# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Louis XIV-1/Chapitre 2
### CHAPITRE II

L’aurore du nouveau règne, l’espoir illimité, vague, d’autant plus charmant, qui s’attache aux commencements en toute chose, s’exprima par l’apparition de madame Henriette, fille de la reine d’Angleterre et sœur de Charles II. Elle épousa Monsieur, frère de Louis XIV, le 30 mars, vingt jours après la mort de Mazarin.
Elle avait été élevée en France, était toute Française, et pourtant à son mariage, à son installation dans sa cour du Palais-Royal, puis à Fontainebleau, elle produisit tous les effets de la plus douce surprise. Dès ce jour, les gens de mérite sentirent qu’ils étaient vus, distingués, bien voulus, et par une personne qui sentait les moindres nuances. « Elle seule sut distinguer les hommes, dit La Fare, et personne après elle. » Molière, qui s’établit alors au théâtre du Palais-Royal, reçut le premier ce regard. Le charme d’Henriette n’est nullement étranger aux caractères de femmes qu’il traça alors et plus tard, surtout à celui de Léonor dans l’École des Maris, d’Henriette des Femmes savantes, etc.
Le roi ne fut pas le moins touché. Il l’avait dédaignée enfant : femme, il la regretta.
Il faut remonter quelque peu pour comprendre la cour.
La famille de Mazarin était un fléau. Le bataillon de ses nièces (fort nombreuses) était né, formé sous l’étoile de la reine de Suède, qui vint à Paris en leur temps. Le cynisme altier de Christine, ses courses errantes et son dévergondage, comme d’un vaisseau sans gouvernail, enfin le coup royal qu’elle frappa sur Monaldeschi, tout cela les avait éblouies, si bien qu’elles prenaient son costume, et beaucoup trop ses mœurs. Une autre singularité de ces Mazarines, c’est que leur frère, à l’instar des Condé, admirait, célébrait les charmes de ses sœurs, et vivait avec elles dans une peu édifiante union.
L’aînée, Marie, sombre Italienne aux grands yeux flamboyants, avec un esprit infernal et l’énergie du bas peuple de Rome, enveloppa un moment le froid Louis XIV d’un tourbillon de passion. Elle eût été reine à coup sûr si son oncle n’avait découvert son ingratitude : elle travaillait déjà à le perdre. Donc, il maria le roi à l’infante d’Espagne, « qui étoit une naine », replète, le cou court, la taille entassée. La question restait tout entière avec un tel mariage. Marie, que Mazarin voulait marier en Italie, croyait bien, à sa mort, qu’elle resterait ici, reprendrait ascendant. Mais elle eut beau prier, pleurer, se jeter à genoux, le roi confirma son exil.
Restait sa sœur Olympe, plus dangereuse encore, âme et visage noirs, qui n’en avait pas moins un attrait de malice. Elle avait été pour le jeune roi comme une camarade ; elle jouait la comédie avec lui, se prêtait à tout pour le prendre. En vain. Mais, mariée, comtesse de Soissons, au moins par l’adultère, les basses complaisances, l’amusement d’un salon où elle attirait les plus belles, elle tenait le roi près d’elle, et il y venait tous les soirs. L’avènement d’Henriette heureusement ôta au roi le faible qu’il pouvait garder pour Olympe. Il chargea le beau Vardes de l’en débarrasser, de s’en faire le galant. L’un semblait né pour l’autre ; on n’eût pas pu trouver un couple plus pervers.
Henriette, au contraire, quelles qu’aient été les taches de sa vie, était d’une extrême bonté, qui ne s’est plus retrouvée en ce siècle. La Montespan n’amusa que par la méchanceté. Et madame de Maintenon eut un sobre esprit négatif, toute réserve, blâmant sans blâmer, qui séchait et stérilisait. Henriette n’était que bienveillance. Pour briller elle n’avait nul besoin de critique, ni même de saillies. Elle fut toute douceur et lumière, sympathique pour tous, bonne même pour ses ennemis.
À dix-huit ans, elle annonçait une maturité singulière. Et en effet elle avait déjà traversé une longue vie. Elle naquit d’un moment ému ; et il y paraissait. En pleine guerre, Charles Ier, le roi errant des Cavaliers, rejoint à Exeter sa peu fidèle épouse, qui avait tant contribué à le perdre. N’importe, sans querelle, on s’embrasse pour la dernière fois. De là notre Henriette, qui naît attendrissante, d’une larme et du baiser d’adieu.
La mère accouche en pleine guerre, sous le canon, dans une place assiégée, fuit avec un amant, se sauve en France. Le berceau reste en gage, aux mains des Puritains. Les exemples bibliques ne manquaient pas pour les meurtres d’enfants. Cependant elle vit, et à deux ans va rejoindre sa mère. C’était aller d’une révolution à une autre, du Long-Parlement à la Fronde, des batailles aux batailles, alterner les misères. La cour de France fuit à son tour, et la reine d’Angleterre est oubliée au Louvre, souvent l’hiver sans pain ni bois. L’enfant restait au lit, faute de feu.
Elle avait cinq ans en 1649, quand on décapita là-bas son père. Ici sa mère, avec son bel Anglais (qu’elle épousa, dit-on), vivait fort mal : battue, pillée par lui, dès qu’il venait un peu d’argent. C’est toute la moralité que la petite eut sous les yeux.
Les trois enfants, Charles II, Jacques et Henriette, bien plus jeune qu’eux, vivaient ensemble, très unis. Le premier, qui n’eut jamais ni cœur ni âme, adorait pourtant sa petite sœur. Pour elle, elle n’aima, je crois, jamais rien que ses frères, et ne vit jamais que leur intérêt, qui fut toute sa politique, toute sa morale. Jouet du sort et des événements, elle flottait, et n’eut guère de foi que le sentiment de famille. Elle faillit mourir un jour de la fausse nouvelle que Jacques était tué. Pour rétablir, affermir Charles II, elle eût voulu épouser le roi et donner à son frère l’appui de la France. Mais elle ne fut jamais la femme matérielle qu’il fallait à Louis XIV. Alors surtout elle était maigre ; il ne sentait pas sa grâce, ou, s’il en convenait, c’était pour regarder la charmante enfant, sage et douce, comme une relique, une sainte de chapelle. Ce qu’il exprimait par un mot assez sec : « J’ai peu d’appétit pour les petits os des Saints-Innocents. »
Henriette était élevée aux Visitandines de Chaillot, fondées par sa mère, et dirigées par mademoiselle de La Fayette, la divinité de Louis XIII, laquelle (on l’a vu) avait esquivé le trône de France. Cette dame, canonisée vivante, couvrait de sa sainteté un couvent très mondain, un parloir très galant, et qui de plus était un centre politique, le foyer souterrain de la révolution catholique d’Angleterre. Belle expiation pour la veuve, non irréprochable, de Charles Ier. L’instrument naturel de ce grand événement pouvait être la jeune Henriette, si elle épousait au moins Monsieur, frère de Louis XIV, et si elle gardait son jeune ascendant sur Charles II, qui l’avait tant aimée.
Charles II avait fait comme son grand-père maternel Henri IV. Pour régner, il fit « le saut périlleux ». Il jura tout haut la foi protestante, assurant tout bas la France et l’Espagne qu’il se referait catholique, autrement dit roi absolu. Sous le prétexte du mariage projeté de sa sœur avec Monsieur, la reine d’Angleterre alla le voir, le sommer de sa parole et le tenter par l’argent de Louis XIV ; sa mère venait le prier de rentrer dans les voies de Charles Ier, dans le chemin de l’échafaud. Mais on n’espéra le corrompre qu’en lui menant son bijou, la délicieuse Henriette. Innocente Marie Stuart, dont on abusait pour la trahison.
La cour de France tentait le roi et tentait la nation. Au roi, on proposait un mariage de Portugal, énorme d’argent comptant. À la nation, l’avantage de voler l’Espagne sur toutes les mers. Louis XIV soldait une armée anglaise, auxiliaire du Portugal, contre son beau-père, le roi d’Espagne, dont la veille il venait de presser la main.
Madame émut fort la cour d’Angleterre. Elle avait l’attrait singulier de ceux qui ne doivent pas vivre ; elle ressemblait plus au décapité qu’à sa pétulante mère. (Voy. le petit portrait, si pâle, de Charles Ier, qui est au Louvre). C’était l’ombre d’une ombre, comme une fleur sortie du tombeau. Sur le vaisseau même qui la ramena, de violentes passions éclatèrent. La traversée fut longue, elle fut très malade et dangereusement, presque à mourir. L’ambassadeur Buckingham et l’amiral qui la menait, se disputaient cette mourante, étaient près de tirer l’épée. Elle se remit un peu enfin, aborda, et on put la marier.
Pour cette personne si frêle, c’était un bonheur d’avoir un mari comme Monsieur, qui n’était guère un homme, qui n’aimait pas les femmes, et qui, selon toute apparence, sauverait à la sienne les fatigues de la maternité. Jusqu’à douze ou treize ans, on l’avait élevé en jupe de fille, et il avait l’air en effet d’une jolie petite Italienne. Il avait beaucoup vécu chez la Choisy, femme d’un officier de sa maison, dont le fils passa de même sa jeunesse habillé en fille, et comme telle, accepté des dames qui couchaient parfois avec elles cette poupée sans danger pour leur sexe.
Monsieur était le plastron de son frère ; le roi s’en moquait tout le jour. La reine mère, dans leurs disputes, ne manquait pas de juger pour l’aîné et de faire fouetter l’autre. Il eut le fouet jusqu’à quinze ans. Il faut voir dans Cosnac les efforts inutiles de ce bon domestique pour en faire un homme. Il n’y réussit pas. Madame se trouva avoir une fille pour mari.
Monsieur avait vingt ans, Madame dix-sept. Mais il était resté enfant. Il passait tout le temps à se parer, à parer les filles de la reine, ou ses jeunes favoris. Il reçut bien Madame, mais comme un camarade qui l’amuserait et sur qui il essayerait les modes. Il n’imaginait pas avoir à lui dire autre chose. Il la montrait, voulait qu’on la trouvât jolie, et pourtant, par moments, il craignait qu’elle ne le fût trop et plus que lui, qu’elle ne lui enlevât ses petits amis, Guiche, Marsillac et autres.
C’était là sa seule jalousie. Quand il la vit admirée, entourée, il fut ravi, pensant que sa cour deviendrait la vraie cour royale. Mais il le fut encore plus quand il vit le roi amoureux d’elle, pensant qu’elle le protégerait, que par elle il aurait ce que ses favoris voulaient et ce que refusait son frère, un apanage, comme avait eu Gaston, la royauté du Languedoc.
La joie de Monsieur fut au comble, lorsqu’à Fontainebleau il vit le roi ne plus pouvoir se passer de Madame, arranger tout pour elle, chasses, bals et parties, et la faire enfin la vraie reine. Il pensa qu’il gouvernerait. Madame aussi n’en était pas fâchée, et laissa faire. Elle fut la déesse, l’idole du lieu. Quelle que fût la légèreté de son âge, elle réfléchissait ; sa puissance sur le roi était justement ce que sa famille avait le plus désiré, ce qui assurait Charles II sur ce trône branlant, sanglant, et tout chaud de Cromwell. Elle servait son frère, le sauvait peut-être dans l’avenir. Sa mère, au couvent de Chaillot, pensait que Dieu se sert de tous moyens, et que cet entraînement du roi pourrait avoir de grandes conséquences pour la conversion de l’Angleterre et le triomphe de la religion.
Madame essaya plus tard de faire rompre son mariage. Mais je crois que, du premier jour, elle le trouva fort ridicule, conçut d’autres pensées. La jeune reine pouvait mourir ; quoique son gros visage d’enfant bouffi ne fût pas sans éclat, elle venait d’une race malsaine, d’un père usé (qui eut trente ou quarante bâtards), et les enfants qu’elle eut, généralement ne vécurent guère. Sa survivance revenait à Madame incontestablement. Monsieur n’aurait fait nul obstacle ; il l’aurait quittée avec joie pour épouser le Languedoc et trôner là avec ses favoris.
La reine, quoique enceinte à ce moment, fut oubliée tout à fait de Louis XIV à Fontainebleau. Il s’occupa uniquement de sa belle-sœur. Cette grande forêt mystérieuse et coupée de rochers isole, permet peu l’étiquette. Leurs promenades solitaires duraient fort tard la nuit, et jusqu’au jour (en juin). Madame, obéissante, n’objectait rien, ni l’opinion ni sa santé. Le roi n’y pensait pas. Il eut toute sa vie l’insensibilité de l’homme bien portant qui ne ménage en rien les faibles. Le bon portrait du Louvre nous le donne comme il était, jeune homme à cheveux bruns, à petites moustaches, l’air sec et positif. Il a de sa mère une délicatesse de teint très noble et peu commune, mais la lèvre autrichienne du grand mangeur, une bouche déplaisante, sensuelle et lourde, et qui accuse aussi le mépris de l’espèce humaine.
Ce que Madame avait le plus à craindre, maladive et mal mariée, c’était une grossesse qui la tuerait peut-être ou confirmerait son mariage. Tous tournaient autour d’elle, Buckingham surtout, l’ambassadeur, fils de l’amant d’Anne d’Autriche, et le jeune comte de Guiche qui professait un culte pour elle, culte éthéré pour un esprit. Le roi était jaloux de Guiche, qui était exactement de son âge, mais bien plus agréable, et que Madame ne semblait pas haïr. Cela plus qu’aucune autre chose dut le piquer, jaloux et absolu comme il était. Sa vanité en jeu eût tout brisé pour un caprice, et pour être le maître. Madame, dès l’enfance, voyait en lui le roi, celui de qui pouvait dépendre le sort de sa famille. Elle le dit elle-même, elle lui fut toujours soumise et « seroit morte plutôt que de lui désobéir en aucune chose ».
Le 23 juin, Charles II, payé, marié de la main de Louis XIV, conformément à leur traité secret, consomma son mariage avec la Portugaise ; et le 27, le jour où la cour de Fontainebleau eut la joie de cette nouvelle, la sœur de Charles II devint enceinte.
L’intime union des deux rois, si dangereuse à l’Angleterre, et qui rendit la France si terrible à l’Europe, se resserra ainsi de deux manières ; mais bien aux dépens de Madame, qui redevint très languissante. Elle ne dormait pas dans sa grossesse, sinon à force d’opium. Elle était toujours sur son lit. Mademoiselle de Montpensier, qui l’y vit, lui trouva bien mauvaise mine, et fut frappée de sa maigreur.
Madame de Motteville et Cosnac disent qu’à la naissance des enfants de Madame, c’était le roi qui s’en réjouissait, et qu’à leur mort, si Monsieur n’en riait, tout au moins il n’en pleurait pas. Cela se vit surtout à une couche où elle faillit périr ; Monsieur s’en alla s’amuser.
Madame par trois fois eut prise sur le roi, les premières fois par l’amour, en dernier lieu par les affaires et par le besoin qu’il eut d’elle pour influer sur Charles II.
Monsieur avait d’abord été ravi de l’importance nouvelle que lui donnait sa femme. Mais on ne lui permit pas d’être si froid : on le força d’être jaloux. La reine mère, qui l’était extrêmement de Louis XIV, fit crier Monsieur, cria elle-même. Elle lui avait passé sa vieille femme de chambre, une négresse et autres ; elle ne lui passa pas Madame, dont l’ascendant eût annulé le sien. De toutes parts on travailla. On rappela doucement au roi que la reine en serait chagrinée, et pourrait manquer son dauphin. On lui rappela qu’il venait d’établir un conseil de conscience pour mieux régler l’Église ; un tel amour allait-il bien avec ces prétentions d’austérité ? Enfin, ce qui agit mieux, on exalta le génie de Madame : on fit entendre au roi qu’une personne supérieure à ce point voudrait le gouverner, ou que du moins on le croirait mené par elle.
Cela le rendit bien pensif. Et, d’autre part, Madame eut peur du bruit. Il fut convenu entre eux que le roi, pour aller chez elle, ferait semblant d’être épris d’une petite fille, La Vallière, que la Choisy venait de donner à cette princesse. Il y eut un grand accord pour cette affaire. Les complaisants habituels des plaisirs du roi travaillèrent dans le même sens que la reine mère et les dévots, pour le séparer de Madame. On poussa La Vallière, qui était très naïve : on agit sur son cœur ; on lui fit découvrir qu’elle aimait le roi. Puis, le bouffon Roquelaure, brutalement, chez Madame, la mène au roi tout droit, la dénonce, lui dit qu’elle est folle de lui. Le trait porte : le roi la voit rougissante, éperdue, abîmée dans sa honte ; il devient lui-même amoureux.
Ce premier règne de Madame avait duré trois mois (mai-juin-juillet). En août, La Vallière succéda. Le 17, Fouquet invita toute la cour à son château de Vaux. Il y eut une prodigieuse fête, un dîner de six mille personnes. Le château, premier type de ce que le roi fit plus tard à Versailles, était une merveille d’eaux jaillissantes, une féerie. Fouquet, qui y mit des millions, comptait, selon toute apparence, prendre son jeune roi dans cette maison de voluptés, comme Zamet eut chez lui Henri IV, et Montmorency Henri II.
Molière y donna les Fâcheux. Fouquet lui-même, par un auteur à lui, en fit faire le prologue, où audacieusement on exaltait la justice du roi. C’était dire que Fouquet ne craignait rien pour lui. Le roi, outré, voulait le faire arrêter à l’heure même. Sa mère s’y opposa, et on sut le distraire par une puissante diversion.
Dans les Fâcheux, le roi avait, dit-on, dicté ou inspiré la jolie scène du chasseur. Le vrai fond de la fête de Vaux fut réellement une chasse. La chasse de Fouquet par ses ennemis pour le faire tomber au filet. La chasse de La Vallière pour la livrer au roi. Les complaisants y travaillaient. La petite personne avait deux singularités, très ravissantes, au défaut de grande beauté, c’est qu’il n’y en eut jamais une si amoureuse, et pourtant si pudique, si craintive, si honteuse du mal (jusqu’à risquer sa vie). Il fallut une surprise. Vardes, Saint-Aignan et autres, dans le trouble de la fête, sous je ne sais quel prétexte, l’attirèrent ; on la prit au piège (17 août).
On devinait si bien ce grand mystère, que Fouquet, qui avait des gens pour flairer tout, avait d’avance essayé d’acheter la protection de la future maîtresse. On en profita contre lui ; on fit croire au roi, tout ému d’elle à ce moment, que Fouquet avait l’insolence de vouloir être son rival, que peut-être il l’était déjà. Il y avait une figure blonde aux peintures d’un salon ; on dit au roi que c’était La Vallière ; fable absurde, mais sa fureur jalouse l’accepta sans difficulté.
Pour perdre plus sûrement Fouquet, on le faisait très redoutable. Et en cela on conseillait mal le roi pour sa dignité. On lui fit faire des choses basses, ruser, mentir, conspirer contre son sujet. Fouquet le voleur, au contraire, se conduisit en chevalier. Sur un mot qu’on lui dit que le roi ne pouvait lui donner certaine distinction, s’il gardait son ancienne place de procureur général au Parlement, il la vendit, en tira un million, et le remit au roi, qui accepta. Dissimulation honteuse, inutile. Le Parlement était par terre et ne pouvait se relever. La forteresse de Belle-Île que Fouquet avait fortifiée, n’eût pas tenu pour lui. Lui-même, en ses papiers, dit qu’il ne pouvait que se sauver ; et encore, où ? il ne le savait pas. Il eût été livré, où qu’il allât. Nul État ne l’aurait gardé contre Louis XIV. Le roi l’emmena jusqu’à Nantes pour l’arrêter (5 septembre). Il eût pu l’arrêter partout.
On put voir ce jour-là qu’il y avait deux peuples en France. Celui d’en haut, la cour, les belles dames et les beaux esprits pleurèrent Fouquet. Mais le peuple d’en bas faillit le mettre en pièces. Les gardes eurent peine à le défendre. Il avait mérité ces sentiments divers. Sa police paraît avoir été dirigée par une dame Du Plessis Bellièvre qui lui achetait des femmes et des secrets ; d’autre part, par le protestant Pellisson, que le roi employa plus tard à brocanter des consciences. Il y avait dans ses pensions de gens de lettres des choses surprenantes ; il donnait, par exemple, 12,000 francs par an (somme énorme) à Scarron ; était-ce bien pour les beaux yeux du cul-de-jatte ? La très jeune madame Scarron, jolie, froide et discrète, tenait là un salon mêlé où tous se rencontraient, et le vieux Paris de la Fronde, et des jeunes gens du nouveau règne ; elle-même était bien chez les dames du parti dévot.
On trouva chez Fouquet de quoi le faire pendre, un plan de guerre contre le roi, des ordres pour fondre des balles, des serments de capitaines prêtés à lui Fouquet. Sa défense consistait à dire que c’était un vieux plan, fait, non contre le roi majeur et fort, mais contre le roi alors sous Mazarin. Quant aux vols, tout ce qu’il disait, c’est que Mazarin volait aussi. Non content de voler, il aidait toute la finance à faire comme lui. Les financiers ne prêtaient plus à Mazarin, mais personnellement à Fouquet, qui se trouvait ainsi l’emprunteur universel. Il prêtait à l’État, et pour se rembourser il levait l’impôt, et le versait dans sa propre caisse.
Effroyable gâchis. À la banqueroute de 1648, Mazarin avait payé en papiers dont on ne donnait pas dix pour cent ; Fouquet et ses amis les rachetaient à ce prix, et, les mettant aux caisses publiques comme bons et valables, gagnaient ainsi 90. Le Parlement montra une lenteur, une mollesse coupables à juger un procès si clair, et il le finit honteusement par un arrêt de bannissement qui eût laissé Fouquet libre d’aller s’amuser à Venise et partout en Europe. La haine personnelle de Colbert ne le permit pas. Sans cette haine, on n’eût pas fait justice. En frappant les petits voleurs on aurait épargné le grand. Le roi garda Fouquet et l’enferma à Pignerol jusqu’à sa mort.
Les financiers étaient un parti odieux, mais serré et compact, qui avait ses racines et à la cour et dans la haute bourgeoisie. Ils avaient avec eux une classe plus intéressante, les petits rentiers, qui étaient tout un peuple dans Paris. L’émeute cependant n’était pas à redouter. Le danger était qu’on n’agît sur le roi, qu’on ne lui fît craindre les suites des mesures hardies que l’on allait prendre ; mais la violence de Colbert trouva un ferme point d’appui dans la sèche dureté de son maître, dans ses besoins d’argent. La succession de Mazarin avait fourni l’été, que ferait-on l’hiver ? Colbert se chargea d’y faire face par une grande razzia sur la finance et les comptables. La Chambre de justice que l’on créa, devait s’enquérir de leurs biens et des sources de leur fortune, en remontant à Richelieu et jusqu’à l’année 1635. Ordre de prouver en huit jours, sinon, tout saisi dans un mois. Appel du roi au peuple dans toutes les chaires des églises, pour qu’il dénonce les abus. La Chambre de justice envoie ses agents en province pour encourager, rassurer les dénonciateurs. On frappe en haut, en bas. Un Guénégaud (puissante famille de Paris) est mis à la Bastille, un financier pendu, des receveurs, des sergents même. Les traités que Fouquet avait faits pour l’État, annulés et cassés. Les rentes, rognées par Mazarin, sont réduites encore par Colbert. Et, ce qui fut très vexatoire, c’est qu’on chercha en remontant ceux qui avaient gagné à certaines époques où l’État remboursait, et qu’on les obligea de restituer le gain fait par leurs pères ou par les premiers possesseurs. Le roi crut faire grâce à plusieurs en les réduisant des deux tiers.
Paris fut très ému, mais généralement la province, surtout le petit peuple, salua la Terreur de Colbert de ses applaudissements. La vérification des dettes des villes, redoutée des notables qui en maniaient les fonds, causa une grande joie à ceux qui n’étaient rien. En Bourgogne particulièrement, les États et le Parlement, les honorables bourgeois voulaient résister à Colbert ; il y eut émeute, mais contre eux. La populace, se choisissant pour chefs des vignerons, des tonneliers, des savetiers, faillit tomber sur les défenseurs des libertés provinciales ; elle prit les armes pour le roi, qui protégea les notables à grand’peine.