# L’île de Bréhat en 1873

Ouessant, Bréhat et Groix sont les plus considérables de nos îles bretonnes bretonnantes. Au mois de mars 1873, j’avais passé plusieurs jours à Ouessant, et j’y avais recueilli quelques traditions intéressantes, que je ne trouvais pas sur le continent, principalement sur les morganed et les morganesed, ou hommes et femmes de mer. J’ai aussi visité Groix. Au mois d’août de la même année, je visitai également Bréhat, dans les Côtes-du-Nord, avec l’espoir d’y trouver des traditions et des légendes originales et particulières à cette île. Mon intention n’est pas de reproduire ici tout ce que j’y recueillis, mais seulement ce qui a rapport aux lutins, aux nains et aux conjurés, en y mêlant des traditions analogues recueillies ailleurs, en Bretagne.
Le 19 août, à 11 h. 1/2, après la distribution du courrier, je partis de Paimpol, à pied, avec le facteur rural, nommé Tanguy, qui faisait le service de Ploubazlanec et de Bréhat. Mon compagnon de route était un ancien marin de l’île, qui parlait volontiers, et je le mis à contribution pour mes recherches. Tout en traversant, pendant sept kilomètres, la grande et riche commune de Ploubaznalec, je l’interrogeais sur les mœurs, les coutumes, les traditions, les curiosités de son île, et généralement tout ce qui la concerne. Bréhat, en breton Briat, a environ 1,400 habitants, beaucoup plus de femmes que d’hommes, deux prêtres, un maître d’école, des sœurs pour l’instruction des filles, une petite garnison de sept soldats pour garder une poudrière, un garde d’artillerie, un garde magasin, un sémaphore, un phare. La population est généralement aisée. Quelques capitaines au long-cours ou au cabotage et des marins retraités sont réputés riches, ce qui n’est que relatif au reste de la population. La culture ordinaire consiste en un peu de céréales de toute sorte et beaucoup de pommes de terre, qui sont excellentes. En fait de bétail, beaucoup de moutons, pas mal de vaches, deux chevaux seulement et quatre ânes. Ce sont les femmes qui cultivent la terre et exécutent presque tous les travaux réservés ailleurs aux hommes :
Car là tous les sillons sont creusés par les femmes ; Les hommes sont en mer, et sillonnent les lames.
comme dit Brizeux, en parlant d’Ouessant ou de Groix. Peu de pêcheurs ; le poisson est d’ailleurs peu abondant et d’assez mauvaise qualité. La sardine ne descend pas jusque-là. Tout le monde parle le breton et le français.
— Parlez-moi, Tanguy, des traditions populaires du pays. Chante-t-on de vieilles chansons bretonnes, gwerziou, soniou, et conte-t-on des contes où il est question de géants, de nains, de fées, de lutins, d’hommes changés en bêtes, de revenants, d’enchantements et autres choses semblables ?
— Ah ! monsieur, les jolies chansons et les beaux contes que j’ai entendus, quand j’étais jeune À présent, on ne chante plus guère, si ce n’est quelques chansons françaises, qui sont loin de valoir nos vieux gwerziou et soniou du pays. Il y a encore quelques conteurs, mais ils deviennent tous les jours plus rares. Cependant vous en trouverez quelques-uns dans l’île, le vieux tailleur Lorgerai, par exemple.
— Ne regrettez-vous pas les gwerziou et les soniou et les contes merveilleux d’autrefois, que l’on chantait et contait, aux veillées d’hiver, pendant que la pluie ou la neige tombait dehors, et que l’on entendait la mer gronder et se briser contre les rochers du rivage ?
— Ah ! oui, je les regrette certainement. C’était alors le bon temps À présent, on passe le temps à dire des riens, ou à médire les uns des autres, et de la sorte il y a aussi moins d’union et de cordialité qu’autrefois.
— Vous avez bien raison, Tanguy, ces vieilles légendes et ces vieux contes étaient au moins un exercice intellectuel ; non seulement ils distrayaient pour un moment la pensée des soucis et des tristesses de la vie réelle, mais ils entretenaient encore la mémoire, développaient l’intelligence des enfants et mettaient dans leur esprit et leur cœur un peu de poésie. C’était une école, la vraie littérature du peuple, et, grâce à elle, le paysan le plus illettré, qui ne savait ni lire ni écrire, se constituait un fonds de légendes et de traditions merveilleuses et poétiques qui atténuaient et rendaient supportables les peines et les déboires de toute sorte de la vie ordinaire… Parle-t-on, dans l’île, de morganed, de sirènes, de nains, de lutins ?
— On ne connaît pas les morganed, chez nous ; j’en ai pourtant entendu parler autrefois, à des Ouessantins, par exemple, avec lesquels j’ai navigué. Les sirènes aussi sont bien connues à Ouessant et à l’île de Batz, et j’ai entendu des contes où il était question d’elles.
— Qu’en avez-vous entendu dire ?
— On prétend que, dans les grandes tempêtes, on les entend chanter, et que leur voix est très belle. On dit aussi qu’elles enlèvent les enfants des hommes qu’elles surprennent cherchant des coquillages ou jouant sur le rivage de la mer, et qu’elles les emmènent au fond de l’eau, dans leur palais de cristal et de corail.
— Ne seraient-ce pas plutôt les morganed qui enlèvent ainsi les enfants des hommes ?
— Peut-être bien ; mais je l’ai entendu dire aussi des sirènes.
— En avez-vous jamais vu, des sirènes ? Du reste, je crois que sirènes et morgans sont la même chose, puisqu’on appelle aussi les premières des Marie-Morgan.
— Je n’ai jamais vu ni morgans ni sirènes ; j’ai seulement entendu, une fois, chanter une sirène, en passant la chaussée de l’île de Sein, par un temps épouvantable. Ceux qui prétendent en avoir vu disent que ce sont de très belles femmes, avec de longs cheveux blonds, mais que la partie inférieure de leur corps se termine en queue de poisson. J’ai entendu dire aussi que la fille du roi Grallon, qui ouvrit l’écluse et submergea la ville d’Is, fut changée en sirène ou Marie-Morgan.
— Et les lutins, en existe-t-il par ici, et qu’en dit-on ?
— Les lutins et les follikeds ? Oh ! oui, ils sont bien connus dans le pays. Les lutins se tiennent ordinairement dans les greniers des maisons et des étables pendant le jour, et la nuit, quand tout le monde dort, ils en descendent pour prendre soin des bœufs et des vaches, des chevaux surtout, renouveler leur litière, mettre du foin dans les râteliers et réparer les négligences des valets. Un bon lutin, dans une ferme, est un trésor, et les bêtes dont il prend soin sont toujours grasses, fécondes et bien portantes. Quelquefois aussi le lutin prodigue ses soins à la ménagère ou à quelque jeune servante, et, pendant qu’elle dort, il balaye sa maison, écure ses chaudrons et ses bassins, lave la vaisselle, et renouvelle l’eau dans ses pots et ses baquets. Par exemple, malheur à ceux qui leur jouent de mauvais tours, car, à partir de ce moment, rien ne leur réussit plus, et ils finissent misérablement. Il n’y a plus de lutins dans l’île, parce qu’ils aiment beaucoup les chevaux, et nous n’en avons plus que deux. Ils ne se soucient pas des ânes. Et puis, on leur a joué tant de mauvais tours, qu’ils sont tous partis. Nous avons encore quelques follikeds, mais beaucoup moins qu’autrefois, et pour les mêmes raisons.
— Qu’est-ce que vos follikeds ? Comment sont-ils faits ?
— Ce sont de petits hommes noirs, avec de longs cheveux et de larges chapeaux, qui empêchent de bien voir leur figure. D’ailleurs, ils ne se montrent guère que la nuit ; durant le jour, ils se tiennent dans les greniers et les endroits sombres. Ce sont les bons génies des ménages, et ils prennent en affection certaines familles, si l’on a quelques attentions pour eux. Heureuse était la ménagère ou la servante dans la maison où il y avait des follikeds. Dès que tout le monde était couché, la nuit, les petits bonshommes se mettaient à l’ouvrage. Ils frottaient les meubles, écuraient les chaudrons et les bassins de cuivre, lavaient les pots et les écuelles, balayaient la maison, remplissaient d’eau fraîche les pichets et les baquets ; et quand les servantes se levaient, le matin, le plus gros de leur travail était fait, et c’était plaisir de voir comme tout était propre et à sa place, et de regarder les meubles, polis et luisants à s’y mirer. Pour reconnaître ces services, les servantes laissaient sur la poêle à crêpes une crêpe de sarrasin, bien beurrée, avec une jatte de lait doux à côté, et les follikeds, leur ouvrage terminé, se rangeaient en cercle sur la pierre du foyer, autour de la braise recouverte de cendres, et mangeaient et buvaient, et se chauffaient en silence. Au premier chant du coq, ils disparaissaient par dessous la porte, ou sous les meubles, ou dans les trous des murs, comme des souris.
— Mais, Tanguy, tout ce que vous the dites là des follikeds se dit aussi des lutins, et je crois que vos follikeds ne sont autre chose que des lutins.
— C’est bien possible, et pourtant, par ici, on semble croire que ce n’est pas la même chose tout à fait, et nous disons les lutins et les follikeds
— Peu importe, du reste, et je vous prie de continuer de me raconter ce que vous savez des uns et des autres.
— Autrefois, les follikeds étaient nombreux dans l’île, et presque chaque maison avait le sien. Mais on leur a joué tant de mauvais tours, comme par exemple de rougir au feu le galet sur lequel ils venaient s’asseoir au coin du foyer, qu’ils ont presque tous disparu. Souvent aussi on ne se montrait pas reconnaissant pour leurs services : les ménagères et les servantes les négligeaient, mettaient tout sous clef, et alors ils étaient obligés de chiper ce qu’ils pouvaient attraper, pour ne pas mourir de faim, les pauvres petits bonshommes. Voici ce que mon père m’a raconté et qui est arrivé dans notre île : Il y avait un homme riche, nommé Iann Kertanhouarn, et sa femme. Bien qu’ils fussent les plus riches de l’île, ils étaient peu donnants et ne songeaient qu’à amasser du bien. Leur maison était fréquentée, depuis longtemps, par des follikeds, qui y faisaient presque tout l’ouvrage, et ils n’avaient ni valet ni servante. Pourtant ils se montraient peu reconnaissants envers eux, et les pauvres petits n’avaient pour toute pitance que les miettes de pain tombées sous la table et des pelures de pommes de terre et de carottes. Ils faisaient maigre chère. Cependant, ils restaient dans la maison, parce que le père de Kertanhouarn et sa mère avaient été bons pour eux. Pour ne pas mourir de faim, ils guettaient le moment où Kertanhouarn et sa femme s’absentaient, oubliant sur la table soit le pain, soit les crêpes, ce qui arrivait rarement. C’était aussi une bonne fortune pour eux quand ils pouvaient rester seuls dans la maison auprès du pot-au-feu, car alors ils en enlevaient des choux cuits, et quelquefois une tranche de lard. Kertanhouarn, je vous l’ai déjà dit, n’avait ni valet ni servante, et ne prenait jamais personne pour l’aider à cultiver les quelques arpents de terre qu’il possédait dans l’île, pour ne pas donner quelques sous à gagner aux pauvres gens : c’eût été de l’argent dépensé inutilement, pensait-il. Ils travaillaient donc aux champs, sa femme et lui, quel que fût le temps, comme les plus pauvres. On préparait le pot-au-feu avant de partir, avec des choux, des carottes et un peu de lard, et, de temps en temps, la femme venait à la maison pour entretenir le feu. Mais, quand elle trempait la soupe, les choux et quelquefois le lard avaient disparu ou étaient sensiblement diminués. Où étaient ils passés ? · C’est toi qui les as mangés ! disait Kertanhouarn à sa femme. Celle-ci protestait que non. — Et qui donc, puisqu’il n’y a eu que toi dans la maison ? — Je ne sais pas, c’est peut-être le chat. Et on ne laissait plus le chat, seul, à la maison. Mais les choux et le lard n’en disparaissaient pas moins. Kertanhouarn voulut alors surveiller lui-même le pot-au-feu. Il s’occupa donc désormais des préparatifs des repas. Mais, cela n’empêcha pas qu’au moment de tremper la soupe, les choux et le lard avaient encore disparu, ce qui l’intriguait fort et le mettait de mauvaise humeur. — Il faut que ce soient les follikeds qui mangent ainsi nos choux et notre lard, dit un jour sa femme. Et il fut convenu qu’un d’eux se tiendrait dehors, près de la porte fermée, et observerait, par le trou de la serrure, ce qui se passerait dans la maison en leur absence. Kertanhouarn se tint donc en observation pendant que sa femme était à tirer des pommes de terre et il vit bientôt les follikeds qui se disposèrent à retirer les choux et le lard du pot. Il ouvrit soudainement la porte et se précipita dans la maison, avec un bâton à la main, pour châtier les voleurs. Mais il ne put les atteindre, et ils disparurent, qui par la cheminée, qui par la porte restée ouverte. Kertanhouarn complota alors avec sa femme le moyen de se débarrasser des voleurs, et voici ce qu’ils pensèrent qu’il fallait faire, parce qu’ils avaient entendu dire que pareille chose avait été faite ailleurs avec succès. Tous les soirs, les follikeds se réunissaient sur la pierre du foyer pour se chauffer, et l’un d’eux, qui paraissait être le chef, s’asseyait sur un galet rond, qui était au coin de l’âtre, et qui servait d’escabeau près du feu, comme cela se voyait autrefois dans toutes les maisons de l’île. Kertanhouarn, avant de se mettre au lit, chauffa le galet au feu, et le remit à sa place ordinaire. Puis, de son lit clos, au lieu de dormir tout de suite, comme à l’ordinaire, il observa ce qui allait se passer. Les follikeds vinrent, comme d’habitude, se ranger sur la pierre du foyer, et le chef, sans défiance, s’assit sur le galet. Mais il poussa aussitôt un cri épouvantable et s’enfuit avec les siens en brisant toute la vaisselle de la maison, et c’est depuis cette époque, dit-on, qu’on n’en revoit plus que rarement dans l’île. Quant à Kertanhouarn et à sa femme, ils n’eurent pas de chance, à partir de ce jour. Des voleurs leur dérobèrent leur trésor, tout leur or et leur argent, et il y en avait lourd, paraît-il. D’autres prétendent que ce furent les follikeds eux-mêmes qui firent le coup. Toujours est-il que Kertanhouarn et sa femme moururent pauvres et réduits, dit-on, à la mendicité, après avoir été des plus riches de l’île.
— Ils le méritaient bien, répondis-je ; ne dit-on pas aussi que les follikeds enlevaient quelquefois des petits enfants ?
— Si on dit cela aussi. Comme leurs enfants sont noirs et laids et tout petits, ils enlevaient les petits enfants frais et roses qu’on avait l’imprudence de laisser seuls à la maison dans leurs berceaux et mettaient les leurs à la place, et quand les mères et les nourrices arrivaient, jugez de leur étonnement de trouver un affreux petit monstre, noir et méchant comme un diable, criant continuellement, mordant jusqu’au sang le sein qu’on lui présentait et égratignant tous ceux qui voulaient le caresser pour le faire taire Mais on connaissait le moyen de forcer la mère du petit follic à rapporter l’enfant qu’elle avait volé et à reprendre le sien ; au lieu de donner à teter et à manger au petit monstre, on le fouettait, trois fois par jour, avec une branche de genêt vert. Sa mère, en entendant ses cris, accourait, le troisième jour rendait l’enfant volé et reprenait le sien.
— Ce que vous venez de me dire des follikeds me rappelle quelque chose de semblable, que j’ai entendu raconter, l’hiver dernier, sur la limite de la Cornouaille et du pays de Léon. Comme je parcourais le pays, cherchant de vieilles chansons et de vieux contes, on m’indiqua, à Sizun, une vieille femme, nommée Marie Cocagn, qui, disait-on, en savait long sur ce point. Mais elle habitait Landerneau. Je me rendis à Landerneau à la recherche de Marie Cocagn, et je la trouvai facilement. C’est une pauvre femme d’environ soixante ans, pleine de courage et d’activité et même de gaieté, malgré son âge et sa pauvreté. Elle sait, en effet, un assez bon nombre de chansons bretonnes et de contes, mais pas autant qu’on me l’avait assuré pourtant. Il est vrai qu’elle me dit que l’âge, les malheurs et le peu de goût que l’on a aujourd’hui pour toutes ces vieilles choses qui divertissaient nos pères, lui avaient fait négliger et oublier beaucoup de ce qu’elle avait su. Et puis, il faut dire aussi que tout le pays de Léon et même la Cornouaille en général sont loin de valoir le pays de Tréguier et de Lannion sous le rapport des vieilles traditions orales, gwerziou, soniou, contes merveilleux et récits de toute sorte. Voici ce que me raconta Marie Cocagn au sujet des corriked ou lutins de son pays, qui est Roscoff, et aussi sur les conjurés.
Les lutins, autrefois, fréquentaient communément les maisons de nos pères, qui avaient pour eux mille attentions dont ils étaient du reste bien récompensés par les services que leur rendaient ces petits bonshommes. Pendant le jour ils se tenaient ordinairement dans les greniers des maisons et des étables ; la nuit, quand tout le monde était couché, ils sortaient de leurs cachettes, venaient se chauffer sur la pierre du foyer en mangeant leur part du repas de la famille qu’on n’oubliait jamais de laisser à leur disposition, comme une crêpe de sarrasin, un peu de lard, des choux cuits et des pelures de pommes de terre et de carottes, une jatte de lait doux, etc. Puis ils se mettaient à l’ouvrage, balayaient la maison, frottaient les meubles, rangeaient à leur place les vases et autres ustensiles de ménage laissés en désordre, remplissaient les pots et les baquets d’eau fraîche et autres petits soins. Ils empêchaient aussi le lait de tourner. De nos jours on n’a nul soin d’eux, et les choses n’en vont pas mieux dans les fermes. On ne leur abandonne plus les reliefs du repas de famille, et ils en sont réduits à dérober ce qu’ils peuvent attraper pour vivre. Une bonne vieille était seule à filer, dans sa maison, pendant que ses enfants et petits-enfants travaillaient aux champs. Elle chantonnait un vieux gwerz, au bas de la cuisine, et pendant ce temps un lutin s’occupait de prélever son dîner et celui de ses amis sur une tourte de pain de seigle qui était sur la table. Elle s’apprêtait à le chasser quand elle entendit un autre lutin crier, du dehors, au premier :
— Siphobel ! Deus d’ar gêr, marv è Taragel ! — Marv è Taragel ? — Marv è Taragel !
Ce qui veut dire :
— Siphohel ! Viens-t’en à la maison, Taragel est mort ! — Taragel est mort ? — Taragel est mort !
Cette nouvelle parut faire grand plaisir à Siphohel, qui partit aussitôt en laissant son petit couteau planté dans la tourte de pain.
Parmi les occupations chères aux lutins, glaner les épis aux champs après les moissonneurs, bluter la farine pour aider les ménagères qui ont soin d’eux, et soigner les chevaux et les bœufs, paraissent être celles qu’ils préfèrent. Quand ils sont de bonne humeur, on les entend parfois chanter des chansons de leur façon. Voici un couplet d’une d’elles :
Gant eun dorn a tamoezan, Gant eun all a ridellan, Ha warc’hoas eo eman Ma eured gant Ricaman. Tripadaloup è ma hano, Ha ma groeg Ricaman eo.
Ce qui signifie :
Avec une main j’agite le tamis, Avec l’autre j’agite le crible, Et c’est demain qu’a lieu Mon mariage avec Ricaman. Tripadaloup esť mon nom, Et Ricaman le nom de ma femme.
Un tailleur de ma connaissance m’a encore raconté qu’un jour qu’il était en journée dans une ferme des environs de Saint-Pol-de-Léon, seul dans la maison, comme il levait les mains à la hauteur de ses yeux pour enfiler son aiguille, il vit un lutin assis sur une poutre et qui faisait le même mouvement que lui. Il resta un moment immobile, saisi d’étonnement ; puis il jeta là fil, aiguille et ciseaux et s’enfuit. Il avait tort d’avoir peur, car les lutins ne font de mal qu’à ceux qui leur en font d’abord.
— C’est tout ce que vous savez sur les lutins, Marie Cocagn ?
— Oui, sûrement, car moi-même je n’en ai jamais vu.
— Et les conjurés ? Vous devez avoir aussi entendu parler des conjurés et de la manière dont on se prenait pour se débarrasser de ces sortes de revenants ?
— Oh ! oui, j’en ai entendu parler, sûrement. Eh bien dites-moi ce que vous en savez, je vous prie.
— Il y avait, dans une ferme des environs de Roscoff, qui est le pays où je suis née, et où j’ai passé mon enfance et ma jeunesse, une bonne femme nommée Jeannette Ar Floc’h, qui allait, tous les matins, vendre du lait à Saint-Pol. Mais elle baptisait, comme on dit, son lait, avant de partir, en y mettant de l’eau, de manière à gagner deux liards de plus que les autres sur deux sous de lait. Les liards qu’elle gagnait, ou plutôt qu’elle volait ainsi, elle les mettait dans un sac qu’elle cachait dans la paillasse de son lit, et son mari n’en savait rien. Il y avait longtemps qu’elle faisait ce commerce, de sorte que le sac allait toujours s’arrondissant et contenait une assez jolie somme. Elle allait à confesse assez souvent et faisait ses Pâques tous les ans, comme tout le monde dans le pays, mais jamais elle n’avait avoué la fraude qu’elle commettait avec son lait. Elle mourut quand son heure arriva aussi, et elle fut enterrée comme tout bon chrétien, et son mari fit dire quelques messes pour le repos de son âme. Mais à peine le cercueil qui renfermait son corps fut-il sorti de la maison pour aller à l’église, qu’un chat noir, venu on ne sait d’où, vint se placer près de son lit. Comme il y avait déjà un autre chat dans la maison, on voulut le chasser ; mais il miaulait d’une façon si étrange, quand on le poursuivait avec le balai ou un bâton, qu’on avait peur de lui, et on le laissa quelque temps en repos. Cependant il ne s’éloignait pas du lit où était morte Jeannette Ar Floc’h, et si quelqu’un voulait y coucher ou seulement y toucher, il devenait furieux, roulait des yeux enflammés et miaulait d’une façon effrayante. Cela parut extraordinaire aux gens de la maison, et, comme d’ailleurs on avait besoin du lit, le recteur de Roscoff fut prié de venir voir le chat. Il vint, et, après l’avoir bien examiné, il dit :
— Je ne suis pas assez savant pour vous débarrasser de ce chat-là, il faut aller trouver M. Bohic, et sans perdre de temps. M. Bohic était un prêtre de Saint-Pol, très savant, et à qui l’on avait ordinairement recours pour les conjurations. On alla donc quérir M. Bohic. M. Bohic vint avec ses livres et de l’eau bénite. Quand le chat le vit entrer dans la maison, il le regarda de travers et alla se cacher sous le lit. Mais M. Bohic l’avait vu suffisamment pour savoir à quelle espèce de bête il avait affaire. Il fit allumer un grand feu dans le foyer, puis il se mit à l’œuvre. Il ouvrit un grand livre qu’il avait apporté et récita longtemps des prières et des oraisons. À mesure qu’il avançait, le chat devenait de plus en plus furieux et faisait entendre des miaulements et des cris effrayants. Cependant il ne sortait pas de dessous le lit. Ce que voyant, M. Bohic se mit à lui lancer de l’eau bénite avec un goupillon. Alors le chat sortit, et M. Bohic le couvrit de son étole et le jeta dans le feu. Mais il en sortit, se jeta sur M. Bohic et l’enleva dans la cheminée ; arrivé au haut, comme l’ouverture était trop étroite, il fut obligé de le lâcher, et M. Bohic tomba dans le feu. On l’en retira promptement, et il n’eut pas grand mal, quelques légères brûlures seulement.
M. Bohic dit qu’il fallait brûler le lit où était morte Jeannette Ar Floc’h. Ce qui fut fait, et l’on trouva alors, dans la paillasse, un grand sac rempli de liards. M. Bohic vit clairement que c’était pour veiller sur ce sac que le chat noir, qui n’était autre chose que Jeannette Ar Floc’h elle-même, se tenait constamment près du lit. Cet argent fut employé à faire dire des messes pour les âmes du purgatoire, et on ne revit plus le chat noir dans la maison. À propos de conjurés, Marie Cocagn me raconta encore les deux histoires suivantes :
Il y avait autrefois à Pleyber-Christ un notaire nommé Bourven, qui devint très riche, quoique ayant commencé avec peu de chose. Mais on prétend que sa fortune n’avait pas été acquise honnêtement. Il mourut aussi, comme tout le monde, et fut obligé de laisser tous ses biens ici-bas, ce qui dut le contrarier beaucoup, car c’était un vieil avare, qui avait fait son Dieu de l’argent et des biens de la terre. Il avait fait bâtir une belle maison dans le bourg de Pleyber-Christ, et, quand il mourut, on y trouva de l’argent caché partout, dans la cave, dans les trous des murs, sous la pierre du foyer, et ailleurs encore. Mais la maison devint inhabitable, à partir du jour de sa mort. Toutes les nuits, Bourven y revenait sous la forme d’une oie, qui volait de chambre en chambre en poussant de grands cris, et les habitants du bourg, qui y étaient habitués, disaient, en l’entendant : ― « Voilà encore Bourven qui pleure ses trésors perdus ! » Mais la belle maison restait toujours déserte, personne ne voulait l’habiter, et cela ne faisait pas le compte des héritiers. Ils allèrent enfin trouver à Saint-Pol M. Bohic, dont la renommée était répandue dans tout le pays comme le meilleur conjurateur qu’on eût jamais connu. M. Pohic vint avec ses livres, se rendit dans la maison hantée quand la nuit fut venue, et l’oie arriva encore à son heure ordinaire. Il parvint à lui mettre son étole sur le cou, puis il la mena au marais de Iun-Elestr, au pied du mont Saint-Michel, la précipita dans le gouffre de Roc’h-Trévézel, et depuis la maison devint tranquille et habitable comme les autres, et l’oie n’y fut point revue.
— C’est au gouffre de Roc’h-Trévézel, dans la commune de Bodilis, que l’on a l’habitude de conduire les conjurés de tout le pays, m’a-t-on assuré, Marie Cocagn ?
— Oui, à Roc’h Trévézel et à Iun-Elestr, qui n’en est pas loin. Je connais encore une autre histoire de conjuré, qui fut aussi précipité dans le gouffre de Roc’h-Trévézel, et j’ai même connu l’homme qui l’y conduisit sous la forme d’un barbet noir.
— Contez-moi encore cela, je vous prie.
— Je veux bien. Voici donc comment les choses se passèrent : Job Ar Remescan, de la paroisse de Plounéour-Menez, que j’ai bien connu, n’était pas arrivé des premiers le jour de la distribution de l’intelligence, mais c’était un parfait honnête homme. Il fréquentait les foires du pays, où il maquignonnait avec une vache ou deux, qu’il vendait pour en acheter d’autres et les vendre encore avec quelque petit profit, et il entretenait ainsi sa petite famille, pauvrement il est vrai, mais en tout bien et tout honneur. Un jour, à une foire de Châteaulin, comme il s’apprêtait à retourner à la maison, il fut accosté par un prêtre à lui inconnu, tenant en laisse un chien barbet noir, et qui lui parla de la sorte :
— Vous êtes de la commune de Plounéour-Menez, n’est-ce pas ?
— Oui, vraiment, monsieur le recteur, répondit Job.
— Eh bien ! voulez-vous, mon brave homme, me rendre le service de conduire ce chien à votre recteur, et je vous donnerai vingt sous pour votre peine ?
— Bien volontiers, monsieur le recteur, s’empressa de répondre Job, enchanté de gagner si facilement quatre réales, car il n’avait pas fait bonne foire. Le prêtre lui mit la laisse du chien en main, lui donna une pièce de vingt sous, et lui recommanda de ne pas manquer de conduire le chien jusqu’au presbytère de Plounéour-Menez.
— Soyez sans inquiétude, répondit-il, monsieur le recteur de Plounéour aura le chien ce soir même. L’inconnu disparut là-dessus, et voilà Job en route avec son barbet.
— Où vas-tu avec ce chien noir, Job ? lui demandait-on le long de la route.
— Un monsieur prêtre me l’a remis, à Châteaulin, pour le conduire à notre recteur, et il m’a donné vingt sous pour la commission : c’est de l’argent facilement gagné.
— Oui, mais il a mauvaise mine, ton chien : n’as-tu pas peur que ce soit le diable ?
Job ne faisait pas grand cas des plaisanteries des passants.
Il arriva à Plounéour-Menez assez tard, et alla tout droit frapper à la porte du presbytère. On vint lui ouvrir, et il demanda à parler au recteur.
— Voici, lui dit-il, monsieur le recteur, un chien qu’un prêtre m’a chargé de vous conduire.
— Qui est ce prêtre ? demanda le recteur étonné.
— Je ne sais pas : il ne m’a pas dit son nom, mais c’est à Châteaulin qu’il m’a remis le chien.
Le recteur examina le chien à la lueur d’une chandelle qu’il tenait à la main, et il vit facilement de quoi il s’agissait. Cependant, ne se sentant pas capable de le conjurer, ou ne voulant pas se mêler de l’affaire, il dit à Job :
— C’est au recteur de la Feuillée, Job, qu’il faut conduire le chien : on s’est trompé en vous disant de venir ici. Il faut aller le conduire au recteur de la Feuillée, tout de suite.
— Il est trop tard à présent, j’irai demain matin, répondit Job.
— Non, non ! il faut y aller tout de suite ; tenez, voilà huit réales (2 francs) pour votre peine. Mais allez tout de suite, et remettez le chien au recteur lui-même, et non à sa servante.
Et voilà encore Job en route avec son barbet noir. Quand il arriva à la Feuillée, il était plus de dix heures, et le recteur s’apprêtait à se mettre au lit. La servante ne voulut pas le déranger à cette heure ; mais Job insista : — « Il faut que je parle à Monsieur le recteur ; Monsieur le recteur de Plounéour-Menez me l’a bien recommandé.
La servante monta à la chambre du recteur, qui descendit avec elle.
— Voici, monsieur le recteur, lui dit Job, en lui présentant l’animal, un chien que Monsieur le recteur de Plounéour-Menez m’a chargé de vous conduire et de vous remettre en propres mains.
— À moi ? dit le recteur de la Feuillée, étonné ; je n’ai pas demandé de chien au recteur de Plounéour-Menez, et je n’en ai aucun besoin. Et, après avoir examiné l’animal :
— D’où vient-il, ce chien ?
— C’est un prêtre que je ne connais pas qui me l’a remis, à la dernière foire de Châteaulin, en me priant de le conduire à M. le recteur de Plounéour Menez. Mais M. le recteur de Plounéour-Menez m’a assuré qu’il y avait erreur et que c’était à vous qu’il fallait le conduire.
— Oui, oui, je comprends à présent… Le recteur de Plounéour-Menez se décharge sur moi d’une rude besogne, mais, grâce à Dieu, j’espère pouvoir m’en tirer encore à mon honneur. Voici ce qu’il faut faire à présent, Job : Vous irez encore jusqu’à Roc’h-Trévézel avec le chien…
— Pas cette nuit ! interrompit Job.
— Si, mon pauvre Job, cette nuit même, et tout de suite ; mais, ne craignez rien, je vous payerai bien pour votre peine. La lune est claire, du reste, et il n’y a pas bien loin d’ici à Roc’h-Trévézel. Vous entendrez le chien grogner et hurler et pousser toutes sortes de cris derrière vous ; mais, quoi que vous entendiez, Job, ne vous détournez pas, ou vous êtes perdu… Vous n’êtes pas peureux, n’est-ce pas ?
— Non, sûrement ; le chien ne me paraît pas méchant, et, jusqu’à présent, il m’a suivi sans difficulté. Mais, arrivé à Roc’h Trévézel, que faudra-t-il faire ?
— Arrivé à Roc’h-Trévézel, Job, au sommet de la roche qui surplombe l’abîme, mais toujours sans regarder derrière vous, vous lâcherez l’animal en disant : — Va-t’en là où le recteur de la Feuillée veut que tu ailles ! Et aussitôt le chien ira de lui-même là où je veux qu’il aille, et alors vous n’aurez qu’à retourner ici, et je vous donnerai un écu de trois francs et votre déjeuner.
— C’est bien, dit Job, si c’est comme cela, je n’ai qu’à me remettre en route.
Et il partit encore avec son barbet noir. Le recteur remonta dans sa chambre, ouvrit la fenêtre, et, se tournant dans la direction que suivait Job avec le chien il se mit à lire dans un vieux livre, à réciter des prières et des oraisons et à faire des signes de croix en l’air. Et il se donnait tant de mal que la sueur lui tombait goutte à goutte du visage.
Cependant Job cheminait vers Roc’h-Trévézel avec son chien. Celui-ci commença bientôt à grogner, à résister, à tirer en arrière, puis à hurler d’une façon étrange. Alors Job, qui n’y avait pas encore songé, comprit ce dont il s’agissait et que le recteur de la Feuillée conjurait la personne qu’il conduisait à Roc’h-Trévézel sous la forme d’un barbet noir. Il eut d’abord peur ; mais il pensa que s’il faiblissait, s’il regardait seulement derrière soi, il était perdu, car le chien se jetterait sur lui et le mettrait en pièces. Il recommanda son âme à Dieu, le priant de l’assister, et avec beaucoup de mal, couvert de sueur, haletant de fatigue, car il lui fallait à présent traîner le chien qui opposait une grande résistance, il arriva enfin au sommet de Roc’h-Trévézel. Alors il lâcha l’animal en disant :
— Va-t’en où t’envoie M. le recteur de la Feuillée ! Et le chien se précipita dans le gouffre en poussant un cri épouvantable, à glacer le sang dans les veines de l’homme le moins peureux. — Dieu soit loué, dit alors Job, voilà donc l’affaire terminée. Et il retourna au presbytère de la Feuillée. Il y trouva le recteur dans un état à faire pitié, ruisselant de sueur et n’en pouvant plus de fatigue, ce qui lui prouva qu’il avait encore eu plus de mal que lui. Ils burent ensemble un bon verre de vin et se félicitèrent de s’être encore tirés d’affaire, à si bon marché.
Le jour était venu, et Job déjeuna bien, puis le recteur lui donna l’écu de trois francs promis, si bien qu’il avait encore gagné six francs avec le barbet noir, à savoir : un franc du prêtre inconnu qui lui avait d’abord remis le chien à Châteaulin, deux francs du recteur de Plounéour-Menez, et trois francs du recteur de la Feuillée. Il s’en retourna alors à la maison, en se promettant bien de ne plus se charger de conduire des chiens, des barbets noirs surtout, ni au recteur de Plounéour-Menez, ni à celui de la Feuillée, ni à qui que ce fût.
Au moment où je finissais de rapporter les récits de Marie Cocagn, nous arrivions sur une hauteur d’où l’on découvrait clairement Bréhat, tout entouré d’écueils et d’îlots, qui paraissent avoir été, comme l’île elle-même, détachés du continent par l’action incessante et séculaire des flots délayant et entraînant la terre, le sable, les cailloux, et ne laissant en place que les gros rochers et les masses granitiques qui nous apparaissaient comme le squelette de ce qui avait disparu. Le facteur Tanguy me nomma par leurs noms tous les flots et les gros rochers. Un de ces derniers, vers l’entrée du port de Paimpol, se nomme Iuc’h. À l’île d’Ouessant aussi, au milieu de l’entrée du port Pol, on voit une énorme masse granitique qui porte le nom de Iuc’h-Cors, ou Iun-Cors. Iun ou ieun signifie marais, et corss signifie roseaux. Iun-Corss voudrait donc dire marais couvert de roseaux, et tendrait à faire supposer l’existence d’un marais ancien avant l’invasion de la mer.
Puis Tangny me désigna du doigt la petite île Riom, dans l’anse de l’abbaye de Beauport ; l’île des Lauriers ou Lavrec, peut-être Laurec en breton, où saint Budoc tenait, au VIe siècle, une école célèbre dans le temps, et où étudia saint Guennolé sous sa direction ; l’île Biniguet, l’île Maudès, etc. Dans tous ces îlots il y avait autrefois des chapelles, et dans quelques-unes des couvents, dont on y voit encore des traces, principalement dans l’île Verte ou Lavrec. Dans l’île Riom, il y avait une chapelle dédiée à saint Riom ; à l’île Biniguet, chapelle de saint Guennolé ; à l’île Lavrec, restes, nouvellement mis au jour, de l’ermitage de saint Guennolé et d’un couvent de Cordeliers, qui s’y établirent, plus tard, avant d’aller se fixer à Cuburien, près de Morlaix ; à l’île Maudès, débris d’une chapelle dédiée au saint du même nom. La tradition populaire rapporte qu’on ne trouve dans cette dernière île ni couleuvres, ni salamandres, ni crapauds, et qu’un peu de terre de ce lieu jetée sur un de ces reptiles suffit pour le faire mourir. Cela vient, nous dit encore la tradition, de ce que saint Maudès ayant été dévoré par des reptiles de toute sorte, il demanda à Dieu, comme grâce spéciale, que la terre qui renfermerait ses restes mortels possédât cette vertu et ce privilège.
Nous descendîmes la côte, après avoir admiré ce beau panorama, et, comme il survint une pluie d’orage, qui ne dura qu’un moment, et que le bateau de passage était de l’autre côté du détroit pour l’attendre, nous nous assîmes sur des amas de galets roulés par les vagues contre un talus couvert d’agnus castus, qui abonde dans ces parages. Je n’en avais vu nulle part en Bretagne, et comme j’en faisais l’observation, Tanguy me demanda quelle vertu avait cet arbrisseau.
— Elle sert, lui répondis-je, à fabriquer une boisson peu généreuse et peu tonique dont on fait usage dans les séminaires et les couvents.
— Ah ! répondit-il, ce que vous me dites-là m’explique l’exclamation d’un jeune prêtre, qui passa par ici dernièrement, et qui s’écria, en frappant l’arbuste avec sa canne : Ah ! maudite plante !
Tanguy héla le passeur, mais, comme il ne paraissait pas il ramassa sur les galets des rubans et des débris de goëmon sec et y mit le feu. À ce signal, nous vîmes un homme sortir de derrière un rocher et se diriger vers nous avec son bateau. Il accosta, nous nous embarquâmes, et en un quart d’heure nous fûmes rendus dans l’île de Bréhat. Tanguy me conduisit chez Mme Dupré, le seul hôtel ou auberge convenable de l’île où l’on logeait alors. J’expliquai à Mme Dupré le motif de mon voyage à Bréhat, et elle promit de me trouver quelque conteur ou conteuse pour le soir. J’allai alors me promener, à la découverte de l’île, en attendant l’heure du dîner. Les maisons sont nombreuses, dispersées çà et là et propres à l’intérieur et aux abords. De petits jardins avec des fleurs les précèdent généralement. D’énormes blocs de pierre et de hautes masses granitiques se voient de tous côtés. L’île, séparée en deux par deux énormes brèches qui se rejoignent de l’est à l’ouest, moins une chaussée ou passage étroit, est très déchiquetée, et la mer pénètre bien avant de tous côtés. Les parties terreuses des falaises, minées et délayées par l’action incessante des flots, s’éboulent fréquemment et la masse de terre diminue tous les ans et même tous les jours. Là où il y a un peu de terre végétale, elle paraît assez fertile et produit du froment, de l’avoine, de l’orge et d’excellentes pommes de terre. Dans les jardins, on voit de beaux arbres fruitiers, bien verts, et le figuier domine partout. L’église n’est pas ancienne ; elle est de diverses époques, 1651, 1677, 1700, 1718, et ne présente rien de remarquable. On y voit pourtant une peinture, sainte Marguerite foulant aux pieds le dragon, qui est meilleure que ce que l’on rencontre ordinairement dans nos églises de campagne. Le type des habitants de Bréhat est bien le type breton, et le caractère et le tempérament sont également bretons. M. de Quatrefages croit y avoir remarqué un mélange du sang breton et du sang basque. J’ai bien vu quelques figures olivâtres aux yeux grands, noirs et luisants, aux cheveux noirs et au nez légèrement aquilin, mais rarement, et ce n’est pas suffisant, je pense, pour admettre sans autres preuves l’opinion de M. Quatrefages. On parle le pur dialecte de Tréguier sans particularité notable. Tout le monde sait aussi le français. Je n’ai remarqué dans l’île aucun monument ancien, même à l’état de ruines, celtique, gaulois ou romain, ni dolmen, ni menhir, ni tumulus, ni castellum ou castrum. — L’origine des principales fortunes de Bréhat, dit-on, et elles ne sont pas bien considérables, une honnête aisance seulement, doit être cherchée dans la course, sous le premier Empire. Les corsaires de Saint-Malo et des environs se tenaient aussi souvent en observation dans les eaux de Bréhat, étant là plus près de l’entrée de la Manche qu’à Saint-Malo. Aujourd’hui, l’ambition des jeunes marins de Bréhat est de devenir capitaines au long cours ou au cabotage.
Dans le Dictionnaire historique et géographique de la province de Bretagne par l’ingénieur Ogée, nouvelle édition, 1843, nous trouvons les renseignements intéressants qui suivent sur l’île de Bréhat :
« Il y avait jadis quatre chapelles dans l’île ; une seule d’entre elles est encore desservie. Des trois autres, une a été convertie en poudrière, et deux tombent en ruines. La commune de Bréhat se compose de plusieurs îles, dont la principale est celle qui lui a donné son nom. Ces îles ou flots sont : Ar Morbil, Raguenès-Meur, avec une batterie, Roc’h-Ru, Logodec, Raguenès, Guillamger, Trouëzen, Lavrec, connue aussi sous les noms de l’île Laurier et l’île Verte, Béniguet, et Séhérès. Bréhat est séparé du continent par le bras de mer qui baigne Ploubaznalec. C’est un passage dangereux, le meilleur cependant que les habitants puissent choisir. Cette île est aussi bien cultivée que le permet la violence continuelle du vent. Le myrte et surtout le figuier y réussissent bien. Chaque paysan ayant l’ambition d’être propriétaire, la valeur des terrains a monté, depuis quelques années, à un taux énorme. — Bréhat est une place de guerre de quatrième classe. Cette île est aussi pour l’État une pépinière d’excellents marins. Depuis 1780, elle a fourni à la marine de l’État huit capitaines de vaisseau, qui sont : le fameux Cornic ; MM. Obet, Cornic fils, Le Bozec (Charles), Le Bozec (Marie), Le Forestier, et Bigot, qui commandait, en 1806, l’Impérial ; quatre capitaines de frégate, neuf lieutenants de vaisseau et plusieurs enseignes. Thomas (Pierre-Joseph-Louis), qui rendit, sous l’Empire, de grands services à la flotte française dans l’Escaut, où il exerçait la profession de pilote, et qui fut consulté par Napoléon lors de la création du port d’Anvers, était né à Bréhat. Thomas, nommé lieutenant de vaisseau, chevalier de la Légion d’honneur, et pourvu d’une pension spéciale de 3,000 fr., revint, dans ses vieux jours, à Bréhat, et y mourut le 22 avril 1821… Les courants formés par les îlots qui entourent Bréhat sont pour la plupart fort dangereux. Ces flots sont, entre autres, à l’Est. Le Pistisec, l’Armor-Bic, Lescorden, les Roc’h-Hautes, et, à l’extrémité Est, les Echaudés ; au Nord, la Grande-Pierre-Noire, la Horrenn et le Penn-Azenn ; à l’Ouest, le Caër, le Barvec, les Raneds ; au Sud, Roc’h-ar-Mélec, les Trépieds, les Grands-Piliers,
Superficie totale de l’île 309 hectares 86 ares, dont 117 ares de terres labourables, 27 prés et pâturages, 14 jardins et vergers, 133 landes, rochers incultes. »
       (Dictionnaire d’Ogée, nouvelle édition annotée de 1843.)
Quand je rentrai, le soir, mon hôtesse, Mme Dupré, m’avait trouvé un conteur renommé dans l’île, et je le mis à l’épreuve immédiatement. C’était un vieux tailleur nommé Lorgerai, petit, vif, pétulant et profondément crédule. On ne lui connaissait qu’un défaut : c’était d’aimer un peu trop l’eau-de-vie. Il l’avouait volontiers, du reste, que c’était son second Dieu et qu’aussitôt que lui manquerait cette chère goutte, qui lui donne courage et gaîté, au milieu des déceptions et des misères de la vie, car il est pauvre et ne gagne que six sous par jour à travailler à la journée dans les maisons de l’île, la vie s’éteindrait dans son corps, déjà si chétif. Et en disant cela, son œil pétillait et riait, en contemplant un petit verre de cognac, qu’il tenait à la main. Cette chère petite goutte, comme il l’appelait, alluma sa verve, et aussitôt le voilà parti, sans se faire prier, et il me conta coup sur coup, avec verve et entrain, car il est de l’école des conteurs qui aiment à se donner carrière, quelques contes mythologiques dont j’avais déjà recueilli des versions peu différentes sur le continent, puis un conte fantastique et terrible que je n’avais pas rencontré ailleurs, et qui rappelle à la fois et l’ombre de Banco, dans Macbeth, et l’invitation de don Juan à la statue du Commandeur.
— C’est là un conte de revenant, dis-je à Tanguy ; croyez-vous aux revenants ?
— Je crois aux revenants, répondit-il d’un air sérieux.
— En avez-vous jamais vu ?
— J’en ai vu, monsieur.
— Vraiment ? Contez-moi donc cela.
— Je le veux bien, quoique j’eusse préféré vous conter autre chose.
Et il reprit, d’un ton grave et convaincu, qui contrastait avec sa gaîté ordinaire. — J’avais un oncle, un frère de mon père, qui, en récoltant du goëmon à l’île Lavrec, tomba à la mer si malheureusement qu’il se trouva pris entre deux rochers, sans pouvoir se dégager, quoique excellent nageur, et y périt. Mon père, qui l’accompagnait, accourut à son secours, mais trop tard pour pouvoir le sauver. Pourtant, mon oncle put encore lui recommander de faire dire une messe pour le repos de son âme, dans la chapelle de Sainte-Barbe. Mon pauvre oncle fut porté en terre accompagné de presque tous les habitants de l’île, qui l’estimaient et l’aimaient ; mais mon père, par négligence, ou plutôt par oubli, ne fit pas dire de messe pour lui, dans la chapelle de Sainte-Barbe, comme il l’avait promis. J’avais alors douze ans, et je commençais à apprendre mon état et à accompagner, dans les maisons de l’île, mon père, qui était aussi tailleur. Nous partions, tous les matins, de bonne heure, et nous revenions coucher, le soir, à la maison. On me payait deux ou trois sous ma journée. Un soir du mois de décembre, que nous revenions de notre journée, par un beau clair de lune, comme nous passions devant la maison de mon oncle, je fus étonné de le voir debout sur le seuil de sa porte, comme quand il vivait encore. J’eus peur et je me serrai contre mon père en lui disant tout bas : Regardez, mon père, ne voyez-vous pas mon oncle, qui s’est noyé, debout sur le seuil de sa porte ? C’était environ huit jours après le malheur arrivé. Mon père me répondit assez durement : — Tais-toi, petit imbécile, tu rêves tout éveillé !
Mais il avait vu aussi, sans doute, car il pressa le pas.
Moi, j’étais tout troublé et saisi de peur. J’aventurai pourtant un regard en arrière, et je vis le mort qui nous suivait, triste et l’air suppliant. Mon père avait peur comme moi, et n’osait pas regarder derrière soi. Arrivé à la porte de sa maison il essaya d’introduire la clef dans la serrure, mais sa main tremblait tant qu’il ne pouvait y parvenir. Nous entendîmes alors, derrière nous, des plaintes, comme d’un homme qui souffre. Nous nous détournâmes et nous vîmes encore mon oncle près de nous, la tête sanglante, avec une large blessure au front, et il dit, d’un ton et d’un air à fendre le cœur de pitié : — Tu m’as donc oublié, mon frère !… Puis il se dissipa lentement et s’évanouit comme la fumée. Mon pauvre père était tout bouleversé, hors de lui, et la sueur tombait goutte à goutte de son visage. Il ne pouvait parler Ce fut moi qui ouvris la porte et qui l’aidai à entrer dans la maison. Il tomba sur un banc, ne pouvant plus se tenir sur ses jambes, et ma mère, qui travaillait dans une ferme de l’île, rentra peu après. Elle aida mon père à se mettre au lit, et je lui racontai ce qui nous était arrivé. Le lendemain, mon père se leva de bonne heure, se rendit chez le recteur (le curé), lui raconta l’apparition et le pria de dire une messe, à la chapelle de Sainte-Barbe, pour le repos de l’âme de son frère, et cela le plus tôt possible.
Le recteur dit la messe demandée, le surlendemain, et j’y assistai, à côté de mon père, agenouillés tous deux sur les marches de l’autel, et, pendant que le prêtre officiait, nous voyions clairement le mort, au côté gauche de l’autel. Quand la messe fut terminée, il disparut, et nous ne le revîmes plus.
Voilà, monsieur, ce que j’ai vu et entendu, moi qui vous parle, comme je vous vois et vous entends là où vous êtes. Je sais qu’aujourd’hui on a généralement honte d’ajouter foi aux récits de revenant et qu’on se moque de ceux qui y croient. Mais, je n’ai pas honte, moi, et je crois qu’il est aussi facile à Dieu de ressusciter les morts, depuis longtemps couchés dans leurs tombeaux, que de faire germer le grain de blé qui nous nourrit et de faire luire son soleil béni sur nos têtes. Qu’en pensez-vous, monsieur ?
— Je pense, Lorgerai, que c’est sagement raisonné, et qu’il y a plus de choses inconnues dans le ciel et sur la terre que ne peuvent rêver les philosophes et les savants.
23 août 1873.
* ↑ Il y aurait aujourd’hui quelques rectifications et additions à faire à cet article, écrit en 1873, mais elles sont peu importantes, et je préfère le donner tel qu’il fut rédigé lors de cette première visite dans l’île.
* ↑ Cor, corric, nain, petit nain au pluriel corriked. Corriganed est le pluriel de corrigan, qui signifie nain blanc et fée. On dit encore, en Tréguier, cornandon ou corandon, corandoned au pluriel, avec la même signification. Corre, Le Corre, très usité en Bretagne comme nom de famille, signifie à la lettre Le Nain.
* ↑ Toutes ces répétitions sont faites à dessein.
* ↑ Je pense que Lavrec est une corruption du mot Laurec, le v et l’u étant figurés de la même manière, v) dans les vieux titres. Je connais cependant un lieu dit Kerlavrei, dans la commune de Plouaret (Côtes-du-Nord).
* ↑ Vitex agnus castus, gattilier commun, arbrisseau dont toutes les parties et particulièrement les semences ont été réputées antiaphrodisiaques.
* ↑ 1843.
* ↑ Voir ce conte sous le titre de l’Ombre du Pendu, dans mon recueil : Légendes chrétiennes de la Basse-Bretagne, tome II, p. 125.