# Primi poemetti/Il soldato di San Piero in campo

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Primi poemetti Giovanni Pascoli 1907 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Primi poemetti.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Primi_poemetti/Il_soldato_di_San_Piero_in_campo&oldid=- 20160303153112 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Primi_poemetti/Il_soldato_di_San_Piero_in_campo&oldid=- 20160303153112
IL SOLDATO DI SAN PIERO IN CAMPO
Era poc’anzi nella valle il ronzo dell’altre sere. Ogni campana prese 3poi sonno in una lunga ansia di bronzo.
Si dicevano Ave! Ave! le chiese, e i vecchi preti, che ristanno un poco 6con le mani alla fune anco sospese.
Ave! tra uno scampanìo più fioco dai monti, che, lassù, pare una voce 9che dian quei cirri e cumuli di fuoco...
Ave! tra uno scoppiettìo veloce di balestrucci, che nel cielo intorno 12gettan ombre di pii segni di croce...
segni di croce, sul morir del giorno, nel campo, nella via, nel casolare 15dove sospira i passi del ritorno
il nonno, solo... E già venian più rare le squille delle Avemarie lontane; 18e s’alzò dalla valle, di tra un mare
di foglie, un suono a morto, a tre campane.
Oh! Piangi... Pensa... Dormi... Piangi... Pensa... Dormi... echeggiava in ogni cuor San Piero 22nell’ora dolce in cui fuma la mensa:
nell’ora in cui risuona ogni sentiero di piedi scalzi, e anche di novelle 25e di ragioni dette con mistero:
San Piero in Campo sperso là tra quelle file di pioppi, garrulo, ai tramonti, 28di rane gravi e allegre raganelle.
Echeggiava tra i monti. Erano i monti tutti celesti; tutto era imbevuto 31di cielo: erba di poggi, acqua di fonti,
fronda di selve, e col suo blocco acuto la liscia Pania, e con le sue foreste 34il monte Gragno molle di velluto.
Sfiorava il sole tuttavia le creste, toccando qua e là nuvole vane; 37e di laggiù, tra tutto quel celeste,
veniva il suono delle tre campane.
E Dormi... Piangi... Chi piange, lo sanno tutti: sua madre. Come era contenta! 41Egli le ritornava ora, nell’anno,
tra pochi mesi. Ognuno lo rammenta, buono! bello! ma il dito alza alla bocca, 44come sua madre sia per lì, che senta.
Quel dolore ha una lunga ombra che tocca tutte le case. Col cucchiaio in mano 47resta, come la veda, una che imbocca
il suo piccino, al fuoco. — Era a Milano, credo, a Modena... - Dove la via sale, 50due calessini vanno su pian piano,
al passo: intorno suona il disuguale tonfo degli otto zoccoli, ed, appena, 53il cigolìo leggiero delle sale.
Dolce il ritorno! Dolce essere a cena spartendo ai bimbi irrequieti il pane... 56Vanno; e nell’aria concava e serena
rimbomba il suono delle tre campane.
E Pensa... Dormi... È limpida la sera: si vede sempre, e non s’accende il lume. 60C’è nelle selve fumo qua, che annera,
là, che biancheggia: bruciano il pattume: presto si coglie. E l’uva ingrossa, e invaia 63i chicchi già. La canapa è nel fiume.
È già stesa a capretta su la ghiaia, via via: dura ha la tiglia, alta la canna. 66Ecco che già si mazzola in qualche aia.
Vengono all’aia, avanti la capanna, i giovinotti, e ognuno si promette 69con la ragazza che gli tien la manna.
Il sessantino ha messo i crini, mette la rappa. Già si sguscia. Nelle stalle 72le manse vacche mangiano le vette.
È uno splendore di pannocchie gialle per tutto, alle finestre, nelle altane. 75La sera è dolce: solo nella valle
suonano a morto quelle tre campane.
E Piangi... Pensa... Dormi... Egli, sotterra dorme! ed in terra appena benedetta! 79dorme sotterra, e non nella sua terra!
Fuori è restato un po’ di lui, che aspetta; chiama i rettori del suo vicinato; 82chiede la messa della sua chiesetta;
vuol l’acquasanta ch’ebbe appena nato, che le sue fasce già bagnò, che bagni 85or la sua cassa; vuol esser portato
al camposanto suo, tra i suoi castagni, sotto il suo panno dalla frangia nera, 88sopra le spalle de’ suoi pii compagni,
tra il calpestìo de’ suoi compagni a schiera, tra il muto calpestìo che dove passa, 91lascia nel timo un morto odor di cera;
e il cataletto or s’alza, ora s’abbassa: sì va pian piano ma per vie non piane 94e dolcemente il capo nella cassa
si culla al suono delle sue campane.
E dice Mamma... Mamma... Mamma... Vuole sua madre. Ahimè! che voglia, quella voglia 98di mamma! quel dolore, quanto duole!
Ora, più nulla. Stride qualche foglia; si chiamano e rispondono tranquilli 101due chiù; va la Corsonna che gorgoglia.
Tu su la bruna valle alta sfavilli, Barga, coi cento lumi tuoi. Rimane 104l’orma del pianto tra un gridìo di grilli
e un interrotto gracidar di rane.