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# Ô giuventa primavera
### Ô GIUVENTA PRIMAVERA

Le pied blanc de l’aube a laissé Des poussières d’argent sur l’herbe Et mis un pleur vite effacé Au cœur d’argent des lys superbes. — Ô les beaux matins de printemps Où le soleil, dans les rosées, Allume des fleurs irisées De feux légers et palpitants !
Quand elle eut sur mon cœur joyeux Mis son pied, vivante lumière,
Des larmes mouillèrent mes yeux Et mon cœur s’en fut en poussière. — Ô les beaux matins de printemps, Où l’âme, aux fleurs appareillée, Des baisers de l’aube mouillée, S’emplit de rayons éclatants.
Le vent a séché sur les fleurs Ce duvet brillant d’eau céleste ; De celle qui causa mes pleurs, À peine un souvenir me reste. — Ô les beaux matins de printemps ! Pour la nature et pour la vie, Votre douceur, trop tôt ravie, Ne dure que bien peu d’instants !
# Bakounine/Œuvres/Tome III

* Avant-propos
* L'Empire Knouto-Germanique et la Révolution sociale. Seconde livraison, 1871
** Avertissement
** L'Empire Knouto-Germanique et la Révolution sociale. Seconde livraison
* Appendice : Considérations philosophiques sur le Fantôme divin, sur le Monde réel et sur l'Homme (feuillets 105-236 du manuscrit primitif). Précédé du contenu des feuillets 82-104 de ce même manuscrit. Novembre-décembre 1870
** Avertissement
** Feuillets 82-104 du manuscrit primitif
** Appendice
*** 1. Système du monde (feuillets 105-117)
*** 2. L'Homme : Intelligence, Volonté (feuillets 118-152)
*** 3. Animalité, Humanité (feuillets 152-165)
*** 4. La Religion (feuillets 166-182)
*** 5. Philosophie, Science (feuillets 183-356)
# Les Jungles

Sous l’herbe haute et sèche où le naja vermeil Dans sa spirale d’or se déroule au soleil, La bête formidable, habitante des jungles, S’endort, le ventre en l’air, et dilate ses ongles. De son mufle marbré qui s’ouvre, un souffle ardent Fume ; la langue rude et rose va pendant ; Et sur l’épais poitrail, chaud comme une fournaise, Passe par intervalle un frémissement d’aise. Toute rumeur s’éteint autour de son repos. La panthère aux aguets rampe en arquant le dos ; Le python musculeux, aux écailles d’agate, Sous les nopals aigus glisse sa tête plate ; Et dans l’air où son vol en cercle a flamboyé La cantharide vibre autour du roi rayé.
Lui, baigné par la flamme et remuant la queue, Il dort tout un soleil sous l’immensité bleue.
Mais l’ombre en nappe noire à l’horizon descend, La fraîcheur de la nuit a refroidi son sang ; Le vent passe au sommet des herbes ; il s’éveille, Jette un morne regard au loin, et tend l’oreille. Le désert est muet. Vers les cours d’eau cachés Où fleurit le lotus sous les bambous penchés, Il n’entend point bondir les daims aux jambes grêles, Ni le troupeau léger des nocturnes gazelles. Le frisson de la faim creuse son maigre flanc ; Hérissé, sur soi-même il tourne en grommelant ; Contre le sol rugueux il s’étire et se traîne, Flaire l’étroit sentier qui conduit à la plaine, Et, se levant dans l’herbe avec un bâillement, Au travers de la nuit miaule tristement.
# L’Abbaye de Fontenay et l’architecture cistercienne
## TABLE GÉNÉRALE

    L’église 17
       Les autels, 22 ; les stalles, 23 ; le porche, 23 ; la toiture, 24 ; les portes, 25 ; le clocher, 25 ; la clôture du chœur, 26.
    Le cloître 27
       L’armarium claustri, 32 ; le lavabo, 33.
    Salle capitulaire 37
    Grande salle 40
    Le dortoir 42
    Le chauffoir 43
    Le réfectoire 45
    L’enfermerie 49
    L’infirmerie 51
    Jardin des simples 51
    Les vitraux 53
    La sculpture 55
       Vierge mère, 55 ; Retable, 56 ; Vierge, 58 ; Christ attendant le supplice, 59.
    Carreaux émaillés 60
    Les tombeaux 64
    La porterie 75
    Logis des hôtes 76
    Chapelle des étrangers 76
    La boulangerie 76
    Le colombier 78
    Logement des abbés commendataires 78
    La forge 79

#### FONTENAY ET L’ARCHITECTURE CISTERCIENNE

    Les premières abbayes cisterciennes 87
       Cîteaux, 87 ; la Ferté, 90 ; Clairvaux, 91.
    Les abbayes françaises au xiie siècle 95
       Noirlac. 95
       Les abbayes de Provence : le Thoronet, 97 ; Silvacane, 99 ; Sénanque, 101.
    Les abbayes de Cîteaux à l’étranger 104
       Villers-en-Brabant. 104
       Abbayes anglaises : Fountains Abbey, 105.
       Abbayes italiennes : Fossanova, 107 ; Casamari, 108 ; San Galgano, 108.
       Abbayes germaniques : Maulbronn, 109 ; Bebenhausen, 110.
       Abbayes espagnoles : Poblet, 111 ; las Huelgas, 112.
# Avis de réparations effectuées au regard Saint-Martin

M. L. Tesson, au nom de la 1re Sous-commission, dit que le procès-verbal de la précédente séance plénière contient à la fois la communication de l’Administration informant la Commission des réparations effectuées au regard Saint-Martin, rue des Cascades, 42, et le compte rendu de la visite faite sur place. La Commission propose que des remerciements soient adressés à M. le directeur administratif des Travaux de Paris à l’occasion de l’exécution de ces travaux, très habilement opérés et qui assurent pour longtemps la conservation d’un édifice important pour l’histoire de Paris.
Adopté.
# Le Valet de cœur (Verhaeren, Petites Légendes)
### Le Valet de Cœur

Un valet rouge est aperçu. « Toi, l’As, pourquoi l’avoir reçu
Il vient, le beau valet flamand, D’un cabaret du port de Gand
Ce bal d’ombres et de poupées — Blason de sang, guivres crispées,
Mais beau soiffeur de vins gascons : « À nous filles, brocs et chansons ! »
Comment il prit, par fantaisie,
Ardent, mais plein de courtoisie,
Le fit venir jusques Paris,
Il y parut si peu surpris,
Son coup d’estoc fit tel tapage,
Que l’écho redit, d’âge en âge,
Malgré l’éloquence du roi
Et des gestes jetant l’effroi
Courir sur sa jaquette rousse
Et songe à l’Uitzet clair qui mousse,
Mais obligeant patron de ceux
Qui débarquent, en habits bleus
Chaque printemps, des Baléares,
— Tricorne en vair, plumes barbares —
Et gente amie au regard clair,
Luisante et saine comme l’air,
Lui, le valet ! Sur la lanterne
Un peu vieille de la taverne
Il se voyait, large et replet,
Dans le mirage et le reflet
Le plafond d’or de ses extases :
Miroirs aux murs, fleurs en des vases,
Béants d’amour les plus distraits,
Pulpe grasse, pétales frais,
Grandit à peine en sa pensée,
Qu’elle devint la fiancée
Fortune et les ronds yeux ardents
Et la palissade de dents
Mais vainement, par la Hollande
Et par les ports de la Zélande
Sur son bourreau fantasque et noir,
Le beau valet l’attend, ce soir,
Où se chamaillent quelques masques,
Il reconnaît tels gants fantasques
— « C’est lui ! » — dont les baisers malsains
Se promènent, parmi des seins
Met sa main preste, entre la lèvre
Et les fleurs de chair, dont il sèvre,
Les dames fuient à cet affront,
On s’interroge, on s’interrompt.
Et l’assaut vif, comme une étreinte, Quand le valet attaque en quinte
Et l’épée âpre et nette atteint
Le torse d’or et de satin
Son regard d’une ombre se couvre,
Mais de la bouche qui s’entrouvre
Et pour ton poing et pour le mien
Est close — et rien ne sert à rien,
D’une posthume ardeur galante
Et d’une pose nonchalante…
Tout à coup noir comme la nuit,
Avec un deuil si clos en lui,
Ni quel éclair, ni quelle sève
Brûlait et nourrissait son glaive.
Et de l’honneur d’être l’atout,
Quand Jean Terlinck commence en Août
# Rapports sur la grippe espagnole, ses symptômes cliniques, son microbe, son traitement

| D$^r$ J. V. GILLARD | D$^r$ FOLLEY |
| DE NICE | DE PARIS |
| Rapport du 25 Octobre 1918 | Rapport du 10 Février 1919 |
| à l’Académie de Médecine de Paris | à l’Académie des Sciences de Paris |
# Solitude (Coppée)
### SOLITUDE

* Je sais une chapelle horrible et diffamée,
* Dans laquelle autrefois un prêtre s’est pendu.
* Depuis ce sacrilège effroyable on a dû
* La tenir pour toujours aux fidèles fermée.
* Plus de croix sur l’autel, plus de cierge assidu,
* Plus d’encensoir perdant son âme parfumée.
* Sous les arceaux déserts une funèbre armée
* De feuilles mortes court en essaim éperdu.
* Ma conscience est cette église de scandales ;
* Mes remords affolés bondissent sur les dalles ;
* Le doute, qui faisait mon orgueil, me punit.
* Obstiné sans grandeur, je reste morne et sombre,
* Et ne puis même pas mettre mon âme à l’ombre
* Du grand geste de Christ qui plane et qui bénit.
# Histoire du moyen âge (395-1270, pour la classe de troisième), par André Grégoire et Henri Gaillard (Dupont-Ferrier)

Voilà, depuis quatre ans, — sans parler des Lectures historiques pour la classe de troisième de M. Ch.-V. Langlois (Paris, Hachette, 1890), — le second manuel classique pour l’histoire du moyen âge auquel aient collaboré nos confrères. Pourtant, après l’Histoire de l’Europe et en particulier de la France, de 395 à 1270, rédigée par C. Bémont et G. Monod (Paris, Alcan, 1891), et qui s’adressait surtout aux étudiants, le livre de MM. Grégoire et Gaillard ne fait pas double emploi : il s’adresse surtout aux écoliers. Il ne prétend pas à l’érudition ; il est simple, clair, intéressant, assez bref, malgré ses 628 pages, car les caractères typographiques ne sont pas trop serrés et ne fatiguent pas les yeux. Il est généralement bien au courant des derniers travaux : par exemple, il se garde de dire (p. 56) que la bataille des Champs Catalauniques se livra près de Châlons-sur-Marne, ou bien (p. 95) que le traité d’Andelot fut une victoire des grands sur la royauté ; il signale ce qu’il y a de légendaire dans le rôle souvent prêté à Pierre l’Ermite (p. 382), et de conventionnel dans le chiffre des croisades (p. 394), etc. — Malgré tout, M. Grégoire, qui a rédigé les dix-sept premiers chapitres, écrit encore (p. 94), sur la foi des Gesta (ch. 35), que Frédégonde et Landéric auraient laissé surprendre « le secret de leurs intrigues coupables, » le matin même du jour où Chilpéric fut assassiné : ce récit est depuis longtemps relégué au nombre des fables (cf. Richter, Annalen des fränkischen Reichs im Zeitalter der Merovinger. Halle, 1873). Il croit aussi (p. 215-216) que la bataille de Poitiers fut décisive, bien que M. Mercier, au tome VII de la Revue historique, ait fait justice de cette erreur et montré la véritable cause de la retraite des Arabes. Enfin, dans le chapitre qu’il consacre aux Communes (p. 480-502), peut-être M. Gaillard ne tient-il pas assez de compte des travaux de M. Luchaire et ne montre-t-il pas suffisamment comment la Commune, pour se défendre contre la Féodalité, se constitua personne féodale elle-même.
Mais ce sont là des imperfections qu’il serait aisé, ainsi que quelques autres, de faire disparaître dans une seconde édition : nous la souhaitons prochaine aux auteurs.
# La pensée française des origines à la Révolution

    I. — Les origines 9
    II. — La Renaissance : l’humanisme 13
    III. — Descartes : le rationalisme 21
    IV. — Le triomphe de la raison et le matérialisme français du XVIIIe siècle 31
# Ordre du jour de Floréal

Victoire, amis ! je dépêche
En hâte et de grand matin
Une strophe toute fraîche
Pour crier le bulletin.
J’embouche sur la montagne
La trompette aux longs éclats ; Sachez que le printemps gagne
La bataille des lilas.
Jeanne met dans sa pantoufle
Son pied qui n’est plus frileux ; Et voici qu’un vaste souffle
Emplit les abîmes bleus.
L’oiseau chante, l’agneau broute ; Mai, poussant des cris railleurs, Crible l’hiver en déroute
D’une mitraille de fleurs.
# « Quand les guignes furent mangées »

Quand les guignes furent mangées,
Elle s’écria tout à coup : — J’aimerais bien mieux des dragées.
Est-il ennuyeux, ton Saint-Cloud !
On a grand’soif ; au lieu de boire,
On mange des cerises ; voi.
C’est joli, j’ai la bouche noire
Et j’ai les doigts bleus ; laisse-moi. —
Elle disait cent autres choses.
Et sa douce main me battait.
Ô mois de juin ! rayons et roses ! L’azur chante et l’ombre se tait.
J’essuyai, sans trop lui déplaire.
Tout en la laissant m’accuser,
Avec des fleurs sa main colère,
Et sa bouche avec un baiser.
# Paulo « minora » canamus

C’est vrai, pour un instant je laisse
Tous nos grands problèmes profonds ; Je menais des monstres en laisse, J’errais sur le char des griffons.
J’en descends, je mets pied à terre ; Plus tard, demain, je pousserai
Plus loin encor dans le mystère
Les strophes au vol effaré.
Mais l’aigle aujourd’hui me distance ; (Sois tranquille, aigle, on t’atteindra !)
Ma strophe n’est plus qu’une stance ; Meudon remplace Denderah.
Je suis avec l’onde et le cygne, Dans les jasmins, dans floréal, Dans juin, dans le blé, dans la vigne, Dans le grand sourire idéal.
Je sors de l’énigme et du songe.
La mort, le joug, le noir, le bleu,
L’échelle des êtres qui plonge
Dans ce gouffre qu’on nomme Dieu ;
Les vastes profondeurs funèbres, L’abîme infinitésimal, La sombre enquête des ténèbres, Le procès que je fais au mal ;
Mes études sur tout le bagne, Sur les juifs, sur les esclavons ; Mes visions sur la montagne ; J’interromps tout cela ; vivons.
J’ajourne cette œuvre insondable ; J’ajourne Méduse et Satan ; Et je dis au sphinx formidable: Je parle à la rose, va-t’en !
Ami, cet entr’acte te fâche.
Qu’y faire ? Les bois sont dorés; Je mets sur l’affiche:Relâche; Je vais rire un peu dans les prés.
Je m’en vais causer dans la loge
D’avril, ce portier de l’été.
Exiges-tu que j’interroge
Le bleuet sur l’éternité ?
Faut-il qu’à l’abeille en ses courses.
Au lys, au papillon qui fuit, À la transparence des sources.
Je montre le front de la nuit ?
Faut-il, effarouchant les ormes.
Les tilleuls, les joncs, les roseaux.
Pencher les problèmes énormes
Sur le nid des petits oiseaux ?
Mêler l’abîme à la broussaille ! Mêler le doute à l’aube en pleurs ! Quoi donc ! ne veux-tu pas que j’aille
Faire la grosse voix aux fleurs ?
Sur l’effrayante silhouette
Des choses que l’homme entrevoit, Vais-je interpeller l’alouette
Perchée aux tuiles de mon toit ?
Ne serai-je pas à cent lieues
Du bon sens, le jour où j’irai
Faire expliquer aux hochequeues
Le latin du Dies Iræ ?
Quand, de mon grenier, je me penche
Sur la laveuse qu’on entend, Joyeuse, dans l’écume blanche
Plonger ses coudes en chantant,
Veux-tu que, contre cette sphère
De l’infini sinistre et nu, Où saint Jean frémissant vient faire
Des questions à l’Inconnu,
Contre le globe âpre et sans grèves, Sans bornes, presque sans espoir, Où la vague foudre des rêves
Se prolonge dans le ciel noir,
Contre l’astre et son auréole.
Contre l’immense que-sait-on, Je heurte la bulle qui vole
Hors du baquet de Jeanneton ?
# Réalité

La nature est partout la même, À Gonesse comme au Japon.
Mathieu Dombasle est Triptolème ; Une chlamyde est un jupon.
Lavallière dans son carrosse, Pour Louis ou pour Mars épris, Était tout juste aussi féroce
Qu’en son coquillage Cypris.
Ô fils et frères, ô poëtes.
Quand la chose est, dites le mot.
Soyez de purs esprits, et faites.
Rien n’est bas quand l’âme est en haut.
Un hoquet à Silène échappe
Parmi les roses de Pœstum.
Quand Horace étale Priape, Shakspeare peut risquer Bottom.
La vérité n’a pas de bornes.
Grâce au grand Pan, dieu bestial.
Fils, le réel montre ses cornes
Sur le front bleu de l’idéal.
# En sortant du collège

Puisque nous avons seize ans, Vivons, mon vieux camarade, Et cessons d’être innocents ; Car c’est là le premier grade.
Vivre, c’est aimer. Apprends
Que, dans l’ombre où nos cœurs rêvent, J’ai vu deux yeux bleus, si grands
Que tous les astres s’y lèvent.
Connais-tu tous ces bonheurs ? Faire des songes féroces.
Envier les grands seigneurs
Qui roulent dans des carrosses,
Avoir la fièvre, enrager, Être un cœur saignant qui s’ouvre, Souhaiter d’être un berger
Ayant pour cahute un Louvre,
Sentir, en mangeant son pain
Comme en ruminant son rêve.
L’amertume du pépin
De la sombre pomme d’Ève ;
Être amoureux, être fou, Être un ange égal aux oies, Être un forçat sous l’écrou ; Eh bien, j’ai toutes ces joies !
Cet être mystérieux
Qu’on appelle une grisette
M’est tombé du haut des cieux.
Je souffre. J’ai la recette.
Je sais l’art d’aimer ; j’y suis
Habile et fort au point d’être
Stupide, et toutes les nuits
Accoudé sur ma fenêtre.
Elle habite en soupirant
La mansarde mitoyenne.
Parfois sa porte, en s’ouvrant, Pousse le coude à la mienne.
Elle est fière ; parlons bas.
C’est une forme azurée
Qui, pour ravauder des bas.
Arrive de l’empyrée.
J’y songe quand le jour naît, J’y rêve quand le jour baisse.
Change en casque son bonnet, Tu croirais voir la Sagesse.
Sa cuirasse est un madras ; Elle sort avec la ruse
D’avoir une vieille au bras
Qui lui tient lieu de Méduse.
On est sens dessus dessous
Rien qu’à voir la mine altière
Dont elle prend pour deux sous
De persil chez la fruitière.
Son beau regard transparent
Est grave sans airs moroses.
On se la figure errant
Dans un bois de lauriers-roses.
Pourtant, comme nous voyons
Que parfois de ces Palmyres
Il peut tomber des rayons, Des baisers et des sourires ;
Un drôle, un étudiant.
Rôde sous ces chastes voiles ; Je hais fort ce mendiant
Qui tend la main aux étoiles.
Je ne sors plus de mon trou.
L’autre jour étant en verve.
Elle m’appela : Hibou.
Je lui répondis : Minerve.
# Paupertas

Être riche n’est pas l’affaire ; Toute l’affaire est de charmer ; Du palais le grenier diffère
En ce qu’on y sait bien aimer.
L’aube au seuil, un grabat dans l’angle ; Un éden peut être un taudis ; Le craquement du lit de sangle
Est un des bruits du paradis.
Moins de gros sous, c’est moins de rides.
L’or de moins, c’est le doute ôté.
Jamais l’amour, ô cieux splendides ! Ne s’éraille à la pauvreté.
À quoi bon vos trésors mensonges, Et toutes vos piastres en tas, Puisque le plafond bleu des songes
S’ajuste à tous les galetas !
Croit-on qu’au Louvre on se débraille
Comme dans mon bouge vainqueur, Et que l’éclat de la muraille
S’ajoute aux délices du cœur ?
La terre, que gonfle la sève, Est un lieu saint, mystérieux, Sublime, où la nudité d’Ève
Éclipse tout, hormis les cieux.
L’opulence est vaine, et s’oublie
Dès que l’idéal apparaît, Et quand l’âme est d’extase emplie
Comme de souffles la forêt.
Horace est pauvre avec Lydie ; Leurs amours ne sont point accrus
Par le marbre de Numidie
Qui pave les bains de Scaurus.
L’amour est la fleur des prairies.
Ô Virgile, on peut être Eglé
Sans traîner dans les Tuileries
Des flots de velours épinglé.
Femmes, nos vers qui vous défendent, Point avares et point pédants, Pour vous chanter, ne vous demandent
Pas d’autres perles que vos dents.
Femmes, ni Chénier, ni Properce
N’ajoutent la condition
D’une alcôve tendue en perse
À vos yeux, d’où sort le rayon.
Une Madelon bien coiffée, Blanche et limpide, et riant frais, Sera pour Perrault une fée, Une dryade pour Segrais.
Suzon qui, tresses dénouées, Chante en peignant ses longs cheveux, Fait envoler dans les nuées
Tous nos songes et tous nos vœux.
Margot, c’est Glycère en cornette ; Ô chimères qui me troublez, Le jupon de serge d’Annette
Flotte en vos azurs étoilés.
Que m’importe, dans l’ombre obscure, L’habit qu’on revêt le matin, Et que la robe soit de bure
Lorsque la femme est de satin !
Le sage a son cœur pour richesse ; Il voit, tranquille accapareur, Sans trop de respect la duchesse, La grisette sans trop d’horreur.
L’amour veut que sans crainte on lise
Les lettres de son alphabet ; Si la première est Arthémise, Certes, la seconde est Babet.
Les pauvres filles sont des anges
Qui n’ont pas plus d’argent parfois
Que les grives et les mésanges
Et les fauvettes dans les bois.
Je ne rêve, en mon amourette, Pas plus d’argent, ô vieux Paris, Sur la gaîté de Turlurette
Que sur l’aile de la perdrix.
Est-ce qu’on argente la grâce ? Est-ce qu’on dore la beauté ? Je crois, quand l’humble Alizon passe, Voir la lumière de l’été.
# Ô Hyménée !

Pancrace entre au lit de Lucinde ; Et l’heureux hymen est bâclé Quand un maire a mis le coq d’Inde Avec la fauvette sous clé.
Un docteur tout noir d’encre passe Avec Cyllanire à son bras ; Un bouc mène au bal une grâce ; L’aurore épouse le fatras.
C’est la vieille histoire éternelle ; Faune et Flore ; on pourrait, hélas, Presque dire : À quoi bon la belle ? Si la bête n’existait pas.
Dans un vase une clématite, Qui tremble, et dont l’avril est court ! Je trouve la fleur bien petite, Et je trouve le pot bien lourd.
Que Philistine est adorable, Et que Philistin est hideux ! L’épaule blanche à l’affreux râble S’appuie, en murmurant : Nous deux !
Le capricieux des ténèbres, Cupidon, compose, ô destin ! De toutes ces choses funèbres Son éclat de rire enfantin.
Fatal amour ! charmant, morose, Taquin, il prend le mal au mot ; D’autant plus sombre qu’il est rose, D’autant plus dieu qu’il est marmot !
# Hilaritas

Chantez ; l’ardent refrain flamboie ; Jurez même, noble ou vilain ! Le chant est un verre de joie Dont le juron est le trop-plein.
L’homme est heureux sous la tonnelle Quand il a bien empaqueté Son rhumatisme de flanelle Et sa sagesse de gaîté.
Le rire est notre meilleure aile ; Il nous soutient quand nous tombons. Le philosophe indulgent mêle Les hommes gais aux hommes bons.
Un mot gai suffit pour abattre Ton fier courroux, ô grand Caton. L’histoire amnistie Henri quatre Protégé par Jarnicoton.
Soyons joyeux, Dieu le désire. La joie aux hommes attendris Montre ses dents, et semble dire : Moi qui pourrais mordre, je ris.
# Le dieu Terme (Guaita)
### Le dieu Terme

Dieu souriant, salut ! — Ô Terme, je t’envie : À tes côtés abonde et s’écoule la vie ; Ses formes ont passé, passent ou passeront.
Mais tu demeureras — toi qui n’es qu’une pierre — Bloc inerte et durable, en ton manteau de lierre, Sans que le faix des ans ride ou courbe ton front !
# Deux poëmes couronnés

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# L’Ombilic des limbes/Avec moi dieu-le-chien…

Avec moi dieu-le-chien, et sa langue qui comme un trait perce la croûte de la double calotte en voûte de la terre qui le démange.
Et voici le triangle d’eau qui marche d’un pas de punaise, mais qui sous la punaise en braise se retourne en coup de couteau.
Sous les seins de la terre hideuse dieu-la chienne s’est retirée, des seins de terre et d’eau gelée qui pourrissent sa langue creuse.
Et voici la vierge-au-marteau, pour broyer les caves de terre dont le crâne du chien stellaire sent monter l’horrible niveau.
# L’Ombilic des limbes/Poète noir
### POÈTE NOIR

Poète noir, un sein de pucelle te hante, poète aigri, la vie bout et la ville brûle, et le ciel se résorbe en pluie, ta plume gratte au cœur de la vie.
Forêt, forêt, des yeux fourmillent sur les pignons multipliés ; cheveux d’orage, les poètes enfourchent des chevaux, des chiens.
Les yeux ragent, les langues tournent le ciel afflue dans les narines comme un lait nourricier et bleu ; je suis suspendu à vos bouches femmes, cœurs de vinaigre durs.
# L’Ombilic des limbes/Les poètes lèvent des mains…

Les poètes lèvent des mains où tremblent de vivants vitriols, sur les tables de ciel idole s’arc-boute, et le sexe fin
trempe une langue de glace dans chaque trou, dans chaque place que le ciel laisse en avançant.
Le sol est tout conchié d’âmes et de femmes au sexe joli dont les cadavres tout petits dépapillotent leurs momies.