# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/06
## CHANT SIXIEME.

Où Grisbourdon brûle avec Lucifer : Dreſſons mon vol aux campagnes de l’air, Et revoyons ce qui ſe paſſe au monde. Ce monde, hélas, eſt bien un autre enfer. Je vois par-tout l’innocence proſcrite, L’homme de bien flétri par l’hypocrite ; L’eſprit, le goût, les beaux arts éperdus, Sont envolés, ainſi que les vertus. Une rampante & lâche politique Tient lieu de tout, eſt le mérite unique. Le zèle affreux des dangereux dévots Contre le ſage arme la main des ſots : Et l’intérêt, ce vil roi de la terre, Pour qui l’on fait & la paix & la guerre, Triſte & penſif auprès d’un coffre-fort, Vend le plus faible aux crimes du plus fort. Chétifs mortels inſenſés & coupables, De tant d’horreurs à quoi bon vous noircir ? Ah, malheureux qui péchez ſans plaiſir,
Dans vos erreurs ſoyez plus raiſonnables ; Soyez au moins des pécheurs fortunés ; Et puiſqu’il faut que vous ſoyez damné, Damnez-vous donc par des fautes aimables. ﻿Agnès Sorel ſut en uſer ainſi : On ne lui peut reprocher en ſa vie Que les douceurs d’une tendre folie. Je lui pardonne, & je penſe qu’auſſi Dieu tout clément aura pris pitié d’elle : En paradis tout ſaint n’eſt pas pucelle. ﻿Quand Jeanne d’Arc défendait ſon honneur, En combattant avec tant de bonheur, Et que du fil de ſa céleſte épée De Grisbourdon la tête fut tranchée, Notre âne ailé qui deſſus ſon harnois Portait en l’air le chevalier Dunois, Conçut alors le caprice profane De l’éloigner & de l’ôter à Jeanne. Quelle raiſon en avait-il ? l’amour ; Le tendre amour, & la naiſſante envie, Dont en ſecret ſon ame était ſaiſie. L’ami lecteur apprendra quelque jour Quel doux eſpoir, quelle flamme hardie, Preſſaient déja ce héros d’Arcadie. ﻿Il prend ſon vol, & Dunois ſtupéfait A tire d’aile eſt porté comme un trait. Il regardait de loin ſon héroïne, Qui toute nue, & le fer à la main,
Le cœur ému d’une fureur divine, Rouge de ſang ſe frayait un chemin. Le Conculix veut l’arrêter en vain ; Ses farfadets, ſon peuple aërien, En cent façons volent ſur ſon paſſage. Jeanne s’en moque & paſſe avec courage. Lorſqu’en un bois quelque jeune imprudent Voit une ruche, & s’approchant admire L’art étonnant de ce palais de cire ; De toutes parts un eſſaim bourdonnant Sur mon badaut s’en vint fondre avec rage, Un peuple ailé lui couvre le viſage ; L’homme piqué court à tort, à travers, De ſes deux mains il frappe, il ſe démène, Diſſipe, tue, écraſe par centaine Cette canaille habitante des airs. C’était ainſi que la Pucelle fière Chaſſait au loin cette foule légère. ﻿A ſes genoux le chétif muletier Craignant pour ſoi le ſort du cordelier, Tremble & s’écrie, O pucelle, ô ma mie ! Dans l’écurie autrefois tant ſervie ! Quelle furie ! épargne au moins ma vie, Que les honneurs ne changent point tes mœurs. Tu vois mes pleurs, ah, Jeanne ! je me meurs. Jeanne répond, faquin, je te fais grace, Dans ton vil ſang de fange tout chargé Ce fer divin ne ſera point plongé. Végète encor, & que ta lourde maſſe
Ait à l’inſtant l’honneur de me porter : Je ne te puis en mulet tranſlater ; Mais ne m’importe ici de la figure, Homme ou mulet tu ſeras ma monture. Dunois m’a pris l’âne qui fut pour moi, Et je prétends le retrouver en toi ; Ça qu’on ſe courbe : elle dit, & la bête Marche des mains, & Jeanne ſur ſon dos Va dans les champs affronter les héros. Pour Conculix, honteux, plein de colère, Il s’en alla murmurer chez ſon père. ﻿Mais que devint la belle Agnès Sorel ? Vous ſouvient-il de ſon trouble cruel ? Comme elle fut interdite, éperdue, Quand Jean Chandos l’embraſſait toute nue ? Ce Jean Chandos s’élança de ſes bras, Très-bruſquement & courut aux combats. La belle Agnès crut ſortir d’embarras. De ſon danger encor toute ſurpriſe, Elle jurait de n’être jamais priſe A l’avenir en un ſemblable cas. Au bon roi Charles elle jurait tout bas D’aimer toujours ce roi qui n’aime qu’elle, De reſpecter ce tendre & doux lien, Et de mourir plutôt qu’être infidelle. Mais il ne faut jamais jurer de rien. ﻿Dans ce fracas, dans ce trouble effroyable, D’un camp ſurpris tumulte inſéparable,
Quand chacun court, officier & ſoldat, Que l’un s’enfuit, & que l’autre combat, Que les valets, fripons ſuivans l’armée, Pillent le camp de peur des ennemis : Parmi les cris, la poudre & la fumée, La belle Agnès ſe voyant ſans habits, Du grand Chandos entre en la garderobe ; Puis aviſant chemiſe, mules, robe, Saiſit le tout en tremblant & ſans bruit, Même elle prend juſqu’au bonnet de nuit. Tout vint à point ; car de bonne fortune Bile apperçut une jument bai-brune, Bride à la bouche & ſelle ſur le dos, Que l’on devait amener à Chandos. Son écuyer, vieil ivrogne intrépide, Tout en dormant la tenait par la bride. L’adroite Agnès s’en va ſubtilement Oter la bride à l’écuyer dormant, Puis ſe ſervant de certaine eſcabelle, Y poſe un pied, monte, ſe met en ſelle, Pique, & s’en va, croyant gagner les bois, Pleine de crainte & de joie à la fois. L’ami Bonneau court à pied dans la plaine, En maudiſſant ſa peſante bedaine, Ce beau voyage, & la guerre, & la cour, Et les Anglais, & Sorel, & l’amour. ﻿Or, de Chandos le très-fidèle page, (Monroſe était le nom du perſonnage)
Qui revenait ce matin d’un meſſage, Voyant de loin tout ce qui ſe paſſait, Cette jument qui vers les bois courait, Et de Chandos la robe & le bonnet ; Devinant mal ce que ce pouvait être, Crut fermement que c’était ſon cher maître, Qui loin du camp demi nud s’enfuiait. Epouvanté de l’étrange aventure, D’un coup de fouet il hâte ſa monture, Galope & crie, ah mon maître ! ah ſeigneur ! Vous pourſuit-on ? Charlot eſt-il vainqueur ? Où courez-vous ? Je vais par-tout vous ſuivre : Si vous mourez, je ceſſerai de vivre, Il dit, & vole, & le vent emportait Lui, ſon cheval & tout ce qu’il diſait. ﻿La belle Agnès qui ſe croit pourſuivie, Court dans le bois au péril de ſa vie : Le page y vole, & plus elle s’enfuit, Plus notre Anglais avec ardeur la ſuit. La jument bronche, & la belle éperdue, Jetant un cri dont retentit la nue, Tombe à côté, ſur la terre étendue. Le page arrive auſſi prompt que les vents ; Mais il perdit l’uſage de ſes ſens, Quand cette robe ouverte & voltigeante Lui découvrit une beauté touchante, Un ſein d’albâtre, & cuiſſes dont l’amour A deſſiné la forme & le contour.
﻿Bel Adonis, telle fut ta ſurpriſe, Quand la maîtreſſe & de Mars & d’Anchiſe, Du haut des cieux, le ſoir au coin d’un bois, S’offrit à toi pour la première fois. Vénus ſans doute avait plus de parure ; Une jument n’avait point renverſé Son corps divin de fatigue haraſſé ; Bonnet de nuit n’était point ſa coëffure, Son cu d’ivoire était ſans meurtriſſure. Mais Adonis à ces attraits tout nuds, Balancerait entre Agnès & Vénus. ﻿Le jeune Anglais ſe ſentit l’ame atteinte D’un feu mêlé de reſpect & de crainte ; Il prend Agnès, & l’embraſſe en tremblant ; Hélas ! dit-il, ſeriez-vous point bleſſée ? Agnès ſur lui tourne un œil languiſſant, Et d’une voix timide, embarraſſée, En ſoupirant elle lui parle ainſi : » Qui que tu ſois qui me pourſuis ici, » Si tu n’as point un cœur né pour le crime, » N’abuſe point du malheur qui m’opprime, » Jeune étranger, conſerve mon honneur, » Sois mon appui, ſois mon libérateur. Elle ne put en dire davantage : Elle pleura, détourna ſon viſage, Triſte, confuſe, & tout bas promettant D’être fidelle au bon roi ſon amant. Monroſe ému, fut un tems en ſilence ;
Puis il lui dit d’un ton tendre & touchant, » O de ce monde adorable ornement, » Que ſur les cœurs vous avez de puiſſance ! » Je ſuis à vous : comptez ſur mon ſecours ; » Vous diſpoſez de mon cœur, de mes jours, » De tout mon ſang ; ayez tant d’indulgence » Que d’accepter que j’oſe vous ſervir : « Je n’en veux point une autre récompenſe : » C’eſt être heureux que de vous ſecourir. Il tire alors un flacon d’eau des Carmes ; Sa main timide en arroſe ſes charmes, Et les endroits de roſe & de lys, Qu’avaient la ſelle & la chûte meurtris. La belle Agnès rougiſſait ſans colère, Ne trouvait point ſa main trop téméraire, Et le lorgnait ſans crainte, ſans effroi, Jurant toujours d’être fidelle au roi. Le page ayant employé ſa bouteille ; Rare beauté, dit-il, je vous conſeille De cheminer juſques au bourg voiſin, Nous marcherons par ce petit chemin. Dedans ce bourg nul ſoldat ne demeure : Nous y ſerons avant qu’il ſoit une heure. J’ai de l’argent, & l’on vous trouvera Et coëffe & jupe, & tout ce qu’il faudra Pour habiller avec plus de décence Une beauté digne d’un roi de France. ﻿La dame errante approuva ſon avis ; Monroſe était ſi tendre & ſi ſoumis,
Etait ſi beau, ſavait à tel point vivre, Qu’on ne pouvait s’empêcher de le ſuivre. ﻿Quelque cenſeur, interrompant le fil De mon diſcours, dira, mais ſe peut-il Qu’un étourdi, qu’un jeune Anglais, qu’un page Fût près d’Agnès reſpectueux & ſage ? Qu’il ne prît point la moindre liberté ? Ah laiſſer là vos cenſures rigides ; Ce page aimait, & ſi la volupté Nous rend hardis, l’amour nous rend timides. ﻿Agnès & lui marchaient donc vers ce bourg, S’entretenant de beaux propos d’amour, D’exploits de guerre & de chevalerie, De contes vieux & de galanterie. Notre écuyer de cent pas en cent pas S’approchait d’elle, & baiſait ſes beaux bras ; Le tout d’un air reſpectueux & tendre ; La belle Agnès ne ſavait s’en défendre ; Mais rien de plus : ce jeune homme de bien Voulait beaucoup, & ne demandait rien. Dedans le bourg ils ſont entrés à peine, Dans un logis ſon écuyer la mène Bien fatiguée ; Agnès entre deux draps Modeſtement repoſe ſes appas ; Monroſe court, & va tout hors d’haleine Chercher partout pour dignement ſervir, Alimenter, chauffer, coëffer, vêtir Cette beauté déjà ſa ſouveraine.
O jeune enfant ! dont l’amour & l’honneur Ont pris plaiſir à diriger le cœur, Où ſont les gens dont la ſageſſe égale Les procédés de ton ame loyale ? ﻿Dans ce logis, ciel ! que vais-je avouer ? De Jean Chandos logeait un aumônier. Tout aumônier eſt plus hardi qu’un page. Le ſcélérat informé du voyage Du beau Monroſe & de la belle Agnès, Et trop inſtruit que dans ſon voiſinage A quatre pas repoſaient tant d’attraits ; Preſſé ſoudain de ſon deſir infame, Les yeux ardens, le ſang rempli de flamme, Le corps en rut, de luxure enivré, Entre en jurant comme un déſeſpéré, Ferme la porte & les deux rideaux tire. Mais, cher lecteur, il convient de te dire Ce que faiſait en ce même moment Le beau Dunois ſur ſon âne volant. ﻿Au haut des airs où les Alpes chenues Portent leur tête & diviſent les nues, Vers ce rocher fendu par Annibal, Fameux paſſage aux Romains ſi fatal, Qui voit le ciel s’arrondir ſur ſa tête, Et ſous ſes pieds ſe former la tempête, Eſt un palais de marbre tranſparent, Sans toit ni porte, ouvert à tout venant. Tous ſes dedans ſont des glaces fidelles ; Si que chacun qui paſſe devant elles,
Ou belle ou laide, ou jeune homme ou barbon, Peut ſe mirer tant qu’il lui ſemble bon. ﻿Mille chemins mènent devers l’empire De ces beaux lieux où ſi bien l’on ſe mire : Mais ces chemins ſont tous bien dangereux ; Il faut franchir des abîmes affreux. Tel bien ſouvent ſur ce nouvel olympe Eſt arrivé ſans trop ſavoir par où ; Chacun y court, & tandis qu’un y grimpe, Il en eſt cent qui ſe caſſent le cou. ﻿De ce palais la ſuperbe maîtreſſe Eſt cette vieille & bavarde déeſſe, La Renommée, à qui dans tous les tems Le plus modeſte a donné quelque encens. Le ſage dit que ſon cœur la mépriſe, Qu’il hait l’éclat que lui donne un grand nom, Que la louange eſt pour l’ame un poiſon. Le ſage ment, & dit une ſottiſe. ﻿La Renommée eſt donc en ces hauts lieux. Les courtiſans dont elle eſt entourée, Princes, pédans, guerriers, religieux, Eſcorte vaine, & de vent enivrée, Vont tous priant, & criant à genoux : O Renommée ! ô puiſſante déeſſe ! Qui ſavez tout, & qui parlez ſans ceſſe, Par charité parlez un peu de nous. Pour contenter leurs ardeurs indiſcrettes, La Renommée a toujours deux trompettes :
L’une à ſa bouche appliquée à propos, Va célébrant les exploits des héros : L’autre eſt… au cu, puiſqu’il faut vous le dire : C’eſt celle-là qui ſert à nous inſtruire De ce fatras de volumes nouveaux, Vers de Danchet, proſe de Marivaux, Productions de plumes mercénaires. Et du Parnaſſe inſectes éphémères, Qui l’un par l’autre éclipſés tour-à-tour, Faits en un mois, périſſent en un jour ; Enſevelis dans le fond des collèges, Rongés de vers, eux & leurs privilèges. ﻿Gentil Dunois ſur ton âne monté, En ce beau lieu tu te vis tranſporté. Ton nom fameux qu’avec juſtice on fête, Etait corné par la trompette honnête. Tu regardais ces miroirs ſi polis. O quelle joie enchantait tes eſprits ! Car tu voyais dans ces glaces brillantes De tes vertus les peintures vivantes ; Non-ſeulement des ſièges, des combats, Et ces exploits qui font tant de fracas : Mais des vertus encor plus difficiles, Des malheureux de tes bienfaits chargés, Te béniſſant au ſein de leurs aſyles : Des gens de bien à la cour protégés : Des orphelins de leurs tuteurs vengés. Dunois ainſi contemplant ſon hiſtoire, Se complaiſait à jouir de ſa gloire.
Son âne auſſi s’amuſait à ſe voir, Se pavanait de miroir en miroir. ﻿On entendit deſſus ces entrefaites, Sonner en l’air une des deux trompettes : Elle diſait : Voici l’horrible jour Où dans Milan la ſentence eſt dictée ; On va brûler la belle Dorothée. Pleurez, mortels, qui connaiſſez l’amour. Qui ? dit Dunois, quelle eſt donc cette Belle ? Qu’a-t-elle fait ? pourquoi la brûle-t-on ? Paſſe après tout ſi c’eſt une Laidron ; Mais dans le feu mettre un jeune tendron, Par tous les ſaints c’eſt choſe trop cruelle. ﻿Comme il parlait, la trompette reprit : Telle eſt la loi ; hélas ! il eſt écrit, O Dorothée, ô pauvre Dorothée ! Qu’en feu cuiſant tu vas être jettée, Si la valeur d’un chevalier loyal Ne te ravit à ce braſier fatal. ﻿A cet avis Dunois ſentit dans l’ame Un prompt deſir de ſecourir la dame. Car vous ſavez que ſi-tôt qu’il s’offrait Occaſion de marquer ſon courage, Venger un tort, redreſſer quelque outrage, Sans raiſonner ce héros y courait. Allons, dit-il à ſon âne fidele, Vole à Milan, vole où l’honneur t’appelle.
L’âne auſſi-tôt ſes deux ailes étend ; Un Chérubin va moins rapidement. Il voit déjà la ville où la juſtice Arrangeait tout pour cet affreux ſupplice. Dans la grand’place on éleve un bûcher ; Trois cents archers, gens cruels & timides, Du mal d’autrui monſtres toujours avides, Rangent le peuple, empêchent d’approcher. On voit par-tout le beau monde aux fenêtres ; Attendant l’heure, & déjà larmoyant ; Sur un balcon l’archevêque & ſes prêtres Obſervent tout d’un œil ferme & conſtant. ﻿Quatre Alguazils amènent Dorothée, Nue en chemiſe, & de fers garrottée ; Le juſte excès de ſon affliction, Le déſeſpoir & la confuſion, Devant ſes yeux répandent un nuage, Des pleurs amers inondent ſon viſage ; Elle entrevoit d’un œil mal aſſuré L’affreux poteau pour ſa mort préparé, Et ſes ſanglots ſe faiſant un paſſage : » O mon amant ! ô toi qui dans mon cœur » Règnes encor en ces momens d’horreur !… Elle ne put en dire davantage, Et béguayant le nom de ſon amant, Elle tomba ſans voix, ſans mouvement, Le front jauni d’une pâleur mortelle : Pans cet état elle était encor belle.
﻿Un ſcélérat nommé Sacrogorgon, De l’archevêque infame champion, La dague au poing vers le bûcher s’avance ; Le front armé de fer & d’impudence, Et dit tout haut : Meſſieurs, je jure Dieu, Que Dorothée a mérité le feu. Eſt-il quelqu’un qui prenne ſa querelle ? Eſt il quelqu’un qui combatte pour elle ? S’il en eſt un, que cet audacieux Oſe à l’inſtant ſe montrer à mes yeux, Voici de quoi lui fendre la cervelle. Diſant ces mots, il marche fiérement, Branlant en l’air un braquemart tranchant, Roulant les yeux, tordant ſa laide bouche ; On frémiſſait à ſon aſpect farouche ; Et dans la ville il n’était écuyer Qui Dorothée osât juſtifier : Sacrogorgon venait de les confondre : Chacun pleurait, & nul n’oſait répondre. ﻿Le fier prélat, du haut de ſon balcon, Encourageait le cruel champion. ﻿Le beau Dunois qui planait ſur la place, Fut ſi touché de l’inſolente audace De ce pervers ; & Dorothée en pleurs Etait ſi belle au ſein de tant d’horreurs, Son déſeſpoir la rendait ſi touchante, Qu’en la voyant il la crut innocente. Il ſaute à terre, & d’un ton élevé : C’eſt moi, dit-il, face de réprouvé,
Qui viens ici montrer par mon courage, Que Dorothée eſt vertueuſe & ſage ; Et que tu n’es qu’un fanfaron brutal, Suppôt du crime, & menteur déloyal. Je veux d’abord ſavoir de Dorothée, Quelle noirceur lui peut être imputée, Quel eſt ſon cas, & par quel guet-à-pan On fait brûler les filles à Milan ; Il dit ; le peuple à la ſurpriſe en proie Pouſſa des cris d’eſpérance & de joie. Sacrogorgon, qui ſe mourait de peur, Fit comme il put ſemblant d’avoir du cœur. Le fier prélat ſous ſa mine hypocrite Ne peut cacher le trouble qui l’agite. ﻿A Dorothée alors le beau Dunois S’en vint parler d’un air humble & courtois. Et cependant que la Belle lui conte En ſoupirant ſon malheur & ſa honte : L’âne divin ſur l’égliſe perché De tout ce cas paraiſſait fort touché : Et de Milan les dévotes familles Béniſſaient Dieu qui prend pitié des filles.