# Mes souvenirs (Osmont)/07
## VII. Mes rapports avec la franc-maçonnerie

Je tenais la Théosophie pour un centre assez curieux où l’on échangeait quelques idées souvent baroques. J’y faisais, le cas échéant, des cours de Physiognomonie ou de toute autre chose ; la Bibliothèque toujours ouverte m’était commode. Je ne cherchais pas plus loin et n’aurais jamais quitté ces braves hindous de Paris, sans deux faits qui me donnèrent à réfléchir. Beaucoup de théosophes — les dames étaient en surnombre — étaient les meilleures gens du monde, ravis de placer dans la conversation quelques mots réputés sanscrits, ce qui flattait chez elles une innocente manie. Je n’y voyais nulle malice.
C’est quand je fus réellement imbue de cette pensée que je rencontrai Le Théosophisme de René Guénon qui m’ouvrit les yeux brutalement. Je m’étais parfois demandé pourquoi des orateurs réputés venaient de loin, et surtout des pays anglo-saxons pour nous évangéliser. Si, comme l’affirmait Guénon, nous étions dans une succursale de l’Intelligence Service, leur but devenait évident et je n’avais plus à me demander qui assumait les frais considérables du personnel et du cadre. Je ne parle pas des conférenciers ; ils étaient bénévoles — je le sais bien.
Peu de semaines après, Valentine qui, décidément, tenait à moi, me tint à peu près ce langage :
« Vos causeries sont excellentes, instructives, substantielles. Moi-même, j’y ai trouvé des indications précieuses…
— Vous me comblez…
— Pas du tout. Je sais ce que je dis. Aussi, je vais vous dire une chose qui ne convient qu’aux plus élevés d’entre nous. Vous devriez faire partie de notre Centre Ésotérique.
— Je veux bien, si cela vous fait plaisir. En quoi cela consiste-t-il ?
— Ah, voilà… Je vis avec surprise qu’elle hésitait un peu. Il y a un serment à prêter.
— Un serment ? (Cela me mettait sur la défensive). Un serment de quel genre ?
— D’abord le serment du secret, comme dans toutes les initiations.
— C’est donc une initiation ?
— Suprême. Aussi faut-il encore un serment d’obéissance. »
Pour une « initiation suprême », j’aurais bien promis le secret, mais l’obéissance n’est pas mon fort.
« Obéissance à qui ? m’informai-je.
— Aux Maîtres…
— Les Maîtres, les lamas du Thibet ? Ils ne doivent pas être gênants.
— Ils inspirent ceux qui sont en état de recevoir leurs ordres et qui les transmettent.
— Et vous ne craignez pas les interprétations ?
— Oh ! voyons… fit-elle comme si j’avais émis une incongruité.
— J’aimerais causer moi-même avec les Maîtres.
— Vous n’y songez pas. Leur nom même ne doit pas être prononcé. »
J’étais décidée à refuser, mais le propos m’intéressait ; je fis de nouvelles questions :
« Soit, laissons les Maîtres dans leur mystère. Mais, vous qui êtes dans le secret des Dieux, vous me direz bien dans quel but cette action mystérieuse est menée, et même en quoi elle consiste.
— Jamais de la vie. Ces révélations ne sont faites, et avec bien des restrictions, qu’après le serment prêté et des mois, des années même de noviciat.
— Je suis fâchée de ne pouvoir vous être agréable, chère amie, mais jamais je n’entrerai à l’aveuglette dans un ordre où l’on ne doit connaître ni ses supérieurs, ni la règle de l’Ordre. Même aux Carmélites, on ne refuse pas ces explications.
— Ceci est bien autre chose que vos ordres religieux.
— C’est bien ce que je pense ».
Je pris congé d’elle et ne la revis plus, car, offensée par mon refus, elle tenait sur mon compte les propos les plus venimeux. Je n’aime pas ces façons-là.
Mais tous ces serments et ces mystères me remettaient en mémoire les avances que m’avait faites la Franc-Maçonnerie, avances que j’avais toujours éludées et qui, chaque fois, s’étaient terminées par quelque tuile imprévue qui m’était tombée sur le chef.
La première fois, j’étais à la Fronde, toute pleine des idées généreuses et inconsidérées qui entraînèrent dans l’Affaire Dreyfus ceux qui n’y firent point fortune. Je voyais chaque jour une vieille demoiselle animée des meilleurs sentiments et socialiste comme on l’était en 48. Elle s’appelait Marie Bonnevial et c’était la sincérité même.
Un soir, comme nous attendions nos épreuves, elle me lança tout à coup : « Vous devriez entrer dans la Franc-Maçonnerie ».
— Vous savez bien que je suis catholique et que c’est défendu.
— Mais non. C’est plein de catholiques : il y a même des prêtres, des prélats. On ne veut que le bien de l’humanité.
— Vraiment ?
— Tout ce qu’il y a de plus vrai. C’est une entr’aide mutuelle : vous, qui avez du talent, vous auriez la possibilité de le manifester, d’agir sur le public. »
Quel est le jeune écrivain qui n’aspire pas à la notoriété ? Je me laissai prendre à ce miroir aux alouettes.
« Que faut-il faire ?
— Il faut aller voir Mme Georges Martin. Elle vous expliquera. Je vais lui demander quel jour elle peut vous recevoir. »
Elle fit comme elle disait et, par un joli jour de printemps, j’allai voir l’épouse du fondateur de la loge mixte Le Droit Humain. Elle habitait derrière le Panthéon une vieille rue où il y avait encore des jardins, aujourd’hui remplacés par des gratte-ciel. Je sonnais à la porte de l’un de ces jardins et fus introduite dans un salon où s’étalait une vitrine pleine des plus rares pierres gravées. Je contemplais ce petit musée, quand la maîtresse de céans entra dans le salon et me dit :
« Mademoiselle Bonnevial m’a parlé de vous, dans les termes les plus élogieux.
— Je ne mérite pas, Madame…
— Mais si, mais si… »
Elle m’accabla de compliments et j’étais terriblement gênée.
— Alors, vous voulez entrer dans la Maçonnerie…
— C’est à dire. Mademoiselle Bonnevial a dû vous dire que je suis catholique. »
Je vis que cela ne plaisait pas. Je regardais la dame qui était âgée, charmante sous ses cheveux blancs bien frisés, avec l’air de la plus bourgeoise des grand’mères. Le salon était cossu, confortable, rien n’y semblait mystérieux. Je m’attendais à tout sauf à la parole qui me fut dite :
« Vous tenez donc beaucoup à l’hypothèse Dieu ? »
J’en restai suffoquée. Il n’était jamais venu à mon esprit que Dieu pût être considéré comme une hypothèse. Il était, il est encore pour moi la réalité unique. Je rattrapai mon souffle :
« Madame, j’y tiens plus qu’à tout.
— Alors, je pense…
— Oui, Madame ; souffrez que je me retire ».
Elle m’accompagna jusqu’à la grille avec tous les regrets et les éloges que vous pouvez imaginer. Et je commençai d’avoir des ennuis à mon journal. Comme j’étais un peu sotte, je n’ai compris que bien plus tard.
Cependant, M$^{lle}$ Bonnevial tenait à son idée. Nous avions à la Fronde un salon de thé où nous recevions nos amis. Un soir i’entrais. M$^{lle}$ Bonnevial me happant au passage, me fit asseoir à sa table devant une bouteille de limonade fraîche et un Monsieur inconnu.
« Je m’appelle Serin, dit-il, se présentant. »
Je connus qu’il était véritable en son dire, comme s’exprime Mathurin Régnier. Je saluai ; il continua :
« Je serais désireux de vous entendre à notre petit groupe. C’est Avenue des Acacias, à Vincennes.
— Monsieur, je veux bien. Mais, auparavant, je désirerais voir la salle et connaître le public.
— Eh bien, c’est entendu : à Dimanche ».
Le Dimanche, sous un soleil de Juillet merveilleux et torride, je retrouvai Sérin à la porte de Vincennes. Il m’introduisit dans la salle et, pour la première fois, je vis une Loge maçonnique. Ce n’est pas extrêmement joli, mais c’est curieux. Pendant que je considérais les ornements symboliques qui décoraient ce local, Serin annonça que j’allais faire une conférence sur le Féminisme.
J’en fus affolée. Outre que, je n’ai jamais été féministe au sens où on l’était autour de moi, je n’avais pas l’habitude de parler en public et l’idée d’avoir quelque chose à dire sans préparation me jetait dans le plus grand trouble.
« Mais si, mais si, disait Serin d’un ton conciliant. Dites-nous tout de même quelque chose. »
Je n’osai pas refuser et commençai assez piteusement à dévider des banalités : travail égal, salaire égal, etc. Ce n’était pas du féminisme mais la plus banale équité. J’attendais des contradictions, je fus servie. Une grande femme dressa sa longue silhouette osseuse et clama d’une voix de réunion publique :
« C’est pas tout ça. Nous ne voulons pas de ces remèdes de bonne femme. Nous voulons la révolution sociale.
— Je n’y vois d’empêchement. Mais à quoi aboutira-t-elle ? »
Comme si j’avais touché une manette, une explosion se produisit. Toutes les femmes présentes se mirent à hurler, tandis que la voix de la première interruptrice criait à travers le grabuge.
« Je m’appelle Elisabeth Renauld. Je suis une femme du peuple, je lave mon linge au lavoir. »
Serin, qui ne perdait décidément aucune occasion de mériter son patronyme, me saisit par la manche et, tout bas :
« Nous allons sortir par la petite porte.
— Jamais de la vie. Je sortirai par où je suis entrée. Vous pouvez filer, si vous avez peur.
— Je n’ai pas peur, mais…
— Mais vous tremblez. Je vais sortir. »
Je sortis en effet, mais à travers ces furies, je regrettai amèrement de m’être habillée avec coquetterie. Houspillée, décoiffée, je me retrouvai sur l’Avenue, croisant mes mains sur les lambeaux de mon gentil corsage de dentelle qui n’était même plus décent. Je relevai mes cheveux, je rendis à mon chapeau une forme admissible, quant à mon corsage, il exigeait un remplaçant si je ne voulait pas me faire arrêter pour impudeur. Je trouvai pour 1 fr. 95 un abominable chemisier jaune d’œuf que je n’ai pas remis depuis.
M$^{lle}$ Bonnevial n’ignora pas les suites de cette aventure et ne me parla jamais plus des fidèles serviteur d’Hiram.
Bien des années après, me trouvant à Bruxelles, un Monsieur fort amène me demanda également de faire une conférence « chez nous ». L’expression ne me frappa point. Je le voyais assez souvent au Journal et voulus lui être agréable. Je venais de lire le Sang du Pauvre de Léon Bloy et j’en étais émerveillée. Je promis donc une causerie sur Léon Bloy. Mon neveu qui assistait à l’entretien m’informa, quand nous fûmes seuls : « C’est une loge maçonnique. Généralement, « chez nous » se traduit ainsi, d’ailleurs ce brave garçon est Vénérable.
— Tu es fou. Il accepte une conférence sur Léon Bloy, dans une Loge maçonnique ? Tu n’as pas le sens commun.
— Je ne comprends pas. »
C’est lui qui avait raison. Nous nous trouvâmes entre les colonnes et le Vénérable annonça :
« Madame Anne Osmont va nous faire une conférence sur les Hongrois ».
Ainsi s’expliquait le malentendu.
J’exposai avec simplicité que je ne connaissais pas les Hongrois mais que je venais parler de Léon Bloy, le grand écrivain catholique.
Le tapage fut instantané. J’ai fait quelques conférences houleuses, jamais aucune dans ce vacarme. Mais douze ans s’étaient écoulés depuis mon algarade de Vincennes. J’étais venue pour parler de Léon Bloy, j’en parlerais. Ce fut un duel épique. Avec l’astuce d’une mère qui fait avaler sa soupe à un marmot furibond, j’attendais qu’ils reprissent haleine pour leur en faire avaler quelques phrases. Je ne sais s’ils furent charmés par le côté sportif de l’aventure ou s’ils comprirent que je leur apportais réellement de la beauté — je parle du style de Bloy — ils finirent par se calmer, et même ils applaudirent. Après quoi, Maurice Pelletier les récompensa par la lecture de la Lamentation de l’Épée l’une des plus belles pages que Léon Bloy nous ait léguées.
Le Vénérable était ravi. Lui aussi voulait me faire entrer dans son Ordre, mais ce n’était pas une vieille dame et je n’étais pas chez lui. Je l’envoyai promener sans ambages.
Ma dernière aventure fut plus sérieuse. C’était en 1922. Je reçus un jour une lettre sur papier du jaune le plus flamboyant et tel que Péladan avait coutume de l’utiliser. Elle commençait :
« Ma chère sœur en Jésus-Christ » et finissait par une signature inconnue : Vella Marcus.
À la lecture, je vis que Vella Marcus était le pseudonyme de Georges Monti, l’ancien secrétaire de Péladan qui demandait à me voir. Je lui fixai bien volontiers une date et, dès les salutations échangées, il me dit qu’il venait me demander mon aide pour renouveler l’Ordre des Templiers. Il était mandaté par les très hautes Loges allemandes et avait de grands appuis en Angleterre. Il le disait du moins, et je crois qu’il ne se vantait point.
Pendant qu’il parlait, je prenais une vision toute nouvelle de la Franc-Maçonnerie. Jusqu’alors, je n’avais connu que des maçons de seconde zone, si je puis dire, et je les avais trouvés plutôt ridicules. Ils se réunissaient dans des temples dont ils ne comprenaient pas les symboles ; ils étaient même fiers de répudier ces « héritages du passé ». Ils se reconnaissaient à des mots qu’ils ne comprenaient pas davantage et se grattaient le creux de la main pour se saluer. Je pensais qu’il y avait là un grand nombre d’imbéciles infatués conduits par une poignée d’arrivistes ; je ne dépassais pas cette donnée pratique : faire voter les gogos pour des élections profitables.
Maintenant, je comprenais qu’il s’agissait d’un vaste plan de démolition et de construction qui n’allait à rien moins qu’à détruire tout ce qui m’est cher et précieux pour édifier une société chimérique après une Apocalypse de catastrophes. Pour me démontrer la valeur de l’ordre élevé dont je devais faire partie et qu’il appelait l’O. T. O., il me citait les hauts dignitaires qui l’avaient dirigé dans le passé et le dirigeaient maintenant. Le grand-maître en exercice était Alaister Crowley dont il me vantait la science. Crowley était, en effet d’une science prodigieuse, mais le moins que j’en puisse dire est que Gilles de Rais était une rosière auprès de lui, satanisant de conviction et de pratique et, à proprement parler, le diable en personne.
Pendant qu’il filait son couplet, je remerciais Dieu du fond de mon cœur d’avoir permis que, par obéissance à la religion et par une crainte toute mondaine du ridicule, je n’eusse jamais accédé au désir de ceux qui avaient voulu m’attacher à cette secte. J’avais échappé à un grand péril, au risque de fautes que je ne me serais jamais pardonnées. Je devais avoir l’air ravi.
Ainsi Vella Marcus traduisait-il probablement l’expression de soulagement que je ne pouvais point cacher. Il prit congé de moi après trois heures où il parla presque seul, persuadé qu’il avait conquis à ses idées une proie dont je ne comprends pas encore l’importance. Je n’avais pas répondu, mais il m’abandonnait à mes méditations.
Je ne savais comment lui exprimer mon refus définitif quand les choses s’arrangèrent de la façon la plus simple. Il me rencontra à la Bibliothèque où je me trouvais presque quotidiennement. Je portais toujours une croix franciscaine qui venait d’Assise et à laquelle je tenais beaucoup. Monti était venu me saluer ; à la vue de la Croix, il resta médusé et me dit après un silence :
« C’est un insigne ?
— À peu près.
— Je comprends votre silence. »
Il était de trop bonne compagnie pour me laisser choir sans causer un peu ; mais, de toute évidence, il m’envoyait au diable où j’étais justement résolue à ne point aller.
J’ai connu depuis son destin tragique. Il était sincère dans ses convictions, passionné même. Pour prouver son attachement à l’obéissance judéo-maçonnique à laquelle il s’était donné, il s’était fait circoncire et avait adhéré à la religion hébraïque. Pour son malheur, il était trop désireux de faire des adeptes et, si je n’ai jamais parlé de ce qu’il m’avait dit, d’autres furent moins soucieux de la promesse qu’il demandait en premier lieu et à laquelle je n’ai point failli.
Comment ses supérieurs surent-ils que son éloquence persuasive l’avait entraîné à dévoiler les secrets du Temple ? Je ne sais. J’ai appris sa mort sans l’interpréter sous cet angle. C’est en lisant le « Réveil du Peuple » que j’ai su qu’il avait été victime du secret mal gardé et des soins d’un médecin connu, com me médecin et comme maçon. Voici le texte :
« Vers 1937 mourait subitement, rue du Rocher à Paris, des suites de l’absorption d’une tasse de thé, le comte Israël (Georges) Monti, né chrétien, catholique même, mais passé quelques années auparavant, avec armes et bagages, selon l’expression consacrée, au judaïsme auquel il avait adhéré.
« Israël Monti était un « Haut-Initié » des centres occultes mondiaux (judaïques, maçonniques, asiatiques, etc.), membre du Suprême Conseil de la Rose-Croix ; l’un au moins de ses noms initiatiques était Marcus Vella.
« Sa mort, éminemment suspecte, démontre que même les “Hauts Initiés” ne sont pas exempts de la vengeance des Sectes ; à plus forte raison ceux qui, hors de leur sein, s’efforcent d’en entraver l’action.
« En effet, Israël Monti avait laissé filtrer dans certaines de ses conversations, bien de renseignements, aussi curieux que dangereux, sur les grands courants occultes, illuminés, antichrétiens et anti-occidentaux. Sa mort fut « officialisée », si l’on peut dire ; c’est-à-dire que, malgré les circonstances et les soupçons qu’elle pouvait soulever à juste titre, le permis d’inhumer fut accordé avec une facilité dont nous connaissons d’autres exemples récents. Ce fut, en l’occurrence, grâce à l’intervention du docteur Camille Savoire, venu « opportunément » au chevet du mort. Or, on sait que le docteur C. Savoire, ex-Grand Maître du Suprême Conseil du G. O. de France, est actuellement le Grand-Prieur des Gaules de l’Ordre… des Chevaliers Bien faisants de la Cité Sainte. » (M. Michel Demonfort dans le « Réveil du Peuple » du 3 Janvier 1941).
… Le même article publie la formule du serment d’obéissance prêté par ceux qu’il appelle les Juifs d’adoption, serment auprès duquel celui des religieux de la plus stricte observance n’est que fantaisie.
J’ai regretté Georges Monti, qui était un aimable causeur et un homme bien élevé, mais je dirai comme Rabelais, je soutiendrai mon opinion « jusqu’au bûcher exclusivement »…
On parle toujours du poison des Borgia, mais ces illustres coupables sont bien loin dans le passé. On tue aussi bien et aussi discrètement de nos jours. Quand on ne tue pas, on empêche de vivre ; on ferme toutes les portes devant celui qui n’a rien voulu savoir, ou qui en sait trop long. Je pense parfois à une phrase de Léon Bloy : « Je marche seul à la tête de mes œuvres, dans une grande colonne de silence ». Heureux Léon Bloy, il avait fait éditer ses livres ! Tout le monde n’a pas eu cette chance, ni son génie.
Cependant, je dois le dire parce que c’est la seule justice que je demande, je suis heureuse et je l’ai été dans mes plus mauvais jours, de n’avoir jamais rien fait qui me sépare si peu que ce soit de ma foi catholique. Je regarde souvent le dessin qui a été fait de F. Ch. Barlet sur son lit de mort, après qu’il eût rendu le dernier soupir entre les bras du curé de Saint Séverin. Le maître repose avec le calme de ceux qui, n’ayant jamais quitté la voie sur la terre, la retrouvent lumineuse et pure en abandonnant leur dépouille.
Je ne me compare nullement à cette haute et noble figure mais je dirai, comme la mère de Villon :
Femme je suis, pauvrette et ancienne,
pour finir comme elle dans ce refrain obstiné :
Dans ceste foy, je veuil vivre et mourir.