# La Pucelle d’Orléans (Enfer-582)/02
## CHANT SECOND.

Heureux cent fois qui trouve un pucelage ! C’eſt un grand bien ; mais de toucher un cœur Eſt à mon ſens un plus cher avantage. Se voir aimé, c’eſt là le vrai bonheur. Qu’importe, hélas ! d’arracher une fleur ? C’eſt à l’amour à nous cueillir la roſe. Mais chers amis, ayons tous cet honneur : Ainſi ſoit-il ! mais parlons d’autre choſe. ﻿Vers les confins du pays Champenois, Où cent poteaux marqués de trois merlettes, Diſaient aux gens : en Lorraine vous êtes, Eſt un vieux bourg peu fameux autrefois ; Mais il mérite un grand nom dans l’hiſtoire, Car de lui vient le ſalut & la gloire Des fleurs de lys & du peuple Gaulois. De dom Remy chantons tous le village, Faiſons paſſer ſon beau nom d’âge en âge. O dom Remy ! tes pauvres environs N’ont ni muſcats, ni pêches, ni citrons,
Ni mine d’or, ni bon vin qui nous damne ; Mais c’eſt à toi que la France doit Jeanne. Jeanne y naquit : certain curé du lieu, Faiſant par-tout des ſerviteurs à Dieu, Ardent au lit, à table, à la prière, Moine autrefois, de Jeanne fut le père. Une robuſte & graſſe chambrière Fut l’heureux moule où ce paſteur jeta Cette beauté, qui les Anglais dompta. Vers les ſeize ans, en une hôtellerie On l’engagea pour ſervir l’écurie A Vaucouleurs : & déjà de ſon nom La renommée empliſſait le canton. Son air eſt fier, aſſuré, mais honnête ; Ses grands yeux noirs brillent à fleur de tête ; Trente-deux dents d’une égale blancheur Sont l’ornement de ſa bouche vermeille, Qui ſemble aller de l’une à l’autre oreille, Mais bien bordée & vive en ſa couleur, Appétiſſante & fraîche par merveille : Ses tetons bruns, mais fermes comme un roc, Tentent la robe, & le caſque, & le froc : Elle eſt active, adroite, vigoureuſe ; Et d’une main potelée & nerveuſe Soutient fardeaux, verſe cent brocs de vin, Sert le bourgeois, le noble, le robin : Chemin faiſant, vingt ſoufflets diſtribue Aux étourdis dont l’indiſcrete main Va tâtonnant ſa cuiſſe ou gorge nue ;
Travaille & rit du ſoir juſqu’au matin, Conduit chevaux, les panſe, abreuve, étrille ; Et les preſſant de ſa cuiſſe gentille, Les monte à cru comme un ſoldat romain. ﻿O profondeur ! ô divine ſageſſe ! Que tu confonds l’orgueilleuſe faibleſſe De tous ces grands ſi petits à tes yeux ! Que les petits ſont grands quand tu le veux ! Ton ſerviteur Denis le bienheureux N’alla roder aux palais des princeſſes, N’alla chez vous, meſdames les ducheſſes, Denis courut, amis, qui le croirait ? Chercher l’honneur, où ? dans un cabaret. ﻿Il était tems que l’apôtre de France Envers ſa Jeanne usât de diligence. Le bien public était en grand haſard. De Satanas la malice eſt connue : Et ſi le ſaint fût arrivé plus tard D’un ſeul moment, la France était perdue. Un cordelier nommé Roch Grisbourdon, Avec Chandos arrivé d’Albion, Etait alors dans cette hôtellerie : Il aimait Jeanne autant que ſa patrie. C’était l’honneur de la penaillerie, De tous côtés allant en miſſion, Prédicateur, confeſſeur, eſpion, De plus, grand clerc en la ſorcellerie, Savant dans l’art en Egypte ſacré, Dans ce grand art cultivé chez les Mages,
Chez les Hébreux, chez les antiques ſages, De nos ſavants dans nos jours ignoré, Jours malheureux ! tout eſt dégénéré. ﻿En feuilletant ſes livres de cabale, Il vit qu’aux ſiens Jeanne ſeroit fatale, Qu’elle portait deſſous ſon court jupon Tout le deſtin d’Angleterre & de France. Encouragé par la noble aſſiſtance De ſon génie, il jura ſon cordon, Qu’il ſaiſirait ce beau palladion. J’aurai, dit-il, Jeanne dans ma puiſſance. Je ſuis Anglais : je dois faire le bien De mon pays, mais encor plus le mien. ﻿Au même tems, un ignorant, un ruſtre, Lui diſputant cette conquête illuſtre : Cet ignorant valait un cordelier ; Car vous ſaurez qu’il était muletier, Le jour, la nuit, offrant ſans fin, ſans terme, Son lourd ſervice & l’amour le plus ferme. L’occaſion, la douce égalité, Faiſait pencher Jeanne de ſon côté : Mais ſa pudeur triomphait de la flame, Qui par les yeux ſe gliſſait dans ſon ame. Roch Grisbourdon vit ſa naiſſante ardeur. Mieux qu’elle encor il liſait dans ſon cœur. Il vint trouver ſon rival ſi terrible ; Puis il lui tint ce diſcours très-plauſible. ﻿Puiſſant héros qui panſez au beſoin Tous les ſujets ſoumis à votre ſoin :
Je ſais combien Jeannette vous eſt chère ; Je l’aime auſſi d’une amour non légere. Elle a mon cœur, comme elle a tous vos vœux : Rivaux ardens, nous nous craignons tous deux, En bons amis accordons-nous pour elle, Amans unis, & rivaux ſans querelle, Tâtons tous deux de ce morceau friand, Qu’on pourroit perdre en ſe le diſputant. Conduiſez-moi vers le lit de la belle, J’évoquerai le démon du dormir, Ses doux pavots vont ſoudain l’aſſoupir, Et tour-à-tour nous veillerons pour elle. ﻿Incontinent le mage en capuchon Prend ſon grimoire, évoque le démon, Qui de Morphée eut autrefois le nom. Ce peſant diable eſt maintenant en France. Avec meſſieurs il ronfle à l’audience. Dans le parterre il vient bailler le ſoir. ﻿Aux cris du moine il monte en ſon char noir, Par deux hiboux traîné dans la nuit ſombre. Dans l’air il gliſſe, & doucement fend l’ombre. Les yeux fermés il arrive en bâillant, Se met ſur Jeanne, & tâtonne & s’étend ; Et ſecouant ſon pavot narcotique, Lui ſouffle au ſein vapeur ſoporifique. Tel on nous dit que le moine Girard, En confeſſant la gentille Cadière, Inſinuoit de ſon ſouffle paillard De diablotaux une ample fourmillière.
﻿Nos deux galans, pendant ce doux ſommeil, Aiguillonnés du démon du réveil, Ont de Jeannette ôté la couverture. Déja trois dez roulans ſur ſon beau ſein, Vont décider au jeu de ſaint Guilain, Lequel des deux doit tenter l’aventure. Le moine gagne ; un ſorcier eſt heureux ! Le Grisbourdon ſe ſaiſit des-enjeux ; Embraſſe Jeanne… Oh ſoudaine merveille ! Denis arrive, & Jeanne ſe réveille. O Dieu ! qu’un ſaint fait trembler tout pécheur ! Nos deux rivaux ſe renverſent de peur. Chacun d’eux fuit, en portant dans le cœur, Avec la crainte un deſir de mal faire. Vous avez vu ſans doute un commiſſaire Cherchant de nuit un couvent de Vénus ; Un jeune eſſain de tendrons demi-nus Saute du lit, s’eſquive, ſe dérobe Aux yeux hagards du noir pédant en robe. Ainſi fuyaient nos paillards confondus. ﻿Denis s’avance, & reconforte Jeanne Tremblante encor de l’attentat profane. Puis il lui dit : « Vaſe d’élection, » Le Dieu des rois, par tes mains innocentes, » Veut des Français venger l’oppreſſion, » & renvoyer dans les champs d’Albion » Des fiers Anglais les cohortes ſanglantes. » Dieu ſait changer d’un ſouffle tout-puiſſant » Le roſeau faible en cèdre du Liban,
» Sécher les mers, abaiſſer les collines, » Du monde entier réparer les ruines. » Devant tes pas ſa foudre grondera, » Autour de toi la terreur volera, » Et tu verras l’ange de la victoire » Ouvrir pour toi les ſentiers de la gloire. » Suis-moi, renonce à tes humbles travaux : » Charles eſt un Jean, Jeanne eſt un héros. ﻿A ce diſcours flateur & pathétique, Et qui n’eſt point en ſtyle académique, Jeanne étonnée ouvrant un large bec, Dit à part ſoi : Mais me parle-t-on grec ? Dans le moment un rayon de la grace Dans ſon eſprit porte un jour efficace. Jeanne ſentit dans le fond de ſon cœur Tous les élans d’une ſublime ardeur. Non, ce n’eſt plus Jeanne la chambrière, C’eſt un Céſar, c’eſt une ame guerrière. Tel un bourgeois humble, ſimple, groſſier, Qu’un vieux richard a fait ſon héritier, En un palais fait changer ſa chaumière : Son air honteux devient démarche fière : Les grands ſurpris admirent ſa hauteur, Et les petits l’appellent Monſeigneur. ﻿Telle plutôt cette heureuſe griſette Que la nature ainſi que l’art forma Pour le b..... ou bien pour l’opéra, Qu’une maman aviſée & diſcrette
Au noble lit d’un fermier éleva, Et que l’amour, d’une main plus adroite, Sous un monarque entre deux draps plaça. Sa vive allure eſt un vrai port de reine, Ses yeux fripons s’arment de majeſté, Sa voix a pris le ton de ſouveraine, Et ſur ſon rang ſon eſprit s’eſt monté. ﻿Or pour hâter leur auguſte entrepriſe, Jeanne & Denis s’en vont droit à l’égliſe. Lors apparut deſſus le maître autel, (Fille de Jean quelle fut ta ſurpriſe !) Un beau harnois tout frais venu du ciel Des arſenaux du terrible empirée, En cet inſtant, par l’archange Michel, La noble armure avait été tirée : On y voyait l’armet de Débora ; Ce clou pointu, funeſte à Sizara ; Le caillou rond, dont un berger fidele De Goliath entama la cervelle ; Cette mâchoire avec quoi combattit Le fier Samſon, qui ſes cordes rompit, Lorſqu’il ſe vit vendu par ſa donzelle ; Ces pots brillans dont Gédéon défit De Madian la cohue infidele ; Le coutelas de la belle Judith, Cette beauté ſi ſaintement perfide, Qui, pour le ciel, putain & homicide ; Oſa tuer ſon amant dans ſon lit,
Et de relais ce ſacré cimeterre Dont le ſauveur voulut que s’armât Pierre Pour lui donner une oreille à guérir. A ces objets, Jeannette émerveillée, De cette armure eſt bientôt habillée : Elle vous prend & caſque & corſelet, Braſſars, cuiſſars, baudriers, gantelet, Lance, clou, dague, épieu, caillou, mâchoire, Marche, s’eſſaie, & brûle pour la gloire. ﻿Toute héroïne a beſoin d’un courſier, Jeanne en demande au triſte muletier : Mais auſſi-tôt un âne ſe préſente, Au beau poil gris, à la voix éclatante, Bien étrillé, ſellé, bridé, ferré, Portant arçons, avec chanfrein doré, Caracolant, du pied frappant la terre, Comme un courſier de Thrace ou d’Angleterre. ﻿Ce beau griſon deux aîles poſſédait Sur ſon échine, & ſouvent s’en ſervait. Ainſi Pégaſe, au haut des deux collines, Portait ſouvent neuf pucelles divines ; Et l’Hypogriphe à la lune volant, Portait Aſtolphe au pays de ſaint Jean. Tu veux, lecteur, ſavoir qu’était cet âne, Qui vint d’abord offrir ſa croupe à Jeanne : Tu le ſauras, mais dans quelqu’autre chant. En attendant, crois moi, tremble, révère Cet âne heureux, il n’eſt pas ſans myſtère.
﻿Sur ſon griſon Jeanne a déja monté, Sur ſon rayon Denis eſt reporté : Tous deux s’en vont vers les rives de Loire, Porter au roi l’eſpoir de la victoire. L’âne, tantôt trotte d’un pied léger, Tantôt s’élève & fend les champs de l’air. Le Cordelier toujours plein de luxure, Un peu remis de ſa triſte aventure, Uſant enfin de ſes droits de ſorcier, Change en mulet le pauvre muletier, Monte deſſus, chevauche, pique & jure, Qu’il ſuivra Jeanne au bout de la nature. Le muletier en ſon mulet caché, Bât ſur le dos, croit gagner au marché ; Et du vilain, l’ame terreſtre & craſſe, A peine voit qu’elle a changé de place. ﻿Jeanne & le ſaint s’en allaient donc vers Tours, Chercher ce roi plongé dans les amours. Près d’Orléans, comme enſemble ils paſſèrent, L’oſt des Anglais enſemble ils traversèrent. Ces fiers Bretons ayant bu triſtement, Cuvaient leur vin, dormaient profondément. Tout était ivre, & goujeats & vedettes ! On n’entendait ni tambours ni trompettes, L’un dans ſa tente était couché tout nu, L’autre ronflait près d’un page étendu. ﻿Alors Denis, d’une voix paternelle, Tint ces propos tout bas à la Pucelle :
Fille de bien, tu ſauras que Niſus Etant un ſoir aux tentes de Turnus, Bien ſecondé de ſon cher Euriale, Rendit la nuit aux Rutulois fatale. Le même advint au quartier de Rheſus, Quand la valeur du preux fils de Tidée, Par la nuit noire & par Ulyſſe aidée, Sut envoyer ſans danger, ſans effort, Tant de Troyens du ſommeil à la mort. Tu peux jouir de ſemblable victoire. Parle, dis-moi, veux-tu de cette gloire ? Jeanne lui dit, je n’ai point lu l’hiſtoire ; Mais je ſerai d’un courage bien bas, De tuer gens qui ne combattent pas. Diſant ces mots elle aviſe une tente Que les rayons de la lune brillante Faiſaient paraître à ſes yeux éblouis, Tente d’un chef, ou d’un jeune marquis : Cent gros flacons remplis d’un vin exquis, Sont tout auprès. Jeanne avec aſſurance D’un grand pâté prend les vaſtes débris, Et boit ſix coups avec monſieur Denis, A la ſanté de ſon bon roi de France. ﻿La tente était celle de Jean Chandos, Fameux guerrier qui dormait ſur le dos. Jeanne ſaiſit ſa redoutable épée, Et ſa culotte en velours découpée. Ainſi jadis, David aimé de Dieu,
Ayant trouvé Saül en certain lieu, Et lui pouvant ôter très-bien la vie, De ſa chemiſe il lui coupa partie, Pour faire voir à tous les potentats Ce qu’il put faire, & ce qu’il ne fit pas. Près de Chandos était un jeune page De quatorze ans, mais charmant pour ſon âge, Lequel montrait deux globes faits au tour, Qu’on aurait pris pour ceux du tendre amour. Non loin du page était un écritoire, Dont ſe ſervait le jeune homme après boire, Quand tendrement quelques vers il faiſait, Pour la beauté qui ſon cœur ſéduiſait. Jeanne prend l’encre, & ſa main lui deſſine Trois fleurs de lys, juſte deſſous l’échine ; Préſage heureux du bonheur des Gaulois, Et monument de l’amour de ſes rois. Le bon Denis voyait, ſe pâmant d’aiſe, Les lys français ſur une feſſe anglaiſe. ﻿Qui fut penaut le lendemain matin ? Ce fut Chandos, ayant cuvé ſon vin ; Car s’éveillant, il vit ſur ce beau page Les fleurs de lys. Plein d’une juſte rage, Il crie alerte, il croit qu’on le trahit ; A ſon épée il court auprès du lit ; Il cherche en vain, l’épée eſt diſparue ; Point de culotte ; il ſe frotte la vue, Il gronde, il crie, & penſe fermement Que le grand diable eſt entré dans le camp.
﻿Ah ! qu’un rayon de ſoleil & qu’un âne, Cet âne aîlé qui ſur ſon dos a Jeanne, Du monde entier ferait bientôt le tour ! Jeanne & Denis arrivent à la cour. Le doux prélat ſait par expérience Qu’on eſt railleur à cette cour de France. Il ſe ſouvient des propos inſolens Que Richemont lui tint dans Orléans, Et ne veut plus à pareille aventure D’un ſaint évêque expoſer la figure. Pour ſon honneur il prit un nouveau tour ; Il s’affubla de la triſte encolure Du bon Roger ſeigneur de Baudricour, Preux chevalier, & ferme catholique, Hardi parleur, loyal & véridique, Malgré cela pas trop mal à la cour. ﻿« Eh, jour de Dieu, dit-il, parlant au prince, » Vous languiſſez au fond d’une province, » Eſclave roi, par l’amour enchaîné, » Quoi votre bras indignement repoſe ! » Ce front royal, ce front n’eſt couronné » Que de tiſſus, & de mirthe & de roſe ! » Et vous laiſſez vos cruels ennemis « Rois dans la France & ſur le trône aſſis ! » Allez mourir, ou faites la conquête » De vos états ravis par ces mutins : » Le diadême eſt fait pour votre tête, » Et les lauriers n’attendent que vos mains.
» Dieu dont l’eſprit allume mon courage, » Dieu dont ma voix annonce le langage, » De ſa faveur eſt prêt à vous couvrir. « Oſez le croire, oſez vous ſecourir : » Suivez du moins cette auguſte amazone, » C’eſt votre appui, c’eſt le ſoutien du trône, » C’eſt par ſon bras que le maître des rois » Veut rétablir nos autels & nos loix. » Jeanne avec vous chaſſera la famille » De cet Anglais ſi terrible & ſi fort : » Devenez homme, & ſi c’eſt votre ſort » D’être à jamais mené par une fille, » Fuyez au moins celle qui vous perdit, » Qui dans ſes bras votre cœur amollit, » Et digne enfin de ce ſecours étrange, » Suivez les pas de celle qui vous venge ». ﻿Un roi de France a toujours dans le cœur Malgré le vice un très-grand fond d’honneur. Vous l’avez vu derniérement, mes frères, Lorſque Louis, ſe dérobant des bras De la beauté qu’exorciſait Linieres Aux bords du Rhin du fond des Pays bas Vint cogner Charles, & braver le trépas. Du vieux ſoldat le diſcours pathétique Frapa le prince, amant des blonds apas. Ainſi qu’un ange un jour du haut des airs De ſa trompette ébranlant l’univers, Rouvrant la tombe, animant la pouſſière,
Rappellera les morts à la lumière : Charles éveillé ; Charles bouillant d’ardeur, Ne lui répond qu’en s’écriant aux armes. Les ſeuls combats à ſes yeux ont des charmes. Il prend ſa pique, il brûle de fureur. ﻿Bientôt après la première chaleur De ces tranſports où ſon ame eſt en proie, Il voulut voir ſi celle qu’on envoie Vient de la part du diable ou du ſeigneur, Ce qu’il doit croire, & ſi ce grand prodige Eſt en effet ou miracle ou preſtige. Donc ſe tournant vers la fière beauté, Le roi lui dit d’un ton de majeſté, Qui confondrait toute autre fille qu’elle, Jeanne, écoutez : Jeanne, êtes-vous pucelle ? Jeanne lui dit : O grand ſire, ordonnez Que médecins, lunettes ſur le nez, Matrones, clercs, pédans, apothicaires, Viennent ſonder ces féminins myſtères : Et ſi quelqu’un ſe connaît à cela, Qu’il trouſſe Jeanne, & qu’il regarde là. A ſa réponſe & ſage & meſurée, Le roi vit bien qu’elle était inſpirée. ﻿Oh bien, dit-il, ſi vous en ſavez tant, Fille de bien, dites-moi dans l’inſtant, Ce que j’ai fait cette nuit à ma Belle : Mais parlez net. Rien du tout, lui dit-elle. Le roi ſurpris ſoudain s’agenouilla,
Cria tout haut : Miracle, & ſe ſigna. Incontinent la cohorte fourrée, Bonnet en tête, Hippocrate à la main, Vient obſerver le pur & noble ſein De la guerrière entre leurs mains livrée : On la met nue, & monſieur le doyen Ayant le tout conſidéré très-bien, Deſſus, deſſous, expédie à la belle, En parchemin un brevet de pucelle. ﻿L’eſprit tout fier de ce brevet ſacré, Jeanne ſoudain d’un pas délibéré Retourne au roi, devant lui s’agenouille, Et déployant la ſuperbe dépouille Que ſur l’Anglais elle a priſe en paſſant, Permets, dit-elle, ô mon maître puiſſant ! Que ſous tes loix la main de ta ſervante Oſe venger la France gémiſſante. Je remplirai les oracles divins : J’oſe à tes yeux jurer par mon courage, Par cette épée, & par mon pucelage, Que tu ſeras huilé bientôt à Rheims. Tu chaſſeras les anglaiſes cohortes, Qui d’Orléans environnent les portes. Viens accomplir tes auguſtes deſtins, Viens ; & de Tours abandonnant la rive, Dès ce moment ſouffre que je te ſuive. ﻿Les courtiſans autour d’elle preſſés ; Les yeux au ciel & vers Jeanne adreſſés,
Battent des mains, l’admirent, la ſecondent, Cent cris de joie à ſon diſcours répondent. Dans cette foule il n’eſt point de guerrier Qui ne voulût lui ſervir d’écuyer, Porter ſa lance, & lui donner ſa vie : Il n’en eſt point qui ne ſoit poſſédé Et de la gloire & de la noble envie De lui ravir ce qu’elle a tant gardé. Prêt à partir chaque officier s’empreſſe : L’un prend congé de ſa vieille maîtreſſe, L’un ſans argent, va droit à l’uſurier, L’autre à ſon hôte, & compte ſans payer. Denis a fait déployer l’oriflamme. A cet aſpect le roi Charles s’enflamme D’un noble eſpoir à ſa valeur égal. Cet étendard aux ennemis fatal, Cette héroïne, & cet âne aux deux ailes, Tout lui promet des palmes immortelles. ﻿Denis voulut, en partant de ces lieux, Aux deux amans épargner les adieux. Ont eût verſé des larmes trop amères, On eût perdu des heures toujours chères. ﻿Agnès dormait quoiqu’il fût un peu tard : Elle était loin de craindre un tel départ. Un ſonge heureux dont les erreurs la frappent, Lui retraçait des plaiſirs qui s’échappent. Elle croyait tenir entre ſes bras Le cher amant dont elle eſt ſouveraine,
Songe flatteur, tu trompais ſes appas : Son amant fuit, & ſaint Denis l’entraîne. Tel dans Paris un médecin prudent Force au régime un malade gourmand, A l’appétit ſe montre inexorable, Et ſans pitié le fait ſortir de table.