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# A Morte de Ofélia

Junto ao placido rio Que entre margens de relva e fina areia  Murmura e serpenteia,  O tronco se levanta, O tronco melancolico e sombrio De um salgueiro. Uma fresca e branda aragem
Alli suspira e canta, Abraçando-se á tremula folhagem Que se espelha na onda voluptuosa.  Alli a desditosa, A triste Ophelia foi sentar-se um dia. Enchião-lhe o regaço umas capellas  Por suas mãos tecidas  De varias flôres bellas,  Pallidas margaridas, E rainunculos, e essas outras flôres A que dá feio nome o povo rude,  E a casta juventude Chama — dedos da morte. — O olhar celeste Alevantando aos ramos do salgueiro, Quiz alli pendurar a offrenda agreste.  N'um galho traiçoeiro Firmára os lindos pés, e já seu braço.  Os ramos alcançando, Ia depôr a offrenda peregrina  De suas flôres, quando  Rompendo o apoio escasso,  A pallida menina Nas aguas resvalou; forão com ella Os seus — dedos da morte — e as margaridas.  As vestes estendidas
Algum tempo a tiverão sobre as aguas,  Como sereia bella, Que abraça ternamente a onda amiga. Então, abrindo a voz harmoniosa, Não por chorar as suas fundas mágoas, Mas por soltar a nota deliciosa  De uma canção antiga,  A pobre naufragada De alegres sons enchia os ares tristes, Como se alli não visse a sepultura,  Ou fosse alli creada. Mas de subito as roupas embebidas  Da lympha calma e pura Levão-lhe o corpo ao fundo da corrente, Cortando-lhe no labio a voz e o canto.  As aguas homicidas, Como a lage de um tumulo recente,  Fechárão-se; e sobre ellas. Triste emblema de dôr e de saudade, Forão nadando as ultimas capellas.
# A Vida e o Barco

Andar e mais andar é a vida a bordo; Mal estudo, e apenas eu vou lendo; A noite com a música entretendo; Deito-me cedo, e mais cedo acordo.
Saudosíssimo a pátria eu recordo, E, pra consolo versos lhe fazendo, Desenho terras só aquela vendo, E para não chorar os lábios mordo.
Enfim há de chegar, eu bem o sei, Que o Brasil eu reveja jubiloso; E, se outrora eu servi-lo só pensei,
Muito mais forte e muito mais zeloso, Para ainda mais servi-lo, voltarei Té que nele encontre o último repouso.
# A Violência

Testa franzida, fisionomia austera, palavras medidas, o delegado do Distrito inquiria, procurando a verdade, a vítima do delito. Roupa humilde, meias brancas de algodão, sapatos pretos e baratos, os olhos baixos, Maria Odete não fazia senão chorar. Para não demorar, porém, o inquérito, Dona Eufrásia, mãe da menina, ia prestando os esclarecimentos:
— Eu tenho uma pensão na Saúde, "seu" doutor. Dou comida e moradia a onze hóspedes, no meio dos quais aquele amaldiçoado. Quem me ajudava era, esta filha. Pois bem: uma noite, a menina estava deitada, dormindo, coitadinha! E o desgraçado, o João Isidoro, abusou dela!
— Foi exato, rapariga? — indagou a autoridade.
— Foi, sim... senhor! — soluçou a pequena, o lenço nos olhos.
— Você estava deitada?
— Sim, se... nhor!...
— Dormindo?
— Sim, se... nhor!... — gemeu a menina, afogada em soluços.
Letra larga, mergulhando a pena com estrondo no tinteiro, o escrivão tomava notas rápidas do depoimento. E foi quando o delegado, para que nada faltasse, inquiriu, ainda:
— E onde estava você dormindo?
— Eu?
— Sim.
E a rapariga, enxugando, com o força, os olhos muito vermelhos:
— Na cama dele, sim, senhor!
# A Vitória do Espírito

<poem> Era uma preta, funeral mesquita, Abandonada aos lobos e aos leopardos Numa floresta lúgubre e esquisita.
Engalanava-lhe as paredes frias Uma coroa de urzes e de cardos Coberta em pálio pelas laçarias.
Uma vez, aos lampejos derradeiros Das irisadas vespertinas velas, Feras rompiam tolos e balseiros.
E pelas catacumbas desprezadas, Mochos vagavam como sentinelas, Em atalaia às gerações passadas!
Um crepúsculo imenso, nunca visto Tauxiava o Céu de grandes roxos Da mesma cor da túnica de Cristo.
Fulgia em tudo uma estriação violeta E um violáceo clarão banhava os mochos Que em torno estavam da mesquita preta.
Já na eminência da amplidão sidérea Como uma umbela, se desenrolava A esteira astral da retração etérea.
Os astros mortos refulgiam vivos E a noite, ampla e brilhante, rutilava Lantejoulada de opalinos crivos.
Súbito alguém, o passo constrangendo, Parou em frente da mesquita morta... - Um vento frio começou gemendo.
Era uma viúva, e o olhar errante, a viúva, Em passo lento, foi transpondo a porta, Eternamente aberta ao sol e à chuva.
A Lua encheu o espaço sem limites E, dentro, nos altares esboroados, Foram caindo como estalactites
Sobre o ouro e a prata das alfaias priscas Um dilúvio de fósforos prateados E uma chuva doirada de faíscas.
Fora, entretanto, por um chão de onagras Vinha passeando corno numa viagem Um grupo feio de panteras magras.
E havia no atro olhar dessas panteras Essa alegria doida da carnagem Que é a alegria única das feras.
E ardendo na impulsão das ânsias doidas E em sevas fúrias, infernais ardendo Todas as feras, as panteras todas
Avançam para a viúva desvalida. E raivosas, contra ela, arremetendo, Tiram-lhe todas ali mesmo a vida.
Morria a noite. As flâmulas altivas Do sol nascente erguiam-se vermelhas, Como uma exposição de carnes vivas.
E iam cair em pérolas de sangue Sobre as asas doiradas das abelhas, E sobre o corpo da viúva exangue.
A Natureza celebrava a festa Do astro glorioso em cantos e baladas - O próprio Deus cantava na floresta!
Nos arvoredos rejuvenescidos, Estrugiam canções desesperadas De misereres e de sustenidos.
Além, entanto, na redoma clara Que envolve a porta da região etérea, O espírito da viúva se quedara
Ao contemplar dessa fulgente porta E dessa clara e alva redoma aérea, No desfilar de sua carne morta A transitoriedade da matéria!
# A Viuvinha

A VIUVINHA
CINCO MINUTOS
RIO DE JANEIRO
Typ. do Correio Mercantil. da Qutanda n. 55.
Este livro foi escripto pelo autor ha tres annos. A Viuvinha é a reproducção de um folhetim publicado no Diário do Rio. Os Cinco Minutos é uma segunda edição.
Rio. — Janeiro de 1860.
O editor.

## Sumário

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
* Capítulo XVI
# A mulher cearense

* Parte I
* Parte II
* Parte III
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# A mulher do Anacleto

ESTE CASO se passou com um antigo colega meu de repartição.
Ele, em começo, era um excelente amanuense, pontual, com magnífica letra e todos os seus atributos do ofício faziam-no muito estimado dos chefes.
Casou-se bastante moço e tudo fazia crer que o seu casamento fosse dos mais felizes. Entretanto, assim não foi.
No fim de dous ou três anos de matrimônio, Anacleto começou a desandar furiosamente. Além de se entregar à bebida. deu-se também ao jogo.
A mulher muito naturalmente começou a censurá-lo.
A princípio, ele ouvia as observações da cara metade com resignação; mas, em breve, enfureceu-se com elas e deu em maltratar fisicamente a pobre rapariga.
Ela estava no seu papel, ele, porém, é que não estava no dele.
Motivos secretos e muito íntimos, talvez explicassem a sua transformação; a mulher, porém, é que não queria entrar em indagações psicológicas e reclamava. As respostas a estas acabaram por pancadaria grossa. Suportou-a durante algum tempo. Um dia, porém, não esteve mais pelos autos e abandonou o lar precário. Foi para a casa de um parente e de uma amiga, mas, não suportando a posição inferior de agregada, deixou-se cair na mais relaxada vagabundagem de mulher que se pode imaginar.
Era uma verdadeira "catraia" que perambulava suja e rota pelas praças mais reles deste Rio de Janeiro.
Quando se falava a Anacleto sobre a sorte da mulher, ele se enfurecia doidamente:
— Deixe essa vagabunda morrer por aí! Qual minha mulher, qual nada!
E dizia cousas piores e injuriosas que não se podem pôr aqui.
Veio a mulher a morrer, na praça pública; e eu que suspeitei, pelas notícias dos jornais, fosse ela, apressei-me em recomendar a Anacleto que fosse reconhecer o cadáver. Ele gritou comigo:
— Seja ou não seja! Que morra ou viva, para mim vale pouco!
Não insisti, mas tudo me dizia que era a mulher do Anacleto que estava como um cadáver desconhecido no necrotério.
Passam-se anos, o meu amigo Anacleto perde o emprego, devido à desordem de sua vida. Ao fim de algum tempo, graças à interferência de velhas amizades, arranja um outro, num Estado do Norte.
Ao fim de um ano ou dous, recebo uma carta dele, pedindo-me arranjar na polícia certidão de que sua mulher havia morrido na via pública e fora enterrada pelas autoridades públicas, visto ter ele casamento contratado com uma viúva que tinha " alguma cousa", e precisar também provar o seu estado de viuvez.
Dei todos os passos para tal, mas era completamente impossível. Ele não quisera reconhecer o cadáver de sua desgraçada mulher e para todos os efeitos continuava a ser casado.
E foi assim que a esposa do Anacleto vingou-se postumamente. Não se casou rico, como não se casará nunca mais.
# A mulher pálida

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
# A mulher

(A C.....)
A mulher sem amor é como o inverno, Como a luz das antélias no deserto, Como o espinheiro de isoladas fragas, Como das ondas o caminho incerto.
A mulher sem amor é — Mancenilha — Das Armas plagas sobre o chão crescida, Basta-lhe à sombra repousar um'hora, Que seu veneno nos corrompe a vida.
De eivado seio no profundo abismo, Paixões repousam num sudário eterno; Não há canto nem flor, — não há perfumes, A mulher sem amor como o inverno.
Su'alma é um alaúde desmontado Onde embalde o cantor procura um hino; — Flor sem aromas, — sensitiva morta, — — Batel nas ondas a vagar sem tino.
Mas se um raio do sol tremendo deixa Do céu nublado a condensada treva, A mulher amorosa é mais que um anjo, — É um sopro de Deus que tudo eleva!
Como o árabe ardente e sequioso Que a tenda deixa pela noite escura, E vai no seio de orvalhado lírio Lamber a medo a divinal frescura:
O poeta a venera no silencio, Bebe o pranto celeste que ela chora, Ouve-lhe os cantos, — lhe perfuma a vida,.... — A mulher amorosa é como a aurora!
Paulo — 1861.
# A um fabricante de pírulas

Por A um fabricante de pírulas pode estar à procura de:
* Poema de Luís da Gama, iniciado com o verso Diz Dom Sancho careca, o carraspanas
* Poema de Luís da Gama, iniciado com o verso Qual de pedra colosso ou monte Atlante
* Poema de Luís da Gama, iniciado com o verso Exulta oh Paulicéia, a fronte eleva
# A um músico

A um musico que levara uma sova de pau
Uma grave entoação Vos cantara, Braz Luiz, Se conta e diz, Por solfa de fá bordão; Pelo compasso da mão, Onde a valia se apura, Parecia solfa escura, Porque a mão nunca parava, Nem no ar nem no chão dava. Sempre em cima da figura.
# A um crucifixo (Raios de Extincta Luz)

(Primeira elaboração do Soneto de p. 20 dos Sonetos Completos)
Dieu n'est pas! Dieu n'est plus
Ha mil annos, oh Christo, ergueste os magros braços, E clamaste da cruz: «Ha Deus!» e olhaste, oh crente, O horizonte futuro, e viste em tua mente O alvor do céo banhar de luz esses espaços!
Porque morreu sem ecco o ecco de teus passos? E de tua palavra (oh Verbo!) o som fremente? Morreste! ó dorme em paz: não volvas, que descrente Arrojáras de novo á campa os membros lassos!...
Ha mil annos! ha mil! Que é d'ella a tua esp'rança? Ainda, como então, Amor — traduz — Vingança, E é o int'resse glacial das almas o sudario!
Ainda, como então, víras o mundo exangue? E ouvíras perguntar: «De que serviu o sangue Com que regaste, oh Christo, as urzes do Calvario?!»
Coimbra, Novembro, 1862.
VARIANTE DO 2.º TERCETO
Agora, como então, na mesma terra erma, A mesma humanidade é sempre a mesma enferma, Sob o mesmo ermo céo, frio como um sudario.
# A um cupido de ouro, que trazia preso Anarda nos cabelos

I
Ao Cíprio rapaz, isento, De Anarda prende o rigor; E se prende ao mesmo Amor, Que muito que a um pensamento? Já no solto luzimento Já nos olhos sempre amados, Ali se vêem ponderados, Vencedores, não vencidos, Os seus olhos por Cupidos, Os cabelos por dourados.
II Se já não foi que o Deus cego Quer à bela Anarda amar; Que bem se pode invejar De um Deus tão divino emprego. Em feliz desassossego, Sentindo amorosa brasa, Parece n'ũa, e noutra asa, Quando de amante se enleia, Ouro não, com que se asseia, Chama sim, com que se abrasa.
III Creio já que disfarçado Quer lograr Anarda bela, E naquele ouro desvela Luzimentos de um cuidado: Pois qual Jove namorado Daquele belo tesouro, Um, e outro amante louro, Ambos são no ardor querido, Jove em ouro convertido, Convertido Amor em ouro.
# A um livreiro

A um livreiro a quem acusaram de ter comido todo um canteiro de alfaces
Levou um livreiro a dente D’alfaces todo um canteiro, E comeu, sendo livreiro, Desencadernadamente; Porém eu digo que mente A quem disso o quer taxar; Antes é para notar Que trabalhou como um mouro, Pois meter folhas no couro Também é encadernar.
# A um amigo

Fiel ao costume antigo, Trago ao meu jovem amigo Versos próprios deste dia. E que de os ver tão singelos, Tão simples como eu, não ria: Qualquer os fará mais belos, Ninguém tão d'alma os faria.
Que sobre a flor de seus anos Soprem tarde os desenganos; Que em torno os bafeje amor, Amor da esposa querida, Prolongando a doce vida Fruto que suceda à flor.
Recebe este voto, amigo, Que eu, fiel ao uso antigo, Quis trazer-te neste dia Em poucos versos singelos. Qualquer os fará mais belos, Ninguém tão d'alma os faria.
# A um legista

Tu foges á cidade? Feliz amigo! Vão Comtigo a liberdade, A vida e o coração.
A estancia que te espera É feita para o amor
Do sol co'a primavera, No seio de uma flôr.
Do paço de verdura Transpõe-me esses humbraes; Contempla a architectura Dos verdes palmeiraes.
Esquece o ardor funesto Da vida cortezã; Mais vai que o teu Digesto A rosa da manhã.
Rosa... que se enamora Do amante colibri, E desde a luz da aurora Os seios lhe abre e ri.
Mas Zephyro bregeiro Oppõe ao beija-flôr Embargos de terceiro Senhor e possuidor.
Quer este possuil-a, Tambem o outro a quer.
A pobre flôr vacilla, Não sabe a que attender.
O sol, juiz tão grave Como o melhor doutor, Condemna a briza e a ave Aos osculos da flôr.
Zephyro ouve e appella. Appella a colibri. No emtanto a flôr singela Com ambos folga e ri.
Tal a formosa dama Entre dous fogos, quer Aproveitar a chamma... Rosa, tu és mulher!
Respira aquelles ares, Amigo. Deita ao chão Os tedios e os pezares. Revive. O coração
É como o passarinho, Que deixa sem cessar
A maciez do ninho Pela amplidão do ar.
Pudesse eu ir comtigo, Gozar comtigo a luz; Sorver ao pé do amigo Vida melhor e a flux!
Ir escrever nos campos, Nas folhas dos rosaes, E á luz dos pyrilampos, Ó Flora, os teus jornaes!
Da estrella que mais brilha Tirar um raio, e então Fazer a gazetilha Da immensa solidão.
Vai tu que podes. Deixa Os que não podem ir, Soltar a inutil queixa, Mudar é reflorir.
# A um miserável

Nunca vendi a minha pena honesta, Bufarinheiro de um jornal corrupto: Onde o sol anda a rir de festa em festa, Onde há luz a cantar, trabalho e luto.   Quem toma o nome e a máscara de um bruto, Mais qualquer cousa inda a perder lhe resta? Melhor fora, tremendo e resoluto, Ser um ladrão que a larga estrada infesta,   Ou no oceano da vida tresmalhado, Correndo mar e mar, audaz corsário; Ser um herói do crime, enorme, odiado,   Mas um herói!... E tu, por vil salário, Queres roubar-me do meu nome honrado, Sem que enchas de oiro teu vazio erário?!...
# A um moribundo

Não tenhas medo, não! Tranqüilamente, Como adormece a noite pelo Outono, Fecha os teus olhos, simples, docemente, Como, à tarde, uma pomba que tem sono...
A cabeça reclina levemente E os braços deixa-os ir ao abandono, Como tombam, arfando, ao sol poente, As asas de uma pomba que tem sono...
O que há depois? Depois?... O azul dos céus? Um outro mundo? O eterno nada? Deus? Um abismo? Um castigo? Uma guarida?
Que importa? Que te importa, ó moribundo? - Seja o que for, será melhor que o mundo! Tudo será melhor do que esta vida!...
# Contos Tradicionaes do Povo Portuguez/Lenda dos rios

Ha dois rios ao pé de Mirandella, chamados Tudella e Robaçal. No tempo em que os rios fallavam, dizia o rio Tudella:
Arreda, arreda,
Rio Tudella;
Se não quizeres arredar
Ahi vem o Robaçal
Que elle te fará arredar.
Porque o rio Robaçal leva mais agua do que o Tudella.
(Torre de D. Chama.)
# Contos Tradicionaes do Povo Portuguez/Março Marçagão

Era uma vez um homem, que casou com uma mulher desmazellada, e depois dizia o homem:
Oh mulher, oh mulher, Eu mercára-te uma roca…
A mulher: — Isso não, marido, não Que me fal’-a cara torta; C’o dinheiro e co’a roca Compraremos um burrinho, O burrinho leva os odres, E os odres leva o vinho.
Marido: — Oh mulher, oh mulher, Eu mercára-te umas meias…
A mulher: — Isso não, marido, não Que me fal’-as pernas cheias. Antes com esse dinheiro Compraremos um burrinho, O burrinho leva os odres E os odres leva o vinho.
Dil-o o homem:
— Oh mulher, tu não fias? tu não trabalhas?
— É um dia santo muito grande, não se póde hoje trabalhar.
Ao outro dia elle perguntou o mesmo, e ella o mesmo respondeu, e elle disse assim:
— Deixa, que ahi vem o Março Marçagão que elle t’o dirá.
— E eu pego n’umas poucas de esteiras e boto-as no primeiro de Março a córar.
— Elle não quer esteiras, quer antes meadas.
O marido na vespera do primeiro de Março pegou n’um capote muito velho, cobriu-se para fingir um velho muito corcovado, e a mulher pela manhã cedo levantou-se e foi pôr muitas esteiras a córar; e elle appareceu-lhe ali em velho e disse assim:
— Essas são as meadas que tu tens para córar?
— São.
— Então teu marido não te dizia? Espera, que eu te fallo.
Pega n’um páo, bateu, bateu até não poder mais, e deixou-a por morta. Assim que ella se pôde erguer foi para casa. A primeira cousa foi comprar roca e fiar. Depois já dizia o homem:
— Então era o que te eu dizia ou não?
Março, Marçagão
Cura meadas
Esteiras não.

## Notas

67 e 68. Março marçagão. — Publicado pela primeira vez pelo sr. Leite de Vasconcellos, na Vanguarda, n.º 75 e 76. O março é mythificado nos anexins populares portuguezes. Em uma versão que colligimos o estribilho era:
Eu sou o Março Marão, Que curo meadas e esteiras não.
# Contos Tradicionaes do Povo Portuguez/Minha mãe, calçotes

Perto da cidade do Porto, onde chamam Paço de Sousa, havia um pobre homem que tinha seis crianças, entre filhos e filhas, de que alguns eram de dezesete ou dezoito annos, e d’ali para baixo. E tendo-os derredor de si um serão, sobre ceia de borôa e castanhas, de redor do lume muito contentes, olhou pera elles, e viu-os taes, que o melhor arroupado, se tinha camisa não tinha pellote, e se pellote, sem mangas, e se mangas sem fralda, e todos descalços e sem barrete nem coyfas; assi que todos se cobriam com fato, que pera bem não bastava a hum, e esse muito velho e esfarrapado, que quasi não prestava. E vendo-os taes, disse á mulher:
— Ouvis? lembre-vos ámanhã, se nosso Senhor quizer, que peçaes a minha comadre Briolanja de Payva huma quarta de linhaça emprestada; semeal-a-hemos, e com ajuda de Deus, averemos linho, de que façamos no verão calçotes para estes cachôpos.
Os filhos, tanto que o ouviram, saltando no ar com muito prazer, diziam uns aos outros rindo:
— Ai, calçotes, mana! Ay calçotes!
Tanto riram e folgaram, estando ainda nús, que o pae disse:
— O dou ao demo a canalha; que, como se sentem vestidos não ha quem possa com elles.
(Trancoso, Contos, P. i, conto x. Ainda se repete na tradição popular do Porto.)
# Contos Tradicionaes do Povo Portuguez/Lendas dos animaes

Quando os animaes fallavam, a pulga disse:
Que a matassem Mas que a não estorcegassem.
(Oliveira de Azemeis — Leite de Vasconcellos, Tradições, p. 139.)
Dizia a gallinha, referindo-se ao milho :
       — Que muito se medisse, e nenhum se vendesse.
(Penafiel — Ib., p. 154.)
O burro disse:
Que tanto nevasse Que até as ventas se lhe arreganhasse.
(Carregosa do Douro, Ib., p. 176.)
O boi disse:
Que tanto chovesse Que até os cornos lhe amollecesse.
(Penafiel, Ib., p. 177.)
A cabra disse:
Que tanto sol raiasse Que até as pedras rachasse.
(Ib., p. 180.)
Disse a ovelha:
Que tanto ventasse Que até a lã lhe voasse.
(Penafiel, Gaia, — Ib., 182.)
# Contos Tradicionaes do Povo Portuguez/Lenda dos tremoços

A Virgem passava por um campo de tremoços. Como elles rugiram, e a Virgem não queria que elles fizessem barulho, disse-lhes:
— Amaldiçoados sejaes vós! Quem vos comer nunca se satisfará.
(Famalicão. — Vanguarda, n.º 50.)

## Notas

225. — O mesmo sob n.º 605, ampliando a lenda com as seguintes: «Os pinhões tambem foram amaldiçoados por denunciarem a passagem da Senhora com barulho. Os fetos egualmente foram amaldiçoados pelo mesmo motivo; e esses então ficaram com as mãos na cabeça (as folhas voltadas para cima). Sob o n.º 614 traz a lenda da origem do Gato — nascido da baba do leão.
Vid. também a Nota às lendas 216 a 227.
# Da mais alta janela da minha casa

Da mais alta janela da minha casa
Com um lenço branco digo adeus Aos meus versos que partem para a Humanidade
  E não estou alegre nem triste. Esse é o destino dos versos. Escrevi-os e devo mostrá-los a todos Porque não posso fazer o contrário Como a flor não pode esconder a cor, Nem o rio esconder que corre, Nem a árvore esconder que dá fruto.
Ei-los que vão já longe como que na diligência
E eu sem querer sinto pena Como uma dor no corpo.
Quem sabe quem os terá? Quem sabe a que mãos irão?
Flor, colheu-me o meu destino para os olhos.
Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas.
Rio, o destino da minha água era não ficar em mim.
Submeto-me e sinto-me quase alegre, Quase alegre como quem se cansa de estar triste.
Ide, ide de mim! Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza. Murcha a flor e o seu pó dura sempre. Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.
Passo e fico, como o Universo.
# Da mundana lida, eis que cansado

"Minha vida é um montão de ruínas em árido deserto Um abismo de ais e de suspiros".
Da mundana lida, eis que cansado, Co’a lira toda espedaçada, A alma de suspiros retalhada, Cumpre o infeliz seu triste fado.
Ai! que viver mais desgraçado!... Que sorte tão crua e desazada!... Quem assim tem a vida amargurada Antes já morrer, ser sepultado.
Só eu triste padeço feras dores, Imensas e de fel, sem terem fim, Envolto no véu dos dissabores.
Oh! Cristo eu não sei se só a mim Deste essa vida d’amargores, Pois que é demais sofrer-se assim!
# Da bruma pelos países

Da bruma pelos países Pelos países da bruma, Longe dos astros felizes, Da bruma pelos países, Tu vais perdendo os matizes Da luz e da glória em suma, Da bruma pelos países, Pelos países da bruma.
# Da flor morta não cheira

Da flor morta não cheira Aquela que cai no chão; Quanto mais carinhos faço, Mais desenganos me dão.
# Da mia senhor que eu servi

Da mia senhor que eu servi sempr'e que mais ca mi amei, veed', amigos, que tort'hei que nunca tam gram torto vi; ca pero a sempre servi grand'é o mal que mia senhor mi quer, mais quero-lh'eu maior   Mal que posso; sei per gram bem lhi querer mais c'a mim nem al, e se aquest'é querer mal, est'é o que a mim avem; ca pero lhi quero tal bem grand'é o mal que mia senhor mi quer, mais quero-lh'eu maior   Mal que posso; se per servir e pela mais ca mim amar, se est'é mal, a meu cuidar este mal nom poss'eu partir; ca, pero que a fui servir, grand'é o mal que mia senhor mi quer, mais quero-lh'eu maior   Mal que poss' e, pero nozir nom mi devia desamor, c'al que no bem nom há melhor.

## Notas

* ↑ Torto: injúria, dano, lesão. Vocábulo do século XIII.
* ↑ Do verbo avir, acontecer, suceder, cair em sorte a alguém.
# Da minha aldeia vejo quanto a terra

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo... Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer Porque eu sou do tamanho do que vejo E não, do tamanho da minha altura...
Nas cidades a vida é mais pequena Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro. Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave, Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe
de todo o céu, Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos
nos podem dar, E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.
# Da minha infelicidade

Da minha infelicidade Ninguém se ria, brincando: Inda ninguém cantou glória Que não acabe chorando.