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# Textes de la période surréaliste (Artaud)/Lettres aux Écoles du Bouddha
### LETTRE AUX ÉCOLES DU BOUDDHA

Vous qui n’êtes pas dans la chair, et qui savez à quel point de sa trajectoire charnelle, de son va-et-vient insensé, l’âme trouve le verbe absolu, la parole nouvelle, la terre intérieure, vous qui savez comment on se retourne dans sa pensée, et comment l’esprit peut se sauver de lui-même, vous qui êtes intérieurs à vous-mêmes, vous dont l’esprit n’est plus sur le plan de la chair, il y a ici des mains pour qui prendre n’est pas tout, des cervelles qui voient plus loin qu’une forêt de toits, une floraison de façades, un peuple de roues, une activité de feu et de marbres. Avance ce peuple de fer, avancent les mots écrits avec la vitesse de la lumière, avancent l’un vers l’autre les sexes avec la force des boulets, qu’est-ce qui sera changé dans les routes de l’âme ? Dans les spasmes du cœur, dans l’insatisfaction de l’esprit.
C’est pourquoi jetez à l’eau tous ces blancs qui arrivent avec leurs têtes petites, et leurs esprits si bien conduits. Il faut ici que ces chiens nous entendent, nous ne parlons pas du vieux mal humain. C’est d’autres besoins que notre esprit souffre que ceux inhérents à la vie. Nous souffrons d’une pourriture, de la pourriture de la Raison.
L’Europe logique écrase l’esprit sans fin entre les marteaux de deux termes, elle ouvre et referme l’esprit. Mais maintenant l’étranglement est à son comble, il y a trop longtemps que nous pâtissons sous le harnais. L’esprit est plus grand que l’esprit, les métamorphoses de la vie sont multiples. Comme vous, nous repoussons le progrès : venez, jetez bas nos maisons.
Que nos scribes continuent encore pour quelque temps d’écrire, nos journalistes de papoter, nos critiques d’ânonner, nos juifs de se couler dans leurs moules à rapines, nos politiques de pérorer, et nos assassins judiciaires de couver en paix leurs forfaits. Nous savons, nous, ce que c’est que la vie. Nos écrivains, nos penseurs, nos docteurs, nos gribouilles s’y entendent à rater la vie. Que tous ces scribes bavent sur nous, qu’ils y bavent par habitude ou manie, qu’ils y bavent par châtrage d’esprit, par impossibilité d’accéder aux nuances, à ces limons vitreux, à ces terres tournantes, où l’esprit haut placé de l’homme s’interchange sans fin, nous avons capté la pensée la meilleure. Venez. Sauvez-nous de ces larves. Inventez-nous de nouvelles maisons.
# Textes de la période surréaliste (Artaud)/Lettre à personne
### LETTRE À PERSONNE

Je vous ai envoyé une suite de phrases tendues qui essayaient de se rapprocher de l’idée de suicide mais ne l’entamaient en réalité aucunement. La vérité est que je ne comprends pas le suicide. J’admets qu’on se sépare violemment de la vie, de cette espèce de promiscuité obligée des choses avec l’essence de notre moi, mais le fait lui-même, le caractère aventuré de ce détachement m’échappe.
Depuis longtemps la mort ne m’intéresse pas. Je ne vois pas très bien ce que l’on peut détruire de conscient en soi : même en mourant volontairement. Il y a une irruption obligée de Dieu dans notre être qu’il nous faudrait détruire avec cet être, il y a tout ce qui touche cet être et qui est devenu partie intégrante de sa substance, et qui cependant ne mourra pas avec lui. Il y a cette contamination irréductible de la vie, il y a cette invasion de la nature qui par un jeu de réflexes et de compromissions mystérieuses pénètre beaucoup mieux que nous-mêmes jusqu’au principe de notre vie. De quelque côté que je regarde en moi-même, je sens qu’aucun de mes gestes, aucune de mes pensées ne m’appartient.
Je ne sens la vie qu’avec un retard qui me la rend désespérément virtuelle.
À chacune de mes pensées que j’abdique, je me suis déjà suicidé. Même dans le néant il y a encore trop de choses à détruire. Je crois que je renonce à mourir. Je ne conçois pas, je ne sens pas la mort comme une aventure, je me sens mourir, et mourir sans emphase, sans heurt, sans parole, mais avec un lent, un immuable déchirement.
Je ne puis concevoir autre chose que ce qui entre dans ma pensée. La mort ne peut être qu’un de ces mille frissons, un de ces vagues coups d’ongles des choses qui touchent à la membrane de mon moi. Et les choses vraiment ne sont plus à vivre : je me sens avoir tout vécu, et si je me retourne vers la mort pour me délivrer de cet asservissement à penser, à sentir, à vivre…
Mais ce qui me fait le plus peur dans la mort, ce n’est pas ce rapprochement avec Dieu, ce retour à mon centre, c’est la nécessité d’une rentrée définitive en moi-même comme terminaison de mes maux.
Je ne puis pas me délivrer de la vie, je ne puis pas me délivrer de quelque chose.
Je voudrais être sûr que le penser, le sentir, le vivre, sont des faits antérieurs à Dieu ; le suicide aurait alors un sens.
Mais Dieu, la mort stupide, la vie encore plus horrible, sont les trois termes d’un insoluble problème auquel le suicide ne touche pas.
Croyez-moi bien vôtre.
# Textes de la période surréaliste (Artaud)/Invocation à la momie
### INVOCATION À LA MOMIE

Ces narines d’os et de peau par où commencent les ténèbres de l’absolu, et la peinture de ces lèvres que tu fermes comme un rideau
Et cet or que te glisse en rêve la vie qui te dépouille d’os, et les fleurs de ce regard faux par où tu rejoins la lumière
Momie, et ces mains de fuseaux pour te retourner les entrailles, ces mains où l’ombre épouvantable prend la figure d’un oiseau
Tout cela dont s’orne la mort comme d’un rite aléatoire, ce papotage d’ombres, et l’or où nagent tes entrailles noires
C’est par là que je te rejoins, par la route calcinée des veines, et ton or est comme ma peine le pire et le plus sûr témoin
# Textes de la période surréaliste (Artaud)/Correspondance de la momie
### CORRESPONDANCE DE LA MOMIE

Cette chair qui ne se touche plus dans la vie,
cette langue qui n’arrive plus à dépasser son écorce,
cette voix qui ne passe plus par les routes du son,
cette main qui a oublié plus que le geste de prendre, qui n’arrive plus à déterminer l’espace où elle réalisera sa préhension,
cette cervelle enfin où la conception ne se détermine plus dans ses lignes,
tout cela qui fait ma momie de chair fraîche donne à dieu une idée du vide où la nécessité d’être né m’a placé.
Ni ma vie n’est complète, ni ma mort n’est absolument avortée.
Physiquement je ne suis pas, de par ma chair massacrée, incomplète, qui n’arrive plus à nourrir ma pensée.
Spirituellement je me détruis moi-même, je ne m’accepte plus vivant. Ma sensibilité est au ras des pierres, et peu s’en faut qu’il n’en sorte des vers, la vermine des chantiers délaissés.
Mais cette mort est beaucoup plus raffinée, cette mort multipliée de moi-même est dans une sorte de raréfaction de ma chair. L’intelligence n’a plus de sang. La seiche des cauchemars donne toute son encre qui engorge les issues de l’esprit, c’est un sang qui a perdu jusqu’à ses veines, une viande qui ignore le tranchant du couteau.
Mais du haut en bas de cette chair ravinée, de cette chair non compacte circule toujours le feu virtuel. Une lucidité allume d’heure en heure ses braises, qui rejoignent la vie et ses fleurs.
Tout ce qui a un nom sous la voûte compacte du ciel, tout ce qui a un front, — ce qui est le nœud d’un souffle et la corde d’un frémissement, tout cela passe dans les girations de ce feu où se rebroussent les vagues de la chair même, de cette chair dure et molle et qui un jour monte comme le déluge d’un sang.
L’avez-vous vue la momie figée dans l’intersection des phénomènes, cette ignorante, cette vivante momie, qui ignore tout des frontières de son vide, qui s’épouvante des pulsations de sa mort.
La momie volontaire est levée, et autour d’elle toute réalité bouge. Et la conscience, comme un brandon de discorde, parcourt le champ entier de sa virtualité obligée.
Il y a dans cette momie une perte de chair, il y a dans le sombre parler de sa chair intellectuelle tout un impouvoir à conjurer cette chair. Ce sens qui court dans les veines de cette viande mystique, dont chaque soubresaut est une manière de monde, et un autre genre d’enfantement, se perd et se dévore lui-même dans la brûlure d’un néant erroné.
Ah ! être le père nourricier de ce soupçon, le multiplicateur de cet enfantement et de ce monde dans ses déduits, dans ses conséquences de fleur.
Mais toute cette chair n’est que commencements et qu’absences, et qu’absences, et qu’absences…
# Textes de la période surréaliste (Artaud)/Le Dialogue en 1928
### LE DIALOGUE EN 1928

Question ? Réponse. Simple travail d’adéquation qui implique tout l’optimisme de la conversation. Les pensées des deux interlocuteurs se poursuivent séparément. Le rapport momentané de ces pensées leur en impose pour une coïncidence même dans la contradiction. Très réconfortant, somme toute, puisque vous n’aimez rien tant que questionner ou répondre, le « Cadavre exquis » a fait exécuter à votre intention quelques questions et réponses dont la dépendance, soigneusement imprévue, est aussi bien garantie. Nous ne nous opposons pas à ce que les esprits inquiets n’y voient qu’une amélioration plus ou moins sensible, des règles du jeu des « petits papiers ».
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Ah ! vous dirai-je, maman
### AH ! VOUS DIRAI-JE, MAMAN ?

Ah ! vous dirai-je, maman, Ce qui cause mon tourment ? Depuis que j’ai vu Silvandre Me regarder d’un air tendre, Mon cœur dit à tout moment : Peut-on vivre sans amant ?
L’autre jour, dans un bosquet Il me cueillait un bouquet ; Il en orna ma houlette, Me disant : Belle brunette, Flore est moins belle que toi, L’amour moins épris que moi.
Je rougis et par malheur Un soupir trahit mon cœur ; Le cruel, avec adresse, Profita de ma faiblesse : Hélas ! maman, un faux pas Me fit tomber dans ses bras.
Je n’avais pour tout soutien Que ma houlette et mon chien ; Amour, voulant ma défaite, Écarte chien et houlette : Ah ! qu’on goûte de douceur Quand l’amour prend soin d’un cœur !
# Manifest 0,96013

| Dada | I.﻿K.﻿B. |
| HOLLANDE | I.﻿K.﻿B. |
Je suis sans nom sans tronc sans importance je suis tout et rien sans sexe et sans aucune ambition je suis Rasta-raté Bandit et isolé Avec mes pieds ma pipe et mon cigare mes gants et mes souliers je crache sur tous les jeunes qui ont l’imbécilité de croire à l’amour l’art ou la science je hais ces 3 dimen- sions de la sottise des mondes vaques et des enfants précoces avec leurs crânes de celluloïd je crache sur tous les phylosofes ces Sypholoques je crache sur Dieu-Jésus-Marx avec leurs prêtres les eunuques de bambou plus embêtant comme les petits cadavres des chats dans les canaux Nêerlandais je crache sur tous les moralistes
urinoirs du christianisme je crache sur les artistes bibliots de papier mâché qui veulent faire une monde de chocolade mou et de merde parfumée
| je crache | je crache | je crache |
sur tous les Kakatoès révolutionnaires avec leurs cerveau de nickel
Le Monde est une petite
Maschine a Sperme
La vie — une maladie vénérique
Toutes mes prières sont dé
diées à la Sainte Vénérica
# Chauve-souris rose (Paul Berlier)
### Chauve-souris rose

Je l’adore et je la maudis, Car c’est la meilleure et la pire Des vierges folles dont jadis Mes vingt ans ont subi l’empire.
Sa splendeur m’obsède, tandis Qu’à l’oublier mon cœur aspire ; Je l’adore et je la maudis, Car c’est la meilleure et la pire.
Lorsque ses ailes de vampire Épeurent de vols assourdis Mes rétrospectifs Paradis, Démêlez ce qu’elle m’inspire : Je l’adore et je la maudis.
# L’Anarchiste

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Anarchiste (1893) de Jane de la Vaudère
* « L’Anarchiste » (1902) d’Élisée Reclus, dans Almanach anarchiste pour 1902
# Préface (Le Bouquet Inutile)

Les amis de Jean Pellerin ne pleurent pas que le poète mais ce grand garçon vif et charmant qu’il était avec ceux qu’il aimait, et sa nature pleine de franchise. Hélas ! Jean Pellerin n’est plus. Il nous a quittés, jeune encore, au moment où ses livres rencontraient des lecteurs et où les dons qu’il cultivait depuis déjà de longues années, devenaient — chaque jour — plus plaisants. Comment ainsi ne pas porter deux fois son deuil et ne pas demeurer inconsolables de cette mort qui nous atteint, en même temps que dans une amitié constante, dans le respect et l’amour des beaux vers joints aux jeux les plus clairvoyants de l’esprit ?
C’était en effet chez lui la première qualité que cette clairvoyance et elle ne le servait pas que dans l’amitié. Je me souviens du culte qu’avait, pour Stendhal, Jean Pellerin, au moment où je le connus. Nous faisions nos deux ans d’active à Grenoble, dans une arme de fantaisie. Ah ! que l’épaulette blanche de Jean et son sabre série Z me donnaient d’envie ! Et que son titre de Secrétaire d’État-Major me semblait distingué près de celui de vaguemestre dont on m’avait doté aux C. O. A. ! Cela remonte bientôt à douze années, mais qu’elles m’étaient légères, avant sa mort, ces années de jeunesse ! et qu’elles avaient de charme et de rayonnement quand je les évoquais ! Aujourd’hui, j’ai beau faire. Je remue seul d’anciens souvenirs et Grenoble que j’aimais tant ne m’est plus qu’une ville quelconque et sans écho, une ville abandonnée aux passants anonymes, aux touristes et à tous les plaisirs que le seul être au monde capable de m’en rappeler le détail, a laissés pour toujours.
# Sonnet (Pellerin)

* Sonnet
* Je veux courir en Bièvre et je boucle mes guêtres
* Mais, quand je poursuivrai l’ase ou la perdrix grise,
* Viendrez-vous pas ici chasser la Peine, assise
* Au seuil empoussiéré de la maison sans maîtres ?
* Je vous réserverai — vous connaissez les aîtres —
* Cette chambre carrée où vous plaît une frise
* Multipliant la nymphe hostile à l’entreprise
* — Où le rosier grimpant a cerné la fenêtre.
* Vous aurez le miroir qui sait votre visage
* Depuis longtemps déjà, le lit, le paysage
* Et le jardin noyé, ce soir, de brume basse.
* Vous aurez le verger, les raisins de septembre.
* Et la maison, le parc, la cueilleuse, la chambre
* Enchanteront mon rêve aux loisirs de la chasse.
# La Grosse Dame chante…

* La Grosse Dame chante…
* Manger le pianiste ? Entrer dans le Pleyel ?
* Que va faire la dame énorme ? L’on murmure…
* Elle râcle sa gorge et bombe son armure :
* La dame va chanter. Un œil fixant le ciel
* — L’autre suit le papier, secours artificiel —
* Elle chante. Mais quoi ? Le printemps ? La ramure ?
* Ses rancœurs d’incomprise et de femme trop mûre ?
* Qu’importe ! C’est très beau, très long, substantiel.
* La note de la fin monte, s’assied, s’impose.
* Le buffet se prépare aux assauts de la pause.
* « Après, le concerto ?… — Mais oui, deux clavecins. »
* Des applaudissements à la dame bien sage…
* Et l’on n’entendra pas le bruit que font les seins
* Clapotant dans la vasque immense du corsage.
# Le Papellier

* Le Papellier1785
* À M. Pierre Louys.
* Vingt ans, il a tenu les formes, les puiseaux,
* Et tiré du bassin la feuille pelucheuse.
* Il surveille aujourd’hui l’étendeur, l’éplucheuse
* Ou la vieille attentive au pourchas des ciseaux.
* Il dose le cobalt, règle l’afflux des eaux,
* Fait battre le chiffon : cerné, toile poudreuse,
* Et gagne le séchoir, où le papier se creuse
* Avant d’être collé pour l’encre et pour les sceaux.
* … Les éditeurs de Kehl ont prôné son vélin.
* C’est pour lui maintenant que chante le moulin
* Où le rupt montagnard éclabousse la vanne,
* Où, marquant le Jésus, le Pot, le Cavalier,
* Son nom et ses prénoms de Maître Papellier
* Se gravent, en exergue, au bas du filigrane.
# À Francis Carco

* À Francis Carco
* Prends ta pipe que vêt, précieuse, la crasse
* Des bons tabacs anglais et, fumant, nous irons
* Nous asseoir sur le banc où peinent les cirons
* Au forage du bois. Sur notre double trace,
* Deux filles, dont nos vers ont reflété la grâce,
* Viennent. Pour célébrer leurs seins et leurs bras ronds
* Il nous faudrait patients, nos mains serrant nos fronts,
* Chercher la métaphore — et ce pourchas nous lasse.
* Mais le désir nous tient, chaque soir plus brutal,
* De caresser à cru leurs cuisses, sur l’étal
* De nos cuisses que le banc trop dur exagère…
* … Elles s’esquiveront : (« Très chères, vos valets ! »)…
* Et nous demeurerons, à la chanson légère
* De ta pipe juteuse au doux tabac anglais.
# Intérieur (Pellerin)

* Intérieur
* À André Salmon.
* Que suis-je ici ? le locataire
* Et la chambre, exotisme chaud,
* Très passable et banal cachot,
* Hait gentiment le phalanstère.
* Le décor, un peu plus austère,
* Oui, peut-être, mais peu m’en chaut…
* La table offre un bel artichaut
* Que l’on grave au thermo-cautère.
* Perroquet, siffle un air connu !
* Danse, pantoufle, à mon pied nu,
* En attendant que Mary t’orne.
* Et toi pipe au sein de souillon,
* Renifle, en crachant ton bouillon,
* Comme reniflait Maritorne !
# Familières

* Faut-il que je revienne à toi ?
* ﻿C’est en vain que l’on cherche…
* L’oiseau va retrouver le toit
* ﻿Où son instinct le perche.
* On songe devant le foyer
* ﻿À la barque amarrée,
* Mais l’archet veut toujours choyer
* ﻿Sa corde préférée.
* II
* Elle aimait ceux dont le gousset
* ﻿Chante comme un orchestre
* Et ne m’entr’ouvrait son corset
* ﻿Qu’au début du trimestre.
* Un soir — j’avais quatorze sous,
* ﻿Oh ! que l’argent va vite —
* Deux vieux dignes, aux trois quarts saouls,
* ﻿Lui firent une invite.
* Elle eut ce grand geste qui dit :
* ﻿« L’or est une chimère ».
* Puis murmura : « Ce soir ? Mardi !
* ﻿Je rentre chez ma mère. »
* Et je restai, le cœur léger,
* ﻿Sur la place des Ternes
* Où vont les fiacres échanger
* ﻿Les rires des lanternes.
* III
* Marsyas, ô divin écorché,
* ﻿Il t’en coûta la vie…
* Ma flûte est un roseau caché
* ﻿Et que nul ne m’envie.
* Qui, hors Monsieur Gaston Deschamps
* ﻿— Las ! Perdu pour l’alène —
* Entendrait gémir dans ces chants
* ﻿La voix du grand Verlaine ?
* IV
* Tu veux, par les Messieurs en vert,
* ﻿Muse, être couronnée ?
* J’attends, pour leur porter mes vers,
* ﻿Encore une autre année.
* Certes, la gloire, un peu plus d’or
* ﻿Dans notre tirelire…
* Mais laisse que je prenne encor
* ﻿Quelques leçons de lyre.
* V
* Puisque le maréchal-ferrant
* ﻿Ressemelle Pégase,
* Viens te coucher, poète errant,
* ﻿Ventre sur l’herbe rase.
* Voici l’ombrage et les troupeaux,
* ﻿Le chien gronde et s’étire.
* Viens. Ce lourd berger sans pipeaux
* ﻿Ne connaît pas Tityre.
* Si Diane venait se baigner,
* ﻿Tu le verrais peut-être
* Aller quérir pour s’indigner
* ﻿Notre garde-champêtre.
# Le Mai
### LE MAI sonnet

Maintenant que l’Amour renaît heureusement Et qu’à ce beau printemps il commande qu’on plante D’un Mai long et dressé la désirable plante Il faut suivre l’arrêt de son commandement.
J’ai un Mai long et gros et fort également, Poussant devers le haut une verdeur plaisante Qui frisonne sa cime en tout temps verdoyante Et qui se peut planter assez facilement.
Ma dame, permettez que l’on m’ouvre la porte, Et je le planterai sur la petite motte Qui de votre maison remarque le milieu ;
Je le mettrai tout droit dessous votre croisée, Où en petits frisons la terre relevée, Fait l’endroit plus plaisant qui soit en tout le lieu.
# Le Cheval et l’âne (Gleim)

Un âne, au dos chétif, portait un jour un lourd fardeau ; il en pliait à tomber mort. Un cheval marchait à vide auprès de lui. — Tu n’as rien sur ton dos, lui dit l’animal harassé ; aide-moi, mon bon petit cheval, aide-moi, je t’en supplie. — Comment ! T’aider ? répond le roussin malhonnête ; je te trouve un plaisant gaillard ! Tu es un peu paresseux. Porte toujours !… — Je meurs, mon bon cheval… le fardeau m’écrase… Sauve-moi ! La moitié serait un jeu pour toi ! — Je ne puis pas, dit le cheval. Bref, le baudet succombe sous le poids de sa charge. Sac et bagage, on place aussitôt le tout sur le coursier, et qui pis est, la peau de l’âne par-dessus.
# L’oiseau solitaire (André Fontainas)
### L’Oiseau solitaire

La solitude est lourde et sans rien qui la trouble, Sous les nuages noirs aux rauques grondements S’étend sans fin la plaine, où les marais dormants Étalent leur surface empuantie et trouble.
Par la morne étendue un bouquet de roseaux Pousse de ci, de là ; parfois une cigogne Sur une patte, au bord d’un marais, se renfrogne Sans bouger, sans songer, en contemplant les eaux.
Mon âme est ce pays, et pas une pensée Depuis les jours enfuis ne l’a plus traversée ; Plus un ancien bonheur, plus un chagrin nouveau :
Rien que mon seul amour, que votre seule image, Pareille au triste oiseau rêvant du paysage, Qui veille en ma mémoire et hante mon cerveau.
# Correspondance de Voltaire/1766/Lettre 6372

Mon âme est entièrement réformée à la suite de mes anges ; je pense entièrement comme eux. Il faut donner la préférence à l’impression sur la représentation ;
…Le temps ne fait rien à l’affaire ;
et si l’ouvrage est passable, il sera donné toujours assez tôt. Je remercie mes anges de leurs nouvelles critiques ; j’en ai fait aussi de mon côté, et j’en ferai, et je corrigerai jusqu’à ce que la force de la diction puisse faire passer l’atrocité du sujet. On peut encore ajouter aux notes, que vous avez jugées assez curieuses. Il n’est pas difficile de donner aux proscriptions hébraïques un tour qui désarme la censure théologique. Ce n’est point la vérité qui nous perd, c’est la manière de la dire. Ne vous lassez point de me renvoyer ces manuscrits, qui sont si fort accoutumés à voyager.
Je voudrais bien savoir si M. le duc de Praslin et M. de Chauvelin ont été contents. Il est clair que vos suffrages et le leur, donnés sans enthousiasme et sans séduction, après une lecture attentive, doivent répondre de l’approbation du public éclairé. On est bien loin de compter sur un succès pareil à celui du Siège de Calais, ni sur celui qu’aura la comédie de Henri IV. Il suffit qu’un ouvrage bien conduit et bien écrit ait un petit nombre d’approbateurs ; le petit nombre est toujours celui des élus.
Nous sommes bien heureux, mes anges, d’avoir des philosophes qui n’ont pas la prudente lâcheté de Fontenelle. Il paraît un livre intitulé Examen critique des Apologistes, etc., par Fréret. Je ne suis pas bien sûr que Fréret en soit l’auteur, mais je suis sûr que c’est le meilleur livre qu’on ait encore écrit sur ces matières. Les provinces sont garnies de cet ouvrage ; vous n’êtes pas si heureux à Paris. Il arrivera bientôt que les provinces prendront leur revanche du mépris que les Parisiens avaient pour elles. Comme on y a moins de dissipation, on y a plus de temps pour lire et pour s’éclairer. Je ne désespère pas que dans dix ans la tolérance ne soit établie à Toulouse. En attendant que le règne de la vérité advienne, je voudrais bien que vous lussiez le mémoire de Beaumont en faveur des Sirven, et que vous voulussiez bien m’en dire votre avis. Ma destinée est de n’être pas content des arrêts des parlements. J’ose ne point l’être de celui qui a condamné Lally ; l’énoncé de l’arrêt est vague et ne signifie rien. Les factums pour et contre ne sont que des injures. Enfin je ne m’accoutume point à voir des arrêts de mort qui ne sont pas motivés ; il y a dans cette jurisprudence welche une barbarie arbitraire qui insulte au genre humain.
Cette lettre n’est pas écrite par mon griffonneur ordinaire ; et je suis si malingre que je ne puis écrire moi-même. Tout ce que je puis faire, c’est de me mettre au bout de vos ailes avec mes sentiments ordinaires, qui sont bien respectueux et bien tendres.
* ↑ Misanthrope, acte I, scène ii.
* ↑ Fontenelle disait que s’il avait la main pleine de vérités il se garderait bien de l’ouvrir.
* ↑ Voyez lettre 6306.
# Le Buisson ardent

Première Partie :
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 |
| 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 |
| Deuxième Partie ||||||||
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 |
| 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 |
| 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 |