# Aspiração (Machado de Assis, 1864)

Qu'aperçois-tu, mon ame? Au fond, n'est-ce-pas Dieu? Tu vas à lui........ V. de Laprade.
Sinto que ha na minh'alma um vacuo immenso e fundo, E desta meia morte o frio olhar do mundo Não vê o que ha de triste e de real em mim; Muita voz, ó poeta, a dor é casta assim; Refolha-se, não diz no rosto o que ella é,
E nem que o revelasse, o vulgo não põe fé Nas tristes commoções da verde mocidade, E responde sorrindo á cruel realidade.
Não assim tu, ó alma, ó coração amigo; Nú, como a consciencia, abro-me aqui comtigo; Tu que corres, como eu, na vereda fatal Em busca do mesmo alvo e do mesmo ideal. Deixemos que ella ria, a turba ignara e vã; Nossas almas a sós, como irmã junto a irmã, Em santa communhão, sem carcere, sem veus, Conversarão no espaço e mais perto de Deus.
Deus quando abre ao poeta as portas desta vida Não lhe depara o gozo e a gloria apetecida; Tarja de luto a folha em que lhe deixa escriptas A suprema saudade e as dores infinitas. Alma errante e perdida em um fatal desterro, Neste primeiro e fundo e triste limbo do erro, Chora a patria celeste, o fóco, o centro, a luz, Onde o anjo da morte, ou da vida, o conduz No dia festival do grande livramento; Antes disso, a tristeza, o sombrio tormento, O torvo azar, e mais, a torva solidão,
Embaciam-lhe n'alma o espelho da illusão. O poeta chora e vê perderem-se esfolhadas Da verde primavera as flores tão cuidadas; Rasga, como Jesus, no caminho das dores, Os lassos pés; o sangue humedece-lhe as flores Mortas alli, — e a fé, a fé mãe, a fé santa, Ao vento impuro e máo que as illusões quebranta Na alma que alli se vae muitas vezes vacilla...
Oh! feliz o que póde, alma alegre e tranquilla, A esperança vivaz o as illusões floridas, Atravessar cantando as longas avenidas Que levam do presente ao secreto porvir! Feliz esse! Esse póde amar, gozar, sentir, Viver emfim! A vida é o amor, é a paz, É a doce illusão e a esperança vivaz; Não esta do poeta, esta que Deus nos poz Nem como inutil fardo, antes como um algoz.
O poeta busca sempre o almejado ideal... Triste e funesto affan! tentativa fatal!
Nesta sede do luz, nesta fome de amor, O poeta corre á estrella, á brisa, ao mar, á flor; Quer ver-lhe a luz na luz da estrella peregrina,
Quer-lhe o cheiro aspirar na rosa da campina, Na brisa o doce alento, a voz na voz do mar, Ó inutil esforço! ó improbo lotar!
Em vez da luz, do aroma, ou do alento ou da voz, Acha-se o nada, o torvo, o impassivel algoz!
Onde te escondes, pois, ideal da ventura? Em que canto da terra, em que funda espessura Foste esconder, ó fada, o teu esquivo lar? Dos homens esquecido, em ermo recatado, Que voz do coração, que lagrima, que brado Do somno em que ora estás te virá despertar?
A esta sede de amar só Deus conhece a fonte? Jorra elle ainda além deste fundo horisonte Quo a mente não calcula, e onde se perde o olhar? Que azas nos déste, ó Deus, para transpôr o espaço? Ao ermo do desterro inda nos prende um laço: Onde encontrar a mão que o venha desatar?
Creio que só em ti ha essa luz secreta, Essa estrella polar dos sonhos do poeta, Esse alvo, esse termo, esse mago ideal;
Fonte de lodo o ser e fonte da verdade, Nós vamos para ti, e em tua immensidade É que havemos de ter o repouso final.
É triste quando a vida, erma, como esta, passa; E quando nos impelle o sopro da desgraça Longe de ti, ó Deus, e distante do amor! Mas guardemos, poeta, a melhor esperança: Succederá a gloria á salutar provança: O que a terra não deu, dar-nos-ha o Senhor!