# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/15
## CHANT QUINZIEME.

O Volupté, mère de la nature, Belle Vénus, ſeule divinité, Que dans la Grece invoquait Epicure, Qui du chaos chaſſant la nuit obſcure, Donne la vie & la fécondité, Le ſentiment, & la félicité, A cette foule innombrable, agiſſante D’êtres mortels à ta voix renaiſſante : Toi que l’on peint déſarmant dans tes bras Le dieu du ciel, & le dieu de la guerre, Qui d’un ſourire écartes le tonnerre, Calmes les flots, fais naître ſous tes pas Tous les plaiſirs qui conſolent la terre ; ﻿Tendre Vénus, conduis en sûreté Le roi des Francs, qui défend ſa patrie. Loin des périls conduis à ſon côté La belle Agnès à qui ſon cœur ſe fie. Pour ces amans de bon cœur je te prie. Pour Jeanne d’Arc je ne t’invoque pas,
Elle n’eſt pas encor ſous ton empire : C’eſt à Denis de veiller ſur ſes pas, Elle eſt pucelle, & c’eſt lui qui l’inſpire. Je recommande à tes douces faveurs Ce la Trimouille & cette Dorothée. Verſe la paix dans leurs ſenſibles cœurs ; De ſon amant que jamais écartée Elle ne ſoit expoſée aux fureurs Des ennemis qui l’ont perſécutée. Tendre Vénus ! c’eſt par un muletier Que tu formas le cœur de Coriſandre. Depuis ce jour, douce, aviſée & tendre A tes autels prompte à ſacrifier, Elle ſut plaire & jouir & ſe rendre A tous les nœuds dignes de la lier : Ainſi l’on voit un artiſan groſſier Tourner, polir d’une main rude & noire L’or, le rubis & le jaſpe & l’ivoire, Dont ſe pavane un brillant chevalier. ﻿Aux beaux Français dont la troupe aguerrie Unit l’audace à la galanterie, Au poſſeſſeur du bon ſens de Bonneau La belle fait les honneurs du château Et puis conclut un accord pacifique Entre Charlot & Chandos le cynique. Elle obtint d’eux avec dextérité, Que chaque troupe irait de ſon côté, Sans nul reproche & ſans nulles querelles, A droite, à gauche, ayant la Loire entr’elles.
Sur les Anglais elle étendit ſes ſoins, Selon leurs goûts, leurs mœurs, & leurs beſoins. Un gros roſtbif que le beurre aſſaiſonne, Des plumpuddings, des vins de la Garonne Leur ſont offerts ; & des mets plus exquis, Les ragoûts fins dont le jus pique & flatte, Et les perdrix à jambes d’écarlate, Sont pour le roi, les belles, les marquis. Le fier Chandos partit donc après boire, Et côtoya les rives de la Loire, Jurant tout haut que la premiere fois Sur la Pucelle il reprendrait ſes droits. En attendant il reprit ſon beau page. Jeanne revint, ranimant ſon courage, Se replacer à côté de Dunois. ﻿Le roi des Francs avec ſa garde bleue, Agnès en tête, un confeſſeur en queue, A remonté l’eſpace d’une lieue Les bords fleuris où la Loire s’étend D’un cours tranquille & d’un flot inconſtant. ﻿Sur des bateaux & des planches uſées Un pont joignait les rives oppoſées. Une chapelle était au bout du pont : C’était dimanche. Un hermite à ſandale Fait raiſonner ſa voix ſacerdotale : Il dit la meſſe ; un enfant la répond. Charle & les ſiens ont eu ſoin de l’entendre Dès le matin au château de Cutendre ;
Mais Dorothée en entendait toujours Deux pour le moins, depuis qu’à ſon ſecours Le juſte ciel vengeur de l’innocence Du grand bâtard employa la vaillance, Et protégea ſes fideles amours. Elle deſcend, ſe retrouſſe, entre vîte, Signe ſa face en trois jets d’eau bénite, Plie humblement l’un & l’autre genou, Joint les deux mains & baiſſe ſon beau cou. Le bon hermite en ſe tournant vers elle, Tout ébloui, ne ſe connaiſſant plus, Au lieu, de dire un fratres oremus, Roulant les yeux, dit, fratres, qu’elle eſt belle ! ﻿Chandos entra dans la même chapelle, Par paſſe-tems, beaucoup plus que par zèle. La tête haute, il ſalue en paſſant Cette beauté dévote à la Trimouille, Et derriere elle en ſifflant s’agenouille, Sans un ſeul mot de pater, ou d’avé. D’un cœur contrit au ſeigneur élevé, D’un air charmant, la tendre Dorothée Se proſternait par la grace excitée, Front contre terre & derriere levé ; Son court jupon retrouſſé par mégarde, Offrait aux yeux de Chandos qui regarde A découvert deux jambes que l’amour Refit depuis pour porter Pompadour, Cette beauté que pour Louis Dieu garde, Et qu’au couvent il mettra quelque jour :
Jambes d’ivoire, & telles que Diane En laiſſa voir au chaſſeur Actéon. Chandos alors faiſant peu l’oraiſon, Sentit au cœur un deſir très-profane. Sans nul reſpect pour un lieu ſi divin, Il va gliſſant une inſolente main Sous le jupon que couvre un blanc ſatin. Je ne veux point par un crayon cynique, Effarouchant l’eſprit ſage & pudique De mes lecteurs, étaler à leurs yeux Du grand Chandos l’effort audacieux. ﻿Mais la Trimouille ayant vu diſparaître Le tendre objet dont l’amour le fit maître, Vers la chapelle il adreſſe ſes pas. Juſqu’où l’amour ne nous conduit-il pas ? La Trimouille entre au moment où le prêtre Se retournait, où l’inſolent Chandos Etait tout près du plus charmant des dos, Où Dorothée effrayée, éperdue, Pouffait des cris qui vont fendre la nue : Je voudrais voir nos bons peintres nouveaux Sur cette affaire exerçant leurs pinceaux, Peindre à plaiſir ſur ces quatre viſages L’étonnement des quatre perſonnages. Le Poitevin criait à haute voix : » Oſes-tu bien, chevalier diſcourtois, » Anglais ſans frein, profanateur impie, » Dans le lieu ſaint porter ton infamie » ? D’un ton railleur où règne un air hautain,
Se rajuſtant, & regagnant la porte Le fier Chandos lui dit : « que vous importe ? » De cette égliſe êtes-vous ſacriſtain ? » Je ſuis bien plus, dit le Français fidèle, » Je ſuis l’amant aimé de cette belle ; » Ma coutume eſt de venger hautement » Son tendre honneur attaqué trop ſouvent, Vous pourriez bien riſquer ici le vôtre, Lui dit l’Anglais : « nous ſavons l’un & l’autre » Notre portée ; & Jean Chandos peut bien » Lorgner un dos, mais non montrer le ſien. » ﻿Le beau Français, & le Breton qui raille, Font préparer leurs chevaux de bataille. Chacun reçoit des mains d’un écuyer Sa longue lance & ſon rond bouclier, Se met en ſelle, & d’une courſe fière, Paſſe, repaſſe, & fournit ſa carrière. De Dorothée & les cris & les pleurs N’arrêtaient point l’un & l’autre adverſaire. Son tendre amant lui criait : beauté chère, Je cours pour vous, je vous venge, ou je meurs. Il ſe trompait : ſa valeur & ſa lance Brillaient en vain pour l’amour de la France. ﻿Après avoir en deux endroits percé De Jean Chandos le haubert fracaſſé, Prêt à ſaiſir une victoire sûre, Son cheval tombe, & ſur lui renverſé D’un coup de pied ſur ſon caſque fauſſé
Lui fait au front une large bleſſure. Le ſang vermeil coule ſur la verdure. L’hermite accourt ; il croit qu’il va paſſer, Crie in manus, & le veut confeſſer. ﻿Ah Dorothée ! ah douleur inouie ! Auprès de lui ſans mouvement, ſans vie, Ton déſeſpoir ne pouvait s’exhaler. Mais que dis-tu lorſque tu pus parler ? » Mon cher amant ! c’eſt donc moi qui te tue ? » De tous tes pas la compagne aſſidue » Ne devait pas un moment s’écarter ; » Mon malheur vient d’avoir pu te quitter. » Cette chapelle eſt ce qui m’a perdue ; » Et j’ai trahi la Trimouille & l’amour, » Pour aſſiſter à deux meſſes par jour » ! Ainſi parlait ſa tendre amante en larmes. ﻿Chandos riait du ſuccès de ſes armes. « Mon beau Français, la fleur des chevaliers, » Et vous auſſi, dévote Dorothée, » Couple amoureux, ſoyez mes priſonniers, » De nos combats c’eſt la loi reſpectée : » Venez, je veux que ce héros vaincu » Soit en un jour & captif & cocu. ﻿Le juſte ciel tardif en ſa vengeance, Ne ſouffrit pas cet excès d’inſolence. De Jean Chandos les péchés redoublés, Filles, garçons, tant de fois violés, Impiété, blaſphême, impénitence, Tout en ſon tems fut mis dans la balance,
Et fut peſé par l’ange de la mort. Le grand Dunois avait de l’autre bord Vu le combat & la déconvenue De la Trimouille ; une femme éperdue, Qui le tenait languiſſant dans ſes bras, L’hermite auprès qui marmotte tour bas, Et Jean Chandos qui près d’eux caracole, A ces objets il pique, il court, il vole. ﻿C’était alors l’uſage en Albion, Qu’on appellât les choſes par leur nom. Déja du pont franchiſſant la barrière, Vers le vainqueur il s’était avancé. Fils de putain nettement prononcé, Frappe au tympan de ſon oreille altière. « Oui, je le ſuis, dit-il, d’une voix fière, » Tel fut Alcide, & le divin Bacchus, » L’heureux Perſée, & le grand Romulus, » Qui des brigands ont délivré la terre. » C’eſt en leur nom que j’en vais faire autant. » Va, ſouviens-toi que d’un bâtard normand » Le bras vainqueur a ſoumis l’Angleterre. » O vous, bâtards du maître du tonnerre, » Guidez ma lance & conduiſez mes coups ! » L’honneur le veut, vengez-moi, vengez-vous. » Cette prière était peu convenable ; Mais le héros ſavait très bien la fable ; Pour lui la bible eut des charmes moins doux. ﻿Il dit & part. Les molettes dorées Des éperons armés de courtes dents,
De ſon courſier piquent les nobles flancs. Le premier coup de ſa lance acérée, Fend de Chandos l’armure diaprée, Et fait tomber une part du collet, Dont l’acier joint le caſque au corſelet. ﻿Le brave Anglais porte un coup effroyable ; Du bouclier la voûte impénétrable, Reçoit le fer qui s’écarte en gliſſant. Les deux guerriers ſe joignent en paſſant ; Leur force augmente ainſi que leur colère : Chacun ſaiſit ſon robuſte adverſaire. Les deux courſiers ſous eux ſe dérobans, Débarraſſés de leurs fardeaux brillans, S’en vont en paix errer dans les campagnes. Tels que l’on voit dans d’affreux tremblemens Deux gros rochers détachés des montagnes, Avec grand bruit l’un ſur l’autre roulans : Ainſi tombaient ces deux fiers combattans, Frappant la terre & tous deux ſe ſerrans. Du choc bruyant les échos retentiſſent, L’air s’en émeut, les nymphes en gémiſſent. Ainſi quand Mars ſuivi par la terreur, Couvert de ſang, armé par la fureur, Du haut des cieux deſcendant pour défendre Les habitans des rives du Scamandre, Et quand Pallas animait contre lui, Cent rois ligués dont elle était l’appui ; La terre entière en était ébranlée, De l’Achéron la rive était troublée ;
Et pâliſſant ſur ſes horribles bords, Pluton tremblait pour l’empire des morts. ﻿Les deux héros fiérement ſe relèvent, Les yeux en feu ſe regardent, s’obſervent, Tirent leur ſabre, & ſous cent coups divers Rompent l’acier dont tous deux ſont couverts. Déjà le ſang coulant de leurs bleſſures, D’un rouge noir avait teint leurs armures. Les ſpectateurs en foule ſe preſſans, Faiſaient un cercle autour des combattans, Le cou tendu, l’œil fixe, ſans haleine, N’oſant parler & remuant à peine. On en vaut mieux quand on eſt regardé ; L’œil du public eſt aiguillon de gloire. Les champions n’avaient que préludé A ce combat d’éternelle mémoire. Achille, Hector, & tous les demi-dieux, Les grenadiers bien plus terribles qu’eux, Et les lions beaucoup plus redoutables, Sont moins cruels, moins fiers, moins implacables, Moins acharnés. Enfin l’heureux bâtard Se ranimant, joignant la force à l’art, Saiſit le bras de l’Anglais qui s’égare, Fait d’un revers voler ſon fer barbare, Puis d’une jambe avancée à propos, Sur l’herbe rouge étend le grand Chandos ; Mais en tombant ſon ennemi l’entraîne. Couverts de poudre ils roulent ſur l’arène,
L’Anglais deſſous & le Français deſſus. ﻿Le doux vainqueur dont les nobles vertus Guident le cœur quand ſon ſort eſt proſpère, De ſon genou preſſant ſon adverſaire, » Rends-toi, dit-il ; oui, dit Chandos, attends, » Tiens, c’eſt ainſi, Dunois, que je me rends. ﻿Tirant alors pour reſſource dernière Un ſtilet court, il étend en arrière Son bras nerveux, le ramène en jurant, Et frappe au cou ſon vainqueur bienfaiſant : Mais une maille en cet endroit entière Fit émouſſer la pointe meurtrière. Dunois alors cria : tu veux mourir, » Meurs ſcélérat ; & ſans plus diſcourir, Il vous lui plonge avec peu de ſcrupule Son fer ſanglant devers la clavicule. Chandos mourant, ſe débattant en vain, Diſait encore tout bas, fils de putain ! Son cœur altier, inhumain, ſanguinaire, Juſques au bout garda ſon caractère. Ses yeux, ſon front pleins d’une ſombre horreur, Son geſte encor menaçaient ſon vainqueur. Son ame impie, inflexible, implacable, Dans les enfers alla braver le diable. Ainſi finit comme il avait vécu, Ce dur Anglais par un Français vaincu. ﻿Le beau Dunois ne prit point ſa dépouille : Il dédaignait ces uſages honteux, Trop établis chez les Grecs trop fameux. Tout occupé de ſon cher la Trimouille,
Il le ranime, & deux fois ſon ſecours, De Dorothée ainſi ſauva les jours. Dans le chemin elle ſoutient encore Son tendre amant qui de ſes mains preſſé, Semble revivre & n’être plus bleſſé Que de l’éclat de ces yeux qu’il adore ; Il les regarde & reprend ſa vigueur. Sa belle amante au ſein de la douleur, Sentit alors le doux plaiſir renaître : Les agrémens d’un ſourire enchanteur, Parmi ſes pleurs commençaient à paraître ; Ainſi qu’on voit un nuage éclairé Des doux rayons d’un ſoleil tempéré. ﻿Le roi Gaulois, ſa maîtreſſe charmante, L’illuſtre Jeanne embraſſent tour-à-tour L’heureux Dunois, dont la main triomphante Avait vengé ſon pays & l’amour. On admirait ſur-tout ſa modeſtie, Dans ſon maintien, dans chaque repartie. Il eſt aiſé, mais il eſt beau pourtant D’être modeſte alors que l’on eſt grand. ﻿Jeanne étouffait un peu de jalouſie, Son cœur tout bas ſe plaignait du deſtin. Il lui fâchait que ſa pucelle main, Du mécréant n’eût pas tranché la vie : Se ſouvenant toujours du double affront, Qui vers Cutendre a fait rougir ſon front, Quand par Chandos au combat provoquée, Elle ſe vit abattue & manquée.