# Proverbes et Comédies posthumes de Carmontelle/La Promenade des Tuileries
## LA PROMENADE DES TUILERIES, NEUVIÈME JOURNÉE.
### NOMS DES PERSONNAGES.

M DE GOURCI. M. DE BERNOR. Mme. DE GÉRANCE. Mme. DE VERBON. Mme. D’ORANCI M$^{lle}$. D’ORANCI. L’ABBÉ DU PERLIER. LE PRÉSIDENT DE LEURVAL. M$^{lle}$. FLORINE. M$^{lle}$. ROSINE LE MARQUIS, Officier aux Gardes. Mme. DE BÉRANCOURT Mme. DESCRUSEAUX. Mme. DE BRIDOR. Mme. D’AUTIÈRES.
| LE COMTE, LE CHEVALIER, | $\left.{\begin{matrix}\\\\\end{matrix}}\right\$ | Officiers aux gardes |
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#### Scène première.

Ne trouvez-vous pas qu’il est de trop bonne heure pour se promener, monsieur de Bernor ?
Eh bien, asseyons-nous.
Voulez-vous que nous nous mettions ici ?
Non, un peu plus loin : nous aurons plus d’air.
Vous avez raison.
Tenez, nous ne serons pas mal ici.
Eh bien, mettons, mettons-nous ici.
Nous n’y aurons plus rien à craindre du soleil.
Non, sûrement.
Dans ce temps-ci, je trouve qu’il fait très-beau aux Tuileries.
Il est vrai ; mais, ne trouvez-vous pas qu’aujourd’hui il fait trop chaud ?
Il ne fera pas plus chaud cet été.
Nous aurons bientôt de l’orage, si cela dure.
Oui, et le temps, après cela, sera dérangé pour un mois.
Et nous nous chaufferons à la Saint-Jean.
Vous n’avez pas encore été à la campagne, cette année ?
Non, j’attends les vacances ; alors, à la bonne heure.
Quand on n’y fait pas travailler, on n’y peut pas rester long-temps de suite.
Voilà ce que je dis ; je crains la tentation ; et, si j’y allais de bonne heure, je serais obligé d’y faire faire quelque chose, quand ce ne serait que pour m’y occuper.
Oui, parce qu’on ne peut pas y avoir toujours du monde.
C’est cela ; et puis les journées sont longues, et on ne peut y être à l’air.
Sans doute ; et d’ailleurs, qu’y faire ?
Au lieu que, dans les vacances, on n’a pas le temps de s’ennuyer.
Alors, l’on a ses enfans, ses petits-enfans…
Et puis la chasse, les vendanges, le jeu ; et la journée s’écoule doucement, sans qu’on y pense.
Il n’y a pas de langueur alors ; on n’est pas obligé d’avoir des ennuyeux chez soi, pour n’être pas seul.
Oui, d’avoir son curé, par exemple.
Mais, j’aime assez à causer, le matin, avec le mien.
A-t-il de l’esprit ?
Mais, il est instruit, et il a pour le moins beaucoup de bon sens.
C’est bien quelque chose.
Il a mieux que cela : c’est qu’il est rempli d’humanité et qu’il s’occupe essentiellement de ses devoirs. C’est ce qu’on appelle un parfaitement honnête homme.
Je jurerais, de la façon dont vous le peignez, que vous faites ensemble souvent des actes de bienfaisance.
Il prêche fort la bienfaisance ; et, pour qu’elle s’établisse solidement, voici ce qu’il me dit :
Ah, ah ! voyons ?
La bienfaisance est le devoir des riches, et la reconnaissance celui des pauvres.
Et vous l’approuvez, je crois ?
Je vous en réponds.
Ah ! voilà madame de Gérance.
Oui vraiment ! et sa belle-fille est avec elle.
Savez-vous qu’elle est fort bien ?
Je le crois ; et, il faut que cela soit, car les femmes lui rendent justice, et disent que c’est la plus belle femme de Paris.
Il faut donc qu’il y ait quelques mais.
Le mais est qu’elles ne lui trouvent point de physionomie.
C’est qu’elle n’en a pas vis-à-vis d’elles.
Oui, mais vis-à-vis des hommes elle n’en manque pas.
Elles viennent à nous.
Je serai bien aise de la voir de près.
Mais, la belle-mère n’est pas mal.
Elle est charmante !
Je voudrais bien qu’il leur prît fantaisie de s’asseoir.
Je vais le leur proposer.

#### Scène II.

Ah ! vous voilà, messieurs ; il n’y a personne ici, aujourd’hui.
On ne peut pas dire cela, mesdames, quand on vous y voit toutes les deux, qu’on a ce bonheur-là.
Vous êtes bien honnêtes. Eh bien, nous allons nous asseoir auprès de vous.
Tenez, madame, prenez encore cette chaise-là.
Ah ! vous êtes bien bon. Mon enfant, êtes-vous bien ?
Oui, maman.
Nous venons de l’Opéra.
Il n’y en a pas aujourd’hui.
Nous avions oublié que, dans ce temps-ci, il n’y a pas de jeudi.
J’ai été toute prête de vous le dire, maman, et puis, je ne sais pas comment cela s’est fait, je ne m’en suis pas souvenue.
Voilà comme elle est, ma belle-fille, elle a toujours beaucoup de choses à me dire dont elle ne se souvient jamais.
En vérité, maman, vous allez me faire passer, devant ces messieurs, pour une étourdie.
Croyez-vous qu’ils ne connaissent pas les jeunes femmes ? Est-ce qu’ils n’en ont pas dans leurs familles ?
Je suis bien sûre qu’ils en ont, et même de fort aimables.
Est-ce que ma fille aurait l’honneur d’être connue de vous, madame ?
Oui, monsieur, nous avons été trois ans ensemble dans le même couvent, et dans les mêmes classes.
Vous voyez-vous à présent ?
Non, monsieur, je n’ai pas encore eu l’honneur de l’aller chercher.
Vous ne m’aviez pas dit cela, mon enfant, je vous y aurais menée.
Vous avez, je crois, eu assez de visites à faire sans celle-là.
Pardonnez-moi, monsieur ; et puis, je trouve qu’il faut que les jeunes personnes n’oublient jamais leurs anciennes amies, quand elles sont dans le monde, à moins que ces amies ne s’y conduisent mal.
Comme il arrive quelquefois.
Mesdames, comment n’avez-vous pas été aux boulevards aujourd’hui ? Il devait y avoir du monde.
Il y en avait aussi, et beaucoup ; mais, j’ai de jeunes chevaux…
Ah ! j’entends.
C’est ce qui a fait que j’ai amené ici ma belle-fille, pour lui faire prendre l’air.
Madame n’est pas grosse ?
Non, monsieur.
À propos, messieurs, vous saurez peut-être cela : Le procès de madame de Villarmi est-il jugé ?
Non, madame, son mari n’a pas voulu plaider ; il lui a rendu tout son bien, et il ne la verra plus.
C’est se conduire on ne peut pas plus noblement.
On le plaignait fort, lui.
Ah ! c’est une grande extravagante !
Comment, son mari ne la verra plus ?
Non, madame ; cela vous étonne ?
Je trouve qu’il faut qu’elle ait eu de grands torts vis-à-vis de lui, pour qu’il la méprise à ce point-là !
Le public la méprise encore davantage.
Elle n’osera donc plus se montrer nulle part ?
Je vous demande pardon, madame ; on la voit dans tous les spectacles, plus que jamais.
Je ne l’ai jamais vue ; mais j’espère ne la point rencontrer.
Vous la plaindrez peut-être un jour.
Moi ?
Oui ; ces femmes-là vous font croire aisément que ce sont leurs maris qui ont eu des torts avec elles.
Vous le croyez ?
Souvenez-vous que, toutes les fois que vous rencontrerez une femme qu’on plaindra, en disant que son mari l’a rendue bien malheureuse, il y a à parier que cette femme avait une mauvaise tête, qui lui a fait tenir une mauvaise conduite.
Je crois que ces femmes-là ne me persuaderont pas.
Vous ignorez à quel point elles savent se rendre intéressantes en racontant leurs malheurs. Il n’y a rien de si séduisant, pour une jeune personne surtout, et rien n’est plus dangereux.
Vous avez raison, madame ; j’aimerais mieux voir ma fille causer avec des hommes.
Avant de parler à aucune femme, à présent, je demanderai toujours leurs noms.
Qu’est-ce que cela vous apprendra ?
Qui elles seront.
Et, sauriez-vous leurs histoires.
Ah ! cela est vrai. Comment donc faire ?
Ne se pas lier légèrement, et sans bien connaître ; car, très-souvent, ce sont plus les femmes qui perdent les femmes que les hommes.
Eh bien, maman, je vous prierai de me dire comment je devrai me conduire.
Je n’attendrai pas que vous me le demandiez.
Vous n’aurez qu’à me regarder, pour m’avertir,
Tenez, voilà madame votre tante avec sa fille.
Ma cousine ? où donc cela ?
Devant vous.
Maman, allez-vous vous promener ?
Non, pas encore. Il fait trop chaud ; mais vous pourrez aller avec ces dames, si vous en avez envie.
Ah ! les voici qui viennent à nous.

#### Scène III.

Nous sortons de chez vous, madame : on nous a dit que vous étiez allées à l’Opéra ; je n’ai rien compris à cela.
C’est une étourderie que nous avons faite ; j’avais oublié qu’il n’y en avait point. Mesdames, voulez-vous vous asseoir ?
Pas encore ; je voudrais faire un tour avant, pour voir ce qui est ici ; ensuite, nous viendrions vous retrouver.
Voulez-vous emmener ma belle-fille ?
Volontiers ; mais, qu’allez-vous devenir ?
Je resterai avec ces messieurs,
Ah ! messieurs, je vous demande bien pardon : serait-ce pour moi que vous vous tenez debout ?
Sûrement, madame.
J’en suis désespérée. Allons, je ne veux pas vous importuner davantage. Venez-vous, ma nièce ?
Oui, ma tante. Maman, je suis bien fâchée…
Accoutumez-vous donc à penser que je ne veux pas vous contraindre.
Nous vous rejoindrons bientôt.

#### Scène IV.

Elle est très-bien, madame votre belle-fille !
Et elle paraît encore plus aimable qu’elle n’est belle.
Oui ; c’est une bonne enfant. Elle a envie de plaire.
Elle n’a pour cela qu’à se montrer.
Elle a le meilleur cœur du monde !
Cela doit être, à la voir.
J’étais un peu en garde contre les charmes de la jeunesse et de la nouveauté ; je craignais de m’aveugler, et je ne savais pas encore si je pourrais l’aimer ; cependant, modeste, douce et timide, ce qui n’annonce jamais un mauvais caractère…
Eh bien ?
Dans le cours de nos visites, un soir, nous arrivâmes chez madame de la Villardière ; il y avait vingt carrosses dans la cour. Je vous avouerai que j’eus un peu de peur pour mon enfant.
Il y avait bien là de quoi intimider une jeune personne !
Comme elle, surtout.
En montant l’escalier, je me sentis prendre la main et la baiser.
Par elle sûrement ?
Je lui dis avec émotion : « Que faites-vous donc là, ma fille ? Ah ! maman, me répondit-elle en tremblant, je me rassure. »
Cela est tout-à-fait touchant.
Vous sentez bien que, dès ce moment, je sentis que je l’aimais, et que je l’aimerai toujours.
Il serait impossible de s’en défendre.
Ce, maman, je me rassure, qui part de l’âme…
Et en tremblant, est délicieux !
Ah ! je vous en prie, messieurs, dites-moi un peu ce que c’est que cet homme-là, en habit noir ? Il y a long-temps que je le connais de vue ; je le vois partout, sans pouvoir deviner quel est son état.
Madame, c’est un de ces hommes qui semblent porter le temps sur leurs épaules, et chercher à s’en délivrer, sans pouvoir en venir à bout.
Il ne fait donc rien ?
Il a eu autrefois une charge, qu’il exerçait fort bien ; il a trouvé qu’elle l’assujettissait trop, et a cru qu’il serait heureux d’avoir sa liberté, et à présent il ne sait qu’en faire ; la vie est devenue un fardeau pour lui.
Il y a des hommes malheureux comme celui-là.
Parce qu’ils ont cessé d’être contraints, d’avoir des devoirs à remplir.
On dit que c’est le désespoir des ministres disgraciés, de n’avoir plus rien à faire ; qu’ils ont une peine incroyable à s’y accoutumer.
Je le croirais assez.
Une de mes amies avait un oncle exilé, qui avait été ministre. De désespoir de n’être plus en place, sa tête s’était un peu dérangée. Elle imagina de lui faire donner tous les jours douze placets. Il avait le temps de les lire. Il y répondait très-bien. Cette occupation lui remit entièrement la tête. Tous ses voisins venaient le consulter ; il les conseillait à merveille, et il a fini par se trouver heureux d’être loin de la cour et des affaires.
C’est un genre de bonheur qui excite peu d’envie.
Une femme légère, à la vérité, lui dit un jour : « Comment pouvez-vous vous trouver heureux de n’être plus rien ? »
Eh bien ?
« Madame, lui répondit-il sensément, en m’éveillant tous les matins, je suis délivré d’une grande inquiétude. »
Et laquelle donc ?
« De celle de tous les ministres ; je ne crains plus d’être renvoyé. »
Cet homme-là fut très-heureux d’avoir une pareille nièce !
Oh ! bien, notre homme n’a point de nièce ; c’est sa montre qu’il consulte sans cesse ; il trouve que toutes les horloges retardent. « Messieurs, dit-il, au foyer de l’Opéra, en regardant la pendule, il est plus tard que cela. »
Il va à l’Opéra assez souvent ?
Tous les jours, mais il ne fait que se promener dans les corridors ; il ne sait, ne voit, ni n’écoute ce que l’on joue ; il dit seulement de temps en temps : l’Opéra finira tard aujourd’hui.
Et, d’impatience, il sort avant qu’il soit fini.
Il voudrait donc tout avancer ?
Oui, voilà comme il est.
Tenez, voyez-le ; il vient de s’asseoir, le voilà qui regarde à sa montre.
Je parie qu’il va s’en aller.
Vous avez raison, madame : vous le connaissez à présent comme nous.
Je connais encore quelques hommes qui lui ressemblent.
Ah ! voilà l’abbé du Perlier.
Je serai fort aise de le voir.
Vous le connaissez, madame ?
Très-fort, et je l’aime beaucoup.
Le voilà qui vient à nous.
Il sera sûrement fort aise de causer avec vous ; ainsi, madame, nous allons vous laisser avec lui.
Messieurs, en vous remerciant de votre complaisance. Je crains de vous avoir retenus trop long-temps ; mais j’étais bien aise d’avoir l’honneur de vous voir et de m’entretenir avec vous.

#### Scène V.

Quoi, madame, vous êtes ici toute seule !
J’étais avec ces deux messieurs, pendant que ma belle-fille est allée se promener avec sa tante et sa cousine.
Il fait un bien beau temps aujourd’hui, madame.
On le trouve un peu chaud.
Ma foi, non ; le printemps est passé.
Je le sais bien. L’Abbé, vous devriez venir dîner demain avec nous.
Je ne le peux pas.
Pourquoi donc ?
Parce que je vais demain voir une chose qu’il y a trente ans que je remets à voir d’année en année.
Qu’est-ce que c’est ?
Le pré Saint-Gervais, qui est à ce qu’on dit une chose délicieuse dans ce temps-ci.
Je me rappelle que mon maître à dessiner m’en parlait toujours beaucoup.
Tous les peintres en sont enchantés !
Mais vous iriez aussi-bien après-demain.
Non, parce que j’y vais avec des étrangers, et que sans cela je remettrais toujours, et n’irais jamais.
C’est derrière Ménil-Montant, je crois ?
Oui, madame.
Qu’est-ce que ce peut être ?
On m’a dit que c’étaient des prairies du plus beau vert du monde, des vergers, des haies en fleurs, des champs d’œillets, de roses, et tout cela d’une fraîcheur, comme il n’y en a point ailleurs !
Cela doit être charmant, comme vous le dites !
Ah ! voilà le président de Leurval.

#### Scène VI.

Monsieur le Président, à quoi rêvez-vous donc, que vous passez comme cela sans nous voir ?
Je vous demande bien pardon, madame ; c’est que je cherchais quelqu’un.
Que vous n’avez pas trouvé ? Asseyez-vous avec nous.
Je ne demande pas mieux ; car j’ai beaucoup couru aujourd’hui.
Et toujours à pied ?
Oui, les matins, quand je n’ai rien à faire.
Et où allez-vous donc ?
Je sors sans aucuns projets ; je marche jusqu’à ce que je trouve un événement ; alors je m’arrête.
Et vous allez comme cela d’événement en événement ?
Oui, et en vérité cela apprend à connaître le peuple, et c’est une étude nécessaire, surtout dans notre métier. J’écoute ces gens-là avec attention, je leur donne des conseils, dont ils me remercient ; et quelquefois je me surprends à juger comme Périn Dandin.
Ah ! Président, je voudrais vous voir là à pérorer.
Il y a toujours des choses intéressantes que l’on apprend comme cela, et beaucoup de bonnes actions, qui se font simplement par charité, et point par ostentation ; mais par un principe qu’ils vous répètent quand vous les en louez.
Quel est ce principe ?
Voilà ce qu’ils disent : S’il nous arrivait un pareil malheur, nous serions bien aises qu’on nous aidât.
C’est de la bonne morale.
Ces gens-là ne savent pas qu’il y a une académie qui peut les couronner.
Ils n’en ont jamais entendu parler seulement.
Mais pourquoi se disent-ils souvent de si grosses injures entre eux, ayant le cœur aussi bon ?
C’est que ces injures-là ne leur font point de mal, qu’ils ne s’en veulent pas pour cela davantage, et que le tout finit souvent par se donner une prise de tabac, et par rire.
Réellement ?
Je vois arriver cela tous les jours. Non-seulement, ils s’entr’aident parmi eux, mais ils aident aussi les autres quels qu’ils soient. Qu’il manque quelque chose à votre voiture, dans l’instant il y a cent conseils et cent bras à votre service ; et ils sont charmés après cela quand ils vous voient rouler facilement.
Je vois que j’avais tort d’avoir peur de leur ton.
Ils ont une philosophie un peu grossière, mais ils en ont une.
Et une bonne, je vous en réponds.
Ils plaisantent à leur manière.
Ils ont quelquefois des expressions très-singulières et très-énergiques.
Et très-énergiques, quoique des plus basses.
Et pourquoi se battent-ils aussi souvent ?
C’est qu’ils aiment une justice prompte.
Oui, et ils se la font eux-mêmes.
Je leur dis : « Au lieu de vous battre, allez vous plaindre chez le commissaire. — Oui, monsieur, me répondent-ils, il faudra que je donnions un écu, et j’aurons peut-être tort. »
Que dites-vous à cela, Président ?
Je réponds : « Mais vous vous exposez à aller en prison, vous n’en pourrez pas sortir facilement ; et, que deviendront votre femme et vos enfans pendant ce temps-là ? »
Cela devrait les arrêter.
« Eh ! mais, monsieur, dit l’un d’eux, c’est que ce coquin-là vient de me casser une chose qui me coûtera douze sous à faire raccommoder. — N’est-ce que cela ? je vais vous donner douze sous, et ne vous battez pas. — Non, monsieur, dit l’autre ; il n’est pas juste que vous les payiez, je vais les donner. » Il les donne et s’en va.
Et, comme cela, vous faites la police dans Paris ?
Je tâche de leur faire entendre raison, autant que je le puis, et cela m’amuse.

#### Scène VII.

Madame de Gérance, vous avez été long-temps sans nous revoir ; c’est que ces jeunes personnes ont eu envie d’aller aux Champs-Élysées ; mon carrosse était au Pont-Tournant, elles n’y ont pas plus tôt été qu’il leur a pris envie d’aller aux boulevarts, et nous venons vous proposer d’y aller.
Mais, je n’aime point du tout les reculades.
Ce sera moi qui vous mènerai, et mon cocher est sûr, je vous en réponds.
Allons donc, puisque vous le voulez. Messieurs, je suis bien fâchée de vous quitter. L’Abbé, venez après-demain.
Je ferai ce que je pourrai.

#### Scène VIII.

C’est une femme charmante que madame de Gérance, monsieur le Président.
À qui le dites-vous ? J’en ai été amoureux comme un fou, moi qui vous parle.
Eh bien ?
Eh bien ! je lui fis un jour une belle Déclaration.
Elle se fâcha ?
Point du tout.
Vous me surprenez fort !
Bon ! Elle m’éclata de rire au nez. Cela me déconcerta, au point que je n’ai jamais osé lui en parler depuis.
Et vous avez continué de la voir ?
Oui, je n’avais point de rival préféré, cela console. Mon amour s’est changé en amitié, la sienne est des plus agréables et des plus utiles ; elle m’en a donné des preuves que je n’oublierai de ma vie.

#### Scène IX.

Qu’est-ce que c’est que ces deux dames, qui viennent de s’asseoir à côté de moi ? les connaissez-vous ?
Très-fort. Elles sont charmantes ; n’est-ce pas ?
Elles me paraissent fort gaies.
Elles le sont aussi. Voulez-vous que je vous fasse faire connaissance avec elles ? vous en serez content.
Je ne demande pas mieux.
Mesdames, vous ne voulez pas me regarder : je vous avertis que j’en suis très-piqué.
Ah ! monsieur le président, nous vous avions bien vu ; mais nous ne savions pas si vous voudriez nous reconnaître.
Pour cela, j’aurais grand tort si je ne le voulais pas ; et voilà M. l’Abbé qui me le prouverait, car il vient de me prier de vous le présenter.
Il a bien de la bonté.
C’est un homme de mérite, que je veux vous amener, et que vous serez bien aises de connaître.
Monsieur le Président me loue un peu trop devant vous, mesdames.
Pourquoi donc cela ?
Mais, nous serons charmées de vous recevoir, monsieur l’Abbé.
C’est que je serai très-embarrassé de soutenir la bonne opinion qu’il veut bien vous donner de moi, mesdames.
Monsieur, nous ne recevons jamais d’abbés chez nous. Mais, d’abord que M. le Président vous amènera, nous en serons fort aises : car il n’en est jamais venu chez nous.
Mesdames, vous conviendrez que M. l’Abbé est un homme de mérite ; quand vous saurez qu’il est prédicateur du roi…
Vous êtes prédicateur, monsieur l’Abbé ?
Oui, madame.
Cela est drôle d’être prédicateur ! Monsieur le Président, ne le trouvez-vous pas ?
Vous avez bien l’air de n’aller jamais au sermon.
Je vous assure bien que non.
Pour moi, quand j’étais petite on m’y menait, et je m’y endormais toujours.
Oh ! nous n’usons guère de ce gibier-là.
Gibier ! un sermon ! Elles ont un singulier ton, Président !
Vous ne les connaissez pas encore.
Comment, monsieur l’Abbé, il faut que vous appreniez un sermon comme cela par cœur, tout du long, tout du long ?
Oui, madame.
Oh ! pour moi, je n’aurais jamais pu prêcher.
Ni moi non plus : car je n’ai jamais pu seulement apprendre qu’une fois une chanson, encore était-elle bien courte.
Président ?
Ah ! nous serons charmées d’avoir chez nous un prédicateur.
Cela nous fera bien rire, toujours.
Mais, Président…
Attendez, attendez. Dites-moi un peu, madame, dansez-vous à l’Opéra nouveau qu’on va donner.
Oui, monsieur, en Vestale.
Et moi, en prêtresse ; mais j’aimerais mieux danser en prédicateur.
Ah, ah, ah, ah.
Qu’est-ce que c’est donc que cela ?
Elles sont folles !
Monsieur le Président, vous nous amènerez M. le prédicateur.
En vérité…
Adieu, monsieur l’Abbé.
Nous vous attendrons avec grand plaisir.
Et avec bonne compagnie.

#### Scène X.

C’est donc là ce qu’on appelle des filles d’Opéra ?
Oui, mon cher Abbé ; et vous aviez raison de les trouver gaies.
Elle est jolie leur gaieté ! elle est bien spirituelle !
Vous n’en connaissez pas encore toute l’étendue. Il faut que nous prenions jour pour les aller voir.
Oui, continuez la plaisanterie ; elle est ingénieuse !
Je ne plaisante pas. Ne m’avez-vous pas dit que vous désiriez de les connaître ?
On ne distingue plus les femmes ; elles sont toutes mises de même.
Je vous réponds que vous leur avez plu excessivement.
C’est donc avec l’esprit qu’elles nous ont montré là, qu’elles ruinent tant de gens ?
Vous voyez tout l’attrait qu’elles ont, puisque vous y avez été pris vous-même, et que vous n’avez pu vous en défendre.
Je ne comprends pas quelle est la faiblesse des hommes !
Il serait aisé de vous l’expliquer ; comme vous êtes casuiste, vous pouvez tout entendre.
Je vous jure que j’en ai assez vu et assez entendu, et je vous souhaite le bonsoir.
Mais, l’Abbé, attendez donc.
Non, non ; je n’en veux pas savoir davantage.

#### Scène XI.

Vous promenez-vous, Président ?
Volontiers.
Dites-moi un peu ; qu’a donc l’Abbé ? Il vous quitte bien rapidement…
C’est que je viens de lui faire la meilleure plaisanterie du monde, avec deux filles de l’Opéra.
Florine et Rosine ?
Elles-mêmes.
Elles viennent de me conter cela, et elles ne l’appellent que le prédicateur.
Réellement ?
Oui ; mais elles ne savent pas le nom de l’Abbé.
Il ne faut pas le leur dire.
Fi donc ! au contraire ; j’en emprunterai plutôt un pour dérouter tous ceux à qui elles conteront cette histoire.
D’ailleurs, je crois bien qu’elles ne le reverront jamais, et je suis bien sûr que, pour lui, il les fuira toujours.
Le pauvre Abbé ! j’aurais bien voulu voir quel était son étonnement.
Il était excellent, à chaque mot qu’elles disaient !
Elles comptent lui donner à souper ; elles m’ont prié à souper avec lui.
Elles croient qu’il ira ?
Si bien, qu’elles se promettent fort de s’en divertir.
Que ces créatures-là sont bêtes, pourtant ?
À propos, le Comte a pris Rosine.
Varicourt ?
Oui.
Elle va l’abîmer.
Il dit que non.
La succession de l’oncle y passera.
J’en ai peur.
Il est incroyable l’argent qu’il a mangé avec ces filles-là ?
Ah ! voilà madame de Bérancourt.
Comment ! aux Tuileries ! Elle n’y vient jamais.
Je ne peux pas l’éviter ; elle nous voit.
Et, pourquoi l’éviter ?
Parce que je suis sûr qu’elle va me tourmenter pour m’engager à aller souper chez elle ; que je l’ai refusée vingt fois, et que je ne saurai comment la refuser encore.
Êtes-vous engagé ?
Non, pas absolument.
Eh bien, soupons-y ensemble.
Ah ! comme cela, je le veux bien.
C’est une bonne femme ; d’où vous vient cette répugnance ?
C’est qu’il y a toujours chez elle de nouveaux visages, et des gens que je n’aime point.
Moi, j’aime assez les nouveaux visages ; cela m’amuse.
Et puis des conversations qu’on a entendues mille fois !
Quand il n’y a pas d’auteurs.
Ah ! oui ; des lectures, encore.
Elles ne m’embarrassent pas.
Que faites-vous pour cela ?
Je me place derrière quelqu’un, et je dors.
Et, quand on vous demande votre avis ?
Je dis, admirable ! et je m’en vais.
Si je savais qu’il y eût une lecture aujourd’hui, je n’irais ma foi pas.
Ni moi non plus.
Qu’est-elle donc devenue ?
Elle s’était arrêtée à causer avec quelqu’un.
Ah ! oui, je la vois qui vient.
Qui est-ce qui est avec elle ?
C’est sa grande amie, madame Descluseaux.
Je ne la reconnaissais pas ; elle est moins grosse qu’à l’ordinaire.
C’est qu’elle est en noir.

#### Scène XII.

Ah ! messieurs, je suis comblée de vous voir ! c’est la chose du monde la plus rare.
Il est vrai, madame, et je m’attends à bien des reproches de votre part.
Mais vous en méritez et beaucoup ; pour monsieur le Président, je le vois quelquefois au moins.
Ma foi, madame, vous savez ce que c’est que Paris, surtout quand on a une famille nombreuse, des…
Je vous rends justice. Pour monsieur le Marquis, il est incroyable qu’il ne veuille jamais venir souper chez moi ! Je vois que c’est un parti pris.
En vérité, madame, si je pouvais vous expliquer…
Tenez, point d’explication, et venez-y aujourd’hui.
Je n’oserais jamais, comme cela, tout d’un coup, après…
Monsieur le Président, viendrez-vous aussi ?
Sûrement, il ne faut pas nous séparer ; je vous le mènerai, madame.
Cela sera charmant à vous ! Il est traitable, le Président.
Je vous réponds que je le suis autant que lui.
Ah ! oui.
Et pour vous le prouver, je vous dirai que dès que nous vous avons aperçue, nous avons résolu ensemble de vous aller demander à souper ce soir.
C’est la vérité.
Ainsi, rien ne peut vous dégager à présent ?
Non, rien.
Oh ! rien, absolument.
Eh bien, je puis vous répondre que vous n’en serez pas fâché.
Je le crois aisément.
Nous en serons fort aises.
Vous verrez, je ne peux pas trop vous dire… Madame, leur dirons-nous ?
Pourquoi pas ?
C’est que je voulais leur ménager une surprise.
Comment ?
Au sujet de quoi ?
Ah ! messieurs, vous verrez ; c’est la plus belle chose du monde !
Cela est vrai ; vous n’avez jamais rien entendu de pareil !
Ah ! nous sommes pris !
Je le crains.
Ils sont déjà étonnés, madame ; voyez comme ils se regardent !
Eh bien, vous ne devinez pas ?
Il faut le leur dire, madame.
Messieurs, vous entendrez, ce soir, un ouvrage ravissant !
Oui ; c’est sans doute la plus belle tragédie que l’on ait faite depuis… Dites donc, madame ?
Depuis les Grecs.
N’êtes-vous pas trop heureux ?
Assurément.
Ah ça, je vous laisse. À neuf heures précises. Ne vous faites pas attendre.
Ce sera avant le souper ; n’est-ce pas, madame ?
Oui, oui. Nous allons faire quelques visites, et puis nous irons prendre l’auteur. N’en dites rien à personne. Je veux surprendre tous ceux qui viendront souper chez moi : je leur ai dit de venir de bonne heure ; parce que nous aurions, avant le souper, une musique excellente.
Ils seront bien attrapés.
Je le crois.
Moi, je vous en réponds.
Eh bien, marquis ?
Eh bien, Président ?

#### Scène XIII et dernière.

Que faites-vous donc là, tous deux à vous regarder ?
C’est que je n’en reviens pas !
De quoi donc ?
Nous sommes pris comme deux nigauds !
Il y avait long-temps que nous n’avions soupé chez madame de Bérancourt.
Eh bien, y souperez-vous aujourd’hui ?
Nous nous y sommes engagés.
Ah ! tant mieux !
Nous n’avons pu résister aujourd’hui à son empressement de nous avoir, l’ayant déjà refusée bien des fois.
C’est très-bien fait.
Point du tout ; j’en suis très-fâché, car il n’y a plus à reculer.
Pourquoi tous ces regrets ? Nous y soupons tous, cela sera charmant ! Car la compagnie n’y est pas toujours bien bonne.
Il est vrai ; mais vous ignorez ce qui vous y attend aujourd’hui ?
Non ; car elle nous l’a dit, en nous recommandant de n’en rien dire à personne.
Elle nous a dit la même chose.
Nous nous sommes dégagés tous les quatre pour aller souper chez elle, parce que cela sera charmant, à ce qu’elle nous a assuré.
Est-ce que vous savez ce que ce sera ?
Oui, tout ce qu’il y a de meilleur.
De meilleur ?
Oui, un choix de tout ce qu’on a fait de mieux en Italie.
Elle nous a dit, depuis les Grecs.
Bon ! l’Italie, la Grèce ! Elle embrouille tout cela : c’est la même chose pour elle.
Et cela est ravissant, réellement beau ?
Ah ! délicieux.
J’ai de la peine à le croire.
Je n’en crois rien, moi.
On ne connaissait donc pas encore ces hommes-là ?
C’est de plusieurs auteurs.
Cette tragédie ?
Non, cette musique.
Cette musique ? Ah ! Président, ils s’attendent à avoir de la musique.
Et de la musique excellente !
Et point du tout, c’est pour vous surprendre.
Comment nous surprendre ?
Oui, nous sommes dans le secret. Elle nous a dit qu’elle avait fait accroire à tous ceux qui soupaient chez elle qu’il y aurait de la musique.
Oui, elle nous l’a dit. Est-ce que nous n’en aurons pas ?
J’en suis sûr : mais vous aurez la lecture d’une tragédie.
La plus mauvaise du monde, je le parie.
Je la connais : c’est le plus mauvais plan qu’on puisse imaginer ; elle est sans vraisemblance.
Et écrite ?
À faire peur. Elle est de ce petit auteur qui dit en avoir douze, toutes du plus grand effet.
Et elle croit cela, madame de Bérancourt ? Je n’irai pas.
Ni moi, non plus.
Et comment faire ?
Nous dirons qu’on nous a retenus à la campagne, où nous avons été dîner.
Ah ! oui ; elle sait que nous devions y aller.
Et qu’on avait enivrés nos gens, pour nous empêcher de revenir avant souper.
Vous êtes charmant, Chevalier !
Voilà qui va fort bien pour vous quatre ; mais nous ?
Il faut lui envoyer dire que tu as la jambe cassée.
Oui, et le Président écrira qu’il ne peut pas le quitter.
Tout cela est fort bien ; mais où souperons nous ?
Chez moi, je vous ferai mauvaise chère ; mais…
Bon ! nous rirons.
Madame, qu’en dites-vous ?
Moi ? j’en serai charmée !
Il faut pourtant que je prévienne chez moi ; sans cela, nous aurions un trop mauvais souper.
En ce cas-là, ne perds point de temps.
Je songe à une chose. Le Président pourrait aller toujours à la lecture ; il dit qu’il a la ressource d’y dormir tant qu’il veut.
Quand elle est après le souper ; mais elle sera avant, et j’ai justement pris aujourd’hui une grande tasse de café pour ne pas dormir en public, parce que je croyais pouvoir aller à l’Opéra.
Il paraît qu’il aime la musique, le Président.
Je me réveille aux ballets.
Va t’en donc, Marquis.
C’est que je voulais dire à ces dames que, si elles vont se promener sur les boulevards, je ferai tenir la porte de mon jardin ouverte.
À merveille !
J’ai envie d’aller avec lui, pour voir un peu au souper, et pour écrire à madame de Bérancourt, à qui j’enverrai un commissionnaire botté.
Cela est ingénieusement imaginé !
Madame, je trouve qu’il commence à faire du serein : si nous allions aux boulevards ?
Vous avez raison, je ne m’en apercevais pas.
Monsieur le Président, vous venez avec nous ?
Je ne demande pas mieux, madame.
Allons, allons-nous-en.