# Minne/43
## XLIII

L’heure inusitée, la gravité de ce qu’elle accomplit portent Minne sur des pieds qui effleurent à peine la terre. L’état d’étrangeté, habituel aux rêves, l’empêche de s’étonner. Elle étendrait les bras et volerait, sans plus de surprise. Elle se dit seulement : « C’est mon âme qui court. » Il faut courir, et très vite, car la longue forme de celui qu’elle suit n’est plus, du côté de la Porte Malesherbes, qu’une larve onduleuse dans la demi-clarté qui halète en rond autour des becs de gaz.
Minne dépasse l’avenue Gourgaud — oh ! coin arrondi du trottoir, où dormait celui qui se fond là-bas ! — atteint la grille du chemin de fer, le boulevard Malesherbes… Avec Célénie, avec Maman, elle n’est jamais allée plus loin. Le boulevard continue, jalonné d’arbres pareils. Mon Dieu ! Comme le Frisé est loin ! Minne n’ose pas crier, ils ne crient jamais, eux. Et elle ne sait pas siffler… Là-bas, c’est lui… Non, un arbre plus gros. Ah ! le voilà ! Arrêtée un instant, la main sur son cœur qui emplit sa poitrine d’une boule douloureuse, elle part, rejoint quelqu’un qui semble attendre, quelqu’un de muet, qui dérobe, sous le bord ramolli d’un feutre, le haut d’un visage anonyme…
— Pardon, Monsieur…
La petite voix suffoquée peut à peine parler, l’homme ne montre de lui-même, sous le gaz verdâtre, qu’un menton bleui par une barbe de trois jours.
Pas de front, pas d’yeux, les mains mêmes restent invisibles, jusqu’au coude dans des poches insondables… Mais Minne n’a pas peur de ce mannequin sans figure, qui semble vide, haut comme une armure ancienne…
— Monsieur, vous n’auriez pas vu passer un… un homme qui allait par là, un homme grand, qui se balance un peu en marchant ?…
Elle a peine à respirer et repique en parlant les épingles de son chignon. Elle sent sur elle un regard qu’elle ne voit pas. Les épaules de l’homme montent, retombent. Minne s’impatiente :
— Pourtant, il a dû passer près de vous, Monsieur !
Sa petite figure volontaire, presque irritée, cherche bravement la figure d’ombre. La course a rosé ses joues, ses yeux reflètent le gaz comme deux flaques d’eau, elle ferme et rouvre tour à tour sa bouche nerveuse, attendant une réponse.
L’homme vide hausse encore les épaules, et dit enfin d’une voix sourde :
— Personne.
Elle secoue furieusement sa tête casquée d’argent, et repart plus vite, affolée du temps perdu, prête à pleurer d’angoisse.
C’est plus noir, de ce côté-là. Mais la pente douce est bonne pour courir, et elle court, elle court, occupée seulement d’aller très vite et de maintenir d’une main son chignon qui la gêne… Le manque d’habitude…
Elle vient de heurter, presque sans les voir, un couple paisible de sergents de ville, qui remonte le boulevard. Le choc d’une épaule solide a fait chanceler Minne, elle distingue des paroles bourrues et lentes :
— Qu’est-ce qui m’a fichu une sacrée petite bougresse…
Elle court ; le vent bourdonne avec ses pensées dans ses oreilles. Elle va droit devant elle. Il n’a pu que suivre les fortifications qui lui constituent un royaume disputé, un territoire d’asile peu sûr ; ce n’est pas l’heure encore de descendre dans Paris.
Au fond de la tranchée, un train rampe, dépasse Minne en versant sur elle un flot dense de fumée qui l’aveugle un instant. Elle ralentit ses pieds fatigués, considère, la tête basse, ses petites pantoufles rouges dont le nez effilé se camuse déjà de boue, s’appuie à la grille pour suivre les yeux verts du train… Comme il va vite, lui ! Et puis, il sait siffler…
« Où suis-je ? »
À cinquante mètres, une baie d’ombre ferme la route, un portail noir au faîte duquel soudain passe une bête vive et longue, coiffée de fumée, trouée de feux rouges et verts…
— Encore un train ! il passe au-dessus du boulevard… Je ne connaissais pas ce pont… C’est un de leurs asiles… Il m’attend là.
Ses décisions se suivent, faciles, irréfutables ; dans cet enchantement qui la guide Minne reconnaîtrait la seconde vue que dispense, seul, l’amour.
Elle court, les lèvres tremblantes d’essoufflement. Sa main, qui tient l’anse de son chignon, semble follement la soulever, tout entière, de trois doigts délicats et le vent, qui frappe trop fort son gosier, le dessèche péniblement.
La bouche noire du pont, qui grandit devant elle, ne l’effraie pas. Au contraire. Elle y devine le seuil d’une autre vie, l’approche sacrée des mystères qui unissent tant d’êtres, traqués et fiers, par le besoin de l’argent, du meurtre et de l’amour.
Des mèches déroulées, que n’a pas retenues son peigne à l’espagnole, la suivent horizontales, ou bien retombent sur sa nuque, y palpitent, vivantes comme des plumes…
Quelque chose a remué, plus noir que l’ombre rougeâtre, quelque chose d’assis à même le sol, sous le halo de brouillard irisé qui dépolit la flamme du gaz…
Lui ? non. Une femme accroupie, deux femmes, un homme très petit et malingre. Les pieds silencieux de Minne ne les ont pas avertis ; d’ailleurs le pont vibre encore d’un grondement assourdi, ronron de bête énorme…
L’enfant qui courait force ses yeux à distinguer, parmi ces silhouettes atterrées, la stature plus noble de celui qu’elle poursuit, en vain.
Il n’est pas là. Ceux-ci sont ses congénères, ses sujets peut-être ; l’homme — une sorte d’enfant chétif, assis sur le trottoir, les genoux dans ses bras — arbore le jersey connu, la molle casquette de lainage qui colle au crâne, sur une tête petite, sculptée en masque macabre, dont les yeux de Minne, habitués à la nuit, devinent la mobilité bavarde et maladive.
Derrière le groupe, une futaie de piliers trapus, cannelés, s’enfonce — — église ou catacombes ?
— C’est tout à fait Pompéi, constate Minne.
Elle respire, cherche dans le vent humide une odeur de voûte et de sépulcre… L’ombre d’une colonne la dérobe toute.
Elle ne voit pas très bien les deux femmes, dont l’une vient de se lever. Voici pourtant le tablier, le corsage indigent et criard, le chignon en casque, chez celle-ci d’un noir métallique, si lisse, si tendu, qu’il miroite, en carapace dure d’insecte batailleur.
Minne regarde avidement, compare : ce qui lui manque, c’est ce chic particulier de coiffure d’où pas un cheveu ne s’échappe, sauf sur les tempes en frisons laineux. C’est ce corsage de laine rouge, qu’un papillon de grossière dentelle épingle au cou. Le tablier peut aller… Mais ce je ne sais quoi, dans l’attitude, d’agressif et de découragé, ce cynisme d’animal qui vit, se nourrit, se gratte et se satisfait en plein air, voilà ce que seule peut donner l’habitude !
Minne, rassurée, ne se hâte point de repartir. « Ceux-ci sont désormais les miens, songe-t-elle, orgueilleuse. Ils me diront, si je les questionne, où m’attend le Frisé. À moins que cette femme ne soit une de mes rivales ? »
Une rivale peu dangereuse, qui étire à cette minute, dans un bâillement rugissant, ses bras masculins, son dos barré par la saillie du corset. Non, pas même une rivale. Une sujette, à qui le Frisé peut jeter les mots de passe, les instructions brèves de besognes inférieures…
Inattentive au froid, qui se glisse entre sa chemisette légère et sa peau moite, Minne observe, enregistre, goûte avec fièvre le rêve d’être là, sous ce pont, en ce voisinage louche, et tâte le mur glacé, inquiète de savoir s’il ne se transmuera pas, comme tant d’autres nuits, en satin ouaté, en linge fin… Elle gratte la pierre, y appuie sa joue, et s’appelle avec force, tout bas : « Minne, éveille-toi ! » Minne est bien éveillée, tout est vrai ; l’une des deux pierreuses tousse convulsivement, renâcle et crache, et jure le nom de Dieu, d’une voix épuisée.
« Il faut que je passe, pourtant », songe Minne résolue.
Le chignon assuré, les mains dans ses poches en cœur, elle sort de sa guérite d’ombre et s’avance, un pied au bord de la jupe :
— Mesdames, vous n’avez pas vu passer un homme, grand, qui se balance un peu en marchant ?
Elle parle haut, vite, en petite comédienne neuve qui a plus de feu que d’expérience. Les deux créatures, collées du dos au mur, regardent, stupides, cette enfant déguisée.
— Qu’est-ce que c’est que ça ? demande la voix épuisée de celle qui toussait.
— C’est une gosse, dit la noire au casque d’insecte. Elle est rigolotte, pas ?
— Elle cherche quelqu’un, probable.
En bas, par terre, le gringalet ramassé en crapaud rit par secousses, puis élève une voix nasillarde de bossu :
— Qui s’tu serches, la môme ?
Blessée, Minne abaisse sur l’avorton un regard royal :
— Je cherche le Frisé.
Elle attendait un signe d’entente, un empressement après ce nom magique. L’avorton se lève seulement, plus petit qu’elle, ôte sa casquette molle d’un rond de bras d’arsouille cérémonieux, découvre un crâne maigre aux cheveux déjà rares.
— Le Frisé, c’est moi, pour vous servir.
Au rire flatteur des deux femmes, Minne fronce ses sourcils veloutés, et va passer outre, courant vers l’est noir.
Le rôdeur s’approche davantage, et lui glisse ces mots en confidence :
— Je suis frisé, mais ça ne se voit que dans l’intimité.
Puis, comme il tend vers la taille de Minne une main sournoise, elle frémit de tous ses nerfs et fuit, poursuivie une minute par un traînement de savates, par la voix des deux femmes : « Antonin ! Antonin ! laisse-la donc, j’ te dis !… »