# La distruzione dell'uomo

1921 Indice:Pirandello - Novelle per un anno, Volume V - La mosca, Firenze, Bemporad, 1923.pdf Novelle La distruzione dell’uomo Intestazione 7 febbraio 2025 100% Da definire
La distruzione dell’uomo Luigi Pirandello 1921 Novelle CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Pirandello - Novelle per un anno, Volume V - La mosca, Firenze, Bemporad, 1923.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=La_distruzione_dell%27uomo&oldid=- 20250207184541 //it.wikisource.org/w/index.php?title=La_distruzione_dell%27uomo&oldid=- 20250207184541
XV.
LA DISTRUZIONE DELL’UOMO
[p. 269
Vorrei sapere soltanto se il signor giudice istruttore ritiene in buona fede d’aver trovato una sola ragione che valga a spiegare in qualche modo questo ch’egli chiama assassinio premeditato (e sarebbe, se mai, doppio assassinio, perchè la vittima stava per compire felicemente l’ultimo mese di gravidanza).
Si sa che Nicola Petix s’è barricato in un silenzio impenetrabile, prima davanti al commissario di polizia, appena arrestato, poi davanti a lui, voglio dire al signor giudice istruttore che invano tante volte e in tutte le maniere s’è provato a interrogarlo, e finalmente anche davanti al giovane avvocato che gli hanno imposto d’ufficio, visto che fino all’ultimo non ha voluto incaricarne uno di fiducia per la sua difesa.
Di questo silenzio così ostinato si dovrebbe pur dare, mi sembra, una qualche interpretazione.
Dicono che in carcere Petix dimostra la smemorata indifferenza d’un gatto che, dopo aver compiuto il più crudele scempio su un topo o su un pulcino, si raccolga dentro un raggio di sole, socchiudendo lo spacco degli occhi con quella certa pena tra rassegnata e sonnolenta delle bestie che per loro sventura avendo da fare con gli uomini non si sentono [p. 270 mai ben sicure di non esser da essi, da un momento all’altro, ingiustamente disturbate.
Ma è chiaro che questa voce, la quale vorrebbe dare a intendere che Petix consumò il delitto con l’incoscienza d’una bestia, non è stata accolta dal giudice istruttore, se egli ha creduto di dovere ammettere e sostenere la premeditazione nell’assassinio. Le bestie non premeditano. Se s’appostano, il loro agguato è parte istintiva e naturale della loro naturalissima caccia, che non le fa nè ladre nè assassine. La volpe è ladra per il padrone della gallina: ma per sè la volpe non è ladra: ha fame; e quand’ha fame, non può mica andare a dire a una gallina: “Fammi un ovetto, cocca bella, che te lo pago.„ La acchiappa e se la mangia. E dopo che se l’è mangiata, addio, non ci pensa più.
Ora Petix non è una bestia. E bisogna vedere, prima di tutto, se questa indifferenza è vera. Perchè, se vera, anche di questa indifferenza si dovrebbe tener conto, come di quel silenzio ostinato, di cui — a mio modo di vedere — sarebbe la conseguenza più naturale; corroborati come sono l’una e l’altro dall’esplicito rifiuto d’un difensore.
Ma non voglio anticipar giudizi, nè mettere avanti per ora la mia opinione.
Séguito a discutere col signor giudice istruttore.
Se il signor giudice istruttore crede che Petix sia da punire con tutti i rigori della legge, perchè per lui non è uno scemo feroce da paragonare a una bestia, nè un pazzo furioso che per nulla abbia ucciso una donna gravida a poche settimane dal parto; la [p. 271 ragione del delitto, di quest’assassinio premeditato, quale può essere stata?
Una passione segreta per quella donna, no. Farebbe ridere, se lo dicesse. Basterebbe che il giovane avvocato d’ufficio mettesse sotto gli occhi ai signori giurati, per un momento, un ritratto della povera morta. La signora Porrella aveva quarantasette anni e a tutto ormai poteva somigliare tranne che a una donna.
Ricordo d’averla veduta pochi giorni prima del delitto, sulla fine d’ottobre, a braccetto del marito cinquantenne, un pochino più piccolino di lei, ma col suo bravo pancino anche lui il signor Porrella, per il viale nomentano sul tramonto, non ostante il vento che sollevava in calde raffiche fragorose le foglie morte.
Posso assicurare sulla mia parola d’onore, ch’era una provocazione la vista di quei due, fuori a passeggio in una giornata come quella, con tutto quel vento, tra il turbine di tutte quelle foglie secche, piccoli sotto gli alti platani nudi che armeggiavano nel cielo tempestoso con l’ispido intrico dei rami.
Buttavano i piedi allo stesso modo, nello stesso tempo, gravi, come per un compito assegnato.
Forse credevano che di quella passeggiata non si potesse assolutamente fare a meno, ora che la gravidanza era agli ultimi giorni. Prescritta dal medico; consigliata da tutte le amiche del vicinato.
Seccante forse, sì, ma naturalissimo per loro che quel vento insorgesse così di tratto in tratto e sbattesse furiosamente di qua e di là tutte quelle foglie accartocciate senza mai riuscire a spazzarle via; e che quei platani là, poichè a tempo avevano rimesso le foglie, ora a tempo se ne fossero spogliati per [p. 272 rimaner come morti fino alla ventura primavera; e che là quel cane randagio fosse condannato da ogni fiuto nel naso a fermarsi quasi a tutti i tronchi di quei platani e ad alzare con esasperazione un’anca per non spremer che poche gocciole appena, dopo essersi rigirato più e più volte smaniosamente per cercarne il verso.
Guardavano distratti e proseguivano in silenzio.
Giuro che non a me soltanto, ma a quanti passavano quel giorno per il viale nomentano sembrava quasi incredibile che quell’omino là, con quella moglie in quello stato, potesse guardarsi di tanto in tanto, come se nulla fosse, quei suoi calzoni a tubo, nuovi, e mostrarsi soddisfatto che, così belli larghi e a piombo come la moglie glieli aveva tagliati e cuciti, non ci potesse esser pericolo che avessero a prendere il grinzo.
Benchè d’ottobre e con quel cielo tempestoso, faceva caldo, sì, caldo quasi come d’estate a causa dello scirocco; ma provocava, provocava veramente la vista di quella giacchetta di lustrino, inverdita e corta di maniche, ch’egli teneva sbottonata, certo per mettere ancora in mostra la galanteria del panciotto bianco di tela, per quanto ormai a cinque giorni dalla domenica non più pulito e con quelle macchioline fisse di ruggine, per cui si poteva esser sicuri che, anche in quel momento, se gli fossero cadute sotto gli occhi, avrebbe sospirato ancora una volta:
— Peccato! —
E vederlo invanito della bella catena d’oro dell’orologio, là esposta — oro antico — col grosso corno di corallo tra il mazzetto degli altri ciondoli [p. 273 contro la jettatura; in mano il tubino e la canna d’India.
Assai più grave la provocazione, anzi la sfida, si avventava dagli occhi della donna.
Barellava un po’, andando con un’ostinazione non meno incornata di quella del marito, ma che in lei si dimostrava tanto più crudele contro se stessa, quanto più sembrava rassegnata allo sforzo insopportabile che doveva costarle.
La faccia disfatta, gialla, enfiata, diceva chiaramente che non ne poteva più, ad ansimare ancora sopra quel corpo sformato. Ma gli occhi, quegli occhi, parevano induriti nello spasimo, non già di quello sforzo disumano, ma della paura ch’ella, all’ultimo, non riuscisse a portare a compimento, dentro quel corpo, quell’ingombro osceno che a ogni costo voleva difendere e salvare.
È vero che di tanto in tanto abbassava le grosse pàlpebre livide. Ma non tanto per vergogna le abbassava, quanto per il dispetto di vedersi obbligata a sentirla, quella vergogna, dagli occhi di chi la guardava e la vedeva in quello stato, alla sua età, vecchia ciabatta ancora in uso per una cosa che pareva tanto. Infatti, tenendo per il braccio il marito, avrebbe potuto con qualche strizzatina sotto sotto richiamarlo dalla soddisfazione a cui spesso e con troppa evidenza s’abbandonava, d’esser lui, pur così piccolino e calvo e cinquantenne, l’autore di tutto quel grosso guajo lì. Non lo richiamava, perchè era anzi contenta che avesse il coraggio di mostrarla lui, quella soddisfazione, mentre a lei toccava di mostrarne vergogna.
Mi pare di vederla ancora, quando, a qualche raffica più violenta che la investiva da dietro, si [p. 274 fermava su le tozze gambe larghe, a cui s’attaccava la veste che gliele disegnava sconciamente, mentre davanti le faceva pallone. Allora ella non sapeva a qual riparo correr prima col braccio libero; se abbassare cioè quel pallone della veste, che rischiava di scoprirla tutta davanti, o se tener per la falda il vecchio cappello di velluto viola, alle cui malinconiche piume nere nasceva col vento una cert’ansia di volare.
Ma veniamo al fatto.
Vi prego (se avete un po’ di tempo) d’andare a visitar quel vecchio casone in Via Alessandria, dove abitavano i coniugi Porrella e anche, in due stanzette del piano di sotto, Nicola Petix.
È uno di quei tanti casoni, tutti brutti a un modo, come bollati col marchio della comune volgarità del tempo in cui furon levati in gran furia, nella previsione che poi si riconobbe errata d’un precipitoso e strabocchevole affluir di regnicoli a Roma subito dopo la proclamazione di essa a terza Capitale del regno.
Tante private fortune, non solo di nuovi arricchiti, ma anche d’illustri casati, e tutti i sussidii prestati dalle banche di credito a quei costruttori, che parvero per più anni in preda a una frenesia quasi fanatica, andarono allora travolti in un enorme fallimento, che ancor si ricorda.
E si videro, dov’erano antichi parchi patrizii, magnifiche ville e, di là dal fiume, orti e prati, sorger case e case e case, interi isolati, per vie eccentriche appena tracciate; e tante all’improvviso restare — [p. 275 ruderi nuovi — alzate fino ai quarti piani, a infracidar senza tetto, con tutti i vani delle finestre sguarniti, e fissato ancora in alto, ai buchi dei muri grezzi, qualche resto dell’impalcatura abbandonata, annerito e imporrito dalle piogge; e altri isolati, già compiuti, rimaner deserti lungo intere vie di quartieri nuovi, per cui non passava mai nessuno; e l’erba nel silenzio dei mesi rispuntare ai margini dei marciapiedi, rasente ai muri e poi, esile, tenerissima, abbrividente a ogni soffio d’aria, riprendersi tutto il battuto delle strade.
Parecchie di queste case poi, costruite con tutti i comodi per accogliere agiati inquilini, furono aperte, tanto per trarne qualche profitto, all’invasione della gente del popolo. La quale, come può bene immaginarsi, ne fece in poco tempo tale scempio, che quando alla fine, con l’andar degli anni, cominciò a Roma veramente la penuria degli alloggi, troppo presto temuta prima, troppo tardi rimediata poi per la paura che teneva tutti di far nuove costruzioni a causa di quella solenne scottatura, i nuovi proprietarii, che le avevano acquistate a poco prezzo dalle banche sussidiatrici degli antichi costruttori falliti, facendosi ora il conto di quanto avrebbero dovuto spendere a riattarle e rimetterle in uno stato di decenza per darle in affitto a inquilini disposti a pagare una più alta pigione, stimarono più conveniente non farne nulla e contentarsi di lasciar le scale con gli scalini smozzicati, i muri oscenamente imbrattati, le finestre dalle persiane cadenti e i vetri rotti imbandierate di cenci sporchi e rattoppati, stesi sui cordini ad asciugare.
Se non che, adesso, in qualcuna di queste grandi e miserabili case, pur tra cotali inquilini rimasti a compir l’opera di distruzione sulle pareti e su gli [p. 276 usci e sui pavimenti, qualche nobile famiglia decaduta o di medio ceto, d’impiegati o di professori, ha cominciato a cercar ricovero, o per non averlo trovato altrove o per bisogno o amor di risparmio, vincendo il ribrezzo di tutto quel lerciume e più della mescolanza con quello che sì, Dio mio, prossimo è, non si nega, ma che pur certamente, poco poco che si ami la pulizia e la buona creanza, dispiace aver troppo vicino; e non si può dire del resto che il dispiacere non sia contraccambiato; tanto vero che questi nuovi venuti sono stati in principio guardati in cagnesco, e poi, a poco a poco, se han voluto esser visti men male, han dovuto acconciarsi a certe confidenze piuttosto prese che accordate.
Ora in quel casone là di Via Alessandria, quando avvenne il delitto, i coniugi Porrella abitavano da circa quindici anni; Nicola Petix, da una diecina. Ma mentre quelli da un pezzo erano entrati nelle grazie di tutti i più antichi casigliani, Petix s’era attirato al contrario sempre più l’antipatia generale, per il disprezzo con cui guardava, a cominciar dal portinaio ciabattino, tutti; senza mai voler degnare non che d’una parola, ma neppur d’un lieve cenno di saluto, nessuno.
Ho detto, veniamo al fatto. Ma un fatto è come un sacco, signori miei, che vuoto non si regge.
Se n’accorgerà bene il signor giudice istruttore, se — come pare — vorrà provarsi a farlo reggere così, senza prima farci entrar dentro tutte quelle ragioni che certamente lo han determinato, e che lui forse non immagina neppure. [p. 277
Del resto, è facile prevederlo. Come lui il fatto, e nient’altro che un fatto, vuoto e gonfiato di solo vento oratorio perchè si regga in qualche modo e a qualunque costo; così i signori giurati non riusciranno a vedere che il corpo, un corpo d’uomo lì nella gabbia, come Petix si presenterà ai loro sguardi: quel suo lungo e magro corpo sbilenco e quella sua testa d’uccello topputo, dagli occhi fuggevoli e pungenti.
E nessuno penserà che quel suo corpo, ora lì nella gabbia, Petix, quando consumava il delitto, non poteva nè vederselo nè pensare d’averlo; e che quel fatto ch’egli compiva, essendo dentro la ragione che glielo faceva compire, non era per lui quello che adesso è per tutti e fors’anche per lui stesso, così fuori e lontano, una storia qualunque, esteriormente considerata; ma la ragione stessa che agiva in lui da dentro e che bisognerebbe conoscere, perchè il fatto ora avesse il suo vero senso e il suo vero valore.
Un senso metafisico, signori, e un valore universale.
Petix ebbe per padre un ingegnere spatriato da gran tempo e morto in America, il quale tutta la fortuna (più che discreta) raccolta in tanti anni laggiù con l’esercizio della professione, lasciò in eredità a un altro figliuolo, maggiore di due anni dì Petix e ingegnere anche lui, con l’obbligo di passare mensilmente al fratello minore, vita natural durante, un assegnino di poche centinaja di lire, quasi a titolo d’elemosina e non perchè gli spettassero di diritto, essendosi già “mangiata„, com’era detto nel testamento, “tutta la legittima a lui spettante in un ozio vergognoso„. [p. 278
Quest’ozio di Petix sarà bene intanto che non venga considerato solamente dal lato del padre, ma un po’ anche da quello di lui, perchè Petix veramente frequentò per anni e anni le aule universitarie, passando da un ordine di studii all’altro, dalla medicina alla legge, dalla legge alle matematiche, da queste alle lettere e alla filosofia: non dando mai, è vero, nessun esame, perchè non si sognò mai di fare il medico o l’avvocato, il matematico o il letterato o il filosofo: Petix non ha voluto fare in verità mai nulla; ma ciò non vuol dire che se ne sia stato in ozio, e che quest’ozio sia stato vergognoso. Ha meditato sempre, studiando a suo modo, sui casi della vita e sui costumi degli uomini.
Frutto di queste continue meditazioni, un tedio infinito, un tedio insopportabile tanto della vita quanto degli uomini.
Fare per fare una cosa? Bisognerebbe star dentro alla cosa da fare, come un cieco, senza vederla da fuori; o se no, assegnarle uno scopo. Che scopo? Soltanto quello di farla? Oh Dio, sì.... Come si fa. Oggi questa e domani un’altra. O anche la stessa cosa ogni giorno. Secondo le inclinazioni o le capacità, secondo le intenzioni, secondo i sentimenti o gl’istinti. Come si fa.
Il guajo viene, quando di quelle inclinazioni e capacità e intenzioni, di quei sentimenti e istinti, seguiti da dentro perchè si hanno e si sentono, si vuol vedere da fuori lo scopo, che appunto perchè cercato così da fuori non si trova più, come non si trova più nulla.
Nicola Petix arrivò presto a questo nulla, che dovrebbe essere la quintessenza d’ogni filosofia.
La vista quotidiana dei cento e più inquilini di [p. 279 quel casone lercio e tetro, gente che viveva per vivere, senza saper di vivere se non per quel poco che ogni giorno pareva condannata a fare: sempre le stesse cose; cominciò presto a dargli un’uggia spaventevole, una cupa insofferenza smaniosa; che si esasperava sempre più di giorno in giorno.
Sopratutto intollerabile gli era la vista dei tanti ragazzini che brulicavano nel cortile e per le scale, sudici, strappati, seminudi. Non poteva affacciarsi alla finestra su quel cortile, che non ne vedesse quattro o cinque in fila chinati a far lì i loro bisogni mentre addentavano qualche frutto fradicio o un tozzo di pane condito col mocciolo che colava dal naso: o sull’acciottolato sconnesso, ove stagnavano pozze di acqua putrida (seppure era acqua) tre maschietti buttati carponi a spiare donde e come faceva pipì una bambinuccia di tre anni che non se ne curava, grave, ignara e con un occhio fasciato. E gli sputi che si tiravano, i calci, gli sgraffi che si davano, le strappate di capelli, e gli strilli che ne seguivano, a cui partecipavano le mamme da tutte le finestre dei cinque piani; mentre, ecco, la signorina maestrina dalla faccetta sciupata e dai capelli cascanti attraversa il cortile con un grosso mazzo di fiori, dono del fidanzato che le sorride accanto.
Petix aveva la tentazione di correre al cassetto del comodino per tirare una revolverata a quella maestrina, tale e tanta furia d’indignazione gli provocavano quei fiori e quel sorriso del fidanzato, le lusinghe dell’amore in mezzo alla stomachevole oscenità di tutta quella sporca figliolanza, che tra poco quella maestrina si sarebbe anche lei adoperata ad accrescere.
Ora pensate che da dieci anni ogni anno Nicola [p. 280 Petix assisteva in quel casone al mostruoso periodico ingravidamento di quella signora Porrella, la quale, arrivata fra atroci patimenti al settimo o all’ottavo mese, ogni volta rischiando di morire, abortiva. In diciannove anni di matrimonio quella carcassa di donna contava già quindici aborti.
La cosa più spaventevole per Nicola Petix era questa: che non riusciva a vedere in quei due la ragione per cui, con un’ostinazione così cieca e feroce contro se stessi, volevano un figlio; se questa ragione non era nel fatto che sotto il pallone sempre gonfio delle gonne dell’una c’era un sesso diverso da quello che per molto meno gonfiava da un lato i calzoni dell’altro. Pensava Petix che quella donna così spalluta com’era e più alta del marito, dovesse avere contro il suo stesso corpo un certo risentimento d’aver sortito quel suo sesso, che la obbligava a soggiacere a quell’omino, il quale non aveva fatto nulla per meritarsi di portare a spasso con una tal quale convinta baldanza le gambette dentro quei calzoni a tubo che gli cuciva lei; e forse, chi sa! qualche volta, un tempo, questo risentimento il suo corpo di donna lo aveva provato. Ma ora, d’esser nata donna e di tutte le necessità, per crudeli che fossero, a cui il suo corpo messo accanto a quello d’un uomo doveva sottostare, ella, così pesante e per la lunghissima consuetudine che l’aveva fatta grigia e smemorata, mostrava la più apatica indifferenza. Essendo lui per combinazione nato uomo e lei donna, benchè più nulla avesse della donna tranne una cosa sola; la natura voleva così, e così doveva farsi. Su quell’apatica indifferenza per la sua soggezione sessuale si scolpivano impudenti e feroci i segni dell’accanimento della e sfida quand’era giunta al colmo della [p. 281 gravidanza, perchè forse l’antico risentimento d’orgoglio che il suo corpo più alto e fatticcio aveva provato a confronto di quello del piccolo marito, troppe sconfitte aveva patito; e finchè le forze le reggevano e anche a costo di morire, voleva dimostrare che se ancora quell’omino era buono da ingravidarlo, quel suo corpaccio sformato e cadente, anche lei, almeno una volta, sarebbe stata buona a portare a compimento la gravidanza.
O chi sa, — seguitava ad arzigogolare Petix per spiegarsi in qualche modo la mostruosa ostinazione di quei due, — chi sa che non lo facciano, solo perchè diciott’anni addietro, al tempo della prima gravidanza, la donna preparò di tutto punto il corredino del nascituro: fasce, cuffiette, camicine, bavaglini, vestine lunghe infiocchettate, pedalini di lana, che aspettano ancora di essere usati; che sono forse ormai ingialliti e stecchiti nella loro insaldatura, come cadaverini, coi nastri impalliditi, scoloriti; perchè la donna troppe volte disillusa, non si sarà più nemmeno curata di rinfrescarlo ogni volta, quel corredino, con una lavatura, e lo avrà serbato così intatto ingiallito e stecchito per vedervi appunto il cadaverino del figlio tante volte non nato.
Dei tanti informi cadaverini di tutti quei figli non nati, se uno alla fine ne fosse nato, sarebbe stato composto quest’uno. Così forse Petix si figurava e gli pareva di vederlo, col flaccido capino inteschiato, il ventrino gonfio e quel ribrezzo delle ossute gambine divaricate. Ribrezzo, rabbia, orrore tale impeto gli facevano nello spirito, che guai se ogni volta, agli strilli della signora Porrella che abortiva, non si fossero scaricati in una sghignazzata di [p. 282 soddisfazione, che naturalmente indignava tutti gli altri inquilini di quel casone; specialmente le donne.
E ormai da dieci anni tra tutte queste donne che figliavano a più non posso e Nicola Petix s’era impegnata come una sfida: quelle a sostenere che la signora Porrella avrebbe fatto il figlio e lui a dir di no, che neanche questa volta l’avrebbe fatto, e che aveva già pronta la sua sghignazzata. E quelle a covare premurose, con infinite cure e consigli e attenzioni, il ventre di quella donna che di mese in mese ingrossava; e lui, che, vedendolo ingrossare, di mese in mese sentiva crescersi l’irritazione, la smania, il furore. Negli ultimi giorni d’ogni gravidanza, alla sua fantasia sovreccitata tutto quel casone si rappresentava come un ventre enorme travagliato disperatamente dalla gestazione dell’uomo che doveva nascere. Non si trattava più per lui del parto imminente della signora Porrella, che doveva dargli una sconfitta; si trattava dell’uomo, dell’uomo che tutte quelle donne volevano che nascesse dal ventre di quella donna; dell’uomo quale può nascere dalla bruta necessità dei due sessi che si sono congiunti.
Ebbene, l’uomo volle distruggere Petix quando fu certo che finalmente quella sedicesima gravidanza avrebbe avuto il suo felice compimento. L’uomo. Non uno dei tanti, ma tutti in quell’uno; per fare in quell’uno la vendetta dei tanti che vedeva lì, piccoli bruti che vivevano per vivere, senza saper di vivere, se non per quel poco che ogni giorno parevano condannati a fare: sempre le stesse cose.
E avvenne pochi giorni dopo ch’io vidi i due coniugi Porrella per il viale nomentano, tra il turbine [p. 283 di quelle foglie morte, buttare i piedi allo stesso modo, nello stesso tempo, gravi, come per un compito assegnato.
La meta della quotidiana passeggiata era un pietrone oltre la Barriera, dove il viale, svoltando ancora una volta dopo Sant’Agnese e restringendosi un poco, declina verso la vallata dell’Aniene. Ogni giorno, seduti su quel pietrone, si riposavano della lunga e lenta camminata per una mezz’oretta, il signor Porrella guardando il ponte fosco e certamente pensando che di là erano passati gli antichi romani; la signora Porrella seguendo con gli occhi qualche vecchia cercatrice d’insalata tra l’erba del declivio lungo il corso del fiume, che appare lì sotto per un breve tratto dopo il ponte; o guardandosi le mani e rigirandosi pian piano gli anelli attorno alle tozze dita.
Anche quel giorno vollero arrivare alla meta, non ostante che il fiume per le abbondanti piogge recenti fosse in piena e straripato minacciosamente sul declivio, quasi fin sotto a quel loro pietrone; e non ostante che, seduto su questo, come se stesse ad aspettarli, scorgessero da lontano il loro coinquilino Nicola Petix: tutto aggruppato e raccolto in sè come un grosso gufo.
Si fermarono, veramente, scorgendolo, contrariati e perplessi per un istante, se andare a sedere altrove o tornare indietro. Ma quello stesso avvertimento di contrarietà e di diffidenza li spinse appunto ad accostarsi, perchè sembrò loro irragionevole ammettere che la presenza invisa di quell’uomo e anche l’intenzione che pareva in lui evidente d’esser venuto lì per essi potessero rappresentare qualcosa di così [p. 284 grave, da rinunziare a quella sosta consueta, di cui la pregnante specialmente aveva bisogno.
Petix non disse nulla; e tutto si svolse in un attimo, quasi quietamente. Come la donna s’accostò al pietrone per mettervisi a sedere egli la afferrò per un braccio e la trasse con uno strappo fino all’orlo delle acque straripate; là le appioppò un solennissimo calcio alle reni e la mandò ad annegare nel fiume.
FINE DEL VOL. V.