# Dal mio verziere/Dal mio Verziere/XI

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Dal mio verziere Maria Majocchi 1910 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Jolanda - Dal mio verziere, Cappelli, 1910.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Dal_mio_verziere/Dal_mio_Verziere/XI&oldid=- 20221121105356 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Dal_mio_verziere/Dal_mio_Verziere/XI&oldid=- 20221121105356
XI.
Arrigo Boito.
Basterebbe il «Mefistofele,» credo, per fare il nome d’Arrigo Boito immortale: il «Mefistofele» dalla musica descrittiva, dalla parola melodiosa, il vero dramma musicale, l’unità profonda, indissolubile, sognata da Wagner. «Danse, Musique et Poésie forment la ronde de l’Art vivant» scrive Edouard Schuré in fronte ad un suo indimenticabile libro e il Boito nell’accolta armoniosa delle tre Muse sorelle è giunto a posare il piede vittorioso sul polo vergine dell’Ideale.
Ma non è di questo che volevo parlarvi, care amiche. Volevo scorrere con voi, oggi, qualcuno dei bizzarri canti del rubesto poeta al quale il Libro dei versi e la stupenda leggenda di Re Orso fruttarono già buona parte di gloria. Il Boito quantunque originalissimo fa parte di quella scuola che quando voi non eravate ancora arrivate al mondo chiamavano: dell’arte futura, e che ora, per la frettolosa [p. 241 evoluzione di questi ultimi anni, minaccia di appartenere all’arte del passato. Il Boito è sopratutto scultorio. Egli non può appagarsi, come tanti, d’idee, di larve, di fluttazioni e di miraggi; egli ha bisogno della forma definita, della materia, quasi, ha bisogno di foggiare, di plasmare, d’incarnare subito la sua ispirazione, di vedersela lì, sotto gli occhi, viva palpitante, umana. Quando scriveva quei due famosi versi che diventarono il catechismo del suo cenacolo:
E non trovando il Bello Ci abbranchiamo all’Orrendo
io credo che il bello lo cercasse dove non poteva trovarlo, dov’è soggetto a guastarsi, a immiserirsi: negli aspetti, non nell’anima delle cose. È sempre più artista che poeta; più favoleggiatore che sognatore.
Anche le sue fantasie hanno tutte, direi, un piede in terra, si basano tutte sul reale, sul visibile; egli non idealizza il vero, ma umanizza la idealità.
Qualche volta, inoltre, una certa intonazione irrisoria, amara, scettica che traspare, ci ricorda il ghigno e le contorsioni diaboliche del suo Mefistofele. Anch’egli par preferire gli odori resinosi e le macabre fantasie nordiche ai fiori irrorati dal plenilunio, fra i quali non si raccapezza e la sua fibra s’indebolisce rischiando di dare nel banale o nel grottesco; mentre nelle dipinture del pauroso, del mostruoso, del sinistro, è maestro. È proprio il rovescio del Praga, suo fratello d’arte, il quale non è mai così efficace e commovente come quando attinge alla semplice verità.
Eccovi intanto, del Boito, un arguto madrigale scritto sotto la fotografia d’una signora: [p. 242
* Arte nata da un raggio e da un veleno
* Su questo segno della tua potenza
* Mi si rivela appieno
* La tua duplice essenza.
* O arcane curve, ombre soavi, tocchi
* Luminosi, divine orme d’amore!
* Sento il raggio negli occhi
* E il veleno nel core.
Il nome d’uno sconosciuto, letto sull’arca antica d’un chiostro gli ispira fra le altre queste strofe animate, direi volentieri irrequiete, come una fiamma:
* Il nome tuo tre secoli
* Passò ignorato e mero,
* Solo il trovâr le biche
* Dell’umili formiche
* E la pupilla inquieta
* D’un giovine poeta.
* Ed eri forse un genio
* A cui fallìa la gloria.
* Un pazïente anonimo
* Smascherator di storia.
* Un creätor d’orrende
* Romantiche leggende,
* O del poema nero
* Di Faust o d’Assuero.
* Forse una ragna pendula
* Fra due cippi romani
* Ti rivelò il miracolo
* Dei ponti americani,
* Forse per l’aura bruna
* Vedendo errar la luna
* Divinasti l’incauta
* Magìa dell’areonauta.
* Certo ti colse il torbido
* Problema del futuro
* Scavando i bei caratteri
* Sovra l’antico muro;
* Eri certo un poeta!
* Eri certo un profeta!!
* (O, idea vulgare e trista)
* Eri forse un copista.
La padronanza e la disinvoltura dell’arte è sempre, come vedete, perfetta. Ma dove Arrigo Boito raggiunge una potenza meravigliosa è nella Fiaba di Re Orso. Vi s’incontrano accenti Shakesperiani. A voi, fanciulle, poco posso esporre di quella diabolica concezione, ma abbastanza spero per darvi un’idea della gagliarda originalità di tutto il lavoro. Udite:
V.
PAPIOL.
* Per le bimbe, per i pargoli
* Dalla fiaba impauriti,
* Per i nonni fra le tenebre
* Desti, pallidi, romiti,
* Cangerò la tetra nenïa
* In un verso allegro e matto,
* Colla storia ed il ritratto
* Del giullare Papïol.
* Fu il buffon da una mandragora
* Messo al mondo, e appena nato
* Era al par d’un dito mignolo
* Picciol, magro, affusolato;
* Poi restò sempre rachitico
* Fin ch’ei visse ed infermiccio,
* E la crosta d’un pasticcio
* Fu la culla di Papïol.
* Per cimiero ei porta un guscio
* Di castagna o di lumaca,
* Una pelle di lucertola
* È sua calza ed è sua braca;
* Gli filava una tarantola
* Cinque corde al suo liuto;
* E non v’ha giullar più astuto
* Del gobbetto Papïol.
* Tien la vespa il fine aculeo
* Dentro il corpo alidorato,
* Tal Papiolo entro la cintola
* Tiene un ago avvelenato,
* Con quell’ago ei fe cadavere
* Più d’un Duca e più d’un Conte,
* Per quell’ago sir Drogonte
* Venne spento da Papïol,
* Perchè un dì, presente il Principe,
* Arse vivo uno scorpione.
* Fu Papiolo eletto al titolo
* D’uom di Corte e Centurione;
* Sulla terra ancor non videsi
* Un più gracile arfasatto.
* Ecco i fasti ed il ritratto
* Del giullare Papïol.
Bello non è vero? in quell’artificiosa rudezza popolare. Eccovi ora lo spunto d’un altro capitolo in cui traluce molto bene la personalità del poeta:
* Cessato è il nembo; — va volando intorno
* L’angiol del giorno — a spegnere le stelle
* E le fiammelle — che brillano sui fari
* Dei marinari. — L’esule chiesetta
* Dell’alta vetta — già si fa men bruna
* E ancor la luna
* Splende sull’ermo
* Bianca ed immota.
* Come una nota
* Di canto fermo.
Questo è un quadretto raro e strano in cui ancora una volta l’artista ha vinto il poeta.
In Re Orso colgo pure la vaghissima serenata «Ago ed Arpa» che par uscita veramente dalla bocca di un trovatore a’ bei tempi di Clemenza Isaura di Tolosa:
* Io di Provenza tenero troviero
* Vorrei cantarti nella mia loquela,
* Chè più soave mi parrebbe e mero
* L’inno amoroso che il mio spirto inciela,
* Per te sui voli dell’idea cavalco,
* Cacciando le colombe del pensier;
* Tu fai di me, siccome fa col falco
* Il falconier.
* Tale m’alletta amoroso martòro
* Che giorno e notte vo cantando e ploro
* Tan m’abelis l’amoros pensaman
* Que jorn et nuit jeu plore et vai chantan.
* Ier notte oravo, il mio fervor blandia
* Quasi un soffiar di celestiale avena,
* E mi si ruppe in cor l’Ave-Maria
* Perchè appena fui giunto al gratia plena
* Tu m’apparisti, angelicata donna,
* Tutta piena di grazia e di virtù.
* Certo salì la prece alla Madonna
* Ed a Gesù.
* Tale m’alletta amoroso martòro
* Che giorno e notte vo cantando e ploro.
* Tan m’abelis l’amoros pensaman
* Que jorn et nuit jeu plore et vai chantan.
* Ten vieni o Donna nel gentil paese
* Dove vibran le cetre e le mandòle,
* Dove nasce la vaga sirventese,
* Dove si parla in rimate parole,
* Ten vieni ed io ti guarderò, mio nume,
* Dai mali, dalle lotte e dai viventi,
* Qual si ripara colla palma un lume
* In mezzo ai venti.
* Tale m’alletta amoroso martôro
* Che giorno e notte vo cantando e ploro.
* Tan m’abelis l’amoros pensaman
* Que jorn et nuit jeu plore et vai chantan.
Tutta la gentilezza romanzesca, la poesia malinconica degli amori irrimediabilmente lontani, i soli amori, forse, degni del nome divino.
Quell’Avemmaria rotta in cuore dall’apparizione della dama, la tenera promessa di riparare Lei dai mali e dalle genti come una fiammella con la mano, sono immagini e ispirazioni che non possono essersi accese che nella mente di un contemporaneo di Rudello e di Bernardo di Ventadorn, venute attraverso i secoli, come un’emanazione, nella mente di Arrigo Boito che le ha tradotte in tutta la loro freschezza nativa.
Dopo questa, ogni altra cosa par sbiadita. Ma qualche fanciulla pensosa amerà forse ch’io le ripeta i gentili versi sulla conchiglia, che emergono come un fiore dall’alto e fragile stelo fra la fioritura d’Ero e Leandro; i versi che rappresentano fulgidamente la profetica virtù che le fanciulle, custodi di ogni poesia, amano tanto di attribuire alle cose inanimate, rinnovellando in forma blanda l’oracolo antico:
* Conchiglia rosea
* Del patrio lido
* Piccolo nido,
* Del vasto mar.
* Dell’alma Venere
* Culla e flottiglia
* Rosea conchiglia.
* In te ricircolano
* Mille volute
* Che fan che mormorino
* Fin l’aure mute.
* Tu canti e sfolgori
* Coro fra i cori
* Oro fra gli ori
* Del sacro altar.
* Entro ti palpitano
* Le nettunine
* Ninfe che avvincolansi
* D’aliga il crine
* E tutti i zeffiri,
* Pel cielo erranti
* E tutti i canti
* Del pescator.
* Dimmi l’oracolo
* Di mia fortuna,
* Tu della duna
* Eco e splendor.
* Parla, la vergine
* Cupida origlia,
* Rosea conchiglia.
* L’api che ronzano
* Fra gli oleandri
* Ne’ tuoi meandri
* Odonsi ancor.
* Un trillo eolio
* In te bisbiglia
* Rosea conchiglia.
* Parla... e che? turbinano
* Sconvolte l’onde!
* Crollan.... rigurgitano...
* Alte e profonde.
* E sull’equorea
* Terribil ira
* Piomba la diva
* Furia del tuon.
* Orror profetico!
* Rombo bïeco!
* Terribil eco!
* Ria visïon!
* Fuggi! Ho una lagrima
* Sulle mie ciglia
* Tetra conchiglia!
Piccolo intermezzo in prosa.
«.... la connaissance du coeur humain conduit à l’indulgence et à la bonté.»
Flammarion.