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# Uma partida/IV

Quando veio a hora de nascer o filho, estava Xavier em um dos estados de desejo; o acontecimento pôde distraí-lo. Já tinha em casa médico e uma comadre, um tio da mulher e duas filhas. Não faltou nada. Havia animais encilhados e pajens prontos para correr à vila próxima, a buscar o que fosse preciso. D. Paula padeceu muito, e as esperanças dissiparam-se na mais triste das realidades; o filho nasceu morto. A dor da mãe foi profunda, a convalescença longa.
Quando ficou de todo restabelecida, Xavier propôs-lhe virem ao Rio de Janeiro, passar a temporada lírica; ela aceitou, menos por gosto, menos ainda por distração, que por ceder ao pequeno acesso de ternura do marido. Com efeito, ele expediu ordens para que arranjassem casa e todas as comodidades. Vieram; Xavier assinou um camarote. D. Paula tinha aqui parentes, amigos, conhecidos; a vida teve desde logo um bom aspecto. Pela sua parte, o marido mostrava-se mais atento aos seus desejos. Era uma renascença? Ela supôs que sim e isto ajudou a fazê-la sarar da alma. Não faltava quem a cortejasse, quem a admirasse, e naturalmente, quem a invejasse, pela beleza, pela graça, pelas maneiras simples e discretas, particularmente suas. Xavier parecia tirar vaidade desse efeito geral. Seria mais um elo que os prendesse intimamente.
Entretanto, pouco depois de chegados, começaram as suas noitadas fora de casa. Da primeira vez, quando ele se recolheu (quatro horas da manhã) ainda D. Paula estava acordada, ansiosa, vestida, e atirou-se a ele, satisfeita de o ver. Sinceramente receava algum perigo; não pensou em amores nem cartas. Xavier não correspondeu à ansiedade da mulher, nem entendeu os seus receios. Respondeu-lhe irritado; disse-lhe que fizera mal em não ter dormido.
— Sou alguma criança?
— Mas, Xavier...
— Roceiro, sou; mas conheço a cidade na ponta dos dedos. Você está já com as manchas das moças da corte; não tarda algum ataque de nervos. Que choro é esse? Vá dormir, não me aborreça. Descanse, que não me perco.
A segunda noitada foi dali a três dias; D. Paula só tarde pôde dormir; acordou, quando ele chegou, mas não descerrou os olhos. Desconfiou que fossem mulheres; ele confessou-lhe, no dia seguinte, que estivera em casa de um amigo, jogando o voltarete.
— Quando demos por nós eram duas horas da noite, concluiu.
Dali em.diante, quando tinha de passar fora a noite, não saía de casa sem lhe dizer. — Vou ao voltarete. D. Paula soube que era verdade, e acostumou-se a dormir à hora da roça, porque nas noites de teatro ou de visitas, ele não deixava de a acompanhar, e dormiam naturalmente tarde.
# Uma partida/VII

Não direi compridamente os sentimentos de Dona Paula. Foram de duas ordens, mas força é confessar que o temor, última esperança da virtude, desapareceu com esta; e a cegueira que lhe trouxeram os olhos do homem fez com que ela não visse já perigos nem perdas. Não receava o marido; pode crer-se que nem recearia a opinião. Era toda do outro; podia crer-se que a paixão antiga, inspirada pelo marido desde os dezessete anos, enganara-se de porta, e que realmente só amava um homem na terra: este parente da senhora da Tijuca.
Pouco a pouco, a verdade foi transparecendo aos olhos estranhos; eles não sabiam resguardá-la, e pode ser que ele próprio o não quisesse. A vaidade não era, aliás, o elo mais forte daquele homem; realmente, o amor dele era violento; mas, a glória do vencedor crescia com a notícia da posse. A notícia foi cochichada por inveja, por gosto, por maledicência, na sala e na rua, no teatro e no baile, e tanto na palestra de peralvilhos, como entre duas mãos de voltarete dos comerciantes, à noite, nos arrabaldes. Contavam-se os indícios; pesquisava-se a vida de ambos; vinham episódios, cenas, encontros. E, posto que não fosse já preciso inventar nada, ainda se inventava alguma coisa.
Dona Paula vivia alheia às murmurações. Não sabia ler nos rostos das outras mulheres, nem lhes achou diferença apreciável no trato. Algumas, por verdadeira repulsão, afastaram-se dela, mas com tal arte e polidez, que a moça nem sentiu a separação. Demais, que separação podia já sentir em tais condições? Amigas houve que buscavam saber por direta confidência o segredo da vida de Paula; nenhuma o obteve. Uma, não menos íntima, quis puni-la pela critica e condenação genérica dos seus atos; ela não a entendeu. Que era a sociedade sem ele? Que era a virtude fora dele? Tal era o estado moral da consorte de Xavier, quando sucedeu o que lhes vou contar.
# Uma partida/X

No dia seguinte, Xavier acordou tarde, tendo-se recolhido tarde, na forma do costume. Indo almoçar não viu a mulher que assistia sempre ao almoço dele; perguntou se estava doente.
— Não, senhor.
— Então, por quê...?
— Está no quarto, sim, senhor.
Xavier acabou de almoçar e foi ter com ela. Achou-a atirada a um canapé, com os olhos meios cerrados, o ar abatido. Tinha dormido mal à noite, duas horas, quando muito, e interrompidamente. Não disse a causa da insônia; não referiu que a idéia de ser a última noite que passava sob o teto conjugal é que a pusera nervosa, inquieta, meia delirante. Também ele não lhe perguntou nada, se teria tido febre, ou dor de cabeça, um resfriado; deu duas voltas e pegou em um livro que viu sobre uma cadeira, um romance francês; leu duas linhas e deixou-o. Em seguida, falou do almoço, que achou detestável, e do tempo, que parecia querer mudar. Consultou o relógio, quase duas horas. Precisava consertá-lo; variava muito. Que horas tinha ela?
— Vai ver, suspirou D. Paula.
Xavier foi ao relógio de mesa — um pequeno relógio de bronze —, e achou que a diferença entre os dois era de quatro minutos. Não valia a pena alterar o seu, salvo se o dela regulava certo.
— Regula.
— Vamos ver amanhã.
E sentou-se para descansar o almoço. Contou-lhe algumas peripécias da noite. Ganhara um conto e oitocentos mil-réis, depois de ter perdido dois contos e tanto; mas o ganho e a perda eram nada. O principal foi a teima de uma carta... E pôs-se a narrar toda a história à mulher, que ouviu calada, enfastiada, engolindo a raiva, e dizendo a si mesma que fazia muito bem deixando a companhia de semelhante homem. Xavier falava com interesse, com ardor, parecia crescer, subir, à medida que os incidentes lhe saíam da boca. E vinham nomes desconhecidos, o Álvaro, dr. Guimarães, o Chico de Mattos, descrevia as figuras, os sestros as relações de uns com outros, anedota da vida de todos. Quando concluiu parecia afrontado, pediu alguma coisa; a mulher preparou-lhe um pouco de água de melissa.
— Você não quer fazer a digestão calado, disse-lhe ela.
Se ele visse bem o rosto de D. Paula, perceberia que aquela frase, proferida com um tom de repreensão branda, não correspondia ao sentimento da mulher. D. Paula, se alguma dúvida pudesse ter em fugir de casa, já não a tinha agora; via-se-lhe na cara uma expressão de asco e desprezo.
— Passou, disse ele.
Ergueu-se; ia ver uns papéis.
— Você por que não se deita um pouco, disse-lhe; veja se passa pelo sono. Eu dou ordem para que não a acordem; e a propósito, janto fora, janto com o Chico de Mattos...
— O do ás de ouro? perguntou ela com os dentes cerrados.
— Justamente, acudiu ele rindo... Que veia de sujeito! O ás de ouros...
— Já sei, interrompeu ela. Vai ver os papéis.
— Um felizardo!
E, se não falou outra vez do Chico de Mattos, contou uma anedota do Roberto, outra do Sales, outra do Marcelino. A mulher ouviu-as todas serenamente — às vezes risonha. Quando ele acabou, disse-lhe em tom amigo:
— Ora, você que tem jogado com tanta gente, só uma vez jogou comigo, há muito tempo, o ecarté... Não é ecarté que se chama aquele jogo que você me ensinou? Vamos a uma partida.
Xavier pôs-se a rir.
# Uma partida/IX

Góis venceu. Poucas horas depois, tinham tudo ajustado. D. Paula sairia no sábado próximo, para a própria casa onde ele morava, em Andaraí. Parece sonho tudo isto, e a pena mal obedece à mão; a verdade, porém, é que é verdade. Para explicar de algum modo esse ato de insensatez, é preciso não esquecer que ele, sobre todas as coisas, amava o escândalo; e que ela não se sentindo presa por nenhum outro vínculo, mal sabia que se expunha. la separar-se de toda gente, fechar todas as portas, confirmar as suspeitas públicas, afrontar a opinião — tudo como se houvera nascido para outra sociedade diversa daquela em que vivia. Não desconhecia o erro e seguia o erro. A desculpa que podia ter é que havia feito a mesma coisa até agora, e ia aliviar a consciência, pelo menos, da hipocrisia.
Na sexta-feira, à tarde, Góis mandou-lhe as últimas indicações escritas. De noite foi verbalmente confirmá-las. D. Paula tinha visitas e parecia alegre, Góis ressentiu-se da alegria.
— Parece que não me sacrifica nada, pensou ele; quisera vê-la abatida, triste e até chorando... Ri, ao contrário; despede-se desta gente, como se devesse recebê-la amanhã...
Essa descoberta aborreceu-o; ele saiu sem fazer nenhuma referência ao ato do dia seguinte. D. Paula, prestes a cometer o escândalo, teve vergonha de falar dele, e os dois despediram-se como se não tivessem de ligar, poucas horas depois, os seus destinos.
# Uma partida/VI

Correu assim um ano, e mais. Dona Paula ia para vinte e seis anos, como quem sobe de esplendor em esplendor, devia ser uma daquelas mulheres que os trinta aperfeiçoam, e os quarenta não conseguem enxovalhar. Que era mais natural que a admirassem? Não lhe faltavam olhos cobiçosos, nem desejos mal sofridos. Ela saboreava-os com discrição, sem corresponder a nada, durante os primeiros tempos; mas a liberdade, o número dos adoradores, a persuasão de não perder com isso, fê-la receber agradecida e lisonjeada o culto de tanta gente. Contavam-lhe muitas conversações a seu respeito; os homens idosos, mas brincalhões, repetiam-lhe na cara, ao pé das próprias mulheres, coisas que corriam fora — nomes que lhe davam, estrela do sul, rainha das salas e outros tão banais, como esses, mas igualmente sinceros.
Conhecia meia dúzia de homens que se mostravam particularmente assíduos nos lugares a que ela fosse, e mais pertinazes em dar-lhe a entender que a queriam. Dona Paula não se alterou com o número, nem com o mal; deixou-os vir. Um deles, bacharel em direito, tinha os seus trinta anos, e a mais bela de todas as cabeças masculinas do tempo. Chamava-se João Góis. Solteiro e abastado. Era parente remoto de uma senhora que vivia na Tijuca, onde eles se falaram pela primeira vez. Dona Paula conhecia-o de o ver muitas vezes, ou no teatro ou na Rua do Ouvidor. Trazia na lembrança os longos olhos dominadores que ela evitava afrontar, por medo do duelo, de que podia sair mal ferida; apenas os via por baixo das pálpebras medrosas. Na Tijuca teve de os fitar ainda que o menos possível, e viu confirmados esses seus receios. Pensou neles, entretanto, e não sonhou com outros. Havia ainda um adorador de vinte e dois anos, olhos meigos e bons, cara sem barba, um triste buço puxado e repuxado sem chegar a bigodes. Para esse era Dona Paula a primeira paixão. Esse chorava por ela, em casa, às noites, e escrevia longas cartas para lhe mandar no dia seguinte, o que não iam nunca, porque lhe faltava tudo, portador e audácia.
Não faltava audácia a João Góis, nem portadores, se lhe fossem necessários. Em breve, estavam as relações travadas entre ele e o marido. Góis não gostava de cartas, mas sujeitava-se a jogar com Xavier nas noites em que este, por acaso, não passava fora ou não tinha os seus parceiros do costume. Dona Paula viveu cheia de temor durante as primeiras semanas; tendo brincado com fogo, aterrava-a naturalmente a idéia de o ver chegar às seias. Góis, que era audaz, era também hábil, e resolveu criar primeiramente confiança. Quando esta se estabeleceu de todo, ele declarou-se, e a batalha, se foi renhida, não foi longa; a vitória acabou completa.
# Occidente

Com duas mãos — o Acto e o Destino — Desvendámos. No mesmo gesto, ao céu Uma ergue o facho tremulo e divino E a outra afasta o véu.
Fosse a hora que haver ou a que havia A mão que ao Occidente o véu rasgou, Foi alma a Sciencia e corpo a Ousadia Da mão que desvendou.
Fosse Acaso, ou Vontade, ou Temporal A mão que ergueu o facho que luziu, Foi Deus a alma e o corpo Portugal Da mão que o conduziu.
# Oceano Nox

Junto do mar, que erguia gravemente A trágica voz rouca, enquanto o vento Passava como o vôo do pensamento Que busca e hesita, inquieto e intermitente,
Junto do mar sentei-me tristemente, Olhando o céu pesado e nevoento, E interroguei, cismando, esse lamento Que saía das coisas, vagamente...
Que inquieto desejo vos tortura, Seres elementares, força obscura? Em volta de que idéia gravitais?
Mas na imensa extensão, onde se esconde O Inconsciente imortal, só me responde Um bramido, um queixume, e nada mais...
# Octogenário

Ainda não houve no Rio de Janeiro "república" de estudantes mais séria que a do Coutinho, na Rua do Resende. Na vizinhança diziam todos que os moradores daquela casa pareciam, não estudantes, mas altos funcionários e chefes de família. Era uma "república" modelo.
Como não devia ser assim, se o Coutinho, filho de um rico fazendeiro de Minas, estudioso, tranqüilo e morigerado, reunira naquele sobrado quatro comprovincíanos seus, de um comportamento irrepreensível, e todos filhos de gente abastada, para que nada faltasse em casa, nem houvesse credores à porta?
Um deles particularmente, o Gaspar, era tão grave, que raramente sorria, poucas vezes conversava, e parecia ter o dobro da sua idade; entretanto, era o único dos moradores daquela casa que passava as noites fora...
Nunca ninguém viu entrar ali mulheres, o que não quer dizer que os cinco rapazes fossem santos.
O Coutinho, por exemplo, gostava de uma linda espanhola da Rua do Riachuelo; mas a pequena só admitia que ele a visitasse pela manhã, pois só pela manhã estava livre: do meio-dia em diante pertencia a um velho negociante, octogenário, que lhe tomava toda a tarde e toda a noite sem lhe tomar mais nada, segundo ela dizia e o Coutinho acreditava, porque os rapazes acreditam em tudo quanto as mulheres dizem.
Ora, um dia fez anos o Leandro, o mais alegre e o mais novo dos cinco, e ofereceu aos companheiros um almoço regado por diversas bebidas, que tinham tanto de finas como de capitosas.
Beberam todos, inclusive o austero Gaspar, mas não se excederam, embora ficassem mais expansivos que de costume. Tão expansivos que vieram amores à baila, e o Leandro entrou a contar a sua aventura mais recente.
— Saibam que tenho uma amante! - disse ele.
— Também eu! - acrescentou o Coutinho.
— É espanhola!
— Também a minha.
— Mora na Rua do Riachuelo.
— A minha também! Se disseres que o nome dela é Mercedes, aposto que somos rivais!
— É efetivamente Mercedes, que ela se chama!
— O número da casa?
— Trinta.
— É a mesma! A mesmíssima!
— Que mulher fingida!
— Que desavergonhada! Ela só consente que estejamos juntos antes do meio-dia, porque dessa hora em diante pertence a um octogenário!
— A mim só me recebe à tardinha, porque à noite o octogenário lá está!
— E esse octogenário é um unhas de fome...
— Um vinagre...
— Que não lhe dá tudo quanto ela precisa...
— Pelo que é obrigada a recorrer à minha bolsa...
— E à minha!...
— Que mulher!...
— Que desavergonhada!
No calor da inopinada revelação, cortada pelas gargalhadas sonoras de dois dos companheiros, não repararam os rapazes que o Gaspar chorava convulsivamente, escondendo o rosto entre as mãos.
Os quatro, que atribuíram esse pranto ao vinho (e até certo ponto não se enganavam), correram para ele:
— Então?... Que é isso, Gaspar?... Que é isso?...
O austero estudante ergueu a cabeça e berrou, enquanto as lágrimas lhe deslizavam pelo rosto abaixo:
— O octogenário sou eu!...
# Ode ao Dous de Julho

Era no dous de julho. A pugna imensa
Travara-se nos cerros da Bahia...
O anjo da morte pálido cosia
Uma vasta mortalha em Pirajá.
"Neste lençol tão largo, tão extenso,
"Como um pedaço roto do infinito...
O mundo perguntava erguendo um grito:
"Qual dos gigantes morto rolará?!..."
Debruçados do céu... a noite e os astros
Seguiam da peleja o incerto fado...
Era a tocha — o fuzil avermelhado!
Era o Circo de Roma-o vasto chão!
Por palmas-o troar da artilharia!
Por feras-os canhões negros rugiam!
Por atletas-dous povos se batiam!
Enorme anfiteatro — era a amplidão!
Não! Não eram dous povos, que abalavam
Naquele instante o solo ensangüentado...
Era o porvir-em frente do passado,
A Liberdade-em frente à Escravidão,
Era a luta das águias — e do abutre,
A revolta do pulso-contra os ferros,
O pugilato da razão — com os erros,
O duelo da treva-e do clarão!...
No entanto a luta recrescia indômita...
As bandeiras — como águias eriçadas —
Se abismavam com as asas desdobradas
Na selva escura da fumaça atroz...
Tonto de espanto, cego de metralha,
O arcanjo do triunfo vacilava...
E a glória desgrenhada acalentava
O cadáver sangrento dos heróis!...
Mas quando a branca estrela matutina
Surgiu do espaço... e as brisas forasteiras
No verde leque das gentis palmeiras
  Foram cantar os hinos do arrebol,
Lá do campo deserto da batalha Uma voz se elevou clara e divina:
Eras tu— Liberdade peregrina!
Esposa do porvir-noiva do sol!...
Eras tu que, com os dedos ensopados
No sangue dos avós mortos na guerra,
Livre sagravas a Colúmbia terra,
Sagravas livre a nova geração!
Tu que erguias, subida na pirâmide,
Formada pelos mortos de Cabrito,
Um pedaço de gládio — no infinito...
Um trapo de bandeira — n'amplidão!...
# Ocidentais

| O Desfecho Círculo Vicioso Uma Criatura A Artur de Oliveira, Enfermo Mundo Interior O Corvo Perguntas Sem Resposta To Be or Not to Be Lindóia Suave Mari Magno A Mosca Azul Antônio José | Espinosa Gonçalvez Crespo Alencar Camões José de Anchieta Soneto de Natal Os Animais Iscados da Peste Dante A Felício dos Santos Maria A uma senhora que me pediu versos Clódia No Alto |
# Ode Marcial

    Inúmero rio sem água — só gente e coisa,
    Pavorosamente sem água!
    Soam tambores longínquos no meu ouvido
    E eu não sei se vejo o rio se ouço os tambores,
    Como se não pudesse ouvir e ver ao mesmo tempo
    Helahoho! Helahoho!
    A máquina de costura da pobre viúva morta à baioneta...
    Ela cosia à tarde indeterminadamente...
    A mesa onde jogavam os velhos,
    Tudo misturado, tudo misturtado com os corpos, com sangues,
    Tudo um só rio, uma só onda, um só arrastado horror
    Helahoho! Helahoho!
    Desenterrei o comboio de lata da criança calcado no meio da estrada,
    E chorei como todas as mães do mundo sobre o horror da vida.
    Os meus pés panteístas tropeçaram na máquina de costura da viúva que mataram à baioneta
    E esse pobre instrumento de paz meteu uma lança no meu coração
    Sim, fui eu o culpado de tudo, fui eu o soldado todos eles
    Que matou, violou, queimou e quebrou,
    Fui eu e a minha vergonha e o meu remorso com uma sombra disforme
    Passeiam por todo o mundo como Ashavero,
    Mas atrás dos meus passos soam passos do tamanho do infinito.
    E um pavor físico de encontrar Deus faz-me fechar os olhos de repente.
    Cristo absurdo da expiação de todos os crimes e de todas as violências,
    A minha cruz está dentro de mim, hirta, a escaldar, a quebrar
    E tudo dói na minha alma extensa como um Universo.
    Arranquei o pobre brinquedo das mãos da criança e batil-lhe.
    Os seus olhos assustados do meu filho que talvez terei e que matarão também
    Pediram-me sem saber como toda a piedade por todos.
    Do quarto da velha arranquei o retrato do filho e rasguei-o,
    Ela, cheia de medo, chorou e não fez nada...
    Senti de repente que ela era minha mãe e pela espinha abaixo passou me o sopro de Deus.
    Quebrei a máquina de costura da viúva pobre.
    Ela chorava a um canto sem pensar na máquina de costura.
    Haverá outro mundo onde eu tenha que ter uma filha que enviúve e a quem aconteça isto?
    Mandei, capitão, fuzilar os camponeses trêmulos,
    Deixei violar as filhas de todos os pais atados a árvores,
    Agora vi que foi dentro de meu coração que tudo isto se passou,
    E tudo escalda e sufoca e eu não me posso mexer sem que tudo seja o mesmo
    Deus tenha piedade de mim que a não tive a ninguém!
# Por Deus, amiga, preguntar vos ei

-Por Deus, amiga, preguntar vos ei do voss'amigo que vos quer gran ben, se ouve nunca de vós algun ben; que mho digades e gracir vol'ei -Par Deus, amiga, eu volo direi: serviu me muit', e eu por lhi fazer ben, el foi outra molher ben querer
-Amiga, vós non fezestes razon de que perdestes voss'amig'assi; quando vos el amava mais ca si, por que lhi non fazestes ben enton? -Eu vos direi, amiga, por que non: serviu me muit', e eu por lhi fazer ben, el foi outra molher ben querer
-Vedes, amiga, meu sen est'atal: que, pois vos Deus amigo dar quiser que vos muit'am'e vos gran ben quiser, ben lhi devedes fazer e non mal -Amiga, non lhi pud'eu fazer al; serviu me muit', e eu por lhi fazer ben, el foi outra molher ben querer
# Por Deus, amiga, que pode seer

-Por Deus, amiga, que pode seer de voss'amigo que morre d'amor e de morrer ha ja mui gran sabor, pois que non pode vosso ben haver? -Non o haverá, enquant'eu viver,  ca ja lhi diss'eu que se partiss'én  e, se ha coita, que a sofra ben.
-Tenh'eu, amiga, que prol non vos ha de voss'amigo ja morrer assí, ante tenho que o perdedes i, se per ventura vosso ben non ha. -Par Deus, amiga, non o haverá,  ca ja lhi diss'eu que se partiss'én  e, se ha coita, que a sofra ben.
-Ben sodes desmesurada molher, se voss'amor non pod'haver de pran e ben sei que por mal vo-lo terrán, amiga, se vosso ben non houver. -Nunca o haverá, se Deus quiser,  ca ja lhi diss'eu que se partiss'én  e, se ha coita, que a sofra ben.
-Par Deus, amiga, mui guisado ten de sofrer coit'e quer morrer por én. -Se morrer, moira, ca non dou eu ren d'assí morrer, ante mi praz muit'én. -Por ess', amiga, venha mal a quen vos amar, pois tal preito per vós ven.
# Por Decoro

Quando me esperas, palpitando amores, E os grossos lábios úmidos me estendes, E do teu corpo cálido desprendes Desconhecido olor de estranhas flores;
Quando, toda suspiros e fervores, Nesta prisão de músculos te prendes, E aos meus beijos de sátiro te rendes, Furtando as rosas as púrpureas cores;
Os olhos teus, inexpressivamente, Entrefechados, lânguidos, tranquilos, Olham, meu doce amor, de tal maneira,
Que, se olhassem assim, publicamente, Deveria, perdoa-me, cobri-los Uma discreta folha de parreira.
# Por Deus, amiga, pês-vos do gram mal

Por Deus, amiga, pês-vos do gram mal que dizend'and'aquel meu desleal, ca diz de mi e de vós outro tal, andand'a muitos, que lhi fiz eu bem, e que vós soubestes tod' este mal, de que eu nem vós nom soubemos rem.   De vos em pesar é mui gram razom, ca dizend'anda mui gram traiçom de mim e de vós, se Deus mi perdom, u se louva de mim que lhi fiz bem, e que vós soubestes end'a razom, de que eu nem vós nom soubemos rem.   De vos em pesar dereito per é, ca diz de mim gram mal, per bõa fé, e de vós, amiga, cada u s'é falando; ca diz que lhi fiz eu bem e ca vós soubestes todo com'é, de que eu nem vós nom soubemos rem.
# Por Deus, amigo, quen cuidaría

Por Deus, amigo, quen cuidaría que vós nunca houvessedes poder de tan longo tempo sen mí viver! e des oimais, par Santa ía,  nunca molher deve, ben vos digo,  muit'a creer per juras d'amigo.
Dissestes-mi, u vos de min quitastes: «log'aquí serei con vosco, senhor», e jurastes-mi polo meu amor e des oimais, pois vós perjurastes,  nunca molher deve, ben vos digo,  muit'a creer per juras d'amigo.
Jurastes-m'entón muit'aficado que logo, logo sen outro tardar, vos queriades pera mí tornar, e des oimais, ai meu perjurado,  nunca molher deve, ben vos digo,  muit'a creer per juras d'amigo,
E assí farei eu, ben vos digo, por quanto vós passastes comigo.