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# Intermèdes/Promenade
#### PROMENADE

Le chemin va parmi les charmes aux branches nues Aux formes sveltes qui semblent d’armures vêtues Tant l’écorce resplendit au soleil nouveau,
Car c’est l’heure ingénue et l’ingénue saison Sans l’encens des calices, sans les ardeurs qui font Langoureuses les herbes et fascinante l’eau.
Les feuilles mortes bruissent encore aux buissons Près des ajoncs vivaces dont les fleurs jaunes sont Des médailles dorées dans les pèlerinages,
Mais déjà les bourgeons — perles dans la lumière — Oscillent, sonores comme des grains de rosaire, Et se hâtent les grappes des noisetiers sauvages.
Puis, finit la charmille et voici l’horizon Large, aux vallonnements veloutés de gazon, ﻿Ligne calme et berceuse.
On dirait, sous le ciel de soie irradié — Où se brodent les branches des lointains pommiers — Des hamacs suspendus pour la paresse heureuse.
# Intermèdes/Chanson blanche
#### CHANSON BLANCHE

﻿Parmi la chanson éblouie Que le gazon nouveau chante pour nos yeux, ﻿Voici le cortège vaporeux ﻿Des arbres fleuris.
Leurs formes virginales frémissent à l’air léger. Celle-ci — toute en voiles de Malines — est une mariée ; ﻿Celle-là — coquettement poudrée — Est une marquise en robe de menuet.
﻿Des novices vêtues d’habits blancs ﻿Font, vers le ciel, fumer l’encens ﻿Extatique du Printemps.
Puis, voici les chastes plis de mousseline, Robes de communiantes au cœur tremblant ﻿D’émotions divines.
Un arbre isolé est un flambeau brillant,
﻿À l’horizon on croit voir Une héroïque chevauchée aux panaches clairs.
Le ciel est limpide comme un jeune regard.
La neige joyeuse est partout répandue,
﻿Et l’adolescence de l’année ﻿Rit sur la verte étendue Des pelouses et parmi la blonde futaie.
Des accordailles de l’heureuse saison
Sonnent, à toutes les branches, les clochettes argentées ;
Aussi, la voix de cristal des hirondelles affairées.
Et, parmi ces blancheurs, cette harmonie et cet encens —
Eros, couronné de muguets, tend son arc d’argent.
# Intermèdes/Sur l’eau
#### SUR L’EAU

﻿Les départs sur l’eau qui semblent flamber, ﻿Vaincue par trop de soleil et blessée ﻿De mille traits d’or ; Les départs, dans l’arome vigoureux des plantes Aquatiques — réponses roses, pâles nénuphars — ﻿Sont comme des départs, vierges encor, ﻿Dans la vie parfumée de vierge espoir.
﻿Là-bas, la route est couleur d’azur ﻿Et, plus près des bords, couleur de feuillée. Les nids impatients crient dans les saulaies.
Chantez, les avirons, votre chanson joyeuse, La hâte d’atteindre et la splendeur du but. ﻿Chantez, les retombantes gouttelettes, ﻿D’incomparables chansonnettes.
Le bateau vole comme une hirondelle Vers tout cet azur et tous ces beaux horizons ; Sa course légère fait incliner et fuir les joncs ;
Puis, l’heure fraîchit et devient pensive, ﻿Le décor dans le vague se suspend. ﻿Irréelles flottent les rives, ﻿Les buissons, doublés dans le courant, Paraissent tressés en lourdes couronnes Et la surface de la rivière est immobile et lisse.
﻿Tant, que le ciel qui s’y mire ﻿Est un autre ciel plongé dedans ; ﻿Pareils à de grands poissons nacrés Voguent, au fil du flot, les nuages d’argent Et leurs écailles lointaines frôlent les roseaux tremblants.
﻿Les avirons tombent sans bruit ﻿Dans cet éther humide ; ﻿Les saules rêvent, l’air est candide.
Ce paysage de silence est comme une mémoire fidèle, ﻿Comme une âme apaisée ﻿Qui garde au fond d’elle ﻿Tout un ciel de jadis reflété.
# Intermèdes/Après l’orage
#### APRÈS L’ORAGE

Que c’est frais et joli ce jardin mouillé ! Le soleil, avec un air de bonheur, ﻿Revient sécher toutes les larmes Qui tremblent au bord des regards cachés ﻿Parmi les branches.
﻿Les gouttes palpitent Comme des papillons de lumière, Et la tonnelle, drapée de clématite, Est comme une belle dame de cour ﻿En riches atours Qui s’est parée de tous ses diamants Pour mieux plaire à ses amants.
Le doublon offre les gris miroirs De ses feuilles tressées en guirlandes ﻿Au ciel qui s’y reflète ﻿Superbe et tendre.
﻿Dans le vent, aussi léger
﻿Qu’une chanson d’amour —
﻿Et tout sonore des voix d’oiseaux — ﻿Un jeune arbre semble danser,
﻿Ayant à ses rameaux joyeux
﻿Des fruits de feu.
Sur le gazon — comme des fleurettes du Paradis —
﻿Brillent les perles de la pluie
Et le cœur se guérit, en ce charme de l’heure,
﻿Des douleurs passées ; ﻿Songeant aux minutes qui — pareilles
﻿Aux brefs regards de ce soleil — ﻿Savent changer les pleurs
﻿En gouttes de clarté,
﻿En chansons enchantées.
# Intermèdes/Fin du jour
#### FIN DU JOUR

Le couchant dont les branches suspend ses lampes d’or, ﻿Et la feuillée devient songeuse ; ﻿Ainsi qu’un enfant lassé, la vie s’endort Le couchant dans les branches suspend ses lampes d’or.
﻿De la fin du jour la chanson mineure ﻿Promène dans l’air un invisible archet, ﻿Les déesses de marbre écoutent à cette heure ﻿De la fin du jour la chanson mineure.
﻿Parmi les souffles odorants et légers, ﻿Comme un volètement d’ailes inquiètes, ﻿Les pétales des fleurs défuntes vont neiger ﻿Parmi les souffles odorants et légers.
﻿Et les anciens rêves, mal morts, Comme des pétales volèteront sous le ciel fastueux ﻿Qui, par riches gerbes, jettera de l’or Pour draper de gloire les pétales, les arbres, les marbres ﻿Et les anciens rêves, mal morts.
# Intermèdes/Plaisirs d’été
#### PLAISIRS D’ÉTÉ

Juillet flambe au ciel, les corolles ﻿Sont languissantes ; ﻿La rivière somnole ﻿Sous les saules ﻿Et par sa fraîcheur tente.
Le chat gris, dans la cour passant, Bâille, s’étire et baille encore, ﻿ Puis s’aplatit sur le flanc, ﻿Comme un chat mort.
Des péniches glissent sans bruit, Là-bas, sur le fleuve endormi Et les feuilles immobiles, Comme l’émeraude brillent.
﻿L’air est ﻿Tel un hymne exalté, ﻿Parmi la ferveur ﻿Des cierges.
﻿Mais, voici venir, ô douleur ! Notre aimable hôte, le patron d’auberge. ﻿Pourvu qu’il n’aille pas Avec quelque médiocre et bienveillant ﻿Propos — ﻿Comme il en a ﻿La fâcheuse manie trop souvent —
﻿Déranger notre repos, ﻿Notre paresse, ﻿Enchanteresse.
﻿C’est si divin d’être ainsi, ensemble, ﻿Vautrés dans l’herbe, comme des veaux.
﻿Tes pensées aux miennes ressemblent ﻿Nous avons trop chaud.
# Intermèdes/Fin d’hiver
#### FIN D’HIVER

﻿Les frêles branches ﻿Griffonnent joliment le ciel pâle ﻿C’est, apparue en cette clarté franche, ﻿La nature sans voiles.
Élargie, elle semble avoir ouvert les portes ﻿De son manoir, aux grâces surannées, ﻿Décolorées, penchent les herbes mortes, ﻿Près des verts genêts.
﻿La futaie morose, ﻿Que le sapin vivace couronne, ﻿Est violette et rose ﻿En ses touchants haillons d’automne.
﻿Ce demi-deuil à l’horizon, ﻿Qu’éclaire un azur aimable et subtil, ﻿Frissonne à l’espoir des prochains avrils, ﻿De soleil et des chansons.
﻿Ainsi, d’un amour qui finit ﻿Dans un cœur las — ﻿Cependant que déjà sourit ﻿Nouvel amour, vêtu de joie.
# Intermèdes/Sur les grèves
#### SUR LES GRÈVES
##### I

﻿À plein souffle respirante ﻿D’un sein puissant et dispos ﻿La mer, alerte, accourt à l’assaut ﻿De la grève nonchalante.
﻿Son dos rampe, onduleux, ﻿Comme d’un beau reptile, vert et bleu, ﻿ Aux écailles irisées.
Puis, le reflux l’emporte, avec un bruit léger ﻿De jupes effarouchées, ﻿Dont la fuite éparpille sur le rivage ﻿Les traînes en dentelles ﻿Brodées de coquillages
﻿De blanches visions ﻿Sautent dans le flot ﻿Comme des nymphes, s’ébattant, ﻿Avec des rires nerveux.
Auraient-elles surpris, apportés par l’écho, ﻿Des pas de faunes, approchant, ﻿Lascifs et curieux ?…

##### II

﻿Ce matin, la mer ﻿Est comme un désert, ﻿Éclaboussé d’or et de vermeil ; ﻿Où cheminent sans trêve ﻿De lumineux cortèges ﻿Faits d’écume et de soleil.
﻿Vers quels fabuleux Orients ﻿Tend la marche de ces pèlerins blancs ?
﻿Quel espoir fait flotter ﻿Leurs panaches de clartés ?
﻿Puis ce sont d’éblouissantes caravelles, ﻿Qui glissent intrépides ﻿Sur l’abîme, ﻿Vers quelle terre nouvelle ?
﻿Et les plus proches vagues agitées ﻿Bondissent comme de libres poulains ﻿Au pelage de satin ﻿Aux crinières envolées…

##### III

﻿La mer, ce soir, est comme une lyre ﻿Rayée de cordes souples par le vent ﻿Et, sous le ciel troublé ﻿De nuages lents, ﻿Il semblerait que flotte un ample chant.
Chante, onde sereine, Chante pour bercer ﻿Nos cœurs troublés Par d’anciennes peines, Par d’anciens orages.
﻿Nos cœurs troublés ﻿Comme ce ciel où voguent de lents nuages.

##### IV

Les dernières lueurs du couchant Se sont noyées dans la mer Des pas se hâtent dans le vent
﻿Vers les lumières ﻿Familières ﻿Qui naissent frileusement. ﻿C’est l’heure ﻿Où la mer fait peur.
﻿Or, sur cette route aventureuse, Voici partir la barque des pêcheurs, Hardie et frêle, plongeant aux vagues creuses, Et la vaste chanson de l’eau Berce le départ des matelots
Comme le chant de l’espérance Berce les jeunes cœurs embarqués sur les flots ﻿D’une jeune vie qui commence.

##### V

La mer s’est retirée à l’horizon lointain, ﻿Dévoilant le sein nu de la grève, ﻿Qui, telle une beauté que nul voile n’étreint Paresseuse, sommeille — émue d’un joli rêve.
﻿Que de trésors soudain révélés ﻿Sur ce fond vierge !
﻿Tantôt, du sable — précieusement ciselé ﻿Par les vagues — une menue roche émerge ﻿Enguirlandée d’algues — on dirait
Un petit temple sous-marin, par les tritons bâti, Des lambeaux de goëmons ﻿Traînent parmi La nacre des coquillages.
Le sol, chauffé de soleil, Est un riche tapis d’or blond ; Dans l’air transparent flotte un arome sans pareil, ﻿Enivrant et sauvage

##### VI

﻿Le ciel reflète dans la mer ﻿Ses lueurs rouges, ses lueurs roses, ﻿Ses lueurs pourpres — en chantante gamme.
On dirait des gerbes de roses, roulant En avalanche, parmi des flots de sang : — Ce qui resterait de quelque galant drame.
Le creux des vagues charrie De flamboyantes pierreries Grenats, rubis et coraux.
﻿Colliers rompus, ceintures dénouées, ﻿Bagues et diadèmes tombés ﻿Du ciel, dans l’eau.
# Intermèdes/Retour à la ville
#### RETOUR À LA VILLE

L’arrêt du train ; piétinement de foule sur le quai ﻿Longeant l’eau noire de la voie ; ﻿La mémoire encor bourdonnante des voix ﻿Mêlées, d’oiseaux dans les bois,
﻿Et déjà l’opaque suie des rues ; ﻿Le fracas brutal des roues sur le pavé. ﻿La hâte de la cohue affairée, ﻿Le ciel prisonnier au bout des avenues.
﻿Les yeux encore emplis de légères visions ﻿D’arbres, au bord des routes, rêvant ﻿Et déjà le bel horizon. ﻿Dévoré de murailles comme de lourdes dents.
La poussière, résidu de drames, de folie, de fêtes et de déclins, ﻿Oppresse le souffle qui se souvient en vain D’avoir bu l’odeur des herbes sauvages — comme un vin.
﻿Garde sur ta joue, amie, garde longtemps ﻿Le reflet de nos soleils perdus, ﻿Le vent de la forêt en tes cheveux tordus Et dans tes prunelles, un coin du libre firmament.
# Intermèdes/Chanson d’automne
#### CHANSON D’AUTOMNE

Les fleurs s’éteignent au jardin Comme des lampes au matin,
La saison grise, à pas muets, ﻿Vient dans les allées.
La voix pleureuse de l’Automne, Accompagnée d’invisibles violoncelles, ﻿Parmi l’espace morne, entonne ﻿Une phrase triste et belle.
﻿Un vent brutal frappe les branches Qui chavirent folles et désespérées, Le buisson meurt et penche.
Où sont les roses trémières, Si délicates et si fières ?
Où sont les ciels argentés Comme jasmins et muguets ?
﻿Un nuage noir aux ailes éployées Ainsi qu’un mauvais aigle plane à l’horizon ﻿Sous la pluie toutes les joies se sont noyées Et dans l’arbre fané expire la chanson.
Tu plais aux cœurs recueillis Minute ivre de mélancolie, Décor de silence et de cris,
Dramatique et plein de charmes, Où les feuilles tombent comme des larmes.
# Intermèdes/Ronde d’octobre
#### RONDE D’OCTOBRE

Tournez les feuilles d’ambre et d’amarante ﻿Sur le gazon terni, Comme une berceuse chuchotante ﻿Votre murmure bruit.
Dans vos couleurs — parure revêtue ﻿À l’heure du déclin — On revoit la splendeur des saisons disparues, ﻿Les soirs dorés, les roses matins.
Dans le bruissement que font vos ailes froissées ﻿Par le vent méchant, On entend la plainte des joies trépassées ﻿Comme un faible chant.
﻿Tournez, tournez, papillons de tristesse, ﻿Sous les nuées grises, au vent plein d’alarmes ﻿En attendant que Printemps renaisse, ﻿Goûtons le charme ﻿De la mélancolie et des larmes.
# Intermèdes/Pluie d’automne
#### PLUIE D’AUTOMNE

La pluie d’automne pleure Sur les feuilles bruissantes Dont le déclin s’enchante Des plus vives couleurs.
La pluie d’automne pleure Sur le gazon qui se dore ﻿Et sur les parterres de fleurs D’où s’exhale un subtil arome de mort.
﻿La pluie d’automne pleure ﻿Des amours le fugace leurre, Les roses, les œillets, les baisers, les serments ﻿Morts ensemble, avec le Printemps.
# Intermèdes/Le champ aux coquelicots
#### LE CHAMP AUX COQUELICOTS

Parmi les champs, un chemin coule, Pareil à une onde apaisée, Que l’air calme laisse sans houle, Entre des rives diaprées.
﻿Des blés mûrissants et déjà penchés ﻿Sous le poids précieux du grain, ﻿Des seigles azurés et des sainfoins, ﻿De rose poudrés.
﻿Mais voici — merveille ! vision éblouie ! Tout un champ de coquelicots, C’est comme un joyeux incendie, Et c’est comme un royal manteau.
De plus près, le détail des corolles mêlées, ﻿On dirait ﻿Bouche contre bouche, en ardents baisers.
﻿Cela rit, cela crie de joie, Cela sonne comme une fanfare, où s’éploie ﻿La fierté des coqs matinaux. Puis, c’est un écrin de rubis exaspérés, Ravis au prix du sang, de sang éclaboussé.
Sous la brise délicate, cela volète, Papillons rouges, dans un frisson de pétales, ﻿Au-dessus des sveltes tigettes.
﻿Un arome opiacé se dégage ﻿Des petits cœurs noirs des coquelicots, Frères agrestes du maléfique pavot, Coupe emplie de sommeil et d’enivrants mirages.
Il semble qu’un porche, soudain, vient s’entr’ouvrir Sur une humble chapelle au dallage éclairé Par un vitrail barbare où le peintre a fixé ﻿Le supplice sanglant d’un saint martyr.
« — Hein ! Si ça ne fait pas pitié, Un champ dans un pareil état ! — » Le voisin Pierre vient à moi ﻿Pour blâmer ainsi ﻿Son compère Thomas, ﻿À qui ﻿Appartient ce trésor éblouissant.
« — Y en a-t-il de c’te vermine sus son carré !
« De c’te mauvaise herbe ! Ah ! l’feignant. ﻿« On voit ben qu’c’est au cabaret ﻿« Qu’il passe la moitié d’son temps, ﻿« Au lieure d’soigner son champ. » >
﻿Quoi de la mauvaise herbe ces merveilles ? ﻿Qui sont, à la fois, des lèvres vermeilles, ﻿Des lèvres rieuses ﻿D’amoureuses, ﻿Du feu et des parures sans pareilles ! Pourpre royale et pourpre héroïque du sang !
﻿Or, je m’éloigne ﻿En emportant ﻿L’illusion où je m’entête, ﻿Que si le père Thomas est un ivrogne ﻿C’est aussi un poète.
# Intermèdes/Pour Madelon
#### POUR MADELON

﻿L’humble convoi suit ﻿La route bordée de peupliers,
﻿Précédé du prêtre en surplis ﻿Et d’un enfant de chœur dont les gros souliers ﻿Sonnent sur les cailloux luisants, Le cercueil est porté par quatre paysans.
Le drap noir qui le couvre orné d’une croix blanche ﻿Cahote, à chaque pas. Le bois des planches ﻿En est geignant.
﻿Une vieille femme, hagarde ﻿Et comme ivre, suit en trébuchant.
﻿C’est son fils qu’on emporte sous ce drap, ﻿Sous ce drap noir, ﻿Son beau François, Qui n’avait pas son pareil pour l’ouvrage aux champs, Aussi pour les chansons à la veillée le soir.
﻿Ah ! sûrement, ﻿Beaucoup de bonnes gens ﻿Enviaient ﻿La gloire de sa maternité fière, ﻿Et plus d’une jeunesse rêvait De devenir sa bru, de l’appeler sa mère.
﻿Et voilà que, l’autre jour, au cabaret, Pour cette Madelon, au sourire effronté, ﻿Aux yeux de jeteuse de sorts, ﻿Deux jeunes hommes se sont attaqués ﻿De querelle d’abord, ﻿Puis les bouteilles et les cruches ont volé. ﻿Et François, son François, tombait ﻿Le crâne fracassé.
Il est tombé ; le gars robuste, avec aux dents ﻿Un lambeau sanglant ﻿De son rival, et le nom de la fille. ﻿Il est tombé comme un cerf belliqueux ﻿À la saison d’amour, ﻿Lorsque le soleil de mai chauffe et brille ﻿Comme en ce radieux ﻿Et terrible jour.
Elle sourit de toute part, à cet instant, ﻿L’ingénue saison printanière, Les fraîches feuillaisons frémissent et remuent
Avec un bruissement léger — comme battues ﻿Par une averse de lumière ;
La pleureuse voit ces fraicheurs et ces splendeurs ﻿Déchiquetées au prisme de ses pleurs Où le soleil s’effiloche comme une guenille d’or. Les couleurs suaves des calices dans l’herbe Ne sont qu’une boue grise, infiniment funèbre, ﻿Pour l’âpre désespoir qui les regarde.
﻿La vieille femme, hagarde ﻿Et comme ivre, suit en trébuchant.
﻿Des souvenirs montent à son cerveau dément, ﻿Souvenirs du temps ﻿Où le gamin buvait à ses mamelles ﻿Avec, dans ses douces prunelles, Des regards aussi beaux que ceux des séraphins À l’Église, entourant Marie en sa chapelle.
Voici qu’on en approche, de cette église, enfin, Pensent les hommes qui peinent sous la chaleur ﻿À porter le poids de la bière.
﻿Et le cœur de la vieille crève de douleur, ﻿Tandis qu’au petit cimetière, ﻿Vert et fleuri comme ﻿Une multitude d’oiseaux assemblés ﻿Chante le Printemps triomphant,
L’irresponsable printemps Conseiller des amoureux rêves, Parmi les brises et les fleurs, Parmi les ferventes senteurs ﻿Des résines et des sèves.
# Intermèdes/Tanit
#### TANIT

﻿Parmi les avalanches ﻿Des nuées, ﻿La déesse blanche, ﻿Ceinte de clartés virginales, ﻿Écartant ses voiles, ﻿Paraît.
﻿Aussitôt les routes, les maisons et les arbres ﻿Qui sommeillaient ﻿Après la fatigue quotidienne, ﻿Dépouillent leur humble aspect ﻿Et deviennent ﻿Ivoire et marbres.
﻿Tanit, la pale, d’un doigt transparent Frôle une invisible harpe dressée à l’Orient ﻿Et chante la louange ﻿De la mort, pâle et belle ﻿Comme elle, ﻿Silencieux Ange.
﻿Quittez les couleurs brutales de la Vie, ﻿Jeunes filles qui promenez ﻿Dans les sentiers ﻿Vos incertaines songeries.
﻿Laissez tomber sur vos cheveux ﻿Noirs ou blonds Sur vos joues vermeilles, sur vos habits joyeux ﻿La neige de mes rayons.
Arrêtez votre course qui vole au rendez-vous, ﻿Où la voix de la passion vous convie, Sur la pierre des tombes pliez un lent genou Comme des statues drapées de mélancolie.
Lavez-vous de la Vie dans mes ondes lactées, La Mort est une Dame immaculée. À vos désirs, à vos illusions, À vos bras tendus vers les horizons, ﻿La Vie répondra ﻿Par un rire narquois.
﻿Si vous mirez vos yeux ardents ﻿Aux lacs des espoirs exaltants, ﻿Les orages ﻿En troubleront la surface ﻿Et vous y pleurerez l’image ﻿Qui s’efface.
﻿La Mort est celle par qui ﻿Se déclot la porte de l’Infini.
﻿Déjà sous ma lumière ﻿Comme sous son haleine ﻿Tout blémit, Tout trépasse un peu, au sein d’une blanche paix. ﻿Les routes, les maisons et les arbres ﻿Dépouillent leur humble aspect ﻿Et deviennent ﻿Ivoire et marbres.
# Intermèdes/Matin
#### MATIN

C’est, positivement, comme si l’on plongeait ﻿Son visage dans un bouquet Ce premier pas dans la campagne le matin. ﻿Au milieu de la cour, le tas de foin ﻿Exhale une tiède odeur. Du jardin — Où les fins résédas et les roses trémières ﻿Ne dédaignent point de fraterniser Avec les oseilles et les pommes de terre — Arrive un innocent et doux parfum mêlé.
La fleur de la citrouille allume — ne vous déplaise — ﻿Une lanterne japonaise ﻿Sous les amples écrans des feuilles ﻿Et le géranium d’un rouge de braise Tire un vrai feu d’artifice pour amuser Les naïves carottes dont le feuillage est Tout en précieuse dentelle tuyautée ﻿Avec une minutie achevée.
﻿Des enfants de roi, ﻿Certes, ne seraient pas ﻿Mieux habillés, À une heure à ce point matutinale, aussi ﻿Les oignons, sans façon et mal peignés, ﻿En pleurent de dépit.
Le long des espaliers, sans voile et sans mystère, Dansent d’un pas léger les nymphes potagères.
Et l’orchestre ! Il est varié, je vous prie de croire. Les vaches qui vont cheminant derrière la haie, En contralto, modulent une mélopée. ﻿Le coq leur répond — péremptoire —
﻿Un gros chien de ferme s’en mêle ﻿Voyez-vous, il s’est pris de querelle ﻿Avec un passant mal vêtu.
﻿Quant à la tribu des moineaux ﻿Éparpillés en bas, perchés en haut, Il y a là une série de malentendus Dont, sans nul doute, on ne pourra jamais sortir Et des contestations à n’en plus finir, Question, peut-être, d’héritage d’une graine, Ou litige pour une branche mitoyenne.
﻿Allons un peu sur la route promener ﻿Tiens, tous les arbres sont déjà réveillés
﻿Et clignottent dans la lumière
Leur mille vertes et brillantes paupières
Avec un bruit d’ailes palpitant,
Ou d’un ruissellement de cascatelles.   Les maisons, à leur tour, ont ouvert leurs auvents
﻿Et voici qu’au fond d’un verger,
Une paysanne allaite son enfant
﻿Rose et doré
﻿Et tel qu’un fruit
﻿Tout frais cueilli.
# Intermèdes/Lune au parc
#### LUNE AU PARC

﻿Le brillant visage de Diane Du milieu des voiles nébuleux se dégage Baigneuse abandonnée sur l’onde diaphane ﻿De la nuit, mollement elle nage.
﻿Et du reflet de cette face blanche Tout s’est illuminé dans le Parc sommeillant, Les allées, les arbres, les feuilles et les branches Ont l’air pétrifiés par un rêve obsédant.
﻿Les fleurs surgies au-dessus des parterres ﻿Sont de petites mortes d’amour, Le fond mystérieux des noirs fourrés s’éclaire ﻿D’un équivoque et fantastique jour.
﻿Des silhouettes de folie ﻿Se gravent sur le saphir du ciel, Un massif de marronniers a l’aspect cruel ﻿D’une panoplie.
﻿C’est le règne de l’Embûche et du Leurre, ﻿De la Fallace et de la Fraude, Des visions d’Espoir semblent rôder dans l’heure Et c’est seulement notre Tristesse qui rôde.
# Intermèdes/Lune en mer
#### LUNE EN MER

﻿Sur le vaste sein de la Mer, Tandis que notre paquebot poursuit sa route, ﻿Vois cette avalanche de rayons clairs Versés par la Lune de la céleste voûte.
﻿Cela coule en larges gouttes de lait Chu de la mamelle des troupeaux olympiens ﻿Qu’une main de déesse eût trait ﻿Aux beaux paturages aériens.
Et c’est comme une volée de flèches d’argent, Échappées à l’arc infaillible de Diane, Qui vont frapper les biches blanches, bondissant, ﻿Effarées, aux sommets des vagues.
Plus loin, dort la liquide prairie enchantée ﻿Où, sur un hypothétique gazon, Éclosent des marguerites immaculées, Leur lumière scintille jusqu’à l’horizon.
Soudain, apparaissent des visions étranges, ﻿Spectres tragiques leur linceul traînant Pâtes mortes, dressées en leurs robes blanches, ﻿Avec des bras implorants.
﻿Mais toutes se noient dans les profondeurs ﻿Du gouffre aux remous incessants, Et voici renaître encor les gerbes en Ifeurs ﻿Portées par l’écume de nacre et d’argent.
# Intermèdes/Le coin aux poules
#### LE COIN AUX POULES

Quel vacarme en cette cour de ferme Et quel petit monde turbulent La mère poule a beau faire Sa voix la plus sévère.
﻿Les poussins — qui commencent pourtant À perdre déjà le ton jaune d’œuf de l’enfance ﻿Et devraient être raisonnables — ﻿Ne veulent rien savoir
﻿Ils se dispersent en tous sens, pressés, ﻿Comme si les plus urgents devoirs ﻿Les appelaient.
﻿Par derrière on peut les voir ﻿Courant, jambes nues, leur cotillon De plumes, encore trop courtes, retroussé.
﻿Cela se paie des airs de danseuses, ﻿En maillot rose, ﻿Dépêchant de menus pas.
﻿Les autres poules célibataires, ﻿Libres de tout tracas, Piquent, très posément, des coups de bec à terre.
Puis, brusquement elles tourmentent Le sol, de griffes véhémentes ; Sans doute quelque fin gibier, ﻿Ver ou vermisseau, s’y trouve caché.
﻿Et le coq blanc, plein de dédain, pavane ﻿Au milieu de ces dames ﻿— Peuple asservi — ﻿Sa crête fanfaronne. Mais voici
Venir la jeune fermière Apportant la pâtée Pour toute la couvée.
Et cela devient un charivari D’autant plus merveilleux qu’elle n’a ﻿Pu empêcher ses trois petits ﻿Mômes, de suivre ses pas.
﻿Regardez-les barbotant Pieds nus, dans la crotte et la paille, Se bousculant et mêlant Aux plumes de la volaille Leurs tignasses en broussaille.
Et leurs cris et leurs rires désordonnés Aux piailleries des poules et des poulets.
﻿Tant et si bien ﻿Que le chien ﻿Qui se chauffait ﻿Au doux soleil somptueux — ﻿Dont tout : la paille, les plumes et les cheveux ﻿D’enfants, sont dorés —
Entreprend, aussitôt, d’aboyer comme un sourd ﻿Pour prêter à ce concert ﻿Son gracieux concours
# Intermèdes/Aurore première
#### AURORE PREMIÈRE

Comme elles devaient être belles ﻿Les aurores premières Sur un monde commençant
Vierges, limpides, immaculés, Les vastes espaces dormaient Au sein d’un éther innocent.
﻿Déjà la neuve futaie ﻿Que nul pas n’a profanée ﻿Couronne les monts surgis.
Partout un silence sacré ; — Elle n’est pas encore née La naïve chanson des nids. —
﻿Le fleuve — ruban brillant ﻿Parmi les brousses se déroulant — ﻿Mire l’éclat d’un ciel splendide.
﻿Mais, la mer — infini de flots purs ﻿Où semble englouti tout l’azur — ﻿Déferle sur le sol aride.
﻿En larges strophes cadencées, Elle chante — cette mer inspirée — L’étendue l’écoute recueillie :
﻿« Tressaillez, fleuves et forêts ! ﻿« Frémissez, terre nouvelle née ! ﻿« Je suis la Vie. »