# Contos em verso/Contos cariocas/Nhô-nhô!

Outro dandy não ha como o Brochado; Na rua do Ouvidor é o rei da moda; Em toda a parte é sempre mencionado, Elogiado é sempre em qualquer roda. O melhor alfaiate o veste, e creio Que de graça o faria: E’ o seu melhor annuncio, o melhor meio, Os melhores engodos Para attrahir a boa freguezia Dos muitos moços, cada qual picado Por negra inveja, que pretendem todos Imitar a elegancia do Brochado.
Não tem outro o seu faro Para a gravata descobrir da seda De padrão mais inedito ou mais raro; Não ha quem o exceda Na escolha das bengalas, Nem na dos alfinetes Que nas gravatas fulgidas espeta, Provocando, nas ruas e nas salas, A’s senhoritas e aos pintalegretes, Uma surpresa múrmura e discreta.
Quando o Brochado põe um chapéo novo, E vae mostral-o ao povo, Parando á porta da confeitaria Onde, das tres ás cinco, todo o dia Ha seis annos é visto si não chove, Produz o facto sensação; promove Um movimento de attenção tamanho, Que attrae de curiosos um rebanho E de basbaques um corrilho ajunta! E muito rapazola embasbacado A quanto topa faz esta pergunta: — Já visto o chapéu novo do Brochado? —
E tudo quanto elle usa As mesmas parvas attenções desperta: O sapato, que abusa Do bico estreito e o polegar aperta; O collarinho reluzente, o punho, As chatelaines, os anneis, e aquelle Insolente monoculo, que um cunho Lhe dá de quem suppõe que o mundo é delle.
Accresce que o Brochado E’um bonito rapaz, que dos quarenta A passo agigantado Para a casa caminha, embora minta, Pois a todos sustenta Não chegar á dos trinta; Moreno, alto, aprumado, O olhar avelludado,
Negro e farto bigode Que um nickel de tostão esconder póde; Bellos dentes e labios nacarados Que (dizem, não affirmo) são pintados.
Mas é um mysterio a vida planetaria Desse elegante, que se não emprega Sinão naquella exhibição diaria Que em seu redor tantos patáos congrega Na rua do Ouvidor e em toda a parte Onde haja riso e pandega que farte, E as duras penas de trabalho afogue. Elle não é nenhum capitalista, E não consta que herdasse nem que jogue, Como, pois, explicar que assim resista A uma vida tão cara e tão vadia?
E toda a gente ignora A sua moradia; Nunca disse a ninguem onde é que mora, Nem ninguem nunca o visitou!
No emtanto, Leitor amigo, vamos, se quizeres, Lá do Saco do Alferes Ao feio bairro, que desprezas tanto, Procuremos num morro uma casinha Onde duas mulheres Cada qual mais mirrada e mais mesquinha, Noite e dia trabalham, cosinhando, Engommando, lavando, costurando,
Para pagar o luxo do Brochado. São irmãs delle. Adoram-no. Contentes, Não maldizem o fado: Vivem ambas felizes, sorridentes, Por verem satisfeito o tal peralta Por quem se sacrificam e a quem amam! A ellas, coitadinhas, tudo falta, Mas nada falte ao seu irmão querido, Ao seu lindo Nhô-nhô, que assim lhe chamam.
Quinquagenarias ambas, afagadas Nem sempre são pelo patife; ás vezes, Quando as pagas demoram os freguezes, Pelo irmão com injurias maltratadas Choram, mas tudo, tudo lhe perdoam: Lagrimas seccam e palavras vôam.
Um idéa sómente as mortifica: Si ellas morrem, sósinho o Nhô-nhô fica... Não aguenta o repuxo... Mas o Brochado diz-lhes, convencido: — Nem eu trabalho, nem dispenso o luxo; Si morrerem vocês, eu me suicido! —