# Poemi conviviali/I gemelli

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Poemi conviviali Giovanni Pascoli 1904 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Poemi conviviali (1905).djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Poemi_conviviali/I_gemelli&oldid=- 20130712211338 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Poemi_conviviali/I_gemelli&oldid=- 20130712211338
Che sente il fiore cui la molle forza di vita svolge i petali del boccio? Quel che sentiva allora la fanciulla, che si svolgea dal calice più bianca e più sottile, il collo così lasso, che lo piegava l’occhio di sua madre. La neve già struggeva, ma non tutta: se ne vedeva qua e là sui monti. Spuntava l’erba, verdicava il salcio, e ravvenate ora mescean le polle. Era sui monti, era a bacìo la neve ancora: ella si fece anche più bianca e più sottile: un pianto nella casa sonò: poi, la fanciulla era sparita.
E il suo gemello la richiese al padre meditabondo. Egli accennò lontano. E la richiese alla soletta madre, che gli sorrise, e lacrimò più tanto. « Sappi: è nel prato asfòdelo... C’è bello... Lieta, sebbene senza il suo gemello... No, non è sola, ma tra un fitto sciame... Un fiore hanno alla sete ed alla fame... Sì: tu ci andrai... Sì: la vedrai... tra giorni... Resta con me! S’ora ci vai, non torni! »
Ma il giovinetto andò per prati e boschi, sempre cercando. Un giorno seguì l’api a un prato, le ronzanti api ad un fonte. Nel fonte ritrovò la sua sorella.
Il giovinetto si chinò sul fonte, e la fanciulla apparve su dal fonte. Egli era mesto, ed era, anch’ella, mesta. Ma le sorrise, ed ella gli sorrise. Aprì la bocca per chiamarla a nome; subito anch’ella aprì la bocca a un nome. Ed egli chiese, chi l’avea rapita, se lieta le era la solinga vita; ed ella presto rispondea, ma troppo, ch’ella parlava mentre egli parlava. Ed egli tacque, ed ella tacque: allora egli riprese, ma riprese anch’ella. E il giovinetto non intese, e pianse. E la fanciulla si confuse, e pianse.
Ora una voce chiamò lui: la voce della sua madre che l’avea smarrito. « Ci chiama. Vieni con il tuo gemello dalla tua madre. C’è, con lei, più bello! » Ella rispose; ma fondea nell’ansia le sue parole con le sue parole. « Qui non c’è fiori per il tuo digiuno! Tu sei nel prato ove non è nessuno! » La madre ancora lo chiamò. Le labbra chinò... che freddo in quelle dolci labbra! Le diede un bacio sussurrando, Addio! ed un gorgoglio udì nell’acqua: Addio! E il giovinetto s’alzò su dal fonte, e la fanciulla sparve giù nel fonte.
« O madre! O madre! È dove tu m’hai detto! Ma ella è sola, nel fonte soletto. Non ho veduto altro che il suo, di capi. Non ho sentito altro ronzio, che d’api. Non ha vicine altre compagne care! Non ha quei fiori per il suo mangiare! Vieni tu, madre; ella ritornerà! » « O figlio! O figlio! T’ha deluso un Dio! Il fior che dissi è il fiore dell’oblio. E tu non vieni dal fiorito prato ch’è più lontano del cielo stellato! A chi ci va, gli è presso, come l’orto; ma chi ne torna, anche se arriva smorto a dove dormì, è tuttavia di là! »
Ma il giovinetto le afferrò la mano, e disse: « O Vieni, se non è lontano! » E, giunti al prato, si chinò sul fonte, e la sorella venne su dal fonte. Ah! ma nel fonte presso il suo sorriso c’era la madre col suo mesto viso! « O madre! O madre! Ecco che lei s’attrista dacché nel grave tuo dolor t’ha vista! » « O figlio! O figlio! Io sono lì pur quella! Non hai due madri! E non hai più sorella! » E turbò l’acqua. E madre e figlia sparve oscuramente, qua e là, nel gorgo; fin che ondeggiando, tremuli, a fior d’acqua vennero ancora figlio e madre in pianto.
Ed egli allora oh! sì, capì. Ma venne per molti giorni al tralucente lago, a rivedere in sé la sua sorella che in lui viveva; ed esso in lei moriva.
Ed era il tempo che il nostro dolore cadea qual seme, e ne nasceva un fiore: un fior dal sangue delle nostre vene, un fior dal pianto delle nostre pene. Ed egli fu il leucoio, ella il galantho, il fior campanellino e il bucaneve. E questo avea tre petali soltanto; e quello, sei, coi sommoli un po’ verdi. Candidi entrambi, a capo chino entrambi.
Spuntava il croco, il morto per amore bel giovinetto. E non fu lor compagno. E non l’AI AI videro del giacinto dal vento ucciso. Non fioriva ancora. Erano soli soli; chè la neve era sui monti, era a bacìo, tuttora. E qualche alato, ch’ebbe vita umana già, come loro, già piangea, ma seco, sommessamente: o dentro sé pensava quel pianto amaro ch’è poi dolce canto. I due puri gemelli esili fiori, fu breve la lor vita anche di fiori. Amor fu quello prima dell’amore. Non, forse, amore, ma dolor, sì, era.
Sparvero prima della primavera.