# Les Égarements de Minne/25
## XXV

Minne, assise dans l’ombre, au milieu de son lit foulé, écoute au fond d’elle-même le tumulte d’un sang joyeux. Elle écarte le drap, flatte et calme de la main le petit rouage mystérieux, tout à coup animé, qui complète en elle une femme comme toutes les femmes… « Il est bien là ? Il n’est pas parti ? » Non : une douleur toute neuve, un mal charmant l’en avertit.
Minne n’envie plus rien, ne projette plus rien. La vie vient au-devant d’elle, facile, sensuelle, banale comme une belle fille. Antoine a fait ce miracle. Minne guette le pas de son mari, et s’étire. Elle sourit dans l’ombre, indulgente, avec un peu de mépris pour la Minne d’hier, cette sèche enfant quêteuse d’impossible… Il n’y a plus d’impossible, il n’y a plus rien à quêter, il n’y a qu’à fleurir, arrosée de volupté, qu’à devenir rose et joyeuse et toute nourrie de la vanité d’être une femme comme les autres ! Antoine va revenir… Il faut se lever, sortir, courir vers ce soleil qui crève les rideaux, demander le chocolat fumant et velouté… La journée passera oisive, Minne ne pensera à rien, pendue au bras d’Antoine, à rien… qu’à recommencer des nuits et des jours tout pareils. Antoine… Antoine est grand, Antoine est admirable, et Pygmalion, auprès, ne fut qu’un pâle manœuvre…
La porte de la chambre s’ouvre, un flot de lumière blonde nimbe Antoine, Antoine en chapeau de paille.
— Antoine !
— Minne chérie !
Ils s’étreignent, lui frais de vent et d’air libre, elle toute moite, odorante de sa nuit amoureuse…
— Chérie, il fait un soleil ! C’est l’été, lève-toi vite !
Elle bondit sur le tapis, court aux rideaux et recule, aveuglée…
— Oh ! c’est tout bleu !
La mer se repose, sans un pli à sa robe de velours, où le soleil fond en plaque d’argent. Minne, éblouie et nue, suit dans une hébétude ravie le balancement, contre la vitre, d’une branche de pélargonium rose… Elle a poussé pendant la nuit, cette fleur ? Et ces roses au nez roussi ? Minne ne les avait pas vues, hier…
— Minne, j’en ai, des nouvelles !
Elle quitte la fenêtre et contemple son mari. Le miracle aussi l’a touché, lui dispensant, croit-elle, une nouvelle et mâle assurance, un mûrissement ferme de brugnon brun…
— Minne, si tu savais ! D’abord, Maugis m’a raconté une histoire impossible : Irène Chaulieu s’empoignant avec un Anglais, hier soir au Casino, à cause d’une affaire de louis étouffés, tout un petit scandale… Tant et si bien qu’elle a pris le train pour Paris, un peu brusquement !
Minne s’enveloppe d’un lâche peignoir et sourit à Antoine, avec une idolâtrie d’esclave favorisée. Elle l’écoute à peine et l’admire, si grand, la barbe assyrienne, le nez aventureux, comme Henri IV…
— Et puis, voilà les journaux de Paris ; ça c’est moins drôle. Tu sais bien, le petit Couderc ?
(Le petit Couderc ? Elle lève l’épaule, acquiesce d’un signe, pendant que son pied hors de la mule joue sur le tapis…)
— Oui, le petit Couderc ; et après ?
— Eh bien, il s’est tué. On l’a trouvé chez lui… attends que je te lise… « chez lui, la tempe trouée d’une balle. Toute hypothèse de meurtre doit être écartée. On se perd en conjectures sur le mobile de ce suicide, qui met en deuil une des familles de la meilleure société parisienne ». Hein, ce pauvre petit Couderc, tout de même !… Il te faisait un peu la cour ces temps derniers ?
Minne, demi nue, frotte sa tête décoiffée à la manche d’Antoine, d’un geste amoureux de bête domestiquée. Elle bâille, lève vers son mari la flatteuse meurtrissure de ses yeux d’où s’est enfui le mystère :
— Ça n’a pas d’importance, tout ça, mon chéri !