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# Aonde?...

Ando a chamar por ti, demente, alucinada, Aonde estás, amor? Aonde... aonde... aonde?... O eco ao pé de mim segreda... desgraçada... E só a voz do eco, irônica, responde!
Estendo os braços meus! Chamo por ti ainda! O vento, aos meus ouvidos, soluça a murmurar; Parece a tua voz, a tua voz tão linda
Cantando como um rio banhado de luar!
Eu grito a minha dor, a minha dor intensa! Esta saudade enorme, esta saudade imensa! E Só a voz do eco à minha voz responde...
Em gritos, a chorar, soluço o nome teu E grito ao mar, à terra, ao puro azul do céu: Aonde estás, amor? Aonde... aonde... aonde?...
# Ao publico

Apezar de isento de qualquer responsabilidade criminal de ordem politica ou social, fui conservado preso durante cem longos dias na fortaleza de Willegaignon e posteriormente na de S. João nem mesmo do meu humilde nome fazem menção os inqueritos effectuados pelas autoridades do Sr. Marechal Floriano Peixoto, sobre os acontecimentos de 10 de Abril ultimo.
Obedecendo ao justo e legitimo sentimento da liberdade, retirei-me hoje da fortaleza de S. João, cansado todavia pela indecorosa protelação da approvação do projecto de amnistia: esquecimento da falta criminosa de que jamais fui denunciado, e nem de leve á mim attribuida.
Á desastrosa orientação politica da maioria da Camara, em que as necessidades reaes e imaginarias para a conservação do poder derrocarão os principios da justiça, e ao individualismo que impera nos actos de opposição, devem os meus infelizes concidadãos desterrados nos confins da republica e os detidos nas fortalezas o prolongamento dos seus soffrimentos physicos e moraes.
Antes de tomar tão extrema resolução obedeci aos deveres da lealdade para com os meus illustres companheiros de prisão; talvez que sejão altamente ponderosas as razões que elles apresentarão, para que, pacientes, se decidissem a esperar pela amnistia.
Quanto a mim, preferi correr os riscos de uma nova captura, o que seria mais uma violencia, absolutamente inutil á causa do Governo.
Que a Providencia zele sobre os destinos da nossa cara Patria, que ella inspire aos membros do Congresso Nacional sentimentos generosos e justos que permittão a congregação dos bons e verdadeiros cidadãos, inaugurando-se assim a epocha de paz, de liberdade e de justiça da joven Republica.
São estes os votos do fugitivo.
Dr. Francisco Antonio de Almeida
Capital Federal, 19 de Julho de 1892.
# Ao pé do monte Sião

MOTE Ao pé do monte Sião Há um pé de Cajuru, Onde limpava seu cu O Almirante Balão.

## I

Desprezou Matusalém Duzentos anos de vida, Por não ver na amante lida O gosto, que o lamba tem. O Juiz de Santarém Quase estala de paixão; Das montanhas do Japão Ungi-lo veio o seu Cura, Mas desceu-lhe a quebradura Ao pé do Monte Sião.

## II

Sem dar acordo de si Na dura terra prostrado, Acudiu-lhe o Deus vendado, Com a funda de Davi. Uns daqui, outros dali Já chegam do Calundu; Levado de Berzebu Confirma o bom Juvenal, Que na nossa Catedral Há um pé de Cajuru.

## III

Esta mentira tamanha Que soou no Oriente, Fez abortar de repente A Imperatriz de Alemanha. Veio a parteira de Espanha Montada num baiacu: Faz-se a guerra no Peru Por se saber que Mavorte Vende a gadanha da morte, Onde limpava o seu cu.

## IV

No Romano Capitório Todas as tradições Se dão a ler às Nações Num grosso livro de fólio. Sentado então no seu sólio Sem ter alguma atenção, Deu tremendo cachação, No tempo dos três Filipes Em sua filha Floripes O Almirante Balão.
# Ao sol do meio-dia eu vi dormindo

Ao sol do meio-dia eu vi dormindo Na calçada da rua um marinheiro, Roncava a todo o pano o tal brejeiro Do vinho nos vapores se expandindo!   Além um espanhol eu vi sorrindo, Saboreando um cigarro feiticeiro, Enchia de fumaça o quarto inteiro... Parecia de gosto se esvaindo!   Mais longe estava um pobretão careca
De uma esquina lodosa no retiro Enlevado tocando uma rabeca!...   Venturosa indolência! não deliro Se morro de preguiça... o mais é seca! Desta vida o que mais vale um suspiro?
# Ao ouro

I Este que em todo o mundo obedecido, Este que respeitado Nos subornos mortais de pretendido, Agravo esquivo, mais que lindo agrado, Morte se aclama, pois da mesma sorte É pálido o metal, pálida a Morte.
II Os Monarcas sustentam poderosos Neste metal prezado Impérios, se violentos, generosos; Porém tendo nos Reis império amado, (Executando fáceis vitupérios) Tem império nos Reis, é Rei de Impérios.
III A justiça corrompe verdadeira; No Ministro imprudente Quebra as regras de justa, as leis de inteira; Pois este forma no interesse ardente (Não com fiel, mas infiel desprezo) Da cobiça a balança, do ouro o peso.
IV Inferno se padece lastimoso, Não se logra Ouro claro Nas graves pretensões de cobiçoso, Nos obséquios solícitos de avaro; Um o procura, outro não goza dele, Este Tântalo está, Sísifo aquele.
V Quando faltava d'ouro a gentileza, A gente pobre, e rica Lograva idade de ouro na pobreza. Mas quando nesta idade se publica Em contrários motivos de impiedade, De ferro idade fez, não de ouro idade.
VI Qual Áspid', que entre flores escondido Na florida beleza Brota ao peito o veneno mal sentido, Assim pois na luzida gentileza Mata o metal, matando brilhadores Nos luzimentos um, outro nas flores.
VII Profanando de Dânae a vã pureza Em chuvosos amores, Apesar de engenhosa fortaleza, Apesar dos cuidados guardadores, Murchou na chuva de ouro rigorosa O modesto jasmim, a virgem Rosa.
VIII Entre o logro da paz solicitada A guerra determina Bem que ouro brilha, enjeita a paz dourada; E quando Márcias confusões afina A paz compra de sorte, que na terra Guerra se vê da paz, é paz da guerra.
IX A Natureza em veias escondidas Cria o metal oculto, Quiçá piedosa das mortais feridas: Mas quando o desentranha humano insulto, Da mesma veia, donde nasce belo, Corre logo a ambição, mana o desvelo.
X O rigor se arma, a guerra se refina, A cobiça se apura, A morte contra o peito se fulmina, O engano contra o peito se conjura De sorte, que acumula ao peito humano Rigor, guerra, cobiça, morte, engano. Canção, suspende já de Euterpe o metro, Que em Fílis tens para cantar no Pindo De seu cabelo de ouro, ouro mais lindo.
# Ao sono

Quando em mágoas me vejo atribulado, Vem, sono, a meu desvelo padecido, Refrigera os incêndios do sentido, Os rigores suspende do cuidado.
Se no monte Cimério retirado Triste lugar ocupas, te convido Que venhas a meu peito entristecido, Porque triste lugar se tem formado.
Se querem noite escura teus intentos, E se querem silêncio; nas tristezas Noite, e silêncio têm meus sentimentos:
Porque triste, e secreto nas ternezas, É meu peito ũa noite de tormentos, É meu peito um silêncio de finezas.
# Aos 55

Dói aos republicanos! Dói a um brasileiro, Como se a mão queimasse, viva, num brazeiro, Ter de arregimentar as tropas da Idéia Para mandar bater com ríspidas refadas As costas dobradiças, tísicas safadas. De quem ficava bem no alto da boléia De um carro de barão; mas que não dá certo Pra sentar-se ou votar num parlamento aberto.   Que tempos, oh meu Deus, que tempos e que gente! Como não doera num coração ardente Que só palpita e sente pela pátria sua Espalhar com rancor nos ângulos da rua Que o único poder que na brazilea ferra Filho do povo é que sempre ao rei faz guerra Linfamou-se desceu e tanto de seus brios Que nega, a quem merece os justos elogios!   Mas, não! Eu não reúno as tropas do Ideal Que são dignas de mais para falar em tal!... Eu reúno a canalha, ajunto as prostitutas, E mando-os insultar as vossas frontes brutas Oh! Excelentes servos dos escravocratas! Mando lançar-vos já em pleno Parlamento O que houver de mais negro e vil no sentimento E croas de capim e pútridas batatas!   Dói muito, meus senhores a Democracia Ver-se infamada assim à luz do meio dia! Dói ver cinqüenta e cinco livres deputados
Aos lodos do interesse tristes afastados Hoje vende-se tudo, oh tempo, tempo ignoto! Vende-se a Consciência, quando foi-se o voto Vende-se a Liberdade, vende-se o pudor. Anda de braço dado o Ódio com o Amor!   Não há vida melhor, oh judas deputados Do que essa que levais assim acorrentados Um cão vive também ao peso da coleira Digere, dorme, ladra: a serpe traiçoeira Ondula sobre as flores. Mas o assassino Cedo ou tarde há de vir cumprir o seu destino — Pedantes, impostores, ignorantões Além de preguiçosos, baixos e vilões.   Negai a liberdade ao brasileiro escravo. Que o povo sabe dá-la, o povo enorme e bravo Mas não negueis a croa de uma boa ação Que isso demonstra até nenhuma educação — Porém ficai sabendo, oh flácidos canalhas, Que o Amazonas tem o que não tereis nunca! Só não tem para dar-vos fétida espelunca Nem negro pelourinho e nem bastantes palhas!
# Ao som de uma guitarrilha

Ao som de uma guitarrilha,
que tocava um colomim
vi bailar na Água Brusca
as Mulatas do Brasil:
Que bem bailam as Mulatas,
que bem bailam o Paturi!
Não usam de castanhetas,
porque cos dedos gentis
fazem tal estropeada,
que de ouvi-las me estrugi:
Que bem bailam as Mulatas,
que bem bailam o Paturi.
Atadas pelas virilhas
cuma cinta carmesim,
de ver tão grandes barrigas
lhe tremiam os quadris.
Que bem bailam as Mulatas,
que bem bailam o Paturi.
Assim as saias levantam
para os pés lhes descobrir,
porque sirvam de ponteiros
à discípula aprendiz,
Que bem bailam as Mulatas,
que bem bailam o Paturi.
# Ai, Justiça, mal fazedes, que non

Ai, Justiça, mal fazedes, que non queredes ora dereito filhar de Mor da Cana, porque foi matar Joán Airas, ca fez mui sen razón; mais, se dereito queredes fazer, ela so el devedes a meter, ca o manda o Livro de León;
Ca lhi quería gran ben, e des i nunca lhi chamava senon "senhor"; e, quando lh'el quería mui milhor, foi-o ela logo matar alí; mais, Justiça, pois tan gran torto fez, metede-a ja so ele ũa vez, ca o manda o dereito assí.
E, quando máis Joán Airas cuidou que houvesse de Mor da Cana ben, foi-o ela logo matar por én, tanto que el en seu poder entrou; mais, Justiça, pois que assí é ja, metan-na so el, e padecerá a que o a mui gran torto matou.
E quen nos ambos vir jazer, dirá: «Beeito seja aquel que o julgou!».
# Ah minha Dinamene! assi deixaste

Ah minha Dinamene! assi deixaste Quem nunca deixar pôde de querer-te! Que ja, Nympha gentil, não possa ver-te! Que tão veloz a vida desprezaste!
Como por tempo eterno te apartaste De quem tão longe andava de perder-te? Puderão essas ágoas defender-te Que não visses quem tanto magoaste?
Nem somente fallar-te a dura morte Me deixou, qu'apressada o negro manto Lançar sôbre os teus olhos consentiste.
Oh mar! oh ceo! oh minha escura sorte! Qual vida perderei que valha tanto, Se inda tenho por pouco o viver triste?
# Ah quanta melancolia!

Ah quanta melancolia!
Quanta, quanta solidão!
Aquela alma, que vazia,
Que sinto inútil e fria
Dentro do meu coração!
Que angústia desesperada!
Que mágoa que sabe a fim!
Se a nau foi abandonada,
E o cego caiu na estrada –
Deixai-os, que é tudo assim.
Sem sossego, sem sossego,
Nenhum momento de meu
Onde for que a alma emprego –
Na estrada morreu o cego
A nau desapareceu.
# Ai, Deus a vó-lo digo

Ai, Deus a vó-lo digo: foi-s'or'o meu amigo,  e se o verei, velida!
Quen m'end'ora soubesse verdad'e mi dissesse,  e se o verei, velida!
Foi-s'el mui sen meu grado e non sei eu mandado,  e se o verei, velida!
Que fremosa que sejo, morrendo con desejo,  e se o verei, velida.
# Ah, um Soneto...

    Meu coração é um almirante louco
    que abandonou a profissão do mar
    e que a vai relembrando pouco a pouco
    em casa a passear, a passear ...
    No movimento (eu mesmo me desloco
    nesta cadeira, só de o imaginar)
    o mar abandonado fica em foco
    nos músculos cansados de parar.
    Há saudades nas pernas e nos braços.
    Há saudades no cérebro por fora.
    Há grandes raivas feitas de cansaços.
    Mas — esta é boa! — era do coração
    que eu falava... e onde diabo estou eu agora
    com almirante em vez de sensação? ...
# Ai, Custódia! sonhei, não sei se o diga

Ai, Custódia! sonhei, não sei se o diga:
Sonhei. que entre meus braços vos gozava.
Oh se verdade fosse, o que sonhava!
Mas não permite Amor, que eu tal consiga.
O que anda no cuidado, e dá fadiga,
Entre sonhos Amor representava
No teatro da noite, que apartava
A alma dos sentidos, doce liga.
Acordei eu, e feito sentinela
De toda a cama, pus-me uma peçonha,
Vendo-me só sem vós, e em tal mazela.
E disse, porque o caso me envergonha,
Trabalho tem, quem ama, e se desvela,
E muito mais quem dorme, e em falso sonha.
# Ai! se a saudade matasse

Ai! se a saudade matasse — Como tem de obrigação —
Muita gente morreria De pura imaginação!
# Ahi vai, leitores

<poem>
Você perdoe, Nariz nefando, Que eu vou cortando E ainda fica nariz em que se assoe.
Ahi vai, leitores, Um monstro esguio, Que em corropio De uma rua tem posto os moradores.
Mayor que a prôa Da náo de linha, Tem camarinha Aonde á tarde se obumbra a tocha côa,
Rinoceronte De tromba enorme, Mais desconforme Do que o mero, a baleya, o catodante
Nariz bojante, Recurvo e longo, Que lá do Congo Alcança o Tenerife e monte Atlante
De raça slava Tremenda espiga, E ha quem diga Que n’ella Poliphemo cavalgava,
Nariz alado, De côr bringela, Que de pinguella, Serviu no amasonas celebrado.
E se não mente A tradição, De lampeão Fazia n’um pharol da Lybia ardente.
Nariz de pào, Com tal composto. Que sobre o rosto Tem fórma de bandurra ou birimbáo.
Cavado e torto, Formal tripeça, Fundido á pressa Nas forjas de Vulcano — por aborto,
Nariz de forno, De amplas badanas, Que mil bananas Aloja em cada venta, sem transtorno.
E’ tam famoso O tal nariz, Que por um triz Não fez parte do cabo tormentoso.
Qual catatáo Ba testa pende, E alguem intende Ser ninho de coruja ou picapáo.
Nariz de barro, Mas não cosido, Que suspendido, Sobre as grimpas da lua vai de esbarro.
De quanto fiz Não se enraiveça; Não enrubeça. Que p’ra dar e vender sobra nariz.
# Ai, Helena!

Ai, Helena! De amante e de esposo Já o nome te faz suspirar, Já tua alma singela pressente Esse fogo de amor delicioso Que primeiro nos faz palpitar!... Oh! Não vás, donzelinha inocente, Não te vás a esse engano entregar: É amor que te ilude e te mente, É amor que te há de matar!
Quando o Sol nestes montes desertos Deixa a luz derradeira apagar, Com as trevas da noite que espanta Vêm os anjos do Inferno encobertos A sua vítima incauta afagar. Doce é a voz que adormece e quebranta, Mas a mão do traidor... faz gelar. Treme, foge do amor que te encanta, É amor que te há de matar.
# Ah Fortuna cruel! ah duros Fados!

Ah Fortuna cruel! ah duros Fados! Quão asinha em meu damno vos mudastes! Com os vossos cuidados me cansastes, E agora descansais co'os meus cuidados.
Fizestes-me provar gostos passados, E vossa condição nelles provastes: Singelos em hum'hora mos levastes, Deixando em seu lugar males dobrados.
Quanto melhor me fôra que não vira Os doces bens de Amor? Ah bens suaves! Quem me deixa sem vós, porque me deixa?
De queixar-te, alma minha, te retira: Alma, de alto cahida em penas graves, Pois tanto amaste em vão, em vão te queixa.
# Há duas coisas na vida

Há duas coisas na vida, Nascidas no paraíso: O fogo duns olhos negros E a alegria do teu riso.
# Há metafísica bastante em não pensar em nada

Há metafísica bastante em não pensar em nada.
O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.
Que idéia tenho eu das cousas? Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos? Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas Da minha janela (mas ela não tem cortinas).
O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério! O único mistério é haver quem pense no mistério. Quem está ao sol e fecha os olhos, Começa a não saber o que é o sol E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol, E já não pode pensar em nada, Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos De todos os filósofos e de todos os poetas. A luz do sol não sabe o que faz E por isso não erra e é comum e boa.
Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores? A de serem verdes e copadas e de terem ramos E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas. Mas que melhor metafísica que a delas, Que é a de não saber para que vivem Nem saber que o não sabem?
"Constituição íntima das cousas"... "Sentido íntimo do Universo"... Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas. É como pensar em razões e fins Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.
Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo das cousas É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele, Sem dúvida que viria falar comigo E entraria pela minha porta dentro Dizendo-me, Aqui estou!
(Isto é talvez ridículo aos ouvidos De quem, por não saber o que é olhar para as cousas, Não compreende quem fala delas Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)
Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar, Então acredito nele, Então acredito nele a toda a hora, E a minha vida é toda uma oração e uma missa, E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.
Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol, Para que lhe chamo eu Deus? Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver, Sol e luar e flores e árvores e montes, Se ele me aparece como sendo árvores e montes E luar e sol e flores, É que ele quer que eu o conheça Como árvores e montes e flores e luar e sol.
E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente, Como quem abre os olhos e vê, E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes, E amo-o sem pensar nele, E penso-o vendo e ouvindo, E ando com ele a toda a hora.
# Hymno á Solidão

Ao Padre João Ignacio de Araujo Lima
Vive ut vis, sed cum aegrotabis Justis lachrymis damnabis Omnes mundi insulas. O beata solitudo, O sola beatitudo, Piis secessicolis!
Cornelius, Martyr.
Diz-se que a solidão torna a vida um deserto; Mas quem sabe viver com a sua alma, nunca Se encontra só; a Alma é um mundo, um mundo aberto Cujo átrio, a nossos pés, de pétalas se junca.
Mundo vasto que mil existencias povoam: Imagens, concepções, formas do sentimento, — Sonhos puros que nelle em belleza revoam E ficam a brilhar, soes do seu firmamento.
Dia a dia, hora a hora, o Pensamento lavra Esse fecundo chão onde se esconde e medra A semente que vae germinar na Palavra, Cantar no Som, florir na Côr, sorrir na Pedra!
Basta que certa luz de seus raios aqueça A semente que jaz na sua leiva escondida, Para que ella, a sorrir, desabroche e floresça, De perfumes enchendo as estradas da Vida.
Sei que embora essa luz nem para todos tenha O mesmo brilho, o mesmo impulso creador, Da Glória, sempre vã, todo o asceta desdenha, Vivendo como um Deus no seu mundo interior.
E que mundo sublime, esse em que elle se agita! Mundo que de si mesmo e em si mesmo creou, E em cuja creação o seu sangue palpita, Que não ha Deus estranho aos orbes que formou.
Nem luctas, nem paixões: ideaes serenidades Em que o Tempo se esvae sob o encanto da Hora... O passado e o porvir são ancias e saudades: Só no instante que passa a plenitude mora.
Sombra crepuscular, que a Noite não attinge, Nem a Aurora desfaz: rosiclér e luar, Meia tinta em que a Alma abre os labios de Esphinge, E o seu mystério ensina a quem sabe escutar.
Mas então, innundando essa penumbra dôce, De não sei que sublime esplendor sideral, Como se a emanação d'um ser divino fôsse, Deixa no nosso olhar um reflexo immortal.
Na vertigem que a vida exalta e desvaria, Pára alguem para ouvir um coração que bate? No seio mais formoso, o olhar que se extasia Vê o mundo que nelle em ancias se debate?
É só na solidão que a alma se revela, Como uma flor nocturna as pétalas abrindo, A uma luz, que é talvez o clarão d'uma estrella, Talvez o olhar de Deus, d'astro em astro caindo...
E d'essa luz, a flôr sem forma, ha pouco obscura, Recebe o seu quinhão de graça e de pureza, Como das mãos do artista, animando a esculptura, O mármore recebe a sua alma--a Belleza.
Se soffrer é pensar, na paz do isolamento, Como d'um calix cheio o liquido extravasa, A Dor, que a Alma empolgou, trasborda em pensamento, E a pouco e pouco extingue o fogo em que se abrasa.
Como a montanha d'oiro, a Alma, em seu mysterio, Á superficie nunca o seu teor revela; Só depois de sondado e fundido o minério Se conhece a riqueza accumulada nella.
Corações que a Existencia em tumulto arrebata! Esse oiro só se extrae do minério candente, No silencio, na paz, na quietação abstracta, Das estrellas do Ceu sob o olhar indulgente...
# HÁ um doido na nossa voz

HÁ um doido na nossa voz Ao falarmos, que prendemos: É o mal-estar entre nós Que vem de nos percebermos.
# Há Mais

    Há mais de meia hora
    Que estou sentado à secretária
    Com o único intuito
    De olhar para ela.
    (Estes versos estão fora do meu ritmo.
    Eu também estou fora do meu ritmo.)
    Tinteiro grande à frente.
    Canetas com aparos novos à frente.
    Mais para cá papel muito limpo.
    Ao lado esquerdo um volume da "Enciclopédia Britânica".
    Ao lado direito —
    Ah, ao lado direito
    A faca de papel com que ontem
    Não tive paciência para abrir completamente
    O livro que me interessava e não lerei.
    Quem pudesse sintonizar tudo isto!
# Há doenças piores que as doenças

Há doenças piores que as doenças, Há dores que não doem, nem na alma Mas que são dolorosas mais que as outras. Há angústias sonhadas mais reais Que as que a vida nos traz, há sensações Sentidas só com imaginá-las Que são mais nossas do que a própria vida.
Há tanta cousa que, sem existir, Existe, existe demoradamente, E demoradamente é nossa e nós... Por sobre o verde turvo do amplo rio Os circunflexos brancos das gaivotas... Por sobre a alma o adejar inútil Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.
Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.