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# Maria Dupplessis

Fiz promessa, dizendo-te que um dia Eu iria pedir-te o meu perdão; Era dever ir abraçar primeiro A minha doce e ultima affeição.
E quando ia apagar tanta saudade Encontrei já fechada a tua porta; Soube que uma recente sepultura Muda fechava a tua fronte morta.
Soube que, apoz um longo soffrimento, Aggravára-se a tua enfermidade; Viva esperança que eu nutria ainda Despedaçou cruel fatalidade.
Vi, apertado de fataes lembranças, A escada que eu subira tão contente; E as paredes, herdeiras do passado, Que vem fallar dos mortos ao vivente.
Subi e abri com lagrimas a porta Que ambos abrimos a chorar um dia; E evoquei o fantasma da ventura Que outr'ora um céu de rosas nos abria.
Sentei-me á meza, onde comtigo outr'ora Em noites bellas de verão ceiava; Desses amores placidos e amenos Tudo ao meu triste coração fallava.
Fui ao teu camarim, e vi-o ainda Brilhar com o esplendor das mesmas cores; E pousei meu olhar nas porcelanas Onde morriam inda algumas flores...
Vi aberto o piano em que tocavas; Tua morte o deixou mudo e vasio, Como deixa o arbusto sem folhagem, Passando pelo valle, o ardente estio.
Tornei a ver o teu sombrio quarto Onde estava a saudade de outros dias... Um raio illuminava o leito ao fundo Onde, rosa de amor, já não dormias.
As cortinas abri que te amparavam Da luz mortiça da manhã, querida, Para que um raio depozesse um toque De prazer em tua fronte adormecida.
Era alli que, depois da meia noite, Tanto amor nós sonhavamos outr'ora; E onde até o raiar da madrugada Ouviamos bater — hora por hora!
Então olhavas tu a chamma activa Correr alli no lar, como a serpente; É que o somno fugia de teus olhos Onde já te queimava a febre ardente.
Lembras-te agora, nesse mundo novo, Dos gozos desta vida em que passaste? Ouves passar, no tumulo em que dormes, A turba dos festins que acompanhaste?
A insomnia, como um verme em flor que murcha, De continuo essas faces desbotava; E prompta para amores e banquetes Conviva e cortezã te preparava.
Hoje, Maria, entre virentes flores, Dormes em doce e placido abandono; A tua alma acordou mais bella e pura, E Deus pagou-te o retardado somno.
Pobre mulher! em tua ultima hora Só um homem tiveste á cabeceira; E apenas dous amigos dos de outr'ora Foram levar-te á cama derradeira.

## Nota de Machado de Assis

Em 1858, eu e o meu finado amigo F. Gonsalves Braga resolvemos fazer uma traducção livre ou paraphrase destes versos de Alexandre Dumas filho. No dia aprazado apresentamos e confrontamos o nosso trabalho. A traducção delle foi publicada, não me lembro em que jornal.
# Maria das Quimeras

Maria das Quimeras me chamou Alguém... Pelos castelos que eu ergui P'las flores d'oiro e azul que a sol teci Numa tela de sonho que estalou.
Maria das Quimeras me ficou; Com elas na minh'alma adormeci. Mas, quando despertei, nem uma vi Que da minh'alma, Alguém, tudo levou!
Maria das Quimeras, que fim deste Às flores d'oiro e azul que a sol bordaste, Aos sonhos tresloucados que fizeste?
Pelo mundo, na vida, o que é que esperas?... Aonde estão os beijos que sonhaste, Maria das Quimeras, sem quimeras?...
# Mariana

Por Mariana pode estar à procura de:
* um conto de Machado de Assis:
** Publicado em Várias Histórias.
** Publicado durante a vida do autor apenas em jornal.
* Poema de Gregório de Matos
# Maria Cora/II

De manhã tinha o relógio parado. Chegando à cidade, desci a Rua do Ouvidor, até à da Quitanda, e indo a voltar à direita, para ir ao escritório do meu advogado, lembrou-me ver que horas eram. Não me acudiu que o relógio estava parado.
— Que maçada! exclamei.
Felizmente, naquela mesma Rua da Quitanda, à esquerda, entre as do Ouvidor e Rosário, era a oficina onde eu comprara o relógio, e a cuja pêndula usava acertá-lo. Em vez de ir para um lado, fui para outro. Era apenas meia hora; dei corda ao relógio, acertei-o, troquei duas palavras com o oficial que estava ao balcão, e indo a sair, vi à porta de uma loja de novidades que ficava defronte, nem mais nem menos que a senhora de escuro que encontrara em casa do comendador. Cumprimentei-a, ela correspondeu depois de alguma hesitação, como se me não houvesse reconhecido logo, e depois seguiu pela Rua da Quitanda fora, ainda para o lado esquerdo.
Como tivesse algum tempo ante mim (pouco menos de trinta minutos), dei-me a andar atrás de Maria Cora. Não digo que uma força violenta me levasse já, mas não posso esconder que cedia a qualquer impulso de curiosidade e desejo; era também um resto da juventude passada. Na rua, andando, vestida de escuro, como na véspera, Maria Cora pareceu-me ainda melhor. Pisava forte, não apressada nem lenta, o bastante para deixar ver e admirar as belas formas, mui mais corretas que as linhas do rosto. Subiu a , até à do Rosário, por onde subiu até ao Largo da Sé; daí passou ao de S. Francisco de Paula. Todas essas reminiscências parecerão escusadas, senão aborrecíveis; a mim dão-me uma sensação intensa e particular, são os primeiros passos de uma carreira penosa e longa. Demais, vereis por aqui que ela evitava subir a Rua do Ouvidor, que todos e todas buscariam àquela ou a outra hora para ir ao Largo de S. Francisco de Paula. Foi atravessando o largo, na direção da Escola Politécnica, mas a meio caminho veio ter com ela um carro que estava parado defronte da Escola; meteu-se nele, e o carro partiu.
A vida tem suas encruzilhadas, como outros caminhos da terra. Naquele momento achei-me diante de uma assaz complicada, mas não tive tempo de escolher direção — nem tempo nem liberdade. Ainda agora não sei como é que me vi dentro de um tílburi; é certo que me vi nele, dizendo ao cocheiro que fosse atrás do carro.
Maria Cora morava no Engenho Velho; era uma boa casa, sólida, posto que antiga, dentro de uma chácara. Vi que morava ali, porque a tia estava a uma das janelas. Depois, saindo do carro, Maria Cora disse ao cocheiro (o meu tílburi ia passando adiante) que naquela semana não sairia mais, e que aparecesse segunda-feira ao meio-dia. Em seguida, entrou pela chácara, como dona dela, e parou a falar ao feitor, que lhe explicava alguma coisa com o gesto.
Voltei depois que ela entrou em casa, e só muito abaixo é que me lembrou de ver as horas; era quase uma e meia. Vim a trote largo até à Rua da Quitanda, onde me apeei à porta do advogado.
— Pensei que não vinha, disse-me ele.
— Desculpe, doutor, encontrei um amigo que me deu uma maçada.
Não era a primeira vez que mentia na minha vida, nem seria a última.
# Pensar é preciso/XII

XII – Construindo uma Cidadania: ensaio sobre a cegueira política
* Em busca de uma identidade nacional
* A raiz do mal: herança de ignorância, servidão, corrupção, nepotismo, impunidade
* Nova forma de governo: parlamentarismo e bipartidarismo
* Enxugamento do Estado: sistema unicameral e proporção representativa equânime
* Estado laico e educação em tempo integral
* Paternidade responsável, aborto, eutanásia
* Saúde, previdência, transporte coletivo
* Trabalho, meritocracia, justiça
* Proposta de uma Constituinte sem políticos
# Incontentado

Paixão sem grita, amor sem agonia, Que não oprime nem magoa o peito, Que nada mais do que possui queria, E com tão pouco vive satisfeito.
Amor, que os exageros repudia, Misturado de estima e de respeito, E, tirando das mágoas alegria, Fica farto, ficando sem proveito.
Viva sempre a paixão que me consome,
Sem uma queixa, sem um só lamento!
Arda sempre este amor que desanimas!
Eu eu tenha sempre, ao murmurar teu nome,
O coração, malgrado o sofrimento, Como um rosal desabrochado em rimas.
# Incultas produções da mocidade

Incultas produções da mocidade Exponho a vossos olhos, ó leitores. Vede-as com mágoa, vede-as com piedade, Que elas buscam piedade e não louvores.
Ponderai da Fortuna a variedade Nos meus suspiros, lágrimas e amores; Notai dos males seus a imensidade, A curta duração dos seus favores.
E se entre versos mil de sentimento Encontrardes alguns, cuja aparência Indique festival contentamento,
Crede, ó mortais, que foram com violência Escritos pela mão do Fingimento, Cantados pela voz da Dependência.
# Inconveniente da riqueza (edição de 1877)

Um dia Nosso Senhor Jesus Christo, viajando na Alsacia, foi surprehendido pela noite á entrada d'uma aldeia. Procurou d'um lado para outro uma casa, onde podesse pedir pousada, mas as portas estavam já todas fechadas, não se via nem um raio de luz atravez das janellas, tudo estava adormecido. Apenas no fim d'um beco se ouvia o barulho do mangual com que se bate o trigo, e n'esse sitio havia uma pequena luz. Nosso Senhor dirigiu-se para lá, chegou ao pé do muro d'uma quinta, e bateu á porta. Foi um camponez que lh'a veiu abrir.
— Fazia favor, disse-lhe o bom Jesus, de me dar agasalho por esta noite? Não se havia de arrepender.»
E accrescentou:
— Visto que já todos estão deitados, para que é que você está ainda a trabalhar?»
— Ora, respondeu o camponez, soube hontem á noite que ia ser perseguido por um credor desapiedado, se lhe não pagasse ámanhã o que lhe devo, portanto eu e meus filhos estamos a bater o pouco trigo que colhi, para o vender no mercado, e pagar a minha divida. Depois disto não nos fica nada, e não sei como havemos d'atravessar o inverno. Seja o que Deus quizer!»
Ao dizer isto o camponez limpava o suor da testa, e passava a mão pelos olhos arrazados de lagrimas. O Senhor teve dó d'elle, e disse-lhe:
— «Não desanimes. Quando te pedi hospitalidade, disse-te que não te havias d'arrepender de m'a ter dado. Vou provar-t'o.»
Pegou na candeia, que estava suspensa n'uma das traves do celleiro, e approximou-a do trigo.
— Que vae fazer? disseram assustados os trabalhadores, vae deitar fogo a tudo!»
Mas no mesmo instante, da palha, que elles receiavam ver inflammar-se, de cada espiga, desceu uma chuva de grãos prodigiosa. Á vista d'um tal milagre os camponezes maravilhados cairam de joelhos.
— Visto que foste caritativo, disse Jesus, visto que recebeste na tua pobreza o forasteiro que veiu ter comtigo como um pobre mendigo, serás recompensado. Foi Deus que entrou na tua fazenda, é Deus que te enriquece.»
Dito isto desappareceu.
E a chuva dos grãos não parou em toda a noite, e fez um monte tão alto como a egreja.
O camponez pagou as suas dividas, comprou terras, e construiu uma bella casa. Era rico, e tornou-se orgulhoso e altivo com os pobres. Elle e seus filhos adquiriram costumes perdularios, tanto e tanto fizeram, que se arruinaram, e, como tinham sido maus nos tempos em que eram ricos, ninguem os ajudou na sua miseria. Uma noite o velho camponez, que bebera enormemente, entrou no celleiro, e, recordando-se do milagre que o enriquecêra, imaginou que tambem elle o poderia fazer. Agarrou na candeia, approximou-a d'um feixe de palha, communicou-se o fogo, ardeu a casa e tudo o que lhe restava, e passado tempo morreu na miseria mais absoluta.
# Incredulidade

O deputado Belarmino Guedes e o capitão-tenente Correa Jorge haviam descido de um bonde de Botafogo na Galeria Cruzeiro, quando o primeiro apontou um vulto feminino que caminhava diante deles, o passinho apressado.
— Bonita pequena! — disse.
O outro concordou:
— É muito linda. É mesmo, uma das mulheres mais bonitas do Rio.
Enquanto os dois conversavam, a figurinha fugia, na frente, ganhando distância, como se compreendesse os comentários que despertava. Era um tipo miúdo de brasileirinha elegante. Cabelo cortado, boquita vermelha, pele de seda naturalmente colorida, vestia a moça, nessa tarde, um costume de inverno azul-marinho, bordado de vermelho e verde na bainha da saia e da jaqueta frouxa. O chapéu azul, com flores de cor dos enfeites do vestido, parecia, na sua cabecita graciosa, mais um brinquedo de criança do que uma coquetaria de mulher. E quando caminhava, ligeira, ágil, fugitiva, era como se fizesse malabarismos para sustentar sobre a cabeça gentil aquela pequenina pétala de rosa encantada.
— É realmente, muito linda, — tornou Belarmino Guedes.
— E o marido é um belo homem.
— Que marido, nada! — protestou o primeiro, voltando-se. — Ela não é casada; é solteira, ainda.
— Ora, deixa-te disso! — objetou Correa Jorge. — Eu a conheço muito. E mulher do Batista carvalho, que advoga com o Paulo Simpson!
A discussão animou-se. Correa Jorge entendia que a dama era, já, esposa. Belarmino Guedes achava que não: era uma menina solteira, filha do comendador Lopes Aires.
— Olha, filho — acabou por dizer Correa Jorge; — podes afirmar o que quiseres: mas eu não creio que aquela menina já esteja casada. Eu sou como São Tomé.
E parando no passeio, para acender o cigarro:
— São Tomé só acreditou depois que pôs o dedo na chaga.
# Incripção

Eu vi a luz em um paiz perdido. A minha alma é languida e inerme. Oh! Quem podesse deslisar sem ruido! No chão sumir-se, como faz um verme...
# Inconveniente da riqueza

Um dia Nosso Senhor Jesus Cristo, viajando na Alsácia, foi surpreendido pela noite à entrada duma aldeia. Procurou dum lado para outro uma casa, onde pudesse pedir pousada, mas as portas estavam já todas fechadas, não se via nem um raio de luz através das janelas, tudo estava adormecido. Apenas no fim dum beco se ouvia o barulho do mangual com que se bate o trigo, e nesse sítio havia uma pequena luz. Nosso Senhor dirigiu-se para lá, chegou ao pé do muro duma quinta, e bateu à porta. Foi um camponês que lha veio abrir.
— Fazia favor, disse-lhe o bom Jesus, de me dar agasalho por esta noite? Não se havia de arrepender.»
E acrescentou:
— Visto que já todos estão deitados, para que é que você está ainda a trabalhar?»
— Ora, respondeu o camponês, soube ontem à noite que ia ser perseguido por um credor desapiedado, se lhe não pagasse amanhã o que lhe devo, portanto eu e meus filhos estamos a bater o pouco trigo que colhi, para o vender no mercado, e pagar a minha dívida. Depois disto não nos fica nada, e não sei como havemos de atravessar o Inverno. Seja o que Deus quiser!»
Ao dizer isto o camponês limpava o suor da testa, e passava a mão pelos olhos arrasados de lágrimas. O Senhor teve dó dele, e disse-lhe:
— «Não desanimes. Quando te pedi hospitalidade, disse-te que não te havias de arrepender de ma ter dado. Vou provar-to.»
Pegou na candeia, que estava suspensa numa das traves do celeiro, e aproximou-a do trigo.
— Que vai fazer? disseram assustados os trabalhadores, vai deitar fogo a tudo!»
Mas no mesmo instante, da palha, que eles receavam ver inflamar-se, de cada espiga, desceu uma chuva de grãos prodigiosa. À vista dum tal milagre os camponeses maravilhados caíram de joelhos.
— Visto que foste caritativo, disse Jesus, visto que recebeste na tua pobreza o forasteiro que veio ter contigo como um pobre mendigo, serás recompensado. Foi Deus que entrou na tua fazenda, é Deus que te enriquece.»
Dito isto desapareceu.
E a chuva dos grãos não parou em toda a noite, e fez um monte tão alto como a igreja.
O camponês pagou as suas dividas, comprou terras, e construiu uma bela casa. Era rico, e tornou-se orgulhoso e altivo com os pobres. Ele e seus filhos adquiriram costumes perdulários, tanto e tanto fizeram, que se arruinaram, e, como tinham sido maus nos tempos em que eram ricos, ninguém os ajudou na sua miséria. Uma noite o velho camponês, que bebera enormemente, entrou no celeiro, e, recordando-se do milagre que o enriquecera, imaginou que também ele o poderia fazer. Agarrou na candeia, aproximou-a dum feixe de palha, comunicou-se o fogo, ardeu a casa e tudo o que lhe restava, e passado tempo morreu na miséria mais absoluta.
# Inconstância

Procurei o amor que me mentiu. Pedi à Vida mais do que ela dava. Eterna sonhadora edificava Meu castelo de luz que me caiu!
Tanto clarão nas trevas refulgiu, E tanto beijo a boca me queimava! E era o sol que os longes deslumbrava Igual a tanto sol que me fugiu!
Passei a vida a amar e a esquecer... Um sol a apagar-se e outro a acender Nas brumas dos atalhos por onde ando...
E este amor que assim me vai fugindo É igual a outro amor que vai surgindo, Que há de partir também... nem eu sei quando...
# Inda está por decidir

$^1$Inda está por decidir, meu Padre Provincial,
se aquele sermão fatal
foi de chorar, se de rir:
cada qual pode inferir,
o que melhor lhe estiver,
porque aquela má mulher
da preversa sinagoga
fez no sermão tal chinoga,
que o não deixou entender.
  $^2$Certo, que este lava-pés
me deixou escangalhado,
e quanto a mim foi traçado
para risonho entremez:
eu lhe quero dar das três
a outro qualquer Pregador,
seja ele quem quer que for,
já filósofo, ou já letrado,
e quero perder dobrado,
se fizer outro pior.
  $^3$E vossa Paternidade,
pelo que deve à virtude,
de tais pensamentos mude,
que prega mal na verdade:
faça atos de caridade,
e trate de se emendar,
não nos venha mais pregar,
que jurou o Mestre Escola,
que por pregar pare Angola
o haviam de degradar.
# Não pra mim mas pra ti teço as grinaldas

Não pra mim mas pra ti teço as grinaldas Que de hera e rosas eu na fronte ponho.  Para mim tece as tuas  Que as minhas eu não vejo.   Um para o outro, mancebo, realizemos A beleza improfícua mas bastante  De agradar um ao outro  Plo prazer dado aos olhos.   O resto é o Fado que nos vai contando Pelo bater do sangue em nossas frontes  A vida até que chegue  A hora do barqueiro.   30-7-1914
# Não queiras, Lídia, edificar no spaço

Não queiras, Lídia, edificar no spaço Que figuras futuro, ou prometer-te Amanhã. Cumpre-te hoje, não sperando.  Tu mesma és tua vida. Não te destines, que não és futura. Quem sabe se, entre a taça que esvazias, E ela de novo enchida, não te a sorte  Interpõe o abismo?
# Não quero

Um dia, passando na estrada, ouvi dois rapazitos que falavam muito alto: «Não, dizia um com voz enérgica, não quero.» Parei e perguntei-lhe:—O que é que tu não queres, meu rapaz?—«Não quero dizer à mamã que venho da escola, porque é mentira. Sei que me há-de ralhar, mas antes quero que me ralhe do que mentir.»—E tens razão, disse-lhe eu. És um rapaz como se quer.» Apertei-lhe a mão, enquanto que o outro pequeno, que lhe aconselhava que se desculpasse mentindo, ia-se embora todo envergonhado.
Daí a alguns meses, passando pela mesma aldeia e tendo de falar com o professor, entrei na escola, onde reconheci imediatamente os meus dois pequenos; o que não quis mentir, sorria-me, enquanto que o outro, vendo-me, baixou os olhos. Ao despedir-me interroguei o mestre sobre os dois alunos: Oh! disse-me ele, falando do primeiro, é um magnífico estudante, um pouco teimoso, mas honrado, sincero, sempre pronto a confessar as suas faltas e o que é ainda melhor, a repará-las. O outro pelo contrário, é mentiroso, covarde e incorrigível.»—Não me espanto, disse eu, já tinha tirado o horóscopo destas duas crianças; e contei-lhe o que tinha ouvido.
# Não posso contar meus males,

Não posso contar meus males, Nem a mim mesmo em segredo É tão cruel o meu fado, Que até de mim tenho medo.
GLOSA
Dos homens sendo a paixão Incêndio voraz no peito, Sempre tem funesto efeito, Se não rebenta o vulcão. Eis porque, meu coração, Pouco falta, que me estales; Porque nos montes, nos vales, Em deserto, ou povoado, Não posso soltar um brado, Não posso contar meus males.
Horrenda sorte, e funesta, Escasso fado mofino, Até me roubas, malino, O alívio que me resta! Tudo que sinto me atesta Que os do Cocyto ainda excedo; Porque não tendo eles medo De contra Deus blasfemar, Não posso de mim falar; Que até de mim tenho medo.
Ver o pólo negro arder Em raios abrasadores; Feros Notos berradores Dos montes cedros varrer; Todo o mundo estremecer, Dos trovões ao rouco brado; Da terra o centro rasgado Nações inteiras sorvendo, Quanto ver isto é horrendo! É tão cruel o meu fado.
O peito d'antes sereno Centro de amor e ternura, Agora é morada escura De males mil, com que peno. Vós p'ra quem um fado ameno Aponta com áureo dedo, Fugi de mim, porque cedo Mudar-se vereis a sorte; Pois o meu mal é tão forte, Que até de mim tenho medo.
# Não quero rosas desde que haja rosas

Não quero rosas, desde que haja rosas. Quero-as só quando não as possa haver. Que hei-de fazer das coisas Que qualquer mão pode colher?
Não quero a noite senão quando a aurora A fez em ouro e azul se diluir. O que a minha alma ignora É isso que quero possuir.
Para quê?... Se o soubesse, não faria Versos para dizer que inda o não sei. Tenho a alma pobre e fria... Ah, com que esmola a aquecerei?...
# Não quero (ortografia original)

Um dia, passando na estrada, ouvi dois rapazitos que fallavam muito alto: «Não, dizia um com voz energica, não quero.» Parei e perguntei-lhe: — O que é que tu não queres, meu rapaz? — «Não quero dizer á mamã que venho da escola, porque é mentira. Sei que me hade ralhar, mas antes quero que me ralhe do que mentir.» — E tens razão, disse-lhe eu. És um rapaz como se quer.» Apertei-lhe a mão, emquanto que o outro pequeno, que lhe aconselhava que se desculpasse mentindo, ia-se embora todo envergonhado.
D'ahi a alguns mezes, passando pela mesma aldeia e tendo de fallar com o professor, entrei na escola, onde reconheci immediatamente os meus dois pequenos; o que não quiz mentir, sorria-me, emquanto que o outro, vendo-me, baixou os olhos. Ao despedir-me interroguei o mestre sobre os dois alumnos: Oh! disse-me elle, fallando do primeiro, é um magnifico estudante, um pouco teimoso, mas honrado, sincero, sempre prompto a confessar as suas faltas e o que é ainda melhor, a reparal-as. O outro pelo contrario, é mentiroso, covarde e incorrigivel.» — Não me espanto, disse eu, já tinha tirado o horóscopo d'estas duas creanças; e contei-lhe o que tinha ouvido.
# Não quero mais que um som de água

NÃO QUERO MAIS que um som de água
Ao pé de um adormecer.
Trago sonho, trago mágoa,
Trago com que não querer.
Como nada amei nem fiz
Quero descansar de nada.
Amanhã serei feliz
Se para manhã há estrada.
Por enquanto, na estalagem
De não ter cura de mim,
Gozarei só pela aragem
As flores do outro jardim.
Por enquanto, por enquanto,
Por enquanto não sei quê...
Pobre alma, choras sem pranto,
E ouves como quem vê.
# Não quero recordar nem conhecer-me

Não quero recordar nem conhecer-me. Somos demais se olhamos em quem somos. Ignorar que vivemos Cumpre bastante a vida.
Tanto quanto vivemos, vive a hora Em que vivemos, igualmente morta Quando passa conosco, Que passamos com ela.
Se sabê-lo não serve de sabê-lo (Pois sem poder que vale conhecermos?) Melhor vida é a vida Que dura sem medir-se.
# Não se enfade, menina, dessa sorte

Não se enfade, menina, dessa sorte, Por São Paulo me espere mais uns dias, Que os sapatos irão nas noites frias, Pois não quer São Crispim que agora os corte.
Praza a Deus que eu de todo vença a morte, Que verá como em três Ave-Marias Lhe faço pra estragar as francesias Sapatos de cetim com sola forte.
Mas se os quer com mais pronta raridade, Requeira a Solimão na Mauritânia Que servida a de ser com mais vontade.
Pois ele pela ver na nova Albânia, Lhe trará pra que traje à divindade, As botas do Grão-Duque de Aquitânia.
# Não queiras, Lídia, construir no spaço

Não queiras, Lídia, construir no spaço Que tu te crês futuro, ou prometer-te  Esta ou aquela vida.  Tu-própria és tua vida. Sonha teus sonhos onde os sonhos vivem.   Não te destines. Não te dês futura. Cumpre hoje, e a gestal taça gasta  Ínscia da que se segue  E inda vazia enches.   Quem sabe se entre a taça que tu bebes E a que queres que siga não te a Sorte  Não interpõe, sábia,  Toda u