# Mes souvenirs (Osmont)/05
## V. Souvenirs de divination

Il suffit de ne pas vouloir faire de divination pour que les curieux s’acharnent à vous demander votre avis et les apports de votre intuition sur ce qui doit leur arriver. Ainsi en fut-il pour moi et ce que je refusais de faire m’a été souvent bien utile, mais j’ai la sensation d’avoir aussi été utile à d’autres. Seulement, il n’y a rien à raconter sur des faits de cet ordre. Les questions que l’on vous pose sont généralement d’un caractère tout intime et le plus sage est de les oublier immédiatement. Il faut des personnages bizarres ou des circonstances vraiment particulières pour en tirer quelque anecdote.
En voici pourtant quelques unes assez divertissantes.
On considère l’étude des lignes de la main comme un art divinatoire et, à mon sens, on se trompe du tout au tout. La main est un livre que l’on apprend à lire comme les autres textes. Il y a des signes qui ne trompent point et qui sont toujours les mêmes pour un même fait. En Allemagne, m’a-t-on dit, on utilise la main dans le diagnostic médical, et l’on a grandement raison. Mais des études aussi sérieuses ne contentent pas tout le monde. Je me rappelle une charmante femme à qui je venais de dire que sa vie sentimentale était fort heureuse et que, certainement, elle avait un mari désireux de lui plaire. Elle leva sur moi des yeux angéliques et me posa cette question saugrenue :
« Est-ce qu’il m’achètera un manteau de fourrure ? »
Je dus avouer qu’il n’existe pas de signe pour la fourrure, ajoutant toutefois que, s’il n’y avait pas impossibilité absolue, son mari se ferait une joie de la satisfaire. Je vis bien à sa petite moue désenchantée que ma science la décevait.
Une autre dame, également charmante, vint avec son mari me faire voir sa main. Il y avait une marque très évidente d’un grave accident à la tête avec fracture d’os, danger de mort, etc. Je le lui dis et fixai la date de ce fait à la 32e année. C’était déjà dans le passé mais dans un passé tout proche, et puis ce sont des événements dont on se souvient. Elle contesta cependant :
« Je n’ai pas eu d’accident dans ma 32e année…
— Lucie, intervint le mari, c’est l’année où tu as été trépanée.
— Et c’est un accident ? »
Pour elle, un accident, c’est une auto qui se jette contre un arbre, mais une intervention chirurgicale lui semblait peut-être normale. Tant il est difficile de s’entendre sur les mots.
Cependant, s’il peut y avoir interprétation dans les signes des affaires sentimentales, il est bien difficile de se tromper quand il s’agit des maladies. Les indices sont fort nets et leur place est indiscutable. Ce n’est pas en vain que le saint homme Job affirme que Dieu a placé des signes dans la main de l’homme afin qu’il sache. S’il ne sait pas, il ne peut s’en prendre qu’à soi-même.
À l’époque où l’on ne trouvait point à se loger, à quelque prix que ce fût, j’ai passé quelques mois sinistres dans un appartement noir, chez une excellente voyante spirite qui s’appelait Mme Tierce. Elle avait des révélations auditives fort curieuses et souvent exactes, très souvent même. Quand elle s’absentait ou qu’elle n’avait pas envie de recevoir ses clients, elle me demandait de m’en occuper, mais je n’ai jamais rien entendu et j’étudiais les mains ou je faisais de la Psychométrie, comme j’en fais souvent.
Un jour qu’elle était sortie, un Monsieur vint la demander, fort élégant, avec un grand chapeau de feutre gris que je vois encore. Il ne se montra que modérément contrarié de ne pas trouver la voyante et me demanda quel art divinatoire je pratiquais. Je lui parlai de chiromancie. Il entra dans le petit salon, son chapeau toujours sur la tête, et me donna son nom avec autorité.
C’était le nom célèbre d’un médecin écrivain dont les opinions historiques m’exaspéraient ; mais je n’étais pas là pour faire de la controverse. Je pris sa main, qui était belle et soignée, et, après quelques aperçus qui étaient véridiques, je dis :
« Vous avez eu, à 17 ans, ce que nos ancêtres, qui étaient plus polis que nous, nommaient « une galanterie ». Vous ne vous êtes pas soigné, la chose s’est aggravée, et vous en souffrez encore, en dépit des ans.
Il me regarda avec stupeur puis il ôta son chapeau et convint : « C’est stupéfiant… À quoi voyez-vous ? »
Je lui montrai le signe indiscutable. Il le nota sur son calepin, me fit encore quelques compliments, remit son chapeau et partit… en omettant de me payer.
À un moment donné (vers 1925) j’ai eu l’intention de faire une étude chiromantique avec des mains d’artistes réputés et je pris des empreintes fort curieuses. Dans la main d’Ivan Mosjoukine, des présages de gloire étaient magnifiques, mais la ligne du Soleil, engagée dans l’annulaire, se terminait par une étoile, ce qui rendait cette gloire sujette à une chute profonde, et la ligne de tête descendait vers le mont de la Lune, indice constant d’un équilibre mental menacé par les événements.
Dans la main de Jean Toulout qui tournait alors le Javert des Misérables, l’absence de la ligne de cœur, remplacée par une ligne de tête large et droite, barrant la main de bout en bout, montrait un être de volonté, d’intelligence, mais chez qui les sentiments étaient souvent trop raisonnés.
Je vis une main bien intéressante, celle de Paul Guidé qui, dans Casanova, représentait Grégoire Orloff, cher à la grande Catherine. Celle-ci était incarnée avec un charme que son modèle ne posséda peut-être jamais et une noblesse d’attitudes tout impériale, par la belle, charmante et si intelligente Suzanne Blanchetti, trop tôt disparue de ce monde. La main du prince Orloff — celui du film — montrait dans la ligne de vie, une solution de continuité tellement nette que je lui dis : « On dirait que vous êtes mort à 21 ans. Vous avez pourtant davantage. »
Il me donna sa date de naissance qui était fort avouable, mais qui plaçait l’événement dans le passé. À mon regard qui l’interrogeait, il répondit.
« En effet, à 21 ans, une dame m’a fait présent de 6 balles de révolver au cours d’une scène de jalousie. Il s’en est fallu de rien que ce fût mon dernier jour. »
Je n’ai trouvé cette ligne de vie brisée que dans la main d’un jeune avocat russe Vadime D., mais la date de sa mort était vers 17 ans. Elle correspondait aussi à une réalité. Au moment de la révolution bolchevique, il avait été fusillé avec d’autres notables de la ville d’Odessa. Il n’était pas mort, mais il n’en valait guère mieux. Il était resté tout cet après midi sous l’entassement des cadavres et, la nuit venue, il avait pu se glisser jusqu’à la mer et trouver asile dans une barque, qu’il connaissait bien. Il n’avait pas jugé bon de prolonger son séjour dans sa ville natale. Les bolchéviques et surtout les bourreaux chinois qu’ils avaient à leur service lui avaient laissé un souvenir effroyable. Aussi, quand il prit part à la tentative de Koltchack pour rétablir l’ordre en Russie, il leur témoigna son ressentiment par les procédés les plus énergiques.
On veut aussi considérer la radiesthésie comme un art divinatoire. C’est un art d’observation dont les médecins se servent avec utilité. Je me rappelle avoir fait visite au Docteur Nebel de Lausanne. Il avait une tête assez diabolique mais il était le meilleur homme du monde. Comme je le questionnais sur ses procédés qu’il ne voulait pas révéler, il promena son pendule devant moi, me fit voir que, à la hauteur de mon cœur, le battement du fil à plomb était différent et que, de cela, il ne pouvait manquer d’inférer des troubles au cœur, d’ailleurs peu graves. Et, sans me mettre positivement à la porte, il me fit comprendre qu’il avait des soins plus urgents que ma conversation.
Il était bien différent de l’Abbé Mermet, que je vis aussi près de Lausanne, dans sa cure de Saint-Sulpice qui était véritablement la maison du Bon Dieu. Elle était gardée par un gros chien qui menait grand bruit quand on entrait, mais sans bouger de sa place. Ayant averti son maître, il jugeait avoir assez fait. Le maître ne mettait aucune mauvaise grâce à expliquer la radiesthésie à ceux qui s’y intéressaient. C’étaient surtout les maladies que son pendule détectait. Il citait volontiers des faits, avec une simplicité parfaite.
« Un de mes collègues de France, dans une cure de Savoie, m’avait appelé pour trouver de l’eau dans la propriété d’une dame. Bon. Je lui trouve une source. Il me dit :
« Puisque vous vous occupez de maladies, dites-moi ce que j’ai et ce que je dois faire ».
« Je reprends mon pendule, et lui dis qu’il avait mal à l’estomac. Il est vrai que nous avions fort bien déjeûné. Quant au remède, je n’avais qu’à me laisser guider par mon pendule. Il me conduisit à un pommier. Il avait raison, le pendule, l’acide des pommes est ce qu’il y a de mieux pour digérer les graisses.
« Et moi ? dit la dame. »
Elle n’était pas malade, à proprement parler, mais très fatiguée. Elle convint qu’elle s’était surmenée cet hiver-là pour le mariage de sa fille. Quant au remède, le pendule nous mena vers des raiforts qui sont, vous savez, des sources d’énergie.
C’est vraisemblable, Monsieur l’Abbé. Le raifort appartient à Mars.
— Je ne sais rien de tout cela, mais le pendule guide bien. »
Je ne sais pourquoi, en France, on considère le pendule et les pendulisants comme des fantaisistes peu sûrs de leur méthode. Au cours de la guerre de 1914, je sus qu’on les utilisait dans l’armée allemande, et voici comment :
Un élève de M. Henri Durville, d’origine russe, que l’on appelait Kowai, pour abréger un nom difficile, était en Champagne et nous en parla pendant une de ses permissions. Il se plaignait du manque d’eau, très pénible dans cette terre crayeuse qui couvrait les soldats d’une poussière blanche, encrassait les cheveux et desséchait les poumons.
« Mais je me demande comment font ceux des tranchées d’en face. Je les plains ; ça doit être pire que chez nous. »
Sa compassion n’était pas fondée. Quand on eut pris « les tranchées d’en face », on y trouva des installations d’eau et jusqu’à une piscine. On sut depuis qu’ils avaient fait appel à des sourciers.
Je parlais de ce fait à mon élève et amie Jeanne Wuhrmann, médecin à Genève, elle m’offrit une empreinte de main en cire et la même en noir sur papier. C’était celle de l’officier organisateur de ce service. Elle est encore en ma possession.
Les Allemands sont gens pratiques et, même si une science, un travail, un moyen d’investigation ne groupent pas tous les suffrages, ils s’en servent, le cas échéant, s’ils lui trouvent quelque utilité. C’est ainsi que la police emploie les voyantes et les sujets sensibles dans ses recherches et s’en trouve fort bien. Ici, même après les travaux accomplis par cette voyante de Nancy (dans l’affaire Seznec je crois) qui fit découvrir un cadavre en Bretagne où elle n’était jamais allée, on parle de hasard et de coïncidence et, si l’on utilise quelque voyant, c’est en secret, par crainte du qu’en-dira-t-on. Moi-même, je fis une de ces études à propos de la mort du Conseiller Prince. Elle parut dans le Petit Journal. Il paraît que je donnais sur la ville de Dijon, où je ne me suis jamais arrêtée, des détails fort exacts. Mais j’avais tort d’avoir raison et on me reprocha des descriptions trop circonstanciées.
Le meilleur procédé pour cette forme de travaux est la psychométrie, c’est-à-dire l’introspection des choses et des personnes par le moyen du toucher. Un gant, une cravate, pour les personnes, sont ce qui est le plus pratique. Les photographies viennent après. Pour les sites, une photo peut bien servir, mais je préfère un objet ayant touché la terre : un simple caillou, un fragment d’écorce d’arbre, le plus voisin possible de la scène à reconstituer. Dans cet ordre de faits, il me semble que les archéologues auraient profit à user de ce mode de prospection. Si le psychomètre avait une sérieuse culture, il n’en serait que plus utile.
Je me rappelle avoir, pour mon ami André Savoret, secrétaire du Collège bardique des Gaules, décrit, en touchant une pierre de Stonehenge, une scène druidique que je croyais moderne et que je trouvais vraiment bien reconstituée. J’avais pris l’original pour une copie bien réussie.
Tout n’est pas rose dans ce genre de perceptions. Si l’on cherche à connaître la santé d’un malade, on éprouve son mal, qui est parfois douloureux — ce qui a l’avantage de ne pas laisser le diagnostic s’égarer, car la douleur est précise dans la région lésée.
Il est nécessaire, dans l’exercice de cette faculté, de posséder du tact et de la délicatesse. C’est surtout dans ce domaine que toute vérité n’est pas bonne à dire. On ne doit jamais avertir un malade qu’il est incurable ; d’abord parce que l’on peut toujours espérer que l’on se trompe ; ensuite parce qu’il est extrêmement difficile de fixer une date.
De même, il faut éviter les révélations qui peuvent désunir une famille. Celui qui dit à un époux ou à une épouse : « Votre conjoint vous trompe », est un imbécile ou un malfaiteur. Même en éliminant les chances d’erreur, il vaut mieux laisser ses illusions à celui qui se croit heureux. Dites seulement à l’épouse : « Rendez-vous agréable à votre mari, un mauvais caractère risque de l’éloigner, et un homme qui s’éloigne risque de devenir un homme qui se console. » C’est plus difficile pour le mari, car tous pensent être charmants.
Entre mes souvenirs de psychométrie, j’en pourrais citer quantité car il y a toujours quelque chose d’émouvant à projeter son subconscient dans l’inconnu pour rapporter des images, de la même manière qu’un chien se jette à l’eau pour rapporter le bout de bois lancé par son maître. On ne se rend jamais assez passif, car il arrive souvent que l’image se présente sous un aspect complètement inattendu.
Je parlais tout à l’heure d’un malade qui se trouvait au Gabon. Il est mort d’une maladie en apparence organique, mais qui provenait d’une intoxication provoquée par les Hommes-Panthères, société secrète redoutable et fort ombrageuse, qui punit de mort tous ceux qui, de manière ou d’autre, sont intervenus dans ses affaires ténébreuses. Quand les meilleurs médecins eurent perdu leur latin devant ce mal incompréhensible, on me porta un mouchoir de ce jeune homme, me priant de dire ce que je verrais.
J’étais à des milliers de lieues des associations nègres. Quand je fis le vide dans ma pensée, pour me laisser aller à l’influx du mouchoir, je vis une fort belle panthère. À mon sens elle n’avait que faire là. Je me rappelai avoir, dans une exposition récente, vu une panthère de Sandoz que j’avais beaucoup admirée ; j’attribuai la présence de ce fauve inopportun à la bête sculptée et, posant le mouchoir, me mis à parler d’autre chose. Je repris le mouchoir quelques minutes après et revis une autre panthère dans une attitude différente. Je comprenais de moins en moins. Troisième reprise, troisième panthère et, comme si quelqu’un me reprochait mon incompréhension, j’en tendis nettement le mot ruptoire. On appelle ainsi des substances, des poudres dures et un peu grossières qui déchirent légèrement les parois de l’intestin pour mêler au sang des substances généralement maléfiques. Au temps des empoisonneurs florentins, c’était de la poudre de verre.
Qu’est-ce que cela voulait dire ?
J’exposai le fait à la consultante qui était venue pour son frère et lui demandai de questionner le malade avec d’infinis ménagements, car cette histoire me semblait tragique et il n’était pas nécessaire de l’avertir encore, s’il était vraiment perdu.
La sœur agit certainement avec toute la délicatesse possible, mais le patient était au courant des procédés employés. Il connut que ses jours étaient comptés et se prépara en conséquence.
Voici le moyen qu’emploient les hommes-panthères pour se débarrasser de leurs ennemis ou de ceux qu’ils tiennent pour tels.
On prend un cadavre — si l’on n’en a pas de tout prêt, c’est un objet que l’on fabrique tout à son aise dans la brousse — et on le place sur une claie, avec, dessous, un grand plat faisant office de lèche-frite. À la chaleur moite du climat, le cadavre ne tarde pas à se décomposer et la lèche-frite reçoit d’indicibles liquides. On laisse sécher cette infection, riche en ptomaïnes et on la mêle à de la moustache de panthère, coupée très fin, car il sied que le totem de la congrégation soit mêlé à sa vengeance. C’est ensuite un jeu d’enfant de faire incorporer cette poudre aux aliments de la victime désignée.
Je dois à la psychométrie une des minutes les plus pénibles de ma vie. C’était le lendemain ou le surlendemain du trop fameux 6 Février. Depuis plusieurs semaines, j’avais annoncé une causerie du romancier bien connu, Jean Joseph-Renaud qui est fort de mes amis. Nous avions compté sur une salle comble, et nous l’aurions eue certainement en toute autre circonstance. Mais, ce soir-là, les communistes manifestaient vers la Place de la République ; les tramways et le Métro étaient arrêtés. Nous n’étions pas vingt dans la salle. Je m’excusai auprès du conférencier qui ne pouvait pas m’en vouloir, je remerciai les personnes courageuses qui étaient venues à pied, puis Jean Joseph-Renaud nous parla du développement de la personnalité psychique, suivant les méthodes américaines, à l’égard desquelles je suis sans enthousiasme, mais elles sont fort bonnes pour certaines complexions.
Il ne m’appartenait pas de dire à mon hôte que je n’étais pas absolument de son avis. Après sa très brillante et substantielle causerie, je fis, comme d’habitude, appel à ceux qui désireraient une explication plus précise ou qui formuleraient quelque objection.
Un jeune homme que j’avais vu souvent à nos réunions se leva et dit : « Monsieur a bien voulu nous dire des choses fort intéressantes, mais je ne puis être de son avis quand il fait de toute voyance une lecture de pensée. Il est des cas où le voyant annonce des choses qu’il ne peut pas savoir à un client qui les ignore de même. Dans ces cas…
— Le subconscient du consultant peut fort bien être subtilement averti de la terminaison possible d’une chose, sans que sa conscience et ses sens en aient connaissance directe. »
Le jeune homme réfléchit un moment, frappé par cette réponse ; puis, pour s’éclairer davantage :
« Et dans la psychométrie ?
— Heu… cela est assez rare ».
Je sursautai légèrement !
L’orateur, qui me dominait de sa grande taille, se pencha vers moi :
« Vous en faites ?
— Mais oui.
— Vous en feriez là ?
— Si vous voulez. Il suffit qu’on me donne un objet. »
Le Monsieur qui avait parlé se pencha vers sa femme, en reçut une photographie et vint me la porter. C’était une photo d’enfant de quatre ans environ. À peine l’avais-je touchée que je sentis l’affreux contact de la mort par suffocation.
Cet enfant était mort ou allait mourir. De cela, je ne doutais pas. J’en doutais si peu que je souhaitais de toute mon âme qu’il fût déjà mort car le choc était passé, si le deuil était inconsolable. Comment formuler une telle certitude ? Nous n’étions pas assez nombreux pour que je pusse cacher mon angoisse. Il fallait absolument dire quelque chose. Je minimisai la vérité.
« Je sens un très grave danger par les voies respiratoires.
— Il est mort du croup il y a deux mois, dit la mère en fondant en larmes. »
Le fait lamentable était accompli. On me porta, ce soir-là, bien d’autres objets et j’eus le plaisir d’annoncer des choses agréables et vraies.
Voici un dernier fait moins tragique, bien qu’il eût pu tourner au drame. Une dame fort élégante vint un jour me demander avis au sujet d’une bague qu’elle estimait lui avoir été dérobée par sa camériste. Malgré les dénégations de cette pauvre fille, elle était presque décidée à la renvoyer et même à porter plainte contre elle. Par chance, une de ses amies lui avait parlé de moi et, avant de prendre une détermination, elle venait me consulter, me portant l’écrin de la bague.
« Madame, cette bague est chez vous.
— Oui, dans les hardes de cette fille ?
— Non, Madame, elle est sous un meuble qui est une commode, ou un bahut, ou une bibliothèque, soit Empire, soit Louis XIII, entre le pied du meuble et un tapis fort épais.
— À quoi pouvez-vous juger que ce meuble soit d’un style quelconque ? questionna la dame sur le ton le plus agressif.
— Le pied de ce meuble est une boule ou un renflement arrondi. C’est surtout dans les styles dont je viens de vous parler que cette particularité se rencontre. Le tapis est couleur de chaume. Il est, je le répète, fort épais, et le poids de ce meuble — décidément c’est un bahut Louis XIII, — fait céder la haute laine et creuse un nid où la bague se trouve coincée. C’est un anneau d’or avec un solitaire de bonne grosseur. Je comprends que vous teniez à cette bague ; mais la femme de chambre n’y est pour rien.
— C’est le chat ? grinça la dame, d’un ton encore plus acerbe.
— C’est justement le chat, et je le vois fort bien. Vous avez laissé cette bague sur le coin du meuble pour aller vous laver les mains. Ce meuble est probablement dans votre salle à manger. Monsieur Chat a vu cet objet brillant, l’a fait tomber d’un coup de patte et, contrairement à son espoir, il n’a pu s’en jouer, car la bague a roulé tout de suite dans le nid formé par le poids de ce pied de bahut. Je serais contente de savoir si je vous ai dit vrai. »
Sire Chat n’avoua jamais son méfait, mais la bague fut retrouvée dans le lieu où je l’avais vue. La femme de chambre, outrée de l’accusation dont elle avait été l’objet, chercha un autre emploi, le trouva et son ex-patronne juge qu’elle est fort ingrate. Ainsi va le monde.