# La Légende du Mont Saint-Michel 1911/IV/Le Baptême des Montgommeries
### LE BAPTÊME DES MONTGOMMERIES

I
— « Place ! Je veux parler au sire gouverneur — Il ne t’a point mandé… ﻿— Tant pis ! mais, sur l’honneur, Camarades, je porte un très urgent message. — Arrière ! ﻿— Je vous dis qu’il me faut le passage.
Hâte-toi de t’enfuir ou nous t’étriperons ! — Je passerai pourtant !… » — Je passerai pourtant ! Corps à corps et jurons Dont l’écho fait gronder sous la tapisserie, Le svelte lévrier cher à Sa Seigneurie ; Et devant le fauteuil de chêne où reposait, Son bilboquet en main, Monsieur de Boissuzé, Un homme tout à coup vient s’abattre. Il chancelle. Son pourpoint est fendu de la hanche à l’aisselle. Il a des yeux hagards. Le sang coule à son front, Le casque manque au chef, l’épée au ceinturon ; Lui qui voulait parler ne trouve rien à dire Il ne sait qu’implorer : « Grâce ! Grâce, Messire ! » Posant son bilboquet d’ivoire, Boissuzé, La main au pommeau de sa dague, s’est dressé : — « Mettre mes gens à mal, et forcer la consigne, Maraud, qui que tu sois, ton audace est insigne ! Ton nom ? ﻿— Jean Godebert. ﻿— Et ton métier ? ﻿— Archer De l’abbaye assise au pic de ce rocher, Soldat jadis vaillant de cette citadelle, Mais qui, nouveau Judas, cessant d’être fidèle, Promit au huguenot jusqu’à ce jour haï De lui livrer ce soir la place… J’ai trahi Messire… » ﻿Poings levés sur la tête de l’homme,
Boissuzé s’élança ; « Monstre, que je t’assomme ! — Je ne parlerai plus, Votre Grâce, étant mort, Et vous prie humblement de m’écouter encor. » Boissuzé reprit place en son fauteuil de chêne, Et Godebert continua : Et Godebert continua :« La nuit prochaine, Avec cent hommes prêts à tout, Montgommery Traversera la grève et, caché sous l’abri Du haut rocher où saint Aubert a sa chapelle, Attendra mon signal. Les cordes d’une échelle Se déroulant soudain sur la pente du mur Ouvrent aux conjurés l’unique chemin sûr. Ils atteignent ainsi dans la nuit qui les couvre, La porte du Cellier ; un homme est là qui l’ouvre, Et cet homme c’est moi… ! » Et cet homme c’est moi…Tout gonflé de courroux, Le gouverneur bondit sur le traître à genoux. Celui-ci, tête basse, attendait la sentence : — « Misérable, ton corps au bout de la potence Ira bientôt danser une gigue à l’endroit Par où l’on prétend nous surprendre…, Mais, dis-moi, Après t’être vendu pourquoi parler encore… Et sur un crime abject qui, tous, nous déshonore, Greffer par ton aveu cette autre trahison ? — Ah ! l’ivresse, Messire, obscurcit ma raison !. Mais aujourd’hui je puis me ressaisir. La vieille Loyauté dans le fond de mon cœur se réveille. Saint Michel est un chef qu’on ne vend pas ainsi ! »
Le gouverneur resta pensif, puis dit : « Voici : Ce soir, sitôt instruit que l’ennemi nous cerne, Tu vas lancer l’échelle et livrer la poterne !… Après tout, ajouta souriant Boissuzé, Tu me plais, mon ami, de t’être ravisé ! »
II
Un léger glissement de cordes qu’on dévide, Et qui contre le mur clapotent. Dans le vide Une échelle, que le vent de mer fait ployer, Balance mollement son flexible escalier. Au travers des rochers dont les sables s’encombrent, Une ondulation silencieuse d’ombres ! On dirait des démons de quelque antre émergeant. La lune qui sur eux pique un rayon d’argent Parmi ce rampement confus soudain démasque La lame d’une épée ou le cimier d’un casque. Un sifflement aigu dans l’air calme a vibré, Pareil à quelque cri de nocturne effaré Qui de son arbre creux s’envole à tire d’aile. Puis un bras s’est tendu qui s’ajuste à l’échelle. Des mots sont à voix-basse et rapide échangés, On entend : « Frappez dur ! Nul quartier ! Égorgez ! » Puis le bras allongé remue. Un homme monte, Bientôt suivi d’un autre et d’un autre : On les compte,
Tels les grains animés d’un chapelet humain, Suspendus aux barreaux du périlleux chemin…
— « Moines sur qui bientôt va se crisper ma serre, Rien pour vous étrangler ne vaut un tel rosaire ! » Voulant encourager ses gens, Montgommery À mi-voix a lancé cette apostrophe. Il rit D’un rire étrangement féroce, car il pense De ses récents combats tenir la récompense. Passé le seul rempart qu’il s’agit d’enjamber, Le vieux Mont catholique en ses mains va tomber, Et dans quelques instants les besogneuses dagues Auront rougi la crête écumeuse des vagues… — « Saint Michel trop longtemps défia son rival Et mon tour est venu ! » dit-il à Sourdeval. Sourdeval, ami cher, mais partisan farouche, Sans répondre autrement pose un doigt sur sa bouche ; Et les yeux exercés des deux hommes songeurs Suivent l’ascension de leurs bons fourrageurs.
III
Sur le flanc rebondi d’une obèse futaille Un homme est là, tout seul, dressant sa haute taille, Une poterne bâille, ouverte devant lui. Il s’avance parfois, guettant si dans la nuit Quelque murmure flotte ou si quelque ombre danse ; Seule la mer au loin répète sa cadence.
Or cet homme qui fouille avec anxiété Le mystère du vide et de l’obscurité, Ou qui sur la futaille énorme se rejette Pour reprendre en songeant sa faction muette, Cet homme est Godebert veillant dans le cellier.
Un invisible poids fait tout à coup crier Au linteau de granit le grappin qui s’incruste. L’échelle qu’il supporte a gémi. Puis le buste D’un soldat par la baie ouverte s’est dressé. Godebert au qui-vive impérieux lancé, Entend distinctement, retenant son haleine, Les lèvres du soldat répondre : « Tombelaine. » (Tel est le mot de passe.) Il s’avance, il étend L’appui de ses deux bras vers l’homme haletant Qui d’un suprême bond vient tomber sur la dalle :
— « Ami, sois bienvenu, lui dit-il. Dans la Salle D’Aumônes qui fait suite au cellier que voici La porte que tu vois te conduira. Vas-y ! Là tu peux t’attabler sans redouter d’embûches. Le vin que je tirai mousse encore dans les cruches ; Tes compagnons et toi traitez-vous largement, Car, en ce lieu marqué pour le rassemblement, Je dois les envoyer tour à tour te rejoindre… Un coup de vin avant l’assaut ! c’est bien le moindre ! »
Vers le coin sombre où fume un chanvre résineux Le huguenot s’éloigne à pas silencieux,
Confiant, sans savoir que derrière la porte Avec d’autres, s’il faut, qui prêteront main forte, Deux vigoureux archers qu’apposta Boissuzé Sont embusqués, chacun dans un angle opposé, Et tiennent, gais chasseurs escomptant la battue, L’écharpe qui bâillonne et le poignard qui tue.
— « Qui vive ? — Tombelaine ! » ﻿ Un second compagnon Au linteau de granit montre son morion. — « Va donc oindre de vin ta face de béjaune ! — Bien volontiers, l’ami ! ﻿ — Dans la salle d’Aumône ! »
Le morne défilé de ces infortunés, Au même égorgement lugubre condamnés, Se poursuit entre les deux lignes de futailles, Sous la voûte élancée allongeant leurs murailles. Le chanvre résineux dont la flamme se tord, Une dernière fois sur le seuil de leur mort De ses changeants reflets empourpre le visage De chacun des soldats marchant à l’abatage. Pas un n’a soupçonné que cet obscur flambeau Perversement l’attire au trou noir du tombeau. L’orgue du vent grondant plus fort dans les ténèbres Dédie à ces mourants des grondements funèbres. Sombres heures ! Combien sont-ils ainsi venus ? Godebert les accueille et ne les compte plus, Peut-être plus de vingt, de trente, de cinquante !…
IV
Pendant ce temps Montgommery s’impatiente Et frappe du talon le rocher. La plupart De ses gens à présent ont franchi le rempart. Ils doivent besogner au cœur du monastère ! Comment n’entend-on rien encore ? Quel mystère Retarde le succès du projet qu’il ourdit ? Ses hommes sont vaillants. Godebert se vendit… Donc les moines devraient crier, que l’on égorge…
Donc le Mont tout entier devrait comme une forge, S’emplir de bruits de fer et de rougeurs de feu !… Aurait-il vainement hasardé son enjeu !
Baigné d’ombre là-haut, le bloc de la Merveille Semble un sphinx monstrueux, qui, paisible, sommeille ; Mais quel est son secret ? N’opposera-t-il pas Résistance enragée aux efforts des soldats ? Ou bien subira-t-il la blessure fatale Sans un rugissement de fureur, sans un râle D’agonie ? ﻿— « Oh ! dis-moi, Sourdeval, que j’ai tort De douter des destins quand nous touchons au port ! » Et Sourdeval levant alors sa tête altière, Répondit seulement : « Appelle Rablottière ! »
Un homme aux mouvements ondoyants et félins S’est approché des chefs. Ses yeux brillent, tout pleins D’énergie, au-dessus de moustaches féroces. D’une main amoureuse il caresse les crosses Des pistolets passés au cuir du baudrier. Brave, bon fantassin et meilleur cavalier, Fameux briseur d’autels et détrousseur de bourses, Cet homme est un pendard très fertile en ressources.
— « Malgré tous mes renards lâchés pour la fouiller, L’abbaye, ainsi qu’un nocturne poulailler, Est muette. Il s’agit maintenant, Rablottière, D’y déchaîner le bruit, d’y brandir la lumière ! Donc, vieux brave, voici la consigne : tu vas Monter, tu vas bouter là-haut le branle-bas, Et tes joujoux au poing, d’une brusque décharge Rassemblant tous mes gens, les mener à la charge ! » Montgommery se tait, puis reprend : « Mais d’abord Je verrais avec joie, à mes pieds et bien mort, L’un des moines que mes soldats durent occire ! »
Rablottière salue et dit : « C’est bien, messire ! » Puis empoignant l’échelle, il s’élance aussitôt.
V
— « Écoute, Sourdeval, j’entends comme un écho Gronder confusément sur nos têtes !… ﻿ — Folie !
Je te dis que j’entends du bruit dans l’abbaye ! Écoute !… » ﻿ Au poignet de son routier favori, Crispant fébrilement ses doigts, Montgommery Trés anxieusement tend l’oreille : ﻿ — « Serait-ce Un hallali qui sonne ? Oh ! l’angoisse m’oppresse ! Savoir ! Savoir pour qui sonne cet hallali ! Bon Sourdeval, je sens que mon espoir faiblit. Et toi que penses-tu ? Qu’entends-tu ? ﻿— Rien, j’écoute ! Mais n’entends que le vent cornant sous quelque voûte ! »
Pourtant, ce sont des cris, d’abord sourds et lointains, Bientôt plus rapprochés, plus pressés, plus distincts » Les fauves hurlements d’hommes qui se combattent, Et voici que, lancés par la poterne, éclatent, Dans la ténèbre immense, à plein gosier criés, Ces mots, tout un tocsin : C’est trahison ! « Fuyez ! »
Puis deux rugissements d’indicible épouvante, Puis l’angoissant répit d’une muette attente, Puis le trébuchement dans l’abîme béant D’une masse sans nom, corps inerte ou vivant, Qui, de la hauteur sombre où trépignait la lutte, S’en vient soudainement s’écraser dans sa chute Sur le rocher où sont les deux chefs huguenots.
Des torches cependant s’allument aux créneaux.
En silence, le front incliné, les deux hommes Laissent errer leurs mains sur le sol : « Nous sommes Joués ! » grommelle entre ses dents Montgommery. Pourtant dans le secret de son cœur, il nourrit Encore une très vague et flottante espérance : Ce corps de moine qu’il a prié qu’on lui lance S’il allait devant lui le trouver étendu, Il se pourrait que rien encor ne fût perdu !… … Il s’arrête. Une larme a tremblé sur sa joue ! Car devant lui, tachés de sang, souillés de boue, Deux corps affreux sont là, confondus en un seul, Et le flux approchant leur prépare un linceul.
Car poursuivi, traqué, blessé d’une estocade Par les archers dont il éventait l’embuscade, Rablottière, aux échos du chemin déjà pris, A puissamment jeté l’alarme de ses cris, Puis, voyant que la mort de tous côtés le cerne, À saisi le félon qui veille la poterne : — « Ah ! traître ! tu paieras pour tous mes frères morts ! » La lutte n’a duré qu’un instant. Et leurs corps Étroitement noués ont sombré dans le vide !
— « Fuyons ! Fuyons ! » gémit Montgommery livide !
Vient encor de sauver l’intégrité du Mont !
Voici l’aube ! Chantez, ô cloches, sa victoire ! Les fantômes tantôt surgis dans la nuit noire Aux premiers feux du jour se sont évanouis ! Ceux qui restent debout, avec leur chef enfuis, Ont déjà disparu de l’horizon des grèves. Les autres — presque cent — sous la pointe des glaives Tombés tragiquement et sans pousser un cri, Tous ceux que vers la mort, tantôt Montgommery Lança pour le succès de ses projets infâmes, La tombe aura leurs corps, la paix soit à leurs âmes !
Cloches du Mont ! Sonnez toutes pour saint Michel ! Dispersez aux échos de la terre et du ciel L’alleluia joyeux, le triomphal cantique Que réclame aujourd’hui l’échec de l’hérétique ! Et qu’Il porte, Celui dont l’épée est de feu, Votre clair Te Deum, ô cloches jusqu’à Dieu !
* ↑ Les chroniques citent le chiffre de quatre-vingt-dix-buit.