# Edmenegarda/Canto quinto

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Edmenegarda Giovanni Prati 1841 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Prati, Giovanni – Poesie varie, Vol. I, 1916 – BEIC 1901289.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Edmenegarda/Canto_quinto&oldid=- 20230804214832 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Edmenegarda/Canto_quinto&oldid=- 20230804214832
CANTO QUINTO
Deh, venitemi intorno, estri gentili della terra del Sol, dalle gioconde belle odalische, voluttá promessa del paradiso; e freman le ricurve 5arpe, miste al romor delle fontane correnti in letto di corallo e perle; e della mesta Rosellana al canto dall'ardue torri lo stambúl risponda, mentre scherzano i silfi entro al fogliame 10delle mistiche palme, e i flessuosi giovinetti rosai dell’Ellesponto levano un nembo di celesti odori! Deh, venitemi intorno, innamorate fantasie di quei cieli, a consolarmi 15la mente e il carme, per sí lungo pondo di dolor contristati! Io cosí prego; ma renitenti alle invocate gioie non rispondon le corde, e dalla triste anima il vivo imaginar dilegua. 20Alla fuggente prora apresi il mare. Cosí fuggisser le memorie infami,
che lasciasti, o Leoni, avvinte al lido! Altri, cui tocca la pietá profonda della misera donna, a te daranno 25di tristissimo il nome; altri, cui l’uso d’abbandonar necessitá crudele fe’ parer l’abbandono, un motto appena sibileran dai labbri, e sará incerto se sia pietate o scherno, o indifferente 30rumor di voce che col vento passa : pochi dal cor sospireran tacendo, pochi tremanti della propria polve, che il giudicio dell’uom lasciano a Dio. Quando si seppe di quel novo caso, 35misto a vili racconti, onde sul capo d’Edmenegarda ripiombâr gli oltraggi, in ferite s’aperse, e grondò sangue l’anima altèra, affettuosa e degna di quel misero Arrigo. Egli, tradito, 40privo per lei delle piú sante gioie che dispensa la vita, accompagnato da perenni vergogne, egli l’amava... Ancor l’amava! Era la sua fanciulla. Vista sí bella sulle consce rive 45del Tagliamento; era la dolce amica del segreto suo talamo; la madre di quei due fanciulletti, ultimo bene ch’egli avesse nel mondo; or cosí sola, cosí deserta, e misera, e percossa 50dalla terra e da Dio! Battea d’acerba gioia e d’orrido affanno il cor d’Arrigo confusamente, e prorompea: — Son giunti questi giorni una volta! Edmenegarda, li volesti, e son giunti; e non è dritto
55che nessun te li tolga. Il lutto e l’onta nella mia casa hai seminato; or cogli, cogli, ché è tuo, di quella dura pianta il durissimo frutto. Oh pienamente vendicato son io; ma troppo, ahi! costa 60quest’amara vendetta. E chi sa come, come, adesso, ai fuggiti anni ella pensa! Quante lacrime sparge; ed una mano non aver che le terga, ed una voce non udir che la chiami e la consoli! 65Povera infortunata! Io, che dovrei maledirti, obliarti, io sento il peso de’ tuoi dolori, io solo! Oh questo pianto, che frenai da gran tempo, uopo è che scorra. Cosi bastasse! —
E in furiosi e torvi 70pensamenti quel suo spirito errava dietro al vil fuggitivo; ed arrivarlo avria voluto, e dirgli: — Hai lacerato la vita mia; quel vago fior m’hai tolto, l’hai lasciato languir; perfido! rendi 75conto col sangue. —
E, l’aspre alle dolenti cose mescendo, rasciugava gli occhi, che tornavan per forza a inumidirsi, e divorava i fremiti, e in disparte torceva il capo. E que’ suoi due angioletti, 80quasi con senso di pietá celeste, senza parole, gli piangean da lato. Ma una piú tetra e desolata stanza, e ben diversa dal palagio antico, d’ombre s’avvolge, e da quell’ombre un cupo 85gemito insorge, e in una febbre ardente trangoscia un core che morir non puote. E tra due mani discarnate e stanche langue il lavoro, sovra cui s’incurva la debil vita a guadagnarsi il pane.
90O Edmenegarda, in cosí verde etade, orinai per te sí miserabil fatta, che la stessa Pietá non ha piú accento per consolarti! Orribili pensieri ti si volgono in mente, e a quando a quando 95incapace ti senti a soggiogarli: sí turbinosi assalgono. Infelice! Da quell’orlo sacrilego rimovi gli ammaliati sguardi. All’acre punta di quel pugnal non accostarti. Il nappo, 100che cercavi di mescere, percoti alla parete; ché dei tanti falli sepolcro infame una viltá non sia. Ed ella veramente era tentata di finir quegli spasimi. Ma il forte 105pensier de’ figli, e una continua speme che il digiuno e la febbre avria consunto quelle estreme reliquie, e il provvidente terror di Dio nel comparirgli innanzi cosí com’era, e non chiamata, un freno 110posero a quella bramosia di morte. Ma, per quanto ella di pregar tentasse, piú pregar non sapeva. Era la sua vita un torbido mar, corso dai nembi, senza un filo di luce. A lui pensava, 115che credea d’obliar; pensava a un altro, che obliar non poteva; e, con veloce ricordanza crudele e detti e sguardi ricomponendo e patimenti e gioie, stupida e lassa al suo lavor tornava. 120Degli aurei fregi e delle ricche vesti non possedea piú nulla: in sacrificio lieto le offerse, a liberar le fedi da Leoni tradite. E dopo tanto
e sí intenso patir, venne quel giorno 125aspettato e terribile, che all’opra cadder le membra, e il cibo, che non manca al piú mendico, le mancò. Soccorsi limosinar dal mondo? Oh! pria di larlo era meglio morir. Morir non era 130la gioia sua? Ma la mordente fame vinse i fieri proposti; e, ripensando che del molto fallir pena e riscatto esser potea la vita, ella ne volle trangugiar l’amarezza insino al fondo; 135e, offenditrice, il pan del pentimento dimandar dall’otfeso. — Alle sue soglie ben mi sta ch’io ritorni: ei cosí smunta mi vedrá, cosí debole alla terra curvata e supplicante! Io fui la dolce 140compagna sua! Gli parlerò d’un tempo, ai nostri cuori memorabil troppo. Non dirò nulla; piangerò. Che importa, se quel mio Arrigo io non potrò guardarlo? Parole acerbe ei mi dirá; ma, al prezzo 145di risparmiar nuovi peccati, il pane non vorrá rifiutarmi. Io non gli chiedo altro che il pane! —
Alla piú dura croce oggi la miseranda anima è posta. Ben merita, o Signor, quando ella giunga 150nel tuo cospetto, che, coi tanti giorni di spavento e di colpa, anche quest’ora ella trovi notata. In ampio velo chiuse la fronte, e con gli sguardi a terra sforzatamente a quella volta mosse. 155Dopo quattr’anni ripassò per vie
non obliate! da lontan scoperse quella dimora! entrò per quella soglia! quelle mura conobbe! ad ogni sguardo una fiera memoria! ad ogni passo 160un sorvenire, un assalir d’affetti, un acceso disordine, un tumulto vertiginoso! Entrata era felice; n’uscia reietta; vi tornava quasi moribonda di fame. Il cor materno 165si dilatava, si stringea, spirando l’aura spirata da’ suoi dolci figli; e cosí a stento, finalmente venne alle stanze d’Arrigo. In fondo egli era, solo e pensoso. Alzò gli sguardi e vide... 170e credea d’ingannarsi; e, in piè balzando, un tremito contenne, immobil stette. E la guardò. La misera prostrata gli era davanti ad aspettar. — Chi siete? Che cercate da me? —
Levò tremando 175Edmenegarda la consunta faccia, e — Guardatemi! — disse. — Un dolce nome io portava una volta; a voi dinanzi piú recar nol poss’io!... Ma ho fame, Arrigo! Sí, guardatemi!... ho fame! — Ah! che i sepolti 180non han piú desidèri; ed è gran tempo ch’ella è sotterra, e disertati e soli qui restiam noi. Vedete quelle stanze? Lá mi venne rapito, ahi ! cosí presto quel mio tenero fiore. E questi cari... 185li vedete?... Appressatevi, infelici orfani miei! —
La disperata madre stese le braccia; ma li strinse Arrigo forte sul petto, come per salvarli da quell’amplesso. — Sono miei! Non sono 190d’altri che miei! Partitevi: alle vostre gioie fate ritorno; e non turbate questa dimora ove obliar si tenta. —
Cosí dicendo, e accortosi che i figli eran vicini a rannodar le sparse 195reminiscenze dell’amato aspetto, li strappò seco; e si perdea nel vuoto aere il romor dei concitati passi. Quella larva s’alzò; segno non fece; non proferse parola; uscí piú ratta, 200qual s’ella avesse il suo vigore antico. Gelido un riso le movea dai labbri; sotto l’urto precipite del sangue, non vedea piú le cose; e camminava, camminava convulsa e strascinata 205da un’orribile idea. Vide una striscia d’acque terse e lucenti. Era il canale, la mèta sua. Con un’ebbrezza intensa girò lo sguardo, misurò quell’acque, doppiò le forze, si cacciò sull’orlo, 210v’inarcò la persona... e giá il mortale tratto mancava. Quando ai disperati occhi una luce balenò; dischiusa vede una bianca soglia; ode un soave salmodiar di voci; un infinito 215scoramento la vince; una speranza vien come lampo: quel disegno orrendo torna, cede, rincalza, è dileguato! Inneggiate, o celesti! Elia è nel tempio col suo dolce Pastor l'agna perduta;
220rifiutata dal mondo, ella è raccolta nelle braccia di Dio. Godi, infelice, questo bene supremo. Ogni vivente, ch’oggi stolto scendesse a contristarti, senza misura irriteria l’Eterno. 225E lá, dinanzi al piú remoto altare, non turbata pregò; pregò pei figli, per Arrigo, per sé, per quel ramingo ch’era lunge, per tutti; e, non potendo quel ramingo scordar, chiedea dal cielo 230che gli desse fortuna; indi pentita, il periglio sentía di quella prece; e, pensando ad Arrigo, in sé chiudendo qualche rancor pel rifiutato pane, non finiva di piangere, e col pianto 235dimandava che Dio le perdonasse. Indi, tornata alle deserte case, trovò dell’oro. Il generoso ignoto, arrossendo, conobbe. — Or dunque estinta son io per lui, senza riparo? Estinta 240sarò per tutti. —
Ma venía frequente quell’amor tenebroso a conturbarla, e pensava al lontano, e aver novelle pregava sempre, e sempre era delusa. Piú sperar non volea; dopo un istante 245ritornava a sperar. Misera! acqueta la tormentata anima tua; da lui, se ti è concesso, ogni pensier distogli. Amor che nasce e si matura in colpa, che col rimorso e col terror s’annoda, 250senza voto né legge, infausto fiore, lungamente non dura. Aprir le foglie
alla vampa del sol, chiuderle ai baci rugiadosi dell’alba, abbandonarle non vigilate ai venti, ed una sera 255inchinarsi e morire, ecco la sorte di quell’infausto fiore. Egli, il cui nome t’è rimprovero al cor, d’ogni allegrezza essiccate ha le fonti, e intensi amori piú custodir non puote. Egli oggi oblia 260quel che ieri adorava, ed oggi adora quel che domani oblierá. Malvagia e steril landa è di costor la vita. Solitari la passano; e l’estrema necessitá di morte li sorprende 265nudi d’affetto; e non han figli o sposa, non un caro superstite, che doni lagrimando alle fredde ossa una croce! Edmenegarda umiliar la fronte tra le genti non seppe. E se talvolta 270qualche compagna dei giocondi tempi spiò da lunge, in altra parte mosse delicata e superba. Uscian le turbe agli allegri tumulti? Ella nell’orto restava, ore con ore, contemplando 275una viola del pensier, diletto fiorellin ad Arrigo. O di feroci note di sdegno o d’armonie d’amore sonavano i teatri? Ella con mesta voce sommessa modulava un canto, 280che ad altri tempi in calda estasi Arrigo, Arrigo suo rapí. Poi, quando i raggi languían nell’occidente, e qualche stella scintillava nel ciel, sulla solinga finestretta venía guardando al mare;
285perché ogni sera alla medesim’ora una barca radea l’eremo lido, non a’ suoi dolorosi occhi straniera. Ella da lunge la vedea sull’acque avvicinarsi, le tremava il core, 290le rivolgea qualche romito accento, la seguía sospirando; insin che il breve suo fanaletto si perdea tra l’ombre. Un dí, scendendo a visitar nell’orto quella viola del pensier, curvata 295sul tenue gambo e pallida la vide presso a esalare i moribondi incensi nell’etere materno. Anche quel caro memore fior languiva! Al vedovato vasellino lo tolse, in cor pensando 300di lasciarlo cader sull’aspettata navicella fuggente. — O tu, pietoso messaggio almen, sulla corolla estinta recherai loro questi caldi baci! —
Aspettando ella sta. Che roseo sogno 305le si dipinge nel pensier! Non sempre volgon dure le sorti, e il duolo in parte fu riscatto alle colpe, e la memoria di quel lontan si discolora e passa. Chi sa che un giorno la pietá non parli 310all’anima d’Arrigo, ed ei non voglia dimenticar, e le riapra il seno, e monda dalle lacrime la chiami novellamente sua! Dio, che perdona piú che l’uom non fallisca, eternamente 315lascerá l’odio nella sua fattura? Aspettando ella sta. L’acume intende delle pupille ad esplorar le vaghe lontananze; non ode urto di remo. L’ora è trascorsa; ancor silenzio. Addoppia 320gli occhi e l’udito; e il navicel non giunge.
Ahi! la viola del pensier, funesto vaticinio è di mali. Una pedata ode; si volge; un sigillato foglio le si reca; lo guarda, impallidisce; 325la man d’Arrigo lo vergò; tremante l’apre e vi legge... Misera! dagli occhi quante lacrime ancor ti gronderanno! «Edmenegarda! I tuoi miseri falli rimetta Iddio! Ma non sperar parole 330di perdono da me. Tu mi rapisti tutte le gioie; maledir m’hai fatto questa tua bella Italia, ov’io sperava viver lieto e morir; privi di madre tu rendesti i miei figli. Alla natale 335Inghilterra io mi reco a seppellirvi il dolor, se m’è dato; e pensa come lieta avrò l’alma nell’udir taluno che di te mi dimandi. Ahi! sará duro il dover dirgli: — La mia donna è morta. —
340E quando il guardo io volgerò dagli erti miei colli al sito ove si spande questa terribil terra, imagina se gli occhi avrò giocondi! Oh sí, fibra per fibra tu m’hai lacero il core, e piú non posso 345parlar di pace. Ma per tutti un’ora, Edmenegarda, arriva; ed io la sento piú di tutti vicina. All’appressarsi di quell’ora di Dio, fuggon dall’alma i corrucci e le offese, e bisognosi 350di perdono siam tutti. O Edmenegarda, spera in quell’ora. Io non dimando al cielo che d’obliar, di crescermi vicini sempre i miei figli, e sostenere in pace le agonie della morte... e perdonarti!». 355Di man le cadde il foglio; alla parete
s’appoggiò; le grondò larga una stilla giú pel pallor del volto, e senza speme tra le genti si vide; e allor l’acerba coppa sentí d’aver vuotato intera. 360Sí! la vuotasti. Ma il divino Amico ti vestí di coraggio, e del tuo lungo patir l’offerta, festeggiando, accetta. Sola e pensosa il cammin novo imprendi, come chi parta da dilette cose 365per un lungo viaggio. Incontrerai sterpi e tenebre e gel; ma non ti colga scoramento né téma! In lontananza s’apre una dolce, una serena plaga, dove la pace i combattuti accoglie 370come una madre, e della vita il sogno lene si solve in una santa luce.