# Le Voyage égoïste/Printemps de demain
### PRINTEMPS DE DEMAIN

En Janvier, la rose safranée grimpe aux poutrelles des pergolas monégasques, assaille le palmier niçois, se hausse vers la lumière, tourne son visage vers le soleil et déploie, en un moment, une corolle dont la couleur ambrée, camée, et le désordre parfumé sont inimitables… « Voilà, dit cette annonciatrice hardie, voilà comment Paris portera la rose… dans quatre mois ! »
Dès décembre, les premières robes blanches, épanouies en bordure des gazons verts de la Riviera, montrent quelque arrogance : « Voyez cette taille, longue comme un jour de pluie, ce volant enfantin que l’on nomme plaisamment jupe, ce tuyau d’étoffe sans inflexion ni ceinture, et ce chapeau dépourvu de bords qui ne protège ni le teint ni les yeux : voilà ce dont Paris va s’engouer, le printemps venu. Nous sommes blanches, ici. Mais Paris nous verra bigarrées. Nous ressemblons aux maquettes que les créateurs de modèles, les dessinateurs de costumes des grandes Revues livrent « en blanc », c’est bien le cas de le dire, à la fantaisie des coloristes. Mais tout le printemps de la mode est déjà en nous. Blanches, telle une vierge dans son sommeil, nous n’attendons que le réveil de la terre pour prendre les couleurs du bourgeon, de la pâquerette jaune, de la gentiane bleue et de l’églantine enflammée. »
Je les regarde passer, les blancs cocons de lin, de soie molle, de laine sans tache, de kasha candide, et je soupire. Une année de mode commence, fatale encore aux femmes que la nature pourvut de reliefs précis. L’espèce en devient rare, c’est vrai. Mais elle a la vie dure, — j’en sais quelque chose. Hélas, ce n’est pas moi qui pourrai jamais, — comme fit au restaurant une élégante qui venait de tacher, d’une gouttelette de sauce, sa robe de neige, — courir au lavabo, et revenir triomphante, immaculée — du moins de face, car elle avait simplement tourné sa robe sens devant derrière…
Oui, le printemps, en matière de modes, s’annonce plat et court. Un printemps pour femmes debout, posées comme un svelte candélabre au coin d’un massif, jaillies d’une pelouse comme un jet d’eau, accotées à une balustrade, comme un balustre moins renflé que les autres. Footing, golf, tennis, vous serez à l’honneur plus que jamais ; nous ne verrons que Dianes légères et jamais assises, pour cause. Qu’elle s’asseyent, et leur courte, étroite, gentille et misérable petite jupe remonte au delà du possible, sur des bas auxquels un caprice rigoureux impose la nuance exacte des anciennes poupées de son. Qu’elles s’asseyent, et les voilà, je ne dirai point gênées, mais parfois gênantes. Cependant, la plupart sont pures d’arrière-pensée, accoutumées à leur nudité partielle, paisibles autant que nos enfants demi-nus, et elles ne baissent ni l’ourlet de leur jupe ni leurs paupières. Autrefois, une femme montrait sa jambe parce que la jambe était jolie, — elle la cachait pour le même motif. Aujourd’hui, la jambe prolonge, achève avec indifférence l’arrangement vestimentaire ; au-dessous de trente centimètres de jupe visible, le couturier exige trente centimètres visibles de jambes, rien de plus, rien de moins ; il ne vous demande pas, femmes, votre avis, et peu importe que ces trente derniers centimètres soient bâtons, fuseaux, piliers, montés sur bateaux, sur pieds de biche ou sur tartines insipides.
Court, plat, géométrique, quadrangulaire, le vêtement féminin s’établit sur des gabarits qui dépendent du parallélogramme, et 1925 ne saluera pas le retour de la mode à courbes suaves, du sein arrogant, de la savoureuse hanche. Un aventureux couturier apporte en France une demi-douzaine de mannequins américains, qui ne vont point arranger vos affaires, doubles ponettes françaises, latines râblées dures à la fatigue, rebelles à la maladie. Cette escouade d’archanges va, d’un vol chaste que nulle chair ne retarde, entraîner la mode vers une ligne toujours plus svelte, vers un vêtement encore simplifié dans sa construction, taillé d’un seul coup de ciseaux dans une matière magnifique…
Le temps n’est peut-être pas très loin où la grande couture, créatrice d’une sorte d’indigence fastueuse, s’effraiera de son œuvre. Elle fait la part belle à toute main capable de prélever, sur deux aunes de tissu, un rectangle double percé de deux manches sur lequel le brodeur, le tisseur, voire le peintre, s’évertuent après. Chaque fois que la couture a créé un type rigoureux, et si proche de l’uniforme que seule la couleur, l’arabesque, la consistance y interviennent en manière d’insignes, elle a résigné à la légère une partie importante de ses prérogatives. Un certain excès de raffinement, procédant par élimination, précipite l’œuvre dans un péril que redoute le créateur justement jaloux : la facilité.