# Saggio critico sul Petrarca/X. Trasfigurazione di Laura

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Saggio critico sul Petrarca Francesco De Sanctis CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:De Sanctis, Francesco – Saggio critico sul Petrarca, 1954 – BEIC 1805656.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Saggio_critico_sul_Petrarca/X._Trasfigurazione_di_Laura&oldid=- 20231004175557 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Saggio_critico_sul_Petrarca/X._Trasfigurazione_di_Laura&oldid=- 20231004175557
X
TRASFIGURAZIONE DI LAURA
Questo paradiso spunta come un raggio di sole attraverso una nuvola, involuto nel passato, ma giá trasparente, spunta tra lacrime e sospiri. Le prime gioje sono tanto piú poetiche, quanto meno gustate e meno sapute; e giá riempiono l’anima della loro dolcezza, ch’ella si lamenta e si dispera ancora. È questa una delle transizioni piú delicate, nella storia del sentimento, offrendoti insieme un passato persistente con l’avvenire che traluce; il poeta è mutato e crede d’esser lo stesso. Vedete il sonetto LIX. L’occhio sta vólto a quella tomba; l’odio della vita, l’impazienza di uscirne, è espresso col vigore della disperazione; ma qui giá cominciano quei dialoghi con Laura, che lo consoleranno, e giá la morte si presenta come una seconda vita, come la sua unione eterna con Laura. E però in mezzo a grida strazianti, mentre il poeta invoca la morte, penetra giá un tono piú pacato, cosí insensibilmente, che dapprima lo chiameresti non altro che un dolore stanco:
Questo cielo del Petrarca è per ora non l’annullamento, ma la santificazione della passione, la trasfigurazione di Laura. Finora gli si è presentata come morta; lamentata, cercata in vano tra pianti e gemiti. Ora ei la trova in cielo: — Ella vive, ella parla, ella mi ama — . Non è piú solo; e quando può vederla, intrattenersi con lei, si sente felice. Talora l’immaginazione non ha la forza di figurarsela; ed al poeta tutto s’annebbia, come se fosse morta un’altra volta, come se un’altra volta l’universo fosse morto con lei (son. LXXXVII):
Questi ultimi tempi del Petrarca sono commoventi. E un ritorno di gioventú, ma non si che non t’accorga, a un non so che di flebile e di tenero nel tòno, del corso degli anni. Il suo dolore ha purificata l’anima, l’ha nettata delle scorie del passato, come direbbe Dante, e l’ha fatta capace di nuove gioje. Tutto si rabbella. La vita ritorna nell’anima, e ritorna nel tutto. Laura rinasce: intorno a lei la natura racquista il moto e il riso.
Certo, il poeta non pensa mai a Laura sotterra, che subito non la metta in cielo; ma gli occhi velati dal dolore non possono alzarsi colá, non distaccarsi dal cadavere (son. IX):
Tutti gli artificii e gli splendori dello stile non hanno niente di comparabile a questa semplicitá. Il Muratori ammira «la [p. 200 notizia cronologica della morte di Laura, che il poeta volea lasciare a’ posteri, e l’ha felicemente chiusa in versi». Qui c’è ben altro che una notizia cronologica. Quella precisione di date ti serra il cuore e mette in fuga ogni illusione. Mai le cifre non sono state cosí patetiche nella loro inesorabile freddezza. È questa la sola volta, che la voce discordante dei disinganno turba e disperde la giojosa danza de’ fantasmi; laddove in vita di Laura quella voce implacabile risuona senza posa, e strazia. Ed è naturale: perché allora, se il poeta può, come fanno gli amanti, figurarsi Laura secondo il desiderio, sente in fondo che non è cosí; dove ora, se non può farsi illusione e sa che la è un’ombra, sa pure che quell’ombra della sua immaginazione è una realtá. Nelle sue aspirazioni verso di lei entrano le naturali aspirazioni dell’anima verso il paradiso, la stanchezza della terra, la calma delle passioni; si che l’immaginazione, in luogo di cadere e morire nel disinganno, come avviene di fantasmi e desiderii terreni, sogna lietamente ciò che innanzi alla coscienza è il vero, e con l’impazienza di un’anima sitibonda ne pregusta la dolcezza, ne abbozza l’immagine.
Vi sono delle circostanze poetiche che ajutano l’anima a salire in fantasia e le danno un occhio, che vede con la stessa chiarezza dell’occhio corporeo. Tali sono quelle che preparano l’apparizione di Laura, la solitudine del letto nel silenzio della notte, la vista del luogo dove solea passare, campi ombrosi e foschi: men l’occhio vede, e piú vede l’immaginazione. Uno de’ momenti piú poetici per queste visioni è il primo apparir del giorno, quando in quel misto di luce ed ombra l’anima è piú affettuosa, e piú disposta a sognare: «Lá verso l’aurora», fra l’incerta luce apparisce l’amata; e quali dolci colloquii! C’è. qui un capitolo di romanzo, serrato in pochi versi. Soffrire per l’amata, e dirsi: — Ella noi sa! — , e amarla a distanza, timido, tacito! Ma tutto è obbliato, il df che, la mano nella mano, puoi dirle quanto l’hai amata, e quanto hai penato per lei. Laura è ora la sua fidanzata; lo attende in cielo; il felice amante le parla con confidenza, le narra le sue pene, ha la gioja di veder le sue lacrime (son. LXXI): [p. 201
E quella mano descritta giá con tanta galanteria, la mano e le dita tutte e cinque, cosa è divenuta? Ora dice: — M’asciuga gli occhi con la mano — . Eppure questa Laura cosí nuda, ogni volta che comparisce, ti tocca il core, ti lascia un’impressione, perché ha un’anima, perché non è solo una santa, ma una donna. L’equivoco è finito: Laura vive della stessa vita del poeta, entra a parte di tutte le sue emozioni, lo consola, gli asciuga gli occhi, lo ammonisce, gli apre il core, diviene la sua confidente, gli parla e lo ascolta, in somma, acquista una storia. E non è giá una storia artificiale: il poeta non s’è detto: [p. 203 — Farò di Laura un tipo celeste, farò un paradiso poetico — . Non c’è qui né l’astrazione teologica e scolastica di Dante, né l’insipidezza arcadica del paradiso descritto da’ moderni. È una storia nata dalle impressioni, da’ sentimenti, dai bisogni morali d’un’anima sconsolata, disingannata, affettuosa, tenera, che si volge al cielo e non si può staccar dalla terra. Quest’uomo sogna un’altra vita, e ci mescola molto di questa vita. Nel suo volo verso l’avvenire senti la presenza del passato, il suo sorriso è accompagnato da lagrime, nel suo amor puro verso la santa entra la rimembranza d’un altro amore, e fino un certo avanzo di voluttá, come di chi serba ancor vivo il desiderio di godimenti indelibati. Con che ebbrezza egli sogna Laura alla sponda del suo letto! come si fa guardare da lei amorosamente! e si fa prender per mano!
Tale è questa Laura eternamente giovine, a cui il poeta ha drizzato un monumento piú durevole del marmo, profetandole l’immortalitá con questi celebri tre versi (son. LV):