# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/10
## CHANT DIXIEME.

Je vous dirai, ſans harangue inutile, Que le matin nos deux charmans reclus Laſſés tous deux de plaiſirs défendus, S’abandonnaient, l’un vers l’autre étendus, Au doux repos d’une ivreſſe tranquille. ﻿Un bruit affreux dérangea leur ſommeil. De tous côtés le flambeau de la guerre, L’horrible mort éclaire leur réveil : Près du couvent le ſang couvrait la terre. Sept eſcadrons de malandrins Anglais Avaient battu ſept eſcadrons Français. Ceux-ci s’en vont à travers de la plaine, Le fer en main ; ceux-là volent après, Frappant, tuant, criant tous hors d’haleine, Mourez ſur l’heure, ou rendez-nous Agnès : Mais aucun d’eux n’en ſavait des nouvelles. Le vieux Colin, paſteur de ces cantons, Leur dit : Meſſieurs, en gardant mes moutons, Je vis hier le miracle des belles, Qui vers le ſoir entrait en ce moûtier ;
Lors les Anglais ſe mirent à crier ; Ah ! c’eſt Agnès, n’en doutons point, c’eſt elle ; Entrons, amis ; la cohorte cruelle Saute à l’inſtant deſſus ces murs bénis. Voilà les loups au milieu des brebis. ﻿Dans le dortoir, de cellule en cellule, A la chapelle, à la cave, en tout lieu, Ces ennemis des ſervantes de Dieu, Attaquent tout ſans honte & ſans ſcrupule. Ah ! ſœur Agnès, ſœur Maton, ſœur Urſule, Où courez-vous, levant les mains aux cieux
Où fuyez-vous, colombes gémiſſantes ? Vous embraſſez, de vos mains impuiſſantes Le ſaint autel, aſyle redouté, Sacré garant de votre chaſteté. C’eſt vainement, dans ce péril funeſte, Que vous criez à votre époux céleſte. A ſes yeux même, à ces mêmes autels Tendre troupeau, vos raviſſeurs cruels Vont profaner la foi pure & ſacrée Qu’au doux Jeſus votre bouche a jurée. ﻿Je ſais qu’il eſt des lecteurs bien mondains, Gens ſans pudeur, ennemis des nonnains, Mauvais plaiſans, de qui l’eſprit frivole Oſe inſulter aux filles qu’on viole ; Laiſſons-les dire ; hélas, mes chères ſœurs, Qu’il eſt affreux pour de ſi jeunes cœurs,
Pour des beautés ſi ſimples, ſi timides, De ſe débattre en des bras homicides, De recevoir des baiſers dégoûtans De ces félons de carnage fumans, Qui d’un effort déteſtable & farouche, Les yeux en feu, le blaſphême à la bouche, Mêlant l’outrage avec la volupté, Vous font l’amour avec férocité ! De qui l’haleine horrible, empoiſonnée, La barbe dure & la main forcenée, Le corps hideux, le bras noir & ſanglant, Semblent donner la mort en careſſant, Et qu’on prendrait, dans leurs fureurs étranges, Pour des démons qui violent des anges ! ﻿Déja le crime aux regards effrontés Contemple à nud ces dévotes beautés. Sœur Rebondi, ſi dévote & ſi ſage, Au fier Shipunk eſt tombée en partage. Le dur Barclay, l’incrédule Warton, Sont tous les deux après ſœur Amidon.
Dans le tumulte on voyait ſœur Beſogne Se débattant contre Bard & Curton. Qui la preſſaient ſans entendre raiſon. Aimable Agnès, dans la troupe affligée Vous n’étiez pas pour être négligée : Et votre ſort, objet charmant & doux, Eſt à jamais de pécher malgré vous.
Le chef ſanglant de la gent ſacrilège, Hardi vainqueur, vous preſſe, & vous aſſiège ; Et les ſoldats ſoumis dans leur fureur, Avec reſpect lui cédaient cet honneur. ﻿Le juſte ciel en ſes décrets ſévères, Met quelquefois un terme à nos misères. Car dans le tems que meſſieurs d’Albion Avaient placé l’abomination Tout au milieu de la ſainte Sion, Du haut des cieux le patron de la France, Le bon Denis propice à l’innocence, Sut échapper aux ſoupçons inquiets Du fier ſaint George ennemi des Français. Du paradis il vint en diligence : Mais pour deſcendre au terreſtre ſéjour, Plus ne monta ſur un rayon du jour : Sa marche alors aurait paru trop claire. Il s’en alla vers le Dieu du myſtère, Dieu ſage & fin, grand ennemi du bruit, Qui par-tout vole & ne va que de nuit. Il favoriſe (& certes c’eſt dommage) Force fripons ; mais il conduit le ſage, Il eſt ſans ceſſe à l’égliſe, à la cour ; Au tems jadis il a guidé l’amour. Il mit d’abord au milieu d’un nuage Le bon Denis ; puis il fit le voyage Par un chemin ſolitaire, écarté, Parlant tout bas, & marchant de côté. ﻿Des bons Français le protecteur fidèle Non loin de Blois rencontra la Pucelle,
Qui ſur le dos de ſon gros muletier, Gagnait pays par un petit ſentier, En priant Dieu qu’une heureuſe aventure Lui fît enfin retrouver ſon armure. Tout du plus loin que ſaint Denis la vit, D’un ton bénin le bon patron lui dit : O ma Pucelle, ô vierge deſtinée A protéger les filles & les rois, Viens ſecourir la pudeur aux abois ; Viens reprimer la rage forcenée, Viens, que ce bras vengeur des fleurs de lys Soit le ſauveur de mes tendrons bénis : Vois ce couvent ; le tems preſſe, on viole : Viens, ma Pucelle ; il dit & Jeanne y vole ; Le cher patron lui ſervant d’écuyer, A coup de croſſe hâtait le muletier. ﻿Vous voici, Jeanne, au milieu des infames, Qui poluaient ces vénérables dames. Jeanne était nue ; un Anglais impudent Vers cet objet tourne ſoudain la tête ; Il la convoite : il penſe fermement Qu’elle venait pour être de la fête. Vers elle il court, & ſur ſa nudité Il va cherchant la ſale volupté. On lui répond d’un coup de cimeterre Droit ſur le nez. L’infame roule à terre, Jurant ce mot des Français révéré, Mot énergique, au plaiſir conſacré, Mot que ſouvent le profane vulgaire
Indignement prononce en ſa colère. Jeanne à ſes pieds foulant ſon corps ſanglant, Criait tout haut à ce peuple méchant : Ceſſez, cruels, ceſſez, troupe profane, O violeurs, craignez Dieu, craignez Jeanne. Ces mécréans au grand œuvre attachés, M’écoutaient rien, ſur leurs nonnains juchés ; Tels des ânons broutent des fleurs naiſſantes Malgré les cris du maître & des ſervantes. ﻿Jeanne qui voit leurs impudens travaux, De grande horreur ſaintement tranſportée, Invoquant Dieu, de Denis aſſiſtée, Le fer en main vole de dos en dos, De nuque en nuque, & d’échine en échine, Frappant, perçant de ſa pique divine : Pourfendant l’un alors qu’il commençait, Dépêchant l’autre alors qu’il finiſſait, Et moiſſonnant la cohorte félonne ; Si que chacun fut percé ſur ſa nonne, Et perdant l’ame au fort de ſon deſir, Allait au diable en mourant de plaiſir. ﻿Le fier Warton, dont la lubrique rage Avait en bref conſommé ſon ouvrage, Le fier Warton fut le ſeul écuyer, Qui de ſa nonne oſa ſe délier ; Et droit en pied reprenant ſon armure, Attendit Jeanne & changea de poſture. ﻿O vous, grand ſaint protecteur de l’état, Bon ſaint Denis, témoin de ce combat, Daignez redire à ma muſe fidelle
Ce qu’à vos yeux fit alors la Pucelle. Jeanne d’abord frémit, s’émerveilla ; Mon cher Denis ! mon ſaint, que vois-je là ? Mon corſelet, mon armure céleſte, Ce beau préſent que tu m’avais donné, Brille à mes yeux au dos de ce damné ? Il a mon caſque ; il a ma ſoubreveſte. Il était vrai ; la Jeanne avait raiſon. La belle Agnès en troquant de jupon, De cette armure en ſecret habillée, Par Jean Chandos fut bientôt dépouillée. Iſac Warton, écuyer de Chandos, Prit cette armure & s’en couvrit le dos. Et Dieu permit qu’en ce jour la Pucelle Contre Warton combattit pour icelle. ﻿Le fier Anglais de fer enharnaché Eut à ſon tour l’ame bien ſtupéfaite, Quand il ſe vit ſi vivement chargé Par une jeune & fringante brunette. La voyant nue il eut un grand remords : Sa main trembla de bleſſer ce beau corps. Il laiſſa cheoir ſoudain ſon cimeterre : Et de la belle admirant les tréſors, Il recula quatre pas en arrière. ﻿Saint George alors du ſein du paradis, Ne voyant plus ſon confrère Denis, Douta bien que le ſaint de la France Portait aux ſiens ſa divine aſſiſtance. Il promenait ſes regards inquiets
Dans les recoins du céleſte palais. Sans balancer auſſi-tôt il demande Son beau cheval connu dans la légende. Le cheval vint, George le bien monté, La lance au poing, & le ſabre au côté, Va parcourant cet effroyable eſpace, Que des humains veut meſurer l’audace ; Ces cieux divers, ces globes lumineux Que fait tourner René le ſonge-creux, Dans un amas de ſubtile pouſſière, Beaux tourbillons que l’on ne prouve guère ; Et que Newton, rêveur bien plus heureux, Fait tournoyer ſans bouſſole & ſans guide Autour du rien, tout au travers du vuide. ﻿George enflammé de dépit & d’orgueil, Franchit ce vuide, arrive en un clin d’œil Devers les lieux arroſés par la Loire, Où ſaint Denis croyait chanter victoire. Ainſi l’on voit dans la profonde nuit Une comète en ſa longue carrière Etinceler d’une horrible lumière. On voit ſa queue, & le peuple frémit ; Le pape en tremble, & la terre étonnée Croit que les vins vont manquer cette année. ﻿Tout du plus loin que ſaint George apperçut Monſieur Denis, de colère il s’émut ; Et brandiſſant ſa lance meurtrière, Il dit ces mots dans le vrai goût d’Homère. Denis, Denis ! rival faible & hargneux, Timide appui d’un parti malheureux,
Tu deſcends donc en ſecret ſur la terre, Pour égorger mes héros d’Angleterre ! Crois-tu changer les ordres du deſtin, Avec ton âne & ton bras féminin ? Ne crains-tu pas que ma juſte vengeance Puniſſe enfin, toi, ta fille & la France ? Ton triſte chef branlant ſur ton col tors, S’eſt déjà vu ſéparé de ton corps. Je veux t’ôter, aux yeux de ton égliſe, Ta tête chauve en ſon lieu mal remiſe, Et t’envoyer vers les murs de Paris, Digne patron des badauts attendris, Dans ton fauxbourg, où l’on chomme ta fête, Tenir encor & rebaiſer ta tête. ﻿Le bon Denis levant les mains aux cieux, Lui répondit d’un ton noble & pieux : O grand ſaint George, ô mon puiſſant confrère, Veux-tu toujours écouter ta colère ? Depuis le tems que nous ſommes au ciel, Ton cœur dévot eſt tout pétri de fiel. Nous faudra-t-il bienheureux que nous ſommes, Saints enchâſſés, tant fêtés chez les hommes, Nous qui devons l’exemple aux nations, Nous décrier par nos diviſions ? Veux-tu porter une guerre cruelle Dans le ſéjour de la paix éternelle ? Juſques à quand les ſaints de ton pays Mettront-ils donc le trouble en paradis ? O fier Anglais, gens toujours trop hardis, Le ciel un jour à ſon tour en colère
Se laſſera de vos façons de faire : Ce ciel n’aura, grace à vos ſoins jaloux, Plus de dévots qui viennent de chez vous. Malheureux ſaint, pieux atrabilaire, Patron maudit d’un peuple ſanguinaire, Sois plus traitable, & pour Dieu laiſſe-moi Sauver la France, & ſecourir mon roi. ﻿A ce diſcours George bouillant de rage, Sentit monter le rouge à ſon viſage : Et des badauts contemplant le patron, Il redoubla de force & de courage ; Car il prenait Denis pour un poltron. Il fond ſur lui tel qu’un puiſſant faucon Vole de loin ſur un tendre pigeon. Denis recule, & prudent il appelle A haute voix ſon âne ſi fidele, Son âne aîlé, ſa joie & ſon ſecours ; Viens, criait-il, viens protéger mes jours. Contre un méchant viens défendre ma vie. L’animal ſaint revenait d’Italie En ce moment ; & moi conteur ſuccint, Dirai bientôt ce qui fit qu’il revint. ﻿A ſaint Denis dos & ſelle il préſente. Notre patron ſur ſon âne élancé, Sentit ſoudain ſa valeur renaiſſante. Subtilement il avait ramaſſé Le fer ſanglant d’un Anglais trépaſſé. Lors brandiſſant le fatal cimeterre, Il pouſſe à George, il le preſſe, il le ſerre. George indigné lui fait tomber en bref
Trois horions ſur ſon malheureux chef : Tous ſont parés : Denis garde ſa tête, Et de ſes coups dirige la tempête Sur le cheval & ſur le cavalier. Le feu jaillit de l’élaſtique acier : Les fers croiſés & de taille & de pointe, A tout moment vont au fort du combat Chercher le cou, le caſque, le rabat, Et l’auréole, & l’endroit délicat Où la cuiraſſe à l’aiguillette eſt jointe. ﻿Tous deux tenaient la victoire en ſuſpens, Paul pour Denis gageait contre Vincent, Quand de ſa voix terrible & diſcordante L’âne entonna ſa muſique écorchante. Le ciel en tremble écho du fond des bois En frémiſſant répète cette voix. George pâlit : Denis d’une main leſte Fait une feinte, & d’un revers céleſte Tranche le nez du grand ſaint d’Albion. Le bout ſanglant roule ſur ſon arçon. ﻿George ſans nez, mais non pas ſans courage, Venge à l’inſtant l’honneur de ſon viſage ; Et jurant Dieu ſelon les nobles us De ſes Anglais, d’un coup de cimeterre Coupe à Denis ce que jadis ſaint Pierre Certain jeudi fit tomber à Malcus. ﻿A ce ſpectacle, à la voix ampoulée De l’âne ſaint, à ſes terribles cris, Tout fut ému dans les divins lambris : Le beau portail de la voûte étoilée
S’ouvrit alors, & des arches du ciel On vit ſortir l’archange Gabriel, Qui, ſoutenu ſur ſes brillantes aîles, Fend doucement les plaines éternelles, Portant en main la verge qu’autrefois Devers le Nil eut le ſorcier Moyſe, Quand dans la mer ſuſpendue & ſoumiſe, Il engloutit les peuples & les rois. Que vois-je ici ? cria-t-il en colère, Deux ſaints patrons, deux enfans de lumière, Du Dieu de paix confidens éternels, Vont s’échiner comme de vils mortels ! Laiſſez, laiſſez aux ſots enfans des femmes Les paſſions, & le fer, & les flammes ; Abandonnez à leur profane ſort Les corps chétifs de ces groſſières ames, Nés dans la fange & formés pour la mort : Mais vous, enfans qu’au ſéjour de la vie Le ciel nourrit de ſa pure ambroiſie, Etes-vous las d’être trop fortunés ? Etes-vous fous ? Ciel ! une oreille, un nez ! Vous que la grace & la miſéricorde Avaient formés pour prêcher la concorde ! Pouvez-vous bien de je ne ſais quels rois En étourdis embraſſer la querelle ? Ou renoncez à la voûte éternelle, Ou dans l’inſtant qu’on ſe rende à mes loix. Que dans vos cœurs la charité s’éveille. George inſolent, ramaſſez cette oreille, Ramaſſez, dis-je ; & vous, monſieur Denis,
Prenez ce nez avec vos doigts bénis ; Que chaque choſe en ſon lieu ſoit remiſe. ﻿Denis ſoudain va d’une main ſoumiſe Rendre le bout au nez qu’il fit camus. George à Denis rend l’oreille dévote Qu’il lui coupa. Chacun des deux marmote A Gabriel un gentil oremus, Tout ſe rajuſte : & chaque cartilage Va ſe placer à l’air de ſon viſage. Sang, fibres, chair, tout ſe conſolida, Et nul veſtige aux deux ſaints ne reſta De nez coupé, ni d’oreille abattue ; Tant les ſaints ont la chair ferme & dodue. ﻿Puis Gabriel d’un ton de préſident, Çà qu’on s’embraſſe ; il dit, & dans l’inſtant Le bon Denis, ſans fiel & ſans colère, De bonne foi baiſa ſon adverſaire. Mais le fier George en l’embraſſant jurait, Et promettait que Denis le pairait. ﻿Le bel archange, après cette embraſſade, Prend mes deux ſaints ; & d’un air gracieux, A ſes côtés les fait voguer aux cieux, Où de nectar on leur verſe raſade. Peu de lecteurs croiront ce grand combat ; Mais ſous les murs qu’arroſait le Scamandre N’a-t-on pas vu jadis avec éclat Les dieux armés, de l’olympe deſcendre ? N’a-t-on pas vu chez le ſage Milton D’anges ailés, toute une légion Rougir de ſang les céleſtes campagnes,
Jeter au nez quatre ou cinq cents montagnes, Et qui pis eſt avoir du gros canon ? Pardonnez-moi ce peu de fiction, Qui ſous les noms de Denis & de George Vous a dépeint les peuples d’Albion Et les Français qui ſe coupaient la gorge. ﻿Mais dans le ciel ſi la paix revenait, Il en était autrement ſur la terre, Séjour maudit de diſcorde & de guerre. Le bon roi Charle en cent endroits courait, Nommait Agnès, la cherchait, & pleurait. Et cependant Jeanne la foudroyante De ſon épée invincible & ſanglante Au fier Warton le trépas préparait ; Elle l’atteint vers l’énorme partie Dont cet Anglais pollua le couvent ; Warton chancèle, & ſon glaive tranchant Quitte ſa main par la mort engourdie : Il tombe, & meurt en reniant les ſaints. Le vieux troupeau des antiques nonnains Voyant aux pieds de l’amazone auguſte Le chevalier ſanglant & trébuché, Diſant ave, s’écriait, il eſt juſte Qu’on ſoit puni par où l’on a péché. ﻿Sœur Rebondi, qui dans la ſacriſtie A ſuccombé ſous le vainqueur impie, Pleurait le traître en rendant grace au ciel ; Et meſurant des yeux le criminel, Elle diſait d’une voix charitable, Hélas, hélas, nul ne fut plus coupable.