# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Renaissance/Chapitre 14
### CHAPITRE XIV

C’est luy que ciel, et terre, et mer contemple… La terre a joie, le voyant revestu D’une beauté qui n’a point de semblable. La mer, devant son pouvoir redoutable, Douce se rend, connaissant sa bonté. Le ciel s’abaisse, et, par amour dompté, Vient admirer et voir le personnage Dont on luy a tant de vertus conté. C’est luy qui a grâce et parler de maître, Digne d’avoir sur tous droit et puissance, Qui, sans nommer, se peut assez connoître. C’est luy qui a de tout la connoissance…… De sa beauté il est blanc et vermeil, Les cheveux bruns, de grande et belle taille ; En terre il est comme au ciel le soleil. Hardi, vaillant, sage et preux en bataille, Il est bénin, doux, humble en sa grandeur. Fort et puissant, et plein de patience, Soit en prison, en tristesse et malheur… Il a de Dieu la parfaite science… Bref, luy tout seul est digne d’être roy.
Racine, dans l’élégance incomparable de sa Bérénice, semble avoir imité ces vers pour les appliquer à Louis XIV. Mais sa noble poésie nous touche moins, nous l’avouons, que l’effusion passionnée qu’on vient de lire. Le pauvre cœur de femme (l’auteur est Marguerite), dans l’impuissance de son gaulois naïf, appelle la terre, la mer, le ciel à son secours, prie toute la nature de parler à sa place et de l’aider à proclamer la divinité de l’objet aimé.
Ce portrait si ému du prisonnier de Pavie paraît avoir été rimé par Marguerite dans le triste voyage qu’elle fit pour délivrer son frère. La pièce est intitulée le Coche, et, en effet, la reine était dans sa voiture, cheminant lentement vers les Pyrénées ; elle voulait tromper son impatience ; les pensées d’un autre âge et tous les souvenirs d’enfance se réveillèrent, et elle écrivit ces vers touchants. Le sujet est un débat d’amour sur cette thèse : Quelle femme aime le mieux ? Marguerite prend son frère pour juge.
Dans la réalité, ce bien-aimé de la nature reçut d’elle tout ce que Louis XIV acquit et se donna par une attention persévérante. Louis XIV devint majestueux ; mais François Ier, tout naturellement, imposait par sa stature superbe, qui dépassait à peu près de la tête celle du grand roi. L’armure de Marignan et de Pavie, toute faussée qu’elle est de coups de feu et de coups de pique, témoigne de l’effet que dut produire ce magnifique homme d’armes.
Contraste parfait avec Charles-Quint, tellement dénué de ces avantages physiques. Pâle figure d’étude et de labeur, instruit, disert, mais mauvais écrivain, harangueur calculé, sans grâce. L’autre fut la grâce même, parleur charmant, facile, trop facile, pour qui la parole fut chose légère. Même les bouts rimés (sur Laure, Agnès ou Marguerite), que son diamant fantasque laissa aux vitres de Chambord, ne sont pas trop indignes d’un petit-fils de Charles d’Orléans. Les beaux vers de ses successeurs, Henri II, Charles IX, sentent bien les faiseurs de cour qui les auront aidés. Ce sont des vers d’hommes de lettres. Ceux de François Ier, légers caprices du roi qui se joua de tout, sont la pensée naïve, l’épigraphe de la Renaissance :
Gentille Agnès, plus d’honneur tu mérites (La cause étant de France recouvrer) Que ce que peut dedans un cloître ouvrer Close nonnain ou bien dévot hermite.
Ces vers-là contiennent toute son éducation, toute sa politique. Les femmes, la guerre, — la guerre pour plaire aux femmes. Il procéda d’elles entièrement. Les femmes le firent tout ce qu’il fut, et le défirent aussi.
La tradition d’Agnès et de la cour de Charles VII, fort arrangée alors par la légende romanesque, enveloppait François Ier. Son gouverneur, Artus Gouffier, était fils du gouverneur de Charles VIII, qui, dans sa première jeunesse, avait été valet de chambre de Charles VII, de sorte que l’enfant fut bercé de ces souvenirs et de la Dame de Beauté et de la cour du roi René, de la vie molle et voyageuse où les rois vivaient en ces temps de château en château. Ajoutez-y le récit éternel des affaires d’Italie, où Gouffier avait suivi Charles VIII et Louis XII, Fornoue, Agnadel et Ravenne, les belles femmes venant au-devant des vainqueurs, les voluptés de Naples. Ce paradis était au roi s’il savait le reprendre. Le tout orné du Boiardo, de Roland, d’Angélique,
Les dames, les combats, les nobles cavaliers…
Voilà ce que le complaisant gouverneur contait à son disciple dans ces chevauchées nonchalantes aux interminables circuits de la Charente, en suivant le cours fortuit de la trompeuse Loire, qui vous égare en s’égarant. Les portraits du jeune homme (point hâbleurs, point ridés de mensonge et de ruse, comme celui du Titien) sont d’un grand garçon pâle, un peu fluet et fade, mais qui bientôt va prendre une suprême fleur de force et de beauté. Dans l’émail italien, elle est atteinte, et véritablement incomparable, l’achèvement de la forme humaine, majestueuse et pure, avec un caractère de douceur, de bonté royale, qui disparut bientôt.
Ce dangereux objet qui devait tromper tout le monde naquit, on peut le dire, entre deux femmes prosternées, sa mère, sa sœur, et telles elles restèrent, dans cette extase de culte et de dévotion. Louise de Savoie, veuve dès dix-huit ans, l’aimait comme un fils de l’amour, et plusieurs croyaient en effet que la galante dame, âpre, violente, audacieuse dans ses passades, ne s’en fia pas à son insignifiant époux pour concevoir un dieu. Elle mit sur cette tête toute l’ambition de sa vie, ambition condamnée au silence, à l’attente, aux vœux meurtriers, tant que vécut Anne de Bretagne. Celle-ci la sentait qui, à chaque couche, faisait l’office de la mauvaise fée, les doigts serrés, et la reine accouchait d’un mort. Anne l’eût voulue hors du royaume. Elle se tenait comme cachée avec ses enfants à Amboise, bien près de Blois, où était Anne ; ou, quand Anne était trop furieuse, à Cognac, dans une simple maison d’Angoulême que je vois encore.
Quel était l’intérieur des châteaux de Cognac, d’Amboise, où se faisait l’éducation ? Ce qu’on en sait, c’est que Louise avait des dames, aussi bien qu’Anne, mais beaucoup moins sévères. La petite cour, entourant un enfant, ne put qu’avoir sur lui la plus détestable influence. Le livre favori du temps, le Petit Jehan de Saintré, fut très probablement le guide de Louise. Tendre et peu scrupuleuse, elle ferma les yeux.
Une chose pouvait neutraliser ce libertinage d’enfant, c’était un véritable amour. On ne peut nommer autrement la passion éperdue de Marguerite pour son frère. Elle avait deux ans de plus, et dix ans en réalité ; la jeune sœur, pour celui qu’elle vit naître, qu’elle enveloppa tout d’abord de son instinct précoce, fut la mère, la maîtresse, la petite femme, dans les jeux enfantins ; à grand’peine fut-elle avertie qu’après tout elle était sa sœur. Cette passion fut, n’en doutons pas, l’événement décisif, capital, de François Ier ; il lui dut ce qu’il eut de grâce et ce qui séduit encore la postérité. Marguerite, la vraie Marguerite, la perle des Valois (née d’une perle qu’avala sa mère, c’est la légende), esprit charmant et pur, si le temps grossier l’eût permis, était née pour l’amour céleste, comme l’a dit Rabelais dans ses vers.
Elle avait été élevée par une dame accomplie, madame de Châtillon, remariée secrètement au cardinal Jean Du Bellay, ami du grand Pantagruel et le meilleur conseiller qu’ait eu François Ier. Marguerite, par cette influence, fut préparée à un beau rôle, celui de protectrice de tous les esprits libres. Elle l’a rempli, autant qu’il fut en elle, comme une femme craintive, sans doute, dépendante d’un frère qui fut fort dur pour elle. Femme de plus très peu protestante, plutôt philosophe ou mystique, flottant de l’audace à la peur, de l’amour à l’amour de Dieu. N’importe ; souvenons-nous toujours de cette douce reine de Navarre, près de laquelle les nôtres, fuyant les cachots et les flammes, trouvèrent sûreté, honneur et amitié. Notre éternelle reconnaissance vous restera, mère aimable de la Renaissance, dont le foyer fut celui de nos saints, dont le giron charmant fut le nid de la Liberté.
Cette passion, née au berceau, fut son malheur, la fatalité de sa vie, et ses vers ne le révèlent que trop. L’idole, en ce luxurieux berceau des grosses vignes de la Charente (qui ne sont qu’ivresse, alcool), sous cette molle éducation des femmes poitevines (stigmatisée dans les nourrices impudiques de Gargantua), eut l’âme matérielle en naissant. Sous l’homme et l’enfant même, il y eut le faune et le satyre. Sa sœur put influer sur lui, mais en restant de moins en moins sa sœur. Et nous verrons à quelle extrémité il poussa la faiblesse de ce trop tendre cœur.
Ce qui, sans nul doute, exaltait la passion inquiète de la mère et de la sœur, c’étaient les frayeurs continuelles que leur donnaient son caractère fougueux, les jeux violents et dangereux qu’il partageait avec ses camarades, spécialement avec l’étourdi Bonnivet, fils de son gouverneur. À six ans, nous le voyons en danger de mort, emporté par un cheval qu’on ne pouvait arrêter, plus tard blessé, une autre fois malade d’excès précoces, plus tard encore (alors il était roi), violemment frappé à la tête dans un assaut d’espiègles. Il eut le bon sens généreux de ne jamais dire qui l’avait frappé.
Ses chasses étaient audacieuses, et il se jouait de la mort. Une fois, un cerf lui mit son bois dessous et l’enleva de selle, sans qu’il parût ému. Une autre fois, il trouva amusant de lâcher dans la cour d’Amboise un sanglier furieux qu’il venait de prendre. L’animal heurte aux portes, en enfonce une, et monte dans les appartements. On s’enfuit ; lui, très froidement, il lui va au-devant, lui plonge l’épée jusqu’à la garde ; le monstre roule, et, par les degrés, retombe expirant dans la cour.
Ces actes de vigueur, joints à sa grâce, à sa facilité, cette faculté française qu’a l’ignorant de savoir toute chose, faisaient croire (bien à la légère) qu’on allait avoir un grand roi. La nation n’en savait pas plus. Elle aimait son image. Brave, hâbleur, libertin, il lui manquait fort peu pour remplir l’idéal d’alors.
On fut ravi de son mariage. Le lendemain de la mort du tyran (je veux dire d’Anne de Bretagne), Louis XII, enfin libre, donne sa fille à un Français, ferme la porte à l’étranger. Charles-Quint n’aura pas la France. Sa joie fut vraie, sincère. La liberté qu’elle pouvait comprendre, c’était d’avoir un roi français.
Et il fut salué de l’Italie, comme de la France. L’Italie haletait ; elle n’en pouvait plus ; l’horreur indéfinie du pillage éternel des bandes suisses, des armées espagnoles, ce jeu atroce de diables ou de damnés, se relayant pour les tortures, avait poussé le peuple au dernier désespoir. Maximilien Sforza, maître des pays les plus riches de la riche Lombardie, pleure dans ses dépêches et porte envie aux Mendiants. La peur des Espagnols et des Français l’a fait valet des Suisses. Mais comment satisfaire ce sauvage torrent qui court incessamment des Alpes, amenant chaque jour au banquet de nouveaux affamés ? Comment soûler ces ours, réveillés au printemps par un jeûne de six mois d’hiver ? Les Suisses, ivres, cruels, sont regrettés encore par les infortunés sur qui tombent les Espagnols, bourreaux sobres, qui gardent dans leur férocité un calme diabolique, une froide et implacable présence d’esprit.
François Ier, n’ayant changé qu’un seul des ministres de Louis XII, continuant sa politique, gagnant le gouverneur du jeune Charles et profitant de ses embarras prochains pour la succession d’Espagne, contentant Henri VIII par l’appât d’un traité d’argent, est libre d’agir contre les Suisses, contre Maximilien et les restes de l’armée d’Espagne qui végètent en Italie. Venise, ruinée par la France, n’espère cependant qu’en la France. Florence, sous les Médicis, ne peut parler ; mais son silence parle.
« J’irai, soyez-en sûrs, dit le jeune roi aux Italiens, je veux vaincre ou périr ! »