# Edmenegarda/Canto secondo

../Canto primo ../Canto terzo IncludiIntestazione 20 luglio 2020 25% Da definire
Edmenegarda Giovanni Prati 1841 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Prati, Giovanni – Poesie varie, Vol. I, 1916 – BEIC 1901289.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Edmenegarda/Canto_secondo&oldid=- 20230719213413 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Edmenegarda/Canto_secondo&oldid=- 20230719213413
CANTO SECONDO
Sfiora le eccelse cupole, tra gli archi vagola e trema sugli azzurri flutti con la pietá d’un fuggitivo amante il sol che muore; ed un suo raggio estremo, 5ferendo i vetri alla romita stanza, posa sul crin d’Edmenegarda. Oh sole, no, non lasciarla. Anche su lei risplendi : è bella ancor questa colpevol fronte. Simigliante ad un naufrago, che manda 10l’ultimo grido, e vinta la persona, le disperate mani incrocia al petto e piega il capo sotto l'onde e spira; così la combattuta Edmenegarda col suo dolce peccato, ahi! s’addormenta. 15— Tutti son lungi; ed io qui sola il noto rumor sospiro degli amati passi ! E ancor non viene! Ei non dovria lasciarmi il mio Leoni a questo tetro sogno. Non teme ei forse ch’io svegliar mi possa? 20sì consumata nel fallir sarei? Oh infame il giorno che mi fûr recate
queste note d’amore! —
E su dal seno una lacera carta ella traendo, v’infisse i lumi, la baciò, la strinse 25tra le palme e gemette. — Io ben rammento che, appena l’ebbi, la gittai nel foco; ma estinto il soffio del dimòn l’avea. Lungo era l’atto a lacerarla intera... io nol potei! —
Che sogna la demente? 30Arsa l’avrebbe? Ah, se stridea la fiamma lì pronta a divorarla, indi ritorti avria gli occhi la misera. E se un primo impeto pur ve la traea, sparmiato giá non avrebbe le sue belle vesti 35e le man dilicate, onde salvarla dalle súbite vampe. Oh! qual periglio può rattener la donna innamorata, quando la punge quell’acuto immenso empio patir? Deh, non parlar di queste 40creature sì fragili e possenti, tu non nato ad intendere che il vile gaudio d’averle e d’obliarle sempre! — Duro è l’indugio. E ancor non vien! —
Si desta da lunge un’eco: Edmenegarda ascolta 45avidamente, le si fan le gote porpora viva... Il suo Leoni è giunto. — Addio, diletta! —
Ella si tacque; e, un lungo sospir traendo, con le molli braccia gli cinse il collo e lo baciò. — Divina
50sei veramente! Durassero eterne quest’ore! Stolto! io non credea che tanta in sé chiudesse voluttá la terra! Dov’è sembianza che alla tua somigli? Chi non daria per queste chiome un regno, 55per baciar mille volte, com’ io faccio, queste tue chiome, e, a forza di baciarle, stemperarsi d’amor, cont’io mi stempro?... Sì, Edmenegarda! Piega la tua testa qui sul mio cor!... Deh, senti come batte 60un cor d’Italia. Ah, questi miei non sono, non son gli amplessi del superbo inglese!... — Leoni mio, non proseguir! Ti prego a mani giunte, non mi far morire! Troppa è l’ebbrezza che nel cor mi versi; 65ma per pietá non proferir quel nome! Io non ho forza a sostenerlo! Taci! — Ei ti disama; non t’amò giammai. Co’ suoi gelidi modi ei ti contrista, gentil rosa d’amor! Ben meritava 70d’aversi a moglie una rubesta donna delle cantiche rupi, e non la dolce Edmenegarda mia! — Deh! piú non dirne; mi son pugnale avvelenato all’alma le tue parole! Ei sì ancor mi ama Arrigo, 75troppo umano e cortese a questa sua miseranda colpevole! Che fôra, s’ei risapesse? Oh mio Leoni! Un serpe mi rode il core! Io lo disamo, io sola; e si tormenta il misero a vedermi 80tramutata così! —
Può far portenti la pietá nei gentili. Ed ella intensa la sentìa per Arrigo. Arse Leoni in quel fiero sospetto, e sulle labbra
dal core offeso gli suonâr parole 85sino allor non proferte. — E cieca or tanto fatta sei tu? Veder ne lo potessi sotto i vecchi palagi, com’io’l vidi, passeggiar sorridendo! Egli divora tutte degli occhi queste nostre donne, 90e, immemore di te, forse possiede nel suo vil desiderio altre sembianze, che un raggio, un’orma della tua non hanno. — Leoni, è tempo di tacer! — Non anco, Edmenegarda! Lasciali i rimorsi 95a lui, che vola a comperati amplessi, e svergogna così questo suo dono non meritato dal Signor! —
Le guance d’Edmenegarda in una calda fiamma si tramutâro. — Ascoltami, Leoni! 100Tu menti; è vano il dubitar; tu menti! Deh, così basso non cader! Non farmi piú pesante la colpa! Almen mi lascia questa alterezza, che in vulgar persona io non locai l’affetto. Intender tanto 105non credea dal tuo labbro. Arrigo è fiero, Arrigo mio, piú di quant’altri alberga la vostra Italia. Ei non sapria macchiarsi di gelose menzogne. Egli, il mio sposo, pria di mentir, morrebbe. Or via, mi guarda; 110gli occhi ho pieni di lagrime!... Sei pago? — Edmenegarda! Se le atroci ambasce, che mi schiantano il cor, le risentisse una fragile donna, ella sarìa sepolta giá. Dissimular che giova? 115voi l’amate, l’amate!
— Oh così fosse! Perché trarmi dal core anche il rimorso? — No, Edmenegarda! Non lo dir! Ma vedi! Vedi come per te cieco son fatto! Questa indomita febbre è la mia parte 120d’aria e di sole. Io morirei senz’essa. Credi, non sente amor chi lo divide! Edmenegarda mia, vile io non sono! Questi crudi, che a voi, povere e frali, insegnaron la colpa, e poi non sanno 125sentir la gioia dell’avervi intere, paghi d’un bacio che a sbramar li venga, questi tutti son vili! —
Dallo sguardo d’Edmenegarda, ai concitati accenti, lampeggiò l’allegrezza, e intorno al collo 130gli ripose le braccia; e figli e sposo svaniron lenti dalla sua memoria sotto il vel dell’oblio, che il novo affetto continuatamente iva tessendo piú fitto sempre. Ma sorrider lieta 135giá non sapeva. — Oh mio Leoni ! Infauste giornate il cor mi presagisce. Ah sempre amami, sempre com’io t’amo; e queste parole mie non obliar. La terra mi tesserá dolori, avvilimenti; 140io sarò forte a sostenerli. In core mi languirá la prece, e disperata io non cadrò. Se mi mancasse il pane, non saliranno i miei lamenti a Dio; me l’avrò meritato! Ma, se mai 145tu... mi lasciassi... — Angiolo mio ! Quai fole per la mente ti passano? Sorridi,Testo in corsivo
Edmenegarda. Or via; caccia dall’alma queste vaghe paure! E non ti basta l’amor mio tanto? — Oh sì, mi basta! E vedi 150ch’io son tranquilla. Ma tu pur, diletto, non affannarmi; non voler ch’io tremi dell’ire tue! Qual gloria indi n’avresti? Che resta a noi, se non amarci? —
A queste voci d’affetto sospirò Leoni 155di profonda amarezza, ed esitando la man le porse, come con quell’atto perdón le dimandasse dell’averla contristata così. Sul core afflitto ella serrò la cara mano... e tacque! 160Molti dolori chi molto ama oblia! Sceso era giá dall’orizzonte il sole e in grembo alle romite aure del loco movea un suon di reconditi sospiri rotti da qualche inebriato accento. 165Ma quella sera sulle dolci mura calar tetri i crepuscoli; alle imposte mugolarono i venti; e sembrò voce quasi di pianto il mormorar de’ flutti. Anche l’addio delle tremanti bocche 170alla forzata ilaritá del volto non rispose quel dì. Nelle fatali soglie si nascondea la preparata ira del Nume: un innocente bimbo. Il sottil laccio tra la siepe al falco 175ghermisce il collo, e la invisibil goccia colmo alle ripe l’oceán travolve. Per quelle sale con aerei passi trasvolando Leoni, non s’avvide
del fanciulletto, che di lá per caso 180passava. Urtollo; e il poverino a terra giacque ferito nella bella fronte. Leoni come lampo gli si tolse dagli occhi. Accorse alle dolenti strida la madre. — Oh santa Vergine! rispondi: 185rispondi, angelo caro. Che hai tu fatto? — Mamma, non io; ma quel signor del Lido... — Taci; t’inganni, non è ver. Non deve un bel fanciullo lagrimar. Se taci, se non parli ad alcuno, io ti prometto 190che un bell’abito avrai, ma de’ piu belli che si veda in Venezia. —
Ed asciugando il poco sangue del picciolo viso, molte feste gli fece. Alle carezze inusitate da gran tempo e al gaio 195promettere, il fanciul serenò gli occhi subitamente; e non finìa la madre di carezzarlo. Una crudel tempesta da molti giorni si mescea frattanto nell’anima d’Arrigo. Ove fuggito 200era quel dolce, quell’amabil riso d’Edmenegarda sua? Perché sì mesto il sonar della voce e sì frequente lo scolorir del volto? Onde quel vago sviarsi de’ pensieri e quel profondo 205compatir delle colpe? E se festiva talor si mostra, perché mai traluce dalle note e dai gesti un doloroso sforzo dell’alma? La cagion del fiero mutamento qual era? Ella altre volte
210d’Arrigo a canto procedea superba, l’ondeggiar delle vele e il variato gioco de’ raggi e il luccicar dell’acque lietamente notando. Ai vaghi aspetti era gelida adesso e di mirarli 215rifuggìa quasi. Nel leggiadro core altre volte un desio caldo la punse di visitar le insigni opre dell’arte in compagnia d’Arrigo: or da gran tempo non vedea quelle sale, e senza cura 220abbellìa la persona, e senza affetto educava i suoi fiori. — In che le spiacqui? — talor diceasi Arrigo — e donde nasce quel tormentoso infastidir di tutto? quei rotti sonni? quel tremar talvolta 225nelle mie braccia? Oh che?... forse?... —
E dal bruno fronte gocciava qualche fredda stilla. Poi, ripensando alle celesti gioie da Edmenegarda avute, e a quella tanta vita d’amor pei figli, e a sé guardando, 230giovine e bello e da tanti anni amato, con timida allegrezza, ebbe vergogna di dubitar. Né sì profondo infitta gli restò come pria dentro al pensiero una persecutrice ombra, che sempre, 235con la sua dolce Edmenegarda uscendo, su’ lor passi incontrava. — Oh l’importuno! Che pretende costui? — proruppe un giorno con la sua donna Arrigo. — E che? vorresti impedirgli la via? —
Si ricambiâro
240ambo un sorriso; e fu sì casto e pieno e confidente, che potea di mille sospettose paure esser compenso. Ma quando acuta i visceri penètra la vipera del dubbio, ella consuma 245fieramente la vita, e non è forza ch’indi la tragga. Nel fervor dei prandi, nella vicenda de’ convulsi giuochi, tu crederai di seppellir quel mostro; ma sorgerá. Nelle sonanti corse, 250tra i tumulti del dì, nella notturna melodia d’un’angelica canzone, che di tepido oblio l’anima incanta, tu crederai di seppellir quel mostro; ma sorgerá. Né sull’altar di Dio, 255dove si placa ogni tempesta umana, la prece e il pianto t’usciranno in pace. — Vieni, Adolfetto mio: dolce è la sera; vieni a San Marco. Vi vedrai di molti vispi fanciulli. Tu sta’ ritto e bello. 260Fa’ loro invidia. —
Vezzeggiando al padre, batté palma con palma il fanciulletto tutto contento, ed abbellir si fece. Nero il turbante, come neve il collo, ceruli i guardi, cerula la veste, 265biondi i capelli, inanellati e lieve per l’omero scorrenti, era Adolfetto un angelico incanto. E parea nato quel soave fanciullo a render miti con la tanta bellezza anche le fiere. 270Sei pur vaga, o Venezia, e lungamente memorabile e cara alle pietose fantasie del mio cor! Chi porta gli occhi la prima volta sull’eterne torri del tuo San Marco e non sospira, è degno
275d’assiderarsi alle perpetue brume del Boristene. Chi trascorrer lascia le gentili tue donne e non si sente rapito all’aria de’ leggiadri aspetti, non merta mai bacio d’amante. E quando 280al grazioso favellar festivo non esilara il cor, l’ultima Islanda io ben dirò che gli fu madre. Al cupo tempestar della mente e agli odii ingrati della terra natale, e a qualche arcano 285e tremendo peccato, in queste tue ospiti rive, dopo lunga guerra, trovò riposo un esule ; e talvolta brillò la gioia ne’ fulminei sguardi del poeta d’Aroldo. Alle solinghe 290ore di quella traviata i canti del poeta d’Aroldo eran compagni. E quella sera le correan a forza la mente e gli occhi sui dolenti casi di Parisina. Alla fatal lettura, 295ecco repente tramortir la lampa, stridere i vetri: ella riapre e chiude piú volte il libro, e pallida, d’intorno sguardando, le parea dalla oscillante parete lampeggiar l’ombra del duca. 300Popolata è la piazza, e sotto il doppio ordin degli archi in allegria passeggia la varia gente. Assiso era col padre il fanciullin da un canto. E con le bianche dita sfogliava una recente rosa, 305che la gentil fioraia, in trapassando, data gli avea. Dal doloroso petto sospirò Arrigo a contemplar divelta la beltá di quel fior.
— Perché sospendi, Adolfetto, il tuo giuoco? A chi riguardi 310sì fisamente? Di’; conosceresti quel signor bruno? — Se il conosco! e molto male ei mi fece! - Che? — Spinsemi a terra. — Dove? — Fuggendo per le nostre sale. — Tu sogni? — Babbo mio, deh ! non guardarmi 315sì corrucciato. — Parla, angelo, parla! — La mamma corse ed egli era scomparso. — Ed è quello? — Sì, quello. — In lontananza forse t’inganni. — Oh no. — Quando ripassa, guardalo attento. —
Ripassò Leoni. 320— Dunque? — Gli è quello! —
Arrigo si coperse di mortal pallidezza; i polsi un tratto gli si allentâro; e sotto alla vergogna sospirò di morire. Il paradiso della sua vita si chiudea per sempre! 325Ma dopo gli urti di quel primo affanno, che ogni forza, ogni senso gli scompose, dell’aere diffuso al refrigerio, pietosamente assursero in Arrigo i secondi pensieri. — Ella tradirmi!
330Ella sì amante, che parea vivesse del soffio mio! Tradirmi ella, mendica e allo splendor delle mie nozze assunta! Ella che sempre io nominai coi nomi piú giocondi e soavi!... Arrigo, acqueta 335l’anima ardente. E non potria quel folle essersi appena avventurato un giorno a tentar le mie soglie, e così offesa Edmenegarda dispregiar quell’atto, da non curarne o vergognar tacendo? 340Talor maestro di sospetti è il caso perfido e vile. Ma... quel novo stato di tristezza che l’occupa! Parlarle uopo è una volta. Oh incanutir le chiome mi possano oggi! Mi diserti il cielo 345d’ogni ricchezza, un misero sepolcro copra i miei figli; ma non sia l’orrendo fallo, non sia! —
Da una lampada d’oro sul letto nuzial d’Edmenegarda una timida luce si diffonde 350velatamente. Ella è soletta, e il capo stanco reclina tra le ardenti palme. E pensava, pensava! E in quei pensieri era un torbido assalto di paure, di rimorsi, d’amor, di pentimenti, 355e indomato un disio di sovvenirsi, e un lungo sforzo d’obliar. Da quella mutua battaglia alfin scosse la testa. Arrigo entrò. Lieve un tremor sul labbro, lieve un pallor; non altro. E a lei vicino 360si pose. — Arrigo! — Edmenegarda! È tempo
ch’io vi favelli. Rammentate i giorni del nostro amore? Ei furon lieti! e forse non torneranno piú ! — Tristo è il presagio, Arrigo mio ! — Sentite, Edmenegarda. 365Qualche mistero di dolor vi siede nell’anima profonda. Io non vorrei aver fatto una misera. Quel giorno che legai la mia fede (oh così amaro non credea mi tornasse il ricordarlo!), 370quel giorno, come adesso, io tenea stretta nelle mie la tua mano... e questi accenti m’uscîr dal core: — Edmenegarda, eterni so che non duran sulla terra affetti. O inesorata li spegne la morte, 375o li lacera il mondo. Io credo e spero che mi amerai. Ma... se una volta stanca di me tu fossi, se al tuo cor non pari trovassi il mio, se di tristezza e noia i tuoi giorni languissero, prometti 380che parlerai, prometti! — E a te piangente parve strano quel dir; tu non credevi che quest’ora arrivasse. Edmenegarda, tu nol credevi! Or via; parla una volta: che ti contrista? Questa lunga e dura 385serie di giorni desolati è troppo. Parla; ti versa nel mio cor. Non sono l’amico tuo? —
Fu dieci volte spinta quella infelice a rivelar la colpa. Ma il terror, ma l’amor, ma quella stessa 390bontá d’Arrigo, a cui tanta ferita giá recar non sapea, miseramente la rattennero, e tacque. — Oh piú non dirmi
di sì dolenti cose! A te ben noto esser dovria perché si mesta ho l’alma! 395Son questi i giorni che a’ miei dolci colli gir mi lasciavi, e della madre in seno io deponeva i verecondi arcani del mio felice vivere! Da un anno, sai ch’ella... è morta! —
E, a quella pia memoria, 400le cadeva una lacrima, confusa col rossor di meschiar l'urna materna alla prima menzogna. — Edmenegarda!... Null’altro?... Questo... veramente questo v’amareggia?... Null’altro? — E perché fiso 405così mi guardi? —
Tutto in quell’occhiata Edmenegarda intese; e la sostenne imperterrita. — Ascoltami! Un atroce dubbio m’agita l’anima. Piú a lungo, viltá sarebbe il mio tacer. Conosci... 410certo Leoni? —
Un gelido trabalzo urtolle il core, ma passò qual lampo. — Lo conoscete? — Arrigo mio, perdona se ti sorrido... Io si che lo conosco quello scortese. Un dì, male avviato, 415d’ignote genti a dimandar qua venne; e, nel partirsi, inavvertito, a terra spinse Adolfetto nostro. —
E, proferendo le mendaci parole, un’aria assunse di maraviglia, d’innocenza e pace. 420Ei la guardò; ma l'ineffabil riso tuttavia nei sereni occhi brillava.
Caderle ai piedi, stringerla, baciarla e ribaciarla, e non finir di dirle mille accorate e mille dolci cose 425fu per Arrigo un punto. Era obliato l’orgoglio inglese in quegli atti d’amore! E l’abbracciava il misero!... Un istante che allentato si fosse il tempestoso urto di quella ebbrezza, avria sentito 430tremar sotto gli amplessi orribilmente le colpevoli membra, e sotto i baci farsi di gelo la convulsa bocca.