# Nélida/11
## TROISIÈME PARTIE.
### xi.

Le château de Vic était situé sur le sommet d’un plateau d’où la vue embrassait un horizon sans limites. D’un côté, ce plateau s’abaissait insensiblement, durant l’espace de deux lieues, jusqu’aux Portes de Dol ; de l’autre, il descendait par une pente assez brusque, jusqu’à la mer, dont l’on entendait, par les gros temps, le flot courroucé mugir contre la falaise.
Cette antique résidence des sires de Kervaëns avait un aspect des plus imposants, plutôt par la solidité et le ton sévère du granit grisâtre et du schiste noir dont elle était bâtie, que par la beauté du style. Soit que sa masse énorme fût le résultat de constructions successives, soit qu’elle appartînt à cette époque de transition où les caractères des deux architectures romane et gothique se mêlaient encore et semblaient ne pouvoir se dégager dans la pensée de artiste, il n’y avait point d’unité dans les détails de ce grand ensemble. C’était un carré épais, flanqué çà et là de tours rondes ou donjons, couronné de mâchicoulis, et percé de jours réguliers, dont les uns conservaient encore le cintre un peu surbaissé, tandis que d’autres s’ouvraient déjà en ogives hardies. De larges douves sèches, où paissaient des daims et des chevreuils, entouraient la cour principale ; l’avant-cour était plantée d’ifs séculaires, arrivés, dans un terrain qui leur était particulièrement favorable, à un développement prodigieux. L’attitude immobile et grave de ces arbres, rangés avec symétrie sur deux lignes comme une garde d’honneur, tranchait fièrement les abords du château d’avec le reste du paysage, et semblait commander le respect à quiconque approchait de la demeure féodale. Cette première enceinte était fermée par une grille à l’écusson de Kervaëns, d’où partait une longue avenue droite, qui suivait le tracé d’une ancienne voie romaine, et conduisait, à travers des champs de blé noir, jusqu’à la route de Dol.
De l’autre côté du château, un bois de chênes et de sapins, labouré par un ravin profond, non loin duquel gisaient plusieurs de ces roches gigantesques que l’on croit avoir servi au culte des druides, formait, à l’aide d’espaces habilement ménagés, de perspectives bien ouvertes, d’allées sablées et de petites habitations jetées avec art sur des pentes gazonneuses, un parc d’une beauté rare et de proportions grandioses. Timoléon avait dépensé des sommes considérables pour rendre à la demeure de ses ancêtres un peu de sa splendeur d’autrefois. L’orgueil de son nom lui tenait fortement à cœur ; et le seul intérêt sérieux, le seul désir persévérant qui lui restât, au lendemain d’une jeunesse saturée de plaisirs, c’était de reprendre, autant que les circonstances le permettraient, la grande existence de ses pères, et de ressaisir, à force d’argent et d’habileté, la domination presque souveraine qu’ils avaient exercée jadis sur toute la contrée. L’année qui suivit son mariage avec mademoiselle de la Thieullaye fut uniquement employée à meubler avec magnificence, en suivant les traditions du pays et de la famille, les vastes salles de Vic, dont les voussures à rinceaux, les piliers massifs, les balustrades découpées à jour, les boiseries sculptées et les hautes cheminées à manteaux en pointe, se prêtaient merveilleusement à un système de décoration noble et riche. Chaque jour on voyait arriver des tableaux restaurés, des meubles rares, des caisses remplies d’antiquités celtiques ou romaines, que Timoléon faisait rechercher de tous côtés. Il allait lui-même fréquemment à Paris et à Londres, soit pour presser les ouvriers, soit pour s’assurer la possession de quelque précieux débris historique qui lui avait été signalé. Un architecte et deux tapissiers surveillaient les travaux, mais rien ne se faisait sans l’ordre du maître. Les plus minutieux détails le préoccupaient ; il s’était passionné pour son œuvre, et voulait à chaque chose toute la perfection dont elle était susceptible.
De son côté, Nélida ne restait pas oisive. Laissée maîtresse de l’emploi de ses revenus par Timoléon, qui avait en tout des façons de grand seigneur, elle s’était enquise des misères à soulager, et s’était rapprochée, avec une intelligente sollicitude, de cette population rude et sauvage, mais belle et honnête, qui l’entourait. Ainsi éloignée du monde, dans ce beau lieu d’une mélancolie fière si conforme à la disposition de son âme, charmée de voir son mari toujours actif, toujours satisfait, elle venait de passer dix-huit mois sans un nuage. Le nom de Guermann n’avait jamais été prononcé à Vic. Nélida commençait là une existence nouvelle sur laquelle ses chagrins passés jetaient à peine une ombre légère. Les journées s’écoulaient vite, remplies par de bonnes œuvres et des promenades variées. Les rapports des ouvriers, de nouveaux projets d’embellissement soumis à son approbation, des légendes bretonnes et des anecdotes de famille, que Timoléon contait avec verve et plaisir, abrégeaient les soirées. Elle ne doutait pas que son mari et elle n’eussent absolument les mêmes goûts, les mêmes besoins ; et, certaine que les mêmes choses les rendraient toujours heureux, elle se félicitait d’avoir échappé, comme par miracle, à l’empire d’une passion funeste, pour trouver, dans l’union la mieux assortie, un bonheur facile et inaltérable.
Au moment où nous reprenons cette histoire, l’aspect de Vic avait changé. Timoléon, qui s’était refusé à voir personne tant que ses écuries, ses équipages de chasse et sa livrée, n’avaient pas été au grand complet, venait de conduire Nélida dans le voisinage. Des lettres étaient parties dans toutes les directions pour inviter ses amis à passer la belle saison en Bretagne. La vicomtesse d’Hespel, mademoiselle Langin, devenue baronne de Sognencourt, et une foule d’autres amis plus ou moins intimes, étaient accourus. C’était, dans le château et dans le parc, un retentissement perpétuel de fanfares, de sérénades ; on ne voyait que troupes bruyantes se rassemblant pour la chasse, pour la pêche, pour des repas transportés à grands frais dans des sites pittoresques. On s’apprêtait à jouer la comédie. Timoléon était radieux. Nélida essaya de partager sa joie ; mais bientôt elle ne se sentit pas à sa place dans ces divertissements qui se succédaient sans relâche ; elle se prit à regretter sa solitude, et peu à peu, sans qu’il y parût, sous un prétexte ou sous un autre, elle s’exempta des parties soi-disant champêtres, et ne se fit plus voir qu’aux heures où sa présence était indispensable. Timoléon ne s’en aperçut pas autant qu’elle l’aurait cru ; il professait, d’ailleurs, pour la liberté de chacun, un respect qui n’était autre chose qu’une indifférence courtoise ; et quand il avait baisé la main de sa femme, en lui demandant si elle serait de la chasse ou de la promenade, et qu’elle avait dit non, il n’insistait pas, et la quittait sans même savoir la cause de son refus.
À Vic, comme à Paris, la belle Hortense était reine des fêtes. Cinq fois par jour, elle changeait de toilette. On la rencontrait le matin, dans les allées du bois, en ravissant peignoir blanc, répétant un rôle ; à déjeuner, on la voyait paraître dans le plus savant négligé. Plus tard, elle serrait sa taille de guêpe dans une amazone à queue traînante et s’élançait, cravache levée, sur une jument intrépide, défiant les plus hardis cavaliers à des témérités périlleuses. Le soir, parée, décolletée, elle valsait, chantait des romances, ou même, sans se faire trop prier, des chansons quelque peu égrillardes ; faisait-il clair de lune, elle jetait sur ses blanches épaules une mantille espagnole, et proposait des promenades dans le parc, pour lesquelles on briguait l’honneur de lui donner le bras. Ainsi toujours coquette, toujours sous les armes, elle tenait les hommes qui se disputaient ses bonnes grâces dans une rivalité active et une piquante incertitude, affublait son mari de mille ridicules, se moquait à outrance de toutes les provinciales qui osaient paraître à Vic, et savait toujours garder avec Timoléon une nuance de flatterie déférente qui contrastait avec les airs mutins qu’elle prenait pour se faire obéir des autres, et à laquelle M. de Kervaëns n’était point insensible.
Plus d’une fois Nélida ressentit un grand malaise dans ces conversations légères, où sa présence apportait toujours un peu de gêne. Plus d’une fois, en voyant Timoléon prendre un plaisir très-vif aux saillies impertinentes et aux équivoques peu voilées de madame de Sognencourt, elle sortit du salon les larmes aux yeux. M. de Kervaëns ne trouvait plus, ne cherchait plus l’occasion de causer seul avec sa femme. Il prodiguait ces soins et ces attentions qu’elle avait reçus comme des marques d’amour, non-seulement à la baronne, mais encore à toutes les femmes invitées aux fêtes de Vic. De vives atteintes de tristesse révélèrent à Nelida un changement qu’elle ne définissait pas bien ; aucun soupçon pourtant n’entra dans son cœur ; mais, commençant à craindre que le sérieux de son esprit ne fût beaucoup moins du goût de Timoléon que les grâces sémillantes de la baronne, elle se prit à envier la futilité et la verve railleuse d’Hortense comme des dons qui l’eussent rendue plus aimable aux yeux de son mari.
Trop fière et trop vraiment bonne pour vouloir troubler aucune joie par une présence chagrine, elle redoublait d’efforts pour cacher la mélancolie qui pénétrait de jour en jour plus avant dans son cœur ; vains efforts dont elle se soulageait quand arrivait la fin de la soirée, et que, seule dans sa chambre, elle pouvait pleurer en liberté et s’abandonner sans contrainte à sa tristesse !
La vicomtesse d’Hespel, dont l’affection pour sa nièce était, sinon bien éclairée, du moins très-sincère, s’aperçut de l’altération de son humeur, et l’attribuant avec sa perspicacité habituelle à l’ennui d’un trop long séjour en province, elle vint un matin annoncer à Nélida qu’elle partait sous deux jours pour Paris et voulait l’emmener avec elle.
— M’emmener ? dit madame de Kervaëns avec une profonde surprise.
— Oui, mon enfant, reprit la vicomtesse, tu dois en avoir bien assez de ta Bretagne bretonnante, depuis dix-huit mois que tu y végètes. Il faut revenir à Paris. Je te servirai de chaperon pendant quelques mois encore, et nous nous amuserons autrement qu’ici, malgré ce train de prince que vous y menez. On a beau faire, la campagne est toujours la campagne.
— Je vous assure, ma tante, que je ne m’ennuie pas du tout.
— Petite hypocrite ! Ton mari est de meilleure foi. Je lui ai confié mon projet, et il m’a remerciée en me disant qu’en effet, puisque tu n’aimais ni la chasse, ni la comédie, ni aucun des plaisirs de la vie de château, il serait tyrannique à lui de te retenir ici. C’est la perle des maris que Timoléon.
— Mais, ma tante, je ne veux pas me séparer de lui, et je sais qu’il ne peut pas quitter Vic avant l’hiver.
— La belle séparation, vraiment, quatre mois ! Je ne te croyais pas si tourterelle. D’ailleurs, entre nous, si tu es amoureuse de ton mari, quitte-le un peu, par coquetterie ; dix-huit mois de tête-à-tête ! C’est absurde, et je ne conçois pas que Timoléon n’ait pas déjà fait mille folies à un tel régime. Si tu veux prolonger cette lune de miel déjà si prolongée, il faut te renouveler, devenir une autre femme. Quand ton mari te retrouvera à Paris, entourée, à la mode, il sera flatté, peut-être un peu inquiet ; il voudra te disputer aux autres, cela stimulera son amour propre…
— De grâce, ma tante, ne parlez pas ainsi, interrompit Nélida, vous me faites mal. Je vous remercie de votre intérêt, mais je reste.
— Soit, reprit la vicomtesse un peu piquée ; seulement je te prédis que tu t’en repentiras.
Cette conversation laissa à madame de Kervaëns une impression pénible. Bien qu’habituée à l’étourdi babil de sa tante, elle demeura cette fois sous le coup d’une appréhension singulière. Le ton d’assurance avec lequel la vicomtesse lui avait dit : « Tu t’en repentiras, » lui faisait froid au cœur. C’était la première fois qu’elle entrevoyait, dans une possibilité lointaine, que Timoléon pourrait cesser de l’aimer. Il avait approuvé la proposition de madame d’Hespel ; il partageait donc les idées de la vicomtesse. Mais aussitôt Nélida se rappela que sa tante la croyait ennuyée, et que son mari avait dit : Il serait tyrannique à moi de la retenir. C’était par bonté, par sollicitude, que Timoléon consentait à la voir s’éloigner. Se reprochant d’en avoir douté un instant, elle reprit pendant quelques jours toute sa sérénité passée.