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# Une voix dans la foule/La Couronne
### LA COURONNE

Avec des gestes d’apparat Que rythmait l’orchestre des fêtes, Il remit au prêtre castrat La couronne de ses conquêtes.
Délaissant lors son majorat Pour l’aventure et les tempêtes, Il força, si loin qu’il errât, Les peuples à prostrer leurs têtes.
Mais son astre déchut un soir Qu’à la mort il ne put surseoir. Son palais croula — guerre et flammes ! —
Et, reste intact de son trésor, Sous la cendre des oriflammes Resplendit sa couronne d’or !
# Une voix dans la foule/Le Beau Pays
### LE BEAU PAYS

Pays de troupeaux lents, d’eaux vives et d’yeuses, Me voici qui reviens, meurtri par la cité, Te demander ta paix douce aux âmes pieuses Et l’oubli de l’hiver et l’espoir en l’été.
Bientôt j’écouterai les abeilles sauvages Charmer de leur labeur murmurant et serein, Tel le bruit de la mer sur de lointains rivages, L’heure bleue où l’on dort parmi le romarin.
Le clapotis que fait ta rivière fleurie Entre ses aunes verts qui lui voilent le jour Surprend mystérieusement ma rêverie Comme un sanglot de vierge au moment de l’amour.
Dans la vallée heureuse où, le flûtet aux lèvres, Le pâtre au grand manteau rayé module un air, J’entends parmi les prés les brebis et les chèvres Bêler en remuant leurs sonnailles de fer.
La brise sent le thym, la sauge et la lavande. L’aubépine est éclose au bord blanc des chemins. Les cueilleuses de fleurs font une ample provende Dont restent parfumes leurs bras nus et leurs mains.
Tout est si doux qu’on rêve aux premiers jours du monde. L’air n’est qu’haleine fraîche et légère chaleur. L’ombre du plein midi sous les arbres est ronde. On est loin de la ville et des cris du Malheur.
Je voudrais me jeter à genoux dans les herbes Et, chantant le soleil qui vainc même la mort, Te dédier aux dieux, terre des lys en gerbes, Des roses, des iris et des mimosas d’or !
Donnant et reprenant mon âme à toutes choses, J’adorerai, sans les cueillir, les fleurs d’amour, Et ce sera, le soir, par leurs corolles closes Que je m’apercevrai de la fin d’un beau jour.
Je rentrerai, pensif, à la paisible auberge Par le sentier brumeux qui suit le bord de l’eau. Écartant les roseaux, je verrai de la berge La lune se lever sur l’orme et le bouleau.
Mes mains fleureront bon comme cette contrée, Mes lèvres rediront ses anciennes chansons. Je comprendrai la foi qu’il faut avoir, sacrée, En l’œuvre de la vie et des quatre saisons.
Mon retour sera doux comme le printemps même. À pas secrets j’irai m’étendre, las et fort, Auprès du corps béni de la femme que j’aime, Et je m’endormirai sans conjurer la mort.
# « Pareils à des oiseaux »

Pareil à des oiseaux dont l’aile se colore
Aux feux de l’occident, vous irez, ô mes vers,
Raconter la douceur des printemps aux hivers
Et redire au couchant les hymnes de l’aurore.
Vous irez retracer à Celle que décore
L’immuable Beauté les maux que j’ai soufferts,
Et vous ferez sonner, jusqu’au seuil des enfers,
Des paradis perdus le chant doux et sonore.
Traversant, grands ouverts, les airs silencieux,
Vous apprendrez aux bois les caresses des cieux,
Aux brins d’herbe tremblants la tendresse des cimes.
Aux maux inconsolés vous porterez l’espoir,
Pareils à des oiseaux qui, sous les feux du soir,
Ouvrent leur aile d’or au-dessus des abîmes !
# « Perdez, froissez, tuez cette âme vagabonde »

Flattant en mon malheur ma vie malheureuse.

### STANCES.

Tandis que languissant pour vos fieres beautez Je sens dedans mon sang le soin qui me tourmente Je n'ay devant les yeux que mille cruautez Qui deschirant mon cœur sont la derniere attente Du bien-heureux loyer de mes fidelitez.
Le triste desespoir qui bourelle mon cœur, Me presse incessamment sous l'ardeur de ma peyne, Car d'un ciel desdaigneux la mortelle rigueur, Pour redoubler en moy les tourmens de ma gesne, M'a fait naistre ça bas sujet à tout malheur,
Les extresme soucis dont je suis tourmenté Font sortir de mes yeux une source eternelle Pour pleurer les ennuis, dont je suis agité Et pour me ruyner dans mon ame fidelle, Agravent les rigueurs de vostre cruauté,
La mort de tous costez pres à prez me poursuit, Redoublant les douleurs de mon cruel martire, Et son traict inhumain peu à peu de destruit, Ores que malheureux ma langueur je souspire Attendant les horreurs d'une derniere nuict.
La peine, le desdain, la perte, la douleur Du desespoir, du ciel, de mes pleurs, de mon ame, S'aigrissent dedans moy & doublent ma langueur, Cependant qu'adorant la beauté qui m'enflame,
# « On m’attend. Rien ne sert de tarder. Adieu ! »

« On m’attend. Rien ne sert de tarder. Adieu ! »
Je le vois qui met la main sur la porte avec un sourire douloureux,
Il ouvre — (comme un autre jadis) — la porte et la referme sur lui en silence.
Le voici qui se passe de nous, nous passons hors de sa connaissance.
« Où je suis vous n’êtes pas là et ma mère ne m’a point servi.
Voici la mort, déjà, qui est nécessaire plus que la vie,
La main qui finit tout avec moi et qui ne me laissera plus seul.
Que cette main dans la mienne est chaude et que cette haleine est ardente !
Épouse de peu de moments, que tu es étroite et urgente !
Ce que nous avons à nous dire, nous nous le dirons seul à seul.
Parle clair ! car cette heure est dure et je t’écoute à la sueur de mon front.
Parle vite ! car la chair est faible et l’esprit est prompt. »
Philippe est mort qui était seul et pauvre et petit.
« Et toi du moins n’avais-tu rien à me dire ? pourquoi me laisses-tu partir ainsi ? »
Noël 1909
# « On ne comprend pas la Russie avec la raison »

« On ne comprend pas la Russie avec la raison ;
— on ne la mesure pas avec le mètre commun.
— Elle a pour soi seule un mètre à sa taille ;
— on ne peut que croire à la Russie. »
# « On est venu dire »

* VI
* On est venu dire,
* (Mon enfant, j’ai peur)
* On est venu dire
* Qu’il allait partir…
* Ma lampe allumée,
* (Mon enfant, j’ai peur)
* Ma lampe allumée,
* Me suis approchée…
* À la première porte,
* (Mon enfant, j’ai peur)
* À la première porte,
* La flamme a tremblé…
* À la seconde porte,
* (Mon enfant, j’ai peur)
* À la seconde porte,
* La flamme a parlé…
* À la troisième porte,
* (Mon enfant, j’ai peur)
* À la troisième porte,
* La lumière est morte…
# « Orphée, au bois du Caystre »

Orphée, au bois du Caÿstre,
Écoutait, quand l’astre luit.
Le rire obscur et sinistre
Des inconnus de la nuit.
Phtas, la sibylle thébaine,
Voyait près de Phygalé
Danser des formes d’ébène
Sur l’horizon étoilé.
Eschyle errait à la brune
En Sicile, et s’enivrait
Des flûtes du clair de lune
Qu’on entend dans la forêt.
Pline, oubliant toutes choses
Pour les nymphes de Milet,
Épiait leurs jambes roses
Quand leur robe s’envolait.
Plaute, rôdant à Viterbe
Dans les vergers radieux,
Ramassait parfois dans l’herbe
Des fruits mordus par les dieux.
Versaille est un lieu sublime
Où le faune, un pied dans l’eau,
Offre à Molière la rime,
Étonnement de Boileau.
Le vieux Dante, à qui les âmes
Montraient leur sombre miroir.
Voyait s’évader des femmes
Entre les branches le soir.
André Chénier sous les saules
Avait l’éblouissement
De ces fuyantes épaules
Dont Virgile fut l’amant.
Shakspeare, aux aguets derrière
Le chêne aux rameaux dormants,
Entendait dans la clairière
De vagues trépignements.
Ô feuillage, tu m’attires ;
Un dieu t’habite ; et je crois
Que la danse des satyres
Tourne encore au fond des bois.
# « Oui, Forster, j’admirais »
### Oui, Forster, j’admirais

Oui, Forster, j’admirais ton oreille divine ; Tu m’avais bien compris, l’éloge se devine : Qu’elle est charmante à voir sur les bandeaux moirés De tes cheveux anglais si richement dorés ! Jamais Benvenuto, dieu de la ciselure, N’a tracé sur l’argent plus fine niellure, Ni dans l’anse d’un vase enroulé d’ornement
D’un tour plus gracieux et d’un goût plus charmant ! Épanouie au coin de ta tempe bleuâtre, Elle semble, au milieu de ta blancheur d’albâtre, Une fleur qui vivrait, une rose de chair, Une coquille ôtée à l’écrin de la mer ! Comme en un marbre grec, elle est droite et petite, Et le moule en est pris sur celle d’Aphrodite. Bienheureux le bijou qui de ses lèvres d’or Baise son lobe rose, — et plus heureux encor Celui qui peut verser, ô faveur sans pareille ! Dans les contours nacrés de sa conque vermeille, Tremblant d’émotion, pâlissant, éperdu, Un mot mystérieux, d’elle seule entendu !
# « PARDON AMOUR, pardon, ô Seigneur je te voue »

PARDON AMOVR, pardon, ô Seigneur ie te voüe Le reſte de mes ans, ma voix & mes eſcris,
Mes ſanglots, mes ſouſpirs, mes larmes & mes cris :  Rien, rien tenir d’aucun, que de toy ie n’aduoue. Helas comment de moy, ma fortune ſe ioue.  De toy n’a pas long temps, amour, ie me ſuis ris.  I’ay failly, ie le voy, ie me rends, ie ſuis pris.  I’ay trop gardé mon cœur, or ie le deſadvoüe. Si i’ay pour le garder retardé ta victoire,
 Ne l’en traitte plus mal, plus grande en eſt ta gloire. Et ſi du premier coup tu ne m’as abbatu,
 Penſe qu’vn bon vainqueur & nay pour eſtre grand,
 Son nouveau priſonnier, quand vn coup il ſe rend,
 Il priſe & l’ayme mieux, s’il a bien combatu.
# « Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante »

* « Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante »poème de Renée Vivien (publication : 1901)« Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante, »

## Éditions

Éditions en français :
* « Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante » (1901) (1901, publié dans Études et Préludes (1901))
* Parle-Moi (1909, publié dans Poèmes)
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 18
#### LETTRE XVIII.

Il me semble quelquefois que je m’abuse, que tout va s’éclaircir. Ah ! mon bien-aimé ! s’il en était ainsi, l’amour te ferait comprendre que, comme un arbre coupé par la racine, privée de la chère nourriture de mon âme, j’ai pu sans t’offenser m’abandonner à l’orage des passions, aux égarements du désespoir.
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 26
#### LETTRE XXVI.

On a pu me faire revenir à moi ; me voilà… dans quel état, grand Dieu ! Je l’ai trouvé ce que je cherchais, je l’ai trouvé ; je suis sûre de mon malheur : je n’y survivrai pas ; mais je mourrai déshonorée… perdue… Vos gens… votre oncle… Mes larmes inondent ce papier… Il faut que je m’arrête, que je rappelle mes souvenirs, que je rassemble mes esprits égarés…
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 20
#### LETTRE XX.

Vous êtes rentré tard, vous avez donné des ordres pour votre départ, et vous vous êtes mis à écrire. À une heure on vous a apporté une lettre ; une lettre !… quelques minutes après, cette femme est venue vous chercher… Vous êtes parti avec elle. Voilà ce que je viens d’apprendre. C’était donc là le sujet de cette longue conversation d’hier au soir ! Aveugle que j’étais !…
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 21
#### LETTRE XXI.

C’est maintenant qu’il faut voir ce que je dois faire, où je dois aller, à qui je dois m’adresser pour m’assurer par moi-même de mon malheur. Rester là, tranquille, renfermée dans cet appartement, tandis qu’on m’enlève mon bien, mon âme, ma vie !… Non, non, cela n’est pas possible ! Mais où aller ?… chez cette femme ?… plutôt mourir !… Chez vous ?… pourquoi non ?… vous n’y êtes pas… Dieu du ciel ! quel trait de lumière !… Si je gagnais vos gens ;… si je pénétrais dans votre cabinet ;… si j’y trouvais cette lettre !… d’autres !… Cette démarche serait affreuse ; mais est-il rien de pis que ce que je souffre ?
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 22
#### LETTRE XXII.

Mon parti est pris, me voilà plus tranquille : c’est chez vous que j’irai ; l’or m’ouvrira vos portes. Des rapports de domestiques ne peuvent me suffire. Il me faut des preuves, des preuves réelles, des lettres ;… cette lettre… je la trouverai, je dois la trouver. Qu’elle me fera de bien ! je la prendrai, je la lirai, je la relirai mille fois ; j’en rassasierai mes yeux, je la mettrai aussi sur mon cœur ; elle éteindra peut-être ce feu qui le dévore !… Barbare !…
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 24
#### LETTRE XXIV.

Charles est déjà parti ; je vais le suivre ; il connaît vos gens, il prodiguera l’or, il disposera tout et m’attendra. Ses supplications, ses larmes, ses refus même, rien n’a pu m’arrêter. Qu’ai-je à ménager ? je meurs à chaque instant ; et si l’excès de ma douleur me fait succomber chez vous, j’y trouverai au moins quelque charme ; et l’idée des remords qu’il faudra bien que vous éprouviez en me retrouvant mourante dans votre propre maison… cette idée semble déjà rafraîchir mon sang. Je pars…
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 25
#### LETTRE XXV.

Qu’ai-je fait ? malheureuse !… où suis-je ? chez moi… Qui m’y a ramenée ?… Ah ! mes forces m’abandonnent ;… je ne vois plus… je n’entends plus !
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 19
#### LETTRE XIX.

Lisez, lisez, perfide ! apprenez comme le hasard vient enfin trahir de vos indignes secrets. J’attendais avec anxiété le retour de l’homme que j’avais envoyé chez vous, lorsque je l’ai vu de ma fenêtre parler à un de ses camarades. J’ai reconnu à l’instant la livrée de madame de B… ; j’ai frémi ; mais un trait de lumière m’a paru traverser mes esprits. Je me suis hâtée d’envoyer Charles interroger cet homme. Hélas ! il n’a pas même eu l’idée de rien cacher. Ces malheureux savent-ils garder les secrets de leurs maîtres ? Il a tout dit, entendez-vous, il a tout dit, et son rapport s’accorde entièrement avec celui qui a été fait chez vous. Elle est aussi à la campagne ; elle est aussi partie cette nuit. C’est elle, je n’en doute plus, qui est venue vous chercher. De grands et mystérieux préparatifs se font dans la maison ; on en ignore l’objet ; mais je le sais, moi : on attendait quelqu’un, et ce quelqu’un, c’est vous !…
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 23
#### LETTRE XXIII.

Aller chez vous !… oser !… moi, moi !… non, jamais !…
# Éros et Psyché/Préface
### PRÉFACE

Ce roman s’inspire directement des conceptions et thèses sexuelles de Sigismond Freud.
J’y ai étudié le développement rapide et puissant du désir érotique dans deux âmes adolescentes. Mais les caprices et le goût du défi, la cupidité aussi, jouent plus tôt dans la pensée féminine, après la possession, que dans le cerveau du jeune mâle, tenu encore par l’éducation et ses éthiques. Ainsi s’achève, en trois jours nets, le périple de l’amour.
# À quelqu’un au paradis
### À QUELQU’UN AU PARADIS

Tu étais pour moi, amour, tout ce vers quoi mon âme languissait — une île verte en mer, amour, une fontaine et un autel, enguirlandés tout de féeriques fruits et de fleurs, et toutes les fleurs à moi.
Ah ! rêve trop brillant pour durer : ah ! espoir comme une étoile, qui ne te levas que pour te voiler. Une voix du fond du Futur crie : « Va ! — va ! » — mais sur le Passé (obscur gouffre) mon esprit, planant, est muet, immobile, consterné !
Hélas ! hélas ! car pour moi la lumière de la vie est éteinte : « non ! — plus ! — plus ! — plus ! » (ce langage que tient la solennelle mer aux sables sur le rivage) ne fleurira l’arbre dévasté de la foudre, et l’aigle frappé ne surgira.
Et tous mes jours sont des extases, et tous mes songes de la nuit sont où ton œil d’ombre s’allume et luit ton pas — dans quelles danses éthérées — par quels ruissellements éternels !
# À quelqu’une

Si je pouvais, pour toi, faire quelques miracles, Obscurcir le soleil, et arrêter le cours Des années s’envolant sans que de vains obstacles N’aient dompté un instant la fuite des beaux jours.
Si je pouvais aussi d’un Éden idyllique, Retrouver le secret avec l’enchantement, Dis, accepterais-tu, par un seul mot magique, Un discret sort de charme et de recueillement ?
Tout ce qui n’est pas toi me froisse comme un schisme Dans ce que j’ai de foi, d’amour et de lyrisme. À ton seul souvenir, mon front devient de feu.
La femme les tenta, les Puissants et les Sages, Sans nul souci des rangs, des titres et des âges. Les mots ne sont plus rien quand le cœur est en jeu.
# À quoi bon grossir la liste
### À QUOI BON GROSSIR LA LISTE

* À quoi bon grossir la liste
* De nos frondeurs ennuyeux ?
* Tout prévoir c’est un peu triste ;
* Rire de tout vaut bien mieux.
* Que l’univers se disloque
* Comme un vase du Japon,
* En attendant je m’en moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
* Nargue du triste Héraclite
* Qui toujours se lamentait !
* Que j’aime ce Démocrite
* Qui gaîment lui répondait :
* Sur ce monde qui te choque,
* Hélas ! mon pauvre garçon,
* Tu pleures ! moi je m’en moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
* Damis en vain près d’Estelle
* Soupire comme un Colin ;
* Il faut pour plaire à la belle
* Être bien riche ou bien fin :
* Au plus aimable colloque
* Froidement elle répond :
* Des Colins moi je me moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
* Cherchant partout un suffrage,
* Un auteur bien suffisant
* Pour lire un nouvel ouvrage
* Trouve un cercle complaisant :
* Mais le public, qui révoque
* Les jugements du salon,
* Dit en sifflant : Je m’en moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
* « Ici-bas rien né m’étonne,
* Disait Monsieur dé Pibrac,
* « Il faut voir sur la Garonne
* « Mon beau domaine dé Crac !
* « Paris n’est qu’uné bicoque ;
* « Lé moindre château gascon
* « De votre Louvre sé moque
* « Comme dé Colin Tampon. » (bis)
* Qu’on célèbre le Champagne,
* Le Pomard, le Chambertin ;
* Qu’on vante le vin d’Espagne,
* Le vin de Beaune ou du Rhin :
* Pour moi, lorsqu’on me provoque,
* Le meilleur est assez bon ;
* Quant à son nom, je m’en moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
* Lorsque la vilaine Parque
* M’aura dit : Fais ton paquet,
* Je veux, jusque dans la barque,
* Lui rabattre son caquet ;
* Je chanterai : Ma défroque
* N’est pas celle d’un capon,
* Et des Parques je me moque
* Comme de Colin Tampon, (bis)
# À quoi bon revenir
## À QUOI BON REVENIR ?…

À quoi bon revenir encore avec envie Au souvenir des lieux que nous avons quittés ! Que nous fait le pays où coule notre vie ? La nature partout a les mêmes beautés.
Pourvu qu’un coin du ciel sur notre tête brille, Pourvu qu’un arbre vert ombrage notre seuil, Que le soir, en rentrant, une douce famille Nous réchauffe le cœur par son joyeux accueil,
Que nous faut-il de plus et qu’importe le reste ? Oui, pourquoi ces désirs et ces vagues regrets Qui ramènent nos cœurs à quelque site agreste, Que nos regards, hélas ! ne reverront jamais ?
Sachons donc oublier nos inutiles rêves, Oublier un passé qui ne peut revenir, Employer le présent et ses heures trop brèves Sans y mêler le fiel d’un amer souvenir.
Soyons indépendants des lieux, sinon des hommes, Nous dont toute la vie est un long changement, Et sachons vivre heureux dans l’endroit où nous sommes, N’importe où, quelque part sous le bleu firmament.
Mais nous cherchons en vain à contraindre nos âmes De ne plus revenir au songe caressé : Il faudrait pour cela qu’aux lieux où nous passâmes Un peu de notre cœur ne se fût pas fixé.
Sur les monts, dans les bois, dans la neige ou la glace, Sur les chemins cachés, dans les prés onduleux, Nous avons, en marchant, dessiné quelque trace, Notre cœur a pensé sous leurs horizons bleus ;
Et comme la brebis au sentier solitaire Laisse aux buissons sa laine en flocons blancs et doux, Les lieux où nous avons vécu sur cette terre Gardent toujours, hélas ! quelque chose de nous.
# À qui me l’a demandé

* À qui me l’a demandépoème de Marceline Desbordes-Valmore« Quoi ! vous voulez savoir le secret de mon sort ? »

## Éditions

Édition en français :
* À qui me l’a demandé (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# À qui sont les nids ?
## À QUI SONT LES NIDS ?

— « Dans les rochers ou dans les branches, N’allez pas, mes petits amis, Ni dans les aubépines blanches, N’allez pas dénicher les nids. »
Ainsi parle, un jour, à l’école, Le maître, et Jacques dit : « Pourquoi ? » Pierre demande la parole : — « C’est qu’un nid, ça n’est pas à moi ! »
— « Les oiseaux, c’est à tout le monde ! » — « Non ! » dit Pierre, un blond à l’œil bleu. — « À qui donc ? que Pierre réponde ! » — « Monsieur, les nids, c’est au bon Dieu : »
Et toute l’école de rire ; Mais toute l’école avait tort… L’enfant, que l’innocence inspire, Dit parfois un mot juste et fort.
Oui, les nids sont à la nature ; Ils ne sont pas à qui les prend ; C’est un méchant qui les torture ; Qui les gâte est un ignorant.
Le ver, l’insecte, mille bêtes, Rongent l’orge et le blé, le fruit… Les ailes d’oiseaux, toujours prêtes, Suivent la vermine qui fuit !
Fort utile sans qu’il le veuille, Le moineau-franc donne le ton : Le hanneton mange la feuille, Et le moineau le hanneton.
Pour les épis, que Juillet donc, Les fourmis sont des ennemis… Le fourmilier happe et dévore D’un seul coup beaucoup de fourmis !
Quelle loi, quel garde-champêtre Conduirait l’insecte en prison ? L’hirondelle, seule peut-être, Met un moustique à la raison !
Non, non, le nid n’est à personne : Où qu’il soit, il faut le laisser. Car, pour n’importe quelle somme, Vous ne pourriez le remplacer !
Puis, si vous avez un cœur tendre, Songez aux mères des oiseaux, Et comme c’est joli d’entendre Leurs chansons près de ces berceaux :
# À quatre prisonniers
### XII À QUATRE PRISONNIERS (APRÈS LEUR CONDAMNATION)

Mes fils, soyez contents ; l’honneur est où vous êtes. Et vous, mes deux amis, la gloire, ô fiers poëtes, Couronne votre nom par l’affront désigné ; Offrez aux juges vils, groupe abject et stupide, ﻿Toi, ta douceur intrépide, ﻿Toi, ton sourire indigné.
Dans cette salle où Dieu voit la laideur des âmes, Devant ces froids jurés, choisis pour être infâmes,
Ces douze hommes muets, de leur honte chargés, Ô justice, j’ai cru, justice auguste et sombre, ﻿Voir autour de toi dans l’ombre ﻿Douze sépulcres rangés.
Ils vous ont condamnés, que l’avenir les juge ! Toi, pour avoir crié : la France est le refuge Des vaincus, des proscrits ! — Je t’approuve, mon fils ! Toi, pour avoir, devant la hache qui s’obstine, ﻿Insulté la guillotine, ﻿Et vengé le crucifix !
Les temps sont durs ; c’est bien. Le martyre console. J’admire, ô Vérité, plus que toute auréole, Plus que le nimbe ardent des saints en oraison, Plus que les trônes d’or devant qui tout s’efface, ﻿L’ombre que font sur ta face ﻿Les barreaux d’une prison !
Quoi que le méchant fasse en sa bassesse noire, L’outrage injuste et vil là-haut se change en gloire. Quand Jésus commençait sa longue passion, Le crachat qu’un bourreau lança sur son front blême ﻿Fit au ciel à l’instant même ﻿Une constellation !
* ↑ Paul Meurice, Auguste Vacquerie, Charles Hugo, François-Victor Hugo, rédacteurs de l’Événement.
# À quoi bon ?
### XL. À QUOI BON ?

Chansoneta Leu e plana, Leugereta, Ses fana…
Madame, je pourrais vous dire Que vos beaux yeux Que chacun avec crainte admire Sont plus azurés que les cieux Mais à quoi bon ? Vous ne feriez qu’en rire.
Je pourrais vous dire bien bas Que tous vos charmes Que tous vos merveilleux appas Ont souvent fait couler des larmes ; Mais à quoi bon ? Vous ne le croiriez pas.
Enfin, avec un trouble extrême Avec ardeur Je vous dirais que je vous aime Que vous avez blessé mon cœur
Mais à quoi bon ? Vous le savez vous même.
# Élizir d’Amor
### ÉLIZIR D’AMOR

Tu ne me veux pas en rêve,
Tu m’auras en cauchemar ! T’écorchant au vif, sans trêve,
— Pour moi… pour l’amour de l’art.
— Ouvre : je passerai vite,
Les nuits sont courtes, l’été… Mais ma musique est maudite,
Maudite en l’éternité !
J’assourdirai les recluses,
Éreintant à coups de pieux,
Les Neuf et les autres Muses… Et qui n’en iront que mieux !…
Répéterai tous mes rôles Borgnes — et d’aveugle aussi… D’ordinaire tous ces drôles Ont assez bon œil ici :
— À genoux, haut Cavalier,
À pied, traînant ma rapière,
Je baise dans la poussière Les traces de Ton soulier !
— Je viens, Pèlerin austère,
Capucin et Troubadour,
Dire mon bout de rosaire Sur la viole d’amour.
— Bachelier de Salamanque,
Le plus simple et le dernier… Ce fonds jamais ne me manque : — Tout vœux ! et pas un denier ! —
— Retapeur de casseroles,
Sale Gitan vagabond,
Je claque des castagnoles Et chatouille le jambon…
— Pas-de-loup, loup sur la face,
Moi chien-loup maraudeur,
J’erre en offrant de ma race : — Pur-Don-Juan-du-Commandeur. —
Maîtresse peut me connaître,
Chien parmi les chiens perdus : Abeilard n’est pas mon maître,
Alcibiade non plus !