# L'Isola dei ciechi/XII

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L'Isola dei ciechi Giuseppe Fraccaroli 1907 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Giuseppe Fraccaroli - L'Isola dei ciechi, Milano, Arnaldo De Mohr e C., 1907.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/XII&oldid=- 20250314101125 //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/XII&oldid=- 20250314101125
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XII.
Quando una cosa è convenuto che non la si deve sapere, ma viceversa poi tutti la sanno, chi in quella cosa vuol mettere il naso ce lo può mettere con tutto il suo comodo e tenervelo anzi domiciliato, senza offendere le regole della educazione, e divertircisi finchè gli pare. Così la signora Agatini, che non ignorava la mia simpatia per Imelda, si procacciava dal dover ignorarla quel compiacimento tutto donnesco di poter metter male senza parere.
— Andate avanti voi altre; badate alle bussole e contate i passi, che non perdiamo la strada, — disse la signora Agatini alle figliuole accettando il mio braccio.
— Non abbia paura, signora, che la strada io la vedo, — dissi pigliando al balzo l’occasione di dare un’altra prova evidente di ciò che vale il senso della vista. [p. 92
— Sa, signor Agatocle, ho sentito meraviglie di Lei, continuò la mia dama. Ma è proprio vero che per chi abbia la vista degli occhi la donna bella è la più bella delle cose belle?
— Senza alcun dubbio.
Essa era appoggiata al mio braccio, e mi parve sentirla ringalluzzirsi.
— Sa, disse, che se mai Ella, come si diceva stanotte, sapesse dare la vista ai nostri uomini, Ella raccoglierebbe una tal gratitudine che La farebbe subito il cucco di tutte le belle signore?
Io mi sentii agghiacciare, per altro risposi con disinvoltura: — Ma se io la dessi anche alle signore, crede Lei poi che io sarei sicuro di conservare a lungo questa fortuna?
— Ma chi ne dubita? via!
Ci fu un momento di silenzio: quindi la signora continuò:
— Gran bella donna quella mia cognata! Già la Pita, lo dicono tutti, è la più bella signora di Amauropoli. Cosa ne dice, signor Agatocle, Lei che l’ha vista?
O moralisti, o teologi, o loici, o filosofanti, io domando a voi cosa dovevo rispondere. Avrò fatto male a far come ho fatto, ma a far diversamente avrei fatto anche peggio. [p. 93
— Bella donna, dissi io facendo l’eco.
— E ci guadagna ad esser veduta?
— Se ci guadagna!
Io avrei voluto sprofondarmi.
— Peccato, continuò con aria sbadata, che la figliuola non le somigli per nulla.
— Va là, mamma, — saltò su a dire la ragazza più piccola voltandosi indietro, — va là che anche la Imelda non c’è poi tanto male quanto dicono. Intanto non è nè gobba, nè storta, e per me, sia pure un sacco di ossa, ma è carina molto.
Cara quella trottolina! Già, a dire il vero, la mi era stata simpatica appena l’ho vista, la sola simpatica.
— Sarà carina per te, disse la mamma, ma non per gli uomini; per gli uomini, credi, ci vuol ben altro.
— Vero, signor Agatocle, che anche la Imelda ad esser veduta ci guadagna tanto tanto? — insistè la trottola piantandosi lì in mezzo alla via.
— Ci guadagna immensamente, dissi io a mezza voce.
— O pettegola, disse la mamma fingendo adirarsi, cammina, via: chi ti ha insegnato a far l’esame al signor Agatocle? La compatisca, sa, è un po’ impertinente.
Io molte volte arrivo tardi, e così fu anche [p. 94 quella. Poi ripensandoci mi venne un dubbio, poi ho capito anche troppo bene. Voleva insinuare che io facevo la corte alla figlia per avere la madre. Bestia balorda e imbecille!
— Ci ho piacere, ci ho piacere, ci ho piacere! — continuò la piccola rispondendo a me, come se la mamma non avesse parlato. — Sa, la Imelda, è delicatina; questo è il suo solo difetto; è schizzinosa nel mangiare, nel toccare, nel fiutare, e così si consuma. Si figuri, gli abiti che ha indosso se li fa tutti lei, non solo li cuce, ma si fila la lana lei, si tesse la tela lei, perchè i tessuti che si vendono dice che puzzano: sceglie lei i bioccoli uno per uno, questo sì, questo no, questo no, questo no; ne trova forse uno su dieci, ed è una pena. Poi se per caso le casca sull’abito una goccia di vino, una goccia di brodo, una goccia qualunque, subito a lavare. Lei stessa starebbe sempre nell’acqua.
— Io credo, disse la mamma, che mia cognata deve aver avuto delle gran voglie di pesce, quand’era incinta di quella creatura.
— E non può soffrire gli odori, se non quello naturale delle rose e delle viole e quello delle erbe aromatiche.
— È un po’ nevrotica in conclusione, disse la madre. [p. 95
— E quell’altra stranezza, saltò su la ragazza più grande, di non voler lasciarsi toccare dagli uomini?
— Toccare? — dissi io urtato; poi mi sovvenni degli usi del paese, e non continuai.
— Camminate avanti, disse la mamma prudentemente. — Sa, disse poi a me solo, bisogna pure che si conoscano tra giovani: se no come si fa? I balli per esempio sono un’occasione bellissima e lecitissima per avvicinarsi e per potersi apprezzare.
— Ma veramente, dissi io, quel contatto, dirò piuttosto quello sfregamento di guancia a guancia e di bocca a bocca da noi per esempio nella società per bene non è affatto ammesso.
— Veramente non è ammesso neanche qui.
— Ma lo fanno.
— Si sa che lo fanno. Non so se mi spiego: teoricamente non si deve fare, ma praticamente chi non lo fa, dico specialmente dell’uomo, offende la dama. Se avete schifo di toccarmi, restate a casa. E queste offese, sa, ce ne sono di quelle che non le perdonano.
— Dio degli Dei, pensai spaventato: che sarebbe mai stato di me se, quando ballai con la Pita, la natura stessa provvidenzialmente non mi avesse contro mia voglia impedito di commettere con lei un’inciviltà? [p. 96
— Ma Lei insomma, soggiunse, come le sa queste cose?
— Le so, perchè le ho viste.
— Come? come? anche questo si vede? Ma questo è come dire che voi leggete anche i nostri pensieri. Questo mi pare pericoloso. Come fate allora voi a far certe cose, che pur sono piacevoli, e non si vuol far sapere che si fanno?
— Ci asteniamo per quanto è possibile dal farle.
— Dovete per altro esser bene infelici con tutti questi riguardi.
— Non direi, signora mia: infatti, o queste cose sono buone, e bisogna vincere i pregiudizi e farsi vedere a far cose buone; o sono cattive, turpi, vergognose, e allora non Le pare anzi una fortuna che ci sia un impedimento, anche esteriore, il quale ci distolga dal fare di queste cose?
— Lei è molto acuto, signor Agatocle, ma ho paura, sa, che le Sue teorie non desteranno molti entusiasmi: son pericolose, son pericolose.
Camminammo un pezzo in silenzio, ed io fantasticavo tra me:
— Ci asteniamo per quanto è possibile dal farle, avevo detto. Ma è poi vero? Noi ci asteniamo dal far certe cose, quando sappiamo d’esser visti; ma praticamente anche a noi non [p. 97 importa niente di farle, e di lasciare, se corre, che altri sappia che le facciamo: ci son delle volte che anzi ci si ingegna persino di far credere che le si son fatte, sebbene in realtà non si sia fatto niente. La differenza dunque non è molta. Eppure no, questa conclusione non mi par giusta: il ragionamento deve zoppicare. Sta in fatto intanto che dove c’è luce che splende e dove c’è occhio che vede, certe cose noi non le facciamo, e non facciamo appunto quelle che più si vorrebbe lasciar supporre che si sien fatte non visti. Certo si è che se ci fosse una luce che risplendesse da per tutto e ci fosse un occhio che da per tutto vedesse, si potrebbe supporre che non le faremmo neanche mai. Gli amauropolitani le fanno perchè nella luce non credono, perchè degli occhi non temono; noi le facciamo sottraendoci alla luce ed agli occhi.
E continuavo ad argomentare: — Chi sa che il nostro valore morale non dipenda dal numero degli spiragli attraverso i quali l’anima nostra conosce il mondo della verità? Se noi avessimo un senso per il quale potessimo leggere l’uno i pensieri dell’altro, non saremmo già subito per questo più buoni? Quel ritegno che ci impedisce di fare al sole le cose turpi, ci impedirebbe ugualmente d’intrattenere i pen[p. 98 sieri disonesti dinanzi a questa luce delle anime. Imelda mia era contenta perchè credeva ch’io le vedessi anche l’anima: la sua innocenza era pari alla sua fede.
— Signor Agatocle, disse la signora Agatini dopo un lungo silenzio, parliamoci chiaro: con gli occhi si vedono anche i pensieri?
— Eh no, i pensieri no, dissi io.
— Il pensiero dunque resta libero?
— Liberissimo.
— Perchè, sa, che i nostri mariti o i nostri amanti possano vedere i nostri corpi, posto che, come Ella assicura, questo sia per noi un così gran vantaggio, noi tutte quante lo desideriamo e ci teniamo che avvenga, e saremo Sue calde fautrici contro ogni e qualsiasi difficoltà che la impresa Sua abbia a trovare; ma Le assicuro che non ce n’è una che non rinuncerebbe a tutti questi vantaggi, che non riterrebbe anzi il quinto senso come la più grande sciagura, se dovesse importare per conseguenza la perdita della libertà del pensiero. Ci pensi bene, signor Agatocle, e mi rassicuri, se vuole il mio appoggio.
— Qui occorre accortezza, — pensai io; aspetta mo’, che ti servo.
— No, dissi forte, signora Agatini, disgraziatamente l’occhio non vede il pensiero. E dico [p. 99 disgraziatamente anche per Lei, perchè dal potersi vedere i Suoi pensieri Ella si avvantaggerebbe forse non meno che dal vedersi le Sue grazie corporali. (E questo sin qui poteva dirsi con molta approssimazione di verità). Non già infatti che i Suoi pensieri io li veda, ma tutta la città li conosce, e sa che Ella non ha in cuore altro che Suo marito e le Sue figliuole, che vive solamente in essi e per essi, che della casa Ella si è fatta un santuario. Suo marito certo questi pensieri Suoi li indovina, ma se potesse contemplarli anche con gli occhi, non Le pare che dovrebbe essere per Lei anche questa un’altra occasione di compiacimento?
La signora Agatini di questa mia dichiarazione fu lusingatissima e soddisfattissima, poichè argomentava da essa quanto fosse lontano il pericolo che io potessi leggere nei suoi pensieri.
— Ma, — disse la signora Agatini dopo un poco, — mi pare che a casa ci dovremmo già essere, signor Agatocle.
— Me lo deve dir Lei quando siamo arrivati.
— Glielo devo dir io? Ma non ha detto che [p. 100 Lei vedeva, che Lei guidava, che noi non pensassimo?
— Sissignora, ho detto questo e sta bene; ma la casa Sua io non l’ho vista mai prima d’ora, e perciò non la posso riconoscere. Mi dica com’è fatta.
— Io non capisco allora a che cosa serva il vedere, e di che vi vantate. Come si fa adesso?
— Mamma, mamma, — disse la trottola, che era andata a toccare le piastrelle infisse sull’angolo d’una traversa, — sette triangoli: abbiamo oltrepassato di poco.
Tornammo indietro, arrivammo e ci congedammo.
— A domani dunque, alla conferenza, disse la signora.
— Farò propaganda anch’io in Suo favore, soggiunse la trottolina.