# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/18
## CHANT DIX-HUITIEME.

Je dois conter quelle terrible ſuite, De Conculix eut l’infâme conduite ; Ce que devint l’éfronté Tirconel, Et quel ſecours étrange & ſalutaire, Sut procurer notre révérend père A Dorothée, à la douce Sorel, Et par quel art il les tira d’affaire. Je dois chanter par quels feux, quels exploits, L’âne ravit la pucelle à Dunois, Et comment dieu punit l’âne infidele Par qui Satan pollua la Pucelle. ﻿Mais avant tout le ſiége d’Orléans, Où s’eſcrimaient tant de fiers combattans, Eſt le grand point qui tous nous intéreſſe. O dieu d’amour ! ô puiſſance ! ô faibleſſe ! Amour fatal ! tu fus près de livrer Aux ennemis ce rampart de la France.
Ce que l’Anglais n’oſait plus eſpérer, Ce que Betfort & ſon expérience, Ce que Talbot & ſa rare vaillance Ne purent faire, amour ! tu l’entrepris. Songez, lecteurs, que ces fatales flâmes Brulent vos corps & haſardent vos ames. Tu fais nos maux, cher enfant, & tu ris. ﻿En te jouant dans la triſte contrée, Où cent héros combattent pour deux rois, Ta douce main bleſſa depuis deux mois Le grand Talbot d’une fleche dorée, Que tu tiras de ton premier carquois. C’était avant ce ſiége mémorable, Dans une trêve, hélas ! trop peu durable. Il conféra, ſoupa paiſiblement Avec Louvet ce grave préſident, Lequel Louvet eut la gloire imprudente De faire auſſi ſouper la préſidente. Madame était un peu collet-monté. L’amour ſe plut à dompter ſa fierté. Il hait l’air prude, & ſouvent l’humilie. Il dérangea ſa noble gravité, Par un des traits qui donne la folie. La préſidente en cette occaſion, Gagna Talbot & perdit la raiſon. ﻿Vous avez vu la fatale eſcalade, L’aſſaut ſanglant, l’horrible canonade,
Tous ces combats, tous ces hardis efforts, Au haut des murs, en-dedans, en-dehors, Lorſque Talbot & ſes fieres cohortes Avaient briſé les ramparts & les portes, Et que ſur eux tombaient du haut des toits, Le fer, la flamme, & la mort à la fois. L’ardent Talbot avait d’un pas agile, Sur des mourans pénétré dans la ville, Renverſant tout, criant à haute voix : » Anglais ! entrez ; bas les armes, bourgeois ! Il reſſemblait au grand dieu de la guerre, Qui ſous ſes pas fait retentir la terre, Quand la diſcorde, & Bellone, & le ſort, Arment ſon bras miniſtre de la mort. ﻿La préſidente avait une ouverture Dans ſon logis auprès d’une mazure, Et par ce trou contemplait ſon amant, Ce caſque d’or, ce panache ondoyant, Ce bras armé, ces vives étincelles Qui s’élançaient du rond de ſes prunelles, Ce port altier, cet air d’un demi dieu. La préſidente en était tout en feu, Hors de ſes ſens, de honte dépouillée. Telle autrefois d’une loge grillée, Une beauté dont l’amour prit le cœur, Lorgnait Baron cet immortel acteur, D’un œil ardent dévorait ſa figure, Son beau maintient, ſes geſtes, ſa parure,
Mêlait tout bas ſa voix à ſes accens, Et recevait l’amour par tous les ſens. ﻿N’en pouvant plus, la belle préſidente, Dans ſon accès dit à ſa confidente, « Cours, ma Suzon, vole, va le trouver, » Dis-lui, dis-lui, qu’il vienne m’enlever. » Si tu ne peux lui parler, fais-lui dire, » Qu’il ait pitié de mon tendre martyre ; » Et que s’il eſt un digne chevalier, » Je veux ſouper ce ſoir dans ſon quartier. ﻿La confidente envoie un jeune page ; C’était ſon frere ; il fait bien ſon meſſage ; Et ſans tarder ſix eſtafiers hardis Vont chez Louvet & Forcent le logis. ﻿On entre ; on voit une femme maſquée, Et mouchetée, & peinte, & requinquée, Le front garni de cheveux vrais ou faux, Montés en arc & tournés en anneaux. On vous l’enleve, on la fait diſparaître Par les chemins dont Talbot eſt le maître. ﻿Ce beau Talbot ayant dans ce grand jour Tant répandu, tant eſſuyé d’alarmes, Voulut le ſoir dans les bras de l’amour, Se conſoler du malheur de ſes armes. Tout vrai héros, ou vainqueur, ou battu, Quand il le peut ſoupe avec ſa maîtreſſe. Sire Talbot qui n’eſt point abattu, Attend chez lui l’objet de ſa tendreſſe.
Tout était prêt pour un ſouper exquis. De gros flacons à panſe ciſelée, On rafraîchit dans la glace pilée Ce jus brillant, ces liquides rubis Que tient citeaux dans ſes caveaux bénis. A l’autre bout de ſa ſuperbe tente, Eſt un ſopha d’une forme élégante, Bas, large, mou, très-proprement orné, A deux chevets, à doſſier contourné, Où deux amis peuvent tenir à l’aiſe. Sire Talbot vivait à la françaiſe. ﻿Son premier ſoin fut de faire chercher Le tendre objet qui l’avait ſu toucher. Tout ce qu’il voit parle de ſon amante ; Il la demande ; on vient ; on lui préſente Un monſtre gris en pompons enfantins, Haut de trois pieds en comptant ſes patins. D’un rouge vif ſes paupieres bordées Sont d’un ſuc jaune en tout tems inondées : Un large nez, au bout tors & crochu, Semble couvrir un long menton fourchu. ﻿Talbot crut voir la maîtreſſe du diable. Il jette un cri qui fait trembler la table. C’était la ſœur du gros monſieur Louvet, Qu’en ſon logis ſa garde avait trouvée, Et qui de gloire & de plaiſir crevait, Se pavanant de ſe voir enlevée.
﻿La préſidente en proie à la douleur, D’avoir manqué ſon illuſtre entrepriſe, Se déſolait de la triſte mépriſe : Jamais Valois n’a plus maudit ſa ſœur. L’amour déjà troublait ſa fantaiſie. Ce fut bien pis, lorſque la jalouſie, Dans ſon cerveau porta de nouveaux traits : Elle devint plus folle que jamais. ﻿L’âne plus fou revint vers la Pucelle. Jeanne s’émut : ſes ſens furent charmés : Les yeux en feu, « par ſaint Denis, dit-elle, » Eſt-il bien vrai, monſieur, que vous m’aimez ? » Si je vous aime ! en doutez-vous encore, Répondit l’âne ? oui, mon cœur vous adore ; » Ciel ! que je fus jaloux du cordelier ! » Qu’avec plaiſir je ſervis l’écuyer, » Qui vous ſauva de la fureur clauſtrale » Où s’emportait la bête monacale ! » Mais que je ſuis plus jaloux mille fois » De ce bâtard, de ce brutal Dunois ! » Yvre d’amour & fou de jalouſie, » Je tranſportai Dunois en Italie. » Las ! il revint ; il vous offrit ſes vœux ;
» O noble Jeanne ! ornement de ton âge ! » Dont l’univers vante le pucelage,
» Eſt-ce Dunois qui ſera ton vainqueur ? » Ce ſera moi ; j’en jure par mon cœur. » Ah ! ſi le ciel en m’ôtant les âneſſes » Te réſerva mes plus pures careſſes, » Si toujours doux, toujours tendre & diſcret, » Juſqu’à ce jour j’ai gardé mon ſecret, » De mes deſirs ſi Jeannette eſt flattée, » Si pénétré du plus ardent amour » Je te préfere au céleſte ſéjour, » Et ſi mon dos tant de fois t’a portée, » Tu pourras bien me porter à ton tour. ﻿Jeanne reçut cet aveu téméraire Avec ſurpriſe autant qu’avec colere ; Et cependant ſon grand cœur en ſecret Etait flatté de l’étonnant effet Que produirait ſa beauté ſinguliere Sur les ſens lourds d’une ame ſi groſſiere. ﻿Vers ſon amant elle avance la main Sans y ſonger, puis la tire ſoudain. Elle rougit, s’effraie & ſe condamne, Puis ſe raſſure, & puis lui dit : « bel âne ! » Vous concevez un chimérique eſpoir : » Reſpectez plus ma gloire & mon devoir : » Trop de diſtance eſt entre nos eſpeces : » Non, je ne puis approuver vos tendreſſes. » Gardez-vous bien de me pouſſer à bout. L’âne reprit : « l’amour égale tout.
» Songez au cigne à qui Léda fit fête » Sans ceſſer d’être une perſonne honnête ? » Connaiſſez-vous la fille de Minos ? » Un taureau l’aime : elle ſuit des héros, » Et va coucher avec ſon quadrupede : » Sachez qu’un aigle enleva Ganimede, » Et que Philire avait favoriſé » Le dieu des mers en cheval déguiſé. ﻿Il pourſuivait ſon diſcours : & le diable, Premier auteur des écrits de la fable, Lui fourniſſait ces exemples frappans, Et mettait l’âne au rang de nos ſavans. ﻿Jeanne écoutait : que ne peut l’éloquence ! Toujours l’oreille eſt le chemin du cœur ; L’étonnement eſt ſuivi du ſilence. Jeanne ébranlée admire, rêve, penſe, Aimer un âne & lui donner ſa fleur ! Souffrirait-elle un pareil déshonneur, Après avoir ſauvé ſon innocence Des muletiers & des héros de France ? Après avoir par la grace d’en haut, Dans le combat mis Chandos en défaut ? Mais ce bel âne eſt un amant céleſte ; Il n’eſt héros ſi brillant & ſi leſte ; Nul n’eſt plus tendre & nul n’a plus d’eſprit, Il eut l’honneur de porter Jeſus-chriſt ; Il eſt venu des plaines éternelles ; D’un ſéraphin il a l’air & les aîles ;
Il n’eſt point là de beſtialité ; C’eſt bien plutôt de la divinité. ﻿Tous ces penſers formaient une tempête Au cœur de Jeanne, & confondaient ſa tête. Ainſi l’on voit ſur les profondes mers Deux fiers tyrans des ondes & des airs, L’un accourant des cavernes auſtrales, L’autre ſifflant des plaines boréales Contre un vaiſſeau cinglant ſur l’Océan Vers Sumatra, Bengale, ou Ceïlan ; Tantôt la nef aux cieux ſemble portée, Près des rochers tantôt elle eſt jetée ; Tantôt l’abîme eſt prêt à l’engloutir, Et des enfers elle paraît ſortir. ﻿Notre amazone eſt ainſi tourmentée. L’âne eſt preſſant : & la belle agitée Ne peut tenir dans ſon émotion Le gouvernail que l’on nomme raiſon. D’un tendre feu ſes yeux étincelerent, Son cœur s’émut : tous ſes ſens ſe troublerent : Sur ſon viſage un inſtant de pâleur Fut remplacé d’une vive rougeur. Du harangueur le redoutable geſte Etait ſurtout l’écueil le plus funeſte. Elle n’eſt plus maîtreſſe de ſes ſens ; Ses yeux mouillés deviennent languiſſans ; Deſſus ſon lit ſa tête s’eſt penchée ; De ſes beaux yeux la honte s’eſt cachée ;
Ses yeux pourtant regardaient par en bas ; Elle étalait ſes robuſtes appas ; De ſon cu brun les voutes s’élevèrent, Et ſes genoux ſous elle ſe plierent. Tels on a vu Thibouville & Villars, Imitateurs du premier des Céſars, Tout enflâmés du feu qui les poſſede Tête baiſſée attendre un Nicomède, Et ſeconder par de fréquens écarts Les vaillans coups de leurs laquais picards. ﻿L’enfant malin qui tient ſous ſon empire Le genre humain, les ânes, & les dieux, Son arc en main, planait au haut des cieux, Et voyait Jeanne avec un doux ſourire, Serrant la feſſe & tortillant le cu, Brûler des feux dont ſon amant pétille, Hâter l’inſtant de ceſſer d’être fille ; Et du ſatin de ſon croupion charnu Et ſon baudet preſſer l’inguen à cru. ﻿Déja trois fois la défunte Pucelle Avait ſenti dans ſon brulant manoir Jaillir les eaux du céleſte arroſoir : Et quatre fois la terrible alumelle Juſques au vif ayant percé la belle, Jeanne avait vu, car ſentir c’eſt bien voir, Du chaud braſier qui couve au-dedans d’elle, Naître & mourir mainte & mainte étincelle :
Quand tout à coup on entend une voix, » Jeanne, accourez, ſignalez vos exploits, » Lever-vous donc, Dunois eſt ſous les armes, » On va combattre, & déja nos gendarmes » Avec le roi commencent à ſortir : » Habillez-vous ! eſt-il tems de dormir ! ﻿C’était la belle & jeune Dorothée, De bonté d’ame envers Jeanne portée, Qui la croyant dans les bras du ſommeil, Venait la voir & hâter ſon réveil. ﻿Ainſi parlant à la belle pâmée, Elle entr’ouvrit la porte mal fermée, Vit le duo dans le fort des exploits, Et ſe ſigna de honte par trois fois. Jadis Vénus fut bien moins confondue, Lorſqu’en des rets formés de fil d’airain, A tous les dieux ce cocu de Vulcain Sous le dieu Mars la fit voir toute nue. ﻿Jeanne ayant vu que Dorothée eſt là Témoin de tout, immobile reſta, Puis dans ſon lit ſe remit, s’ajuſta, Puis en ces mots d’un ton ferme parla : » Vous avez vu, ma fille, un grand myſtere, » Suite d’un vœu que j’ai fait pour le roi : » Si l’apparence eſt un peu contre moi, » J’en ſuis fâchée, & vous ſaurez vous taire : » De l’amitié je ſais remplir les droits, » En cas pareil comptez ſur mon ſilence :
» Cachez ſur-tout cette affaire à Dunois, » Vous riſqueriez le ſalut de la France. ﻿Après ces mots elle ſauta du lit, D’eau de lavande amplement ſe ſervit, Prit ſa culotte & changea de chemiſe, Son corcelet & ſon haubert vêtit, Quand Dorothée, encore toute ſurpriſe, Ainſi lui parle avec pleine franchiſe : » En vérité, madame, mon eſprit » Ne connaît rien à pareille aventure : » Je vous tiendrai le ſecret, je vous jure, » Car de l’amour j’éprouvai la bleſſure, » J’en ſuis atteinte, & mon malheur m’apprit » A pardonner des faibleſſes aimables.
» Mais j’avouerai que je ne conçois pas, » Lorſque l’on peut ſerrer entre les bras
» Aux vils devoirs qu’un âne peut vous rendre, » Comment on peut ſoutenir l’appareil » De l’attitude aptée à cas pareil, » Comment on eſt d’avance conſternée, » Epouvantée, abîmée, étonnée. » De la douleur qu’on ne peut qu’endurer » Pour donner place à la groſſeur outrée, » Longueur, roideur, force démeſurée
» De l’inſtrument qui doit vous déchirer, » Pour de droit fil en plein vous perforer, » Comment enfin on peut ſans réſiſtance, » Sans nul dégoût, en bonne conſcience, » S’aimer ſi peu, ſi peu ſe reſpecter, » Que d’aſſouvir le deſir ſi profane » De préférer au beau Dunois un âne, » Et d’eſpérer quelque plaiſir goûter, » Vous en goûtiez pourtant, la belle dame ; » Car je l’ai lu dans vos yeux pleins de flâme. » Certes en moi la nature pâtit : » Je me connais : je ſerais alarmée » D’un tel galant. « Jeanne alors répartit En ſoupirant : » Ah ! s’il t’avait aimée !
﻿C’eſt par ces vers, enfans de mon loiſir, Que j’égayais les ſoucis du vieil âge : O don du ciel ! tendre amour ! doux deſir ! On eſt encor heureux par votre image : L’illuſion eſt le premier plaiſir. J’allais enfin, libre en mon hermitage, Chantant les feux de Jeanne & de Dunois, Me conſoler de la jalouſe rage, Des faux mépris, des cruautés des rois : Des traits du ſot, des ſotiſes du ſage ; Mais quel démon me vole cet ouvrage ? Briſons ma lire : elle échappe à mes doigts.
Ne t’attends pas à de nouveaux exploits. Lecteur ! ma Jeanne aura ſon pucelage, Juſqu’à ce que les vierges du ſeigneur, Malgré leurs vœux, ſachent garder le leur.