# Le Voyage égoïste/Nouveautés
### NOUVEAUTÉS

Vous prenez un marabout, vous le rasez. Et pour que la mesure de son ignominie soit comble, vous le dégradez, avant de l’exposer à tous les regards… Si ces lignes tombent sous les yeux d’un musulman, son sang ne fera qu’un tour. Humilier ainsi un saint de l’Islam !
Heureusement il ne s’agit que d’une garniture en vogue. Pour ce qui est de dégrader le marabout, passe encore. Du rose au rouge, du violet au bleu, il n’en sera pas plus laid. Mais le raser… Pourquoi pas tondre un poussin, ou épiler un angora ? Le lapin et le marabout, tous deux rasés, s’apparentent paradoxalement à cet autre monstre qui déshonora si longtemps nos chapeaux : l’autruche glycérinée. (Que Joseph Delteil me permette de lui dédier, en offrande délicate, ces deux mots singulièrement accolés : je ne saurais oublier qu’il est l’auteur de l’Éponge incestueuse).
Étrange industrie que celle qui s’empare d’une parure animale duveteuse, légère, chaude, suave au toucher, pour la détruire par la chimie ou l’électricité, et proclamer ensuite : « Voyez cette peau méconnaissable, dont nous avons fauché l’herbe vivante et laissé le chaume ! Voyez ce balai quasi chauve, pleureur, dont les derniers brins furent agglutinés par une savante mélasse ! Voyez ces fibres de plumes tressées étroitement, où adhère encore un restant de leur duvet ailé ! Ces résidus, vous les porterez orgueilleusement en panache et en caparaçon, et, ce qui est plus fort, personne ne rira ! » En effet. J’en pleurerais plutôt.
Vite, jetons-nous dans l’ivresse, pour oublier. L’ivresse de la délivrance, le grand souffle des révolutions ! La petite cloche sonne son propre glas. Au moment où l’on renonçait à la détrôner jamais, le petit chapeau concave meurt soudain. On lui renouvelait son mandat depuis plus de deux lustres. Le voilà ruiné, assure-t-on. Par qui ? Peuh… des usurpateurs sans imagination, qui prennent l’excentricité pour du courage : la calotte hexagonale, le haut-de-forme, le moule à gâteau, le seau renversé, le pot-de-chambre ancien régime. Coiffons le seau tronconique qui « fait oriental », le moule « amusant », l’hexagone réputé — qui l’eût cru ? — pour rajeunir, le haut-de-forme « genré », et le pot-de-chambre qui « fait » — je vous le donne en mille — « correct ». Goûtons ces licences éphémères, dont les jours sont comptés, car dans l’ombre elle veille et se repose, assurée d’un retour triomphal, elle, — la petite cloche.
Éteignoir charmant, aimable abri des orbites fatiguées, vous voilà au rancart. Fruit d’une logique rudimentaire, c’est le chapeau-tube, à présent, qui couronne le chef-d’œuvre de géométrie revêche qu’on appelle la robe-tube et qui n’a, comme la poupée de Jeanneton, ni devant ni derrière. Ô sadisme, ô mortification ! Habiter, ne fût-ce que quelques heures par jour, un tuyau de poêle, l’intérieur d’un drain, d’une baguette de macaroni ! La femme moderne y trouve une volupté étrange. Comme chaque fois que la mode réduit en épaisseur et étire en longueur le malléable corps féminin, certains accessoires de la toilette se déforment dans le sens opposé. Telle la haute tige du chou de Bruxelles se parant, le temps venu, de tumeurs comestibles, étagées, la femme-tube suspend à son cou, à ses oreilles, des excroissances d’argent creux, rondes, considérables par leur volume sinon par leur poids. L’argent fut toujours un métal pauvre, et triste. Les boucles d’oreilles en argent terne, les ternes colliers en boules d’argent tiennent beaucoup de place, brillent peu, noircissent la peau, et plus d’une négresse les dédaignerait, préférant la verroterie. Ces sphères, modestes quant à l’éclat, n’emprisonnent même pas le reflet caricatural qui danse au ventre de la boule de jardin étamée, leur rivale étincelante. Mais elles surprennent, sphériques, sur une femme filiforme, flanquée en outre d’un parapluie… Un parapluie ? Est-ce bien un parapluie ? J’interroge de l’œil l’objet qu’oublia chez moi Madame Blanche Vogt. Elle passa, et je devinai qu’elle arrivait tout droit d’une propriété cancalaise qui jouxte la mer ; car elle portait une robe de soie légère, rouge vif, imprimé de fleurs violettes et jaunes, des souliers de chevreau écarlate et des bas couleur de chair. Ces apprêts maritimes trouvaient leur achèvement dans un petit parapluie de taffetas mordoré, haut de quelques pouces et plus large que haut, dont le manche était figuré par une massue terrible et probablement préhistorique ; mais un caprice récent avait ciselé, dans l’épaisseur de son bois dur, des guirlandes de fleurettes peintes au naturel.
…Je n’ai pas encore restitué à sa propriétaire l’étrange parapluie, nain costaud. Je l’ai rangé à côté d’une sirène de bois sculpté, naine aussi, très vieille, émergée d’on ne sait quels abîmes, à côté d’un cul de bouteille en verre verdâtre ramassé sur la grève, poli, fondu, transparent et trouble comme une méduse, à côté de deux coquillages rares, aux lèvres de rose… Chose curieuse, mes amis s’exclament à la vue de la sirène, du joyau de verre et des coquilles, mais ils n’ont pas un cri de surprise pour la perle de ma collection, le casse-tête couronné de fleurs, juponné de taffetas hanneton, — enfin le parapluie.
Je voulais dire son fait, en deux mots, à l’ottoman, vieux beau qui revient de loin, lustré à neuf ; deux mots touchant sa mauvaise grâce à nous draper, sa gravité déplacée, son humeur qui se froisse d’une goutte de pluie. Mais m’en voici détournée par une rêverie musicale. Le roi des tisseurs ne se borne pas à inventer des tissus, il invente aussi leurs noms. Néologismes hardis, sons aussi riches que l’arabesque, aussi doux que la laine thibétaine, vous caressez l’oreille d’une harmonie qui participe de la sauvage mélopée et de la fumisterie. Ce n’est pas pour vous que je parle, kasha, kasha au nom de chat :
Sur ton sein ravissant que ta pudeur cacha, Belle, croise et recroise une écharpe en kasha !
Mais, quand je lis le los de la crépellaine, du bigarella, du poplaclan, du djirsirisa et de la gousellaine — j’en oublie ! — une griserie phonétique me saisit, et je me mets à penser en pur dialecte poplacote. Souffrez qu’en vous quittant, lectrice, j’empoigne mon filavella, je chausse mes rubespadrillavellaines et je coiffe mon djissaturbanécla ; la marée baisse, voici l’heure d’aller pêcher, dans les anfractuosités du rockaskaïa, le congrépellina et la dorade zibelinée.