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# Marília de Dirceu/II/V

Os mares, minha bela, não se movem, O brando Norte assopra, nem diviso Uma nuvem sequer na Esfera toda; O destro Nauta aqui não é preciso; Do seu governo a roda.
Mas ah! que o sul carrega, o mar se empola, Rasga-se a vela, o mastaréu se parte! Qualquer varão prudente aqui já teme; Não tenho a necessária força, e arte. Corra o sábio Piloto, corra, e venha Reger o duro leme.
Como sucede à nau no mar, sucede Aos homens na ventura, e na desgraça; Basta ao feliz não ter total demência; Mas quem de venturoso a triste passa, Deve entregar o leme do discurso Nas mãos da sã prudência.
Todo o Céu se cobriu, os raios chovem: E esta alma, em tanta pena consternada, Nem sabe aonde possa achar conforto. Ah! não, não tardes, vem, Marília amada, Toma o leme da nau, mareia o pano, Vai-a salvar no porto.
Mas ouço já de Amor as sábias vozes: Ele me diz que sofra, senão morro, E perco então, se morro, uns doces laços; Não quero já, Marília, mais socorro; Oh! ditoso sofrer, que lucrar pode A glória dos teus braços!
# Marília de Dirceu/I/XXXII

Num noite sossegado Velhos papéis revolvia, E por ver de que tratavam Um por um a todos lia.
Eram cópias emendadas, De quantos versos melhores Eu compus na tenra idade A meus diversos amores.
Aqui leio justas queixas Contra a ventura formadas, Leio excessos mal aceitos, Doces promessas quebradas.
Vendo sem-razões tamanhas Eu exclamo transportado: "Que finezas tão mal-feitas! "Que tempo tão mal passado!"
Junto pois num grande monte Os soltos papéis, e logo, Porque relíquias não fiquem, Os intento pôr no fogo.
Então vejo que o Deus cego Com semblante carregado Assim me fala, e crimina O meu intento acertado:
"Queres queimar esses versos? "Dize, Pastor atrevido, "Essas Liras não te foram "Inspiradas por Cupido?
"Achas que de tais amores "Não deve existir memória? "Sepultando esses triunfos, "Não roubas a minha glória?"
Disse Amor; e mal se cala, Nos seus ombros a mão pondo, Com um semblante sereno Assim à queixa respondo:
"Depois, Amor, de me dares "A minha Marília bela, "Devo guardar umas liras, "Que não são em honra dela?
"E que importa, Amor, que importa, "Que a estes papéis destrua; "Se é tua esta mão, que os rasga, "Se a chama, que os queima, é tua?"
Apenas Amor me escuta Manda que os lance nas brasas; E ergue a chama c'o vento, Que formou batendo as asas.
# Marília de Dirceu/II/I

Já não cinjo de louro a minha testa; Nem sonoras canções o Deus me inspira: Ah! que nem me resta Uma já quebrada, Mal sonora Lira!
Mas neste mesmo estado em que me vejo Pede, Marília, Amor que vá cantar-te: Cumpro o seu desejo; E ao que resta supra A paixão e a arte.   A fumaça, Marília, da candeia Que a molhada parede ou suja, ou pinta, Bem que tosca e feia Agora me pode Ministrar a tinta.
Aos mais preparos o discurso apronta: Ele me diz que faça do pé de uma Má laranja ponta, E dele me sirva Em lugar de pluma.
Perder as úteis horas não, não devo; Verás, Marília, uma ideia nova: Sim, eu já te escrevo, Do que esta alma dita Quando amor aprova.
Quem vive no regaço da ventura Nada obra em te adorar, que assombro faça: Mostra mais ternura Quem te ensina, e morre Nas mãos da desgraça.
Nesta cruel masmorra tenebrosa Ainda vendo estou teus olhos belos, A testa formosa, Os dentes nevados, Os negros cabelos.
Vejo, Marília, sim, e vejo ainda A chusma dos Cupidos, que pendentes Dessa boca linda, Nos ares espalham Suspiros ardentes.
Se alguém me perguntar onde eu te vejo, Responderei: No peito, que uns Amores De casto desejo Aqui te pintaram, E são bons Pintores.
Mal meus olhos te riam, ah! nessa hora Teu retrato fizeram, e tão forte, Que entendo, que agora Só pode apagá-lo O pulso da Morte.
Isto escrevia, quando, ó Céus, que vejo! Descubro a ler-me os versos o Deus louro: Ah! dá-lhes um beijo, E diz-me que valem Mais que letras de ouro.
# Marília de Dirceu/I/XXXI

Minha Marília, Se tens beleza, Da Natureza É um favor. Mas se aos vindouros Teu nome passa, É só por graça Do Deus de amor, Que tanto inflama A mente, o peito Do teu Pastor.
Em vão se viram Perlas mimosas, Jasmins, e rosas No rosto teu. Em vão terias Essas estrelas, E as tranças belas, Que o Céu te deu; Se em doce versos Não as cantasse O bom Dirceu.
O voraz tempo Ligeiro corre: Com ele morre A perfeição. Essa, que o Egito Sábia modera, De Marco impera No coração; Mas já Otávio Não sente a força Do seu grilhão.
Ah! vem, ó Bela, E o teu querido, Ao Deus Cupido Louvores dar; Pois faz que todos Com igual sorte Do tempo, e morte Possam zombar: Tu por formosa, E ele, Marília, Por te cantar.
Mas ai! Marília, Que de um amante, Por mais que cante, Glória não vem! Amor se pinta Menino, e cego: No doce emprego Do caro bem Não vê defeitos, E aumenta quantas Belezas tem.
Nenhum dos Vates, Em teu conceito, Nutriu no peito Néscia paixão? Todas aquelas, Que vês cantadas, Foram dotadas De perfeição? Foram queridas; Porém formosas Talvez que não.
Porém que importa Não valha nada Seres cantada Do teu Dirceu? Tu tens, Marília, Cantor celeste; O meu Glauceste A voz ergueu; Irá teu nome Aos fins da terra, E ao mesmo Céu.
Quando nas asas Do leve vento Ao firmamento Teu nome for: Mostrando Jove Graça extremosa, Mudando a Esposa De inveja a cor; De todos há de, Voltando o rosto, Sorrir-se Amor.
Ah! não se manche Teu brando peito Do vil defeito Da ingratidão: Os versos beija, Gentil Pastora, A pena adora, Respeita a mão, A mão discreta, Que te segura A duração.
# Marília de Dirceu/II/VI

De que te queixas, Língua importuna? De que a Fortuna Roubar-te queira O que te deu? Este foi sempre O gênio seu.
Levou, Marília, A ímpia sorte Catões à morte; Nem sepultura Lhes concedeu. Este foi sempre O gênio seu.
A outros muitos, Que vis nasceram, Nem mereceram, A grandes tronos A ímpia ergueu. Este foi sempre O gênio seu.
Espalha a Cega Sobre os humanos Os bens, e os danos, E a quem se devam Nunca escolheu. Este foi sempre O gênio seu.
A quanto é justo Jamais se dobra; Nem igual obra C'os mesmos Deuses Do claro Céu. Este foi sempre O gênio seu.
Sobe, ao Céu, Vênus Num carro ufano; E cai Vulcano Da pura esfera, Em que nasceu. Este foi sempre O gênio seu.
Mas não me rouba, Bem que se mude, Honra, e virtude: Que o mais é dela, Mas isto é meu. Este foi sempre O gênio seu.
# Marília de Dirceu/I/XXXIII

Pega na lira sonora, Pega, meu caro Glauceste; E ferindo as cordas de ouro, Mostra aos rústicos Pastores A formosura celeste De Marília, meus amores. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Que concurso, meu Glauceste, Que concurso tão ditoso! Tu és digno de cantares O seu semblante divino; E o teu canto sonoroso Também do seu rosto é digno. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Para pintares ao vivo As suas faces mimosas, A discreta natureza Que providência não teve! Criou no jardim as rosas, Fez o lírio, e fez a neve. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
A pintar as negras tranças Peço que mais te desveles, Pinta chusmas de amorinhos Pelos seus fios trepando; Uns tecendo cordas deles, Outros com eles brincando. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Para pintares, Glauceste, Os seus beiços graciosos, Entre as flores tens o cravo, Entre as pedras a granada, E para os olhos formosos, A estrela da madrugada. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Mal retratares do rosto Quanto julgares preciso, Não dês a cópia por feita; Passa o outros dotes, passa, Pinta da vista, e do riso A modéstia, mais a graça. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Os seus pés, quando passeiam, Pisando ternos amores; E as mesmas plantas calcadas Brotando viçosas flores. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Pinta mais, prezado amigo, Um terno amante beijando Suas douradas cadeias; E em doce pranto desfeito, Ao monte, que temo no peito. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
Nem suspendas o teu canto, Inda que, Pastor, se veja Que a minha boca suspira, Que se banha em pranto o rosto; Que os outros choram de inveja, E chora Dirceu de gosto. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.
# Marília de Dirceu/II/II

Esprema a vil calúnia muito embora Entre as mãos denegridas e insolentes Os venenos das plantas E das bravas serpentes.
Chovam raios e raios; no meu rosto Não hás de ver, Marília, o medo escrito: O medo perturbador, Que infunde o vil delito.
Podem muito, conheço, podem muito As Fúrias infernais que Pluto move; Mas pode mais que todas Um dedo só de Jove.
Este Deus converteu em flor mimosa, A quem seu nome dera, a Narciso; Fez de muitos os Astros, Qu'inda no Céu diviso.
Ele pode livrar-me das injúrias Do néscio, do atrevido ingrato povo; Em nova flor mudar-me, Mudar-me em Astro novo.
Porém se os justos Céus, por fins ocultos, Em tão tirano mal me não socorrem, Verás então que os sábios Bem como vivem, morrem.
Eu tenho um coração maior que o mundo! Tu, formosa Marília, bem o sabes: Um coração... e basta, Onde tu mesma cabes.
# Marília de Dirceu/II/IV

Já, já me vai, Marília, branquejando Louro cabelo que circula a testa; Este mesmo, que alveja, vai caindo E pouco já me resta.
As faces vão perdendo as vivas cores, E vão-se sobre os ossos enrugando. Vai fugindo a viveza dos meus olhos; Tudo se vai mudando.
Se quero levantar-me, as costas vergam; As forças dos meus membros já se gastam. Vou a dar pela casa uns curtos passos: Pesam-me os pés, e arrastam.
Se algum dia me vires destas sorte, Vê que assim me não pôs a mão dos anos: Os trabalhos, Marília, os sentimentos, Fazem os mesmos danos.
Mal te vir, me dará em poucos dias A minha mocidade o doce gosto; Verás burnir-se a pele, o corpo encher-se, Voltar a cor ao rosto.
No calmoso Verão as plantas secam; Na Primavera, que os mortais encanta, Apenas cai do Céu o fresco orvalho, Verdeja logo a planta.
A doença deforma a quem padece; Mas logo que a doença faz seu termo, Torna, Marília, a ser quem era dantes, O definhado enfermo.
Supõe-me qual doente, ou mal a planta, No meio da desgraça, que me altera; Eu também te suponho qual saúde, Ou qual a Primavera.
Se dão esses teus meigos, vivos olhos Aos mesmos Astros luz, e vida às flores, Que efeitos não farão, em quem por eles Sempre morreu de amores?
# Se soubesses com certeza

Se soubesses com certeza Que me tivesses amor, Cairia nos teus braços, Como o sereno na flor...
# Se sois hum sol, meu Infante

Romance.
Se ſois hum ſol, meu Infante. Que ao meſmo ſol luzes dais, Não dilateis o nacer, Que o ſol naõ ſabe parar.
Se ſois amor ſoberano, Correi, Menino, & voay, Que das penas, & das azas O voar he natural.
Se ſois a fonte da graça As correntes deſatay, Que naõ prende a fria neve, Eſte abraſado chriſtal.
Mas ſe como ſol naceis Olhai meu amor, olhai, Que muito perto do oriente O ocaſo haveis de encontrar
Se de amor voais com as azas Bello Infante, reparay, Que as meſmas azas, das penas Se coſtumão fabricar.
Eſſe correis como fonte, Que amor como ao mar ſe vay, Vede que o rizo ao nacer Sempre he choro no acabar.
Vinde, & fazei a vontade Pois vos manda voſſo pay, Que inda que heis de obedecer Temo vos andeaçoutar.
Eſtribillo.
Andai meu Menino andai Que vos manda voſſo Pay.
Coplas.
Hora andai meu menino Naõ vos detenhais, Que da gloria ſem penas Bem podeis voar
Vinde meu pequenino, As nuves raſgai, Que hum ſol de tantos rayos, Mais pode raſgar.
Se vindes como orvalho, Vinde, vinde, ya, Que ardemos no dezejo De vos ver chegar.
Se he que naceis cupido, As flexas deixai, Que eſſes olhos ſaõ flexas, Naõ heis miſter mais.
Eſtribillo.
Andai meu Menino andai Que vos manda voſſo Pay.
# Se somente hora alguma em vós piedade

Se somente hora alguma em vós piedade De tão longo tormento se sentíra, Amor sofrêra mal que eu me partíra De vossos olhos, minha Saudade.
Apartei-me de vós, mas a vontade, Que por o natural na alma vos tira, Me faz crer que esta ausencia he de mentira; Porém venho a provar que he de verdade.
Ir-me-hei, Senhora; e neste apartamento Lagrimas tristes tomarão vingança Nos olhos de quem fostes mantimento.
Desta arte darei vida a meu tormento; Que, em fim, cá me achará minha lembrança Sepultado no vosso esquecimento.
# Se soubesse que, cantando

Se soubesse que, cantando, Alguma coisa merecia, Cantaria toda a noite, Toda a manhã, todo o dia!
# Se tanta pena tenho merecida

Se tanta pena tenho merecida Em pago de soffrer tantas durezas; Provai, Senhora, em mi vossas cruezas, Que aqui tendes huma alma offerecida.
Nella experimentai, se sois servida, Desprezos, desfavores e asperezas; Que móres soffrimentos e firmezas Sustentarei na guerra desta vida.
Mas contra vossos olhos quaes serão? He preciso que tudo se lhes renda; Mas porei por escudo o coração.
Porque em tão dura e aspera contenda He bem que, pois não acho defensão, Com meter-me nas lanças me defenda
# Se se morre de amor

Meere und Berge und Horizonte zwischen den Liebenden — aber die Seelen versetzen sich aus dem staubigen Kerker und treffen sich im Paradiese der Liebe.
Schiller, Die Rüuber.
Se se morre de amor! — Não, não se morre, Quando é fascinação que nos surprende De ruidoso saráu entre os festejos; Quando luzes, calor, orchestra e flores Assomos de prazer nos raião n’alma, Que embellezada e solta em tal ambiente No que ouve, e no que vê prazer alcança!
Sympathicas feições, cintura breve, Graciosa postura, porte airoso, Uma fita, uma flor entre os cabellos, Um quê mal definido, acaso podem N’um engano d’amor arrebatar-nos. Mas isso amor não é; isso é delirio, Devaneio, illusão, que se esvaece Ao som final da orchestra, ao derradeiro Clarão, que as luzes no morrer despedem! Se outro nome lhe dão, se amor o chamão, D’amor igual ninguem succumbe â perda.
Amor é vida; é ter constantemente Alma, sentidos, coração — abertos, Ao grande, ao bello; é ser capaz d’extremos, D’altas virtudes, té capaz de crimes! Compreender o infinito, a immensidade, E a natureza e Deos; gostar dos campos, D’aves, flores, murmurios solitarios; Buscar tristeza, a soledade, o ermo, E ter o coração em riso e festa; E á branda festa, ao riso da nossa alma Fontes de pranto intercalar sem custo; Conhecer o prazer e a desventura No mesmo tempo, e ser no mesmo ponto O ditoso, o miserrimo dos entes: Isso é amor, e desse amor se morre!
Amar, e não saber, não ter coragem Para dizer que amor que em nós sentimos; Temer qu’olhos profanos nos devassem O templo, onde a melhor porção da vida Se concentra; onde avaros recatamos Essa fonte de amor, esses thesouros Inexgotaveis, d’illusões floridas; Sentir, sem que se veja, a quem se adora, Compr’hender, sem lhe ouvir, seos pensamentos, Seguil-a, sem poder fitar seos olhos, Amal-a, sem ousar dizer que amamos, E, temendo roçar os seos vestidos, Arder por afogal-a em mil abraços: Isso é amor, e desse amor se morre!
Se tal paixão porém emfim transborda, Se tem na terra o galardão devido Em reciproco affecto; e unidos, unas, Dois seres, duas vidas se procurão, Entendem-se, confundem-se e penetrão Juntas — em puro céo d’extasis puros: Se logo a mão do fado as torna extranhas,
Se os duplíca e separa, quando unidos A mesma vida circulava em ambos; Que será do que fica, e do que longe Serve ás borrascas de ludibrio e escarneo? Póde o raio n’um pincaro cahindo, Tornal-o dois, e o mar correr entre ambos; Póde rachar o tronco levantado E dois cimos depois verem-se erguidos, Signaes mostrando da alliança antiga; Dois corações porém, que juntos batem, Que juntos vivem, — se os separão, morrem; Ou se entre o proprio estrago inda vegetão, Se apparencia de vida, em mal, conservão; Ancias crúas resumem do proscripto, Que busca achar no berço a sepultura!
Esse, que sobrevive à propria ruina, Ao seo viver do coração, — ás gratas Illusões, quando em leito solitario, Entre as sombras da noite, em larga insomnia, Devaneiando, a futurar venturas, Mostra-se e brinca a apetecida imagem; Esse, que á dôr tamanha não succumbe, Inveja a quem na sepultura encontra Dos males seos o desejado termo!
# Se sou alegre ou sou triste?

Se sou alegre ou sou triste?... Francamente, não o sei. A tristeza em que consiste? Da alegria o que farei?
Não sou alegre nem triste. Verdade, não sou o que sou. Sou qualquer alma que existe E sente o que Deus fadou.
Afinal, alegre ou triste? Pensar nunca tem bom fim... Minha tristeza consiste Em não saber bem de mim... Mas a alegria é assim...
# Se sou pobre pastor, se não governo

Se sou pobre pastor, se não governo Reinos, nações, províncias, mundo, e gentes; Se em frio, calma, e chuvas inclementes Passo o verão, outono, estio, inverno;
Nem por isso trocara o abrigo terno Desta choça, em que vivo, coas enchentes Dessa grande fortuna: assaz presentes Tenho as paixões desse tormento eterno.
Adorar as traições, amar o engano, Ouvir dos lastimosos o gemido, Passar aflito o dia, o mês, e o ano;
Seja embora prazer; que a meu ouvido Soa melhor a voz do desengano, Que da torpe lisonja o infame ruído.
# Se te amo, não sei!

Versão com a ortografia original disponível em Se te amo, não sei! (ortografia original). Facsimilie do original manuscrito.
Amar! se te amo, não sei. Oiço aí pronunciar Essa palavra de modo 4Que não sei o que é amar.
Se amar é sonhar contigo, Se é pensar, velando, em ti, Se é ter-te n'alma presente 8Todo esquecido de mim!
Se é cobiçar-te, querer-te Como uma bênção dos céus A ti somente na terra 12Como lá em cima a Deus;
Se é dar a vida, o futuro, Para dizer que te amei: Amo; porém se te amo 16Como oiço dizer, — não sei.
Sei que se um gênio bom me aparecesse E tronos, glórias, ilusões floridas, E os tesouros da terra me oferecesse 20E as riquezas que o mar tem escondidas;
E do outro lado — a ti somente, — e o gozo Efêmero e precário — e após a morte; E me dissesse: "Escolhe" — oh! jubiloso, 24Exclamara, senhor da minha sorte! —
"Que tesouro na terra há i que a iguale? Quero-a mil vezes, de joelhos — sim! Bendita a vida que tal preço vale, 28E que merece de acabar assim!"
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/CXXXI
## CAPITULO CXXXI

Como eu acabava de dizer aquillo, pelo processo ventriloco-cerebral, — o que era simples opinião e não remorso, — senti que alguem me punha a mão no hombro. Voltei-me; era um antigo companheiro, official de marinha, jovial, um pouco despejado de maneiras. Elle sorriu maliciosamente, e disse-me:
— Seu maganão! Recordações do passado, hein?
— Viva o passado!
— Você naturalmente foi reintegrado no emprego.
— Salta, pelintra! disse eu, ameaçando-o com o dedo.
Confesso que este dialogo era uma indiscrição, — principalmente a ultima replica. E com tanto maior prazer o confesso, quanto que as mulheres é que tem fama de indiscretas, e não quero acabar o livro sem rectificar essa noção do espirito humano. Em pontos de aventura amorosa, achei homens que sorriam, ou negavam a custo, de um modo frio, monosyllabico, etc., ao passo que as parceiras não davam por si, e jurariam aos Santos Evangelhos, que era tudo uma calumnia. A razão desta differença é que a mulher (salva a hypothese do cap. CI e outras) entrega-se por amor, ou seja o amor-paixão de Stendhal, ou o puramente physico de algumas damas romanas, por exemplo, ou polynesias, laponias, cafres, e póde ser que outras raças civilisadas; mas o homem, — falo do homem de uma sociedade culta e elegante, — o homem conjuga a sua vaidade ao outro sentimento. Alem disso (e refiro-me sempre aos casos defesos), a mulher, quando ama outro homem, parece-lhe que mente a um dever, e portanto tem de dissimular com arte maior, tem de refinar a aleivosia; ao passo que o homem, sentindo-se causa da infracção e vencedor de outro homem, fica legitimamente orgulhoso, e logo passa a outro sentimento menos rispido e menos secreto, — essa meiga fatuidade, que é a transpiração luminosa do merito.
Mas seja ou não verdadeira a minha explicação, basta-me deixar escripto nesta pagina, para uso dos seculos, que a indiscrição das mulheres é uma burla inventada pelos homens; em amor, pelo menos, elas são um verdadeiro sepulchro. Perdem-se muita vez por desastradas, por inquietas, por não saberem resistir aos gestos, aos olhares; e é por isso que uma grande dama e fino espirito, a rainha de Navarra, empregou algures esta metaphora para dizer, que toda a aventura amorosa vinha a descobrir-se por força, mais tarde ou mais cedo: «não ha cachorrinho tão adestrado, que alfim lhe não ouçamos o latir.»
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/CXXII
## CAPITULO CXXII

O que vexava a Nhã-loló era o pae. A facilidade com que elle se mettêra com os apostadores punha em relevo antigos costumes e affinidades sociaes; e Nhã-loló chegára a temer que tal sogro me parecesse indigno. Era notavel a differença que ella fazia de si mesma; estudava-se e estudava-me. A vida elegante e polida attrahia-a, principalmente porque lhe parecia o meio mais seguro de ajustar as nossas pessoas. Nhã-loló observava, imitava, adivinhava; ao mesmo tempo dava-se ao esforço de mascarar a inferioridade da familia. Naquelle dia, porém, a manifestação do pae foi tamanha que a entristeceu grandemente. Eu busquei então divertil-a do assumpto, dizendo-lhe muitas chanças e motes de bom tom; vãos esforços, que não a alegravam mais. Era tão profundo o abatimento, tão expressivo o desanimo, que eu cheguei a attribuir a Nhã-loló a intenção positiva de separar, no meu espirito, a sua causa da causa do pae. Este sentimento pareceu-me de grande elevação; era uma affinidade mais entre nós.
— Não ha remedio, disse eu commigo, vou arrancar esta flor a este pantano.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/CXXIV
## CAPIULO CXXIV

Que ha entre a vida e a morte? Uma curta ponte. Não obstante, se eu não compuzesse este capitulo, padeceria o leitor um forte abalo, assaz damnoso ao effeito do livro. Saltar de um retrato a um epitaphio, póde ser real e commum; o leitor, entretanto, não se refugia no livro, senão para escapar á vida. Não digo que este pensamento seja meu; digo que ha nelle uma dose de verdade, e que, ao menos, a fórma é pittoresca. E repito: não é meu.
Vá de intermedio, e contemos a este proposito uma anecdota. Foi no tempo da minha vida parlamentar; eramos cinco; falavamos de cousas e lousas, e aconteceu tocar nos negocios do Rio da Prata. Então, disse um: — O governo não deve esquecer que o dinheiro é o nervo da guerra. Ao que eu redargui que não, que o nervo da guerra eram os bons soldados. Um dos ouvintes coçou o nariz, outro consultou o relogio, o terceiro tamborilou sobre o joelho, o quarto deu algumas pernadas pela sala, o quinto era eu. Mas, continuando a falar, ponderei que essa idéa, inteiramente justa, não era minha, e sim de Machiavelli; circumstancia que levou o primeiro a não coçar o nariz, o segundo a não consultar o relogio, o terceiro a não tamborilar sobre o joelho, e o quarto a não dar pernadas; e todos me rodearam, e me pediram que repetisse o dito, e repeti, e elles extasiavam-se, e batiam com a cabeça approvando, saboreando, decorando. O que estimei, porque fui sempre amador de idéas justas. Mas vamos ao epitaphio.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/CXXX
## CAPITULO CXXX

A primeira vez que pude falar a Virgilia, depois da presidencia, foi n’um baile em 1855. Trazia um soberbo vestido de gorgorão azul, e ostentava ás luzes o mesmo par de hombros de outro tempo. Não era a frescura da primeira edade; ao contrario; mas ainda estava formosa, de uma formosura outoniça, realçada pela noite. Lembra-me que falamos muito; e lembra-me que não alludimos a cousa nenhuma do passado. Subentendia-se tudo. Um dito remoto, vago, ou então um olhar, e mais cousa nenhuma. Pouco depois retirou-se; eu fui vel-a descer as escadas, e não sei por que phenomeno de ventriloquismo cerebral (perdoem-me os philologos essa phrase barbara), murmurei commigo esta palavra profundamente retrospectiva:
— Magnifica!
Convém intercalar este capitulo entre a primeira oração e a segunda do cap. CXXIX.