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# Marmores (1895)/Lieder de Gœthe/La prude

Deliciosa manhã de primavera doura Os campos. Ainda dorme o sol. Mas a pastora, Descuidosa, passeia, enfeitadinha já. Quem a vê, a maciez das faces lhe namora. E ella cantando vaes pelos campos em fóra:  Trá, lá, lá! Trá, lá, lá!
Por um beijo um pastor offerta-lhe uma ovelha, Duas, quantas quizer... E ella fica vermelha
De raiva, bate o pé... Tão formosa e tão má! Encara-o com despreso; e depois, apressando Os passos, segue adeante, aligera, cantando:  Trá, lá, lá! Trá, lá, lá!
Um pastor lhe offerece o coração a ella; Fitas outro pastor lhe offerta; mas a bella Pastorinha gentil, enfastiada já, Ri de ambos, como riu das ovelhinhas brancas Do primeiro. E prosegue, entre risadas francas,  Trá, lá, lá! Trá, lá, lá!
# Marmores (1895)/Inverno

   A João Luso
Outr’ora, quanta vida e amor nestas formosas Ribas! Quão verde e fresca esta planicie, quando, Debatendo-se no ar, os passaros, em bando, O ar enchiam de sons e queixas mysteriosas!
Tudo era vida e amor. As arvores copiosas Mexiam-se, de manso, ao resfolego brando Da briza que passava em tudo derramando O perfume subtil dos cravos e das rosas...
Mas veio o inverno; e vida e amor foram-se em breve. O ar se encheu de rumor e de uivos desolados... As arvores do campo, enroupadas de neve,
Sob o látego atroz da invernía que corta, São esqueletos que, de braços levantados, Vão pedindo soccorro á primavera morta.
# Marmores (1895)/Lieder de Gœthe/Calme de la mer

Tranquillo, o mar não canta nem ondeia; O nauta, immerso n’outro mar de maguas, Os olhos tristes e humidos passeia Pela tranquilla quietação das aguas.
A onda que dorme quieta, não espuma; O austro que sonha placido, não canta; E em todo o vasto mar, em parte alguma, A mais pequena se levanta.
# Marmores (1895)/Lieder de Gœthe/Lied sicilien

Olhos! que ateaes os corações e a guerra, Olhos, quando piscaes, olhos de brazas, Muralhas abalroam, caem casas, E enormes paredões rolam por terra!
Assim, a um golpe rapido de vista, Esta debil e tremula muralha, Dentro da qual meu coração trabalha, Como quereis, dizei-me, que resista?
# Marmores (1895)/Ballada/Quadro incompleto

Foi um rico painel. Traço por traço, Nelle notava-se a paixão do artista. Via-se, ao fundo, a tortuosa crista De altas montanhas a beijar o espaço.
No centro, um rio, a distender o braço, Selvas banhava em triumphal conquista. Ao longo, dois amantes, pela lista De um carreiro, seguiam, passo a passo,
Foi um rico painel. Uma obra finda A primor, que apesar de velha, ainda Conservava das cores a frescura.
Hoje, porém, não é como era d’antes: Pois no ponto onde estavam os amantes, Existe apenas uma nódoa escura.
# Marmores (1895)/Intermezzo/Segundo

Meus cantos, cujo threno Minh’alma escuta, amargurada e triste, São repassados de lethal veneno: De outra fórma não póde ser, querida,  Porque tu espargiste Sobre a modesta flôr da minha vida  O orvalho do veneno.
 Meus cantos, cujo threno Qualquer sorriso em lagrimas transfórma, São repassados de lethal veneno; Não póde ser, emtanto, de outra fórma,
Porque, em meio das cousas mais singelas Que tenho n’alma, agitam-se, frementes,  Implacaveis serpentes... E tu, formosa amante, és uma dellas!
# Marmores (1895)/Intermezzo/Terceiro

A noite é muda e triste. O espaço é triste e mudo. E caminhando eu vou pela floresta espessa,  Rompendo a cerração. As ramagens abalo, as arvores sacudo: E elas movem de leve a rórida cabeça,  Num ar de compaixão.
# Marmores (1895)/Intermezzo/Primeiro

Já te esqueceste, pois, inteiramente, De que em melhores épocas da vida,  Teu coração, querida, Me palpitou no coração ardente? Teu coração de leve mariposa  Esvoaçante e terrena, Tão pequeno e tao falso que outra cousa Não póde haver mais falsa e mais pequena?
E, de certo também já te esqueceste  Do pezar e do amor  Com que tu me prendeste O coração num circulo de dor.
Pezar e amor! ambos me fazem doente;  Ambos me são do pranto  Incentivos fataes;  E não sei, entretanto, Si aquelle póde ser maior do que este, Pois sei apenas que ambos, igualmente,  Já são grandes de mais.
# Notambulismo

Enquanto, fora, na noite, gralha, grasna e grulha o Carnaval em fúria, vai, Mergulhador, rindo para o espaço a tua aguda risada acerba.
Os luminosos lírios das estrelas desabrocharam já nos faustosos brocados do Firmamento, como que para ritmar em claras árias de luz a tua torva risada triste.
Apavora-te o Sol flamejante, eterno, na altura infinita. Não queres a aflitiva evidência do sol, que tudo põe num relevo brusco, que pinta as chagas de vermelho, faz sangrar as dores, perpetuar em bronze o remorso.
Amas a sombra, que esbate os aspectos claros, esfuminha os longes, turva e quebra a linha dos corpos.
Queres a noite, longas trevas amargas que confundam máscaras hediondas de Gwimplaines com faces loiras de deusas.
Noite igualmente deliciosa e dilacerante que te anule para os sentimentos humanos, que te disperse no vácuo, dissolva imortalmente o espírito num som, num aroma, num brilho.
Noite, enfim, que seja o vasto manto sem astros que tu arrastes pelo mundo a fora, perdido no movimento supremo da Natureza, como um misterioso braço de rio que, através de fundas selvas escuras, vai, por estranhas regiões, sombriamente morrer no Mar...
A noite tem, para a tua delicada sensibilidade, o majestoso poder de apagar-te dos olhos esses sinistros animais terríveis que babujam ao sol e desfilam, diante de ti, na truculenta marcha cerrada de pesadas massas formidandas.
Enquanto, pois, lá fora, o Carnaval em fúria gralha, grasna e grulha, num repique macabro de guizos jogralescos, uivando uma língua convulsiva e exótica de duendes e notâmbulas bruxas walpurgianas, prende-te, ó deus do Tédio, Mergulhador dos Mediterrâneos da Arte! Às imensas asas da fria águia negra das multidões - a noite - e ri, ri! Sob as claras árias da luz das Estrelas, a tua venenosa risada em fel e em sangue...
# Noturno (Fagundes Varela)

Minh'alma é como um deserto Por onde romeiro incerto Procura uma sombra em vão; É como a ilha maldita Que sobre as vagas palpita Queimada por um vulcão!
Minh'alma é como a serpente Que se torce ébria e demente De vivas chamas no meio; É como a doida que dança Sem mesmo guardar lembrança Do cancro que rói-lhe o seio!
Minh'alma é como o rochedo Donde o abutre e o corvo tredo Motejam dos vendavais; Coberto de atros matizes, Lavrado das cicatrizes Do raio, nos temporais!
Nem uma luz de esperança, Nem um sopro de bonança Na fronte sinto passar! Os invernos me despiram, E as ilusões que fugiram Nunca mais hão de voltar!
Tombam as selvas frondosas, Cantam as aves mimosas As nênias da viuvez; Tudo, tudo, vai finando, Mas eu pergunto chorando: Quando será minha vez?
No véu etéreo os planetas, No casulo as borboletas Gozam da calma final; Porém meus olhos cansados São, a mirar, condenados Dos seres o funeral!
Quero morrer! Este mundo Com seu sarcasmo profundo Manchou-me de lodo e fel! Minha esperança esvaiu-se, Meu talento consumiu-se Dos martírios ao tropel!
Quero morrer! Não é crime O fardo que me comprime Dos ombros lançá-lo ao chão; Do pó desprender-me rindo E, as asas brancas abrindo, Perder-me pela amplidão!
Vem, oh! morte! A turba imunda Em sua ilusão profunda Te odeia, te calunia, Pobre noiva tão formosa Que nos espera amorosa No termo da romaria! Virgens, anjos e crianças, Coroadas de esperanças, Dobram a fronte a teus pés! Os vivos vão repousando! E tu me deixas chorando! Quando virá minha vez?
Minh'alma é como um deserto Por onde o romeiro incerto Procura uma sombra em vão; É como a ilha maldita Que sobre as vagas palpita Queimada por um vulcão!
# Noturnas/Aviso

A dificuldade e demora das publicações em S. Paulo, não permitiam que tão cedo aparecesse a coleção completa de meus versos, entretanto as instâncias e pedidos cresciam de dia em dia, e fazia-se mister aceder aos benévolos desejos do público. Tomei por isso a deliberação de publicar em — séries — o meu livro, das quais apresento hoje a primeira, empenhando-me a continuar com pequenos intervalos de tempo. Peço desculpas por isso aos Srs. subscritores desta minha grande porém involuntária falta.
S. Paulo, 1° de outubro de 1861.
F. VARELA.
# Noturno

Noturno pode se referir:
* a Noturno, poema de Antero de Quental.
* a Noturno, poema de Augusto dos Anjos.
* a Noturno, poema de Fagundes Varela.
* a Noturno, poema de Florbela Espanca.
* a Noturno, poema de Olavo Bilac.
* a Noturno, poema de Francisca Júlia.
# Noturnas/A Minha Mãe

Nas férteis regiões da Ásia a árvore da mirra e do incenso inundam de perfumes a gleba onde vicejam; — o cisne do Eurotas desfaz-se em harmonias ante a natureza que o cerca; — o Jordão desenrola cadente suas lâminas de cristal sobre as areias de oiro da terra abençoada. Eu não tenho porém cantos, — nem perfumes — nem harmonias para vos dar, oferto-vos apenas este pálido ramalhete das fanadas flores de minha mocidade; — aceitai-o porque são saudades que vos envio através dos mares e das montanhas, — são lágrimas cristalizadas na febre das insônias, — são os primeiros lampejos de minh'alma doentia que se volvem para vós. Aceitai-o.
# Noturno (Augusto dos Anjos)

Chove. Lá fora os lampiões escuros
Semelham monjas a morrer... Os ventos,
Desencadeados, vão bater, violentos,
De encontro ás torres e de encontro aos muros.
Saio de casa. Os passos mal seguros
Trêmulo movo, mas meus movimentos
Susto, diante do vulto dos conventos,
Negro, ameaçando os séculos futuros!
De São Francisco no plangente bronze
Em badaladas compassadas onze
Horas soaram... Surge agora a Lua.
E eu sonho erguer-me aos páramos etéreos
Enquanto a chuva cai nos cemitérios
E o vento apaga os lampiões da rua!
# Noturnas

* Aviso
* A Minha Mãe
# Noturno (Antero de Quental)

Espírito que passas, quando o vento Adormece no mar e surge a Lua, Filho esquivo da noite que flutua, Tu só entendes bem o meu tormento...
Como um canto longínquo - triste e lento- Que voga e sutilmente se insinua, Sobre o meu coração que tumultua, Tu vestes pouco a pouco o esquecimento...
A ti confio o sonho em que me leva Um instinto de luz, rompendo a treva, Buscando. entre visões, o eterno Bem.
E tu entendes o meu mal sem nome, A febre de Ideal, que me consome, Tu só, Gênio da Noite, e mais ninguém!
# Noturno (Florbela Espanca)

Amor! Anda o luar todo bondade, Beijando a terra, a desfazer-se em luz... Amor! São os pés brancos de Jesus Que andam pisando as ruas da cidade!
E eu ponho-me a pensar... Quanta saudade Das ilusões e risos que em ti pus! Traçaste em mim os braços duma cruz, Neles pregaste a minha mocidade!
Minh'alma, que eu te dei, cheia de mágoas,
E nesta noite o nenúfar dum lago
'Stendendo as asas brancas sobre as águas!
Poisa as mãos nos meus olhos com carinho, Fecha-os num beijo dolorido e vago...
E deixa-me chorar devagarinho...
# Mistério do Natal/XIII

Ao romper d’alva quando, do lado do templo as cegonhas partiam em direção ao deserto e as pombas baixavam em nuvens sobre o mercado catando o grão que transbordava das seiras, o patriarca despertou Maria e, ligeiros como foragidos, deixaram a estalagem com os votos de boa jornada do hospedeiro. As buzinas romanas ressoavam na serenidade.
Legionários recolhiam cansadamente a Makeros.
Pobre, que haviam pernoitado ao relento, estremunhavam sobre farrapos.
Num pátio, entre muros de maceira, espontado de ervas silvestres, mugiam bois e homens bradavam.
Corvos rondavam os ares atraídos pelo cheiro de sangue.
Quando passaram as muralhas, saindo do Campo do Oleiro, o sol brilhava nas pastagens úmidas e passarinhos cruzavam o vôo cantando na alegria do sol.
Maria caminhava d’olhos altos, como enlevada. Inefável sorriso iluminava-lhe o rosto lindo, arrepios nervosos sacudiam-na de instante a instante.
- Lá está Belém! disse José estendendo o cajado na direção dos montes ainda enfaixados em névoa.
Maria empalideceu e, d’olhos fitos nos outeiros graciosos da terra de Davi, rompeu, de repente, a cantar, sobre uma antiga melodia hebraica, repetindo inspiradamente as palavras que lhe saiam d’alma:
“Espírito Perfeito, ânsia das almas míseras, se és Tu que em mim assistes, bendita seja a carne frágil em que Te encerraste e de onde deves romper, germe da Redenção, em Flor de Misericórdia.
Espírito Perfeito, lume que de mim fizeste a Tua lâmpada, que o Teu clarão espalhe-se pela terra fazendo brotar a sementeira nos campos e o amor no coração dos homens.
Espírito Perfeito, fonte de copiosas águas benfazejas, bendita seja a dor que me lançou na vida, benditas sejam as lágrimas que por Ti hei vertido.
Espírito Perfeito, esperança dos desanimados, se eu sou o ramo verde que hei de Te dar, bendita seja a aflição e minh’alma na hora atormentada em que, inocente, me julguei culpada e, pura, vi a suspeita manchar a minha virgindade.
Espírito Perfeito, se És a redenção anunciada, bendigo a Tua vinda, sem orgulho, por me haveres tomado por Teu trâmite e prostro-me ante a Tua Graça e exalto a Tua beneficência.
Espírito Perfeito, Ser do seres, não nado ainda, glória a Ti e à Tua origem celestial. Virgem, dar-te-ei ao mundo. Eu sou como o olhar que não se macula por transmitir ao corpo a visão.
Por mim entras no mundo como o sol, e tudo que ele alumia, entra, pelo olhar, no cérebro.
Eu sou a pupila que comunicara ao universo a Claridade Magnífica.
Espírito Perfeito, louvado sejas sempre pela Tua virtude e pela Tua excelência. Sabes da carne mortal sem trazeres pecados: passas por ela como uma imagem que se reflete n’água.
Espírito Perfeito, Graça de Israel, Esperança da Gentes, Messias... Meu coração alegra-se sentindo-Te e o meu coração é o cativo que almeja a liberdade.
Eu sou a fraqueza humilde chamada mulher. Sou a escrava que gera o seu libertador, a sombra de onde sabe a luz, o pecado que floresce em perdão...”
José ouviu-a com os olhos rasos d’água.
As cotovias cantavam na altura luminosa.
Longe, sob a fulguração do sol, resplandeciam os muros de Belém, entre outeiros.
# Mistério do Natal/XIV

À hora cálida, abafada, em que as folham dormem e as ribeiras murmuram de leve, vagarosas, remansando-se sob as quietas sombras, e toda asa encolhe-se entre os ramos mais densos, e todo réptil encova-se na terra mais úmida, deram os dois num campo de farta seara onde alumiavam foices e moças juntavam gavelas, cantando, enquanto os homens ceifavam assustando as cotovias que tinham os seus ninhos rentes no chão, na raiz do trigal.
Maria, com o manto sobre a cabeça, enlevada naquela messe de ouro e na alegria ruidosa do trabalho, ouvia as vozes que se cruzavam subindo dos trigos altos, onde os seareiros desapareciam, como se fosse o próprio campo que cantasse o louvor do sol.
Ia tão entretida que não viu José adiantar-se, direto a uma palhoça onde um velho jazia, sentado ante um monte de vergas, tecendo um alcofe e cantando.
Aligeirou os passos e alcançou o esposo justamente quando ele saudava o ancião.
- Dizei-me a quem pertence este campo tão rico e cheio de tanta alegria?
- A Obed, segundo deste nome, descendente de Booz, o semeador.
- Foi, então, nesta terra que a moabita achou agasalho junto do homem bom, que a amou?
- Sim, foi aqui. Esta é a leira de Efracta, a mais fértil entre as mais abundantes e generosas. Este campo foi o leito nupcial onde se gerou a raça robusta dos reis de Israel.
Aqui nasceu Davi, tronco forte, estirpe augusta de que há de sair a imarcessível flor anunciada, cujo perfume encherá as almas de inefável ventura. Este é o celeiro de Iahve. E vós vindes de onde?
- De Nazaré, na Galiléia.
- E ides?
- A Belém. Urge que lá cheguemos antes do pôr-do-sol.
- Tendes tempo. Sentai-vos um momento, é a hora da refeição. O que tenho dá para repartir convosco. A vossa companheira, esposa ou filha, vem fatigada. Que descanse um instante à sombra, gozando a sesta. Entrareis na cidade com a fresca da tarde.
Aceitaram os peregrinos o convite hospitaleiro: sentaram-se e comeram do pão molhado em mel e beberam pelo mesmo tarro o leite cheiroso.
Ficaram os dois velhos conversando e Maria, encostando-se aos feixes de trigo, cobriu o rosto com o manto e adormeceu.
As moças cantavam na eira levantando moedas de ouro e, sob o sol escaldante, no alto céu azul, as cotovias voavam e os seus gritos abrandavam-se na distância, esmoreciam perdidamente.
# Mistério do Natal/XIX

À primeira sucção da boca da criança Maria estremeceu, sentindo uma dor aguda, como se um punhal lhe houvesse atravessado o seio. Longe, porém, de fugir com o peito dolorido, inclinou o busto, dando-se toda ao sublime martírio, com a alma a brilhar nos olhos que a dor orvalhara de lágrimas.
Ávido, o infante sugava, cavando as bochechas e o leite, afluindo, rasgava paragens como a torrente que se despenha de altura vincando a terra e arrastando o que se lhe antolha à levada.
O Divino alimentava-se do sofrimento humano e naquelas opalinas góticas de leite – sangue e água fundidos em candura – o céu comungava na terra.
A carne mortal nutria o espírito perene, o efêmero transfundia-se no eterno: as duas colinas alvas tocavam o infinito, que era a boca de Jesus, de onde deviam jorrar, em caudais, as leis santas, os sábios julgamentos, a benção e o perdão.
A Virgem sorria e o seu colo túrgido ondulava de ventura, enquanto o patriarca, ajoelhado, contemplava o grupo, aureolado pelo clarão da fogueira, cuja chama ressurgia ao sopro da brisa noturna.
Fora ressoavam cânticos; vozes, sons de harpas enchiam o espaço.
Por vezes um clarão relampejava diante da gruta à esplêndida passagem rápida de um anjo.
Maria, inclinada sobre o filho, só a ele sentia, ouvindo apenas o lento gorgulhar do leite que ele sugava sôfrego.
Todo o mundo ali estava nos seus braços: a terra com seus vergéis floridos, o céu com as suas estrelas fúlgidas.
Que lhe importava a aurora se na penugem loura que seus dedos afagavam na cabecinha do filho, ele via o esplendor maior que podem contemplar olhos de mãe!
Que lhe importavam os anjos se, no fundo luminoso das pupilas da criança, via dois pequeninos serafins alegres!
Que lhe importava a imensa alegria universal, se o seu coração transbordava de felicidade com aquele amor!
Levantou-se um alarido fora, na estrada obscura. José saiu ao limiar.
Um bando de homens corria em tropel em direção ao abrigo agreste. À frente deles, voando e alumiando-lhes o caminho com o esplendor das asas, um anjo estendia o braço mostrando a caverna. Outros cruzavam longe, em enxames claros.
No cimo dos cerros grupos resplandeciam.
Súbito uma gaita atroou o silêncio.
4iblio“Hosana! Hosana!”
O pequeno adormeceu docemente com a boca colada ao peito materno. Maria beijou-o e, inclinada, quedou em enlevo.
“Hosana! Hosana!”
bradavam fora. Ela sobressaltou-se e chamando o esposo, perguntou:
- Quem clama assim, meu senhor?
- Pastores. Guia-os um anjo. Vêm adorar o infante. E ela, cuidadosa:
- Contanto que o não despertem...
E aconchegou-se ao colo agasalhando-o junto do coração.
# Mistério do Natal/XV

Frio e pálido, esfumado em brumas, o crepúsculo baixava na tristeza da tarde silenciosa.
No remonte dos cerros pedregosos, hirtas palmeiras imóveis pareciam gravadas em negro no fundo dourado do ocaso. Aves esvoaçavam caladas.
Docemente, com um trêmulo murmúrio, fluíam pelos canais de rega as águas levadias, e as vozes soturnas dos bois soltos, errando, devagar, no campo restolhado, soavam como gemidos.
Os peregrinos seguiam uma vereda suave, entre debruns de anêmonas.
Maria parava de instante a instante, arfando.
Amolecida, alquebrada, olhava com desânimo os outeiros ainda longínquos e suspirava, sem atrever-se a dizer ao esposo o seu cansaço.
José, porém, notou-lhe a lentidão dos passos e, amparando-a, animou-a carinhoso:
- Estamos a chegar. Lá aparecem as casas de Belém; as luzes brilham por entre as árvores. Mais um momento e teremos repouso em alguma estalagem.
Ela parou, ficou a olhar o céu nublado como a implorar alento para chegar ao termo da viagem.
- É um peso que me curva, murmurou em voz sumida. Sinto-me tão fraca que não sei se poderei acompanhar-vos até as colinas de além. toda eu esmoreço. O meu desejo é deixar-me ficar no caminho, deitada nas ervas, e dormir um sono grande.
Nunca me pesou tanto o corpo, o próprio espírito pesa-me, tão carregado está de medo e de cuidados sombrios.
Que será de mim e d’Ele ao nascer em tão desabrigados lugares, longe de tudo, à friagem da noite, com este vento que retalha as carnes como um ferro mortal?
O chiar de um carro levou-lhes a atenção para o caminho deserto. Uma voz cantava na tristeza da tarde moribunda:
Ervas do campo florido, Que aroma! que trescalar! Bem se vê que o seu vestido Andou por vós a roçar.   Outeiro em flor, o teu velo, Verde e fino, ao meu ciúme Confessa que o seu cabelo Deixou nele o perfume.
O carro apareceu acogulado de trigo, rinchando, ao passo moroso dos bois que traziam os cornos floridos de acácias.
José dirigiu-se ao carreiro, robusto e moço, e pediu-lhe passagem para Maria, mostrando-a, prostrada e lânguida, entre o rosmaninho cheiroso.
O moço acedeu e os dois ajudaram a Virgem a subir, fizeram-lhe lugar macio sobre as paveias louras e os bois arrancaram.
E caminhando, José ia enlevado na esposa e o carreiro, d’aguilhada ao ombro, olhos fitos no céu, insistia na égloga:
Ervas do campo florido, Que aroma! que trescalar! Bem se vê que o seu vestido Andou por vós a roçar.
# Mistério do Natal/XVIII

Quando o menino adormeceu José, aproximando-se de Maria, perguntou-lhe baixinho: “Se vira as três virgens que cercaram o infante ungindo-o de luz?”
A Imaculada respondeu no mesmo tom discreto:
- Logo que sai do sono, ainda antes de ver meu filho, dei com elas, imóveis, aclarando toda a caverna, de joelhos diante do recém-nascido.
Não falavam. Não sei quem são. Desapareceram de repente como as estrelas desaparecem.
- Seriam anjos? Uma serena voz, saindo das pedras, falou no silêncio:
- A primeira é toda a crença do homem: é a virtude que leva a alma à presença do Altíssimo.
Antes da vinda do Messias era a névoa indecisa que resplandecia e obumbrava-se; agora é a luz pura e perene, a luz viva que guia ao paraíso através de todos os abrolhos, por meio dos mais árduos sofrimentos, vencendo as mais perversas tentações, sempre direita, inflexível e segura. É a fé.
O seu olhar não se desvia, a sua linguagem é a prece, a sua confiança é Deus. É a mais forte da três. A segunda é uma consoladora. Parece um reflexo da primeira: É a esperança.
Veste-se de ilusões, recama-se de sonhos para distrair a alma, livrando-a do desespero. É como o ramo verde que se inclina à borda dos abismos. É a divina miragem que, através das agruras da vida, reanima o coração combalido, criando perspectivas venturosas.
Só, é uma encantadora que vive a inventar maravilhas, ligada à fé é a precursora que desbrava o caminho para a travessia da alma.
Sem ela a miséria seria um flagelo, a dor seria intolerável. É uma força feita de sonho. Isolada é a fantasia.
A terceira é o amor, é a lágrima que se converte em misericórdia, é a bondade onipotente, a meiguice que salva, a resignação que remite, a paciência que conforta, a lã que agasalha, o linho que estanca o sangue, o lume que aquece.
É o conjunto amoroso de todas as beneficências – a caridade.
São as três irmãs que acompanham o Messias.
Ele tomou-as ao paganismo e converteu-as transmitindo-lhes a sua essência.
Eram as Cárites, são as Virtudes. Foram as Graças, são as beneficiadoras.
Com elas Jesus fará a redenção do homem.
Para combater o mal, podendo trazer as legiões adamantinas, trouxe os humildes.
Calou-se a voz e os dois olharam-se maravilhados.
- Não ouviste falar?
- Sim, meu senhor, falaram. As ovelhas estavam de pé e olhavam, como se também procurassem o misterioso interlocutor.
Mas o menino agitou-se no leito palhiço, estendeu os bracinhos e chorou.
Presto, Maria tomou-o ao colo, aconchegou-o cobrindo-o com o manto.
- Deve ser frio, disse José.
- Fome, talvez, disse Maria, ansiosa por dar o peito farto ao pequenino filho.