# La vérité sur l’orgasme vénérien chez la femme/01
## I

Il y a entre l’homme et la femme, entre le phallus et l’utérus, un malentendu extraordinaire, une incompatibilité merveilleuse, parce qu’elle est complémentaire comme le positif l’est au négatif, ou le bouchon de la bouteille. Il y a sur le sens génésique du mâle et de la femelle un énorme quiproquo.
« Je jouis », dit l’homme, et la femme se demande : « Et moi ? » Et elle cherche celui qui la fera jouir, et nous l’entretenons dans cette recherche de l’orgasme vénérien, inhérent à l’éjaculation.
Notre connaissance des conditions physiques et morales de l’Amour chez la femme est d’une stupidité fantastique.
Le bourgeois qui a fait 89, au nom des grands principes, qui a étranglé le dernier roy avec le boyau du dernier prêtre, en l’honneur de la Liberté, de l’Égalité, de la Fraternité, le bourgeois nanti, qu’une Voix d’En-Haut appelle « le gouvernant civil », le bourgeois qui ne sait pas gouverner, qui n’a aucune noblesse, aucune parole, aucune honnêteté, le bourgeois du pot-de-vin et de l’assiette au beurre, le factotum des requins de la Finance, le bourgeois de l’inflation, de la Bourse et des maisons de passe, le bourgeois des hommes de luxe, des hétaïres de la Comédie-Française ou des pierreuses du ruisseau, qu’il s’appelle Viviani, Félix Faure ou Antonin Dubost, qu’il meure dans un asile, à l’Élysée ou dans un bordel, qu’il soit ministre, Président du Sénat ou de la République, le bourgeois, quel exemple nous donne-t-il ?
La Société, l’État ont-ils été renouvelés, réformés par lui ? Y a-t-il plus de délicatesse dans les mœurs, plus de justice, de morale, moins de muflerie dans le monde ? Le bourgeois a-t-il relevé ou abaissé l’homme ?
Nous sommes en pleine crapule. Le pire n’est pas de dérober du métal, de l’or ou de l’argent, « l’excrément de Satan », mais de voler l’amour. Qu’y a-t-il de plus précieux qu’un cœur de femme ? Voyez ce fils de bourgeois au Quartier-Latin ; que fait-il de toutes les filles de débauche ? Voyez comment le mari traite sa femme ? Il couche avec la bonne, il suit les modistes, il pratique l’adultère… J’estime plus un Shylock, un faux-monnayeur, un usurier, un fesse-mathieu, un spéculateur s’enrichissant à milliards de la bêtise humaine, qu’un homme déflorant une vierge pour la jeter, toute vive, à l’égout. Nous vivons dans un monde où les valeurs ont été changées. Où sont les premières, les véritables, les uniques valeurs : l’Humilité, la Pauvreté, l’Amour ? L’estime est accordée à l’homme qui a conquis le plus d’argent. L’homme a bonnes fortunes est jugé au nombre de ses conquêtes. L’estime est accordée au prêtre qui a le plus de couronnes à sa tiare, de rouge ou de violet à son manteau.
Nous ne nions pas la haute valeur de l’or ni des honneurs, mais nous voudrions qu’on les mette à leur place.
Le bourgeois de notre époque du tout-à-l’Amour est un érotomane idiot, un godemichet ambulant, rien de plus.
Si la femme savait pourquoi l’homme la recherche, elle le fuirait avec horreur. Si la femme possédait l’orgasme vénérien d’un homme, elle jaugerait la dose d’égoïsme qui pousse vers elle le mâle, et elle chercherait d’autres garanties que ses paroles dorées. Mais son ignorance de notre constitution mentale et de notre physiologie n’a d’égale que celle où nous sommes de la sienne.
La femme mûre désire l’homme, soit pour être mère, soit parce que ses sens se sont développés, créés par l’épouvantable dressage. La pucelle se laisse prendre par le cœur encore plus que par la curiosité.
La femme trouve son bonheur à se donner. Le don est chez elle le véritable amour, le désintéressement souvent absolu, car elle peut faire l’amour sans le moindre orgasme et nous regarder jouir en attrapant des mouches.
« Ça nous coûte si peu et ça leur fait tant plaisir ! » disait Ninon de Lenclos, et l’homme imbécile, l’habitué des lupanars, ou plutôt l’escroc de l’Amour non tarifé, le fier lapin, a dénaturé ainsi cette belle maxime de l’illustre prostituée : « C’est si bon et ça coûte si peu ! »
Les sociétés tombent en déliquescence lorsqu’elles méconnaissent la femme en l’exploitant et la dégradant. On ne connaît bien que ce qu’on aime. L’homme aime la femme comme le loup aime l’agneau. La femme aime l’homme avec son cœur et l’homme aime la femme avec son phallus : il n’y a point parité. Ils sont une énigme l’un pour l’autre.
La véritable charité, la seule dilection, la femme la possède, elle la demande à l’homme qui la lui refuse, systématiquement. Il ne comprend pas. Et, de son côté, la femme ne comprend pas l’impérialisme du désir masculin, la violence de son impulsion, les bouffées de chaleur qui nous montent au cerveau et congestionnent nos méninges sous l’influence du grand sympathique, de nos glandes séminales, de la plénitude vésiculaire. La femme, avec les menstrues, a sa décharge périodique. Elle n’a pas besoin de nous. Une femme se rend-elle compte du prix de notre continence, de cet appétit qui tourne à la fureur s’il est comprimé ? L’ingénue ignore tout cela : elle aime avec son cœur.
En son admirable compagne, le gorille lubrique ne voit qu’un instrument de plaisir. Carabin, l’homme croit connaître la femme lorsqu’il l’a disséquée ; l’homme de lettres lorsqu’il est parvenu à la détraquer pour conjouir, pour obtenir ce qu’il appelle « la conjonction des liqueurs. »
La lutte des sexes n’est autre que l’Amour mis dans l’impossibilité de réaliser son essence : le Sacrifice. Dans l’espèce humaine, le sacrifice n’est pas consenti par le mâle.
Qu’est-ce qu’un corps de femme caressant le regard, une voix de femme enchantant l’oreille ? Qu’est-ce que tout cet ensemble de convoitises où le satyre ne vise qu’un orifice… Après quoi il se retire, repu, et… s’endort. L’un est satisfait. Mais l’autre ? Elle nous regarde dormir et dit : « Ils sont tous les mêmes… » Les mêmes quoi ? De sombres brutes ? (L’Amour n’est-il que ça ?) Pas de monde irréel. Pas d’homme intérieur, sauf en imagination. Ô Socrate, où est ton daïmon ?… On ne spécule pas dans ces moments-là. On dort et d’un sommeil divin, car l’assoupissement qui suit la volupté est à nul autre pareil. La volupté ? Qu’est-ce que cela pour la côte de l’homme, sa tendre moitié ?
Voici le moment de s’entendre, une bonne fois, entre homme et femme. Celle-ci a-t-elle naturellement, sans dressage, un orgasme vénérien ? Si oui, pourquoi nombre de femmes sont-elles mères sans jamais l’avoir connu ? Pourquoi faire l’amour est-il si désagréable et, à vrai dire, une corvée, pour les jeunes épousées ? Pourquoi, si l’orgasme est naturel, normal, primordial, n’apparaît-il jamais au début, mais plus tard, soit après une première couche, soit par un entraînement spécial ? Pourquoi la femme, à partir de trente ans, est-elle plus apte à ce genre de sport jusqu’à y prendre un goût démesuré, importun ? Le moindre potache, si candide, si chérubin soit-il, vous dira tout de suite ce qu’il entend par volupté, on n’ergote pas entre hommes sur cette question. La femme peut dire : « Ce n’est pas ceci ni cela. C’est ici ou là, en dedans, en dehors, en avant ou en arrière, par le bulbe, le cul de sac postérieur, ou le clitoris, avec tel ou tel, dans une position plutôt que dans une autre. » Chez l’homme, pas de discussion, mais une sensation précise, non ambiguë, une foudre sidérant la moelle jusqu’à l’anéantissement. Sans doute, il y a des degrés qui tiennent à l’abus, à la précipitation, à la goinfrerie, à l’inexpérience, mais le spasme masculin réside dans la contraction des vésicules séminales ; or, la femme en est dépourvue. Chez elle, pas d’éjaculation possible ; or, celle-ci coïncide avec la volupté. Assurément, la femme possède du tissu érectile, des glandes de Bartholin, des suintements lubrificateurs, qui peuvent aller jusqu’à un léger flux, au giclement de quelques gouttes, et lorsque tout cela s’exaspère et surtout s’exagère par la pratique de certains artifices, nous voyons apparaître enfin ce qu’elle appelle sa jouissance. Mais, encore une fois, il faut qu’on le sache, le col de l’utérus est absolument insensible. On peut le cautériser au fer rouge, l’empoigner et le tirer avec une pince à griffe, le dilater avec une laminaire, la femme ne sent rien. L’indolence du museau de tanche est remarquable. La matrice, lorsqu’elle se contracte par le suintement de glaires ou l’écoulement de menstrues, ne procure aucun agrément, mais des coliques souvent douloureuses. S’il en était autrement, si tout l’appareil génital de la femme était construit, non pour conserver la semence, mais comme celui de l’homme, pour l’expulser, toute fécondation serait impossible, et la preuve est péremptoire : les mères les plus fécondes sont sexuellement les plus frigides. La nature n’a point prévu la volupté chez la femme, elle y est inutile, elle est même nuisible à la reproduction. Les femelles entrent en chaleur, voilà tout. En bref, elles ressentent cette sensation particulière à l’éréthisme, à l’afflux de sang chaud dans les parties sexuelles, à un gonflement qui, loin d’être désagréable, invite au rapprochement, mais cela n’est point la volupté et pendant tout ce temps, chez l’animal, la femelle reste immobile.
Alors les femelles ne jouissent pas ! Non !
La conséquence est grosse au point de vue moral, social et intellectuel (puisque les endocrines réagissent sur le cerveau). Manifestement, ici, la femme est inférieure à l’homme. Elle est dépourvue, normalement, d’un sens qui procure le plus extrême plaisir, et elle n’en acquiert jamais que quelques simulacres, des adventices : une vague idée. Or, l’homme a tout placé dans la volupté, même l’Amour, le grand Amour. Que reste-t-il à la femme ? Rien.
Rien, si elle n’avait, en elle, l’Amour lui même, la Réalité de l’Amour, le Cœur.
Ah ! je sais, les femmes sentent cette infériorité et sont d’une habileté colossale à la dissimuler. Elles nous donnent la comédie de la jouissance. Si jeunes soient-elles, tout de suite elles ont deviné l’attitude à prendre, les rites à observer, et combien il importe, pour leur triomphe, de jouer le rôle de la simulatrice, de l’Éternelle Menteuse.
La stryge ne s’épuise jamais, mais elle épuise les plus robustes. Elle est en état de réceptivité passive, sans ébranlement nerveux, sans défense de forces, sans la moindre mimique, sauf celle qui convient à l’occasion. Mais ce mensonge féminin, nous l’avons provoqué, nous n’avons pas donné à la femme son dû, son Amour, le seul qu’elle comprenne, et l’homme sera toujours le dindon. À trompeur, trompeuse et demie.
Ici commence la lutte des sexes, l’imbroglio de l’amour, les incompatibilités d’humeur, les séparations, les divorces. Ici commence le féminisme moderne : gifle appliquée par la femme trahie à l’homme défaillant, à l’homme qui a failli à ses devoirs de défenseur de la famille et de protecteur de la Cité.
L’animal est d’ordinaire bien équilibré. Certaines espèces animales, autant que l’homme (et plus que lui peut être), nous donnent chez le mâle les signes manifestes de la volupté la plus intense, et cependant tous ces animaux se conforment à la loi de sacrifice, copulent sainement, à des époques déterminées, pour servir l’espèce et non la détruire.
L’homme, au contraire, est l’animal ignoble et fou de luxure, à la lubricité sans frein, l’animal inventeur du bordel, de la Sodomie, de l’onanisme, du saphisme, du tribadisme, de la bestialité et des frénésies érotiques les plus invraisemblables.
Et toutes ces innombrables fantaisies sont superfétation. Aucun amour charnel ne résiste à la satiété. Aucune décadence ne résiste à l’invasion et d’abord la postule, la provoque. Je le dis à l’homme de joie qui aime papillonner et à la femme qui, pour lui plaire, devient papillon. Je le dis à tous mes contemporains entraînés dans la ronde folle des pédérastes. Tous ceux qui n’observent pas la loi de l’Amour seront passibles de mort. L’Amour n’est pas le rut.
Façonnées dans une religion de mauvaise aloi, christianisme bâtard, catholicisme dénaturé, dévoyé, compromis gravement par les princes de l’Église, nos mœurs sont grotesques, hypocrites, à la fois pudibondes et pourries.
Tout est permis en amour en vue de la reproduction, même l’inceste. Nous approuvons entièrement les filles de Loth, couchant avec leur père pour avoir des enfants d’une race pure et non pervertie. Voilà jusqu’où conduit la loi de l’Amour. Dieu n’est pas le Père la Pudeur. Il a mis dans la paternité et dans la maternité le sacrifice, et nous n’avons pas le droit d’en murmurer, ni surtout de l’esquiver.
Ignorant la loi d’Amour, nos pauvres casuistes bondieusards, dans leur désorientation évidente, nous font pitié avec leurs scrupules ou leur laxisme. Pour une bagatelle de nudité, celui-ci taxe de péché mortel, celui-là autorise huit saillies dans une nuit. À quoi cela rime-t-il ? Une ne suffit-elle point ? et d’ailleurs qu’importe le nombre de coups, imbécile, si l’intention est pure, si le but de la procréation est atteint ?
Si nous étions législateur, demain toutes les jeunes filles qui désireraient être mères seraient appelées à convoler, et la protection de la mère et de l’enfant assurée. En outre, tout célibataire privé de ses droits politiques. Un homme qui n’a point fait l’expérience de la paternité n’a pas vécu ou a mal vécu ; il ignore la vraie vie sociale. L’apprentissage de la politique se fait dans la cellule sociale, dans la famille. Le célibataire est un homme incomplet.
Je fais appel à l’homme de joie et je lui dis :
L’Amour-Sacrifice est la loi universelle du monde moral et physique. Cesse tes divertissements absurdes. Connais-toi toi même ! Sois raisonnable ! Ne blasphème plus ! Dieu est en toi.