# Inno a Roma (Pascoli)

Giovanni Pascoli 1911 1911 Giovanni Pascoli Indice:Hymnus_in_Romam.djvu Inni letteratura Inno a Roma Intestazione 10 settembre 2010 100% Inni
Inno a Roma Giovanni Pascoli 1911 Inni CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Hymnus_in_Romam.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Inno_a_Roma_(Pascoli)&oldid=- 20200402160939 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Inno_a_Roma_(Pascoli)&oldid=- 20200402160939
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gl’itali non mutato dal tempo di romolo il nome, ROMA, ti serbano: ROMA era ne’ secoli, ed è.
dirà l’Italia? Il nome arcano è tempo che si riveli, poi ch’è il tempo sacro. Risuoni il nome che nessun profano sapea qual fosse, e solo nei misteri segretamente s’inalzò tra gl’inni:
mentre sull’ombra attonita una strana alba appariva, un miro sole, e i cavi
cembali intorno si scotean bombendo —
Amor! oh! l’invincibile in battaglia!
oh! tu che alberghi nei tuguri agresti!
oh! tu che corri l’infinito mare!
Vennero in prima schiere a te, per l’onde,
d’esuli armati, ed una stella d’oro
reggea le navi incerte del cammino;
a te noi genti italiche la stella
d’allora, tra le fiamme e tra le morti,
col raggio addusse che giammai non muta.
Chi per te primo, immensamente amata,
cercò la morte? Fu nella penombra
dei tempi, grande, lungo il Tebro, un pianto.
L’eroe Pallante era caduto. Offerse l’àlbatro il bianco de’ suoi fiori, il rosso delle sue bacche e le immortali frondi. Gli fu tessuto il letto di quei rami de’ tre colori, e furono compagni mille al fanciullo nel ritorno a casa. E fisi in quella bara tricolore i mille eroi con le possenti mani premean le spade; ed era in esse il fato. Oh! ma che pianto fu così tornando al vecchio padre! Era suo padre un vecchio povero re, dalla silvestra reggia. Fauno, il suo nome; ed abitava i sassi del Palatino, tra le antiche selve misterïose. E tu non eri, o Roma. Anzi per il rupestre Campidoglio
eran macerie già muscose, e bianchi ruderi sparsi si vedean tra i folti cespugli del Gianicolo: rovine di due città vinte dal tempo; ed ora quelle rovine trite e sonnolente empiva a volte del suo rauco augurio lo stuol de’ corvi. E Fauno avea per reggia una capanna piccola, coperta di felci e stoppia. E guardie sulla soglia avea due cani, che correndo innanzi bandìan, lieti abbaiando, il suo ritorno. Al re non tromba dividea la notte buia in vigilie: gli diceva — È l’alba — di sul colmigno il passero, e la rondine, anche più presso, gliel garrìa dal trave. E quindi il tempo portò via quel Fauno
e il suo dolore, e la caduca reggia;
e sul Palazio ignare le giovenche pascevano, e la valle posta al piede si mescolava d’un belar d’agnelli. E se il pastore aveva udito un qualche urlo di lupi, egli racchiuso il gregge in uno speco, s’addormìa tranquillo. Veniva allora, per le tenebre, una lupa, e fiutava il chiuso lupercale. E Fauno, il buono, nelle selve ombrose cantava il canto delle foglie ai venti, invisibile. E sulle antiche quercie picchierellando senza fine il picchio sacro contava gli anni tanti, gli anni tardi a venire.
Aprile, che s’apriva il fiore, venne, e il Tevere più gonfio portava l’onde con un grande rombo:
e d’ogni parte sulle piane e i colli arsero fuochi nella notte sacra. Tutto splendè. Fiamme correva il fiume. Però che, intorno, alle selvaggie stanze fuoco i pastori davano, mutando già le capanne, d’erbe e frasche, in case. E poi saltando sulle fiamme, un canto diceano, sacro: “Fuoco puro, Fuoco grande, buon Fuoco, che ammollisci e domi, portati via queste capanne, portati
via questi nidi! Noi non siamo uccelli,
lupi noi siamo. Addio, cose d’un’ora!
Siamo per fare una città ch’eterna
duri, ed un proprio focolare, in mezzo,
sarà per te, che mai non dormi, o Fuoco!„
Ed una torma giovanil più fiera
diceva: “Oh! bello andare al vento! E bella
l’ora che fugge, e sempre un altro il sole!
La terra sempre nuova sotto quelle
antiche stelle! Voi da voi ponete
tra il mondo e voi pur quella fossa ignava:
sia senza fine a noi la via, la terra
senza confine! Lupi, sì; ma ora... dateci l’ale, o aquile!„
Uno arava. Egli segnava, sull’aurora, un solco quadrato intorno al colle Palatino. Sentian le zolle il primo aratro allora. E sotto il giogo era una vacca bianca e un rosso toro, che di quando in quando il rauco fiato si gemean sul collo, molto anelando. E la città futura stava e mirava, coi vincastri in mano e con indosso pelli irte di capre. Ma gli altri fieri, a chi piacea l’andare col gregge errante, e l’erba che più bella rinasce sempre sotto il dente al gregge,
ridean dei semi che dovean sotterra marcire al buio. E gli uni e gli altri torvi aveano gli occhi, e l’ansito ondeggiante. Stava il fratello, qua, del Capo, anch’esso, con lui, lattonzo della lupa; ed ora schifiva, lui villano, egli pastore. Taciti i buoi tiravano nel cupo tacer di tutti; chè fuggiano il grande bifolco orrendo ch’era loro a tergo. E qui con l’ale largamente aperte al sole, apparve un’aquila, che ferma mirava a lungo quel lavoro in terra. Poi, fisa sempre, s’affondò nel cielo.
Il pazïente aratro col suo coltro, allora, più splendente della spada, prendeva a forza, con ferite a fondo, la terra; e il Tebro che lambiva il colle con l’acque torbe, vie più alto un suono mettea chiamando l’anima dei forti:
“Oh! voi, che aprite con un rostro adunco la terra, omai la prora che toglieste alla mia nave, a lei rendete, o figli; ed ora in me, con quella ch’è il mio coltro, segnate un lungo solco sino al mare, sino al gran mare, azzurro e piano; e oltre!
Bene avverrà!„ Così diceva il Tebro
con l’incessante murmure; ma il vento di primavera dal lontano lido, sempre più forte, le narici aperte a lor bagnando de’ suoi salsi spruzzi, “Oh! voi che fate una città pastori, „ diceva “eccovi l’atrio, ecco le porte color di cielo, e il limitar che tuona sparso di schiuma dalle larghe ondate. O cittadini, ecco la via già fatta, labile, piana, e ne son pietre i flutti. Dall’urbe uscite: avanti voi c’è l’orbe!„ Allor li prese un vago amor dell’onde che sempre vanno a modo de’ pastori;
di sempre andare e pascolare il mondo.
Pales, o grande e buona Iddia, di latte, munto d’allora, ti facean l’offerta. Nella città non nata la giovenca cimava steli e fiori; a lunghi sorsi beveva il toro; ed il tuo colle a un tratto suona di grida. Rissano i pastori proprio nel solco, un passo dall’aratro, che riposava. Gli uni avean lo spiedo da caccia, gli altri aveano l’ascia in mano. Questi già pietre, qua e là, da terra traean tagliando e scalpellando; e quelli piangean la terra duramente offesa. “Non era assai picchiarla con la zappa,
fenderla poi col vomere! Ecco l’ossa vogliono ancora frangere alla madre!„ Vennero all’armi, e l’ascia del lavoro sentì la morte, e tu nell’aria rosa tremavi, o stella d’oro della sera, vedendo in cielo nuvole suffuse del sangue ch’era sparso in terra.
Roma purificata balzò su dal solco rosso di sangue, chè alla Terra Madre consacrò l’ascia onde l’avea ferita, onde l’avrebbe per le genti tutte ferita ancora. O ascia, in ogni plaga
ti dedicò, per questa grande Italia, ti seminò, ti sotterrò nel mondo. Tu sotto i templi e sotto l’are e sotto gli anfiteatri semiruinati ti trovi e sotto l’ardue terme, infrante presso le nubi. Te nel cor le sponde sentirono del Reno e del Danubio, t’ebbero le foreste invïolate e le sabbie arse che il leon sue rugge. Tu sei presso le moli, ove sepolti sono i giganti; sotto gli occhi fissi eternamente della muta Sfinge;
tu sotto accampamenti che nessuno più moverà. Tu scalpellasti i massi per le infinite pompe del trionfo. E per te l’Arco trionfal si prese
l’arco del cielo, e sulle vie la Gloria aprì tra due colonne le sue porte senza battenti.
Era vicino al tempio del dio Saturno, dio seminatore e falciatore, un grande cippo, d’oro. Di lì per l’orbe tutto lanciò Roma le strade sue di duro sasso e duro suono. Di lì, dal cippo d’oro, sette vie quattro volte si lanciarono oltre, ai quattro venti, e prima tra sepolcri moveano, a pie’ di tumuli e cipressi, sotto la tacita ombra funerale;
poi via per verdi campi e per deserti, diritte come solchi, e via tra rupi tagliate da scalpelli, e via per selve profonde, mute, solo allor ferite dal ferro ignoto, e via sopra veloci fiumi aggiogati con eterni ponti, e via per l’Alpi, che vincean con giri blandi, le irate. Da quel sasso, a forza ruppero un tempo tante vie sul mondo. Parea che un luminoso Sagittario via via volgesse a tutti i venti il grande arco fatale, e saettasse intorno intorno, stante nel bel mezzo, il cielo.
Le dure suole e i cerchi delle ruote fecero i solchi in queste vie, battute dalle coorti che movean le insegne contro i terrestri. Andavano, e la schiera villesca alzava per insegna un fascio d’erba. Prima la falce e poi la spada. Mai non mancava tra le spighe il rosso di qualche fiore. Fissa, poi, sull’asta era una mano, ch’è una pianta sola con più rampolli. Della via fu guida poscia la lupa; e si vedean passare cignali e smisurati liofanti. E fausta, infine, di tra un baglior d’oro
l’aquila uscì: le ignare terre e l’onde
remote corse un brivido ed un fremito
al ventilare delle sue grandi ale.
E le legioni col lor pilo grave per quelle vie senza la meta e il fine, mossero intorno. Ed assembrava allora tutte le genti e i popoli l’antica bùccina, che al pastore fuor di mano sul far di notte avea mandato un segno. E dominava sotto giusto impero, tutti, il sottile tralcio d’una vite.
Alle battaglie, in mezzo ad una nube,
eran presenti i due gemelli Dei.
E niuno mai li vide; ma soltanto tra squilli gravi delle trombe, acuti de’ litui, e grida ed ansimar feroce, s’udiano al vento alti selvaggi ringhi. L’uno era chiaro come l’aureo sole; l’altro parea la notte opaca, ed era avviluppato in ombra di dolore. Ivano a paro avanti le coorti di bronzo, i forti giovinetti in fiore, erti su gl’immortali lor cavalli. Ma in mezzo al mare, quando sulle lievi liburne erano le aquile, ondeggianti per la fortuna, e l’armi contro l’armi cozzanti, allora divenian due stelle, che rifulgeano fisse tra il brandire degli alberi e l’oscillar delle antenne.
Erano questi i tuoi corrieri, al cenno pronti, o Vittoria. All’apparir del vespro, volgean del pari il corso de’ cavalli, e per le strade andava il colpo e il tonfo dei risonanti zoccoli; e i cavalli, ecco, anelanti, essi adduceano all’acqua: o dea Iuturna, all’acqua tua perenne:
nè già cadean le stelle, né le nubi dalla prima alba erano ancora orlate. Vegliava un solo focolare in Roma, v’era una sola casa, che mandasse baglior di luce dalle sue transenne. Vesta attendeva i reduci seduta al fuoco inestinguibile.
Fratelli!
O in pace alfine (come voi chiamasse il tempo antico) ora; non già, fratelli, allora, anche pugnaci sotto il ventre della nutrice vostra lupa fosca:
tante pendean le poppe, e tra voi d’una sorgea contesa, per averla entrambi:
voi che la lupa con la scabra lingua non ammansava, ed ammansò la morte: che stretti poi con infrangibil patto, come la notte è giunta al dì, celesti cavalcatori, componete il tempo, non interrotto, con la luce e l’ombra;
su! le criniere v’attorcete in mano, saltate su, lanciateli: da tanto hanno i cavalli l’empito nel cuore!
Al lor ritorno avvinti per le briglie alle colonne vostre, dagli augusti ruderi il loglio antico pasceranno. Ma ora andate a rivedere i campi delle legioni, a riveder le terre onde v’avvenne riportare il nunzio della vittoria. Si combatte ancora con ferro e fuoco. Sono le coorti d’allora; al cielo va la polvere, alto suona il fragore. Colmano bassure, piantano i valli, sfanno i colli, occulte forano vie per entro le montagne. Sono picconi l’armi nostre. Andate
propizïando! Il Popolo pilumno pensi i trionfi che menò, le leggi che fece, il dritto che impartì, la pace che diede, e allievi il suo lungo lavoro d’oggi con la sua gloria veterana.
Ora, ascoltando le sorsate al fonte sacro, e il bussar dell’unghie alterne in terra, nel tempio augusto pallida taceva, fisa con gli occhi, la sacerdotessa: poi, nell’alto silenzio risonando una voce mirabile: Vittoria! ella premea nel cuore quella voce e quel portento e s’avviava all’arce
del Campidoglio. E il popolo mirava
tacitamente ascendere il pontefice
e la vergine massima.
Divina,
così, con passo, sempre ugual, di gloria
andava Roma verso il grande imperio.
E monti e valli e fiumi e selve al passo
fremean sonanti sotto il pie’ di Roma,
della Immortale sempre più lontana.
E mille passi delle sue legioni
fulgureggianti di metallo al sole,
ella chiudeva in uno de’ suoi passi.
Ed una pietra ne segnava l’orma
tutte le volte, e i popoli, a quell’orme
così distanti, abbrividian nel cuore.
Oh! ben temeano i popoli le scuri.
Chè per il mondo si vedea passare
un uomo grande più che l’uomo, un grande
che dava a tutto, il freno o l’urto, ei solo,
della sua mano. Egli partìa la terra
con la sua spada e il cielo col suo lituo,
augure circondato dalle rote
degli avvoltoi. Lanciava egli all’assalto
con un suo cenno l’aquile, e le lievi
turme al galoppo, e l’ululo di morte
ravvolto nella polvere veloce.
Eppur mostrava placido alle genti placate il volto, e calmo i cavalloni, ancora irati dopo la tempesta, con quella mano che impugnò la spada, calmava, e dal belligero cavallo dicea le leggi e arti della pace. Salve, o possente Roma! Tu le terre hai dissodate col tuo duro coltro;
la macchia hai franta perchè desse il grano placido. Il grande imperio era il tuo fato. Quando a te fu dagli ampi omeri tolta la porpora, ecco il re de’ sacrifizi uscì da templi novi e da miti are. E poi levò di terra la corona e ne cinse la lunga chioma bionda d’un re che avea la fràmea per lancia;
e poi, volgendo i secoli, battaglia mosse, egli re dei riti, al re dell’armi. E tempo venne che dall’alto soglio, con la corona sulla fronte eretta, con nella mano la stellante spada (stettero i messi attoniti nell’aula, e reprimeano i secoli la corsa infrenabile, come visto un cenno rapido di far sosta e di dar volta), “Che domandate?„ addimandò. “Ciò ch’egli, il vostro re, domanda, è mio. Son io il Cesare, son io l’Imperatore!
Andate!„ E il re sacrìfico si prese i fasci albani; e l’ara vide al lume dei sacri ceri scintillar le scuri.
Fu la tua parte. Era il tuo fato, o Roma. Tu sulla poppa assisa, non volesti per nessun vento abbandonar la barra. Profughe genti vennero dal mare a darti inizio; e i profughi tu sempre prendesti a bordo della tua gran nave. Tu sei, d’antico, un santo limitare d’asilo ai popoli esuli, tu sacra fossa cavata, in cui le genti i semi posero, e zolle della patria, e cose sacre, e le lor memorie ed i lor Mani. Fosti l’altare per gl’iddii fuggiaschi;
pur solo ad uno implacida, ad un solo,
povero, un dio sì umilmente dio!
Altri alla luce aperta gli stranieri numi adorando, i loro pingui altari facean vermigli di taurino sangue;
altri in cortei, per la città, solenni, batteano i cupi timpani e le strade tutte accendean di queruli ululati. Ma quelli per le volte e per le ambagi d’un nero sotterraneo laberinto seguivano una fiaccola, e con voce segreta, là, benedicean cantando, ignoti a tutti, il loro ignoto Dio. Per tempio avean, per i lucenti altari di Roma, alcun muffito sepolcreto, e la lor vita era coi lor sepolti. Avanti l’arche, fiale rugginose
di sangue, e lumi dall’esigua fiamma. Dicea quel lume che la vita scorsa era col sangue, sì ma invano. Il morto dormiva. E il sonno era leggero e breve. Una colomba col suo roseo becco svellea da un canto un ramicel d’ulivo, e si levava, con la frasca, a volo. Ed un pastore s’era messo in collo l’agnello stanco, e andava con la verga sua pastorale e col secchiello in mano. C’era la croce, e dubbio era, se croce fosse od àncora. Sbalzata dal vento, percossa dalla folgore, la nave era al sicuro, alfine, in pace: aveva gettata l’àncora nel cielo.
Intanto, quali in una torba sera
fuggon le nubi d’ogni parte e vanno,
gemendo, spinte qua e là dai venti,
tali gli dei cacciati dai lor templi
empìan notturni il cielo di querele.
E di quei templi l’umide cisterne,
sin le favisse sotto il Campidoglio,
fervean d’un cupo murmure. Chè i molti
idoli sacri, l’uno dopo l’altro,
vi discendeano. E Venere, la vita,
vedea la prima volta ora i vetusti
lupi e cignali, e là pur mo’ gettata
schifìa Minerva i rozzi cippi e il vano
dio, ch’era un legno putrido, ed ansante non ravvisava, nel Mamurio irsuto, Marte sè stesso. E scese alfin dal sommo dell’arce, dietro gli altri dei consenti, Giove pieno di nubi il sopracciglio. "O già potenti in cielo, sulla terra, nel mondo oscuro: fummo. Noi cacciammo altri dal soglio, ed altri noi discaccia. Ma non è vano l’aspettar vicenda. Quel dio rifatto, a cui cedemmo contro cuore, fuggiasco, povero, deforme, il cui soglio è la croce, ed il cui serto sono le spine dei roveti... „ Ed altro egli diceva, ma seguì con voce piena d’orrore la Carmenta antica vaticinante, a nessun dio più nota,
ch’ella da molti secoli nell’ombra era discesa, tutta rughe e muffa: “ ... non cadrà più, poi ch’è il dolore umano! Gli uomini eretto i templi hanno al dolore!
È il dio sol esso, il solo dio fra tutti, che non può mai morire!„
Cadean gli dei; restava il Campidoglio, invïolato; e immobile la rupe pendea sull’urbe. E il Barbaro selvaggio invase l’urbe, e la guastò col ferro e con la fiamma, e l’unghia de’ cavalli, grave, pestò le sue ceneri: invano. Fin ch’un di loro decretò che lento
mortal languore la struggesse. Vinta, egli poteva anche spianarla al suolo. "Ma no„ diss’egli: “la sommuova il verno, la inondino le pioggie, e disdegnando da sè la scuota e gitti via la terra:
la frangano le folgori tonanti: sia sacra a Dio, precipitino i cieli sulla lor cosa„. Tanto ei volle, e tutti al suo comando, partono, e le madri sono strappate all’are, ed i fanciulli vanno e le indarno verginette in fiore. Poi, per le vie del duro suono, i plaustri Goti e i cavalli e le Àmale coorti, piene di preda, andarono sull’orme degli antichi manipoli, e lontano il vincitore in sua lorica d’oro
svanì lasciando gli edifici soli, già balenanti, già meditabondi tra sè e sè, del crollo ultimo, e Roma, Roma, sotto il suo sole almo, deserta.
E fu silenzio dentro le muraglie sacre, e il pomerio grande ora cingeva grande un sepolcro. E il sole che la vide tacita, a poco a poco calò, lento sfiorando con un alito di luce le cupole e i lunghissimi obelischi; e poi nel trarre fuori il dì, tentando invano di svegliarla dal gran sonno, stupiva di vederla altra e la stessa.
Suono non v’era se non d’improvviso crollo di muro o il tonfo di finestre, cui si provava di serrare il vento. Talvolta andando e riandando i corvi, gracchianti, a stormo, quel letargo strano scotean, nell’ira, d’uomini e di cose. E molti discendean dall’Aventino foschi avvoltoi, che ripetean l’augurio natale, in alto, sulla città morta. E poi notturna i cuccioli la volpe guidava, e le basiliche del Foro cauta girava e le colonne antiche. E dopo i lunghi secoli le lupe del tempo primo vennero, cercando gli antri per l’alte sedi imperïali. Parean, destati dal lor sonno i templi,
aperti stare, stare ed aspettare i sacerdoti immemori. Giaceva, abbandonata per i sette monti, Roma. E le acquate assidue la battono e le raffiche rapide del vento, e la fiammante folgore del cielo ormai fa divampare il rogo.
Aprile era vicino, era, con lui, vicino il dì natale della città morta. E di narcissi dalla chioma d’oro, di crochi dagli stami d’oro rise la solitudine, e dalle rovine dei templi il rosso smìlace comparve;
e le vïole al fonte di Iuturna, caste, s’abbeveravano, e gli sparsi ruderi si gremìano di giacinti;
e tutti i bronchi e pruni aspri, nel Foro Romano, in cima avevano una rosa, e sopra i marmi antichi era l’antica porpora. Per nessuno, dal sepolcro, dal suo sepolcro, ch’era anch’esso infranto, spargea, versava senza fine al cielo, nel tempo dolce ch’è il suo tempo, i fiori che sono suoi, quella che in cielo è Flora.
Flora! madre dei fiori, o tu cui sempre è primavera, o tu che per le genti
immense hai sparso il nuvolo dei semi; la Terra aiuta! Questa pia saturnia terra produca in maggior copia i frutti che già versava dal fecondo grembo. Nutra di sè quelli che già nutriva, armenti e greggi, e tornino gli uccelli, ormai spariti, a liberare i campi, e per i campi floridi echeggiare facciano la dolcezza del lor canto. Alle mammelle opime della Terra sugga una prole più gagliarda il latte e insiem col latte la virtù romana; ed ogni mare solchi ed ogni terra calchi, anche il cielo navighi, sembrando candidi stormi di canori cigni. La tua città non lasciar più che cinta
sia di deserti e verdi acque muggenti del torvo bue selvaggio che vi guazza. Riguarda quei villaggi di capanne, quelle capanne squallide di stoppia, o Flora! Dunque non distrusse il fuoco de’ primi dì tutti i tuguri? Dunque non toccò tutti gli uomini il Diritto con la sua verga? Guarda: sono schiavi, sotto le bestie! Rendi a quei meschini o Flora, il suo; liberatrice abbraccia quelli spogliati; e per sè solo, o Flora, raccolga chi le seminò, le messi, come allorquando si lasciava a mezzo solco l’aratro e s’assumeano i fasci. Rinnova l’arte antica, cingi al capo l’antico serto e fa che mai non cada
l’inno di gloria che beò l’Italia. Sian, per i colli, glauchi olivi e verdi viti, e di spighe rigogliose ondeggi la valle immensa. E fiacchino la forza del vento e il nembo struggitor le selve veglianti a guardia sul cigliar dei monti. Il Rubicone, ecco, già bianchi ammira enormi tori. Egli che vede andare per la campagna tante paia e vede da dieci bovi tratto un solo aratro, egli che già non obliò nel sonno le bronzee file della forte Alauda, pensa all’imperio, a Cesare, ai trionfi. Noi non l’imperio, non i cortei lunghi di quei trionfi a te chiediamo. Un’Ara abbiamo, e noi, di Pace, eretta, o Flora.
I fiori dà color di sangue ogni anno (solo nei fiori tu il color di sangue lodi e nel casto viso di fanciulle:
miele, olio, vino, o Flora, ami; non sangue), dà le memori foglie dell’acanto per adornar quest’ara. Alto nel mezzo noi collocammo in una vampa d’oro chi la portò, questa concordia augusta. E quanti ancora col lor sangue, eccelsi spiriti, questa pace e questa patria fecero a noi, là stanno. E sono, o Flora, la messe tua che cade sì, ma sempre nuova nei lunghi secoli germoglia.
Certo è che vive in questa terra occulto qualche portento, e sì, nel monte, dove Roma quadrata germinò dal solco. Pastori un tempo (luce ed ombra incerte vi si spargean sotto la falce d’oro) erano là coi rastri. Era la gloria vanita già di Roma, era d’Apollo sparito il tempio. Tutto il sacro colle tenean le infrante vecchie pietre ingombro. Cespi d’acanto, nuove polle uscenti da qualche ceppa d’albero che appena sapea sè stesso, s’opponeano al piede.
Giacean rottami candidi di marmo tra i rovi e i pruni, e sorrideano al suolo i capitelli ai cardi ispidi e duri. Muri con archi, cui copriva il musco, pendean crollanti, si scoteano al vento ad ogni crepa le parïetarie come ciarpame pendulo a finestre d’un abituro. Qua le acquate al tutto finian gli dei dipinti nella calce, qua le ventate stridule uno straccio sempre rapìan da tende non più fisse. Scabbia di pietre, lue di sassi verdi per tutto, ed archi che teneano ancora sol per l’abbraccio d’edere contorte. Credean gl’ignari di veder spelonche di giganti che dopo un’ardua rissa
con massi enormi, ora, cocendo l’ira, lontani e soli errassero sui monti.
Ed i pastori, come un tempo, in cerca di preda, una spelonca aprono, un sasso movendo, immenso, e vedono nel fondo della spelonca balenare un lume. E quindi — era un sepolcro — gigantesche membra d’un uomo vedono, che il petto aveva aperto da una lunga piaga. Stupor li prese di quel corpo cinto d’armi cangianti, di quel capo ignoto dentro l’irsuta gàlea. Che tutte l’arme egli avea, fuor della spada, e il petto
non gli cingeva il balteo d’oro, vario di spesse borchie. Sull’ignoto capo, alto, vegliava un fuoco e gli sfiorava l’antica piaga con l’assidua fiamma. Un dei pastori, simile ad un Fauno, vide fra tanto impallidire il cielo, languire insiem le tenebre e le stelle.
Ogni maceria gorgheggiava. I nidi s’erano desti, delle rondinelle, in fila sotto i capitelli neri. E si vedean le macchie, e tremolando splendean le cime delle selve, e i pini alti sopra la vetta Pallantea.
Ed il pastore trasse fuori all’alba la lampada e l’oppose al mattutino vento. E il suo lume si sbattè, ma visse. E vi soffiò con le selvaggie labbra, e la tuffò nell’acqua d’una pozza;
ma il lume visse. Ed e’ la rese ardente al suo sepolcro e l’appende dov’era, e col suo masso chiuse la spelonca. Dove ancor pende e raggia ancor la luce su te, giovine eroe primo, che fosti di tanta gloria e tanta lotta e tanto dolore e amore la primizia santa. Son tre millenni ch’ella dal sepolcro veglia su Roma con l’eterna luce.
Spirito eterno, eterna forza, o Roma!
Dopo il gran sangue, dopo l’oblìo lungo, e il fragor fiero e il pallido silenzio, e tanti crolli e tante fiamme accese da tutti i venti, tu col piè calcando le tue ceneri, tu le tue macerie, sempre più alta, celebri il più grande dei tuoi trionfi: che la morte hai vinta. Tu in faccia a tutti i popoli che a parte chiamasti del tuo dritto, ora apparisci nel primo fior di giovinezza ancora, meravigliosa, simile a Pallante, difesa intorno dal fulgor dell’armi,
e con la spada; e pende sopra il mondo quella al cui lume accesero le genti tutte il lor lume, quella che noi rompe l’ombra: o Roma possente, la possente tua più che il tempo lampada di vita.