# L’Heptaméron des nouvelles (1559)/Nouvelle 70
### NOVVELLE SEPTANTIESME.

En la dvche de Bourgongne y auoit vn Duc treshonneſte & beau prince, ayãt eſpouſé vne femme, dont la beauté le contentoit ſi fort, qu’elle luy faiſoit paſſer & ignorer ſes conditions ; tant qu’il ne regardoit qu’à luy complaire : ce qu’elle feignoit tresbien luy rendre. Or auoit le Duc en ſa maiſon vn ieune gentil-homme, tant accomply de toutes les perſections, que lon peult demander à l’homme, qu’il eſtoit de tous aimé, & principalement du Duc, qui de ſon enfance l’auoit nourry pres de ſa perſonne : & le voyant ſi bien cõditionné, l’aimoit parfaictement, & ſe confioit en luy de toutes les affaires, que ſelon ſon aage il pouuoit entẽdre. La Ducheſſe, qui n’auoit pas cueur de femme & de princeſſe vertueuſe, ne ſe contentant de l’amour que ſon mary luy portoit, & du bon traitement qu’elle auoit de luy, regardoit ſouuent ce gentil-homme, qu’elle trouua tant à ſon gré, qu’elle l’aimoit outre raiſon : ce que à toute heure mettoit peine de luy faire entendre, tant par regards piteux & doux, que par ſouſpirs & contenances paſsionnées : mais le gentilhomme, qui n’auoit jamais eſtudié qu’à la vertu, ne pouuoit cognoiſtre le vice en vne dame, qui en auoit ſi peu d’occaſion : tellement que les œillades & mines de ceſte pauure folle, n’apportoiẽt autre fruict, qu’vn furieux deſeſpoir. Lequel vn iour la preſſa tant, que oubliant qu’elle eſtoit femme qui deuoit eſtre priée, & refuſer, princeſſe qui deuoit eſtre adorée, & deſdaigner tels ſeruiteurs, print le cueur d’vn homme tranſporté, pour deſcharger ce qui eſtoit en elle importable : & ainſi que ſon mary ſ’en alloit au conſeil, ou le gentil-homme pour ſa ieuneſſe n’entroit point, luy feit ſigne qu’il vint vers elle : ce qu’il feit, penſant quelle euſt quelque choſe à luy commander, mais en ſouſpirant ſus ſon bras, comme femme laſſe de trop de repos, le mena promener en vne gallerie, ou elle luy diſt : Ie m’esbahis de vous, qui eſtes tant beau, ieune, & plein de toutes bonnes graces, comme vous auez veſcu en ceſte compagnie, ou il y a ſi grand nombre de belles dames, ſans que iamais vous ayez eſté amoureux, ou ſeruiteur d’aucune. Et en le regardant du meilleur œil, qu’elle pouuoit, ſe teut, pour luy donner lieu de dire. Ma dame (diſt-il) ſi i’eſtois digne, que voſtre hauteſſe ſe peuſt abbaiſſer en moy, ce vous ſeroit plus d’occaſion d’esbahiſſement, de veoir vn homme ſi indigne que moy, preſenter ſon ſeruice, pour en rapporter refus ou mocquerie. La Ducheſſe, oyant ceſte ſage reſponſe, l’aima plus fort que parauất, & luy iura, qu’il n’y auoit dame en ſa court, qui ne fuſt trop heureuſe, d’auoir vn tel ſeruiteur, & qu’il ſe pouuoit biẽ eſſayer à telle auanture : car ſans peril il en ſortiroit à ſon honneur. Le gentil-hõme tenoit touſiours les yeux baiſſez, n’oſant regarder ſes contenãces, qui eſtoient aſſez ardẽtes pour faire bruſler vne glace. Et ainſi qu’il vouloit ſ’excuſer, le Duc manda la Ducheſſe au conſeil, pour quelque affaire, qui luy touchoit, ou auec vn grand regret elle alla : mais le gentil-homme ne feit iamais ſemblant d’auoir entẽdu vn ſeul mot, qu’elle luy euſt dict. Dont elle ſe ſentoit ſi troublée & faſchée, qu’elle ne ſçauoit à qui donner le tort de ſon ennuy, ſinon à la ſotte crainte dont elle eſtimoit le gentil-hõme trop plein. Peu de iours apres, voyant qu’il n’entendoit ſon langage, ſe delibera de ne regarder crainte ny honte, mais luy declarer ſa fantaſie, ſe tenãt ſeure, qu’vne telle beauté, que la ſienne, ne pouuoit eſtre que bien receuë : mais euſt biẽ deſiré, d’auoir l’honneur d’eſtre priée : toutesfois, laiſſa l’hõneur à part, pour le plaiſir. Et apres auoir tenté, par pluſieurs fois, de luy tenir ſemblables propos, que le premier, & ne trouuãt nulle reſponſe à ſon gré, le tira vn iour par la mãche, & luy diſt, qu’elle auoit à parler à luy d’affaires d’importance. Le gẽtil-hõme ; auec la reuerence & humilité qu’il luy deuoit, s’en alla deuers elle en vne feneſtre profonde ou elle s’eſtoit retirée : & quãd elle veid que nul de la chãbre ne la pouuoit veoir, auec vne voix trẽblante entre le deſir & la crainte ; luy va continuer les premiers propos, le reprenant de ce qu’il n’auoit encores choiſi quelque dame en ſa compagnie, l’aſſeurant qu’en quelque lieu que ce fuſt, luy aideroit d’auoir bon traictement. Le gentil-homme, non moins eſtonné que faſché de ſes paroles, luy reſpondit : Ma dame, i’ay le cueur ſi bon, que ſi i’eſtois vne fois refusé, iamais ie n’aurois ioye en ce monde : & ie ſuis tel, qu’il n’y a dame en ceſte court, qui daignaſt accepter mon ſeruice. La Ducheſſe rougiſſant, penſant qu’il ne tenoit plus à rien qu’il ne fuſt vaincu, luy iura, que s’il vouloit, elle ſçauoit la plus belle dame de la compagnie, qui le receüroit à grand ioye, & dont il auroit parfaict contentement. Helas ! ma dame (luy reſpondit il) ie ne croy pas qu’il y ayt ſi malheureuſe & aueuglée femme en ceſte honneſte compagnie, qui me ait trouué à ſon gré. La Ducheſſe, voyant qu’il ne la vouloit entendre, luy va entr’ouurir le voile de ſa paſsion, & pour la crainte que luy donnoit la vertu du gentil-homme, parla par maniere d’interrogation, luy diſant : Si fortune vous auoit tãt fauorisé, que ce fuſt moy, qui vous portaſt ceſte bonne volonté, que diriez vous ? Le gentil-homme, qui penſoit ſonger, d’ouyr vne telle parole, luy diſt le genoil à terre : Madame, quand Dieu me fera la grace d’auoir celle du Duc, mon maiſtre, & de vous, ie me tiẽdray le plus heureux du monde : car c’eſt la recompenſe que ie demande de mon loyal ſeruice, comme celuy qui eſt obligé, plus que nul autre, de mettre la vie pour le ſeruice de vous deux : eſtant ſeur (ma dame) que l’amour, que vous portez à mondict ſeigneur, eſt accompagné de telle chaſteté & grandeur, que non pas moy, qui ne ſuis qu’vn verm de terre, mais le plus grand prince & parfaict homme, que lon ſçauroit trouuer, ne pourroit empeſcher l’vnion de vous & de mondict ſeigneur. Et quant à moy, il m’a nourry des mon enfance, & m’a faict tel que ie ſuis. Parquoy il ne ſçauroit auoir femme, fille, ſœur, ou mere, deſquelles pour mourir, ie vouluſſe auoir autre penſée, que doit à ſon maiſtre yn loyal & fidele ſeruiteur. La Ducheſſe ne le laiſſa pas paſſer outre : & voyant qu’elle eſtoit en danger d’vn refus deshonnorable, luy rompit ſoudain ſon propos, en luy diſant : O meſchãt glorieux fol, qui eſt ce qui vous en prie ? vous cuidez par voſtre beauté eſtre aimé des mouches, qui volent : mais ſi vous eſtiez ſi outrecuidé ; de vous adreſſer à moy, ie vous monſtrerois que ie n’aime, & ne veux aimer autre que mon mary. Et les propos que ie vous ay tenuz, n’ont eſté que pour paſſer mon temps, & ſçauoir de voz nouuelles, & m’en mocquer, comme ie fais des ſots amoureux. Ma dame (diſt le gentil-homme) ie l’ay creu & croy ; comme vous dictes. Lors ſans eſcouter plus auant s’en alla haſtiuement en ſa chambre, & voyant qu’elle eſtoit ſuyuie des dames, entra en ſon cabinet, ou elle feit vn dueil, qui ne ſe peult raconter : car d’vn coſté l’amour, ou elle auoit failly, luy donna vne triſteſſe mortelle : d’autre coſté, le deſpit tant contre elle, d’auoir commencé vn ſi ſot propos, que contre luy, d’auoir reſpondu ſi ſagement, la mettoit en telle furie, qu’en vne heure ſe vouloit deffaire, l’autre elle vouloit viure, pour ſe venger de celuy, qu’elle tenoit pour ſon mortel ennemy. Apres doncques qu’elle euſt longuement pleuré, feignit eſtre malade, pour n’aller point au ſoupper du Duc, auquel ordinairement le gentil-homme ſeruoit. Le Duc, qui plus aimoit ſa femme que luy meſmes, la vint viſiter. Mais pour mieux venir à la fin qu’elle pretendoit, luy diſt, qu’elle penſoit eſtre groſſe, & que ſa groſſeſſe luy auoit faict tomber vn rheume ſur les yeux, dont elle eſtoit en grãde peine. Ainſi paſſerent deux ou trois iours que la Ducheſſe garda le lict, tant triſte & melencolicque, que le Duc penſa bien qu’il y auoit autre choſe que la groſſeſſe : qui le feit venir la nuict coucher auecques elle. Et luy faiſant toutes les bonnes cheres qu’il luy eſtoit poſsible, cognoiſſant qu’il n’empeſchoit en rien ſes continuels ſouſpirs, luy diſt : M’amie, vous ſçauez que ie vous porte autant d’amour, comme à ma propre vie, & que deffaillant la voſtre, la mienne ne peult durer. Parquoy, ſi voulez conſeruer ma ſanté, je vous prie dictes moy la cauſe, qui vous faict ainſi ſouſpirer : car ie ne puis croire, que tel mal vous vienne ſeulement de groſſeſſe, La Ducheſſe, voyant ſon mary tel enuers elle qu’elle l’euſt ſceu demander, penſa qu’il eſtoit temps de ſe venger de ſon deſpit ; & embraſſant ſon bon mary, ſe print à pleurer, luy diſant : Helas ! monſieur, le plus grand mal que i’aye, c’eſt de vous veoir tromper de ceux, qui ſont tant obligez à garder voſtre bien & honneur. Le Duc, entendant ceſte parole, eut grand deſir de ſçauoir pourquoy elle diſoit ce propos, & la pria bien fort de luy en declarer ſans crainte, toute la verité. Et apres en auoir faict pluſieurs refus, luy diſt : Ie ne m’esbahiray iamais ſi les eſtrangers font guerres aux princes, quand ceux, qui ſont les plus obligez, l’oſent entreprendre ſi cruelle, que la perte des biens n’eſt rien au pris. Ie le dy, monſieur, pour vn tel gentil-homme (nommant celuy qu’elle hayoit) lequel, eſtant nourry de voſtre main, eſleué & traicté plus en parent & en fils, qu’en ſeruiteur, a osé entreprendre choſe ſi cruelle & miſerable, que de pourchaſſer à faire perdre l’honneur de voſtre femme, ou giſt celuy de voſtre maiſon & de voz enfans. Et combien que longuement m’ait faict des mines tendans à meſchante intention, ſi eſt-ce que mon cueur, qui n’a regardé qu’à vous, n’y pouuoit rien entendre, dont à la fin s’eſt declaré par parole. Ie luy ay faict telle reſponſe, que mon eſtat & chaſteté doit. Ce neantmoins ie luy porte telle hayne, que ie ne le puis regarder. Qui eſt la cauſe de m’auoir faict demeurer en ma chambre, & perdre le bien de voſtre compagnie : vous ſuppliant, monſieur, de ne tenir vne telle peſte aupres de voſtre perſonne. Car apres vn tel crime, craignant que ie vous le die, pourroit bien entreprendre pis. Voila, monſieur, la cauſe de ma douleur, qui me ſemble eſtre treſ-iuſte & digne, que promptement vous plaiſe y donner ordre. Le Duc, qui d’vn coſté aimoit ſa femme, & ſe ſentoit fort iniurié, d’autre coſté aimant ſon ſeruiteur, duquel il auoit tant experimenté la fidelité, qu’à peine pouuoit il croire ceſte menſonge eſtre verité, fut en grand peine : & remply de colere s’en alla en ſa chambre, & manda au gentil-homme qu’il n’euſt plus à ſe trouuer deuant luy, mais qu’il ſe retiraſt à ſon logis pour quelque temps. Le gentil-homme ignorant ceſte occaſion, fut tant ennuyé, qu’il n’eſtoit poſsible de plus, ſçachant auoir merité le cõtraire d’yn ſi mauuais traictemẽt. Et comme celuy qui eſtoit afſſeuré de ſon cueur, & de ſes œuures, enuoya vn ſien compagnon parler au Duc, & porter vne lettre, le ſupliant tres humblement, que, ſi par mauuais rapport il eſtoit eſlongné de ſa preſence, il luy pleuſt ſuſpendre ſon jugement, iuſques apres auoir entendu de luy la verité du faict, & qu’il trouueroit qu’en nulle ſorte il ne l’auoit offensé. Voyant ceſte lettre le Duc rappaiſa vn peu ſa colere, & ſecrettement l’enuoya querir en ſa chambre, auquel diſt d’vn viſage furieux : Ie n’euſſe iamais pensé, que la peine, que i’ay prinſe de vous nourrir comme enfant, ſe deuſt conuertir en repentance de vous auoir tant aduancé, veu que vous m’auez pourchaſſé ce qui m’a eſté plus dommageable, que la perte de ma vie & des biens, d’auoir voulu toucher à l’honneur de celle, qui eſt la moitié de moy, pour rendre ma maiſon & ma lignée infame iuſques à jamais. Vous pouuez bien pẽſer, que telle iniure me touche ſi auant au cueur, que, ſi ce n’eſtoit le doute que ie fais, s’il eſt vray ou non, vous fuſsiez deſ-ia au fonds de l’eau, pour vous rendre en ſecret la punition du mal, qu’en ſecret m’auez pourchaſſé. Ce gentil-homme ne fut point eſtonné de ſes propos : car ſon innocence le faiſoit conſtamment parler, & le ſupplia luy vouloir dire qui eſtoit ſon accuſateur : car telles paroles ſe doiuent plus iuſtifier auec la lance, qu’auec la langue. Voſtre accuſateur, diſt le Duc, ne porte autres armes que ſa chaſteté, vous aſſeurant que nul que ma femme meſmes ne me l’a dict, me ſuppliant de luy faire vengeance de vous. Le pauure gentil-homme, voyant la grande malice de la dame, ne la voulant toutesfois accuſer, reſpondit : Monſieur, ma dame peult dire ce qu’il luy plaiſt, vous la cognoiſſez mieux que moy, & ſçauez ſi ie l’ay veuë hors de voſtre compagnie, ſi non vne fois qu’elle parla bien peu à moy. Vous auez auſsi bon iugemẽt que prince, qui ſoit en la chreſtienté. Parquoy ie vous ſupplie, monſieur, iugez ſi vous auez iamais veu en moy contenance, qui vous ayt peu engendrer quelque ſoupçon. Si eſt-ce vn feu, qui ne ſe peult tant longuement couurir que quelque fois ne ſoit cogneu de ceux qui ont pareille maladie. Vous ſuppliant, monſieur, croire deux choſes de moy : l’vne, que ie vous ſuis ſi loyal, que quand ma dame voſtre femme ſeroit la plus belle creature du monde, ſi n’auroit amour la puiſſance de mettre tache en mon honneur & fidelité : l’autre eſt, que quand elle ne ſeroit point voſtre femme, c’eſt celle que ie veiz oncques, dont ie ſerois auſsi peu amoureux : & y en a aſſez d’autres, ou ie mettrois pluſtoſt ma fantaſie. Le Duc commencça à s’adoucir oyant ce veritable propos, & luy diſt : Auſsi ne l’ay-ie pas creu : parquoy faictes comme vous auez accouſtumé, vous aſſeurant, que, ſi ie cognois la verité de voſtre coſté, vous aimeray mieux que ie ne feis oncques : auſsi par le contraire, voſtre vie eſt en ma main : dont le gentil-homme le mercia, ſe ſoumettant à toute peine & punition, s’il eſtoit trouué coulpable. La Ducheſſe, voyant le gentil-homme ſeruir, comme il auoit accouſtumé, ne le peuſt porter en patience, mais diſt à ſon mary : Ce ſeroit bien employé mõſieur, ſi vous eſtiez empoiſonné, veu qu’auez plus de fiance en voz ennemis mortels, qu’en voz amis. Ie vous prie, m’amie, ne vous tourmentez point de ceſt affaire : car ſi ie cognois que ce que m’auez dict ſoit vray, ie vous aſſeure qu’il ne demeurera pas en vie vingt quatre heures : mais il m’a tant iuré le contraire (veu auſſi que iamais ne m’en ſuis apperceu) que ie ne le puis croire, ſans grande preuue. En bonne foy, monſieur, luy diſt elle, voſtre bonté rend ſa meſchanceté plus grande. Voulez vous plus grande preuue, que de veoir vn homme tel, que luy, ſans auoir bruit d’eſtre amoureux ? Croyez, monſieur, que ſans la haulte entreprinſe, qu’il auoit miſe en ſa teſte de me ſeruir, il n’euſt tant demeuré à trouuer maiſtreſſe. Car oncques ieune homme ne veſquit en ſi bonne compagnie ainſi ſolitaire qu’il faict, ſinon qu’il ait le cueur en ſi hault lieu, qu’il ſe contente de ſa vaine eſperance : & puis que vous penſez qu’il ne vous cele nulle verité, ie vous ſupplie mettez le à ſerment de ſon amour : car s’il en aime vne autre, ie ſuis contente que vous le croyez : ſinon, penſez que ie dy verité. Le Duc trouua les raiſons de ſa femme tresbonnes, & mena le gentil-hõme aux champs, auquel il diſt : Ma femme continuë touſiours ſon opinion, & m’allegue vne raiſon, qui me cauſe vn grand ſoupçon contre vous : c’eſt, que lon s’esbahiſt, que, vous eſtant ſi honneſte & ieune, n’auez jamais aimé, que lon ayt ſceu : qui me faict penſer, que vous auez l’opinion qu’elle dict, l’eſperãce de laquelle vous rend ſi content, que ne pouuez penſer en autre femme. Parquoy ie vous prie comme amy, & commande comme maiſtre, que vous ayez à me dire ſi vous eſtes ſeruiteur de nulle dame de ce monde. Le pauure gentil-homme, combien qu’il euſt bien voulu differer & diſsimuler ſon affection autant qu’il tenoit chere ſa vie, fut contrainct, voyant la ialouſie de ſon maiſtre, luy iurer que veritablement il en aimoit vne, de laquelle la beauté eſtoit telle, que celle de la Ducheſſe, & de toute ſa compagnie n’eſtoit que laydeur & difformité au pris : le ſuppliant de ne le contraindre iamais de la luy nommer : car l’accord de luy & de s’amie eſtoit de telle ſorte, qu’il ne ſe pouuoit rompre, ſinon par celuy qui premier le declareroit. Le Duc luy promiſt de ne l’en preſſer point, & fut tant content de luy, qu’il luy ſeit meilleure chere qu’il n’auoit encores faict. Dont la Ducheſſe s’apperceut tresbien, & vſant de fineſſe accouſtumée, meit peine d’entendre l’occaſion. Ce que le Duc ne luy cela. Dont auecques ſa vengeance s’engendra vne forte ialouſie, qui la feit ſupplier le Duc de commander à ce gentil-homme de luy nommer ceſte amie, l’aſſeurant que c’eſtoit menſonge, & le meilleur moyẽ que lon pourroit trouuer pour l’aſſeurer de ſon dire : mais que s’il ne luy nommoit celle, qu’il eſtimoit tant belle, il eſtoit le plus ſot prince du monde, s’il adiouſtoit foy à ſa parole. Le pauure ſeigneur, duquel la femme tournoit l’opinion comme il luy plaiſoit, s’en alla promener tout ſeul auec ce gentil-homme, luy diſant qu’il eſtoit encores en plus grande peine qu’il n’auoit eſté : car il doutoit fort, qu’il luy auoit baillé vne excuſe, pour le garder de ſoupçonner la verité, qui le tourmentoit plus que iamais. Parquoy luy pria tant qu’il eſtoit poſsible, de luy declarer celle qu’il aimoit ſi fort. Le pauure gentil-homme le ſupplia de ne le contraindre à faire vne telle faulte enuers celle qu’il aimoit ſi fort, que de luy rompre vne promeſſe, qu’il auoit tenuë ſi long temps, & de luy perdre en vn iour ce qu’il auoit conſerué plus de ſept ans : & qu’il aimeroit mieux endurer la mort, que de faire vn tel tort à celle, qui luy eſtoit ſi loyale. Le Duc, voyant qu’il ne luy vouloit dire, entra en vne ſi forte ialouſie, que auecques vn viſage furieux, luy diſt : Or choiſiſſez des deux choſes l’yne, de me dire celle que vous aimez plus que toutes, ou de vous en aller banny des terres ou i’ay authorité : à la charge que, ſi ie vous y trouue huict iours paſſez, ie vous feray mourir de cruelle mort. Si iamais douleur ſaiſit le cueur d’vn loyal ſeruiteur, elle print celuy de ce pauure gẽtil-homme, lequel pouuoit bien dire, Anguſtiæ ſunt mihi vndique : car d’vn coſté, voyant qu’en diſant verité, il perdoit s’amie, ſi elle ſçauoit que par ſa faulte luy failloit de promeſſe : auſsi qu’en ne la confeſſant, il eſtoit banny du païs ou elle demeuroit, & n’auoit plus moyen de la veoir : ainſi preſſé des deux coſtez, luy vint vne ſueur froide, comme à celuy, qui par triſteſſe approchoit de la mort. Le Duc, voyant ſa contenance, iugea qu’il n’auoit nulle dame fors que la ſienne, & que pour n’en pouuoir nommer vne autre, il enduroit telle paſsion. Parquoy luy diſt aſſez rudement : Si voſtre dire eſtoit veritable, vous n’auriez tant de peine à me le declarer : mais ie croy que voſtre offenſe vous tourmente. Le gentil-homme picqué de ceſte parole, & poulſé de l’amour qu’il luy portoit, ſe delibera de luy dire verité, ſe confiant que ſon maiſtre eſtoit tant homme de bien, que pour rien ne le voudroit reueler. Et ſe mettant à genoux deuant luy, les mains ioinctes, luy diſt : Monſieur, l’obligation que i’ay à vous, & la grande amour, que ie vous porte, me forcẽt plus que la peur de nulle mort : car ie vous voy en telle fantaſie & faulſe opinion de moy, que, pour vous oſter d’vne ſi grande peine, ie ſuis deliberé de faire ce que, pour nul tourmẽt, ie n’euſſe faict : vous ſuppliant, monſieur, en l’honneur de Dieu me iurer en foy de prince & de chreſtien, que iamais vous ne reuelerez le ſecret, que (puis qu’il vous plaiſt) ie ſuis contrainct de dire. A l’heure le Duc luy iura tous les ſermẽs, dont il ſe peut aduiſer, de iamais à creature du monde n’en reueler rien, ne par parole, ne par effect, ne par contenãce. Le gentil-homme, ſe tenant aſſeuré d’vn ſi vertueux prince, comme il le cognoiſſoit, alla baſtir le commencement de ſon malheur, en luy diſant : Il y a ſept ans paſſez, mon ſeigneur, qu’ayant cogneu voſtre niece eſtre vefue & ſans party, i’ay mis peine d’acquerir ſa bonne grace. Et pource que ie n’eſtois de maiſon pour l’eſpouſer, ie me contentois d’eſtre enuers elle receu pour ſeruiteur, ce que i’ay eſté. Et Dieu a voulu que noſtre affaire iuſques icy a eſté conduit ſi ſagement, que iamais homme ou femme, qu’elle & moy, n’en a rien entendu, ſinon vous, monſeigneur, entre les mains duquel ie mets ma vie & mon honneur, vous ſuppliant le tenir ſecret, & n’en auoir en moindre eſtime ma dame, voſtre niece : car ie ne penſe ſous le ciel vne plus parfaicte & chaſte creature. Qui fut bien aiſe, ce fut le Duc : car cognoiſſant la treſgrande beauté de ſa niece, ne douta point qu’elle ne fuſt plus aggreable que ſa femme : mais ne pouuant entendre qu’vn tel miſtere ſe peuſt conduire ſans moyen, le pria de luy dire comment il la pouuoit veoir. Le gentil-homme luy compta, cõme la chambre de ſa dame ſailloit dedans vn iardin, & que, le iour qu’il y deuoit aller, on laiſſoit vne petite porte ouuerte, par ou il entroit à pied, iuſques à ce qu’il oyoit iapper vn petit chien, que la dame laiſſoit aller par le iardin, quand toutes ſes femmes eſtoient retirées, & à l’heure il s’en alloit parler à elle toute la nuict, & au partir luy aſsignoit iour, qu’il y deuoit retourner, ou ſans trop grãdes excuſes n’auoit encores failly. Le Duc, qui eſtoit le plus curieux homme du monde, & qui en ſon temps auoit fort bien mené l’amour, tãt pour ſatisfaire à ſon ſoupcon, que pour entendre vne ſi eſtrange hiſtoire, le pria de le mener auecques luy la premiere fois, non comme maiſtre, mais comme compagnon. Le gentil-homme, pour en eſtre ſi auant, luy accorda. Dont le Duc fut plus aiſe, que s’il euſt gaigné vn royaume, & feignant s’en aller repoſer en ſa garderobbe, feit venir deux cheuaux pour luy & le gentil-homme, & toute la nuict ſe meirẽt en chemin pour aller ou ſa niece ſe tenoit, laiſſans leurs cheuaux hors la cloſture. Le gentil-homme feit entrer le Duc au jardin par le petit huys, le priant demeurer derriere vn gros noyer, duquel lieu il pouuoit veoir, s’il diſoit vray, ou non. Ils n’eurent guieres demeuré au iardin, que le petit chiẽ commença à iapper, & le gentil-homme marcha deuers la tour, ou ſa dame ne faillit à venir au deuant de luy, & le ſaluant & l’embraſſant, luy diſt qu’il ſembloit auoir eſté mil ans ſans le veoir. Et à l’heure entrerent dedans la chambre, qu’ils laiſſerent ouuerte, ou le Duc entra ſecrettement apres eux, car il n’y auoit aucune lumiere : lequel entendant tout le diſcours de leur chaſte amitié, ſe tint plus que ſatisfaict, & attendit lá non trop longuemẽt : car le gentil-homme diſt à ſa dame, qu’il eſtoit contraint de retourner pluſtoſt qu’il n’auoit accouſtumé, pource que le Duc deuoit des quatre heures aller à la chaſſe, ou il n’oſoit faillir. La dame, qui aimoit mieux ſon honneur que ſon plaiſir, ne le voulut retarder de faire ſon deuoir : car la choſe que plus elle eſtimoit en leur honneſte amitié, c’eſtoit, qu’elle eſtoit ſecrette deuant tous les hommes. Ainſi ſe partit ce gentil-homme à vne heure apres minuict, & le Duc ſortit deuant, & monterẽt à cheual, & s’en retournerẽt d’ou ils eſtoiẽt venuz, & par les chemins le Duc iuroit inceſſamment au gentil-homme, qu’il aimeroit mieux mourir, que de iamais reueler ſon ſecret : & print telle fiãce & amour en luy, qu’il n’y auoit nul en ſa court, qui fuſt plus en ſa grace : dõt la Ducheſſe deuint toute enragée. Mais le Duc luy deffendit de iamais plus luy en parler, & qu’il en ſçauoit la verité, dont il ſe tenoit pour content : car la dame qu’il aymoit eſtoit plus aimable qu’elle. Ceſte parole naüra ſi autant le cueur de la Ducheſſe, qu’elle en print vne maladie pire que la fieüre. Le Duc l’alla veoir pour la conſoler, mais il n’y auoit ordre, s’il ne luy diſoit, qui eſtoit ceſte belle dame tant aimée. Dont elle luy faiſoit vne vie importune, & le preſſa tant, que le Duc s’en alla hors de ſa chambre, luy diſant : Si vous me tenez plus tels propos, nous nous ſeparerons d’enſemble. Ces paroles augmẽterent la maladie de la Ducheſſe, qui feignoit bouger ſon enfant, dont le Duc fut ſi ioyeux, qu’il s’en alla coucher auec elle. Mais à l’heure qu’elle le veid plus amoureux d’elle, ſe tournoit de l’autre coſté, luy diſant : Ie vous ſupplie, monſieur, puis que vous n’auez amour à femme ne enfans, nous laiſſer mourir tous deux. Et auec ces paroles ietta tant de larmes & de cris, que le Duc eut grand peur qu’elle perdiſt ſon fruict. Parquoy la prenant entre ſes bras, la pria de luy dire que c’eſtoit qu’elle vouloit, & qu’il n’auoit rien qui ne feuſt pour elle. Ha, monſieur, (celuy reſpondit elle en pleurãt) quelle eſperance puiſ-ie auoir, que vous fiſsiez pour moy vne choſe difficile, quand la plus facile & raiſonnable du monde, vous ne la voulez pas faire, qui eſt, de me dire l’amie du plus meſchãt ſeruiteur que vous euſtes oncques ? Ie penſois, que vous & moy ne fuſsions qu’vn cueur : mais maintenant ie cognois bien, que vous me tenez pour vne eſtrangere, veu que voz ſecrets, qui ne me doiuent eſtre celez, vous les cachez comme à vne perſonne ennemie. Helas, monſieur ! vous m’auez dict tans de choſes grandes & ſecrettes, deſquelles n’auez iamais entendu que i’aye parlé. Vous auez tant experimenté ma volonté egale à la voſtre, que ne deuez douter, que ie ne ſois plus vous meſmes, que moy. Et ſi vous auez iuré de jamais ne dire à autruy le ſecret du gentil-homme, en le me diſant, ne faillez à voſtre ſerment : car ie ne ſuis, ny ne peux eſtre autre que vous. Ie vous ay en mon cueur. Ie vous tiens entre mes bras. I’ay vn enfant en mon ventre, auquel vous viuez, & ne puis auoir voſtre amour, comme vous auez le mien. Mais tant plus ie vous ſuis loyale & fidele, tant plus vous m’eſtes cruel & auſtere : qui me faict mille fois deſirer le iour par vne ſoudaine mort deliurer voſtre enfant d’vn tel pere, & moy d’vn tel mary : ce que i’eſpere faire bien toſt, puis que preferez vn ſeruiteur infidele à voſtre femme, telle que ie vous ſuis, & à la vie de la mere, & d’vn fruict, qui eſt voſtre, lequel s’en va perir, ne pouuãt obtenir de vous, ce que plus ie deſire ſçauoir. Ce diſant, embraſſa & baiſa ſon mary, arrouſant tout ſon viſage de ſes larmes, auec tels cris & ſouſpirs, que le bõ prince, qui craignoit perdre ſa femme & enfant tout enſemble, ſe delibera de luy dire vray : mais luy iura que, ſi elle le reueloit à creature du mõde, elle ne mourroit d’autre main que de la ſiẽne. A quoy elle ſe condãna, & accepta la punition. A l’heure le pauure mary deceu luy racõpta tout ce qu’il auoit veu, depuis vn bout iuſqu’à l’autre : dõt elle feit ſemblant d’eſtre fort contente, mais en ſon cueur penſoit bien le contraire. Toutesfois pour la crainte du Duc, diſsimula le mieux qu’elle peuſt ſa paſsion. Et le iour d’vne grande feſte, que le Duc tenoit ſa court, ou il auoit mandé toutes les dames du païs, & entre autres ſa niece : apres le feſtin, les dãces commancerẽt, ou chacun feit ſon deuoir. Mais la Ducheffe, qui eſtoit tourmentée, voyant la beauté & bonne grace de ſa niece, ne ſe pouoit reſiouïr, & moins garder ſon deſpit de paroiſtre. Car ayant appellé toutes les dames, qu’elle feit aſſeoir aupres d’elle, commença à releuer propos d’amour, & voyant que ſa niece ne parloit point, luy diſt, auec vn cueur creué de ialouſie : Et vous, belle niece, eſt il poſsible, que voſtre beauté ſoit ſans amy ou ſeruiteur ? Ma dame (ce luy reſpondit elle) ma beauté ne m’a point faict de tel acqueſt : car depuis la mort de mon mary, n’ay voulu auoir d’autres amis que ſes enfans, dont ie me tiens pour contente. Belle niece, belle niece (luy reſpondit la Ducheſſe, par vn extreme deſpit) il n’y a amour ſi ſecrette, qui ne ſoit ſceuë, ny petit chien ſi affetté ny faict à la main, duquel on n’entende le iapper. Ie vous laiſſe penſer, mes dames, quelle douleur ſentit au cueur ceſte pauure dame, voyant vne choſe tant couuerte, eſtre à ſon deshõneur declarée. L’hõneur ſi ſongneuſement gardé, & ſi malheureuſement perdu, la tourmentoit : mais encores plus le ſoupçon, qu’elle auoit, que ſon amy luy euſt failly de promeſſe. Ce qu’elle ne penſoit iamais qu’il peut faire, ſinon pour aimer quelque dame plus belle qu’elle, à laquelle force d’amour auroit faict declarer tout ſon faict. Toutesfois ſa vertu fut ſi grande, qu’elle n’en feit vn ſeul ſemblant, & reſpondit en riant, qu’elle ne s’entendoit point au langage des beſtes. Et ſous ceſte ſage diſsimulation, ſon cueur fut ſi preſſé de triſteſle, qu’elle ſe leua : & paſſant par la chambre de la Ducheſſe, entra dedãs vne garderobe, ou le Duc, qui ſe pourmenoit, la veid entrer. Et quand la bonne dame ſe trouua en lieu ou elle penſoit eſtre ſeule, ſe laiſſa tomber deſſus vn lict, auec vne ſi grande ſoibleſſe, que vne damoiſelle, qui s’eſtoit aſsiſe en la ruelle pour dormir, ſe leua, regardant au trauers du rideau qui ce pouuoit eſtre. Mais voyant que c’eſtoit la niece du Duc, laquelle penſoit eſtre ſeule, n’oſa luy dire rien, & l’eſcouta, le plus paiſiblement qu’elle peut. Et la pauure dame auecques vne voix demie morte, commença à ſe plaindre & dire : O malheureuſe ! quelle parole eſt-ce que i’ay ouye ? quel arreſt de ma mort ay-ie entendu ? Quelle ſentence de ma fin ay-ie receuë ? O le plus aimé, qui oncques fut ! eſt-ce la recompenſe de ma chaſteté hõneſte, & vertueux amour ? O mon cueur ! auez vous faict vne ſi perilleuſe election, de choiſir pour le plus loyal, le plus infidele ? pour le plus veritable, le plus feint ? pour le plus ſecret, le plus meſdiſant ? Helas ! eſt-il poſsible, qu’vne choſe cachée aux yeux de tous les humains, ayt eſté reuelée à ma dame la Ducheſſe ? Helas ! mon petit chien tant bien apprins, le ſeul moyen de ma longue & vertueuſe amitié, ce n’a pas eſté vous, qui m’auez decelée : mais celuy, qui a la voix plus criante, que le chien, & le cueur plus ingrat, que nulle beſte. C’eſt luy, qui contre ſon ſerment & ſa promeſſe a deſcouuert l’heureuſe vie (ſans tenir tort à perſonne) que nous auons longuement menée. O mon amy ! l’amour duquel ſeul eſt entrée dedans mon cueur, auec lequel ma vie a eſté conſeruée, fault il maintenant qu’en vous declarant mon mortel ennuy, mon hõneur ſoit mis au vent ? mon corps en la terre ? mon ame ou eternellemẽt elle demeurera ? La beauté de la Ducheſſe, eſt elle ſi extreme, qu’elle vous a tranſmué, cõme faiſoit celle de Circes ? Vous a elle faict venir de vertueux, vicieux ? & de bon, mauuais ? & d’homme, beſte cruelle ? O mon amy ! combien que vous me faillez de promeſſe, ſi vous tiendray-ie la mienne : c’eſt, de iamais plus ne vous veoir apres la diuulgation de noſtre amitié : & auſsi ne pouuant viure ſans voſtre veuë, ie m’accorde volontiers à l’extreme douleur que ie ſens : à laquelle ne veux chercher remede, ne par raiſon, ne par medecine : car la mort ſeule, y mettra la fin : qui me ſera trop plus plaiſante, que de demeurer au monde ſans amy, ſans honneur, & ſans contentement. La guerre, ou la mort, ne m’ont point oſté mon amy : mon peché, ne ma coulpe, ne m’ont point oſté mon honneur : ma faulte, ne mon demerite, ne m’ont faict perdre mon contentemẽt : mais c’eſt l’infortune cruelle, qui rend ingrat le plus obligé de tous les hommes, qui m’a faict receuoir le contraire de ce que i’auois deſſeruy. Helas, ma dame la Ducheſſe : quel plaiſir vous a eſté, quand par mocquerie m’auez allegué mon petit chien ? Or iouïſſez vous du bien, qui à moy ſeule appartiẽt. Vous vous mocquez de celle, qui penſoit, par bien celer & vertueuſement aimer, eſtre exempte de toute mocquerie. O que ce mot m’a ſerré le cueur, qu’il m’a faict rougir de hõte, & pallir de ialoufie ? Helas, mon cueur ! ie ſens bien, que n’en pouuez plus : l’amour mal recogneu vous bruſle, la ialoufie & le tort, que lon vous tient, vous glace & amortit, par deſpit & regret, ne permettant de vous donner conſolation. Helas, mon ame ! par trop auoir adoré la creature, auez oublié le Createur. Il vous fault retourner entre les mains de celuy, duquel l’amour vaine vous auoit rauie. Prenez confiance, mon ame, de le trouuer meilleur pere, que n’auez trouué amy celuy, pour lequel l’auez ſouuent oublié. O mon Dieu mon Createur ! qui eſtes le vray & parfaict amy, par la grace duquel l’amour, que i’ay portée à mõ amy, n’a eſté tachée de nul vice, ſinon de trop aimer, ie ſupplie voſtre miſericorde de receuoir l’ame & l’eſprit de celle, qui ſe repent auoir failly à voſtre premier & iuſte commandement. Et par le merite de celuy duquel l’amour eſt incomprehenſible, excuſez la faulte, que trop d’amour m’a faict faire : car en vous ſeul i’ay ma parfaicte confiance. Et à Dieu, mon amy, duquel le nom ſans effect me creue le cueur. A ceſte parole ſe laiſſa tõber toute à l’enuers, & luy deuint la couleur bleſmne, & les leüres bleuës, & les extremitez froides. En ceſt inſtant, arriua à la ſale le gentil-homme, qui l’aimoit, & voyant la Ducheſſe, qui dançoit auecques les dames, regarda par tout ou eſtoit ſ’amie : mais ne la voyant point, entra en la chambre de la Ducheſſe, & trouua le Duc, qui ſe pourmenoit, lequel, deuinant ſa penſée, luy diſt à l’oreille : Elle eſt allée en ceſte garderobbe, & ſembloit qu’elle ſe trouuoit mal. Le gentil-hõme luy demanda, ſ’il luy plaiſoit biẽ, qu’il y allaſt. Le Duc l’en pria. Ainſi qu’il entra dedans la garde-robbe, la trouua, qui eſtoit au dernier pas de ſa mortelle vie. Laquelle il embraſſa, luy diſant : Qu’eſt cecy, m’amie ? me voulez vous laiſſer ? La pauure dame, oyant la voix, que tant bien elle cognoiſſoit, print vn petit de vigueur, & ouurit l’œil, regardant celuy, qui eſtoit cauſe de ſa mort. Mais en ce regard, l’amour & le deſpit accreurent ſi fort, qu’auec vn piteux ſouſpir rendit ſon ame à Dieu. Le gentil-homme plus mort que la mort, demanda à la damoiſelle commẽt ceſte maladie l’auoit prinſe, laquelle luy compta tout du long, & les paroles qu’elle luy auoit ouy dire. A l’heure il cogneut, que le Duc auoit reuelé ſon ſecret à ſa femme, dont il ſentit vne telle fureur, qu’embraſſant le corps de ſ’amie, l’arrouſa longuement de ſes larmes, en diſant : O moy traiſtre, meſchant, & malheureux amy ! pourquoy eſt-ce, que la punition de ma trahiſon, n’eſt tõbée ſur moy, & nõ ſur elle, qui eſt innocente ? Pourquoy le ciel ne me fouldroya il le iour, que ma langue reuela la ſecrette & vertueuſe amitié de nous deux, pour iamais ? Pourquoy la terre ne ſ’ouurit elle, pour engloutir ce faulſeur de foy ? Ma langue, punie ſois tu, cõme celle du mauuais riche, en enfer. O mon cueur, trop craintif de mort & banniſſement ! deſchiré ſois tu des aigles perpetuellement, comme celuy d’Ixion. Helas m’amie ! le malheur des malheurs le plus malheureux qui oncques fut m’eſt aduenu : vous cuidant garder, ie vous ay perdue : vous cuidant veoir longuement viure, auec honneſteté & plaiſant contentemẽt, ie vous embraſſe morte, mal contente de moy, de mon cueur, & de ma langue, iuſques à l’extremité. O la plus loyale & fidele femme, qui fut oncques ! Ie paſſe condemnation, d’eſtre le plus muable, deſloyal, & infidele, de tous les hommes. Ie me vouldrois volontiers plaindre du Duc, ſous la promeſſe duquel ie me ſuis confié, eſperant par lá faire durer noſtre heureuſe vie. Helas ! ie deuois ſçauoir, que nul ne pouuoit garder mon ſecret mieux que moy meſme. Le Duc a plus de raiſon de dire le ſien à ſa femme, que moy le mien à luy. Ie n’accuſe que moy ſeul, de la plus grãde meſchanceté, qui oncques fut cõmiſe entre amis. Ie deuois endurer d’eſtre ietté en la riuiere, comme il me menaçoit : au moins, m’amie, tu fuſſes demeurée viue, & moy glorieuſement mort, obſeruant la loy, que vraye amitié cõmande : mais l’ayant rompue, ie demeure vif, & vous, par aimer parfaictement, eſtes morte : car voſtre cueur tãt pur & net, n’a ſceu porter ſans mort, de ſçauoir le vice, qui eſtoit en voſtre amy. O mon Dieu ! pourquoy me creaſtes vous homme, ayãt l’amour ſi legiere, & cueur tant ignorant ? Pourquoy ne me creaſtes vous le petit chien, qui a fidelement ſeruy ſa maiſtreſſe ? Helas ! mon petit amy, la ioye, que me donnoit voſtre iapper, eſt tournée en mortelle triſteſſe, puis que par moy autre que nous deux a ouy voſtre voix. Si eſt ce, m’amie, que l’amour de la Ducheſſe, ne de femme viuãte, ne m’a faict varier : combien que pluſieurs fois la meſchante men ait requis & prié : mais ignorance m’a vaincu, penſant à iamais aſſeurer votre amitié : toutesfois, pour ceſte ignorãce ie ne laiſſe d’eſtre coulpable : car i’ay reuelé le ſecret de m’amie, i’ay faulſé ma promeſſe, qui eſt la ſeule cauſe, dont ie la voy morte deuant mes yeux. Helas, m’amie ! me ſera la mort moins cruelle qu’à vous, qui par amour a mis fin à voſtre innocente vie ? Ie croy, qu’elle ne daigneroit toucher à mon infidele & miſerable cueur : car la vie deshonorée, & la memoire de ma perte, par ma faulte, eſt plus importable, que dix mille morts. Helas, m’amie ! ſi quelqu’vn, par malheur ou malice, vous euſt oſé tuer, promptement i’euſſe mis la main à l’eſpée, pour vous venger. C’eſt donc raiſon, que ie ne pardonne à ce meurtrier, qui eſt cauſe de voſtre mort, par vn acte, qui eſt plus meſchant, que de vous donner vn coup d’eſpée. Si ie ſçauois vn plus meſchant bourreau que moy-meſmes, ie le prierois d’executer voſtre traiſtre amy. O amour ! par ignoramment aimer, ie vous ay offenſé. Auſsi ne me voulez ſecourir, comme vous auez faict celle, qui a gardé toutes voz loix. Et n’eſt pas raiſon, que par vn ſi honneſte moyẽ ie deſſine : mais il eſt raiſonnable, q̃ ce ſoit par ma propre main : & puis qu’auec mes larmes i’ay laué voſtre viſage, & auec ma langue vous ay requis pardon : il ne reſte plus, qu’auec ma main ie rẽde mon corps ſemblable au voſtre, & laiſſe aller mon ame ou la voſtre ira : ſçachant qu’vn amour vertueux & honneſte n’a iamais fin en ce monde ne en l’autre. Et à l’heure ſe leuant de deſſus le corps, comme vn homme forcené & hors du ſens, tira ſon poignard, & par grande violence ſ’en donna au trauers du cueur. Et de rechef print ſ’amie entre ſes bras, la baiſant par telle affection, qu’il ſembloit plus eſtre attainct d’amour, que de la mort. La damoiſelle voyant le coup, ſ’en courut à la porte crier à l’aide. Le Duc oyant le cry, & doutant le mal de ceux qu’il aimoit, entra le premier dedans la garderobbe, & voyant ce piteux couple, ſ’eſſaya de les ſeparer pour ſauuer, ſ’il luy euſt eſté poſsible, le gẽtil-homme. Mais il tenoit ſ’amie ſi fermemẽt, qu’il ne fut poſsible de la luy oſter, iuſques à ce qu’il fuſt treſpaſsé. Toutesfois entẽdãt le Duc qui parloit à luy : Helas ! & qui eſt cauſe de cecy ? auec vn regard furieux, luy reſpondit : Ma langue, & la voſtre, monſieur. Et en ce diſant treſpaſſa, le viſage ioint à celuy de ſ’amie. Le Duc deſirant en entendre plus auant, contraignit la damoiſelle de dire ce qu’elle en auoit veu & entendu, ce qu’elle feit tout au long ſans en eſpargner rien. Cognoiſſant à l’heure le Duc qu’il eſtoit cauſe de tout le mal, ſe ietta deſſus les deux amans morts, & auec grands cris & pleurs, leur demãda pardõ de ſa faulte, en les baiſant tous deux par pluſieurs fois : & puis tout furieux ſe leua, tirant le poignard du corps du gentil-homme. Et tout ainſi qu’vn ſanglier, eſtant naüré d’vn eſpieu, court d’impetuoſité contre celuy, qui a faict le coup : ainſi ſ’en alla le Duc, chercher celle, qui l’auoit naüré iuſques au fond de ſon ame : laquelle il trouua dançant en la ſale, plus ioyeuſe qu’elle n’auoit accouſtumé, comme celle qui penſoit eſtre bien vengée de la niece du Duc. Le Duc la print au millieu de la dance, & luy diſt : Vous auez prins le ſecret ſur voſtre vie, & ſur voſtre vie tombera la punition. En ce diſant, la print par ſa coëffure, & luy donna du poignard dedans la gorge : dont la cõpagnie fut ſi eſtonnée, que lon pẽſoit, que le Duc fuſt hors du ſens. Mais apres auoir paracheué ce qu’il vouloit, aſſembla tous ſes ſeruiteurs dedãs la ſale, & leur racompta l’honneſte & piteuſe hiſtoire de ſa niece, & le meſchant tour, que luy auoit faict ſa femme : qui ne fut ſans faire pleurer les aſſiſtans. Apres, le Duc ordonna, que ſa femme fuſt enterrée en vne abbaye, qu’il fonda. Et feit faire vne belle ſepulture, ou les corps de ſa niece & du gentil-homme furent mis enſemble, auec vn epitaphe de la tragedie de leur hiſtoire. Et le Duc entreprint voyage contre les Turcs, ou Dieu le fauoriſa tant, qu’il en rapporta hõneur & profit. Et trouuant à ſon retour ſon fils aiſné ſuffiſant pour gouuuerner ſon bien, ſ’en alla rendre religieux en l’abbaye, ou ſa femme eſtoit enterrée, & les deux amans, ou il paſſa ſa vieilleſſe heureuſement auec Dieu.
Voyla, mes dames, l’hiſtoire que vous m’auez prié vous racompter, que ie cognois bien à voz yeux, n’auoir eſté entẽdue, ſans compaſsion. Il me ſemble que deuez tirer exemple de cecy, pour vous garder de mettre voſtre affection aux hommes. Car quelque honneſte & vertueuſe qu’elle ſoit, elle a touſiours à la fin quelque mauuais deboire. Et vous voyez encores, que ſaint Paul ne veult, que les gens mariez ayent ceſte grande amour enſemble : car d’autant que noſtre cueur eſt affectionné à quelque choſe terrienne, d’autant ſ’eſlongne il de l’aſſection celeſte : & plus l’amour eſt honneſte & vertueuſe, & plus difficile en eſt à rompre le lien. Qui me fait vous prier, mesdames, de demãder à toute heure à Dieu ſon ſainct Eſprit, par lequel voſtre cueur ſoit tant enflammé en l’amour de Dieu, que vous n’ayez point de peine à la mort, de laiſſer ce que vous aimez trop en ce monde. Puis que l’amour eſtoit ſi hõneſte (diſt Hircan) comme vous nous la peignez, pourquoy la failloit il tenir ſecrette ? Pource (dict Parlamente) que la malice des hommes eſt telle, q̃ iamais ne penſent, que grand amour ſoit ioinct à honneſteté. Car ils iugent les hõmes & les femmes vertueux ſelon leurs paſsions, & pour ceſte occaſion eſt beſoing, que vne femme a quelque bon amy outre ſes plus grands & prochains parens, qu’elle parle à luy ſecretement, ſi elle y veult parler longuement : car l’honneur d’vne femme eſt auſsi bien mis en diſpute, pour aimer par vertu, comme par vice : veu que lon ne ſe prend qu’à ce que lon void. Mais, diſt Guebron, quand ce ſecret lá eſt decelé, on y penſe beaucoup pis. Ie le vous confeſſe, diſt Longarine, parquoy le meilleur eſt, n’aimer point. Nous appellons de ceſte ſentence, diſt Dagoucin : car ſi nous penſions les dames eſtre ſans amour, nous voudrions eſtre ſans vie. I’entends qu’ils ne viuent, que pour l’acquerir. Et encores que ce n’aduienne point, l’eſperance les ſouſtient, & leur faict faire cent mille choſes honnorables, iuſques à ce que vieilleſſe change ces honneſtes paſsions en autres peines. Mais qui penſeroit, que les femmes n’aimaſſent point, il faudroit au lieu d’hommes d’armes, faire des marchands : & en lieu d’acquerir honneur, ne penſer qu’à amaſſer du bien. Doncques, diſt Hircã, s’il n’y auoit point de femmes, vous voudriez dire, que nous ſerions tous meſchãs, comme ſi nous n’auions cueur, que celuy qu’elles nous donnent. Mais ie ſuis bien de contraire opinion, & penſe qu’il n’eſt rien, qui abbate plus le cueur d’vn homme, que de hãter, ou trop aimer les femmes. Et pour ceſte occaſion defendoient les Hebrieux, que l’année, que l’homme ſeroit marié, n’allaſt point à la guerre : de peur que l’amour de ſa femme le retiraſt des hazards, que lon y doit chercher. Ie trouue, diſt Saffredent, ceſte loy ſans grande raiſon : car il n’y a rien, qui face pluſtoſt ſaillir l’homme de ſa maiſon, que d’eſtre marié. Pource que la guerre de dehors n’eſt pas plus importable, que celle de dedans. Et croy que pour donner deſir aux hommes d’aller en pays eſtrange, & ne s’amuſer à leurs foyers, il les faudroit marier. Il eſt vray, diſt Emarſuitte, que le mariage leur oſte le ſoing de leur maiſon : car ils ſ’en fient à leurs femmes, & ne penſent qu’à acquerir honneur, eſtans ſeurs que leurs femmes auront aſſez de ſoing du profit. Saffredẽt luy reſpondit : En quelque ſorte que ce ſoit, ie ſuis bien aiſe que vous eſtes de mon opinion. Mais, diſt Parlamente, vous ne debatez de ce, qui eſt plus à conſiderer : c’eſt, pourquoy le gentil-homme, qui eſtoit cauſe de tout le mal, ne mouroit auſsi toſt de deſplaifir, comme celle, qui eſtoit innocente. Nomerfide luy diſt : C’eſt, pource que les femmes aiment mieux, que les hommes. Mais, ce diſt Simontault, pource que la ialouſie des femmes, & le deſir, les fait creuer ſans ſçauoir pourquoy, & la prudence des hommes, les faict enquerir de la verité : laquelle cogneuë par bon ſens, mõſtre leur grãd cueur : cõme feit le gentil-homme, qui, apres auoir entẽdu qu’il eſtoit l’occaſion du mal de s’amie, monſtra cõbien il aimoit ſans eſpargner ſa propre vie. Toutesfois, diſt Emarſuitte, elle mourut par vraye amour : car ſon ferme & loyal cueur, ne pouuoit endurer d’eſtre ſi villainement trompé. Ce fut la ialouſie (diſt Simontault) qui ne donna lieu à la raiſon, & parce qu’elle creut le mal, qui n’eſtoit point en ſon amy tel, comme elle penſoit. Sa mort fut contraincte, car elle n’y pouuoit remedier : mais celle de ſon amy fut volontaire, apres auoir cogneu ſon tort. Si fault il, diſt Nomerfide, que l’amour ſoit grand, qui cauſe vne telle douleur. N’en ayez point de peur, diſt Hircan : car vous ne mourrez point d’vne telle fieüre. Non plus, diſt Nomerfide, que vous ne vous tuerez, apres auoir cogneu voſtre offenſe. Parlamente, qui doutoit le debat eſtre à ſes deſpens, leur diſt en riant : C’eſt aſſez que deux ſoient morts d’amour, ſans que l’amour en face battre deux autres. Car voila le dernier ſon de veſpres, qui nous departira, vueillez ou non. Par ſon conſeil la compagnie ſe leua, & s’en allerĕt ouyr veſpres, n’oublians en leurs bonnes prieres les ames des vraiz amans, pour leſquelles, les religieux de leur bonne volonté dirent vn De profundis. Et tant que le ſoupper dura, n’eurent autre propos, que de ma dame du Verger : & apres auoir vn peu paſſé leur temps enſemble, chacun ſe retira en ſa chambre. Et ainſi meirent fin à la ſeptieſme iournée.