Charlebois, Eric. *Le miroir mural devant la berceuse électrique*. Ottawa : David, 2012. (107 p.)

Peut-on encore et toujours composer « des hitch-haïkus, / des haïkusations, / des haïkoups de dés » (98) à ravir les lecteurs quand on a déjà derrière soi sept recueils de pareils logogriphes brillamment réussis ? De toute évidence, oui, quand on signe Eric Charlebois une toute nouvelle orgie de mots faits de jeux dans l'orthographe et dans la dissémination du sens. Cette fois, le volume est un testament (« A qui confie-t-on ses parents, dans son testament ? », se demande le poète [31]) qui fait également le compte des nombreuses pages vides de l'existence, par exemple, se réconforte l'écrivain, quand « la vie était tellement poétique que je n'avais pas à en écrire » [31] ou lorsqu'il imagine « tant de frontispices pour les livres qui ne seront jamais écrits / mais qui seront lus » [92]). A chaque page figurent ses trouvailles littéraires, dont les plus douces sonnent comme « des prismes / insaisissablonneux » (21), « des face-à- / efface. / Des vis-à- / visites rassurantes. / Des ombres en mal / d'éclaircissement » (26), « des articles d'aéroports remisés dans le / hangargarisme / de toute ma / carlinguistique » (27), et plus encore.

Les poèmes sont narratifs. En bref, il s'agit de l'histoire d'une « amourose » (82) dont le début est peut-être déjà sa fin, étant donné qu'elle est assemblée à rebours dans une « opitographie » qui est, à la fois, « épigraphe », c'est-à-dire inscription commémorative, et « opithographe », à savoir, en paléontologie, un manuscrit utilisé recto verso. Mais peu importe comment on la lit ; les lecteurs se laisseront emporter par la valse funèbre à laquelle s'abandonne Charlebois : la maladie (« du cancer chez les / nouveaux-néants » [79], « l'hypnotite » [93], la « vascularité caillante » [88], l'« hystériectomie » [88]) ; la mort (« des ossuaires pour la / chienne de vie » [24], « un véhicule de transport en commun / de la chambre à / l'incinérateur » [25], « des rideaux qui ne tombent pas sur la scène des / deuils / blanchis à la chaux » [21]) ; et le *memento mori* que forme tout acte d'écriture (le testament dans lequel on partage ses biens, « des panégyriques pour chaque / rémission / mortelle / de polluant » [26], « les petites annonces en *classified addict*, / au chevet de l'oncologie » [35], « quelques miroirs lignés » [36], la poésie « imprimée, cadavérique, comme en encre de reçu / de caisse [37]). Maladie, mort et
memento mori, tels sont les trois mouvements qui s'entrecroisent et s'affolent dans les paroles imagées du poète. Bien que la métamorphose des mots en combinaisons de termes inventés fonctionne sur les mêmes principes que dans les œuvres précédentes de Charlebois, *Le miroir mural* se différencie par la médicalisation, faute d'une meilleure désignation, du discours, ses « misomondanités / suiciderrantes » (27), son « aphasie » et la « rescousse » nécessaire (58), les « canons / prescriptifs » (38) ou encore « des mélanomes causés par l'exposition trop / intense aux rayons / de nos sourires / de bibliothèque » (77). Au fil des années, l'auteur s'est éloigné des errances franco-ontariennes qui hantaient ses premières publications, mais il conserve les refrains jumeaux de l'amour et de la mort, cette dernière à présent au centre de l'expression. La passion amoureuse y apporte une secourable réponse.

Mais il n'y a pas que le plaisir du corps qui fait oublier l'ultime anéantissement. Parmi les meilleures perles du *Miroir mural* s'égrènent les évocations d'une matérialité consolatrice qui entoure le personnage de tous les objets quotidiens vantés par le commerce. A la bien-aimée : « Je te confie mon jeu Lite-Brite™ : tu n'auras qu'à / perforer ma feuille de route / en Zincofax® / avec des ampoules / qui brilleront de tous leurs vœux, / de leurs derniers feux » (43). Et encore : « Quel objet veux-tu ? / [...] / mes écouteurs salvateurs ? Mes atlas, mes cartes / topographiques et mes guides de voyage ? / Les écussons effilochés des pays que j'ai visités et où / j'ai naufragé ? Mon dictionnaire quadraplégique ? / Mes verres à bière volés ? Mon Brita® ? » (40). Comment ne pas penser, dans l'originalité et le ton drolatique de Charlebois, à « la cordialité du pendu » célèbre (69) du *Lais* (ou *Petit testament*) de François Villon (15ᵉ siècle), qui lègue avec beaucoup d'humour et un brin de cruauté des « dons » et des « legs » à ses ennemis ? Plus prosaïquement, dans notre contemporanéité, sommes-nous ce que nous avons ? Les vers de Charlebois semblent à l'occasion le sous-entendre et nous nous demandons si ce matérialisme nous fait exister.

Suivons donc avec plaisir, immatériel celui-ci, les vrais-fuyants de ce recueil, car, à force de lire Charlebois, « on ne trébuche plus dans les fleurs du / papier peint » (101) : « Nous serons / convifs / au même / saltimbanquet » (93).

Catherine Parayre, Université Brock