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# À ma mère (Delphine de Girardin)
### À MA MÈRE

En vain dans mes transports ta prudence m’arrête ; Ma mère, il n’est plus temps ; tes pleurs m’ont fait poëte ! Si j’ai prié le Ciel de me les révéler, Ces chants harmonieux, c’est pour te consoler. D’un tel désir pourquoi me verrais-je punie ? Les maux que tu prédis ne sont dus qu’au génie ; À d’illustres malheurs, va, je n’ai pas de droits : Quel cri peut s’élever contre une faible voix ? Vit-on jamais les chants d’une muse pieuse Exciter les clameurs de la haine envieuse ? Non, l’insecte rongeur qui s’attache au laurier Épargne en son dédain la fleur de l’églantier. Ah ! de la gloire un jour si l’éclat m’environne, Comme une autre parure acceptant sa couronne, Je dirai : « Son éclat sur toi va rejaillir ; » Aux yeux de ce qui m’aime elle va m’embellir. » À ce cruel destin, hélas ! me faut-il croire ? Pourquoi me fuirait-on ? Le flambeau de la gloire, Dont la splendeur effraie et séduit tour à tour, N’est qu’un phare allumé pour attirer l’amour ; Qu’il vienne !… Sans regret et changeant de délire, Au pied de ses autels j’irai briser ma lyre ; Mais dois-je désirer ce bonheur dangereux ?
Hier, il m’en souvient, je fis un rêve heureux : L’être mystérieux qui préside à ma vie, Ce fantôme charmant dont je suis poursuivie,
Hier il m’apparut, triste, silencieux ; La langueur se peignait sur ses traits gracieux ; Moi, sans plaindre sa peine et d’espoir animée, En le voyant souffrir je me sentais aimée… Il ne l’avait pas dit… Non… mais je le savais, Et bientôt j’oubliai… (ma mère, je rêvais !…) J’oubliai de cacher le trouble de mon âme ; Il le vit ; et ses yeux, pleins d’une douce flamme, Pour m’en récompenser l’excitaient tendrement, Et mon cœur se perdait dans cet enchantement. Toi-même en souriant contemplais mon supplice D’un regard à la fois maternel et complice. Dieu ! que j’étais heureuse ! et pourtant… je pleurais ! Et ce bonheur parut redoubler tes regrets : Celui que nous pleurons manquait à notre joie, Car je n’espère plus qu’un rêve nous l’envoie ; Un rêve peut créer le plus doux avenir, Mais il n’enlève pas le poids d’un souvenir ; Quand la source des pleurs ne peut être tarie La plus puissante joie est d’avance flétrie.
Mon songe est effacé… Je suis seule ; dis-moi, Celui qui doit me plaire est-il connu de toi ? Viendra-t-il, devinant le rêve qu’il m’inspire, Sur un cœur qui l’attend réclamer son empire ? À ma jeunesse enfin servira-t-il d’appui ? Ah ! si le Ciel un jour devait m’unir à lui !… Mais non, éloignez-vous, séduisante chimère ; En troublant mon repos vous offensez ma mère ; Tant qu’elle m’aimera, qu’aurai-je à désirer ? Rien… un si grand bonheur me défend d’espérer !
# À ma sœur

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À ma Sœur, poème de Sully Prudhomme
* À ma sœur, poème de Louis Fréchette
* À ma sœur (« Qu’ai-je appris ! »), poème de Marceline Desbordes-Valmore
* À ma sœur (« Que veux-tu ? Je l’aimais »), poème de Marceline Desbordes-Valmore
# À ma mère (Banville, Les Cariatides, I)

Ô ma mère, ce sont nos mères Dont les sourires triomphants Bercent nos premières chimères Dans nos premiers berceaux d’enfants.
Donc reçois, comme une promesse, Ce livre où coulent de mes vers Tous les espoirs de ma jeunesse, Comme l’eau des lys entr’ouverts !
Reçois ce livre, qui peut-être Sera muet pour l’avenir, Mais où tu verras apparaître Le vague et lointain souvenir
De mon enfance dépensée Dans un rêve triste ou moqueur, Fou, car il contient ma pensée, Chaste, car il contient mon cœur.
# À ma mère (Les Poèmes d’Edgar Poe)
### À MA MÈRE

Parce que je sens que là-haut, dans les Cieux, les anges l’un à l’autre se parlant bas, ne peuvent, parmi leurs termes brûlants d’amour, en trouver un d’une dévotion pareille à celui de « Mère » ; en conséquence, je vous ai dès longtemps de ce nom appelée, vous qui êtes plus qu’une mère pour moi et remplissez le cœur de mon cœur, où vous installa la Mort en affranchissant l’esprit de ma Virginie. Ma mère, — ma propre mère, qui mourut tôt n’était que ma mère, à moi ; mais vous êtes la mère de Celle que j’ai si chèrement aimée, et m’êtes ainsi plus chère que la mère que j’ai connue, de cet infini dont ma femme était plus chère à mon âme qu’à cette âme sa vie.
# À ma sœur Cécile (« Cache-les dans ton cœur »)

* À ma sœur Cécile (« Cache-les dans ton cœur, toi dont le cœur pardonne, »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Cache-les dans ton cœur, toi dont le cœur pardonne, »

## Éditions

Édition en français :
* À ma sœur Cécile (« Cache-les dans ton cœur ») (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À ma mère

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À ma mère, poème de Théodore de Banville
* À ma mère, poème de Delphine de Girardin
* À ma mère, poème de Victor de Laprade
* À ma mère, poème d’Edgar Allan Poe
* À ma mère, poème d’Alfred de Musset
* À ma mère, poème de Louise Colet
# À ma mère (Banville, Les Cariatides, II)

Mère, si peu qu’il soit, l’audacieux rêveur  Qui poursuit sa chimère, Toute sa poésie, ô céleste faveur !  Appartient à sa mère.
L’artiste, le héros amoureux des dangers  Et des luttes fécondes, Et ceux qui, se fiant aux navires légers,  S’en vont chercher des mondes,
L’apôtre qui parfois peut comme un séraphin  Épeler dans la nue, Le savant qui dévoile Isis, et peut enfin  L’entrevoir demi-nue,
Tous ces hommes sacrés, élus mystérieux  Que l’univers écoute, Ont eu dans le passé d’héroïques aïeux  Qui leur tracent la route.
Mais nous qui pour donner l’impérissable amour  Aux âmes étouffées, Devons être ingénus comme à leur premier jour  Les antiques Orphées,
Nous qui, sans nous lasser, dans nos cœurs même ouvrant  Comme une source vive, Devons désaltérer le faible et l’ignorant  Pleins d’une foi naïve,
Nous qui devons garder sur nos fronts éclatants,  Comme de frais dictames, Le sourire immortel et fleuri du printemps  Et la douceur des femmes,
N’est-ce pas, n’est-ce pas, dis-le, toi qui me vois  Rire aux peines amères, Que le souffle attendri qui passe dans nos voix  Est celui de nos mères ?
Petits, leurs mains calmaient nos plus vives douleurs,  Patientes et sûres : Elles nous ont donné des mains comme les leurs  Pour toucher aux blessures.
Notre mère enchantait notre calme sommeil,  Et comme elle, sans trêve, Quand la foule s’endort dans un espoir vermeil,  Nous enchantons son rêve.
Notre mère berçait d’un refrain triomphant  Notre âme alors si belle, Et nous, c’est pour bercer l’homme toujours enfant  Que nous chantons comme elle.
Tout poète, ébloui par le but solennel  Pour lequel il conspire, Est brûlé d’un amour céleste et maternel  Pour tout ce qui respire.
Et ce martyr, qui porte une blessure au flanc  Et qui n’a pas de haines, Doit cette extase immense à celle dont le sang  Ruisselle dans ses veines.
Ô toi dont les baisers, sublime et pur lien !  À défaut de génie M’ont donné le désir ineffable du bien,  Ma mère, sois bénie.
Et, puisque celle enfin qui l’a reçu des cieux  Et qui n’est jamais lasse, Sait encore se faire un joyau précieux  D’un pauvre enfant sans grâce.
Va, tu peux te parer de l’objet de tes soins  Au gré de ton envie, Car ce peu que je vaux est bien à toi du moins,  Ô moitié de ma vie !
Février 1842.
# À ma sœur Cécile

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À ma sœur Cécile (« L’orage avait grondé, ma tête était brûlante, »)
* À ma sœur Cécile (« Cache-les dans ton cœur »)
# À travers les grouins/Foire aux jambons
### FOIRE AUX JAMBONS

Ma mignonne, voici l’avril ! Un air plus doux Où flotte l’âme populaire du saindoux Et des frites, ce soir, invite aux indécences Les troubades sortis avec leurs connaissances. Les boutiquiers ventrus, aux blairs de tamanoir. En famille, ont empli le boulevard Lenoir. Ils gagnent, essoufflés, la barrière du Trône Et les lutteurs forains sont tous en maillot jaune !
Viens ! nous allons humer des glaces à deux sous, Dédaignant le concert arabe, où les dessous Précaires des oulets-naïls sentent le rance. — Comme il est pur le ciel de notre belle France ! Viens ! nous irons tous deux, fidèles au drapeau. Complimenter l’ « homme de bronze » dont la peau Fait voir l’airain si cher à Monsieur Déroulède. Le sabre, le fusil, la dague de Tolède Figurent, à son poing aimé des caporaux, Les croûtes de Neuville et celles de Morot. Nous prendrons notre part de ces plaisirs austères (Trois sols pour les pékins, deux pour les militaires) Et notre cœur où Jeanne d’Arc revit encor Magnifiera Boisdeffre avec l’État-Major.
Nous déambulerons parmi les odeurs grasses, — Tes bottines à huit francs cinquante, un peu lasses — Jusqu’à l’heure où, la main dans la main, et suçant Les berlingots, dont le parfum est innocent,
Nous gagnerons, vers la place de la Bastille, Les tirs aux macarons, luisants de canetille Et l’échoppe où l’on voit, telle que nos guerriers,
Une hure de porc ceinte de verts lauriers.
# À travers les grouins/Idylle suburbaine
### IDYLLE SUBURBAINE

Voici les bicyclistes, Ainsi que des ballistes Leurs machines lançant ﻿Sur le passant.
Voici les dégrafées Hideusement coiffées, Telles qu’un hanneton, ﻿Dans leur veston.
Comme un porc que l’on châtre, Le calicot folâtre Hurle, par les faubourgs, ﻿Maints calembours.
Voici Joseph Prudhomme, Qui loin, loin de Sodome, Sans mail-coach de Binder, ﻿Prend un bain d’air !
Dans le bois de Vincennes, Les magistrats obscènes Viennent se trimbaler ﻿Et pédaler.
Ça refait leur échine De rouler à machine, Libidineux et gras, ﻿Sur le ray-grass.
Et les dames faciles Ricanent, imbéciles, De pister, à vélo, ﻿Maint gigolo.
Tout le bois en fourmille. Puis, ce sont des familles Complètes d’ouverriers ﻿Inébriés.
Ils apportent salade, Gruyère, marmelade, Veau, laitue et pourpier, ﻿Dans du papier.
Une âme de friture Égaye la nature, Qu’emplit ta grande voix, ﻿Chevandebois !
Quelque parfum agreste, La sueur et le reste, Diversifie au loin L’odeur du foin.
La poussière assaisonne Les macarons. Foisonne La mouche des cacas, Sur le lilas.
Plaisir combien champêtre ! Et qui ne voudrait paître Ces repas digestifs, Sur les fortiffs !
L’Himalaya dégoûte Les humbles. Somme toute, Tu vaux mieux que le Nil, Lac Dauménil.
Car le tramway du Louvre Peut, quand le temps se couvre, Y mener les bourgeois, À travers bois.
Ô douceur efficace ! Lamper un melécasse Et le bitter plus dur, Devant l’azur !
Ainsi triomphe l’ordre ! Nul n’a besoin de mordre, Ayant usé ses bas, En tels ébats.
Et, toute la semaine, Les cyclistes que mène Un rude et tâtillon Chef de rayon ;
Les employés moroses, Ayant humé les roses Et longtemps baladé Par Saint-Mandé,
Acceptent ergastules, Camouflets et sportules Et les repus grugeant Leur pauvre argent.
C’est pourquoi leurs équipes T’émeuvent jusqu’aux tripes Coppée, ô sacristain Si peu hautain !
# À travers les grouins/La prière pour tous
### LA PRIÈRE POUR TOUS

Rendons grâces à Dieu ! La Ligue bien venue Réunit marguilliers, escarpes, chands de vin Et journaleux nourris de pâte sans levain ; La Vérité les scandalisa, toute nue.
Maintenant la Patrie est sauve. Triomphants, Nous jaculons des vœux intéressés : Dieu donne Quelques dents à Barrès ; à Coppée, une bonne ! Que Gunsbourg à Loti fasse beaucoup d’enfants !
Nous sommes sans talent, sans honneur et sans sexe. Le bourgeois nous admire et déguste, perplexe, Nos mélanges savants de fiel et de saindoux.
Les Jésus sont bons pour les matrulles hagardes. Prenons, tel un chameau, des calus aux genoux ! — Quand il aura béni toutes les vieilles gardes.
Puis tous les Ramollots, Dieu finira par nous.
# À travers les grouins/La Malédiction de Pallas
### MALÉDICTION DE PALLAS

C’est au Palais-Bourbon plein de vétérinaires Et de curés aux pieds fétides, que Pallas Athéné, revoyant ce flot de cancrelats, Se soulage en des hexamètres débonnaires :
Les voici donc tous ces goitreux que décapa, Dans les bourgs ou les préfectures taciturnes, Le bain mal odorant et propice des urnes. Voici Paul Deschanel plus veau que son papa.
Mais, hélas ! pour charmer l’ennui des heures flasques, Je ne reverrai plus Barrès pareil aux masques, D’un Talleyrand dentiste ou d’un Guizot portier.
Et nous pleurons, moi la Déesse et lui la peste, Devant le noir Destin qui ne fait nul quartier, Les deux cent mille francs que lui coûta sa veste !
# À travers les grouins/Chauvinisme sardinier
### CHAUVINISME SARDINIER

Capitaines vaseux, gentillâtres dévots, Et les sous-offs, et les vicaires aux pieds sales Devant Grimaux (un syndiqué !) ferment leurs salles, Et tous, avec transport, beuglent comme des veaux,
Car la Province, dont les mœurs sont étonnantes, Prise Judet, Boisdeffre et Pellieux aussi. Les miracles de Lourde et l’ange Esterhazy Conjouissent le cœur imbécile de Nantes.
C’est pourquoi les marchands de thon, les hobereaux Se rebiffent à la manière des taureaux, Abominant le juif sur la Loire et sur l’Erdre.
L’eau bénite leur est un « sortilège bu ». Ce qu’on leur voit d’esprit court en Drumont se perdre : À ces causes, il sied de dire — tel Ubu, —
Pour la rime et pour la raison : Vive l’Armerdre !
# À travers les grouins/Chemin d’églogue
### CHEMIN D’ÉGLOGUE

Vers le train allongeant ses « bidels » sur la voie, L’essaim hilare des calicots s’est rué. Dans les compartiments où des gens ont sué Il s’installe, joyeux d’une émétique joie.
En face de la grue énorme dont le busc Malaisément contient une gorge bovine, Les bouquins de Drumont édites par Savine Délectent un bourgeois qui ne sent pas le musc.
Cela fleure l’odeur des pieds, la caquesangue Des enfançons et le mégot, qui, sur la langue, Vous fait passer comme un renvoi de Krysinska :
Et, plus loin, les époux Duvedeau qu’accompagne Leur héritier, couleur de morve et de caca, Soignent le melon qu’ils portent à la campagne.
# À travers les grouins/Conscrits
### CONSCRITS

Aigle De Boustrapa, voici ton jour ! Les Gars, Ceux de la Haute avec ceux de l’Épicerie, Se gondolent vers ta loterie, ô Patrie, Sous l’œil des marchichefs et des maires gagas.
Ils arrivent du claque ou bien des séminaires, Fils de cocottes chez les Oblats éduqués, Courtauds de magasins, lopettes dont les quais Ont vu les jeux, parmi leurs dômes urinaires.
L’âme française chante (ô que faux !) dans leurs voix ; Ils s’arrêtent pour dégurgiter du pivois, Tel un cabot perdu que l’on mène en fourrière.
La Victoire, aujourd’hui, leur montre le chemin Et des boxons épars leur ouvre la barrière. Vivat ! Le copahu renchérira demain.
# À travers les grouins/Fête nationale
### FÊTE NATIONALE

﻿À Le Pic
Le quatorze Juillet et ses chevaux de bois, Ses guinches, où les bons zigues, saoûls de pivois, Étreignent, pour l’en-avant-deux, leurs maritornes, Tandis que les cocus vont aérant leurs cornes, Me charment. J’ai revu, place du Panthéon, Le doux vieillard qui jouait de l’accordéon Dans la rue Oudinot, presque sous mes fenêtres, À l’heure où la splendeur de Félisque, et ses guêtres Se dérobaient parmi les mégissiers obscurs. Car j’ai toujours aimé les humbles aux cœurs purs,
Aux pieds douteux comme un vers de Pour la Couronne, Car je suis le passant bénin, que n’environne Aucun rayon, aucun éclair, aucun soleil. Mes articles me font aux concierges pareil. Aussi, dès que revient la date fatidique Où la junte des mannezingues se syndique Pour imbiber de furfurol le populo, Je hisse à mon balcon, — ainsi qu’au bord de l’eau Quelque tremble où le soir ému se décolore.
Un étendard fait de flanelle tricolore
# Œuvres complètes de Delphine de Girardin

    Extrait du rapport de l’Académie française sur le concours de poésie et d’éloquence de l’année 1822 77
    Fragments de l’épisode de René 87
    Notes 127
    Lettre de Napoline 191
    Traduction littérale de la fable russe 217

### TABLE.

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# Œuvres de Turgot (Daire, 1844)/Éloge de Vincent de Gournay/Observations de l’éditeur
### ÉLOGE DE GOURNAY.
#### OBSERVATIONS DE L’ÉDITEUR.

Le nom propre qui sert de titre à ce travail n’est pas un obstacle à ce que nous le placions après les Mémoires qu’on vient de lire, car il continue le développement des doctrines économiques de Turgot. On conçoit, en effet, que l’éloge de l’auteur de la célèbre formule du Laissez-faire et laissez-passer, doit se confondre avec celui même de la liberté du commerce et de l’industrie. On trouvera, dans le panégyrique de cette dernière, un genre d’éloquence qui ne pouvait se rencontrer que sous la plume d’un témoin oculaire des maux qu’entraîne après soi la servitude du travail. C’est le tableau, daguerréotypé pour ainsi dire, de toutes les souffrances que cause au corps social la manie présomptueuse de vouloir réglementer la production et la distribution de la richesse. Non-seulement Turgot l’a tracé de main de maître, quoique dans une forme très-simple, mais il n’a pas borné là son œuvre ; et, retournant les faits sous toutes les faces, il nous montre quels intérêts les ont enfantés, et quels sophismes tendent à les maintenir. Il y a dans cet écrit, toujours plein de gravité, une ironie poignante et perpétuelle qui ressort du fond des choses, et qui, par cela même, n’impressionne que plus vivement le lecteur. C’est ainsi, par exemple, qu’on ne peut défendre son âme d’une sorte de dégoût et de pitié pour l’époque contemporaine de ce grand homme, quand il laisse échapper ces paroles : « Vous avez quatre volumes in-4$^o$ d’instructions, de règlements, pour fixer la longueur et la largeur de chaque pièce d’étoffe, et pour déterminer la longueur des fils dont elle sera composée ; mais, dans le même pays où la puissance publique s’abîme dans ces minutieux et ridicules détails, la loi abandonne à la jurisprudence des tribunaux, à l’arbitraire du juge, quoi ?… l’application de la peine de mort ! »
La liberté du travail, dans l’intérêt de l’État, des producteurs et des consommateurs, telle est, en résumé, la thèse soutenue par Turgot dans le pieux hommage qu’il rend à la mémoire d’un homme dont la science de l’économie politique devra toujours honorer le nom. Pour juger du mérite des développements qu’y a donnés l’auteur, il faut avant tout se rappeler la date de cet écrit, et ne pas perdre de vue qu’il précédait de quinze ans l’immortel ouvrage de la Richesse des nations. Enfin, comme nous l’apprend la lettre qui l’accompagne, Turgot avait rédigé ce travail à la hâte, et il n’y voyait qu’une simple note destinée à fournir à Marmontel, officiellement chargé de l’éloge de Gournay, les matériaux nécessaires à cet académicien pour accomplir la mission qui lui était confiée.
Nous rattachons à cet éloge le préambule que lui avait donné Dupont de Nemours, dans la notice suivante sur les Économistes du dix-huitième siècle. (E. D.)
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Notes et fragments pour les élégies orientales
### XCIII NOTES ET FRAGMENTS POUR LES ÉLÉGIES ORIENTALES.

Il faut employer cette fable orientale du rossignol amoureux de la rose, à laquelle les poètes persans font de si fréquentes allusions. Il faut imaginer quelque chose pour en rendre raison dans le goût des Métamorphoses d’Ovide ; mais il ne faudrait point que cela fût commun. Peut-être dans les auteurs traduits du persan par Jones ou autre, je trouverai quelque idée.
As-tu vu cette belle ?… qui a telle et telle grâce ?… Je suis le rossignol amant de cette rose.
Megnouu et Leilek… Gemil et Shauba qui faisait des vers comme Saiiho.
Peindre une belle Orientale avec sa chaussure de perles.
Où sont ces grands tombeaux qui devaient à jamais D’une épouse fidèle attester les regrets ? L’herbe couvre Corinthe, Argos, Sparte, Mycènes ; La faux coupe le chaume aux champs où fut Athène. Ilion, de ces Dieux qui bâtirent tes tours Contre le fils d’Achille implore le secours. Et toi qui, subjuguant l’un et l’autre Neptune, De Rome si longtemps balança la fortune, De tes murs aujourd’hui, de tes fameux remparts On cherche vainement les cadavres épars. Et vous, fiers monuments des arts et du génie, Que la main d’une femme éleva sur l’Asie, Prodigieuse enceinte où l’Euphrate étonné Vit de ses flots vaincus le cours emprisonné, Murs de bitume enduits, dont les vastes racines Semblaient de l’univers attendre les ruines, Temples, marbres, métaux, qu’êtes-vous devenus ? Votre nom plus heureux, grâce aux chantres célèbres, De la nuit envieuse a percé les ténèbres.
* ↑ Éd. G. de Chénier. Le titre a été ajouté par nous.
* ↑ V. la Bibliothèque orientale de d’Herbelot.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Notice sur André Chénier, par Palissot
### PAR PALISSOT NOTICE SUR ANDRÉ CHÉNIER

Chénier (Marie de Saint-André), frère aîné du précédent. C’est à son insu que nous nous permettons de le révéler à la renommée, persuadé qu’il voudra bien nous pardonner de le comprendre dans cette espèce de tableau de famille que nous venons de tracer, et dont nous aurions trop de regret de l’exclure, en cédant à sa modestie. Avec moins d’empressement de se produire, et un désir de gloire non moins vif que celui de son frère, mais auquel il sait commander, jusqu’à présent il ne paraît occupé, si nous l’osons dire, qu’à méditer sa réputation dans le silence. Qu’il nous permette, cependant, l’expression du plaisir que nous ont fait le peu d’ouvrages qu’il a bien voulu nous communiquer. Peut-être avons-nous été moins frappé des talents qu’ils annoncent pour la poésie, que d’un caractère de pensée mâle et profonde, qui ne peut appartenir qu’à l’homme de génie.
Lorsque tout semble nous précipiter vers la ruine des arts, c’est pour nous une satisfaction bien pure et bien douce que de pouvoir encore annoncer à notre patrie des jours de gloire, et de trouver dans une même famille les motifs de tant d’espérances.
* ↑ Œuvres de Palissot, Paris, 1788. — Cette notice sur André Chénier, qui vient après celles consacrées à M. Louis de Chénier et à Marie-Joseph, se trouve au tome III, pages 123 et 124. Elle est très-remarquable par la date à laquelle elle a été écrite. Le Brun, dans son Épître, et Palissot, dans cette notice, ont tous deux présagé le génie d’André Chénier, et devancé le jugement de la postérité. (B. de F.)
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Néère
### XIII NÉÈRE

.................... ..Tel qu’à sa mort, pour la dernière fois, Un beau cygne soupire, et de sa douce voix, De sa voix qui bientôt lui doit être ravie, Chante, avant de partir, ses adieux à la vie :
Ainsi, les yeux remplis de langueur et de mort, Pâle, elle ouvrit sa bouche en un dernier effort :
« Ô vous, du Sébethus naïades vagabondes, Coupez sur mon tombeau vos chevelures blondes. Adieu, mon Clinias ! moi, celle qui te plus, Moi, celle qui t’aimai, que tu ne verras plus. Ô cieux, ô terre, ô mer, prés, montagnes, rivages, Fleurs, bois mélodieux, vallons, grottes sauvages, Rappelez-lui souvent, rappelez-lui toujours Néère tout son bien, Néère ses amours ; Cette Néère, hélas ! qu’il nommait sa Néère, Qui pour lui criminelle abandonna sa mère ; Qui pour lui fugitive, errant de lieux eu lieux, Aux regards des humains n’osa lever les yeux. Ah ! soit que l’astre pur des deux frères d’Hélène Calme sous ton vaisseau la vague ionienne ; Soit qu’aux bords de Pœstum, sous ta soigneuse main, Les roses deux fois l’an couronnent ton jardin, Au coucher du soleil, si ton âme attendrie Tombe en une muette et molle rêverie. Alors, mon Clinias, appelle, appelle-moi. Je viendrai, Clinias ; je volerai vers toi. Mon âme vagabonde, à travers le feuillage, Frémira ; sur les vents ou sur quelque nuage Tu la verras descendre, ou du sein de la mer, S’élevant comme un songe, étinceler dans l’air, Et ma voix, toujours tendre et doucement plaintive, Caresser, en fuyant, ton oreille attentive. »
.................... Néère, ne va plus le confier aux flots, De peur d’être déesse, et que les matelots, N’invoquent, au milieu de la tourmente amère, La blanche Galatée et la blanche Néère.
* ↑ Le Sébethius traverse Naples. On l’appelle à présent Fiume della Maddalena.
* ↑ Le nom de Néère rattache seul ces quatre vers au morceau précédent.