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# O Subterrâneo do Morro do Castelo/Quarta-feira, 1 de junho de 1905
## Os Tesouros do Morro do Castelo
### Na Câmara dos Deputados

No expediente da sessão de ontem, da Câmara dos Deputados, foi lido um requerimento do engenheiro Henrique G. Dab Verme, dirigido ao Congresso Nacional e concebido nos seguintes termos:
    "O engenheiro Henrique G. Dab Verme requereu ao Congresso Nacional o favor de lhe permitir a exploração e desobstrução das galerias do Morro do Castelo para os fins indicados no seu requerimento de 16 de abril de 1903, sendo considerada justa a sua pretensão, sem ônus para a Nação, e por isso a comissão da fazenda e indústria da Câmara redigiu o projeto n.321, de 1904, cuja discussão ficou parada por ter-se encerrado o Congresso.
    O suplicante, como é sabido, desde alguns anos se tem dedicado a estudos arqueológicos, e conhecendo por documentos antigos que possui, a existência de galerias subterrâneas no referido morro, pediu o favor da exploração para descobri-los ao público; sendo certo que ele conhece o lugar em que os jesuítas depositaram os seus valores, e dado o caso, fossem estes encontrados, de acordo com a lei vigente, em parte pertenceriam ao requerente.
    Depois de muito tempo gasto e de sacrifícios feitos do maior valor, quando esperava o suplicante que as suas idéias e seus sacrifícios seriam recompensados, eis que o governo manda demolir o dito morro, e neste sentido se está procedendo a escavações, já se tendo achado duas galerias, aliás sem muita importância, por serem consideradas de defesa. Mas assim ir-se-á destruindo obras de arte de subido valor, além de ser inutilizado o melhor ponto estratégico da cidade, primitiva fundação de S. Sebastião, hoje do Rio de Janeiro, donde se poderia com pouca despesa reconstruir uma poderosa fortificação, sobre os alicerces da iniciada pelos jesuítas, que vem desde a base desse morro.
    Se o governo pretende com o arrasamento descobrir o tesouro que se supõe existir, o meio empregado não é decerto o mais próprio, porque levará mais de três anos para esse arrasamento, e só no fim desse prazo e de haver despendido muito dinheiro talvez poderá ser encontrado o esconderijo que servia de depósito aos referidos valores. Entretanto o requerente com as plantas que possui poderá facilmente ir direto ao lugar e aí verificar a existência ou não do citado tesouro, sem aliás destruir as galerias e salões subterrâneos, que poderão ser expostos ao público e projetados, para assim se conservar a tradição da sua construção, forma, direção, monumentos, etc.
    O suplicante já se entendeu com os srs. Ministro da Fazenda e da Viação, engenheiro-chefe da Avenida Central, e todos são de opinião que o Congresso Nacional pode conceder ao requerente a autorização solicitada, e até, se antes não houvessem sido descobertas todas as galerias, o suplicante iria mostrá-las.
    Além das galerias subterrâneas do Morro do Castelo, o requerente conhece outras existentes nesta capital e fora dela, e por isso solicita do Congresso o favor de estender a concessão para os demais pontos que o suplicante indicar na ocasião de ser lavrado o respectivo contrato com o Ministério da Fazenda."
# O Subterrâneo do Morro do Castelo/Domingo, 21 de maio de 1905
## Os Subterrâneos do Morro do Castelo
### Novas Galerias - Uma Visita

Pouco a pouco vão se desvendando os mistérios das lendas seculares do morro do Castelo e a picareta dos trabalhadores vai descobrindo galerias, salas subterrâneas, confirmando o que dizem os roteiros.
Sobre a notícia que demos ontem do aparecimento de uma nova galeria, temos a retificar um ponto.
Não se trata de uma galeria e sim de uma sala subterrânea revestida de tijolos. Desta saem duas galerias: uma que corre paralela à avenida e outra que segue em direção ao convento dos Capuchinhos.
A primeira está com a abóbada descoberta e ainda não está desentulhada.
O mesmo acontece à sala.
A outra galeria, onde ontem penetramos graças à gentileza do Dr. Dutra de Carvalho, tem a boca estreita, que começa a se alargar depois de três metros. Daí em diante é uma vasta galeria revestida de tijolos e onde pode andar à vontade o homem mais gordo e alto.
Ainda não está desentulhada e a sessenta metros torna-se nela difícil a respiração.
Têm sido encontradas várias balas rasas e outros instrumentos de ferro carcomidos pela ferrugem.
Foram também encontradas algumas garrafas.
Os trabalhos continuaram toda a noite devendo ser suspensos hoje de manhã.
A galeria que está sendo desobstruída ficava exatamente num corredor do seminário de serventia privada dos padres. Acima da abóbada, grandes lajes suportavam a terra, sobre as quais foram construídos os suportes das vigas que agüentam o corredor.
Obra antiga e sólida, só a picareta poderia pô-la a descoberto.
# Piedade (grafia original)

O coração de todo o ser humano Foi concebido para ter piedade, Para olhar e sentir com caridade, Ficar mais doce o eterno desengano.
5Para da vida em cada rude oceano Arrojar, atravez da immensidade, Táboas de salvação, de suavidade, De consolo e de affecto soberano.
Sim! Que não ter um coração profundo 10É os olhos fechar á dor do mundo, Ficar inutil nos amargos trilhos.
É como se o meu ser compadecido Não tivesse um soluço commovido Para sentir e para amar meus filhos!
# Piedosos troncos, que a meu terno pranto

Piedosos troncos, que a meu terno pranto Comovidos estais, uma inimiga E quem fere o meu peito, é quem me obriga A tanto suspirar, a gemer tanto.
Amei a Lise; é Lise o doce encanto, A bela ocasião desta fadiga; Deixou-me; que quereis, troncos, que eu diga Em um tormento, em um fatal quebranto?
Deixou-me a ingrata Lise: se alguma hora Vós a vêdes talvez, dizei, que eu cego Vos contei... mas calai, calai embora.
Se tanto a minha dor a elevar chego, Em fé de um peito, que tão fino adora, Ao meu silêncio o meu martírio entrego.
# Pilha aqui, pilha alli, vocêa auctores

Pilha aqui, pilha alli, vocêa auctores, Montesquieu, Mirabeau, Voltaire, e varios; Propõe systemas, tira corollarios, E usurpa o tom d′emphaticos doutores:
Sciencia de livreiros e impressores Tem da vasta memoria nos armarios; E tratando os christãos de visionarios, Só rende culto a Venus, e aos Amores:
A mulher, que a barriga lhe tem fórra Do jugo da vital necessidade, Deixa em casa gemer como em masmorra:
Este biltre labéo da humanidade, É um tal bacharel Leitão de borra. Lascivo como um burro, ou como um frade.

## Notas

Tanto este como os que se seguem XXI, XXII, XXIII e XXIV acham-se impressos no tomo I da já citada edição de Bocage; mas pareceu acertado reproduzil-os por conterem variantes; como se verá da respectiva confrontação de cada um d′elles com o que lhe corresponde. Lá se encontrará também a indicação dos seus assumptos, que por superflua deixamos de trasladar aqui.
[Nota de Inocêncio Francisco da Silva.]
* ↑ MATTOSO, Glauco. Bocage, o desboccado; Bocage, o desbancado. São Paulo: 2002. Disponível em <http://www.elsonfroes.com.br/bocage.htm. Acesso em: 28 maio 2014.
# Piano... Piano...

Aquele grupo de senhoras chics possuía, todo ele, idéias originalíssimas sobre a vida e sobre o amor. A maior parte delas reduzia, porém, este sentimento a um certo número de sensações, descendo de uma atmosfera de idealidade ao baixo círculo dos prazeres terrenos. A mais formosa de todas falava, mesmo, assim:
— O amor, meu caro Sr. conselheiro, é uma espécie de música, ligeira ou lenta, suave ou tumultuosa, que o homem tira desse piano de nervos, que é a mulher. Homens há, que são grandes artistas, verdadeiros mestres na arte. Outros, não passam de principiantes, que não ligam, sequer, duas notas.
A dissertação era, como se está vendo, curiosa e inteligente. E foi certa do meu encantamento que a linda senhora continuou:
— Eu sei de homens que são verdadeiros Rossini diante de uma mulher. Delicados de alma e tato, eles tiram delas harmonias embaladoras, sentimentos doces, árias tão ternas que parecem destacadas do coro dos anjos. Outros são wagnerianos: amam com barulho, com tumulto, com uma raiva sonora que, às vezes, rebenta o piano!
— E Vossa Excelência, quais prefere? — indaguei.
— Eu? — atendeu a formosa senhora.
— Eu sou piano de concerto, em que se tem executado tudo: Chopin, Wagner, Saint-Saens, Massenet, Verdi, os mestres, em suma, da escola italiana, da escola francesa, da escola alemã. Homem educado e de sentimentos finos, meu primeiro marido tirou de minh'alma e do meu corpo uma série de harmonias brandas, que me faziam adormecer... O segundo, foi um wagneriano de marca. Era um rapaz brasileiro de trinta e tantos anos, sangue de fogo, temperamento tropical, capaz de tocar a quatro mãos tendo apenas duas.
— E agora?
— Agora estou viúva. O piano está fechado, à espera de outro pianista.
Um sorriso brejeiro deu, nela, sinal aos olhos. Estes incendiaram-se, e eu, que os vi assim, observei:
— E agora, que música seria agradável ao piano dos seus nervos?
— Ao meu piano?
— Sim, senhora.
A linda criatura não tergiversou.
— Um... "jazz-band"! — respondeu.
E estremeceu toda, os olhos semicerrados, como se lhe tivesse corrido um calafrio pela espinha.
# Piano e coração

A Isidoro Martins Júnior
O PIANO, o piano e o coração.
Ó melodias do coração, ó harmonias do piano.
Chopin, Gounod, Métra, Strauss, Beethoven, Gottschalk, constelação gloriosa de boêmios de ouro!...
Quando o piano musicaliza, caracteriza, espiritualiza as longas escalas cromáticas, os adoráveis allegros, os interessantes pizzicatos, quem fala primeiro que os cérebros artísticos, é o coração.
Ele canta mais alto que todos os órgãos humanos.
O coração é o pulso do cérebro artístico.
Pela temperatura e o grau de sentimento de um, o músico estabelece a proporção do outro.
Um dirige, outro executa.
Um tem a fórmula, outro funciona.
Um é o oxigênio, outro o carvão.
Um faz o relâmpago, outro produz o raio.
Coração e cérebro aliam-se, homogeneízam-se.
Assim o piano, eternamente assim.
O coração é a luta, as grandes tempestades desoladoras, varadas de cóleras surdas de vendavais gargalhantes e intérminos, de frios que estortegam, enregelando as noites soturnas das trevas compridas e absolutas; o coração é a maciosidade dos linhos, a candidez consoladora dos luares estrelados, a fluidez elétrica dos perfumes excitantes, as expansivíssimas alegrias, castamente sonoras e sonoramente castas.
O coração ruge e vibra.
Assim o piano. Cada palpitação do piano, é uma fibra do coração, que bate.
Tem os mesmos triunfos, os mesmos humorismos fúnebres, as mesmas imponências e coruscações, o piano.
Chora e canta, ri e soluça.
Quanta vez o artista não canta, não ri e chora e soluça com o piano. Dizei à sensibilidade que emudeça.
À sombra que se subdivida, partícula por partícula, pela própria sombra.
O piano, como o coração, representa um ser complexo, com os elementos necessários, com os nervos, com os músculos de vitalidade dispostos, preparados, desenvolvidos, de forma a inflitrar nos demais seres, a seiva psíquica, a sangüinidade simpática da arte.
# Pica-flor

Se Pica-Flor me chamais, Pica-Flor aceito ser, Mas resta agora saber, Se no nome que me dais, Meteia a flor que guardais No passarinho melhor! Se me dais este favor, Sendo só de mim o Pica, E o mais vosso, claro fica, Que fico então Pica-Flor.
# Piedade

O coração de todo o ser humano foi concebido para ter piedade, para olhar e sentir com caridade, ficar mais doce o eterno desengano.
Para da vida em cada rude oceano arrojar, através da imensidade, tábuas de salvação, de suavidade, de consolo e de afeto soberano.
Sim! Que não ter um coração profundo é os olhos fechar à dor do mundo, ficar inútil nos amargos trilhos.
É como se o meu ser compadecido não tivesse um soluço comovido para sentir e para amar meus filhos!
# Pife, pufe, pafe, pefe

— Pife, pufe, pafe, pefe Pafe, pefe, pife, pufe — A cacholeta no chefe — — Pife, pufe, pafe, pefe Estoure como um tabefe E o ventre de raiva entufe — — Pife, pufe, pafe, pefe Pafe, pefe, pife, pufe!
# Piedade Filial

O Brochado veio rapazito para o Rio de Janeiro e saltou aqui com o pé direito, porque arranjou logo emprego, e dois anos depois estava primeiro caixeiro, com magnífico ordenado e caderneta na Caixa Econômica.
Considerava-se feliz; só uma coisa o afligia: as saudades do pai, que deixara na aldeia.
Um dia em que, passando por uma loja da Rua do Ouvidor, viu exposto um retrato a óleo, lembrou-se de mandar pintar o do velho, a fim de pendurá-lo defronte da cama. Não podendo ter perto de si a pessoa, teria ao menos a imagem de seu pai!
O Brochado informou-se da residência do pintor e foi ter com ele.
— Vinha pedir-lhe que me pintasse o retrato de meu pai.
— Com todo o gosto.
— Mas não queria coisa que me custasse mais de trezentos mil-réis. ~ quanto posso pagar.
— Está dito! Esse não é o meu preço, é muito barato; mas como o senhor não pode pagar mais, paciência! Onde está o senhor seu pai?
— Em Portugal.
— Ah! está ausente? É pena, porque não gosto de fazer retratos senão diante dos respectivos modelos. Enfim, como não há remédio...
— Faz o retrato?
— Faço. Queira mandar-me a fotografia.
— Que fotografia?
— Do senhor seu pai.
— Não tenho.- Ah! não tem fotografia? Tem então um desenho?
— Que desenho?
— Um retrato qualquer do senhor seu pai.
— O retrato vai o senhor fazer-mo.
— Mas o senhor não tem outro, do qual eu possa copiar o meu?
— Não, senhor; se eu tivesse o retrato de meu pai, não lhe encomendava outro; bastava-me um!...
— O senhor supõe que eu seja um telefotógrafo?
— Um quê?
— Como quer o senhor que eu faça o retrato de uma pessoa que não conheço, que nunca vi, e que não está presente?
— Dar-lhe-ei todas as informações necessárias.
O pintor compreendeu então que espécie de homem tinha diante de si e logo pensou em não perder os trezentos mil-réis que estavam ganhos.
— Pois bem - disse ele - vamos às informações...
— Meu pai chama-se Francisco Brochado.
— O nome não é preciso.
— É viúvo.
— Adiante.
— Tem coisa de cinqüenta anos. É alto, magro, barbado, louro, e corta cabelo à escovinha. Eu pareço-me com ele.
— É quanto basta - disse o pintor. - Daqui a três dias pode mandar buscar o retrato.
O Brochado Filho saiu, e no dia aprazado lá estava em casa do artista.
— Ali tem seu pai! - disse este apontando para um retrato que estava no cavalete.
O Brochado aproximou-se, teve um gesto de surpresa e levou muito tempo a olhar para a pintura.
Depois, as lágrimas começaram a deslizar-lhe pela face.
— Que tem o senhor?... Por que chora? - perguntou o pintor.
E o pobre diabo, com a voz embargada pelos soluços, exclamou:
— Como meu pai está mudado!...
# O Verme

Existe uma flôr que encerra Celeste orvalho e perfume. Plantou-a em fecunda terra Mão benefica de um nume.
Um verme asqueroso e feio, Gerado em lodo mortal,
Busca esta flôr virginal E vai dormir-lhe no seio.
Morde, sangra, rasga e mina, Suga-lhe a vida e o alento; A flôr o calix inclina; As folhas, leva-as o vento,
Depois, nem resta o perfume Nos ares da solidão... Esta flôr é o coração, Áquelle verme o ciume.
# O Vigário

(Imitado de Rodolphe Bringer)
A festa da Conceição em São Domingos do Rio do Peixe era o maior acontecimento de toda aquela zona do sul de Minas. Ia gente de toda a parte. E como fosse uma boa oportunidade para trabalhar pela maior glória da Religião, os bispos da diocese escolhiam, de ano em ano, essa ocupação para entrar em contato com as suas ovelhas. Esse foi o motivo de estar em São Domingos, nesse dia, Sua Excelência Revma, o bispo Dom José, que foi recebido festivamente por toda a população e, particularmente, por padre André de Sampaio, vigário da paróquia.
Padre André de Sampaio era uma figura seca, e alta, se sertanejo do norte. Moreno queimado, cabelo duro, cortado à escovinha, e já entremeado de fios brancos, andava pelos seus quarenta e oito anos. Era tolerante com os seus paroquianos, gente pouco igrejeira; e estes lhe pagavam a gentileza com os mesmos sentimentos, não indagando, jamais, do que ocorreria na casa do vigário, nem, mesmo, do que se passava na sacristia.
Metido na sua batina nova, Padre José mantinha-se atencioso, solícito, irrepreensível, como o chefe do episcopado. Já lhe havia mostrado o edifício da Câmara, o Foro, as capelas, a Santa Casa, e mostrava-lhe o dispensário da Matriz, quando Dom José indagou:
— E onde mora Vossa Revma.?
Ante essa curiosidade, padre André escondeu o seu sorriso. Mas aquiesceu:
— Moro aqui mesmo, atrás, no presbitério.
Minutos depois, percorriam os dois, o bispo e o vigário, o pequeno prédio que se levantava por trás da igreja, e que, pela sua exiguidade, espantou Dom José.
— E onde dorme Vossa Revma.? — perguntou o bispo.
— Aqui, Sr. bispo, aqui, neste quarto.
— E ela?
A essa pergunta, à queima-roupa, o sacerdote estremeceu, sentindo-se apanhado em flagrante.
— Aqui, também. Não há outro quarto no presbitério.
— Na mesma cama?
— Sim, Sr. bispo. Falta de lençóis. Mas nós pomos uma tábua entre nós. Aquele que a transpõe primeiro, paga dois mil réis de multa.
Nesse momento, a porta entreabriu-se, e a Gertrudes aparece.
— Lá isso é certo, Sr. bispo! — exclama a rapariga.
E batendo no ombro do padre André:
— Mas, também, o que é verdade, é que ele me ainda me deve quatorze mil réis da semana passada...
# O abacate

Tem mui preciosas propriedades Artes possui misteriosa Para corrigir até da idade Os descalabros...e outras coisas! Levanta um morte e se nos vivos Produz desejos...de morrer É pra de novo e mais ativos Breve tornarem-se a erguer!
Assim num moribundo
Que é caso sabido Já de todo perdido Não dava uma palavra... Tal efeito profundo Fez o abacate Em suma, em suma Até que fez Que o homem em vez durma... Deu duas? ...deu três palavras, sim senhor!
E qual se a morte Houvera à pressa erguido vôo O morto-horror! Inda ficou... pra mais conversa!
Restaurador por excelência Dos organismos desfalcados Ele não é sem competência Com os tônus mais afamados A panacéia abençoada Na sua crème tem sabor Pode salgada, pode gelada A prova já nos dá calor
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# O acompanhamento

Ao levarem-me enfim... pelos caminhos Das cercas hão de os rostos ter de fora Os lírios, cor dos lívidos arminhos, As rosas, cor das faces de quem chora.   As cabecinhas erguerão dos ninhos, Por ver-me, inda de longe, ir indo embora, A multidão de implumes passarinhos, E os que enchem de asas e dão voz à aurora.
Em luxuoso e rútilo cortejo, Da luz os raios de oiro irão lançando Em minha fronte, ermo acrotério, um beijo.   Hão de as cousas deitar-me o olhar mais brando, E em todos há de haver um só desejo: Ouvir-me inda uma vez cantar: - Mas quando?!...
# O Vinho de Hebe

Quando do Olimpo nos festins surgia
Hebe risonha, os deuses majestosos
Os copos estendiam-lhe, ruidosos,
E ela, passando, os copos lhes enchia...
A Mocidade, assim, na rubra orgia
Da vida, alegre e pródiga de gozos,
Passa por nós, e nós também, sequiosos,
Nossa taça estendemos-lhe, vazia...
E o vinho do prazer em nossa taça
Verte-nos ela, verte-nos e passa...
Passa, e não torna atrás o seu caminho.
Nós chamamo-la em vão; em nossos lábios
Restam apenas tímidos ressábios,
Como recordações daquele vinho.
# O Voador

"Padre Bartolomeu Lourenço de
Gusmão, inventor do aeróstato,
morreu miseravelmente num
convento, em Toledo, sem
ter quem lhe velasse a agonia."
Em Toledo. Lá fora, a vida tumultua
E canta. A multidão em festa se atropela...
E o pobre, que o suor da agonia enregela,
Cuida o seu nome ouvir na aclamação da rua.
Agoniza o Voador. Piedosamente, a lua
Vem velar-lhe a agonia, através da janela.
A Febre, o Sonho, a Glória enchem a escura cela,
E entre as névoas da morte uma visão flutua:
"Voar! varrer o céu com as asas poderosas,
Sobre as nuvens! correr o mar das nebulosas,
Os continentes de ouro e fogo da amplidão!..."
E o pranto do luar cai sobre o catre imundo...
E em farrapos, sozinho, arqueja moribundo
Padre Bartolomeu Lourenço de Gusmão...
(As Viagens, X)
# O Verme e a Estrela

Agora sabes que sou verme. Agora, sei da tua luz, Se não notei minha epiderme... É, nunca estrela eu te supus Mas, se cantar pudesse um verme, Eu cantaria a tua luz!
E eras assim... Por que não deste Um raio, brando, ao teu viver? Não te lembrava. Azul-celeste O céu, talvez, não pôde ser... Mas, ora! Enfim, por que não deste Somente um raio ao teu viver?
Olho, examino-me a epiderme, Olho e não vejo a tua luz! Vamos que sou, talvez, um verme... Estrela nunca eu te supus! Olho, examino-me a epiderme... Ceguei! Ceguei da tua luz?
# O Visconde de Castilho

Não, não está de luto a língua portuguesa; a poesia não chora a morte do Visconde de Castilho. O golpe foi, sem dúvida, imenso; mas a dor não pôde resistir à glória; e ao ver resvalar no túmulo o poeta egrégio, o mestre da língua, o príncipe da forma, após meio século de produção variada e rica, há um como deslumbramento que faria secar todas as lágrimas.
Longa foi a vida do Visconde de Castilho; a lista de seus escritos numerosíssima. O poeta dos Ciúmes de Bardo e da Noite do Castelo, o tradutor exímio de Ovídio, Virgílio e Anacreonte, de Shakespeare, Goethe e Molière, o contemporâneo de todos os gênios familiar com todas as glórias, ainda assim não sucumbiu no ócio a que lhe davam jus tantas páginas de eterna beleza. Caiu na liça, às mãos com o gênio de Cervantes, seu conterrâneo da península, que ele ia sagrar português, a quem fazia falar outra língua, não menos formosa e sonora que a do Guadalquivir.
A Providência fê-lo viver bastante para opulentar o tesouro do idioma natal, o mesmo de Garret e G. Dias, de Herculano e J. F. Lisboa, de Alencar e Rebelo da Silva. Morre glorificado, deixando a imensa obra que perfez à contemplação e exemplos das gerações vindouras. Não há lugar para pêsames, onde a felicidade é tamanha.
Pêsames, sim, e cordiais merece aquele outro talento possante, último de seus irmãos, que os viu morrer todos, no exílio ou na pátria, e cuja alma, tão estreitamente vinculada à outra, tem direito e dever de pranteá-lo.
A língua e a poesia cobrem-lhe a campa de flores e sorriem orgulhosas do lustre que ele lhes dera. É assim que desaparecem da terra os homens imortais.