# Ricordanze della mia vita/Parte terza/XXXI. La morte della mia mente

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Ricordanze della mia vita Luigi Settembrini XIX secolo CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Settembrini, Luigi – Ricordanze della mia vita, Vol. I, 1934 – BEIC 1926061.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Ricordanze_della_mia_vita/Parte_terza/XXXI._La_morte_della_mia_mente&oldid=- 20211007115513 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Ricordanze_della_mia_vita/Parte_terza/XXXI._La_morte_della_mia_mente&oldid=- 20211007115513
[p. 398
XXXI
(La morte della mia mente).
versi
È morta, è morta! Due gemine stelle lucevano nel cielo: una si spense e cadendo vanì: l’altra sorella senza luce rimasta e senza amore, per gl’infiniti, oscuri, sconsolati spazi dell’universo va piangendo e cercandola invano. Alle compagne, che van pel firmamento pellegrine, e scintillano liete del sorriso di quella Intelligenza che le move e le innammora, chiede l’affannata: «dite, dov’è l’intelligenza mia?» «È morta», le rispondono, «è caduta nel nulla che circonda l’universo». La disperata prosegue l’andare. E al nulla va, ché non desia che il nulla.
Rinverdirá, rifiorirá quel tronco che il turbine e la folgore percosse, e solcato lasciò di larghe piaghe? L’albero rigoglioso or fatto è brullo e secco tronco; e di vitali umori piú la terra nol nutre inaridita.
O giorni lucidissimi, o sereni della mia giovinezza, dove siete? Una tenebra fitta e dolorosa stammi d’intorno; il lume che splendeva nella mia mente è spento, e l’armonia che dentro il cor mi risonava, or tace. Orbo cammino, e levo il mento in suso
disiando che vengami negli occhi un raggio di bellezza: brancolando cerco il vero e nol tocco: ad ogni passo par che mi si apre sotto i piedi ignota voragine, entro cui precipitando i’ non vi trovo mai fondo, né morte.
O Lume, o Mente, o Intelligenza mia, dove se’ tu? Come garzon che piange su l’amata fanciulla che per lento morbo sfioria languendo e si moriva: cosí piango su te, che a poco a poco vidi mancarmi, e disparire in guisa di fumo che nell’aere vanisce. Chi mi rapì la mia diletta? Forse sí bella altrui non era: a me leggiadra m’inleggiadria tutte le cose. Meco ella nacque, e gemelle innammorate trascorrevam le solitarie vie della vita mortale, riguardando serenamente gli uomini, e le loro gioie, e gli affanni, e l’opre, e l’insolente giuoco della Fortuna, e le rovine del tempo, lento domator del tutto. Era amore ogni cosa intorno a noi. Noi sentivamo il palpito segreto della terra, che d’erbe, d’animali e di tutti i colori e le vaghezze s’ammanta per parer piú bella al cielo, che la mira con tanti occhi ridenti. E quando vedevam piú forti e ardite nell’aere librate altre gemelle gli spazi navigar del firmamento: «levati», mi diceva, «Anima, ardisci»; e del disio portate entrambe il volo dell’aquile prendendo, fin nel sole giungemmo, e quivi a due vive fontane, donde talor piovon spruzzi in terra, bevemmo il vero e il bello. Oh, vita mia, or chi mi guida il volo, ed a quell’acque mi riconduce? Per me spento è il sole, seccate le sue fonti, e in mezzo al buio dell’universo un ventilare io sento: certamente è la morte che a me viene.
Il tagliar d’una spada apremi le palpebre, e una voce m’interroga: «Che vedi?» «Una spada rovente in questo universale tenebrore splender sinistramente». «Or ch’hai veduto, credi. La spada del dolore è il solo ver che esiste in mezzo al niente. Quella che chiamano — luce di scienza è breve tenue — fosforescenza che delle lucciole — sta sotto l’ale. Perché la dicono — luce immortale?
«La parola creava un mondo, e il colorava. Ed essa d’ogni cosa è la sustanza ascosa, il nocciolo del frutto che vietato e gustato produsse tanto lutto.
«Cosí gli uomini sciocchi credettero con gli occhi proprio di vedere le ragioni immortali e de’ beni e de’ mali. Ma fu solo un parere fu un’eco ripercossa a cui dier polpa ed ossa.
«Il vero è tutto buio, e non ha alcun colore, come il tempo continuo non distinto per ore né altro se ne sente che il dolore del niente. Questa vostra ragione s’affatica s’affanna con un bocciuol di canna far bolle di sapone: che vaganti, tremanti, infine si disciolgono
in gocciole di pianti. Ed a voi par che in mano tenga del mondo il perno, e ne sieda al governo. Sì, ne avete le prove! Quanto riso mi move questo genere umano!»
Questa voce crudele il cor m’empie di fiele. O mia mente perduta, dove sei? Salvami da costei.
12 maggio 1855.