# L'Isola dei ciechi/IV

../III ../V IncludiIntestazione 13 marzo 2025 75% Da definire
L'Isola dei ciechi Giuseppe Fraccaroli 1907 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Giuseppe Fraccaroli - L'Isola dei ciechi, Milano, Arnaldo De Mohr e C., 1907.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/IV&oldid=- 20250313141003 //it.wikisource.org/w/index.php?title=L%27Isola_dei_ciechi/IV&oldid=- 20250313141003
[p. 34
IV.
Dormii tutto il giorno. Paese che vai, usanza che trovi; ed io davo con questo un buon saggio della mia lodevole adattabilità. Mi vestii ed apersi la finestra, che dava sull’orto. Il sole era già tramontato, e i suoi ultimi raggi rifrangendosi nelle nuvole colorivano vivamente di un color di rosa tutte le cose: un piccolo arco di luna si affrettava a raggiungere il sole.
Tutto era pace e silenzio: le galline erano già andate a pollaio, e Amauropoli non era ancora desta. Laggiù nell’orto, per altro, o mi pare, sento un passo leggero leggero: guardo, era la dolcissima Imelda che andava a sedersi su di una panchina presso un cespuglio di rose. Io cominciai a tremare: che effetto strano mi faceva quella creatura! Era una tenerezza infinita che s’impadroniva di me, e mi faceva un nodo alla gola. Pensai di rivolgerle un saluto: ma — devo [p. 35 dirle buon giorno? o buona sera? Chi sa come usano dire in questo paese? Oltre di ciò avrei voluto parlarle con delle parole dolci e delicate, che le esprimessero l’animo mio, la mia tenerezza, senza offenderla, senza turbarla. Mi scervellai a scegliere la frase; questa dice troppo, quest’altra può essere interpretata a rovescio; e così, scarta questa, scarta quella, finalmente mi decisi:
— Bene alzata, signorina Imelda; come ha riposato?
La frase non si può dire in verità che fosse nè nuova, nè arguta; ma ero riuscito a metterci dentro il suo nome, ed a me pareva che dove fosse quel nome, fosse la poesia e la bellezza.
— Oh! signor Agatocle, dov’è? dov’è? disse Imelda.
— Sono quassù alla finestra.
— E come ha fatto a sapere che io ero qui giù nell’orto?
— Oh bella, La vedo! — dissi io. E non avevo ancora pronunciate queste parole che mi morsi la lingua. Sventato, le ricordavo la sua sventura.
— Signor Agatocle, vorrebbe allora essere tanto buono da scendere qui? Avrei desiderio di parlarle. [p. 36
Io volai, e come le fui presso, il mio primo impulso fu di inginocchiarmi: in quella luce crocea del vespero essa pareva un’angelo d’oro.
— Signor Agatocle, dov’è? Signor Agatocle.
— Sono qui presso.
— Ah, è qui? grazie: sieda dunque vicino a me, abbia pazienza.
Io sedetti, e avrei voluto prendere le sue mani fra le mie, ma non osavo: io ardevo tutto di questo desiderio, ma non mi arrischiavo di attuarlo nè di esprimerlo, e non trovavo modo di farlo capire.
— Ella, signor Agatocle, ha detto or ora che mi vedeva dalla finestra: io non capisco, io non capisco... Ossia, ecco, capisco questo, che il vedere deve essere una facoltà per la quale uno percepisce ciò che è lontano, ciò che non può toccare con le mani, di cui non gli può giungere l’odore, una cosa... come il suono...
— Sì, signorina. Ella ha detto molto bene; è precisamente così come Ella immagina.
— Ma, Ella, signor Agatocle, percepisce dunque a questo modo ciò che è lontano, anche molto lontano?
— Sì, signorina, lo vedo. Ecco, qui per esempio a destra c’è quel bel tiglio coi passeri che saltellano tra i rami: a sinistra, poichè siamo su di un’altura, digradano i tetti della città, e [p. 37 laggiù in fondo in fondo c’è il mare; di fronte a noi, di là della strada c’è una collinetta piena di alberi...
— Ma Lei è dunque un Dio, disse Imelda.
A questa uscita io mi rizzai a sedere sulla punta delle natiche; però onestamente non la lasciai seguitare, e le assicurai che ero un uomo, niente di più e niente di meglio di un uomo, di carne e d’ossa, come tutti gli altri. E poichè adesso veniva in taglio, anche per provarle la mia materialità, presi le sue mani tra le mie mani.
Dio! che delicatezza! Non c’è petalo di rosa che non debba parere aspro e pungente in confronto delle delicatissime mani di Imelda: io le tenevo fra le mie, ma avevo paura di stringere, avevo paura di sciuparle.
L’aria si faceva già scura, non tanto però che io non discernessi la faccia d’Imelda rannuvolarsi. Tutto ad un tratto ritirò le mani con ribrezzo; e
— Lei è vecchio, signor Agatocle, esclamò sospirando; Lei deve avere per lo meno ducento anni.
— Me l’aveva fatto capire suo padre, pensai io, che era matta! Poverina, poverina! E non bisogna contraddirla!
— Signorina Imelda, dissi io supplichevole; [p. 38 ma da che cosa può Lei argomentare che io sia così vecchio!
— Dalle Sue mani, si capisce: coi molti anni la pelle si raggrinza e perde il senso: io ho toccato le mani di mio nonno e di mio bisnonno, ma non c’è confronto con la durezza delle Sue. Perdoni, dia qui la Sua destra, qui, cos’è questo? è un osso?
— No, è un callo.
— E qui di sopra la pelle Sua è tutta ruvida e scabra; quasi mi sono graffiata a toccarla.
— Signorina cara, dissi io; non è già che io sia molto vecchio; gli è che ho fatto un lungo viaggio di mare e ho preso molto sole.
Imelda sussultò e mi afferrò un braccio.
— Voi altri, continuai io, che, da quel che ho capito, andate intorno soltanto di notte, potete conservare la pelle liscia e delicata; a noi invece l’aria del giorno la abbronzisce e la abbrucia.
— Come? come? disse Imelda. Voi andate invece in giro di giorno, nelle ore del fuoco, come le bestie? Allora si capisce, allora si capisce.
Il paragone non era lusinghiero, ma io non me ne offesi; domandai solo, con la miglior grazia che mi fu possibile, perchè mai loro preferissero uscire invece soltanto di notte. Poichè [p. 39 per loro era sempre buio, pensavo tra me, non ci avrebbero dovuto far differenza.
— Per non sciupare la pelle, appunto, come Ella ha già immaginato, rispose Imelda. La pelle scabra diventa insensibile; e se perdiamo la sensibilità delle mani e dei piedi, perdiamo il modo di dirigerci. Un dito scabro non può più leggere lo scritto, e un piede scabro non sente più attraverso la calza le forme geometriche del selciato, dietro le quali principalmente egli sa prendere la sua direzione. La bussola, che ciascuno di noi porta seco, è bensì un grande aiuto, ma non basta: bisogna sapere dove è l’angolo che si deve voltare, dov’è la porta alla quale si deve fermarsi; e a questo serve il senso del tatto assai bene, più che non serva la bussola.
Io passavo di meraviglia in meraviglia, e riandando le scene della notte ne trovavo adesso la spiegazione: adesso capivo come tutti camminassero, si movessero, si incontrassero, si intrecciassero tra di loro senza ferirsi e senza urtarsi.
— Naturalmente, continuò Imelda, bisogna che tutte le cose siano al loro posto; e perciò chi mette fuori di posto una cosa è passibile di pene gravissime: se poi la cosa spostata ha prodotto un danno o per disgrazia la morte di [p. 40 una persona, il colpevole dello spostamento è punibile, a seconda, col carcere, con la galera, e anche con la morte.
Io mi sentii venir freddo: dunque se la signora Agapita si fosse per disgrazia fiaccato il collo... L’avevo proprio scappata bella. E chi mi aveva aiutato a cavarmela, era stata appunto quella creatura cara cara.
Le presi di nuovo la mano destra con le due mie, e gliela baciai. Faceva già buio.