# Minne/16
## XVI

— Une lettre pour toi, Minne… Ça, c’est Femina, ça, c’est le Journal de la Santé, et puis la Chronique médicale, et puis… des prospectus.
— Il n’y a rien pour moi ? implore Antoine.
L’oncle Paul émerge du bol de lait qu’il tient à deux mains.
— Mais, mon pauvre garçon, tu es extraordinaire ! Tu n’écris à personne, pourquoi veux-tu qu’on t’écrive ?… Fais-moi la grâce de me répondre ?
— Je ne sais pas, dit Antoine.
La boutade de son père l’agace ; l’ironie supérieure de Minne l’exaspère. Elle ne prend aucune part à la discussion. Elle boit son lait tiède à petites gorgées, reprend haleine de temps en temps et regarde la fenêtre ouverte, fixement, comme elle faisait boulevard Berthier. Ses yeux noirs, mystérieux, reflètent étrangement le vert du jardin et le courant d’air imperceptible soulève pourtant le duvet argenté de ses tempes…
— Elle est bien fière, pour une lettre ! se dit Antoine, inconscient de son propre enfantillage.
Fière ? il n’y paraît pas. Comme un diplomate excédé de correspondance, et qui s’accorde une minute de récréation, Minne a posé la lettre bleu-lavande auprès de son assiette, et vide son bol de lait. L’oncle Paul qui ne lit guère que ses journaux de médecine, se plonge dans la prose du docteur Cabanès, et Maman feuillette Femina, Femina tout humide d’encre fraîche, qui salit les doigts, qui répand dans la salle à manger embaumée de cacao, une malsaine odeur d’iodoforme et de colle.
Antoine, penché sur l’épaule de Maman, regarde les images.
— Viens voir, Minne… c’est épatant ! Il y a des photos de la journée des drags, on voit un tas de gens… oh ! on voit Polaire !
— Qui, Polaire ? daigne questionner Minne.
Antoine reprend du coup tous ses avantages :
— Tu ne connais pas Polaire ? ah ! vrai !…
La sévère petite figure de Minne devient méfiante.
— Non, et toi ?
Antoine hausse ses épaules dégingandées.
— Quand je dis connaître, naturellement je ne lui dis pas bonjour dans la rue… C’est une actrice. Je l’ai vue à un bénéfice aux Variétés. Elle faisait, avec quatre autres, une pierreuse…
— Antoine !… gronde la voix douce de Maman…
— Oui, ma tante… Une femme, enfin, des boulevards extérieurs.
Les yeux de Minne grandissent, étincellent.
— Ah ? elle était habillée comment ?
— Comme elles sont, pardi : Un corsage rouge et un tablier, et puis les cheveux jusque dans les yeux, et puis une casquette ! non mais une casquette…
— Comment, une casquette ? interrompt Minne choquée par l’inexactitude du détail.
— Oui, en soie, très haute. Il paraît que c’était tout à fait çà.
Minne a haussé les épaules, soudain désintéressée. Une casquette en soie ! Voilà pourtant comment on fausse les traditions !
— Moi, je n’aurais pas mis de casquette, dit-elle naturellement.
Minne regarde son cousin si fixement qu’il détourne la tête, — gêné par la beauté de Minne ? ou par la petite flamme diabolique de ses yeux noirs ? Il enfonce dans sa poche un mouchoir mal roulé qui fait gros, brosse d’un geste avantageux le duvet de sa lèvre, et ramasse la cloche de paille jetée sous sa chaise.
— Je vais manger des mirabelles, déclare-t-il à la cantonade, sans inviter personne.
— Pas trop, prie Maman.
— Laisse donc, dit l’oncle Paul derrière son journal, ça purge.
Antoine rougit violemment et sort comme si son père l’avait maudit.
Minne, en tablier rose, se lève longue, longue, et noue sous son menton les brides d’une capeline anglaise en lingerie blanche ruchée, qui la rajeunit encore. Elle a glissé dans sa poche la lettre bleue.
— Qui t’écrit, ma Minne ?
— C’est Henriette Deslandes, maman, elle est à Cabourg. Tu veux voir ?
Toute gentille, elle tend la lettre.
Maman prend Minne et l’embrasse à baisers claquants.
— Mais non, trésor. Tu me la donneras après, si ça ne t’ennuie pas.
— Oh ! je n’ai pas de secrets, dit Minne en riant sincèrement. Adieu, maman, je vais manger des prunes.