# Inspirações do Claustro/Meditação

Isto pensava, isto escrevo, isto tinha n'alma, isto vai no papel: que doutro modo não sei escrever.
    GARRETT.
Gosto de meditar de noite, às vezes,  Como um infante, Espasmado no olhar, fitando o corpo,  Que tem diante.   Gosto de meditar de dia, às vezes,  Como o ancião, A quem idéias se erguem do passado  Em borbulhão.   O infante, o ancião!—os dois extremos  Da existência; Um à vida, outro à morte, iguais amostram  Igual tendência.   Este é planta mimosa, delicada,  Esperançosa: Aquel'outro hasteada e quase murcha,  Colhida rosa.
Este promete e cheiro e viço e ramas.  Flores ao cento; Aquel’outro esgalhar espera as folhas  A certo vento.   E muitas vezes o sol cresta a plantinha,  Denuda e mata: E vinga a planta antiga, — e quase morta  Revive intacta.   O velho então é como o infante estúpido,  Que nasce agora: Magina mil visões: sem causa ri-se,  Sem causa chora.   Se fui infante estúpido e pasmado,  Adulto louco: Se hei de ser velho, sem sentir, sem alma,  Daqui a pouco.   Antes quisera ser infante, — quase  Sem sensações: Não tora ao menos cônscio de remorsos,  Nem decepções.   Fosse por toda a vida infante néscio,  Sem consciência: Morresse alfim apenas circunscrito  Em minha essência.
Por que e para que rompeu meu corpo  Do embrião? Que melhor que não fora me abafasse  A compressão?   Fora melhor. E o olho vil do hipócrita  Não me veria: Franzindo-me o nariz atrás das costas,  Não se riria.   Fora melhor. E a seiva de amargores  Não me coara, E a precoce da estação das dores inda  Não me chegara.   Fora melhor. E o estigma da tristeza  Não me selara. Melancólica ronha os rins sensíveis  Não mos gastara.   O coração não fora um grosso livro  De negras laudas. Não me açoitara a hidra dos remorsos  Co'as férreas caudas.
Não me fora sem flores a existência  Contínuo inverno. Não me fora este mundo um campo estéril,  Páramo eterno.   Onde só nascem, crescem e vicejam  Males sem conto. Donde se ceifa antecipado pranto,  Enojo pronto.   Porque e para que rompeu meu corpo  Do embrião? Pela miséria, e para a morte interna  Do coração!   E o Deus, que tem por escabelo nuvens  De ouro e marfim, De ofendido, parece deslembrado,  — Triste! — de mim!   Deus! para que tiraste-me do imo  Do embrião? P'ra vida de minha alma, — ou para a morte  Do coração?     {{c|
III}}
Oh! morra o coração, — gérmen fecundo  De mil tormentos. Desfaleçam-lhe as fibras, — espedacem-se  Os filamentos.   Isenta de paixões, — de amor, ou ódio,  Surja a razão. Não obedeça escrava aos sentimentos  Do coração.   Torne-se o coração lâmpada extinta,  Cinza no lar. E deixe que a razão veleje livre  Em largo mar.   Creia num Deus, — e dos dulçores goze  De almo ascetismo. Não mais lhe roa as vísceras o cancro  Do cepticismo.   A dúvida infernal, batendo as azas,  Perdendo as cores, Precipite-se súbito nas chamas  Exteriores.
Sepulte-se a descrença em negras trevas  De negro inferno. Creia a razão convicta nas justiças  Do Deus eterno.   Sim: o viburno pequenino, humilde  No prado agreste, Vegeta ao pé da realeza enfática  De alto cipreste.   E Deus, que vivifica o alvar pinheiro  E a tenra planta: Que os soberbos calcina, e que os humildes  Do pó levanta:   De minha vil baixeza, como os homens,  Ah! — não se peja; Que ele mão cheia de mil dons em todos  Largo despeja.   Mas se ‘té 'qui parece deslembrado,  Triste! — de mim: Se não manda aguardar minh'alma dúbia  Um querubim:   Se nunca se lembrar que um ente existe  Nessa amargura, Melhor não fora me gelasse o sangue  A morte dura?
Em sala, onde mil luzes por mil lâmpadas  Reparte o gás, Delas a mais pequena que se apague  Que mal que faz?
Qual rápido relâmpago no espaço  Sói discorrer, Tal, sem deixar pegadas de seu vôo,  Foge o prazer.   Foge o prazer como a andorinha leve  Os ares corta: Como o primeiro feto — esperanças suas —  A esposa aborta.   Foge o prazer, qual seta que dispara  Índio sagaz: Qual no deserto a voz, que um eco apenas  Nos vales faz.   Ali—bem vejo — ali pompéia esplendida  A cena aberta. E da platéia os vácuos atacados  O povo aperta.
Jubilosas menções, palmas soantes  Rompem, murmuram. Melíflua orquestra, tímpanos sonoros  A dor lhes curam.   Os vates das paixões enamorados,  Como possessos, Trovam, filtrando em todos o requinte  De seus acessos.   Fugazes fadas no ademã fantástico  Cisnes gorjeiam. Depois, prendendo-se a audição aos cantos,  Todos pranteiam.   Arrebatam-se as almas, — magnetizam-se  Os sentimentos. Mudam de sua ação inda os mais frigidos  Temperamentos.   Letargia fatal! — ao outro dia  Calmos acordam. E, sonâmbulos quase, — aéreas formas  Só lhes recordam.   A miséria da vida se lhes mostra  Então real. Catam novos prazeres: nem um deles  De mais lhes val'.
Qual rápido relâmpago no espaço  Sói discorrer, Tal, sem deixar pegadas de seu vôo,  Foge o prazer.
Hora da noite, — hora solene e sacra  Á reflexão: Quando do mesmo sono o pobre e o rico  Dormindo estão.   Gosto de vós, sombras da noite queda,  Morte do dia, Que me amparais dos cálidos esgares  Da hipocrisia.   Posso então retrair-me em minha essência,  Viver comigo. Não me rodeia do traidor a mascara  Com cor de amigo.   Profundo o olhar do hipócrita, —profundo  Como o oceano. Na retina lhe luz das trevas cegas  O anjo insano.
Sorri também.—Este sorriso estrídulo,  Oh ente vil, Por dá-lo mesmo assim fazes, empregas  Esforços mil!   Sorri também: e seu sorriso — escárnio —  Da natureza. Seu sorriso — um prelúdio concebido  De malvadeza.   Quanta vez viração tépida e fresca  Serena os ares, E procela depois revolta horrenda  Terras e mares!   Quanta vez mil delícias lá desmancha  Vaivém da sorte! Quanta vez o prazer da vida incauta  Precede à morte!   Assim sorri o hipócrita um sorriso  De fúria má. Mentiras, manhas ímpias seu demônio  Grato lhe dá.   Hipócrita, que pisas o palácio  E a palhoça e a cela, Deixa de teus furores esquecida  Uma parcela.
Não me toques na orla dos vestidos  Co'a férrea mão: Deixa-me entregue na soidão da noite  Á reflexão.
17 de novembro de 1831.

## Notas do autor

Meditação – pag. 14.
Eu conheço o ingênuo descarnado e comum desta peça poética, se seu nome é este. Tenho vergonha de chamar isto — meu. Não é por orgulho que o digo, nem por falsa modéstia: é pela verdade, que eu amo, pela verdade, a quem eu gosto de sacrificar toda a exterio­ridade ridícula, toda a convenção puramente social que a possa encobrir. Não posso me alargar muito nestas notas, — e me perdoarão alguma coisa pouco desenvolvida, porque a brevidade não traz sempre a clareza. Se me fosse licito deixar de fazê-las, seria melhor. Para quem leu somente o prólogo, são elas inúteis. Quem, porém, teve a paciência de ler sossegado, — o que eu acho difícil, — todas essas composições, a qual mais contraditória em aparência, esse preci­sará de alguma coisa mais. Eu não o saciarei entretanto, porque não posso.
A peça presente foi impressa há dois anos ou mais no Noticia­dor Católico. As poucas pessoas que lêem este periódico, aplaudiram — as Páginas do coração, — nome que lhe dei, então, e que, por extravagantemente romântico, risquei agora. É por isso que estas poucas pessoas gostaram, que eu também o deixo ir aí.