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# Quincas Borba

MACHADO DE ASSIS
QUINCAS BORBA
RIO DE JANEIRO B. L. GARNIER, LIVREIRO - EDITOR 71, Rua do Ouvidor, 71
| Capítulo I Capítulo II Capítulo III Capítulo IV Capítulo V Capítulo VI Capítulo VII Capítulo VIII Capítulo IX Capítulo X Capítulo XI Capítulo XII Capítulo XIII Capítulo XIV Capítulo XV Capítulo XVI Capítulo XVII Capítulo XVIII Capítulo XIX Capítulo XX Capítulo XXI Capítulo XXII Capítulo XXIII Capítulo XXIV Capítulo XXV Capítulo XXVI Capítulo XXVII Capítulo XXVIII Capítulo XXIX Capítulo XXX Capítulo XXXI Capítulo XXXII Capítulo XXXIII Capítulo XXXIV Capítulo XXXV Capítulo XXXVI Capítulo XXXVII Capítulo XXVIII Capítulo XXXIX Capítulo XL Capítulo XLI Capítulo XLII Capítulo XLIII Capítulo XLIV Capítulo XLV Capítulo XLVI Capítulo XLVII Capítulo XLVIII Capítulo XLIX Capítulo L Capítulo LI Capítulo LII Capítulo LIII Capítulo LIV Capítulo LV Capítulo LVI Capítulo LVII Capítulo LVIII Capítulo LIX Capítulo LX Capítulo LXI Capítulo LXII Capítulo LXIII Capítulo LXIV Capítulo LXV Capítulo LXVI Capítulo LXVII Capítulo LXVIII Capítulo LXIX Capítulo LXX Capítulo LXXI Capítulo LXXII Capítulo LXIII Capítulo LXXIV Capítulo LXXV Capítulo LXXVI Capítulo LXXVII Capítulo LXXVIII Capítulo LXXIX Capítulo LXXX Capítulo LXXXI Capítulo LXXXII Capítulo LXXXIII Capítulo LXXXIV Capítulo LXXXV Capítulo LXXXVI Capítulo LXXXVII Capítulo LXXXVIII Capítulo LXXXIX Capítulo XC Capítulo XCI Capítulo XCII Capítulo XCIII Capítulo XCIV Capítulo XCV Capítulo XCVI Capítulo XCVII Capítulo XCVIII Capítulo XCIX Capítulo C Capítulo CI | Capítulo CII Capítulo CIII Capítulo CIV Capítulo CV Capítulo CVI Capítulo CVII Capítulo CVIII Capítulo CIX Capítulo CX Capítulo CXI Capítulo CXII Capítulo CXIII Capítulo CXIV Capítulo CXV Capítulo CXVI Capítulo CXVII Capítulo CXVIII Capítulo CXIX Capítulo CXX Capítulo CXXI Capítulo CXXII Capítulo CXXIII Capítulo CXXIV Capítulo CXXV Capítulo CXXVI Capítulo CXXVII Capítulo CXXVIII Capítulo CXXIX Capítulo CXXX Capítulo CXXXI Capítulo CXXXII Capítulo CXXXIII Capítulo CXXXIV Capítulo CXXXV Capítulo CXXXVI Capítulo CXXXVII Capítulo CXXXVIII Capítulo CXXXIX Capítulo CXL Capítulo CXLI Capítulo CXLII Capítulo CXLIII Capítulo CXLIV Capítulo CXLV Capítulo CXLVI Capítulo CXLVII Capítulo CXLVIII Capítulo CXLIX Capítulo CL Capítulo CLI Capítulo CLII Capítulo CLIII Capítulo CLIV Capítulo CLV Capítulo CLVI Capítulo CLVII Capítulo CLVIII Capítulo CLIX Capítulo CLX Capítulo CLXI Capítulo CLXII Capítulo CLXIII Capítulo CLXIV Capítulo CLXV Capítulo CLXVI Capítulo CLXVII Capítulo CLXVIII Capítulo CLXIX Capítulo CLXX Capítulo CLXXI Capítulo CLXXII Capítulo CLXXIII Capítulo CLXIV Capítulo CLXXV Capítulo CLXVI Capítulo CLXXVII Capítulo CLXXVIII Capítulo CLXXIX Capítulo CLXXX Capítulo CLXXXI Capítulo CLXXXII Capítulo CLXXXIII Capítulo CLXXXIV Capítulo CLXXXV Capítulo CLXXXVI Capítulo CLXXXVII Capítulo CLXXXVIII Capítulo CLXXXIX Capítulo CXC Capítulo CXCI Capítulo CXCII Capítulo CXCIII Capítulo CXCIV Capítulo CXCV Capítulo CXCVI Capítulo CXCVII Capítulo CXCVIII Capítulo CXCIX Capítulo CC Capítulo CCI |
# Questão de vaidade/X

A obra de Pedro Eloy teve feliz resultado. Eduardo converteu-se ao dever, depois de um longo suplício.
Maria Luiza, cuja alma também morrera, refugiou-se no mais completo isolamento.
Quanto à família de Sara, nunca mais teve um momento das alegrias puras que a presença da querida menina lhe dava.
Eduardo, inteiramente outro do homem que fora antes, pôde desligar-se da companhia do amigo Pedro Eloy sem perigo para si.
De oito em oito dias fazia uma peregrinação ao cemitério de Maruí, onde repousavam os restos daquela que o amara até à morte.
Impôs-se esta visita, não só como dever, mas até para ter sempre à memória a tragédia doméstica em que fora protagonista.
De quando em quando, os dois amigos visitavam-se, mas comunicavam-se sempre por cartas, em que um mostrava toda a sua satisfação em ter convertido um homem e o outro a maior saudade do bem que pudera ter e a esperança de que a sua conversão teria em paga na eternidade a vista eterna da alma bem-aventurada de Sara.
# Questão de vaidade/XI

Depois de contar esta história, o leitor e eu tomamos a nossa última gota de chá ou café, e deitamos ao ar a nossa última fumaça do charuto.
Vem rompendo a aurora e esta vista desfaz as idéias, porventura melancólicas, que a minha narrativa tenha feito nascer.
# Quien amores ten

Quiẽ amores ten afinquelos ben q̃ nan he veinto que va y ven.
Quiẽ amores ten alla en caſtella E ten ſeu amor en dama donzella Afinquelos ben e non parta della q̃ nan he veinto que va y ven.
# Questão de vaidade/VIII

Meia hora depois entrava Eduardo à porta de Almeida. Viu tudo fechado; correu-lhe um calafrio por todo o corpo. Será tarde? perguntava ele. Vacilou; entraria ou não? Se entrasse e achasse tudo perdido? Enfim, fazendo um esforço, Eduardo passou o portão que se achava perto. Atravessou a alameda das roseiras, onde pela primeira vez falara de amor à pobre Sara. O remorso começou então a aguilhoá-lo. Aquele silêncio, aquele ar fúnebre, que a casa e o jardim respiravam, incutiam-lhe certo terror. Chegou à porta e bateu.
Veio abri-la o pai de Sara.
— Sara? perguntou ele.
— Sara morreu!
O moço tornou-se lívido. Sentiu uma vertigem; os olhos se lhe escureceram, ia cair. Segurou-se a uma cadeira.
O pai de Sara olhava fixo para Eduardo. Este não podia suportar-lhe o olhar, e baixava os olhos. Naquele momento, o pai de Sara era o remorso vivo.
Depois de um pequeno silêncio, Almeida falou:
— Era inútil tê-la salvado do mar há quatro meses, para matá-la agora. Se tal devia ser o desenlace destas coisas, melhor fora que a minha pobre filha tivesse sucumbido à primeira vez; iria assim para o outro mundo sem conhecer as misérias deste...
— Oh! basta! interrompeu Eduardo. Sei quanto sou culpado, não aumente a minha angústia com as suas exprobrações, aliás justas.
O velho sorriu-se tristemente, como quem ouvia duvidoso as palavras do outro.
Depois:
— Vem dar-me os pêsames, não é? continuou ele; muito obrigado. E foi sentar se no sofá, derramando silenciosas lágrimas.
Eduardo esteve alguns momentos contemplando aquela dor muda e respeitável. Depois, dirigiu os olhos para a porta do quarto mortuário. Ouviu que partiam de dentro soluços abafados. Dirigiu-se para a porta.
Maria Luiza, ajoelhada aos pés da cama, contemplava, chorando, o cadáver de Sara. A morta parecia sorrir ainda: dissera-se que sonhava um sonho cor-de-rosa.
Eduardo sentiu rebentarem-lhe dos olhos as lágrimas. Ajoelhou-se silenciosamente ao pé da porta e olhou para Maria Luiza.
Não lhe viu o rosto, mas conheceu-a.
Durou muitos minutos esta cena muda. Finalmente, Eduardo levantou-se e dirigiu-se para o leito da finada. Aí, com os olhos rasos de lágrimas, disse para o cadáver:
— Perdoa-me! Adeus!
E saiu da casa, louco, desesperado.
# Sonhando (Casimiro de Abreu)

Um dia, oh linda, embalada Ao canto do gondoleiro, Adormeceste inocente No teu delírio primeiro, - Por leito o berço das ondas, Meu colo por travesseiro!
Eu, pensativo, cismava Nalgum remoto desgosto, Avivado na tristeza Que a tarde tem, ao sol-posto, E ora mirava as nuvens, Ora fitava teu rosto.
Sonhavas então, querida, E presa de vago anseio Debaixo das roupas brancas Senti bater o teu seio, E meu nome num soluço À flor dos lábios te veio!
Tremeste como a tulipa Batida do vento frio... Suspiraste como a folha Da brisa ao doce cicio... E abriste os olhos sorrindo Às águas quietas do rio!
Depois - uma vez - sentados Sob a copa do arvoredo, Falei-te desse soluço Que os lábios abriu-te a medo... - Mas tu, fugindo, guardaste Daquele sonho o segredo!...
Agosto - 1858.
# Sonhei, confuso, e o sono foi disperso

Sonhei, confuso, e o sono foi disperso, Mas, quando dispertei da confusão, Vi que esta vida aqui e este universo Não são mais claros do que os sonhos são
Obscura luz paira onde estou converso A esta realidade da ilusão Se fecho os olhos, sou de novo imerso Naquelas sombras que há na escuridão.
Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida, É a mesma mistura de entre-seres Ou na noite, ou ao dia transferida.
Nada é real, nada em seus vãos moveres Pertence a uma forma definida, Rastro visto de coisa só ouvida.
# Sonho

Sonho pode se referir a:
* Um poema de Antero de Quental
* Um poema de Olavo Bilac, de primeiro verso Quantas vezes, em sonho, as asas da saudade
* Um poema de Olavo Bilac, de primeiro verso Ter nascido homem outro, em outros dias
* Um poema de Gonçalves Dias
* Sonho. Não sei quem sou neste momento, poema de Fernando Pessoa
* Sonho Africano, poema de Francisca Júlia
* Sonho Branco, poema de Cruz e Sousa
* Sonho Morto, poema de Florbela Espanca
* Sonho Póstumo, poema de Vicente de Carvalho
* Sonho de um Monista, poema de Augusto dos Anjos
* Sonho oriental, poema de Antero de Quental
* (Sonho que estás à porta), poema de Olavo Bilac
* Sonho vago, poema de Florbela Espanca
* Sonhos D'ouro, romance de José de Alencar
* Sonhos de virgem, poema de Casimiro de Abreu
Meu sonho pode se referir a:
* Um poema de Álvares de Azevedo
* Um poema de Auta de Sousa

## Ver também

* Sonhando
# Sonho. Não sei quem sou neste momento

Sonho. Não sei quem sou neste momento. Durmo sentindo-me. Na hora calma Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma. Se existo é um erro eu o saber. Se acordo Parece que erro. Sinto que não sei. Nada quero nem tenho nem recordo.
Não tenho ser nem lei. Lapso da consciência entre ilusões, Fantasmas me limitam e me contêm. Dorme inconsciente de alheios corações,
Coração de ninguém.
# Sonhando (Álvares de Azevedo)

Hier, la nuit d'été, que nous prêtait ses voiles, Était digne de toi, tant elle avait d'étoiles! VICTOR HUGO
Na praia deserta que a lua branqueia, Que mimo! que rosa! que filha de Deus! Tão pálida... ao vê-la meu ser devaneia, Sufoco nos lábios os hálitos meus! Não corras na areia, Não corras assim! Donzela, onde vais? Tem pena de mim!
A praia é tão longa! e a onda bravia As roupas de gaza te molha de escuma... De noite, aos serenos, a areia é tão fria... Tão úmido o vento que os ares perfuma! És tão doentia... Não corras assim... Donzela, onde vais? Tem pena de mim!   A brisa teus negros cabelos soltou, O orvalho da face te esfria o suor, Teus seios palpitam — a brisa os roçou, Beijou-os, suspira, desmaia de amor! Teu pé tropeçou... Não corras assim... Donzela, onde vais? Tem pena de mim!   E o pálido mimo da minha paixão Num longo soluço tremeu e parou, Sentou-se na praia, sozinha no chão, A mão regelada no colo pousou! Que tens, coração Que tremes assim? Cansaste, donzela? Tem pena de mim!
Deitou-se na areia que a vaga molhou. Imóvel e branca na praia dormia; Mas nem os seus olhos o sono fechou E nem o seu colo de neve tremia... O seio gelou?... Não durmas assim! O pálida fria, Tem pena de mim!   Dormia: — na fronte que níveo suar... Que mão regelada no lânguido peito... Não era mais alvo seu leito do mar, Não era mais frio seu gélido leito! Nem um ressonar... Não durmas assim... O pálida fria, Tem pena de mim!   Aqui no meu peito vem antes sonhar Nos longos suspiros do meu coração: Eu quero em meus lábios teu seio aquentar, Teu colo, essas faces, e a gélida mão... Não durmas no mar! Não durmas assim. Estátua sem vida, Tem pena de mim!
E a vaga crescia seu corpo banhando, As cândidas formas movendo de leve! E eu vi-a suave nas águas boiando Com soltos cabelos nas roupas de neve! Nas vagas sonhando Não durmas assim... Donzela, onde vais? Tem pena de mim!   E a imagem da virgem nas águas do mar Brilhava tão branca no límpido véu... Nem mais transparente luzia o luar No ambiente sem nuvens da noite do céu! Nas águas do mar Não durmas assim... Não morras, donzela, Espera por mim!
# Sonho (Olavo Bilac)

Quantas vezes, em sonho, as asas da saudade Solto para onde estás, e fico de ti perto! Como, depois do sonho, é triste a realidade!
Como tudo, sem ti, fica depois deserto!
Sonho... Minha alma voa. O ar gorjeia e soluça. Noite... A amplidão se estende, iluminada e calma: De cada estrela de ouro um anjo se debruça, E abre o olhar espantado, ao ver passar minha alma.
Há por tudo a alegria e o rumor de um noivado. Em torno a cada ninho anda bailando uma asa. E, como sobre um leito um alvo cortinado, Alva, a luz do luar cai sobre a tua casa.
Porém, subitamente, um relâmpago corta Todo o espaço... O rumor de um salmo se levanta E, sorrindo, serena, apareces à porta, Como numa moldura a imagem de uma Santa...
# Sonhando...

É noite pura e linda. Abro a minha janela E olho suspirando o infinito céu, Fico a sonhar de leve em muita coisa bela Fico a pensar em ti e neste amor que é teu!
D'olhos fechados sonho. A noite é uma elegia Cantando brandamente um sonho todo d'alma E enquanto a lua branca o linho bom desfia Eu sinto almas passar na noite linda e calma.
Lá vem a tua agora... Numa carreira louca Tão perto que passou, tão perto à minha boca Nessa carreira doida, estranha e caprichosa
Que a minh'alma cativa estremece, esvoaça Para seguir a tua, como a folha de rosa Segue a brisa que a beija... e a tua alma passa!...
# Sonho (Antero de Quental)

Sonhei - nem sempre o sonho é coisa vã - Que um vento me levava arrebatado, Através desse espaço constelado Onde uma aurora eterna ri louçã...
As estrelas, que guardam a manhã, Ao verem-me passar triste e calado, Olhavam-me e diziam com cuidado: Onde está, pobre amigo, a nossa irmã?
Mas eu baixava os olhos, receoso Que traíssem as grandes mágoas minhas, E passava furtivo e silencioso,
Nem ousava contar-lhes, às estrelas, Contar às tuas puras irmãzinhas Quanto és falsa, meu bem, e indigna delas!
# Sonho (II)

Ter nascido homem outro, em outros dias, - Não hoje, nesta agitação sem glória,
Em traficâncias e mesquinharias,
Numa apagada vida merencória...
Ter nascido numa era de utopias, Nos áureos ciclos épicos da História, Ardendo em generosas fantasias, Em rajadas de amor e de vitória:
Campeão e trovador da Idade Média,
Herói no galanteio e na cruzada,
Viver entre um idílio e uma tragédia;
E morrer em sorrisos e lampejos,
Por um gesto, um olhar, um sonho, um nada,
Traspassado de golpes e de beijos!
# Triolé — pega estes zotes

Triolé — pega estes zotes E dá-lhes de baixo acima Preso ao trapézio da rima Na mais artística esgrima D’estouros e piparotes, Preso, ao trapézio da rima Triolé — pega estes zotes.
# Trila na noite uma flauta

Trila na noite uma flauta. É algum Pastor? Que importa? Perdida Série de notas vaga e sem sentido nenhum. Como a vida.
Sem nexo ou princípio ou fim ondeia A ária alada. Pbre ária fora de música e de voz, tão cheia De não ser nada!
Não há nexo ou fio por que se lembre aquela Ária, ao parar; E já ao ouvi-la sofro a saudade dela E o quando cessar.
# Trindade

A vida é uma planta misteriosa Cheia d'espinhos, negra de amarguras, Onde só abrem duas flores puras Poesia e amor...   E a mulher... é a nota suspirosa Que treme d'alma a corda estremecida, É fada que nos leva além da vida Pálidos de langor!   A poesia é a luz da mocidade, O amor é o poema dos sentidos,
A febre dos momentos não dormidos E o sonhar da ventura...   Voltai, sonhos de amor e de saudade! Quero ainda sentir arder-me o sangue, Os olhos turvos, o meu peito langue... E morrer de ternura!
# Trigueira

Trigueira, que tem? Feia, com essa cor, te imaginas? Tu que assim fascinas Com um só olhar dos teus! Que ciúmes tens da alvura Desses semblantes de neve Ai, pobre cabeça leve! Que te não castigue Deus!
E suspiras e murmuras... Que mais desejavas, linda? Pois serias tu mais linda Se tivesses outra cor?
Trigueira, se tu soubesses O que é ser assim trigueira Dessa ardilosa maneira Porque tu o sabes ser Não virias lamentar-te Toda sentida e chorosa Tendo inveja à cor da rosa Sem motivos para a Ter!
Trigueira, onde mais realça O brilhar duns olhos pretos Sempre úmidos, sem inquietos Do que numa cor assim? Onde o correr duma lágrima Mais encantos apresenta? E um sorriso, um só, nos tenta Como se tentou a mim?
Trigueira! Vamos, esconde Esse choro de criança Ai, que falta de confiança! Que ardilosa timidez! Enxuga os lindos olhos Então, não chores, trigueira E nunca mais dessa maneira Te manentes outra vez!
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Triolé fura essa pança

Triolé fura essa pança Do Delegado — es um russo, Revolução n’esta dança... Triolé fura essa pança, Fura, fura como a lança Ou como no boi um chuço; Triolé fura essa panca Do Delegado — és um russo.
# Triste

Por Triste pode estar à procura de:
* Poema de Cruz e Sousa, publicado em O Livro Derradeiro, de primeiro verso Vai-se extinguindo a viva labareda.
* Poema de Cruz e Sousa, publicado em O Livro Derradeiro, de primeiro verso Em junho, que é mês do frio.
* Poema em prosa de Cruz e Sousa, publicado em Evocações em 1898:
** com grafia original de 1898
** com grafia atualizada (2008)
# Trincaste, para o partir

Trincaste, para o partir, O retrós de costurar. Quem não soubesse diria Que o estavas a beijar.
# Toda a volta dos arroios

Toda a volta dos arroios Procura o seu natural; Não sei que voltas darei, Que tu não leves a mal!
# Todas as almas tristes se mostravam

Todas as almas tristes se mostravam pela piadade do Feitor divino, onde, ante o seu aspecto benino, o devido tributo lhe pagavam.
Meus sentidos então livres estavam (que até i foi costume o seu destino), quando uns olhos, de que eu não era dino, a furto da Razão me salteavam.
A nova vista me cegou de todo; nasceu do descostume a estranheza da suave e angélica presença.
Pera remediar-me não há i modo? Oh! porque fez a humana natureza entre os nascidos tanta diferença?
# Todas as coisas brilhantes e bonitas

1. Todas as coisas brilhantes e bonitas,  Todas as criaturas grandes e pequenas,  Todas as coisas sábias e maravilhosas,  O Senhor Deus fez todos eles.
2. Cada florzinha que se abre,  Cada passarinho que canta,  Ele fez suas cores brilhantes,  Ele fez suas pequenas asas.  Todas as coisas brilhantes ...
3. O homem rico em seu castelo,  O pobre em seu portão,  Deus os fez altos e humildes,  E ordenou sua propriedade.  Todas as coisas brilhantes ...
4. A montanha de cabeça roxa,  O rio que corre,  O pôr do sol e a manhã,  Que ilumina o céu;-  Todas as coisas brilhantes ...
5. O vento frio no inverno,  O agradável sol de verão,  As frutas maduras no jardim,-  Ele os fez cada um:  Todas as coisas brilhantes ...
6. As árvores altas na mata verde,  Os prados onde brincamos,  Os juncos junto à água,  Nós nos reunimos todos os dias;-  Todas as coisas brilhantes ...
7. Ele nos deu olhos para vê-los,  E lábios para que possamos contar,  Quão grande é o Deus Todo-Poderoso,  Quem fez todas as coisas bem.  Todas as coisas brilhantes ...
 (Amém)
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# Todas as coisas que dizes

Todas as coisas que dizes Afinal não são verdade. Mas, se nos fazem felizes, Isso é a felicidade.
# Toda a noite ouvi os cães

Toda a noite ouvi os cães P'ra manhã ouvi os galos. Tristeza — vem ter conosco. Prazeres — é ir achá-los.
# Todas as Cartas de Amor são Ridículas

    Todas as cartas de amor são
    Ridículas.
    Não seriam cartas de amor se não fossem
    Ridículas.
    Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
    Como as outras,
    Ridículas.
    As cartas de amor, se há amor,
    Têm de ser
    Ridículas.
    Mas, afinal,
    Só as criaturas que nunca escreveram
    Cartas de amor
    É que são
    Ridículas.
    Quem me dera no tempo em que escrevia
    Sem dar por isso
    Cartas de amor
    Ridículas.
    A verdade é que hoje
    As minhas memórias
    Dessas cartas de amor
    É que são
    Ridículas.
    (Todas as palavras esdrúxulas,
    Como os sentimentos esdrúxulos,
    São naturalmente
    Ridículas.)
# Toda noite e todo dia

Toda noite e todo dia, cuido como sou sogeito, q̃ me naõ seja proueito, satisfaz a fãtasia.
Comigo meſmo pasſãdo Maginações namoradas, Poucas horas deſcãsadas, As mais delas sospirando.
Porq̃ de tal harmonia É o Amor cõposto, e feito, Que do q̃ naõ traz proueito, Lãça maõ a fantasia.
# Todas as coisas que há neste mundo

Todas as coisas que há neste mundo Têm uma história, Excepto estas rãs que coaxam no fundo Da minha memória.
Qualquer lugar neste mundo tem Um onde estar, Salvo este charco de onde me vem Esse coaxar.
Ergue-se em mim uma lua falsa Sobre juncais, E o charco emerge, que o luar realça Menos e mais.
Onde, em que vida, de que maneira Fui o que lembro Por este coaxar das rãs na esteira Do que deslembro?
Nada. Um silêncio entre juncos dorme. Coaxam ao fim De uma alma antiga que tenho enorme As rãs sem mim.
# Todas as opiniões que há sobre a Natureza

Todas as opiniões que há sobre a Natureza Nunca fizeram crescer uma erva ou nascer uma flor. Toda a sabedoria a respeito das cousas Nunca foi cousa em que pudesse pegar como nas cousas; Se a ciência quer ser verdadeira, Que ciência mais verdadeira que a das cousas sem ciência?
Fecho os olhos e a terra dura sobre que me deito Tem uma realidade tão real que até as minhas costas a sentem. Não preciso de raciocínio onde tenho espáduas.
# Toda vida ouvi dizer

Toda vida ouvi dizer Que o amor matava a gente Fui um dia exp'rimentar... Quase morri de repente!
# O Momento Literário/XXVII

O Sr. Inglês de Sousa, autor de O Missionário, manda-me a seguinte carta extremamente curta:
"Cumprindo as suas ordens, respondo aos quesitos da circular que teve a gentileza de enviar-me.
1º. — Os autores que mais contribuíram para a minha formação literária foram Erkmann-Chatrian, Balzac, Dickens, Flaubert e Daudet.
2º. — Das poucas obras que hei publicado, prefiro O Missionário, ainda que a sua fatura não corresponda ao meu modo atual de ver e sentir a natureza. O Missionário é espesso e palavroso; tem, pelo menos, cem páginas a mais. Todavia ainda hoje escreveria alguns capítulos, como o da viagem do Padre, o dia do Nico Fidêncio, o enterro do Totônio Bernardino.
3º. — A este quesito só podem responder bem os que se entregam a crítica literária, cousa de que Deus me defenda. Como amador de literatura penso que é o lirismo a forma que há de predominar na poesia, e ao romance já agora é impossível tirar a preocupação social que está em todos os espíritos. Para falar com franqueza, considero secundária esta questão de escolas em arte: não chego mesmo a estabelecer outra distinção entre os trabalhos literários se não a de ter ou não ter talento o sujeito que se mete a escrever para o público.
4º. — É possível, com o tempo, quando a federação tiver criado verdadeiros Estados e os Estados se tiverem tornado nações.
Por enquanto, não conheço nada mais parecido com o brasileiro do norte do que o brasileiro do sul. Não partilho da opinião do Sr. Assis Brasil sobre as diferenciações étnicas produzidas pela farinha de mandioca e pelo churrasco.
5º. — Fazer literatura e fazer jornalismo são coisas diversas, como fazer arquitetura e fazer engenharia.
Está demonstrado que se pode ser ótimo jornalista sem saber ler nem escrever. Em compensação, há redatores de periódicos que se contam entre os melhores literatos. Também há diretores e amanuenses de secretaria, escrivães e outros rabiscadores de papel, que são excelentes poetas e grandes romancistas. O que não quer dizer que a burocracia seja bom fator para a arte literária..."
É, como se vê, curta, mas cheia deidéias.