# Minne/44
## XLIV

Ce n’est pas la peur qui fait bondir ainsi le cœur et les pieds ailés de Minne, mais l’orgueil offensé, la brûlure humiliée d’une reine étreinte par un valet.
« Ils n’ont pas pressenti qui j’étais. Malheur à eux s’ils m’appartiennent plus tard ! Je Lui dirai, à Lui… Mais où Le trouver, mon Dieu ! si je pouvais rencontrer un de ses amis, un des « Aristos », je lui demanderais : « Monsieur, où tue-t-on cette nuit ? » mais il ne voudrait pas me le dire… Il faut chercher encore. Comme dit Célénie, « on ne fait pas d’omelette sans casser les œufs… »
Elle marche vite, déjà trop lasse pour courir. Cette route et ce talus, depuis combien de temps les longe-t-elle ? Comme il y a peu de monde, cette nuit. Où sont-ils tous ? Peut-être y a-t-il grand conseil dans une carrière ?
Elle veut s’asseoir sur un banc, pour vider ses pantoufles où roulent des grains de sable, des petits cailloux blessants. Mais un couple serré et confus, que désunit son approche, la chasse avec des paroles dont le sens lui demeure obscur…
Cinquante pas plus loin, un autre groupe, où la femme affairée se penche sur un corps vague aux bras morts et traînants. Une sorte de plainte… Minne entrevoit une tache blanche de linge…
— Ah ! un blessé… Elle le panse, pauvre femme… J’entre enfin dans la zone dangereuse… laissons-les.
Un « Psst » jailli du talus l’arrête, l’attire. Elle s’avance de quelques pas : « C’est vous ? »
— Oui, c’est moi, répond une voix de fausset que l’on change exprès. Minne est devenue défiante, on ne l’attrapera plus.
— Qui vous ?
— Moi, voyons, moi, le chéri, la gueule en or…
— Ce n’est pas vous que je cherche, dit Minne sévèrement. Elle repart, se range un peu plus loin pour laisser passer un troupeau de moutons ; petits sabots secs criblant le sol, bêlements en gamme disloquée, odeur pacifique et caséeuse. Minne entend le souffle des chiens, dont le va-et-vient endigue incessamment le flot des rondes croupes laineuses…
Ils passent comme la grêle et Minne peut croire, rien qu’un instant, qu’ils ont balayé avec eux tous les bruits de la nuit. Mais un train bout au loin, s’élance rageur, circuite dans un lointain de campagne immense, crachant derrière lui une mitraille de charbons encore rouges… Minne, dans une pause fatiguée de son esprit, songe aux petits chiens qui lancent derrière eux, de leurs pattes irritées, le sable et le gravier, puis s’en vont arrogants sans tourner la tête…
Le dos à un arbre, elle a cessé de marcher et sent, dès qu’elle s’arrête, une brûlure insoutenable à la plante des pieds. Elle se dit encore : « Je vais dans un peu de temps le retrouver, en me renseignant… » Mais la lassitude, un commencement de désespérance, font déjà qu’elle formule cette phrase, avec entêtement, pour se forcer à la penser.
Elle s’accuse :
— C’est ma faute, aussi ! Je suis descendue trop tard, j’ai voulu me faire belle à leur manière… A-t-il pu croire que j’ai douté ? Non, je n’ai pas douté, je n’ai pas douté ! Je ne doute pas de Lui plus que de moi-même !
Redressée, balayant des deux mains sur sa figure les cheveux d’argent, aussi fins que la soie d’araignée, qui pleuvent de son chignon bouscule, elle brave la Nuit, ses yeux recèlent assez d’ombre pour lutter en ténèbres avec elle…
— Il faut penser avec calme. Ils sont calmes, eux. Lui, surtout, il s’est fait un front impassible. Il tue paisiblement, et dort après, d’un sommeil armé. Je crains mes nerfs pour commencer, c’est trop naturel.
« Et puis on ne se débarrasse pas, en une heure, de toutes les tares d’une longue éducation. Je veux oser. Au premier passant qui portera la casquette et le jersey, j’ordonne — la reine Minne, enfin ! — de me conduire vers Lui ! »
Elle lève ses pieds douloureux, regarde, à la lueur d’un gaz enfumé de brume, ses mains raidies de froid. Elle rit toute seule, d’un petit rire ironique et triste :
— Si Maman était là… elle ne manquerait pas de dire : « Ma petite Minne, c’est bien la peine que je t’achète des moufles en lièvre blanc !… » Ce n’est pas de ça que je me soucie. J’aimerais mieux avoir une brosse, ou un linge, pour enlever la boue de mes pantoufles. Paraître devant Lui en pieds crottés !
Pour trouver, le long du talus, un peu d’herbe où essuyer ses semelles, elle traverse l’avenue déserte, et tressaille. Elle n’avait pas vu une femme qui arpente, d’un pas morne de bête accoutumée à ne point trouver d’issue aux parois de sa cage, le sable mou. Une femme… ce n’est pas trop l’affaire de Minne, qu’un instinct de rivale retient. Pourtant celle-ci porte le casque de cheveux, armure d’amour et de bataille, le tablier de cotonnade rouge, et des souliers à bouffettes, pitoyables dans les flaques…
« Madame ! » crie Minne résolument, car la créature s’éloigne, jalouse de sa solitude de fauve peureux, qui chasse seul et se contente des bas gibiers…
— Madame !
La femme se retourne, mais continue de s’éloigner à reculons. C’est un être hommasse et carré, avec une figure violacée, de petits yeux porcins, méfiants, des yeux qui n’ont jamais dû avoir le temps d’exprimer autre chose que l’affût, la vigilance du guet nocturne…
Minne, qui lui trouve quelque ressemblance avec Célénie, reprend sa plus royale assurance, et lui parle du haut de sa tête décoiffée, les mains au fond de ses poches en cœur.
— Madame, voilà. Je me suis égarée. Pouvez-vous me dire le nom de cette rue ?
Une voix sans timbre, comme celle des chiens de ferme qui couchent toujours dehors, répond après un silence :
— C’est écrit sur les plaques, que je pense.
— Je sais bien, répond Minne impertinente. Mais je ne connais pas le quartier. Je cherche quelqu’un. Et quelqu’un que vous connaissez sûrement, Madame !
— Quelqu’un que je connais ? (L’être hommasse répète les derniers mots de Minne, d’un parler épais où traîne un vague accent de terroir.) Je connais pas grand monde…
Minne veut rire, et tousse parce qu’elle a vraiment froid. Mais elle rit, en effet, dès qu’elle ne tousse plus.
— Ne faites donc pas de cachotteries avec moi ! Je suis des vôtres… ou je vais en être.
Elle savoure le silence de la femme, « un silence de stupeur », pense Minne.
La femme, qui conserve sa distance, n’a pas l’air d’avoir compris qu’elle parle à une future reine… Elle lève sa tête vers le ciel noir, péniblement (on voit qu’elle est un peu bossue) et dit, pour dire quelque chose :
— Je crois bien qu’il va flotter…
— Qui ça ? demande Minne.
— Oui, continue la femme sans entendre la question, y aura de la pluie avant le jour.
Minne frappe du pied. De la pluie ! Bête inférieure !… La pluie, le vent, la foudre, est-ce que tout cela compte, devrait compter ?… Il y a seulement des heures de nuit et des heures de jour. Le jour on dort, on fume, on rêve…
Mais sous la nuit, tente veloutée, voile impalpable dont le frôler seul exalte toute Minne, on tue, on aime, on secoue des pièces d’or encore poissées de sang, on échange des récits qui enrichissent les annales du meurtre…
Ah ! trouver le Frisé ! oublier dans ses bras une enfance asservie, obéir passionnément à lui, à lui seul !
Minne piaffe, hume la nuit, reprise de fièvre et d’enthousiasme.
— T’as l’air bien jeune, murmure la grosse voix sourde de chien de garde enroué.
Minne regarde la femme de haut, entre ses cils :
— Très jeune ! J’aurai seize ans dans huit mois.
— Dépêche-toi de les avoir. C’est plus sûr.
— Ah ! fait Minne étonnée.
— Tu travailles toute seule ?
— Je ne travaille pas, dit Minne fièrement, les autres travaillent pour moi.
— T’as bien de la veine, soupire la voix de chien. C’est des sœurs plus petites, ou plus grandes que toi ?
— Je n’ai pas de sœurs. Et puis ça ne vous regarde pas. Si vous vouliez seulement me dire… Je cherche le Frisé. J’ai quelque chose de grave à lui communiquer, quelque chose de tout à fait sérieux.
Le monstre triste s’est rapproché, regarde curieusement cette petite fille frêle, qui parle là comme chez elle, qui est accoutrée comme un carnaval et dépeignée que c’en est honteux, et qui demande « le Frisé ».
— Le frisé ? quel donc frisé ?
— Le Frisé, voyons ! Celui qui était avec Casque-de-Cuivre, le chef des Aristos de Levallois-Perret.
La créature carrée recule, toise Minne de son mufle levé :
— Celui qui était avec Casque-de-Cuivre ? celui qui… Est-ce que je connais des espèces comme ça ? Qu’est-ce qui m’a foutu une petite gadoue pareille !
— Mais…
— Tâche moyen de savoir, petite saloperie, que je suis une honnête femme, et qu’on n’a jamais vu un marlou traîner dans mes jupes depuis l’exposition de 89 ! Ça n’a pas plus de poils que ma main et ça parle de bande et de Frisé, et de ci et de ça et de l’autre ! Veux-tu me fout’ le camp, et vivement, ou je t’en mets une, de frisure, qui ne sera pas ordinaire !