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# O Momento Literário/XXIII

O Sr. Fábio Luz foi um dos primeiros escritores com tendências sociais e humanitárias que consultei. O Sr. Fábio respondeu-me com esta breve carta:
"1º. Para as minhas tendências literárias (muito incompleta ainda a minha formação) contribuíram diversos autores, notadamente Zola, nos seus últimos livros, e Kropotkin acentuando sentimentos desde muito carinhosamente cultivados. Mais que todos, porém, contribuiu a alma ingênua e boa do povo, em cujo contato vivo, cujos costumes e índole procuro estudar, cujas dores físicas e morais sou obrigado a observar quotidianamente, por dever profissional, sendo, como sou, médico. Por amor deste último mestre vieram-me a revolta contínua contra a organização social de hoje e a aspiração por um futuro melhor e mais eqüitativo.
2º. Nenhuma preferência tenho por qualquer dos meus trabalhos, julgando-os sempre incompletos e deficientes, mal os publico, constantemente torturado pelo desejo de produzir melhor, numa sede insaciável de perfeição nunca atingida, máxime quando os comparo com as obras de arte dos outros.
3º. Atualmente o Brasil literário atravessa um período de estagnação e as lutas se travam entre os consagrados, que procuram amesquinhar e depreciar os trabalhos dos novos, no justo receio de que lhes venham fazer sombra, e os novos, que aspiram ser velhos, medalhões, consagrados, demolindo reputações bem ou mal adquiridas.
Acredito, entretanto, que um vigoroso movimento, sério e consciente, se vai fazendo para dar à arte um cunho social e humano, que há de predominar, abandonados os requintes de perfeição manual e mecânica, tão em voga, bem caracterizados pela modelagem perfeita das estátuas das nossas praças, sem um sopro de inspiração artística na concepção, nem como símbolos, nem como verdade, pela falta absoluta de sinceridade, incapazes de provocar sensações fortes e duradouras e sentimentos elevados. Arte de filigrana — bela para ver e inteiramente inútil —; boa arrumação de palavras, paisagens sem figuras, figuras sem a iluminação do olhar.
4º. Julgo que não.
5º. O jornalismo estraga e esteriliza os escritores e artistas que fazem dele profissão. Para a literatura é sempre prejudicial, com suas apoteoses aos amigos e conluiados, enchendo-os de vento e vaidade, e o silêncio matador para os desafetos ou indiferentes. Dos conciliábulos das redações e dos chopps íntimos saem sempre as coteries e as consagrações das mediocridades, em torno das quais chocalham os guizos da fama (!), desviada a atenção pública do verdadeiro mérito, iludida pelas fanfarras, entontecida pelo fumo do incenso queimado em turíbulos de folha de Flandres."
O autor do Ideólogo, aliás uma alma delicada e simples, não compreende que já não estamos no tempo dos gênios ignorados...
# O Momento Literário/XXVIII

O escritor paranaense Rocha Pombo, em geral tão prolixo, vence porém, o record da sobriedade. Parece quase impossível que seja este o Rocha Pombo do No Hospício e de alguns artigos, em que as revistas põem de vez em quando — continua.
O romancista manda-me numa tira de papel almaço, cortada em três pedacinhos, o seguinte:
1º. — A Bíblia, principalmente os Evangelhos; Homero, Virgilio, Dante, Milton, Carlyle, Hugo, Goethe, Klopstock e alguns outros mais; Vieira, Herculano, etc.
2º. — Das minhas obras eu prefiro as que não escrevi ainda. Se me instigar a destacar alguma coisa dentre as que tenho escrito — aí está: gosto mais de alguns dos meus contos, de algumas páginas do No Hospício e de um poemeto ainda inédito.
3º. — Não se pode dizer que atravessemos um período estacionário: creio antes que a obra desta geração vai ser uma das mais fartas e notáveis de toda a nossa história literária. — Não vejo escolas delimitadas: apenas tendências místicas em alguns, e noutros, no maior número talvez — a velha concepção naturalista da arte. Dou mais, muito mais, pelos primeiros.
4º. — É tão insignificante o movimento literário nos Estados que não acredito na possibilidade de se formarem literaturas à parte. Demais: ainda quanto à atividade intelectual — o Rio de Janeiro continuará a ser por muito tempo o Brasil.
5º. — Para os jornalistas de profissão — o jornalismo é um grande mal em toda parte. É o mais que se pode dizer. Para a arte literária, porém, a imprensa é um grande fator de progresso, pois estimula esforços, revela aptidões, destaca os mais capazes de vencer.
# Via de perfeição é a sacra via

reprehendendo, à quem faltava. por Gregório de Matos
Via de perfeição é a sacra via, Via do céu, caminho da verdade:
Mas ir ao Céu com tal publicidade,
Mais que à virtude, o boto à hipocrisia.
  O ódio é d'alma infame companhia,
A paz deixou-a Deus à cristandade:
Mas arrastar por força, uma vontade,
Em vez de perfeição é tirania.
  O dar pregões do púlpito e indecência,
Que de Fulano? venha aqui sicrano:
Porque o pecado, o pecador se veja:
  E próprio de um Porteiro d'audiência,
E se nisto maldigo, ou mal me engano,
Eu me submeto à Santa Madre Igreja.
# Via smarrita

Perdi-me, há pouco, em curvas do caminho, E achei-me, como Dante, em selva escura, Ante velhas sinistras de figura, Batendo, urdindo, desdobrando linho.
Sem surpresa, o olhar delas escarninho Furou-me, como pua o ferro fura: Tragava a teia o antro da espessura; Hirto fiquei ao ver-me ali sozinho...
Disse entre mim: — Que amplíssima mortalha!... Uma megera à outra uivou: — Trabalha! Pingava nisto o luar sutil fulgor.
Pensei: — Que morto irá naquele pano? Elas: — Tu, e contigo, e nele ao oceano O mundo extinto do teu grande amor.
# Um Branco muito encolhido

Um Branco muito encolhido, um Mulato muito ousado, um Branco todo coitado, um canaz todo atrevido: o saber muito abatido, a ignorância, e ignorante mui ufano, e mui farfante sem pena, ou contradição: milagres do Brasil são.     Que um Cão revestido em Padre por culpa da Santa Sé seja tão ousado, que contra um Branco ousado ladre: e que esta ousadia quadre ao Bispo, ao Governador, ao Cortesão, ao Senhor, tendo naus no Maranhão: milagres do Brasil são.     Se a este podengo asneiro o Pai o alvanece já, a Mãe lhe lembre, que está roendo em um tamoeiro: que importa um branco cueiro, se o cu é tão denegrido! mas se no misto sentido se lhe esconde a negridão: milagres do Brasil são.     Prega o Perro frandulário, e como a licença o cega, cuida, que em púlpito prega, e ladra num campanário: vão ouvi-lo de ordinário Tios, e Tias do Congo, e se suando o mondongo eles só gabos lhe dão: milagres do Brasil são.     Que há de pregar o cachorro, sendo uma vil criatura, se não sabe da escritura mais que aquela, que o pôs forro? quem lhe dá ajuda, e socorro, são quatro sermões antigos, que lhe vão dando os amigos, e se amigos tem um cão: milagres do Brasil são.     Um cão é o timbre maior da Ordem predicatória, mas não acho em toda história, que o cão fosse pregador: se nunca falta um Senhor, que lhe alcance esta licença a Lourenço por Lourença, que as Pardas tudo farão: milagres do Brasil são.     Já em versos quer dar penada, e porque o gênio desbrocha, como cão a troche-mocha mete unha e dá dentada: o Perro não sabe nada, e se com pouca vergonha tudo abate, é, porque sonha, que sabe alguma questão: milagres do Brasil são.     Do Perro afirmam Doutores, que fez uma apologia ao Mestre da poesia, outra ao sol dos Pregadores: se da lua aos resplandores late um cão a noite inteira e ela seguindo a carreira luz sem mais ostentação: milagres do Brasil são.     Que vos direi do Mulato, que vos não tenha já dito, se será amanhã delito falar dele sem recato: não faltará um mentecapto, que como vilão de encerro sinta, que dêem no seu perro, e se porta como um cão: milagres do Brasil são.     Imaginais, que o insensato do canzarrão fala tanto, porque sabe tanto, ou quanto, não, senão porque é mulato: ter sangue de carrapato ter estoraque de congo cheirar-lhe a roupa a mondongo é cifra de perfeição: milagres do Brasil são.
# Um Club da Má Língua

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
# O Vaso

Oh! o lindo, o lindo vaso que Celina possuía! e com que carinho, com que meiguice tratava ela as flores daquele vaso, o mais belo de toda a aldeia!
Levava-o a toda a parte: e, no seu ciúme, na sua avareza, não queria confiá-lo a ninguém, com medo de que mãos profanas estragassem as raras flores que nele viçavam. Ela mesma as regava, de manhã e à noite: ela mesma as catava cuidadosamente todos os dias, para que nenhum inseto as roesse ou lhes poluísse o acetinado das pétalas. E em toda a aldeia só se falava do vaso de Celina. Mas, a rapariga, cada vez mais ciosa do seu tesouro, escondia-o, furtava-o às vistas de todo o mundo. Oh! o lindo, o lindo vaso que Celina possuía!
Certa vez, (era por ocasião das colheitas) Celina acompanhou as outras raparigas ao campo. A manhã era esplêndida. O sol inundava de alegria e de luz a paisagem. E as raparigas iam cantando, cantando; e as aves nas árvores, gorjeando, e as águas do riacho nos seixos da estrada, murmurando, faziam coro com elas. E Celina levava escondido seu vaso. Não quisera deixá-lo em casa, exposto à cobiça de algum gatuno. E os rapazes diziam: "Aquela que ali vai é Celina, que possui o mais belo vaso da aldeia..."
Por toda a manhã, por toda a tarde, a faina da colheita durou. E, quando a noite desceu, cantando e rindo as raparigas desfilaram, de volta à aldeia. Celina, sempre retraída, sempre afastada do convívio das outras, deixou-se ficar atrasada. E, sozinha, pela noite escura e fechada, veio trazendo o seu vaso precioso...
Dizem na aldeia que aqueles caminhos são perigosos: há por ali, rodando nas trevas, gênios maus que fazem mal às raparigas...
Não se sabe o que houve: sabe-se que Celina, chegando à casa, tinha os olhos cheios de lágrimas, e queixava-se, soluçando, de que haviam roubado as flores do seu vaso. E não houve consolação que lhe valesse, não houve carinho que lhe acalmasse o desespero. E os dias correram, e correram as semanas, e correram os meses, e Celina, desesperada, chorava e sofria: "Oh! as flores! as flores do meu vaso que me roubaram!..."
Mas, no fim do nono mês, Celina consolou-se. Não tinha recuperado as flores perdidas... mas tinha nos braços um pimpolho. E o João das Dornas, um rapagão que era o terror dos pais e dos maridos, dizia à noite, na taverna, aos amigos, diante dos canecos de vinho:
— Ninguém roubou as flores da rapariga, ó homens! eu é que lhes fiz uma rega abundante, por que não admito flores que estejam toda a vida sem dar frutos...
# O Vate

No Álbum de um Poeta
Moi. . . j'aimerai la victoire; Pour mon coer, ami de toute gloire, Les triomphes d'autrui ne sont pas un affront. Poète, j'eus toujours un chanl pour les poétes, Et jamais le laurier qui pare d'autre têtes Ne jeta d'ombre sur mon front. -- V. Hugo
Vate! Vate! que és tu? - Nos seus extremos Fadou-te Deus um coração de amores, Fadou-te uma alma acesa borbulhando Ardidos pensamentos, como a lava Que o gigante Vesúvio arroja às nuvens.
Vote! vote! que és tu? - Foste ao princípio Sacerdote e profeta; Eram nos céus teus cantos uma prece, Na terra um vaticínio. E ele cantava então: - Jeová me disse, Majestoso e terrível.
"Vês tu Jerusalém como orgulhosa "Campeã entre as nações, como no Líbano "Um cedro a cuja sombra a hissope cresce? "Breve a minha ira transformada em raios "Sobre ela cairá; "Um fero vencedor dentro em seus muros "Tributária a fará; "E quando escravos seus filhos, sobre pedra "Pedra não ficará."
E os réprobos de saco se vestiam, Em pó, em cinza envoltos; E colando co'a terra os torpes lábios, E açoitando cu'as mãos o peito imbele, Senhor! Senhor! - clamavam.
E o vate entanto o pálido semblante Meditabundo sobre as mãos firmara, Suplicando ao Senhor do interno d'alma. Foram santos então. - Homero o mundo Criou segunda vez, - o inferno o Dante, - Milton o paraíso, - foram grandes!
E hoje!... em nosso exílio erramos tristes, Mimosa esp'rança ao infeliz legando. Maldizendo a soberba, o crime, os vicio;: E o infeliz se consola, e o grande treme. Damos ao infante aqui do pão que temos, E o manto além ao mísero raquítico: Somos hoje Cristãos.
# O Velho Mundo

Eu vejo em toda a terra um vasto cemiterio, A necrópole immensa, a campa dos colossos, Aonde em paz descansa o velho megatherio, Por entre a fauna morta, os carcomidos ossos!
E os grandes leviathaãs dos primitivos mares; Os tremendos reptis, crueis, descommunaes, Celebram no silencio as nupcias singulares Dos seus residuos vis, com ricos mineraes!
E os esqueletos nús dos lividos gigantes Abraçam-se melhor; conchegam-se na cova, Deixando um logar vago aos velhos elephantes Que vão fugindo á luz da natureza nova!
Tambem no mundo interno as almas vão seguindo. Na corrente da vida, em mil circulações; E da consciencia humana o largo abysmo infindo Occulta, ha muito já, disformes creações!
Ellas dormem na sombra immensa do passado Aonde em breve hão de ir nos trances doloridos, A velha Realeza e o trémulo Papado Sem forças descançar os corpos corrompidos.
Depois virão mais tarde as gerações futuras E os dois espectros vãos da sombra hão de evocar, Bem como a nossa voz, as grandes creaturas Do mundo primitivo, obriga a despertar.
E as crianças terão seus nomes de memoria, Como exemplo, na vida, a todos os momentos; E vel-os-eis de pé, nas paginas da historia, Grotescos, machinaes, pezados, somnolentos;
Fazendo-nos pensar; d'espanto enchendo tudo; Soffrendo o riso alvar do ingenuo e do plebeu, Eguaes ao masthodonte armado para estudo E exposto ás irrisões nas salas d'um museu!
# O Velho Namorado

Pobre velho! Estás perdido Se n’esse couro tão duro, Pôde ainda fazer-te um furo Uma setta de Cupido! D’esse mal accommetido, Remedio te não darão; Que nessa idade a paixão, Bem que assim te não pareça, E’ moléstia da cabeça, Que não sente o coração
Um velho demente, Mimoso ratão, Fiado em Cupido, Quiz ser Maganão.
Janeiros sessenta Contava o patola, Com rugas na cara, Com ar de farçola.
Gorducho e roliço, Qual porco catête; Cabeça de coco, Nariz de pivete.
De pança crescida, Andar de garoto, Franzido sobr’olho, Olhar de marôto,
Cedendo á loucura, Que d’elle zombava, A barba e cabello Cuidoso pintava.
Brunia os sapatos, O fato escovava; Na dextra grosseira Bengalla empunhava.
Se via á janella Mocinha dengosa; De lindo semblante E labios de rosa:
Então, derretido, O velho lapuz, Saltava, gingava, Qual joven de truz.
Se a bella formosa, Por mofa, sorria, O pobre do punga Alentos bebia.
Assim pretendia Esposa encontrar, Que a sua rabuje Quizesse aturar.
Eis chega-se o dia De amor inspirado Enfeita-se o asno, Assim preparado.
Da cara deidade Trepando as escadas, Com furia de bravo, Dá quatro palmadas!
Lá corre a criada, Mulata faceira, De porte agradavel, Nos modos brejeira;
E vendo o basbaque A’ moda vestido, Exclama, sorrindo: “Que lindo Cupido!...
“Bonita casaca. “Collete bordado; “Chapéo de patente, “Cabello pintado!...
“Vem tao bonitinho!... “A quem quer fallar? “— Co’a dona da casa “Desejo tractar.”
Escanc’ram-se as portas, Lá entra o velhote, De negra azeitona Redondo ancorote.
Eis chega a matrona Que a casa dirige; D’aquella visita A dona se afflige.
Tambem vem com ella Formosa menina, De louros cabellos E face divina.
“Que ordenas, pergunta, “Illustre mancebo?” Estufa-se o lorpa, Cupido de sebo!
Prepara a garganta, Tomando postura, A’ frente se põe Da prenda futura.
E qual orador, Em pleno auditorio, O gebas começa O seu palanfrorio:
O′ Venus pudibunda, sem igual, A teus pés aqui tens este animal, Que vencido de amor pelos teus gestos, Curvado te apresenta os seus protestos! Vencestes do bigode — autoridade, Do soldado a cruel severidade! Este todo que vês tão rijo e duro, Em borra ficará para o futuro; Este peito que bate só por ti, Já rendido e quebrado o tens aqui. Guerreiro das campanhas cupidarias, Dos mercurios, jalapas e fumarias. Sou velho, mas em tudo tão perfeito, Que não conto, sequer, um só defeito!
Agora tu, matrona ajuizada, Que pariste esta prenda delicada, Consente no casorio desejado, — Não faças do 'velhote' um desgraçado!
Notando a donzella, Que o pêco farfante, Vencido de amores, Se fez um pedante;
A elle se chega, Com ar seductor Que os peitos encanta, Que mata de amor;
Com gesto feminio Que a mente nao trahe, Sorrindo, lhe disse: “A benção, papae!...”
Depois, prazenteira, A face voltando, Com garbo de fada Se foi retirando!...
E como esta chalaça tão picante O avô de Saturno, delirante, Não ficou homem, não, mas mudo e quedo Qual junto de um penedo outro penedo! E, depois que sentiu-se cudilhado, Pela porta tomou, muito enfiado.
# O Verdadeiro Segredo Maçónico

O verdadeiro Segredo Maçónico… É um segredo de vida e não de ritual e do que se lhe relaciona. Os Graus Maçónicos comunicam àqueles que os recebem, sabendo como recebe-los, um certo espírito, uma certa aceleração da vida do entendimento e da intuição, que atua como uma espécie de chave mágica dos próprios símbolos, e dos símbolos e rituais não maçónicos, e da própria vida. É um espírito, um sopro posto na Alma, e, por conseguinte, pela sua natureza,
…incomunicável.
# O Velho Cão

Soltava hontem já tarde um velho cão felpudo Uns doloridos ais, Em frente d'um palacio altivo, bello e mudo, Cerrado aos vendavaes.
Fazia pena ouvil-o, o misero mollosso Em seu triste chorar! Era quasi uma sombra: apenas pelle e osso E um vago, um doce olhar!...
Eis a sorte cruel do pobre que não come, Dos miseros sem pão! Em paga ainda em cima os vae tragando a Fome, A negra apparição!
Latia o cão faminto. O frio era mordente, Feroz, quasi voraz! E o pobre não sabia, em fim, que ha muita gente Que adora a santa paz.
Ora perto vivia uma galante rosa, Etherea, virginal, Que tinha um lindo collo, amava, era nervosa E a quem fazia mal,
Aquelle uivar sinistro; a ponto de em desmaios Pender a fronte ao chão! Saíram pois á rua impavidos lacaios E foram dar no cão.
—Ha no mundo um rafeiro, um velho cão esfaimado, —O povo soffredor, Que ás vezes vae ganir, com fome, o seu bocado Ás portas d'um senhor.
O resto é velha historia: ocioso é já dizer-vos O fim que ella ha de ter. A Ordem, só d'ouvil-o, alteram-se-lhe os nervos E manda-lhe bater!
# O Vendedor

(Adaptado de Max Viterbo)
O almirante Bonifácio Marinho examinava cuidadosamente uns mapas, cujo estudo lhe fora confiado pelo Estado Maior, quando lhe surgiu à porta do seu gabinete, do lado que dá para o jardim, aquele indivíduo vestido sem apuro, fisionomia de judeu, afivelando ao rosto o mais artificial dos sorrisos.
— Pon tia, zenhor! — saudou o recém-chegado.
Interrompido no interior da sua casa por aquele intruso, que nem sequer pedira licença ou se fizera anunciar, o velho oficial sentiu-se, de repente, irritado. E ia explodir, num daqueles movimentos de cólera que o haviam notabilizado a bordo dos navios que comandava, quando o importuno ofereceu:
— Zenhor! Não guer gomprar festidos bara zenhorra? Fende parata, vreguez!
— Não, senhor, — respondeu, ríspido, o velho marujo. — E vá embora!
— Fende a brazo, vreguez!
— Não quero; e ponha-se ao fresco!
— E machina votografica, vreguez? Dem todas margas; gompra uma.
— Vá embora, senhor! Não me faça perder a paciência!
— Dem dambém berfumaria, zenhor. E dém äbat-xur", dem zabato, dém rouba veida; dém xabéo, dém crafata todas gores...
— Homem de Deus, ponha-se fora daqui! — trovejou o almirante, vermelho de raiva.
— E guarda-juva, zenhor? Dém golesão enorme guarda juva. Gompra uma, vreguez!
As mãos trêmulas de raiva, o almirante Bonifácio crispou os punhos, e avançou para o vendedor ambulante:
— Ponha-se em um minuto fora daqui! Já! Se em dois minutos não estiver no portão, em chamo os meus cães!
— Menos izo, vreguez! — suplica, ainda uma vez, o judeu.
E mãos estendidas:
— Eu dambem fende abito bara jamar gajorra... Gompra um, vregues!
# Silencios

Largos Silencios interpretativos, Adoçados por funda nostalgia, Ballada de consolo e sympathia Que os sentimentos meus torna captivos;
5Harmonia de doces lenitivos, Sombra, segredo, lagrima, harmonia Da alma serena, da alma fugidia Nos seus vagos espasmos suggestivos;
Ó Silencios! ó candidos desmaios, 10Vácuos fecundos de celestes raios De sonhos, no mais limpido cortejo...
Eu vos sinto os mysterios insondaveis, Como de estranhos anjos ineffaveis O glorioso esplendor de um grande beijo!
# Silêncio!...

No fadário que é meu, neste penar, Noite alta, noite escura, noite morta, Sou o vento que geme e quer entrar, Sou o vento que vai bater-te à porta...
Vivo longe de ti, mas que me importa? Se eu já não vivo em mim! Ando a vaguear Em roda à tua casa, a procurar Beber-te a voz, apaixonada, absorta!
Estou junto de ti e não me vês... Quantas vezes no livro que tu lês Meu olhar se poisou e se perdeu!
Trago-te como um filho nos meus braços! E na tua casa... Escuta!... Uns leves passos... Silêncio, meu Amor!... Abre! Sou eu!...
# Sim, talvez tenha razão

Sim, talvez tenham razão. Talvez em cada coisa uma coisa oculta more, Mas essa coisa oculta é a mesma Que a coisa sem ser oculta.
Na planta, na árvore, na flor (Em tudo que vive sem fala E é uma consciência e não o com que se faz uma consciência), No bosque que não é árvores mas bosque, Total das árvores sem soma, Mora uma ninfa, a vida exterior por dentro Que lhes dá a vida; Que floresce com o florescer deles E é verde no seu verdor.
No animal e no homem entra. Vive por fora por dentro É um já dentro por fora, Dizem os filósofos que isto é a alma Mas não é a alma: é o próprio animal ou homem Da maneira como existe.
E penso que talvez haja entes Em que as duas coisas coincidam E tenham o mesmo tamanho.
E que estes entes serão os deuses, Que existem porque assim é que completamente se existe, Que não morrem porque são iguais a si mesmos, Que podem mentir porque não têm divisão [?] Entre quem são e quem são, E talvez não nos amem, nem nos queiram, nem nos apareçam Porque o que é perfeito não precisa de nada.
# Sim: existo dentro do meu corpo

Sim: existo dentro do meu corpo. Não trago o sol nem a lua na algibeira. Não quero conquistar mundos porque dormi mal, Nem almoçar a terra por causa do estômago. Indiferente? Não: natural da terra, que se der um salto, está em falso, Um momento no ar que não é para nós, E só contente quando os pés lhe batem outra vez na terra, Traz! na realidade que não falta!
# Sina

Por todas quantas estrelas Tem o céu que possam mais, Pelas flores virginais De que se c'roam donzelas, Pelas lágrimas singelas Que o primeiro amor derrama, Por aquela etérea chama Que a mão de Deus acendeu E que na Terra alumia Quanto há na terra do Céu! Por tudo quanto eu queria Quando eu sabia querer, E por tudo quanto eu cria Quando me era dado crer! Bem-fadada seja a vida
Que por estas folhas brancas Sua história há-de escrever! Que as dores lhe venham mancas E com asas o prazer!
Esta sina que lhe dou, Bruxa não na adivinhou, Nem duende ma ensinou: Li-a eu por meu condão Em seus olhos inocentes, Transparentes - transparentes Até dentro ao coração.
# Silêncios

Largos Silêncios interpretativos, Adoçados por funda nostalgia, Balada de consolo e simpatia Que os sentimentos meus torna cativos.
Harmonia de doces lenitivos, Sombra, segredo, lágrima, harmonia Da alma serena, da alma fugidia Nos seus vagos espasmos sugestivos.
Ó Silêncios! ó cândidos desmaios, Vácuos fecundos de celestes raios De sonhos, no mais límpido cortejo...
Eu vos sinto os mistérios insondáveis, Como de estranhos anjos inefáveis O glorioso esplendor de um grande beijo!
# Silvestre

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
# Teus brincos dançam se voltas

Teus brincos dançam se voltas A cabeça a perguntar. São como andorinhas soltas Que inda não sabem voar.
# Teus olhos belos por dentro

Teus olhos belos por dentro De grandes colorações, Parecem ter pelo centro Teus olhos belos por dentro A luz vital onde eu entro E saio imerso em clarões... Teus olhos belos, por dentro De grandes colorações.
# Teus olhos de quem não fita

Teus olhos de quem não fita Vagueiam, 'stão na distância. Se fosses menos bonita, Isso não tinha importância.