# Contos em verso/Contos brasileiros/A toalha de crivo

Fica entre alegres collinas E matizados verdores A freguezia das Dores No fim dos sertões de Minas.
Muitos annos são passados Que essa obscura freguezia Duzentos fogos teria, Muito por alto contados.
Gente que mais se accommode Nunca se viu n’outra villa: Agital-a e desunil-a Nem a politica póde.
Como se dar o contrario? A população devota N’um candidato não vota Sem consultar o vigario.
Aos domingos (nenhum critico Ha que isso ao parocho improve), Depois da missa das nove Ha sempre sermão politico.
Por isso, cada habitante E’ do partido do padre, E este, embora o mundo ladre, E’ sempre do dominante!
E graças a tão profundo Systema é que a freguezia ’Stá de perfeita harmonia Com Deus e com todo o mundo.
Da policia o delegado, Envelhecido co’a vara, De vez em quando prepara Lá um ou outro attestado,
E a essa formalidade, Cavaco do honrado officio, Reduz-se todo o exercicio De uma longa autoridade.
Porém o que, sobretudo, Dos outros povos distingue Povo tão pouco belingue, E’ crer em tudo e, por tudo.
Que diga o parocho velho Embora diga tolice. E’ como se a villa ouvisse Falar o proprio Evangelho!
O interessante motivo Ides saber, meus leitores, Porque a Senhora das Dores Teve uma toalha de crivo.
Ha seis mezes que era morto Um moço da freguezia, Deixando a pobre Maria Viuva, prenhe e sem conforto.
Entre nuvens de alfazema Teve Maria uma filha, Melindrosa redondilha Que promettia um poema.
Mas do mal de sete dias Fica doente a pequerrucha... Maternas tetas não chucha; Descem-lhe as palpebras frias.
A indefectivel parteira Incontinente chamaram: — Quebranto que lhe botaram! Diz a velha mezinheira.
A mãe, debulhada em pranto, Roga a Deus que ao anjo accuda,
E a parteira pede arruda Para tirar o quebranto.
Asneiras não eram ditas, Entra na casa um sujeito, Homem grave e de respeito, Que tem maneiras bonitas.
E’ um medico da roça, Esculapio de encommenda, Que, de fazenda em fazenda, Obituarios engrossa.
A’ vontade dos freguezes O infatigavel charlata, E’ alopatha, é homœpathia, E é dozimetrico ás vezes.
Passei aqui por accaso... Deixem-me ver a menina, Diz elle. E’ tão pequenina! Parece grave este caso.
De despeitada, a parteira Os labios, sorrindo, ajusta, Mal sabendo quanto é justa Essa curva zombeteira.
Ausculta o doutor; discorre, E, emfim, prepara a botica... Mas a criança immovel fica; Abre os olhindos... e morre.
A mãe, coitada! não sabe Que está morta a pequenita... Dizem-lh’ o; não acredita Que o seu lindo sonho acabe,
E grita com voz sonora: — Se me dás este anjo vivo, Tens uma toalha de crivo, O’ minha Nossa Senhora!
Enche-se a casa de gente. Visitas e mais visitas. Caras as mais esquisitas Entram animadamente.
Fazem berreiro as mulheres. Só não chora uma visinha Velha, velha, bem velhinha Dizendo á mãe: — Que mais queres?
E és bem feliz, minha rica! E’ uma felicidade Quando ellas vae nessa edade E aqui no mundo não fica!
Oh, creatura serodia, Que a Morte esqueceu no mundo, Tens, do espirito no fundo, Mais egoismo que prosodia!
Maria tambem não chora E a todo o instante começa A repetir a promessa Que fez a Nossa Senhora.
Uma sinhá caridosa O mimoso anjinho beija E deita-o n’uma bandeja Cheia de folhas de rosa.
A bandeja é collocada Depois no centro da meza, E vem uma véla accesa, Pelo vigario mandada.
Hirto, branco, ensanguentado, Com o seu resplendor de prata Os corações arrebata Um Christo crucificado.
E da viuva o olhar fixo A todos estar parece Acompanhando uma prece, Cravado no crucifixo.
Mas de repente expectora: — Se vejo este anjinho vivo, Tem uma toalha de crivo Tua Mãe, nossa Senhora!
Eis que chega a hora do enterro, Já está mettido o corpinho Num pobre caixão de pinho Com quatro argolas de ferro.
Com ar de muito criterio, Todas de vestidos brancos, Quatro meninas, aos trancos, Conduzem-no ao cemiterio.
Na frente o nedio vigario Os passarinhos espanta Pelo vigor com que canta O latim do seu breviario.
Quando o caixão, entretanto, Os umbraes transpõe da porta, Maria tudo supporta Sem desperdicio de pranto,
E mais uma vez implora: — Se me dás este anjo vívo, Teus uma toalha de crivo, O’ minha Nossa Senhora!
Lá vae um anno, leitores. Na matriz branca, e modesta, Realisa-se a grande festa Da Santa Virgem das Dores.
De petalas recamada, Por baixo da Eucharistia, Vê-se a toalha de Maria, Rija de tão engommada.
Não chega p’r’as encommendas O parocho attencioso, Que a todos mostra, garboso, O trabalhado das rendas.
Bimbalha o sino festivo. Com um olhar doce e magoado, A Virgem, do altar doirado, Envolve a toalha de crivo.
Entra na egreja a viuvinha, E vem com ella a parteira, Que traz, muito prazenteira, Ao collo uma criancinha.
Ao seu encontro, apressado, Vae o padre sorridente.
Enche-se a egreja de gente, Celebra-se o baptisado.
Toma o caminho da porta O povo, mas o vigario O silencio do sanctuario Com estas palavras corta:
— Meus filhos, Nossa Senhora Olhou uma maravilha Dando a Maria essa filha Que baptisei ainda agora.
A criança resuscitada E’ — mysterioso arcano! — A mesma que, faz um anno, Morreu e foi sepultada!
A Virgem disse-lhe um dia: «Este milagre proclama Por salvar a boa fama Da boa e pura Maria.»
Fique, portanto, inteirado O povo, que esta menina Foi, por vontade divina, Concebida sem peccado!
E porque de peçonhentos Mais tarde não seja victima, Vou como filha legitima Pol-a nos assentamentos.
Contra o caso extraordinario Protestar ninguem lá ousa, Pois a verdade da coisa Só sabe a mão... e o vigario.
E ahi está contado o motivo, Ahi está, meus caros leitores, Porque a senhora das Dores, Teve uma toalha de crivo.