# Rime del conte Vinciguerra II di Collalto/VII

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Rime del conte Vinciguerra II di Collalto Vinciguerra II di Collalto 1913 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Stampa, Gaspara – Rime, 1913 – BEIC 1929252.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Rime_del_conte_Vinciguerra_II_di_Collalto/VII&oldid=- 20230224175006 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Rime_del_conte_Vinciguerra_II_di_Collalto/VII&oldid=- 20230224175006
VII
Loda Venezia, patria della donna sua.
Fortunata cittá, beato mare, ove nacque sí bella e cara donna, del viver mio colonna, esempio di virtú, di cortesia, negli atti, nel sembiante e ne la gonna di costumi e di grazia singolare, sola tra l’altre rare gloria del cielo e de la vita mia: non offenda voi mai fortuna ria, né contraria stagion danno v’apporte; cadi chi v’odia a la miseria in fondo; natura, Iddio e il mondo sempre v’acresca in piú gradita sorte, tal che sian chiari in ogni etá futura i sacri lidi e l’onorate mura. Da te, famoso mar, vento e procelle vadino in bando, e nel tuo vaso ognora ninfe faccian dimora, quant’altre furon mai vaghe e lascive; splenda oro fino de l’arena fuora, e d’ogni parte in te versin le stelle perle candide e belle, e coralli di fiamme ardenti e vive; giungano sempre a le felici rive legni guidati di cortesi amanti, e varchi lieta il tuo bel regno ignuda la dea pietosa e cruda co’ pargoletti Amor dietro e dinanti, e tu, coperto d’amoroso nembo, abbi sol latte e molle argento in grembo. A te, cittade, ogni mortal impero con fedeltate e con ardir soggiaccia dal mar, che sempre agghiaccia, sin agli etiopi, e dal levar del sole sin dove in seno l’oceán l’abbraccia;
e quanti re son tra ’l Gange e l’Ibero, dal Tane al Nilo fiero consacrino al tuo nome opre e parole; spirti di voglie alte, eccellenti e sole reggin te in libertade ampia ed eterna; né mai sia il cielo d’aricchirti stanco. Viva il canuto e bianco, fin che piace a colui che ci governa, robusto e sano, e piú fiorita sempre la gioventú senza cangiar mai tempre. Voi, mentr’io, lasso, in queste frondi ho stanza, che fan verde ghirlanda a l’alto colle, e la mia lingua estolle l’alma beltade al ciel, da cui diviso empio fato mi tien col petto molle, godete la divina sua sembianza; né mai per lontananza restate privi del celeste viso, ché l’angelo, a cui sète paradiso, raggira in voi, né spiega altronde il volo. Cosí in disparte lui mi veggo nulla, ché ’l ciel sin a la culla mi dié imperfetto qui senza lui solo; ond’io, col pensier vòlto a’suoi bei rai, voi e lui di lodar non compio mai: voi, perché riserrate il piú bel pegno ch’abbi del suo valor unqua il ciel mostro, lui, che da l’alto chiostro scese tra noi per allumar la terra, e a tempo inver del piú bel stato nostro si fece del cor mio ricetto degno. Onde a lodar i’ vegno l’alta sua gran virtú, che mai non erra. Cosí piangendo la continua guerra, con che contende a’ miei desir fortuna, stracciandomi da lui lontano a forza, con questa fragil scorza compiaccio a lei, di penar mai digiuna; ma con l’affetto, con la voce ardita voi benedico e lui che mi dá vita.
E dico: — O tetti illustri, o benigne acque, vi fu a gara cortese ogni pianeta quell’ora santa e lieta, che vi fe’ chiari di cotanto lume. In vista riverente e mansueta la bella imago a tutto il mondo piacque, ché il giorno, ch’ella nacque, venne in terra ogni grazia, ogni costume. —
E con questo mirando i fior diversi, ch’un paradiso sembra di vaghezza, parmi propio veder il mio tesoro, u’ con la mente adoro, quasi lui, quei fior bianchi e gialli e persi; ma, scosso de l’error, tosto m’aveggio che voi lo possedete, ed io vaneggio. E, raddoppiando le querele e i gridi, ingombro l’aria de sospir di foco, e il mio destino invoco maligno, inesorabile, protervo; e maledico ogni creato loco, ov’ogn’altro fuor ch’ei solo s’annidi; e con orribil stridi mi disfaccio, disosso, spolpo e snervo. Poi vòlto in fuga, come offeso cervo da stral nel fianco, i’ corro ove mi mena il furor e ’l martír, né so a qual passo: e di viver piú, lasso, bramar non oso in sí gravosa pena. Pur col sperar pietá da lui lontano il corso fermo, e in parte il mio mal sano. Canzon, s’omai piú troppo a venir tarda qualche soccorso al discontento core, io morirò di doglia e non d’amore.