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# Contes et légendes des bretons armoricains

* Notice sur Luzel, par Anatole Le Braz
* La princesse du soleil
* Le linceul des morts
* Les deux capucins
* Mao Kergarec ou le pacte avec le diable
* L’héritage de Hervé Kéravel
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/II/La Croix des Grèves
### LA CROIX DES GRÈVES

Ces pauvres gens, pêcheurs de Vains et de Genêts, Dès l’aube ayant vêtu leurs beaux habits de fête, Vers le Mont, à travers les sables cheminaient.
Et, bannières au vent, des prêtres à leur tête, En l’honneur de l’Archange ils lançaient leurs refrains, Réclamant son secours au fort de la tempête.
Des signes de souffrance à son visage empreints, Mais vaillante, et l’esprit hanté par sa chimère, Une femme suivait ces humbles pèlerins.
Car, le terme approchant pour elle d’être mère, Malgré ses flancs et ses genoux endoloris, Elle aussi jusqu’au Mont porterait sa prière.
Mais les chants ont cessé tout à coup. De grands cris S’élèvent. Brusquement montante, la marée Menace de cerner les pèlerins surpris.
Et par l’immensité de la grève cendrée, Le flot faisait ramper et cingler devant lui Sa lanière sifflante, écumeuse, azurée.
L’un se sauve, puis l’autre, et le reste les suit. L’épouvante a bientôt propagé la déroute ; Vers le rivage et vers le salut tous ont fui !
La pauvre femme est seule. Elle appelle…, elle écoute… Nulle voix ne soutient son chancelant espoir, Et le vent de la mort la fait frissonner toute.
Anéantie, et les yeux clos pour ne plus voir, Formidable, monter le flot qui l’environne : « Notre-Dame, je suis, dit-elle, en ton pouvoir.
« Je ne crains pas la mort ; mais, Ô Sainte Patronne, Pour l’amour de l’enfant que je porte en mes flancs, Empêche que la vie encor ne m’abandonne ! »
Et trop tard s’alarmaient ses compagnons tremblants, Quand la grève à leurs yeux se couvrit d’un nuage Dans les brouillards duquel planaient des oiseaux blancs.
Des souffles parfumés leur venaient au visage, Des chants d’une harmonie étrange emplissaient l’air : Eux, pour elle, priaient en chœur sur le rivage.
Mais lorsque commença le reflux de la mer, La femme s’avança vers leur foule attendrie : Elle avait dans ses bras l’enfant, chair de sa chair !
« Je suis mère ! Noël ! mère et déjà guérie ! Les anges sont venus ! Noël ! Mon fils est né sous les plis du manteau de la Vierge Marie… ! »
Avec elle chanta le peuple prosterné ; Et pour commémorer à jamais ce prodige, Par Hildebert, abbé du Mont, ordre est donné
Qu’une croix de granit sur la grève s’érige.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/II/L’Appel au Sire
### L’APPEL AU SIRE

Les rayons du soleil montant à l’horizon Font un ardent brasier de l’épaisseur du sable, Et le preux Tanneguy, qu’une langueur accable, Laisse les rênes pendre et fléchit sur l’arçon.
Sous le poids combiné de l’homme et de l’armure, Dans l’étau du harnais garni de lourd métal, Non moins que Tanneguy souffre son bon cheval Qui ralentit son amble et courbe l’encolure.
Tous les deux, somnolant dans le brûlant matin, Ils regagnaient ainsi par la grève déserte Le Mont, dont la marée étincelante et verte Battait déjà le socle à l’horizon lointain.
Mais, cependant, le flot régulier et tranquille Au ras du sable plat sans obstacle glissait, Et, poussant devant lui son écume, avançait Silencieusement comme une nappe d’huile.
Le vol d’un goéland frôla le cavalier ! Lui, d’un brusque coup d’œil, vit sa route coupée, Et qu’en l’affreux péril le fer de son épée Cessait d’être à son poing l’ordinaire allié !
Fuir ? Il était trop tard ! Un autre eût fait ce rêve, Mais ce soldat du Mont savait que nul galop N’a su vaincre jamais la vitesse du flot, Quand sa poussée aveugle inonde ainsi la grève.
Et Tanneguy voyait avec anxiété Son cheval enfoncer dans une boue immonde, Et, le sol se faisant le complice de l’onde, Livrer à celle-ci le butin convoité.
L’animal, affolé, hennissait d’épouvante ; Déjà le flot sournois atteignait son poitrail ; Tanneguy, haletant, assistait au travail De la tombe attirant sa proie encor vivante.
Alors, d’un cœur soudain redevenu viril, Envisageant l’horreur de l’enlisement proche, Sans même souffleter le destin d’un reproche : — Monseigneur saint Michel, à l’ayde !… cria-t-il.
Puis, ayant longuement caressé de sa paume, Pour lui donner l’adieu, son défaillant coursier, Les yeux clos, les doigts joints sur la cotte d’acier, Tanneguy crut partir pour l’éternel Royaume…
Un galop éperdu l’emportait dans l’espace, Et qu’il fuyait, fuyait, ne laissant d’autre trace Que son ombre planant sur l’océan vermeil.
Des bras mystérieux soutenaient aux aisselles Le corps raidi du fantastique cavalier Qui voyait devant lui des anges déployer L’envergure flexible et blanche de leurs ailes.
Son bon cheval sous lui, de ses quatre sabots, Silencieusement frappait l’air calme et vide, Et, docile, suivait dans leur course rapide Les divins messagers aux lumineux bandeaux !
Puis les regards du preux brusquement se voilèrent, Il ne vit plus le vol des anges devant lui, Leurs ailes, son cheval, tout sombra dans la nuit ; Les forces, la raison soudain l’abandonnèrent.
Le soir vint, et la brise y mêla son haleine. Des pêcheurs attardés passaient à Tombelaine, Assurant par des chants leurs pas irrésolus.
Mais un bruit très léger, à peine perceptible, Qui leur sembla venir de l’angle d’un rocher, Pas à pas et tremblants les fit s’en approcher : Tanneguy dormait là d’un sommeil impassible.
Près de son maître aussi le cheval sommeillait, Comme lui sain et sauf et couché sur le sable : Au cri jeté vers lui, l’Archange secourable Avait prêté son ayde à son bon chevalier.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/III/Tiphaine Raguenel
### TIPHAINE RAGUENEL

I
Or un cruel souci tourmente Du Guesclin Sur le point de partir pour la lointaine Espagne : « La solitude est si douloureuse compagne À celle qui demeure ! Et Tiphaine se plaint.
» Tiphaine ! Où l’abriter quand le pays est plein De soudards vagabonds qui battent la campagne ? » Mais Bertrand se souvient qu’il est une montagne Où l’Archange guerrier ne veille pas en vain.
Car le Mont, bon guetteur de la mer et des côtes, Peut narguer l’assaillant que ses murailles hautes Et les sables mouvants empêchent d’approcher.
C’est pourquoi Bertrand veut, d’ici qu’il ne revienne, Au castel qu’il a fait bâtir sur le rocher, Confier la tristesse et l’espoir de Tiphaine !
II
Il se cramponne au flanc du Mont le frais castel, Sous l’abri des remparts altiers du monastère, Autour duquel, dans le lointain brumeux, la terre Semble s’humilier comme au pied d’un autel.
Et chaque soir Tiphaine, heureuse de l’appel Fait par les chefs vieillis qu’a ruinés la guerre, Au trésor dont Bertrand la fit dépositaire, Regagne sa fenêtre et contemple le ciel.
L’absence du héros la rend songeuse et triste. Mais l’espoir est tenace, et Tiphaine résiste À l’implacable assaut de ses obsessions ;
Car, dans la nuit où meurt le cri des sentinelles, Elle aime interroger les constellations Sur l’avenir d’amours qu’elle rêve éternelles !
# Les Bourbons et la Russie pendant l’émigration

* I. Louis XVIII à Mita
* II. De Varsovie à Hartwell (1801-1805)
# La Caricature et la guerre

* I. Chez les alliés
* II. En Allemagne et chez les neutres
# Poésies (Couvreur)/À une jeune fille
### À UNE JEUNE FILLE POUR LE JOUR DE SON MARIAGE

Le soleil s’est levé. La mer calme et brillante Promet un beau voyage au navire qui part. Toutes voiles dehors, il file ; et le regard Suit son allure heureuse et sa trace fuyante.
Ainsi, dans la splendeur d’un glorieux matin, Au ciel intérieur de notre âme ravie, Ecartant tout à coup les brumes du Destin, Le rayon de l’amour se lève sur la vie.
Ils s’en vont aujourd’hui dans ce rayon doré, Les nouveaux mariés, sur la mer favorable. Mais l’amour seul dira la parole ineffable Que nous accompagnons d’un silence sacré.
# Poésies (Couvreur)/Sur une mort
### SUR UNE MORT

Devant ces deuils cruels qui nous anéantissent, Ces coups inattendus foudroyant le bonheur, Le silence est souvent la seule voix du cœur, Meilleure que les mots qui blessent et meurtrissent.
Quand frappe auprès de nous l’impitoyable arrêt, Quand le souffle inconnu qui sèche toute vie À passé, désolant une maison amie, Sans donner de raison, sans dire son secret ; —
Nous voudrions pouvoir à l’âme déchirée Porter un peu de paix, consoler et guérir ; Nous aussi, nous savons ce que c’est que souffrir. Mais la mort nous emplit d’une crainte sacrée.
Nous n’osons pas troubler le mystère cruel. Entre le malheureux et le sort qui l’accable, Que viendrait apporter notre aide misérable ? Où trouver la parole et l’accent éternel ?
Le coup vient de si loin ! Une ombre si profonde Dérobe à nos regards les racines des lois ! Nous entendons si peu résonner cette voix Qui nous dirait le mot de l’énigme du monde !
Ainsi nous demeurons muets devant la mort — La mort, muette aussi, la reine du silence ; — Mais quelquefois c’est trop nous faire violence ; Se taire est un trop triste et trop pénible effort.
Il faut, sinon parler, du moins nous faire entendre, Et sinon consoler, du moins souffrir aussi ; Triste et stérile don, le seul possible ici, Et le seul qui se fasse accepter et comprendre.
Car tous nous ignorons l’ineffable discours Qui remettrait la paix dans l’âme désolée ; Notre parole en deuil meurt à peine exhalée ; Le repos vient d’ailleurs, de plus loin le secours,
Requiescant… Oh ! oui, sans doute, qu’ils reposent ! Non seulement les morts, mais aussi les vivants. Paix à nos tristes morts sous la terre dormants, Et paix aux cœurs meurtris sur terre… Qu’ils reposent !
# Poésies (Couvreur)/Cimetière turc
### CIMETIÈRE TURC

La mer Noire est au loin brillante comme un lac. Près du château massif dominant le Bosphore, Un rayon pacifique et silencieux dore Ton calme cimetière, Anatoli-Kavak.
Oh ! comme ils dorment bien là, les croyants fidèles ! Avec quelle douceur le temps s’écoule et fuit, Et d’un souffle léger de mystère, sans bruit, Baise en les effleurant leurs tombes fraternelles !
Et la terre d’Asie est légère à leurs os. Sur le ciel d’un bleu clair où flottent des nuages S’estompe finement le front des paysages. — Allah puisse longtemps vous garder ce repos !
# Poésies (Couvreur)/Après une visite
### APRÈS UNE VISITE AU PARC DE L’ÉCOLE À SÈVRES

J’ai retrouvé ce soir la verte solitude Où vivait ma pensée et rêvait mon espoir ; J’ai retrouvé ta nef et tes arceaux ce soir, Belle église de songe aux forts parfums d’étude.
Aujourd’hui comme alors, tes hauts piliers vivants Frémissent sous l’étreinte amoureuse du lierre ; Et toi, cher souvenir, image familière, Tu flottes, comme alors, dans l’haleine des vents.
Dans mon cœur obstiné rien ne prendra ta place, Maison d’où le Destin me chassa sans retour. Aux autres le devoir froid ; mais à toi l’amour. Hors les prédestinés, nul n’a droit à la grâce.
# Jeunesse, suivi du Cœur des ténèbres/Note bibliographique
## NOTE BIBLIOGRAPHIQUE

Le volume dont nous donnons aujourd’hui la traduction parut en 1902 sous le titre : Youth : a narrative and two other stories (William Blackwood & Sons. Edinburgh-London). Ainsi que l’indique ce titre, ce volume comprend trois contes : Youth, Heart of Darkness, The End of the Tether. Pour des raisons de librairie, on ne trouvera sous la couverture de cette édition française que les deux premiers de ces contes : le troisième devant former, par la suite, un volume à part.
Joseph Conrad écrivit Youth au cours du mois de mai et le termina le 3 juin 1898 : ce récit parut d’abord en septembre de cette même année dans le Blackwood’s Magazine.
Heart of Darkness, composé à la fin de 1898, fut publié pour la première fois, dans les numéros de mars et avril 1899 de cette même revue.
Youth (Jeunesse), ainsi que le montre le manuscrit, porta d’abord le titre de A Voyage (Un Voyage). Ce n’est rien d’autre, en effet, — mais magnifié par la puissante vision et la profonde humanité de son auteur, — que le récit exact d’un voyage qu’en qualité de lieutenant Joseph Conrad fit à bord du trois-mâts barque Palestine qui dut être abandonné en mer le 14 mars 1883, dans les circonstances mêmes que le grand écrivain a relatées dans son récit.
Heart of Darkness (Le Cœur des Ténèbres) est né, lui aussi, du souvenir d’expériences personnelles, celles que Joseph Conrad connut au Congo Belge de juin à décembre 1890.
En 1917, l’écrivain ajouta, lors d’une nouvelle édition de ce volume (J.-M. Dent & Sons, London) une Note de l’Auteur dont nous donnons également ici la traduction, à l’exception toutefois de son dernier paragraphe, qui a trait au conte intitulé : The End of the Tether.
L’édition française que nous publions aujourd’hui n’est pas, à proprement parler, le fruit d’une collaboration : la traduction du Cœur des Ténèbres est de M. André Ruyters ; celle de Jeunesse est nôtre.
# Les lutins de l'île de Bréhat

À l’île de Bréhat, les Folliked étaient de petits hommes noirs, avec de longs cheveux et de larges chapeaux qui empêchaient de bien voir leur figure. Ils ne se montraient guère que la nuit ; durant le jour, ils se tenaient dans les greniers et les endroits sombres. Ils prenaient en affection certaines familles et certaines maisons, où ils faisaient l’ouvrage des servantes. Celles-ci en récompense leur laissaient sur la poële à crêpes une galette de sarrasin bien beurrée, et une jatte de lait doux à côté. Quand les Folliked avaient terminé leur ouvrage, ils se rangeaient en cercle sur la pierre du foyer, autour de la braise recouverte de cendre, puis ils mangeaient, buvaient et se chauffaient en silence. Au premier chant du coq ils disparaissaient par dessous la porte, sous les meubles, ou dans les trous des murs, comme des souris. Autrefois, il y en avait beaucoup dans l’île, et presque chaque maison en possédait plusieurs, mais ils ont disparu presque tous à la suite des mauvais tours qu’on leur a joués. On les accusait aussi d’enlever les enfants des hommes pour y substituer les leurs, qui étaient noirs et laids ; mais on avait un moyen facile de forcer les Folliked à reprendre leur rejeton, c’était de fouetter celui-ci trois fois par jour avec une branche de genêt vert ; le troisième jour la mère du petit Folliked venait le reprendre. Les Folliked n’étaient pas tout à fait les mêmes que les lutins proprement dits : ceux-ci, bien que soignant la maison, s’attachaient aux bestiaux, surtout aux chevaux ; mais ils ne se souciaient pas des ânes. Ils sont partis de l’île, parce qu’on y trouve plus que deux chevaux, et aussi parce qu’on leur a joué de mauvais tours.
# Le Déluge

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Déluge (Ackermann)
* Le Déluge (Autran)
* Le Déluge (Hugo)
* Le Déluge (Béranger)
* Le Déluge (Vigny)
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/III/De Sable au Chef d’azur
### DE SABLE…﻿ ﻿AU CHEF D’AZUR

Celui qui, descendant de la céleste arène, Prit ce rocher pour sanctuaire et pour pavois, Y veille en bon soldat du royaume, et sa voix Suscita la Pucelle aux marches de Lorraine.
Aussi, comme un petit hobereau de Touraine, La coquille au pourpoint et le missel aux doigts, Le roi Louis vint-il au Mont, et par trois fois, Courber devant Saint sa le tête souveraine.
Mais là, le bon plaisir du monarque fut tel, Que, pour commémorer l’appui surnaturel Obtenu par Michel au pays en souffrance,
Le Mont peut, désormais, au chef de son écu, En souvenir de Jeanne et de l’Anglais vaincu, Coudre le champ d’azur fleurdelysé de France.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/III/Les Dogues
### LES DOGUES

L’insidieux réseau de la brume renforce L’obscurité, propice aux pièges, de la nuit, Et l’Anglais croit pouvoir, par surprise et sans bruit, Réduire ce rocher rebelle aux coups de force.
Il sait le point des murs où le grappin s’amorce, Quel chemin pratiqué dans le roc y conduit Et qu’en ce même endroit du parapet détruit, La brèche peut suffire au rampement d’un torse.
Les trompettes sont là qui donneront l’assaut !… « La garnison, soudain réveillée en sursaut, Rendra la forteresse !… » ont dit les astrologues.
Mais sur le sable en vain meurt le rythme des pas, Car aux créneaux du Mont s’inquiète, là-bas, Le guetteur attentif au grognement des dogues !
# Jeunesse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Jeunesse, nouvelle de Joseph Conrad.
* Jeunesse (Ponchon), poème de Raoul Ponchon.
* Jeunesse, poème en prose d’Arthur Rimbaud.
* Jeunesse, récit autobiographique de Léon Tolstoï.
* Jeunesse, roman de Sigrid Undset.
# Tolstoï intime

TABLE DES MATIÈRES
| | Pages |
| Avant-Propos | v |
| Iasnaïa-Poliana | 1 |
| Nicolas Palkine | 7 |
| Les Rats | 13 |
| Tolstoï malade | 21 |
| Le Moustique | 27 |
| L’Agent de police | 35 |
| Les Tempérants | 89 |
| Les Collaborateurs de Tolstoï | 45 |
| Constantin le Bienheureux | 51 |
| Les Pédagogues | 61 |
| Une Larme | 69 |
| Le Hangar d’une Veuve | 75 |
| Le Jugement | 79 |
| « Je ne veux pas qu’on touche à Tolstoï. » | 83 |
| Tolstoï et Gorki | 87 |
| Tolstoï et Tchekov | 91 |
| Tolstoï et Souvorine | 93 |
| Tolstoï et Rosanof | 101 |
| Tolstoï et ses Enfants | 105 |
| Tolstoï et l’Art populaire | 113 |
| Une Lecture chez Tolstoï | 119 |
| Les deux Vieillards | 127 |
| L’Escorte imprévue | 135 |
| Le Buste de Tolstoï | 139 |
| Le Laquais | 143 |
| Le Médecin-Major | 147 |
| Une Pensée de Marc-Aurèle | 151 |
| L’Amour du Prochain | 153 |
| En rentrant le Regain | 157 |
| Le Duel | 167 |
| Tolstoï intime | 173 |
| À la Gare de Toula | 175 |
| L’Ermite | 177 |
| La Légende du Riche | 181 |
| L’Espion | 187 |
| Le Tzar Martyr | 199 |
| Souvenirs d’un Juge militaire | 209 |
| Souvenirs d’un Paysan | 223 |
| Le Noyer | 243 |
| Les Lettres | 247 |
| Les Délices de la Mort | 251 |
| Les Bienfaits de Tolstoï | 257 |
| La Vie et la Mort | 263 |
| « Que vos Descendants ne vous ressemblent pas !!! » | 269 |
| L’Anniversaire de Tolstoï | 273 |
# L’Exil et la Mort du général Moreau

* I. Moreau et la conspiration de Georges
* II. De la prison du Temple aux États-Unis
* III. Le retour en Europe
# La Crise de l’Etat moderne - L’Organisation du travail

* Première partie
* Deuxième partie
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/IV/Montgommery
### MONTGOMMERY

Depuis qu’un sort fatal l’a rendu régicide Et qu’Henry Deux tomba sous son fer discourtois, Ayant quitté la cour en deuil et les tournois, En ses châteaux normands Montgommery réside.
Le dur exil a fait un huguenot perfide Du féal chevalier qu’il était autrefois, Et la tache de sang qui persiste à ses doigts Irrite la folie haineuse qui le guide.
Tour à tour usant de la force ou de la ruse, En vain il a bravé la dague et l’arquebuse, Pour établir au Mont son blason abhorré.
Mais, fidèle à l’Archange et perdu dans son rêve,
Le Mont, sans peur, entend retentir sur la grève
Le rauque aboi de son galop exaspéré.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/IV/Triptyque royal
### TRIPTYQUE ROYAL

﻿Michel au roi ﻿Porte la foi… (Vieille complainte normande.)
I
Par ces champs dévastés où le pas des chevaux Fait au creux des sillons avorter la semence, La misère grandit, s’étend, devient immense Qu’y fait régner le choc des deux partis rivaux.
Ce splendide pays, ligueurs et huguenots, Semblent, à le piller, exalter leur démence, Et le mal qu’il souffrit sous l’Anglais, recommence Et les bras, dans les champs, désertent les travaux.
Mais quel fracas soudain retentit et l’éveille ? La Normandie entière est là, dressant l’oreille. Pour tous ceux qui pleuraient, c’est un espoir qui luit !
Car, des marches d’un trône en deuil de ses monarques, Elle entend, au lointain, le formidable bruit Des fougueux escadrons se heurtant devant Arques.
II
Mais lui, le Béarnais, infatigable et prompt, Tandis qu’exténué, Mayenne est en déroute, Veut qu’un nouveau fleuron, l’un des plus beaux, s’ajoute À la couronne d’or destinée à son front.
Ô chevauchée épique alors ! Son canon rompt Le corset des cités qui commandent sa route, Alençon, Lisieux, Falaise ! Goutte à goutte S’emplit aussi la cuve, ô royal vigneron !
On le voit, on l’acclame, on l’aime, on lui pardonne D’être hérétique… Et le peuple conquis s’étonne Du regard de bonté qu’il a dès qu’il sourit…
Sous l’armure du chef c’est un roi qui se cache !… Et les grands gars normands de suivre ce panache Que la Gloire, complice, emporte aux champs d’Ivry !
III
La foudre a mis le Mont en flammes. L’incendie Par le grand vent de grève âprement flagellé, N’a rien laissé qu’un pan de muraille écroulé En place de la flèche élégante et hardie.
Et les gens des hameaux voisins de Normandie. Ne voyant plus l’archange d’or étinceler, Naïvement disaient : « Le saint dut s’envoler Vers le roi huguenot que Paris répudie. »
Or, tandis qu’ils parlaient, n’espérant pas encor Voir la guerre finie et les partis d’accord De leurs complots mesquins abandonner la trame,
Henri Quatre, pour qui se déclarait Paris, Se laissait, au milieu des Espagnols surpris Par le peuple, en riant, conduire à Notre-Dame.
# Éthique (Spinoza)

    Wikisource propose plusieurs traductions de Ethica Ordine Geometrico Demo de Baruch Spinoza.
* 1842 : Trad. Saisset rééditée en 1861 in Œuvres de Spinoza, tome III.
* 1907 : Trad. Boulainvilliers
* 1913 : Trad. Appuhn.
# L’Idée fixe du savant Cosinus (large)

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# Poèmes de Paris/L’ouverture du Salon
### L’OUVERTURE DU SALON

C’est aujourd’hui spectacle et c’est une première ! Seulement ce n’est pas le soir, ni la lumière Du gaz qui fait valoir la scène et le décor, Mais le soleil de Mai charmant et pâle encor. Les grands salons sont peints de nymphes peu vêtues, Les massifs du jardin blanchissent de statues, Et rien n’est plus joli que toutes ces couleurs, Ces groupes sur les murs, ces gestes dans les fleurs, Ces tons clairs et précis ou ces notes voilées Dans un vasgue lointain de salles et d’allées.
Devant un bon tableau dont on connaît l’auteur La foule est immobile, ou passe avec lenteur ; C’est comme dans le monde une fête choisie Mais où l’on est vêtu selon sa fantaisie, Sans la mise uniforme et le triste habit noir. Les femmes qui s’en vont souriantes, sans voir, Marquant un nom d’un trait délicat ou facile, Portent tout simplement la toilette de ville : Cette toilette fraîche et frêle que l’été Fait encore plus belle en sa légèreté, Si savante, malgré sa façon ingénue, Que le velours tenant sur une épaule nue À peine, en un hasard de chute qu’on attend, N’a rien de moins sévère ou de plus irritant. L’étoffe modelée à la courbe des hanches Est une trahison sous les dentelles blanches ; Les chapeaux sont des fleurs et même des oiseaux, Et ces pièges d’amour prennent à leurs réseaux Les rêveurs éblouis, qui, toute une journée, Vivent d’une figure exquise ou chiffonnée.
Lorsque l’on sort, lassé d’avoir vu sur les murs Des villages, des ciels étincelants et purs, De blanches nudités sincères ou menteuses, On suit, sans y penser, les blondes visiteuses, Les robes que les pas rhythment comme un essor, Les belles nuques d’ambre où court un frisson d’or ; Et quand, les yeux éteints et les jambes brisées, On revoit le printemps dans les Champs-Élysées,
Tout ce monde factice et vide disparaît.
Les grands maronniers sont comme un peu de forêt ;
Le vrai soleil rayonne et peint avec des flammes
Un caprice nouveau de toilettes de femmes.