# In Valmalenco/Capitolo XIV

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In Valmalenco Giuseppe Nolli 1907 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:In Valmalenco - Noli Giuseppe, 1907.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=In_Valmalenco/Capitolo_XIV&oldid=- 20190916153337 //it.wikisource.org/w/index.php?title=In_Valmalenco/Capitolo_XIV&oldid=- 20190916153337
Idilio alpestre.
XIV.
* Amor mi mosse che mi fa parlare.
* Dante.
* ..... Il cuore
* ha bisogno d’un cuore in cui riversi
* i secreti suoi pianti e le speranze.
* Zanella.
* Le parole d’amor che non ti dissi.
* Stecchetti.
Dimmi, tu pure, discendendo in mezzo al grande arco di verde, hai detto al cuore di non battere più per non tradirti? Hai tu pensato, come me, una sera piena di nebbia, un focolare, un desco, un bisbiglio di nostri bimbi e insieme un piccioletto sónito di baci? Io ti volevo dir non so che cosa tanto soave, e non potei parlare, perchè nel mezzo della tua pupilla brillavan le parole ch’io dovevo dirti tremando, e, ansiosamente, attesi che tu parlassi in vece mia, tremando. Ma nulla uscì dalle tue labbra mentre si discendeva sotto l’arco verde;
anche si spense nella tua pupilla la luce e in cuore mi morì quel primo accenno a dir non so che dolce cosa... ... E trepidò d’intorno a noi la grande madre natura e tentennò nel vento, disapprovando, i suoi frutici verdi, il Mallero ondeggiò le spume come garrulo perseguirsi di più lingue candide, cinte d’iridi e vapori, ed anche il cielo ebbe i suoi trilli, eppure noi non parlammo. Io ti serrai la mano nella mia mano, non perchè tra i sassi e tra gli sterpi correa giù la strada; ma per sentire se la tua tremasse, almeno un poco; e perchè tu guardassi verso di me, con scintillio d’amore nelle pupille, che dicean le dolci, dolci parole che non so, ma pure lessi, e nel fuoco del mio cuore incisi. Fu la tua mano alla pressione dolce abbandonata senza alcun tremore, ed in sua vece trepidò la mia quando sentì dentro la palma, chiuso il tepor della tua man di velluto; fu la vampa del mio viso, che a un tratto impallidì come la spuma urlante del Mallero che sotto prorompea, poi che tu, senza riguardarmi, come anelava il mio cor, ti sei disciolta, correndo giù, giù tra le rupi e il verde. A me rimasto in mezzo ai rovi, ai sassi, giunser le risa e la tua voce attesa
invano nel rifulgere degli occhi: giunsero insieme allo scrosciare, al fumo, al rotto rovinare della bianca acqua, che move in turbinio fecondo le picciolette ramole di musco, e forma inconscia l’umile laveggio, da cui la sera esce polenta d’oro! Così rimasi in mezzo ai rovi, ai sassi, guardando nella macchia, ove un biancore accennava la tua giovine forma, e dove un forte stormeggiar tradiva l’irrequietezza della bianca mano. Così rimasi, e ripensai da solo una casetta in cima al dosso (forse tu non ricordi, io lo ricordo) quello che si scoscende, mutilato, a picco, svettando in alto nell’azzurro i pini, e in un pallido concavo di verde mostra il suo fiore, Primolo di neve: così rimasi a ripensar da solo col desiderio una lontana sera, un rozzo focolare, un desco bianco, un bisbiglio di nostri bimbi e insieme un piccioletto sónito di baci. I compagni, da noi lassù lasciati nella penombra dei grand’archi verdi, giunsero a me con cauto piede, e, visto come sognavo, scesero ridendo. Ed io rimasi. Mi portava il vento l’effluvio della segale e del timo, il rotto rovinare della bianca acqua, che inconscia il suo laveggio affina.
un sospirar di larici e d’onizzi, e chiaro, nella musica emergente come un assolo di violini e d’arpe, mi portava lo zefiro nel cuore anche un piccolo sónito di baci.
Ora ti sogno nel velame lieve del vespero, e mi so troppo lontano dal candor del villaggio alto e del fiume. Una secreta nostalgia dei luoghi dove tu sei, dove tu sogni e parli, con tristezza soave in cor mi scende, e il desiderio di tornare, almeno per sussurrarti una parola, almeno per sentirla da te, piana, tremante, l’anima assilla ed accarezza insieme. Dal mio terrazzo, nel crepuscolare velo, che offusca sotto me il giardino, guardo e mi par che dietro al verde appaia, simile a un fiore, Primolo di neve; e sento in me l’orrido scroscio, l’acre profumar dei papaveri, il garrito aspro dei falchi, lo squarciarsi a un tratto, tra tuono e fumo, d’una rupe greggia minata in cuore; ed anche a te ripenso, o mia fanciulla in mezzo ai monti apparsa, forte così da non tremare allora che ti stringeva la mia man tremando. Non più dinnanzi all’occhio nostro scende il sentiero, fra i grandi archi di verde! Dove vai tu? Quale sentiero, dimmi,
s’aprirà, molle di rugiada e d’erba, lieto pel solco del tuo picciol piede? Ed io che sogno nel vespero blando, quale sentiero m’aprirò frammezzo le luci e le vertigini di vette, fra boschi irti di spine e bui nell’urto delle bufere, fra sepolte valli simili a tombe, qual sentiero mai potrò schiudermi innanzi, a passo, a passo, come ariete cozzando contro tutto? O mia fanciulla, che hai la mano bianca di velluto, così come la stella alpina, e guardi con desio d’amore nelle pupille, e, senza mover labbro, mi dici le dolcissime parole; o mia fanciulla, dimmi tu, se questa ansia di vita e di vittoria, un giorno mi dovrà ricondurre al tuo sentiero. Sono giovane molto e forte e t’amo: tutte le luci non m’abbaglieranno, le vertigini somme delle cime dominerò senza tremare, i boschi, intessuti di spine e bui nell’urto delle bufere, io passerò lasciando anche l’orme di sangue, e, dalle valli, come sepolcri ad ogni sole chiusi, risorgerò con émpiti di vita, se tu, fanciulla, a fior dei monti apparsa mi reggerai con l’occhio tuo d’amore! Io fantastico in mezzo al velo lieve del vespero, nell’attimo che segna lo spirar d’una mia ora di tregua;
ho riposato sovra i poggi, dove si piegava la segale, frusciando fra le bianche tue vesti, e, rinnovato, l’alba domani mi vedrà balzare avanti. Forse il mio gentil sognare cadrà con me nel primo urto di guerra, poi che la vita non è cinta ancora di trionfi e di fascini, siccome nel velame sognai del vespro blando. Ma se cadessi, o mia fanciulla, credi; non per il bacio della gloria, o l’ansia d’attingere una vetta più sublime, neppure per la brama di lanciarmi come il cóndoro al fuoco alto del sole, ne per la vita che nel cor si spezza io piangerò; sarà negli occhi miei una lagrima, sì, dolce, ma solo perchè il mio cuore sognerà morendo una casetta in cima al dosso, quello che si scoscende, mutilato, a picco, svettando in alto, nell’azzurro i pini e in un pallido concavo di verde mostra il suo fiore, Primolo di neve; una lagrima sì, dolce, ma solo, perchè il mio cuore sognerà morendo le tue pupille che dicean le dolci, dolci parole che non so, ma pure lessi; perchè l’ultimo suo languire, l’affievolito suo palpito, forse, parrà bisbiglio di bambini insieme a piccioletto sónito di baci.