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# Quincas Borba/VIII

No dia seguinte, Quincas Borba acordou com a resolução de ir ao Rio de Janeiro, voltaria no fim de um mês, tinha certos negócios... Rubião ficou espantado. E a moléstia, e o médico? O doente respondeu que o médico era um charlatão, e que a moléstia precisava espairecer, tal qual a saúde. Moléstia e saúde eram dois caroços do mesmo fruto, dois estados de Humanitas.
— Vou a alguns negócios pessoais, concluiu o enfermo, e levo, além disso, um plano tão sublime, que nem mesmo você poderá entendê-lo. Desculpe-me esta franqueza; mas eu prefiro ser franco com você a sê-lo com qualquer outra pessoa.
Rubião fiou do tempo que este projeto lhe passasse, como tantos outros; mas enganou-se. Acrescia que, em verdade, o doente parecia estar melhorando; não ia à cama, saía à rua, escrevia. No fim de uma semana, mandou chamar o tabelião.
— Tabelião? repetiu o amigo.
— Sim, quero registrar o meu testamento. Ou vamos lá os dois...
Foram os três, porque o cão não deixava partir o amo e senhor sem acompanhá-lo. Quincas Borba registrou o testamento, com as formalidades do estilo, e tornou tranqüilo para casa. Rubião sentia bater-lhe o coração violentamente.
— Está claro que eu não o deixo ir só para a Corte, disse ele ao amigo.
— Não, não é preciso. Demais, Quincas Borba não vai, e não o confio a outra pessoa, senão a você. Deixo a casa como está. Daqui a um mês estou de volta. Vou amanhã; não quero que ele pressinta a minha saída. Cuide dele, Rubião.
— Cuido, sim.
— Jura?
— Por esta luz que me alumia. Então sou alguma criança?
— Dê-lhe leite às horas apropriadas, as comidas todas do costume, e os banhos; e quando sair a passeio com ele, olhe que não vá fugir. Não, o melhor é que não saia... não saia...
— Vá sossegado.
Quincas Borba chorava pelo outro Quincas Borba. Não quis vê-lo à saída. Chorava deveras; lágrimas de loucura ou de afeição, quaisquer que fossem, ele as ia deixando pela boa terra mineira, como o derradeiro suor de uma alma obscura, prestes a cair no abismo.
# Quincas Borba/XC

— Não, não podia ser ela, refletiu Rubião, em casa, vestindo-se de preto.
Desde que chegara, não pensou em outra coisa que não fosse o caso contado pelo cocheiro do tílburi. Tentou esquecê-lo, arranjando papéis, ou lendo, ou dando estalinhos com os dedos para ver pular o Quincas Borba; mas a visão perseguia-o. Dizia-lhe a razão que há muitas senhoras de boa figura, e nada provava que a da Rua da Harmonia fosse ela; mas o bom efeito era curto. Daí a pouco, desenhava-se ao longe, cabisbaixa, vagarosa, uma pessoa, que era nem mais nem menos a própria Sofia, e andava, e entrava de repente pela porta de uma casa, que se fechava logo... A visão foi tal, em certa ocasião, que o nosso amigo ficou a olhar para a parede, como se ali estivesse a rótula da Rua da Harmonia. De imaginação, fez uma série de ações: — bateu, entrou, lançou a mão ao gasnate da costureira, e pediu-lhe a verdade ou a vida. A pobre mulher, ameaçada da morte, confessou tudo; levou-o a ver a dama, que era outra, não era Sofia. Quando Rubião voltou a si, sentiu-se vexado.
— Não, não podia ser ela.
Vestiu o colete, e foi abotoá-lo diante de uma das janelas, que dava para os fundos, no momento em que uma caravana de formigas ia passando pelo peitoril. Quantas vira passar outrora! Mas, desta vez, nunca soube como, pegou de uma toalha, deu dois golpes, atropelou as tristes formigas, matando uma porção delas. Talvez alguma lhe pareceu "boa figura e bonita de corpo". Logo depois arrependeu-se do ato; e realmente, que tinham as formigas com as suas suspeitas? Felizmente, começou a cantar uma cigarra, com tal propriedade e significação, que o nosso amigo parou no quarto botão do colete. Sôôôô... fia, fia, fia, fia, fia, fia... Sôôôô... fia, fia, fia, fia...
Oh! precaução sublime e piedosa da natureza, que põe uma cigarra viva ao pé de vinte formigas mortas, para compensá-las. Essa reflexão é do leitor. Do Rubião não pode ser. Nem era capaz de aproximar as coisas, e concluir delas — nem o faria agora que está a chegar ao último botão do colete, todo ouvidos, todo cigarra... Pobres formigas mortas! Ide agora ao vosso Homero gaulês, que vos pague a fama; a cigarra é que se ri, emendando o texto:
Vous marchiez? J'en suis fort aise. Eh bien! mourez maintenant.
# Quincas Borba/XCII

De noite, correu à Praia do Flamengo. Não pôde falar a Maria Benedita, que estava em cima, no quarto, com duas moças da vizinhança, amigas dela. Sofia veio recebê-lo à porta, e levou-o para o gabinete, onde duas costureiras faziam os vestidos de luto. O marido acabava de chegar; ainda não descera.
— Sente-se aqui, disse ela.
Tomou conta dele; estava divina. As palavras saíam-lhe carinhosas e graves, entrecortadas de sorrisos amigos e honestos. Falou-lhe da tia, da prima, do tempo, dos criados, dos espetáculos, da falta d'água, de uma multidão de coisas diversas, vulgares ou não, mas que passando pela boca da moça, mudavam de natureza e de aspecto. Rubião ouvia fascinado. Ela, para não estar vadia, ia cosendo uns folhos; e, quando a conversação fazia pausa, Rubião era pouco para comer-lhe as mãos ágeis, que pareciam brincar com a agulha.
— Sabe que estou formando uma comissão de senhoras? perguntou ela.
— Não sabia; para quê?
— Não leu a notícia daquela epidemia numa cidade das Alagoas?
Contou-lhe haver ficado tão penalizada, que resolveu logo organizar uma comissão de senhoras, para pedir esmolas. A morte da tia interrompeu os primeiros passos; mas ia continuar, passada a missa do sétimo dia. E perguntou que lhe parecia.
— Parece-me bem. Não há homens na comissão?
— Há só senhoras. Os homens apenas dão dinheiro, concluiu rindo.
Rubião, de cabeça, subscreveu logo uma quantia grossa, para obrigar os que viessem depois. Era tudo verdade. Era também verdade que a comissão ia pôr em evidência a pessoa de Sofia, e dar-lhe um empurrão para cima. As senhoras escolhidas não eram da roda da nossa dama, e só uma a cumprimentava; mas, por intermédio de certa viúva, que brilhara entre 1840 e 1850, e conservava do seu tempo as saudades e o apuro, conseguira que todas entrassem naquela obra de caridade. Desde alguns dias não pensara em outra coisa. Às vezes, à noite, antes do chá, parecia dormir na cadeira de balanço; não dormia, fechava os olhos para considerar-se a si mesma, no meio das companheiras, pessoas de qualidade. Compreende-se que este fosse o assunto principal da conversação; mas, Sofia tornava de quando em quando ao presente amigo. Por que é que ele fazia fugidas tão longas, oito, dez, quinze dias, e mais? Rubião respondeu que por nada, mas tão comovido, que uma das costureiras bateu no pé da outra. Daí em diante, ainda quando o silêncio era largo, cortado apenas pelo som das agulhas no merinó, das tesouradas, dos rasgados, uma e outra não perdiam de vista a pessoa do nosso amigo, com os olhos fisgados na dona da casa.
Veio uma visita de pêsames, — um homem, diretor de banco. Foram chamar logo o Palha, que desceu a recebê-lo. Sofia pediu licença ao Rubião, por alguns segundos; ia ver Maria Benedita.
# Quincas Borba/XCI

Soou a campainha de jantar; Rubião compôs o rosto, para que os seus habituados (tinha sempre quatro ou cinco) não percebessem nada. Achou-os na sala de visitas, conversando, à espera; ergueram-se todos, foram apertar-lhe a mão, alvoroçadamente. Rubião teve aqui um impulso inexplicável, — dar-lhes a mão a beijar. Reteve-se a tempo, espantado de si próprio.
# Quincas Borba/Prólogo da 3ª edição

A segunda edição deste livro acabou mais depressa que a primeira. Aqui sai ele em terceira, sem outra alteração além da emenda de alguns erros tipográficos, tais e tão poucos que, ainda conservados, não encobririam o sentido.
Um amigo e confrade ilustre tem teimado comigo para que dê a este livro o seguimento de outro. “Com as Memórias Póstumas de Brás Cubas, donde este proveio, fará você uma trilogia, e a Sofia de Quincas Borba ocupará exclusivamente a terceira parte.” Algum tempo cuidei que podia ser, mas relendo agora estas páginas concluo que não. A Sofia está aqui toda. Continuá-la seria repeti-la, e acaso repetir o mesmo seria pecado. Creio que foi assim que me tacharam este e alguns outros dos livros que vim compondo pelo tempo fora no silêncio da minha vida. Vozes houve, generosas e fortes, que então me defenderam; já lhes agradeci em particular; agora o faço cordial e publicamente.
    1899.
    MACHADO DE ASSIS.
M. de A.
# Quincas Borba/V

Rubião achou um rival no coração de Quincas Borba, — um cão, um bonito cão, meio tamanho, pêlo cor de chumbo, malhado de preto. Quincas Borba levava-o para toda parte, dormiam no mesmo quarto. De manhã, era o cão que acordava o senhor, trepando ao leito, onde trocavam as primeiras saudações. Uma das extravagâncias do dono foi dar-lhe o seu próprio nome; mas, explicava-o por dois motivos, um doutrinário, outro particular.
— Desde que Humanitas, segundo a minha doutrina, é o princípio da vida e reside em toda a parte, existe também no cão, e este pode assim receber um nome de gente, seja cristão ou muçulmano...
— Bem, mas por que não lhe deu antes o nome de Bernardo? disse Rubião com o pensamento em um rival político da localidade.
— Esse agora é o motivo particular. Se eu morrer antes, como presumo, sobreviverei no nome do meu bom cachorro. Ris-te, não?
Rubião fez um gesto negativo.
— Pois devias rir, meu querido. Porque a imortalidade é o meu lote ou o meu dote, ou como melhor nome haja. Viverei perpetuamente no meu grande livro. Os que, porém, não souberem ler, chamarão Quincas Borba ao cachorro, e...
O cão, ouvindo o nome, correu à cama. Quincas Borba, comovido, olhou para Quincas Borba:
— Meu pobre amigo! meu bom amigo! meu único amigo!
— Único?
— Desculpa-me, tu também o és, bem sei, e agradeço-te muito; mas a um doente perdoa-se tudo. Talvez esteja começando o meu delírio. Deixa ver o espelho.
Rubião deu-lhe o espelho. O doente contemplou por alguns segundos a cara magra, o olhar febril, com que descobria os subúrbios da morte, para onde caminhava a passo lento, mas seguro. Depois, com um sorriso pálido e irônico:
— Tudo o que está cá fora corresponde ao que sinto cá dentro; vou morrer, meu caro Rubião... Não gesticules, vou morrer. E que é morrer, para ficares assim espantado?
— Sei, sei que você tem umas filosofias... Mas falemos do jantar; que há de ser hoje?
Quincas Borba sentou-se na cama, deixando pender as pernas, cuja extraordinária magreza se adivinhava por fora das calças.
— Que é? Que quer? acudiu Rubião.
— Nada, respondeu o enfermo sorrindo. Umas filosofias! Com que desdém me dizes isso! Repete, anda, quero ouvir outra vez. Umas filosofias!
— Mas não é por desdém... Pois eu tenho capacidade para desdenhar de filosofias? Digo só que você pode crer que a morte não vale nada, porque terá razões, princípios...
Quincas Borba procurou com os pés as chinelas; Rubião chegou-lhas; ele calçou-as e pôs-se a andar para esticar as pernas. Afagou o cão e acendeu um cigarro. Rubião quis que se agasalhasse, e trouxe-lhe um fraque, um colete, um chambre, um capote, à escolha. Quincas Borba recusou-os com um gesto. Tinha outro ar agora; os olhos metidos para dentro viam pensar o cérebro. Depois de muitos passos, parou, por alguns segundos, diante de Rubião.
# Quincas Borba/VII

Quincas Borba calou-se de exausto, e sentou-se ofegante. Rubião acudiu, levando-lhe água e pedindo que se deitasse para descansar; mas o enfermo, após alguns minutos, respondeu que não era nada. Perdera o costume de fazer discursos, é o que era. E, afastando com o gesto a pessoa de Rubião, a fim de poder encará-la sem esforço, empreendeu uma brilhante descrição do mundo e suas excelências. Misturou idéias próprias e alheias, imagens de toda sorte, idílicas, épicas, a tal ponto que Rubião perguntava a si mesmo como é que um homem, que ia morrer dali a dias, podia tratar tão galantemente aqueles negócios.
— Ande repousar um pouco.
Quincas Borba refletiu.
— Não, vou dar um passeio.
— Agora não; você está muito cansado.
— Qual! Passou.
Ergueu-se e pôs paternalmente as mãos sobre os ombros de Rubião.
— Você é meu amigo?
— Que pergunta!
— Diga.
— Tanto ou mais do que este animal, respondeu Rubião, em um arroubo de ternura.
Quincas Borba apertou-lhe as mãos.
— Bem.
# O Tronco do Ipê
### Primeira Parte

* Capítulo I: O Feiticeiro
* Capítulo II: O Passeio
* Capítulo III: Espinho de Rosa
* Capítulo IV: Travessuras
* Capítulo V: Tia Chica
* Capítulo VI: História da Carochinha
* Capítulo VII: Pai Benedito
* Capítulo VIII: A Mãe-D'água
* Capítulo IX: Castigo
* Capítulo X: Dois Amigos
* Capítulo XI: Desastre
* Capítulo XII: O Conselheiro
* Capítulo XIII: Coração de Mãe
* Capítulo XIV: Mário
* Capítulo XV: O Boqueirão
* Capítulo XVI: O Beijo da Vida
* Capítulo XVII: O Juramento
* Capítulo XVIII: O Noivado
* Capítulo XIX: Primeira Saudade

### Segunda Parte

* Capítulo I: A Doceira
* Capítulo II: Alvíssaras
* Capítulo III: Surpresa
* Capítulo IV: O Natal
* Capítulo V: Missa do Galo
* Capítulo VI: Presépio
* Capítulo VII: Recordações
* Capítulo VIII: A Merenda
* Capítulo IX: Crianças
* Capítulo X: O Batuque
* Capítulo XI: A Rosa
* Capítulo XII: Ressurreição
* Capítulo XIII: O Pato
* Capítulo XIV: Sombras
* Capítulo XV: A Caixinha
* Capítulo XVI: O Impossível
* Capítulo XVII: Para Sempre
* Capítulo XVIII: O Mistério
* Capítulo XIX: O Balanço
* Capítulo XX: Santa Mentira
# O Troco

12 de janeiro
O Joaquim P'reira acabava de chegar da "terra" com o seu chapelão de abas largas e seu sólido jaquetão de veludo, quando "sô" Manoel Guimarães, proprietário da Padaria "Flor de Braga", o convidou para caixeiro.
- O essencial - avisou, entretanto, "sô" Manoel, - é que sejas honesto. O outro rapaz que eu cá tinha, pu-lo eu ontem na rua por m'haver deitado fora dois mil réis que dele não eram. Toma tu juízo, que, cá, comigo, prosp'rarás.
O Joaquim prometeu não bulir, jamais, em dinheiro da casa, e, dois dias depois, era admitido, com todos os sacramentos da rosca e da farinha de trigo, como caixeiro da "Flor de Braga". E estava já há uma semana no emprego, quando "sô" Manoel o chamou:
- "Sô" P'reira?
- Cá 'stou! - acudiu o Joaquim.
- Vá à casa do Almeida, no principio da rua, e receba esta conta de vinte mil réis.
E recomendou, prudente:
- Cuidado com o dinheiro!
O Joaquim pegou na conta, foi à casa indicada, recebeu uma cédula de vinte mil réis, e vinha, reto, no rumo da padaria, quando se encontrou com um conterrâneo, o Zé Moreira, a quem não tinha visto desde a chegada. Trocados os primeiros abraços, o Moreira convidou:
- Vamos solenizar o encontro! Arre, lá! Vamos cá à cervejaria!
Aceito o convite, foram os dois, beberam duas garrafas, trocaram notícias e saudades, e ia o Joaquim despedir-se, quando o Zé reclamou:
- E quem paga isso?
- Tu; ora essa!
- Mas eu cá não tenho um vintém; e se não pagares tu, iremos os dois bater à cadeia, o que é pior!
Amedrontado e arrependido, o Joaquim arrancou do bolso a cédula de vinte, pagou os mil e seiscentos da cerveja, recebeu dezoito mil e quatrocentos de troco, e ia pensando no meio de justificar-se perante "sô" Manoel, quando teve uma idéia, que pôs em pratica. Entrou na padaria pela porta lateral e, chamando o "Leão", um canzarrão que tomava conta da casa, pôs-se a brincar com ele, aos pulos, até que, de repente, soltou um grito.
- Que é isso lá? - trovejou "sô" Manoel, acorrendo.
Com os olhos em lágrimas, o P'reira contou o desastre:
- Foi uma desgraça, patrão! Imagine o senhôre, que eu vinha cá com o dinheiro na mão, uma cédula de vinte mil réis, e o cachorro avançou-me neles, e engoliu-os!
"Sô" Manoel franziu a testa, calculou o prejuízo, e, de um salto, estava diante do "Leão", empunhando uma garrafa de óleo de rícino. Auxiliado pelo Joaquim, abriu a boca ao animal, e, depois de purgá-lo, recomendou ao rapaz:
- Agora, fica-te cá, junto do bicho, à espera do dinheiro. Logo que ele o deite, segura-o. Meia hora depois estava "sô" Manoel de volta, a saber noticias do purgante:
- Já deitou o dinheiro? indagou do empregado.
O Joaquim, que esperava, ansioso, por esse momento, abriu a mão, e mostrou, desafogado:
- Todo, todo, não senhôre; até agora só deitou 18$400!
E entregou o troco da cerveja.
# O Trabalho

Tal como a chuva caída Fecunda a terra, no estio, Para fecundar a vida O trabalho se inventou.
Feliz quem pode, orgulhoso, Dizer: “Nunca fui vadio: E, se hoje sou venturoso, Devo ao trabalho o que sou!”
É preciso, desde a infância, Ir preparando o futuro; Para chegar à abundância, É preciso trabalhar.
Não nasce a planta perfeita, Não nasce o fruto maduro; E, para ter a colheita, É preciso semear...
# Tristeza Amarga

Não chames sonhos a tristeza e dores Do coração que chora a mocidade, Na tarde triste da tristonha idade, Que é tronco seco onde morreram flores.
Sonhos não são; nem são já sonhadores Os que da vida sabem a verdade; Dor pungente e real é a saudade Do tempo em que de nós fomos senhores.
Nossos não somos já, senão da morte, Quando entre o mundo está e a sepultura Em fase derradeira, a nossa sorte;
Quem pode então lembrar, sem amargura, Tenha embora o vigor do ânimo forte, Que vai da vida a luz ser noite escura!
# Troca de datas

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
# Tristeza (Fagundes Varela)

Minh'alma é como o deserto De dúbia areia coberto, Batido pelo tufão; como a rocha isolada Pelas espumas banhada, — Dos mares na solidão. —
Nem uma luz de esperança, Nem um sopro de bonança Na fronte sinto passar! Os invernos me despiram, E as ilusões que fugiram Nunca mais hão de voltar!
Roem-me atrozes idéias, A febre me queima as veias, A vertigem me tortura!... Oh! por Deus! quero dormir, Deixem-me os braços abrir Ao sono da sepultura!
Despem-se as matas frondosas, Caem as flores mimosas Da morte na palidez: Tudo, tudo vai passando, Mas eu pergunto chorando — Quando virá minha vez?
Vem, oh virgem descorada, Com a fronte pálida ornada De cipreste funerário, Vem! oh quero nos meus braços Cerrar-te em meigos abraços Sobre o leito mortuário!
Vem oh morte! a turba imunda, Em sua miséria profunda, Te odeia, te calunia, — Pobre noiva tão formosa Que nos espera amorosa No termo da romaria.
Quero morrer, que este mundo Com seu sarcasmo profundo Manchou-me de lodo e fel; Porque meu seio gastou-se, Meu talento evaporou-se Dos martírios ao tropel!
Quero morrer: não é crime O fardo que me comprime Dos ombros lançar ao chão, Do pó desprender-me rindo E as asas brancas abrindo Lançar-me pela amplidão!
Oh! quantas loiras crianças Coroadas de esperanças Descem da campa à friez!... Os vivos vão repousando Mas eu pergunto chorando: — Quando virá minha vez? —
Minh'alma é triste, pendida, Como a palmeira batida Pela fúria do tufão; É como a praia que alveja; Como a planta que viceja Nos muros de uma prisão!
S. Paulo — 1861.
# Tristezas de minha alma tão sentidas

Tristezas de minha alma tão sentidas, Que sois doces memórias do passado, Do tempo já vivido, e tão lembrado, Ainda me dais as horas já perdidas!
Horas de tanto bem, tão bem vividas, Quando vivi feliz e descuidado, Sejam ao coração desenganado Sonhos que enganem dores tão gemidas
Tem hoje o meu viver tal agonia, Que é doçura a tristeza da saudade, E a saudade do tempo é poesia.
Flores da quadra sois da mocidade, Minha velhice em vós se refugia, Tristezas de minha alma em soledade...
# Triumpho supremo

Quem anda pelas lagrimas perdido, Somnambulo dos trágicos flagéllos, É quem deixou para sempre esquecido O mundo e os ruteis ouropéis mais bellos!
5É quem ficou do mundo redimido, Expurgado dos vicios mais singelos E disse a tudo o adeus indefinido E desprendeu-se dos carnaes anhélos!
É quem entrou por todas as batalhas 10As mãos e os pés e o flanco ensanguentando, Amortalhado em todas as mortalhas.
Quem florestas e mares foi rasgando E entre raios, pedradas e metralhas, Ficou gemendo, mas ficou sonhando!
# Tristeza do Infinito

Anda em mim, soturnamente, Uma tristeza ociosa Sem objetivo, latente, Vaga, indecisa, medrosa.
Como ave torva e sem rumo, Ondula, vagueia, oscila E sobe em nuvens de fumo E na minh'alma se asila.
Uma tristeza que eu, mudo, Fico nela meditando E meditando, por tudo E em toda a parte sonhando.
Tristeza de não sei donde, De não sei quando nem como... Flor mortal, que dentro esconde Sementes de um mago pomo.
Dessas tristezas incertas, Esparsas, indefinidas... Como almas vagas, desertas No rumo eterno das vidas.
Tristeza sem causa forte, Diversa de outras tristezas, Nem da vida nem da morte Gerada nas correntezas...
Tristeza de outros espaços, De outros céus, de outras esferas, De outros límpidos abraços, De outras castas primaveras.
Dessas tristezas que vagam Com volúpias tão sombrias Que as nossas almas alagam De estranhas melancolias.
Dessas tristezas sem fundo, Sem origens prolongadas, Sem saudades deste mundo, Sem noites, sem alvoradas.
Que principiam no sonho E acabam na Realidade, Através do mar tristonho Desta absurda Imensidade.
Certa tristeza indizível, Abstrata, como se fosse A grande alma do Sensível Magoada, mística, doce.
Ah! tristeza imponderável, Abismo, mistério aflito, Torturante, formidável... Ah! tristeza do Infinito!
# Tristeza de Momo

Pela primeira vez, ímpias risadas
Susta em pranto o deus da zombaria;
Chora; e vingam-se dele, nesse dia,
Os silvanos e as ninfas ultrajadas;
Trovejam bocas mil escancaradas,
Rindo; arrombam-se os diques da alegria;
E estoira descomposta vozeria
Por toda a selva, e apupos e pedradas...
Fauno, indigita; a Náiade o caçoa;
Sátiros vis, da mais indigna laia,
Zombam. Não há quem dele se condoa!
E Eco propaga a formidável vaia,
Que além por fundos boqueirões reboa
E, como um largo mar, rola e se espraia...
# Triunfo supremo

Quem anda pelas lágrimas perdido, Sonâmbulo dos trágicoa flagelos, É quem deixou para sempre esquecido O mundo e os fúteis ouropéis mais belos!
É quem ficou no mundo redimido, Expurgado dos vícios mais singelos E disse a tudo o adeus indefinido E desprendeu-se dos carnais anelos!
É quem entrou por todas as batalhas As mãos e os pés e o flanco ensangüentado, Amortalhado em todas as mortalhas.
Quem florestas e mares foi rasgando E entre raios, pedradas e metralhas, Ficou gemendo mas ficou sonhando!
# Tristeza (Gonçalves Dias)

Que leda noite! - Este ar embalsamado, Este silêncio harmônico da terra Que sereno prazer n'alma cansada Não espreme, não filtra, não difunde? A brisa lá sussurra na folhagem D'espessas matas, d'árvores robustas, Que velam sempre e sós, que a Deus elevam Misterioso coro, que do Bardo A crença quase morta inda alimenta. É esta a hora mágica de encantos, Hora d'inspirações dos céus descidas, Que em delírio de amor aos céus remontam.
Aqui da vida as lástimas infindas, Do mirrado egoísmo a voz ruidosa Não chegam; nem soluços, risos, festas, - Hilaridade vã de turba incauta, Néscia de ruim futuro; ou queixa amarga De decrépito velho, enfermo, exangue, Nem do mancebo os ais doidos, preso Ao leito do sofrer na flor da vida.
Aqui reina o silêncio, o religioso, Morno sossego, que povoa as ruínas, E o mausoléu soberbo, carcomido, E o templo majestoso, em cuja nave Suspira ainda a nota maviosa, O derradeiro arfar d'órgão solene.
Em puro céu a lua resplandece, Melancólica e pura, simelhando Gentil viúva que pranteia o extinto, O belo esposo amado, e vem de noite, Vivendo pelo amor, mau grado a morte, Ferventes orações chorar sobre ele.
Eu amo o céu assim, sem uma estrela, Azul sem mancha, - a lua equilibrada Num céu de nuvens, e o frescor da tarde, E o silêncio da noite adormecida, Que imagens vagas de prazer desenha.
Amo tudo o que dá no peito e n'alma Tréguas ao recordar, tréguas ao pranto, À v'emência da dor, à pertinácia Tenaz e acerba de cruéis lembranças; Amo estar só com Deus, porque nos homens Achar não pude amor, nem pude ao menos Sinal de compaixão achar entre eles.
Menti - um inda achei; mas este em ócio Feliz descansa agora, enquanto aos ventos E ao cru furor das verde-negras ondas Da minha vida a barca aventureira Insano confiei; em céu diverso Luzem com luz diversa estrelas d'ambos. Ai! triste, que houve tempo em que eu julgava As duas uma só, - c'o mesmo brilho Uma e outra nos céus meigas brilhavam! Hoje cintila a dele, enquanto a minha Entre nuvens, sem luz, se perde agora. Meu Deus, foi bom assim! No imenso pego Mais uma gota d'amargor que importa? Que importa o fel na taça do absinto, Ou uma dor de mais onde outras reinam?