# Formules initiales et finales des conteurs en Basse-Bretagne

Chaque conteur possède ordinairement une formule ou deux pour commencer et finir ses récits. Ces formules lui sont parfois particulières et de son invention, et souvent elles sont communes à tous les conteurs d’une même région.
Il m’a semblé curieux de réunir et de rapprocher celles que j’ai trouvées le plus fréquemment dans mes recherches sur les contes et récits populaires des Bretons-Armoricains, ou qui m’ont semblé les plus intéressantes, à un point de vue quelconque.
Commençons par les formules initiales.
Marguerite Philippe, de Pluzunet, ma conteuse ordinaire, celle à qui je dois un nombre si considérable de gwerziou, de soniou et de récits de toute sorte, débutait ordinairement comme ceci :
Eur wez a oa, eur wez a vô,
Komansamant ann holl gaozo.
Une fois, il y avait, une fois il y aura,
(C’est) le commencement de tous les contes.
Ou bien encore :
Na eûs mar na marteze, Hen eùs tri droad ann trebe.
Il n’y a ni si, ni peut-être,
Le trépied a (toujours) trois pieds.
Une autre formule qui lui était aussi familière est la suivante :
Na eûs mar na question
Ez oa dogan ar C’hampion. Ha piou a zo kaoz, Nemet ar Gampiones koz ?
Il n’y a ni si, ni question (ni mais),
Le Campion était cocu.
Et qui en est cause,
Si ce n’est la vieille Campionne ? (sa femme).
Ces formules, du reste, n’étaient pas particulières à Marguerite Philippe, et je les ai retrouvées dans la bouche de presque tous les conteurs et conteuses de Plouaret et des communes environnantes. Barbe Tassel, une de mes bonnes conteuses encore, les connaissait aussi et les employait parfois. Mais, ordinairement, elle entrait tout de suite en matière par ces mots : — « Il y avait une fois un roi et une reine etc. » — ou plus directement encore : — « Celui-ci (son héros) était le fils d’un pauvre pêcheur, etc. »
Vincent Coat, de Morlaix, dit tout simplement :
Mar karet e kredfet,
Pe it da velet.
Si vous voulez vous croirez,
ou allez voir.
L’aveugle Garandel débutait ordinairement comme suit :
Setu aman eur gaoz ha na eûs en-hi gaou
Nemet eur gir pe daou. Voici un conte où il n’y a de mensonge
Qu’un mot ou deux.
Ou plus simplement encore :
N’eûs mar abed penaoz gwez-all ez oa, etc… Il n’y a pas de doute qu’autrefois il y avait, etc…
Ou bien encore :
Réd eo ma wefeac’h
Penaoz eur veach,
Ez oa etc…
Il faut que vous sachiez
Comment une fois
Il y avait, etc…
À Braspartz, au milieu des montagnes de la Cornouaille, Guillaume Le Goff disait :
N’eûs mar a-bed penaoz gwez-all,
Nep ’n doa daoulagad n’oa ket dall : Nep n’hen eûs nemet eul lagad, A zo born, me hen goar er vad, Hag rink mont diou wez gant an hent, Wit gwelet ann daou du, hep fent…
Ce qui veut dire :
Il n’y a pas de doute qu’autrefois
Celui qui avait deux yeux n’était pas aveugle :
Celui qui n’a qu’un œil,
Est borgne, apparemment,
Et doit faire deux fois la route,
Pour en voir les deux côtés, sans plaisanterie.
Voici maintenant quelques formules finales.
Les plus communes sont :
Betek aman am eûs gallet ho c’heuill ; met na ouzon pelloc’h petra int deut da veza.
Jusqu’à présent, j’ai pu les suivre (les héros du récit), mais, à partir de ce moment, je ne sais ce qu’ils sont devenus.
Ou bien encore :
             A-baoue n’am eûs ket klevet komz anezhe.
             À partir de ce moment, je n’ai plus entendu parler d’eux.
Barbe Tassel et Catho Doz, de Plouaret, terminaient ordinairement leurs contes de cette manière.
Barbe Tassel disait encore :
Me n’ouzon awiel, Na rismadel, Nag ann hent d’ho kuzadenn, Ha kement-ze ro d’inn poan benn. Roït d’inn ann alc’houeo, Gant amzer me ouvezo. Grik !
Marv ê Mariik !
Je ne connais ni évangile,
Ni faribole,
Ni le chemin de votre cachette,
Et cela me donne mal à la tête.
Donnez-moi vos clefs,
Et avec le temps je saurai.
Silence !
La petite Marie est morte !
Une finale assez commune est encore la suivante :
Neuze a oë eur pred ar c’haëra : me oa bet komerret da diblua ier ha gluziri, hag am boe ive eun tam hag eur banne, hag eun tol-troad em reor pehini am distolas aman evit konta ze d’eoc’h.
Alors il y eut un grand festin. On m’employa à plumer la volaille et ies perdrix, on me donna aussi un morceau et une goutte, puis un coup de pied au derrière, qui me jeta jusqu’ici, pour vous conter mon conte.
Ou bien :
Tad kun mammiou goz ma mamm goz a oa eno o treï ar bèr, hag evel-se eo deut ha miret ar vrud a gement-ze holl en mesk ma zud, hag e c’hallet kredi na eûz ket eur gir gaou en holl kement am eûs lavaret d’eoc’h.
Le trisaïeul de la bisaïeule de ma grand’mère était là tourne-broche ; et c’est ainsi que la renommée de tout cela est venue et s’est perpétuée dans notre famille, et vous pouvez être certains qu’il n’y a pas un seul mot de mensonge dans tout ce que je viens de vous conter.
On sait que les contes populaires, quelque merveilleux qu’ils soient, se terminent presque toujours par le mariage du prince et de la princesse, du héros et de l’héroïne, et, à cette occasion, il y a des fêtes, des jeux et des festins surtout, dans la description desquels se complaisent d’ordinaire les conteurs. Pauvres diables, qui, le plus souvent, ont dîné de patates frites avec des pommes de terre, comme ils le disent, avec une résignation et un accent mélancolique fort touchants, et qui, en imagination du moins, se promènent dans des palais de marbre et d’or, au milieu des enchantements d’un luxe tout oriental, et prennent part à des festins interminables dont le menu, énuméré par eux, est d’une naïveté aussi touchante que grotesque, et m’a ému plus d’une fois.
Ecoutez d’abord l’inépuisable et naïve Marguerite Philippe, qui croyait à la réalité de la plupart des fables qu’elle me débitait, d’un air convaincu et pleine de respect pour ces vieilles traditions d’un autre temps, qu’elle aimait et conservait avec un culte véritable, la pauvre fille !
« Eno a-vad a oë neuze prezou kaër ha c’hoari, epad pemzek deiz penn da benn, evit ar paour evel evit ar pinvidik.
Na faote na mange-pain, na mange-caro, Na crampoës teo, na crampoes tano, Na iod poaz, na iod da boazad : Unan en drogant eur gloge, O c’houlen : Ha iod a vank aze ? Betek eur porc’hel a oa eno, Poaz eur penn anezhan, eun all beo, Kontell ha fourchettes en he reor : Troc’hit pep-hini lec’h ma karo ! Me oa eno gant ma bec fresk, Am boa naoun hag a grogas prest. Eur c’heginer a oa eno Gant he voutou bec sant Malo, Roas eun tol d’inn em diadre, Hag am stlezas war Menez-Bre. Ma teuis aman ac’hane, Evit konta d’eoc’h kement-ze. »
Ce qui signifie :
C’est là qu’il y eut alors de belles fêtes, pendant quinze jours, et de beaux festins, auxquels furent conviés les pauvres comme les riches.
Il n’y manquait ni massepains ni macarons,
Ni crêpes épaisses, ni crêpes minces,
Ni bouillie cuite, ni bouillie non cuite ;
Un homme faisait le tour (des tables) avec une cuillère à pot,
Demandant : Faut-il de la bouillie par là ?
Il y avait là jusqu’à un cochon,
Cuit par un bout, tout vif de l’autre,
Avec couteau et fourchette dans son derrière :
Coupe chacun où il lui plaira !
Moi j’étais aussi par là, avec mon bec frais,
Et, comme j’avais faim, j’attaquai vite.
Un cuisinier qui se trouvait là,
Avec ses sabots à pointes de Saint-Malo,
M’en porta un grand coup dans le derrière,
Et me lança sur la montagne de Bré.
De là, je vins jusqu’ici
Pour vous conter tout ceci. »
Je terminerai cette énumération, qui est loin d’être complète, par la formule de Guillaume Garandel, le fils de l’homérique vieillard aveugle dont j’ai déjà parlé. Elle est, en majeure partie, de l’invention de son père, de qui il la tenait, et il la place ordinairement à la fin des récits où il se donne libre carrière. Car nos conteurs populaires, le plus souvent, ont deux manières : la première, sobre, brève et allant droit au but. C’est la meilleure, surtout pour les collecteurs de contes et autres traditions orales. Dans leur seconde manière, au contraire, ils donnent l’essor à leur imagination, à la folle du logis, comme disait Montaigne, se livrent à de nombreuses digressions, mettent en scène des personnes connues, quelquefois leurs auditeurs mêmes, et prennent pour débiter leurs histoires et leurs fables le double du temps que demanderait une narration simple et suivie. C’est là la méthode la plus goûtée généralement par les auditeurs de nos veillées champêtres.
Je donne, à présent, la parole à Garandel.
… Eno a-vad a oe friko neuze !
Na faote : — Na iod, na patates, — na kaol, na panès. Gedon kignet, bet euz ar bir, o redek dre ar ruïou. Pepr hd holen ’n ho diou-skouarn, moutard ’n toul ho reor, tammou paper war ho lost, skrivet war-n-he ! — Tapit ann hini a c’hallo tapout ! — Kontellou ha fourchettezou en kroaz war ho c’hêinn, d’ann hini a c’hallo troc’ha da droc’ha.
Me oa eno ive en eun tu bennak, a welas unan o tremen, hag a redas war he lerc’h. Mes ma boutou-koad a oa ganen, hag e kouezas war ma fri. — Nom de Die ! a lâris, buhanna loened eo ar gedon rostet-man ! Na inn ken war ho lerc’h. Hec’h an d’ar pales, da welet ha me a gavo eun drabennac ha na redo ket.
Pa antreïs er geginn : — C’hui, Cuilherm Garandel, a zo aze ? a lavaras dinn eur gegineres. — Ia sur, kegineres koant. — Vil-daill ez oa, koulzgoude. — Deut am an da dreï ar bir, eun dra-bennac ho pezo ive, en bêrr.
Sec’hed a deuas d’inn etal ann tân. — Ar c’heginer braz a eas er-maës eun tammik. Ha me kerkent da eva gwinn gant ur skudell. Ma em gavis mezw-dall, etal ann tân : Ha me da lavaret neuze, a vouez uc’hel : — Petra, eun den evel-d-on-me a dlefe bezan er geginn, o trei ar bir ? Euz taol, euz kostez ar brinses, eo eman ma flaz… Ha me o tanfoëltri ar bir gant ann diaoul. — Ar c’heginer braz a antreas eeün war ann tol, hag hen o tont hag o rei eun tol-troad dinn em diadre, hag am zistaolas beteg aman da gontan d’eoc’h ann histor.
Ce qui veut dire :
… C’est là qu’il y eut du fricot, alors !
Il n’y manquait : ni bouillie, ni patates, ni choux, ni panais. On voyait des lièvres écorchés et rôtis courir par les rues, avec du poivre et du sel dans les oreilles, de la moutarde dans le derrière, à la queue, des morceaux de papier sur lesquels était écrit : attrape qui pourra ! — Ils avaient sur le dos des couteaux et des fourchettes en croix, libre à chacun de couper le morceau de son choix, s’il le pouvait. J’étais par là aussi, quelque part. Je vis passer près de moi un de ces lièvres, et je courus après lui. Mais j’avais mes sabots, et je tombai sur le nez. Nom de Dieu ! m’écriai-je, comme ces lièvres rôtis sont des bêtes qui courent vite ! Je ne veux plus courir après. Je vais au palais, pour voir si j’y trouverai quelque chose qui ne coure pas.
Quand j’entrai dans la cuisine : — C’est donc vous, Guillaume Garandel ? me dit la cuisinière. — Oui, sûrement, belle cuisinière, — répondis-je (elle était pourtant bien laide). — Venez ici, tourner la broche, vous aurez aussi quelque chose, tantôt. La soif me prit, auprès du feu. Le maître cuisinier sortit un moment. Je me mis aussitôt à boire du vin avec une écuelle. Me voilà ivre-mort, auprès du feu, et de dire, à haute voix : Comment ! un homme comme moi, est-ce ici qu’il devrait être, à tourner la broche ? Ma place est à table, à côté de la princesse !… Et j’envoyai la broche au diable. — Le maître cuisinier rentra juste sur le coup ; il se précipita sur moi et, d’un coup de pied dans le derrière, il me lança jusqu’ici, pour vous raconter cette histoire.