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# Memorial de Aires/1889/XXXIV

Já se não vende Santa-Pia, não por falta de compradores, ao contrário; em cinco dias apareceram logo dois, que conhecem a fazenda, e só o primeiro recusou o preço. Não se vende; é o que me disseram hoje de manhã. Concluí que o casal Tristão iria lá passar o resto dos seus dias. Podia ser, mas é ainda mais inesperado.
O que ouvi depois é que Tristão, sabendo da resolução da viúva, formulou um plano e foi comunicar-lho. Não o fez nos próprios termos claros e diretos, mas por insinuação. Uma vez que os libertos conservam a enxada por amor da sinhá-moça, que impedia que ela pegasse da fazenda e a desse aos seus cativos antigos? Eles que a trabalhem para si. Não foi bem assim que lhe falou; pôs-lhe uma nota voluntariamente seca, em maneira que lhe apagasse a cor generosa da lembrança. Assim o interpretou a própria Fidélia, que o referiu a D. Carmo, que mo contou, acrescentando:
— Tristão é capaz da intenção e do disfarce, mas eu também acho possível que o principal motivo fosse arredar qualquer suspeita de interesse no casamento. Seja o que for, parece que assim se fará.
— E andam críticos a contender sobre romantismos e naturalismos!
Parece que D. Carmo não me achou graça à exclamação, e eu mesmo não lhe acho graça nem sentido. Aplaudi a mudança do plano, e aliás o novo me parece bem. Se eles não têm de ir viver na roça, e não precisam do valor da fazenda, melhor é dá-la aos libertos. Poderão estes fazer a obra comum e corresponder à boa vontade da sinhá-moça? É outra questão, mas não se me dá de a ver ou não resolvida; há muita outra coisa neste mundo mais interessante.
# Memorial de Aires/1889/XXVII

D. Carmo tomou a si adornar a casa dos noivos. Soube isto pelo desembargador, que chegou de Petrópolis e deixou a casa "uma beleza" com a ordem em que ela dispõe os móveis e os adornos, alguns destes obra já de suas mãos.
— Já? perguntei.
— Já; D. Carmo trabalha depressa, e neste momento com grande afeição; deu-lhes também muitos trabalhos seus. Converse com o Aguiar, que lhe dirá a mesma coisa, e Tristão também; Fidélia é do mesmo parecer.
Rita, sem nada ver, acredita que seja assim; foi o que me respondeu. Quanto a D. Cesária também não viu nada, mas inclina-se a crer que lhe falte alguma harmonia.
— Pode ser que não, aventurei.
— Não digo que D. Carmo não pudesse fazer alguma coisa capaz, mas com esta pressa, às carreiras, não é provável. Demais ela não possui tanto gosto como se quer; algum tem, mas falta-lhe graça. Aos noivos também; ele parece-me espalhafatoso...
Quis defender os três, mas a certeza de que ela não tem de mim melhor opinião, fez-me recuar, e dizer-lhe que nunca lhe achei tanto espírito. Fui além; gabei-lhe os olhos. Como então passasse os dedos pelas sobrancelhas, gabei-lhe a mão, e iria aos pés, se me mostrasse os pés, mas não me mostrou mais nada.
# Memorial de Aires/1889/XXVIII

Explico o texto de ontem. Não foi o medo que me levou a admirar o espírito de D. Cesária, os olhos, as mãos, e implicitamente o resto da pessoa. Já confessei alguns dos seus merecimentos. A verdade, porém, é que o gosto de dizer mal não se perde com elogios recebidos, e aquela dama, por mais que eu lhe ache os dentes bonitos, não deixará de mos meter pelas costas, se for oportuno. Não; não a elogiei para desarmá-la, mas para divertir-me, e o resto da noite não passei mal. Estava em casa dela, onde a irmã escurecia tudo com a sua viuvez recente. D. Cesária disse muitas coisas de fel e de mel, trocando-as e completando-as com tal arte que alguma vez uma coisa parecia outra, e ambas pareciam as duas unidas.
# Memorial de Aires/1889/XXXII

Não esperava por esta. Tristão veio pedir-me que lhe sirva de padrinho ao casamento. Não podia negar-lho, e aceitei o convite, ainda que sem grande gosto. Aí tinha ele o Aguiar, ou o Campos, mas enfim, quero ajudar a felicidade de todos. Deu-me outros pormenores: casamento à capucha, entre onze horas e meio-dia, almoço no Flamengo, em família, e os dois serão levados à Prainha modestamente, embarcarão ali para Petrópolis. Minúcias escusadas, mas tudo se deve escutar com interesse a um coração que ama.
# Memorial de Aires/1889/XXXIII

— Sabe o que D. Fidélia me escreveu agora? perguntou-me Aguiar. Que o Banco tome a si vender Santa-Pia.
— Creio que já ouvi falar nisso...
— Sim, há tempos, mas era idéia que podia passar; vejo agora que não passou.
— Os libertos têm continuado no trabalho?
— Têm, mas dizem que é por ela.
Não me lembra se fiz alguma reflexão acerca da liberdade e da escravidão, mas é possível, não me interessando em nada que Santa-Pia seja ou não vendida. O que me interessa particularmente é a fazendeira, — esta fazendeira da cidade, que vai casar na cidade. Já se fala no casamento com alguma insistência, bastante admiração, e provavelmente inveja. Não falta quem pergunte pelo Noronha. Onde está o Noronha? Mas que fim levou o Noronha?
Não são muitos que perguntam, mas as mulheres são mais numerosas, — ou porque as afligiam as lágrimas de Fidélia, — ou porque achem Tristão interessante, — ou porque não neguem beleza à viúva. Também pode ser que as três razões concorram juntas para tanta curiosidade; mas, enfim, a pergunta faz-se, e a resposta é um gesto parecido com esta ou outra resposta equivalente: — Ah! minha amiga (ou meu amigo), se eu fosse a indagar onde param os mortos, andaria o infinito e acabaria na eternidade.
É engenhoso, mas não é bom, principalmente não é certo. Os mortos param no cemitério, e lá vai ter a afeição dos vivos, com as suas flores e recordações. Tal sucederá à própria Fidélia, quando para lá for; tal sucede ao Noronha, que lá está. A questão é que virtualmente não se quebre este laço, e que a lei da vida não destrua o que foi da vida e da morte. Creio nas afeições de Fidélia; chego a crer que as duas formam uma só, continuada.
Quando eu era do corpo diplomático efetivo não acreditava em tanta coisa junta, era inquieto e desconfiado; mas, se me aposentei foi justamente para crer na sinceridade dos outros. Que os efetivos desconfiem!
# Uma Rapariga Apressada

Catulie Mendes
A honesta avozinha começou primeiro por dar um par de bofetadas na pequena desavergonhada, e, depois, enquanto a rapariga chorava a bom chorar; vermelha como uma papoula, fez-lhe este discurso:
— É, pois, verdade, teres um amante? E confessas, ousas confessar? Um amante! E só com dezesseis anos! Com os olhos baixos, o arzinho modesto, parece que não quebras um prato, e chegaste já a esse ponto no deboche e no cinismo! Quem te visse julgaria só em bonecas ou num bebê japonês e, afinal, a boneca que a menina tinha na cabeça é um homem! Que vergonha! É para uma pessoa fugir, meter-se pelo chão a baixo! Como? Foi essa a educação que recebeste? Não tendo na família senão bons e virtuosos exemplos, como pudeste cometer uma falta tão grande? É preciso, palavra de honra, que tivesses o diabo no corpo!
Mas o que mais exasperava a avó era ter a Luizinha conseguido enganá-la, apesar da vigilância que sobre ela tinha exercido.
— Porque, enfim, posso dize-lo afoitamente, eu guardava-te noite e dia! Há três anos que estás na minha companhia, e nunca saíste sozinha senão duas vezes: a primeira, há oito dias, durante cinco minutos para comprar linha e agulhas, e a segunda anteontem, durante uma hora, para ires a Batignolles ver a tua tia que está doente. E uma hora só foi bastante para te aniquilares! As mais doidas, esperam que lhes façam a corte, resistem um mês, seis meses, mesmo um ano, mas tu, não, tu estavas muito apressada! Ah! brejeira! Numa hora, tu...
Mas a rapariga, que, mesmo chorando, era bonita, interrompeu:
— Não avozinha, não; estás enganada; não foi dessa vez.
E desatando em choro:
— Foi da primeira...
# Uma Tarde no Cumã

Aqui minh’alma expande-se, e de amor Eu sinto transportado o peito meu; Aqui murmura o vento apaixonado, Ali sobre uma rocha o mar gemeu.
E sobre a branca areia — mansamente A onda enfraquecida exausta morre. Além, na linha azul dos horizontes, Ligeirinho baixel nas águas corre.
Quanta doce poesia, que me inspira O mago encanto destas praias nuas Esta brisa, que afaga os meus cabelos, Semelha o acento dessas fases tuas.
Aqui se ameigam de meu peito as dores Menos ardente me goteja o pranto; Aqui, na lira maviosa e doce Minha alma trina melodioso canto.
A mente vaga em solidões longínquas, Pulsa meu peito, e de paixão se exalta; Delírio vago, sedutor quebranto, Qual belo íris, meu desejo esmalta.
Vem comigo gozar destas delicias, Deste amor, que me inspira poesia; Vem provar-me a ternura de tua alma, Ao som desta poética harmonia.
Sentirás ao ruído destas águas, Ao doce suspirar da viração, Quanto é grato o amor aqui jurado, Nas ribas deste mar, — na solidão.
Vem comigo gozar um só momento, Tanta beleza a me inspirar poesia! Ah! vem provar-me teu singelo amor Ao som das vagas, no cair do dia.
# Uma Tragédia no Amazonas

* Capítulo I: Uma habitação
* Capítulo II: Dois viajantes
* Capítulo III: Primeiras desgraças
* Capítulo IV: Os tiros
* Capítulo V: Novos engajados
* Capítulo VI: Tranqüilidade
* Capítulo VII: Sob o véu do mistério talvez haja um defensor
* Capítulo VIII: pomba e serpente
* Capítulo IX: A excursão
* Capítulo X: A volta
* Capítulo XI: Uma fazendola
* Capítulo XII: Algumas explicações
* Capítulo XIII: Quem persegue, quem defende
* Capítulo XIV: A tragédia
# Uma Rosa

Ganhei uma rosa e uma experiência. Deu-me aquela, no bonde, um homem velho, rude e chambão. Contraiu a afeição das flores já entrado em anos, depois de desenganado de feminilidades há muitos. E eu tinha o amor das flores na conta de um puro reflexo de sentimentos sexuais, de uma ondulação distante do culto da mulher.
De fato o é; mas também pode ser outra coisa, como me prova este velho puído e tristonho, que viu amanhecer em si o encanto das rosas quando já iam muito longe as derradeiras fagulhas do outro amor.
Quem sabe se ele põe agora neste afeto um afã meio inconsciente de recuperar o tempo perdido para o coração? Como quer que seja, revelou-me como a natureza, contra toda lógica e toda expectativa, pode achar saídas novas e elegantes para as situações mais abatidas e ruinosas. Há nela uma capacidade virgem e indefinível de com que não costumam contar os analisadores de almas, que pensam desmontar-lhes as peças como a mecanismos, e não fazem senão jogar com esquemas e conceptos.
Tudo, neste homem, indicaria uma carreira fatal para o embrutecimeno e a prostração. Idade, doenças, decepções, rupturas, arrancamentos, saudades, rancores, desesperança. Devia acabar no desânimo e na tristeza aparvalhada do animal que procura um recanto esquecido para morrer. Pois, nada disso. Viu ainda florir em si, de repente, um novo amor e uma alegria, uma doçura e uma esperança novas. Uma nova forma de ingenuidade fresca e gentil. Uma ressaca de mocidade.
Dir-se-ia que todas as suas mágoas e misérias se haviam convertido numa energia clara e imprevista de nascente gorgolejante Que todo o cisco do seu passado, em montão, a consumir-se ao sol e à chuva, fecundara a terra e dera-lhe sombra e umidade para que brotasse lá em baixo uma semente ignorada, e que a semente se fizera broto, e o broto crescera e atravessara os destroços apodrecidos para vir oferecer à luz a flâmula verde de uma frondezinha viçosa.
A vida vive em nós! Ai, se nos convencêssemos bem de que é a Vida que vive em nós... A Vida, senhora eterna de todas as germinações.
# Sossega! Coração, não desesperes

Sossega, coração! Não desesperes! Talvez um dia, para além dos dias, Encontres o que queres porque o queres. Então, livre de falsas nostalgias, Atingirás a perfeição de seres.
Mas pobre sonho o que só quer não tê-lo! Pobre esperença a de existir somente! Como quem passa a mão pelo cabelo E em si mesmo se sente diferente, Como faz mal ao sonho o concebê-lo!
Sossega, coração, contudo! Dorme! O sossego não quer razão nem causa. Quer só a noite plácida e enorme, A grande, universal, solente pausa Antes que tudo em tudo se transforme.
# Sou morena

Sou morena Sou morena como quê! A mais leve, a mais faceira Que já tem pisado aqui (que já tem pisado aqui) Meu riso de tudo zomba Esquiva sou como a pomba Como a pomba juriti (como a pomba juriti)
Sou mais leve Sou mais leve do que a espuma Mais doce que a sapoti! (mais doce que a sapoti!) Quando nas dobras eu chego Há furor, desassossego Para ver a juriti (para ver a juriti)
Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Sorte

Depois que se casara aquela criatura, Que a negra traição das pérfidas requinta, Eu nunca mais a vi, pois, de ouropéis faminta, De um bem fingido amor quebrara a ardente jura.
Alta noite, porém, vi-a pela ventura, Numa avenida estreita e lobrega da quinta... Painel é que se cuida e sem color se pinta, De alvo femíneo vulto ou madrugada escura.
Maldito quem sentindo o pungitivo açoite Do desprezo e na sombra a sombra de um afeto A pular uma grade, um muro não se afoite.
- Prometes ser discreto? - Ó meu amor! prometo... Se não fosses tão curta, ó bem ditosa noite! Se fosses mais comprido, ó pálido soneto!
# Sou o Espírito da treva

Sou o Espírito da treva, A Noite me traz e leva;
Moro à beira irreal da Vida, Sua onda indefinida
Refresca-me a alma de espuma... Pra além do mar há a bruma...
E pra aquém? há Cousa ou Fim? Nunca olhei para trás de mim...
# Sou Eu

    Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
    Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
    Arredores irregulares da minha emoção sincera,
    Sou eu aqui em mim, sou eu.
    Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
    Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
    Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.
    E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
    Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
    De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
    Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.
    E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
    Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
    De haver melhor em mim do que eu.
    Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
    Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
    De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
    De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
    De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.
    Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
    Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
    De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo —
    A impressão de pão com manteiga e brinquedos
    De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
    De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
    Num ver chover com som lá fora
    E não as lágrimas mortas de custar a engolir.
    Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
    O emissário sem carta nem credenciais,
    O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
    A quem tinem as campainhas da cabeça
    Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
    Sou eu mesmo, a charada sincopada
    Que ninguém da roda decifra nos serões de província.
    Sou eu mesmo, que remédio! ...
# Sou eu!

À minha ilustre camarada Laura haves
Pelos campos em fora, pelos combros, Pelos montes que embalam a manhã, Largo os meus rubros sonhos de pagã, Enquanto as aves poisam nos meus ombros...
Em vão me sepultaram entre escombros De catedrais duma escultura vã! Olha-me o loiro sol tonto de assombros, as nuvens, a chorar, chamam-me irmã!
Ecos longínquos de ondas... de universos.. Ecos dum Mundo... dum distante Além, Donde eu trouxe a magia dos meus versos!
Sou eu! Sou eu! A que nas mãos ansiosas Prendeu da vida, assim como ninguém, Os maus espinhos sem tocar nas rosas!
# Sou o espírito da treva

Sou o Espírito da treva, A Noite me traz e leva;
Moro à beira irreal da Vida, Sua onda indefinida
Refresca-me a alma de espuma... Pra além do mar há a bruma...
E pra aquém? há Cousa ou Fim? Nunca olhei para trás de mim...
# Sou pastor; não te nego; os meus montados

Sou pastor; não te nego; os meus montados São esses, que aí vês; vivo contente Ao trazer entre a relva florescente A doce companhia dos meus gados;
Ali me ouvem os troncos namorados, Em que se transformou a antiga gente; Qualquer deles o seu estrago sente; Como eu sinto também os meus cuidados.
Vós, ó troncos, (lhes digo) que algum dia Firmes vos contemplastes, e seguros Nos braços de uma bela companhia;
Consolai-vos comigo, ó troncos duros; Que eu alegre algum tempo assim me via; E hoje os tratos de Amor choro perjuros.
# Mãe penitente

"Ouve-me, pois!... Eu fui uma perdida; Foi este o meu destino, a minha sorte... Por esse crime é que hoje perco a vida, Mas dele em breve há de salvar-me a morte!
"E minh'alma, bem vês, que não se irrita, Antes bendiz estes mandões ferozes. Eu seria talvez por ti maldita, Filho! sem o batismo dos algozes!
"Porque eu pequei... e do pecado escuro Tu foste o fruto cândido, inocente, — Borboleta, que sai do — lodo impuro... — Rosa, que sai de — pútrida semente!
"Filho! Bem vês... fiz o maior dos crimes — Criei um ente para a dor e a fome! Do teu berço escrevi nos brancos vimes O nome de bastardo — impuro nome.
"Por isso agora tua mãe te implora E a teus pés de joelhos se debruça. Perdoa à triste — que de angústia chora, Perdoa à mártir — que de dor soluça!
"Mas um gemido a meus ouvidos soa... Que pranto é este que em meu seio rola? Meu Deus, é o pranto seu que me perdoa... Filho, obrigada pela tua esmola!"
# Mãos (Augusto dos Anjos)

Há mãos que fazem medo
Feias agregações pentagonais,
Umas, em sangue, a delinqüentes natos,
Assinalados pelo mancinismo,
Pertencentes talvez...
Outras, negras, a farpas de rochedo
Completamente iguais...
Mãos de linhas análogas e anfratos
Que a Natureza onicriadora fez
Em contraposição e antagonismo
Às da estrela, às da neve, ás dos cristais.
Mãos que adquiriram olhos, pituitárias
Olfativas, tentáculos sutis,
E à noite, vão cheirar, quebrando portas
O azul gasofiláceo silencioso
Dos tálamos cristãos.
Mãos adúlteras, mãos mais sanguinárias
E estupradoras do que os bisturis
Cortando a carne em flor das crianças mortas.
Monstruosíssimas mãos,
Que apalpam e olham com lascfvia e gozo
A pureza dos corpos infantis.
(Outras Poesias, 33)
# Mãos (Cruz e Sousa)

V Ó Mãos ebúrneas, Mãos de claros veios, Esquisitas tulipas delicadas, Lânguidas Mãos sutis e abandonadas, Finas e brancas, no esplendor dos seios.
Mãos etéricas, diáfanas, de enleios, De eflúvios e de graças perfumadas, Relíquias imortais de eras sagradas De amigos templos de relíquias cheios.
Mãos onde vagam todos os segredos, Onde dos ciúmes tenebrosos, tredos, Circula o sangue apaixonado e forte.
Mãos que eu amei, no féretro medonho Frias, já murchas, na fluidez do Sonho, Nos mistérios simbólicos da Morte!
# Mãos de Lady Macbeth

Como a Macbeth, — eu sei, as mãos manchadas Não tens de sangue: o coração teu puro Vai, vem; é como um pêndulo seguro; Passam-lhe as horas calmas, sossegadas.
Mas quando beijo as palmas delicadas Encontro aí sempre um ponto, um ponto escuro; E minhas esperanças sepultadas Na cova sua deixo, e o meu futuro.
Que dor profunda dentro em mim eu sinto, Ao vê-la e ouvi-la, alheado, inquieto, absorto! Digo-lhe então: — Tu crês, talvez, que minto?
E ri: porém com tanto desconforto Que o riso tem a cor de um riso extinto, E é túmulo o seu lábio, e o riso um morto...
# Mãe e Filho

Às mães desamparadas
Jesus, meu filho, o encanto das crianças, Quando na cruz, de angustia espedaçado, Em sangue casto e límpido banhado, Manso, tão manso como as pombas mansas;
Embora as duras e afiadas lanças Com que os judeus, tinham, de lado a lado, Seu coração puríssimo varado, Inda no olhar raiavam-lhe esperanças.
Por isso, ó filho, ó meu amor — se a esmola De algum conforto essencial não rola Por nós — é forca conduzir a cruz!...
Mas, volta ó filho, pesaroso e triste. Se a nossa vida só na dor consiste, Ah! minha mãe, por que morreu Jesus?...
# Mãos

Mãos pode ser:
* Um poema de Augusto dos Anjos
* Um poema de Cruz e Sousa
# Parece estar calor, mas nasce

Parece estar calor, mas nasce Subitamente Contra a minha face Uma brisa fresca que se sente.
Assim também — poder comparar É que é poesia — A alma sente-se a esperar, Mas não conhece em que confia.
# Parece um céu estrelado

Parece um céu estrelado Esta vida de nós dois Depois d’aquele passado... Parece um céu estrelado Largo, puro, undiflavado Depois do pesar, depois, Parece um céu estrelado Esta vida de nós dois.
# Parisina

* Este é um índice de diferentes versões de um mesmo texto. São listadas, a seguir:
* Variações ortográficas de um mesmo texto original em português;
* Fixações textuais construídas através de diferentes rascunhos deixados pelo mesmo autor;
* Uma mesma obra que tenha sido traduzida em língua portuguesa mais de uma vez.
# Parece, ou eu me engano, que esta fonte

Parece, ou eu me engano, que esta fonte De repente o licor deixou turvado; O céu, que estava limpo, e azulado, Se vai escurecendo no horizonte:
Por que não haja horror, que não aponte O agouro funestíssimo, e pesado, Até de susto já não pasta o gado; Nem uma voz se escuta em todo o monte.
Um raio de improviso na celeste Região rebentou; um branco lírio Da cor das violetas se reveste;
Será delírio! não, não é delírio. Que é isto, pastor meu? que anúncio é este? Morreu Nise (ai de mim!) tudo é martírio.
# Parece que nasceste, oh! pálida divina

Parece que nasceste, oh! pálida divina, Para seres o farol, a luz das puras almas!... Parece que ao estridor, ao frêmito das palmas Exalças-te feliz a plaga cristalina!...
Parece que se partem, angélica Bambina, As campas glaciais dos Tassos e dos Talmas, Lá quando no tablado as turbas sempre calmas Transmutas em vulcão, em raio que fulmina!...
E quando majestosa, em lance sublimado Dardejas do olhar, olímpico, sagrado Mil chispas ideais, titânicas, ardentes!...
Então sente-se n'alma o trêmulo nervoso Que deve ter o mar, fantástico, espumoso Nos grossos vagalhões, indômitos, frementes!!...
# Parnaso Sergipano
## Volume 1

* Os poetas sergipanos (Introdução)

## Volume 2

Esta obra entrou em domínio público no contexto da Lei 5988/1973, Art. 42, que esteve vigente até junho de 1998.
# Parece às vezes que desperto

Parece às vezes que desperto E me pergunto o que vivi; Fui claro, fui real, é certo, Mas como é que cheguei aqui? A bebedeira às vezes dá Uma assombrosa lucidez Em que como outro a gente está. Estive ébrio sem beber talvez.
E de aí, se pensar, o mundo Não será feito só de gente No fundo cheia de este fundo De existir clara e èbriamente?
Entendo, como um carrocel; Giro em meu torno sem me achar... (Vou escrever isto num papel Para ninguém me acreditar...)
# Manjerico, manjerico

Manjerico, manjerico, Manjerico que te dei, A tristeza com que fico Inda amanhã a terei.
# Manjerico que te deram

Manjerico que te deram, Amor que te querem dar... Recebeste o manjerico. O amor fica a esperar.
# Manoel Montes de Oca

Teu pai chegou às regiões serenas Do ninho, onde nasci, ao sul; e vinhas Com ele, e mãe, e irmãos, como andorinhas Fugindo ao inverno, e sacudindo as penas.
Acaso um pouco te entendia as penas, A dor da pátria, que perdido tinhas: Voltando às terras do teu berço, as minhas, Ai! só para morrer, deixaste apenas.
Náufrago tu, criança, e já destroço Do ideal, pelo qual hoje inda ardo e luto, Tínhamos na alma espumas de mar grosso;
Inda, vestido o coração de luto, Tua voz de oiro, a alfaiar azuis, eu ouço, E o riso, um soar de pérolas, escuto...