# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/14
## CHANT QUATORZIEME.

Mon cher lecteur ſait par expérience Que ce beau Dieu qu’on nous peint dans l’enfance, Et dont les jeux ne ſont point jeux d’enfans, A deux carquois tout-à-fait différens. L’un a des traits dont la douce piquüre Se fait ſentir, ſans danger, ſans douleur, Croit par le tems, pénètre au fond du cœur, Et vous y laiſſe une vive bleſſure. Les autres traits ſont un feu dévorant, Dont le coup part & brûle au même inſtant. Dans les cinq ſens il porte le ravage. Un rouge vif allume le viſage : D’un nouvel être on ſe croit animé : D’un nouveau ſang le corps eſt enflâmé. On n’entend rien, le regard, étincelle : Sans réfléchir le geſte & l’acte ſuit : L’eau ſur le feu bouillonnant à grand bruit, Qui ſur les bords du broc qui la recèle, S’éleve, court, s’échappe, tombe & fuit, N’eſt qu’une image imparfaite, infidele Du feu d’amour, quand, en nous il agit. Vous connaiſſez tous ces états, mes frères : Mais ce tyran de nos ames légères,
Ce dieu fripon, cet étourdi d’amour, Faiſait alors un bien plus plaiſant tour. ﻿Il fit loger entre Blois & Cutendre Une beauté dont les aimables traits Auraient paſſé tous les charmes d’Agnès, Si cette belle avait eu le cœur tendre : Beau don, qui vaut tous les autres attraits. C’était la jeune & ſotte Coriſandre. L’amour voulut, que tout roi, chevalier, Homme de robe, & jeune bâchelier, Dès qu’il verrait cette jeune imbécile, Perdit le ſens à ſe faire lier. Mais les valets, le peuple, eſpèce vile, Étaient exempts de la biſare loi, Il falait être ou gentilhomme ou roi Pour être fou. Ce n’eſt pas tout encore : L’art d’Eſculape & cent grains d’ellébore, Contre ce mal étaient un vain ſecours : Et la cervelle empirait tous les jours, Juſqu’au moment où la belle innocente Pour quelque amant ſerait compatiſſante : Et ce moment du ciel était preſcrit, Pour que la belle eût enfin de l’eſprit. Plus d’un amant né ſur les bords de Loire, Pour avoir vu Coriſandre une fois, Avait perdu le ſens & la mémoire. L’un ſe croit cerf & broute dans les bois, L’autre penſant avoir un cu de verre, Dès qu’un paſſant le heurte en ſon chemin, Va s’écriant qu’on caſſe ſon derrière.
Cojon ſe croit du ſexe féminin, Porte une jupe, & ſe meurt de triſteſſe, Qu’à la trouſſer nul amant ne s’empreſſe : D’un large bât Valori s’eſt chargé ; Il ſe croit âne, & ne ſe trompe guère, Veut qu’on le charge & ne ceſſe de braire. Sablé ſe croit en marmite changé, Marche à trois pieds : une main poſe à terre ; L’autre fait l’anſe. Hélas ! chacun de nous Pourait fort bien ſe mettre au rang des fous Sans avoir vu la belle Coriſandre. Quel bon eſprit ne ſe laiſſe ſurprendre A ſes deſirs ? & qui n’a ſes travers ? Chacun eſt ſou tant en proſe qu’en vers ? ﻿Or Coriſandre avait une grand’mère, Femme de bien, d’une humeur peu ſévère, Dont en ſecret l’orgueil ſe complaiſait A voir les fous que ſa fille faiſait. Mais de ſcrupule à la fin obſédée, Elle eut pitié d’un ſi triſte fléau ; Sa fille donc ſi fatale au cerveau Par elle fut dans ſa chambre enfermée. Elle apoſta, pour garder le château, Deux champions, à la mine aſſurée, Qui défendaient l’accès de la maiſon A tout venant qui riſquait ſa raiſon. ﻿La belle ſotte ainſi claquemurée, Filait, couſait, & chantait, ſans penſer, Sans nul regret qui vint la traverſer,
Sans goût, ſans ſoins, & ſans la moindre envie De s’appliquer à guérir la folie De ſes amans : ce qui n’aurait tenu Qu’à dire oui, ſi la belle eût voulu. ﻿Le fier Chandos encor tout en colère D’avoir raté ſa ſuperbe adverſaire, Vers ſes Anglais retournait en grondant : Semblable au chien dont la vorace dent Saiſit en vain le lièvre qui s’échappe, Qui tourne, vire, & crie & pleure, & jape, Puis vers ſon maître approche à petit pas, Portant la queue & l’oreille fort bas. Chandos maudit ſon animal revêche, Qui lui fit faute en ce tendre duel. Son général cependant lui dépêche Pour le preſſer un jeune colonel, Brave Irlandais nommé Paul Tirconel, Portant l’air haut, une large poitrine, Jarret tendu, bras nerveux, double échine, Au ſourcil fier, & qui porte la mine D’avoir toujours ſu parer à l’affront Qui de Chandos faiſait rougir le front. Ces deux guerriers avec leur noble eſcorte, De Coriſandre arrivant à la porte, Veulent entrer, quand des deux portiers l’un Crie : « Arrêtez, gardez-vous d’entreprendre » De pénétrer juſques à Coriſandre, » Si vous voulez garder le ſens commun. ﻿Le fier Chandos qui croit qu’on l’injurie, Pouſſe en avant, & frappant en furie,
D’un coup d’eſtoc renverſe à douze pas Un des huiſſiers qui ſe démet un bras, Et tout meurtri roule au loin ſur le ſable. Paul Tirconel non moins impitoyable, De l’éperon donne à la fois deux coups, Lâche la bride, & ſerre les genoux A ſon courſier, qui comme la tempête Part de la main & paſſe ſur la tête De l’autre huiſſier qui lève un front confus, Reſte un moment interdit & perclus, Et détournant reçoit une ruade Qui le met bas avec ſon camarade. Tel en province un brillant officier, Jeune, galant, égrefin, petit maître, Court au ſpectacle & roſſe le portier, Gagne une loge, & placé ſans payer Siffle par air tout ce qu’il voit paraître. ﻿La ſuite Anglaiſe arrive dans la cour : La vieille dame y deſcend éplorée. A ce grand bruit Coriſandre effarée Prend un jupon, ſort de la chambre, accourt, Chandos leur fait un compliment fort court, En digne Anglais qui de parler n’a cure. Mais obſervant l’innocente figure, Ce teint de lys, ces charmes ſucculens, Ces bras d’ivoire & ces tetons naiſſans, Que de ſes mains arrondit la nature, Il s’en promet une heureuſe aventure : Quand Coriſandre à l’hébêté maintien,
Jette au haſard un œil qui ne dit rien. Pour Tirconel d’une façon gentille, Il ſalua la grand’mère & la fille, Et pour ſa part fit auſſi les yeux doux. Qu’arrive-t-il ? les voilà tous deux fous. ﻿Chandos atteint de cette maladie, En maquignon natif de Normandie Pour un cheval prend la jeune beauté, Prétend qu’il ſoit ſellé, bridé, monté, Et puis claquant ſa croupe rebondie, D’un demi-tour s’élance ſur ſon dos. La belle crie & tombe ſous Chandos ; Quand Tirconel par une autre manie, Au même inſtant ſe croit cabaretier, Et prend la belle à genoux acroupie Pour un tonneau qu’il convient préparer Pour le percer & pour le ſoutirer Par l’orifice au clair juſqu’à la lie. ﻿Tout chevauchant alors Chandos lui crie, « Vous êtes fou ! God dam ! l’eſprit malin » A détraqué, je crois, votre cervelle. » Quoi ! vous prenez pour un tonneau de vin » Mon cheval blanc, à crinière iſabelle !… » C’eſt mon tonneau, j’en porte le bondon… » C’eſt mon cheval,… c’eſt mon tonneau, mon frère… Egalement tous deux avaient raiſon. Ils ſoutenaient leur folle opinion, Avec l’ardeur dont un moine en colere Plaide en faveur du dévot ſcapulaire,
Et d’Olivet pour ſon cher Ciceron. ﻿Des démentis en réplique & duplique, Et certains mots que, grace à ma pudeur, Mon ſtyle honnête épargne à mon lecteur, Mots effrayans pour qui d’amour ſe pique, Mirent en feu nos illuſtres Bretons Qui ſe narguaient de leurs eſtramaçons. ﻿Comme le vent d’abord faible murmure, S’éleve, gronde, & briſant les vaiſſeaux Trop agités pour réſiſter aux eaux, Répand l’horreur ſur toute la nature : Ainſi l’on vit nos deux Anglais, d’abord Se plaiſanter, faire ſemblant de rire, Puis ſe fâcher, puis dans leur noir délire Aller d’un train à ſe donner la mort. Tous deux en garde en la même poſture, Le bras tendu, le corps en ſon profil, La tête haute & le bras de droit fil, En quarte, en tierce, ils tâtent leur peau dure. Mais auſſi-tôt ſans regle ni meſure Plus acharnés, plus fiers, plus en courroux, Du fer tranchant ils portent de grands coups. Au mont Etna dans leur forge brûlante, Du noir cocu les borgnes compagnons Font retentir l’enclume étincellante Sous des marteaux moins redoublés, moins prompts, En préparant au maître du tonnerre Le gros canon dont ſe moque la terre. ﻿Des deux côtés le ſang eſt répandu,
Du bras, du col, & du crâne fendu, Sans qu’un ſeul cri ſuccede à la bleſſure. La bonne mère en gémit de douleur, Voudrait pouvoir leur ôter leur armure, Dit ſon pater, demande un confeſſeur : Et cependant ſa fille avec langueur Se rengorgeant rajuſte ſa coëffure. ﻿Nos deux Anglais ſanglans, laſſés, rendus, Giſſaient tous deux ſur la terre étendus, Quand arriva le grand roi de la France, Et ces héros brillans porteurs de lance, Et ces beautés qui formaient une cour Digne de Mars & du dieu de l’amour. ﻿La belle ſotte au devant d’eux s’avance, Fait gauchement une humble révérence, Nonchalamment leur donne le bon jour, Et les voit tous avec indifférence. Qui l’aurait cru que la nature mit Tant de poiſon dans des yeux ſans eſprit ! Des beaux Français les têtes détraquées Sont par la belle à peine remarquées. Les dons du ciel verſés bénignement Sont des mortels reçus différemment : Tout ſe façonne à notre caractere ; Diverſement ſur nous la grace opère. Le même ſuc dont la terre nourrit Des fruits divers les ſemences écloſes, Fait des œillets, des chardons & des roſes, D’Argens ſoupire alors que d’Arget rit ; Et Maupertuis débite des fadaiſes,
Comme Newton ſes doctes hypothèſes : Et certain roi fait ſervir ſes ſoldats A ſes amours ainſi qu’à ſes combats. Tout ſe varie : une cervelle anglaiſe Tourne autrement qu’une tête françaiſe, Chacun ſe ſent des mœurs de ſon pays. Chez les Anglais ſombres & durs eſprits, Toute folie eſt noire, atrabilaire ; Chez les Français elle eſt vive & légere. ﻿D’abord nos gens ſe prenant par la main, Danſent en rond, & chantent le refrein. Le gros Bonneau lourdement ſe démene, Hors de cadence ainſi que hors d’haleine. Bréviaire en main le père Bonifoux A pas plus lents danſe avec tous ces foux. Mais ſe plaiſant ſur-tout avec le page, A ſon ſouris, à ſon dévot langage, A ſes yeux doux, à ſon geſte, à ſon ton, On croit au père un reſte de raiſon. Le mal nouveau qui faſcine la vue De la royale & danſante cohue, Leur fait penſer que la cour du château Eſt un jardin avec un baſſin d’eau : Et voulant tous s’y baigner ils dépouillent Leurs corcelets ; & nuds ſur le gazon Nageant à vuide & levant le menton, Dans l’onde claire ils penſent qu’ils ſe mouillent. Et remarquez que le moine en nageant Allait toujours près du page engageant.
﻿A cet amas de têtes ſans cervelle, A ces objets, à tant de nudités, On vit d’abord nos pudiques beautés, La Dorothée, Agnès & la Pucelle, Qui détournaient leur diſcrette prunelle, Puis regardaient, & puis levaient les yeux Avec le cœur & les mains vers les cieux. ﻿Quoi ! s’écria l’inébranlable Jeanne, J’aurai pour moi ſaint Denis & mon âne : J’aurai battu plus d’un Anglais profane, Vengé mon prince & ſauvé des couvens : J’aurai marché vers les murs d’Orléans ; Le tout en vain ? le deſtin nous condamne A voir périr nos travaux impuiſſans, Et nos héros à perdre le bon ſens. La douce Agnès, la tendre Dorothée, De nos nageurs ſe tenaient à portée, Pleuraient tantôt, & riaient quelquefois De voir ſi fous des héros & des rois. ﻿Mais que réſoudre ? où fuir ? quel parti prendre ? On regrettait le château de Cutendre. Une ſervante en ſecret leur apprit L’art de guérir ceux qui perdaient l’eſprit. » La providence a décreté, dit-elle, » Que le bon ſens ne peut être hébergé » Chez les cerveaux dont il a délogé, » Que quand enfin la belle Coriſandre » Aux lacs d’amour ſe laiſſera ſurprendre. ﻿Ce bon avis ne fut pas ſans profit.
Le muletier par bonheur l’entendit : Car vous ſaurez que ce paillard terrible Pour Jeanne d’Arc étant toujours ſenſible, Jaloux de l’âne, avait d’un-pied diſcret Suivi de loin l’amazone en ſecret. ﻿A ce propos il eut la confiance De ſecourir & ſon prince & la France. La belle était juſtement dans un coin Propre au myſtere : il la guette de loin, Puis court vers elle, armé, plein de courage. On le crut fou ; mais c’était le ſeul ſage. O muletier ! de quels rares tréſors La juſte main de la riche nature T’avait payé la trop commune injure De la fortune ! En un ſeul haut-le-corps Il met à bas la belle créature : Il la ſubjugue, & d’un rein vigoureux Faiſant jouer le bélier monſtrueux, Il force, il rompt les quatre baricades, Puis redoublant ſes vives eſtocades, Il loge enfin dans toute ſa longueur En ce foureau ſon braquemart vainqueur. Du bruſque aſſaut la jeune Coriſandre N’avait pas eu le tems de ſe défendre ; Les poings fermés, tout le corps en arrêt, Serrant les dents, retirant le jarret, Sans dire mot, ſans rien voir, rien entendre, Elle attendait, en invoquant les ſaints, Que l’ennemi ſe fût caſſé les reins. ﻿Pour elle enfin le moment vint d’apprendre
Et de ſavoir. A peine elle ſentit La volupté, dont la triſte ignorance De ſa jeune ame abrutiſſait l’eſſence, De tous côtés le charme ſe rompit. Chaque cervelle auſſi-tôt fut remiſe En ſon état, non ſans quelque mépriſe : Car le roi Charles obtint le gros bon ſens Du vieux Bonneau, lequel eut en partage Celui du moine & chacun des galans Troqua de même. On eut peu d’avantage Dans ces marchés : la raiſon des humains, Ce don de Dieu, n’eſt que fort peu de choſe. Il ne l’a pas verſée à pleines mains, Et tout mortel eſt content de ſa doſe. Ce changement n’en produiſit aucun Chez les amans : chacun pour ſa maîtreſſe Garda ſon goût, conſerva ſa tendreſſe : Car en amour que fait le ſens commun ? Pour Coriſandre, elle obtint la ſcience Du bien, du mal, une honnête aſſurance, De l’art, du goût, enfin mille agrémens, Qu’elle ignorait dans ſa triſte innocence. Un muletier lui fit tous ces préſens. Ainſi d’Adam la compagne imbécile, Dans ſon jardin vivant ſans volupté, Dès que du diable elle eut un peu tâté, Devint charmante, éclairée & ſubtile. Telles que ſont les femmes de nos jours, Sans appeller le diable à leur ſecours.