# Ad Elena (Poe-Ragazzoni 1896)

Edgar Allan Poe 1848 1896 Ernesto Ragazzoni Indice:Garrone-Ragazzoni - Edgar Allan Pöe, Roux Frassati, Torino, 1896.pdf Poesie Ad Elena Intestazione 9 giugno 2023 75% Da definire
Ad Elena Edgar Allan Poe 1848 Poesie CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Garrone-Ragazzoni - Edgar Allan Pöe, Roux Frassati, Torino, 1896.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=Ad_Elena_(Poe-Ragazzoni_1896)&oldid=- 20230609125626 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Ad_Elena_(Poe-Ragazzoni_1896)&oldid=- 20230609125626
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AD ELENA
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Questi delicatissimi, patetici versi «ad Elena» vennero dedicati da Pöe a M.rs Withman, alla quale fu per un momento fidanzato, e la cui amicizia fu una delle poche consolazioni, dei pochi conforti dei suoi desolati ultimi anni.
Le circostanze accennate nel poema sono reali e tutta la fantasmagoria del plenilunio, delle rose, del parco addormentato dipinta dal vero.
Nel 1845 Pöe, una notte, in cammino per Boston, ove era aspettato per una lettura, vide per la cancellata di un giardino una bellissima signora passeggiare solitaria, al chiaro di luna. L’ora, il scenario, i particolari tutti lasciarono in lui un’indelebile impressione quando il caso l’avvicinò a quella donna, un anno, circa, più tardi, egli che aveva già tanto fantasticato su quell’incontro, le indirizzò questa elegia che il Bourget non esita a chiamare una delle più ammirabili che si siano mai scritte.
Ad Elena.
T’ho veduta una volta, una, una sola, anni son, non rammento ben più quanti, ma non molti, e quell’ore, quegl’istanti non mi sono al pensier più che una fola.
Fu una notte di luglio, e dalla luna piena, che, come l’animo tuo anelo, si cercava una via traverso il cielo, cadea, nel sogno e nel mister, com’una
fascia di seta diafana, d’argento, sui volti aperti e attoniti di mille e mille rose, in linea, tranquille in un giardino magico, ove il vento
non osava passar che sulle punte de’ pie’: cadea sul volto delle rose che esalavan le loro alme odorose, in cambio di que’ rai, quasi consunte
in una morte estatica; cadea sul volto delle rose che spiegate aulivano e languivano ammaliate dal tuo sguardo, dal tuo sguardo di dea.
Là ti vid’io seduta, tutta in bianco, mentre cadea la luna sulle cose tutte e sul volto assorto delle rose e sovra il tuo, composto in atto stanco!
Oh! a que’ viali, laggiù, in su quella mezza notte di luglio non fu già un destino arcano che mi trasse al tuo giardino a respirare l’intima dolcezza
di quelle rose addormentate? Oh aiuole! niun suon! tutto era immerso nel sopore, tutto, salvo me e te (ciel, come il cuore mi trema ancora a queste due parole:
«salvo me e te»). Ristetti, ti guardai e ogni cosa disparve in quel momento (certo, qualche divino incantamento mi traeva a quel parco), ti guardai,
e i fior, l’acque, le piante gaudiose più non furono, e l’erba si fe’ bruna, e la luce di perla della luna si spense... l’odor stesso delle rose
morì in grembo dell’aüre tranquille! Tutto, tutto svanì, salvo te, salvo il tuo sguardo, il tuo spirito nell’alvo misterioso delle tue pupille!
Più non vidi che quelle, quelle tue pupille, altro non vidi fino a quando non tramontò la luna! quale blando sogno! quanto incantesimo in quei due
astri e quanto pensier! qualche dolore ignoto parea farli anche più buoni, quante carezze, quante visïoni e quale — oh quale! — oceano d’amore!
Come la luna si tuffò tra i crocchi delle nuvole, lungi, in occidente, come una fata tu, soavemente dileguasti tra i fiori, ma i tuoi occhi
rimasero! Rimasero! e pur ora io li vedo (oh! prodigio senza nome!) io li vedo! e ogni dove e sempre come due veneri in fulgor, pria dell’aurora.
E. R.