OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Vies des peintres, sculpteurs et architectes/tome 10/Le char de Bacchus

Le vingtième char était consacré à Bacchus, et représentait une gracieuse nacelle entièrement argentée, et reposant sur une grande base imitant, à s’y méprendre, les flots azurés de la mer. Cette nacelle était disposée de telle sorte qu’au moindre mouvement elle se balançait, comme si elle eût été en réalité agitée par les vagues. Le gai Bacchus s’y montrait accompagné du roi de Thrace Maron, et de bacchantes et de satyres qui, au son des cymbales et de divers instruments, puisaient fréquemment du vin clair et écumeux dans une fontaine dont la nacelle était pourvue. Ces joyeux personnages non-seulement en buvaient de larges rasades, mais encore invitaient les spectateurs à leur tenir tête. Pour mât la nacelle avait un immense thyrse, orné de pampres, et portant une voile sur laquelle on avait peint plusieurs de ces bacchantes, qui, dit-on, avaient coutume de se réunir pour boire, chanter, et se livrer à des danses licencieuses sur le mont Tmolus, où l’on récolte les vins les plus exquis. À côté du char marchait, couronnée de feuilles de figuier, et tenant une branche du même arbre, la belle Sica, dont Bacchus fut amoureux. Elle était accompagnée d’une autre nymphe aimée de Bacchus, nommée Staphylé. Cette dernière portait une branche de vigne, et avait la tête entourée d’une gracieuse et verte guirlande de pampres et de grappes de raisin. Venait ensuite le favori de Bacchus, le jeune et beau Cissus, qui, étant mort d’une chute, fut métamorphosé en lierre : aussi cette plante grimpait-elle tout autour de ses vêtements. Il était suivi par le vieux Silène, entièrement nu, et attaché sur un âne avec des branches de lierre, comme s’il n’eût pu, à cause de son ivresse, se soutenir lui-même. À sa ceinture pendait une vaste coupe de bois tout usée. Près de lui cheminait Cornus, dieu des banquets, représenté sous la figure d’un beau jeune homme rubicond, sans barbe et couronné de roses ; mais si mou, si somnolent, qu’il semblait à chaque instant devoir laisser tomber un épieu de chasseur et un flambeau allumé qu’il avait à la main. Il précédait l’Ivresse, vieille femme rieuse, rubiconde, vêtue de rouge, et portant sur son dos une panthère et dans sa main une grande coupe pleine de vin. Puis, derrière le jeune et joyeux Rire, s’avançaient deux bergers et deux nymphes couronnés de pampres. Enfin, la belle Sémélé, mère de Bacchus, et Narcée, qui le premier institua des sacrifices en l’honneur de ce dieu, fermaient dignement ce riant et gai cortège.
# Vies des peintres, sculpteurs et architectes/tome 10/La course de Janus

Le vingt et unième et dernier char représentant le mont romain Janicule, traîné par deux énormes béliers blancs, fut donné au vénérable Janus. Ce dieu avait deux visages, et tenait une grande clef et une baguette, emblème du pouvoir qu’il exerce sur les portes et sur les chemins. À côté du char marchait la Religion, vêtue d’une blanche étoffe de lin, et tenant une main ouverte, et dans l’autre un autel antique surmonté d’une flamme. Elle était placée entre les Prières, vieilles femmes tristes, ridées, boiteuses et louches. Puis venaient Antevorta et Postvorta. La première savait si les prières devaient être ou non exaucées par les dieux ; la seconde savait le passé, et disait si les dieux avaient exaucé ou non les prières. Antevorta était revêtue d’un habit de matrone, tenait une lampe et un crible, et avait sa coiffure pleine de fourmis. Le costume de Postvorta était blanc par devant, et noir par derrière. Son visage était celui d’une vieille, et ses cheveux, au contraire, semblables à ceux d’une jeune fille, étaient blonds et ondoyaient sur ses épaules. On voyait ensuite la Faveur sous les traits d’un jeune homme ailé, aveugle, affectant une contenance assurée, à travers laquelle perçait néanmoins la crainte dont il était tourmenté ; car il avait les pieds posés sur une roue qui ne pouvait tourner sans le jeter à terre. La Faveur était accompagnée du jeune et joyeux dieu Bonus Eventus, qui préside à l’heureuse réussite des entreprises. D’une main il tenait une coupe, et de l’autre des épis et des pavots. Derrière ces personnages s’avançait la déesse Anna Perenna, couronnée de palmes, et le front surmonté d’une étoile. À ses côtés marchaient deux féciaux revêtus de la toge romaine, couronnés de verveine, et portant une truie et une pierre, par allusion aux imprécations qu’ils faisaient lorsqu’ils engageaient leur foi pour le peuple romain. Ils précédaient un consul et deux sénateurs romains, suivis par deux soldats armés à la romaine. Enfin, ce cortège était fermé par la déesse Pecunia, couverte de draperies jaunes et blanches, et tenant divers instruments propres à frapper les monnaies, dont Janus avait le premier, dit-on, introduit l’usage comme chose nécessaire aux hommes.
Tels furent les chars et les divers cortèges dont était composée cette merveilleuse mascarade, qui, jusqu’à présent, a été sans rivale, et qui peut-être n’en rencontrera jamais de nos jours. Nous n’essaierons point de lui donner tous les éloges qui lui sont dus : cette tâche serait au-dessus de nos forces. Nous nous bornerons maintenant à ajouter que les chœurs et leurs cortèges réunis formaient une file d’un demi-mille de longueur, et que leur marche fut constamment dirigée avec un ordre admirable par six masques richement costumés, qui remplissaient les fonctions de sergents ou de capitaines.
# Vies des peintres, sculpteurs et architectes/tome 10/Le Paradis

Dans les premiers jours de carême, on célébra la fameuse fête de San-Felice, en l’honneur de la princesse et à la grande satisfaction du peuple entier qui craignait de n’avoir plus à assister à ce spectacle dont il était privé depuis maintes années. Jadis cette fête avait lieu dans l’église de San-Felice qui lui avait prêté son nom ; mais cette fois elle eut pour théâtre celle de Santo-Spirito, qui était plus belle et plus vaste. Quatre gentilshommes de la ville se chargèrent de tous les soins et de toutes les dépenses qu’elle exigeait, et aux anciens appareils en ajoutèrent de nouveaux aussi riches que bien ordonnés. Outre les prophètes et les sibylles qui annonçaient l’avénement de notre seigneur Jésus-Christ, on eut à admirer un paradis qui s’ouvrit en un clin d’œil, et montra ses diverses sphères en mouvement et toutes les hiérarchies des anges, des saints et des saintes : puis Gabriel entouré de huit petits anges en descendit et alla saluer la glorieuse Vierge occupée à prier dévotement dans sa chambre qui touchait presque au pavé de l’église. Lorsque Gabriel eut annoncé à Marie sa mission divine, il remonta avec ses compagnons au Paradis, qui se trouvait à l’endroit le plus élevé de la coupole. Cette ascension s’opéra à l’aide de machines si sûres, si belles, si commodes, si ingénieuses, que l’on doutait que le génie humain pût jamais imaginer rien de mieux. Toutes les fêtes organisées pour solenniser les royales noces de l’illustrissime don François de Médicis et de la sérénissime reine Jeanne d’Autriche, n’auraient pu être closes avec plus de splendeur ni d’une manière qui convînt mieux à des princes véritablement chrétiens, que par ces pieuses représentations.
Il y aurait encore beaucoup de choses à dire du magnifique spectacle que le généreux signor Paolo Giordano Orsino, duc de Bracciano, donna sur un vaste et prodigieux théâtre suspendu, qu’il construisit à ses frais ; des chevaliers, dont il faisait partie, y combattirent contre des aventuriers, et l’on y dansa, avec des chevaux admirablement dressés, le gracieux ballet connu sous le nom de la Battaglia : mais comme la description complète de cette fête, qui fut retardée plusieurs jours par les pluies, exigerait presque un volume entier, on me permettra, j’espère, de m’arrêter ici.
# Minne/05
## V

Le cours des demoiselles Souhait n’est pas un cours pour rire. Demandez à toutes les mamans qui y conduisent leurs fillettes de six à quinze ans. La réponse ne variera guère. On vous répondra, avec un air de quiétude supérieure : « C’est ce qu’il y a de mieux fréquenté dans Paris. » Et l’on vous citera coup sur coup les noms de M$^{lles}$ X…, des petites Z…, de la fille unique du banquier H… On vous parlera des salles bien aérées, du chauffage à la vapeur, des voitures de maître qui stationnent devant la porte, et il est sans exemple qu’une maman, séduite par ce luxe hygiénique, éblouie de noms connus et fastueux, s’aventure jusqu’à éplucher le programme d’études.
Les amis de Maman ont affirmé : « Vous ne pouvez pas envoyer votre fille ailleurs qu’au cours Souhait. » L’oncle Paul a concédé : « Envoies-y la petite, va, là ou ailleurs… » Minne, déjà raisonnable à huit ans autant qu’aujourd’hui, a remarqué : « Maman, le cours Souhait est en haut du boulevard Malesherbes ; depuis la maison, en suivant les fortifications, il n’y a pas plus d’un quart d’heure à pied. »
Et tous les matins, Minne, accompagnée tantôt de Maman, tantôt de Célénie, suit les fortifications, du boulevard Berthier à la porte d’Asnières. Bien gantée, une serviette de maroquin au bras, droite et les yeux graves, elle salue d’un regard l’avenue Gourgaud verte et provinciale, d’une caresse les chiens de Thaulow, vagabondant en maîtres sur le boulevard Berthier, pêle-mêle avec une tribu de beaux enfants, blonds et libres, qui parlent un norwégien guttural. Minne connaît de vue ces petits pirates du Nord et les envie. « Tous seuls, sans bonne, le long des fortifications ! Mais ils sont encore trop jeunes, ils ne savent que jouer… Ils ne regardent pas les choses intéressantes… »
# Minne/06
## VI

Ce matin-là, comme les autres matins, Minne quitte Célénie sous la porte cochère du cours Souhait.
— C’est toi qui viendras me chercher à onze heures et demie, Célénie ?
— Non, Mademoiselle, Madame a dit qu’elle viendrait.
— Bon ; adieu, Célénie.
— Adieu, Mademoiselle.
Minne se dirige vers une porte toute luisante de plaques en cuivre jaune ; la grosse femme de chambre hâte vers la maison son dos lourd.
Minne, revenue sur ses pas, tend le cou pour suivre Célénie des yeux, sort, traverse la rue d’un pas décidé, et s’en va acheter Le Journal au prochain kiosque. Après quoi, elle entre au cours, où M$^{lle}$ Souhait elle-même commence une leçon de géographie.
# Minne/07
## VII

Arthur Dupin, le styliste du Journal, a ciselé un nouveau chef-d’œuvre :
« Encore nos Apaches. — Capture importante. — Le Frisé introuvable. »
« Nos lecteurs ont encore présent à l’esprit le récit lugubre et véridique de la nuit de mardi à mercredi. La police n’est pas restée inactive depuis ce temps, et vingt-quatre heures ne s’étaient pas écoulées que l’inspecteur Joyeux mettait la main sur Perilhou, dit Mangeot, qui, dénoncé par un des blessés transportés à l’hôpital, se faisait pincer dans un garni de la rue Norvins. De Casque-de-Cuivre, point de nouvelles. Il semblerait même que ses amis les plus intimes ignorent sa retraite, et l’on nous fait savoir que l’anarchie règne parmi ce joli peuple privé de sa reine. Le Frisé a réussi jusqu’à présent à échapper aux recherches. » Dans son lit, Minne songe :
« Elle est cachée. Probablement aussi dans une carrière. Les agents ne savent pas chercher. Elle a sûrement des amis fidèles, qui lui apportent à manger la nuit. Si on découvre sa cachette, elle aura toujours le temps de tuer plusieurs personnes de la police avant qu’on la prenne. Mais voilà, son peuple se mutine pendant ce temps-là ! Les Aristos-de-Levallois vont se disperser aussi, sans le Frisé… Ils auraient dû élire une vice-reine, pour gouverner en l’absence de Casque-de-Cuivre… »
Pour Minne, tout cela semble monstrueux et simple à la manière d’un vieux roman de Gustave Aymard. Elle sait que la bordure pelée des fortifications est une terre étrange, où grouille un peuple dangereux et attrayant de sauvages, une race très différente de la nôtre, et qu’on reconnaît aisément aux insignes qu’ils arborent : la casquette de cycliste, le jersey noir ou rayé de vives nuances, qui colle à la peau comme un tatouage bariolé. Leur race produit deux types distincts :
1$^o$ Le trapu, qui balance en marchant des mains de viande crue, et dont les cheveux, plantés bas sur le front, semblent peser sur les sourcils plissés.
2$^o$ Le svelte. Celui-là marche indolemment, sans le moindre bruit. Ses souliers Richelieu montrent des chaussettes fleuries, quelquefois de soie. Parfois aussi ils laissent voir, à la place des chaussettes, une peau délicate. L’œil est long, souvent beau, et presque toujours doux, la prunelle tourne avec une langueur singulière jusqu’au coin externe des paupières. Des cheveux souples descendent sur la joue bien rasée, en manière d’accroche-cœur, et la pâleur du teint fait valoir le rouge fiévreux des lèvres.
D’après la classification de Minne, cet individu-là incarne le type noble de la race mystérieuse. Le Trapu chante souvent, promène à ses bras des jeunes filles en cheveux, gaies comme lui. Le Svelte glisse volontiers ses mains dans les poches d’un pantalon ample, et fume, les yeux mi-clos, tandis qu’une inférieure et furieuse créature, à son côté, crie, pleure et reproche.
« Elle l’ennuie, songe Minne, d’un tas de petits soucis domestiques. Lui, il ne l’écoute même pas, il rêve, il suit la fumée de sa cigarette d’Orient… »
Car les songeries de Minne ignorent le caporal vulgaire, et, pour elle, il n’est de cigarettes qu’orientales.
# Minne/08
## VIII

Minne admire combien, pendant le jour, les mœurs de la Race singulière restent patriarcales. Lorsqu’elle revient de son cours, vers midi, elle les aperçoit, nombreux, au flanc du talus où leurs corps étendus pendent, assoupis. Les femmes de la tribu, accroupies sur leurs talons, ravaudent et se taisent, ou lunchent comme à la campagne, un papier gras sur leurs genoux. Les mâles, forts et beaux, dorment. Quelques-uns de ceux qui veillent ont jeté leurs vestes, et des luttes amicales entretiennent la souplesse de leurs muscles…
Minne, intérieurement, les compare aux chats qui, le jour, dorment, lustrent leur robe, aiguisent leurs griffes courbes au bois des parquets. Leur quiétude ressemble à une attente. La nuit venue, ce sont des démons hurleurs, sanguinaires, et leurs cris d’enfants étranglés parviennent jusqu’à Minne, pour troubler son sommeil fragile.
La Race mystérieuse ne crie point la nuit ; elle siffle. Des coups de sifflet vrillants, terribles, jalonnent le boulevard extérieur, portent de poste en poste une télégraphie incomprise des étrangers. Minne, à les entendre, frémit des cheveux aux orteils, comme traversée d’une aiguille…
« Ils ont sifflé deux fois… une espèce de ui ui ui tremblé a répondu, loin, là-bas… Est-ce que ça veut dire « Sauvez-vous ! » ou bien « Le coup est fait » ? Peut-être qu’ils ont fini, qu’ils ont tué la vieille dame… La vieille dame est maintenant au pied de son lit, par terre, dans « une mare de sang… » Ils vont compter l’or et les billets, et boire et dormir. Demain, sur le talus, ils se raconteront la vieille dame, ils partageront le butin.
« Mais leur Reine est absente, et l’anarchie règne : le Journal l’a dit.
« Être leur reine avec un ruban rouge et un revolver, comprendre le langage des sifflets, caresser les cheveux du Frisé et indiquer les coups à faire… La Reine Minne… Pourquoi pas ? on dit bien la Reine Wilhelmine… »
Minne dort déjà et divague encore.
# Histoire de Belgique

| 01 || Des origines au commencement du XIVe siècle |- | 02 || Du commencement du XIVe siècle à la mort de Charles le Téméraire |- | 03 || De la mort de Charles le Téméraire à l’arrivée du Duc d’Albe dans les Pays-Bas : 1567 |- | 04 || La révolution politique et religieuse, le règne d’Albert et d’Isabelle, le régime espagnol jusqu’à la paix de Munster : 1648 |- | 05 || La fin du régime espagnol, le régime autrichien, la révolution brabançonne et la révolution liégeoise |- | 06 || La conquête française, le consulat et l’empire, le royaume des Pays-Bas, la révolution belge |- | 07 || De la révolution de 1830 à la guerre de 1914 |}
# Minne/03
## III

Minne dort et Maman songe. Cette petite fille si mince, qui repose à côté d’elle, remplit et borne le présent et l’avenir de Maman, qui est une assez jeune veuve, craintive et casanière. Maman a cru souffrir beaucoup, il y a dix ans, lors de la mort soudaine de son mari ; et puis ce grand chagrin a pâli dans l’ombre dorée des cheveux de Minne. La santé de Minne fragile et nerveuse, les repas de Minne, le cours de Minne, les robes de Minne… Maman n’a pas trop de temps pour y penser, avec une joie et une inquiétude qui ne se blasent ni l’une ni l’autre.
Pourtant, Maman n’a que trente-trois ans, et il arrive qu’on remarque dans la rue sa beauté sage, éteinte sous des robes unies d’institutrice de bonne maison… Maman n’en sait rien. Elle sourit sans arrière-pensée, quand les hommages vont aux surprenants cheveux de Minne, ou rougit vivement lorsqu’un jeune vaurien apostrophe sa fille, — il n’y a guère d’autres événements dans sa vie occupée et petite de mère-fourmi.
Donner un beau-père à Minne ? Vous n’y pensez pas ! (Maman ne s’avise même pas qu’un beau-père pour Minne serait un mari pour elle). Non, non, elles vivront toujours seules dans le petit hôtel du boulevard Berthier, qu’a laissé Papa à sa femme et à sa fille ; jusqu’à cette époque, confuse et terrible comme un cauchemar, où Minne s’en ira avec un Monsieur de son choix.
L’oncle Paul, le médecin, est là pour veiller de temps en temps sur elles deux, pour soigner Minne en cas de maladie et empêcher Maman de perdre la tête ; le cousin Antoine amuse Minne pendant les vacances, Minne suit le cours Souhait pour se distraire, y rencontrer des amies bien élevées et, mon Dieu, s’instruire à l’occasion… Tout cela est très bien arrangé, se dit Maman qui craint l’imprévu, et si l’on pouvait aller ainsi jusqu’à la fin de la vie, serrées l’une contre l’autre dans un tiède et étroit bonheur, comme la Mort serait vite franchie, sans péché et sans peine…
# Minne/04
## IV

« Minne chérie, c’est sept heures et quart ».
Maman dit cela à demi-voix, comme pour s’excuser.
Du fond de l’ombre blanche du lit, un bras mince se lève, ferme son poing et retombe.
Puis la voix de Minne, faible et légère, demande :
— Il pleut encore ?
Maman replie les persiennes de fer. Le murmure des sycomores entre par la fenêtre, avec un rayon de jour vert et vif, un souffle frais qui sent l’herbe et l’asphalte.
— Un temps superbe !
Minne, assise sur son lit, fourrage à deux mains sa tête d’où pleuvent des soies emmêlées. Parmi la clarté de ses cheveux, la pâleur rose de son teint, la noire et liquide lumière de ses yeux étonne. Beaux yeux grands ouverts et sombres, où tout pénètre et se noie, sous l’arc élégant des sourcils mélancoliques… La bouche mobile sourit, tandis qu’ils restent graves.
Pour l’instant, Minne regarde remuer les feuilles, d’un air vide, elle ouvre et resserre les doigts de ses pieds, comme font les hannetons avec leurs antennes… La nuit n’est pas encore sortie d’elle. Elle vagabonde à la suite de ses rêves, sans entendre Maman qui tourne par la chambre, Maman tendre et toute fraîche en peignoir bleu, les cheveux tordus en natte…
— Tes bottines jaunes, et puis ta petite jupe bleu marine, et une chemisette… une chemisette comment ?
Enfin réveillée, Minne soupire et détend son regard.
— Blanche, maman, ou bleue, comme tu voudras.
Comme si d’avoir parlé lui déliait tous les membres, Minne saute sur le tapis, se penche à la fenêtre… Il n’y a pas de sergent de ville étendu en travers du trottoir, un couteau dans la nuque.
— Ce sera pour une autre fois, songe Minne un peu déçue.
L’arome vanillé du chocolat qui bout s’est glissé dans la chambre, et stimule sa toilette minutieuse de petite femme soignée ; elle sourit aux fleurs roses des tentures.
Des roses partout : sur les murs, sur le velours anglais des fauteuils, et le tapis à fond crème, jusqu’au fond de cette cuvette longue, montée sur quatre pieds laqués de blanc…
— J’ai faim, dit Minne qui, devant l’armoire à glace, noue sa cravate sur son col blanc, luisant d’empois.
Quel bonheur ! Minne a faim ! Voilà Maman contente pour la journée. Elle admire sa grande fille, si longue, et si peu femme encore, le torse enfantin dans la chemisette à plis, les épaules frêles où roulent les beaux cheveux en copeaux d’argent.
— Descendons, ton chocolat t’attend…
Minne prend son chapeau aux mains attentives de Maman et dégringole l’escalier, leste comme une chèvre blanche, en flairant son mouchoir où Maman a versé deux gouttes de verveine citronnelle…
# Minne/10
## X

« Les journaux ne savent rien, songe Minne, ou bien on les a payés pour se taire. J’ai pourtant retourné le Journal sur toutes ses faces, une fois en ouvrant mes cahiers, la deuxième fois en soufflant de la poussière et en secouant les pages… C’est tout de même commode, pour lire les faits divers, d’avoir une Maman comme la mienne, qui ne voit jamais rien.
« Henriette Deslandres, elle, n’a pas une minute de repos chez elle ; sa mère s’assied à la même table qu’elle quand elle travaille, et emporte la lumière quand Henriette est couchée. C’est sa faute, aussi ! Quand on la prend à lire un journal ou à ouvrir un roman, elle devient rouge, elle pleure, elle demande pardon…
« Tout le monde ne sait pas très bien dissimuler, conclut Minne en se retournant d’un saut de carpe, dans son lit, pour chercher une place fraîche. »
# Minne/11
## XI

La chaleur de juillet est venue tout d’un coup. La Tribu, sous la fenêtre de Minne, halète dans l’ombre maigre, sur la pente pelée du talus. Les bancs mêmes du boulevard s’encombrent de dormeurs aux membres morts, dont la casquette, posée comme un loup, cache le haut du visage. Minne, en robe de lingerie à fleurettes roses, un grand paillasson-cloche sur ses cheveux légers, passe tout près d’eux, jusqu’à frôler leur sommeil mystérieux. Elle cherche à deviner les traits des visages masqués et se dit : « Il n’y a plus que des suicides et des insolations. C’est la morte-saison. »
Maman qui conduit Minne l’oblige à changer de trottoir à chaque instant et soupire :
« Ce quartier n’est pas habitable. » Minne n’ouvre pas de grands yeux et ne demande pas, l’air innocent : « Pourquoi donc, maman ? » Ces petites roueries-là sont indignes d’elle.
Minne ne parle presque pas. Et, lorsque Maman répond à une visiteuse qui la complimente sur la longueur de sa fille : « Oh ! c’est un bien grand bébé ! Si vous saviez comme elle est restée enfant ! c’est à se demander comment une fillette pareille pourra jamais devenir une femme »… Minne se tait, lève sur l’amie de Maman ses beaux yeux noirs et la considère, imperceptiblement horrifiée si la dame, attendrie, vient à passer la main sur sa chevelure nacrée, que lie un ruban blanc.
La dame sourit, boit une gorgée de thé que Minne sucra de ses doigts longs et minces, et Minne divague férocement :
« La stupide créature ! elle est laide, elle a une verrue sur la joue, et on appelle ça un grain de beauté ! Elle doit sentir mauvais toute nue…
« Oui, oui, qu’elle soit toute nue dans la rue, et emportée par Eux, et qu’ils dessinent sur son laid derrière des signes fatidiques, avec la pointe d’un couteau… Qu’ils la traînent, jaune comme du beurre rance, sans souliers et sans bas, sans rien que son chapeau à aigrette-colonel…
« Qu’ils dansent la danse de guerre sur son corps, et qu’on la précipite dans un four à mortier… non, un four à plâtre, je veux dire… »