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# As Doutoras/III/VI

Personagens: OS MESMOS e MANUEL PRAXEDES
PRAXEDES (Entrando.) — Venho do seu escritório. Então, está resolvida a situação da minha doutora?
MARTINS — Uma situação daquelas não se resolve assim.
PRAXEDES — Aquilo não é nada, absolutamente nada! Minha mulher faz de qualquer coisa um bicho-de-sete-cabeças e vê tudo neste mundo pelo lado pior.
MARIA — O divórcio! A desgraça de uma mulher. Não é nada?
PRAXEDES — Qual divórcio! Qual desgraça de uma filha! O que houve, Doutor, foi uma briga mais forte, mas uma briga muito natural. O rapaz, novo, formado há pouco tempo, a rapariga formada no mesmo dia... Ambos inteligentes, muito estudiosos e com o sangue na guelra. Um não quer ficar por baixo, a outra quer ficar por cima. Dizem-se muitas coisas reciprocamente. Engal­finham-se com todos aqueles termos técnicos; mas passada a trovoada voltam de novo à vida calma e serena do lar... como se nada tivesse acontecido.
MARTINS — O Senhor Manuel Praxedes é otimista!
PRAXEDES — Vejo as coisas como são.
MARIA — Como são? Como um verdadeiro doente; é o que tu deves dizer.
PRAXEDES — Ah! Ah! Ah! Pois minha mulher não está a fazer trocadilhos, Doutor?... Tem graça... Tem graça... Ora, pois, estamos todos alegres; isto é o que eu quero!
MARIA — Alegres?!...
PRAXEDES — Alegres, sim! Deixa o divórcio! (A Martins.) Sabe, Doutor, que tenho uma idéia, um ideão?
MARTINS — Não é para admirar, com o seu gênio empreendedor!...
PRAXEDES — Chi!... Que empresa! que empresa, Doutor!
MARIA — Há de ser igual à da fábrica de papel.
PRAXEDES — Já tardava. A senhora em vez de me admirar...
MARTINS — O que vem a ser então?
PRAXEDES — Imagine lá o que é.
MARTINS — Não sei.
PRAXEDES — Uma companhia galinicultura. (Abrindo um rolo de papel que traz na mão e mostrando a Martins.) Aqui estão os modelos dos fornos. Segundo os cálculos feitos, com meia dúzia de capões apenas, um galo vigilante e dois procriadores, estou habilitado a inundar de galinhas os mercados de toda a América!
MARIA — E da Europa.
PRAXEDES — E não diga a senhora brincando; porque se até aqui temos importado ovos de Portugal, doravante, com a minha em­presa, tomaremos a desforra exportando para lá galinhas. O lucro é certíssimo! Olhe, vou explicar-lhe. (Tirando do bolso um papel.)
MARTINS (Tirando o relógio.) — Esperam-me no escritório...
PRAXEDES — Vai para baixo ou para cima?
MARTINS — Para baixo.
PRAXEDES — Acompanho-o.
MARTINS — Enganei-me, vou para cima!
PRAXEDES — Acompanho-o também. É indiferente. Em caminho mostrar-lhe-ei que isto é negócio que não falha. Está tudo calculado, muito bem calculado.
MARIA (A Praxedes.) — Pois então abandonas tua filha no estado em que ela está?
PRAXEDES — Que estado? Pois eu já te disse que isto não é nada. Eu volto logo. Adeus. (Despedem-se os dois de Maria e saem.)
# As Doutoras/III/VIII

Personagens: EULÁLIA e CARLOTA
EULÁLIA — A Senhora Bacharela tenha a bondade de assen­tar-se. Vou chamar meu amo. (Sai. Carlota que deve vir elegante­mente vestida mira-se no espelho, endireita a rosa que traz no peito do casaco. Luísa entra, fica à porta a observá-la, por algum tempo. Carlota vendo-a pelo espelho volta-se para falar-lhe.)
# As Doutoras/III/X

Personagens: OS MESMOS e DOUTOR PEREIRA
DR. PEREIRA (A Carlota.) — Doutora. Esperava-a ansiosa­mente. (Cumprimentando secamente Luísa.)
CARLOTA — Se fui serôdia, ou para servir-me da linguagem vulgar, se não cheguei à hora estipulada, peço-lhe mil desculpas.
DR. PEREIRA (Para Luísa que não deixou de olhar Carlota.) — Preciso conferenciar nesta sala com a minha advogada. (Luísa sai olhando sempre Carlota e esconde-se atrás da cortina da porta do fundo à esquerda, conservando-se ali durante o diálogo.)
# As Doutoras/III/XI

Personagens: DOUTOR PEREIRA e CARLOTA
DR. PEREIRA — Sentemo-nos.
CARLOTA — Trata-se...
DR. PEREIRA — Do meu divórcio.
CARLOTA — Um divórcio!!
DR. PEREIRA — Em duas palavras, resumo-lhe a situação! Sou médico da ponta dos pés até a raiz dos cabelos: minha mulher é médica da raiz dos cabelos até a ponta dos pés. Viver, para mim, é clinicar, clinicar, para ela, é viver. Não podemos clinicar juntos, o que quer dizer que juntos não podemos viver. Diga-me agora o que a sua ciência do Direito pensa a respeito.
CARLOTA — Difficelem rem postulasti. O nosso Direito, eivado de arcaísmos, não cogitou propriamente da hipótese.
DR. PEREIRA — Se não cogitou, estamos aqui a perder tempo.
CARLOTA — Perdão; eu disse não cogitou propriamente; mas a toda a lei se interpreta...
DR. PEREIRA — Se torce, é o que quer dizer.
CARLOTA — Scire leges non est verba carum tenere sed vim ac potestatem. Para prosseguir na concatenação lógica das linhas de clinicar, originavam-se rixas ou doestos domésticos?
DR. PEREIRA — Constantes. E é por causa deles...
CARLOTA — Bem. Nestas rixas trocaram-se talvez verbos in­candescentes que escoriavam pelo menos a epiderme do amor próprio de cada um.
DR. PEREIRA — O amor próprio e os interesses.
CARLOTA — O legislador assinalou apenas duas causas para o divórcio: adultério e sevícias. Há ainda uma causa que os canonistas chamam impedimentos derimentes, mas... está fora da questão.
DR. PEREIRA — Não posso alegar a primeira.
CARLOTA — Mas havemos de ganhar a demanda pela segunda. Pela segunda, sim, porque constituindo injúrias esses verbos incandescentes das rixas, o que são essas injúrias senão verdadeiras seví­cias morais?... O seu caso é o que os canonistas cognominam no idioma vernáculo — incompatibilidade de caracteres.
DR. PEREIRA — Aconselha-me então...
CARLOTA — Que proponha a ação. E havemos de ganhá-la.
DR. PEREIRA — Bem. (Levanta-se.)
CARLOTA — Que sucesso piramidal! Vai ver como vou aureolar de glória o meu nome. Hei de mostrar a esses miseráveis apedeutas o que há debaixo desta arcada craniana. (Bate na testa.)
DR. PEREIRA — Decidido porém o divórcio, ficarei numa posição anômala.
CARLOTA — Anômala?
DR. PEREIRA — Quero dizer que não serei nem solteiro, nem casado, nem viúvo!
CARLOTA — Pode casar perfeitamente.
DR. PEREIRA — E a indissolubilidade do contrato?
CARLOTA (Com indiferença.) — Desaparecerá... com uma simples mudança de religião.
DR. PEREIRA — Ah! (Fica pensativo.)
CARLOTA — E uma vez desembaraçado, o meu amigo escolherá para esposa não outra médica; mas sim uma engenheira... uma advogada... (Luísa tem um ímpeto de indignação, quer entrar em cena mas, arrepende-se, e esconde-se de novo.)
DR. PEREIRA — Então, Doutora, posso dar uma lição em minha mulher?
CARLOTA — Pode.
DR. PEREIRA — A que horas está amanhã no seu escritório?
CARLOTA — Amanhã é... Logo escrever-lhe-ei mandando dizer-lhe qual o dia e a hora em que deve procurar-me. (Apertando-lhe a mão.) Adeus! (Pereira aperta-lhe a mão e ela sai.)
# As Doutoras/III/IX

Personagens: CARLOTA e LUÍSA
CARLOTA — Apresento à ilustre Doutora a curvatura dos meus sinceros respeitos.
LUÍSA (Secamente.) — Bom-dia, minha senhora!
CARLOTA — Recebi ontem uma intimação do meu amigo Doutor Pereira.
LUÍSA — O seu amigo já vem.
CARLOTA — Creio que se trata de negócio pertencente à minha profissão.
LUÍSA — Ou outro qualquer, a senhora deve sabê-lo melhor do que eu!
# As Doutoras/III/V

Personagens: MARIA PRAXEDES e DOUTOR MARTINS
MARIA — Acabo de certificar-me pelas suas últimas palavras, Doutor, que procedeu como um verdadeiro amigo! Nem era de esperar outra coisa de sua inteligência e sobretudo do caráter nobre e elevado.
MARTINS — O fato que me foi comunicado, minha senhora, encheu-me das mais tristes apreensões.
MARIA — Não há então possibilidade de uma reconciliação, Doutor?
MARTINS — Se as rixas fossem da natureza daquelas que se dão naturalmente entre marido e mulher; se se tratasse de um desses temporais originados pelo ciúme e que se desfazem aos primeiros beijos em aguaceiros de lágrimas, compreendo que a felicidade pudesse raiar hoje mesmo debaixo deste teto, mas o que foi exposto por sua filha...
MARIA — São rixas ocasionadas por choques de vaidade e interesses, bem o sei, Doutor!
MARTINS — E nestas rixas, minha senhora, não encontrei a mulher. Vi apenas uma criatura híbrida, que não é por certo a companheira do homem.
MARIA — Tem razão, Doutor!
MARTINS — E no entanto, eu, que assim penso e que assim falo, amo nas mesmas condições.
MARIA — A Bacharela Carlota de Aguiar! Já o tinha desconfiado!
MARTINS — Aquele demoninho pernóstico com os seus ares enfatuados de homem, mas em que a mulher transparece cheia de encantos, tem-me transtornado por tal forma a cabeça que, con­fesso, ainda mesmo vendo as barbas do vizinho a arder, não me sinto com forças de pôr as minhas de molho.
MARIA — Está então como vulgarmente se diz, chumbado?
MARTINS — Chumbadíssimo. Amarrou-me para sempre, não há dúvida, aconteça o que acontecer.
# As Doutoras/III/VII

Personagens: MARIA e EULÁLIA
EULÁLIA — A senhora ainda de chapéu! (Tira-lho.) A me­nina lá está a dar consultas, coitadinha! Olhe que é forte! Benza-a Deus! (Tocam a campainha.) Estão batendo.
EULÁLIA — Há de ser algum doente. Vou dizer-lhe que a me­nina não está em casa. Isto assim não pode continuar. A coitadita passou a noite no sofá do consultório a dar de vez em quando suspiros, muito ansiada... (Tocam.) Espere lá, não tenha pressa. Olhe, senhora, eu não devo meter-me nestas coisas, porque quem se mete nos negócios alheios sai sempre mal. O defunto meu pai, que Deus haja, costumava dizer: cada um deve tratar da sua vida, que já não faz tão pouco. Mas, se numa comparação, eu fosse casada com um homem que me estimasse como o patrão estima a patroa, não estava cá a brigar todos os dias por causa desta cambada de doentes. (Tocam.) Espere lá, tem muita pressa? A senhora não acha que...
MARIA — Vai ver quem bate! (Tocam.)
EULÁLIA — Lá vou, lá vou!... (Sai.)
MARIA (Suspirando.) — Ai! Ai! (Segura o chapéu que Eulália pôs sobre a mesa e sai.)
# As Doutoras/III/III

Personagens: OS MESMOS e MARIA PRAXEDES
MARTINS — Acalme-se, minha senhora, acalme-se!
MARIA (Entrando de chapéu.) — Luísa! Luísa!...
LUÍSA — Bom-dia, minha mãe! (Maria abraça-a.)
MARIA — Estás tão fraca, tão abatida! Por que não vais descansar?
LUÍSA — Não tenho nada.
# Evolução (Antero de Quental)

Fui rocha em tempo, e fui no mundo antigo tronco ou ramo na incógnita floresta... Onda, espumei, quebrando-me na aresta Do granito, antiquíssimo inimigo...
Rugi, fera talvez, buscando abrigo Na caverna que ensombra urze e giesta; O, monstro primitivo, ergui a testa No limoso paul, glauco pascigo...
Hoje sou homem, e na sombra enorme Vejo, a meus pés, a escada multiforme, Que desce, em espirais, da imensidade...
Interrogo o infinito e às vezes choro... Mas estendendo as mãos no vácuo, adoro E aspiro unicamente à liberdade.
# Ex-Homem

* Introdução
* Nota da Redação
* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
# Ex-Homem/Introdução

Este romance não é como o Jocelyn de Lamartine uma obra de sentimento; mas um livro de razão. Não foi escrito para comover; só aspira convencer.
Talvez seja ele em nosso país um precursor e lhe esteja reservada a honra de renovar o repto corajoso que outrora lançou Feijó contra a mais ímpia e absurda das superstições.
Essa superstição há de cair como caiu em todas as religiões que ousaram aleijar a imagem de Deus na terra.
Há seguramente cinco anos que este livro foi esboçado e em parte escrito; faltava-lhe um título, que apareceu com a vez de publicá-lo.
Ex-homem é um neologismo, mas de boa e pura fonte portuguesa. Literalmente exprime o que já foi homem.
As páginas que seguem dirão se a palavra era necessária para designar essa outra espécie e a mais cruel do andrógino.
Synerius
# Evoé

Primavera! — versos, vinhos... Nós, primaveras em flor. E ai! corações, cavaquinhos Com quatro cordas de Amor!
Requebrem árvores — ufa! — Como as mulheres, ligeiro! Como um pandeiro que rufa O Sol, no monte, é um pandeiro!
E o campo de ouro transborda... Ó Primavera, um vintém! Onde é que se compra a corda Da desventura, também?
Agora, um rio, água esparsa... Nas águas claras de um rio, Lavem-se penas à garça Do riso, branco e sadio!
E o dedo estale, na prima... Que primaveras, e em flor! Ai! corações, uma rima Por quatro versos de Amor!
# Ex-Homem/Nota da Redação

Nota da Redação – Recebemos há dias este manuscrito de pessoa desconhecida que não sabemos como aventou o projeto da publicação neste jornal.
O nome que o assina deixa-nos em completa ignorância acerca de sua posição na sociedade como na literatura brasileira.
Há toda a razão de crer que não seja um nome; mas um pseudo; e nesse caso revelaria porventura seus intentos.
Em todo o caso, como o nosso fito é agitar salutarmente a opinião para arrancá-la ao profundo marasmo, em que jaz, aceitamos a colaboração do incógnito romancista, sem nenhuma solidariedade de convicções.
O tópico é enérgico: mas será ele um remédio, e sobretudo nestes tempos em que a filosofia positiva ataca a santidade do casamento e suprime a família?
# A Mona do Sapateiro/IV

Adiantara-se muito a noite. A rua ficara sem viva alma. Alguns trovões pouco intensos abalavam de longe em longe o ar. Na loja do sapateiro Cândido são havia como lá fora pessoa alguma, a não ser o indivíduo que dormia sobre um assento, encostado à parede. Era o bêbado. Os estudantes tinham desaparecido.
Emílio propositalmente deixara Fernando só e fora-se para a casa. O namorado de Joaninha, tendo recostado como melhor pôde o sapateiro, adormecido na mais absoluta embriaguez, encaminhara-se para a porta onde vira a Joaninha mostrar-se.
A mocinha não estava mais aí. Fernando olhou para trás, como temendo que o pai da sua querida despertasse e adiantou-se para o interior. Sabia que Joaninha era órfã de mãe, e, naquela casa, residia com o pai unicamente. Não eram, pois, de recear encontros.
Barafustou por vários aposentos, onde não se distinguia um só objeto, na massa compacta de negruras que havia neles. O coração palpitava-lhe violento como se não estivesse a gosto no tórax. O cheiro de couros e graxas que corrompia o ambiente incomodava-lhe o olfato...
Sem saber como, viu-se o moço em uma saleta mais clara (menos escura, fora melhor). Uma janela envidraçada apresentava um pedaço de céu sombrio, um pouco menos, contudo, que as paredes da saleta. Relâmpagos brancos, demorados, iluminavam os caixilhos da vidraça como clarões brincando num painel fantástico. Estes clarões faziam uma rápida solução de continuidade em a noite. Um dia veloz penetrava na saleta e fugia num instante, mal permitindo que se visse no centro da sala uma mesinha coberta de objetos insignificantes e um velho sofá vizinho da janela.
Neste sofá estava sentada Joaninha. Quando um relâmpago mostrou-lhe o namorado a entrar, ela sorriu e baixou o rosto acanhadamente.
— Até que enfim meu anjo! disse Fernando, com voz um tanto comovida.
O moço estava habituado às entrevistas; mas aquela era de ordem excepcional. Fora tão longamente preparada, que, quando a grande hora chegou, o herói sentiu-se abalado. A filha de Cândido gozava um sobressalto delicioso. Havia se retirado da loja, para ser seguida pelo dileto do seu coração. Ali estava ele.
A um segundo relâmpago, a mocinha viu junto de si o mancebo e, apenas voltou a escuridão, sentiu um braço musculoso enlaçando-lhe a cintura, apertando-a com arrebatamento contra um peito largo, onde havia palpitações que eram marteladas.
Joaninha pendeu a cabeça para o ombro daquele homem.
Caiu numa dormência povoada de visões. A noite pareceu-lhe sulcada por mágicas irradiações de esquisito fulgor, a cruzarem-se no espaço, como para circundar uma figurinha de criança que lhe sorria de longe, agitando as mãos...
Quando terceiro relâmpago clareou a saleta, os dois namorados cingiam-se num abraço de despedida.
— Meu noivo!... dizia a moça com os lábios sobre a face de Fernando.
— Minha noiva! ciciava este ao ouvido dela...
E lá fora o trovão rufava com força, fazendo estremecer a vidraça.
# A Montanha

Calma, entre os ventos, em lufadas cheias De um vago sussurrar de ladainha, Sacerdotisa em prece, o vulto alteias Do vale, quando a noite se avizinha:
Rezas sobre os desertos e as areias, Sobre as florestas e a amplidão marinha; E, ajoelhadas, rodeiam-te as aldeias, Mudas servas aos pés de uma rainha.
Ardes, num holocausto de ternura... E abres, piedosa, a solidão bravia Para as águias e as nuvens, a acolhê-las;
E invades, como um sonho, a imensa altura, - Ultima a receber o adeus do dia, Primeira a ter a bênção das estrelas!
# A Mona do Sapateiro/II

O sapateiro Cândido gostava muito de palestra. Era o seu natural... que fazer?...
Aos domingos, quando não se achava toldado pelo vinho, sentava-se à entrada da oficina, no seu banquinho de pano listrado e pernas em X, e esperava o primeiro conhecido para a prosa.
Os conhecidos vulgares não eram os mais apreciados pelo sapateiro. Ele preferia conversar com gente de gravata lavada, como um militar, uma autoridadezinha de polícia, um estudante, etc. Gente que percebesse as considerações mais ou menos digeridas que ele desenvolvia a propósito disto, ou daquilo, ou mesmo sem propósito nenhum.
Esta preferência revelava a face principal do caráter de Cândido. Não era homem de afazer-se à sua posição social. Dizia-se degradado pela necessidade. Não nascera para aquilo que era. Por isso estimava as palestras com gente boa. Tinha até predileção pelos homens ilustrados. Sim, porque ele não era qualquer ignorantão. Em pequeno, chegara a aprender geografia; e os quarenta anos que lhe pesavam nos ombros o tinham feito um tanto entendido na ciência...
Daí a amizade que ele travou com dois moços estudantes que moravam nas imediações da sapataria.
Um desses jovens era alto, magro, amorenado, cabelos negros, olhos negros, bigode vasto e queixo rapado; o outro de estatura vulgar, cheio de corpo, sangüíneo, bigode recurvado para cima, pupilas ameigadas, maneiras de conquistador; quanto ao mais trajavam ambos rigorosamente e gozavam da fama de ricos...
O moreno chamava-se Emílio; o alvo era seu companheiro de casa e colega; chamava-se Fernando.
Temos falado de ambos ao leitor.
Insinuante mancebo que era Emílio! Modos afidalgados, mas corteses, sorriso bom sempre a correr nos lábios. Fernando era insinuante como o outro, porém de gênero diverso. Derramava em torno de si uma chuva de olhares qual mais eloqüente e dizendo tanta cousa que uma mulher honesta e casta não podia afrontá-los. Punha de alcatéia os pacatos burgueses; e, mais de uma vez, o simples fato de sua passagem por junto de uma mocinha fizera agitar-se o pretropolis de honrado papai.
Fernando simpatizava com a Joaninha. Dize-lo basta para fazer evidente a atração que ligava o sapateiro e o estudante.
Travaram, pois, conhecimento Cândido e Fernando; Emílio por intermédio do amigo, entrou também na roda...
Era uma satisfação para o primeiro ter à sua porta os estudantes... Sentia-se menos sapateiro, lidando com os doutores. Pobre homem!
# A Mona do Sapateiro

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
# A Moqueca

(Sergipe e Bahia)
Minha moqueca está feita, Meu bem; Vamos nós todos jantar: Bravos os dengos Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá; Tudo bem feitinho Por mão de iaiá; Tudo mexidinho Por mão de sinhá!... Qual será o ladrão Que não gostará?... Qual será o demônio Que não comera?..
Ela tem todos temperos, Meu bem; Só falta azeite dendê; Bravos os dengos Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá, etc.
Ela tem todos temperos, Meu bem; O que lhe falta é limão: Bravos os dengos Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá, Tudo bem feitinho Por mão de iaiá, etc.
Ela tem todos temperos, Meu bem; Também levou pimentão. Bravos os dengos Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá, Tudo bem feitinho, etc.
Minha moqueca é gostosa Meu bem; As moças venham provar. Bravos os dengos, Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá, Tudo bem feitinho, etc.
Oh! que gente tão gulosa, Meu bem; A moqueca se acabou. Bravos os dengos Da minha iaiá; Moqueca de coco, Molho de fubá, Tudo bem feitinho, etc.
# A Moreninha

* Este é um índice de diferentes versões de um mesmo texto. São listadas, a seguir:
* Variações ortográficas de um mesmo texto original em português;
* Fixações textuais construídas através de diferentes rascunhos deixados pelo mesmo autor;
* Uma mesma obra que tenha sido traduzida em língua portuguesa mais de uma vez.
* 1844: A Moreninha (projeto de transcrição), 1ª edição
* 1845: A Moreninha (projeto de transcrição), 2ª edição com 5 estampas
* 1860: A Moreninha (projeto de transcrição), 4ª edição
# A Moreninha (1860)

A
MORENINHA
pelo
Dr. Joaquim Manoel de Macedo.
Trop occupc pour corrigec, Je vous Jivre mcs rèveries. .... .. ..... J'en fais pour me désennuyer.
QUARTA EDIÇÃO
PUBLICADA
POR
DOMINGOS JOSÉ GOMES BRANDÃO.
Esta página contém uma imagem. É necessário extraí-la e inserir o novo arquivo no lugar deste aviso.
RIO DE JANEIRO. Vende-se na casa de D. J. G. Brandão, rua da Quitanda n. 70 — Brandão e Irmão, — mesma rua n. 124. 1860.

## Sumário

* Duas Palavras
* Capítulo I: Aposta imprudente
* Capítulo II: Fabrício em apuros
* Capítulo III: Manhã de sábado
* Capítulo IV: Falta de condescendência
* Capítulo V: Jantar Conversado
* Capítulo VI: Augusto com seus amores
* Capítulo VII: Os dois breves, branco e verde
* Capítulo VIII: Augusto prosseguindo
* Capítulo IX: A Srª D. Ana com suas histórias
* Capítulo X: A balada do rochedo
* Capítulo XI: Travessuras de d. Carolina
* Capítulo XII: Meia hora embaixo da cama
* Capítulo XIII: Os quatro em conferência
* Capítulo XIV: Pedilúvio sentimental
* Capítulo XV: Um dia em quatro palavras
* Capítulo XVI: O sarau
* Capítulo XVII: Foram buscar lã e saíram tosquiadas
* Capítulo XVIII: Achou quem o tosquiasse
* Capítulo XIX: Entremos nos corações
* Capítulo XX: 1º Domingo: ele marca
* Capítulo XXI: 2º Domingo: brincando com bonecas
* Capítulo XXII: Mau tempo
* Capítulo XXIII: A esmeralda e o camafeu
* Epílogo
# A Mona do Sapateiro/V

Em seguida Joaninha conduzia seu noivo até à porta da rua.
Na oficina jazia o sapateiro estendido no chão, a dormir como um porco. Escorregara do assento, em que o tinha deixado Fernando.
Chovia bastante, àquela hora, e a água, entrando pelo vão da porta da loja, inundava o chão. Cândido parecia boiar num lago.
Os noivos não lhe deram atenção... Apertaram-se as mãos e Joaninha perguntou graciosamente:
— Como se chama, mesmo, você?...
— Felizardo... flor...
— Bem... Agora, Felizardo, até...
— Logo, Joaninha...
Dando esta resposta, Fernando abriu o guarda-chuva que trouxera.
— Adeus! atirou-lhe a filha do sapateiro.
— Adeus! disse ele, sorrindo.
E partiu.
Pouco depois, Fernando e Emílio conversavam em sua casa.
— Com que, graceja Emílio, conseguiste, meu felizardo, plantar uma lança em África!...
— Sabes que sou decidido, observou Fernando, pavoneando-se... Mas o principal é que temos de nos mudar desta casa, já e já... não quero que a pequena me torne a ver...
— Fazemos a mudança amanhã mesmo; olha, o Z mudou-se há dois dias; temos a casa dele...
— O diabo é esta chuva... parece que o céu está chorando...
Todo estudante é mais ou menos poeta. A frase de Emílio inspirou-lhe uma idéia.
— Deixa estar, Fernando, que hei de dedicar-te um soneto com este título: a queda de um querubim, onde farei o céu deplorando uma virgem...
— E eu, replicou o companheiro distraidamente e rindo, hei de dedicar-te um com este outro titulo: a mona do sapateiro.
# Amigo Bento Pereira

Amigo Bento Pereira,
que em todo o nosso Brasil
sois homens de muitas prendas,
tendo tão pouco quatrim.
Assim agradara eu
a quatro vilões ruins,
a quem nesta terra enfado,
como me agradais a mim.
Vós sois um homem honrado
de generosa raiz,
nobre com ventosidade,
honrado com retentiz.
Sois galã com artifício,
asseado com ardil,
só vós sois homem honrado,
os demais homens gentis.
Todo o mundo vos quer bem,
porque tendes, e é assim,
cara de ter mil amigos:
mil amigos? mais de mil.
Sois muito leal com todos,
cousa, que não se usa aqui,
por isso sois mal servido,
de quantos sabem servir.
Empeceu-vos a fortuna,
que a fortuna é vilão ruim,
para os seus sempre a chegar-se,
e de vós sempre a fugir.
Agradais-me dentro dalma,
que como eu também saí,
e os semelhantes se amam,
por semelhante vos quis.
Tende-me em conta de amigo,
e tereis sempre de mim
excessos de par em par
finezas de mil em mil.