# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/17
## CHANT DIX-SEPTIEME.

Que la vengeance eſt une paſſion Funeſte au monde, affreuſe, impitoyable ! C’eſt un tourment, c’eſt une obſeſſion : Et c’eſt auſſi le partage du diable. ﻿Le gros damné de père Grisbourdon, Terrible encor au fond de ſa chaudiere, En blaſphémant cherchait l’occaſion De ſe venger de la Pucelle altiere, Par qui là-haut d’un coup d’eſtramaçon, Son chef tondu fut privé de ſon tronc. Il s’écriait « O Belzébut ; mon pere » Ne pourrais-tu dans quelque gros péché, » Faire tomber cette Jeanne ſévere ? » J’y crois pour moi ton honneur attaché. ﻿Il ne faut pas beaucoup de rhétorique, Pour engager le tentateur antique A travailler de ſon premier métier. De tout méchef ce maudit ouvrier Courut bien vîte obſerver ſur la terre Ce que faiſaient ſes amis d’Angleterre ; En quel état & de corps & d’eſprit Se trouvait Jeanne. Après le grand conflit
Charles, Dunois, & la groſſe amazone, Laſſés tous trois des travaux de Bellone, Etaient enfin revenus dans leur fort, En attendant quelque nouveau renfort. Des aſſiégés la brêche réparée, Aux aſſaillans ne permet plus l’entrée. Des ennemis la troupe eſt retirée. Les citoyens, le roi Charle & Bedfort, Chacun chez ſoi ſoupe en hâte & s’endort. ﻿Muſes, tremblez de l’étrange aventure Qu’il faut apprendre à la race future ; Et vous, lecteurs, en qui le ciel a mis Les ſages goûts d’une tendreſſe pure, Remerciez le bon monſieur Denis, Qu’un grand péché n’ait pas été commis. ﻿Il vous ſouvient que je vous ai promis De vous donner des mémoires fidèles De ce baudet poſſeſſeur de deux aîles. La nuit des tems cache encor aux humains De l’âne aîlé quels étaient les deſſeins, Quand il avait ſur ſes aîles dorées Porté Dunois aux Lombardes contrées. De ce héros cet âne était jaloux. Plus d’une fois en portant la Pucelle, Au fond du cœur il ſentit l’étincelle De ce beau feu plus vif encor que doux, Ame, reſſort, & principe des mondes, Qui dans les airs, dans les bois, dans les ondes,
Produit les corps & les anime tous. Ce feu ſacré dont il nous reſte encore Quelques rayons de ce monde épuiſé, Fut pris au ciel pour animer Pandore. Depuis ce tems le flambeau s’eſt uſé. Tout eſt flétri ; la force languiſſante De la nature en nos malheureux jours, Ne produit plus que d’imparfaits amours. S’il eſt encor une flamme agiſſante, Un germe heureux des principes divins, Ne cherchez pas chez Vénus, Uranie, Ne cherchez point chez les faibles humains, C’eſt l’attribut des rouſſins d’Arcadie. ﻿Beaux céladons, que des objets vainqueurs Ont enchaînés par des liens de fleurs ; Tendres amans en cuiraſſe, en ſoutane, Prélats, abbés, colonels, conſeillers, Gens du bel air, & même cordeliers, En fait d’amour défiez-vous d’un âne. Chez les Latins le fameux âne d’or, Si renommé par ſa métamorphoſe, De celui-ci n’approchait pas encor, Il n’était qu’homme, & c’eſt bien peu de choſe. ﻿La groſſe Jeanne au viſage vermeil, Qu’ont rafraîchi les pavots du ſommeil, Entre ſes draps doucement recueillie, Se rappellait les deſtins de ſa vie. De tant d’exploits ſon jeune cœur flatté,
A ſaint Denis n’en donna pas la gloire ; Elle conçut un grain de vanité. Denis fâché, comme on peut bien le croire, Pour la punir laiſſa quelques momens Sa protégée au pouvoir de ſes ſens. Denis voulut que ſa Jeanne qu’il aime, Connût enfin ce qu’on eſt par ſoi-même ; Et qu’une femme en toute occaſion, Pour ſe conduire a beſoin d’un patron. Elle fut prête à devenir la proie D’un piége affreux que tendit le démon. On va bien loin ſi-tôt qu’on ſe fourvoie. ﻿Le tentateur qui ne négligeant rien, Autour de nous rode épiant ſans ceſſe, Prenait ſon tems ; il le prend toujours bien. Il eſt par-tout : il entra par adreſſe Au corps de l’âne, il lui forma l’eſprit, Valeur des ſons à ſa langue il apprit : A ſa voix rauque il ôta la rudeſſe, Il l’inſtruiſit aux fineſſes de l’art, Approfondi par Ovide & Bernard. ﻿L’âne éclairé ſurmonta toute honte ; De l’écurie adroitement il monte Au pied du lit où dans un doux repos, Jeanne en ſon cœur repaſſait ſes travaux : Puis doucement s’accroupiſſant près d’elle, Il la loua d’effacer les héros, D’être invincible, & ſur-tout d’être belle. Ainſi jadis le ſerpent ſéducteur,
Quand il voulut ſubjuguer notre mère, Lui fit d’abord un compliment flatteur. L’art de louer commença l’art de plaire. ﻿» Où ſuis-je, ô ciel ! s’écria Jeanne d’Arc : » Qu’ai-je entendu ? par St. Luc ! par St. Marc ! » Eſt ce mon âne ! ô merveille ! ô prodige ! » Mon âne parle, & même il parle bien. ﻿L’âne à genoux compoſant ſon maintien, Lui dit ; » ô d’Arc ce n’eſt point un preſtige. » Voyez en moi l’âne de Canaan. » Je fus nourri chez le vieux Balaam : » Chez les païens Balaam était prêtre ;
» Aurait maudit tout ce bon peuple élu, » Dont un grand mal fut ſans doute advenu. » Adonaï récompenſa mon zele. » Au vieil Adam d’abord il me donna ; » Adam avait une vie immortelle : » J’en eus autant ; & le maître ordonna » Que le ciſeau de la parque cruelle » Reſpecterait le fil de mes beaux ans. » Je jouis donc d’un éternel printems. » Dans le jardin de vos premiers parens » Avec Adam dont je fus la monture. » Là pour nous deux l’indulgente nature » Sans s’épuiſer prodiguait ſes préſens. » De ce jardin le maître débonnaire » Me permit tout, hors un cas ſeulement :
» Il m’ordonna de vivre chaſtement ; » C’eſt pour un âne une terrible affaire. » Jeune & ſans frein dans ce charmant ſéjour, » Maître de tout, j’avais droit de tout faire, » Le jour, la nuit, tout, excepté l’amour. » J’obéis mieux que votre premier homme, » Qui perdit tout pour manger une pomme : » Je fus vainqueur de mon tempérament ; » La chair ſe tut ; je n’eus point de faibleſſes, » Je vécus vierge ; & ſavez-vous comment ? » Dans le jardin il n’était point d’âneſſes. ﻿» Je vis couler, content de mon état, » Plus de mille ans dans ce doux célibat, » Lorſque Bacchus vint du fond de la Grece » Porter le thyrſe, & la gloire, & l’ivreſſe » Dans les pays par le Gange arroſés. » A ce héros je ſervis de trompette : » Les Indiens par nous civiliſés » Chantent encor ma gloire & leur défaite, » Silène & moi nous ſommes plus connus » Que tous les grands qui ſuivirent Bacchus. ﻿» Bientôt il plut au maître du tonnerre, » Au créateur du ciel & de la terre, » Pour racheter le genre-humain captif, » De ſe faire homme, &, ce qui pis eſt, Juif. » Joſeph, Panthere, & la brune Marie, » Sans le ſavoir, firent cette œuvre pie. » A ſon époux la belle dit adieu, » Puis accoucha d’un bâtard qui fut Dieu.
» Il fut d’abord ſuivi par la canaille, » Par des Matthieus, des Jacques, des enfans : » Car Dieu ſe cache aux ſages comme aux grands : » L’humble le ſuit, l’homme d’état s’en raille : » La cour d’Hérode & les gens du bel air » Narguent un Dieu bâtard & fait de chair. » De cette chair l’humanité ſacrée » Eſt de Pilate aſſez peu révérée. » Mais quelques jours avant qu’il fût feſſé, » Et qu’un long bois pour Jéſus fût dreſſé, » Il devait faire en public ſon entrée. » C’était un point de ſa religion, » Que ſur un âne il entrât dans Sion : « Cet âne était prédit par Iſaïe, » Ezéchiel, Baruc & Jérémie : » C’était un cas important dans la loi : » O Jeanne d’Arc ; cet âne, c’était moi. » Un ordre vint à l’archange terrible, » Qui du jardin eſt le Suiſſe inflexible, » De me laiſſer ſortir de ce beau lieu. » Je pris ma courſe, & j’allai porter Dieu. » Notre préſence impoſait aux oracles : » A chaque pas nous faiſions des miracles : » Vérole, toux, fiévre, chancre, farcin, » Diſparaiſſaient à notre aſpect divin. » Chacun criait : vive le roi de gloire ! » Vous connaiſſez le reſte de l’hiſtoire.
» Le créateur pendu publiquement » Reſſuſcita bientôt ſecrettement. ﻿» Je fus fidèle, & reſtai chez ſa mère, » Très-mal bâté, faiſant très-maigre chere. » Marie, au jour de ſon aſſomption, » Par teſtament me laiſſa penſion : » Et je vécus mille ans dans la maiſon, » Juſques au jour où cette maiſon ſainte » De la cité quittant l’indigne enceinte » Alla par mer aux rivages heureux, » Où de Lorrette eſt le tréſor fameux, » Là du ſeigneur je ſervis les pucelles : » J’en fus aimé, je fus plus vierge qu’elles. ﻿» Enfin là-haut dans ces plaines d’azur, » Lorſque ſaint George à vos Français ſi dur, » Ce fier ſaint George aimant toujours la guerre, » Voulut avoir un courſier d’Angleterre,
» Obtint encor un cheval aſſez beau, » Monſieur Denis qui comme eux fait figure, » Voulut comme eux avoir une monture ; » Il me choiſit, près de lui m’appella. » D’étoiles d’or mon maître m’étrilla : » Du doux Jéſus les bontés paternelles » Me firent don de deux brillantes aîles. » Et dans le tems que les anges des airs » Faiſaient voguer la maiſon ſur les mers,
» Je pris mon vol aux voûtes éternelles : » L’aigle de Jean & le bœuf de Matthieu » Me firent fête en cet auguſte lieu :
» Là je bravai ce cheval ſi ſuperbe, » Qui doit porter par arrêt du deſtin » Tantôt Luther & tantôt Jean Calvin. ﻿» Je fus nourri de nectar, d’ambroiſie. » Mais, ô ma Jeanne ! une ſi belle vie » N’approche pas du plaiſir que je ſens, » Au doux aſpect de vos charmes puiſſans. » L’aigle, le bœuf, le cheval, l’agneau même, » Ne valent pas votre beauté ſuprême. » Croyez ſur-tout que de tous les emplois, » Où m’éleva mon étoile bénigne, » Le plus heureux, le plus ſelon mon choix, » Et dont je ſuis peut-être le plus digne, » C’eſt de ſervir ſous vos auguſtes loix. » Quand j’ai quitté le ciel & l’empirée, » J’ai vu par vous ma fortune honorée. » Non, je n’ai point abandonné les cieux, » J’y ſuis encor ; le ciel eſt dans vos yeux. ﻿Ainſi parlait l’âne avec élégance, En appuyant ſa flatteuſe éloquence D’un geſte heureux que n’ont point eu Baron, Et Bourdaloue, & le doux Maſſillon. Ce beau récit, cette hiſtoire admirable, Cet air naïf dont l’âne débitait,
Mais plus que tout, ce geſte inimitable, Firent ſur Jeanne un vif & prompt effet, Que ſon Dunois n’avait point encore fait. ﻿Tandis qu’il parle avec tant d’impudence, Le grand Dunois qui près de là couchait, Prêtait l’oreille, était tout ſtupéfait Des traits hardis d’une telle éloquence. Il voulut voir le héros qui parlait, Et quel rival l’amour lui ſuſcitait. Il entre, il voit ; ô prodige ! ô merveille ! Le poſſédé porteur de longue oreille, Et ne crut pas encor ce qu’il voyait. De Débora la lance redoutable Etait chez Jeanne auprès de ſon chevet ; Il la ſaiſit ; la puiſſance du diable Ne tint jamais contre ce fer divin. Le grand Dunois pourſuit l’eſprit malin : Belzébuth tremble, & prompt à diſparaître, Emporte l’âne à travers la fenêtre. Il le conduit par le chemin des airs Dans ce château, fatal à l’innocence, Où Conculix tenait en ſa puiſſance La belle Agnès & les héros divers, Anglais, Français, qui tombés dans le piége, Sont priſonniers en ce lieu ſacrilége. ﻿Ce Conculix depuis le jour cruel Où le bâtard & la pucelle altiere, L’ayant couvert d’un affront éternel, De ſon palais ont forcé la barriere,
Se gardait bien de donner des ſoupés Aux chevaliers dans ſes lacs attrapés. Il les traitait avec rude maniere, Et les tenait dans le fond d’un caveau. Son chancelier s’en vint en long manteau Signifier à la troupe éplorée De Conculix la volonté ſacrée. » Vous jeûnerez & vous boirez de l’eau, » Serez feſſés une fois par ſemaine,
» En rempliſſant un devoir peu commun, » Pourra ſauver votre demi douzaine. » Tâchez d’aimer. Il faut qu’un de vous ſix » Du fond du cœur brûle pour Conculix. » Il veut qu’on l’aime : il en vaut bien la peine, « si nul de vous ne peut y réuſſir, » Soyez feſſés, car tel eſt ſon plaiſir. ﻿Il s’en retourne après cette ſentence. Les priſonniers reſtent en conférence. Mais qui voudra ſe dévouer pour tous ? Agnès diſait : pourrais-je en conſcience » Du dieu d’amour ſentir ici les coups ? » Le don d’aimer ne dépend pas de nous : » Et je ſerai fidèle au roi de France. Parlant ainſi, ſes regards affligés Lorgnent Monroſe, & de pleurs ſont chargés. ﻿Monroſe dit : « Pour moi j’aime une belle, » Que pour des dieux je ne ſaurais quitter.
» Cent Conculix ne ſauraient me tenter : » Et je voudrais être feſſé pour elle ! ﻿» Je voudrais l’être auſſi pour mon amant, Dit Dorothée. « Il n’eſt point de tourment » Que de l’amour le charme n’adouciſſe : » Quand on eſt deux, eſt-il quelque ſupplice ? ﻿Son la Trimouille, à ce diſcours charmant, Tombe à ſes pieds, & s’abandonne en proie A des douleurs qu’allége un peu de joie. ﻿Le confeſſeur ayant touſſé deux fois, Leur dit : « Meſſieurs, j’étais jeune autrefois ; » Ce tems n’eſt plus : & les rides de l’âge » Ont ſillonné la peau de mon viſage. » Que puis-je ? hélas ! je ſuis par mon emploi » Dominicain, & confeſſeur du roi ; » Je ne ſaurais vous tirer d’eſclavage. ﻿Paul Tirconel qu’anime un fier courage Se leve, & dit : « Eh bien ! ce ſera moi. ﻿A ces trois mots dits avec aſſurance, Les priſonniers reprirent l’eſpérance. A Conculix, le lendemain matin, Etant pourvu de ſexe féminin, Paul écrivit une lettre fort tendre, Qu’au chancelier la géoliere alla rendre. Paul y joignit un petit madrigal D’un goût tout neuf, & fort original.