# Nuovi poemetti/La piada

../Le due aquile ../Gli emigranti nella luna IncludiIntestazione 15 settembre 2012 100% Poemetti
Nuovi Poemetti Giovanni Pascoli 1909 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Nuovi poemetti.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Nuovi_poemetti/La_piada&oldid=- 20160303150534 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Nuovi_poemetti/La_piada&oldid=- 20160303150534
LA PIADA
Il vento come un mostro ebbro mugliare udii notturno. Errava non veduto 3tra i monti, e poi s’urtava al casolare
piccolo, ed in un lungo ululo acuto fuggiva ai boschi, e poi tornava ancora 6più ebbro, con suoi gridi aspri di muto.
L’udii tutta la notte, ed all’aurora, non più. Dormii. Sognai, su la mattina, 9che la pace scendeva a chi lavora.
Or vedo: scende. Scende: era divina l’anima. Il cielo tutto a terra cade 12col bianco polverìo d’una rovina.
Non un’orma. Vanite anche le strade. La terra è tutto un solo mare a onde 15bianche, di porche ov’erano le biade.
Resta il mio casolare unico, donde esploro in vano. Non c’è più nessuno. 18E solo a me che chiamo, ecco risponde
il pigolìo d’un passero digiuno.
Sul liscio faggio danzi corra voli, Maria, lo staccio! Siamo soli al mondo: 22stacciamo il pane che si fa da soli!
Voli lo staccio e treppichi giocondo, vaporando il suo bianco alito fino, 25che si depone sul tuo capo biondo.
O lieve staccio, io t’amo. Il tuo destino somiglia al mio: tener la crusca; il fiore, 28spargerlo puro per il tuo cammino.
E fai codesto con un tuo rumore lieto, in cadenza: semplice, ma bello 31per l’orecchio del pio lavoratore.
Ma triste, sotto mezzodì, per quello del viandante, che rasenta i triti 34limitari del lungo paesello:
ch’ode un danzar segreto, ode tra i diti di donna sola, in ogni casa, andare 37te, casalingo cembalo, che inviti
lo sciame errante al tacito alveare.
Taci, querulo passero: t’invito. Sempre diventa il tuo gridìo più fioco: 41taci: or ora imbandisco il mio convito.
Il poco è molto a chi non ha che il poco: io sull’aròla pongo, oltre i sarmenti, 44i gambi del granturco, abili al fuoco.
Io li riposi già per ciò. Ma lenti sono alla fiamma: e i canapugli spargo 47che la maciulla gramolò tra i denti.
Nulla gettai di quello che non largo mi rese il campo: la mia man raccoglie 50anche i fuscelli per il mio letargo.
Serbo per il mio verno anche le foglie aride. Del granturco, ecco via via 53mi scaldo ai gambi e dormo sulle spoglie.
Ciò che secca e che cade e che s’oblia, io lo raccolgo: ancora ciò che al cuore 56si stacca triste e che poi fa che sia
morbido il sonno, il giorno che si muore.
Il mio povero mucchio arde e già brilla: pian piano appoggio sopra due mattoni 60il nero testo di porosa argilla.
Maria, nel fiore infondi l’acqua e poni il sale; dono di te, Dio; ma pensa! 63l’uomo mi vende ciò che tu ci doni.
Tu n’empi i mari, e l’uomo lo dispensa nella bilancia tremula: le lande 66tu ne condisci, e manca sulla mensa.
Ma tu, Maria, con le tue mani blande domi la pasta e poi l’allarghi e spiani; 69ed ecco è liscia come un foglio, e grande
come la luna; e sulle aperte mani tu me l’arrechi, e me l’adagi molle 72sul testo caldo, e quindi t’allontani.
Io, la giro, e le attizzo con le molle il fuoco sotto, fin che stride invasa 75dal calor mite, e si rigonfia in bolle:
e l’odore del pane empie la casa.
Chi picchia all’uscio? Tu forse Aasvero, che ancor cammini per la terra vana, 79arida foglia per un cimitero?
Chi picchia all’uscio?... E fioca una campana suona... Chi suona? Forse un vecchio prete, 82restato a guardia della tomba umana?
È solo; e ancora a mezzodì ripete l’Angelus, ed a rincasare invita, 85morti, voi, che sotterra ora mietete.
Socchiudo l’uscio. — Antica ombra smarrita, che in cerca erri del corpo; ultima foglia, 88che stridi ancora dove fu la vita;
qual vento t’ha portato alla mia soglia, vecchio ramingo, ultima foglia morta 91d’albero immenso che non più germoglia?
Ma tu sei vivo: hai fame! E qui ti porta necessità. Sei vivo: soffri! Vivo 94sei: piangi! Ed ecco, dunque, apro la porta:
entra, fratello; chè ancor io... sì, vivo. —
Entra, vegliardo, antico ospite: ed ecco l’azimo antico degli eroi, che cupi 98sedeano all’ombra della nave in secco
(si levarono grandi sulle rupi l’aquile; e nella macchia era tra i rovi 101un inquïeto guaiolar di lupi...):
il pane della povertà, che trovi tu, reduce aratore, esca veloce, 104che sol s’intrise all’apparir dei bovi:
il pane dell’umanità, che cuoce in mezzo a tutti, sopra l’ara, e intorno 107poi si partisce in forma della croce:
il pane della libertà, che il forno sdegna venale; cui partisci, o padre, 110tu, nelle più soavi ore del giorno:
ognuno in cerchio mangia le sue quadre; più, i più grandi, e assai forse nessuno; 113o forse n’ebbe più che assai la madre,
cui n’avanza da darne un po’ per uno.
Azimo santo e povero dei mesti agricoltori, il pane del passaggio 117tu sei, che s’accompagna all’erbe agresti;
il pane, che, verrà tempo, e nel raggio del cielo, sulla terra alma, gli umani 120lavoreranno nel calendimaggio.
Chè porranno quel dì su gli altipiani le tende, e nel comune attendamento 123l’arte ognun ciberà delle sue mani.
Ecco il gran fuoco, che s’accende al vento di primavera. Ma in disparte, gravi, 126sulla palma le bianche onde del mento,
parlano i vecchi di non so che schiavi d’altri e di sè: ma sembrano parole 129sepolte, dei lontani avi degli avi.
Guardano poi la prole della prole seder concorde, e, con le donne loro 132e i loro figli, in terra, sotto il sole,
frangere in pace il pane del lavoro.