# Paquita; poema em XVI cantos/Canto 1

irgem d'olhos azues, pallida e triste, Se esta palavra—adeus—banhada em pranto Nalgum lance cruel já proferiste; Se impia mão te roubou ao doce encanto Do teu primeiro affecto para sempre,— Virgem d'olhos azues, ouve este canto.
Hoje creio que a musa caprichosa Me pretende levar ao sentimento; Vou seguil-a, e desfira saudosa Os tons da minha lyra ao som do vento. O verso não é bom, mas não me occorre Nenhum outro melhor neste momento.
Se ao ler o meu poema palpitasse O seio juvenil da formosura; Se o pranto nos seus olhos borbulhasse... Não o pranto d'angustia e d'amargura, Mas aquelle celeste orvalho d'alma, Que provém d'uma fonte de ventura!...
A proposito agora: sempre o homem É devéras um ser indefinivel! As lagrimas que abrazam e consomem, As que sem dó desprende a mão terrivel Da dor e do ciume, oh! como as préza Nos olhos da mulher esse ente horrivel!
Dos poetas então, Deus nos defenda! Estes vão procurar por amor d'arte Outra metade d'alma que os comprenda, E procuram em vão por toda a parte... Podem ser immortaes cá neste mundo, Que não hão de encontrar quem os entenda!
Se uma lagrima pois—impio desejo, Que nos impelle a vel-a desprendida, Para a seccarmos num fervente beijo!— Por nossa causa, trémula e sentida Brilha nos olhos da mulher amada, Que ineffavel prazer temos na vida!
O egoismo, feição predominante D'estes santos varões a que eu pertenço, E tu, leitor, tambem, a cada instante Apparece brutal, feroz, intenso! Não se pode conter, resfolga sempre, Até no meio d'um amor immenso!
É verdade tambem que a formosura —E perdoem se a faço vingativa— Tantas vezes se paga com usura Do custo d'uma lagrima furtiva!... Tantas vezes, meu Deus! que não sabemos Se a derrama por fraca ou por altiva!
Porém, seja o que for, sempre encantada Transparece nos olhos da donzella, Como orvalho de fresca madrugada Na mosqueta bravia alva e singela. Ponto. Começo emfim tomando o fio Da longa historia, que vai ser narrada.
Paquita era a expressão de quanto ha bello: Andaluza de lei, alta e morena, A cintura um annel, negro cabello, Sorriso tentador, bocca pequena, E d'essa pallidez com que nos pintam Os beatos a martyr Philomena.
Pepe, seu primo, o typo mais perfeito Do elegante hespanhol que póde ver-se: Alto, engraçado, pallido, bem feito, Olhar dominador, prompto a bater-se, A mais leve questão de honra offendida, Num deelo de morte, peito a peito.
Ora é fácil de ver que entre uma prima, E um seu primo de quasi a mesma idade, Sem passar de que o mundo nos intima, Possa haver uma certa liberdade, Sobretudo se os dois viveram juntos Desde a infancia em perfeita intimidade.
Era isto que aos dois acontecia. Orfãos logo ao entrarem na existencia, Com os gratos carinhos d'uma tia, Modelo de virtude e de paciencia, Da triste situação os compensara A protectora mão da Providencia.
O doce extremo, a candida amizade, Que na infancia os prendia, a pouco e pouco Se converteu, passada certa edade, Noutro affecto, em amor ardente e louco. Um dia, emfim, em que ambos conversavam, Ao pôr do sol, nas horas da saudade,
Pepito balbuciou... Não sei agora Se disse alguma phrase intelligivel: É provavel que não; mas sei, leitora, Que um aperto de mão imperceptivel, Um longo e meigo olhar, fôra a resposta Que recebeu da prima encantadora.
«É doce, entrando o lar no fim do dia, Escutar os latidos impacientes Que sólta o cão fiel; doce a alegria Que notâmos nos olhos transparentes Que esperavam por nós; doce acordarmos Ao cantico das aves innocentes;
Doce o zumbir da abelha; a voz do infante Nas primeiras palavras que profere; A melodia languida e distante Que das cordas da lyra a mão desfere; Doce ao avaro a vista do seu oiro; Doce uma prêsa ao marinheiro errante.
É para nos d'um jubilo profundo Herdar d'um tio, que por teima infinda Promettia esperar o fim do mundo; Porém mais doce do que tndo ainda É de certo o primeiro amor da vida, Transpirando d'um seio pudibundo!»
Dil-o o grande poeta. E, na verdade, Não ha nada no mundo comparavel Ao que a alma sente quando, em certa idade, Se volve para nde o rosto affavel Da primeira mulher que nos promette, Num sorriso, a ideal felicidade.
Serena como a face da virtude, Alegre como o sol da madrugada, Suave como a nota do alaúde, Risonha como a aurora perfumada, Era a vida dos dois, e é quasi sempre A nossa, ao despontar da juventude.
Dura pouco! O destino, em certo dia, Chega, fere, destroe com mão terrivel As chimeras da leve fantasia! E como um d'estes golpes é sensivel, Quando virgem ainda se alimenta O coração dos sonhos da poesia!
Dona Eugenia era nobre, rica, e franca; A seu tempo julgara conveniente Que o sobrinho estudasse em Salamanca. Julgando elle o contrario exactamente, Cuidou morrer á idéa de ausentar-se D'essa que amava com affecto ardente.
Inda qiuz seduzir a tia amavel, Prompta sempre a ceder aos seus desejos; Oh! porém d'essa vez—caso notavel!— Nem os rogos, o pranto, os ternos beijos Do travesso andaluz, foram capazes De abalar a sentença incontrastavel!
Na mesma noite da fatal partida Ambos, sós, se encontraram á janella: Paca triste, calada, e compungida; Elle morto de dor ao lado d'ella. Nisto a lua assomou pelo horisonte, Num raro veo de nuvens envolvida.
Como a lua, meu Deus, é tentadora, Quando serena os campos alumia! Já Byron fez notar que uma só hora Da sua doce luz nos impellia A commetter mais centos de peccados Do que, na estiva quadra, um longo dia!
O silencio entre os dois era profundo. Mas Pepito por fim disse a Paquita O que diz em taes casos todo o mundo; Por exemplo:—«Que noite tão bonita!»— Isto pondo a tremer a mão no peito, E abafando um suspiro ancioso e fundo.
Deus não quiz conceder-nos o talento Que possue a mulher; nós não achâmos Uma phrase sequer em tal momento! Será porque talvez mais adorâmos, E debalde a expressão do que sentimos Exprimir em palavras procurâmos?
Sou de voto que não; porque a verdade É que affecto ideal, nobre, sublime, Quem o sente com mais intensidade, E com mais elegancia quem o exprime, Do que esse fragil ser, que foi composto De trss quartos d'amor e um de vaidade!?
Paca disse por fim com voz sentida: —«Oh! quem sabe se tu vais esquecer-me?!»— —«Esquecer-me de ti, sol de mi vida!»— —«Então juras que vens em cedo ver-me?»— —«Oh! se juro!...»—E sellara o juramento, Beijando a mão da amante estremecida!
Eu já disse que a lua é tentadora, E accrescento tambem que, depois d'ella, Não ha coisa talvez mais seductora Do que fallar, no vão d'uma janella, Á virgem recatada que adorâmos; E vou dar a razão do facto agora.
Quando excita a mulher mais os sentidos? Virtuosa leitora, o que pergunto Oxalá que não fira os teus ouvidos; Se tal acontecer sentirei munto, Promettendo guardar desde este instante Um profundo silencio em tal assumpto.
É no baile, passando arrebatada No voltear da valsa delirante, Com a fronte de joias coroada, Quando nos braços venturoso amante O seu corpo gentil convulso aperta, E ella corre feliz, bella, inspirada?
Nesse instante seduz, fascina, inflamma, Resplendente de graça e gentileza, Falla á imaginação; mas não derrama Nos sentidos aquella morbidezza Com que ás vezes a vida nos encanta A suprema creação da natureza.
Responda-me o leitor sinceramente: Quando sobre um sophá commodo e fofo Se reclina a mulher languidamente, E ao pezo range o variegado estofo; Quando a vista descobre ávida o seio Arfando sob a tela transparente;
Uma linda mulher d'olhos rasgados, Bocca breve e vermelha e voluptuosa, Tez morena, cabellos annelados,— Não deve ser assim mais perigosa Do que vista no baile, entre a alegria Do salão e da festa ruidosa?
Se a leitora gentil não se offendesse, De certo que diria n'este instante Alguma coisa mais que me occorresse; Mas tremo de passar um pouco ávante D'essa lei de pudor com que este mundo Peccados graves tanta vez empece.
Se este meu livro, por feliz acaso, Pudesse ter nas mãos Vossa Excellencia No momento em que esplende o sol no occaso; Se a frescura do prado, e a grata essencia Que do bosque respira, a decidissem A ter a singular condescendencia
De ler esta passagem, reclinada Num viçoso tapete de verdura; Se visse a propria imagem retratada N'agua corrente d'uma fonte pura... Oh! certo que a leitora attentaria No que tal posição tem d'encantada!
E... quem sabe? talvez nesse momento, Simplesmente por mero effeito d'arte, Lhe adejasse veloz no pensamento Uma idéa, que emfim tem p'rigo em parte, Mas deve-se tentar, e era d'um dia Apparecer assim ao seu sweet heart!...
Asseguro que, se elle fosse artista, Não passava do subito enthusiasmo, Que deve produzir uma tal vista. Respeito, adoração, amor, e pasmo, Tudo a um tempo d'assalto a ímpressional-o... Pense bem a leitora na conquista!...
É por isto que o vão d'uma janella Ha pouco declarei tão perigoso. Naturalmente a timida donzella Firma o rosto na mão; o corpo airoso Acurva-se, fraqueia docemente, Delicado, gentil, voluptuoso...
Então... eu sei!? talvez venha o desejo De cingir esse corpo idolatrado Com meiguice entre os braços; e não vejo Que, depois de um abraço se haver dado, Não se possa em seguida, sem maldade, Imprimir sobre a face um terno beijo!
Deu-se isto mesmo com o nosso Pepe: Nos braços a apertou, e um beijo ardente... Espero agora que ninguem o increpe Porque este, em vez de ser na ingenua frente, Sobre os labios vermelhos da hespanhola Convulso foi cair casualmente!
Que doce beijo! Ó timida Paquita, Joven filha da ardente Andaluzia, Tu, chistosa e travessa morenita, Sentirias a magica poesia D'esse beijo, primeiro que na vida Estranhas sensações no peito agita!
As tintas do pudor naquelle instante Affrontaram as faces da donzella. Oh! como era inspirada e fascinante A expressão que assumíra o rosto d'ella! Allucinado, em divinal transporte, O gentil andaluz contempla a bella!
Como ao romper do sol numa alvorada Do fresco mez d'abril, a fragil rosa, Pelo orvalho da noite borrifada, Cede ao pezo, curvando-se amorosa, E uma a uma derrama as doces lagrimas Sobre a relva macia e lanceolada,
Assim ella inclinoa seu meigo rosto! Nos olhos negros trémulas bailaram As cristalinas lagrimas de gosto, E pela face emfim se deslisaram! Sente-as elle nas mãos, leva-as aos labios, Que sofregos num beijo as devoraram!
Reavalando no ceo puro e formoso, As vecejantes varzeas inundava De seu alvo clarão, o astro amoroso; Em borbotões saltando, derivava Pelo valle a corrente rumorosa No seu leito cavado e pedregoso.
D'entre a balseira espessa e perfumada Os magicos modilhos desprendia A voz do rouxinol: tarna, inspirada, A original canção repercutia Pelos echos da encosta, e mil affectos Nas variadas endechas exprimia.
Mansinho a porta que ao jardim deitava Entreabriu o hespanhol. Ella no braço Do venturoso amante se amparava, Mal podendo firmar o incerto passo. Desceram ao jardim, por onde a brisa, Rescendendo fragrancias, suspirava.
Sobre o mais basto da florída relva, Mollemente inclinada jaz a bella; Gemente agora como a voz da selva, Quando a sacode o vento da procella, O mesmo rouxinol na mesma balsa Sólta inspirado outra canção singela.
Ó timida innocencia, ó flor mimosa, Quantos perigos este mundo encerra! E tu, incauta, n'haste melindrosa Sorris alegre contemplando a terra! Ai! que não sabes como é breve a aurora, Que nas campinas aviventa a rosa!
E não sabes tambem quantas ciladas Te circumdam a fragil existencia; Quantos projectos e tenções damnadas Fórma o homem na sua omnipotencia Contra ti, debil flor, que basta um sopro Para mudar-te neste mundo a essencia!
Um erro apenas, uma falta leve, Um pensamento, rapido que seja, A fronte pura te desbota em breve. És como o lyrio que no prado alveja, Que ao sol abrira vecejante e timide, Mas qoe um só dia d'existencia teve!
Pobre innocencia! e pobre sobretudo De ti, leitor, que, vendo de repente Arrojar-se ao estilo campanudo A minha musa, cuidas certamento Que, entrando nos dominios da elegia, Começa a declamar em tom plangente!
Fica certo que não; e vais agora Escutar a razão porque asseguro Que a minha fada poucas vezos chora. Se uma nuvem lhe tolda o rosto puro, É rara sempre, como as nuvemzinhas Que se dissipam ao brilhar da aurora!
É que esta singular ficção divina, Que enamora o prazer, o mundo, a vida; Que me anima a existencia, e me illumina De vivissima luz;—esta querida Companheira dos meus primeiros annos, Que me foi pelos anjos concedida,—
Descendo á terra, fulgurante e bella Pousou no Pindo. Era uma noite amena. De quando em quando vinha em torno d'ella A doce aragem murmurar serena, E sobre as aguas por instantes, trémulo, Fulgia o lume de brilhante estrella;
Quando nisto seus candidos ouvidos, Co'as vagas harmonias encantados, Por mal dístinctos sons foram feridos; Mais e mais se tornavam pronunciados: Era um clamor soturno e compassado Como o terrivel dobre dos finados.
—«Que é isto, santo Deus?!»—disse, occultando A face casta, de terror gelada. —«São os bardos d'agora improvisando, Os da escola romantica chamada, A primeira de todas as escolas, Que os homens pelo mundo vâo creando!»—
—«Romântica?!»—«Não sabes? sim, d'aquella Que, pondo fóra as musas do Parnaso, Só faz versos á tétrica procella, Ao saudoso expirar do sol no occaso, A qualquer coisa triste e solitária, Lançada á terra pela mão do acaso.»—
—«Pois as gratas visões da antiguidade, Irmãs minhas, e minhas companheiras, Todas perfume, encanto, ingenuidade, Innocentes, risonhas, prazenteiras, Nascidas sob o ceo da culta Grecia, Tambem foram banidas sem piedade!?»
—«Ante os olhos não tens ermo esse monte, Onde as nymphas outr'ora se agrupavam Dês que Phebo assomava no horisonte, E doces carmes de prazer soltavam, Ora folgando sobre a fresca relva, Ora assentadas junto á clara fonte?
Não vês essas encostas, onde a rosa, Vecejando em constante primavera, Segredava co'a brisa caprichosa, Ou devastadas, ou cobertas d'hera? Apagado na pyra o fogo santo Que o estro de mil vates accendêra?!»—
Aquelle que estas phrases proferia Era um cultor da Arcádia, condemnado A ver as gratas flores da poesia, Que desde os tenros annos tinha amado, Em pó desfeitas pela mão profana Dos barbaros da quadra em que vivia.
A pobre musa alegre e descuidada, Para as delicias do prazer nascida, Vendo aquella expressão amargurada, Ouvindo aquella voz cava e sentida, Disse adeus ao cantor desventurado, Fugindo commovida e assustada.
Veloz como o adejar do pensamento, E anciosa de prazer, no mundo entrara. Um acaso feliz, nesse momento, Fez que em frente da estancia onde parara Sentisse num palacio os sons festivos D'um baile, que ness'hora começara.
Mansinho entrou pelos salões a bella, Vaporosa, risonha, encantadora. O lume incerto de furtiva estrella, A flor que nasce ao despontar da aurora, N'haste flexivel, seduzindo o amante Com requebros d'amor, a philomela,—
Quantas imagens cria a fertil veia De certos menestreis descabellados, Todas ellas não dão perfeita idéa D'essa etherea visão d'olhos rasgados, Azues-ferretes como o ceo do outono, E de longas pestanas circumdados!
Eu vi-a, santo Deus! Vi-a inundada De torrentes de luz resplandecente, Imagem do ideal, no ceo gerada Ao sopro creador do Omnipotente! E foi então que o fogo da poesia O estro me accendeu n'alma inspirada!
Oh! desde então, risonha e prazenteira, Como um anjo da paz, sempre a meu lado Vem pousar esta doce companheira: No seu rosto suave e namorado Sorri a inspiração, falla a ventura, Scintilla a viva luz, que Deus lhe ha dado!
Ás vezes, quando o som da Ave Maria Bate pausado na deserta ermida, E no mar, occultando a face ao dia, O sol inda reflecte luz sumida; Quando se escuta o murmurar saudoso Da clara fonte, ou da corrente fria,—
Na mão firmando o rosto pensativo, Parece em certas horas que a domina A tristeza que nasce sem motivo; E não raro uma lagrima termina Por tremer nos seus olhos, que se fitam Sobre as aguas da veia crystalina.
Eis pois o seu retrato em poucos traços: Inconstante e travessa doidejando, Ora desprende as azas nos espaços Do sentir ideal, ora, voltando Á terra semsabor, contempla os homens, E sorri d'este mundo nos meus braços.
Ficaremos aqui. É tempo agora De tornar outra vez a atar o fio Da historia principal. Ha mais d'um'hora Que, escutando o suave murmurio Da corrente e da brisa, nós deixámos Os dois naquella estancia inspiradora.
Disse eu que a ingenua e pallida heroina Sobre o mais basto da florída relva Assentada ficou, que a voz divina E caprichosa do cantor da selva Suspirava na aragem repassada No perfume do trevo e da bonina.
Nos olhos negros, morbidos, rasgados, Scintilla o pranto; a voz languida expira Nos seus labios trementes e córados; Arrebatado elle a seus pés suspira, E apertando-a depois d'encontro ao peito Num extasis d'amor cego delira!
Ó musa! Aqui neste p'rigoso instante... P'rigoso digo, porque emfim, leitora, Inexperiente o joven estudante... Toda innoccncia a prima encantadora... E sós naquelle sitio ameno e grato, Quasi ao romper da aurora fulgurante...
Eu sei... talvez... Porém Vossa Excellencia Provavelmente agora determina Que este assumpto se deixe em reticencia; Obedeço e prosigo. A lua inclina Do lado do ponente a face meiga, E do nascente a aurora se illumina.
Os primeiros clarões da madrugada Vem rompendo no ceo. O matto agreste, Que as encostas da serra alcantilada E os cabeços mais proximos reveste, Exhala vivo e salutar perfume Nas correntes da brisa embalsamada.
Vem rompendo a manhã; fatal momento, Hora maldita para os dois amantes! O sol desponta já no firmamento; Restam apenas mais alguns instantes, E depois, santo Deus! depois, quem sabe Por quanto tempo viverão distantes!
Separados devia ter escripto Em vez do termo de que usei acima; Porém, mudando o que ficava dito, Era forçoso desmanchar a rima, E tu, leitor bondoso e compassivo, Desculpas-me de certo este delito.
Paquita ergueu a fronte desmaiada. Pobre lyrio do val! Não vês a aurora, Não te anima o fulgor da madrugada, Melancolico pendes a tal hora, Quando os raios do sol, que vem rompendo, Te illuminam a face demudada!
—«É forçoso partir!—disse agitado O joven andaluz—morrer, querida, Oh! morrer de saudade, separado Da mais bella porção da minha vida!»— Depois os labios d'ambos se juntaram Num beijo terno, ardente, demorado...
Se os reflexos do ceo nesta existencia Não tivessem de ser tão limitados; Se a omnipotente mão da Providencia Os annos que nos são determinados Resumisse num dia de ventura, Num'hora de prazeres encantados;
Se o prisma enganador da juventude, Que aos olhos d'alma nos reflecte o mundo Como um eden d'amor e de virtude, Não trouxesse depois descrer profundo, Quando se rompe, desfazendo o enlevo Que a razão por instantes nos illude,
A vida então... Emfim seja cortada Esta verba de idéas mal seguras. Quebram-se os lances; fica a acção parada, Destroe-se a mise-en-scène das figuras, Quando na parte principal do drama Se demora o autor em conjecturas.
Mais um momento, e ficarão perdidos! O derradeiro adeus em vão procura Sair d'aquelles peitos opprimidos De saudade, d'angustia, e d'amargura! Adeus! palavra que nos labios d'ella Se não profere, expira entre gemidos!
Eis pois da nossa historia terminado Quasi de todo este primeiro canto; Pelo menos o lance apaixonado, De que eu, confesso, receiava tanto, Por ser dos pontos que me aterram sempre Na Odyssêa que tenho projectado.
Paqaita, dentro em pouco debruçada Na mais alta janella, descobria Lá distante, no fim da longa estrada, Inda o nosso estudante, e respondia, Agitando convulsa o lenço branco, Aos acenos que o primo lhe fazia.
Depois, quando de todo se encobriu... Depois... Pense a leitora intelligente, Que, se ainda na vida não sentiu, Adivinha de certo a dor pungente D'uma tal situação,—pense na magoa Que o pobre coração lhe comprimiu!
Nos primeiros momentos dilacera Do coração as fíbras, sem piedade, Esta palavra—adeus; depois lacera, Não vem talvez co'a mesma intensidade, Mas oh! que mata a vida a fogo lento, A dor que fica, e que se diz—saudade!
O prado é vivo, alegre na campina A flor agreste que perfuma a brisa, Fresca a veia da fonte crystalina Quando entre relvas trépida deslisa, Saudoso e grato divagar nas veigas Á luz da tarde, quando o sol se inclina;
Mas é sabido que, se n'alma existe Uma idéa profunda e dolorosa, Com tal aspecto torna-se mais triste; Sobretudo se o bosque, o prado, a rosa, Este monte, este valle, este arvoredo, Nos recordam d'um'hora venturosa!
Dona Eugenia, excellente creatura, Vendo crescer, de dia para dia, Aquella irresistivel amargura, Esteve quasi—incomparavel tia!— Decidida a fazer o casamento, No qual, havia muito, reflectia.
Uma tarde, Paquita, percorrendo Um jornal que lhe tinham enviado, De repente córou, estremecendo! Quem diria! Era o nome idolatrado Do primo seductor, que nesse instante A seus olhos se havia deparado
Sob uns versos, leitora, dedicados... A quem, sabemos nós. Mas, no momento De ver ante seus olhos deslumbrados Outro nome, um terrivel pensamento Lhe alvorotara o coração no peito!... Era emfim o ciume violento!
Nâo passara de sombra fugitiva, Que a luz do sol instantes encobriu, Varrida em breve pela aragem viva. O pranto nas pupillas refulgiu,— O doce pranto, que a alegria esparge, E facil pelo rosto se deriva!
Versos a Julia! pois, sob este nome, A primeira explosão apaixonada Da profunda saudade, que o consome, Apparece na rima descuidada, Na voz que inda se eleva debilmente, Mas graciosa, sentida, e cadenciada!
Emfim, para mais clara intelligencia D'esta acabada e classica epopeia, Vou dar a traducção. Tenha paciencia O erudito leitor, se a minha veia, Que se não presta, como tenho dito, Á fórma de trabalhos d'esta essencia,
O sentimento, o mimo, a singeleza, Que inspiram o poeta enamorado, Transtornar na versão. Toda a belleza Consiste no perfume delicado, Na luz, que anima d'acertadas cores As figuras d'um quadro aprimorado.
Oh! consiste, bem sei! Mas onde pára O divino poder com que um artista Esses magicos toques espalhara? Debalde intenta procural-o a vista; Avaro esconde no mais fundo d'elma O segredo que Deus-lhe confiara!
Divago sempre! Começava agora Na esthetica do assumpto!... Felizmente Arrependi-me a tempo; e tu, leitora, A quem devo rogar humildemente O completo perdão d'esta delonga, Vais escutar os versos finalmente:
Naquella deserta ermida Que alveja na serrania, Deu signal, Julia querida, O sino da Ave-Maria.
Este som, tão conhecido Da nossa innocente infancia, Como agora vem sentido Trazer-me viva á lembrança Toda essa doce fragrancia D'aquelle existir d'então!... Ai! lembrança não, saudade! Saudade, Júlia, tão funda, Mas tão grata, que me inunda De ventura o coração!...
Espera!... Se, n'este instante, Mandasse á terra o Senhor Anjo de meigo semblante, £ aos dias d'aqaella edade Nos tornasse o seu amor... Oh! responde-me, querida, Se quanto depois na vida De bello nos ha passado, Não devêra ser trocado Por esses dias em flor, Que lá vão! Lembras-te ainda? Tu, risonha, doidejavas Por entre as moitas de flores, Como ellas fragrante e linda!
Quando o som pausado e lento D' Ave-Maria escutavas, Com que fundo sentimento Aos pés da cruz te prostravas, E, os olhos no ceo cravando, A santa oração rezavas!
Que fronte d'anjo era a tua, Vista ao reflexo amoroso Dos frouxos raios da lua!
Uma tarde, ao pôr do sol, No recosto pedregoso Do monte nos encontrámos... Lembras-te? Ess'hora bateu, Porém nós mal a escutámos! Os olhos tu, perturbada, Baixavas, e no semblante Não sei que luz te brilhava! Eu sei que naquelle instante O prazer me enlouqueceu! Oh! fatal loucura aquella! Tinha-me ali tão perdido, Que, sem mais ver, delirante, Nos braços te arrebatei!
Não sei por onde vagava
Nem quanto, nem como andei... Só me lembra que a ventura O meu ser arrebatava, E que, aos incertos lampejos Das estrellas desmaiadas, Imprimi ardentes baijos Nas tuas faces rosadas! Foi breve aquelle delirio; Ao menos breve o julguei. E quando outra vez á vida Do sobresalto voltei, Desbotada, como um lyrio Pelos vendavaes batido, Nos meus braços te encontrei!