# Il pastor fido (Laterza, 1914)/Atto secondo

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Il pastor fido (Laterza, 1914) Giambattista Guarini 1914 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Guarini, Battista – Il Pastor fido e il Compendio della poesia tragicomica, 1914 – BEIC 1841856.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_secondo&oldid=- 20200630171941 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_secondo&oldid=- 20200630171941
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ATTO SECONDO
SCENA PRIMA
Ergasto, Mirtillo.
al prato, al fonte, a la palestra, al corso t’ ho lungamente ricercato: alfine qui pur ti trovo, e ne ringrazio il cielo. Mirtillo. Ond’hai tu nuova, Ergasto, degna di tanta fretta? hai vita o morte? Ergasto. Questa non ti darei, ben ch’io l’avessi; e quella spero dar, ben ch’io non l’abbia. Ma tu non ti lasciar si fieramente vincer al tuo dolor: vinci te stesso, se vuoi vincer altrui; vivi, e respira talvolta. Ma, per dirti la cagione del mio venir a te si ratto, ascolta. Conosci tu (ma chi non la conosce?) la sorella d’Ormino? è di persona anzi grande che no; di vista allegra, di bionda chioma, e colorita alquanto. Mirtillo. Com’ha nome? Ergasto. Corisca. Mirtillo. l’la conosco troppo bene, e con lei alcuna volta ho favellato ancora. Ergasto. Or sappi ch’ella da un tempo in qua, vedi ventura! è fatta,
de la bella Amarillide compagna, onde a lei tutto ho l’amor tuo scoperto segretamente e quel che da lei brami, holle mostrato, ed ella prontamente m’ha la sua fede in ciò promessa e l’opra. Mirtillo. Oh mille volte e mille, se questo è vero, e piú d’ogn’altro amante fortunato Mirtillo ! Ma del modo t’ha ella detto nulla? Ergasto. Appunto nulla, e ti dirò perché. Dice Corisca che non può ben deliberar del modo, prima ch’alcuna cosa ella non sappia de l’amor tuo piú certa, ond’ella possa meglio spiare e piú sicuramente l’animo de la ninfa, e sappia come reggersi, o con preghiere o con inganni, quel che tentar, quel che lasciar sia buono. Per questo solo i’ ti venia cercando si ratto. E’ sará ben che tu da capo tutta la storia del tuo amor mi narri. Mirtillo. Cosi a punto farò; ma sappi, Ergasto, che questa rimembranza (ah, troppo acerba a chi si vive amando fuori d’ogni speranza) è quasi un agitar fiaccola al vento, per cui, quanto l’incendio sempre s’avanza, tanto a l’agitata fiamma ella si strugge, o scuoter pungentissima saetta altamente confitta, che, se tenti di svellerla, maggiore fai la piaga e ’l dolore. Ben cosa ti dirò, che chiaramente fará veder coni’è fallace e vana
la radice ha soave, il frutto amaro. Ne la bella stagion che ’l di s’avanza sovra la notte, or compie l’anno a punto, questa leggiadra pellegrina, questo novo sol di beltade, venne a far di sua vista, quasi d’un’altra primavera, adorno il mio solo per lei leggiadro allora e fortunato nido, Elide e Pisa, condotta da la madre in que’ solenni di che del gran Giove i sacrifici e i giochi si soglion celebrar, famosi tanto, per farne a’ suoi begli occhi spettacolo beato; ma furon que’ begli occhi spettacolo d’Amore d’ogn’altro assai maggiore. Ond’io, che fin allor fiamma amorosa non avea piú sentita, oimè! non cosi tosto mirato ebbi quel volto, che di subito n’arsi, e, senza far difesa al primo sguardo che mi drizzò negli occhi, sentii correr nel seno una bellezza imperiosa e dirmi : — Dammi il tuo cor, Mirtillo. — Ergasto. Oh quanto può ne’petti nostri Amore! né ben il può saper se non chi ’l prova. Mirtillo. Mira ciò che sa fare anco ne’ petti piú semplici e piú molli Amore industre. Io fo del mio pensiero una mia cara sorella consapevole, compagna de la mia cruda ninfa G. B. Guarini. 4
Da questa sola, come Amor m’insegna, fedel consiglio ed amoroso aiuto nel mio bisogno i’ prendo. Ella de le sue gonne femminili vagamente m’adorna e d’innestato crin cinge le tempie; poi le ’ntreccia e le ’nfiora, e l’arco e la faretra al fianco mi sospende; e m’insegna a mentir parole e sguardi, e sembianti nel volto, in cui non era di lanugine ancora pur un vestigio solo. E, quando ora ne fue, seco lá mi condusse, ove solea la bella ninfa diportarsi, e dove trovammo alcune nobili e leggiadre vergini di Megara, e di sangue e d’amor, siccome intesi, a la mia dea congiunte. Tra queste ella si stava si come suol tra violette umili nobilissima rosa; e, poi che ’n quella guisa state furono alquanto, senz’altro far di piú diletto o cura, levossi una donzella di quelle di Megara, e cosi disse: — Dunque in tempo di giochi e di palme si chiare e si famose, starem noi neghittose? Dunque non abbiam noi armi da far tra noi finte contese cosi ben come gli uomini? Sorelle, se ’l mio consiglio di seguir v’aggrada,
noi le nostr’armi, come contra gli uomini, allor che ne fie tempo, l’userem da dovero. Bacianne, e si contenda tra noi di baci; e quella, che d’ogni altra baciatrice piú scaltra, li saprá dar piú saporiti e cari, n’avrá per sua vittoria questa bella ghirlanda. — Risero tutte a la proposta e tutte subito s’accordáro; e si sfidavan molte, e molte ancora, senza che dato lor fosse alcun segno, facean guerra confusa. 11 che veggendo allor la megarese, ordinò prima la tenzone e poi disse: — De’ nostri baci meritamente sia giudice quella che la bocca ha piú bella. — Tutte concordemente elesser la bellissima Amarilli; ed ella, i suoi begli occhi dolcemente chinando, di modesto rossor tutta si tinse, e mostrò ben che non men bella è dentro, di quel che sia di fuori; o fosse che ’l bel volto avesse invidia a l’onorata bocca e s’adornasse anch’egli de la purpurea sua pomposa vesta, quasi volesse dir: — Son bello anch’io. — Ergasto. Oh come a tempo ti cangiasti in ninfa, avventuroso e quasi de le dolcezze tue presago amante! Mirtillo. Giá si sedeva a l’amoroso ufficio
l’ordine e l’uso di Megara, andava ciascheduna per sorte a far de la sua bocca e de’ suoi baci prova con quel bellissimo e divino paragon di dolcezza, quella bocca beata, quella bocca gentil che può ben dirsi conca d’indo odorata di perle orientali e pellegrine; e la parte che chiude ed apre il bel tesoro, con dolcissimo mèl purpura mista. Cosi potess’io dirti, Ergasto mio, l’ineffabil dolcezza eh’i’sentii nel baciarla! Ma tu da questo prendine argomento, che non la può ridir la bocca stessa che l’ha provata. Accogli pur insieme quant’hanno in sé di dolce o le canne di Cipro o i favi d’Ibla; tutto è nulla, rispetto a la soavitá ch’indi gustai. Ergasto. Oh furto avventuroso, oh dolci baci ! Mirtillo. Dolci si, ma non grati, perché mancava lor la miglior parte de l’intero diletto: davagli Amor, non gli rendeva Amore. Ergasto. Ma dimmi: e come ti sentisti allora che di baciar a te cadde la sorte? Mirtillo. Su queste labbra, Ergasto, tutta sen venne allor l’anima mia; e la mia vita, chiusa in cosi breve spazio, non era altro che un bacio, onde restar le membra,
E quando io fui vicino al folgorante sguardo, come quel che sapea che pur inganno era quell’atto e furto, temei la maestá di quel bel viso. Ma, da un sereno suo vago sorriso assicurato poi, pur oltre mi sospinsi. Amor si stava, Ergasto, com’ape suol, ne le due fresche rose di quelle labbra ascoso. E mentre ella si stette con la baciata bocca, al baciar de la mia, immobile e ristretta, la dolcezza del mèl sola gustai. Ma, poi che mi s’ofTerse anch’ella e porse l’una e l’altra dolcissima sua rosa, (fosse o sua gentilezza o mia ventura, so ben che non fu Amore), e sonar quelle labbra e s’incontráro i nostri baci (oh caro e prezioso mio dolce tesoro, t’ho perduto, e non moro?), allor sentii de l’amorosa pecchia la spina pungentissima soave passarmi il cor, che forse mi fu renduto allora per poterlo ferire. Io, poi ch’a morte mi sentii ferito, come suol disperato, poco mancò che l’omicide labbra non mordessi e segnassi ; ma mi ritenne, oimè! l’aura adorata che, quasi spirto d’anima divina,
e quel furore estinse. Ergasto. O modestia, molestia degli amanti importuna ! Mirtillo. Giá fornito il su’arringo avea ciascuna e con sospension d’animo grande la sentenza attendea, quando la leggiadrissima Amarilli, giudicando i miei baci piú di quelli d’ogn’altra saporiti, di propria man con quella ghirlandetta gentil, che fu serbata premio a la vincitrice, il crin mi cinse. Ma, lasso! aprica piaggia cosi non arse mai sotto la rabbia del can celeste allor che latra e morde, come ardeva il cor mio tutto allor di dolcezza e di desio, e piú che mai ne la vittoria vinto. Pur mi riscossi tanto, che la ghirlanda trattami di capo a lei porsi, dicendo: — Questa a te si convien, questa a te tocca, che festi i baci miei dolci ne la tua bocca. — Ed ella, umanamente presala, al suo bel crin ne feo corona; e d’un’altra, che prima cingea le tempie a lei, cinse le mie. Ed è questa ch’io porto, e porterò fin al sepolcro sempre, arida come vedi, per la dolce memoria di quel giorno, ma molto piú per segno de la perduta mia morta speranza. Ergasto. Degno se’ di pietá piú che d’invidia,
ché nel gioco d’Aruor chi fa da scherzo, tormenta da dovero. Troppo care ti costar le tue gioie; e del tuo furto e il piacer e ’1 gastigo insieme avesti. Ma s’accorse ella mai di questo inganno? Mirtillo. Ciò non so dirti, Ergasto. So ben ch’ella, in que’ giorni Ch’Elide fu de la sua vista degno, mi fu sempre cortese di quel soave ed amoroso sguardo. Ma il mio crudo destino la ’nvolò si repente, che me ne avvidi appena; ond’io, lasciando quanto giá di piú caro aver solea, tratto da la virtú di quel bel guardo, qui, dove il padre mio dopo tant’anni ancor, come t’è noto, serba l’antico suo povero albergo, men venni, e vidi, ah misero! giá corso a sempiterno occaso quell’amoroso mio giorno sereno, che cominciò da si beata aurora. Al mio primo apparir, súbito sdegno lampeggiò nel bel viso; poi chinò gli occhi e girò il piede altrove. — Misero ! — allor i’ dissi — questi son ben de la mia morte i segni. — Avea sentita acerbamente intanto la non prevista e súbita partita il mio tenero padre, e, dal dolore oppresso, ne cadde infermo, assai vicino a morte; ond’io costretto fui di ritornar a le paterne case. Fu il mio ritorno, ahi lasso!
ché, d’amorosa febbre ardendo, in pochi di languido venni. E, da l’uscir che fe’ di Tauro il sole fin a l’entrar di Capricorno, sempre in cotal guisa stetti ; e sarei certo ancora, se non avesse il mio pietoso padre opportuno consiglio a l’oracolo chiesto, il qual rispose che sol potea sanarmi il ciel d’Arcadia. Cosi tornaimi, Ergasto, a riveder colei che mi sanò del corpo, (oh voce degli oracoli fallace!) per farmi l’alma eternamente inferma. Ergasto. Strano caso nel vero tu mi narri, Mirtillo, e non può dirsi che di molta pietá non ne sii degno. Ma solo una salute al disperato è ’l disperar salute. E tempo è giá ch’io vada a far di quanto m’hai detto consapevole Corisca. Tu vanne al fonte e lá m’attendi, dove teco sarò quanto piú tosto anch’io. Mirtillo. Vanne felicemente! Il ciel ti dia di cotesta pietá quella mercede che dar non ti poss’io, cortese Ergasto.
SCENA SECONDA
Dorinda, Lupino, Silvio.
cura e diletto, avventuroso e fido, foss’io si cara al tuo signor crudele,
candida man ch’a me distringe il core, te, dolcemente lusingando, nutre, e teco il di, teco la notte alberga: mentr’io, che l’amo tanto, invan sospiro, e ’nvano il prego; e, quel che piú mi duole, ti dá si cari e si soavi baci, ch’un sol che n’avess’io, n’andrei beata. E, per piú non poter, ti bacio anch’io, fortunato Melampo. Or, se benigna stella, forse, d’Amore a me t’invia perché Torme di lui mi scorga, andiamo dove Amor me, te sol Natura inchina. Ma non sent’io tra queste selve un corno sonar vicino? Silvio. Te’, Melampo, te’! Dorinda Se ’l desio non m’inganna, quella è voce del bellissimo Silvio, che ’l suo cane chiama tra queste selve. Silvio. Te’, Melampo, te’ te’ ! Dorinda. Senz’alcun fallo è la sua voce. Oh felice Dorinda ! il ciel ti manda quel ben che vai cercando. È meglio ch’io serbi il cane in disparte : io farò forse de l’amor suo con questo mezzo acquisto. Lupino! Lupino. Eccomi. Dorinda. Va’ con questo cane, e ti nascondi in quella fratta. Intendi? Lupino. Intendo. Dorinda. E non uscir, s’io non ti chiamo. Lupino. Tanto farò. Dorinda. Va’ tosto. Lupino. E tu fa’ tosto, ché, se venisse fame a questa bestia, in un boccone non mi manicasse.
Silvio. Dove, misero me! dove debb’io volger piú il piede a seguitarti, o caro, o mio fido Melampo? Ho monte e piano cercato indarno, e son giá molle e stanco. Maladetta la fèra che seguisti! Ma ecco ninfa, che di lui novella mi dará forse. Oh come male inciampo! Questa è colei che mi dá sempre noia. Pur soffrir mi bisogna. O bella ninfa, dimmi: vedesti il mio fedel Melampo, che testé dietro ad una damma sciolsi? Dorinda. Io bella, Silvio? io bella? Perché cosi mi chiami, crude!, se bella agli occhi tuoi non sono? Silvio. O bella o brutta, hai tu il mio can veduto? A questo mi rispondi, o ch’io mi parto. Dorinda. Tu se’pur aspro a chi t’adora, Silvio! Chi crederia che ’n si soave aspetto fosse si crudo affetto? Tu segui per le selve e per gli alpestri monti una fèra fugace, e dietro Torme d’un veltro, oimè! t’affanni e ti consumi; e me, che t’amo si, fuggi e disprezzi. Deh! non seguir damma fugace; segui, segui amorosa e mansueta damma, che, senza esser cacciata, è giá presa e legata. Silvio. Ninfa, qui venni a ricercar Melampo, non a perder il tempo. Addio. Dorinda. Deh ! Silvio crudel, non mi fuggire, ch’i’ ti darò del tuo Melampo nova. Silvio. Tu mi beffi, Dorinda? Dorinda. Silvio mio,
io so dove è il tuo cane. Noi lasciasti testé dietro a una damma? Silvio. Lasciailo e ne perdei tosto la traccia. Dorinda. Or il cane e la damma è in poter mio. Silvio. In tuo poter? Dorinda. In mio poter. Ti duole d’esser tenuto a chi t’adora, ingrato? Silvio. Cara Dorinda mia, dáglimi tosto. Dorinda. Ve’, mobile fanciullo, a che son giunta! ch’una fèra ed un can mi ti fa cara. Ma vedi, core mio, tu non gli avrai senza mercede. Silvio. È ben ragion: darotti. (Vo’ schernirla, costei). Dorinda. Che mi darai? Silvio. Due belle poma d’oro, che l’altr’ieri la bellissima mia madre mi diede. Dorinda. A me poma non mancano; potrei a te darne di quelle che son forse piú saporite e belle, se i miei doni tu non avessi a schivo. Silvio. E che vorresti? un capro od una agnella ? Ma il mio padre non mi concede ancor tanta licenza. Dorinda. Né di capro ho vaghezza né d’agnella: te solo, Silvio, e l’amor tuo vorrei. Silvio. Né altro vuoi che l’amor mio? Dorinda. Non altro. Silvio. Si si, tutto tei dono. Or dammi dunque, cara ninfa, il mio cane e la mia damma. Dorinda. Oh, se sapessi quanto vale il tesor di che si largo sembri, e rispondesse a la tua lingua il core ! Silvio. Ascolta, bella ninfa. Tu mi vai sempre di certo amor parlando, ch’io
e t’amo quanto posso e quanto intendo. Tu di’eh’io son crudele, e non conosco quel che sia crudeltá, né so che farti. Dorinda. O misera Dorinda! ov’hai tu poste le tue speranze? onde soccorso attendi? In beltá che non sente ancor favilla di quel foco d’Amor, ch’arde ogn’amante. Amoroso fanciullo, tu se’pur a me foco, e tu non ardi; e tu, che spiri amore, amor non senti. Te, sotto umana forma di bellissima madre, partorí l’alma dea che Cipro onora; tu hai gli strali e ’l foco: ben sallo il petto mio ferito ed arso. Giugni agli òmeri l’ali: sarai novo Cupido, se non c’hai ghiaccio il core, né ti manca d’Amore altro che amore. Silvio. Che cosa è questo amore? Dorinda. S’i’ miro il tuo bel viso, amore è un paradiso; ma, s’i’ miro il mio core, è un infernal ardore. Silvio. Ninfa, non piú parole: dammi il mio cane ornai! Dorinda. Dammi tu prima il pattuito amore. Silvio. Dato non te l’ho dunque? (Oimè, che pena è il contentar costei!) Prendilo, fanne ciò che ti piace. Chi tei nega o vieta? Che vuoi tu piú? che badi? Dorinda. (Tu perdi ne l’arena i semi e l’opra, sfortunata Dorinda!) Silvio. Che fai? che pensi? ancor mi tieni a bada? Dorinda. Non cosi tosto avrai quel che tu brami, che poi mi fuggirai, perfido Silvio.
Dorinda. Dammi un pegno. Silvio. Che pegno vuoi? Dorinda. Ah, che non oso a dirlo ! Silvio. Perché? Dorinda. Pere’ ho vergogna. Silvio. E pur il chiedi! Dorinda. Vorrei senza parlar esser intesa. Silvio. Ti vergogni di dirlo e non avresti vergogna di riceverlo? Dorinda. Se darlo tu mi prometti, i’ tei dirò. Silvio. Prometto, ma vo’ che tu me ’l dica. Dorinda. Ah, non m’intendi, Silvio, mio ben! T’intenderei pur io, s’a me ’l dicessi tu. Silvio. Piú scaltra certo se’ tu di me. Dorinda. Piú calda, Silvio, e meno di te crudele io sono. Silvio. A dirti il vero, io non son indovin: parla, se vuoi esser intesa. Dorinda. Oh misera! Un di quelli che ti dá la tua madre. Silvio. Una guanciata? Dorinda. Una guanciata a chi t’adora, Silvio? Silvio. Ma careggiar con queste ella sovente mi suole. Dorinda. Ah! so ben io che non è vero. E talor non ti bacia? Silvio. Né mi bacia, né vuol ch’altri mi baci. Forse vorresti tu per pegno un bacio? Tu non rispondi. Il tuo rossor t’accusa.
ma dammi con la preda il can tu prima. DO R INDA. Mei prometti tu, Silvio? Silvio. I* tei prometto. Do R INDA. E me l’attenderai? Silvio. Si, ti dich’io. Non mi dar piú tormento. Dorinda. Esci, Lupino! Lupino! ancor non odi? Lupino. Oh, se’noioso! Chi chiama? Oh, vengo, vengo! Io non dormiv no certo. Il can dormiva. Dorinda. Ecco il tuo cane, Silvio, che piú di te cortese, in queste... Silvio. Oh, come son contento! Dorinda. ... in queste braccia, che tanto sprezzi tu, venne a posarsi... Silvio. Oh dolcissimo mio fido Melampo! Dorinda. ... cari avendo i miei baci e i miei sospiri. Silvio. Baciar ti voglio mille volte e mille. Ti se’ fatto alcun mal, forse, correndo? Dorinda. Avventuroso can! perché non posso cangiar teco mia sorte? A che son giunta, che fin d’un can la gelosia m’accora? Ma tu, Lupin, t’invia verso la caccia; ché fra poco i’ ti seguo. Lupino. Io vo, padrona.
SCENA TERZA
Silvio, Dorinda.
ov’è la damma che promessa m’hai? Dorinda. La vuoi tu viva o morta? Silvio. Io non t’intendo. Com’esser viva può, se ’l can l’uccise?
Silvio. È dunque viva? Dorinda. Viva. Silvio. Tanto piú cara e piú gradita mi fia cotesta preda. E fu si destro Melampo mio, che non l’ha guasta o tócca? Dorinda. Sol è nel cor d’una ferita punta. Silvio. Mi beffi tu, Dorinda, o pur vaneggi? Com’esser viva può, nel cor ferita? Dorinda. Quella damma son io, crudelissimo Silvio, che, senza esser attesa, son da te vinta e presa, viva, se tu m’accogli; morta, se mi ti togli. Silvio. E questa è quella damma e quella preda che testé mi dicevi? Dorinda. Questa e non altra. Oimè! perché ti turbi? Non t’è piú caro aver ninfa che fèra? Silvio. Né t’ho cara né t’amo, anzi t’ho in odio, brutta, vile, bugiarda ed importuna! Dorinda. È questo il guiderdon, Silvio crudele? è questa la mercé che tu mi dai, garzon ingrato? Abbi Melampo in dono, e me con lui, ché tutto, pur ch’a me torni, i’ ti rimetto, e solo de’ tuoi begli occhi il sol non mi si nieghi. Ti seguirò, compagna del tuo fido Melampo assai piú fida; e, quando sarai stanco, t’asciugherò la fronte, e sovra questo fianco, che per te mai non posa, avrai riposo. Porterò l’armi, porterò la preda; e, se ti mancherá mai fèra al bosco, saetterai Dorinda. In questo petto
ché, sol come vorrai, il porterò, tua serva, il proverò, tua preda, e sarò del tuo strai faretra e segno. Ma con chi parlo? ahi, lassa! teco, che non m’ascolti e via ten fuggi. Ma fuggi pur: ti seguirá Dorinda nel crudo inferno ancor, s’alcun inferno piú crudo aver poss’io de la fierezza tua, del dolor mio.
SCENA QUARTA
Corisca.
Fortuna molto piú ch’io non sperai! Non ha ragion di favorir colei che, sonnacchiosa, il suo favor non chiede. Ha ben ella gran forza, e non la chiama «possente dea» senza ragione il mondo; ma bisogna incontrarla e farle vezzi, spianandole il sentiero. I neghittosi saran di rado fortunati o mai. Se non m’avesse la mia industria fatta compagna di colei, che potrebbe ora giovarmi una si comoda e sicura occasion di ben condurre a fine il mio pensiero? Avria qualch’altra sciocca la sua rivai fuggita; e, segni aperti de la sua gelosia portando in fronte, di mal occhio guatata anco l’avrebbe, e mal avrebbe fatto, ch’assai meglio da l’aperto nemico altri si guarda,
è quel ch’inganna i marinari ancora piú saggi. Chi non sa finger l’amico, non è fiero nemico. Oggi vedrassi quel che sa far Corisca. Ma si sciocca non son io giá, che lei non creda amante. A qualcun altro il fará creder forse, che poco sappia; a me non giá, che sono maestra di quest’arte. Una fanciulla tenera e semplicetta, che pur ora spunta fuor de la buccia, in cui pur dianzi stillò le prime sue dolcezze Amore, lungamente seguita e vagheggiata da si leggiadro amante, e, quel eh’è peggio, baciata e ribaciata, e stará salda? Pazzo è ben chi sei crede; io giá noi credo. Ma vedi il mio destin come m’aita. Ecco a punto Amarilli. Ah, i’ vo’ far vista di non vederla e ritirarmi alquanto.
SCENA QUINTA
Amarilli, Corisca.
e voi solinghi e taciturni orrori, di riposo e di pace alberghi veri ; oh, quanto volentieri a rivedervi i’torno! E se le stelle m’avesser dato in sorte di viver a me stessa e di far vita conforme a le mie voglie, i’ giá co’ Campi elisi, fortunato giardin de’ semidèi, la vostr’ombra gentil non cangerei. G. B. Guarissi. 5
questi beni mortali altro non son che mali. Meno ha chi piú n’abonda, e posseduto è piú che non possedè: ricchezze no, ma lacci de l’altrui libertate. Che vai ne’ piú verdi anni titolo di bellezza o fama d’onestate, e ’n mortai sangue nobiltá celeste; tante grazie del cielo e de la terra: qui larghi e lieti campi, e lá felici piagge, fecondi paschi e piú fecondo armento, se ’n tanti beni il cor non è contento? Felice pastorella, cui cinge a pena il fianco povera si, ma schietta e candida gonnella, ricca sol di se stessa e de le grazie di natura adorna; che ’n dolce povertade né povertá conosce né i disagi de le ricchezze sente; ma tutto quel possedè, per cui desio d’aver non la tormenta, nuda si, ma contenta! Co’ doni di natura i doni di natura anco nudrica; col latte il latte avviva; e col dolce de Tapi condisce il mèl de le natie dolcezze. Quel fonte ond’ella beve, quel solo anco la bagna e la consiglia; paga lei, pago il mondo.
e di grandine s’arma, ché la sua povertá nulla paventa: nuda si, ma contenta. Sola una dolce e d’ogn’affanno sgombra cura le sta nel core: pasce le verdi erbette la greggia a lei commessa, ed ella pasce de’ suo’ begli occhi il pastorello amante, non qual le destináro o gli uomini o le stelle, ma qual le diede Amore. E tra l’ombrose piante d’un favorito lor mirteto adorno, vagheggiata, il vagheggia; né per lui sente foco d’amor che non gli scopra; ned ella scopre ardor ch’egli non senta: nuda si, ma contenta. Oh vera vita, che non sa che sia morire innanzi morte ! Potess’io pur cangiar teco mia sorte! Ma vedi lá Corisca. Il ciel ti guardi, dolcissima Corisca. Corisca. Chi mi chiama? Oh, piú degli occhi miei, piú de la vita a me cara Amarilli, e dove vai cosi soletta? Amarilli. In nessun altro loco, se non dove mi trovi e dove meglio capitar non potea, poi che te trovo. Corisca. Tu trovi chi da te non parte mai, Amarilli mia dolce, e di te stava pur or pensando e fra mio cor dicea: — S’io son l’anima sua, come può ella star senza me si lungamente? — e, ’n questo, tu mi se’ sopraggiunta, anima mia. Ma tu non ami piú la tua Corisca.
Corisca. Come perché? tu ’l chiedi? Oggi tu sposa... Amarilli. Io sposa? Corisca. Si, tu sposa ed a me noi palesi? Amarilli. E come posso palesar quel che non m’è noto? Corisca. Ancora tu t’infingi e mel neghi? Amarilli. Ancor mi beffi? Corisca. Anzi tu beffi me. Amarilli. Dunque m’affermi ciò tu per vero? Corisca. Anzi tei giuro; e certo non ne sai nulla tu? Amarilli. So che promessa giá fui; ma non so giá che si vicine sien le mie nozze. E tu da chi ’l sapesti? Corisca. Da mio fratello Ormino. Esso l’ha inteso, dice, da molti; e non si parla d’altro. Par che tu te ne turbi. È forse questa novella da turbarsi? Amarilli. Gli è un gran passo, Corisca; e giá la madre mia mi disse che quel di si rinasce. Corisca. A miglior vita si rinasce per certo; e tu per questo viver lieta dovresti. A che sospiri? Lascia pur sospirar a quel meschino. Amarilli. Qual meschino? Corisca. Mirtillo, che trovossi presente a ciò che ’l mio fratei mi disse, e poco men che di dolor noi vidi morire. E certo e’ si moriva, s’io non l’avessi soccorso, promettendo
dicessi sol per suo conforto, io pure sarei donna per farlo. Amarilli. E ti darebbe l’animo di sturbarle? Corisca. E di che sorte! Amarilli. E come ciò faresti? Corisca. Agevolmente, pur che tu ti disponga e ci consenta. Amarilli. Se ciò sperassi e la tua fé mi dessi di non l’appalesar, ti scovrirei un pensier che nel cor gran tempo ascondo. Corisca. Io palesarti mai? aprasi prima la terra e per miracolo m’inghiotta. Amarilli. Sappi, Corisca mia, che, quand’io penso ch’i’ debbo ad un fanciullo esser soggetta, die m’ha in odio e mi fugge e ch’altra cura non ha che i boschi, e eh’una fèra e un cane stima piú che l’amor di mille ninfe, malcontenta ne vivo e poco meno che disperata; ma non oso a dirlo, si perché l’onestá non mel comporta, si perché al padre mio n’ho di giá data e, quel ch’è peggio, a la gran dea, la fede. Che se per opra tua, ma però sempre salva la fede mia, salva la vita e la religion e l’onestate, troncar di questo a me si grave nodo si potesser le fila, oggi saresti tu ben la mia salute e la mia vita. Corisca. Se per questo sospiri, hai gran ragione, Amarilli. Deh! quante volte il dissi: — Una cosa si bella a chi la sprezza? Si ricca gioia a chi non la conosce? — Ma tu se’ troppo savia, a dirti il vero, anzi pur troppo sciocca. E che non parli? che non ti lasci intendere?
Corisca. Hai un gran mal, sorella. I* vorrei prima aver la febbre, il fistolo, la rabbia. Ma, credi a me, la perderai tu ancora, sorella mia, si ben; basta una sola volta che tu la superi e rinieghi. Amárilli, Vergogna, che ’n altrui stampò natura, non si può rinegar, ché, se tu tenti di cacciarla dal cor, fugge nel volto. Corisca. O Amárilli mia, chi, troppo savia, tace il suo male, alfin, da pazza, il grida. Se questo tuo pensiero avessi prima scoperto a me, saresti fuor d’impaccio. Oggi vedrai quel che sa far Corisca. Ne le piú sagge man, ne le piú fide tu non potevi capitar. Ma, quando sarai per opra mia giá liberata d’un cattivo marito, non vorrai tu d’un buon amante provvederti? Amárilli. A questo penseremo a bell’agio. Corisca. Veramente non puoi mancare al tuo fedel Mirtillo. E tu sai pur s’oggi è pastor di lui, né per valor, né per sincera fede, né per beltá, de l’amor tuo piú degno. E tu’l lasci morire (ah troppo cruda!), senza che dir ti possa, almeno: — Io moro? Ascoltalo una volta. Amárilli. Oh quanto meglio farebbe a darsi pace, e la radice sveller di quel desio eh’è senza speme! Corisca. Dágli questo conforto anzi che moia. Amárilli. Sará piuttosto un raddoppiargli affanno. Corisca. Lascia di questo tu la cura a lui. Amárilli. E di me che sarebbe, se mai questo si risapesse?
Amarilli E poco sia, purch’a bontá mi vaglia. CORISCA. Amarilli, se lecito ti fai di mancarmi tu in questo, anch’io ben posso giustamente mancarti. Addio. Amarilli. Corisca, non ti partir; ascolta. CORISCA. Una parola sola non udirei, se non prometti... Amarilli. Ti prometto d’udirlo, ma con questo, ch’ad altro non m’astringa... CORISCA. Altro non chiede. Amarilli. ... e tu gli facci credere che nulla saputo i’ n’abbia... Corisca. Mostrerò che tutto abbia portato il caso. Amarilli. ... e ch’indi possa partirmi a mio piacer, né mi contrasti... Corisca. Quando ti piacerá, pur che l’ascolti. Amarilli. ...e brevemente si spedisca. Corisca. E questo ancora si fará. Amarilli. ...né mi s’accosti quanto è lungo il mío dardo. Corisca. Oimè, che pena m’è oggi il riformar cotesta tua semplicitá! Fuor che la lingua, ogn’altro membro gli legherò, si che sicura star ne potrai : vuoi altro ? Amarilli. Altro non voglio. Corisca. E quando il farai tu? Amarilli. Quando a te piace, pur che tanto di tempo or mi conceda ch’i’ torni a casa, ove di queste nozze mi vo’ meglio informar. Corisca. Vanne, ma guarda
ch’io vo pensando: ch’oggi sul meriggio qui, sola, fra quest’ombre e senz’alcuna de le tue ninfe tu ten venghi, dove mi troverò per questo effetto anch’io. Meco saran Nerine, Aglauro, Elisa, e Fillide e Licori, tutte mie non meno accorte e sagge che fedeli e segrete compagne, ove, con loro facendo tu, come sovente suoli, il giuoco «de la cieca», agevolmente Mirtillo crederá che non per lui, ma per diporto tuo ci sii venuta. Amarii.li. Questo mi piace assai; ma non vorrei che quelle ninfe fossero presenti a le parole di Mirtillo, sai? Corisca. T’intendo, e ben avvisi; e fie mia cura che tu di questo alcun timor non aggia, ch’io le farò sparir quando fia tempo. Vattene pur, e ti ricorda intanto d’amar la tua fidissima Corisca. Amarii.li. Se posto ho il cor ne le sue mani, a lei stará di farsi amar quanto le piace. Corisca. Parti ch’ella stia salda? A questa ròcca maggior forza bisogna. S’a l’assalto de le parole mie può far difesa, a quelle di Mirtillo certamente resister non potrá. So ben anch’ io quel che nel cor di tenera fanciulla possano i preghi di gradito amante. Se ridur ci si lascia, a tal partito la stringerò ben io con questo giuoco, che non l’avrá da giuoco. Ed io non solo da le parole sue, voglia o non voglia, potrò spiar, ma penetrar ancora fin ne l’interne viscere il suo core.
sia del segreto suo, farò di lei ciò che vorrò senza fatica alcuna, e condurrolla a quel che bramo, in guisa ch’ella stessa, non ch’altri, agevolmente creder potrá che l’abbia a ciò condotta il suo sfrenato amor, non l’arte mia.
SCENA SESTA
Corisca, Satiro.
Satiro. Ed io son vivo. Corisca. Torna, torna, Amarilli mia, ché presa sono. Satiro. Amarilli non t’ode. Ah! questa volta ti converrá star salda. Corisca. Oimè, le chiome! Satiro. T’ho pur si lungamente attesa al varco, che ne la rete se’ caduta. E sai, questo non è il mantello; è ’l crin, sorella. Corisca. A me, Satiro? Satiro. A te. Non se’ tu quella Corisca si famosa ed eccellente maestra di menzogne, che mentite parolette e speranze e finti sguardi vendi a si caro prezzo? che tradito m’ha’in tanti modi e dileggiato sempre, ingannatrice e pessima Corisca? Corisca. Corisca son ben io; ma non giá quella, Satiro mio gentil, ch’agli occhi tuoi un tempo fu si cara. Satiro. Or son gentile,
quando per Coridon tu mi lasciasti. CORISCA. Te per altrui? Satiro. Or odi meraviglia e cosa nuova a l’animo sincero ! E quando l’arco a Lilla e ’1 velo a Clori, la veste a Dafne ed i coturni a Silvia m’inducesti a rubar, perché’l mio furto fosse di quell’amor poscia mercede, ch’a me promesso, fu donato altrui: e quando la bellissima ghirlanda, che donata i’ t’avea, donasti a Niso; e quando, a la caverna, al bosco, al fonte facendomi vegghiar le fredde notti, m’hai schernito e beffato, allor ti parvi gentile, ah, scelerata? Or pagherai, credimi, or pagherai di tutto il fio. CORISCA. Tu mi strascini, oimè! come s’i’ lussi una giovenca. Satiro. Tu ’l dicesti a punto. Scòtiti pur, se sai; giá non tem’io che quinci or tu mi fugga: a questa presa non ti varranno inganni. Un’altra volta ten fuggisti, malvagia; ma se’l capo qui non mi lasci, indarno t’affatichi d’uscirmi oggi di man. CORISCA. Deh ! non negarmi tanto di tempo almen, che teco i’ possa dir mia ragion comodamente. Satiro. Parla. CORISCA. Come vuoi tu ch’io parli, essendo presa? Lasciami. Satiro. Ch’i’ti lasci? CORISCA. I’ ti prometto la fede mia di non fuggir. Satiro. Qual fede
parlar meco di fede? I’ vo’ condurti ne la piú spaventevole caverna di questo monte, ove non giunga mai raggio di sol, non che vestigio umano. Del resto non ti parlo; il sentirai. Farò con mio diletto e con tuo scorno quello strazio di te, che meritasti. Corisca. Puoi tu dunque, crudele, a questa chioma che ti legò giá il core, a questo volto che fu giá il tuo diletto, a questa un tempo piú de la vita tua cara Corisca, per cui giuravi che ti fora stato anco dolce il morire, a questa puoi soffrir di far oltraggio? Oh cielo! oh sorte! In cui pos’io speranza? a cui debb’io creder mai piú, meschina? Satiro. Ah, scelerata! pensi ancor d’ingannarmi? ancor mi tenti con le lusinghe tue, con le tue frodi? Corisca. Deh, Satiro gentil, non far piú strazio di chi t’adora. Oimè! non se’giá fèra, non hai giá il cor di marmo o di macigno. Eccomi a’ piedi tuoi. Se mai t’offesi, idolo del mio cor, perdon ti cheggio. Per queste nerborute e sovraumane tue ginocchia ch’abbraccio, a cui m’inchino; per quello amor che mi portasti un tempo; per quella soavissima dolcezza che trar solevi giá dagli occhi miei, che tue stelle chiamavi, or son duo fonti; per queste amare lagrime, ti prego, abbi pietá di me, lasciami ornai. Satiro. (La perfida m’ha mosso; e, s’io credessi solo a l’affetto, a fé che sarei vinto!) Ma insomma io non ti credo. Tu se’ troppo
Sotto quell’umiltá, sotto que’ preghi si nasconde Corista : tu non puoi esser da te diversa. Ancor contendi? CORISCA. Oimè il mio capo! Ah crudo! ancor un poco ferma, ti prego; ed una sola grazia non mi negar, almen. Satiro. Che grazia è questa? CORISCA Che tu m’ascolti ancor un poco. Satiro. Forse ti pensi tu con parolette finte e mendicate lagrime piegarmi? Co RISC a. Deh ! Satiro cortese, e pur tu vuoi far di me strazio? Satiro. Il proverai. Vien’ pure. CORISCA. Senza avermi pietá? Satiro. Senza pietate. CORISCA. E ’n ciò se’ tu ben fermo? Satiro. In ciò ben fermo. Hai tu finito ancor questo incantesimo? CORISCA. O villano indiscreto ed importuno, mezz’uomo e mezzo capra, e tutto bestia, carogna fracidissima e difetto di natura nefando, se tu credi che Corisca non t’ami, il vero credi. Che vuoi tu ch’ami in te? quel tuo bel ceffo? quella sucida barba? quell’orecchie caprigne? e quella putrida e bavosa isdentata caverna? Satiro. O scelerata! a me questo? CORISCA. A te questo. Satiro. A me, ribalda? CORISCA. A te, caprone! Satiro. Ed io con queste mani non ti trarrò cotesta tua canina ed importuna lingua?
e fossi tanto ardito... Satiro. In tale stato una vii femminuzza, in queste mani, e non teme? e m’oltraggia? e mi dispregia? Io ti farò... Corisca. Che mi farai, villano? Satiro. I’ ti mangerò viva. Corisca. E con qua’ denti, se tu non gli hai? Satiro. O ciel, come il comporti? Ma s’io non te ne pago... Vien’ pur via. Corisca. Non vo’ venir. Satiro. Non ci verrai, malvagia? Corisca. No, mal tuo grado; no. Satiro. Tu ci verrai, se mi credessi di lasciarci queste braccia. Corisca. Non ci verrò, se questo capo di lasciarci credessi. Satiro. Orsú! veggiamo chi di noi ha piú forte e piú tenace, tu il collo, od io le braccia. Tu ci metti le mani, né con questo anco potrai difenderti, perversa. Corisca. Or il vedremo. Satiro. Si certo. Corisca. Tira ben. Satiro, addio; fiaccati il collo. Satiro. Oimè dolente ! ahi lasso ! oimè il capo! oimè il fianco! oimè la schiena oh che fiera caduta! A pena i’ posso movermi e rilevarmene. E pur vero è ch’ella fugga e qui rimanga il teschio? Oh maraviglia inusitata! O ninfe, o pastori, accorrete e rimirate
e vive senza capo. Oh come è lieve! quanto ha poco cervello e come il sangue fuor non ne spiccia! Ma che miro? o sciocco! o mentecatto! Senza capo lei? Senza capo se’ tu. Chi vide mai uom di te piú schernito? Or mira s’ella ha saputo fuggir, quando tu meglio la pensavi tener. Perfida maga! Non ti bastava aver mentito il core e ’l volto e le parole e ’l riso e ’l guardo, s’anco il crin non mentivi? Ecco! poeti, questo è l’oro nativo e l’ambra pura che pazzamente voi lodate. Ornai arrossite, insensati, e, ricantando, vostro soggetto in quella vece sia l’arte d’una impurissima e malvagia incantatrice, che i sepolcri spoglia e, dai fracidi teschi il crin furando, al suo l’intesse e cosi ben l’asconde, che v’ha fatto lodar quel che aborrire dovevate assai piú che di Megera le viperine e mostruose chiome. Amanti, or non son questi i vostri nodi? Mirate e vergognatevi, meschini. E se, come voi dite, i vostri còri son pur qui ritenuti, ornai ciascuno potrá senza sospiri e senza pianto ricoverar il suo. Ma che piú tardo a publicar le sue vergogne? Certo non fu mai si famosa né si chiara la chioma eh’è lá sú con tante stelle ornamento del ciel, come fie questa per la mia lingua, e molto piú colei che la portava, eternamente infame.
Ah, ben fu di colei grave l’errore, cagion del nostro male, che le leggi santissime d’Amore, di fé mancando, offese; poscia ch’indi s’accese degli immortali dèi l’ira mortale, che, per lagrime e sangue di tante alme innocenti, ancor non langue. Cosi la Fé, d’ogni virtú radice, e d’ogn’alma ben nata unico fregio, lá su si tiene in pregio! Cosi di farci amanti, onde felice si fa nostra natura, l’eterno Amante ha cura! Ciechi mortali, voi che tanta sete di possedere avete, l’urna amata guardando d’un cadavero d’òr, quasi nud’ombra che vada intorno al suo sepolcro errando; qual amore o vaghezza d’una morta bellezza il cor v’ingombra? Le ricchezze e i tesori son insensati amori. Il vero e vivo amor de l’alma, è l’alma: ogn’altro oggetto, perché d’amare è privo, degno non è de l’amoroso affetto. L’anima, perché sola è riamante, sola è degna d’amor, degna d’amante. Ben è soave cosa quel bacio che si prende da una vermiglia e delicata rosa di bella guancia. E pur chi ’l vero intende,
avventurosi amanti che ’l provate, dirá che quello è morto bacio, a cui la baciata beltá bacio non rende. Ma i colpi di due labbra innamorate, quando a ferir si va bocca con bocca e che in un punto scocca Amor con soavissima vendetta l’una e l’altra saetta, son veri baci, ove con giuste voglie tanto si dona altrui, quanto si toglie. Baci pur bocca curiosa e scaltra o seno o fronte o mano: unqua non fia che parte alcuna in bella donna baci che baciatrice sia, se non la bocca, ove l’un’alma e l’altra corre e si bacia anch’ella, e con vivaci spiriti pellegrini dá vita al bel tesoro de’ bacianti rubini, si che parlan tra loro gran cose in picciol suono, e segreti dolcissimi che sono a lor solo palesi, altrui celati. Tal gioia amando prova, anzi tal vita, alma con alma unita, e son come d’amor baci baciati gli incontri di duo còri amanti amati.