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# Tableau de Paris/896
### Billevesées littéraires.

On se moque aujourd’hui du quisquis ou quamquam de l’Université ; mais des académiciens & des journalistes agitent de nos jours des questions tout aussi frivoles. Avec quelle gravité ne rend-on pas compte au Mercure d’une mauvaise tragédie ? M. de la Harpe, jadis à ce Mercure, aujourd’hui au Lycée, placé entre le Nain savant & les Fantoccini, répète sous d’autres termes le quisquis & le quamquam des anciens professeurs.
Quoi ! rebattre encore des idées usées sur des objets aussi inutiles ! parler sur Boileau, sur Racine, sur Voltaire, quand il n’y a que des mots vides de sens à prononcer sur ces auteurs, dès qu’on les confond perpétuellement avec l’art & son entier développement ! Oh ! les auditeurs ne sont pas moins ridicules que celui qui parle :
Sunt verba & voces, prætereaque nihil.
On perd ainsi le temps à Paris devant des arrangeurs de phrases vagues ; ils parlent de l’art, & l’art recule ; la parole s’enfle, & le génie s’affaisse. Au bout de plusieurs séances, l’orateur aura fait entendre un déluge de paroles, & n’aura rien dit. Pourquoi ? Parce que le fond de ces idées littéraires tourne en France, & au Palais Royal, dans un cercle vicieux.
Or, comment parle-t-on encore de ces futilités collégiales, lorsque tant d’objers intéressans pour la pensée de l’homme nous pressent, nous sollicitent, & nous crient d’abandonner enfin les vers de Boileau & les hémistiches de Racine au goût des lecteurs ? Voulons-nous retomber dans l’enfance, en nous occupant avec gravité de ces questions oiseuses, où il est si indifférent de saisir le pour ou le contre ? Les enfans qui, choisissant la porte voisine, courent aux marionnettes, me paroissent être plus sensés que les personnes attentives à ces fadaises académiques.
Mais les femmes y vont, parce qu’elles y sont en déshabillé, qu’elles y trouvent les hommes en chenille, & qu’elles arrangent là le souper du jour & celui du lendemain. Quel barbare mari pourroit empêcher sa femme de se rendre au Lycée, au temple des beaux arts ? C’est comme s’il l’eût empêchée, sur la fin du règne de Louis XIV, d’aller entendre le sermon d’un Jésuite.
# Tableau de Paris/898
### La Diane d’Allegrain.

On la voit à Lucienne ; c’est le chef-d’œuvre de la sculpture moderne. Le sculpteur, pour achever cette statue pleine de vie, a fait tomber les vêtemens de sept à huit cents femmes toutes plus belles les unes que les autres. Il n’en étoit pas moins dévot, ni peut-être moins chaste, mais il n’auroit pu travailler sa statue qu’à Paris, car où trouver ailleurs huit cents beautés assez complaisantes pour dévoiler leurs plus secrets appas pour six livres par séance ?
Étrange privilège des peintres & des sculpteurs, qui modèlent les chastes attraits des vierges, ornemens de nos temples, sur les impudiques appas des filles publiques ! Quelquefois le peintre irréligieux & malin a conservé à la sainte quelques traits de ressemblance avec la chanteuse de l’Opéra : les libertins citent les vierges des coulisses, que le pinceau profane a sanctifiées.
De jeunes filles, quelquefois chastes & modestes, servent de modèle : elles sont amenées par leur mère dans l’atelier du peintre, elles découvrent des charmes innocens que le vice n’a jamais profanés. L’indigence les soumet à dévoiler, sous l’œil maternel, ce qui ne sera vu que du peintre, car la chasteté couvre de son voile la fille demi-nue ; elle rougit, mais elle n’est pas humiliée : son innocence sera respectée ; si sa pudeur souffre, l’orgueil la dédommage du sacrifice : ses attraits, qui passent sur la toile, & qui vont être immortalisés, obtiendront des éloges qui commencent déjà dans la bouche de l’artiste ; elle sent, par instinct, que ses compagnes n’auront rien à lui opposer. Confuse & satisfaite, elle se rejette dans les bras de sa mère, comme pour se dérober à un péril qu’il ne sera pas toujours en elle d’éviter, quand l’amant remplacera le peintre.
# Le Retour à la vie/Avertissement

Cet Ouvrage doit être entendu immédiatement après la Symphonie Fantastique, dont il est la fin et le complément. Il se compose, comme l’indique son titre, d’un mélange de musique et de discours : on peut l’exécuter dramatiquement. Dans ce cas, l’orchestre et les chœurs invisibles doivent être placés sur le théâtre, derrière la toile. L’acteur parle et agit seul sur l’avant-scène. À la fin du dernier monologue, il sort, et le rideau, se levant, laisse à découvert tous les exécutants pour le final. Pour l’exécution dramatique, il est indispensable que l’acteur chargé du personnage de l’Artiste réunisse le talent du chant à celui de la déclamation ; sa voix est le premier tenor. En outre, il faut un autre premier tenor pour la ballade chantée derrière la scène, et une basse-taille énergique pour le capitaine de brigands.
# Le Retour à la Vie

Certes, plus d’un vieillard sans flamme, sans cheveux, Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux, Pâlirait, s’il voyait, comme un gouffre dans l’onde, Mon âme, où ma pensée habite comme un monde ; Tout ce que j’ai souffert, tout ce que j’ai tenté, Tout ce qui m’a menti comme un fruit avorté ; Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse ; Mon plus beau temps passé sans espoir qu’il renaisse ; Et quoique encore à l’âge où l’avenir sourit, Le livre de mon cœur à toute page écrit.
# Épisode de la vie d’un artiste

Le compositeur a eu pour but de développer, dans ce qu’elles ont de musical, différentes situations de la vie d’un artiste. Le plan du drame instrumental, privé du secours de la parole, a besoin d’être exposé d’avance. Le programme suivant doit donc être considéré comme le texte parlé d’un opéra, servant à amener des morceaux de musique, dont il motive le caractère et l’expression.
L’auteur suppose qu’un jeune musicien, affecté de cette maladie morale qu’un écrivain célèbre appelle le vague des passions, voit pour la première fois une femme qui réunit tous les charmes de l’être idéal que rêvait son imagination, et en devient éperdûment épris. Par une singulière bizarrerie, l’image chérie ne se présente jamais à l’esprit de l’artiste que liée à une pensée musicale, dans laquelle il trouve un certain caractère passionné, mais noble et timide comme celui qu’il prête à l’objet aimé.
Ce reflet mélodique avec son modèle le poursuivent sans cesse comme une double idée fixe. Telle est la raison de l’apparition constante, dans tous les morceaux de la symphonie, de la mélodie qui commence le premier allegro. Le passage de cet état de rêverie mélancolique, interrompue par quelques accès de joie sans sujet, à celui d’une passion délirante, avec ses mouvemens de fureur, de jalousie, ses retours de tendresse, ses larmes, etc., est le sujet du premier morceau.
L’artiste est placé dans les circonstances de la vie les plus diverses, au milieu du tumulte d’une fête, dans la paisible contemplation des beautés de la nature ; mais partout, à la ville, aux champs, l’image chérie vient se présenter à lui et jeter le trouble dans son âme.
Se trouvant un soir à la campagne, il entend au loin deux pâtres qui dialoguent un ranz de vaches ; ce duo pastoral, le lieu de la scène, le léger bruissement des arbres doucement agités par le vent, quelques motifs d’espérance qu’il a conçus depuis peu, tout concourt à rendre à son cœur un calme inaccoutumé et à donner à ses idées une couleur plus riante. Il réfléchit sur son isolement ; il espère n’être bientôt plus seul… Mais si elle le trompait !… Ce mélange d’espoir et de crainte, ces idées de bonheur troublées par quelques noirs pressentimens, forment le sujet de l’adagio. À la fin, l’un des pâtres reprend le ranz de vaches ; l’autre ne répond plus… Bruit éloigné de tonnerre… Solitude… Silence…
Il se voit au sabbat, au milieu d’une troupe affreuse d’ombres, de sorciers, de monstres de toute espèce, réunis pour ses funérailles. Bruits étranges gémissemens, éclats de rire, cris lointains auxquels d’autres cris semblent répondre. La mélodie aimée reparaît encore, mais elle a perdu son caractère de noblesse et de timidité ; ce n’est plus qu’un air de danse ignoble, trivial et grotesque : c’est elle qui vient au sabbat……… Rugissement de joie à son arrivée… Elle se mêle à l’orgie diabolique… Glas funèbre, parodie burlesque du Dies iræ, ronde du Sabbat. La ronde du Sabbat et le Dies iræ ensemble.
# L’Entrave/24
## XXIV

Le soleil descend et étirer sur la mer l’ombre conique des récifs. L’heure a passé, et je suis toujours là, sous l’auvent de toile, contre la muraille dorée. Il y a là-bas, très loin, sur le haut d’une falaise dentelée, une toute petite silhouette noire, qui se déplace capricieusement, s’approche, s’arrête, repart… C’est lui. Il doit aussi voir ma robe blanche. Il viendra sans se presser, puisque je l’attends. Quand je l’apercevrai là, en bas, noir et net sur la plage blonde, alors seulement je me lèverai pour aller au-devant de lui. Je ne me hâterai pas non plus, puisqu’il vient à moi. Il posera son bras sur mon épaule et il me dira que la journée fut belle, il me contera l’oiseau poursuivi, la martre jaune qui s’est enfuie. Nous échangerons peu de mots, mais nos pleins et confiants silences se souviendront que nous nous sommes, depuis deux mois, tout dit, et que toutes nos paroles nous enrichissent peu à peu l’un de l’autre…
Il repartira demain, anxieux de posséder, en ses brèves vacances, toutes les heures de ce pays qu’il aime. Il marche avec fougue, il déploie ici une activité de paysan heureux. Je le seconde, mais en arrière de lui, ralentie, adoucie, changée. Il me semble, à le voir s’élancer sur la vie, qu’il a pris ma place, qu’il est l’avide vagabond et que je le regarde, à jamais amarrée…
# Les Pipeaux/La Chaumière
### LA CHAUMIÈRE

La chaumière, dans le bosquet, Se coiffe d’un chapeau de paille. Parmi les arbres en bouquet On peut voir sa blanche muraille, Et l’or de son chaume coquet, Et son toit pointu qui fumaille. C’est un joli réduit discret, ﻿La chaumière.
J’aime son petit air propret, Sa porte verte et son volet Qui sur le sentier s’entre-bâille, Et voudrais, tant elle me plaît, Même sans cœur qu’on me la baille, ﻿La chaumière.
# Les Pipeaux/Le Potager
### LE POTAGER

Les arbres s’estompaient d’une vapeur bleuâtre, Les prés voisins donnaient un concert de grillons, Et le soleil semblait un soleil de théâtre, Un soleil en métal sans chaleur ni rayons.
Le ciel gardait encore une teinte rosée : C’était le clair matin, le bienfaisant matin ; Toutes les fleurs étaient luisantes de rosée, Et l’air frais charriait d’âpres senteurs de thym.
Dans une plate-bande à bordure d’oseille Majestueusement poussaient les artichauts ; Et tout le long du mur où serpentait la treille, Pendait le chasselas poudrerizé de chaux.
Côte à côte, non loin du carré des salades, Montaient les haricots verts et les petits pois ; Certains, avec des airs très dolents de malades, S’appuyaient sur un jonc qui pliait sous leur poids.
Par moments, des pommiers les fleurs immaculées Tombaient, mettant, ainsi que pour les reposoirs, Un tapis virginal sur toutes les allées. Le jardinier, flanqué de ses deux arrosoirs
D’où l’eau pleuvait formant une petite gerbe, Marchait, sur les cailloux faisant un craquement ; Parfois il s’arrêtait, arrachait un brin d’herbe, Puis il recommençait d’arroser gravement.
On entendait au loin pépier l’alouette. Entre les verts lauriers aux grâces de fuseaux Se dissimulait mal l’informe silhouette Du bonhomme en chiffons qui fait peur aux oiseaux.
Alignés, bedonnant sous leur cloche de verre, Les melons presque mûrs avaient de beaux tons roux ; Des mouches bourdonnaient aux portes de la serre, Et des papillons blancs voltigeaient sur les choux.
# Les Pipeaux/Les petites Clochettes bleues
### LES PETITES CLOCHETTES BLEUES

Les petites clochettes bleues Font à la brise un tintement, Mais que perçoivent seulement Les bouvreuils et les hochequeues.
Au souffle des zéphyrs frôleurs, Lorsque dodeline leur gerbe, Elles sonnent ; mais les brins d’herbe Les entendent seuls, et les fleurs.
Leur calice bleu qui s’irise, Mis en branle très doucement, Fait un léger balancement Et tintinnabule à la brise.
Quand, sous le ciel d’azur serein, De rosée une chrysanthème Prenant le soleil pour parrain Se baptise, pour le baptême
Elles sonnent leur carillon, Et mènent aussi grand tapage Quand d’une guêpe ou d’un grillon Se célèbre le mariage, —
Quand processionnent sous bois Les grosses chenilles dévotes, — Et quand chantent à pleine voix Leurs alleluias, les linottes.
Elles font aussi leur ding don Quand, devant l’hôtel que balance Un grand lys avec indolence, Vient ce gros chantre, le bourdon,
Toujours gris des senteurs de roses, Officier, plein d’onction, Et donner aux fleurettes roses Sa grave bénédiction.
Elles lui sonnent pour sa messe Des chants plus doux que des parfums, Et font pour les moineaux défunts De petits glas pleins de tristesse, —
Alors vont à l’enterrement Les bouvreuils et les hochequeues, Appelés par le tintement Des petites clochettes bleues.
# Les Pipeaux/Les Peupliers
### LES PEUPLIERS

Les grands peupliers longent le ruisseau ﻿Et vont, d’un air grave, En procession, tout au bord de l’eau, ﻿Tout au bord du gave.
Reverdis à neuf par le renouveau ﻿Qui fait l’air suave, Les grands peupliers le long du ruisseau ﻿S’en vont d’un air grave.
Un par un, faisant un tremblant rideau ﻿Au torrent qui bave, Balançant au ciel leur léger plumeau, ﻿Avec un air grave,
Les grands peupliers longent le ruisseau.
# Les Pipeaux/Le Lézard
### LE LÉZARD

Sur la roche ardente et déserte, Le lézard chauffe sa peau verte, Au moindre bruit mis en alerte.
Aussitôt qu’on veut l’approcher, Il est prompt à se décrocher Pour gagner un trou de rocher.
Redoutant le passant stupide Qui pour s’amuser le lapide, Il prend une fuite rapide.
On voit, rayé d’un brusque éclair, Le roc doré de soleil clair ; Puis, frétille un moment en l’air,
Émergeant hors de la crevasse, Sa queue ; elle vibre, dépasse Une seconde, — et tout s’efface.
Mais, sitôt que s’est tu le bruit, Il ressort furtif de sa nuit Pour venir au soleil qui luit.
Il ressort, l’allure inquiète, Serpente un moment, puis s’arrête, Tournant de tous côtés la tête ;
Et son corps grêle, frémissant, Le long du roc éblouissant, Il remonte, puis redescend.
Son petit œil rond et noir glisse, Sous sa paupière qui se plisse, Un regard luisant de malice.
Puis, quittant son air effaré, Le petit lézard mordoré S’étend au soleil, rassuré ;
Et, somnolent, béat, inerte, Sur la roche ardente et déserte, Il reste à chauffer sa peau verte.
# Les Pipeaux/L’Amour que chante mon poème
### I

L’amour que chante mon poème N’est pas un amour de roman ; Il ne ressasse point le thème Banal d’un éternel serment.
Non plus il ne sait l’art suprême De peindre un langoureux tourment. L’amour que chante mon poème N’est pas un amour de roman.
Mais grave et doux, sûr de soi-même, Épris d’un obscur dévouement, Au bonheur de l’ami que j’aime Toujours veille jalousement L’amour que chante mon poème.
# Les Pipeaux/Ce n’est pas la faute à nous deux
### III

Ce n’est pas la faute à nous deux Si nous nous aimons de la sorte : Un jour le dieu des amoureux De notre cœur força la porte.
Or nous faisons de notre mieux, Vous et moi, pour que l’intrus sorte ; Ce n’est pas la faute à nous deux Si nous nous aimons de la sorte.
Contre un hôte si dangereux Nul n’osa nous prêter main-forte ; La raison fut sourde à nos vœux, L’amitié même fit la morte… Ce n’est pas la faute à nous deux.
# Les Pipeaux/Tu me dirais que l’on entend
### IV

Tu me dirais que l’on entend le souffle Qu’au sein des fleurs exhale un papillon, Et que l’on a retrouvé la pantoufle Qu’en s’enfuyant laissa choir Cendrillon ; Tu me dirais que ces vers sont en prose, Et qu’une femme a gardé des secrets, Que le lys parle et que l’azur est rose, Vois ma folie, ami, je te croirais.
Tu me dirais que l’astre qui scintille Au ver luisant doit son éclat joyeux, Et que la nuit accroche à sa mantille Comme un bijou le soleil radieux ; Tu me dirais qu’il n’est plus une fraise Dans les recoins tout moussus des forêts, Et qu’une plume de bengali pèse Plus qu’un chagrin au cœur, — je te croirais.
En t’écoutant, tous mes doutes d’eux-mêmes Tombent soudain, vaincus… Tu me dirais Que le bonheur existe et que tu m’aimes, Vois ma folie, ami, je te croirais !
# Les Pipeaux/Lorsque je serai morte
### V

Lorsque je serai morte et qu’on m’aura couchée, Au cimetière, au grand cimetière, là-bas, Ami cher, vous viendrez visiter, n’est-ce pas, La tombe en marbre blanc de fleurs toute jonchée.
Très grave, agenouillé parmi les roses blanches, Vous me lirez les vers que j’aimais autrefois, Et je reconnaîtrai le son de votre voix Quand vous vous pencherez en écartant les branches.
Lorsque sera fini l’amoureux bréviaire, Vous cueillerez des fleurs — les plus belles ; et puis, Reprenant les étroits sentiers bordés de buis, Vous quitterez à pas très lents le cimetière.
Et, lorsque vous serez près de franchir la porte, Avant que de poursuivre, ami, votre chemin, Vous vous retournerez encore, et de la main Vous enverrez longtemps des baisers à la morte.
# Les Pipeaux/L’autre matin, sous la feuillée
### VI

L’autre matin, sous la feuillée De soleil rose ensoleillée, Je rêvais à toi, — tu passas, Et je vis à ta boutonnière, Penchant ses graines de lumière, Une branche de mimosas.
— Oh ! donne-la-moi, je t’en prie, Cette petite fleur meurtrie,
Murmurai-je… Et tu refusas, Oui, tu refusas, toi si tendre, Toi si bon, de me laisser prendre Cette branche de mimosas.
Et sans soupçonner mes alarmes, Sans voir mes yeux remplis de larmes, De mon tourment tu t’amusas : — Quoi ! fis-tu, sans plaisanterie, Mademoiselle ma chérie, Vous les voulez, ces mimosas ?
— Ce que je voudrais surtout, dis-je, C’est apprendre par quel prodige À mon pauvre cœur tu causas Sciemment cette peine amère. Dis, pourquoi t’est-elle si chère, Cette branche de mimosas ?
Mais toi, sans cesser de sourire ; — Écoute, je veux bien te dire, Mais tu ne me gronderas pas, Pourquoi j’eus l’audace suprême De te refuser, moi qui t’aime, Cette branche de mimosas :
Un peu curieux de nature, Je désirais voir la figure, Car je ne la connaissais pas, Que vous faites alors qu’on ose Vous refuser la moindre chose… Tiens, les voilà, les mimosas !
# Les Pipeaux/Vous êtes mes espoirs
### VII

Vous êtes mes espoirs et mes désespérances ; Vous êtes mes pensers, très graves ou très fous ; Vous êtes mes bonheurs et toutes mes souffrances, Car rien ne m’atteint plus que ce qui vient de vous.
Vous êtes mes gaietés, vous êtes mes tristesses, Et tous mes souvenirs, très amers ou très doux ; Vous êtes mes amours et toutes mes tendresses, Car je n’aime plus rien en ce monde que vous.
# Les Pipeaux/Nous n’habiterions pas la ville
### VIII

Nous n’habiterions pas la ville Bruyante et banale, mais on Verrait dans le coin bien tranquille D’un petit bois, notre maison.
Elle serait en briques roses, Avec des volets peints en vert ; De volubilis et de roses Le perron serait recouvert,
Et sur le toit, des tourterelles, Aux langoureux roucoulements, Viendraient terminer leurs querelles Par de longs raccommodements.
L’intérieur, une merveille, Grâce à nos soins longs et chercheurs, Un peu meublé comme à la vieille, Aurait les déteintes fraîcheurs,
La gamme de notes exquises Aux tristesses d’harmonicas, Les préciosités requises Par les esprits très délicats.
Aux fenêtres, toutes petites, Faites d’un seul verre irisé, Par des branches de clématites Le grand jour serait tamisé.
Les murailles seraient tendues D’une soie ancienne, à bouquets, Et les lanternes suspendues Auraient des mouvements coquets.
En un méli-mélo profane Ma main draperait au hasard, Près du doux velours qui se fane, Le satin japonais criard.
On verrait sur les étagères De petits drames curieux : Les très délicates bergères Aux magots feraient les doux yeux,
Tandis que les bergers fidèles, Pour se distraire de leurs maux, Moduleraient des ritournelles Très tendres sur leurs chalumeaux.
Dans notre idéale demeure, Ni pendule, ni sablier : On n’y connaîtrait jamais l’heure. Surtout pas de calendrier.
Le soleil, au travers des branches Faufilant ses ardents rayons, Seul dirait l’éveil des pervenches Et l’approche des papillons ;
Et les oiselets en délire, Risquant leurs trilles éclatants, Mieux que personne sauraient dire : Aimez-vous, voici le Printemps !…
Puis, lorsque mourraient les pervenches Et qu’émigreraient les pinsons ; Lorsque plus jamais sous les branches On ne surprendrait de chansons ;
Lorsque au ciel, d’un gris monotone, On ne verrait plus un coin bleu, L’âtre dirait mieux que personne : Voici l’hiver, faites du feu !…
Le bonheur, pour qu’il s’acclimate, Veut qu’on le cache à tous les yeux ; C’est une plante délicate, Qui meurt des regards curieux, —
De larmes, alors qu’elle est morte, On l’arrose, mais vainement… Aux indifférents notre porte Resterait close, obstinément ;
Et, pour être tout à fait sages, Nos amis, nous les choisirions Parmi les discrets personnages Des beaux livres que nous lirions.
J’aurais des bracelets d’opale, Des mules en velours changeant, Une robe d’un satin pâle, Verte, au semis de fleurs d’argent, —
Et des mèches ébouriffées, Comme vous aimez, dans le cou. Nous croirions aux lutins, aux fées, Et nous nous aimerions beaucoup.
Quand votre tête serait lasse D’avoir trop rêvassé, le soir Près de moi sur la chaise basse Quand vous viendriez vous asseoir,
Ma tendresse, vite inquiète, Vous bercerait de soins jaloux : Je renverserais votre tête En arrière, sur mes genoux,
Et puis afin que les lumières Vous soient douces, mon cher amour, Je mettrais devant vos paupières Mes doigts comme un rose abat-jour.