# Journal de route de Luzel

On sait que Luzel fut, à diverses reprises, chargé de missions en Bretagne par le Ministère de l’Instruction publique. Ce fut en grande partie au cours de ces missions qu’il recueillit les chants, les contes, les légendes, les mystères, tous les documents oraux et manuscrits dont nous lui devons la conservation dans le domaine de la littérature populaire bretonne. Pour nous renseigner sur la façon dont il entendait et pratiquait sa tâche, nous avons les Rapports qu’il adressait consciencieusement au Ministre, et qui, pour la plupart, ont été imprimés dans les Archives des Missions. Mais, si intéressants qu’ils soient à consulter, ces Rapports ont quelque chose d’officiel, par conséquent d’artificiel. Combien plus précieuses à connaître les notes mêmes qui ont servi à leur rédaction ! Or, ces notes existent. Elles m’ont été confiées, à la mort de mon regretté maître, par ses héritiers. Le plus souvent, il est vrai, elles sont fragmentaires, incomplètes, dispersées dans de nombreux carnets. Mais, parfois aussi, elles présentent une suite, forment une sorte de « Journal de route », comme les pages que nous publions à cette place et qu’on lira, pensons-nous, avec plaisir, avec fruit. L’enquêteur passionné qu’était Luzel s’y révèle à nous tout entier. Il s’y laisse, pour ainsi dire, surprendre tout vif. On le suit dans chacune de ses étapes, bonnes ou mauvaises ; on participe à ses joies ou à ses déceptions, dans sa « chasse aux manuscrits » ; et, la lecture terminée, on a découvert vingt raisons de plus d’aimer et d’admirer celui, je crois bien, de tous les Bretons qui a le plus donné de lui-même à son pays.
Morlaix, les 17-18-19 janvier 1864. — Théâtre breton. — Personnel 15 acteurs, dont 3 femmes. — Répertoire : Saint Guignard, Saint Gwennolé, La Passion, Robert le Diable, etc. — Entrée 15 centimes. — La salle pleine produit de 60 à 70 francs. — À la fin de la saison théâtrale, quand chacun reçoit de 60 à 80 francs, on est content. — On partage également — pas de premiers sujets — les frais d’éclairage et de location de la salle, qui se payent à chaque représentation, absorbent le plus clair de la recette. — Plassart, le meilleur acteur de la troupe, le Talma et le Molière, faisant les rois et les arlequins, — se retirait, parce que, chargé des rôles les plus difficiles et les plus longs, il ne recevait rien de plus que les autres. Représentation de retraite à son bénéfice, tous frais défalqués, il recevait 56 francs. — On croyait le retenir par cette faveur ; mais il résista aux instances et aux prières de ses amis et la troupe se trouva dissoute par sa retraite. La représentation annoncée pour le lendemain, Les 12 Pairs de France, ne put avoir lieu à défaut d’un Charlemagne. Le répertoire, consistant en manuscrits, est le bien commun de la troupe. Un incendie qui détruisit la salle antérieure en consuma une bonne partie. Il est regrettable que quelque capitaliste de Morlaix n’organise pas une bonne troupe et ne fasse construire un bâtiment convenable. Il retirerait, je crois, ses avances et, sans faire de gros bénéfices, il est probable que ce ne serait pas un mauvais placement. On mettait en avant le nom de M. Corbière. Il rendrait un service signalé à la population morlaisienne en s’occupant sérieusement d’organiser et de régulariser le théâtre breton, un théâtre national. Mais il faudrait donner la préférence à l’ancien répertoire sur le nouveau, qui ne se compose que de plates imitations et de sottes traductions de drames ou de vaudevilles français. — C’est une question qui a son importance que l’organisation d’une bonne troupe bretonne à Morlaix, question d’économie sociale et de morale à la fois. La population qui fréquente ce théâtre, composée pour la plupart de femmes et d’ouvriers de la Manufacture des tabacs, y peut passer à bon marché les longues soirées d’hiver, — économisant ainsi le feu et la chandelle et trouvant à employer d’une façon irrépréhensible, et parfois instructive, un temps que, dans d’autres villes manufacturières, on passe au cabaret ou aux bals publics. — C’est donc, je le répète, une question de morale et d’économie à la fois. — Tel qu’il est organisé actuellement, le théâtre breton de Morlaix est impossible. Aucune règle, aucune autorité reconnue et surtout aucun bénéfice. — Visite à Coat, acteur. — Visite à Lédan — son père a laissé huit grands volumes de manuscrits bretons. — Visite à Haslé. — Le Bras. — Saint-Michel-en-Grève — Rannou. — Visite à Thomas, à Roc’hlaz. — Avait beaucoup de manuscrits bretons, provenant presque tous de Connan, de Ploumilliau. — Les a donnés à Le Goffic, de Lannion. — Vieille chapelle de Gwenodenn, appelée aujourd’hui de Gwenojenn et Geneviève. Du roman, je crois. — Retable et jubé sculptés. — Port-Jégou. Pezron, à Lannion — près de Le Goffic, qui cherche au loin ce qu’il a à sa porte.
Le 15 février, couché à Pluzunet. — Le 16 au matin, j’arrive à Bégard — on y tire au sort. — Je ne recueille aucun bon renseignement sur ce qui fait l’objet de mes recherches. — Me voilà sur la route de Saint-Norvez et Saint-Laurent. Dans cette dernière localité je compte voir M. l’abbé Quémar, un vieux celtophile. — Temps mou et tiède. — Parfois des brouillards pluvieux. — Chemins boueux. — Pays boisé. — Contraste avec mon voyage du 4 et du 5, de Belle-Isle-en-Terre au Guerlesquin, sur les hauteurs où souffle le vent, sans repos. Les chemins y sont durs et secs. — Des montagnes partout, à l’horizon. — Plaisir d’aller tête baissée contre le vent qui vous souffle à la figure la neige ou la grêle. — Rêves qui hantent le cerveau. — Le temps est gras ! — (Druz eo ann amzer !) me dit une fille de ferme, pieds nus et sans sabots, qui ramène ses vaches à l’étable, parce que le temps est trop mauvais. — Et moi je piétine dans la boue, sous une pluie fine et serrée qu’un vent du nord me fouette à la figure. Je me suis détourné de près d’une lieue de la bonne route. — Visite à l’abbé Quémar. — Chapelle. — Commanderie de Saint-Jean de Jérusalem. — Chez la veuve Laurent Huon, en Kermoroc’h, près de l’étang du château du Poirrier, je trouve un curieux manuscrit du Mystère de Saint-Laurent. Malheureusement que 10 pages manquent au commencement. Mais la vieille, qui connaît par cœur le manuscrit, me résume brièvement ce que contenaient les feuillets lacérés. — Le jardinier de je ne sais quel pays, un jour, travaillant dans son jardin, entend des vagissements d’enfants qui sortent d’un nid de pie, dans un grand laurier. Il monte à l’arbre et est on ne peut plus étonné de trouver dans le nid un enfant nouvellement né ; il le prit et le porta au pape, qui le fit baptiser et lui donna le nom de Laurent. Il fut élevé et instruit dans son palais et fit preuve d’une intelligence surprenante. Cependant, chez le père de Laurent un méchant petit diable noir et hideux lui avait été substitué. Il criait continuellement et avait tous les mauvais défauts possibles. — On l’envoya pourtant à l’école, mais il n’apprenait rien. et battait et égratignait ses camarades et même son maître. Il avançait en âge et aussi en méchanceté et restait hideux et petit comme un lutin. — Laurent, instruit, je ne sais comment, de son origine, de la substitution et de ce qui se passait chez son père, se présenta chez ce dernier, pour exorciser et chasser le démon, etc. — Près du château du Poirier, en ruines, sur le bord d’une belle pièce d’eau. — Je couche chez Jacques Le Tiec, etc. — Visite à Kercabin et à Pontrieux. — Retour par Pluzunet et Trégrom. — Quel froid piquant, vendredi ! — Plusieurs jours de pluie. — Impossible de mettre le pied dehors. — Un fort rhume.
4 mars. Voici un rayon de soleil ! beau temps. — Il faut sortir et aller faire une visite à Ploumilliau, Kéraudi, Saint-Michel, Trédrez, Loguivy-Lannion. Revenir par Lannion, Ploubezre, peut-être Tonquédec. — Voyons, partons ! — Je couche à Ploumilliau, chez Pierre Morvan. — Visite à Connan, — tisserand, le fils de l’auteur et copiste de manuscrits. — Malade. — Ses deux fils. — Le samedi 5. — Me voilà sur la route de Saint-Michel. — Temps tiède et pluie rare. Ciel avec des nuages de plomb, lourds et immobiles. — Pas de vent. — Quelle variation de température ! — Je vais passer par Trédrez, Loquémeau, Loguivy-lez-Lannion et aller coucher à Lannion. — Je ne trouve pas Rannou à Saint-Michel. — Il y faudra encore revenir, plus tard. — Visite à Saint-Jean-Brézéhan, à la recherche d’un manuscrit de sainte Geneviève appartenant à une sœur de Connan, de Ploumilliau. — Elle est absente. Je me dirige sur Loquémeau, où l’on m’a dit que demeure un frère de ce même Connan. — Pluie et chemins boueux. — Je ne trouve rien à Loquémeau. — Je pars pour Ploulec’h. Rien aussi à Ploulec’h. — Je me dirige, à travers champs, sur le village de Kernéguez, en Loguivy-Lannion, pour voir si je pourrai acquérir de Jean Le Moullec son manuscrit de la Création, qu’il m’a prêté l’an dernier. — Ne veut pas le vendre, a mis tant de temps à le copier, tant de veilles, tant de peine, etc… Je lui montre un exemplaire imprimé de Sainte-Tryphine ; peut-être qu’un échange pourra se faire. — Son manuscrit, il ne le céderait pas pour 50 francs. — Je l’aurai peut-être pour Sainte-Tryphine, qui se vend 3 francs. — Le marché se fait en effet. — Il m’indique dans son voisinage un tisserand qui a un beau manuscrit de la vie de Sainte-Anne, une pièce magnifique, me dit-il. J’en ai déjà un manuscrit, mais très incomplet. Le tisserand a en effet Sainte-Anne, mais il l’a prêté. — Son fils, un enfant de 10 à 12 ans, qui arrivait de classe, du collège de Lannion, me propose de m’en faire une copie, dans ses moments de loisir, pour gagner quelque chose, dit sa mère, car il en a grand besoin, à présent surtout qu’il va au collège. — Le marché est conclu et il me fera une copie de la Vie de Sainte-Anne, mais il lui faudra bien 3 mois, dit-il, car c’est très long ; cela prendra au moins trois mains de papier. J’arrive à la nuit tombante à Lannion. — Visite, le lendemain, à Yves Pezron, ancien acteur de la troupe de Lannion. — J’acquiers 5 pièces, 5 manuscrits, — ' Sainte-Tryphine, Sainte-Geneviève, Louis Ennius, Chedoni et Sainte-Hélène. C’est tout ce qui lui reste. Lors de la dissolution de la troupe, chaque acteur emporta sa part de manuscrits. Un cordonnier, nommé L’Hélicoq, avait acheté trois ou quatre parts. Ses enfants se les sont partagés et les ont vendus à des épiciers ou à des marchands de tabac, qui en ont fait des cornets. — Lundi 7. Séjour à Lannion. — Mardi et mercredi. Pluie et grêle, impossible de se mettre en route. — Obligé de garder la chambre, je copie un manuscrit de la Création, celui de Jean Le Moullec, de Kernéguez, que je n’ai pas la certitude de pouvoir acquérir. — Connan, de Ploumilliau, m’a promis, quand il sera rétabli, de me procurer Ann tad Boucher, écrit par son père. C’est, dit-il, un manuscrit très volumineux et dont il conte merveille. — Son père avait aussi écrit sa propre vie. — Ce manuscrit, très volumineux aussi, a été vendu à M. de Penguern. Il avait encore traduit en breton la Jérusalem délivrée et une grande partie de l’Ecriture Sainte. — Mon père ne dormait pas, me disait-il ; il passait ses nuits à écrire.
Les 14 et 15. — Excursion en Plouaret, aux villages de Guernaour, Kériot, Crec’h Sant-Inec, Lann-doull-ann-Haye, la Trinité et Trolonk et Saint-Lavant. — Pas de livres, ni de manuscrits. J’ai vu, comme dans beaucoup de mes autres courses, un nombre considérable de vieux meubles sculptés, dont quelques-uns avec art, et un luxe d’arabesques et d’entrelacs remarquable. — Ce sont surtout des bahuts et des arches à serrer le blé. C’étaient, jadis, des arches d’abondance. On ne mettait pas le grain au grenier, comme aujourd’hui. C’étaient aussi les principaux ornements des maisons. — On reste confondu en songeant au travail et à la patience qu’ont coûtés tels de ces vieux meubles. Saint Pierre et saint Paul sont les figures les plus communes sur les arches. Tout cela est ordinairement en bois de chêne noir et luisant. On fourbissait ces meubles de famille, on les entretenait en bon état, et, au feu de la veillée, les vieux saints éclairés de fantastiques reflets projetés par la flamme du foyer, semblaient s’animer et participer aux joies comme aux douleurs de la famille. Les enfants étaient familiers avec eux, les embrassaient, leur contaient leurs chagrins et leurs bonheurs, etc… Enfin, ces meubles armoiriés et sculptés se transmettaient de génération en génération. Aujourd’hui remplacés par des meubles de châtaignier, et plus souvent encore de mérisier ou de sapin plaqué, ils ont été relégués dans les greniers, les étables, les granges. — Ce n’est que chez les pauvres gens qu’on en rencontre encore quelquefois. Les vieux meubles des châteaux sont à présent dans les chaumières. Bien des artistes et des gens de goût seraient heureux de faire l’ornement de leurs salles à manger ou de leurs ateliers de ces vieux meubles mis au rebut.
Mercredi 16 mars. — Je pars pour Morlaix, à pied, à travers champs, afin de visiter le plus de fermes et de chaumières que je pourrai. — Informations sur le personnel, le matériel, le répertoire du théâtre breton. — Souvenirs d’une représentation en 1852. — Morlaix, les 16, 17, 18 et 19. — Acquis 3 manuscrits de Plassart : Saint Guigner, Saint Jean, Saint Gwennolé. — Acquis de Coat quatre manuscrits : Galien restauré, les Conquêtes de Charlemagne, le Vieur Cordonnier et Clémentine, ou la Fille aux 5 Amoureux. — Cédé à Haslé Alanig-Beg-ifern pour une édition de 6,000 exemplaires. — Revenu par Saint-Michel. Vu Rannou, qui m’a remis le commencement de Louis Ennius. — Le 26, à Lannion. — Je vois au bourg de Ploubezre quelques vieux meubles provenant de Coadilio. — Un Huërou, de Kemperven, en a acheté dans le même lieu (chez un marchand de tabac) un fort beau.
31 mars. — Voilà un rayon de soleil ! — En route ! — À Pluzunet, chez Le Guyon, notaire, 5 à 6 panneaux sculptés, en bois de chêne, provenant d’un vieux meuble de Tonquédec. — Chapelle de Confort. — Sculptures du rétable. — Couché à la Roche, chez Emilie Le Tiec. Visite à Tily. Vieux château de la Roche-Derrien. — Magnifique autel en bois de chêne sculpté dans l’église de la Roche. — Sculptures finement fouillées. Cela vient de l’abbaye de Beauport et a été vendu 300 francs, par l’ancien recteur de Plounez, qui l’avait trouvé dans un grenier. Vaut à présent, dit-on, de 8 à 10,000 francs. — Me voici sur la route de Tréguier, par un beau soleil tempéré par un vent assez frais, le samedi 2 avril. Vieux bénitier dans le porche de l’église de la Roche. L’auge ou le bassin est creusé dans une grosse pierre noirâtre, avec figures grimaçantes de diables et d’animaux sur les parois extérieures. Cela doit remonter loin. — C’est fort barbare, comme travail. — Trédarzec. — Chapelle de Saint-Ervoan ar Wirionez. — Les talus sont tout couverts de landiers aux fleurs jaunes, qui ondulent sous le vent et brillent au soleil. — J’arrive au bourg de Pleubihan, le samedi soir. — Eglise restaurée et vulgaire. Rien de curieux, si ce n’est, dans le cimetière, le calvaire. — Du milieu d’un socle en forme de chaire à prêcher, avec marches de granit pour y arriver, s’élève le fût d’une croix de granit, avec un Christ en croix. — Mais rien de remarquable, comme travail. — On m’a dit que naguère encore, à certaines fêtes, le recteur faisait dans cette chaire de granit des sermons et allocutions au public. — Le contour extérieur est orné de sculptures en relief assez fort, assez grossières, mais qui ne sont pas sans originalité. — Ce sont des scènes de la Passion et de la vie de Jésus-Christ. — Je descends et loge à l’Hôtel de France, chez un nommé Rosec Dupré, ancien maître d’équipage de la marine impériale. — Maison assez bien tenue. — On n’y est pas mal — bon vin, bon café, assez bonne cuisine. — Pleubihan n’est qu’à 1 kilomètre de la mer. Pays plat et fertile, peu boisé, population aisée et pieuse. Presque tout le monde y sait le français et le breton. À Tréguier, on a joué Santes Helena, en 1861, — à Kerborz aussi. — Le recteur n’avait-il pas défendu d’y aller ? ai-je demandé au sacristain. — Jésus ! si donc, répondit aussitôt sa femme. On m’indique Fr. Le Vacon, au village de Saint-Antoine, en Pleubihan, comme un ancien acteur. J’y cours. Bonhomme à figure fine et intelligente, longs cheveux blancs. Lisait des heures bretonnes. — N’a plus que Saint Crépin et Saint Crépinien et Fadlala — qui m’a paru une imitation d’un conte des Mille et un Jours. — Il me cède ses manuscrits. Il les sait par cœur et ne voit plus bien pour lire. — Il m’indique Huon, tailleur à Lanmodez, comme le père des comédiens du pays. Il doit posséder plusieurs manuscrits de mystères bretons. J’y cours, en longeant la côte. Je contourne le parc du manoir de Lavilleneuve, et j’arrive à un petit village, dans un site fort pittoresque. La mer baigne les pieds de la falaise où il se trouve. — En face, on voit Bréhat, et un peu en avant, l’Île-Verte (Ann enez c’hlaz), où l’on trouve encore quelques débris d’une chapelle et d’un petit couvent jadis habité par des chevaliers du Temple, me dit-on. — J’entre dans la chaumière de Huon. Il est absent. — Sa femme et ses deux filles viennent de rentrer de vêpres, au bourg de Lanmodez. — Je leur explique le motif de ma visite. — Huon a eu, en effet, beaucoup de pièces de théâtre, me dit sa femme, mais il les a toutes prêtées, et je ne pense pas qu’il en reste une seule dans la maison. On fouille néanmoins au fond d’une armoire, et on finit par y découvrir un vieux cahier d’Ourson et Valentin, en français, et une traduction de la Passion de Notre-Seigneur. Mais non sous forme de Mystère. — Huon, me dit sa femme, est maintenant vieux et il ne s’occupe plus. de ces tragédies qu’il aimait tant quand il était jeune. Nous avions un fils marin qui savait lire, et quelquefois, aux veillées d’hiver, ou les dimanches, il nous lisait dans les cahiers de son père. Mais depuis qu’il est mort, personne dans la maison ne sait plus lire que le père, et, comme sa vue devient mauvaise, et que, par ailleurs, il n’a que son aiguille pour gagner le pain de chaque jour, il a renoncé à ses tragédies, et ne fait aucune démarche pour faire rentrer les manuscrits qu’il a prêtés à droite et à gauche. — On me donna l’adresse d’un nommé Lahaye, au village de Keravanturus, en Pleubihan, lequel était aussi réputé avoir beaucoup de tragédies. — J’y irai demain, lundi 4 avril. — Je rentre à six heures à Pleubihan, où les jeunes gens se promènent, en toilette des grands jours, autour du cimetière, car c’est aujourd’hui un des pardons du lieu. — Je copie sous la dictée d’une domestique d’auberge le gwerz des Moines rouges et celui de Sainte-Marguerite. Impossible de rien trouver du gwerz des Moines de l’Île Verte. — Le lendemain, je vais à Keravanturus, chez Lahaye, vétérinaire sans diplôme, qui ne sait ni lire ni écrire et qui possède néanmoins un grand nombre de manuscrits bretons. — Il acquiert ou fait copier tout ce qu’il rencontre de vieux mystères, et, chaque soir, il s’en fait lire un acte ou deux par sa fille, au foyer de la famille. — Lahaye était absent, et je ne pus voir toute sa collection. — J’emporte de chez lui Charlemagne et Meurlargez, dans le même cahier, puis Saint-Antoine et Pierre de Provence et La belle Maguelonne. — Je me dirige vers Paimpol. — Je passe le pont de Lézardrieux. — Le gardien du pont, vieillard vénérable, me demande si je ne suis pas de Paris, et m’apprend qu’il a là un fils professeur au lycée Bonaparte. — Son nom est Youx. — Projets de rade et de port de refuge pour les navires de l’État, dans la baie de Lézardrieux. À la nuit tombante, j’arrive à Paimpol, et vais droit chez Abel Le Morvan, qui ne me reconnaît pas d’abord.
Le mardi matin, visite à l’abbaye de Beauport, au fond d’une baie bien abritée, dans un site charmant. — Dernier abbé de Beauport, Alphonse-Constance de Pontevès, conserva cette dignité jusqu’en 1790, mourut en 1833. — La mer baigne les murs du jardin. — Le possesseur actuel de l’abbaye est un Polonais du nom de Polenski. — L’instituteur et l’institutrice de Kérity font leurs classes dans une partie des bâtiments. L’église ou la chapelle, avec ses hautes murailles, ses longues fenêtres en ogive, n’ayant d’autre voûte que le ciel, est envahie par l’ortie et toutes sortes d’herbes folles. — On m’a dit qu’il y a 20 ou 25 ans on y jouait souvent des tragédies bretonnes. Ce devait être un excellent théâtre pour ces représentations populaires, et les Quatre fils Aimon, Les 12 Pairs de France, Sainte-Tréfine, etc., représentés dans cette vaste enceinte à ciel ouvert, avec grandes fenêtres ogivales et les statues de granit des anciens abbés couchés sur leurs pierres tombales, devaient être d’un fort bel effet. On a beaucoup représenté de pièces à Kérity, à Plouézec, à Plourivo, sous le règne de Louis-Philippe et avant. — Aujourd’hui on n’y songe plus guère. — J’ai trouvé chez un vieillard de 80 ans, ancien acteur nommé Quément, un manuscrit qui, sous le nom bizarre de Cognomerus, met en scène Comorre ou Conobre et sainte Tryphine, suivant la légende donnée par Albert le Grand, dans sa Vie de saint Gildas. C’est assez dire que ce mystère n’a rien de commun que le nom avec la sainte Tryphine, épouse d’Arthur, roi de Bretagne, et sœur de Kervoura, et qui est beaucoup plus connue. — Ce manuscrit est écrit en très gros caractères au moyen d’un morceau de bois taillé en guise de plume, je pense. Cette écriture ressemble aux jambages que fait l’enfant à qui l’on apprend à écrire. C’est d’une lecture assez difficile. Je n’avais jamais encore entendu mentionner cette pièce. Le Comorre, héros de cette pièce, était un comte de Cornouailles fameux par ses cruautés, au point que quelques-uns y ont cru voir le type de Barbe-Bleue, mais à tort. — On m’a aussi parlé de la Vie de saint Christophe, qu’on a dû représenter dans la commune de Plourivò, aux environs du village et château du Frinaoudoul. — Demain, je ferai des recherches dans cette direction. — Visite à Plounez, qui ne m’a rien valu. — Réputation détestable laissée dans tout le pays par les moines. de Beauport. — Le vieux Quémeur, de Kérity, me disait qu’ils enlevaient les filles et les femmes qui leur plaisaient et précipitaient dans l’étang de l’abbaye les maris qui les embarrassaient. — L’île Verte était, dit_on, le pénitencier de Beauport. — C’est là que l’on envoyait, ainsi qu’à l’île Mandès, les moines qui faisaient par trop les diables. — Le soir, j’ai revu avec plaisir un ancien camarade d’enfance de Plouaret qui, après avoir été successivement instituteur et greffier de la justice de paix de Paimpol, y est à présent armateur pour la pêche de la morue, en Islande, et fait de bonnes affaires. — Le jeudi matin, Abel Le Morvan m’a conduit en voiture jusqu’à Plourivò, puis j’ai continué seul ma route vers Pontrieux. — L’ancienne église de Plourivò tombait en ruines ; on l’a démolie, et, en attendant la construction d’une nouvelle église, on dit la messe dans une construction en bois, à côté. — J’ai vu dans le cimetière trois pierres tombales avec un chevalier et deux dames de granit, grandeur naturelle, couchés dessus. On les a trouvées sous l’autel. On ne sait pas bien qui ils représentent, mais il y a de fortes présomptions pour que ce soient des Dubourgblanc, d’un vieux château dont on voit encore les ruines dans la commune. J’ai recueilli une vieille ballade bretonne où le nom de Bourgblanc figure sous la forme de Aotro ar Vurwenn. — Le chevalier porte une cotte de mailles ; la tête est nue, les mains sont jointes sur la poitrine et l’épée ou la dague est entre les cuisses. — L’une des deux dames est privée de son buste ; la pierre est cassée en deux, à la ceinture. On espère en retrouver la partie supérieure en creusant un peu la terre plus avant. L’autre dame, vêtue d’une robe longue à grands plis droits, porte une coiffure à la Hennin, je crois. — Tout cela est travaillé avec un certain art. — En sortant du bourg de Plourivò, je me rendis chez un nommé Le Chef, qu’on me dit être un ancien acteur possédant des manuscrits. Il n’avait chez lui, pour le moment, qu’Ourson et Valentin. — C’est un beau manuscrit, incomplet toutefois. Le marché fut bien vite conclu, car Le Chef est un homme franc et prompt à conclure. Je demandai à la personne qui m’avait conduit jusqu’à sa maison s’il n’avait pas un autre nom que Le Chef. — Son vrai nom, me répondit_il, est Yves André. On l’a nommé Le Chef, parce qu’autrefois, quand on jouait des tragédies dans le pays, c’est lui qui mettait tout en train, qui organisait tout, distribuait les rôles, et était réellement le chef. Et puis, ce diable d’homme a une telle verve, un tel entrain, et, presque partout où il se trouve, il déclame si bien ses rôles et parle tant et si agréablement, que tout le monde se tait pour l’écouter et le reconnaît pour chef. — Je repris la route de Pontrieux et passai la rivière Le Leff sur un bac, au passage de Frinaoudour, ce qui signifie Nez des deux eaux. Et, en effet, le vieux château était à l’extrémité d’une pointe de terre, en cap avancé à l’embouchure du Trieux et du Leff. — La position est assez forte et commandait l’entrée des deux rivières, dont une seule, le Trieux, est navigable, jusqu’à Pontrieux. — Il reste peu de chose de l’ancien château ; mais les douves sont encore profondes. — C’est un amoncellement de ruines où poussent pêle-mêle les ronces, l’auhépine, des frênes et des cerisiers vigoureux et pleins de sève. — Un peu plus bas, du côté opposé du Trieux, est le vieux château de la Rochejagu, dans une position aussi forte que pittoresque. — À Pontrieux, ville triste et où il n’y a rien qui mérite l’attention du voyageur, je ne trouvai rien. On me fit voir sur une éminence qui domine la ville, au nord, le village de Saint-Thomas, où étaient autrefois les fourches patibulaires de Pontrieux. — Ce nom me remit en mémoire le vieux gwerz de Alliet Longeard, une pauvre fille qui fut brûlée à la juridiction de Saint-Thomas, comme le dit la complainte. — Dans la presqu’île, à Trédarzec, Pleumeur-Gautier, Pleudaniel, Pleubihan, Lanmodès, et dans les environs de Paimpol, à Plounez, Plourivò, Kérity, Plouézec, les représentations de mystères bretons ont été fréquentes et n’ont même été interrompues que dernièrement. — Il y a 3 ou 4 ans, on a encore joué Sainte-Helena à Kerborz, près de Pleubihan ; Ourson et Valentin à Lannion, et Saint-Christophe à Plouézec. — Toutes mes recherches n’ont pu me faire découvrir un manuscrit de cette dernière pièce. — Un vieil acteur breton à qui je demandais à quelle cause il attribuait les entraves que le clergé mettait partout aux représentations du théâtre breton me répondit : — Je ne puis comprendre cela. Ces pièces sont remplies d’excellentes choses et meilleures, souvent, et plus propres à faire impression sur les assistants que ce qu’ils disent dans leurs sermons. Je crois bien que c’est un peu parce qu’on nous écoutait plus volontiers qu’eux et qu’on mettait plus d’empressement à venir nous voir qu’à les aller entendre chanter vêpres. — La réflexion de ce vieillard me semble assez judicieuse et peut-être a-t-il approché de la vérité. — À Kérity, près de l’abbaye de Beauport, on m’a cité le dicton suivant :
Na eûs Manac’h en abbati
N’hen d-eûs he wreg en Kerity.
Ur Manac’h euz ann enez-c’hlaz
Ul leanes a rankontras :
Ma c’hoar, me garrie pokad d’heoc’h.
Ma breur, kement ma plijo d’heoc’h.
L’île des Lauriers, où saint Budoc, au 5e siècle, tenait une école où vint saint Gwennolé, se dit en breton Enez Lavrec, sans doute pour Laurec.
L’île Verte, située entre l’île de Bréhat et Lanmodez, qui est en face, était, dit-on, le pénitencier de Beauport. — Il existe dans le pays nombre de traditions sur les désordres, les vices et les crimes, vrais ou supposés, des moines de l’île Verte. Mais je n’ai pas trouvé la moindre trace du gwerz Les Moines de l’île Verte, donné comme authentique dans quelques livres, et que je crois entièrement supposé et de fabrique moderne.
J’ai dit ailleurs que les populations maritimes ont peu de littérature, pas de théâtre et peu de poésies populaires. — Paimpol et Pleubihan, où j’ai trouvé d’assez nombreux manuscrits de mystères bretons et recueilli quelques gwerziou, sont pourtant dans le voisinage immédiat de la mer. Quoi qu’il en soit, la population y est éminemment agricole, la terre est partout bien cultivée et produit en abondance du lin et de magnifiques céréales, et, sauf une exception (Fadlala), tous les manuscrits que j’ai vus dans ces parages appartenaient à des laboureurs et avaient été écrits par eux. — À Pontrieux, aussi bien qu’à Guingamp, les mystères n’ont pas eu grand succès. Je sais pourtant que J.-M. Le Jean, le poète breton, a trouvé quelques manuscrits dans des communes voisines de Guingamp. La terre classique du théâtre breton, dans les Côtes-du-Nord, me semble donc être l’arrondissement de Lannion. Dans l’arrondissement de Saint-Brieuc, il ne fut populaire que dans le canton de Paimpol, et, dans l’arrondissement de Guingamp, on n’en trouve guère de traces que sur les limites et confins de l’arrondissement de Lannion. — J’ai remarqué que chaque population a sa littérature spéciale où elle excelle, suivant qu’elle habite les rivages de la mer, les pays de montagnes ou de landes, le voisinage des bois ou les campagnes bien cultivées, fertiles et riches. — Les uns cultivent le théâtre, et ce sont les laboureurs ordinairement ; d’autres ont des ballades sombres et tragiques, d’autres les soniou amoureux, d’autres les contes merveilleux et mythologiques. Pourtant, où les chanteurs de gwerziou abondent, les conteurs aussi sont d’ordinaire assez communs. Chaque commune s’enquiert aussi avec un intérêt particulier de la vie et de la légende du saint personnage qu’elle invoque comme patron ou patronne, et il est rare qu’il ne se soit pas trouvé parmi ses habitants un poète qui les ait chantés dans un gwerz ou qui, dans un poème rimé et dialogué, n’ait exposé sous forme de mystère sa vie, avec ses aventures, ses malheurs, ses voyages, ses persécutions, son martyre et ses miracles, et aussi sa pénitence et ses bonnes œuvres qu’il propose à l’imitation des vivants. C’est ainsi qu’à Cavan j’ai trouvé la Vie de saint Garan ; à Saint-Laurent, le Mystère qui porte le même nom ; à Loguivy-les-Lannion, la Vie de saint Dévy, ou David ; au village de Saint-Antoine, en Pleubihan, un manuscrit contenant la vie du cénobite du même nom, etc…
À Ploumilliau, je connaissais, depuis plusieurs années, un tisserand nommé Connan, qui m’avait déjà cédé un manuscrit de Louis Ennius, ou le Purgatoire de Saint-Patrice, et m’avait promis de me procurer quelques autres pièces qu’il avait prêtées et qu’il comptait faire rentrer le plus tôt possible. J’allai le voir, pour la troisième fois. — Il n’avait pu retrouver que Sainte-Geneviève. J’avais déjà trois manuscrits de cette pièce ; néanmoins, j’achetai encore celui de Connan, qui me parut curieux à plus d’un titre. D’abord parce que c’était le père de Connan qui l’avait lui-même composé, rimé et dialogué à sa manière, d’après un livre français, comme il le dit dans un prologue ; en second lieu, parce qu’il contenait des détails intéressants sur l’auteur, écrits par lui-même, dans les prologues et les épilogues. Ainsi, en tête ou à la fin de chaque scène, il a inséré un distique ou un quatrain, où il nous entretient de ses goûts, de ses travaux, de ses ennuis, de ses misères de chaque jour et de sa vue qui faiblit, ce qui l’effraye et le désespère, car comment trouver quelque charme à la vie, quand il ne pourra plus ni lire ni écrire ces belles et longues tragédies qui lui ont coûté tant de veilles et de mal à composer ou à transcrire ? Écoutez ce cri émouvant parti du fond de son âme et qui nous donne une juste idée de son amour, bien plus, de sa passion pour l’étude et pour ses chers manuscrits bretons… Ce manuscrit curieux est à la Bibliothèque nationale, où je l’ai déposé avec 40 autres environ.
Il avait déjà plus de 60 ans quand il composa sa pièce de Sainte Geneviève, et sa vue était bien affaiblie. Tout le jour, il travaillait à son métier de tisserand, en rêvant, sans doute, aux histoires et aux épisodes qu’il rimait la nuit, à la lueur d’une maigre chandelle de suif, pendant que sa femme et ses enfants dormaient autour de lui, dans sa pauvre et trop étroite chaumière. Mon père ne dormait pas, me disait son fils, il passait toutes ses nuits à écrire. Et je n’ai pas de peine à le croire, au nombre vraiment étonnant de manuscrits qu’il a laissés, les uns copiés d’après d’autres, mais pour la plupart rimés et traduits par lui du français en breton.
Quand il mourut, les manuscrits furent également partagés entre ses 4 enfants. — Il leur avait recommandé de ne s’en dessaisir qu’à la dernière extrémité, et ses recommandations à ce sujet ne furent pas seulement verbales, car voici ce que je lis dans…
En lisant ces notes et réflexions, on assiste pour ainsi dire à tous ses ennuis, toutes ses craintes et ses inquiétudes pour l’avenir, enfin à toutes ses misères et aussi ses rares joies et espérances, pendant qu’il écrivait cette pièce. Pour quelques rayons de sa lumière, que de nuages noirs ! Il y a là bien des cris douloureux, bien de tristes jours ! Ecoutez plutôt… Connan semble avoir eu pour cette pièce de Sainte Geneviève une prédilection toute particulière. Il l’a écrite de sa plus belle écriture et l’a même ornée ou illustrée, comme on dit aujourd’hui, de deux dessins à la plume d’une naïveté qui fait d’abord sourire, et puis rêver,
Mais, hélas ! avec la meilleure volonté du monde, il paraît qu’on ne put conserver intact le trésor si péniblement amassé par le vieillard ! Le bonhomme Connan, en mourant, n’avait laissé à ses enfants que son métier à tisser et plein un bahut de manuscrits. Ils eussent, certes, mieux aimé une bonne bourse pleine d’écus. Les temps étaient durs, et l’on vendit, l’un après l’autre, les manuscrits, pour avoir du pain. Dans une année de cherté, me disait une de ses filles, ne sachant plus de quoi faire argent, nous remplîmes un sac des papiers de mon père et nous les portâmes chez une marchande de tabac du bourg de Plufur, qui nous en donna un écu de 3 francs. Et c’est ainsi que presque toute l’étude du père Connan, comme ils disaient, avait été donnée pour un morceau de pain ! Lors de ma dernière visite, on n’avait pu retrouver, malgré des recherches minutieuses, que ce cahier de Sainte Geneviève, et une traduction du Voyage du père Boucher au tombeau du Christ, à Jérusalem. Ce Voyage est contenu dans un énorme cahier de 500 pages in-folio. C’est traduit du français en breton, d’après la relation laissée par le père Boucher, cordelier, d’un voyage en Terre-Sainte, en 1610, je crois. Le manuscrit est complet, bien conservé et rimé de la première à la dernière ligne. Et pourtant, il y a là bien des choses qui se prêtent difficilement à la poésie, et même à la versification. Mais les Bretons, les paysans, riment ordinairement tout ce qu’ils écrivent, et je ne connais pas d’exemple d’un Mystère breton en prose, ni même d’un récit quelconque ; ou du moins il y a fort peu de ces derniers. De quel étonnement ne fus-je point saisi à la vue de ce manuscrit qui représentait tant de travail, de patience et de privations pour le traducteur. Dans son épilogue, Connan dit qu’en calculant les heures qu’il a employées pendant sept ans à ce travail, il trouve un total de dix mois de travail continu. Et tout ce temps dérobé à son sommeil et aux heures de loisir des dimanches et jours de fête ! Connan ayant fait une recommandation toute spéciale au sujet de ce manuscrit, son fils ne voulut jamais me le céder, bien qu’il fût malade sur son lit, au moment de ma dernière visite, et qu’il manquât de tout !…
Connan avait encore traduit en breton la Jérusalem délivrée de Tasse, une grande partie de la Bible et écrit l’histoire de sa vie. Ce dernier manuscrit fut cédé à M. de Penguern.
Connan était entré, à l’âge de 18 ans, à l’abbaye de Beauport, près de Paimpol, comme domestique. C’est là qu’il apprit un peu à lire et à écrire et qu’il put se procurer quelques livres, entre autres le Voyage au Saint-Sépulcre du père Boucher. — Lorsque les moines furent licenciés, en 1790, je crois, il se fit tisserand, pour vivre. Il se maria et eut cinq ou six enfants, sans autres ressources que son travail pour les nourrir. Son goût pour l’étude et son amour des traductions et des compositions bretonnes furent plus forts que la misère, et la mort seule put l’enlever à ses chers manuscrits si patiemment et si péniblement transcrits, mais aussi qui lui avaient souvent procuré de bien douces jouissances.
Voici une traduction littérale de la préface mise par Connan en tête du manuscrit de sa traduction du père Boucher :
« Pour le coup, je crois que mon métier est à sa fin ;
Je ne ferai plus usage ni de plume ni de papier.
Ecrive qui voudra, pour moi je ne le ferai davantage.
Je suis vieux et les forces me manquent.
Ma main tremble et mon écriture en souffre beaucoup.
Hélas ! Je me vois donc forcé d’y renoncer.
Plusieurs me disent que je suis un vieux sot, et moi je ne veux pas les croire,
Car c’est Dieu qui m’a soutenu dans mon travail,
Pour remettre en lumière de vieilles histoires de ses serviteurs
Qui, à défaut de gens comme moi, tomberaient en oubli.
J’ai toujours aimé l’écriture,
Les patriarches, les prophètes, les savants et les sages.
Enfin, chacun fera comme il l’entendra,
Mais pour moi, ne pouvant plus écrire, je lirai toujours ;
Aussi longtemps que Dieu me donnera santé et vie,
Je continuerai de faire comme j’ai fait jusqu’à présent.
Ce qui me console, c’est que, lorsque je m’en irai de ce monde,
Mon nom me survivra plus de cent ans.
Heureux si, quand on parlera de moi,
On ajoute : Dieu lui fasse paix !
Alors, le pauvre Connan sera content,
S’il obtient cette seule récompense pour tant de mal.
Je vous dirai encore, cher lecteur, que je suis désolé
De ce qu’on ne veut pas de moi dans la garde nationale.
Et pourtant ils se trompent, car je suis encore homme
À terrasser plus jeune et plus grand que moi.
Mais j’irai trouver Monsieur le Maire et Monsieur le Recteur,
Et je les prierai d’intercéder pour qu’on m’emploie aussi, etc. »
Jam hiems transiit, imber abiit et recessit ;
Surge, amica mea, et veni.
Muse, réveille-toi ! Le ciel est clair, le soleil brille et le vent est tiède et parfumé. Allons voir si les lilas sont en fleur, si les landiers et les genêtạies ondoient sous la brise, comme une mer de pourpre et d’or ; si le merle et la grive n’ont pas oublié leurs chansons et leurs refrains de l’an dernier ; si toujours l’alouette s’élève en chantant vers le ciel. Allons voir si les bourgeons commencent de rougir sur l’aubépine et si la mer roule ses vagues moins courroucées et moins bruyantes sur nos grèves. Muse, ma bien-aimée, lève-toi et partons ! Surge, Amica, et veni ! Et, mon bâton à la main, mon cahier de notes sous le bras, me voilà en route, pour aller, en longeant la côte, de Lorient à Carnac, Locmariaker, etc. — Plouhinec. Clocher élégant et gracieux s’élevant au milieu d’une lande, comme la prière du paysan breton s’élève vers le ciel, légère, ailée et sans obstacle. Vrai clocher de granit montrant du doigt le ciel, comme dit Th. Gautier. De tous côtés autour de moi les alouettes montent en chantant dans le ciel bleu. — Le soleil est toujours brillant, et les fleurs des landiers reluisent sous la lumière. — Riantec, avant Plouhinec, au fond d’une anse. — Le canon de Gavre tonne à ma droite, à intervalles réguliers. J’entends le sifflement des boulets qui traversent l’air puis s’enfoncent dans le sable. Le soir, dîné et couché à Etel, petit port de pêche. — Un dolmen à l’entrée du village. —
Avec nous mangeait un marin qui a voyagé dans tous les pays du monde. — Eh bien ! Messieurs, nous disait-il, c’est en France qu’il fait encore le plus beau vivre ! Plus je vis l’étranger, plus j’aimai mon pays. — Il nous cita l’exemple de plusieurs marins établis jeunes à l’étranger et qui revenaient au pays et satisfaisaient à la loi de la conscription. — Erdeven. — En passant par le bourg, je rencontre un enterrement. Une voix de bedeau, grêle et tremblante, chantait : Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis ! — En sortant du bourg, dans la direction de Plouharnel, on rencontre bientôt comme l’avant-garde de la grande armée de granit de Carnac, — une centaine de grandes pierres, véritables menhirs, les uns debout, les autres couchés sur le flanc, et d’autres à plat. Cela donne l’idée d’un cimetière celtique. Toutes ces pierres se pressent dans un espace fort étroit ; le grand chemin passe au milieu et on en a déplanté et brisé un certain nombre, lorsqu’il eût été si facile, en décrivant une légère courbe à droite ou à gauche, d’éviter cet acte de vandalisme. — Mais la rectilignité de M. l’Agent voyer ! — Puis, pendant 3 kilomètres, des fermes bien cultivées et où vivent, dit-on, des paysans fort à l’aise. — Puis, avant d’entrer au bourg de Plouharnel, à 100 pas au plus de la grande route, à gauche, deux allées couvertes adossées l’une à l’autre, couvertes d’énormes blocs de granit placés à plat sur d’autres pierres levées d’environ 1$^m$50 de hauteur, et se terminant par deux chambres, à l’ouest, ayant chacune un petit cabinet à gauche. C’est là que M. Le Bail, ancien maire de Plouharnel, a trouvé deux magnifiques torques d’or et de superbes haches celtiques, que tous les voyageurs vont visiter chez sa veuve, au bourg de Plouharnel. — De l’éminence ou tertre formé par le tumulus, quoique nivelé jusqu’aux pierres qui recouvrent les galeries, on a devant soi, au sud, Quiberon. — Je m’aperçois, en examinant minutieusement, qu’il y a trois allées couvertes, parallèles et adossées les unes aux autres. Celle du sud est la plus petite ; l’entrée est à l’est. — Etymologie de Plouharnel : Plou Karn, ou Karnel, le village du Cairn ou tombeau. —
Locarn, dans les Côtes-du-Nord, a beaucoup d’analogie avec ce nom. Il est probable que là aussi il y a, ou il y a eu, quelque part, un ou plusieurs tumuli, restés inconnus jusqu’aujourd’hui, ou plus vraisemblablement violés et nivelés. — Le soleil est chaud, les landiers aux fleurs d’or constellent les champs voisins, des alouettes chantent au-dessus de ma tête, des coqs se répondent de ferme en ferme, la mer bruit harmonieusement sur la grève, une paysanne passe sur la grand’route, grande, élancée et portant le même costume à peu près que portait peut-être la femme du chef gaulois sur le tombeau duquel je suis assis présentement, regardant au loin la mer. Me voici sur le mont Saint-Michel de Carnac. — Une chapelle a été bâtie sur le sommet du tumulus, comme on voit souvent la croix entée sur les menhirs, comme la chapelle des Sept-Saints, en Plouaret, est bâtie sur un dolmen formant crypte dessous. Je viens du bourg de Carnac, où j’ai bien déjeuné, et à très bon marché, chez Mme Le Bail, qui tient un hôtel. — J’y ai vu le fameux collier d’or ; cela ressemble au collier d’un chien de garde. Ce ne devait guère être commode et cela devait serrer le cou fort désagréablement. Il y a aussi deux bracelets d’or, de belles haches en fribolite ou en jade, et plusieurs autres objets plus ou moins celtiques.
Samedi 8 avril, 1 h. 1/2. — Je me repose un peu de la route et de la chaleur sous le porche de l’église de Crac’h. — Rien de remarquable. Dans le cimetière, tombeau avec dalle en marbre blanc de la famille Le Gouvello de Kerantrec’h. — Je suis parti de Locmariaker à midi. — Pendant tout le trajet, un vrai soleil de juillet m’a brûlé le dos. — Aucune ombre ; la route brûle et poudroie, les landiers aux fleurs d’or revêtent les talus de pourpre, et, perdues dans les profondeurs du ciel bleu, les alouettes font entendre leur éternelle antienne modulée sur le même air qu’elles chantaient au temps où les Celtes et les Gaulois, nos ancêtres, habitaient ces parages encore remplis de leur souvenir et où ils ont laissé plus de traces qu’en aucun autre lieu du monde, peut-être. — Champs bien cultivés et pleins de céréales en herbe qui ont fort bonne mine. — Quelques landes incultes et humides. — Autour de Crac’h, la terre est moins bonne. — Au moment où j’écris ceci, la porte de l’église s’ouvre subitement et le sacristain, qui balaie son église avec un balai de genêt, me pousse dans les jambes les balayures du saint lieu. — Nous entrons pourtant en conversation. Il me donne quelques renseignements sur le pays et les habitants, puis nous allons boire une chopine de cidre chacun, dans un cabaret. — Le bourg se compose de 40 ou 50 chaumières jetées en désordre de côté et d’autre, avec escaliers extérieurs et en granit, pour aller aux greniers, — et où l’on vient causer en famille, chanter et conter des contes, dans les belles soirées d’été. On voit çà et là des essaims d’enfants blonds ou bruns, nu-pied, nue-tête pour la plupart, couverts de guenilles pittoresques et parfois groupés et éclairés de manière à tenter d’envie le crayon ou la palette de Penguilly, de Luminais, ou de mon ami Dargent. — En route ! en route !… L’Emile de Rousseau est bien ennuyeux ! dit un personnage de Gavarni voyageant pédestrement et sac au dos en Ecosse. — Les milles d’Ecosse aussi ! lui répond son compagnon. — Et les lieues de Bretagne donc, croyez-vous qu’elles soient toujours bien amusantes ? — Combien d’ici à ce clocher que voilà devant nous, là-bas ? demandez-vous à un paysan, sur la route. — Une lieue de pays, Monsieur, vous répond-il ; et, sur ce renseignement, vous voilà de marcher avec courage. — Mais vous avez beau marcher, vous vous apercevez que vous n’approchez guère du but ; au contraire, le clocher semble s’éloigner et vous fuir, à mesure que vous vous avancez vers lui, et vous vous dépitez et enragez, et vous vous dites que si les voyages à pied ont leurs agréments, ils ont bien aussi leurs désagréments. — Enfin, j’arrive à Auray (Alré, disent les Bretons). Voilà la charmante promenade du Loc, avec ses beaux ormes et son gazon toujours frais. — J’ai bien soif ! Mais je veux m’étendre d’abord un peu sur l’herbe, avant d’aller prendre une schop de bière, au café. — Je vais voir la Chartreuse, avant dîner. — Ce n’est qu’à un kilomètre de la gare. — Inscriptions. Gallia mærens posuit. Pro patriâ, pro fide, pro rege. Nefariè trucidati. — Caveau aux ossements. — Sourd-muet pour cicérone. — Quand M. Le Bail ouvrit les tumulus, ou plutôt les allées couvertes de Plouharnel, il y découvrit deux colliers ou torques d’or, deux bracelets également d’or, le tout renfermé, je crois, dans des pots de terre. Comme le terrain ne lui appartenait pas, il dut céder un des colliers à la propriétaire. Il lui en offrit mille francs, qu’elle refusa. Elle l’a depuis cédé à moins, pour aller à Paris. Le collier de Mme Le Bail pèse un peu plus de 300 francs en or. Des Anglais lui en ont offert des prix très avantageux qu’elle a toujours refusés. — Je prends un guide, un jeune marin, pour me conduire aux pierres de Carnac. Il me raconte que dans le pays on dit que César a été enterré sous le mont Saint-Michel. — On parle donc de César dans le pays ? lui demandai-je. — Oui, répondit-il ; quand on veut parler de quelqu’un ou de quelque chose de bien ancien, on dit ici : — Koz evel Cesar (Kê k’oz Cesar !) — Nous passons devant le village de Kervégon ; nous arrivons au village de Ar Venex, ou Menex, où commencent les alignements de pierres. — Que veut dire ce mot ? — Je ne sais pas bien, mais mean, men, signifient pierre, et Meneuk ou Menek doit signifier pierreux, lieu où les pierres abondent. — Cette étymologie me paraît très plausible, et je ne vois pas ce que l’on pourrait dire contre elle. Que dit-on de ces pierres, dans le pays ? — On dit par ici que ce sont des soldats changés en pierre (légende de saint Cornély). — Et que vous en semble ? — Cela me fait l’effet d’un cimetière où les tombes sont alignées les unes près des autres. Il y en a qui sont grandes et belles, d’autres moyennes et d’autres petites et pauvres. Et c’est ce que l’on voit ici aussi. — Cela me parut fort judicieux et j’étais parfaitement de son avis. — Pourquoi aller chercher l’ophiliatrie, les piquets des tentes de César (M. de la Sauvagère), des temples mégalithiques élevés à des dieux barbares, et tant de rêves et de sottises ? Les pierres sont disposées (pierres artificielles !) en 11 rangées parallèles. Le plus souvent, elles sont debout. Plusieurs sont renversées et couchées à terre, mais toujours sur la ligne, comme des soldats tombés dans les rangs pendant un combat. Nulle inscription, aucun caractère graphique ou autre. Les plus grosses pierres commencent au village de Kervenek, à l’ouest ; celles qui sont aux extrémités des alignements, vers l’est, sont beaucoup plus petites. Cela m’a frappé et c’est une ressemblance de plus avec un cimetière, où il y a les quartiers aristocratiques, aux monuments fastueux, de marbre et de bronze, avec des inscriptions pompeuses et louangeuses ; puis les tombes plus humbles, recouvertes de simples dalles de pierre, et enfin celles des pauvres gens, d’humbles tertres, avec une simple croix de bois dessus. — Carnac. Clocher à flêche élancée et assez gracieuse, se détachant en silhouette sur le bleu cru de la mer. — Vue du mont Saint-Michel, où je me trouve. Le sacristain me fait visiter son église, me fait voir des traces de balles dans le marbre de l’autel. Bel ostensoir Renaissance. Une pendeloque de collier de jade venant des fouilles du mont Saint-Michel. Je suis surpris qu’on eût attendu jusqu’à ces dernières années pour fouiller cet énorme tumulus, tant c’était facile de voir que cette butte était toute artificielle. Peut-être aussi les fouilles n’ont-elles pas été complètes, et qu’il y aurait encore à glaner là. Je passe la rivière de Crac’h sur un bac. — À 6 heures, après 12 ou 14 kilomètres de marche sous un soleil brûlant, quoique au commencement d’avril, j’arrive à Locmariaker, excédé de fatigue. — Après avoir dîné et couché passablement, le lendemain matin, toujours par le plus beau temps du monde, je prends un guide pour aller visiter les monuments et les curiosités avant déjeuner. Nous allons préalablement à la mairie, pour demander la clef du souterrain de Mane-Ourik, ou Lourik. On me réclame 50 centimes et on me fait inscrire mon nom sur un cahier tenu par la femme du maître d’école. — J’y remarque beaucoup de noms anglais. Nous traversons ensuite des terres bien cultivées et fertiles, le long du rivage de la mer, et nous arrivons au Mané-Ourik. Après avoir franchi un passage rendu assez difficile par les pierres qui ont roulé dans la tranchée, nous voilà à la porte du caveau. Une vieille femme qui est venue avec nous de la mairie, avec la clef et une chandelle, ouvre la porte, et nous pénétrons de plain pied dans le souterrain. Une sensation de fraîcheur me saisit aussitôt. Une pierre trouvée dans les fouilles, à l’entrée de la grotte, est scellée dans la muraille, à l’intérieur, et porte une inscription en caractères inconnus et que personne n’a pu déchiffrer, jusqu’aujourd’hui. Il n’y a pas d’allée couverte pour arriver au caveau ou chambre sépulcrale. Comme à Plouharnel, au Mont Saint-Michel et presque partout, les parois sont revêtues de grandes pierres debout sur lesquelles s’appuient d’autres pierres plates, comme recouvrement. — La vieille nous raconte qu’on a trouvé dans la grotte, lors de son ouverture, une centaine d’objets, celtae en silex, en jade, un collier de chef en grains ou pendeloques de collier, etc. Le tout se voit aujourd’hui au Musée archéologique de Vannes. Le collier était entouré de celtae dont les pointes s’appuyaient circulairement dessus. À l’ouverture de la chambre souterraine on trouva pêle-mêle un très grand nombre de celtae de toutes dimensions, sans doute, me dit la vieille femme, qu’avant la clôture du souterrain, chaque guerrier ou ami du chef y jeta, en témoignage d’estime, de regret, un souvenir quelconque, comme nous-mêmes, quand nous allons à un enterrement, nous ne nous retirons pas avant d’avoir jeté de l’eau bénite sur le cercueil du défunt. — Cela me parut assez raisonnable, et je n’y trouvai rien à redire. — Comme à Saint-Michel-de-Carnac, je crois qu’ici les fouilles n’ont pas été complètes et qu’il doit se trouver plus d’une chambre sépulcrale sous cette montagne. — Le Mane-Ourik, ou Gourik, car la prononciation varie, est immédiatement sur le bord de la mer, en face de Port-Navalo. La vieille nous quitte et je vais avec mon jeune guide visiter les dolmens et les menhirs situés au nord du bourg, au village de Bronsot. Au milieu d’un champ de blé, nous trouvons un premier dolmen, avec allée couverte, mais depuis longtemps fouillé et bouleversé. — Une fort belle et grande pierre plate le recouvre. À quelques pas de là, près les maisons mêmes du village de Bronsot, un beau menhir est couché à terre et brisé en deux. — En continuant toujours au nord, au bout du champ on voit le roi des Menhirs. — Le gigantesque monolithe, comme un vieux chêne déraciné par la tempête, est aujourd’hui couché à terre et brisé en quatre morceaux, dont chacun est déjà d’une dimension très respectable. — Comment est-il tombé, ce roi des Menhirs ? — La foudre, dit-on. — Personne ne se rappelle l’avoir vu debout, ni même avoir entendu dire que quelqu’un l’ait jamais vu autrement que brisé et couché sur le sol. — Quoi qu’il en soit, il est évident que ces quatre énormes tronçons ont fait partie, à une époque quelconque, d’une seule et même pierre, et les morceaux en pourraient facilement s’adapter les uns aux autres. — La base, qui est le fragment le plus considérable, est tombée dans la direction du nord ; les trois autres fragments sont étendus sur la même ligne, se touchant presque, dans la direction de l’est. — On reste rêveur et plongé dans ses réflexions devant ces ruines d’un monument si gigantesque. On rêve de titans et de forces surnaturelles, et l’on se demande de quels moyens mécaniques pouvaient disposer les hommes, des barbares, dit-on, qui ont dressé et peut-être transporté de loin une pierre si colossale, et bien plus lourde que l’obélisque de Louqsor que l’on voit à Paris. — La pierre est de forme presque quadrangulaire, aux angles un peu arrondis. — Quel nom donne-t-on à cette pierre dans le village, demandai-je à mon cicérone ? Mein er groac’h (Les pierres de la fée), me répondit-il. — Oui, vraiment, cela ne peut être attribué à des hommes comme nous. — À moins de 50 pas vers le nord, se trouve l’énorme dolmen appelé Table de César, ou table des Marchands. C’est bien le roi des dolmens, comme le menhir qui en est à environ cent pas est le roi des menhirs. Par une allée couverte de grandes pierres plates, posées sur d’autres pierres verticales, qui forment les parois de la galerie, on arrive à une chambre assez spacieuse et recouverte d’une gigantesque pierre plate qui en forme le plafond. En levant la tête, on voit gravé en creux sur cette pierre un magnifique celtæ emmanché, d’un dessin correct et d’une grande pureté de lignes. La pierre perpendiculaire qui ferme le fond de la chambre, du côté de l’orient, est aussi couverte de signes graphiques de forme bizarre et dont je crois qu’aucun alphabet n’a encore donné la clef, — mais non dépourvus d’un certain art et d’une certaine élégance et qui paraissent avoir été tracés par la même main qui a gravé le magnifique celtæ dont j’ai parlé plus haut. Cette pierre, vraiment curieuse, devrait être de la part des savants l’objet d’une étude attentive. — À dix pas de cette superbe chambre, et plus à l’est, on en trouve une seconde, mais moins grande et ayant aussi sa galerie couverte. Tous ces monuments ont été mis à découvert et fouillés, à des époques inconnues, mais très reculées, sans doute, et s’il faut en juger par la dimension des pierres, je ne doute pas qu’on n’y ait trouvé quantité d’objets précieux, comme colliers et torques d’or, bracelets et armes de toute nature. Malheureusement, tout cela est perdu aujourd’hui et sans qu’on ait quelqu’espoir de les retrouver. Locmariaker est vraiment la capitale des tribus celtiques ou gauloises de cette région et le lieu le plus riche du monde en beaux dolmens et en gigantesques menhirs, autrement en monuments mégalithiques de toute sorte. Contre une ferme, à 200 pas plus au nord, on trouve encore, à l’extrémité d’un amas de terre et de pierres, une chambre souterraine, avec galerie couverte, mais qui, comme les autres, a été fouillée, depuis longtemps. Là encore, on remarque des signes, des caractères graphiques tracés sur les pierres de la chambre et sur la dernière pierre à droite de la galerie. Mais tout cela est plus grossier et d’un art plus barbare que ce qui se voit à la table de César ou des Marchands. Ce village s’appelle, je crois, ainsi que le tumulus qui y est contigu, le Mané-lud, — c’est-à-dire Montagne de Cendres. — Et, en effet, dans les fouilles qui y ont été faites récemment, on n’a guère trouvé, paraît-il, que des cendres et des fragments de charbon. — On a tellement abusé des étymologies celtiques ou prétendues telles, qu’on n’en doit plus parler qu’avec beaucoup de discrétion. Cette manie de vouloir tout expliquer par le celtique date d’assez longtemps, et tout le monde connaît l’épigramme de Voltaire sur equus et cheval. Pourtant la science étymologique bien entendue a du bon et il ne faut pas trop lui jeter la pierre, s’empresser d’en rire et de crier au ridicule. Si je vous disais, par exemple, que le mot français jour vient de dies, vous me répondriez, sans doute, que cela n’est pas possible et que je veux plaisanter. Rien n’est pourtant plus certain, et je vais essayer de le démontrer. Voici la filière. Dies-diurnus-djorno-jor-jour. Lucinia et Rossignol.
En Bretagne surtout, pour peu que l’on connaisse de breton, les étymologies viennent partout vous poursuivre et s’imposer, en quelque sorte ; ainsi, en parcourant ce pays de Carnac et de Locmariaker, j’ai été frappé du parti que l’on pouvait tirer de cette science tant décriée pour l’histoire si obscure des monuments celtiques. — Mane-Lud, Carnac, Menec, Locmariaker, Belz, Erdéven, etc… — Auray. — La Grande-Chartreuse. — Le sourd-muet qui me sert de cicérone. — Kemperlé. — Les 12 et 13 à Kemper. — M. Goy, le peintre. — Le 14, à Morlaix, jusqu’au 20. — Aujourd’hui, 20, je couche à Saint-Thégonnec. — Église. Beau clocher, harmonieux, sans hardiesse, un peu lourd. — Profusion d’ornements. — Au-dessous d’un bénitier, dans le porche, la date 1599, — et sur le portail monumental d’entrée du cimetière, 1581. — Il me semble qu’on a encastré dans cette porte des pierres rapportées. J’y vois des inscriptions ou fragments d’inscriptions que je ne puis déchiffrer et des bas-reliefs incomplets, mutilés ? un âne (loup ?) attelé à une charrette. — Calvaire. — Chapelle des morts. — Descente au tombeau. — Chaire à prêcher sculptée, non sans art, mais trop chargée d’ornements ; il en est de même des autels, des rétables. — Dorures, arabesques, corbeilles de fleurs, colonnes torses, avec vignes, etc. — Les yeux ne savent où se reposer. — Dîné et couché dans une auberge avec un employé du chemin de fer, Normand, qui trouve à redire à tout, dans le pays : le beurre mauvais, les habitants bêtes, etc. ; les prés ne verdissent pas comme à Isigny et l’aubépine et les lilas ne sentent pas aussi bon, etc…, et un ancien navigateur en retraite, plus tolérant et plus calme — puisqu’il a tout vu… — Réveillé, le matin, par une voix d’homme qui chantait avec un entrain de diable des chansons bretonnes, j’entends la chanson de plumer al laouenanic et celle du Kéméner. Je me lève et je suis tout surpris de trouver dans le chanteur un petit vieillard de 70 ans, en tenue de pêcheur à la ligne, faisant quelques libations, avant de se livrer à son plaisir de prédilection. — Le poisson, dit-il, ne mordra pas avant 9 h. 1/2. — Il a étudié ses mœurs, ses habitudes, il connaît ses caprices et il sait où et quand il doit jeter sa ligne à l’eau. Aussi, ne rentre-t-il jamais sans avoir le panier plein. — Il part en chantant, comme il est arrivé. — Sur la route, petite fille de 6 à 7 ans, qu’on envoie à l’école et qui pleure dru et se regimbe : Ριζα μεν πικρα, γλυκοι δε καρποι. — Est-ce bien vrai ? Peut-être. Que sais-je ? Et Lafontaine qui dit : — Hélas ! qui sait encor — Si la science à l’homme est un si grand trésor ? — Je déjeune passablement dans une chambre ornée de photographies de famille et de tableaux coloriés dont les sujets sont empruntés à Victor ou l’Enfant de la forêt, de Du Cray du Minil, je crois. — Puis, me voilà en route vers Guimilliau. Ploumilliau, dans les Côtes-du-Nord. — Beaux horizons, montagnes et vallées, pays généralement fertile et bien cultivé, mêlé de quelques landes, qui attendent leur tour pour être défrichées. — Voilà Guimilliau !
21 avril. Il est 10 heures du matin, et, une canne de jonc à la main, un cahier de notes sous le bras, je voyage seul et à pied sur la grande route entre Saint-Thégonnec, où j’ai couché dans une auberge, et Landivisiau, où je coucherai, sans doute, dans une autre auberge. Le jour est beau, le soleil brille, joyeux et fécond, faisant éclore à foison marguerites et primevères, le long des douves et des talus qui bordent la route, et les boutons d’or, dans les prairies. L’aubépine va fleurir aussi, un de ces matins. Les alouettes, perdues dans l’azur du ciel, chantent au-dessus de ma tête, roitelets, pinsons, linots, merles et grives remplissent les haies et les taillis de leurs concerts et de leurs chants d’amour, — et les fleurs jaunes des landiers et des genêts revêtent les talus et les collines de plus de pourpre et d’or que n’en sema jamais sur son passage le galant Jupiter, quand il allait rendre visite à la belle Danaë. — Eh bien ! malgré ces enchantements et ces harmonies de la nature, qui éclatent partout autour de moi, ma pensée est distraite et préoccupée de tout autre chose : depuis 3 semaines environ, elle prend, à tout moment, son vol vers Paris… et (mystères et secrets du cœur humain !) elle ne rêve que de vous, que je ne connais pas, que je n’ai jamais vue et que je ne verrai, sans doute, jamais ! Ainsi sont les poètes : ils ne vivent que de soleil, de parfums, de rêves, et cherchent partout l’inconnu et la beauté. Ces raisons suffiront-elles pour me faire pardonner la témérité grande d’oser vous écrire et vous entretenir de mes folles rêveries ? Je ne sais, mais il me semble que vous ne m’en voudrez pas trop, et peut-être même serez-vous assez bonne pour me l’écrire. Mais, fou que je suis ! comme les poètes et les rêveurs, qui s’adressent aux flots, aux nuages, à la brise du soir, aux étoiles du ciel, je ne sais même pas si ce que je vous écris ici vous parviendra jamais, et si je ne ressemble pas à un amoureux d’une étoile, qui lui écrit par le facteur rural de son village !… etc., etc…
Écrit en me reposant dans un champ, au bord du grand chemin, entre Guimilliau et Landivisiau.
21 avril 1865. — À Landivisiau. — Église neuve. On a conservé le clocher et le porche en kersanton de l’ancienne église. — Près de l’église, fontaine abondante, fournissant de l’eau à toute la ville. — Le matin, à l’Hôtel du Commerce, où j’ai passé la nuit, je cause, en déjeunant, avec la fille de la maison. Elle m’apprend que les paysans de Saint-Thégonnec sont généralement riches, mais fiers et vaniteux. Ceux de Guimilliau et de Lampaul sont riches aussi ; le maire de Lampaul a, dit-on, 40,000 francs de rente ; a conservé son costume de paysan, et ses filles aussi sont habillées en paysannes. Commerce du pays : chevaux, grains, toiles. Les jeunes filles font, chez elles, de la toile au métier. — J’ai passé devant un atelier où il y en avait une vingtaine chantant et faisant un vacarme étourdissant avec leurs métiers. — Je pars à 10 heures pour Lambader et Plouvorn. — Je vois à ma gauche les clochers de Bodilis et de Plougar, silhouettant sur l’horizon bleu. Au bout de moins d’une heure de marche, j’entends le tonnerre qui gronde dans les nues, et la pluie ne se fait pas attendre. J’arrive à Lambader. Clocher abattu. Les pierres, numérotées, encombrent le cimetière. Il y a 15 ou 20 ans que le clocher a été démoli, pour en éviter la chute imminente. On dit que c’était un des plus élevés et des plus beaux du Finistère. — Église sombre et menaçant ruine. Beau rétable, d’un travail délicat. Sur un petit autel adossé à droite au rétable, on voit un panneau sculpté représentant le martyre d’un évêque. Couché sur le dos, un bourreau lui ouvre le ventre avec un couteau et en extrait les boyaux, qu’un autre dévide et enroule autour d’une roue placée au-dessus. — Pas de traditions orales dans le pays, ou fort peu. — Des vieilles chansons contre les moines ? — On n’oserait pas, Monsieur, on craint trop les prêtres, par ici ; cependant j’ai entendu dire qu’ils (les moines) en ont fait de belles, autrefois… — À un kilomètre à l’est, on arrive, par un chemin fort agréable, au bourg de Plouvorn. L’église est en reconstruction. Le clocher, qui avait été démoli vers la même époque que celui de Lambader, a été reconstruit sur le même modèle. Il est fort gracieux et paraît d’autant plus élevé qu’il s’élève isolé du milieu des constructions qui ne font que de sortir de terre, comme un chalumeau oublié dans un champ moissonné. Quand on arrive à Plouvorn par la route de Morlaix, on voit le clocher qui surgit derrière la colline, comme un produit du sol. — En me rendant à Morlaix, je passe devant la tour ruinée et d’un effet si pittoresque, du vieux château de Penhoët, sur la rivière de Penzé.
Le 10 mai 1865, parti de Plouaret, sur la foi d’un rayon de soleil. Arrivé à Lannion, par une pluie fine, pénétrante et fort désagréable. — Couché à Lannion, hôtel Le Tulle. — Nocte pluit tota. — Le 11, visite à Loguivy-lès-Lannion. — Ce mot lez répandu dans toute la France. — Situation pittoresque, sur le bord d’un bras de mer. — Fontaine jaillissante (jadis) dans le cimetière, aujourd’hui tarie. — Visite chez Dupré, tisserand, au village de Kérilis, dont j’avais chargé le fils de me copier le Mystère de Saint Divy. — Porte fermée, tout le monde absent. — Je reviens à Lannion. — Je vais voir Le Dantec, rue Keranpont, ancien porteur de contraintes et qui était un des chercheurs de chants populaires et de manuscrits bretons de M. de Penguern. — Me dit avoir copié pour la Société des acteurs de Lannion 71 manuscrits de Mystères bretons et plus de 400 chansons populaires pour M. de Penguern qui le payait à raison de 2 sous la page de 30 lignes. Transmettait copie de tout à M. de la Villemarqué. — N’a rien conservé de tout cela, si ce n’est un vieux manuscrit de saint Jean-Baptiste, qu’il a eu d’un nommé Quentric, de Coatascorn. — N’a pu le retrouver, pour me le faire voir. — M’a désigné Kérambrun de Prat comme possédant, dans le temps, des manuscrits précieux, entr’autres le Trépas de la Vierge, la Destruction de Jérusalem par Titus, etc… Visite à M. Le Goffic, imprimeur. — Va faire imprimer Louis Eunius et a déjà imprimé Santès Helena et Santès Genovefa. C’est un nommé Martin, secrétaire de la mairie de Tonquédec, je crois, qui lui recopie et arrange à sa guise le texte breton. Elle (Mme Le Goffic) possède en fait de manuscrits bretons, et venant tous de Jean Thomas, à Quatre-Dames, en Saint-Michel-en-Grève, ou de Conan, de Ploumilliau : Sainte-Hélène, Sainte-Geneviève-de-B., Louis Eunius, La Passion, L’Antéchrist, Saint-Jean. — Compte les faire imprimer tous, à la longue, pour occuper ses apprentis compositeurs. — M’a dit qu’un paysan d’une commune des environs de Tréguier, dans la Presqu’île, vint, il y a quelques années, trouver son mari avec un sac rempli de manuscrits bretons, qu’il lui proposa de vendre. M. Le Goffic les garda quelque temps, les examina, puis, n’ayant pu s’entendre sur le prix, le paysan les remporta. — N’a pu me donner ni le nom du paysan ni celui de la commune ; elle croit cependant se rappeler qu’il était de Pleumeur-Gautier ; il est très connu d’un chanteur ambulant de ce pays, nommé Jean Le Minous. — Il faudra faire des recherches dans ces parages. — Pourvu que les manuscrits n’aient pas été vendus au poids, pour faire des cornets à tabac, ou à quelque chiffonnier. — Pezron, l’ancien acteur breton, est mort. — Gogès ar Roc’hard, aussi. — Bientôt il n’en restera plus, ni vieux acteurs, ni vieux manuscrits. — Je reviens coucher au Melchonnec, en Plouaret. — Le 12 mai, au matin, je pars dans l’intention d’aller coucher à Plestin, en passant par Lanvellec et Plufur. — En passant au bourg de Plouaret, le facteur m’a remis deux numéros de la Presse, deux autres de l’Opinion nationale. Je lirai cela tout en marchant, ou à l’ombre d’un arbre, s’il fait bien chaud, et une lettre de Guillaume Le Jean. Je gravis la côte du moulin de Kervégan. — Comme les talus sont beaux au soleil, tout couverts de genêts en fleur ! On dirait des ruisseaux de pourpre qui coulent des deux côtés de la route. Agités par une brise tiède et douce, ils en ont parfois les ondulations. — Je me détourne un peu de la route, pour aller au village de Kerella, où l’on m’a dit qu’il existe un vieux meuble sculpté, très curieux. — Je traverse, au revers d’une colline, des champs d’une admirable fertilité. Végétation vigoureuse. — J’entre à la ferme. Une jeune femme, assise sur la pierre du foyer, allaite un jeune enfant, qui puise au globe veiné d’azur les sources de la vie. Une autre femme file au rouet, au bas de la cuisine. On me fait voir le meuble en question. C’est un coffre-bahut, avec des arabesques sur les panneaux, et, du reste, assez insignifiant. — Je me remets en route vers Lanvellec. — M’y voilà arrivé. Voyons d’abord l’église. Elle vient d’être reconstruite ; tout l’ancien bâtiment a disparu. Je n’y remarque qu’un écusson très compliqué et qui doit être celui de la famille de Rosambo, avec ses alliances. Dans le cimetière, un vieil ossuaire ou charnier curieux, avec colonnettes en granit et ogives gracieuses. Entre les colonnettes et dans les trèfles des ogives, grimacent des crânes terreux et jaunâtres ; d’autres sont enfermés dans de petites boîtes assez délicatement travaillées. Une de ces boîtes porte cette inscription : Ci-gît le chef de M. Dutertre, prêtre. — J’ai par ici un ancien condisciple, du temps que j’étais écolier chez le père Thomas, au bourg de Plouaret. Il s’appelle Pierre Le Gall. — Allons à sa recherche ; il a été, m’a-t-on dit, maire de sa commune vers 1848. Mais c’était un singulier maire. Un jour que je ne sais plus quelles élections ne lui paraissaient pas devoir produire le résultat attendu, il jeta l’urne avec les bulletins de vote par la fenêtre. C’était un vase de terre, qui se brisa, et les bulletins s’éparpillèrent. Il fut nécessairement relevé de ses fonctions administratives. Il s’est mis depuis dans le commerce et se console, — en comptant les gros sous que lui rapporte la vente du drap, de la chandelle, de la cassonade, des sabots, — de la perte de son écharpe tricolore qui le rehaussait tant aux yeux de ses administrés. O vanité des dignités humaines ! — Le Gall est à son jardin. Sa bonne va le quérir. — Le voilà qui vient. — Reconnaissance. — Nous allons manger ensemble à l’auberge voisine des œufs sur le plat (c’est un vendredi et pour rien au monde on ne nous servirait de la viande) et boire une bonne bouteille de vin, puis un café, qui n’est pas trop mauvais. — Je le prie de me donner quelques renseignements sur la situation intellectuelle, littéraire, artistique et morale de la population qu’il a administrée et au milieu de laquelle il vit. — Littérature, rien ! — Quelques légendes et récits populaires au moins, par exemple sur le château de Rosambo ? — Je ne connais rien, sinon que la marquise de Barac’h fut un jour précipitée avec son carrosse dans l’étang du château par ses chevaux saisis d’une frayeur panique, — et depuis, assure-t-on, on n’a jamais pu vider l’étang, car, quand on l’essaye, le tonnerre gronde d’une façon si terrible et l’eau de l’étang bout avec une telle violence que les ouvriers, effrayés, prennent la fuite. Voilà la seule légende que je connaisse sur Rosambo. — Nous allons voir un menuisier artiste du pays, nommé Le Mérer. Il travaille assez habilement le bois, restaure les vieux meubles, fait des chaires à prêcher et des confessionnaux sculptés pour les églises du pays, et généralement tout ce qui concerne son état. Son père, Phulupic ar Mérer, était aussi un menuisier renommé et, en outre, tournait assez agréablement une chanson bretonne. Je serre la main à mon ancien camarade Le Gall et je me remets en route. Au haut d’une colline, je me retourne pour regarder le château de Rosambo, dont j’embrasse tout le panorama, au penchant de la côte opposée, avec tous ses bâtiments, ses bois et ses jardins en terrasses graduées aux flancs de la colline. C’est d’un assez bel effet, surtout au soleil couchant. — Je passe par le bourg de Plufur. — Rien de digne d’attention. Je me dirige sur Trémel. — Pour couper plus court, je vais, à travers champs et bois, vers la rivière Le Douron, qui coule au milieu de belles et grasses prairies, entre des collines boisées et d’une végétation luxuriante. Je passe l’eau, à un petit moulin dont j’ai oublié le nom, et j’entre pour demander la route. Le meunier, vieillard à l’œil singulièrement vif, à l’air fin et madré, s’empresse de se mettre à ma disposition, pour me conduire un bon bout de chemin. Je le remercie, mais il insiste, en disant qu’il a précisément affaire de ce côté. Nous voilà en route, par des sentiers assez abrupts, qui serpentent au flanc de la colline. La conversation s’engage : je demande si le château de Trébrian est loin. — Tout près, mon bon Monsieur, me répond-il. — Ne connaissez-vous aucune vieille histoire, aucun gwerz, sur ce château ? N’avez-vous pas entendu parler de la Fontenelle, par exemple ? De Fontenella, le grand brigand ? Si da ! Il y a tout près de mon moulin une vieille femme qui chante toute la journée toutes sortes de vieux gwerziou, tout en filant, dans sa chaumière, et le nom de Fontenella revient souvent dans ses chants. Ah ! ce devait être un temps bien malheureux pour les pauvres paysans, que celui où les grands seigneurs disposaient ainsi, à leur fantaisie, de la vie et de la fortune du pauvre monde, comme de l’honneur de leurs femmes et de leurs filles ! On raconte, Monsieur, des choses épouvantables sur ce Fontenella ! Ah ! aujourd’hui, ils n’iraient pas loin, s’ils essayaient de mener un pareil train. Il y a encore un autre gars de cette espèce dont vous avez sans doute entendu parler, le marquis de Locmaria, de Guerrande, le marquis rouge, car il ne faut pas le confondre avec un autre marquis de Locmaria, son père, je crois, qui était un excellent homme. Il y a encore bien des chansons, dans le pays, sur ce marquis-là, je dis le rouge. Pour vous donner une idée de l’homme, voici deux vers d’un de ces gwerziou : — E-tre Montroulès ha Guerrand, Me’m eûs eur Varquises ha cant. — Eh ! bien, malgré tout cela, les prêtres, dans ce pays-ci, sont tous du côté de ces gens-là. Est-il vrai aussi qu’ils sont tous nobles ? — Il y en a bien quelques-uns, mais la grande majorité est issue de cultivateurs ou de modestes artisans ou même de cabaretiers. Pourquoi me faites-vous cette question ? — C’est qu’un de mes voisins, homme très instruit, qui sait et lire dans toutes sortes de livres, m’a assuré qu’en recevant les Ordres, ils devenaient tous nobles, et j’ai pensé que c’était pour cela qu’ils étaient partout les amis et les égaux des meilleurs gentilshommes. — Et les protestants de ce pays-ci, qu’en pensez-vous ? — Rien que du bien, certainement, Monsieur, et ce sont de fort honnêtes gens, qui ne font jamais de mal à personne, bien au contraire beaucoup de bien. Leur recteur (le pasteur), qui habite Morlaix (M. Jenkins), et qui vient ici quelquefois prêcher, est le meilleur homme qu’il soit possible de trouver, et il fait même de bien plus beaux sermons que ceux de notre recteur ou de notre vicaire. Je suis allé une fois l’écouter, en cachette, à leur maison de Tremel, et j’irais bien encore, si je ne craignais pas qu’on le dit au recteur et à ma femme. — Et votre recteur, qu’en dit-il ? — Oh ! Monsieur, rien de bien : pendant longtemps, il a sermonné contre lui et contre ceux qui allaient l’écouter, tous les dimanches, mais je crois qu’il lui est arrivé des ordres de Paris de les laisser tranquilles, car voilà trois ou quatre mois qu’il n’en parle plus. Tenez, n’avez-vous pas entendu parler de Ricou, Monsieur, un homme du pays, un paysan comme nous, mais instruit, qui savait le latin et avait même fait des études pour être prêtre ? — En effet, j’en ai entendu parler ; il était aussi passé à la religion protestante, il me semble ? — Oui, il s’était fait protestant, et ce fut pour son malheur. — Comment cela ? — Son recteur ne cessa de le persécuter, à partir de ce moment, et de le dénoncer, et de le damner, chaque dimanche, dans son prône, si bien que le père Ricou, qui avait beaucoup d’esprit et n’était guère d’humeur tolérante sur ce chapitre, fit une chanson très méchante contre son recteur ; celui-ci le dénonça au procureur du roi, et il passa en justice et fut condamné à plusieurs mois de prison. Là il avait mis en langage breton rimé les fables d’un nommé Esope, de je ne sais quel pays, et des comédies, que je me rappelle très bien lui avoir entendu déclamer au cabaret, quand j’étais jeune (l’Avare de Molière). Malgré tout son esprit et ses talents, il mourut pauvre et ne laissa rien à ses enfants. Ceux-ci se firent soldats, je crois, et quittèrent le pays. — Mais il avait aussi une fille, qui se maria à un sabotier de la commune et que tout le monde aimait et estimait dans le pays. Comme elle avait un peu d’instruction, elle allait de maison en maison, dans les villages et les fermes, apprendre à lire aux enfants des paysans, moyennant 30 sous par mois, si bien qu’elle gagnait quelque peu d’argent de la sorte, en se donnant beaucoup de mal. Mais un nouveau recteur qui nous est arrivé, depuis quelques années, a fait tant et si bien auprès des pères et des mères, en les menaçant de leur refuser leurs Pâques, que peu à peu la pauvre femme s’est vue privée de tous ses élèves. Eh bien ! Monsieur, elle n’en est pas plus malheureuse pour cela ; M. Jenkins, de Morlaix, a envoyé son fils à Paris, dans une école où on lui apprend tout ce qu’il faut pour être recteur dans leur religion, et la mère elle-même n’est pas oubliée, et on ne la laisse manquer de rien. — Nous traversions des taillis, des champs remplis de seigle, d’avoine et de froment magnifiques, et le bonhomme parlait toujours, avec une verve intarissable. Après avoir marché ensemble pendant une bonne demi-heure, nous arrivâmes à un carrefour où il devait me quitter, pour aller dans une ferme voisine ; mais, avant de nous séparer, comme je voyais pouvoir arriver facilement à Guerrande avant la nuit, j’insistai pour qu’il me chantât quelque vieux gwerz. Je m’assis au revers d’un talus, sous un buisson de genêt tout fleuri, et, après quelques hésitations, j’obtins de lui le gwerz suivant (Cloarec Lambol). Je remerciai le bon vieillard, enchanté d’avoir rencontré un Monsieur pas fier et qui parlait si bien sa langue, et, comme le soleil baissait rapidement à l’horizon, je hâtai le pas vers le bourg de Guerrande, où j’arrivai à la nuit tombante. J’eus plus de peine que je ne l’avais compté à trouver où loger ; les meilleures auberges étaient toutes occupées par des étrangers venus pour exploiter les bois du château, où l’on opérait une coupe. Enfin, je trouvai un lit tel quel, dans une auberge d’un rang inférieur. J’y déjeunai, le lendemain matin, mal, mais aussi à très bon marché ; après quoi, je pris la route de Lanmeur, par un beau temps, en longeant les murs du parc du château. — Lanmeur. — Etymologie. Grande terre, suivant les uns, grande église, suivant d’autres (Lanilis ?) Toujours est-il que ce dut être, dans une antiquité reculée, un lieu de quelque importance. Les traditions locales parlent d’une ville florissante, ruinée par les Normands. L’ancien nom de cette ville était, dit-on, Kerfeunteun. Il paraît, en effet, que la fontaine que l’on voit dans la crypte fort curieuse qui est sous l’église fut, aux temps druidiques, l’objet d’un culte si bien enraciné chez les indigènes que le christianisme fut impuissant à le détruire. Ce fut alors qu’on sanctifia la fontaine payenne, en la mettant sous le patronage de saint Mélars et en bâtissant dessus une église, comme on voit fréquemment la croix chrétienne entée sur le menhir druidique. Dans la commune de Plouaret, on voit une chapelle de Sept Saints (les 7 dormants d’Ephèse) bâtie sur un dolmen formant crypte sous le transept méridional. Saint Mélars est le patron de Lanmeur. La légende de ce saint est fort tragique, et parfois, en consultant les amateurs de théâtre breton, on m’avait assuré qu’on en avait fait un Mystère. J’étais d’autant plus désireux d’en découvrir une copie que je savais que ni M. de Penguern, ni M. de la Villemarqué, ni aucun de ceux qui s’occupent de notre littérature populaire n’en possédait. — Il en est de même du Comte de Goello, autre pièce introuvable, que je vois citée par MM. Souvestre et de Fréminville, mais que je soupçonne fort de ne pas exister. Quoi qu’il en soit, j’irai, sans tarder, au pays de Goello, à sa recherche. — Après avoir visité l’église de Lanmeur, dont le porche méridional seul et la crypte sont intéressants, j’allai aux renseignements auprès du sacristain, qui devait être au courant de ce qui concerne le saint de sa paroisse. Il me parla d’un gwerz ancien où sont racontées les infortunes et la mort tragique de saint Mélars ; pour ce qui est du Mystère, il n’en avait jamais entendu parler ; plusieurs autres personnes que je consultai sur le même sujet me répondirent dans le même sens, d’où je conclus qu’il n’existe pas de Mystère de saint Mélars. — Notre-Dame de Kernitron, située à 500 pas environ de l’église de Lanmeur, est remarquable par son antiquité et son architecture romane. — Je me dirige sur Guimaëc. J’avais lu quelque part qu’on y voyait un menhir encastré dans le mur du cimetière. Deux fois, j’ai fait le tour du cimetière et n’ai rien vu qui ressemble à un menhir. Il paraît qu’il ne faut pas avoir toujours une entière confiance dans tout ce qui est écrit. — Visite au curé, ignorant et abruti. Ne sait rien. Eglise sans aucun intérêt. — Me voici sur la route de Locquirec. Le ciel s’assombrit et bientôt il tombe une petite pluie fine, continue et pénétrante. Je longe la côte de la mer. J’arrive au bourg de Locquirec. Il pleut de plus en plus fort. Je commence par visiter l’église. Je m’attendais à quelque chose de très ancien, du roman, par exemple, — toujours sur la foi de je ne sais quel livre, — et je trouve une église entièrement restaurée et sans grand intérêt. Dans le cimetière, de ci de là, on rencontre des fragments d’un vieux calvaire, assez compliqué, qui ne devait pas être sans mérite. On voit, épars dans l’herbe, des bras, des jambes, des têtes, des torses de christ ou d’apôtres… Disjecti membra Dei. — Il pleut toujours. J’ai de l’appétit. J’entre dans une auberge et je demande quelque chose à manger. On me cuit un bifteck, des œufs sur le plat, et avec cela, une demi-bouteille de bon vin et d’excellent beurre, je fais un excellent repas, que je paye… 1 fr. 25. Ce n’est vraiment pas cher ! — Je me dirige sur Plestin, où je veux coucher. Il pleut toujours. Je longe une charmante grève, au sable fin et uni, où il ferait bon se baigner si le temps était plus beau. Locquirec est un charmant séjour — avant d’être connu des Parisiens — pour quiconque voudrait se retirer du monde pour faire de l’égoïsme à deux, pour composer une tragédie ou un poème épique, ou encore pour dérouter ses créanciers. J’y reviendrai et j’en parlerai à mes amis. — J’arrive à Plestin, ruisselant comme un Triton. Je descends chez le notaire Gancel, où je passe la nuit. — Visite de M. Tily, ancien instituteur, aujourd’hui marchand de drap. Esprit vif et compréhensif, qui a beaucoup lu, même Renan, auquel il reproche cette phrase qui se trouve, paraît-il, dans sa Vie de Jésus : « Je ne nie pas qu’un miracle puisse se produire, etc… » — Le lendemain matin, le même M. Tily me présente un homme qu’il dit savoir beaucoup de vieux gwerziou et soniou. — J’en copie deux assez curieux. Je quitte Plestin, vers les 3 heures ; je vois Rannou, en passant à Saint-Michel, et j’arrive à Plouaret à la nuit tombante, un dimanche. Le mercredi 24 mai, je monte en wagon. — J’y rencontre Pierre Allain, notaire à Guingamp, que je n’avais pas vu depuis 25 ans, environ. Je descends à la station de Belle-Isle-Bégard. — Je vais à pied jusqu’à Coatgouré, où je comptais coucher chez François Le Tiec. Il est allé à la foire de Langoat. Je vais coucher à Kercabin. — Le lendemain, fête de l’Ascension, je vais en voiture avec Jean-Marie jusque chez Jacques Le Tiec. — N’est pas encore revenu de la foire de Langoat. — Je fais une visite à M. Quémar, le recteur de Saint-Laurent. Réception toute cordiale. — Le vendredi, je me rends à pied à Paimpol. Je couche à l’hôtel. — Le lendemain, je me rends à Plouézec, chez Olivier Le Calvez, où l’on m’avait assuré que je trouverais plusieurs Mystères bretons. — Il en a eu, mais dit les avoir prêtés à un nommé Goarin, candidat au long cours, et qui est parti pour Brest. — Je passe par le petit bourg de Kerfot. — L’église est bâtie sur une crypte où se trouve une fontaine. Une vieille femme me dit : — C’est là qu’a été trouvée la statue de Notre-Dame de Kerfot. — Superstitions. — Culte des pierres et des fontaines. — Je reviens par le bourg de Plouézec. — Église nouvelle, sans intérêt. — Je passe par l’ancienne abbaye de Beauport et par le bourg de Kérity. — Décidément, la beauté du site est un peu surfaite ; il est beau, mais rien de bien extraordinaire pourtant. C’est la seconde visite que j’y fais. J’y suis venu déjà l’année dernière, en hiver, et cette année, en plein printemps, — et rien ne m’a émerveillé, ni la première ni la seconde fois. — Je trouve les Vies des Saints de Bretagne, par Albert Le Grand, chez un ancien capitaine au long cours, de Paimpol, nommé Le Borgne. C’est la 1re ou la 2e édition. Je m’attendais à l’avoir à assez bon marché. Quel désappointement quand, le lendemain matin, on me dit qu’on en demandait cent francs. Naturellement, je l’ai rendu. au propriétaire. Le dimanche matin, Abel Le Morvan me conduit, dans sa voiture, jusqu’à Pleubihan. Nous dinons chez Le Gouronnec, notaire. Je couche chez lui. — Tableau de la Nativité dans une chapelle qui se trouve auprès du pont de Lézardrieux, rive droite, où l’on voit la Vierge dans son lit. Une commère tient l’Enfant Jésus dans ses bras. Un ange lui prépare de la bouillie, au foyer, un autre apporte du bois, un troisième tient un soufflet, etc. — Visite à la côte. — Tas de goëmon destinés à faire de la soude. — Cette industrie, connue depuis 20 ans à peine dans le pays, y a apporté beaucoup d’aisance sur le littoral. — Visite à un meunier qui possède plusieurs mystères bretons. Il s’appelle Le Coail et possède, à l’état de manuscrits : Robert le Diable, Judith et Holopherne, Louis Ennius, Les douze Pairs de France, Orson et Valentin, David. — Ne veut rien céder, à aucun prix. — Je pars, le lundi matin. Je passe, sans m’arrêter, à Pleumeur-Gautier, à Trédarzec, à Tréguier. — Visite au Minihi-Tréguier. Eglise restaurée entièrement et ne présentant pas un grand intérêt. Testament de saint Yves, en latin, sur un grand tableau, — toile peinte tendue entre deux arbres et formant tableau. La date du testament est 1293. — On lit, dans un coin du tableau : par les soins de dame Anne Madeleine de Parthenay, veuve du sieur Dumont. — Vieille tombe élevée de terre, en pierre de Kersanton, avec arcatures sculptées sur les côtés, — dans le cimetière, avec un passage voûté par où passent les pèlerins, je ne sais pour quelle maladie. J’arrive à Langoat. — Eglise neuve, où se trouve le tombeau de sainte Pompée, mère de saint Tugdual, en breton : Coupaïa. J’y dîne et couche à l’auberge. J’interroge plusieurs personnes pour savoir s’il n’existe pas de vieux manuscrits de Mystères bretons dans le pays ; n’en ont aucune connaissance. Dans le cimetière, monument modeste à la mémoire de M. Le Grand, ancien recteur de l’Académie de Rennes. Pyramide en granit incrustée d’une plaque de marbre blanc, avec inscription. — Deux Christs en croix, l’un en bois peint, d’un assez grand effet, — souvenir de la Mission de 1835, — l’autre, plus récent, en granit, avec les saintes femmes au pied, — de la fabrique de Hernot. — Je me dirige vers Lannion. — Je passe par le petit bourg de Lanmérin. Le patron est saint Mérin, de sorte que Lanvilin, comme on appelle communément la commune, en breton, est une corruption pour Lanmérin. — Rien de remarquable.
1er juin. — Magnum crescendi, immissis certamen habenis. Et nunc omnis ager, etc… Je prends le chemin de fer pour Guingamp. Il a plu toute la nuit — nocte pluit totâ, — un soleil tempéré luit maintenant ; la nature, rafraîchie et désaltérée par la pluie de la nuit, et caressée par un blond rayon de l’astre qui réjouit et qui féconde, semble sourire d’aise et de bonheur. Pendant tout le mois de mai, les jours de pluie et de soleil ont alterné et se sont succédé avec une régularité parfaite, de sorte que tout verdoie et fleurit, dans les champs, dans les prés et les bois, avec un luxe de végétation inaccoutumé. Les champs de blé ondulent si gracieusement, sous une brise tiède et caressante, le trèfle, cher aux chevaux, menace de sortir des champs pardessus les talus, les prés, émaillés de fleurs jaunes, blanches, bleues, charment la vue, et, en les voyant onduler mollement sous l’haleine de la brise printanière, on éprouve je ne sais quelle tentation de se précipiter dans cet océan de fleurs, de parfums et d’harmonies. — Comme l’alouette, le merle, la tourterelle, la fauvette, les linots et les roitelets chantent et gazouillent en voletant de tous côtés ! Comme les hêtres et les chênes sont feuillus et projettent une ombre opaque — frigus opacum ! — Quelles pousses vigoureuses sur les troncs des saules et des châtaigniers ! Vraiment la nature paraît prise d’une folle ivresse de parturition ! C’est bien là le printemps dont parle Lucréce, le Magnum crescendi certamen — ce que André Chénier a rendu, avec non moins de bonheur et d’énergie, en disant : — Quand la terre est nubile et brûle d’être mère ! — Et le doux et sympathique Virgile — dont les vers ont déjà des parfums d’évangile, a dit je ne sais quel poète français : — Et nunc, omnis ager, nunc omnis parturit arbos. — Le tempérament de chacun des trois poëtes me semble assez bien caractérisé dans ces citations. — … Mais voilà que le monstre dont le feu dévore les entrailles, le dragon rouge, siffle et prend son élan à travers champs et prés, monts et vaux ; il ne connaît pas d’obstacles. Il va, il va… Où s’arrêtera-t-il, ou plutôt n’est-ce pas le chemin lui-même, le pays tout entier, avec ses bois, ses champs, ses prés, ses montagnes, ses clochers et ses villages, qui défile sous nos yeux éblouis et charmés, pendant que je rêve tranquillement, la tête sur mon oreiller matinal ? Peut-être bien — n’importe ! — Voilà un joli petit moulin, dans la vallée, avec son tic-tac continu et l’eau qui coule en cascade écumante. C’est le moulin de Guernaham. Plus loin, s’élève, sévère et majestueux, un peu lourd aussi, le clocher de Plouaret, tandis qu’à côté le clocher de la chapelle de Maudès jaillit du milieu d’un bouquet de châtaigniers touffus, comme un long pistil du milieu d’une corbeille de fleurs. Nous entrons dans une immense et profonde auge de granit, tranchée creusée dans le roc. — En penchant la tête sur le côté droit et en levant les yeux, on voit à peine un ruban d’azur au ciel. Nous sortons de ce tombeau et la vue se repose sur une verdoyante vallée, avec des collines boisées au fond. Sur un promontoire avancé, on voit la vieille motte féodale où, suivant la tradition, s’élevait jadis le vieux château de Notre-Dame de Bon-Secours, du Vieux-Marché. Tout à côté était une chapelle sur l’emplacement de laquelle la charrue du laboureur creuse aujourd’hui ses sillons. Quelques pierres éparses et des meneaux de vitraux parlent seuls du lieu saint naguère connu des pèlerins. — Puis encore d’autres vallées et d’autres collines qui se rencontrent, se croisent et montent les unes pardessus les autres. — Coteaux modérés pourtant, comme dirait Sainte-Beuve. — Encore une autre tranchée du granit le plus dur. Comme ce pays est accidenté et tourmenté ! On parle beaucoup de la Beauce et de la vallée de la Loire : eh bien ! au risque d’encourir l’anathème de tous les touristes du monde et d’être traité de barbare, je dirai qu’au bout d’une heure ou deux de trajet en locomotive, ces bords de la Loire me deviennent insupportables, au point de me forcer à fermer les yeux, comme quand on passe dans une longue et profonde tranchée.
C’est toujours le même paysage — un pays plat, des champs bien cultivés, de grasses et vertes prairies, des rangées régulières de peupliers ou de tilleuls, des silhouettes de maisons de commerçants enrichis, à l’horizon, deux ou trois châteaux — le fleuve au milieu — et toujours cela, rien que cela. Si c’est beau (et je le veux bien, pour deux heures tout au plus), c’est toujours la même chose, etc… L’ennui naquit un jour de l’uniformité, dit Boileau. Franchement, j’aime mieux nos paysages bretons, mêlés de landes, de champs cultivés, de collines boisées, de monts et de vaux, de genêtaies fleuries, de rochers grisâtres aux formes bizarres et fantastiques, de clairs ruisseaux, au cours rapide, de chaumières abritées par un bouquet de chênes ou d’ormes, d’où s’élève perpendiculairement une colonne de fumée, de donjons ruinés et de vieux châteaux à colombiers, au flanc des montagnes, de menhirs, de dolmens moussus, de clochers de granit, sveltes et gracieux, qui montent vers le ciel avec la même assurance que les prières de nos honnêtes et bons paysans… — Que de digitales, sur ce talus ! Et là-bas, plus loin, voilà un champ de genêts qui ondule sous la brise, comme une mer aux flots dorés ! — Voici le pont du Léguer (Liger ?) — il faut dire viaduc, à présent. C’est un beau pont, en vérité, portant un énorme remblai, qui unit les deux collines entre lesquelles coule la rivière. À gauche, un petit moulin qui fait bien dans le paysage ; à droite, la rivière se déroule en gracieux méandres, encaissée des deux côtés par de hautes collines boisées. — Puis, des champs de seigle dont les épis encore verts semblent se pencher sur la tranchée, pour vous voir passer, — les curieux ! — Que de fleurs, dans cette prairie qui va se rétrécissant en pied d’entonnoir et se perd mystérieusement sous des hêtres touffus ! Des vaches et des chevaux paissent tranquillement dans un champ ; déjà ils ne s’effrayent plus et ne lèvent même pas la tête pour entendre le sifflet des locomotives qui passent ; seuls deux jeunes poulains courent à perte d’haleine, puis reviennent à leurs mères. — Voilà le Menez Bré ! Il domine tout le pays, comme un géant. — Nous passons à ses pieds. La chapelle de Saint-Hervé, qui est sur le sommet, se profile bien sur l’azur du ciel. Il faut que je monte jusque-là, demain ou après-demain, quand je reviendrai vers Plouaret, car je reviendrai à pied. Voilà tout un champ envahi par des euphorbes aux fleurs couleur de sang. Encore des genêts en fleur sur les talus, dans les champs, — plus d’or, mille fois, que n’en dut semer sur son passage Jupiter, en allant rendre visite à Danaë. Une petite chapelle sur le bord de la route qui va à Bégard, tout près de la station de Belle-Isle-Bégard. C’est Saint-Goneri. — Voir ce que dit Albert Le Grand de ce saint. — Les chapelles bretonnes. — Comme les saints devaient s’y plaire autrefois ! Comme on les ornait et fêtait, les jours de pardon ! Quels chants ! Quelles belles processions, quels festins homériques ! Mais ces bons temps s’en vont aussi, comme tout le reste ; les pardons sont moins beaux, les pièces blanches plus rares dans leurs troncs, et les festins moins copieux. Beaucoup de chapelles tombent en ruine, et on ne les relève plus. Où iront les pauvres saints ? On ne croit plus à rien ! Comme elles sont souvent pleines de charmes dans leur simplicité et font rêver ! Quels doux souvenirs elles me rappellent, — souvenirs d’enfance et de jeunesse ! Voilà le clocher de Guingamp. Nous passons sur un viaduc, devant la vieille abbaye de Sainte-Croix que voilà là-bas, dans les prairies. On est arrivé, on descend, — et le rêve finit. — Guingamp a une belle vieille église, réparée avec goût, une fontaine monumentale, au milieu de la ville, et c’est tout. — Visite à la jolie chapelle de Grâces, du XVIe siècle, élégante, harmonieuse, avec un joli clocher. J’avais entendu dire, j’avais lu même que le corps de Charles de Blois avait été transporté là, et qu’on y voyait le monument où reposaient ses dépouilles mortelles. Je m’attendais à quelque beau monument du XVe siècle, en Kersanton ou en granit délicatement œuvré, et je fus désappointé de ne voir que je ne sais quelle longue boîte à horloge, surmontée d’un reliquaire fort vulgaire et portant sur une longue plaque de cuivre une inscription qui n’en finit pas et où un M. de Châtillon, descendant des Blois, après avoir énuméré longuement ses titres et qualités, dit qu’il a fait ériger ce monument (?) où sont renfermées les reliques de son vaillant et pieux ancêtre. — Je me rends à pied à Pédernec, où je couche à l’auberge. — (Vannes, la ville la plus irrégulière du monde. Tout est vieux, laid, tortu, vulgaire, — ville ou plutôt hôpital d’infirmes, — infirmes de la religion, infirmes de la royauté et de la politique, infirmes de l’armée, de la magistrature, du sentiment et de l’amour, mais l’amour des vieilles institutions, des vieilles choses, de tout ce qui est mort et enterré ; on sent le cimetière. Une vaste infirmerie !)
Le 7 juin, assisté à la noce de Caroline Le Huërou, à Kercabin. Reparti pour Plouaret, le lendemain 8. — Visite à François Le Tiec, en passant à Coatgouré. Jourdain était venu de Paris me rejoindre à Kercabin. Le samedi 11, il est arrivé à Plouaret, par le courrier de Lannion, après avoir visité Tréguier. Passé le dimanche à Plouaret. Le lundi, enterrement d’Alex. Nayrod, mort au Pont-Blanc et transporté à Lannion, après l’office des morts à Plouaret. — Visite, le même jour, au château de Tonquédec, avec Jourdain et Auguste Le Luyer. Beaux sites, aux environs du moulin de Tromorvan. Vieux pont. Végétation vigoureuse, beaux effets de lumière sur l’eau, les prés, les cimes des arbres. Nous arrivons au château, franchissons les murs écroulés, les tours démantelées, et jouissons des hauteurs d’une vue ravissante. Ce sont vraiment les plus belles ruines de la Basse-Bretagne. Quelle hauteur ont ces donjons ! Cela donne le vertige, quand on regarde le ravin à leurs pieds, à l’est. Que ces murs sont épais ! Quelle belle vue l’on a sur le Léguer, quand on vient s’asseoir à l’une des fenêtres du couchant, dont l’embrasure forme comme un cabinet dans l’épaisseur du mur ! Comme tout cet ensemble de fortifications de toute sorte, fiers donjons, créneaux, douves, ponts-levis, souterrains, fait rêver de bruits d’armes, de jurons de soldats, de sorties et de combats nocturnes, de pauvres paysans rançonnés et pillés à merci, de jeunes filles enlevées et que leurs parents ne revoyaient plus, — de toutes ces horreurs, ces calamités, ces crimes du temps de la Ligue et de la Fontenelle ! Il me semble voir passer devant moi le fantôme de ce brigand ou plutôt de ce diable. — À travers des prés, des champs, des taillis, des chemins creux pleins d’ombrages et de petits cours d’eau jaseurs, nous nous mettons à la recherche de la chapelle de Kerfons, sur la rive opposée, en Ploubezre. Nous y arrivons tout en sueur, après avoir dévié maintes fois du bon chemin et être entrés dans plusieurs maisons, pour demander la route, — et, pour dire la vérité, aussi par curiosité, pour voir les intérieurs des habitants et les hôtes qu’ils contenaient. — De vieux meubles sculptés et finement travaillés, quelques gracieux minois de jeunes filles. — La chapelle de Kerfons renferme un jubé en bois de chêne sculpté qui est un vrai chef-d’œuvre. Il est complet, ou peu s’en faut, bien conservé, avec ses escaliers, son lutrin, ses saints dans leurs niches, et, si on le débarrassait de l’affreux badigeon dont il est déshonoré, je ne crois pas qu’on trouvât son pareil en Bretagne. C’est gracieux, harmonieux, sculpté et fouillé, et d’un goût exquis. La fabrique de Ploubezre devrait être fière de cette merveille et voter quelques deniers pour en assurer la conservation. La chapelle est, comme presque toutes les belles œuvres architectoniques de la Basse-Bretagne, du milieu du XVIe siècle. Elle possède encore quelques fragments de vitraux peints. Le tout a grand besoin de réparations. Le clocher n’est pas élevé, mais il a aussi son mérite et son originalité. Sur les 4 faces de la base du pyramidion on voit 4 cariatides représentant jusqu’à mi-corps un homme et une femme, les bras croisés sur la poitrine. Chacune de ces figures se reproduit sur le côté opposé. L’homme, à longue barbe pointue, en pourpoint, coiffé d’une toque Henri II. — La femme — forte femme ! — a des seins exubérants reposant avec leurs bouts pointus sur ses bras croisés à la ceinture. Seraient-ce les fondateurs de la chapelle, le seigneur de Coatfrec et sa noble épouse ? Deux portes, l’une aux voûtes ou cintres gracieux et en retrait l’un sur l’autre, l’autre ornée de colonnes corinthiennes, donnent accès dans l’édifice. — La chapelle est située sur une éminence, entourée de chênes et de frènes d’une végétation vigoureuse. Que ne sommes-nous au jour du pardon, au moment où l’on chante les vêpres ! Il me semble voir de tous côtés, agenouillées ou assises sur le gazon, le chapelet en main, des groupes de femmes gracieuses et parées, que la chapelle, trop petite ce jour-là, n’a pu contenir, et qui tout à l’heure, pour la plupart, danseront jusqu’au coucher du soleil, à l’ombre des grands chênes. — Le Luyer part pour Plouaret, et Jourdain et moi nous allons coucher à Lannion. Le lendemain, à midi et demi, nous prenons le courrier de Morlaix. Il pleuvait, quand nous passions à Saint-Michel-en-Grève. Nous descendons à l’hôtel de Provence, à Morlaix ; nous y couchons deux nuits. Visite à Gustave Croissant, qui nous donne de belles photographies des viaducs de Morlaix et du Ponthou. Croissant est malade, empoisonné, on le craint, par la manipulation du cyanure de potassium et du bi-chlorure de mercure. — Vu Foucher, Allier, Hellard. — Le mercredi 15, à 2 heures après midi, nous prenons la voiture de Saint-Pol-de-Léon. Descendons à l’hôtel… Visite à la cathédrale, avant dîner. Des restaurations seraient urgentes. Les fondations vont manquer. Belles sculptures sur bois, dans le chœur. Siège de l’évêque. Accoudoirs, stalles-miséricordes à figures bizarres. Belle cathédrale. Auge en pierre, dite tombeau de Conan Mériadec.
Le jeudi, après déjeuner, nous montons au clocher du Creizker. C’est vraiment une merveille, et je conçois que Vauban en ait dit : un coup d’audace ! Comme c’est élégant, aérien ! On dirait une vigoureuse végétation qui sort de terre et s’élance dans le ciel. « Clochers silencieux montrant du doigt le ciel » à toute la population croyante et pieuse du Léon. On le voit de partout, ce merveilleux peuplier de pierre. De quelque côté que vous alliez, il vous regarde, il vous voit, il semble surveiller. Ah ! je comprends la fierté du paysan du Léon, en passant à l’ombre de son clocher à jour, quand il chante : — Mon pays est le plus beau de la terre, — Mon clocher, le plus haut d’alentour. — Oui, certes, les beaux clochers abondent dans le Finistère, mais aucun d’eux ne peut être comparé au Creizker. Cette ville de Saint-Pol, vue de loin, dans la campagne, avec le Creizker, les tours jumelles de sa cathédrale, le clocher de la chapelle du cimetière, d’autres encore, ressemble à une ville légendaire, au milieu de laquelle germeraient des peupliers de pierre. — Jardin de la ville. — Mauvais effet de la halle neuve aux pieds des clochers de la cathédrale, devant la porte principale. — Promenade à Pempoul, le port de Saint-Pol. — Parc et château de M. de Guébriant. — Légendes sur le clocher du Creizker. — Roscoff. — Clocher original et gracieux. Turris aurea, au soleil couchant. Bas-reliefs d’albâtre. Nefs battues des flots, sculptées dans le granit sur les murs extérieurs. Ruines de la chapelle de Saint-Ninien. Cariatide obscène. Figuier phénoménal — (a, dit-on, 120 ans) — dans l’enclos des Capucins. Soutenu sur deux rangées de piliers de pierre.
L’île de Bâz. On y va de Roscoff en 20 minutes à marée haute. 1,500 habitants — femmes, enfants, vieillards. Peu de jeunes gens. Sont marins.
Car là tous les sillons sont creusés par les femmes ;
Les hommes sont en mer et sillonnent les lames.
Au cimetière on ne voit guère que des tombes de marins, — beaucoup de capitaines au long-cours. Tombe de Trémintin, le compagnon de Bisson. En mer, le patron de la barque me dit qu’il avait souvent entendu chanter à une vieille femme de l’île le gwerz du chevalier de Kergournadec’h, qui tua le serpent qui désolait le pays. Nous parlions, Jourdain et moi, d’aller visiter le château de Kergournadec’h. — Phare. Dunes de Santec. — Le samedi, après déjeuner, nous partons pour Lesneven. Avons délibéré si nous irions par Sibiril, Kérouzéré, Plouescat, ou par Berven. Avons opiné pour ce dernier itinéraire, afin de pouvoir visiter les châteaux de Kerjean, Kergournadec’h, et l’église de Berven. Nous voilà à Plougoulm. Gracieux clocher. Au-dessus de la porte du porche sud, jolie statuette de la Vierge, en kersanton, donnant à têter à l’Enfant Jésus, en pressant entre l’index et l’annulaire de la main gauche son sein de pierre gonflé de lait. Nous nous remettons en route, après une légère halte sous les arbres du cimetière, d’où l’on découvre les tourelles du château de Kérouzéré, et la mer, à l’horizon. Vers 4 heures, nous sommes à Berven. Visite à l’église. Quelques sculptures assez originales et difficiles à démêler. Du clocher, qui est élevé et d’une rare élégance, on voit 15 ou 16 autres clochers. Arc de triomphe, comme à Sizun, à l’entrée du cimetière. Du haut de la plate-forme à balustrade, le curé, les jours de fête, prêchait au peuple. 3 portes. C’est d’un bel effet. — L’église, ouverte à tout venant, a grand besoin de réparations. Visite aux ruines de Kergournadec’h. Rappelle Tonquédec, mais c’est moins imposant. Beaux tons des pierres tapissées de mousse grisâtre. D’énormes lierres escaladent jusqu’au sommet des pans de murs croulants. — Sujet de belles photographies. — Triste repas et triste coucher à l’unique auberge de Berven. Pourtant, nous dit-on, M. le Sous-Préfet y couche parfois, quand il vient faire tirer au sort à Cléder et à Plouzévédé. — Le dimanche matin, après déjeuner, nous partons pour Saint-Vougay et le château de Kerjean. C’est le jour de la fête à Saint-Vougay. On est à la messe, quand nous arrivons. Paysans et paysannes tout habillés de drap noir, proprement mis et ayant un air d’aisance générale. Le pays, du reste, est fertile. — Visite au château de Kerjean. — La châtelaine est à la messe, dîne chez le curé, et on nous refuse l’entrée du château. Pourtant, le fermier nous fait arriver, par les écuries, sur la terrasse, au-dessus de la porte principale, après avoir franchi une première enceinte et la douve. De là nous voyons le château, du moins extérieurement. Une partie est habitée par le propriétaire, une autre ruinée. À droite est une chapelle qui rappelle celle de Versailles. Du reste, tout le monument semble avoir des prétentions à imiter le palais du roi Soleil. Fierté et arrogance de Mme de Coatanscours. Réponse d’un huissier, je crois, à qui elle disait que jamais homme n’avait osé se couvrir ni s’asseoir devant elle, sans sa permission : — Ah ! c’est alors que ces gens-là n’avaient ni cul ni tête. (Voir Le dernier des Beaumanoir, par M. de Kératry.) Après une heure de marche, nous arrivons à Lanhouarneau. — C’est aussi la fête. — Le clocher rappelle celui de Rosporden. — Jolie chapelle avec pilastres et colonnes en granit, dans le cimetière. Restaurée nouvellement, et non sans goût. Le père Mésanstourm, auteur de la Destruction de Jérusalem par Titus (Mystère breton), était, dit-on, de Lanhouarneau. — Nous sortons du bourg et nous voilà sur la route de Lesneven. Le soleil est chaud et la route se prolonge à perte de vue devant nous ; nous marchons en devisant de choses et d’autres, nous arrêtant de temps en temps, quand nous trouvons un peu d’ombre et de gazon. — Nous arrivons vers six heures à Lesneven. — Descendons à l’hôtel Brossier. Allons par la ville, en curieux, en attendant l’heure du dîner. Nondé me reconnaît de sa fenêtre et vient à moi. — Après dîner, nous allons faire une première visite. au Folgoët, qui est à deux kilomètres. — Belle route. — C’est une des merveilles architecturales du XVe siècle en Bretagne. Ce que j’y ai le plus admiré, c’est le jubé, à l’entrée du chœur. Il est en pierre de Kersanton, et si élégant, si gracieux, si délicatement œuvré et fouillé, que l’on croirait qu’il est de bois. Il faut le toucher du doigt pour se convaincre que c’est de la pierre. Les pierres des autels sont aussi fort remarquables. Tout est en pierre de Kersanton. Fontaine extérieure, à l’est, sous la maîtresse vitre. Chaire à prêcher remarquable, d’un sculpteur de Saint-Pol, nommé Pondaven. Les sculptures qui formaient une sorte de dais au-dessus de la porte principale, à l’ouest, ont été horriblement mutilées. Des fragments sont réunis au pied du clocher, en tas ; c’est grand dommage de les laisser ainsi à l’abandon, car quelques morceaux sont d’un travail délicat. — Cardinal de Coëtivy. — Calvaire. — Tout cela a grand besoin de restauration. — Légende de Salaün ar foll. — Lundi, jour de marché à Lesneven. Originalité du costume des gens de Guisseny, Kerlouan, Brignogan, Plounéour-Trez, Goulven, etc. Figures halées, bronzées, tannées, traits énergiques, expressions dures et barbares. Longs cheveux, calottes bleues sur le sommet de la tête, veste courte ; le bragou-braz ne se porte plus que les jours de fête, et c’est grand dommage, car quand ils l’ont, on dirait des Albanais. Beaucoup de noms commencent par Ab, équivalant au Mac des Ecossais, et qui n’est qu’une altération du mot Mab. Ab-Grall, Ab-Alan, Ab-Balea, Ab-Iven, Ab-Olier… Ab-Elard ou Alard ne serait-il pas un nom de la même composition. Ces noms ne se trouvent que dans le Léon, et aussi les noms de lieu commençant par Guic, au lieu de Plou, comme Guimilliau, pour Ploumilliau, Guicaznou, pour Plougasnou, Guinevez, pour Plounevez, Guipavas, pour Ploeavas, etc. — Visite à M. de Kerdanet. Je comptais. y trouver des trésors, en fait de vieux imprimés bretons. — Bonhomme plein de démonstration, de bienveillance, protestant de ses sentiments d’affection, de dévouement, etc… Mais, dès qu’on lui parle de sa bibliothèque, affirmant qu’il n’a rien de bien rare, que ce que tout le monde peut avoir, et ne laissant personne pénétrer dans le sanctuaire où sont ses raretés bibliographiques et autres, car il en a, quoi qu’il en dise. En résumé, malgré toutes ses protestations de bienveillance, je n’ai pu obtenir de lui aucun renseignement utile sur les anciennes impressions bretonnes de Quillévéré et autres. Il dit ne pas en avoir, ni connaître personne qui en ait, et ce n’est pas vrai. M’a conseillé de voir Lédan et de faire des recherches aux bibliothèques Mazarine et de l’Arsenal, à Paris. M’a parlé comme d’une des plus rares antiquités, en fait de langue bretonne, des Quatre fins dernières, par le père de Cheffontaines, 1570, imprimerie de Cuburien, près Morlaix. — Visite aux châteaux de Guicquelleau et de Penmarc’h. — Rencontre de Bergot, de Lannilis. — Le mardi matin, à 5 heures, nous prenons la voiture de Brest. Passons par Le Drénec, Plabennec, Gouesnou. À Gouesnou, jolie église du XVIIe siècle, élégante et gracieuse. Beau clocher. — Porche avec ses 12 apôtres en kersanton. À l’intérieur de l’église, plusieurs sculptures curieuses, aux sablières, à la naissance des lambris. À l’angle du transept méridional on remarque surtout un bon Breton, avec costume national, bragou-braz, ceinture de cuir, chupenn, tenant d’une main une chopine et de l’autre un verre, et l’air content et heureux. — Cette figure a de l’entrain et de la couleur locale. — (En 1888, j’ai vainement cherché le buveur en question, dans l’église de Gouesnou. Quelque recteur iconoclaste l’a fait disparaître, c’est dommage.) — Nous arrivons à Brest et descendons à l’hôtel du Cheval-Blanc. Visite au nouveau pont tournant et aux travaux du port de commerce. Le lendemain, visite au port. — Usines de Recouvrance. Nouveaux bassins en construction (Voir Radiguet, À travers la Bretagne). Nous allons au spectacle, le soir, voir les Bibelots du Diable, avec les anciens décors de Paris. — Assez bien. — Le 23, vers les deux heures, nous montons dans un bateau de pêcheur, qui nous transporte au petit port du Fret, au fond de la rade. De là nous allons à pied à Crozon, 5 ou 6 kilomètres. Commune de 8,000 habitants. Quoi qu’il en soit, le bourg n’a pas grande apparence. L’église n’a rien de curieux, si ce n’est un rétable, dans le transept sud, représentant le martyre de saint Maurice et de ses 7,000 soldats, ou la légion thébaine. C’est divisé en plusieurs compartiments ou panneaux. Les soldats, trapus et massifs, ne manquent pas de fougue. On dirait qu’ils marchent au combat et semblent vouloir sortir de leurs cadres. Plaque en marbre, à droite de l’autel, rappelant que M. Graverand, évêque de Kemper, représentant du peuple en 1848, est né à Crozon. Le clocher, qui menaçait ruine, a été descendu. Nous commandons à dîner et à coucher chez Mme Renoult, dont parle Maxime Ducamp, dans son Voyage en Bretagne avec Flaubert, puis nous nous dirigeons vers l’anse de Morgate, à 2 kilomètres du bourg. Petit village de pêcheurs, au fond d’une petite anse, qui elle-même est au fond de la baie de Douarnenès. Au-dessus du village est le cap de la Chèvre — terrain d’une aridité désolante. Nulle trace de végétation. Belle vue que l’on a de l’extrémité de la pointe. À nos pieds est Bec ar gador, rocher à jour ; en face. dans le lointain, on distingue Douarnenès. Nous redescendons à Morgate et nous faisons conduire à la grotte, dans un bateau de pêcheurs. Cette grotte est vraiment curieuse. L’entrée a environ 3 mètres de hauteur. On y pénètre en bateau, jusqu’au fond, c’est-à-dire à 20 ou 25 mètres ou davantage. L’eau y est d’abord noirâtre, puis d’un vert foncé. Peu après être entré on rencontre au milieu du souterrain une pierre dont toute la base plonge dans l’eau et qu’on nomme l’autel. À la même hauteur, à gauche, s’ouvre une seconde caverne, dans laquelle on ne pénètre pas ; l’eau y paraît plus agitée, et il en sort parfois des bruits étranges. La voûte varie souvent d’aspect et de couleur. Ce sont tantôt des pierres rugueuses et de teintes sombres, puis des stalactites naissantes, à pointes prismatiques, et dont les facettes brillent à la lumière, puis des veines luisantes, dans les tons les plus chauds, toujours humides et qui tapissent les parois de merveilleuses mosaïques. La barque glisse doucement dans ce palais enchanté de la fée Morgane (Morganet). On pénètre jusqu’à l’extrémité de la grotte. Là des bruits étranges, sortant de cavités latérales, viennent frapper Toreille, presqu’à intervalles égaux. On dirait des monstres marins qui se jouent dans ces gouffres mystérieux, poussant des grognements, des mugissements, des clameurs sans nom, qui font dresser les cheveux sur la tête et font rêver des cavernes de l’enfer des anciens. Parfois, après un moment de calme, l’on croit entendre des cataractes souterraines qui vous menacent, qui s’avancent sur vous, et, instinctivement, on est tenté de fuir devant le torrent débordé. On sort de cette caverne rêveur et méditatif, comme de l’antre de Trophonius, d’où l’on revenait triste et pensif à jamais. Notre visite se fit un peu tard, vers les six heures du soir, de sorte que les parois de la grotte ne se montrèrent pas à nous dans tout leur éclat et leur splendeur. Il paraît que le meilleur moment pour y entrer c’est à l’heure où le soleil couchant pénètre sous la voûte souterraine et l’illumine de lueurs magiques et fantastiques. — Le soir, après dîner, un autre spectacle imprévu nous attendait. Nous étions encore à table, quand on vint nous dire : — Voilà qu’on allume les feux ! — Et quels feux donc ? — Les feux de la saint Jean. — En effet, nous étions au 23 juin, la veille de la saint Jean, par conséquent. Or, un vieil usage, qui s’est conservé dans presque toute la France, mais en Basse-Bretagne plus qu’ailleurs, c’est celui d’allumer des feux de joie, dans chaque village, la veille de la fête de saint Jean. C’est une survivance payenne, et peut-être celtique. Ces feux s’allumaient autrefois pour le renouvellement de l’année, qui commençait au solstice d’été. Le christianisme, ne pouvant déraciner la superstition populaire, la détourna à son profit et la consacra en l’honneur de saint Jean dont la fête correspondait avec l’époque. Il fit de même pour d’autres coutumes et superstitions qu’il ne put faire oublier au peuple. C’est ainsi que, impuissant à faire disparaître différentes pratiques de la religion des Gaulois, — le culte des pierres, par exemple, et des sources, — il enta la croix sur le menhir et mit chaque fontaine sous le patronage d’un saint ou d’une sainte. — Nous allâmes voir les feux. Il s’en trouvait un fort beau à l’entrée du bourg, sur la route de Châteaulin. C’était un énorme tas de fagots, genêts, ajoncs, s’élevant en pyramide. Tout cela flambait admirablement bien, grâce à une petite brise soufflant de la mer. Une trentaine d’enfants et de jeunes hommes munis de torches, avec lesquelles ils décrivaient autour de leur tête des cercles de feu, en les agitant de droite à gauche, circulaient autour du feu et s’espaçaient sur la grand’route, de distance en distance, se poursuivant et exécutant différentes figures bizarres avec leurs feux. Ces torches étaient faites avec de vieux cordages détressés, effilés, imprégnés de goudron, trempés dans de l’huile à sardines et fixés à l’extrémité d’un bâton. De la hauteur où nous nous trouvions, nous vîmes s’allumer successivement une trentaine de feux, dans toutes les directions. Les torches agitées par les enfants qui se poursuivaient ressemblaient à des danses d’étoiles ou de feux follets. Quelques chants s’entendaient aussi, dans le lointain. Autrefois, on passait toute la nuit à chanter, à conter des contes, à danser et à lutter autour de ces feux, et, quand j’étais enfant, je me rappelle avoir vu un peu de tout cela. Aujourd’hui, on ne chante ni ne danse plus guère. Les vieux usages s’en vont, peu à peu, et la poésie avec eux. Le positivisme et le réalisme nous débordent, en écrasant toutes les fleurs. On ne croit plus à rien, pas même à la lune (Henri Heine). Cependant, au moment où le feu allait s’éteindre, un paysan arriva qui passa au feu une gerbe de trèfle vert ; après lui, une femme étendit aussi sur la braise ardente un bouquet de je ne sais quelles herbes. — Qu’est-ce que cela ? demandai-je à mon voisin. — Le paysan, dit-il, a une vache malade ; la femme aussi a une jeune sœur depuis longtemps languissante, — et toutes les herbes passées au feu de la saint Jean sont excellentes pour guérir toutes sortes de maladies des hommes comme des animaux, etc. — Le lendemain matin, un pêcheur de sardines nous reconduisit à Brest. La pêche avait commencé au Fret, avant Douarnenès et Concarneau. Détails sur la pêche — les filets — la rogue — le gros-poisson (espèce de marsouin), la bête noire des pêcheurs. — On se passe le gros-poisson quand on peut. Disputes qui en résultent, etc. — À 3 heures, nous partons de Brest, sur un vapeur, pour aller au pardon de Saint-Jean-de-Plougastel. — Cette côte de Plougastel, sur la rade de Brest, est charmante. La terre, où il y en a, est d’une grande fertilité. Verdure et rochers. Là viennent ces fraises et ces belles poires que l’on vend au marché de Brest, et que les Plougastels apportent, tous les matins, sur de petites embarcations. Beaux hommes. Leur costume tout de toile, les jours ordinaires, avec des bonnets bruns à longue queue pendante. Aux jours de fête : chapeaux à larges bords, vestes et pantalons en drap tirant sur le bleu. Costume des femmes : coiffes de lin dont les deux ailes repliées retombent sur les épaules, corset-jupe rouge. — La petite chapelle de Saint-Jean est au milieu d’un bosquet d’arbres, tout près de la grève. Elle n’a rien de bien curieux que le site. Un petit calvaire en pierre de Kersanton devant le portail. On y voit une sainte Vierge au pied de la croix, dans une attitude exprimant une grande douleur. La tête est renversée en arrière, de telle façon qu’on ne voit que le bout de son nez. Ses deux mains pressent les pieds du divin Crucifié. — Un château, situé sur la hauteur, domine la position. Le parc descend jusqu’à la chapelle. Sentiers en zig-zag serpentant aux flancs de la colline et menant à des bouquets de verdure et à des rochers bizarrement disposés, du haut desquels on a une très belle vue sur la rade de Brest. — Le propriétaire, le jour de la fête, laisse son jardin à la disposition du public. Aussi rencontrait-on, de tous côtés, des familles dînant à l’ombre, sur le gazon, et même des groupes moins innocents et plus bruyants, où moussait le vin de Champagne et éclatait la chanson grivoise et court vêtue sur des lèvres jeunes et effrontées. C’étaient Messieurs les jeunes officiers de marine qui fêtaient à leur manière la saint Jean. Le soir, il y avait encombrement au bateau à vapeur, pour le retour à Brest. — Aussi y eut-il quelques désordres, à l’embarquement. On se pressait, on se bousculait pour atteindre la planche assez étroite qui donnait accès de la grève au bateau, de sorte que plus d’un et plus d’une aussi tombèrent à se rafraîchir contre son attente. Heureusement que l’eau était peu profonde et la grève fort belle. Mon compagnon fut de ceux qui éprouvèrent le fâcheux accident ; aussi lui fallut-il attendre le retour du bateau. Il se trouva en nombreuse et joyeuse compagnie, du reste ; 300 personnes, à peu près, partagèrent son sort. On bivaqua sur la plage, on alluma des feux, on chanta, on déclama des vers (il se trouvait des acteurs du nombre), et ce ne fut qu’à minuit qu’arriva le bateau libérateur qui les ramena à Brest. — Nous passons encore le 25, samedi, à Brest ; j’espérais voir Domingue Le Nouvel, que j’avais vu au pardon. — Le dimanche matin, je pris la diligence pour m’en retourner, et Jourdain prit le bateau à vapeur pour le Conquet. — Fêtes des courses, à Morlaix, les 26 et 27. — Beau bal sur la promenade devant le collège.