# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/16
## CHANT SEIZIEME.

J’aurais voulu dans cette belle hiſtoire, Ecrite en or au temple de mémoire, Ne préſenter que des faits éclatans ; Et couronner mon roi dans Orléans Par la Pucelle, & l’amour & la gloire. Il eſt bien dur d’avoir perdu mon tems A vous parler de Cutendre, & d’un page, De Grisbourdon, de ſa lubrique rage, D’un muletier, & de tant d’accidens, Qui font grand tort au fil de mon ouvrage. ﻿Mais vous ſavez que ces événemens Furent écrits par Tritême le ſage ; Je le copie & n’ai rien inventé ; Dans ces détails ſi mon lecteur s’enfonce, Si quelquefois ſa dure gravité Juge mon ſage avec ſévérité, A certains traits ſi le ſourcil lui fronce, Il peut, s’il veut, paſſer la pierre ponce Sur la moitié de ce livre enchanté ; Mais qu’il reſpecte au moins la vérité. ﻿O vérité ! vierge pure & ſacrée, Quand ſeras-tu dignement révérée ?
Divinité qui ſeule nous inſtruits, Pourquoi mets-tu ton palais dans un puits ? Du fond du puits quand ſeras-tu tirée ? Quand verrons-nous nos doctes écrivains Exempts de fiel, libres de flatterie, Fidélement nous apprendre la vie, Les grands exploits de nos beaux paladins ? Oh qu’Arioſte étala de prudence, Quand il cita l’archevêque Turpin ! Ce témoignage à ſon livre divin De tout lecteur attire la croyance ! ﻿Tout inquiet encor de ſon deſtin Vers Orléans Charle était en chemin, Environné de ſa troupe dorée ; D’armes, d’habits, richement décorée Et demandant à Dunois des conſeils, Ainſi que font tous les rois ſes pareils, Dans le malheur dociles & traitables, Dans la fortune un peu moins praticables. Charles croyait qu’Agnès & Bonifoux Suivaient de loin. Plein d’un eſpoir ſi doux, L’amant royal ſouvent tourne la tête Pour voir Agnès, & regarde, & s’arrête ; Et quand Dunois préparant ſes ſuccès Nomme Orléans, le roi lui nomme Agnès. ﻿L’heureux bâtard, dont l’active prudence Ne s’occupait que du bien de la France, Le jour baiſſant découvre un petit fort Que négligeait le fier duc de Bedfort. Ce fort touchait à la ville inveſtie :
Dunois le prend, le roi s’y fortifie. Des aſſiégeans c’était les magaſins. Le dieu ſanglant qui donne la victoire, Le dieu jouflu qui préſide aux feſtins, D’emplir ces lieux ſe diſpoſaient la gloire, L’un de canons, & l’autre de bons vins : Tout l’appareil de la guerre effroyable, Tous les apprêts des plaiſirs de la table Se rencontraient dans ce petit château ; Dieu ! quel butin pour Dunois & Bonneau ! ﻿Tout Orléans, à ces grandes nouvelles, Rendit à Dieu des graces ſolemnelles. Un Te Deum en faux-bourdon chanté Devant les chefs de la noble cité, Un long dîner où le juge & le maire, Chanoine, évêque, & guerrier invité Le verre en main tomberent tous par terre ; Un feu ſur l’eau dont les brillans éclairs Dans la nuit ſombre illuminent les airs, Les cris du peuple & le canon qui gronde Avec fracas, annoncerent au monde Que le roi Charle à ſes ſujets rendu Va retrouver tout ce qu’il a perdu. ﻿Ces chants de gloire & ces bruits d’allegreſſe Furent ſuivis par des cris de détreſſe. On n’entend plus que le nom de Bedfort, Alerte, aux murs, à la brêche, à la mort. L’Anglais uſait de ces momens propices Où nos bourgeois, en vuidant les flacons,
Louaient leur prince & danſaient aux chanſons. Sous une porte on plaça deux ſauciſſes, Non de boudin, non telles que Bonneau En inventa pour un ragoût nouveau : Mais ſauciſſons dont la poudre fatale Se dilatant, s’enflant avec éclair, Renverſe tout, confond la terre & l’air, Machine affreuſe, homicide, infernale, Qui contenait dans ſon ventre de fer Ce feu pétri des mains de Lucifer. Par une mêche artiſtement poſée En un moment la matiere embraſée, S’étend, s’éleve, & porte à mille pas Bois, gonds, battans & ferrure en éclats, Le grand Talbot entre & ſe précipite. Fureur, ſuccès, gloire, amour, tout l’excite, Depuis long-tems il brûlait en ſecret Pour la moitié du préſident Louvet. ﻿Ce beau Breton, cet enfant de la guerre Conduit ſous lui les braves d’Angleterre. » Allons, dit-il, généreux conquérans, » Portons par-tout & le fer & les flammes, » Buvons le vin des poltrons d’Orléans, » Prenons leur or, baiſons toutes leurs femmes. Jamais Céſar dont les traits éloquens, Portaient l’audace & l’honneur dans les ames, Ne parla mieux à ſes fiers combattans. ﻿Sur ce terrain que la porte enflammée Couvre en ſautant d’une épaiſſe fumée,
Eſt un rampart que la Hire & Poton Ont élevé de pierre & de gazon. Un parapet garni d’artillerie, Pour repouſſer la première furie, Les premiers coups du terrible Bedfort. Vomit par-tout la terreur & la mort : ﻿Poton, la Hire y paraiſſent d’abord. Un peuple entier derrière eux s’évertue, Le canon gronde, & l’horrible mot tue Eſt répété quand les bouches d’enfer Sont en ſilence & ne troublent plus l’air. Vers le rempart les échelles dreſſées, Portent déjà cent cohortes preſſées ; Et le ſoldat le pied ſur l’échelon, Le fer en main pouſſe ſon compagnon. ﻿Dans ce péril, ni Poton, ni la Hire, N’ont oublié leur eſprit qu’on admire. Avec prudence ils avaient tout prévu, Avec adreſſe à tout ils ont pourvu. L’huile bouillante & la poix embraſée, D’épieux pointus une forêt croiſée, De larges faulx, que leur tranchant effort Fait reſſembler à la faulx de la mort ; Et des mouſquets qui lancent les tempêtes De plomb volant ſur les bretonnes têtes, Tout ce que l’art & la néceſſité, Et le malheur & l’intrépidité, Et la peur même ont pu mettre en uſage, Eſt employé dans ce jour de carnage.
Que de Bretons bouillis, coupés, percés, Mourans en foule & par rangs entaſſés ! Ainſi qu’on voit ſous cent mains diligentes, Tomber l’épi des moiſſons jauniſſantes. ﻿Mais cet aſſaut fiérement ſe maintient, Plus il en tombe, & plus il en revient. De l’hydre affreux les têtes menaçantes, Tombant à terre, & toujours renaiſſantes, N’effrayaient point le fils de Jupiter ; Ainſi l’Anglais dans les feux, ſous le fer, Après ſa chûte encor plus formidable, Brave en mourant le nombre qui l’accable. ﻿Tu t’avançais ſur ces remparts ſanglans, Fier Richemont, digne eſpoir d’Orléans. Cinq cents bourgeois, gens de cœur & d’élite, En chancelant marchent ſous ta conduite, Enluminés du gros vin qu’ils ont bu ; Sa sève encor animait leur vertu : Et Richemont criait d’une voix forte, » Pauvres bourgeois, vous n’avez plus de porte ; » Mais vous m’avez, il ſuffit, combattons. Il dit, & vole au milieu des Bretons. Déjà Talbot s’était fait un paſſage Au haut du mur, & déjà dans ſa rage, D’un bras terrible il porte le trépas. Il fait de l’autre avancer ſes ſoldats, Il s’établit ſur ce dernier aſyle Qui te reſtait, ô malheureuſe ville ! ﻿Charle en ſon fort triſtement retiré, D’autres Anglais par malheur entouré,
Ne peut marcher vers la ville attaquée. D’accablement ſon ame eſt ſuffoquée. » Quoi, diſait-il, ne pouvoir ſecourir » Mes chers ſujets que mon œil voit périr ? » Ils ont chanté le retour de leur maître. » J’allais entrer, & combattre, & peut-être » Les délivrer des Anglais inhumains. » Le ſort cruel enchaîne ici mes mains. » Non, lui dit Jeanne, il eſt tems de paraître. » Venez, mettez en ſignalant vos coups » Ces durs Bretons entre Orléans & vous. » Marchez mon prince, & vous ſauvez la ville ; » Nous ſommes peu mais vous en valez mille. Charles lui dit : « quoi ! vous ſavez flatter ! » Je vaux bien peu, mais je vais mériter, » Et votre eſtime, & celle de la France ; » Et des Anglais. Il dit, pique, & s’avance. Devant ſes pas l’oriflamme eſt porté, Jeanne & Dunois volent à ſon côté. Il eſt ſuivi de ſes gens d’ordonnance ; Et l’on entend à travers mille cris, Vive le roi, Montjoye & ſaint Denis. ﻿Charles, Dunois, & la Baroiſe altière, Sur les Bretons s’élancent par derrière : Tels que des monts qui tiennent dans leur ſein Les réſervoirs du Danube & du Rhin, L’aigle ſuperbe aux ailes étendues, Aux yeux perçans, aux huit griffes pointues ; Planant dans l’air tombe ſur des faucons Qui s’acharnaient ſur le cou des hérons.
L’Anglais ſurpris, croyant voir une armée, Deſcend ſoudain de la ville allarmée. Tous les bourgeois devenus valeureux, Les voyant fuir deſcendent après eux. Charles plus loin, entouré de carnage, Juſqu’à leur camp ſe fait un beau paſſage. Les aſſiégeans à leur tour aſſiégés, En tête, en queue, aſſaillis, égorgés, Tombent en foule au bord de leurs tranchées, D’armes, de mort & de mourans jonchées, Et de leurs corps ils faiſaient un rampart. ﻿Dans cette horrible & ſanglante mêlée, Le roi diſait à Dunois : « cher bâtard, » Dis moi, de grace, où donc eſt-elle allée ? » Qui, dit Dunois ?… Le bon roi lui repart : » Ne ſais-tu pas ce qu’elle eſt devenue ?… » Qui donc ?… Hélas ! elle était diſparue » Hier au ſoir avant qu’un heureux ſort » Nous eut conduits au château de Betfort. » Et dans la place on eſt entré ſans elle. » Nous la trouverons bien, dit la Pucelle. » Ciel ! dit le roi, qu’elle me ſoit fidèle, » Gardez-la moi. » Pendant ce beau diſcours Il avançait & combattait toujours. ﻿Oh ! que ne puis-je en grands vers magnifiques Ecrire au long tant de faits héroïques ! Homère ſeul a le droit de conter Tous les exploits, toutes les aventures, De les étendre & de les répéter, De ſupputer les coups & les bleſſures,
Et d’ajouter aux grands combats d’Hector, De grands combats, & des combats encor. C’eſt-là, ſans doute, un sûr moyen de plaire. Mais je ne puis me réſoudre à vous taire D’autres dangers dont un deſtin cruel Circonvenait la belle Agnès Sorel, Quand ſon amant s’avançait vers la gloire. ﻿Dans le chemin, ſur les rives de Loire, Elle entretient le père Bonifoux, Qui toujours ſage, inſinuant & doux, Du tentateur lui contait quelque hiſtoire Divertiſſante, & ſans réflexions : Sous l’agrément déguiſant ſes leçons. A quelques pas la Trimouille & ſa dame S’entretenaient de leur fidèle flâme, Et du deſſein de vivre enſemble un jour, Dans leur château tout entiers à l’amour. Dans leur chemin la main de la nature Tend ſous leurs pieds un tapis de verdure, Velours uni, ſemblable au pré fameux Où s’exerçait la rapide Athalante. Sur le duvet de cette herbe naiſſante Agnès approche, & chemine avec eux. Le confeſſeur ſuivit la belle errante. Tous quatre allaient tenant de beaux diſcours De piété, de combats & d’amours. Sur les Anglais, ſur le diable on raiſonne. En raiſonnant on ne vit plus perſonne. Chacun fondait doucement, doucement, Homme & cheval ſous le terrain mouvant.
D’abord les pieds, puis le corps, puis la tête, Tout diſparut, ainſi qu’à cette fête Qu’en un palais d’un auteur cardinal Trois fois au moins par ſemaine on apprête, A l’opéra ſouvent joué ſi mal, Plus d’un héros à nos regards échappe, Et dans l’enfer deſcend par une trappe. ﻿Monroſe vit du rivage prochain La belle Agnès, & fut tenté ſoudain De venir rendre à l’objet qu’il obſerve Tout le reſpect : que ſon ame conſerve. Il paſſe un pont : mais il devient perclus, Quand la voyant ſon œil ne la vit plus. Froid comme marbre, & blême comme gipſe. Il veut marcher : mais lui-même il s’éclipſe. Paul Tirconel, qui de loin l’apperçut, A ſon ſecours à grand galop courut. En arrivant ſur la place funeſte, Paul Tirconel y fond avec le reſte. Ils tombent tous dans un grand ſouterrain, Qui conduiſait aux portes d’un jardin, Tel que n’en eut Louis le quatorzieme, Aïeul d’un roi qu’on chérit & qu’on aime : Et le jardin conduiſait au château Digne en tout ſens de ce jardin ſi beau. C’était… mon cœur à ce ſeul mot ſoupire, De Conculix le formidable empire. O Dorothée, Agnès & Bonifoux ! Qu’allez-vous faire ? & que deviendrez-vous ?