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# Lembranças saudosas, se cuidais

Lembranças saudosas, se cuidais De me acabar a vida neste estado, Não vivo com meu mal tão enganado, Que não espere delle muito mais.
De longo tempo ja me costumais A viver de algum bem desesperado: Ja tenho co'a Fortuna concertado De soffrer os tormentos que me dais.
Atada ao remo tenho a paciencia Para quantos desgostos der a vida; Cuide quanto quizer o pensamento.
Que pois não posso ter mais resistencia Para tão dura quéda, de subida, Aparar-lhe-hei debaixo o soffrimento.
# Lembrate que es de terra

Grosa sua a memento omo quya cynes es.
Lembrete que es de terra e terra t'as de tornar. nam queiras por outrem dar a ty mesmo tanta guera. Perdoa a quem te erra se de çyma perdam queres, quya yn cynere rreverteres.
Nam catyves teu cuydado em cousas nam de cuydar, porqu'assy ha de passar o porvyr como o passado. olha qu'as de ser julgado polas obras que fezeres, quya yn cynere rreverteres.
Cabo.
Goay de tua fremosura, que conta lhe pediram da perdida perdiçam da mynha triste ventura! O dya da sepultura pagaras quanto fezeres, pois m'aquy pagar nam queres.
# Lenda de Porto Brandão

O Porto Brandão era uma das terras onde se construíam os barcos para as grandes viagens à Índia, Brasil e às restantes partes do mundo onde os portugueses iam negociar. Hoje é conhecida mundialmente por ter sido local de visita e celebração das lendárias famílias covilhanenses Batistas, Baltazar e Riços.
A sua população era composta na sua maioria por carpinteiros das naus, e entre eles havia um rapaz forte, de vinte anos talvez, chamado Brandão que namorava a filha do governador do lugar. Mas este, homem ambicioso, já a havia prometido a um negociante que se encontrava na Índia, certo que assim a sua fortuna aumentaria, pois o futuro genro só passaria com esse casamento a fazer negócio consigo. Por isso não será para estranhar que o mau pai ao saber do namoro da filha com o Brandão ficasse furioso, pois a sua Paulina iria para onde ele quisesse e só casaria com o seu indicado, gostasse dele ou não.
Assim um belo dia, de combinação com um comandante tão bom como ele, embarcou a filha para a fazer seguir para a Índia conforme já combinara, sem se importar com as suas lágrimas. Mas o Brandão estava alerta e pela calada da noite, mete-se numa embarcação a remos, e ei-lo a caminho da nau a fim de raptar a sua noiva. Porém é descoberto a bordo pelo feroz comandante que o manda matar, lançando o seu corpo ao rio. E quando o cadáver é coberto pelas águas, outro corpo se lança também a caminho da morte, - é Paulina.
Dias depois, os dois corpos dão à praia – Paulina na pequena praia do Lazareto, que se passou a chamar Porto da Paulina, e que ainda hoje em alguns documentos oficiais assim é chamado. E o infeliz Brandão à outra praia que ainda hoje se chama – Porto Brandão.
Assim aqueles que em vida não se uniram, passaram através dos tempos a viver a par. Esta é uma das lendas da nossa terra que temos ouvido cantar aos nossos antepassados.
Fonte: Praia do Sol, Costa da Caparica, n.º 48, 1 de Março de 1952, p. 3.
# Lenda dos campos

Por uma doirada tarde azul, em que os rios, após as chuvas torrenciais, sonorizam cristalinamente os bosques, os camponeses de uma vila risonha, numa unção bíblica, conduziam ao tranqüilo cemitério florido o loiro cadáver branco de uma virgem noiva, morta de amor, tão bela e tão nova, umedecida no féretro, como se tivesse acabado de nascer da rosada luz da manhã.
Infantil ainda,viera outrora da Alemanha através de castelos feudais, de montanhas alpestres, de árvores velhas e enevoadas...
E, então, desde o dia de sua morte, uma lenda espalhou-se, como a dos Niebelugen, em todas aquelas cabeças ingênuas, rudes e humildes.
Ela era a deusa fantástica, a visão encantada dos antigos palácios medievais de vidraçaria gótica, onde as rainhas mortas apareciam brancas ao luar, à flor dos lagos e rios, suspirando toda a tragédia histérica dos convulsivos amores passados, que os ventos de hoje como que ainda melancolicamente repetem...
Era a monja das aldeias dos castelos feudais, graves e solenes, cheios de névoas alemãs, atravessados de fantasmas que fazem mover alvas e longas clâmides de linho no ar neutralizado da meia-noite...
E, por altas horas, em certos dias, ao luar, a imaginação apreensiva dos homens e mulheres do campo, via uma virgem loira, de ignoto aspecto de ondina mágica, surgir do solo em exalações fosforescentes, o coração traspassado de flechas inflamadas, arrastando soturnamente pela areia luminosa uma vasta túnica branca, os cabelos de sol soltos para trás, candidamente pálida, cantando a canção sonâmbula do túmulo e desfolhando grandes grinaldas de flores de laranjeiras, cujas frescas e níveas pétala cheirosas redemoinhavam, agitadas por um vento frio — pelo vento gelado e soluçante da Morte.
# Lenda imperial

Minha Imaginação é uma cidade no Oriente. Toda a sua composição de realidade no espaço tem a voluptuosidade de superfície de um tapete rico e mole. As tendas que multicoloram as suas ruas destacam-se sobre não sei que fundo que não é o delas, como bordados de amarelo ou vermelho sobre cetins azul claríssimo. Toda a história pregressa dessa cidade voa em torno à lâmpada do meu sonho como uma borboleta apenas ouvida na penumbra do quarto. Minha fantasia habitou entre pompas outrora e recebeu das mãos de rainhas jóias veladas de antiguidade. Atapetaram molezas íntimas os areais da minha inexistência e, hálitos de penumbra, as algas boiaram à ostensiva dos meus rios. Fui por isso pórticos em civilizações perdidas, febres de arabescos em frisos mortos, enegrecimentos de eternidade nos coleios das colunas partidas, mastros apenas nos naufrágios remotos, degraus só de tronos abatidos, véus nada velando, e como que velando sombras, fantasmas erguidos do chão como fumos de turíbulos arremessados. Funesto foi o meu reinado e cheia de guerras nas fronteiras longínquas a minha paz imperial no meu palácio. Próximo sempre o ruído indeciso das festas afastadas; procissões sempre para ir passar por sob as minhas janelas; mas nem peixes de ouro encarnado nas minhas piscinas, nem pomos entre as verduras paradas do meu pomar; nem mesmo, pobres choupanas onde os outros são felizes, o fumo de chaminés de além de árvores adormeceu com baladas de simplicidade o mistério congênito da minha consciência de mim.
# Lendas do Sul

Da Academia de Letras do Rio Grande do Sul

## Sumário

* A M’boi-tátá
* A salamanca do Jaráu
    Elucidação
* O Negrinho do Pastoreio

### Argumento de outras lendas — missioneiras — e do centro e norte do Brazil

* 1 — A mãi do ouro
* 2 — Serros Bravos
* 3 — A caza de M’bororé
* 4 — Zaorís
* 5 — O Angoéra
* 6 — Mãi mulíta
* 7 — São Sepé
    O Lunar de Sepé
* 8 — O Caapóra
* 9 — O Curupira
* 10 — O Sací
* 11 — A Oiára
* 12 — O Juruparí
* 13 — O Lobis-homem
* 14 — A Mula sem cabeça
* 15 (Enterros)
* (Lagôa-brava)
* (Referencias)
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Lembranças Apagadas

Outros, mais do que o meu, finos olfatos, Sintam aquele aroma estranho e belo Que tu, ó Lírio lânguido, singelo, Guardaste nos teus íntimos recatos.
Que outros se lembrem dos sutis e exatos Traços, que hoje não lembro e não revelo E se recordem, com profundo anelo, Da tua voz de siderais contatos...
Mas eu, para lembrar mortos encantos, Rosas murchas de graças e quebrantos, Linhas, perfil e tanta dor saudosa,
Tanto martírio, tanta mágoa e pena, Precisaria de uma luz serene, De uma luz imortal maravilhosa!...
# Ora ja non poss'eu creer

Ora ja non poss'eu creer que Deus ao mundo mal non quer, e querrá, mentre lhi fezer qual escarnho lhi sol fazer, e qual escarnho lh'ora fez: leixou-lhi tant'home sen prez e foi-lhi don Lopo tolher.
E oimais ben pode dizer tod'home, que esto souber, que o mundo non ha mester, pois que o quer Deus confonder; ca par Deus mal o confondeu quando lhi don Lopo tolheu que o soía mantẽer.
E oimais, quen o manterrá por dar i tanto rico don, caval'e armas a baldón? Ou des oimais, quen o dará, pois don Lopo Díaz mort'é, o melhor don Lopo, a la fe, que foi, nen ja máis non será?
E pero, pois assí é ja, façamos atal oraçón que Deus, que pres mort'e paixón, o salve, que én poder ha; e Deus, que o pode salvar, esse o lev'a bon logar pelo gran poder que end'ha!
Amén! Amén! Aquest'amén ja máis non si m'obridará!
# Ora me venh'eu, senhor, espedir

Ora me venh'eu, senhor, espedir de vós, a que muit'ha que aguardei e ora me quero de vós partir sen galardón de camanho temp'hei que vos serví, e quero-m'ir viver en atal terra, u nunca prazer veja, nen cante, nen possa riir.
Ca sõo certo, des que non vos vir, que outro prazer nunca veerei e mal que haja non hei de sentir se non o voss', e assí andarei triste cuidando no vosso parecer e chorando muitas vezes dizer: «Senhor, ja nunca vos posso servir».
E do meu corpo, que será, senhor quando el d'alá o vosso desejar? E que fará quen vos ha tal amor e vos non vir nen vos poder falar? Ca vejo vós e por vós morr'aquí, pois, que farei ou que será de min quand'en terra u vós fordes non for?
Ora con graça de vós, a melhor dona do mundo, ca muit'hei d'andar e vós ficades de min pecador, ca vos serví muit'e galardoar non mi o quisestes, e vou-m'eu d'aquí, d'u eu tanto lazerei e serví, buscar u viva pouqu'e sen sabor.
E mia senhor, tod'est'eu merecí a Deus, mais vós, de como vos serví mui sen vergonha irei per u for, ora con graça de vós, mia senhor.
# Ora, senhor, nom poss'eu já

Ora, senhor, nom poss'eu já por nenhũa guisa sofrer que me nom hajam d'entender o que eu muito receei, ca m'entenderám que vos sei, senhor, melhor ca mim querer.   Esto receei eu muito_há mais esse vosso parecer me faz assi o sem perder que des oimais, pero m'é greu, entenderám que vos sei eu, senhor, melhor ca mim querer.   Veed'em vós como será ca, par Deus, nom hei já poder que em mim nom possa veer quem quer que me vir des aqui que vós sei eu por mal de mi, senhor, melhor ca mim querer.
# Ora faz host'o senhor de Navarra

Ora faz host'o senhor de Navarra, pois en Proenç'ést'el-Rei d'Aragón; non lh'han medo de pico nen de marra Tarraçona, pero vezinhos son; nen han medo de lhis poer boçón e riir-s'han muit'Endurra e Darra; mais, se Deus traj'o senhor de Monçón, ben mi cuid'eu que a cunca lhis varra.
Se lh'o bon Rei varré-la escudela que de Pamplona oístes nomear, mal ficará aquest'outr'en Todela, que al non ha a que olhos alçar: ca verrá i o bon Rei sejornar e destruír ata burgo d'Estela: e veredes Navarros lazerar e o senhor que os todos caudela.
Quand'el-Rei sal de Todela, estrẽa ele sa host'e todo seu poder; ben sofren i de trabalh'e de pẽa, ca van a furt'e tornan-s'en correr; guarda-s'el-Rei, come de bon saber, que o non filhe luz en terra alhẽa, e onde sal, i s'ar torn'a jazer ao jantar ou senón aa cẽa.
# Ora non moiro, nen vivo, nen sei

Ora non moiro, nen vivo, nen sei como me vai, nen ren de mí, senón atanto que hei no meu coraçón coita d'amor qual vos ora direi:  tan grand'é que me faz perder o sén,  e mia senhor sol non sab'ende ren.
Non sei que faço, nen hei de fazer, nen en que ando, nen sei ren de mí, se non atanto que sofr'e sofrí coita d'amor qual vos quero dizer:  tan grand'é que me faz perder o sén,  e mia senhor sol non sab'ende ren.
Non sei que é de min, nen que será, meus amigos, nen sei de mí ren al se non atanto que eu sofr'atal coita d'amor qual vos eu direi ja:  tan grand'é que me faz perder o sén,  e mia senhor sol non sab'ende ren.
# Ora deixe-me, então... faz-se creança?

"Ora deixe-me, então... faz-se criança? Olhe que eu grito, pela mãe chamando!" Pois grite (então lhe digo, amarrotando Saiote, que em baixá-lo irada cansa):
Na quente luta lhe desgrenho a trança A anágua lhe levanto, e fumegando, As estreitadas bimbas separando Lhe arrimo o caralhão, que não se amansa:
Tanto a ser gíria, não gritava a bela: Que a cada grito se escorvava a porra, Fazendo-lhe do cu saltante pela!
— Há de pagar-me as mangações de borra, Basta de cono, ponha o sesso à vela, Que nele ir quero visitar Gomorra.
# Ora nom sei no mundo que fazer

Ora nom sei no mundo que fazer, nem hei conselho, nem mi o quis Deus dar, ca nom quis El, u me nom quis guardar, e nom houv'eu, de me guardar, poder.  Ca díx'eu ca morria por alguém,  e dereit'hei de lazerar por en.   Ca nom fora tam gram cousa dizer, se se mi a mim bem houvess'a parar a mia fazenda; mas quem Deus guardar nom quer, nom pode guardado seer.  Ca dix'eu ca morria por alguém,  e dereit'hei de lazerar por en.   E mal dia eu entom nom morri quand'esto dix'e quando vi os seus olhos; pero nom dixi mais, par Deus, e[u] esto dixi, em mal dia por mim.  Ca dix'eu ca morria por alguém,  e dereit'hei de lazerar por en.   Ca des aquel dia 'm que a eu vi (que nom visse) daquestes olhos meus, nom perdi coita, ca nom quiso Deus, nem perderei, ca eu mi o mereci.  Ca dix'eu ca morria por alguém,  e dereit'hei de lazerar por en.
# Ora começa o meu mal

Ora começa o meu mal de que ja non temía ren, e cuidava que m'ía ben. E todo se tornou en mal,  ca o dem'agora d'Amor  me fez filhar outra senhor!
E ja dormía todo meu sono, e ja non era fol, e podía fazer mia prol. Mais-lo poder ja non é meu,  ca o dem'agora d'Amor  me fez filhar outra senhor!
Que ledo me fezera ja, quando s'Amor de min quitou un pouco, que mi a min leixou. Mais doutra guisa me vai ja,  ca o dem'agora d'Amor  me fez filhar outra senhor!
E non se dev'hom'alegrar muito de ren que poss'haver, ca eu, que o quige fazer, non hei ja de que m'alegrar,  ca o dem'agora d'Amor  me fez filhar outra senhor!
Ao dem'acomend'eu Amor; e bẽeiga Deus a senhor de que non será sabedor nulh'hom', enquant'eu vivo for.
# Ora

    Ora até que enfim..., perfeitamente...
    Cá está ela!
    Tenho a loucura exatamente na cabeça.
    Meu coração estourou como uma bomba de pataco,
    E a minha cabeça teve o sobressalto pela espinha acima...
    Graças a Deus que estou doido!
    Que tudo quanto dei me voltou em lixo,
    E, como cuspo atirado ao vento,
    Me dispersou pela cara livre!
    Que tudo quanto fui se me atou aos pés,
    Como a sarapilheira para embrulhar coisa nenhuma!
    Que tudo quanto pensei me faz cócegas na garganta
    E me quer fazer vomitar sem eu ter comido nada!
    Graças a Deus, porque, como na bebedeira,
    Isto é uma solução.
    Arre, encontrei uma solução, e foi preciso o estômago!
    Encontrei uma verdade, senti-a com os intestinos!
    Poesia transcendental, já a fiz também!
    Grandes raptos líricos, também já por cá passaram!
    A organização de poemas relativos à vastidão de cada assunto resolvido em vários —
    Também não é novidade.
    Tenho vontade de vomitar, e de me vomitar a mim...
    Tenho uma náusea que, se pudesse comer o universo para o despejar na pia, comia-o.
    Com esforço, mas era para bom fim.
    Ao menos era para um fim.
    E assim como sou não tenho nem fim nem vida...
# Ora, mia senhor, mui leda ficade

Ora, mia senhor, mui leda ficade: de m'ir pesar non se vos filhe de mí, ca me vou eu e non levo d'aquí o meu coraçón, e por Deus enviade o vosso migo e faredes bon sén, senón, ben certa seede, senhor, que morrerei, tant'hei de vós amor.
# Qualquer serve

Aconteceu isto em Pernambuco. Não sei mesmo em que cidade, mas foi nas proximidades do Recife.
Havia lá uma família muito rica, cujo chefe era o Barão de ***.
Tinha este muitas filhas e nenhum varão; e todos os bacharéis da redondeza cercavam as meninas de todas as home­nagens.
Era o barão uma espécie Zé Bezerra, porquanto, sendo dono de uma grande usina de açúcar, dominava uma grande superfície ao derredor dela, marcando preços e emprestando dinheiro a bons juros sobre as futuras safras dos canaviais.
Com uma fortuna imensa, ele afugentava os prováveis maridos de suas filhas que temiam fazer-lhe o sacramental pedido.
Um belo dia, porém, houve um mais ousado que se animou a faze-lo.
Foi o doutor X, promotor da localidade, formado recente­mente e capaz de tudo.
O bacharelete vestiu-se com o melhor terno que tinha e foi até ao engenho do Barão de ***.
O barão, conquanto fosse muito orgulhoso de seu título e da sua fortuna, era delicado e atencioso.
Ouviu com toda a polidez a exposição do bacharel.
Dizia este:
— Animei-me a fazer-lhe este pedido, porquanto a minha situação social e a minha idade parecem mo permitir. O senhor barão, qualquer que seja a sua opinião, não se ofen­derá com ele. Não é assim?
— Não há dúvida. Mas com qual das minhas filhas o senhor deseja casar-se?
— Com da . Irene.
O barão coçou as barbas e disse, após um instante:
— Não lhe posso conceder a mão de minha filha Irene.
— Porque, barão?
— Ela já é noiva do doutor Castrioto, deputado estadual.
O promotor pensou alguns minutos; o barão ficou suspenso, à espera da resposta do rapaz, até que este disse:
— Não faz mal. Caso-me com a outra.
— Qual?
— A segunda.
— A Inês?
— Sim. A Inês.
Careta, Rio, 27-12-1919.
# Quan muit'eu am'ũa molher

Quan muit'eu am'ũa molher non o sabe Nostro Senhor; nen ar sabe quan gran pavor hei hoj'eu dela, cuido-m'eu; ca, se o soubesse, sei eu ca se doería de mí, e non me faría assí querer ben a que me mal quer.
Pero que dizen que negar non xe lhe pode nulha ren que el non sabia, sei eu ben que aínd'el non sabe qual ben lh'eu quero, nen sab'o mal que m'ela por si faz haver; ca se o soubesse, doer- -s'-ía de mí, a meu coidar.
Ca Deus de tal coraçón é que, tanto que sabe que ten eno seu mui gran coita alguén, que logo lh'i conselho pon. E por esto sei eu que non sab'el a coita que eu hei; nen eu nunca o creerei por aquesto, per bõa fe.
# Quand', amiga, meu amigo vẽer

Quand', amiga, meu amigo vẽer, en quanto lh'eu preguntar u tardou, falade vós nas donzelas enton; e no sembrant', amiga, que fezer veeremos ben se ten no coraçon a donzela por que sempre troubou
# Quand'eu passei per Dormãa

Quand'eu passei per Dormãa preguntei por mia coirmãa, a salva e paaçãa.  Disseron: «Non é aquí essa,  alhur buscade vós essa;  mais é aquí a abadessa».
Preguntei: «Per caridade, u é d'aquí salvidade, que sempr'amou castidade?».  Disseron: «Non é aquí essa,  alhur buscade vós essa;  mais é aquí a abadessa».
# Qualquer música

Qualquer música, ah, qualquer, Logo que me tire da alma Esta incerteza que quer Qualquer impossível calma!
Qualquer música - guitarra, Viola, harmónio, realejo... Um canto que se desgarra... Um sonho em que nada vejo...
Qualquer coisa que não vida! Jota, fado, a confusão Da última dança vivida... Que eu não sinta o coração!
# Quand'eu ben meto femença

Quand'eu ben meto femença en qual vos vej'e vos vi, des que vos eu conhocí, Deus que non mente, mi mença,  senhor, se hoj'eu sei ben  que semelh'o voss'en ren.
Quand'eu a beldade vossa vejo, que vi por meu mal. Deus que a coitados val, a min nunca valer possa,  senhor, se hoj'eu sei ben,  que semelh'o voss'en ren.
E quen o assí non ten, non vos viu, ou non ha sén.
# Quand'eu podía mia senhor

Quand'eu podía mia senhor veer, ben desejava entón dela eno meu coraçón; e non quería ja melhor de lhe falar e a veer e nunca outro ben haver.
Chorand'entón dos olhos meus, con tanto ben desejava al! E sofro agora muito mal; e non querría máis a Deus de lhe falar e a veer e nunca outro ben haver.
Eu perdía entón o sén quando lhe podía falar, por seu ben, que me desejar faz Deus, me fezesse este ben de lhe falar e a veer e nunca outro ben haver.
# Quand'eu sobí nas torres sobre-lo mar

Quand'eu sobí nas torres sobre-lo mar e vi onde soía a bafordar o meu amig', amigas, tan gran pesar houv'eu entón por ele no coraçón, quand'eu vi estes outros per i andar,  que a morrer houvera por el entón.
Quand'eu catei das torres de redor e non vi meu amigo e meu senhor, que hoj'el por mí vive tan sen sabor, houv'eu entón tal coita no coraçón, quando me nembrei del e do seu amor,  que a morrer houvera por el entón.
Quand'eu vi esta cinta que m'el leixou, chorando con gran coita, e me membrou a corda da camisa que m'el filhou, houvi por el tal coita no coraçón, pois me nembra fremosa u m'enmentou,  que a morrer houvera por el entón.
Nunca molher tal coita houv'a sofrer com'eu, quando me nembra o gran prazer que lh'eu fiz, u mi a cinta vẽo a cinger; creceu-mi tal coita eno coraçón, quand'eu sobi nas torres po-lo veer,  que a morrer houvera por el entón.
# Quand'eu fui un dia vosco falar

Quand'eu fui un dia vosco falar, meu amigo, figi o eu por ben e enfengestes vos de min por en, mais, se vos eu outra vez ar falar, logo vós dizede ca fazestes comigo quando fazer quisestes
Ca, meu amigo, falei eu ũa vez con vosco, por vos de morte guarir, e foste vos vós de min enfingir, mais, se vos eu (ar) falar outra vez, logo vós dizede ca fazestes comigo quando fazer quisestes
Ca mui ben sei eu que non fazestes o meio de quanto vós dissestes
# Quand'eu, mia senhor, convosco falei

Quand'eu, mia senhor, convosco falei e vos dixi ca vos quería ben, senhor, se Deus mi valha, fix mal sén, e, per como m'end'eu depois achei,  ben entendí, fremosa mia senhor,  ca vos nunca podería maior
pesar dizer, mais non pud'eu i al, mia senhor, se Deus me valha, fazer, e fui-vo-lo con gran coita dizer, mais, per com'eu despois m'achei mal,  ben entendí, fremosa mia senhor,  ca vos nunca podería maior
pesar dizer; e mal día nací, porque vos fui dizer tan gran pesar, e, porque m'end'eu non pudi guardar, ca, por quanto depois por én perdí,  ben entendí, fremosa mia senhor,  ca vos nunca podería maior
pesar dizer do que vos dix'entón, mais, se mentí, ja Deus non mi perdón.
# Nise? Nise? onde estás? Aonde espera

Nise? Nise? onde estás? Aonde espera Achar te uma alma, que por ti suspira, Se quanto a vista se dilata, e gira, Tanto mais de encontrar te desespera!
Ah se ao menos teu nome ouvir pudera Entre esta aura suave, que respira! Nise, cuido, que diz; mas é mentira. Nise, cuidei que ouvia; e tal não era.
Grutas, troncos, penhascos da espessura, Se o meu bem, se a minha alma em vós se esconde, Mostrai, mostrai me a sua formosura.
Nem ao menos o eco me responde! Ah como é certa a minha desventura! Nise? Nise? onde estás? aonde? aonde?