# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Louis XIV-1/Chapitre 12
### CHAPITRE XII

Ce fut plus qu’une guerre étrangère. La Hollande était France. Nos rois l’avaient soutenue. Notre meilleur sang y avait passé. Nous y étions plus que chez nous. On vivait ici, on pensait là-bas. Les Hollandais parlaient français. Dans les rues, les jardins d’Harlem, le long des canaux de Rotterdam, nous n’entendions que notre langue, et vous vous seriez cru dans votre pays, dans une France, — une France libre, celle-ci, une France de sagesse et de raison.
Un Français de La Haye trouva, sous les ombrages de son Bois vénérable, le mot de la pensée moderne qui en a commencé tout le mouvement : « Je pense, donc je suis. » Nulle raison d’être que la libre pensée. Un Français d’Amsterdam dit le premier mot de l’émancipation, ouvrant son livre ainsi : « Les peuples ont fait les rois. »
Qui fécondait cette France de Hollande ? L’admirable sécurité de ce pays, la protection généreuse qu’il offrait à toute la terre. Pourquoi Descartes aima-t-il ses brouillards plus que le soleil de Touraine ? Demandez à Rembrandt. C’est lui qui fait sentir encore la chaleur du foyer béni, où la libre pensée, jouissant d’elle-même, se mirant aux lueurs de la réflexion concentrée, vit cent choses profondes que ne voit pas le jour du ciel.
Il semble qu’à ce foyer de Hollande, à sa lumière touchante, la nature, attendrie, se soit livrée plus volontiers. Elle révèle à Swammerdam le secret des petites vies et de leurs métamorphoses. Elle ouvre à Graaf un bien autre infini, le mystère de douleur qui fait la femme, son charme et son soupir. Quelle poésie se dira poétique en face de celle-ci ? quelle fiction se soutiendra devant ces enchantements de la vérité ?
Rembrandt sait bien qu’il n’a pas besoin d’imaginer de vaines merveilles. Il tourne le dos à la fantaisie. Il n’a que faire des diables de Milton, des Titania de Shakespeare. Une famille, un rayon de lumière, et pas même un rayon, une dernière lueur de l’âtre éteint, avec cela il prend le cœur. Dans un de ces tableaux, la vieille dame écoute ou s’endort, la jeune lit la Bible ; entre elles l’enfant dans le berceau. Mais où donc est le père ? Absent. Peut-être aux Indes ? Et, s’il était noyé, qu’adviendrait-il de ce doux nid, si bien arrangé par deux femmes ? Vraiment, je ne suis pas tranquille. Les vents de mer grondent autour, ou peut-être, ce que j’entends, c’est un océan plus sauvage, l’horreur de l’invasion.
Voilà ce qui me trouble à l’approche de cette guerre, c’est que le vrai foyer, la maison, l’intérieur, était ici bien plus qu’ailleurs. Et c’est cela qui va être détruit. La maison nous révèle tout. Les vastes galetas où l’on campe dans les châteaux du Moyen-âge, les casernes ennuyeuses que le dix-septième siècle fait en France et partout, disent assez la vie communiste, le pêle-mêle misérable où l’on vivait. C’est tard, bien tard, vers la fin de Louis XIV, qu’on imagina l’obscur entresol et la mansarde sous les toits, mansarde sans cheminée, où grelotte le domestique, la fille (mal gardée) qui gèle et coud dans les nuits de janvier. Il y a loin de là à la bonne maison hollandaise. Quelle maison ? Très pauvre souvent, toujours très bonne : une chaumière avec sa cigogne et ses nids d’hirondelles, la simple barque, la grosse barque ventrue de Hollande dont rient les sots (qui s’entend au bonheur ?). Elle n’en va pas moins, cette barque au complet (mari, femme, enfants, chiens, chats, oiseaux), elle va, lente et paisible, par les mers les plus dangereuses ; petit monde harmonique, si content de lui-même qu’il se soucie peu d’arriver.
Quand on se promène à Saardam et aux côtes voisines, qu’on entre dans ces barques, qu’on voit l’attitude si simple de ces hommes si hardis, on sent bien que c’est là le marin naturel, sans orgueil, sans emphase, l’amphibie véritable. Plusieurs n’ont jamais débarqué. Race bien supérieure à toutes celles des émigrants qu’ils ont reçus de partout, dans leur bonhomie confiante qui leur devint si funeste au moment de l’invasion.
Les grands fleuves qui aboutissent à cette dernière langue du continent européen l’encombrent sans pitié d’un résidu énorme : sable, boues, débris enlevés. Le Rhin, qui se tord sur la Suisse, non content d’emporter les terres que les torrents arrachent, recueille sur sa route tout ce que l’Allemagne y traîne de fange, et il pousse tout cela, par ses bouches bourbeuses, sur la Hollande, qui en serait enterrée sans un travail énorme de curage. Eh bien, elle ne recevait pas un moindre encombrement d’alluvions humaines. Ce torrent trouble qui, aujourd’hui, noie la vaste Amérique, comment n’aurait-il pas submergé le petit pays ?
La Hollande, si bien gardée de la mer, ne voulut jamais vers la terre faire des digues contre ce déluge d’hommes, la plupart affamés, malheureux et persécutés. Tout n’était pas propre pourtant dans une telle inondation. Si nos réfugiés de France y apportèrent des mœurs, un esprit sobre et sage, du Nord et de partout beaucoup de lie venait, des tourbes aventurières, soldats à vendre, compagnons paresseux qui, après avoir traîné partout leur misère, venaient manger à la grande marmite qui n’excluait personne.
Ce gouvernement économe, dont le chef, M. de Witt, avait une liste civile de trois mille livres par an, payait fort cher ses moindres serviteurs. Il ménageait les hommes. Il s’informait, voulait qu’on fût heureux.
Ce n’est pas tout. Depuis la tragédie de Barneveldt, que le fanatisme vrai ou faux tua, la Hollande, qui en eut horreur, prit un mal tout contraire, l’excès de la tolérance.
L’émigrant, à la seconde génération, se croyait Hollandais ; à la troisième, il en revendiquait les droits contre ses hôtes et bienfaiteurs, contre la race héroïque qui avait brisé Philippe II, conquis les mers, le commerce du monde. De là deux éléments funestes : 1$^o$ la bourgeoisie nouvelle des enrichis ; 2$^o$ la masse encore pauvre des arrivants, dont ces enrichis se servaient contre la vraie Hollande, contre les Barneveldt, les Grotius, les de Witt, les Ruyter. Ce gouvernement glorieux, l’honneur de la nature humaine, eût subsisté pourtant, si tous ces mauvais éléments n’avaient trouvé leur centre d’action dans le prince d’Orange, chef militaire des nobles de terre ferme et des soldats aventuriers.
Au musée d’Amsterdam, vous pouvez voir un grand tableau du peintre Van der Helst, qui vous donne la situation. Après la victoire sur l’Espagne et le traité de Westphalie, à une grande table où flottent les drapeaux vainqueurs, on voit manger ensemble, fraterniser les deux partis. On peut dire la Cène hollandaise. Les glorieux marins (habits noirs, cheveux noirs, bonnes figures tannées) fêtent leurs douteux associés, les jaunes cavaliers de la maison d’Orange. À la place d’honneur, un amiral, je crois, gros homme fort, de face un peu commune, mais si gaie ! si loyale ! prend de sa grande main brune la petite main blanche d’un blond capitaine orangiste, qui n’ose pas la retirer. Mais son fâcheux visage dément sa main, et dispense le peintre de mettre au bas le nom : Judas.
Le chaos de la fausse Hollande était parfaitement représenté par cette famille d’Orange. Elle était de l’Empire ; elle avait un pied en Provence, un autre aux Pays-Bas. Le Taciturne, son héros, véritable grand homme, n’en fut pas moins étrange. On a vu son hésitation, ses respects simulés pour l’Espagnol qu’il combattait, sa défiance pour Coligny. Sa foi réelle, intime (sur laquelle il fut taciturne), c’était que la patrie ne pouvait se sauver qu’en se donnant à la maison d’Orange. Ferme Credo, que la famille garda, suivit par tous moyens, celui-ci par la tolérance, en s’appuyant des catholiques ; son fils Maurice, tout au contraire, des protestants exagérés. Par eux, il crut tuer la république en tuant Barneveldt, et il en resta exécrable. Son neveu, qui épouse une fille de Charles Ier, gendre d’un roi, veut être roi, échoue, meurt en laissant au ventre de Marie-Henriette la trahison même incarnée. Elle enfanta cet enfant blême, qu’on voit à Westminster, et l’allaita soigneusement de la tradition de la famille, l’ingratitude. Cela ne varie pas chez eux. Le Taciturne, glorieusement ingrat, mais ingrat cependant pour le sang de Charles-Quint, qui l’a élevé ; le second, Maurice, ingrat pour le guide de son enfance, son vrai père, le vieux Barneveldt ; tous deux seront bien surpassés par Guillaume III.
Véritables héros modernes, sans préjugés, sans faiblesse de cœur, qui ne connurent ni famille, ni amitié, ni services rendus, foulèrent aux pieds père et patrie. La fort bonne figure en cire de Guillaume III, qui est à Westminster, le montre au vrai. Il est en pied comme il fut, mesquin, jaune, mi-Français par l’habit rubané de Louis XIV, mi-Anglais de flegme apparent, être à sang-froid, que pousse certaine fatalité mauvaise. Quelle ? Surtout la légende diabolique de Maurice, sa gloire et son crime.
Xerxès fit Thémistocle. Louis XIV fit la fortune de la maison d’Orange, fonda, créa Guillaume III, le héros négatif de la diplomatie, Thémistocle bâtard des résistances européennes. Contre l’énorme enflure du grand roi, son orgueil bouffi, le monde inventa et soutint ce personnage, dont tout le sens est : Non.
La seconde chose qui le fit, ce fut la lourde faute de nos gentilshommes réfugiés, qui, trouvant en lui un demi-Français, ne s’entendirent pas avec la vraie Hollande. Ils quittaient un prince, ils voulurent un prince, servirent, entourèrent celui-ci, et lui firent ses succès, lui donnèrent un reflet d’eux-mêmes, parfois un faux air de héros.
Un mot triste à dire, c’est que M. de Witt désirait, demandait le licenciement des troupes françaises. Il ne pouvait s’y fier ; elles étaient au prince d’Orange (Mignet, III, 598). Il voyait s’élever, de minute en minute, ce dangereux enfant. Il prit un grand parti, digne de son cœur. Ce fut, ne pouvant l’arrêter dans ce progrès, de l’adopter, de le faire l’enfant de l’État, et d’essayer de le grandir au-dessus de sa misérable ambition princière, en lui faisant comprendre qu’il était bien plus haut d’être le premier citoyen de la première cité du monde que de siéger maudit dans un trône usurpé. Guillaume écouta, profita, fit le disciple, et trahit d’autant mieux. De Witt n’en fut pas dupe. Mais sa situation était telle. Il pouvait prévoir, non prévenir. C’est tout à fait à tort qu’on lui reproche de s’être laissé endormir. Il fut très éveillé. Il vit et fit tout ce qu’on peut attendre de la prudence humaine.
Chose remarquable : sa pensée sur la situation fut justement la même que celle de Condé. Consulté sur la guerre, Condé dit que l’intérêt réel du roi était de limiter la guerre aux Pays-Bas espagnols, de ne pas s’embarquer dans cette guerre difficile de Hollande, qui bientôt lui mettrait toute l’Europe sur les bras. Cela sautait aux yeux. De Witt jugeait, avec toute apparence, que le roi ne ferait pas à la Hollande une guerre directe, qu’il se servirait de Guillaume, qui, pour son fief d’Orange, était dépendant de Louis XIV ; que Louis, d’accord avec Charles II, oncle de Guillaume, pousserait le parti orangiste, et mettrait le jeune traître à la tête de la république. La première démarche, en effet, que notre ambassadeur Pomponne fit en Hollande (1669) fut de remettre au petit prince, qui avait alors dix-neuf ans, et n’était qu’homme privé, une lettre où le roi l’assurait de son affection particulière. Honneur insigne, inattendu, qui encouragea le parti, montra qu’il avait double chance qu’Orange arriverait, et que, si la Hollande ne se donnait à lui, les rois l’aideraient à la prendre.
M. de Witt n’oublia pas l’armée, comme on le dit. Il se tourmenta fort pour en faire une. La difficulté était grande. Le Hollandais était marin, rien autre chose. Tout au plus, les fils des bourgeois entraient dans la cavalerie. La racaille (étrangère) des ports, le paysan de Gueldres, etc., étaient les instruments grossiers des orangistes. Donc, la masse du pays étant suspecte, le grand patriote, pour la sauver, était forcé de chercher au dehors. Nos réfugiés se ralliaient au prince. De Witt voulut louer des Suisses, et trouva là l’argent du roi, la goinfrerie de leurs meneurs, pensionnés de Versailles. Il leva des Allemands, bons soldats quoi qu’on ait dit. Ils auraient défendu les places, si le peuple ne les eût forcés de les rendre. Ces Allemands, qu’on fit prisonniers et qu’on renvoya sottement pour argent, se battirent plus tard à merveille, et justifièrent parfaitement de Witt qui les avait choisis.
En préparant la guerre, il faisait tout pour l’éviter. Craignant moins l’ennemi que la perfidie orangiste, il priait, suppliait Louis XIV de suivre son intérêt réel, celui de la France. Le roi n’entendait rien. Il n’en crut pas de Witt plus qu’il ne crut Condé. Il vit avec une froide cruauté ce malheureux qui, de toute façon, était sûr de périr, accablé par la France ou par les orangistes, trahi de l’Europe, trahi de la raison, ce semble, qui n’avait servi qu’à le perdre. Mais il ne sera pas perdu devant l’avenir.
Jamais les Hollandais n’avaient pu deviner ni la lâcheté de Charles II, ni la furie brutale du peuple anglais, qui, dans sa jalousie pour leurs marins, marchait les yeux fermés à la remorque de la France. Charles leur fit des demandes énormes, extravagantes, celles que Cromwell, au comble de la gloire, ne fit jamais. Cromwell avait demandé que, dans la Manche, ils reconnussent la supériorité du pavillon anglais de flotte à flotte. Et Charles (au comble de la honte, et valet payé de Louis) demande que la flotte hollandaise, Ruyter et cent vaisseaux de ligne, saluent toute barque anglaise qui passera ! Cela fut accordé. Les Hollandais encore, pour mieux apaiser Charles II, se précipitèrent sous les pieds de son neveu Guillaume, ils le firent capitaine général pour un an, — puis capitaine et amiral à vie. De Witt ne pouvait plus arrêter la débâcle. Voyant dans de telles mains l’armée qu’il avait préparée, il entreprit, avec un courage indomptable, d’en faire une autre toute hollandaise, non commandée par le capitaine général. Cette armée fut votée, mais n’exista que sur le papier.
De Witt avait ouvert un avis bien hardi. C’était de prendre l’offensive (janvier 1672), de brûler les magasins préparés, de tomber sur Neuss et Cologne. C’était fermer la porte de l’invasion, rendre inutile la trahison du Rhin. Les États généraux frémirent de cette audace. C’était chose toute contraire à leur désir d’apaiser l’Angleterre et la France, en donnant le pouvoir à Guillaume, sujet français et neveu de l’Anglais. Ils confièrent leur défense et leur unique armée au parent de leur ennemi. Ils offrirent à Louis XIV de la licencier, cette armée, de se fier de leur sûreté à sa magnanimité. Il refusa avec mépris, voulut qu’ils restassent armés, afin qu’il pût les battre. Enfin il leur déclare la guerre le 5 avril, sans alléguer aucun grief. Déjà son homme, Charles II, était tombé sur eux par un acte de piraterie : le 23 mars, il attaqua une riche flotte hollandaise. Il n’en eut que la honte ; elle soutint deux jours de combat, et elle échappa presque entière.
Le petit peuple de Hollande se montrait partout fort guerrier. On pouvait espérer que ces places qui, dans l’autre siècle, avaient soutenu des sièges, arrêté les Farnèse, les Spinola, se défendraient encore. Orange conseillait de détruire les petites pour mieux garder les grandes ; mais il était trop tard ; on avait vu en 1667 dans quelle panique se trouva la Belgique pour être surprise ainsi en pleine démolition. Les habitants ne l’auraient pas souffert ; ils auraient crié à la trahison ; ils rugissaient, comme des lions, contre les amis de la paix. Aux premiers coups, ces lions ne furent plus que des chiens qui hurlaient pour qu’on se rendît, et menaçaient, livraient leurs défenseurs.
L’Électeur de Cologne, évêque de Liège, nous donnant les passages sur la Meuse et le Rhin, les premières opérations furent un voyage d’agrément. Mais ensuite, ce long circuit fait, pour commencer l’invasion on tournait le dos à l’Allemagne, qui pouvait s’éveiller, nous prendre en queue. Condé eût mieux aimé qu’on s’assurât d’abord solidement de la Meuse, de sa grande place Maëstricht, clef commune des Pays-Bas et de la Hollande. Si l’on voulait pourtant absolument s’enfoncer en pays ennemi, Condé disait très bien qu’il fallait une brusque attaque, lancer vers Amsterdam une forte cavalerie qui enlèverait les États généraux, saisirait les écluses, empêcherait la Hollande de se réfugier sous l’Océan.
On ne fît ni l’un ni l’autre. Condé ayant été blessé dès la première affaire, le seul général fut Turenne, le nouveau converti, bien entendu sous le commis Louvois, qui menait le roi avec lui, administrait, réglementait tout le long du chemin. Le roi écrivait de sa main les règlements et les ordres du jour, et croyait diriger la guerre. Quatre places prises ou livrées en quatre jours, puis le passage facile du Rhin (fort ridiculement célébré), ouvraient tout le pays. Chaque jour nous mettait en main des places, des garnisons nombreuses. Louvois fit décider, contre l’avis de Turenne, qu’on garderait ces places, qu’on s’y fortifierait, qu’on ne garderait pas les soldats, qu’on les rendrait à tant par tête. Judicieux conseil qui divisait, dispersait notre armée, rendait la sienne à l’ennemi !
Il y avait cinquante ans que la Hollande ne voyait plus la guerre. C’était un grand jardin, un trésor de richesse et d’art ; c’était l’asile universel des esprits pacifiques, qui ne demandaient rien que la possession tranquille d’une libre conscience. L’apparition subite de ce monstre de guerre, d’une armée de cent vingt mille hommes qui couvrit, engloutit tout le petit pays, ce fut une extrême terreur et comme le dernier jour du monde. La fausse Hollande tout d’abord se sépara de la vraie. Les catholiques d’Utrecht avaient hâte de se soumettre à leur prince naturel. Les Juifs d’Amsterdam traitaient déjà, et offraient des millions.
La Hollande n’avait guère gagné à se faire orangiste. Le prince de vingt ans, dans cet embarras effroyable, perdit de vue l’affaire essentielle, et le salut fut l’œuvre d’un hasard. Guillaume, reculant jusqu’au fond de la Hollande, ne couvrait plus ni La Haye, siège des États, ni Amsterdam, le cœur du pays, ni le point fatal des écluses auquel tenait la ressource dernière. Il avait peu de forces ; le principal usage qu’il aurait dû en faire, c’était de garder les écluses ; sinon, la guerre était finie. Si elle ne le fut pas, c’est à Louvois, non au prince d’Orange, que l’Europe le dut. Remercions ce grand ministre, qui, cette fois encore, sauva les libertés du monde.
Le roi Louvois, comme le roi Louis, était galant. Sa Montespan était la femme du marquis de Rochefort, qu’il fit bientôt maréchal. Turenne, qui, tout en grondant contre Louvois, savait bien cependant que sans lui il ne serait pas connétable, ni chef de la croisade anglaise, Turenne lui fit ce plaisir de donner à son Rochefort la brillante mission de précéder l’armée et frapper le grand coup.
Lancer sur Amsterdam un corps de six mille cavaliers qui s’emparerait au passage de Muyden où sont les écluses, c’était le conseil de Condé et de notre ex-ambassadeur ; mais Turenne ne voulut pas se trop dégarnir de cavalerie, ne donna que quatre mille chevaux à Rochefort. Celui-ci, à son tour, non moins prudent, ne voulut pas partir sans rations de pain (dans un pays pourtant plantureux, couvert de troupeaux) ; il emmena dix-huit cents cavaliers. C’était trop peu pour faire peur à la grande ville. Aussi il n’y alla pas ; il resta près d’Utrecht. Cent cinquante dragons seulement furent détachés sur la route d’Amsterdam. Mais la prudence est si contagieuse que ces dragons n’allèrent pas loin ; déjà à Naërden ils étaient fatigués ; quatre seulement eurent la curiosité d’aller voir la ville aux écluses, Muyden. Ils la trouvent ouverte, en sont maîtres un moment ; mais les habitants se rassurent, les mettent à la porte, et reçoivent secours d’Amsterdam. Les cent cinquante dragons, avertis, accouraient. Trop tard. Ils n’entrent point. La Hollande est sauvée (20 juin 1672).
Dès le 7 juin, Ruyter, ayant surpris les flottes combinées d’Angleterre et de France et leur ayant livré une terrible bataille, l’une des plus furieuses du siècle, leur fit éprouver de telles pertes que, dès lors, il n’y eut plus à songer à une descente. Pendant toute l’action, Cornélius, le frère de Jean de Witt, représentant des États généraux, quoique malade, avait bravé le feu ; on le voyait, dans son fauteuil, ce ferme magistrat, impassible sous la pluie de fer, respecté des boulets, donnant ce grand augure que la Patrie ne mourrait point.
Il fallait de la foi pour y croire et la voir encore. Elle avait disparu. Sauf la Zélande et deux ou trois villes, La Haye et Amsterdam, la république n’était plus. Le roi la croyait sienne, et à ce point qu’il la traitait en sujette rebelle. Dans un manifeste digne d’Attila, il disait qu’il la punirait par le sac, l’incendie des villes. Quand le parti français, l’humble fils du bon Grotius, vint lui demander grâce, il n’en rapporta que le désespoir.
D’abord on refuse de le recevoir. Puis, on déclare que la paix n’est faisable qu’à trois conditions : 1$^o$ que la Hollande rentre dans ses marais, sacrifiant la ceinture des provinces et places fortes qu’elle s’est donnée au midi et à l’est, et qui, devenue française, la mettra en état de siège éternel ; 2$^o$ que la Hollande tue sa propre industrie, en recevant les marchandises françaises ; 3$^o$ qu’elle se mette au cœur son ennemi religieux, qu’elle subisse partout le curé catholique, et même le clergé militaire, l’ordre de Malte, l’épée du moine armé.
Les États généraux acceptaient le premier article, livraient tout autour d’eux les places qui les couvraient. Le roi aurait dû se contenter de cela. Il les eût tenus si serrés que, tôt ou tard, il aurait eu le reste. Le clergé catholique, assiégeant le pays, l’aurait miné, pénétré en dessous comme d’une vaste infiltration, ruiné ses digues morales. Par la complicité des tolérants, des philosophes, des Grotius et des de Witt, il eût énervé la Hollande, comme il l’a fait depuis avec succès. Mais alors il avait de bien autres ambitions ; il voulait un triomphe éclatant et immédiat, qui aurait exalté les catholiques anglais, ouvert le second acte de la guerre contre l’hérésie.
Si le roi avait eu un peu de cœur, une chose l’eût rendu modéré. Le parti français de Hollande qui l’implorait le 22 juin, était en grand péril, sous le coup d’un massacre. La veille, le 21 juin, Jean de Witt avait été assassiné ; blessé du moins ; on crut l’avoir tué. Les de Witt étaient sûrs d’avoir le sort de Barneveldt. C’était au roi de voir s’il avait tant à désirer de donner le pouvoir au neveu du roi d’Angleterre, s’il devait perdre, envoyer à la mort les anciens amis de la France.
Les historiens soit réfugiés, soit hollandais, qui ont écrit plus tard, sous l’influence de la maison d’Orange, ne manquent pas d’affirmer : 1$^o$ que le parti des de Witt, des Ruyter, le parti républicain de vieille Hollande, qui fut la patrie même, avait été imprévoyant ; 2$^o$ qu’au moment de l’invasion, il se montra faible. Avec ces deux allégations, ils arrivent à faire croire que la Hollande fut sauvée par ce qui était le moins hollandais, bourgeoisie nouvelle, issue d’émigrants, militaires français-allemands, et enfin la racaille de toutes nations. Tout cela pour eux, c’est le peuple. Le peuple, à les entendre, sauva tout en se donnant un maître. Et, comme l’obstacle à cela était surtout dans les de Witt, il ne faut pas trop regretter qu’on les ait tués. Belle circonstance atténuante pour la part directe ou indirecte que la maison d’Orange eut à l’horrible événement.
Or, pour faire croire cela, on ne manque pas de raconter que ces magistrats héroïques qui s’étaient montrés des hommes d’action, que ces frères qui, aux jours du danger, entrèrent dans la Tamise avec Ruyter et Tromp, se trouvèrent tout à coup abattus au moment de l’invasion. Tout périssait. Mais Orange était là.
Le contraire est exact. Ce sont précisément les mêmes historiens qui donnent de quoi les réfuter. Il faut bien dater seulement. Cela éclaircit tout.
Orange n’eut point l’initiative de la résistance désespérée. Loin de là, il pria les États généraux de le laisser négocier avec Louis XIV dans son intérêt particulier et de solliciter une sauvegarde pour ses terres (27 juin). C’est en août seulement qu’il afficha et promulgua les résolutions d’extrême défense.
Mais, dès la fin de juin, les anciens magistrats, M. Hop, d’Amsterdam, parlant aussi pour ceux de la Zélande, dit qu’il fallait rompre les négociations et se défendre, que l’Europe viendrait au secours, que le torrent français était déjà tari par cette quantité de garnisons où il s’était disséminé. L’assemblée, c’est-à-dire ces magistrats qu’on dit si faibles, l’assemblée se leva, jura de résister jusqu’à la mort.
L’exemple fut donné par la grande Amsterdam. Elle lâcha les écluses d’eau douce, perça les digues, livra à l’Océan l’admirable campagne qui l’entoure. Énorme sacrifice. Ce n’était pas là, comme ailleurs, des prairies qu’on mettait sous l’eau. C’était les villas, les palais, les plus riches maisons de la terre, les serres, les jardins exotiques, ces trésors qui déjà faisaient de ce pays l’universel musée du monde. Cela fut grand. Car la ville est sans terre ; c’est un comptoir, un magasin ; chacun a sa chère petite terre, et son foyer aimé (meine lust, meine rust, etc.) dans la campagne voisine. On entasse là tout ce qu’on a. Ce peuple qui vit d’intérieur, quand il a couru au Japon, à Surinam, partout, y rapporte tout ce qu’il peut et enterre là son âme. Voilà ce qu’on donna à la mer.
Au prix de cette amère douleur, la Hollande affranchie se connut, et sentit que cette âme libre n’était pas enterrée, mais sur l’Océan même et sur cette invincible flotte qui vint majestueusement entourer Amsterdam. Celle-ci se tint prête à combattre, à partir, à laisser tout, s’il le fallait, se sentant en état de tout refaire, de tout créer encore ; elle eût fait une autre Hollande, et plus grande, à Batavia.