# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/13
## CHANT TREIZIEME.

En méditant avec attention, Le benoît moine eut une viſion, Aſſez ſemblable au prophétique ſonge De ce prophete, heureux par un menſonge, Pate-velu dont l’eſprit lucratif Avait vendu ſes lentilles en Juif. Ce vieux Jacob, (admirez bien, mes frères, Du livre ſaint les ſublimes myſtères) Devers l’Euphrate une nuit apperçut Mille beliers qui grimpèrent en rut Sur les brebis qui les laiſsèrent faire. Le moine vit de plus plaiſans objets ; Il vit très-bien, ou crut voir le bon père, Ce qu’aucun ſaint n’obtint de voir jamais : Il vit courir à la même aventure, Il vit aux pieds des futures Agnès Les demi-dieux de la race future : Il obſerva les différens attraits
De ces beautés dont l’adreſſe féconde Faiſait danſer tous les maîtres du monde : Chacune était juſte ſous ſon héros, Partant enſemble & diſant les grands mots, Chacune avait ſon trot & ſon allure ; Chacun piquait à l’envi ſa monture. Tous excellaient à ce jeu des deux dos. Tels autour de Flore & du Zéphire, Quand le printems reprend ſon doux empire, Tous ces oiſeaux peints de mille couleurs Par leurs amours agitent les feuillages : Les papillons ſe baiſent ſur les fleurs, Et les lions courent ſous les ombrages Vers leurs moitiés qui ne ſont plus ſauvages. ﻿C’eſt-là qu’il vit le beau François premier : Ce brave roi, ce loyal chevalier, Avec Etampe, heureuſement oublie Les autres fers qu’il reçut à Pavie. Là Charles-Quint joint le myrte au laurier, Baiſe à la fois la Flamande & la Maure. Quels rois, ô ciel ! l’un à ce beau métier Gagne la goutte, & l’autre pis encore. ﻿Près de Diane on voit danſer les ris, Aux mouvemens que l’amour lui fit faire, Quand dans ſes bras décharnés & flétris Ivre d’amour tendrement elle ſerre En ſe pâmant le ſecond des Henris. De la débauche un long & docte uſage
De la beauté lui fait avoir le prix. De Charles neuf le ſucceſſeur volage, Quitte en riant ſa Cloris pour un page, Sans s’alarmer des troubles de Paris. ﻿Mais quel combat le Jacobin vit rendre Par Borgia le ſixième Alexandre ! En cent tableaux il eſt repréſenté. Là ſans thiare & d’amour tranſporté, Tournant le dos, trouſſant ſa ſoutanelle, Avec Vanoſe il ſe fait la femelle. Un peu plus bas on voit ſa ſainteté, Pour ſes plaiſirs convoitant ſa famille, Donner aſſaut à Lucrèce ſa fille. ﻿O Léon dix, ô ſublime Paul trois ! Jules ſecond ! & toi Monté le drille ! A ce beau jeu vous paſſiez tous les rois ; Mais vous cédez à mon grand Béarnois, A ce vainqueur de la ligue rébelle, A mon héros plus connu mille fois Par les plaiſirs que goûta Gabrielle, Que par vingt ans de travaux & d’exploits. ﻿Le moine vit des doges de Veniſe, Et ces grands ducs, fiers oppreſſeurs de Piſe, Avec les boucs partageant leurs plaiſirs ; Mais les laiſſant à leurs puans déſirs. ﻿Bientôt on voit le plus beau des ſpectacles, Ce ſiècle heureux, ce ſiècle des miracles, Ce grand Louis, cette ſuperbe cour,
Où tous les arts ſont inſtruits par l’amour. L’amour bâtit le ſuperbe Verſailles ; L’amour aux yeux des peuples éblouis, D’un lit de fleurs fait un trône à Louis, Malgré les cris du fier dieu des batailles : L’amour amène au plus beau des humains, De cette cour les rivales charmantes, Toutes en feu, toutes impatientes ; De Mazarin la nièce aux yeux divins, La généreuſe & tendre la Valière, La Monteſpan plus ardente & plus fiere. L’une ſe livre au moment de jouir, Et l’autre attend le moment du plaiſir. Mais tout-à-coup quelle métamorphoſe ! D’un long froc noir lugubrement paré, L’amour met bas ſa couronne de roſe ; Son front ſe perd ſous un bonnet quarré. Le ſot ſcrupule & la froide décence Maſquent les traits de ſa riante enfance. L’hymen le ſuit à pas myſtérieux ; Les deux flambeaux brûlent des mêmes feux, Feux ſans éclat, dont la pâle lumière Porte l’ennui dans les lieux qu’elle éclaire. ﻿A la lueur de ces triſtes flambeaux, Suivi d’un prêtre, & de deux maquereaux ! Pour guide un diable en noire ſoutanelle, Le grand Louis couronné de pavots, Vient épouſer ſa vieille maquerelle.
﻿Le moine vit ce phœnix des Bourbons Enſorcelé de deux flaſques tetons, Sur un ſopha quitter ſa haridelle. L’amour en pleurs, & ſa ſuite fidelle, Les jeux, les ris, s’envolent à Paphos, Paris, la cour, ſont en proie aux dévots. Une groſſière & mauſſade luxure Rappelle aux ſens toute la volupté. Sous l’air caffard un ciniſme effronté Mit Diogene où régnait Epicure. Dans les excès d’une crapule obſcure, Le courtiſan cherche la liberté. Hercule en froc, & Priape en ſoutane, Dans les palais portent l’obſcénité : Tout leur fait jour, & le couple profane, Recommandé par ſa brutalité, A ſon plaiſir patine la beauté. C’en était fait du tendre amour en France, Quand la fortune ou bien la providence, A ſaint Denis logea le roi bigot. ﻿Le moine voit à ce régne cagot Dans les deſtins ſuccéder la Régence, Tems fortuné, marqué par la licence, Où la folie agitant ſon grelot, Jette ſur tout un vernis d’innocence : Où le caffard n’eſt priſé que du ſot. ﻿Tendre Argenton ! folâtre Parabere ! C’eſt par vos ſoins que le dieu de cythère,
Régnant en maître au palais d’Orléans, Sur les autels revoit fumer l’encens. Le dieu du goût, ſon ſeul & digne émule, Tâche d’unir les graces aux talens. Faune & Priape & le brutal Hercule, Forcés de fuir rentrent dans les couvens : Ils n’oſent plus ſe faire voir en France Que ſous les traits de Bieux ou de Vence. Le bon régent de ſon palais royal Des voluptés donne à tous le ſignal. Vous répondez à ce ſignal aimable, Jeune Berry, bel aſtre de la cour, Vous répondez du ſein du Luxembourg, Vous que Bacchus & le dieu de la table Mènent au lit, eſcortés par l’amour. ﻿Près de Paris ſous ſa pourpre romaine… Mais je m’arrête : un ſemblable tableau Pourrait au peintre attirer dure aubaine : Il y faudrait placer plus d’un Bonneau En robe courte : or dans ce dernier âge, Homme d’épée eſt un fier maquereau : Et mot chétif j’abhorre le tapage. Je tiendrai donc contre l’appas flatteur : Je me tairai, n’en déplaiſe au lecteur. O Rambouillet, aſyle du myſtère ! Meudon, Choiſi, réduits délicieux ! Que les plaiſirs, les amours & les jeux Ont ſi ſouvent préférés à Cythère,
Sur vos ſecrets cenſurés par Lignière, Et reſpectés de ſon prudent recteur, Ma chaſte Muſe eſt forcée à ſe taire. Le tems préſent eſt l’arche du ſeigneur ; Qui la touchait d’une main trop hardie, Puni du ciel tombait en létargie. Je me tairai mais ſi j’oſais pourtant, O des beautés aujourd’hui la plus belle, O tendre objet, noble, ſimple, touchant, O potelée & douce la Tournelle ! Si j’oſais mettre à vos genoux charnus, Ce grain d’encens que l’on doit à Vénus ! Si je chantais cette haute fortune, L’objet des vœux de Flavacourt la brune, Si je chantais ce tendre & doux lien, Ce nœud ſi cher quoique ſi peu chrétien, Formé, béni par la vieille éminence, Maudit, rompu par un prélat bigot, Et reſſerré par ce grand roi de France, Malgré l’avis & les ſermons d’un ſot ! Si de l’amour je déployais les armes, Si je diſais… Non, je ne dirai mot ; Je ſerais trop au-deſſous de vos charmes. ﻿Dans ſon extaſe enfin le moine noir Vit à plaiſir ce que je n’oſe voir. D’un œil avide, & toujours très-modeſte, Il contemplait le ſpectacle céleſte De ces amans arrangés bout à bout ;
Charles ſecond ſur la belle Portſmouth, George ſecond ſur la graſſe Yarmouth : Et ce dévot roi de Luſitanie, En priant Dieu ſe pâmant ſur ſa mie, Et ce Victor attrapé tour à tour Par ſon orgueil, par ſon fils, par l’amour. ﻿Mais quand au bout de l’auguſte enfilage Il apperçut entre Iris & ſon page, Perçant un cu, qu’il ſerrait des deux mains, Cet auteur roi, ſi dur & ſi bizarre, Que dans le Nord on admire, on compare A Salomon, ainſi que les Germains Leur empereur au Céſar des Romains, Hélas, dit-il, ſi les grands de la terre Font deux à deux cette éternelle guerre, Si l’univers doit en paſſer par-là, Dois-je gémir que Jean Chandos ſe mette Les deux gigots ſur la belle brunette ? » Du ſeigneur Dieu la volonté ſoit faite. » Amen, amen : il dit, & ſe pâma, » Croyant jouir de tout ce qu’il voit là. ﻿Mais ſaint Denis était loin de permettre Qu’aux yeux du ciel Jean Chandos allât mettre Et la Pucelle & la France aux abois. Ami lecteur, vous avez quelquefois Ouï conter qu’on nouait l’aiguillette. C’eſt une étrange & terrible recette, Et dont un ſaint ne doit jamais uſer,
Que quand d’une autre il ne peut s’aviſer. D’un pauvre amant le feu ſe tourne en glace, Vif & perclus ſans rien faire il ſe laſſe ; Dans ſes efforts étonné de languir, Et conſumé ſur le bord du plaiſir. Telle une fleur des feux du jour ſéchée La tête baſſe, & la tige penchée, Demande en vain les humides vapeurs Qui lui rendaient la vie & les couleurs. Voilà comment le bon Denis arrête Le fier Anglais dans ſes droits de conquête. ﻿Chandos ſuant & ſoufflant comme un bœuf, Cherche du doigt ſi Jeanne eſt une fille : » Au diable ſoit, dit-il, la ſotte éguille. Bientôt le diable emporte l’étui neuf : Il veut encor ſecouer ſa guenille. ﻿Jeanne échappant à ſon vainqueur confus, Reprend ſes ſens quand il les a perdus, Puis d’une voix impoſante & terrible Elle lui dit : « Tu n’es pas invincible ; » Tu vois qu’ici dans le plus grand combat, » Dieu t’abandonne & ton cheval s’abbat : » Dans l’autre un jour je vengerai la France, » Denis le veut, & j’en ai l’aſſurance ; » Et je te donne avec tes combattans » Un rendez-vous ſous les murs d’Orléans.
Le grand Chandos lui repartit : « ma belle, » Vous m’y verrez, pucelle ou non pucelle, » J’aurai pour moi ſaint George le très-fort ; » Et je promets de réparer mon tort.