# Tedio e primavera

Olindo Malagodi 1847 Indice:Prati, Giovanni – Poesie varie, Vol. I, 1916 – BEIC 1901289.djvu sonetti Tedio e primavera Intestazione 23 luglio 2020 25% Da definire
Tedio e primavera Giovanni Prati 1847 sonetti CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Prati, Giovanni – Poesie varie, Vol. I, 1916 – BEIC 1901289.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Tedio_e_primavera&oldid=- 20231111144925 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Tedio_e_primavera&oldid=- 20231111144925
VIII
TEDIO E PRIMAVERA
La cingallegra canta sul ramuscel natío, che april di verde ammanta. Con dolce susurrío, 5come un’argentea zona, brilla fra l’erbe il rio. La sua natal canzona l’errante savoiardo sulla gironda suona. 10Esce un acuto dardo tinto d’ebbrezza arcana da ogni virgineo sguardo. Qual cervo alla fontana, s’abbevera d’amore 15tutta la stirpe umana. Sol io, sol io nel core d’ogni terrestre gioia ho disseccato il fiore. La solitaria noia 20m’assalta, come fiera, e la sua preda ingoia.
Oh, allegra primavera, come oramai mi sento altro da quel ch’io m’era! 25All’occhio infermo e lento si semina di stelle indarno il firmamento. Son dissipate ancelle dalla nativa casa 30le mie canzon piú belle. L’alma di tedio invasa, vinta a nefande lotte, è come selva rasa, sulle cui piante rotte 35riposa il ladro, e rugge il vento della notte. La mia ragion si strugge in campo d’ombre; e il senso fin del dolor mi fugge. 40Or che son io? che penso a questo mondo in faccia e a questo cielo immenso? Ferrea catena allaccia lo spirito infinito 45e le impotenti braccia. E son nocchier smarrito in barca, che si spezza per mar che non ha lito. Dell’onde sull’altezza 50il Tempo mi deride e a disperar m’avvezza. Perché, perché mi stride la livida tempesta sul capo e non m’uccide? 55Ahi! la mercede è questa del vagheggiato sole, che m’è sepolto in testa.
Sulle innocenti aiuole io seminai sospiri, 60e non mietei che fole. Ah! nei suoi vasti giri altro non è la terra che un astro di martiri. dove si piange ed erra, 65sin che una zolla breve o un sasso vil ci serra! Né la cadente neve, né la nascente rosa, né l’aura fresca e lieve, 70né fama gloriosa, né dei rimasti i lai, né ogni creata cosa, né il vasto ciel co’ rai, né il mar colla sua voce 75ci sveglierá piú mai. Questo è il pensier che coce, questo è il calvario orrendo, questa è l’orrenda croce. Io giá su lei mi stendo, 80e nell’iniqua fossa pria di morir discendo. E queste polpe ed ossa si disfaran, siccome fronda dal ramo scossa. 85Or che mi giova un nome e un maladetto alloro sulle tradite chiome? Sogni e fantasmi d’oro il mio guanciale han cinto: 90dovrò sparir con loro. E sul caduto estinto sorriderá la Morte, come al cader d’un vinto.
Oh! mie superbie corte, 95un’ombra inerme io sono, e mi credeste un forte? Oh! mente mia, che in trono un dí seder ti parve, sei vanitá di suono. 100Oh! mie celesti larve dell’anima fanciulla, quando da voi disparve la luce della culla, voi mi lasciaste adulto 105col mio saper, che è nulla. Studi del mondo occulto, baldanze del pensiero, io vi beffeggio e insulto. Trista rugiada è il vero: 110altro non nutre e pasce che il fior del cimitero. Beato è chi non nasce, o, generato appena, muor nelle bianche fasce! 115Ah! su quest’empia arena d’esilio e di peccato, sola una larva è piena dei raggi del creato: la larva che matura 120sotto uno sguardo amato. Larva che poco dura, ma che, di fior coperti, ci mena in sepoltura. Della sua mano i serti 125trasformano in altari i funebri deserti. Ella gli spasmi amari del tormentato ingegno rende soavi e cari.
130Ella di Dio dá segno in questa buia chiostra dove ha Satáno il regno. Deh! se il mio cor si prostra a’ cenni tuoi, gran Dio, 135deh! per pietá mi mostra, scossa dal lieve oblio, la dolce larva ancora del paradiso mio! Dai vesperi all’aurora 140ben io la sogno, e l’alma come il pensier l’adora. Simile a nivea salma, ella talor mi brilla per notte azzurra e calma. 145Talor la sua pupilla il solitario foco dal cor mi dissigilla. E allor celeste è il loco dond’io la guardo e tremo; 150divino è il tempo e poco. Allor l’inerte e scemo vigor mi torna, e sento tutto il mio ben supremo. E in mute ebbrezze intento, 155fuor che il pensier, che l’ama, di me tutt’altro è spento. Nulla il mio cor piú brama, perché rapito in lei altri che lei non chiama; 160né ben narrar potrei se sien di morte o vita i rapimenti miei. Ma so ch’è una romita gioia profonda e strana, 165ch’io non ho mai sentita.
E forse ancor l’insana mente delira, e crede a una fredd’ombra e vana; ombra che vola e riede, 170ombra che inutil vive, o ad altri amor dá fede. Cocenti e fuggitive ore del nostro sogno, perché si piange e scrive? 175Penna, che invan rampogno, perché non ti rifiuti a questo reo bisogno? Lampa, che guizzi e muti gli ermi chiarori tuoi, 180perché non mi saluti? perché morir non vuoi? Segni d’inchiostro informi, perché vivete or voi? Mente, perché non sciôrmi 185dalle malie fallaci? Pensier, perché non dormi? Cor mio, perché non giaci? Taci, indignata musa: china la testa e taci. 190La fantasia confusa cinta è d’angoscia e d’ira, come caverna chiusa, dove il lion s’aggira, o dove, occulta a tutti, 195crepita ardente pira. Ah! del pensiero i lutti lo rodono e lo sfanno, come la nave i flutti. E l’uom, vivente inganno, 200altro non sente alfine che il suo pensier tiranno.
E voi, nelle divine aure del ciel, che fate, perpetue pellegrine 205prima dell’uom create, stelle d’arcane tempre?... Ah! voi di lá ruotate sull’uom che sogna sempre.