# Anthologie des poètes français contemporains/Haag (Paul)
## PAUL HAAG

Bibliographie. — Le Livre d’un inconnu, publié sans nom d’auteur (Lemerre, Paris, 1879).
M. Paul Haag, professeur à l’École polytechnique et à l’École des Ponts et Chaussées, né à Paris le 10 janvier 1843, a publié en 1879 un recueil de vers intitulé : Le Livre d’un inconnu. « L’auteur de ce petit volume, nous écrit spirituellement M. Paul Haag, semble avoir vécu à Paris pendant les années qui suivirent la guerre de 1870. On ne sait pas au juste ce qu’il est devenu. Quelques-uns cependant prétendent le reconnaître dans un ingénieur qui existe encore ; mais comme cet ingénieur n’a publié depuis lors que des ouvrages techniques ou scientifiques, son identité avec le poète de 1879 paraît des plus douteuses. Je puis toutefois vous adresser, en le certifiant authentique, l’autographe ci-joint qui reproduit quelques vers restés inédits et écrits par le poète à l’époque de la publication de son volume… »
Théodore de Banville écrivait dès 1879 dans sa Préface : « Le Livre d’un inconnu est un volume de vers très remarquable par la sincérité des impressions, par la subtile exquisité de la forme, par la justesse des mots et par une sorte de très mystérieuse et délicate pudeur qui fait que l’auteur se refuse absolument à tous les effets connus et certains… Ce livre répond au véritable idéal actuel. Le poète s’y montre réaliste dans le beau sens du mot, et il est facile de voir que toutes ses descriptions sont vues, que tous les sentiments qu’il exprime ont été éprouvés et non supposés. » Les amis des lettres françaises ne peuvent que regretter que ce volume n’ait point été suivi d’autres.

### MA CHÈRE, NOUS IRONS AUX DERNIERS SOIRS D’AUTOMNE…

Ma chère, nous irons aux derniers soirs d’automne Voir fleurir dans les bois la tardive anémone, Les chrysanthèmes d’or émailler les jardins. Et les grappes déjà trop mûres des raisins Et par les premiers froids légèrement ridées Pendre aux rameaux brunis des treilles dénudées ! Nous irons, nous suivrons les détours du chemin Où la première fois ma main pressa ta main ; Nous verrons au penchant des collines prochaines L’or des grands peupliers et la rouille des chênes, Et tout nous parlera d’automne et de départ. Au ciel, ainsi qu’un rouge et sanglant étendard, Un nuage empourpré planera sur nos têtes ; Et le calme attristé des campagnes muettes Et dans les bois déserts le silence des nids Nous diront que les jours d’été sont bien finis, Que loin, bien loin de nous est la saison des roses, Et que demain l’hiver et ses brumes moroses Auront enveloppé de leur morne linceul Ces bois que le sanglot du vent troublera seul.
Nous songerons alors que tout meurt et tout passe, Comme au courant des eaux une ride s’efface, Comme un nuage au ciel par le vent emporté ; Et nous éprouverons l’amère volupté De sentir que nos cœurs auront changé de même, Qu’à notre insu ces mots, ces tendres mots : « Je t’aime ! » Nous ne les dirons plus avec le même accent, Car l’herbe du chemin que l’on foule en passant Et le buisson qu’on frôle, et la branche qu’on cueille, Et la fleur que, distrait ou rêveur, on effeuille, Tout emporte avec soi quelque chose de nous ; Et tandis qu’à travers les ronces et les houx, Dans la haute forêt tremblante des fougères, Le couchant grandira nos ombres passagères,
Nous penserons, chère âme, à ces choses qui font Plus tristes les baisers, mais l’amour plus profond.
Puis, quand naîtront au ciel les premières étoiles, Quand la brume, flottant en clairs et légers voiles. Montera sur les prés humides des vallons, Dans les premiers frissons du soir nous reviendrons Par la majestueuse et déserte avenue Qu’au printemps si souvent nous avons parcourue. Les dernières lueurs du jour mourant aux cieux. Descendant dans la paix profonde de ces lieux À travers le feuillage éclairci des grands arbres, Éclaireront alors de la pâleur des marbres Ton grave et doux profil et tes beaux cheveux d’or ; Et nos regards pensifs pourront noter encor. Dans les fossés jaunis et dans l’angle des portes, Le triste encombrement que font les feuilles mortes.

### CE SOIR, LE FIRMAMENT EST TRÈS PUR ET TRÈS CLAIR…

Ce soir, le firmament est très pur et très clair, Et dans l’azur profond les étoiles ont l’air Calme d’un grand troupeau semé dans une plaine ; Pas un souffle, pas un frisson, pas une haleine Dans ce ciel qu’on dirait à jamais apaisé. Comme un puissant essieu dans ses gonds alésé Silencieusement tourne l’axe du monde, Et la grande douceur de cette paix profonde Marque l’enfantement d’un grand labeur muet : Car la nature est sage et bonne, et se soumet Sans révolte à la loi qui régit les espaces, Fait mûrir les moissons, naître et croître les races, Et, dans l’ordre savant de leurs mille couleurs. S’épanouir en paix les calices des fleurs.