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# Se vos prouguess', Amor, ben me devía

Se vos prouguess', Amor, ben me devía cousimento contra vós a valer, que mig'havedes filhada perfía tal que non sei como possa viver sen vós, que me tẽedes en poder e non me leixades noite nen día.
Por esto faz mal sén quen s'en vós fia, com'eu, que houvera end'a morrer por vós, Amor, en que m'eu atrevía muit', e cuidava con vosc'a vencer a que me vós fezestes ben querer; e falistes-me u vos mester havía.
E por aquest', Amor, gran ben sería, se eu per vós podesse ben haver de mia senhor, ond'eu ben havería sol que vos end'houvessedes prazer; mais vós, Amor, non queredes fazer nulha ren de quant'eu por ben terría.
E de bon grado ja m'eu partiría de vós, Amor, se houvess'én lezer, mais acho-vos comigo toda vía cada u vou por me vós asconder. E pois sen vós non posso guarecer, se me matassedes ja, prazer-m'-ía.
# Se voz cristã em tom harmonioso

Se voz cristã em tom harmonioso Dos mortos à mansão seu hino envia, Rompe talvez a morte a letargia, O espectro acorda quase esperançoso!
Do teu benigno metro, tão piedoso, Minha descrença ouviu a melodia; A fé quase sorriu quando te ouvia! Deu ao mundo um olhar quase saudoso!
Desertas ruínas onde reina a calma Têm na tristeza graça e têm doçura Se ao pé lhes nasce esbelta e verde palma:
Assim teu canto de cristão doçura É, nos ermos sombrios de minh'alma, Rosa que enfeita velha sepultura!....
# Se veess'o meu amigo

Se veess'o meu amigo a Bonaval e me visse, vedes como lh'eu diría ante que m'eu del partisse:  «Se vos fordes, non tardedes  tan muito, como soedes»  Diría-lh'eu: «Non tardedes,  amigo, como soedes».
Diría-lh'eu: «Meu amigo, se vós a min muit'amades, fazede por mí atanto, que bõa ventur'hajades:  se vos fordes, non tardedes  tan muito, como soedes».  Diría-lh'eu: «Non tardedes,  amigo, como soedes».
Que leda que eu sería se veess'el falar migo! E, ao partir da fala, diría-lh'eu: «Meu amigo,  se vos fordes, non tardedes  tan muito, como soedes».  Diría-lh'eu: «Non tardedes,  amigo, como soedes».
# Se vos eu amo mais que outra rem

Se vos eu amo mais que outra rem, senhor fremosa que sempre servi, rog'[eu] a Deus que tem em poder mi e vós, senhor, que me dê vosso bem!  E se assi nom éste, mia senhor,  nom me dê vosso bem nem voss'amor.   Se vos eu amo mais doutra molher, nem ca outr'home, mais ca mi nem al, rog'eu a Deus, que muito pod'e val, que El mi dê vosso bem se quiser!  E se assi nom éste, mia senhor,  nom me dê vosso bem nem voss'amor!
# Se vos laa dyzeis de nos

Dom joam de meneses e dom joam manuel a pero de sousa rrybeyro porque entrando na camara do pryncype lhe prometeo de dizer delles e nam disse.
Se vos laa dyzeis de nos o que ca de vos dizemos, rrezam he que nam entremos.
E direys que por medrar sabemos muy bem fazer, c'os de dentro nam dizer c'os de fora mormurar. Se taes somos coma vos, confessamos, conheçemos, qu'ee rrezam que nam entremos.
# Se vos non pesar ende

Se vos non pesar ende, madr', irei u m'atende meu amigo no monte
Irei, se Deus vos valha, por non meter en falha meu amigo no monte
E filhe xi vos doo como m'antende soo meu amigo no monte
# Se vivo metido em casa

Se vivo metido em casa, Me chamam de mandrião; Se em casa não apareço, Me chamam de chimarrão.
# Se vos eu ousasse, senhor

Se vos eu ousasse, senhor, no mal que por vós hei, falar, des que vos vi, a meu cuidar, pois fôssedes en sabedor, doer-vos-íades de mi.   E porque nunca estes meus olhos fazem senom chorar u vos nom veem, com pesar, se o soubéssedes, por Deus, doer-vos-íades de mi.   Com'e quanto meu coraçom, senom em vós, d'em al coidar, se vo-l'eu ousasse mostrar, por mesur'e por al nom, doer-vos-íades de mi.   Mais nom vos faç'eu [rem] saber de quanto mal me faz Amor por vós, ca m'hei de vós pavor; ca, se vo-l'ousasse dizer, doer-vos-íades de mi.
# Se vos prouguesse, mia senhor

Se vos prouguesse, mia senhor, rogar-vos-ía ũa ren: que, pois me non fazedes ben, que me non fezessedes mal. E, mia senhor, a meu cuidar, nunca vos devi'a pesar de vos quen-quer rogar assí.
E pero sõo sabedor, mia senhor, que fez i mal sén porque vos ora falei én. Ca ben creede que por al non ousaría eu provar, mia senhor, de vosco falar, como vos fezestes en mí.
Ca sei eu ben, u al non jaz, ca Deus vos fez tanto valer que nunca devedes fazer en nulha cousa se ben non. Mais eu tan grave coita hei por vós, senhor, que sol non sei que me dig'ou faça que-quer.
# Par Deus, amigos, gran torto tomei

Par Deus, amigos, gran torto tomei e de logar onde m'eu non cuidei: estand'alí ant'a porta d'el-Rei preguntando por novas da fronteira, por ũa velha que eu deostei,  deostou-m'ora María Balteira.
Veed'ora se me devo queixar deste preito, ca non pode provar que me lhe oísse nulh'homen chamar senón seu nome, per nulha maneira; e pola velha que foi deostar,  deostou-m'ora María Balteira.
Muito vos deve de sobervia tal pesar, amigos, e direi-vos al: sei mui ben que se lh'esto a ben sal, todos iremos per ũa carreira; ca, porque dixe dũa velha mal,  deostou-m'ora María Balteira.
# Par Deus, senhor, em gram coita serei

Par Deus, senhor, em gram coita serei agora quando m'eu de vós quitar, ca me nom hei d'al no mund'a pagar; e, mia senhor, gram dereito farei,  pois eu de vós os meus olhos partir  e os vossos mui fremosos nom vir.   E bem mi o per devedes a creer que me será mia mort', e m'é mester, des quando vos eu veer nom poder; nem Deus, senhor, nom me leixe viver,  pois eu de vos os meus olhos partir  e os vossos mui fremosos nom vir.   Pero sei-m'eu que me faço mal sem, de vos amar, ca, des quando vos vi, em mui gram coita fui, senhor, des i; mais que farei, ai meu lum'e meu bem,  pois eu de vós os meus olhos partir  e os vossos mui fremosos nom vir?   E pois vos Deus fez parecer melhor de quantas outras eno mundo som, por mal de mim e do meu coraçom, com'haverei já do mundo sabor,  pois eu de vós os meus olhos partir  e os vossos mui fremosos nom vir?
# Par Deus, mia senhor, enquant'eu viver

Par Deus, mia senhor, enquant'eu viver já vos eu sempre por Deus rogarei que mi valhades; mais eu vos direi log'al que vos nunca cuidei dizer:  eu cuido que me nom possades  valer já, macar vós queirades.   E seed'ora mui bem sabedor que vós mi havedes metud'em atal coita por vós que, macar vos gram mal seja de mi, fremosa mia senhor,  eu cuido que me nom possades  valer já, macar vós queirades.   E mia senhor, direi-vos en com'é o meu; e por Deus que vos nom pês en! Vedes: macar m'hoj'eu por vosso bem assi perço, senhor, per bõa fé,  eu cuido que me nom possades  valer já, macar vós queirades.   E macar vos eu mui de coraçom amo, senhor, muit'a vosso pesar, e vos venho cada dia rogar que me valhades, se Deus mi perdom,  eu cuido que me nom possades  valer já, macar vós queirades.
# Par Deus, senhor, já eu bem sei

Par Deus, senhor, já eu bem sei ca, entanto com'eu viver, ca nunca de vós hei d'haver, mal pecado!, se coita nom. Mais por end'ora que farei? Que nom sei est'em sazom de por en conselh'i poer.   Que nunca eu já poderei por vós tanta coita prender que m'eu por en possa creer se por voss'homem quite nom; e poilo eu desta guis'hei, por Deus, meted'o coraçom, se poderdes, em vos prazer.   E, mia senhor, al vos direi que mi devedes a creer: se o nom quiserdes fazer, nom tenh'eu i se morte nom. E senhor, preguntar-vos-ei: dizede, se Deus vos perdom, será bem d'eu assi morrer?   E nunca vos eu já irei de mia fazenda mais dizer. Mais aque-m'em vosso poder, per bõa fé, que doutra nom! E per mi nom vos falarei, ca, se vos rem fiz sem razom, dereit'é de m'eu padecer.
# Par Deus, senhor, já eu nom hei poder

Par Deus, senhor, já eu nom hei poder de nom dizer de quanto mal me vem por vós, que quero melhor doutra rem, que me fez Deus, por meu mal, bem querer; ca me fazedes já perder o sem e o dormir, senhor, e praz-vos en e trage-m'em gram coita voss'amor:  tod'este mal me por vós vem, senhor!   Amor me faz viver em coita tal, 10 por vós, senhor, si Deus de mal m'ampar!, qual eu já nunca poderei mostrar, mentre viver, pero nom punh'em al. E a vós praz de coraçom por en, porque me traj'Amor tam em desdém, e faz-m'haver de mia morte sabor:  tod'este mal me por vós vem, senhor!
# Par Deus, amiga, podedes saber

-Par Deus, amiga, podedes saber como podesse mandad'enviar a meu amigo, que non ha poder de falar migu'e morr'én con pesar? E, ben vos digo, se el morr'assí, que non viverei ja máis des alí.
Amiga, sei ben que non pod'haver meu amig'arte de migo falar e houv'eu art'e figi-lhe fazer por outra dona un mui bon cantar; e, pois por aquela dona trobou, cada que quis, sempre migo falou.
O meu amigo non é trobador, pero tan grand'é o ben que m'el quer que filhará outra entendedor e trobará, pois que lho eu disser; mais, amiga, per quen o saberá que lho eu mando, ou quen lho dirá?
-Eu, amiga, o farei sabedor que, tanto que el un cantar fezer por outra dona e pois por seu for, que falará vosco, quando quiser; mais ha mester de lho fazer el ben creent'e vós non o ceardes én.
-Amiga, per ceos e quant'eu hei de mal, máis nunca o ja cearei.
-Mester vos é, cá vo-lo entenderán se o ceardes, e guardar-vos-an.
# Par Deus, amigo, non sei eu que é

Par Deus, amigo, non sei eu que é, mais muit'ha ja que vos vejo partir de trobar por mí e de me servir; mais ũa destas é, per boa fe:  ou é per mí, que vos non faço ben,  ou é sinal de morte que vos ven.
Mui gran temp'ha, e tenho que é mal, que vos non oí ja cantar fazer, nen loar mí, nen meu bon parecer; mais ũa destas é, u non i á al:  ou é per mí que vos non faço ben,  ou é sinal de morte que vos ven.
Ja m'eu do tempo acordar non sei que vos oísse fazer un cantar, como soiades, por me loar; mais ũa destas é, que vos direi:  ou é per mí que vos non faço ben,  ou é sinal de morte que vos ven.
Se é per mí, que vos non faço ben, dizede-mi-o, e ja-que farei én.
# Par Deus, coitada vivo

Par Deus, coitada vivo: pois non ven meu amigo. Pois non ven, que farei? Meus cabelos, con sirgo eu non vos liarei.
Pois non ven de Castela, non é viv', ai mesela, ou mi o detén el-Rei. Mias toucas da Estela, eu non vos tragerei.
Pero m'eu leda semelho, non me sei dar conselho. Amigas, que farei? En vós, ai meu espelho, eu non me veerei.
Estas dõas mui belas el mi as deu, ai donzelas, non vo-las negarei. Mias cintas das fivelas, eu non vos cingerei.
# Par Deus, senhor

Par Deus, senhor, enquant'eu for de vós tan alongado, nunca en maior coita d'amor, nen atán coitado foi eno mundo por sa senhor homen que fosse nado,  penado, penado.
Sen nulha ren, sen vosso ben, que tant'hei desejado que ja o sén perdí por én, e viv'atormentado, sen vosso ben, de morrer én ced'é mui guisado,  penado, penado.
Ca, log'alí u vos eu vi, fui d'amor aficado tan muit'en mí que non dormí, nen houve gasalhado e, se m'este mal durar assí, eu nunca fosse nado,  penado, penado.
# Par Deus, senhor, ora tenh'eu guisado

Par Deus, senhor, ora tenh'eu guisado de viver mal, quant'houver a viver, ca non quer Deus, nen vós, nen meu pecado que me queirades per ren entender  com'eu estou mui preto de morrer,  e mui longi d'oír vosso mandado!
Pero sempre vos eu serví de grado, o melhor que eu soubi de fazer; e de todo al do mundo foi leixado. E vós non queredes mentes meter  com'eu estou mui preto de morrer,  e mui longi d'oír vosso mandado!
Ja foi sazón que eu foi acordado, se vos visse, por vós ja-que dizer. E ora, mia senhor, non é pensado, pois que nunca o quisestes saber  com'eu estou mui preto de morrer,  e mui longi d'oír vosso mandado!
# Versos à Infância

(Desterro)

## I

Nos roseirais, ao vir da madrugada, Desabrocham no val todas as rosas, Nos galhos cheios de uma luz doirada, Meigas e frescas, rubras, perfumosas, Nos roseirais, ao vir da madrugada.
Como em bocas cheirosas e vermelhas Pousam beijos de amor e de ventura, O mel lhe sugam todas as abelhas Pousando em cima da corola pura Como em bocas cheirosas e vermelhas.
Desde os campos, o bosque, até aos montes Tudo renasce num jardim de flores; E pelo azul do céu, nos horizontes, Há os mais vivos, raros esplendores, Desde os campos, o bosque, até aos montes.
Pelos ninhos sonoros, delicados, Cantam e trinam muitos passarinhos Nos altos arvoredos enflorados, A margem verdejante dos calminhos, Pelos ninhos sonoros, delicados.
As borboletas brancas e amarelas, Azuis, cor de ouro, cor de prata e brasa, Leves, ligeiras, tênues e singelas, Abrem a fine talagarça da asa, As borboletas brancas e amarelas.
Tudo no val acorda de desejos À musica dos cantos mais risonhos; E as aves soltas, peregrinos beijos, Dizem, cantando, que através de sonhos Tudo no val acorda de desejos.

## II

Na alma da infância, tal e qual roseiras, Abrem festões de límpida fragrância Os sonhos e as quimeras passageiras Que são mais próprias do vergel da infância, Na alma da infância, tal e qual roseiras.
O pequenino coração ditoso Canta canções de uma ave pequenina; E é um encanto ver assim radioso No peito de uma cândida menina O pequenino coração ditoso.
A existência de sol das criancinhas Lembra um pomar de frutas bem serenas, Por onde os colibris e as andorinhas Gozam amores sacudindo as penas, A existência de sol das criancinhas.
Não sei dizer se adore mais crianças Ou mais também as flores de um arbusto; Nessas tão puras, castas semelhanças Eu, para ser bem carinhoso e justo, Não sei dizer se adore mais crianças.
# Vesperal (1893)

Tardes de ouro para harpas dedilhadas  Por sacras solemnidades De cathedraes em pômpa, illuminadas  Com rituaes magestades.
Tardes para quebrantos e surdinas  E psalmos virgens e cantos De vozes celestiaes, de vozes finas  De surdinas e quebrantos...
Quando atravez de altas vidraçarias  De estylos gothicos, graves, O sol, no poente, abre tapeçarias,  Resplandescendo nas naves...
Tardes augustas, biblicas, serenas,  Com silencio de ascetérios E arômas leves, castos, de assucênas  Nos claros ares sidéreos...
Tardes de campos repousados; quiétos,  Nos longes emocionantes... De rebanhos saudosos, de secrétos  Desejos vagos, errantes...
Ó Tardes de Beethoven, de sonatas,  De um sentimento aéreo e velho... Tardes da antiga limpidez das pratas,  De Epistolas do Evangélho !...
# Vestígios

Foram-te os anos consumindo aquela Beleza outrora viva e hoje perdida... Porém teu rosto da passada vida Inda uns vestígios trêmulos revela.
Assim, dos rudes furacões batida, Velha, exposta aos furores da procela, Uma árvore de pé, serena e bela, Inda se ostenta, na floresta erguida
Raivoso o raio a lasca, e a estala, e a fende...
Racha-lhe o tronco anoso... Mas, em cima,
Verde folhagem triunfal se estende.
Mal segura no chão, vacila... Embora! Inda os ninhos conserva, e se reanima Ao chilrear dos pássaros de outrora...
# Versos sencillos/XIV

Eu não posso olvidar nunca A manhãzinha de outono Em que saiu um rebento Do pobre ramo cortado.
A manhãzinha em que, em vão, Junto à estufa apagada, Uma moça enamorada Estendeu ao velho a mão.

## Notas

* ↑ Para essa tradução não se obedeceu à rima original, optando-se pelo sentido e lirismo da obra.
* ↑ Para essa tradução não se obedeceu à rima original, optando-se pelo sentido e lirismo da obra.
# Versos sencillos/XIII

Por onde abunda a malva E dá o caminho uma volta, Ia um anjo a passeio Com uma cabeça calva.
Do castanhal pela zona O casal se perdia; A calva resplandecia Como se fora uma coroa.
Soava o machado pelas matas E cruzou uma ave voando; Mas não se sabe quando Se deram o primeiro beijo.
Era loiro o anjo; era Ele da calva radiosa, Como o tronco a que amorosa Se prende a trepadeira.

## Notas

* ↑ Para essa tradução não se obedeceu à rima original, optando-se pelo sentido e lirismo da obra.
* ↑ Para essa tradução não se obedeceu à rima original, optando-se pelo sentido e lirismo da obra.
# Vesperal

Tardes de ouro para harpas dedilhadas Por sacras solenidades De catedrais em pompa, iluminadas Com rituais majestades.
Tardes para quebrantos e surdinas E salmos virgens e cantos De vozes celestiais, de vozes finas De surdinas e quebrantos...
Quando através de altas vidraçarias De estilos góticos, graves, O sol, no poente, abre tapeçarias, Resplandecendo nas naves...
Tardes augustas, bíblicas, serenas, Com silencio de ascetérios E aromas leves, castos, de açucenas Nos claros ares sidéreos...
Tardes de campos repousados, quietos, Nos longes emocionantes... De rebanhos saudosos, de secretos Desejos vagos, errantes...
Ó Tardes de Beethoven, de sonatas, De um sentimento aéreo e velho... Tardes da antiga limpidez das pratas, De Epístolas do Evangelho!...
# Verônica

Não a face do Cristo, a macilenta Face do Cristo, a dolorosa face... O martírio da Cruz passou fugace E este Martírio, esta Paixão é lenta.
Um vivo sangue a face te ensangüenta, Mais vivo que se o Deus o derramasse; Porque esta vã paixão, para que passe, É mister dos Titãs a luta incruenta.
Se tu, Visão da Luz, Visão sagrada Queres ser a Verônica sonhada, Consoladora dessa dor sombria
Impressa ficara no teu sudário Não a face do Cristo do Calvário Mas a face convulsa da Agonia!
# Vesti-me toda de novo

"Vesti-me toda de novo E calcei sapato baixo Para passar entre o povo E procurar quem não acho."
# Vestidos modernos

Nunca foi da minha vocação ser cronista elegante; entretanto, às vezes, me dá na telha olhar os vestidos e atavios das senhoras e moças, quando venho à Avenida. Isto acontece principalmente nos dias em que estou sujo e barbado.
A razão é simples. É que sinto uma grande volúpia em comparar os requintes de aperfeiçoamentos na indumentária, tanto cuidado de tecidos caros que mal encobrem o corpo das "nossas castas esposas e inocentes donzelas", como diz não sei que clássico que o Costa Rego citou outro dia, com o meu absoluto relaxamento.
Há dias, saindo de meu subúrbio, vim à Avenida e à rua do Ouvidor e pus-me a olhar os trajes das damas.
Olhei, notei e concluí: estamos em pleno Carnaval.
Uma dama passava com um casaco preto, muito preto, e mangas vermelhas; outra, tinha uma espécie de capote que parecia asas de morcego; ainda outra vestia uma saia patriótica verde e amarelo; enfim, era um dia verdadeiramente dedicado a Momo.
Nunca fui ao clube dos Democráticos, nem ao dos Fenianos, nem ao dos Tenentes; mas estou disposto a apostar que em dias de bailes entusiásticos nesses templos de folia, os seus salões não se apresentam tão carnavalescos como a Avenida e adjacências nas horas que correm.
Careta, 22-7-1922.
# Vi-te a dizer um adeus

Vi-te a dizer um adeus A alguém que se despedia, E quase implorei dos céus Que eu partisse qualquer dia.
# Qual dos dois?/XVI

Quando Augusta soube realmente que Daniel partira para Minas, sentiu uma decepção; apesar da despedida solene que este lhe fizera e à família, Augusta acreditava que a viagem nunca seria executada.
Não supunha, note-se, que Daniel estivesse a fazer comédia quando se despediu deles; mas acreditava que lhe seria difícil deixar a corte. É que, apesar de tudo, Augusta estava convencida de que Daniel amava-a loucamente.
O advérbio era demais.
Daniel amava a rapariga, e justamente para acabar com esse germe, que já começava a desenvolver-se no coração, é que ele fazia aquela viagem. Ouvira dizer que as viagens são excelentes contra o reumatismo do coração.
Augusta sentiu-se ferida; o despeito pôde muito naquela ocasião.
A sua esperança foi que, demorando um último olhar na janela da casa dela, Daniel não pudesse seguir viagem e tornasse a entrar para casa, dispondo-se a encadear a existência ali a seus pés.
A esperança foi iludida.
Mas para que desejava Augusta isso, se o não amava?
Não sei; desejava-o.
Madalena procurou sondar o coração da filha depois da partida de Daniel.
— Que sentes tu a respeito desta ida súbita do Dr. Daniel? perguntou-lhe uma tarde.
— Eu, nada, respondeu Augusta. Acha que devo sentir alguma coisa?
— Não; era simples pergunta. Sabes que ele gostava de ti.
Nenhuma palavra mais se conseguia arrancar a Augusta relativamente a este negócio.
Um dia, Luiz estando com ela anunciou que voltava para a província, e que estava disposto a abandonar a carreira política. Acrescentou que até então tivera alguma esperança, mas que essa mesma se desvanecera.
— Pensei, disse Augusta, pensei que já não houvesse esperanças para o senhor.
— Havia uma...
— Qual?
— A de ser amado quando já todos se houvessem esquecido de mim!
— Perdeu essa esperança? disse Augusta. Olhe que não perdeu grande coisa.
— Perdi, porque ela era fundada numa base falsa. Eu acreditava até agora que o seu coração era mudo.
— Ah!
— Mas sei que não; o seu coração falou.
— Que disse ele?
Augusta estava disposta a gracejar; as suas últimas palavras foram ditas com um riso de escárnio cujo segredo só ela possuía.
— Disse que ama a um ausente...
Augusta levantou-se ao ouvir isto; olhou fixamente para Luiz e disse:
— Que é ilusão sua ou calúnia de alguém! Demais, creio que pouco lhe deve importar o sentimento do meu coração...
— Importa-me muito, D. Augusta. Não quero falar-lhe de amor, pois que já mo proibiu; mas permita que lhe pergunte só por que razão eu...
Augusta lançou-lhe um olhar de profundo escárnio e desprezo, voltou-lhe as costas e saiu.
— É demais! disse Luiz.
Pegou no chapéu e retirou-se.
— Que é isto? Por que motivo nutro eu uma esperança vã? Para ser insultado todos os dias? Aquela mulher é uma estátua; não tem sangue nem alma. É feita de um pedaço de mármore. Amar para quê? para ter neste amor o meu tormento e a minha humilhação? Não! é demais! tudo precisa de um termo.
Desse dia em diante, Luiz não voltou à casa de Madalena.
# Qual dos dois?/VIII

— Por que não vieste à sala mais cedo? perguntou Madalena a Augusta.
— Tive uma vertigem; não podia vir, respondeu a moça.
— Foi pena, porque este moço é muitíssimo amável; passei meia hora agradavelmente.
— Foi pena! murmurou a moça, disfarçando um sorriso que lhe estava a brincar nos lábios.
Não disfarçou tanto que a mãe o não percebesse.
— Há alguma coisa, pensou ela.
Augusta não lhe disse mais nada; mas quem pudesse penetrar no seu espírito, ouviria a seguinte reflexão:
— São todos os mesmos!
Reflexão que aliás não esclarece muito a situação. É provável que pelo romance adiante compreendamos essas palavras interiores de Augusta.