OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# O primeiro peccado de Margarida

Chamava-se Margarida, e estavam á espera d'ella no céo, porque Deus tinha dito: — É uma boa alma, e, como lá em baixo no mundo lhe póde acontecer alguma desgraça, vou trazel-a um d'estes dias para o paraiso.»
Margarida era uma virgem candida, matinal como a aurora, fresca como ella; todos os dias ao acordar resava as orações, que sua mãe lhe tinha ensinado, e vestia-se depois na sua pequenina alcova. E, como não tinha joias preciosas nem ricos adornos, dispensava o espelho.
Depois d'isto, para viver honradamente, punha-se a trabalhar.
E, ao mesmo tempo cigarra e abelha, trabalhava cantando uma bella canção d'amor e de gloria, que já emballára muitos berços, e que podia sensibilisar uma alma innocente, sem lhe perturbar a limpidez.
N'uma tarde de verão, estava ella sentada á porta de casa fiando linho, á hora em que as estrellas começam a apparecer, uma a uma no firmamento.
Estava Margarida cantando a sua canção, quando passou por alli uma das suas visinhas, que ia a uma romaria, muito aceiada, com um vestido novo. Parou diante de Margarida, para que lhe admirasse os seus brincos e o collar d'ouro que levava ao pescoço; apertou-lhe a mão para que visse bem o annel que brilhava no seu dedo, e foi-se embora a rir, toda contente. E Margarida foi-a seguindo com um olhar d'inveja, o que inquietou no paraizo o seu anjo da guarda.
O fio de linho já não passava tão rapidamente entre os dedos de Margarida, a roda cessára o seu barulho monotono, e o fuso caira-lhe das mãos.
Ao cair o fuso despertou do extasi, abriu os olhos, e viu diante de si um cavalleiro magnificamente vestido, tendo na mão um gorro de velludo preto, com uma pluma vermelha, da côr do fogo. O cavalleiro saudou-a respeitosamente, e, com uma voz harmoniosa e galanteadora, perguntou-lhe:
— Qual é o caminho da cidade?»
Margarida estendeu a mão para lh'o indicar, e o forasteiro inclinando-se tirou do dedo um annel d'ouro com um diamante, que brilhava como uma estrella, e metteu-o no dedo de Margarida, que o achou mais bello do que o annel da sua companheira. O rosto do cavalleiro alumiou-se então com um sorriso estranho e diabolico.
N'isto passou por ali um mendigo coberto de farrapos, parou diante de Margarida, e pediu-lhe uma esmola.
Margarida tirou do dedo o annel, e offereceu-o ao pobre desgraçado.
O cavalleiro então, soltando um grito de colera, ia lançar-se sobre Margarida, mas o mendigo — que era o seu anjo da guarda disfarçado — cobriu-a com as azas. E o cavalleiro, isto é Satanás, que tinha vindo para a tentar, recuou aniquilado diante do espirito celeste.
# O problema da educação nacional

(TESE APRESENTADA AO CONGRESSO DA ESQUERDA DEMOCRÁTICA REALIZADO EM 1926)
Edição de MARANUS RUA DOS MÁRTIRES DA LIBERDADE, 178 PORTO — 1926

## Sumário

* Finalidade da educação
* Os direitos do Estado
* O espírito cultural moderno e a democracia
* O quadro da educação
# O programa

* Capítulo primeiro
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
# O programa/I

— Rapazes, também eu fui rapaz, disse o mestre, o Pitada, um velho mestre de meninos da Gamboa, no ano de 1850; fui rapaz, mas rapaz de muito juízo, muito juízo... Entenderam?
— Sim, senhor.
— Não entrei no mundo como um desmiolado, dando por paus e por pedras, mas com um programa na mão... Sabem o que é um programa?
— Não, senhor.
— Programa é o rol das coisas que se hão de fazer em certa ocasião; por exemplo, nos espetáculos, é a lista do drama, do entremez, do bailado, se há bailado, um passo a dois, ou coisa assim... É isso que se chama programa. Pois eu entrei no mundo com um programa na mão; não entrei assim à toa, como um preto fugido, ou pedreiro sem obra, que não sabe aonde vai. Meu propósito era ser mestre de meninos, ensinar alguma coisa pouca do que soubesse, dar a primeira forma ao espírito do cidadão... Dar a primeira forma (entenderam?), dar a primeira forma ao espírito do cidadão...
Calou-se o mestre alguns minutos, repetindo consigo essa última frase, que lhe pareceu engenhosa e galante. Os meninos que o escutavam (eram cinco e dos mais velhos, dez e onze anos), não ousavam mexer com o corpo nem ainda com os olhos; esperavam o resto. O mestre, enquanto virava e revirava a frase, respirando com estrépito, ia dando ao peito da camisa umas ondulações que, em falta de outra distração, recreavam interiormente os discípulos. Um destes, o mais travesso, chegou ao desvario de imitar a respiração grossa do mestre, com grande susto dos outros, pois uma das máximas da escola era que, no caso de se não descobrir o autor de um delito, fossem todos castigados; com este sistema, dizia o mestre, anima-se a delação, que deve ser sempre uma das mais sólidas bases do Estado bem constituído. Felizmente, ele nada viu, nem o gesto do temerário, um pirralho de dez anos, que não entendia nada do que ele estava dizendo, nem o beliscão de outro pequeno, o mais velho da roda, um certo Romualdo, que contava onze anos e três dias; o beliscão, note-se, era uma advertência para chamá-lo à circunspecção.
— Ora, que fiz eu para vir a esta profissão? continuou o Pitada. Fiz isto: desde os meus quinze ou dezesseis anos, organizei o programa da vida: estudos, relações, viagens, casamento, escola; todas as fases da minha vida foram assim previstas, descritas e formuladas com antecedência...
Daqui em diante, o mestre continuou a exprimir-se em tal estilo, que os meninos deixaram de entendê-lo. Ocupado em escutar-se, não deu pelo ar estúpido dos discípulos, e só parou quando o relógio bateu meio-dia. Era tempo de mandar embora esse resto da escola, que tinha de jantar para voltar às duas horas. Os meninos saíram pulando, alegres, esquecidos até da fome que os devorava, pela idéia de ficar livres de um discurso que podia ir muito mais longe. Com efeito, o mestre fazia isso algumas vezes; retinha os discípulos mais velhos para ingerir-lhes uma reflexão moral ou uma narrativa ligeira e sã. Em certas ocasiões só dava por si muito depois da hora do jantar. Desta vez não a excedera, e ainda bem.
# Marcha a Bom Jesus

Oh! Bom Jesus! Terra de hospitalidade, Longe de ti, Quase morro de saudade!
Oh! Bom Jesus! Terra de hospitalidade!... Longe de ti, oh! Bom Jesus, Morro de saudade!
Tens os montes verdejantes, Lá no alto do Calvário, Todos nós juntos, em prece, Venereamos o Santuário. Tua garota é formosa e gentil Oh! Bom Jesus! Pedaço do meu Brasil!
# Marcha fúnebre (Bernardo Soares)

Que faz cada um neste mundo, que o perturbe ou o altere? Cada homem que vale, que outro homem não valha? Valem os homens vulgares uns pelos outros, os homens de ação pela força que interpretam, os homens do pensamento por o que criam.
O que criaste para a humanidade, está à mercê do esfriamento da Terra. O que deste aos pósteros, ou é cheio de ti, e ninguém o entenderá, ou da tua época, e as outras épocas não o entenderão, ou tem apelo para todas as épocas e não o entenderá o abismo final, em que todas as épocas se precipitam.
Fazemos, janelas, gestos na sombra. Por detrás de nós o Mistério nos [...]
Somos todos mortais, com uma duração justa. Nunca maior ou menor. Alguns morrem logo que morrem, outros vivem um pouco, na memória dos que os viram e amaram; outros, ficam na memória da nação que os teve; alguns alcançam a memória da civilização que os possuiu; raros abrangem, de lado a lado, o lapso contrário de civilizações diferentes. Mas a todos cerca o abismo do tempo, que por fim os some, a todos come a fome do abismo, que o perene é um Desejo, e o eterno uma ilusão.
Morte somos e morte vivemos. Mortos nascemos, mortos passamos; mortos já, entramos na Morte.
Tudo quanto vive, vive porque muda; muda porque passa; e, porque passa, morre. Tudo quanto vive perpetuamente se torna outra coisa, constantemente se nega, se furta à vida.
A vida é pois um intervalo, um nexo, uma relação, mas uma relação entre o que passou e o que passará, intervalo morto entre a Morte e a Morte.
... a inteligência, ficção da superfície e do descaminho.
A vida da matéria ou é puro sonho, ou mero jogo atômico, que desconhece as conclusões da nossa inteligência e os motivos da nossa emoção. Assim a essência da vida é um olhar, uma aparência, e ou é só ser ou não ser, e a ilusão e aparência de nada ser, tem que ser não-ser, a vida é a morte.
Vão o esforço que constrói com os olhos na ilusão de não morrer! "Poema eterno", dizemos nós; "palavras que nunca morrerão". Mas o esfriamento material da terra levará não só os vivos que a cobrem, como o um Homero ou um Milton não podem mais que um cometa que bata na terra.
# Marcha soldado

Cabeça de Papel Se não marchar direito Vai preso pro quartel
O quartel pegou fogo A polícia deu sinal Acode, acode, acode A bandeira nacional
# Marcha Fúnebre

Por Marcha Fúnebre pode estar à procura de:
* Um soneto de Olavo Bilac.
* Um conto de Machado de Assis, agrupado no livro Relíquias de Casa Velha.
# Marcha Fúnebre (Olavo Bilac)

Thamuz, Thamuz, panmegas tethneke!...
Como se ouviu no Epiro, outrora, o extremo grito "Pã morreu!", - na amplidão reboe o meu lamento: Torpe a ambição, perdido o amor, inane o alento,
Nestas baixas paixões de um século maldito!
Rolem trenos no oceano e elegias no vento! Concentrai-vos na dor do funerário rito, O asas e ilusões num miserere aflito, E, ó flores num responso, e, ó sonhos num memento!
Bocas, bradando ao céu de minuto em minuto,
Olhos, velando a terra em sudários de pranto,
Corações, num rufar de tambores em luto,
Guaiai, carpi, gemei! e ecoai de porto a porto,
De mar a mar, de mundo a mundo, a queixa e o espanto: O grande Pá morreu de novo! O Ideal é morto!
# Mare Vitae

A David de Persicano
— Remar! remar! — E a embarcação ligeira Foi deslizando, como um sonho da água. De pé, na proa, era a gonfaloneira — Remar! remar! — a minha própria Mágoa.
E esmaia, logo, uma ilusão. E afago-a Ao som de fogo de canção guerreira, Vai deslizando como um sonho da água — Remar! remar! a embarcação ligeira.
Mas uma voz de súbito. Gemendo, Sob o silêncio côncavo dos astros Quem canta assim de amor? Eu não compreendo...
E oh! Morte — eu disse — esta canção me aterra: Dá-me que tremam palpitando os mastros Ao som vermelho da canção de guerra.
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Illusão

Sinistro como um funebre segredo Passa o vento do Norte murmurando  Nos densos pinheiraes; A noite é fria e triste; solitario Atravesso a cavallo a selva escura  Entre sombras fataes.
Á medida que avanço, os pensamentos Borbulham-me no cerebro, ferventes,  Como as ondas do mar, E me arrastam comsigo, allucinado, Á casa da formosa creatura  De meu doudo scismar.
Latem os cães; as portas se franqueiam Rangendo sobre os quicios; os criados  Acordam pressurosos; Subo ligeiro a longa escadaria, Fazendo retinir minhas esporas  Sobre os degraus lustrosos.
No seu vasto salão illuminado, Suavemente repousando o seio  Entre sêdas e flôres, Toda de branco, engrinaldada a fronte, Ela me espera, a linda soberana  De meus santos amores.
Corro a seus braços tremulo, incendido De febre e de paixão... A noite é negra,  Ruge o vento no matto; Os pinheiros se inclinam, murmurando: — Onde vai este pobre cavalleiro  Com seu sonho insensato?...
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Aurora

Antes de erguer-se de seu leito de ouro, O rei dos astros o Oriente inunda  De sublime clarão; Antes de as azas desprender no espaço, A tempestade agita-se e fustiga  O turbilhão dos euros.
As torrentes de idéas que se cruzam, O pensamento eterno que se move  No levante da vida, São auras santas, arrebóes esplendidos, Que precedem á vinda triumphante  De um sol immorredouro.
O murmurar profundo, enrouquecido, Que do seio dos povos se levanta,  Annuncia a tormenta; Essa tormenta salutar e grande Que o manto roçará, prenhe de fogo,  Na face das nações.
Preparai-vos, ó turbas! Preparai-vos, Rebatei vossos ferros e cadêas,  Algozes e tyrannos! A hora se approxima pouco a pouco, E o dedo do Senhor já volve a folha  Do livro do destino!
Grande ha-de ser o drama, a acção gigante, Magestosa a lição! Luzes e trevas  Luctarão sobre os orbes! O abysmo soltará seus tredos roncos, E o fremito dos mares agitados  Se unirá aos das turbas.
Os reis convulsarão nos thronos frageis, Buscando embalde sustentar nas frontes  As huidas corôas... Debalde!... o vendaval na furia insana Os levará com ellas, envolvidos  N’um turbilhão de pó!
Vis, abatidos, o fidalgo e o rico Sahirão de seus paços vacillantes  Nos podres alicerces... E errantes sobre a terra irão chorando, Mendigar um farrapo ao vagabundo,  E um pedaço de pão!
Estranho povo surgirá da sombra Terrível e feroz cobrindo os campos  De cruentos horrores! O palacio e a prisão irão por terra, E um segundo diluvio, então de sangue,  O mundo lavará!
O sabio em seu retiro, estupefacto, Verá tombar a imagem da sciencia,  Fria estatua de argilla, E um pallido clarão dirá que é perto O astro divinal que ás turbas miseras  Conduz a redempção!
Como aos dias primeiros do universo, O globo se erguerá banhado em luzes,  Reflexos de Deus; E a raça humana sob um céo mais puro Um hymno insigne enviará, prostrada  Aos pés do Omnipotente!
Irmãos todos serão; todos felizes; Iguaes e bellos, sem senhor nem pêas,  Nem tyrannos e ferros! O amor os unirá n’um laço estreito, E o transito da vida uma romagem  Se tornará celeste!
A hora se approxima pouco a pouco; O dedo do Senhor já volve a folha  Do livro do destino!... Ergue-se a tela do theatro immenso, E o mysterio infinito se desvenda  Do drama do Calvario!
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Deixa-me

Quando cançado da vigilia insana Declino a fronte n’um dormir profundo, Porque teu nome vem ferir-me o ouvido, Lembrar-me o tempo que passei no mundo?
Por que teu vulto se levanta airoso, Tremente em ansias de volupia infinda? E as fórmas núas, e offegante o seio, No meu retiro vens tentar-me ainda?
Porque me fallas de venturas longas, Porque me apontas um porvir de amores? E o lume pedes á fogueira extincta, Dôces perfumes a pollutas flôres?
Não basta ainda essa existencia escura, Pagina treda que a teus pés compuz? Nem essas fundas, perennaes angustias, Dias sem crenças e serões sem luz?
Não basta o quadro de meus verdes annos Manchado e roto, abandonado ao pó? Nem este exilio, do rumor no centro, Onde pranteio desprezado e só?
Ah! não me lembres do passado as scenas, Nem essa jura desprendida a esmo! Guardaste a tua? a quantos outros, dize, A quantos outros não fizeste o mesmo?
A quantos outros, inda os labios quentes De ardentes beijos que eu te déra então, Não apertaste no vazio seio Entre promessas de eternal paixão?
Oh! fui um doido que segui teus passos, Que dei-te em versos de belleza a palma; Mas tudo foi-se, e esse passado negro Por que sem pena me despertas n’alma?
Deixa-me agora repousar tranquilo, Deixa-me agora dormitar em paz, E com teus risos de infernal encanto Em meu retiro não me tentes mais!
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Elegia

A noite era bella: dormente no espaço A lua soltava seus pallidos lumes; Das flôres fugindo, corria lasciva A briza embebida de moles perfumes.
Do ermo os insectos zumbiam na relva, As plantas tremiam de orvalho banhadas, E aos bandos voavam ligeiras phalenas Nas folhas batendo co’as azas douradas.
O turbido manto das nevoas errantes Pairava indolente no topo da serra; E aos astros e ás nuvens perfumes, susurros, Suspiros e cantos partiam da terra.
Nós éramos jovens, ardentes e sós, Ao lado um do outro no vasto salão; E as brizas e a noite nos vinham no ouvido Cantar os mysterios de infinda paixão!
Nós eramos jovens, e a luz de seus olhos Brilhava incendida de eternos desejos, E a sombra indiscreta do niveo corpinho Sulcavam-lhe os seios em brandos arquejos!
Nós éramos jovens, e as balsas floridas O espaço inundavam de quentes perfumes, E o vento chorava nas tilias do parque, E a lua soltava seus tepidos lumes!...
Ah! misero aquelle que as sendas do mundo Trilhou sem o aroma de pallida flôr, E á tumba declina, n’aurora dos sonhos, O labio inda virgem dos beijos de amor!
Não são dos invernos as frias geadas, Nem longas jornadas que os annos apontam O tempo descora nos risos e prantos, E os dias do homem por gozos se contam.
Assim n’essa noite de mudas venturas, De louros eternos minh’alma ennastrei; Que importa-me agora martyrios e dôres, Se outr’ora dos sonhos a taça esgotei?
Ah! lembra-me ainda! nem um candelabro Lançava ao recinto seu brando clarão, Apenas os raios da pallida lua Transpondo as janellas batiam no chão.
Vestida de branco, nas scismas perdida, Seu morbido rosto pousava em meu seio, E o aroma celeste das negras madeixas Minh’alma inundava de férvido anceio.
Nem uma palavra seus labios queridos
Nos dôces espasmos diziam-me então:
Que valem palavras, quando ouve-se o peito E as vidas se fundem no ardor da paixão?
Oh! ceos! eram mundos... ai! mais do que mundos Que a mente invadiam de ethereo fulgor! Poemas divinos por Deus inspirados, E a furto contados em beijos de amor!
No fim do seu gyro, da noite a princeza Deixou-nos unidos em brando sonhar; Correram as horas, — e a luz d’alvorada Em juras infindas nos veio encontrar!
Não são dos invernos as frias geadas, Nem longas jornadas que os annos apontam... O tempo descora nos risos e prantos, E os dias do homem por dôres se contam!
Ligeira... essa noite de infindas venturas Sómente em minh’alma lembranças deixou... Três mezes passaram, e o sino do templo Á reza dos mortos os homens chamou!
Três mezes passaram e um livido corpo Jazia dos cyrios á luz funeral, E, á sombra dos myrtos, o rude coveiro Abria cantando seu leito final!...
Nós eramos jovens, e a senda terrestre Trilhavamos juntos, de amor a sorrir, E as flôres e os ventos nos vinham no ouvido Contar os arcanos de um longo porvir!
Nós eramos jovens, e as vidas e os seios, O affecto prendera n’um candido nó! Foi ella a primeira que o laço quebrando Cahiu soluçando das campas no pó!
Não são dos invernos as frias geadas, Nem longas jornadas que os annos apontam, O tempo descora nos risos e prantos, E os dias do homem por dôres se contam!
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Não te esqueças de mim!

Não te esqueças de mim, quando erradia Perde-se a lua no sidéreo manto; Quando a brisa estival roçar-te a fronte, Não te esqueças de mim, que te amo tanto.
Não te esqueças de mim, quando escutares Gemer a rôla na floresta escura, E a saudosa viola do tropeiro Desfazer-se em gemido de tristura.
Quando a flôr do sertão, aberta a medo, Pejar os ermos de suave encanto, Lembre-te os dias que passei comtigo, Não te esqueças de mim, que te amo tanto.
Não te esqueças de mim, quando á tardinha Se cobrirem de nevoa as serranias, E na torre alvejante o sacro bronze Docemente soar nas freguezias!
Quando de noite, nos serões de inverno, A voz soltares modulando um canto, Lembre-te os versos que inspiraste ao bardo, Não te esqueças de mim, que te amo tanto.
Não te esqueças de mim, quando meus olhos Do sudario no gelo se apagarem, Quando as roxas perpetuas do finado Junto á cruz de meu leito se embalarem.
Quando os annos de dôr passado houverem, E o frio tempo consumir-te o pranto, Guarda ainda uma idéa a teu poeta, Não te esqueças de mim, que te amo tanto.
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/A’ Lucilia

Si eu pudesse ao luar, Lucilia bella, Queimar-te a fronte de insensatos beijos, Dobrar-te ao collo, minha flôr singela, Ao fogo insano de eternaes desejos;
Ai! si eu pudesse de minh’alma aos elos Prender tu’alma enfebrecida e cálida, Erguer na vida os festivaes castellos Que tantas noites planejaste, pallida;
Ai! si eu pudesse nos teus olhos turvos Beber a vida da volupia ao véo, Bem como os juncos sobre as ondas curvos A chuva bebem que derrama o céo,
Talvez que as magoas que meu peito ralam Em cinzas frias se perdessem logo, Como as violas que ao verão trescalam Somem-se aos raios de celeste fogo!
Oh! vem, Lucilia! é tão formosa a aurora Quando uma fada lhe baptiza o alvor, E a madre-silva, que ao frescor vapora Os ares peja de lascivo amor...
Sou moço ainda; de meu seio aos ermos Posso te louco arrebatar commigo... De um mundo novo na soidão sem termos Deitar-te á sombra de amoroso abrigo!
Tenho um diluvio de illusões na fronte, Um mundo inteiro de esperanças n’alma, Ergue-te ácima de azulado monte, Terás dos genios do infinito a palma!...
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Child-Harold

Não te rias assim, oh! não te rias, Basta de sonhos, de illusões fataes! Minh’alma é núa, e do porvir ás luzes Meus roxos labios sorrirão jamais!
Que pezar me consome! ah! não procures Erguer a lousa de um pesar profundo, Nem apalpares a materia livida, E a lama impura que pernoita ao fundo!
Não são as flôres da ambição pisadas, Não é a estrella de um porvir perdida... Que esta cabeça coroou de sombras E a tumba inclina ao despontar da vida!
É este enojo perenal, continuo, Que em toda a parte me acompanha os passos, E ao dia incende-me as arterias quentes, Me aperta á noite nos mirrados braços!
São estas larvas de martyrio e dôres — Socias constantes do judeu maldito! — Em cuja testa, dos tufões crestada, Labéo de fogo scintillava escripto!
Quem de si mesmo desterrar-se póde? Quem póde a idéa aniquilar que o mata? Quem póde altivo esmigalhar o espelho Que a torva imagem de Satan retrata?
Quantos encontram ineffaveis gozos N’esses prazeres, para mim tormentos! Quantos nos mares onde a morte enxergo Abrem as velas do baixel aos ventos!
O meu destino é vaguear e sempre! Sempre fugindo a funeral lembrança... Ferreo estylete que me rasga os musculos, Voz dos abysmos que me brada: — Avança!
Que pezar me consome! ai! não mais tentes, Espera a lousa de um pezar profundo, Sómente a morte encontrarás nas bordas, E o inferno inteiro a praguejar no fundo!
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/As selvas

Selvas do Novo Mundo, amplos zimborios, Mares de sombra e ondas de verdura, Povo de Atlantes soberano e mudo Em cujos mantos o tufão murmura.
Salve! minh’alma vos procura embalde, Embalde triste vos estendo os braços... Cercam-me o corpo rebatidos muros, Prendem-me as plantas enredados laços!...
Patria da liberdade! antros profundos! Vastos palacios! eternaes castellos! Mandai-me os genios das sombrias grutas De meus grilhões espedaçar os élos!...
Ah! que eu não possa me esquivar dos homens, Matar a febre que meu sêr consome, E entre alegrias me arrojar cantando Nas seccas folhas do sertão sem nome!
Ah! que eu não possa desprender aos ermos O fogo ardente que meu craneo encerra, Gastar os dias entre o espaço e Deus Nas mattas virgens da columbia terra!
Eu não detesto nem maldigo a vida, Nem do despeito me remorde a chaga, Mas ah! sou pobre, pequenino e debil E sobre a estrada o viajor me esmaga!
Que faço triste no rumor das praças? Que busco pasmo nos salões dourados? Verme do lôdo me desprezam todos, O pobre e os grandes de esplendor cercados!
Fere-me os olhos o clarão do mundo, Rasgam-me o seio prematuras dôres, E, á mágoa insana que me enluta as noites, Declino á campa na estação das flôres.
E ha tanto encanto nas florestas virgens, Tanta belleza do sertão na sombra, Tanta harmonia no correr do rio, Tanta delicia na campestre alfombra...
Que inda podéra reviver de novo, E entre venturas flutuar minh’alma, Fanada planta que mendiga apenas A noite, o orvalho, a viração e a calma!