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# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/53
### CHAPITRE LIII. Prends garde, Oncle Tobie !

« Je suis comme une folle, capitaine Shandy, dit Mistriss Wadman, en portant son mouchoir à son œil gauche, au moment qu’elle s’approchoit de la guérite ; — une paille, un moucheron, je ne sais quoi m’est entré dans l’œil. — Regardez, je vous prie ; n’est-ce pas dans le blanc ? »
En disant cela, Mistriss Wadman s’étoit glissée tout contre mon oncle Tobie, et s’étoit assise à côté de lui sur le coin du banc, pour lui donner la facilité de regarder dans son œil sans se lever. — « Mais regardez donc, dit-elle. »
Honnête Tobie ! tu regardois dans son œil dans toute la simplicité de ton cœur, et avec l’innocence d’un enfant qui regarde dans une lanterne magique. Ce seroit un péché de te causer le moindre mal. —
Beaucoup de gens regardent dans l’œil d’une femme sans se faire prier ; je n’ai rien à leur dire. —
— Mais mon oncle Tobie, madame, étoit plus réservé. Il auroit été à côté de vous, sur votre sopha, dans votre boudoir, depuis le mois de juin jusqu’au mois de janvier, ce qui comprend les mois les plus chauds et les plus froids de l’année, — qu’il n’auroit pas été, au bout de ce temps, en état de dire si vous aviez les yeux noirs ou les yeux bleus.
La grande difficulté étoit donc d’engager mon oncle Tobie à y regarder. —
Elle fut surmontée. —
Et je vois là mon bon oncle Tobie, sa pipe à la main, dont les cendres s’échappent, regardant, et regardant ; puis se frottant les yeux, et regardant encore avec deux fois plus d’attention et de bonhomie, que Galilée n’en a jamais mis à regarder les taches du soleil. —
Le tout en vain. — Par toutes les puissances qui animent nos organes, l’œil gauche de Mistriss Wadman brille en ce moment autant que son œil droit. Il n’y a ni paille, ni moucheron, ni poussière, ni fétu d’aucune espèce ; — il n’y a rien, mon cher oncle, il n’y a rien qu’un feu délicieux qui s’y glisse furtivement, et qui delà se répand dans toutes les parties de ton existence.
Prends garde, oncle Tobie ! fuis le danger ; — éloigne-toi : — si tu regardes un moment de plus dans l’œil de cette charmante veuve, tu es perdu !
# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/54
### CHAPITRE LIV. Il n’y voit rien.

Un œil a cela de commun avec un canon, que ce n’est pas tant l’œil et le canon en eux-mêmes, que le jeu de l’œil et le jeu du canon, qui les met l’un et l’autre en état de produire de si grands effets. — Je ne trouve pas la comparaison si mauvaise ; d’autres gens de meilleur goût ne seront peut-être pas de mon avis : cependant, comme je l’ai faite et placée à la tête du présent chapitre, autant pour l’usage que pour l’ornement, elle y restera ; et tout ce que je désire en retour, c’est que vous vouliez bien vous la rappeler toutes les fois que je parlerai des yeux de la veuve Wadman. —
« Je vous proteste, madame, dit mon oncle Tobie, que je n’aperçois rien dans votre œil. »
« Ce n’est donc pas dans le blanc, dit Mistriss Wadman ? » Mon oncle Tobie regarda dans la prunelle de toute sa puissance. Or, de tous les yeux qui jamais aient été créés — depuis les vôtres, madame, jusqu’à ceux de Vénus, qui étoient certainement aussi fripons qu’il y en ait jamais eu, — il n’y eut jamais d’œil aussi propre à ravir le repos de mon oncle Tobie, que l’œil dans lequel il regardoit. — Ne croyez pas, madame, que ce fût un œil coquet, ni éveillé, ni libertin ; — il n’étoit ni étincelant, ni pétulant, ni impérieux ; — ce n’étoit pas un de ces yeux qui annoncent de grandes prétentions, ou une grande exigeance : — un tel œil n’auroit pas eu d’empire sur une ame de la trempe de celle de mon oncle Tobie, formée de tout ce que la nature a de plus doux. — L’œil de Mistriss Wadman étoit rempli de doux propos et de douces réponses, parlant, non comme une trompette bruyante, qui étonne l’oreille sans lui plaire, mais parlant au cœur ; — ou plutôt, formant je ne sais quels doux sons, semblables aux derniers accens d’un prédestiné ; — un œil qui sembloit dire : Comment pouvez-vous, capitaine Shandy, vivre ainsi sans consolation ? sans un sein sur lequel vous puissiez reposer votre tête, et dans lequel vous puissiez déposer vos chagrins ?
C’étoit un œil…
Mais l’amour me gagnera moi-même, si j’en dis encore un mot.
C’étoit l’œil qu’il falloit à mon oncle Tobie.
# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/46
### CHAPITRE XLVI. Relique de mon oncle Tobie.

On conçoit aisément que mistriss Wadman varioit ses attaques, à l’exemple de tous les généraux dont l’histoire fourmille ; et par les mêmes motifs qu’eux : — un observateur de l’ordre commun auroit eu peine à les reconnoître pour des attaques réelles ; ou tout au moins n’en auroit pas senti les différences ; mais ce n’est pas pour ces gens-là que j’écris. —
Je reviendrai un jour à ces attaques ; mais ce ne sera pas de quelques chapitres ; et alors je verrai à mettre un peu plus d’exactitude dans mes descriptions. Tout ce que j’ai à dire en ce moment sur ce sujet, c’est que dans une liasse de papiers originaux et de dessins que mon père avoit rassemblés, il y a un plan de Bouchain parfaitement conservé, et que je conserverai soigneusement, tant que je serai en état de conserver quelque chose. — Sur un des coins d’en-bas, et à main droite, on voit encore les marques de tabac d’un pouce et d’un premier doigt : or, il y a tout à parier que ce pouce et ce premier doigt sont ceux de la veuve Wadman, d’autant que le coin opposé, qui sans doute étoit celui de mon oncle Tobie, est sans la moindre tache. — C’est assurément là un acte authentique d’une de ces attaques. On aperçoit vers le haut de la carte les vestiges de deux trous presque effacés, mais encore visibles : or, ces trous sont évidemment ceux des épingles qui attachoient la carte dans la guérite.
Par tout ce qu’il y a de sacré, j’estime plus cette précieuse relique avec ses stigmates, que toutes les reliques souvent apocryphes qu’on montre aux badauds ; — exceptant toujours, lorsque j’écris sur ces matières, les pointes qui entrèrent dans la chair de sainte Radegonde dans le désert ; pointes merveilleuses, que les religieuses de Cluny font voir à tous les passans, pour l’amour de Dieu.
# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/50
### CHAPITRE L. Trim s’enflamme.

« Il n’y a pourtant pas tant de quoi s’étonner, continua le caporal, voyant que mon oncle Tobie faisoit des réfléxions mentales sur ce sujet. — L’amour, monsieur, le ait mieux que moi, l’amour est comme la guerre. Un soldat ne peut-il pas échapper trois semaines de suite en montant la tranchée dans la nuit du samedi, et cependant être tué le dimanche matin ? — C’est précisément ce qui m’arriva ; avec la seule différence que ce fût le dimanche au soir ; — l’amour me vint tout d’un coup ; il tomba sur moi comme une bombe, sans me donner presque le temps de dire : Dieu me bénisse. » — « Je ne croyois pas, Trim, dit mon oncle Tobie, que l’amour pût venir si brusquement. » —
« Mais, répliqua Trim, quand on y est déjà préparé ! » —
« Je te prie, dit mon oncle Tobie, raconte-moi comment cela t’arriva. » —
« De tout mon cœur, dit le caporal faisant sa révérence.
# Voyage de l’Atlantique au Pacifique

* Voyage de l’Atlantique au Pacifique de Walter Butler Cheadle et William Wentworth-FitzWilliam (1865)
* 1866 : Voyage de l’Atlantique au Pacifique, traduction de Jules Belin de Launay, paru dans Le Tour du monde, vol. 14, p. 209-256.
* 1866 : Voyage de l’Atlantique au Pacifique, traduction de Jules Belin de Launay, publié par Hachette, 387 pages.
# Voyage de l’Atlantique au Pacifique (1866, éd. Hachette)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Voyage de l’Atlantique au Pacifique.
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| Frontispice. | Frontispice. | Halte des voyageurs dans la montagne. |
| Pages | 72 | Bivouac de nuit près de la rivière de l’Aigle, en attendant les Crees. |
| | 84 | Notre hutte d’hiver dans la Belle Prairie. |
| | 108 | Un piège à martres. |
| | 178 | Étang à castors. Hutte et digues construites par ces animaux. |
| | 182 | Fort Edmonton, sur le bras nord du Saskatchewan. |
| | 220 | La forêt en feu. |
| | 226 | Gorge et lac du haut Athabasca et la roche du Prètre. Vue prise aux environs de Jasper-House. |
| | 228 | Ascension des montagnes près de Jasper-House. |
| | 240 | Passage de la rivière Athabasca dans les Montagnes Rocheuses. |
| | 252 | Bucéphale secouru par l’Assiniboine. |
| | 264 | Naufrage de notre radeau sur la rivière du Canot. |
| | 266 | Vallée du Tompson, et mont Milton, revers occidental des Montagnes Rocheuses. |
| | 282 | Grâce à la queue de Bucéphale, M. O’B… traverse triomphalement la rivière. |
| | 286 | Le squelette d’un Indien. |
| | 290 | Piste perdue en pleine forêt. |
| | 326 | Les terrasses du bassin du Fraser. |
| | 334 | Vue de Iale, sur le fleuve Fraser. |
| | 342 | Les rampes du Serpent. Montagne du Pavillon dans la Colombie Anglaise. |
| | 344 | Le claim Cameron sur le creek de William, province du Caribou. |
| | 354 | Extraction et lavage de l’or. Placers de Caribou. Colombie Anglaise. |
| | 360 | Arrivée de mineurs dans une auberge. Colombie Anglaise. — L’auberge à minuit. |
| | 8 | Carte générale de la Nouvelle Bretagne. |
| | 180 | Carte d’une portion occidentale de la Nouvelle Bretagne. |
# Voyages en kaléidoscope/09
## CHAPITRE IX

(Une voix :)
— Allô allô… M. Joël Joze ?… Lui-même ?… ne quittez pas on vous cause.....
Allô allô… ne coupez pas mademoiselle
(autre :)
Allô ! C’est vous Joël ? Vous me reconnaissez ?… Moi ! Oui. Moi-même !… Charmante votre lettre, mon cher ! Je vous retrouve !… Mais vous savez, les petitesses me laissent froide ! Temps perdu ! Nous valons trop tous les deux… Oui !… J’ai besoin de vous. Tout de suite… Ma salle de Kaleido… flatté j’espère ?… mon architecte n’en sort pas… allô ! Vous m’entendez Joël ?… Si vous ne répondez pas je ne peux pas savoir si vous êtes au bout du fil ? C’est insensé !…
……Bien… je vous attends ce soir…
… je vous dis ce soir… seuls… Pour causer......
…Toujours votre charme rêche ! Exquis !… Moi j’aime l’originalité. Toujours. Du polissoir par là-dessus. Et vous redeviendrez sortable !… Je vous assure !… Bravo pour votre dernière projection stéréoscope. Tout le monde en parle. Splendide !.... … Ah ! on prétend que vous passez vos soirs chez une espèce de toquée qui reçoit je ne sais qui dans un jardin d’hiver ?… … Si !… Je vous l’affirme !… Je sais. Je vous raconterai… Vous vous encroûterez là-dedans !… Alors ce soir. Mon auto devant votre porte. Pour vous chercher. 8 h… J’y tiens… Non, c’est plus sûr… JE VEUX !… Allô Joël, on vous apprécie !… apportez donc votre Kaleido pour voir si mon écran est à l’échelle… Il ne quitte jamais votre Laboratoire ?… Pour moi… Une fois ?… Allons… Gentil… C’est dit…
Good-bye !… 8 h…
Trouble et tristesse à la maison.
Patron si changé.
Lui et Mme Grâce ne se voient plus.
Qu’est-ce qu’il y a ?
Et cet après-midi, sans faire exprès, surpris des bribes de conversation : M. Joze au téléphone, tout bouleversé.
J’entrais dans le Labo. Patron me fait signe que je ne range pas les nouvelles pastilles à projection.
De m’en aller ; vite
Pourquoi ?
Vers 8 h. on sonne à la porte
Une auto stationne. Très belle Rolls-Royce
Chauffeur insiste pour parler lui-même
Patron
qui fait « Hâ » et devient pâle
— Un instant dit-il
et il passe vivement dans le Labo
5 minutes après il revient. Prêt à sortir
— Couche-toi de bonne heure Gilly. Pas de travail ce soir.
Et c’est tout. Pas même bonsoir
Suivi M. Joze comme pour lui ouvrir la porte. En réalité, fâché qu’il s’en aille.
Comme de l’envie. De quoi ?
Devant la porte cette Rolls-Royce
Intérieur éclairé. Brusquement éteint.
Aperçu, dans un éclair, une dame très belle
Elle dit en éclatant de rire
— C’est moi ! Je me défiais de vos lubies !
— Véra ?…
— Viens !
auto démarre très vite.
# À un Couple heureux

* À un Couple heureuxpoème de Sully Prudhomme« Sous la lampe qui dort dans la paix de la chambre »

## Éditions

Édition en français :
* À un Couple heureux (1908, publié dans Épaves)
# À un Juvénal de lait
### À UN JUVÉNAL DE LAIT

À grands coups d’avirons de douze pieds, tu rames En vers… et contre tout — Hommes, auvergnats, femmes. — Tu n’as pas vu l’endroit et tu cherches l’envers. Jeune renard en chasse… Ils sont trop verts — tes vers.
C’est le vers solitaire. — On le purge. — Ces Dames Sont le remède. Après tu feras de tes nerfs Des cordes-à-boyau ; quand, guitares sans âmes,
Les vers te reviendront déchantés et soufferts.
Hystérique à rebours, ta Muse est trop superbe,
Petit cochon de lait, qui n’as goûté qu’en herbe,
L’âcre saveur du fruit encore défendu.
Plus tard, tu colleras sur papier tes pensées,
Fleurs d’herboriste, mais, autrefois ramassées… Quand il faisait beau temps au paradis perdu.
# Une voix dans la foule/Je voudrais pour bercer mon ennui
### IX

Je voudrais, pour bercer mon ennui, Des mots qui n’eussent pas plus de suite Que le bruit de la brise, la nuit, Ou de l’eau dont écume la fuite.
Je rêve à des sons indéfinis Que n’alourdirait nulle parole, Gazouillis qui s’éteint dans les nids, Vol d’abeille autour d’une corolle.
Ce serait dans le monde et mon cœur Ce rien qui fait vivre le silence, Comme un baiser effleure un dormeur Sans l’éveiller de sa somnolence.
# Une voix dans la foule/La Leçon
### LA LEÇON

Vallée au torrent clair comme un rire d’enfant, Prés où tintent au loin de mouvantes sonnailles Sous l’œil mi-clos des chiens au soleil se chauffant ; Champs éventrés par la charrue où les semailles Brûlant déjà la terre et fendant les sillons Vont bientôt verdoyer aux yeux heureux des hommes ; Vergers où l’on entend, à la mort des grillons, Sous les vents incertains d’automne choir les pommes ; Vignobles caillouteux où la force du vin
Fermente pour l’amour et les fêtes futures ; Et vous, coiffés de vert, monts qu’entaille un ravin Par où tout votre sang, l’eau propice aux cultures, Coule, roulant des rocs ou balançant des fleurs, Vers la plaine où l’on voit, le soir, fumer les fermes ; Ô ciel de ce pays, brises, parfums, couleurs, Me voici qui reviens en la saison des germes Vous demander, très las de la grande cité, La leçon du silence et de la solitude.
Terre, ô mère en qui dort toute la vérité, Toi seule tu nous dis, sans fin ni lassitude, La leçon de l’effort à travers les saisons, Depuis le doux printemps où le blé perce à peine Jusqu’à l’hiver où le pain cuit dans les maisons. Tu portes tour à tour, sans amour et sans haine, Ton suaire de neige et ton voile de lys. Tu confonds en la vie et la mort toutes choses, Sans crainte pour demain ni regret pour jadis. Tu caches en ton sein les effets et les causes. De toi-même tu vis, en toi-même tu meurs, Et tous tes éléments, l’air, les eaux et la terre, Cette pluie à l’aurore et ce vent sur les fleurs, Ne paraissent aux yeux du penseur solitaire
Que les formes sans fin d’une identique loi Qui relie au soleil le sort du moindre atome.
Aussi, quoique j’aurai vécu sans dieu ni foi, Assuré que le monde entier n’est qu’un fantôme Qui s’évanouira quand mes yeux s’éteindront Dans l’horreur des douleurs et la flamme des fièvres, Je sais que la pensée enclose sous ce front, Les gestes de ces mains, le souffle de ces lèvres Auront un éternel écho dans l’inconnu, Et que je revivrai, malgré ma chair dissoute, Dans les chants d’un poète après moi survenu, Et dans l’élan d’espoir qui lance sur la route, En quête du bonheur, les âpres vagabonds, Et dans la volonté du prophète qui rêve D’arracher des moissons aux rochers inféconds, Et qui voudrait, moisson de l’âme, que se lève De tous les cœurs humains le blé pur de l’amour.
Car rien ne se perdra, ni la moindre parole, Ni le moindre rayon épars au point du jour, Ni la moindre semence au cœur de la corolle. Tout se retrouvera pour le pire ou le mieux Dans le charnier de deuil ou le jardin de gloire,
Dans la flaque de boue ou dans l’azur des cieux, Dans les cris du blasphème ou l’hymne de victoire.
Et telle fut pour moi, vallée au torrent clair, La leçon du silence et de la solitude. Et je suis retourné vers les villes de fer, Chantant, comme un vainqueur, sans fin ni lassitude.
# Une voix dans la foule/La Revenante
### LA REVENANTE

Ô mon Dieu, toujours cette femme Que ce fou voulut tant avoir ! Cette bouche baisée un soir, Et ces yeux qui m’embrasaient l’âme !
Et ces mains qui cherchaient mes mains, Et ce cri : « Je t’aime ! je t’aime ! » Et la fuite au moment suprême, Et l’horreur de ces lendemains !
Vous avez manqué de courage Et vous eûtes peur Je l’amour, Vaine amante dont tour à tour J’adore et blasphème l’image !
Mais est-ce vrai que je vous hais ? Oh ! non, vous m’avez dit des choses Qui parfument comme des roses Ma vie et mes vers à jamais !
Ensorceleuse de mes rêves, Votre chant me revient parfois, Vague et lointain comme la voix Qu’on entend, la nuit, sur les grèves.
Oh ! je vous veux avec vos mains Qui tremblaient, chaudes, dans les miennes, Au long des terrasses anciennes Que jonchaient alors les jasmins.
Ô vous qui m’avez dit : « Je t’aime ! » Il me semble entendre vos pas ! Mais non ! Je rêve, et je n’ai pas Votre baiser sur ce poème.
# Une voix dans la foule/La Triste Église
### LA TRISTE ÉGLISE

J’entends dans le vent tinter la cloche De la petite éçlise des champs Où l’on ne va, du village proche, Que pour des enterrements d’enfants.
Son cimetière est plein d’herbes folles Qui frémissent sur tous les tombeaux ; Son portail est vert de mousses molles, Dans ses deux tours gîtent des corbeaux.
Son seuil, toute l’année, est sans roses Et son autel sans cierges la nuit. Parfois un prêtre aux gestes moroses Y rôde avec des clefs et s’enfuit.
À son ombre, la route où ne passe Personne du printemps à l’hiver Vient d’on ne sait où, là-bas, puis, lasse, Meurt quelque part au bord de la mer.
La pluie est grise pendant l’automne Sur le pays jaune d’alentour. C’est la saison mortelle où frissonne, Au cœur lourd de la terre, l’amour.
Nul bruit, sauf celui du vent des dunes Ou des larmes autour d’un cercueil. Que luisent les soleils ou les lunes, La cloche n’a voix que pour le deuil.
T’ouvriras-tu jamais à la joie, Pauvre petite église des champs, Quand de chaque jardin qui verdoie Monteront des ailes et des chants ?
Viendra-t-elle au tournant de la route, Sur des airs légers de violons, La noce aux belles toilettes, toute Folle de rubans et de galons ?
Ou verra-t-on, lançant des dragées, La bonne marraine et le parrain Mener jusqu’à tes marches rongées Les gens du baptême et tout leur train ?
Hélas ! C’en est fini. Nul n’adore Ton pâle Christ aux jeux sépulcraux ; Ton encens à jamais s’évapore, La poussière ternit tes vitraux.
Les saisons peuvent mourir ou naître, L’on ne portera plus au saint lieu, Comme une offrande qu’on doit au maître, Les prémices des bontés de Dieu.
L’on épandra sur l’aire des granges Tout le blé pour notre seule faim ; C’est pour notre soif qu’après vendanges Dans les cuves fumera le vin.
Lance ton appel sur la contrée ! Nul, de ton clocher à l’horizon, Ne s’arrêtera, cette vêprée, Pour murmurer la vieille oraison.
Nous ne te porterons en cortège Que nos enfants trépassés sans foi, Puis, dans la poussière ou dans la neige Nos pas s’effaceront loin de toi.
Que l’herbe voile ton cimetière Et que les corbeaux souillent tes tours ! Meurs solitaire, pierre par pierre, De la morsure lente des jours,
Jusqu’à ce que tu sois devenue La ruine maudite qu’on fuit Dans le vent obscur et sous la nue, Demeure des morts et de la nuit !
# Une voix dans la foule/J’ai vu, ce matin, trois colombes
### XV

J’ai vu ce matin trois colombes Passer dans le ciel violet. Beaux enfants, portez sur trois tombes La rose, le lys et l’œillet.
Toi, qui seras le plus beau, donne L’œillet à l’amante d’un jour, Le lys à celle qui fut bonne Et la rose à mon seul amour.
Puis retourne danser la ronde Sur la route, et ne reviens pas. Aucun bonheur ne dure au monde Plus que la trace de tes pas.
# Une voix dans la foule/La Bonne Mort
### LA BONNE MORT

Lorsque la Mort, assise au chevet de mon lit, Posera sur mes yeux ses lèvres invisibles, Amis, ne cherchez pas d’oraisons dans les bibles ; Accueillez le mystère et soyez doux d’esprit.
Je puis mourir sans peur, ayant vécu sans haine. Mais silence, silence autour de mon sommeil ! Vous ouvrirez plus tard, au déclin du soleil, Les portes du logis à la rumeur humaine,
Vous me tendrez vos mains vivantes sans gémir ; Je ne veux pas mourir sans des mains dans les miennes. Je rêve un soir d’automne où des chansons anciennes Préluderaient tout bas à l’heure de dormir.
Quand vous me fermerez les yeux au jour du monde, Je voudrais qu’en la rue, où de l’herbe verdit, Passassent des amants, ou bien qu’on entendît Des enfants aux cheveux épars danser la ronde.
Vous m’accompagnerez à mon dernier séjour Un matin que le ciel sera doux à la terre, Puis, lents, vous laisserez à sa paix solitaire Celui qui ne sait plus quand il fait nuit ou jour.
J’écouterai tomber les roses sur les roses, La saison qui s’en vient sur celle qui s’enfuit, La neige sur la neige et l’aube sur la nuit. Quand on est mort, on doit entendre tant de choses,
Même le battement plus lent des cœurs en deuil ! Ah ! revenir un soir à la maison connue Et troubler d’un baiser celle que j’aurai vue Seule et se désolant, les yeux lourds, sur son seuil !
Mais parce qu’en la mort la mémoire est si brève, Combien on doit souffrir ! De celle que j’aimai Que me restera-t-il aux fleurs du prochain mai ? L’ombre d’une ombre, hélas ! et le rêve d’un rêve !
Encore un peu d’émoi dans cette âme qui dort, Et ce sera l’oubli de ce qui fut le monde, Des parfums dans le vent, des aurores sur l’onde Et de la voix d’amour qui supplia le Sort.
Je ne serai bientôt que cendre en les ténèbres. Ô Mort, ainsi soit-il, puisque la loi le veut ! Je ne le maudis pas comme celui qu’émeut La crainte de blêmir sous tes lampes funèbres.
Je sais que tout hiver prépare un renouveau, Que la saison d’azur suivra la saison grise, Et qu’une graine chue au hasard de la brise Fait éclater un jour les portes du tombeau.
Je mets ma foi dans l’œuvre obscure des années. Aussi ne priez pas, amis, autour de moi. Aucun appel, fût-il d’espérance ou d’effroi, N’a jamais pu fléchir les vieilles destinées.
Ai-je entendu le glas tinter au carrefour ? Voici ma chair lassée et mon âme assouvie, Ô toi dont les baisers sont plus doux que la vie, Mort dont le nom se mêle à celui de l’Amour.
# Une voix dans la foule/La Vision
### LA VISION

Lourd de pourpre, le front chenu sous la couronne, Le roi qu’on a fêté, las de trop d’ans subis, Voit du haut de son trône aux éclairs de rubis, Sans que rien de cela le distraie ou l’étonne,
Celui qui jongle avec des boules et bouffonne Et fait dans de légers cerceaux des sauts subits, Puis rit, la bouche rouge et les yeux ébaubis Et, saisi d’un nouveau vertige, tourbillonne.
Mais le roi, se sachant mourir, ferme les yeux, Et rêve aux temps lointains où, devant une reine, Il se prosterna, lui, fils des dieux et des cieux.
Et pendant que le fou s’égosille en l’arène, Silencieux il prie, ayant senti l’essor Des grands anges vibrer sur ses cent palais d’or.
# Une voix dans la foule/Le Baiser
### LE BAISER
#### I

Ce fut vers le déclin de la belle saison ; Les raisins étaient lourds aux murs de la maison.
Sous le vent toujours doux quelques feuilles à peine Tombaient en tournoyant sur l’eau de la fontaine.
Rien ne faisait sentir que le soleil mourait, Sauf un peu de silence au cœur de la forêt.
L’on n’entendait plus fuir, deux à deux, par les sentes, Les amants rendant grâce aux étoiles absentes.
Leurs baisers fleuraient mieux sur le seuil des logis Quand le soir moins tardif voile les fronts rougis.
Toute tâche était faite, et la terre ouvrière, Avant de s’endormir, exhalait sa prière.
Comme une ruche d’or bourdonne au temps du miel, Seule, une cloche au loin troublait la paix du ciel.

#### II

Par un beau soir pareil tu vis cette contrée Que le soleil couchant avait tout empourprée.
Ralentissant nos pas et retenant nos voix, Nous prîmes le chemin qui mène vers les bois.
Nous ne sentions en nous — ô douce défaillance ! — Que le désir muet d’adorer le silence.
Soudain, d’un geste lourd, levant tes bras aux cieux, Tu laissas ruisseler ta toison sur tes yeux.
Et je cueillis, malgré que tu fusses farouche, Sous sa blonde lueur, la rose de ta bouche.
Alors, parmi tes cris et tes rires ravis, Je crus avoir baisé le soleil, car je vis,
Comme une cité d’or qu’un roi barbare brûle, À travers tes cheveux flamber le crépuscule.