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# A Alma do Lázaro/II/XXX

Introduzi-me na igreja por uma janela baixa da sacristia, cuja grade estava carcomida.
Vendo à luz baça dos tocheiros assomar um vulto, as beatas fugiram assombradas. Fiquei só ali em frente do ataúde.
Nesse momento Úrsula me pertencia; ninguém a disputava à minha adoração.
Como era bela no eterno sono em que repousava do mundo e de suas misérias! Tinha nos lábios aquele mesmo sorriso que derramava sobre mim, agora tocado de um reflexo lívido. Estava branca e imaculada como os anjos; eram níveas como as faces as rosas que lhe cingiam os bastos cabelos crespos.
Quis beijá-la e recuei!... Ainda morta, e brevemente pasto dos vermes, não ousei profanar o despojo santo da formosa criatura.
Nesse momento ouço rumor do lado da sacristia. É a gente curiosa que vem trazida pelas beatas, para espancar o espetro. Querem roubar-ma outra vez!...
Mas não o conseguirão! Hei de disputá-la até aos vermes e ao pó da terra.
Cingindo ao peito o corpo de Úrsula, arrojei-me fora da igreja, e vim depositá-lo aqui, onde ninguém ousará perseguir-me. As portas estão eiscâncaras, dia e noite, batidas pelo vento; guardadas porém uma fera mais terrível que Cérbero, a peste.
Agora sim, Úrsula, tu me pertences para sempre, como eu a ti.
Que se passa?
Ouço a plebe a rugir lá fora; uma chama súbita enrosca-se pela treva como o dragão.
Compreendo: deitaram fogo à casa para exterminar o maldito!
Graças, meu Deus! Este fogo me redimirá da maldição que pesa sobre mim, e purificará meu ser. Assim ao menos poderão minhas cinzas se unirem com as de Úrsula!
Bem-vindas, chamas amigas! Aqui estamos; cingi-nos, abraçai-nos, para que em vosso seio fecundo, celebremos as núpcias da eternidade.
# A Alma do Lázaro/II/XXVIII

Sei tudo!...
O velho é avó de Úrsula. Percebeu sem dúvida o aparecimento naquele sítio de um vulto suspeito, e quis reconhecê-lo.
Acendeu a fogueira, que devia esclarecer a minha figura, e fugiu aterrado, por si e pela neta.
Não lhe quero mal por isso.
Salvar a filha de seu sangue é um dever de todo o homem. Em seu lugar eu faria mais. Exterminaria ali mesmo o pestiferado para que nunca mais ousasse envenenar o ar que ela, a inocente, respirava.
Úrsula não tornou, e eu rogo a Deus que não me apareça nunca mais. Assim terei ao menos o consolo de olhar os muros que a escondem à minha vista, mas não ao meu coração. Presente ela, ,nunca ousarei eu aproximar-me daqueles sítios.
O horror a afastou para sempre. Ainda bem! Ao menos não receberei dela o asco e desprezo que o mundo arremessa sobre mim; e poderei guardar dentro em minha alma, doce e com passiva, a linda imagem que me sorriu um dia através das agruras de uma mísera existência.
# A Alma do Lázaro/II/XXVII

Lembro-me agora! O velho, é o mesmo que me repeliu, quando eu o acabava de salvar do cão danado. Daquela vez tinha razão: meu contacto o enchia de horror; mas desta, que mal lhe fiz para me precipitar nesta voragem do desespero?
# A Alma não fica inteiramente morta!

A Alma não fica inteiramente morta! Vagas Ressurreições do Sentimento Abrem já, devagar, porta por porta, Os palácios reais do Encantamento!
Morrer! Findar! Desfalecer! que importa Para o secreto e fundo movimento Que a alma transporta, sublimiza e exorta, Ao grande Bem do grande Pensamento!
Chamas novas e belas vão raiando, Vão se acendendo os límpidos altares E as almas vão sorrindo e vão orando...
E pela curva dos longínquos ares Ei-las que vêm, como o imprevisto bando Dos albatrozes dos estranhos mares...
# A Alvorada do Amor

Um horror grande e mudo, um silêncio profundo No dia do Pecado amortalhava o mundo. E Adão, vendo fechar-se a porta do Éden, vendo Que Eva olhava o deserto e hesitava tremendo, Disse:
"Chega-te a mim! entra no meu amor, E à minha carne entrega a tua carne em flor! Preme contra o meu peito o teu seio agitado, E aprende a amar o Amor, renovando o pecado! Abençôo o teu crime, acolho o teu desgosto, Bebo-te, de uma em uma, as lágrimas do rosto!
Vê! tudo nos repele! a toda a criação Sacode o mesmo horror e a mesma indignação... A cólera de Deus torce as árvores, cresta Como um tufão de fogo o seio da floresta, Abre a terra em vulcões, encrespa a água dos rios; As estrelas estão cheias de calefrios; Ruge soturno o mar; turva-se hediondo o céu...
Vamos! que importa Deus? Desata, como um véu,
Sobre a tua nudez a cabeleira! Vamos! Arda em chamas o chão; rasguem-te a pele os ramos; Morda-te o corpo o sol; injuriem-te os ninhos; Surjam feras a uivar de todos os caminhos; E, vendo-te a sangrar das urzes através, Se emaranhem no chão as serpes aos teus pés... Que importa? o Amor, botão apenas entreaberto, Ilumina o degredo e perfuma o deserto! Amo-te! sou feliz! porque, do Éden perdido, Levo tudo, levando o teu corpo querido!
Pode, em redor de ti, tudo se aniquilar: - Tudo renascerá cantando ao teu olhar, Tudo, mares e céus, árvores e montanhas, Porque a Vida perpétua arde em tuas entranhas! Rosas te brotarão da boca, se cantares! Rios te correrão dos olhos, se chorares! E se, em torno ao teu corpo encantador e nu, Tudo morrer, que importa? A Natureza és tu, Agora que és mulher, agora que pecaste!
Ah! bendito o momento em que me revelaste O amor com o teu pecado, e a vida com o teu crime! Porque, livre de Deus, redimido e sublime, Homem fico, na terra, à luz dos olhos teus, - Terra, melhor que o céu! homem, maior que Deus!"
# Adeus (Castro Alves)

— Adeus — Ai criança ingrata! Pois tu me disseste — adeus — ? Loucura! melhor seria Separar a terra e os céus.
— Adeus — palavra sombria! De uma alma gelada e fria És a derradeira flor.
— Adeus! — miséria! mentira De um seio que não suspira, De um coração sem amor.
Ai, Senhor! A rola agreste Morre se o par lhe faltou. O raio que abrasa o cedro A parasita abrasou.
O astro namora o orvalho: — Um é a estrela do galho, — Outro o orvalho da amplidão.
Mas, à luz do sol nascente, Morre a estrela — no poente! O orvalho — morre no chão!
Nunca as neblinas do vale Souberam dizer-se — adeus — Se unidas partem da terra, Perdem-se unidas nos céus.
A onda expira na plaga... Porém vem logo outra vaga P'ra morrer da mesma dor...
— Adeus — palavra sombria! Não digas — adeus —, Maria! Ou não me fales de amor!
# Adeus (Gonçalves Dias)

Aos meus amigos do Maranhão
  Meus amigos, Adeus! Já no horizonte O fulgor da manhã se empurpurece: É puro e branco o céu, - as ondas mansas, - Favorável a brisa; - irei de novo Sorver o ar puríssimo das ondas, E na vasta amplidão dos céus e mares De vago imaginar embriagar-me! Meus Amigos, Adeus! - Verei fulgindo A lua em campo azul, e o sol no ocaso Tingir de fogo a implacidez das águas; Verei hórridas trevas lento e lento Desceram, como um crepe funerário Em negro esquife, onde repoisa a morte; Verei a tempestade quando alarga As negras asas de bulcões, e as vagas Soberbas encastela, esporeando O curto bojo de ligeiro barco, Que geme, e ruge, e empina-se insofrido Galgando os escarcéus, - bem larga esteira De fósforo e de luz trás si deixando: Generoso corcel, que sente as cruzes Agudas de teimosos acicates Lacerarem-lhe rábidas o ventre.
Inda uma vez, Adeus! Curtos instantes De inefável prazer - horas bem curtas De ventura e de paz frui convosco: Oásis que encontrei no meu deserto, Tépido vale entre fragosas serras Virente derramado, foi a quadra Da minha vida, que passei convosco. Aqui de quanto amei, do que hei sofrido, De tudo quanto almejo, espero, ou temo Deslembrado vivi! - Oh! quem me dera Que entre vós outros me alvejasse a fronte, E que eu morresse entre vós! Mas força oculta, lrresistível, me persegue e impele. Qual folha instável em ventoso estio Do vento ao sopro a esvoaçar sem custo; Assim vou eu sem tino, - aqui pegadas Mal firmes assentando - além pedaços De mim mesmo deixando. Na floresta O lasso viandante extraviado Por todo o verde bosque estende os olhos, E cansado esmorece, - cai, medita, Respira mais de espaço, cobra alento, E nas solidões de novo ei-lo se entranha. Vestígios mal seguros sopra o vento, Ou nivela-os a chuva, ou relva os cobre: Talvez que folhas ásperas de arbusto Mordam velos da túnica, e denotem (Duvida o viajor, que os vê com pasmo) Que errante caminheiro ali passasse. E eu parti! - Não chorei, que do meu pranto A larga fonte jaz de há muito exausta; Há muito que os meus olhos não gotejam O repassado fel d'acre amargura; E o pranto no meu peito represado Em cinza o coração me há convertido. É assim que um vulcão se torna fonte De linfa amarga e quente; e a fonte em ermo, Onde não crescem perfumadas flores, Nem tenras aves seus gorjeios soltam, Nem triste viajor encontra abrigo.
Rasgado o coração de pena acerba, Transido de aflições, cheio de mágoa, Miserando parti! tal quando réprobo, Adão, cobrindo os olhos co'as mãos ambas, Em meio a sua dor só descobria Do Arcanjo os candidíssimos vestidos, E os lampejos da espada fulminante, Que o Éden tão mimoso lhe vedava. Porém quando algum dia o colorido Das vivas ilusões, que inda conservo, Sem força esmorecer, - e as tão viçosas Esp'ranças, que eu educo, se afundarem Em mar de desenganos; - a desgraça Do naufrágio da vida há de arrojar-me A praia tão querida, que ora deixo, Tal parte o desterrado: um dia as vagas Hão de os seus restos rejeitar na praia, Donde tão novo se partira, e onde Procura a cinza fria achar jazigo.
# Adivinhei o que pensas

Adivinhei o que pensas Só por saber que não era Qualquer das coisas imensas Que a minh'alma sempre espera.
# Adoração a Deus

Bendigam a Deus glorioso Senhor,
E com gratidão Lhe rendam louvor;
Amigo dos homens, fiel Defensor,
Que os guardas seguros no seu amplo amor.
# Adiamento

    Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
    Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
    E assim será possível; mas hoje não...
    Não, hoje nada; hoje não posso.
    A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
    O sono da minha vida real, intercalado,
    O cansaço antecipado e infinito,
    Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
    Esta espécie de alma...
    Só depois de amanhã...
    Hoje quero preparar-me,
    Quero preparar-rne para pensar amanhã no dia seguinte...
    Ele é que é decisivo.
    Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
    Amanhã é o dia dos planos.
    Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o rnundo;
    Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
    Tenho vontade de chorar,
    Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...
    Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
    Só depois de amanhã...
    Quando era criança o circo de domingo divertia-rne toda a semana.
    Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
    Depois de amanhã serei outro,
    A minha vida triunfar-se-á,
    Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
    Serão convocadas por um edital...
    Mas por um edital de amanhã...
    Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
    Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
    Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
    Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
    Antes, não...
    Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
    Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
    Só depois de amanhã...
    Tenho sono como o frio de um cão vadio.
    Tenho muito sono.
    Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
    Sim, talvez só depois de amanhã...
    O porvir...
    Sim, o porvir...
# Adoração

Ouço dizer, ha muito, que a saudade Aviva n'alma os grandes sentimentos, Engrupando n'um só os pensamentos Que se reunem, além, na immensidade.
Deixei-te um dia em triste soledade, Parti, cheio de dor e de lamentos; O pobre coração, entre tormentos Luctando com raivosa anciedade.
Voltei tempo depois:—O sol raiava, Sorria a primavera, e ostentava O agreste breijo a perfumada flôr.
E ao ver-te, novamente, ó doce amante, Disse a teus pés cahido e murmurante: —Bemdicta a naturesa e o teu amor!
# Adormecida

Adormecida pode ser:
* Um poema de Castro Alves
* Um poema de Vicente de Carvalho
# Adoração (Ken)

A Deus, supremo Benfeitor, Vós anjos e homens dai louvor; A Deus o Filho, a Deus o Pai A Deus Espírito glótria dai.
# Adormecida (Castro Alves)

Ses longs cheveux épars la couvrent tout entière
La croix de son collier repose dans sa main,
Comme pour témaigner qu'elle a fait sa prière.
Et qu'elle va la faire en s'éveiliant demain.
A. DE MUSSET
Uma noite eu me lembro... Ela dormia
Numa rede encostada molemente...
Quase aberto o roupão... solto o cabelo
E o pé descalço do tapete rente.   'Stava aberta a janela. Um cheiro agreste
Exalavam as silvas da campina...
E ao longe, num pedaço do horizonte
Via-se a noite plácida e divina.   De um jasmineiro os galhos encurvados,
Indiscretos entravam pela sala,
E de leve oscilando ao tom das auras
Iam na face trêmulos — beijá-la.
Era um quadro celeste!... A cada afago
Mesmo em sonhos a moça estremecia...
Quando ela serenava... a flor beijava-a...
Quando ela ia beijar-lhe... a flor fugia...
Dir-se-ia que naquele doce instante
Brincavam duas cândidas crianças...
A brisa, que agitava as folhas verdes,
Fazia-lhe ondear as negras tranças!
E o ramo ora chegava, ora afastava-se...
Mas quando a via despeitada a meio,
P'ra não zangá-la... sacudia alegre
Uma chuva de pétalas no seio...
Eu, fitando esta cena, repetia
Naquela noite lânguida e sentida:
"Ó flor! — tu és a virgem das campinas!
"Virgem! tu és a flor da minha vida!..."
(São Paulo, Novembro de 1868)
# Carta de Joaquim Nabuco a Ruy Barbosa

Rio, 14 de março de 1899
Meu caro Rui,
É-me grato, depois de tanto tempo de separação, ter que lhe agradecer o seu artigo de ontem, repassado da velha camaradagem que nos liga desde a adolescência, quando fazíamos parte do mesmo bando liberal da Academia. Os seus elogios não são outra coisa senão a munificiência do seu espírito, que pode fazer presentes destes sem despojar-se. Não aceitei o encargo que me era oferecido sem grave relutância e constrangimento, nem sem ter procurado de diversos modos afastar de mim o cálice. É para mim, com efeito, um penoso sacrifício e um grave compromisso esse de embrenhar-me intelectualmente durante anos pelo Tacutu e Rupunani, sobretudo tendo que me separar de minha mãe, que breve completa a idade perfeita dos antigos, os 81 anos, e cuja velhice feliz é hoje o meu maior empenho: consummatio tamem aetatis actae feliciter. Não escuto, porém, tratando-se de minhas crenças políticas, o obliviscere populum tuum et domum patris tui, que retinia aos ouvidos de Newman ao deixar Oxford e a religião anglicana. A monarquia só poderia voltar com vantagem para o país se os monarquistas se mostrassem mais patriotas do que os republicanos. Eu, pelo menos, é em duelo de patriotismo que queria ver a causa nobre e justamente decidida. Creia-me muito sinceramente convencido do que pratiquei à custa do maior dos sacrifícios, o de expor-me ao juízo dos Fariseus e dos Publicanos, em vez de acabar já agora, no refúgio meditativo da religião e das letras; mostro que, se morrer amanhã, não levo para o túmulo somente um espírito monarquista e liberal, levo também o coração brasileiro. Ninguém dirá que a política e a diplomacia brasileira pode ser hoje a mesma que era ontem, quando a Federação Americana ainda se conformava ao conselho dos seus fundadores de não ter colônias nem querer aliados.
Todas as altas posições e funções políticas entre nós, seja do Governo, seja da oposição, seja da imprensa, têm, pois, dora em diante, que ser aceitas sob a impressão do terror sagrado próprio dos que elaboram os destinos nacionais em uma época de crise e mutação. É este o tempo para todas as imaginações sugestivas e criadoras se aproximarem, para todas as dedicações e sacrifícios se produzirem se quisermos salvar a honra e os créditos da nossa geração, à qual veio a caber uma hora de tais responsabilidades. Eu repito o que dizia meu Pai em 1865: “Deus não permita que a história deplore a sorte de uma nação nova, cheia de recursos e de vida, mas infeliz por sua culpa.” Há um terreno superior ao das dissensões políticas em que espíritos de igual tolerância, de igual elastério, de igual patriotismo, podem e devem sempre colaborar uns com os outros, no interesse comum do país; esse terreno pertence a leaders de opinião, como Rui Barbosa, alargar cada vez mais, e dar-lhe a força e a consistência do granito. — Creia-me com todos os meus velhos sentimentos de confraternidade liberal, amizade e admiração.
Sempre seu, meu caro amigo,
Joaquim Nabuco
# Carta de Fernando Pessoa para Mário Beirão

"Estou actualmente atravessando uma daquelas crises a que, quando se dão na agricultura, se costuma chamar "crise de abundância".
Tenho a alma num estado de rapidez ideativa tão intenso que preciso fazer da minha atenção um caderno de apontamentos, e, ainda assim, tantas são as folhas que tenho a encher que algumas se perdem, por elas serem tantas, e outras se não podem ler depois, por com mais que muita pressa escritas. As ideias que perco causam-me uma tortura imensa, sobrevivem-se nessa tortura escuramente outras. V. dificilmente imaginará que a Rua do Arsenal, em matéria de movimento, tem sido a minha pobre cabeça. Versos ingleses, portugueses, raciocínios, temas, projectos, fragmentos de coisas que não sei o que são, cartas que não sei como começam ou acabam, relâmpagos de críticas, murmúrios de metafísicas... toda uma literatura, meu caro Mário, que vai da bruma - para a bruma - pela bruma...
Destaco de coisas psíquicas de que tenho sido o lugar o seguinte fenômeno que julgo curioso. V. sabe, creio, que de várias fobias que tive guardo unicamente a assaz infantil mas terrivelmente torturadora fobia das trovoadas. O outro dia o céu ameaçava chuva e eu ia a caminho de casa e por tarde não havia carros. Afinal não houve trovoada, mas esteve iminente e começou a chover — aqueles pingos graves, quentes e espaçados — ia eu ainda a meio caminho entre a Baixa e minha casa. Atirei-me para casa com o andar mais próximo do correr que pude achar, com a tortura mental que V. calcula, perturbadíssimo, confrangido eu todo. E neste estado de espírito encontro-me a compor um soneto — acabei-o uns passos antes de chegar ao portão de minha casa —, a compor um soneto de uma tristeza suave, calma, que parece escrito por um crepúsculo de céu limpo. E o soneto é não só calmo, mas também mais ligado e conexo que algumas coisas que eu tenho escrito. O fenômeno curioso do desdobramento é a coisa que habitualmente tenho, mas nunca o tinha sentido neste grau de intensidade... "
       Fernando Pessoa, 1 de Fevereiro de 1913

## Notas

* ↑ O soneto referido intitula-se "Abdicação".
# Carta de Fernando Pessoa para Mário de Sá-Carneiro

Escrevo-lhe hoje por uma necessidade sentimental - uma ânsia aflita de falar consigo. Como de aqui se depreende, eu nada tenho a dizer-lhe. Só isto - que estou hoje no fundo de uma depressão sem fundo. O absurdo da frase falará por mim.
Estou num daqueles dias em que nunca tive futuro. Há só um presente imóvel com um muro de angústia em torno. A margem de lá do rio nunca, enquanto é a de lá, é a de cá; e é esta a razão íntima de todo o meu sofrimento. Há barcos para muitos portos, mas nenhum para a vida não doer, nem há desembarque onde se esqueca. Tudo isto aconteceu há muito tempo, mas a minha mágoa é mais antiga.
Em dias da alma como hoje eu sinto bem, em toda a minha consciência do meu corpo, que sou a crianca triste em quem a vida bateu. Puseram-me a um canto de onde se ouve brincar. Sinto nas mãos o brinquedo partido que me deram por uma ironia de lata. Hoje, dia catorze de Marco, às nove horas e dez da noite, a minha vida sabe a valer isto.
No jardim que entrevejo pelas janela caladas do meu sequestro, atiraram com todos os baloucos para cima dos ramos de onde pendem; estão enrolados muito alto; e assim nem a ideia de mim fugido pode, na minha imaginacão, ter baloucos para esquecer a hora.
Pouco mais ou menos isto, mas sem estilo, é o meu estado de alma neste momento. Como à veladora do "Marinheiro" ardem-me os olhos, de ter pensado em chorar. Dói-me a vida aos poucos, a goles, por interstícios. Tudo isto está impresso em tipo muito pequeno num livro com a brochura a descoser-se.
Se eu não estivesse escrevendo a você, teria que lhe jurar que esta carta é sincera, e que as coisas de nexo histérico que aí vão saíram espontâneas do que me sinto. Mas você sentirá bem que esta tragédia irrepresentável é de uma realidade de cabide ou de chávena - chia de aqui e de agora, e passando-se na minha alma como o verde nas folhas.
Foi por isto que o Príncipe não reinou. Esta frase é inteiramente absurda. Mas neste momento sinto que as frases absurdas dão uma grande vontade de chorar.
Pode ser que, se não deitar hoje esta carta no correio amanha, relendo-a, me demore a copiá-la à máquina, para inserir frases e esgares dela no "Livro do Desassossego". Mas isso nada roubará à sinceridade com que a escrevo, nem à dolorosa inevitabilidade com que a sinto.
As últimas notícias são estas. Há também o estado de guerra com a Alemanha, mas já antes disso a dor fazia sofrer. Do outro lado da Vida, isto deve ser a legenda duma caricatura casual.
Isto não é bem a loucura, mas a loucura deve dar um abandono ao com que se sofre, um gozo astucioso dos solavancos da alma, não muito diferentes destes.
De que cor será sentir?
Milhares de abracos do seu, sempre muito seu,
Fernando Pessoa
P.S. - Escrevi esta carta de um jacto. Relendo-a, vejo que, decididamente, a copiarei amanha, antes de lha mandar. Poucas vezes tenho tão completamente escrito o meu psiquismo, com todas as suas atitudes sentimentais e intelectuais, com toda a sua histero-neurastenia fundamental, com todas aquelas intersecções e esquinas na consciência de si-próprio que dele são tao características...
Você acha-me razão, não é verdade?
# Carta de Euclides da Cunha a João Luís de 23 de julho de 1897

São Paulo, 23 de julho de 1897.
João Luís
Saúdo-te desejando felicidades recomenda-nos a toda a família.
Aconteceu afinal o que eu previa: os amigos da Campanha esqueceram o ausente. É singular porém que eu não me esqueça deles e no meio de uma terra mais agitada me recorde sempre.
Por que então esse silêncio?
O próprio Chico de Lemos, o último que com uma constância heróica sustentou uma correspondência regular — emudeceu bruscamente... Qual foi o desalmado que conspirou aí contra mim? Dirás - ninguém; eu digo - o tempo - apagando as afeições mais sólidas.
Aí vai talvez a minha última carta para a Campanha; digo, talvez, porque ainda creio, não estou de todo cético, ainda creio que me responderá.
Eu vou indo bem; a família boa; os filhinhos bons. Continuo abraçado à minha engenharia e nas horas vagas - como a vida é difícil e é preciso repartir a atividade, escrevo no Estado que não quer aceitar a minha colaboração gratuitamente. Não sei se tens lido os artigos meus, alguns assinados, outros não, mas fáceis de serem percebidos.
Não quero referir-me a assuntos políticos: não te quero assombrar com a minha tristeza imensa e amarga ironia com que encaro aos maltre-chanteurs que nos governam. Felizmente a República é imortal! Resistirá quand même, a despeito de tudo (Escaparam-me dois francesismos detestáveis, desculpa-me).
Dê um abraço no Dr. Brandão que não me escreve, que não me escreverá talvez - o que não impede que o seu nome seja sempre pronunciado em minha casa com a mais respeitosa gratidão. Saudades ao comendador Bernardo, muitas saudades.
Recomende-nos a todos e acredite sempre no am°
Euclides da Cunha Rua Santa Isabel n° 2
# Ao passar

Ei-la aí vai de rasto a esquálida carcassa, Que o olhar da multidão colérica apedreja: Caindo ao chão, traído em última peleja, Tudo em sangue deixou, fez de tudo a desgraça.   Ergamo-lo, é dever, bem alto, em larga praça... Alto, que o mundo inteiro o reconheça e veja. Quer-se a estátua de bronze, em bronze eterno seja, E o maldiga sem dó, quem vem, quem vai, quem passa.   Do meu ódio profundo à noite um astro arranco, Para sempre ter luz, e pôr num clarão branco No horror daquele crime o horror de um crime novo.   Olhai-o bem, fixai-o em vosso pensamento: É mortalha mais vil, maior que o esquecimento, A mortalha em que o cose o anátema de um povo...
# Ao véu de Anarda

Negando um véu ditoso Da bela Anarda o resplandor queixoso, Beberam meus suspiros De Amor as chamas, e do Amor os tiros; De sorte que em motivos de meu gosto Era venda do Amor o véu do rosto.