# Poemi conviviali/Gog e Magog

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Poemi conviviali Giovanni Pascoli 1904 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Poemi conviviali (1905).djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Poemi_conviviali/Gog_e_Magog&oldid=- 20130712211336 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Poemi_conviviali/Gog_e_Magog&oldid=- 20130712211336
GOG E MAGOG
A mandre, come gli asini selvaggi, in vano andava e ritornava in vano Gog e Magog coi neri carriaggi;
e la montagna li vedea nel piano errare, udiva di tra le tormente di quelle fruste lo schioccar lontano;
ed un bramir giungeva, della gente di Mong, come umile abbaiar di iene, all’inconcussa Porta d’occidente.
Ché tra due monti grande era, di rosso bronzo una porta; grande sì, che l’ombra ne trascorreva all’ora del tramonto
mezza la valle. Il figlio dell’Ammone la incardinò per chiudere gl’immondi popoli, e i neri branchi di bisonti:
la sprangò, chiuse. Ma ristette al sommo dei monti: un chiaro strepere di trombe giungea dalle Mammelle d’Aquilone.
V’era il Bicorne... E gli ultimi che, infanti, aveano udito il gran maglio cadere su le chiavarde, erano grigi vecchi;
e non partiva... E i figli lor, giganti dagli occhi fiammei, dalle lingue nere, o nani irsuti dai mobili orecchi,
erano morti; e d’ognun d’essi, i mille erano nati, quante le faville da un tizzo: ma il Bicorne era lassù.
In alto in alto, a guardia dell’Erguene- cun; e lo squillo delle sue diane movea valanghe e rifrangea morene.
S’empiva, ogni alba, il cielo di poiane; e l’Orda a valle, come nubi al suono del nembo, nera s’addossava al Kane:
carri che rotolavano dal cono delle montagne; un subito barrito d’elefanti; una voce come tuono...
Ma meno udian di giorno quel tumulto lassù; di giorno anche le genti chiuse ruggìano, e il cibo dividean con l’unghie.
Vaniva il grido di lassù nell’urlo della lor fame. Era, di giorno, tutto al sangue, Alan, Aneg, Ageg, Assur,
Thubal, Cephar. Più, nelle notti lunghe, s’udiva, quando concepìan, nel Yurte, le loro donne i figli di Mong-U.
La luna andava su per orli gialli di nubi, in fuga: per l’intatta neve stavano in cerchio mandre di cavalli:
le teste in dentro, immobili, tra il bianco, stavano: a ora a ora un nitrir breve, un improvviso scalpitìo del branco.
Chi tutta la montagna solitaria muggìa. Temeva anche la luna, e lieve balzava su, da nube a nube, in aria.
O risplendea sul murmure infinito, pendula. Cinto d’edere e d’acanti l’Eroe, tolte le faci del convito,
scorreva in festa i gioghi lustreggianti, e laggiù, dalle tonde ombre dei pini, l’Orda ascoltava lunghi aerei canti;
udiva lunghi gemiti marini di conche, e, tra il tintinno della cetra, timpani cupi, cimbali argentini.
Gog e Magog tremava; e le sue donne dissero: «Non ha madre Egli, cui dolce gli sia tornare, pieno d’ambra e d’oro?
non figli, greggi? non fiorenti mogli presso cui, sazio di narrar, si corchi? Forse hanno a sdegno lui così bicorne!
Dunque e perché non scende Egli dal monte né prendesi una dalle nostre torme, che gli sia bestia, tra Gog e Magog?»
Gog e Magog tremava... Uno dei nani cauto trovò gli stolidi giganti. «Noi moriamo, o giganti, ed Egli no.
Io che muovo gli orecchi come i cani, intesi cose. Non c’è sempre avanti Zul-Karnein. A volte a Rum andò.
Parte col sole. A un fonte va, di stelle liquide, azzurro. Con le due giumelle v’attinge vita. Ogni cent’anni un po’.»
Ora Egli un giorno (la Montagna tetra parea più presso e, come scheletrita, mostrava il bianco ossame suo di pietra)
per l’ombra, dove non sapea che dita reggeano erranti lampade d’argento, per l’ombra andava al fonte della vita.
E non più squilli di tra i gioghi, e il vento soffiava in vano. La gran Porta un poco brandiva, a tratti, con émpito lento.
Gog e Magog tre dì, vigile, attese; tre notti attese; e non udì, che a sera la Porta a quando a quando brandir lenta.
Non c’era più sui monti... E l’Orda prese la via dei monti. Andava l’Orda nera formicolando sotto la tormenta.
All’alba mugliò lugubre un bisonte, nitrì un cavallo, si spezzò la schiera... Uno squillo correa da monte a monte.
E dissero le donne: «Uomo da nulla Zul-Karnein! Tornasti in fretta! O forse non c’era al fonte sola una fanciulla?
non una tua sorella, che la secchia abbandonò vuota sul fonte, e corse ansando in casa alla tua madre vecchia?
Or fa, divino ariete, sonare le trombe! Al suono delle tue fanfare l’uom ci si desta, e poi... non dorme più».
E gli uomini ulularono: «Ha bevuto in Rum al fonte delle stelle azzurro! Zul-Karnein è sempre ciò che fu.»
E lor fu in odio ogni altra vita, e il frutto d’ogni altro ventre; e il rosso sangue munto bevvero alle bisonti, alle zebù.
Né più sonava per la valle un muglio. Non sonò più, Gog e Magog, che l’urlo interminato delle tue tribù.
Ma sì, partì Zul-Karnein, nel fuoco d’un vespro: per il monte erano stese porpore cupe a margini di croco.
Nel cocchio d’oro folgorando ascese l’Eroe; nell’ombra lontanò tra un gaio ridere di berilli e di turchese,
Un balenìo di cuspidi d’acciaio, un’eco d’inni che tremola ed erra qua e là... Tacque infine irto il ghiacciaio.
Tre anni attese il Tartaro, tre anni spiò l’arrivo degli stessi draghi dagli occhi d’oro sopra la montagna
tacita e sola. Il Tartaro guardava, né già temeva, e più sentìa la fame e l’ira, e con man d’orso per la valle
svellea betulle, sradicava ontani. Ma vide gli occhi degli stessi draghi la terza volta, e venne alla montagna.
A piè delle Mammelle d’Aquilone giunsero cauti. E il vecchio nano astuto con mani e piedi rampicò sui tufi.
E vide in cima un grande padiglione come di tromba, e vi scivolò muto: v’udì soffi, vi scorse occhi di gufi.
Un nido immondo riempiva il vuoto di quella tromba. Un grande gufo immoto v’era, due ciuffi in capo irti, da re.
Prese due penne il vecchio nano, e stette sopra una roccia, ed agitò le penne, e chiamò l’Orda, che attendeva: "A me,
Gog e Magog! A me, Tartari! O gente di Mong, Mosach, Thubal, Aneg, Ageg, Assum, Pothim, Cephar, Alan, a me!
A Rum fuggì Zul-Karnein, le ferree trombe lasciando qui su le Mammelle tonde del Nord. Gog e Magog, a me!"
O stolti! Quelle trombe erano terra concava, donde il vento occidentale traeva, ansando, strepiti di guerra.
Rupperle disdegnando col puntale de’ lor pungetti, e dalle trombe rotte gufi uscivan con muto batter d’ale.
Risero accorti, e sparsi per le grotte bevvero sangue. Sopra loro un volo muto, di sogni, e i gridi della notte.
Alla gran Porta si fermò lo stuolo: sorgeva il bronzo tra l’occaso e loro. Gog e Magog l’urtò d’un urto solo.
La spranga si piegò dopo un martoro lungo: la Porta a lungo stridé dura- mente, e s’aprì con chiaro clangor d’oro.
S’affacciò l’Orda, e vide la pianura, le città bianche presso le fiumane, e bionde messi e bovi alla pastura.
Sboccò bramendo, e il mondo le fu pane.