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# Archivo nobiliarchico brasileiro/Anadia (Barão de)

ANADIA. (Barão de) Manuel Joaquim de Mendonça Castello Branco.
Falleceu em 5 de Setembro de 1886.
Bacharel em Direito e Magistrado. Foi Deputado Geral pela Provincia, de Alagôas nas 8ª a 11ª legislaturas de 1850 a 1864 e nas 14ª, 16ª, 18ª, 19ª legislaturas, de 1869 até 1885.
Era official da Imperial Ordem da Rosa.
CREAÇÃO DO TITULO: Barão por decreto de 23 de Setembro de 1870.
# Deixa-me ouvir o que não ouço...

Deixa-me ouvir o que não ouço... Não é a brisa ou o arvoredo; É outra coisa intercalada...  É qualquer coisa que não posso  Ouvir senão em segredo,  E que talvez não seja nada.
Deixa-me ouvir... Não fales alto! Um momento!... Depois o amor, Se quiseres... Agora cala!  Ténue, longínquo sobressalto  Que substitui a dor,  Que inquieta e embala...
O quê? Só a brisa entre a folhagem? Talvez... Só um canto pressentido? Não sei, mas custa amar depois... Sim, torna a mim, e a paisagem
E a verdadeira brisa, ruído... Que pena sermos dois! Meu amor, somos dois. Vejo-te, somos dois...
# Deixa, meu bem, adorar-te

Deixa, meu bem, adorar-te, Que isto não é ofender-te; Se eu não mereço lograr-te, Consolo-me só em ver-te.
# Deixa-me ouvir o que não ouço

Deixa-me ouvir o que não ouço... Não é a brisa ou o arvoredo; É outra coisa intercalada...  É qualquer coisa que não posso  Ouvir senão em segredo,  E que talvez não seja nada.
Deixa-me ouvir... Não fales alto! Um momento!... Depois o amor, Se quiseres... Agora cala!  Ténue, longínquo sobressalto  Que substitui a dor,  Que inquieta e embala...
O quê? Só a brisa entre a folhagem? Talvez... Só um canto pressentido? Não sei, mas custa amar depois... Sim, torna a mim, e a paisagem
E a verdadeira brisa, ruído... Que pena sermos dois! Meu amor, somos dois. Vejo-te, somos dois...
# Deixa que um momento pense

Deixa que um momento pense Que ainda vives ao meu lado... Triste de quem por si mesmo Precisa ser enganado!
# Deita-te em cama de rosas

Deita-te em cama de rosas, Travesseiro de alecrim: No meio desse teu sono Solta um suspiro por mim.
# Deixa, que por um pouco aquele monte

Deixa, que por um pouco aquele monte Escute a glória, que a meu peito assiste: Porque nem sempre lastimoso, e triste Hei de chorar à margem desta fonte.
Agora, que nem sombra há no horizonte, Nem o álamo ao zéfiro resiste, Aquela hora ditosa, em que me viste Na posse de meu bem, deixa, que conte.
Mas que modo, que acento, que harmonia Bastante pode ser, gentil pastora, Para explicar afetos de alegria!
Que hei de dizer, se esta alma, que te adora, Só costumada às vozes da agonia, A frase do prazer ainda ignora!
# Deixai que deste álbum na folha delicada

Embeberam-me a pena em fel! Antônio (Mendes Leal)
Deixai que deste álbum na folha delicada Eu venha difundir meus rudes pensamentos Deixai que as pobres rimas, uns nadas poeirentos Eu possa transudar da mente entrenublada!...
Deixai que de minh’alma na fibra espedaçada Eu busque inda vibrar uns cantos tardos, lentos!... Bem cedo os vendavais, aspérrimos, cruentos Ai! Tudo arrojarão à campa amargurada!
Porém qu’importa isso! dos mares desta vida Nos pávidos, estranhos, enormes escarcéus Se alguma coisa val, és tu, ó luz querida!...
Rasguemos do porvir os áditos, os véus!... Riamos sem cessar, embora em dor sentida!... Também as nuvens negras conglobam-se nos céus!
# Deito-me ao comprido na erva

Deito-me ao comprido na erva. E esqueço do quanto me ensinaram. O que me ensinaram nunca me deu mais calor nem mais frio, O que me disseram que havia nunca me alterou a forma de uma coisa. O que me aprenderam a ver nunca tocou nos meus olhos. O que me apontaram nunca estava ali: estava ali só o que ali estava.
# Deixai entrar a morte

Deixai entrar a Morte, a Iluminada, A que vem para mim, pra me levar. Abri todas as portas par em par Com asas a bater em revoada.
Que sou eu neste mundo? A deserdada, A que prendeu nas mãos todo o luar, A vida inteira, o sonho, a terra, o mar E que, ao abri-las, não encontrou nada!
Ó Mãe! Ó minha Mãe, pra que nasceste? Entre agonias e em dores tamanhas Pra que foi, dize lá, que me trouxeste
Dentro de ti? Pra que eu tivesse sido Somente o fruto amargo das entranhas Dum lírio que em má hora foi nascido!...
# Deixai que a minh'alma escassa

Deixai que a minh'alma escassa De luz — aos astros emigre Como gaivota que passa Deixai que a minh'alma escassa De amor — na plúmbea desgraça De atrozes garras de tigre, Deixai que a minh'alma escassa De luz — aos astros emigre.
# Dicionário de Cultura Básica/Cinismo

CINISMO (escola filosófica: Antístenes e Diógenes)
Estamos mais preocupados em entender os sonhos do que as coisas que vemos acordados (Diógenes)
Do grego kunós, que significa "cão", a doutrina cínica, fundada por Antístenes de Atenas (444–365) e retomada por Diógenes de Sínope (404?–323), apregoava a volta do homem à natureza. Ser "cínico" implicava em viver como um cachorro, o animal-símbolo da impudência. Na verdade, o cinismo nasceu como uma radical oposição aos valores culturais. Considerando que seria impossível adequar as convenções sociais e morais às exigências de uma vida segundo a natureza, os cínicos partiram para um anticonvencionalismo radical. Mais do que uma filosofia, o cinismo é uma forma de vida, surgida pela crise dos valores humanos. Face aos egoísmos individuais e de classes e à hipocrisia da sociedade, que produziam enormes desigualdades no seio de uma coletividade, os cínicos propunham o regresso à natureza, desprezando os bens materiais, buscando a felicidade no autodomínio dos desejos e das paixões, contentando-se com o mínimo necessário para a sobrevivência. Diz-se que Diógenes morava num tonel e renunciara a usar o copo, quando percebeu que podia tomar água na palma da mão. Ele disse a Alexandre, o Grande: "Quero apenas a luz do sol". Ao longo dos tempos, o termo "cínico" adquiriu sentidos pejorativos, passando a indicar insensibilidade, indiferença e descaramento.
# Dicionário de Cultura Básica/Clarice

CLARICE Lispector (ficcionista de introspecção psicológica)
Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas, continuarei escrevendo
Clarice Lispector (1925–1977), ucraniana de nascimento, viajou por várias cidades da Europa e dos Estados Unidos, antes de fixar-se no Rio de Janeiro. Quer pela origem familiar, quer pelas viagens realizadas, quer pelas suas leituras, Clarice é a escritora brasileira que melhor possui a consciência da cultura ocidental. No rastro de Joyce, de Proust, de Virgínia Woolf, de Faulkner, ela tenta renovar a estrutura do gênero narrativo, construindo todo o enredo pelo monólogo interior das personagens. A peculiaridade de sua ficção é "o salto do psicológico para o metafísico", no dizer do crítico Alfredo Bosi. Em seus melhores romances e coletâneas de contos (Perto do coração selvagem, A maçã no escuro, Laços de família, A paixão segundo G. H.) nota-se a tentativa de superar a postura egolátrica em prol da comunhão do eu com os seres e os objetos que constituem a realidade circunstante. Mas essa temática se torna difícil de ser percebida devido ao recurso estilístico recorrente do fluxo da consciência.
# Dicionário de Cultura Básica/Corneille

CORNEILLE (dramaturgo do Neoclassicismo francês) → Tragédia
O primeiro grande drama do teatro clássico francês é Le Cid, escrito em 1636 por Pierre Corneille (1606-1684). A peça tem como referente remoto a epopéia espanhola EI cantar de mio Cid() e como fonte próxima a obra Las mocedades del Cid, de Guillén de Castro, publicada em 1631. No texto corneliano, o herói Rodrigo, apaixonado por Ximena, para salvar a honra de seu pai, é obrigado a matar seu futuro sogro num duelo. Para fugir ao remorso, Rodrigo procura a morte no campo de batalha, mas acaba tendo uma grande vitória sobre os mouros invasores. Ximena, para vingar a morte do pai, deseja a destruição de Rodrigo e induz um seu pretendente a desafiar o herói. Mas, quando percebe que Rodrigo quer morrer no duelo não se defendendo, o amor vence o ódio e acaba suplicando o jovem amado a lutar pata obter a vitória. O que acontece. A peça termina com o casamento de Rodrigo e Ximena. Essa peça acirrou as discussões sobre a obediência ou não aos preceitos da confecção da obra teatral conforme se encontram na Poética de Aristóteles, pois Corneille não obedece ao princípio clássico da unidade de ação, de tempo e de lugar, o que levou Racine a afirmar que suas peças acumulam “tal quantidade de incidentes que precisariam de um mês para ser representadas”. Além de infringir o princípio da verossimilhança no palco, também o final feliz de Le Cid contraria a definição aristotélica da tragédia: “a passagem da felicidade para a infelicidade”. Daí que a academia francesa, solicitada a dar sua opinião sobre esta obra de Corneille, a define como uma “tragicomédia”, relevando a mistura do gênero trágico com o cômico; negando-lhe, assim, o estatuto de obra clássica. Mas, acima dessas questões técnicas, permanece eterna a concepção corneliana de herói. O protagonista deste drama, como de outros do mesmo autor (Cinna, Medéia, Horácio, Polieucte), configura a representação artística de um protótipo ideológico: o homem, em conflito entre o dever e a paixão, encontra no sentimento da “honra” e na aspiração á “glória” a sua realização existencial. É a concepção de uma ética aristocrática, individualista, profundamente eufórica, em consonância com o aspecto renascentista da cultura clássica francesa.
# Dicionário de Cultura Básica/Cortázar

CORTÁZAR (ficcionista argentino: "realismo fantástico")
Na Literatura, não há bons ou maus temas: somente há um bom ou um mau tratamento do tema.
Julio Cortázar (1914–1984), patrício de Borges, mas seu adversário político, por simpatizar com a ideologia marxista, no Jogo da amarelinha e em outros romances e contos, está preocupado em criar uma nova técnica de construção romanesca. A narrativa é concebida como um "jogo" ou um "labirinto" em que narrador, personagens e leitor se sentem perdidos, devido às diferentes possibilidades de montagem e de leitura da obra, até encontrarem o centro, o ponto nevrálgico capaz de desvendar o mistério da realidade existencial. Sua narrativa pode ser enquadrada na corrente estética do realismo crítico e fantástico, ao mesmo tempo, muito cultivada por autores americanos de língua espanhola. Em décadas passadas, as nações latinas, governadas por ditadores, provocaram o surgimento de um tipo de arte que, para contestar os regimes políticos opressores da liberdade, era obrigada a usar disfarces, recorrendo ao modo simbólico.
# Assim seja!

Fecha os olhos e morre calmamente! Morre sereno do Sever cumprido! Nem o mais leve, nem um só gemido Traia, sequer, o teu Sentir latente.
Morre com alma leal, clarividente, Da crença errando no Vergel florido E o Pensamento pelos céus, brandido Como um gládio soberbo e refulgente.
Vai abrindo sacrário por sacrário Do teu sonho no Templo imaginário, Na hora glacial da negra Morte imensa...
Morre com o teu Dever! Na alta confiança De quem triunfou e sabe que descansa Desdenhando de toda a Recompensa!
# Assombração

Conheço um coração, tapera escura, Casa assombrada, onde andam penitentes Sombras e ecos de amor, e em que perdura A saudade, presença dos ausentes.
Evadidos da paz da sepultura, Num tatalar de tíbias e de dentes, Revivem os fantasmas da ternura, Arrastando sudários e correntes.
Rangem os gonzos no bater das portas,
E os corredores enchem-se de prantos...
Um mundo de avejões do chão se eleva,
Ressuscitado pelas horas mortas: Frios abraços gemem pelos cantos,
Beijos defuntos fogem pela treva.
# Assunto Para um Conto

Como sou um contador de histórias, e tenho que inventar um conto por semana, sendo, aliás, menos infeliz que Scherazada, porque o público é um sultão Shariar menos exigente e menos sanguinário que o das Mil e Uma Noites, sou constantemente abordado por indivíduos que me oferecem assuntos, e aos quais não dou atenção, porque eles em geral não têm uma idéia aproveitável.
Entre esses indivíduos há um funcionário aposentado, que na sua roda é tido por espirituoso, o qual, todas as vezes que me encontra, obriga-me a parar, diz-me, invariavelmente, que estou ficando muito preguiçoso, e, com um ar de proteção, o ar de um Mecenas desejoso de prestar um serviço que aliás não lhe foi pedido, conclui, também invariavelmente:
— Deixe estar, que tenho um magnífico assunto para você escrever um conto! Qualquer dia destes, quando eu estiver de maré, lá lh'o mandarei.
Há dias, tomando o bonde para ir ao Leme espairecer as idéias, sentei-me por acaso ao lado do meu Mecenas, que na forma do costume começou por invectivar a minha preguiça, e prosseguiu assim:
— Creio que já lhe disse que tenho um assunto para o amiguinho escrever um conto...
— Já m'o disse mais de vinte vezes!
— Qualquer dia lá lh'o mandarei.
— Não! Há de ser agora! O senhor tem me prometido esse assunto um rol de vezes, e não cumpre a sua promessa. Nós vamos a Copacabana, estamos ao lado um do outro, temos multo tempo... Venha o assunto!...
— Não; agora não!
— Pois há de ser agora, ou então convenço-me de que tal assunto não existe, e o senhor mentiu todas as vezes que m'o prometeu!
— Ora essa!
— Sim, que o senhor tem feito como aquele cidadão que prometia ao Eduardo Garrido, todas as vezes que o encontrava, um calembour para ser encaixado na primeira peça que ele escrevesse. Até hoje o Garrido espera pelo calembour!
— Eu tenho o assunto do conto, explicou o Mecenas, mas queria escrevê-lo...
— Para quê? Basta que m'o exponha verbalmente.
— Então lá vai: é a história de uma herança falsa, um sujeito residente na Espanha escreve a outro sujeito residente no Rio de Janeiro uma carta dizendo que morreu lá um homem podre de rico, chamado, por exemplo, D. Ramon, e que esse homem não deixou herdeiros conhecidos: a herança foi toda recolhida pela nação; mas o tal sujeito residente na Espanha, que é um finório, manda dizer ao tal sujeito residente no Rio de Janeiro, que é um simplório, que existem aqui herdeiros, cujos nomes ele não revelará ao simplório sem que este mande pelo correio tantas mil pesetas. O simplório manda-lhe o dinheiro, e fica eternamente à espera dos nomes dos herdeiros. - Que tal?
— Muito bom!
— Você não acha aproveitável este assunto?
— Acho-o magnífico, interessantíssimo, espirituoso! Tanto assim que vou escrever o conto e publicá-lo no próximo número d'O Século!
— Ora, ainda bem! Quando lhe faltar assunto, venha bater-me à porta: o que não me falta é imaginação!
— Muito obrigado; não me despeço do favor.
Como vê o leitor, aproveitei o assunto do imaginoso Mecenas.
# Assí me trax coitado

Assí me trax coitado e aficad'Amor e tan atormentado que, se Nostro Senhor a ma senhor non met'en cor que se de mi doia, da mor- t'haverei prazer e sabor.
Ca viv'en tal cuidado, come ben sofredor é de mal aficado que non pode maior, se mi non val a que en for- te ponto vi, ca ja de mor- t'hei prazer e nen un pavor.
E faço mui guisado, pois sõo servidor da que mi non dá grado, querendo-lh'eu melhor ca min nen al, por én conor- t'eu non hei ja senón da mor- t'ende sõo desejador.
# Astro da Rua

Fazia hontem já tarde um nevoeiro espesso. —Que insonia em mim produz este humido vapor!— Eu vinha enfastiado, ou turvo, emfim confesso, Dos fumos do café, da luz e do rumor.
Um fantastico véo cobria as longas praças; E o gaz ria atravez da grande cerração Que em lagrimas descia ao longo das vidraças E em flocos d'alva neve humedecia o chão.
Eu mesmo achava em tudo um tom maravilhoso. Dispuz-me a crer no ceu a amar este ideal: Do subito eis que passa um astro radioso Luzindo-me atravez do magico cendal!
Que vaga exhalaçao ó cousas vis que adoro! Que bello olhar de Deus, deixae-me assim dizer! Pelo sulco de luz julguei um meteóro, Pelo aroma subtil sonhei uma mulher!
Passou porém, fugiu: no fim eis em resumo A sua breve historia! o sonho é sempre assim! Ha cousas que ao passar ainda deixam fumo: Aquella só deixava um vacuo dentro em mim.
Archanjos caminhae, que eu espero o grande dia Da nossa atroz vingança, ó despotas do ceu! Nossa alma anda algemada á vossa tirannia Mas hade erguer-se a escrava...—Assim dizia eu
E a mesma aparição de novo a deslumbrar-me! De novo a mesma aurora o espaço a illuminar! Agora pude vêl-a e posso recordar-me Dos abysmos de luz que havia em seu olhar.
O astro vinha envolto em nuvens d'escumilha: De resto era uma fada, eu mais não sei dizer. Deixava atraz de si um aroma de baunilha D'um louco se abysmar d'um pobre enlouquecer!
Quem quer que sejas tu, que sejam sempre bellos Teus ceus sem vendaval, teus dias sem revez! Feliz de quem poder beijar os teus cabellos E aos labios aquentar os teus pequenos pés!
—Dizendo caminheí. Porém novo prodigio! Ainda a perseguir-me a mesma aparição E eu ainda sentia o lucido vestigio Que ha pouco em mim deixára a outra exhalação!
Mas agora reparo, attento em sua chama! Que olhar tão insolente, o ceu não luz assim! Na gaze que ella arrasta ha um debrum de lama, Na face macerada uns traços de carmim!
Oh! astro! emfim conheço a orbita que traça O teu curso veloz! bem sei onde tu vaes! Prosegue no teu giro em volta d'essa praça E Deus te dê mais luz e menos lamaçaes.
# Astro do prado, Estrela nacarada

Astro do prado, Estrela nacarada Te viu nascer nas margens do Caípe
Apolo, e todo o coro de Aganipe,
Que hoje te chora rosa sepultada.
Por rainha das flores aclamada
Quis o prado, que o certo participe
Vida de flor, adonde se antecipe
Aos anos a gadanha coroada.
Morrer de flor é morte de formosa,
E sem junções de flor nasceras peca,
Que a pensão de acabar te fez pomposa.
Não peca em fama, quem na morte peca,
Nácar nasceste, e eras fresca rosa:
O vento te murchou, e és rosa seca.
# Astro frio

Por entre celas místicas, silenciosas, lá te foste emudecer para sempre, ó harmonioso e célebre pássaro do canto, nos pesados claustros.
Cor de rosa e de ouro na iluminada sala dos teatros, trinava para o alto inefavelmente, e, agora, não sei por que tormentosa paixão que te desolou um dia, ficaste infinitivamente reclusa, sob os fuscos tetos de um convento, como uma rara rosa opulenta numa estufa triste, fugindo ao sol dos prados.
Fria e muda estarás, talvez, a estas horas, ajoelhada na capela de um Cristo glacial de marfim sagrado — branca, mais glacial e de mais branco marfim do que esse Cristo, com as níveas mãos de cera e face também de cera macerada pelos jejuns e pelos cilícios, dentro de sombrias vestes talares.
E, assim muda e assim fria, perpassarás como a sombra de um vivo afeto ou de um profundo sentimento artístico, ao frouxo clarão de âmbar das lâmpadas lavoradas.
O teu alado perfil, as tuas linhas suaves, serão, no religioso crepúsculo da capela, como que a recordação do aroma, da luz, do som que tu para a Arte foste.
Nos olhos, apenas uma centelha, uma leve faísca evidenciará o passado esplendor, o encanto que eles tiveram, quando amaram, cá fora no mundo, com as violências do desejo, com os ímpetos frenéticos, vertiginosos da carne.
E os corações que te adoraram, que te ouviram outrora os incomparáveis gorjeios da garganta, que te sentiram a carnação formosa palpitando sob a vitória dos aplausos, ficarão saudosos e perplexos ao ver-te agora assim para sempre enclausurada, para sempre gelada aos fulgores e sensações do mundo, mergulhada, enfim, na necrópole de um convento, como um astro através de frígidas e espessas camadas de neve...
# Assim pois vós sabeis tudo

Mote Assim pois vós sabeis tudo ó diviníssimo objeto, valha-se só meu afeto de estilo, que fala mudo.
$^1$Nada, meu Senhor, vos digo,
nada quisera dizer-vos,
porque os atos de querer-vos,
têm pelas vozes perigo:
tanto, Senhor, que comigo
hei de acabar de ser mudo,
e de tal maneira rudo,
que quando me perguntares
responderei (se escutares)
Assim, pois vós sabeis tudo.
$^2$Porém calar-me não quero,
quero convosco explicar-me,
vede, se quereis levar-me,
onde louvar-vos espero:
porque se bem considero
distante o golpe secreto,
levando-me vós o afeto,
de que servem meus sentidos
prostrados, e desunidos,
Ó diviníssimo objeto
$^3$Convosco meu ser se abraça,
e não pareçam delírios
procurar cândidos lírios
da vossa divina graça:
pois neles a alma se enlaça,
e convosco, amado objeto,
diz, que quer ir em secreto
purificar seu valor:
aqui do vosso favor
Valha-se só meu afeto.
$^4$Finalmente os meus cuidados
ordenai, Amor, de sorte,
que aos círculos de seu norte
correspondam empenhados:
meus sentidos desvelados
com excesso sobreagudo
vos venerem mais que tudo
em finíssimos extremos:
porém, meu Senhor, mudemos
De estilo, que fala mudo.
# Assim seja! (grafia original)

Fécha os olhos e mórre calmamente! Mórre sereno do Dever cumprido! Nem o mais leve, nem um só gemido Tráia, siquer, o teu Sentir latente.
5Mórre com a alma leal, clarevidente, Da Crença errando no Vergél florido E o Pensamento pelos céus brandido Como um gladio soberbo e refulgente.
Vae abrindo sacrario por sacrario 10Do teu Sonho no templo imaginario, Na hora glacial da negra Morte immensa...
Mórre com o teu Dever! Na alta confiança De quem triumphou e sahe que descansa, Desdenhando de toda a Recompensa!
# Assí me traj'ora coitad'Amor

Assí me traj'ora coitad'Amor que nunca lh'home vi trager tan mal; e vivo con el ũa vida tal que ja mia morte sería melhor.  Nostro Senhor, non me leixes viver,  se estas coitas non hei a perder!
E pera qual terra lh'eu fugirei, logu'el saberá mandado de mí, alí u for; e pois me tever i en sa prisón, sempr'eu esto direi:  Nostro Senhor, non me leixes viver,  se estas coitas non hei a perder!
E a min faz hoj'el maior pesar de quantos outros seus vassalos son; e a este mal non lh'hei defensón: u me ten en poder, quer-me matar.  Nostro Senhor, non me leixes viver,  se estas coitas non hei a perder!
# Bela d'amor

Pois essa luz cintilante Que brilha no teu semblante Donde lhe vem o 'splendor? Não sentes no peito a chama Que aos meus suspiros se inflama E toda reluz de amor?
Pois a celeste fragrância Que te sentes exalar, Pois, dize, a ingénua elegância Com que te vês ondular Como se baloiça a flor Na Primavera em verdor, Dize, dize: a natureza Pode dar tal gentileza? Quem ta deu senão amor?
Vê-te a esse espelho, querida, Ai!, vê-te por tua vida, E diz se há no céu estrela, Diz-me se há no prado flor Que Deus fizesse tão bela Como te faz meu amor.
# Beleza

Vem do amor a Beleza, Como a luz vem da chama. É lei da natureza: Queres ser bela? - ama.
Formas de encantar, Na tela o pincel As pode pintar; No bronze o buril As sabe gravar; E estátua gentil Fazer o cinzel Da pedra mais dura... Mas Beleza é isso? - Não; só formosura.
Sorrindo entre dores Ao filho que adora Inda antes de o ver - Qual sorri a aurora Chorando nas flores Que estão por nascer – A mãe é a mais bela das obras de Deus. Se ela ama! - O mais puro do fogo dos céus Lhe ateia essa chama de luz cristalina:
É a luz divina Que nunca mudou, É luz... é a Beleza Em toda a pureza Que Deus a criou.
# Beleza Morta

De leve, louro e enlanguescido helianto Tens a flórea dolência contristada... Há no teu riso amargo um certo encanto De antiga formosura destronada.
No corpo, de um letárgico quebranto, Corpo de essência fina, delicada, Sente-se ainda o harmonioso canto Da carne virginal, clara e rosada.
Sente-se o canto errante, as harmonias Quase apagadas, vagas, fugidias E uns restos de clarão de Estrela acesa...
Como que ainda os derradeiros haustos De opulências, de pompas e de faustos, As relíquias saudosas da beleza.
# Beijos (Cruz e Sousa)

Nesta Tebaida infinita Da vida, na sombra oculto, Eu gosto de olhar o vulto De uma criança bonita.
Porque afinal as crianças, Como eu deslumbro-me ao vê-las, Cintilam como as estrelas, Florescem como esperanças.
Dentro de mim se projeta A luz cambiante dos prismas E batem asas as cismas Qual passarada irrequieta.
E batem asas e ruflam, Pelas artísticas plagas, As auras que as grandes vagas Dos fundos mares insuflam.
E digo, ó mães, se uma aurora Fosse a minh’alma sincera, Os clarões todos eu dera A uma criança que chora.
Porque se a luz fortalece Arbustos e as andorinhas, Também por certo às criancinhas Conforta, avigora, aquece.
E eu que aplaudo e que rimo Tudo isso que a luz se regre, Na vibração mais alegre As criancinhas estimo.
Portanto, assim, sem refolhos Beijando a Olga, beijando Meus sonhos vão, irradiando, Se derramar em seus olhos!