# Aminta/Prologo

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Aminta Torquato Tasso 1583 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Aminta.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Aminta/Prologo&oldid=- 20130711215746 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Aminta/Prologo&oldid=- 20130711215746
Amore, in habito
Pastorale.
E sotto queste pastorali spoglie, Fosse nascosto un Dio? non mica un Dio Selvaggio, ò de la plebe de gli Dei, Ma tra grandi, e celesti il più potente, Che fà spesso cader di mano à Marte
La sanguinosa spada, & à Nettuno,
Scotitor de la terra, il gran Tridente, Et i folgori eterni al sommo Giove, In questo aspetto certo, e questi panni, Non riconoscerà si di leggiero Venere madre me suo figlio Amore. Io da lei son constretto di fuggire, E celarmi da lei, perch’ella vuole,
Ch’io di me stesso, e de le mie saette Faccia à suo senno; e, qual femina, e quale Vana, & ambitiosa, mi rispinge Pur trà le corti, e trà corone, e scettri; E quivi vuol, che impieghi ogni mia prova; E solo al volgo de’ ministri miei, Miei minori i fratelli, ella consente L’albergar trà le selve, & oprar l’armi Ne’ rozi petti. Io, che non son fanciullo, Se ben hò volto fanciullesco, & atti, Voglio dispor di me, come à me piace; Ch’à me fù, non à lei, concessa in sorte La face onnipotente, e l’arco d’oro. Però, spesso celandomi, e fuggendo, L’imperio nò, che in me non hà, ma i preghi, C’han forza porti da importuna madre, Ricovero ne’ boschi, e ne le case De le genti minute, ella mi segue, Dar promettendo à chi m’insegna à lei, O dolci baci, ò cosa altra più cara, Quasi io di dare in cambio non sia buono A chi mi tace, ò mi nasconde à lei, O dolci baci, ò cosa altra più cara.
Questo io so certo almen, che i baci miei Saran sempre più cari à le fanciulle, Se io, che son l’Amor, d’amor m’intendo: Onde sovente ella mi cerca in vano, Che rivelarmi altri non vuole, e tace. Ma, per istarne anco più occolto, ond’ella Ritrovar non mi possa à i contrasegni, Deposto hò l’ali, la faretra, e l’arco. Non però disarmato io qui ne vengo, Che questa, che par verga, è la mia face. Cosi l’hò trasformata, e tutta spira D’invisibili fiamme: e questo dardo, Se bene egli non hà la punta d’oro, È di tempre divine, e imprime Amore Dovunque fiede. io voglio hoggi con questo Far cupa, e immedicabile ferita Nel duro sen de la più cruda Ninfa, Che mai seguisse il Choro di Diana. Nè le piaga di Silvia sia minore, (Che questo è ’l nome de l’alpestre Ninfa) Che fosse quella, che pur feci io stesso Nel molle sen d’Aminta, hor son molt’anni, Quando lei tenerella, ei tenerello Seguiva ne le caccie, e ne i diporti: E, perche il colpo mio più in lei s’interni, Aspetterò, che la pietà mollisca Quel duro gelo, che d’intorno al core L’hà ristretto il rigor de l’honestate, E del virginal fasto; & in quel punto, Ch’ei fia più molle, lancerogli il dardo; E, per far si bell’opra à mio grand’agio,
Io ne vò à mescolarmi infra la turba De’Pastori festanti, e coronati, Che già quì s’è inviata, ove à diporto Si stà ne’dì solenni, esser fingendo Uno di loro schiera: e in questo luogo, In questo luogo à punto io farò il colpo, Che veder non potrallo occhio mortale. Queste selve hoggi ragionar d’Amore S’udranno in nuova guisa: e ben parrassi, Che la mia Deità sia qui presente In se medesima, e non ne’suoi ministri. Spirerò nobil sensi à’rozi petti; Raddolcirò de le lor lingue il suono; Perche, ovunque i mi sia, io sono Amore. Ne’pastori non men, che ne gli heroi; E la disagguaglianza de’soggetti, Come à me piace, agguaglio: e questa è pure Suprema gloria, e gran miracol mio, Render simili à le più dotte cetre Le rustiche sampogne; e, se mia madre, Che si sdegna vedermi errar frà boschi, Ciò non conosce, è cieca ella, e non io, Cui cieco à torto il cieco volgo appella.