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# Petit dictionnaire de la langue française (1836)/TURLUPIN

TURLUPIN, s. m. acteur de l’ancienne farce ; mauvais plaisant.
# Petit dictionnaire de la langue française (1836)/TURLUPINADE

TURLUPINADE, s. f. plaisanterie fondée sur un mauvais jeu de mots.
# Petit dictionnaire de la langue française (1836)/TURLUPINER

TURLUPINER, v. n. faire des turlupinades ; —, v. a. é, ée, p. tourner en ridicule.
# Petit dictionnaire de la langue française (1836)/TURLURETTE

TURLURETTE, s. f. sorte de guitare de mendiant, sous Charles VI.
# Petit dictionnaire de la langue française (1836)/TURLUTAINE

TURLUTAINE, s. f. serinette.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Saint-Étienne-de-Caen
### SAINT-ÉTIENNE-DE-CAEN

Le Conquérant vieilli songe à sa fin prochaine, Car, de ses fils rivaux flairant la trahison, Il craint qu’entre les deux guépards de son blason Un duel sans merci, lui mort, ne se déchaîne.
Si pour tous les péchés dont il porte la chaîne, Il lui faut acquitter pénitence et rançon, Que le geste, du moins, profite à sa maison, Dont il va s’arracher au feu de la Géhenne !
Hommage au Dieu qui protégea son étendard Saint-Étienne surgit de terre. Et le Bâtard, — Soucieux des piliers, des voûtes, des chapelles,
Plus qu’autrefois de ses esquifs aux dragons d’or, — Vit un jour s’affirmer, comme il régnait encor, L’essor vertigineux des flèches fraternelles.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Les Croisades
### LES CROISADES

Sur le monde chrétien, tel un héraut de Dieu, Dressant le crucifix qu’il porte à sa ceinture, Un ermite, aux pieds nus sous la robe de bure, A lancé tout à coup sa harangue de feu.
Et l’Occident entier dont la pitié s’émeut Des maux qu’aux mains des Turcs Jérusalem endure, Docile à cette voix ardente qui l’adjure, — Tout l’Occident s’ébranle aux cris de « Dieu le veut ! ».
Mais, parmi ces partants que l’Orient fascine, Et qui, flot débordé, roulent en Palestine, Seuls Croisés que déjà la victoire ait fait grands,
Marchent, sous la bannière écarlate brandie Du duc Guillaume et de Guiscard les Conquérants, Les Normands de Sicile et ceux de Normandie.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Olivier Basselin
### OLIVIER BASSELIN

L’EAU « Breuvage de pénitent. » O. B.
En touchant ce breuvage où manque tout piment, Ô femme qui voudrais que mes lèvres se souillent, Si j’allais disputer leur empire aux grenouilles J’infligerais grand honte au pays bas-normand.
Femme, l’eau peut suffire à ma maigre jument Pour que sur les chemins ses jambes se dérouillent, Je cesse, quant à moi, de priser nos andouilles Si le pommé ne les arrose abondamment.
Quel tort mon pichet roux fait-il à ta marmite ? Mon coffre de buveur est-il ventre d’ermite ? D’où me viendra l’esprit si d’eau mon verre est plein ?
Fi ! n’aimes-tu donc point, femme, chanter et rire, Et partager, avec le lit de Basselin, La gloire qu’à mon nom donnent mes « Vaux de Vire ? »
LE CIDRE
Faute de mieux de bon pommé Bien souvent je prends une dose. ﻿O. B.
Si Dieu fit l’an dernier favorable à la pomme Et le cidre si bon de l’autre pilaison, Vraiment serait-ce pas étrange déraison Que de ne point user des biens qu’il donne à l’homme ?
Aussi, femme, ai-je bu chemin faisant, et comme Le marché d’où je viens est loin de la maison, Bu si bien qu’il te faut hâter ma guérison En me mettant au lit où je veux faire un somme.
Suis-je ivre ? Ce n’est pas ma faute à parler franc Car, outre que le cidre est fort désaltérant, Ma roublarde jument, dès que la chaleur règne,
S’entête à s’arrêter devant le moindre toit Où se balance au vent, en manière d’enseigne, Le vert bouquet de lierre indiquant qu’on y boit.
LE VIN
Entre vous gens de village Qui aimezle roi françois Prenez chacun bon courage Pour combattre les Anglois. ﻿O. B.
Plus de fruits aux courtils, plus de porcs aux étables, Plus la moindre volaille au fond des guerneliers, Mais partout ces gibets où, bel et bien liés, Peuvent pendre demain nos membres lamentables ;
Nous faut-il donc devant ces « godons » redoutables Déserter nos logis, gîter en nos halliers Et, quittant les trésors que gardent nos celliers, Les laisser accouder leur ivresse à nos tables ?
Non mes gars, espérons, car contre eux je prétends Que les clairons du roi, parmi nous éclatant, Réveilleront bientôt la province engourdie.
En ce jour qu’ils seront boutés de Normandie, À ma cave avec joie arrachant son bijou, Je défonce mon fût de bon clairet d’Anjou.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Rouen
### ROUEN

Des plaines d’Italie où dans les cités d’or, Les marbres des palais s’ornent de nymphes nues, Quand les Lances du roi Charles sont revenues, Quelque chose, en deçà des Alpes, était mort.
Aux Francs inassouvis qui l’ignoraient encor Ce sol a révélé des beautés inconnues, Et le temps est passé qu’ils tendaient vers les nues Leurs âmes dont la pierre éternisait l’essor.
Mais le Soleil gothique, avant qu’il ne s’efface, Veut dire aux horizons d’où l’art nouveau le chasse, Un adieu magnifique, incomparable et fou :
Et, penché vers le fleuve où triompha son culte, Du suprême faisceau de ses flèches, il sculpte Les flamboyants clochers de la cité de Rou.
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Malherbe
### MALHERBE

« Son œuvre vraie est celle de ses successeurs. » ﻿Adrien Mithouard
Non, je ne serai pas le gandin qui s’obstine À dénigrer en toi le poète sans art, À pleurer sur le clos où musait un Ronsard, Détruit par toi, tardif bûcheron de Gastine !
La langue, où pénétrait trop de sève latine Et lasse de pousser ses rameaux au hasard, S’épuisait. Mais tu vins l’émonder sans retard, Et quel splendide été ton culte lui destine !
Qu’importe que tes yeux, ô vieux Maître normand, Se ferment sans avoir encor vu l’ornement Des bourgeons et des fruits sur les branches paraître,
Si le Temps sent déjà frémir sous son talon, L’heure à laquelle, aux champs de la Ferté-Milon, Les mains, les douces mains du Vendangeur, vont naître !
# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/Passé/Corneille
### CORNEILLE

﻿ « C’est bien le fils des hommes descendus des mers gelées. » ﻿Jules Lemaître
﻿À Léopold Delisle,
En coultre ils ont forgé l’ancien glaive de fer, Taillé leurs avirons en aiguillons de frêne, Et la charrue aux mains, ils fixent sur la plaine L’ondoiement infini des vagues de la mer.
Puis au vaste pays qui leur était offert, — Heureux foyer, greniers fournis, étable pleine, Prés herbeux, champs de blé, troupeaux donneurs de laine, — Des laboureurs sont nés des pirates d’hier.
Mais terriens à l’humeur peut-être chicanière, Ils ne sauront tenir leur âme prisonnière De l’enclos que limite un cordeau pointilleux ;
Libres, ils ont gardé le rêve des aïeux Dont le fougueux génie, au jour qu’il se réveille, Fait d’un petit robin de Rouen Pierre Corneille.
# Poèmes de Paris/Les fleurs de Paris
### LES FLEURS DE PARIS

Pour faire tous les cœurs contents Avril revient. C’est le printemps Qui pleure, qui rit et barbotte, Et qui, chargé de falbalas, Nous offre ses premiers lilas : « Fleurissez-vous ! deux sous la botte ! »
Puis, comme un rêve parfumé, Les petites roses de mai,
Et les dernières violettes, Avec les frais muguets des bois, Pareils à des chapeaux chinois Qui feraient trembler leurs clochettes ;
Les seringas et les œillets, Points rouges, blancs et violets,
Fleurs en boutons et fleurs écloses, Les bluets comme dans les blés, Et les coquelicots mêlés Aux résédas parmi les roses...
Car les jardins, les bois, les champs, Qui connaissent bien nos penchants, Ayant des fleurs, nous les envoient. Ils en gardent toujours assez. Nous marchons à pas trop pressés ; Il est bon que nos yeux les voient.
Que le pavé soit sec ou gras, Jonchant les charrettes à bras, Déjà souffrantes et pâlies, Elles embaument, voulant bien Ne rien coûter ou presque rien, Bien que nous les trouvions jolies.
Frêles, elles mourront demain Dans l’eau d’un vase, ou dans la main Distraite et blanche d’une femme, Et, bienfaisantes pour chacun, En rendant un dernier parfum, Elles exhaleront leur âme.
# Poèmes de Paris/L’apprentie
### L’APPRENTIE

Un petit carton à la main, Le pied flottant dans la bottine, Mangeant des fruits verts en chemin, Jupe trop courte, elle trottine.
C’est l’apprentie, elle a treize ans ; Elle s’en va chez les pratiques, Grave, les traits intelligents, Levant le nez vers les boutiques.
Elle a les vices du flâneur, Et contemple, en mordant ses lèvres, Les croix et les porte-bonheur À la vitrine des orfèvres.
Un rien, le son d’un piano, Le cri des marchandes de roses,
Éveillent ses yeux de moineau : Elle voit et sait bien des choses.
À l’atelier, l’œil pétillant Des confidences d’une grande, Elle sourit en travaillant Ou dit, sans qu’on le lui demande,
La chanson qui nous obséda, Mais pour elle n’est point choquante : « Popaul, La canne à Canada « Ou bien Pour vingt-cinq francs cinquante. »
Ne sachant trop ce qu’elle veut, Tirant la langue à la maîtresse, Elle pousse comme elle peut, Sans soins, sans joie et sans tendresse.
Le dimanche, jusqu’à midi, Il faut qu’elle range l’ouvrage, L’œil vague, le geste engourdi, Sans conviction ni courage.
Trouvant que c’est peu de douceur Et bien du mal pour ce qu’on gagne, Elle songe à sa grande sœur Qui doit aller à la campagne.
# Poèmes de Paris/Le terme des pauvres gens
### LE TERME DES PAUVRES GENS

Sur le pave gras, inégal, Malgré l’hiver, le front en nage. L’homme tire comme un cheval La voiture où tient le ménage.
Le dur brancard emplit sa main, Son dos arqué tend la bretelle. Fier de ses huit ans, le gamin Aux côtés du père s’attèle.
Les paquets ne sont pas bien gros, Si peu de linge les soulève ! Dans sa grosse toile à carreaux Le matelas étique crève.
Tout est banal, chétif, usé Dans ce mobilier ridicule. Pourtant parfois l’homme, écrasé Du faix misérable, recule.
La pauvre femme suit des yeux Et de la main cette fortune, Tous ces objets flétris et vieux Que l’éclat du jour importune.
L’esprit soucieux, le corps las, On tiendra tous dans une chambre, Dont les quatre murs sont, hélas ! Chauds en été, froids en décembre.
Donc en route ! je ne sais où, Vers une existence incertaine, Buttant du pied, tirant du cou Entre le chômage et la peine.
# Poèmes de Paris/La rôtisserie
### LA ROTISSERIE

Ce simple avis appétissant : « Maison fondée en mil huit cent... » Orne le ventre d’un satyre, Sur une échoppe de faubourg Dont le parfum graisseux et lourd Flatte le passant et l’attire.
Sur des volailles en monceaux Des volailles font des arceaux, Car c’est une rôtisserie ; Et, dans l’air, feston triple et doux, Ces cadavres pendus pour nous Brimballent avec symétrie.
Des dindonneaux en chapelets, Des girandoles de poulets, Une rangée épaisse d’oies Font un spectacle sans égal. Pour la bouche c’est un régal Et pour les yeux ce sont des joies.
La flamme jette un éclat gai, Le tourne-broche est fatigué. J’aperçois neuf poulets qui fument, Et trois garçons roses et gras, Sans y penser, à tour de bras, Qui plument, qui plument, qui plument.
Grands buveurs, mangeurs non petits, Belles soifs, nobles appétits, Ô Villon, mon maître, ô Gringoire, Comme vous seriez bien ici, Vous qui connaissiez le souci De manger beaucoup pour mieux boire.
# Poèmes de Paris/Marchands des quatre saisons
### MARCHANDS DES QUATRE SAISONS

Pour tous chemins, pour horizons Ayant la rue étroite et sale, Le cours radieux des saisons Est pour eux le cours de la halle.
Ils vendent, selon le moment, Des choux, des pêches ou des roses, Sans paraître faire autrement La différence de ces choses.
Ils vont ainsi, l’oreille au guet, Car chaque fiacre les dérange, Mêlant le persil au muguet, La pomme de terre à l’orange.
Jusqu’aux étages sous les toits, Prodigieusement poussées, Les fausses notes de leur voix Trahissent des cordes cassées.
Qu’il fasse bleu, qu’il pleuve à seaux, Sitôt les maisons réveillées, Ils marchent le long des ruisseaux, Les chaussures toujours mouillées.
Tandis que, poussé, le haquet Roule, le cri répété semble L’intermittence d’un hoquet. Celui des vieux chevrotte et tremble.
Mais ce sont les femmes surtout Dont la vue est triste et navrante, Que talonne et suit jusqu’au bout La misère persévérante.
Faites au labeur effrayant, L’affreux foulard serrant leur tête, Elles vont douze heures, n’ayant Jours de repos ni jours de fête.
Parfois, dans leur sombre taudis, La nuit aux pauvres gens clémente Leur fait rêver un paradis D’une naïveté charmante :
Auprès des anges, dans le bleu, Parmi des choses indécises, De bons fauteuils au coin du feu Où les vieilles seraient assises.
# Poèmes de Paris/Ouvrière
### OUVRIÈRE

Tous les matins, d’un grand courage,
Fraîche au sortir du bouge étroit, L’ouvrière allant à l’ouvrage Croise ma route au même endroit.
C’est plaisir quand elle est jolie, Au milieu du chemin banal, De la rencontrer qui déplie, En marchant, le Petit Journal.
L’âge se lit à la poitrine, Au frisson d’or des cheveux fous ; Elle a des robes de lustrine, Les yeux hardis plutôt que doux.
Pour d’autres qu’elle, l’heure est brève ; Le temps se traîne à l’atelier. — Elle ne sait pas... elle rêve Un bonheur vague et singulier.
L’air enferme porte à la tête ; Le ciel sourit d’un bleu moqueur. À souffrir moins elle s’apprête ; Et va laisser tomber son cœur...
Et le premier venu qui passe Ramassera pour s’amuser Ce cœur charmant ivre d’espace Qu’il est si simple d’abuser.
# Dictionnaire historique et critique/11e éd., 1820/Colonna 2

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COLONNA (Victoria), dame illustre et savante. Voyez Victoria Colonna.
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# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/089

Il y a deux familles d’esprits. Il y en a qui, dès qu’ils lisent, tout de suite pensent l’œuvre dans l’histoire, comme venant avant d’autres et après d’autres. Par exemple un roman de Balzac est pour eux un bibelot de ce temps-là, comme serait une commode ou une armoire. D’autres prennent Balzac comme une nourriture, pour penser maintenant, pour vivre maintenant. J’avoue que je ne puis m’empêcher de penser ainsi hors de l’histoire ; et, par exemple, si je trouve chez le bouquiniste une Astronomie de Lalande, je la lis avec bonheur, non pas avec l’idée d’y trouver l’état de l’astronomie à cette époque-là, mais bien pour m’instruire ; et, justement parce que la science était alors moins avancée, moins surchargée, j’y trouve ce qu’il me faut, et des explications que je rencontrerais rarement dans les livres d’aujourd’hui. Un autre fait l’histoire ; mais je cherche plutôt à ressusciter l’histoire, en ce qu’elle a de vivant et d’utile encore aujourd’hui. Le reste, ce qui n’est que tâtonnement et œuvres manquées, ne m’intéresse pas du tout. Je ressemble à une ménagère qui, ayant reçu en héritage une armoire de style, y met son linge sans égards pour le style, et fera très bien changer la serrure, si la serrure est usée.
Il est remarquable que l’esprit historien en use avec le temps présent comme il fait avec le passé ; et moi aussi, à ma mode. Lui lit tout ; revues, brochures et méchants livres, tout lui est bon ; « car, dit-il, je n’y trouve pas assurément beaucoup d’idées qui me rendent plus savant ; mais aussi ce n’est point cela que j’y cherche ; j’y cherche mon temps ; je le prends comme il est ; il s’exprime tout autant, à mes yeux, dans un mauvais roman que dans un bon roman. Mieux peut-être ; car les œuvres médiocres expriment la manière de penser d’un grand nombre ; tandis qu’un grand artiste peut être un solitaire qui retarde de quarante ans. » Il lit, il lit, et dans le fond méprise tout.
Pour moi je n’agis pas autrement avec mon temps qu’avec les siècles passés ; je ne lis que sur bonne recommandation, et après que la première curiosité des hommes a passé. J’essaie en somme de deviner ce qui sera oublié, afin de ne pas m’en charger l’esprit. De même pour les sciences ; je pense que beaucoup de théories tomberont dans l’oubli, et j’aime à retarder un peu sur les physiciens du jour. En quoi je vis sans doute selon l’histoire plus que l’historien ne pense ; car l’histoire avance à travers les ruines, par le mouvement des vivants, et non par la poussière des morts. Mais, lui, il double l’histoire qui se fait par l’histoire qu’il fait. Je lui dis qu’il est né vieux ; et il me répond que je mourrai enfant.
# Poésies (Couvreur)/Gloria victis
### GLORIA VICTIS AUX BŒRS

C’est fini. La Justice a reployé son aile, Et le Droit saigne et meurt, et vous êtes vaincus, Et tous les libres jours que vous avez vécus Vont descendre, voilés, dans la Nuit éternelle.
En vain, voyant l’abîme autour de vous s’ouvrir, Vous avez appelé les peuples à votre aide : Paralysé devant la Force, à qui tout cède, Le monde indifférent vous regardait mourir.
Vous leviez vos regards vers le Dieu des armées ; Les Psaumes sur le Veldt, aux approches du soir, Montaient, comme exhalés d’un immense encensoir ; - Mais les portes du Ciel là-haut restaient fermées.
Les peuples se taisaient, Dieu lui-même était sourd ; Nulle pitié pour ceux que le Destin accable. Seule vivante alors, la Force inévitable Avait posé sur vous son pied sinistre et lourd.
Vos morts couvraient la terre ainsi qu’une jonchée. Gloire à leur sang versé ! Gloire aux tristes enfants, Martyrs sans le savoir, qui mouraient dans les camps ! Gloire à la liberté dans son linceul couchée !
Gloire au tenace espoir qui vous a soutenus Et qui sombre aujourd’hui dans la défaite ! Gloire À ce chapitre fier qu’écrivaient pour l’histoire, Chefs au nom redoutable et soldats inconnus !
Gloire à l’âme de foi qui brûlait vos poitrines, Au choral solennel entonné par vos voix ! Il vous sera donné de porter votre croix, Et de saigner aussi de blessures divines.
Oui, gloire ! mais surtout, ô chers frères, merci ! Merci pour vos combats, merci pour votre exemple ; Merci, lointain pays sacré, refuge et temple Du soleil éternel un moment obscurci.
Une sève de vie est dans ton sacrifice. Jamais ne donnerait un semblable trésor L’Angleterre au cœur dur, riche de terre et d’or, Mais si pauvre d’amour, de bonté, de justice.
C’est chez vous, les vaincus, que les pauvres humains S’abreuveront au flot de l’éternelle Idée ; Vers la terre que vos martyrs ont fécondée S’en iront nos regards et se tendront nos mains.
Mais rien aux vainqueurs, rien ! Nous tournerons la tête ; Nous les laisserons seuls ensevelir leurs morts. Que seuls, se délectant à se sentir si forts, Ils exploitent en paix leur sanglante conquête !
Qu’ils recueillent le prix du vol brutal : l’argent, L’argent maudit, l’argent qui corrompt et qui souille. Qu’ils s’en aillent, chargés de leur riche dépouille, Tunique de Nessus attachée à leur flanc !
Pour eux pas un regard et pas une parole ! Mais à vous, chers vaincus, la pitié de nos cœurs, L’hommage, le respect, le salut et les pleurs, Tout ce qui glorifie et tout ce qui console !
# Poésies (Couvreur)/En Dalmatie
### EN DALMATIE

L’air tremble de chaleur sur les cimes dalmates ; La mer s’endort parmi l’archipel embrasé ; Un souffle que les pins du rivage ont baisé Flotte, s’éloigne et meurt, tout chargé d’aromates.
Toute la côte brûle et flamboie au soleil : La mer de saphir sombre et les toits de la ville, Et l’épaisse muraille, et le fin campanile, Et les oliviers clairs, et le raisin vermeil ;
Et la vigne, traînant son manteau d’émeraude Dont la frange à grands plis surplombe sur la mer Et le Kozjak stérile, et le Mosor désert, Et le fort de Clissa sur sa montagne chaude.
Et l’antique Salone est couchée à leurs pieds, Endormie à jamais dans sa robe de pierre, Triste et morte aujourd’hui, sous la même lumière Qui dorait autrefois ses monuments altiers.
Des colonnes debout parmi les sarcophages, Des tombeaux entr’ouverts, des chapiteaux épars, Des blocs de pierre fruste où brillent aux regards Les noms mystérieux des martyrs des vieux âges ; —
C’est la sainte area, c’est le champ du repos, Le sol peuplé d’histoire et fleuri de légendes, Où la ronce et la vigne, en vivaces guirlandes, Font une broderie aux tombes des héros.
Un silence brûlant, profond et pacifique, Tombe du ciel dalmate uniformément bleu ; Et dans l’air sec et pur, sous le soleil de feu, L’âme des morts s’exhale en un secret cantique.
# Poésies (Couvreur)/Les Morts de Belgrade
### LES MORTS DE BELGRADE

Pas d’insulte pour toi, couple triste et tragique ! Dans cette nuit d’horreur et fumante de sang, C’est l’ombre du Destin, c’est son sinistre accent, C’est le lugubre cri que le poète antique Éveillait au palais d’Atrée en gémissant.
La terre sèche a bu la sanglante rosée ; Les sabres altérés, acharnés sur les morts, S’assouvissaient de meurtre et buvaient ; et les corps, Frappés, hachés, jetés en bas par la croisée, Gisent, lambeaux de chair effroyables, dehors.
Nuit sombre ! nuit de sang ! Les spectres lamentables, Duncan dans son sommeil égorgé chez Macbeth, Atride dans son bain, et le père d’Hamlet, Tous étaient là, guettant de leurs yeux insondables, Attirés par l’odeur nocturne du forfait.
Les voilà, les nouveaux égorgés ! Côte à côte, Sur le pavé, sous le ciel obscur, les voilà ! Point de pleurs, point de deuil pour leur sang qui coula ; Une acclamation impitoyable et haute Remplit tout le Konak. Ils n’auront que cela.
Le matin maintenant se lève sur Belgrade, Le radieux matin des pays d’Orient. On pavoise, on s’embrasse, on s’aborde en riant. Passent des bataillons, gais comme à la parade, De Serbes beaux et fiers, au costume brillant.
Ils sont couchés là-bas, les cadavres sinistres, Sans larmes, sans un mot de pitié ni d’amour. Pourtant on leur a fait une funèbre cour : Les cadavres tout chauds et sanglants des ministres Frappés la même nuit, gisent tout alentour.
Ô misérables morts ! auprès de vous, personne ! Pas de cierges, de fleurs, de chants religieux ; Aucune main d’ami pour vous fermer les yeux ; Pas même dans l’église un pauvre glas qui sonne ; Et nul ne vous dira les suprêmes adieux.
Personne ne suivra vos tristes funérailles ; Vous vous en irez seuls, furtivement, la nuit
Un de vos assassins peut-être vous conduit. Soit hâte d’en finir ou peur des représailles, Il faut que ce soit fait tout de suite et sans bruit.
Ô convoi misérable ! ô misérable tombe ! Tout est fini, projets, intrigues ou remords, Et vous avez payé chèrement tous vos torts. Victimes aujourd’hui de l’affreuse hécatombe, Seuls, en horreur à tous, reposez, pauvres morts !
Sentez-vous la cruelle et froide indifférence ? Le sol est sec et dur, personne n’a pleuré. Sur le couple funeste et si vite enterré S’asseyent l’abandon, la nuit et le silence. — Mais que la pitié dise un mot triste et sacré.
# Poésies (Couvreur)/Le Phare
### LE PHARE

Je suis muet et mort le jour sous la lumière, Les pieds rivés au sol, la tête en plein ciel bleu, Lointain fantôme blanc que l’on regarde peu, Et mon cœur est froid dans ma poitrine de pierre.
Ils s’en vont sans me voir, les bateaux passagers Qui filent tout là-bas au large de la côte ; Ma silhouette, au front de la falaise haute, Ne fait pas d’ombre sur leurs sillages légers.
Mais quand la nuit descend, quand les sombres nuages Enveloppent de deuil l’horizon triste et noir, Soudain, ressuscité par le souffle du soir, J’allume mon fanal écarteur de naufrages.
Et la vie est en moi ; je veille ; je frémis ; L’ouragan fait craquer ma solide cuirasse : La mer est à mes pieds, qui gronde et qui menace ; Mais ma lumière crie : « Attention, amis ! »
Il me voit, il a bien donné le coup de barre ; Il rase la bouée où tremble mon reflet ; Il évite l’écueil, passe l’étroit goulet ; Il touche au quai du port, il a jeté l’amarre.
Le cuirassé qu’étreint son armure de fer, Le fin voilier, mouette aux ailes éployées, Tous cherchent, dans l’horreur de leurs nuits effrayées Mes longs regards brillants qui rôdent sur la mer.
C’est l’heure où je suis roi sur les côtes désertes. C’est pour moi que se plaint la musique des flots, Et seul je vois, parmi les ceintures d’îlots, Les goémons traîner leurs chevelures vertes.