# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Richelieu-La Fronde/Chapitre 3
### CHAPITRE II

Plus d’assemblées pendant deux siècles. Mais celles du clergé continueront, poursuivant un but fixe, la proscription progressive des protestants, dont il fait au roi l’expresse condition de ses secours d’argent, et l’extermination des libres penseurs, sous le nom d’athées.
Le Tiers restait cependant à Paris, et il y fut tout un mois, du 24 février au 24 mars. Tout dissous qu’il était, sa présence eût donné une grande force au Parlement. Il semble que l’un et l’autre se soient attendus. Ils ne firent rien du tout. Et ce fut seulement le 28, lorsque le Tiers était parti, que le Parlement prit la parole, et par arrêt invita les princes et les pairs à venir siéger. Arrêt opposé du Conseil. Le Parlement tient bon, et, le 22 mai, vient lire ses remontrances au Louvre. C’étaient celles des États, sur la ruine des finances. Mais, de plus, le Parlement, entrant dans la politique même, priait le roi de revenir aux alliances de son père ; donc, de ne point s’allier à l’Espagne. Il censurait l’audace insolente du clergé et des amis du pape. Il demandait qu’on fît rendre gorge « à des gens sans mérite qui avaient reçu des dons immenses », et qu’on ne confiât plus les grandes charges aux étrangers, qu’on ne peuplât plus le royaume de moines italiens, espagnols, qu’on fît recherche des juifs, magiciens et empoisonneurs, qui, depuis peu d’années, se coulaient aux maisons des grands. C’était désigner Concini et sa femme, qui s’entouraient de ces gens. Et, si cette désignation semblait obscure, le Parlement aurait nommé.
Les ministres furent atterrés ; mais Guise et d’Épernon offrirent leur épée à la reine. Il eût fallu, pour soutenir le Parlement, que Condé fût ici, mais il était parti avec les princes, aimant mieux faire la guerre de loin. Il s’adressa à la fois au pape et aux huguenots, et, en réponse aux prières de la reine, qui l’invitait à aller avec le roi au-devant de l’infante, il lança un manifeste où il nommait Concini comme capital auteur des maux publics.
On n’a pas répondu au Tiers, dit-il. On a fait rayer de ses cahiers l’article qui défendait la vie des rois, rayer celui qui demandait la recherche du parricide commis sur le feu roi. On a voulu tuer Condé et les princes. On précipite les mariages d’Espagne, ce qui fait croire aux huguenots qu’on veut les exterminer. Le clergé, malgré le roi, a juré le concile de Trente (la royauté du pape). Le roi est prié de ne pas partir sans répondre aux États et sans chasser les Italiens.
Concini, mort de peur, aurait voulu céder. D’Épernon ne le permit pas ; il fit entendre à la reine qu’il fallait faire sur l’heure le mariage d’Espagne, et s’assurer par là du secours de l’étranger. Du moment qu’on tenait le roi, on tenait tout. En le mariant, on le précipitait vers l’Espagne et vers Rome, et l’on tranchait tout l’avenir.
Les princes, trop faibles, n’empêchèrent rien. Condé, tout à la fois ami des Jésuites et des huguenots, n’eut aucune force populaire. L’assistance que ces derniers lui prêtèrent ne fit que les compromettre. La reine, malgré tout, mena le roi à la frontière.
L’infante Anne d’Autriche entra en France pour épouser Louis XIII ; Élisabeth de France passa en Espagne pour épouser Philippe IV (9 novembre 1615).
Dès lors, la reine avait vaincu. Condé négocia, s’arrangea pour un million et demi, et la position de chef du conseil. Il traita pour lui seul, sans dire un mot des autres.
Le peuple, qui avait cru que son retour entraînait le départ du favori, et qui le vit plus puissant que jamais créer un nouveau ministère, entra en grande fureur. Elle éclata. Concini avait fait bâtonner par deux valets un certain cordonnier nommé Picard, qui, sergent de la garde bourgeoise, avait refusé de le laisser entrer à la porte Bucy sans passeport. La foule saisit les deux valets et les pendit à la porte du cordonnier. Picard devint le héros du peuple.
Condé, rentrant, fut reçu en triomphe (juillet 1616). Il n’y fut pas longtemps sans dire à son nouvel ami, Concini, qu’il ne pouvait le protéger contre la haine universelle. Lui parti, Condé restait maître, et il ne manquait pas de gens autour de lui pour lui dire que, Louis XIII étant bâtard adultérin, il était le seul héritier légitime du trône. Il semblait avoir tout pour lui, la noblesse, Paris, le Parlement. Il se trouva pourtant quelqu’un au Louvre (était-ce le nouveau ministre Barbin, ou la créature de Barbin, le jeune Richelieu ?) qui osa croire qu’ayant le roi on pouvait braver tout, même arrêter Condé. Cela s’exécuta, sans coup férir. Le faux lion, pris comme un agneau, descendit à cette bassesse d’offrir de dénoncer les siens (1er sept. 1616).
Paris remua peu. Seulement la population pilla l’hôtel de Concini ; mais, quand on vit le roi, la reine, aller au Parlement, avec les amis même de Condé, quand on sut qu’il voulait s’emparer du trône, on rentra dans l’indifférence. Le jeune Richelieu, l’auteur probable de ce conseil hardi, quoique évêque, eut un ministère.
Une nouvelle prise d’armes des princes menaçait Concini. Et l’on parlait de plus d’une étrange ligue où Sully, Lesdiguières, se seraient armés avec d’Épernon.
Le Louvre était-il sûr ? Avant même l’arrestation de Condé, Concini et la reine avaient cru entrevoir que l’enfant-roi leur échappait. Il était triste et sombre. La reine, deux ou trois fois, lui offrit de lui remettre le pouvoir. Timide au dernier point, il la pria de le garder.
Le changement du roi tenait à l’action secrète d’un certain Luynes, qu’on avait mis auprès lui pour la volerie des faucons. Il avait des goûts fort sauvages, de combats d’animaux, d’escrime et de chasse, de petits métiers mécaniques. Nulle attention aux femmes, si bien que, trois ans durant, ayant à côté de lui sa petite reine, fort jolie alors, il ne songea pas seulement qu’il fût marié. Ce solitaire n’avait besoin que d’un camarade.
Luynes était Provençal, d’origine allemande, d’humeur douce, de parole aimable. Son grand-oncle était un Albert, joueur de luth allemand, musicien de François Ier, dont il obtint pour son frère, qui était prêtre, un canonicat de Marseille. Le chanoine eut deux bâtards ; l’un fut un très bon médecin, attaché à la mère d’Henri IV, et qui lui prêta dans ses malheurs tout ce qu’il avait, douze mille écus. L’autre suivit les armes, fut archer du roi, et se battit devant Charles IX et toute la cour en champ clos à Vincennes ; il tua son adversaire. Montmorency se l’attacha, et le fit gouverneur de Beaucaire.
Ce gouverneur en considération des douze mille écus qu’Henri IV ne rendit jamais, obtint de faire entrer son fils comme page d’écurie chez le roi. L’enfant, qui est notre Luynes, était si joli qu’on le fit page de la chambre. Il arrivait sous d’excellents auspices, avec cette charmante figure et la réputation d’une famille admirable en fidélité.
Luynes et ses frères, fort agréables aussi, n’imitèrent point la cour, qui ne voyait que le présent, suivait Concini, oubliait le roi. Ils visèrent à l’avenir, et ils s’attachèrent à l’enfant. Luynes se tint si bas, si doux, parut si médiocre que la reine n’en prit aucune défiance.
Ce ne fut qu’au voyage de Bayonne qu’on vit combien il tenait le roi. Celui-ci, qui ne parlait guère, ne commandait jamais, dit qu’il voulait que ce fût Luynes qui allât complimenter l’infante. Haute mission pour un homme qui n’avait près du roi d’autre charge « que de lui siffler la linotte ». Concini fut jaloux. Trop tard. Luynes, qui se sentit en péril, acheta la capitainerie du Louvre, afin de demeurer jour et nuit près du roi.
Il y avait dans le Louvre un autre ennemi de Concini, un homme qui n’avait jamais voulu le saluer, le jeune Vitry, capitaine des gardes. Vitry le père, fort ami de Sully, fut le seul, au jour de la mort du roi, qui n’adora pas le soleil levant. Quand il mourut lui-même et que son fils eut sa charge, Concini dit : « Per Dio ! il ne me plaît guère que ce Vitry soit maître du Louvre. Cet homme-là peut faire un mauvais coup ! »
Le jeune roi, par Luynes ou Vitry, dut savoir de bonne heure les tristes mystères de la mort de son père. Si la reine avait laissé tuer son mari, elle pouvait fort bien encore, obsédée des mêmes gens, les laisser détrôner son fils. Il était fort jaloux de son frère, Monsieur, bien plus aimable, né dans une heure plus gaie, à la première aurore de Concini, et qui avait toutes les grâces féminines d’un jeune Italien. Ce frère, aimé de la mère et de tous, avait le mérite, d’ailleurs, d’être fort jeune, et, s’il eût été roi, une seconde régence eût commencé. Tout cela n’était pas absurde. Et, quand on voyait, dans la chambre la plus voisine de la reine, à peine séparée par un mur, sa sorcière Léonora entourée de médecins juifs, de magiciens, troublée de plus en plus, et comme agitée des furies, n’y avait-il rien à craindre ? Le roi ayant été malade juste au moment où il avait sa petite femme, on le crut, il se crut lui-même peut-être ensorcelé. Il commençait à se dire comme Henri IV : « Ces gens ont besoin de ma mort. »
Luynes, qui avait trente ans, avec ses frères, hommes d’épée, n’était pas seulement un camarade complaisant pour cet enfant seul et inquiet ; c’était comme un garde du corps qui le rassurait. Mais Luynes même était fort timide, dit Richelieu. Il pensa que le roi, si jeune, ne le défendrait pas, et il voulait traiter. Il fit demander à Concini de lui donner une de ses nièces en mariage. Concini l’aurait accordée, pour se remettre bien avec le roi et pour en obtenir, à son prochain veuvage, une fille naturelle d’Henri IV. Il agissait déjà comme si sa femme Léonora était morte. Elle n’était pas si folle qu’elle ne devinât tout cela. Elle y mit son veto et empêcha tout rapprochement avec Luynes.
Celui-ci, rebuté, visa moins haut ; il s’adressa aux ministres de Concini. Il demanda la nièce de l’un d’eux pour son frère, et Richelieu conseillait fort ce mariage. Mais on refusa encore. Et Luynes, ayant tout épuisé, et bien sûr qu’on voulait le perdre, agit pour perdre Concini.
La reine avait fait une chose ou coupable ou bien imprudente. Elle avait envoyé les gardes du roi à l’armée, et lui avait donné ses propres gardes. Luynes montra au roi qu’il se trouvait prisonnier de sa mère.
Mais que faire ? L’enfant royal n’avait personne à lui. Deux gentilshommes d’assez mauvais renom, qui soignaient ses oiseaux, un commis, un soldat, un jardinier, ajoutez-y Travail ou le Père Hilaire, le Huguenot capucin (Voy. plus haut), voilà les conjurés illustres avec qui le roi de France conspira pour sa liberté. Il n’y avait pas dans tout cela un homme d’exécution. Le jeune Montpouillan, camarade du roi, disait qu’il poignarderait bien Concini, mais dans le cabinet du roi. C’était mettre celui-ci en péril. On s’adressa à Vitry, capitaine des gardes, pour l’arrêter, ou le tuer, s’il faisait résistance.
On avait bien arrêté le prince de Condé, dit Richelieu ; on aurait pu en faire autant pour Concini. Étrange oubli des circonstances : le roi n’avait personne, et son homme, Vitry, capitaine des gardes, n’avait point les gardes avec lui. Concini, au contraire, ne marchait qu’entouré d’une trentaine de gentilshommes. À grand’peine Vitry en réunit quinze, les cacha, les arma de pistolets sous leurs habits.
Il le prit au moment où il venait le matin faire sa visite ordinaire à la reine. Il était sur le pont du Louvre avec cette grosse escorte. Vitry était si effaré, qu’il le passa, sans le voir, l’ayant devant les yeux. Averti, il retourne : « Je vous arrête !… — A mi ! (À moi !) » — Il n’avait pas fini que trois coups, quatre coups de pistolet partaient, lui brûlaient la cervelle… « C’est par ordre du roi », dit Vitry. Un seul des gens de Concini avait mis l’épée à la main (24 avril 1617).
Le Corse Ornano prit le roi, le souleva dans ses bras, le montra aux fenêtres. Le peuple ne comprenait pas. On avait dit d’abord que Concini avait blessé le roi. Mais quand on sut, au contraire, que c’était lui qui était tué, il y eut une explosion de joie dans toute la ville.
La reine mère était très effrayée. Son seul cri fut : « Poveretta di me ! » Cependant qu’avait-elle à craindre ? Quelque antipathie qu’eût son fils pour elle, il ne pouvait songer à la mettre en jugement. On se contenta de lui ôter ses gardes. On mura, moins une seule, les portes de son appartement.
Elle ne montra nulle pitié pour Concini ou sa veuve. Quelqu’un disant : « Madame, Votre Majesté peut seule lui apprendre la mort de son mari. — Ah ! j’ai bien autre chose à faire !… Si on ne peut la lui dire, qu’on la lui chante… qu’on lui crie aux oreilles : L’hanno ammazzato. »
Mot terrible, c’était celui même que Concini avait dit à la reine, au jour de la mort d’Henri IV, en lui apprenant la nouvelle qu’elle ne connaissait que trop bien !
Léonora tremblante lui demanda asile. Elle refusa. Alors cette femme, chez qui la reine tenait les diamants de la couronne (comme ressource en cas de malheur), se déshabilla et se mit au lit, en cachant ces diamants sous elle. On la tira du lit ; on fouilla tout, on mit la chambre au pillage, on la mena à la Conciergerie. Paris était en fête. La foule cherchait et déterrait le cadavre de son mari, qu’on brûla solennellement devant la statue d’Henri IV, en signe d’expiation. On dit qu’un forcené lui mordit dans le cœur, et en dévora un morceau.
La vie de la reine mère ne tenait qu’à un fil. Parmi les meurtriers, plusieurs l’auraient voulu tuer, pensant qu’elle pourrait bien se relever plus tard et venger son amant. Mais Luynes n’eût osé ni conseiller un tel acte à l’enfant royal ni le faire faire sans ordre. Il la sauva en l’entourant des gardes du roi. Le capucin Travail, le Père Hilaire, qui jadis avait intrigué contre le mariage de Marie de Médicis, et qui fut acteur et exécuteur dans le meurtre de son favori, croyait que rien n’était fait si elle ne périssait. Il s’adressa à un homme qui était à elle et entrait chez elle à volonté, son écuyer Bressieux, l’engageant à la tuer. L’écuyer refusait : « N’importe, dit Travail ; je ferai en sorte que le roi aille à Vincennes, et alors je la ferai déchirer par le peuple. » (Revue rétrospective, II, 305.)
De Luynes, qui avait promis au capucin l’archevêché de Bourges s’il aidait à tuer Concini, et qui, la chose faite, ne voulait pas tenir parole, profita des mots sanguinaires que ce bavard avait jetés par folie et bravade, le fit juger et rompre vif.
Le roi avait fait dire au Parlement qu’il avait ordonné d’arrêter Concini, qui, ayant fait résistance, avait été tué. Il ne parlait de sa mère qu’avec respect, disant « qu’il avait supplié sa dame et mère de trouver bon qu’il prît le gouvernail de l’État ». Le Parlement vint le féliciter.
Le procès si facile qu’on pouvait faire à Concini et à sa femme (spécialement pour certaines intelligences avec l’ennemi, que la reine avait pardonnées), ce procès fut habilement étouffé, détourné. On en fit un procès de sorcellerie. C’était l’usage, au reste, de ce siècle. Les tyrannies libidineuses des prêtres dans les couvents de femmes, quand par hasard elles éclatent, tournent en sorcellerie, et le Diable est chargé de tout.
Léonora elle-même se croyait le Diable au corps, et elle s’était fait exorciser par des prêtres qu’elle fit venir d’Italie, dans l’église des Augustins. Comme elle souffrait cruellement de la tête, Montalte, son médecin juif, fit tuer un coq, et le lui appliqua tout chaud, ce qu’on interpréta comme un sacrifice à l’Enfer. On trouva aussi chez elle une pièce astrologique, la nativité de la reine et de ses enfants. Il n’est nullement improbable qu’elle ait cherché, quand son crédit fut ébranlé, à retenir la reine par la sorcellerie. C’était la folie générale du temps. Luynes y croyait aussi. Il avait fait venir, dit Richelieu, deux magiciens piémontais pour lui trouver des poudres à mettre dans les habits du roi et des herbes dans ses souliers.
Quoi qu’il en fût de la sorcellerie de Léonora, tout cela ne valait pas la mort. Et ses vols même, ses ventes effrontées de places et d’ordonnances, n’auraient mérité que le fouet.
La tradition de la cour, très favorable à ces gens-là, comme ennemis d’Henri IV, n’a pas manqué d’inventer, de prêter à Léonora des paroles fières, insolemment hardies, par exemple : « Mon charme fut celui de l’esprit sur la bêtise. » Elle fut décapitée en Grève, et puis brûlée.
La reine se retira quelque temps à Blois.
D’Épernon, dont Luynes avait peur, ne fut pas inquiété. Seulement on garda contre lui le témoin Dujardin-Lagarde, à qui on donna pension, en le priant toutefois de tenir prison, le roi n’étant pas sûr autrement de le sauver des assassins. Il y écrivit, et fit imprimer, publier son factum. (1619, Archives curieuses, XV, 145.)
L’infortunée dame d’Escoman semblait devoir enfin triompher dans de telles circonstances. Mais Luynes ménageait trop la reine ; il craignait son retour. Il lui accorda en 1619 une faveur signalée : c’était que la sentence de 1613, qui arrêtait tout, « vu la qualité des accusés ! » fût réformée, au profit de la reine, l’accusation déclarée calomnieuse, la reine et d’Épernon innocentés, et la d’Escoman condamnée.
Le Parlement se prêta à cette volonté de la cour, se payant de l’idée du repos public, voulant relever l’autorité, réhabiliter la reine exilée, qu’on chansonnait par tout Paris. La d’Escoman fut condamnée à finir ses jours entre quatre murs, au pain et à l’eau.
Il y avait un égout dans Paris, les Filles repenties, où l’on entassait les coquines ramassées dans les mauvais lieux, lesquelles y continuaient leur métier avec des prêtres. (L’Estoile, 1610, édit. Michaud, p. 561.) C’est là qu’on mit la pauvre d’Escoman. On lui bâtit dans la cour du couvent une loge murée, sauf un petit trou grillé. Elle gisait là par terre et dans l’ordure, grelottante, affamée, pleurant pour le rebut des chiens.
Ce fut la récompense de la personne humaine et intrépide qui s’était dévouée pour sauver Henri IV, et qui seule en France demanda justice de sa mort.