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# As Doutoras/II/III

Personagens: MARIA PRAXEDES e LUÍSA
LUÍSA (Entrando.) — Bom-dia, minha mãe!
MARIA — Há uma semana que não me apareces, Luísa, vim ver-te.
LUÍSA — Não tenho um minuto de que possa dispor!
MARIA — Quando se quer, minha filha...
LUÍSA — É que a mamãe não imagina, nem pode imaginar o que é a vida da médica. Estou visitando doentes desde as seis horas da manhã. (Puxando a lista.) E veja a via-sacra que tenho de percorrer ainda hoje.
MARIA — És na verdade muito feliz na tua clínica!
LUÍSA — Estou formada há um ano e quatro meses, posso dizer com orgulho que neste curto espaço de tempo tenho feito mais que todos os meus colegas juntos.
MARIA — Pena é, entretanto...
LUÍSA — Já sei a que vai se referir. Às lutas que se dão aqui nesta casa entre mim e meu marido. O que quer a senhora? Tenho eu porventura a culpa de que ele procure por todos os meios prejudicar os meus interesses, tomando doentes que são meus, exclusivamente meus?
MARIA — Mas minha filha, há porventura, meu e teu num casal que se estima?
LUÍSA — Há, sim senhora; quando esse meu e teu representa o esforço de cada um. Eu não sou uma mulher vulgar que veio colocar-se pelo fato do casamento sob a proteção de um homem. A minha posição no casal é igual, perfeitamente igual à de meu marido sob o ponto de vista do trabalho. Mas acima desse ponto de vista há ainda outra coisa que a senhora não quer compreender. Sabe qual é?
MARIA — Ignoro, minha filha!
LUÍSA — É a minha personalidade científica, a minha autonomia médica que meu marido tem tentado ofuscar; mas que eu hei de obrigá-lo a reconhecer, custe o que custar. Custe o que custar, ouviu minha mãe?
MARIA (Á parte.) — Meu Deus! (Alto.) Mas vocês então não se amam?
LUÍSA — Amamo-nos, minha mãe, amamo-nos. É preciso porém que cada um se conserve no seu posto; que as nossas posições se definam; ou por outra, é preciso que meu marido se convença de que eu posso ganhar perfeitamente a minha vida sozinha e de que ele não é mais inteligente do que eu! (Pondo a mão na cabeça e sentindo como que uma vertigem.)
MARIA — O que tens?
LUÍSA — Nada.
MARIA (Apalpando-lhe o pulso.) — Mas estás em suores frios.
LUÍSA — Estou-me sentindo um pouco enjoada... Mas já passou! Já passou!
MARIA — É fraqueza talvez, minha filha. Saíste de manhã tão cedo, sem comer nada.
LUÍSA — Tomei ovos quentes e uma xícara de café.
MARIA — Não é bastante. Vou ver se há lá dentro alguma coisa. (Vai a sair.)
LUÍSA — Não é preciso. Diga a Eulália que mande entrar os doentes lá embaixo. (Maria sai. Luísa tirando uma lista do bolso e um lápis.) Rua das Marrecas, já fui; Praça do Rocio Pequeno, Largo do Machado... (Senta-se à mesa, abre um livro e escreve assentamentos.)
# As Doutoras/I/VII

Personagens: OS MESMOS e MANUEL PRAXEDES
MANUEL (Entrando e vendo Luísa de beca.) — Luísa! De beca!... Minha filha! (Vai desmaiar.)
LUÍSA (Indo agarrá-lo.) — Papai, o que tem?!
MARIA (Segurando-o.) — Manuel Praxedes! Manuel Praxedes!
CARLOTA — Que lividez marmórea!
MARIA (Gritando.) — Eulália! Eulália!
LUÍSA — É melhor deitá-lo, deitá-lo já em decúbito dorsal.
# As Doutoras/I/XI

Personagens: OS MESMOS e EULÁLIA
EULÁLIA — Patrão!... Patrão!... Ai está à porta um bonde embandeirado, com música e uma porção de gente que grita: — Viva a Doutora Luísa Praxedes! Viva a Doutora Luísa Praxedes!...
MANUEL — Uma manifestação!... Ainda esta emoção!... Meu coração!... Que aflição!...
EULÁLIA — Vou buscar azeite, minha ama?
MARIA (A Manuel.) — Outro desmaio?
# As Doutoras/II/I

Personagens: EULÁLIA
EULÁLIA (Só, falando ao telefone.) — Allon!... Allon!... Quem fala? Quem fala?... Ah! É para o Doutor Pereira, ou para a Doutora Pereira? Não entendo... Fale mais alto. Doutor ou dou­tora? (Deixando o telefone.) Isto é uma maçada! Todos os dias há uma briga de mil diabos nesta casa por causa dos malditos doentes.
# As Doutoras/II/IV

Personagens: LUÍSA e o PRIMEIRO DOENTE
PRIMEIRO DOENTE (Entrando com uma criança ao colo embrulhada em um cobertor.) — Bom-dia, Senhora Doutora.
LUÍSA — Bom-dia. Então como passou a pequena de ontem para cá?
PRIMEIRO DOENTE — Ah! Senhora Doutora, não passou bem, não.
LUÍSA — Vamos ver isto, vamos ver isto! (Levanta-se e exa­mina a criança.) Ah! está muito melhor. (Apalpando-lhe o pulso.) Já não tem febre. O que você deve fazer é mudar-se quanto antes do cortiço onde mora. Aquilo é um lugar terrível.
PRIMEIRO DOENTE — Já hoje estive à procura de casa, doutora.
LUÍSA — Continue com as pílulas que receitei.
PRIMEIRO DOENTE — O que é que ela pode comer, Senhora Doutora?
LUÍSA — Tem fastio?
PRIMEIRO DOENTE — Muito.
LUÍSA — Pode comer tudo, somente é bom não abusar de apimentados e salgados. (Primeiro doente vai a sair.) Espere. (Escrevendo.) Para abrir o apetite tome em cada refeição meio cálice deste vinho que aí vai. (Entrega-lhe a receita.) Mande fazer isto na botica do Nogueira, no Largo da Lapa.
PRIMEIRO DOENTE — Sim, senhora. Então passe bem. (Sai.)
# As Doutoras/I/X

Personagens: OS MESMOS menos EULÁLIA
LUÍSA (Apresentando Carlota.) — A Senhora Dona Carlota de Aguiar, estudante do 5º ano da Faculdade de Direito de São Paulo.
MANUEL — A futura bacharela em Direito de que os jornais se têm ocupado! Oh! quanto folgo em conhecê-la. (Ouve-se o som da música e foguetes.)
# Aquilo que a gente lembra

Aquilo que a gente lembra Sem o querer lembrar, E inerte se desmembra Como um fumo no ar, É a música que a alma tem, É o perfume que vem, Vago, inútil, trazido Por uma brisa de agrado, Do fundo do que é esquecido, Dos jardins do passado
Aquilo que a gente sonha Sem saber de sonhar, Aquela boca risonha Que nunca nos quis beijar, Aquela vaga ironia
Que uns olhos tiveram um dia Para a nossa emoção — Tudo isso nos dá o agrado, Flores que flores são Nos jardins do passado
Não sei o que fiz da vida, Nem o quero saber Se a tenho por perdida, Sei eu o que é perder? Mas tudo é música se há Alma onde a alma está, E há um vago, suave, sono, Um sonho morno de agrado, Quando regresso, dono, Aos jardins do passado.
# Aquí vej'eu, filha, o voss'amigo

Aquí vej'eu, filha, o voss'amigo, o por que vós baralhades migo,  delgada.
Aquí vejo, filha, o que amades, o por que vós migo baralhades,  delgada.
O por que vós baralhades migo quero-lh'eu ben, pois é voss'amigo,  delgada.
O por que vós migo baralhades quero-lh'eu ben, poi-lo vós amades,  delgada.
# Archanjo vae-te embora: é tarde: em nossas casas

Archanjo vae-te embora: é tarde: em nossas casas Talvez alguem se afflija; é tão deserta a rua!... Tu deves sentir frio! Embuça-te nas asas; Dá saudades á lua.
Um beijo em cada estrella!... Espera que eu sou louco! Sonhei devo pagar: perdão anjo dos céos! Agora tem cuidado; o céo escorrega um pouco: Boas noites adeus!
# Aqui na orla da praia, mudo e contente do mar

Aqui na orla da praia, mudo e contente do mar, Sem nada já que me atraia, nem nada que desejar, Farei um sonho, terei meu dia, fecharei a vida, E nunca terei agonia, pois dormirei de seguida.
A vida é como uma sombra que passa por sobre um rio Ou como um passo na alfombra de um quarto que jaz vazio; O amor é um sono que chega para o pouco ser que se é; A glória concede e nega; não tem verdades a fé.
Por isso na orla morena da praia calada e só, Tenho a alma feita pequena, livre de mágoa e de dó; Sonho sem quase já ser, perco sem nunca ter tido, E comecei a morrer muito antes de ter vivido.
Dêem-me, onde aqui jazo, só uma brisa que passe, Não quero nada do acaso, senão a brisa na face; Dêem-me um vago amor de quanto nunca terei, Não quero gozo nem dor, não quero vida nem lei.
Só, no silêncio cercado pelo som brusco do mar, Quero dormir sossegado, sem nada que desejar, Quero dormir na distância de um ser que nunca foi seu, Tocado do ar sem fragrância da brisa de qualquer céu.
# Aqui neste profundo apartamento

Aqui neste profundo apartamento Em que, não por lugar, mas mente estou, No claustro de ser eu, neste momento Em que me encontro e sinto-me o que vou,
Aqui, agora, rememoro Quanto de mim deixei de ser E inutilmente, [...] choro O que sou e não pude ter.
# Ar, que de meus suspiros vejo cheio

Ar, que de meus suspiros vejo cheio; Terra, cansada ja com meu tormento; Agua, que com mil lagrimas sustento; Fogo, que mais accendo no meu seio;
Em paz estais em mim; e assi o creio, Sem esse ser o vosso proprio intento; Pois em dor onde falta o soffrimento, A vida se sostem por vosso meio.
Ai imiga Fortuna! ai vingativo Amor! a que discursos por vós venho, Sem nunca vos mover com minha mágoa!
Se me quereis matar, para que vivo? E como vivo, se contrarios tenho Fogo, Fortuna, Amor, Ar, Terra e Agoa?
# Aqui onde se espera

Aqui onde se espera — Sossego, só sossego — Isso que outrora era,
Aqui onde, dormindo, — Sossego, só sossego — Se sente a noite vindo,
E nada importaria — Sossego, só sossego — Que fosse antes o dia,
Aqui, aqui estarei — Sossego, só sossego — Como no exílio um rei,
Gozando da ventura — Sossego, só sossego — De não ter a amargura
De reinar, mas guardando — Sossego, só sossego — O nome venerando...
Que mais quer quem descansa — Sossego, só sossego — Da dor e da esperança,
Que ter a negação — Sossego, só sossego — De todo o coração?
# Aqui sobre esta pedra, áspera, e dura

Aqui sobre esta pedra, áspera, e dura, Teu nome hei de estampar, ó Francelisa, A ver, se o bruto mármore eterniza A tua, mais que ingrata, formosura.
Já cintilam teus olhos: a figura Avultando já vai; quanto indecisa Pasmou na efígie a idéia, se divisa No engraçado relevo da escultura.
Teu rosto aqui se mostra; eu não duvido, Acuses meu delírio, quando trato De deixar nesta pedra o vulto erguido;
É tosca a prata, o ouro é menos grato; Contemplo o teu rigor: oh que advertido! Só me dá esta penha o teu retrato!
# Aqui tens meu coração

Aqui tens meu coração E a chave para o abrir; Não tenho mais que te dar, Nem tu o que me pedir!
# A Conquista/Aos da caravana

Entre os celtas, nos tempos rijos e sanguinários, quando, pelas agrestes montanhas, dia e noite, atroavam buzinas roucas conclamando os guerreiros para a defesa da pátria ou para a partilha dum gamo, enquanto as facas iam talhando a selvagina, ao clarão rubro da fogueira, os file, com os olhos no céu, correndo os dedos ágeis pelas cordas da harpa, recontavam os feitos dos heróis, as beneficências dos gênios e as maravilhas excelentes da terra farta e amável.
Os file eram a "memória" da raça.
Porque ainda não surgira o artista imortalizador que gravasse na pedra eterna ou inscrevesse na folha destrutível a tradição nacional, os file guardavam na memória, transmitindo, de homem a homem, não só os hinos improvisados pelos bardos como as lendas do gênio popular, e a história, conservada nesses monumentos orais, ia dum a outro, como a chama dum círio passa a outro círio.
Dividiam-se os file em dez categorias, desde o oblairo, que apenas sabia sete histórias, até o ollam que repetia de cor trezentas e cinqüenta.
Este livro, amigos meus, é mais vosso do que meu, porque na sua composição entrou apenas a minha memória. Como o ollam venho contar aos que surgem a odisséia da nossa mocidade.
Triste, triste foi a nossa vida posto que, de longe em longe, como um raio de sol atravessando nuvens tempestuosas, o riso viesse palidamente à flor dos nossos lábios. Mas chegamos, vencemos... Deus o quis! E, se ainda não tomamos de assalto a praça em que vive acastelada a indiferença pública, já cantamos em torno e, ao som dos nossos hinos, ruem os muros abalados, e avistamos, não longe, pelas brechas, a cidade Ideal dos nossos sonhos.
Mas no dia em que nela pudermos entrar vitoriosos, pisando a verde, macia e cheirosa folhagem, indo repousar à sombra das árvores, perto da frescura e do murmúrio da água, nesse dia, reunidos pela saudade, sacrificaremos, com religioso sentimento, aos manes dos que ficaram adormecidos à sombra dos ciprestes.
É vosso todo este livro, meus amigos. Eu vim seguindo a caravana que a Musa precedia, cantando, como Minam, à frente de Israel, no êxodo. Vim seguindo e apanhando pelo caminho saibroso e seco as gotas de sangue, as gotas de lágrimas, as estrofes sonoras, os arrancados soluços e os suspiros que deixáveis e, durante a marcha, só três vezes paramos, com as liras caladas, os olhos lacrimejantes, para guardar na terra santa os que caíam.
Já lá vão quinze anos de sonhos e de sofrimentos!
Eis-nos acampados diante da cidadela e que temos nós? Que tesouro possuímos depois de tão árduo combate? Temos ainda, e só, a moeda com que nos lançamos à aventura: Esperança, e alguns louros na fronte: os primeiros cabelos brancos. Enfim...! Já é muito não havermos perdido a Esperança.
O ollam vai falar. Sursum corda!
# A Conquista

| Aos da caravana Capítulo I Capítulo II Capítulo III Capítulo IV Capítulo V Capítulo VI Capítulo VII Capítulo VIII Capítulo IX Capítulo X Capítulo XI Capítulo XII Capítulo XIII Capítulo XIV | Capítulo XV Capítulo XVI Capítulo XVII Capítulo XVIII Capítulo XIX Capítulo XX Capítulo XXI Capítulo XXII Capítulo XXIII Capítulo XXIV Capítulo XXV Capítulo XXVI Capítulo XXVII Capítulo XXVIII Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998. Caso seja uma obra publicada pela primeira vez entre 1929 e 1977 certamente não estará em domínio público nos Estados Unidos da América. Public domainPublic domainfalsefalse |
# Auto da Barca do Inferno/O Judeu

<poem> Tanto que Brízida Vaz se embarcou, veo um Judeu, com um bode às costas; e, chegando ao batel dos danados, diz: Que vai cá? Hou marinheiro!
Dia. Oh! que má-hora vieste!...
Jud. Cuj'é esta barca que preste?
Dia. Esta barca é do barqueiro.
Jud. Passai-me por meu dinheiro.
Dia. E o bode há cá de vir?
Jud. Pois também o bode há-de vir.
Dia. Que escusado passageiro!
Jud. Sem bode, como irei lá?
Dia. Nem eu nom passo cabrões.
Jud. Eis aqui quatro tostões e mais se vos pagará. Por via do Semifará que me passeis o cabrão! Querês mais outro tostão?
Dia. Nem tu nom hás-de vir cá.
Jud. Porque nom irá o judeu onde vai Brísida Vaz? Ao senhor meirinho apraz? Senhor meirinho, irei eu?
Dia. E o fidalgo, quem lhe deu...
Jud. O mando, dizês, do batel? Corregedor, coronel, castigai este sandeu! Azará, pedra miúda, lodo, chanto, fogo, lenha, caganeira que te venha! Má corrença que te acuda! Par el Deu, que te sacuda coa beca nos focinhos! Fazes burla dos meirinhos? Dize, filho da cornuda!
Par. Furtaste a chiba, cabrão? Parecês-me vós a mim gafanhoto d'Almeirim chacinado em um seirão.
Dia. Judeu, lá te passarão, porque vão mais despejados.
Par. E ele mijou nos finados n'ergueja de São Gião!
E comia a carne da panela no dia de Nosso Senhor! E aperta o salvador, e mija na caravela!
Dia. Sus, sus! Demos à vela! Vós, Judeu, irês à toa, que sois mui ruim pessoa. Levai o cabrão na trela!
Vocabulário
* ↑ de quem é
* ↑ desgraça
* ↑ pranto
* ↑ zombaria
* ↑ cabra
* ↑ cornudo
* ↑ uma versão alternativa seria: "carrapato d'Alcoutim/enxertado em camarão."
* ↑ vazios
* ↑ afronta
[[Categoria:Auto da Barca do Infern...
# Auto da Barca do Inferno/O Onzeneiro

<poem> Vem um Onzeneiro, e pergunta ao Arrais do Inferno, dizendo: Pera onde caminhais?
Dia. Oh! que má-hora venhais, onzeneiro, meu parente!
Como tardastes vós tanto?
Onzeneiro Mais quisera eu lá tardar... Na safra do apanhar me deu Saturno quebranto.
Dia. Ora mui muito m'espanto nom vos livrar o dinheiro!...
Onz. Solamente para o barqueiro nom me leixaram nem tanto...
Dia. Ora entrai, entrai aqui!
Onz. Não hei eu i d'embarcar!
Dia. Oh! que gentil recear, e que cousas pera mi!...
Onz. Ainda agora faleci, leixa-me buscar batel!
Dia. Pesar de Jam Pimentel! Porque não irás aqui?...
Onz. E pera onde é a viagem?
Dia. Pera onde tu hás-de ir.
Onz. Havemos logo de partir?
Dia. Não cures de mais linguagem.
Onz. Mas pera onde é a passagem?
Dia. Pera a infernal comarca.
Onz. Dix! Nom vou eu tal barca. Estoutra tem avantagem.
Vai-se à barca do Anjo, e diz: Hou da barca! Houlá! Hou! Haveis logo de partir?
Anj. E onde queres tu ir?
Onz. Eu pera o Paraíso vou.
Anj. Pois cant'eu mui fora estou de te levar para lá. Essoutra te levará; vai pera quem te enganou!
Onz. Porquê?
Anj.
          Porque esse bolsão
tomará todo o navio.
Onz. Juro a Deos que vai vazio!
Anj. Não já no teu coração.
Onz. Lá me fica, de rondão, minha fazenda e alhea.
Anj. Ó onzena, como és fea e filha de maldição!
Torna o Onzeneiro à barca do Inferno e diz: Houlá! Hou! Demo barqueiro! Sabês vós no que me fundo? Quero lá tornar ao mundo e trazer o meu dinheiro. Aqueloutro marinheiro, porque me vê vir sem nada, dá-me tanta borregada como arrais lá do Barreiro.
Dia. Entra, entra, e remarás! Nom percamos mais maré!
Onz. Todavia...
Dia.
          Per forç'é!
Que te pês, cá entrarás! Irás servir Satanás, pois que sempre te ajudou.
Onz. Oh! Triste, quem me cegou?
Dia. Cal'te, que cá chorarás.
Entrando o Onzeneiro no batel, onde achou o Fidalgo embarcado, diz tirando o barrete: Santa Joana de Valdês! Cá é vossa senhoria?
Fid. Dá ò demo a cortesia!
Dia. Ouvis? Falai vós cortês! Vós, fidalgo, cuidareis que estais na vossa pousada? Dar-vos-ei tanta pancada com um remo que renegueis!
Vocabulário
* ↑ tarefa de ganhar dinheiro
* ↑ ele atribui a Saturno sua morte
* ↑ alusão a alguém da platéia
* ↑ deixa de conversa
* ↑ perco
* ↑ meus bens e os alheios
* ↑ usura
* ↑ dirige-me tantas ofensas
* ↑ é inevitável
* ↑ ainda que te custe
* ↑ conhecida alcoviteira
* ↑ ao
# Auto da Barca do Inferno/O Enforcado

<poem> Vem um homem que morreu Enforcado, e, chegando ao batel dos mal-aventurados, disse o Arrais, tanto que chegou:
Dia. Venhais embora, enforcado! Que diz lá Garcia Moniz?
Enf. Eu te direi que ele diz: que fui bem-aventurado em morrer dependurado como o tordo na buiz, e diz que os feitos que eu fiz me fazem canonizado.
Dia. Entra cá, governarás atá as portas do Inferno.
Enf. Nom é essa a nau que eu governo.
Dia. Mando-te eu que aqui irás.
Enf. Oh! nom praza a Barrabás! Se Garcia Moniz diz que os que morrem como eu fiz são livres de Satanás...
E disse que a Deus prouvera que fora ele o enforcado; e que fosse Deus louvado que em bo'hora eu cá nascera; e que o Senhor m'escolhera; e por bem vi beleguins. E com isto mil latins, mui lindos, feitos de cera.
E, no passo derradeiro, me disse nos meus ouvidos que o lugar dos escolhidos era a forca e o Limoeiro; nem guardião do moesteiro nom tinha tão santa gente como Afonso Valente que é agora carcereiro.
Dia. Dava-te consolação isso, ou algum esforço?
Enf. Com o baraço no pescoço, mui mal presta a pregação... E ele leva a devação que há-de tornar a jentar... Mas quem há-de estar no ar avorrece-lhe o sermão.
Dia. Entra, entra no batel, que ao Inferno hás-de ir!
Enf. O Moniz há-de mentir? Disse-me que com São Miguel jentaria pão e mel tanto que fosse enforcado. Ora, já passei meu fado, e já feito é o burel.
Agora não sei que é isso: não me falou em ribeira, nem barqueiro, nem barqueira, senão - logo ò Paraíso. Isto muito em seu siso. E era santo o meu baraço... Eu não sei que aqui faço: que é desta glória emproviso?
Dia. Falou-te no Purgatório?
Enf. Disse que era o Limoeiro, e ora por ele o salteiro e o pregão vitatório; e que era mui notório que àqueles deciprinados eram horas dos finados e missas de São Gregório.
Dia. Quero-te desenganar: se o que disse tomaras, certo é que te salvaras. Não o quiseste tomar... - Alto! Todos a tirar, que está em seco o batel! - Saí vós, Frei Babriel! Ajudai ali a botar!
Vocabulário
* ↑ pássaro na armadilha
* ↑ foi para meu bem
* ↑ corda
* ↑ conforto moral
* ↑ aborrece-lhe
* ↑ luto
* ↑ juízo
* ↑ corda
* ↑ imediata
* ↑ pregação antes da execução do condenado
* ↑ disciplinas
* ↑ empurrar o barco
# Ausência prolongada

Na morte de Arthur de Barros
Como não vem? Por quê? — Já tarda tanto!... Olhem que é ele, vem subindo agora: Não é? não foi? — Mas que fatal demora! Enfim isto me faz encher de espanto!...
Stá aí na rua, ou volta aquele canto... Disse: até logo, quando foi-se embora: E ele chegava, como chega a aurora, Trazendo luz nas dobras do seu manto.
Não vem? Mas deve vir. — Era à noitinha, Que, pela escada acima, a rir, me vinha Falar de Comte, ou conversar de Homero...
Cortar-lhe a vida? Quem tal vida corta? Vão vê-lo já; vai já bater-me á porta? Ele vem sempre e como sempre o espero...
# Auto da Barca do Inferno

Auto de moralidade composto por Gil Vicente por contemplação da sereníssima e muito católica rainha Lianor, nossa senhora, e representado por seu mandado ao poderoso príncipe e mui alto rei Manuel, primeiro de Portugal deste nome. Começa a declaração e argumento da obra. Primeiramente, no presente auto, se fegura que, no ponto que acabamos de espirar, chegamos supitamente a um rio, o qual per força havemos de passar em um de dous batéis que naquele porto estão, scilicet, um deles passa pera o paraíso e o outro pera o inferno: os quais batéis tem cada um seu arrais na proa: o do paraíso um anjo, e o do inferno um arrais infernal e um companheiro.

## Personagens

* Anjo (arrais do Céu)
* Diabo (arrais do Inferno) e Companheiro
* Fidalgo e o seu Pajem
* Onzeneiro
* Sapateiro
* Parvo
* Frade e a sua moça (Florença)
* Alcoviteira
* Judeu
* Corregedor
* Procurador
* Enforcado
* Quatro Cavaleiros
# A mãe das mágoas

Parece a imagem da inocência; é vê-la Chorosa adrede, e derramando em fráguas Serpes de oiro de lágrimas; esmago-as: Ressurgem: uma só não há prendê-la.
A intriga tece, sabe concebê-la: Tem a perfídia das profundas águas; É a mãe, que amamenta as grandes mágoas; É a luzerna, parecendo estrela...
Ri de mim minha austera consciência, Sei que este amor é tortuoso espinho, Que tem em si uma letal essência.
Mas... não posso viver sem seu carinho: Ela caiu-me dentro da existência, Como uma vespa dentro do meu vinho...
# A mãe do cativo

Le Christ à Nazareth, aux jours de son enfance Jouait avec la croix, symbole de sa mort; Mère du Polonais! qu'il apprene d'avance A combattre et braver les outrages du Sort.
Qu'il couve dans son sein sa colère et sa joie ; Qu’il ses discours prudents distillent le venin, Comme un abîme obscur que son coeur se reploie : À terre, à deux genoux, qu'il rampe comme un nain.
MICKIEWICZ (A Mãe Polaca)

## I

Ó mãe do cativo! que alegre balanças A rede que ataste nos galhos da selva! Melhor tu farias se à pobre criança Cavasses a cova por baixo da relva.
Ó mãe do cativo! que fias à noite As roupas do filho na choça da palha! Melhor tu farias se ao pobre pequeno Tecesses o pano da branca mortalha.
Misérrima! E ensinas ao triste menino Que existem virtudes e crimes no mundo E ensinas ao filho que seja brioso, Que evite dos vícios o abismo profundo ...
E louca, sacodes nesta alma, inda em trevas, O raio da espr'ança... Cruel ironia! E ao pássaro mandas voar no infinito, Enquanto que o prende cadeia sombria! ...

## II

Ó Mãe! não despertes est'alma que dorme, Com o verbo sublime do Mártir da Cruz! O pobre que rola no abismo sem termo Pra qu'há de sondá-lo... Que morra sem luz.
Não vês no futuro seu negro fadário, Ó cega divina que cegas de amor?! Ensina a teu filho — desonra, misérias, A vida nos crimes — a morte na dor.
Que seja covarde... que marche encurvado... Que de homem se torne sombrio reptíl. Nem core de pejo, nem trema de raiva Se a face lhe cortam com o látego vil.
Arranca-o do leito... seu corpo habitue-se Ao frio das noites, aos raios do sol. Na vida — só cabe-lhe a tanga rasgada! Na morte — só cabe-lhe o roto lençol.
Ensina-o que morda... mas pérfido oculte-se Bem como a serpente por baixo da chã Que impávido veja seus pais desonrados, Que veja sorrindo mancharem-lhe a irmã.
Ensina-lhe as dores de um fero trabalho... Trabalho que pagam com pútrido pão. Depois que os amigos açoite no tronco... Depois que adormeça co'o sono de um cão.
Criança — não trema dos transes de um mártir! Mancebo — não sonhe delírios de amor! Marido — que a esposa conduza sorrindo Ao leito devasso do próprio senhor! ...
São estes os cantos que deves na terra Ao mísero escravo somente ensinar. Ó Mãe que balanças a rede selvagem Que ataste nos troncos do vasto palmar.

## III

Ó Mãe do cativo, que fias à noite À luz da candeia na choça de palha! Embala teu filho com essas cantigas... Ou tece-lhe o pano da branca mortalha.