# Il buon cuore - Anno XII, n. 50 - 13 dicembre 1913/Educazione ed Istruzione

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Il buon cuore - Anno XII, n. 50 - 13 dicembre 1913 Autori vari CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Il buon cuore - Anno XII, n. 50 - 13 dicembre 1913.pdf //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_buon_cuore_-_Anno_XII,_n._50_-_13_dicembre_1913/Educazione_ed_Istruzione&oldid=- 20220311190927 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_buon_cuore_-_Anno_XII,_n._50_-_13_dicembre_1913/Educazione_ed_Istruzione&oldid=- 20220311190927
[p. 393 Educazione ed Istruzione
LA VOCE DELLE COSE
I Comignoli
Continuazione del numero 49.
Una voce roca, che non avevo ancora sentito, parlò. Era un comignoletto rozzo e screpolato, fatto di tanti comignoli piccoli e grandi, addossati l’uno all’altro, accatastati, ma saldi e sicuri. Era il comignolo del- popolo piantato come una torre di vedetta sui tetti di un casamento enorme, fantastico, nella notte stellata.
— L’unione fa la forza! Io non temo affatto il ciclone e poco il terremoto. Son saldo, Siamo in dieci: dieci gole, venti stipiti, cento muretti forti ed invincibili. Non sono così saldo per opera di vanitosi capimastri o di manovaletti mestatori di torbida calcina, ma per la sola volontà, per la sola opera dell’architetto che così. mi pensò e così mi fece. Io sono forte e lui ringrazio tutte le volte che questa mia forza trionfa. Ma ognuno ha la sua debolezza. Io ho quella di avere una grande sete e prego sempre i venti Che mi portino un po’ di fumo altrui, da levante o da ponente non importa, purché io possa calmare queste mie gole sempre insoddisfatte.
— Io sono debole invece — disse il comignoletto rosso — ma satollo. La mia padrona, che è una cantante, mi dà fumo dolce tutto il giorno, ma basterebbe il fischio di un vento un po’ sgarbato per farmi rovinare. Sono così carino che gran peccato sarebbe la mia scomparsa dai tetti della città.
— Sei presuntuoso, anche — osservò il filosofo. — Ma ciò non ostante il più debole sono io, che son solo, abbandonato come te alla mercè dei venti e dei cicloni e il cibo che il mio padrone mi manda è senza sale.
— Ed io — interloquì il mio comignolo dopo di essersi raschiata alquanto la gola — con questo abbaino sotto i piedi mi sento fortissimo e impavido affronto le tempeste, ma il fumo dei sogni è anche più insipido del fumo di polenta. Perciò sono costretto a nutrirmi di speranza.
— Chi vive di speranza muore di doglianza — disse il popolo. — Io lavoro sempre, ma non spero più se non nell’architetto che mi fece. Un manovale che venne un giorno quassù per accomodarmi quattro pietre sconnesse dalla pioggia, mi disse ogni sorta di male dell’architetto e dei suoi studii, e dell’opera sua, e mi volle dare ad intendere che senza l’opera del manovale io sarei presto rovinato. Un poco mi convinsi e pensai che davvero aveva mal fatto l’architetto costruendomi in questa maniera, ma poi che il manovale se ne andò mi accorsi che l’opera sua s’era ridotta a dare un poco di calcina alla superficie, sulle scrostature esterne, ma di dentro le mie pietre erano sempre più sconnesse e sempre più lo saranno. Perciò dico che quel manovale mentiva in malafede, ingannando deliberatamente me e quelli che mi guardano e temo che se non interverrà ancora l’architetto questa mia forza pugnace sarà presto un ricordo.
La campana del Duomo battè dodici colpi lenti [p. 394 e solenni e come ad un segnale convenuto, un bisbiglio più vasto e più confuso, di voci, varie, or tristi, or dolci, si levò dal cupo mare dei tetti e mi cadde nell’anima come scherno contro le mie speranze, bieca realtà contro le mie utopistiche Illusioni. La vita è dolore! — La vita è miseria! — La vita è capriccio! — La vita è menzogna! — La vita è veleno! — La vita è nulla! — Ed ogni cosa si risolve in fumo! Fumo! Fumo! Fumo! Sulla via ferrata passò il vapore sbuffando. Dalla ciminiera della locomotiva partì un grido baldanzoso e rapido come il vento, un fischio che ta-4 gliò meravigliosamente lo spazio; e le stelle tremolanti lo accolsero nella eco dei cieli. La vita è una corsa, una folle, una ardita corsa verso l’infinito!! Scosso, vivificato, fui per gridare anche io qualche pazzia e l’avrei fatto certo se il comignolo pensatore non avesse mormorato: «Ma a questo modo, arriverai al tuo destino stanco, sudato, ansimante e... in ritardo» e se — perché mai? — non mi fosse accaduto di osservare che, spento ogni rumore ad ogni grido, rimanevano nell’aria, sole traccie fugaci di quel fragoroso passagio, alcuni cerchi azzurri di fumo evanescente. E il ritornello rassegnato ripeteva: Fumo! Fumo! Fumo! La campana del Duomo risuonò lenta, scandendo i dodici colpi nella grande pace della notte. Nessuna voce dalle gole dei comignoli s’alzò a contraddire. Ogni miseria della vita si dissolve all’inno solenne delle speranze immortali. Gherardo Gherardi.
Una gloria gloria milanese
Chiudo or ora sulla 501 pagina, l’ultima dl magnifico lussuoso volume dal titolo: a Un Apostolo di due Continenti» — Vita di a Mons. Eugenio Biffi» — un libro che è destinato ad incontrare più incondizionato favore. Ma lo chiudo, a lettura finita in qualche cosa come chi dicesse una allucinazitMe; per cui sempre nel dubbio di aver fatto un sogno delizioso oltre ogni dire e come trasognato, vo’ stropicciandomi gli occhi e chiedendo a me stesso se sia proprio realtà tutto il mirabile poema svolto sotto i miei occhi.
Poichè la vita di questo nostro concittadino, narrata in tutta la semplicità che è preferita dalle cose grandi, non è altro che un intreccio delle più svariate peripezie, di casi senza numero occorsi all’uomo di Dio nelle lunghe sue peregrinazioni missionarie durate quarant’anni, sbalestrato da Milano a Cartagena, poi a Birmania, e di nuovo a Cartagena, e da questi due — diciamo così — suoi quartieri generali, in tutte le più capricciose direzioni del vastissimo campo d’azione assegnatogli tassativamente dalla Santa Sede. E qual campo! Da parte del clima, enormemente pericoloso alla costituzione fisica degli europei; dal lato morale, se la Birmania aveva tutte le difficoltà di un paese (idolatra, la diocesi di Cartagena offriva tutti gli orrori di una antica chiesa in sfacelo. Da una parte il lavoro improbo dell’evangelizzazione di un paese vergine, semibarbaro; dall’altra — un morto da risuscitare. — E il nostro concittadino aveva con sè un solo compagno, che presto soccombeva alle fatiche e dalla febbre gialla! I suoi gemiti sono strazianti alla vista di una messe così abbondante e con mancanza ’assoluta di operai, e lancia i più disperati appelli di soccorso in tutte le direzioni, mentre egli, per nulla demoralizzato, anzi prendendo il suo,coraggio a due mani, si faceva in cento, accorreva dove maggiore era il bisogno a costo di privazioni, sacrifici, audacie che parrebbero immaginose avventure di un volume del Verne, se non fossero storicamente garantite. E’ tale l’affannosa smania di volare a punti lontanisimi della sua residenza, traverso paludi miasmatiche, foreste infestate da animali feroci: e serpi velenosissime, per terre seminate cl. insidie di ogni genere anche da parte degli uomini, che il respiro si arresta in una sospensione di attesa, come si scioglieranno cento e cento situazioni da cui tutto è a temersi. Non solo: è tale quell’affannosa smania, da costringerci a domandare non forse ci sia morbosità od isterismo, creati dalla tremenda solitudine cui deve condannarsi il Missionario. Ma no, la costituzione fisica di Monsi gnor Biffi non ammetteva nessuna forma di nevrastenia; era sana, robusta, salda così da sfidare ogni attacco di nervosismo;- più sano e robusto e saldo ancora era lo spirito suo,;in perfetto equilibrio, ma sopratutto sorretto da una virtù maschia e senza paura e senza macchia, da un’unione con Dio eccezionale anche nei migliori. Il suo era zelo divorante sotto l’azione di tal fiamma estremamente pura e attiva e penetrante compì il lavoro di più persone riunite assieme ed offrì lo spettacolo rarissimo di così colossale lavoro quale ce lo descrive il suo biografo. Si vede che la santa irrequietezza portata fino al parossismo, che l’argento vivo, come si esprime il volgo, per ciò che è lavoro di sacro ministero, non è in diocesi nostra di importazione recente; è d’antica data. Strani questi uomini apostolici! piccoli e deboli, destituiti di mezzi materiali, di danaro; di compagni di lavoro, contrariati, ridotti a vivere in squal [p. 395 lida miseria, e tuttavia ardiscono formulare dei piami che la sapienza umana chiamarebbe pazzi. Benchè il nemico sia centinaia di leghe lontano, osano intimargli guerra mortale; traversano immense contrade, salcano mari, colla rapidità del lampo si portano sul teatro della agognata battaglia, vogliosi di battersi corpo a corpo, disperatamente con esso, e decisi di vincere o morire; anzi, non di morire ma di vincere. Sono uomini di lotte ciclopiche col male, sono espugnatori degli immensi regni di Satana, i nemici dichiarati del vizio e dell’errore nelle loro forme più deplorevoli e micidiali cui danno una caccia spietata, cui non lasciano tregua o quartiere e non depongono la spada che per raccogliere la corona della vittoria. Così fu di Mons. Biffi. Fondata la Misione di Birmania che lasciava fiorente in altre mani, risuscitato il morto, ossia, rifuso nuovo sangue nelle vene della diocesi di Cartagena e vedutala ornai ricondotta alla primitiva religiosità e purezza di costume, tutta un fremito di rigenerazione spirituale, tutta una freschezza di slancio e di attività sulla via del bene, con un Seminario indigeno che già dava i primi frutti preziosi, con diverse Famiglie Religiose per la miglior assitenza possibile nelle cose dell’anima, pote