# Minne/42
## XLII

— C’est lui. C’est Lui ! Je reconnais sa démarche…
Elle ne l’a vu que couché, presque endormi. Elle reconnaît, quand même, sa démarche. Ses yeux, son cœur le reconnaissent, et l’exaltation glace ses petites mains sur l’espagnolette de la fenêtre fermée.
— Il n’y a que Lui pour marcher si bien. Qu’il est souple ! À chaque pas, on voit le balancement de ses hanches. La prison l’a maigri, on dirait… Je ne peux pas voir sa figure… Paris est bien mal éclairé. Est-ce que c’est la même casquette, à carreaux noirs et violets ? On dirait que oui. Peut-être que c’est l’insigne particulier à sa bande… « Ralliez-vous à ma casquette noire et violette, vous la trouverez toujours sur le chemin de la victoire ! » Il ne leur dit peut-être pas ça textuellement, mais le sens doit être le même. Il m’attend… Je voudrais me montrer. J’ai peur que la fenêtre craque…
Les petites mains glacées tournent la crémone ; Minne épie, les oreilles agrandies et remuantes, le premier craquement. Le ripolin presque neuf colle encore.
— Je dirai que Célénie avait oublié mes volets. D’ailleurs c’est la vérité.
Rien n’a bougé dans la maison. Minne se penche, cherche la longue silhouette paresseuse… Dieu ! la voici… Il revient.
C’est un long rôdeur d’une souplesse désossée, qui fume et se promène. La clarté de cette fenêtre ouverte, au premier étage, l’étonne ; il lève la tête. Minne affolée, penchée à tomber, devine sur ce visage levé une pâleur verte qu’elle jurerait unique, et la cigarette (d’Orient) fume vers elle comme un encens.
« Psst ! » fait Minne.
L’homme s’est retourné, d’une manière courbe qui révèle la bête toujours au guet. C’est cette gosse, là-haut ? À qui en veut-elle ?
Une petite voix légère descend : « Il faut descendre ? vous venez me chercher ? »
À tout hasard, et parce que la silhouette est jeune et fine, l’homme envoie, des deux mains, une obscène et silencieuse réplique.
« Bien sûr, c’est le signe ! » se dit Minne, « mais je ne peux pas descendre comme ça ».
Fiévreuse, elle recommence la parure baroque où se méprit ce niais d’Antoine, les rubans, le chignon, — oh ! ce peigne qui glisse tout le temps ! — le tablier à poches… Faut-il prendre un manteau ? Non. On n’a pas froid quand on s’aime… Vite, en bas !
Les pieds bondissants de Minne, chaussés de pantoufles rouges, effleurent le tapis…
Un craquement terrible… Minne dans sa hâte a oublié la vingt-deuxième marche, disjointe, et qui gémit insupportablement… Un instant elle s’aplatit, les mains au mur, cherchant un creux, une cachette, ou peut-être une arme…
Que les secondes sont longues ! Rien n’a bougé pourtant. En bas, les verrous de sûreté ont obéi à la petite main qui tâtonne, la porte tourne, lourde et muette, mais comment la refermer ?
— Eh bien, je ne la referme pas !
Il fait frais, presque froid. Le vent, qui n’agite plus de feuilles aux platanes, fait chanceler la clarté des becs de gaz.
— Où est-il ?
Personne sur le boulevard Berthier. Quelque agent — pouah ! l’ignoble race ! — l’aurait-il contraint à s’éloigner ? Personne… Quelle direction choisir ? Minne désespérée tord enfantinement ses mains nues.
Là-bas, très loin, une forme s’éloigne…
— Oui, oui, je reconnais le balancement de ses hanches !
Une main au chignon qui oscille, l’autre tenant la jupe légère, elle s’élance…