# La vérité sur l’orgasme vénérien chez la femme/02
## II

Suis-je un prude, un pudibond à l’école du Père la Pudeur ou à celle de l’abbé Bethléem, un pornographe ? Non !
Que suis-je ? Un chaste ? Non ! J’aime la chair et la chair fraîche, comme bien d’autres ; et je n’entends pas qu’on la vitupère sottement.
J’abomine les tartufes qui réglementent l’amour sans le connaître. Je honnis les casuistes, les probabilistes, les hypocrites des Manuels Secrets.
Je jette aux orties les confesseurs scrupuleux dont l’ineptie déplorable, la niaiserie ridicule troublent les ménages. Dans la lutte des sexes, leur candeur sans expérience est horrible. Ils ont, sur la femme, des idées toutes faites, et, sur sa physiologie, des clichés inénarrables. Ils ne connaissent d’elle que des ragots de vieille fille, ou de littératures obscènes, ou de sottes matrones. Piètre psychologie, sans base corporelle ni médicale ! Ils se noient dans un glaire, ou franchissent, éperdûment, des océans d’immondices.
Que suis-je donc, moi, Grosjean, qui pose au censeur ? Hélas ! un pauvre type qui vécut à ses dépens. Sans mesure, je fus un vit en goguette, un godemiché en frac ou en smoking. Je perdis une fortune à vivre bassement. Je fus pire que la dernière des brutes.
À côté de cette chienne ou de ce chien, accolés dans la rue, mais probes, loyaux et honnêtes devant la génération, je me juge, je me condamne. Ils sont plus propres que moi. Je suis une infecte crapule…
Qui n’a perdu de vue l’objet de l’Amour ? Qui n’a été, dans le debitum conjugale, un mari odieux ? Qui n’a usé de sa femme comme d’un instrument ? Nombre de casuistes nous y autorisent pour éviter, disent-ils, l’incontinence. Cependant, tout en abusant de la femme, on peut éviter le stupre.
J’ai toujours pensé que la défloration de la compagne que le Ciel nous a donnée pour la soutenir dans sa maternité ne devait s’accompagner de tromperie, ni d’abandon. On ne doit point promettre le mariage à une vierge avec l’arrière-pensée de la plaquer (suivant une expression aussi courante que spirituelle).
C’est déjà beaucoup de jouir ignoblement de la femme, la rejetant après l’avoir possédée. Agir de même à l’égard de la jeune fille nubile et pucelle m’a toujours paru infâme.
Couper sur sa tige une fleur rare qui ne nous appartient pas est une grossièreté barbare ; mais remplir d’amertume un cœur qui s’est confié à vous est une abominable saloperie, un outrage à ce que l’humanité a de plus saint.
Étant carabin à Paris, à l’époque où florissaient Cléo de Mérode et Liane de Pougy, où triomphaient Nana et la Goulue, Casque d’Or et la Môme Crevette, j’ai conquis une réputation idiote de faiseur de femmes. Avec un nombre considérable d’icelles, de toute catégorie, j’ai, sans vergogne, pratiqué pendant quinze ans la polygamie, mais oncques n’ai défloré vierge, ni demi-vierge.
Une force invincible m’a toujours arrêté devant le stupre…
Hélas ! mon meilleur ami était expert en cette spécialité. Athlète, sportif, médecin matérialiste, absolument athée, il réduisait tous les pucelages avec brio : « Le coup des adducteurs », disait-il.
Il mourut en toute vigueur, à vingt-huit ans, d’un accident : un traumatisme de la base du crâne.
Il fit une chute de cheval sur le sinciput. Étourdi d’abord, il reprit connaissance, mais il eut le pressentiment de sa fin prochaine. Il s’insurgea contre le trépas avec une énergie farouche. Au milieu d’étonnants blasphèmes, dans une violence extraordinaire de langage, et jusqu’à ce qu’il fermât les yeux pour jamais, il répétait avec une grossièreté intentionnelle : « Vais-je crever ! Vais-je crever ! Vais-je crever ! »
Pauvre Camille ! La compression cérébrale due à l’hémorragie intra-crânienne suivait son cours. Elle eut bientôt raison de sa résistance opiniâtre, et je te vois encore, ô mon ami, étendu sur ton lit de mort, avec ton masque d’empereur romain, dans le calme précurseur de la putréfaction.
J’abandonnai alors les pourchas féminins et les coups d’œils donjuanesques. Ô mort surprenante, ô justice automatique !
Hommes et femmes, nous avons tous dans le sang les mêmes brûlures de concupiscence immodérée, la même horreur de l’amour pur. Moi le premier, je suis un corrompu, un fornicateur endiablé, un phallus à deux pattes. J’ai pratiqué le coït ridicule et sans but. Je n’échappe pas à la loi générale. Nous sommes tous au-dessous des bêtes, tous à l’enseigne de l’amour avili, dénaturé, stérile, tous déchus de l’Amour noble.
Par une habitude invétérée, à la fois héréditaire et acquise, nous avons créé en notre intelligence et en nos organes un besoin égoïste, impérieux et factice, que nous appelons avec un grotesque inimitable : faire l’amour.
Cela consiste à exonérer nos vésicules séminales et à les remplir, à tout propos et hors de propos, mais avec autant de nécessité que notre vessie ou notre rectum. Et pour cette belle ordonnance, on s’impose un régime alimentaire qui stimule l’appareil glandulaire. Au lieu d’être abstème, on se trouve, à divers degrés, imbu d’alcools ou de boissons fermentées. Incontinence et nourriture aphrodisiaque forment pour le gorille lubrique un cercle enchanteur et vicieux. Avec impatience, l’homme de joie attend l’heure bénie où, dans une literie, il pourra se ruer, se trémousser, faire avec sa compagne « la bête à deux dos ».
Faire l’amour ! Quelle corvée souvent pour la femme mariée ! Le devoir conjugal est là et, si l’on s’y soumet, on exige pour le moins la réciproque, c’est-à-dire la fidélité du mari.
Je me souviens d’une histoire, à la fois comique et lamentable, survenue dans la famille de mon ami P…, officier de cavalerie.
Il avait une vieille mère paralytique qu’il entourait d’affection. En garnison lointaine, marié et père de nombreux enfants, il la voyait à de rares intervalles. Son père était d’ailleurs peu agréable, d’un jansénisme plutôt outré, ne tolérant pas à sa table la moindre gauloiserie, censurant toute expression à peine décolletée…
Dernièrement, mon ami P… arrive chez ses vieux parents ; il trouve des âmes bouleversées ; sa sœur (elle aussi mariée) était là ; elle le prend aussitôt à l’écart, lui décrit la conduite de leur père jusqu’alors irréprochable ; elle l’amène au lit de leur mère qui, soudain, les yeux secs, la voix dure, altérée, lui dit : « Il fait l’amour avec Eugénie ! »
— Le choc que je reçus à ce moment, m’avoua P…, fut indescriptible. Cette expression grossière, dans la bouche de ma mère, me remplit de stupeur.
« À ce moment, il me sembla que, dans ce lit, cette femme m’était étrangère. La mère respectée avait disparu. Un grand voile venait de tomber comme un prestige… Eugénie ? C’était la bonne, un jeune tendron, une enjôleuse ! Alors, ma sœur disait vrai !… Alors ? C’était là mon père et c’était là ma mère ! Certes, je n’excusai point papa. Sa continence, durant de longues années mise à l’épreuve, avait été vaincue. Les amours ancillaires d’un vieillard me semblèrent banales ; mais cette voix cassée, colère : « Il fait l’amour avec Eugénie », je ne l’oublierai jamais… Il fait l’amour avec… Pouah ! Ma mère parlait comme au lupanar, et qui lui avait appris ce langage ? Mon père même n’en pouvait sentir l’ignominie. Elle l’avait employé par candeur, n’en connaissant pas d’autre… Près de mourir, cette très honnête femme ignorait tout de la vie et ne se doutait pas de l’incorrection de ce faire l’amour. Elle le jugeait noble, digne des salons les plus académiques, elle qui s’était toujours prêtée au devoir conjugal et avait cru bien faire. Ma stupeur l’eût affolée. »
Faire l’amour, pour l’homme, c’est toujours une jubilation, un besoin.
Notre paillardise est le meilleur de notre vie, Sitôt que dans la rue se montre une jolie femme, nous voici tous de vieux marcheurs. Nous désirons ses yeux, sa bouche. Nous la déshabillons du regard, nous la dévorons, reluquant sans vergogne sa gorge, ses mollets ; devinant tout de suite ses cuisses, une croupe, deux globes formés, et le reste. Et, pour nous donner le même spectacle, nous courons au music-hall, au dancing, au cinéma, ailleurs.
Toute femme, pour nous, est l’image d’un plaisir toujours égoïste et ventral.
L’adultère est psychique avant d’être charnel.
Certes, on peut admirer la beauté sans convoitise, mais seulement quand on est rassasié, repu… Autrement, non ! En toute femme, notre sixième sens distingue la fille d’abord, rarement la mère. Notre corruption est indélébile.
Les Anciens faisaient imprimer, au fer rouge, sur le front de l’adultère, le triangle érotique. Nous méritons tous ce stigmate : un yoni entre les deux yeux.
Le culte désintéressé de la beauté est l’ascétisme le plus rare.
Partout la Beauté est l’objet de trafics bas et de propos salaces. Le moindre mercanti prend la Beauté pour attirer la clientèle, pour achalander le magasin, la boutique, la brasserie, le bar, le caboulot.
Toute notre vie se pimente ainsi de scurrilité, de bouffonnerie, comme si la Beauté n’était pas le premier signe de l’honneur de la femme et sa gloire.
Le Beau est l’Amour qui se donne dans un sourire de douleur. Si vous ne vous donnez pas tout entier, vous n’êtes pas libre et bientôt il ne vous reste rien. Au contraire, s’il est immolation, l’Amour est infini, éternel, absolu. Alors, il y a des pleurs de joie ineffable, des pleurs avec le sourire. Si on lui enlève ses larmes, on défigure la Beauté. Le paroxysme de l’Amour, l’apogée du Beau, la cime de la Vérité se rencontrent dans la souffrance consentie. Elle nous donne la béatitude dans la quiétude.
Ne dépouillons pas la Beauté du plus riche de ses dons : la Bonté, le Sacrifice. N’enlevons plus à la Beauté sa raison, si nous ne voulons point nous tarir dans la satiété, nous anéantir dans l’inassouvi. Pour satisfaire son désir inexorable, l’ivrogne court à la mort, l’esthète au suicide, à moins qu’anosmique il n’achoppe à la sodomie.
Le désir ne trouve la voie vers son absolu que quand, s’élevant au-dessus de l’intelligence, il irradie vers l’ineffable, vers la lumière du cœur immortel, toujours jeune.
Aussi longtemps que l’Amour immolateur fut respecté, adoré par des philosophes, des poètes ou même des sauvages, partout se conserva la beauté du corps humain.
La pureté des formes de la race tient à la pureté de notre amour, bien plus qu’à l’eugénique, à la sélection et aux haras qu’on nous propose.
Vous trouvez la beauté brune en Grèce, en Provence, sur les bords de la Méditerranée, aux pays de la mythologie, des troubadours, et aussi dans quelques tribus de l’Arabie, de l’Asie ou de l’Insulinde.
La beauté blonde est plutôt le privilège du Nord et souventes fois elle est sensationnelle, féerique.
De toute façon, la Beauté n’existe plus qu’à l’état sporadique. Le type primitif a disparu. La Beauté édénique s’est altérée, principalement chez le Chinois pédéraste et le Nègre masturbateur. Elle reparaîtra un jour.
Pour le moment, sous la loi de l’Histoire, sous le régime de la Chute, nous sommes tout en trépidation, en grimaces, en mensonge et félonie.
Nous sommes les profanateurs de la Beauté, les zélateurs de l’amour-plaisir, les sicaires de l’amour-sacrifice, nous sommes tous des pénis ambulants, des esclaves de notre luxure, des couillons. Les génitoires nous hallucinent.
Et voici le mystère le plus troublant de la féminité : la création d’un sens contre nature.
Éperdu de jouissance, désorienté par sa folie passionnelle, l’homme de joie ne voit plus dans la femme que la collaboratrice dans l’art d’une volupté sans but. On imagine la volupté en soi. On la divinise.
Ici se pose la question grave du spasme vénérien chez notre compagne ; car si, normalement, elle en est dépourvue, si, chez elle, ce spasme est contre nature, il serait bon, avant de le développer chez toutes, d’y réfléchir. Le salut de l’espèce humaine en dépend.
Tout dans la femme diffère de l’homme, non seulement par les organes de la génération, mais par leurs endocrines et le retentissement de ces humeurs sur tous les viscères, cœur, poumon, cerveau, etc…, en un mot, sur l’organisme tout entier, physique et mental.
L’existence de l’orgasme vénérien chez la femme n’est, pour nos contemporains, l’objet d’aucun doute.
Est-il naturel ou bien une création de l’homme ? D’où vient-il ?
La meilleure preuve qu’il n’est qu’un artifice, c’est qu’on le discute.
À l’esprit de personne, il ne viendra de demander à un homme si, au moment précis où a lieu la sortie de la semence, il éprouve une sensation. Celle-ci est ineffable. Mais sur cette volupté qui charme l’homme et le lance au flanc de l’amie, nous avons le droit d’interroger la femme, car ses réponses ont toujours été contradictoires.
Après la surprise de la défloration, le premier étonnement de la jeune épousée est d’apercevoir chez l’homme le spasme de l’éjaculation. Elle n’en aura jamais aucune idée. Elle ne saurait le comprendre, puisque, physiquement, elle en est privée.
L’homme, alors, pour réitérer l’orgasme, répète le : « Je t’adore » et la femme, crédule, consent, et se trouve à nouveau déçue.
Nous avons, pendant quinze ans, dépensé une fortune à faire une enquête sur l’orgasme vénérien de la femme. Nous avons interrogé des centaines de sujets de tout âge, de toute classe, et nous sommes parvenus à cette conclusion : La femme normale, la bonne pondeuse, n’a pas d’orgasme vénérien.
Plaisir acquis, conquis ; comment, par quels moyens, et dans quel but ? C’est toute l’histoire de l’Homme de joie créant la Fille de joie. Mes observations sont d’ailleurs corroborées de toutes parts.
La femme est toujours en état de réceptivité passive. L’éréthisme des organes génitaux lui est certainement agréable et postule le coït ; mais, dans l’acte fécondateur, notre compagne n’a aucune force à dépenser, à subir aucune perte de substance, ni d’influx nerveux. Elle ne donne pas, elle reçoit. Il est notoire que cet acte la réveille, l’excite. Au contraire, chez le mâle, après l’émission du sperme, on constate plutôt une certaine hébétude, quelquefois le marasme, et toujours une propension au repos.
Quel homme n’a goûté le sommeil voluptueux et réparateur succédant au coït ?
Une femme peut être livrée à de nombreux assauts soldatesques sans la moindre fatigue. Dans toutes les guerres, on a vu des femmes violées par des escouades entières et n’en ressentir que des écorchures insignifiantes.
L’orgasme, chez la femelle, existe, certes, et même d’emblée. Chez certaines privilégiées (si l’on peut dire), il est héréditaire, mais la plupart du temps il apparaît à des échéances plus ou moins éloignées et sous l’influence des causes les plus diverses.
L’orgasme féminin, quand il existe, est en surcroît de la congestion des tissus érectiles qui provoque l’appétit sexuel.
Chez la femme normale, il n’est pas régulier, invariable, général, impérieux, comme le nôtre.
Comment le serait-il, puisque la femme n’a pas de vésicules séminales, ni d’appareil éjaculateur ? Comment le serait-il, puisque, chaque mois, chez elle, la congestion des organes sexuels use d’un détersif aussi formidable qu’étrange : les menstrues ? Pourquoi cette anomalie dans le règne animal ? Pourquoi cette désharmonie dont l’explication faisait le désespoir de Metchnikoff ? Que nous enseigne l’observation ?
Nombreuses sont les mères (et les meilleures) qui n’ont jamais éprouvé le spasme mirifique, si convoité par d’autres, si décevant pour la plupart.
Loin d’être indispensable à la fécondité, le fameux spasme l’entraverait plutôt en expulsant la semence, comme chez les prostituées ; et l’irrégularité de son apparition tardive, après une ou plusieurs couches, démontre qu’il est une acquisition due à l’entraînement. Sur ce sujet, je suis documenté par des expériences et des observations nombreuses. Rarement, l’orgasme est spontané. Le plus souvent, nous le voyons surgir à telle ou telle occasion, se développer et naître par le fonctionnement.
Les zones érogènes, le plus souvent latentes, ne sont pas naturelles, mais artificielles. On s’enorgueillit de leur acquisition, mais ce sont des stigmates de déchéance. Transmises par l’hérédité, comme toutes les autres tares sexuelles (et en particulier l’inversion), elles peuvent apparaître d’emblée chez les pubères que guette la prostitution. En réalité, ces zones d’hyperesthésie et d’anesthésie sont tardives, multiples, mobiles, différentes et variables selon les sujets. Elles siègent au clitoris ou au bulbe, disent les médecins ; et certains manuels des confesseurs, plus érudits que les spécialistes, affirment qu’il n’existerait qu’une zone siégeant dans le cul-de-sac postérieur vaginal, près du museau de tanche C’était d’ailleurs l’avis du pauvre ami dont j’ai raconté la fin tragique.
Tout cela, répétons-le, n’intéresse pas la fécondité, mais la luxure qui, dans toutes les déliquescences sociales, progresse à grandes enjambées.
L’orgasme vénérien, chez l’immense majorité des femmes, se développe par le dressage. Ce caractère acquis peut se transmettre par l’hérédité ; il ne doit donc pas être rapporté à une nature première, mais seconde. Dans ces conditions, les zones érogènes ne représentent pas la nature normale, mais la névrose avec ses dégénérescences. Loin de favoriser la fécondité, le spasme l’arrête : les filles publiques en sont une preuve. Or, la nature n’a qu’un but : la reproduction de l’espèce par le sacrifice de l’individu. Telle est la loi constatée par la science du haut en bas de l’échelle animale.
En tout cas, selon les sots, la femelle doit jouir à l’instar du mâle, bien qu’elle ait un appareil tout différent et que l’insensibilité totale du col de l’utérus soit de notoriété scientifique.
Ô, pauvre museau de tanche ! Combien de fois ne t’avons-nous pas cautérisé, accroché avec des pinces à griffes, pour t’abaisser, te fixer, t’introduire des tiges de laminaires et te dilater ! Pendant toutes ces opérations, la femme est impassible. Mais allez donc agir de même sur les organes de la génération masculine, et vous entendrez une belle musique.
Cette insensibilité est nécessaire à la mère pour le passage de l’enfant et la femme (justice immanente) souffrira d’autant plus dans ses couches qu’elle aura créé davantage de zones érogènes… L’innervation et la sensibilité des organes sexuels de la femme, leurs sécrétions, leur musculature, n’ont rien de commun avec les nôtres. Les glandes de Bartholin ont un suintement qui sert à lubrifier la vulve, mais peut-il aller jusqu’au giclement par le dressage ? C’est possible, mais ce n’est pas naturel. Normalement, ces glandes n’ont pas la puissance des vésicules séminales ou des canaux éjaculateurs. Quant au clitoris et aux petites lèvres, leur hypertrophie est révélatrice de certaines pratiques, de même quand les plis rayonnés de l’anus disparaissent, le médecin légiste sait à quoi l’attribuer.
Dites tout cela à l’Homme de joie, il n’en tiendra pas compte. Il veut que sa camarade de turpitude ait un orgasme vénérien, et elle l’aura. S’il n’existe pas, on le fera naître. Chez le simili-dieu, la fonction crée l’organe. On inventera la « conjonction des liqueurs ».
« Jouir, voilà la sagesse, faire jouir, voilà la vertu », dit un proverbe oriental que beaucoup d’Occidentaux de nos jours se glorifient d’appliquer. Sont-ce là les revendications du féminisme ? Est-ce là qu’il faille placer les droits de la femme à l’amour, au bonheur ?
Soit ! Développez chez la femme l’orgasme vénérien. Créez des zones érogènes, mais ne dites pas qu’elles existaient avant votre intervention, ne dites pas qu’elles aient un rapport avec le souci de la reproduction, ou le service de l’espèce ou le respect de la nature.
S’il était nécessaire de prouver que le spasme féminin est un artifice, nous dirons qu’il se charge lui-même de cette preuve. Nombreuses sont les femmes vieilles qui, après la ménopause, continuent à le ressentir. Le spasme ne dépend donc pas de la sécrétion des ovules ou de la fonction de la génération.
Cette indépendance du spasme est la démonstration éclatante qu’il est hors nature et superfétatoire.
Toutes les femmes discutent entre elles de son apparition, variable chez chacune d’elles. Pareille discussion entre hommes serait ridicule.
Celles que nous appelons des femmes froides sont des femmes normales que nous n’avons pas dressées.
Il n’y a pas de femmes frigides. Nous pouvons juger de l’appétit et du plaisir sexuel de nos compagnes par les sensations agréables de l’érection et les préliminaires de l’éjaculation. Nous pouvons même les constater chez nos partenaires par la congestion de leurs tissus érectiles. Mais ne possédant pas d’appareil secrétoire à jet sous pression, la femme n’a pas de spasme. Elle a simplement des glandes lubrifiantes qui peuvent s’hypertrophier, dont le jeu secrétoire peut être accru, mais ce sont là des transformations artificielles contre nature et qui, loin de favoriser la fécondation, comme le croient les manuels des confesseurs, l’entravent.
La femme moderne veut qu’on la fasse jouir.
Nous lui répondrons : « Madame, nous n’avons pas le temps, et cela nous est interdit par l’hygiène. » Non morari in coïtu.
La femme veut être maîtresse de ses maternités.
Nous répondrons : « Savez-vous quand nous éjaculons ? »
La femme veut être notre égale.
Nous lui dirons : « Oui, par le cœur et non par l’orgasme. En outre, en ton corps tu subiras l’imprégnation, tu seras nôtre. »
La femme veut le bonheur et la paix. La mère veut préserver de la mort son enfant, sa chair, son seul amour. Elle déteste la guerre. Bella matribus detesta.
Nous lui répondrons : « Sois chaste. La loi de l’histoire : la Guerre, reçoit ses ordres de la Prostitution. »
Personne ne nous écoutera.
La femme sera détraquée. Le mari en subira les conséquences. Le créateur des zones érogènes travaille contre lui-même. Il crée des Insatiables. Une femme ainsi dressée est mûre pour la polyandrie. Un seul homme ne peut lui suffire. La gouge peut sans fatigue épuiser d’innombrables maris ! Elle n’a jamais assez d’amants.
Avec les radiations nouvelles seront découverts des spasmes inédits.
Une fois de plus, la femme sera pipée. Au lieu d’aimer avec son cœur, elle aimera, comme nous, avec son abdomen, et la malheureuse s’avilira de plus en plus, à moins que des maternités ne la sauvent.
Une femme saine, normale, pour se bien porter, moralement et physiquement, devrait avoir, jusqu’à son retour d’âge, une maternité tous les trois ans.
Tel serait pour la femme le service obligatoire qui assurerait la suppression de la guerre, quoi qu’en pensent les malthusiens. Il y a sur la terre plus de ressources inexplorées, inemployées que n’en calcule notre lâche stupidité.
Le crime de l’homme envers la femme fut toujours de dévier son sens génésique, de le pervertir ; et créant par le dressage une perversion des organes naturels, d’agir contre nature et contre l’espèce.
Son châtiment sera de s’être lui-même laissé tromper par ses artifices, d’avoir dressé contre lui sa victime : l’éternelle menteuse, et de perdre ainsi le meilleur de l’amour que lui apportait la femme-enfant, la femme-mystère, celle qui, née de la sixième côte, ne veut vivre qu’à la lumière du cœur, celle qui est véritablement le cœur de l’homme.
Si l’Éden a existé, si nos parents y ont fait l’amour, si, sur une terre emparadisée, ils ont vécu en un jardin de délices, sans avoir besoin de travailler, sans crainte de la mort, s’ils n’ont pas tué pour manger, si, dès l’aube des âges, la femme ne s’est pas donnée pour de l’argent, n’a pas enfanté en hurlant comme aucune femelle ; si dans l’Éden la lutte toujours odieuse fut inutile, ainsi que la propriété et le capital, si toutes nos désharmonies sont expliquées, si toutes nos aspirations les plus nobles sont comblées par l’Éden, cette hypothèse, non seulement est vraisemblable, mais s’impose. La géologie et le folklore la réclament.
Sans autre voile que leur auréole, en nudité totale, avec candeur, Adam et Ève se donnaient l’un à l’autre. Une joie que nous avons perdue était, en outre de la volupté, ressentie par eux jusqu’à l’extase.
Depuis ce jour, auroral et lointain, un nombre incalculable de couples se sont unis avec l’intention, non pas d’honorer l’Amour, mais de le prostituer.
Déniaisé par l’amour vénal, le bourgeois encore jeune se marie, non pour avoir des enfants, mais pour user d’un vase pur, à l’abri de toute contamination.
Je les ai vus, ces types de rare muflerie, pendant des années, faire le dressage de l’épousée, afin de satisfaire leurs embrasements intéressés, insolites.
J’ai su que les malheureuses, pour ne point perdre l’épouvantable conjoint, toléraient ces dépravations sexuelles. La femme qui a donné son cœur consent à tout, se prête à tout ; mais deux périls la menacent : la stérilité pour elle, puis la satiété de ce drôle de mari, chimpanzé frénétique, dont les désirs polygames sont des ogres inassouvis.
Pauvre vierge déflorée en vain, tu ne seras jamais mère ! Le sein maléficié par la faiseuse d’ange, le gynécologue marron ou le potard malthusien, tu végèteras jusqu’au retour d’âge, stérile et solitaire jusqu’à la tombe, ne laissant rien de ton passage.
Pauvre petite femme candide, ingénue, douce, craintive, tu as été, par la fornication, jetée aux flammes de la luxure, et tu connaîtras les traîtrises de l’abandon, les tortures de la jalousie, tu courras après le spasme, après l’amant, et ils se succéderont tous pareils !
Peut-être même, contaminée par ton mari, devenue la proie du spirochète et du gonocoque qu’il te transmit en cadeau de noces, morte vivante, verras-tu ton beau corps se décomposer, à moins que, voulant vivre ta vie, ta chair ne soit promise à l’adultère, puis à la prostitution générale… et c’est la fin de tout… Plus d’illusions !
Ton mari n’aura jamais été pour toi qu’un étranger, un intrus : l’incompatible ! Il n’a épousé en toi qu’un réceptacle. Il ne t’a jamais donné son amour, son cœur immortel, son âme divine, et, cependant, tu lui avais donné la tienne !
La femme n’oublie jamais celui auquel, dans son épanouissement floral, elle a donné les prémisses de son cœur.
Quoi qu’il fasse, celui qui fut le premier : l’Initiateur, celui qui posa l’indélébile empreinte est l’Inoubliable.
Mariée depuis huit ans, âgée de vingt-sept ans, obsédée par le désir de la maternité, possédée par le génie de l’espèce, une superbe dame me dit un jour :
— Docteur, mon mari m’oblige à des précautions et, pour plus de sécurité, souvent, sans vergogne, sans condom, perpètre le crime d’Onan… Qu’en pensez-vous ?
— Madame, votre mari commet un sacrilège. Le mariage est un sacerdoce dont il est le grand prêtre et vous la victime propitiatoire. Votre mari doit, avec vous, s’immoler, afin que la trinité naisse, que la lutte soit éteinte et que les deux martyrs, par un tiers, trouvent la conciliation. L’enfant est la plus belle des entreprises, la plus merveilleuse des œuvres d’art. Votre mari, madame, est un barbare, un inconscient, un égoïste, un fol !
— Que faire ?
— Avouez-lui, madame, la suppression de vos époques. Simulez le début de la grossesse. Tous les maris se laissent prendre à cet expédient. C’est une bonne ruse de guerre, et légitime. Vous le verrez, dès lors, sans contrainte, se livrer tout entier, heureux et satisfait, car répandre le germe inutilement est pour lui à la fois un remords, une profanation et — ce qui le touche plus encore — une volupté appauvrie.
Dix mois après, la bonne dame mettait au monde une superbe fille. Mais ce père, malgré lui, ne put entendre crier le marmot. Privé de sa femme devenue nourrice, il ne décolérait pas. Scènes incessantes, hideuses, épouvantables, aux moindres prétextes. Un jour la mère trouva le maître de la maison dans le lit de la bonne.
Pleurs. Grincements de dents. Explosions de rage. Scènes tumultueuses. Hommes de loi. Bref, le tribunal prononça la séparation de corps et de biens.
Sans regarder derrière lui, l’infidèle partit avec la concubine, l’adora 17 ans et… l’enterra. Elle était morte en d’indicibles souffrances, d’un cancer utérin. À la soigner, il avait dépensé la moitié de sa fortune.
La petite fille repoussée par le père était alors une belle adolescente, puis une jeune mariée, qui s’émut à la pensée de l’existence d’un père. Elle désira le connaître. À sa vue, l’adultère s’attendrit, et les préliminaires d’un rafistolage avec la maman furent amorcés. La mère trompée, abandonnée, pardonna, et bientôt reprirent les anciennes relations.
La femme est plus facilement continente que l’homme. Naturellement privée d’orgasme vénérien, elle peut résister indéfiniment à la continence. La femme ne comprend rien à cet aiguillon qui s’enfonce si profond dans la chair de l’homme. Elle n’en aura jamais la moindre image cérébrale.
Alors elle s’ennuie. Elle envie une jouissance qu’elle soupçonne prodigieuse chez nous, et qu’elle n’éprouve pas. Nous voici dans un engrenage : ou bien nous créerons cette volupté, et nous détraquerons la femme, ou bien le rôle de massepain ou de souffleur nous fera rougir, nous répugnera, et la femme ira se faire instruire et façonner ailleurs.
La femme novice, l’ingénue, la jeune mariée, objet d’un premier contact forcément brutal, prendra toujours pour de l’amour pur les manigances verbales et littéraires, les turlutaines intellectuelles du mâle, le lyrisme de l’amant, expression de son éréthisme.
Poésie, littérature, épithalame, palpitations du cœur ou des méninges, machines de guerre du désir ! Avec elles nous faisons le siège de celle qui n’a pas notre sens génésique, ni notre cervelle. En ce moment-là nous sommes tous des poètes. L’intelligence se fait fille pour être belle et la femme succombe… Et les amants succèdent aux amants, et ils sont tous pareils et l’on n’en a jamais assez. L’amour, chez la femme adultère, goule ou stryge, est devenu léthifère.
Ou mourir ou être trompé, voilà notre sort ! Nous l’avons voulu. Symbole du ventre et de son venin, le vieux Serpent, boyau vivant, pour instaurer le règne de la tripe, apparut à celle qui, sans le cœur, ne serait qu’un ventre : un utérus servi par des organes.
Dès lors, le mariage ne fut plus un acte grave, ineffable, religieux, extatique.
L’homme et la femme font l’amour pour rire. C’est une coutume comme une autre. On se met au lit comme on se met à table. On se bave entre les dents. On frotte son lard. « On met le ventre en perce », au même titre qu’on fume un havane, savoure une absinthe, ou déguste un cocktail.
Sous la hantise de l’amour perverti, inconscient ou non, refoulé ou non, nous voilà avec une habitude invétérée réduits au rôle d’idole de l’amour sans but, de l’amour dévoyé.