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# Que pretende a fermosura
## MOTE

Que pretende a fermosura Cuidando que se eterniza, Se viu a minha Belisa Ir parar na sepultura?

## GLOSA

Já a meu sentir e a meu ver a que ontem, a meu cegar, vivia para matar morre hoje para viver. Esta que a seu parecer era uma viva pintura já de morte cor figura na minha mágoa a contemplo. Não sei com tão claro exemplo que pretende a fermosura.
Na vivente primavera, quando mais disposta a vi, por maravilha entendi que perpétua ser pudera; foi engano e foi quimera da minha afeição precisa. E quanto esta morte avisa no desengano que dá a toda a que em flor está cuidando que se eterniza!
Hoje arrancada por si no exemplo que em folha dá a todas dizendo está: aprended flores de mi. Eu com lágrimas o li e entendo no bem que avisa que a que mais se fertiliza dela só pode aprender, porque não tem mais que ver se viu a minha Belisa.
Alerta, pois, divindades desmentidas em mulheres, que caducam por prazeres na melhor flor das idades. As pompas e as majestades que o mundo vos assegura são mentiras e é loucura não crer na mais verdadeira que é, acabando a carreira, ir parar na sepultura.
# Que quereis, Menino bello

Eſtribillo.
Que quereis, Menino bello, Que chorais, & padeceis? Mas jà ſey, meu lindo Amante Que chorais porque quereis.
Coplas
 1.
Esta amoroſa fineſa, He deſperdicio, meu bem, Pois ſendo tão branda, tem Por objecto huma fereſa, Chorar he moſtrar fraqueſa, E que ſois conſtante ſey; Mas já ſey, &c.
 2.
Chorar por quem correſponde A fineſa, raſaõ he, Mas por quem naõ guarda fè, Muy mal á raſaõ reſponde. Grande myſterio ſe eſconde Neſſe pranto, que faſeis. Mas já ſey, &c.
 3.
Quem, Adonis peregrino, Vir que aſſi vos derreteis, Inda que homem vos moſtreis, Dirá que ſois hum menino. Deixay, meu Amor divino, Eſſe choro que verteis.
Mas já ſey, &c.

## Notas

* ↑ Na versão de 1706: «Porque aſſim me enterneceis.»
# Que presto el tiempo, Lise, me ha mostrado

Que presto el tiempo, Lise, me ha mostrado En una quexa sola mil tormentos: Pues me vuelve en pesares los contentos, Que siempre duplicó lo venerado.
Dizir, Lise, que falta mi cuydado, Bien puede industria ser de tus intentos, Que en mi solo acreditan sentimientos, Y en ti lo verifica el retirado.
Pero sin essa duda al tiempo dexas De mis verdades solo las rasones, De tus retiros tantas experiencias:
Calle mi quexa la rason de quexas, Y mi obligacion repita obligaciones, Que amor publicara las evidencias.
# Que rremedio tomarey

Que rremedio tomarey? pois tam çerta a morte estaa, ca dor, que tal dor me daa, se me segue, matar-m'aa, se me deixa, matar-m'ey.
Nam he em poder humano escusar-ma jaa ninguem, pois ela tomado tem meu rremedio e meu dano. Senhora, onde me yrey? poys, onde quer que me vaa, tam çerta esta morte estaa, que com vosco matar-m'aa e sem vos nam vyvirey.
# Não: Devagar

    Não: devagar.
    Devagar, porque não sei
    Onde quero ir.
    Há entre mim e os meus passos
    Uma divergência instintiva.
    Há entre quem sou e estou
    Uma diferença de verbo
    Que corresponde à realidade.
    Devagar...
    Sim, devagar...
    Quero pensar no que quer dizer
    Este devagar...
    Talvez o mundo exterior tenha pressa demais.
    Talvez a alma vulgar queira chegar mais cedo.
    Talvez a impressão dos momentos seja muito próxima...
    Talvez isso tudo...
    Mas o que me preocupa é esta palavra devagar...
    O que é que tem que ser devagar?
    Se calhar é o universo...
    A verdade manda Deus que se diga.
    Mas ouviu alguém isso a Deus?
# Não: não digas nada!

Não: não digas nada! Supor o que dirá A tua boca velada É ouvi-lo já É ouvi-lo melhor Do que o dirias. O que és não vem à flor Das frases e dos dias.
És melhor do que tu. Não digas nada: sê! Graça do corpo nu Que invisível se vê.
# Não a Ti, Cristo, odeio ou te não quero

Não a ti, Cristo, odeio ou te não quero. Em ti como nos outros creio deuses mais velhos.  Só te tenho por não mais nem menos Do que eles, mas mais novo apenas. Odeio-os sim, e a esses com calma aborreço, Que te querem acima dos outros teus iguais deuses.  Quero-te onde tu estás, nem mais alto  Nem mais baixo que eles, tu apenas. Deus triste, preciso talvez porque nenhum havia Como tu, um a mais no Panteão e no culto,  Nada mais, nem mais alto nem mais puro Porque para tudo havia deuses, menos tu. Cura tu, idólatra exclusivo de Cristo, que a vida É múltipla e todos os dias são diferentes dos outros,  E só sendo múltiplos como eles  Estaremos com a verdade e sós.
9-10-1916
# Nuvens sobre a floresta

Nuvens sobre a floresta... Sombra com sombra a mais... Minha tristeza é esta A das coisas reais.
A outra, a que pertence Aos sonhos que perdi, Nesta hora não me vence; Se a há, não a há aqui.
Mas esta, a do arvoredo Que o céu sem luz invade, Faz-me receio e medo... Quem foi a minha saudade?
# Não, não é cansaço...

    Não, não é cansaço...
    É uma quantidade de desilusão
    Que se me entranha na espécie de pensar,
    E um domingo às avessas
    Do sentimento,
    Um feriado passado no abismo...
    Não, cansaço não é...
    É eu estar existindo
    E também o mundo,
    Com tudo aquilo que contém,
    Como tudo aquilo que nele se desdobra
    E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.
    Não. Cansaço por quê?
    É uma sensação abstrata
    Da vida concreta —
    Qualquer coisa como um grito
    Por dar,
    Qualquer coisa como uma angústia
    Por sofrer,
    Ou por sofrer completamente,
    Ou por sofrer como...
    Sim, ou por sofrer como...
    Isso mesmo, como...
    Como quê?...
    Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.
    (Ai, cegos que cantam na rua,
    Que formidável realejo
    Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)
    Porque oiço, vejo.
    Confesso: é cansaço!...
# Não Estou

    Não estou pensando em nada
    E essa coisa central, que é coisa nenhuma,
    É-me agradável como o ar da noite,
    Fresco em contraste com o verão quente do dia,
    Não estou pensando em nada, e que bom!
    Pensar em nada
    É ter a alma própria e inteira.
    Pensar em nada
    É viver intimamente
    O fluxo e o refluxo da vida...
    Não estou pensando em nada.
    E como se me tivesse encostado mal.
    Uma dor nas costas, ou num lado das costas,
    Há um amargo de boca na minha alma:
    É que, no fim de contas,
    Não estou pensando em nada,
    Mas realmente em nada,
    Em nada...
# Nuvens, que em oposição

Mote Nuvens, que em oposição o sol querem desluzir, seus raios sabem sentir por ser seu cuidado em vão.
$^1$No Céu pardo de Francisco
pardo à força de nublados
há vapores humilhados,
e soberbos com seu risco:
o soberbo ao sol arisco
se põe, e o humilhado não,
e o sol menos queima então
as nuvens, que chegar vê
em acatamentos, que
Nuvens, que em oposição.
  $^2$As nuvens, que se lhe opõem
com tão néscio atrevimento,
o sol de um raio violento
queima, abrasa, e descompõe:
tudo o mais o sol dispõe
pare o manter, e cobrir
criar, e reproduzir,
e com razão não tem fé
co’as nuvens ingratas, que
O sol querem desluzir.
  $^3$O sol por sua altiveza,
e nativo luzimento
não recebe abatimento
e abatê-lo é louca empresa:
quando se atreve a vileza
do vapor, que o vai seguir
na nuvem, que o quer cobrir,
se a subir não tem desmaios,
ao resistir dos seus raios
Seus raios sabem sentir.
  $^4$Sentem com tanto pesar,
que têm por melhor partido
não haver ao sol subido
que subir para baixar:
era força escarmentar
na queda de Faetão,
e na Icária perdição,
que estes outros se arruinaram,
quando ao sol subir cuidaram,
Por ser seu cuidado em vão.
# Não basta abrir a janela

Não basta abrir a janela Para ver os campos e o rio. Não é bastante não ser cego Para ver as árvores e as flores. É preciso também não ter filosofia nenhuma. Com filosofia não há árvores: há idéias apenas. Há só cada um de nós, como uma cave. Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora; E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse, Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.
# Não Tardará

Cristo do céu em breve virá, Ele afirmou-nos, e não tardará; Oh, que alegria, que glória será, Quando Jesus regressar!
Em breve os mortos ressurgirão; Todos os crentes, oh, se encontrarão! Juntos, alegres, ao céu subirão! Quando Jesus regressar!
Breve esta terra gozará paz; Preso, encerrado será Satanás! Tudo o que é vil deixaremos atrás! Quando Jesus regressar!
Cristo não tarda, não tarda em vir. Quando será, no glorioso porvir? Oh, que alegria teremos em ir, Quando Jesus regressar!
Coro: Cristo não tarda, não tarda a voltar; Cristo não tarda a voltar! Oh, que alegria, que glória será, Quando Jesus regressar!
# Não as matem

Esse rapaz que, em Deodoro, quis matar a ex-noiva e suicidou-se em seguida, é um sintoma da revivescência de um sentimento que parecia ter morrido no coração dos ho­mens: o domínio, quand même,sobre a mulher.
O caso não é único. Não há muito tempo, em dias de carnaval, um rapaz atirou sobre a ex-noiva, lá pelas bandas do Estácio, matando-se em seguida. A moça com a bala na espinha, veio morrer, dias após, entre sofrimentos atrozes.
Um outro, também, pelo carnaval, ali pelas bandas do ex-futuro Hotel Monumental, que substituiu com montões de pedras o vetusto convento da Ajuda, alvejou a sua ex-noiva e matou-a.
Todos esses senhores parece que não sabem o que é a vontade dos outros.
Eles se julgam com o direito de impor o seu amor ou o seu desejo a quem não os quer. Não sei se se julgam muito diferentes dos ladrões à mão armada; mas o certo é que estes não nos arrebatam senão o dinheiro, enquanto esses tais noivos assassinos querem tudo que é de mais sagrado em outro ente, de pistola na mão.
O ladrão ainda nos deixa com vida, se lhe passamos o dinheiro; os tais passionais, porém, nem estabelecem a alternativa: a bolsa ou a vida. eles, não; matam logo.
Nós já tínhamos os maridos que matavam as esposas adúlteras; agora temos os noivos que matam as ex-noivas.
De resto, semelhantes cidadãos são idiotas. É de supor que, quem quer casar, deseje que a sua futura mulher venha para o tálamo conjugal com a máxima liberdade, com a melhor boa-vontade, sem coação de espécie alguma, com ardor até, com ânsia e grandes desejos; como é então que se castigam as moças que confessam não sentir mais pelos namorados amor ou coisa equivalente?
Todas as considerações que se possam fazer, tendentes a convencer os homens de que eles não tem sobre as mulheres domínio outro que não aquele que venha da afeição, não devem ser desprezadas.
Esse obsoleto domínio à valentona, do homem sobre a mulher, é coisa tão horrorosa, que enche de indignação.
O esquecimento de que elas são, como todos nós, sujeitas, a influências varias que fazem flutuar as suas inclinações, as suas amizades, os seus gostos, os seus amores, é coisa tão estúpida, que, só entre selvagens deve ter existido.
Todos os experimentadores e observadores dos fatos morais têm mostrado a insanidade de generalizar a eternidade do amor. Pode existir, existe, mas, excepcionalmente; e exigi-la nas leis ou a cano de revólver, é um absurdo tão grande como querer impedir que o Sol varie a hora do seu nasci­mento.
Deixem as mulheres amar à vontade.
Não as matem, pelo amor de Deus!
Correia da Noite, Rio, 27-1-1915.
# Quinhentos contos

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
# Quincas Borba/XXXIX

A lua era magnífica. No morro, entre o céu e a planície, a alma menos audaciosa era capaz de ir contra um exército inimigo, e destroçá-lo. Vede o que não seria com este exército amigo. Estavam no jardim. Sofia enfiara o braço no dele, para irem ver a lua. Convidara D. Tonica, mas a pobre dama respondeu que tinha um pé dormente, que já ia, e não foi.
Os dois ficaram calados algum tempo. Pelas janelas abertas viam-se as outras pessoas conversando, e até os homens, que tinham acabado o voltarete. O jardim era pequeno; mas a voz humana tem todas as notas, e os dois podiam dizer poemas sem ser ouvidos.
Rubião lembrou-se de uma comparação velha, muito velha, apanhada em não sei que décima de 1850, ou de qualquer outra página em prosa de todos os tempos. Chamou aos olhos de Sofia as estrelas da terra, e às estrelas os olhos do céu. Tudo isso baixinho e trêmulo.
Sofia ficou pasmada. De súbito endireitou o corpo, que até ali viera pesando no braço do Rubião. Estava tão acostumada à timidez do homem... Estrelas? olhos? Quis dizer que não caçoasse com ela, mas não achou como dar forma à resposta, sem rejeitar uma convicção que também era sua, ou então sem animá-lo a ir adiante. Daí um longo silêncio.
— Com uma diferença, continuou Rubião. As estrelas são ainda menos lindas que os seus olhos, e afinal nem sei mesmo o que elas sejam; Deus, que as pôs tão alto, é porque não poderão ser vistas de perto, sem perder muito da formosura... Mas os seus olhos, não; estão aqui, ao pé de mim, grandes, luminosos, mais luminosos que o céu...
Loquaz, destemido, Rubião parecia totalmente outro. Não parou ali; falou ainda muito, mas não deixou o mesmo círculo de idéias. Tinha poucas; e a situação, apesar da repentina mudança do homem, tendia antes a cerceá-las, que a inspirar-lhe novas. Sofia é que não sabia que fizesse. Trouxera ao colo um pombinho, manso e quieto, e sai-lhe um gavião, — um gavião adunco e faminto.
Era preciso responder, fazê-lo parar, dizer que ia por onde ela não queria ir, e tudo isso, sem que ele se zangasse, sem que se fosse embora... Sofia procurava alguma coisa; não achava, porque esbarrava na questão, para ela insolúvel: se era melhor mostrar que entendia, ou que não entendia. Aqui lembraram-lhe os próprios gestos dela, as palavrinhas doces, as atenções particulares; concluía que, em tal situação, não podia ignorar o sentido das finezas do homem. Mas confessar que entendia, e não despedi-lo de casa, eis aí o ponto melindroso.
# Quincas Borba/XXXVI

— Meu Deus! como é bonita! Sinto-me capaz de fazer um escândalo! pensava Rubião, à noite, ao canto de uma janela, de costas para fora, olhando para Sofia, que olhava para ele.
Cantava uma senhora. Os três maridos de fora, que ali estavam de visita, interromperam o voltarete, em atenção à cantora, e vieram à sala, por alguns instantes; a cantora era mulher de um deles. Palha, que a acompanhava ao piano, não via a contemplação mútua da esposa e do capitalista. Não sei se todas as outras pessoas estavam no mesmo caso. Uma delas, sim, essa sei que os via: D. Tonica, a filha do major.
— Meu Deus! como é bonita! Sinto-me capaz de fazer um escândalo! continuava a pensar o Rubião, encostado à janela, de costas para fora, com os olhos esquecidos na bela dama, que olhava para ele.
# Quincas Borba/XXXIV

— Por que veio tão tarde? perguntou-lhe Sofia, logo que ele apareceu à porta do jardim, em Santa Teresa.
— Depois do almoço, que acabou às duas horas, estive arranjando uns papéis. Mas não é tão tarde assim, continuou Rubião vendo o relógio; são quatro horas e meia.
— Sempre é tarde para os amigos, replicou Sofia em ar de censura.
Rubião caiu em si; mas não teve tempo de emendar a mão. Diante dele, ao pé da casa, estavam sentadas em bancos de ferro umas quatro senhoras, caladas, olhando para ele, curiosas; eram visitas de Sofia que esperavam a vinda de um capitalista Rubião. Sofia foi apresentá-lo a elas. Três delas eram casadas, uma solteira, ou mais que solteira. Contava trinta e nove anos, e uns olhos pretos, cansados de esperar. Era filha de um Major Siqueira, que daí a alguns minutos apareceu no jardim.
— O nosso Palha já me tinha falado em Vossa Excelência, disse o major depois de apresentado ao Rubião. Juro que é seu amigo às direitas. Contou-me o acaso que os ligou. Geralmente, as melhores amizades são essas. Eu, em trinta e tantos, pouco antes da Maioridade, tive um amigo, o melhor dos meus amigos daquele tempo, que conheci assim por um acaso, na botica do Bernardes, por alcunha o João das pantorrilhas... Creio que usou delas, em rapaz, entre 1801 e 1812. O certo é que a alcunha ficou. A botica era na Rua de São José, ao desembocar na da Misericórdia... João das pantorrilhas... Sabe que era um modo de engrossar a perna... Bernardes era o nome dele, João Alves Bernardes... Tinha a botica na Rua de São José. Conversava-se ali muito, à tarde, e à noite. Ia a gente com o seu capote, e bengalão; alguns levavam lanterna. Eu não; levava só o meu capote... Ia-se de capote; o Bernardes, — João Alves Bernardes era o nome todo dele — era filho de Maricá, mas criou-se aqui no Rio de Janeiro... João das pantorrilhas era a alcunha; diziam que ele andara de pantorrilhas, em rapaz, e parece que foi um dos petimetres da cidade. Nunca me esqueci: João das pantorrilhas... Ia-se de capote...
A alma do Rubião bracejava debaixo deste aguaceiro de palavras; mas, estava num beco sem saída por um lado nem por outro. Tudo muralhas. Nenhuma porta aberta, nenhum corredor, e a chuva a cair. Se pudesse olhar para as moças veria, ao menos, que era objeto de curiosidade de todas, principalmente da filha do major, D. Tonica; mas não podia: escutava, e o major chovia a cântaros. Foi o Palha que lhe trouxe um guarda-chuva. Sofia tinha ido dizer ao marido que o Rubião acabara de chegar; daí a nada estava o Palha no jardim, e saudava o amigo, dizendo-lhe que viera tarde. O major, que explicava ainda uma vez a alcunha do boticário, abandonou a presa, e foi ter com as moças; depois saiu à rua.
# Quincas Borba/XXXVIII

Rubião estava resoluto. Nunca a alma de Sofia pareceu convidar a dele, com tamanha instância, a voarem juntas até às terras clandestinas, donde elas tornam, em geral, velhas e cansadas. Algumas não tornam. Outras param a meio caminho. Grande número não passa da beira dos telhados...
# O Ultimo D. Juan

D'aquelle de quem falo, as socegadas lousas Podiam-vos contar as violações brutaes! A gula com que morde as mais sagradas cousas D'horror faz recuar os trémulos chacaes.
Não descanta á viola, á noite, os seus enleios: Elle vive na sombra e eu sei também que vós, Gentis bellezas d'hoje, ó astros dos Passeios, Lhe não lançaes, a furto, a escada de retroz.
Mas sede muito embora as virgens sem desejos, As monjas virginaes, uns pudicos dragões; Fechae o niveo collo aos vendavaes dos beijos, E ás noites de luar os vossos corações;
Um dia hade chegar em que elle, informe, tosco, Sem garbo, sem pudor, grotesco, infame, vil; Nas grandes solidões irá dormir comvosco, Mordendo em cada seio o lyrio mais gentil!
E o que elle adora muito ó virgens romanescas Não é o que abrigaes d'ethereo e virginal: Adora os corpos nus; as bellas carnes frescas; Deixando o resto a vós damnados do ideal!
Não vive como nós de candidas mentiras: Não communga do amor esse illuzorio pão: Devora com fervor as pallidas Elviras E em muitos seios bons dá pasto ao coração!
Tem palacios na sombra e fazem-lhe um thesouro Maior do que o dos reis; adora as solidões: Não uza d'espadim; não traz esporas d'ouro; Mas vive como os reis das grandes corrupções!
Flôres sentimentaes! tremei do paladino, Do velho D. Juan, feroz conquistador, A quem da vossa bocca um halito divino, Em vida, faz fugir talvez cheio d'horror;
Mas que um dia virá, na candida epiderme, Na sagrada nudez dos collos virginaes, Em hymnos de triumpho—o grande Cezar-Verme!— Colher o que ficou de tantos ideaes!
# O Universo

A Lua:
Sou um pequeno mundo; Movo-me, rolo e danço Por este céu profundo; Por sorte Deus me deu Mover-me sem descanso, Em torno de outro mundo, Que inda é maior do que eu.
A Terra:
Eu sou esse outro mundo; A lua me acompanha, Por este céu profundo... mas é destino meu Rolar, assim tamanha, Em torno de outro mundo, Que inda é maior do que eu.
O Sol:
Eu sou esse outro mundo, Eu sou o sol ardente! Dou luz ao céu profundo... Porém sou um pigmeu, Que rolo eternamente Em torno de outro mundo, Que inda é maior do que eu.
O Homem:
Porque, no céu profundo, Não há-de parar mais O vosso movimento? Astros! qual é o mundo, Em torno ao qual rodais Por esse firmamento?
Todos os Astros:
Não chega o teu estudo Ao centro d’isso tudo, Que escapa aos olhos teus! O centro d'isso tudo, Homem vaidoso, é Deus!
# O Universo não é uma idéia minha

O Universo não é uma idéia minha. A minha idéia do Universo é que é uma idéia minha. A noite não anoitece pelos meus olhos, A minha idéia da noite é que anoitece por meus olhos. Fora de eu pensar e de haver quaisquer pensamentos A noite anoitece concretamente E o fulgor das estrelas existe como se tivesse peso.
# O Tumulto

    O tumulto concentrado da minha imaginação intelectual ...
    Fazer filhos à razão prática, como os crentes enérgicos...
    Minha juventude perpétua
    De viver as coisas pelo lado das sensações e não das responsabilidades.
    (Álvaro de Campos, nascido no Algarve, educado por um tio-avô, padre,
    que lhe instilou um certo amor às coisas clássicas.) (Veio para Lisboa muito novo ...)
    A capacidade de pensar o que sinto, que me distingue do homem vulgar
    Mais do que ele se distingue do macaco.
    (Sim, amanhã o homem vulgar talvez me leia e compreenda a substância do meu ser,
    Sim, admito-o,
    Mas o macaco já hoje sabe ler o homem vulgar e lhe compreende a substância do ser.)
    Se alguma coisa foi por que é que não é
    Ser nao é ser?
    As flores do campo da minha infância, não as terei eternamente,
    Em outra maneira de ser?
    Perderei para sempre os afetos que tive, e até os afetos que pensei ter?
    Há algum que tenha a chave da porta do ser, que não tem porta,
    E me possa abrir com razões a inteligência do mundo?
# O Túmulo de Ciro

No gracioso "boudoir" de Júlia Berredo, estirada cada uma no se divã, a dona daquele ninho de amor conversava com a sua amiga mais íntima, a encantadora Maria Irene, quando aquela, a propósito de um "potin" malicioso, indagou:
— Não conheces a história de Ciro?
— O Ciro Fernandes?
— Não, filha; Ciro, o rei dos persas.
E começou:
— Quando Ciro morreu, os seus súditos ergueram-lhe um túmulo, no interior do qual cabia apenas um visitante. Sendo mister, porém, que o corpo do monarca não ficasse, jamais, sozinho, resolveram os sacerdotes que, toda a vez que saísse de lá um visitante, entrasse, logo, outro. E assim aconteceu, dia e noite, durante séculos.
Olhos interrogativos, Maria Irene fitava a amiga, sem compreender bem. E olhava— ainda, quando Júlia, num sorriso, levantou a ponta do mistério:
— Pois, menina, há mulheres assim...
E numa gargalhada:
— Sai um, entra outro!
# Testou minha ventura

Testou minha ventura, assi em seu testamento, a vos deixou fermoſura, a mĩ pena e tormẽto.
Sabe Ds̃ q̃ outro deſcargo A mĩ e a si deuia Pois q̃ só por ella trago A minha alma em agonia.
A meu coraçaõ iſento Em priſaõ que tanto dura: A vida cõ mal, e sem cura, A mĩ cõ tanto tormento.
# Testamento (Quintino Bocaiúva)

"Podendo suceder que eu faleça repentinamente, ou em condições de não poder exprimir as minhas últimas vontades, deixo escritas estas instruções, cuja execução recomendo às pessoas de minha família e cujo cumprimento rogo às pessoas estranhas, entre as quais, por acaso, eu venha a falecer.
Desejo ser sepultado no cemitério mais próximo do lugar onde eu faleça, sem honras civis ou religiosas de nenhuma espécie.
Se eu falecer na cidade do Rio de Janeiro e na minha residência habitual, desejo ser enterrado no cemitério de Jacarepaguá. Se eu falecer em Pindamonhangaba, deve o meu corpo ser sepultado no cemitério dessa cidade.
A condução do meu corpo, neste caso, deve ser feita por camaradas da fazenda de Santa Helena (seis ou oito), a cada um dos quais se abonará a gratificação de dez mil réis.
Desejo ser sepultado em cova rasa, sobre a qual não se fará lápide ou qualquer outro símbolo material, que recorde a minha existência.
Em nenhuma hipótese, faleça eu onde falecer, o meu corpo será embalsamado ou conservado por qualquer outro processo.
Minha família não fará anúncio ou convites para o meu enterro, nem tampouco mandará dizer missas por minha alma, conforme o estilo comum.
Na minha qualidade de maçom e livre pensador, não tenho direito aos sufrágios da igreja católica romana.
Penso ter sido intimamente cristão e suponho que o cristianismo, na sua pureza de origem, é ainda um ideal afastado da humanidade nos tempos que correm.
O meu enterro deve ser decente, mas singelo - não quero armação de eça na minha casa, nem encomendação de nenhum padre, ainda que algum se ofereça para isso.
Findo o prazo legal, os meus despojos devem ir para o ossuário comum.
Mais ou menos, é este o resumo das minhas disposições testamentárias.
Rio de Janeiro, julho de 1907."