# La Marchesa de Miramar

A miserrima Dido Pelos paços reaes vaga ululando. Garção.
De quanto sonho um dia povoaste  A mente ambiciosa, Que te resta? Uma pagina sombria, A escura noite e um tumulo recente.
Ó abysmo! Ó fortuna! Um dia apenas Vio erguer, vio cahir teu fragil throno
Meteoro do seculo, passaste, Ó triste imperio, allumiando as sombras. A noite foi teu berço e teu sepulcro. Da tua morte os goivos inda achárão Fuscas as rosas dos teus breves dias; E no livro da historia uma só folha A tua vida conta: sangue e lagrimas.
 No tranquillo castello, Ninho d'amor, asylo de esperanças, A mão de aurea fortuna preparára, Menina e moça, um tumulo aos teus dias.  Junto do amado esposo, Outra c'rôa cingias mais segura, A corôa do amor, dadiva santa Das mãos de Deos. No céo de tua vida Uma nuvem sequer não sombreava A esplendida manhã; estranhos erão  Ao recatado asylo Os rumores do seculo.
 Estendia-se Em frente o largo mar, tranquilla face Como a da consciencia alheia ao crime, E o céo, cupula azul do equoreo leito. Alli, quando ao cahir da amena tarde,
No thalamo encantado do occidente, O vento melancolico gemia,  E a onda murmurando, Nas convulsões do amor beija a areia, Ias tu junto d'elle, as mãos travadas, Os olhos confundidos, Correr as brandas, somnolentas aguas, Na gondola discreta. Amenas flôres  Com suas mãos tecião As namoradas Horas; vinha a noite, Mãi de amores, solicita descendo, Que em seu regaço a todos envolvia, O mar, o céo, a terra, o lenho e os noivos.
Mas além, muito além do céo fechado, O sombrio destino, contemplando A par do teu amor, a etherea vida, As santas effusões das noites bellas, O terrivel scenario preparava  A mais terriveis lances.
 Então surge dos thronos A prophetica voz que annunciava  Ao teu credulo esposo:
«Tu serás rei, Macbeth!» Ao longe, ao longe, No fundo do oceano, envolto em nevoas, Salpicado de sangue, ergue-se um throno. Chamão-no a elle as vozes do destino. Da tranquilla mansão ao novo imperio Cobrem flôres a estrada, — estereis flôres Que mal podem cobrir o horror da morte. Tu vais, tu vais tambem, victima infausta; O sopro da ambição fechou teus olhos....  Ah! quão melhor te fôra  No meio d'essas aguas Que a regia não cortava, conduzindo Os destinos de um rei, achar a morte: A mesma onda os dous envolveria. Uma só convulsão ás duas almas O vinculo quebrára, e ambas irião, Gomo raios partidos de uma estrella,  Á eterna luz juntar-se.
Mas o destino, alçando a mão sombria, Já traçára nas paginas da historia O terrivel mysterio. A liberdade Vela n'aquelle dia a ingenua fronte. Pejão nuvens de fogo o céo profundo. Orvalha sangue a noite mexicana....
Viuva e moça, agora em vão procuras No teu placido asylo o extincto esposo. Interrogas em vão o céo e as aguas. Apenas surge ensanguentada sombra Nos teus sonhos de louca, e um grito apenas, Um soluço profundo reboando Pela noite do espirito, parece Os échos acordar da mocidade. No emtanto, a natureza alegre e viva,  Ostenta o mesmo rosto. Dissipão-se ambições, imperios morrem. Passão os homens como pó que o vento Do chão levanta ou sombras fugitivas. Transformão-se em ruina o templo e a choça. Só tu, só tu, eterna natureza,  Immutavel, tranquilla, Como rochedo em meio do oceano, Vês baquear os seculos.
 Sussurra Pelas ribas do mar a mesma briza; O céo é sempre azul, as aguas mansas; Deita-se ainda a tarde vaporosa  No leito do occidente; Ornão o campo as mesmas flôres bellas... Mas em teu coração magoado e triste,
Pobre Carlota! o intenso desespero Enche de intenso horror o horror da morte. Viuva da razão, nem já te cabe  A illusão da esperança. Feliz, feliz, ao menos, se te resta,  Nos macerados olhos, O derradeiro bem: — algumas lagrimas!

## Notas do autor

Conta um biographo do archiduque Maximiliano que este infeliz príncipe, quando estava em Miramar, costumava retratar photographicamente a archiduqueza, escrevendo por baixo do retrato: « La marchesa de Miramar. »