# Odi e inni/Odi/Il ritorno

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Odi e inni Giovanni Pascoli 1906 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Odi e inni.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Odi_e_inni/Odi/Il_ritorno&oldid=- 20160303150827 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Odi_e_inni/Odi/Il_ritorno&oldid=- 20160303150827
E prese, con un grande urto dei remi, terra la nave: e gl’incliti Feaci ne levarono prima alto l’eroe, e su la rena del sonante mare 5lo posero. E dal sonno era domato. Trassero quindi i tripodi squillanti e i lebeti di bronzo ed i talenti d’oro, ed al ceppo del frondoso olivo li posero in un mucchio. Era nell’ombra 10notturna la lor cauta opera e il loro tacito andare; ma nel cielo apparso già era il mattutino astro, il più bello degli astri, e ardeva su l’eroe dormente. L’eroe dormiva, e non sapea più nulla 15dei molti affanni che patì nel cuore; e dal suo mite sonno era lontano il fragor di battaglie e di tempeste. Ma non lontano il murmure d’un fonte, dell’Aretusa, e non lontano l’antro 20delle ninfe e dell’api, ove le ninfe tessean notturne su’ telai di pietra, mentre pendean tra l’anfore e i crateri, grappoli, con ronzii subiti, d’api. E i longi-remi marinai Feaci 25salian la nave; indi gli scalmi in fila sedean, tornando all’isola felice:
nel tacito crepuscolo cantando battean co’ remi il violaceo mare; e dalla spiaggia lontanava il canto 30tra l’alternare delle larghe ondate. Cantavano....
coro O gran mare, che là gemi su la spiaggia che tu baci, che qui piangi sotto i remi 35de’ Feaci; op oòp... op oòp... dorme... venne di lontano; dorme... è stanco; dorme... è vecchio; piano cantagli all’orecchio, 40piano piano muovi la sua culla....
Tu che piangi là soave su chi giunge alla sua terra, che qui dondoli la nave 45di chi erra; op oòp... op oòp... non gli dir col tuo frastuono che già fuma un casolare: buono è il sonno, o insonne mare! 50buono! buono! dolce come il nulla.
Non gli dire, eterno mare, ch’egli è giunto.... op oòp... 55....di lontano ....stanco ....vecchio... piano piano muovi la sua culla!
Dolce.... errare 60op... dolce.... il nulla.
E il dolce canto s’annullò nell’aria; nè più cantò che il mare su la spiaggia con lo sciacquare dell’eterne ondate. 65E presso il cuore d’Odisseo dormente, gemeva il fonte d’Aretusa, noto alla sua cara fanciullezza estinta. E nell’antro sonava il sottil fischio delle spole immortali, e il lento tonfo 70degli immortali pettini: le ninfe tessean tuttora su’ telai di pietra. E nell’olivo grande, alto, fronzuto, errava qualche squittinìo d’uccello che s’era desto; e qualche arguta stilla 75gocciava su le nere alghe del lido: chè la nebbietta, a ritardare il giorno, dai cupi botri qua e là fumava, simile a placido alito di sonno. E l’eroe si svegliò. Sobbalzò tetro 80ai primi raggi che di tra la nebbia uscian, dell’alba; e tutto era mutato; e tutto gli mostrava altri sembianti: le lunghe strade ed i tranquilli approdi, e le rupi scoscese e i casolari 85da cui s’alzava, sfaccendando, il fumo. E i peri e i meli gli fiorian diverso da quel che, assenti, nella sua memoria, gli avean per dieci e dieci anni fiorito perennemente. E non udì nell’antro 90stridere lievi i pettini e le spole delle sue ninfe, ed a’ suoi piedi invano
gli narrava i suoi primi anni Aretusa. Stette e guardò la patria terra, e disse:
odisseo Ahimè! 95Che terra è questa? di qual gente? Oh forse, che ignora il bene e che gli dei non teme! Ad altra terra i così pii Feaci m’hanno condotto, e sì dicean, gl’ingiusti, di riportarmi ad Itaca serena. 100Zeus li punisca! Or dov’io vado? e dove quelle molte ricchezze ora nascondo? Ma ch’io le conti, che non forse alcuna ne portin entro l’incavata nave.
Disse, e contava i tripodi squillanti 105e i lebeti di bronzo, ed il molt’oro, e, meraviglie de’ telai, le vesti. Nulla mancava. Ed ora egli cercava la patria terra, e la piangeva, errando lungo la spiaggia del sonante mare.
110od. O mia culla sorgente dal mare, mio nido sospeso alla rupe, te dunque non debbo trovare mai più? Pergamo, Pergamo, 115ardeva nel cielo corusco. Là, rosso di sangue, nell’atrio del re, tra le fiamme, tra gli ululi e i rantoli, udivo il sussurro del patrio mio fonte scorrente sul musco. 120Sui vortici, gli ululi e i rantoli, l’idolo d’Elena Argiva!
Ne volsi lo sguardo, chè udiva, lontano sì, meno pur d’Elena, un canto 125di note parole tra un murmure vano di pettini e spole. Io vidi la casa di Circe guardata da mansi leoni, 130sublime, marmorea, con troni d’argento. Io dissi: O mia casa! O mia casa che scricchioli al vento! col logoro tuo limitare, 135dov’Argo s’adagia, fiutando nel mare! La dea della notte, perchè mi cadesse il ritorno dal cuore, mi diede un suo manto 140tra cui non si muore. Ma io lo bagnava, ogni giorno, di pianto. Mi disse: Immortale sarai, se rimani... — Morire! 145ma nella mia terra! morire! vedendone, lungi, le spire del fumo che sale.
Egli piangeva, e stava ora a lui presso un’altocinta vergine ricciuta, 150che, rosea sorta al rosseggiar del giorno, alla sempre corrente acqua veniva della fontana. Ella portava in capo un suo canestro di dedalei vinchi, con le vesti de’ floridi fratelli,
155belle, e le sue; chè le pendea nel cuore il dì pensoso delle nozze, quando e pure vesti ella indossar doveva e pure a quelli del corteo fornirle. Stette presso l’ignoto uomo, e gli disse:
160verg. Ospite, piangi? Gran pietà, chi piange su l’alba il pianto ch’alla sera è sacro. Dimmi? Qual suona il nome tuo?
od. Nessuno. Chiedi il mio chiaro nome? Ecco, Nessuno! verg. Nessuno, e quando qui giungesti, e come? 165Giungere a terra che dall’acque è cinta, non si dà che per nave, a chi non abbia un remeggio di bianche ali di cigno... od. Tu, anzi, dimmi, nè mentirmi accorta, qual terra è questa, che dall’acque è cinta? 170buona non gia, nè grande: aspra e selvaggia; deserta, senza voci, odo, di vita.
Diceva, e un improvviso ululo acuto da boschi e botri si levò, di ninfe; e dei torrenti risonò lo scroscio. 175E il grande olivo, con un frullo lieve, versò nell’aria un pigolìo d’uccelli. E uscian dall’antro al nuovo sol ronzando l’api, volando al murmure del fonte. E i meli, al mattutino urto del vento, 180piovvero i bianchi petali dei fiori. verg. Itaca... od. Dici? Dici? verg. Itaca... od. Hai detto... ?
verg. Itaca! L’isola mia poverella ha l’aure limpide, fertili l’acque. Non infinita... forse, ma bella 185per chi vi nacque. od. Itaca? verg. Ripida, forse; ma s’apre il croco e l’iride sotto i suoi rovi. A monte, a valle, belano capre, mugliano bovi. 190od. Itaca? verg. E il fragile grano vi mesce l’oro alla porpora varia degli orti. È aspra, dici? Forte: e ci cresce giovani forti.
od. Itaca? E tu volesti ora mentirmi!
195verg. Quello che tremola d’alberi, Nérito è, pieno di timo. Quando si toma nell’isola, Nérito corre per primo, roseo d’un raggio d’aurora, 200verso la pallida prora.
od. Quello? ov’erravo da cieco, ove, seguendo il mio grido, prendere il garrulo nido volli dell’eco?
205verg. Quello ov’è tutto quel bianco d’alberi lunghi e fiorenti... v’abita un vecchio re stanco, ch’erra sul lido, tra i venti: dicono, voglia contare 210l’onde del mare...
od. Quelli? son gli alberi grandi, quelli che, padre, mi desti?
verg. Questo, se forse domandi, fonte, a cui lavo le vesti 215ora, per ciò che non sai... è l’Aretusa... od. Non mai!
Questo? quel fonte sì limpido, dove scendevo per bere, stanco di caccia? E nel cerulo 220mare, qua bianche, là nere vele vedevo, seduto presso il suo strepito arguto.
L’acqua del fonte loquace, l’onda dei mari lontani 225meco parlavano: — È pace qui! sono dolce! rimani! — Vieni; qua freme la vita! Sono infinita!
verg. Ospite, prima ch’io l’intorbi, guarda 230se non è dunque limpida quest’acqua!
Al fonte arguto s’appressò l’eroe, e vide sè nel puro fior dell’acque. Arida vide la sua cute, vide grigi i capelli, e pieni d’ombra gli occhi; 235e la fronte solcata era di rughe, curvo il dosso, nè più molli le membra. Vide; e rivide ciò che più non era: sè biondo e snello, coi grandi occhi aperti.
Rivide nella stessa onda, e compianse, 240la sua lontana fanciullezza estinta. Ma la fanciulla già nell’acqua pura ponea le vesti e le tergea; cantando, ma d’ora in ora; poi ch’il dì pensoso delle sue nozze le pendea nel cuore. 245E presso la sonante opera accorta della fanciulla, il reduce Odisseo tutto conobbe, poi che sè conobbe; ed alla patria protendea le braccia:
od. Io era, io era mutato! 250Tu, patria, sei come a quei giorni! Io sì, mio soave passato, ritorno; ma tu non ritorni...
verg. Chi su la rama, fiore, ti coglie, t’ama o non t’ama? — Dimmelo tu!
255od. Qualcosa, la nebbia, che muore, tra gli occhi e le cose che amai, fa ch’ora riveda il mio cuore ciò ch’ei non riviva più mai...
verg. Fiore, se perdi l’esili foglie, 260le metti più? — Mai più! Mai più!
E le ninfe divine, anime verdi d’alberi, cristalline anime d’acque, avean pietà del vecchio eroe, che pianse quando non vide, e pianse quando vide.
265coro Coi vecchi nostri canti che sai, voci di cose piccole e care, t’addormiremo, vecchio; e potrai ricominciare. E quando il mare, nella tua sera, 270mesto nell’ombra manda il suo grido, sciogliere ancora potrai la nera nave dal lido. Vedrai le terre de’ tuoi ricordi, del tuo patire dolce e remoto: 275là resta, e il molto dolce là mordi fiore del loto. Sarai qui presso. Rotto il tuo remo sopra il tuo capo stanco sarà. Sul tuo sepolcro noi canteremo 280la tua lontana felicità.