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# Lucrécias/XV - Adeus às Raparigas

Sabeis, raparigas! a mãe de Felícia, Felícia a risonha, gentil costureira Com quem pela Páscoa, sem ser por malícia, Gastei muitas notas de minha carteira;   Felícia a dos olhos mais negros que hei visto, De faces coradas, cintura maneira, E uns lábios de favos... de favos, é isto! Beijei-os um dia, mas por brincadeira;   Felícia que há meses, comigo jogando, Da mãe às ocultas, sentada na esteira, Em vendo que a vela se’stava apagando Desmaia nos meus braços... de certa maneira...   Felícia, a acoitada! que teve a desgraça De ser descendente de velha parteira, Que dizem (mas isto não chegue à praça), Compor elixires de moça solteira...   Sabeis, raparigas! a tal criatura Quer hoje que a filha professe de freira! Porque? vêem a birra? da filha a cintura Não vê que como outr’ora delgada e maneira?!   E nisto a pé firme jurando bentinhos, Não cede a pedidos nem a choradeira! E o mais? não vos conto!... não disse aos vizinhos Que eu era o culpado da filha ir ser freira?   Que tem a cintura comigo, Dizei, raparigas, não é forte asneira? Mas isto é já sério, tão sério, tão sério, vos digo, Que tiro a desforra de tal maroteira!   Adeus, raparigas, estou decidido... Não sou mais quem era, mudei de carreira; Pois façam de conta que tenho morrido, Que eu vou-me ser frade no claustro da freira.
# Lucrécias/X - Laura

— D’onde vens, Laura? — De casa. — Vais á festa? — Já se vê? — Tão sozinha? — O que tem com isso? — Vou contigo... — Para quê?   — Para ensinar-te o caminho... — Agradeço-lhe o favor; Eu sei de cor estas bandas, Obrigada, meu senhor.   — Olha o Demo se te encontra... — Pergunto ao Demo; o que quer? — E se ele quiser um beijo? — Dou-lhe até mais, se quiser.   — Ora, anda cá; dá-me o beijo, Porque o Demônio em mim vês... — Já me’stava parecendo... Ficará para outra vez.   — Vá d’esta vez um abraço... — Abraço?.. — Sim, o que tem? — Mamãe me disse outro dia... — O que te disse a mamãe?   — Que uma rapariga solteira Em abraçando um rapaz... Ferve-lhe o sangue nas veias, E depois... — E depois? — Zás!   Arregaçando o vestido Deitou-se Laura a correr; Deixando-me boquiaberto Co’o sangue todo a ferver!
# Mancebo sem dinheiro

Mancebo sem dinheiro, bom barrete,
Medíocre o vestido, bom sapato,
Meias velhas, calção de esfola-gato,
Cabelo penteado, bom topete.
Presumir de dançar, cantar falsete,
Jogo de fidalguia, bom barato,
Tirar falsídia ao Moço do seu trato,
Furtar a carne à ama, que promete.
A putinha aldeã achada em feira,
Eterno murmurar de alheias famas,
Soneto infame, sátira elegante.
Cartinhas de trocado para a Freira,
Comer boi, ser Quixote com as Damas,
Pouco estudo, isto é ser estudante.
# Manda-me lá donde estás

Manda-me lá donde estás Alguma coisa de mimo; Novas de tua saúde, Que é a coisa que mais estimo.
# Mandad'hei comigo

Mandad'hei comigo ca ven meu amigo:  e irei, madr', a Vigo!
Comigu'hei mandado, ca ven meu amado:  e irei, madr', a Vigo!
Ca ven meu amigo e ven san'e vivo:  e irei, madr', a Vigo!
Ca ven meu amado e ven viv'e sano:  e irei, madr', a Vigo!
Ca ven san'e vivo e del-Rei, amigo:  e irei, madr', a Vigo!
Ca ven viv'e sano e del-Rei privado:  e irei, madr', a Vigo!
# Manda-me Amor que cante docemente

Manda-me Amor que cante docemente o que ele já em minh'alma tem impresso com pressuposto de desabafar-me; e porque com meu mal seja contente, diz que ser de tão lindos olhos preso, contá-lo bastaria a contentar-me. Este excelente modo de enganar-me tomara eu só de Amor por interesse, se não se arrependesse co a pena o engenho escurecendo. Porém a mais me atrevo, em virtude do gesto de qu'escrevo; e se é mais o que canto que o qu'entendo, invoco o lindo aspeito, que pode mais que Amor em meu defeito. Sem conhecer Amor viver soía, seu arco e seus enganos desprezando, quando vivendo deles me mantinha. O Amor enganoso, que fingia mil vontades alheias enganando, me fazia zombar de quem o tinha. No Touro entrava Febo, e Progne vinha; o corno de Aquelôo Flora entornava, quando o Amor soltava oS fios d'ouro, as tranças enerespadas, ao doce vento esquivas, dos olhos rutilando chamas vivas, e as rosas entre a nove semeadas, co riso tão galante que um peito desfizera de diamante. Um não sei quê, suave, respirando, causava um admirado e novo espanto, que as cousas insensíveis o sentiam. E as gárrulas aves levantando vozes desordenadas em seu canto, como em meu desejo se entendiam. As fontes cristalinas não corriam, inflamadas na linda vista pura; florescia a verdura que, andando, cos divinos pés tocava; os ramos se abaixavam, tendo enveja das ervas que pisavam (ou porque tudo ante ela se abaixava). Não houve coisa, enfim, que não pasmasse dela, e eu de mim. Porque quando vi dar entendimento às cousas que o não tinham, o temor me fez cuidar que efeito em mim faria. Conheci-me não ter conhecimento; e nisto só o tive, porque Amor mo deixou, porque visse o que podia. Tanta vingança Amor de mim queria que mudava a humana natureza: os montes e a dureza deles, em mim, por troca, traspassava. O que gentil partido! Trocar o ser do monte sem sentido, pelo que num juízo humano estava! Olhai que doce engano: tirar comum proveito de meu dano! Assi que, indo perdendo o sentimento a parte racional, me entristecia vê-la a um apetite sometida; mas dentro n'alma o fim do pensamento por tão sublime causa me dezia que era razão ser a razão vencida. Assi que, quando a via ser perdida, a mesma perdição a restaurava; e em mansa paz estava cada um com seu contrário num sujeito. Ó grão concerto este! Quem será que não julgue por celeste a causa donde vem tamanho efeito que faz num coração que venha o apetite a ser razão? Aqui senti de Amor a mor fineza, como foi ver sentir o insensível, e o ver a mim de mim mesmo perder-me; enfim, senti negar-se a natureza; por onde cri que tudo era possível aos lindos olhos seus, senão querer-me. Despois que já senti desfalecer-me, em lugar do sentido que perdia, não sei que m'escrevia dentro n'alma co as letras da memória, o mais deste processo co claro gesto juntamente impresso que foi a causa de tão longa história. Se bem a declarei, eu não a escrevo, d'alma a trasladei. Canção, se quem te ler não crer dos olhos lindos o que dizes, pelo que em si se esconde, os sentidos humanos, lhe responde, não podem dos divinos ser juízes, [sendo um pensamento que a falta supra a fé do entendimento].
# Memorial de Aires/1888/CXXVI

A verdadeira causa — ou uma delas, estava hoje no Flamengo, acabando a marinha. Tristão lá estava também, e ambos faziam a estética um do outro. Ele admirava menos a tela que a pintora, ela menos o espetáculo que o admirador, e eu via-os com estes olhos que a terra fria há de comer.
D. Carmo dava-me a parte de atenção a que a cortesia a obrigava, mas tão-somente essa. Olhava para os dois a miúdo, a espreitá-los, e, se fosse preciso, a animá-los. Mas já não era preciso. Um e outro esqueciam-se de nós e deixavam-se ir ao som daquela música interior, que não é nova para ela.
Observando a moça e os seus gestos, pensei no que me disseram há uma semana, a idéia que ela teve de ir passar o verão em Santa-Pia, que ainda não vendeu. Não lhe importaria lá ficar com os seus libertos; faltou-lhe pessoa que a acompanhasse. Ultimamente pensou em ir para Petrópolis, mas aí é provável que fosse também Tristão, e a intenção dela era fugir-lhe, creio eu. Creio também que ela foi sincera em ambos os projetos. Fidélia ouviu à porta do coração aquele outro coração que lhe bate, e sentiu tais ou quais veleidades de trancar o seu. Digo veleidades, que não obrigam nem arrastam a pessoa. A pessoa quer coisa diversa e oposta, e o sentimento, se não é já dominante, para lá caminha.
Uma impressão que trago do Flamengo é que D. Carmo despediu-se de mim, quando me levantei, com o mesmo prazer que lhe dei há dias, para ficar a sós com eles. Não lhes terá dito nada com palavras, mas até onde pode ir a alma sem elas, foi decerto. Só a compostura da boa senhora terá impedido que os abrace e lhes diga: Amem-se, meus filhos!
# Memorial de Aires/1888/CXXVII

Estive hoje com Tristão, e não lhe ouvi nada a não ser que recebeu cartas de Lisboa, cartas políticas; também as recebeu do pai e da mãe. A mãe, se ele se demorar muito, diz que virá ver a sua terra. Deu-me notícias dos seus outros pais de cá, mas não falou da moça.
# Memorial de Aires/1888/I

Ora bem, faz hoje um ano que voltei definitivamente da Europa. O que me lembrou esta data foi, estando a beber café, o pregão de um vendedor de vassouras e espanadores: "Vai vassouras! vai espanadores!" Costumo ouvi-lo outras manhãs, mas desta vez trouxe-me à memória o dia do desembarque, quando cheguei aposentado à minha terra, ao meu Catete, à minha língua. Era o mesmo que ouvi há um ano, em 1887, e talvez fosse a mesma boca.
Durante os meus trinta e tantos anos de diplomacia algumas vezes vim ao Brasil, com licença. O mais do tempo vivi fora, em várias partes, e não foi pouco. Cuidei que não acabaria de me habituar novamente a esta outra vida de cá. Pois acabei. Certamente ainda me lembram coisas e pessoas de longe, diversões, paisagens, costumes, mas não morro de saudades por nada. Aqui estou, aqui vivo, aqui morrerei.
# Memorial de Aires/1888/CXXV

Sucedeu como eu cuidava. Tristão achou todas as passagens de 24 vendidas. Vai no dia 9. O pior é que, sendo natural comprar bilhete desde logo, para lhe não acontecer o mesmo, não comprou coisa nenhuma. Sei disto por ele, a quem perguntei se se não aparelhava já; respondeu que não, que há tempo. Agora imagino que, se houver tempo e achar bilhete, ele pode converter a necessidade de amar a moça no desejo de ceder aos velhos, e ficará mais duas ou três semanas. Os velhos não serão a causa verdadeira, mas não há só filhos de empréstimo, há também causas de empréstimo.
# Memorial de Aires/1888/L

O Barão de Santa-Pia está mal, muito mal.
# Memorial de Aires/1888/LI

Viva a Fortuna, que sabe às vezes consolar o mal agudo com algum bálsamo inesperado. A gente Aguiar recebeu carta de Tristão, que lhes anuncia a vinda ao Brasil, talvez no paquete próximo. Logo que entrei... Era dia de recepção deles, e soube depois que tinham pensado em transferi-la por causa da tristeza de Fidélia, mas consideraram que era modesta e resumida, que se não dançava, raro se cantava, e apenas se conversava e tomava chá; podia ser mantida sem escândalo.
Logo que entrei deu-me Aguiar a notícia. Quando fui cumprimentar D. Carmo, e a felicitei pela vinda do moço, ouviu-me com grande prazer. Meia hora depois, tornamos a falar do assunto, ela e eu, e então foi ela que iniciou a conversação, dizendo-me que estava em casa, longe de esperar tal coisa, e de repente viu entrar no jardim um homem do banco com um bilhete do Aguiar, dando-lhe a boa nova, e acompanhado da carta que Tristão mandava aos dois. Contando-me estas particularidades, acaso dispensáveis, D. Carmo queria naturalmente comunicar-me o próprio alvoroço. Conheço estas intenções recônditas e manifestas a um tempo; é velho sestro de felizes.
A gente pouca e as relações estreitas deram azo a que no fim da noite falássemos todos do hóspede vindouro. Aí vem o afilhado que eles tiveram por esquecido, quase ingrato, esse outro meio filho que ajudaram a criar e a amar. Aguiar e a mulher deram explicações pedidas, contaram episódios de infância, histórias de graça, de esperteza, algumas de manha, mas a manha das crianças só enfada em ação; recordada, deleita, como outras coisas idas. Uma das senhoras presentes quis lembrar alguns atos de carinho e dedicação de D. Carmo acerca do pequeno, mas a boa velha esquivou-se depressa, e apenas ouvimos um ou dois. Noite de família; saí cedo, vim para casa tomar leite, escrever isto e dormir. Até outro dia, papel.
# Memorial de Aires/1888/II

Recebi agora um bilhete de mana Rita, que aqui vai colado:
   9 de janeiro
   "Mano,
   Só agora me lembrou que faz hoje um ano que você voltou da Europa aposentado. Já é tarde para ir ao cemitério de São João Batista, em visita ao jazigo da família, dar graças pelo seu regresso; irei amanhã de manhã, e peço a você que me espere para ir comigo. Saudades da
   Velha mana,
   Rita".
Não vejo necessidade disso, mas respondi que sim.
# Memorial de Aires/1888/IV

Na conversa de anteontem com Rita esqueceu-me dizer a parte relativa a minha mulher, que lá está enterrada em Viena. Pela segunda vez falou-me em transportá-la para o nosso jazigo. Novamente lhe disse que estimaria muito estar perto dela, mas que, em minha opinião, os mortos ficam bem onde caem; redargüiu-me que estão muito melhor com os seus.
— Quando eu morrer, irei para onde ela estiver, no outro mundo, e ela virá ao meu encontro, disse eu.
Sorriu, e citou o exemplo da viúva Noronha que fez transportar o marido de Lisboa, onde faleceu, para o Rio de Janeiro, onde ela conta acabar. Não disse mais sobre este assunto, mas provavelmente tornará a ele, até alcançar o que lhe parece. Já meu cunhado dizia que era seu costume dela, quando queria alguma coisa.
Outra coisa que não escrevi foi a alusão que ela fez à gente Aguiar, um casal que conheci a última vez que vim, com licença, ao Rio de Janeiro, e agora encontrei. São amigos dela e da viúva, e celebram daqui a dez ou quinze dias as suas bodas de prata. Já os visitei duas vezes e o marido a mim. Rita falou-me deles com simpatia e aconselhou-me a ir cumprimentá-los por ocasião das festas aniversárias.
— Lá encontrará Fidélia.
— Que Fidélia?
— A viúva Noronha.
— Chama-se Fidélia?
— Chama-se.
— O nome não basta para não casar.
— Tanto melhor para você, que vencerá a pessoa e o nome, e acabará casando com a viúva. Mas eu repito que não casa.
# Memorial de Aires/1888/IX

Rita jantou comigo; disse-lhe que estou são como um pêro, e com forças para ir às bodas de prata. Ela, depois de me aconselhar prudência, concordou que, se não tiver mais nada, e for comedido ao jantar, posso ir; tanto mais que os meus olhos terão lá dieta absoluta.
— Creio que Fidélia não vai, explicou.
— Não vai?
— Estive hoje com o Desembargador Campos, que me disse haver deixado a sobrinha com a nevralgia do costume. Padece de nevralgias. Quando elas lhe aparecem é por dias, e não vão sem muito remédio e muita paciência. Talvez vá visitá-la amanhã ou depois.
Rita acrescentou que para o casal Aguiar é meio desastre; contavam com ela, como um dos encantos da festa. Querem-se muito, eles a ela, e ela a eles, e todos se merecem, é o parecer de Rita e pode vir a ser o meu.
— Creio. Já agora, se me não sentir impedido, irei sempre. Também a mim parece boa gente a gente Aguiar. Nunca tiveram filhos?
— Nunca. São muito afetuosos, D. Carmo ainda mais que o marido. Você não imagina como são amigos um do outro. Eu não os freqüento muito, porque vivo metida comigo, mas o pouco que os visito basta para saber o que valem, ela principalmente. O Desembargador Campos, que os conhece desde muitos anos, pode dizer-lhe o que eles são.
— Haverá muita gente ao jantar?
— Não; creio que pouca. A maior parte dos amigos irá de noite. Eles são modestos, o jantar é só dos mais íntimos, e por isso o convite que fizeram a você mostra grande simpatia pessoal.
— Já senti isso, quando me apresentaram a eles, há sete anos, mas então supus que era mais por causa do ministro que do homem. Agora, quando me receberam, foi com muito gosto. Pois lá vou no dia 24, haja ou não haja Fidélia.
# Espumas Flutuantes (1913)/A uma taça feita de um craneo humano

Não recues! De mim não foi-se o espirito... Em mira verás — pobre caveira fria — Unico craneo, que ao envez dos vivos,  Só derrama alegria.
Vivi! amei! bebi qual tu. Na morte Arrancaram da terra os ossos meus. Não me insultes! empina-me!... que a larva Tem beijos mais sombrios do que os teus.
Mais val guardar o sumo da parreira Do que ao verme do chão ser pasto vil; — Taça — levar dos deuses a bebida,  Que o pasto do reptil.
Que este vaso, onde o espirito brilhava, Vá nos outros o espirito accender. Ai! Quando um craneo já não tem mais cerebro,  Podeis de vinho o encher!
Bebe, emquanto inda é tempo! Uma outra raça, Quando tu e os teus fordes nos fossos, Póde do abraço te livrar da terra, E ebria folgando profanar teus ossos.
E por que não? Se no correr da vida Tanto mal, tanta dôr ahi repousar? É bom, fugindo á podridão do lodo, Servir na morte emfim p′ra alguma cousa!...
Bahia, 15 de Dezembro de 1869.
# Espumas Flutuantes (1913)/Ao publico

A presente edição das Espumas Fluctuantes sae conforme ao texto da primeira, dada á publicidade ainda em vida do poeta, em 1870. Terá assim o publico esta preciosa collecção restituida ao seu original, sem as alterações que se encontram em algumas das edições que ahi correm.
Achamos dever juntar-lhe uma parte supplementar, abrangendo todas as mais poesias do auctor, que até agora têm sido publicadas. Entre estes versos figuram alguns ineditos, dos quaes gentilmente permittiu cópia a amigo nosso uma das dignas irmãs do poeta, a Ex.$^{ma}$ Sr.$^a$ D. Amelia R. da Cunha.
Sobre tão valioso accrescimo, sae esta nova edição abrilhantada com um retrato do pranteado escriptor, e enriquecida nas ultimas paginas de alguns dos melhores cantos que em homenagem lhe foram consagrados por outros poetas.
Acreditamos, reeditando assim esta obra, prestar mais um serviço ao publico e ás letras do paiz.
O editor.
# Espumas Flutuantes (1913)/O Fantasma e a Canção

   Orgulho! desce os olhos dos céos sobre ti mesmo; e vê como os nomes mais poderosos vão se refugiar n′uma canção.  (Byron.)
— Quem bate? — «A noite é sombria!» — Quem bate? — «É rijo o tufão!... Não ouvis? a ventania Ladra á lua como um cão.» — Quem bate? — «O nome qu′importa? Chamo-me dôr... abre a porta! Chamo-me frio... abre o lar! Dá-me pão... chamo-me fome! Necessidade — é o meu nome!» — Mendigo! pódes passar!
«Mulher, se eu fallar, promettes A porta abrir-me?» — Talvez. — «Olha... Nas cans deste velho Verás fanados laureis. Ha no meu craneo enrugado O fundo sulco traçado Pela c′roa imperial. Foragido, errante espectro, Meu cajado — já foi sceptro! Meus trapos — manto real!»
— Senhor, minha casa é pobre... Ide bater a um solar! «De lá venho... O Rei-fantasma Baniram do proprio lar. Nas largas escadarias, Nas vetustas galerias, Os pagens e as cortezans Cantavam!... Reinava a orgia!... Festa! Festa! E ninguem via O rei coberto de cans!»
— Fantasma! Aos grandes que tombam, É palacio o mausoléo! Tambem meu tumulo morreu. — «Silencio! De longe eu venho... O sec′lo — traça que medra Nos livros feitos de pedra, Róe o marmore, cruel.
O tempo — Attila terrivel, Quebra co′a pata invisivel Sarcophago e capitel.
— «Desgraça então para o espectro, Quer seja Homero ou Solon, Se, medindo a treva immensa, Vai bater ao Pantheon... O motim — Nero profano — No ventre da cova insano Mergulha os dedos crueis. Da guerra nos paroxismos Se abysmam mesmo os abysmos E o morto morre outra vez!
«Então, nas sombras infindas, S′esbarram em confusão Os fantasmas sem abrigo Nem no espaço, nem no chão... As almas angustiadas, Como aguias desaninhadas, Gemendo voam no ar. E enchem de vagos lamentos As vagas negras dos ventos, Os ventos do negro mar!
«Bati a todas as portas Nem uma só me acolheu!...
— Entra! — Uma voz argentina Dentro do lar respondeu. — «Entra, pois, sombra exilada! Entra! O verso — é uma pousada Aos reis que perdidos vão. A estrophe é a purpura extrema, Ultimo throno — é o poema! Ultimo asylo — a Canção!...
Bahia, 13 de Dezembro de 1869.
# Espumas Flutuantes (1913)/As Três Irmãs do Poeta

É noite! as sombras correm nebulosas. Vão tres pallidas virgens silenciosas Atravez da procella irrequieta. Vão três pallidas virgens... vão sombrias Rindo collar n′um beijo as bocas frias...
Na fronte scimadora do — Poeta —,
— «Saude, irmão, eu sou a Indifferença. Sou eu quem te sepulta a idóa immensa, Quem no teu nome a escuridão projecta... Fui eu que te vesti do meu sudario... Que vais fazer tão triste e solitário?..»
— «Eu lactarei!» — responde-lhe o Poeta.
— «Saude, meu irmão! Eu sou a Fome. Sou eu quem o teu negro pão consome... O teu misero pão, misero athleta! Hoje, amanhã, depois... depois (qu′importa?!) Virei sempre sentar-me á tua porta...»
— «Eu soffrerei!» — responde-lhe o Poeta.
— «Saude, meu irmão! Eu sou a Morte. Suspende em meio o hymno augusto e forte. Marquei-te a fronte, misero propheta! Volve ao nada! Não sentes neste enleio Teu cantico gelar-se no meu seio?»
— «Eu cantarei no céo» — diz-lhe o Poeta!
S. Paulo, 25 de Agosto de 1868.
# Espumas Flutuantes (1913)/Dedicatoria

A pomba d′alliança o vôo espraia Na superficie azul do mar immenso, Rente... rente da espuma já desmaia Medindo a curva do horizonte extenso... Mas um disco se avista ao longe... A praia Rasga nitente o nevoeiro denso!... Ó pouso! ó monte! ó ramo de oliveira! Ninho amigo da pomba forasteira!...
Assim, meu pobre livro as azas larga Neste oceano sem fim, sombrio, eterno... O mar atira-lhe a saliva amarga, O céu lhe atira o temporal de inverno... O triste verga á tão pesada carga!
Quem abre ao triste um coração paterno?... É tão bom ter por arvore — uns carinhos! É tão bom de uns affectos — fazer ninhos!
Pobre orphão! Vagando nos espaços Embalde ás solidões mandas um grito! Que importa? De uma cruz ao longe os braços Vejo abrirem-se ao misero precito... Os tumulos dos teus dão-te regaços! Ama-te a sombra do salgueiro afflicto... Vai, pois, meu livro! e como louro agreste Traz-me no bico um ramo de... cypreste!
Bahia, Janeiro de 1870.
# Espumas Flutuantes (1913)/Ao Dous de Julho

É a hora das epopéas, Das Iliadas reaes. Ruge o vento — do passado Pelos mares sepulchraes. É a hora em que a Eternidade Dialoga a Immortalidade... Falla o heróe com Jehovah!... E Deus — nas celestes plagas — Colhe da gloria nas vagas Os mortos de Pirajá.
Ha destes dias augustos Na tumba dos Briaréos.
Como que Deus baixa á terra Sem mesmo descer dos céos. É que essas lousas rasteiras São — gigantes cordilheiras Do Senhor aos olhos nús. É que essas brancas ossadas São — columnas arrojadas Dos infinitos azues.
Sim! Quando o tempo entre os dedos Quebra um sec′lo, uma nação... Encontra nomes tão grandes Que não lhe cabem na mão!... Heróes! Como o cedro augusto Campêa rijo e vetusto Dos sec′los ao perpassar, Vós sois os cedros da historia, A cuja sombra de gloria Vai-se o Brasil abrigar.
E nós que somos faiscas Da luz desses arrebóes, Nós, que somos borboletas — Das chrysalidas de avós, Nós, que entre as bagas dos cantos, Por entre as gottas dos prantos Inda os sabemos chorar, Podemos dizer: — «Das campas
Sacudi as frias tampas! Vinde a Patria abençoar!...
Erguei-vos, santos fantasmas! Vós não tendes que corar... (Porque eu sei que o filho torpe Faz o morto soluçar...) Gemem as sombras dos Gracchos, Dos Catões, dos Spartacos, Vendo seus filhos tão vis... Dize-o tu, soberbo Mario! Tu, que ensopas o sudario Vendo Roma — meretriz!...
Al! Que lagrimas candentes Choram orbitas sem luz! Que idéa terá Leonidas Vendo Sparta nos paúes?!... Alta noite, quando pena Sobre Arcole, sobre Iena, Bonaparte — o rei dos reis, Que dôr d′alma lhe rebenta. Ao ver su′aguia sangrenta No sabre de Juarez?!...
Porém aqui não ha grito, Nem pranto, nem ai, nem dôr... O presente não desmente Do seu ninho de condor...
Mãos, que, outr′ora de crianças A rir — dentaram as lanças Dos velhos de Pirajá... De homens hoje, as empunhando, Nas batalhas afiando, Vão caminho de Humaitá!...
Basta!... Curvai-vos, ó povo!... Eil-os os vultos sem par, Só de joelhos podemos Nest′hora augusta fitar Riachuelo e Cabrito, Que sobem para o infinito Como jungidos leões, Puxando os carros dourados Dos meteóros largados Sobre a noite das nações.
Bahia — 1867.

## Notas da edição (1913)

       «Riachuelo e Cabrito... etc.»
Destes nomes, o primeiro (todos o sabem) recorda a mais gloriosa batalha ferida em aguas da America do Sul: o segundo (menos conhecido talvez), lembra um glorioso feito d′armas dos tempos da Independencia.
A bravura é uma herança nesta nobre terra! E o passado póde repetir ao presente, como o D. Diegue de Corneille:
       «Montre-toi digne fils d′un père tel que moi.»