# Scritti editi e postumi/Iscrizioni e poesia/L'Anniversario della Nascita

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Scritti editi e postumi Carlo Bini 1849 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Bini - Scritti editi e postumi.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Scritti_editi_e_postumi/Iscrizioni_e_poesia/L%27Anniversario_della_Nascita&oldid=- 20211015093638 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Scritti_editi_e_postumi/Iscrizioni_e_poesia/L%27Anniversario_della_Nascita&oldid=- 20211015093638
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L’ANNIVERSARIO DELLA NASCITA
― 1833 ―
Un altr’anno di vita è già spento, E tremando lo conta il pensiero; Del passato non resta un momento, Il futuro è velato di nero; Il passato è un romore trascorso, Un ricordo dolente, un rimorso.
Come nudo sepolcro s’innalza Nella mente deserta il passato, Dove il meglio dell’anima incalza Ogni giorno la spinta del Fato, Dove tacita giace e sepolta La Virtù, che fioriva una volta.
O miei giovani giorni, che invano Mi passaste sul capo, tornate Al desio, che vi tende la mano; La speranza con voi riportate; La Speranza per l’anima è il Sole, Quando l’alma caduta si duole.
O miei giovani giorni, leggieri Ritornate sull’orme già fatte; Rinfrescate coi primi pensieri Queste rughe, che il cuore ha contratte; Ritornate, o miei giorni ridenti, E al partirvi movete più lenti.
Io non vissi, – in un soffio la curva Divorai della vita dell’alma; Un destino, un demonio m’incurva Anzi tempo alla stupida calma Della tomba; – potente è la voce, Che una morte m’impone precoce.
O miei giovani giorni, io dispersi Un tesoro che Dio non ridona, Che non può ridonare; – io sommersi Della vita la gaia corona Nell’oblio; – questo serto, ch’or piango, Sparpagliai neghittoso nel fango.
Io non vissi, e son vecchio: – e qual orma Nel sentier d’una grande passione Ho stampato? E di gloria qual forma Mi sorrise? – e la santa missione Adempia, che Natura ci grida, Che il dolore di un secolo affida?
E il dolore, che cuopre con l’ale Tutto un secol, me pure percosse; E il dolore fa grande il mortale; E se un’alma dal fango si scosse, Le convenne di farsi più pura Nel battesimo della sventura.
E il dolor mi fe’ grande? – Mi geme Da gran tempo un lamento nel petto, Ma è una tacita stilla; e non freme, Non prorompe in faville d’affetto, Non risuona in terribili accenti Come tromba che scuota i giacenti.
Ma qual ira fatale riarse La freschezza dell’alma sì presto? Perchè il riso sì ratto scomparse? E perchè sulla fronte un sì mesto Velo stese la cura sì amara, Come il manto che cuopre la bara?
Fanciulletto alla scuola del mondo Venni; – e il mondo una coppa funesta Mi accostava alle labbra; – un profondo Sorso bevvi, – e una morte fu questa: – Ahi! letale del mondo è la scienza! È la morte del cuor l’esperienza!
L’avvoltoio del dubbio mi rose Ogni fibra vitale, ogni forza; Mi recise le candide rose Della speme, e il suo fiato, che ammorza Ogni tinta più vaga e serena, Come sangue mi corse ogni vena.
Io ricinsi d’un funebre velo, Vel tramato a tristissima scuola, La magnifica faccia del cielo Che allo spirito è sì calda parola, Quando vive lo spirito immerso Nel calor di un amore universo.
Io non vidi nel mondo, che un moto Alternato di vita e di morte; Un destino di ferro, che ignoto Tutto stringe in ignote ritorte; Esclamai: – muore l’alma! – e al desire Chiusi l’ale, e negai l’avvenire.
E guatando la Storia, – un volume Dove scrive col sangue il Delitto, Dove scorre qual onda in un fiume Delle schiatte il veloce tragitto, – Uno spazio guatai di dolore, Dove geme chi nasce e chi muore.
E la gloria un’immagine muta A me parve, – una stella cadente, – Una voce fra breve perduta Nell’immenso silenzio del niente: – A che muoversi? – io dissi; e mi tacqui, E in un ozio codardo mi giacqui.
E rimasi nel vuoto; – e la vita Mi pesò come un grave martiro; E se amai, fu passione smarrita Nel deserto, – un solingo sospiro Fu l’amor; – nelle tenebre incerto Brancolai bestemmiando il deserto.
Ho voluto il deserto, – e di pietra Mi son fatto un guanciale, – e la fossa Ho scavato al mio cuor; – nè s’arretra L’alma omai dal cammin dove ha mossa L’orma; – indarno la innalzo alle sfere, Nelle tenebre è morto il pensiere.
E la Patria? – Una Patria mi resta, Ma prostrata così, che non spira Altra vita nel cor della mesta Che un dolor muto, cupo; – e rimira, Nuova Niobe impietrita dal duolo, Ogn’istante cadere un figliuolo.
Perchè vivi tu dunque? Un acciaro, Un veleno non hai? Perchè tremi A spezzare quel calice amaro? Che ti fai del letargo in che gemi? Perchè vivi? Un incanto t’ha vinto? – Io nol so; – forse vivo d’istinto. –
La mia pallida pallida stella È al tramonto d’un triste viaggio; Chi le infonde una vita novella? Chi le rende l’allegro suo raggio? A quest’anima morta chi dice: – Su, rinasci, novella Fenice? –
O miei giovani giorni, potete Rimontar la corrente? – Venite, Anche nudi di gioia, – adducete Solo il pianto; – è una gioia più mite; E se il cielo un’ammenda ha pensato Al dolore, la lacrima ha dato.
Ma un altr’anno di vita è già spento, E tremando lo conta il pensiero; Del passato non torna un momento, Il futuro è velato di nero; Il passato è un rumore trascorso. Un ricordo dolente, un rimorso.
Qual fragranza dal fiore degli anni Ho spremuto? – Il mio cielo natio L’agitava con tepidi vanni, Gli vestiva dell’iride il brio, Lo drizzava gentile all’amore, Educava alla Patria quel fiore.
Ma quel fiore mal crebbe; e le foglie, E l’umor gli corrose un veleno; Dissipate le pallide spoglie Son fuggite dei venti nel seno; La rugiada d’un placido cielo Più non bagna che un arido stelo.