# Minne/24
## XXIV

— Les jours raccourcissent, songe tout haut Antoine.
— Tant mieux, réplique Minne.
— Pourquoi tant mieux ?
Froissé personnellement, il quitte la vitre obscure et revient vers la table, où la tiède et courte veillée rassemble, pour une heure encore, l’oncle Paul occupé de sa digestion, soulevé de borborygmes sonores, Maman très jeune sous la lampe, avec ses cheveux lisses dont pas un ne s’échappa depuis le matin, Minne enfin, Minne centre du monde…
Elle se balance dans un rocking-chair ; le cercle de lumière touche tour à tour la coque blonde arrondie sur son front et le bout blanc de ses souliers de toile…
— Je dis tant mieux parce que c’est agaçant, cette saison où il fait jour tout le temps…
— Je me demande en quoi ça peut te gêner ?
— Et toi te réjouir ? si j’aime la nuit, moi !
Au ton agressif, Maman lève la tête.
— Mes enfants, vous êtes impossibles. Tout dégénère en disputes depuis quelques jours. Quel mauvais ménage vous feriez !
Minne ne daigne pas répondre. D’un mouvement imperceptible des pieds tendus, puis abaissés, elle imprime à son fauteuil un va-et-vient plus vif, tandis qu’Antoine, sur des semelles muettes en caoutchouc, commence une promenade de fauve…
Sur le jardin nocturne, les vitres luisent comme un étang, parfois heurtées, comme d’un doigt invisible, par quelque papillon que la lampe attire, et Minne tressaille… Mais une musique un peu fêlée jaillit de l’ombre : Maman vient de se mettre au piano et commence une polonaise de Chopin.
Ce n’est ni très polonais, ni même très Chopin. Maman ne cache point, sous ses bandeaux paisibles, l’âme des czardas. Les doigts sont légers, flous, une grâce discutable attarde les phrases sentimentales… L’oncle Paul soupire de plaisir, et Antoine, atteint aux nerfs sensibles, rêve de lacs, de lune, de chevauchées ; une corde endommagée tinte et chaque fois Antoine entend l’écho des talons éperonnés : danseurs et danseuses, bottés de cuir, chapskas, tresses tournoyantes, et tout enfin ce qu’une médiocre littérature peut mettre au service d’un sincère émoi… Décor héroïque, ou décor lunaire, ou féerie étincelante des lacs, tout cela sert de toile de fond à Minne, à Minne encore, à la seule Minne…
Minne enfourche, elle aussi, sa chimère musicale. La corde, qui sonne en tzimbalon, irrite au bord de ses oreilles, au creux de son estomac, quelque chose qui se crispe délicieusement. Renversée, les yeux clos, elle accorde au trois-temps de la polonaise le balancement de son rocking, et rêve…
Aujourd’hui même, à cette heure précise, l’avenue de Neuilly, les abords silencieux des fortifications s’emplissent de vacarme, de foule et de lumière. Une fête, qui semble être la Fêle d’un peuple qu’asservissent, reines éphémères, Casque-de-Cuivre et ses rivales… Minne se souvient, confiante en sa mémoire qui trahit et invente…
Avenue de Neuilly, Porte-Maillot, la Tribu en fête s’exhibe et reçoit, à l’aise sous des yeux profanes ; Sveltes et Trapus élargissent leurs épaules, traînent leurs pieds mous de baraque en baraque, exagèrent le balancement marin de leur démarche. On vient les voir de loin, Paris se donne le frisson de les frôler, de recevoir le tranchant oblique de leurs regards… Des squaws fidèles et criardes les suivent, cheveux nus où se mire la flamme de l’acétylène, corsages aux couleurs insultantes… Minne les voit, agrippées au col des cochons de bois, couchées par la vitesse sur le ruban ondulé des montagnes russes, dans quel ouragan joyeux et discord d’orgues à vapeur, de tambours, de trompes et de crécelles !…
Est-il présent, Lui, le roi Frisé de cette liesse ? Promène-t-il, admiré, sa sveltesse animale, le lointain cruel de ses fuyantes prunelles ? « C’est là, songe Minne, c’est pendant l’ardeur de ces courtes nuits qu’il impose à son Peuple la reine choisie. Elle arbore, à son bras, la fierté d’une sorte de sacre… »
Puis, les tentes pliées, les torches de naphte éteintes, encagés les cochons de bois et les homards, la Tribu, qui n’a point frayé avec les profanes, replonge dans la nuit, s’y délecte et s’y meut comme dans une onde salutaire, dont le courant les charrie là où le sang doit jaillir, l’or captif s’évader…
— Mais tu dors, Minne ?
Le piano s’est fermé, la balancelle qui porte Minne et ses rêves a tu son grincement.
Il n’y a plus qu’une petite fille endormie, qui a fermé sur ses secrets des paupières armées de cils, comme les grilles d’un parc ténébreux.