# Alcesti (Euripide - Romagnoli)/Terzo episodio

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Alcesti Euripide 438 a.C. CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Tragedie di Euripide (Romagnoli) II.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Alcesti_(Euripide_-_Romagnoli)/Terzo_episodio&oldid=- 20220316091927 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Alcesti_(Euripide_-_Romagnoli)/Terzo_episodio&oldid=- 20220316091927
Dalla reggia esce il corteo funebre che reca Alcesti al sepolcro.
admeto
Cittadini di Fere, amici miei, la morta spoglia recano i ministri già nei funebri arredi, al rogo eccelso ed al sepolcro. La defunta or voi, com’è costume, salutate, mentre lascia la casa pel viaggio eterno.
primo corifeo
Tuo padre vedo, che l’antico piede muove; e seco ha ministri, che ad Alcesti gli estremi doni dei defunti recano.
ferete Entra, seguito da servi che recano vesti, vasi, collane ed altri doni funebri.
Figlio, son qui. Pel cruccio tuo mi cruccio. Una buona consorte, una consorte saggia hai perduta. Chi lo nega? Eppure
convien piegarsi al Fato, anche se grave. Per lei gradisci questi doni. Ed ella sotterra scenda. Onore abbia la salma di lei, che die’ la sua per la tua vita; e non permise ch’io privo dei figli restassi, e senza te mi consumassi in dogliosa vecchiezza; e con quest’atto, nobile tutta la femminea stirpe e illustre ha reso. — O tu, che salvo il figlio hai fatto, noi cadenti hai sollevati, salve! Prospera sorte anche in Averno t’arrida. Oh!, tali spose sceglier gli uomini dovrebbero; o non mai stringere nozze.
admeto
Invito io non ti feci a queste esequie, né so dir grata la presenza tua. Dei doni tuoi costei non s’ornerà: senza nulla di tuo sarà sepolta. Quando presso alla morte ero, dovevi crucciarti del mio cruccio. Allor, da parte rimanesti, lasciasti che per me morisse un altro, un giovine, tu vecchio. Ed or su questa morta versi lagrime? No, padre mio non sei, quella che chiamano mia madre, a luce non mi die’. D’un servo io sono sangue, e al sen della tua donna, di sotterfugio avvicinato fui. Arrivato al cimento, hai ben mostrato chi sei: d’essere tuo sangue non credo. Pusillanime sei come niun altri, che, cosí grave d’anni, giunto al termine
della vita, morir pel figlio tuo né volesti, né ardisti. E a morte andò questa donna straniera, che a buon dritto io crederò mia sola madre e padre. Eppure, egregia prova era per te morir pel figlio tuo, quando a ogni modo sol breve tempo a te di vita resta. E con Alcesti ancor vissuto avrei, né solo piangerei le mie sciagure. Quanto uom beato può godere, tutto goduto hai tu. La gioventú passasti regnando: avevi me, tuo figlio, erede della tua casa; né, morendo, i beni lasciati avresti alla rapina altrui: né dir potrai che a morte mi lasciasti, perché negassi a tue canizie onore: ché reverente io sempre fui. Per questo tale mercè mia madre e tu mi date. Ma or, t’affretta a procreare figli, che curin gli anni tuoi tardi, che morto ornino te, che la tua salma espongano: mai questa mano ti seppellirà: ché, per tua parte, io sarei morto. Or, s’io, grazie ad un altro, ancor la luce veggo, di quello figlio mi dirò, di quello curerò la vecchiaia. I vecchi fingono quando invocan la morte, e gli anni tardi biasimano, e che troppa sia la vita. Se morte appressa, niuno vuol morire piú: né piú grave la vecchiezza sembra.
primo corifeo
Basta! Già troppa è la sciagura vostra! Non irritar l’alma del padre, o figlio!
ferete
Figlio, che tracotanza è la tua? Sono un Lidio, un Frigio schiavo tuo, da battere di contumelie? Non sai tu che tessalo sono io, di padre tessalo, legittimo, libero? Troppo m’offendesti; e i detti fanciulleschi che tu contro me scagli, non andranno impuniti. Io di mie case signor t’ho generato, e t’ho nutrito; ma debito non è che per te muoia. Legge patria non è, non legge ellèna, che la vita pel figlio il padre dia. O prospera o infelice, è tua la vita tua. Quel che aver da me devi, tu l’hai: di molte genti sei signore, molti campi e vasti io ti lascio, che dal padre ebbi in retaggio. In che ti feci torto? Di che ti privo? Non dar la tua vita per me, né io la mia per te. La luce t’è cara. Pensi che al tuo padre cara non sia? Della mia vita, certo, poco mi resta; e il poco è pur dolce: ben lunghi giorni sotterra passerò; ma tu, tu combattesti svergognatamente, per non morire; e vivi; e sei sfuggito al tuo destino, e uccisa hai la tua sposa. E poi la viltà mia biasimi, o tristo
fra i tristi, tu confuso da una femmina, che s’uccise per te, bel giovinetto! Ingegnosa trovata, ad evitare sempre la morte, se saprai convincere sempre a morir per te qualsiasi sposa tu abbia. E tu, sí vile, anche vituperi i cari tuoi, che a ciò non son disposti? Taci. Sappi che se la vita è cara a te, è cara a tutti. E se m’offendi, altre offese udrai: molte, e meritate.
primo corifeo
Troppe le offese sue, troppe le tue. Taci, non oltraggiar tuo figlio, o vecchio.
admeto
Dille, e risponderò. Se udire il vero ti cruccia, errar contro me non dovevi.
ferete
Piú errato avrei, se per te morto fossi.
admeto
Ugual cosa è morire un vecchio e un giovine?
ferete
Una sol vita abbiamo, e non un paio!
admeto
Lunga tu possa piú che Giove averla!
ferete
Nessun torto hai sofferto, e imprechi al padre?
admeto
Perché di viver molto sei troppo avido.
ferete
E tu, non mandi in vece tua la sposa?
admeto
Grazie alla tua viltà, tristo fra i tristi.
ferete
Dirai che morta sia per salvar me?
admeto
Ahimè! Possa un giorno aver tu di me bisogno!
ferete
Sposane molte, tu, spacciane molte.
admeto
Vergogna tua, che morir non volesti.
ferete
Caro è il fulgor di questo cielo, caro!
admeto
Vile è l’animo tuo: non è virile.
ferete
Non riderai nel dar sepolcro al vecchio.
admeto
Senza gloria morrai, quando morrai.
ferete
Che mi fa, dopo morte, mala voce?
admeto
Ahi ahi! Vecchiaia spudorata troppo!
ferete
Spudorata costei non fu: fu pazza.
admeto
Vattene! lascia ch’io la seppellisca!
ferete
Seppelliscila, dopo averla uccisa. Vado! Ma tu render dovrai ragione ai suoi congiunti. O Adrasto piú non vive, o la sorella a vendicar verrà.
admeto
Alla malora, tu e la donna ch’abita con te. Senza figliuoli invecchierete, pur vivo essendo il figlio vostro. Tanto meritate. Né piú la stessa casa ci accoglierà. Se rinunciar potessi col bando d’un araldo al tetto avito, rinuncerei! — Su via, poi che bisogna chinarsi al mal presente, or noi moviamo: sopra il rogo poniamo il corpo estinto. Il Coro si avvia lentamente, cantando, col corteo funebre.
coro
Ahimè, ahimè! Che cuore fu il tuo, misera! Oh generosa, oh nobile, salve! Benigno Ermète sotterraneo te accolga, e l’Ade. E se la nobile opera anche lí si remunera, sendone tu partecipe, sedere possa a lato di Persèfone.
Da una porta secondaria della reggia esce un servo, tutto pieno d’indignazione e di cruccio.
servo
N’ho visti molti, forestieri, e d’ogni parte del mondo, giungere alla reggia d’Admèto, e il pranzo gli ammannii. Ma uno piú tanghero di questo, non ci ha messo mai piede. Prima, trova il mio padrone in lutto, ed entra, senza farsi scrupolo di varcar questa soglia. Poi, saputa tanta disgrazia, non ha mica accolta con discrezione l’ospitalità! Ci scordavamo qualche cosa? E lui tempestava, per farsela portare. E messa mano ad una coppa d’ellera, dàlli a trincare puro sugo d’uva, sin che il fuoco del vino, serpeggiandogli nelle vene, lo accese. E, cinto il capo con rami di mortella, abbaia e abbaia fuori di tòno. C’erano due musiche: quello berciava, senza darsi il menomo pensier d’Admèto, e dei suoi guai: noi servi
piangevam la signora; ma le lagrime nascondevamo all’ospite: ché Admèto ce l’aveva ordinato. — E adesso, io devo servirlo a tavola, quest’ospite, questo birbone, questo ladro, questo brigante! E intanto, la padrona mia la portan via di casa, ed io non l’ho seguita, verso lei non ho potuto tender la mano, sfogarmi a singhiozzi, lei che per me, che per i servi tutti, era una madre, che ci risparmiava mille castighi, mitigando l’ira dello sposo. Ho ragione o no, se odio lo stranier che piombò fra i nostri guai? Dalla stessa porta esce Ercole, ubriaco, con una coppa in mano ed una corona in testa.
ercole
Perché stai lí cogitabondo e scuro, amico? Un servo non ha già da fare quel muso lungo agli ospiti, ma accoglierli con garbo e grazia. Tu, vedi l’amico in casa del padrone, e lo ricevi accipigliato, con un viso d’uggia! Sentimi qui, che metterai giudizio. Lo sai qual è la sorte dei mortali? Credo di no. Chi può avertelo detto? Debbon morire tutti quanti gli uomini; né tra i mortali alcuno v’è che sappia se dimani vivrà: ché oscuro è l’esito della ventura; e non s’impara; ed arte non te l’insegna. Adesso che sai tanto,
che l’impari da me, datti alla gioia, trinca, pensa che il giorno che tu vivi è tuo, della Fortuna è il resto. E onora Cípride, delle Dee la piú soave, la piú benigna pei mortali. E l’altre malinconie, lasciale stare, e dammi retta, se non ti par ch’io dica male. A me, pare di no. Dunque, non startela a pigliar troppo, cingi una corona, varca la soglia, e bevi insiem con me: e ti so dir che il tintinnio del calice farà mutare subito di rotta a quella grinta amara, e all’umor negro. Chi è mortale, ha da pensare da mortale; e per la gente ammusonita sempre e accigliata, credi pure a me, la vita non è vita: è un’agonia.
servo
Tutto questo lo so; ma non passiamo un momento da risa e da bagordi.
ercole
È morta una straniera: non pigliartela troppo: i signori della casa vivono.
servo
Vivono? Non sai dunque i nostri mali?
ercole
Vivono! o il tuo signor mentito m’ha!
servo
Troppo amico è il mio re, troppo, degli ospiti!
ercole
Dovea, per lutto estraneo, male accogliermi?
servo
Davvero estraneo, sí: troppo era estraneo!
ercole
Forse mi tacque alcuna sua sciagura?
servo
Va’ in pace: noi del re piangiamo i mali.
ercole
Non parli no, come d’estraneo lutto!
servo
Crucciato mi sarei del tuo bagordo?
ercole
Che? M’ha l’ospite mio tratto in inganno?
servo
Non giungi in punto da ricevete ospiti!
ercole
Morto è dei figli alcuno? O il vecchio padre?
servo
D’Admèto, ospite, spenta è la consorte!
ercole
Che dici? E in casa pur m’avete accolto?
servo
Troppo si peritava di respingerti.
ercole
Di quale sposa orbato fosti, o misero!
servo
Tutti perduti siam, non solo Alcesti.
ercole
Ben sentito l’avea, vedendo il pianto scorrere, e il volto, e il capo raso. Ma mi convinse, dicendo che un estraneo
alla tomba recava. E, a mal mio grado, questa soglia varcata, entrato in casa dell’amico ospitale, immerso in tanta calamità, sto qui gozzovigliando. E un serto cinge il capo mio! — Ma tu, perché tacere, quando sulla casa tanta sciagura era piombata? Dove la seppellí? Dove potrei trovarla?
servo
Per la via dritta che a Larissa mena, vedrai la bianca tomba, oltre il pomerio.
ercole
Cuor mio, temprato a mille prove, or mostra qual figlio a Giove diede Alcmèna. Io devo salvar la donna or ora spenta, Alcesti, e a questa casa ricondurla, e all’ospite degna mercede ricambiare. Andrò, affronterò dei morti il sire, Tànato dal negro peplo. Vicino alla tomba, certo, a suggere il sangue delle vittime, lo troverò. Lo apposterò. Né s’io, balzando dall’agguato, potrò cingerlo nel cerchio delle mie mani, sarà chi sveller possa dalla stretta l’ansimo del fianco suo, se Alcesti non mi rende. Che se mai questo agguato mi fallisce, né venga alla sanguigna epula, giú nella dimora senza sol di Cora, discenderò, la chiederò. Sicuro
sono, di ricondurre al mondo Alcesti, e consegnarla nelle man dell’ospite che non mi rimandò, ma in mezzo a tanta sciagura, in casa sua mi diede albergo, e la nascose, nobil cuore, ed ebbe riverenza di me. Chi mai, fra i Tessali, piú ospitale di lui? Chi nelle terre d’Ellade tutta? Ora ei, sí generoso, non dirà che fu largo ad un ingrato. Esce di furia. Il servo si ritira.
Scena come nel principio. Torna Admèto, seguito dai cittadini che formano il coro.
admeto
Ahimè! Ritorno odïoso, aspetto odïoso dei tetti deserti! Ahimè ahimè, ahi, ahi! Dove andrò? Dove starò? Che devo dire? Che favellerò? Deh! morte mi colga! A trista ventura mi nacque mia madre: invidio gli estinti, di loro ho vaghezza: ché i raggi del sole mirare non godo, né muovere i piedi sovressa la terra: tal pegno mi tolse, per darlo all’Averno, il Nume di morte.
primo corifeo
Avanza, avanza, alla tua casa in seno!
admeto
Ahimè!
primo corifeo
Degna di pianto è la sciagura tua!
admeto
Ahi, ahi!
primo corifeo
T’opprime il duolo, bene lo so!
admeto
Ahimè, ahimè!
primo corifeo
Ma nulla a lei ch’è in buia terra, giova.
admeto
Misero me, misero me!
primo corifeo
Mai piú vedere della tua consorte il carissimo viso! Oh amara sorte!
admeto
La doglia rammemori che il cuore mi piaga: qual male peggiore per l’uomo, che perdere la fida compagna? Deh!, mai questo tetto
accolto m’avesse, con simile sposa! Invidio chi sposa, chi figli non ha. Abbiamo una vita, dolersi per questa è pena mediocre; ma i morbi dei figli, ma il talamo di nozze, soffrire da morte deserto, perché, se pur senza sposa né figli, si vive?
primo corifeo
T’opprime il Fato, il Fato ineluttabile.
admeto
Ahimè!
primo corifeo
Nessun confine alla tua doglia poni!
admeto
Ahi!
primo corifeo
Duro è patirla; ma pur bisogna.
admeto
Ahimè, ahimè!
primo corifeo
Tòllera: il primo tu non sei che perda...
admeto
Misero me, misero me!
primo corifeo
la sposa. Sovra i miseri mortali sciagura piomba con diversi mali.
admeto
O lunghi dolori, tormenti pei cari che sceser sotterra! Perché proibiste che giú nella tomba mi precipitassi, che spento giacessi vicino alla donna mia cara? Avrebbe l’Averno, non uno ma due fidi spiriti visti insieme varcare la buia palude.
primo corifeo
Strofe Io m’ebbi un parente a cui nella casa si spense, ben degno di lagrime, l’unico figlio. E pur, benché orbo di prole, benché già vicino a canizie, già oltre con gli anni, sostenne con forza il suo male.
admeto
Deh!, come abitar la mia casa, come entrarvi potrò, poi che tanto
mutò la mia sorte? Oh, me misero! Un dí tra le fiaccole pelie v’entrai, fra clamor d’imenei, tenendo per mano la sposa diletta; e il sonoro corteo seguía, me felice dicendo, felice la sposa defunta: ché nobili entrambi, di nobile progenie, ci fossimo uniti. Ma grido suona or ben diverso dai canti di nozze; ma invece di candidi pepli, le fosche gramaglie m’adducono al talamo vuoto.
secondo corifeo
Antistrofe In prospera sorte su te, non esperto del duolo, il duolo piombò. Ma la vita, ma l’alma salvasti. Morí la tua sposa, perdé l’amor tuo. Cosa nuova ti sembra? La morte a molti rapí la consorte!
admeto
Amici, il fato della sposa giudico piú felice del mio, sebben non pare. Ché niun dolore lei piú toccherà, e glorïoso fin pose alle ambasce. Ma io, che viver non dovea, schivata la sorte, condurrò misera vita:
ora lo intendo. Come in casa io posso entrare? A chi rivolgerò parole, da chi parole udrò, sí che l’ingresso mi sia giocondo? Ove mi volgerò? Via mi scaccia di qui la solitudine, or che deserte della sposa vedo le stanze, e il trono ove sedeva, e squallido il suolo, e i figli alle ginocchie mie caduti, piangan la lor madre, i servi piangan perduta la signora loro. Questo mi aspetta entro la casa. E fuori, dalle tessale nozze cruccio avrò, e dai convegni femminili. Come sopporterò la vista delle donne negli anni uguali alla mia sposa? E quanti mi son nemici, diranno cosí: «Vedi chi vive lunga vita, chi morire non ardí, ma, dando in cambio la sua consorte, per viltà schivò l’Averno. D’essere uomo forse ei reputa? E aborre i genitori, ei che non seppe morire!» — Questa mala fama avrò tra i maligni. E che piú mi giova, amici, vivere in mala sorte, in mala fama?
Rimane in atto di profonda angoscia.