# La Paix chez les bêtes/La Shâh
## « LA SHÂH »

Ce chat-là ? Mais bien entendu que c’est un mâle ! Ce n’est pas le premier que je vends, n’est-ce pas ? Vous avez vu cette tête ronde ? et ces oreilles écartées ? et ce petit mufle de lion, déjà ! Vous avez vu ces grosses pattes fortes ?…
Nous avons vu. Nous avons vu tout — sauf ce qu’il fallait voir. Si bien qu’au bout de quinze jours, le petit chat de Perse, le Seigneur-Chat, le « Shâh » enfin, s’était métamorphosé en chatte bleue délicate, pareille en couleur à la fumée des cigarettes et à la fleur argentée du chardon des sables.
— Une chatte ! Qu’est-ce que nous allons en faire ?
— Que comptiez-vous donc faire d’un chat ?
— Je ne sais pas… Rien… Nous voulions lui mettre un collier vert… et le gâter beaucoup… Et puis, il s’appelait « le Shâh… »
— Rien n’est perdu. Vous l’appellerez « la Shâh », vous lui mettrez un collier vert, et vous lui donnerez du lait sucré jusqu’à ce qu’elle s’en aille toute raide, gonflée comme une outre pleine, tomber endormie sur un coussin de soie jaune.
On se résigne à tout. « Le Shâh » est devenu « la Shâh ». Nous l’appelons tendrement : « Ma Shâh, ma petite Shâh » ; nous constatons à grands cris qu’ « elle est si belle, cette Shâh ! », et les gens raisonnables — j’entends ceux qui ne possèdent ni chiens bulls, ni colleys, ni Shâh persane — nous considèrent avec une pitié méprisante.
C’est une Shâh persane, en vérité, et il est facile de voir qu’elle n’est pas d’ici. Elle grossit très vite, en largeur plus qu’en hauteur, courte sur pattes, agile et molle, avec un panache de queue aussi long qu’elle, des oreilles basses, un nez bref velouté.
Elle joue un peu féroce, s’exaspère vite et semble savourer sa colère comme un plaisir, les yeux clos, les dents serrées, les pattes refermées violemment sur sa proie. Elle vise volontiers le visage et nous regarde aux prunelles sans faiblir, avec de doux yeux menaçants, verts comme la feuille cendrée du jeune saule…
Elle foule gaiement, comme on brasse la pâte à pain, la profonde toison de la grande chienne colley ; elle sympathise avec des danois, des bouledogues, même avec des enfants bruyants. Mais certains sons musicaux, certains bruits sournois, à peine perceptibles, l’affolent, et tout son pelage s’effare, se moire d’épis nerveux… Elle bâille longuement, si l’on ouvre et ferme devant elle une paire de ciseaux. Elle est toute pénétrée de superstitions orientales : deux doigts, tendus en cornes, suffisent à la mettre en déroute — mais j’ai pendu à son collier, pour la rassurer, une petite fourche en corail rose…
Une Shâh très maniérée, en somme. Une princesse de harem, qui ne rêve pas d’évasion. Une Shâh très femelle, coquette, pudibonde, occupée de sa beauté qui croît chaque jour. Fût-il jamais une plus magnifique Shâh ? Ardoisée le matin, elle devient pervenche à midi, et s’irise de mauve, de gris perle, d’argent et d’acier, comme un pigeon au soleil… Le soir, elle se fait ombre, fumée, nuage ; elle flotte impalpable et se jette, comme une écharpe transparente, au dossier d’un fauteuil. Elle glisse le long du mur comme le reflet d’un poisson nacré…
C’est l’heure où nous l’espérons fée, lutin d’Orient, gennia ou efrit… Nous lui dédions des supplications enfantines et tout empoisonnées de littérature : nous allons jusqu’à la nommer Shéhérazade ! Mais les temps ne sont point accomplis, et la Shâh merveilleuse ne rejette pas encore sa robe électrique et soyeuse, ses moustaches en brins d’aigrette, sa queue d’écureuil bleu, ni ses griffes de jade poli.
— Faites bien attention ! n’ouvrez pas son panier dans le train !
— Si, si ! ouvrez le panier dès que le train sera en marche. Autrement, la Shâh aura une crise d’épilepsie !
— Donnez-lui du lait dans le wagon !
— Non, non ! ne lui donnez pas de lait en route ! Elle aura le mal de mer !
— Et ne la lâchez, là-bas, qu’au bout de deux jours ! Sans quoi, elle filera à travers champs, et vous ne la reverrez plus.
— Quelle plaisanterie ! N’en croyez rien, et lâchez-la dès votre arrivée à la campagne : un chat — à plus forte raison une Shâh — reconnaît toujours sa maison…
Lourds de responsabilités, accablés sous les recommandations contradictoires, nous emmenons le démon familier et tyrannique, le joyau fragile, la précieuse Shâh, vers la mer grise et verte, vers le printemps de Bretagne, si pressé de fleurir qu’il devance parfois le printemps du Midi.
Mars commence à peine et déjà le chèvrefeuille accroché aux rochers, suspendu au-dessus de la vague blanchissante, ouvre ses feuilles brunes et vertes, comme autant de rondes oreilles guetteuses… Il y a des primevères pâles, comme dédorées, et des fragons piquants à fruits rouges ; il y a des violettes et du gazon d’Espagne, sec et rose, qui sent la fleur d’abricotier… Il y a…
Mais il y a aussi, sur le toit de notre maison, une équipe de couvreurs, et dans la chambre à coucher, des parqueteurs à demi nus ; et dans le cabinet de toilette, deux plâtriers goguenards font un puzzle avec des carreaux de faïence blanche et bleue. Il y a aussi, dans la cour, de diaboliques jeunes garçons qui remuent un lait épais de chaux vive, une crème pralinée en ciment, qui activent la flamme d’une forge…
— Mon Dieu ! et la Shâh ! La Shâh avec tous ces gens ! Elle ne va plus manger, ni boire, ni dormir… Elle va mourir de peur, elle est si délicate ! Et d’ailleurs, où est-elle ? Où est la Shâh ? où est la Shâh ?
La Shâh est perdue — naturellement ! Lamentons-nous, avant toute chose. Puis courons, volons, précipitons-nous. Interrogeons le puits, le bois profond, le grenier ténébreux, la cave moisie, l’écurie, le garage, les rochers du Grand-Nez, ceux du Petit-Nez ! Promettons des récompenses aux mitrons plâtreux qui gâchent le mortier ! Accusons le chien de garde, et lançons la bull sans flair sur une piste imaginaire ! Écoutons le vent, qui sèche nos larmes muettes ! Exhalons notre tourment en reproches amers :
— Je vous l’avais bien dit ! il ne fallait pas laisser sortir si tôt la Shâh !
— Pourquoi crier ? la Shâh est perdue. D’ailleurs, en venant ici, j’avais un pressentiment… Elle n’aurait pas dû quitter Paris, cette Shâh d’une essence supérieure, cette Shâh que tout blesse, une lumière trop vive, un coup de vent, un éclat de voix… cette Shâh qui mangeait dans un bol de Chine et qui buvait dans un verre de Venise…
— Assez ! rentrons, et laissez-moi pleurer tranquillement ma Shâh, ma belle Shâh !
Revenons, en effet, vers la maison. Et taisons-nous soudain, au tournant de l’allée, taisons-nous, pour regarder « de tous nos yeux » !
Au milieu d’un cercle d’ouvriers qui déjeunent, assis par terre. — parmi les godillots empâtés de boue, les « grimpants » raidis de plâtre, les cottes bleues, les bourgerons déteints, — entre les litres de cidre et de vinasse, les papiers gras et les couteaux à manche de buis, — très à l’aise, souriante, la queue en cierge et les moustaches en croissant, dans un vacarme de jurements et de gros rires, — la Shâh, la divine Shâh, lestée de croûtes de fromage, de lard rance et de peaux de cervelas, ronronne, vire après son panache et joue à épater les maçons.