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# Lágrimas Abençoadas/III/XIV

Frei Antonio foi o ministro do sacramento. Abençoou-os na capella de Alvaro da Silveira. A um dia de jubilo, seguiram-se muitos dias de felicidade intima. Em casa, porém, do coronel, chorava-se muito. Faltava alli a alma d'aquella familia. Os irmãos de Maria, alguns ainda creanças, estavam affeitos ao seu regaço, ás suas lições, e ás suas carinhosas repreensões. O coronel não queria ver a cadeira em que Maria se sentava, o piano, o açafate da costura, tudo que parecia chorar com elle a falta da sua dona. Sentava-se a familia triste e taciturna em redor da mesa. Olhavam todos, sem consolar-se, para o logar de Maria, e rompiam de todos os olhos as lagrimas. Erguiam-se, vendo o pae erguer-se; apenas a mãe ficava, com o coração partido, dando o exemplo da resignação, e consolando com palavras animosas, esforço mais intenso na dôr que a dôr de todos. Ao oitavo dia a esposa veiu visitar sua familia. Foi recebida em alvoroço. Queriam beija'-la todos ao mesmo tempo. Os irmãos mais novos perguntavam-lhe se ficava para sempre. Maria, entre risonha e lacrimosa, repartia-se em affagos por todos, desejando alguns instantes de solidão com sua mãe.
—És feliz, minha filha?—perguntava-lhe o coronel.
—Sou, meu pae, quanto se pode ser, longe dos seus. Falta-me lá esta familia; ainda não pude, nem poderei considerar-me desligada d'esta casa. Parece-me até que sou mais d'aqui, e que a outra é uma casa de emprestimo.
O coronel voltou-se para sua mulher, e disse:
—Sentias isto quando casaste comigo? Tinhas assim saudades de tua familia?
—Não...—disse a mãe de Maria.
—Então...—tornou o coronel—tua filha é menos feliz do que tu foste! No goso da abundancia tem occasião de sentir saudades da pobreza que deixou.
—O pae—replicou Maria—engana-se, ou não póde sentir como sente uma mulher. Minha mãe havia de sentir o que eu sinto; é que já se não lembra... Pois haverá felicidade que me faça esquecer a minha familia?! Eu não sei o que é abundancia nem pobreza. Ainda não pude ver a differenca que vae do que deixei ao que hoje tenho, senão pelo coração. Sou feliz com Alvaro, mas seria mais feliz se Alvaro vivesse como irmão dos meus irmãos, aqui...
Alvaro entrava n'este momento, repartindo por todos amabilidades, chamando manos a seus cunhados, queixando-se de que o não tenham visitado, convidando-os para o seu camarote, offerecendo-lhes as suas carruagens.
—Cousa notavel!—dizia o coronel, tirando á parte frei Antonio que tambem concorrera á primeira visita de sua sobrinha.—Cousa notavel! As maneiras acanhadas de Alvaro desappareceram. Todos aquelles modos, a munificencia com que nos dispensa os seus favores, tem um ar de orgulhoso triumpho que me intimida. Ha alli alguma cousa que parece dizer. «Casei com vossa filha pobre, e tenho a fidalga generosidade de vos querer elevar com ella!» Não te parece?
—Parece-me que estás contaminado da má fé do mundo.
# Lágrimas Abençoadas/III/XIX

Foram aconselhados a Maria ares do campo. Saíu de Lisboa para Collares, acompanhada por seu tio, e dois creados. Alvaro partira para Villa Franca, e de uma quinta, muito conhecida nos arrabaldes d'aquella villa, fazia as suas excursões á caça, em que entreteve um mez, distraído de tudo; e embebido no seu affecto remoçado ao inseparavel conde.
Entretanto, Maria déra largas ao coração abafado. Padre Antonio sabia a causa do soffrimento, mas affectava extranheza, para não auctorisar queixumes de mulher casada. Fazia grandes rodeios aconselhando a sua sobrinha a resignação, porém, simulando, sempre, que não conhecia motivo para tristeza tão inconsolavel.
Uma vez, Maria, cançou na lucta comsigo mesma, e fixou no tio os seus grandes olhos arrasados de lagrimas. Era um olhar de soffrimento que reage, uma accusação ao homem que concorrera para o seu infortunio, e parecia impor-lhe a violencia da mudez, a morte surda sem a inoffensiva respiração de uma queixa.
Frei Antonio entendeu-a, e disse:
—Fala, minha querida sobrinha, accusa-me, e depois pediremos ambos ao Senhor que nos dê melhor vida a ambos.
# Meu Benzinho, Diga, Diga...

(Sergipe)
— Meu benzinho, diga, diga,
Por sua boca confesse
Se você nunca já teve
Quem tanto bem lhe quisesse. "Se é verdade que não tive
Quem tanto bem me quisesse,
Também nunca possuí
Quem tantos tratos me desse. — Os trabalhos qu'eu te dei,
Você mesmo os procurou,
Que da casa de meu pai,
De lá você me tirou. — Se de lá eu te tirei
Foi por me ver perseguido; Quantas e quantas vezes
Não me tenho arrependido! "Que te arrependes, amor?
Deste teu gênio tão forte?
Não prometeste ser firme
Até na hora da morte?
Até na hora da morte Sentirei ingratidão, Tendo sido eu a dona
Roubada deste ladrão!... Nunca comi de ladrão,
Nem pretendo comer; Poderei comer agora
Debaixo do seu poder. — Debaixo do meu poder
Tu terás grande valia;
Saindo dele pra fora, Não terás mais fidalguia. "Esta fidalguia minha
Nunca há de se acabar; Qu'eu com gente mais somenos
Nunca hei de me pegar. — Pega, então, meu amor,
Procurando opinião! Que estas meninas de agora
Não buscam estimação. "Não procura estimação
Só aquela que é pobre; Uma dona, como eu,
Só procura gente nobre. — Goza, meu bem, goza a vida, Qu'eu, à noite, vou-te ver,
Dando suspiros e ais
Pra não te ver padecer.
# Meu Benzinho, Diga, Diga...(Variação)

(Rio Grande)
VARIANTE DO RIO GRANDE
- Meu benzinho, fala, fala,
Por tua boca confessa
Se algum dia tu tiveste
Amor que mais te quisesse. Mas confesso que não tive
Quem mais trabalho me desse. "Se mais trabalho te dei,
Por tua mão procuraste,
Que de casa de meus pais
Bem raivosa me tiraste. Se raivosa te tirei,
Por me ver tão perseguido,
Quantas e quantas vezes
Bem me tenho arrependido!
- Porque te arrependes, ingrata
Tendo eu um gênio doce? Prouvera que eu fosse amoroso,
Não andavas tão desgostosa. Que desgostosa tu vives,
Vivendo desta sorte; Te prometo lealdade.
Lealdade até à morte. "Pois eu sinto e sentirei. Sinto mil ingratidões; Sinto ser uma dona
E roubada dos ladrões. Eu dos ladrões nunca fui, E te juro de não ser,
Enquanto viver sujeita
Debaixo de teu poder.
- Debaixo de meu poder
Foi que tiveste valia; Que saindo para fora
Acabas a fidalguia. "Fidalguia sempre tive,
Que disto me hei de gabar,
Que com gente doutra esfera
Não me hei de misturar. - Misturar hei de por força,
Que isto vem de geração; Que as meninas destes tempos
Não sé dão à estimação. "Estimação não se dão
Só aquelas que são pobres; Que uma rica como eu
Só procura gente nobre. - Gente nobre hei de por força,
Que isto vem por festejar;
Que o pior é dar-lhe um couce,
E o melhor vem a ficar.
Já sei que queres dizer... Queres dominar o meu corpo,
Isto me dás a entender.
# Meto-me para dentro, e fecho a janela

Meto-me para dentro, e fecho a janela. Trazem o candeeiro e dão as boas noites, E a minha voz contente dá as boas noites. Oxalá a minha vida seja sempre isto: O dia cheio de sol, ou suave de chuva, Ou tempestuoso como se acabasse o Mundo,
A tarde suave e os ranchos que passam Fitados com interesse da janela, O último olhar amigo dado ao sossego das árvores, E depois, fechada a janela, o candeeiro aceso, Sem ler nada, nem pensar em nada, nem dormir, Sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito. E lá fora um grande silêncio como um deus que dorme.
# Meu Bebesinho lindo

Meu Be«be»zinho lindo:
Não imaginas a graça que te achei hoje á janella da casa de tua irmã! Ainda bem que estavas alegre e que mostraste prazer em me ver (Alvaro de Campos).
Tenho estado muito triste, e além d'isso muito cansado - triste não só por te não poder ver, como tambem pelas complicações que outras pessoas teem interposto no nosso caminho. Chego a crer que a influência constante, insistente, habil d'essas pessoas; não ralhando contigo, não se oppondo de modo evidente, mas trabalhando lentamente sobre o teu espirito, venha a levar-te finalmente a não gostar de mim. Sinto-me já differente; já não és a mesma que eras no escriptorio. Não digo que tu propria tenhas dado por isso; mas dei eu, ou, pelo menos, julguei dar por isso. Oxalá me tenha enganado...
Olha, filhinha: não vejo nada claro no futuro. Quero dizer: não vejo o que vãe haver, ou o que vãe ser de nós, dado, de mais a mais, o teu feitio de cederes a todas as influencias de familia, e de em tudo seres de uma opinião contraria á minha. No escriptorio eras mais docil, mais meiga, mais amoravel.
Enfim...
Amanhã passo á mesma hora no Largo de Camões. Poderás tu apparecer á janella?
Sempre e muito teu
Fernando
# Meu Barracão

Faz hoje quase um ano Que eu não vou visitar Meu barracão lá da Penha Que me faz sofrer E até mesmo chorar Por lembrar a alegria Com que eu sentia O forte laço de amor que nos prendia Não há quem tenha Mais saudades lá da Penha Do que eu—juro que não! Não há quem possa Me fazer perder a bossa Só a saudade do barracão Mas veio lá da Penha Hoje uma pessoa Que trouxe uma notícia Do meu barracão Que não foi nada boa Já cansado de esperar Saiu do lugar Eu desconfio Que ele foi me procurar Não há quem tenha Mais saudades lá da Penha Do que eu—juro que não! Não há quem possa Me fazer perder a bossa Só a saudade do barracão
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Ecos da minh'alma/Do que gosto

Eu gósto de ver o mar azulado Douradas areias sereno banhar; Eu gósto de vel-o bramir iracundo E sobre rochedos a furia quebrar.
Eu gósto de ver um céu de saphiras, Um céu de Janeiro com almo luar; Eu gósto de vel-o bem negro e medonho Terrivel mostrando querer desabar.
Eu gósto de ver o sol radiante No rôxo horisonte formoso assomando; Eu gósto de vel-o, da tarde no termo, A fronte abrasada no mar mergulhando.
Eu gósto de ver a triste rolinha Carpir do consorte saudades na ausencia; Eu gósto de vel-a amante, extremosa, Manter dos filhinhos a tenue existencia.
Eu gósto de ver a rosa entre-aberta, E mais—rociada das gôtas do orvalho; Eu gósto de vel-a, nos dias d’inverno, Em triste desmaio pendente do galho.
Eu gósto de ver o niveo cordeiro Na relva viçosa mansinho dormindo; Eu gósto de ver o tigre indomável No centro das matas sanhudo rugindo,
Eu gósto de ver um campo esmaltado De bellas florinhas, que espalhem odor; Eu gósto de vel-o bem àrido, inculto, Sem flor, sem perfumes, que inspirem amor.
E mais que do sol, do céu, do cordeiro, Do campo, da rosa, da rôla e do mar, Eu gósto de ver da linda Sophia Um riso nos labios, divino, pousar.
3 de Novembro de 1849.
# Ecos da minh'alma/O Snr. Antonio Gonçalves Dias a (auctora)

— D'onde vens, viajor? — De longe venho. — Que viste? — Muitas terras. — E qual d'ellas Mais te soube agradar? — São todas bellas; Fundas recordações de todas tenho.
— E admiraste o que? — Ah! onde as flôres Cadavez a manhã tornam mais linda,
Onde gemeu Paraguassú de amores, E os echos fallam de Moêma ainda; Alli, Sapho christã, virgem formosa, A vida aos sons da lyra dulcifica: D'escutar a sereia harmoniosa, Ou de vel-a, a vontade presa fica!
23 de Maio de 1852.
# Ecos da minh'alma/Como tu és

Angelina és tão formosa,  Como a rosa Em fresca aurora d’estio; És pura como a corrente,  Transparente, Do mais crystallino rio.
És qual estrella brilhante,  Rutilante, No firmamento azulado; Faz da terra um paraiso  Teu sorriso, O teu sorriso engraçado.
Tua voz harmoniosa,  Maviosa, Iguala á do rouxinol; São teus olhos tão formosos,  Luminosos Como dous raios do sol.
Tu és tão meiga e innocente,  Como o ente Na madrugada da vida; Es tão grata e prazenteira,  Qual primeira Prova de amor não-mentida.
És léda como a menina,  Pequenina, Pelos jardins a folgar; És suave como a brisa,  Que amenisa Linda noite de luar.
És casta como o materno  Beijo terno Na face do filho amado;
És divina como um canto,  Sacro-santo, Por seraphins modulado.
És doce como a esperança,  Que descansa N’alma do fiel christão; Dos anjos a santidade,  À bondade, Reside em teu coração.
10 de Julho de 1849.
# Ecos da minh'alma/Dedicatória

A' S. M. A IMPERATRIZ.
Quando, opprimida por cruel saudade, A ti piedade com fervor pedi, De prompto a chaga, pela dor causada, Cicatrizada no meu peito eu vi.
Do pobre ente, que nem tu sonhavas, E mal pensavas que existisse então, Pungentes magoas acalmou, graciosa, Tua piedosa, bemfazeja mão!
Dês-de esse instante, em florescente palma, Dentro em minh’alma a gratidão brotou;
Dês-de esse instante a protectora santa Á esposa encanta, que feliz tornou.
Qual moribundo, quando a lousa tóca, E um santo invóca, que salval-o vem, O seu thesouro de maior valia Grato lhe envia, por tamanho bem,
Assim minh’alma, que remir quizeste, Quando lhe déste da ventura a flôr, Vem, quanto, avára, enthesourou na vida, Agradecida, em tuas mãos depôr.
Acceita o mimo, porque o mimo é nobre, — Embora pobre seja a mão que o dá;— Mimo é de um'alma, Imperatriz amada, Onde gravada tua imagem stá.
# Ecos da minh'alma/Meus desejos

Eu quizera dizer-te, meu anjo, Quanto és por minh'alma adorada; Eu quizera mostrar-te que trago Tua imagem no peito gravada.
Eu quizera, que a sabia natura Seus primores p’ra ti reservasse; Eu quizera, que o Deus de bondade De mil ditas teus dias c’roasse.
Eu quizera, de todo o universo Sobre o throno melhor te assentar; Eu, emfim, desejára ser homem E poético amor te offertar.
Só em ti, enlevado, veria O meu vóto mais cáro cumprido; Quando um’alma, que a minha entendesse, Ao Eterno eu houvesse pedido.
Tu então realisáras, meu anjo, Meu querido ideal amoroso ; Tu me déras do céu as delícias; Eu seria o mortal mais ditoso.
31 de Dezembro de 1849.
# Ecos da minh'alma/Fala-te?

O que te diz, dôce amiga, O que te diz essa estrella, Que em tuas longas vigilias Sempre te ri, meiga e bella?
Essa estrella que, mimosa, No firmamento fulgura; Em que fitas meigos olhos, Repassados de ternura?
Que atravéz de claro vidro Nas insomnias te apparece, Qual companheira extremosa, Que de ti jamais se esquece?
Vem as lembranças queridas Do passado te avivar? Ou as venturas, que sonhas, Te promette realisar?
Si assim é, porque tão triste A contemplas, suspirando, E de Ophir liquidas per'las 'Stão teus olhos distillando?
Acaso não acreditas No qu'essa estrella te diz?! Tão bella, tão virtuosa, Receias ser infeliz?
Ah! receias que te engane A companheira mimosa, Que em tuas longas vigilias Sempre te ri carinhosa?!
Que, com dolosos protestos Ella te queira illudir? Que, fraudulenta, procure De chimeras te nutrir?!
Desterra esses vãos temores; Vê como te olha enlevada; Confia na mensageira A ti por Deus enviada.
E porque has de em tu'alma Aninhar cruel suspeita? Reflectida n essa estrella Não sabes quanto és perfeita?
Havia o Senhor crear-te, Adrede, gentil e pura, Para que fosse a desgraça Partilha da formosura?
Não o creias, não o temas; Deus, que te fez tão formosa, Quer, Angelina, que sejas Quanto bella, venturosa.
Deixa chorar seu destino, Quem não tem, como tu tens, Uma estrella, que, luzindo, Lhe vaticine mil bens;
Quem o seu astro querido No céu não póde avistar, Senão coberto de nuvens, Que o privam de fulgurar;
Quem do passado só guarda Recordação, que o lacera; Quem aborrece o presente; Quem do porvir nada espera.
Tu, porem, anjo, acredita No qu'essa estrella te diz; Tão bella, tão virtuosa, Não temas ser infeliz.
5 de Junho de 1851.
# Ecos da minh'alma/Minha lira

Fui, Angelina querida, D’amisade estremecida Na bella corda tocar; Más, por mais que desejasse, Nunca um som, que me agradasse, Pude da lyra tirar!
Angelina, a minha lyra, Triste, mui triste suspira, Suspira com afflicção;
A pobresinha, —coitada!— Não sabe repetir nada Do que diz meu coração.
Não sabe num canto lindo, —O meu coração ouvindo,— Dizer seu sentir profundo; Dizer que muito te quero, Qu'em adorar-te me esmero, Que és meu consôlo no mundo;
Que a par de ti sou contente, E esqueço uma dor pungente— Ella não sabe dizer; Que dissipas o desgosto, Que ás vezes me alaga o rosto, Que ás vezes me faz gemer;
Que olvido amarga saudade Nos transportes de amisade Que tu me dás a fruir; Saudade, que, não te vendo, Me entréga a martyrio horrendo Na dôr que me faz curtir.
Não diz que, só a teu lado, Doce prazer, não gozado, Minh’alma gozar alcança; Não conta que te dedico Um peito de affectos rico, Rico de tua lembrança.
Para que me serve a mim, Esta lyra de marfim Córdas de ouro possuir, Si este sentir de meu peito Ella não sabe com geito, Com perfeição exprimir?
Porque a pobre lyra minha Ha de ser assim mesquinha, Ha de ter tanta rudeza? Porque, na dourada córda, Com doçura não transborda Do meu affecto a grandeza?
Quanto não é dura a sorte, Que uma amisade tão forte Me não consente expressar!
Que lyra me dá tão bella, Depois de arrancar-me d’ella O mago dom de encantar!
Para que me serve a mim, Esta lyra de marfim Córdas de ouro possuir, Si este sentir de meu peito, Ella não sabe com geito, Com perfeição exprimir?
Ah! si a ella a sorte avára Dér um dia uma voz clara, Uma voz toda divina, Então, com terna doçura, Dirá a doce ternura Com que te adoro, Angelina.
27 de Dezembro de 1850.
# Ecos da minh'alma/Não sei

Não sei si acredite, sí vá duvidando Que os olhos não mentem.
Uma pergunta fizeste-me, Á qual não sei responder; Tu pretendes que te explique O que mal posso entender : Não sabendo si é exacto, Como, o que penso, dizer?
′Num labyrintho de ideias Minha mente confundida, Sem luz, que lhe aclare as trevas, Em que se acha envolvida, Em dubio estado divaga, Sem atinar co′a sahida.
Tu, sim, que melhor conheces O humano coração, Que tens mais experiencia D′este mundo de ficção, Deves saber si esses olhos Exprimem verdade, ou não.
Com perfeição elles sabem Amor, ternura exprimir; Mas sei eu si então reflectem Do coração o sentir? A mentira, da verdade, Como ′n elles distinguir?
Ás vezes, quando, mais ternos, Mais desfeitos em langôr, Na dôce expressão revelam
Um paraiso de amor, Eu penso existir na terra Um dos anjos do Senhor.
E como então não ter crença No que me diz esse olhar? Acaso os olhos de um anjo Póde a mentira manchar? Quando os julgo tão divinos, Posso d′elles duvidar?
Ah! eu jamais perderia Esta fagueira illusão, Si ′n elles sempre encontrasse Tão angelica expressão; Si ás vezes não deslumbrassem Como do raio o clarão.
Si, quando mais abrasados, Mais ardentes a luzir, Parecendo estarem d′alma Todo o fôgo a reflectir, Os labios lhes não viessem O que dizem, desmentir!
Si confirmassem os labios D′esses olhos a expressão, Si aquelles fossem de fôgo, Quando estes de fôgo são, Minha mente não ficára Em tamanha confusão.
Mas, como o fôgo dos olhos Acreditar, no momento Em que os labios me asseguram Ser gelado o sentimento?! Querer ver quaes são os falsos, Não é buscar um tormento?
De gêlo a palavra, opposta Das vistas á chamma ateada, Faz-me pasmar, sem que saiba O que me torna assombrada; Si o raio ardente das vistas, Ou si a palavra gelada!
Si são os labios, si os olhos Que mentem, dizer não sei; Do labyrintho, em que vivo,
Dês-que sabel-o intentei, Que fio tirar-me póde? Como d′elle sahirei?
Tu, pois, que melhor conheces O humano coração, Que tens mais experiencia D′este mundo de ficção, Deves saber si esses olhos Exprimem verdade, ou não.
Não me dirijas perguntas, Ás quaes não sei responder; Não pretendas que te explique O que mal posso entender; Vem antes, com tuas luzes, Minha mente esclarecer.
Abril de 1852.
# Ecos da minh'alma/Imitação do Snr. Aboim

Si eu fôra da Thracia o Vate sublime, A lyra afinára p’ra só te cantar; Si eu fôra o pintor de Italia famoso, Quizera o teu rosto p’ra mim copiar.
Si eu fôra a fontinha, que corre indolente, E sobre conchinhas se vai espraiar, Então me verias, correndo anhelante, Teus pés delicados risonha beijar.
Si eu fôra um infante gentil, innocente, Só tuas caricias quizera lograr; Si somno tranquillo meus olhos cerrasse, No teu brando seio qu'zera pousar.
Si eu fôra a violêta, que sob as folhinhas Esconde os encantos que Deus lhe quiz dar, A ti me mostrára, e sobre teus labios Meus puros perfumes quizera entornar.
Mas eu não sou fonte, pintor, ou violéta, Nem vate, que possa teu nome exaltar; Apenas sou triste mulher, que te adora O mais que na terra se póde adorar.
19 de Março de 1849.
# Maria Cora/I

Uma noite, voltando para casa, trazia tanto sono que não dei corda ao relógio. Pode ser também que a vista de uma senhora que encontrei em casa do comendador T... contribuísse para aquele esquecimento; mas estas duas razões destroem-se. Cogitação tira o sono e o sono impede a cogitação; só uma das causas devia ser verdadeira. Ponhamos que nenhuma, e fiquemos no principal, que é o relógio parado, de manhã, quando me levantei, ouvindo dez horas no relógio da casa.
Morava então olhou para mim com olhos brandos e amigos. Uma das filhas do comendador tratava-me com particular atenção. A nenhuma dei corda; o celibato era a minha alma, a minha vocação, o meu costume, a minha única ventura. Amaria de empreitada e por desfastio. Uma ou duas aventuras por ano bastavam a um coração meio inclinado ao ocaso e à noite.
Talvez por isso dei alguma atenção à senhora que vi em casa do comendador, na véspera. Era uma criatura morena, robusta, vinte e oito a trinta anos, vestida de escuro; entrou às dez horas, acompanhada de uma tia velha. A recepção que lhe fizeram foi mais cerimoniosa que as outras; era a primeira vez que ali ia. Eu era a terceira. Perguntei se era viúva.
— Não; é casada.
— Com quem?
— Com um estancieiro do Rio Grande.
— Chama-se?
— Ele? Fonseca, ela Maria Cora.
— O marido não veio com ela?
— Está no Rio Grande.
Não soube mais nada; mas a figura da dama interessou-me pelas graças físicas, que eram o oposto do que poderiam sonhar poetas românticos e artistas seráficos. Conversei com ela alguns minutos, sobre coisas indiferentes — mas suficientes para escutar-lhe a voz, que era musical, e saber que tinha opiniões republicanas. Vexou-me confessar que não as professava de espécie alguma; declarei-me vagamente pelo futuro do país. Quando ela falava, tinha um modo de umedecer os beiços, não sei se casual, mas gracioso e picante. Creio que, vistas assim ao pé, as feições não eram tão corretas como pareciam a distância, mas eram mais suas, mais originais.