# Le Collier de la reine/Vol01/01
### I DEUX FEMMES INCONNUES.

L’hiver de 1784, ce monstre qui dévora un sixième de la France, nous n’avons pu, quoiqu’il grondât aux portes, le voir chez monsieur le duc de Richelieu, enfermés que nous étions dans cette salle à manger si chaude et si parfumée.
Un peu de givre aux vitres, c’est le luxe de la nature ajouté au luxe des hommes. L’hiver a ses diamans, sa poudre et ses broderies d’argent pour le riche, enseveli sous sa fourrure, ou calfeutré dans son carrosse, ou emballé dans les ouates et les velours d’un appartement chauffé. Tout frimas est une pompe, toute intempérie un changement de décor, que le riche regarde exécuter à travers les vitres de ses fenêtres, par ce grand et éternel machiniste que l’on appelle Dieu.
En effet, qui a chaud peut admirer les arbres noirs, et trouver du charme aux sombres perspectives des plaines embaumées par l’hiver.
Celui qui sent monter à son cerveau les suaves parfums du dîner qui l’attend, peut humer de temps en temps, à travers une fenêtre entr’ouverte, l’âpre parfum de la bise, et la glaciale vapeur des neiges qui régénèrent ses idées.
Celui, enfin, qui, après une journée sans souffrances, quand des millions de ses concitoyens ont souffert, s’étend sous un édredon, dans des draps bien fins, dans un lit bien chaud ; celui-là, comme cet égoïste dont parle Lucrèce, et que glorifie Voltaire, peut trouver que tout est bien dans le meilleur des mondes possibles.
Mais celui qui a froid ne voit rien de toutes ces splendeurs de la nature, aussi riche de son manteau blanc que de son manteau vert.
Celui qui a faim cherche la terre et fuit le ciel : le ciel sans soleil et par conséquent sans sourire pour le malheureux.
Or, à cette époque où nous sommes arrivés, c’est-à-dire vers la moitié du mois d’avril, trois cent mille malheureux, mourant de froid et de faim, gémissaient dans Paris seulement, dans Paris où, sous prétexte que nulle ville ne renferme plus de riches, rien n’était prévu pour empêcher les pauvres de périr par le froid et par la misère.
Depuis ces quatre mois, un ciel d’airain chassait les malheureux des villages dans les villes, comme d’habitude l’hiver chasse les loups des bois dans le village.
Plus de pain, plus de bois.
Plus de pain pour ceux qui supportaient le froid, plus de bois pour cuire le pain.
Toutes les provisions faites, Paris les avait dévorées en un mois ; le prévôt des marchands, imprévoyant et incapable, ne savait pas faire entrer dans Paris, confié à ses soins, deux cent mille cordes de bois disponibles dans un rayon de dix lieues autour de la capitale.
Il donnait pour excuse :
Quand il gelait, la gelée qui empêche les chevaux de marcher ; quand il dégelait, l’insuffisance des charrettes et des chevaux. Louis XVI, toujours bon, toujours humain, toujours le premier frappé des besoins physiques du peuple, dont les besoins sociaux lui échappaient plus facilement, Louis XVI commença par affecter une somme de deux cent mille livres à la location de chariots et de chevaux, puis ensuite il mit les uns et les autres en réquisition forcée.
Cependant, la consommation continuait d’emporter les arrivages. Il fallait taxer les acheteurs. Nul n’eut le droit d’enlever d’abord du chantier général plus d’une voie de bois, puis, plus d’une demi-voie. On vit alors la queue s’allonger à la porte des chantiers, comme plus tard on devait la voir s’allonger à la porte des boulangers.
Le roi dépensa tout l’argent de sa cassette en aumônes. Il leva trois millions sur les recettes des octrois, et appliqua ces trois millions au soulagement des malheureux, déclarant que toute urgence devait céder et se taire devant l’urgence du froid et de la famine.
La reine, de son côté, donna cinq cents louis sur ses épargnes. On convertit en salles d’asile les couvents, les hôpitaux, les monuments publics, et chaque porte cochère s’ouvrit à l’ordre de ses maîtres, à l’exemple de celles des châteaux royaux, pour donner accès dans les cours des hôtels à des pauvres qui venaient s’accroupir autour d’un grand feu.
On espérait gagner ainsi les bons dégels !
Mais le ciel était inflexible ! Chaque soir un voile de cuivre rose s’étendait sur le firmament ; l’étoile brillait sèche et froide comme un fallot de mort, et la gelée nocturne condensait de nouveau, dans un lac de diamant, la neige pâle que le soleil de midi avait un instant liquéfiée.
Pendant le jour, des milliers d’ouvriers, la pioche et la pelle en main, échafaudaient la neige et la glace le long des maisons, en sorte qu’un double rempart épais et humide obstruait la moitié des rues, déjà trop étroites pour la plupart. Carrosses pesans aux roues glissantes, chevaux vacillants et abattus à chaque minute, refoulaient sur ces murs glacés le passant exposé au triple danger des chutes, des chocs et des écroulements.
Bientôt, les amas de neige et de glaces devinrent tels que les boutiques en furent masquées, les passages bouchés, et qu’il fallut renoncer à enlever les glaces, les forces et les moyens de charroi ne suffisant plus.
Paris impuissant s’avoua vaincu, et laissa faire l’hiver. Décembre, janvier, février et mars se passèrent ainsi ; quelquefois un dégel de deux ou trois jours changeait en un océan tout Paris, dépourvu d’égouts et de pentes.
Certaines rues, dans ces moments-là, ne pouvaient être traversées qu’à la nage. Des chevaux s’y perdirent et se noyèrent. Les carrosses ne s’y hasardèrent plus, même au pas ; ils se fussent changés en bateaux.
Paris, fidèle à son caractère, chansonna la mort par le dégel, comme il avait chansonné la mort par la famine. On alla en procession aux Halles pour voir les poissardes débiter leur marchandise, et courir le chaland avec d’énormes bottes de cuir, des culottes dans leurs bottes et la jupe retroussée jusqu’à la ceinture, le tout en riant, gesticulant et s’éclaboussant les unes les autres dans le marécage qu’elles habitaient ; mais comme les dégels étaient éphémères, comme la glace succédait plus opaque et plus opiniâtre, comme les lacs de la veille devenaient un cristal glissant le lendemain, des traîneaux remplaçaient les carrosses et couraient, poussés par des patineurs ou traînés par des chevaux ferrés à pointes, sur les chaussées des rues, changées en miroirs unis. La Seine, gelée à une profondeur de plusieurs pieds, était devenue le rendez-vous des oisifs qui s’y exerçaient à la course, c’est-à-dire à la chute aux glissades, au patinage, aux jeux de toute sorte enfin, et qui, échauffés par cette gymnastique, couraient au feu le plus voisin, dès que la fatigue les forçait au repos, pour empêcher la sueur de geler sur leurs membres.
On prévoyait le moment où les communications par eau étant interrompues, où les communications par terre étant devenues impossibles, on prévoyait le moment où les vivres n’arriveraient plus, et où Paris, ce corps gigantesque, succomberait faute d’alimens, comme ces monstrueux cétacés qui, ayant dépeuplé leurs cantons, demeurent enfermés par les glaces polaires et meurent d’inanition faute d’avoir pu, par les fissures, s’échapper, comme les petits poissons leur proie, et gagner des zones plus tempérées, des eaux plus fécondes.
Le roi, dans cette extrémité, assembla son conseil. Il y décida qu’on exilerait de Paris, c’est-à-dire que l'on prierait de retourner dans leurs provinces les évêques, les abbés, les moines trop insoucieux de la résidence ; les gouverneurs, les intendants de province, qui avaient fait de Paris le siège de leur gouvernement ; enfin les magistrats, qui préféraient l’Opéra et le monde à leurs fauteuils fleurdelisés.
En effet, tous ces gens faisaient grosse dépense de bois dans leurs riches hôtels, tous ces gens consommaient beaucoup de vivres dans leurs immenses cuisines.
Il y avait encore tous les seigneurs de terres provinciales, que l’on inviterait à s’enfermer dans leurs châteaux. Mais monsieur Lenoir, lieutenant de police, fit observer au roi que tous ces gens n’étant pas des coupables, on ne pouvait les forcer à quitter Paris du jour au lendemain ; que par conséquent ils mettraient à se retirer une lenteur résultant à la fois du mauvais vouloir et de la difficulté des chemins, et qu’ainsi le dégel arriverait avant qu’on eût obtenu l’avantage de la mesure, tandis que tous les inconvénients s’en seraient produits.
Cependant, cette pitié du roi qui avait mis ses coffres à sec, cette miséricorde de la reine qui avait épuisé son épargne, avaient excité la reconnaissance ingénieuse du peuple, qui consacra par des monuments, éphémères comme le mal et comme le bienfait, la mémoire des charités que Louis XVI et la reine avaient versées sur les indigens. Comme autrefois les soldats érigeaient des trophées au général vainqueur, avec les armes de l’ennemi dont le général les avait délivrés, les Parisiens, sur le champ de bataille même où ils luttaient contre l'hiver, élevèrent donc au roi et à la reine des obélisques de neige et de glace. Chacun y concourut : le manœuvre donna ses bras, l’ouvrier son industrie, l’artiste son talent, et les obélisques s’élevèrent {{sic2[élégans}}, hardis et solides, à chaque coin des principales rues, et le pauvre homme de lettres que le bienfait du souverain avait été chercher dans sa mansarde, apporta l’offrande d’une inscription rédigée plus encore par le cœur que par l’esprit.
À la fin de mars, le dégel était venu, mais inégal, incomplet, avec des reprises de gelée qui prolongeaient la misère, la douleur et la faim, dans la population parisienne, en même temps qu’elles conservaient debout et solides les monuments de neige.
Jamais la misère n’avait été aussi grande que dans cette dernière période ; c’est que les intermittences d’un soleil déjà tiède faisaient paraître plus dures encore les nuits de gelée et de bise : les grandes couches de glace avaient fondu et s’étaient écoulées dans la Seine débordant de toutes parts. Mais, aux premiers jours d’avril, une de ces recrudescences de froid dont nous avons parlé se manifesta ; les obélisques, le long desquels avait déjà coulé cette sueur qui présageait leur mort, les obélisques, à moitié fondus, se solidifièrent de nouveau, informes et amoindris ; une belle couche de neige couvrit les boulevards et les quais, et l’on vit les traîneaux reparaître avec leurs chevaux fringans. Cela faisait merveille sur les quais et sur les boulevards. Mais dans les rues, les carrosses et les cabriolets rapides devenaient la terreur des piétons, qui ne les entendaient pas venir, qui, souvent empêchés par les murailles de glace, ne pouvaient les éviter ; enfin qui, le plus souvent, tombaient sous les roues en essayant de fuir.
En peu de jours, Paris se couvrit de blessés et de mourans. Ici, une jambe brisée par une chute faite sur le verglas ; là une poitrine enfoncée par le brancard d’un cabriolet qui, emporté dans la rapidité de sa course, n’avait pu s’arrêter sur la glace. Alors, la police commença de s’occuper à préserver des roues ceux qui avaient échappé au froid, à la faim et aux inondations. On fit donc payer des amendes aux riches qui écrasaient les pauvres. C’est qu’en ce temps-là, règne des aristocraties, il y avait aristocratie même dans la manière de conduire les chevaux : un prince du sang se menait à toute bride et sans crier gare ! un duc et pair, un gentilhomme et une fille d’Opéra, au grand trot ; un président et un financier au trot ; le petit-maître, dans son cabriolet, se conduisait lui-même comme à la chasse, et le jockey, debout derrière, criait gare ! quand le maître avait accroché ou renversé un malheureux.
Et puis, comme dit Mercier, se ramassait qui pouvait ; mais en somme, pourvu que le parisien vît de beaux traîneaux au col de cygne courir sur le boulevard, pourvu qu’il admirât dans leurs pelisses de martre ou d’hermine les belles dames de la cour, entraînées comme des météores sur les sillons reluisans de la glace, pourvu que les grelots dorés, les filets de pourpre et les panaches des chevaux amusassent les enfans échelonnés sur le passage de toutes ces belles choses, le bourgeois de Paris oubliait l’incurie des gens de police, et les brutalités des cochers, tandis que le pauvre, de son côté, du moins pour un instant, oubliait sa misère, habitué qu’il était encore en ce temps-là à être patronné par les gens riches ou par ceux qui affectaient de l’être.
Or, c’est dans les circonstances que nous venons de rapporter, huit jours après ce dîner donné à Versailles par M. de Richelieu, que l’on vit, par un beau mais froid soleil, entrer à Paris quatre traîneaux élégans, glissant sur la neige durcie qui couvrait le Cours-la-Reine et l’extrémité des boulevards, à partir des Champs-Élysées. Hors Paris, la glace peut garder longtemps sa blancheur virginale, les pieds du passant sont rares. À Paris, au contraire, cent mille pas par heure déflorent vite, en le noircissant, le manteau splendide de l’hiver.
Les traîneaux qui avaient glissé à sec sur la route, s’arrêtèrent d’abord au boulevard, c’est-à-dire dès que la boue succéda aux neiges. En effet, le soleil de la journée avait amolli l’atmosphère, et le dégel momentané commençait ; nous disons momentané, car la pureté de l’air promettait pour la nuit cette bise glaciale qui brûle en avril les premières feuilles et les premières fleurs.
Dans le traîneau qui marchait en tête se trouvaient deux hommes vêtus d’une houppelande brune en drap, avec un collet double ; la seule différence que l’on remarquât entre les deux habits, c’est que l’un avait des boutons et des brandebourgs d’or, et l’autre des brandebourgs de soie et des boutons pareils aux brandebourgs.
Ces deux hommes, traînés par un cheval noir dont les naseaux soufflaient une épaisse fumée, précédaient un second traîneau, sur lequel ils jetaient de temps en temps les yeux, comme pour le surveiller.
Dans ce second traîneau se trouvaient deux femmes si bien enveloppées de fourrures que nul n’eût pu voir leurs visages. On pourrait même ajouter qu’il eût été difficile de dire à quel sexe appartenaient ces deux personnages, si on ne les eût reconnus femmes à la hauteur de leur coiffure, au sommet de laquelle un petit chapeau secouait ses plumes.
De l’édifice colossal de cette coiffure enchevêtrée de nattes de rubans et de menus joyaux, un nuage de poudre blanche s’échappait, comme l’hiver s’échappe un nuage de givre des branches que la bise secoue.
Ces deux dames, assises l’une à côté de l’autre, et tellement rapprochées que leur siège se confondait, s’entretenaient sans faire attention aux nombreux spectateurs qui les regardaient passer sur le boulevard.
Nous avons oublié de dire qu’après un instant d’hésitation elles avaient repris leur course.
L’une d’elles, la plus grande et la plus majestueuse, appuyait sur ses lèvres un mouchoir de fine batiste brodée, tenait sa tête droite et ferme, malgré la bise que fendait le traîneau dans sa course rapide. Cinq heures venaient de sonner à l’église Sainte-Croix-d’Antin, et la nuit commençait à descendre sur Paris, et avec la nuit le froid.
En ce moment les équipages étaient parvenus à la porte Saint-Denis à peu près.
La dame du traîneau, la même qui tenait un mouchoir sur sa bouche, fit un signe aux deux hommes de l’avant-garde qui distancèrent le traîneau des deux dames, en pressant le pas du cheval noir. Puis, la même dame se retourna vers l’arrière-garde, composée de deux autres traîneaux conduits chacun par un cocher sans livrée, et les deux cochers, obéissant de leur côté au signe qu’ils venaient de comprendre, disparurent par la rue Saint-Denis, dans la profondeur de laquelle ils s’engouffrèrent.
De son côté, comme nous l’avons dit, le traîneau des deux hommes gagna sur celui des deux femmes, et finit par disparaître dans les premières brumes du soir, qui s’épaississaient autour de la colossale construction de la Bastille.
Le second traîneau, arrivé au boulevard de Ménilmontant, s’arrêta ; de ce côté, les promeneurs étaient rares, la nuit les avait dispersés ; d’ailleurs, en ce quartier lointain, peu de bourgeois se hasardaient sans fallot et sans escorte, depuis que l’hiver avait aiguisé les dents de trois ou quatre mille mendians suspects, changés tout doucement en voleurs.
La dame que nous avons déjà désignée à nos lecteurs comme donnant des ordres toucha du bout du doigt l’épaule du cocher qui conduisait le traîneau.
Le traîneau s’arrêta.
— Weber, dit-elle, combien vous faut-il de temps pour amener le cabriolet où vous savez ?
— Matame brend le gapriolet ? demanda le cocher, avec un accent allemand des mieux prononcés.
— Oui, je reviendrai par les rues pour voir les feux. Or, les rues sont encore plus boueuses que les boulevards, et on roulerait mal en traîneau. Et puis, j’ai gagné un peu de froid. Vous aussi, n’est-ce pas, petite ? dit la dame s’adressant à sa compagne.
— Oui, madame, répondit celle-ci.
— Ainsi, vous entendez, Weber ? où vous savez, avec le cabriolet.
— Pien, matame.
— Combien de temps vous faut-il ?
— Une temi-heure.
— C’est bien ; voyez l’heure, petite.
La plus jeune des deux dames fouilla dans sa pelisse et regarda l’heure à sa montre avec assez de difficulté, car, nous l’avons dit, la nuit s’épaississait.
— Six heures moins un quart, dit-elle.
— Donc, à sept heures moins un quart, Weber.
Et en disant ces mots, la dame sauta légèrement hors du traîneau, donna la main à son amie, et commença de s’éloigner, tandis que le cocher, avec des gestes d’un respectueux désespoir, murmura assez haut pour être entendu de sa maîtresse :
— Imbrutence ! ah ! mein Gott ! quelle imbrutence !
Les doux jeunes femmes se mirent à rire, s’enfermèrent dans leurs pelisses, dont les collets montaient jusqu’à la hauteur des oreilles, et traversèrent la contre-allée du boulevard en s’amusant à faire craquer la neige sous leurs petits pieds, chaussés de fines mules fourrées.
— Vous qui avez de bons yeux, Andrée, fit la dame qui paraissait la plus âgée, et qui cependant ne devait pas avoir plus de trente à trente-deux ans, essayez donc de lire à cet angle le nom de la rue.
— Rue du Pont-aux-Choux, madame, dit la jeune femme en riant.
— Quelle rue est-ce là, rue du Pont-aux-Choux ? Ah ! mon Dieu ! mais nous sommes perdues ! rue du Pont-aux-Choux ! on m’avait dit la deuxième rue à droite. Mais sentez-vous, Andrée, comme il flaire bon le pain chaud ?
— Ce n’est pas étonnant, répondit sa compagne, nous sommes à la porte d’un boulanger.
~ Eh bien ! demandons-lui où est la rue Saint-Claude.
Et celle qui venait de parler fit un mouvement vers la porte.
— Oh ! n’entrez pas, madame ! fit vivement l’autre femme ; laissez-moi.
— La rue Saint-Claude, mes mignonnes dames, dit une voix enjouée, vous voulez savoir où est la rue Saint-Claude ?
Les deux femmes se retournèrent en même temps, et d’un seul mouvement, dans la direction de la voix, et elles virent, debout et appuyé à la porte du boulanger, un geindre affublé de sa jaquette, et les jambes et la poitrine découvertes, malgré le froid glacial qu’il faisait.
— Oh ! un homme nu ! s’écria la plus jeune des deux femmes. Sommes-nous donc en Océanie ?
Et elle fit un pas en arrière et se cacha derrière sa compagne.
— Vous cherchez la rue Saint-Claude ? poursuivit le mitron qui ne comprenait rien au mouvement qu’avait fait la plus jeune des deux dames, et qui, habitué à son costume, était loin de lui attribuer la force centrifuge dont nous venons de voir le résultat.
— Oui, mon ami, la rue Saint-Claude, répondit l’aînée des deux femmes, en comprimant elle-même une forte envie de rire.
— Oh ! ce n’est pas difficile à trouver, et d’ailleurs je vais vous y conduire, reprit le joyeux garçon enfariné, qui, joignant le fait à la parole, se mit à déployer le compas de ses immenses jambes maigres, au bout desquelles s’emmanchaient deux savates larges comme des bateaux.
— Non pas ! non pas ! dit l’aînée des deux femmes, qui ne se souciait sans doute pas d’être rencontrée avec un pareil guide ; indiquez-nous la rue, sans vous déranger, et nous lâcherons de suivre votre indication.
— Première rue à droite, madame ; répondit le guide en se retirant avec discrétion.
— Merci, dirent ensemble les deux femmes.
Et elles se mirent à courir dans la direction indiquée, en étouffant leurs rires sous leurs manchons.