# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/05
## CHANT CINQUIEME.

O Mes amis, vivons en bons chrétiens, C’eſt le parti, croyez-moi, qu’il faut prendre. A ſon devoir il faut enfin ſe rendre. Dans mon printems j’ai hanté des vauriens ; A leurs deſirs ils ſe livraient en proie, Souvent au bal, jamais dans le ſaint lieu, Soupant, couchant chez les filles de joie, Et ſe moquant des ſerviteurs de Dieu. Qu’arrive-t-il ? La mort, la mort fatale, Au nez camard, à la tranchante faulx, Vient viſiter nos diſeurs de bons mots ; La fievre ardente, à la marche inégale, Fille du Styx, huiſſière d’Atropos, Porte le trouble en leurs petits cerveaux ; A leur chevet une garde, un notaire, Viennent leur dire : allons, il faut partir ;
Lors un tardif & faible repentir
Sort à regret de leur mourante bouche. L’un à ſon aide appelle ſaint Martin, L’autre ſaint Roch, l’autre ſainte Nitouche. On pſalmodie, on braille du latin, On les aſperge, hélas ! le tout en vain. Aux pieds du lit ſe tapit le malin, Ouvrant la griffe, & lorſque l’ame échappe Du corps chétif, au paſſage il la happe, Puis vous la porte au fin fond des enfers, Digne ſéjour de ces eſprits pervers. ﻿Mon cher lecteur, il eſt tems de te dire, Qu’un jour ſatan, ſeigneur du ſombre empire, A ſes vaſſaux donnait un grand régal. Il était fête au manoir infernal ; On avait fait une énorme recrue, Et les démons buvaient la bien-venue D’un certain pape & d’un gros cardinal, D’un roi du Nord, de quatorze chanoines, De deux curés & de quarante moines, Tous frais venus du ſéjour des mortels, Et dévolus aux braſiers éternels. Le roi cornu de la huaille noire Se déridait au milieu de ſes pairs. On s’enivrait du nectar des enfers, On fredonnait quelques chanſons à boire, Lorſqu’à la porte il s’élève un grand cri : Ah, bon jour donc, vous voilà, vous voici, C’eſt lui, meſſieurs, c’eſt le grand émiſſaire,
C’eſt Grisbourdon notre féal ami, Entrez, entrez, & chauffez-vous ici ; Et bras deſſus, & bras deſſous, beau-père, Beau Grisbourdon, docteur de Lucifer, Fils de Satan, apôtre de l’enfer. On vous l’embraſſe, on le baiſe, on le ſerre ; On vous le porte en moins d’un tour de main, Toujours baiſé, vers le lieu du feſtin. ﻿Satan ſe lève, & lui dit : Fils du diable, O des frapparts ornement vénérable, Certes ſi-tôt je n’eſpérais te voir ; Chez les humains tu m’étais néceſſaire. Qui mieux que toi peuplait notre manoir ? Par toi la France était mon ſéminaire ; En te voyant je perds tout mon eſpoir, Mais du deſtin la volonté ſoit faite, Bois avec nous, & prends place à ma droite. ﻿Le cordelier plein d’une ſainte horreur, Baiſe à genoux l’ergot de ſon ſeigneur, Puis d’un air morne, il jette au loin la vue Sur cette vaſte & brûlante étendue, Séjour de feu qu’habitent pour jamais L’affreuſe mort, les tourmens, les forfaits ; Trône éternel où ſied l’eſprit immonde, Abîme immenſe où s’engloutit le monde ; Sépulchre où gît la docte antiquité, Eſprit, amour, ſavoir, grace, beauté, Et cette foule immortelle, innombrable, D’enfans du ciel créés tous pour le diable.
Tu ſais, lecteur, qu’en ces feux dévorans Les meilleurs rois ſont avec les tyrans. Nous y plaçons Antonin, Marc-Aurèle, Ce bon Trajan des princes le modèle, Ce doux Titus, l’amour de l’univers, Les deux Catons, ces fléaux des pervers, Ce Scipion, maître de ſon courage, Lui qui vainquit & l’amour & Carthage ; Vous y grillez, ſage & docte Platon, Divin Homère, éloquent Ciceron ; Et vous, Socrate, enfant de la ſageſſe, Martyr de Dieu dans la profane Grèce ; Juſte Ariſtide, & vertueux Solon, Tous malheureux morts ſans confeſſion. ﻿Mais ce qui plus étonna Grisbourdon, Ce fut de voir en la chaudière grande Certains quidams ſaints ou rois, dont le nom Orne l’hiſtoire & pare la légende. Un des premiers était le roi Clovis. Je vois d’abord mon lecteur qui s’étonne, Qu’un ſi grand roi, qui tout ſon peuple a mis Dans le chemin du benoît paradis, N’ait pu jouir du ſalut qu’il nous donne. Ah ! qui croirait qu’un premier roi chrétien Fût en effet damné comme un payen ? Mais mon lecteur ſe ſouviendra très-bien, Qu’être lavé de cette eau ſalutaire Ne ſuffit pas, quand le cœur eſt gâté.
Or ce Clovis dans le crime empâté, Portait un cœur inhumain, ſanguinaire ; Et ſaint Remi ne put laver jamais Ce roi des Francs gangrené de forfaits. ﻿Parmi ces grands, ces ſouverains du monde, Enſevelis dans cette nuit profonde, On diſcernait le fameux Conſtantin. Eſt-il bien vrai ? criait avec ſurpriſe Le moine gris : ô rigueur ! ô deſtin ! Quoi, ce héros fondateur de l’égliſe, Qui de la terre a chaſſé les faux dieux, Eſt deſcendu dans l’enfer avec eux ? Lors Conſtantin dit ces triſtes paroles : J’ai renverſé le culte des idoles ; Sur les débris de leurs temples fumans Au Dieu du ciel j’ai prodigué l’encens ; Mais tous mes ſoins pour ſa grandeur ſuprême N’eurent jamais d’autre objet que moi-même ; Les ſaints autels n’étaient à mes regards Qu’un marchepied du trône des Céſars. L’ambition, les fureurs, les délices Etaient mes dieux, avaient mes ſacrifices. L’or des chrétiens, leurs intrigues, leur ſang Ont cimenté ma fortune & mon rang. Pour conſerver cette grandeur ſi chère, J’ai maſſacré mon malheureux beau-père. Dans les plaiſirs & dans le ſang plongé, Faible & barbare en ma fureur jalouſe,
Ivre d’amour, & de ſoupçons rongé, Je fis périr mon fils & mon épouſe. O Grisbourdon ! ne ſois plus étonné, Si comme toi Conſtantin eſt damné. Ainſi que lui vingt rois fêtés à Rome, Dans ces bas lieux brûleront à jamais. Le pape eut beau, pour payer leurs bienfaits, Les mettre en rouge au livre qu’on renomme,
﻿Le diable rit de tous ces beaux décrets. D’après leur vie il leur lut leurs arrêts, Et chacun d’eux jugé ſur ſes forfaits, Rôtit ou bout comme il fut méchant homme. ﻿Riant au nez du ſire Conſtantin, Le cordelier en fort mauvais latin Fit compliment, puis en marchant admire Tous les ſecrets du ténébreux empire. ﻿En même rang que ces fameux brigands Si ſottement célébrés ſur la terre, Et juſtement dévoués aux tourmens Dans les enfers, le très-révérend frère Vit ſaint Louis, la fleur de nos patrons, Ce ſaint Louis, le père des Bourbons. Il maudiſſait la cruelle manie Qui ſur la foi d’un fourbe Ultramontain Lui fit laiſſer à ſon mauvais deſtin Sans nuls galans ſa femme tant jolie, Pour s’en aller dans la Turque Syrie
Aſſaſſiner le pauvre Sarrazin. Ce roi bigot, inſenſé paladin, Qui dans le ciel aurait eu belle place, S’il eût été tout ſimplement chrétien, Grillait là-bas, & le méritait bien. Homme pieux, ſans être homme de bien, Laiſſant le vrai pour prendre la grimace, Il fut toujours au-delà de la grace, Et bien plus loin que les commandemens. Il ſe feſſa, ſe couvrit de la haire, Il but de l’eau, fit fort mauvaiſe chère, Onc ne tâta de biſques, d’ortolans, Onc ne mangea ni perdrix ni faiſans. Sur un châlit, ſans fermer la paupière, L’eſprit au ciel, la diſcipline en main, Il attendit ſouvent le lendemain. Il eut mieux fait certes, le pauvre ſire, De ſe gaudir avec ſa margoton Tranquillement au ſein de ſon empire, C’eſt, ſur ma foi, pour aller au démon, Un ſot chemin que celui du martyre. Cet innocent tenta les Quinze-vingt, Pour le moutier dota cent pauvres filles, Et fonda gîte aux dévots pèlerins. C’eſt bien de quoi le mettre au rang des ſaints ! Mais ſans remords dans le ſein des familles, Il répandit de ſes dévotes mains Les triſtes fruits des combats inhumains,
Et le trépas & l’affreuſe indigence. Il apauvrit, il dévaſta la France, Il la remplit de veuves, d’orphelins. Quel diable eut fait plus de mal aux humains ? Le Grisbourdon le vit, & fut ſe taire. Dans un réduit à feu de réverbère, Il vit bouillir maint grands prédicateurs, Riches prélats, caſuiſtes, docteurs, Moines d’Eſpagne, & nonnains d’Italie ; De tous les rois les graves confeſſeurs ; De nos beautés les paillards directeurs ; Le paradis ils ont eu en leur vie. ﻿Dans le foyer d’un grand feu de charbon, La tête hors d’un énorme chaudron, Sous un grand feutre, en forme de galère, Le moine vit le féroce Calvin, Qui des deux yeux au défaut de la main, Faiſait la nique à Luther ſon confrère, Puis menaçait un pontife Romain. A ſon regard farouche, atrabilaire, On connaiſſait de l’orgueilleux ſectaire Le mauvais cœur, l’eſprit intolérant, L’ame jalouſe & digne d’un tyran. Tout en cuiſant, il ſemblait être encore Dans ſa cité, qu’un galant homme abhorre, Et que redoute un eſprit dégagé Des contes vieux, & du ſot préjugé A voir rôtir Servet le grand apôtre, Juſte ennemi, toutefois indiſcret,
De ſaint auteur, de ſainte patenôtre, Rival haï, dont tout le crime était De raiſonner mieux que lui ne faiſait Maître Calvin, les yeux chargés d’envie, Semblait entendre & voir à ſes genoux Lui crier grace & demander la vie Ce Nivernois dont il fut ſi jaloux, Ce ſot prélat faiſeur de boutonnières, Galant chéri des jeunes chambrières, Qui préféra les caffards Genevois Aux bonnes gens du pays Champenois. Pendez, pendez, le vilain ſemblait dire. Baiſer ſoubrette eſt péché dont ma loi Ne permet point aux huguenots de rire. Et ce paillard doit périr ſur ma foi, Pour avoir eu plus de plaiſir que moi. ﻿Le cordelier d’une voix de tonnerre, Qu’accompagnait un regard furieux, Lui dit : Maraut, de quel droit ſur la terre Prétendis-tu punir l’amour heureux ? Qui t’avoua de la cruelle guerre Que tu livras à ces enfans des dieux, Qu’un zele ardent pour la paix des familles Conſacre au ſoin de ſoulager les filles. Dans la fureur dont il était atteint, Certes le moine allait faire tapage,
Et de Genève à mal mettre le ſaint, Quand il connut qu’il était dans la cage, Où de ſa main Lucifer même a peint Tous les damnés que fournira chaque âge. Quiconque entrait dans ce damné réduit Se ſentait tôt animé de l’eſprit. Il croyait voir, il lui ſemblait entendre Se démener, & gémir les portraits. De l’avenir pénétrant les ſecrets Comme préſens, ſans jamais s’y méprendre, Il les avait dans ſon cerveau frappé : Et des damnés chez les races futures Il devinait les noires aventures, Mieux que prophète, ou démon incarné. ﻿Le Grisbourdon dedans la galerie, Venant calmer ſa clauſtrale furie, Il apperçut dans le fond d’un dortoir Certain frocard moitié blanc, moitié noir, Portant crinière en étoile arrondie. Au fier aſpect de cet animal pie, Le cordelier riant d’un ris malin, Se dit tout bas : Cet homme eſt jacobin. » Quel eſt ton nom ? s’écria-t-il ſoudain. L’ombre répond d’un ton mélancholique : » Hélas ! mon fils, je ſuis ſaint Dominique. ﻿A ce diſcours, à cet auguſte nom, Vous euſſiez vu reculer Grisbourdon ; Il ſe ſignait, il ne pouvait le croire. Comment, dit-il, dans la caverne noire
Un ſi grand ſaint, un apôtre, un docteur ! Vous, de la foi le ſacré protecteur, Homme de Dieu, prêcheur évangélique, Certes ici la grace eſt en défaut. Vous dans l’enfer ainſi qu’un hérétique ! Pauvres humains qu’on eſt trompé là-haut ! Et puis allez dans vos cérémonies, De tous les ſaints chanter les litanies. ﻿Lors repartit avec un ton dolent, Notre Eſpagnol au manteau noir & blanc :
De leurs erreurs qu’importe le fracas ? Infortunés, tourmentés où nous ſommes, Loués, fêtés où nous ne ſommes pas : Tel ſur la terre a plus d’une chapelle, Qui dans l’enfer eſt cuit bien triſtement ; Et tel au monde on damne impunément, Qui dans les cieux a la vie éternelle. Pour moi je ſuis dans la noire ſéquelle, Très-juſtement pour avoir autrefois Perſécuté ces pauvres Albigeois. Je n’étais pas envoyé pour détruire, Et je ſuis cuit pour les avoir fait cuire. Non que je ſois condamné ſans retour. J’eſpère encore me trouver quelque jour Avec les ſaints, au ſéjour de la gloire, Mais en ces lieux je fais mon purgatoire.
Oh, quand j’aurais une langue de fer Toujours parlant, je ne pourrais ſuffire, Mon cher lecteur, à te nombrer & dire, Combien de ſaints on rencontre en enfer. ﻿Quand des damnés la cohorte rôtie Eut aſſez fait au fils de ſaint François Tous les honneurs de leur triſte patrie, Chacun cria d’une commune voix, Cher Grisbourdon, conte-nous, conte, conte, Qui t’a conduit vers une fin ſi prompte ; Conte-nous donc par quel étonnant cas Ton ame dure eſt tombée ici-bas. Meſſieurs, dit-il, je ne m’en défends pas ; Je vous dirai mon étrange aventure, Elle pourra vous étonner d’abord ; Mais il ne faut me taxer d’impoſture, On ne ment plus ſi tôt que l’on eſt mort. ﻿J’étais là-haut, comme on ſait, votre apôtre, Et pour l’honneur du froc & pour le vôtre ; Je concluais l’exploit le plus galant Que jamais moine ait fait hors du couvent. Mon muletier, ah, l’animal inſigne ! Ah, le grand-homme ! ah, quel rival condigne ! Mon muletier ferme dans ſon devoir, De Conculix avait paſſé l’eſpoir. J’avais auſſi pour ce monſtre femelle Sans vanité prodigué tout mon zèle : Le Conculix, ravi d’un tel effort, Nous laiſſait Jeanne en vertu de l’accord.
Jeanne la forte, & Jeanne la rebelle Perdait bientôt ce grand nom de Pucelle, Entre mes bras elle ſe débattait ; Le muletier par-deſſous la tenait, Et Conculix de bon cœur ricannait. ﻿Mais croirez-vous ce que je vais vous dire ? L’air s’entr’ouvrit, & du haut de l’empire Qu’on nomme ciel, lieu où ni vous ni moi N’irons jamais, & vous ſavez pourquoi ; Je vis deſcendre, ô fatale merveille ! Cet animal qui porte longue oreille, Et qui jadis à Balaam parla, Quand Balaam ſur la montagne alla. Quel terrible âne ! il portait une ſelle D’un beau velours, & ſur l’arçon d’icelle Etait un ſabre à deux larges tranchans ; De chaque épaule il lui ſortait une aîle, Dont il volait, & devançait les verts. A haute voix alors s’écria Jeanne, Dieu ſoit loué, voici venir mon âne. A ce diſcours je fus tranſi d’effroi ; L’âne à l’inſtant ſes quatre genoux plie, Lève ſa queue & ſa tête polie, Comme diſant à Dunois, monte-moi. Dunois le monte, & l’animal s’envole Sur notre tête, & paſſe, & caracole. Dunois planant le cimeterre en main, Sur moi chétif fondit d’un vol ſoudain. Mon cher Satan, mon ſeigneur ſouverain,
Ainſi, dit-on, lorſque tu fis la guerre Imprudemment au maître du tonnerre, Tu vis ſur toi s’élancer ſaint Michel, Vengeur fatal des injures du ciel. ﻿Réduit alors à défendre ma vie, J’eus mon recours à la ſorcellerie. Je dépouillai d’un nerveux cordelier Le ſourcil noir & le viſage altier. Je pris la mine & la forme charmante D’une beauté douce, fraîche, innocente ; De blonds cheveux ſe jouaient ſur mon ſein. De gaze fine une étoffe brillante Fit entrevoir une gorge naiſſante. J’avais tout Part du ſexe féminin. Je compoſais mes yeux & mon viſage ; On y voyait cette naïveté Qui toujours trompe, & qui toujours engage. Sous ce vernis un air de volupté Eût des humains rendu fou le plus ſage. J’euſſe amolli le cœur le plus ſauvage ; Car j’avais tout, artifice & beauté. Mon paladin en parut enchanté. J’allais périr : ce héros invincible Avait levé ſon braquemart terrible ; Son bras était à demi deſcendu, Et Grisbourdon ſe croyait pourfendu. ﻿Dunois regarde, il s’émeut, il s’arrête. Qui de Méduſe eût vu jadis la tête,
Etait en roc mué ſoudainement : Le beau Dunois changea bien autrement. Il avait l’ame avec les yeux frappée ; Je vis tomber ſa redoutable épée : Je vis Dunois ſentir à mon aſpect Beaucoup d’amour & beaucoup de reſpect. Qui n’aurait cru que j’euſſe eu la victoire ? Mais voici bien le pis de mon hiſtoire. ﻿Le muletier qui preſſait dans ſes bras De Jeanne d’Arc les robuſtes appas, En me voyant ſi gentille & ſi belle, Brûla ſoudain d’une flamme nouvelle. Hélas ! mon cœur ne le ſoupçonnait pas De convoiter des charmes délicats. Un cœur groſſier connaître l’inconſtance ! Il lâcha priſe, & j’eus la préférence. Il quitte Jeanne, ah, funeſte beauté ! A peine Jeanne eſt-elle en liberté, Qu’elle apperçut le brillant cimeterre Qu’avait Dunois laiſſé tomber par terre. Du fer tranchant ſa dextre ſe ſaiſit, Et dans l’inſtant que le ruſtre infidele Quittait pour moi la ſuperbe Pucelle, Par le chignon Jeanne d’Arc m’abattit, Et d’un revers la nuque me fendit. Depuis ce tems je n’ai nulle nouvelle Du muletier, de Jeanne la cruelle, De Conculix, de l’âne, de Dunois. Puiſſent-ils tous être empalés cent fois !
Et que le ciel qui confond les coupables, Pour mon plaiſir les donne à tous les diables ! Ainſi parlait le moine avec aigreur, Et tout l’enfer en rit d’aſſez bon cœur.
* ↑ Spiſame, Evêque de Nevers.