# Il pastor fido (Laterza, 1914)/Atto terzo

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Il pastor fido (Laterza, 1914) Giambattista Guarini 1914 CC BY-SA 3.0 GFDL Indice:Guarini, Battista – Il Pastor fido e il Compendio della poesia tragicomica, 1914 – BEIC 1841856.djvu //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_terzo&oldid=- 20200630171942 //it.wikisource.org/w/index.php?title=Il_pastor_fido_(Laterza,_1914)/Atto_terzo&oldid=- 20200630171942
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ATTO TERZO
SCENA PRIMA
Mirtillo.
bella madre di fiori, d’erbe novelle e di novelli amori, tu torni ben, ma teco non tornano i sereni e fortunati di de le mie gioie; tu torni ben, tu torni, ma teco altro non torna che del perduto mio caro tesoro la rimembranza misera e dolente. Tu quella se’, tu quella ch’eri pur dianzi si vezzosa e bella; ma non son io giá quel ch’un tempo fui si caro agli occhi altrui. O dolcezze amarissime d’Amore, quanto è piú duro perdervi, che mai non v’aver o provate o possedute! Come saria l’amar felice stato, se ’l giá goduto ben non si perdesse; o, quando egli si perde, ogni memoria ancora del dileguato ben si dileguasse! Ma, se le mie speranze oggi non sono, com’è l’usato lor, di fragil vetro, G. B. Guarini. 6
non fa la speme il desiar soverchio, qui pur vedrò colei eh’è ’l sol degli occhi miei; e, s’altri non m’inganna, qui pur vedrolla al suon de’ miei sospiri fermar il piè fugace. Qui pur da le dolcezze di quel bel volto avrá soave cibo nel suo lungo digiun l’avida vista; qui pur vedrò quell’empia girar inverso me le luci altère, se non dolci, alinen fere, e, se non cardie d’amorosa gioia, si crude almen, eh’ i’ moia. Oh lungamente sospirato invano avventuroso di, se, dopo tanti foschi giorni di pianti, tu mi concedi, Amor, di veder oggi ne’ begli occhi di lei girar sereno il sol degli occhi miei! Ma qui mandommi Ergasto, ove mi disse ch’esser doveano insieme Corisca e la bellissima Amarilli per fare il gioco «de la cieca»; e pure qui non veggio altra cieca che la mia cieca voglia, che va con l’altrui scorta cercando la sua luce, e non la trova. O pur frapposto a le dolcezze mie un qualche amaro intoppo non abbia il mio destino invido e crudo? Questa lunga dimora di paura e d’affanno il cor m’ingombra, ch’un secolo agli amanti par ogn’ora che tardi, ogni momento,
Ma chi sa? troppo tardi son fors’io giunto, e qui m’avrá Corisca, fors’anco, indarno lungamente atteso. Fui pur anco sollecito a partirmi. Oimè! se questa è vero, i’ vo’ morire.
SCENA SECONDA
Amarilli, Mirtillo, coro di ninfe, Corisca.
Mirtillo. Eccola a punto. Ahi, vista! Amarilli. Or che si tarda? Mirtillo. Ahi, voce che m’ha punto e sanato in un punto! Amarilli. Ove séte? che fate? e tu, Lisetta, che si bramavi il gioco «de la cieca», che badi? e tu, Corisca, ove se’ ita? Mirtillo. Or si che si può dire eh’Amor è cieco ed ha bendati gli occhi. Amarilli. Ascoltatemi voi, che ’l sentier mi scorgete e quinci e quindi mi tenete per man: come fien giunte l’altre nostre compagne, guidatemi lontan da queste piante, ov’è maggior il vano, e, quivi sola lasciandomi nel mezzo, ite con l’altre in schiera e tutte insieme fatemi cerchio, e s’incominci il gioco. Mirtillo. Ma che sará di me? fin qui non veggio qual mi possa venir da questo gioco comoditá che ’l mio desire adempia; né so veder Corisca, eh’è la mia tramontana. Il del m’aiti.
di non far altro che bendarmi gli occhi? Pazzerelle che séte! Or cominciamo. Coro. Cieco, Amor, non ti cred’io, ma fai cieco il desio di chi ti crede; ché, s’hai pur poca vista, hai minor fede. Cieco o no, mi tenti invano; e per girti lontano ecco m’allargo; che, cosi cieco, ancor vedi piú d’Argo. Cosi cieco m’annodasti e cieco m’ingannasti; or che vo sciolto, se ti credessi piú, sarei ben stolto. Fuggi e scherza pur, se sai; giá non fara’ tu mai che ’n te mi fidi, perché non sai scherzar se non ancidi. Amarilli. Ma voi giocate troppo largo e troppo vi guardate da rischio: fuggir bisogna si, ma ferir prima. Toccatemi, accostatevi, ché sempre non ve n’andrete sciolte. Mirtillo. O sommi dèi, che miro? o dove sono? in cielo o in terra? O cieli, i vostri eterni giri han si dolce armonia? le vostre stelle han si leggiadri aspetti? Coro. Ma tu pur, perfido cieco, mi chiami a scherzar teco; ed ecco scherzo e col piè fuggo e con la man ti sferzo. E corro e ti percoto, e tu t’aggiri a vóto. Ti pungo ad ora ad ora:
o cieco Amore, perché libero ho il core. Amarilli. In buona fé, Licori, ch’i’ mi pensai d’averti presa, e trovo d’aver presa una pianta. Sento ben che tu ridi. Mirtillo. Deh, foss’io quella pianta! Or non vegg’io Corisca tra quelle fratte ascosa? È dessa certo; e non so che m’accenna, che non intendo, e pur m’accenna ancora. Coro. Sciolto cor fa piè fugace. O lusinghier fallace, ancor m’alletti a’ tuo’ vezzi mentiti, a’ tuo’ diletti? E pur di nuovo i’ riedo, e giro e fuggo e fiedo e torno; e non mi prendi * e sempre invan m’attendi, o cieco Amore, perché libero ho il core. Amarilli. Oh! fusti svelta, maladetta pianta, che pur anco ti prendo, quantunque un’altra al brancolar mi sembri! . Forse eh’i’non credei d’averti franca a questa volta, Elisa? Mirtillo. E pur anco non cessa d’accennarmi Corisca, e si sdegnosa, che sembra minacciar. Vorrebbe forse che mi mischiassi anch’io tra quelle ninfe? Amarilli. Dunque giocar debb’io tutt’oggi con le piante? Corisca. Bisogna pur che mal mio grado i’ parli ed esca de la buca. Prendila, dappochissimo: che badi?
o lasciati almen prendere. Su, dammi cotesto dardo, e valle incontra, sciocco! Mirtillo. Oh come mal s’accorda l’animo col desio! Si poco ardisce il cor che tanto brama! Amarilli. Per questa volta ancor tornisi al gioco, ché son giá stanca e, per mia fé, voi séte troppo indiscrete a farmi correr tanto. Coro. Mira nume trionfante, a cui dá il mondo amante empio tributo ! • Eccol oggi deriso, eccol battuto. Si come ai rai del sole cieca nottola suole, c’ha mille augei d’intorno che le fan guerra e scorno, ed ella picchia col becco invano e s’erge e si rannichia; cosi se’ tu beffato, Amore, in ogni lato: chi ’l tergo e chi le gote ti stimola e percote; e poco vale perché stendi gli artigli o batti l’ale. Gioco dolce ha pania amara; e ben l’impara augei che vi s’invesca. Non sa fuggir Amor, chi seco tresca.
SCENA TERZA
Amarilli, Corisca, Mirtillo.
Tu vuoi fuggir? t’abbraccerò si stretta... Corisca. (Certamente, se contra non gliel avessi a l’improvviso spinto con si grand’urto, i’ faticava in vano per far ch’egli vi gisse.) Amarilli. Tu non parli: se’ dessa o non se’dessa? Corisca. (Qui ripongo il suo dardo, e nel cespuglio torno per osservar ciò che ne segue.) Amarilli. Or ti conosco, si: tu se’Corisca, che se’ si grande e senza chioma. A punto altra che te non volev’io, per darti de le pugna a mio senno. Or te’ questo e quest’altro, e quest’anco e poi questo. Ancor non parli? Ma, se tu mi legasti, anco mi sciogli, e fa’ tosto, cor mio, ch’i’ vo’ poi darti il piú soave bacio, ch’avessi mai. Che tardi? par che la man ti tremi. Se’ si stanca? Mettici i denti, se non puoi con l’ugna. Oh quanto se’melensa! Ma lascia far a me, ché da me stessa mi leverò d’impaccio. Or ve’ con quanti nodi mi legasti tu stretta ! Se può toccar a te Tesser la cieca... Son pur, ecco, sbendata. Oimè! che veggio? Lasciami, traditori Oimè! son morta!
Amarilli. Lasciami, dico, lasciami! Cosi dunque si fa forza a le ninfe? Aglauro, Elisa! ah, perfide! ove séte? Lasciami, traditore! Mirtillo. Ecco ti lascio. Amarilli. Quest’è un inganno di Corisca. Or togli quel che n’hai guadagnato. Mirtillo. Dove fuggi, crudele Mira almen la mia morte. Ecco, mi passo con questo dardo il petto. Amarilli. Oimè! che fai? Mirtillo. Quel che forse ti pesa ch’altri faccia per te, ninfa crudele. Amarilli. Oimè, son quasi morta! Mirtillo. E se quest’opra a la tua man si deve, ecco ’l ferro, ecco ’l petto. Amarilli. Ben il meriteresti. E chi t’ha dato cotanto ardir, presontuoso? Mirtillo. Amore. Amarilli. Amor non è cagion d’atto villano. Mirtillo. Dunque in me credi amore, poi che discreto fui, ché se prendesti tu prima me, son io tanto men degno d’esser da te di villania notato, quanto, con si vezzosa comoditá d’esser ardito e quando potei le leggi usar teco d’Amore, fui però si discreto, che quasi mi scordai d’esser amante. Amarilli. Non mi rimproverar quel che fei cieca. Mirtillo. Ah, che tanto piú cieco son io di te, quanto piú sono amante! Amarilli. Preghi e lusinghe, e non insidie e furti, usa il discreto amante.
cacciata da la fame, esce dal bosco e ’l peregrino assale, tal io, ché sol de’ tuo’ begli occhi i’ vivo. Poi che l’amato cibo o tua fierezza o mio destin mi nega, se, famelico amante, uscendo oggi de’ boschi ov’io soffersi digiun misero e lungo, quello scampo tentai per mia salute, che mi dettò necessitá d’amore, % non incolpar giá me, ninfa crudele; te sola pur incolpa, ché, se co’ preghi sol, come dicesti, s’ama discretamente, e con lusinghe, e ciò da me non aspettasti mai, tu sola, tu m’hai tolto, con la durezza tua, con la tua fuga, Tesser discreto amante. Amarili.i. Assai discreto amante esser potevi, lasciando di seguir chi ti fuggiva. Pur sai che ’nvan mi segui. Che vói da me? Mirtillo. Ch’una sola fiata degni almen d’ascoltarmi, anzi ch’io moia. Amarili.i. Buon per te che la grazia, prima che l’abbi chiesta, hai ricevuta. Vattene dunque. Mirtillo. Ah! ninfa, quel che t’ho detto, a pena è una minuta stilla de l’infinito mar del pianto mio. Deh! se non per pietate, almen per tuo diletto ascolta, cruda, di chi si vuol morir gli ultimi accenti. Amarilli. Per levar te d’errore e me d’impaccio,
ma ve’ ! con queste leggi : di’ poco, e tosto parti, e piú non torna. Mirtillo. In troppo picciol fascio, crudelissima ninfa, stringer tu mi comandi quell’immenso desio, che, se con altro, misurar si potesse che con pensiero umano, a pena il capiria ciò che capire puote in pensiero umano. Ch’i’t’ami, e t’ami piú de la mia vita, se tu noi sai, crudele, chiedilo a queste selve, che tei diranno, e tei diran con esse le fère loro e i duri sterpi e i sassi di questi alpestri monti, ch’i’ho si spesse volte inteneriti al suon de’ miei lamenti. Ma che bisogna far cotanta fede de l’amor mio, dov’è bellezza tanta? Mira quante vaghezze ha ’1 ciel sereno, quante la terra, e tutte raccogli in picciol giro; indi vedrai l’alta necessitá de l’arder mio. E come l’acqua scende e ’l foco sale per sua natura, e l’aria vaga e posa la terra e ’l ciel s’aggira, cosi naturalmente a te s’inchina, come a suo bene, il mio pensiero, e corre a le bellezze amate con ogni affetto suo l’anima mia. E chi di traviarla dal caro oggetto suo forse pensasse, prima torcer porria da l’usato cammino e cielo e terra
e tutto trar da le sue sedi il mondo. Ma, perché mi comandi ch’io dica poco, ah cruda! poco dirò, s’io dirò sol ch’io moro; e men farò morendo, s’io miro a quel che del mio strazio brami. Ma farò quello, aimè! che sol m’avanza, miseramente amando. Ma, poi che sarò morto, anima cruda, avrai tu almen pietá de le mie pene? Deh ! bella e cara e si soave un tempo cagion del viver mio, mentre a Dio piacque, volgi una volta, volgi quelle stelle amorose, come le vidi mai, cosi tranquille e piene di pietá, prima ch’i’ moia, ché ’l morir mi sia dolce. E dritto è ben che, se mi furo un tempo dolci segni di vita, or sien di morte que’ begli occhi amorosi; e quel soave sguardo, che mi scorse ad amare, mi scorga anco a morire; e chi fu l’alba mia, del mio cadente di l’espero or sia. Ma tu, piú che mai dura, favilla di pietá non senti ancora; anzi t’inaspri piú, quanto piú prego. Cosi senza parlar dunque m’ascolti? A chi parlo, infelice? a un muto marmo? S’altro non mi vuoi dir, dimmi almen: — Mori! — e morir mi vedrai. Questa è ben, empio Amor, miseria estrema, che si rigida ninfa e del mio fin si vaga,
non sia la morte mia, morte mi neghi, né mi risponda, e l’armi d’ una sola sdegnosa e cruda voce sdegni di proferire al mio morir. Amarilli. Se dianzi t’avess’ io promesso di risponderti, si come d’ascoltar ti promisi, qualche giusta cagion di lamentarti del mio silenzio avresti. Tu mi chiami crudele, immaginando che da la feritá rimproverata agevole ti sia forse il ritrarmi al suo contrario affetto; né sai tu che l’orecchie cosi non mi lusinga il suon di quelle da me si poco meritate e molto meno gradite lodi, che mi dai di beltá, come mi giova il sentirmi chiamar da te crudele. L’esser cruda ad ogn’altro, giá noi nego, è peccato; a l’amante, è virtute; ed è vera onestate quella che ’n bella donna chiami tu feritate. Ma sia, come tu vuoi, peccato e biasmo Tesser cruda a l’amante: or quando mai ti fu cruda Amarilli? Forse allor che giustizia stato sarebbe il non usar pietate? E pur teco l’usai tanto, ch’a dura morte i’ ti sottrassi. I’ dico allor che tu, fra nobil coro di vergini pudiche,
sotto abito mentito di donzella ti mescolasti e, i puri scherzi altrui contaminando, ardisti mischiar tra finti ed innocenti baci baci impuri e lascivi, che la memoria ancor se ne vergogna. Ma sallo il ciel, ch’allor non ti conobbi, e che poi, conosciuto, sdegno n’ebbi, e serbai da le lascivie tue l’animo intatto; né lasciai che corresse Pamoroso veneno al cor pudico, ch’alfin non violasti se non la sommitá di queste labbra. «Bocca baciata a forza, se ’l bacio sputa, ogni vergogna ammorza». Ma dimmi tu: qual frutto avresti allora dal temerario tuo furto raccolto, se t’avess’io scoperto a quelle ninfe? Non fu su P Ebro mai si fieramente lacerato e morto da le donne di Tracia il tracio Orfeo, come stato da loro saresti tu, se non ti dava aita la pietá di colei che cruda or chiami. Ma non è cruda giá quanto bisogna, ché, se cotanto ardisci quando ti son crudele, ché faresti tu poi, se pietosa ti fussi? Quella sana pietá che dar potei, quella t’ho dato. In altro modo è vano che tu la chiedi o speri, ché pietate amorosa mal si dá per colei
poi che l’ha data altrui. Ama l’onestá mia, s’amante sei; ama la mia salute, ama la vita. Troppo lunge se’ tu da quel che brami. Il proibisce il ciel, la terra il guarda e ’l vendica la morte; ma piú d’ogn’altro e con piú saldo scudo l’onestate il difende, ché sdegna alma bennata piú fido guardatore aver del proprio onore. Or datti pace dunque, Mirtillo, e guerra non far a me. Fuggi lontano e vivi, se saggio se’: ch’abbandonar la vita per soverchio dolore, non è atto o pensiero di magnanimo core; ed è vera virtute il sapersi astener da quel che piace, se quel, che piace, offende. Mirtillo. Non è in man di chi perde l’anima, il non morire. Amarilli. Chi s’arma di virtú, vince ogni affetto. Mirtillo. Virtú non vince ove trionfa Amore. Amarilli. Chi non può quel che vuol, quel che può voglia. Mirtillo. Necessitá d’amor legge non bave. Amarilli. La lontananza ogni gran piaga salda. Mirtillo. Quel che nel cor si porta, invan si fugge. Amarilli. Scaccerá vecchio amor novo desio. Mirtillo. Si, s’un’altra alma e un altro core avessi. Amarilli. Consuma il tempo finalmente amore. Mirtillo. Ma prima il crudo amor l’alma consuma. Amarilli. Cosi, dunque, il tuo mal non ha rimedio? Mirtillo. Non ha rimedio alcun, se non la morte. Amarilli. La morte? Or tu m’ascolta e fa’ che legge
che ’1 morir degli amanti è piú tosto uso d’innamorata lingua che desio d’animo in ciò deliberato e fermo, pur se talento mai e si strano e si folle a te venisse, sappi che la tua morte non men de la mia fama che de la vita tua morte sarebbe. Vivi dunque, se m’ami; vattene, e da qui innanzi avrò per chiaro segno che tu sii saggio, se con ogni tuo ingegno ti guarderai di capitarmi innanti. Mirtillo. Oh sentenza crudele! Come viver poss’io senza la vita? o come dar fin senza la morte al mio tormento? Amarilli. Orsú ! Mirtillo, è tempo che tu ten vada; e troppo lungamente hai dimorato ancora. Partiti; e ti consola, ch’infinitá è la schiera degli infelici amanti. Vive ben altri in pianti si come tu, Mirtillo. Ogni ferita ha seco il suo dolore, né se’ tu solo a lagrimar d’amore. Mirtillo. Misero infra gli amanti giá solo non son io; ma son ben solo miserabile esempio e de’ vivi e de’ morti, non potendo né viver né morire. Amarilli. Orsú ! partiti ornai. Mirtillo. Ah, dolente partita! ah, fin de la mia vita!
la pena de la morte e sento nel partire un vivace morire, che dá vita al dolore per far che moia immortalmente il core.
SCENA QUARTA
Amarilli.
se vedessi qui dentro come sta il cor di questa che chiami crudelissima Amarilli, so ben che tu di lei quella pietá, che da lei chiedi, avresti. Oh anime in amor troppo infelici! che giova a te, cor mio, Tesser amato? che giova a me l’aver si caro amante? Perché, crudo destino, ne disunisci tu, s’Amor ne strigne? e tu, perché ne strigni, se ne parte il destin, perfido Amore? Oh fortunate voi, fère selvagge, a cui l’alma natura non die’ legge in amar se non d’amore ! Legge umana inumana, che dái per pena de l’amar la morte! Se ’1 peccar è si dolce e ’l non peccar si necessario, oh troppo imperfetta natura che repugni a la legge! oh ! troppo dura legge che la natura offendi!
Piacesse pur al ciel, Mirtillo mio, che sol pena al peccar fusse la morte ! Santissima Onestá, che sola sei d’alma bennata inviolabil nume, quest’amorosa voglia, che svenata ho col ferro del tuo santo rigor, qual innocente vittima a te consacro. E tu, Mirtillo, anima mia, perdona a chi t’è cruda sol dove pietosa esser non può; perdona a questa, solo nei detti e nel sembiante rigida tua nemica, ma nel core pietosissima amante; e, se pur hai desio di vendicarti, deh ! qual vendetta aver puoi tu maggiore del tuo proprio dolore? Che se tu se’ ’l cor mio, come se’ pur mal grado del cielo e de la terra, qualor piagni e sospiri, quelle lagrime tue sono il mio sangue, que’ sospiri il mio spirto e quelle pene e quel dolor, che senti, son miei, non tuoi, tormenti.
SCENA QUINTA
Corisca, Amarilli.
Amarilli. (Meschina me, son discoperta!) Corisca. Il tutto ho troppo ben inteso. Or non m’apposi? G. B. Guarini. 7
E da me tu ti guardi? a me l’ascondi? a me che t’amo si? Non t’arrossire, non t’arrossir, ché questo è mal comune. Amarilli. Io son vinta, Corisca, e tei confesso. Corisca. Or che negar noi puoi, tu mel confessi. Amarilli. E ben m’avveggio, ahi, lassa! che troppo angusto vaso è debil core a traboccante amore. Corisca. O cruda al tuo Mirtillo, e piú cruda a t.e stessa! Amarilli. Non è fierezza quella che nasce da pietate. Corisca. Aconito e cicuta nascer da salutifera radice non si vide giá mai. Che differenza fai da crudeltá ch’offende, 4 a pietá che non giova? Amarilli. Oimè, Corisca! Corisca. Il sospirar, sorella, è debolezza e vanitá di core, e proprio è de le femmine da poche. Amarilli. Non sarei piú crudele, se ’n lui nudrissi amor senza speranza? Il fuggirlo è pur segno ch’i’ ho compassione del suo male e del mio. Corisca. Perché senza speranza? Amarilli. Non sai tu che promessa a Silvio sono? Non sai tu che la legge condanna a morte ogni donzella ch’aggia violata la fede? Corisca. O semplicetta! ed altro non t’arresta? Qual è tra noi piú antica, la legge di Diana o pur d’Amore?
nasce, Amarilli, e con l’etá s’avanza; né s’apprende o s’insegna, ma negli umani cuori, senza maestro, la natura stessa di propria man l’imprime; e dov’ella comanda, ubbidisce anco il ciel, non che la terra. Amarilli. E pur, se questa legge mi togliesse la vita, quella d’Amor non mi darebbe aita. Corisca. Tu se’ troppo guardinga. Se cotali fusser tutte le donne e cotali rispetti avesser tutte, buon tempo, addio! Soggette a questa pena stimo le poche pratiche, Amarilli; per quelle, che son sagge, non è fatta la legge. Se tutte le colpevoli uccidesse, credimi, senza donne resterebbe il paese; e, se le sciocche v’ inciampano, è ben dritto che ’l rubar sia vietato a chi leggiadramente non sa celare il furto, ch’altro alfin l’onestate non è che un’arte di parere onesta. Creda ognun a suo modo: io cosi credo. Amarilli. Queste son vanitá, Corisca mia. Gran senno è lasciar tosto quel che non può tenersi. Corisca. E chi tei vieta, sciocca? Troppo breve è la vita da trapassarla con un solo amore; troppo gli uomini avari, o sia difetto o pur fierezza loro,
E sai? tanto siam care, tanto gradite altrui, quanto siam fresche. Levaci la beltá, la giovinezza; come alberghi di pecchie restiamo, senza favi e senza mèle, negletti aridi tronchi. Lascia gracchiar agli uomini, Amarilli, però ch’essi non sanno né sentono i disagi de le donne, e troppo differente da la condizion de l’uomo è quella de la misera donna. Quanto piú invecchia, l’uomo diventa piú perfetto, e, se perde bellezza, acquista senno. Ma in noi con la beltate e con la gioventú, da cui si spesso il viril senno e la possanza è vinta, manca ogni nostro ben; né si può dire né pensar la piú sozza cosa né la piú vii di donna vecchia. Or, prima che tu giunga a questa nostra universal miseria, conosci i pregi tuoi. Se t’è la vita destra, non l’usar a sinistra. Che varrebbe al leone la sua ferocitá, se non l’usasse? Che gioverebbe a l’uomo, l’ingegno suo, se non l’usasse a tempo? Cosi noi la bellezza, eh’è virtú nostra, cosi propria come la forza del leone e l’ingegno de l’uomo, usiam mentre l’abbiamo.
godiam, ché ’1 tempo vola e posson gli anni ben ristorar i danni de la passata lor fredda vecchiezza; ma, s’in noi giovinezza una volta si perde, mai piú non si rinverde. Ed a canuto e livido sembiante può ben tornar amor, ma non amante. Amarilli. Tu, come credo, in questa guisa parli per tentarmi, Corisca, piú tosto che per dir quel che ne senti. E però sii pur certa che, se tu non mi mostri agevol modo, e sopra tutto onesto, di fuggir queste nozze, ho fatto irrevocabile pensiero di piú tosto morir che macchiar mai l’onestá mia, Corisca. Corisca. (Non ho veduto mai la piú ostinata femmina di costei.) Poi che questo conchiudi, eccomi pronta. Dimmi un poco, Amarilli: credi tu forse che ’1 tuo Silvio sia tanto di fede amico quanto tu d’onestate? Amarilli. Tu mi farai ben ridere: di fede amico Silvio? e come, s’è nemico d’amore? Corisca. Silvio d’amor nemico? O semplicetta! tu noi conosci. E’ sa far e tacere, ti so dir io. Quest’anime si schife, eh? non ti fidar di loro. Non è furto d’amor tanto sicuro né di tanta finezza, quanto quel che s’asconde
Ama dunque il tuo Silvio, ma non giá te, sorella. Amarilli. E quale è questa dea, ché certo esser non può donna mortale, che l’ha d’amore acceso? Corisca. Né dea né anco ninfa. Amarilli. Oh che mi narri! Corisca. Conosci tu la mia Lisetta? Amarilli. Quale Lisetta tua? la pecoraia? Corisca. Quella. Amarilli. Di’ tu vero, Corisca? Corisca. Questa è dessa, questa è l’anima sua. Amarilli. Or vedi se lo schifo s’è d’un leggiadro amor ben provveduto! Corisca. E sai come ne spasima e ne muore? Ogni giorno s’infinge d’ire a la caccia. ... Amarilli. Ogni mattina a punto sento su l’alba il maladetto corno. Corisca. ... e sul fitto meriggio, mentre che gli altri sono piú fervidi ne l’opra, ed egli allotta da’compagni s’invola e vien soletto per via non trita al mio giardino, ov’ella tra le fessure d’una siepe ombrosa, che ’l giardin chiude, i suoi sospiri ardenti, i suoi prieghi amorosi ascolta, e poi a me gli narra e ride. Or odi quello che pensato ho di fare, anzi ho giá fatto, per tuo servigio. Io credo ben che sappi che la medesma legge, che comanda a la donna il servar fede al suo sposo, ha comandato ancor che, ritrovando
possa, mal grado de’ parenti suoi, negar d’essergli sposa, e d’altro amante onestamente provvedersi. Amarilli Questo so molto bene, ed anco alcuno esempio veduto n’ho: Leucippe a Ligurino, Egle a Licota, ed a Turingo Armilla, trovati senza fé, la data fede ricoveraron tutte. CoRISCA. Or tu m’ascolta. Lisetta mia, cosi da me avvertita, ha col fanciullo amante e poco cauto d’esser in quello speco oggi con lei ordine dato, ond’egli è ’l piú contento garzon che viva, e sol n’attende l’ora. Quivi vo’ che tu ’l colga. I’ sarò teco per testimon del tutto, ché senz’esso vana sarebbe l’opra, e cosi sciolta sarai senza periglio, e con tuo onore e con onor del padre tuo, da questo si noioso legame. Amarilli. Oh quanto bene hai pensato, Corisca! Or che ci resta? CORISCA. Quel ch’ora intenderai. Tu bene osserva le mie parole. A mezzo de lo speco, eh’è di forma assai lunga e poco larga, su la man dritta, è nel cavato sasso una, non so ben dir se fatta sia o per natura o per industria umana, picciola cavernetta, d’ogni intorno tutta vestita d’edera tenace, a cui dá lume un picciolo pertugio che d’alto s’apre, assai grato ricetto ed a’ furti d’amor comodo molto. Or tu, gli amanti prevenendo, quivi
Invierò la mia Lisetta intanto; poi, le vestigia di lontan seguendo di Silvio, come pria sceso ne l’antro vedrollo, entrando anch’io subitamente, il prenderò perché non fugga, e ’nsieme farò (ché cosi seco ho divisato) con Lisetta grandissimi rumori, a’ quali tosto accorrerai tu ancora e, secondo il costume, esequirai contra Silvio la legge; e poi n’andremo ambedue con Lisetta al sacerdote, e cosi il maritai nodo sciorrai. Amarilli. Dinanzi al padre suo? Corisca. Che ’mporta questo? Pensi tu che Montano il suo privato comodo debbia al publico antiporre? ed al sacro il profano? Amarilli. Or dunque, gli occhi chiudendo, fedelissima mia scorta, a te regger mi lascio. Corisca. Ma non tardar; entra, ben mio. Amarilli. Vo’ prima girmene al tempio a venerar gli dèi, ché fortunato fin non può sortire, se non la scorge il ciel, mortale impresa. Corisca. Ogni loco, Amarilli, è degno tempio di ben devoto core. Perderai troppo tempo. Amarilli. Non si può perder tempo nel far preghi a coloro che comandano al tempo. Corisca. Vanne dunque, e vien’ tosto. Or, s’io non erro, a buon camin son vòlta. Mi turba sol questa tardanza. Pure potrebbe anco giovarmi. Or mi bisogna
amante mio creder farò che seco trovar mi voglia; e nel medesim’antro dopo Amarilli il manderò, lá dove farò venir per piú segreta strada di Diana i ministri a prender lei, la qual, come colpevole, a morire sará senz’alcun dubbio condennata. Spenta la mia rivale, alcun contrasto non avrò piú per ispugnar Mirtillo, che per lei m’è crudele. Eccol a punto. Oh come a tempo! I’vo’tentarlo alquanto, mentre Amarilli mi dá tempo. Amore, vien’ ne la lingua mia tutto e nel volto.
SCENA SESTA
Mirtillo, Corisca,
spirti d’Averno, udite nova sorte di pena e di tormento; mirate crudo affetto in sembiante pietoso: la mia donna, crudel piú de l’inferno, perch’una sola morte non può far sazia la sua fiera voglia (e la mia vita è quasi una perpetua morte), mi comanda eh’i’viva, perché la vita mia di mille morti il di ricetto sia. Corisca. (M’infingerò di non l’aver veduto). Sento una voce querula e dolente sonar d’intorno, e non so dir di cui. Oh! se’tu, il mio Mirtillo?
Corisca. E ben, come ti senti da poi che lungamente ragionasti con l’amata tua donna? Mirtillo. Come assetato infermo che bramò lungamente il vietato licor, se mai vi giunge, meschin ! beve la morte, e spegne anzi la vita che la sete; tal io, gran tempo infermo e d’amorosa sete arso e consunto, in duo bramati fonti, che stillan ghiaccio da l’alpestre vena d’un indurato core, ho bevuto il veleno, e spento il viver mio piú tosto che ’1 desio. Corisca. Tanto è possente amore quanto dai nostri cor forza riceve, caro Mirtillo; e, come l’orsa suole con la lingua dar forma a l’informe suo parto, che per sé fora inutilmente nato, cosi l’amante ai semplice desire, che nel suo nascimento era infermo ed informe, dando forma e vigore, ne fa nascere amore. Il qual prima, nascendo, è delicato e tenero bambino, e, mentre è tale in noi, sempre è soave ma, se troppo s’avanza divien aspro e crudele, ch’alfin, Mirtillo, un invecchiato affetto si fa pena e difetto. Che, s’in un sol pensiero
e troppo in lui s’affisa, l’amor, ch’esser dovrebbe pura gioia e dolcezza, si fa malinconia e, quel eh’è peggio, alfin morte o pazzia. Però saggio è quel core che spesso cangia amore. Mirtillo. Prima che mai cangiar voglia o pensiero, cangerò vita in morte, però che la bellissima Amarilli, cosi com’è crudel, com’è spietata, sola è la vita mia, né può giá sostener corporea salma piú d’un cor, piú d’un’alma. Corisca. O misero pastore, come sai mal usare per lo suo dritto amore! Amar chi m’odia e seguir chi mi fugge? Eh! i’ mi morrei ben prima. Mirtillo. Come l’oro nel foco, cosi la fede nel dolor s’affina, Corisca mia, né può senza fierezza dimostrar sua possanza amorosa invincibile costanza. Questo solo mi resta, fra tanti affanni miei, dolce conforto. Arda pur sempre o mora o languisca il cor mio, a lui fien lievi pene per si bella cagion pianti e sospiri, strazio, pene, tormenti, esilio e morte, pur che prima la vita, che questa fé, si scioglia, ch’assai peggio di morte è il cangiar voglia. Corisca. Oh bella impresa! Oh valoroso amante,
come insensato scoglio, rigido e pertinace! Non è la maggior peste né ’l piú fero e mortifero veleno a un’anima amorosa, de la fede. Infelice quel core che si lascia ingannar da questa vana fantasima d’errore e de’ piú cari amorosi diletti turbatrice importuna! Dimmi, povero amante: con cotesta tua folle virtú de la costanza, che cosa ami in colei che ti disprezza? Ami tu la bellezza, che non è tua? la gioia che non hai? la pietá che sospiri? la mercé che non speri? Altro non ami alfin, se dritto miri, che ’1 tuo mal, che ’l tuo duol, che la tua morte. E se’ si forsennato, ch’amar vuoi sempre, e non esser amato? Deh! risorgi, Mirtillo; riconosci te stesso. Forse ti mancheran gli amori? forse non troverai chi ti gradisca e pregi? Mirtillo. M’è piú dolce il penar per Amarilli, che il gioir di mill’altre; e se gioir di lei mi vieta il mio destino, oggi si moia per me pure ogni gioia. Viver io fortunato per altra donna mai, per altro amore? né, volendo, il potrei, né, potendo, il vorrei.
ciò voglia il mio volere o possa il mio potere, prego il cielo ed Amor che tolto pria ogni voler, ogni poter mi sia. Corisca. Oh core ammaliato ! Per una cruda, dunque, tanto sprezzi te stesso? Mirtillo. Chi non spera pietá, non teme affanno, Corisca mia. Corisca. Non t’ingannar, Mirtillo, ché forse da dovero non credi ancor ch’ella non t’ami e ch’ella da dovero ti sprezzi. Se tu sapessi quello che sovente di te meco ragiona! Mi rtillo. Tutti questi pur sono amorosi trofei de la mia fede. Trionferò con questa del cielo e de la terra, de la sua cruda voglia, de le mie pene e de la dura sorte, di fortuna, del mondo e de la morte. Corisca. (Che farebbe costui quando sapesse d’esser da lei si grandemente amato?) Oh qual compassione t’ho io, Mirtillo, di cotesta tua misera frenesia! Dimmi : amasti tu mai altra donna che questa? Mirtillo. Primo amor del cor mio fu la bella Amarilli, e la bella Amarilli sará l’ultimo ancora. Corisca. Dunque, per quel ch’i’veggia, non provasti tu mai
Deh, s’una volta sola il provassi soave e cortese e gentile ! Provalo un poco, provalo; e vedrai com’è dolce il gioire per gratissima donna che t’adori quanto fai tu la tua % crudele ed amarissima Amarilli; com’è soave cosa tanto goder quanto ami, tanto aver quanto brami; sentir che la tua donna ai tuoi caldi sospiri caldamente sospiri, e dica poi: — Ben mio, quanto son, quanto miri, tutto è tuo. S’io son bella, a te solo son bella; a te s’adorna questo viso, quest’oro e questo seno; in questo petto mio alberghi tu, caro mio cor, non io. — Ma questo è un picciol rivo rispetto a l’ampio mar de le dolcezze che fa gustar Amore; ma non le sa ben dir chi non le prova. Mirtillo. Oh mille volte fortunato e mille chi nasce in tale stella! Corisca. Ascoltami, Mirtillo (quasi m’usci di bocca «anima mia»), una ninfa gentile, fra quante o spieghi al vento o ’n treccia annodi chioma d’oro leggiadra, degna de l’amor tuo come se’ tu del suo, onor di queste selve,
dai piú degni pastori invan sollecitata, invan seguita, te solo adora ed ama piú de la vita sua. piú del suo core. Se saggio se’, Mirtillo, tu non la sprezzerai. Come l’ombra del corpo, cosi questa fia sempre de l’orme tue seguace; al tuo detto, al tuo cenno ubbidiente ancella, a tutte l’ore de la notte e del di teco l’avrai. Deh ! non lasciar, Mirtillo, questa rara ventura. Non è piacere al mondo piú soave di quel che non ti costa né sospiri né pianto né periglio né tempo. Un comodo diletto, una dolcezza a le tue voglie pronta, a l’appetito tuo sempre, al tuo gusto apparecchiata, oimè! non è tesoro che la possa pagar. Mirtillo, lascia, lascia di piè fugace la disperata traccia, e chi ti cerca, abbraccia. Né di speranze vane ti pascerò, Mirtillo: a te sta comandare. Non è molto lontan chi ti desia. Se vuoi ora, ora sia. Mirtillo. Non è il mio cor soggetto d’amoroso diletto. Corisca. Provai sola una volta, e poi torna al tuo solito tormento,
com’è fatto il gioire. Mirtillo. Corrotto gusto ogni dolcezza aborre. Corisca. Fallo almen per dar vita a chi del sol de’ tuo’ begli occhi vive. Crudel ! tu sai pur anco che cosa è povertate e l’andar mendicando. Ah! se tu brami per te stesso pietate, non la negare altrui. Mirtillo. Che pietá posso dare, non la potendo avere? Insomma io son fermato di serbar fin ch’io viva fede a colei ch’adoro, o cruda o pia ch’ella sia stata e sia. Corisca. Oh veramente cieco ed infelice, oh stupido Mirtillo! A chi serbi tu fede? Non volea giá contaminarti e pena giugner a la tua pena; ma troppo se’ tradito, ed io, che t’amo, sofferir noi posso. Credi tu ch’Amarilli ti sia cruda per zelo o di religione o d’onestate? Folle se’ ben se ’l credi. Occupata è la stanza, misero ! ed a te tocca pianger quand’altri ride. Tu non parli? se’ muto? Mirtillo. Sta la mia vita in forse tra ’l viver e ’l morire, mentre sta in dubbio il core se ciò creda o non creda; però son io cosi stupido e muto.
Mirtillo. S’io tei credessi, certo mi vedresti morire; e, s’egli è vero, i’ vo’ morire or ora. Corisca. Vivi, meschino, vivi; sèrbati a la vendetta. Mirtillo. Ma non tei credo e so che non è vero. Corisca. Ancor non credi, e pur cercando vai ch’io dica quel che d’ascoltar ti duole. Vedi tu lá quell’antro? quello è fido custode de la fé, de l’onor de la tua donna. Quivi di te si ride, quivi con le tue pene si condiscon le gioie del fortunato tuo lieto rivale. Quivi, per dirti in somma, molto sovente suole la tua fida Amarilli a rozzo pastorei recarsi in braccio. Or va’, piagni e sospira; or serva fede: tu n’hai cotal mercede. Mirtillo. Oimè! Corisca, dunque il ver mi narri e pur convien che il creda? Corisca. Quanto piú vai cercando, tanto peggio udirai e peggio troverai. Mirtillo. E l’hai veduto tu, Corisca? ahi lasso! Corisca. Non pur l’ho vedut’io, ma tu ancor il potrai per te stesso vedere, ed oggi a punto, ch’oggi l’ordine è dato, e questa è l’ora. Talché, se tu t’ascondi tra qualcuna di queste fratte vicine, la vedrai tu stesso scender ne l’antro ed indi a poco il vago. G. B. Guarini. 8
Corisca. Vedila a punto, che per la via del tempio vien pian piano scendendo. La vedi tu, Mirtillo? e non ti par che mova furtivo il piè, com’ha furtivo il core? Or qui l’attendi, e ne vedrai l’effetto. Ci rivedrem da poi. Mirtillo. Giá ch’io son si vicino a chiarirmi del vero, sospenderò con la credenza mia e la vita e la morte.
SCENA SETTIMA
Amarilli. Non cominci mortale alcuna impresa senza scorta divina. Assai confusa e con incerto cor quinci partimmi per gire al tempio, onde, mercé del cielo, e ben disposta e consolata i’ torno, ch’a le preghiere mie pure e devote m’è paruto sentir moversi dentro un animoso spirito celeste e rincorarmi e quasi dir: — Che temi? Va’ sicura, Amarilli. — E cosi voglio sicuramente andar, ché ’l ciel mi guida. Bella madre d’Amore, favorisci colei che ’l tuo soccorso attende. Donna del terzo giro, se mai provasti di tuo figlio il foco, abbi del mio pietate. }} [p. 115
con piè veloce e scaltro il pastorello a cui la fede ho data. E tu, cara spelonca, si chiusamente nel tuo sen ricevi questa serva d’Amor, eh’ in te fornire possa ogni suo desire. Ma che tardi, Amarilli? Qui non è chi mi vegga o chi m’ascolti. Entra sicuramente. O Mirtillo, Mirtillo, se di trovarmi qui sognar potessi!
SCENA OTTAVA
Mirtillo. Ah pur troppo son desto e troppo miro! Cosi nato senz’occhi foss’io piuttosto, o piú tosto non nato! A che, fero destin, serbarmi in vita per condurmi a vedere spettacolo si crudo e si dolente? O piú d’ogni infernale anima tormentata, tormentato Mirtillo, non stare in dubbio, no; la tua credenza non sospender giá piú; tu l’hai veduta con gli occhi propri, e con gli orecchi udita. La tua donna è d’altrui, non per legge del mondo, che la toglie ad ogni altro; ma per legge d’Amore, che la toglie a te solo, O crudele Amarilli, }} [p. 116
di dar a questo misero la morte, s’anco non lo schernivi con quella insidiosa ed incostante bocca, che le dolcezze di Mirtillo gradi pur una volta? Or l’odiato nome, che forse ti sovvenne per tuo rimordimento, non hai voluto a parte de le dolcezze tue, de le tue gioie, e ’1 vomitasti fuore, ninfa crudel, per non l’aver nel core. Ma che tardi, Mirtillo? Colei che ti dá vita, a te l’ha tolta e l’ha donata altrui; e tu vivi, meschino? e tu non mori? Mori, Mirtillo, mori al tormento, al dolore, com’al tuo ben, com’al gioir se’ morto. Mori, morto Mirtillo: hai finita la vita, finisci anco il tormento. Esci, misero amante, di questa dura ed angosciosa morte, che per maggior tuo mal ti tiene in vita. Ma che? debb’io morir senza vendetta? Farò prima morir chi mi dá morte. Tanto in me si sospenda il desio di morire, che giustamente abbia la vita tolta a chi m’ha tolto ingiustamente il core. Ceda il dolore a la vendetta, ceda la pietate a lo sdegno e la morte a la vita, finch’abbia con la vita
Non beva questo ferro del suo signor l’invendicato sangue, e questa man non sia ministra di pietate che non sia prima d’ira. Ben ti farò sentire, chiunque se’ che del mio ben gioisci, nel precipizio mio la tua ruina. M’appiatterò qui dentro nel medesmo cespuglio, e, come prima a la caverna avvicinar vedrollo, improvviso assalendolo, nel fianco il ferirò con questo acuto dardo. Ma non sará viltá ferir altrui nascosamente? Si. Sfidalo adunque a singoiar contesa, ove virtute del tuo giusto dolor possa far fede. No, che potrebbon di leggieri in questo loco, a tutti si noto e si frequente, accorrere i pastori ed impedirci, e ricercar ancor, che peggio fora, la cagion che mi move: e s’io la nego, malvagio, e s’io la fingo, senza fede ne sarò riputato, e s’io la scopro, d’eterna infamia rimarrá macchiato de la mia donna il nome, in cui, ben ch’io non ami quel che veggio, almen quell’amo che sempre volli e vorrò fin eh’i’viva e che sperai e che veder devrei. Moia dunque l’adultero malvagio, ch’a lei l’onore, a me la vita invola! Ma, se l’uccido qui, non sará il sangue chiaro indizio del fatto? E che tem’io la pena del morir, se morir bramo? Ma l’omicidio, alfin fatto palese,
nel medesmo periglio de l’infamia che può venirne a questa ingrata. Or entra ne la speloncá e qui Tassali. È buono, questo mi piace. Entrerò cheto cheto, si ch’ella non mi senta. E credo bene che ne la piú segreta e chiusa parte, come accennò di far ne’ detti suoi, si sará ricovrata, ond’io non voglio penetrar molto a dentro. Una fessura fatta nel sasso e di frondosi rami tutta coperta, a man sinistra a punto si trova a piè de l’alta scesa: quivi piú che si può tacitamente entrando, il tempo attenderò di dar effetto a quel che bramo. Il mio nemico morto a la nemica mia porterò innanzi ; cosi d’ambiduo lor farò vendetta; indi trapasserò col ferro stesso a me medesmo il petto, e tre saranno gli estinti, duo dal ferro, una dal duolo. Vedrá questa crudele de l’amante gradito non men che del tradito tragedia miserabile e funesta; e sará questo speco, eh’esser dovea de le sue gioie albergo, de l’un e l’altro amante, e, quel che piú desio, de le vergogne sue tomba e sepolcro. Ma voi, orme giá tanto invan seguite, cosi fido sentiero voi mi segnate? a cosi caro albergo voi mi scorgete? e pur v’inchino e seguo. O Corisca, Corisca, or si m’hai detto il vero, or si ti credo.
SCENA NONA
Satiro.
di lei ne la spelonca d’Ericina? Stupido è ben chi non intende il resto. Ma certo e’ ti bisogna aver gran pegno de la sua fede in man, se tu le credi, e stretta lei con piú tenaci nodi che non ebb’io quando nel crin la presi. Ma nodi piú possenti in lei dei doni certo avuto non hai. Questa malvagia, nemica d’onestate, oggi a costui s’è venduta al suo solito, e qui dentro si paga il prezzo del mercato infame. Ma forse costá giú ti mandò il cielo per tuo castigo e per vendetta mia. Da le parole di costui si scorge ch’egli non crede invano, e le vestigia, che vedute ha di lei, son chiari indizi ch’ella è giá ne lo speco. Or fa’ un bel colpo: chiudi il foro dell’antro con quel grave e soprastante sasso, acciò che quinci sia lor negata di fuggir l’uscita. Poi vanne, e ’l sacerdote e’ suoi ministri per la strada del colle a pochi nota conduci, e falla prendere, e, secondo la legge e’ suoi misfatti, alfin morire. E so ben io che data a Coridone ha la fé maritale, il qual si tace perché teme di me, che minacciato l’ho molte volte. Oggi farò ben io ch’egli di due vendicherá l’oltraggio. Non vo’ perder piú tempo. Un sodo tronco
fia buono..., ond’io potrò piú prontamente smover il sasso. Oh come è grave! oh come è ben affisso! Qui bisogna il tronco spinger di forza e penetrar si dentro, che questa mole alquanto si divella. 11 consiglio fu buono. Anco si faccia il medesmo di qua. Come s’appoggia tenacemente! È piú dura l’impresa di quel che mi pensava. Ancor non posso svellerlo, né per urto anco piegarlo. Forse il mondo è qui dentro? o pur mi manca il solito vigor? Stelle perverse, che machinate? il moverò mal grado. Maladetta Corisca e, quasi dissi, quante femmine ha il mondo! O Pan Liceo, o Pan che tutto se’, che tutto puoi, moviti a’ prieghi miei : fosti amante ancor tu di cor protervo. Vendica ne la perfida Corisca i tuoi scherniti amori. Cosi in virtú del tuo gran nume il movo, cosi in virtú del tuo gran nume e’ cade. La mala volpe è ne la tana chiusa; or le si dará il foco, ov’io vorrei veder quante son femmine malvage in un incendio solo arse e distrutte. Coro. Come se’ grande, Amore, di natura miracolo e del mondo! qual cor si rozzo o qual si fiera gente il tuo valor non sente? ma qual si scaltro ingegno e si profondo
Chi sa gli ardori che ’1 tuo foco accende, importuni e lascivi, dirá: — Spirto mortai, tu regni e vivi ne la corporea salma. — Ma chi sa poi come a virtú l’amante si desti e come soglia farsi al suo foco, ogni sfrenata voglia subito spenta, pallido e tremante, dirá: — Spirto immortale, hai tu ne l’alma il tuo solo e santissimo ricetto. — Raro mostro e mirabile, d’umano e di divino aspetto; di veder cieco e di saver insano; di senso e d’intelletto, di ragion e desio confuso affetto! e tale, hai tu l’impero de la terra e del ciel ch’a te soggiace. Ma (dirol con tua pace) miracolo piú altèro ha di te il mondo e piú stupendo assai, però che quanto fai di maraviglia e di stupor tra noi, tutto in virtú di bella donna puoi. O donna, o don del cielo, anzi pur di Colui che ’l tuo leggiadro velo fe’, d’ambo creator, piú bel di lui, qual cosa non hai tu del ciel piú bella? Ne la sua vasta fronte, mostruoso ciclope, un occhio ei gira, non di luce a chi ’l mira, ma d’alta cecitá cagione e fonte. Se sospira o favella, com’irato leon rugge e spaventa; e non piú ciel, ma campo
col fiero lampeggiar folgori avventa Tu col soave lampo e con la vista angelica amorosa di duo soli visibili e sereni, l’anima tempestosa di chi ti mira, acqueti e rassereni, E suono e moto e lume e valor e bellezza e leggiadria fan si dolce armonia nel tuo bel viso, che ’1 cielo invan presume (se ’l cielo è pur men bel del paradiso) di pareggiarsi a te, cosa divina. E ben ha gran ragione quell’altèro animale ch’«uomo» s’appella ed a cui pur s’inchina ogni cosa mortale, se, mirando di te l’alta cagione, t’inchina e cede; e, s’ei trionfa e regna, non è perché di scettro o di vittoria sii tu di lui men degna, ma per maggior tua gloria, ché quanto il vinto è di piú pregio, tanto piú glorioso è di chi vince il vanto. Ma che la tua beltate vinca con l’uomo ancor l’umanitate, oggi ne fa Mirtillo a chi noi crede maravigliosa fede. E mancava ben questo al tuo valore, donna, di far senza speranza amore.