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# O Brasil Anedótico/CXLVII

Araripe Júnior — Revista da Academia Brasileira de Letras, n° 39, pág.256.
Genro do general Solon, Euclides da Cunha tivera noticia de que Floriano, que mandara prender aquele militar, o ia mandar fuzilar. Num ímpeto de coragem, o moço escritor procurou o ditador. E, sem medir as conseqüências, começou a verberar o seu procedimento, se tal fizesse. Tamanha audácia, era das que Floriano costumava punir com uma descarga de fuzilaria, no silêncio de uma fortaleza. Ao terminar, o ditador indagou, a testa franzida:
— Já acabou?
— Já, — respondeu, firme, Euclidcs.
E Floriano, desanuviando a testa:
— Menino, quando seu pai não cogitava sequer de fabricá-lo, (a frase é outra, brutal, mas equivalente), eu já era amigo de Solon.
E no mesmo tom:
— Pode retirar-se.
# O Brasil Anedótico/CXLVIII

Humberto de Campos — Discurso na Academia Brasileira de Letras.
Em certa roda, elogiava-se a atividade de Medeiros e Albuquerque, o polígrafo mais completo do Brasil.
— O Medeiros, — dizia um do grupo, — o Medeiros é genial! Escreve sobre tudo: é romancista, é "conteur", é jornalista, é cronista, é critico literário, é conferencista, e homem de ciência... Entende tudo.
Emílio deu de ombros:
— Mas é prédio da Avenida, filho.
E num gesto, rindo:
— Muita frente e pouco fundo!
# O Brasil Anedótico/CXVI

Coelho Neto — Discurso na Academia Brasileira de Letras, recebendo Mário de Alencar
Não obstante o seu temperamento combativo e boêmio, José do Patrocínio era profundamente religioso. De regresso de Paris, trouxe ele um carro a vapor, que seria o avô do automóvel. Desembarcado o monstro, o jornalista montou na boléia, e, tomba aqui, tropeça acolá, foi encravá-lo, inutilizado, num buraco da Tijuca.
— Já sei por que foi! — fez Patrocínio, de repente, batendo na testa. — É porque não o batizei; estava pagão, o miserável!
E penalizado:
— Qual! Sem religião e com estas ruas sem calçamento, não há progresso possível!
# Se alguém um dia bater bater à tua porta

Se alguém bater um dia à tua porta, Dizendo que é um emissário meu, Não acredites, nem que seja eu; Que o meu vaidoso orgulho não comporta Bater sequer à porta irreal do céu.
Mas se, naturalmente, e sem ouvir Alguém bater, fores a porta abrir E encontrares alguém como que à espera De ousar bater, medita um pouco. Esse era Meu emissário e eu e o que comporta O meu orgulho do que desespera. Abre a quem não bater à tua porta
# Se com desprezos, Nympha, te parece

Se com desprezos, Nympha, te parece Que podes desviar do seu cuidado Hum coração constante, que se offrece A ter por gloria o ser atormentado.
Deixa a tua porfia, e reconhece Que mal sabes de amor desenganado; Pois não sentes, nem vês que em teu mal crece, Crescendo em mi de ti mais desamado.
O esquivo desamor, com que me tratas, Converte em piedade, se não queres Que cresça o meu querer, e o teu desgosto.
Vencer-me com cruezas nunca esperes: Bem me podes matar, e bem me matas; Mas sempre ha de viver meu presupposto.
# Se como em tudo o mais fostes perfeita

Se como em tudo o mais fostes perfeita, Foreis de condição menos esquiva, Fôra a minha fortuna mais altiva, Fôra a sua altiveza mais sujeita.
Mas quando a vida a vossos pés se deita, Porque não a acceitais, não quer que eu viva: Ella propria de si ja a mi me priva; Que, porque me engeitais, tambem me engeita.
Se nisso contradiz vossa vontade, Mandai-lhe vós, Senhora, que dê fim Á minha profundissima tristeza.
Pois ella não mo dá, porque piedade Tenha deste meu mal, mas porque em mim Possais assi fartar vossa crueza.
# Se cuidais que sois senhora

Se cuidais que sois senhora, Ventura estais enganada, Que já sei que não sois nada.
Este nome que vos dão, Foi derribado do vento, Sois um mar no movimento, Sois uma grã confusão. Não tem força vossa mão, Não vivais mais enganada, E sabei que não sois nada.
Os casos que acontecem, Prósperos ou desastrados, Uns vêm por culpa dos fados, Outros porque se merecem. Os que esta razão conhecem, Dirão que vós não sois nada, Ou que sois cousa sonhada.
Com vossos prometimentos, Muito despidos da verdade, Vai-se consumindo a idade, Também os merecimentos. Armais castelos de ventos, E no cabo da jornada, Vem tudo fundir em nada.
Se cuidais que sois senhora, Ventura estais enganada, Que já sei que não sois nada.
Sois uma opinião, Em que não há fundamento. Sois um acontecimento, Que vem fora de razão. Sois um pensamento vão, Em vida desesperada. Já vereis que não sois nada.
Quem vos ouvir nomea… Cuidará que sois alguém, E vós sois um pouco… Que nenhuma forma tem, Pois vos nunca viu ning[uém.] De quem sereis nomead[a,] Senão dos que sabem na[da?]
# Se as penas com que Amor tão mal me trata

Se as penas com que Amor tão mal me trata Permittirem que eu tanto viva dellas, Que veja escuro o lume das estrellas, Em cuja vista o meu se accende e mata;
E se o tempo, que tudo desbarata, Seccar as frescas rosas, sem colhellas, Deixando a linda côr das tranças bellas Mudada de ouro fino em fina prata;
Tambem, Senhora, então vereis mudado O pensamento e a aspereza vossa, Quando não sirva ja sua mudança.
Ver-vos-heis suspirar por o passado, Em tempo quando executar-se possa No vosso arrepender minha vingança.
# Se balas fossem as lágrimas

Se balas fossem as lágrimas Que por ti tenho chorado, Verias meu coração De balas todo varado.
# Se comparo poder ou ouro ou fama

A Florido Teles
Se comparo poder ou ouro ou fama, Venturas que em si têm occulto o damno, Com aquele outro affecto soberano, Que amor se diz e é luz de pura chama,
Vejo que são bem como arteira dama, Que sob honesto riso esconde o engano, E o que as segue, como homem leviano Que por um vão prazer deixa quem ama.
Nasce do orgulho aquele esteril goso E a glória d'ele é cousa fraudulenta, Como quem na vaidade tem a palma:
Tem na paixão seu brilho mais formoso E das paixões tambem some-o a tormenta... Mas a glória do amor... essa vem d'alma!
# Se cuidasse que nesse peito isento

Se cuidasse que nesse peito isento inda algum tempo minha grande dor vos fizesse sentir, não digo amor, senão um piadoso sentimento;
tamanho fora meu contentamento que o mal que por vós passo, inda que mor, sem pena, sem cuidado, sem temor, sem queixumes passara este tormento.
Porém como, Senhora, já conheço a vossa condição isenta e dura no pouco que sentis o que padeço,
não há i senão queixar-me da Ventura pois, em lugar do bem que vos mereço, males em tanto mal me dais por cura.
# Se andava no jardim

Se andava no jardim, Que cheiro de jasmím! Tão branca do luar!
Eis tenho-a junto a mim. Vencida, é minha, emfim, Após tanto a sonhar...
Porque entristeço assim?... Não era ella, mas sim (O que eu quiz abraçar),
A hora do jardim... O aroma de jasmim... A onda do luar...
# Se bem-querer se pagasse

Se bem-querer se pagasse, Muito me estavas devendo, Não há dinheiro que pague O bem que te estou querendo.
# Rosmaninho que me deram

Rosmaninho que me deram, Rosmaninho que darei, Todo o mal que me fizeram Será o bem que eu farei.
# Rufina (II)

Esquisita vaga de saudade! Ontem, anteontem, nada vi no bonde: nada vi senão Rufina, a moça que salvei de um desastre iminente.
A princípio, entrei a duvidar se ficara preso ao feitiço da sua pessoa, que tinia de vida e mocidade, se lhe guardara afeição apenas pelo fato de a ter socorrido. - Há no fundo de nossa alma um veiozinho de sentimento que fica agradecido aos que nos devem serviço. E quando quem deve o serviço é uma bonita mocetona, temos evidentemente uma complicação a mais.
Ser útil a alguém no perigo ou na penúria, é o melhor caminho para vir a querer-lhe bem: fica-nos pertencendo um pouco, já que nos custou alguma coisa. Andam errados os moralistas filantropos quando pregam a necessidade de amar ao próximo como condição e preparação para o ajudar e suportar. O primeiro passo é ajudá-lo e suportá-lo: o amor vem depois.
Mas isto não tem nada que ver com o amor-amor, amor-desejo, o amor-folia; e a perturbação que Rufina deixou em mim veio muito menos do susto de que a livrei do que do filtro luminoso que a furto se lhe escorreu de entre as pálpebras semicerradas.
..................................... un long rayon d'étoile!
Ah! Rufína, meteoro rutilante perpassaste pelo céu caliginoso de minha vida! Estarás a estas horas olvidada de mim. Nem por um momento esvoaçará tua cabecinha pequenina e redonda a idéia de que deixaste um farpão enroscado na carne de um pobre funcionário; de que esta pobre alma, jogada de cá para lá sobre os trilhos imutáveis, está a ver-te sempre no mesmo banco, ao lado do mesmo ancião de rosto severo e pausada voz, como um avezita ao lado de um rinoceronte. - Perdoa-me, se é teu pai, ou teu avô, ou padrinho; mas não podias ter companheiro que melhor fizesse realçar a tua brevidade graciosa e arrogante de galinha garnisé.
Não te verei mais, Rufina?
# Rosário da Virgem Maria
## Mistérios Gozosos

* A anunciação do Anjo à Virgem Maria
* A visita de Maria a Santa Isabel
* O nascimento de Jesus em Belém
* A apresentação de Jesus no Templo
* A perda e encontro de Jesus no Templo

## Mistérios Luminosos

* O batismo de Jesus no Rio Jordão
* A autorrevelação de Jesus nas bodas de Caná
* O anúncio do Reino e o convite à conversão
* A transfiguração de Jesus no Tabor
* A instituição da Eucaristia

## Mistérios Dolorosos

* Agonia de Jesus no Horto das Oliveiras
* Flagelação de Jesus, preso à coluna
* Coração de espinhos
* Jesus carrega a cruz a caminho do Calvário
* Jesus é crucificado e morre na cruz

## Mistérios Gloriosos

* A ressurreição de Jesus
* A ascensão de Jesus ao céu.
* A descida do Espírito Santo.
* A assunção da Santíssima Virgem ao céu.
* A coroação de Nossa Senhora, como Rainha do céu e da terra.

## Notas

* ↑ A tradição católica recomenda que sejam rezados às segundas-feiras e aos sábados.
* ↑ A tradição católica recomenda que sejam rezados às quintas-feiras.
* ↑ A tradição católica recomenda que sejam rezados às terças-feiras e sextas-feiras.
* ↑ A tradição católica recomenda que sejam rezados às quartas-feiras e aos domingos.
# Rufando apressado

Rufando apressado, E bamboleado. Bonet posto ao lado,
Garboso, o tambor Avança em redor Do campo de amor...
Com força, soldado! A passo dobrado! Bem bamboleado!
Amores te bafejem. Que as moças te beijem. Que os moços te invejem.
Mas ai, ó soldado! Ó triste alienado! Por mais exaltado
Que o toque reclame, Ninguem que te chame... Ninguem que te ame...
# Rosto de Anarda

O Sol em belos ensaios, Por representar-se belo Com luminoso desvelo De teu rosto aprende os raios; De teu rosto os lindos Maios Únicas luzes apura Com qualquer beleza pura, De sorte que no arrebol É fermosura do Sol, Brilha Sol da fermosura.
# Rufina (III)

Hoje de manhã, ao tomar o bonde, lobriguei lá dentro um vulto de mulher e, com a instantaneidade do raio, enxerguei a imagem de Rufina. Trêmulo, sentei-me, e verifiquei: o vulto era uma velha gorda e tostada. Fechei os olhos, procurei esquecer-me da velha e de Rufina - ejusdem farínae, afinal de contas! - e comecei a resolver o seguinte problema: qual seria a renda bruta da companhia, supondo-se que tinha em tráfego quatrocentos bondes, cada bonde transportando em média vinte e cinco passageiros? A questão me interessava, porque estou tratando de redigir uma reclamação para a imprensa contra certas irregularidades do serviço.
- Vejamos. 25 x 200 = vinte por duzentos, que são 4.000, mais... Ru-fi-na... cinco por duzentos, que são mil... Erre, um = Ru.... Quatro mil mais mil, cinco mil; cinco mil que? Ora, o diabo da velha! Cinco mil contos... - Desisti das contas. A matemática é inconciliável com o coração. É inconciliável com a vida.
Como é que Newton pôde ser pai de família, ter uma esposa, ter filhos, ter afetos, preocupações, desejos, e calcular continuamente? Eu, quando alguma vespa me pica, faço até as máquinas de cálculo errar uma adição. Tudo aquilo em que ponho as mãos desconcerta, extravaga. Até o Melquíades, meu servente, que em matéria de calma e paciência e um urso de bazar, fica esparavonado, entorta, arrebita e disparata!
Preciso esforçar-me para me corrigir. Não tanto, porém, que me torne apto a maquinar friamente com a cabeça no meio das tormentas e das delícias da vida. Nem tanto ao mar nem tanto à terra. Eu prefiro sonhar com Rufina a cavar uma celebridade em cálculo diferencial.
# Roubado e Contente

(Rodolphe Bringher)
Se havia um homem que amasse a tranqüilidade, era esse o bom e honrado sr. Bougy. Mas o sr. Bougy tinha uma mulher, uma filha, um filho, um cachorro e um papagaio; e o seu papagaio gritava, seu cachorro latia, seu filho soprava uma gaita, sua filha tocava violão e sua mulher tocava piano. Por tudo isso, o sr. Bougy, que amava a tranqüilidade, não vivia tranqüilo.
Certa noite, tudo dormia na casa do sr. Bougy. O papagaio estava calado. O cão repousava em silêncio. O filho cochilava. A filha sonhava. A mulher roncava, mas docemente.
De repente, ouviu-se um rumor inquietante, no andar térreo. De um pulo, o sr. Bougy se pôs de pé, um revólver na mão. Na sala de jantar, gritou:
— Mãos no ar!
Dois ladrões estavam ali, e puseram, logo, a seus pés, todos os despojos que já haviam arrumado. Feito isso, levantaram as mãos.
— Que tem nesse embrulho? — indagou o sr. Bougy.
— É o cachorro, que nós estrangulamos.
— E no outro?
— O papagaio, a que torcemos o pescoço.
— E no outro?
— Uma gaita e um violão.
— É tudo?
— É tudo.
— Muito bem, — concluiu o sr. Bougy, — levem tudo... Eu dou tudo isso a vocês, mas com uma condição.
— Levem também o piano!
# Rouxinol que não cantaste

Rouxinol que não cantaste, Galo que não cantarás, Qual de vós me empresta o canto Para ver o que ela faz?
# Rufina (IV)

Se eu fosse Rufina, hoje recostado no banco do bonde, enquanto um céu muito lavado se arqueava sobre todas as coisas, e um grande desejo de amor e ventura abrolhava nas almas, que teria feito? Teria pensado naquele passageiro desconhecido que me arrancara aos braços da morte; ter-me-ia lembrado com infinito carinho daquele homem tão corajoso e tão tímido, e teria refletido que por força ele devia ter um grande coração e uma alma adolescente.
Pensaria, outrossim, que ele provavelmente era solteirão, pois os homens casados não são assim tão solícitos, ou pelo menos tão tímidos com as damas. Pensaria que ele devia viver só e melancólico, habitando uma pensão inóspita, ou uma casa de família onde ansiasse rodeado de intimidades e ternuras que não eram para ele. E tanta coisa mais!
Entretanto, quem sabe lá o que Rufina àquela hora pensaria! Pensaria nalgum namorado vulgar, suavemente grosseiro e agradavelmente chato. Ou talvez estivesse com ele, mãos nas mãos, olhos nos olhos. Esta idéia me perturba e me desalenta. Aquela mão rósea e mole ficaria tão bem na minha, ossuda e pilosa! Aquele braço torneado encaixaria tão deliciosamente ao redor do meu pescoço! E eu me sentiria tão ufano e pacificado, como um gato no borralho, ao calor do seu corpo e do seu coração! Poderíamos estar aqui juntos, ela bordando tranqüilamente um pano de mesa, uma almofada, ou lá o que lhe desse, e eu, quieto, a esta secretária, bordando as notas felizes de um memorial de venturas brandas, a interrompê-lo de quando em quando para dar um ósculo à minha gata.
Mas aquela pestinha é lá capaz de sonhar por esta mesma partitura!
# No leito

Por No leito, pode estar a procura de:
* Um poema de Casimiro de Abreu, publicado em As Primaveras
* Um poema de Joaquim de Calasans, recolhido por Sílvio Romero em Parnaso Sergipano
# No limiar

No limiar é um poema de Machado de Assis de 1863, publicado originalmente em Crisálidas em 1864.
Estão disponíveis:
* No limiar (ortografia atualizada), versão do poema com a ortografia atualizada conforme o acordo ortográfico de 1990.
* No limiar (1864), versão original do poema, publicado em Chrysalidas (1864)
# No limiar (ortografia atualizada)

Caía a tarde. Do infeliz à porta, Onde mofino arbusto aparecia De tronco seco e de folhagem morta,
Ele que entrava e Ela que saía Um instante pararam; um instante Ela escutou o que Ele lhe dizia;
— “Que fizeste? Teu gesto insinuante Que lhe ensinou ? Que fé lhe entrou no peito Ao mago som da tua voz amante?
“Quando lhe ia o temporal desfeito De que raio de sol o mantiveste? E de que flores lhe forraste o leito?”
Ela, volvendo o olhar brando e celeste, Disse: — “Varre-lhe a alma desolada, Que nem um ramo, uma só flor lhe reste!
“Torna-lhe, em vez da paz abençoada, Uma vida de dor e de miséria, Uma morte contínua e angustiada.
“Essa é a tua missão torva e funérea. Eu procurei no lar do infortunado Dos meus olhos verter-lhe a luz etérea.
“Busquei fazer-lhe um leito semeado De rosas festivais, onde tivesse Um sono sem tortura nem cuidado.
“E porque o céu que mais se lhe enegrece, Tivesse algum reflexo de ventura Onde o cansado olhar espairecesse,
“Uma réstia de luz suave e pura Fiz-lhe descer à erma fantasia, De mel ungi-lhe o cálix da amargura.
“Foi tudo vão, -- foi tudo vã porfia, A ventura não veio. A tua hora Chega na hora que termina o dia.
“Entra” — E o virgíneo rosto que descora Nas mãos esconde. Nuvens que correram Cobrem o céu que o sol já mal colora.
Ambos, com um olhar se compreenderam. Um penetrou no lar com passo ufano; Outra tomou por um desvio. Eram: Ela a Esperança, Ele o Desengano.
# No jardim

CENA DOMÉSTICA.
Tête sacrée! enfant aux cheveux blonds!
V. Hugo.
Ela estava sentada em meus joelhos E brincava comigo - o anjo louro, E passando as mãozinhas no meu rosto Sacudia rindo os seus cabelos d'ouro.
E eu, fitando-a, abençoava a vida! Feliz sorvia nesse olhar suave Todo o perfume dessa flor da infância, Ouvia alegre o gazear dessa ave!
Depois, a borboleta da campina Toda azul - como os olhos grandes dela - A doudejar gentil passou bem junto E beijou-lhe da face a rosa bela.
- Oh! como é linda! disse o louro anjinho No doce acento da virgínea fala - Mamãe me ralha se eu ficar cansada Mas - dizia a correr - hei de apanhá-la! -
Eu segui-a chamando-a, e ela rindo Mais corria gentil por entre as flores, E a - flor dos ares - abaixando o vôo Mostrava as asas de brilhantes cores.
Iam, vinham, à roda das acácias, Brincavam no rosal, nas violetas, E eu de longe dizia: - Que doidinhas! Meu Deus! meu Deus! são duas borboletas!...
Dezembro - 1858.
LXIV
RISOS.
Ri, criança, a vida é curta, O sonho dura um instante. Depois... o cipreste esguio Mostra a cova ao viandante!
A vida é triste - quem nega? - Nem vale a pena dizê-lo. Deus a parte entre seus dedos Qual um fio de cabelo!
Como o dia, a nossa vida Na aurora é - toda venturas, De tarde - doce tristeza, De noite - sombras escuras!
A velhice tem gemidos, - A dor das visões passadas - A mocidade - queixumes, Só a infância tem risadas!
Ri, criança, a vida é curta, O sonho dura um instante. Depois... o cipreste esguio Mostra a cova ao viandante!
Rio - 1858.
# No jardim!

Lembra-te o Jardim, querida! Lembra-te ainda da vida Aquela quadra florida, Que ali passamos então!... — Duas salas, um terraço, Poucas flores, muito espaço, Muita luz; mas a melhor, — A flor do teu coração, A luz do teu santo amor! Não tinha a casa pintura, O chão não tinha cultura: Paredes nuas, ladrilho, Tudo singelo, sem brilho... Ninguém diria a ventura Que ali se pudera achar! É porque ninguém sabia Que tu ali vinhas ter A cada romper do dia Como um raio de alegria! É que o sol no seu morrer Seus raios ali mandava, Como que nos céus fixava A história do amanhecer! — Que o ciclo da nossa vida Da terra oscilava aos céus, Na luz do amor teu, querida, Na luz mandada por Deus!
E depois, se vinha a noite. Fossem trevas ou luar, — Como em sonhos prazenteiros, Como em mágicos luzeiros, Do infinito pelos campos Se ia minha alma a vagar! — São menos os pirilampos No bosque — à noite! — as estrelas Nem tantas são, nem tão belas Como os doces devaneios, Desejos, temor, receios, Daquele ameno cismar! Vivia! estava desperto! Eu contigo me entretinha; Tu ali estavas — bem perto, A voz te ouvia que vinha De amor minha alma inundar! Mais formoso que tal sonho Era só meu acordar, Vendo teu rosto risonho, Vendo nele do meu sonho A imagem se desenhar! — Ouvindo-te a voz macia Baixinho pronunciar Frases de amor, de poesia, Que ninguém pudera achar!
Crê-me! a infanta portuguesa, De Inglaterra a princesa, Laura, Elvira, Beatriz, Nos cantos de ilustres bardos Só — foram grandes: tu, não! Distinta por natureza No sentimento rainha, A poesia te vinha Sublime, estreme, feliz, Traduzida em gesto brando, Ou d'alma plena brotando Do abundante coração, Ampla, caudal como um rio, Como pérolas em fio A granizarem no chão!
Aquelas vivem eterno Na história do seu amor! Em trono de luz sentadas, C'roadas de resplendor! Mas, quem dirá o que foste! O que és ainda — talvez! Se estas pobres folhas soltas Nem chegarão a teus pés?!
# No limiar (1864)

Cahia a tarde. Do infeliz á porta, Onde mofino arbusto aparecia De tronco secco e de folhagem morta,
Elle que entrava e Ella que sabia Um instante pararam; um instante Ella escutou o que Elle lhe dizia;
— «Que fizeste? Teu gesto insinuante Que lhe ensinou? Que fé lhe entrou no peito Ao mago som da tua voz amante?
«Quando lhe ia o temporal desfeito De que raio de sol o mantiveste? E de que flores lhe forraste o leito?»-
Ella, volvendo o olhar brando e celeste, Disse: — «Varre-lhe a alma desolada, Que nem um ramo, uma só flor lhe restel
«Torna-lhe, em vez da paz abençoada, Uma vida de dôr e de miseria, Uma morte continua e angustiada.
«Essa é a tua missão torva e funerea. Eu procurei no lar do infortunado Dos meus olhos verter-lhe a luz etherea.
«Busquei fazer-lhe um leito semeado De rosas festivaes, onde tivesse Um somno sem tortura nem cuidado.
«E porque o céu que mais se lhe ennegrece, Tivesse algum reflexo de ventura Onde o cançado olhar espairecesse,
«Uma restea de luz suave e pura Fiz-lhe descer á erma phantasia, De mel ungi-lhe o calix da amargura.
«Foi tudo vão, — foi tudo van porfia, A ventura não veio. A tua hora Chega na hora que termina o dia.
«Entra» — E o virgineo rosto que descóra Nas mãos esconde. Nuvens que correram Cobrem o céo que o sol já mal colora.
Ambos, com um olhar se comprehenderam. Um penetrou no lar com passo ufano; Outra tomou por um desvio. Eram: Ella a Esperança, Elle o Desengano.
# No lugar dos palácios desertos

    No lugar dos palácios desertos e em ruínas
    À beira do mar,
    Leiamos, sorrindo, os segredos das sinais
    De quem sabe amar.
    Qualquer que ele seja, o destino daqueles
    Que o amor levou
    Para a sombra, ou na luz se fez a sombra deles,
    Qualquer fosse o vôo.
    Por certo eles foram mais reais e felizes.
# No mais duro pau d'espinho

No mais duro pau d'espinho Nasce uma rosa fragrante, Quem não tem peito valoroso Não conquista a lei de amante.
# Soneto Circular

A bela dama ruiva e descansada,
De olhos longos, macios e perdidos,
Co'um dos dedos calçados e compridos
Marca a recente página fechada.
  Cuidei que, assim pensando, assim colada
Da fina tela aos flóridos tecidos,
Totalmente calados os sentidos,
Nada diria, totalmente nada.
  Mas, eis da tela se despega e anda,
E diz-me: - "Horácio, Heitor, Cibrão, Miranda,
C. Pinto, X. Silveira, F. Araújo,
  Mandam-me aqui para viver contigo."
Ó bela dama, a ordens tais não fujo.
Que bons amigos são! Fica comigo.
# Soneto de Natal
## SONETO DE NATAL

Um homem, — era aquella noite amiga, Noite christã, berço do Nazareno, —
Ao relembrar os dias de pequeno, E a viva dança, e a lepida cantiga,
Quiz transportar ao verso doce e ameno As sensações da sua edade antiga, Naquella mesma velha noite amiga, Noite christã, berço do Nazareno.
Escolheu o soneto... A folha branca Pede-lhe a inspiração; mas, frouxa e manca, A penna não acode ao gesto seu.
E, em vão lutando contra o metro adverso, Só lhe saiu este pequeno verso: «Mudaria o Natal ou mudei eu?»
# Sonetos (Antero de Quental, 1880)

    Bibliotheca das Sciencias Sociaes:
    No prelo:
# Soneto (No Meu Peito Arde...)

No meu peito arde em chamas abrasada
A pira da vingança reprimida,
E em centelhas de raiva ensurdecida
A vingança suprema e concentrada
E espuma e ruge a cólera entranhada,
Como no mar a vaga embravecida
Vai bater-se na rocha empedernida,
Espumando e rugindo em marulhada
Mas se das minhas dores ao calvário,
Eu subo na atitude dolorida
De um Cristo a redimir um mundo vário,
Em luta co'a natura sempitema,
Já que do mundo não vinguei-me em vida,
A morte me será vingança eterna.