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# L’Oiseau bleu, féerie en six actes et douze tableaux/07
### SEPTIÈME TABLEAU LE CIMETIÈRE

Il fait nuit. Clair de lune. Un cimetière de campagne. Nombreuses tombes, tertres de gazon, croix de bois, dalles funéraires, etc.
J’ai peur !
Moi, je n’ai jamais peur…
C’est méchant, les morts, dis ?…
Mais non, puisqu’ils ne vivent pas.
Tu en as déjà vu ?…
Oui, une fois, dans le temps, lorsque j’étais très jeune…
Comment c’est fait, dis ?…
C’est tout blanc, très tranquille et très froid, et ça ne parle pas…
Nous allons les voir, dis ?…
Bien sûr, puisque la Lumière l’a promis…
Où c’est qu’ils sont, les morts ?…
Ici, sous le gazon ou sous ces grosses pierres…
Ils sont là toute l’année ?…
Oui.
C’est les portes de leurs maisons ?…
Oui
Est-ce qu’ils sortent quand il fait beau ?…
Ils ne peuvent sortir qu’à la nuit…
Pourquoi ?…
Parce qu’ils sont en chemise…
Est-ce qu’ils sortent aussi quand il pleut ?…
Quand il pleut, ils restent chez eux…
C’est beau chez eux, dis ?…
On dit que c’est fort étroit…
Est-ce qu’ils ont des petits enfants ?…
Bien sûr ; ils ont tous ceux qui meurent…
Et de quoi vivent-ils ?…
Ils mangent des racines…
Est-ce que nous les verrons ?…
Bien sûr, puisqu’on voit tout quand le Diamant est tourné.
Et qu’est-ce qu’ils diront ?…
Ils ne diront rien, puisqu’ils ne parlent pas.
Pourquoi qu’ils ne parlent pas ?…
Parce qu’ils n’ont rien à dire…
Pourquoi qu’ils n’ont rien à dire ?…
Tu m’embêtes…
Quand tourneras-tu le Diamant ?…
Tu sais bien que la Lumière a dit d’attendre à minuit, parce qu’alors on les dérange moins…
Pourquoi qu’on les dérange moins ?…
Parce que c’est l’heure où ils sortent prendre l’air.
Il n’est pas minuit ?…
Vois-tu le cadran de l’église ?…
Oui, je vois même la petite aiguille…
Et bien ! minuit va sonner… Là !…Tout juste… Entends-tu ?…
Je veux m’en aller !…
Ce n’est pas le moment… Je vais tourner le Diamant…
Non, non !… Ne le fais pas !… Je veux m’en aller !… J’ai si peur, petit frère !… J’ai terriblement peur !…
Mais il n’y a pas de danger…
Je ne veux pas voir les morts !… Je ne veux pas les voir !…
C’est bon, tu ne les verras pas, tu fermeras les yeux…
Tyltyl, je ne peux pas !… Non, ce n’est pas possible !… Ils vont sortir de terre !…
Ne tremble pas ainsi… Ils ne sortiront qu’un moment…
Mais tu trembles aussi, toi !… Ils seront effrayants !…
Il est temps, l’heure passe…
Ils sortent !… Ils sont là !…
Où sont-ils, les morts ?…
Il n’y a pas de morts…
# L’Oiseau bleu, féerie en six actes et douze tableaux/08
### HUITIÈME TABLEAU DEVANT LE RIDEAU QUI REPRÉSENTE DE BEAUX NUAGES

Je crois que cette fois nous tenons l’Oiseau-Bleu J’aurais dû y penser dès la première étape… Ce n’est que ce matin, en reprenant mes forces dans l’aurore, que l’idée m’est venue comme un rayon du ciel… Nous sommes à l’entrée des jardins enchantés où se trouvent réunis sous la garde du Destin, toutes les Joies, tous les Bonheurs des Hommes…
Il y en a beaucoup ? Est-ce qu’on en aura ? Est-ce qu’ils sont petits ?…
Il en est de petits et de grands, de gros et de délicats, de très beaux et d’autres qui sont moins agréables… Mais les plus vilains furent, il y a quelque temps, expulsés des jardins et cherchèrent refuge chez les Malheurs. Car il faut remarquer que les Malheurs habitent un antre contigu, qui communique avec le jardin des Bonheurs et n’en est séparé que par une sorte de vapeur ou de rideau subtil que le vent qui souffle des hauteurs de la Justice ou du fond de l’Éternité soulève à chaque instant… Maintenant, il s’agit de s’organiser et de prendre certaines précautions. En général, les Bonheurs sont fort bons, pourtant il en est quelques-uns qui sont plus dangereux et plus perfides que les plus grands Malheurs…
J’ai une idée ! S’ils sont dangereux et perfides, ne serait-il pas préférable que nous attendissions tous à la porte, afin d’être à même de prêter main-forte aux enfants s’ils étaient obligés de fuir ?…
Pas du tout ! pas du tout !… Je veux aller partout avec mes petits dieux !… Que tous ceux qui ont peur restent donc à la porte !… Nous n’avons pas besoin (Regardant le Pain.) de poltrons, (Regardant la Chatte.) ni de traîtres…
Moi, j’y vais !… Il paraît que c’est amusant !… On y danse tout le temps…
Est-ce qu’on y mange aussi ?…
Je n’ai jamais connu le plus petit Bonheur !… Je veux en voir enfin !…
Taisez-vous ! Personne ne demande vos avis… Voici ce que j’ai décidé : le Chien, le Pain et le Sucre accompagneront les enfants. L’Eau n’entrera pas, parce qu’elle est trop froide, ni le Feu qui est trop turbulent. J’engage vivement le Lait à rester à la porte, parce qu’il est trop impressionnable ; quant à la Chatte, elle fera comme elle voudra…
Elle a peur !…
J’irai saluer en passant quelques Malheurs qui sont de vieux amis et habitent à côté des Bonheurs…
Et toi, la Lumière, est-ce que tu ne viens pas ?…
Je ne peux pas entrer ainsi chez les Bonheurs ; la plupart ne me supportent pas… Mais j’ai ici le voile épais dont je me couvre quand je visite les gens heureux… (Elle déplie un long voile dont elle s’enveloppe soigneusement.) Il ne faut pas qu’un rayon de mon âme les effraye, car il est beaucoup de Bonheurs qui ont peur et ne sont pas heureux. Voilà, de cette façon, les moins jolis et les plus gros eux-mêmes n’auront plus rien à redouter…
# La Hyène enragée/14
## XIV LA SERBIE PENDANT LA GUERRE BALKANIQUE

J’avais naguère englobé la Serbie — son prince surtout — dans mes premières accusations contre les peuples balkaniques, au moment où ils se ruaient ensemble sur les Turcs déjà aux prises avec les Italiens. Mais plus tard, au cours de tant de réquisitoires indignés, je n’ai plus une seule fois prononcé le nom des Serbes ; c’est que déjà mes renseignements de là-bas me prouvaient que, parmi les Alliés d’abord, les Alliés des Balkans, c’étaient ceux-là les plus humains. Eux mêmes, sans doute, avaient remarqué que je ne les nommais plus, car pas une lettre d’injures ne m’est venue de leur pays, alors que les Bulgares et même les Grecs me déversaient un flux de grossièretés immondes.
Depuis, le grand philanthrope Carnegie, pour établir définitivement la vérité dans l’histoire, a fait procéder à une consciencieuse enquête internationale, dont les résultats, consignés en un épais volume, ont l’autorité des plus sincères documents officiels ; on y trouve, avec preuves et signatures à l’appui, les plus terrifiants témoignages contre les Bulgares et les Grecs, et très sensiblement moins de crimes au dossier des Serbes. Mais ce volume, intitulé : Enquête dans les Balkans (Dotation Carnegie), a été, je le crains, beaucoup trop peu lu, et c’est un devoir de le signaler à tous.
D’ailleurs, comment ne pas pardonner à ce vaillant peuple serbe les excès qu’il a pu commettre, comment ne pas lui apporter notre sympathie profonde, aujourd’hui que l’empereur prussien, férocement, et sans remords, vient de le sacrifier comme appât, pour l’une de ses plus abominables machinations sournoises ? Pauvre petite Serbie, avec quel héroïsme magnifique elle sait se défendre contre un ennemi qui ne recule même pas devant l’horreur de brûler sa capitale, peuplée seulement à cette heure d’enfants et de femmes ! Pauvre petite Serbie, devenue tout à coup martyre et sublime, je voudrais au moins lui ramener les quelques cœurs français que mon dernier livre a peut-être éloignés d’elle. Et c’est là le seul but de cette lettre.
# La Hyène enragée/17
## XVII POUR LE SAUVETAGE DE NOS BLESSÉS

Nos chers blessés, qui tombent chaque jour sur le champ de bataille, leur salut, neuf fois sur dix, dépend de la rapidité avec laquelle on les relève, de la façon douce et prompte dont on les ramène aux ambulances, pour les coucher là sur de bons lits, et les remettre entre toutes ces mains bienfaisantes qui les attendent. On ne le sait pas assez : il arrive constamment que des blessures, qui n’auraient été rien, se sont envenimées jusqu’à devenir mortelles, pour être restées trop longtemps sous de pauvres linges sordides, pour avoir traîné pendant de longues heures sur la terre ou sur la boue. Aux débuts de la guerre, les premières semaines, quand la sournoise et foudroyante agression des Barbares est venue nous surprendre, les balles et la mitraille n’ont pas été seules à tuer les enfants de France ; il y a eu aussi parfois des lenteurs dans les secours, des impossibilités de faire assez vite, contre lesquelles, tout d’abord, tant de dévouements admirables, tant d’ingéniosités à décupler ou improviser des services, n’ont pu toujours suffire. Depuis, on est accouru de tous côtés, on a donné à pleines mains, on a organisé avec amour, et les choses vont déjà très bien ; mais il reste encore à faire, car la tâche est lourde et multiple, et il faudrait nous tenir plus prêts que jamais, en vue des belles luttes finales pour la délivrance.
Or, une société se fonde dans le but d’envoyer sur le front de nouvelles séries d’automobiles rapides, munies de cadres et de matelas perfectionnés ; ainsi quelques milliers de plus de nos blessés seraient étendus tout de suite dans des linges bien propres, puis ramenés en hâte, sans les retards qui gangrènent les plaies, sans les secousses qui exaspèrent la douleur des brisures d’os, et qui font plus affreusement souffrir les chères têtes meurtries.
Mais, malgré de premiers dons magnifiques, l’argent reste en partie à trouver pour mener à bien l’entreprise. Je supplie donc toutes les mères, dont le fils peut tomber d’une heure à l’autre, je supplie tous les parents qui ont sur la ligne de feu un être bien-aimé, je les supplie d’envoyer des offrandes, sans tarder et sans compter, afin que bientôt, avant les combats d’avril, il y en ait quelques centaines prêtes à marcher, de ces grandes voitures de sauvetage qui nous conserveront sûrement tant et tant de précieuses existences.
# Amour de page/Personnages

Piece en vers, en 1 prologue et 2 actes
Henri, 16 ans.
Blanche, 18 ans.
Arnauld, 35 ans.
Marthe, nourrice de Blanche.
# Amour de page/Adresse

﻿Envoi de M$^{lle}$ A. Murat Chez Mme Bartet Villa Rose de Mai Longeault, Par Genlis, ﻿Côte d’Or.
faire suivre
# La Hyène enragée/avant-propos
## PETIT AVANT-PROPOS DES NOUVELLES ÉDITIONS

On m’écrit que l’encre coule toujours à propos de ma Hyène, et vraiment je n’en reviens pas !
Un de nos premiers critiques est allé même jusqu’à me qualifier, pour ce fait, de primitif (Entre nous, je me demande s’il n’y a pas là un lapsus, comme il en peut échapper aux plus érudits, et s’il n’a pas voulu dire primaire, — ce qui serait inexact d’ailleurs, car j’ai fait hélas ! mes humanités, et même cultivé le Jardin des Racines grecques. Du reste, je suis plutôt fier de cette appellation de primitif : d’abord elle me rapproche un peu des adorables artistes préraphaéliques, et puis surtout elle m’assimile au Bos primigenius et à l’Ursus spelæus qui furent incontestablement de superbes bêtes).
Quant au Larousse mensuel, il a déclaré ex cathedra que tout bonnement j’avais oublié de consulter les dictionnaires. Eh bien, ce qui aggrave mon cas, c’est que j’avais au contraire consulté les plus gros et les plus lourds, ceux qui posent sur la table de nos séances académiques. Plusieurs de mes confrères étaient même présents et m’ont encouragé dans ma rébellion. En effet, l’h initiale de hyène étant muette, autrement dit inexistante, il nous a semblé plus logique de traiter ce mot, à l’exemple de Michelet, comme tous ceux qui commencent par un y suivi d’une voyelle, et dans lesquels il est d’usage de donner à cet y une valeur de consonne. En outre, il n’y a pas à dire, n’est-ce pas, l’hyène est un animal sensiblement moins féroce que la hyène ! Mais Dieu sait si je m’attendais à soulever un aussi grave incident !
En vain M. Raoul Ponchon, comprenant qu’il était le plus qualifié pour trancher un débat d’une aussi haute importance, avait-il proposé la plus ingénieuse des solutions : « Pour mettre tout le monde d’accord, avait-il dit, ne pourrait-on supprimer purement et simplement le mot hyène et décider qu’à l’avenir cette sale bête s’appellerait un Guillaume. » Voilà qui était parler ! Mais personne n’a voulu l’entendre.
Alors je me décide à me soumettre, je baisse pavillon. Et, dans le livre sensationnel que je prépare, je suis arrivé à parler une langue d’un purisme renversant. Voici du reste quelques phrases lapidaires, que je cueille dans mon premier chapitre et dont je suis heureux de donner ici la primeur :
« Mes z’ouates hydrophiles ne suffisant pas à panser les blessures de l’yatagan du Turc, je fus obligé d’en emprunter à l’yankee commandant de l’yacht le plus proche. Toutefois, ayant besoin de me rendre à l’Yunam et à l’Yukatan, je n’hésitai pas, l’onzième jour du mois, à m’embarquer dans mon yole. »
Après tant de soumission de ma part, les linguistes offensés désarmeront-ils ? J’espère qu’oui !
* ↑ La Convention, livre X, chapitre iv.
# La Hyène enragée/préface
## PRÉFACE

Au hasard des choses que j’ai vues, et surtout au hasard du temps dont je disposais pour les noter, ce petit livre s’est fait, comme de lui-même ; aussi est-il très décousu.
En outre, il est beaucoup trop anodin et pâle, à mon gré ; mais c’est que vraiment notre chère langue française, qui s’est formée dans la beauté, n’avait pas su prévoir les mots dont on pourrait avoir besoin un jour, au vingtième siècle, pour désigner certaines abominations et certains monstres.
# La Hyène enragée/01
## I LETTRE AU MINISTRE DE LA MARINE

» Quand j’ai été rappelé à l’activité pour la guerre, j’avais l’espoir de faire quelque chose de plus que le petit service qui m’a été donné dans notre arsenal.
» Je ne récrimine point, veuillez le croire, sachant très bien que la marine n’aura pas le premier rôle et que tous mes camarades du même grade, à peu près inutilisés eux aussi, hélas ! faute de place, s’énervent comme moi et souffrent.
» Mais qu’il me soit permis d’invoquer l’autre nom que je porte. Tout le monde n’est pas au courant des règlements maritimes, et ne sera-t-il pas d’un mauvais exemple, dans notre cher pays, où chacun fait si magnifiquement son devoir, que Pierre Loti ne serve à rien ? Je suis un officier un peu exceptionnel par ma double situation, n’est-ce pas ; pardonnez-moi donc de solliciter une mesure d’exception et de faveur ; j’accepterais avec joie, avec orgueil, n’importe quel poste me rapprochant de l’ennemi, fût-ce même un poste très en sous-ordre, très au-dessous de mes cinq galons d’or.
» Ou bien, à la rigueur, ne pourrais-je être envoyé en supplément, en mission, à bord de quelque navire ayant chance de combattre ? Je trouverais le moyen de m’y rendre utile, je vous assure. Ou enfin, si trop de règlements ou de lois s’y opposent, voudriez-vous au moins, monsieur le ministre, me laisser libre d’aller et venir, en attendant qu’on puisse avoir besoin de moi dans la flotte, afin que j’essaie, d’ici là, de m’employer n’importe où, ne fût-ce même qu’aux ambulances ? Il est cruel pour moi, et personne ne saura comprendre que, du fait seul que je suis capitaine de vaisseau de réserve, je me voie condamné à une presque inaction, quand la France entière est en armes.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/140

Un Silloniste, c’est un jeune homme qui a une large cravate noire, dite La Vallière, et qui vend des journaux pour la cause ; c’est une espèce politique que les politiques n’ont pas prévue. Et c’est une assez noble espèce.
Pour les mœurs, ce sont des obstinés. Ils sont chastes autant qu’ils peuvent. Mariez-les, ils feront des enfants sans compter ; car ils méprisent le plaisir qui n’est que plaisir. Au reste ils se font du muscle, et poussent volontiers le ballon ; mais leur corps est comme un cheval ; ils s’en servent, mais sans lâcher les rênes. En somme ils essaient de vivre selon la vertu. Ne vous moquez pas d’eux, vous perdriez votre temps ; ils se soucient de l’opinion juste autant qu’un capitaine de l’Armée du Salut.
Ils sont admirables dans la discussion. Ils sont ouverts aux preuves, et avides de comprendre. Ils répondent tout franchement, sans fausse politesse, sans colère aussi. Ils ne s’irritent que contre les tyrans dogmatiques. Ils ne se battent que pour la liberté de penser.
En politique ils sont radicaux. Ils veulent l’égalité et la probité ; l’égalité dans les lois ; la probité dans l’application des lois. Là-dessus ce sont de vraies mules pour l’entêtement ; jamais vous ne leur ferez comprendre l’opportunité d’un mensonge de tribune, ni que l’ordre vaille la moindre chose, s’il est payé d’une injustice.
« Mais, me disait quelqu’un, ils croient en Dieu. Comment expliquez-vous cela ? Vous m’accorderez bien qu’il n’y a point de preuve de Dieu à la rigueur. Est-ce intelligent, est-ce honnête, est-ce juste d’affirmer sans preuve ? »
Bah, répondis-je, tout s’arrange ; et ils se défendent très bien là-dessus. Ils ne donnent point comme prouvé ce qui n’est pas prouvé. Ils disent seulement qu’on ne peut vivre une vie d’homme si l’on ne croit au delà de ce qu’on sait. Ils me prouveront sans peine que si je préfère la Justice à l’Injustice, ce n’est pas par peur du gendarme. « C’est donc, diront-ils, que vous croyez, sans pouvoir le prouver absolument, que la Justice est plus vraie que l’Injustice, autrement dit, plus réelle que l’Injustice. Et tous les triomphes de l’injustice ne vous feront jamais dire le contraire. Eh bien, cette Justice réelle, je l’appelle Dieu ; ne chicanez pas sur un mot. »
Ils n’ont qu’une faiblesse. Ils entendent rester catholiques, et cesser d’être Sillonistes si le pape l’ordonnait. Cela ne va pas bien avec le reste. Mais voyons-les bien tels qu’ils sont. Ce n’est ni par paresse qu’ils s’inclinent, ni par faiblesse d’esprit, ni par peur. C’est afin de rester à tout prix dans une société humaine, la seule, à ce qu’ils croient, qui ait la perfection idéale pour loi suprême. Ils veulent y rester afin de ne pas la laisser aux mains des ambitieux et des hypocrites. On peut discuter là-dessus. Tels qu’ils sont, ils valent bien autant qu’un petit attaché de cabinet, qui se dit radical.
# L’Honneur de souffrir/XLII. En expirant j’entraînerai
## XLII

En expirant j’entraînerai L’univers dans ma tombe ouverte : Ce corps où l’infini souffrait, Où florissait la terre verte, Aura le poids du monde inerte.
Et les astres verront d’en haut, — Quelque étroit que soit chez les hommes Le lieu où rêveront mes os Dans le sol du funèbre somme, —
L’immensité de mon tombeau !
# L’Honneur de souffrir/XLIII. Si l’esprit survivait à la chair, je saurais
## XLIII

Si l’esprit survivait à la chair, je saurais Quel infini d’amour avec moi disparaît. Si mon âme flottante environnait ma tombe Je saurais quel gosier de pensante colombe Est muet sous la terre et les cieux qu’il chanta. Je saurais révérer en son sinistre état Ce corps où la raison fut égale au délire. J’écouterais le sol où se tait cette lyre, Et je verrais venir tous les parfums du soir Sur le cœur le plus doux qu’on ait pu concevoir…
# L’Honneur de souffrir/XLIV. Volupté : pleurs, sanglots, abîme, bonne mort
## XLIV

Volupté : pleurs, sanglots, abîme, bonne mort ! Puis le digne retour à la calme surface De l’univers sans but, où tout nuit et nous lasse, Sauf l’étrange plaisir dont l’humanité sort !
— Encor n’avez-vous pas, ivresse somptueuse, Un charme si formel, si sûr et si constant, Que l’esprit ne préfère à vos jeux haletants La tombe, plus fidèle, et sa nuit onctueuse…
# L’Honneur de souffrir/XLV. J’aurais pu ne jamais connaître
## XLV

J’aurais pu ne jamais connaître Le dur besoin de ne plus être. Mais puisque à jamais tu te tais, Puisque se sont défaits tes yeux, Je songe d’un cœur radieux Au néant qui m’épouvantait. — Car ma peur de mourir, c’était L’angoisse de te dire adieu…
# L’Honneur de souffrir/XLVI. Le temps est bref, les jours sont lents
## XLVI

Le temps est bref, les jours sont lents, La morose monotonie Rétablit son calme dolent Sur les désirs qui l’ont bannie.
Les vivants nous donnent parfois Ces grands moments dignes de foi Qui forcent la porte infinie ;
Mais rien d’humain n’est excellent, Le cœur s’acharne et s’ingénie, Toujours plus las, moins pétulant…
Et les morts seuls sont consolants.
# L’Honneur de souffrir/XLVII. Je n’étais pas déraisonnable
## XLVII

Je n’étais pas déraisonnable… — Par les chemins ardus, étroits Mon pas fut toujours vif, adroit, Défiant les rocs et les sables. Pourquoi, lorsque je vous connus, Ai-je cessé de bien comprendre Le destin sourd, distrait et nu, Qui n’est ni complaisant ni tendre ? Car, préférant la vérité À ma vie, — à ma seule vie — Dans mon aveugle et chaude envie J’ai cru en votre éternité !
# L’Honneur de souffrir/XLVIII. Mon histoire aux nombreux visages
## XLVIII

Mon histoire aux nombreux visages Est dans ces calmes noms inscrits Sur le plat et blanc paysage Que forment les tombeaux taris.
Il serait suffisant qu’on lise Ces lettres aux pierreux contours Pour que mon image s’enlise Entre la jeunesse et l’amour !
# L’Honneur de souffrir/XLIX. Lorsque la mort, succédant à l’ennui
## XLIX

Lorsque la mort, succédant à l’ennui, M’accordera sa secourable nuit Douce au souhait que j’eus de cesser d’être, Je veux qu’en paix l’on ouvre la fenêtre Sur ce morceau de ciel où mon regard A tant prié l’injurieux hasard De m’épargner dans la joie ou les peines Dont j’ai connu la suffocante haleine. — Qu’à mes côtés se reposent mes mains, Calmes ainsi que les sages étoiles, Et sur mon front que l’on abaisse un voile, Pour l’honneur dû aux visages humains…
# L’Honneur de souffrir/L. Un univers inique abolit nos justices
## L

Un univers inique abolit nos justices. L’on ne peut plus savoir, lorsque l’on songe aux morts, D’où souffla l’ouragan, d’où vint ce désaccord Qui soudain arracha l’âme fidèle au corps. — Peut-être pouvions-nous, au moment qu’ils agissent, Détourner les destins par un suprême effort !
Tout infini malheur est hanté d’un remords.
# Les Blasphèmes/Le Mystère de la Création
### II LE MYSTÈRE DE LA CRÉATION

Vous ne connaissez pas le grand X ! Hein ! quoi ! Non ? Non, pas même de vue ; et pas même de nom, Car il n’en a pas. Mais, qu’importe ? C’est un être
Dont on raconte un tas de faits qu’il faut connaître.
On dit même que dans des temps peu reculés, Pour n’y pas avoir cru d’aucuns furent brûlés.
Voyons donc quelques traits de sa biographie.
C’est d’un cœur simple et pur que je les versifie.
Un soir que le grand X avait mangé beaucoup
Et beaucoup bu, gavé jusques en haut du cou, L’estomac alourdi, la pense ballonnée, Il se plaignit de son amère destinée.
En effet, rien n’étant, le bougre n’avait pas
De cuvette où vomir le trop de son repas.
D’ailleurs, pour en chercher, il était sans lumière.
Mais, bah ! Quand on s’appelle X, la Cause Première, On trouve contre tout des trucs illimités.
Il y réfléchit deux ou trois éternités.
Puis il saisit ce rien qui n’était pas encore, Ce rien mystérieux que son néant décore, Ce rien, sans doute las d’être un rien incompris, Ce rien qui n’est que rien pour nous, faibles esprits, Mais qui devait pourtant être un peu quelque chose ; Car il le prit, lui, l’X, lui, la Première Cause, Souffla dessus, lui mit un endroit, un envers, En fit une cuvette et vomit l’univers.
Voilà, certe, une étrange et ridicule histoire.
Dire que c’est pourtant la vérité notoire
Des prêtres, qui, parlant de cet acte profond, S’ils changent les détails, sont d’accord sur le fond !