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# A Arte Culinária na Bahia/Mocotó

É uma das refeições mais apreciadas pelo povo bahiano e ainda pela classe abastada.
Para isso aproveitam-se a unha o beiço, o fato ou intestinos do boi, excepto o rim, o figado e o coração. Os intestinos são lavados cuidadosamente com limão e agua, e depois partidos em pedaços. Com uma faca afiada limpa-se, ou melhor, descasca-se o beiço e o mesmo se faz á unha, mas de modo que se não retire toda a pelle que cobre os ossos. Abre-se a unha ao meio para a lavagem com limão e finalmente é tudo lavado em agua pura.
Isto posto, vai o mocotó ao fogo com agua, sem nenhum tempero. Depois de bem cozido a fogo forte, móem-se o sal, tomate, cebola, alho, cominho, pimenta do Reino e um pouco de vinagre, addicionando-se a isso ortelã e uma folha de louro.
Antes desses temperos, deita-se o toucinho bem lavado e tambem, si se quizer, a linguiça da terra, ou melhor o chouriço português.
Convém advertir que o mocotó deverá ser cozido de vespera, pois é sempre servido ao almoço do dia seguinte, quando se lhe deitam os temperos.
# A Arte Culinária na Bahia/Gallinha de molho branco

Antes de dar o golpe no pescoço da ave, deita-se um pouco de vinagre na vazilha que tiver de recolher o sangue. Depois de immergida em agua fervente e depennada é passada em labarêdas para despil-a de qualquer pennugem, e em seguida é lavada com limão e agua e cortada aos pedaços. Tempera-se com sal, vinagre, alho, manteiga, cominho e pimenta do reino em pó, ortelã, cebola, tomate, toucinho e chouriço e leva-se ao fogo para cozer. Isto feito, deita-se o vinagre com sangue, que é o que constitue o molho pardo, e, á proporção que este é despojado, revolve-se a panella com a colher de madeira para que o saugue não talhe.
# A Arte Culinária na Bahia/Gallinha de molho pardo

Antes de dar o golpe no pescoço da ave, deita-se um pouco de vinagre na vazilha que tiver de recolher o sangue. Depois de immergida em agua fervente e depennada é passada em labarêdas para despil-a de qualquer pennugem, e em seguida é lavada com limão e agua e cortada aos pedaços. Tempera-se com sal, vinagre, alho, manteiga, cominho e pimenta do reino em pó, ortelã, cebola, tomate, toucinho e chouriço e leva-se ao fogo para cozer. Isto feito, deita-se o vinagre com sangue, que é o que constitue o molho pardo, e, á proporção que este é despojado, revolve-se a panella com a colher de madeira para que o saugue não talhe.
# A minha flor!
## A MINHA FLOR!

Ah! tu ne saurais, m’oublier! M.$^{me}$ Emile Girardin.
Trago no peito uma flôr Nesta amena soledade — É a flôr que nasce d’alma É a candida saudade.
Tirei-a de sobre um tumllo Onde tão bella brilhava — E de côr tão rôxa — rôxa Que o meu peito roxeava.
Tinha o mago sentimento Qu’em minha alma exp’rimentava — Ao colhê-la a sós com ella O meu fado consultava.
Era triste e merencoria Nestes desertos lugares — Qual peito que geme afflicto Na soidão os seus pezares!
Chorou lagrimas comigo Tão d’alma e tão pungentes Que, qual Fada, me dizia Minhas desgraças pendentes.
E era tão meigo esse som Que no peito m’echoava — Que julgava anjo do céu Quem nest'hora me fallava:
«Porque triste, triste sentes «Da existencia o dissabor? «Porque choras gemebundo «Teus tormentos, tua dôr?
«Queres que eu Fada soletre «Tuas magoas — tua dôr? — «São apanagios da terra — «É saudade — é desamor!
«Descrido assim no mundo «Não sejas — crê e espera; «Pois que o tempo nas saudades «Muitas vezes as tempera!
«Eu sou planta e tambem sinto «Da saudade o crú rigor — «Quanta vez de balde espero «P’ra regar-me o horticultor?
«Quanta vez era dias turvos — «Anhélo os raios do Sol — «E quaes nuncios desta vinda «Os cantos do rouxinol? —
«Quanta vez d’alma suspiro «No inverno p’la primavera, «Que tanta vida me dá — «Nesse tempo em qu’ella impera?
«Infeliz não és tu só «Neste mundo d’illusão: — «Eu tambem soffro — e não tenho, «Como tu — um coração.
«Calla pois os teus tormentos «Em teu peito amargurado — «Neste teu cruel penar — «Sê crente e resignado!»
E assim a florinha Tão meiga fallou — Su’alma tão minha Na minha roçou, Que os prantos da terra No peito callando — Com ella scismando, Meu pranto findou!
# A minha piedade

A Bourbon e Meneses
Tenho pena de tudo quanto lida Neste mundo, de tudo quanto sente, Daquele a quem mentiram, de quem mente, Dos que andam pés descalços pela vida,
Da rocha altiva, sobre o monte erguida, Olhando os céus ignotos frente a frente, Dos que não são iguais à outra gente, E dos que se ensangüentam na subida!
Tenho pena de mim... pena de ti... De não beijar o riso duma estrela... Pena dessa má hora em que nasci...
De não ter asas para ir ver o céu... De não ser Esta... a Outra... e mais Aquela... De ter vivido e não ter sido Eu...
# A miséria do meu ser

<poem> A miséria do meu ser, Do ser que tenho a viver, Tornou-se uma coisa vista. Sou nesta vida um qualquer Que roda fora da pista.
Ninguém conhece quem sou Nem eu mesmo me conheço E, se me conheço, esqueço, Porque não vivo onde estou. Rodo, e o meu rodar apresso.
É uma carreira invisível, Salvo onde caio e sou visto, Porque cair é sensível Pelo ruído imprevisto... Sou assim. Mas isto é crível?
# A minha esteira

Aqui do vale respirando à sombra Passo cantando a mocidade inteira... Escuto no arvoredo os passarinhos E durmo venturoso em minha esteira.
Respira o vento, e vivo de perfumes No murmúrio das folhas da mangueira; Nas noites de luar aqui descanso E a lua enche de amor a minha esteira:
Aqui mais bela junto a mim se deita Cantando a minha amante feiticeira
Sou feliz como as ternas andorinhas E meu leito de amor é minha esteira!
Nem o árabe Califa, adormecendo Nos braços voluptuosos da estrangeira, Foi no amor da Sultana mais ditoso Que o poeta que sonha em sua esteira!
Aqui no vale respirando à sombra Passo cantando a mocidade inteira; Vivo de amores; morrerei sonhando Estendido ao luar na minha esteira!
# A molher d'Álvar Rodríguiz tomou

A molher d'Álvar Rodríguiz tomou tal queixume, quando s'el foi d'aquén e a leixou, que, por mal nen por ben, des que veo, nunca s'a el chegou nen quer chegar, se del certa non é, jurando-lhe ante que, a bõa fe, non na er leixe como a leixou.
E o cativo, per poder que ha, non na pode desta seita partir nen per meaças nen pe-la ferir: ela por én neũa ren non dá; mais, se a quer desta sanha tirar, a bõa fe lhe convén a jurar que a non leixe en neún tempo ja.
# A minha pátria é a língua portuguesa

Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não tem para mim interesse de nenhuma espécie – nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal página de Chateaubriand fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até de Vieira, na sua fria perfeição de engenharia sintáctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trémulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.
Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela primeira vez numa selecta o passo célebre de Vieira sobre o rei Salomão. “Fabricou Salomão um palácio…” E fui lendo, até ao fim, trémulo, confuso: depois rompi em lágrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me fará chorar, como nenhuma tristeza da vida me fará imitar. Aquele movimento hierático da nossa clara língua majestosa, aquele exprimir das ideias nas palavras inevitáveis, correr de água porque há declive, aquele assombro vocálico em que os sons são cores ideais – tudo isso me toldou de instinto como uma grande emoção política. E, disse, chorei: hoje, relembrando, ainda choro. Não é – não – a saudade da infância de que não tenho saudades: é a saudade da emoção daquele momento, a mágoa de não poder já ler pela primeira vez aquela grande certeza sinfónica.
Não tenho sentimento nenhum político ou social. Tenho, porém, num sentido, um alto sentimento patriótico. Minha pátria é a língua portuguesa. Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem ípsilon, como o escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia também é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha.
“Livro do Desassossego”, por Bernardo Soares. Vol. I, Fernando Pessoa
# A moleirinha

Pela estrada plana, toc, toc, toc, Guia o jumentinho uma velhinha errante. Como vão ligeiros, ambos a reboque, Antes que anoiteça, toc, toc, toc, A velhinha atraz, o jumentito adiante!...
Toc, toc, a velha vae para o moinho, Tem oitenta anos, bem bonito rol!... E comtudo alegre como um passarinho, Toc, toc, e fresca como o branco linho, De manhã nas relvas a córar ao sol.
Vae sem cabeçada, em liberdade franca, O gerico russo d'uma linda côr; Nunca foi ferrado, nunca usou retranca, Tange-o, toc, toc, a moleirinha branca Com o galho verde d'uma giesta em flor.
Vendo esta velhita, encarquilhada e benta, Toc, toc, toc, que recordação! Minha avó ceguinha se me representa... Tinha eu seis anos, tinha ella oitenta, Quem me fez o berço fez-lhe o seu caixão!...
Toc, toc, toc, lindo burriquito, Para as minhas filhas quem m'o dera a mim! Nada mais gracioso, nada mais bonito! Quando a Virgem pura foi para o Egipto, Com certeza ia n'um burrico assim.
Toc, toc, é tarde, moleirinha santa! Nascem as estrellas, vivas, em cardume... Toc, toc, toc, e quando o galo canta, Logo a moleirinha, toc, se levanta, P'ra vestir os netos, p'ra acender o lume...
Toc, toc, toc, como se espaneja, Lindo o jumentinho pela estrada chan! Tão ingenuo e humilde, dá-me, salvo seja, Dá-me até vontade de o levar á egreja, Baptisar-lhe a alma p'ra a fazer cristan!
Toc, toc, toc, e a moleirinha antiga, Toda, toda branca, vae n'uma frescata... Foi enfarinhada, sorridente amiga, Pela mó da azenha com farinha triga, Pelos anjos loiros com luar de prata!...
Toc, toc, como o burriquito avança! Que prazer d'outrora para os olhos meus! Minha avó contou-me quando fui creança, Que era assim tal qual a jumentinha mansa Que adorou nas palhas o menino Deos...
Toc, toc, é noite... ouvem-se ao longe os sinos, Moleirinha branca, branca de luar!... Toc, toc, e os astros abrem diamantinos, Como estremunhados cherubins divinos, Os olhitos meigos para a ver passar...
Toc, toc, e vendo sideral tesoiro, Entre os milhões d'astros o luar sem veo, O burrico pensa: Quanto milho loiro! Quem será que moe estas farinhas d'oiro Com a mó de jaspe que anda alem no ceo!...
Novembro de 1889
# A anthropologia do estado de São Paulo

* Você acessou uma página referente a um título em que ainda não concluímos a transformação de digitalização com OCR em hipertexto. Contribua com o Wikisource e, no livro Index:Revista do Museu Paulista - v. VII (1907).djvu, edite entre as páginas 202 e 257.
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# A aranha

Quando na fina, complicada teia A mosca prende as asas rutilantes, E sente em cada pé uma cadeia, Que ao céu lhe furta os vôos iriantes,
Stringe... que quasi o ergástulo baqueia: Tempesteia, reluta alguns instantes: Porém de longe a aranha escura e feia Lhe alteia o muro, aos gritos lacerantes;
Stringe... revoa, cai: stringe, desata As asas de esmeralda, e oiro, e prata, Como lutara uma águia emaranhada,
E Prometeu: mas cede à força estranha. Move-se então, caminha, chega a aranha. E, antes que a empolgue, pára inda aterrada.
# A açucena quando nasce

A açucena quando nasce, Toma conta do jardim; Também ando procurando Quem tome conta de mim.
# A aranha do meu destino

A ARANHA do meu destino Faz teias de eu não pensar. Não soube o que era em menino, Sou adulto sem o achar.
É que a teia, de espalhada Apanhou-me o querer ir... Sou uma vida baloiçada Na consciência de existir.
A aranha da minha sorte Faz teia de muro a muro... Sou presa do meu suporte.
# A bainha do punhal

Fragmento
Salve, noites do Oriente, Noites de beijos e amor! Onde os astros são abelhas Do éter na larga flor... Onde pende a meiga lua, Como cimitarra nua Por sobre um dólmã azul! E a vaga dos Dardanelos Beija, em lascivos anelos As saudades de 'Stambul.   Salve, serralhos severos Como a barba dum Paxá! Zimbórios, que fingem crânios Dos crentes fiéis de Alá! ... Ciprestes que o vento agita, Como flechas de Mesquita Esguios, longos também; Minaretes, entre bosques! Palmeiras, entre os quiosques! Mulheres nuas do Harém!.   Mas embalde a lua inclina As loiras tranças pra o chão Desprezada concubina, Já não te adora o sultão! Debalde, aos vidros pintados, Aos balcões arabescados, Vais bater em doudo afã... Soam tímbalos na sala... E a dança ardente resvala Sobre os tapetes do Irã!... ...............................................................
# Almanach brazileiro illustrado/1878/Job

(Caps. XXXVIII, XXXIX.)
E fallando o Senhor a Job, no meio De um redomoinho, disse:—Quem é este Que mistura sentenças com palavras
Vazias de sentido ?
Cinge os teus lombos, homem ; cinge e falla. Onde eras tu, quando eu lançava á terra Os fundamentos seus ? Para medil-a Quem o cordel exacto lhe ha lançado ? Sobre qual chão as bases lhe repousam ? Quem pòz diques ao mar, porque do leito Jamais sahisse, como sai o infante Do ventre que o gerou ? Para envolvel-o, Como é de uso ao menino, quem sobre elle A nuvem lhe deitou pesada e escura ? Eu fui ; fui eu quem lhe marquei limites
E lhe tranquei as portas ;
Foi minha a voz que lhe bradou:—Detem-te Aqui. Daqui não parrarás avante. Que ! A lei que regula a estrella d'alva Acaso é tua lei? Acaso á aurora
Marcaste o seo destino ?
Sabes onde rezide a luz e a noite? De ti mesmo soubeste que nascias E quantos sóes habitarás na terra ?
V}e; darás tu a força do cavallo E na garganta lhe porás o rincho? Eil-o respira, e o respirar de fogo Derrama em torno o susto ; impaciente
Co' a para escava a terra,
Pula brioso ao toque na busina,
Contra o inimigo vòa
Medo não sente, nem recua á espada. Ruja sobre elle a aljava, a lança, o escudo, Elle vai, rincha, rompe, espuma e zomba
Do clangor das tombetas.
Machado de Assis
# Almas agradecidas

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
# Alma solitaria

Ó Alma doce e triste e palpitante! Que cytharas soluçam solitarias Pelas Regiões longinquas, visionarias Do teu Sonho secréto e fascinante!
5Quantas zonas de luz purificante, Quantos silencios, quantas sombras várias De esphéras immortaes, imaginarias, Faliam comtigo, ó Alma captivante!
Que chamma accende os teus pharóes nocturnos 10E véste os teus mysterios taciturnos Dos esplendores do arco de alliança?
Por que és assim, melancholicamente, Como um archanjo infante, adolescente, Esquecido nos valles da Esperança?!
# Alma solitária

Ó alma doce e triste e palpitante! Que cítaras soluçam solitárias Pelas Regiões longínquas, visionárias Do teu Sonho secreto e fascinante!
Quantas zonas de luz purificante, Quantos silêncios, quantas sombras várias De esferas imortais imaginárias Falam contigo, ó Alma cativante!
Que chama acende os teus faróis noturnos E veste os teus mistériosa taciturnos Dos esplendores do arco de aliança?
Por que és assim, melancolicamente, Como um arcanjo infante, adolescente, Esquecido nos vales da Esperança?!
# Almanach brazileiro illustrado/1877/Charitas

... Senão tiver caridade, não sou nada.
S. Paulo—1 aos Corint. XIII, 2.
E sahira Israel do deserto de Sin ; Sob o olhar do Senhor penetra em Raflidin. Alli, depois que a sêde ás trilhas saciára Sobre a rocha estendendo a mysteriosa vara, Vio Moysés de Amadee os rispidos varões. E apresentou a batalha ; e enquanto, em borboletões, Molha o chão do deserto o sangue do guerreiro. Sóbe, entre Aarão e Har, ao cimo de um outeiro. Ergue os braços, e á mente abrindo as azas, vai Súpplice além gemer aos pés do Eterno Pai. Se as mãos levanta, vence a gente israelita ; Se as affrouxa, triunpha o torpe amaleeita. Mas é longo e cruel o esforço e o pelejar ; Como a pomba que desce exhausta de vòar. Oa como o leto em flor que o collo inclina ao vento. Os dous braços lhe vão cahindo em desalento : Logo Har de um lado, e Aarão do outro, para o céo Levantam-lhos, até que a noite estende o véo. Comprassivo o Senhor a victoria lhe envia : Morde a terra Amalee ao expirar do dia. E triumpha Israel uma vez mais.
Christão,
Tu és como Moysés no monte da oração. Quando, os olhos no céo, alevantando os braços, Sóbes a alma fervente através dos espaços. Aarão te assiste e Har, como os homens de Deus, E sustentam-te as mãos erguidas para os céos, Se, no meio da prece, a braço affrouxa e cança : Aarão chama-se Fé, Hur chama-se Esperança. E teas mais a amparar-te o peito e o coração. Caridade, que vence a Hur e veace a Aarão.
Machado de Assis.
# As Formigas

Cautelosas e prudentes, O caminho atravessando, As formigas diligentes Vão andando, vão andando ...
Marcham em filas cerradas; Não se separam; espiam De um lado e de outro, assustadas, E das pedras se desviam.
Entre os calhaus vão abrindo Caminho estreito e seguro, Aqui, ladeiras subindo, Acolá, galgando um muro.
Esta carrega a migalha; Outra, com passo discreto, Leva um pedaço de palha; Outra, uma pata de inseto.
Carrega cada formiga Aquilo que achou na estrada; E nenhuma se fatiga, Nenhuma para cansada.
Vede! enquanto negligentes Estão as cigarras cantando, Vão as formigas prudentes Trabalhando e armazenando.
Também quando chega o frio, E todo o fruto consome, A formiga, que no estio Trabalha, não sofre fome ...
Recorde-vos todo o dia Das lições da Natureza: O trabalho e a economia São as bases da riqueza.
# As Flores

Deus ao mundo deu a guerra, A doença, a morte, as dores; Mas, para alegrar a terra, Basta haver-lhe dado as flores.
Umas, criadas com arte, Outras, simples e modestas, Há flores por toda a parte Nos enterros e nas festas,
Nos jardins, nos cemitérios, Nos paúes e nos pomares; Sobre os jazigos funéreos, Sobre os berços e os altares,
Reina a flor! pois quis a sorte Que a flor a tudo presida, E também enfeite a morte, Assim como enfeita a vida.
Amai as flores, crianças! Sois irmãs nos esplendores, Porque há muitas semelhanças Entre as crianças e as flores...
# As Ilhas Afortunadas

Que voz vem no som das ondas Que não é a voz do mar? É a voz de alguem que nos falla, Mas que, se escutamos, cala, Por ter havido escutar.
E só se, meio dormindo, Sem saber de ouvir ouvimos, Que ella nos diz a esperança A que, como uma criança Dormente, a dormir sorrimos.
São ilhas afortunadas, São terras sem ter logar, Onde o Rei mora esperando. Mas, se vamos dispertando, Cala a voz, e ha só o mar.
# As Joias da Coroa

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
# Comércio de Flores

Flores! Quem quer as flores?
Todas as noites ali, principalmente às invernosas, quando são mais belas às flores, todas as noites à porta do teatro.
A alegria passava. Cavalheiros brilhantes de alvos peitilhos, pontuados de pedras rútilas, senhoras sérias, coradas de sangue feliz e rico, as beldades desordeiras, de uma em uma picando o passo com os finíssimos borzeguins feéricos, deixando na areia do átrio vestígios mínimos como os pés das corças, outras em atropelo, tossindo risos de bacante, permutando palavras confusas de estranhos idiomas, confusas e quentes como um hálito de alcova, como o rápido fulgor das cabeleiras louras que se agitavam na passagem, felizes e louras como a madureza dos trigos e a opulência das messes.
Quando a chuva caía, eram ainda alegres.
— Flores! Quem quer as flores?
Como são belas as flores quando chove!...
E elas passavam, as mulheres louras, confortadas nas mantilhas espessas, veludosas, que lembravam as friorentas ovelhas despidas.
— Quem quer as flores?
Todas rápidas a fugir do inverno que lhe não compravam um ramalhete. Entretanto, a pequenina mostrava, no tabuleiro de folha de dous fundos, que lindas cousas! As violetas, perpetuamente murchas como o sorriso dos pobres, mas que vão tão bem à mão das luvas claras, com o segredo artístico dos contrastes... Quando não: tinha, para os menos contemplativos, as rubras rosas como gargalhadas presas, vivas, rorejadas da chuva, luzindo ao gás como de um orvalho de topázios, bebendo a frescura d'água, no tabuleiro verde de flandres, vivas, à noite, como se guardassem nas pétalas todo o esplendor de um dia.
Ninguém comprava. Apenas o tentador, o mau! aquele elegante dissimulado, que olhava, falando, para outra banda, e torcia o bigode... Comprava tudo, mas que lhe fosse vender à casa... De que maneira ter às mãos tantas flores, se as comprasse ali?
Quem sabe, tem a miséria um encanto próprio? Talvez fosse a menina sedutora, de algum sabor amargo, novo, que os saciados prezam, variedade descendente que convida.
Ah! O tentador, o mau! Voltava sempre, como um pêndulo que tonteja!
Era bela a mercadora. Quinze anos. Miúda como de doze, feita porém como as mulheres em ponto.
Ao nariz, às faces, três sinais sangüíneos. Bela desse capricho, às vezes, de formosura que parece uma ironia da necessidade, redonda como as camélias dobradas, que às vezes tinha; diríamos nutrida, se não fosse a fome.
Tinha os dedos roídos de agulha. À tarde, uma senhora dava-lhe flores para vender.
— Quem quer as flores?
Até que uma noite ele veio; ela foi.
Ninguém comprava; tinha mãe doente, um incêndio de febre à testa, delírios, desmaios. Ninguém comprava!
Quando voltou à casa, tinha morrido a enferma.
E ela não teve uma flor para enfeitar a morta, que o tentador comprara todas.
# Conciliação (grafia original)

Se essa angustia de amor te crucifica, Não és da Dor um simples fugitivo: Ella marcou-te com o sinete vivo Da sua estranha magestade rica.
5És sempre o Assignalado ideal que fica Sorrindo e contemplando o céo altivo; Dos Compassivos és o Compassivo, Na Transfiguração que glorifica.
Nunca mais de tremer terás direito... 10Da Natureza todo o Amor perfeito Adorarás, venerarás contricto.
Ah! basta encher, eternamente basta Encher, encher toda esta Esphéra vasta Da convulsão do teu soluço afflicto!
# Con coitas d'amor, se Deus mi perdón

Con coitas d'amor, se Deus mi perdón, trob', e dizen que meus cantares non valen ren, porque atán muitos son;  mais muitas coitas mi os fazen fazer,  e tantas coitas, quantas de sofrer  hei, non as posso en un cantar dizer.
Muitas hei, hei cuidad'e sen mi fal; e faço muito cantares, en tal que perca coitas, e dizen-mi mal;  mais muitas coitas mi os fazen fazer,  e tantas coitas, quantas de sofrer  hei, non as posso en un cantar dizer.
En muitos cantares tenho que ben posso dizer mias coitas, e por én dizen-mi ora que faço i mal sén;  mais muitas coitas mi os fazen fazer,  e tantas coitas, quantas de sofrer  hei, non as posso en un cantar dizer.
Ca, se cuidar i ja mentre viver, ben cuido que as non possa dizer.