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# Tableau de Paris/010
### CHAPITRE X. Jouissances.

Un citadin riche trouve à son réveil les marchés fournis de tout ce que cent mille hommes ont pu ramasser à cinquante lieues à la ronde, pour flatter ses goûts. Il n’a que l’embarras du choix ; tout abonde ; & pour quelques pieces d’argent, il mangera le poisson délicieux, l’huître verte, le faisan, le chapon & l’ananas, qui croissent séparément sur des terreins opposés. C’est pour lui que le vigneron renonce à boire le jus bienfaisant qu’il garde soigneusement pour une bouche étrangere : c’est pour lui que les espaliers sont taillés par des mains adroites & vigilantes. Veut-il charmer sa douce oisiveté ? le peintre lui apporte son tableau ; les spectacles lui offrent leur musique, leurs drames, leurs assemblées brillantes. Il faut qu’il soit bien né pour l’ennui, s’il ne trouve à varier ses amusemens ; il est des ouvriers de sensualité, qui décorent la coupe de la volupté, & qui savent raffiner des plaisirs déjà jugés exquis.
# Tableau de Paris/464
### CHAPITRE CCCCLXIV. Lait d’ânesse.

L’usage du lait d’ânesse est recommandé plus que jamais par tous les médecins. Il répare les tempéramens affoiblis par l’incontinence & la débauche. Dans les fauxbourgs, il est des troupeaux d’ânesses, & l’on mene chaque matin la nourrice à l’hôtel du monsieur dont la poitrine est délabrée. Un élégant a pour frere de lait un ânon ; il en rit, & l’on en rit aussi. La marquise parle très-affectueusement de la chere ânesse qui rétablira sa santé. Après ce bienfait insigne, elle sera généreuse, elle doit l’envoyer dans une de ses terres, où la pauvre bête alors ne fera que paître & gambader, sans être assujettie à aucun travail. Ce projet de bienfaisance est arrêté dans son ame sensible & reconnoissante ; elle en a pris l’engagement devant une nombreuse assemblée avec une sorte d’ostentation qui fait sourire & qu’on ne se lasse point d’admirer.
# Tableau de Paris/465
### CHAPITRE CCCCLXV. Ânon.

Après avoir parlé de la mere, parlons du fils. Mon pinceau n’a point d’orgueil ; il veut crayonner aussi le frere de lait du jeune seigneur. M. de Buffon dit qu’il est joli ; mais l’a-t-il vu comme moi, lorsqu’il porte, mieux que des reliques, des paniers remplis de fleurs, lorsqu’il est conduit par une fraîche jardiniere, se promenant avec lui aux premiers jours du printems ? L’attirail forme un grouppe qui plaît à l’œil ; le gentil animal passe auprès du cheval preste par le fouet & mordant son frein. Il devance la pauvre haridelle écorchée & défigurée qui traîne le fiacre ; il rencontre le chien crotté, le bœuf qui va se faire assommer : mais pour lui, propre & svelte, sans crainte du boucher, averti par la baguette & non frappé, il réjouit la vue & l’odorat. Leste comme sa conductrice, il a marché sur le pavé fangeux plus légérement encore que le petit-maître en équilibre ; aucune tache ne défigure son sabot. Il dépose aux portes les fleurs dont il est paré plutôt que chargé, & revole ensuite à la campagne. Le plus fortuné Parisien n’y va que le samedi au soir ; mais lui, il ne couche jamais à la ville ; il part avec l’aurore qui l’égaie. Quand le soleil se couche, il a déjà pâturé abondamment autour de la cabane champêtre, & il s’endort, comme la jardiniere aux joues de roses, sans trouble & sans souci, après avoir été flatté de sa belle main.
La course sur le dos des ânes a eu son tems. Les princesses montoient le paisible animal que Buffon s’est plu à venger de nos dédains. Il ne soupçonnoit pas l’honneur qu’on lui faisoit ; il n’étoit pas plus enorgueilli de porter une reine qu’une vendeuse de fleurs ; il ne sentoit pas la différence qu’il y a entre une majesté & une villageoise : c’étoit toujours une cuisse féminine qui pressoit doucement ses flancs. Une foule de plaisanteries naquirent de ces cavalcades, & quand la matiere fut épuisée, les courses de cette espece prirent fin. Il en est ainsi de tous les plaisirs de ce monde ; les plus vifs deviennent enfin les plus fastidieux : sans quelques couplets de chanson que la mémoire se rappelle, le triomphe des ânes à la cour de France seroit déjà tombé dans l’oubli.
# Tableau de Paris/458
### CHAPITRE CCCCLVIII. Joueurs d’instrumens.

Louis XIII eut toutes les peines du monde à composer un médiocre orchestre. Un violon étoit alors un être rare. Il ne faisoit pas néanmoins aller une symphonie à coups de nerf de bœuf, ainsi que le pratiquoit le czar Pierre : mais celui qui battoit la mesure, avertissoit tous les symphonistes de l’arrivée de l’ut. Aujourd’hui les musiciens sont par-tout. Des chanteurs & des cantatrices montés sur des tréteaux, chantent dans les cafés des ariettes burlesques, & des airs de l’opéra-comique ; on y exécute facilement de bonnes symphonies. Un garçon tailleur, en prenant son verre de liqueur, y jouit d’un concert que n’ont point eu soixante rois de France.
Les talens pour la musique sont devenus si communs, que la même main qui tient l’archet vous tend une tasse suppliante ; on y jette quelques pieces de monnoie ; la cantatrice, après avoir prodigué les charmes de sa voix, devient quêteuse ; l’art est un peu avili par ces quêtes publiques ; c’est que nos yeux n’y étoient pas encore accoutumés : il n’est pas juste néanmoins qu’on vous donne un joli concert pour rien ; tout se paie à Paris, jusqu’au son qui s’envole des instrumens.
Tel oisif auditeur en profite ; il n’a pas le sol dans sa poche, & il s’assied dans ce café, s’y chauffe, entend de la musique toute l’après-dînée, & ne sort de cet asyle qu’à onze heures du soir, quand le garçon l’avertit qu’on n’y couche point. Jamais le maître de ces maisons vitrées ne lui reprochera d’y venir occuper une place éternellement gratuite : il sera toute l’année régalé de musique & chauffé, sans rien débourser ; son oreille jouira plus que son estomac, & la symphonie lui tiendra lieu de souper. Tout cafetier des boulevards fait un don gratuit de son poële, de ses chaises & de son orchestre à une infinité de gens qui, soit paresse, soit désœuvrement, végetent dans une oisiveté absolue.
L’habitude confirme encore cette vie inactive, & l’on voit distinctement, en parcourant les cafés, combien il y a d’hommes qui ont le travail en horreur, & pour qui les jours sont d’une longueur assommante. Ils semblent tous, dans cette inertie, préluder au calme du trépas, & chérir le repos encore plus que la vie. Quand ils expirent, ces gens-là ne semblent pas mourir, mais cesser seulement d’aller au café.
# Tableau de Paris/463
### CHAPITRE CCCCLXIII. Chanteurs publics.

Il y en a de deux sortes ; les uns lamentent de saints cantiques, les autres débitent des chansons gaillardes ; souvent ils ne sont qu’à quarante pas l’un de l’autre. L’un vous offre un scapulaire béni qui chasse le diable, peint en habit rouge dans son tableau avec la queue qui passe ; l’autre célebre la fameuse victoire remportée ; tout cela est mis au rang des miracles ; & les auditeurs debout, ont l’oreille partagée entre le sacré & le profane. On écoute & les tentations du diable (lequel s’est métamorphosé pour séduire un pauvre homme avec de l’or) & la chanson sur la valeur héroïque de tel général qui s’est battu en personne. Celui qui parle en faveur des choses saintes a les cheveux plats & l’air niais ; celui qui chante les batailles a l’air d’un luron, sa trogne est enluminée ; le grouppe est plus nombreux près de ce dernier, & ce contraste représente assez bien le petit nombre des élus & la foule des réprouvés.
La chanson joyeuse fait déserter l’auditoire du vendeur de scapulaires ; il reste seul sur son escabelle, montrant en vain avec sa baguette les cornes du démon tentateur, l’ennemi du genre humain. Chacun oublie le salut qu’il promet, pour courir à la chanson damnable. Le chanteur des réprouvés annonce le vin, la bonne chere & l’amour, célebre les attraits de Margot ; & la piece de deux sols qui balançoit entre le cantique & le vaudeville, hélas ! va tomber dans la poche du chantre mondain.
Tous deux crient à tue-tête, & affichent sur leurs tableaux, Par permission de monseigneur le lieutenant-général de police ; car tout charlatan le monseigneurise. Toutes ces permissions en son nom, gravées en grosses lettres, font croire au petit peuple que le lieutenant-général de police est le maître absolu de la ville, & que sa seule volonté y fait tout ; il n’apperçoit que ce ministre qui tient la verge, & les autres administrateurs n’existent pas pour lui ; il n’a point d’idée d’un ministere où l’exempt & l’inspecteur ne sont plus rien.
Ces cantiques, ces chansons, ces vaudevilles sont tous préalablement lus & approuvés par le censeur S***, qui fait lui-même des chansons & des couplets ; mais point aussi naïfs, aussi rians, aussi faciles que ceux que l’on chante quelquefois dans les rues : le censeur est inférieur au poëte.
Il y a encore les complaintes sur les pendus & les roués, que le peuple écoute la larme à l’œil, & qu’il achete avec empressement. Quand, par bonheur pour le poëte du Pont-Neuf, quelque personnage illustre monte sur l’échafaud, sa mort est rimée & chantée avec le violon. Ainsi à Paris tout est matiere à chanson ; & quiconque, maréchal de France ou pendu, n’a pas été chansonné, a beau faire, il demeurera inconnu au peuple. Je soutiens ici que Desrues dans les carrefours de la capitale est plus illustre que Voltaire.
# Tristesses/Son souvenir emplit l’air

* Son souvenir emplit l’air si clair que j’ai cru
* que l’ombre d’un oiseau me tombait sur la tête.
* Le tulipier d’un parc est d’un vert noir et cru.
* Une beauté sans nom emplit l’azur, du faîte
* des pignons enfumés au plus loin horizon.
* Dans la salon où elle vint, dans le salon
* où il y avait des lilas sombres comme la nuit,
* il y a maintenant des roses dans un verre
* et un bouton de magnolia que ma mère
* a posé sur le piano creux et verni.
* Cette fleur ne s’est pas encore épanouie,
* mais elle s’est gonflée comme pour éclater,
* et se soulève hors du vase, et l’on dirait
* qu’elle va s’envoler au milieu de l’Été.
* Je ferme ma croisée pour mieux enfermer l’ombre.
* Je songe. J’ai souffert. Je ne sais plus. Je songe.
* La pompe grince et mon chien dort sur le parquet.
* Quand donc viendra le jour où, poussant le loquet
* de la porte d’entrée qui rêve sous le cèdre,
* sa main fera jaillir sur les dalles usées
* tout ce que sa présence amène de lumière ?
# Tristesses/Venez sous la tonnelle

Venez sous la tonnelle assombrie de lilas afin que je suspende, ainsi qu’une médaille, à votre cou pareil à la rousseur du blé et au lisse raisin qui dort sur la muraille, avec un fil de Vierge une rose bengale…
# Tristesses/Vous m’avez regardé

Vous m’avez regardé avec toute votre âme. Vous m’avez regardé longtemps comme un ciel bleu. J’ai mis votre regard à l’ombre de mes yeux… Que ce regard était passionné et calme…
# Tristesses d’autrefois
### Tristesses d’autrefois.

Rien qu’une heure, être encor triste comme autrefois,
D’une tristesse immense et douce par les bois,
Avec l’herbe et les fleurs, sous la pitié des branches,
Ou bien devant l’autel, par les calmes dimanches,
Quand, la tête appuyée au mur où sur fond bleu
Les grands archanges clairs ont des glaives de feu.
Je sentais les premiers effrois devant moi-même ;
Triste à vouloir mourir lorsque la lune blême,
Comme un poignard d’argent, à travers le ciel pur
Montait mystérieuse en pâlissant l’azur
Des soirs dont la douceur enveloppe la terre.
Es-tu donc morte aussi, tristesse solitaire
Qui me mettais parfois le front entre les mains
Et dans le cœur de grands désespoirs surhumains
Où s’acharnaient entre eux les démons ou les anges ?
Tristesses d’autrefois, mes tristesses étranges
Dont j’ai la nostalgie et qui dans vos ferments
Ébauchiez l’avenir en lourds pressentiments.
Et, portant le fardeau de quelque ancienne vie,
Alliez de mon cœur jeune à mon âme assouvie
Pour les épouvanter tous deux de leurs combats !
J’ai beau vous appeler, vous ne reviendrez pas.
Même par les longs jours où je me sens plus morne
Que le soleil puissant dans le désert sans borne,
Même pour le railler, vous ne visitez plus
Le cœur où tous les maux humains sont résolus
Et qui tourne vers vous ses suprêmes tendresses,
Tristesses d’autrefois, ô mes chères détresses !
* ↑ Extrait de L’Âme sereine.
# Tristesses/Venez, ma bien-aimée

… Venez, ma bien-aimée, venez, ô ma cigale, car l’eau bleue dormira dans les reines-des-prés…
# Tristesses de la lune

* Les Fleurs du mal/1857/Tristesses de la lune
* Les Fleurs du mal/1861/Tristesses de la lune
# Tristesses/Un poète disait

Un poète disait que, lorsqu’il était jeune, il fleurissait des vers comme un rosier des roses. Lorsque je pense à elle, il me semble que jase une fontaine intarissable dans mon cœur. Comme sur le lys Dieu pose un parfum d’église, comme il met du corail aux joues de la cerise, je veux poser sur elle, avec dévotion, la couleur d’un parfum qui n’aura pas de nom.
# Tristesses/Ô mon cœur ! ce sera

O mon cœur ! ce sera dans l’Août bleu et torride. Lasse, vous poserez sur le coffret de buis vos ciseaux où s’accrochera de la lumière. Vous laisserez aller votre taille en arrière. Vous fermerez vos cils sur vos yeux de lavande dont l’Eté semblera parfumer votre chambre. Il sera je ne sais quelle heure après-midi : l’heure où la guêpe en feu va boire dans le puits. J’arriverai, par le grand soleil ébloui. Je vous verrai ainsi, ô ruche pleine d’aube, moulée par le sommeil dans votre chaste robe. Et je m’approcherai tout doucement de vous, et, sans vous déranger, mettrai sur vos genoux des fraises et du pain et du sucre d’abeille. Bientôt, vous éveillant de ce demi-sommeil, vos lèvres écloront sur ces fruits et ce miel
comme une rose tendre et toute caressée, ou comme un abricot plein d’encens qui s’entrouvre. O ménagère amie, framboise des forêts, chaperon rouge errant qui se nourrit de baies, ô vous qui par moments à mes yeux évoquez la gravure où Perrette a renversé son lait : vous ne me direz pas combien vous accablait cette sieste où l’Eté fait peser son délire. Vous vous relèverez. Vous me regarderez. Et, pleine d’un sanglot, alors vous sentirez sourire dans mon cœur votre propre sourire.
# Télésille
### TÉLÉSILLE

It is a place full of Storied and poetical associations… WASHINGTON IRWING.
RÉCITATIF.
Dieu des beaux-arts, père de l’harmonie, Vois régner en ces lieux la guerre et ses fureurs ! Tu m’abandonnes !… dans les pleurs S’éteint le feu de mon génie. O douleur ! je verrai des vainqueurs insolens Dans ces murs apporter la flamme ; Nos autels renversés, nos guerriers expirans ; Et moi !… je ne suis qu’une femme !
CANTABILE.
Éloignez-vous, pressentimens trompeurs Qui troublez la paix de ma vie ! Un Dieu peut sauver ma patrie, Et mettre un terme à nos malheurs ! Et toi, ma compagne fidèle,
Lyre, doux écho de mes chants, Reviens, et rends-moi ces accens Qui m’ont promis une gloire immortelle. Reviens, reviens, ma compagne fidèle, Lyre, doux écho de mes chants !
RÉCITATIF.
O ciel ! quelle terreur nouvelle Agite ce peuple éperdu ? Partout une voix trop fidèle Redit ces mots : Tout est perdu ?
AIR.
Où suis-je ?… quel brûlant délire ! Mon cœur palpite… je frémis… Ah ! je le sens, un Dieu m’inspire ; J’entends sa voix me dire : Combats, et sauve ton pays !
Ma patrie, en proie aux alarmes, Veut des soldats, et non des larmes ; A mes transports unissez-vous ; A votre tour défendez vos époux, Femmes d’Argos, prenez les armes ! Courez, et de vos faibles mains Saisissez la lance homicide ; Que l’airain cache un front timide : forçons les Dieux à changer nos destins !  
ROMANCE.
Adieu, tranquille solitude, Témoin de mes heureux loisirs ;
Douce paix, poésie, étude, Je renonce à tous vos plaisirs.
Fleurs qui parez ma chevelure, Aimables filles du matin, Fuyez ; une pesante armure Va couvrir ma tête et mon sein.
Lyre, trop long-temps délaissée, Enfant des arts, chère aux amours, Interprète de ma pensée, Adieu !… peut-être pour toujours !
FINAL.
Un Dieu me conduit et m’inspire, Sa voix commande, j’obéis ; Sans cesse je l’entends redire : Combats, et sauve ton pays !
CHOEUR.
Saisissons la lance homicide ; D’un glaive armons nos faibles mains ; Que l’airain cache un front timide : Forçons les Dieux à changer nos destins.
# Un Projet de Mariage royal

* Ire
* II
* III
# Vers la fée Viviane/Sénile
### IV Sénile

Vieillir, c’est voir monter le Passé Et, blondement s’estomper les lignes présentes, D’une blondeur qui tourne au gris des cendres, Sous un soleil doux, très pâle, comme lassé.
Tout devient trouble comme en une angoisse Nostalgique et tristement espérante… Ô soir dissolvant, à l’air suave, trop moite, Éternel Soir où du révolu se lamente !
Avant ces maisons qui font des archipels blêmes, Je vis des roseraies fraîches comme des filles ; Au lieu des jardins — où nuls parfums ne s’emmêlent, — Réguliers et morts, pareils à des Thèbes, —
J’ai vu des vérandas sucrées de chèvrefeuille Où fleurissaient mes petites amies.
Petites amies, vous n’êtes pas toutes mortes Mais vous n’êtes plus vous, en les entours changés ; Souvent je vous regarde, aussi belles qu’alors, — (Ne vieillissent ni les femmes, ni les nuages Qu’on suit d’un œil d’envie dans le ciel bleu et or,) — Mais autres, moins amies, touchées d’un jour étrange, Aube de quelles hautes et prochaines vies ?
Vos yeux brillent toujours, profonds et lumineux, Reflets d’astres en l’eau diaphane, loin des rives ; Mais leur mystère n’est plus mien ; Que disent-ils des futures ascensions bleues Dans la terreur exquise d’un gouffre serein ?
Serons-nous encore enfants ensemble Sous des cieux de fleurs et de gemmes ? Un sort nouveau nous liera-t-il de liens tendres, Ou revivrons-nous sans jamais plus nous aimer ? Voguerons-nous, perdus en l’éther sans limites, Ou réaliserons-nous les rêves anciens, Sur une étoile, au delà des zones ultimes Confusément perçues par les regards humains ?
L’une de vous, — (fut-elle bien des vôtres ? —) Savait conduire sa pensée de monde en monde Et attirait mon débile esprit vagabond Dans le sillage clair de ses ailes d’aurore,
Ou venait jeter des pétales inconnus, Qui changeaient les mots en parfums et en musiques, Sur les tristes écrits où je peinais, vaincu.
Et il me faut ouïr de vieux airs nostalgiques, Subodorer de languides senteurs perdues Aux limbes grisants des parfums évanouis, Pour revoir, en de flaves gloires adoucies,
La fée blonde comme un rayon sur un sommet, Comme un espoir de jour dans la poix des barathres, Gardant, après sa longue errance par les astres, Le charme poignant des anciennes Bien-Aimées…
# Vers le Ciel

* Vers le Cielpoème de Sully Prudhomme (1863)« C’est dans la race humaine une habitude ancienne »

## Éditions

Édition en français :
* Vers le Ciel (1908, publié dans Épaves)
# Vers le cloître (Verhaeren)

Je rêve une existence en un cloître de fer,
Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices, Où l’on abolirait, en de muets supplices,
Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair.
Sauvage horreur de soi si mornement sentie !
Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,
Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d’ennui, Et les plongent dans la fièvre ou l’inertie.
Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir !
Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,
Et la toute torpeur des torpides novembres
Et le dégoût de se toucher et de se voir ?
Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice
Encor et lentement cherchant, sur les coussins,
Et des toisons de ventre, et des grappes de seins
Et les tortillements dans le rêve complice ?
Je rêve une existence en un cloître de fer,
Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
Où l’on abolirait en de muets supplices,
Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair.
Et s’imposer le gel des sens, quand le corps brûle ;
Et se tyranniser et se tordre le cœur,
— Hélas ! ce qui en reste — et tordre, avec rancœur,
Jusqu’au regret d’un autrefois doux et crédule.
Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,
Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème ;
Et s’exalter de ce mépris, vain lui-même,
Mais qui rachète un peu l’orgueil d’où l’on descend.
Et se mesquiniser en pratiques futiles
Et se faire petit et n’avoir qu’âpreté,
Pour tout ce qui n’est point d’une âcre nullité,
Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.
Je rêve une existence en un cloître de fer
Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
Où l’on abolirait, en de muets supplices,
Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair,
Oh ! la constante rage à s’écraser, la hargne
À se tant torturer, à se tant amoindrir,
Que tout l’être n’est plus vivant que pour souffrir
Et se fait de son mal sa joie et son épargne.
N’entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,
Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,
Oh ! le pouvoir et le savoir ! Être son maître
Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs !
Et peut être qu’alors, par un soir salutaire,
Une paix de néant s’installerait en moi ;
Et que sans m’émouvoir j’écouterais l’aboi,
L’aboi tumultueux de la mort volontaire.
Je rêve une existence en un cloître de fer.
# Vers la fée Viviane/Viviane
### II Viviane

Tu as vogué en les fraîches délices Des lents glissements sur les brises, Aux pâles éclairs de tes ailes de nacre, Vêtue de soyeuses brumes tissées.
Et ton vol frêle est venu, si doucement, battre Les grandes fleurs des cimes hellènes Qu’elles aussi voulurent des ailes Pour chasser aux papillons et aux rayons d’astres.
Le bois exhala des parfums tendres et tristes Qui te ravirent d’exquise souffrance… … Et tu vis neuf monceaux de roses et de lys, De lys rosés, de roses cruellement blanches,
Dont l’âme s’éleva, d’aube si capiteuse, Si divine, si « autrefois rêvée »,
Que tu sentis naître, en frissons voluptueux, De nouvelles féeries dans ton âme de fée.
Et tu devins la poésie de l’Univers, Portant des mondes surhumains dans ta pensée. Il te fallut, pour l’immensité de ton rêve, Les gouffres sublimes, les immenses Altitudes noyées d’azur et de silence.
Parfois le regret de ta forêt celte Et des coteaux ondés où s’éplorent Les flots âcres et frais des feuillages d’Armor Te rappela vers les pentes de moiteur verte ; Et, dans la nuit d’opale, un pâtre ou un poète S’enivra des rayons froids de tes cheveux d’or.
Et, à la blonde lueur de mystère, Trouva des chants qui lui rendaient sa peine chère.
Mais tu fuyais — et s’envolaient la Poésie, Le Passé magique et la Beauté entrevue Où la pensée des hommes n’atteint plus.
Les années vieillissaient les ramures transies, Et les âmes comme les sylves, Sans qu’on te revît, de sylphes suivie, Dans le trouble délicieux des clairs de lune.
Et, plus tard, d’étranges voix murmuraient Que tu embaumais les thyrses et les corymbes Des bois fleuris d’invraisemblables Indes Où l’estivale joie de tes cheveux flottait.
Lors, si las de languir en des rêves de limbes, Voulant toute la poésie et tout l’azur, Des poètes prenaient leur essor dans les brumes ; Et, songeant peut-être, à d’impossibles étreintes, Toujours déçus, toujours plus sûrs, Riant des vols de flamme et des astrales houles, Se lançaient en esprit, dans tes sillages fous.
* ↑ « ........Viviane, la fée « Sur le vert coteau peignant ses cheveux d’or. » (Théodore de Banville.)