# Minne/45
## XLV

« Voilà une chose inouïe ! »
Minne, hors de souffle, s’est assise au bord du trottoir, délivrée enfin de la poursuite affreuse de cette mégère qui a couru sur elle, avec des bonds batraciens, des menaces incompréhensibles : « C’est que je te ferais coffrer, tu sais, et tu n’en mènerais pas large, toi et tes quinze ans !… »
Minne affolée s’est jetée dans une petite rue transversale, puis dans une autre, jusqu’à ce boyau noir et désert, où le vent chante comme à la campagne et gèle les épaules moites de Minne qui, frileusement, les coudes au corps, tousse et tâche de comprendre.
— Oui, c’est extraordinaire. On me traite en ennemie. Il y a trop de choses qui m’échappent, le langage surtout. On m’a bien donné un dictionnaire d’anglais ; mais d’argot, non. Celui-ci m’aurait rendu plus de services… Elle m’a prise pour une rivale. Ou bien une simple question de concurrence… Elle n’est plus très jeune, et c’est chez eux un peu comme dans les salons, où on regarde méchamment les nouvelles venues qui sont jeunes et jolies… Tout de même, tout de même, il y a trop longtemps que je suis sur mes jambes, je n’en peux plus.
L’accablement plie son dos, penche sa tête, gerbe en désordre, vers ses genoux qu’elle serre contre le froid ; pour la première fois depuis sa fuite, le corps fragile de Minne se souvient d’un lit tiède, d’une chambre silencieuse…
Une honte la secoue, à se sentir accroupie et lâche, la robe crottée et l’échine tendue, pareille aux plus viles de ses sujettes… Ses sujettes, hélas !… À cause de ce mot-là, Minne a souri, de quel sourire désenchanté !…
Tout est à recommencer. Il faudra de nouveau attendre, de nouveau espérer la venue nocturne du Frisé, de nouveau s’échapper, parée, fiévreuse…
Oh ! que du moins cette nuit-là soit belle, complète, débordante d’amour, féconde en alertes partagées ! Qu’un bras dont elle devine la force traîtresse guide ses premiers pas, qu’une main infaillible lève un à un tous les voiles qui cachent l’inconnu !… car Minne se sent épuisée jusqu’au sommeil, jusqu’à la mort.
Le silence l’éveille. Le froid aussi. Pour quelques minutes d’assoupissement, au bord de ce visqueux trottoir, la voici éperdue, séparée du monde réel, inconsciente de l’heure, prête à croire qu’un cauchemar l’a portée dans un de ces pays trop connus où le seul visage des choses immobiles suffit à créer une atmosphère de terreur sans nom…
Qu’est devenue la Minne sauvage, l’amante d’un assassin fameux, la Reine d’un Peuple rouge ? Celle-ci, petit oiseau maigre, à peine couvert d’une chemisette rose d’été, grelotte au bord du trottoir ; toussotte, tourne sur place, avec des yeux noirs effarés, de grands cheveux blonds, décoiffés et tristes. Sa bouche tremble, pour retenir des larmes et surtout le mot qui devrait guérir toutes les épouvantes, appeler l’étreinte, la lumière, l’abri : « Maman »… Ce mot-là, Minne ne le criera que si elle se sent mourir, si des bêtes effroyables l’emportent, si son sang, par sa gorge ouverte, s’épand comme une étoffe tiède… Ce mot-là, c’est le dernier recours, il ne faut pas l’user en vain.
Elle se remet en route, courageusement, en ressassant des choses raisonnables :
— Je vais regarder le nom de la rue, n’est-ce pas, et puis je retrouverai le chemin de la maison, puis je rentrerai tout doucement par la porte entr’ouverte, et puis je me coucherai et tout sera fini, et demain il fera jour, et je n’aurai pas peur…
Au coin du boyau désert, elle se dresse sur la pointe des pieds, grandit encore sa taille en se cramponnant au bec de gaz, pour lire : « Rue… rue… Qu’est-ce que c’est que ça ? Je n’ai jamais entendu parler de cette rue-là… » La suivante, peut-être que je la connaîtrai.
La suivante, déserte encore, bossuée de pavés disjoints, d’immondices en tas, elle en voit le nom, lui aussi, pour la première fois. Et Minne demeure debout, les mains pendantes, envahie peu à peu de la crainte folle d’avoir été transportée, pendant son sommeil, dans une ville inconnue…
« Si encore je rencontrais un sergent de ville… » Un coup d’œil sur ses vêtements effraie son espoir timide : « Faite comme me voilà, le moins qui puisse m’arriver, c’est qu’il me conduise au poste… »
Elle marche encore, s’arrête, le cou renversé, pour lire des noms de rues, des noms bizarres ou amorphes comme ceux qu’on invente en rêve : la rue… la rue… la rue…
— Si je m’assieds encore, je mourrai là.
Cette pensée soutient les pas de Minne. Non que l’idée de la mort l’effraie ; mais elle voudrait, petit animal perdu et souffrant, finir en son gîte, et que des mains ignobles ne cherchent pas, sur elle, le matin venu, un nom, un indice…