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# Vida e Feitos D' El-Rey Dom João Segundo/CXLIX

Hum Egas Coelho que ora he capitão de hũa das Ylhas Terceyras, era moço da camara d' el-rey, jaa homem e tinha morto hum cavaleyro de que era livre, e temia-se muito dos yrmãos, e andava armado e guardado, sendo ainda moço da camara; e hũa noyte ceando el-rey Joam Foguaça veador andava merencoreo dos moços da camara, e a quantos entravam dava com hũa cana e arrepelava, que era algum tanto aspero de condiçam no oficio; acertou de entrar ho Egas Coelho com capa e espada e armado nam em auto pera servir, e Joam Fogaça como o vio se foy a elle e lhe quisera dar com hũa cana; e elle lhe disse: "Senhor, nam me deys que sam homem e não venho agora pera poder servir", e o veador querendo-lhe todavia dar e levantando a cana pera isso, elle apunhou a espada e disse: "Se me dais meterey esta espada em vós". Foy gram rumor na salla, e Joam Fogaça nam lhe deu, e foy rijo fazer queixume a el-rey alto perante muitos que aa mesa estavam. El-rey chamou logo o Egas Coelho que estava ja preso, e perguntou-lhe como fora, e elle mostrou como vinha armado, e disse: "Vosa alteza sabe como ando temido e ho porquê; e vinha agora nam pera servir aa mesa e sendo tam homem como sam e andando armado, o veador sem causa algũa que eu fizesse me queria dar com hũa cana como a moço perante tanta gente, e por ysso, senhor, fiz o que fiz; vossa alteza me pode castigar como quiser". E el-rey lhe disse que fizera bem e que por ysso lhe nam dava castigo algum, que se fosse emboora; e disse a Joam Fogaça alto: "Veador, nam sam esses os moços da camara que se ham-de castigar com cana, e mais vindo da maneyra que esse vem"; e nam fez mais nada, antes teve o Egas Coelho em boa conta por assi olhar por sua honrra.
# Vida e Feitos D' El-Rey Dom João Segundo/CXLVIII

Hum cavaleyro da casa d' el-rey que se chamava Bras Afonso homem honrrado e de bom saber, que fora criado do barão Dom Joam da Silveyra, pedio por merce a el-rey que lhe desse licença pera comprar hum oficio, e el-rey lhe disse que tinha nisso pejo; apertou ele que pedia por merce a sua alteza que olhasse sua pessoa e seus serviços e sua calidade, e a de quem lhe o oficio vendia, e que veria craramente que aquelle e outro mayor cabia nelle, e el-rey lhe tornou que tinha a isso pejo. Foy-se o Bras Afonsso a Dom Diogo Lobo filho mayor do baram que depoys foy baram, e muito agastado lhe contou o caso, e Dom Diogo foy falar a el-rey, agravando-se de sua alteza negar aquella licença merecendo elle outra cousa mayor e lhe disse bens delle, e el-rey lhe respondeo: "Dom Diogo, nam deyxey de fazer por elle nam ser pera o oficio, mas homem que foy criado de vosso pay e vós nam me falaveis por elle, pareceo-me que seria por sua culpa, e por ser de mao conhecimento, e o yngrato nam pode ser bom homem, mas agora que me vós dizeis que o he e me falais por elle, sam contente de lhe dar a licença, e assi o fezera da primeira se me vós nisso faláreis".
# Vida e Feitos D' El-Rey Dom João Segundo/CXLI

Sendo o principe Dom Afonso que Deos aja casado com a princesa Dona Isabel filha d' el-rey Dom Fernando e da raynha Dona Isabel de Castela estando em muita paz, muita liança e muito grande amizade, a raynha Dona Isabel mandou dizer a el-rey que desejava muito de ver a cidade de Lixboa e vir a ella com vinte de mulla somente se ele disso ouvese prazer. E el-rey lhe respondeo que assi desejava elle muito entrar em Sevilha com cincoenta cavalos a destro diante dele.
# Vida e Feitos D' El-Rey Dom João Segundo/CXLIII

Neste tempo porque el-rey sempre provia as cousas antes d' aver necessidade dellas, e vendo que a liança de Castela com a morte do principe ficava desatada per cima da muita paz e amizade que tinham defendeo que em todos seus reinos nam ouvesse mulla de sela, nem besta que nam fosse de marca, nam quis que perlados nem outro nenhum clerigo podessem andar nelas; e porque muitos abades e clerigos abastados d' Antre Doiro e Minho e de Tra-los-Montes mandaram requerimentos a el-rey que lhe guardasse os privilegios da Igreja e que nam lhe defendessem mulas, senam que apelariam pera o Papa e mandariam sobre ysso a Roma. Como lhe nisso tocaram disse que ele nam queria entender na jordição da Ygreja que as tevessem muito embora; que elle faria o que por sua jordiçam e poder podia fazer. E mandou logo apregoar em todos seus reinos que qualquer ferrador ou homem que ferrasse mula de sela que morresse por isso, e nunca com isto quis dispensar com ninguem. Por onde os clerigos sem terem com que yr nem mandar ao Papa deixaram as mullas e em vida d' el-rey nunca as mais ouve.
# Vida e Feitos D' El-Rey Dom João Segundo/CXLV

Hum Diogo Gil Magro cavalleyro da casa d' el-rey em Evora, enjuriou muito a Alvoro Mendez do Esporão, homem bem honrrado e muito bom cavaleyro, e por lhe parecer que estaria bem guardado e seguro delle, se foy aa fortaleza d' Arrayolos onde estava com Pero Jusarte senhor da vila, com que tinha muita amizade bem guardado e temido. E no anno de noventa e dous, Joane Mendez de Vasconcellos, e Diogo Mendez seu yrmão, filhos do dito Alvoro Mendez per estucia do pay, com muita gente de cavalo e de pe que ajuntou entraram per manha ao dito castelo hum dia ante manhã e quebraram as portas da casa do dito Diogo Gil e o mataram. Do que pesou a el-rey porque lhe tinha boa vontade e queria bem a Ruy Gil seu irmão e era descontente d' Alvoro Mendez. E por o feito ser tam crime e el-rey nam ter boa vontade ao dito Alvoro Mendez, Ruy Gil com Aires da Silva camareiro-mor por valedor pedio a el-rey que lhe fizesse merce das fazendas d' Alvoro Mendez e seus filhos, que per bem de suas ordenações perdiam por fazerem assumadas com gente do estremo e de Castela e entrar em hũa fortaleza e matarem seu irmão; e el-rey lhe respondeo: "Milhor faria eu de dar a elles as fazendas de Pero Jusarte e de vosso yrmão que a vós as suas; a de Pero Jusarte por quam mal guardou a fortaleza e a de vosso yrmão por quam mal se soube guardar; que Alvoro Mendez e seus filhos fizeram o que deviam pois souberam vingar sua injuria honrradamente como bons cavalleyros". E porque el-rey sobre o caso mandava tirar grandes enquirições, devassas e fazer muytas deligencias, e era certo que o barão d' Alvito, Diogo de Mendoça, Diogo d' Azambuja, Ayres de Miranda e outros deram pera ysso gente e ajuda, Francisco de Miranda falou a el-rey sobre ysso pedindo-lhe por merce que nam quisesse devassar sobre tantos e honrrados homeẽs e que oulhasse sua alteza como homem e nam como rey, se outro tanto fizeram a seu pay o que elle sobre ysso fizera e el-rey lhe respondeo: "Francisco de Miranda, fizera o que eles fizeram e por ysso me averey com elles temperadamente"; e logo sem outro mais requerimento mandou cessar as devassas e emquerições sem falar nisso mais porque fora sobre vingança de ynjuria de pay.
# Volta ao país azul

À mãe
Fugiu? — Espera: vamos ver. — Suporta A dor: socega.. — Mas por onde iria? Quem, para o firmamento, abriu-lhe a porta? Quem foi? quem é? — Quem, pobre mãe, seria?
Tão branca estava!... mas não stava morta... E quando inda cantava, e quando ria, Súbita mão dos laços de oiro a corta; Foge... e a estrela subiu... subiu... subiu...
Como está longe!... — Agora tu que esperas? Nossas leivas são curtas e maninhas: E que rosais tem ela nas esferas!...
Ó mãe, andam os sóis e as andorinhas Atrás de azuis e atrás de primaveras, E o eterno azul em flor no lar não tinhas...
# Você me mandou cantar

Você me mandou cantar, Pensando que eu não sabia: Pois eu sou como a cigarra, Que cantando passa o dia. já fui galo. já cantei
já fui dono do terreiro não me enporto que outras cantem
onde eu já cantei primeiro
# Voltas e mortes glosados

I   Não posso dizer que não, Não posso dizer que sim.
VOLTA Senhora, pois que podeis Dizer que não, ou que sim, A ambos não magoeis: Dizei — sim, mas não a ele; Dizei — não, mas não a mim.
OUTRAVOLTA Senhora, que amor é esse, Ou que nova sem-razão! Que se eu vos pergunto — sim? Respondeis-me sempre — não!
Senhora, é isso paixão? Oh! que o é, mas não por mim; Que quando vós dizeis — sim, Um não quisera eu então!
Já nem sei que bem vos queira, Nem que mais querer vos possa; Sede antes vossa que dele, Sede antes minha que vossa.
# Volúpia

No divino impudor da mocidade, Nesse êxtase pagão que vence a sorte, Num frêmito vibrante de ansiedade, Dou-te o meu corpo prometido à morte!
A sombra entre a mentira e a verdade... A nuvem que arrastou o vento norte... - Meu corpo! Trago nele um vinho forte: Meus beijos de volúpia e de maldade!
Trago dálias vermelhas no regaço... São os dedos do sol quando te abraço, Cravados no teu peito como lanças!
E do meu corpo os leves arabescos Vão-te envolvendo em círculos dantescos Felinamente, em voluptuosas danças...
# Volúpia Imortal

Cuidas que o genesíaco prazer,
Fome do átomo e eurítmico transporte
De todas as moléculas, aborte
Na hora em que a nossa carne apodrecer?!
Não! Essa luz radial, em que arde o Ser,
Para a perpetuação da Espécie forte,
Tragicamente, ainda depois da morte,
Dentro dos ossos, continua a arder!
Surdos destarte a apóstrofes e brados,
Os nossos esqueletos descarnados,
Em convulsivas contorções sensuais,
Haurindo o gás sulfídrico das covas,
Com essa volúpia das ossadas novas
Hão de ainda se apertar cada vez mais!
(Outras Poesias, 40)
# Vontade de dormir

Fios de ouro puxam por mim A soerguer-me na poeira - Cada um para o seu fim, Cada um para o seu norte.
-Ai que saüdades da morte...
Quero dormir...ancorar...
Arranquem-me esta grandeza! -Pra que me sonha a beleza, Se a não posso transmigrar?...
Paris 1913 - Maio 6.
# Voss'amigo quer-vos sas dõas dar

Voss'amigo quer-vos sas dõas dar, amiga, e quero-vos dizer al: dizen-mi que lhas queredes filhar e dized'ora, por Deus, ũa ren: se lhi filhardes sas dõas ou al,  que diredes por lhi non fazer ben?
Vós non seredes tan sen-conhocer, se lhi filhardes nulha ren do seu, que lhi non hajades ben a fazer; e venh'ora preguntar-vos por én: se lhi filhardes nulha ren do seu,  que diredes por lhi non fazer ben?
El punhará muit'e fará razón de lhas filhardes, quando vo-las der, e vós ou lhas filharedes ou non, e dized'ora qual é vosso sén: se lhi filhardes quanto vos el der,  que diredes por lhi non fazer ben?
Ou ben filhade quanto vos el der e fazede ben quanto x'el quiser, ou non filhedes do seu nulha ren, non lhi façades nunca nen un ben.
# Vossa formosa juventude leda

Vossa formosa juventude leda,
Vossa felicidade pensativa,
Vosso modo de olhar a quem vos olha,
Vosso não conhecer-vos —
Tudo quanto vós sois, que vos semelha
À vida universal que vos esquece
Dá carinho de amor a quem vos ama
Por serdes não lembrando
Quanta igual mocidade a eterna praia
De Cronos, pai injusto da justiça,
Ondas, quebrou, deixando à só memória
Um branco som de 'spuma.
# Vossos olhos, Senhora, que competem

Vossos olhos, Senhora, que competem Com o sol em belleza e claridade, Enchem os meus de tal suavidade, Que em lagrimas de vê-los se derretem.
Meus sentidos prostrados se submetem Assi cegos a tanta magestade; E da triste prisão, da escuridade, Cheios de medo, por fugir, remetem.
Porém se então me vêdes por acêrto, Esse aspero desprêzo com que olhais Me torna a animar a alma enfraquecida.
Oh gentil cura! Oh estranho desconcêrto! Que dareis co'hum favor que vós não dais, Quando com hum desprêzo me dais vida?
# O Relógio Preguiçoso

A pensão da Henriqueta possuía fama em todo o bairros. Destinada a rapazes do comércio e costureiras desempregadas, particularizava-se pelo relaxamento que ia por tudo, e que os hóspedes atribuíam à dona da casa, a qual não saía o dia inteiro do seu quarto. E como tudo andava desorganizado, o relógio da sala de jantar aderia ao movimento, ou à falta de movimento, parando quando entendia e declarando-se em greve ao menor estremecimento do soalho.
Chamado um dia o relojoeiro para consertar o atrevido, o homem tirou-o do seu gancho, na parede, e colocou-o sobre a mesa de refeições. E mal tomou essa posição, pôs-se o preguiçoso em atividade, marcando, com a maior regularidade, as horas, os minutos e, até, os segundos. Posto, porém, na parede, parou de novo, para tornar a trabalhar assim que o deixaram novamente de vidro para o ar, sobre a tábua da mesa.
Ao ver essa teimosia do relógio, o copeiro da casa, o Romualdo, começou a rir, com todos os dentes.
— Não é nada, não senhora. Eu estou achando graça é desse relógio parecer tanto com a patroa.
E concluindo, a dentadura à mostra:
— Ele só qué trabaiá deitado!
# O Remédio

A Amelinha está doente, Chora, tem febre, delira; Em casa, está toda gente Aflita, e geme, e suspira.
Chega o médico e a examina. Tocando a fronte abrasada, E o pulso da pequenina, Diz alegre: “Não é nada!
Vou lhe dar uma receita. Amanhã, o mais tardar, Já de saúde perfeita Há de sorrir e brincar.”
Vem o remédio. Amelinha Grita, faz manha, esperneia: “Não quero!” O pai se avizinha, Mostrando-lhe a colher cheia:
“Toma o remédio, querida! Dar-te-hei como recompensa, Uma boneca vestida De seda e rendas, imensa...”
—“Não quero!”
Chega a titia:
“Amélia é boa, não é? Se fosse boa, teria Toda uma arca de Noé...”
—“Não quero!”
Prometem tudo:
Livros de figuras cheios, Um vestido de veludo, Brinquedos, jóias, passeios... Teima Amelinha. faz manha.
E diz o pai, já com tédio: —“ Menina! você apanha, Se não toma este remédio!” E nada! a menina grita, Sem querer obedecer.
Mas nisto, a mamãe aflita, Põe-se a gemer e a chorar. Logo Amelinha, calada, Mansa, a colher segurando, Sem já se queixar de nada, Vai o remédio tomando.
—“Então? mau gosto sentiste?” Diz o pai... E ela, apressada:
— “Para não ver mamãe triste, Não sinto mau gosto em nada!”
# O Retrato

O meu querido amigo Emílio Rouède, que há dias faleceu, foi um homem espirituoso, que forneceria matéria para muitos contos ligeiros.
Em vez de inventar uma anedota, vou contar-vos uma historieta em que ele figurou, e que tem, por conseguinte, o mérito de ser autêntica.
A coisa passou-se há um quarto de século pouco mais ou menos. Emílio Rouède tinha se casado havia poucos meses, e estava estabelecido com fotografia na Rua dos Ourives, numa casa que foi demolida quando se tratou de construir a Avenida Central.
Um dia Mme. Rouède, que era uma linda senhora, saiu sozinha à rua, e foi acompanhada por um impertinente que, vendo-a sorrir, supôs que ela sorrisse não dele mas para ele.
Ela entendeu que o mais prudente era voltar para casa, e assim fez; o conquistador, porém, continuou a segui-la imperturbavelmente.
Chegando à porta da casa, a moça olhou para trás, a fim de verificar se continuava a perseguição, e esse movimento animou o homenzinho, ao que parece: quando ela entrou, ele entrou também; ela subiu a escada, ele também subiu.
Emilio Rouède estava no atelier, de blusa, a trabalhar, e, ouvindo os passos de sua esposa, foi esperá-la no topo da escada.
O sujeito, quando reparou que havia ali um homem, não teve mais tempo de fugir. Mme. Rouède apresentou-o ao marido:
— Aqui tens este senhor que me tem acompanhado por toda parte, e entrou comigo. Não sei o que pretende.
— Sei eu, acudiu prontamente o fotógrafo. - Pretende tirar o retrato; não pode ser outra coisa.
E voltando-se para o desconhecido, perguntou-lhe olhando por cima dos óculos, segundo o seu costume.
— Busto ou corpo inteiro?
O pobre diabo, que não sabia mais de que freguesia era, gaguejou:
— Busto... busto...
— Faça favor.
E levou uma hora a tirar-lhe o retrato que foi pago, ficando o retratado de ir buscá-lo daí a três ou quatro dias. Este queria apenas meia dúzia, mas Emílio Rouêde convenceu-o de que devia encomendar duas dúzias e meia.
Quando o freguês saiu, Emílio Rouède disse à esposa, que ria a bandeiras despregadas:
— Tenho pena de não ser dentista, em vez de fotógrafo!
Escusado é dizer que os retratos ficaram na fotografia.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXIII

O pior é que era coxa. Uns olhos tão lúcidos, uma boca tão fresca, uma compostura tão senhoril; e coxa! Esse contraste faria suspeitar que a natureza é às vezes um imenso escárnio. Por que bonita, se coxa? por que coxa, se bonita? Tal era a pergunta que eu vinha fazendo a mim mesmo ao voltar para casa, de noite, sem atinar com a solução do enigma. O melhor que há, quando se não resolve um enigma, é sacudi-lo pela janela fora; foi o que eu fiz; lancei mão de uma toalha e enxotei essa outra borboleta preta, que me adejava no cérebro. Fiquei aliviado e fui dormir. Mas o sonho, que é uma fresta do espírito, deixou novamente entrar o bichinho, e aí fiquei eu a noite toda a cavar o mistério, sem explicá-lo.
Amanheceu chovendo, transferi a descida; mas no outro dia, a manhã era límpida e azul, e apesar disso deixei-me ficar, não menos que no terceiro dia, e no quarto, até o fim da semana. Manhãs bonitas, frescas, convidativas; lá embaixo a família a chamar-me, e a noiva, e o Parlamento, e eu sem acudir a coisa nenhuma, enlevado ao pé da minha Vênus Manca. Enlevado é uma maneira de realçar o estilo; não havia enlevo, mas gosto, uma certa satisfação física e moral. Queria-lhe, é verdade; ao pé dessa criatura tão singela, filha espúria e coxa, feita de amor e desprezo, ao pé dela sentia-me bem, e ela creio que ainda se sentia melhor ao pé de mim. E isto na Tijuca. Uma simples égloga. D. Eusébia vigiava-nos, mas pouco; temperava a necessidade com a conveniência. A filha, nessa primeira explosão da natureza, entregava-me a alma em flor.
— O senhor desce amanhã? disse-me ela no sábado.
— Pretendo.
— Não desça.
Não desci, e acrescentei um versículo ao Evangelho: — Bem-aventurados os que não descem, porque deles é o primeiro beijo das moças. Com efeito, foi no domingo esse primeiro beijo de Eugênia, — o primeiro que nenhum outro varão jamais lhe tomara, e não furtado ou arrebatado, mas candidamente entregue, como um devedor honesto paga uma dívida. Pobre Eugênia! Se tu soubesses que ideias me vagavam pela mente fora naquela ocasião! Tu, trêmula de comoção, com os braços nos meus ombros, a contemplar em mim o teu bem-vindo esposo, e eu com os olhos de 1814, na moita, no Vilaça, e a suspeitar que não podias mentir ao teu sangue, à tua origem...
D. Eusébia entrou inesperadamente, mas não tão súbita, que nos apanhasse ao pé um do outro. Eu fui até à janela; Eugênia sentou-se a concertar uma das tranças. Que dissimulação graciosa! que arte infinita e delicada! que tartufice profunda! e tudo isso natural, vivo, não estudado, natural como o apetite, natural como o sono. Tanto melhor! D. Eusébia não suspeitou nada.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXVII

Virgília? Mas então era a mesma senhora que alguns anos depois?... A mesma; era justamente a senhora, que em 1869 devia assistir aos meus últimos dias, e que antes, muito antes, teve larga parte nas minhas mais íntimas sensações. Naquele tempo contava apenas uns quinze ou dezesseis anos; era talvez a mais atrevida criatura da nossa raça, e, com certeza, a mais voluntariosa. Não digo que ia lhe coubesse a primazia da beleza, entre as mocinhas do tempo, porque isto não é romance, em que o autor sobredoura a realidade e fecha os olhos às sardas e espinhas; mas também não digo que lhe maculasse o rosto nenhuma sarda ou espinha, não. Era bonita, fresca, saía das mãos da natureza, cheia daquele feitiço, precário e eterno, que o indivíduo passa a outro indivíduo, para os fins secretos da criação. Era isto Virgília, e era clara, muito clara, faceira, ignorante, pueril, cheia de uns ímpetos misteriosos; muita preguiça e alguma devoção, — devoção, ou talvez medo; creio que medo.
Aí tem o leitor, em poucas linhas, o retrato físico e moral da pessoa que devia influir mais tarde na minha vida; era aquilo com dezesseis anos. Tu que me lês, se ainda fores viva, quando estas páginas vierem à luz, — tu que me lês, Virgília amada, não reparas na diferença entre a linguagem de hoje e a que primeiro empreguei quando te vi? Crê que era tão sincero então como agora; a morte não me tornou rabugento, nem injusto.
— Mas, dirás tu, como é que podes assim discernir a verdade daquele tempo, e exprimi-la depois de tantos anos?
Ah! indiscreta! ah! ignorantona! Mas é isso mesmo que nos faz senhores da Terra, é esse poder de restaurar o passado, para tocar a instabilidade das nossas impressões e a vaidade dos nossos afetos. Deixa lá dizer Pascal que o homem é um caniço pensante. Não; é uma errata pensante, isso sim. Cada estação da vida é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição definitiva, que o editor dá de graça aos vermes.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXX

A voz a as saias pertenciam a uma mocinha morena, que se deteve à porta, alguns instantes, ao ver gente estranha. Silêncio curto e constrangido. D. Eusébia quebrou-o, enfim, com resolução e franqueza:
— Vem cá, Eugênia, disse ela, cumprimenta o Dr. Brás Cubas, filho do Sr. Cubas; veio da Europa.
E voltando-se para mim:
— Minha filha Eugênia.
Eugênia, a flor da moita, mal respondeu ao gesto de cortesia que lhe fiz; olhou-me admirada e acanhada, e lentamente se aproximou da cadeira da mãe. A mãe arranjou-lhe uma das tranças do cabelo, cuja ponta se desmanchara. — Ah! travessa! dizia. Não imagina, doutor, o que isto é... E beijou-a com tão expansiva ternura que me comoveu um pouco; lembrou-me minha mãe, e, — direi tudo, — tive umas cócegas de ser pai.
— Travessa? disse eu. Pois já não está em idade própria, ao que parece.
— Quantos lhe dá?
— Dezessete.
— Menos um.
— Dezesseis. Pois então! é uma moça.
Não pôde Eugênia encobrir a satisfação que sentia com esta minha palavra, mas emendou-se logo, e ficou como dantes, ereta, fria e muda. Em verdade, parecia ainda mais mulher do que era; seria criança nos seus folgares de moça; mas assim quieta, impassível, tinha a compostura da mulher casada. Talvez essa circunstância lhe diminuía um pouco da graça virginal. Depressa nos familiarizamos; a mãe fazia-lhe grandes elogios, eu escutava-os de boa sombra, e ela sorria com os olhos fúlgidos, como se lá dentro do cérebro lhe estivesse a voar uma borboletinha de asas de ouro e olhos de diamante...
Digo lá dentro, porque cá fora o que esvoaçou foi uma borboleta preta, que subitamente penetrou na varanda, e começou a bater as asas em derredor de D. Eusébia. D. Eusébia deu um grito, levantou-se, praguejou umas palavras soltas: — T'esconjuro!... Sai, diabo!... Virgem Nossa Senhora!...
— Não tenha medo, disse eu; e, tirando o lenço, expeli a borboleta. D. Eusébia sentou-se outra vez, ofegante, um pouco envergonhada; a filha, pode ser que pálida de medo, dissimulava a impressão com muita força de vontade. Apertei-lhes a mão e saí, a rir comigo da superstição das duas mulheres, um rir filosófico, desinteressado, superior. De tarde, vi passar a cavalo a filha de D. Eusébia, seguida de um pajem; fez-me um cumprimento com a ponta do chicote. Confesso que me lisonjeei com a ideia de que, alguns passos adiante, ela voltaria a cabeça para trás; mas não voltou.