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# Bepred Breizad/Breiz-Izell

— Dis-moi, connais-tu le pays — où sur le rocher s’élève le chêne ; — où le barde chante sur le seuil de sa porte, — où sur le rivage bruit la mer ? —
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell. — Sur le monde quand je jette un regard, — nulle part je n’en vois un autre, — qui réclame une aussi grande louange. —
— Dis-moi, connais-tu le pays, — où l’on trouve encore ensemble — la parole de Dieu et la foi en vigueur, — et la loyauté et la droiture dans le cœur de l’homme ? —
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell. — Je voudrais, comme l’épervier, — avoir deux ailes, pour m’envoler, — vers la mère qui là me mit au monde. —
— Dis-moi, connais-tu le pays, — où nul ne tremble devant la mort, — où l’on vit dans le respect de son Dieu, — et aussi de la loi de son pays ? −
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell ; — et pour loin que j’en sois aujourd’hui, — aux lieux où est resté mon cœur, — mon esprit s’envole, comme la colombe.
— Dis-moi, connais-tu le pays, — où, comme les fleurs dans les champs, — on voit les jeunes filles, — aux Pardons, joyeuses et belles ? —
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell. — Ramier bleu, qui voles — à tire-d’ailes du côté de mon pays, dis, ô ramier, — le bonjour à ma douce Môna. —
— Dis-moi, connais-tu le pays, − où l’on aime toujours les anciennes coutumes, — où l’on prie encore dans les églises, — et dans les cimetières sur les tombes ? —
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell. — Ô nuage, poussé par le vent, — descendez un peu jusqu’à terre, — et emportez-moi jusqu’à mon pays ! —
— Dis-moi, connais-tu le pays, — où l’on chante de vieux gwerz et des sônes, — le soir, au coin du foyer, — en souvenir des exploits des ancêtres ? —
— Oui, ce pays-là c’est Breiz-Izell. — C’est là que je voudrais aller mourir, — et être enterré un jour, — parmi ceux de mon pays, dans leur cimetière ! −
— Celui qui fit ce sône, — est un soldat, triste de cœur, — et qui mourra de regret du pays, — s’il n’est bientôt de retour en Breiz. —
# Bepred Breizad/L’Élégie de Brizeux

Deuil à toi, deuil à toi, Basse-Bretagne ! — Gémissez et répandez des larmes, — rochers, au bord de mer profonde, — et vous, chênes, au sein des forêts ! —
La Mort cruelle, comme un loup, — quand il sort du bois, au milieu de l’hiver, — fauche sans pitié dans Breiz ; — sa faux est toute rouge de sang ! —
Mais ce sang-là a bonne odeur ; — il sent la rose et l’aubépine blanche ; — car c’est le sang d’un Barde, un vrai Breton, — qui partout chantait son pays !
Brizeux est mort, le barde d’Armor ? — Il est mort pour vivre en un monde meilleur : — chantez le chant de deuil, bois et mer ; — rossignol de nuit, gémis à haute voix. —
Et vous, Marie du Moustoir, — sur sa tombe priez Dieu et la Vierge, — et mettez une rose nouvelle, — au-dessus du cœur du pauvre chanteur. —
Mais où sera mis en terre — le corps du Barde, qui chantait si bien — le pays par nous tous tant aimé, — mer tout autour, bois au milieu ? —
Mettez-le au bec du Raz, — avec un peulvan au-dessus de sa tête, — en face de l’île de Sein, pour qu’il puisse voir encore — les prêtresses qui passent. —
Ou bien encore dans la plaine de Carnac, — sous le plus grand des men-hirs ; — et non loin de là, quelque part, — il faudra planter un chêne. —
Sur le men-hir fruste, sans ornements, — gravez un petit livre dore, — et au chêne une harpe — sera suspendue par une chaîne d’or. —
Et le vent de mer en passant, — chantera des gwerz et des sônes ; — et dans le chêne, le rossignol — gémira toute la nuit. —
Non, — a-t-il dit, mettez mon corps — à l’ombre des bois de Kermèlo, — dans une vallée près du Scorf : — là, je dormirai d’un sommeil plus doux. —
Dans votre Académie, o Français, — vous n’avez pas voulu du Barde de Breiz, — qui toujours a si bien chanté — son pays la petite Bretagne et la foi. —
Et vous avez bien fait, car dans un autre monde — il est avec Gwenc’hlan, Aneurin, — (une Académie qui n’est pas mauvaise), — avec Taliesin et Merlin. —
Mais en Bretagne il y a des Bardes encore ; — chantez tous ses louanges — qui dureront raille ans dans le pays ; — chantez tous, et faites des gwerz. —
Et moi je voudrais pardessus la mer bleue, — à nos frères qui sont en lointain pays, — porté sur deux ailes à grandes plumes, — pouvoir aller dire : « versez des pleurs !
« Hélas ! il est mort, le barde de Breiz-Izell ! — bois et mer profonde, pleurez ! » — « S’il est mort c’est pour mieux vivre, » — a répondu une voix d’en-haut. —
# Bepred Breizad/Mona

Sur le bord de la rivière, les pieds dans l’eau, assise sur le gazon frais, — un soir, Môna Daoulas — était dans la prairie, sous les aulnes verts. —
Mélancolique et la tête penchée, — était la jeune fille, avec sa douleur, — et les larmes de ses yeux — perlaient sur l’herbe de la prairie. —
Sur la branche un petit oiseau — dit alors, par son chant : — « Ne troublez pas l’eau, ô jeune fille, — de cette façon, avec vos deux petits pieds ; —
» Car je ne pourrai plus y voir mon image, — ni davantage les étoiles du ciel : — écoutez la prière d’un petit oiseau, — ne troublez pas l’eau, la belle enfant ! »
Mônik répondit alors — à l’oiseau qui lui parlait de la sorte : — « Ne crains rien, l’eau troublée — sans tarder redevient claire et limpide ; —
» Mais hélas ! le jour où je vins, — en ce lieu avec Iannik Caris, — celui qui ; je n’ai que trop aimé, — ah ! c’est alors que tu aurais dû dire : —
— » Oh ! ne troublez pas, Iannik, — le cœur et l’âme de cette jeune fille, — ils ne seront plus purs, ils ne réfléchiront plus — les étoiles et le soleil béni ! —
# Bepred Breizad/La Femme du Cheminod

Marguerite Keralsy était une fille — gaie et jolie, on ne peut le nier, — et nulle part vous n’eussiez vu — jeune fille mieux parée. —
Oui, c’était là une élégante, — et quoiqu’elle ne fut qu’une servante, — dans toute la paroisse vous n’eussiez pu en trouver — une autre ayant de plus beaux vêtements. —
Tous les jeunes gens du pays — l’aimaient et cherchaient l’occasion — de lui faire leur cour, — aux pardons et aux aires neuves. —
Mais elle ne faisait que se moquer d’eux, — et détourner dédaigneusement les yeux : — « Arrière ! disait-elle, le garçon vacher ! — je ne veux pas de gens de ta sorte !
« Je ne veux pas d’un mangeur de bouillie, — un morveux, un imbécile, — pas davantage d’un fouisseur de terre ; — je ne suis pas pour des gens de cette espèce, le savez-vous bien ? » —
Belle Marguerite, je connais votre père, — votre mère aussi, de bons chrétiens, — qui vivent avec peine et dans la pauvreté ; — c’est une pitié de vous entendre ! —
Voilà la belle Marguerite mariée, — mariée à un homme qui gagne beaucoup d’argent : — elle a épousé un Cheminod — dont le nom est Limousinod.
Limousinod est de pays lointain, — il n’est pas né en Basse-Bretagne : — il est mis comme un Monsieur, — il est savant comme un Recteur. —
Il ne parle que le meilleur Français, — et il dédaigne le Breton — et méprise tous les enfants d’Armor ; — Ah ! c’est là un gaillard ! —
Il aime beaucoup le cidre et le vin, — et la bouteille et la chopine — sont, je crois, les outils — qu’on lui voit le plus souvent entre les mains. —
Huit jours entiers ont duré — les danses et les festins de la noce, — si bien que tous les gens sensés disaient : — « Ceci passe la mesure ! » —
Hélas ! voici maintenant une autre danse ; — Limousinod, le méchant, — ne fait que dépenser de l’argent — et battre parfois la belle Marguerite !
Et, ce qui est pis, l’homme sans conduite, — après avoir tout mangé et bu, — a décampé un beau matin, — et nul ne sait où il est allé. —
Et il n’est rien resté, — ni argent, ni vêtements, ni pain, — à la pauvre Marguerite, rien, si ce n’est un enfant, — un petit enfant près de naître. —
11 ne lui est resté, pour tous biens, — qu’un chapeau de paille, une vieille culotte, — des bouteilles vides et deux pipes,… pauvre femme voilà toute votre fortune ! —
Jeunes filles de Basse-Bretagne, — les gens venus de pays lointains, — et qui sont habillés comme des Messieurs, — Cheminods et Gallos,
Méfiez-vous en, jeunes filles, — et ne les croyez pas trop facilement : — mais prenez-moi un Breton, — un travailleur, un bon Chrétien ! —
# Bepred Breizad/Chant du Berceau

Dors-là, ô mon petit enfant. — Petit ange blanc, à cheveux blonds, — dors-là, au coin du feu, — ton père est allé à Lannion. — Dors-là, o mon petit enfant.
Dors-là vite, mon cœur. — Pour t’acheter un petit agneau, — ton père est allé à Lannion, — un petit agneau blanc et un rossignol. — Dors-là vite, mon cœur. —
Dors-là, dans tes linceuls blancs, — et tu verras, pendant ton sommeil, — les petits agneaux du ciel, au-dessus de ta tête, — qui paissent dans la rosée du matin. — Dors-là, dans tes linceuls blancs.
Dors-là, mon petit roitelet. — Les petits agneaux sont les étoiles, _ dans les prairies du ciel si gentils, — courant et folâtrant toujours. — Dors-là, mon petit roitelet. —
Dors-là, petit ange aux blonds cheveux. — La lune est le berger — qui les défend contre les loups. — Vois, mon enfant, la belle prairie ! — Dors-là, petit ange aux blonds cheveux. —
Dors-là, roi de sa petite mère. — Je t’achèterai un petit agneau, — avec un petit grelot à son cou, — oui, un petit grelot d’argent. — Dors-là, roi de sa petite mère. —
Dors-là vite, ma tourterelle. — Mais si le petit agneau bêle, — viendra le prendre dans son berceau — un loup noir et méchant, du bois, — Dors-là vite, ma tourterelle. —
Dors-là, dors, ma petite rose. — Va t’en, loup noir, retourne au bois, — car tu n’auras pas mon petit cœur, — mon petit eufant à l’œil bleu. — Dors-là, dors, ma petite rose. —
Dors-là, ô mon petit enfant, — bien plus beau que le fils d’un roi ; — dors, mon petit agneau blanc, dors vite ; — comme dans le paradis de Dieu, — dors-là, ô mon petit enfant. —
# Bepred Breizad/Soezik

Au mois de mai, quand le soleil est clair, — quand chantent le merle et l’alouette, — se leva Soezik de bon matin, — et promptement elle s’habilla. —
Coiffe de lin sur ses cheveux blonds, — petite jupe à raies et bas blancs ; — et de courir par les champs, — pour cueillir de tous côtés des fleurs. —
Légère et joyeuse, la jupe mouillée, — dans l’herbe, par la rosée, — Ah ! si vous aviez vu Soezik ! — Dieu, qu’elle était belle, la fillette ! —
Les mouches d’or, les papillons, — et aussi les petits oiseaux, — voltigeaient au-dessus de sa tête, — en chantant chacun sa chansonnette.
Et ils lui disaient : — « Bonjour ! — bonjour, fillette au pied léger ! — C’est pour toi que les fleurs sont si belles, — c’est pour toi que nous chantons nos chansons ! » —
Et le soleil levant, en la voyant — si belle, si belle, était étonné, — et un peu honteux, je pense, — de se voir vaincu par une fillette ! —
Légère et joyeuse, la jupe mouillée, — dans l’herbe, par la rosée, — Ah ! si vous aviez vu Soezik ! — Dieu qu’elle était belle, la fillette ! —
# Bepred Breizad/Tina, la Fille du Meunier

Connaissez-vous Tina Kerc’hoant, — la fille du meunier, la belle fille, — si bien mise les dimanches, — et qui danse si légère aux pardons ? —
Voilà la jeune fille mariée. — Et qui pensez-vous qu’elle a épousé ? — Celui qui l’aimait comme son œil, — Laouik du moulin de Rosmad ? —
Nou ! elle a eu un imbécile, — riche et parlant le français, — et voilà brisé par la douleur — le cœur du meunier qui l’aime ! —
Laouik est aimant, — bon travailleur, un garçon vigoureux : — mais l’autre a de l’argent : — et voilà comme Tina s’est vendue ! —
Laouik lui parlait d’amour : — l’autre lui parlait de biens : — avec de beaux habits, de l’argent et de l’or, — il a séduit la pauvre fille ! —
Ma malédiction rouge sur les richesses, — qui tournent la tête aux pauvres jeunes filles ! — Mieux vaut de l’amour une poignée — que de l’argent et de l’or plein un four ! —.
# Bepred Breizad/Le retour du Printemps

Ce matin, quand je me levai, — je vis un soleil si joyeux ! — Et je descendis dans mon petit jardin, — le cœur léger et joyeux. —
Oh Dieu ! les belles fleurs, — dans l’herbe verte et parmi le feuillage ! — Il y en a de toutes les couleurs, de rouges, de blanches, — de bleues et aussi de jaunes. —
Il semblait à mes yeux — que, pour me dire : Bonjour ! — elles levaient si gentiment la tête, — et me souriaient quand je passais.
Et sur chaque branche était un petit oiseau, — chantant là sa petite chanson, — et le vent était tiède, et le ciel si pur au-dessus de la terre ! —
écoutez là-bas le roitelet — et ici une grive qui chante : — après un hiver rigoureux, — ils trouvent la vie meilleure. —
Là-bas au soleil, sur le gazon, — comme folâtrent ces petits agneaux blancs ! — et plus loin un jeune poulain — court, court à perte d’haleine. —
Mais mon cœur, si triste hier encore, — et qui trouvait sa croix si lourde, — pourquoi, lui aussi, est-il si joyeux, — et prêt à chanter une chansonnette ? —
Comme les prés, comme les champs, — comme l’agneau et les petits oiseaux, — comme le ciel et comme la terre — il oublie et deuil et douleur, —
Pour chanter : Alleluia ! — et louange et gloire — à notre Sauveur ressuscité, — et revenu pour consoler le monde ! —
Et il arrive plein de bonté, — apportant pardon et amour, — et à sa suite vient le printemps, — qui met la joie dans tous les cœurs ! —
# Bepred Breizad/Il faut mourir

Un jour il faudra mourir, — passer et faire ses adieux au monde ; — oui, nous mourrons tous, c’est certain, — le pauvre et le riche, le fou comme le sage. —
Pourquoi trembler, pourquoi pleurer, — en songeant au dernier jour, — en quittant un monde pour un autre, — pour un meilleur, un qui est mauvais ? —
Ici il fait ou trop chaud ou trop froid, — des maux de toute sorte font la guerre à l’homme, — le corps est torturé par la maladie, — et toujours l’esprit soupire. —
Et les hommes sont, pour la plupart, — à se manger et à se nuire, — pires que les loups dans les bois — Non ! ce monde-ci n’est pas bon ! —
Non, non, il n’y a que les méchants — qui doivent trembler en le quittant pour un autre, — et pour eux seuls la Mort — sera terrible et amère. —
Ne pleurez pas, ne vous effrayez pas, — pour voir venir le vieux Faucheur, — gens de bien, attendez-le sans crainte, — car celui-là vous guérira de tout mal ! —
# Bepred Breizad/Le Soir dans une Ferme, en Été

Voici le soir ! Le soleil va se cacher, — il descend derrière la colline, si rouge, si rouge ! — Demain encore il fera chaud, et le foin séchera, — et le blé mûrira : il n’y a pas un nuage.
Les poules montent sur le perchoir, et voilà la servante — qui lave la chaudière : il n’y aura pas de pommes de terre — à souper, mais de la bouillie de sarrazin : le domestique Iouenn vraz — vient là-bas portant sur le dos un faix d’herbe verte. —
— « Laouik, allez vite quérir les vaches au champ ! » — Et voilà aussitôt le garçon vacher parti, en faisant claquer — son fouet sur la route, nu-tète, nu-pieds, — et en passant dans le bois il chante une chanson. —
Voilà un troupeau de vaches qui descend en courant, — et Laouik les suit : écoutez, je vous prie, — comme il fait claquer son fouet, comme il appelle chacune — de ses vaches par son nom : la noire, la mouchetée, la maigre.
— « Où allez-vous par là ?… en avant, en avant, la tête blanche ! — Je vous amènerai par ici ! plus vite donc, la jaune ! — Et toi, taureau du diable ! je t’apprendrai, méchante bête, — à contrarier ainsi les autres !
» Allez tous à l’eau, à l’étang ! » et les vaches beuglant, — Laouik faisant claquer son fouet et criant à haute voix, — et les pourceaux réclamant leur souper de la servante, — voilà la musique que l’on entend autour d’une ferme ! —
Voilà maintenant les domestiques qui reviennent : — les uns sont des faucheurs, les autres des moissonneurs, — et tous sont bien fatigués : depuis le matin, de bonne heure, — ils sont à moissonner ou à faucher sous le soleil. —
Ils échangent peu de paroles pendant le repas, — il parle peu, celui qui est brisé par la peine : — et pourtant nul n’ira se coucher — avant les prières, dites en commun.
Les bestiaux sont à l’étable, les hommes sont dans leurs lits, — et maintenant on n’entend aucun bruit, si ce n’est parfois — le chien aboyant à quelque passant, — ou le rossignol de nuit, dans le chêne, au-dessus de la maison. —
# Bepred Breizad/De tous les Pays du Monde

De tous les pays du monde, Breiz-Izell le premier ! — Il n’a ni argent ni or, mais peu importe : — là sont les bons gars, les filles d’honneur, — la foi dans les cœurs et tout autour la mer.
De toutes les langues du monde, il n’est aucune que j’aime — comme celle de Breiz-Izell, celle-là est la plus belle ; — il n’en est aucune au monde qui soit aussi vieille, — depuis le levant jusqu’au nord.
De toutes les femmes du monde, la première est celle de Breiz ! — Celle-là est un trésor de sagesse et de foi ; — toujours vive et joyeuse, elle est dans un ménage — comme le soleil béni, qui répand partout la joie.
# Bepred Breizad/À la Campagne

Assis sur l’herbe, à l’ombre d’un châtaignier, — près d’un fossé couvert de genêts aux fleurs jaunes, — je regardais tour-à-tour le ciel et la terre… — le soleil était clair et le vent tiède. —
Et je me disais : « Qu’il fait beau vivre — à la campagne, au mois de mai ! partout l’on voit à présent, — dans les bois, dans les prés, des feuilles vertes et des fleurs, — partout des parfums, dans les champs et les chemins.
» Le coucou, le ramier et le merle au bec jaune _ chantent de tous côtés ; au-dessus de ma tête même — est un petit pinson, si gentil et si joyeux !… — Comme s’élève vers le ciel le chant aigu de l’alouette !
» Là-bas, au loin, j’entends mugir dans la prairie — un taureau, et plus loin encore un cheval hennir… — Mais d’où vient tant de bonne odeur ? — ce n’est pas du buisson de digitales qui est là à mes pieds.
» Non, quand je détourne la tête, je vois là-bas, au loin, — dans le champ, un buisson d’aubépine blanche : de là le veut — apporte le parfum jusqu’à moi… Voilà qu’à Plouaret — sonne un baptême ! Cloches de mon pays, sonnez ; _
» Sonnez, et faites connaître à chacun dans le pays, qu’un petit ange blanc est de retour sur notre terre ! — les cloches sonnent gaîment, — mais l’enfant pleure. — Dis, pourquoi pleures-tu de la sorte, enfant ? —
» Ton père est si joyeux, et le temps est si beau ! — Tout le long du chemin le rossignol et l’alouette — chantaient si bien sur ton passage ! Dans la haie, dans les champs, — ce n’était que chants et fleurs qui parfumaient !
» Regretterais-tu donc, petit enfant, d’être venu dans ce monde ?… — L’enfant ne dit mot, mais il pleure toujours : — et les cloches sonnent, et le prêtre chante : — Te Deum laudamus !… et personne ne s’inquiète des pleurs de l’enfant ! —
» Et pourquoi donc pleure-t-on en naissant ? — pourquoi pleure-t-on dans la vie, pourquoi pleure-t-on en mourant ? — Petit enfant, dis-moi, toi tu le sais peut-être : — oh ! dis-moi, mon enfant, ce que cela signifie ? —
» Peut-être… » Mais où donc va ce cheval affolé ? — Toute sa crinière est au vent, et sa queue est roide. — Il court, il hennit, la tête haute, — et ses yeux brillent comme deux charbons enflammés ! —
Voilà qu’il saute, par-dessus la clôture, dans la grande prairie ! — Là est une jeune jument sur l’herbe verte !… — Au bas de la prairie, là-bas, parmi les aulnes, écoutez — comme chante la tourterelle, près de l’eau courante ! _
Mais le soleil discend là-bas, derrière la colline ; — les cloches du Vieux-Marché sonnent le glas du soir, — Piarrik, le vacher, rassemble ses bêtes, _ tout en claquant du fouet ; il est temps de rentrer. —
Voilà comme je passe mes journées ici. — Un livre à la main, mais sans y regarder, — je vais de champ en champ, d’un hêtre à un chêne, — ou je m’étends dans les hautes herbes, les fleurs au-dessus de la tête. —
# Bepred Breizad/Yvonne Kerizell

À Kerizell est une jeune fille, — dont le nom est Môna ou Monik : — vous ne trouveriez pas sa pareille dans le pays : — je l’aime du fond de mon cœur, —
Il n’est pas au monde de paroles, — en aucune langue, ni de chansons, — pour dire, comme je le voudrais, — combien elle est et sage et jolie. —
Elle est plus belle que le soleil, quand il brille, — au matin, sur la terre, — et plus fraîche aussi que la rose, — quand elle est humide de la rosée du soir ! —
Son corps est si dégagé et si mince ! — comme le lys elle est pure : — son pied est si petit et si léger ! — son œil si vif et si bleu ! —
Elle ressemble à un petit agneau — folâtrant auprès de sa mère, — au mois de mai, parmi les fleurs — et les fougères, dans les prés.
Ses cheveux sont longs et blonds, — et son petit cœur est si joyeux ! — Son front ressemble à une demi-lune ; — je crois qu’elle est la sœur des Auges. —
Son regard est chaud et pétillant, — sa voix ressemble à celle du rossignol, — quand il chante, la nuit, près de son nid, — sur les arbres élevés, dans les bois de Breiz. —
Ses joues sont rouges et blanches ; — ses lèvres sont deux cerises, — si fraîches, si jolies et si luisantes, — qu’elles nous mettent l’eau à la bouche ! —
Ses dents ressemblent à un troupeau — de petits agneaux blancs, dans un pré, — et son haleine parfume, — comme le chèvre-feuille ou l’aubépine au bois. —
Oh ! qu’elle est belle à voir, — les dimanches, quand elle a fait toilette, — une coiffe de dentelles sur la tête, — et une petite croix d’argent au cou ! —
Jupe de drap, souliers à rubans, — avec un tablier à raies, — et si souriante, si légère dans sa démarche, — l’œil si clair et si vif ! —
Non, dans toutes les paroisses d’alentour, — il n’en est pas une autre, dans tout le pays, — aussi jolie et aussi sage que Mônik, — Mônik Kerizell, ma douce ! —
Me voilà âgé de vingt ans ; — l’an prochain je tire au sort : — oh ! s’il plaisait à Dieu — que je ne sois pas soldat du roi ! —
Le vieux curé qui nous baptisa, — alors, certes, nous mariera encore, — devant Dieu et la Vierge, — devant les Saints de notre pays et les Anges ! —
# Bepred Breizad/Le Pré fauché

Voilà le pré fauché ! hier, quand je passai, — c’était plaisir devoir, dans l’herbe, les fleurettes, — aux yeux si animés, si riches de couleurs ; — et d’écouler les grillons qui leur chantaient leurs chansons ! —
Il y en avait là de toute dimension et aussi de toute couleur, — de bleues, de jaunes, de rouges et de blanches ; — et toutes étaient joyeuses, après les mauvais jours, — et levaient si gentiment la tête, quand je passais ! —
De beaux papillons, des scarabées d’or — et des mouches bleues et rouges leur faisaient la cour ; — le soleil leur souriait, le beau soleil béni, — et tout autour les oiseaux chantaient sur les arbres —
Hélas ! ce matin un faucheur impitoyable — vint avec sa faux, et, sans regret ni pitié, — l’homme sans cœur les a toutes fauchées ! — Ah ! mon cœur en est plein de tristesse ! —
Je sais un autre Faucheur, son nom est la Mort, — qui fauche parmi les hommes et sème partout la désolation ; — jeunes et vieux, un jour il nous abattra tous, tous ! — Je ne le crains nullement, il peut venir quand il voudra ! —