# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Une Mère
#### UNE MÈRE IMITATION LIBRE DE SHAKSPEARE.

On accourt, on veut voir la mère infortunée D’Arthur ; et la pitié muette, consternée, Pleure et n’ose répondre à ses profonds sanglots : Et la prison mobile emporte sur ses flots Arthur, le jeune Arthur, l’espoir de son veuvage, ﻿Cet enfant-roi tombé dans l’esclavage. Inconsolable, errante aux rivages déserts, De longs gémissemens elle frappe les airs, Comme une aigle éperdue à son nid enlevée, Quand le lâche vautour, usurpateur affreux, ﻿Cherchant un festin ténébreux, Dans l’ombre a dévoré la royale couvée. Sur le sable où la nuit répand un voile obscur, L’Écho mourant répond : Arthur ! mon cher Arthur !…
Un heureux de la terre, un sage, un insensible, Ne voit dans ses clameurs qu’un fol égarement ; Pâle, elle ouvre les yeux, le regarde un moment, Et repousse en ces mots cette voix inflexible : « Il me parle ! et jamais il n’a connu mon fils,
» Il n’entend pas mon âme, il me croit insensée. » Eh ! que me rendra-t-il pour tous mes biens ravis ? » Que dit-il ?… Je ne sais, mais sa voix m’a blessée. » Oh ! tais-toi ! j’aime mieux écouter ma douleur ; » Elle parle d’Arthur, elle a ses jeunes charmes, » Ses suppliantes mains, son effroi, sa pâleur, » Elle est… ce qu’il était ! oui, cette ombre fidèle » Au milieu de la nuit me réveille, m’appelle, » M’embrasse et m’apparaît avec ses traits chéris. » Laisse-moi l’adorer, elle me rend mon fils ; » Elle a son doux accent, je l’écoute, je pleure ; » Je la suis comme Arthur, au son triste de l’heure, » Et, sous l’habit d’Arthur, quand je l’ai rencontré, » Elle m’en a fait voir le fantôme adoré.
» Toi, tu n’as pas de fils, je le vois, j’en suis sûre : » Effrayé pour toi-même et plaignant ma blessure, » Tu te fondrais en pleurs, tu ne pourrais parler. » Non ! tu n’as pas de fils, peux-tu me consoler ? » Écoute ! et sois ému de mes plaintes amères : » Quand je parle d’Arthur, tout m’entend, tout frémit. » Les anges attentifs pleurent aux cris des mères, » Dieu même en les frappant les regarde et gémit ; » Il est père ! il est Dieu. Dans sa miséricorde » Il forme de nos pleurs l’espoir qu’il nous accorde : » On m’a volé mon fils, et Dieu me le rendra.
» Mais ici… plus jamais nous n’y serons ensemble. » On m’a volé mon fils, on l’emmène… il mourra, » Et tu ne verras plus d’enfant qui lui ressemble. » Que ne suis-je insensée !… en mes rêves confus » Je serais, comme toi, froide, austère, farouche, » Et le doux nom d’Arthur, exilé de ma bouche, » Fuirait de ma mémoire, et je n’aimerais plus ! » Je préfère la mort à ce songe immobile ; » Je veux aimer toujours ce que j’ai tant aimé, » Arthur, mon cher Arthur, qu’en ta pitié stérile ﻿» Tu ne m’as pas nommé ! » Oh ! parle-moi d’Arthur !… Mais tu ne peux m’entendre. » Hélas ! ce que le ciel a formé de plus tendre, » Son miracle d’amour est-il connu de toi ? » C’est le cœur d’une mère, et je le porte en moi, » Et je n’ai plus d’enfant ! et sa grâce enchaînée, » Et ses pas inégaux que je guidais encor, ﻿» Loin de ma destinée ﻿» Ont emporté son sort ! » Et ce noble arbrisseau dont la tige brisée » Promettait à mes yeux, hélas ! un fruit si beau, » Va languir sans amour, sans soleil, sans rosée, ﻿» Sans fleur pour mon tombeau !…
﻿» Non, je ne suis pas insensée ! » Ma raison toute entière éclate dans mes pleurs.
» Elle approuve, elle ordonne, elle accroît mes douleurs, » Et c’est un crime à toi de la dire éclipsée. » Qui donc était sa mère ?… Oh ! c’est moi, c’est bien moi ! » Ces pleurs… ce sont mes pleurs qui tombent devant toi ; » Peux-tu les démentir ? Sur mon front sans parure, » Comme un saule mourant qui traîne sa verdure, » Vois mes cheveux épars… Sous ce voile de deuil » C’est la mère d’Arthur qui se traîne au cercueil. » Suis-je insensée ? Oh bien, à ce nom qu’on lui donne, » C’est la mère d’Arthur qui meurt et qui pardonne ; » Et si tu n’es ému, si ton cœur est glacé, » Va, c’est toi qu’il faut plaindre et nommer insensé ! » Et vous qui me disiez, dans vos leçons pieuses, » Qu’au delà du tombeau Dieu nous rend nos amis, » Ma mère, ouvrez les cieux, vos mains religieuses » Vont recevoir mon fils ; c’est un ange soumis ! » Et moi, j’irai bientôt… Mais si l’affreuse envie ﻿» Veut le faire périr, » Souffrant, décoloré, détruit, il va mourir, » Je méconnaîtrai donc mon sang, ma propre vie ! » Arrachez-moi le cœur ou cet horrible effroi ; » Vous tous qui m’écoutez, sauvez-le, sauvez-moi ! » Ôtez-moi ces bandeaux qui pèsent sur ma tête, » Je veux m’enfuir… Laissez… que pas on ne m’arrête, » Laissez-moi l’appeler, n’étouffez pas mes cris : » Mon Arthur ! mon enfant ! mon univers ! mon fils !… »