# Il pastor fido (Laterza, 1914)/Atto quarto

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Il pastor fido (Laterza, 1914) Giambattista Guarini 1914 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Guarini, Battista – Il Pastor fido e il Compendio della poesia tragicomica, 1914 – BEIC 1841856.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_quarto&oldid=- 20200630171940 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_quarto&oldid=- 20200630171940
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ATTO QUARTO
SCENA PRIMA
CORISCA.
ebbi pur dianzi il cor fisso e la mente, che di pensar non mi sovvenne mai de la mia cara chioma, che rapita m’ha quel brutto villano, e com’io possa ricoverarla. Oh, quanto mi fu grave d’avermi a riscattar con si gran prezzo e con si caro pegno! Ma fu forza uscir di man de l’indiscreta bestia, che, quantunque egli sia piú d’un coniglio pusilianimo assai, m’avria potuto far nondimeno mille oltraggi e mille fiere vergogne. Io l’ho schernito sempre, e fin che sangue ha ne le vene avuto, come sansuga l’ho succhiato. Or duolsi che piú non l’ami, e di dolersi avrebbe giusta cagion, se mai l’avessi amato: amar cosa inamabile non puossi. Com’erba che fu dianzi, a chi la colse per uso salutifero, si cara, poi che’l succo n’è tratto, inutil resta e come cosa fracida s’abborre, cosi costui : poi che spremuto ho quanto
se non gettarne il fracidume al ciacco? Or vo’ veder se Coridone è sceso ancor ne la spelonca. Oh, che fia questo? Che novitá vegg’io? son desta o sogno? o son ebbra o tra veggio? So pur certo ch’era la bocca di quest’antro aperta, guari non ha. Com’ora è chiusa? e come questa pietra si grave e tanto antica, allo ’mprovviso è ruinata a basso? Non s’è giá scossa di tremuoto udita. Sapessi almen se Coridon v’è chiuso con Amarilli, ché del resto poi poco mi curerei. Dovria pur egli esser giunto oggimai, si buona pezza è che parti, se ben Lisetta intesi. Chi sa che non sia dentro e che Mirtillo cosi non gli abbia amendue chiusi? Amore punto da sdegno il mondo anco potrebbe scuoter, non eh’una pietra. Se ciò fosse, giá non avria potuto far Mirtillo piú secondo il mio cor, se nel suo core fosse Corisca in vece d’Amarilli. Meglio sará che per la via del monte mi conduca ne l’antro e’l ver n’intenda.
SCENA SECONDA
Dorinda, Linco.
tu non m’avevi, Linco? Linco. Chi ti conoscerebbe sotto queste si rozze, orride spoglie per Dorinda gentile?
mal grado tuo t’avrei troppo ben conosciuta. Oh, che veggio? oh, che veggio? Dorinda. Un affetto d’amor tu vedi, Lineo, un effetto d’amare misero e singolare. Linco. Una fanciulla, come tu, si molle e tenerella ancora, ch’eri pur dianzi, si può dir, bambina; e mi par che pur ieri t’avessi tra le braccia pargoletta, e, le tenere piante reggendo, t’insegnassi a formar «babbo» e «mamma», quando ai servigi del tuo padre i’ stava; tu che qual damma timida solevi, prima eh’amor sentissi, paventar d’ogni cosa ch’a lo ’mprovviso si movesse; ogn’aura, ogn’augellin che ramo scotesse, ogni lucertola che fuori de la fratta corresse, ogni tremante foglia ti facea sbigottire; or vai soletta errando per montagne e per boschi, né di fèra hai paura né di veltro? Dorinda. Chi è ferito d’amoroso strale, d’altra piaga non teme. Linco. Ben ha potuto in te, Dorinda, amore, poi che di donna in uomo, anzi di donna in lupo ti trasforma. Dorinda. Oh! se qui dentro, Linco, scorger tu mi potessi, vedresti un vivo lupo,
l’anima divorarmi. Linco. E qual è il lupo? Silvio? Dorinda. Ah! tu l’hai detto. Linco. E tu, poi ch’egli è lupo, in lupa volentier ti se’ cangiata, perché, se non l’ha mosso il viso umano, il mova almen questo ferino, e t’ami. Ma dimmi : ove trovasti questi ruvidi panni? Dorinda. l’ti dirò. Mi mossi stamani assai per tempo verso lá dove inteso avea che Silvio, a piè de 1’ Erimanto, nobilissima caccia al fier cignale apparecchiata avea; e, ne l’uscir de l’eliceto a punto, quinci non molto lunge, verso il rigagno che dal poggio scende, trovai Melampo, il cane del bellissimo Silvio, che la sete quivi, come cred’io, s’avea giá tratta e nel prato vicin posando stava. Io, ch’ogni cosa del mio Silvio ho cara, e l’ombra ancor del suo bel corpo e l’orma del piè leggiadro, non che ’l can da lui cotanto amato, inchino, subitamente il presi; ed ei, senza contrasto, . qual mansueto agnel meco ne venne. E, mentre i’ vo pensando di ricondurlo al suo signore e mio, sperando far, con dono a lui si caro, de la sua grazia acquisto, eccolo a punto che venia diritto cercandone i vestigi, e qui fermossi.
perder tempo in narrarti minutamente quello eh’è passato tra noi; ma dirò ben, per ispedirmi in breve, che, dopo un lungo giro di mentite promesse e di parole, mi s’è involata il crudo, pien d’ira e di disdegno, col suo fido Melampo e con la cara mia dolce mercede. Linco. Oh dispietato Silvio, oh garzon fiero! E tu che festi allor? non ti sdegnasti de la sua fellonia? Dorinda. Anzi, come s’a punto il foco del suo sdegno fosse stato al mio cor foco amoroso, crebbe per l’ira sua l’incendio mio; e, tuttavia seguendone i vestigi e pur verso la caccia l’interrotto cammin continuando, non molto lunge il mio Lupin raggiunsi, che quinci poco prima di me s’era partito; onde mi venne tosto pensier di travestirmi e ’n questi abiti suoi servili nascondermi si ben, che tra pastori potessi per pastore esser tenuta e seguir e mirar comodamente il mio bel Silvio. Linco. E ’n sembianza di lupo tu se’ ita a la caccia, e t’han veduta i cani e quinci salva se’ ritornata? Hai fatto assai, Dorinda. Dorinda. Non ti maravigliar, Linco, ché i cani non potean far offesa
è destinata preda. Quivi confusa infra la spessa turba de’ vicini pastori, ch’eran concorsi a la famosa caccia, stav’io fuor de le tende spettatrice amorosa via piú del cacciator che .de la caccia. A ciascun moto de la fera alpestre palpitava il cor mio; a ciascun atto del mio caro Silvio correa subitamente con ogni affetto suo l’anima mia. Ma il mio sommo diletto turbava assai la paventosa vista del terribil cignale smisurato di forza e di grandezza. Come rapido turbo d’impetuosa e subita procella, che tetti e piante e sassi e ciò ch’incontra in poco giro, in poco tempo atterra; cosi, a un solo rotar di quelle zanne e spumose e sanguigne, si vedean tutti insieme cani uccisi, aste rotte, uomini offesi. Quante volte bramai di patteggiar con la rabbiosa fèra per la vita di Silvio il sangue mio ! Quante volte d’accorrervi e di fare con questo petto al suo bel petto scudo! Quante volte dicea fra me stessa: — Perdona, fiero cignal, perdona al delicato sen del mio bel Silvio! — Cosi meco parlava, sospirando e pregando,
il suo Melampo armato contra la fèra impetuoso spinse, che piú superba ognora s’avea fatta d’intorno di molti uccisi cani e di feriti pastori orrida strage. Lineo, non potrei dirti il valor di quel cane, e ben ha gran ragion Silvio se l’ama. Come irato leon che ’l fiero corno de l’indomito tauro ora incontri, ora fugga; una sola fiata che nel tergo l’afferri con le robuste branche, il ferma si ch’ogni poter n’emunge: tale il forte Melampo, fuggendo accortamente gli spessi giri e le mortali rote di quella fera mostruosa, alfine l’assannò ne l’orecchia, e, dopo averla impetuosamente prima crollata alquante volte e scossa, ferma la tenne si, che potea farsi nel vasto corpo suo, quantunque altrove leggermente ferito, di ferita mortai certo disegno. Allor subitamente il mio bel Silvio, invocando Diana: — Drizza tu questo colpo, — disse, — ch’a te fo voto di sacrar, santa dea, l’orribil teschio. — E, ’n questo dir, da la faretra d’oro tratto un rapido strale, fin da l’orecchia al ferro G. B. Guarini. 9
e nel medesmo punto restò piagato ove confina il collo con l’ómero sinistro il fier cinghiale, il qual subito cadde. l’respirai, vedendo Silvio mio fuor di periglio. O fortunata fèra, degna d’uscir di vita per quella man che ’nvola si dolcemente il cor dai petti umani! Linco. Ma che sará di quella fèra uccisa? Dorinda. Noi so, perché men venni, per non esser veduta, innanzi a tutti; ma crederò che porteranno in breve, secondo il voto del mio Silvio, il teschio solennemente al tempio. Linco. E tu non vuoi uscir di questi panni? Dorinda. Si voglio; ma Lupino ebbe la veste mia con l’altro arnese, e disse d’aspettarmi con essi al fonte, e non ve l’ho trovato. Caro Linco, se m’ami, va’ tu per queste selve di lui cercando, ché non può giá molto esser lontano. Poserò frattanto lá in quel cespuglio; il vedi? Ivi t’attendo; ch’io son da la stanchezza vinta e dal sonno, e ritornar non voglio con queste spoglie a casa. Linco. Io vo. Tu non partire di lá fin ch’io non torni.
SCENA TERZA
Coro, Ergasto.
che ’l nostro semideo, figlio ben degno del gran Montano e degno discendente d’Alcide, oggi n’ha liberati da la fèra terribile, che tutta infestava l’Arcadia; e che giá si prepara di sciòrne il voto al tempio. Se grati esser vogliamo di tanto beneficio, andiamo tutti ad incontrarlo, e come nostro liberatore sia da noi onorato con la lingua e col core. E, ben che d’alma valorosa e bella l’onor sia poco pregio, è però quello che si può dar maggiore a la virtute in terra. Ergasto. Oh sciagura dolente! oh caso amaro! Oh piaga immedicabile e mortale! Oh sempre acerbo e lagrimevol giorno! Coro. Qual voce odo d’orror piena e di pianto? Ergasto. Stelle nemiche a la salute nostra, cosi la fé schernite? cosi il nostro sperar levaste in alto perché poscia, cadendo, con maggior pena il precipizio avesse? Coro. Questi mi par Ergasto, e certo è desso. Ergasto. Ma perché il cielo accuso? Te pur accusa, Ergasto;
l’ésca pericolosa al focile d’Amor, tu il percotesti e tu sol ne traesti le faville, onde è nato l’incendio inestinguibile e mortale. Ma sallo il ciel, se da buon fin mi mossi e se fu sol pietá che mi c’indusse. Oh sfortunati amanti ! oh misera Amarilli! oh Titiro infelice! oh orbo padre! oh dolente Montano! oh desolata Arcadia! oh noi meschini! oh, finalmente, misero e infelice quant’ho veduto e veggio, quanto parlo, quant’odo e quanto penso! Coro. Oimè! qual fia cotesto si misero accidente, che’n sé comprende ogni miseria nostra? Andiam, pastori, andiamo verso di lui, ch’a punto egli ci vien incontra. Eterni numi, ah ! non è tempo ancora di rallentar lo sdegno? Dinne, Ergasto gentile: qual fiero caso a lamentar ti mena? Che piangi? Ergasto. Amici cari, piango la mia, piango la vostra, piango la mina d’Arcadia. Coro. Oimè! che narri? Ergasto. È caduto il sostegno d’ogni nostra speranza. Coro. Deh! parlaci piú chiaro. Ergasto. La figliuola di Titiro, quel solo del suo ceppo cadente e del cadente
quell’unica speranza de la nostra salute, ch’ai figlio di Montano era dal cielo destinata e promessa per liberar con le sue nozze Arcadia; quella ninfa celeste, quella saggia Amarilli, quell’esempio d’onore, quel fior di castitate; oimè ! quella... ah! mi scoppia il core a dirlo! Coro. ’ È morta? Ergasto. No, ma sta per morire. Coro. Oimè! che intendo? Ergasto. E nulla ancor intendi ! Peggio è che more infame. Coro. Amarillide infame? e come, Ergasto? Ergasto. Trovata con l’adultero. E se quinci non partite si tosto, la vedrete condurre cattiva al tempio. Coro. O bella e singolare, ma troppo malagevole virtute del sesso femminile*, o pudicizia, come oggi se’rara! Dunque non si dirá donna pudica se non quella che mai non fu sollecitata? Oh secolo infelice ! Ergasto. Veramente potrassi con gran ragione avere d’ogn’altra donna l’onestá sospetta, se disonesta l’Onestá si trova. Coro. Deh ! cortese pastor, non ti sia grave di raccontarci il tutto.
venne, come sapete, il sacerdote al tempio con l’infelice padre de la misera ninfa, da un medesmo pensier ainbidue mossi, d’agevolar co’ prieghi le nozze de’ lor figli, da lor bramate tanto. Per questo solo in un medesmo tempo fur le vittime offerte e fatto il sacrificio solennemente e con si lieti auspici, che non fur viste mai né viscere piú belle né fiamma piú sincera o men turbata; onde, da questi segni mosso, il cieco indovino: — Oggi — disse a Montano — sará il tuo Silvio amante; e la tua figlia oggi, Titiro, sposa. Vanne tu tosto a preparar le nozze. — Oh insensate e vane menti degli indovini! e tu di dentro non men che di fuor cieco! S’a Titiro l’esequie in vece de le nozze avessi detto, ti potevi ben dir certo indovino. Giá tutti consolati erano i circostanti, e i vecchi padri piangean di tenerezza, e partito era giá Titiro, quando furon nel tempio orribilmente uditi di subito e veduti sinistri augúri e paventosi segni, nunzi de l’ira sacra,
s’attonito e confuso restasse ognun dopo si lieti augúri, pensatel voi, cari pastori. Intanto s’erano i sacerdoti nel sacrario maggior soli rinchiusi ; e mentre, essi di dentro e noi di fuori, lagrimosi e divoti, stavamo intenti a le preghiere sante, ecco il malvagio Satiro, che chiede con molta fretta e per instante caso dal sacerdote udienza. E, perché questa è, come voi sapete, mia cura, fui quell’io, che l’introdussi. Ed egli (ah, ben ha ceffo da non portar altra novella!) disse: — Padri, s’ai vostri voti non rispondon le vittime e gli incensi, se sopra i vostri altari splende fiamma non pura, non vi maravigliate. Impuro ancora è quel che si commette oggi contra la legge ne l’antro d’Ericina. Una perfida ninfa con l’adultero infame ivi profana a voi la legge, altrui la fede rompe. Vengan meco i ministri: mostrerò lor di prenderli sul fatto agevolmente il modo. — Allora (o mente umana, come nel tuo destino se’tu stupida e cieca!) respirarono alquanto gli afflitti e buoni padri, parendo lor che fosse
gli ebbe a tener nel sacro ufficio infausto; onde subitamente il sacerdote al ministro maggior, Nicandro, impose che sen gisse col Satiro e cattivi conducesse ammendue gli amanti al tempio. Ond’egli, accompagnato da tutto il nostro coro de’ ministri minori, per quella via che ’l Satiro avea mostra, tenebrosa ed obliqua, si condusse ne l’antro. La giovane infelice, forse da lo splendor de le facelle d’improvviso assalita e spaventata, uscendo fuor d’una riposta cava eh’è nel mezzo de l’antro, si provò di fuggir, come cred’io, verso cotesta uscita, che fu dianzi dal Satiro malvagio, com’e’ ci disse, chiusa. Coro. Ed egli, intanto, che facea? Ergasto. Partissi, subito che ’l sentiero ebbe scorto a Nicandro. Non si può dir, fratelli, quanto rimase ognuno stupefatto ed attonito, vedendo che quella era la figlia di Titiro, la quale non fu si tosto presa, che subito v’accorsc, ma non saprei giá dirvi onde s’uscisse, l’animoso Mirtillo, e per ferir Nicandro, il dardo ond’era armato.
e se giungeva il ferro lá ’ve la mano il destinò, Nicandro oggi vivo non fora. Ma in quel medesmo punto, che drizzò l’uno il colpo, s’arretrò l’altro. O fosse caso o fosse avvedimento accorto, sfuggi il ferro mortale, lasciando il petto, che die’ luogo, intatto; e ne l’irsuta spoglia non pur fini quel periglioso colpo, ma s’intricò, non so dir come, in modo che, noi potendo ricovrar, Mirtillo restò cattivo anch’egli. Coro. E di lui che segui? Erg asto. Per altra via nel condussero al tempio. Coro. E per far che? Erg asto. Per meglio trar da lui di questo fatto il vero. E chi sa? forse non merta impunitá l’aver tentato di por man ne’ ministri e ’ncontra loro la maestá sacerdotale offesa. Avessi almen potuto consolarlo, il meschino! Coro. E perché non potesti? Ergasto. Perché vieta la legge ai ministri minori di favellar co’ rei. Per questo sol mi sono dilungato dagli altri ; e per altro sentiero mi vo’ condurre al tempio, e con prieghi e con lagrime devote chieder al ciel ch’a piú sereno stato
Addio, cari pastori, restate in pace, e voi co’ preghi nostri accompagnate i vostri. Coro. Cosi farem, poi che per noi fornito sará verso il buon Silvio il nostro a lui cosi devoto officio. O dèi del sommo cielo, deh ! mostratevi ornai con la pietá, non col furore, eterni.
SCENA QUARTA
CORISCA.
o trionfanti allori, le vincitrici e gloriose chiome. Oggi felicemente ho nel campo d’Amor pugnato e vinto; oggi il cielo e la terra, e la natura e l’arte, e la fortuna e ’l fato, e gli amici e i nemici han per me combattuto. Anco il perverso Satiro, che tanto m’ha pur in odio, hammi giovato, come se parte anch’egli in favorirmi avesse. Quanto meglio dal caso Mirtillo fu ne la spelonca tratto, che non fu Coridon dal mio consiglio, per far piú verisimile e piú grave la colpa d’Amarilli! E, ben che seco sia preso anco Mirtillo, ciò non importa: e’ fie ben anco sciolto,
Oh vittoria solenne, oh bel trionfo ! Drizzatemi un trofeo, amorose menzogne: voi séte in questa lingua, in questo petto forze sopra natura onnipotenti. Ma che tardi, Corisca? Non è tempo da starsi. Allontánati pur, fin che la legge contra la tua rivale oggi s’adempia, però che del suo fallo graverá te per iscolpar se stessa, e vorrá forse il sacerdote, prima che far altro di lei. saper di ciò per la tua lingua il vero. Fuggi dunque, Corisca. A gran periglio va per lingua mendace chi non ha il piè fugace. M’asconderò tra queste selve, e quivi starò fin che sia tempo di venir a goder de le mie gioie. Oh beata Corisca ! Chi vide mai piú fortunata impresa?
SCENA QUINTA
Nicandro, Amarilli.
piú tosto cor né sentimento umano, chi non avesse del tuo mal pietate, misera ninfa, e non sentisse affanno de la sciagura tua, tanto maggiore quanto men la pensò chi piú la intende; ché ’l veder sol cattiva una donzella,
celeste e degna a cui consagri il mondo, per divina beltá, vittime e tempi, condur vittima al tempio, è cosa certo da non veder se non con occhi molli. Ma chi sa poi di te, come se’ nata ed a che fin se’ nata, e che se’ figlia di Titiro e che nuora di Montano esser dovevi, e ch’ambidue pur sono questi d’Arcadia i piú pregiati e chiari non so se debbia dir pastori o padri: e che tale e che tanta e si famosa e si vaga donzella e si lontana dal naturai confin de la tua vita, cosi t’appressi al rischio de la morte; chi sa questo e non piange e non sen duole, uomo non è, ma fèra in volto umano. Amarilli. Se la miseria mia fosse mia colpa, Nicandro, e fosse, come credi, effetto di malvagio pensiero, siccome in vista par, d’opra malvagia; men grave assai mi fora che di grave fallire fosse pena il morire, ché ben giusto sarebbe che dovesse il mio sangue lavar l’anima immonda, placar l’ira del cielo, e dar suo dritto a la giustizia umana. Cosi pur i’ potrei quetar l’anima afflitta, e, con un giusto sentimento interno di meritata morte mortificando i sensi, avvezzarmi al morire, e con tranquillo varco
Ma troppo, oimè! Nicandro, troppo mi pesa in si giovane etate, in si alta fortuna, il dover cosi subito morire, e morir innocente. Nicandro. Piacesse a! ciel che gli uomini piú tosto avesser contra te, ninfa, peccato, che tu peccato incontra ’1 cielo avessi, ch’assai piú agevolmente oggi potremmo ristorar te del violato nome, che lui placar del violato nume. Ma non so giá veder chi t’abbia offesa, se non te stessa tu, misera ninfa. Dimmi: non se’ tu stata in loco chiuso trovata con l’adultero? e con lui sola con solo? e non se’ tu promessa al figlio di Montano? e tu per questo non hai la fede maritai tradita? Come dunque innocente? Amarilli. E pur, in tanto e si grave fallir, contra la legge non ho peccato, ed innocente sono. Nicandro. Contra la legge di natura forse non hai, ninfa, peccato: «Ama, se piace»; ma ben hai tu peccato incontra quella degli uomini e del cielo: «Ama, se lice». Amarilli. Han peccato per me gli uomini e ’l cielo, se pur è ver che di lá su derivi ogni nostra ventura; ch’altri che ’l mio destino, non può voler che sia il peccato d’altrui, la pena mia. Nicandro. Ninfa, che parli? frena, frena la lingua, da soverchio sdegno trasportata lá dove
Non incolpar le stelle, ché noi soli a noi stessi fabbri siam pur de le miserie nostre. Amarilli. Giá nel ciel non accuso altro che ’l mio destino empio e crudele; ma, piú del mio destino, chi m’ha ingannata accuso. Nicandro. Dunque te sol, che t’ingannasti, accusa. Amarilli. M’ingannai si, ma ne l’inganno altrui. Nicandro. Non si fa inganno a cui l’inganno è caro. Amarilli. Dunque m’hai tu per impudica tanto? Nicandro. Ciò non so dirti: a l’opra pure il chiedi. Amarilli. Spesso del cor segno fallace è l’opra. Nicandro. Pur l’opra solo, e non il cor, si vede. Amarilli. Con gli occhi de la mente il cor si vede. Nicandro. Ma ciechi son, se non gli scorge il senso. Amarilli. Se ragion noi governa, ingiusto è il senso. Nicandro. E ingiusta è la ragion, se dubbio è il fatto. Amarilli. Comunque sia, so ben che ’l core ho giusto. Nicandro. E chi ti trasse, altri che tu, ne l’antro? Amarilli. La mia semplicitade e ’l creder troppo. Nicandro. Dunque a l’amante l’onestá credesti? Amarilli. A l’amica infedel, non a l’amante. Nicandro. A qual amica? a l’amorosa voglia? Amarilli. A la suora d’Ormin, che m’ha tradita. Nicandro. Oh dolce con l’amante esser tradita! Amarilli. Mirtillo entrò, che noi sepp’io, ne l’antro. Nicandro. Come dunque v’entrasti? ed a qual fine? Amarilli. Basta che per Mirtillo io non v’entrai. Nicandro. Convinta sei, s’altra cagion non rechi. Amarilli. Chiedasi a lui de l’innocenza mia. Nicandro. A lui che fu cagion de la tua colpa? Amarilli. Ella, che mi tradi, fede ne faccia. Nicandro. E qual fede può far chi non ha fede? Amarilli. Io giurerò nel nome di Diana.
Ninfa, non ti lusingo e parlo chiaro, perché poscia confusa al maggior uopo non abbi a restar tu. Questi son sogni. Onda di fiume torbido non lava, né torto cor parla ben dritto; e, dove il fatto accusa, ogni difesa offende. Tu la tua castitá guardar dovevi piú de la luce assai degli occhi tuoi. Che pur vaneggi? a che te stessa inganni? Amarilli. Cosi dunque morire, oimè! Nicandro, cosi morir debb’ io? Né sará chi m’ascolti o mi difenda? Cosi da tutti abbandonata e priva d’ogni speranza? accompagnata solo da un’estrema, infelice e, funesta pietá che non m’aita? Nicandro. Ninfa, queta il tuo core; e se ’n peccar si poco saggia fusti, mostra almen senno in sostener l’affanno de la fatai tua pena. Drizza gli occhi nel cielo, se derivi dal cielo. Tutto quel, che c’incontra o di bene o di male, sol di lá su deriva, come fiume nasce da fonte o da radice pianta; e quanto qui par male, dove ogni ben con molto male è misto, è ben lá su, dov’ogni ben s’annida. Sallo il gran Giove, a cui pensiero umano non è nascosto; sallo il venerabil nume di quella dea di cui ministro i’ sono, quanto di te m’incresca; e, se t’ho col mio dir cosi trafitta,
pietosamente acerba, che va con ferro o stilo le latebre tentando di profonda ferita, ov’ella è piú sospetta e piú mortale. Quétati dunque ornai, né voler contrastar piú lungamente a quel eh’è giá di te scritto nel cielo. Amarilli. Oh sentenza crudele, ovunque ella sia scritta, o ’n cielo o ’n terra! Ma in ciel giá non è scritta, ché lá su nota è l’innocenzia mia. Ma che mi vai, se pur convien eh’i’mora? Ahi, questo è pure il duro passo! ahi, questo è pur l’amaro calice, Nicandro! Deh! per quella pietá che tu mi mostri, non mi condur, ti prego, si tosto al tempio. Aspetta ancora, aspetta. Nicandro. O ninfa, ninfa! a chi ’l morir è grave, ogni momento è morte. Che tardi tu il tuo male? Altro mal non ha morte che ’l pensar a morire. E chi morir pur deve, quanto piú tosto more, tanto piú tosto al suo morir s’invola. Amarilli. Mi verrá forse alcun soccorso intanto. Padre mio, caro padre, e tu ancor m’abbandoni? Padre d’unica figlia, cosi morir mi lasci e non m’aiti? Almen non mi negar gli ultimi baci. Ferirá pur duo petti un ferro solo; verserá pur la piaga di tua figlia il tuo sangue.
ch’invocar non soleva indarno mai, cosi le nozze fai de la tua cara figlia? Sposa il mattino e vittima la sera? Nicandro. Deh! non penar piú, ninfa. A che tormenti indarno e te stessa ed altrui? È tempo ornai che ti conduca al tempio, né ’l mio debito vuol che piú s’indugi. Amarilli. Dunque addio, care selve; care mie selve, addio! Ricevete questi ultimi sospiri, fin che, sciolta da ferro ingiusto e crudo, torni la mia fredd’ombra a le vostr’ombre amate, ché nel penoso inferno non può gir innocente, né può star tra’ beati disperata e dolente. O Mirtillo, Mirtillo! ben fu misero il di che pria ti vidi e ’l di che pria ti piacqui, poi che la vita mia, piú cara a te che la tua vita assai, cosi pur non dovea per altro esser tua vita, che per esser cagion de la mia morte. Cosi (chi ’l crederia?) per te dannata more colei che ti fu cruda per viver innocente. Oh, per me troppo ardente e per te poco ardito! Era pur meglio o peccar o fuggire. In ogni modo, i’ moro, e senza colpa G. B. Guarini.
Mi moro, oimè ! Mirti... Nicandro. Certo ella more. Oh meschina! accorrete, sostenetela meco. Oh, fiero caso! Nel nome di Mirtillo ha finito il suo corso; e l’amor e ’1 dolor ne la sua morte ha prevenuto il ferro. Oh misera donzella! Pur vive ancora, e sento al palpitante cor segni di vita. Portiamla al fonte qui vicino. Forse rivocheremo in lei con l’onda fresca gli smarriti spirti. Ma chi sa che non sia opra di crudeltá Tesser pietoso a chi muor di dolore per non morir di ferro? Comunque sia, pur si soccorra e quello facciasi che conviene a la pietá presente, ché del futuro sol presago è ’1 cielo.
SCENA SESTA
Coro di cacciatori, coro di pastori con Silvio.
vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide! Pastori. O fanciul glorioso, per cui de TErimanto giace la fèra superata e spenta, che parea, viva, insuperabil tanto!
che, cosi morto, par che morte spiri. Questo è ’1 chiaro trofeo, questa la nobilissima fatica del nostro semideo. Celebrate, pastori, il suo gran nome, e questo di tra noi sempre solenne sia, sempre festoso. Cacciatori. O fanciul glorioso, vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide! Pastori. O fanciul glorioso, che sprezzi per altrui la propria vita, questo è ’l vero cammino di poggiar a virtute; però eh’innanzi a lei la fatica e ’l sudor poser gli dèi. Chi vuol goder degli agi, soffra prima i disagi; né da riposo infruttuoso e vile, che ’l faticar aborre, ma da fatica, che virtú precorre, nasce il vero riposo. Cacciatori. O fanciul glorioso, vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide 1 Pastori. O fanciul glorioso, per cui le ricche piagge, prive giá di cultura e di cultori, han ricovrati i lor fecondi onori! Va pur sicuro e prendi ornai, bifolco, il neghittoso aratro; spargi il gravido seme e ’l caro frutto in sua stagione attendi. Fiero piè, fiero dente non fie piú che tei tronchi o tei calpesti,
de la vita a te grave, altrui noioso. Cacciatori. O fanciul glorioso, vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide ! Pastori. O fanciul glorioso, come presago di tua gloria, il cielo a la tua gloria arride. Era tal, forse, il famoso cignale che vivo Ercole vinse, e tal l’avresti forse ancor tu, s’egli di te non fosse cosi prima fatica, come fu giá del tuo grand’avo terza. Ma con le fère scherza la tua virtude giovinetta ancora, per far de’ mostri in piú matura etate strazio poi sanguinoso. Cacciatori. O fanciul glorioso, vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide! Pastori. O fanciul glorioso, come il valor con la pietate accoppii ! Ecco, Cintia, ecco il voto del tuo Silvio devoto. Mira il capo superbo che quinci e quindi in tuo disprezzo s’arma di curvo e bianco dente, ch’emulo par de le tue corna altère. Dunque, possente dea, se tu drizzasti del garzon lo strale, ben déssi a te di sua vittoria il pregio, per te vittorioso. Cacciatori. O fanciul glorioso, vera stirpe d’Alcide, che fère giá si mostruose ancide !
SCENA SETTIMA
CORIDONE.
nel prestar fede a quel che di Corisca testé m’ha detto il Satiro, temendo non sua favola fosse a danno mio cosi da lui malignamente finta; troppo dal ver parendomi lontano che nel medesmo loco ov’ella meco esser dovea (se non è falso quello che da sua parte mi recò Lisetta), si repentinamente oggi sia stata con l’adultero còlta. Ma, nel vero, mi par gran segno e mi perturba assai la bocca di quest’ antro in quella guisa ch’egli a punto m’ha detto e che si vede, da si grave petron turata e chiusa. O Corisca, Corisca! i’t’ho sentita troppo bene a la mano, ch’incappando tu cosi spesso, alfin ti conveniva cader senza rilievo. Tanti inganni, tante perfidie tue, tante menzogne certo dovean di si mortai caduta esser veri presagi a chi non fosse stato privo di mente e d’amor cieco. Buon per me, che tardai! Fu gran ventura che’l padre mio mi trattenesse (sciocco!), quel che mi parve un fiero intoppo allora; ché, se veniva al tempo che prescritto da Lisetta mi fu, certo poteva qualche strano accidente oggi incontrarmi. Ma che farò? debb’io, di sdegno armato,
No, ché troppo l’onoro; anzi, se voglio discorrer sanamente, è caso degno piú tosto di pietá che di vendetta. Avrai dunque pietá di chi t’inganna? Ingannata ha se stessa, che, lasciando un che con pura fé l’ha sempre amata, ad un vii pastorei s’è data in preda, vagabondo e straniero, che domani sará di lei piú perfido e bugiardo. Che? debb’io dunque vendicar l’oltraggio che seco porta la vendetta, e l’ira supera si, che fa pietá lo sdegno? Pur t’ha schernito, anzi onorato; ed io ho ben onde pregiarmi, or che mi sprezza femmina ch’ai suo mal sempre s’appiglia e le leggi non sa né de l’amare né de Tesser amata, e che ’1 men degno sempre gradisce e ’l piú gentile aborre. Ma dimmi, Coridon: se non ti move 10 sdegno del disprezzo a vendicarti, com’esser può che non ti mova almeno 11 dolor de la perdita e del danno? Non ho perduta lei, che mia non era; ho ricovrato me, ch’era d’altrui. Né il restar senza femmina si vana e si pronta e si agile a cangiarsi, perdita si può dire. E finalmente che cosa ho io perduto? una bellezza senza onestate, un volto senza senno, un petto senza core, un cor senz’alma, un’alma senza fede, un’ombra vana, una larva, un cadavero d’Amore, che doman sará fracido e putente. E questa si dé’ dir perdita? acquisto molto ben caro e fortunato ancora.
Corisca? mancheranno a Coridone ninfe di lei piú degne e piú leggiadre? Mancherá ben a lei fedele amante com’era Coridon, di cui fu indegna. Or, se volessi far quel che di lei m’ha consigliato il Satiro, so certo che, se la fede a me giá da lei data oggi accusassi, i’ la farei morire. Ma non ho giá si basso cor, che basti mobilitá di femmina a turbarlo. Troppo felice ed onorata fora la femminil perfidia, se con pena di cor virile e con turbar la pace e la felicitá d’alma bennata s’avesse a vendicar. Oggi Corisca per me dunque si viva o, per dir meglio, per me non moia e per altrui si viva: sará la vita sua vendetta mia. Viva a l’infamia sua, viva al suo drudo, poi eh’è tal, ch’io non l’odio ed ho piú tosto pietá di lei che gelosia di lui.
SCENA OTTAVA
Silvio.+
vana, oziosa e cieca, che con impura mente e con religion stolta e profana ti sacra altari e tempii... Ma che tempii diss’io? piú tosto asili d’opre sozze e nefande, per onestar la loro
col titolo famoso de la tua deitate. E tu, sordida dea, perché le tue vergogne ne le vergogne altrui si veggan meno, rallenti lor d’ogni lascivia il freno, nemica di ragione, macchinatrice sol d’opre furtive, corruttela de l’alme, calamitá degli uomini e del mondo, figlia del mar ben degna e degnamente nata di quel perfido mostro, che con aura di speme allettatrice prima lusinghi e poi movi ne’ petti umani tante fiere procelle d’impetuosi e torbidi desiri, di pianti e di sospiri, che madre di tempeste e di furore devria chiamarti il mondo, e non madre d’Amore: ecco in quanta miseria tu hai precipitati que’ duo miseri amanti. Or va’ tu, che ti vanti d’esser onnipotente, va’ tu, perfida dea; salva, se puoi, la vita a quella ninfa, che tu, con tue dolcezze avvelenate, hai pur condotta a morte. Oh per me fortunato quel di che ti sacrai l’animo casto, Cintia, mia sola dea, santa mia deitá, mio vero nume,
de l’anime piú belle, come lume del cielo piú bel de l’altre stelle! Quanto son piú lodevoli e sicuri de’ cari amici tuoi l’opre e gli studi, che non son quei degl’infelici servi di Venere impudica! Uccidono i cignali i tuoi devoti; ma i devoti di lei miseramente son dai cignali uccisi. O arco, mia possanza e mio diletto; strali, invitte mie forze; or venga in prova, venga quella vana fantasima d’Amore con le sue armi effeminate; venga al paragon di voi, che ferite e pungete. Ma che? troppo t’onoro, vii pargoletto imbelle; e, perché tu m’intenda, ad alta voce il dico: la ferza a gastigarti sola mi basta. — Basta. — Chi se’ tu che rispondi ? Eco, o piú tosto Amor, che cosi d’Eco imita il sono? — Sono. — A punto i’ ti volea; ma dimmi: certo se’ tu poi desso? — Esso. — Il figlio di colei che per Adone giá si miseramente ardea? — Dea. — Come ti piace, su! di quella dea concubina di Marte, che le stelle di sua lascivia ammorba e gli elementi? — Menti. — Oh, quanto è lieve il cinguettare al vento
Ed io t’ho per vigliacco. Ma di lei se’ legittimo figlio o pur bastardo? — Ardo. — O buon! né figlio di Vulcan per questo giá ti cred’io. — Dio. — E dio di che? del core immondo? — Mondo. — Gnaffe! de l’universo? Quel terribil garzon, di chi ti sprezza vindice si possente e si severo?—Vero. — E quali son le pene ch’a’ tuoi rubelli e contumaci dai cotanto amare? — Amare. — E di me, che ti sprezzo, che farai, se ’l cor piú duro ho di diamante? — Amante. — Amante me? se’folle! Quando sará che ’n questo cor pudico amor alloggi ? — Oggi. — Dunque si tosto s’innamora? — Ora. — E qual sará colei che far potrá ch’oggi l’adori? — Dori. — Dorinda forse, o bambo, vuoi dir in tua mozza favella? — Ella. — Dorinda, ch’odio piú che lupo agnella? Chi fará forza in questo al voler mio? — Io. — E come? e con qual’armi? e con qual arco? Forse col tuo? — Col tuo. — Come col mio? vuoi dir quando l’avrai con la lascivia tua corrotto? — Rotto. — E le mie armi rotte mi faran guerra? e romperailo tu? — Tu. — Oh, questo si mi fa veder affatto che tu se’ ubbriaco. Va’, dormi! va’! Ma dimmi:
O sciocco! ed io mi parto. Vedi come se’ stato oggi indovino pien di vino. — Divino. — Ma veggio, o veder parmi, colá, posando in quel cespuglio, starsi un non so che di bigio, ch’a lupo s’assomiglia. Ben mi par desso, ed è per certo il lupo. Oh, come è smisurato! Oh per me giorno destinato a le prede! O dea cortese, che favori son questi? in un di solo trionfar di due fière? Ma che tardo, mia dea? Ecco, nel nome tuo questa saetta scelgo per la piú rapida e pungente di quante n’abbia la faretra mia. A te la raccomando: levala tu, saettatrice eterna, di man de la fortuna e ne la fèra col tuo nume infallibile la drizza, a cui fo voto di sacrar la spoglia, e nel tuo nome scocco. Oh bellissimo colpo, colpo caduto a punto dove l’occhio e la man l’ha destinato! Deh, avessi il mio dardo, per ispedirlo a un tratto, prima che mi s’involi e si rinselvi! Ma, non avendo altr’arine, il ferirò con quelle de la terra. Ben rari sono in questa chiostra i sassi, ch’a pena un qui ne trovo. Ma che vo io cercando armi, s’armato sono? Se quest’altro quadrello
Oimè! Silvio infelice, oimè! che hai tu fatto? Hai ferito un pastor sotto la scorza d’un lupo. Oh fiero caso! oh caso acerbo, da viver sempre misero e dolente ! E’ mi par di conoscerlo, il meschino; e Lineo è seco, che ’l sostene e regge. Oh funesta saetta ! oh voto infausto ! E tu che la scorgesti, e tu che l’esaudisti, nume di lei piú infausto e piú funesto! Io dunque reo de l’altrui sangue? io dunque cagion de l’altrui morte? io, che fui dianzi per la salute altrui si largo sprezzator de la mia vita, sprezzator del mio sangue? Va’, getta l’armi e senza gloria vivi, profano cacciator, profano arciero! Ma ecco lo infelice, di te però men infelice assai.
SCENA NONA
Linco, Silvio, Dorinda.
reggiti tutta pur su queste braccia, infelice Dorinda. Silvio. (Oimè! Dorinda? Son morto.) Dorinda. O Linco, Linco, o mio secondo padre! Silvio. (È Dorinda per certo. Ahi voce! ahi vista!) Dorinda. Ben era, Linco, il sostener Dorinda ufficio a te fatale.
primi del mio natale; accorrai tu fors’anco gli ultimi de la morte, e coteste tue braccia, che, pietose, mi fur giá culla, or mi saran ferètro. Linco. O figlia, a me piú cara che se figlia mi fussi, io non ti posso risponder, ché ’1 dolore ogni mio detto in lagrime dissolve. Silvio. (O terra, ché non t’apri e non m’inghiotti?) Dorinda. Deh ! ferma il passo e ’l pianto, pietosissimo Linco, ché l’un cresce il dolor, l’altro la piaga. Silvio. (Ahi! che dura mercede ricevi del tuo amor, misera ninfa.) Linco. Fa’ buon animo, figlia, ché la tua piaga non sará mortale. Dorinda. Ma Dorinda mortale sará ben tosto morta. Sapessi almen chi m’ha cosi piagata! Linco. Curiam pur la ferita e non l’offesa, ché per vendetta mai non sanò piaga. Silvio. (Ma che fai qui? che tardi? Soffrirai tu ch’ella ti veggia? avrai tanto cor, tanta fronte? Fuggi la pena meritata, Silvio, di quella vista ultrice; fuggi il giusto coltei de la sua voce. Ah ! che non posso; e non so come o quale necessitá fatale a forza mi ritegna e mi sospinga piú verso quel che piú luggir devrei.) Dorinda. Cosi dunque debb’io morir senza saper chi mi dá morte? Linco. Silvio t’ha dato morte.
Linco. Riconosco il suo strale. Dorinda. Oh dolce uscir di vita, se Silvio m’ha ferita! I.inco. Eccolo a punto in atto ed in sembiante tal, che da se stesso par che s’accusi. Or sia lodato il cielo, Silvio, ché se’ pur ito dimenandoti si per queste selve con cotesto tuo arco e cotesti tuoi strali onnipotenti, c’hai fatto un colpo da maestro. Dimmi, tu che vivi da Silvio e non da Linco: questo colpo, che hai fatto si leggiadro, è fors’egli da Linco o pur da Silvio? O fanciul troppo savio, avessi tu creduto a questo pazzo vecchio ! Rispondimi, infelice: qual vita fia la tua, se costei more? So ben che tu dirai ch’errasti e di ferir credesti un lupo, quasi non sia tua colpa il saettare da fanciul vagabondo e non curante, senza veder s’uomo saetti o fèra. Qual caprar, per tua vita, o qual bifolco non vedestú coperto di cosi fatte spoglie? Eh, Silvio, Silvio! chi coglie acerbo il senno, maturo sempre ha d’ignoranza il frutto. Credi tu, garzon vano, che questo caso a caso oggi ti sia cosi incontrato? Oh, come male avvisi! Senza nume divin, questi accidenti si mostruosi e novi non avvengono agli uomini. Non vedi
di cotesto tuo tanto fastoso, insopportabile disprezzo d’araor, del mondo e d’ogn’affetto umano? Non piace ai sommi dèi l’aver compagni in terra, né piace lor ne la virtute ancora tanta alterezza. Or tu se’ muto si, ch’eri pur dianzi intollerabil tanto ? Dorinda. Silvio, lascia dir Lineo, ch’egli non sa quale, in virtú d’Amore, tu abbi signoria sovra Dorinda e di vita e di morte. Se tu mi saettasti, quel eh’è tuo saettasti, e feristi quel segno eh’è proprio del tuo strale. Quelle mani, a ferirmi, han seguito lo stil de’ tuo’ begli occhi. Ecco. Silvio, colei che ’n odio hai tanto, eccola in quella guisa che la volevi a punto. Bramastila ferir: ferita l’hai; bramastila tua preda: eccola preda; bramastila alfin morta: eccola a morte. Che vuoi tu piú da lei? che ti può dare piú di questo Dorinda? Ah garzon crudo! ah cor senza pietá! Tu non credesti la piaga che per te mi fece Amore: puoi questa or tu negar de la tua mano? Non hai creduto il sangue eh’i’ versava dagli occhi: crederai questo, che ’l mio fianco versa? Ma, se con la pietá non è in te spenta gentilezza e valor, che teco nacque, non mi negar, ti prego,
non mi negar a l’ultimo sospiro un tuo solo sospir. Beata morte, se raddolcissi tu con questa sola voce cortese e pia: — Va’ in pace, anima mia! — Silvio. Dorinda, ah! dirò «mia» se mia non sei se non quando ti perdo e quando morte da me ricevi, e mia non fosti allora ch’i’ti potei dar vita? Pur «mia» dirò, ché mia sarai mal grado di mia dura sorte; e, se mia non sarai con la tua vita, sarai con la mia morte. Tutto quel che ’n me vedi, a vendicarti è pronto. Con quest’armi t’ancisi, e tu con queste ancor m’anciderai. Ti fui crudele, ed io altro da te che crudeltá non bramo. Ti disprezzai superbo: ecco, piegando le ginocchia a terra, riverente t’adoro e ti cheggio perdon, ma non giá vita. Ecco gli strali e l’arco; ma non ferir giá tu gli occhi o le mani, colpevoli ministri d’innocente voler; ferisci il petto, ferisci questo mostro, di pietade e d’amore aspro nemico; ferisci questo cor che ti fu crudo: eccoti il petto ignudo. Dorinda. Ferir quel petto, Silvio? Non bisognava agli occhi miei scovrirlo, s’avevi pur desio ch’io tei ferissi. O bellissimo scoglio,
de le lagrime mie, de’ miei sospiri si spesso invan percosso, è pur ver che tu spiri e che senti pietate? o pur m’inganno? Ma sii tu pure o petto molle o marmo, giá non vo’che m’inganni d’un candido alabastro il bel sembiante, come quel d’una fèra oggi ingannato ha il tuo signore e mio. Ferir io te? te pur ferisca Amore, ché vendetta maggiore non so bramar che di vederti amante. Sia benedetto il di che da prim’arsi! benedette le lagrime e i martiri ! di voi lodar, non vendicar, mi voglio. Ma tu, Silvio cortese, che t’inchini a colei di cui tu signor sei, deh ! non istar in atto di servo; o, se pur servo di Dorinda esser vuoi, ergiti ai cenni suoi. Questo sia di tua fede il primo pegno; il secondo, che vivi. Sia pur di me quel che nel cielo è scritto; in te vivrá il cor mio, né, pur che vivi tu, morir poss’io. E, se ’ngiusto ti par ch’oggi impunita resti la mia ferita, chi la fe’ si punisca: fèlla quell’arco, e sol quell’arco péra: sovra quell’omicida cada la pena, ed egli sol s’ancida. Linco. Oh sentenza giustissima e cortese ! Silvio. E cosi fia. Tu dunque G. B. Guarini.
e, perché tu de l’altrui vita il filo mai piú non rompa, ecco te rompo e snervo e, qual fosti a la selva, ti rendo inutil tronco. E voi, strali, di lui, che ’l fianco aperse de la mia cara donna, e per natura e per malvagitá forse fratelli, non rimarrete interi, non piú strali o quadrella, ma verghe invan pennute, invano armate, ferri tarpati e disarmati vanni. Ben mel dicesti, Amor, tra quelle frondi in suon d’Eco indovina. O nume, domator d’uomini e dèi, giá nemico, or signore di tutti i pensier miei ; se la tua gloria stimi d’aver domato un cor superbo e duro, difendimi, ti prego, da l’empio strai di Morte, che con un colpo solo anciderá Dorinda e con Dorinda Silvio, da te pur vinto: cosi Morte crudel, se costei more, trionferá del trionfante Amore. Linco. Cosi feriti ambiduo séte. Oh piaghe e fortunate e care, ma senza fine amare, se questa di Dorinda oggi non sana ! Dunque andiamo a sanarla. Dorinda. Deh! Linco mio, non mi condur, ti prego, con queste spoglie a le paterne case. Silvio. Tu dunque in altro albergo, Dorinda, poserai che ’n quel di Silvio? Certo ne le mie case,
e teco sará Silvio o vivo o morto. Linco. E come a tempo, or ch’Amarilli ha spento e le nozze e la vita e l’onestate! Oh coppia benedetta! O sommi dèi, date con una sola salute a duo la vita. Dorinda. Silvio, come son lassa! A pena posso reggermi, oimè! su questo fianco offeso. Silvio. Sta’ di buon cor, ch’a questo si troverá rimedio. A noi sarai tu cara soma e noi a te sostegno. Linco, dammi la mano. Linco. Eccola pronta. Silvio. Tiella ben ferma, e del tuo braccio e mio a lei si faccia seggio. Tu, Dorinda, qui posa; e quinci col tuo destro braccio il collo di Linco, e quindi il mio cingi col tuo sinistro; e si t’adatta soavemente che ’l ferito fianco non se ne dolga. Dorinda. Ahi, punta crudel che mi trafigge! Silvio. A tuo bell’agio acconciati, ben mio. Dorinda. Or mi par di star bene. Silvio. Linco, va’ col piè fermo. Linco. E tu col braccio non vacillar, ma va’ diritto e sodo, ché ti bisogna, sai? Questo è ben altro trionfar che d’un teschio. Silvio. Dimmi, Dorinda mia: come ti pugne forte lo strai? Dorinda. Mi pugne, si, cor mio; ma nelle braccia tue Tesser punta m’è caro e’l morir dolce.
Oh bella etá de l’oro, quand’era cibo il latte del pargoletto mondo e culla il bosco; e i cari parti loro godean le gregge intatte, né temea il mondo ancor ferro né tosco ! Pensier torbido e fosco allor non facea velo al sol di luce eterna. Or la ragion, che verna tra le nubi del senso, ha chiuso il cielo, ond’è che il peregrino va l’altrui terra, e ’l mar turbando il pino. Quel suon fastoso e vano, quell’inutil soggetto di lusinghe, di titoli e d’inganno, ch’«onor» dal volgo insano indegnamente è detto, non era ancor degli animi tiranno. Ma sostener affanno per le vere dolcezze; tra i boschi e tra le gregge la fede aver per legge, fu di quell’alme, al ben oprar avvezze, cura d’onor felice, cui dettava Onestá: «Piaccia, se lice». Allor tra prati e linfe gli scherzi e le carole, di legittimo amor furon le faci. Avean pastori e ninfe il cor ne le parole; dava lor Imeneo le gioie e i baci piú dolci e piú tenaci.
d’Amor le vive rose; furtivo amante ascose le trovò sempre, ed aspre voglie e crude, o in antro o in selva o in lago, ed era un nome sol marito e vago. Secol rio, che velasti co’ tuoi sozzi diletti il bel de l’alma, ed a nudrir la sete dei desiri insegnasti co’ sembianti ristretti, sfrenando poi l’impuritá segrete! Cosi, qual tesa rete tra fiori e fronde sparte, celi pensier lascivi con atti santi e schivi ; bontá stimi il parer, la vita un’arte; né curi, e parti onore, che furto sia, pur che s’asconda, amore. Ma tu, deh ! spirti egregi forma ne’ petti nostri, verace Onor, de le grand’alme donno. O regnator de’ regi, deh! torna in questi chiostri, che senza te beati esser non ponno. Dèstin dal mortai sonno tuoi stimoli potenti chi per indegna e bassa voglia, seguir te lassa, e lassa il pregio de l’antiche genti. Speriam, ché ’1 mal fa tregua talor, se speme in noi non si dilegua. Speriam, ché ’l sol cadente anco rinasce, e ’l ciel, quando men luce, l’aspettato seren spesso n’adduce.