Latour, Gilles. *A la merci de l'étoile*. Ottawa : L'interligne, 2018. 134 p.

Ces petits poèmes en prose scintillent et illuminent les quotidiens des lieux et de la vie grâce à une compression opportune des mots et des détails. Gilles Latour transforme tout ce qu'il trouve en poésie : « on peut affirmer sans ambages que la poésie est la réponse plutôt que la question », même lorsque « devant l'ascension soudaine des miasmes cloacaux, il est recommandé de tirer ses volets, et de fermer ses fenêtre ». Souvent, au lyrisme étriqué qui réduit les poètes à la singularisation, Latour préfère le « on » collectif qui inclut lui-même et autrui dans une expérience partagée pour engager ensemble un processus d'échanges créatif ; « alors, on finit par comprendre que ceux qu'on aime nous parlent dans une langue inconnue ». L'étoile du titre convoque la sérénité tandis que « l'automne arrive sans se prononcer » et qu'on contemple les « paysages d'abat-jour – marines, plainnes, nuages en péril qui échappent aux dents de scie des montagnes ; écharpes de brumes vert-de-jaune, vert-de-mauve, vert-de-gris ».

Au gré de ces textes brefs s'esquisse une histoire, un déroulement ; des trains arrivent et passent, les géographies se multiplient. On dort, on se réveille ; après une cigarette, un repas rapide, le délice des framboises mûres, la ville et la campagne, naissent des instants de toute profondeur et d'une magique beauté. Dans ce recueil, il est questions de constellations, de soirs qui tombent, de ravissements recélés ici et là, d'étincelles et d'étoiles, tout aussi bien que d'un « paquebot échoué dans un champ de choux-fleurs », des « malices du bonheur », de « la fracture des klaxons exilés du paradis », du « granit où [la] chair irait dormir » et de « la sueur des derviches ».

La langue de ces poèmes est codée sans toutefois oublier de donner le jeu (de l'arbitraire ?) aux mots. Ainsi, tous les « Rêves » de la série éponyme commencent par le son sifflant de la lettre « s » et s'achèvent par la même consonne (« sables », « salives », « suages », « spires », « sépales », « salves », « sondes », « souches », « soutes », « serres », « safres », « sus »). Les constellations s'égrènent (« Constellation du cygne », « Constellation de la flèche », « Constellation de l'horloge », etc.). Les petites proses des « Préludes » s'emploient à rendre le vécu poétique et portent des titre éthérés (« La colombe », « Chant d'extase dans un paysage triste », « Un reflet dans le vent », etc.) qui plaquent l'abstraction légère des sentiments sur « l'acide des baisers », le « feuillet hygiénique », la « cinglante ironie », l'« éternument des microbes » et la « certitude folle des statistiques ». Quant aux proses qui composent chaque constellation, les lectrices et lecteurs tenteront peut-être d'enfiler les titres afin de visualiser la possibilité d'une phrase un peu étrange mais attrayante. Essayons avec la « Constellation du
fourneau » qui compte neuf pièces. Placés les uns après les autres, leurs titres forment une énigmatique question : « mais flottent-ils » « sobres et sans le sou », « pressant le pas », « ailleurs déjà », « feuilles sous la brise » « qui les lira », « du bout des doigts » « mouillés de cristal » « et de salive ? » La réponse se trouve à la fin du recueil, dans une série de sonnets où on retrouvera le début de l'étrange phrase pour chaque constellation – à moins qu'on lise l'exergue.

Poésie à contraintes (rien n'est véritablement à la merci d'une étoile), ce recueil se lit avec bonheur.

Catherine Parayre