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# Poésies (Couvreur)/Souhait
### SOUHAIT

Mes chers amis, si je mourais, Qu’un oiseau, dans le cimetière, Pour tout deuil et pour tous regrets, Chante un bel hymne à la lumière.
Qu’un brillant rayon de soleil Fasse de ma croix inconnue Un beau labarum, tout pareil À celui qu’on vit dans la nue.
Mon cœur jadis chaud et vivant N’a pas besoin du froid des marbres. Si le ciel est bleu, si le vent, Tiède et doux, passe dans les arbres ;
Si quelque abeille dans son vol Bourdonne, joyeuse ouvrière ; Si des fleurs mêlent sous le sol Leurs racines à ma poussière ;
Et surtout, surtout si, non loin, Murmure la mer fraternelle, Alors je n’aurai pas besoin, Mes amis, de tombe plus belle.
# Poésies (Couvreur)/Requiescant
### REQUIESCANT…

Requiem aeternam… Dormez dans le silence. Loin du ciel des vivants exilés désormais, Ô morts obscurs, dormez. La nuit triste et la paix, Linceuls mystérieux, voilent votre existence.
Ô muets éternels, vous ne nous direz rien. En vain nous écoutons, penchés sur votre pierre. Ô morts silencieux ! nul deuil, nulle prière, Ne vous éveilleront, et nous le savons bien.
Mais pourquoi nous quitter ? Étiez-vous las de vivre ? Quel messager, visible à votre seul regard, Vous a fait tout à coup le signe du départ ? Pourquoi ne pouviez-vous refuser de le suivre ?
Le chemin était long encore devant vous ; Un rayon d’avenir dorait vos destinées. Craigniez-vous le labeur des nombreuses journées ? Dormir dès à présent vous semblait-il plus doux ?
Ô morts trop tôt frappés ! non, ce n’est pas vous-mêmes Qui souhaitiez ainsi partir avant la fin ; Et peut-être, à l’appel sinistre du destin, Une angoisse a frémi dans vos regards suprêmes.
Au moment de briser tant de liens si forts —
Adieux aux êtres chers, à l’œuvre non finie —
Qui sait ce qu’ont été vos heures d’agonie ? Peut-être vous aimiez la vie, ô pauvres morts !
Peut-être votre main, d’une étreinte dernière, Voulait se rattacher aux souvenirs amis. Et, pleurant le bonheur qui n’était plus permis, Vos yeux en se fermant regrettaient la lumière.
Requiem æternam… Dormez, ô morts lointains ! Les vivants font sans vous leur route désolée, Écoutant dans leur cœur la voix triste et voilée Qui leur parle, et le son de vos pas incertains.
Ils disent : « Est-ce toi ? » quand le vent les effleure. Parfois le souvenir d’un geste ou d’un regard Vient les percer soudain comme un coup de poignard… Morts qui ne pleurez plus, savez-vous qui vous pleure ?
Dormez. Les chants de deuil et leurs derniers échos, Le profond Requiem, le Dies iræ sombre, Tout s’est éteint. Dormez dans vos demeures d’ombre, Asiles éternels du suprême repos.
# Poésies (Couvreur)/Kant et Platon
### KANT ET PLATON

Dans les brouillards lointains du Nord, L’Impératif Catégorique, Surgit, spectre frigorifique, Qui nous congèle tout d’abord.
Et les froides Antinomies, Qu’un démon polaire évoqua, Tour à tour pour « Nein » et pour « Ia » Ouvrent leurs lèvres de momies.
Sur les glacis de Koenigsberg, Le Phénomène et le Noumène Dressent leur stature inhumaine Comme un gigantesque iceberg.
Parmi les mornes théories, Voici que, de loin, lentement, S’avancent d’un pas allemand Les pesantes Catégories.
Et Kant lui-même, le bourreau, Conduit sur les plaines glacées Tout l’escadron de ses pensées, À vingt-cinq degrés sous zéro !
C’est l’exercice à la prussienne. Dans le noir régiment moral, Le Bien est passé caporal. —
Ô lumière platonicienne !
Ô soleil d’or ! ô ciel léger ! Golfe brillant de Salamine ! Le sol, qu’une grâce illumine, Retient les pas de l’étranger.
Ô gemme parmi nous posée, Belle Acropole, divin roc, Toi dont la forme semble un bloc De lumière cristallisée !
Ô chemin sacré d’Éleusis À travers la claire campagne ! Sous ces beaux pins de la montagne, Platon peut-être s’est assis.
Et sur les crêtes dénudées, De ces hauts sommets radieux Il fit lever l’essaim joyeux Des étincelantes Idées.
Mais, comme il cherchait la splendeur De leurs demeures éternelles, L’amour aux foudroyantes ailes, Tout à coup fondit sur son cœur.
Ô vivante philosophie ! Soif sainte de la vérité ! Soupir brûlant vers la Beauté, Que le Bien même ratifie !
Ô Platon, les temps étaient beaux, Lorsque tes paroles ailées, Sur les marches des Propylées, Se posaient comme des oiseaux.
# Poésies (Couvreur)/Athéna mélancolique
### ATHÉNA MÉLANCOLIQUE BAS-RELIEF DU MUSÉE DE L’ACROPOLE À ATHENES

Vers la stèle dressée en souvenir d’un mort, Penchant ta tête triste et ton divin silence, Ô déesse pensive, appuyée à ta lance, Ton regret immortel pleure celui qui dort.
Il n’est plus, le jeune homme à la claire pensée, Au vouloir magnanime, au cœur profond. Les dieux, Jaloux de lui peut-être, ont versé sur ses yeux L’immobile sommeil, et sa main s’est glacée.
Et sous la pierre fruste il est enseveli. Personne. Tout se tait. L’air transparent d’Athènes, Des pentes de l’Hymette aux montagnes lointaines, Donne aux vivants la joie, aux disparus l’oubli.
Mais toi, tu te souviens que jadis, à son heure, Il voyait ta lumière et suivait ton chemin ; Et tu rêves, plaignant son rapide destin. —
Heureux parmi les morts celui qu’Athéna pleure !
# Poésies

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Poésies (1811) de Constance de Théis
* Poésies (1814) de Constance de Théis
* Poésies (1820) de Marceline Desbordes-Valmore
* Poésies (1822) de Marceline Desbordes-Valmore
* Poésies (1825) de Constance de Théis
* Poésies (1830) de Marceline Desbordes-Valmore
* Poésies (1843) d’Antoinette Quarré
* Poésies (1847) d’Alfred de Musset
* Poésies (1883) de Alfred de Vigny
* Poésies (1895) d’Arthur Rimbaud
* Les Poésies (1899) de Stéphane Mallarmé
* Poésies (1904) d’André Theuriet
* Poésies (1908) d’Adolphine Couvreur
# Poèmes de Paris/Sur les ponts
### SUR LES PONTS

L’été, quand je passais sur les ponts, le matin, Je suivais du regard la fuite du lointain, Les quais, leurs horizons d’arbres hauts et de pierres, Et la beauté du jour entrait dans mes paupières. Mais plus que les palais, les arbres, les maisons, Plus que le ciel, baignant d’azur les horizons, Je voyais, coupe verte où mon rêve s’abreuve. Dans un cadre éclatant reluire le vieux fleuve, Avec son cours précis, ou bien vague et rôdeur, Et le frisson léger que donne son odeur.
Bercée au flot menu qui n’a pas de marée, Je voyais la frégate à la rive amarrée, Et, comme des maisons trop froides les hivers, Les grands bateaux de bains aux volets gris ou verts.
Avec le va-et-vient de la batellerie, Le fleuve, selon l’heure et le moment, varie. Les Mouches, en sifflant, n’avaient pas pris l’essor, Et les noirs remorqueurs ne fumaient pas encor. Seulement, au courant de la rivière vide, Un chaland que gouverne un marinier solide, Et qu’on pousse du lourd aviron à deux mains ; Un train de bois flottant au gré des verts chemins, Ou rien que le soleil sur l’eau lente et tranquille. C’était l’heure où le bruit s’éveille par la Ville, Où grince sur le port la pelle de charbon, Où des hommes hâlés, quand le soleil est bon, N’ont que le pantalon de toile et la chemise. On lisait : Avion, Tibre, Seine-et-Tamise Aux poupes des bateaux, sur le bordage clair ; Et l’eau coulait limpide et fraîche comme l’air.
J’ai quelquefois songé qu’en été rien n’égale La fraîcheur du matin ni l’odeur fluviale ; Et ce n’est pas pour être épars autour de nous Que l’effluve en serait sans mérite ou moins doux. Certe on peut aimer mieux l’odeur des mers superbes : Mais, pour avoir mouillé les plantes et les herbes, Les fleurs des nénuphars mêlés aux joncs penchants, Cette eau porte à la ville un souvenir des champs.
# Poèmes de Paris/Au jardin d’acclimatation
### AU JARDIN D’ACCLIMATATION

Sur un ton grave, mat et sec Les cigognes claquent du bec ; Paroles indéterminées ! Elles paraissent par moment De leur œil fixe vaguement Chercher les hautes cheminées,
Les toits dentés en escaliers, Se dressant, bons et familiers, Et d’une laideur sans vergogne, Là-bas où le gîte est permis, Sur la maison de leurs amis, Maison aussi de la cigogne ;
Et dans un fantôme de vol, Elles sautent tout près du sol, Les ailes lourdes et cassées : Ou bien, sans entendre et sans voir, Sur une patte jusqu’au soir, Elles méditent des pensées.
Hélas ! on n’acclimate ainsi Rien que la peine et le souci ; C’est l’espace qu’il faut aux ailes ! Ô prévoyance, ô cruauté, Qui tiens ici, loin de l’été, Les cigognes et les gazelles
# Poèmes de Paris/Au Louvre
### AU LOUVRE

Le Louvre où j’épelai, poète adolescent, Cette langue du beau que je lis à présent, Car l’image en mes yeux évoquant la pensée, C’est là que fut mon âme au rhythme fiancée, Voit souvent mon regard de promeneur pieux Levé vers Raphaël et vers mes premiers dieux. C’est là que mon esprit cherche encore l’exemple. Je marche recueilli comme on fait dans un temple. Florence que j’ai vue au milieu de ses fleurs, Venise, cette gloire unique des couleurs, Rome même, la ville à la lueur étrange Qui rapproche César géant de Michel-Ange, Dont aucun vent de mort n’a soufflé le flambeau, N’a rien de plus auguste ou même d’aussi beau.
Les blondes nudités sereines qui se lèvent Aux murs de la Tribune, et dont les âges rêvent, Sont ici. Giorgione à son Concert divin, Splendeur auprès de qui tout lutterait en vain, Éveille le Corrège idéal et si tendre Qu’il faudrait être aussi Chénier pour le comprendre ; Vinci prodigieux, Véronèse pareil À quelque héros, fils fabuleux du soleil. Titien pour qui Vénus posait royale et nue, Les Primitifs charmants dans leur force ingénue, Mantegna, Bellini qu’on ne peut oublier, Fiesole dont les Saints conseillent de prier, Tous ces Italiens, humbles ou magnifiques, Rayonnent, pur honneur des vieilles Républiques, Et loin du pays d’or, sous un ciel hasardeux, Notre extase leur rend un culte digne d’eux.
# Poèmes de Paris/Les maisons basses
### LES MAISONS BASSES

Dans les ruelles des faubourgs, Étroites, humides et grasses, Vous savez, aux premiers beaux jours, La tristesse des maisons basses.
Pauvres logis ! Sous le ciel clair Leur mine semble plus chétive. Les fenêtres ne donnent d’air Que juste assez pour qu’on y vive.
Sous un mauvais bout de rideau Les vitres de verre bleuâtre Ont des taches de gouttes d’eau : On ne voit pas de feu dans l’âtre.
On ne voit là que pauvreté, Que ce qui souffre, louche ou boîte ; La table en bois mal raboté Étroite pour la vie étroite ;
Le fourneau de fonte, les crins D’une chaise éraillée et dure, Un lit, une cage à serins Et du linge pour la couture.
Rien de ce qui sourit un peu Ni dont le doux loisir s’égaie. — Pourtant le ciel est déjà bleu Et l’épine blanchit la haie.
Mais ici ne vient pas l’été. Le soleil fuit les toits moroses, Les jeunes femmes sans beauté Et les enfants sans bouches roses !
# Poèmes de Paris/Terrain vague
### TERRAIN VAGUE

Hier, près des Champs-Élysées, En plein Paris, j’ai reconnu Des fleurs des prés dépaysées Au bord d’un terrain maigre et nu.
Complice des amours des plantes, Le vent, baisant les gazons mûrs, En porte les graines tremblantes Dans les crevasses des vieux murs ;
Derrière une clôture en planches, D’un peu de sable soulevé, Jaillissent des fleurettes blanches Aux fentes mêmes du pavé.
Il n’est muraille qui s’effrite, Ni sol pelé, ni coins étroits, Où, par quelque humble marguerite, L’été ne reprenne ses droits.
Arrachez-les, mettez des pierres En tas sur leurs frêles pâleurs, Elles rouvriront leurs paupières : On ne supprime pas les fleurs.
# Poèmes de Paris/Brouillard d’octobre
### BROUILLARD D’OCTOBRE

Comme au théâtre on voit la fuite bleue et rose Des gazes se lever sur une apothéose, Ainsi le gai matin, machiniste idéal, Roule vers le Zénith le brouillard automnal. Le voile moins épais de la vapeur tremblante Découvre par degrés une vision lente. La ville transparaît confuse, trouble encor, Puis moins vague, puis claire, avec ses dômes d’or, Ses flèches, ses toits gris, ses tours au ciel dressées, Ses fenêtres, regards où luisent des pensées, Son fleuve pâle et vert et que ride le vent Et son horizon fin, radieux et vivant.
Il faut, pour goûter mieux la splendeur printanière, L’automne pâlissant à son heure dernière.
Dans un azur égal l’immobile clarté Sans doute lasserait notre âme de l’été. Il faut nous mesurer le nombre des étoiles, Et que même le ciel s’enveloppe de voiles. D’ailleurs, cette rigueur de nos climats du nord Garde pour la pensée un charme rude et fort. Pas d’ivresse troublante et chanteuse, un jour sobre. Le soleil est un vin : la sagesse d’Octobre Le tempère, et son feu, vers l’arrière-saison, Sans troubler le regard échauffe la raison.
# Poèmes de Paris/L’hiver au jardin
### L’HIVER AU JARDIN

La neige a noirci sous les pas ; Elle est restée intacte et pure Dans le jardin qui ne sait pas Qu’il a des arbres en guipure.
On dirait un décor d’argent : La grande allée est solitaire ; Les marronniers font en neigeant Pleuvoir les fleurs du givre à terre.
Le buis, poudré par la saison, En lignes distinctes marie Aux bandes plates du gazon La marge de sa broderie.
La fontaine de Médicis Au loin montre, bien qu’abritée, Polyphème blanc comme Acis, Presque aussi blanc que Galathée.
Le cygne, amant de ces climats, Semble avoir les ailes noircies. Les terrasses ont des frimas Dignes de toutes les Russies.
L’athlète grec au bras tendu, Fouetté du froid, fait triste mine. Les reines ont l’air morfondu Sous leur pâle manteau d’hermine.
Les moineaux, hier turbulents, N’ont plus le cœur à leur manège. Les marbres sont plus gris que blancs, Et pleurent des larmes de neige.
# Poèmes de Paris/Nos ciels
### NOS CIELS

Notre soleil est un flambeau À la lueur vite pâlie. Je me souviens d’un ciel plus beau, Du ciel charmant de l’Italie.
Le nôtre est froid, revêche et noir Et pleure pour la moindre chose. Je me rappelle que, le soir, Venise est blanche et toute rose.
Nos pauvres printemps de Paris Ont à briller un mal extrême. Ils sont chétifs, frileux et gris, Mais c’est pour cela qu’on les aime.
Et puis ils sont parfois si doux, Ils ont tant de grâce à sourire ! Ils s’entendent bien avec nous Et savent ce qu’il faut nous dire ;
Si nos ciels n’emplissent les yeux Que d’une lumière effacée, Ce sont des ciels laborieux Qui valent mieux pour la pensée.
# Poèmes de Paris/Un coin de fête à Ménilmontant
### UN COIN DE FÊTE À MÉNILMONTANT

Le peuple de Paris est triste quand il pleut ; Mais puisqu’il ne peut pas s’amuser comme il veut Il faut par tous les temps qu’il fête le dimanche. Cet effort de toilette et de chemise blanche, Entre la boue épaisse et le ciel lourd et noir, Tranche piteusement et vous fait peine à voir. Pour les hommes cela passe encor. La casquette Cadre assez bien avec la blouse ou la jaquette. L’ouvrier ménager, vêtu d’un pardessus, Peut, en se dandinant, prendre des airs cossus ; Mais les femmes, que fouette et mouille la rafale, Laissent, se retroussant, passer un jupon sale, Et l’étoffe, à huit sous le mètre, à gros dessin, Qui gêne à l’entournure ou bride sur le sein,
Et dérobe le pur trésor de la poitrin Se colle sur le dos, indienne ou bien lustrine. Les rubans du bonnet ou du pauvre chapeau Criards, et soulignant la pâleur de la peau, Claquent sur le visage ainsi que des lanières. Les filles de seize ans vont faisant des manières,
Et, rieuses, le nez au vent, le cou tendu, À côté de leur mère et de leur prétendu, Toutes proches encor des grâces enfantines, D’un talon inégal éculent leurs bottines.
Il pleut, et le regard qui cherche un horizon Ne trouve, sous le jour éteint de la saison, Que la pluie en traits fins pareils à des hachures Brouillant la perspective et rayant les masures. On entend les accords du fifre et du tambour, Et la joie octroyée au populeux faubourg Où ne rit aucun seuil, où nul rayon ne joue, Se perd dans le brouillard, la tristesse et la boue.
# Poèmes de Paris/Croquis d’Octobre
### CROQUIS D’OCTOBRE

Il est certains retours fidèles : Nous savons que nous reverrons, Au renouveau, les hirondelles, Aux froids, les marchands de marrons.
Déjà, par les brouillards d’octobre, On aperçoit, noir dans son trou, Le Cévenol, rustique et sobre, Qui gagne très peu, sou par sou.
Une vapeur tiède colore Les échoppes sans écriteau, Où la châtaigne cuit et dore Son flanc meurtri par le couteau.
Les femmes mettent leur toilette D’hiver, qui vaut celle d’été. Mais l’air bleuit sous la voilette Discourtoisement leur beauté.
C’est le froid, les moineaux s’arrangent Des vieux nids trouvés sous les toits, Et les petites filles mangent Les marrons qui brûlent les doigts.
# Poèmes de Paris/Les boutiques de Noël
### LES BOUTIQUES DE NOËL

Fête sur terre, fête au ciel ! Les enfants sont gais : c’est Noël Avec ses petites boutiques. Les joujoux sont à tous les prix, Et les marchands ont tous les cris Pour affriander les pratiques.
Le temps de pendre un écriteau, De donner un coup de marteau, Et la baraque est déjà prête. Le passant ralentit le pas, Et la jeune femme à son bras,
Regarde, sourit et s’arrête.
Aux deux côtés des boulevards, Des trompettes et des buvards, Des cuisines, des bergeries ; Des oranges de Portugal Dans des sapins, et le régal Des mille vagues sucreries ;
Des lapins battant du tambour, Et des beautés faites au tour, Dont la tête est en porcelaine ; Le plateau nain d’un thé complet, Et des caniches à soufflet Dans une broussaille de laine ;
Devises sur un mirliton, Polichinelles en carton, Chignons, œil d’émail des poupées, Soldats de toutes les couleurs, Et, malgré la saison, des fleurs Encore vives ou coupées.
Les petits pauvres, étonnés, Tendent le cou, lèvent le nez Vers tant de merveilles étranges, Qui ne sont pas faites pour eux. Donnez-leur, pour qu’ils soient heureux, Des sucres d’orge et des oranges.
Un Parisien bon à tout, Entre deux baraques, debout Montre un pantin, ou se promène ; Son jouet n’est jamais commun : Chaque année il en invente un, Et ne le vend qu’une semaine.
Cela dure huit ou dix jours, Puis tout s’en retourne aux faubourgs... Il gèle, ou bien il pleut à verse. C’est égal ! flâneur et léger, Paris a pu, sans déroger, Faire aller le petit commerce.
# Poèmes de Paris/Hiver
### HIVER

Voici venir les mois d’hiver, les tristes mois. La cognée a troublé la fête des grands bois ; Et hêtres, chênes forts, cimes en bas jetées, Arrivent à la ville en longues charretées. Bois ! honneur des côteaux, gloire de la saison, Vous venez égayer quelque riche maison ; Ce n’est pas l’artisan, ni l’humble et pauvre femme Que vous réchaufferez à votre rouge flamme ; La faiblesse et la peine ont un seul droit, souffrir, Et c’est pour les heureux qu’on vous a fait mourir.
Ô joyeux nids détruits, ô chansons envolées ! Devant ces troncs gisants qui formaient des allées, Je songe à vous, grands bois, qui consolez de tout ; Aux voûtes des chemins avec le ciel au bout,
Et, remontant le cours de mes belles années, À ces courses à deux jusqu’à la nuit menées, À ces rires croisant le vol des papillons, Quand le jour peint les fleurs de ses derniers rayons ; À toute la magie adorable et profonde Des verts rameaux penchés sur une tête blonde, À la paix taciturne, aux murmures, aux voix Qui sortent du printemps et qui hantent les bois.
# Poèmes de Paris/La fête des Rois
### LA FÊTE DES ROIS

Les Rois Mages et les bergers Viennent des pays étrangers Voir un berceau dans une crèche, Et le couvrir de fins tissus, Car le petit enfant Jésus Aurait bien froid dans la nuit fraîche.
Ils ont marché pendant trois jours : Une étoile d’un grand secours Va devant eux pour leur apprendre Où porter la myrrhe et l’encens ; Mais le plus beau de leurs présents, C’est leur âme naïve et tendre.
— Il reste de ce souvenir Une coutume de tenir Logis ouvert et table prête, Le jour des Rois, pour qu’un ami, Réveillant son cœur endormi, Frappe à votre porte et s’arrête.
Tables de chêne ou de noyer Se valent auprès du foyer, Pourvu qu’un peu de flamme brille, Et que les pères, triomphants Dans la grâce de leurs enfants,
Comptent autour d’eux la famille.
D’un geste lent et préparé On coupe le gâteau doré.
Le hasard seul donne la fève, Ou l’on triche ; alors c’est plus gai, Et chacun a l’air intrigué, Ou d’être le jouet d’un rêve.
Le sort a parlé. « Le roi boit ! » Il choisit sa reine du droit De sa préséance éphémère : Une petite fille, ou bien La cousine qui ne dit rien, Ou l’aïeule grave ou la mère.
L’étoile blanche s’envola... Voici très longtemps de cela. Des choses se sont accomplies, Plus sûres peut-être. Le mieux Est d’avoir un esprit pieux Quand les légendes sont jolies.
# Poèmes de Paris/En carnaval
### EN CARNAVAL

« Dieu ! que le son du cor est triste au fond des bois ! »
Ô forme d’un beau vers, coupe d’or où je bois, Qui redonnes l’espoir et qui fais qu’on oublie, Je m’enivrais du vin de ta mélancolie. Ce soir, par un contraste insigne en vérité. Hélas ! de lourdes mains touchaient à ta beauté ! Loin des chênes sur qui le matin se déploie, Avant qu’avril ait mis au ciel un peu de joie, Dans l’hiver, dans la nuit surprise tristement, Des sots sonnaient du cor avec acharnement, Offensant aux éclats de l’absurde fanfare La musique divine et belle qui s’effare. C’était la tolérance horrible des jours gras, La face bleue, à pleins poumons, à tour de bras,
Ces gens pour qui jamais la grâce ne fut faite Chômaient à leur façon ce dimanche de fête.
En France, au temps passé des roses carnavals, Où les plis du satin frissonnaient dans les bals, Où quelques violons sur un thème classique Faisaient toute la joie et toute la musique, Dans ce temps de plaisir léger qui s’envola, On n’avait pas encore imaginé cela.
# Poèmes de Paris/Le cimetière
### LE CIMETIÈRE

Un soir, nous revenions parmi les terrains vagues : Montmartre devant nous faisait comme des vagues, Géantes, d’un noir morne et sans nulle rumeur. Le triste ciel d’hiver plaisait à notre humeur. Au loin Paris avait sur son front la buée Qu’il élève à cette heure, aube étrange ou nuée. On ne le voyait pas ; on sentait seulement La forge monstrueuse à son halètement. Nous allions dans la nuit et dans le grand silence.
Des nuages chassés d’une âpre violence, Passant devant la lune en un vol irrité, Découvraient tour à tour ou voilaient sa clarté : Et c’étaient tout à coup en des visions blanches Un jardin maraîcher étroit, enclos de planches, Une maison petite et basse aux volets sourds, La misère et la paix sinistre des faubourgs ;
Puis ce fut un tournant de rue, une vallée Subite, des cyprès, la fuite d’une allée, Des tilleuls dépouillés et battus par le vent, Le champ reconnaissable où l’on alla souvent, Où d’étranges ferments revivent dans les arbres, Un lointain tacheté par la blancheur des marbres, Le cimetière enfin dans son nocturne effroi ; Et je fus offensé, rêveur de peu de foi, Du peu d’herbe où l’on dort lorsque la vie est lasse. Le plus grand trépassé ne prend guère de place : Au même espace tient la peine et le remords, Et la terre commune accorde tous les morts.
Alors, comme un sanglot, monta dans ma pensée Un amer souvenir de jeunesse passée ; Je revis la blancheur d’un matin radieux, Une femme qui fut la gloire de mes yeux, Et qui faisait mon cœur épris d’elle si tendre Que je n’essayais pas même de me défendre ; Je me rappelai belle, hélas ! en vérité Et ne touchant qu’à peine au seuil blond de l’été, La jeune fille morte et couchée avant l’heure, Qui pour moi fut la plus aimée et la meilleure, Dont la grâce suivait en souriant les pas, Qui pouvait vivre encore et ne le voulut pas.
# Poèmes de Paris/Les premiers soleils
### LES PREMIERS SOLEILS

La nature a de clairs réveils Qui devancent un peu l’aurore. Rien ne vaut les premiers soleils, Tout pâles de l’hiver encore.
Du fond des lourds nuages gris, Chassant la tristesse des choses, Ils reviennent baiser Paris Qui rit d’avoir des maisons roses.
Ils préparent dans les jardins La fraîche parure des branches, Pour rendre aux pauvres citadins La promenade des dimanches.
Le ciel garde quelques pâleurs Des dernières mélancolies, Mais déjà l’on pressent les fleurs, Et les femmes sont plus jolies.
On dirait l’aube de l’été, Et je reçois sous ma paupière Et dans mon âme la beauté En même temps que la lumière.
L’air s’étonne de resplendir ; Mais le froid ne mord plus les plantes Qui commencent à reverdir : Et les heures semblent moins lentes ;
Déjà le ciel est presque bleu ; Je peux entr’ouvrir ma fenêtre, Les jours grandissent peu à peu, L’amour même pourra renaître !
Le ciel m’accable ou m’éblouit : Je suis triste si l’air soupire ; Un peu d’azur m’épanouit ; Un premier soleil me fait rire.