# O Uraguay/III
## CANTO TERCEIRO

Já a noſſa do Mundo ultima Parte Tinha voltado a enſanguentada fronte Ao centro luminar quando a campanha Semeada de mortos e inſepultos Vio desfazer-ſe a um tempo a vila errante Ao ſom das caixas. Deſcontente e triſte Marchava o General: não ſofre o peito Compadecido e generoſo a viſta
Vítimas da ambição de injuſto império. Forão ganhando e deſcobrindo terra Inimiga e infiel; até que um dia Fizerão alto e ſe acamparão onde Incultas várgeas, por eſpaço imenſo, Enfadonhas e eſtéreis acompanham Ambas as margens de um profundo rio. Todas eſtas vaſtíſſimas campinas Cobrem paluſtres e tecidas canas E leves juncos do calor toſtados, Pronta matéria de voraz incêndio. O índio habitador de quando em quando Com eſtranha cultura entrega ao fogo; Muitas léguas de campo: o incêndio dura, Enquanto dura e o favorece o vento. Da erva, que renaſce, ſe apaſcenta
A Arte emenda a Natureza, e podem Ter ſempre nédio o gado, e o campo verde. Mas agora ſabendo por eſpias As noſſas marchas, conſervavão ſempre Secas as torradíſſimas campinas; Nem conſentiam, por fazer-nos guerra, Que a chama benfeitora e a cinza fria Fertilizaſſe o árido terreno. O cavalo até li forte e brioſo, E coſtumado a não ter mais ſuſtento, Naqueles climas, do que a verde relva Da mimoſa campina, deſfalece. Nem mais, ſe o ſeu ſenhor o afaga, encurva Os pés, e cava o chão co’as mãos, e o vale Rinchando atroa, e açouta o ar co’as clinas. Era alta noite, e carrancudo e triſte
Ao longe o rio, e menear-ſe o vento. Reſpirava deſcanſo a natureza. Só na outra margem não podia entanto O inquieto Cacambo achar ſoſſego. No perturbado interrompido ſono (Talvez foſſe iluſão) ſe lhe apreſenta A triſte imagem de Sepé deſpido, Pintado o roſto do temor da morte, Banhado em negro ſangue, que corria Do peito aberto, e nos piſados braços Inda os ſinais da míſera caída. Sem adorno a cabeça, e aos pés calcada A rota aljava e as deſcompoſtas penas. Quanto diverſo do Sepé valente, Que no meio dos noſſos eſpalhava, De pó, de ſangue e de ſuor coberto,
Tendo tão perto os inimigos? Torna, Torna aos teus boſques, e nas pátrias grutas Tua fraqueza e deſventura encobre. Ou, ſe acaſo inda vivem no teu peito Os deſejos de glória, ao duro paſſo Reſiſte valeroſo; ah tu, que podes! E tu, que podes, põe a mão nos peitos À fortuna de Europa: agora é tempo, Que deſcuidados da outra parte dormem. Envolve em fogo e fumo o campo, e paguem O teu ſangue e o meu ſangue. Aſſim dizendo Se perdeu entre as nuvens, ſacudindo Sobre as tendas, no ar, fumante tocha; E aſſinala com chamas o caminho. Acorda o índio valeroſo, e ſalta Longe da curva rede, e ſem demora
Ir peito a peito a contraſtar co’a morte. Tem diante dos olhos a figura Do caro amigo, e inda lhe eſcuta as vozes. Pendura a um verde tronco as várias penas, E o arco, e as ſetas, e a ſonora aljava; E onde mais manſo e mais quieto o rio Se eſtende e eſpraia ſobre a ruiva areia Penſativo e turbado entra; e com água Já por cima do peito as mãos e os olhos Levanta ao céu, que ele não via, e às ondas O corpo entrega. Já ſabia entanto A nova empreſa na limoſa gruta O pátrio rio; e dando um jeito à urna Fez que as águas correſſem mais ſerenas; E o índio afortunado a praia opoſta Tocou ſem ſer ſentido. Aqui ſe aparta
Buſcando a parte donde vinha o vento. Lá, como é uſo do país, roçando Dous lenhos entre ſi, deſperta a chama, Que já ſe ateia nas ligeiras palhas, E velozmente ſe propaga. Ao vento Deixa Cacambo o reſto e foge a tempo Da perigoſa luz; porém na margem Do rio, quando a chama abraſadora Começa a alumiar a noite eſcura, Já ſentido dos guardas não ſe aſſuſta E temerária e venturoſamente, Fiando a vida aos animoſos braços, De um alto precipício às negras ondas Outra vez ſe lançou e foi de um ſalto Ao fundo rio a viſitar a areia. Debalde gritam, e debalde às margens
Rompe as eſcumas aſſoprando, e a um tempo Suſpendido nas mãos, voltando o roſto, Via nas águas trêmulas a imagem Do arrebatado incêndio, e ſe alegrava... Não de outra ſorte o cauteloſo Uliſſes, Vaidoſo da ruína, que cauſara, Viu abraſar de Tróia os altos muros, E a perjura cidade envolta em fumo Encoſtar-ſe no chão e pouco a pouco Deſmaiar ſobre as cinzas. Creſce entanto O incêndio furioſo, e o irado vento Arrebata às mãos cheias vivas chamas, Que aqui e ali pela campina eſpalha. Comunica-ſe a um tempo ao largo campo A chama abraſadora e em breve eſpaço Cerca as barracas da confuſa gente.
Que não proſſiga o voador incêndio. Poucas tendas entrega ao fogo e manda, Sem mais demora, abrir largo caminho Que os ſepare das chamas. Uns já cortam As combuſtíveis palhas, outros trazem Nos prontos vaſos as vizinhas ondas. Mas não eſpera o bárbaro atrevido. A todos ſe adianta; e deſejoſo De levar a notícia ao grande Balda Naquela meſma noite o paſſo eſtende. Tanto ſe apreſſa que na quarta aurora Por veredas ocultas viu de longe A doce pátria, e os conhecidos montes, E o templo, que tocava o céu co as grimpas. Mas não ſabia que a fortuna entanto Lhe preparava a última ruína.
Na frente do inimigo, em campo aberto, Ou ſobre os reſtos de abraſadas tendas, Obra do ſeu valor! Tinha Cacambo Real eſpoſa, a ſenhoril Lindóia, De coſtumes ſuavíſſimos e honeſtos, Em verdes anos: com ditoſos laços Amor os tinha unido; mas apenas Os tinha unido, quando ao ſom primeiro Das trombetas lho arrebatou dos braços A glória enganadora. Ou foi que Balda, Engenhoſo e ſutil, quis deſfazer-ſe Da preſença importuna e perigoſa Do índio generoſo; e deſde aquela Saudoſa manhã, que a deſpedida Preſenciou dos dous amantes, nunca Conſentiu que outra vez tornaſſe aos braços
Tornar não eſperado e vitorioſo Foi todo o ſeu delito. Não conſente O cauteloſo Balda que Lindóia Chegue a falar ao ſeu eſpoſo; e manda Que uma eſcura priſão o eſconda e aparte Da luz do ſol. Nem os reais parentes, Nem dos amigos a piedade, e o pranto Da enternecida eſpoſa abranda o peito Do obſtinado juiz: até que à força De deſgoſtos, de mágoa e de ſaudade, Por meio de um licor deſconhecido, Que lhe deu compaſſivo o ſanto padre,
De virtude e valor deu claro exemplo. Chorado ocultamente e ſem as honras De régio funeral, deſconhecida Pouca terra os honrados oſſos cobre. Se é que os ſeus oſſos cobre alguma terra. Cruéis miniſtros, encobri ao menos A funeſta notícia. Ai que já ſabe A aſſuſtada amantíſſima Lindóia O ſuceſſo infeliz. Quem a ſocorre! Que aborrecida de viver procura Todos os meios de encontrar a morte. Nem quer que o eſpoſo longamente a eſpere
Prudente e exprimentada (e que a ſeus peitos Tinha criado em mais ditoſa idade A mãe da mãe da míſera Lindóia), E lia pela hiſtória do futuro, Viſionária, ſuperſticioſa, Que de abertos ſepulcros recolhia Nuas caveiras e eſburgados oſſos, A uma medonha gruta, onde ardem ſempre Verdes candeias, conduziu chorando Lindóia, a quem amava como filha; E em ferrugento vaſo licor puro
Co’a carcomida boca ímpias palavras, E as águas aſſoprou: depois com o dedo Lhe impõe ſilêncio e faz que as águas note. Como no mar azul, quando recolhe A liſonjeira viração as aſas, Adormecem as ondas e retratam Ao natural as debruçadas penhas, O copado arvoredo e as nuvens altas: Não de outra ſorte à tímida Lindóia Aquelas águas fielmente pintam O rio, a praia o vale e os montes onde
Com o ſolto cabelo deſcompoſto, Tropeçando em ruínas encoſtar-ſe. Deſamparada dos habitadores A Rainha do Tejo, e ſolitária, No meio de ſepulcros procurava Com ſeus olhos ſocorro; e com ſeus olhos Só deſcobria de um e de outro lado Pendentes muros e inclinadas torres. Vê mais o Luſo Atlante, que forceja Por ſuſtentar o peſo deſmedido Nos roxos ombros. Mas do céu ſereno Em branca nuvem Próvida Donzela Rapidamente deſce e lhe apreſenta, De ſua mão, Eſpírito Conſtante, Gênio de Alcides, que de negros monſtros Deſpeja o mundo e enxuga o pranto à pátria.
E fingidas rapoſas. Manda, e logo O incêndio lhe obedece; e de repente Por onde quer que ele encaminha os paſſos Dão lugar as ruínas. Viu Lindóia Do meio delas, ſó a um ſeu aceno, Sair da terra feitos e acabados Viſtoſos edifícios. Já mais bela Naſce Liſboa de entre as cinzas - glória Do grande conde, que co’a mão robuſta Lhe firmou na alta teſta os vacilantes Mal ſeguros caſtelos. Mais ao longe
Ameaçando o mar, as poderoſas Soberbas naus. Por entre as cordas negras Alvejão as bandeiras: geme atado Na popa o vento; e alegres e viſtoſas Deſcem das nuvens a beijar os mares As flâmulas guerreiras. No horizonte Já ſobre o mar azul aparecia A pintada Serpente, obra e trabalho Do Novo Mundo, que de longe vinha Buſcar as nadadoras companheiras E já de longe a freſca Sintra e os montes,
Os lenhos mercenários junto à terra Recebem no ſeu ſeio e a outros climas, Longe dos doces ares de Liſboa, Tranſportão a Ignorância e a magra Inveja, E envolta em negros e compridos panos A Diſcórdia, o Furor. A torpe e velha Hipocriſia vagaroſamente Atrás deles caminha; e inda duvida Que houveſſe mão que ſe atreveſſe a tanto. O povo a moſtra com o dedo; e ela, Com os olhos no chão, da luz do dia Foge, e cobrir o roſto inda procura Com os pedaços do raſgado manto.
Andar errando ſobre as águas; poſſa Negar-lhe a bela Europa abrigo e porto. Alegre deixarei a luz do dia, Se chegarem a ver meus olhos que Ádria Da alta injúria ſe lembra e do ſeu ſeio Te lança - e que te lanção do ſeu ſeio Gália, Ibéria e o país belo que parte O Apenino, e cinge o mar e os Alpes. Pareceu a Lindóia que a partida
Mais diſtinta a ſeus olhos a cidade. Mas viu, ai viſta laſtimoſa! a um lado Ir a fidelidade portugueſa, Manchados os puríſſimos veſtidos De roxas nódoas. Mais ao longe eſtava Com os olhos vendados, e eſcondido Nas roupas um punhal banhado em ſangue, O Fanatiſmo, pela mão guiando Um curvo e branco velho ao fogo e ao laço. Geme ofendida a Natureza; e geme Ai! Muito tarde, a crédula cidade. Os olhos põe no chão a Igreja irada
Embebida na mágica pintura Goza as imagens vãs e não ſe atreve Lindóia a perguntar. Vê deſtruída A República infame, e bem vingada A morte de Cacambo. E atenta e imóvel Apaſcentava os olhos e o deſejo, E nem tudo entendia, quando a velha Bateu co’a mão e fez tremer as águas. Deſaparecem as fingidas torres E os verdes campos; nem já deles reſta Leve ſinal. Debalde os olhos buſcam As naus: já não ſão naus, nem mar, nem montes, Nem o lugar onde eſtiverão . Torna Ao pranto a ſaudoſíſſima Lindóia E de novo outra vez ſuſpira e geme.
Ao partir ſacudiu das fuſcas aſas, Envolto em frio orvalho, um leve ſono, Suave eſquecimento de ſeus males.
* ↑ Voltado. He dito por hypotheſe.