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# Cantigas de Santa Maria/CXLVIII

Como un cavaleiro guareceu de mãos de seus emigos por ha camisa que chaman de Santa Maria, que tragia vestida.
De mui grandes periglos e de mui grandes maes guarda Santa Maria os que lle son leaes.
E daquest' un miragre mostrarei en tal guisa que dos outros da Virgen será mui grand' enquisa, que faz muitos en Chartes por ha sa camisa; e ja vos en dix' outros, ben oistes de quaes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
En Chartes á h' arca, que van muitos vee-la, u jaz ha camisa de lynno que foi dela; e cada un sa tea leva e vai põe-la sobr' aquela camisa que jaz volt' en cendaes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
E pois fazen camisas, cada un de seu pano, que enas lides tragen, per que os Deus de dano guarde dos emigos; mas esto sen engano o façan, senon nunca lles valrria ja maes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
Onde un cavaleyro ha destas tragia vestida, porque muitos emigos avya; mais ena Virgen santa fiava e criya e non fazia feytos maos nen desiguaes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
Un dia cavalgava per cabo da xara, sa camisa vestida, ca armar non s' uviara; enton seus emigos lle sayron de cara e deron-lle mui grandes colbes e mui mortaes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
E cada un tia deles que lle passava o corpo cona lança, tal ferida lle dava; mas guardó-o a Virgen que sol non lle chegava niun colb' ao corpo nen fazian sinaes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
E os seus escudeyros dele foron chorando contra has aldeas e apelido dando. Enton muitas das gentes se foron y chegando e achárono vivo cabo dus moraes, De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
Que lles contou o feito todo en qual maneira o guardara de morte a Sennor verdadeyra; e demais la camisa viron toda enteyra, e loaron a Virgen que faz miragres taes. De mui grandes periglos e de mui grandes maes...
# Cantigas de Santa Maria/CXVIII

Como Santa Maria resucitou en Saragoça un mino que levaron morto ant' o seu altar.
Fazer pode d' outri vive-los seus fillos aquela que Madr' é de Deus.
Dest' un miragre direi que oý, que fez a Virgen, per com' aprendi, en Saragoça da moller y que paria morto-los fillos seus. Fazer pode doutri vive-los seus...
Con seu marido barallava mal muitas vezes sobr' este preito tal; poren de cera omagen, non d' al, fez de meno dos deiros seus, Fazer pode d' outri vive-los seus...
Que prometeu aa Virgen de prez. Pero tal parto tres vegadas fez; e quando vo aa quarta vez, pariu mort' outro, chorando dos seus Fazer pode d' outri vive-los seus...
Ollos, dizendo: «Sennor, que farey? Pois est' é morto, nunca vivirey con meu marido; mas a ti yrei que a teu Fillo rogues que dos seus Fazer pode d' outri vive-los seus...
Miragres mostre por ti, ca sei ben que o fará, desto non dulto ren; pois faça esto por ti, ca ben ten meu marido que ambos somos seus, Fazer pode d' outri vive-los seus...
Eu e ele.» E tan muito chorou en dizend' esto, e tanto rogou que o men[o] enton viv' achou. E fez chamar y dous omes seus Fazer pode d' outri vive-los seus...
De ssa casa; e seu marid' enton y vo logo con gran devoçon, e muitas gentes loaron enton aa Virgen que val sempr' aos seus. Fazer pode d' outri vive-los seus...
Tan tost' a madre foi sigo levar seu fill' a Salas, e ant' o altar pos ssa omagen, dizendo: «Loar desta devemos os miragres seus.» Fazer pode d' outri vive-los seus...
# Cantigas de Santa Maria/CXLVII

Como ha moller pobre deu sa ovella a guardar a un ovelleiro, e quando ao trosquiar das ovellas vo a vella demandar a sua e o ovelleiro disse que a comera o lobo, chamou Santa Maria de Rocamador, e a ovella braadou u [l]la tia o ovelleiro asconduda e disse: «Ei-me acá, ei-m' acá.»
A Madre do que a bestia de Balaam falar fez ar fez pois ha ovella ela falar ha vez.
Esto fez Santa Maria por ha pobre moller que a de grado servia come quen ben servir quer; e porend' ela un dia valeu-ll' u lle foi mester e mostrou y seu miragre, que vos non foi mui rafez. A Madre do que a bestia de Balaam falar fez...
Aquesta moller mesqua de quanto pud' achegar conprou ha ovella e foy-a dar a guardar a un pegureir' aga; e pois ao trosquiar foi en demandar a lãa pola vender por seu prez. A Madre do que a bestia de Balaam falar fez...
Mas o pegureir' astroso a ovella ascondeu e come cobiiçoso diss': «O lobo a comeu.» A vella por mentiroso o tev' end', e lle creceu tal coita por ssa ovella que tornou tal come pez. A Madre do que a bestia de Balaam falar fez...
E disse: «Ay, Groriosa, a mia ovella me dá, ca tu end' es poderosa de o fazer.» E dalá du jazia a astrosa ovella diss': «Ey-m' acá.» E assi Santa Maria aquest' engano desfez. A Madre do que a bestia de Balaam falar fez...
E a vella mui festynno ssa ovella trosquiou, e meteu-ss' ao camo e quanto más pod' andou, a costas seu veloco; a Rocamador chegou, dizend': «Esto fez a Virgen que sempre teve belmez.» A Madre do que a bestia de Balaam falar fez...
# Cantigas de Santa Maria/CXVII

Como ha moller prometera que non lavrasse no sabado e per seu pecado lavrou, e foi logo tolleita das mãos; e poren mandou-sse levar a Santa Maria de Chartes, e foi guarida.
Toda cousa que aa Virgen seja prometuda, dereit' é e gran razon que lle seja tuda.
Dest' un fremoso miragre fez Santa Maria en Chartres por ha moller que jurad' avia que non fezesse no sabado obra sabuda per que a Santa Maria ouvesse sannuda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
Esto teve un gran tenpo; mas en tantas guisas a sossacou o diabo, que lle fez camisas tallar e coser con seda d' obra mui myuda, per que sa lavor na terra fosse connoçuda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
E en mente non avia do que prometera que o sabado guardasse, mas sempr' y cosera mais ca en outro dia, tant' era [a]trevuda; per conssello do diabr' assi foy decebuda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
Mais que vissen a vingança judeus e crischãos que por ssa Madre Deus dela fillou, fez-ll'as mãos que aos braços apresas foron, e tenduda caeu en terra e jouve mui gran peça muda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
Muitas fisicas provaron en ela, que palla non lle valveron nen prol teveron nemigalla; e depois pelas eigrejas demandand' ajuda a trouxeron, porque dos santos foss' acorruda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
E quando viu que tod' esto ren non lle prestava, aa eigreja de Chartes levar-se mandava, e ant' o altar chorando foi tan repentuda que logo ouve saude; cousa foi viuda Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
Per toda aquela terra, que os que a viran andar tolleita das mãos e pedir oyran deron graças aa Virgen, a que sempr' ajuda aos coitados, ca desto muit' end' é tuda. Toda cousa que aa Virgen seja prometuda...
# Através do Brasil/XLVI
## XLVI. O MORIBUNDO

Ficando só com o mais velho dos irmãos, o enfermo ainda pediu um pouco de água, e contou dificilmente a sua história, parando de frase em frase.
— Ah! Meu menino! Estou vendo que não tenho muitos minutos de vida! Eu ... já vinha... tão doente!
— Para onde ia?
— Ia a Vila Nova consultar um médico. Saí de Jaguarí à noite, porque tinha confiança no cavalo, e conheço bem estes caminhos. Mas, não sei como, rolei da sela... creio que tive uma vertigem... e vim parar aqui... Ai!... e a minha gente, que não sabe o que me aconteceu!
— Sossegue! — disse Carlos — o meu companheiro já foi prevenir sua família, e é impossível que ela não mande recursos para socorrê-lo!
— Manda... manda, com certeza! — falou o velho, com a voz cada vez mais cansada — no meu sítio... há bastantes trabalhadores... nós somos remediados... Mas... creio que os socorros... vão chegar tarde...
— Não! Sossegue! Não fale tanto assim, que se cansa inutilmente... O senhor está tão fraco!
— É que perdi muito sangue... devo ter... as costelas partidas! Acontecer uma desgraça como esta... a um homem velho... e doente, como eu!...
— Não fale mais, que isso lhe faz mal! — pediu Carlos.
— Não! — insistiu o enfermo — sei que vou morrer... e quero dizer-lhe uma cousa...
— Diga.
— Olhe! Meta a mão... aqui, no bolso direito das minhas calças...
Carlos obedeceu, e encontrou um maço de dinheiro.
— Guarde... esse dinheiro, meu menino... Se eu morrer, antes de chegarem os socorros, pode... ficar com ele... É seu!
— Não diga isso! — acudiu o menino. — O senhor não há de morrer. Guardarei o seu dinheiro, para entregá-lo ao senhor, quando chegarmos à vila, ou à sua família.
— Não! Não!... é seu!... guarde-o... — insistia o velho.
— Pois sim! Pois sim! — disse Carlos, para não o contrariar... — Mas sossegue! Não fale mais! Sossegue!
— O meu sossego... é a cova! — gemeu o homem. — Também, nesta idade, já é... tempo... de morrer... trabalhei muito, meu menino! Felizmente... deixo a minha gente amparada, e filhos e netos já criados... e encaminhados... na vida... É tempo de...
A voz ia diminuindo mais e mais a ponto de parecer penas um sopro. Carlos passou o braço por baixo da cabeça do ferido, e levantou-a, derramando sobre ela mais um pouco de água. O velho fechou os olhos, e não falou mais.
Carlos achava que o tempo custava extraordinariamente a passar. E os companheiros que não chegavam...
Felizmente, ouviu-se um tropel de cavalos.
Era o socorro esperado que chegava.
# A Ironia dos Vermes

Eu imagino que és uma princesa Morta na flor da castidade branca... Que teu cortejo sepulcral arranca Por tanta pompa espasmos de surpresa.
Que tu vais por um coche conduzida, Por esquadrões flamívomos guardada, Como carnal e virgem madrugada, Bela das belas, sem mais sol, sem vida.
Que da Corte os luzidos Dignitários Com seus aspectos marciais, bizarros, Seguem-te após nos fagulhantes, carros E a excelsa cauda dos cortejos vários.
Que a tropa toda forma nos caminhos Por onde irás passar indiferente; Que há no semblante vão de toda a gente Curiosidades que parecem vinhos.
Que os potentes canhões roucos atroam O espaço claro de uma tarde suave, E que tu vais, Lírio dos lírios e ave Do Amor, por entre os sons que te coroam.
Que nas flores, nas sedas, nos veludos, E nos cristais do féretro radiante  Nos damascos do Oriente, na faiscante Onda de tudo há longos prantos mudos.
Que do silêncio azul da imensidade, Do perdão infinito dos Espaços Tudo te dá os beijos e os abraços Do seu adeus a tua Majestade.
Que de todas as coisas como Verbo De saudades sem termo e de amargura, Sai um adeus a tua formosura, Num desolado sentimento acerbo.
Que o teu corpo de luz, teu corpo amado, Envolto em finas e cheirosas vestes, Sob o carinho das Mansões celestes Ficará pela Morte encarcerado.
Que o teu séquito é tal, tal a coorte, Tal o sol dos brasões, por toda a parte, Que em vez da horrenda Morte suplantar-te Crê-se que és tu que suplantaste a Morte.
Mas dos faustos mortais a regia trompa, Os grandes ouropéis, a real Quermesse, Ah! tudo, tudo proclamar parece Que hás de afinal apodrecer com pompa.
Como que foram feitos de luxúria E gozo ideal teus funerais luxuosos Para que os vermes, pouco escrupulosos, Não te devorem com plebéia fúria.
Para que eles ao menos vendo as belas Magnificências do teu corpo exausto Mordam-te com cuidados e cautelas Para o teu corpo apodrecer com fausto.
Para que possa apodrecer nas frias Geleiras sepulcrais d'esquecimentos, Nos mais augustos apodrecimentos, Entre constelações e pedrarias.
Mas ah! quanta ironia atroz, funérea, Imaginária e cândida Princesa: És igual a uma simples camponesa Nos apodrecimentos da Matéria!
# A J. J. C. Macedo-Júnior

Poète, prends ta lyre; aigle, ouvre ta jeune aile; Étoile, étoile, lève-toi!
V. Hugo.
Como o índio a saudar o sol nascente, Co'o sorriso nos lábios, franco e ledo Aperto a tua mão: Cantor das açucenas, crê-me agora, Este canto que a lira balbucia É pobre, mas de irmão!
Quando se sente como eu sinto e sofro, A mente ferve e o coração palpita De glórias e de amor: Se ouço Arthur ao piano eu me extasio, Mas ouvindo teus hinos me arrebato E pasmo ante o cantor!
Na juventude, no florir dos anos, Não sei que vozes nos entornam n'alma Canções de querubim! Uns perdem, como eu, cedo os verdores, Mas outros crescem no primor das graças E tu serás assim!
Oh! mocidade! como és bela e rica! Hinos de amores neste sec'lo bruto! Louvor ao menestrel! Palmas a ti, cantor das açucenas! Quatorze primaveras nessa fronte Semelham-te um laurel!
Quando tão moço, no raiar da vida, Já doce cantas como o doce aroma Das lânguidas cecéns, Podes, criança, erguer a fronte altiva! Como André-Chénier, no crânio augusto Alguma cousa tens!
Não desmintas, irmão, este profeta, Sibarita indolente, sobre rosas Não queiras tu dormir, Se ao longe já te brilha amiga estrela Aproveita o talento - estuda e pensa - É belo o teu porvir!
Não faças como nós; na infância apenas Solta poeta o gorjear de amores Que é doce o teu cantar. Seja a vida p'ra ti só riso e galas E adormeças a cismar quimeras Da noite no luar.
Não faças como nós; não desças louco A buscar sensações na bruta orgia Das longas saturnais; Se a lama impura salpicar-te as penas, Sacode as asas minha pomba casta E foge dos pardais.
Não manches meu poeta as vestes brancas No mundo infame; mirra-se a grinalda E vão-se as ilusões! A crença se desbota e o nauta chora Desanimado no vaivém teimoso Dos grossos vagalhões!
Foge do canto da gentil sereia Que engana com sorriso de feitiços - Tão pálida Rachel! Não encostes na taça os lábios sôfregos... O vaso queima e beberás nos risos Da amargura o fel!
Conserva na tua alma a virgindade, E tenha o coração na rica aurora Das rosas o matiz; Se a donzela cuspir nos teus amores Chora perdida essa ilusão primeira... Mas vive e sê feliz!
Se a dor for grande não te vergues fraco, Oh! não escondas no sepulcro a fronte Aos raios deste sol; Não vás como Azevedo - o pobre gênio - Embrulhar-te sem dó na flor dos anos Da morte no lençol!
Vive e canta e ama esta natura, A pátria, o céu azul, o mar sereno, A veiga que seduz; E possa meu poeta essa existência Ser um lindo vergel todo banhado De aromas e de luz!
Oh! canta e canta sempre! esses teus hinos Eu sei, terão no céu ecos mais santos Que a terra não dará; Oh! canta! é doce ao triste que soluça Ouvir saudoso no cair da tarde A voz do sabiá!
Canta! e que teus hinos d'esperança Despertem deste mundo de misérias A estúpida mudez; E dos prelúdios dessa lira ingênua Em poucos anos surgirá brilhante Millevoye - talvez!
Maio - 1858.
# A Grinalda

O Hildebrando Borges Santos não primava pela delicadeza, quer de maneiras, quer de sentimentos. Educado em um trapiche do porto, para o qual entrara aos dezoito anos com a vassoura, e do qual saíra aos quarenta com a chave do cofre, absorvera, como uma esponja humana, todos os modos e palavrões que flutuavam naquele ambiente de carregadores e marujos. Aos quarenta e dois anos, enfim, rico e livre, resolveu constituir família, escolhendo para complemento a mocidade sadia de Leonorzinha Guedes, filha honesta e linda de um modesto guarda-livros da praça.
Feito o pedido, que foi considerado uma felicidade para os Guedes, começou o Borges Santos a entrar na casa do futuro sogro como se entrasse no seu trapiche. A própria noiva era retirada, às vezes, de casa, independente de despacho, e sem "conhecimento" do pai, e levada pelo noivo, com "frete" pago, para os pontos mais longínquos da cidade. E foi assim que, debaixo de coberta enxuta, chegou a carga do noivado ao porto franco do casamento.
O dia desse acontecimento foi, para os Guedes, o mais feliz dos anais da família. Os parentes encheram a casa, as galinhas encheram os fornos, e as flores encheram, com o seu perfume e com as suas cores, o mobiliário laqueado da noiva. Às quatro da tarde, começaram os preparativos individuais. Às cinco, Leonor estava pronta, no seu lindo vestido branco, e ajustava à cabeça mimosa a grinalda de flores de laranja quando o Borges Santos apareceu, no seu fraque irrepreensível, teso como um figurino de alfaiataria, emoldurado na porta do quarto.
— Que é isso? — indagou, de súbito, encaminhando-se para a rapariga, a testa franzida. — Com licença...
E, tomando da cabeça da moça a grinalda singela, começou a despojá-la, um por um, dos botões de laranjeira.
Impiedoso, como quem cata jasmins num jasmineiro, ia o bárbaro pelando a grinalda, a começar pelos maiores, da frente.
— Ah, Hildebrando! Assim, não — exclamou a rapariga, de repente, em certo momento, os olhos úmidos, juntando as mãos ainda sem luvas. E arrancando a grinalda, com violência, aos dedos grossos do miserável:
— Deixa as de trás; sim?
# A Harpa do Crente

* A Semana Santa
* A Voz
* A Arrábida
* Mocidade e Morte
* Deus
* A Tempestade
* O Soldado
* D. Pedro
* A Vitória e a Piedade
* A Cruz Mutilada
# A Harpa do Crente/II

É tão suave ess'hora,
Em que nos foge o dia,
E em que suscita a Lua
Das ondas a ardentia,
Se em alcantis marinhos,
Nas rochas assentado,
O trovador medita
Em sonhos enteado!
O mar azul se encrespa
Coa vespertina brisa,
E no casal da serra
A luz já se divisa.
E tudo em roda cala
Na praia sinuosa,
Salvo o som do remanso
Quebrando em furna algosa.
Ali folga o poeta
Nos desvarios seus,
E nessa paz que o cerca
Bendiz a mão de Deus.
Mas despregou seu grito
A alcíone gemente,
E nuvem pequenina
Ergueu-se no ocidente:
E sobe, e cresce, e imensa
Nos céus negra flutua,
E o vento das procelas
Já varre a fraga nua.
Turba-se o vasto oceano.
Com hórrido clamor;
Dos vagalhões nas ribas
Expira o vão furor
E do poeta a fronte
Cobriu véu de tristeza;
Calou, à luz do raio,
Seu hino à natureza.
Pela alma lhe vagava
Um negro pensamento,
Da alcíone ao gemido,
Ao sibilar do vento.
Era blasfema ideia,
Que triunfava enfim;
Mas voz soou ignota,
Que lhe dizia assim:
«Cantor, esse queixume
Da núncia das procelas,
E as nuvens, que te roubam
Miríades de estrelas,
E o frémito dos euros,
E o estourar da vaga,
Na praia, que revolve,
Na rocha, onde se esmaga,
Onde espalhava a brisa
Sussurro harmonioso,
Enquanto do éter puro
Descia o Sol radioso,
Tipo da vida do homem,
É do universo a vida:
Depois do afã repouso,
Depois da paz a lida.
Se ergueste a Deus um hino
Em dias de amargura;
Se te amostraste grato
Nos dias de ventura,
Seu nome não maldigas
Quando se turba o mar:
No Deus, que é pai, confia,
Do raio ao cintilar.
Ele o mandou: a causa
Disso o universo ignora,
E mudo está. O nume,
Como o universo, adora!»
Oh, sim, torva blasfémia
Não manchará seu canto!
Brama a procela embora;
Pese sobre ele o espanto;
Que de sua harpa os hinos
Derramará contente
Aos pés de Deus, qual óleo
Do nardo recendente.
# Calma

Que costa é que as ondas contam E se não póde encontrar Por mais naus que haja no mar? O que é que as ondas encontram E nunca se vê surgindo? Este som de o mar praiar Onde é que está existindo?
Ilha próxima e remota, Que nos ouvidos persiste, Para a vista não existe. Que nau, que armada, que frota Póde encontrar o caminho À praia onde o mar insiste, Se á vista o mar é sósinho?
Haverá rasgões no espaço Que dêem para outro lado, E que, um d'elles encontrado, Aqui, onde ha só sargaço, Surja uma ilha velada, O paiz afortunado Que guarda o Rei desterrado Em sua vida encantada?
# Calvario de Mulher

A Jean Finot
A Magalhães Lima
O prejuizo dos sexos dentro do prejuizo da guerra
Obras da mesma autora, já publicadas :
Conferencias:
Para as crianças. Argumentos. Verdades. Fiat-Lux.
Trabalhos em preparação a sair brevemente:
Cartas a Maria Luiza. Episodios de amor. Fragmentos de alma. Ideias.
Folhas soltas de meu dorido pensamento; rôxa maceração do meu tormento; orvalho candente das minhas lagrimas: ide, desfolhai-vos mundo em fóra. Agitai um fremito de justiça nas almas boas; uma aspiração de verdade nas consciencias nobres; um anhelo de amor nos corações sensiveis. A verdade vos inspirou, a verdade vos converterá em culto criador do Bem, do Belo e do Justo
* Prologo
* 1.ª parte
** A Mr. Jean Finot
** A Magalhães Lima
* Ludibrio de concepções
Calvario de Mulher
* Os prejuizos da Educação
* A inconsciencia maternal
* Imparcialidade
* O Casamento
* Desarmonia e ruina
* Consequencias
* Conclusões
* A realidade justificando a teoria
* Subalternidade feminina
* As tradições
* O problema feminista em face da guerra
* A critica e os seus efeitos
* Notas finais
Minha ilustre camarada de ideias
# Criou Deus na celeste Arquitetura

Ponderação da morte do padre Antônio Vieira, e seu irmão Bernardo Vieira ao mesmo tempo sucedidas
Criou Deus na celeste Arquitetura Dois luzeiros com giro cuidadoso, Um que presida ao dia luminoso, Outro que presidisse à noite escura.
Dois luzeiros também de igual ventura Criou na terra o Artífice piedoso; Um, que foi da Escritura Sol famoso, Outro, Planeta da ignorância impura.
Brilhando juntos um e outro luzeiro, Com sábia discrição, siso profundo, Não podia um viver sem companheiro.
Sucedeu justamente neste Mundo, Que fenecendo aquele por primeiro, Este também feneça por segundo.
# Crianças Negras

Em cada verso um coração pulsando, Sóis flamejando em cada verso, e a rima Cheia de pássaros azuis cantando Desenrolada como um céu por cima.
Trompas sonoras de tritões marinhos Das ondas glaucas na amplidão sopradas E a rumorosa musica dos ninhos Nos damascos reais das alvoradas.
Fulvos leões do altivo pensamento Galgando da era a soberana rocha, No espaço o outro leão do sol sangrento Que como um cardo em fogo desabrocha.
A canção de cristal dos grandes rios Sonorizando os florestais profundos, A terra com seus cânticos sombrios, O firmamento gerador de mundos.
Tudo, como panóplia sempre cheia Das espadas dos aços rutilantes, Eu quisera trazer preso à cadeia De serenas estrofes triunfantes.
Preso à cadeia das estrofes que amam, Que choram lágrimas de amor por tudo, Que, como estrelas, vagas se derramam Num sentimento doloroso e mudo.
Preso à cadeia das estrofes-quentes Como uma forja em labareda acesa, Para cantar as épicas, frementes Tragédias colossais da Natureza.
Para cantar a angústia das crianças! Não das crianças de cor de oiro e rosa, Mas dessas que o vergel das esperanças Viram secar, na idade luminosa.
Das crianças que vêm da negra noite, Dum leite de venenos e de treva, Dentre os dantescos círculos do açoite, Filhas malditas da desgraça de Eva.
E que ouvem pelos séculos afora O carrilhão da morte que regela, A ironia das aves rindo a aurora E a boca aberta em uivos da procela.
Das crianças vergônteas dos escravos Desamparadas, sobre o caos, à toa E a cujo pranto, de mil peitos bravos, A harpa das emoções palpita e soa.
Ó bronze feito carne e nervos, dentro Do peito, como em jaulas soberanas, Ó coração! és o supremo centro Das avalanches das paixões humanas.
Como um clarim a gargalhada vibras, Vibras também eternamente o pranto E dentre o riso e o pranto te equilibras De forma tal que a tudo dás encanto.
És tu que à piedade vens descendo. Como quem desce do alto das estrelas E a púrpura do amor vais estendendo Sobre as crianças, para protegê-las.
És tu que cresces como o oceano, e cresces Até encher a curva dos espaços E que lá, coração, lá resplandeces E todo te abres em maternos braços.
Te abres em largos braços protetores, Em braços de carinho que as amparam, A elas, crianças, tenebrosas flores, Tórridas urzes que petrificaram.
As pequeninas, tristes criaturas Ei-las, caminham por desertos vagos, Sob o aguilhão de todas as torturas, Na sede atroz de todos os afagos.
Vai, coração! na imensa cordilheira Da Dor, florindo como um loiro fruto Partindo toda a horrível gargalheira Da chorosa falange cor do luto.
As crianças negras, vermes da matéria, Colhidas do suplício a estranha rede, Arranca-as do presídio da miséria E com teu sangue mata-lhes a sede!
# Criança, era outro

Criança, era outro... Naquele em que me tornei Cresci e esqueci. Tenho de meu, agora, um silêncio, uma lei. Ganhei ou perdi?
# Cresce o desejo, falta o sofrimento

Cresce o desejo, falta o sofrimento, Sofrendo morro, morro desejando,
Por uma, e outra parte estou penando
Sem poder dar alívio a meu tormento.
Se quero declarar meu pensamento,
Está-me um gesto grave acobardando,
E tenho por melhor morrer calando,
Que fiar-me de um néscio atrevimento.
Quem pertende alcançar, espera, e cala
Porque quem temerário se abalança,
Muitas vezes o amor o desiguala.
Pois se aquele, que espera sempre alcança,
Quero ter por melhor morrer sem fala,
Que falando, peder toda esperança.