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# Contos paraenses/Notas
## NOTAS

A CONVALESCENTE. — Achava-se impressa a folha contendo esse pequenino croquis ousadamente dedicado ao sr. dr. Alvares da Costa, quando s. s.ª levado por intrigas vis e a proposito de algumas phrases a seu respeito externadas por mim n’um estudo critico das Primeiras Rimas, de João do Rego, rompeu commigo, n’um artigo sobremódo aggressivo, todo pessoal e rancoroso.
Não quiz, então, riscar o nome que a amizade gostosamente inscrevera em uma das paginas do meu livro e hoje, para provar-lhe a minha lealdade, apresento-a tal qual m’a deu o prélo, antes do inesperado desabrimento de s. s.ª
QUE BOM MARIDO! — Este conto, regeitou-o, em dezembro de 1885, o Diario de Belém, declarando-o immoral. Entretanto, esse mesmo exaggerado zelo entibiava-se lamentavelmente quando os jornaes do sul... e a tesoura davam-lhe ensejo de estampar as moralíssimas "grivoiseries" de Catulle Mendès... É o caso mais flagrantemente pífio de criterio e coherencia que tenho conhecido!
No dia seguinte, A Provincia do Pará publicava esse trabalho.
HISTORIA INCONGRUENTE. — Foi publicada n’A Arena essa narração, em 1887: ainda existia o infortunado homem de letras a quem tive a honra de dedicar o meu trabalho e do qual recebi, por esse motivo, lisonjeira carta muito affectuosa e benevolente.
# Contos paraenses/Poemetos em prosa/I
## Poemetos em prosa

Aquelles versos terníssimos, d’uma inspiração ideal e faceira, haviam-lhe feito comprehender que o poeta amava-a. Sem o sentir bem, ella começou a amal-o, a amal-o tambem.... Quando, por acaso, encontrava-o em casa da prima, córava, julgava soffrer e gosar a um tempo e entrava a fital-o amoravel e longamente, com essa persistencia abstracta dos verdadeiros extases apaixonados....
O poeta conheceu não ser indifferente áquella moça tão pállida, tão triste, cujo olhar tinha os fluidos voluptuosos das paixões ardentíssimas...
E, não sei bem porque, fugiu-lhe: passou um mez sem ir á casa da prima da Bidinha, para não vel-a. Depois, de si proprio envergonhado, lá foi e encontrou-a, mais pallida ainda.... e com os olhos, — aquelles tentadores, faiscantes olhos eloquentes, — mais, muito mais bonitos... Teve pena d’ella: n’um momento em que ficaram sós na sala, — onde rescendia o perfume d’um ramo de resêda posto n’um jarro em frente ao retrato d’uma velha senhora de fronte enrugada e olhar suave — declarou-lhe amal-a desde muito, intensamente.
Ella, a Bidinha, a pállida donna do álbum que recebêra aquelles ternissimos versos, d’uma inspiração idéal e faceira, sorriu, estremeceu e murmurou apenas quasi inintelligivel som.
D’ahi em deante, a felicidade uniu-os sempre em amorosos colloquios nocturnos, em aquella mesma sala.
Tempos depois, teve o poeta de fazer uma viagem. Os protestos de mutua fidelidade foram longos, como longa deveria ser a ausencia. Dando-lhe o aperto de mão de despedida, quasi desfallece a Bidinha, tal foi a angustia que atravessou-lhe o coração!
Por um artificio da sorte, o poeta esqueceu-se da encantadora creança a quem jurara amor perante o retrato da velha senhora de fronte enrugada, emquanto rescendia na sala o perfume d’um ramo de resêda.
Ella esperou-o durante mezes, durante annos.... Oh! lancinante dôr das longas espectativas!... Espera-o ainda....
Á tarde, quem fôr ao pequenino quintal da casa d’ella, poderá vel-a sentada sob um grande jasmineiro estendido ao longo de vasta latada, — com o olhar suave e tristemente fito nas paginas d’um album, soluçando baixinho palavras de saudosa recriminação.
# Contos paraenses/Poemetos em prosa/III

É a providencia da pobre aldeia aquelle joven sacerdote de tez morena e olhar carinhoso como um conselho de Jesus.
A sua parca mesa está sempre ás ordens dos mendigos, a sua porta aberta sempre aos viajantes, a sua bôcca incessantemente murmura consolações ás pessoas que soffrem.
Muitas vezes, alta noite, vão chamal-o para ministrar os socorros da religião a algum enfermo, em qualquer das aldeias que formam a serrana freguezia. Então, levanta-se ás pressas, monta a cavallo e lá vae montanhas fóra, a galope, ladeando tenebrosos precipícios, sob a chuva, tiritando de frio, impassivel como um heróe e contente comsigo mesmo, sentindo-se alegre por ir cumprir um dos mistéres que lhe impõe a sua profissão, tão bem comprehendida por sua bella alma!
Nada o assusta, nada o intimida, pois tem a certeza de que todos aquelles montanhezes simplorios amam-n’o sinceros e respeitam-lhe os conselhos de paz e bondade.
Quando começou o movimento abolicionista na Fortaleza, o recto sacerdote arvorou-se em defensor dos escravisados na sua modesta parochia da serra de Baturité. Em poucos mezes, graças a seus esforços e á illimitada sympathia que a todos inspira, as aldeias sob o seu vicariato não tinham um sêr captivo: todos eram eguaes!
Quando sae de casa, encaminhando-se á pequena egreja, cuja torre branca de neve lança-se para o firmamento no alto de verdejante collina, as creancinhas, que bricam ás portas das casas, acodem a beijar-lhe a mão e as mães saudam-n’o respeitosas, balbuciando uma benção....
Aos domingos, á prédica do Evangelho, vi-o, por differentes occasiões, fazer com a uncção de sua palavra, que as lágrymas borbulhassem nos olhos dos assistentes. Domina-os a todos com o seu irreprehensivel modo de viver, fertilíssimo em bons exemplos.
Nada possue: dá tudo aos necessitados, sem ostentação, naturalmente!
# Contos paraenses/Poemetos em prosa/II

Ó bella, ó seductora Malvina, sae do teu refugio nocturno, desce do rochedo sinistro onde o vento-norte ruge em torno de ti. Acerca-te de mim.
Inflammados sulcos os phantasmas dos mortos traçam sobre as nossas torrentes. Ouço-os passar no meio dos turbilhões e suas vozes fanhosas são os unicos sons a perturbar o magestoso socego das trévas.
Ó tu, cuja mão branca e delicada desferia melancholicos gemidos nas harpas de Lutha, tenta ainda consolar-me com teus hymnos poeticos e dolentes. Desperta essas cordas adormecidas, canta, ó Malvina, e reaviva o meu genio, cuja chamma foi sopitada pelos annos implacaveis.
Vem a mim, ó Malvina gentil, na obscuridade d’esta longa noite que entristece-me. Porque privaste-me da meiguice de teus cantos! Quando o regato cae na colina e róla, depois do furacão, sob a luz radiante do sol, o caçador escuta-lhe com prazer os suaves murmurios, sacudindo a humida cabelleira.
# Contos paraenses/Poemetos em prosa/IV

Caem os carvalhos das montanhas; as proprias montanhas são minadas pelos annos; o oceano eleva-se e abaixa-se alternadamente; a lua eclipsa-se no fundo dos céus; só tu és sempre o mesmo.
Alegras-te sem cessar em tua brilhante carreira. Quando o mundo está sombrio pelas tempestades, quando o trovão ribomba e vôa o raio, saes radiante do meio das nuvens e ris do furacão!
Mas, ai! em vão brilhas para mim! O velho bardo já te não vê os raios, quer fulja a tua doirada cabelleira entre as nuvens do oriente, quer trema ás portas do poente a tua luz bruxoleante.
Mas talvez, como eu, só possuas uma estação e teus annos terão um termo: virá talvez um dia em que empallideças no meio da carreira e a aurora proxima em vão esperará o teu regresso.
Regosija-te, portanto, ó sol, na força da tua juventude! A velhice é triste e abhorrecida: parece-se com as tíbias claridades da lua, as quaes perdem-se entre nuvens dilaceradas pelo vento norte, quando este semeia ao longe as estevas murchas, quando o humido nevoeiro envolve a collina e o viajante transido tirita nos caminhos desertos....
# Insônia (Álvaro de Campos)

    Não durmo, nem espero dormir.
    Nem na morte espero dormir.
    Espera-me uma insónia da largura dos astros,
    E um bocejo inútil do comprimento do mundo.
    Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
    Não posso escrever quando acordo de noite,
    Não posso pensar quando acordo de noite —
    Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!
    Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!
    Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
    E o meu sentimento é um pensamento vazio.
    Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
    — Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
    Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
    — Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
    Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
    E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.
    Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
    Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
    Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
    Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
    Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.
    Estou escrevendo versos realmente simpáticos —
    Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
    Versos a teimar em dizer isso,
    Versos, versos, versos, versos, versos...
    Tantos versos...
    E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!
    Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
    Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
    Uma abstracção de autoconsciência sem de quê,
    Salvo o necessário para sentir consciência,
    Salvo — sei lá salvo o quê...
    Não durmo. Não durmo. Não durmo.
    Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
    Que grande sono em tudo excepto no poder dormir!
    Ó madrugada, tardas tanto... Vem...
    Vem, inutilmente,
    Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...
    Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
    Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
    Segundo a velha literatura das sensações.
    Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
    O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
    Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
    Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.
    Vem, madrugada, chega!
    Que horas são? Não sei.
    Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
    Não tenho energia para nada, para mais nada...
    Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
    Sim, escritos no dia seguinte.
    Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.
    Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
    Paz em toda a Natureza.
    A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
    Exactamente.
    A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
    Costuma dizer-se isto.
    A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
    Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
    Exactamente. Mas não durmo.
# Inter-Sonho

Numa incerta melodia Tôda a minh'alma se esconde Reminiscências de Aonde Perturbam-me em nostalgia...
Manhã de armas! Manhã de armas! Romaria! Romaria!
Tateio...dobro...resvalo...
Princesas de fantasia Desencantam-me das flores...
Que pesadelo tão bom...
Pressinto um grande intervalo, Deliro em tôdas as côres, Vivo em roxo e morro em som...
Paris - Maio 6.
# Interrupted paradise

Olha aqui neste vale, aqui à beira Desta corrente, aqui nesta frescura, Aonde a água, que canta, e a grama fura, Rebola em brocadilhos de ouro e cheira.
Sentemo-nos. — Que história! — A vez primeira Que o acaso aqui nos trouxe, a pedra dura Embrulhamos em ostros de ventura: Lembras-te bem, não é? de que maneira?...
Hoje? — Os deuses não querem. — Lenhadores Vêm por atalhos; rindo há perto gente: E um rubro aroma, e uns beijos procriadores
Mexem folhas, que acende um pólen quente; E a abundância dos ninhos e das flores É contra nós inconscientemente...
# Insônia

Insônia pode se referir a:
* Insônia (Álvaro de Campos), poema de Álvaro de Campos
* Insônia (Augusto dos Anjos), poema de Augusto dos Anjos
# Introibo!

Sinto às vezes, à noite, o invisível cortejo De outras vidas, num caos de clarões e gemidos: Vago tropel, voejar confuso, hálito e beijo De cousas sem figura e seres escondidos...
Miserável, percebo, em tortura e desejo, Um perfume, um sabor, um tacto incompreendidos, E vozes que não ouço, e cores que não vejo, Um mundo superior aos meus cinco sentidos.
Ardo, aspiro, por ver, por saber, longe, acima,
Fora de mim, além da dúvida e do espanto!
E na sideração, que, um dia, me redima,
Liberto flutuarei, feliz, no seio etéreo,
E, ó Morte, rolarei no teu piedoso manto,
Para o deslumbramento augusto do mistério!
# Interrogação

A Guido Batelli
Neste tormento inútil, neste empenho De tornar em silêncio o que em mim canta, Sobem-me roucos brados à garganta Num clamor de loucura que contenho.
Ó alma de charneca sacrossanta, Irmã da alma rútila que eu tenho, Dize pra onde vou, donde é que venho Nesta dor que me exalta e me alevanta!
Visões de mundos novos, de infinitos, Cadências de soluços e de gritos, Fogueira a esbrasear que me consome!
Dize que mão é esta que me arrasta? Nódoa de sangue que palpita e alastra... Dize de que é que eu tenho sede e fome?!
# Intervalo

Quem te disse ao ouvido esse segredo Que raras deusas têm escutado - Aquele amor cheio de crença e medo Que é verdadeiro só se é segredado?... Quem te disse tão cedo?
Não fui eu, que te não ousei dizê-lo. Não foi um outro, porque não sabia. Mas quem roçou da testa teu cabelo E te disse ao ouvido o que sentia? Seria alguém, seria?
Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei? Foi só qualquer ciúme meu de ti Que o supôs dito, porque o não direi, Que o supôs feito, porque o só fingi Em sonhos que nem sei?
Seja o que for, quem foi que levemente, A teu ouvido vagamente atento, Te falou desse amor em mim presente Mas que não passa do meu pensamento Que anseia e que não sente?
Foi um desejo que, sem corpo ou boca, A teus ouvidos de eu sonhar-te disse A frase eterna, imerecida e louca - A que as deusas esperam da ledice Com que o Olimpo se apouca.
# Intimo

Esta alegria loura, corajosa,
Que é como um grande escudo, de ouro feito,
E faz que à Vida a escada pedregosa
Eu suba sem pavor, calmo e direito,
Me vem da tua boca perfumosa,
Arqueada, como um céu, sobre o meu peito:
Constelando-o de beijos cor de rosa,
Ungindo-o de um sorriso satisfeito...
A imaculada pomba da Ventura
Espreita-nos, o verde olhar abrindo,
Aninhada em teu cesto de costura;
Trina um canário na gaiola, inquieto;
A cambraia sutil feres, sorrindo,
E eu, sorrindo, desenho este soneto.
# Horto (1910)/Manhã no campo

A Maria Nunes
Estendo os olhos pelo prado afóra: Verdura e flores é o que a vista alcança... — Bemdito oasis onde o olhar descança Quando saudades do Passado chora. —
Escuto ao longe uma canção sonora. Voz de mulher ou antes de creança Entôa o hymno branco da Esperança, Hymno das aves ao nascer da Aurora.
Por toda parte risos e fulgores E a Natureza desbrochando em flores Illuminada pelo Sol risonho,
Recorda um’alma diluida em prece, Um coração feliz que inda estremece A’ luz sagrada do primeiro sonho!
# Horto (1910)/Mater

A meus irmãos
O’ santa, ó minha mãe, meu sol primeiro! Luiz Murat.
Minha mãe! meu amor! Porque voaste, rindo, Para o paiz azul e santo da chimera? Minha mãe! minha mãe! Si o Céo é sempre lindo, Aqui tambem ha sol, tambem ha primavera...
Depois que te partiste e os teus pobres filhinhos Pequeninos e sós, deixaste na orphandade, Ficamos a chorar — implumes passarinhos ! — Que os passaros tambem soluçam de saudade.
Pobres aves sem ninho, andamos á procura Do ninho de teu seio immaculado e amigo, Creancinhas sem berço, em busca de um abrigo No berço de tu’alma alabastrina e pura.
Não nos deixes soffrer. Outr’ora , quando afflicta Tu nos vias chorar — os risos de tu’alma! — Soluçavas tambem e a tua mão bemdita Nos enxugando o pranto, o transformava em calma.
Teu seio, ó minha mãe, era a corrente mansa, Sempre serena e doce em seu gemer eterno, Onde boiava, a rir, noss’alma de creança No mimoso batel do coração materno.
Como era bom dormir na curva de teu braço, Sonhando adormecer ouvindo-te cantar... Como era bom dormir, ó mãe, em teu regaço, Dourando-nos o somno a luz de teu olhar!
Angicos — 1896.
# Horto (1910)/Mimo de annos

À pequenita Maurina Gomes
Pensei ao acordar: Faz anos Sinhazinha. À minha afilhadinha Que mimo posso dar?
E, d’alma nos refolhos, Alguém disse-me, então: Leva-lhe o coração E a bênção de teus olhos.
E logo, ó flor celeste! Corri a abençoar-te... Mas, antes de abraçar-te, A minha mão vieste
Beijar tão docemente, Com tão gentil carinho, Como o de um pobrezinho Beijando a mão clemente
D’aquele que o consola Lançando-lhe no seio, Cheio de humilde enleio, A pequenina esmola!
E eu cismo, então, com pejo: Bênção e coração, Acaso valerão O mimo d’esse beijo?
Um beijo de criança, Caindo em minhas dores, É como o Sol nas flores. O pálio da esperança.
E enquanto, ó lírio, voa A ti meu coração, Beijando a minha mão, É’s tu quem me abençoa...
Ó doce inocentinha, Guarda a sonhar, contigo, O coração amigo E a bênção da madrinha.
26, Agosto de 1899.
# Horto (1910)/Minh’alma e o Verso

Não me olhes mais assim... Eu fico triste Quando a fitar-me o teu olhar persiste  Choroso e suplicante... Já não possuo a crença que conforta. Vai bater, meu amigo, a uma outra porta.  Em terra mais distante.
Cuidavas que era amor o que eu sentia Quando meus olhos, loucos de alegria,  Sem nuvem de desgosto, Cheios de luz e cheios de esperança, N’uma carícia ingenuamente mansa,  Pousavam no teu rosto?
Cuidavas que era amor? Ah! se assim fosse! Se eu conhecesse esta palavra doce,  Este queixume amado! Talvez minh’alma mesmo a ti voasse E n’um berço de flor ela embalasse  Um riso abençoado.
Mas, não, escuta bem: eu não te amava. Minha alma era, como agora, escrava...  Meu sonho é tão diverso! Tenho alguém a quem amo mais que a vida, Deus abençoa esta paixão querida:  Eu sou noiva do Verso.
E foi assim. Num dia muito frio. Achei meu seio de ilusões vazio  E o coração chorando... Era o meu ideal que se ia embora, E eu soluçava, enquanto alguém lá fora  Baixinho ia cantando:
 “Eu sou o orvalho sagrado  Que dá vida e alento às flores;  Eu sou o bálsamo amado  Que sara todas as dores.
 Eu sou o pequeno cofre  Que guarda os risos da Aurora;  Perto de mim ninguém sofre,  Perto de mim ninguém chora.
 Todos os dias bem cedo  Eu saio a procurar lírios,  Para enfeitar em segredo  A negra cruz dos martírios.
Vem para mim, alma triste  Que soluças de agonia;  No meu seio o Amor existe,  Eu sou filho da Poesia.”
Meu coração despiu toda a amargura, Embalado na mística doçura  Da voz que ressoava... Presa do Amor na delirante calma, Eu fui abrir as portas de minh’alma  Ao Verso que passava...
Desde esse dia, nunca mais deixei-o; Ele vive cantando no meu seio,  N’uma algazarra louca! Que seria de mim se ele fugisse, Que seria de mim se não ouvisse  A voz de sua boca!
Não posso dar-te amor, bem vês. Meus sonhos São da Poesia os ideais risonhos,  Em lago de ouro imersos... Não sabias dourar os meus abrolhos, E eu procurava apenas nos teus olhos  Assunto para versos.
# Horto (1910)/Morena

A’ mais bonita de minha terra
O’ moça faceira Dos olhos escuros, Tão lindos, tão puros, Qual noite fagueira!
Creança morena, Teus olhos rasgados São céos estrellados Em noite serena!
Que doces encantos No brilho fulgente, No brilho dolente De teus olhos santos!
E eu vivo adorando, Meu anjo formoso, O brilho radioso Que vão derramando,
Em chammas serenas, Tão mansas e puras, Teus olhos escuros, O’ flor das morenas!
# Horto (1910)/Lydia

A Esther.
Feliz de quem se vai na tua idade, Murmura aquelle que nâo crê na vida, Ej não pensa sequer na mãe querida Que te contempla cheia de saudade.
Pobre innocente! Se alegrar quem hade Com tua sorte, rosa empallecida! Branca açucena inda em botão cahida, O que irás tu fazer na eternidade?
Foges da terra em busca de venturas? Mas, meu amor, si conseguires tel-as De certo não será nas sepulturas.
Fica entre nós, irmã das andorinhas: Deus fez do Céo a patria das estrellas, Do olhar das mães o Céo das creançinhas.
# Horto (1910)/Melancolia

Sinto no peito o coração bater Com tanta força que me causa medo... Será a Morte, meu Deus? Mas é tão cedo! Deixai-me inda viver.
Tudo sorri por este campo em flor, O Amor e a Luz vão pelo Céu boiando... Só eu vagueio a suspirar, chorando Sem Luz e sem Amor.
Lutando sempre com uma dor cruel Cheia de tédio e desespero, às vezes; Minh’alma já tragou até às fezes O cálice de fel.
E o coração no seio a palpitar, Como se acaso não tivesse crença, Pulsa com a força indefinida, imensa, Dos vagalhões do Mar.
# Horto (1910)/Meu pae (2)

A Eloy
Desce, meu Pai, a noite baixou mansa. Nem uma nuvem se vê mais no céu: Aninharam-se aqui no peito meu, Onde, chorando, a negra dor descansa.
Quando morreste eu era bem criança, Balbuciava, sim, o nome teu, Mas d’este rosto santo que morreu Já não conservo a mínima lembrança.
A noite é clara; e eu, aqui sentada, Tenho medo da lua embalsamada, Corta-me o frio a alma comovida.
Se lá no Céu teu coração padece, Vem comigo rezar a mesma prece: Tua bênção, meu pai, me dará vida!
# Horto (1910)/Meu pai (1)

A’ minha tia Maria Concordia de Souza.
Veste de luto a minha pobre lyra E canta a endeixa da saudade eterna; Toda minh’alma, tremula, suspira Cuidando ouvir a doce voz paterna.
Meu velho Pai! Ligeiro como um’ave Cruzando os Céos á hora do sol posto, Eu vi passar o teu perfil suave Mas nem ao menos pude olhar teu rosto!
Então voltei-me para o grande Espaço E perguntei a minha avó, sorrindo: « Assim, ás pressas, sem levar-me ao braço, Porque vae elle para o Azul fugindo!
Ella beijou-me a fronte docemente E a sua voz em lagrimas ungida, Disse baixinho, dolorosamente: « Vai ver no Céo a tua mãe querida. »
Eu espero por ti ha tantos annos, O’ mão piedosa que me abençoaste! Todos os dias chegam desenganos E ao lar deserto nunca mais voltaste!
    15 de Janeiro de 1898.
# Horto (1910)/Meu sonho

A Yayá e a Maria Leonor Medeiros.
Eu tenho um sonho que no Céo mora Feito de luz e feito de amor, Um sonho roseo como uma aurora, Um sonho lindo como uma flor.
E eu vivo sempre, sempre sonhando, O mesmo sonho de noite e dia, O mesmo sonho suave e brando De minha vida toda a alegria.
Quando soluço, quando minh’alma, Cheia de angustia, fica a chorar, O sonho amado me traz a calma E então minh’alma põe-se a rezar.
Quando, nas noites frias de inverno, Eu tenho medo da tempestade, Elle, o meu sonho, consolo eterno, Transforma as sombras em claridade.
Quando no seio, choroso e louco, Palpita, incerto, meu coração... O sonho doce vem, pouco a pouco, Trazer-me a graça de uma illusão.
E eu canto e rio na luz dispersa Deste diluvio de phantasias... Minh’alma vôa no Azul immersa Buscando a patria das harmonias.
Imagem doce, visão sagrada, Chimera excelsa dos meus amores, Perola branca, delicia amada Balsamo puro das minhas dôres;
Elle, o meu sonho, pharol que encanta, Guia-me á patria da salvação Sorriso ingênuo, reliquia santa, Do relicario do coração!
# Hino do município de Ipameri

<poem> Ipameri, terra de amor Ipameri, terra de paz Ipameri, tu tens valor Ipameri, tu és Goiás
Dos Caiapós aos dias que vivemos, Quanto mudaste Ipameri querida; Dos campos e das matas que tivemos, Veio a cidade que nos dá guarida.
A brava gente que de amor se exulta, Contigo se transforma, cresce e expande A mesma gente que ao fazer-se culta, Quer verte livre e para sempre grande.
Os homens que fizeram teu passado, Sempre presentes em nossa lembrança, São tão queridos e também amados, Como os que são a tua esperança.
Dos rios caudalosos que te abraçam Vem um sentido novo de grandeza. São forças que emolduram, que congraçam, As dádivas de tua natureza.
A senda que mostraste ao teu povo, De trabalho, e de paz para a vitória, É o caminho para um tempo, novo, Um novo tempo para tua história.
Tudo o que és e que haverás de ser, Desde teu berço até teu esplendor, É recompensa pra quem soube crer No infinito poder do Criador.
# Hino do município de Ipanema

Linda Ipanema, querida Toda cheia de encantos E belezas sem igual. A mão de Deus Te fez com muito cuidado Quem te vê fica encantado Com a beleza natural.
Tua paisagem Admira toda a gente, Dá idéia para a tela De um pintor; Este céu parece Um céu mais estrelado O teu luar encanta sempre Um viajar.
Teu solo é rico De jazidas importantes, Tens o ouro no teu seio Tens café, tens cereais, A minha terra produz Tudo que se planta E o teu nome se levanta Dentro de Minas Gerais.