# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/07
## CHANT SEPTIEME.

Je fus quitté par ma belle maîtreſſe, Mon tendre cœur fut navré de triſteſſe ; Je déteſtai l’empire des amours ; Mais d’offenſer par le moindre diſcours, Cette beauté que j’avais encenſée, De ſon bonheur oſer troubler le cours, Un tel forfait n’entra dans ma penſée. Gêner un cœur ce n’eſt pas ma façon. Que ſi je traite ainſi les infidelles, Vous comprenez à plus forte raiſon, Que je reſpecte encor plus les cruelles. Il eſt affreux d’aller perſécuter Un tendre cœur que l’on n’a pu dompter. Si la maîtreſſe, objet de votre hommage, Ne peut pour vous des mêmes feux brûler, Chercher ailleurs un plus doux eſclavage ; On trouve aſſez de quoi ſe conſoler ; Ou bien buvez : c’eſt un parti fort ſage.
Et plût à Dieu qu’en un cas tout pareil, Ce fier prélat qu’amour rendit barbare, Cet oppreſſeur d’une beauté ſi rare, Se fût ſervi d’un auſſi bon conſeil ! ﻿Déja Dunois à la belle affligée Avait rendu le courage & l’eſpoir : Mais avant tout il convenait ſavoir, Les attentats dont elle était chargée. ﻿O vous, dit-elle, en baiſſant ſes beaux yeux, Ange divin qui deſcendez des cieux, Vous qui venez prendre ici ma défenſe, Vous ſavez bien quelle eſt mon innocence. Dunois reprit : Je ne ſuis qu’un mortel ; Je ſuis venu par une étrange allure, Pour vous ſauver d’un trépas ſi cruel. Nul dans les cœurs ne lit que l’Eternel. Je crois votre ame & vertueuſe & pure ; Mais dites-moi pour Dieu votre aventure. ﻿Lors Dorothée en eſſuyant ſes pleurs, Dont le torrent ſon beau viſage mouille, Dit : l’amour ſeul a fait tous mes malheurs. Connaiſſez-vous monſieur de la Trimouille ? ﻿Oui, dit Dunois, c’eſt mon meilleur ami, Peu de héros ont une ame auſſi belle ; Mon roi n’a point de guerrier plus fidèle ; L’Anglais n’a point de plus fier ennemi ; Nul chevalier n’eſt plus digne qu’on l’aime. Il eſt trop vrai, dit-elle, c’eſt lui-même.
Il ne s’eſt pas écoulé plus d’un an, Depuis le jour qu’il a quitté Milan. C’eſt en ces lieux qu’il m’avait adorée ; Il le jurait, & j’oſe être aſſurée, Que ſon grand cœur eſt toujours enflammé. Qu’il m’aime encor ; car il eſt trop aimé. ﻿Ne doutez point, dit Dunois, de ſon ame ; Votre beauté vous répond de ſa flamme : Je le connais, il eſt, ainſi que moi, A ſes amours fidèle comme au roi. L’autre reprit, ah ! monſieur, je vous croi. O jour heureux où je le vis paraître, Où des mortels il était à mes yeux Le plus aimable & le plus vertueux, Où de mon cœur il ſe rendit le maître ! Je l’adorais avant que ma raiſon Eût pu ſavoir ſi je l’aimais ou non. ﻿Ce fut, monſieur, ô moment délectable ! Chez l’archevêque où nous étions à table, Que ce héros plein de ſa paſſion Me fit, me fit ſa déclaration. Ah ! j’en perdis la parole & la vue. Mon ſang brûla d’une ardeur inconnue : Du tendre amour j’ignorais le danger, Et de plaiſir je ne pouvais manger. Le lendemain il me rendit viſite : Elle fut courte, il s’en alla bien vîte. Quand il partit, mon cœur le rappellait, Mon tendre cœur après lui s’envolait.
Le lendemain il eut un tête-à-tête Un peu plus long, mais non pas moins honnête. Le lendemain il en reçut le prix, Par deux baiſers ſur mes lèvres ravis, Le lendemain il oſa davantage, Il me promit la foi de mariage. Le lendemain il fut entreprenant. Le lendemain il me fit un enfant. Que dis-je, hélas ? faut-il que je raconte De point en point mes malheurs & ma honte, Sans que je ſache, ô digne chevalier ! A quel héros j’oſe me confier ? ﻿Lors le guerrier par pure obéiſſance, Dit ſans vanter ſes faits ni ſa naiſſance, Je ſuis Dunois. C’était en dire aſſez. Dieu, reprit-elle, ô Dieu qui m’exaucez, Quoi vos bontés font voler à mon aide Ce grand Dunois, ce bras à qui tout cède ! Gentil guerrier ! noble fils de l’amour !
Qui me ſauvez & l’honneur & le jour ! Votre nom ſeul aurait ma confiance. ﻿Vous ſavez donc, brave & gentil Dunois, Que mon amant au bout de quelque mois Fut obligé de partir pour la guerre, Guerre funeſte, & maudite Angleterre ! Il écouta la voix de ſon devoir. Mon tendre amour était au déſeſpoir.
Un tel état vous eſt connu ſans doute ; Et vous ſavez, monſieur, ce qu’il en coute : Ce fier devoir fait ſeul tous nos malheurs ; Je l’éprouvais en répandant des pleurs : Mon cœur était forcé de ſe contraindre,
Il me donna le préſent amoureux, D’un bracelet fait de ſes blonds cheveux, Et ſon portrait qui trompant ſon abſence, M’a fait cent fois retrouver ſa préſence. Un tendre écrit ſur-tout il me laiſſa, Que de ſa main le ferme amour traça. C’était, monſieur, une juſte promeſſe, Un cher garant de ſa ſainte tendreſſe : On y liſait : je jure par l’amour, Par les plaiſirs de mon ame enchantée, De revenir bientôt en cette cour, Pour épouſer ma chère Dorothée. ﻿Las ! il partit, il porta ſa valeur Dans Orléans. Peut-être il eſt encore Dans ces remparts, où l’appella l’honneur. S’il y ſavait quels maux & quelle horreur Sont loin de lui le prix de mon ardeur ! Non, juſte ciel ! il vaut mieux qu’il l’ignore. ﻿Il partit donc ; & moi je m’en allai, Loin des ſoupçons d’une ville indiſcrète, Chercher aux champs une ſombre retraite, Conforme aux ſoins de mon cœur déſolé.
Mes parens morts, libre dans ma triſteſſe, Cachée au monde, & fuyant tous les yeux, Dans le ſecret le plus myſtérieux J’enſevelis mes pleurs & ma groſſeſſe. Mais par malheur, hélas ! je ſuis la nièce De l’archevêque. A ces funeſtes mots Elle ſentit redoubler ſes ſanglots. ﻿Puis vers le ciel tournant ſes yeux en larmes, J’avais, dit-elle, en ſecret mis au jour Ce tendre fruit de mon furtif amour ; Avec mon fils conſolant mes alarmes, De mon amant j’attendais le retour. A l’archevêque il prit en fantaiſie De venir voir quelle eſpèce de vie Menait ſa nièce au fond de ces forets ; Pour ma campagne il quitta ſon palais ; Il fut touché de mes faibles attraits. Cette beauté, préſent cher & funeſte, Ce don fatal, qu’aujourd’hui je déteſte, Perça ſon cœur des plus dangereux traits. Il s’expliqua : Ciel que je fus ſurpriſe ! Je lui parlai des devoirs de ſon rang, De ſon état, des nœuds ſacrés du ſang. Je montrai l’horreur de l’entrepriſe ; Elle outrageait la nature & l’égliſe. Hélas ! j’eus beau lui parler de devoir, Il s’entêta d’un chimérique eſpoir. Il ſe flattait que mon cœur indocile, D’aucun objet ne s’était prévenu ;
Qu’enfin l’amour ne m’était point connu, Que ſon triomphe en ſerait plus facile ; Il m’accablait de ſes ſoins fatiguans, De ſes devoirs rebutés & preſſans. ﻿Hélas ! un jour que toute à ma triſteſſe Je reliſais cette douce promeſſe, Que de mes pleurs je mouillais cet écrit, Mon cruel oncle en liſant me ſurprit. Il ſe ſaiſit d’une main ennemie, De ce papier qui contenait ma vie ; Il lut, il vit dans cet écrit fatal, Tous mes ſecrets, ma flamme & ſon rival. Son ame alors jalouſe & forcenée, A ſes deſirs fut plus abandonnée. Toujours alerte & toujours m’épiant, Il ſut bientôt que j’avais un enfant. Sans doute un autre en eût perdu courage, Mais l’archevêque en devint plus ardent ; Et ſe ſentant ſur moi cet avantage, Ah ! me dit-il, n’eſt-ce donc qu’avec moi Que vous aurez la fureur d’être ſage ? Et vos faveurs ſeront le ſeul partage De l’étourdi qui ravit votre foi ? Oſez-vous bien me faire réſiſtance ? Y penſez-vous ? vous ne méritez pas Le fol amour que j’ai pour vos appas : Cédez ſur l’heure, ou craignez ma vengeance. Je me jetai tremblante à ſes genoux : J’atteſtai Dieu ; je répandis des larmes.
Lui furieux d’amour & de courroux, En cet état me trouva plus de charmes. Il me renverſe, & va me violer ; Je me débats, ſans que je me dégage : A mon ſecours il fallut appeller ; Tout ſon amour ſoudain ſe tourne en rage. D’un oncle, ô ciel ! ſouffrir un tel outrage ! De coups affreux il meurtrit mon viſage. On vient au bruit ; l’archevêque à l’inſtant Joint à ſon crime un crime encor plus grand. Chrétiens, dit-il, ma niéce eſt une impie ; Je l’abandonne, & je l’excommunie : Un hérétique, un damné ſuborneur Publiquement a fait ſon déshonneur : L’enfant qu’ils ont eſt un fruit d’adultère. Que Dieu confonde & le fils & la mère ! Et puiſqu’ils ont ma malédiction, Qu’ils ſoient livrés à l’Inquiſition. ﻿Il ne fit point une menace vaine : Et dans Milan le traître arrive à peine, Qu’il fait agir le grand inquiſiteur. On me ſaiſit, priſonnière on m’entraîne Dans des cachots où le pain de douleur Etait ma ſeule & triſte nourriture : Lieux ſouterrains, lieux d’une nuit obſcure, Séjour des morts, & tombeau des vivans ! Après trois jours on me rend la lumière, Mais pour la perdre au milieu des tourmens ; Vous les voyez ces braſiers dévorans,
C’eſt-là qu’il faut expirer à vingt ans. Voilà mon lit à mon heure dernière. C’eſt-là, c’eſt-là, ſans votre bras vengeur, Qu’on m’arrachait la vie avec l’honneur. Plus d’un guerrier aurait, ſelon l’uſage, Pris ma défenſe & pour moi combattu ; Mais l’archevêque enchaîne leur vertu : Contre l’égliſe ils n’ont point de courage. Ardens au mal, de glace pour le bien : Qu’attendre hélas ! d’un cœur italien ? Ils tremblent tous à l’aſpect d’une étole ; Mais un Français n’eſt alarmé de rien, Il braverait le pape au capitole. ﻿A ces propos Dunois piqué d’honneur, Plein de pitié pour la belle accuſée, Plein de courroux pour ſon perſécuteur, Brûlait déja d’exercer ſa valeur, Et ſe flattait d’une victoire aiſée : Bien ſurpris fut de ſe voir entouré De cent archers, dont la cohorte fière L’inveſtiſſait noblement par derrière. Un cuiſtre en robe avec bonnet quarré, Criait d’un ton de vrai miſerere, « On fait ſavoir de par la ſainte égliſe, » Par monſeigneur, pour la gloire de Dieu, » A tous chrétiens que le ciel favoriſe, » Que nous venons de condamner au feu » Cet étranger, ce champion profane, » De Dorothée infame chevalier,
» Comme infidèle, hérétique & ſorcier : » Qu’il ſoit brûlé ſur l’heure ſur ſon âne. ﻿Cruel prélat, Buſiris en ſoutane, C’était, perfide, un tour de ton métier ; Tu redoutais le bras de ce guerrier, Tu t’entendais avec le ſaint office, Pour opprimer, ſous le nom de juſtice, Quiconque eût pu lever le voile affreux Dont tu cachais ton crime à tous les yeux. ﻿Tout auſſi-tôt l’aſſaſſine cohorte, Du ſaint office abominable eſcorte, Pour ſe ſaiſir du ſuperbe Dunois, Deux pas avance & en recule trois ; Puis marche encor ; puis ſe ſigne & s’arrête. Sacrogorgon qui tremblait à leur tête, Leur crie : Allons, il faut vaincre ou périr ; De ce ſorcier tâchons de nous ſaiſir. Au milieu d’eux les diacres de la ville, Les ſacrifiai ns arrivent à la file : L’un tient un pot, & l’autre un goupillon ; Ils font leur ronde, & de leur eau ſalée Benoîtement aſpergent l’aſſemblée. On exorciſe, on maudit le démon : Et le prélat toujours l’ame troublée, Donne partout la bénédiction. ﻿Le grand Dunois, non ſans émotion, Voit qu’on le prend pour envoyé du diable : Lors ſaiſiſſant de ſon bras redoutable, Sa grande épée, & de l’autre montrant
Un chapelet, catholique inſtrument, De ſon ſalut cher & ſacré garant, Allons, dit-il, venez à moi, mon âne : L’âne deſcend, Dunois monte & ſoudain Il va frappant en moins d’un tour de main De ces croyans la cohorte profane. Il perce à l’un le ſternum & le bras : Il atteint l’autre, à l’os qu’on nomme atlas. Qui voit tomber ſon nez & ſa mâchoire, Qui ſon oreille & qui ſon humérus, Qui pour jamais s’en va dans la nuit noire, Et qui s’enfuit diſant ſes orémus : L’âne au milieu du ſang & du carnage, Du paladin ſeconde le courage ; Il vole, il rue, il mord, il foule aux pieds Ce tourbillon de faquins effrayés. Sacrogorgon abaiſſant la viſière, Toujours jurant s’en allait en arrière ; Dunois le joint, l’atteint à l’os pubis, Le fer ſanglant lui ſort par le coccis : Le vilain tombe, & le peuple s’écrie, Béni ſoit Dieu, le barbare eſt ſans vie. ﻿Le ſcélérat encor ſe débattoit Sur la pouſſière, & ſon cœur palpitait, Quand le héros lui dit : Ame traîtreſſe, L’enfer t’attend, crains le diable, & confeſſe Que l’archevêque eſt un coquin mitré, Un raviſſeur, un parjure avéré,
Que Dorothée eſt l’innocence même, Qu’elle eſt fidelle au tendre amant qu’elle aime, Et que tu n’es qu’un ſot & qu’un fripon. Oui, monſeigneur : oui, vous avez raiſon ; Je ſuis un ſot, la choſe eſt par trop claire, Et votre épée a prouvé cette affaire. Il dit : ſon ame alla chez le démon. Ainſi mourut le fier Sacrogorgon. ﻿Dans l’inſtant même où ce bravache infame A Belzébut rendait ſa vilaine ame, Devers la place arrive un écuyer Portant ſalade avec lance dorée : Deux poſtillons à la jaune livrée Allaient devant. C’était, choſe aſſurée, Qu’il arrivait quelque grand chevalier. A cet objet la belle Dorothée D’étonnement & d’amour tranſportée, Ah Dieu puiſſant, ſe mit-elle à crier, Serait-ce lui ! ſerait-il bien poſſible ! A mes malheurs le ciel eſt trop ſenſible. ﻿Les Milanais, peuples très-curieux, Vers l’écuyer avoit tourné les yeux. ﻿Eh ! cher lecteur, n’êtes-vous pas honteux De reſſembler à ce peuple volage, Et d’occuper vos yeux & votre eſprit Du changement qui dans Milan ſe fit ? Eſt-ce donc là le but de mon ouvrage ? Songez, lecteur, aux remparts d’Orléans, Au roi de France, aux cruels aſſiégeans,
A la Pucelle, à l’illuſtre amazone, La vengereſſe & du peuple & du trône, Qui ſans jupon, ſans pourpoint ni bonnet, Parmi les champs comme un centaure allait : Ayant en Dieu ſa plus ferme eſpérance, Comptant ſur lui plus que ſur ſa vaillance, Et s’adreſſant à monſieur ſaint Denis, Qui cabalait alors en paradis Contre ſaint George en faveur de la France. ﻿Sur-tout, lecteur, n’oubliez point Agnès, Ayez l’eſprit tout plein de ſes attraits, Tout honnête homme à mon gré doit s’y plaire. Eſt-il quelqu’un ſi morne & ſi ſévère, Que pour Agnès il ſoit ſans intérêt ? ﻿Et franchement dites-moi, s’il vous plaît, Si Dorothée au feu fut condamnée ; Si le seigneur du haut du firmament Sauva le jour à cette infortunée, Semblable cas advient très-rarement. Mais que l’objet où votre cœur s’engage, Pour qui vos pleurs ne peuvent s’eſſuyer, Soit dans les bras d’un robuſte aumônier, Ou ſemble épris pour quelque jeune page ; Cet accident peut-être eſt plus commun. Pour l’amener ne faut miracle aucun. Je l’avouerai, j’aime toute aventure, Qui tient de près à l’humaine nature ;
Car je ſuis homme, & je me fais honneur D’avoir ma part aux humaines faibleſſes ; J’ai dans mon tems poſſédé des maîtreſſes Et j’aime encor à retrouver mon cœur.