# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/03
## CHANT TROISIEME.

Ce n’eſt le tout d’avoir un grand courage, Un coup-d’œil ferme au milieu des combats, D’être tranquille à l’aſpect du carnage, Et de conduire un monde de ſoldats ; Car tout cela ſe voit en tout climats, Et tour-à-tour ils ont cet avantage. Qui me dira ſi nos ardens Français Dans ce grand art, l’art affreux de la guerre, Sont plus ſavans que l’intrépide Anglais ! Si le Germain l’emporte ſur l’Ibère ? Tous ont vaincu, tous ont été défaits. Le grand Condé fut battu par Turenne. Créqui vaincu fut enſuite vainqueur. L’heureux Villars, fanfaron plein de cœur, Gagna le quitte ou double avec Eugène. De Stanislas le vertueux ſupport, Ce roi ſoldat, don Quichote du Nord, Dont la valeur a paru plus qu’humaine, N’a-t-il pas vu dans le fond de l’Ukraine,
A Pultava tous ſes lauriers flétris, Par un rival, objet de ſes mépris ? Pour éblouir & duper le vulgaire, Un sûr moyen ſerait, à mon avis, De s’établir un divin caractère, Avec cela tout eſt humble & ſoumis. Voyons comment dans la grande chronique Du fin Jethro le gendre politique S’y prit jadis pour être plus que roi. Aux bonnes gens, dont Jacob fut le père, Gens d’eſprit faible & de robuſte foi, Il dit que Dieu lui montrant ſon derrière L’endoctrinait ſur l’admirable loi, Qui le devait, & les fils de ſon frère, Entretenir pour jamais à rien faire : Qu’il lui dictait tous les importans cas Où les lépreux, les femmes bien apriſes, Devaient changer de robe & de chemiſes, Paraître en rue, ou reſter dans les draps. De vingt pétards & d’autant de fuſées Le feu ſaillant, & les brillans éclats Sur un rocher caché dans les nuées, Dont une garde & des ordres exprès Aux curieux interdiſaient l’accès, Pour les idiots furent une tempête. Le peuple au loin admirant le fracas, Du Tout-puiſſant crut connaître le bras, Et treſſaillit pour le hardi prophète, Le drole avait étudié ſa bête.
Seul au ſommet du myſtérieux mont, Comme il voulut il fit la quarantaine, Puis tout-à-coup ſe montra dans la plaine Cornes de bouc flamboyantes au front. Du phyſicien le brillant phénomène Sur les eſprits fit un effet fort prompt. Il dit que Dieu, roulé dans un buiſſon, A lui chétif avait donné leçon. C’en fut aſſez. Il vit en révérence Tous un chacun recevoir ſon ſermon. On crut du ciel encourir la vengeance, Si l’on oſait manquer d’obéiſſance Et de reſpect à monſieur Aaron. Et des ſtatuts, dont l’auteur malhabile Eut mérité les petites maiſons, Furent des loix, que ce peuple imbécile Crut renfermer le ſens des nations. Le bon Numa, de ſa nymphe légère, S’aida très-bien chez les enfans de Mars. Le grand Bacchus, qui mit l’Aſie en cendre, L’antique Hercule, & le fier Alexandre, Et le premier de ces fameux céſars De quelque Dieu prétendirent deſcendre. Ces fiers Romains, à qui tout fut ſoumis, Domptaient l’Europe au milieu des miracles, Ce ciel pour eux prodigua les oracles. Jupiter, Mars, Pollux & tous les dieux, Guidaient leur aigle & combattaient pour eux.
Pour mieux régner ſur les peuples conquis, De Jupiter ont paſſé pour les fils : Et l’on voyait les princes de la terre A leurs genoux redouter le tonnerre. ﻿Denis ſuivit ces exemples fameux ; Du merveilleux ſut ſe ſervir comme eux. Il prétendit que Jeanne la pucelle Chez les Anglais paſsât même pour telle, Et que Bedfort, & Talbot, & Chandos, Et Tirconel, qui n’étaient pas des ſots, Cruſſent la choſe, & qu’ils viſſent dans Jeanne Un bras divin fatal à tout profane. ﻿Pour réuſſir en ce hardi deſſein, Il s’en va prendre un vieux bénédictin, Non tel que ceux dont ſe travail immenſe Vient d’enrichir les libraires de France, Mais un prieur engraiſſé d’ignorance, Et n’ayant lu que ſon miſſel latin : Frère Lourdis fut le bon perſonnage Qui fut choiſi pour ce nouveau voyage. ﻿Devers la lune où l’on tient que jadis Etait placé deſſous le paradis, Sur les confins de cet abyme immenſe, Où le cahos, & l’Erèbe, & la nuit, Avant les tems de l’univers produit, Ont exercé leur aveugle puiſſance ; Il eſt un vaſte & caverneux ſéjour Inacceſſible à la clarté du jour,
Et qui n’a rien qu’une lumière affreuſe, Froide, tremblante, incertaine & trompeuſe : Pour toute étoile on a des feux folets. L’air eſt peuplé de petits farfadets. De ce pays la reine eſt la ſottiſe. Ce vieil enfant porte une barbe griſe, Oreille longue, avec le chef pointu, Bouche béante, œil louche, pied tortu. De l’ignorance elle eſt, dit-on, la fille. Près de ſon trône eſt ſa ſotte famille, Le fol orgueil, l’opiniâtreté, Et la pareſſe & la crédulité. Elle eſt ſervie, elle eſt flattée en reine ; On la croirait en effet ſouveraine ; Mais ce n’eſt rien qu’un fantôme impuiſſant, Un Chilpéric, un vrai roi fainéant. La fourberie eſt ſon miniſtre avide. Tout eſt réglé par ce maire perfide ; Et la ſottiſe eſt ſon digne inſtrument. Sa cour plénière eſt à ſon gré fournie De gens profonds en fait d’aſtrologie, Sûrs de leur art, à tous momens déçus, Dupes, fripons, & partant toujours crus. ﻿C’eſt-là qu’on voit les maîtres d’alchymie Faiſant de l’or, & n’ayant pas un ſou, Les Roſes-croix, & tout ce peuple fou Argumentant ſur la théologie. ﻿Le gros Lourdis, pour aller en ces lieux, Fut donc choiſi parmi tous ſes confrères.
Lorſque la nuit couvrait le front des cieux D’un tourbillon de vapeurs non légères, Enveloppé dans le ſein du repos, Il fut conduit au paradis des ſots. Quand il y fut, il ne s’étonna guère : Tout lui plaiſait, & même en arrivant, Il crut encor être dans ſon couvent. ﻿Il vit d’abord la ſuite emblématique Des beaux tableaux de ce ſéjour antique. Caco Démon qui ce grand temple orna, Sur la muraille à plaiſir grifona Un long tableau de toutes nos ſottiſes, Traits d’étourdi, pas de clerc, balourdiſes, Projet, mal faits, plus mal exécutés, Et tous les mois du mercure vantés. Dans cet amas de merveilles confuſes, Parmi ces flots d’impoſteurs & de buſes, On voit ſur-tout un ſuperbe Ecoſſais, Law eſt ſon nom, nouveau roi des Français, D’un beau papier il porte un diadême, Et ſur ſon front il eſt écrit ſyſtême, Environné de grands balots de vent, Sa noble main les donne à tout venant : Prêtres, catins, guerriers, gens de juſtice Lui vont porter leur or par avarice. ﻿Ah quel ſpectacle ! Ah vous êtes donc là, Tendre Eſcobar, ſuffiſant Molina, Petit Doucin, dont la main pateline Donne à baiſer une bulle divine,
Plus d’un prélat la met dévotement Tout à côté du nouveau teſtament. Ciel ! à leurs yeux une cohorte fière En même tems s’en torche le derrière. L’ignatien furieux, éperdu, Court ſe ſaiſir du ſacré torche-cu.
On prêche, on court, on barbouille, on exile. Toi qui jadis des grenouilles, des rats Si doctement as chanté les combats, Sors du tombeau, viens célébrer la guerre Que pour la bulle on fera ſur la terre. Le janſéniſte eſclave du deſtin, Enfant perdu de la grace efficace, Dans ſes drapeaux porte un ſaint Auguſtin, Et pour pluſieurs il marche avec audace. Les ennemis s’avancent tout courbés Deſſus le dos de cent petits abbés. ﻿Ceſſez, ceſſez, ô diſcordes civiles ; Tout va changer, place, place, imbéciles. Un grand tombeau ſans ornement, ſans art, Eſt élevé non loin de ſaint Médard. L’eſprit divin pour éclairer la France Sous cette tombe enferme ſa puiſſance ; L’aveugle y court, & d’un pas chancelant Aux quinze-vingts retourne en tâtonnant. Le boiteux vient clopinant ſur ſa tombe, Crie hoſanna, ſaute, gigotte, & tombe.
Le ſourd approche, écoute, & n’entend rien. Tout auſſi-tôt de pauvres gens de bien D’aiſe pâmés, vrais témoins du miracle, Du bon Pâris baiſent le tabernacle. Frère Lourdis, fixant ſes deux gros yeux, Voit ce ſaint œuvre, en rend graces aux cieux, Joint les deux mains, & riant d’un ſot rire, Ne comprend rien, & toute choſe admire. ﻿Ah ! le voici, ce ſavant tribunal, Moitié prélats & moitié monacal ; D’inquiſiteurs une troupe ſacrée, Eſt là pour Dieu de sbires entourée. Ces ſaints docteurs aſſis en jugement, Ont pour habit plumes de chat-huant ; Oreilles d’âne ornent leur tête auguſte : Et pour peſer le juſte avec l’injuſte, Le vrai, le faux, balance eſt dans leurs mains. Cette balance a deux larges baſſins ; Qui tour-à-tour s’éloignent & ſe choquent.
Dans l’autre ſont bulles, brefs, oremus, Beaux chapelets, ſcapulaires, agnus. Aux pieds bénits de la docte aſſemblée, Voyez-vous pas le pauvre Galilée, Qui tout contrit leur demande pardon, Bien condamné pour avoir eu raiſon ? ﻿Murs de Loudun, quel nouveau feu s’allume ? C’eſt un curé que le bûcher conſume :
Tous ſes faquins ont déclaré ſorcier, Et fait griller meſſire Urbain Grandier. ﻿Galigaï, ma chère maréchale, Du parlement épaulé de maint pair, La compagnie ignorante & vénale Te fait chauffer en feu brillant & clair, Pour avoir fait pacte avec Lucifer. Qu’aux gens d’eſprit notre France eſt fatale ! Qu’il y fait bon croire au pape, à l’enfer, Et ſe borner à ſavoir ſon pater ! Je vois plus loin cet arrêt authentique, Pour Ariſtote, & contre l’émétique. ﻿Venez, venez, mon beau père Girard, Vous méritez un long article à part, Vous voilà donc, mon confeſſeur de fille, Tendre dévot qui prêchez à la grille ; Que dites-vous des pénitens appas De ce tendron converti dans vos bras ? J’eſtime fort cette douce aventure. Tout eſt humain, Girard, en votre fait ; Ce n’eſt pas là pécher contre nature : Que de dévots en ont encor plus fait ! Mais, mon ami, je ne m’attendais guère De voir entrer le diable en cette affaire. Girard, Girard, tous tes accuſateurs, Jacobin, carme & faiſeur d’écriture, Juges, témoins, ennemis, protecteurs, Aucun de vous n’eſt ſorcier, je vous jure.
﻿Lourdis était auſſi dans ce tableau : Mais à ſes yeux il n’en put rien paraître. Il ne vit rien. Le cas n’eſt pas nouveau ; Le plus habile a peine à ſe connaître. ﻿Quand vers la lune ainſi l’on préparait Contre l’Anglais cet innocent myſtère, Une autre ſcène en ce moment s’ouvrait, Chez les grands fous du monde ſublunaire, Charles eſt déja parti pour Orléans, Ses étendards flottent au gré des vents. A ſes côtés Jeanne le caſque en tête, Déja de Rheims lui promet la conquête. Voyez vous pas ces jeunes écuyers, Et cette fleur de loyaux chevaliers ? La lance au poing cette troupe environne Avec reſpect notre ſainte amazone. Ainſi l’on voit le ſexe maſculin A Fontevraux ſervir le féminin. Le ſceptre eſt là dans les mains d’une femme ; Et père Anſelme eſt béni par madame. ﻿La belle Agnès en ces cruels momens, Ne voyant plus ſon amant qu’elle adore Cède au chagrin dont l’excès la dévore ; Un froid mortel s’empare de ſes ſens. L’ami Bonneau toujours plein d’induſtrie, En cent façons la rappelle à la vie. Elle ouvre encor ſes yeux, ces doux vainqueurs, Mais ce n’eſt plus que pour verſer des pleurs :
Puis ſur Bonneau ſe penchant d’un air tendre, C’en eſt donc fait, dit-elle, on me trahit. Où va-t-il donc ? que veut-il entreprendre ? Etait-ce là le ſerment qu’il me fit, Lorſqu’à ſa flamme il me fit condeſcendre ? Toute la nuit il faudra donc m’étendre Sans mon amant, ſeule au milieu d’un lit : Jeanne en ces lieux conduite par l’envie, Non des Anglais, mais d’Agnès ennemie, Portant culotte & brayette au devant, Large brayette, inutile ornement, Jeanne la brune en gendarme vêtue Va déſormais lui faſciner la vue, Jeanne plaira, moi je ſerai perdue. ﻿Diſant ces mots elle pleure & rougit, Frémit de rage, & de douleur gémit. La jalouſie en ſes yeux étincelle, Puis tout-à-coup d’une ruſe nouvelle Le tendre amour lui fournit le deſſein. ﻿Vers Orléans elle prend ſon chemin, De dame Alix & de Bonneau ſuivie. Agnès arrive en une hôtellerie, Où dans l’inſtant laſſe de chevaucher, La fière Jeanne avait été coucher. Agnès attend qu’en ce logis tout dorme, Et cependant ſubtilement s’informe Où couche Jeanne, où l’on met ſon harnois ; Puis dans la nuit ſe gliſſe en tapinois,
De Jean Chandos prend la culotte, & paſſe Ses cuiſſes entre, & l’aiguillette lace ; De l’amazone elle prend la cuiraſſe ; Le dur acier forgé pour les combats, Preſſe & meurtrit ſes membres délicats. L’ami Bonneau la ſoutient ſous ſes bras. ﻿La belle Agnès dit alors à voix baſſe : Amour, amour, maître de tous mes ſens, Donne la force à cette main tremblante ; Fais-moi porter cette armure peſante, Pour mieux toucher l’auteur de mes tourmens. Mon amant veut une fille guerrière, Tu fais d’Agnès un ſoldat pour lui plaire ; Je le ſuivrai ; qu’il permette aujourd’hui Que ce ſoit moi qui combatte avec lui ; Et ſi jamais la terrible tempête Des dards anglais vient menacer ſa tête, Qu’ils tombent tous ſur ces triſtes appas, Qu’il ſoit du moins ſauvé par mon trépas, Qu’il vive heureux, que je meure pâmée Entre ſes bras, & que je ſois aimée. Tandis qu’ainſi cette belle parlait, Et que Bonneau ſes armes lui mettait, Le roi Charlot à trois mille était. ﻿La tendre Agnès prétend à l’heure même Pendant la nuit aller voir ce qu’elle aime. Ainſi vêtue, & pliant ſous le poids, N’en pouvant plus, maudiſſant ſon harnois,
Sur un cheval elle s’en va juchée, Jambe meurtrie, & la feſſe écorchée. Le gros Bonneau ſur un normand monté, Va lourdement & ronfle à ſon côté. Le tendre amour, qui craint tout pour la belle, La voit partir & ſoupire pour elle. ﻿Agnès à peine avait gagné chemin, Qu’elle entendit devers un bois voiſin Bruit de chevaux, & grand cliquetis d’armes. Le bruit redouble ; & voici des gendarmes, Vêtus de rouge ; & pour comble de maux, C’était les gens de monſieur Jean Chandos. L’un d’eux s’avance, & demande qui vive ? A ce grand cri notre amante naïve, Songeant au roi, répondit ſans détour, Je ſuis Agnès, vive France & l’amour. A ces deux noms que le ciel équitable Voulut unir du nœud le plus durable, On prend Agnès & ſon gros confident ; Ils ſont tous deux menés incontinent A ce Chandos, qui terrible en ſa rage, Avait juré de venger ſon outrage, Et de punir les brigands ennemis Qui ſa culotte & ſon fer avaient pris. ﻿Dans ces momens où la main bienfaiſante Du doux ſommeil laiſſe nos yeux ouverts, Quand les oiſeaux reprennent leurs concerts, Qu’on ſent en ſoi ſa vigueur renaiſſante,
Que les deſirs pères des voluptés Sont par les ſens dans notre ame excités, Dans ces momens, Chandos, on te préſente La belle Agnès plus belle & plus brillante Que le ſoleil au bord de l’Orient. Que ſentis-tu, Chandos, en t’éveilant, Lorſque tu vis cette nymphe ſi belle A tes côtés, & tes grègues ſur elle ? ﻿Chandos preſſé d’un aiguillon bien vif, La dévorait de ſon regard laſcif. Agnès en tremble, & l’entend qu’il marmotte Entre ſes dents : Je l’aurai, ma culotte. A ſon chevet d’abord il la fait ſeoir : Quittez, dit-il, ma belle priſonnière, Quittez ce poids d’une armure étrangère. Ainſi parlant plein d’ardeur & d’eſpoir, Il la décaſque, il vous la décuiraſſe : La belle Agnès s’en défend avec grace ; Elle rougit d’une aimable pudeur, Mais il faut bien tout ſouffrir d’un vainqueur. Le gros Bonneau que le Chandos deſtine Au digne emploi de chef de ſa cuiſine, Va dans l’inſtant mériter cet honneur ; Des boudins blancs il était l’inventeur, Et tu lui dois, ô nation françaiſe, Pâtés d’anguille, & gigots à la braiſe. La dame Alix, malgré ſon teint flétri, Parut encor à la troupe Bretonne De bonne priſe, & Robert Makarti,
Brave Ecoſſais, vaillant chef du parti, Dedans ſa tente emmena tôt la bonne. ﻿Monſieur Chandos, hélas ! que faites-vous ? Diſait Agnès d’un ton timide & doux. Pardieu, dit-il, (tout héros Anglais jure) Quelqu’un m’a fait une ſanglante injure. Cette culotte eſt mienne ; & je prendrai Ce qui fut mien où je le trouverai. Parler ainſi, mettre Agnès toute nue, C’eſt même choſe ; & la belle éperdue Tout en pleurant lutait entre ſes bras, Et lui diſant, non je n’y conſens pas. ﻿Dans l’inſtant même un horrible fracas Se fait entendre ; on crie, alerte, aux armes, Et la trompette, organe du trépas, Sonne la charge, & porte les alarmes. A ſon réveil Jeanne cherchant en vain L’affublement du harnais maſculin, Son bel armet ombragé de l’aigrette, Et ſon haubert & ſa large braguette, Sans raiſonner ſaiſit ſoudainement, D’un écuyer le dur accoutrement, Monte à cheval ſur ſon âne, & s’écrie : Venez venger l’honneur de la patrie. Cent chevaliers s’empreſſent ſur ſes pas, Ils ſont ſuivis de ſix cent vingt ſoldats. ﻿Frère Lourdis, en ce moment de criſe, Du beau palais où règne la ſottiſe
Eſt deſcendu chez les Anglais guerriers, Environné d’atômes tout groſſiers, Sur ſon gros dos portant balourderies, Œuvres de moine, & belles âneries. Ainſi bâté, ſi-tôt qu’il arriva, Sur les Anglais ſa robe il ſecoua, Son ample robe, & dans leur camp verſa Tous les tréſors de ſa crace ignorance, Tréſors communs au bon pays de France. Ainſi des nuits la noire déité, Du haut d’un char d’ébène marqueté, Répand ſur nous les pavots & les ſonges, Et nous endort dans le ſein des menſonges.