# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Richelieu-La Fronde/Chapitre 17
### CHAPITRE XVII

L’effort du grand ministre, les nobles velléités du roi à son réveil, avaient donc avorté. On devait croire le roi indigné contre ceux qui lui avaient enlevé une victoire certaine, une conquête probable. Or, le contraire advint. En gardant encore son ministre, il assura de nouveau aux reines que, « la paix faite, il le renverrait. » (Fin d’octobre 1630.)
Par quelle prise avaient-elles ressaisi le roi ? Par la plus imprévue : une femme, un amour… Cet insensible, ce malade saigné à blanc, si pâle, qui faisait presque peur, on trouva l’art de le rendre amoureux !
L’aventurier Vaultier, musicien de la reine mère, qui s’était fait son médecin et astrologue, était un esprit pénétrant. On lui doit cet hommage. Il devina que ce moment où un homme échappe à la mort, où, les cierges de l’extrême-onction s’éteignant, il voit la vraie lumière, se croit rené, il est infiniment sensible par sa faiblesse même, enfant, tendre et poète, sous l’enchantement de sa nouvelle aurore.
Donc, il advint que cette aurore, cette belle lumière de vie dont la nature se pare pour un mourant ressuscité, Louis XIII la vit un matin tout animée, charmante, dans une demoiselle de quinze ans, une blonde du Midi. L’avisé Provençal avait cherché, trouvé la petite fille au fond du Périgord, l’avait fait venir avec sa grand’mère, qu’il gagna en lui promettant de devenir dame d’atours de la mère du roi.
On savait parfaitement par quel concert d’éloges, organisé et concordant comme par hasard, on pouvait faire aimer quelqu’un de Louis XIII. On lui donnait de temps à autre un favori, un camarade d’amusement ou de chasse. En hommes, c’était assez facile, plus difficile en femmes. Le sentiment qu’il avait de son insuffisance le rendait plus timide. Mais ici le grand intérêt que les reines avaient à la chose leur donna de l’adresse. On prépara le roi à voir cette jeune merveille, et, quand il fit ses relevailles (pour ainsi dire) et alla rendre grâces à Saint-Jean de Lyon, le coup désiré fut frappé.
Le roi, plein de reconnaissance, ayant bien remercié Dieu, resta encore à entendre un sermon. Là, les yeux errants du convalescent tombèrent sur la nouvelle venue, mademoiselle de Hautefort. L’Aurore, comme l’appelaient ses compagnes pour son teint rose, ses cheveux rutilants, illuminée sans doute du reflet des vitraux, apparut un rayon d’en haut et la résurrection elle-même à ce Lazare. Il eut honte d’avoir un carreau sous les genoux quand elle n’en avait pas, et, sans s’inquiéter de ce qu’on en dirait, il suivit son sentiment poétique et lui fit porter son carreau. Une fille du Nord eût été abîmée d’étonnement et d’embarras, eût fait quelque gaucherie. Mais celle-ci, d’une légère rougeur, du vif éclat de ses yeux bleus, transfigurée, prit le carreau, et, sans s’en servir, le posa près d’elle avec respect. Et tout cela d’un si grand air, d’une telle noblesse virginale, que tout le monde en fut ébahi.
Voilà le roi, dès ce jour, sorti de la vie sauvage où l’avaient tenu ses favoris de chasse et autres, Luynes, Baradas, récemment Saint-Simon. Le voilà assidu désormais chez les reines sans cacher aucunement qu’il y va pour mademoiselle de Hautefort. Il fait pour elle des vers, de la musique, lui parle de sa chasse comme à un camarade, de ses ennuis et même des affaires du royaume, parfois de son ministre. Elle, sans rechercher l’honneur de ces confidences, elle y répond modestement, avec adresse et présence d’esprit. Parfaitement dévouée aux reines, à sa chère maîtresse Anne d’Autriche (si innocente et si persécutée), elle dit à merveille, d’une vivacité naïve et gasconne, les petits mots qu’on lui fait dire, du reste ne parlant qu’en chrétienne, pour l’union de la famille royale, pour le soulagement du pauvre et la fin de la guerre.
Richelieu se noyait. Et voilà que cette enfant, innocente et charmante, presque sans s’en douter, lui met la pierre au cou.
Le naufragé imagina de se reprendre à une vieille planche, la reine mère, à son ancien attachement. Puisque, de toutes parts, le vent était à l’amour et que l’amour lui faisait la guerre, il entreprit d’y recourir lui-même. Il avait fort vieilli, il est vrai ; il avait déjà les joues creuses, le poil gris, l’air fantôme qu’on lui voit au portrait du Louvre. Mais enfin la bonne dame avait toujours vingt ans de plus. Un homme de tant d’esprit, et qui avait cet esprit dans les yeux, ne pouvait-il, à force de tendres respects, de mensonges, réveiller au vieux cœur l’étincelle des beaux jours passés ? Un Vaultier tiendrait-il contre Richelieu en présence ? Celui-ci prit un parti héroïque, ce fut de s’établir sur le terrain de Vaultier même, dans le propre bateau, l’appartement et l’alcôve mouvante où la reine descendait la Loire pour aller à Paris. Elle passait les jours au lit ; lui à ses pieds, agenouillé sur des coussins, comme on faisait alors.
Spectacle intéressant ! Et quel dommage que Saint-Simon ne fût pas né ! La passion première parut revenue tout à fait. C’était un doux concert de mots charmants en italien entre la vieille haineuse et le prêtre enfiellé. Amico del cor mio ! disait-elle. Lui, il était ému, rêveur, visiblement fervent et plein de religion, mais troublé sans doute de tant de beauté.
Qui tromperait et mentirait le mieux ? C’était la question. La Florentine avait l’émulation de Catherine de Médicis. Mais, parmi ses douceurs, telle venimeuse œillade put révéler au grand observateur la plaie qui lui restait et que rien ne guérit. La Fargis avait eu soin de lui dire que le cardinal et sa nièce (qui, comme tous les caractères sombres, avaient des échappées bouffonnes) égayaient leurs ébats à faire la comédie des galants transports de la vieille en baragouinage italien.
Long et pénible fut ce tête-à-tête du bateau. Dès qu’elle en descendit, le cardinal partit grand train et rejoignit le roi à Auxerre. Le roi, loin des beaux yeux d’Aurore, avait quelque peu réfléchi. Une chose le rendait soucieux, c’était d’apprendre peu à peu comme on avait travaillé aux huit jours où il était mort et dans quelle tendre intimité on était avec l’homme de l’Espagne, Mirabel, alors à Bruxelles, qu’on fit revenir. Il avoua à Richelieu que la reine mère était toujours contre lui et n’oubliait rien pour le perdre.
La bataille était pour Paris. Le champ de bataille était le Luxembourg, où la reine mère promenait sa fureur dans sa galerie de Rubens. Quoique le roi n’eût rien promis qu’après la paix, elle voulait sur l’heure qu’il chassât Richelieu (11 novembre 1630). Celui-ci, averti, accourt, veut entrer, se défendre ; mais la porte est fermée ; il entre par une autre. Il s’explique, il prie et il pleure. Une effroyable averse d’injures est la réponse. Le roi s’enfuit et se sauve à Versailles.
On a dit que Richelieu, en ce moment, se crut perdu, qu’il fallut le conseil, la fermeté du cardinal de La Valette pour lui rendre le courage et le faire aller aussi à Versailles. J’en doute fort. Sa ténacité indomptable est bien prouvée. Il avait près du roi un ami, il est vrai, un petit ami, Saint-Simon, ex-page que le roi avait fait premier écuyer. Ce favori obscur, sans grande action, avait pourtant cela d’être près du roi à toute heure. Il n’avait pas les charmes et les heureux moments de mademoiselle de Hautefort, mais en revanche l’assiduité ; nuit et jour, il était le très discret écho, sourd, non retentissant, des plaintes du roi. Il faisait profession de ne se mêler de rien, de n’avoir aucune initiative. Il savait dire : « Oui, Sire », donner la réplique simple, indispensable. Le roi, s’affligeant de son abandon et du fardeau d’affaires qu’allait lui laisser Richelieu, aurait dit d’un ton de regret : « Où est-il maintenant ? » À ce mot, qui n’était pas une demande, l’autre répondit cependant : « Mais, Sire, il est ici. »
Richelieu, comme de dessous terre, reparut et changea le roi. Il lui montra avec respect, mais lui montra pourtant qu’en France, en Italie, partout, on se moquait de lui ; qu’il avait perdu à Casal les résultats de deux campagnes, que l’Empereur en était maître, donc l’Espagnol (c’était même chose) ; que le pape était devenu tout impérial, que Venise demandait grâce à l’Empereur, qu’ici l’homme des reines, le vieux garde des sceaux, Marillac, là-bas son frère le général, étaient excellents Espagnols ; que sa cour, son conseil, n’avaient pour chef réel que l’ambassadeur Mirabel, appelé secrètement par la reine Anne à Paris.
Le Paris de la Ligue avait eu pour roi Mendoza. Il ne tenait pas à Mirabel qu’il ne jouât le même rôle. Il trouvait dans le Parlement force têtes pointues pour l’écouter, ou des sots importants, ou des fous imprudents qui auraient joué au jeu insensé de s’appuyer sur l’ennemi « dans l’intérêt des libertés publiques ». Le roi eut honte, eut peur d’une telle situation. Il reprit les sceaux au vieux Marillac, l’exila, fit arrêter l’autre Marillac à l’armée. Mais il était encore si incertain, qu’il lui fallut du temps pour se décider à donner les sceaux à Châteauneuf, un homme énergique et capable que lui désignait Richelieu. Il s’assura de Paris et de la police du Parlement en nommant Lejay premier président.
Mais comment la reine mère allait-elle prendre tout cela ? C’était l’inquiétude du roi. Il envoya quelqu’un, à deux heures de nuit, de Versailles à Paris, pour réveiller le Père Suffren, au noviciat des Jésuites, et le prier d’intervenir et de calmer sa mère.
Cette journée, qu’on appela Journée des Dupes (11 novembre 1630), ne fut point décisive au fond, comme on l’a dit. Richelieu n’était sûr de rien ; le roi restait chagrin de voir que lui seul eût raison.
Il n’avait pas eu assez peur. On n’avait pu, sur des preuves certaines, lui faire voir, lire, toucher le complot. Heureusement pour Richelieu, en surveillant la Lorraine, le centre ordinaire des intrigues, il saisit sur la route (décembre 1630) un médecin du roi, Senelle, chargé et surchargé de lettres pour la reine Anne, pour la Fargis et autres.
Que contenaient ces lettres ? On ne le sait pas trop. Dans le procès qu’on fit, on n’ose lever qu’un coin du voile. On parle de complots contre la vie du roi, sans en alléguer d’autres preuves que des recherches astrologiques qu’on faisait pour savoir l’époque de sa mort. Curiosité, il est vrai, mauvaise et très sinistre. On a vu que les pronostics de la mort d’Henri IV y avaient très réellement contribué, encouragé les meurtriers, qui se crurent sûrs de le tuer au jour prédit, marqué là-haut.
Les deux reines et Monsieur ne souhaitaient qu’une mort, celle de Richelieu. On en avait souvent parlé, mais toujours on disait que, si Monsieur faisait tuer Richelieu, le roi le ferait mourir. Cela aurait pu arriver. Louis XIII, malade, comme Charles IX, avait sous les yeux son histoire. Dès son enfance, endoctriné par de Luynes, il tenait de lui cette opinion que Charles IX fut empoisonné par Catherine, et qu’il n’eût pas péri s’il eût fait périr son frère.
Donc, Monsieur devait y songer, attendre encore. La mort de Richelieu exigeait la mort préalable du roi, qui, du reste, semblait ne devoir tarder ; il ne se rétablissait point. Mais les valets parfois sont plus impatients que les maîtres ; il se pouvait que ceux de Monsieur ou des reines perdissent patience et donnassent au roi malade quelque suprême médecine. L’Église y eût gagné, et l’âme aussi de Louis XIII. Car il allait se perdre, faire le grand péché d’Henri IV qui lui coûta la vie, l’alliance protestante. On le disait partout depuis un an pour irriter les catholiques, quoiqu’en réalité il ne traita que l’année suivante.
Dans la riche collection de lettres qu’on saisit, parmi celles qui étaient écrites à la reine, aux grands personnages, il y en avait une pour une vieille bourgeoise, de nom fort significatif, mademoiselle Du Tillet.
Cette vieille était un vrai bijou du Diable, dont elle avait l’esprit. Une destinée tout à rebours. Pour sa laideur, elle avait été adorée du duc d’Épernon. Et, pour sa roture de petite bourgeoise, elle régnait dans la maison de Guise, faisait la pluie et le beau temps. Il y avait quelque chose là-dessous. Elle ne bougeait du Luxembourg, où la reine mère la traitait avec grande considération. C’était une sibylle, une espèce d’oracle ; on répétait et on retenait ses mots. On la consultait en affaires, comme on fait des grands hommes qui, en leur temps, ont accompli des choses ardues et hasardeuses. Comment s’en étonner ? Elle passait pour avoir été dans le secret de Ravaillac.
Mais elle était très fine, et cette fois, pas plus que l’autre, on ne put la prendre. Interrogée, elle plut à Richelieu en parlant outrageusement de la Fargis.
La découverte des lettres mit les trois cabales en déroute et en division. Chacun sacrifia les deux autres.
Monsieur traita, promit d’être l’ami de Richelieu, qui acheta ses favoris. Il promit à la reine de parler pour elle, et parla plutôt contre.
La reine mère traita aussi pour sauver son Vaultier. Elle envoya le nonce du pape à Richelieu lui dire qu’il y avait moyen de s’arranger. Puis, inquiète, elle lui envoya encore le Père Suffren pour le prier de venir, et quand il fut venu, très douce, elle lui dit qu’elle avait réfléchi et qu’elle sentait bien que les affaires du roi ne pouvaient se passer de lui. Elle consentit à aller au conseil, et là, faisant bon marché de la jeune reine, sa belle-fille, elle trouva fort bon qu’on punît la Fargis, qui ne pouvait guère l’être sans qu’Anne en demeurât tachée.
Mais la plus embarrassée était la jeune reine, dont la grossesse apparaissait. Elle ne fit pas beaucoup d’effort pour la Fargis ; elle pensa à elle-même, et, avec la faiblesse d’une femme en cet état, chargea et dénonça sa grande amie. Elle dit cette chose ridicule, trop visiblement improbable, qu’elle (la reine Anne) avait défendu le cardinal, refusé de le perdre, et que cette méchante Fargis avait forgé les lettres pour l’en punir et la perdre elle-même.
Richelieu, absolument maître de la situation, montra pour la reine une grande douceur. Il craignit de déchirer le rideau de gaze légère qui couvrait le triste intérieur de la famille royale. Il craignit de rendre le roi ridicule. Il craignit peut-être pour Anne elle-même. Car cet homme, qui semblait si sec, aimait les femmes pourtant. Il croyait la reine fragile ; il la voyait tombée jusqu’à l’avilissante faiblesse d’accuser son amie. Il espéra dans cette mollesse de nature, et crut qu’un jour ou l’autre, dans quelque embarras où l’étourdie se jetterait encore, il l’aurait à discrétion.
Donc, il se contenta d’éloigner cette Fargis. Il la laissa s’enfuir, ce qui rendait le procès impossible. Mais, contre son attente, la Fargis partie (30 décembre 1630), la reine se désola et s’emporta ; elle montra pour la perte de celle qu’elle venait d’accuser un inexplicable désespoir. Elle disait tantôt qu’elle savait qu’on voulait la renvoyer en Espagne, tantôt la faire mourir pour que la nièce du cardinal pût épouser le roi. Elle priait, pleurait aussi, pour conserver un valet d’intérieur auquel elle tenait d’une manière étonnante, son apothicaire. Elle en fit une affaire d’État. De couronne à couronne, l’Espagne demanda à la France, par son ambassadeur, que cet indispensable serviteur fût rendu à la reine. On le lui rendit pour deux mois, et avec cette clause qu’il ne la verrait qu’au Louvre et en présence d’une dame très sûre.
Son embarras tenait à l’éloignement de sa garde-malade et de l’homme qui pouvait simplifier son état. Il devenait visible. Richelieu, malicieusement, envoyait voir souvent comment elle se portait. Exaspérée, elle dit : « Mais qu’il vienne lui-même !… Il sera le très bienvenu ! »
Cet état ne l’empêchait pas de s’agiter, de recevoir des agents de Lorraine ou de trotter aux Carmélites pour voir Mirabel en cachette, ou un Anglais papiste, lord Montaigu, agent de sa belle-sœur Henriette, et mêlé dans tous les complots.
Intrigues misérables, sans résultat possible. L’Espagne n’avait aucune chance de soulever le peuple en ce moment. Le seul complot qui eût pu réussir, c’était de profiter de la passion du roi pour mademoiselle de Hautefort, de le faire succomber, et par elle de s’emparer de lui entièrement. Innocente, mais dévouée, passionnée pour sa maîtresse, cette enfant (de seize ans) eût donné sa vie pour la reine, et peut-être un peu plus encore. L’intérêt de l’Église, d’ailleurs, eût tout couvert. Quel beau texte pour les casuistes ! une douce faiblesse qui empêchait un crime (l’alliance protestante), qui chassait Richelieu, le démon de la guerre, qui rendait la paix à l’Europe et réconciliait la grande famille chrétienne !… Près d’un tel dévouement, qu’était-ce que celui de Judith, qui ne sauva que Béthulie ?
La jeune victime était toute leur ressource en ce naufrage. Vaultier le dit dès Lyon. Son collègue, le pieux médecin Bouvart, à Saint-Germain, quand la reine fut visiblement grosse, n’osa plus tarder, mit les fers au feu. Il se jeta un jour dans un long discours à la Sganarelle, que le roi ne pouvait comprendre. Le sens qu’il démêla à la fin, c’est qu’il n’était malade que de chasteté (comme un de ses aïeux qui en mourut, dit-on) ; mais que lui, ce serait grand dommage s’il en mourait. Et, comme le roi s’impatientait, demandait où il en voulait venir, à quel remède, saignée, médecine ou lavement…, Bouvart, embarrassé, insinua que la vraie médecine, c’était mademoiselle de Hautefort.
Bouvart était un sot. Un homme que lui-même purgeait, dit-on, deux cents fois dans un an, était bien à l’abri de ces basses tentations. Il fut scandalisé. C’est tout ce qu’on gagna.
Cependant les choses pressaient. On fit un essai plus direct. Le fait est très connu, mais de date incertaine. Je n’hésite pas à le placer au moment où la reine, dans une situation urgente, eut besoin d’emporter la chose.
Un jour, en souriant, mademoiselle de Hautefort tenait, laissait voir un petit billet. Voilà le roi curieux. Il veut savoir ce que c’est. En badinant toujours, elle recule, et le roi avance, curieux et intrigué de plus en plus. Il la prie de le laisser lire, avance la main pour le prendre. Elle le cache dans son sein. Le roi est arrêté tout court et ne sait plus que faire. Cela se passait devant la reine. Elle fit une chose hardie, et qui pouvait avoir de grandes conséquences. Elle prit les mains de la jeune fille, et la tint pour que le roi pût la fouiller.
Mais Louis XIII fut plus embarrassé encore. Il recourut à l’expédient (ridicule, excellent) de prendre de petites pinces d’argent qui étaient là, et, chastement, de ce lieu délicat, sans contact, enleva la lettre.
Que serait-il arrivé si les choses s’étaient passées autrement ? On rira si l’on veut, on se moquera de ceux qui donnent aux petites causes une grande portée. Il n’y a rien de petit au gouvernement monarchique.
Si les pincettes ne s’étaient trouvées là, si Louis XIII n’eût pas été homme à les prendre, il serait arrivé que le roi eût senti la débonnaireté de la reine, goûté sa complaisance, compris ce que dit madame de Motteville, « que la reine désirait qu’il aimât mademoiselle de Hautefort ». Enfin sa conscience dévote eût cédé, étouffée par cette connivence de la personne intéressée.
Mademoiselle de Hautefort ne se fût pas sacrifiée pour n’en retirer rien. Aussi ardente et résolue qu’elle avait été vertueuse, le pas fait, elle aurait mené bien loin le roi dans le sens de la reine. Victoire complète de l’Espagne et du pape. Chute et procès de Richelieu. Nulle alliance avec Gustave-Adolphe.
Mais Louis XIII ne fut pas assez inintelligent pour ne pas comprendre. Il méprisa ceux qui l’entouraient, et se donna solidement et fortement à Richelieu.
Celui-ci, qui connaissait mieux son homme et son malade, en contraste avec l’impuissante corruption de la cour, réussit par l’austérité. Le roi aimait le capucin Joseph. Richelieu, non seulement rappela Joseph, mais lui organisa un ministère de capucins. Joseph eut quatre principaux secrétaires de son ordre, un état de maison, des chevaux, des voitures, des logements aux résidences de la cour. Mais rien ne fît meilleur effet au roi que de voir le ministère peuplé de ces robes grises. Rien n’affermit mieux sa conscience et dans ses sévérités pour sa mère, et dans ses résistances au pape, dans l’alliance avec Gustave. Il crut que beaucoup de choses étaient permises à un roi qui faisait aller les capucins en carrosse.
Du reste, Richelieu, qui connaissait Joseph et l’avait expérimenté le premier fourbe de la terre, tout en le grandissant ainsi, le mit parfaitement dans sa main. Il dit aimer tant ce cher frère, qu’il ne le logerait qu’avec lui. Lui et ses capucins, ses employés, son petit ministère, tout fut établi chez le cardinal, au même étage, dans son appartement et sous ses yeux, de sorte qu’il pût toujours lui-même espionner ce chef des espions.
Le tenant de si près, il l’employa à dire au roi certaines choses difficiles, à ouvrir certains avis violents, se réservant pour lui des dehors de modération. Le capucin, né homme d’épée, passait pour en garder l’esprit, et on en faisait cent histoires plaisantes. On disait, par exemple, qu’un jour disant sa messe, il reçut un officier qui venait prendre un ordre pressé pour une surprise de place : « Mais, s’ils font résistance ? » dit l’officier. « Alors tuez tout », dit le bon Père, et il reprit sa messe interrompue.
Richelieu ne pouvait, sans une mauvaise couleur d’ingratitude, parler contre son ancienne protectrice, la reine mère. Peut-être fit-il parler Joseph, et par lui enleva la grande mesure de la séparation de la mère et du fils.
Monsieur, le 31 janvier, ayant repris la guerre par une sortie furieuse et une bravade qu’il vint faire chez le cardinal, on acheva de persuader au roi, excédé de ces orages, qu’avec sa mère et son frère il n’aurait jamais de repos. Il alla à Compiègne avec toute la cour, mais partit, y laissa sa mère sous la garde de M. d’Estrées, lui faisant dire qu’il la priait d’aller à Moulins, d’y rester. On lui enleva Vaultier, pour le lui rendre, disait-on, dès qu’elle serait à Moulins.
Le lendemain (25 février 1631), on mit son fidèle Bassompierre à la Bastille. La sœur de Guise, princesse de Conti, fut exilée avec trois duchesses, dont deux étaient aussi de la maison de Guise.
Monsieur s’enfuit en Franche-Comté, sur terre espagnole, le 11 mars, avec le secours de sa mère, qui lui remit les pierreries de sa défunte femme. Elle-même, laissée sans gardes à Compiègne, sur je ne sais quel avis qu’on lui donna, s’enfuit aux Pays-Bas (18 juillet 1631). C’est ce que voulait Richelieu.
Trois gouverneurs de provinces, Guise, Elbeuf et Bellegarde, avaient quitté la France. On les fit condamner à mort par le parlement de Dijon, ainsi que la Fargis, et Senelle aux galères. Le roi lui-même avait été à Dijon pour assurer la Bourgogne, gouvernement du fugitif Bellegarde.
Le roi fit ce voyage en mars, et partit de Dijon le 2 avril pour revenir. Ce fut en mars que la reine avorta.
Richelieu avait eu la complaisance de laisser revenir près d’elle la Chevreuse, qui promettait de le servir désormais. Monsieur en plaisanta. Il dit dans son exil « qu’on avait fait revenir la Chevreuse pour donner plus de moyens à la reine de faire un enfant ». (Journal de Richelieu, Arch. cur., t. V, p. 71.)
On lit dans le même Journal, p. 41, cette note curieuse :
« Madame Bellier a dit au sieur Cardinal, en grandissime secret, comme la reine avoit été grosse dernièrement, qu’elle s’étoit blessée, que la cause de cet accident étoit un emplâtre qu’on lui avoit donné, pensant faire bien. Depuis, Patrocle (écuyer de la reine) m’en a dit autant, et le médecin ensuite. »
Le roi ignora-t-il cette grossesse ? Et Richelieu fut-il tellement magnanime pour sa belle ennemie jusqu’à la couvrir de son silence ? Je ne l’imagine pas.
Je crois plutôt qu’il laissa ce triste secret arriver au roi, pensant ne pouvoir s’affermir sur une meilleure base que sur le mépris de la reine.
Ce qui est sûr, c’est qu’Anne d’Autriche avorta en mars, et que Richelieu, définitivement vainqueur et maître, osa, au mois d’avril, clore et signer son traité avec Gustave, dressé dès le mois de janvier.