# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/11
## CHANT ONZIEME.

J’avais juré de laiſſer la morale, De conter net, de fuir les longs diſcours. Mais que ne peut ce grand dieu des amours ? Il eſt bavard, & ma plume inégale Va griffonnant de ſon bec effilé Ce qu’il inſpire à mon cerveau brûlé. Jeunes beautés, filles, veuves, ou femmes, Qu’il enrôla ſous ſes drapeaux charmans, Vous qui lancez & recevez ſes flammes, Or dites-moi ; quand deux jeunes amans, Egaux en grace, en mérite, en talens, Aux doux plaiſirs tous deux vous ſollicitent, Egalement vous preſſent, vous excitent, Mettent en feu vos ſenſibles appas, Vous éprouvez un étrange embarras. Connaiſſez-vous cette hiſtoire frivole D’un certain âne, illuſtre dans l’école ?
Dans l’écurie on vint lui préſenter Pour ſon dîner deux meſures égales, De même forme, à pareils intervales ; Des deux côtés l’âne ſe vit tenter Egalement, & dreſſant ſes oreilles Juſte au milieu de deux formes pareilles, De l’équilibre accompliſſant les loix, Mourut de faim, de peur de faire un choix. N’imitez point cette philoſophie, Daignez plutôt honorer tout d’un tems, De vos bontés vos deux jeunes amans, Et gardez-vous de riſquer votre vie. ﻿A quelques pas de ce joli couvent, Si pollué, ſi triſte & ſi ſanglant, Où le matin vingt nonnes affligées, Par l’amazone ont été trop vengées, Près de la Loire était un vieux château A pont-levis, machicoulis, tourelles ; Un long canal tranſparent, à fleur d’eau, En ſerpentant tournait au pied d’icelles, Puis embraſſant en quatre cents jets d’arc, Les murs épais qui défendaient le parc. Un vieux baron ſurnommé de Cutendre, Etait ſeigneur de cet heureux logis. En sûreté chacun pouvait s’y rendre.
En avait fait l’aſyle du pays.
Français, Anglais, tous étaient ſes amis. Tout voyageur en coche, en botte, en guêtre,
Y recevaient un accueil gracieux : Mais il fallait qu’on entrât deux à deux ; Car tout baron a quelque fantaiſie : Et celui-ci pour jamais réſolut, Qu’en ſon châtel en nombre pair on fût, Jamais impair. Telle était ſa folie. Quand deux-à-deux on abordait chez lui, Tout allait bien : mais malheur à celui Qui venait ſeul en ce logis ſe rendre ; Il ſoupait mal ; il lui fallait attendre Qu’un compagnon formât ce nombre heureux, Nombre parfait qui fait que deux font deux. ﻿La fiere Jeanne ayant repris ſes armes, Qui cliquetaient ſur ſes robuſtes charmes, Devers la nuit y conduiſit au frais, En deviſant, la belle & douce Agnès. Cet aumônier qui la ſuivait de près, Cet aumônier ardent, infatigable, Arrive aux murs du logis charitable. Ainſi qu’un loup qui mâche ſous ſa dent Le fin duvet d’un jeune agneau bêlant, Plein de l’ardeur d’achever ſa curée, Va du bercail eſcalader l’entrée : Tel enflammé de ſa lubrique ardeur,
Les yeux en feu, l’aumônier raviſſeur Allait cherchant les reſtes de ſa joie, Qu’on lui ravit lorſqu’il tenait ſa proie ; Il ſonne, il crie, on vient, on apperçut Qu’il était ſeul ; & ſoudain il parut Que les deux bois, dont les forces mouvantes Font ébranler les ſolives tremblantes Du pont-levis, par les airs s’élevaient, Et s’élevant le pont-levis hauſſaient. A ce ſpectacle, à cet ordre du maître, Qui jura Dieu ? ce fut mon vilain prêtre. Il ſuit de l’œil les deux mobiles bois ; Il tend les mains, veut crier, perd la voix. On voit ſouvent du haut d’une goutière, Deſcendre un chat auprès d’une volière, Tendant la griffe à travers les barreaux, Qui contre lui défendent les oiſeaux. Il ſuit des yeux cette eſpèce emplumée, Qui ſe tapit au fond d’une ramée. Notre aumônier fut encor plus confus, Alors qu’il vit ſous des ormes touffus Un beau jeune homme à la treſſe dorée, Au ſourcil noir, à la mine aſſurée, Aux yeux brillants, au menton cotonné, Au teint fleuri par les graces orné, Tout rayonnant des couleurs du bel âge : C’était l’amour, ou c’était mon beau page : C’était Monroſe. Il avait tout le jour
Cherché l’objet de ſon naiſſant amour. Dans le couvent reçu par les nonettes, Il apparut à ces filles diſcrètes, Non moins charmant que l’ange Gabriel, Pour dire ave venant du haut du ciel. Les tendres ſœurs voyant le beau Monroſe, Sentaient rougir leurs viſages de roſe, Diſant tout bas : ah que n’était-il là, Dieu paternel, quand on nous viola ! Toutes en cercle autour de lui ſe mirent, Parlant ſans ceſſe lorſqu’elles apprirent Que ce beau page allait chercher Agnès, On lui donna le courſier le plus frais, Avec un guide, afin que ſans eſclandre Il arrivât au château de Cutendre. ﻿En arrivant il vit près du chemin, Non loin du pont, l’aumônier inhumain. Lors tout ému de joie & de colère, Ah, c’eſt donc toi, prêtre de Belzébut ! Je jure ici Chandos & mon ſalut, Et plus encor, les yeux qui m’ont ſu plaire, Que tes forfaits vont enfin ſe payer. Sans repartir, le bouillant aumônier Prend d’une main par la rage tremblante Un piſtolet, en preſſe la détente, Le chien s’abat, le feu prend, le coup part ; Le plomb chaſſé ſiffle & vole au haſard, Suivant au loin la ligne mal mirée
Que lui traçait une main égarée. Le page viſe, & par un coup plus sûr Atteint le front, ce front horrible & dur, Où ſe peignait une ame déteſtable. ﻿L’aumônier tombe, & le page vainqueur Sentit alors dans le fond de ſon cœur De la pitié le mouvement aimable. Hélas, dit-il, meurs du moins en chrétien ; Dis Te Deum ; tu vécus comme un chien ; Demande au ciel pardon de ta luxure ; Prononce Amen, donne ton ame à Dieu. Non, répondit le maraud à tonſure, Je ſuis damné, je vais au diable, adieu. Il dit & meurt : ſon ame déloyale Alla groſſir la cohorte infernale. ﻿Tandis qu’ainſi ce monſtre impénitent Allait rôtir aux braſiers de Satan, Le bon roi Charle accablé de triſteſſe, Allait cherchant ſon errante maîtreſſe, Se promenant, pour calmer ſa douleur, Devers la Loire avec ſon confeſſeur. Il faut ici, lecteur, que je remarque En peu de mots ce que c’eſt qu’un docteur, Qu’en ſa jeuneſſe un amoureux monarque Par étiquette a pris pour directeur. C’eſt un mortel tout pétri d’indulgence, Qui doucement fait pencher dans ſes mains, Du bien, du mal la trompeuſe balance,
Vous mène au ciel par d’aimables chemins, Et fait pécher ſon maître en conſcience : Son ton, ſes yeux, ſon geſte compoſant, Obſervant tout, flattant avec adreſſe Le favori, le maître, la maîtreſſe ; Toujours accort, & toujours complaiſant. ﻿Le confeſſeur du monarque gallique Etait un fils du bon ſaint Dominique. Il s’appeloit le père Bonifoux, Homme de bien, ſe faiſant tout à tous. Il lui diſait d’un ton dévot & doux, Que je vous plains ! la partie animale Prend le deſſus : la choſe eſt bien fatale. Aimer Agnès eſt un péché vraiment ; Mais ce péché ſe pardonne aiſément : Au tems jadis il était fort en vogue Chez les Hébreux malgré le décalogue. Cet Abraham, ce père des croyans, Avec Agar s’aviſa d’être père ; Car ſa ſervante avait des yeux charmans, Qui de Sara méritaient la colère. Jacob le juſte épouſa les deux ſœurs. Tout patriarche a connu les douceurs Du changement dans l’amoureux myſtère. Le vieux Booz entre ſes draps reçut Après moiſſon la bonne & ſage Ruth. Et ſans compter la belle Betzabée, Du bon David l’ame fut abſorbée
Dans les plaiſirs de ſon ample ſerrail. Son vaillant fils, fameux par ſa crinière, Un beau matin, par grace ſingulière, Vous repaſſa tout ce gentil bercail. De Salomon vous ſavez le partage. Comme un oracle on écoutait ſa voix, Il ſavait tout, & des rois le plus ſage, Etait pourtant le plus paillard des rois. De leurs péchés ſi vous ſuivez la trace, Si vos beaux ans ſont livrés à l’amour, Conſolez-vous ; la ſageſſe a ſon tour. Jeune on s’égare, & vieux on obtient grace. ﻿Ah ! dit Charlot, ce diſcours eſt fort bon, Mais que je ſuis bien loin de Salomon ! Que ſon bonheur augmente mes détreſſes ! Pour ſes ébats il eut ſept cents maîtreſſes, Je n’en eus qu’une ; hélas je ne l’ai plus ! ﻿Des pleurs alors ſur ſon nez répandus, Interrompaient ſa voix tendre & plaintive : Lorſqu’il aviſe, en tournant vers la rive, Sur un rouſſin trottant d’un pas hardi, Un manteau rouge, un ventre rebondi, Un vieux rabat ; c’était Bonneau lui-même. Un chacun ſait qu’après l’objet qu’on aime, Rien n’eſt plus doux pour un parfait amant, Que de trouver ſon très-cher confident. Le Roi perdant & reprenant haleine, Crie à Bonneau, quel démon te ramène ?
Sont embellis, éclairés par ſes yeux ? Où la trouver ? dis donc, repond donc, parle. ﻿Aux queſtions qu’enfilait le Roi Charle, Le bon Bonneau conta de point en point Comme il avait été mis en pourpoint, Comme il avait ſervi dans la cuiſine, Comme il avait par fraude clandeſtine, Et par miracle à Chandos échappé, Quand à ſe battre on était occupé ; Comme on cherchait cette beauté divine ; Sans rien omettre il raconta très-bien Ce qu’il ſavait ; mais il ne ſavait rien. Il ignorait la fatale aventure, Du prêtre anglais la brutale luxure, Du page aimé l’amour reſpectueux, Et du couvent le ſac inceſtueux, N’étaient du tout deſſus ſa tablature. Et bien en prit à l’amant curieux. Ainſi Louis ſe perdant à la chaſſe Dans les taillis de ſon Fontainebleau, De queſtions fatigue ſon Bonneau, A ſon retour lui demande la trace De la beauté qui captive ſon cœur, Veut que de rien il ne lui faſſe grace,
﻿Après avoir bien expliqué leurs plaintes, Repris cent fois le fil de leurs complaintes, Maudit le ſort & les cruels Anglais, Ils étaient tous plus triſtes que jamais. Il était nuit ; le char de la grande ourſe Vers ſon Nadir avait fourni ſa courſe : Le Jacobin dit au prince penſif, Il eſt bien tard, ſoyez mémoratif
Devrait chercher quelque honnête demeure, Pour y ſouper & pour paſſer la nuit. Le triſte roi par le moine conduit, Sans rien répondre, & ruminant ſa peine, Le cou penché galoppe dans la plaine : Et bientôt Charle & le prêtre & Bonneau Furent tous trois aux foſſés du château. ﻿Non loin du pont était l’aimable page, Lequel ayant jeté dans le canal Le corps maudit de ſon damné rival, Ne perdait point l’objet de ſon voyage. Il dévorait en ſecret ſon ennui, Voyant ce pont entre ſa dame & lui. Mais quand il vit aux rayons de la lune Les trois Français, il ſentit que ſon cœur Du doux eſpoir éprouvait la chaleur : Et d’une grace adroite & non commune Cachant ſon nom, & ſur-tout ſon ardeur,
Dès qu’il parut, dès qu’il ſe fit entendre, Il inſpira je ne ſais quoi de tendre ; Il plut au prince, & le moine bénin Le careſſait de ſon air patelin, D’un œil dévot & du plat de la main. ﻿Leur nombre heureux était formé de quatre, On vit bientôt les deux fléches s’abattre Du pont mobile ; & les quatre courſiers Font en marchant gémir les madriers, Le gros Bonneau tout eſſoufflé chemine ; En arrivant droit devers la cuiſine, Songe au ſoupé. Le moine au même lieu, Dévotement en rendit grace à Dieu. Charles prenant un nom de gentilhomme, Court à Cutendre avant qu’il prît ſon ſomme. Le bon baron lui fit ſon compliment, Puis le mena dans ſon appartement, Charle a beſoin d’un peu de ſolitude, Il veut jouir de ſon inquiétude. Il pleure Agnès. Il ne ſe doutait pas Qu’il fût ſi près de ſes jeunes appas. ﻿Le beau Monroſe en ſut bien davantage. Avec adreſſe il fit cauſer un page, Il ſe fit dire où repoſait Agnès, Remarquant tout avec des yeux diſtraits. Ainſi qu’un chat qui d’un regard avide Guette au paſſage une ſouris timide, Marchant tout doux, la terre ne ſent pas
L’impreſſion de ſes pieds délicats ; Dès qu’il l’a vue, il a ſauté ſur elle. Ainſi Monroſe avançant vers la belle, Etend un bras, puis avance à tâtons, Poſant l’orteil, & hauſſant les talons. Agnès, Agnès, il entre dans ta chambre. Moins promptement la paille vole à l’ambre, Et le fer ſuit moins ſympatiquement Le tourbillon qui l’unit à l’aimant. Le beau Monroſe en arrivant ſe jette A deux genoux au bord de la couchette, Où ſa maîtreſſe avait entre deux draps Pour ſommeiller arrangé ſes appas. De dire un mot aucun d’eux n’eut la force, Ni le loiſir ; le feu prit à l’amorce En un clin d’œil : un baiſer amoureux Unit ſoudain leurs bouches demi cloſes. Leur ame vint ſur leurs lèvres de roſes. Un tendre feu ſortit de leurs beaux yeux :
Qu’éloquemment alors elles parlerent ! Diſcours muets, langage des déſirs, Charmant prélude, organe des plaiſirs, Pour un moment il vous fallut ſuſpendre Ce doux concert & ce duo ſi tendre. Agnès aida Monroſe impatient A dépouiller, à jeter promptement
De ſes habits l’incommode parure, Déguiſement qui pèſe à la nature, Dans l’âge d’or aux mortels inconnu, Que hait ſur-tout un dieu qui va tout nu. ﻿Dieux ! quels objets ! eſt-ce Flore, Zéphire, Eſt-ce Pſiché qui careſſe l’amour ? Eſt-ce Vénus que le fils de Cinire Tient dans ſes bras loin des rayons du jour, Tandis que Mars eſt jaloux & ſoupire ? ﻿Le Mars Français, Charle au fond du château, Soupire alors avec l’ami Bonneau, Mange à regret & boit avec triſteſſe. Pour égayer ſa taciturne alteſſe, Un vieux valet bavard de ſon métier, Apprit au roi, ſans ſe faire prier, Que deux beautés, l’une robuſte & fière,
Couchaient alors dans la gentilhommière : Charle étonné les ſoupçonne à ces traits ; Il ſe fait dire, & puis redire encore, Quels ſont les yeux, la bouche, les cheveux, Le doux parler, le maintien vertueux Du tendre objet de ſon cœur amoureux. C’eſt elle enfin, c’eſt tout ce qu’il adore ; Il en eſt sûr, il quitte ſon repas. Adieu, Bonneau ; je cours entre ſes bras.
Il dit & vole, & non pas ſans fracas : Il était roi, cherchant peu le myſtere. Plein de ſa joie, il répète, il redit Le nom d’Agnès, tant qu’Agnès l’entendit. Le couple heureux en trembla dans ſon lit. Que d’embarras ! comment ſortir d’affaire ? Voici comment le beau page s’y prit. ﻿Près du lambris, dans une grande armoire, On avait mis un petit oratoire, Autel de poche, où lorſque l’on voulait, Pour quinze ſous un capucin venait. Sur le retable en voûte pratiquée Eſt une niche en attendant ſon ſaint. D’un rideau verd la niche était maſquée. Que fait Monroſe ? un beau penſer lui vint De s’ajuſter dans la niche ſacrée, En bienheureux. Derrière le rideau, Il ſe tapit, ſans pourpoint, ſans manteau. Charles vole, & preſque dès l’entrée Il ſaute au cou de ſa belle adorée ; Et tout en pleurs il veut jouir des droits Qu’ont les amans, ſur-tout quand ils ſont rois. Le ſaint caché frémit à cette vue : Il fait du bruit, & la toile remue : Le roi s’avance, il y porte la main, Il ſent un corps, il recule, il s’écrie, Amour, Satan, ſaint François, ſaint Germain, Moitié frayeur, & moitié jalouſie : Puis tire à lui, fait tomber ſur l’autel
Avec grand bruit, le rideau ſous lequel Se blotiſſait cette aimable figure, Qu’à ſon plaiſir façonna la nature. Son dos tourné par pudeur étalait Ce que Céſar ſans pudeur ſoumettait A Nicomède en ſa belle jeuneſſe, Ce que jadis le héros de la Grèce Admira tant dans ſon Epheſtion, Ce qu’Adrien mit dans le Panthéon. Que les héros, ô ciel, ont de faibleſſe ! ﻿Si mon lecteur n’a point perdu le fil De cette hiſtoire, au moins ſe ſouvient-il Que dans le camp, la courageuſe Jeanne Traça jadis au bas d’un dos profane, D’un doigt conduit par monſieur ſaint Denis, Adroitement trois belles fleurs de lys. Cet écuſſon, ce ſaint cu, ce derriere Emûrent Charles : il ſe mit en priere. Il croit que c’eſt un tour de Belzébut. De repentir & de douleur atteinte, La belle Agnès s’évanouit de crainte. Le prince alors, dont le trouble s’accrut, Lui prend les mains : Qu’on vole ici vers elle ; Accourez tous ; le diable eſt chez ma belle. Aux cris du roi, le confeſſeur troublé, Non ſans regret quitte auſſi-tôt la table : L’ami Bonneau monte tout eſſoufflé ; Jeanne s’éveille, & d’un bras redoutable
Prenant ce fer que la victoire ſuit, Cherche l’endroit d’où partait tout ce bruit. Et cependant le baron de Cutendre Dormait à l’aiſe, & ne put rien entendre.