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# A derrubada

Fala-se muito na remoção das grades do Passeio Público e até Coelho Neto já exumou os gregos com o seu cânon de beleza, para justificar a retirada das grades.
Esse negócio de gregos e de beleza é coisa muito engraçada.
Sainte-Beuve já dizia que, de tempos em tempos, nós fazemos uma idéia da Grécia, e Coelho Neto tem, certamente, uma para uso próprio.
Eu quisera saber se Neto tem a concepção da beleza dos mármores obesos ou das estatuetas de Tanagra e se aplaudiria as vestes gregas, verdadeiras colchas de retalhos, com que os arqueólogos vestiram há pouco a "Djanira", de Saint-Saens.
É preciso acabar com essa história da Grécia e de imaginar que os gregos tinham uma única concepção da beleza e que foram belos, como os mármores que nos legaram.
Convém não esquecer que tais mármores são imagens religiosas e sempre os homens fizeram os seus deuses mais belos, mesmo quando os fazem humanos.
Mas, tudo isso não vem ao caso.
Eu não me atrevo mesmo a dar opinião sobre a retirada das grades do Passeio Público. Hesito.
Mas, uma coisa que ninguém vê e nota é a contínua derrubada de árvores velhas, vetustas fruteiras, plantadas há meio século, que a aridez, a ganância e a imbecilidade vão pondo abaixo com uma inconsciência lamentável.
Nos subúrbios, as velhas chácaras, cheias de anosas mangueiras piedosos tamarineiros, vão sendo ceifados pelo machado impiedoso do construtor de avenidas
Dentro em breve, não restarão senão uns exemplares dessas frondosas árvores, que foram plantadas mais com o pensamento nas gerações futuras, do que mesmo para atender às necessidades justas dos que lançaram as respectivas sementes à terra.
Passando hoje, pelo Engenho Novo, vi que tinham derrubado um velho tarnarineiro que ensombrava urna rua sem trânsito nem calçamento.
A venerável árvore não impedia coisa alguma e dava sombra aos pobres animais, que, sob o sol inclemente, arrastavam pelo calçamento pesadas "andorinhas", caminhões, que demandavam o subúrbio longínquo.
Era uma espécie de oásis, para as pobres alimárias, que resignadamente ajudam a nossa vida.
Correio da Noite, 31-12-1914.
# A distribuição de campos e mattas no Brazil

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Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# A criança que ri na rua

A CRIANÇA que ri na rua,
A música que vem no acaso,
A tela absurda, a estátua nua, A bondade que não tem prazo -
Tudo isso excede este rigor Que o raciocínio dá a tudo,
E tem qualquer cousa de amor,
Ainda que o amor seja mudo
# A criação

Quando tudo era Deus, quando só Ele Pejava o horror do espaço;
Deus disse: — é bom que surja o Universo Recuemos um passo. —
Depois coa destra contraindo o vácuo Informe, e tenebroso,
Deixou cair o Universo inteiro No espaço luminoso:
O silêncio expandiu-se; era um sussurro De sublime harmonia;
Hino da vida, porque o sol girava O primitivo dia.
Um chuveiro de mundos despenhou-se Pelos desertos ares,
Como a saraiva, ou como os grãos de areia Lá no fundo dos mares.
Rodava a terra verde, e a lua pálida, Ia a noite após elas,
Mas caiu sobre as trevas, que fugiam, Uma chuva de estrelas.
Os cometas correram desgrenhados, Quais prófugos do inferno,
Levando aos astros dos confins da esfera Os decretos do Eterno.
Do seu leito de abismos o oceano Tenta em vão levantar-se;
Vem tombando, mugindo e espumando Coas terras abraçar-se.
Abre o condor as asas sobre nuvens, Leviatã dos mares;
E os jubados leões, bramindo atroam Os ecos dos palmares.
Vêm descendo dos montes, debruçados Como enormes serpentes Pelas campinas ‘té beber no oceano, Os rios e as correntes.
Os pássaros cantando, a luz da aurora Flóreos botões desata;
A selva freme, a viração murmura, Sussurrando a cascata.
Imóvel nos umbrais da Eternidade, Té li o tempo estava;
Mas após o primeiro movimento Já veloz caminhava.
Então milhões de mundos, e mais mundos, Céus, e céus ao redor, Todos em brado universal cantaram Hosana ao Criador.
No meio da harmonia do Universo
Deus despertou o homem, Lançando sobre a terra um véu de nuvens
Que ao seu olhar o somem.
Coa destra incerta tateando os ares O homem despertava…
Ébrio de vida, os membros apalpando — Tu quem és? — perguntava.
Tentou falar; do peito a voz lhe brota, E recua admirado;
As aves cantam, e o cantar das aves Escuta extasiado.
Quis caminhar, correu pela planície, E galgou as colinas:
Derrama em torno, ao longe, o olhar vago, Vê montes e campinas.
Os ecos escutou por muito tempo, Encruzados os braços,
E de lá vem descendo pensativo Com vagarosos passos.
Debalde as vistas erra pelos troncos Da numerosa selva;
Em vão percorre as grutas, fatigado Assenta-se na relva.
Pensa, medita, e erguendo-se mais forte
De novo a selva explora; Volve, revolve tudo e o vazio
Do coração deplora.
Súbito estaca palpitante o peito, E co abraço aberto... Estão seus olhos devorando a cena, Que descortina perto...
Na borda de uma fonte cristalina A mulher se mirava;
Rubra de pejo, as graças inda nuas Coas brancas mãos tapava.
Ria-se à sua imagem; para ela Os braços estendia…
Mas vendo a sombra abrir-lhe um terno abraço Recuava e sorria.
Ele exclama: eras tu! E ela fugia Coas faces em rubor... Não pôde prosseguir, caiu, caíram, E levantou-se Amor!"
# A cruz da estrada

Invideo quia quiescunt. LUTHERO (Worms)   Tu que passas, descobre-te! Ali dorme O forte que morreu. A. HERCULANO (Trad.)
Caminheiro que passas pela estrada, Seguindo pelo rumo do sertão, Quando vires a cruz abandonada, Deixa-a em paz dormir na solidão.   Que vale o ramo do alecrim cheiroso Que lhe atiras nos braços ao passar? Vais espantar o bando buliçoso Das borboletas, que lá vão pousar.   É de um escravo humilde sepultura, Foi-lhe a vida o velar de insônia atroz. Deixa-o dormir no leito de verdura, Que o Senhor dentre as selvas lhe compôs.   Não precisa de ti. O gaturamo Geme, por ele, à tarde, no sertão. E a juriti, do taquaral no ramo, Povoa, soluçando, a solidão.   Dentre os braços da cruz, a parasita, Num abraço de flores, se prendeu. Chora orvalhos a grama, que palpita; Lhe acende o vaga-lume o facho seu.   Quando, à noite, o silêncio habita as matas, A sepultura fala a sós com Deus. Prende-se a voz na boca das cascatas, E as asas de ouro aos astros lá nos céus.   Caminheiro! do escravo desgraçado O sono agora mesmo começou! Não lhe toques no leito de noivado, Há pouco a liberdade o desposou.
# A despedida (Humberto de Campos)

— E quando é que receberás o meu beijo, nessa boca de rosa? — indagou, comovido, Frederico Duval, os braços apoiados no balcão da casa de modas, olhando, nos olhos, aquela encantadora "vendeuse" de pupilas da ouro, que era a sua maior preocupação dos últimos tempos.
A moça baixava os olhos, distraída, as mãos nervosas e claras alisando o vestido de um manequim, e confessava, com tristeza:
— Não pense nessa coisas, Fred. No dia em que se desse isso, nunca mais nós nos veríamos! Eu teria vergonha de você, e nunca mais lhe apareceria!
A sinceridade com que Onezinda lhe dizia isso, fazia com que o rapaz, tão audacioso em outras circunstâncias, não insistisse no pedido. Respeitava aquela pureza, a ingenuidade daquele sentimento, a melancolia daqueles olhos.
Há no amor puro, porém, um momento, em que os anjos se retiram para entregar os noivos ao diabo. E foi isso, exatamente, que sucedeu certa manhã, quando, por insistência do Frederico, a rapariga lhe foi bater à porta do quarto, na pensão, com a condição, embora, de, depois, nunca mais se verem na vida.
Ao meio do dia separaram-se. Nunca mais, pela ameaça da moça, se deviam ver. Aquele beijo de paixão tinha de isolar, para sempre, duas criaturas, dois destinos, duas vidas. E era por isso que, ao abrir a porta para deixar Onezinda no corredor. Frederico Duval tinha os olhos velados pela tristeza mais funda.
— Adeus, Onezinda! — disse, quase chorando. — Adeus... para sempre!
— Adeus, Fred! — gemeu a moça, os olhos no bico do sapato.
E, num assomo de coragem, de decisão, de energia, ganhando a porta:
— Até... de tarde, Fred... Sim?...
# A Promissória

(Adaptação de Paul Perret)
No Leblon-Palace, o "cabaret" da moda, João Polydoro, — o pintor a quem a fortuna ainda não havia sorrido, mas que ganhava largamente com os seus pequenos quadros galantes, — não cessava de fazer a corte à famosa mundana Etelvina Bournet.
Etelvina era uma rapariga de amor, a quem vinte anos de exercício contínuo da profissão tinham dado o tato exato do negócio. Por isso, quando João Polydoro lhe falou em passarem juntos uma tarde, estipulou, logo:
— Quinhentos mil réis!
— Quinhentos mil réis!... Seria com prazer, — replicou o rapaz. — Falta-me, porém, no momento, uma cousa: o dinheiro... Eu terei crédito?
— Eu simpatizo com você, filho, — concordou a rapariga. — Você assina uma promissória, e está tudo arranjado.
João tirou do bolso uma caneta, e, sobre a mesa em que conversavam, escreveu:
"A 30 de novembro de 1923 pagarei à vista desta a mle. Etelvina Bournet a quantia de quinhentos mil réis, valor recebido em mercadorias".
Selou, datou, assinou, entregando o documento à Etelvina.
— Mercadorias?... — estranhou a rapariga.
— Queres que, em vez de "em mercadorias", eu escreva "em espécie"? A palavra não tem importância. Pensemos na hora presente, e amemo-nos!
Amaram, amaram e, a 30 de novembro, às 11 horas precisas, Etelvina Bournet batia à porta do quarto do Rio-Hotel em que João Polydoro habitava por esse tempo.
— Bom dia; eu venho receber a promissória... — disse.
O artista tomou o papel, examinou-o, e, fazendo uma cara de contrariedade:
— É minha a letra, é. Eu reconheço a dívida, mas não pago. Só com audiência da companhia de Seguros.
E fechando a porta:
— As mercadorias estavam avariadas...
# A Pulseira de Ferro

* Prólogo
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
# Esaú e Jacó/LVI

O dia seguinte trouxe à menina Flora a grande novidade. Sábado seria assinado o decreto; a presidência era no Norte. D. Cláudia não lhe viu a palidez, nem sentiu as mãos frias, continuou a falar do caso e do futuro, até que Flora, querendo sentar-se, quase caiu. A mãe acudiu-lhe:
— Que é? Que tens?
— Nada, mamãe, não é nada.
A mãe fê-la sentar-se.
— Foi uma tonteira, passou.
D. Cláudia deu-lhe a cheirar um pouco de vinagre, esfregou-lhe os pulsos; Flora sorriu.
— Este sábado? perguntou.
— O decreto? Sim, este sábado. Mas não digas por ora a ninguém; são segredos de gabinete. É coisa certa; enfim, alguém nos fez justiça; provavelmente o imperador. Amanhã irás comigo a algumas encomendas. Faze uma lista do que precisas.
Flora precisava não ir e só pensava nisso. Uma vez que o decreto estava prestes a ser assinado, não havia já desaconselhar a nomeação; restava-lhe a ela ficar. Mas como? Todos os sonhos são próprios ao sono de uma criança. Não era fácil, mas não seria impossível. Flora cria tudo; não tirava o pensamento de Aires, e já agora de Natividade também. Os dois podiam fazê-lo, ou antes os três, se contardes também o barão, e se vier a cunhada deste, quatro. Juntai aos quatro as cinco estrelas do Cruzeiro, as nove musas, anjos e arcanjos, virgens e mártires... Juntai-os todos, e todos poderiam fazer esta simples ação de impedir que Flora fosse para a província. Tais eram as esperanças vagas, rápidas, que corriam a substituir as tristezas do rosto da moça, enquanto a mãe, atribuindo o efeito ao vinagre, ajustava a rolha de vidro ao frasco, e restituía o frasco ao toucador.
— Faze uma lista do que precisas, repetiu à filha.
— Não, mamãe, eu não preciso nada.
— Precisas, sim, eu sei o que precisas.
# Esaú e Jacó/LIV

Enfim, só! Quando Aires se achou na rua, só, livre, solto, entregue a si mesmo, sem grilhões nem considerações, respirou largo. Fez um monólogo, que daí a pouco interrompeu por se lembrar de Flora. Tudo o que ela não quisera ia acontecer; lá ia o pai a uma presidência, e ela com ele, e a recente inclinação ao jovem Pedro vinha parar a meio caminho. Entretanto, não se arrependia do que dissera e ainda menos do que não dissera. Os dados estavam lançados. Agora era cuidar de outracoisa.
# Esaú e Jacó/LV

Ao despedir-se, fez Aires uma reflexão, que ponho aqui, para o caso de que algum leitor a tenho feito também. A reflexão foi obra de espanto, e o espanto nasceu de ver como um homem tão difícil em ceder às instigações da esposa (Vai-te, Satanás, etc.; capítulo XLVII), deitou tão facilmente o hábito às urtigas. Não achou explicação, nem a acharia, se não soubesse o que lhe disseram mais tarde, que os primeiros passos da conversão do homem foram dados pela mulher. "A mulher é a desolação do homem", dizia não sei que filósofo socialista, creio que Proudhon. Foi ela, a viúva da presidência, que por meios vários e secretos, tramou passar a segundas núpcias. Quando ele soube do namoro, já os banhos estavam corridos; não havia mais que consentir e casar também.
Ainda assim, custou-lhe muito. O clamor dos seus aturdia-lhe de antemão os ouvidos, a alma ia cega, tonta, mas a esposa servia-lhe de guia e amparo, e, com poucas horas, Batista viu claro e ficou firme.
— Estamos à porta do terceiro reinado, ponderou D. Cláudia, e certamente o Partido Liberal não deixa tão cedo o poder. Os seus homens são válidos, a inclinação dos tempos é para o liberalismo, e você mesmo...
— Sim, eu... suspirou Batista.
D. Cláudia não suspirou, cantou vitória; a reticência do marido era a primeira figura de aquiescência. Não lhe disse isto assim, nu e cru; também não revelou alegria descomposta; falou sempre a linguagem da razão fria e da vontade certa. Batista, sentindo-se apoiado, caminhou para o abismo e deu o salto nas trevas. Não o fez sem graça, nem com ela. Posto que a vontade que trazia fosse de empréstimo, não lhe faltava desejo a que a vontade da esposa deu vida e alma. Daí a autoria de que se investiu e acabou confessando.
Tal foi a conclusão de Aires, segundo se lê no Memorial. Tal será a do leitor, se gosta de concluir. Note que aqui lhe poupei o trabalho de Aires; não o obriguei a achar por si o que, de outras vezes, é obrigado a fazer. O leitor atento, verdadeiramente ruminante, tem quatro estômagos no cérebro, e por eles faz passar e repassar os atos e os fatos, até que deduz a verdade, que estava, ou parecia estar escondida.
# Esaú e Jacó/LVIII

Ora bem, acabas de ver como Flora recebeu o irmão de Pedro; tal qual recebia o irmão de Paulo. Ambos eram apóstolos. Paulo achava-a agora mais bonita que alguns meses antes, e disse-lho nessa mesma tarde em São Clemente, com esta palavra familiar e cordial:
— A senhora enfeitou muito.
Flora julgava a mesma coisa, relativamente ao estudante de Direito; calou a impressão. Ou a tristeza que trazia, ou qualquer outra sensação particular, fê-la acanhada, a princípio. Não tardou, porém, que achasse outra vez o gêmeo no gêmeo, e que ele e ela matassem saudades.
Como é que se matam saudades não é coisa que se explique de um modo claro. Ele não há ferro nem fogo, corda nem veneno, e todavia as saudades expiram, para a ressurreição, alguma vez antes do terceiro dia. Há quem creia que, ainda mortas, são doces, mais que doces. Esse ponto, no nosso caso, não pode ser ventilado, nem eu quero desenvolvê-lo, como aliás cumpria.
As saudades morreram, não todas, nem logo, logo, mas em parte e tão vagarosamente que Paulo aceitou o convite de lá jantar. Era o dia da chegada; Natividade quisera tê-lo consigo à mesa, ao pé de Pedro, para cimentar a pacificação começada pela distância. Paulo nem se deu ao trabalho de lá mandar; deixou-se estar com a bela criatura, entre o pai e a mãe que pensava em outra coisa, próxima no tempo e remota no espaço. Sabendo o que era, Flora passava do prazer ao tédio, e Paulo não entendia essa alternação de sentimentos. De quando em quando, vendo a mãe agitada e preocupada, mas com outra expressão, Paulo interrogava a filha. Em vez de dar uma explicação qualquer, Flora passou uma vez a mão pelos olhos e ficou alguns instantes sem os descobrir. A ação do estudante de Direito, devia ser arredar-lhe a mão, encará-la de perto, mais perto, totalmente perto, e repetir a pergunta por um modo em que a eloqüência do gesto dispensasse a fala. Se tal idéia teve, não saiu cá fora. Nem ela lhe consentiu mais tempo que o da pergunta:
— Que é que tem?
— Nada, respondeu Flora.
— Tem alguma coisa, insistiu ele querendo pegar-lhe na mão.
Não acabou o gesto, não o começou sequer; abriu e fechou os dedos apenas, enquanto Flora sorria para sacudir tristezas, e deixou-se estar a matar saudades.
# Com razão, divina neve

Mote Com razão, divina neve, a vós se prostam coroas, pois inclue três pessoas a partícula mais breve.
$^1$Sol de justiça divino
sois, Amor onipotente,
porque estais continuamente
no luzimento mais fino:
porém, Senhor, se o contino
resplandecer se vos deve,
fazendo um reparo breve
desse sol no luzimento,
sois sol, mas no Sacramento
Com razão divina neve.
$^2$Só em vós, meu Redentor,
S tanta grandeza se encerra:
porque dos céus, e da terra
sois absoluto Senhor:
da terra o poder maior
um tempo em ardentes loas
humilharam três pessoas,
prostrando-se ao vosso pé
bem advertidos, de que
A vós se prostram coroas.
$^3$Mas porém se o disfarçado
não diminui o valor,
como ocupais, meu Senhor,
um lugar tão limitado?
de maior porém penhado
nos dais advertências boas;
mas convencendo as coroas,
mostrais ao peito arrogante
que esse lugar é bastante,
Pois inclue três pessoas.
$^4$A maravilha maior,
que causa o vosso portento,
é, que estais no Sacramento
todo em partes por amor:
porém se o maior valor
ao mais humilde se deve,
e so quem menos se atreve,
esse voz goza, e vos prende,
com razão vos compreende
A partícula mais breve.
# Comentários sobre a Guerra Gálica/Dedicatória do tradutor

À SUA MAJESTADE IMPERIAL
O SENHOR D. PEDRO II
MUITO ALTO E MUITO
PODEROSO SENHOR:
Não tendo, quando empreendi esta minha tradução em português dos COMENTÁRIOS de Caio Julio César, um dos maiores homens e principais escritores da antiguidade, outro fim mais que o desejo de ser útil à mocidade brasileira que se aplica ao latim, facilitando-lhe a inteligência de um dos primeiros clássicos, por onde se começa nas aulas o estudo prático desta língua, e inspirando-lhe ao mesmo tempo o gosto do estudo comparado, das línguas, que tanto concorre para o pronto desenvolvimento das faculdades do espírito; a ninguém certamente, senão à Vossa Majestade Imperial, o primeiro interessado no progresso intelectual dos brasileiros, o maior protetor das letras entre nós e um dos príncipes mais instruídos deste século, devia eu por justo título dedicá-la.
Sirva-se Vossa Majestade Imperial aceitar a humilde oferta deste livro, o qual, se não é pelo seu valor real digno da proteção de tão elevado patrono, o é sem dúvida pelo fim com que foi escrito, e sincero desejo, de que se acha possuido o autor, de assim prestar tal qual serviço às letras pátrias. A boa sombra com que o há de cobrir o Nome Augusto de Vossa Majestade Imperial, será para o autor, agradecido à honra tão insigne, o maior galardão de seu trabalho, se algum por ele merece.
Sou com o mais profundo acatamento
De V.M.I.
Mui dedicado e reverente súdito
FRANCISCO SOTERO DOS REIS.
# Com viúvo não me caso;

Com viúvo não me caso; Pode o cujo pretender Dar-me sapatos e meias Da sua outra mulher!...
# Com que voz chorarei meu triste fado

Com que voz chorarei meu triste fado, que em tão dura prisão me sepultou, que mor não seja a dor que me deixou o tempo, de meu bem desenganado?
Mas chorar não se estima neste estado, onde suspirar nunca aproveitou; triste quero viver, pois se mudou em tristeza a alegria do passado.
Assi a vida passo descontente, ao som nesta prisão do grilhão duro que lastima o pé que o sofre e sente!
De tanto mal a causa é amor puro, devido a quem de mi tenho ausente por quem a vida, e bens dela, aventuro.
# Com que magua o não digo! Eu nem te vejo

Com que mágoa o não digo! Eu nem te vejo, Meu caralho infeliz! Tu, que algum dia Na gaiteira amorosa filistria Foste o regalo do meu pátrio Tejo!
Sem te importar o feminino pejo, Traz a mimosa virgem, que fugia, Ficando à terna, afadigada Armia, Lhe pespegavas no coninho um beijo:
Hoje, canal de fétida remela, O misantropo do país das bimbas, Apenas olhas cândida donzela!
Deitado dos colhões sobre as tarimbas, Só co'a memória em feminil canela Às vezes pívia casual cachimbas.
# Com vossa coita, mia senhor

Com vossa coita, mia senhor, já de tod'al coita perdi; ca [a] tod'home avém assi, desto seede sabedor: que nom pod'home coit'haver que nom haja log'a perder des que lh'outra chega maior.   E por aquesto, mia senhor, des aquel dia que vos vi, doutra gram coita me parti. Assi me coitou voss'amor que me fez tod'escaecer: atam muit'houve que veer na vossa, que me faz peor!
# Comentários sobre a Guerra Gálica

* Dedicatória do tradutor
* Introdução do tradutor
* Livro I
* Livro II
* Livro III
* Livro IV
* Livro V
* Livro VI
* Livro VII
* Livro VIII
# Com pena peguei na pena

Com pena peguei na pena Com penas para escrever; Caiu-me da mão a pena Com saudades de te ver.
# Com voz desordenada, sem sentido

Com voz desordenada, sem sentido, e com olhos de lágrimas cobertos, soltava o peito em ásperos desertos entre um vale escuro, empedernido,
Silvano triste, a quem endurecido têm de uma bela Ninfa os desconcertos, perdendo a esperança dos incertos bens em que a Fortuna o há metido;
mas, volto em si um pouco, perguntava asi por si o pastor; desta tristeza levanta o coração já desmaiado
e canta, como quem melhor se achava: «Não desmaies, esprito, na pobreza, que a fortuna à razão é mau treslado!»
# Aos Olhos D'Ele

Não acredito em nada. As minhas crenças Voaram como voa a pomba mansa, Pelo azul do ar. E assim fugiram As minhas doces crenças de criança.
Fiquei então sem fé; e a toda a gente Eu digo sempre. embora magoada: Não acredito em Deus e a Virgem Santa É uma ilusão apenas e mais nada!
Mas avisto os teus olhos, meu amor,
Duma luz suavíssima de dor...
E grito então ao ver esses dois céus:
Eu creio, sim, eu creio na Virgem Santa Que criou esse brilho que m'encanta! Eu creio, sim, creio, eu creio em Deus!
# Aos vermes

Tendes também espaço no horizonte, Vermes, que o eterno sol redoira e anima; Dou-vos asas, subi: à minha fronte Que sombra escassa e vã lançais por cima!...   Eu ato, quando quero, o vale ao monte, O Olimpo ao Céu, e o deus que a musa intima: E estrela a estrela amarro, e lanço a ponte, Em que anda o grupo harmônico da rima.   É um coche de pérola o soneto: E quando dentro dele os mundos meto, A estrofe ala-se, e canta, e canta, e o tira.   No caminho saúdam-no as Quimeras: E ao vê-lo, a um tempo, calam-se as Esferas, Aos seios de oiro atravessando a lira.
# Aos Mortos

Oh! não é bom rir-se de um morto — brusca Pois deve ser a sensação que aumenta Desoladora, vagarosa, lenta Da negra morte tétrica velhusca...
Tudo que em vida, como um sol, corusca, Que nos aquece, que nos acalenta, Tudo que a dor e a lágrima afugenta, O olhar da morte nos apaga e ofusca...
Nunca se deve desprezar os mortos... Nos regelados e sombrios portos, Onde a matéria se transforma e urge
Exuberar na planturosa leiva, Vivem os mortos no vigor da seiva, Porque dão vida ao que da vida surge!...
# Aos meus Filhos

Na intermitência da vital canseira.
Sois vós que sustentais (Força Alta exige-o...)
Com o vosso catalítico prestígio,
Meu fantasma de carne passageira!
Vulcão da bioquímica fogueira
Destruiu-me todo o orgânico fastígio.
Dai-me asas, pois, para o último remígio,
Dai-me alma, pois, para a hora derradeira!
Culminâncias humanas ainda obscuras,
Expressões do universo radioativo,
Íons emanados do meu próprio ideal,
Benditos vós, que, em épocas futuras,
Haveis de ser no mundo subjetivo,
Minha continuidade emocional!
(Outras Poesias, 16)
# Aos relâmpagos sulfúreos

Aos relâmpagos sulfúreos Na esfera zigue-zagando Como esses pobres tugúrios, Aos relâmpagos sulfúreos Se douram, brilham purpúreos Fulguram de quando em quando, Aos relâmpagos sulfúreos Na esfera zigue-zagando.
# Apagai aquela luz

Apagai aquela luz, Acendei aquela outra; Eu sou filho da fortuna, Largo duma, pego noutra!