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# Memorias de José Garibaldi

MEMORIAS
DE
José Garibaldi
Traduzidas do manuscripto original
POR
Alexandre Dumas
Edição espacial commemoração ao centenario do mesmo General, promovida pela commissão de festejos na cidade do Rio Grande, em 4 de Julho de 1907.
Officinas a vapor d’O Intrasigente CIDADE DO RIO GRANDE ESTADO DO RIO GRANDE DO SUL

## Sumário

* Prologo
* Capitulo I: Meus paes
* Capitulo II: Os meus primeiros annos
* Capitulo III: As minhas primeiras viagens
* Capitulo IV: As minhas primeiras aventuras
* Capitulo V: Os acontecimentos deSs. Julião
* Capitulo VI: O deus dos bons
* Capitulo VII: Entro ao serviço da Republica do Rio Grande
* Capitulo VIII: Corsario
* Capitulo IX: O Rio da Prata
* Capitulo X: As planicies orientaes
* Capitulo XI: A poetisa
* Capitulo XII: O combate
* Capitulo XIII: Luiz Carniglia
* Capitulo XIV: Prisioneiro
* Capitulo XV: A apoleação
* Capitulo XVI: Viagem na provincia do Rio Grande
* Capitulo XVII: A Lagoa dos Patos
* Capitulo XVIII: Armamento de lanchões em camacua
* Capitulo XIX: A Estancia da Barra
* Capitulo XX: Expedição a Santa Catharina
* Capitulo XXI: Partida e naufragio
* Capitulo XXII: João Griggs
* Capitulo XXIII: Santa Catharina
* Capitulo XXIV: Uma mulher
* Capitulo XXV: O cruzeiro
* Capitulo XXVI: Saque de Imerui
* Capitulo XXVII: Novos combates
* Capitulo XXVIII: A cavallo
* Capitulo XXIX: A retirada
* Capitulo XXX: Estada nas lages e nos arrabaldes
* Capitulo XXXI: Batalha de Taquari
* Capitulo XXXII: Assalto a S. José do Norte
* Capitulo XXXIII: Annita
* Capitulo XXXIV: Levanta-se o cerco. — Rossetti
* Capitulo XXXV: A Picada das Antas
* Capitulo XXXVI: Conductor de bois
* Capitulo XXXVII: Professor de mathematica e corretor de commercio
* Montevideo
* Rosas
* Quiroga
* Manuel Oribe
* Capitulo I: Tudo perdido, salvo a honra
* Capitulo II: Formam-se legiões
* Capitulo III: O coronel negra
* Capitulo IV: Passagem da boyada
* Capitulo V: A legião italiana recusa as terras que lhe são offerecidas
* Capitulo VI: Exilio de Rivera
* Capitulo VII: Intervenção anglo-franceza
* Capitulo VIII: Successo do salto santo antonio
* Capitulo IX: Escrevo ao papa
* Capitulo X: Volto á Europa — morte de Anzani
* Capitulo XI: Ainda Montevideo
* Capitulo XII: Campanha da lombardia
* Capitulo XIII: Continuação da campanha da lombardia
* Capitulo XIV: Roma
* Capitulo XV: Expedição contra o exercito napolitano
* Capitulo XVI: Combate de velletri
* Capitulo XVII: 3 de junho
* Capitulo XVIII: O cerco
* Capitulo XIX: A surpresa
* Capitulo XX: Fim
* Capitulo XXI: Quem me ama segue-me
* Capitulo XXII: Os mortos
# Memorial de Aires/1889/XXXVII

A gente Aguiar parece estar sobressaltada. Tristão recebeu novas cartas e alguns jornais de Lisboa, e longamente os leu para si, agora alegre, logo carrancudo. O que leu nos jornais foram trechos marcados a lápis azul e a tinta preta, e nada referiu aos dois velhos. Ao contrário, levou os jornais para o quarto, onde nenhum deles lhos foi pedir nem ver. Também não lhe perguntaram nada, ele ficou a pensar consigo, e assim correu o resto da tarde. Depois de jantar foram para Botafogo.
Lá se desfizeram as sombras, porque o encontro de Tristão e Fidélia era sempre uma aurora para ambos; a preocupação dos Aguiares passou, e a noite acabou com a mesma família de bem-aventurados.
Não estive lá; soube isto por mana Rita, que conversou com D. Carmo, e veio confiar-me tudo "como a um cofre", disse ela. Eu aceitei a confidência e agradeci a definição, e aqui as deixo com esta linha última. Em verdade, Tristão é feito de modo que a política o pode levar sem esforço, e Fidélia retê-lo sem dificuldade.
# Memorial de um Passageiro de Bonde

* Prefácio
* O Bonde
* Um Soneto
* Rufina
* O Pescador e o Silêncio
* O Homem que Fuma
* Rufina
* Brinquedos
* A Roupa e o Gesto
* Rufina
* O Gato
* Apêndice do Gato
* Um Romance
* Lenço Perdido
* Canudo-de-Pito
* Rufina
* Louva-a-Deus
* Sanfona
* Embriaguez
* Boa Prosa
* Rufina
* Delicadeza
* O Soneto
* Um Borracho
* Manual de Cozinha
* Rufina
* Justiça
* Modéstia
* Uma Rosa
* Ainda a Rosa
* Um Fio de Cabelo
* Reticências
* Ruídos e Rumores
* Palavras Cruzadas
* Passeio Dominical
* Rufina
* Camelô
* Um Grande Egoísta
* Um Homem Perfeito
* De Amicitia
* Problemas
* Escoteiro
* Um Homem Perfeito
* O Bonde e a Rua
* Rufina
* O Soneto
* Um Homem Perfeito
* Mãe
* Rufina e o Soneto
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Se eu a mia senhor ousasse

Se eu a mia senhor ousasse por algũa cousa rogar, rogar-lh'-ia que me leixasse u ela vivesse morar; e rogar-lh'-ia outra rem: que o pesar que houvess'en que todavia mi o negasse,   por Deus, e que de mim pensasse, (de que nunca quiso pensar), e de mia coita se nembrasse, de que se nunca quis nembrar, nem Deus, que mi a fez tam gram bem querer, per que perdi o sem, e nunca quis que o cobrasse.   E se m'ela, por Deus, mandasse o que me nunca quis mandar – que me nom foss'e que ficasse ali u ela houvess'estar – a mui gram coita 'm que me tem, lhe perdõasse Deus por en – e mais, se lh'ela mais rogasse!   E cuid'eu que lhe perdõasse, se quisess'ela perdõar a mim, e nom quant'al achasse que lh'eu fige, senom cuidar. E se lh'esto disser alguém que éste mal, diga-lhe quem quis Deus fazer que nom cuidasse.
# Se estala a estrofe de fogo

Se estala a estrofe de fogo, Se explose a estrofe do Bem, Como o verbo demagogo Se estala a estrofe de fogo, Não ceda o espírito ao rogo Do Mal que os erros contêm, Se estala a estrofe de fogo, Se explose a estrofe do Bem!
# Se eu, mia filha, for

-Se eu, mia filha, for voss'amigo veer, por que morre d'amor e non pode viver,  iredes comigu'i?  -Par Deus, mia madr', irei!
-Pois vos quer tan gran ben que non pode guarir, dizede-mi ũa ren: pois eu lá quero ir,  iredes comigu'i?  -Par Deus, mia madr', irei!
-Sempre lh'eu coita vi por vós e morte ha i. Filha, pois vou i e mig'outren non vai,  iredes comigu'i?  -Par Deus, mia madr', irei!
# Se eu a Deus algum mal mereci

Se eu a Deus algum mal mereci, gram vingança soub'El de mim prender: ca me fez mui bõa dona veer e mui fremos'e ar fez-me des i que lhe quis sempre doutra rem melhor; e pois mi aquesto fez Nostro Senhor, ar fez ela morrer e leixou-mi   viver no mundo; e mal dia naci por eu assi eno mundo viver - u Deus sobre mim há tam gram poder que m'eno mundo faz viver assi sem ela; ca bem sõo sabedor d'haver gram coita mentre vivo for, pois nom vir ela que por meu mal vi!   E por meu mal, amigos, nom morri u eu primeir'oí dela dizer que morrera; ca podera perder vedes qual coita per morrer log'i: a coita de quantas Deus fez maior, em que vivo polo seu amor, pero que nunca bem dela prendi.
# Se eu brigar co'o meu amor

Se eu brigar co'o meu amor, Não se intrometa ninguém; Que acabados os arrufos, Ou eu vou ou ele vem...
# Se esta rua fosse minha

Se esta rua se esta rua fosse minha Eu mandava, eu mandava ladrilhar Com pedrinhas, com pedrinhas de brilhante Para o meu, para o meu amor passar
Nesta rua, nesta rua, tem um bosque Que se chama, que se chama, Solidão Dentro dele, dentro dele mora um anjo Que roubou, que roubou meu coração
Se eu roubei, se eu roubei seu coração É porque tu roubaste o meu também Se eu roubei, se eu roubei teu coração É porque eu te quero tanto bem
# Se eu, amiga, quero fazer ben

Se eu, amiga, quero fazer ben a meu amigo que ben non quer al se non a mi, dizen que este mal mhas amigas e que faço mal sen, mais non as cro, ca sei ũa ren: ois meu amigo morre por morrer por mi, meu ben é de lhi ben fazer
Elas non saben qual sabor eu ei de lhi fazer no meu coraçon e posso lho fazer mui con razon, mais dizen logo que mal sen farei mhas amigas, mais ũa coisa sei: pois meu amigo morre por morrer por mi, meu ben é de lhi ben fazer
Eu lhi farei ben e elas verrán preguntar m'ante vós por que o fiz e direi eu: "Qual est'a que o diz?" e pois m'oíre, outorgar mho án ca lhis direi: "Mhas amigas, de pran, pois meu amigo morre por morrer por mi, meu ben é de lhi ben fazer
E ante lhi quer'algun ben fazer ca o leixar como morre morrer
Porlhi falar ben ou polo veer non lhi quer'eu leixar morte prender
# Se eu a meu amigo dissesse

Se eu a meu amigo dissesse quant'eu ja por el quisera fazer ũa vez quando m'el vẽo veer, des que end'el everdade soubesse, non averia queixume de mi, com'oj'el á, nem s'iria daqui
E se soubesse quan sen meu grado non fiz por el quant'eu quisera enton fazer, amiga, se Deus mi perdon, per com'eu cuid', e cuid'aguisado, non averia queixume de mi, com'oj'el á, nem s'iria daqui
# Se eu adoro pai e mãe

Se eu adoro pai e mãe, Pai e mãe adorarei; Só por ti, prenda querida, Pai e mãe desprezarei.
# Se este meu pensamento

Se este meu pensamento, como é doce e suave, de alma pudesse vir gritando fora, mostrando seu tormento cruel, e grave, diante de vós só, minha Senhora: pudera ser que agora o vosso peito duro tornara manso e brando. E eu que sempre ando pássaro solitário, humilde, escuro, tornado um cisne puro, brando e sonoro pelo ar voando, com canto manifesto pintara meu tormento e vosso gesto. Pintara os olhos belos que trazem nas mininas o Minino que os seus neles cegou; e os dourados cabelos em tranças d'ouro finas a quem o Sol seus raios abaixou; a testa que ordenou atura tão formosa; o bem proporcionado nariz, lindo, afilado, que a cada parte tem a fresca rosa; a boca graciosa, que querê-la louvar é escusado; enfim, é um tesouro: os dentes, perlas; as palavras, ouro. Vira-se claramente, ó Dama delicada, que em vós se esmerou mais a Natureza; e eu, de gente em gente, trouxera trasladada em meu tormento vossa gentileza. Somente a aspereza de vossa condição, Senhora, não dissera, porque se não soubera que em vós podia haver algum senão. E se alguém, com razão, —Porque morres? dissera, respondera: —Mouro porque é tão bela que inda não sou para morrer por ela. E se pola ventura, Dama, vos ofendesse, escrevendo de vós o que não sento, e vossa fermosura tão baixo não descesse que a alcançasse um baixo entendimento, seria o fundamento daquilo que cantasse todo de puro amor, porque vosso louvor em figura de mágoas se mostrasse. E onde se julgasse a causa pelo efeito, minha dor diria ali sem medo: quem me sentir, verá de quem procedo. Então amostraria os olhos saudosos, o suspirar que a alma traz consigo; a fingida alegria, os passos vagarosos, o falar, o esquecer-me do que digo; um pelejar comigo, e logo desculpar-me; um recear, ousando; andar meu bem buscando, e de poder achá-lo acovardar-me; enfim, averiguar-me que o fim de tudo quanto estou falando são lágrimas e amores; são vossas isenções e minhas dores. Mas quem terá, Senhora, palavras com que iguale com vossa fermosura minha pena; que, em doce voz, de fora aquela glória fale que dentro na minh'alma Amor ordena? Não pode tão pequena força de engenho humano com carga tão pesada, se não for ajudada dum piedoso olhar, dum doce engano; que, fazendo-me o dano tão deleitoso, e a dor tão moderada, que, enfim, se convertesse nos gostos dos louvores que escrevesse. Canção, não digas mais; e se teus versos à pena vêm pequenos, não queiram de ti mais, que dirás menos.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XVI

Ocorre-me uma reflexão imoral, que é ao mesmo tempo uma correção de estilo. Cuido haver dito, no capítulo XIV, que Marcela morria de amores pelo Xavier. Não morria, vivia. Viver não é a mesma coisa que morrer; assim o afirmam todos os joalheiros deste mundo, gente muito vista na gramática. Bons joalheiros, que seria do amor se não fossem os vossos dixes e fiados? Um terço ou um quinto do universal comércio dos corações. Esta é a reflexão imoral que eu pretendia fazer, a qual é ainda mais obscura do que imoral, porque não se entende bem o que eu quero dizer. O que eu quero dizer é que a mais bela testa do mundo não fica menos bela, se a cingir um diadema de pedras finas; nem menos bela, nem menos amada. Marcela, por exemplo, que era bem bonita, Marcela amou-me...
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXIV

Fiquei prostrado. E contudo era eu, nesse tempo, um fiel compêndio de trivialidade e presunção. Jamais o problema da vida e da morte me oprimira o cérebro; nunca até esse dia me debruçara sobre o abismo do Inexplicável; faltava-me o essencial, que é o estímulo, a vertigem...
Para lhes dizer a verdade toda, eu refletia as opiniões de um cabeleireiro, que achei em Módena, e que se distinguia por não as ter absolutamente. Era a flor dos cabeleireiros; por mais demorada que fosse a operação do toucado, não enfadava nunca; ele intercalava as penteadelas com muitos motes e pulhas, cheios de um pico, de um sabor... Não tinha outra filosofia. Nem eu. Não digo que a Universidade me não tivesse ensinado alguma; mas eu decorei-lhe só as fórmulas, o vocabulário, o esqueleto. Tratei-a como tratei o latim; embolsei três versos de Virgílio, dois de Horácio, uma dúzia de locuções morais e políticas, para as despesas da conversação. Tratei-os como tratei a história e a jurisprudência. Colhi de todas as coisas a fraseologia, a casca, a ornamentação...
Talvez espante ao leitor a franqueza com que lhe exponho e realço a minha mediocridade; advirta que a franqueza é a primeira virtude de um defunto. Na vida, o olhar da opinião, o contraste dos interesses, a luta das cobiças obrigam a gente a calar os trapos velhos, a disfarçar os rasgões e os remendos, a não estender ao mundo as revelações que faz à consciência; e o melhor da obrigação é quando, à força de embaçar os outros, embaça-se um homem a si mesmo, porque em tal caso poupa-se o vexame, que é uma sensação penosa, e a hipocrisia, que é um vício hediondo. Mas, na morte, que diferença! que desabafo! que liberdade! Como a gente pode sacudir fora a capa, deitar ao fosso as lantejoulas, despregar-se, despintar-se, desafeitar-se, confessar lisamente o que foi e o que deixou de ser! Porque, em suma, já não há vizinhos, nem amigos, nem inimigos, nem conhecidos, nem estranhos; não há plateia. O olhar da opinião, esse olhar agudo e judicial, perde a virtude, logo que pisamos o território da morte; não digo que ele se não estenda para cá, e nos não examine e julgue; mas a nós é que não se nos dá do exame nem do julgamento. Senhores vivos, não há nada tão incomensurável como o desdém dos finados.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXIII

Vim. Não nego que, ao avistar a cidade natal, tive uma sensação nova. Não era efeito da minha pátria política; era-o do lugar da infância, a rua, a torre, o chafariz da esquina, a mulher de mantilha, o preto do ganho, as coisas e cenas da meninice, buriladas na memória. Nada menos que uma renascença. O espírito, como um pássaro, não se lhe deu da corrente dos anos, arrepiou o vôo na direção da fonte original, e foi beber da água fresca e pura, ainda não mesclada do enxurro da vida.
Reparando bem, há aí um lugar-comum. Outro lugar-comum, tristemente comum, foi a consternação da família. Meu pai abraçou-me com lágrimas. — Tua mãe não pode viver, disse-me. Com efeito, não era já o reumatismo que a matava, era um cancro no estômago. A infeliz padecia de um modo cru, porque o cancro é indiferente às virtudes do sujeito; quando rói, rói; roer é o seu ofício. Minha irmã Sabina, já então casada com o Cotrim, andava a cair de fadiga. Pobre moça! dormia três horas por noite, nada mais. O próprio tio João estava abatido e triste. D. Eusébia e algumas outras senhoras lá estavam também, não menos tristes e não menos dedicadas.
— Meu filho!
A dor suspendeu por um pouco as tenazes; um sorriso alumiou o rosto da enferma, sobre o qual a morte batia a asa eterna. Era menos um rosto do que uma caveira: a beleza passara, como um dia brilhante; restavam os ossos, que não emagrecem nunca. Mal poderia conhecê-la; havia oito ou nove anos que nos não víamos. Ajoelhado, ao pé da cama, com as mãos dela entre as minhas, fiquei mudo e quieto, sem ousar falar, porque cada palavra seria um soluço, e nós temíamos avisá-la do fim. Vão temor! Ela sabia que estava prestes a acabar; disse-mo; verificamo-lo na seguinte manhã.
Longa foi a agonia, longa e cruel, de uma crueldade minuciosa, fria, repisada, que me encheu de dor e estupefação. Era a primeira vez que eu via morrer alguém. Conhecia a morte de outiva; quando muito, tinha-a visto já petrificada no rosto de algum cadáver, que acompanhei ao cemitério, ou trazia-lhe a ideia embrulhada nas amplificações de retórica dos professores de coisas antigas, — a morte aleivosa de César, a austera de Sócrates, a orgulhosa de Catão. Mas esse duelo do ser e do não ser, a morte em ação, dolorida, contraída, convulsa, sem aparelho político ou filosófico, a morte de uma pessoa amada, essa foi a primeira vez que a pude encarar. Não chorei; lembra-me que não chorei durante o espetáculo: tinha os olhos estúpidos, a garganta presa, a consciência boquiaberta. Quê? uma criatura tão dócil, tão meiga, tão santa, que nunca jamais fizera verter uma lágrima de desgosto, mãe carinhosa, esposa imaculada, era força que morresse assim, trateada, mordida pelo dente tenaz de uma doença sem misericórdia? Confesso que tudo aquilo me pareceu obscuro, incongruente, insano...
Triste capítulo; passemos a outro mais alegre.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXIX

Vencera meu pai; dispus-me a aceitar o diploma e o casamento, Virgília e a Câmara dos Deputados. — As duas Virgílias, disse ele num assomo de ternura política. Aceitei-os; meu pai deu-me dois fortes abraços. Era o seu próprio sangue que ele, enfim, reconhecia.
— Desces comigo?
— Desço amanhã. Vou fazer primeiramente uma visita a D. Eusébia...
Meu pai torceu o nariz, mas não disse nada; despediu-se e desceu. Eu, na tarde desse mesmo dia, fui visitar D. Eusébia. Achei-a a repreender um preto jardineiro, mas deixou tudo para vir falar-me, com um alvoroço, um prazer tão sincero, que me desacanhou logo. Creio que chegou a cingir-me com o seu par de braços robustos. Fez-me sentar ao pé de si, na varanda, entre muitas exclamações de contentamento:
— Ora, o Brasinho! Um homem! Quem diria, há anos... Um homenzarrão! E bonito! Qual! Você não se lembra de mim...
Disse-lhe que sim, que não era possível esquecer uma amiga tão familiar de nossa casa. D. Eusébia começou a falar de minha mãe, com muitas saudades, com tantas saudades, que me cativou logo, posto me entristecesse. Ela percebeu-o nos meus olhos, e torceu a rédea à conversação; pediu-me que lhe contasse a viagem, os estudos, os namoros... Sim, os namoros também; confessou-me que era uma velha patusca. Nisto recordei-me do episódio de 1814, ela, o Vilaça, a moita, o beijo, o meu grito; e estando a recordá-lo, ouço um ranger de porta, um farfalhar de saias e esta palavra:
— Mamãe... mamãe...
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XVIII

No fim da escada, ao fundo do corredor escuro, parei alguns instantes para respirar, apalpar-me, convocar as ideias dispersas, reaver-me enfim no meio de tantas sensações profundas e contrárias. Achava-me feliz. Certo é que os diamantes corrompiam-me um pouco a felicidade; mas não é menos certo que uma dama bonita pode muito bem amar os gregos e os seus presentes. E depois eu confiava na minha boa Marcela; podia ter defeitos, mas amava-me...
— Um anjo! murmurei olhando para o teto do corredor.
E aí, como um escárnio, vi o olhar de Marcela, aquele olhar que pouco antes me dera uma sombra de desconfiança, o qual chispava de cima de um nariz, que era ao mesmo tempo o nariz de Bakbarah e o meu. Pobre namorado das Mil e Uma Noites! Vi-te ali mesmo correr atrás da mulher do vizir, ao longo da galeria, ela a acenar-te com a posse, e tu a correr, a correr, a correr, até a alameda comprida, donde saíste à rua, onde todos os correeiros te apuparam e desancaram. Então pareceu-me que o corredor de Marcela era a alameda, e que a rua era a de Bagdá. Com efeito, olhando para a porta, vi na calçada três dos correeiros, um de batina, outro de libré, outro à paisana, os quais todos três entraram no corredor, tomaram-me pelos braços, meteram-me numa sege, meu pai à direita, meu tio cônego à esquerda, o da libré na boléia, e lá me levaram à casa do intendente de polícia, donde fui transportado a uma galera que devia seguir para Lisboa. Imaginem se resisti; mas toda a resistência era inútil.
Três dias depois segui barra fora, abatido e mudo. Não chorava sequer; tinha uma ideia fixa... Malditas ideias fixas! A dessa ocasião era dar um mergulho no oceano, repetindo o nome de Marcela.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XX

Um grande futuro! Enquanto esta palavra me batia no ouvido, devolvia eu os olhos, ao longe, no horizonte misterioso e vago. Uma ideia expelia outra, a ambição desmontava Marcela. Grande futuro? Talvez naturalista, literato, arqueólogo, banqueiro, político, ou até bispo, — bispo que fosse, — uma vez que fosse um cargo, uma preeminência, uma grande reputação, uma posição superior. A ambição, dado que fosse águia, quebrou nessa ocasião o ovo, e desvendou a pupila fulva e penetrante. Adeus, amores! adeus, Marcela! dias de delírio, jóias sem preço, vida sem regímen, adeus! Cá me vou às fadigas e à glória; deixo-vos com as calcinhas da primeira idade.
E foi assim que desembarquei em Lisboa e segui para Coimbra. A Universidade esperava-me com as suas matérias árduas; estudei-as muito mediocremente, e nem por isso perdi o grau de __PAGESEPARATOR__bacharel; deram-mo com a solenidade do estilo, após os anos da lei; uma bela festa que me encheu de orgulho e de saudades, — principalmente de saudades. Tinha eu conquistado em Coimbra uma grande nomeada de folião; era um acadêmico estróina, superficial, tumultuário e petulante, dado às aventuras, fazendo romantismo prático e liberalismo teórico, vivendo na pura fé dos olhos pretos e das constituições escritas. No dia em que a Universidade me atestou, em pergaminho, uma ciência que eu estava longe de trazer arraigada no cérebro, confesso que me achei de algum modo logrado, ainda que orgulhoso. Explico-me: o diploma era uma carta de alforria; se me dava a liberdade, dava-me a responsabilidade. Guardei-o, deixei as margens do Mondego, e vim por ali fora assaz desconsolado, mas sentindo já uns ímpetos, uma curiosidade, um desejo de acotovelar os outros, de influir, de gozar, de viver, — de prolongar a Universidade pela vida adiante...
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXII

Jumento de uma figa, cortaste-me o fio às reflexões. Já agora não digo o que pensei dali até Lisboa, nem o que fiz em Lisboa, na península e em outros lugares da Europa, da velha Europa, que nesse tempo parecia remoçar. Não, não direi que assisti às alvoradas do romantismo, que também eu fui fazer poesia efetiva no regaço da Itália; não direi coisa nenhuma. Teria de escrever um diário de viagem e não umas memórias, como estas são, nas quais só entra a substância da vida.
Ao cabo de alguns anos de peregrinação, atendi às súplicas de meu pai: — Vem, dizia ele na última carta; se não vieres depressa, acharás tua mãe morta! Esta última palavra foi para mim um golpe. Eu amava minha mãe; tinha ainda diante dos olhos as circunstâncias da última bênção que ela me dera, a bordo do navio. Meu triste filho, nunca mais te verei, soluçava a pobre senhora apertando-me ao peito. E essas palavras ressoavam-me agora, como uma profecia realizada.
Note-se que eu estava em Veneza, ainda recendente aos versos de lord Byron; lá estava, mergulhado em pleno sonho, revivendo o pretérito, crendo-me na Sereníssima República. É verdade; uma vez aconteceu-me perguntar ao locandeiro se o doge ia a passeio nesse dia. — Que doge, signor mio? Caí em mim, mas não confessei a ilusão; disse-lhe que a minha pergunta era um gênero de charada americana; ele mostrou compreender, e acrescentou que gostava muito das charadas americanas. Era um locandeiro. Pois deixei tudo isso, o locandeiro, o doge, a Ponte dos Suspiros, a gôndola, os versos do lorde, as damas do Rialto, deixei tudo e disparei como uma bala na direção do Rio de Janeiro.
Vim... Mas não; não alonguemos este capítulo. Às vezes, esqueço-me a escrever, e a pena vai comendo papel, com grave prejuízo meu, que sou autor. Capítulos compridos quadram melhor a leitores pesadões; e nós não somos um público in-folio, mas in-12, pouco texto, larga margem, tipo elegante, corte dourado e vinhetas... Não, não alonguemos o capítulo.