# Journal à rebours/Le petit chat retrouvé
## LE PETIT CHAT RETROUVÉ

Le petit chat est revenu ! J’en ai donné la nouvelle à tout le voisinage, occupé depuis trois jours du petit chat perdu. De la Piade à la Treille muscate, des Salins à Borély, des Cannebiers à la Belle-Isnarde, les hérauts bénévoles criaient son signalement provençal :
— Vous n’auriez pas vu un chat, petit comme ça, peuchère, pas plus que huit semaines, et qu’il a tout partout des raies et des raies, et sur le devant une bavette blanche, Grignoulet qu’on l’appelle ?
La mère chatte, douce et fine, faisait moins de bruit que nous, mais quand elle appelait, c’était toujours du même accent. Elle appelait son fils par son nom ignoré des hommes, et pas trop haut, pour ne point attirer l’attention des seigneurs matous. Ceux-ci sont une clique bonne à pendre… Il n’y a, pour en être sûr, qu’à voir le père de l’enfant perdu, un rôdeur qui marche de biais, guette les poussins, bat les chattes rétives, couche dehors et mange des lézards.
La mère chatte cherchait donc son fils. Elle attendait que finissent nos grandes manifestations, nos « mini-mini » suraigus, nos « Grignoulêêê ! » prolongés en lamentation. Elle ne courait pas de côté et d’autre, ni ne se jetait la tête aux murs, mais elle se postait à des endroits connus d’elle et de sa gent, des rendez-vous de l’odeur et du son, sur des murs que heurtent au passage le ruisseau d’air et l’écho. Elle gravissait un certain arbre, recueillait des indices mystérieux au ras de la route. Quel avertissement la décida ? Elle partit, et ne revint de trente heures. Devions-nous déjà la pleurer ?
Le surlendemain matin, vers neuf heures, sur une de ces pistes étroites qui sont, entre les vignes, des « servitudes » qu’établit le bon voisinage, je vis de loin venir la chatte, qui ramenait son petit chat. Elle avait choisi, pour faire une route peut-être longue, le matin éclatant qui intimide, matous compris, tous les nocturnes. Un roucoulement maternel stimulait la fatigue du petit chat, le pressait d’avancer ; elle allait donc à grands pas, laissant peiner à son flanc le fils trottinant et déjà amaigri. Pattes brèves dans l’ombre des longues pattes, triolets boitant sur des croches, ainsi vont le poulain mené par la jument, le chamelet au bas de la haute chamelle, l’agneau sous la brebis, — ainsi courait le petit chat.
Heureux, le nôtre ne valait presque plus la peine qu’on s’empressât, qu’on s’exclamât autour de lui. Après avoir connu le renom et le malheur d’être le petit chat perdu, il n’était plus qu’un banal petit chat retrouvé. Il ne méritait que le lait tiède, le poisson coupé menu, et voilà pour lui. Toute mon attention s’attachait à la mère chatte dont les larges yeux fiers, pleins d’un défi universel, le port de tête encapuchonné, le vague sourire errant, le doux langage enroué proclamaient : « C’est moi qui l’ai retrouvé, moi, moi, et nul autre… »
Le retrouvé n’encourut naturellement nulle punition, redevint le fat, l’hurluberlu, le maladroit qui casse un vase, l’imprudent qui grimpe d’un trait au faîte d’un arbre et y prend le vertige, l’inopportun qui marche sur le papier à mouches. Un petit chat très ordinaire, je vous assure. Mais sa mère n’est pas de mon avis. Elle l’aime. Elle l’admire. Il n’y a pas d’enfants martyrs chez les animaux.