# Les Égarements de Minne/14
## XIV

Minne sent ses ailes pousser.
Depuis huit jours, à deux heures, le métropolitain l’emmène au Palais de Glace, court-vêtue, ses patins brinquebalants au fond d’un sac à coulisses. En troquant le sac contre un rouleau à musique, Minne réaliserait le type de la fausse élève du Conservatoire, dans toute sa dangereuse perfection : minceur un peu raide comme en train de croître, démarche allongée et vive, catogan en torsade polie, la bouche naïve et les yeux mystérieux.
Les premiers jours ont été durs ! Minne, horrifiée de sentir fuir sous elle un sol savonneux, tantôt criait menu, d’une voix de souris prise, et tantôt, muette, les yeux dilatés, cramponnait au bras de son professeur de petites mains de noyée. La courbature initiale aussi fut cruelle, et Minne, à son réveil, souffrait, disait-elle, de deux os nouveaux, « très méchants », plantés le long de ses propres tibias.
Mais les ailes poussent… Un roulis harmonieux, à présent, balance Minne sur la glace vite, plus vite, encore plus vite… jusqu’à l’arrêt classique en pirouette. Minne quitte le bras de l’homme en vert, croise ses mains dans son manchon, s’élance et glisse droite, les pieds joints… « Dans huit jours, se dit-elle, j’en saurai assez pour patiner à cinq heures, et les cocottes me regarderont, et les hommes aussi… »
Mais ce qu’elle voudrait, c’est valser comme Polaire, perdre la notion de tout ce qui existe, pâlir, mourir, devenir la spirale de papier qui vire dans l’air chaud au-dessus du poêle, devenir la banderole de fumée qu’enroule d’un geste, à son poignet, le fumeur absorbé…
Elle essaie de valser, et s’abandonne au bras sûr du gaillard en polo, mais le charme n’opère pas… L’homme vert sent le cervelas et le whisky. Minne, écœurée, lui échappe et glisse seule, les bras tombés, relevant, d’un geste encore craintif, des mains de petite danseuse javanaise…
Elle travaille tous les jours, avec la persistance inutile d’une fourmi qui thésaurise des fétus. Sa mélancolie désœuvrée s’amuse, et le sang rosit un peu ses joues pâles. Antoine est très content.
Aujourd’hui l’ardeur têtue de Minne redouble ; à peine si elle a vu dehors que mars amollit les bourgeons et fonce l’outremer du ciel, qu’un printemps chétif exalte l’odeur des bouquets à deux sous, réséda corrompu, jonquilles niçoises qui sentent le champignon, la fleur d’oranger et la tubéreuse… Minne n’a rien vu. Le Palais de Glace ferme dans huit jours. Dans huit jours, ce sera le miracle, l’extase du derviche tourneur, ou la chute d’un nouvel espoir…
Minne glisse sur la piste presque déserte, raye la glace avec le bruit d’un diamant sur une vitre, tourne court en s’inclinant comme une hirondelle… une ligne de plus et son patin touchait la bordure… Elle a frôlé sans le voir un coude appuyé et murmure : « Pardon ».
Quelque chose fait qu’un peu plus loin elle se retourne : l’homme appuyé, c’est Jacques Couderc. Une inexplicable colère la grise tout à coup, devant cet humble et livide visage, ces yeux rougis qui la suivent…
« Comment ose-t-il ? crie-t-elle tout bas. Il est abominable ! Il vient montrer sa pâleur comme un mendiant exhibe son moignon ; il ose venir, et ses yeux disent : « Regarde-moi maigrir ! » Qu’il maigrisse, qu’il diminue, que je perde enfin la vue de cet être… de cet être… »
Elle tourne sur la glace comme un oiseau sous une voûte ; elle semble moins tourner pour son plaisir que pour chercher une issue, résolue à ne pas céder à l’autre, à partir la dernière…
C’est lui qui cède.
Mais sa victoire la laisse cette fois un peu fourbue, tremblante sur ses jarrets fins. Elle a pris son parti : puisque Jacques ne veut pas se détacher d’elle, ni partir, il mourra. Elle le supprime de la vie, redevenue la petite reine cruelle qui, dans ses songes, dispensait le poison, le couteau, la corde et le réchaud à tout un peuple imaginaire.