# Dal mio verziere/Dal mio Verziere/VI

../V ../VII IncludiIntestazione 21 novembre 2022 75% Da definire
Dal mio verziere Maria Majocchi 1910 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Jolanda - Dal mio verziere, Cappelli, 1910.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Dal_mio_verziere/Dal_mio_Verziere/VI&oldid=- 20221121111957 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Dal_mio_verziere/Dal_mio_Verziere/VI&oldid=- 20221121111957
[p. 204
VI.
Guido Mazzoni.
Non c’è che dire: il mio coraggio o.... la mia faccia tosta vanno facendo ogni giorno consolanti progressi. Di maggio invio in toscana un fiore toscano. Che ne dite, argute signorine? Oh! voi mi sorridete benigne, lo so, siete tanto amabili con la vostra vecchia amica, ma saranno tutti come voi?..... Non importa: lo mando lo stesso; se non altro per dimostrarvi che quel fiore ha allignato nel mio giardino. Se lo troverete un po’ sciupato, dite che è stato il viaggio.
Guido Mazzoni gode meritevolmente la fama di essere uno dei nostri migliori poeti moderni. Se si usasse ancora di dividere i poeti nelle due schiere: classica e romantica, il suo posto sarebbe tra i [p. 205 primi. Forte, elegantissimo, felicemente sintetico; qualche volta un po’ oscuro agli indotti, il Mazzoni deve aver studiato con molto amore, anzi con un pochino di feticismo, il Carducci a cui trovo che somiglia un po’ troppo. Se non che il poeta sovrano nell’effervescenza del pensiero o nel tumulto del sentimento è tagliente, sgarbato, alcuna volta triviale, mentre il suo giovine discepolo, aristocratico sempre, nella piena degli affetti e delle idee piega nella mestizia, rasentando tratto tratto l’amarezza e il disgusto della vita. Fortunatamente qualchecosa di gaio e di lucente che si effonde e sprizza da questa fiorita di versi, sembra gioiosamente contraddire: un vezzo di bimbo — un viso giovine e amoroso — un sorriso di gloria — una sicurezza d’arte, di avvenire, di trionfo.
Nella fisiologia del dolore io vorrei mettere anche il dolore d’artista, quello che è meno sentito e più sapientemente tradotto. Per questa categoria di afflitti che adoperano il dolore come un color bruno della tavolozza, o lo indossano come le signore in quaresima indossano il nero per l’armonia dei tempi, sono molto spietata, cominciando... oh Dio, lo dico? dal Leopardi per cui non ho mai provato un sentimento completo di compassione...
Ma torniamo al Mazzoni per carità.
Seguiamolo un poco, questo valoroso cavaliere, che par sempre giostrare in uno splendido torneo piuttosto che combattere la vera battaglia della vita. Conoscete La Posta?
* O che vi tracci, lettere candide,
* la man leggiera sotto cui splendono
* fiorenti i ricami, ed i tasti
* vibrano d’un fremito canoro;
* o che di grossi segni incalzantisi
* v’opprima il pugno che al maglio è docile
* ma teme la penna, e tremando
* recalcitra al lampo del pensiero,
* da le soffitte giù per le luride
* scale di legno, per le marmoree
* da l’intime stanze odorate,
* tutte alfine v’accogliete insieme
* fraternamente. Nè qui le povere
* vesti faranno largo a la boria
* di chi le sogguarda stemmata
* occhieggiando da’ suggelli rossi:
* ma tutte eguali, sott’esso il ferreo
* timbro passate tutte. Affrettatevi,
* o lettere candide; udite?
* è chi piange e impazïente aspetta.
* In voi di sogni quanti fantasimi,
* quanta, o gentili, copia di lacrime!
* Inconscie voi sempre correte,
* messaggere di sorriso e pianto.
* Poi per le strade folte di popolo
* da porta a porta bussando, e l’arida
* giogaia de’ monti salendo
* in cerca d’un ermo casolare:
* a la deserta vecchia cui premono
* l’ansie pe’ l figlio che strugge l’ultimo
* vigor de le membra ne’ solchi
* grigi de l’inospite maremma,
* a la fanciulla cui lungo il florido
* sposo gli ostili colpi minacciano
* pugnando a raccorre nel seno
* de la patria l’ultima figliola,
* voi radducete, lettere candide,
* voi radducete la pace a l’anima,
* di che dolci lacrime asperse,
* custodite di che dolce cura!
Mi duole di avervi spezzata per ragione di spazio la bellissima poesia eminentemente suggestiva. Anche al limitare della mente nostra s’affollano larve di sogni, di ricordi, di desideri al semplice vocabolo che racchiude come una pila di che far fremere l’umanità. Passioni, vizî, virtù, eroismo, sventura, salvezza; tutti i poemi, gli idilli, le tragedie della vita intima nella piccola e fragile arca affidata al destino. Oh poter dire a una lettera: affrettati! all’altra; indugia! a una terza: ritorna! a una quarta non partire! Quante esistenze deviate, distrutte, vivificate, risorte, per una lettera! Quanti cuori che non sapevano di battere o non immaginavano di battere più, hanno balzato accogliendo in generose onde la vita null’altro che nello scorgere su una busta una calligrafia! E la poesia gentile, inaspettata di certe grosse scritture inesperte uscenti sotto una mano tremante o avvizzita dagli anni? la incredibile prosa di certe letterine stemmate, odoranti, dall’allungata scrittura...?
Oh il vario, inesauribile tema in cui si fondono e sfumano delicatamente psicologia, favola, libero arbitrio e destino!... Un dì o l’altro, auspice la poesia del Mazzoni, lo scriverò il monologo che fa capolino nella mia mente, e che s’intitolerà: La lettera.
Il CAMPANILE DI GIOTTO
* — Presso a la Chiesa sorga: e sia l’opera
* quale nè i Greci mai la pensarono
* nè i padri Romani. Vogliamo
* che sia degna di Fiorenza nostra —
* E tu crescesti, fiore marmoreo,
* bel campanile! crescesti candido
* scambiando un saluto fraterno
* con la torre de la Signoria.
* — Io son la forza de la repubblica —
* disse la torre da i sassi ruvidi.
* Risposer fulgendo i tuoi marmi:
* — Noi la luce del pensiero siamo!
* Ilare e forte crebbe qui l’animo
* de’ fiorentini: crebbe la cupola,
* de l’ombra sua grande coprendo
* tanta gloria di costumi e d’arte.
* E qui, su i marmi, ne’ miti vesperi
* posâro un tempo gli avi. Sedeano
* raggianti di sotto al cappuccio
* l’onestà de la serena fronte;
* e in gaie prove già crepitavano
* novelle e motti: ma l’arti e i fondachi
* orgoglio a la patria vantando,
* si accendevan le parole e i volti
* d’un santo riso. Su loro, a gli ultimi
* raggi del sole, ne la sua gloria
* svolgevasi superbamente
* il gigliato gonfalone bianco.
* Invan le inique schiere si fransero
* sotto gli spalti di Michelangelo:
* divelti al Marzocco gli artigli
* quel ringhioso addormentossi ignaro.
* Da i sassi a’ marmi volano volano
* stridendo i falchi da cinque secoli;
* e sotto si frange spumando
* la marea de le incalzanti vite:
* e tu pur sempre la fronte nitida
* levando al cielo, gentil miracolo,
* come l’arte splendi sereno,
* come l’arte sempiterno splendi.
Ave, Firenze, dolce austerità inghirlandata di rose, anima luminosa d’Italia, ultimo sogno mio giovanile... Passiamo oltre.
Anche Guido Mazzoni gitta un fiore alla neve. La Nevicata del Praga è forse più vera, ma questa è sommamente artistica. Uditene un poco:
NEVE.
* Mite è la neve. Scende leggera da un cielo di perla
* come il piovente fiore de’ biancospini;
* silenzïosa scende, s’aggira, sussulta volando
* come farfalle presso la siepe nova.
* Sopra le vie fangose, su le arse campagne da’ ghiacci
* morbida e bianca scende la neve pia,
* ed al maligno inverno che insulta le terre domate
* tanto squallore splendidamente cela.
* Crescon per lei sicure le timide punte del grano:
* sperano il raggio de’ rinfiammati soli:
* cresce per lei la speme di messi fiorenti; e il colono
* sogna la falce tra le mature spiche.
* Guarda il fanciullo ai vetri che ’l fiato fumante gli appanna,
* forti trastulli dona la neve a lui:
* guarda a la lente il dotto; di stelle e di gelidi fiori
* studio invocato dona la neve a lui.
Questa Neve mi ricorda la neve vera d’un gennaio non tanto remoto eppur così lontano; e una mia fantasia ispiratami da tutto quel bianco della campagna che mi attorniava e dalla reminiscenza insistente dei due primi versi. Io pensavo alla gran soavità dell’aria se quei pètali nivei avessero avuto un profumo...
L’ora, il tempo, la dolce stagione, e il poeta e la sua patria, oggi non ci allontanano dai fiori. Ebbene, cogliamone ancora a piene mani:
NOTTE DI MAGGIO.
* Stanotte (il vento lungo affannavasi
* rombando ai vetri che crepitavano
* ne’ buffi de le goccie grosse)
* sùbite irruppero ne la stanza
* le fate. — Oh come, come a l’angustia
* di queste mura piacquevi scendere? —
* Ed esse ne’ giocondi volti
* risero splendidamente belle.
* — Non mai più miti salgon gli effluvii
* da l’esultanza fresca de’ margini,
* di quando il fior de l’erba nova
* bacian col niveo piè le fate:
* ma noi vedemmo splender la fiaccola
* traverso a’ vetri tuoi per le tenebre;
* e qua veniam consolatrici
* l’ala del turbine cavalcando.
* A sogni è dolce cura de gli uomini:
* concedi ai sogni l’anima, Illudervi
* di care visioni è a voi
* l’unico farmaco de la vita. —
L’intervento diafano e sottile delle creature vanescenti mette nell’aura di questa poesia che inol[p. 211 trando s’infosca, una fluttuazione di profumo antico e rudimentale; qualchecosa d’inesprimibilmente blando, come i cori degli spiriti nelle tragedie greche: come intorno al titanico dolore di Prometeo il benefico aleggiare delle Oceanine.
Eccovi per ultimo un esempio della Poesia domestica del Mazzoni, colorita e gentilissima:
* Canta canta la mamma al fantolino;
* e lo dondola lieve in su’ ginocchi,
* spiando il lento velarsi de gli occhi:
* — C’era una volta un grillo canterino.
* Cantava questo grillo in mezzo al lino;
* vien la formica: — O grillo, o grillo bello,
* dammene un filo! — E che ne vuo’ tu fare?
* — Calze e camicie pe ’l mio corredino.
* Dice il grillo: — Se vuoi ti do l’anello!
* Di gioia la formica ebbe a impazzare:
* Ma quando furon dinanzi a l’altare.... —
* Sul luccicor de gli occhi sonnolenti
* gli battono le palpebre frequenti.
* Ecco i sogni: sorride il fantolino.
Piccolo intermezzo in prosa.
«Bisogna saper vivere in compagnia, ma più ancora saper star soli».
N. Tommaseo.