# L’Heptaméron des nouvelles (1559)/Nouvelle 32

Punition plus rigoureuſe que la mort, d’un mary enuers ſa femme adultere.

#### NOVVELLE TRENTEDEVXIESME.

Le roy Charles huictieſme de ce nom, enuoya en Allemagne vn gentil-hõme nommé Bernage, ſeigneur de Cyuré pres Amboiſe, lequel pour faire bonne diligence, & aduancer ſon chemin, n’eſpargnoit iour ne nuict, en ſorte qu’vn ſoir bien tard, arriua au chaſteau d’vn gẽtil-homme, ou il demãda logis, ce qu’à grand peine peut auoir. Toutesfois quand le gentil-homme entendit qu’il eſtoit ſeruiteur d’vn tel Roy, s’en alla au deuant de luy, & le pria de ne ſe mal contenter de la rudeſſe de ſes gens : car à cauſe de quelques parens de ſa femme, qui luy vouloient mal, il eſtoit contrainct tenir ſa maiſon ainſi fermée. Au ſoir ledict Bernage luy diſt l’occaſion de ſa legation, en quoy le gẽtilhomme s’offroit de faire tout ſeruice à luy poſſible au roy ſon maiſtre : & le mena dedans ſa maiſon, ou il le logea & feſtoya honorablement. Et eſtant heure de ſoupper, le gentil-homme le mena en vne ſalle tendue de belle tapiſſerie : & ainſi que la viande fut apportée ſur la table, veit ſortir de derriere la tapiſſerie vne femme, la plus belle qu’il eſtoit poſsible de regarder, mais elle auoit la teſte toute tonduë, le demeurant du corps habillé de noir à l’Allemande. Apres que le gentil-homme eut laué auec ledict Bernage, lon apporta l’eau à ceſte dame, qui laua, & s’en alla ſeoir au bout de la table, ſans parler à nul, ny nul à elle. Le ſeigneur de Bernage la regarda bien fort, & luy ſembla l’vne des plus belles dames qu’il euſt iamais veuë, ſinon qu’elle auoit le viſage bien pale, & la contenance fort triſte. Apres qu’elle eut vn peu mangé, demanda à boire, ce que luy apporta vn ſeruiteur de leans, dedãs vn eſmerueillable vaiſſeau : car c’eſtoit la teſte d’vn mort, de laquelle les pertuis eſtoiẽt bouchez d’argent : & ainſi beut deux ou trois fois la damoiſelle. Apres qu’elle eut ſouppé & laué les mains, feit vne reuerence au ſeigneur de la maiſon, & s’en retourna derriere la tapiſſerie, ſans parler à perſonne. Bernage ſut tant esbahy, de veoir choſe ſi eſtrange, qu’il en deuint tout triſte & penſif. Le gentil-homme qui s’en apperceut, luy diſt : Ie voy biẽ, que vous vous eſtonnez de ce qu’auez veu en ceſte table : mais veu l’honneſteté que i’ay trouuée en vous, ie ne vous veux celer que c’eſt, à fin que vous ne penſiez qu’il y ait en moy telle cruauté, ſans grande occaſion. Ceſte dame, que vous voyez, eſt ma femme, laquelle i’ay plus aimée que iamais homme ne pourroit aimer la ſienne : tant que pour l’eſpoufer i’ay oublié toute crainte, en ſorte que ie l’amenay icy malgré ſes parens. Elle auſsi me monſtroit tant de ſignes d’amour, que i’euſſe hazardé dix mille vies, pour la mettre ceans à ſon aiſe & au mien, ou nous auons veſcu long temps en tel repos & contentement, que ie me tenois le plus heureux gentil-homme de la Chreſtienté. Mais en vn voyage que ie fey, ou mon honneur me cõtraignoit aller, elle oublia tant le ſien, ſa conſcience, & l’amour qu’elle auoit en moy, qu’elle fut amoureuſe d’vn ieune gentil-homme que i’auois nourry ceans, dont à mon retour ie m’en cuiday apperceuoir. Si eſt-ce que l’amour, que luy portois, eſtoit ſi grande, que ie ne me pouuois deffier d’elle, iuſques à ce que l’experience m’ouurit les yeux, & vey ce que ie craignois plus que la mort. Parquoy l’amour, que ie luy portois, fut conuertie en fureur & deſeſpoir : de ſorte que ie la guettay de ſi pres, qu’vn iour feignãt aller dehors me cachay en la chambre, ou maintenant elle demeure : en laquelle bien toſt apres mon partement ſe retira, & y feit venir ce ieune gẽtil-homme, lequel ie vey entrer auec la priuauté qui n’appartenoit qu’à moy auoir à elle. Mais quand ie vey qu’il vouloit monter ſur le lict aupres d’elle, ie failly dehors, & le prins entre ſes bras, ou ie le tuay. Et pour ce que le crime de ma femme me ſembla ſi grãd, que telle mort n’eſtoit ſuffiſante pour la punir, ie luy ordonnay vne peine, que ie penſe qu’elle a plus deſagreable que la mort : c’eſt, de l’enfermer en la chãbre ou elle ſe retiroit pour prendre ſes plus grãds delices, & en la compaignie de celuy qu’elle aimoit trop mieux que moy : auquel lieu ie luy ay mis dans vne armoire tous les os de ſon amy, tenduz comme vne choſe precieuſe en vn cabinet. Et à fin qu’elle n’en oublie la memoire, en beuuãt & mangeãt luy fais ſeruir à table tout deuant moy, en lieu de couppe, la teſte de ce meſchant, à ce qu’elle voye viuant celuy qu’elle faict ſon mortel ennemy par ſa faulte, & mort pour l’amour d’elle celuy duquel elle auoit preferé l’amitié à la miẽne : & ainſi elle voit à diſner & ſoupper les deux choſes qui plus luy doiuent deſplaire, l’ennemy viuant, & l’amy mort, & tout par ſon peché. Au demeurant, ie la traicte comme moy, ſinon qu’elle va tondue : car l’ornement des cheueux n’appartient à l’adultere, ne le voile à l’impudique : parquoy s’en va rasée, monſtrant qu’elle a perdu l’honneur la chaſteté & pudicité. S’il vous plaiſt prendre la peine de la veoir, ie vous y meneray. Ce que feit volontiers Bernage, & deſcendirent en bas, & trouuerent qu’elle eſtoit en vne tresbelle chambre aſsiſe toute ſeule, deuãt vn feu. Le gentil-hõme tira vn rideau qui eſtoit deuant vne grande armoire, ou il veit penduz tous les os d’vn homme mort. Bernage auoit grande enuie de parler à la dame, mais de peur du mary il n’oſa. Ce gentil-homme qui s’en apperceut, luy diſt : S’il vous plaiſt luy dire quelque choſe, vous verrez quelle phraſe & parolle elle a. Bernage luy diſt à l’heure : Ma dame, ſi voſtre patience eſt egale au tourment, ie vous eſtime la plus heureuſe femme du monde. La dame ayant la larme à l’oeil, auec vne grace tant humble qu’il n’eſtoit poſsible de plus, luy diſt : Monſieur, ie confeſſe ma faulte eſtre ſi grande, que tous les maux que le ſeigneur de ceans (lequel ie ne ſuis digne de nommer mary) me ſçauroit faire, ne me ſont rien, au pris du regret que i’ay de l’auoir offenſé : & en diſant cela, ſe print fort à plorer. Le gentil-hõme tira Bernage par le bras, & l’emmena. Le lendemain au matin s’en partit, pour aller faire la charge que le Roy luy auoit donnée. Toutesfois diſant à Dieu au gentil-homme, ne ſe peut tenir de luy dire : Monſieur, l’amour que ie vous porte, & l’hõneur & priuauté que vous m’auez faicte en voſtre maiſon, me contraignent vous dire, qu’il me ſemble (veu la grande repentance de voſtre pauure femme) que vous luy deuez vſer de miſericorde, & auſsi que vous eſtes ieune, & n’auez nuls enfans, & ſeroit grãd dommage de perdre vne telle maiſon que la voſtre, & que ceux qui ne vous aiment (peult eſtre) point en fuſſent heritiers. Le gentil-homme, qui auoit deliberé de ne parler iamais à ſa femme, penſa longuement au propos que luy tint le ſeigneur de Bernage, & en fin cogneut qu’il luy diſoit verité, & luy promiſt, que ſi elle perſeueroit en ceſte humilité, il en auroit quelquefois pitié. Ainſi s’en alla Bernage faire ſa charge. Et quand il fut retourné deuers le Roy ſon maiſtre, luy feit tout au long le compte, que le prince trouua tel comme il diſoit : & entre autres choſes ayant parlé de la beauté de la dame, enuoya ſon peintre nommé Iean de Paris, pour luy rapporter au vif ceſte dame, ce qu’il feit, apres le conſentement de ſon mary : lequel apres longue penitence, pour le deſir qu’il auoit d’auoir enfans, & par la pitié qu’il eut de ſa femme, qui en ſi grande humilité receuoit ceſte penitence, la reprint auec ſoy, & en eut depuis beaucoup de beaux enfans.
Mes dames, ſi toutes celles, à qui pareil cas, comme à elle, eſt aduenu, beuuoient en tels vaiſſeaux, i’aurois grand peur, que beaucoup de couppes dorées ſeroient conuerties en teſtes de morts. Dieu nous en vueille garder : car ſi ſa bonté ne nous retient, il n’y a aucune d’entre vous, qui ne puiſſe faire pis : mais ayant confiance en luy, il gardera celles, qui confeſſent ne ſe pouuoir par elles meſmes garder. Et celles, qui ſe confient en leurs forces & vertuz, ſont en grand danger d’eſtre tentées, iuſques à confeſſer leur infirmité : & vous aſſeure, qu’ils s’en ſont veuës pluſieurs, que l’orgueil a faict tresbuſcher en tel cas, dont l’humilité ſauuoit celles, que lon eſtimoit les moins vertueuſes. Et dict le vieil prouerbe, que ce que Dieu garde, eſt bien gardé. Ie trouue, diſt Parlamente, ceſte punition autant raiſonnable, qu’il eſt poſsible : car tout ainſi que l’offenſe eſt pire que la mort, auſsi eſt la punition pire que la mort. Ie ne ſuis pas de voſtre opinion, diſt Emarſuitte : car i’aymerois mieux veoir toute ma vie les os de tous mes ſeruiteurs en mon cabinet, que de mourir pour eux : veu qu’il n’y a meffaict ne crime, qui ne ſe puiſſe amender, mais apres la mort n’y a point d’amendement. Comment ? ſçauriez vous amender la honte, diſt Longarine : car vous ſçauez que quelque choſe que puiſſe faire vne femme apres vn tel mesfaict, ne ſçauroit reparer ſon honneur : Ie vous prie, diſt Emarſuitte, dictes moy ſi la Magdaleine n’a pas plus d’honneur maintenant entre les hommes, que ſa ſœur qui eſtoit vierge. Ie vous confeſſe, diſt Longarine, qu’elle eſt louée entre nous de la grande amour qu’elle a portée à Ieſus Chriſt, & de ſa grande penitence, mais ſi luy demeure-il le nom de pechereſſe. Ie ne me ſoucie, diſt Emarſuitte, quel nom les hommes me donnent : mais que Dieu me pardonne & à mon mary auſsi, il n’y a rien pourquoy ie voulſiſſe mourir. Si ceſte damoiſelle aimoit ſon mary, comme elle deuoit (diſt Dagoucin) ie m’esbahis qu’elle ne mouroit de dueil en regardant les os de celuy, à qui par ſon peché elle auoit donné la mort. Comment, Dagoucin, diſt Simontault, eſtes vous encores à ſçauoir que les femmes n’ont amour ny regret ? Ouy, diſt il, car iamais ie n’ay osé tenter leur amour, de peur d’en trouuer moins que ie deſire. Vous viuez doncques de foy & d’eſperance, diſt Nomerſide, comme le pluuier du vent, vous eſtes bien aisé à nourrir. Ie me contente, diſt il, de l’amour que ie ſens en moy, & de l’eſpoir qu’il y a au cueur des dames : mais ſi ie le ſçauois, comme i’eſpere, i’aurois ſi extreme contentement, que ie ne le pourrois porter ſans mourir. Gardez vous bien, diſt Guebron, de la peſte : car de ceſte maladie lá, ie vous aſſeure. Mais ie voudrois ſçauoir à qui ma damoiſelle Oiſille donnera ſa voix. Ie la donne, diſt elle, à Simontault, lequel, ie ſçay bien, n’eſpargnera perſonne. Autant vault, diſt il, que me mettiez aſſus que ie ſuis vn peu meſdiſant. Si ne lairray-ie à vous monſtrer, que ceux, que lon diſoit meſdiſans, ont dict verité. Ie croy, mes dames, que vous n’eſtes ſi ſottes de croire en toutes les nouuelles que lon vous vient compter, quelque apparence qu’elles puiſſent auoir de ſaincteté, ſi la preuue n’y eſt ſi grande, qu’elle ne puiſſe eſtre remiſe en doubte. Auſsi ſous eſpece de miracles y a bien ſouuent des abus : & pource i’ay enuie vous en racompter vn, qui ne ſera moins à la louënge d’vn prince fidele, qu’au deſhonneur d’vn meſchant miniſtre d’Egliſe.