# Canti (1835)/Il risorgimento

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Canti Giacomo Leopardi 1835 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Leopardi - Canti, Starita, Napoli 1835.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Canti_(1835)/Il_risorgimento&oldid=- 20210819225524 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Canti_(1835)/Il_risorgimento&oldid=- 20210819225524
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Credei ch’al tutto fossero In me, sul fior degli anni, Mancati i dolci affanni Della mia prima età: 5I dolci affanni, i teneri Moti del cor profondo, Qualunque cosa al mondo Grato il sentir ci fa.
Quante querele e lacrime 10Sparsi nel novo stato, Quando al mio cor gelato Prima il dolor mancò! Mancar gli usati palpiti, L’amor mi venne meno, 15E irrigidito il seno Di sospirar cessò!
Piansi spogliata, esanime Fatta per me la vita; La terra inaridita, 20Chiusa in eterno gel; Deserto il dì; la tacita Notte più sola e bruna; Spenta per me la luna, Spente le stelle in ciel.
25Pur di quel pianto origine Era l’antico affetto; Nell’intimo del petto Ancor viveva il cor. Chiedea l’usate immagini 30La stanca fantasia; E la tristezza mia Era dolore ancor.
Fra poco in me quell’ultimo Dolore anco fu spento, 35E di più far lamento Valor non mi restò. Giacqui; insensato, attonito, Non dimandai conforto: Quasi perduto e morto, 40Il cor s’abbandonò.
Qual fui! quanto dissimile Da quel che tanto ardore, Che sì beato errore Nutrii nell’alma un dì! 45La rondinella vigile, Alle finestre intorno Cantando al novo giorno, Il cor non mi ferì:
Non all’autunno pallido 50In solitaria villa, La vespertina squilla, Il fuggitivo Sol. Invan brillare il vespero Vidi per muto calle, 55Invan sonò la valle Del flebile usignol.
E voi, pupille tenere, Sguardi furtivi, erranti, Voi de’ gentili amanti 60Primo, immortale amor, Ed alla mano offertami Candida ignuda mano, Foste voi pure invano Al duro mio sopor.
65D’ogni dolcezza vedovo, Tristo; ma non turbato, Ma placido il mio stato, Il volto era seren. Desiderato il termine 70Avrei del viver mio; Ma spento era il desio Nello spossato sen.
Qual dell’età decrepita L’avanzo ignudo e vile, 75Io conducea l’aprile Degli anni miei così: Così quegl’ineffabili Giorni, o mio cor, traevi, Che sì fugaci e brevi 80Il cielo a noi sortì.
Chi dalla grave, immemore Quiete or mi ridesta? Che virtù nova è questa, Questa che sento in me? 85Moti soavi, immagini, Palpiti, error beato, Per sempre a voi negato Questo mio cor non è?
Siete pur voi quell’unica 90Luce de’ giorni miei? Gli affetti ch’io perdei Nella novella età? Se al ciel, s’ai verdi margini, Ovunque il guardo mira, 95Tutto un dolor mi spira, Tutto un piacer mi dà.
Meco ritorna a vivere La piaggia, il bosco, il monte; Parla al mio core il fonte, 100Meco favella il mar. Chi mi ridona il piangere Dopo cotanto obblio? E come al guardo mio Cangiato il mondo appar?
105Forse la speme, o povero Mio cor, ti volse un riso? Ahi della speme il viso Io non vedrò mai più. Proprii mi diede i palpiti, 110Natura, e i dolci inganni. Sopiro in me gli affanni L’ingenita virtù;
Non l’annullar: non vinsela Il fato e la sventura; 115Non con la vista impura L’infausta verità. Dalle mie vaghe immagini So ben ch’ella discorda: So che natura è sorda, 120Che miserar non sa.
Che non del ben sollecita Fu, ma dell’esser solo: Purchè ci serbi al duolo, Or d’altro a lei non cal. 125So che pietà fra gli uomini Il misero non trova; Che lui, fuggendo, a prova Schernisce ogni mortal.
Che ignora il tristo secolo 130Gl’ingegni e le virtudi; Che manca ai degni studi L’ignuda gloria ancor. E voi, pupille tremule, Voi, raggio sovrumano, 135So che splendete invano, Che in voi non brilla amor.
Nessuno ignoto ed intimo Affetto in voi non brilla: Non chiude una favilla 140Quel bianco petto in se. Anzi d’altrui le tenere Cure suol porre in gioco; E d’un celeste foco Disprezzo è la mercè.
145Pur sento in me rivivere Gl’inganni aperti e noti; E de’ suoi proprii moti Si maraviglia il sen. Da te, mio cor, quest’ultimo 150Spirto, e l’ardor natio, Ogni conforto mio Solo da te mi vien.
Mancano, il sento, all’anima Alta, gentile e pura, 155La sorte, la natura, Il mondo e la beltà. Ma se tu vivi, o misero, Se non concedi al fato, Non chiamerò spietato 160Chi lo spirar mi dà.