OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Hino do município de Águas Frias

I Entre morros, rios e planícies, Águas Frias, assim nasceu. Despontando para o futuro brilhante, o município assim cresceu. Povo forte que faz parte dessa história, hospitaleiro e acolhedor. Sempre levando a bandeira do progresso, com muita fé no criador.
Solo sagrado, de terras férteis, fez Águas Frias assim nascer. Agricultura, comércio e indústria, faz o progresso aqui crescer. O azul celeste de tua bandeira nos lembra o céu cor de anil. No teu brasão, tua grandeza, branco é paz pro povo seu.
II Águas Frias o teu nome tem história, está gravado em nossa mente. Pelas pessoas que plantaram nesta terra, sempre cuidaram esta semente. A alegria estampada em nossos olhos, em cada filho pode se ver. Tua beleza que nos traz felicidade, garante a força para vencer.
Solo sagrado, de terras férteis, fez Águas Frias assim nascer. Agricultura, comércio e indústria, faz o progresso aqui crescer. O azul celeste de tua bandeira nos lembra o céu cor de anil. No teu brasão, tua grandeza, branco é paz pro povo seu.
III Águas Frias guarda sempre na memória os pioneiros que aqui chegaram. Eles plantaram a semente do progresso e com sucesso frutos colheram. A mão divina está sempre trabalhando, pra este povo não perecer A natureza com sua riqueza, desperta a beleza, vem conhecer!
Solo sagrado, de terras férteis, fez Águas Frias assim nascer. Agricultura, comércio e indústria, faz o progresso aqui crescer. O azul celeste de tua bandeira nos lembra o céu cor de anil. No teu brasão, tua grandeza, branco é paz pro povo seu.
# Hino do município de Águas Mornas

Águas Mornas, terra querida, Revestida de verde e de luz. Tu jamais poderás ser vencida, Oh! Princesa que a todos seduz.

## Estribilho

Águas Mornas! És linda e mimosa, Belos vales ostentas em flor, Altos montes, colinas dengosas, São riquezas de grande valor.
Sortes um povo hospitaleiro, Triunfante, altivo e leal. São bem-vindos os povos ordeiros, Nesta terra com água termal.
Teu passado a todos revela, Que teus filhos cuidaram deste chão. Noite Clara repleta de estrelas, Faz lembrar uma bela canção.
És herdeira de bravos de outrora, Que aqui construíram seu lar. Com desmodo guardaram a flora, Pela fauna souberam zelar.
O teu povo de raça pujante, Não receia a luta e o sofrer. Mesmo quando a dor é reinante, Dá a Deus toda glória e poder.
# Hino do município de Águas da Prata

I Saudade eu tenho de ti, ó Prata, desta verdura da tua mata oh quanto encanto no teu arrebol, oh que saudade "Fonte Paiol".
(CORO) Ó tardes meigas, doces... serenas, brisas suaves ó noites amenas... Quanta saudade da tua piscina, dos verdes prados da "Fonte Platina".
II Ai, ai, meu Deus, o quem me dera beijar de novo a minha terra; Águas da Prata quanto sofrer, estar tão longe e não esquecer!
(CORO) Ó tardes meigas, doces... serenas, brisas suaves ó noites amenas... Quanta saudade da tua piscina, dos verdes prados da "Fonte Platina".
# Lisboa

    Lisboa com suas casas
    De várias cores,
    Lisboa com suas casas
    De várias cores,
    Lisboa com suas casas
    De várias cores...
    À força de diferente, isto é monótono.
    Como à força de sentir, fico só a pensar.
    Se, de noite, deitado mas desperto,
    Na lucidez inútil de não poder dormir,
    Quero imaginar qualquer coisa
    E surge sempre outra (porque há sono,
    E, porque há sono, um bocado de sonho),
    Quero alongar a vista com que imagino
    Por grandes palmares fantásticos,
    Mas não vejo mais,
    Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras,
    Que Lisboa com suas casas
    De várias cores.
    Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa.
    A força de monótono, é diferente.
    E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo.
    Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo,
    Lisboa com suas casas
    De várias cores.
# Lisbon Revisited (1926)

    Nada me prende a nada.
    Quero cinqüenta coisas ao mesmo tempo.
    Anseio com uma angústia de fome de carne
    O que não sei que seja -
    Definidamente pelo indefinido...
    Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
    De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.
    Fecharam-me todas as portas abstratas e necessárias.
    Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
    Não há na travessa achada o número da porta que me deram.
    Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
    Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
    Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
    Até a vida só desejada me farta - até essa vida...
    Compreendo a intervalos desconexos;
    Escrevo por lapsos de cansaço;
    E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.
    Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;
    Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;
    ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.
    Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
    E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
    Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
    (E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
    Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
    Onde supus o meu ser,
    Fogem desmantelados, últimos restos
    Da ilusão final,
    Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,
    As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.
    Outra vez te revejo,
    Cidade da minha infância pavorosamente perdida...
    Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...
    Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
    E aqui tornei a voltar, e a voltar.
    E aqui de novo tornei a voltar?
    Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
    Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,
    Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?
    Outra vez te revejo,
    Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.
    Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
    Transeunte inútil de ti e de mim,
    Estrangeiro aqui como em toda a parte,
    Casual na vida como na alma,
    Fantasma a errar em salas de recordações,
    Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
    No castelo maldito de ter que viver...
    Outra vez te revejo,
    Sombra que passa através das sombras, e brilha
    Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
    E entra na noite como um rastro de barco se perde
    Na água que deixa de se ouvir...
    Outra vez te revejo,
    Mas, ai, a mim não me revejo!
    Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
    E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
    Um bocado de ti e de mim!...
# Lira Chinesa

* O poeta a rir
* A uma mulher
* O imperador
* O leque
* A folha do salgueiro
* As flores e os pinheiros
* Reflexos
* Coração triste falando ao Sol
# Lira dos Vinte Anos
## Comentários
### Domingos Jaci Monteiro

    nas Obras de Manoel Antonio Alvares de Azevedo de 1862
A essa collecçâo de poesias, que no começo comprehendia sómente a primeira, déra o auctor o titulo de — Brazileiras; — chamou-as depois — Folhas seccas da mocidade de um sonhador; — não se tendo realisado a publicação projectada com o titulo — As trez lyras — de que damos noticia no discurso biographico, chamou então a essa collecção — Lyra dos vinte annos de um trovador sem nome — dando porém simplesmente a denominação de — Lyra dos vinte annos — á 2ª parte que colleccionou depois : pelo que conservámos esta denominação.
# Lira dos Vinte Anos/Introdução

Cantando a vida, como o cisne a morte. BOCAGE
Dieu, amour et poésie sont les trois mots que je voudrais seuls graver sur ma pierre, si je mérite une pierre. LAMARTINE
São os primeiros cantos de um pobre poeta. Desculpai-os. As primeiras vozes do sabiá não têm a doçura dos seus cânticos de amor.
É uma lira, mas sem cordas; uma primavera, mas sem flores; uma coroa de folhas, mas sem viço. Cantos espontâneos do coração, vibrações doridas da lira interna que agitava um sonho, notas que o vento levou - como isso dou a lume essas harmonias.
São as páginas despedaçadas de um livro não lido...
E agora que despi a minha musa saudosa dos véus do mistério do meu amor e da minha solidão, agora que ela vai seminua e tímida, por entre vós, derramar em vossas almas os últimos perfumes de seu coração, ó meus amigos, recebei-a no peito e amai-a como o consolo, que foi, de uma alma esperançosa, que depunha fé na poesia e no amor - esses dois raios luminosos do coração de Deus.
# Lisbon Revisited (1923)

    NÃO: Não quero nada.
    Já disse que não quero nada.
    Não me venham com conclusões!
    A única conclusão é morrer.
    Não me tragam estéticas!
    Não me falem em moral!
    Tirem-me daqui a metafísica!
    Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
    Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
    Das ciências, das artes, da civilização moderna!
    Que mal fiz eu aos deuses todos?
    Se têm a verdade, guardem-na!
    Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
    Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
    Com todo o direito a sê-lo, ouviram?
    Não me macem, por amor de Deus!
    Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
    Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
    Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
    Assim, como sou, tenham paciência!
    Vão para o diabo sem mim,
    Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
    Para que havemos de ir juntos?
    Não me peguem no braço!
    Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
    Já disse que sou sozinho!
    Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!
    Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
    Eterna verdade vazia e perfeita!
    Ó macio Tejo ancestral e mudo,
    Pequena verdade onde o céu se reflete!
    Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
    Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.
    Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
    E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!
# Lirial

Vens com uns tons de searas, De prados enflorescidos E trazes os coloridos Das frescas auroras claras.
E tens as nuances raras Dos bons prazeres servidos Nos rostos enlourecidos Das parisienses preclaras.
Chapéu das finas elites, De roses e clematites, Chapéu Pierrette — entre o sol
Passando, esbelta e rosada, Pareces uma encantada Canção azul do Tirol.
# Lira dos Vinte Anos/Prefácio da Segunda Parte

Cuidado, leitor, ao voltar esta página!
Aqui dissipa-se o mundo visionário e platônico. Vamos entrar num mundo novo, terra fantástica, verdadeira ilha Baratária de D. Quixote, onde Sancho é rei e vivem Panúrgio, sir John Falstaff, Bardolph, Fígaro e o Sganarello de D. João Tenório: — a pátria dos sonhos de Cervantes e Shakespeare.
Quase que depois de Ariel esbarramos em Caliban.
A razão é simples. É que a unidade deste livro funda-se numa binomia: — duas almas que moram nas cavernas de um cérebro pouco mais ou menos de poeta escreveram este livro, verdadeira medalha de duas faces.
Demais, perdoem-me os poetas do tempo, isto aqui é um tema, senão mais novo, menos esgotado ao menos que o sentimentalismo tão fasbionable desde Werther até René.
Por um espírito de contradição, quando os homens se vêem inundados de páginas amorosas preferem um conto de Bocaccio, uma caricatura de Rabelais, uma cena de Falstaff no Henrique IV de Shakespeare, um provérbio fantástico daquele polisson Alfredo de Musset, a todas as ternuras elegíacas dessa poesia de arremedo que anda na moda e reduz as moedas de oiro sem liga dos grandes poetas ao troco de cobre, divisível até ao extremo, dos liliputianos poetastros. Antes da Quaresma há o Carnaval.
Há uma crise nos séculos como nos homens. É quando a poesia cegou deslumbrada de fitar-se no misticismo e caiu do céu sentindo exaustas as suas asas de oiro.
O poeta acorda na terra. Demais, o poeta é homem: Homo sum, como dizia o célebre Romano. Vê, ouve, sente e, o que é mais, sonha de noite as belas visões palpáveis de acordado. Tem nervos, tem fibra e tem artérias — isto é, antes e depois de ser um ente idealista, é um ente que tem corpo. E, digam o que quiserem, sem esses elementos, que sou o primeiro a reconhecer muito prosaicos, não há poesia.
O que acontece? Na exaustão causada pelo sentimentalismo, a alma ainda trêmula e ressoante da febre do sangue, a alma que ama e canta, porque sua vida é amor e canto, o que pode senão fazer o poema dos amores da vida real? Poema talvez novo, mas que encerra em si muita verdade e muita natureza, e que sem ser obsceno pode ser erótico, sem ser monótono. Digam e creiam o que quiserem: — todo o vaporoso da visão abstrata não interessa tanto como a realidade formosa da bela mulher a quem amamos.
O poema então começa pelos últimos crepúsculos do misticismo, brilhando sobre a vida como a tarde sobre a terra. A poesia puríssima banha com seu reflexo ideal a beleza sensível e nua.
Depois a doença da vida, que não dá ao mundo objetivo cores tão azuladas como o nome britânico de blue devils, descarna e injeta de fel cada vez mais o coração. Nos mesmos lábios onde suspirava a monodia amorosa, vem a sátira que morde.
É assim. Depois dos poemas épicos, Homero escreveu o poema irônico. Goethe depois de Werther criou o Faust. Depois de Parisina e o Giaour de Byron vem o Cain e Don Juan — Don Juan que começa como Cain pelo amor e acaba como ele pela descrença venenosa e sarcástica.
Agora basta.
Ficarás tão adiantado agora, meu leitor, como se não lesses essas páginas, destinadas a não serem lidas. Deus me perdoe! assim é tudo!... até prefácios!
# O Natal do Ladrão

(Pierre Veber)
As crianças que uma insônia precoce tivesse conservado acordadas nessa meia-noite de Natal, teriam tido uma singular concepção de Noel, se houvessem levantado os olhos para o teto do prédio nº 55 da rua Marboeuf. Efetivamente, sobre o telhado da casa, errava, a essa hora, um indivíduo sem o tradicional burel de linha branco nem cesto de brinquedos às costas, mas, apenas, com o traje habitual dos "apaches" e um pacote de ferramentas na mão.
— Bolas! — exclamava este, entre os dentes. — Querem ver que hoje ninguém sai de casa e eu tenho de passar a noite sem comer!
A essa hora, exatamente, no prédio 55, uma pobre criatura suspirava e gemia, na tristeza do seu destino. Era uma dama de uns cinqüenta anos, famosa na vida galante do seu tempo, mas a quem o declínio do corpo havia afastado da atividade mundana.
— Bons tempos! — meditava a mísera. — Há vinte anos, que Natais, os meus! Eram o Rogério, o Gustavo, o Emílio... E o Dorty, pai... E o Dorty, filho... Quanta champagne! Quanta loucura! Quanta alegria!... E hoje...
Soltou um suspiro, estremeceu toda, e:
— Será possível que Pai Noel se não lembre de mim?
Nesse momento, porém, um ruído surdo e contínuo se propaga pela chaminé, e vem aumentando, até concluir com um baque forte, em baixo, no fogão. Assustada, a velha dama pula da cama, olha para a chaminé, e o seu rosto se ilumina todo, num sorriso. É que vê lá dentro, de envolta com a cinza, uma figura de homem vestido de "apache", todo sujo de fuligem, mais forte, robusto, musculoso.
— Vem! Vem, meu amor!... — exclama, puxando-o pela blusa. — Anda, vem te lavar... Vem cear comigo!...
Pai Noel, fazendo estalar, no telhado, o cimento da chaminé, quando o salteador nele se apoiava meditativo, não se havia, como se vê, esquecido dos dois...
# Paulo/XI

Emília completava 15 anos.
Paulo tinha 20 anos completos.
Amaram-se reciprocamente desde a primeira vez que se viram.
Paulo amou aqueles olhos azuis, as tranças douradas daqueles cabelos louros, a tez daquelas faces brancas como as angélicas, a candidez daquele semblante, que tão bem revelava toda a inocência do coração; aqueles lábios que roubavam o carmim das asas das colheireiras; aquelas palavras singelas, a simplicidade do traje daquele corpo gentil e flexível nos seus movimentos, como a delgada palmeira que cresce à margem dos nossos rios, e que, à tardinha, sacudida pela viração das matas, parece nos seus meneios ansiar por ir deitar-se ao lado de sua sombra, que se reclina à superfície das águas. Amou aquele espírito de 15 anos, que era como âmbula de perfumes das açucenas de amor.
Emília amou a luz daqueles olhos pretos e inteligentes, e a modéstia daquela larga fronte; os extremos do filho a seu ar e a dedicação do homem ao labor; a resignação do gênio na sua obscuridade e a poesia daquele coração de órfão, tão esquecido dos homens, e de dia em dia mais cheio de crenças.
Viram-se, estremeceram ambos e baixaram os olhos.
Tinha-se-lhes abalado a fibra do primeiro amor.
Daí, até aquela hora, nunca se trocaram uma palavra, uma só por que um e outro se revelasse. Quando a ocasião os deixava juntos e sós, esses instantes pareciam-lhes curtos para pronunciarem essa palavra que lhes nadava à flor dos lábios!
Olhavam-se, compreendiam-se e o amor florescia.
# Paulo/XIII

Paulo preparou-se para a viagem, sendo o seu primeiro cuidado depositar nas mãos do comendador a metade do dinheiro que economizara, para que ele em caso do precisão socorresse sua mãe.
Alguns dias se passaram.
Já era preciso partir. Paulo estava pronto, e no outro dia pela manhã o vapor levantava âncora.
Aí, adeuses de mãe, de irmãos e noivos!
Lágrimas e soluços de quem vai pela primeira vez ver ao longe sumirem-se aqueles lares que tantos afagos têm.
Agora tu, tu, mágico doer do coração, saudade!
Virgem pálida, de olhos elanguescidos, que reclinas as faces sobre a mão tão alva como as penas da garças, e te deixas, à tardinha, ir adormecendo à janela, enquanto os zéfiros vão sorvendo o perfume das tranças de teus cabelos: virgem pálida, que doer é esse que te alenta o coração?
Saudade!
Ancião, que paras à beira do caminho, e arrimando-te ao bastão levantas os olhos ao velho cedro que te fica em frente, e como que o saudando murmuras - bem me lembro! bem me lembro! que mágico doer é esse e te traspassa até o fundo do coração?
Saudade!
Marinheiro, que ao suspender do ferro, vais soltando esses pesados gemidos, que são como os estribilhos de cantigas tristes as desoras da noite ouvidos; marinheiro, que ao rigor das tempestades e calmarias embruteceste a voz como o semblante, que tristeza é essa que te alinda a fronte? Que voz é essa de entristecer os corações?
Saudade!
Saudade, página de reminiscências íntimas, que a seu tempo se inscreve no coração humano, fadou-te Deus esse mágico doer...
Saudade e só saudade era o que restava e o do que se ia alentar o coração do jovem artista.
# Paulo/XIV

Paulo ocupava nesta corte um pequeno sótão. Já tinha dado todos os passos possíveis a ver se conseguia dos proclamados protetores das artes a chave de futuro porque o insensato moço nos seus instantes de sensações se deixou seduzir, a ponto de aventurar-se a sair daqueles lares que tão ditoso o faziam. Tinha dado todos os passos sem ter conseguido coisa alguma.
Os mestres da arte a quem o inexperiente apresentava as suas telas aconselhavam-no a deixar os pincéis porque, concluíam eles, os seus grandes defeitos estavam a clamar que o desventurado era antes um maníaco pela arte do que um artista.
— Ora, veja - dizia-lhe um a quem o malfadado apresentava o seu mais perfeito trabalho -; veja quanta falta de tino artístico vai por aqui!
E, além de outros muitos, notava-lhe o defeito de ter arregalado os olhos uma jibóia, que se retorcia às mãos de um índio que lhe apertava o pescoço!
Um outro notava ainda na mesma cobra um novo defeito - o ter ela deitado a língua fora da boca em ocasião tão crítica!
E novas faltas de tino artístico iam aparecendo, à proporção do número dos mestres!
Os senhores proclamados protetores das artes, esses então a primeira pergunta que dirigiam ao infeliz, quando lhes ia bater às portas e que, depois de ter estado como de quarentena por uma longa hora na sala de espera, tinha a honra de ser introduzido no gabinete de suas excelências, a primeira pergunta que lhe dirigiam era se o malfadado lhes levava alguma carta.
O ingênuo artista possuía bastante lhaneza para responder-lhes que só contava com a generosa bondade de suas excelências para o fim que levava às suas presenças, mas suas excelências também possuíam bastante falta de vergonha e incivilidade para responder-lhe que tinham muito que fazer naquela ocasião!
E sem mais preâmbulos despediam-no com uma cortesia de esguelha, se dão licença à frase!
O desvalido, completamente desenganado por todos os lados, descoroçoou.
Havia perto de seis meses que estava na corte, não convinha demorar-se mais.
Era preciso apressar-se em tornar àquela obscuridade para que nascera, ao seio amigo e sincero de sua família, que o esperava ansiosa. Mas Paulo, apesar da sua economia em regrar a mesquinha quantia com que se animara a vir ao Rio de Janeiro, achava-se baldo de recursos. Algum dinheiro que lhe restava mal chegaria para satisfazer as primeiras precisões de duas semanas.
Revelou as circunstâncias a um galhofeiro moço, que morava em outro sótão tão fronteiro ao seu, e de quem lá era bastante amigo.
# Memórias de um pobre diabo/Terceira Parte - Capítulo 20

—Boa noite, Simphoriano!
—Ah!... Sê bem vindo.
—Deus te pague. O que fazes?
—Nada; estou lendo.
—A Historia de Cezar, por Napoleão?
—Leio Humboldt.
—Perdes o tempo: Humboldt não sabia nada, foi um pessimo copista de Plinio.
—Sim? quando leste Plinio?
—Nunca, e nem Humboldt e nem precisava para formar o meu juizo.
—Achaste a pedra philosophal?
—Nem nada. Ouvi dizer que Plinio estudava a natureza; depois me disseram que o mesmo fez Humboldt. Logo, tudo quanto este fez copiou do outro, isto é logico. Seja lá no que fôr, segue este methodo e farás figura, passando por sabio. Ideias associadas, Humboldt foi barão e o Sr. Joaquim tambem já o-é. E, passando a inscrever o nome na nobiliarchia deste Imperio, julgou-se com direito de enviar um epigramma á graça á qual não sacrificarei mais, o que te participo, sob a condição de uma hospedagem por esta noite, senão vou dormir ao relento.
E narrei o succedido.
Simphoriano pulou de contentamento.
Fallou em regeneração (palavrinha a mais elastica dos tempos modernos), citando todos os moralistas das cinco partes do globo, inclusive um poeta de nome Sadi ou Saadi, que elle jurou ser perso e eu suppunha italiano, por acabar o nome em—i.—
Prasmou contra o meu passado aconselhando-me a cuidar do futuro.
—Vejo por ahi muitos futuros á feição do meu desejo, mas os homens não me protegem.
—Homem, sentenciou o meu amigo, é aquelle que é o que quer ser e não o que os outros querem que elle seja. Toma nota disto. Arrima-te na perseverança; faze della bastão e caminha. Caminha... e se encontrares obstaculos, que te empeçam os passos, desanda-lhes a perseverança. Tornam a apparecer adiante? torna a dar. Dá, dá de rijo, dá a valer, não te doam os pulsos e verás se chegas a ser o que quizeres.
Copiei a receita para matar os obstaculos, mas em vez de bastão comprei um guarda sol, que tambem guarda da chuva e serve de bengala sendo preciso.
# Memórias de um pobre diabo/Terceira Parte - Capítulo 18

Sorvendo a ultima gota do licor, affigurou-se-me Monica arrumando as malas.
—Monica vai para Paris, disse entre mim. O Sr, Joaquim já é barão... e eu aqui fico, sem eira nem beira... nem ao menos sou commendador!... Paris! todos fallam em Paris e eu mesmo já o-descrevi em verso, sem ainda lá ter ido:
Paris! Paris! Paris! terra de encantos, Eterno, ebri-festante paraiso, Aonde os risos de prazer são tantos, Que só é sério quem não tem juizo!...
As melhores descripções são devidas aos que pintam lugares, que nunca viram. Isto já passa em julgado e, passará a anexim, quando apparecer o meu romance passado om Djirjeh, no alto Egypto, aonde não pretendo jámais pizar.
# Memórias de um pobre diabo/Terceira Parte - Capítulo 22

Até esta data, comigo ainda não se verificou a sentença si vis potes. Ha quatro annos—quero—succeder na herança de uma velha rica e nenhuma ainda morreu, que se lembrasse de mim. Isto é o menos.
Quero—que o tabellião, em cujo cartorio sou copista,—augmente dez vintens no meu salario de mil réis e em vão tenho querido isto—ha quarenta e oito mezes.
Não obstante, vislumbro ainda muitas esperanças, mormente, quando considero que o mesmo Simphoriano quiz ser e foi condecorado pelos relevantes serviços, que prestou ao Brazil no Paraguay aonde nunca pôz os pés!... (E' facto).
Tambem o padre Severino quiz ser vigario e foi,—e a população da freguezia... cresce...