# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/08
## CHANT HUITIEME.

Eh quoi toujours clouer une préface A tous mes chants ? la morale me laſſe ; Un ſimple fait conté naïvement, Ne contenant que la vérité pure, Narré ſuccinct, ſans frivole ornement, Point trop d’eſprit, aucun rafinement, Voilà de quoi déſarmer la cenſure. Va donc, Voltaire, au fait plus rondement : C’eſt mon avis. Tableau d’après nature, S’il eſt bien fait, n’a beſoin de bordure. ﻿Le bon roi Charles entré dans Orléans, Enflait le cœur de ſes fiers combattans, Les rempliſſait de joie & d’eſpérance, En leur vantant les deſtins de la France. Il ne parlait que d’aller aux combats ; Il étalait une fière allégreſſe ; Mais en ſecret il ſoupirait tout bas, De ſe trouver abſent de ſa maîtreſſe. L’avoir laiſſée, avoir pu ſeulement De ſon Agnès s’écarter un moment,
C’était un trait d’une vertu ſuprême ; C’était quitter la moitié de ſoi-même. ﻿Lorſqu’il fut ſeul en ſa chambre enfermé, Et qu’en ſon cœur il eut un peu calmé L’emportement du démon de la gloire ; L’autre démon qui préſide à l’amour, Vint à ſes ſens s’expliquer à ſon tour ; Il plaidait mieux ; il gagna la victoire. D’un air diſtrait le bon prince écouta Le gros Louvet, qui long-tems harangua : Puis à ſa chambre en ſecret il alla, Où d’un cœur triſte & d’une main tremblante Il écrivit une lettre touchante, Que de ſes pleurs tendrement il mouilla ; Pour les ſécher Bonneau n’était pas là. Certain butor, gentilhomme ordinaire, Tut dépêché chargé du doux billet. Une heure après, ô douleur trop amère ! Notre butor rapporte le poulet. Le roi ſaiſi d’une crainte mortelle, Lui dit, hélas ! pourquoi donc reviens-tu ? Quoi mon billet ?… Sire, tout eſt perdu ; Sire, armez-vous de force & de vertu. Les Anglais, … Sire, … ah tout eſt confondu. Sire… ils ont pris Agnès & la Pucelle. ﻿A ce propos dit ſans ménagement, Le roi tomba, perdit tout ſentiment, Et de ſes ſens il ne reprit l’uſage Que pour ſentir l’effet de ſon tourment.
Contre un tel coup quiconque a du courage, N’eſt pas ſans doute un véritable amant : Le roi l’était ; un tel événement Le tranſportai de douleur & de rage. Ses chevaliers perdirent tous leurs ſoins A l’arracher à ſa douleur cruelle ; Charles fut prêt d’en perdre la cervelle : Son père hélas ! devint fou pour bien moins. Ah ! cria-t-il, que l’on m’enlève Jeanne, Mes chevaliers, tous mes gens à ſoutane, Mon directeur, & le peu de pays Que m’ont laiſſé mes deſtins ennemis ! Cruels Anglais, ôtez-moi plus encore, Mais laiſſez-moi ce que mon cœur adore. Amour, Agnès, monarque malheureux ! Que fais-je ici, m’arrachant les cheveux ? Je l’ai perdue ; il faudra que j’en meure. Je l’ai perdue ; & pendant que je pleure, Peut-être hélas ! quelqu’inſolent anglais A ſon plaiſir ſubjugue ſes attraits, Faits feulement pour des baiſers français. Une autre bouche à tes lèvres charmantes Pourrait ravir ces faveurs ſucculentes ? Une autre main careſſer tes beautés ? Une autre… ô ciel ! que de calamités ! Et qui ſait même en ce moment horrible, A leurs tranſports ſi tu n’es pas ſenſible ! Qui ſait hélas ſi ton tempérament Ne trahit pas ton malheureux amant !
Le triſte roi, de cette incertitude Ne pouvant plus ſouffrir l’inquiétude, Va ſur ce cas conſulter les docteurs, Nécromanciens, devins, ſorboniqueurs, Juifs, Jacobins, quiconque ſavait lire. ﻿Meſſieurs, dit-il, il convient de me dire Si mon Agnès eſt fidelle à ſa foi, Si pour moi ſeul ſa belle ame ſoupire ; Gardez-vous bien de tromper votre roi ; Dites-moi tout ; de tout il faut m’inſtruire. Eux bien payés conſultèrent ſoudain, En grec, hébreu, ſyriaque, latin ; L’un du roi Charles examine la main, L’autre en quarré deſſine une figure ; Un autre obſerve & Vénus & Mercure ; Un autre va ſon pſautier parcourant, Diſant amen & tout bas marmotant. Cet autre-ci regarde au fond d’un verre, Et celui-là fait des cercles à terre : Il n’eſt aucun qui doute de ſon art ; Aucun ne croit qu’un diable y prenne part. Aux yeux du prince ils travaillent, ils ſuent ; Puis louant Dieu tous enſemble ils concluent Que ce grand roi peut dormir en repos, Qu’il eſt le ſeul parmi tous les héros A qui le ciel, par ſa grace infinie, Daigne octroyer une fidelle amie ; Qu’Agnès eſt ſage, & fuit tous les amans. Ils ſe trompaient, hélas ! les bonnes gens :
Agnès aimait ; Agnès était ſaillie : Puis fiez-vous à meſſieurs les ſavans. ﻿Cet aumônier terrible, inexorable, Avait ſaiſi le moment favorable : Malgré les cris, malgré les pleurs d’Agnès, Il triomphait de ſes jeunes attraits, Et l’accablant de ſa mâle éloquence, Il raviſſait des plaiſirs imparfaits ; Volupté triſte & fauſſe jouiſſance, Vuide d’apas, brutale violence, Honteux plaiſirs qu’autour ne connaît pas : Car qui voudrait tenir entre ſes bras Une beauté qui détourne la bouche, Qui de ſes pleurs inonde votre couche ? Un honnête homme a bien d’autres deſirs : A ſes baiſers il veut que l’on ripoſte, Et qu’on l’invite à courir chaque poſte. Il n’eſt heureux qu’en donnant des plaiſirs. Un aumônier n’eſt pas ſi difficile : Il va piquant ſa monture indocile, Sans s’informer ſi le jeune tendron Sous ſon empire a du plaiſir ou non. ﻿Le page aimable, amoureux & timide, Qui dans le bourg était allé courir, Pour dignement honorer & ſervir La déité qui de ſon ſort décide, Revint enfin. Las il revint trop tard. Il rentre, il voit le damné de frappart,
Qui tout en feu dans ſa brutale joie Se démenait étendu ſur ſa proie. Le beau Monroſe à cet objet fatal, Le fer en main vole ſur l’animal ; Du chapelain l’impudique furie Cède au beſoin de défendre ſa vie : Du lit il ſaute ; il empoigne un bâton ; Il s’en eſcrime, il accolle le page. Chacun des deux eſt brave champion : Monroſe eſt plein d’amour & de courage, Et l’aumônier de luxure & de rage. ﻿Les gens heureux qui goûtent dans les champs La douce paix, fruit des jours innocens, Ont vu ſouvent près de quelque bocage Un loup cruel affamé de carnage, Qui de ſes dents déchire la toiſon, Et boit le ſang d’un malheureux mouton. Si quelque chien à l’oreille écourtée, A l’œil ardent, à la gueule édentée, Vient comme un trait tout prêt à guerroyer, Incontinent l’animal carnaſſier Laiſſe tomber de ſa gueule écumante, Sur le gazon la victime innocente : Il court au chien, qui ſur lui s’élançant, A l’ennemi livre un combat ſanglant. Le loup mordu, tout bouillant de colère, Croit étrangler ſon ſuperbe adverſaire ; Et le mouton palpitant auprès d’eux, Fait pour le chien de très-ſincères vœux.
C’était ainſi que l’aumônier nerveux, D’un cœur farouche & d’un bras formidable Se débattait contre le page aimable ; Tandis qu’Agnès demi-morte de peur, Reſtait au lit, digne prix du vainqueur. ﻿L’hôte & l’hôteſſe, & toute la famille, Et les valets, & la petite fille, Montent au bruit : on ſe jette entre deux : On fait ſortir l’aumônier ſcandaleux, Et contre lui chacun eſt pour le page : Jeuneſſe & grace ont par-tout l’avantage. Le beau Monroſe eut donc la liberté De reſter ſeul auprès de ſa beauté, Et ſon rival hardi dans ſa détreſſe, Sans s’étonner alla chanter ſa meſſe. ﻿Agnès honteuſe. Agnès au déſeſpoir Qu’un ſacriſtain à ce point l’eût pollue, Et plus encore qu’un beau page l’eût vue Dans le combat indignement vaincue, Verſait des pleurs, & n’oſait plus le voir. Elle eût voulu que la mort la plus prompte Fermât ſes yeux, & terminât ſa honte : Elle diſait dans ſon grand déſarroi, Pour tous diſcours : ah ! monſieur, tuez-moi. Qui vous, mourir ? lui répondit Monroſe, Je vous perdrais ! ce prêtre en ſerait cauſe ? Ah ! croyez-moi, ſi vous aviez péché, Il faudrait vivre & prendre patience. Eſt-ce à nous deux de faire pénitence ?
D’un vain remords votre cœur eſt touché, Divine Agnès : quelle erreur eſt la vôtre, De vous punir pour le péché d’un autre ? Si ſon diſcours n’était pas éloquent, Ses yeux l’étaient, un feu tendre & touchant Inſinuait à la belle attendrie, Quelque deſir de conſerver ſa vie. ﻿Fallut dîner : car malgré nos chagrins, Chétifs mortels (j’en ai l’expérience) Les malheureux ne font point abſtinence. En enrageant on fait encor bombance. Voilà pourquoi tous ces auteurs divins, Ce bon Virgile, & ce bavard d’Homère, Que tout ſavant même en bâillant revêre, Ne manquent point au milieu des combats L’occaſion de parler d’un repas. La belle Agnès dîna donc tête à tête, Près de ſon lit, avec ce page honnête. Tous deux d’abord également honteux, Sur leur aſſiette arrêtaient leurs beaux yeux : Puis enhardis tous deux ſe regardèrent, Puis firent mieux, & puis ſe careſſèrent. ﻿vous ſavez bien que dans la fleur des ans, Quand la ſanté brille dans tous vos ſens, Qu’un bon dîner fait couler dans vos veines Des paſſions les ſemences ſoudaines, Tout votre cœur cède au beſoin d’aimer : Vous vous ſentez doucement enflammer
D’une chaleur bénigne & pétillante : La chair eſt faible, & le diable vous tente. ﻿Le beau Monroſe en ces tems dangereux Ne pouvant plus commander à ſes feux, Se jette aux pieds de la belle éplorée : O cher objet, ô maîtreſſe adorée ! C’eſt à moi ſeul déſormais de mourir : Ayez pitié d’un cœur ſoumis & tendre ; Quoi, mon amour ne pourrait obtenir Ce qu’un barbare a bien oſé vous prendre ! Ah ! ſi le crime a pu le rendre heureux, Que devez-vous à l’amour vertueux ! ﻿C’eſt lui qui parle, & vous devez l’entendre. Cet argument paraiſſait aſſez bon. Agnès ſentit le poids de la raiſon. Une heure encor elle oſa ſe défendre, Elle voulut reculer ſon bonheur, Pour accorder le plaiſir & l’honneur ; Sachant très-bien qu’un peu de réſiſtance Vaut encor mieux que trop de complaiſance. Monroſe enfin, Monroſe fortuné, Eut tous les droits d’un amant couronné ; Du vrai bonheur il eut la jouiſſance. Du prince anglais la gloire & la puiſſance Ne s’étendait que ſur des rois vaincus, Le fier Henri n’avait pris que la France, Le lot du page était bien au-deſſus. ﻿Mais que la joie eſt trompeuſe & légère ! Que le bonheur eſt choſe paſſagère !
Le charmant page à peine avait goûté De ce torrent de pure volupté, Que des Anglais arrive une cohorte. On monte, on entre, on enfonce la porte. Couple enivré des careſſes d’amour, C’eſt l’aumônier qui vous joua ce tour. On prend Agnès, on prend ſon ami tendre : Devers Chandos on s’en va les mener. Certes ! au diable il me faudrait donner Pour vous décrire & pour vous bien apprendre L’effroi, le trouble, & la confuſion, Le déſeſpoir, la déſolation, L’amas d’horreurs, l’état épouvantable, Qui le beau page & ſon Agnès accable. Ils rougiſſaient de s’être fait heureux. A Jean Chandos que diront-ils tous deux ?