# Premier rapport sur une mission en Bretagne

Monsieur le Ministre,
J’ai l’honneur de venir rendre compte à Votre Excellence du résultat de mes recherches, dans la mission que le Ministre de l’instruction publique, votre prédécesseur, avait bien voulu me confier dans la basse Bretagne, par décision du 20 octobre 1868.
Cette mission avait pour objet de recueillir dans la partie bretonnante de notre ancienne province toutes les traditions orales pouvant servir à l’étude de l’histoire, de la philologie et de la mythologie comparées des différents peuples d’origine celtique.
Un grand mouvement s’est produit, depuis quelques années, dans toute l’Europe, en faveur des traditions orales du peuple, trop négligées jusqu’alors. Chants populaires, contes, récits de toute nature, proverbes, superstitions, on recherche tout avec un soin minutieux, et souvent un simple refrain, un conte de vieille femme, ont fourni des renseignements précieux à la science moderne. La France, qui s’était laissé devancer un moment dans ces études par l’Allemagne et l’Angleterre, semble le regretter aujourd’hui et vouloir marcher de pair avec ces deux grandes nations dans toutes les voies de la science.
Les chants populaires des Bretons-Armoricains avaient déja fixé l’attention des savants et des lettrés, bien que peu fidèlement reproduits ans un recueil célèbre, mais peu critique. Mais nos contes de veillées, les récits merveilleux de la muse rustique, étaient, jusqu’aujourd’hui, restés confinés dans nos campagnes bretonnes, où personne ne songeait à les aller chercher. Et pourtant on soupçonnait qu’il devait se trouver là un trésor de renseignements intéressants pour les critiques et les savants qui s’occupent de littérature comparée ; l’on pressentait aussi que ces traditions devaient présenter une importance particulière chez un peuple dont l’étroite parenté avec les anciens Celtes ne peut plus être contestée. M. Émile Souvestre, dans ses Derniers Bretons, et plus spécialement dans son Foyer breton ; M. Corentin Tranois, dans ses charmants récits de la Revue de Bretagne, celle de 1833-34, et celle de 1839-40 ; et plus récemment M. Du Laurens de La Barre, dans ses Veillées de l’Armor, et M. le docteur Fouquel dans ses Légendes, contes et chansons populaires du Morbihan, avaient laissé entrevoir, plus ou moins, ce que pouvaient être nos contes bretons. Mais tout le monde sentait bien, tout en aimant ces poétiques et charmants récits, que ce n’était pas là de vrais contes bretons, purs de toute altération et tels qu’on les trouve au foyer de la veillée dans nos manoirs et dans nos fermes. Tout cela était remanié et arrangé dans le cabinet, il y avait trop de détails de convention, de mise en scène ; en un mot, l’écrivain se substituait trop souvent au narrateur rustique. Et puis, aucun de ces conteurs n’a recueilli les textes bretons, et dès lors, aucune garantie de fidélité rigoureuse. Il faut dire aussi qu’à l’époque où écrivaient E. Souvestre et C. Tranois on n’attachait pas aux traditions orales du peuple l’importance qu’on leur accorde aujourd’hui ; c’était pure affaire d’amusement et quelquefois, mais plus rarement, de littérature et d’esthétique. Mais personne ne songeait alors à comparer les récits d’un peuple à ceux d’un autre peuple, ni à faire ressortir les rapports, les ressemblances ou les différences, à expliquer les mythes et les symboles. C’est là une science qui ne date, chez nous, que de la nouvelle école critique, c’est-à-dire de quelques années seulement.
J’ai pensé que les contes des Bretons méritaient, sous tous les rapports, le même intérêt que leurs chants populaires ou les contes des autres peuples, et j’ai ambitionné l’honneur de faire pour eux, dans les limites de mon pouvoir et de mes connaissances et sans rien exagérer, ce que les deux Grimm ont fait pour les contes de l’Allemagne ; Glinski, Erben et Bogéna Nemçova, pour ceux des différents peuples slaves. Comme dans mon recueil de chants populaires de la basse Bretagne, publié l’année dernière, et que l’Académie des inscriptions et belles-lettres vient d’honorer d’une de ses médailles, les principes et les exigences de la nouvelle école critique ont dirigé toutes mes recherches sur les contes populaires bretons, je me suis appliqué à donner avec une fidélité scrupuleuse les récits mêmes des conteurs rustiques ; j’ai tout recueilli dans leur langue, c’est-à-dire en breton, écrivant sous leur dictée, les arrêtant souvent et leur faisant répéter certains passages, afin de pouvoir saisir le mouvement, les nuances, les expressions mêmes. Souvent j’ai recueilli plusieurs versions du même conte, quand elles m’ont paru présenter des variantes intéressantes. Enfin, j’ai choisi mes conteurs avec soin. Tous les conteurs ne se ressemblent pas : chacun a sa manière et appartient à un système, à une école, et il n’est pas indifférent de s’adresser à tel ou à tel autre. Les uns sont prolixes, diffus, prodigues de gestes, de déclamations et de mise en scène. Ils introduisent dans leurs récits des noms de lieux du pays, des personnes connues, quelquefois présentes dans l’auditoire, leur y font jouer un rôle, honorable ou coupable et honteux, suivant leur intérêt, leur caprice ou leurs passions. Souvent aussi, pour allonger, ils empruntent des épisodes entiers à d’autres récits et mélangent ainsi deux ou trois contes. C’est ce qu’ils appellent : reï tro, c’est-à-dire donner du tour, autrement se donner carrière. Du reste, ceux-là ont souvent deux manières de débiter le même conte, et plus d’une fois des conteurs m’ont demandé s’il fallait reï tro, se donner carrière, ou conter tout simplement, evel ann holl, comme tout le monde. Ce sont là les plus généralement recherchés, mais ce ne sont sûrement pas les meilleurs.
D’autres, plus calmes, plus sobres, mystérieux et ayant l’air de croire à ce qu’ils disent, y croyant même parfois, vont droit au but et n’embarrassent pas leurs récits de réflexions ni d’épisodes étrangers. On dirait qu’ils récitent exactement une leçon apprise par cœur. C’est toujours ceux-là que j’ai consultés de préférence. Ils ont mieux conservé la fable originelle et y ont mêlé moins d’éléments hétérogènes.
Chaque conteur a aussi, ordinairement, une formule invariable pour commencer et une autre pour finir ses narrations. Celles-ci se terminent presque toutes par le mariage du héros et de l’héroïne, ou tout autre dénouement heureux qui amène nécessairement des festins pantagruéliques dans la description desquels son imagination se donne carrière à l’infini. Ces descriptions drolatiques sont le plus souvent rimées. Pauvres gens qui, presque toujours, à leur dernier repas, ont eu pour tout régal des pommes de terre ou de la bouillie d’avoine, et qui se dédommagent de leur maigre chère par de séduisantes illusions !
La seule saison de l’année où l’on conte habituellement, c’est l’hiver, durant les longues veillées. Chaque foyer, que ce soit dans un manoir, une ferme riche ou une pauvre chaumière, a alors ses chanteurs et ses conteurs ; tout le monde s’en mêle. Je me rappelle encore, avec charme, les veillées du manoir paternel, à Keramborgne, quand j’étais enfant. Après le repas du soir et les prières dites en commun, on faisait un feu énorme dans la vaste cheminée de la cuisine. Alors les domestiques, qui, toute la journée, avaient travaillé aux champs, sous la neige ou la pluie, se pressaient autour de ce feu joyeux, pour sécher leurs habits mouillés. Les servantes, assises à leurs rouets, au fond de l’appartement, commençaient par chanter des gwerziou fantastiques ou dramatiques, ou des soniou amoureux. Puis venaient des histoires de revenants, de fantômes et d’apparitions de toutes sortes, ou des contes remplis de merveilles, d’enchantements et d’aventures prodigieuses qui tenaient l’auditoire attentif et charmé jusqu’à dix heures. Il était rare que chacun n’eût pas quelque chose à chanter ou à conter. Parfois aussi, outre le personnel ordinaire de la maison, il arrivait quelque chanteur ou conteur renommé, un charpentier, un couvreur, un maçon, ou quelque mendiant ambulant. Alors tous les voisins étaient avertis et, après leur souper, ils arrivaient des villages environnants, puis s’en retournaient vers dix heures, en chantant à haute voix, ou en rêvant des merveilles, des enchantements et des métamorphoses dont ils venaient d’entendre le récit. Un des meilleurs conteurs du pays était le vieux Garandel, du Vieux-Marché, surnommé Compagnon l’Aveugle. Celui-là était le bienvenu partout où il arrivait pour passer la veillée. Souvent on le retenait d’avance, dans les bonnes maisons, pour venir deux ou trois fois par semaine occuper l’escabeau du conteur. Sa mémoire était une mine inépuisable de vieux gwerziou, de soniou et de récits de toute nature, et j’y ai largement puisé pour ma collection de chants populaires. Dans tous les manoirs et les fermes d’alors, il en était un peu comme à Keramborgne, et les plus humbles foyers avaient aussi leur Schéhérazade et leur Homère en sabots.
J’avais conservé un vague et doux souvenir de ces récits des veillées de mon enfance ; mais comme les conteurs de ce temps heureux étaient presque tous ou morts, ou dispersés de côté et d’autre, je craignais bien de ne plus en retrouver qu’une faible partie. Eh bien ! j’ai été très-agréablement surpris de les retrouver presque tous ; non pas tous les conteurs, mais leurs contes, dans d’autres bouches et très-peu ou point altérés, si j’en puis juger par mes anciens souvenirs ; et ceux que je n’ai pu recueillir encore, je finirai par les retrouver aussi, j’en ai presque la certitude.
Oui, l’on chante et l’on conte encore dans notre vieil évêché de Tréguier, et, en cherchant bien, je crois qu’il est possible d’y retrouver presque toutes les traditions orales de nos pères. Il faut convenir cependant que le nombre de ceux qui leur sont restés fidèles diminue tous les jours. Les chemins de fer et l’instruction, plus répandue, ont produit ce résultat, et si la génération qui nous succédera conserve encore quelques souvenirs de notre passé littéraire, ils commenceront à devenir bien rares, je le crains bien, chez nos arrière-neveux. Déjà les détestables refrains venus de la France ont souvent frappé mes oreilles, en parcourant nos campagnes, et plus d’une fois aussi, dans nos fermes, j’ai rencontré les journaux et les romans à 10 et à 20 centimes de Paris, là où naguère j’étais habitué à ne trouver que la Vie des saints, les gwerziou, les soniou et les kantikou, imprimés à Lannion, à Morlaix ou à Quimper, sur de gros papier roussâtre. L’esprit ancien lutte encore, mais faiblement, et par le terrain qu’il perd tous les jours, depuis quelques années surtout, il est facile de prévoir qu’il sera vaincu, dans un avenir non bien lointain, ou qu’il sera forcé de se réfugier, comme dans un dernier retranchement, dans les solitudes de la Cornouailles et les roches des Montagnes Noires et de l’Arez. Il est donc urgent de recueillir les derniers vestiges qui en subsistent encore sur le sol armoricain.
Quoique connaissant bien na Bretagne et l’ayant parcourue souvent dans tous les sens, mais dans des buts différents, tantôt pour rechercher des chants populaires, tantôt pour étudier la langue dans ses différents dialectes, d’autres fois aussi par pure curiosité et pour admirer les différents aspects de sa nature si variée, j’ai dû faire à nouveau une tournée presque générale, afin de pouvoir choisir, à bon escient, le centre le plus avantageux pour l’objet spécial de ma mission, qui était, cette fois, les contes et généralement toutes les traditions orales non rimées. Il s’est trouvé que c’est l’évêché de Tréguier, c’est-à-dire tout l’arrondissement de Lannion et une partie de celui de Guingamp, qui est de beaucoup le plus riche en contes et récits traditionnels de toute nature, comme aussi en chants populaires. Je ne sais comment expliquer cela historiquement ; mais toujours est-il que l’esprit du Trécorrois est plus littéraire, plus vif et plus ouvert aux choses de la poésie et de l’imagination que celui du Cornouaillais et surtout celui du Léonard. C’est là véritablement l’Attique de la basse Bretagne.
Le Léonard conte peu, ordinairement, et ne chante guère davantage. Les récits que j’ai pu entendre dans son pays étaient tous plus ou moins incomplets, mêlés d’épisodes étrangers et provenaient le plus souvent, au rapport même des conteurs, du pays de Tréguier et quelquefois aussi de la Cornouailles. Ils avaient été importés dans le Léon par des matelots, des douaniers, des pillawers (chiffonniers) ou des mendiants ambulants. Ce qui semble être le fonds propre du Léonard, en fait de récits, est souvent graveleux et sent le Rabelais dans ses plus mauvais endroits. J’ai aussi trouvé chez eux des souvenirs des Contes de La Fontaine, et même des épisodes de la Guerre des Dieux de Parny. Le conteur débite tout cela avec un calme et un sang-froid imperturbables, et l’auditoire sourit à peine. Cette veine licencieuse est assez rare en Tréguier ; du moins tout y est-il voilé et dit d’une manière convenable.
Le Cornouaillais chante et conte un peu plus que le Léonard ; mais ses récits sont aussi souvent incomplets et son imagination est moins féconde et plus sombre que celle du Trécorrois. Cela doit tenir un peu à la nature du sol qu’il habite, terre ingrate, stérile trop souvent, recouverte de bruyères et de maigres ajoncs et parsemée d’énormes blocs de granit. Le héros ordinaire de ses récits est le diable, le diable du moyen âge, avec lequel on faisait de fréquents pactes, tantôt pour avoir de l’argent, tantôt pour bâtir des ponts, des châteaux, des églises même, et qui, en définitive, se trouvait être presque toujours berné et dupé. Ainsi, au moment de recevoir le prix du pacte, on le forçait à fuir, en l’aspergeant d’eau bénite, ou bien encore on lui livrait un chat ou un chien, lorsqu’il comptait sur une âme humaine. L’élément mythologique, géants, nains, fées, enchantements, métamorphoses, est encore moins abondant là que dans le pays de Tréguier. Ils ont aussi, pourtant, plusieurs traditions très-intéressantes, sur les nains surtout, et je me propose de les étudier de plus près, car les conteurs et les chanteurs trécorrois m’ont plus spécialement occupé jusqu’à présent.
Parmi les personnes à qui je dois le plus dans mes recherches, je citerai d’abord Marc’harit Fulup, du village de Pont-an-C’hlan, auprès du bourg de Pluzunet, dans l’arrondissement de Lannion. Je veux m’y arrêter un peu, parce que c’est un type rare et un véritable trésor de traditions orales de toute nature, chants populaires, contes, légendes, récits, superstitions. Je la recommande aux personnes désireuses de recourir elles-mêmes aux sources populaires ou de contrôler l’exactitude de la reproduction de mes versions. Je commence par dire qu’elle ne sait pas lire et que, par conséquent, sa science est toute traditionnelle et ne doit rien aux livres. Ce n’est pas une vieille femme, comme on se figure ordinairement les conteuses : c’est une fille d’une trentaine d’années. Je lui avais déjà de grandes obligations pour les nombreux chants populaires qu’elle m’a fournis (j’évalue à 150, au moins, le nombre de ceux qu’elle possède) ; et pour les contes et les récits de toute nature, elle ne m’a pas été moins utile.
Différentes circonstances se réunissent pour faire d’elle un type intéressant. Elle est née dans la commune de Plouguiel, tout près de la ville de Tréguier. Sa mère, morte aujourd’hui, était filandière et chantait constamment sur son rouet, ou racontait à sa fille les légendes et les traditions qui avaient cours dans le pays, et Marguerite les apprit toutes, de bonne heure. Son père et son frère Fanch sont tailleurs. Dans nos campagnes, les tailleurs vont travailler à domicile, dans les fermes. Ce sont, en quelque sorte, les gazetiers et les porteurs de nouvelles de nos communes rurales. Ce sont aussi, presque toujours, d’habiles chanteurs et conteurs, au courant de toutes les traditions locales. Dans chaque commune, on en trouve ainsi deux ou trois qui possèdent à peu près la somme complète des traditions de la localité, et c’est à eux qu’il faut s’adresser de préférence pour être bien renseigné sur ce sujet. Le père et le frère de Marguerite sont des chanteurs et des conteurs renommés dans leur commune. Depuis douze ans environ, ils ont quitté Plouguiel et sont venus s’établir à Pluzunet, plus avant dans les terres, vers le Menez-Bre. C’est ainsi que la famille Fulup possède les traditions de presque tout l’arrondissement de Lannion et celles d’une partie de l’arrondissement de Guingamp, la portion de la Bretagne où les anciens souvenirs se sont le mieux conservés. Mais Marguerite ne connaît pas seulement les chansons et les contes de l’ancien évêché de Tréguier ; elle en sait aussi beaucoup de la Cornouailles et du Léon. Infirme d’une main (elle a la main droite paralysée), elle ne peut ni coudre, ni exécuter les travaux que nécessite la position d’une servante dans nos fermes. Alors, pour apporter aussi son petit contingent dans la pauvre chaumière, autant qu’elle le peut (ils sont très-pauvres), elle fait pour autrui des pèlerinages, mincement rétribués, a toutes les places dévotes de la Bretagne. Chez nous, chaque saint a sa spécialité comme médecin du corps ou de l’âme et est invoqué pour quelque affliction morale ou quelque maladie, tant des animaux que des hommes. De la sorte, Marguerite Fulup est presque constamment sur les routes de la Bretagne, dans toutes les directions, et, dans ses pérégrinations, elle ne manque jamais une occasion d’apprendre un gwerz, un sone, un conte, une légende qu’elle ne connaissait pas encore. Elle est douée d’une mémoire merveilleuse qui ne lui fait jamais défaut, ni pour l’air ni pour les paroles. Elle conte simplement et n’est pas de l’école de ceux qui aiment à reï tro, donner carrière à leur langue. Pour toutes ces raisons, je le répète, Marc’harit Fulup est un type rare et une source de renseignements précieux dans la recherche d’un passé littéraire presque entièrement évanoui.
Après Marc’harit Fulup, j’indiquerai comme conteuse de la bonne école, à qui je dois aussi plusieurs contes, des contes mythologiques pour la plupart, Barba Tassel, mendiante âgée de soixante ans et habitant le bourg de Plouaret.
Je citerai encore, comme type de l’école opposée, celle qui aime à se donner libre carrière, Garandel, tailleur au Vieux-Marché.
Beaucoup d’autres m’ont fourni tantôt un, tantôt deux ou trois récits, ou même davantage. J’ai toujours eu soin de donner leurs noms et leur adresse, autant que possible, car c’étaient quelquefois des sabotiers et des bûcherons nomades ou des mendiants ambulants.
Nos contes, les contes mythologiques surtout, sont incontestablement plus anciens que nos chants populaires ; ils sont aussi plus dans le courant des vieilles traditions de la race ; en un mot, ils sont plus foncièrement celtiques.
Le merveilleux et l’aventure, le désir de pénétrer l’inconnu et de s’élancer par delà les limites des horizons terrestres, forment le fond et le caractère principal de nos contes bretons. C’est aussi dans cette soif toujours persistante et toujours inassouvie d’idéal et d’inconnu qu’un écrivain breton croit trouver, sinon l’excuse, du moins l’explication de ce penchant irrésistible des Bretons à l’ivresse. « Ne dites pas, ajoute-t-il, que c’est appétit de jouissance grossière, car jamais peuple ne fut d’ailleurs plus sobre et plus détaché de toute sensualité. Non, les Bretons cherchaient dans l’hydromel ce qu’Owenn, saint Brandan et Pérédur poursuivaient à leur manière, la vision du monde invisible. »
Ce qui nous frappe en second lieu dans ces traditions, c’est la place qu’y tiennent les animaux transformés par l’imagination en créatures intelligentes et presque toujours bienveillantes et secourables à l’homme. Aucune race ne conversa aussi intimement que la race celtique avec les êtres inférieurs et ne leur accorda une aussi large part de vie morale. La mansuétude envers les animaux compte au nombre des vertus théologales des Brahmanes. Dans ces narrations étranges, l’homme et l’animal vivent ordinairement. en communion de sentiments et d’intérêts. Ils conversent ensemble, ils sont amis, presque frères et se rendent des services réciproques. Tel personnage se présente à nous successivement sous les formes les plus diverses, tour à tour homme, quadrupède, fourmi, oiseau, poisson, arbre, flamme, fontaine, comme le Protée de J.-B. Rousseau ; et il est peu de contes où le héros ne soit l’obligé d’un animal quelconque, depuis le lion et l’aigle, jusqu’à la fourmi et au roitelet ; depuis la baleine, jusqu’au moindre petit poisson. C’est un naturalisme sans bornes.
Ce sentiment de mansuétude et de sympathie pour les animaux doit provenir de la croyance des anciens Celtes à la métempsycose. C’est aussi l’opinion de M. Adolphe Pictet, si bien exprimée dans les lignes qui suivent.
« L’humanité et la nature sont sœurs ; filles d’un même principe, elle se mêlent sans cesse par une transformation mutuelle, et l’homme d’aujourd’hui, en rentrant par la mort dans les cinq éléments, peut renaître demain plante ou animal. De là, d’une part, cet esprit de douceur, de bienveillance, de commisération envers les êtres naturels qui caractérise à un si haut degré l’esprit indien, et, de l’autre, ce penchant à la sentimentalité contemplative qui jette une teinte de mélancolie sur la nature entière. »
Nos contes bretons présentent des rapports nombreux et étonnants parfois avec les contes irlandais, allemands et surtout les contes slaves que nous connaissons par le recueil de M. Alexandre Chodzko, Contes des paysans et des pâtres slaves. Comment expliquer ces ressemblances qui, certainement, ne sont pas fortuites ? Quelques critiques ont essayé de les expliquer en disant que l’imagination humaine, comme tout le reste, a aussi ses limites, qu’elle se meut dans un certain cercle et que dès lors il ne doit pas paraître si étonnant de rencontrer souvent les mêmes fables, les mêmes ressorts, les mêmes aventures et les mêmes héros chez des peuples que séparent quelquefois de très-grandes distances et qui paraissent avoir toujours été parfaitement étrangers les uns aux autres.
Cette explication, qui peut être vraie en certains cas et jusqu’à un certain point, ne me paraît pas suffisante. Pour moi, je pense que beaucoup de ces traditions orales, venues jusqu’à nous de génération en génération et sans le secours de l’écriture, faisaient partie d’un fonds commun que tous les peuples d’origine celtique emportèrent, à des époques différentes, de l’Asie, dans les diverses parties de l’Europe où ils s’établirent successivement. Les rapports qui existent entre les contes des Bretons-Armoricains et ceux des différents peuples slaves sont si nombreux et de telle nature, que je ne puis mieux définir les premiers qu’en reproduisant les lignes suivantes que M. Alexandre Chodzko consacre aux seconds :
« Les conteurs slaves racontent monts et merveilles des chars aériens, des chevaux à la crinière d’or, des magiciens et des magiciennes mythiques, des géants, des nains, des poissons et des oiseaux qui parlent, des dragons pourvus d’ailes et vomissant du feu, des oiseaux de flamme dont une seule plume suffit pour éclairer la nuit, du breuvage de l’immortalité que des corbeaux apportent à leurs protégés, des pelotes dont le fil, comme celui d’Ariane, fait traverser aux héros les labyrinthes les plus inextricables ; il des mots et des formules d’une puissance tout aussi infaillible que celle des Mantras indiens ; il y a des ermites pénitents qui, en vrais richis indiens, ne vivent que pour mourir, absorbés dans l’union avec Dieu ; il y a des génies malfaisants et bienfaisants qui servent l’homme, des luths harmonieux qui jouent sans qu’on y touche ; il y a tout un monde de créatures ensorcelées, dont il faut briser le charme pour les rappeler à leur vie normale… »
Tout cela se retrouve dans les contes bretons.
Le nombre des contes et récits de toute nature que j’ai recueillis jusqu’aujourd’hui va jusqu’à cent ; en y comprenant quelquefois deux et trois versions d’une même fable, avec des variantes souvent importantes. Tous sont curieux, sous quelque rapport, et quelques-uns sont très-importants. Je crois avoir retrouvé les prototypes de trois ou quatre des contes de Perrault et des échos de quelques fables grecques, comme, par exemple, celle d’Atalante et d’Hippomène, et celle de Thésée et du Minotaure.
Les récits de différente nature que j’ai recueillis peuvent se partager en trois catégories :
1° Contes mythologiques ; 2° Contes légendaires chrétiens ; 3° Récits facétieux et plaisants.
Les contes mythologiques me paraissent être les plus importants, par leur ancienneté, par leurs rapports frappants avec les contes des autres peuples d’origine celtique et par les renseignements précieux qu’ils peuvent fournir à la mythologie comparée de ces peuples. Ces contes sont encore nombreux dans l’ancien évêché de Tréguier.
J’ai compris sous la dénomination de contes légendaires chrétiens ceux qui sont fondés sur des croyances catholiques plus ou moins corrompues et où interviennent comme principaux agents Jésus-Christ, ses apôtres, la sainte Vierge, les anges, les saints, le diable, l’enfer et le paradis.
Enfin, viennent les récits facétieux et plaisants, bâtis sur des ressorts moins merveilleux ; ce sont tantôt les tours et les malices d’un paysan finaud aux prises avec un seigneur riche et bête, comme dans Bilz ; ou l’odyssée d’un personnage grotesque que l’on prend comme le type de la bêtise du pays et sur le compte duquel on accumule les aventures les plus drolatiques et les plus extravagantes. D’autres fois, ce sont encore des personnages (des moines et des prêtres assez souvent) surpris dans des rendez-vous d’amour, qui ne sont ordinairement que des pièges grossiers, et obligés de subir les plus grandes humiliations et des épreuves qui vont quelquefois jusqu’à la mort. Dans ce genre de récits, j’ai trouvé aussi un Avocat Patelin breton.
Je vais analyser ici, rapidement, un conte mythologique, afin de donner une idée de ce genre de narrations chez nous ; puis je donnerai deux textes bretons, un de chacune des deux autres catégories, tels que je les ai recueillis sous la dictée des conteurs.
Un roi de France avait un fils qui aimait beaucoup la chasse. Un jour qu’il rentrait d’assez mauvaise humeur, parce qu’il n’avait rien pris, il vit un corbeau qui paraissait le narguer. Il tira dessus, et le blessa. L’oiseau courut se cacher sous une grosse pierre (un dolmen ?) qui se trouvait près de là. Le prince le suivit ; mais comme il cherchait le corbeau sous la grande pierre, tout à coup la terre s’effondra sous ses pieds et il tomba, après plus d’une heure de descente, dans une grande avenue de vieux arbres, où il vit un géant qui se promenait. — Ah ! c’est toi, lui dit le géant, qui as voulu tuer mon corbeau ? Mais apprends que mon corbeau n’est pas si aisé à tuer. Que ferai-je de toi ? Veux-tu être mon domestique ? Je le veux bien, répondit le prince tremblant de frayeur. — Eh bien ! viens avec moi à mon château, pour que je te montre tout ce que tu auras à faire chaque jour.
Il le conduisit d’abord à l’écurie. — Voici mes chevaux, dont il faudra avoir bien soin ; tu leur donneras du foin et de l’avoine à discrétion, puis tu les promèneras dans le bois. Quant à cette rosse qui est là derrière la porte, pour toute nourriture tu lui donneras, soir et matin, une volée de coups de bâton. Voici le bâton. Et frappe dur !
Puis il le conduisit dans une chambre devant un coffre plein de pistolets. — Voici des pistolets qu’il faudra fourbir tous les jours et tenir luisants à s’y mirer ; malheur à toi s’il y a la moindre tache de rouille ! Passant alors dans une autre chambre, où il y avait cinquante cages remplies d’oiseaux de toute sorte, il lui dit : Voici maintenant mes oiseaux. Tous les jours il faudra renouveler leur nourriture, leur eau et prendre bien garde qu’il n’arrive du mal à aucun d’eux. Demain matin je partirai pour un long voyage, d’où je ne reviendrai que dans un an et un jour. Du reste, rien ne te manquera ici. Voici une serviette qui pourvoira à tous tes besoins. Quand tu désireras quelque chose, étends-la sur une table ou sur la terre, n’importe, puis dis : Serviette, fais ton devoir ! Et aussitôt tu seras servi.
Le lendemain matin, le maître du château partit de bonne heure et le prince commença sa journée par les oiseaux. Tout en renouvelant leur nourriture et leur eau, il en remarqua un tout triste et qui paraissait malade. Il le prend avec la main, le retire de sa cage et voit avec étonnement une épingle qui lui traverse la tête de part en part. Il s’empresse de retirer l’épingle, et aussitôt l’oiseau se change en une belle princesse qui lui parle ainsi : Je suis la fille d’un roi puissant, retenue ici sous un charme par le maître de ce château. Beaucoup de princes, de ducs, de barons ont tenté de me délivrer ; mais ils ont tous échoué et tous ils ont été changés en chevaux, en oiseaux ou en pistolets. Vous-même vous aurez, je le crains bien, le même sort. Et pourtant, si vous voulez m’obéir et faire exactement ce que je vous dirai, vous pouvez me délivrer et, avec moi, tous ceux qui sont retenus ici enchantés ; et pour vous récompenser, je vous épouserai. — Que faut-il faire pour cela ? dit le prince. — Rien ne presse encore ; le maître n’arrivera que dans un an et un jour, et en attendant, nous pouvons vivre sans souci dans ce château, où rien ne manque.
L’année écoulée, la veille de l’arrivée du maître, la princesse dit au prince C’est demain que doit arriver le maître. Voici ce qu’il vous faudra faire ; écoutez bien. Dès en arrivant, il ira voir ses chevaux, ses oiseaux et ses pistolets, et comme il sera satisfait de la manière dont vous vous serez acquitté de votre devoir, il vous proposera de vous faire don d’un cheval, d’un oiseau et d’un pistolet et vous dira de faire votre choix en chaque chose. Il vous conduira d’abord à l’écurie. Choisissez le cheval maigre et décharné qu’il vous avait commandé de battre sans pitié. C’est mon frère. Il vous dira que vous êtes un sot de prendre une rosse quand il y a là de si beaux chevaux. Mais ne l’écoutez pas. Vous conduira ensuite dans la chambre des oiseaux et il vous dira encore d’en choisir un. Vous n’oublierez pas demain matin, dès que le jour paraîtra, de me remettre l’épingle dans la tête, et aussitôt je redeviendrai oiseau, triste et souffrant comme devant, et vous m’introduirez dans ma cage. Choisissez-moi, et prenez bien garde de vous tromper, et surtout ne suivez pas son conseil, quand il insistera pour vous en faire choisir un autre plus beau et mieux portant. Enfin il vous mènera au bahut où sont les pistolets, et vous dira d’en choisir encore un. Vous prendrez le moins beau, le plus simple, celui sur lequel vous verrez une petite tache de rouille, car c’est là ma femme de chambre. Quand vous le tiendrez, vous le déchargerez sur une tête de cuivre qui est au-dessus de la porte ; et aussitôt le château s’écroulera avec un bruit épouvantable sur son maître et l’écrasera sous ses ruines. Alors tous ceux et toutes celles qui sont retenus ici sous des charmes seront délivrés et partiront dans toutes les directions, en vous remerciant. Quant à nous deux, nous monterons dans le carrosse du géant, qui nous transportera, à travers les airs, jusque chez votre père. Quand nous y arriverons, vos parents et vos amis seront tous réunis dans un banquet, pour y célébrer votre anniversaire, car il y aura juste un jour et un an que vous serez parti, et tout le monde vous croit mort. La joie succédera à la tristesse en vous voyant, et tous accourront pour vous embrasser. Mais ne vous laissez embrasser par aucune femme, autrement le Corps sans âme descendra aussitôt dans son char, du haut des airs, et m’emportera dans son château qui est retenu entre le ciel et la mer par quatre chaînes d’or, et vous ne me reverrez jamais plus !
Bref, le prince fait tout exactement comme il lui a été recommandé par la princesse, et tout se passe pour le mieux. Le voilà donc qui arrive au palais de son père, avec sa belle compagne. Aussitôt tout le monde accourt pour l’embrasser ; il se défend de son mieux des femmes, mais une jeune cousine, se cachant derrière les autres, lui saute au cou à l’improviste, et lui dérobe un baiser. Aussitôt le Corps sans âme descend d’un nuage et enlève la princesse, sous les yeux de tous. Douleur du prince. Il part sur-le-champ à sa recherche et jure de ne s’arrêter que lorsqu’il l’aura retrouvée. Il va, il va… personne ne peut lui donner des nouvelles du château du Corps sans âme. Surpris par la nuit dans un grand bois, il se dirige sur une petite lumière qu’il aperçoit et arrive à une hutte faite de branches et de feuillage. Il pousse la porte, et voit un vieillard à grande barbe blanche en prière. C’était un ermite. — Que demandez-vous, mon fils ? — L’hospitalité pour la nuit. Il passe la nuit dans la hutte de l’ermite, il partage son frugal repas, lui raconte ses aventures et lui demande s’il ne pourrait lui donner des nouvelles du Corps sans âme. Hélas ! mon fils, voilà bien longtemps que je vis dans ce bois et je n’ai jamais entendu parler du Corps sans âme. Je regrette de ne pouvoir vous renseigner à ce sujet ; je veux pourtant vous être utile en quelque chose. Voici une serviette, et quand vous aurez faim ou soif, vous n’aurez qu’à l’étendre par terre, en disant : Serviette, fais ton devoir ! Et aussitôt une table servie se trouvera devant vous. Plus loin, dans le bois, vous trouverez un autre ermite, qui est plus vieux et plus savant que moi, et peut-être pourra-t-il vous donner quelque bon conseil.
Il remercie l’ermite, et se remet en route. En traversant une grande lande, il voit des fourmis grandes comme des lièvres qui se dirigent sur lui, et en si grand nombre, qu’il a peur. Deux d’entre elles sont grosses comme des chèvres : Je vais être dévoré par ces bêtes ! se dit-il en lui-même. Mais heureusement il songe à sa serviette et s’empresse de dire : Serviette, fais ton devoir ! Et aussitôt voilà du pain blanc, de la viande et même du sucre ! Il en jette partout autour de lui. Et les fourmis de se régaler ! Quand elles furent rassasiées, les deux qui étaient grandes comme des chèvres lui dirent : Nous sommes le roi et la reine des fourmis. Si jamais tu as besoin de notre aide, appelle et tu nous trouveras. Puis elles s’en vont, et lui il continue aussi sa route. Il arrive à la hutte du second ermite. Il y passe la nuit, comme chez le premier. Celui-ci savait quelque chose du château du Corps sans âme. Mais c’était bien loin encore ! et puis, si haut, si haut, que l’aigle même ne pouvait atteindre jusque là ! — Je suis maître, ajouta-t-il, sur tous les oiseaux ; si jamais vous avez besoin de moi, appelez et j’arriverai.
Il remercie le vieil ermite, et reprend sa route. Après avoir marché longtemps, longtemps, il arrive au bord de la mer. En allant le long du rivage, sur la grève, il aperçoit un petit poisson hors de l’eau et près de mourir. Il s’empresse de le remettre à l’eau. — Merci ! lui dit le petit poisson ; je suis le roi des poissons ; si jamais vous avez besoin de moi, appelez, et j’arriverai. — Allons ! c’est bien, dit le prince ; j’ai toujours pour moi les chers animaux du bon Dieu !
Il continue de marcher le long du rivage et voit enfin les chaînes d’or qui retiennent le château au-dessus de la mer ; mais il ne voit pas le château, tant il est haut ! Il s’arrête à considérer les chaînes d’or et se demande Comment monter jusqu’au château ? Le second ermite m’a dit que l’aigle lui-même n’y peut atteindre !… Mais peut-être bien qu’une fourmi pourrait y arriver, en grimpant le long des chaînes ?… Il appelle à son secours le roi des fourmis. Il arrive aussitôt. — a-t-il pour votre service ? dit-il. — Je voudrais être changé en fourmi pour pouvoir grimper jusqu’au château du Corps sans âme, le long d’une de ces chaînes. — Qu’il soit fait comme vous le désirez, dit le roi des fourmis. Et aussitôt voilà le prince changé en fourmi. Et de grimper, de grimper ! Il arrive enfin au château, il pénètre (toujours en fourmi) dans la chambre de la princesse. Celle-ci jouait aux cartes avec le Corps sans âme. À minuit, le géant va se coucher dans sa chambre, et la princesse reste seule. — Je voudrais redevenir homme ! dit alors la fourmi. Et la voilà encore homme. Étonnement de la princesse. — Partons ! Partons ! dit le prince. — Impossible ! il faudrait tuer le géant pour cela. — Eh bien, je le tuerai ! — Que dis-tu là ? pauvre ami ; mais sa vie, à celui-là, ne réside pas dans son corps ? — Et où diable est-elle donc ? — Demain je te le ferai dire par lui-même. Tu seras dans ma manche, sous forme de fourmi, et écoute bien ce qu’il dira. Ils passent la nuit ensemble.
Tout le jour suivant le prince fut fourmi. La nuit venue, après le souper, pendant que la princesse jouait aux cartes avec le géant, selon son habitude, il se glissa dans sa manche.
— Si vous saviez le singulier rêve que j’ai fait ? dit la princesse au géant. — Et qu’avez-vous donc rêvé ? — J’ai rêvé qu’un jeune prince était monté jusqu’ici et qu’il vous avait tué et qu’ensuite il m’avait emmenée chez son père, pour m’épouser. Un sot rêve, n’est-ce pas ? — Oui certainement, un sot rêve. D’abord, moi je ne puis pas être tué. — Et pourquoi donc ? — Pourquoi ? parce que ma vie n’est dans mon corps. — Et où donc est-elle ? — Je ne l’ai jamais dit à personne, mais je vais vous le dire à vous. Ma vie, à moi, est dans un œuf ; cet œuf est dans une colombe ; cette colombe, dans un lièvre ; ce lièvre, dans un loup, et le loup est dans un coffre de fer au fond de la mer. Et qui pensez-vous maintenant qui puisse me tuer ? — Oh ! personne, assurément. Le prince, qui était sous la forme d’une fourmi dans la manche de la princesse, prêtait bien l’oreille, je vous prie de croire.
À minuit, le géant alla encore se coucher, dans sa chambre, et la princesse resta seule. Aussitôt la fourmi redevint homme. — As-tu bien entendu ? lui dit la princesse. — Oui, parfaitement. — Et tu penses encore qu’il est possible d’avoir sa vie ? — Peut-être ; je veux toujours essayer. Je vais redescendre sur la terre et je ne reviendrai qu’avec l’œuf où est sa vie.
Le prince redescend donc, sous la forme d’une fourmi, le long d’une des chaînes d’or. En touchant la terre, il redevient homme et il appelle aussitôt le roi des poissons. Celui-ci s’empresse d’accourir et sortant sa petite tête de l’eau : — Qu’y a-t-il pour votre service, prince ? — Connaissez-vous, quelque part au fond de la mer, le coffre de fer qui renferme la vie du Corps sans âme ? — Je ne le connais pas, mais quelqu’un de mes sujets saura certainement le trouver. — Et il appelle tous les poissons, chacun par son nom. Aucun n’avait vu le coffre. Enfin arrive, après tous les autres, un tout petit poisson qui en donne des nouvelles. On envoie la baleine avec lui, pour le prendre. Le coffre est apporté. On l’ouvre. Un loup énorme s’en élance aussitôt. Le loup est tué et éventré. Un lièvre en sort. Le lièvre est également pris et ouvert, et la colombe s’envole. Le prince prend aussi la colombe et en retire l’œuf. Cependant le géant était couché sur son lit, malade. À chaque animal tué, il faiblissait à vue d’œil.
Le prince remonte au château, avec l’œuf. Il pénètre dans la chambre du géant, sous sa forme d’homme, cette fois. Le géant écume de rage et fait un effort suprême pour s’élancer sur lui ; mais le prince lui brise l’œuf sur le front, et il expire à l’instant. Aussitôt les chaînes se rompent, et de château s’abîme au fond de la mer.
Le prince et la princesse montent dans le char du Corps sans âme, qui voyageait à travers l’air, et ils arrivent en un instant à la cour du roi de France. Ils se marièrent alors et les festins, les jeux, les danses durèrent un mois entier.
Voici maintenant un récit légendaire chrétien, où Jésus-Christ est représenté voyageant en basse Bretagne, accompagné de saint Pierre et de saint Jean. Je le donne en breton, comme le récit facétieux qui le suit, tel que je l’ai recueilli sous la dictée de la conteuse Marc’harit Fulup, dont j’ai parlé plus haut.
Hon Zalwer Jezuz-Krist a oa deut da ober un dro en Breiz-izel gant sant Pezr ha sant Iann. Mont a reent dre-holl, da di ar paour evel da di ar pinvik, hag a prezegent en ilizo, er chapello hag alies en dachenno, dirag ar bopl dastumet.
Un dez, en kreiz ann hanv, a oant o sevel ur c’hreac’h hir ha zonn. Tomm a oa ann heaul ha zec’het ho defoa, ha na gavent ket a zour. Digwêt war-lein ar c’hreac’h, a weljont un ti bihan zoul, war vord ann hent.
— Eomp ama da c’houlenn dour, a lâraz sant Pezr.
Pa oent êt en ti, weljont ur vroac’hig koz azeet war men ann oaled, ha war ar bank-dosal, e-kichenn ar gwele, a oa ur c’havr o roï da ur bugel-bihan da dena.
— Ur bannec’h dour, mar plij, Mamm-goz ? a lâras sant Pezr.
— Ia sur, aotrone, dour am euz, dour mad ; met n’am euz ket kalz tra ouspenn iwe.
Diskenn a rez ur skudellad dour euz ar picher, hag ac’h evjont ho zri. Neuze a tostajont da welet ar bugel-bihan a oa o tena ar c’havr.
— N’eo ket d’ac’h ar bugel-man, Mamm-goz ? a lâras hon Zalwer.
— Nann sur ; ha koulzgoude ec’h eo evel pa vije d’in. D’am merc’h eo, ar bugelig kez ; met marw’ eo he vamm, oc’h c’henel anehan, hag ac’h eo chommet war ma diouvrec’h.
— Hag he dad ?
— He dad a zo beo, ha bemde, kerkent ann de, ec’h a da deweziata da un ti pinvik a zo en-kichenn ; hag a c’hone eiz gwennek bemdez hag he voued ; ha setu holl ar pez hon euz ewit bewa hon zri.
— Ha mar ho pefe ur vuc’h a lâras hon Zalwer.
— Oh ! mar hon befe ur vuc’h, neuze a vefemp evuruz ; me ac’h afe da vesaa anehi dre ann hentjo, hag hon befe leaz hag amann da gas d’ar marc’had ; met n’am bô bikenn ur vuc’h.
— Ma ! roêt d’in ho pàz un tammig, Mamm-goz.
Hon Zalwer a gommerras bàz ar vroac’h-koz, hag a skoas gant-hi un tol war ven ann oaled, ha kerkent a savas ac’hane ur vuc’h-vriz ar c’haera, ha leaz gant-hi a-leiz he zez !
— Jezuz-Maria ! a lâras ann hini goz, penoz eo digwêt ar vuc’h-se ama ?
— Dre c’hraz Doue, Mamm-goz.
— Bennoz Doue war-n-oc’h, aotrone geiz ! me a bedo ewit-oc’h, bep-beure ha bep-noz.
Hag ec’h ejont are ho zri en hent. — Ann hini goz, chommet ic’h unan, na skuize ket o sellet euz he buc’h : — Kaera da vuc’h ! ha ’vel ma zo leaz gant-hi ! Met penoz eo digwêt aman iwe ? O skei un tol gant ma bàz war ven ann oaled ! Ar vàz a zo chommet ganen, ar men oaled a zo aze bepred iwe… Mar am befe ur vuc’h-all evel homan a-vad ! marteze n’am euz netra da ober ewit-se nemet skei gant ma bàz war ar men oaled ? gwelomp.
Hag a skoas un tol gant he bàz war ar men oaled… ha kerkent a tilampas a-c’hane ur pikol bleiz, pehini a dàgas ar vuc’h vriz war al lec’h !
Hag ann hini goz e-meaz ann ti, ha da redek warlerc’h ann tri dremeniad, ha da grial : — Aotronez ! Aotronez ! — Evel na oant ket êt pell c’hoaz, a klewjont hag a c’hortozjont anehi.
— Petra a zo c’hoarveet, Mammig-koz ? a lâras hon Zalwer.
— Allas ! ur bleiz braz a zo digwêt bars ma zi, kerkent ha ma’z oc’h bet êt-kuit, hag hen euz taget ma buc’h vriz !
— Ia, pa oc’h euz galwet anehan, Mamm-goz. Distroit d’ar gêr, hag a kavfet c’hoaz ho puc’h beo hag iac’h. Met beet furoc’h en amzer da dont, ha na c’hoantait ken ober ar pez na c’hell nemet Doue he-unan.
Hag a tistroas d’ar gêr, hag a kavas he buc’h beo hag iac’h, hag a anaveas neuze penoz a oa ann aotro Doue he-unan a oa bet en he zi !
Ur wez-all a oant are ho zri en hent. Digwêt a oa wardro diou heur goude kreizdez, hag evel n’ho defoa debret tamm a-bed a-boe ar beure, ho defoa naoun. Pa oant o tremen a-biou un ti, war vord ann hent, a weljont, war dreuzou ann or, ur vates o verrad toaz ewit ober krampoez.
— Eomp en ti-ma, a lâras sant Pezr, hag hon bo krampoez.
Mont a reont ho zri bars ann ti.
— Demad d’ac’h holl bars ann ti-ma. — Ha d’ac’h iwe.
— Ni a zo tri zremeniad, pell a zo en hent, hag a zo skuiz, hag hon euz naoun kavoud a raëmp un draïg bennag da debri, ewit arc’hant ?…
— Ia sur, a lâras ar vestres ; eman ar vates o verrad ann toaz, ha bremaïg a vo krampoez.
— Mar be bolante Doue a gredan a ve mad da lâret, eme hon Zalwer.
— Oh ! a lâras neuze ar vates, gret eo ann toaz, ha krampoez a vô sur.
— Ma ! eme hon Zalwer.
Hag ec’h azejont da c’hortoz. Ar vates a lakaas neuze daou drebez war ann oaled, hag a rez tan indan-he. Goude a krogas er varac’h a oa ann toaz en-hi, wit hi zostaad d’ann oaled. Met setu ma tifonz ar varac’h, ha skuillet war ann douar holl ar pez a oa en-hi ! — Hag ar vates da estlammi ; hag ar vestres da grozal : — Brema, aotronez, emehi, ec’h c’hallet mont da glask krampoez el lec’h-all, rag ewit ama na vô ket a grampoez fete !
— Eo ! eo ! gant graz Doue, a lâras hon Zalver.
Ha gant penn he vaz a stokas ar varac’h, a oa êt a bezio, ha setu-hi da dont are en ur pez, hag ann toaz en-hi ! Ha souezet braz holl dud ann ti ! — Haga oe gret krampoez, hag a tebrjont, hag ec’h ejont goude en hent are. Met a-rok mont-kuit, hon Zalwer a laras d’ar vates : — Ha dalc’hit sonj mad, ma flac’h, ez eo mad lâret bepred — Mar be bolante doue.
Dans le récit qui va suivre, et qui est de la troisième catégorie, Récits facétieux et plaisants, nous voyons un meunier, pauvre, mais malin, aux prises avec son seigneur, riche, mais bête. La victoire, comme on doit s’y attendre, reste au meunier.
Pewar bloaz a oa n’hen deloa ket paeet he aotro. Paour a-walc’h oa ! Un dez ann aotro o retorn euz ar chase, drouk en han dre ma n’her doa tapet netra, a dennas war vuc’h ar Meliner, a gavas en he hent, hag a lac’has anchi. Groeg ar Meliner a welas ann tol, hag a deuas d’ar gêr o estlammi : Allas allas ! glac’haret a-walc’h omp ann dro-ma ; setu lac’het hon buc’h gant ann aotro ! — Ar Meliner na lâras netra ; met drouk a oa en-han memeuz tra. Epad ann noz a kignaz he vuc’h, hag ec’h eaz neuze da werza he c’hroc’henn da Wengamp. Evel m’hen defoa pell da ober hag hen defoa c’hoant da veza beure-mad en kear, a partias war dro anter noz. Digwet en ur c’hoad lec’h ma larer a vije laeron braz a teuas aoun d’ehan, hag a pignas war ur wezenn, da c’hortoz ann de.
Enbezr ec’h arruas indan ar wezenn-se ur bagad laeron, da bartaj arc’hant. Ha chikan, ha trouz ; na oant ket ewit em glewet. — Jezuz ma c’hallenn-me kaout ann arc’hant-se ! a lâre ar Meliner en-han he-unan.
— Hag hen o sonjal teurel kroc’henn he vuc’h en ho c’hreiz, ewit ho sponta. Al laeron, o welet ar c’hernio hag ar c’hroc’henn du-se, rag du a oa ar vuc’h, a sonjas d’he a oa arru ann Diaoul d’ho c’herc’had ; ha da skara, du-man ha du-hont, hag o leuskel eno oc’h holl arc’hant ! — Ar Meliner a diskennas neuze diwar he wezenn, a bakas ann holl arc’hant en kroc’henn he vuc’h, ha d’ar gêr. Beteg ann noz a chommas he vroeg hag hen da gonta arc’hant ; met na oant ket wit dont a-benn da ober kont vad a-bed, re a oa euz a arc’hant.
Ann de warlerc’h ar beure, ar Meliner a lâras d’he vroeg mont da di ann aotro da c’houlenn un anterenn da vuzura ann arc’hant. Mont a ra ar vroeg. — Da betra oc’h euz-c’hui ezomm ann anterrenn ? — Da vuzura arc’hant sur. — Da vuzura arc’hant ? Ober goap ouzin a fell d’ac’h, me gred. ― Nann ma Doue, aotro keiz, deut ganen, hag a welfet. — Dont a ra ann aotro gant-hi. Pa wel taol ar Meliner goloët a bezio daou-skoed, ez eo souezet braz, hag a lâr d’ehan : — A-be-lec’h a t’euz-te bet ann archant-se ? Ewit kroc’henn ma buc’h, am euz gwerzet en Gwengamp, am euz bet an-he, aotro. — Ewit kroc’henn da vuc’h ! gwall-ger eo ar c’hrec’henn neuze ? Ia sur, aotro ; rekouret oc’h euz an-on o vea lac’het ma buc’h.
Hag ann aotro d’ar gêr, d’ar red, hag oc’h ober lac’ha he holl zaout, hag ho c’higna doc’h-tu. Ann dewarlerc’h ar beure, a kas ur mewel en kêr gant ar c’hrec’henn, a oa an-he samm un aneval, hag a lâr d’ehan goulenn un anterrenn arc’hant ewit pep-hini. Mont a ra ar mewel gant ar c’hrec’henn. — Pegement pep kroc’henn ? — a c’houlenn ur c’hevijer. Un anterrenn arc’hant ! — Allons ! na ra ket a voap ; pegement pep kroc’henn — Un anterrenn arc’hant a lâran d’ac’h. — Ha ’vel ma lâre ar memeuz tra d’ann holl, ec’h eaz drouk er gevijerrienn, hag a oe bac’hatet gant-he, ruillet ha diruillet war ar pave, ha lemet c’hoaz he grec’henn digant-han.
Pa arruas er gêr : — Pelec’h eman ann arc’hant ? a lâras ann aotro d’ehan. Ia da ! arc’hant en eeün ! N’am euz bet nemet tolio-treid ha bac’hado, ha ma c’horf paour a zo brewet holl. — Bourdet on gant ar Meliner ! a lâras neuze ann aotro, ha drouk en-han ; met na euz forz, ma zro a deuio iwe.
Ar Meliner a rez un tammig fest gant ar vuc’h a oa bet lac’het d’ehan, hag a lâras d’he vroeg mont da bedi ann otro da dont iwe. Mont a ra ar velineres, ober a ra he fedenn. Petra, dont da ober goap ouzin c’hoaz ! Jezuz ! aotro keiz, ober goap ouzoc’h ? Na me na ma den na gretfe bikenn sonjal ober se. — Ma ! mont a rin, koulzgoude, hag a komzin gant ar Meliner, a sonj gant-han bea finoc’h ewit’on marteze.
Dont a ra ann aotro d’he goan d’ar vilinn. Friko a oa, kig-sall, rost euz ar béer, zistr ha gwinn iwe. En divez ar pred, pa oa arru tomm ar penno, ar meliner a lâras d’ann aotro : — Ma ! aotro, ann holl a oar ez oc’h ur paotr fin, ha koulzgoude ez on kontant da ober ur pari na refet ket ar pez a rinn-me. — Petra eta ? — Lac’ha ma groeg dira-z-oc’h holl ama, hag hi ressussita are, o c’hoari gant ur violonz am euz aze. — Pari ugent skoed na ri ket se. — Ugent skoed a rinn. — Gwelomp eta, eme ann holl. — Hag ar Meliner o kommer ur goutel, o lampad war he vroeg, hag oc’h ober van da droc’ha he goûk d’ehi. Met na droc’has nemet ur vouellenn leun a wad hen defoa paket en-dro d’he goûk. Ann aotro, pehini na wie ket ann dro, a heuze o welet ar gwad o lampad. Ar Vroeg a gouezas d’ann douar, evel pa vije marw-mik. Ar Meliner a gommer neuze he violonz, hag a em laka da zoon. Hag ar vroeg da zevel kerkent ha da zansal, evel unan penn-follet. Ma chommas ann aotro da sellet, digor he c’heno gant-han. — Ro d’in da violonz, a lâras d’ar Miliner, ha me a lezo ar vilinn ganid daou vloaz ewit netra. Setu gret ar marc’had. Hag ann aotro d’ar gèr, gant he violonz, ha stad en-han. — Ma groeg, a lâre en-han he-unan, o vont, a zo un tammig koz, ha mar gallan hi iaouankaad… Pa arru er gèr, a kav he vroeg kousket mad en he gwele. — A zo mad, emehan, evel-se na oufeo netra. Tapout a ra ur gontel er geginn, hag a troc’h he goûk d’ehi. Ha da zoon neuze gant he violonz ! Met kaer hen defoa soon, ar vroeg paour na zanse ha na flache ; marw-mik a oa ! — Sota den eo ar Meliner-se ! emehan ; laket an-on da lac’ha ma groeg, ha kaer am euz soon, na zeu ket a vuhe en-hi ! Red eo hen defe ankouet un dra bennag ! ec’h àn prim da glewet gant-han. Redek a ra d’ar vilinn.
Pa arruas, a welas ar Meliner en korf he rochet, ur skourjez gant-han en he zorn, hag hen o skourjata ur pod-houarn braz a oa en kreiz ar porz, hag ann dour o virwi en-han (a-newe diskennet a oa diwar ann tan). — chomm a ra da zellet, digor gant-han he c’heno, hag ankouet he vroeg. Petra a rez-te aze evel-se, Meliner ? Lakad ar zoubenn da virwi, ma aotro ; deut da welet evel ma verw. — Ia a-vad. Ha gant da skourjez eo a rez d’ehi birwi evel-se ? Ia sur, aotro ; ar c’hoad à zo ker, hag a ve re goustuz d’in. — Gwir a-walc’h a lâres. Ro d’in da skourjez, ha me a lezo ganid ar vilinn daou vloaz-all ewid mann. — Pa eo c’hui eo, aotro, setu-han aze.
Hag ann aotro d’ar gèr gant he skourjez ; hag o tont, a lâre d’ehan he-unan : — Breman a lakain diskar ar c’hoad diwar ma holl douaro, hag am bo kalz a arc’hant ewit-he. — Goerza a ra ar c’hoad holl diwar he zouaro. — Aotro, na euz ken un tamm koad, na keuneud ; penoz a rinn ewit poazet ar boued ? — a lâras d’ehan ar gegineres, ur sadorn da noz. — Me a oufeo mad penoz ober, kegineres ; n’ho pet ket a vorc’hed gant kement-se.
Ann dewarlerc’h ar beure, a oa ur zul, a làras da holl dud he di, mewelienn ha mitizienn, mont d’ann oferenn-bred, nemet Iann Vraz, he vewel kenta, a chomje gant-han er gèr. — Ha lein, piou hen aozo ? a oe lâret d’ehan. — N’ho pêt ket a nec’hamant gant kement-se, hag it holl, pa lâràn d’ac’h.
Setu-int partiet holl d’ar bourk. Ann aotro a lâras neuze da Iann Vraz digas ar podhouarn braz en kreiz ar porz, hag hen leunia a zour. Neuze a lakaas ebars kig-salt, kig-bewinn, kaol, irvinn, pep, holenn, holl kement a zo rèd da gaout ewit ober soubenn vad. Goude a tiwiskas he chupenn, a kommerras skourjez ar Miliner, ha da skourjata ar podhouarn ! Met kaer hen defoa skei, ann dour a chomme ien bepred. Petra a ret iwe, aotro ? a lâras Iann Vraz souezet. — Ro peuc’h, genaouek, brema-soudenn a weli. — Hag hen da skourjata are. A wez ann amzer a voute he viz er pot-houarn ; bepred a oa ien ann dour ! — Pa oe skuiz o skei, a paouezas iwe, lag a lâras : — Arsa, ar Meliner, ’m euz aoun, a ra goap ouzin ? — Ia, goap a ra ouzoc’h sur, aotro. Ma ! na euz forz, na euz nemet ar maro ewit han. — Larda anehan er-fad gant he skourjez, me gred a vo awalc’h aotro. — Nann, nann, ar maro ! ober ouzin-me ! Eomp buhan d’ar vilinn ha digas ganid ur zac’h, ma vo boutet ebars ha tolet da veuzi er stank.
Iann Vraz a gommer ur zac’h goullo war he skoaz, hag ec’h eont d’ar vilinn. Boutet eo ar Miliner paour er zac’h ha sammet war ar marc’h-porté ewit en kas d’ar stank. Pa oant o vont, a weljont o tont gant ann hent ur marc’hadour pini a ée da foar Wengamp, ha gant-han tri a gezek sammet. Ma teuas aoun d’ann aotro. — Eomp da em guza dreg ar c’hleuz, emehan, ken a vo tremenet ar marc’hadour-se. Mont a reont dreist ar c’hleuz, er park. Ar Meliner, en he zac’h, a oe harpet euz ar c’hleuz. Pa glewas trouz kezek ar marc’hadour, o tremen a-biou d’ehan, a em lakaas da grial : — Nann, na gommerrin ket anehi ! na gommerrin ket anehi ! — Ar marc’hadour, souezet, a dostaas d’ar zac’h : — Sell ! sell ! emehan, petra eo kement-ma ? un den en ur zac’h ! — Egile a grie bepred : — Na gommerrin ket anehi ! na gommerrin ket anehi ! — Na gommerri ket piou ? a lâras ar marc’hadour d’ehan. — Penheres un aotro pinvik-pinvik, a deùz bet ur bugel, hag a fell d’he zad ober d’in hi c’hommer. — Ha gwir eo pinvik braz ? — Ia, pinvik-pinwik. — Ma ! me a zo kontant d’hi c’hommer. — Deut ama neuze buhan er zac’h, ha me aio e-mèz. — Mont a ra ar marc’hadour er zac’h, ar Meliner a skoulm warnehan, neuze a kommer he skourjez hag ec’h a etrezeg Gwengamp, gant ann tri marc’h sammet.
Pa oe êt-kuit, ann aotro hag Iann Vraz a retornas d’ho zàc’h. — Me a gommerro anehi ! me a gommerro anehi ! a em lakaas neuze da grial ar marc’hadour en he zac’h. — A gommerro piou ? a lâras d’ehan ann aotro. — Ho merc’h, aotro. — Ah ! mab ar gast ! Kerz da glask anehi neuze en fonz ar stank ! Hag a oe tolet er stank, hag a-boe na eo ket bet gwelet.
Ann aotro hag he vewel Iann Vraz a eaz ann dewarlerc’h da foar Wengamp. Pa oant o sellet euz ar staliou kaer a oa eno, a oent souezet-braz o welet ar Meliner eno gant ur stâl aourfredour, unan ar c’haera. — Petra, Miliner, eme ann aotro, te eo a zo aze ? — Ia ’vad, ma aotro ; deut oc’h da brena un dra bennag diganen, michanz ? Penoz, n’out ket chommet er stank eta ? — Evel ma welet, ma aotro ; na em gaven ket mad eno ; ha koulzgoude a trugarekaan anoc’h, rag a-c’hane eo deut ganen ann holl dreo-kaer a welet aman. — Ha gwir ? — Evel ma lâran d’ac’h, aotro ; n’am euz keun nemet da un dra, hag a eo dre ma n’ho poa ma zolet un tammig pelloc’h ; neuze a vijenn kouezet el-lec’h ma na euz nemet treo aour. — Arsa ! Arsa ! piou hen dije kredet ? Eomp d’ar gèr buhan, Iann Vraz.
Hag ann aotro hag he vewel d’ar gèr, ha d’ar stank ! Iann Vraz a lampas da genta en dour, hag evel ma oa braz kaer, a save c’hoaz he dorn war-c’houre ann dour. — Sell ! diskouez a ra d’in gant he zorn lampad pelloc’h, a lâre ann aotro d’ehan he unan ; — michanz na eo ket êt beteg ann aour. — Hag a kommerras ann aotro he lanz, hag a lampas pella ma c’hallas.
Hag a-boe na euz bet kezlo a-bed anezhe. Ha setu aze kaoz ar Meliner hag he aotro.
Dans les Contes bretons que je rédige présentement, en vue de la publication, j’ai cru devoir me montrer très-sobre de commentaires et d’explications. La critique et les savants viendront à leur tour et sauront faire les rapprochements, étudier la provenance, le degré d’originalité ou d’imitation, signaler les altérations, les interpolations, le mélange de plusieurs fables et découvrir les allégories et les symboles là où il s’en trouvera. Pour moi, je crois devoir me contenter du rôle de collecteur exact et consciencieux. Je demande la permission de reproduire ici, à ce propos, les paroles d’un des maîtres de la critique et de la philologie modernes, rendant compte, dans le Journal des Débats du 4 septembre 1868, de mon recueil de Chants populaires de la basse Bretagne.
« Pour fonder chez nous les études celtiques, deux conditions sont indispensables : au fond des pays où vivent encore les langues celtiques, de zélés et consciencieux chercheurs apportant modestement leur pierre à l’édifice futur ; à Paris, un enseignement élevé où la théorie philologique et historique soit dressée, avec l'aide que fournit la comparaison des branches de la science plus avancées, et d'après les méthodes qui ont fait faire aux autres parties de la philologie et de la critique de si admirables progrès. M. Luzel remplit parfaitement le premier de ces devoirs. Son livre le place à côté de M. de La Villemarqué, parmi ceux qui ont le plus contribué à sauver de la destruction un monde presque évanoui. »
* ↑ Et bien d’autres encore, puisque M. Alex. Chodzko dit qu’on en a déjà publié plus de quarante recueils dans le courant de siècle actuel.
* ↑ M. Renan, La poésie des races celtiques.
* ↑ M. Adolphe Pictet, Étude sur l’épopée indienne. (Revue de Paris, 1er août 1856.)
* ↑ Contes des paysans et patres slaves, p. 402.
* ↑ Dans une autre version, c’est un lapin blanc, au lien d’un corbeau,
* ↑ Ernest Renan.