# Suspiros poéticos e saudades (1865)/A Consolação

Que tens? De que te queixas, desgraçado? É da Pátria a saudade que te aflige? São os erros dos homens? São teus erros, Que pesam sobre ti? És criminoso? Aborreces a vida? A morte queres?
O qu'hei de eu responder? Não, oh meus lábios, Não reveleis arcanos de minha alma, Não crimineis os homens; Queixas inúteis são; lábios, calai-vos. A quem não sente o mal, que importa o alheio?
Não; não sou desgraçado. Estas profundas Dores que me aguilhoam d'alma os seios. São os sinais de uma lição do mundo. Sinto a dor, mas sou grato à Providência, Que destarte me instrui, como mãe terna, Que só para ensinar o filho pune.
No mais íntimo d'alma o virtuoso Acha quem o console na desgraça. Desgraçado, és tu só, tu miserável, Tu, que não do assassino o punhal temes, Mas o punhal da própria consciência.
Lei é da Humanidade, e não do acaso; Sofrer, sempre sofrer é seu destino. A Natureza o homem bruto cria, O mundo o aperfeiçoa Com dores e trabalhos. Como se brunem com o atrito os seixos No revolver das ondas, Ou como no crisol, à chama exposta, Se purifica a prata, Destarte, entregue à dor, doma-se o homem.
O templo da verdade o erro escolta, Armado de punhais, e de flagícios; E antes que a Humanidade entrever possa Um claro lume do seu divo rosto, Ah quantos são primeiro Tristes vítimas do erro, Servindo de degraus da luz ao ingresso!
Nossos olhos lancemos ao passado, E co'o fanal da história descubramos Quantos martírios nossos pais sofreram. Tudo o que vemos nada é mais que a luta Da verdade, e do erro. A verdade, que herdada hoje gozamos, Assaz regada foi com sangue humano; Por nós dezoito séculos lutaram, E nós pelo porvir lutamos hoje.
Não é fora do mundo, Engolfado em prazeres que embriagam, Em brando leito lânguido estendido, Rodeado de escravas, que o incensam, Como um rei do Oriente; nem na mesa De esplêndido banquete, qual Lúculo,
Que se colhem lições da experiência. Não; engana-se aquele, que Epicuro Mal interpreta, e diz: Eia, gozemos; A vida no prazer cifra-se toda.
É nos cárceres só, é nos perigos, Quando ao exílio marcha o justo Aristides, Quando Homero chorado pão esmola, Quando no cárcer galileu medita, Quando do trono avito um rei baqueia; A experiência então a voz levanta: Sólon, Sólon, Sólon, bem mo dizias!
Do passado a lembrança é morta idéia; A experiência só, a experiência, Dura, severa mestra, Por caminhos de dores, entre espinhos, Guia o incerto passo Do mortal que viaja sobre a terra. A dor é da verdade companheira; Quem busca a experiência, a dor encontra.
Por que pois lamentar se a dor é útil? Se ela é núncia de um mal, de que nos cumpre
Fugir, ou evitar assaltos novos? O fogo que ao infante o dedo queima, A refletir o ensina, enquanto os mimos Da terna mãe mil vezes o corrompem.
Oh desgraçado aquele Que jamais suportou uma só mágoa, E que de gozo em gozo vê seus dias Correr tranqüilamente; Como a flor nasce, e morre, Mas como a flor também nada conhece; Existe, mas não vive, Que é, sem dor, o prazer uma quimera. Para vermos a luz, que ânsias, que dores Não sofrem nossas mães? Mas nesse instante As dores maternais, nascendo, herdamos. Glória, fama, saber dores nos custam; Até o último expiro a dor nos segue; E quem sabe se à dor põe termo a morte?
Como é feliz aquele que levanta Seu espírito a Deus, e com fé pura, No meio da tormenta, Que o mundo sem cessar contra nós arma,
Do céu auxílio espera, Enquanto sem conforto, entregue à raiva, Blasfema o ímpio contra Deus, e os homens.
Feliz quem assoberba a iníqua sorte; E, para o consolar, acha a virtude, Que benéfica brilha, Como em negra soidão plácido lume Alma esperança gera, prometendo Asilo ao peregrino afadigado.
Feliz, feliz mil vezes, quem tranqüilo Não ouve o apuridar da consciência, E um só crime exprobrar-lhe! E no leito da paz, ou na masmorra, Não vê punhais em sonhos, nem fantasmas. Mesmo quando os ruins dores lhe causem, Como Guatemosino atado, e posto Sobre estendidas, chamejantes brasas, Com os olhos no céu, sereno exclama: Num leito estou de rosas!
Entre afiadas rodas, açoutado Com lâminas de ferro;
Na cadeia, no circo, e na fogueira, Ou alvo da calúnia, O justo não stá só, Deus é com ele. Cadeias, circo, infâmia, fogo, e morte, Tudo supera o justo.
Como as nuvens pejadas de vapores Exalados da terra Do coruscante sol a face cobrem, E por um pouco a Natureza enlutam; Mas depois da tremenda tempestade, De mais belo cetim o céu se arreia, E o sol raios dardeja mais brilhantes, Assim depois da angústia, e da calúnia A inocência triunfa acrisolada.
Ah! não nos lamentemos; Que quanto mais se sofre mais se alcança. A dor só para o iníquo é um tormento. De Zeno as leis seguindo, Como se a não sentíssemos, vivamos; Deus existe, e nos vê; Deus só nos julga.
Paris, 5 de setembro de1834