# I poeti dell'Antologia Palatina/Introduzione generale

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I poeti dell'Antologia Palatina Autori vari CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:I poeti dell'Antologia Palatina (Romagnoli) 1.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=I_poeti_dell%27Antologia_Palatina/Introduzione_generale&oldid=- 20250216014520 //it.wikisource.org/w/index.php?title=I_poeti_dell%27Antologia_Palatina/Introduzione_generale&oldid=- 20250216014520
INTRODUZIONE GENERALE
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Presentare ai lettori moderni l’Antologia Palatina nell’ordine in cui si trova, o in qualsivoglia altro ordine, tutta quanta nella sua integrità, significherebbe rendere ostico ai lettori comuni quel libro che non riesce tanto piacevole neanche agli iniziati.
Non c’è via di mezzo. O tagliare o lasciarla tale e quale. E sarebbe un male.
Vi sono poeti buoni, ottimi, di prim’ordine.
E legata a loro tanta zavorra che il volume affonda.
Qui bisogna o rinunciare a capire o serrare la materia sino al punto d’averne una giusta sintesi.
In quel guazzabuglio di roba buona, e di cose mediocri, cattive, scempiaggini, il lettore di qualche gusto si smarrisce.
Per ridare qualche vita all’Antologia Palatina una scelta si impone, e farla non era facile; ed era pur necessario, se si voleva renderla leggibile, e non affogare le cose belle, che sono molte, fra le non belle ed insignificanti, che sono mollissime.
Cosí com’è, l’Antologia è una babilonia infernale, una selva selvaggia dove persino le rose sembrano lappole e pun[p. 4 gitopi e le erbacce s’aggrappano d’ogni parte ai fiori e agli arbusti eleganti (numerosissimi) e impediscono di vedere. Bisogna proprio entrarci con la scure e la falce, sgombrare, pulire.
Allora rimarrà non piú una selva, ma un giardino assai piacevole, senza alberi giganti ma con molti arbusti, piante graziose e odorifere e aiuole fiorite.
Comunque, non sarebbe completa la conoscenza della poesia greca senza quella dell’Antologia.
Nel loro disordine, nella loro incongruità, nella povertà poetica quasi costante, questi epigrammi sono uno specchio assai fedele della vita spirituale di otto secoli, da Asclepiade, su per giú (III sec. a. C.), a Paolo Silenziario (V d. C.). Il periodo classico, da Omero ad Aristofane, ne comprende poco più di cinque.
E la varietà di spiriti e di forme è tale e tanta che appena oggi, dopo tanto travaglio, riusciamo a distinguerla e sceverarla. In questi otto secoli tutti su per giú dicono le stesse cose nella medesima forma. Difficile sarebbe trovare una testimonianza piú espressiva per caratterizzare tutto questo periodo di stasi e di negligenza in cui lo spirito umano sonnecchia.
Tutti però sapevano a fondo il mestiere.
L’elegia diviene quello che oggi è il romanzo — che fu il poema epico — . Diviene tutto. Tutti i cosí detti generi confluiscono nel tipo prediletto che per questa o quella ragione trova fra i contemporanei più facile accoglienza.
Ma che tutti questi poeti scrivessero solo elegie non è da credere. Solo elegie sceglierono i raccoglitori. Che idea ci faremmo di Callimaco se per giudicarlo non avessimo che l’Antologia?
Questa poesia si attaccava, come una gramigna, a tutti i fenomeni ei fatti della vita, massime ai minimi. Ed era un male per la poesia. Ma per noi questi particolari, anche umilissimi, che riflettono il vero, riescono piú interessanti dei contemporanei poemoni epici che riflettono soltanto il gioco d’una fantasia poco vivace e poco originale.
I poeti del periodo classico sono (eccezione per l’elegia) l’uno differente dall’altro. Una sola poesia, un frammentino, talora poche parole sgranate bastano a differenziarli.
Questi alessandrini sono tutti simili l’uno all’altro. Hanno quell’aria comune che in una folla potrebbe derivare dall’unità di razza e dalla uniformità di acconciature, costumi, usanze, e alla bella prima si retrocede sgomenti dinanzi alla bisogna di distinguerli.
Poi a poco a poco si colgono i tratti differenti e l’opera di sceveramento e classificazione può cominciare.
La prima chiarificazione dalla disposizione.
Per ciascun poeta prima le poesie che svelano un po’ il suo carattere — personali — ispirate. [p. 6
Poi quelle fatte per mestiere. Che spesso sono ricche di pregi.
Perché, guardando piú a fondo hanno tutti:
A) una parte obbligata, richiesta dal mestiere: c’era ancora richiesta e non offerta di poesia.
B) una libera. Tolta quella, il residuo caratterizza bene i poeti.
Le poesie fatte per commissione si assomigliano nei temi e anche negli svolgimenti: e dànno un carattere comune a tutti i poeti.
Ma prescindendo da esse, e materialmente facendole sparire, risultano fisionomie ben distinte. A questo ho destinato gran parte del mio lavoro.
In generale le elegie che ho scelte segnano i caratteri specifici di ciascun poeta. Di quasi ciascuno di essi rimangono poi altri ed altri epigrammi simili a quelli di tutti. Sopprimendoli ho cercato di rendere piú perspicuo il quadro.
Ma non volli solamente «scegliere fior da fiore». Avrei offerta di quella poesia una immagine forse piú seducente, ma disforme dalla realtà. Anche quelle parti che a noi sembrano morte, leziose, lambiccate, pedantesche hanno un loro carattere e determinano la fisionomia di quei poeti e di quella poesia.
Indiscutibilmente, però, ad onta di tali differenze, questi epigrammi disseminati per otto secoli e su tutti i punti del mondo, si richiamano l’un l’altro per innegabili e ovvie somiglianze di stile, di lingua.
Un confronto soccorre subito. Il petrarchismo che si distende per parecchi secoli. E c’è parte di questi epigrammi che è infatti cosí insulsa come il petrarchismo e peggio, [p. 7
Ma un’altra è salvata dalla materia, quando lascia il bagaglio di amorini e frecce e Cupidi e salta nella vita vera.
O amori effettivi e sicuro da trivî; o oggetti.
Poesia? È questione d’intendersi.
Bisogna mettere a punto questa faccenda dei motivi.
Certo uno li inventò: poi divennero temi comuni e quasi ogni poeta si sbizzarrisce a riprenderli.
Erano temi proposti, e tutti li svolgevano. Un procedimento simile a quello che si verificò nella scultura. Ma lí intuitivo: qui voluto e scolastico.
Il motivo di per sé non può essere elemento di caratterizzazione, ma dalle innumerevoli somiglianze concludere che non si può caratterizzare è esagerato.
Ci sono motivi ripetuti a sazietà. Ma qualcuno li ha trovati una prima volta. Se quel qualcuno si può identificare, per lui la caratterizzazione c’è. La cronologia illumina su questo punto.
D’altra parte la domanda da fare non è se quel motivo è stato o no trattato da altri: è se quella tale variazione ci spiace o soddisfa il nostro sentimento estetico. E in questo caso l’artista ha ragione, e la variazione merita di esistere piú di altre anteriori e magari originali.
Piuttosto che raccogliere pignolescamente i motivi simili occorre mettere in rilievo che questa ripetizione di motivi significa poco. Vale la qualità della variazione: se è ottima, ottima è la poesia. E nell’arte greca anche del disegno c’è la passione della variazione infinitesima. [p. 8
Non basta che un motivo sia comune per condannarlo. Quante Atene e Artemidi e Apolli non ha la scultura greca, quante Madonne non ha la pittura cristiana? E tra tante repliche ci sono le mediocri, le infime, le ottime. Queste non sono meno da pregiare perché offrono tanti termini di comparazione.
Dei temi comuni adduco qualche esempio dei meno ovvî. Trascurarli per un poeta non significa nulla: appunto perché, essendo patrimonio comune, non aggiungono alcuna nota caratteristica.
FANIA VI, 294.
Questo bastone, ai suoi passi puntello, e la sferza che sempre sotto il guanciale teneva, di fanciullesche orecchie
fustigatrice, e la gogna ben curva, e la scarpa a una suola e il zucchetto che il capo copriva orbo di chiome,
queste insegne del suo magistero consacra ad Ermète Calloe, or che irretito fu da bianca vecchiaia.
LEONIDA VI, 298.
Questa bisaccia, una pelle di capra non concia, indurita, e il baston, dei suoi passi puntello, e la borraccia
di strofinacci ignara, la borsa di piccioli ignara e il berretto riparo della non sacra zucca,
queste le spoglie sono, che, poi ch’ebbe Sòcari ucciso, la Fame ad un cespuglio di tamerici appese.
DIOSCORIDE VI, 290.
Questa vestaglia che tanti sa effondere soffi soavi ad Urania la dolce Parmènide sacrò
decima del suo letto. L’ardore del sole rovente sa fugare ella stessa con la freddezza sua.
LEONIDA VI, 293.
Questo bastone, o Dea di Cipro, con queste pianelle gradir ti piaccia, spoglie del cinico Sochàre
e questa sudicia fiasca, coi resti di questa bisaccia piena di buchi, colma d’una saggezza antica.
A te, poi ch’ebbe nelle sue reti pescato e ammansito il saggio vecchio, Rodi vezzoso, o Dea, t’offerse.
Vi è un numero sterminato d’epigrammi sulla giovenca di Mirone: ce n’è d’Anacreonte, di Eveno, Leonida, Antipatro di Sidone, Demetrio, Marco Argentario, Dioscoride, Giuliano console, Gemino, Filippo.
La storiella dell’eunuco e del leone è narrata da Alceo (VI, 218), da Dioscoride (VI, 220) e da Leonida (VI, 221). [p. 10
ALCEO VI, 218.
Un sacerdote della Dea Madre, un girovago eunuco su l’alberate vette dell’Ida andava errando,
ed un leone in lui s’imbatté gigantesco, e dischiuse, come a sbranarlo, orrore!, le mascelle affamate.
Urlando stava già, pel terror della fiera; ma invece percosse — ché una voce dal ciel giunse — il tamburo.
Chiuse il leone la bocca sanguigna, e sul collo ondeggiare fe’, roteare, invaso dalla Diva, la giubba.
Egli, scampato alla morte, l’immagine a Rea della fiera offri che avea le sacre danze apprese da sé.
DIOSCORIDE VI, 220.
Da Pessinunte frigia voleva il casto Ati recarsi a Sardi: di Cibele famiglio era: le chiome
abbandonava ai venti, scomposte. E gli spiri selvaggi del fiero estro divino poi si calmaron mentre
movea fra l’ombre oscure del véspero: un po’ dalla via deflesse, ed in un antro sotterraneo si spinse.
Ed un leon si scagliò contro lui che atterrito anche un prode avrebbe: come dire lo sgomento del Gallo?
Muto da prima restò: ma poi, l’ispirò qualche Nume, rapidamente stese la mano al suo tamburo
ed al suo greve mugghio la fiera di tutte le fiere più intrepida fuggi più veloce d’un cervo
ché non gli resse il cuore d’udire la romba profonda. Ed Ati gridò: Madre, su le rive del Sàngro
un tempio t’offrirò, per la vita salvata, e il tamburc: t’appendo che col rullo pose il leone in fuga.
LEONIDA VI, 221.
In una notte d’Inverno, fuggendo di grandine un croscio, di neve una tormenta, una brina di ghiaccio,
venne un leone soletto, fiaccate le valide membra, di caprari, sui picchi dell’alpe, alla capanna.
Quelli, non più delle capre pensosi, bensi di se stessi, si prostrarono, Giove salvatore invocando.
Che la tempesta cessasse attese la belva; e, nessuno toccando, o uomo, o capo di gregge, si parti.
Quei che ne furon parte, consacrano a Pène montano sotto la salda quercia questa immagine bella.
Nei poeti dell’età classica l’arte è cosi strettamente connessa alla vita che non riusciamo a dividere l’una dall’altra.
Invece per questi Alessandrini non vediamo nulla: la loro [p. 12 poesia è quanto mai impersonale. Anche lo specialista si trova smarrito in quel carosello di nomi e di motivi che gli girano dinanzi senza posa e senz’ordine.
Sentiamo che qualche cosa manca.
È la separazione della vita che fu assunta come elemento di superiorità.
Prima l’arte era una cosa con la vita, aveva la sua serietà. Ora diviene spesso un gioco. Letteratura, accademia.
Eppure non è sempre cosí. Eppure in queste pagine, che a prima vista possono sembrare essiccate, c’è ancora una forte essenza di vita. Queste composizioni sono come ritagliate, compresse nelle pagine dell’Antologia. Ma tratte fuori da quella loro angustia, tuffate in un fresco lavacro, a mano a mano acquistano volume, forma, colore. E la vita torna a circolare.
E quanta vita! Assai differente dall’antica. Sono i più, poveri grammatici, tagliati fuori dalla vita politica, non più attori, come i poeti del tempo classico, ma spettatori. Il posto sulla scena l’hanno occupato altri, senza lasciar àdito a nessuno. Essi stanno a vedere, non ai primi posti anzi agli ultimi, intrusi, tollerati. Ma tanto vedono. E un riflesso di quello che vedono, sia pure grottesco e alterato, rimane nelle loro carte.
E poi c’è la lor propria vita. E la vita d’ogni uomo interessa sempre. Le beghe grammaticali, che noia! Ma quando due grammatici si azzuffano, lo spettacolo diventa interessante.
Contro i grammatici: [p. 13
ANTIFANE XI, 322.
Superflua genia dei grammatici, che le radici dei canti altrui rodete, tignole sulle spine,
macchie sui grandi autori, che altèri ite d’Erinna, di Callimaco cani da guardia aridi ed aspri,
peste dei vati, buio pei pargoli, andate all’inferno, cimici che di furto mordete chi ben canta.
Contro i poeti smidollati:
ANTIPATRO XI, 20.
Lungi voi che guarnelli cantate, oppur sogliole, o giunchi, consorzi di poeti coglitori di spine,
che le parole a mo’ di panieri di sala intrecciando, bevete dalla fonte sacra una insipida acqua.
Oggi è d’Archiloco il giorno, del maschio Omero: libiamo per essi; e chi beve acqua non accetta il cratere.
E questi accademici grammatici hanno scoperto una cosa che ai grandi era sfuggita. La donna e l’amore.
Tardi, ma i poeti rimettono il tempo perduto.
E questa è la parte grande dell’Antologia.
Si disse che era amore di lucerna e poesie scritte a tavolino. Roba da matti. Bisogna per crederci non aver pratica.´ [p. 14 Quelli sono accenti giusti e soltanto la verità può strapparli. Che poi ci siano somiglianze di stile, importa poco e non infirma la verità.
Ma non hanno potere di distruggere l’efficacia le immagini leziose di amorini che talora li intersecano come certe figure floreali e sentimentali sopra coltelli Lene aguzzi per l’omicidio.
A legger così raccolte tutte le erotiche le oscene ed oscenissime sono come un lievito che dà sapor di vita a tutte le altre.
Staccate, restituite ai varî poeti, rientrano nella produzione di ciascuno, nella giusta cornice. Non furono poeti che consacrassero la loro Musa all’unica nota erotica, ma poeti che tra le note della vita cantarono anche l’amore non adornato di velo candidissimo, ma nudo. Siamo in Grecia, siamo in Roma.
Poi c’è un grande antidoto: l’umorismo. Salvo, forse, qualche eccezione, queste erotiche sono mezzo sul serio e mezzo per burla: non c’è quella trista accorata serietà che è il vero fattore dell’osceno.
E progredendo nel tempo, negli otto secoli che vanno da Asclepiade a Pallada la poesia di amore si affina nel sentimento e nella espressione.
Pure a un certo punto ci viene la nausea di quei fiori, quelle corone, quei profumi, quei nettari, quelle quisquilie.
E vi pare che i polmoni si aprano quando v’imbattete in un mucchio di sudiceriole che abbiano almeno un po’ di carattere.
Tratti veristici crudi e talora superflui. Come Antipatro Sidonio quando dice (VII, 625) che Diodoro mori nel porto mentre vomitava, per aver troppo mangiato: [p. 15
ANTIPATRO SIDONIO VII, 625.
L’uom che sino all’Atlante sapea navigare, che i flutti conosceva di Creta, le rotte del Mar Nero,
Dïodoro d’Olinto, figliuol di Calligene, sappi che nel porto, piombando giú dalla prora è morto,
mentre il soverchio del pranzo receva! Oh che piccola stesa d’acqua distrusse l’uomo provato in tanti mari!
LEONIDA TARANTINO VII, 504.
Pàrmide, di Callignòti figliuol, pescatore di scoglio, cacciatore di scari sommo, di pesci tordi,
di pesci persici divoratori dell’esca e di quanti squamosi abitatori d’antri son, di marini abissi,
dando di morso a un’anguilla di rupe, la preda che prima avea tratta dal mare quel dí, per sua rovina,
morí: ché dalla mano balzandogli via, guizzolando lubrica, nell’angusta sua strozza si cacciò.
Cosí quegli alle reti vicino, alle canne ed agli ami rovesciandosi a terra, spirò l’ultimo fiato,
e fûr del suo destino compiute le fila; e sul morto questo tumulo eresse Gripone il pescatore.
Ed ha pure una certa vaghezza il dar voce a tutti gli oggetti animati o inanimati, anche i minimi, sí ch’essi esprimano il loro umile segno. [p. 16
GEMINO IX, 414.
Son la marruca, aspro legno che la siepe vigilo. Pianta chi vorrà dirmi sterile, se le feraci guardo?
Una breve serie (Crinagora VII, 401 e Filippo VII, 383) di pitture orride di scheletri.
CRINAGORA VII, 401.
Sopra un esoso capo la tomba qui preme col peso di zolle aride l’ossa d’un uomo scellerato,
le costole pungenti, la sega dei denti e l’odore fetido, il servil ceppo che gli stringeva i piedi,
la tempia spelacchiata, reliquie d’Eunìdice, mezzo bruciacchiate, ancor piene di putrèdine gialla.
O terra, male ad esso sposata, non essere scarsa non essere leggera sul suo corpo deforme.
FILIPPO VII, 383.
Le membra a terra sparte qui giaccion d’un uomo infelice tra gl’infelici, e il mare su gli scogli le sbatte.
Qui giace, ed ha perdute le chiome, ed è privo di denti, il teschio; ma cresciute son su le dita l’unghie,
e sono i fianchi senza piú polpe, e di tendini spogli entrambi i tarsi, e franta l’armonia delle membra.
Una compàgine fu quanto ora è disperso. Oh beato chi dal materno grembo la luce mai non vide.
Nei secoli più tardi, anche quando la gran fiamma d’Atena vergine è spenta, ne guizza qua e là negli epigrammi qualche bagliore in una immagine, in un frizzo, nell’arguta armonia d’un verso.
La poesia è sparita; ma è rimasto l’arguto spirito del|’ Ellade.
Al tracio Eunomo si ruppe una corda e una cicala la sostituí.
PAOLO SILENZIARIO V, 54.
Questa cicala di bronzo consacra al Signor di Licoria per la gara ove esso ebbe vittoria, il Locro Eunomo.
Di lira era la gara: rivale era Parte; ma quando sotto il plettro del Locro la lira risuonò,
con un rauco stridio della lira si franse una corda; ma pria che zoppicasse l’armonïoso canto,
una cicala con molle frinir si posò su la cetra e della corda assente sostitui la voce:
la cantilena silvestre che or or mormorava pei boschi seppe adattare al modo d’un concerto di cetra.
Per questo, o Nume Apollo, t’onora con una cicala che sovressa una cetra fece scolpir nel bronzo.
Qui, sotto il volo dei secoli sempre più rapace, le corde si sono ad una ad una tutte spezzate.
Ma la divina cicaletta canta ancora ebbra di sole.