# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/04
## CHANT QUATRIEME.

Si j’étais roi, je voudrais être juſte, Dans le repos maintenir mes ſujets, Et tous les jours de mon empire auguſte Seraient marqués par de nouveaux bienfaits. Que ſi j’étais contrôleur des finances, Je donnerais à quelques beaux eſprits, Par-ci, par-là, de bonnes récompenſes ; Car après tout, leur travail vaut ſon prix. Que ſi j’étais archevêque à Paris, Je tâcherais avec le moliniſte D’apprivoiſer le rude janſéniſte : Mais ſi j’aimais une jeune beauté, Je ne voudrais m’éloigner d’auprès d’elle ; Et chaque jour une fête nouvelle, Chaſſant l’ennui de l’uniformité, Tiendrait ſon cœur en mes ſers arrêté. Heureux amans, que l’abſence eſt cruelle ! Que de danger on eſſuie en amour ! On riſque hélas ! dès qu’on quitte ſa belle, D’être cocu deux ou trois fois par jour.
﻿Le preux Chandos à peine avait la joie De s’ébaudir ſur ſa nouvelle proie, Quand tout-à-coup Jeanne de rang en rang Porte la mort & fait couler le ſang. De Débora la redoutable lance Perce Dildo ſi fatal à la France, Lui qui pilla les tréſors de Clerveaux, Et viola les ſœurs de Fontevraux. D’un coup nouveau les deux yeux elle crève A Soukemart, digne d’aller en Grève. Cet impudent né dans les durs climats De l’Hibernie au milieu des frimats, Depuis trois ans faiſait l’amour en France, Comme un enfant de Rome ou de Florence. Elle terraſſe & milord Halifax, Et ſon couſin l’impertinent Borax, Et Midarblon qui renia ſon père, Et Marbonay qui fit cocu ſon frère. A ſon exemple on ne voit chevalier, Il n’eſt gendarme, il n’eſt bon écuyer, Qui dix Anglais n’enfile de ſa lance ; La mort les ſuit, la terreur les devance. Ils penſent voir en ce moment affreux Un dieu puiſſant qui combat avec eux. ﻿Parmi le bruit de l’horrible tempête Frère Lourdis criait à pleine tête : Elle eſt pucelle : Anglais, frémiſſez tous, C’eſt ſaint Denis qui l’arme contre vous ;
Elle eſt pucelle, elle a fait des miracles ; Contre ſon bras vous n’avez point d’obſtacles. Vîte à genoux, excrémens d’Albion, Demandez-lui ſa bénédiction. ﻿Certain Anglais, écumant de colère, Incontinent fait empoigner le frère ; On vous le lie, & le moine content, Sans s’émouvoir continuait criant : Je ſuis martyr ; Anglais, il faut me croire ; Elle eſt pucelle, elle aura la victoire. ﻿L’homme eſt crédule, & dans ſon faible cœur Tout eſt reçu : c’eſt une molle argile. Mais que ſur-tout il paraît bien facile De nous ſurprendre & de nous faire peur ! Du bon Lourdis le diſcours extatique Fit plus d’effet ſur le cœur des ſoldats ; Que l’amazone & ſa troupe héroïque N’en avaient fait par l’effort de leurs bras. Ce vieil inſtinct : qui fait croire aux prodiges, L’eſprit d’erreur, le trouble, les vertiges, La froide crainte & la confuſion, Sur les Anglais répandent leur poiſon. Les cris perçans & les clameurs qu’ils jettent, Les hurlemens que les échos répetent, Et la trompette & le ſon des tambours, Font un vacarme à rendre les gens ſourds. ﻿Le grand Chandos toujours plein d’aſſurance, Leur crie : Enfans, conquérans de la France,
Marchez à droite ; il dit, & dans l’inſtant On tourne à gauche, & l’on fuit en jurant. Ainſi jadis dans ces plaines fécondes, Que de l’Euphrate environnent les ondes, Quand des humains l’orgueil capricieux Voulut bâtir près des voûtes des cieux, Dieu ne voulant d’un pareil voiſinage, En cent jargons tranſmua leur langage. Si-tôt qu’un d’eux à boire demandait, Plâtre ou mortier d’abord on lui donnait ; Et cette gent de qui Dieu ſe moquait, Se ſépara, laiſſant là ſon ouvrage. ﻿On fait bientôt aux remparts d’Orléans Ce grand combat contre les aſſiégeans. La renommée y vole à tire d’aile, Et va prônant le nom de la Pucelle : Vous connaiſſez l’impétueuſe ardeur De nos Français, ces fous ſont pleins d’honneur : Ainſi qu’au bal ils vont tous aux batailles. Déjà Dunois la gloire des bâtards, Dunois qu’en Grèce on aurait pris pour Mars, Et la Trimouille, & la Hire, & Saintrailles, Et Richemont, ſont ſortis des murailles, Croyant déjà chaſſer les ennemis, Et criant tous ; où ſont-ils ? où ſont-ils ? ﻿Ils n’étaient pas bien loin ; car près des portes Sire Talbot, homme de très-grand ſens, Pour s’oppoſer à l’ardeur de nos gens, En embuſcade avait mis dix cohortes.
Nos chevaliers à peine ont fait cent pas, Que ce Talbot leur tombe ſur les bras ; Mais nos Français ne s’étonnèrent pas. Champs d’Orléans, noble & petit théatre De ce combat terrible, opiniâtre, Le ſang humain dont vous fûtes couverts Vous engraiſſa pour plus de cent hivers. Jamais les champs de Zama, de Pharſale, De Malplaquet la campagne fatale, Célèbres lieux couverts de tant de morts, N’ont vu tenter de plus hardis efforts. Vous euſſiez vu les lances hériſſées, L’une ſur l’autre en cent tronçons caſſées ; Les écuyers, les chevaux renverſés, Deſſus leurs pieds dans l’inſtant redreſſés ; Le feu jaillir des coups de cimeterre, Et du ſoleil redoubler la lumière ; De tous côtés, voler, tomber à bas Epaules, nez, mentons, pieds, jambes, bras. ﻿Du haut des cieux les anges de la guerre, Le fier Michel, & l’exterminateur, Et des Perſans le grand flagellateur, Avaient les yeux attachés ſur la terre, Et regardaient ce combat plein d’horreur. ﻿Michel alors prit les vaſtes balances Où dans le ciel on pèſe les humains. D’une main sûre il peſa les deſtins, Et les héros d’Angleterre & de France.
Nos chevaliers peſés exactement, Légers de poids par malheur ſe trouvèrent : Du grand Talbot les deſtins l’emportèrent : C’était du ciel un ſecret jugement. Le Richemont ſe voit incontinent Percé d’un trait de la hanche à la feſſe ; Le vieux Saintraille au-deſſus du genou, Le beau la Hire, ah, je n’oſe dire où : Mais que je plains ſa gentille maîtreſſe ! Dans un marais la Trimouille enfoncé, N’en put ſortir qu’avec un bras caſſé : Donc à la ville il fallut qu’ils revinſſent Tout éclopés, & qu’au lit ils ſe tinſſent. Voilà comment ils furent bien punis ; Car ils s’étaient moqués de ſaint Denis. ﻿Comme il lui plaît Dieu fait juſtice ou grace : Queſnel l’a dit, nul ne peut en douter. Or il lui plut le bâtard excepter Des étourdis dont il punit l’audace. Un chacun d’eux laidement ajuſté S’en retournait ſur un brancard porté, En maugréant & Jeanne & ſa fortune. Dunois n’ayant égratignure aucune, Pouſſe aux Anglais plus prompt que les éclairs : Il fend leurs rangs, ſe fait jour à travers, Paſſe, & ſe trouve au lieu où la Pucelle Fait tout tomber, où tout fuit devant elle. Quand deux torrens, l’effroi des laboureurs, Précipités du ſommet des montagnes,
Mêlent leurs flots, aſſemblent leurs fureurs, Ils vont noyer l’eſpoir de nos campagnes : Plus dangereux étaient Jeanne & Dunois, Unis enſemble & frappans à la fois. ﻿Dans leur ardeur ſi bien ils s’emportèrent, Si rudement les Anglais ils chaſsèrent, Que de leurs gens bientôt ils s’écartèrent. La nuit ſurvint ; Jeanne & l’autre héros N’entendant plus ni Français ni Chandos, Font tous deux halte en criant vive France Au coin d’un bois où régnoit le ſilence : Au clair de lune ils cherchent le chemin, Ils viennent, vont, tournent, le tout en vain ; Enfin rendus, ainſi que leur monture, Mourans de faim & laſſés de chercher, Ils maudiſſaient la fatale aventure D’avoir vaincu ſans ſavoir où coucher. Tel un vaiſſeau ſans voile, ſans bouſſole, Tournoie au gré de Neptune & d’Eole. ﻿Un certain chien qui paſſa tout auprès, Pour les ſauver ſembla venir exprès ; Ce chien approche, il jappe, il leur fait fête, Virant ſa queue, & portant haut ſa tête : Devant eux marche, & ſe tournant cent fois, Il paraiſſait leur dire en ſon patois, Venez par-là, meſſieurs, ſuivez-moi vîte ; Venez, vous dis-je, & vous aurez bon gîte. Nos deux héros entendirent fort bien Par ces façons ce que voulait ce chien.
Ils ſuivent donc guidés par l’eſpérance, En priant Dieu pour le bien de la France, En ſe faiſant tous deux de tems en tems Sur leurs exploits de très-beaux complimens. Du coin laſcif d’une vive prunelle Dunois lorgnait malgré lui la Pucelle ; Mais il ſavait qu’à ſon bijou caché De tout l’état le ſort eſt attaché, Et qu’a jamais la France eſt ruinée, Si cette fleur ſe cueille avant l’année. Il étouffait noblement ſes deſirs, Et préférait l’état à ſes plaiſirs. ﻿Au point du jour apparut à leur vue Un beau palais d’une vaſte étendue : De marbre blanc était bâti le mur : Une dorique & longue colonade Porte un balcon formé de jaſpe pur ; De porcelaine était la baluſtrade. Nos paladins enchantés, éblouis, Crurent entrer tout droit en paradis. Le chien aboie ; auſſi-tôt vingt trompettes Se font entendre, & quarante eſtafiers A pourpoints d’or, à brillantes braguettes, Viennent s’offrir à nos deux chevaliers. Très-galamment deux jeunes écuyers Dans le palais par la main les conduiſent, Dans des bains filles les introduiſent Honnêtement ; puis lavés, eſſuyés, D’un déjeûner amplement feſtoyés,
Dans de beaux lits brodés ils ſe couchèrent, Et juſqu’au ſoir en héros ils ronflèrent. ﻿Il faut ſavoir que le maître & ſeigneur De ce logis digne d’un empereur, Etait le fils de l’un de ces génies Des vaſtes cieux habitans éternels, De qui ſouvent les grandeurs infinies S’humaniſaient chez les faibles mortels. Or cet eſprit mêlant ſa chair divine Avec la chair d’une bénédictine, En avait eu le ſeigneur Conculix, Grand Négromant, & le très-digne fils De cet incube & de la ſœur Alix. Le jour qu’il eut quatorze ans accomplis, Son géniteur deſcendant de ſa ſphère, Lui dit, enfant, tu me dois la lumière ; Je viens te voir, tu peux former des vœux ; Souhaite, parle, & je te rends heureux. ﻿Le Conculix né très-voluptueux, Et digne en tout de ſa noble origine, Dit : Je me ſens de race bien divine, Car je raſſemble en moi tous les deſirs ; Et je voudrais avoir tous les plaiſirs. Des voluptés raſſaſiez mon ame ;
Etre la nuit du ſexe féminin, Et tout le jour du ſexe maſculin. L’incube dit : Tel ſera ton deſtin ;
Et dès ce jour la ribaude figure Jouit des droits de ſa double nature. ﻿Mais Conculix avait oublié net De demander un don plus néceſſaire, Un don ſans quoi nul plaiſir n’eſt parfait, Un don charmant, eh quoi ? celui de plaire. Dieu pour punir ce génie effréné, Le rendit laid comme un diable incarné : Et l’impudique avait deſſous le linge, Odeur d’un bouc, & poil gris d’un vieux ſinge : Pour comble enfin, de lui-même charmé, Il ſe croyait tout fait pour être aimé. De tous côtés on lui cherchait des belles, Des bacheliers, des pages, des pucelles. Et ſi quelqu’un à ce monſtre laſcif N’acordait pas le plaiſir malhonnête, Bouchait ſon nez, ou détournait la tête, Il était sûr d’être empalé tout vif. ﻿Le ſoir venu, Conculix étant femme, Un farfadet de la part de madame, S’en vint prier monſeigneur le bâtard A manger caille, oie, bœuf au gros lard Dans l’entreſol, tandis qu’en compagnie, Jeanne ſoupait avec cérémonie. Le beau Dunois tout parfumé deſcend, Chez Conculix, un ſoupé fin l’attend. ﻿Madame avait prodigué la parure, Les diamans ſurchargeaient ſa coëffure ;
Son gros cou jaune & ſes deux bras quarrés, Sont de rubis, de perles entourés, Elle en était encor plus effroyable. Elle le preſſe au ſortir de la table. Dunois trembla pour la première fois. Des chevaliers c’était le plus courtois : Il eût voulu de quelque politeſſe Payer au moins les ſoins de ſon hôteſſe : Et du tendron contemplant la laideur, Il ſe diſait, j’en aurai plus d’honneur. Il n’en eut point : le plus bouillant courage Peut quelquefois eſſuyer cet outrage. Lors Conculix, qui le crut impuiſſant, Chaſſa du lit le guerrier languiſſant : Et prononça la ſentence fatale, Criant aux ſiens : Sergens qu’on me l’empale. ﻿Le beau Dunois vit faire incontinent Tous les apprêts de ce grand châtiment. Ce fier guerrier, l’honneur de ſa patrie, S’en va périr au printems de ſa vie. Dedans la cour il eſt conduit tout nu, Pour être aſſis ſur un bâton pointu. ﻿Déjà du jour la belle avant-courière De l’Orient entr’ouvrait la barrière. Or vous ſavez que cet inſtant préfix Changeait madame en monſieur Conculix. Alors brûlant d’une flamme nouvelle, Il s’en va droit au lit de la Pucelle,
Les rideaux tire, & lui fourant au ſein Les doigts velus d’une gluante main, Il a déjà l’héroïne empeſtée D’un gros baiſer de ſa bouche infectée. Plus il s’agite, & plus il devient laid. ﻿Jeanne qu’anime une chrétienne rage, D’un bras nerveux lui détache un ſoufflet A poing fermé ſur ſon vilain viſage. Le magot tombe, & roule en bas du lit, Les yeux ſe pochent, & le nez ſe meurtrit, Il crie, il heurle. Une troupe profane Vient à ſon aide : on vous empoigne Jeanne. On va punir ſa fière cruauté Par l’inſtrument chez les Turcs uſité. De ſa chemiſe auſſi-tôt dépouillée, De coups de fouet en paſſant flagellée, Elle eſt livrée aux cruels empaleurs. Le beau Dunois ſoumis à leurs fureurs, N’attendant plus que ſon heure dernière, Faiſait à Dieu ſa dévote prière ; Mais une œillade impérieuſe & fière, De tems en tems étonnait les bourreaux, Et ſes regards diſaient, c’eſt un héros. Mais quand Dunois eut vu ſon héroïne, Des fleurs de lys vengereſſe divine, Prête à ſubir cette effroyable mort, Il déplora l’inconſtance du ſort : De la Pucelle il parcourait les charmes ; Et regardant les funeſtes apprêts
De ce trépas, il répandit des larmes, Que pour lui-même il ne verſa jamais. ﻿Non moins ſuperbe, & non moins charitable, Jeanne aux frayeurs toujours impénétrable, Languiſſamment le beau bâtard lorgnait, Et pour lui ſeul ſon grand cœur gémiſſait. Leur nudité, leur beauté, leur jeuneſſe Dans leur pitié mettait trop de tendreſſe : Leurs feux ſecrets, par un deſtin nouveau, Ne s’échappait qu’au bord de leur tombeau : Et cependant l’animal amphibie A ſon dépit joignant la jalouſie, Faiſait aux ſiens l’effroyable ſignal Qu’on embrochât le couple déloyal. ﻿Dans ce moment une voix de tonnerre, Qui fit trembler & les airs & la terre, Crie : Arrêtez ; gardez-vous d’empaler, N’empalez pas. Ces mots font reculer Les fiers licteurs. On regarde, on aviſe Sous le portail un grand homme d’égliſe, Coëffé d’un froc, les reins ceints d’un cordon, On reconnut le père Grisbourdon. Ainſi qu’un chien dans la forêt voiſine, Ayant ſenti d’une adroite narine Le doux fumet, & tous ces petits corps Sortant au loin de quelque cerf dix cors, Il le pourſuit d’une courſe légère ; Et ſans le voir, par l’odorat mené,
Franchit foſſés, ſe gliſſe en la bruyère, Par d’autres cerfs il n’eſt point détourné : L’indigne fils de ſaint François d’Aſſiſe, Porté toujours ſur ſon gros muletier, De la Pucelle a ſuivi le ſentier, Courant ſans ceſſe & ne lâchant point priſe. ﻿En arrivant, il crie à Conculix : Au nom du diable & par les eaux du Stix, Par le démon qui fut ton digne père, Par le pſeautier de ſœur Alix ta mère, Sauve le jour à l’objet de mes vœux, Regarde-moi, je viens payer pour deux. Si ce guerrier & ſi cette Pucelle N’ont pu remplir avec toi leur devoir, Je tiendrai lieu de ce couple rebelle ; D’un cordelier éprouve le pouvoir ; Tu vois de plus cet animal inſigne, Ce mien mulet de me porter ſi digne ; Je t’en fais don, c’eſt pour toi qu’il eſt fait ; Et tu diras, tel moine, tel mulet. Laiſſons aller ce gendarme profane ; Qu’on le délie, & qu’on nous laiſſe Jeanne ; Nous demandons tous deux pour digne prix Cette beauté dont nos cœurs ſont épris. ﻿On vous dira, qu’il n’eſt point de femelle, Tant pudibonde & tant vierge fut-elle, Qui n’eut été fort aiſe en pareil cas. Mais la Pucelle aimait mieux le trépas :
Et ce ſecours infernal & lubrique, Semblait horrible à ſon ame pudique. Elle pleurait, elle implorait les cieux ; Et rougiſſant d’être ainſi toute nue, De tems en tems fermant ſes triſtes yeux, Ne voyant point, penſait n’être point vue. ﻿Le bon Dunois était déſeſpéré ; Quoi, diſait-il, ce paillard décloîtré Aura ma Jeanne & perdra ma patrie ! Tout va céder à ce ſorcier impie, Tandis que moi diſcret juſqu’à ce jour, Modeſtement je cachais mon amour. ﻿Pour Conculix, le diſcours énergique, Du cordelier fit ſur lui grand effet. Il accepta le marché ſéraphique. Ce ſoir, dit-il, vous & votre mulet Tenez-vous prêts… cependant je pardonne A ces marmots, & vous les abandonne. ﻿Le moine alors, d’un air d’autorité, Frapa trois coups ſur l’animal bâté, Puis fit un cercle, & prit de la pouſſière, Que ſur la bête il jeta par derrière, En lui diſant ces mots toujours puiſſans, Que Zoroaſtre enſeignait aux Perſans… A ces grands mots dits en langue du diable, O grand pouvoir, ô merveille ineffable ! Notre mulet ſur deux pieds ſe dreſſa, Sa tête oblongue en ronde ſe changea, Ses longs crins noirs petits cheveux devinrent ;
Sous ſon bonnet ſes oreilles ſe tinrent. Ainſi jadis ce ſublime empereur, Dont Dieu punit le cœur dur & ſuperbe, Sept ans cheval, & ſept ans nourri d’herbe, Redevint homme, & n’en fut pas meilleur. ﻿Du ceintre bleu de la céleſte ſphère, Denis voyait avec des yeux de père De Jeanne d’Arc le triſte & piteux cas. Faire eut-il dû de Vulcain le faux pas, Il eût voulu s’élancer ſur la terre. Mais il était lui-même en embarras. Denis s’était attiré ſur les bras Par ſon voyage une fâcheuſe affaire. Saint George était le patron d’Angleterre ; Il ſe plaignit que monſieur ſaint Denis, Sans aucun ordre & ſans aucun avis, A ſes Bretons eût fait ainſi la guerre. George & Denis de propos en propos, Piqués au vif en vinrent aux gros mots. Les ſaints Anglais ont dans leur caractère Je ne ſais quoi de fier & d’inſulaire : ﻿Mais il eſt tems, lecteur, de m’arrêter ; Il faut fournir une longue carrière : J’ai peu d’haleine, & je dois vous conter L’événement de tout ce grand myſtère, Dire comment ce nœud ſe débrouilla, Ce que fit Jeanne, & ce qui ſe paſſa Dans les enfers, au ciel & ſur la terre.