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# A Ópera

Os dois grandes olhos acesos na escuridão, berrando soturnamente como um formidável animal pré-histórico, o "landaulet" roda com lentidão pela rua solitária. Molhada, refletindo as lâmpadas da iluminação abundante, o asfalto estala sob os pneumáticos, atirando para um lado e outro partículas de água, uma estranha pedraria, que logo, se desfaz pelo chão.
Ao fim de meia hora de marcha pausada, estaca em frente a um portão, que se abre de par em par, como as mandíbulas de um dragão monstruoso. O carro penetra no jardim, o portão fecha-se sobre ele e, em breve, saltam do "landaulet", embrulhados, — ela, num luxuoso "manteau" azul e ouro, ele, na sua capa de gola de veludo, — o marquês e a marquesa de São Rafael.
Em cima, vai a moça pouco a pouco se desfazendo do vestuário. Após o "manteau" que ficou em baixo, rolam para o divã largo, repleto de almofadas festivas, o vestido, a cinta, a combinação, o "soutien-gorge". As jóias, uma a uma, vão saindo dos seus dedos, das suas orelhas, do seu colo, dos seus cabelos, como insetos que abandonassem uma rosa. Livre da opressão em que estivera durante horas, um biquinho de rubi espia, satisfeito, por um buraco do crivo da camiseta de linho... As mãos, libertas da luva, amparam, numa carícia, os dois pombinhos separados. E acaricia-os ainda, quando, amarrando os cordões do seu pijama de seda, o marquês penetra no quarto.
— Gostaste da ópera? — indaga, torcendo o comutador, que apaga uma das duas lâmpadas do teto.
— A ópera é como o amor, — objeta a marquesa, estendendo-se no leito vasto e puxando para o peito a onda clara do lençol.
E enquanto se apaga a outra lâmpada:
— Volta-se satisfeita, mas torna-se no outro dia...
# A Última Posição

Desde a véspera os médicos haviam considerado desesperador o estado de mme. Carvalho Soutello. A moléstia do coração que a perseguia desde menina, tomara proporções graves depois do nascimento do primeiro filho. O aspecto da enferma era bom. Mostrava belas cores, excelente presença de espírito, como se nada tivesse. De vez em quando, porém, vinha a crise, o coração perdia o ritmo, fugia o pulso, e a família se alarmava. E era natural.
— Uma dessas crises — informava o médico, — pode ser fatal. Ela pode morrer.
E era na expectativa da morte que estava toda a família. À tarde o doutor verificara que, mais um ataque daqueles, e seria o último ato do drama. E foi consciente do seu estado, lendo a preocupação, a aflição, o horror do desenlace nos olhos de todos, que Dona Helena pediu:
— Eu quero morrer cristãmente; sabem? Chamem um padre. Desejo confessar-me.
Uma hora depois entrava no quarto da enferma, fisionomia compungida, com os grandes olhos empapuçados, defendidos pelo vidro grosso dos óculos, a suave santidade do cônego Liberato. Ao vê-lo, Dona Helena tivera um estremecimento. Pela primeira vez sentira a gravidade do seu estado. As vestes escuras do sacerdote pareceram-lhe, naquele instante, uma visão, já, da outra vida. Levantou, porém, os braços muito claros, muito torneados, compondo negligentemente os flocos de ouro do cabelo, ensaiando um sorriso de boas vindas.
Antes de iniciar a confissão, verificando que a enferma era um espírito forte, cônego Liberato começou a prepará-la para a morte.
— Deixe aqui na terra, filha, aqui na torpeza do mundo, todos os pensamentos terrenos. Deus a espera, nas alturas, com os divinos braços da sua misericórdia. Prepare-se, pois.
E recordando o seu estado:
— Lembre-se, filha, que está, já, com um pé na terra e outro no céu!
A essas palavras, a enferma sorriu. E foi com aquele mesmo sorriso que o acompanhara toda a vida, que pediu:
— Então, senhor cônego, faça-me um favor.
E brejeira:
— Não olhe para cima... Sim?
# A Água

Por A Água pode estar à procura de:
* Um conto de Humberto de Campos, publicado em Grãos de Mostarda.
* Um texto de Júlia Lopes de Almeida, publicado em Livro das Donas e Donzelas.
# D. Jucunda/IV

Não houve outra sombra na vida conjugal. A morte do marido ocorreu em 1884. Bela, com a meação do casal, e a herança da madrinha, contando quarenta e cinco anos que parecem trinta e quatro, tão querida da natureza como da fortuna, pode contrair segundas núpcias, e não lhe faltam candidatos; mas não pensa nisso. Tem boa saúde e grande consideração.
A irmã faleceu antes de acabar a guerra. Getulino galgou os postos em campanha, e saiu há alguns anos brigadeiro. Reside aqui; vai jantar, aos domingos, com a cunhada e o filho desta, no palacete de D. Maria do Carmo, para onde a nossa D. Jucunda se mudou. Tem escrito alguns opúsculos sobre armamento e composição do Exército, e outros assuntos militares. Dizem que deseja ser ministro da Guerra. Aqui, há tempos, falando-se disso no Engenho Velho, perguntou alguém a D. Jucunda se era verdade que o cunhado fitava as cumeadas do poder.
— O general? retorquiu ela com o seu grande ar de matrona elegante; pode ser. Não conheço os seus planos políticos, mas acho que daria um bom ministro de Estado.
# D. Mariano Moreno

Oh! mestre, embalde a tua voz procuro; Embalde busco o nome teu, e creio Que nos anais do teu país o leio, Vítima branca e heróica do futuro.
Quando da pátria tu voltaste ao seio, Todo horizonte, que deixaste escuro, Tinha os vastos clarões do sol mais puro, Para viver não já num canto alheio.
Tua alma andava em fronte aberta e larga, Onde passava muita vaga amarga, E a dor do exílio a eterna queixa esconde.
Onde repousas tu, mais calmo agora, Tu, que encheste de luz a minha aurora, E hás de dormir... deves dormir... Mas onde?!...
# D. Mônica

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
# Dona Ouroana, pois ja besta havedes

Dona Ouroana, pois ja besta havedes, outro conselh'ar havedes mester: vós sodes mui fraquelinha molher e jamais cavalgar non podedes; mais, cada que quiserdes cavalgar, mandade sempre a best'achegar a un caralho, de que cavalguedes.
E, cada que vós andardes senlheira, se vo-l'a besta mal enselada andar, guardade-a de xi vos derramar, ca, pela besta, sodes soldadeira e, par Deus, grave vos foi d'haver; e punhade sempr'en a guarecer, ca en talho sodes de peideira.
E non mooredes muito na rúa, este conselho filhade de min, ca perderedes logu'i o rocín e non faredes i vossa prol neũa; e, mentr'houverdes a besta, de pran, cada u fordes, todos vos farán honra doutra puta fududancúa.
E, se ficardes en besta mũar, eu vos conselho sempr'a vos ficar ant'en mũacho novo ca en mũa.
# Dona Rosa, Dona Rosa

Por Dona Rosa, Dona Rosa pode estar à procura de uma das Quadras escritas por Fernando Pessoa:
* Dona Rosa, Dona Rosa, (de segundo verso Quando eras inda botão)
* Dona Rosa, Dona Rosa. (de segundo verso De que roseira é que vem)
# Donzela, quen-quer entendería

Donzela, quen-quer entendería que vós mui fremosa parescedes; se assí é, como vós dizedes, no mundo vosso par non havía; ha un que i vosso par houvesse: quen a meu cuu concela posesse, de parescer ben vencer-vos-ía.
Vós andades dizend'en concelho que sobre todas parescedes ben; e, con tod'esto, non vos vej'eu ren, pero poedes branqu'e vermelho; mais, sol que s'o meu cuu de si pague e poser un pouco d'alvaiade, reveer-s'-á convosco no espelho.
Donzela, vós sodes ben talhada, se no talho erro non prendedes ou en essa saia que vós tragedes; e, pero sodes ben colorada, quen ao meu cuu posesse orelhas e lhi ben tingesse as sobrancelhas, de parescer non vos devera nada.
# Donzela, quen quer que poser femença

Donzela, quen quer que poser femença en qual vós sodes e de que logar, e no parecer que vos Deus quis dar, entender pode, quant'é mia creença, que, pois vos queren juntar casamento, non pod'haver i nen un partimento se non se for per vossa negrigença.
E quen ben vir o vosso contenente e as feituras e o parecer que vós havedes, ben pod'entender en tod'aquesto, quant'é meu ciente, que, ben alí u vós casar queredes, non se partirá que i non casedes senón per seerdes vós i negrigente;
ca sei eu outra non de tal doairo nen de tal logar come vós, de pran, con aguça que tomou de talán de casar cedo, non houv'i contrairo; por én vos cómpre, se casar cuidades, de negrigente que sodes, sejades mui aguçosa, sen outro desvairo.
# Dor negra

E corno os Areais eternos sentissem fome e sentissem sede de flagelar, devorando com as suas mil bocas tórridas todas as rosas da Maldição e do Esquecimento infinito, lembraram-se, então, simbolicamente da África!
Sanguinolento e negro, de lavas e de trevas, de torturas e de lágrimas, como o estandarte mítico do Inferno, de signo de brasão de fogo e de signo de abutre de ferro, que existir é esse, que as pedras rejeitam, e pelo qual até mesmo as próprias estrelas choram em vão milenariamente?!
Que as estrelas e as pedras, horrivelmente mudas, impassíveis, já sem dúvida que por milênios se sensibilizaram diante da tua Dor inconcebível, Dor que de tanto ser Dor perdeu já a visão, o entendimento de o ser, tomou decerto outra ignota sensação da Dor, como um cego ingênito que de tanto e tanto abismo ter de cego sente e vê na Dor uma outra compreensão da Dor e olha e palpa, tateia um outro mundo de outra mais original, mais nova Dor.
O que canta Réquiem eterno e soluça e ulula, grita e ri risadas bufas e mortais no teu sangue, cálix sinistro dos calvários do teu corpo, é a Miséria humana, acorrentando-te a grilhões e metendo-te ferros em brasa pelo ventre, esmagando-te com o duro coturno egoístico das Civilizações, em nome, no nome falso e mascarado de uma ridícula e rota liberdade, e metendo-te ferros em brasa pela boca e metendo-te ferros em brasa pelos olhos e dançando e saltando macabramente sobre o lodo argiloso dos cemitérios do teu Sonho.
Três vezes sepultada, enterrada três vezes: na espécie, na barbaria e no deserto, devorada pelo incêndio solar como por ardente lepra sidérea, és a alma negra dos supremos gemidos, o nirvana negro, o rio grosso e torvo de todos os desesperados suspiros, o fantasma gigantesco e noturno da Desolação, a cordilheira monstruosa dos ais, múmia das múmias mortas, cristalização d'esfinges, agrilhetada na Raça e no Mundo para sofrer sem piedade a agonia de uma Dor sobre-humana, tão venenosa e formidável, que só ela bastaria para fazer enegrecer o sol, fundido convulsamente e espasmodicamente à lua na cópula tremenda dos eclipses da Morte, à hora em que os estranhos corcéis colossais da Destruição, da Devastação, pelo Infinito galopam, galopam, colossais, colossais, colossais...
# Dona Rosa, Dona Rosa.

Dona Rosa, Dona Rosa. De que roseira é que vem, Que não tem senão espinhos Para quem só lhe quer bem?
# Donde vem Rodrigo?

Donde vem Rodrigo? De mondar o Trigo.
Naõ me respõdestes A hũa que escreui, Naõ vos mereci O q̃ me fizestes. Sempre estarei prestes, A ir com Rodrigo, A mondar o trigo.
Naõ ey que he desculpa, A q̃ me mandastes: Mas sei que matastes, A quem naõ tem culpa. Esta he a fruita Que colhe Rodrigo, De mondar tal trigo.
Se pudera crer Ter de mim lembrança, Pudera sofrer Tamanha tardança. A desconfiança Que mostra Rodrigo, Naõ lhe vem do trigo.
Veio m'apartar De quẽ quero muito, O mal he o mor fruito, Que posſo esperar. S'a vida durar, Neste bem que sigo, Corro gram perigo.
D'ambos saõ desfeitas Minhas esperanças: De ti com tardanças, De mi com sospeitas. Quã mal saõ aceitas Escuſas Rodrigo, De mõdar o trigo.
# Donde vindes, doce Infante

Donde vindes, doce Infante Como andais, que vida he a voſſa? Eu ſen vós morro entre penas? Vós ſem mim vivo entre glorias?
Que mal ſente o mal alheo, Quem mal ouve a quem bem chora, Que ſe os remedios vem tarde, Nunca as piedades vem promptas.
Depois que Adaõ foy cahido Que fizeſtes, que atègora Naõ vos movérão lamentos Da dor que nas queyxas ſoa.
Tantos tempos ha que eſpera Em vós o Mundo a melhora, Vós ſem vir correndo o tempo Pella eſperança ſem conta.
Amor dizem vos incita A humanar voſſa Peſſoa, Mas ſendo de amor a cauza, Como em vós ſó tem demoras!
Mas já ſejaes muy bem vindo, Que bem ſè foy traça nova, Porque em tão larga eſperança, Compre o Mundo o bem que logra.
Estribillo.
Vinde cà meu brinco, Mais meu que atègora, Que apenas comprado Soes se quem vos compra.
Endechas.
Ora anday meu lindo, Correy, que ſem nota Contra culpa, e pena Trazeis graça, e gloria.
Bem que vindes tarde Naõ tenhaes vergonha, Que ſe eſquece a queyxa Quando o bem ſe logra.
Se teneis Menino A morte medonha Pela voſſa vida Fica a morte morta.
Se vindes deſpido De celeſte pomba A matar vos fica Eſſa pobre roupa.
Bem ſè que ſem culpa Chorais culpas noſſas, Porque pagas fiquem A preços de aljofar.
Vinde jà comigo meus olhos Que quero que a ſombra Veja o Sol nacido Antes que Alva rompa.
Naõ tardeis, que he tempo; Pois ſempre amor nota, Que a fineza he breve Se a tardança he longa.
# Dona Rosa, Dona Rosa,

Dona Rosa, Dona Rosa, Quando eras inda botão Disseram-te alguma cousa De a flor não ter coração?
# Donzela, tu suspiras - esse pranto

Donzela, tu suspiras - esse pranto,
Que vem do coração banhar teu rosto,
Esse gemer de lânguido penar,
Revela amarga dor - imo desgosto:
Amiga... acaso cismas ao luar,
Terno segredo de ignoto amor?!...
Soltas madeixas desprendidas voam
Por sobre os ombros de nevada alvura;
Tua fronte pálida os pesares c'roam
Como auréola de martírio... pura,
Cândida virgem... que abandono o teu?
Sonhas acaso com o viver do céu!
Sentes saudades da morada d'anjos,
D'onde emanaste? enlangueces, gemes?
É nostalgia o teu sofrer? de arcanjos
Perder o afeto que te votam - temes?
Ou temes, virgem - de perder na terra,
Toda a pureza que tu'alma encerra!?...
Não, minha amiga - que a pureza tua
Jamais o mundo poderá manchar:
Límpida vaga a melindrosa lua,
Vencendo a nuvem, que se esvai no ar,
E mais amena, mais gentil, e grata
Despede às águas refulgir de prata.
Que cismas pois? porque suspiras, virgem?
Porque divagas solitária, e triste?
Delira a flor - e na voraz vertigem
Dum louco afeto, té morrer persiste...
Pálida flor! o teu perfume exalas
Nesses suspiros, que equivalem falas.
Cismas à noite... que cismar o teu?
Sonhas acaso misterioso amor?
Vês nos teus sonhos o que encerra o céu?
Aspiras d'anjos o fragrante olor!?
Porque, não creio que a esta terra impura
Prendas tua alma, divinal feitura.
Não. É resumo dos afetos santos
Que além se gozam - que uma vez somente
À terra descem, semelhando prantos.
Que chora a aurora sobre a flor olente:
Meigos, sem mancha, vaporosos, ledos,
Puros, - de arcanjos divinais segredos.
Sentes saudades da morada d'anjos!
Sentes saudade do viver dos céus?
Ouves os carmes de gentis arcanjos!
Soluças n'harpa teu louvor a Deus!...
Anjo! descanta sobre a terra impia
Místicas notas de eternal poesia.
# A voz do oceano

Tu stas ouvindo!... — Eu sei que tu estás ouvindo A voz, que vem do abismo, a voz, que te seduz: Que rubor em teu rosto!... Amor, teu rosto lindo Tem hoje sobre a neve estranho véu de luz.   Do pego de tua alma um eco está subindo, Som vago e triste, como a solidão produz: Que fala o coração no inquietamento infindo, Que vida te aconselha, e aonde te conduz?
A tua consciência é como um vento solto Por sobre um mar, que foi azul, e está revolto, Que na encontrada mó dos rijos escarcéus,
Ora te faz descer a um báratro profundo, Ora te arranca e leva acima enfim do mundo, Para, apenas, mostrar-te a escuridão dos céus!...
# A voz da esperança

Enviados de plagas distantes Mensageiros de um nobre ideal Proclamaram mensagens vibrantes Um legado de amor sem igual.
Com trabalho, esforço e constância O progresso iniciou a sorrir Transformando a Boa Esperança Em celeiro de um belo porvir.
Colorado, ó terra querida Ouve a voz jubilosa que diz: És meu orgulho! O meu alento! És o chão que minha alma bendiz És minha glória! O meu encanto! És o berço de um povo feliz.
Na cultura dos antepassados Surge a fonte de um novo saber Hoje, a vida dos filhos honrados É certeza de nobre viver.
Este povo altaneiro e pujante Na cidade e nos campos em flor, Inspirado na fé, segue avante Numa senda de paz e de amor.
Colorado, ó terra querida Ouve a voz jubilosa que diz: És meu orgulho! O meu alento! És o chão que minha alma bendiz És minha glória! O meu encanto! És o berço de um povo feliz.
# A voss'amig', amiga, que prol ten

-A voss'amig', amiga, que prol ten servir-vos sempre mui de coraçón, sen ben que haja de vós, se mal non? -E com', amiga? non ten el por ben  entender de min que lhi consent'eu  de me servir e se chamar por meu?
-Que prol ten el ou que talán lhe dá de vos servir e amar máis que al, sen ben que haja de vós, senón mal? -E non ten el, amiga, que ben ha  entender de min que lhi consent'eu  de me servir e se chamar por meu?
-A Deus, amiga, que nos ceos sé, pero sei ben que me ten en poder, non o servirei, senón por ben fazer. -E com', amiga? e ten el que pouqu'é  entender de min que lhi consent'eu  de me servir e se chamar por meu?
# A voz da tília

Diz-me a tília a cantar: "Eu sou sincera, Eu sou isto que vês: o sonho, a graça, Deu ao meu corpo, o vento, quando passa, Este ar escultural de bayadera...
E de manhã o sol é uma cratera, Uma serpente de oiro que me enlaça... Trago nas mãos as mãos da Primavera... E é para mim que em noites de desgraça
Toca o vento Mozart, triste e solene, E à minha alma vibrante, posta a nu, Diz a chuva sonetos de Verlaine..."
E, ao ver-me triste, a tília murmurou: "Já fui um dia poeta como tu... Ainda hás de ser tília como eu sou..."
# A vós fez Deus, fremosa mia senhor

A vós fez Deus, fremosa mia senhor, o maior ben que vos pod'el fazer: fez-vos mansa e melhor parecer das outras donas, e fez-vos melhor  dona do mund'e de melhor sén.  Vedes senhor, se al disser alguén  con verdade non vos pod'al dizer.
Feze-vos Deus, e deu-vo-lo maior, poder de ben e fez-vos máis valer das outras donas, e fez-vos vencer todas-las donas, e fez-vos melhor  dona do mund'e de melhor sén.  Vedes senhor, se al disser alguén  con verdade non vos pod'al dizer.
E porque é Deus o máis sabedor do mund'e fez-me-vos tal ben querer qual vos eu quer'e fez a vós nacer máis fremosa, e fez-vos melhor  dona do mund'e de melhor sén.  Vedes senhor, se al disser alguén  con verdade non vos pod'al dizer.
E o que al disser por dizer mal de vós, senhor, do que disser, nen d'al, cofonda Deus quen lho nunca creer. E querend'eu todos desenganar, o que m'esto, senhor, non outorgar non sabe nada de ben conhocer.
# A vós, dona abadessa

A vós, dona abadessa, de min, Don Fernand'Esquío, estas doas vos envío, porque sei que sodes essa dona que as merecedes: quatro caralhos franceses, e dous aa prioressa.
Pois sodes amiga minha, non quer'a custa catar, quer'eu vos ja esto dar, ca non tenho al tan aginha: quatro caralhos de mesa, que me deu ũa burgesa dous e dous ena baínha.
Mui ben vos semelharán, ca sequer levan cordões de senhos pares de colhões; agora vo-los darán: quatro caralhos asnaes, enmanguados en coraes, con que caledes orans.
# A vossa mesura, senhor

A vossa mesura, senhor, aguardei mal día por mí, ca desmesura des alí me faz cada día peior: ca me busca convosco mal, e a mesura me non val, e leixa-me morrer d'amor.
E, senhor, mal día naceu quen mesura muito aguardou, como eu guardei e sempre achou desmesura, que me tolheu, ca onde eu cuidei haver ben, por servir nunca houve én ren, ca desmesura me tolheu.
A vossa mesura gardei, senhor, sempre máis doutra ren e a desmesura por én me faz tal mal que me non sei con ela ja conselh'haver e leixa-me d'amor morrer e da mesura ben non hei.
# A voz do rio

Num álbum
Nosso sol é de fogo, o campo é verde, O mar é manso, nosso céu azul! - Ai! porque deixas este pátrio ninho Pelas friezas dos vergéis do sul?
Lá nessa terra onde o Guaíba chora Não são as noites, como aqui, formosas, E as duras asas do Pampeiro iroso Quebra as tulipas e desfolha as rosas.
A lua é doce, nosso mar tranqüilo, Mais leve a brisa, nosso céu azul!... - Tupá! quem troca pelo pátrio ninho As ventanias dos vergéis do sul?!
Lá novos campos outros campos ligam E a vista fraca na extensão se perde! E tu sozinha viverás no exílio - Garça perdida nesse mar que é verde! -
Nossas campinas como doces noivas Vivem c'os montes sob o céu azul! - Há vida e amores neste pátrio ninho Mais rico e belo que os vergéis do sul!
Essas palmeiras não tem tantos leques, O sol das Pampas marcou seu brilho, Nem cresce o tronco que susteve um dia O berço lindo em que dormiu teu filho!
Nossas florestas sacudindo os galhos Tocam c'os braços este céu azul!... - Se tudo é grande neste pátrio ninho Porque deixai-o p'ra viver no sul?!...
Embora digas - essa terra fria Merece amores, é irmã da minha - Quem dar-te pode este calor do ninho, A luz suave que o teu berço tinha?!
Eu - Guanabara - no meu longo espelho Reflito as nuvens deste céu azul; - Ó minha filha! Acalentei-te o sono, Porque me deixas p'ra viver no sul?!...
Lá, quando a terra s'embuçar nas sombras E o sol medroso s'esconder nas águas, Teu pensamento, como o sol que morre, Há de cismando mergulhar-se em mágoas!
Mas se forçoso t'é deixar a pátria Pelas friezas dos vergéis do sul, Ó minha filha! não t'esqueças nunca Destas montanhas, deste céu azul.
Tupá bondoso te derrame graças, Doce ventura te bafeje e siga, E nos meus braços - ao voltar do exílio - Saudando o berço que teu lábio diga:
"Volvo contente para o pátrio ninho, "Deixei sorrindo esses vergéis do sul; "Tinha saudades deste sol de fogo... "Não deixo mais este meu céu azul!...
Rio - 1858.
# A vós, Padre Baltasar

$^1$A vós, Padre Baltasar,
vão os meus versos direitos,
porque são vossos defeitos
mais que as areias do mar:
e bem que estais num lugar
tão remoto, e tão profundo
com concubinato imundo,
como sois Padre Miranda,
o vosso pobre tresanda
pelas conteiras do mundo.
  $^2$Cá temos averiguado,
que os vossos concubinatos
são como um par de sapatos
um negro, outro apolvilhado:
de uma, e outra cor calçado
saís pela porta fora,
hora negra, e parda hora,
que um zote camaleão
toda a cor toma, senão
que a da vergonha o não cora.
  $^3$Vossa luxúria indiscreta
é tão pesada, e violenta,
que em dous putões se sustenta
uma Mulata, e uma Preta:
c’uma puta se aquieta
o membro mais desonesto,
porém o vosso indigesto,
há mister na ocasião
a negra para trovão,
e a parda para cabresto.
  $^4$Sem uma, e outra cadela
não se embarca o Polifemo,
porque a negra o leva a remo,
e a mulata o leva a vela:
ele vai por sentinela,
porque elas não dêem a bomba;
porém como qualquer zomba
do Padre, que maravilha,
que elas disponham da quilha,
e ele ao feder faça tromba.
  $^5$Elas sem mágoa, nem dor
lhe põem os cornos em pinha,
porque a puta, e a galinha,
têm o ofício de pôr:
ovos a franga pior,
cornos a puta mais casta,
e quando a negra se agasta,
e c’o Padre se disputa,
lhe diz, que antes quer ser puta,
que fazer com ele casta.
  $^6$A negrinha se pespega
c’um amigão de corona,
que sempre o Frisão se entona,
que ao maior amigo apega:
a mulatinha se esfrega
c’um mestiço requeimado
destes do pernil tostado,
que a cunha do mesmo pau
em obras de bacalhau
fecha como cadeado.
  $^7$Com toda esta cornualha
diz ele cego do amor,
que as negras tudo é primor,
e as brancas tudo canalha:
isto faz a erva, e palha,
de que o burro se sustenta,
que um destes não se contenta
salvo se lhe dão por capa
para a rua numa gualdrapa,
para a cama uma jumenta.
  $^8$Há bulhas mnito renhidas
em havendo algum ciúme,
porque ele sempre presume
de as ver sempre presumidas:
mas elas de mui queridas
vendo, que o Padre de borra
em fogo de amor se torra,
andam por negar-lhe a graça
elas com ele de massa,
se ele com elas à porra.
  $^9$Veio uma noite de fora,
e achando em seu vitupério
a mulata em adultério
tocou alarma por fora:
e por que pegou com mora
no raio do chumbo ardente,
foi-se o cão seguramente:
que como estava o coitado
tão leve, e descarregado
se pôde ir livremente.
  $^{10}$Porque é grande demandão
o senhor zote Miranda,
que tudo, o que vê demanda,
seja de quem for o chão:
por isso o Padre cabrão
de contino está a jurar
que os cães lhe hão de pagar,
e que as fodas, que tem dado,
lhas hão de dar de contado,
e ele as há de recadar.