# No Lumiar

Era um dia de Abril; a primavera Mostrava apenas seu virgineo seio Entre a folhagem tenra; não vencêra, De todo, o sol o misterioso inleio Da névoa rara e fina que extendêra A manhan sobre as flores; o gorgeio Das aves inda timido e infantil ...  Era um dia de Abril. E nós iamos lentos passeando De vergel em vergel, no descuidado Socêgo d'alma que se está lembrando  Das lutas do passado, Das vagas incertezas do porvir. E eu não cansava de admirar, de ouvir, Porque era grande, um grande homem devéras Aquelle duque - alli maior ainda, Alli no seu Lumiar, entre as sinceras Bellezas desse parque, entre essas flôres, A qual mais bella e de mais longa vinda  Esmaltar de mil côres Bosque, Jardim, e as relvas tan mimosas, Tan suaves ao pó - muito ja cançado De pisar alcatifas ambiciosas, De tropeçar no perigoso estrado  Das vaidades da Terra. E o velho duque, o velho homem d'Estado,  Ao fallar dessa guerra Distante - e das paixões da humanidade,  Sorria malicioso Daquelle sorrir fino sem maldade, Que tan seu era, que, entre desdenhoso E benevolo, a quanto lhe sahia Dos labios dava um cunho de nobreza,  De razão superior. E então como elle a amava e lhe queria A esta pobre terra portuguesa! Velha tinha a razão, velha a experiência,  Jovem só esse amor. Tam jovem, que inda cria, inda esperava, Inda tinha a fé viva da inocencia! ...  Eu, na força da vida, Tristemente de mim me invergonhava. - Passeavamos assim, e em reflectida Meditação tranquila descuidados Iamos sós, já sem falLar, descendo Por entre os velhos olmos tam copados, Quando sentimos para nós crescendo Rumor de vozes finas que zumbia Como enxame de abelhas entre as flôres, E vimos, qual Diana entre os menores Astros do céu, a forma que se erguia, Sobre todas gentil, d'essa extrangeira Que se esperava alli, Perfeita, inteira No velho amável renasceu a vida E a graça fácil. Cuidei ver o antigo O nobre Portugal que ressurgia  No venerando amigo; E na famosa dama que sorria,  O génio da subida, Rara e fina elegância que a nobreza, O gôsto, o amor do Bello, o instinto da Arte Reune e faz irmãos em toda a parte;  Que affere a grandeza Pela medida só dos pensamentos, Do stylo de viver, dos sentimentos, Tudo o mais como futil desprezando. Pensei que a saudar o velho illustre  Em seus últimos dias E a despedir-se, até Deus sabe quando, De nossas praias tristes e sombrias, Vinha esse génio... Tristes e sombrias, Que o sol lhe foge, lhe escorece o lustre, E onde tudo que é alto vai baixando ... O triste, o que não tem sol que o aqueça Sou eu talvez - que, à míngua de fé, sinto O cerebro gelar-me na cabeça Porque no coração o fogo é extinto.  Ele não era assim, Ou, sabia fingir melhor do que eu!
Como o nobre corcel que envelheceu Nas guerras, ao sentir o aureo telim E as armas sóbre o dorso descarnado, Remoça o garbo, em juvenil meneio  Franja de espuma o freio, E honra os brazões da casa em que foi nado.
Nunca me hade esquecer aquele dia! Nem os olhos, as fallas, e a sincera Admiração da bella dama inglesa  Por tudo quanto via; O fruto, a flor, o aroma, o sol que os gera, E esta vivaz, vehemente natureza,  Toda de fogo e luz, Que ama incessante, que de amar não cança,  E continua produz Nos frutos o prazer, na flor a esperança.
Alli as nações todas se juntaram, Alli as varias línguas se falaram;  A Europa convidada Veio ao festim - não ao festim, ao preito. Vassalagem rendida foi prestada  Ao Tallento, à belleza, A quanto n'alma infunde amor, respeito, Porque é deveras grande; - que a grandeza  Os homens não a dão;
 Põe-na por sua mão  N'aquelles que são seus,  Nos que escolhem - só Deus. Oh! minha pobre terra, que saudades D'aquelle dia! Como se me aperta O coração no peito co'as vaidades, Co'as miserias que ahi vejo andar álerta, Á sôlta apregoando-se! Na intriga, Na traição, na calúnia é forte a liga, É fraca em tudo o mais...  Tu, socegado Descansa no sepulcro; e cerra, cerra Bem os olhos, amigo venerado, Não vejas o que vai por nossa Terra. Eu fecho os meus, para trazer mais viva  Na memória a tua imagem E a d'essa bella Inglesa que se esquiva  De nós entre a folhagem Dos bosques de Parthenope. Cançado,  Fito nesta miragem Os olhos d'alma, em quanto que arrastado,  Vai o tardio pé  Por este que inda é, Que cedo não será, bem cedo - em mal!  O velho Portugal.