# Aminta/Atto secondo/Scena prima

../../Atto primo/Choro ../../Atto secondo/Scena seconda IncludiIntestazione 5 gennaio 2012 100% Letteratura
Aminta Torquato Tasso 1583 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Aminta.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Aminta/Atto_secondo/Scena_prima&oldid=- 20130711215730 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Aminta/Atto_secondo/Scena_prima&oldid=- 20130711215730
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ATTO SECONDO
SCENA PRIMA
Satiro solo

## Satiro

PIcciola è l’Ape, e fa col picciol morso
Pur gravi, e pur moleste le ferite; Ma, qual cosa è più picciola d’Amore, Se in ogni breve spatio entra, e s’asconde In ogni breve spazio? hor sotto à l’ombra
De le palpebre, hor tra minuti rivi D’un biondo crine, hor dentro le pozzette, Che forma un dolce riso in bella guancia, E pur fà tanto grandi, e sì mortali, E così immedicabili le piaghe. Ohime, che tutta è piaga, e tutto sangue Son le viscere mie, e mille spiedi Hà ne gli occhi di Silvia il crudo Amore, Crudel Amor, Silvia crudele, ed empia Più che le selve. Oh come à te confassi Tal nome: e quanto vide, chi te ’l pose. Celan le selve, angui, leoni, ed orsi Dentro il lor verde, e tu dentro al bel petto Nascondi odio, disdegno, et impietate, Fere peggior, ch’angui, leoni, et orsi: Che si placano quei, questi placarsi Non possono per prego, nè per dono. Ohime, quando ti porto i fior novelli, Tu li ricusi, ritrosetta, forse, Perche fior via più belli hai nel bel volto. Ohime, quando io ti porgo i vaghi pomi, Tu li rifiuti, disdegnosa, forse, Perche pomi più vaghi hai nel bel seno. Lasso, quand’io offerisco il dolce mele, Tu lo disprezzi, dispettosa, forse, Perche mel via più dolce hai ne le labra. Ma, se mia povertà non può donarti Cosa, ch’in te non sia più bella, e dolce, Me medesmo ti dono. hor perche iniqua Scherni, et abhorri il dono? non son’io Da disprezzar, se ben me stesso vidi
Nel liquido del mar, quando l’altr’hieri Taceano i venti, ed ei giacea senz’onda. Questa mia faccia di color sanguigno, Queste mie spalle larghe, e queste braccia Torose, e nerborute, e questo petto Setoso, e queste mie velate coscie Son di virilità, di robustezza Indicio; e, se no ’l credi, fanne prova. Che vuoi tu far di questi tenerelli, Che di molle lanugine fiorite Hanno a pena le guancie? e che con arte Dispongono i capelli in ordinanza? Femine nel sembiante, e ne le forze Sono costoro. Hor di’, ch’alcun ti segua Per le selve, e pei monti, e ’ncontra gli orsi Et incontra i cinghiai per te combatta. Non sono io brutto, no, né tu mi sprezzi Perché sì fatto io sia, ma solamente, Perché povero sono, ahi, ché le ville Seguon l’essempio de le gran cittadi; E veramente il secol d’oro è questo, Poiché sol vince l’oro, e regna l’oro. O chiunque tu fosti, che insegnasti Primo a vender l’amor, sia maledetto Il tuo cener sepolto, e l’ossa fredde, E non si trovi mai Pastore, o Ninfa, Che lor dica passando, Habbiate pace; Ma le bagni la pioggia, e mova il vento, E con piè immondo la greggia il calpestri, E ’l peregrin. Tu prima svergognasti La nobiltà d’amor: tu le sue liete
Dolcezze inamaristi. Amor venale, Amor servo de l’oro, è il maggior mostro, Et il più abominabile, e il più sozzo, Che produca la terra, o ’l mar frà l’onde. Ma, perche in van mi lagno? Usa ciascuno Quell’armi, che gli hà date la natura Per sua salute: il Cervo adopra il corso, Il Leone gli artigli, et il bavoso Cinghiale il dente: e son potenza, et armi De la donna, Bellezza, e Leggiadria. Io, perche non per mia salute adopro La violenza, se mi fè Natura Atto à far violenza, et à rapire? Sforzerò, rapirò quel che costei Mi niega, ingrata, in merto de l’amore: Che, per quanto un caprar testè mi hà detto, Ch’osservato hà suo stile, ella hà per uso D’andar sovente à rinfrescarsi à un fonte. E mostrato m’hà il loco. ivi io disegno Trà i cespugli appiattarmi, e trà gli arbusti, Et aspettar fin che vi venga: e, come Veggia l’occasion, corrergli addosso. Qual contrasto col corso, ò con le braccia Potrà fare una tenera fanciulla Contra me, sì veloce, e si possente? Pianga, e sospiri pure, usi ogni sforzo Di pietà, di bellezza: che, s’io posso Questa mano ravvoglierle nel crine, Indi non partirà, ch’io pria non tinga L’armi mie per vendetta nel suo sangue.