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# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXI

Na dia seguinte, como eu estivesse a preparar-me para descer, entrou no meu quarto uma borboleta, tão negra como a outra, e muito maior do que ela. Lembrou-me o caso da véspera, e ri-me; entrei logo a pensar na filha de D. Eusébia, no susto que tivera, e na dignidade que, apesar dele, soube conservar. A borboleta, depois de esvoaçar muito em torno de mim, pousou-me na testa. Sacudi-a, ela foi pousar na vidraça; e, porque eu a sacudisse de novo, saiu dali e veio parar em cima de um velho retrato de meu pai. Era negra como a noite. O gesto brando com que, uma vez posta, começou a mover as asas, tinha um certo ar escarninho, que me aborreceu muito. Dei de ombros, saí do quarto; mas tornando lá, minutos depois, e achando-a ainda no mesmo lugar, senti um repelão dos nervos, lancei mão de uma toalha, bati-lhe e ela caiu.
Não caiu morta; ainda torcia o corpo e movia as farpinhas da cabeça. Apiedei-me; tomei-a na palma da mão e fui depô-la no peitoril da janela. Era tarde; a infeliz expirou dentro de alguns segundos. Fiquei um pouco aborrecido, incomodado.
— Também por que diabo não era ela azul? disse comigo.
E esta reflexão, — uma das mais profundas que se tem feito, desde a invenção das borboletas, — me consolou do malefício, e me reconciliou comigo mesmo. Deixei-me estar a contemplar o cadáver, com alguma simpatia, confesso. Imaginei que ela saíra do mato, almoçada e feliz. A manhã era linda. Veio por ali fora, modesta e negra, espairecendo as suas borboletices, sob a vasta cúpula de um céu azul, que é sempre azul, para todas as asas. Passa pela minha janela, entra e dá comigo. Suponho que nunca teria visto um homem; não sabia, portanto, o que era o homem; descreveu infinitas voltas em torno do meu corpo, e viu que me movia, que tinha olhos, braços, pernas, um ar divino, uma estatura colossal. Então disse consigo: Este é provavelmente o inventor das borboletas. A ideia subjugou-a, aterrou-a; mas o medo, que é também sugestivo, insinuou-lhe que o melhor modo de agradar ao seu criador era beijá-lo na testa, e beijou-me na testa. Quando enxotada por mim, foi pousar na vidraça, viu dali o retrato de meu pai, e não é impossível que descobrisse meia verdade, a saber, que estava ali o pai do inventor das borboletas, e voou a pedir-lhe misericórdia.
Pois um golpe de toalha rematou a aventura. Não lhe valeu a imensidade azul, nem a alegria das flores, nem a pompa das folhas verdes, contra uma toalha de rosto, dois palmos de linho cru. Vejam como é bom ser superior às borboletas! Porque, é justo dizê-lo, se ela fosse azul, ou cor de laranja, não teria mais segura a vida; não era impossível que eu a atravessasse com um alfinete, para recreio dos olhos. Não era. Esta última ideia restituiu-me a consolação; uni o dedo grande ao polegar, despedi um piparote e o cadáver caiu no jardim. Era tempo; aí vinham já as próvidas formigas... Não, volto à primeira ideia; creio que para ela era melhor ter nascido azul.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXII

Fui dali acabar os preparativos da viagem. Já agora não me demoro mais. Desço imediatamente; desço, ainda que algum leitor circunspecto me detenha para perguntar se o capítulo passado é apenas uma sensaboria ou se chega a empulhação... Ai, não contava com D. Eusébia. Estava pronto, quando me entrou por casa. Vinha convidar-me para transferir a descida, e ir lá jantar nesse dia. Cheguei a recusar; mas instou tanto, tanto, tanto, que não pude deixar de aceitar; demais, era-lhe devida aquela compensação; fui.
Eugênia desataviou-se nesse dia por minha causa. Creio que foi por minha causa, — se é que não andava muita vez assim. Sem as bichas de ouro, que trazia na véspera, lhe pendiam agora das orelhas, duas orelhas finamente recortadas numa cabeça de ninfa. Um simples vestido branco, de cassa, sem enfeites, tendo ao colo, em vez de broche, um botão de madrepérola, e outro botão nos punhos, fechando as mangas, e nem sombra de pulseira.
Era isso no corpo; não era outra coisa no espírito. Ideias claras, maneiras chãs, certa graça natural, um ar de senhora, e não sei se alguma outra coisa; sim, a boca, exatamente a boca da mãe, a qual me lembrava o episódio de 1814, e então dava-me ímpetos de glosar o mesmo mote à filha...
— Agora vou mostrar-lhe a chácara, disse a mãe, logo que esgotamos o último gole de café.
Saímos à varanda, dali à chácara, e foi então que notei uma circunstância. Eugênia coxeava um pouco, tão pouco, que eu cheguei a perguntar-lhe se machucara o pé. A mãe calou-se; a filha respondeu sem titubear:
— Não, senhor, sou coxa de nascença.
Mandei-me a todos os diabos; chamei-me desastrado, grosseirão. Com efeito, a simples possibilidade de ser coxa era bastante para lhe não perguntar nada. Então lembrou-me que da primeira vez que a vi — na véspera — a moça chegara-se lentamente à cadeira da mãe, e que naquele dia já a achei à mesa de jantar. Talvez fosse para encobrir o defeito; mas por que razão o confessava agora? Olhei para ela e reparei que ia triste.
Tratei de apagar os vestígios de meu desazo; — não me foi difícil, porque a mãe era, segundo confessara, uma velha patusca, e prontamente travou de conversa comigo. Vimos toda a chácara, árvores, flores, tanque de patos, tanque de lavar, uma infinidade de coisas, que ela me ia mostrando, e comentando, ao passo que eu, de soslaio, perscrutava os olhos de Eugênia...
Palavra que o olhar de Eugênia não era coxo, mas direito, perfeitamente são; vinha de uns olhos pretos e tranquilos. Creio que duas ou três vezes baixaram estes, um pouco turvados; mas duas ou três vezes somente; em geral, fitavam-me com franqueza, sem temeridade, nem biocos.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXIX

Enquanto eu fazia comigo mesmo aquela reflexão, entrou na loja um sujeito baixo, sem chapéu, trazendo pela mão uma menina de quatro anos.
— Como passou de hoje de manhã? disse ele a Marcela.
— Assim, assim. Vem cá, Maricota.
O sujeito levantou a criança pelos braços e passou-a para dentro do balcão.
— Anda, disse ele; pergunta a D. Marcela como passou a noite. Estava ansiosa por vir cá, mas a mãe não tinha podido vesti-la.., Então, Maricota? Toma a bênção... Olha a vara de marmelo! Assim... Não imagina o que ela é lá em casa; fala na senhora a todos os instantes, e aqui parece uma pamonha. Ainda ontem... Digo, Maricota?
— Não, diga, não, papai.
— Então foi alguma coisa feia? perguntou Marcela batendo na cara da menina.
— Eu lhe digo; a mãe ensina-lhe a rezar todas as noites um padre-nosso e uma ave-maria, oferecidos a Nossa Senhora; mas a pequena ontem veio pedir-me com voz muito humilde... imagine o quê?... que queria oferecê-los a Santa Marcela.
— Coitadinha! disse Marcela beijando-a.
— É um namoro, uma paixão, como a senhora não imagina... A mãe diz que é feitiço...
Contou mais algumas coisas o sujeito, todas muito agradáveis, até que saiu levando a menina, não sem deitar-me um olhar interrogativo ou suspeitoso. Perguntei a Marcela quem era ele.
— É um relojoeiro da vizinhança, um bom homem; a mulher também; e a filha é galante, não? Parecem gostar muito de mim... é boa gente.
Ao proferir estas palavras havia um tremor de alegria na voz de Marcela; e no rosto como que se lhe espraiou uma onda de ventura...
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXV

Ora aconteceu, que, oito dias depois, como eu estivesse no caminho de Damasco, ouvi uma voz misteriosa, que me sussurrou as palavras da Escritura (At. IX, 7): Levanta-te, e entra na cidade. Essa voz saía de mim mesmo, e tinha duas origens: a piedade, que me desarmava ante a candura da pequena, e o terror de vir a amar deveras, e desposá-la. Uma mulher coxa! Quanto a este motivo da minha descida, não há duvidar que ela o achou e mo disse. Foi na varanda, na tarde de uma segunda-feira, ao anunciar-lhe que na seguinte manhã viria para baixo. — Adeus, suspirou ela estendendo-me a mão com simplicidade; faz bem. — E como eu nada dissesse, continuou: — Faz bem em fugir ao ridículo de casar comigo. Ia dizer-lhe que não; ela retirou-se lentamente, engolindo as lágrimas. Alcancei-a a poucos passos, e jurei-lhe por todos os santos do Céu que eu era obrigado a descer, mas que não deixava de lhe querer e muito; tudo hipérboles frias, que ela escutou sem dizer nada.
— Acredita-me? perguntei eu no fim.
— Não, e digo-lhe que faz bem.
Quis retê-la, mas o olhar que me lançou não foi já de súplica, senão de império. Desci da Tijuca, na manhã seguinte, um pouco amargurado, outro pouco satisfeito. Vinha dizendo a mim mesmo que era justo obedecer a meu pai, que era conveniente abraçar a carreira política... que a constituição... que a minha noiva... que o meu cavalo...
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXXIV

Há aí, entre as cinco ou dez pessoas que me lêem, há aí uma alma sensível, que está decerto um tanto agastada com o capítulo anterior, começa a tremer pela sorte de Eugênia, e talvez... sim, talvez, lá no fundo de si mesma, me chame cínico. Eu cínico, alma sensível? Pela coxa de Diana! esta injúria merecia ser lavada com sangue, se o sangue lavasse alguma coisa nesse mundo. Não, alma sensível, eu não sou cínico, eu fui homem; meu cérebro foi um tablado em que se deram peças de todo gênero, o drama sacro, o austero, o piegas, a comédia louçã, a desgrenhada farsa, os autos, as bufonerias, um pandemônio, alma sensível, uma barafunda de coisas e pessoas, em que podias ver tudo, desde a rosa de Esmirna até a arruda do teu quintal, desde o magnífico leito de Cleópatra até o recanto da praia em que o mendigo tirita o seu sono. Cruzavam-se nele pensamentos de vária casta e feição. Não havia ali a atmosfera somente da águia e do beija-flor; havia também a da lesma e do sapo. Retira, pois, a expressão, alma sensível, castiga os nervos, limpa os óculos, — que isso às vezes é dos óculos, — e acabemos de uma vez com esta flor da moita.
# Memórias Póstumas de Brás Cubas/XXVIII

— Virgília? interrompi eu.
— Sim, senhor; é o nome da noiva. Um anjo, meu pateta, um anjo sem asas. Imagina uma moça assim, desta altura, viva como um azougue, e uns olhos... filha do Dutra...
— Que Dutra?
— O Conselheiro Dutra, não conheces; uma influência política. Vamos lá, aceitas?
Não respondi logo; fitei por alguns segundos a ponta do botim; declarei depois que estava disposto a examinar as duas coisas, a candidatura e o casamento, contanto que...
— Contanto quê?
— Contanto que não fique obrigado a aceitar as duas; creio que posso ser separadamente homem casado ou homem público...
— Todo o homem público deve ser casado, interrompeu sentenciosamente meu pai. Mas seja como queres; estou por tudo, fico certo de que a vista fará fé! Demais, a noiva e o Parlamento são a mesma coisa... isto é, não... saberás depois... Vá; aceito a dilação, contanto que...
— Contanto quê?... interrompi eu, imitando-lhe a voz.
— Ah! brejeiro! Contanto que não te deixes ficar aí inútil, obscuro, e triste; não gastei dinheiro, cuidados, empenhos, para te não ver brilhar, como deves, e te convém, e a todos nós; é preciso continuar o nosso nome, continuá-lo e ilustrá-lo ainda mais. Olha, estou com sessenta anos, mas se fosse necessário começar vida nova, começava, sem hesitar um só minuto. Teme a obscuridade, Brás; foge do que é ínfimo. Olha que os homens valem por diferentes modos, e que o mais seguro de todos é valer pela opinião dos outros homens. Não estragues as vantagens da tua posição, os teus meios...
E foi por diante o mágico, a agitar diante de mim um chocalho, como me faziam, em pequeno, para eu andar depressa, e a flor da hipocondria recolheu-se ao botão para deixar a outra flor menos amarela, e nada mórbida, — o amor da nomeada, o emplasto Brás Cubas.
# O Livro de Esopo/Batalha entre as aves e as animalias

Vid. também As Aves e o Morcego, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[Fl. 21-v.][E]m este emxemplo este poeta nos amostra e diz que foi hũa gram batalha antre as aues e animal[i]as, e foy assignado hũu dia çerto, que d’anbalas partes viessem aa batalha. A aguia ordenou ssuas aazes, ssegundo vio que conpria; o leam outrosy as ssuas.
Postas as aazes d’anbalas partes, o morçeguo, que vio tanta multidom d’animalias, e que dauam tam grandes vozes, ouue gram temor, e partio-sse das aues, e nom quis teer da hũa parte nem da outra.
Em esto foy fecta a batalha muyto cruell; e d’anbalas partes forom muytos mortos e feridos. Finalmente as aues vençerom por ssuas ligeyriçes, e pella gram vertude da aguya, que ssoube muy bem hor/[Fl. 22-r.]denar ssuas aazes.
Depois que todas forom assenbradas, e a batalha vençida, foy dicto aa aguia que o morçeguo fezera treyçom e fugira e leixára sseu senhor no campo: a agia o fez chamar, e ssabida a verdade, feze-o todo depenar, e mandou-lhe que nom voasse ssenom de noute, por pena do mal que ffezera.
Per este emxemplo este doutor nos amostra e diz que nom he boo uassalo nem fiell amiguo aquell que ao tempo da neçessidade leixa sseu ssenhor no priigo e foge, ca o homem nom pode bem sseruyr a dous senhores; e tal como este mereçe de auer mall e pena de treedor, porque desenpara sseu senhor, estreuendo-sse em ell, e lhe foge.
* ↑ No ms. animalas, mas noutro passo, logo abaixo, animalias.
* ↑ No ms. plla com os ll cortados.
* ↑ Antes de se escrever e, escreveu-se outra lettra que foi riscada.
* ↑ Aqui estão riscados dois ss. O amanuense ia a escrever sseu.
* ↑ No ms. prijgo.
* ↑ Aqui estão riscados dois ss, principio de ssenhores, que se segue.
# O Livro de Esopo/A terra que pare um rato

Vid. também O Parto da Terra, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[Fl. 39-v.][P]om emxemplo este poeta e diz que hũa vez a terra imchou e algũus vilãaos que hy estauam açerqua ouuerom gram temor e fugirom hy açerqua; e logo a pouca d’ora a terra pario hũu rrato, e os vilãaos que esto bem viam ssegurarom-sse e ouuerom gram [prazer].
Per este emxemplo o poeta nos amostra que nom deuemos temer as ameaças porque ssom muytos homẽes que ham mays palauras que obras. Ajnda diz que hũa pequena ameaça faz a muytos homẽes auer gram medo. E diz hũu emxemplo: «Cam que muyto ladra, poucas vezes morde».
* ↑ No ms. exemplo, sem m ou til, por engano. A regra é com m ou til.
* ↑ Tambem se poderia lêr pouco, pois o ms. está aqui manchado; mas na fab. LIV lê-se claramente pouca d’ora.
* ↑ Aqui o ms. está delido, e a palavra não se distingue toda; mas quer pelo que resta d’ella, quer pelo sentido, quer porque em fabulas latinas medievaes que correspondem a esta occorre iocus e risus (L. Hervieux, Les fabulistes latins, II$^2$, 328 e 411), não hesitei em pôr prazer.
# O Livro de Esopo/As pombas, o gavião e o minhoto

Vid. também As Pombas e o Falcão, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[C]omta-sse que as poombas hũa vez tomarom o gaviam por senhor pera as defemder da batalha do mynhoto: e o gaviam defemdia-as muyto bem; e depois que as defemdeo, tomava d’ellas e comia-as. E esto quamtas ell queria. E a[s p]oo[m]bas, veemdo tamto mall, começauam de braadar e diziam que milhor lhes era aver guerra com o mynhoto ca morte ssem batalha.
Em aquesta estoria o doutor nos emssina que deuemos sseer sabedores e esguardar a fim d’aquello que fazemos, porque me[lh]or he ssofrer pouco mal que muyto mall.
[Fl. 38-r.]E esta hestoria comcorda com as outras duas amte dictas.
* ↑ O ms. está roto onde ponho colchetes.
* ↑ O ms. está roto onde ponho colchetes.
* ↑ Refere-se às fábulas Os Athenienses que elegem um rei e As rãs que pedem um senhor a Jove.
# O Livro de Esopo/A vibora e a lima

Vid. também A Bicha e a Lima, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[Fl. 27-v.][P]om este poeta emxemplo e diz que hũa bibera entrou em casa de hũu fferreyro pera comer algũa cousa, e nom achou em ella ssenom hũa lima d’aceyro. Ha bibera começou-ha a rroer com os demtes, e nom lhe podia empeeçer; ha lima ffalou aa bibera e dizia:
— Tu, bibera, quamto rroes em mym, todo he nada; tu dapnas os teus demtes, e a mym nom enpeeçes. Eu ssom de tamto poder, que do fferro faço poo, assy como sse fosse farinha, e nom ha fferro no mundo assy forte que ho eu nom ffaça fazer poo e talhar per meo: pero eu te consselho que te nom tomes comiguo, porque quanto me tu mays rroes, eu mays escarneço de ty. Tu cuydas ffazer mall a mym, e fáze-llo a ty.
Per este emxemplo este poeta nos amostra e diz que o homem forte deue sseer misurado, e o homem débille e fraco nom deue contrastar com o poderoso, porque póde d’ello auer uergonça e dapno.
# O Livro de Esopo/Advertencia preliminar

Este trabalho começou, como se diz no frontispicio, a ser publicado no vol. viii da Revista Lusitana, fasciculo 2.º, onde occupa as pp. 99-151, e acabou de o ser no vol. ix, fasciculo 1.º, onde occupa as pp. 1-109.
De ter cada um dos fasciculos vindo a lume em sua typographia, um no Porto, o outro em Lisboa, resultou o apresentar a respectiva separata dois aspectos typographicos, quanto ao papel e quanto á impressão.
Lisboa, Março de 1906.
J. L. DE V.
# O Livro de Esopo/As rãs que pedem um senhor a Jove

Vid. também As Rãs e Jupiter, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[Fl. 37-r.][C]omtasse que hũu tempo as rrãas viviam em gramde liberdade, e muyto a sseu talemte, e nom sse comtentauam d’esta boa vida; forom-sse ao
 deus Jouis e rrogarom no que lhe desse hũu ssenhor: E o dicto Jouis rryo e escarneçeo d’ellas, e fez que as nom ouvia.
E outra vez tornarom a ell, e o
 deus Jouis fez deytar hũa traue em a augua, e ellas ouuerom gram medo e esteuerom quedas e meterom as cabeças do fumdo da augua; e depois que perderom o medo, alçarom as cabeças e virom esta traue e acheguarom-sse a ella e ssobirom-sse em çima della: e veemdo que nom falaua nem sse movia, escarneçiam d’ella.
Tornarom ao deus Jouis, rrogamdo que lhe desse mjlhor ssenhor: e o deus Jouis com gramde ssanha lhe mandou hũa gramde coobra que as comia cada hũu dia. E estas rrãas pidiam misericordia ao deus Jouis que as liurasse da boca d’esta ser[pe]mte; e pouco lhe prestaua pidir misericordia, ca o de[us] Jo[uis] nom as queria ouuir nem liurar.
Em aquesta estoria o doutor nos emsiua e diz que ssom algũas persoas que nom conhocem e bem quamdo o ham, mays amtes ho despreçam. E o homem nom conhoçe o bem nem o doçe ssenom quamdo gosta ho am[argo]; pero quamdo o homem ha boa auemturança, /[Fl. 37-v.] deue ha conhoçer. Nehũu que está em liberdade nom sse faça seruo, como fezerom as rrãas.
* ↑ Aqui está riscada a palavra em.
* ↑ A linha termina no meio da palavra: mj-.
* ↑ Em abreviatura: mĩa.
* ↑ No logar de pe o ms. está roto. O mesmo succede com relação ás palavras que adiante ponho entre colchetes.
* ↑ Tambem mĩa em abreviatura, como acima.
* ↑ No ms. psoas com o p cortado na haste.
* ↑ por extenso: nehũu, o que confirma o que se disse supra, na nota 7 da fab. I e noutros logares. Cf. nhehũa na fab. XXXIV.
# O Livro de Esopo/As lebres e as rãs

Vid. também As Lebres e Rãs, traduzida por Manuel Mendes da Vidigueira.
[P]om emxemplo este poeta e diz que em hũa mata jaziam muytas lebres; e hũu gram vemto daua pellas aruores, e faziam gramde arroyd[o]. /[Fl. 40B-v.] As lebres ouuerom gramde temor, e compeçarom de fugir. E fogimdo chegarom a hũu lago d’augua omde estauam muytas rrãas; e ssemtindo as rrãas que as lebres fugiam, ouueram gram temor e começarom todas de fugir e deytarom sse na augua.
Hũa d’estas lebres, veendo fugir as rrãas ssem porquê, disse:
— Nós fugimos em vaão! ca tall he o nosso medo como o medo d’estas rrãas que fogem por nada. Estemos quedas, e ajamos boa esperança e vejamos que cousa nos fez fugir.
E assy estando, viram que fogiam ssem porquê.
Per este emxemplo este doutor nos amoestra que, por nhũa gram tribulaçom que o homem aja, nom deue perder a esperança, porque a esperança he aquella que mantem o homem que e[stá] em [tr]ibulaçom: e aquell que perde a esperança, ligeyramente sse despera. Ajmda diz que muytos homẽes forom no mundo em priguo de morte, e ouuerom esperança d’escapar, e escaparom.
* ↑ O sujeito grammatical é arvores.
* ↑ Tudo o que nesta fabula ponho entre colchetes falta no ms., por este estar roto.
* ↑ A photographia apresenta aqui um traço, que corresponde a uma dobra do ms., de modo que adeante de com só se vê parte da lettra seguinte, que creio ser o.
* ↑ No ms. espança, sem traço no p. Nos logares seguintes, ora com traço, ora por extenso.
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/O vizir

— Não derribes meus cedros! murmurava O genio da floresta apparecendo Adiante de um vizir, senão eu juro Punir-te rijamente! E no emtanto O vizir derribou a santa selva! Alguns annos depois foi condemnado Ao cutelo do algoz. Quando encostava A cabeça febril no duro cepo, Recuou aterrado: — Eternos deuses! Este cepo é de cedro! E sobre a terra A cabeça rolou banhada em sangue!
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/O sabiá

Oh! meu sabiá formoso,  Sonoroso, Já desponta a madrugada, Desabrocha a linda rosa  Donairosa, Sobre a campina orvalhada.
Manso o regato murmura  Na verdura Descrevendo gyros mil, Some-se a estrella brilhante,  Vacillante, No horizonte côr de anil.
Ergue-te, oh meu passarinho,  De teu ninho, Vem gozar da madrugada... Modula teu terno canto,  Dôce encanto De minh’alma amargurada.
Vem junto á minha janella,  Sobre a bella Verdejante laranjeira, Beber o effluvio das flôres,  Teus amores, Nas azas de aura fagueira.
Desprende a voz adorada,  Namorada, Poeta da solidão, Ah! vem lançar com encanto  Mais um canto, No livro da creação!
Oh meu sabiá formoso,  Sonoroso, Já desponta a madrugada... Deixa teu ninho altaneiro,  Vem ligeiro Saudar a luz d’alvorada
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Tristeza

Eu amo a noite com seu manto escuro De tristes goivos coroada a fronte Amo a neblina que pairando ondeia Sobre o fastigio de elevado monte.
Amo nas plantas, que na tumba crescem, De errante briza o funeral cicio: Porque minh’alma, como a sombra, é triste, Porque meu seio é de illusões vazio.
Amo a deshoras sob um céo de chumbo, No cemiterio de sombria serra, O fogo-fatuo que a tremer doudeja Das sepulturas na revolta terra.
Amo ao silencio do hervaçal partido De ave nocturna o funerario pio, Porque minh’alma, como a noite, é triste, Porque meu seio é de illusões vazio.
Amo do templo, nas soberbas naves, De tristes psalmos o troar profundo; Amo a torrente que na rocha espuma E vai do abysmo repousar no fundo.
Amo a tormenta, o perpassar dos ventos, A voz da morte no fatal parcel, Porque minh’alma só traduz tristeza, Porque meu seio se abrevou de fel.
Amo o corisco que deixando a nuvem O cedro parte da montanha, erguido, Amo do sino, que por morto sôa, O triste dobre n’amplidão perdido.
Amo na vida de miseria e lôdo, Das desventuras o maldito sello, Porque minh’alma se manchou de escarneos, Porque meu seio se cobriu de gelo.
Amo o furor do vendaval que ruge, Das azas negras sacudindo o estrago; Amo as metralhas, o bulcão de fumo, De corvo as tribus em sangrento lago.
Amo do nauta o doloroso grito Em fragil prancha sôbre mar de horrores, Porque meu seio se tornou de pedra, Porque minh’alma descorou de dôres.
O céo de anil, a viração fagueira, O lago azul que os passarinhos beijam, A pobre choça do pastor no valle, Chorosas flôres que ao sertão vicejam,
A paz, o amor, a quietação e o riso A meus olhares não têm mais encanto, Porque minh’alma se despiu de crenças, E do sarcasmo se embuçou no manto.
       ... 1861.
# Obras completas de Fagundes Varela (1920)/Vozes da América/Soneto I

Desponta a estrella d’alva, a noite morre. Pulam no mato aligeros cantores, E dôce a brisa no arraial das flôres Languidas queixas murmurando corre.
Voluvel tribo a solidão percorre Das borboletas de brilhantes côres; Soluça o arroio; diz a rôla amores Nas verdes balsas d’onde o orvalho escorre.
Tudo é luz e esplendor; tudo se esfuma Ás caricias d’aurora, ao céo risonho, Ao floreo bafo que o sertão perfuma!
Porém minh’alma triste e sem um sonho Repete olhando o prado, o rio, a espuma: — Oh! mundo encantador, tu és medonho!