# Madame C...
### XLII Madame C...... !

Ô Muse, je t’implore, — et pourtant je puis craindre Que ta voix se refuse à venir m’inspirer — Et je ne voudrais pas — dieu le sait — te contraindre ; Il ne faut aujourd’hui, ni rire, ni pleurer ; C’est un monstre vivant que je vais ici peindre, Afin que l’univers puisse enfin l’abhorrer !
Ô divine Clio, la muse de l’histoire, Oui, — c’est toi que j’appelle et prie au fond du cœur ! — J’ai confiance en toi. — Qu’elle soit blanche ou noire, Cette narration, ton accent est vainqueur ; Les plus récalcitrants seront forcés de croire Sa noirceur, si noire est, — si blanche, sa blancheur !
Je t’invoque aussi toi, déesse Cloacine !!
Le choix de mon sujet m’y pousse et détermine,
Car comme dit jadis l’esclave de Lycus — Brocanteur des beautés, — nommé Syncerastus,
Dans une verte pièce où Plaute turlupine,
Neque tam luteus, tam cœno conlitus !
Oh ! descendez sur moi — S’il est vrai que l’on aime,
Alors que l’on est Dieu, que l’on domine au ciel, Que l’on règne sur l’onde, et qu’on commande même
Aux égouts, — s’il est vrai, dis-je, sur son autel
Que l’on désire voir — jouissance suprême ! —
Immoler ceux que l’on chérit comme un soleil !
Ô Déesses, à vous, je promets et je jure, — À Clio, d’immoler d’un cœur saint, pur et franc,
Cet illustre Monsieur, l’historien Lefranc ! — Puis, à toi, Cloacine, à toi qui nous épure,
De tuer sur l’autel où finit la torture
Humaine, ce D…… ton cousin odorant !
Nantes est la ville où le soleil a vu naître Ce monstre que je vais, et de tout mon pouvoir — Inspiré de Clio —, vous faire bien connaître ; Je veux que ce récit pour vous soit un miroir,
Et que l’original vous y puisse apparaître ! Que vous disiez — c’est lui ! — si vous pouvez le voir.
Donc, ce monstre naissait, — il est soixante quatre
Ans, à peu près — Pourquoi quelque fort patagon
Ne s’est-il pas trouvé, quand naissait cet emplâtre,
Afin de l’assommer, le battre comme plâtre !! — Oui, sa mère eut l’envie infâme d’un dragon,
Étant enceinte, — ou de vinaigre à l’estragon !!!
Bref, pas de patagon — et comme à l’ordinaire L’enfant poussa, grandit : comme pousse un enfant, — Apprit son oraison, et son abécédaire — Il ne se passa rien de grave, d’important — Il vivait, il faisait tout ce que l’on voit faire Aux petits, — ceux de l’homme et ceux de l’éléphant.
Mais son sexe ? — Quel est-il ? — Vous oubliez son sexe,
Me direz-vous ? — Son sexe, est-il blanc, est-il noir ?
Car nous ne pourrons pas pour lui nous émouvoir,
Si nous l’ignorons ! — Ah ! qu’un accent circonflexe
S’oublie ! eh bien ! mon dieu ! quelqu’instant, cela vexe !
Et c’est tout, — mais le sexe, il faut bien le savoir !
Son sexe ! son… ah ! diable ! — au fond d'un précipice, Vous me précipitez ! — Si ma belle lectrice Y tient, je serais dans la désolation De lui refuser, — mais me rendre à son caprice, C'est vraiment me mettre en fausse position ! — Et c'est se jeter dans la gueule du lion ! —
Car, si je le disais, je ne serais qu'un pleutre, — Un homme sans aveu, sans honneur et sans foi ! — Indigne de porter aucun chapeau de feutre, — De faire un député — de servir sous un roi. —
Je tairai son sexe, — il n'est pas de bon aloi — Et puis monstrum, un monstre, en latin est du neutre !
Avec l'âge, il gagnait en vices, en hauteur ;
Et la méchanceté, la cousine du crime,
Égala, surpassa de sa vile laideur
Tout ce qu'on peut voir de plus jésuitissime, — Et son esprit hideux, contrefait, cacochyme,
N'inspira bientôt que le dégoût et l'horreur !
Je vous dis maintenant que c'était une femme ! —
J’aurai le cœur plus net — J’en demande pardon,
Mais l’histoire avant tout — Quoique de la belle âme, — De l’âme avec laquelle une vierge s’enflamme, Le ciel lui fit hélas ! l’hétéroclite don, Près du sexe, elle était comme un croquelardon !
Dieu fait bien ce qu’il fait, dit le bon Lafontaine —
Sans scruter la grandeur de ses vastes desseins,
Dit la religion — courbons-nous sous ses mains
Bienfaisantes — Demandez ce qu’il fait qu’il amène
Le melon sur la terre et le gland sur le chêne ! — Sans raisonner, dormons sur nos doux traversins.
Peste ! — sans raisonner ! — Contre ce je proteste —
Pourquoi vouloir en nous éteindre le flambeau
De la raison ? — au fond de la nuit du tombeau,
Enterrer notre esprit ! — Ce serait indigeste ! — Vraiment, parbleu ! sambleu ! vous me le donnez beau !
Et je redis encore comme en commençant : — Peste !
Dieu fait bien ce qu’il fait ! — La femme parmi nous
Est le but vers lequel notre amour, notre vie,
Doivent toujours tourner leurs efforts ! — à genoux
La femme — ange du ciel — devrait être suivie —
Notre âme à sa bonté devrait être ravie. Et près d’elle, mourir serait un sort trop doux !
Dieu fait bien ce qu’il fait ! — alors que sa main donne
Au monstre dont l’âme est plus noire que le corps,
L’habit du sexe qui de douceur se couronne ! — La femme devient ange à force d’être bonne ! — Lui, lui ! n’a plus pour cœur qu’un morceau de remords ! — Oui ! par instants, le ciel peut avoir quelques torts !
Enfin, elle était femme — il faut la prendre telle ! — À sa naissance, si quelque soleil a lui, Qu’il rougisse à présent ! — qu’un instant il se cèle ! — Mais non — il reste — Dieu se rit de notre ennui ! — Continuons l’histoire authentique et fidèle — Sans lui — de ce monstrum, horrendum, ingens cui… !
Elle grandit — d’enfant laid, — elle devint fille —
De fille, demoiselle — et puis — je n’en sais rien !
Où peut—elle arriver ? — bah ! de fil en aiguille, — Elle devient madame — et dans le beau lien
De l’hymen, se prend les pieds — elle s’entortille, — Passe à l’état d’un meuble avec un paroissien !
C’était un bien digne homme — et je ne puis comprendre
Comment il se greffa sur un tel églantier ! — Ce fut un bon mari — c’est justice lui rendre —
J’aurais aimé bien mieux au haut d’un châtaignier, Un beau dimanche, après la grand’messe — me pendre,
— Me faire décrotteur dans la maison Fourrier.
Que de l’épouser ! Bien — de ce tendre ménage,
De ce barroque hymen, — de ce triste greffage, — Pas de fruits que je sache — et j’en suis très certain ! — Le mari se montra-t-il à ce point si sage ? — Je le concevrais — à moins d’être sacristain,
Je n’aurais pas voulu même baiser sa main !
Du reste — c’est heureux ! — Car de cette mégère,
Les enfants, sans aucun doute, auraient hérité ! — Ils en auraient reçu ce charmant caractère
Tout plein de ridicule et de grossièreté !
C’est heureux ! très heureux ! — qu’on juge par la mère
Ce qu’aurait été, grand Dieu ! sa postérité !
Cette femme — elle était bigote, mais bigote,
Qu’elle usait par an deux chaises, un escabeau !
Qu’elle eût vendu jusqu’à… qu’à son dernier chicot,
Pour sa place à l’Église ; — et même la culotte
De son pauvre mari — Elle l’eût fait capot ! —
Dieu vous sauve à jamais de pareille dévote !
Et son curé ! — vraiment, c’est l’enfant adoré ! — Quel homme ! — N’est-ce pas ? — c’est un homme céleste ! — Et quel esprit lettré ! — pourtant qu’il est modeste ! —
Douce âme ! — bon pasteur ! — Son sermon a duré
Trois heures ! — c’était beau — quel sermon ! sur l’inceste ! — Curé par—ci, curé par-là ! — que de curé !
Ses amis — jugez-en — la disaient bonne, fine,
Superfine — grand dieu ! — lui trouvaient — quelle horreur ! De l’esprit ! — Son mari n’était point Jean Farine —
Au contraire ! — en bons mots il avait du bonheur —
C’était spirituel — Sa femme à la sourdine
Les prenait, s’en parait sans reproche et sans peur !
Dans ces habits de paon — sans qu’on en fît justice —
Elle se pavanait — mais sa société —
Il faut le dire — était d’une stupidité
Désespérante — près de cette usurpatrice —
Ses amis devaient bien avoir la jaunisse, —
Sachant seulement dire un bénédicité !
Oui — ces amitiés-là — que trop souvent l’on trouve,
Sont des liens bâtards, ne donnant que des fruits Illégitimes — que l’homme d’honneur réprouve ! — Machine à calomnie, et semblable à la louve,
Qui s’élance et dévore au sein des noires nuits, — Cette société mord, voilà ses produits !
Bien instruits à cet art si pervers — si subtile — Élèves assidus de l’assassin Basyle, Du monstre les amis, vivement stimulés, Pour ce métier affreux secrètement zélés, Lançaient leurs traits mortels — paroles d’Évangile — — Car de la religion, ils s’étaient affublés.
Considérez un peu — ce qu’est l’hypocrisie, — Sans cesse se masquant de la religion, Et toujours vous parlant de bonne orthodoxie — De versets, orémus, patenôtres farcie —
Sa main administrant la bénédiction
Tue au même moment la réputation !
Tels étaient ses amis — et par eux — quoique telle —
Cette femme passait pour très spirituelle — — Nous pouvons remarquer que la méchanceté —
Prise d’un point de vue et d’un certain côté
Apparaît sous l’aspect d’une vive étincelle — Et de l’esprit pourtant — c’est l’imbécillité !
Puis ce monstre — de plus — était maître d’école ! — Universelle femme — universelle folle —
On eût dû la loger au fond d’un hôpital, — Au second au—dessous de l’entresol, parole
D’honneur ! — pour enterrer dans le tombeau claustral
Son humeur de tigre — et son esprit de chacal.
Elle allait ramassant un tas de mendiantes —
Les enfournait au fond de ses salles méchantes — Les bourrait d’ignorance — et de futilité ! —
Faisait ses filles de ces pauvres innocentes —
Pour elles rédigeait avec habileté
Les principes pervers de la méchanceté.
Allez ! ce n’est pas tout — il fallait voir pour croire — — Avec son bonnet blanc, sa robe informe et noire, — Et ses brins de cheveux comme des repentirs — Qui s’envolaient au vent de ses jaunes soupirs, — Alors qu’en sa fureur, se jetant sur l’histoire — Elle invoquait, priait au ciel les rois martyrs !
Plus ignorante en tout — qu’un bon séminariste, — Qui d’un grand sérieux est vraiment avariste — Faisant toujours moins de besogne que de bruit — Plus sale, j’en suis sûr — qu’un sale chianlit — Cette femme — elle était Royaliste — Carliste —
C’était un monstre fou — Ne l’avais-je pas dit ?
Oh ! je la vois encor dans sa belle colère, — Alors que l’on disait comme un fait très certain Que — sans qu’on sût comment — de l’Henri cinq la mère Avait fait un enfant ! — (comme au pauvre Vulcain
Vénus en fit jadis) — qui n’avait pas de père
Connu — non pas plus de père que sur ma main !
Dieu ! qu’elle se fâcha ! — Ses lèvres dégoûtantes
Déversaient sur son sein ses fureurs écumantes — Ses dents — affreux chicots — paraissaient s’envoler — Ses cheveux hérissés semblaient s’entortiller — Comme des serpents gris — Ses prunelles bouillantes
S’injectaient d’un sang noir — Cela faisait trembler
D’horreur ! — Elle adorait cette fille publique Qu’on nommait la Berry — voulait baiser ses pas — En prenait le parti — traitant de diabolique Tout ce qu’on disait d’elle ! — Entre nous — et tout bas — Certes, elle aurait couché — la duchesse impudique — Pour avoir une armée — avec tous les soldats !
Revenons à la dame — avant qu’une ouvrière
De je ne sais plus où — dans l’anneau de Cypris
Eût lié l’Henri cinq — malgré ses cheveux gris — Plutôt que de laisser cette race éphémère
Sans enfants — notre dame eût essayé d’en faire
Au prince — plutôt qu’un — même d’en faire dix !!
Mais il n’est plus besoin — Qu’ils s’arrangent ensemble
Sa femme et lui — Pour nous ; revenons — il me semble
Que ce n’est pas tout — Son mari mourut enfin —
Je l’enverrais — bien sûr — au ciel sans examen —
Car sur terre — il trouva, — voulant se mettre à l’amble
De sa femme — un enfer tout le long du chemin !
Sa femme, consolée, a repris ses bastilles —
Et de là — bombardant de ses récits menteurs
Ceux qu’elle peut atteindre, — au milieu des familles,
Elle porte le trouble — et lance les malheurs —
Elle fait grands péchés les moindres pécadilles —
Et prépare en riant ses traits diffamateurs. —
Elle vit — elle vit — et porte une couronne
D’immondices, d’horreurs — avec noble fierté —
Elle se tient debout — ainsi qu’une colonne —
Pour montrer de plus loin son inhumanité — Et ses amis, — pourtant — disent : (Dieu leur pardonne ! —)
Qu’elle doit mourir en odeur de sainteté !!
Qu’on grave sur sa tombe : ici gît : femme — sotte —
Méchante — corruptrice — excentrique bigote —
Vile — menteuse — laide — au cœur loin de la main —
Immonde — détruisant l’honneur de son prochain —
Carliste jusqu’aux os — diabolique — idiote — ……
Arrêtons-nous ici — J’irais jusqu’à demain !! —
* ↑ [Note Wikisource] — Plaute, Poenulus (Le Carthaginois, vers 826) : « Pas de bourbier plus sale et plus fangeux » (traduction J. Naudet, 1845)
* ↑ [Note Wikisource] — Virgile, Aeneis (Énéide, livre III, vers 826) : « monstre horrible, (informe), immense, à qui (la lumière a été ravie) » (traduction M. Villenave et M. Amar, 1859).