# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/VI
## VI La Digue

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### LA DIGUE

Saint Michel et Satan sont deux vieux ennemis.
Satan, prince de l’Ombre et roi des Insoumis, Sentit son cœur rongé d’orageuse colère, En voyant, nous rapporte un conte populaire, Sur le Mont-Tombe où son rival vint s’établir, Des prodiges de siècle en siècle s’accomplir : Au sommet qu’empourpra le couteau des druides L’Abbaye a tendu ses arceaux intrépides Timbrant, tel un écu de baron féodal, Le rocher que l’Archange a pris pour piédestal. Elle a des chevaliers loyaux pour sa défense, Des moines pour l’étude et la sainte observance ; Le flot roule à ses pieds, sa flèche touche au ciel… Et Satan dit : « Je veux en chasser saint Michel. »
Au rauque sifflement de ses lèvres mauvaises Il eut vite assemblé les légions anglaises, Et le Mont qu’affaiblit leur assaut meurtrier Voyait ses défenseurs les plus braves plier,
Lorsque Dieu suscita l’élan vainqueur de Celle Qui devait s’appeler Jehanne la Pucelle.
Plus tard et poursuivant ses desseins infernaux Satan fit cette fois appel aux huguenots. Et vinrent tour à tour chercher dans la nuit grise Quelque brèche oubliée où ramper par surprise, Chasseguey, Sourdeval, Touchet, Montgommery, Mais parut le panache blanc du roi Henry !
Satan regagna donc sa bauge souterraine Et longtemps s’y rongea dans une attente vaine. Mais, formidable, un jour, le tonnerre gronda Dans l’espace. Et Satan anxieux regarda… Il vit un échafaud, des foules en démence, La hache du bourreau sur l’écusson de France Précipitant ses coups aveugles et mortels, Les lys tombant du trône et les croix des autels… Satan s’imagina que l’heure était venue De se venger enfin de sa déconvenue.
Cria-t-il, voici l’heure au moins de te flétrir, Et de t’éclabousser enfin de tant de fange Que ton indignité répugne à ton Archange ! » Et Satan se remet à l’œuvre sans surseoir : Sur une tour du Mont tombée en son pouvoir
Voici flotter au vent, sanglant haillon qui bouge, Au sommet de la pique infâme, un bonnet rouge. Ceux qui priaient au cloître emplissent les prisons. Le monastère entend d’odieuses chansons. La vengeance commande et le blasphème vibre. Et le Mont-Saint-Michel est devenu Mont libre !
La pique s’abattit, le bonnet phrygien Disparut et le Mont reprit son nom ancien… Satan ne fit qu’en rire et murmura : Qu’importe ! Il arrivait, s’étant ménagé pour escorte Un hideux ramassis de hurlants prisonniers : — « Prends, beau saint, disait-il, ce grain pour tes greniers ! » Saint Michel oublié ! Le Mont maison de force… ! Satan, heureux déjà de leur prochain divorce, S’exalte à la rumeur montant des ateliers, Et les ombres des morts, moines et chevaliers, Sur les dalles à leur errance habituées, Rencontrent des forçats et des prostituées !
— « De notre duel fameux à la porte du ciel Tu te souviens, railla Satan, beau saint Michel ! Tu l’emportas, mais c’est vers moi qu’à présent penche La fortune, et voici l’heure de la revanche ! Tes dévots depuis lors ont toujours insulté Le monstre qu’à tes pieds ils ont représenté Foulé par ton talon, percé par ton épée… Ce monstre, c’était moi ! Cette bête frappée
Qui siffle un cri de rage et hurle de douleur, C’était moi, moi Satan ! Mais à présent, malheur ! La bête se relève implacable et tenace, Et son rampement sombre, Archange, te menace ! La prière est éteinte, et l’hommage est tombé. Plus de cierges, d’encens, de moines, ni d’abbé, Ton culte est disparu, ta clientèle est morte, Et ton Mont n’est plus tien que par le nom qu’il porte ! Le sol que je minai se dérobe sous toi. Ton rocher est l’égout immonde de la Loi. Et la vague de haine, Archange, approche et monte Qui va te submerger sous son noir flot de honte. »
Michel se contenta de commander : « Va-t’en ! » Et le tumultueux cortège de Satan S’enfuyant aussitôt de la prison ouverte, Le silence envahit la montagne déserte.
Retourne encor un œil inquiet vers le Mont, Et ce qu’alors il voit ranime sa colère ; Car l’autel se relève au chœur du sanctuaire, Les moines, revenus, en montent ses degrés, Et le purifiant souffle des chants sacrés Frissonne aux pointes des ogives et s’élève, Balayant comme les vapeurs d’un mauvais rêve
L’outrageant souvenir des sombres jours d’hier Où le Mont fut un vestibule de l’Enfer ; Et voici qu’en effet l’incomparable enceinte Qui fut bagne et prison redevient l’arche sainte De la prière et le reposoir de la foi, Et Satan courroucé regarde encore…
﻿Il voit Cheminer vers le Mont des pèlerins en foule, Vague humaine, qui sur les sables se déroule Quand la vague marine accomplit son reflux. Le consolant chemin qu’on ne pratiquait plus Et que les rois de France avaient suivi naguère Ils l’ont repris ! Le noble et pieux cri de guerre Des anciens chevaliers « Saint Michel, au secours ! » Est le refrain de leurs cantiques. Et toujours Ils viennent, et toujours… !
﻿Magnifique journée Où ta statue, Archange, est enfin couronnée Du diadème d’or que Rome t’envoya, Tandis que, commentant l’immense Alleluia Qui de ces vingt milliers de poitrines s’élance, Un évêque, la crosse en main comme une lance, Le point d’or de sa mitre attirant les regards, Prend pour rostre imprévu la crête des remparts, Et d’en haut, haranguant la foule qui se presse, Acclame, en un élan de vibrante allégresse, Celui qu’on vient prier au péril de la mer !
Le regard de Satan s’allume d’un éclair : — « Au péril de la mer ! Ah vraiment, ta victoire Archange, tu la crois acquise et péremptoire ? En es-tu sûr ? Et si, grâce à mon art subtil, Je trouve le moyen d’écarter ce péril, Ta fameuse victoire, alors, où sera-t-elle ? Car ta couronne vraie, Archange, n’est point celle Qu’hier à ta statue imposaient vingt prélats. Or, perles et joyaux n’y jettent point d’éclats ; Mais ta couronne vraie est mobile et dansante, Irisée au soleil, sous le vent bruissante, Faite de flot marin et d’un fragile ourlet D’écume dont la mousse a la blancheur du lait. Ce cercle unique et merveilleux qui t’environne, Ce péril de la mer, cette humide couronne Que le monde contemple avec étonnement À qui tu dois que ton sauvage isolement Ne soit troublé que par ceux-là dont le courage Affronte, pour prier, le périlleux passage, Je prétends qu’à jamais elle n’existe plus ; Et c’est aussi pourquoi, de mes deux bras velus Que ta dextre puissante injustement méprise, Cette couronne-là, moi Satan, je la brise ! »
Un grand bruit remua le sol au même instant, Car, brandissant un roc gigantesque, Satan Venait de le lancer au travers de l’espace, Et le roc, fendant l’air comme un boulet qui passe,
Avec fracas subit et profonds grondements, Se brisait sur la grève en milliers de fragments
Et la Digue allongeait sa courbe de couleuvre.
Lui, Satan, contemplait en ricanant son œuvre : Ce perfide chemin, à tous venants ouvert, Découronnait le saint du péril de la mer, Et, jusqu’au cœur du Mont poussant sa fourche aiguë, Y versait le venin de la Bête vaincue !