# Ludovina Moutinho

A bondade choremos innoccente Cortada em flor que, pela mão da morte, Nos foi arrebatada d'entre a gente. Camões. — Elegias.
Se, como outr'ora, nas florestas virgens, Nos fosse dado — o esquife que te encerra Erguer a um galho de arvore frondosa, Certo, não tinhas um melhor jazigo
Do que alli, ao ar livre, entro os perfumes Da florente estação, imagem viva De teus cortados dias, e mais perto  Do clarão das estrellas.
Sobre teus pobres e adorados restos, Piedosa a noite, alli derramaria Do seus negros cabellos puro orvalho; Á borda do teu ultimo jazigo Os alados cantores da floresta Iriam sempre modular seus cantos; Nem lettra, nem lavor de emblema humano, Relembraria a mocidade morta; Bastava só que ao coração materno, Ao do esposo, ao dos teus, ao dos amigos, Um aperto, uma dôr, um pranto occulto, Dissesse: — Dorme aqui, perto dos anjos, A cinza de quem foi gentil transumpto  De virtudes e graças.
Mal havia transposto da existencia Os dourados umbraes; a vida agora Sorria-lhe toucada dessas flores Que o amor, que o talento e a mocidade  Á uma repartiam.
Tudo lhe era presagio alegre e doce; Uma nuvem sequer não sombreava, Em sua fronte, o iris da esperança; Era, emfim, entre os seus a copia viva Dessa ventura que os mortaes almejam, E que raro a fortuna, avessa ao homem,  Deixa gozar na terra.
Mas eis que o anjo pallido da morte A presentio feliz e bella e pura, E, abandonando a região do olvido, Desceu á terra, e sob a aza negra A fronte lhe escondeu; o fragil corpo Não pôde resistir; a noite eterna  Veio fechar seus olhos;  Emquanto a alma abrindo As azas rutilantes pelo espaço, Foi engolfar-se em luz, perpetuamente,  No seio do infinito; Tal a assustada pomba, que na arvore O ninho fabricou, — se a mão do homem Ou a impulsão do vento um dia abate O recatado asylo, — abrindo o vôo,
Deixa os inuteis restos E, atravessando airosa os leves ares, Vai buscar n'outra parte outra guarida.
Hoje, do que ora inda lembrança resta, E que lembrança! Os olhos fatigados Parecem ver passar a sombra delia; O attento ouvido inda lhe escuta os passos; E as teclas do piano, em que seus dedos Tanta harmonia despertavam antes, Como que soltam essas doces notas Que outr'ora ao seu contacto respondiam.
Ah! pezava-lhe este ar da terra impura, Faltava-lhe esse alento de outra esphera, Onde, noiva dos anjos, a esperavam  As palmas da virtude.
Mas, quando assim a flor da mocidade Toda se esfolha sobre o chão de morte, Senhor, em que firmar a segurança Das venturas da terra? Tudo morro: Á sentença fatal nada se esquiva, O que é fructo e o que é flor. O homem cego Cuida haver levantado em chão de bronze
Um edifício resistente aos tempos, Mas lá vem dia, em que, a um leve sopro,  O castello se abate, Onde, doce illusão, fechado havias Tudo o que de melhor a alma do homem  Encerra de esperanças,
 Dorme, dorme tranquilla Em teu ultimo asylo; e se eu não pude Ir espargir tambem algumas flores Sobre a lagea da tua sepultura; Se não pude, — eu que ha pouco te saudava Em teu erguer, estrella,- os tristes olhos Banhar nos melancolicos fulgores, Na triste luz do teu recente occaso, Deixo-te ao menos nestes pobres versos Um penhor de saudade, e lá na esphera Aonde approuve ao Senhor chamar-te cedo, Possas tu ler nas pallidas estrophes  A tristeza do amigo.