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# Obras de Manoel Antonio Alvares de Azevedo (1862)/Fragmentos de cartas do autor/27 de agosto de 1848

Meu Luiz.
S. Paulo, 27 de Agosto.
Eu tinha agora parado de escrever-te, e recordei-me de um madrigal do Dr. Queiroga, que é um primorzinho de bonito e terno; e veio-me ao pensamento fazer uns versos. Não sei se elles sâo imitação, pois não ha nada n’elles do Queiroga — são inspiração delles. Lá vão os do Queiroga, depois escreverei os meus:
Furtivo beijo timido da virgem  Co’a mente erma de amores, O brilhante matiz que a borboleta Deixa nas azas ver por entre as flores, O mystico clarão frouxo da estrella  Que no céo se esvaece, O hynmo melancolico da pomba  Que os bosques enternece, E da quebrada vaga os sons pausados  Nos rochedos magoados, E de lyra romantica e divina, Os mais aereos sons, são menos doces  Que o nome de Ocarlina.
Agora, pedindo perdão ao Sr. Queiroga da approximação, lá vâo os meus:
A rosa da manhã cedinho aberta, A estrella se apagando em céos d’aurora,
Os carmineos rubores do crepusculo, Dos labios o tremer da virgem que ora;
Na selva a briza sen cantar coando; De viuvo sabiá nenias e prantos; A lua pallida nos céos sósinha, Mas no doido tristor cheia d’encantos;
O suave rumor, á noite ouvido, Da terra que resomna em dormir leve; O triste fenecer de rosa pallida, Que sente em seu nascer já morta a seve;
O sentir exhalar-se a alma em extase Em noite de luar silencioso; Quando em torno é silencio tudo, e a praia Abraça o mar em beijos d’amoroso,
O mais languido arfar d’harpa de fadas, E todas essas rosas da natura, E a noite, o dia, e o amor e a crença. Do céo o azul, e os sonhos de ventura;
Sonhar sonhos do Céo — do mel vivendo, De fresca madresilva lá crescida; E á noite imaginar um beijo d’anjo A correr-nos a face enfebrecida;
Tudo isto é menos que beber-te as fallas, Roçar-te a face que enrubesce o pejo Com os labios que fervem-me d’anhelos E — teus olhos nos meus — morrer n’um beijo!
Basta por esta vez de poesia.
Eu fiz um começo de traducçâo della; fazia tenção de mandar-t’a, mas fica para outra vez. Tanto mais devo mandar-t’a, que as primeiras palavras que escrevi no borrador da 1ª pagina de traducçâo forão: A meu amigo Luiz Antonio; É uma das obras mais immoraes de Byron, pois é uma madrasta adultera com seu enteado, que elle pinta com as cores mais românticas possiveis. — Eu creio que não acabarei a traducçâo; mas o que ha feito é teu e só teu: e por isso t’o mandarei. Cada qual dá o que tem — dar-te-hei versos, já que só isso tenho.
Meu Luiz, por agora adeus. Quando vier do baile, contar-te-hei alguma cousa que me impressionar mais por lá.
# Obras de Manoel Antonio Alvares de Azevedo (1862)/Fragmentos de cartas do autor/11 de maio de 1848

Luiz.
S. Paulo, 11 de maio de 1848.
Não penses tambem, Luiz, que tenha eu aqui algum novo amor. Não. Eu sinto no meu coração uma necessidade de amar, de dar a uma creatura este amor que me bate no peito. Mas ainda nao encontrei aqui uma mulher — uma só — por quem eu podesse bater de amores.
Aqui ha duas moças que para mim são as mais lindas, e que passão geralmente por isso. Uma é a N... M..., a outra a D. Q....
A N... é uma dessas moças de cabellos d’oiro e de olhos côr de céo, de faces de rosa e fronte de neves, que parecem a quem as contempla anjos esquecidos na terra a sonhar gozos de outra vida. A certa distancia, entre duas luzes, seria uma imagem de Santa — um desses ideais de madeixas loiras de poeta — uma dessas Sylphides que nas noites de luar vagueiâo entre as neblinas á meia noite a dansarem nas relvas dos pincaros da Caledonia — uma dessas phantasiadas bellezas de Ossian — um desses anjos de Moore, desses anjos formosos que nos tempos primeiros du mundo amárão com amor de anjo as virgens da terra, de tão bellas que as achárão. Porém vista de mais perto esváe-se o encanto. O anjo torna-se mulher.
A outra — a Q..., se não é uma belleza, lembra esses ideais poeticos dessas virgens frageis, desses lyrios do valle que um sopro lança em terra; é uma cópia da Magdalena do Dumas — não te lembras? — Também é loira, mas seus cabellos pendem mais para castanhos; seus olhos são pardos; sua tez é pallida. A’s vezes, no ardor das dansas, no prazer da conversação, ou no cansaço, suas faces se rosèão e ficão como duas largas petalas de rosa.
O corpo da N... é corpo de mulher (tu me entendes): apezar de não ser alta, é bastante cheia de corpo, sem sel-o comtudo em demasia. A Q... não c delicada, é fragil — parece que um sopro a quebraria. Um de seus admiradores disse que ella é mulher para se collocar dentro de uma redoma de vidro e adorar-se de joelhos.
Comtudo, Luiz, não sinto que eu ame nem-uma dellas. A N... pareceu-me um anjo n’um momento de fascinação. A Q... parece uma Santa e não poderia eu sentir amor por ella; ás Santas adora-se, mas não ama-se.
Farewell — forget me not.
Azevedo.
# Reflexões sobre a Vaidade dos Homens (1980)/LXXIII

O facinoroso é tímido, porque o crime que envilece, acobarda. A vaidade, que também interiormente acusa, assim como aumenta as forças, donde vê alguma ocasião de brio, também as debilita, donde encontra uma aparência de desdouro: no crime o ânimo se abate, menos pelo medo do castigo, que pela qualidade dele; daqui vem que há mais resolução no delito, que não irroga infâmia; e de tal sorte que o delinquente às vezes declara por vaidade a culpa; a mesma vaidade lhe serve de tormento, e o obriga a confessar. As leis conheceram bem este princípio, por isso imaginaram penas vis: puseram distinção no modo de as executar; e sabiamente introduziram nobreza, até no modo de morrer.
# Reflexões sobre a Vaidade dos Homens (1980)/LXXIV

Há crimes, cuja atrocidade exige uma pena ainda maior, isto é, uma pena permanente, sucessiva, indelébil; que compreenda culpados, e inocentes; que induza infecção fatal, não só no sangue dos que estão, mas também no sangue dos que hão-de vir; e que faça detestável, não só o autor do crime, e a sua descendência, mas ainda a mesma lembrança do seu nome. Quantos há que não temem o castigo, pelo que este tem de insuportável, mas pelo que tem de infame; e que o não receiam pela que toca a si, senão pelo que há-de tocar aos seus? A corrupção da natureza, chega neles a desprezar a sua própria conservação, mas não a sua reputação; desatendem ao seu opróbrio pessoal, mas não àquele que há-de ficar, e continuar nos que hão-de vir depois: este resto de vaidade é unicamente o que os reprime. A malícia lhes ensina, que o perder a vida não é grande pena; porque esta verdadeiramente não assenta em se perder a vida, mas em a perder anticipadamente; e com efeito não é grande o mal, que sempre é infalível por outra parte, e que por ora só consiste na circunstância do tempo; isto é, em ser com antecedência, e ser já, aquilo que certamente há-de vir a ser daqui a pouco: por isso o preso, que se mata, é como um preso que foge; um, e outro, iludiu o castigo, porque este devia consistir na duração, e não na extinção. Daquela sorte ficou impunido o crime? Não, porque suposto se ausentasse o delinquente, cá deixou o nome, e a memória; e nesta ainda tem lugar a pena; contra ela se fulmina a condenação de um labéu perpétuo: o que acabou com a fugida, ou com a morte, foi a pena temporal, e por consequência pena curta, porque acabava com a vida; mas fica subsistindo a pena da ignomínia, pena quási sem fim, porque a tradição, e a história a fazem renascer a cada instante. A vaidade faz-nos adorar o respeito, e a estimação dos homens; por isso o desprezo aflige, ainda só considerado em um cadáver, em uma posteridade, em um nome; a pena vil imposta em uma estátua faz pavor, não pelo que é, mas pelo que representa; o criminoso, que de longe a considera, se estremece; por via do pensamento se lhe comunica de alguma sorte a dor, e assim nem por fugir ao castigo, fica livre dele. A vaidade entende que tudo quanto é nosso, é susceptível de aflição, e de prazer, de respeito, e de vitupério; e assim nos persuade, que para as razões da mágoa, e do contentamento, a nossa semelhança tem ser, a nossa sombra vida, e a nossa estátua sentimento.
# Reflexões sobre a Vaidade dos Homens (1980)/LXXX

A fraqueza dos nossos sentidos nos impede o gozar das cousas na sua simplicidade natural. Os elementos não são em si como nós os vemos: o ar, a água, e a terra a cada instante mudam, o fogo toma a qualidade da matéria que o produz, e tudo enfim se altera, e se empiora para ser proporcionado a nós. A virtude muitas vezes se acha com mistura de algum vício; no vício também se podem encontrar alguns raios de virtude; incapazes de um ser constante, e sólido, apenas se pode dar em nós virtude sem mancha, ou perfeito vício: a justiça também se compõe de iniquidade, semelhante à harmonia, que não pode subsistir sem dissonância, antes com correspondência certa, a dissonância é uma parte da harmonia. Vemos as cousas pelo modo com que as podemos ver, isto é, confusamente, e por isso quási sempre as vemos como elas não são. As paixões formam dentro de nós um intrincado labirinto, e neste se perde o verdadeiro ser das cousas, porque cada uma delas se apropria à natureza das paixões por onde passa. Tomamos por substância, e entidade, o que não é mais do que um costume de ver, de ouvir, e de entender; a vaidade, que de todas as paixões é a mais forte, a todas arrasta, e dá ao nosso conceito a forma, que lhe parece; o entendimento é como uma estampa, que se deixa figurar, e que facilmente recebe a figura, que se lhe imprime. A vaidade propõe, e decide logo, de sorte que quando as cousas chegam ao entendimento já este está vencido; o que faz é aprovar a preocupação anterior, que a vaidade lhe introduz, e assim quando a vaidade busca o entendimento é só por formalidade, e só para a defender, e autorizar, e não para aconselhar. O discorrer com liberdade, supõe uma exclusão de todas as paixões; que os homens se possam isentar de algumas, pode ser, mas que de todas fique isento ao mesmo tempo, é mui difícil. Tudo quanto vemos, é como por uma interposta nuvem; o que imaginamos, também é como por entre o embaraço de mil princípios diferentes, incertos, e duvidosos; e quando nos parece que a nossa vista rompeu a nuvem, e que o nosso discurso desfez o embaraço, então é que estamos cegos, e então é que erramos mais. A vaidade nos tem em um contínuo movimento, e como é paixão dominante em nós, a todas as mais sujeita, e prevalece a todas: semelhante ao impulso das ondas, a que não resiste o frágil de uma nau, quando o mar embravecido a faz correr com a tormenta; o navegante parece que busca o perigo, porque não se opõe à corrente das águas, antes as segue, e só assim escapa ao naufrágio. Quantas vezes o buscar o precipício é o único meio de o evitar! A vaidade é a tormenta, ou o mar tempestuoso, que nos move; o deixar de a seguir, nem sempre pode ser, nem é acertado sempre; porque a vaidade é um mal comum, e entre os homens é culpa o não participar de um contágio universal; é crime o conservar-se puro no meio da impureza; essas mesmas águas nos ensinam: todas se movem; o furor, com que se quebram, as conserva; o seu repouso seria o mesmo que a sua corrupção.
# Reflexões sobre a Vaidade dos Homens (1980)/LXXI

Não é isto assim na solidão de um ermo. O mesmo homem, que fez a admiração da guerra, posto em um bosque é outro. O sussurro de uma fonte, que se despenha, o sobressalta; o movimento de uma folha, que cai, o atemoriza; o ruído, que o vento faz, o altera; tudo lhe parece uma emboscada; na mesma sombra de um carvalho, se lhe figura um esquadrão armado: esta é a diferença, que vai de um homem com vaidade, ao mesmo homem quando está sem ela; na campanha domina o espírito de vaidade, no bosque não; por isso o valor sobra na campanha, e no bosque falta; e com efeito naquela parte adquire-se a fama, e nesta só se salva a vida; naquela consegue-se o aplauso, nesta só se busca a liberdade do caminho; naquela há muitos que vejam, que digam, e que escrevam, nesta não há mais do que troncos mudos; naquela fazem Corte os Soberanos, nesta só se alvergam foragidos; naquela todos se mostram, nesta todos se escondem; aquela é um teatro de acções ilustres, esta é um reduto de acções abomináveis; finalmente ali nasce a nobreza, aqui extingue-se; ali perde-se a vida com honra, aqui conserva-se a mesma vida com ignomínia. Que notáveis diferenças! Em um lugar tantos motivos de vaidade, e nenhuns em outro: por isso o valor é próprio na campanha, e no ermo é natural a cobardia. O valor falta-lhe a alma, se lhe falta a vaidade, o braço logo fica sem vigor, e sem alento o peito: no perigo em que não há vaidade, a natureza só se lembra do horror da sua ruína.
# Reflexões sobre a Vaidade dos Homens (1980)/LXXII

A fugida traz consigo o vitupério, por isso muitos não fogem, porque os vêem; e fugiriam, se os não vissem; muitos se retiram enquanto os não conhecem, mas não depois de conhecidos; como se a desonra não estivesse na retirada, mas na notícia dela: ninguém se quer expor, se a vaidade o não expõe; e ainda que a vaidade não tira o medo, contudo esconde-o; e assim vimos a ser destemidos, não só porque a vaidade nos obriga, mas também porque nos engana: no meio do precipício, não nos deixa ver toda a extensão dele, e por mais que seja certo o nosso estrago, sempre a vaidade para animar-nos, o mostra como duvidoso; e sempre nos inspira que aos ousados a fortuna favorece. A vaidade não nos deixa, senão depois que nos entrega à morte, e só a morte que nos acaba, é a que acaba também a nossa vaidade.
# Na Mazurka

Morava num palácio — estranha Babilônia De arcadas colossais, de impávidos zimbórios, Alcovas de damasco e torreões marmóreos, Volutas primorais de arquitetura jônia.
Assim, quando surgia em meio aos peristilos Descendo, qual mulher de Séfora, vaidosa, Envolta em ouropéis, em sedas, luxuosa, Cercam-na do belo os místicos sigilos!
E quando nos saraus, assim como um rainúnculo, O lábio lhe tremia e o olhar, vivo carbúnculo, Vibrava nos salões, como uma adaga turca,
Ou como o sol em cheio e rubro sobre o Bósforo, — nos crânios os Homens sentiam ter mais fósforo... Ao vê-la escultural no passo da Mazurka...
# Na Véspera

    Na véspera de não partir nunca
    Ao menos não há que arrumar malas
    Nem que fazer planos em papel,
    Com acompanhamento involuntário de esquecimentos,
    Para o partir ainda livre do dia seguinte.
    Não há que fazer nada
    Na véspera de não partir nunca.
    Grande sossego de já não haver sequer de que ter sossego!
    Grande tranqüilidade a que nem sabe encolher ombros
    Por isto tudo, ter pensado o tudo
    É o ter chegado deliberadamente a nada.
    Grande alegria de não ter precisão de ser alegre,
    Como uma oportunidade virada do avesso.
    Há quantas vezes vivo
    A vida vegetativa do pensamento!
    Todos os dias sine linea
    Sossego, sim, sossego...
    Grande tranqüilidade...
    Que repouso, depois de tantas viagens, físicas e psíquicas!
    Que prazer olhar para as malas fítando como para nada!
    Dormita, alma, dormita!
    Aproveita, dormita!
    Dormita!
    É pouco o tempo que tens! Dormita!
    É a véspera de não partir nunca!
# Na Fonte (Cruz e Sousa)

Bem ao lado da gruta a fonte corre Trepidamente, as águas encrespando, Em murmúrios crebos, levantando Uns chamalotes prateados — morre
No monte o sol que a luz no oceano escorre E ainda eu vejo, as sombras afrontando, Uma mulher que lava, mesmo quando O sol mais rubro, mais vermelho jorre.
— É num sítio afastado, um sítio ermo... Pássaros cortam vastidões sem termo, Borboletas azuis roçam nas águas.
— E a mulher lava, enrubescida a face; Lava, cantando, como se lavasse As suas tristes e profundas mágoas.
# Na Tebaida

Chegas, com os olhos úmidos, tremente A voz, os seios nus, - como a rainha Que ao ermo frio da Tebaida vinha Trazer a tentação do amor ardente.
Luto: porém teu corpo se avizinha Do meu, e o enlaça como uma serpente... Fujo: porém a boca prendes, quente, Cheia de beijos, palpitante, à minha...
Beija mais, que o teu beijo me incendeia!
Aperta os braços mais! que eu tenha a morte,
Preso nos laços de prisão tão doce!
Aperta os braços mais, - frágil cadeia
Que tanta força tem não sendo forte,
E prende mais que se de ferro fosse!
# Na Vila

Nos ervaçais vibrou o sol agora, Nas fitas verdes dos canaviais... Como rompesse loura e fresca a aurora Agora o sol vibrou nos ervaçais.
Murmurejam de alegres os caminhos Que até parecem, límpidos, cantar Na música melódica dos ninhos Que vai nos ares se cristalizar.
Floresce tudo, em toda parte flores Neste maio feliz, e tão feliz Que as plantas exuberam de vigores Desde a profunda, pródiga raiz.
Noivam as aves junto dos riachos No seu alado alvorecer de amor; E o coqueiral, com os amarelos cachos, Pompeia de riquíssimo verdor.
Fluem na sombra meigas fontes claras Sob o frondente e vasto laranjal E para além magníficas searas Se estendem como um leito virginal.
Na serena paz vegetativa Faz docemente tudo adormecer Mas num sono de luz doirada e viva, Quase a dormência de quem vai morrer...
Ah! que o silêncio, a solidão dos ermos, Das agrestes paragens do sertão Se dão saúdes a espíritos enfermos Também supremas nostalgias dão!
A volúpia letal do meio-dia, Nas horas encalmadas, sob a luz, Dá duma campa a atroz melancolia Assinalada numa simples cruz.
Depois o campo na mudez da vila, Aquela eterna e soberana paz Da imensa vastidão sempre tranqüila Como que punge e que entristece mais!
# Na Noite Terrivel

    Na noite terrível, substância natural de todas as noites,
    Na noite de insônia, substância natural de todas as minhas noites,
    Relembro, velando em modorra incômoda,
    Relembro o que fiz e o que podia ter feito na vida.
    Relembro, e uma angústia
    Espalha-se por mim todo como um frio do corpo ou um medo.
    O irreparável do meu passado — esse é que é o cadáver!
    Todos os outros cadáveres pode ser que sejam ilusão.
    Todos os mortos pode ser que sejam vivos noutra parte.
    Todos os meus próprios momentos passados pode ser que existam algures,
    Na ilusão do espaço e do tempo,
    Na falsidade do decorrer.
    Mas o que eu não fui, o que eu não fiz, o que nem sequer sonhei;
    O que só agora vejo que deveria ter feito,
    O que só agora claramente vejo que deveria ter sido —
    Isso é que é morto para além de todos os Deuses,
    Isso — e foi afinal o melhor de mim — é que nem os Deuses fazem viver ...
    Se em certa altura
    Tivesse voltado para a esquerda em vez de para a direita;
    Se em certo momento
    Tivesse dito sim em vez de não, ou não em vez de sim;
    Se em certa conversa
    Tivesse tido as frases que só agora, no meio-sono, elaboro —
    Se tudo isso tivesse sido assim,
    Seria outro hoje, e talvez o universo inteiro
    Seria insensivelmente levado a ser outro também.
    Mas não virei para o lado irreparavelmente perdido,
    Não virei nem pensei em virar, e só agora o percebo;
    Mas não disse não ou não disse sim, e só agora vejo o que não disse;
    Mas as frases que faltou dizer nesse momento surgem-me todas,
    Claras, inevitáveis, naturais,
    A conversa fechada concludentemente,
    A matéria toda resolvida...
    Mas só agora o que nunca foi, nem será para trás, me dói.
    O que falhei deveras não tem sperança nenhuma
    Em sistema metafísico nenhum.
    Pode ser que para outro mundo eu possa levar o que sonhei,
    Mas poderei eu levar para outro mundo o que me esqueci de sonhar?
    Esses sim, os sonhos por haver, é que são o cadáver.
    Enterro-o no meu coração para sempre, para todo o tempo, para todos os universos,
    Nesta noite em que não durmo, e o sossego me cerca
    Como uma verdade de que não partilho,
    E lá fora o luar, como a esperança que não tenho, é invisível p'ra mim.
# Na Sepultura de Zara

Estes bellos versos não eram destinados á imprensa, e appareceram publicados em uma revista de Lisboa, sem consentimento do auctor ou da familia da menina cuja morte pranteiam. Anthero recusara-se a imprimil-os, como se vê da seguinte carta que appareceu entre os papeis de Eduardo Coimbra e que a mãe do mallogrado moço, a sr.ª D. Anna Coimbra offereceu com varios outros documentos ao mais querido amigo de seu filho:
«Villa do Conde, sabbado.
Meu joven poeta
São reservados, e pertencem ao nosso Joaquim os versos a que allude. É claro que sem licença d'elle não devem imprimir-se. Deixe-os no tumulo da desditosa criança, que lá fallam melhor aos que a estremeceram. Se porém combinarem trasladal-os para qualquer publicação, addiccione o meu amigo ao nome da pobre Zara o do desolado irmão. Para elle foram feitos, a elle serão dedicados.
E nada mais por hoje, meu amado poeta
eu do C.
Anthero de Q.»
ZARA
A JOAQUIM DE ARAUJO
Feliz de quem passou por entre a magoa E as paixões da existencia tumultuosa, Inconsciente, como passa a rosa, E leve, como a sombra sobre a agua.
Era-te a vida um sonho. Indefinido E tenue, mas suave e transparente... Acordaste, sorriste... e vagamente Continuaste o sonho interrompido.
1881.
TRADUCÇÃO ALLEMÃ
DE WILHELM STORCK
Glückselig wer vorüberging am Weh Des Lebens und der Leidenschaft Getose Unwissend, wie vorübergeht die Rose, Und flüchtig, wie der Schatten ob der See.
Dein Leben war ein Traum, begriffen kaum Und leicht und Lieblichkeit D'u trankest; Du wachtest auf und lacheltest und sankest Züruck in Deinen unterbroch'nen Traum.
Münster, abril, 91.
XXVI
# Na Via Appia

..Ei-los passam enfim, capacetes brunidos... Purpureia, assombroso, oceano flamejante De mil togas flutuando. E ebria, nesse instante, Uma pompa de fogo os plebeios sentidos.
Lá vão rufos leões, a áureos carros jungidos, Ao concento da voz dos histriões em descante. De volúpia, a marmórea, a Carne eletrizante, É qual lírio que vai de pétalos flectidos.
Nua! — à espádua esparzida a manhã dos cabelos — Nua! na esplendidez que, Áureo Sonhar, prelibes... Como em leito de sol, levam-na, doce fardo,
Cordos núbios de bronze, — agitando flabelos Da plumagem real e centínea das íbis, Por seu rosto de alambre aromado de nardo...
# Na Luz

De soluço em soluço a alma gravita, De soluço em soluço a alma estremece, Anseia, sonha, se recorda, esquece E no centro da Luz dorme contrita.
Dorme na paz sacramental, bendita, Onde tudo mais puro resplandece, Onde a Imortalidade refloresce Em tudo, e tudo em cânticos palpita.
Sereia celestial entre as sereias, Ela só quer despedaçar cadeias, De soluço em soluço, a alma nervosa.
Ela só quer despedaçar algemas E respirar nas amplidões supremas, Respirar, respirar na Luz radiosa.