# Minne/09
## IX

Ce dimanche-là, comme tous les dimanches, l’oncle Paul est venu déjeuner chez Maman avec son fils Antoine.
Ça sent la fête de famille et la dînette. Il y a un bouquet de roses serrées au milieu de la table, une tarte aux mirabelles sur le dressoir. Ce parfum de prunes et de fleurs qui flotte entraîne la conversation vers les grandes vacances proches ; Maman songe au verger où jouera Minne dans le bon soleil ; son frère Paul, tout jaune de mal au foie, espère que le changement d’air dépaysera, comme tous les ans, ses coliques hépatiques. Il sourit à Maman, qu’il traite toujours en petite sœur ; sa figure creusée et longue semble taillée dans un buis très dur et plein de nœuds. Maman lui parle avec déférence, penche pour le regarder son cou serré dans le haut col blanc. Elle porte une robe triste, en voile gris, qui accentue son allure de jeune femme habillée en grand’mère.
Antoine reprendrait bien du jambon et de la salade, mais il n’ose pas. Il craint le petit sifflement désapprobateur de son père, et l’observation inévitable : « Mon garçon, si tu crois que c’est en mangeant des salaisons que tes boutons passeront… » Antoine s’abstient et considère Minne en dessous. De deux ans plus âgé qu’elle, il s’intimide dès que les yeux noirs de Minne se posent sur lui ; il sent ses boutons rougir, ses oreilles s’enflammer, et boit de grands verres d’eau.
Dix-sept ans, c’est un âge bien difficile pour un garçon et Antoine subit douloureusement son ingrate adolescence. L’uniforme bleu à petits boutons d’or lui pèse comme une livrée humiliante, et le duvet noir qui salit sa lèvre et ses joues font hésiter l’œil non prévenu. « Est-il déjà barbu, ou pas encore lavé ? » Il faut une longue patience aux collégiens pour supporter tant de disgrâces. Celui-ci, grand, le nez long, les yeux gris bien placés, fera sans doute un bel homme, mais qui couve dans la peau d’un assez vilain potache.
Antoine dépêche sa salade à bouchées précautionneuses :
« Ma tante a la rage de servir de la romaine, c’est rudement difficile à manger. Si je rattrape une feuille avec mes lèvres, Minne dira que je mange comme une chèvre. C’est épatant, les filles, ce que ça a du culot, avec leurs airs de ne rien dire. Qu’est-ce qu’elle a encore ce matin ? Mademoiselle a les yeux accrochés. Elle n’a pas démuselé depuis les œufs à la coque. Des manières !… »
Antoine pose sa fourchette et son couteau sur son assiette, essuie sa bouche ombrée de noir et dévisage Minne, l’œil froid et arrogant. Ce pendant qu’il semble la dédaigner, de quelle hauteur ! il songe :
« C’est égal, elle est plus jolie que la sœur de Bouquetet. Ils ont beau la chiner à la botte, parce que sur les photographies ses cheveux viennent blancs, ils n’ont guère de cousines aussi chouettes, ni si distinguées. Ce pied de Bouquetet qui la trouve maigre ! Possible, mais je n’apprécie pas, comme lui, les femmes au poids. »
Minne est assise face au grand jour ; le reflet des feuilles, l’éclat dur de ce boulevard Berthier qui est plutôt une route, la pâlissent encore. Distraite et absorbée depuis le matin, elle fixe sans baisser les paupières la fenêtre éblouissante, avec une attention vide de somnambule. Elle suit des visions familières, cauchemars longuement inventés, tableaux recomposés cent fois, et que varie la minutie des détails :
« … la Tribu honnie et redoutable, coalition des Sveltes et Trapus, assaille Paris terrifié… Un soir vers dix heures, les vitres tombent, des mains, tant de mains armées de couteaux et d’os de mouton renversent la table paisible, la lampe gardienne… elles égorgent confusément, parmi des râles doux et des bondissements ouatés de chats… Puis, toujours dans des ténèbres rosées d’incendie, les Mains enlèvent Minne, l’emportent, d’une force irrésistible, on ne sait pas où… »
— Minne chérie, un peu de tarte ?
— Oui, maman, merci.
— Et du sucre en poudre ?
— Je veux bien un peu.
Maman, inquiète de sa Minne pâle et absente, la désigne du menton à l’oncle Paul, qui hausse les épaules pour la rassurer.
— Peuh ! la croissance, je te dis. Rien de nouveau ?
— Rien du tout. Tu ne trouves pas cela dangereux ?
— Ma foi non. J’ai vu des cas… Les grandes vacances pourront précipiter les événements. Que diable, tu ne veux pas la marier cette année ?
— Moi, grand Dieu !
Maman se couvre les oreilles des deux mains, ferme les yeux, comme si elle avait vu tomber la foudre de l’autre côté du boulevard Berthier.