# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/09
## CHANT NEUVIEME.

Dans le chemin advint que de fortune Le corps Anglais rencontra ſur la brune Vingt chevaliers qui pour Charles tenaient, Et qui de nuit en ces quartiers rodaient ; Pour découvrir ſi l’on avait nouvelle Touchant Agnès & touchant la Pucelle. Quand deux mâtins, deux coqs & deux amans, Nez contre nez ſe rencontrent aux champs, Lorſqu’un ſuppôt de la grace efficace Trouve un col tors de l’école d’Ignace ; Quand un enfant de Luther ou Calvin Voit par haſard un prêtre ultramontain ; Sans perdre tems un grand combat commence, A coups de gueule ou de plume ou de lance. Semblablement les gendarmes de France, Tout de plus loin qu’ils virent les Bretons, Fondent deſſus légers comme faucons. Les gens Anglais ſont gens qui ſe défendent, Mille beaux coups ſe donnent & ſe rendent. Le fier courſier qui notre Agnès portait, Etait actif, jeune, fringant comme elle.
Il ſe cabrait, il ruait, il tournait : Agnès allait ſautillant ſur la ſelle ; Bientôt au bruit des cruels combattans Il s’effarouche, il prend le mords aux dents. Agnès en vain veut d’une main timide Le gouverner dans ſa courſe rapide ; Elle eſt trop faible : il lui fallut enfin, A ſon cheval remettre ſon deſtin. ﻿Le beau Monroſe au fort de la mêlée, Ne peut ſavoir où ſa Nymphe eſt allée ; Le courſier vole auſſi prompt que le vent ; Et ſans relâche ayant couru ſix mille, Il s’arrêta dans un vallon tranquille, Tout vis-à-vis la porte d’un couvent. Un bois était près de ce monaſtère : Auprès du bois une onde vive & claire Fuit & revient, & par de longs détours Parmi des fleurs elle pourſuit ſon cours. Plus loin s’élève une colline verte, A chaque automne enrichie & couverte De doux préſens dont Noé nous dota, Lors qu’à la fin ſon grand coffre il quitta, Pour réparer du genre humain la perte ; Et que laſſé du ſpectacle de l’eau, Il fit du vin par un art tout nouveau. Flore & Pomone, & la féconde haleine Des doux zéphirs parfument ces beaux champs ; Sans ſe laſſer, l’œil charmé s’y promène. Le paradis de nos premiers parens
N’avait point eu de vallons plus riants, Plus fortunés ; & jamais la nature Ne fut plus belle & plus riche & plus pure. L’air qu’on reſpire en ces lieux écartés, Porte la paix dans les cœurs agités ; Et des chagrins calmant l’inquiétude, Fait aux mondains aimer la ſolitude. ﻿Au bord de l’onde Agnès ſe repoſa, Sur le couvent ſes deux beaux yeux fixa, Et de ſes ſens le trouble s’appaiſa. C’était, lecteur, un couvent de nonnettes. Ah ! dit Agnès, adorables retraites ! Lieux où le ciel a verſé ſes bienfaits, Séjour heureux d’innocence & de paix ! Hélas du ciel la faveur infinie, Peut-être ici me conduit tout exprès, Pour y pleurer les erreurs de ma vie. De chaſtes ſœurs, épouſes de leur Dieu, De leurs vertus embaument ce beau lieu ; Et moi fameuſe entre les péchereſſes, J’ai conſumé mes jours dans les faibleſſes. Agnès ainſi parlant à haute voix, Sur le portail apperçut une croix : Elle adora d’humilité profonde Ce ſigne heureux du ſalut de ce monde ; Et ſe ſentant quelque componction, Elle comptait s’en aller à confeſſe ; Car de l’amour à la dévotion Il n’eſt qu’un pas : l’un & l’autre eſt faibleſſe,
﻿Or du moûtier la vénérable abbeſſe Depuis deux jours était allée à Blois, Pour du couvent y ſoutenir les droits. Ma ſœur Beſogne avait en ſon abſence Du ſaint troupeau la bénigne intendance. Elle accourut au plus vîte au parloir, Puis fit ouvrir pour Agnès recevoir. Entrez, dit-elle, aimable voyageuſe, Quel bon patron, quelle fête joyeuſe Peut amener au pied de nos autels Cette beauté dangereuſe aux mortels ?
Qui des hauts cieux abandonne l’enceinte, Pour ici-bas nous faire la faveur De conſoler les filles du ſeigneur ? Agnès répond : c’eſt pour moi trop d’honneur ; Je ſuis, ma ſœur, une pauvre mondaine ; De grands péchés mes beaux jours ſont ourdis ; Et ſi jamais je vais en paradis, Je n’y ſerai qu’auprès de Magdelaine. De mon deſtin le caprice fatal, Dieu, mon bon ange, & ſur-tout mon cheval, Ne ſais comment en ces lieux m’ont portée ; De grands remords mon ame eſt agitée ; Mon cœur n’eſt point dans le crime endurci, J’aime le bien, j’en ai perdu la trace, Je la retrouve, & je ſens que la grace Pour mon ſalut veut que je couche ici.
﻿Ma ſœur Beſogne avec douceur prudente Encouragea le belle pénitente ; Et de la grace exaltant les attraits, Dans ſa cellule elle conduit Agnès ; Cellule propre & bien illuminée, Pleine de fleurs & galamment ornée, Lit ample & doux : on dirait que l’amour A de ſes mains arrangé ce ſéjour. Agnès tout bas louant la providence, Dit qu’il eſt doux de faire pénitence. ﻿Après ſouper (car je n’omettrai point Dans mes récits ce noble & digne point ;) Beſogne dit à la belle étrangère, Il eſt nuit cloſe, & vous ſavez, ma chère, Que c’eſt le tems où les eſprits malins Rodent par-tout & vont tenter les ſaints. Il nous faut faire une œuvre profitable ; Couchons enſemble, afin que ſi le diable Veut contre nous faire ici quelque effort,
La dame errante accepta la partie : Elle ſe couche, & croit faire œuvre pie ; Croit qu’elle eſt ſainte, & que le ciel l’abſout ; Mais ſon deſtin la pourſuivait par-tout. ﻿Puis-je au lecteur raconter ſans vergogne, Ce que c’était que cette ſœur Beſogne ? Il faut le dire, il faut tout publier. Ma ſœur Beſogne était un bachelier,
Qui d’un Hercule eut la force en partage, Et d’Adonis le gracieux viſage, N’ayant encor que vingt ans & demi, Blanc comme lait, & frais comme roſée ; La dame abbeſſe, en perſonne aviſée, En avait fait depuis peu ſon ami. Son Bachelier vivait dans l’abbaye, En cultivant ſon ouaille jolie. Ainſi qu’Achille en fille déguiſé Chez Licomède était favoriſé Des doux baiſers de ſa Déidamie. ﻿La pénitente était à peine au lit Avec ſa ſœur, ſoudain elle ſentit Dans la nonnain métamorphoſe étrange. Aſſurément elle gagnait au change. Crier, ſe plaindre, éveiller le couvent, N’aurait été qu’un ſcandale imprudent. Souffrir en paix, ſoupirer & ſe taire, Se réſigner eſt tout ce qu’on peut faire. Puis rarement en telle occaſion On a le tems de la réflexion. Quand ſœur Beſogne à ſa fureur clauſtrale, (Car on ſe laſſe) eut mis quelque intervale, La belle Agnès, non ſans contrition, Fit en ſecret cette réflexion, C’eſt donc en vain que j’eus toujours en tête Le beau projet d’être une femme honnête ; C’eſt donc en vain que l’on fait ce qu’on peut. N’eſt pas toujours femme de bien qui veut.