# L’Année galante, ou les intrigues secrètes du marquis de L***/12
## MES INTRIGUES DE DÉCEMBRE.

C’Eſt dans ce mois où les ſpectacles comme les ſociétés, reprennent un nouvel éclat, que les intrigues renaiſſent. On ne peut ſe défendre de s’y livrer, à moins qu’on ne renonce aux brillantes compagnies. J’eſſayai de m’y ſouſtraire pour paſſer dans les mains de la philoſophie ; mais elle me paroiſſoit trop raiſonnable pour en faire ma maîtreſſe, & trop exigeante pour être ma femme.
L’habitude de fréquenter le beau ſexe, & de manier des cartes, partageoit mon exiſtence ; de ſorte qu’il n’y avoit jamais qu’une moitié de moi-même par-tout où je me trouvois ; cependant j’atteignois l’âge où la raiſon a coutume de ſe débarraſſer des frivolités. Je liſois d’ailleurs ſur mes joues qui ſe décoloroient, que mon printems étoit plus qu’à demi-paſſé ; mais on ne vouloit point me quitter. Un je ne ſais quoi faiſoit valoir juſqu’à mes défauts, & me rendoit continuellement l’homme du jour. Paris eſt le théâtre le plus biſarre, & le plus divertiſſant. Le caprice y met à la mode les hommes & les femmes comme une coëffure ou comme un éventail.
On m’envoya une magnifique épée, & ſur-le-champ je l’étrennai contre un agréable qui oſa me perſifler. Il demanda grace dès qu’il ſe vit égratigné, tremblant de mourir, m’avoua-t-il, avant d’avoir épouſé une veuve qu’il adoroit. Je remis ma belle épée dans le fourreau, fâché de l’avoir ſi mal employée, ſur-tout pour la premiere fois.
Parmi les meſſages qui ſe ſuccédoient ſans interruption, je fus prié de paſſer chez une fille de qualité, qui, malgré mes torts & mes étourderies, oſoit croire à ma vertu. « Je n’ai que vingt ans, m’écrivoit-elle, & je vous demande une entrevue, dans la conviction que vous reſpecterez ma jeuneſſe & ma façon de penſer ».
Elle étoit trop belle pour ne pas me faire impreſſion, mais trop malheureuſe & trop ſage, pour me tenter. Sa narration quoiqu’entrecoupée de ſoupirs, fut rapide. « Je n’ai qu’un nom, dit-elle, pour tout bien ; & je veux abſolument l’enſevelir dans le cloître, ainſi que ma perſonne. Mes réflexions ſont faites. Je n’y changerai rien ; mais pour accomplir mon deſſein, j’ai beſoin d’une dot. On me demande cent louis ; & comme je ſais que vous avez gagné ces jours-ci conſidérablement au jeu, j’oſe croire que vous m’en ferez préſent. Je ne ſerai point humiliée de recevoir d’une main auſſi noble que la vôtre. On ne m’a point trompé, lorſqu’on m’a vanté vos ſentimens. Mes parens viennent de mourir, & ne m’ont laiſſé pour héritage, que le regret de les avoir perdus. Prononcez, mon ſort dépend de vous : je ne vous verrai plus ; mais vous aurez dans mon ame reconnoiſſante, une ſeconde vie ».
Mes yeux ſe mouillèrent. Je la détournai d’engager ſa liberté, après toutefois l’avoir aſſurée que dès le ſoir même, elle ſeroit obéie. Il fut décidé que dans trois jours j’aurois ſoin d’envoyer la ſomme convenue à la ſupérieure qu’on m’indiqueroit ; & ſitôt rentré chez moi, je fis paſſer à la demoiſelle mille écus.
Mais quel fut mon étonnement quand j’appris par un inconnu qui vint chez moi dès le jour même, & qui me rapportoit la ſomme, que mademoiſelle de *** étoit une jeune veuve, ſans enfans, qui jouiſſoit de ſoixante mille livres de rente, & qui, frappée de mes ſentimens qu’on lui vantoit, malgré mes légéretés, avoit voulu m’éprouver avant de me donner la main ; qu’il ne tenoit plus qu’à moi d’unir mon ſort au ſien !
Je pris la choſe pour un roman : cela en avoit l’air ; & cependant ſans la petite vérole, qui enleva cette femme adorable, dans huit jours de tems, le mariage étoit conclu.
J’allai dans le déſeſpoir de mon ame graver ma douleur ſur un arbre des Champs-Eliſées qui doit encore en porter la mémorable empreinte. Cent fois je courus le revoir cet arbre intéreſſant, & verſer des torrens de pleurs à ſon aſpect.
Je fus ſur le teſtament pour un diamant de prix. Les femmes étoient alors grandement généreuſes ; mais je prévis qu’elles s’en corrigeroient un jour, & je ne voudrois pas jurer que mes aventures, comme mes indiſcrétions, n’y aient contribué.
La religion ſe réveilla dans mon ame à l’occaſion de cette mort ; ce qu’il y a de sûr, c’eſt que je la reſpectai au milieu de mes écarts, & que je ne pouvois comprendre qu’on en pût mal parler, d’autant plus que cette manie n’ajoute rien au plaiſir, & ſent la mauvaiſe compagnie. Si nous avons le malheur de n’être pas vertueux, diſois-je d’après Boileau, ſoyons au moins amis de la vertu.
L’ambition qui ſembloit m’avoir abandonné, vint me reprendre en ſous-œuvre ; le triſte apanage de l’homme eſt d’être balotté par les paſſions. Celle de m’avancer, me conduiſit chez une femme qui jouiſſoit du plus grand crédit, & que j’avois autrefois connue ; elle me reçut au mieux ; mais elle me défendit expreſſément de voir la vicomteſſe ſa niece, ſous peine d’encourir ſa diſgrace. « Vos viſites la rendroient ſuſpecte, ajouta-t-elle, &, dans ce moment, elle a beſoin de toute ſa réputation ».
Ce que c’eſt que l’étourderie ! le lendemain j’étois dans ma voiture avec elle ; & le haſard fait que nous rencontrons préciſément la tante que nous avions à redouter. Je m’élance hors de la portiere ; on s’arrête, & l’on m’ordonne encore de ne point viſiter la niece, je jure que je ne la vois pas ; choſe d’autant plus vraie, qu’alors je lui tournois le dos.
Sans être ruſé j’avois de la fineſſe ; je penſai que les laquais pouvoient nous avoir entrevus, & la vicomteſſe, d’après mon avis, gagna ſon manoir ; la précaution fut excellente : on paſſa pour lui dire bon jour, & on la trouva avec une migraine convenue, qui lui empêchoit d’ouvrir les yeux. Rien de plus ingénieux que l’amour, quand il s’agit de tromper.
Un gentilhomme de Copenhague déſeſpéré de ce qu’on le nommoit le beau Danois, en ce que pluſieurs perſonnes s’imaginoient qu’on parloit d’un chien, me propoſa une choſe qui penſa lui coûter cher. Il ſe perſuada que je l’inſtruirois pour lui plaire, des intrigues d’une femme qu’il aimoit. Cette indiſcrétion trop commune dans Paris, me parut toujours une monſtruoſité. Le ſexe mérite des égards chez les femmes mêmes qui ne ſe reſpectent pas : vient-on à s’en dégoûter, on doit toujours ſe ſouvenir de les avoir aimées.
Le dernier jour de l’année me conduiſit au Palais où tout le monde ſe rend en foule, & j’y fis encore des conquêtes. Les folles ne vouloient plus de moi ; mais la demi-raiſon recherchoit ma ſociété. Cela me préparoit inſenſiblement à ce terme où l’on n’a plus que des réminiſcences, & je m’en conſolois dans la perſuaſion que la morale plus que tous les amours, a de quoi remplir le cœur.
La complaiſance de madame de ** eſt trop originale pour n’en pas parler. Elle demeuroit dans une penſion où il y avoit les demoiſelles les plus charmantes pour la figure & pour l’eſprit. Le vicomte de… dont la ſociété ravit autant qu’elle intéreſſe, faiſoit la cour à cette dame bénigne ; & lorſqu’il oſa lui témoigner ſon inclination pour une penſionnaire, elle lui procura cette connoiſſance, aux conditions qu’il ſe donneroit un ſucceſſeur pour qu’elle ne reſtât pas ſans compagnie. Je fus celui qu’on agréa ; & peu de jours après, j’eus la même chance, en mettant à ma place un jeune homme bien né. L’on nous nomma le triumvirat, & nous reſtâmes incognito dans la penſion, juſqu’à ce qu’un ordre vînt nous en arracher. Ce trafic de ſentimens a cours dans Paris, comme des lettres de change, & cela vient de ce qu’on veut imiter la variété des jours & des ſaiſons. Le ſoleil, dit-on, n’eſt pas toujours attaché ſur le même objet ; paſſant ſucceſſivement d’une plante à l’autre, il ne les quitte qu’après les avoir toutes careſſées de ſes rayons ; & c’eſt un aſtre bon à copier. La roſée ſuit la même marche, brillantant les jaſmins, après avoir humecté les lilas.
Madame de **, frappée de ces jolis exemples, aimoit ſinguliérement à papillonner. D’ailleurs, ſon âge lui diſoit à voix baſſe, qu’il ne falloit plus penſer à captiver long-tems des adorateurs ; & ſon cœur étoit un veſtibule où l’on ne faiſoit que paſſer.
Je ne dirai point ici qu’une actrice célebre fondit ſa fortune en mon honneur. Je ne ſouffrois de pareils ſacrifices, que parce que je comptois ſur un héritage qui me mettoit en état de rendre un jour tout ce qu’on m’avoit donné. J’eus au moins le bonheur de payer mes dettes.
Il ſe répandit alors dans le public, qu’au moment d’une perte conſidérable, je m’étois donné le coup de la mort ; c’eſt un eſſai que j’aurois pu faire, ſi l’on mouroit plus d’une fois ; mais je penſai toujours que le ſuicidé eſt un lâche qui ne peut ſupporter long-tems le malheur. Une balle qu’on ſe paſſe à travers le corps, eſt une douleur qu’on ne ſent pas, & le chagrin que cauſe l’adverſité ſe fait ſentir à tout inſtant. Il ne faut qu’un accès de fureur pour ſe tuer ; il faut un courage continuel pour ſouffrir. Les marchands de la nouvelle morale eurent beau m’étaler leurs paradoxes, je ne pris rien dans leur magaſin. Les paſſions m’avoient aſſez vendu de vices à de gros intérêts, ſans acheter encore des erreurs. Il eſt vrai que la trop ſéduiſante ville de Paris me les montroit comme des gentilleſſes, & que la mode les avoit fardées. Si la raiſon eût été dans mon cœur, je n’aurois pas donné dans ces écarts ; mais hélas ! elle en étoit loin.
Ceux qui s’en tiendront à la ſuperficie de cet ouvrage, ſuppoſeront la félicité dans les aventures qu’on y trouve, & j’y ſentis plus d’amertume que de plaiſirs. C’eſt l’acacia, qu’on croit merveilleux, lorſqu’on n’en reſpire que l’odeur, & qu’on trouve par-tout armé d’épines déchirantes, lorſqu’on vient à le toucher.
Si l’on ne me reconnoît point aux traits que je rapporte, j’en ferai ſurpris ; & ſi l’on m’y reconnoît, j’en ſerai également étonné. Les aventures de ma vie furent trop fréquentes, pour qu’on ait pu les oublier ; trop entaſſées, pour qu’on puiſſe s’en ſouvenir ; l’un ſait une choſe que l’autre ignore, & moi-même, je l’avoue, quand je voudrois tout dire, je ne pourrois me le rappeller.
Mais, c’eſt-il bien vrai ? me répete-t-on ſans ceſſe ; comme ſi je racontois des choſes incroyables ; & comme ſi des récits ſont moins amuſans, parce qu’on ne nomme pas les acteurs. Il ne faut pas croire que l’amour de la vérité produiſe ces queſtions, puiſqu’on aime ſinguliérement les romans ; la peine qu’il en coûte pour tout louer, fait qu’on ſoupçonne la ſincérité d’une hiſtoire, quand le ſtyle en eſt pur, témoin celle de Charles XII ; on ne l’accuſe d’être une fiction, que parce qu’on eſt forcé de l’admirer d’un bout à l’autre, & que l’amour-propre aime à critiquer.
C’eſt ainſi que réfléchiſſoit le trop aimable marquis de ***, quand il termina ſa brillante & pénible carriere. La maladie le ſaiſit encore jeune ; & fâché d’avoir vécu comme il avoit fait, il s’en repentit en vrai chrétien. « Je meurs, dit-il, après avoir épuiſé ma ſanté, mangé mon bien, effleuré quelques vains plaiſirs qui ne m’ont donné que des embarras & des regrets, & voilà le ſort de tous ceux qui voudroient ſuivre mon exemple ».
On l’enterra comme un homme qui n’avoit plus rien ; on l’oublia comme un ruban dont la mode eſt paſſée.
La gazette en dit un mot, & ſon épitaphe ſe lit dans un Mercure de l’année 1775.
Ci-gît du beau ſexe l’idole, Un Adonis formé pour les plaiſirs, Dont la dépenſe & les deſirs Auroient tari la ſource du Pactole, Les Parques n’oſoient le ravir, De peur d’outrager la nature ;