# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Richelieu-La Fronde/Chapitre 18
### CHAPITRE XVIII

Voilà quatre-vingts pages pour le récit de trois années. Et qu’ai-je raconté ? Rien du tout.
Ce rien est quelque chose. Car c’est le fond du temps. La grandeur de l’effort, le sérieux des tentatives, la complexité des combinaisons, l’ostentation savante d’une grosse machine politique et diplomatique, entravée par la moindre chose, qu’il faut raccommoder sans cesse, et qui crie, gémit, grince pour donner un minime effet, voilà ce qu’on a vu. Les infortunés machinistes, Sully et Richelieu, par une force très grande de sagesse et de volonté, atteignent de petits résultats éphémères.
Que reste-t-il de Sully, à cette époque, des bonnes volontés d’Henri IV ? Et ce retour que Richelieu, en 1626, comptait faire aux économies de Sully, cet espoir de réforme, que sont-ils devenus ? Louis XII et François Ier conquirent la Lombardie avec moins de labeur que Richelieu ces deux petites places de Pignerol et de Saluces qu’il nous fait tant valoir. Le résultat unique et réel qu’on ait obtenu, c’est l’amortissement définitif d’une grande force vive par où jadis la France fut terrible à l’Espagne ; je parle du parti protestant, de la marine protestante.
Du reste, l’impuissance est le trait marqué de l’époque. Chacun sent nettement que quelque chose meurt, et on ne sent pas ce qui vient.
Les vigoureux génies qui, dans ce siècle, ont un moment prolongé l’autre, Shakespeare et Cervantès, ont une intuition fort nette de ces pensées de mort. Ils jouent avec la leur et ne regrettent rien.
« Pleurez-moi seulement ce moment où la cloche tintera pour dire que je vais loger avec les vers… Oubliez-moi, et ne répétez point ce pauvre nom de Shakespeare. »
L’Espagnol est le plus triste, car il s’obstine à rire. Après une histoire fort plaisante : « Je sens bien à mon pouls que dimanche il ne battra plus. Adieu, gaieté ! adieu, plaisanterie ! Adieu, amis ! À l’autre monde ! »
C’est la fantaisie, direz-vous, qui part avec Shakespeare et Cervantès. Une sérieuse renaissance va commencer, de prose et de bon sens. Voici venir les gens de Port-Royal, l’austérité du jansénisme, des efforts méritoires pour mettre la raison dans la foi. Il est curieux de voir pourtant comment les fondateurs eux-mêmes jugeaient de la situation. Jansénius et Saint-Cyran, jeunes en 1613, à l’occasion de Gauffridi, Prince des magiciens (Voyez précédemment), concluaient que le temps de l’Antéchrist était venu, le dernier temps du monde. Vers 1623, Saint-Cyran, au principe même de la réforme de Port-Royal, montre infiniment peu d’espoir. Il dit en propres termes à Angélique Arnauld : « Il se fera une réformation dans l’Église… Elle aura de l’éclat et éblouira. Mais ce sera un éclat qui ne durera pas longtemps et qui passera. »
En résumé, ce siècle même, à sa bonne époque, dans ses vigoureux commencements jusqu’à Pascal, manque du haut et fécond caractère qui marqua le seizième siècle à son aurore. Je parle de l’espoir, du signe décisif où le héros se reconnaît, la joie.
J’en ai parlé fortement pour Luther, qui, parmi ses tempêtes, offre pourtant ce signe, la grande joie révolutionnaire, destructive et féconde, et la charmante joie des enfants.
J’en ai parlé pour le sublime fou de la Renaissance, l’engendreur du Gargantua, qu’on range avec les fantaisistes, et qui, tout au contraire eut la conception première du monde positif, du monde vrai de la Foi profonde, identique à la science.
Je ne vois, au dix-septième siècle, que deux hommes gais, Galilée et Gustave-Adolphe.
Galileo Galilei, fils du musicien qui trouva l’opéra, et musicien lui-même, élève des grands anatomistes de Padoue, qui lui apprirent à fond le mépris de l’autorité, professait les mathématiques. En littérature, son livre, c’était l’Arioste : il laissait là le Tasse et les pleureurs.
Deux choses un matin lui tombent dans les mains : un gros livre d’Allemagne et un joujou de Hollande. Le livre, c’était l’Astronomia nova de Keppler (1609), et le joujou, c’était un essai amusant pour grossir les objets avec un verre double.
Keppler avait trouvé les mouvements des planètes, affermi Copernik et pressenti Newton. Galilée, au moyen de l’instrument nouveau qu’il organise, suit la voie de Keppler, et, derrière ses planètes, il voit la profondeur des cieux (1610).
Foudroyé et ravi, saisi d’un rire divin, il communique au monde la joie de sa découverte. Il en fait un journal : Messager des étoiles.
Puis les célèbres Dialogues. Nulle pompe, nulle emphase ; la grâce de Voltaire et le style le plus enjoué.
Voilà la vraie grandeur.
Nous la trouvons la même dans le maître de l’art militaire, Gustave-Adolphe, créateur de la guerre moderne. Si l’on veut croire ce qu’il disait, qu’il l’apprit d’un Français, il restera du moins le héros qui la démontra.
Vrai héros et grand cœur, dont ses ennemis, terrassés, ne bénirent pas moins la douceur et l’inaltérable clémence.
Ce qui étonnait le plus en lui, c’était surtout son étonnante sérénité, son sourire en pleine bataille. La conception du bon Pantagruel, du géant qui voit de haut les choses humaines, semblait s’être réalisée dans ce véritable guerrier. Il n’eut ni le génie morose de notre Coligny, ni le froid sérieux du Taciturne, ni l’âpreté farouche du prince Maurice. Tout au contraire, une humeur gaie, des traits de bonhomie héroïque.
Cet enjouement de Galilée et de Gustave-Adolphe, des deux hommes vraiment supérieurs, est un trait fort spécial, fort étranger au temps et qui n’y a nulle influence. Le temps est sec, triste et sombre.
Gustave n’apparut que pour un jour, pour montrer une science nouvelle, vaincre, périr. Galilée, pendant très longtemps, influa peu ; vingt ans après sa découverte, le jeune Descartes, qui va en Italie, ne le visite point et semble ignorer qu’il existe. La révolution de Luther, en l’autre siècle, a couru en un mois par toute l’Europe, et jusqu’en Orient. Celle de Galilée est négligée vingt ou trente ans, comme serait un badinage astrologique. Personne n’en sent l’énorme portée, morale et religieuse.
Avant de faire connaître la révolution militaire qu’opéra Gustave-Adolphe, il n’est pas mal de le montrer lui-même.
C’était un homme de taille très haute (quelques-uns disent le plus grand de l’Europe). Très large front. Nez d’aigle. Des yeux gris clair (assez petits, si j’en crois les gravures), mais pénétrants. Il avait pourtant la vue basse, et il eut de bonne heure, étant Allemand par sa mère, beaucoup d’embonpoint. Sa grande force d’âme et de corps, sa paix profonde dans le péril où il passait sa vie et l’absence absolue de trouble n’avaient pas peu contribué à le faire gras. Cela le gênait un peu ; on ne trouvait guère de chevaux assez forts de reins pour le porter. Mais cela le servait aussi. Une balle qui eût tué un homme maigre, se logea dans sa graisse.
Il était fort sanguin, et il avait parfois de petits moments de colère, fort courts, après lesquels il se mettait à rire. Il s’avançait aussi trop en bataille, comme un soldat.
Sans ces défauts, les seuls qu’on lui reproche, on aurait pu le croire plus haut que la nature humaine.
Il était étonnamment juste, et trouvait bon que ses tribunaux suédois le condamnassent en ses affaires privées. Il apparut dans cette horrible Guerre de Trente-Ans, où il n’y avait plus ni loi ni Dieu, comme un divin vengeur, un juge, la Justice elle-même.
L’approche seule de son camp, irréprochablement austère, était une révolution. Un de ses hommes qui venait de prendre les vaches d’un paysan, sent une main pesante qui pose sur son épaule. Se retournant, il reconnaît le bon géant Gustave, qui lui adresse avec douceur ces fortes paroles : « Mon fils, mon fils, il te faut t’aller faire juger. » Ce qui voulait dire : Te faire pendre.
Il était le représentant du principe opprimé, le protestantisme, celui de la liberté de l’Europe. Car son père ne fut roi de Suède que par la ruine du catholique Jean. Il fut le roi de la défense nationale contre la Pologne et les Jésuites. Son père le désignait, enfant, comme le vengeur de cette cause. « Je n’achèverai pas, disait-il ; ce sera celui-ci. » L’Allemagne le comprit ainsi. Et, quand il eut vingt ans (1614), les grandes villes impériales, si éclairées, Strasbourg, Nuremberg, Ulm, voulaient déjà le nommer leur défenseur contre la maison d’Autriche. Le landgrave de Hesse l’appelait aussi.
Il avait eu une éducation très forte. Il écrivait et parlait l’allemand et le hollandais, le latin, l’italien et le français. Il entendait le polonais et le russe. Mais ce qui était plus important, c’est que, dans la trêve de douze ans entre la Hollande et l’Espagne, nombre d’officiers de toute nation qui vinrent servir en Suède lui apprirent à fond toute cette savante guerre de Hollande. Situation très favorable. Il se trouva, en réalité, le successeur du prince Maurice.
C’était la guerre des sièges, des canaux, des marais. Mais, pour la stratégie proprement dite, la guerre des grandes manœuvres en plaine, le maître était en Suède. Pontus de La Gardie (de Carcassonne) l’avait entrevue, et son fils Jacques la trouva tout entière, la réalisa, l’enseigna à Gustave.
Né en 1585, Jacques avait dix ans de plus que lui. La nécessité de faire face avec une petite infanterie à l’immense cavalerie polonaise et aux profondes masses russes le força d’avoir du génie et d’inventer. Il pénétra jusqu’à Moscou. Et ce qui prouve que l’homme en lui fut aussi grand que l’homme de guerre, c’est que les Russes, battus par lui, eussent voulu le canoniser.
La Suède parut quelque temps irrésistible. Elle reprit Calmar sur le Danemarck. Elle conquit la Finlande, imposa la paix à la Russie. Elle conquit la Courlande, la Livonie, la Prusse polonaise, imposa la paix à la Pologne.
En Pologne déjà Gustave se trouva en face des Impériaux, venus comme alliés. Il allait les retrouver en Allemagne, sur la côte du Nord, pour l’empêcher d’accomplir, ce qui semblait le mouvement naturel de sa conquête, le tour de la Baltique.
Ce n’était pas une querelle accidentelle, mais naturelle, essentielle et fondamentale. La Baltique, visiblement, allait appartenir à quelqu’un. À Gustave ? à Waldstein ? Celui-ci assiégeait Stralsund, et Gustave la lui fit manquer (1628).
Dès 1625, la Suède, sous Jacques La Gardie et Gustave, avait planté le drapeau de la réforme militaire, fait hardiment (elle si pauvre !) son plan pour une armée de quatre-vingt mille hommes. Et quelle prime offrait-elle ? Un code d’une sévérité extraordinaire. De plus, elle supprimait presque les armes défensives.
Un Français avait trouvé un principe de guerre opposé aux trois guerres d’alors. On peut le formuler ainsi : que ce qu’il y avait de plus fort, ce n’était pas l’élan des Turcs, la tempête de cavalerie, ce n’était pas la pesanteur des cuirassiers impériaux, ni même les murs et les savantes fortifications de la Hollande, — mais bien les murs humains, le ferme fantassin en plaine et la poitrine de l’homme.
Et, bien loin de faire des carrés épais comme ceux des Espagnols, des Janissaires, des rangs serrés contre les rangs, qui, une fois rompus, s’embrouillaient de plus en plus, il mit ses hommes en files simples et du vide derrière, disant : « Si la cavalerie vous rompt, laissez passer, et reformez-vous à deux pas. »
Cette confiance extraordinaire à la force morale eut son effet. Et cette belle tactique suédoise tenta les braves au point que beaucoup quittaient des services lucratifs, et la Hollande même, pour venir prendre part à la guerre hasardeuse où, pour rempart, on n’avait que le cœur.
Ainsi apparut dans la guerre le vrai génie moderne qui méprise les sens et la platitude du sens commun, qu’on appelle souvent le bon sens, et qui, le plus souvent, est la routine. Les sens, le sens commun avaient dit que le ciel était une voûte de cristal à clous d’or. Galilée n’en crut rien, y vit et y montra un abîme infini. Les mêmes sens disaient que le plus sûr en guerre était de se mettre derrière des cuirasses et des murs. Gustave n’en crut rien, et il crut, d’après La Gardie, que le vrai mur, c’est l’homme ferme, et que cette fermeté mobile, dégagée des armures de limaçon sous lesquelles on traînait, est le secret de la victoire.
Dans ces hardis joueurs qui venaient à cette noble loterie, on voyait un bon nombre de nos Français réfugiés de Hollande. L’armée suédoise était surtout, avant tout, l’armée protestante. L’alliance française, qui eût été désirable à Gustave en 1627, quand Richelieu faisait la guerre au pape en Valteline, lui fut extrêmement antipathique en 1629, quand Richelieu, vainqueur de La Rochelle, appelé par le pape en Italie, était chanté et célébré par tout le parti catholique. Et, d’autre part, le ministre, qui alors comptait sur Rome, et déjà se croyait légat, n’eût eu garde de tout gâter par une telle alliance. Il tenait cependant près de Gustave un militaire distingué, Charnacé, qui négociait, semblait vouloir traiter, se mêlait fort des affaires de Gustave (de sa trêve avec la Pologne). Ce qu’il voulait surtout, c’était d’inquiéter l’Empereur, de retenir Waldstein au Nord, tandis que le duc de Lorraine et Monsieur l’appelaient en France.
Une alliance que préférait Gustave était celle de Bethlem Gabor, son beau-frère, le chef des Marches turques, qui tenait l’Empereur par derrière. Mais il mourut en novembre 1629. Gustave eût volontiers pris des subsides du roi d’Angleterre, directement intéressé aux affaires d’Allemagne pour la spoliation de son parent le Palatin. Mais Charles, en lutte avec sa nation, et sous l’influence de sa femme Henriette, n’était nullement ennemi de la maison d’Autriche. Gustave ne l’ignorait pas ; il jugeait déjà Charles comme aurait fait Cromwell, et voyait dans son envoyé Vane un traître, un agent de Madrid.
Quant au Danois, la terreur de sa défaite l’avait mis si bas que, pour se sauver seul, il sacrifiait tous ses alliés protestants. Bien plus, il entrait (en dessous) dans un honteux traité avec l’aventurier, le grand marchand de meurtres, Waldstein, et il allait mêler le sang de cet homme au sang royal en épousant sa fille, riche des pleurs de l’Allemagne !
Donc, Gustave était seul.
Richelieu ne vint sérieusement à lui que fort tard, le 24 décembre 1629. Ayant alors vaincu la cour par la découverte des lettres qui dévoilaient les trois cabales, à cette époque aussi décidément désabusé du pape, il offrait de l’argent à Gustave pour qu’il passât en Allemagne. À quelles conditions ? En promettant de respecter l’usurpation que la Bavière avait faite du Palatinat. Or c’était le point grave dans les affaires de l’Allemagne. L’électorat du Palatin, transmis à la catholique Bavière, était le signe suprême de la victoire des catholiques. En respectant cela, quoi qu’on fît, on ne faisait rien. Richelieu n’appelait Gustave en Allemagne qu’en l’entravant, voulant qu’il s’abdiquât et s’énervât d’avance.
Et cela pour trois cent mille francs !… Richelieu offrait cette somme pour chaque année. Mais y aurait-il plusieurs années ? La première, dans une si grande et si terrible lutte, ne serait-elle pas la victoire ou la mort ?
La question fut décidée par le Sénat de Suède, indépendamment de la France. Le chancelier Oxenstiern était contre le passage. Le roi et le sénat furent pour : 1$^o$ parce qu’on avait déjà un pied en Allemagne, Stralsund, qu’on avait défendu contre Waldstein et qu’on voulait garder ; 2$^o$ pour garder (chose grave pour un pays pauvre comme la Suède) le gros revenu de la douane de Dantzig, qu’on venait d’acquérir ; 3$^o$ pour garder surtout la Baltique. Waldstein s’y établissait décidément, comme maître du Mecklembourg. Il s’intitulait follement propriétaire des mers du Nord. Mais l’Espagne, mais la Hollande, avec leurs grandes flottes, ne l’auraient pas laissé paisible. Elles seraient venues se battre dans la Baltique, s’y faire des établissements. Et le Suédois n’eût plus été chez lui.
Donc, on résolut le passage. Le 20 mai 1630, Gustave apporta aux États de Suède son unique enfant dans ses bras (la petite Christine), la leur remit, leur fit ses adieux, et il chanta son psaume (le quatre-vingt-dixième) : « Rassasie-nous, le matin, de ta grâce… Nous serons joyeux tout le jour ! »
Le 24 juin, il débarqua en Allemagne, près de l’île Rugen, avec quinze mille hommes. Il écrivit ses griefs à l’Empereur, l’appelant sans souci de l’étiquette, dans sa bonhomie de soldat : « Notre ami et cher oncle ». À quoi Ferdinand, exaspéré, ne répondit pas moins avec une douceur jésuitique « qu’il ne se rappelait pas avoir fait de la peine au roi de Suède ».
Celui-ci, en touchant ce rivage désolé de l’Allemagne, fut bien surpris de voir que ce peuple, qui l’appelait depuis si longtemps, qui semblait vouloir l’appuyer, le nourrir, « qui lui aurait donné son cœur même à manger », ne bougea plus, se recula plutôt de lui avec terreur. Tant la tyrannie exécrable de Waldstein les avait brisés. Le Poméranien, obligé de recevoir Gustave à Stettin et ne pouvant lui résister, en fit à Vienne les plus basses excuses. Les électeurs de Saxe, de Brandebourg, en qui il espérait, ne lui envoyèrent personne. Ils envoyèrent à l’Empereur, à sa diète de Ratisbonne. Bref, Gustave n’eut ni ami ni ennemi sérieux, il eut beau laisser tout ouvertes les portes de Stettin pour inviter les Impériaux à venir l’attaquer. Ils restèrent à distance. Il prit des villes, il prit l’embouchure de l’Oder, et n’en fut pas plus fort. Sa guerre était tout autre que celle des Impériaux. Ils prenaient tout et affamaient les villes. Lui, il leur apportait du pain.
Cette situation dura presque une année (de juin en juin). Les princes protestants, au lieu de se joindre à Gustave, exploitèrent seulement sa présence en Allemagne pour faire peur à l’Empereur à Ratisbonne, et obtenir de lui la destitution de Waldstein.
Cette affaire fut poussée d’ensemble et par les protestants (Saxe et Brandebourg) et par le catholique duc de Bavière, qui espérait succéder à Waldstein comme général des forces de l’Empire. Mais la destitution de celui-ci n’était que nominale. Simple particulier, il n’en restait pas moins le chef secret de ces loups effrénés qui n’eussent jamais trouvé un si bon maître, c’est-à-dire si cruel ni si tolérant pour le crime.
On a dit à la légère que le Père Joseph avait fait son beau traité à Ratisbonne pour obtenir de l’Empereur la destitution. Chose prouvée fausse par les dates. Waldstein fut destitué en septembre, le traité signé en octobre (1630).
En décembre, Gustave était encore fort seul dans le nord de l’Allemagne, dans un affreux désert. Il croyait y périr. Le 4, il écrit à son ami Oxenstiern en lui donnant courage, mais sans cacher qu’il espère peu, et il lui recommande son enfant, sa mémoire. C’est peu de jours après qu’il reçut l’offre de Richelieu, un subside, une entrave, un très faible subside, avec la condition de s’abstenir des plus riches pays de l’Allemagne, des gras électorats ecclésiastiques du Rhin, et de respecter la Bavière. De janvier en mars, dans sa grande misère, il résista encore, dit : Non. Cependant il avait contre lui l’armée de Tilly. Et l’Empereur songeait à rappeler Waldstein en lui donnant la dictature militaire de l’Allemagne. Deux armées catholiques allaient se former contre lui, tandis que les princes protestants tergiversaient. Il prit enfin la plume, signa et reçut l’argent catholique, secours minime et illusoire, trois cent mille livres pour la première année, et libéralement un million pour chaque année suivante, probablement après sa mort.
Il signa, et pourquoi ? Pour avoir le nom de la France. Il rendit public, imprima cet acte que Richelieu voulait secret. L’effet en fut immense. Ce nom, réellement, donna des ailes à sa fortune.
Avril 1631 est mémorable par les traités contraires que fit la France en même temps.
Le 22 avril fut ratifié le traité avec Gustave-Adolphe contre l’Empereur.
Le 6 avril avait été conclu à Cherasco un traité de la France avec l’Empereur : ce traité pour l’Italie seule, il est vrai, mais qui permettait à Ferdinand de retirer une armée d’Italie et de l’envoyer contre Gustave.
Troisièmement, en mai, Richelieu fit un traité secret avec la Bavière (rival secret de l’Empereur, ennemi public de Gustave), que la France eût voulu faire respecter du roi de Suède pendant que le Bavarois envoyait contre lui Tilly.
Honteuse politique et misérable imbroglio. Mais les événements déchirèrent les fils brouillés de cette toile d’araignée.
D’abord le cabinet jésuite de Ferdinand, très sottement rusé pour ne tromper personne, déclare aux protestants qu’il renonce à leur faire des procès religieux pour les restitutions ; on ne fera que des procès civils ; les gens de loi de l’Empereur vont s’établir chez chaque prince et s’immiscer partout dans le régime intérieur des États. En réalité, plus de princes, plus de gouvernements ; la justice impériale aurait remplacé tout.
Il s’éleva un cri d’indignation contre une telle hypocrisie. Et, au même moment, un fait horrible perça le cœur de l’Allemagne, Magdebourg brûlé et quarante mille hommes égorgés par Tilly au cri de Jésus ! Maria ! Lui-même écrit paisiblement : « On n’a rien vu de tel depuis la ruine de Jérusalem. »
Ce fut le fruit des hésitations de l’ivrogne électeur de Saxe, qui, parmi les brouillards du vin, croyait tenir la balance entre Gustave et l’Empereur, ne faisait rien et paralysait tout.
Tilly marcha vers lui, et dans sa peur il fallut bien alors que le Saxon se réfugiât sous la main de Gustave. Celui-ci entraîna encore le Brandebourg, et il avait déjà le Mecklembourg, la Poméranie. Le courageux landgrave de Hesse, si loin de sa protection, seul sur le Rhin, se déclarait aussi pour lui.
L’approche de Tilly s’annonça à la Saxe par l’incendie de deux cents villages. Il n’était pas loin des armées suédoise et saxonne. Mais il voulait attendre l’armée des bourreaux de Mantoue pour en fortifier celle des bourreaux de Magdebourg. Notre traité de Cherasco lui faisait espérer ce gros renfort. Gustave ne lui donna pas le temps de le recevoir. Le 7 septembre, il le défit et l’anéantit à Leipsick. Ce fut le solennel essai de la tactique nouvelle.
Gustave fit un usage habile, heureux, d’une rapide et mobile artillerie légère. Il dit aux fantassins : « Ne tirez pas avant d’être assez près pour voir le blanc des yeux. » Et, comme la masse pesante des cuirassiers impériaux pouvait les alarmer, il dit : « Poignardez les chevaux. »
Les vieux régiments de Tilly combattirent avec une fureur inexprimable, d’autant qu’ils perdaient leur métier, que dès lors la chance était aux Suédois. Mais ils furent écrasés. Leur fuite fut plus sanglante encore que la bataille. Car la terre délivrée, la terre se souleva, les montagnes du Hartz fondirent sur eux, et les pierres sur tout le chemin semblèrent s’être changées en paysans armés pour consommer cette juste vengeance et cette punition de Dieu.
Il n’y eut jamais victoire si belle. C’était celle du peuple, celle de l’humanité, de la pitié, de la justice. Gustave pouvait faire ce qu’il voulait, aller où bon lui semblerait, à droite ou à gauche ; — ou tout droit au midi, par la Bohème ruinée, aller frapper l’Autriche à Vienne ; — ou bien, au sud-ouest, aller s’établir et se refaire dans les pays non ruinés, dans les bonnes terres de prêtres sur le Rhin, et s’il le fallait, en Bavière.
Le chancelier Oxenstiern, qui était loin, eût voulu qu’on allât à Vienne. Gustave, qui était près, jugea qu’il fallait aller vers le Rhin.
Tous l’en blâment. Moi, non. Ce misérable Empereur, qui avait fait de ses mains une Arabie de la Bohême, qui avait épuisé ses États patrimoniaux et bu leur sang, d’où tirait-il un peu de moelle encore ? Des pays de l’ouest, des princes-prêtres qui l’aidaient malgré eux. La main mise sur ceux-ci, et la perfidie bavaroise étant neutralisée, d’un seul revers à gauche Gustave eût abattu l’Autriche.
Il chargea donc la Saxe d’envahir le désert de Bohême, et il s’en alla vers le Rhin, guerroyant à son aise, ménageant tout le monde, riant avec les prêtres, dont ses Suédois buvaient le vin. Il était sûr de réussir s’il n’avait d’obstacle que ses ennemis.
Mais il pouvait aussi trouver obstacle en ses amis, en ses alliés malveillants. En approchant du Rhin, il allait toucher Richelieu.