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# Vive la beauté

Dès l’aurore quand pour boire Adam Billaut se levait, Un baiser rend la mémoire
À ma Suzon qui rêvait ; Dans ses bras, heureux esclave, Je dis au vieux chansonnier : Tu peux descendre à la cave, Moi, je suis bien au grenier.
Vous dont le cœur bat au ventre, Chantez Bacchus et Comus ; Pour moi, s’il faut opter entre Les divinités en us, Dieux gourmands, je vous néglige, Et suivant un rit plus beau, C’est à Vénus Callypige Que je dis : Introïbo.
L’Alcoran, que je révère, Traite le vin de poison : Le vin noie au fond d’un verre L’amour comme la raison. L’infortuné, qu’il enivre, Chancelle en parlant d’amour ; Fi donc ! l’amant qui sait vivre Ne doit tomber qu’à son tour.
Tout votre or devient potable,
Et bien souvent au dessert, Gourmands, vous quittez la table Comme on quitte un tapis vert. Prodiguez : je suis avare, Et le soir, quand je m’endors, Pour que rien ne m’en sépare, J’ai la main sur mes trésors.
Sur les genoux de ma belle Je dîne, et, pour un amant, Cette méthode nouvelle Offre plus d’un agrément. À l’étiquette on échappe, Puis, à la fin du repas, On n’a qu’à lever la nappe, Et l’on met la table à bas.
En vain un docteur morose Me dit : Jouir c’est vieillir ; Une guêpe est dans la rose, Prends des gants pour la cueillir. Au hasard je marche et j’aime, Aventureux pèlerin ; Vive la beauté quand même ! Sera toujours mon refrain.
# Les Modistes hospitalières

Un pauvre diable de héros, ﻿Laissé pour mort la veille, Dans un bon lit frais et dispos ﻿Tout à coup se réveille. Il admire, en se récriant, Des nymphes au minois riant, ﻿Friand :
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah ! Quel joli couvent c’était là, ﻿La la !
Paix donc ! murmure avec douceur ﻿Quelqu’un près de sa couche ; Et puis la bouche d’une sœur ﻿Vient lui fermer la bouche. ﻿De ce rappel au règlement ﻿Le mode lui sembla vraiment ﻿Charmant : ﻿Oh ! oh ! etc.
À son lit point de noir abbé, ﻿Point de docteur profane. Dans les mains d’une sainte Hébé, ﻿En guise de tisane, Le convalescent défailli Voit mousser d’un œil ébahi ﻿L’aï : Oh ! oh ! etc.
Miracle ! le voilà guéri ! ﻿Et deux nonnes gentilles Offrent au jeune homme attendri
﻿Leurs bras nus pour béquilles. Sur ce bâton, sans se blesser, On le voit parfois se laisser ﻿Glisser. Oh ! oh ! etc.
Le chroniqueur, un peu succinct, ﻿Ne dit pas et j’ignore Quel est dans ce cloître le saint ﻿Que la recluse adore ; Mais les bons cœurs le béniront Mais les chrétiens qui me liront ﻿Diront : Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah ! Quel joli couvent c’était là, ﻿La la !
# Un souvenir à l’hôpital

Sur ce grabat, chaud de mon agonie, Pour la pitié je trouve encor des pleurs ; Car un parfum de gloire et de génie Est répandu dans ce lieu de douleurs ; C’est là qu’il vint, veuf de ses espérances, Chanter encor, puis prier et mourir : Et je répète en comptant mes souffrances : Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !
Ils me disaient : Fils des Muses, courage ! Nous veillerons sur ta lyre et ton sort ; Ils le disaient hier, et dans l’orage La Pitié seule aujourd’hui m’ouvre un port. Tremblez, méchants ! mon dernier vers s’allume, Et si je meurs, il vit pour vous flétrir… Hélas ! mes doigts laissent tomber la plume : Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !
Si seulement une voix consolante Me répondait quand j’ai longtemps gémi ! Si je pouvais sentir ma main tremblante Se réchauffer dans la main d’un ami ! Mais que d’amis, sourds à ma voix plaintive, À leurs banquets, ce soir, vont accourir, Sans remarquer l’absence d’un convive !… Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !
J’ai bien maudit le jour qui m’a vu naître ;
Mais la nature est brillante d’attraits, Mais chaque soir le vent à ma fenêtre Vient secouer un parfum de forêts. Marcher à deux sur les fleurs et la mousse, Au fond des bois rêver, s’asseoir, courir, Oh ! quel bonheur ! oh ! que la vie est douce !… Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !
# Les Noces de Cana
### LES NOCES DE CANA

De Cana l’on sait l’aventure, Mais d’un vieux grimoire je tiens Quelques détails, dont l’Écriture N’a pas égayé les chrétiens. Un peu gourmet, quoi qu’on en dise, Le Bon Dieu, qui s’était grisé, Se permit mainte gaillardise Dont Judas fut scandalisé.
Car chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
D’abord, en comptant les bouteilles, Frères, dit-il, en vérité, De mes jours si pleins de merveilles Ce jour sera le mieux fêté : Mes prêtres futurs, en mémoire D’un tour de gobelet divin, Vendant des oremus pour boire, Changeront l’eau bénite en vin.
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
Aux époux, héros de la fête, Il dit d’un ton d’épicurien : Buvez, trinquez, foi de prophète, L’Amour, ce soir, n’y perdra rien ; Mon présent de noce est un reste De ce vin comme on n’en fait plus, Qui, pour décupler un inceste, Rajeunit un de mes élus…
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait :
Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
Puis à Madeleine la sainte, Qui, belle de honte et d’attraits, Détournait, loin de cette enceinte, Vers le désert ses yeux distraits : De ce monde, votre conquête, Pourquoi, dit-il, vous séparer ? Ma sœur, ce n’est qu’en tête à tête Qu’au désert il faut s’égarer…
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
Narguant le pharisien qui gronde, Oui, poursuit-il, faites toujours Des bienheureux en ce bas monde, Pour qu’on vous canonise un jour. Au ciel, pénitente confuse, Quand vous frapperez en mon nom, Ne craignez point qu’on vous refuse, Vous qui jamais n’avez dit : Non.
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
Moi-même, je veux à plein verre Boire l’oubli du lendemain ; Chaque instant me pousse au Calvaire. J’en veux égayer le chemin. Suivez donc mes traces divines : En attendant que les douleurs Viennent vous couronner d’épines, Enfants, couronnez-vous de fleurs.
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
Des convives troublant la vue, Sur leurs plaisirs l’aube avait lui ; Mais quand l’humanité vaincue Tombait en foule autour de lui ; Miracle ! intrépide à sa place, L’Homme-Dieu, se versant toujours,
Détonnait un hymne d’Horace Sur le Falerne et les Amours.
Et chaque apôtre se signait, Et Judas surtout s’indignait : Hélas ! disait-il, mes amis, Le Bon Dieu nous a compromis.
# Vive le Roi

Vive le roi !… Comme les faux prophètes L’ont enivré de ce souhait trompeur ! Comme on a vu grimacer à ses fêtes La Vanité, l’Intérêt et la Peur ! Au bruit de l’or et des croix qu’on ramasse, Devant le char tout s’est précipité ; Et seul, debout, je murmure à voix basse : ﻿Vive la liberté !
Vive le roi ! Quand des mages serviles D’un Dieu mortel flattaient ainsi l’orgueil, Un autre cri, tombant des Thermopyles, Vint tout à coup changer leur fête en deuil. De l’Archipel aux rives du Bosphore, Après mille ans, l’écho l’a répété, Et la victoire a pour devise encore : ﻿Vive la liberté !
Vive le roi ! de nos vieilles tourelles Ce cri souvent ébranla les arceaux, Quand les seigneurs faisaient pour leurs querelles, Au nom du prince, égorger les vassaux. Dans ces débris, où leur ombre guerrière Agite encor son glaive ensanglanté, Le voyageur écrit sur la poussière : ﻿Vive la liberté !
Vive le roi ! La voix de la vengeance Se perd toujours au bruit de ce refrain ; Pour endormir son éternelle enfance, Voilà comment on berce un souverain ; Mais quand la foudre éclate et le réveille, Seul, sans flatteurs, le prince épouvanté Entend ces mots gronder à son oreille : ﻿Vive la liberté !
# La Princesse (Moreau)

Ne parlons plus de liberté : Je viens de voir une princesse. Pour mettre aux pieds de Son Altesse À mon tour, que n’ai-je hérité D’un peu de légitimité ! Elle serait, pour ma chambrette, Un meuble fort joli, ma foi ; Mais puisqu’elle n’est pas grisette, Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
Dès qu’en son char elle a paru, Blonde et riante à la portière, À travers des flots de poussière Avec la foule j’ai couru, Empressé de voir, et j’ai vu… J’ai vu son front qui se colore, Son sein qu’agite un doux émoi : Mais, pour voir un peu mieux encore, Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
Je veux prendre aussi mon essor : L’ambition devient vulgaire, Tel sot, qui végétait naguère, Se réveille plus sot encor, Chargé d’honneurs et cousu d’or. D’un souhait qui semble frivole Vous riez sans doute, et pourquoi ? Amis, la Providence est folle ; Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
Sous les palais, comme un volcan, La Liberté s’allume et gronde ; Ne puis-je trouver en ce monde, Où les trônes sont à l’encan, Quelque petit trône vacant ? Dussé-je, en prince bon apôtre, Caresser le peuple et la loi, Dussé-je régner comme… un autre, Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
Je le sais, l’Hymen et l’Amour Traitent les rois comme la foule, Et l’on dit qu’à la sainte ampoule, D’âge en âge et de cour en cour, Le diable a joué plus d’un tour ;
Mais si dans les devoirs suprêmes Mon peuple usurpait mon emploi, Du moins il paîrait les baptêmes : Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
D’un fol espoir je m’enivrais ; Mais quel réveil et quel vacarme ! Le galop brutal d’un gendarme Tout à coup me renverse auprès De l’idole que j’adorais. Dans le tourbillon de ses gardes, Elle fuit vers le Louvre, et moi Je gagne en boitant les mansardes… Ah ! quel bonheur si j’étais roi !
# La Muse (Moreau)
### LA MUSE

Nymphe, qui guettes au passage L’écolier du pays latin, Assez laide pour être sage, Quel mauvais sort te fit catin ? Hélas, répond, un peu confuse, La courtisane au bas crotté, Vous voyez une pauvre Muse ; Soyez heureux par charité !
Ne riez pas, oui, de la Loire J’égalais presque la Sapho ; J’étais gentille, et l’auditoire, Lorgnette en main, criait bravo.
D’un gros garçon et d’un poëme J’enrichis la postérité. Entre nous, le père est le même ; Soyez heureux par charité !
À Paris, un journaliste ivre Prôna mes vers qu’il ne lut pas, Ce monsieur, pour juger mon livre, Avait feuilleté mes appas. Quand, d’une main, le bon apôtre Brochait l’article à mon côté, Dieu sait ce qu’il faisait de l’autre !… Soyez heureux par charité !
Dans les salons je fus admise, Mes conquêtes ont fait du bruit : J’ai vu Lamartine en chemise Et Byron en bonnet de nuit. Sur mon sein traçant une épître, En le baisant ils l’ont chanté. Je mets en vente leur pupitre. Soyez heureux par charité !
Mais survint une maladie, Adieu la gloire, adieu l’amour !
Il fallut tomber, enlaidie, De lord Byron à lord Seymour. Je n’ai d’autre espoir que l’hospice, Sauf un roman frais édité. Pauvre Muse ! Dieu te bénisse ! Soyez heureux par charité !
# Souvenirs d’enfance (Hégésippe Moreau)
### SOUVENIRS D’ENFANCE

Après dix ans je vous revois, Vous, que j’aimai toute petite ; Oui, voilà bien les yeux, la voix
Et le bon cœur de Marguerite. Vous m’avez dit : « Rajeunissons Ces souvenirs pleins d’innocence. » Ah ! j’y consens, recommençons Un des beaux jours de notre enfance.
Comme ils sont loin ces jours si beaux ! Gais enfants que le jeu rassemble, En souliers fins, en gros sabots, Sur l’herbe nous courions ensemble. Dans la vie, où nous avançons, Nous ne marchons plus qu’à distance. Ah ! j’y consens, recommençons Un des beaux jours de notre enfance.
Pauvre ignorant, vous m’instruisiez Avec une peine infinie ; Plus d’une fois, lorsqu’à vos pieds J’épelais Paul et Virginie, Je fus distrait à vos leçons, Pour y rester en pénitence : Ah ! j’y consens, recommençons Un des beaux jours de notre enfance.
Quoi ! je chante et pas un souris,
Pas un regard qui m’applaudisse ! Autrefois, quand je vous appris L’air dont m’a bercé ma nourrice, Un baiser fut de mes chansons Le refrain et la récompense : Ah ! j’y consens, recommençons Un des beaux jours de notre enfance.
# La Fauvette du calvaire
### LA FAUVETTE DU CALVAIRE

       Aux amis de M. M***, qui me conseillaient de lui rendre visite
       pour le consoler d’un grand malheur.
Oh ! non, je n’irai pas, sous son toit solitaire, Troubler ce juste en pleurs par le bruit de mes pas ; Car il est, voyez-vous, de grands deuils sur la terre, Devant qui l’amitié doit prier et se taire : ﻿Oh ! non, je n’irai pas.
Lorsque de ses douleurs le blond fils de Marie,
Mourant, réjouissait Sion et Samarie, ﻿Hérode, Pilate et l’enfer ; Son agomie émut d’une pitié profonde Les anges dans le ciel, les femmes en ce monde ﻿Et les petits oiseaux dans l’air.
Et, sur le Golgotha noir du peuple infidèle, ﻿Quand les vautours, à grand bruit d’aile, ﻿Flairant la mort, volaient en rond ; Sortant d’un bois en fleur au pied de la colline, ﻿Une fauvette pèlerine Pour consoler Jésus se posa sur son front.
Oubliant pour la Croix son doux nid sur la branche, Elle chantait, pleurait et piétinait en vain, Et de son bec pieux mordait l’épine blanche, ﻿Vermeille, hélas, du sang divin : ﻿Et l’ironique diadème Pesait plus douloureux au front du moribond, Et Jésus, souriant d’un sourire suprême, ﻿Dit à la fauvette : À quoi bon ?…
À quoi bon te rougir aux blessures divines ? Aux clous du saint gibet à quoi bon t’écorcher ? Il est, petit oiseau, des maux et des épines
Que du front et du cœur on ne peut arracher.
﻿La tempête qui m’environne ﻿Jette au vent ta plume et ta voix, Et ton stérile effort, au poids de ma couronne, Sans même l’effeuiller ajoute un nouveau poids.
La fauvette comprit, et, déployant son aile, Au perchoir épineux déchirée à moitié, Dans son nid, que berçait la branche maternelle, Courut ensevelir ses chants et sa pitié.
Oh ! non, je n’irai pas, sous ce toit solitaire, Troubler ce juste en pleurs par le bruit de mes pas ; Car il est, voyez-vous, de grands deuils sur la terre, Devant qui l’amitié doit prier et se taire : ﻿Oh ! non, je n’irai pas.
# À un auteur hermaphrodite
### À UN AUTEUR HERMAPHRODITE

Fée ou démon, magicienne ou sorcier, Je te maudis de grand cœur et pour cause :
Depuis hier je suis ton créancier. Quand j’implorais un sourire de Rose, La pauvre enfant sanglotait sur ta prose ; Elle y perdit un bon quart d’heure, et moi, Mille baisers, baisers de bon aloi, Baisers sonnants… Adonc, Muse immortelle, En t’acquittant, fais acte de vertu ; Mille baisers sont une bagatelle ; Tu mes les dois : quand donc me paîras-tu ?
# Le Joli Costume
### LE JOLI COSTUME

Dans l’alcôve de ma voisine, Un mardi gras, me réveillant, Sous mes habits je vois Rosine Qui se mirait en souriant : À sa bouche un cigare fume ; D’un grivois elle a le maintien : ﻿Oh ! qu’elle est bien ! ﻿Oh ! qu’il est bien ! Beau masque, à ce joli costume
Pour mon bonheur ne change rien.
Je comprends que d’un jeune esclave Virgile ait soupiré le nom ; Je comprends les mœurs du conclave Et les soupers d’Anacréon. Mais son Bathyle, je présume, Aurait pâli rival du mien : ﻿Oh ! qu’elle est bien ! ﻿Oh ! qu’il est bien ! Beau masque, à ce joli costume Pour mon bonheur ne change rien.
Mais, sur une tête mignonne, Enfant, ce chapeau doit peser. Les cheveux noirs qu’il emprisonne Hier appelaient le baiser. Laisse-les suivant ta coutume, Flotter sans voile et sans lien : ﻿Oh ! qu’elle est bien ! ﻿Oh ! qu’il est bien ! Beau masque, à ce joli costume Pour mon bonheur ne change rien.
Grâce pour deux captifs encore !
Oui, foule aux pieds ce frac étroit. En vain, sur la vitre sonore, L’aquilon souffle humide et froid : Mon cœur, que le désir consume, Palpitera chaud près du tien : ﻿Oh ! qu’elle est bien ! ﻿Oh ! qu’il est bien ! Beau masque, à ce joli costume Pour mon bonheur ne change rien.
Et je poursuis, et la fillette, Riant toujours, toujours cédant, Se voit réduite à la toilette Qui parait Ève aux yeux d’Adam. Trésor à trésor, sur la plume, Je puis recompter tout mon bien : ﻿Oh ! qu’elle est bien ! ﻿Oh ! qu’il est bien ! Beau masque, à ce joli costume Pour mon bonheur ne change rien.
# La rébellion de 1837 à Saint-Eustache/41

POST SCRIPTUM
Cet ouvrage, comme on le voit, était prêt A être publié des l'année 1877 ; mais j’en ai retardé la publication jusqu’en 1883, espérant que les circonstances ne me forceraient point à rendre public et notoire un document autographe que j’avais l’unique intention de laisser à mes enfants pour leur défense.
Malheureusement j’ai été attaqué trop souvent et trop injustement dans la mémoire de mon père, à propos de la part qu’il a prise aux événements de 1837. Mes descendants le seraient sans doute après moi, et il est temps que tout cela finisse.
Etant, je le répète, solidaire et fier des actes de ce vieux militaire persécuté, je ne veux plus permettre que l’on travestisse l’histoire, soit pour faire l’apothéose de certains hommes, soit pour faire la critique fallacieuse d’autres hommes qui auraient plus de droit qu’eux à une déification.
En terminant, je dirai à celui qui veut se livrer à la profession difficile d’écrivain ou d’historien : Soyez bien renseigné si vous voulez écrire les fastes du passé, particulièrement si vous n’existiez point à cette époque reculée ; soyez juste et honnête, ne sacrifiez jamais la vérité, la justice à des considérations particulières ou de parti ; et alors seulement vous pourrez avoir le droit, la mission de décerner des louanges et de distribuer des semonces ou des mercuriales.
| Pages. | Lignes. | Au lieu de : | Lisez : |
| 8 | 3 | hola | holà. |
| 14 | 6 | sang | rang. |
| 37 | 25 | Nelson | Neilson. |
| 39 | 5 | ⁠" | ⁠" |
| 40 | 26 | ⁠" | ⁠" |
| 42 | 16, 20 | ⁠" | ⁠" |
| 39 | 8 | 17 mars | 16 mars. |
| 74 | 3 | Derwith | Dewitt. |
| " | 7 | Froy | Foy. |
| 138 | 20 | interrompu | interrompus. |
| 162 | 16 | faite | faites. |
| 172 | dernière | nous nous | nous ne nous. |
| 176 | 6 | qu’il | qui. |
| 275 | 8 | que pourrais | que je pourrais. |
| N. B. — Page 9, après le premier alinéa, j’aurais pu dire d’une manière plus explicite que j’ai suivi d’aussi près que possible Garneau et Bibaud. Je tiens à ajouter que si je fais à ces auteurs des emprunts textuels, sans peut-être les indiquer toujours bien précisément, je ne veux pas être pour cela accusé de plagiat. ||||
| 43 | 17 | d’après Garneau | ....... |
| 51 | 5 | dit Garneau | ....... |
| 117 | 6 | ou finit | on finit. |
| 122 | 25 | accusé | accusée. |
| 128 | 3 | cinq | six |
| 152 | 27 | vaincus à St Denis | vaincus à St Charles |
| 191 | 5 | devenu | devenue. |
| 298 | 13 | parties | partis. |
| 324 | 10 | fatal | fatale. |
| Les fautes de ponctuation, etc et les oublis devront être excusés. ||||
# Lettre sur les rapports des auteurs et des metteurs en scène dans la création cinématographique

17, QUAI VOLTAIRE, VIIe TÉL. LITTRÉ 66-23
Le metteur en scène au cinéma me semble bien souvent considérer l’auteur (ainsi qu’il arrive dans bien d’autres domaines) que comme de la crotte de bique, si j’ose dire.
Le metteur en scène, au théâtre, ne touche pas au texte. Le cinéma, qui, généralement, adapte des romans, fabrique de toutes pièces ce texte, et je ne sache pas qu’il en réfère jamais à l’auteur.
Donc, je ne vois pas où pourrait se placer, dans cette affaire, le mot collaboration. Même le titre du roman est, en général, remplacé par une élucubration assez stupéfiante.
Telle est, du moins, mon expérience personnelle.
# Surgite mortui
### SURGITE MORTUI

﻿Vous, qui mourez à tout propos ﻿Et six fois par semaine, ﻿Ça reprenez haleine : ﻿Le dimanche est jour de repos. ﻿Sortis de terre ﻿Par un mystère, ﻿Morts, buvons frais : le suicide altère ; ﻿Déjeunons encor, puis mourons… ﻿Mourons de rire, ou bien courons Nous pendre ailleurs… à des bras blancs et ronds. ﻿Surgite, pour me suivre, ﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
﻿Bien qu’aux mansardes logés tous, ﻿L’Espérance nous reste ;
﻿Habitante céleste, ﻿De plain pied elle entre chez nous, ﻿Sous la tutelle ﻿De l’immortelle ﻿Marchons unis : Encore un jour, dit-elle ; ﻿Demain les roses fleuriront, ﻿Demain les vignes mûriront, ﻿Demain vos Christs du tombeau sortiront, ﻿Surgite, pour me suivre, ﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
﻿Roucoulant d’amour sur un toit, ﻿Vrai cœur de tourterelle, ﻿Quand tu mourais pour elle, ﻿Ami, Claire vivait pour toi : ﻿Magicienne, ﻿Aérienne, ﻿De sa fenêtre elle lorgnait la tienne, ﻿Et par les fentes du volet, ﻿Vers ton front sous le pistolet ﻿De ses doigts blancs un baiser s’envolait. ﻿Surgite, pour me suivre, ﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
﻿Point de blasphèmes : autant vaut ﻿Aboyer à la lune ; ﻿La Gloire et la Fortune ﻿On fait leurs nids d’aigle bien haut ; ﻿Mais en campagne ﻿Sur la montagne, ﻿Jeunes chasseurs, si le sommeil vous gagne, ﻿Qu’au voisin glacé par le vent ﻿Un camarade bon vivant ﻿Tende sa gourde et répète : En avant ! ﻿Surgite, pour me suivre, ﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
﻿J’ai quelque droit, vous le sentez, ﻿De prêcher sur ce thème : ﻿J’en suis au quatrième ﻿De mes suicides tentés. ﻿En vain je blâme ﻿Ce siècle infâme ; ﻿En vain cent fois j’ai dit : Partez, mon âme ! ﻿Que Dieu seul la pousse dehors ; ﻿Rose y tient : je garde mon corps ; ﻿Ses jolis yeux font revenir les morts. ﻿Surgite, pour me suivre,
﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
﻿Suicide, monstre odieux, ﻿Devant notre eau bénite ﻿Rentre aux enfers bien vite… ﻿Mais il vient et sur nous, grands dieux ! ﻿Frelon morose, ﻿Il se repose : ﻿Pour le chasser prenons le schall de Rose. ﻿Les enfants nés dans ce repas ﻿D’une rasade et d’un faux pas ﻿Vivront cent ans, et ne se tueront pas ! ﻿Surgite, pour me suivre, ﻿Mortui, qu’on s’enivre ; ﻿Le verre en main, essayons de revivre !
# Le Dernier Jour
### LE DERNIER JOUR

J’ai dit souvent : Dieu confonde Ce monde et tout avec lui !
Mais, quand de ce pauvre monde Le jour suprême aura lui, Changeant de ton dès l’aurore, Je dirai, j’en fais l’aveu : Pauvre globe, tourne encore, Tourne, tourne encore un peu.
À cette heure épouvantable, Tous vos hôtels trembleront, Riches ; et de votre table Bien des miettes tomberont. Affamés, qu’on se restaure ! Dirai-je, et trinquons, morbleu ! Pauvre globe, etc.
L’effroi que ce jour fait naître (Et pour ma part j’en ris bien) Empêche de reconnaître Son lit, sa femme et son bien. Plus de bourgeois matamore, Plus d’huissiers ! le Code au feu ! Pauvre globe, etc.
Le vieux soleil file, file, Et s’éteint dans le brouillard :
Allons, truands, par la ville Jouer à colin-maillard. Tremblez, Rose, Hortense, Laure : J’ai la main heureuse au jeu. Pauvre globe, etc.
Et vite, chez la reinette Dont un soir je fus épris, Allons de ma chansonnette Réclamer gaîment le prix. Aux appas qu’en vers j’adore Allons dire en prose adieu. Pauvre globe, etc.
Puis à mon hôte Grégoire Répétons, le verre en main : N’ayez souci du mémoire, J’attends mon père demain. Car qui m’a fait ? Je l’ignore, Mon Credo dit que c’est Dieu. Pauvre globe, etc.
Je fredonnais de la sorte, Dormant, rêvant à demi, Quand tout à coup à ma porte
Retentit un pas ami. Avril en fleur vient d’éclore, Mes vitres ont un ciel bleu : Pauvre globe, tourne encore, Tourne, tourne encore un peu.
# Gatienne

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# Dictionnaire des ordres religieux

Livre:Collectif - Dictionnaire des ordres religieux, T. 1, 1847.pdf
# Compte-rendu analytique des séances et résumé des rapports sur l’état du mouvement dans le monde entier

Page:Congrès anarchiste - Compte-rendu analytique des seances et résumé des rapports sur l'état du mouvement dans le monde entier, 1908.djvu/9