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# A Alma do Lázaro/II/XIX

Apareceu esta noite.
Como costumava, rezou a sua oração da tarde, e ficou no terrado com os olhos engolfados no horizonte.
Eu que me havia escondido atrás de um coqueiro, para não assustá-la outra vez, como a visse distraída, criei ânimo para chegar-me e vê-la de mais perto.
De repente voltou-se ela e pondo em mim seus olhos, que me deixaram transido e quedo, sem acordo para fugir, quando tudo eu dera para sepultar-me ali na terra, e subtrair-me à sua vista.
Ela, em vez de esquivar-se, como antes fizera, reclinou-se ao balaústre, e começou a desfolhar os botões da roseira, soltando à fresca brisa do mar as pétalas que vinham farfalhar-me no rosto.
Por instantes fiquei sem outro sentido, que não fosse uma delícia como nunca tive, nem cuidei que se pudesse gozar na terra, pois me parecia estar no céu, afagado pelas asas dos serafins do Senhor, a brincarem-me entre os cabelos e a borrifarem-me as faces de angélicos sorrisos.
Eis que no meio desse êxtase de ventura, caí em mim arrojado ao abismo da minha miséria, como Satanás submergido nas trevas pela mão do Sempiterno!
Lembrou-me quem eu era, e o horror de mim mesmo espancou-me daqueles lugares.
Ainda o trago comigo! Ah! mãe, porque não estás aqui a meu lado para reerguer-me desta abjeção em que me sinto. Tua palavra me daria força para exaltar esta alma abatida. Ao calor de teu seio, creio que se havia de regenerar esta natureza pusilânime.
# A Alma do Lázaro/II/XV

Tornei às Cinco Pontas para ver a casa da menina da Ave-Maria, e ouvi-la cantar a sua oração de todas as noites.
Era lusco-fusco; e não me animei a aproximar da praia com receio de que vendo-me, reconhecesse o miserável que sou e de quem todos fogem.
Os outros, já não estranho. Tão habituado estou à crueldade do mundo; mas ela?... não quero ser-lhe um objeto de repulsão. Ignore para sempre que existo, e possa eu de longe, em silêncio, contemplá-la, como a estrela do céu a que dirige sua prece.
Quando ela acabou de cantar, sentou-se no terrado, junto de uma roseira de Alexandria que estava coberta de flores, e ficou olhando o mar, onde com a ardentia se esfacelavam as vagas em chuva de pedrarias cintilantes.
Tinha de todo caído a noite; e já fazia bastante escuro, para que me pudesse aproximar sem receio. Avistou ela meu vulto, pois senti que seus olhos se fitavam nele; e não sei o que foi de mim, que não me lembrei mais onde estava, nem se vivia ainda neste vale de lágrimas.
Do que só me recordo é de encontrar-me, em tornando a mim, posto de joelhos, a soluçar um pranto em que parecia ir-se toda a minha alma. Quanto tempo estive assim, não o poderia dizer, nem o como isso sucedeu, tão alheio fiquei deste mundo e de suas misérias.
Deitei a medo os olhos para o terrado. Uma sombra alva perpassava entre as moitas do terrado. Era ela que recolhia-se vagarosamente.
Será possível, mãe, que eu ame neste mundo outra criatura com as abundâncias do coração e a santidade com que sempre te estremeci?...
# A Alma do Lázaro/II/VIII

Maria voltou da feira sem as compras do dia.
Perguntei-lhe a causa.
Achou palavras para me dizer. Os regatões recusam receber o dinheiro que passou por minhas mãos!
Meu Deus!... Dai-me força para sofrer com resignação! Preciso dela! Sinto a razão vacilar. Por vezes já mordi nos lábios a blasfêmia que ia escapar-me.
Têm nojo do meu dinheiro! Se o tivesse roubado, o aceitariam: mas toquei-o, e o rei, que o manda correr, não protege um lázaro.
Felizmente Maria teve fome.
O instinto serviu-lhe de inteligência. Engenhou meio de comprar o necessário. Deu ao andador da Irmandade do Sacramento uma moeda de esmola.
O troco, os regatões não duvidaram recebê-lo.
# A Alma do Lázaro/II/XI

Decorei finalmente as endeixas que tamanha impressão me fizeram, da primeira vez que as ouvi, pela sua singeleza
A menina canta-as todas as noites, ao nascer da estrela d'alva. É uma Ave-Maria graciosa e pura; inspirou-a o amor filial santificado pela religião.
Tornei a ouvi-la ontem, e hoje ainda ouço o eco a murmurejar-me dentro d'alma.
Quero escrevê-la.
Os homens ricos de prazeres e afeições, desfloram apenas as suas alegrias; quando o quisessem, não teriam tempo de estancar-lhes a última gota de essência.
Fazem como as crianças que babujam e provam de todos os frutos, e de nenhum se fartam.
Esses pródigos de sua alma não compreendem decerto a usura dos pobres e deserdados, como eu, quando Deus lhes depara no deserto da vida com um óbolo de prazer.
Avaro de sua migalha, que lhe é tesouro, não se cansa de a gozar; vive nela, sonha dela. Quer senti-la por todos os modos e a todos os instantes.
Assim fui eu com aqueles versos, que muitos acharão mesquinhos; mas, ou fosse pela voz harmoniosa que os dissera, ou pelo desvelo e saudade que respiravam, ou pela cadência suave do ritmo; me infundiram não sei que doce melancolia.
É outra Cousa que os felizes não compreendem. Como a melancolia é supremo júbilo para as almas imersas num continuado descrer e numa acerba tristeza.
Mas a canção... Não me saciei de a escutar, de a recordar, de a repetir às vagas que rumorejavam na praia. Quero senti-la pelos olhos. Já a ouvi tantas vezes, ainda não a vi.
Esquecer-me-ia?...
Não! — lembro-me...
Ave, Maria! Ave, estrela, Formosa estrela do mar! Dá-me novas de meu pai, Que se foi a navegar. Por esses mares dalém Vai seu brigue a bolinar. — Leme á orça! Molha a vela! E deixa o vento soprar. A borrasca o não assusta: Não se teme de afrontar; Mas eu que temo por ela Vivo somente a rezar. Fio de ti, minha estrela, Que o protejas sem cessar. Faz que bem cedo ele possa A minha mie abraçar. Dá-lhe tempo de bonança, Mares de leite a surcar; Vento á feição, quanto baste Para depressa chegar. Ave, Maria! Ave, estrela, Formosa estrela do mar! Cheia de graça tu brilhas A quem te sabe adorar.
Onde aprendeu aquela menina esta oração?... Quem lha ensinou? Por que a diz ela todas as noites?
# A Alma do Lázaro/II/X

Era noite; sentia-me abrasar no leito.
Precisava de ar, de espaço, de movimento. Ergui-me, e vaguei durante uma hora pelas ruas já desertas. A noite ao menos traz o mistério. Perco a minha triste celebridade. Passo como uma sombra entre as outras sombras que dormem na terra.
A sede que tinha de ar, no sangue e na cabeça, levou-me à borda do mar. Fui sentar-me perto das Cinco Pontas, sobre algumas pedras que a maré deixara em seco.
A brisa fresca e cortante que vinha do largo impregnada das úmidas exalações das ondas batia-me em cheio no rosto. Banhava-me, como a veia de um rio. Aspirei as emanações salitrosas do oceano. A volúpia que eu sentia nesse respirar do ar livre, não sei se a gozarão outros colhendo beijos na boca vzrgem de sua noiva.
O vento!... Oh! ninguém sabe que delícias me trazem os seus acres perfumes! Que sedas e cambraias são as refegas dele para o corpo devorado da febre, quando o sangue escalda nas veias!
O vento!... É o túmulo que eu terei um dia. Quando morrer, ninguém se animará a tocar no meu corpo para dá-lo à terra. Hão de queimá-lo, porque não infeccione o ar. E as minhas cinzas então, soltas ao vento, voarão com ele sobre esse vasto e imenso oceano.
A maré começava a encher. As ondinhas debruçando-se umas pelas outras, todas frocadas de espumas, brincavam como um bando de cordeirinhos que retouça sobre a relva ao pôr do sol. Algumas espreguiçando-se pelas areias vinham lamber-me os pés e quase os tocavam.
Não sei que ilusão me alheara o es pinto. De as contemplar, de as admirar, a essas ondinhas travessas, foi-me parecendo que tinham alma, para sentir. E, de repente, ao ver que se chegavam para mim e me festejavam, enterneci-me e chorei.
Chorei, sim!... Tão órfão estou eu de afeições, que as procuro até na matéria inerte!... Tão acostumado ando a me fugirem, que já me surpreende ver um objeto ainda inanimado aproximar-se de mim, obedecendo à sua lei física.
Rompeu-me esse enleio d'alma uma voz doce e melodiosa. Soltava ela aos sopros da viração as frases singelas de uma canção.
Ergui a cabeça. A alguns passos se elevava uma pequena casa. Dela entrava pelo mar um terrado coberto de arvoredo. O vulto de uma menina, vestida de branco, se destacava na borda do jardim, onde quebravam as ondas.
Era dela a voz.
Pude distinguir ao luzir das estrelas os seus movimentos. Tinha as duas mãozinhas cruzadas sobre o peito; os olhos no céu. Rezava: eram cantos as suas rezas.
Não retive da letra mais do que esta invocação — Ave-Maria! Mas achei o verso tão simples e o ritmo tão suave, que me parece o tenho ainda no coração. Foram-se as palavras e os tons, só ficou o sentimento.
Assim, de uma flor que se desfolha, ficam no espaço ondas de perfume. Mal que terminou a sua melodiosa oração a menina voltou a casa, correndo e saltando por entre as moitas do jardim.
Também eu voltei. As ondas me expulsaram de seu leito.
# A Alma do Lázaro/II/VII

Estive a refletir num projeto. É talvez uma loucura. E o que são todos os projetos do homem, miserável criatura, de quem zomba o tempo e a fortuna?
Lembrei-me de dar à estampa o meu livro.
Talvez naqueles que o lessem, excitasse eu alguma simpatia. Não me conhecendo nem sabendo o meu nome, a repugnância que inspiro não mataria o interesse pelo autor obscuro e ignorado.
Tenho tanta sede de afeição, depois que a tua me deixou vazio o coração!... Sentir-me querido, ainda, mesmo de longe, e envolto no mistério, seria uma suprema ventura!
Demais, quem sabe?... Salvaria deste martírio estéril e desta vida inútil alguma cousa.
Um nome, que fosse!
O nome é segunda vida. É a vida do futuro.
Não lhe chamam glória?...
# A Alma do Lázaro/II/XVI

Meu Deus!.. . Meu Deus! calcastes sobre mim, pobre verme da terra, a Vossa mão onipotente, e eu não murmurei.
A peste soprou em minhas veias seu hálito de chamas, que me requeima o sangue e devora as carnes. Meu corpo, o que é senão um crivo de dores, e um inferno onde me abraso em vida?
Tudo sofrerei resignado. Mas, Senhor, poupai-me a esse cruel martírio! Sentir-se a gente vil para aquela a quem vota seu amor!... Parece-me que ainda não tinha sofrido toda a degradação de minha pessoa. Contra a repulsão do mundo revoltava-se minha alma que o despreza como a um ventre de misérias. Contra o nojo que às vezes tenho de mim mesmo, consola-me o pensamento de que meu ser purifica-se nessa chama em que abraso-me.
Mas contra ela, que posso eu senão abater-me no pó, e sumir-se como uma causa hedionda em que não devem pousar jamais os seus meigos olhos?
Que tremendo suplício, mãe! Ter n'alma um afeto grande e imenso; porém nesse afeto uma abjeção maior que ele, uma vergonha que o remorde e o acabrunha!
Para que enviou-me o céu este afeto? Pensava eu, mãe, depois que te partiste, que de mim, deste ente votado ao sofrimento e à desgraça, já não podia sair uma doce efusão, mas somente a paixão cruel e implacável como a lepra que me corrói.
# A Alma do Lázaro/II/XIII

Voltava de ver sumir-se no horizonte o navio que levou-me Luíza.
Cheguei a casa. Pela janela aberta olhei o vulto da cidade a colear pela margem do rio, e disse de mim para mim pensando na gente que a habita:
— Estou só!
E me enganava ainda. Mal tinha murmurado aquelas palavras, veio Maria. Falou, o que raro sucedia. Pela primeira vez, cuido eu, disse uma cousa que se entendesse. A repulsão que eu inspiro, foi-lhe raio de luz, na treva espessa de sua alma.
Pediu-me que a vendesse. Não mais quer servir-me... Tem medo do contágio...
Senhor!... Senhor!... — A Vossa misericórdia é infinita, como a Vossa bondade inexaurível! E não chega para o aflito de mim, nem um óbolo sequer! Vergai-me sob o peso da Vossa cólera, mas dai-me fé e resignação: e eu Vos louvarei, meu Deus, na plenitude da minha dor.
Tenho eu culpa, se me criastes ente de razão? Por que me destes a inteligência? Não a tivera, que esta carne se iria consumindo no roer das úlceras, sem que soltasse uma queixa! Amparai-me, Senhor, amparai-me contra mim mesmo! Tenho medo de descrer!
# As Doutoras/II/XVIII

Personagens: OS MESMOS e EULÁLIA
EULÁLIA (Para Maria.) — A senhora vá comer alguma coisinha, que o jantar hoje há de ser um pouco tarde. Venha também, patrão.
PRAXEDES (Para Carlota.) — Quando quiser aparecer por aquela nossa casa...
CARLOTA — Vou vê-lo breve. (Aperta a mão de Manuel Praxedes, que sai.)
MARIA (Apertando a mão de Carlota.) — Doutora... (Sai.)
# As Doutoras/II/XX

Personagens: DOUTOR PEREIRA e EULÁLIA
DR. PEREIRA — Vem cá, Eulália. (Tira do bolso uma seringa.)
EULÁLIA — O patrão deseja alguma coisa?
DR. PEREIRA (Mostrando a seringa.) — Sabes o que é isto?
EULÁLIA — Sei, sim senhor; é uma seringa.
DR. PEREIRA — Mas o que tu não sabes, é o que está dentro dela.
EULÁLIA — Aí dentro não vejo nada.
DR. PEREIRA — Pois olhe, aqui dentro está o micróbio da febre amarela.
EULÁLIA — Cruz!!... Credo, meu amo!... Abrenúncio! Arre­de-se para lá. Mas o que vem a ser isto de sicróbio?
DR. PEREIRA — É um bichinho.
EULÁLIA — Então a febre amarela é um bicho? Ora esta!
DR. PEREIRA — O que tu não sabes ainda é que metendo-se este bichinho no corpo de uma pessoa fica ela livre de ter o mal.
EULÁLIA — Pois então a febre é um bicho; mete-se o bicho no corpo da gente e a gente não tem febre? Tenha paciência, patrão, eu não engulo esta.
DR. PEREIRA — É muito simples.
EULÁLIA — E como se apanha o bichinho?
DR. PEREIRA — Com um instrumento que nós temos, chamado chupete esterilizado.
EULÁLIA — Chupete esterelizado, sim, senhor. (Prestando muita atenção.)
DR. PEREIRA — Tira-se uma gota de sangue de um doente de febre amarela quase a expirar. Esta gota é deitada em caldo apro­priado. Aí o bichinho prolifera!
EULÁLIA — O que vem a ser prolifera, patrão?
DR. PEREIRA — Procria, desenvolve-se.
EULÁLIA — Dentro do caldo! Tudo aquilo? (Faz um gesto com as mãos como indicando formigamento.) Jesus! que porcaria!
DR. PEREIRA — Depois mete-se uma porção daquele caldo dentro desta seringa e injeta-se em um porquinho da Índia ou em um coelho.
EULÁLIA — Ai! O pobre bichinho, coitado, morre logo!
DR. PEREIRA — Não; daí a alguns dias.
EULÁLIA — E depois?
DR. PEREIRA — Depois tira-se uma gota de sangue deste porquinho da Índia e põe-se em um caldo idêntico. Deste caldo injeta-se ainda outros porquinhos que vão morrendo até que injetado num, ele tenha apenas a febre com caráter benigno. Com o caldo deste então é que se vacina o homem.
EULÁLIA — Quanto caldo e quanta porcaria, meu amo. Já sei que hoje não janto com o diabo da conversa. Se já estou aqui engulhando...
DR. PEREIRA — Eulália, a epidemia está grassando com muita intensidade, tu és estrangeira, além disto forte e robusta. Estás sujeita de um momento para outro a ter a febre...
EULÁLIA — O que é que o patrão quer?
DR. PEREIRA — Vacinar-te.
EULÁLIA — O quê? Meter essa seringa no meu corpo? Com caldo de febre amarela? Em mim o senhor não mete isto, não, mas é o mesmo. Chegue-se para lá, patrão.
DR. PEREIRA — Mas isto não dói, é uma coisa à toa. Não vês; é uma pequena seringa de Pravat.
EULÁLIA — E seringa depravada ainda de mais a mais.
DR. PEREIRA — Dá cá o braço, deixa-te de histórias.
EULÁLIA (Gritando.) — Socorro! Socorro! Aqui del Rei!
# As Doutoras/II/XXI

Personagens: OS MESMOS, MANOEL, MARIA e LUÍSA
LUÍSA (Entrando.) — O que é isto?
PRAXEDES — O que foi?
MARIA — Eulália?
EULÁLIA (Para Luísa.) — Oh! senhora, tire aquela seringa depravada da mão do patrão, ou arrumo a minha trouxa e vou-me embora.
DR. PEREIRA — Está bem; não te zangues.
LUÍSA (Ao Doutor Pereira.) — Acho pouco curial que o senhor queira estender até as fâmulas desta casa a aplicação das suas teorias microbianas quando sabe que as não aceito. (Pereira ri fu­rioso.) Venho de casa de um doente seu.
DR. PEREIRA — Está gracejando.
LUÍSA — De um doente seu. E vim correndo dar-lhe esta notícia, para dizer-lhe que, declarando-me ele que não depositava confiança no tratamento, discordei do seu diagnóstico e receitei.
DR. PEREIRA — E quem é esse doente?
LUÍSA — O filho do Salazar, da Rua do Hospício.
EULÁLIA — O chamado foi para a senhora! Eu ouvi no tele­fone. (Voltando-se para Maria.) E a patroa também ouviu!.
MARIA — Eu ouvi bem claro; Doutora Luísa Pereira.
DR. PEREIRA (Com raiva concentrada.) — Minha senhora! Eu disse-lhe que havia de dar-lhe uma lição. O que a senhora acaba de praticar é...
LUÍSA — Diga.
DR. PEREIRA — Não digo. Tenho ainda a generosidade de guardar para com o respeito que se deve ao seu sexo, atenções que a senhora não teve para com a profissão que exerce. Depois do ato que acaba de praticar é impossível a nossa vida juntos. Vou deixar esta casa.
LUÍSA — Uma separação! Aceito-a! Mas quero que ela seja completa.
MARIA — Meus filhos!
LUÍSA — Vou mandar chamar meu advogado. (Sai.) (Maria encosta-se à mesa.)
# As Doutoras/II/XV

Personagens: MANUEL e MARIA PRAXEDES
MARIA — Já viste a tua obra. Estás satisfeito?
PRAXEDES — Satisfeitíssimo. O que querias tu? Que um casal de doutores andasse a brigar por causa de arrufos ou questiúnculas de governo de casa?
MARIA — Os arrufos e questiúnculas do governo doméstico, meu caro marido, sempre existiram no nosso lar, mas nunca nos levaram, felizmente, ao excesso das cenas a que acabamos de assistir.
PRAXEDES — São discussões científicas, minha mulher, muito naturais. Antigamente brigava-se por ciúmes e faziam-se as pazes depois do clássico faniquito. Há ainda hoje quem faça disto, bem sei. Mas o nosso genro e Luísa não estão nas mesmas condições.
MARIA — Genro? Genro no nome, porque eu pelo menos, até aqui, sogra não tenho sido.
PRAXEDES — Não tens sido sogra?... Ora esta!
MARIA — Nas rixas que se dão constantemente nesta casa já viste envolvido o meu nome? Sou para o Doutor Pereira uma criatura completamente indiferente. Dos seus lábios ainda não partiu contra mim a mais pequena censura, ou uma palavra sequer que deixasse transparecer embora sutilmente o veneno do epigrama.
PRAXEDES — E queixas-te por isso? Queria que ele te chamasse como costumam chamar as sogras: — víbora, jararaca, cascavel...
MARIA — Queria ser uma sogra em regra, porque só assim teria a certeza de que minha filha era verdadeiramente feliz.
PRAXEDES — Mas tu não vês, Maria Praxedes, que este casa­mento é uma coisa completamente nova? É a primeira experiência que se faz. As peças do maquinismo ainda não estão bem assenta­das, não podem por conseguinte trabalhar com a regularidade de um maquinismo já experimentado. Espera um pouco, deixa a coisa entrar em seus eixos e verás que nisto que tu condenas atualmente está a família do futuro, a sociedade do futuro, a felicidade do futuro...
MARIA — Havemos de ver este futuro.
# As Doutoras/II/XXII

Personagens: OS MESMOS, CARLOTA, menos LUÍSA
DR. PEREIRA (A Carlota, que entra.) — Doutora, preciso dos seus conselhos profissionais.
CARLOTA — É uma prova de confiança que me eleva ao empyreo do desvanecimento. Estou às suas ordens...
DR. PEREIRA — Espero-a, aqui, amanhã, às duas horas da tarde.
CARLOTA — Cá estarei. (Doutor Pereira aperta-lhe a mão. Carlota sai pela esquerda, Pereira pela direita.)
# As Doutoras/II/XIX

Personagens: EULÁLIA, CARLOTA e DOUTOR PEREIRA
CARLOTA (Ao Doutor Pereira.) — Esta sua criada pode também prestar-me serviços! Como se chama?
DR. PEREIRA — Eulália...
CARLOTA (A Eulália, que espana os trastes.) — Vem cá, Eulália!
EULÁLIA — Minha senhora!...
CARLOTA — Eu sou a Bacharela Carlota de Aguiar.
EULÁLIA — Vosmecê é quem diz.
CARLOTA — Como? Vosmecê é quem diz? Duvidas?
EULÁLIA — Não duvido, não senhora; mas lá na minha terra costuma-se dizer quando um homem fala muito: é um bacharel. Ora, se um bacharel é assim, faço idéia o que não há de ser uma bacharela!
CARLOTA — Tens graça: Toma estes cartões! (Dá-lhos.)
EULÁLIA — Para que é isto?
CARLOTA — A qualquer lugar onde fores, deixa dois pelo menos.
EULÁLIA — Não há dúvida; daqui a pouco vou à venda da esquina, posso deixá-los lá todos. (Continua a espanar.)
CARLOTA (Ao Doutor Pereira.) — A sua senhora, não está?
DR. PEREIRA — Saiu. Há de vir logo.
CARLOTA — Vou então fazer uma visita ao meu colega, ali defronte que pode dar-me grande parte da votação da Candelária e voltarei depois... Adeus! (Sai.)
# As Doutoras/II/XVII

Personagens: OS MESMOS e DOUTOR PEREIRA
CARLOTA (Ao Doutor Pereira, que entra.) — Venho fazer-lhe uma visita e um pedido.
DR. PEREIRA (Apertando-lhe a mão.) — Doutora. Estou às suas ordens!
CARLOTA (Entregando os cartões a Pereira.) — Leia!
DR. PEREIRA (Lendo.) — Já o sabia. E a propósito, incomodou-me bastante o artigo que li ontem no Correio do Norte a respeito da sua candidatura.
CARLOTA — Uma publicação a pedido.
DR. PEREIRA — Sim. Que miserável!
CARLOTA — O meu amigo compreende que se eu fosse dar importância a todos esses cães que ladram nas vielas taludas do jornalismo insalubre...
DR. PEREIRA — Faz muito bem. Há coisas que não devem ser respondidas.
# As Doutoras/III/I

Cenário: Sala regularmente mobiliada.
Personagens: LUÍSA e EULÁLIA
EULÁLIA (A Luísa.) — Deste modo a menina está se matando. Não dormiu à noite, não comeu nada... Olhe que não vale a pena. A vida é tão curta que, quando a gente menos espera, está a viajar deitada, sem chapéu e de barriga para o ar. Venha comer alguma coisita, sim?
LUÍSA — Não quero nada.
EULÁLIA — Olhe, vou preparar-lhe uma gemada, ou então um mingau de tapioca daqueles que eu costumava fazer quando a menina era pequena, lembra-se?
LUÍSA — Já te disse, não quero nada.
EULÁLIA — A senhora está zangada comigo?
LUÍSA — Não estou.
EULÁLIA — Aquela maldita seringa depravada é que foi a causa de tudo. (Batem.)
LUÍSA — Vai ver quem é. (Eulália vai mas volta logo.)
EULÁLIA — O Senhor Doutor Martins.
LUÍSA — Manda-o entrar.
EULÁLIA — Então a menina não quer tomar nada?
LUÍSA — Já te disse que não. Deixa-nos sós. (Eulália introduz Martins e sai.)