# Trait pour trait (éd. Le Fleuron, 1950)/Camoin
## CAMOIN

Quinze étés à Saint-Tropez m’ont rapprochée de ses peintres moins que je ne l’eusse voulu. Je ne puis en faire reproche qu’à mes seuls scrupules qui me tenaient à l’écart d’un labeur magique, prestigieux, mystérieux qui pactise avec la couleur, la traite familièrement, et accentue l’envie respectueuse qu’inspirent, au gratteur de papier, les tritureurs, les tutoyeurs de l’arc-en-ciel.
Là-bas, dans la presqu’île aujourd’hui massacrée, la proximité, l’amitié même de quelques peintres n’ont pas fait que je n’aie respecté leurs jardins, leurs rivages, leurs vignes, la marge portuaire qu’ils élisaient pour y peindre. L’indignation me prenait, quand je voyais le promeneur, l’intrus, complaisamment s’arrêter, et d’un œil critique assister au mystère d’une œuvre naissante, humide comme le chaton nouveau-né. Ah ! comment aurais-je osé troubler, fût-ce d’un regard furtif, l’éclosion d’une toile de Camoin ? Moi qui passais des heures, dans mon enclos, à voir le grand lys maléfique desserrer ses longs pétales, à saisir le soupir d’une fleur de bignonier pourpre forçant son étui, n’aurais-je pas rougi de satisfaire une concupiscence pourtant bien légitime : voir Camoin travailler ?
Car il faut bien nommer travail un art qui, entre tous, éloigne l’idée de peine, d’hésitation, de tâche austère. Non, je n’ai jamais osé, ni n’oserai regarder Camoin à l’œuvre. Là-bas, dans le Var, fief des peintres, je consentais en esprit que la contemplation indiscrète fût permise aux enfants, sans malice comme sans retenue, que la présence de Camoin appelait autour de lui. Les enfants du Midi, dès leur premier âge, sont les familiers, les assoiffés de la couleur, de la lumière et de la mer.
Les sites qui appartenaient à la peinture ont convoqué autant de profanes que d’artistes ; bien mieux, ou bien pis, ils ont fabriqué des peintres, tant de peintres qu’on peut à peine les dénombrer. Une telle foison compte à Camoin sa part de responsabilité. L’ambition, le prurit de peindre naissent, ingénus, excusables, à la vue d’une œuvre en fleur, par exemple un portrait d’enfant, le bébé orangé et sanguin, dont Camoin attise l’éclat à l’aide d’un rose délicat de primevère, d’un bleu immatériel… Ô ruses du bon peintre, que vous êtes infaillibles ! Comme vous savez glorifier une rouge bouche en arc, un sein nacré, sur des jeunes femmes amoureusement peintes : « Ce sont des petites poules, dit Camoin avec un accent tendre, les belles petites poules de là-bas… »
Je n’ai pas besoin de l’interroger, celui que j’appelle — pour ce qu’il aime s’habiller de drap roux, d’un ton un peu brûlé comme sa joue couleur d’arbre écorcé — le « chêne-liège », je n’ai besoin de personne pour savoir de quel rivage elle vanne le sable, la houle de tel paysage, à vaguelettes courtes, dures, capables de plus d’une traîtrise. Une brosse magistrale la hérisse à touches brèves, substantielles, insinue sous son bleu le plomb verdissant, menaçant, des froids après-midi provençaux par vent d’Est. Mais le bleu fondamental déserte rarement sa mer originelle. Il se réfugie dans une crique claire, élabore le violet en exploitant un fond d’algues roses, plante une crête translucide, bleue malgré tout, sur une vague, plaque sous une trouée de nuages un éclatant métal…
Les bleus de la Provence que je quittai m’obsédèrent, se firent chérir et regretter longtemps. Heureux le peintre qui emporte avec lui, distribue à son gré la nacre bleutée d’un bel œil, le bleuâtre moutonnement des Cannebiers, le secret bleu d’un jeune sang dans un pli de chair.
Le portrait de Léon-Paul Fargue attirera les regards. De la veste au sourcil, du béret à la barbe, il s’appuie à plusieurs bleus solides. Merci, cher Camoin, d’affirmer que notre Fargue est bleu, et jusqu’à l’âme. Moi qui l’aime, je le savais déjà.