# Saïd Mohamed, Sur la tête de ma mère

Vitré, Lunatique, 2024, 260 p., 24 €

Mustapha Harzoune

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OpenEdition
Journals

## Édition électronique

URL : https://journals.openedition.org/mondesmigrations/1374

DOI : 10.4000/13yhh

ISSN : 3076-6338

## Éditeur

Établissement public du Palais de la Porte Dorée – Musée national de l'histoire de l'immigration

## Édition imprimée

Pagination : 214-215

ISBN : 978-2-919040-73-5 9782919040735

ISSN : 3075-6812

## Référence électronique

Mustapha Harzoune, « Saïd Mohamed, Sur la tête de ma mère », *Mondes & Migrations* [En ligne], 1349 | 2025, mis en ligne le 01 avril 2025, consulté le 06 juillet 2025. URL : http://journals.openedition.org/mondesmigrations/1374 ; DOI : https://doi.org/10.4000/13yhh

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sur la tête de ma mère
saïd mohamed

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picaresque Saïd Mohamed, déglingue de sa plume assassine tous les moulins à vent des temps modernes. Sur un air de coprolalie, il cache sa petite chanson d'amour. Poétiquement et sans blablas. Le verbe est oral, cru et imagé. Une culture ! Celle de la survie et celle « du peuple » – enfin, du ci-devant populo, car l'uniformisation guette. Pour citer « la Mère », sociologue cette fois : « Maintenant ça se croit, les gens. Ça a le col monté. [...] et ça pense pisser plus loin. Tu ne reconnaîtras bientôt plus un ouvrier d'un patron si ça se trouve. » Héritage oblige, le verbe est rageur, le mot se fait coup de poing et le pugiliste accepte de prendre des coups.

Le fil conducteur de ce récit est porté par la mort de la mère, l'éclatement de ce qui faisait office de famille, la naissance d'un enfant qui oblige à « surmonter la peur du cercle infernal de la danse macabre des aïeux ». Avec l'âge, un déloyal infarctus frappe ! N'était le cœur de cet as de la pédale, dévalant plus facilement les côtes qu'il ne les avale, il aurait renvoyé notre insolite et insolent *ad patres*. « On sent que le temps est bel et bien compté. [...] Maintenant il faut arrêter de rigoler. » À voir...

Sur ce fil existentiel, l'auteur accroche des pages de l'histoire collective : immigration, marché de l'édition ou guerre : la Grande, celle de 14, mon colon !, celle du grand-père, « un vrai dingue », médaillé de la Légion d'honneur, mais comme son nom est effacé des tablettes,

## Sur la tête de ma mère

Saïd Mohamed, Vitré,
Lunatique, 2024, 260 p., 24 €

Saïd Mohamed publie son septième livre écrit sur « les chaos » et les lignes de fuite de l'existence. De son existence pour le dire net. Pas (trop) nombriliste – il est écrivain tout de même –, le pépère, à cheval entre la Sarthe maternelle et le bled amazigh du paternel, en profite pour épingler ses contemporains et dire leur fait aux puissants, « aux gros » comme disait « la Mère » anarchiste tendance spontex.

Monté sur son bourricot, à la fois Don Quichotte et Sancho, le
le rejeton envoie un bourre-pif :
« Mieux vaut pousser la
chansonnette sur un vinyle que de
donner sa viande à la Défense
nationale. » Que CNews ne
s'émoustille pas : « Ce n'est même
pas une critique acerbe, un simple
constat », prévient Saïd Mohamed.
Ouf !

« La Mère » partie, il ne reste pas
grand-chose de ce qui faisait figure
de famille. Quant aux traces, smala
de pauvres oblige : oualou ! Juste
« la parole en cadeau pour raconter
les histoires décousues de cette
mémoire encore vivante et vivace ».
Et des paroles, la daronne n'en
manquait pas, le fiston semble avoir
tout enregistré. Les chiens ne font
pas des chats. La phrase dissone,
paraîtra exotique aux modernes
esgourdes, aux méninges macérant
dans la bien-pensance et les
algorithmes, mais pèse son poids de
poudre et de poésie.

« La vie c'est comme ça, et c'est
bien mieux. Un coup tu chiales,
un coup tu rigoles. [...] Rien ne dure,
ni le malheur ni le bonheur, et c'est
tant mieux. » Donc, à son
enterrement, « la Mère »,
philosophe, demande qu'on rigole !
« Quand tu es foutu, tu es foutu,
turlututu... » Et, en prime, un cours
de philosophie politique : « Ça ne
pouvait pas leur plaire aux gros,
des gens qui chantent quand il y a le
malheur. » La joie est résistance.
« La Mère » – écolo ! – savait jauger
les programmes qui visent le profit
de quelques-uns à court terme et
préparent un suicide collectif à
moyen terme : « Ah, je ne les aime
pas ces fumiers de gros bourgeois
qui sont sûrs de leur fait », grognait-
elle devant ce qu'Aurélien Barrau
appelle une crise multifactorielle,
devant « le spectacle du monde »,
disait-elle sobrement. Et comme les
perspectives se comptent en
générations, le coup tombe :
« Va-t'en imaginer ça aujourd'hui,
un homme qui plante des arbres
pour les autres. Ils en sont bien
incapables tellement ils sont
imbéciles. » Ippon !

Misanthrope et cynophobe façon
La Fontaine, c'est-à-dire plus loup
que chien, elle raillait le toutou
- surtout quand il était attaché :
« Hein mon con, te voilà bien finaud
avec ta chaîne au cou. » « La Mère
m'aura au moins légué cela,
l'insoumission. [...] Elle avait tout de
l'anarchiste, à l'état sauvage », écrit
le fiston rescapé de la DDASS, à la
vie « réduite à l'instinct de survie ».

Mais lui, ne pleurniche pas. Sur sa
table, pas de tarte à la crème sur la
résilience, mais des tripes,
brûlantes et épicées, louant même
sa génitrice pour « nous avoir
abandonnés à notre sort » : « nous,
on s'est dispersé vers des itinéraires
de pollen ». Côté mémoriel, il refuse
le réchauffé : « Le passé : à la
trappe avec le reste [...]. Regarder
devant, jamais en arrière. » Un
moment on l' imagine camusien : « Je
n'ai pas l'impression d'avoir trahi les
miens », dit-il. Le lecteur retrouve
ses marques, convoque Camus, Le
Fils du pauvre, Annie Ernaux et tout
le toutim du bon vieux clinamen des
familles... mais... le filou nous glisse
entre les doigts : « Le conflit de
loyauté envers les miens je ne l'ai
pas, ne l'ai jamais eu. Et pour cause,
c'était chacun pour soi et sauve qui
peut sa vie. [...] Les miens, en les
écrivant, j'ai l'impression de les
avoir sortis de la fosse commune où
anonymes ils auraient reposé. »
Pour les « rendre beaux » ! Le cœur
en a pris un coup, mais il n'est pas
calcifié par un esprit de vengeance,
plutôt animé par « le goût de la
revanche » et une certaine « rage »
pour « traverser le tunnel ». D'autant
qu'avec son blaze « on ne sera
jamais un bon Français [...]. Être
français c'est quoi ? Des papiers ? Ils
prouvent quoi ? [...] Être un bon
français est-ce être un fonctionnaire
de la préfecture qui arrête la petite
africaine dont les parents ont fui les
massacres. Un gentil monsieur qui
fourgue ses voisins juifs à la milice
pour mieux lui spolier ses biens. Ou
un apatride qui flanque une
dérouillée aux occupants » ?

Saïd Mohamed sculpte les mots,
pour écrire « juste » plutôt que

« bien », pour dire l'« ineffable
sensation d'avoir été bafoué » et
« pouvoir chaque jour régénérer les
désirs ». Les siens, et les nôtres. ■
M. H.