# L'Isola dei ciechi/III

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L'Isola dei ciechi Giuseppe Fraccaroli 1907 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Giuseppe Fraccaroli - L'Isola dei ciechi, Milano, Arnaldo De Mohr e C., 1907.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/III&oldid=- 20250313135218 //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/III&oldid=- 20250313135218
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III.
Che buona pasta quel signor Agatone! Fatte le solite scuse ei soliti convenevoli sul piacere e sull’onore, anzi io, anzi Lei, si figuri, troppo buono, ecc., ecc., e saltando altre circostanze di poco conto, vengo al momento in cui giunsi a casa dei miei bravi ospiti e sedemmo a tavola. La signora Agapita si fece scusare se non poteva intervenire; aveva la testa tutta fasciata, e aveva bisogno di riposo. Io ne rimasi mortificato.
Ci sedemmo a tavola, come ho detto; ma per me era un imbroglio non piccolo. Che razza di costume poteva esser quello di far tutto al buio? Io non sapevo decidermi; ma la bontà del signor Agatone e le delicate premure della signorina mi infusero un po’ di coraggio. [p. 28
— Se non faccio una domanda indiscreta, dissi io finalmente, signor Agatone, avrebbe la bontà di far portare una lucerna. Io non ho pratica di mangiare al buio, e ho paura di rovesciare qualche cosa.
— Una lucerna? cos’è una lucerna? forse è un vocabolo che io non conosco.
— Una lucerna è, o può essere... tutto ciò che serve a far luce.
— Luce luce? esclamò tutta anelante la signorina. Ma la luce non è lo stesso che il sole? Anch’io adoro il sole.
Io rimasi interdetto e perplesso. Che sia matta? Il babbo suo infatti mi aveva raccomandato di non contraddirla. Bisognava dunque voltare il discorso, e fortunatamente mi venne un’idea.
— Signor Agatone, se ha la bontà di indicarmi dove è stata riposta la mia valigia, ci ho dentro dei cerini e delle candele, e se mi permette, mi servo di quelle.
— Imelda, bimba mia, fa un piacere, disse il padre, tu che sai dove l’hai riposta, va a prendere la valigia del signore e portala qui.
Io ardevo veramente dal desiderio di vedere in faccia i miei ospiti. Ero stato in mezzo a tanta gente quella notte, ma di che colore fossero, non l’avrei saputo ancora dire: sopra tutto [p. 29 poi ero impaziente di vedere la faccia della giovinetta, di cui mi avevano già mezzo conquiso la cara voce, la cara anima e il caro nome, e per la quale sentivo anche un’immensa pietà, pensando, per ciò che avevo udito, che probabilmente ella dovesse essere in tutto od in parte priva del lume della ragione. Ora ciò che provai in quel momento che accesi il cerino, io non lo so affatto ridire.
Imelda apparve diritta avanti a me, come una visione d’un mondo incantato. Di grandezza giusta e di giusta complessione, ma non per anco nel suo pieno rigoglio, essa sorgeva nel candor niveo delle sue vesti, nel candor pario delle braccia nude e del collo tondo e flessuoso, come una statua di Prassitele ammorbidita dai linimenti di Nicia. Io non avevo mai visto, io non avevo pensato mai tanta purità e tanto lindore. Il suo volto pallido e delicato aveva la grazia delle madonne del Perugino, ed era velato di quella malinconia calma e profonda che ispira insieme e tenerezza e pietà: la sua bocca pareva fatta soltanto per l’estasi: i capelli morbidi e biondi e naturalmente ricciuti, divisi in mezzo alla fronte e raccolti in trecce lente sulla nuca, pareano l’aureola d’una santa; altri riccioli sottilissimi come nebbie dai riflessi d’oro le scendevano carezzevolmente sulle guance. [p. 30
Ella non fece alcun atto quando io accesi la candela; soltanto teneva le ciglia abbassate. Io mi appressai a contemplarla, con indiscrezione certamente, ma non sapevo più dove io fossi: era una visione spirituale.
— Signorina Imelda, dissi poi finalmente, perchè non mi vuol concedere la grazia di mostrarmi anche i Suoi occhi?
Avesse inteso, o fosse un movimento istintivo, ella alzò allora le palpebre con un’espressione di tristezza nel volto, che io non potrò mai dimenticare. Ma con le palpebre si levò insieme su tutto il bulbo dell’occhio una pellicola bianca. Appressai di più la candela, e la fanciulla non battè ciglio.
Io afferrai per il braccio il signor Agatone e gridai reprimendo il groppo che avevo alla gola: — Dio! Dio! la figliuola Sua è dunque cieca?
— Cieca? disse egli con calma: che cosa vuol dir cieca? Imelda cara, cosa t’è accaduto di male?
— Nulla, babbo, mi è accaduto.
Io cominciai a piangere forte; non mi seppi tenere.
— Perchè piange così, signor Agatocle? disse la giovinetta carezzevolmente.
E più volevo farmi forza, e più io singhiozzavo. [p. 31
— Le parrà forse strano, dissi finalmente, signor Agatone, che io mi commuova tanto per la infelicità di Sua figlia: ma mi creda, io non voglio nè arrogarmi nè usurpare la Sua tenerezza paterna: gli è che Lei ci è avvezzo da tanti anni, forse dalla sua nascita, a vederla così, e ad ogni cosa ci si abitua. Io a veder cieca una così bella creatura non posso tenermi dal piangere: mi perdoni, signor Agatone.
— Cieca? Ma che significa cieca?
Raccolsi in fretta a tastoni la candela che mi era caduta, la riaccesi, e guardai in faccia il signor Agatone.
— Anche Lei, signor Agatone? Mi scusi, mi scusi. Oh quanto siete infelici tutti e due!
— Abbia pazienza, signor Agatocle, disse il mio ospite, ma io non La capisco. All’infuori di quei malanni che sono inevitabili alla natura mortale, qualche febbre, qualche incomodo, dei dispiaceri talora nella vita pubblica o nella privata, delle delusioni, dei disinganni, cose che avvengono a tutti a questo mondo, io non so capire affatto perchè Ella reputi me e la figlia mia per più infelici di alcun altro.
Dentro di me io cominciavo a stizzirmi. E d’altra parte pensavo: se lui se ne trova contento, che parte faccio io a disingannarlo? Perciò cominciai a prepararmi la ritirata, un po’ alla volta, senza parer di disdirmi. [p. 32
— Non mi potrà negare, dissi io, che la mancanza di un senso deva considerarsi una infelicità, e che il senso della vista per lo meno non sia da posporre ad alcun altro.
— Il senso della vista? Che cosa è il senso della vista?
Io non risposi, perchè non sapevo che rispondere.
— Dacchè mondo è mondo, continuò Agatone, l’umanità ebbe quattro sensi distinti, oltre il sensorio universale, e sono: tatto, olfatto, gusto ed udito. So benissimo che certi filosofi discutono della possibilità di un quinto o magari di un sesto senso; ma che cosa sia questo quinto senso, non ci fu mai barba d’uomo che fosse capace di farlo capire e neanche di farlo immaginare.
— Sarebbe questo dunque il mondo dei ciechi? pensai sbigottito fra me.
— Non affliggiamoci dunque, signor Agatocle, per infelicità del tutto fantastiche; e poichè di già s’avvicina il giorno, e la ragione consiglia di sottrarre i corpi all’azione del fuoco, mangiamo un boccone e poi andiamo a riposare, chè anche Lei sarà stanco. La notte prossima torneremo a discorrere, e sentirò con piacere raccontare da Lei le Sue avventure.
L’alba infatti biancheggiava in oriente e un [p. 33 debole chiarore entrava già per la finestra, sì che io vedevo disegnarsi contro di essa i profili de’ miei ospiti. Mi sapeva strano andare a dormire a quell’ora, eppure non ci andai mal volentieri: da una parte ero molto stanco, dall’altra il sole mi era diventato, come potrei dire quasi antipatico, dappoichè Imelda non lo vedeva.