# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/21
## ÉPITRE Du Pere Grisbourdon, à M. de Voltaire.

Mon cher confrere en fine diablerie, Féal Voltaire, élu né de l’enfer, Salut, honneur, & joie en Lucifer,
Digne patron de notre coterie. ﻿Notre ſeigneur & commun ſouverain, Ces jours paſſés dans notre ſanhédrin, Certain damné jeune & de haut parage, Tout frais venu chez nous en équipage, Genoux en terre, à Lucifer offrit De la pucelle un extrait manuſcrit. Le noir monarque avec un ris farouche, Qui fit ſortir un charbon de ſa bouche, Comme un pontife, à ce nouveau vaſſal, Faiſant baiſer ſon ergot infernal, Prit de ſes mains le poëme cinique, Et le remit ſoudain à Griphael, Greffier en chef, civil & criminel, Pour qu’il en fit la lecture publique. ﻿Tous les démons s’étant mis ſur les bancs Pour éviter le bruit & le déſordre, Comme aux états, acroupis par trois rangs, Ceux du clergé, des nobles, du tiers-ordre. Dom Griphael ayant touſſé trois fois, Et craché deux, nous lut à haute voix Les faits brillans de la coureuſe Jeanne, Et ceux d’Agnès, & ceux du divin âne, Que dans tes vers tu rajuſtes ſi bien, Que hors du vice on n’eſt inſtruit de rien. On entendait, pendant cette lecture, Un bruit confus s’élever dans les airs : De tous côtés, on chuchote, on murmure. Aucun mortel, Fût-ce le plus pervers, Se diſait-on l’un à l’autre à l’oreille,
Ne peut écrire une hiſtoire pareille Sans avoir fait un cours dans les enfers. Quelques-uns même, (à vrai dire des Grimes, Des diabloteaux peu faits à de grands crimes), En écoutant les rimes rougiſſaient, Et ſur leur front leurs cornes ſe dreſſaient. Mais nos démons de Grece & de Florence, Nos gros bonnets & de cloître & de cour, Surpris, charmés de ta rare ſcience, Battant des mains te louaient tour à tour. ﻿Quand Griphael eut achevé de lire Cet inſtruiſant, mais déteſtable écrit Qui nous avait de ſi bon cœur fait rire, Le ſouverain du ténébreux empire Ayant un peu recueilli ſon eſprit, Fit de la griffe un ſignal de ſilence : Puis auſſi-tôt roulant ſur l’aſſiſtance Des yeux en feu, frappa des pieds, & dit : « Fourche ! ceci paſſe la raillerie : » on nous a fait une friponnerie. » Mais, par mon chef, ſur l’heure je prétens » Savoir quel eſt, ou qui ſont les faux freres » Aſſez hardis pour divulguer aux gens » Nos plus ſacrés & plus profonds myſteres. » Ne croyez pas, non, non, c’eſt une erreur, » Ne croyez pas que l’auteur ſophiſtique « De cet écrit, ſi fort, ſi ſéducteur, » Si digne enfin d’être de ma fabrique. » Lui ſeul ait pu ſi bien ſe mettre au fait
» De tout le fin de ma cour diabolique. » Quelqu’impudent qu’il puiſſe être en effet, » Quoique verſé dans notre politique, » Aurait-il dit ce qu’on fait en ſecret » Dans nos foyers & dans nos réfectoires, » S’il n’eût pas eu ſur cela des mémoires ? » Je le connais : il eſt ſi bon chrétien, » Que ſur le cou je lui laiſſe la bride » Suivre tout ſeul, ſans l’inſpirer en rien, » L’heureux penchant que ſa belle ame guide. » Mais pour le coup dans ſes vers je vois bien « Que l’un de vous a dirigé ſa plume.
» Il eſt ſouvent de toi, dans ce volume, » Fait mention. N’as-tu point par haſard » A cet auteur révélé nos myſteres ? ﻿Non, ſire : hélas ; j’en jure par vos ſerres, Lui répondis-je avec un air ſoumis : Je le connais ſeulement par ſes œuvres. De plus, seigneur, à mes meilleurs amis, Je ne voudrais révéler vos manœuvres. Quoique damnés, nous autres gens à froc, Sommes toujours plus fermes que des rocs Au vœu ſacré qui nous lie à notre ordre. Comme ſur nous on ne cherche qu’à mordre, Avec grand ſoin, pour de bonnes raiſons, On tient ſecret au ſtupide vulgaire, Ce qui ſe paſſe au ſein de nos maiſons. Trop de motifs me portent à me taire.
Tandis qu’hélas ! je grille dans ces lieux, Tous nos dévots me comptent dans les cieux. Notre couvent, au moyen de la quête, Tire de quoi faire chommer ma fête, Et fait de moi l’office en faux bourdon. Mainte femelle a dans un reliquaire, Sous ſa chemiſe un bout de mon cordon, Sur terre enfin je ſuis ſaint Grisbourdon, Confeſſeur, vierge, au commun du bréviaire, Patron banal (pour ce que vous ſavez) De ces bâtards nommés enfans trouvés. ﻿A ce diſcours chacun ſe prit à rire. Mais Belphegor ſe levant, lui dit : « ſire, » En écoutant avec attention » Ce manuſcrit, excellent protocole « De la plus ſale abomination, » Fait en un mot pour nos maîtres d’école, » J’ai penſé moi, qu’il peut être dicté » Par notre ami le ſeigneur Aſmodée, » Directeur né d’une ame débordée, » Et profeſſeur en fait d’impureté. ﻿Maître Aſmodée, à ce galant reproche, Levant en l’air une main ſale & croche, Se récria : « c’eſt à tort, monſeigneur, » Qu’on met ici cet écrit ſur mon compte, » On me fait même en cela trop d’honneur. » Car entre nous, je l’avoue à ma honte, » Je ne pourrais, meſſieurs, c’eſt un fait sûr, » Si bien dépeindre en ſtyle ſi lubrique » Tous les reſſorts de mon eſprit impur.
» Quant à l’auteur, il eſt bien de ma clique : » C’eſt mon éleve ; & dès ſes jeunes ans, » J’ai cultivé ſes mœurs & ſes talens. » J’ai réuſſi pleinement, je m’en pique. » Je lui ſervais alors de précepteur : » Je l’ai depuis fait mon prédicateur, » Mon lieutenant, mon premier ſecrétaire : » Et le chef-d’œuvre enfin qu’il vient de faire » Eſt un garant de ſa capacité. » Qui que ce ſoit de nous ne l’a dicté. » Et dans ſon cœur, puiſqu’il faut vous le dire, » Il a puiſé tout ce qu’on vient de lire. » Il eſt bien vrai qu’avant que de l’écrire » Il m’invoqua : je fus le voir ſoudain : » Et l’embraſſant lui ſouflai dans le ſein » Tout le poiſon de mes feux impudiques. » Je fis paſſer devant ce libertin » Ces traits hardis & ces tableaux ciniques, » Peints ſous mes yeux jadis par Aretin : » Puis je lui dis : vois cette perſpective : » Elle te plaît, t’enchante, te ravit, » Suis les écarts de ta verve laſcive ; » Ecris, mon cher. Le ſatyre écrivit. ﻿» Ah ! s’écria le prince à face noire : » Ah ! l’heureux fond, l’excellent naturel ! » De ce génie exaltons tous la gloire : » Au grand Voltaire érigeons un autel. » Cher Aſmodée ! ô patron des toupies ! » Que ſous vos yeux, à l’inſtant Griphael, » De cet écrit tire mille copies,
» Que mes ſujets puiſſent le lire tous. » Car je prétends qu’en ces ſombres demeures » Chacun ſur ſoi le porte en guiſe d’heures ; » Vous, Philopode, au fait de tous ſes goûts, » Dût en créver ſa cabale ennemie, » Expédiez un brevet à l’auteur » D’aſſocié dans notre académie. ﻿Ainſi parla notre maître & ſeigneur. Moi, qui pour toi me ſens rempli de zele, Et qui te dois ſans doute du retour Pour avoir ſu mettre en un ſi beau jour, Si fort en vogue, & preſqu’en parallelle, Mes grands talens, & ceux de mon mulet, Je t’ai ſur l’heure écrit ce long billet Pour t’annoncer cette heureuſe nouvelle. Il n’eſt beſoin de te faire valoir : Ce brillant grade & cet honneur inſigne, Où Lucifer t’admet d’un plein vouloir, Tu le ſens bien, & de plus en es digne. ﻿Adieu, mon cher : adieu, juſqu’au revoir. Qu’avec plaiſir dans notre ardente étuve, Je te verrai deſcendre un de ces jours ? En t’attendant je vais chauffer toujours, Et ta couchette & ta fatale cuve, Où l’on t’aprête un petit bain ſouffré. Dès qu’avec nous tu ſeras engouffré, Tu trouveras, je t’en préviens d’avance, Dans ce pays des gens de connaiſſance ; Dépêche, accours : tes amis des enfers Te recevront chacun à bras ouverts.