# Miranda/Da te, da te, solo da te

../Il libro di Miranda IncludiIntestazione 30 marzo 2012 100% Romanzi
Miranda Antonio Fogazzaro 1889 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Miranda (Fogazzaro).djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Miranda/Da_te,_da_te,_solo_da_te&oldid=- 20210319104352 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Miranda/Da_te,_da_te,_solo_da_te&oldid=- 20210319104352
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DA TE, DA TE, SOLO DA TE
Ne’sommessi colloquii, ad una ad una,
L’ombre salir della semplice vita
Estinta. Uscîro a sommo le obliate
Cose, l’eco tornò delle parole
Lontane, ed ogni languida memoria
Grata, ogni affetto di sè stesso ignaro
Diede nel core della gente un lampo.
Pace per lui pregarono i bambini,
Pace per lui pregarono le donne.
Vaniron l’ombre: come fiato lieve
Che va, bisbiglia per le foglie e tace,
Si spensero le ciarle e le preghiere.
Un altro nome fu gittato a’ crocchii
Ozïosi, raccolto e via sull’onda
Di congetture e favole portato.
Curïosi guardavano i bambini, Curiose guardavano le donne, Quando talor passava per la via Il giovin ch’or vivea nella solinga Casetta del dottor. Sui più selvaggi Sentieri, dentro a’ più segreti grembi Della montagna lo vedeano, e lunghe Ore seder sui massi flagellati Dall’acque del torrente. Aveano un tempo Le maligne fanciulle susurrato Di Miranda e di lui ch’erano amanti; Or né presso il vedeano a quella casa, Né lei vedeano più la sera in chiesa, Né passeggiar la strada prediletta A pie de’ monti. Chi, al cader del sole. Di là dai prati sulla via maestra Passava, la vedea sovente assisa Sulla sua porta ne’ morenti rai. Poi la madre venia, givano insieme Lentamente sull’erbe; al primo tocco Della campana si togliea Miranda Agli umidi vapori vespertini, Vêr la chiesa movea la madre sua.
Venia più tardi con parola e volto D’amico, non di medico, il dottore Del prossimo villaggio. Era trascorso Dalla morte del vecchio un mese appunto; Ed una sera, poi che restò sola, Al cembalo sedette la fanciulla. Non avea lume. Dalle praterie Veniva l’aria tepida, odorata De’ sparsi fien, portando e riportando Qualche lontana solitaria voce. Di qua, di là vagando lieve entrava La luccioletta palpitante, uscia; Ivan, rediano lentamente i veli Delle finestre, qual se in tutto avesse Molle giugno spirato amore e vita. Senza toccarlo si levò dal cémbalo Miranda e venne a contemplar la luna, A ber quei miti zefiri notturni, Fosser balsamo, fossero veleno. Indi a seder si trasse nel più oscuro Angolo della sala e chinò il capo.
Nel raggio della luna, che correa
Sul pavimento, un’ombra apparve. Il volto Levò Miranda, «Lei, dottore? » Quegli Salì il gradino della soglia e stette. Ella con voce languida riprese: «Non mi vede? Son qui». Piegò la testa Sovra un cuscino a manca, ove battea La luna. Che pietà, povera bionda Testina! Ell’era là, pallida, smunta, Mesti i grand’occhi e sorridente il labbro. Colui giunse le palme e disse piano: «Son io». Balzò la giovinetta in piedi. Il batter di due cori si sentìa.
«Signor, che cerca qui?» diss’ella alfine. «Sono sola.» «Saria per me venuto. Miranda, un altro, egli riposa in pace. Or non ho più nessuno: anch’io son solo.» Al suon della sommessa voce cara S’oscurarono gli occhi alla fanciulla. Ella diè un passo; colla man tremante Un sostegno cercavasi. — «Volete Perdonarmi?» La voce era sì fioca!
«Oh sì!» Miranda gli rispose, e cadde Sul sedile.
Passò lieve susurro Nell’aere, come un’anima: «Volete Esser mia?» «Oh no!» diss’ella. Indi, silenzio. Una fuggente nuvola venìa Allor velando della luna il volto, Stavan ambo a guardar sul pavimento Ratto oscurarse il lume, e lor parea Così dentro sentirsi a venir meno Il senso delle cose e della vita.
«Perchè, perchè?» sclamò egli alfine,
«Enrico, Se l’avete promesso al moribondo»
«Promesso?» A piè le cadde ginocchioni. La piccioletta mano renitente Si strinse al sen, parlò, parlò nel pianto. Ricordò sguardi, ricordò parole. Sino, a’ rossor di lei, sino a’ silenzii. Parlò dell’abbandono amaramente.
Le ripetè i color’d’ogni sua veste E gli scambiati fiori e ’l dove e ’l quando, Narrò con ira le bugiarde larve Di vacua fama, di fugaci amori, Per sempre sperse, sottovoce chiese Se a piè della finestra le nascea La reseda tuttor, in sull’estremo Esclamò che l’amava oltre la vita. Oltre l’anima; e, folle, non sentìa Quella soave manina fedele Pili e più fredda tremar dentro le sue; Posovvi alfine le infocate labbra. Ella allor si levò, agitò le braccia, Un grido mise e cadde. Tu, che fai? Non la toccar, nè il meriti, nè giova. Tace quel cor, nell’ultimo cimento Da te, da te, solo da te spezzato.