# Une veillée bretonne en 1836

Les pages qui suivent sont, vraisemblablement, parmi les dernières qu’ait écrites Luzel.
La Bibliothèque municipale de Rennes (fonds Luzel) possède : 1° un manuscrit de ces pages, de la main de Luzel, numéroté 37 dans un dossier de Contes Bretons, dont quelques autres également sont inédits ; 2° des épreuves d’imprimerie, reproduisant le texte du manuscrit. Ces épreuves d’imprimerie ont été retrouvées, au début de 1933, dans les papiers de M. H. Gaidoz, — décédé à Paris le 1er avril 1932, — par M. L. Staude, qui fut son secrétaire ; elles étaient enfermées dans une grande enveloppe sur laquelle M. Gaidoz avait écrit (et signé) la note suivante :
Epreuve d’un article de M. Luzel que j’avais fait accepter par James Darmesteter pour la Revue de Paris. L’un et l’autre moururent, et l’article ne fut pas publié, probablement parce qu’il ne parut pas assez intéressant à la nouvelle direction et que celle-ci préféra les brillants articles de M. Le Braz. — L’article de Luzel mériterait pourtant d’être publié quelque part.
Une grande amitié unissait Luzel et Gaidoz, et, dans la nombreuse correspondance qui s’échangea entre eux — d’octobre 1867 à la mort de Luzel (26 février 1895) — nous trouvons, pour la première fois, mention de cette Veillée Bretonne dans une lettre de Luzel, du 24 juillet 1894 : « Mon cher ami, vous avez publié dernièrement un travail de vous dans la Revue de Paris. Vous êtes donc en rapport avec le directeur de ce recueil, et je vous adresse, par le même courrier, un manuscrit que je vous serai reconnaissant de vouloir bien lui présenter et recommander, si toutefois vous pensez qu’il a quelque chance d’être agréé. Lisez-le donc, et voyez. Si ma Veillée Bretonne, que je crois de nature à pouvoir intéresser les lecteurs de la Revue de Paris, n’a pas l’approbation du directeur, je vous prie de stipuler que mon manuscrit me sera rendu, car je n’en ai pas de double. — Tout ce morceau est complètement inédit. »
M. Gaidoz fit la démarche que lui demandait Luzel auprès du Directeur de la Revue de Paris. L’article fut agréé. Luzel le remercie à la date du 15 août 1894 : « Je vous remercie d’avoir fait recevoir ma Veillée Bretonne à la Revue de Paris, car c’est évidemment à votre intervention que d’avoir réussi (sic). Je n’ai jamais eu que deux articles payés, le premier dans la Revue de France et celui-ci dans la Revue de Paris, et tous les deux grâce à vous. Merci. Merci ! »
La note de M. Gaidoz reproduite plus haut explique pourquoi l’article de Luzel ne parut pas.
C’est le 15 décembre 1836, dans un vieux manoir des Côtes-du-Nord, entouré de bois, au fond de la Basse-Bretagne. Le temps est froid. La terre est couverte de neige, depuis quinze jours ; les étangs et les petits ruisseaux sont gelés, et aux toits des maisons et des étables pendent de ces longues stalactites de glace que nos paysans appellent dents de Janvier (dent Genver). Dans la journée, l’on a vu des cygnes et des bandes de canards sauvages, au vol élevé, se dirigeant, en angle aigu, vers la rivière le Léguer. La nuit approche, et déjà deux ou trois vieux mendiants ambulants, le bissac sur l’épaule et marchant péniblement en s’appuyant sur leur penn-baz de chêne, sont venus demander l’hospitalité de la nuit, qu’on ne leur refuse jamais à Keranborn. Du nombre sont Iouenn Gorvel et Iann Kerglogor, les chanteurs et conteurs les plus renommés de la région. La veillée promet d’être particulièrement intéressante, ce soir, car les deux bardes rivaliseront de gwerziou tragiques et fantastiques, de soniou sentimentales et de contes merveilleux. Les valets de ferme et les artisans rentrent lentement pour le repas du soir. Ils se rangent en cercle autour d’un grand bassin rempli de bouillie d’avoine ou de blé noir, qu’ils mangent avec des cuillers de bois, en trempant chaque cuillerée, avant de la porter à la bouche, dans du lait ribotté ou du cidre, dont chacun d’eux tient une écuelle pleine, à la main gauche. On parle peu, autour du bassin ; la fatigue est silencieuse. À la bouillie succède une beurrée de pain de seigle ou d’orge mélangé de froment, dont chacun coupe une large tranche à une énorme tourte posée sur la table de la cuisine.
Le repas terminé, la maîtresse du logis lit, en breton, la vie du saint du jour, puis l’on s’agenouille et l’on récite les prières en commun, à haute voix, pendant une demi-heure environ.
Cependant le vent gémit et pleure, comme une âme en peine, ou mugit, siffle et s’emporte, ébranlant les fenêtres et la porte, comme un importun qui voudrait entrer de force.
On se serre autour du feu de la veillée. La confection de ce feu n’est pas livrée au premier venu ; il y a des spécialistes, des artistes du genre. Le vieux Rio, le maître charretier de Keranborn, en était un. Voici comment il procédait : il posait d’abord les assises, qui consistaient en une énorme bûche de chêne, qu’un homme pouvait à peine porter. Sur cette bûche et contre sa face antérieure, il disposait une couche de menus fagots et de brindilles, qu’il recouvrait de copeaux ; puis il versait sur le tout un ou deux vans de détritus humides et de copeaux ramassés au pied du grand tas de fagots de îa cour. Le feu couve et fume pendant quelque temps, puis, graduellement s’allume et chauffe comme une fournaise. On se range autour. À droite et à gauche, prennent place le penn-ti, ou chef de famille, sur un fauteuil en bois sculpté, et les valets et les artisans, sur le banc-dossier placé devant le lit conjugal et qui forme degré pour y monter, car il est ordinairement fort élevé, puis, sur un long banc qu’on place en face du feu, s’assoient tous ceux qui n’ont pu se caser ailleurs. Enfin, à l’un des angles du vaste foyer, se trouve l’escabeau du conteur, près duquel est posée une écuelle pleine de cidre doré, où il puise, de temps en temps, sa verve et son inspiration.
On commence par causer, tout en allumant des pipes, des travaux de la saison ; de l’état du bétail, chevaux, bœufs, vaches, pourceaux ; des cours de la dernière foire ; des nouvelles de la région, rapportés par Iouenn Gorvel et Iann Kerglogor, ces gazettes vivantes, pendant que les vêtements trempés de pluie, fument et sèchent. Les enfants se glissent partout, entre les genoux des parents et des valets, et leur mine éveillée et leurs yeux grands ouverts, où se traduisent successivement leur étonnement ou leurs terreurs, montrent combien tout ce qu’ils entendent les émeut et frappe vivement leur jeune imagination. Les servantes sont derrière et filent, assises sur leurs rouets, ou tricotent ou cousent, à la pâle lueur d’une lampe suspendue au plafond, ou d’une simple chandelle de suif posée sur un piédestal élevé.
Bientôt, et comme provoquées par le ron-ron monotone de leurs rouets, elles chantonnent à mi-voix de vieux airs connus, et l’on finit par les inviter à chanter plus haut.
— Allons, Annaïc, ou Marianna, loi qui as une si belle voix. chante-nous le gwerz du Marquis de Coatrédez ou la jolie sone de Cloarec Pempoul.
Et Annaïc ou Marianna, d’une voix claire et bien timbrée, chante une vieille ballade tragique et sombre, ou une sône sentimentale, où un jeune clerc, qui poursuit ses études à Tréguier ou à Quimper, se plaint qu’amour de jeune fille est léger comme une plume sur l’eau et inconstant et capricieux comime la feuille des jois, qui tourne à tous les vents du ciel.
Puis, vient le tour du conteur. C’était là le triomphe de Iouenn Gorvel, de Iann Kerglogor et de Guillerm Garandel, le barde aveugle du Vieux-Marché. Leur mémoire était inépuisable d’odyssées merveilleuses, débordantes d’un naturalisme particulier et tout celtique, où les hommes et les animaux sont si rapprochés et se rendent des services réciproques ; où les bornes du possible sont tellement reculées, qu’elles disparaissent pour ainsi dire devant cette confraternité et les talismans infaillibles dont disposent les héros des fables. Les géants grossiers, les nains malins, les ogres voraces, les dragons à sept têtes, les magiciens, les fées, les sorcières, les métamorphoses les plus étranges, les palais enchantés suspendus par des chaînes d’or entre terre et ciel, les princesses aux cheveux d’or, toutes belles comme le jour, et que le cadet, le disgracié de la nature, bossu, idiot ou tenu pour tel, délivre et épouse, après que ses frères aînés y ont échoué, toutes ces magies et ces miracles défilent, comme dans un rêve, devant les auditeurs éblouis et tour à tour terrifiés ou charmés. Et le conteur, excité par l’effet qu’il produit et aussi par les fréquents assauts qu’il donne à son écuellée de cidre, triomphe et promène à son gré son auditoire à travers les terreurs de l’enfer et du purgatoire, ou les merveilles et les délices des palais enchantés et du paradis.
Ce soir-là, malgré la présence de Iann Kerglogor et de Iouenn Gorvel, les conteurs émérites du pays, la conversation prit une autre tournure et roula presque exclusivement sur les apparitions surnaturelles, les fantômes et tout ce que l’on comprend sous le titre général d’histoires de revenants. Or, sur ce chapitre-là, nos paysans bretons en savent long, et chacun peut raconter mainte histoire, qui lui est personnelle, où il a souvent joué un rôle, ou qu’il tient de sa grand’mère, de son père ou de tel autre membre de sa famille. On aime généralement ces récits, bien qu’ils donnent parfois la chair de poule, et l’on s’y abandonne par je ne sais quel charme mystérieux.
Voici donc, fidèlement rapporté, tout ce qui se dit à cette veillée du 15 décembre 1836, au manoir de Keranborn.
Après quelques propos entre hommes, relatifs à la température et aux travaux de la saison, Marianna Lagadec dit tout à coup :
— Avez-vous entendu dire que l’on a encore vu, ces jours derniers, le lutin de Guernaham ?
— Non ; on le disait disparu, depuis longtemps. Qu’a-t-il donc encore fait et qui l’a vu ?
— Oh ! on n’a fait que l’entrevoir, un soir, à la tombée de la nuit, qui se retirait dans le grenier à foin, au-dessus de l’écurie ; mais, il est probable qu’il fera encore parler de lui sans tarder.
— Il est certain, dit Pierre Kerurien, fermier à Guernaham, et qui, en sa qualité de voisin, venait parfois aux veillées de Keranborn, — il est certain qu’il y avait des lutins à Guernaham, et je l’ai entendu dire, maintes fois, à mon père.
— Nous aussi, nous l’avons entendu dire ; mais raconte-nous ce que tu sais toi-même à ce sujet. Les as-tu vus ?
— Moi, je ne les ai vus ni entendus, parce qu’il y a une cinquantaine d’années qu’ils ont disparu, et voici comment : ces lutins ou âmes en peine, — car on ne sait pas bien au juste ce que c’était, — faisaient un tel vacarme et un tel sabbat dans le manoir, toutes les nuits, que la maison était devenue inhabitable. Mon père alla trouver le recteur de Plouaret, un homme très savant, nommé M. Denès, et le pria de venir bénir la maison. Le recteur vint, dit des prières et des oraisons, aspergea la maison d’eau bénite dans tous les coins et recoins, célébra, le lendemain, une messe pour les âmes du purgatoire, et, à partir de ce moment, tout fut tranquille dans le manoir, et l’on y put dormir tranquille.
Voici ce que j’ai entendu mon père raconter :
Un soir du mois de juin, tôt après le coucher du soleil, il ramenait à l’étable ses bestiaux du champ qui donne au midi sur le quelques minutes, quand il eut bien considéré cet être étrange, il pensa que c’était un des lutins de Guernaham, qui était venu prendre un bain, car la journée avait été très chaude, et il s’enhardit à lui dire :
— Comme vous vous trémoussez là-dedans.
Pas de réponse, et mon père reprit :
— Il fait beau se baigner, après la chaleur de la journée. Alors le lutin sortit de l’eau et courut, sans parler, vers le manoir, où il se retira dans quelque grenier.
Mais, que faisaient les lutins de Guernaham ?
— Eh ! bien, la nuit, quand tout le monde était couché, dans la maison, on les entendait dans la grande chambre, au-dessus de la cuisine, rouler des boules, ouvrir et refermer les portes et les armoires, remuer tous les outils de labour et la vaisselle qui s’y trouvaient, et parfois, les lancer d’un bout à l’autre bout de la chambre, si bien que l’on croyait que tout devait être brisé ou fortement endommagé. Et pourtant, le matin, quand on montait à la chambre, chaque chose était à sa place, et rien n’était brisé, ni endommagé. Ma mère avait des petits enfants, dont moi, et quand elle nous entendait pleurer, réveillés par ces bruits, elle se levait et venait nous bercer. Mais aussitôt qu’elle sortait de son lit, le bruit cessait ; il recommençait, dès qu’elle y retournait.
Une année, pour les fêtes de Noël, mon oncle Plouzennec était venu à Guernaham, et comme on lui parla des lutins et du désagrément de ne pouvoir dormir, la nuit, avec le vacarme qu’ils faisaient, il dit :
— Je ne crois pas à vos lutins, moi, et je veux coucher, cette nuit, dans la chambre où vous prétendez qu’ils font leur sabbat, afin de savoir clairement à quoi m’en tenir là-dessus.
Et en effet, il y alla, vers les dix heures. Il y avait déjà quelque temps qu’il était au lit et n’entendait aucun bruit, lorsque tout à coup il sentit qu’on le prenait à bras-le-corps, comme pour l’enlever. Il résista de son mieux, et, en se débattant, il sentit quelque chose de poilu, comme un animal, mais sans pouvoir dire ce que c’était. Il se démenait et résistait, et on finit par le laisser tranquille. Il entendit encore, pendant quelques minutes, des pas légers, i autour de son lit, puis il n’entendit plus rien ; mais il se tint sur ses gardes et ne dormit pas de toute la nuit.
Le lendemain matin, quand il descendit, il dit :
— Je crois, à présent, qu’il y a des lutins à Guernaham, ou autre chose, je ne sais quoi, qui trouble votre sommeil. Je ne coucherai plus dans cette chambre, quand je viendrai à Guernaham.
— Moi aussi, dit Ervoanic Le Lai, j’ai eu affaire aux lutins de Guernaham, et voici comment : Vous savez que je suis tailleur d’habits de mon état, et, comme je vais travailler dans les fermes et les manoirs du pays, quelquefois assez loin, je suis exposé à être par les chemins, à toute heure de la nuit. Un jour, j’avais été à Guern-an-Mestr. C’était la veille du pardon de Plouaret, qui se trouve le second dimanche du mois de juillet, et je m’étais attardé, afin de terminer un habit neuf au fils aîné, pour le lendemain. Je m’en revenais entre onze heures et minuit, lorsqu’arrivé à Goazan-Roudour, comme je longeais le talus de droite, afin d’éviter la mare qui en cet endroit occupait toute la largeur du chemin, je me sentis enlever par une force ou un être invisible, qui me lança, par-dessus le talus, dans le pré qui est de l’autre côté. Cela me parut bien étrange, d’autant plus que je ne voyais ni n’entendais rien d’extraordinaire. Je me relevais sans mal, car j’étais retombé sur l’herbe, et j’essayai encore de passer, mais je fus de nouveau lancé dans le pré ; puis encore une troisième fois. Je pensai alors qu’il était inutile d’essayer de forcer le passage, et je rebroussai chemin et fis un détour par Keralsy. Et j’entendis des rires stridents retentir dans la vallée. C’étaient sûrement les lutins de Guernaham.
— Moi, dit Ervoan Gothal, je ne sais pas si c’est à un lutin ou à un diable que j’ai eu affaire, mais voici ce qui m’est arrivé, il y a trois ans. Je revenais du bourg de Plouaret, un dimanche soir, un peu tard, vers dix heures, et je rentrais, par le chemin creux mal hanté, au Melchonnec, où j’étais alors domestique. Quand j’arrivai près du lavoir qui est au bord de la route, à droite, je ne sais quoi, lutin ou autre chose, — il faisait sombre — se fourra entre mes jambes et me souleva et me reporta en arrière jusqu’à l’entrée du chemin sur la route de Plouaret à Lannion. Je restai un moment là, debout et immobile d’étonnement, puis j’essayai de nouveau de passer. Mais, arrivé au même endroit, près du lavoir, je fus encore reporté en arrière, à l’entrée du chemin, puis une troisième fois, et je ne sais combien d’autres, jusqu’à ce que j’entendis sonner onze heures, au clocher de Plouaret, Alors, je pus passer facilement.
Le lendemain, pendant le dîner, je racontai ce qui m’était arrivé, et on me dit :
— Tu avais bu quelques chopines de cidre de trop, Ervoanic, et tu t’imaginais toutes sortes de choses qui n’avaient aucune réalité.
— Je n’avais bu que deux chopines et un petit verre d’eau-de-vie, en la compagnie d’Yves Le Goff, que je rencontrai sur la place du bourg, au moment où je me disposais à rentrer à la maison ; et la preuve que nous n’avons pas été longtemps à l’auberge de Cam Rouzaut, c’est que nous ne nous sommes pas assis. Vous autres, camarades, parce que je ne jette pas le cidre ni l’eau-de-vie à terre, quand j’en tiens, vous êtes toujours prêts à dire que j’étais ivre, quand je vous raconte quelque chose d’extraordinaire, mais je ne l’étais pas, ce soir-là, je vous assure.
— Des lutins, je n’en ai jamais vu ni entendu, dit Fant Kerival, bien qu’on dise qu’il y en avait autrefois dans tous les vieux châteaux et manoirs, mais je puis vous raconter quelque chose d’aussi extraordinaire, pour le moins.
— Voyons, Fant, contez-nous cela.
— Vous savez que j’habite, seule, une toute petite maison à Penn-an-Ménez, au bord de la route de Plounévez-Moëdec à Plouaret, et que je vais en journée, chaque matin, partout où je trouve du travail. À l’époque dont je vous parle, j’allais trois jours la semaine à Guernachanay, et je revenais toujours coucher à la maison, quelque temps qu’il fît. Ce n’est pas qu’on ne m’eût offert, maintes fois, de passer la nuit au manoir, quand il pleuvait ou qu’il faisait trop noir ; mais je préférais revenir chez moi, parce qu’avant de me coucher, je passais une heure ou deux à filer sur mon rouet. Je vendais, tous les quinze jours, mon fil au Vieux-Marché, et le peu que j’en retirais m’aidait à vivre.
Un jour, pendant le dîner, à onze heures, à Guernachanay, quelqu’un dit :
— Jean Le Lourec est mort.
— Quand donc est-il mort ? demanda un autre.
— Ce matin même, entre cinq et six heures.
— La bénédiction de Dieu soit sur son âme !
Ceci se passait au mois de mars, et, à cette époque de l’année, il fait déjà jour clair à cinq heures ou cinq heures et demie. Je ne dis rien pour le moment, bien que cette nouvelle m’eût fort émue ; mais, un peu plus tard, je dis à la maîtresse de maison et aux servantes :
— Je ne savais pas que Jean Le Lourec était mort, mais en venant ici, ce matin, j’ai passé devant sa maison, et je sais, à présent, ce que signifiait le bruit extraordinaire que j’ai entendu dans le petit chemin étroit qui est derrière sa maison.
— Vous avez entendu du bruit, Fant ?
— Oui, j’ai entendu du bruit.
— Quelle sorte de bruit ?
— C’était comme les gémissements et les plaintes d’une personne en peine.
— Mais, cela devait venir de la maison où Le Lourec venait de trépasser : les plaintes et les gémissements de ses enfants ?
— Non, ce n’était pas dans la maison, mais dans le chemin, à environ cinquante pas de la maison.
— C’étaient peut-être des chats qui s’y livraient à leurs ébats.
— Oh ! non, ce n’étaient pas des chats non plus ; c’étaient de vrais gémissements de personne qui souffre, comme d’un agonisant, et, à présent, je ne passerai plus par là, la nuit, sans réciter un De profundis pour l’âme de Jean Le Lourec.
— J’ai entendu raconter quelque chose de semblable à Jean Le Laouenan, de Kerèlan, dit Fanch Ar Moal. Il venait du Vieux-Marché, un soir, vers dix heures. C’était au milieu de l’été. Arrivé à Run-an-Igolen, comme il allait s’engager dans le passage étroit et sombre qui mène à la grande prairie de Keranborn, il pensa : — Tiens ! Rose Le Floc’h est, dit-on, gravement malade, et comme je passe près de sa maison, je ferais peut-être bien d’aller demander de ses nouvelles… Cependant, il est un peu tard, et j’attendrai jusqu’à demain. Et il enjamba l’échalier et s’engagea dans le passage. Aussitôt il se vit environné d’une lumière éclatante et se trouva au milieu de flammes qui l’enveloppaient, sans lui faire aucun mal. Tout le passage en était rempli. Il s’arrêta, ne sachant s’il devait avancer ou reculer. Il sortit pourtant du feu, sans savoir comment et tout étonné de n’être pas quelque peu rôti. Le lendemain matin, il apprit, en se levant, que Rose Le Floc’h était morte, juste au moment où il traversait le passage rempli de flammes et de lumière.
— Au moment où la vie sort du corps, dit Perrine Ann Huël, il est assez commun d’avoir de ces visions, sous des formes variées, et en voici deux exemples qui m’ont été racontés par mon cousin Jean Riou et ma cousine Françoise Daniel, de Ploumilliau. Ma grand’mère, Marie Merrien, était allée demeurer chez sa fille, au Kernévez, près du bourg de Ploumilliau, afin de pouvoir assister tous les jours à la messe. Au bout de deux ans qu’elle était là, elle tomba malade. On pensa d’abord que ce n’était qu’une indisposition passagère ou reflet de son grand âge. Mais son mal s’aggrava rapidement et elle mourut peu après. La nuit où elle mourut, tous ceux de la maison étaient rassemblés autour de son lit, excepté Jean Riou, le plus jeune de ses petits-fils, qui l’avait veillée, la nuit précédente, et qui s’était couché de bonne heure. Sa mère l’envoya réveiller, pour assister, comme les autres, au trépassement de sa grand’mère et prendre part aux prières communes. Il sauta hors de son lit, s’habilla à la hâte et vint. Mais, comme il traversait la cour (car il couchait dans un pavillon sur la cour), il s’arrêta tout net et resta, un moment, immobile d’étonnement. Il venait de voir sa grand’mère sortir de la maison et se diriger tranquillement vers l’église de Ploumilliau, comme elle en avait l’habitude tous les jours. Jean pensa d’abord à lui adresser la parole ; mais, sa langue était paralysée par l’étonnement ou la peur. II entra dans la maison et, quelques minutes après, sa grand’mère s’éteignit tranquillement.
Voici, maintenant, ce que j’ai entendu raconter à ma cousine Françoise Daniel, du Quenquis, en Ploumilliau : — « J’avais, dit-elle, un petit frère, âgé d’environ trois ans, nommé Louis, qui était malade, à l’agonie. Le tisserand était chez nous, faisant de la toile, et j’avais été lui porter des benniou (bobines garnies de fil) dans la vieille maison où se trouvait le métier à tisser. Je me hâtais de revenir, car je craignais que mon frère mourût pendant mon absence. C’était entre les neuf et dix heures du matin, au mois de mai. Avant d’entrer dans la maison, je jetai un regard vers le verger qui borde l’avenue de châtaigniers par où je venais. Quel ne fut pas mon étonnement de voir mon petit frère, tout vêtu de blanc, qui jouait au soleil, sur le gazon, et qui me souriait. Et, en le regardant, j’oubliais qu’il était malade, et je me disais : — « Voyez donc le petit Louis, comme il est gentil ! » — Je me dirigeai vers lui, pour l’embrasser. Mais il s’évanouit et disparut, je ne sais comment. Je rentrai dans la maison, juste à temps pour assister à ses derniers moments.
— Voici, dit Séraphine ce que j’ai aussi entendu raconter au sujet d’un petit enfant qui allait mourir. C’était un petit garçon d’environ un an. Sa mère le tenait dans son giron, et toute la famille était rassemblée autour d’elle. La personne de qui je tiens ce que je vous raconte était, à cette époque, une fillette de dix ans, sœur de l’enfant malade. Sa mère lui dit de prendre un instant son frère dans ses bras, pendant qu’elle préparerait le lit pour l’y coucher. Elle le prit, et presque aussitôt elle aperçut une colombe qui voltigeait par l’appartement où ils se trouvaient.
— Voyez, mère, le beau pigeon qui voltige par la chambre ! dit-elle.
— Où donc ? répondit la mère, je ne vois rien.
— Tenez ! tenez ! au-dessus de votre tête ; vous ne le voyez pas ?
— Non, je ne vois rien ; c’est, sans doute, un pigeon entré par une fenêtre ouverte, et qui s’est envolé par le même chemin.
— Mais non, mère, voyez, il n’y a ni fenêtre ni porte ouverte. Le pigeon ou la colombe disparut, on ne sait comment, et l’enfant expira au même moment.
— Le pigeon était-il blanc ? demandai-je à ma conteuse.
— Non, répondit-elle, il n’était pas blanc.
— De quelle couleur était-il donc ?
— Il était lumineux et de couleur chatoyante.
— Quand il disparut, avait-on ouvert la fenêtre ou la porte ?
— Non, il n’y avait ni porte ni fenêtre ouverte, et il s’en alla comme il était venu, on ne sait comment. Ma mère, ajouta la conteuse, raconta ma vision au recteur de la paroisse, qui vint nous voir, et ne répondit autre chose que ces mots, en mettant sa main sur ma tête : — « Tu es une bonne petite fille, aimée du bon Dieu. »
Ceci se passait en plein jour, entre neuf et dix heures du matin. En ce moment, on entendit des frôlements d’ailes avec des petits coups secs, sur les carreaux d’une fenêtre, comme d’un oiseau qui voulait entrer.
— Jésus mon Dieu ! s’écria Yvonne avec terreur.
— Qu’avez-vous donc, Yvonne ? lui demanda-t-on.
— N’avez-vous pas entendu une anaon frapper à la fenêtre, pour nous demander de prier pour elle ?… Dieu ait en pitié les pauvres âmes du purgatoire !
Et tous les assistants se signèrent, les hommes soulevant leurs chapeaux, et répétèrent :
— Dieu ait en pitié les pauvres âmes du purgatoire !
— Eh ! non, dit Ervoanic Gothal, c’est tout bonnement une chouette, attirée par notre lumière et qui s’est envolée vers les bois de Guernaham, en poussant son cri habituel : hou ! hou ! hou !
Après un moment de silence et d’émotion religieuse, la conversation roula sur le même thème :
— Souvent, reprit Ervoanic Gothal, des choses qui passent pour surnaturelles, s’expliquent le plus naturellement du monde, quand on les examine de près, comme, par exemple, l’aventure de Jolory avec Soez Ar Falc’her, du Kerouez.
— Qu’est-ce que c’est que cette histoire, Ervoanic ? contez-nous-la.
— Je veux bien. Ce n’est pas long, du reste.
Il y a quelques années, tout le bourg de Plouaret fut mis en émoi par une anaon ou âme en peine, que l’on voyait dans le cimetière, disait-on, toutes les nuits, entre minuit et une heure du matin. Plusieurs personnes affirmaient l’avoir vue, sous la forme d’une femme, faisant le tour de l’église, à genoux et extérieurement. Mais nul n’osait approcher et lui adresser la parole. Une nuit, le ménétrier Jolory, que vous connaissez tous, en revenant du pardon de Keraudy, ivre, selon son habitude, comme il traversait le cimetière, un peu après minuit, vit l’apparition.
— Ah ! se dit-il, voilà l’âme en peine dont on parle tant ; je vais lui parler, moi, et lui demander ce qu’il lui faut.
Et il alla droit à elle et lui dit :
— Qui êtes-vous, et que vous faut-il ?
Point de réponse, et il reprit :
— Daonet a vo ma butun ! (damné soit mon tabac !). Vous parlerez, ou vous sentirez le poids de mon bâton !
Et il leva son bâton en l’air, menaçant, quand une voix suppliante se fit entendre :
— Passez votre chemin, Jolory et me laissez tranquille ; j’accomplis ici une pénitence qui m’a été infligée par mon confesseur, lequel m’a condamnée à faire, sur mes genoux nus et pendant neuf nuits consécutives, trois fois le tour de l’église de Plouaret.
— Comment, c’est toi Soez Ar Falc’her ! s’écria le ménétrier, en la reconnaissant. Eh bien ! moi, je te donne l’absolution, et je te dis de te relever et de retourner chez toi, au Kerouez : viens avec moi.
La pauvre femme refusa d’obéir, et continua l’accomplissement de sa pénitence. Mais Jolory raconta partout l’aventure, et ainsi fut connue l’âme en peine du cimetière de Plouaret.
— Les confesseurs, dit Fanch ar Moal, imposent souvent à leurs pénitentes des pénitences bien rigoureuses, et il faut qu’ils en aient le pouvoir ; pourtant, dans le cas que vous venez d’entendre, il me semble qu’on est allé un peu loin.
Quelqu’un raconta ensuite deux petites histoires d’intersignes ou d’annonce de mort prochaine, que voici :
Un jeune étudiant lisait, un soir, seul, dans sa chambre, quand il entendit une main tâtonner et se promener extérieurement sur sa porte, comme si quelqu’un cherchait le bouton ou le loquet pour entrer. Il ne se dérangea pas, ne dit rien et continua sa lecture. Mais, bientôt, un violent coup de poing ébranla la porte. Il se leva alors, prit sa lumière et alla voir. Il ne vit rien, à son grand étonnement, ni à sa porte ni dans le corridor. Il revint à ses livres, et à ses cahiers, songeur, et se demandant ce que cela voulait dire.
Le surlendemain, il reçut une lettre qui lui annonçait la mort d’une cousine qu’il aimait et qui avait cessé de vivre, juste le soir et au moment où il avait entendu du bruit à sa porte.
J’ai aussi connu un jeune homme de seize ans, qui étudiait au collège de Plouguernével, et auquel j’ai entendu raconter ce qui suit. Un soir, il s’était attardé à étudier, dans son cabinet, avant de se coucher, quand une goutte de sang tomba soudain sur la page qu’il lisait. Il pensa que son nez se mettait à saigner, comme cela lui arrivait parfois, et prit son mouchoir pour l’essuyer. Mais le mouchoir, quand il le retira de son nez, ne portait aucune trace de sang. Cela lui parut singulier. Il continua sa lecture, et une seconde goutte de sang tomba bientôt sur le livre. Il reprit son mouchoir, se moucha et ne vit encore aucune trace de sang. Il examina ses mains, pour voir s’il ne s’était pas fait quelque légère coupure ou écorchure. Rien ! Il n’y comprenait rien, mais cela lui parut un mauvais signe. Et, en effet, le lendemain, on vint lui annoncer que son père était mort, la veille, vers les dix heures du soir. Alors, tout fut expliqué.
— Ces exemples d’intersignes sont très fréquents, dit Séraphine. Je me rappelle que, quand j’étais enfant, je vis, un matin de novembre, arriver à Keranborn, tout en larmes, la fermière de Keralsy, notre voisine, qui venait demander si les journaux ne parlaient pas de son fils, qui était marin, à bord d’un navire de l’État.
— Pourquoi voulez-vous que les journaux parlent de votre fils ? lui demanda mon père.
— Ah ! c’est que, voyez-vous, je crains un grand malheur. Toute la nuit, je n’ai fait que rêver de mon fils. Je le voyais au milieu d’une tempête épouvantable, faisant des efforts avec ses camarades et ses maîtres pour sauver le navire en péril. Puis, le navire se brisait sur un rocher, tous les hommes tombaient à la mer, et je voyais encore mon pauvre enfant qui luttait contre les vagues furieuses ; il me semblait même qu’elles entraient dans ma maison et envahissaient mon lit !… Puis, il disparut, en prononçant mon nom et en me tendant les bras…
Et la pauvre femme pleurait, et c’était pitié de la voir.
— Consolez-vous, Marianna, lui dit ma mère, ce n’est là qu’un mauvais rêve, occasionné par la tempête de la nuit dernière. Vous recevrez, sans tarder, des nouvelles qui vous apprendront que votre fils se porte bien, et qu’il arrivera bientôt au pays. La pauvre mère reçut, en effet, des nouvelles de son fils, au bout d’une quinzaine de jours, mais pour lui apprendre qu’il avait, péri, dans un naufrage, la nuit même où elle avait eu son rêve.
— Et toi, Fanchic, demanda Fanch Ar Moal au paotric saoul qui écoutait, dans un coin, silencieux et attentif, tu n’as jamais vu de lutin, ni de revenant, ni de demoiselle blanche ?
— J’ai vu une demoiselle blanche, répondit-il.
— Où cela ? lui demanda-t-on.
— Près de la fontaine du Wernec, une nuit que je passais tard dans le bois de châtaigniers, par un beau clair de lune.
— Que faisait-elle, et que lui as-tu dit ?
— Elle était assise sur la margelle de la fontaine, et peignait ses longs cheveux blonds. Je ne lui ai rien dit, par exemple, et j’ai couru vite à la maison.
— Autrefois, dit Perrine An Huël, on voyait, aussi, dans presque tous les vieux châteaux en ruines et près des fontaines, de belles demoiselles blanches, qui peignaient leurs cheveux blonds avec des peignes d’ivoire, ou veillaient sur des trésors de pierres précieuses, de perles et de diamants qu’elles étalaient au soleil ou à la clarté de la lune.
— J’en ai souvent entendu parler, dit le vieux Danco, le jardinier, mais je n’en ai jamais vu, car, si j’avais eu la chance d’en voir, je pense que j’aurais bien su m’y prendre de manière à avoir ma part de leurs trésors, et je ne serais pas aussi pauvre que je le suis aujourd’hui.
— Racontez-nous donc, vieux Danco, ce que vous savez là-dessus.
— Je veux bien : on voyait ces princesses ou ces fées, — car je les ai aussi entendu appeler de ce nom par les gens instruits, — avec leurs trésors, aux châteaux de Rosambo, de Tonquédec, de Coëtinisan, du Plessis-Eon, en Plufur, et ailleurs encore. Voici ce que j’ai souvent entendu raconter de celle du Plessis-Eon :
Dans la commune de Plufur, à l’endroit où se tient encore aujourd’hui la foire dite Foar-ar-c’hastel, existait autrefois un beau château nommé le Plessis-Eon. Il a aujourd’hui disparu complètement et on en voit encore les belles pierres de taille, avec leurs moulures, encastrées dans les murs des fermes des environs, dans ceux de leurs étables et même dans les clôtures des champs. Dans les souterrains qui sont sous les ruines habite, dit-on, une belle princesse, qui en sort parfois, vers midi, quand un beau soleil luit, ou à minuit, quand il fait un beau clair de lune, pour étaler de riches trésors d’objets d’or, de perles et de pierres précieuses aux rayons du soleil ou à la clarté de la lune ; on l’appelle en breton Ar c’huilosten goz, c’est-à-dire la vieille scarabée. Plusieurs prétendent l’avoir vue, mais sans oser approcher ni lui adresser quelque temps à la contempler, émerveillé et ébloui par l’éclat de ses richesses plutôt que par celui de sa beauté. Puis, s’enhardissant, il s’approcha doucement, salua poliment la Princesse et lui demanda de lui donner une part, si petite fût-elle, de son trésor.
— Combien en voulez-vous, répondit-elle, plein votre chapeau ou plein la trémie de votre moulin ?
— Je préfère, dit-il, en avoir plein la trémie de mon moulin.
— Eh ! bien, allez chercher votre trémie.
Et le meunier courut à son moulin et revint bientôt avec sa trémie. Mais hélas ! c’était trop tard, et la princesse et son trésor avaient disparu, quand il arriva. Plus rien !
— Voilà ce que c’est que de trop demander ! dit Fanch Ar Moal ; s’il s’était contenté d’en avoir plein son chapeau, et c’était déjà fort joli, je pense qu’il l’aurait obtenu.
— À Keranborn aussi, dit Perrine Ann Huël, il y avait autrefois une princesse ou groac’h (scarabée, fée) qui étalait son trésor à la lumière de la lune, certains jours de l’année. Voici ce que j’ai entendu raconter à ce sujet. J’étais alors enfant ; j’avais sept ou huit ans seulement, mais j’ai bien gardé le souvenir de ce que l’on racontait, aux veillées d’hiver. — Un peu plus haut que le vieux manoir, au midi, dans un champ qui était autrefois sous bois, il y avait, à l’ombre de vieux chênes, une fontaine dont l’eau avait un goût particulier : on disait qu’elle sentait le cuivre et même l’argent. Une vieille tradition voulait aussi qu’aux environs de cette fontaine, on ne savait pas l’endroit précis, fût caché, profondément sous terre, un riche trésor d’argent, d’or et de pierres précieuses, contenu dans plusieurs bassins de cuivre. La nuit, quand il faisait un beau clair de lune, les bassins s’élevaient à fleur de terre, avec leurs trésors, et une belle princesse aux longs cheveux blonds et habillée tout de blanc, veillait sur eux. Et cette princesse était si belle, que tout le bois en était éclairé. On l’avait vue, souvent, assise sur la margelle de la fontaine et peignant ses beaux cheveux avec un peigne d’ivoire, ou se promenant sous les chênes, sans perdre de vue ses trésors. Pour pouvoir puiser à ces bassins, sans danger, il eût fallu que quelqu’un, qui ne fût pas peureux, se trouvât là, une nuit de Noël qu’il ferait clair de lune, et, pendant que sonneraient les douze coups de minuit, au clocher de Plouaret, ou, selon d’autres, pendant que tinterait la cloche de l’Élévation, à la messe de minuit, il pourrait remplir ses poches, à discrétion. Mais, malheur à lui, si, après les douze coups frappés, sa main se trouvait encore dans un des bassins, car alors, il disparaissait avec eux sous terre, et on ne le revoyait plus. On rapporte qu’un jeune homme, nommé Postic, qui voulut tenter l’aventure, disparut ainsi, et ne fut jamais revu. La princesse ou la fée l’avait sans doute entraîné au fond de ses souterrains. Le champ a été bouleversé, à différentes reprises, par les chercheurs de trésors, mais je n’ai pas entendu dire qu’ils aient jamais rien trouvé de ce qu’ils cherchaient. Pendant longtemps, je ne passais jamais près de la fontaine, sans songer à la princesse et à ses trésors. Aujourd’hui, elle est comblée, et la tradition elle-même ne vit plus guère que dans les vieilles mémoires.
— Il suffisait, dit Fanch Ar Moal, de jeter un objet bénit, un chapelet, par exemple, dans les bassins, pour que la princesse disparût, en abandonnant ses trésors.
— Il est étonnant, Fanch Ar Moal, dit Benjamin, que toi qui connais la manière de t’emparer des trésors des fées, tu sois toujours resté un pauvre tisserand.
— C’est que je ne me suis jamais trouvé à même de mettre à profit ce que je sais là-dessus. Ah ! si jamais il m’arrivait de me trouver à portée de si riches trésors…
— Oui, oui, dit le vieux Talec, rêve toujours de belles princesses et de riches trésors, toutes les nuits, pour continuer de peiner, toute la journée, sur ton métier, et de manger avec nous des patates et de la bouillie d’avoine… Mais vivent quand même les beaux contes ! Cela nous fait passer quelques bons moments et oublier bien des misères.
* ↑ Voyage à l’île d’Ouessant : I. Archéologie, coutumes, mœurs (n° de mars 1874, p. 186-207) ; II. Traditions populaires (avril 1874, p. 772-783). — Luzel reproduisit cet article dans l’Écho de Morlaix, n$^{os}$ du 29 avril, 2, 9, 13, 20. 27 mai, 6 juin 1874.
* ↑ Gorvel a fourni à Luzel deux contes que l’on trouve dans le volume Veillées Bretonnes : Le mort confesseur (p. 5-9) ; Le pécheur qui vendit son âme au diable (p. 105-131). Une des dernières poésies bretonnes composées par Luzel a pour titre : Iann Kerglogor, ar c’haner baleer-bro. Elle parut, dans le journal Le Finistère, n$^{os}$ des 10, 13 et 15 octobre 1891. — Elle fera partie d’un volume de poésies bretonnes de Luzel, qui, nous l’espérons, paraîtra en 1934, sous le titre de : Ma C’horn-bro.
* ↑ Guillerm (ou Guillaume) Garandel, surnommé Compagnon-dall, était tailleur de son métier. Devenu aveugle, il se fit mendiant. Il a fourni à Luzel une grande quantité de contes merveilleux, de gwerziou et de soniou. Luzel a publié de lui onze contes, une douzaine de gwerziou et soniou.
* ↑ Guern-ar-C’ham est un vieux manoir, près de Keranborn, en Plouaret.
* ↑ Une « Marie-Josèphe » Kerival, domestique à Keramborgne, a fourni à Luzel, en 1848 et 1849, une douzaine de gwerziou publiées par Luzel, dans les Gwerziou Breiz-Izel. Serait-ce la même dont il est ici question, avec un changement de prénom ?
* ↑ Le manoir de Guernachanay, converti en ferme, se trouve non loin de Keranborn.
* ↑ Les marchés de la commune de Plouaret se tenaient au Vieux-Marché, qui faisait partie alors de Plouaret. Le Vieux-Marché a été converti en paroisse en 1860 et en commune en 1866. (Rigaud, Géographie historique des C.-du-N., p. 402.) Keranborn a été détaché de Plouaret pour être réuni à la paroisse et à la commune du Vieux-Marché.
* ↑ Perrine Luzel, une des sœurs de F.-M. Luzel, née le 28 avril 1829, décédée le 30 mars 1915.
* ↑ Marie Merrien, fille de François et de Françoise Person, était native de Ploubezre et y domiciliée. Elle épousa, le 14 février 1775, à Plouaret, François Luzel, originaire de Botsorhel. En se mariant, ils acquirent le vaste domaine de Keranborn.
* ↑ Autre sœur de Luzel, née le 20 février 1828, décédée en 1909.
* ↑ Le cimetière de Plouaret se trouvait, jusque vers 1862, autour de l’église. Désaffecté, il a été remplacé par une place où se dresse, depuis septembre 1906, le buste de F.-M. Luzel.
* ↑ Juron fort usité dans le pays (Note de Luzel).
* ↑ En breton, le mot est du féminin, et signifie aussi fée (Luzel).
* ↑ Luzel, pour publier un certain nombre de poésies bretonnes, s’est servi du pseudonyme de Fanch Ar Moal. Il l’avait adopté, ainsi qu’il l’écrivait à J. Salaün, libraire à Quimper (lettre du 19 novembre 1872) « pour publier quelques poésies, et plusieurs imitations aussi, surtout dans le Conteur breton, pour n’y voir pas (son) nom figurer trop souvent ». « Ce n’était pas, ajoutait-il, un secret pour les autres bardes. Le Scour, Proux, Le Jean, etc… »
* ↑ Benjamin Luzel, un des plus jeunes frères de Luzel, né à Keranborn le 12 août 1836, décédé à Plouaret le 19 mars 1901. À moins d’erreur, il était maire de Plouaret, quand F.-M. Luzel, notre auteur, mourut à Quimiper le 25 février 1895.