# Corto viaggio sentimentale e altri racconti inediti/Corto viaggio sentimentale/V

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Corto viaggio sentimentale e altri racconti inediti Italo Svevo 1949 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Svevo - Corto viaggio sentimentale e altri racconti, 1949.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Corto_viaggio_sentimentale_e_altri_racconti_inediti/Corto_viaggio_sentimentale/V&oldid=- 20220214141251 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Corto_viaggio_sentimentale_e_altri_racconti_inediti/Corto_viaggio_sentimentale/V&oldid=- 20220214141251
V
ALLA STAZIONE DI VENEZIA
La stazione era pressoché vuota. Al restaurant vi erano occupati tre tavoli e da gente che non pareva accingersi al viaggio visto ch’erano privi di bagagli. Non una donna. Dietro il banco alla cassa ve n’era una sola e vecchia.
Del resto il signor Aghios era ansioso di sentire le confidenze del Bacis ed era tutt’intento ad un’attività negativa: Impedire a se stesso di fare un cenno o dire una parola che potesse essere interpretata come un incentivo al Bacis di fare tali confidenze. Non c’era piú tempo di guardarsi d’attorno. Il signor Aghios non si trovava in viaggio, ma in una casa. Se nel frattempo il giovanotto avesse deciso altrimenti, egli non avrebbe cercato di farlo desistere. Era un sacrificio, dopo di aver già sacrificato qualche cosa al Bacis e alla sua tragedia. Ma non bisognava fare errori, perché gli errori che si commettono in viaggio sono irreparabili. Le persone che si assistono non si rivedono piú e non v’è piú riparazione possibile.
Un momento perdettero col cameriere. Il signor Aghios ordinò della carne fredda e del vino. Avevano ancora molto tempo perché, benché la gondola fosse stata contrattata fino alla mezzanotte, Bortolo aveva fatto in modo di liberarsi dal suo fardello alle undici. Il Bacis accettò un pezzo di pane e un pezzo di carne che il signor Aghios gli porse, ma non ne ingoiò che qualche boccone sollecitatovi piú volte. Invece vuotò quasi senz’accorgersene molti bicchieri di vino, proprio nel corso del discorso cui i bicchieri servivano quasi d’interpunzione. Per imitazione e lui pure senza accorgersene, ne bevette molto anche l’Aghios.
Non c’era pericolo che l’Aghios perdesse le confidenze. Fu un fiume di parole da cui fu investito. Da bel principio irruenti parole, come se fossero giaciute contenute da troppo tempo in gola. [p. 90
«Io avrei già parlato in gondola. Ma c’era quel gondoliere. Dio mio! Che uomo insopportabile! Certamente disturbava cosí per rendersi gradevole e farsi aumentare la mancia. Io avrei voluto levarmi in piedi senza ch’egli se ne accorgesse, avvicinarlo e spingerlo in acqua.»
Il signor Aghios era tutt’intento ad esaminare la faccia che gli era rivolta e ch’egli vedeva per la prima volta con tanta esattezza. Era una faccia d’adolescente su cui stonava l’ira energica che gli si manifestava e che faceva lampeggiare i suoi occhi azzurri, grandi, ben disegnati, sani perché la cornea ne era nivea, senz’alcuna trasparenza di sangue o di fiele. I capelli biondi, abbandonati, di cui un riccio ricadeva sulla fronte cosí che il Bacis aveva il bisogno di allontanarveli con la mano, a volte in quella luce rosseggiavano. Una lieve peluria copriva il labbro ed era strano che da una persona vestita di un abito netto, accuratamente ripassato e una camicia di bucato, la barba non fosse fatta da varii giorni, forse un segno della tragedia che gli veniva raccontata.
Il signor Aghios non poté trattenersi dal difendere il povero Bortolo: «Poverino! Fa quello che può!».
Il Bacis prima di ammetterlo dovette pensarci un momento. Poi riconobbe che il signor Aghios aveva ragione e mormorò: «Certo ognuno a questo mondo fa quello che deve. Forse anch’io cosí e certo allora sarei meno infelice».
“Anch’io” pensò il signor Aghios e, per esserne sicuro, trangugiò un bicchiere di vino. Poi non fu facile al signor Aghios di seguire parola per parola tutto il racconto del Bacis. Il Bacis era costretto ad abbassare la voce per non essere sentito dagli altri. Poi, come il tempo passò, la stanza si vuotò del tutto e di stranieri non vi rimase che la vecchia signora dietro al banco e abbastanza lontana da loro. Allora il Bacis di tempo in tempo elevò di troppo la voce e fu peggio. Un timpano vecchio come quello del signor Aghios, per ragioni ovvie, non sa percepire il suono lieve. Ma non sa nemmeno analizzare e disarticolare il grido forte se vi è impreparato. Però l’effetto dell’esposizione non fu danneggiato da tale sua [p. 91 sordità. Il grido e il pianto possono perdere del loro effetto se la parola che li accompagna non è adeguata.
L’insieme del racconto fu da lui inteso. Non si trattava di una storia troppo complicata. Il Bacis era un milanese di origine friulana che a 17 anni era stato chiamato da un cugino della madre a Torlano nella Carnia per essergli d’aiuto nella direzione di un’azienda agricola. Ora questo cugino aveva una sola figliuola, Berta, e da bel principio, per una tacita intesa di cui anche il giovanotto sapeva, egli avrebbe dovuto sposarla e succedere nella proprietà dell’azienda che amministrava. Il giovanotto non l’amava. Sentiva anche una certa antipatia per il carattere imperioso e presuntuoso della giovinetta, ma spintovi dall’interesse, ch’è tanto potente in tanti giovani cuori, amava l’azienda e la giovinetta dello stesso amore.
«Probabilmente il suo fisico non le piaceva» disse il signor Aghios che sapeva la vita. «Quando una donna non piace è sicuro che ha un carattere disgustoso.»
«Può essere!» disse il Bacis con una certa fretta di eliminare un’idea che gli toglieva il corso del suo pensiero. Ma poi non seppe procedere senza aver proprio distrutta quell’obbiezione che gli si attaccava ai piedi e gl’impediva il passo. «Prima ch’io amassi Anna io amai un’altra donna...»
«Chi è Anna?» interruppe il signor Aghios.
«Anna è la nipote del padre di Berta. Quella che m’impedí di tenere gli occhi chiusi e di sposare Berta senz’accorgermi ch’io non sapevo amarla. Ma non sapevo amare Berta proprio per il suo carattere. Prima di Anna io amai un’altra, non so quando, proprio nella mia prima infanzia, ma so che anche quest’altra era debole, debole, dolce, dolce, bisognosa di protezione e piú disposta al pianto che alla lotta.»
«Insomma sottile, sottile» disse il signor Aghios che intendeva benissimo avendo avuto gli stessi gusti. Non s’accorgeva il signor Aghios di restare ostinatamente fermo nella sua prima idea e di correre perciò il pericolo di fermare il racconto del Bacis.
«Sottile, sottile! Sí, anche sottile» disse il Bacis arrenden[p. 92 dosi. Il signor Aghios sospirò soddisfatto di aver indovinato.
Il giovanotto aveva visto spesso Anna accanto alla fidanzata, ma non se ne era subito innamorato. Era una bambina, una vera bambina a quattordici anni. Di adulta c’era in lei la grande soggezione ai ricchi parenti, un calcolo dunque da persona molto ragionevole. Ma a quindici anni anche tale soggezione divenne ancora piú da adulta, cioè s’ammantò di un po’ di tristezza e divenne dolorosa per certi lievi scoppii di ribellione subito repressi, ma non abbastanza prontamente per sfuggire ai parenti che perciò la odiavano. Era vestita piú dimessamente di prima, ma ogni straccio sul suo corpicino diventava importante.
Il signor Aghios aveva già bevuto abbastanza per sentirsi capace di conservare tutta la libertà di cui aveva goduto quasi tutto il giorno anche di fronte ad un interlocutore tanto veemente.
Con l’esperienza di chi molto amò e desiderò, ma nello stesso tempo con la parola pacata del vecchio ch’è simile all’uomo oggettivo chiuso nel laboratorio con gli elementi che rubò alla vita, osservò: «Questi stracci appiccicati alla donna amata diventano una sua estensione. È come porre su una fiamma un pezzettino informe di metallo. Quando s’arroventa emana la stessa o anche una maggiore luce della fiamma stessa. C’è una differenza però. Tutti vedono la luce. Non tutti la bellezza di quegli stracci. Grande differenza!».
Il Bacis tracannò un bicchiere di vino per poter restare col pensiero al proprio discorso. Ma con l’Aghios un bicchiere non bastava, perché era un uomo che in viaggio voleva vederci chiaro.
«Perciò io credo che quegli stracci siano piuttosto simili a certi colori la cui bellezza è sentita dai soli artisti o dagl’intenditori. Già! È evidente! Solo chi ama è un intenditore.» E anche il signor Aghios bevette per premiarsi di tanta acutezza.
«Ma tutti dicevano che Anna coi mezzi piú semplici era vestita splendidamente.»
Poi il Bacis fu anche piú irruente per non dar tempo al signor Aghios d’intervenire. [p. 93
Ma ora parlò chiaramente e sempre con la stessa bassa voce quasi vergognandosi di se stesso, cosí che il signor Aghios percepí ogni sua sillaba.
«Chi era Anna? Una serva. Chi ero io? Non sapevo di essere uno schiavo disgraziato. Venivo già trattato quale il figlio del padrone. Non si poteva ragionevolmente pretendere ch’io rinunziassi all’alta posizione che mi veniva regalata. Perciò io decisi di godere Anna e sposare Berta. Con lento proposito. Ogni mattina levandomi il mio problema era: Che cosa farò io oggi per conquidere Anna? Senza che altri se ne accorgesse io la circuii delle mie attenzioni. Fu facilissimo ottenerla! Non ci fu altra difficoltà che di trovarla sola, scavalcare un davanzale. Ancora adesso non capisco! Tutti a Torlano l’ammiravano per la sua modestia, la sua ritenutezza, la sua religione. Questa facilità forse m’attaccò tanto a lei, fu la mia sventura e, se Dio m’aiuta, sarà la sua salvezza. Perché si fidò, di me, cosí subito? Fu ingannata dalla sincerità della mia carne? Sa spiegarlo lei ch’è un filosofo?»
La mente intorpidita del signor Aghios fu scossa da quelle parole del Bacis: Sincerità della carne. Un turbine d’idee sorse da quelle parole. Era la sincerità delle bestie la sincerità della carne, ma anche da esse questa sincerità non durava che un attimo e non rappresentava un impegno. Il Bacis aveva però macchiato quella sincerità, perché in quel medesimo istante egli aveva pensato di simulare. Anche quella sincerità da lui non aveva servito che a tradire meglio.
«A me lei dà del filosofo nello stesso istante in cui ella fabbricò questa terribile idea della sincerità della carne contraddetta dalla falsità di un’altra parte del corpo ch’è anch’essa carne, carne evoluta!»
«Io non ho tempo di pensare a tali cose» disse il Bacis stringendosi nelle spalle. «Io non penso mai; io ricordo per soffrire. Avvenne proprio come le dico. Essa mi sentí sempre sincero ed io sempre seppi di tradirla. Io non credo di aver saputo fingere. Il mio volere fermo di sposare la fortuna, non me ne lasciava il tempo. Se avevo anche sempre pronte le parole per avvisarla ch’essa doveva [p. 94 restare l’umile serva mia e di mia moglie. Pensavo proprio di dirle che di giorno avrebbe potuto continuare a servire mia moglie e qualche notte avrebbe dovuto accogliermi nel suo letto. Per qualche tempo solo, finché ne fossi stato ben sazio. Non dissi tutto ciò solo perché tutto mi pareva sottinteso. Non c’era fretta. E se non ci fosse stato questo mio sciocco cervello ch’è fatto altrimenti di quello che dovrebbe, io avrei potuto fare la mia vita piú lieta e piú comoda per sempre. Non Anna mi rese infelice, ma questo mio stupido cuore.»
E il Bacis continuò dicendo che in quel torno di tempo gli capitò la notizia che suo fratello, cassiere in una banca, aveva commesso una cattiva azione che avrebbe potuto costare la vita alla loro madre. La madre supplice si rivolse a lui pregandolo di procurare lui le diecimila lire che occorrevano per salvare l’onore della famiglia. Egli senz’altro comunicò la cosa al padre di Berta che già considerava suo padre. Costui diede subito le diecimila lire, ma volle che Berta ne fosse informata e sapesse che tale importo andava in deduzione della dote. Cosí egli si trovò d’essere ufficialmente fidanzato di Berta. «Non ci furono molte parole né con Anna per divenirne l’amante, né con Berta per divenirne il fidanzato. L’anticipazione sulla dote era proprio da Berta la stessa cosa che Anna m’aveva concesso permettendomi di godere del suo corpo. Cosí io passai tutti i miei giorni con Berta e tutte le mie notti con Anna. Il grande casamento vastissimo e disadorno in cui vivevamo era proprio fatto per organizzarvi la mia doppia vita. Ad un’ala c’era l’ufficio e l’abitazione della famiglia di Berta. Al di fuori dell’ufficio dormivo io in una stanza a pianoterra. All’altra ala, circondata da stanze in cui dormivano famigli e serve stanchi del lavoro della giornata, c’era la stanza di Anna. Avevamo tre cani di guardia, che m’accompagnavano festosamente ma muti nella mia corsa da una parte della casa all’altra. E di giorno io ad Anna non pensavo. Quando l’intravedevo umile, intenta alle sue faccende, pensavo: “Aspetta! Godrò di questa tua umiltà questa notte. Adesso non c’è tempo di pensarci”. E con Berta poco o nulla si parlava d’amore. Ma ci trovavamo uniti nello stesso pensiero di allar[p. 95 gare il nostro possesso. Già! Quello che nelle vostre città è l’avidità di denaro, da noi in campagna è l’avidità di terra. E quando si parlava delle nostre conquiste future (volevamo far salire sui colli il nostro possesso tutto in pianura) Berta diceva: «Quando Ugo (mio fratello) ci restituirà le quindicimila lire...». Essa non dimenticava le quindicimila lire!
Al signor Aghios parve che dapprima si fosse parlato di sole diecimila lire. Volle rettificare, ma poi gli parve cosa inconferente.
In tutte le loro speculazioni di terra e di prodotti erano guidati da un vecchio contadino, Giovanni, assurto per la sua astuzia e fedeltà al rango di consigliere. Riceveva la stessa paga come quando irrorava del suo sudore i campi (e non piú), ma era l’anima dell’azienda. Il signor Aghios tese l’orecchio, perché il Bacis dedicava tante parole a quell’umile uomo che si capiva doveva finire per giocare una parte importante nell’avventura che gli veniva raccontata. Era avido come i padroni, ma solo per loro. Un vero cane fedele. Il padrone era il padrone e quando s’abituò a considerare anche il Bacis quale padrone, piú padrone di tutti perché piú giovine, doveva rimanere suo padrone per l’eternità della sua vita, s’investí dei suoi interessi anche quando potevano collidere con quelli del suo legittimo padrone, il padre di Berta, e Berta stessa che quale donna non poteva essere la prima nel comando.
Presto Anna si sentí madre. Lo disse al Bacis senza domandare nulla ed anzi giocondamente, nella certezza che ciò fosse un nuovo anello della catena che li univa. Non le era stata detta una parola in contrario e innocentemente essa pensava che tutto dovesse svolgersi nel modo piú naturale. Il Bacis non ne fu molto turbato. Il suo primo pensiero fu anzi che ormai si dovessero accelerare le pratiche per il suo matrimonio con Berta. Dopo, quale padrone, avrebbe potuto facilmente far crescere quel bastardo all’ombra del casone senza riconoscerlo e senza curarsene. Un bambino che non si ama costa in campagna pochissimo. Poi cresce e produce. L’unica seccatura fu che la giovine madre fu meno amorosa. Si sot[p. 96 tometteva per vero, grande amore. Ma se poteva si sottraeva e, se lasciata libera, domandava di essere risparmiata.
«Già!» interruppe il signor Aghios. «Madre natura creò il Piacere per garantire la riproduzione. Una volta garantita questa, se il piacere tuttavia persiste è per dimenticanza come dagli insetti certi colori che persistono talvolta anche quando la stagione dell’amore è passata. Non si può mica essere tanto precisi in un’azienda tanto vasta.»
«Può essere sia cosí» disse seccamente il Bacis. «Ma anche qui ci fu una dimenticanza. Perché madre natura dimenticò di spegnere l’incendio anche da me?»
«Oh! bella!» disse l’Aghios e furono parole dettate dal vino. «A madre natura non sarebbe mica spiaciuto che voi aveste procurato un bimbo anche alla Berta. Essa ha sempre a fare. Siamo in tanti! Non elimina che chi non serve piú.»
«Mai! Mai!» gridò il giovine con veemenza. «Berta, la nemica, la sprezzatrice di Anna!»
Il signor Aghios rimase scosso. Egli ora sapeva come la storia sarebbe finita. Il Bacis stava dinanzi a lui, acceso, innamorato, disperato, il vero ultimo capitolo del romanzo. Non avrebbe piú bisogno di sentire altro.
Il Bacis continuò il suo racconto con una certa fretta di finire. Anna dopo averlo respinto quale amante, in un certo modo, lo privò anche del suo amore, del suo grande amore che s’era manifestato prima di tutto nella sua assoluta discrezione e nella sua rassegnazione alla parte ch’egli le aveva attribuita. Poi lo tradí confidandosi a Giovanni. Giovanni, da cane fedele, parlò col Bacis e gli propose di far sposare la fanciulla da un giovanotto loro contadino, ma zotico, nato apposta per quella parte.
«Ciò avvenne» disse il Bacis «nove giorni or sono.» Contò sulle dita: «Sí! proprio, lunedí facevano gli otto giorni. Pare impossibile! Io allora ero ben altro uomo, perché ringraziai Giovanni e consentii al suo piano. La mia metamorfosi cominciò la sera stessa quando bussai alla porta della giovinetta e non mi fu aperto. La chiamai ed essa venne fino alla porta per dirmi a bassa voce due volte: “No! No!”. [p. 97 Dovetti retrocedere ed i cani ringhiarono perché, non aspettando di vedermi tanto presto, credettero non fossi io. Mi coricai, ma non seppi dormire e alla mattina mi domandai: “Perché non la truffai ancora? Perché non le promisi di sposarla purché mi aprisse quella porta?”. Cosí m’avviai alla decisione nuova senza saperlo.
«Alla mattina Giovanni mi raccontò di essere già d’accordo con Anna. Adesso bisognava affrettarsi di togliere Anna dal lavori di casa e di porla al lavoro sui campi, alla destra del fiume, per metterla a lavorare accanto a Luigi. Fra contadini si fa presto. L’erba è soffice e si arriva ancora in tempo per dare un nuovo padre al nascituro. Al sole io non ricordavo piú le angoscie della notte e fui anche d’accordo. Era facile di ottenere un ordine simile dalla Berta, anche perché durante la vendemmia c’era bisogno del lavoro femminile ai campi. Ma per fortuna, non ricordo per quale ragione, la Berta domandò di poter tenere la cugina in casa per soli due giorni ancora. Io invece non ebbi bisogno che di una notte sola per sapere quale fosse il mio dovere. Mi coricai zufolando e pensando: “M’attenderai invano questa notte e quando sarai dell’altro io non ci penserò piú e andrò la mia via alla ricchezza e all’indipendenza”.»
Fu invece una notte terribile. Egli rivide nell’oscurità Anna come l’aveva vista durante la giornata, piú dimessa che mai, priva anche di quegli straccetti ch’egli su di lei tanto ammirava. E nell’oscurità egli intese quella povera animuccia tutta come mai prima. Con lui l’intese e forse piú profondamente l’Aghios, che stava a sentire e temeva di aver gli occhi offuscati da lacrime. Essa non era altro che madre, madre del suo bambino e non aveva altro pensiero a questo mondo. Stava per abbandonarsi a Luigi sperando di preparare un posto qualunque a quel bambino a questo mondo. Non era lei che a quell’abbraccio s’abbandonava, era lui che a quell’abbraccio la spingeva. Poi essa avrebbe partorito, sarebbe ridivenuta bella e amante. E il Bacis subito comprese che, nella sua posizione di padrone, gli sarebbe stato facile di riaverla. Ma non gli importava, non era quello che gl’importava. Digrignava i [p. 98 denti all’idea che quel bifolco di Luigi avrebbe potuto prendergliela. E non per gelosia (egli assicurava al signor Aghios), ma perché non ammetteva che un bifolco tale potesse divenire l’arbitro della vita di Anna. Che cosa sarebbe divenuta la dolce Anna nelle mani di un simile individuo? E egli, ora, voleva lui prenderla fra le braccia e portarla dolcemente traverso la vita. Egli non piú la desiderava. Egli oramai l’amava.
«Quando il desiderio s’accumula perde il suo aspetto e diventa amore. Tante cose a questo mondo accumulandosi mutano d’aspetto» disse sentenziosamente il signor Aghios. Non trovò subito il paragone e non fu contento di quello che trovò. «Guardi, la lietezza che produce il vino diventa ubbriacatura.» Poi, riflessivo: «È vero che pare che il desiderio sia piú furioso dell’amore che viene dalla sua accumulazione».
«Io non so» disse il Bacis stringendosi nelle spalle. «Per il momento e finché non potei parlare con Anna, io fui piú furioso in amore che nel desiderio. Adesso non so nemmeno io come io mi sia. Saltai dal letto perché in quello stato di abbiezione non potevo vivere per un solo istante. Dovevo nettarmi verso Anna. Mi vestii e saltai dalla finestra. I cani ringhiarono perché non erano usi a vedermi uscire tanto tardi. Ma a me non importava d’essere scoperto e camminai per la campagna col mio solito passo pesante. Arrivato dinanzi alla porta di Anna bussai. Essa dall’altra parte sussurrò: “Perché vieni? Sai bene che non posso”. Cercai di spiegarle il motivo della mia visita. Volevo solo parlarle. Ma essa non mi credette e sussurrò che parlare si poteva anche di giorno. Aperse quando ad alta voce dichiarai che se tuttavia avesse rifiutato di aprire, io avrei abbattuta la porta con un colpo di spalla. Allora aperse, ma per lungo tempo il nostro colloquio rimase violento, piú simile ad una lotta che ad un abbraccio. Io profondevo su lei tutte le parole piú dolci che mi si erano accumulate nell’anima, ma essa non mi credeva, perché pare che — senza neppur accorgermene — io ne avessi usate di simili anche nel desiderio, usando di tutti i mezzi per sottometterla piú presto. Poi seppi anche di un’altra causa che le impediva di credermi. Giovanni aveva parlato con lei e l’aveva [p. 99 convinta che non era pensabile che un padrone come me rinunziasse ad ogni sua fortuna per una servetta come era lei. Mi credette solo quando vide che m’accingevo ad andarmene senza domandarle niente. Ero dunque venuto solo per convincerla dell’amore mio. Credette perciò nel mio amore quando s’accorse che da me non c’era desiderio. Strano, nevvero?» E il Bacis bevette e tacque. L’Aghios, ostinato nel vino, avrebbe voluto sostenere il suo punto e asserire che l’Anna s’era accorta d’essere amata solo quando aveva sentito che il desiderio da lui s’era tanto accumulato ch’egli non poteva piú sperare di saziarlo in un abbraccio. Ma non trovò le parole. Il Bacis aveva anche lui bevuto molto. Le sue guance erano accese e i suoi bei capelli biondi, lisci, avevano invaso la fronte a furia d’essere scossi dalla testa che accompagnava coi movimenti la parola come se avesse voluto costringerla in un ritmo. Gli fece compassione e non aperse bocca finché il Bacis non gli disse con voce che si sforzava di rendere pacata: «Mi pare che ora potremmo uscire e metterci sul nostro treno.»
«Non c’è furia» disse l’Aghios dopo di aver guardato l’orologio. Attese ancora per un istante, ma poi ansioso domandò: «Ma poi? Come finí?».
«Ancora non finí» disse il Bacis. «Se nella notte io avessi incontrato la Berta o suo padre, per aumentare la tranquillità che già avevo conquistata con le mie dichiarazioni ad Anna, avrei subito dichiarato loro la mia risoluzione di sposare questa e non altri. Non mi bastava mai la tranquillità che adoravo. Ma non li incontrai. Li rividi alla luce del sole e fui prudente. Forse tale differenza di contegno si può spiegare col fatto che da tanto tempo io dedicavo la notte all’amore per ritornare ai miei interessi di giorno. Io non dissi loro altro che desideravo di fare una corsa a Udine per salutare mia madre e subito partii, per Milano.»
«Perché a Milano?» domandò l’Aghios trasognato.
«Per riavere quelle quindicimila lire che m’erano state prestate dal padre della Berta in acconto della dote» disse il Bacis [p. 100 stupito che l’altro non ricordasse. «Come potevo io ora non sposare la Berta se prima non saldavo quel debito?»
L’Aghios pronto causa il vino a tradire ogni movimento del suo animo, si mise a ridere di cuore. Ricordava che nel pomeriggio s’erano trovati in tre in una vettura e tutt’e tre avevano avuto delle somme di denaro in tasca: L’ispettore centocinquantamila (forse meno, perché era un uomo disposto alla vanteria), lui non cinquanta, ma trentamila e il Bacis quindicimila (a meno che non fossero solo diecimila). «In banconote?» domandò quando il riso gli permise di parlare.
«Io non ebbi quel denaro» disse il Bacis con tristezza, «e Dio sa quando l’avrò. Mio fratello Ugo che me le deve non può restituirmele e s’accinge invece a sposarsi. Anche lui ebbe nel frattempo un’avventura molto simile alla mia.»
«Con due donne?» domandò l’Aghios, che oramai di ogni avventura vedeva in piena luce solo i dettagli meno importanti. E subito pensò: “Dev’essere una malattia di famiglia”.
I suoi ricordi, come la sua percezione, rimasero chiari e non dimenticò che il Bacis rispose che si trattava di una sola donna bastevole ad impedire al fratello di pagare il suo debito. “Già!” pensò l’Aghios che non dimenticava neppure la propria esperienza. “Una sola donna basta per impedire tante cose.”
Poi l’Aghios finí col pagare il conto. Con la mancia cinquanta lire per un po’ di carne fredda e due pezzi di pane. Salirono nell’ultima vettura di un lunghissimo treno, la sola vettura adibita al servizio di persone. L’Aghios si sentiva tanto sicuro nelle gambe da ridiscendere dall’altissimo vagone per andare a prendere a nolo un cuscino. Lo pagò ed era già in procinto di allontanarsi quando gli venne la buona idea di prendere uno di quei cuscini anche per il suo compagno di viaggio.
Glorioso risalí; scelse fra due compartimenti quello che meglio gli piacque e offerse l’ultimo suo dono al Bacis. Costui non avrebbe dimenticato mai piú quella gondola, quella cena e quel cuscino, tutti doni di una persona ch’egli vedeva per la prima volta. Ma neppure lui avrebbe mai piú dimenticato il Bacis, la Berta grassa e l’Anna sottile. Ma neppure Gio[p. 101 vanni, quella pianta uomo che cresce dappertutto con un bell’istinto di servitore utile. Anzi, il signor Aghios si coricò pensando solo a Giovanni e a tutti i Giovanni ch’egli in sua vita aveva conosciuti. Avevano rinunziato a tutte le altre fortune che ci potevano essere a questo mondo e s’associavano indissolubilmente partecipandovi nel modo piú modesto. Per essi non esistevano speranze in evoluzioni pazzesche che li avrebbero resi padroni e non esempi di fortune fatte per iniziative coraggiose indipendenti. Essi restavano attaccati al padrone come la pianta arrampicante all’albero. Nella sua mente fosca, prossima a chiudersi nel sonno, il signor Aghios pensò che Darwin non aveva inteso tutto. Non un animale aveva prodotto l’umanità, ma da ogni singolo animale era discesa una data specie di uomo. Tutti i Giovanni di questo mondo erano risultati per lenta evoluzione da quegli uccelli che sulle rive del Nilo nettavano i denti ai coccodrilli. Forse i coccodrilli soffrivano di carie e il pasto di quegli uccelli era, in proporzione di quello del coccodrillo, piú abbondante di quello che i padroni lasciavano ai Giovanni.
Stava per prendere sonno quando un pensiero addirittura imperioso di benevolenza gli fece riaprire gli occhi. Guardò il suo compagno di viaggio. Alla fioca luce che c’era nella vettura lo vide giacere sull’altro banco, parallelo al suo, i biondi capelli lucenti giacere come lui, abbandonato sul cuscino. Con la differenza però che si teneva gli occhi coperti con una mano. Forse sotto a quella mano piangeva. Ed il signor Aghios pensò: “Guarda questi due uomini. Io ho in tasca il doppio (e forse il triplo) di quello che occorre per salvare da tanta angoscia quest’uomo. Non posso però darglieli, perché altrimenti, almeno per altri tre mesi, dovrei continuare a pagare degl’interessi esosi. Insomma io non voglio pagare degl’interessi e voglio invece ch’egli soffra sposando Berta e faccia soffrire questa e specialmente quella povera Anna, che sta per cadere in mano di quella bestia di Luigi, ch’è appoggiato da quel mostro in natura ch’è Giovanni, l’ideale dei servitori”.
«Senta, Bacis!» chiamò e l’altro lasciò cadere la mano dagli [p. 102 occhi e lo guardò. «Io, certo, non c’entro coi suoi affari, visto che non ho i mezzi per aiutarla. Ma per il momento non c’è che una premura: Impedire che Anna faccia un passo precipitoso. Non c’è urgenza. Il bamboccio è ancora lontano. Perché non si confida con suo zio? Quando non si può pagare, non si può pagare e non si paga. È ridicolo credere di essersi venduto per aver preso a prestito dieci o (sia pure) quindicimila lire. Si resta debitori e amici come prima. L’altro conteggia gl’interessi e può farlo. Poi nella vita, prima o poi, capita il colpo di fortuna. Si paga e si è piú liberi di prima, quando pure si era liberi per propria risoluzione. Il colpo di fortuna può capitare a lei o può capitare a me. Sarebbe una gran bella cosa per lei che capitasse a me. Le giuro che verrei subito a Torlano a liberarla del suo impegno. Io avrei ora trentamila lire in contanti, a Trieste, naturalmente (e si toccò la tasca di petto), ma non posso dargliene neppure una parte perché mi occorrono tutte subito domani. Anzi, è per consegnare dinanzi ad un notaio quei denari ch’io ora faccio questo viaggio, che sarebbe stato ben noioso se io non avessi incontrato lei.»
L’altro ringraziò a mezza voce e ricoprí gli occhi con la mano quasi a difenderli dalla luce. Il signor Aghios si sentí profondamente amareggiato. Era certo ch’egli non poteva dare quello che gli veniva chiesto, ma era ben doloroso che il suo viaggio, intrapreso per cospargere la Lombardia, il Veneto e il Friuli della sua benevolenza finiva (la notte era il riposo e non contava per il viaggio) con un atto d’egoismo come in qualche breve favola di religiosi. Lui era l’uomo ricco, l’altro il povero, lui la bestia, l’altro (visto ch’era il povero) l’intelligente, quello che vedeva il mondo com’è nella vera luce, dove c’erano da difendere tutt’altri beni che la vile moneta.
Eppoi un’altra cosa l’amareggiava. Se egli avesse presa con sé la moglie, forse tutto avrebbe potuto accomodarsi. Lui era l’avaro che non dava che le mance piccole, ma la moglie dava proprio quello che occorreva... se consentiva. Raccontandole tutta la storia come stava, essa, forse, si sarebbe commossa. Si avrebbe potuto offrire al poverino diecimila lire (quindicimila in nessun caso). [p. 103
Scoppiò. Si rizzò, trasse di tasca il proprio biglietto da visita e lo porse al Bacis. «Se non trova di meglio venga da me a Trieste o mi scriva. Non perda ogni speranza ed intanto impedisca alla povera Anna di commettere delle bestialità.»
Anche l’altro si rizzò. Ma fu come un atto di cortesia senza convinzione. Mormorò: «Grazie. Verrò a Trieste». Si ricoricò e riportò la mano agli occhi non appena il signor Aghios accennò a sdraiarsi di nuovo.