# Gargalhadas

(NO ALBUM DO SEU CONDISCIPULO DR. JOSÉ BERNARDINO)
Risum teneatis!
Bem é fallar de tristezas Por estes tempos de risos, Em que passa a Gargalhada Na face dos paraisos,
E, como o vento do pólo Forte — mas triste, mas frio —
Que leva as folhas co'as flores, Como as enchentes do rio.
É o nivel da egualdade Desde a rocha até á flor, Desde o amor da virtude 'Té á virtude do amor.
Como os remoinhos de pó Que a gente vê, a tremer, Sob-la tarde, nas estradas, Como demonios correr;
Como a espuma batida Que a rocha escarra no mar E a onda depois atira, Com escarneo, por esse ár;
Como os grôus em debandada Ao partir-se-lhe a cadeia: E o torvelinho que atira No deserto os grãos de areia;
Como tudo, emfim, que geme No abraço dos turbilhões E, de olhos postos no inferno, Lança ao céo as maldições:
Folhas mortas e flores vivas, Pó da terra e diamantes, Aguas correntes e charcos, Os de perto e os mais distantes;
Vozes profundas da terra, Vozes do peito gementes, De envolto as feras bravias Com as aves innocentes;
Como as palhas assopradas Depois das malhas, na eira, Ou gottas de agua rolando De alta náo na larga esteira —
Tudo partido, enlaçado, Em desesp'rados abraços, Ruindo pelas quebradas, Rolando pelos espaços,
Nos paraisos perdidos E — agora — feitos desertos, Como legião de demonios Rugindo infernaes concertos;
Tudo vae, se rasga e parte, Como em cidade assaltada, Sob esses tufões gelados Da tormenta — Gargalhada!
Das tormentas! Que sem conto São esses ventos de morte; E d'um ao outro horizonte; E d'um modo e d'outra sorte.
Os suões do céo humano E os simúns do seu deserto; O que a gente vê ao longe, O que a gente sente ao perto;
A gargalhada do sabio, Que se chama... indagação; A gargalhada do sceptico, Que tem nome... negação:
A gargalhada do santo, Que tem nome — fé e crença; A gargalhada do impio, Que se chama... indifferença:
A gargalhada da historia Que se chama... Revolução: E a gargalhada de Deus, Que tem nome... Escuridão;
Eil-as 'hi vêm, as tormentas, De todos os horizontes, Subindo de todos vales, Descendo de todos montes.
Eil-as 'hi vêm: já espectros, Já como lavas ruindo: Já nuvem, já mar, já fogo, Mas sempre, sempre cahindo,
Desde a França... e são revoltas; Da Allemanha... e são idéas; Desde a America... e são fardos; E da Russia... e são cadeias;
De Inglaterra... e são carvões De fumo enchendo os pórtos; Do Oriente... e são os sonhos; E da Italia... Christos mortos;
Da Hespanha... e são traições, Á noite, por traz dos brejos, — Mão na faca e mão nas costas —
E dê cá... e são bocejos.
É d'estes lados que sopram... E são os ventos assim... Levando os cedros do monte Como os lyrios do jardim...
E, comtudo, no meio da alegria Terrivel, que enche o espaço como o ecco Das grandes trovoadas — e debaixo De tantos ventos e de tantos climas, A Alma — a flor do Paraiso antigo —
Lyrio bello do valle — peito humano, A Sulamite da Sião celeste —
A Psyche triste e palida, que vaga Nas praias do infinito — a Alma, oh homens, Em meio do folgar que vae no mundo, Cada vez chora mais e mais soluça, E mais saudosa — a eterna expatriada! —
É que o rir do leão sempre é rugido —
E isto, que sae da bocca tenebrosa Do mundo — e o mundo escuro diz Progresso, E Força, e Vida, e Lei — isto é soluço Que sae do peito condemnado, — e quando Vae a sahir, para illudir o misero, Diz á bocca: «Olha tu como nós rimos»... Mas não é mais que o arranco da agonia! Nem pode ser. — Aquelle riso enorme Quando sae é co'o ruido das tormentas E, como as grandes aguas, vae rolando, E esmaga... e não consola! É como a orgia Que cuidando folgar... se está matando! E como esses que dizem dos rochedos Que brincam com as ondas... quando as partem!
Não é o riso bello da Harmonia, É apenas gargalhada de Possessos! Ha dentro d'este mundo algum demonio, Que o obriga a torcer assim a bocca Lá quando mais se agita e mais lhe dóe! Senão, olhae e vêde essa alegria — Quer seja Idéa ou Força ou Arte, ou seja A Industria ou o Prazer — de qualquer lado Que rebente dos labios — vêde como Faz frio a quem a vê! como entristece Vêr o gigante louco dar-se beijos Como em mulher formosa... e ao longe, ao longe Todo o campo alastrado de flôr's mortas! ........................................ ........................................
Mas basta! A luz doirada Um dia hade surgir! E a venda, d'esses olhos, Por fim tambem cahir!
E a Gargalhada immensa Fechar a horrivel bocca! E ser canto suave Essa atroada rouca! Então!.................. ........................ ........................ ........................
Alma, que sonhas? Que louco desvairar!... Então!!... Mas — Hoje — esta hora... É toda p'ra chorar!
Coimbra, Novembro, 1863.