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# Les Blasphèmes/Chahut céleste
## III CARNAVAL
### I CHAHUT CELESTE

Puisque le carnaval s’amuse
Et pousse des cris provocants, Il faut bien aussi que la Muse
Pince son pas dans les cancans.
La petite n’est pas bégueule.
Elle saurait, comme un chicard, Avoir des mots gras pleins la gueule
Et se fendre d’un grand écart.
# Les Blasphèmes/Autre version
### III AUTRE VERSION

Feuilletons d’autres dossiers ! Ça, c’est pour les gens grossiers.
Mais l’esprit métaphysique
Veut de plus grave musique.
Parlons en haut allemand, Très transcendantalement.
Même thème. Autre romance.
Attention ! Je commence.
Sous l’infini pour linceul, Zéro s’embêtait tout seul.
Soudain, au bord de l’espace, Il a vu Néant qui passe.
Grâce à leur Vague absolu
L’un à l’autre ils se sont plu.
De cette union modèle
Rien-du-tout tient la chandelle.
Donc, dans le Vide béant
Zéro s’accouple à Néant.
Nullité, c’est toi qui mèles
Leurs Inanités jumelles.
Et de ce coït subtil
Naît le monde. Ainsi soit-il !
# Les Blasphèmes/La Nuit
### IV LA NUIT

J’ai rêvé que la Nuit n’était que la putain
D’un vieux soudard paillard qui la paye en butin.
Ce sergent aviné d’une bande en guenilles
A tué des vieillards, des enfants et des filles, A brûlé des maisons, a mutilé des morts, S’est vautré dans un tas de crimes sans remords, Et le feu l’a fait noir, et le sang l’a fait rouge,
Et c’était pour gagner de quoi payer sa gouge.
Il vient lui dégrafer sa robe de velours, Et sur cet écrin noir qui s’étage en plis lourds
Il jette par poignée, au hasard, pêle-mêle, De l’or, des diamants, des perles. La femelle
Lui fait risette, et pour chacun de ses cadeaux
Lui rend un long baiser dont frissonne son dos.
Elle montre à son tour ses trésors de chairs blanches, Son ventre ferme et lisse entre ses larges hanches,
Son fessier dur, ses reins souples, ses seins raidis, Et ses cuisses, piliers du secret paradis.
Comme sur un fumier fond un oiseau de proie, Le soudard bondissant sur la fille de joie
La chevauche. Et voilà comment sont nés les cieux ! Or la Nuit n’aime pas les gens pour leurs beaux yeux, Et, riche, nous trouvant trop pauvres, se dérobe
A nos regards lascifs dans l’ampleur de sa robe
Où sont restés piqués tous les clairs diamants.
Nuit, tu ne veux pas de nous pour tes amants ; Tu refuses de nous montrer ton corps sans voiles, nous qui ne pouvons te payer en étoiles.
Quand nous te poursuivons de soupirs et de vœux, Tu ramènes sur les yeux d’or tes noirs cheveux, Tu ris de notre amour et de notre prière, Tu fais sonner la bourse et, tournant le derrière, Tu nous jettes au nez ta robe aux larges plis, Aux énormes volants de ténèbres, remplis
De perles, de saphirs, d’écus et d’escarboucles, Et, vénale, dans ton corsage tu te boucles
En disant : « Pour me voir et m’avoir, même un peu, Ça coûte cher. Je suis la maîtresse de Dieu. » Et c’est à les compter, ces richesses sans nombre, Tous ces bijoux volés illuminant ton ombre, C’est par humilité sous ton luxe insolent
Que l’homme te vénère et te prie en tremblant.
Mais moi, tu n’auras pas mon oraison fervente, Sale prostituée à l’âme de servante ! Je me moque de ton baiser comme d’un clou.
Moi, je sais bien que ton amant n’est qu’un filou ; Moi, je connais ta honte, ô Nuit, fille soumise ! Car le soudard a mis du sang sur ta chemise
En y posant les mains le jour qu’il la leva ; Et je ris, tous les soirs, quand le soleil s’en va, De voir dans les brouillards de l’horizon qui bouge
Flotter ton pan de linge avec sa tache rouge.
# Les Blasphèmes/La réponse du Cyclope
### V LA REPONSE DU CYCLOPE

Si j’en crois les beaux vers de l’ancêtre Euripide, Le Cyclope vraiment n’était point si stupide, Et ce qu’il dit des Dieux ne me semble pas vain.
Le subtil Odysseus l’ayant gorgé de vin, Le monstre blasphémait. « Zeus punit le blasphème, Prends garde, dit le roi. Les Dieux… » Mais Polyphème : « Que parles-tu des Dieux ? Quand je montre le poing
Au ciel, le ciel a peur. Car les Dieux ne sont point.
Le seul Zeus que j’adore, ô fils, c’est ma bedaine.
— Prends garde ! dit le roi. Quelque foudre soudaine… » Le Cyclope éclata de rire, et soulevant
Sa cuisse, il accoucha d’un formidable vent
Qui déchira les airs comme un son de trompette.
« Le tonnerre, fit-il, voilà ! C’est quand je pète. »
# Les Blasphèmes/Bréviaire d’histoire sainte
### VI BRÉVIAIRE D’HISTOIRE SAINTE

Adam est heureux. Qu’on l’induise en faute ! — Et le Sabaoth lui prend une côte. —
J’ai fait l’homme hier. Noyons-le aujourd’hui ! — Et le Sabaoth fait pipi sous lui. —
Mon peuple est élu. Ses vœux sont les nôtres.
— Et le Sabaoth l’asservit aux autres. —
Joseph comme un saint a toujours vécu.
— Et le Sabaoth fait Joseph cocu. —
Aux Juifs pour toujours ma loi fut promise.
— Et le Sabaoth abolit Moïse. —
A mon fils vainqueur tout dira : Je crois.
— Et le Sabaoth met son fils en croix. —
Pour clous d’or mon trône aura les planètes.
— Et le Sabaoth vend te pôn’lorgnettes. —
# Les Blasphèmes/Quelle dèche, mon empereur !
### VII QUELLE DÈCHE, MON EMPEREUR !

Le Père dit au Saint-Esprit : « Ça ne va plus, ça ne va guère, Et notre splendeur de naguère
Finit son temps. C’était écrit.
L’homme a poussé son cri de guerre.
Et voici que l’audacieux
Nous flanque à la porte des cieux.
Ça ne va plus, ça ne va guère. »
Le Saint-Esprit lui répondit : « Faudra-t-il que je déménage, Moi, pauvre colombe, à mon âge ? Mais c’est donc vrai, tout ce qu’on dit ?
Tu n’es donc plus millionnaire ? Qui, toi, pané, sans un radis ! Qu’as-tu fait de ton paradis, De ton sceptre, de ton tonnerre ?
Et ton azur, où nous trempons
Les pans de tes chemises bleues, Et tes comètes et leurs queues, Et ton auréole à trois ponts ?
— Rien, plus rien ! Tout est sur la terre, Reprit le vieux. Tout est flambé.
L’homme a prouvé par a + b
Qu’il en était propriétaire ;
Et moi, l’empereur des filous, Dépouillé par ce coupe-bourse, Je n’ai plus même la ressource
De remettre mon Fils aux clous. »
# Les Blasphèmes/Vers les sommets
### VIII VERS LES SOMMETS

Assez ! assez ! La blague a perdu son tranchant
force de frapper le nez des dieux fossiles.
l’arme est comme le nez : tous deux vont s’ébréchant.
Laissons cette arme vaine au poing des imbéciles ; Laissons les calembours, Muse, à monsieur Homais.
Viens, ma fierté répugne aux victoires faciles.
Viens ! Le Dieu qu’à mes coups orgueilleux je promets, C’est celui dont l’espace et le temps sont les voiles.
Allons vers lui ! Montons ! Et du haut des sommets
Cherchons ses traces dans la forêt des étoiles !
# Les Blasphèmes/La Chanson du Sang
### IX LA CHANSON DU SANG

Peut-être, ô Solitude, est-ce toi qui délivres
De cette ardente soif que l’ivresse des livres
Ne saurait étancher aux flots de son vin noir.
J’en ai bu comme si j’étais un entonnoir, De ce vin fabriqué, de ce vin lamentable ; J’en ai bu jusqu’à choir lourdement sous la table, A pleine gueule, à plein amour, à plein cerveau.
Mais toujours, au réveil, je sentais de nouveau
L’inextinguible soif dans ma gorge plus rêche.
Peut-être, ô Solitude, es-tu la source fraîche
Qu’on trouve au fond des bois et que je cherche en vain.
Vive ta belle eau claire, après ce mauvais vin ! De tous les livres bus je laverai mes lèvres ; Oubliant les rancœurs, les regrets et les fièvres
Que laisse leur orgueil après qu’on l’a cuvé, Je vomirai tout mon savoir sur le pavé ; Moi, le roi, je serai mon propre régicide ; Et je renaîtrai simple, ignorant et lucide, Tel qu’un petit enfant dont les yeux sans couleur
S’ouvrent à la clarté du jour comme une fleur.
Ainsi que toi, regard d’enfant, qui te promènes
Dans les étonnements des vierges phénomènes, Mon regard curieux et ravi va marcher
Dans une forêt neuve, où, comme un jeune archer, Il criblera de traits tout ce qui fuit et passe.
Mais tandis que tu fais la chasse dans l’espace, Mon regard va descendre en moi-même, chassant
Au plus profond de moi, dans ma chair, dans mon sang
Car j’offre à mon esprit, pour qu’il s’y désaltère, La méditation de mon moi solitaire
﻿C’est fait. J’ai mis au cercueil
﻿Mon savoir et mon orgueil.
﻿Au lieu de leurs rumeurs vaines,
﻿J’entends, comme un enfaneon, ﻿L’obscure et rouge chanson
﻿Qui bourdonne dans mes veines.
﻿Dans ces canaux azurés, ﻿Qu’est-ce que vous murmurez,
﻿Globules plein de mystères, ﻿Infatigués pèlerins
﻿Errant par les souterrains
﻿Ténébreux de mes artères ?
﻿Que de clameurs à la fois !
﻿Ce sont les milliers de voix
﻿Qu’eurent mes milliers d’ancêtres, ﻿Les cris de guerre et d’amour
﻿Qu’ils ont poussés tour à tour
﻿Dans la bataille des êtres.
﻿Chaque atome a ramassé
﻿Un souvenir du passé
﻿Qu’il roule à travers les âges, ﻿Et ces échos clandestins
﻿Résonnent dans nos destins
﻿Qu’ils règlent de leurs présages.
﻿Ainsi, tristes ou joyeux, ﻿Revivent tous mes aïeux.
﻿Le temps a perdu leur trace ; ﻿Mais dans mon cœur je les sens.
﻿O morts toujours renaissants ! ﻿Suis-je moi ? Suis-je une race ?
﻿Dans ce tumulte confus
﻿Qui dira ce que je fus ? ﻿Un cri sort de chaque goutte.
﻿Tous ces cris font-ils ma voix ? ﻿Roule, mon sang ! Je te vois.
﻿Chante, chanson ! Je t’écoute.
Et comme j’attendais, extatique, anxieux,
Tendant l’oreille au bruit, tenant fixes mes yeux, Ainsi que dans la nuit rêvent les somnambules.
J’entendis peu à peu tous les rouges globules
Rapprocher le fracas de leurs lointains accords, Puis leur voix devenir plus claire et prendre corps,
Puis leur tumulte sourd se fondre en harmonies
Où je pus distinguer des paroles unies ; Et, tandis qu’à mon pouls plus vif roulait mon sang.
Je notai ces chansons qu’il chantait en passant.
# Les Blasphèmes/La Tricoteuse
### LA TRICOTEUSE

Dansons le Ça ira, la Carmagnole ! Voici le tas des nobles qui paraît.
Sanson va leur flanquer une torgnole
﻿Avec son couperet.
Un, deux, trois d’arrangés pour mettre en bière ! Dansons ! Madam’ Veto avait promis…
Dansons ! Si la Camarde est la barbière, ﻿Sanson est son commis.
Dansons la Carmagnole !… Assez de phrase ! Tais-toi, joli marquis ! Tiens-toi, fiston ! Voici le grand rasoir, celui qui rase
﻿De la nuque au menton.
Voyez la ci-devant qui se mutine
Ah ! ça ira !… Sanson va la lier.
Dansons ! C’est ton trou rond, ô guillotine, ﻿Qui lui sert de collier.
Un autre ! Un autre encor ! Passez, muscade ! Dansons la Carmagnole !… Houp ! et ce soir
Nous nous rafraîchirons à la cascade
﻿Giclant de ce pressoir.
Dansons ! Vive le son !… Foulons nos rates ! Et si nous suons trop, mes chérubins, C’est dans du beau sang bleu d’aristocrates
﻿Que nous prendrons des bains.
# Les Maîtres d’autrefois (RDDM)

* I. Belgique-Hollande
* II. Rubens et l’école flamande
* III. L’Ecole hollandaise, Paul Potter
* IV. Ruysdaël et Cuyp
* V. Frans Hals, la Ronde de nuit
* VI. Rembrandt, les Van Eyck, Memling
# Grammaire de P. de la Ramée
## TABLE DES MATIÈRES

Premier livre
Deuxième livre
# Les Maîtres d’autrefois

* VI. — Terburg, Metzu et Pierre de Hooch au Louvre 209
* VII. — Ruysdael 227
* VIII. — Cuyp 243
* IX. — Les influences de la Hollande sur le paysage français 251
* X. — La Leçon d’anatomie 269
* XI. — Frans Hals à Harlem 277
* XII. — Amsterdam 291
* XIII. — La Ronde de nuit 303
* XIV. — Rembrandt aux galeries Six et Van Loon. — Rembrandt au Louvre 341
* XV. — Les Syndics 361
* XVI. — Rembrandt 369
# Chefs d’œuvre lyriques (Malherbe)
### TABLE

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# Les Sélections sociales

Sed nil dulcius est, bene quam munita tenere Edita doctrina sapientum templa serena, Despicere unde queas alios passimque videre Errare atque viam palantis quaerere vitai… ﻿Lucrèce, ii, 7.
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# Poésies (Couvreur)/Avertissement
### AVERTISSEMENT

Plusieurs de mes amies et de mes anciennes élèves de l’École normale supérieure de Sèvres ont voulu se réunir pour faire éditer ces vers. Elles leur font trop d’honneur sans doute ; mais je les remercie cordialement de rappeler ainsi le souvenir des années où, dans cette chère École, nous avons vécu ensemble de la vie heureuse de l’esprit.
Paris, 1908.
# Poésies (Couvreur)/Diis manibus
### DIIS MANIBUS ***

Point de nom… C’est bien inutile. Qu’importe à quel cher souvenir Ces tristes vers sans avenir Dressent un monument fragile ?
Et qu’importe sur quel tombeau, Au souffle froid des destinées, Ces pauvres fleurs bientôt fanées Se dessécheront faute d’eau ?
Si les morts, dans leur nuit glacée, Conservent quelque sentiment, Ils savent, eux, certainement, En quels cœurs survit leur pensée.
S’ils ignorent, nul ne saura ; Et la fleur que pendant leur vie Peut-être ils n’avaient pas cueillie, Nul du moins ne la cueillera.
# Poésies (Couvreur)/À la mer
### À LA MER

Que redis-tu sans cesse, ô mer retentissante ? Ta voix infatigable, aux innombrables sons, Qui gronde quelquefois, qui se plaint et qui chante, Sort éternellement des abîmes profonds.
La mouette, du vol de ses ployantes ailes, Blanche comme l’écume à la crête des flots, Plonge amoureusement dans tes vagues fidèles, Et s’y nourrit du bruit de leurs obscurs sanglots,
Jamais, jamais de calme et jamais de silence, Même lorsque le vent, faible comme un soupir, Met une ride à peine à ta surface immense Que sa caresse effleure et qui semble dormir.
Je t’aime, mer divine, âme libre et profonde, Jalouse de garder au sein des flots secrets, Cachée, inaccessible au regard qui te sonde, L’énigme de ta vie enfermée à jamais.
Peut-être quelque amour, plus fort que le temps même, S’enveloppe et palpite en ton immensité ; Mais le sens est obscur de ce divin poème, Et tu n’en laisses voir que la seule beauté.
Eh bien, que nous importe, ô ma sœur infinie ! Ne le découvre pas, ton sens mystérieux ; Laisse ondoyer sur lui ta puissante harmonie, Voile immense tendu pour le dérober mieux.
Comme la tienne, ô mer, mon âme est tourmentée, Battue et soulevée au vent de la douleur, Et ma pensée amère, orageuse, indomptée, Se lamente et se brise aux grèves de mon cœur.
Salut, divine mer ! Le long de tes rivages, L’âme libre qui souffre et pleure peut venir, Au retentissement de tes accords sauvages, Savourer la douceur de se ressouvenir.
Ô vents ! ô flots brillants ! blanches voiles lointaines, Bruit des galets heurtés sur la plage en roulant, Et toi, royal amant, dont les vagues sereines Aspirent la clarté, soleil étincelant !
Loin de ce que j’aimais maintenant exilée Pour n’avoir su plier, transiger, ni mentir, Je vous livre à vous seuls mon âme inviolée, Saignante de regret et non de repentir.
# Dictionnaire d’histoire et de géographie ecclésiastiques

Volumes 1 à 31, de A à L. Attention au droit d'auteur [| Tome 1] ... [| Tome 31] ...
ENCYCLOPEDIE DES SCIENCES ECCLÉSIASTIQUES La Sainte Bible Dictionnaire de la Bible Dictionnaire de théologie catholique Dictionnaire apologétique de la foi catholique Dictionnaire d'archéologie chrétienne et de liturgie Dictionnaire d'histoire et de géographie ecclésiastique Dictionnaire de spiritualité, ascétique et mystique, doctrine et histoire
# Le Coffret de santal

* Le Coffret de santal (éd. 1873)
* Le Coffret de santal (éd. 1879)
# Le colonel Bourras et le corps franc des Vosges

| PARIS | NANCY |
| 5, rue des Beaux-Arts | 18, rue des Glacis |
# Le Collier de griffes/Visions/Inscription
### INSCRIPTION

Mon âme est comme un ciel sans bornes ; Elle a des immensités mornes Et d’innombrables soleils clairs ; Aussi, malgré le mal, ma vie De tant de diamants ravie Se mire au ruisseau de mes vers.
Je dirai donc en ces paroles Mes visions qu’on croyait folles, Ma réponse aux mondes lointains Qui nous adressaient leurs messages, Éclairs incompris de nos sages Et qui, lassés, se sont éteints.
Dans ma recherche coutumière Tous les secrets de la lumière, Tous les mystères du cerveau, J’ai tout fouillé, j’ai su tout dire, Faire pleurer et faire rire Et montrer le monde nouveau.
J’ai voulu que les tons, la grâce, Tout ce que reflète une glace, L’ivresse d’un bal d’opéra, Les soirs de rubis, l’ombre verte Se fixent sur la plaque inerte. Je l’ai voulu, cela sera.
Comme les traits dans les camées J’ai voulu que les voix aimées Soient un bien, qu’on garde à jamais, Et puissent répéter le rêve Musical de l’heure trop brève ; Le temps veut fuir, je le soumets.
Et les hommes, sans ironie, Diront que j’avais du génie Et, dans les siècles apaisés, Les femmes diront que mes lèvres, Malgré les luttes et les fièvres, Savaient les suprêmes baisers.
# Le Collier de griffes/Visions/Déserteuses
### DÉSERTEUSES

Un temple ambré, le ciel bleu, des cariatides. Des bois mystérieux ; un peu plus loin, la mer… Une cariatide eut un regard amer Et dit : C’est ennuyeux de vivre en ces temps vides.
La seconde tourna ses grands yeux froids, avides, Vers Lui, le bien-aimé, l’homme vivant et fier Qui, venu de Paris, peignait d’un pinceau clair Ces pierres, et ce ciel, et ces lointains limpides.
Puis la troisième et la quatrième : « Comment Retirer nos cheveux de cet entablement ? Allons ! nous avons trop longtemps gardé nos poses ! »
Et toutes, par les prés et les sentiers fleuris, Elles coururent vers des amants, vers Paris ; Et le temple croula parmi les lauriers roses.
# Le Parnasse contemporain/1869/La Dame en pierre

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Dame en pierre<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Coffret_de_santal_(%C3%A9d._1879)/La_Dame_en_pierre' />.
Sur ce couvercle de tombeau ﻿Elle dort. L’obscur artiste Qui l’a sculptée a vu le beau ﻿Sans rien de triste.
Joignant les mains, les yeux heureux ﻿Sous le voile des paupières, Elle a des rêves amoureux ﻿Dans ses prières.
Sous les plis lourds du vêtement, ﻿La chair apparaît rebelle, N’oubliant pas complétement ﻿Qu’elle était belle.
Ramenés sur le sein glacé ﻿Ces bras, en d’étroites manches, Rêvent l’amant qu’ont enlacé ﻿Leurs chaînes blanches.
Le lévrier, comme autrefois ﻿Attendant une caresse, Dort blotti contre les pieds froids ﻿De sa maîtresse.
Tout le passé revit. Je vois ﻿Les splendeurs seigneuriales, Les écussons & les pavois ﻿Des grandes salles,
Les hauts plafonds de bois, bordés ﻿D’emblématiques sculptures, Les chasses, les tournois brodés ﻿Sur les tentures.
Dans son fauteuil, sans nul souci ﻿Des gens dont la chambre est pleine, À quoi peut donc rêver ainsi ﻿La châtelaine ?
Ses yeux où brillent par moment ﻿Les fiertés intérieures, Lisent mélancoliquement ﻿Un livre d’heures.
Quand une femme rêve, ainsi ﻿Fière de sa beauté rare, C’est quelque drame sans merci ﻿Qui se prépare.
Peut-être à temps, bien qu’en sa fleur, ﻿Celle-ci fut mise en terre. Sa mort est le moindre malheur ﻿Qu’elle ait pu faire.
Son amant n’a pas vu se ternir, ﻿Au souffle de l’infidèle, La pureté du souvenir ﻿Qu’il avait d’elle.
La mort n’a pas atteint le beau. ﻿La chair perverse est tuée ; Mais la forme est, sur un tombeau, ﻿Perpétuée.
# La Dame en pierre

Ce poème de Charles Cros est présent dans plusieurs éditions reproduites sur Wikisource :
* La Dame en pierre, dans Le Parnasse contemporain, Lemerre 1869.
* La Dame en pierre, dans Le Coffret de santal, Tresse, 1879.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/La Dame en pierre

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Dame en pierre<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/La_Dame_en_pierre' />.

### LA DAME EN PIERRE

Sur ce couvercle de tombeau  Elle dort. L’obscur artiste Qui l’a sculptée a vu le beau  Sans rien de triste.
Joignant les mains, les yeux heureux  Sous le voile des paupières, Elle a des rêves amoureux  Dans ses prières.
Sous les plis lourds du vêtement,  La chair apparaît rebelle, N’oubliant pas complètement  Qu’elle était belle.
Ramenés sur le sein glacé  Les bras, en d’étroites manches, Rêvent l’amant qu’ont enlacé  Leurs chaînes blanches.
Le lévrier, comme autrefois  Attendant une caresse, Dort blotti contre les pieds froids  De sa maîtresse.
Tout le passé revit. Je vois  Les splendeurs seigneuriales, Les écussons et les pavois  Des grandes salles,
Les hauts plafonds de bois, bordés  D’emblématiques sculptures, Les chasses, les tournois brodés  Sur les tentures.
Dans son fauteuil, sans nul souci  Des gens dont la chambre est pleine, À quoi peut donc rêver ainsi,  La châtelaine ?
Ses yeux où brillent par moment  Les fiertés intérieures, Lisent mélancoliquement  Un livre d’heures.
Quand une femme rêve ainsi  Fière de sa beauté rare, C’est quelque drame sans merci  Qui se prépare.
Peut-être à temps, en pleine fleur,  Celle-ci fut mise en terre. Bien qu’implacable, la douleur  En fut austère.
L’amant n’a pas vu se ternir,  Au souffle de l’infidèle, La pureté du souvenir  Qu’il avait d’elle.
La mort n’a pas atteint le beau.  La chair perverse est tuée, Mais la forme est, sur un tombeau,  Perpétuée.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Distrayeuse
### DISTRAYEUSE

La chambre est pleine de parfums. Sur la table basse, dans des corbeilles, il y a du réséda, du jasmin et toutes sortes de petites fleurs rouges, jaunes et bleues.
Blondes émigrantes du pays des longs crépuscules, du pays des rêves, les visions débarquent dans ma fantaisie. Elles y courent, y crient et s’y pressent tant, que je voudrais les en faire sortir.
Je prends des feuilles de papier bien blanc et bien lisse, et des plumes couleur d’ambre qui glissent sur le papier avec des cris d’hirondelles. Je veux donner aux visions inquiètes l’abri du rythme et de la rime.
Mais voilà que sur le papier blanc et lisse, où glissait ma plume en criant comme une hirondelle sur un lac, tombent des fleurs de réséda, de jasmin et d’autres petites fleurs rouges, jaunes et bleues.
C’était Elle, que je n’avais pas vue et qui secouait les bouquets des corbeilles sur la table basse.
Mais les visions s’agitaient toujours et voulaient repartir. Alors, oubliant qu’Elle était là, belle et blanche, j’ai soufflé contre les petites fleurs semées sur le papier et je me suis repris à courir après les visions, qui, sous leurs manteaux de voyageuses, ont des ailes traîtresses.
J’allais en emprisonner une, — sauvage fille au regard vert, — dans une étroite strophe,
Quand Elle est venue s’accouder sur la table basse, à côté de moi, si bien que ses seins irritants caressaient le papier lisse.
Le dernier vers de la strophe restait à souder. C’est ainsi qu’Elle m’en a empêché, et que la vision au regard vert s’est enfuie, ne laissant dans la strophe ouverte que son manteau de voyageuse et un peu de la nacre de ses ailes.
Oh ! la distrayeuse !… J’allais lui donner le baiser qu’elle attendait, quand les visions remuantes, les chères émigrantes aux odeurs lointaines ont reformé leurs danses dans ma fantaisie.
Aussi, j’ai oublié encore qu’Elle était là, blanche et nue. J’ai voulu clore l’étroite strophe par le dernier vers, indestructible chaîne d’acier idéal, niellée d’or stellaire, qu’incrustaient les splendeurs des couchants cristallisées dans ma mémoire.
Et j’ai un peu écarté de la main ses seins gonflés de désirs irritants, qui masquaient sur le papier lisse la place du dernier vers. Ma plume a repris son vol, en criant comme l’hirondelle qui rase un lac tranquille, avant l’orage.
Mais voilà qu’Elle s’est étendue, belle, blanche et nue, sur la table basse, au-dessous des corbeilles, cachant sous son beau corps alangui la feuille entière de papier lisse.
Alors les visions se sont envolées toutes bien loin, pour ne plus revenir.
Mes yeux, mes lèvres et mes mains se sont perdus dans l’aromatique broussaille de sa nuque, sous l’étreinte obstinée de ses bras et sur ses seins gonflés de désirs.
Et je n’ai plus vu que ce beau corps alangui, tiède, blanc et lisse où tombaient, des corbeilles agitées, les résédas, les jasmins et d’autres petites fleurs rouges, jaunes et bleues.
# Vies de quelques hommes illustres

* Homère
* Cicéron
* César
* Héloïse, Abélard
* Guillaume Tell
* Gutenberg
* Jeanne d’Arc
* Christophe Colomb
* Cromwell
* Milton
* Madame de Sevigné
* Bossuet
* Fénelon
* Nelson
# Le Messager Évangélique/1864/Matthieu 5 verset 13
## EXPLICATION DE PASSAGES.

Notre frère G. de Paris nous demande si nous pensons que Matth. V, 13, s’applique aux chrétiens. — Nous savons que, dans son sens premier (ainsi que tout le discours sur la montagne) ce passage s’adressait aux disciples juifs, enfants du royaume, résidu d’Israël. Mais le roi ayant été rejeté, l’établissement du royaume ajourné, ces mêmes disciples, devenus membres de l’Église, n’ont rien perdu des privilèges spirituels qui étaient leur partage. À plus forte ration — selon nous — ils sont encore « le sel de la terre, » ou la seule chose conserva triée de la terre, et comme « lumière, » en témoignage au monde. Que Dieu nous donne de nous en souvenir et de réaliser davantage cette position bénie !