# Proverbes et Comédies posthumes de Carmontelle/Le Peintre et le Mendiant
## LE PEINTRE ET LE MENDIANT, COMÉDIE EN UN ACTE.
### NOMS DES PERSONNAGES.

CLÉMENT, peintre en paysages. GÉRAUD, peintre en portraits. M. POURSOY. DUCHEMIN, mendiant. JAVOTTE, fille de Duchemin.

#### Scène PREMIÈRE.

Ah ! te voilà, Clément ; que fais-tu donc ici tout seul ?
Ma foi, mon ami Géraud, j’y rêve.
À quoi donc ? Cette rue-ci ne me paraît pas trop propre à faire rêver un peintre de paysages. Comment ne préfères-tu pas le jardin du Luxembourg ou plutôt la franche campagne ?
Ce n’est pas à faire des tableaux que je rêve, je cherche plutôt à les oublier ; j’en ai assez de faits chez moi, et ces deux longs murs me paraissent assez propres à ne plus m’y faire penser.
Que veux-tu dire ? Serais-tu dégoûté d’un talent qui t’a valu les plus grands succès ?
Je ne suis pas dégoûté de ce talent ; mais je ne sens que trop qu’il faudra, malgré moi, que j’y renonce et que je tâche d’en acquérir un autre.
Pourquoi donc cela ?
Parce que le mien ne me rapporte plus rien : les marchands de papiers peints, avec leurs arabesques, ne laissent pas un coin de vide, dans les appartemens, où l’on puisse placer un tableau. Enfin, j’ai vendu pour vivre jusqu’à présent, toutes mes ressources, et je ne sais plus que devenir.
Ma foi ! mon ami, j’ai été comme toi : on ne veut plus de grands portraits à l’huile, par la même raison sans doute, parce qu’on ne sait où les placer. Après avoir mangé tout ce que j’avais, meubles et habits, je me suis fait peintre en miniature.
Eh bien ! ce n’est pas mal pensé, car toutes les femmes veulent avoir le portrait de leurs maris en miniature.
Oui ; mais il faut en avoir à faire et à bon marché, car tout le monde s’en mêle à présent, jusqu’aux jeunes apprentis en peinture ; et ma fortune n’en est pas plus avancée.
Mon ami, nous avons choisi là pour vivre un malheureux métier.
Je ne le sais que trop. Enfin, je suis très-embarrassé pour un an de loyer que je dois et que je ne peux pas payer ; craignant qu’on ne me donne congé, je viens de dîner à Vaugirard, chez M. Poursoy.
Cet homme si vieux et si riche ?
Lui-même. Il m’avait plusieurs fois dit : « Mon ami, si vous vous trouvez jamais dans le besoin d’argent, ayez recours à moi, vous pouvez y compter. »
Eh bien ?
Il m’a dit que je le prenais au dépourvu, que, depuis six mois, il avait éprouvé des malheurs et qu’il était sans un sou.
Je te réponds qu’il t’a bien menti.
Tu le crois ?
Je fais plus, j’en suis sûr.
Comment cela ?
Parce qu’il m’a dit, à moi parlant, il n’y a pas encore huit jours, qu’il avait beaucoup d’argent à placer, et qu’il voudrait bien trouver à acheter des bois, des prés, enfin de bonnes fermes ; et il m’a prié de lui faire trouver quelque bonne acquisition qui pût lui rapporter considérablement.
Je ne le croyais pas si indigne menteur. Un homme comme lui !
C’est que tu ne le connaissais pas. C’est en outre le plus dur, le plus avare et le plus égoïste de tous les hommes, et sa sœur est de même.
Mademoiselle Poursoy ?
Sûrement. Elle l’entretient dans ces affreux sentimens-là, parce qu’elle compte hériter de lui, quoiqu’elle soit presque aussi vieille.
On dit qu’il a plus de quatre-vingts ans.
Il convient lui-même qu’il en a quatre-vingt-deux, et il a vécu jusqu’à présent sans rendre le moindre service à personne, pas même à des gens de ses parens qui sont dans la misère.
Pourquoi donc m’avait-il fait de si belles promesses ?
C’est sa manie apparemment. Moi, je le connais depuis mon enfance.
Et tu crois que, si tu avais recours à lui, après t’avoir confié qu’il a beaucoup d’argent à placer, il ne t’obligerait pas ?
Pas plus que toi, je t’en réponds. Ce n’est pas qu’il ne m’ait dit aussi : « Mon ami, dans tous les cas, vous pourrez avoir recours à moi avec confiance, vous me trouverez toujours disposé à vous obliger. Vous pouvez compter sur moi, et croyez que je ne dis pas cela à tout le monde. »
Tiens, le voici tout près de nous ; dans ta situation, essaie de lui peindre l’embarras où tu te trouves.
Je ne lui en dirai pas seulement un mot.
Je te laisse toujours avec lui.

#### Scène II.

Ah ! vous voilà, mon ami, comment va la santé ?
Fort bien, monsieur.
Vous étiez là avec l’ami Géraud ?
Il est vrai.
Il s’est sans doute plaint de moi avec vous, qui êtes son ami.
Quel sujet pourrait-il en avoir ?
Je m’en vais vous le dire. Il est dans le plus grand embarras.
Je le sais.
Il a besoin d’argent pour arranger ses affaires, et il a eu recours à moi.
Pouvait-il mieux s’adresser ?
Mais oui. Il est sûr que j’aurais été charmé de pouvoir l’obliger, mais dans le moment présent cela m’est absolument impossible.
Comment, avec tout l’argent que vous aviez à placer ?
Ah ! mon ami, je suis bien éloigné de pouvoir rien prêter, puisque je suis moi-même dans le cas d’emprunter.
Vous, monsieur ?
Moi-même. Je viens de conclure un marché considérable pour lequel il me manque deux cent mille francs, et je ne sais à qui m’adresser pour les avoir.
Je ne vous aurais jamais cru dans ce cas-là.
Ni moi non plus assurément.
Il faut espérer que vous les trouverez.
Nous verrons. Et vous, mon ami, comment vont vos affaires ?
Je n’ai pas trop de bien à vous en dire.
En ce cas-là, je n’en veux pas savoir davantage. Adieu, je m’en vais faire un tour au Luxembourg.
Comment est-il possible qu’il y ait de pareils monstres sur la terre !

#### Scène III.

Monsieur, ayez pitié d’un pauvre malheureux qui…
Je n’ai rien à vous donner. (À part.) Faut-il qu’avec une fortune aussi considérable, on puisse avoir un cœur aussi dur !
Donnez-moi seulement un pauvre liard, pour m’aider à acheter une livre de pain.
Je vous dis que je n’ai rien. (À part.) Comment un honnête homme peut-il mentir aussi effrontément ?
Monsieur, j’ai quatre enfans.
Laissez-moi donc. (À part.) L’avarice rend sans doute capable de tout, puisqu’elle produit ainsi le mensonge.
Ma femme est près d’accoucher, et un seul liard ne vous rendra pas plus pauvre.
Mais, encore une fois, je vous dis que je n’ai rien. (À part.) Ah ! que je le connaissais bien, en pensant qu’il ne serait bon à rien, pas plus à moi qu’à personne au monde !
Monsieur, par charité, prenez donc pitié de ma malheureuse situation.
Peut-on tourmenter les gens comme vous le faites ? (À part.) Après m’avoir dit tout l’argent qu’il avait à placer !
Monsieur, je vous en prie, ayez donc pitié de moi ! après Dieu, je n’ai de recours qu’en vous.
Vous êtes bien persécutant ! (À part.) Non, je ne le reverrai de ma vie.
Ah ! monsieur, qu’est-ce que cela vous coûterait de soulager un pauvre malheureux ?
Mon ami, je vous ai dit plusieurs fois que je n’avais rien à vous donner ; il faut croire les gens sur leur parole, et ne pas les tourmenter comme vous le faites, encore une fois.
Ah ! mon Dieu, sans l’extrême nécessité où je suis réduit…
Eh bien, écoutez-moi.
Oui, monsieur.
Je sais comme on doit demander l’aumône.
Vous le savez ?
Sûrement. J’ai été pauvre comme vous.
Vous, monsieur ?
Oui, moi, et réduit à demander ma vie pour pouvoir subsister.
Est-il bien possible ?
Rien n’est plus vrai : mais quand d’honnêtes gens me disaient qu’ils n’avaient rien à me donner, je ne les poursuivais pas comme vous le faites, et je les laissais tranquilles.
Vous avez demandé l’aumône ?
J’y étais bien obligé.
Cela n’est pas possible !
J’étais jeune, sans parens, sans talens, et je ne pouvais pas me résoudre à entrer en servitude.
Et comment avez-vous pu quitter l’état de mendiant ?
J’ai été honteux de dérober à mon âge, et bien portant, le pain des malheureux, qui par leurs infirmités étaient hors d’état d’en gagner.
Qu’êtes-vous donc devenu ?
Garçon jardinier.
Vous ?
Moi-même ; et à force de voir des plantes, des arbres, la campagne, j’ai dessiné de tout cela. Me trouvant des dispositions, d’honnêtes gens m’ont aidé, et je suis devenu peintre de paysage, au point d’avoir les plus grands succès, car tout le monde voulait de mes ouvrages.
Vous êtes donc devenu riche à la fin ?
À force de travail et de soins, je vivais assez heureux ; mais, depuis quelque temps, la mode a détruit le goût des tableaux, et je ne puis plus rien gagner ; enfin, je suis actuellement dans le plus grand embarras, après m’être défait de toutes mes ressources pour pouvoir subsister, il m’a été impossible d’en trouver de nouvelles. Voilà à quoi je rêvais quand vous êtes venu m’interrompre : jugez si c’est par mauvaise volonté que je ne vous donne rien !
Comment, avec un talent comme celui-là, vous êtes exposé à mourir de faim ?
Oui, mon ami ; ainsi laissez-moi aller et ne me tourmentez plus.
Attendez un moment, je vous prie.
Que me voulez-vous encore ?
Que vous m’écoutiez seulement.
Eh bien, voyons ; qu’avez-vous à me dire ?
Je veux vous rendre l’espérance que vous méritez d’avoir.
Vous ?
Oui, moi. Après avoir admiré votre conduite, votre patience et votre courage dans l’adversité, je crois pouvoir vous en faire obtenir la récompense.
Pouvez-vous plaisanter aussi cruellement ?
Je ne plaisante point, et n’en ai nulle envie. Je sais un homme dont la fortune est très-honnête, qui a une fille à marier, et qui vous la donnera volontiers, si vous voulez consentir à l’épouser.
À moi ?
À vous-même.
Vous vous moquez.
Je ne me moque point, je vous en réponds ; et, par ce mariage vous serez à même de cultiver vos talens, en vivant à la campagne, où vous ferez le bonheur et du père et de la fille.
Ah ! mon ami, quel beau songe vous me faites faire !
Ce n’est point un songe.
Pardonnez-moi, c’en est un ; car je ne pourrais jamais tromper des gens honnêtes, qui croiraient trouver en moi tout leur bonheur.
Qu’appelez-vous tromper ?
Ah ! sûrement ; puisqu’il faudrait que je cessasse d’être un honnête homme pour accepter le parti que vous m’offrez.
Je ne comprends pas cela.
Apprenez donc quel est l’excès de mon infortune. J’aime une jeune et jolie personne très-honnête, qui vit seule avec son père, à ce qu’on m’a dit, et qui me paraît avoir la conduite la plus réservée, la plus sage, et la plus estimable,
Et lui avez-vous promis de l’épouser ?
Moi, je ne lui ai seulement jamais parlé. Je la vois tous les jours, et je sens que je ne cesserai jamais de l’aimer.
Et où la voyez-vous donc ?
Chez elle.
Vous y allez donc ?
Non, je l’aperçois de ma fenêtre, qui est vis-à-vis de la maison où elle demeure.
Et comment donc sait-elle votre amour ?
Je crois qu’elle l’ignore, à moins qu’elle ne l’ait bien voulu lire dans mes yeux.
Votre délicatesse mérite qu’on l’admire ; comment, dans votre situation, ne sentez-vous pas qu’un pareil amour est une folie ?
Il n’en serait pas une, si j’avais plus de fortune. Ah ! si vous connaissiez mademoiselle Javotte !…
Javotte ; dites-vous ?
Oui ; c’est ainsi qu’on la nomme.
Javotte ? Et où demeurez-vous ?
Au faubourg Saint-Marceau, rue Mouffetard.
C’est elle-même. (Haut.) Et vous aimez cette Javotte ?
Ah ! plus que ma vie.
Tenez, voyez de ce côté ; ne serait-ce pas elle qui vient par-ici ?
Oui ; c’est elle-même. Ah ! puisque vous la connaissez, vous devez juger si tout ce qu’elle vaut n’est pas encore fort au-dessus de tout ce que je vous en ai dit.
Eh bien, éloignez-vous un instant et vous ne vous rapprocherez que quand je vous ferai signe.
Vous êtes sans doute sûr qu’elle vous donnera quelque chose ; son âme doit être aussi sensible, aussi charitable que sa figure est belle, douce et modeste.

#### Scène IV.

Ah ! te voilà, ma fille ! viens, viens, approche.
Il me semble que vous étiez là en conversation avec M. Clément ?
Tu le connais ?
Sûrement : c’est un peintre qui demeure vis-à-vis de notre maison.
Il me paraît un fort honnête garçon.
Toutes nos voisines en disent beaucoup de bien.
Et toi, qu’est-ce que tu en dis ?
Que voulez-vous que je vous en dise ?
Tout ce que tu en penses, parce qu’on m’a chargé de lui proposer une personne assez jolie.
Jolie ?
Oui, et très-sage, et qui a une fortune très-honnête.
Et la lui avez-vous proposée ?
À l’instant même.
Et qu’a-t-il donc répondu ?
Qu’il ne pouvait pas se marier.
Il a peut-être raison.
Parce qu’il aime quelqu’un.
Il aime quelqu’un ?
Oui, à qui il n’a jamais parlé. Tu vois bien que c’est une folie que cela : car il dit qu’il n’est pas riche, et le parti est très-bon.
Pas pour lui, apparemment.
Il ne peut être qu’excellent.
Je n’en crois rien. Mais, pourquoi vous mêlez-vous de cela, vous, mon père ?
Parce que je m’intéresse tout-à-fait à la personne que je lui propose.
Vous la connaissez ?
On ne peut davantage, et je crois qu’il lui conviendrait infiniment.
Mais, s’il aime ailleurs, vous seriez cause que cette personne pour laquelle vous vous intéressez autant, pourrait devenir, par ce mariage, malheureuse toute sa vie.
Voilà ce que je ne saurais croire.
Et comment connaissez-vous une personne riche, vous, mon père ?
Tu sais bien qu’il y a des instans dans la journée où je quitte mon habit de mendiant, et même tous les soirs, pour aller causer au café, dans un autre quartier que le nôtre.
Il est vrai. Mais, pourquoi toujours mendier, puisque, par vos épargnes, vous pourriez vous en passer ?
J’attends pour cela le moment où je pourrai te marier.
Vous savez bien, mon père…
Oh ! je sais bien que tu vas me répéter ce que tu m’as dit cent fois, que tu ne t’en soucies pas ; mais je sais bien pourquoi. Enfin, quand M. Clément sera marié, tu ne me diras plus cela.
Quand il sera marié ?
Oui.
Avec la personne que vous lui avez proposée ?
Oui, avec cette personne, et je suis persuadé que tu seras bien aise de la lui voir épouser.
Moi ?
Oui, toi.
Et par quelles raisons ?
Je vais lui dire que tu y consens.
Qui ? moi, j’y consentirais !
Pourquoi pas ?
Non, jamais.
Et si, par exemple, c’était toi que je lui proposasse ?
Vous croyez que cela le ferait changer ?
J’en suis persuadé : car c’était son amour pour toi qui lui faisait refuser le mariage en question.
Est-il possible, mon père, que vous vous moquiez ainsi de moi ?
Je ne me moque pas.
Comment pourriez-vous imaginer qu’il voudrait bien épouser la fille d’un mendiant ?
Tu vas voir. (Il fait signe à Clément d’avancer.) Monsieur, voilà mademoiselle Javotte, qui consent que vous épousiez celle que je vous ai proposée.
Vous y consentiriez, mademoiselle ?
Elle fait plus : car elle le désire.
Mon amour vous offenserait-il, mademoiselle ?
Au contraire.
Peut-on être plus malheureux que je le suis ? Quoi ! elle me dédaignerait au point de voir ce mariage avec indifférence !
Je suis bien éloignée, monsieur, de vous dédaigner ; mon plus grand désir serait de vous voir heureux.
Avec une autre que vous, mademoiselle ?
Eh ! comment voulez-vous que je puisse imaginer que vous consentiriez à épouser la fille d’un mendiant ?
La fille d’un mendiant ?
Oui.
D’un mendiant : mais il m’a assuré que cette personne avait de la fortune.
Et je vous l’assure encore, puisqu’elle est ma fille.
Votre fille ? celle que vous me proposiez ?
Oui, elle-même, Javotte que voilà.
Mademoiselle Javotte est votre fille ?
Oui ; mais je ne serai plus mendiant désormais. On ne me connaît que sous ces haillons, et je vais les quitter pour aller vivre dès demain à la campagne avec vous deux.
Ô jour cent fois trop heureux pour moi, puisque je vais posséder enfin l’objet de tous mes désirs !
Mais, cette fortune que vous lui proposiez avec ma main ?
Ah ! mademoiselle, en vous épousant, aurai-je besoin d’autre fortune ? L’amour n’embellit-il pas tous les instans de la vie ?
Il en augmente souvent les maux, et je craindrais…
Écoutez-moi, monsieur Clément : rendez-vous demain, sur le midi, à Arcueil ; demandez-y la maison de monsieur Legrand, c’est mon neveu ; vous nous y trouverez tous deux, et chez moi.
Quoi ! mon père, vous avez une maison à Arcueil ?
Oui, ma fille, et une ferme, qui seront à vous deux ; car je vous les donne en vous unissant.
Quoi ! vous pouvez me combler de tant de biens à la fois, à moi qui ne possède rien au monde ?…
Vous avez des talens et des vertus qui sont les plus grands des biens.
Mais, mon père, comment est-il possible qu’ayant de pareilles possessions, vous ayez pu vous déterminer à vous faire mendiant.
Je ne les ai pas toujours eues, et c’est cette mendicité qui m’a mis à portée de les acquérir. Une affaire malheureuse qui m’avait ruiné, m’a obligé de me cacher sous ces haillons, pendant un temps considérable. La facilité d’y acquérir chaque jour de l’argent sans travail et sans peine, m’a rendu avare à mesure que mon trésor se grossissait, et m’a fait parvenir à la fortune que je possède. Ne suis-je pas trop heureux de pouvoir la partager avec un homme à qui ses talens la refusent, et qui a eu le désir de te plaire ?
Et qui l’aura toujours. Ah ! mademoiselle, dites-moi donc enfin que vous partagez mon bonheur !
Tout ceci me paraît un songe trop flatteur ; et ma seule crainte est de me réveiller sans vous voir auprès de moi.
Allons, mes enfans, séparons-nous tous les trois. Vous vous direz demain toutes ces choses-là tant que vous voudrez, et mon bonheur ne va plus dépendre que de celui que je serai à portée de vous voir goûter toute ma vie.