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# Os símbolos de uma praça
## Logradouro homenageia migrantes

“A praça do Migrante começou o comércio. É por isso que na praça tem toda essa simbologia da chegada e conquistas adquiridas. Os arquitetos que a projetaram foram muito felizes, porque ali está retratada toda a história e formação de Cascavel. Aquelas cinco placas de concreto representam as cinco regiões Brasil. Uma aponta para o Norte e outra para o Sul da chegada deles aqui, onde se abrigaram naquela cobertura para conversar e começarem a se entender, pois no início eles não se entendiam. Ali tem um balcão de concreto simbolizando que o pessoal do Norte oferecia cafezinho ao pessoal do Sul e o pessoal do Sul esquentaria água em um buraco que ali tem para oferecer chimarrão ao pessoal do Norte”.
(Depoimento de Dércio Galafassi, sobre a simbologia da Praça do Migrante Florêncio Galafassi)
A praça, um dos mais expressivos cartões-postais de Cascavel, foi inaugurada em 1977 e remodelada em 2004 pela Secretaria Municipal do Meio Ambiente. A nova proposta foi promover uma parceria com a Associação dos Artistas Plásticos de Cascavel para tornar o logradouro palco para o desenvolvimento de atividades artísticas e culturais.
A praça do Migrante possui uma área de 9.530 metros quadrados, com 5,2 mil metros quadrados de grama, mais canteiros de plantas ornamentais e flores. As obras contaram ainda com a instalação de uma nova iluminação em toda praça, bem como espelho d’água com área de 986 metros quadrados e um moderno chafariz de 12 bicos e 2 laterais. Há mastros para as bandeiras do Brasil e de Cascavel, além de 26 mastros que correspondem às bandeiras dos 26 estados brasileiros, homenageando os migrantes que vieram de todas partes do Brasil, como também um refletor para cada bandeira, cumprindo lei federal de regulamentação na exposição de bandeiras.
Suas cinco rampas de concreto representam as regiões brasileiras e simbolizam o ponto da encruzilhada dos brasileiros, com destaque para a região Sul, origem mais forte da corrente migratória. Localizada no Oeste da Avenida Brasil, onde surgiram os primeiros estabelecimentos comerciais de Cascavel, a Praça do Migrante tem uma grande simbologia, pois representa a chegada e conquistas dos pioneiros que ali se instalaram
A família Galafassi, apesar do sucesso de seu patriarca e da grande presença comunitária de seus filhos, genros, noras e descendentes, também enfrentou momentos de tristeza e sofrimento. Talvez um dos mais doloridos tenha sido o assassinato de Danilo Galafassi, secretário municipal na administração de Jacy Miguel Scanagatta, ocorrido na década de 70. Danilo foi um desportista de sucesso e era um político promissor quando foi morto a tiros. O caso também foi um dos mais espinhosos para a Justiça já em sua fase moderna, pré-industrial. ....
(Fonte: Alceu A. Sperança, jornal O Paraná, seção dominical Máquina do Tempo)
# Os teus olhos! (Maia Ferreira)

Oh! que lume tão brilhante E tão meigo e tão constante Tem teus olhos a luzir, Brilham mais do que as estrellas As mais fermosas e bellas — No firmamento a fulgir!
Não são negros côr da noite Que desses eu já descri — Não são garços — que esses mentem Que por elles já morri!
Nem dos pardos a magia — Que só dizem — simpathia — Tem seu brilho e seu fulgor — Não ha no mundo expressão Que designe o seu condão Quando só fallam de amor!
São da côr qu’exprime n’alma O transporte em doce calma São olhos que tem surrir! O mundo não tem iguaes Teus fulgores divinaes — Sempre, sempre hei de os sentir!
Magos encantos revela A tua imagem primorosa Respiras o odôr da roza Igualas uma deidade! Alma d’Anjo! oh! tem piedade!....
# Os três véus de Maria

O primeiro véu de Maria era dum linho mais alvo do que a neve. Bordara-o com as suas mãos, e ornara-o com uma grinalda de flores de seda tão bem imitadas, que as abelhas, iludidas, vinham pousar-lhe em cima.
Este véu branco só o trouxe uma vez, no dia da sua primeira comunhão.
O segundo véu de Maria era de lã negra. Principiou-o no mesmo dia em que sua mãe lhe morrera, deixando-a sozinha, sem amparo, na casa triste e abandonada. Era bordado de perpétuas roxas, como as dos sepulcros de mármore, e os olhos de Maria tinham-no orvalhado com todas as suas lágrimas.
O véu negro só o trouxe uma vez,—no dia em que se tornou esposa de Jesus no convento da Avé-Maria.
O terceiro véu era feito dum retalho do azul celeste, bordado de estrelas, e perfumado com aromas suavíssimos.
Foi o seu anjo da guarda, que lho deu no mesmo dia em que ela entrou no paraíso.
# Os treze anos

Já tenho treze anos,
que os fiz por Janeiro:
madrinha, casai-me
com Pedro Gaiteiro.
Já sou mulherzinha;
já trago sombreiro,
já bailo ao Domingo
com as mais no terreiro.
Já não sou Anita,
como era primeiro;
sou a Senhora Ana,
que mora no outeiro.
Nos serões já canto,
nas feiras já feiro,
já não me dá beijos
qualquer passageiro.
Quando levo as patas, e as deito ao ribeiro, olho tudo à roda,
de cima do outeiro.
E só se não vejo
ninguém pelo arneiro,
me banho co’as patas
Ao pé do salgueiro.
Miro-me nas águas,
rostinho trigueiro,
que mata de amores
a muito vaqueiro.
Miro-me, olhos pretos
e um riso fagueiro,
que diz a cantiga
que são cativeiro.
Em tudo, madrinha,
já por derradeiro
me vejo mui outra
da que era primeiro.
O meu gibão largo
de arminho e cordeiro,
já o dei à neta
do Brás cabaneiro,
dizendo-lhe: "Toma
gibão domingueiro,
de ilhoses de prata,
de arminho e cordeiro.
"A mim já me aperta,
e a ti te é laceiro;
tu brincas co’as outras
e eu danço em terreiro."
Já sou mulherzinha;
já trago sombreiro,
já tenho treze anos,
que os fiz por Janeiro.
Já não sou Anita,
sou a Ana do outeiro;
madrinha, casai-me
com Pedro Gaiteiro.
Não quero o sargento,
que é muito guerreiro,
de barbas mui feras
e olhar sobranceiro.
O mineiro é velho;
não quero o mineiro:
Mais valem treze anos
que todo o dinheiro.
Tão-pouco me agrado
do pobre moleiro,
que vive na azenha
como um prisioneiro.
Marido pretendo
de humor galhofeiro,
que viva por festas,
que brilhe em terreiro;
Que em ele assomando
co’o tamborileiro,
logo se alvorote
o lugar inteiro.
Que todos acorram
por vê-lo primeiro,
e todas perguntem
se ainda é solteiro.
E eu sempre com ele,
romeira e romeiro,
vivendo de bodas,
bailando ao pandeiro.
Ai, vida de gostos!
ai, céu verdadeiro!
ai, Páscoa florida,
que dura ano inteiro!
Da parte, madrinha,
de Deus vos requeiro:
Casai-me hoje mesmo
com Pedro Gaiteiro.
# Os teus olhos mais os meus

Os teus olhos mais os meus Ambos têm um parecer; Mas os teus têm um jeitinho Que bota os meus a perder...
# Os teus olhos (Pires)

Inveja a noite escura e tenebrosa A negra côr do teu olhar vibrante, Espelho d'alma triste e peito amante, Imagem d'uma estrella radiosa.
O teu olhar de fogo!... E' assombrosa A luz que espalha ao de redor; distante Se fôr um dia, caminheiro errante, Que elle me enxuge a face lacrimosa.
Se além, na campa, os membros já cançados Eu repoisar ao pé dos tristes lyrios E dos funereos goivos delicados.
Pago serei então de meus martyrios, Se, juncto a mim, teus olhos magoados Forem-me, ali, os derradeiros cyrios.
Os olhos que me deram na existencia, Com seu gentil fulgor de virgindade, Umas vezes amor, outras saudade, Renascendo-me a paz na consciencia;
Olhos cheios de vida e de innocencia, Revivos de perfume e suavidade, Olhos de tão formosa claridade Que escurecem do ceu a transparencia;
Talvez sejam ainda os companheiros Da melodia heroica de meu canto, Meus amigos sinceros, verdadeiros.
Talvez!... Mas se podér a sorte tanto Que os affaste de mim, que os derradeiros Suspiros meus orvalhem com seu pranto.
# Os três véos de Maria

O primeiro véo de Maria era d'um linho mais alvo do que a neve. Bordára-o com as suas mãos, e ornara-o com uma grinalda de flores de seda tão bem imitadas, que as abelhas, illudidas, vinham pousar-lhe em cima.
Este véo branco só o trouxe uma vez, no dia da sua primeira communhão.
O segundo véo de Maria era de lã negra. Principiou-o no mesmo dia em que sua mãe lhe morrêra, deixando-a sósinha, sem amparo, na casa triste e abandonada. Era bordado de perpetuas roxas, como as dos sepulchros de marmore, e os olhos de Maria tinham-n'o orvalhado com todas as suas lagrimas.
O véo negro só o trouxe uma vez, — no dia em que se tornou esposa de Jesus no convento da Ave-Maria.
O terceiro véo era feito d'um retalho do azul celeste, bordado d'estrellas, e perfumado com aromas suavissimos.
Foi o seu anjo da guarda, que lh'o deu no mesmo dia em que ella entrou no paraizo.
# Pan-Americano

Na venda. Manuel, o vendeiro, está ao balcão. O Chico Facada acaba de beber dois de parati.
Chico (limpando os beiços)
    Ó seu Manuel?
Manuel
    Diga!
Chico
    Eu sou um cabra vigiado: já fui atá ao Acre mas sou inguinorante. Você, que é todo metido a sebo, me explique o que vem a ser isso de pan-americano.
Manuel
    Sei lá! Pois se a coisa é americana, como quer você que eu saiba? Tenho os meus estudos, isso tenho, mas só entendo do que é nosso. Lá o americano sei o que é; o pan é que me dá volta ao miolo!
Chico
    Você tem aquele livro que ensina tudo, e que o copeiro do doutor Furtado lhe vendeu para papel de embrulho?
Manuel
    Ah! Tenho! Tenho! Lembra você multo bem! E é justamente o volume que tem a letra p. (vai buscar numa prateleira o segundo volume do dicionário de Eduardo Faria) Ora, vamos ver! Isto é um livro, "seu" Chico, comprado a peso, aqui no balcão, por uma bagatela, mas que não dou por dinheiro nenhum. É obra rara! (depois de folhear o dicionário) Cá está! (lendo) "Pan: deus grego..."
Chico (interrompendo)
    Grego ou americano?
Manuel
    Aqui diz grego. Talvez seja erro de imprensa. (continuando a leitura) "Filho de Júpiter e de Calisto."
Chico
    Que diabo! Então ele tem dois pais?
Manuel
    Naturalmente Júpiter é a mãe. O nome é de mulher. (lendo) "Presidia ao rebanho e aos pastos, e passava pelo inventor da charamela."
Chico
    Charamela? Que vem a ser isso?
Manuel
    Lá na terra chamamos nós charamela a uma espécie de flauta.
Chico
    De flauta? Então já sei! Isso de pan-americano é uma flauteação!
Manuel (fechando o dicionário)
    Diz você muito bem, "seu" Chico: são uns flauteadores! Ora, que temos nós com os pastos e os rebanhos? (vai guardar o dicionário) Coisas que eles inventam para gastar dinheiro, como se o dinheiro andasse a rodo! (em tom confidencial) Olhe, aqui para nós, que ninguém nos ouve, o filho de Calisto deve ser o tal Rute, que andou por aí a fazer discursos e a encher o pandulho...
Chico
    Por falar em calistos, venha mais um de parati, "seu" Manuel!
# Panteísmo (Álvares de Azevedo)

MEDITAÇÂO   O dia descobre a terra: a noite descortina os céus. MARQUÊS DE MARICÁ
Eu creio, amigo, que a existência inteira É um mistério talvez: mas n'alma sinto, De noite e dia respirando flores, Sentindo as brisas, recordando aromas E esses ais que ao silêncio a sombra exala E enchem o coração de ignota pena, Como a íntima voz de um ser amigo... Que essas tardes e brisas, esse mundo Que na fronte do moço entorna flores,
Que harmonias embebem-lhe no seio, Têm uma alma também que vive e sente...   A natureza bela e sempre virgem, Com suas galas gentis na fresca aurora, Com suas mágoas na tarde escura e fria... E essa melancolia e morbideza Que nos eflúvios do luar ressumbra, Não é apenas uma lira muda Onde as mãos do poeta acordam hinos E a alma do sonhador lembranças vibra.   Por essas fibras da natura viva, Nessas folhas e vagas, nesses astros, Nessa mágica luz que me deslumbra E enche de fantasia até meus sonhos, Palpita porventura um almo sopro, — Espírito do céu que as reanima! E talvez lhes murmura em horas mortas Estes sons de mistério e de saudade, Que lá no coração repercutidos O gênio acordam que enlanguesce e canta!   Eu o creio, Luís! também às flores Entre o perfume vela uma alma pura, Também o sopro dos divinos anjos
Anima essas corolas setinosas! No murmúrio das águas no deserto, Na voz perdida, no dolente canto Da ave de arribação das águas verdes, No gemido das folhas na floresta, Nos ecos da montanha, no arruído Das folhas secas que estremece o outono, Há lamentos sentidos, como prantos Que exala a pena de subida mágoa.   E Deus? — eu creio nele como a alma Que pensa e ama nessas almas todas, Que as ergue para o céu e que lhes verte, Como orvalho noturno em seus ardores, O amor, sombra do céu, reflexo puro Da auréola das virgens de seu peito! Essa terra, esse mundo, o céu e as ondas, Flores, donzelas — essas almas cândidas, Beija-as o senhor Deus na fronte límpida, Arreia-as de pureza e amor sem nódoa... E à flor dá a ventura das auroras, Os amores do vento que suspira... Ao mar a viração, o céu às aves, Saudades à alcion, sonhos à virgem E ao homem pensativo e taciturno, À criatura pálida que chora —
Essa flor que ainda murcha tem perfumes, Esse momento que suaviza os lábios, Que eterniza na vida um céu de enleio... O amor primeiro das donzelas tristes.   São idéias talvez... Embora riam Homens sem alma, estéreis criaturas, Não posso desamar as utopias, Ouvir e amar, à noite, entre as palmeiras, Na varanda ao luar o som das vagas, Beijar nos lábios uma flor que murcha, E crer em Deus como alma animadora Que não criou somente a natureza, Mas que ainda a relenta em seu bafejo, Ainda influi-lhe no sequioso seio De amor e vida a eternal centelha! Por isso, ó meu amigo, à meia-noite Eu deito-me na relva umedecida, Contemplo o azul do céu, amo as estrelas, Respiro aromas... e o arquejante peito Parece remoçar em tanta vida, Parece-me alentar-se em tanta mágoa, Tanta melancolia! e nos meus sonhos, Filho de amor e Deus, eu amo e creio!
# Panteísmo

Panteísmo pode ser:
* Um poema de Antero de Quental publicado em Odes Modernas
* Um poema de Álvares de Azevedo publicado em Lira dos Vinte Anos
* Um poema de Florbela Espanca publicado em Charneca em Flor
# Panteísmo (Charneca em Flor)

Ao Botto de Carvalho
Tarde de brasa a arder, sol de verão Cingindo, voluptuoso, o horizonte... Sinto-me luz e cor, ritmo e clarão Dum verso triunfal de Anacreonte!
Vejo-me asa no ar, erva no chão, Oiço-me gota de água a rir, na fonte, E a curva altiva e dura do Marão É o meu corpo transformado em monte!
E de bruços na terra penso e cismo Que, neste meu ardente panteísmo Nos meus sentidos postos e absortos
Nas coisas luminosas deste mundo, A minha alma é o túmulo profundo Onde dormem, sorrindo, os deuses mortos!
# Palpite Infeliz

Quem é você que não sabe o que diz? Meu Deus do céu, que palpite infeliz! Salve Estácio, Salgueiro, Mangueira Oswaldo Cruz e Matriz Que sempre souberam muito bem Que a Vila não quer abafar ninguém Só quer mostrar que faz samba também
Fazer poema lá na Vila é um brinquedo Ao som do samba dança até o arvoredo Eu já chamei você pra ver Você não viu porque não quis Quem é você que não sabe o que diz?
A Vila é uma cidade independente Que tira samba mas não quer tirar patente Pra que ligar a quem não sabe Aonde tem o seu nariz? Quem é você que não sabe o que diz?
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Pantum

Quando passaste, ao declinar do dia, Soava na altura indefinido arpejo: Pálido, o sol do céu se despedia, Enviando à terra o derradeiro beijo.
Soava na altura indefinido arpejo... Cantava perto um pássaro, em segredo; E, enviando à terra o derradeiro beijo, Esbatia-se a luz pelo arvoredo.
Cantava perto um pássaro em segredo; Cortavam fitas de ouro o firmamento... Esbatia-se a luz pelo arvoredo: Caíra a tarde; sossegara o vento.
Cortavam fitas de ouro o firmamento... Quedava imoto o coqueiral tranqüilo... Caíra a tarde. Sossegara o vento. Que mágoa derramada em tudo aquilo!
Quedava imoto o coqueiral tranqüilo. Pisando a areia, que a teus pés falava, (Que mágoa derramada em tudo aquilo!) Vi lá embaixo o teu vulto que passava.
Pisando a areia, que a teus pés falava, Entre as ramadas flóridas seguiste. Vi lá embaixo o teu vulto que passava... Tio distraída! - nem sequer me viste!
Entre as ramadas flóridas seguiste, E eu tinha a vista de teu vulto cheia. Tio distraída! - nem sequer me viste! E eu contava os teus passos sobre a areia.
Eu tinha a vista de teu vulto cheia. E, quando te sumiste ao fim da estrada, Eu contava os teus passos sobre a areia: Vinha a noite a descer, muda e pausada...
E, quando te sumiste ao fim da estrada, Olhou-me do alto uma pequena estrela. Vinha a noite, a descer, muda e pausada, E outras estrelas se acendiam nela.
Olhou-me do alto uma pequena estrela, Abrindo as áureas pálpebras luzentes: E outras estrelas se acendiam nela, Como pequenas lâmpadas trementes.
Abrindo as áureas pálpebras luzentes, Clarearam a extensão dos largos campos; Como pequenas lâmpadas trementes Fosforeavam na relva os pirilampos.
Clarearam a extensão dos largos campos. . Vinha, entre nuvens, o luar nascendo... Fosforeavam na relva os pirilampos... E eu inda estava a tua imagem vendo.
Vinha, entre nuvens, o luar nascendo: A terra toda em derredor dormia... E eu inda estava a tua imagem vendo, Quando passaste ao declinar do dia!
# Pança Farta e Pé Dormente

* Filhós, fatias, sonhos, mal-assadas
* Ao som de uma guitarrilha
* Amanheceu finalmente
* Fez-se a segunda jornada
* Amanheceu quarta-feira
* Tem Lourenço boa a taca
* Valha o diabo os cajus
* Era a Dominga primeira
* Veio a Páscoa do Natal
* As comédias se acabaram
* Grande comédia fizeram
* No grande dia do Amparo
* Tornaram-se a emborrachar
* Clóris, nas festas passadas
* Foi das Onze mil Donzelas
# Panóplias

* A Morte de Tapir
* A Gonçalves Dias
* Guerreira
* Para a Rainha Dona Amélia de Portugal
* A um Grande Homem
* A Sesta de Nero
* O Incêndio de Roma
* O Sonho de Marco Antônio
* Lendo a Ilíada
* Messalina
* A Ronda Noturna
* Delenda Carthago!
# Quem conta um conto/III

Não se pode negar que este prazer era inocente e, quando muito, singular.
Infelizmente, não há bonito sem senão, nem prazer sem amargura. Que mel não deixa um travo de veneno? Perguntava o poeta de Jovem Cativa, e eu creio que nenhum, nem sequer o de alvissareiro.
Luís da Costa experimentou, um dia, as asperezas de seu ofício.
Eram duas horas da tarde. Havia pouca gente na loja de Paula Brito, cinco pessoas apenas. Luís da Costa entrou com o rosto fechado como homem que vem pejado de alguma notícia. Apertou a mão a quatro das pessoas presentes; a quinta apenas recebeu um cumprimento, porque não se conheciam. Houve um rápido instante de silêncio que Luís da Costa aproveitou para tirar o lenço da algibeira e enxugar o rosto. Depois, olhou para todos, e soltou secamente estas palavras:
—Então, fugiu a sobrinha do Gouveia? disse ele, rindo.
—Que Gouveia? disse um dos presentes.
—O major Gouveia, explicou Luís da Costa.
Os circunstantes ficaram muito calados e olharam de esguelha para o quinto personagem, que por sua parte olhava para Luís da Costa.
—O major Gouveia da Cidade Nova? perguntou o desconhecido ao noveleiro.
—Sim, senhor.
Novo e mais profundo silêncio.
Luís da Costa, imaginando que o silêncio era efeito da bomba que acabava de queimar, entrou a referir os pormenores da fuga da moça em questão. Falou de um namoro com um alferes, da oposição do major ao casamento, do desespero dos pobres namorados, cujo coração, mais eloqüente que a honra, adotara o alvitre de saltar por cima de moinhos.
O silêncio era sepulcral.
O desconhecido ouvia atentamente a narrativa de Luís da Costa, meneando com muita placidez uma grossa bengala que tinha na mão.
Quando o alvissareiro acabou, perguntou-lhe o desconhecido:
—E quando foi esse rapto?
—Hoje de manhã.
—Oh!
—Das 8 para as 9 horas,
—Conhece o major Gouveia?
—De nome.
—Que idéia forma dele?
—Não formo idéia nenhuma. Menciono o fato por duas circunstâncias. A primeira é que a moça é muito bonita...
—Conhece-a?
—Ainda ontem a vi.
—Ah! A segunda circunstância...
—A segunda circunstância é a crueldade de certos homens de certos homens em tolher os movimentos do coração da mocidade. O alferes de que se trata dizem-me que é um moço honesto, e o casamento seria, creio eu, excelente. Por que razão queria o major impedi-lo?
—O major tinha razões fortes, observou o desconhecido.
—Ah! Conhece-o?
—Sou eu.
Luís da Costa ficou petrificado. A cara não se distinguia da de um defunto, tão imóvel e pálida ficou. As outras pessoas olhavam para os dois sem saber que iria sair dali. Deste modo, correram cinco minutos.
# Quem conta um conto/IV

No fim de cinco minutos, o major Gouveia continuou:
—Ouvi toda a sua narração e diverti-me com ela. Minha sobrinha não podia fugir hoje de minha casa, visto que há quinze dias se acha em Juiz de Fora.
Luís da Costa ficou amarelo.
—Por essa razão ouvi tranqüilamente a história que o senhor acaba de contar com todas as suas peripécias. O fato, se fosse verdadeiro, devia causar naturalmente espanto, porque, além do mais, Lúcia é muito bonita, e o senhor o sabe porque a viu ontem...
Luís da Costa tornou-se verde.
—A notícia, entretanto pode ter-se espalhado, continuou o major Gouveia, e eu desejo liquidar o negócio, pedindo-lhe que me diga quem a ouviu...
Luís da Costa ostentou todas as cores do íris.
—Então? disse o major, passados alguns instantes de silêncio.
—Sr. major, disse com voz trêmula Luís da Costa, eu não podia inventar semelhante notícia. Nenhum interesse tenho nela. Evidentemente, alguém me contou.
—É justamente o que eu desejo saber.
—Não me lembro...
—Veja se se lembra, disse o major com doçura.
Luís da Costa consultou sua memória; mas tantas coisas ouvia e tantas repetia, que já não podia atinar com a pessoa que lhe contara a história do rapto.
As outras pessoas presentes, vendo o caminho desagradável que as coisas podiam ter, trataram de meter o caso à bulha; mas o major, que não era homem de graças, insistiu com o alvissareiro para que o esclarecesse a respeito do inventor da balela.
—Ah! Agora me lembra, disse de repente o Luís da Costa, foi o Pires.
—Que Pires?
—Um Pires que eu conheço muito superficialmente.
—Bem, vamos ter com o Pires.
—Mas, sr. major...
O major já estava de pé, apoiado na grossa bengala, e com um ar de quem estava pouco disposto a discussões. Esperou que Luís da Costa se levantasse também. O alvissareiro não teve remédio senão imitar o gesto do major, não sem tentar ainda um:
—Mas, sr. major...
—Não há mas, nem meio mas. Venha comigo; porque é necessário deslindar o negócio hoje mesmo. Sabe onde mora esse tal Pires?
—Mora na Praia Grande, mas tem escritório na Rua dos Pescadores.
—Vamos ao escritório.
Luís da Costa cortejou os outros e saiu ao lado do major Gouveia, a quem deu respeitosamente a calçada e ofereceu um charuto. O major recusou o charuto, dobrou o passo e os dois seguiram na direção da Rua dos Pescadores.

## Notas

* ↑ Íris: Arco Íris
# Quem conta um conto/I

Eu compreendo que um homem goste de ver brigar galos ou de tomar rapé. O rapé dizem os tomistas que alivia o cérebro. A briga de galos é o Jockey Club dos pobres. O que eu não compreendo é o gosto de dar notícias.
E todavia quantas pessoas não conhecerá o leitor com essa singular vocação? O noveleiro não é tipo muito vulgar, mas também não é muito raro. Há família numerosa deles. São mais peritos e originais que outros. Não é noveleiro quem quer. É ofício que exige certas qualidades de bom cunho, quero dizer as mesmas que se exigem do homem de Estado. O noveleiro deve saber quando lhe convém dar uma notícia abruptamente, ou quando o efeito lhe pede certos preparativos: deve esperar a ocasião e adaptar-lhe os meios.
Não compreendo, como disse, o ofício de noveleiro. É coisa muito natural que um homem diga o que sabe a respeito de algum objeto; mas que tire satisfação disso, lá me custa a entender. Mais de uma vez tenho querido fazer indagações a este respeito; mas a certeza de que nenhum noveleiro confessa que o é, tem impedido a realização deste meu desejo. Não é só desejo, é também necessidade; ganha-se sempre em conhecer os caprichos do espírito humano.
O caso de que vou falar aos leitores tem por origem um noveleiro. Lê-se depressa, porque não é grande.

## Notas

* ↑ Tomistas: Seguidores de Tomás de Aquino, há um toque de ironia nessa referência.
* ↑ Noveleiro: Espalhador de notícias