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# La Muse gaillarde/Longévité de la femme

D’après de véridiques Fabriquants de chroniques, Marchands de statistiques Les plus accrédités, Il paraît, chères femmes, Délices de nos âmes, Clous de tous nos programmes, Que vous longévitez.
Tandis nous, pauvres hommes, Éphémères nous sommes, Et n’atteignons en somme Que rarement cent ans.
Vous autres, quelle veine ! À prendre la moyenne, Vous arrivez sans peine À vivre cent printemps !
Voilà qui me renverse, Qui met ma tête en perce, Moi qui croyais l’inverse, Ô mousmés ! ô nounous ! Lorsque j’en vois sans cesse De votre rare espèce, En plein cœur de jeunesse Mourir autour de nous.
Enfin, je veux l’admettre, Si l’affirment les maîtres ; Cela ne saurait m’être Autrement à souci. Vivez donc davantage, Vivez cent fois notre âge… Ah ! le triste avantage, S’il en était ainsi !
Mais non, pauvres petites, Vous vivez décrépites. Mais vous faites faillite Beaucoup plus tôt que nous. Il faut vous battre en brêche, Il faut qu’on se dépêche De baiser vos chairs fraîches, D’embrasser vos genoux.
Quand on pense, insensées, À vos heures dansées… Follement dépensées, À tout ce temps perdu À ne jamais vous taire ; Un laps supplémentaire D’existence sur terre Parbleu ! vous est bien dû !
À tous vos maquillages, À tous vos habillages Et vos déshabillages Du matin jusqu’au soir ; Vous qui êtes venues Au monde toutes nues, Et qui êtes connues Pour ainsi mieux valoir !
C’est vrai que dans vos livres Vous appelez ça vivre ! Ô propos de femme ivre ! Mais je le dis bien haut, Il faut que votre vie Vous soit très tard ravie, Que Dieu la vivifie D’un léger rabiot.
Il serait donc injuste, Sexe trois fois vénuste Auprès du nôtre fruste, S’il vous le refusait ;
Car le Seigneur vous aime, Vous êtes son poème Définitif, suprême, Avec ou sans corset…
# La Muse gaillarde/Légende non dorée

Vincent était un saint abbé, De mille vertus imbibé ; ﻿Poussant, en droite ligne, Son vœu vers le ciel. Entre temps, Vigneron des plus compétents, ﻿Il cultivait sa vigne.
Il en tirait un vin subtil Et prestigieux. Et quand il ﻿Célébrait son office, Aussi bien pour lui que pour Dieu, Sans compter le Diable au milieu, ﻿C’était tout bénéfice.
Son église — remarquons-le — Était partout sous le ciel bleu ; ﻿De même son ciboire Ne lui coûtait pas un denier, Se servant pour communier ﻿Du moindre verre à boire.
Il allait évangélisant, Sur un ton bonhomme et plaisant, ﻿Les vignerons, ses frères. Et c’est en vidant force pots Qu’il leur tenait de saints propos — ﻿Quelquefois téméraires.
Il leur disait : « Mes chers amis, Buvez du vin, Dieu l’a permis ﻿À chacuns, à chacunes. S’il nous a donné le raisin, Quel que soit d’ailleurs son dessein, ﻿Ce n’est pas pour des prunes.
« Je connais plus d’un idiot Qui prétend complaire au Très-Haut ﻿Directeur des planètes
En buvant de l’eau ! M’est avis Que l’eau pas plus ne le ravit ﻿Qu’un air de castagnettes.
« Dans l’Évangile, c’est écrit : Buvez le sang de Jésus-Christ, ﻿Le Vin expiatoire ; Vous en connaîtrez les bienfaits ; Mais que ce soit, comme je fais, ﻿Pour sa plus grande gloire !
« Buvez du vin pour le Divin, Au lieu de vous confondre en vain ﻿En longues patenôtres. Plus tard, quand vous aurez l’honneur D’entrer aux Vignes du Seigneur, ﻿Vous en boirez bien d’autres.
« Sachez qu’un verre de vin vieux Est plus agréable ai ses yeux ﻿Qu’un tonneau d’eau bénite. Soyez de bons et braves gens, Aussi l’un pour l’autre indulgents, ﻿Allez. La messe est dite… »
C’est ainsi que parlait Vincent, À la gloire du Tout-Puissant ﻿Et de la noble Vigne. Et c’est pourquoi les vignerons L’ont adopté comme patron. ﻿En est-il un plus digne ?
Il mourut à cent dix-sept ans, Ayant bu du vin tout le temps, ﻿Et jusques à sa tombe. Et quand son âme s’envola, Ce fut sous l’habit de gala ﻿D’une rose colombe.
# La Muse gaillarde/L’Idole

Impératrice de mon cœur, Reine de moi, ma bien-aimée, Ineffable et divine fleur, Toi dont ma vie est affamée,
Seul guide de mes actions, Va, je ne crois pas que tu aies Aucunes imperfections, Mon amour les ayant tuées.
Or, aujourd’hui que la bonté Émane de toutes les choses Et fait pâmer de volupté Le cœur des femmes et des roses,
Que la terre entière et les cieux Chantent comme une même lyre, Toi seule, ô gloire de mes yeux, Pourquoi ne veux-tu pas sourire ?
Vois, dans l’air de myosotis Règne une candeur infinie : Si tu m’es farouche, ô mon lis, Tu troubleras cette harmonie.
Tu sais bien pourtant que ta voix Est ma plus suave musique, Et que l’instant où je te vois Est ma distraction unique.
Tu sais bien que tes yeux de ciel Sont mes vivantes pierreries, Et que je cueille tout mon miel Sur tes belles lèvres fleuries ;
Qu’auprès de ces rouges rubis Tout rubis me paraît exsangue ; Que les paroles que tu dis Sont les plus claires de ta langue ;
Tu sais qu’amoureux de tes pas Le jour est pour moi sans lumière,
Quand tes regards ne brillent pas De leur tendresse coutumière ;
Que tu me grises sans merci, — Ô toi dont la grâce est l’esclave, De tes chers baisers, frais ainsi Que le vin qui sort de la cave ;
Tu sais que la nature en vain Fait parade de ses merveilles, Si tu me laisses avoir faim De tes chairs blondes et vermeilles ;
Que par un seul de tes cheveux, — Comme un chien que l’on mène en laisse — Tu peux me conduire où tu veux, Dompté par ta seule faiblesse.
Comment puis-je te désarmer, Moi qui par ton souffle respire, Moi qui suis roi rien qu’à t’aimer, Poète rien qu’à te le dire ?
Sache donc, mignonne, le cœur Inséparable du mot j’aime, — Ainsi le parfum de la fleur N’est rien autre que la fleur même.
Ah ! je vois bien que tu m’entends, Car dans ta bouche minuscule Déjà le rire de tes dents Allégrement tintinnabule.
# La Muse gaillarde/Madrigal

Comme il faudrait, reine de mes amours, ﻿Un rythme aux précieux contours Pour célébrer l’originalité ﻿De ta fière beauté,
Je ne saurais, vois-tu, trouver des mots ﻿Qui soient d’assez parfaits émaux Pour enchâsser dans leurs flancs précieux ﻿La grâce de tes yeux.
La neige auprès de toi semble du lait, ﻿Le lis royal est ton valet, Le cygne est blanc, mais il faut pour cela ﻿Que tu ne sois pas là.
Il me vient plus de chaleur et d’éclat ﻿De ton visage délicat Que du soleil qui fait fleurir les fleurs ﻿Aux cent mille couleurs.
Je ne sais pas de son plus étonnant ﻿Que ton parler si doux sonnant Et les oiseaux qui ravissent les bois ﻿Sont jaloux de ta voix.
Auprès de toi, fleur de ma passion ﻿Toute grâce est illusion Et le regard d’un Dieu te fanerait ﻿Et te profanerait.
# La Muse gaillarde/Madrigal à Émilienne d’Alençon

Émilienne,
Vous nous faites voir vos deux cuisses, Laissez-moi vous montrer les miennes, C’est le moins que faire je puisse.
Pour vous c’est un marché, je crois, Avantageux, car j’en ai trois, Vu qu’il m’en pousse une troisième Au même instant que je vous vois,  Beauté que j’aime.
# La Nouvelle-Zélande et les petites îles australes adjacentes

* I. La Découverte, les premières explorations, la nature du pays et les habitans
* II. Les Baleiniers et les chasseurs de phoques Les Missionnaires évangéliques
* III. Les Voyages de circumnavigation, les récits des capitaines Dumont-d’Urville, Laplace, du Petit-Thouars, Fitzroy, Ch. Wilkes, James Ross
* IV. La Prise de possession par l’Angleterre, une tentative de la France, la destruction de la population aborigène
* V. Les Conditions de la nature, les aspects du pays, la structure du sol, la végétation et les animaux
* VI. Les Iles Auckland, Macquarie, Campbell, les preuves de l’effondrement d’un continent austral
* VII. Les Maoris, leurs traditions et leurs coutumes
# La Vie de Marianne

* La Vie de Marianne (éd. Duviquet), texte présenté et annoté par Pierre Duviquet, 1825
* La Vie de Marianne (éd. Charpentier), texte présenté par Jules Janin, Charpentier, [s. d.]
# La Vie de Marianne (éd. Charpentier)

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Vie de Marianne.
# La Prison

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Prison de Léon Dierx
* La Prison d’Alfred de Vigny
* La Prison, livre III de la Fin de Satan de Victor Hugo
# La Poule aux œufs d’or (Ésope)

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Poule aux œufs d’or
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Poule aux œufs d’or (bilingue)
# La Poule et l’Hirondelle

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Poule et l’Hirondelle
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Poule et l’Hirondelle (bilingue)
# La Poule

Sur un nid de rencontre, au coin de l’appentis, La poule couve ; au toit la paille s’amoncelle ; La hideuse araignée y file à côté d’elle ; Elle couve en fermant ses yeux appesantis.
Les poussins sont éclos avec leurs appétits, Elle gratte au hasard, fait diète et les appelle ; Soùs l’orage elle fait un auvent de son aile, Insuffisant asile où tremblent ses petits.
Ses enfants, différents d’espèces et de tailles,
Ne sont pas la plupart le fruit de ses entrailles,
Mais elle ne sait pas reconnaître les siens.
Parfois, dans les halliers, couvant une chimère,
Elle s’assied longtemps sur quelques nids anciens…
Pauvre et stupide mère !… et pourtant bonne mère.
(1863).
# La Poule aux œufs d’or

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Poule aux œufs d’or (La Fontaine)
* La Poule aux œufs d’or (Ésope)
# La Tentation de l’homme/Hymne à la Raison
### HYMNE À LA RAISON

Puisque tu viens, Épouse austère, Immortelle et sainte Raison, Châtier des dieux de la Terre L’inconsciente trahison, Dépouille, ô flamme solitaire, La sombre forêt du mystère De sa malsaine frondaison, Et chasse l’ombre délétère Des désirs dont la brume altère Le cercle entier de l’horizon.
Mes mains au vol ont pris la trombe Des rêves qui troublaient mes sens,
Et mon âme sera la tombe De leur foule aux cris impuissants : Que sur les captifs qu’il surplombe Le roc de mon vouloir retombe, Et que les souffles mugissants, Où, dans un orage, succombe Le courroux de leur hécatombe, Fument vers toi comme un encens.
Et, de ce sol, que leur supplice Consacre pour ton culte pur, Je veux qu’à mes accents jaillisse L’assise du temple futur : Qu’un linceul de pierre complice À tout jamais ensevelisse Les destins de mon songe obscur, Pour qu’attestant le sacrifice, Les murs du suprême édifice Éclairent le suprême azur.
Vaincu, je suis encor le maître De qui les terribles travaux,
Dignes de l’athlétique ancêtre Des races dont je me prévaux, Au frein sacré savent soumettre Du rythme, du nombre et du mètre Les fougueux et divins chevaux, Et peuvent, pour les temps à naître, Appeler aux gloires de l’être La strophe aux quadriges rivaux,
Et ma force accepte t’augure De cette aurore pleine d’yeux, Où le chœur des odes fulgure De l’or des buccins radieux, Où, des visions que j’abjure Repoussant vers la nuit obscure La foule aux regards odieux, Frissonne l’immense envergure Du Verbe en qui se transfigure La face morte de mes Dieux.
Pour Celle dont la main délivre Quiconque a reconnu ses lois
Éveillez-vous, vous dont s’enivre L’auguste majesté des bois, Paroles d’or, hymnes de cuivre, Que l’aile des vents ne peut suivre ! Et toi, qui vibres et qui vois, Esprit de la pierre et du livre, Souffle sans qui rien ne peut vivre, Ame des lyres et des voix,
Toi, que vainement répudie L’exacte et sévère beauté, Gardant, en ses voiles roidie, L’inexorable vérité, Chante, et gronde, et sois l’incendie, D’où surgira, haute et hardie, L’immortelle et calme cité, Que, dans ma pensée agrandie, Ma libre volonté dédie À la dernière Déité.
# La Tentation de l’homme/Agir ?
### AGIR ?

Certes, le rêve est grand de celui qui s’isole Entre les murs massifs de son caveau d’airain, Et, forgeron cyclopéen de la parole, Bâtit dans sa pensée un monde souterrain,
Et dont l’orgueil jaloux, superbement timide, Veut, loin du bruit sans nom des maux inexpiés, Ignorer si son œuvre, inutile et splendide, Rayonne sur la Terre ou se meurt à ses pieds.
Mais celui qui, dressé sur les foules sauvages, Va leur clamer des mots qu’elles ne savent pas, Et, comme un cap debout au rempart des rivages, Entend mugir la mer des haines sous ses pas,
Celui dont la vertu hautaine et douce affronte La colère civique aux tumultes hideux, L’ironique mépris des sages, et la honte D’avoir parlé trop tôt pour être compris d’eux,
Celui-là n’est-il pas de plus haute stature ? Son nom injurieux, aujourd’hui détesté, N’éblouira-t-il pas l’humanité future, Dans le temple à venir de la sainte équité ?
Mais toi ! sombre rhéteur ou radieux poète, Si l’Esprit, oppresseur de ta pensée en deuil, Ne lui permet même pas de lever la tête, Quand la pourpre des saints éclabousse ton seuil,
Si ton geste, captif du cercle blanc des lampes, A l’heure où la nuit tiède épuise ses parfums, A, d’une main distraite, écarté de tes tempes, Comme un bourdonnement d’insectes importons,
L’écho du bruit que font, dans l’arène civile, À des jours où Lucain, du moins, a su mourir. Dans le silence lâche et la stupeur servile, Le rire du Héros et le chant du martyr ;
À la cynique impiété si tu n’opposes Que les altiers dégoûts de ta propre vertu, Si, parmi les bourreaux, devant les justes causes, Tu t’es croisé les bras et n’a pas combattu,
Si, doreur de joyaux ou ciseleur d’armures, Oubliant ton cœur d’homme et ce que tu lui dois, Tu détournes les yeux et te crois les mains pures, Pour n’avoir pas de sang aux ongles de tes doigts,
Si tu n’as su, perdu sur nos routes banales, Quel exemple choisir où le droit s’incréa, Et, s’il faut préférer, pour graver des annales, Le style de Tacite au fer de Chéréa…
Ne crains-tu pas qu’au fond de ton âme ne glisse Un réveil onduleux de remords endormis, Et que ta conscience en toi trouve un complice Au crime inconscient que d’autres ont commis ?…
# La Tentation de l’homme/Au Dieu inconnu
### AU DIEU INCONNU

Nous qui ne verrons pas les vainqueurs revenir, Ceints de palmes de flamme et de gloires ailées, Et qui n’entendrons pas, sur nos tombes scellées, Leurs quadriges, dans le soir triomphal, hennir ;
Qui n’admirerons pas, du fond des foules blêmes, Quelles haines aux bras furieux tresseront La couronne d’épine et de sang à leur front, Qui ne connaîtrons pas nos Héritiers suprêmes,
Nous, courbés sur l’emblave où nous nous acharnons, Fléchissant sous le faix de notre œuvre grossière, Devanciers oubliés de qui l’humble poussière Ignorera toujours leurs faces et leurs noms ;
Puisque, pour la pensée, en soi-même affranchie, L’idéal réclamé par notre rêve errant Sera notre Raison humaine, réfléchie  En ce qu’elle aura de plus grand,
Puisque, pour la justice à nous-même affrontée, Le parfait pressenti par notre songe obscur N’est que notre vertu mortelle, reflétée  En ce qu’elle aura de plus pur,
Puisque, pour cet Esprit dont nous sommes la lyre, L’immobile Beauté dont le Verbe est l’autel N’est rien que ce poème ineffable, où se mire  Ce que nous avons d’éternel,
Puisque tout ce qui fut la créature et l’Être, Et Celui que la Vie adorait à genoux, Comme cet Univers qui ne peut se connaître,  N’a de conscience qu’en nous,
Nous que n’éclairera pas l’aube qui se lève, Nous qu’appelle la tombe en ses ombres de fer, Remettant notre espoir et notre exemple offert Aux mains de descendants dignes de notre rêve,
Avant que meure en nous l’être aux langues de feu, Comme le Sage fit, dans l’agora d’Athènes, Dédions les travaux de nos mains incertaines A l’inconnu de ces Humanités lointaines,  Peut-être en genèse de Dieu.
# La Tentation de l’homme/Au Dieu qui s’éloigne
### AU DIEU QUI S’ÉLOIGNE

Toi dont nous poursuivons, au profond de toi-même, L’inconnaissable essence et la pure entité, Que la crainte, la foi, l’amour et le blasphème Nomment du même nom auguste et redouté, Ô Dieu dont la présence autour de nous recule Dans l’orbe incessamment élargi de nos cieux, Chaque fois que pour nous s’allume, au crépuscule,  Un astre nouveau pour nos yeux,
Devrons-nous donc, de ton image qu’on mutile, Voiler, en fils pieux, le simulacre vain, Et te rayer d’un mot, comme un terme inutile, Du problème éternel dont nous voulons la fin ? Devrons-nous, parvenus aux confins du possible, Comprendre que notre âme est ton dernier linceul, Et qu’au jour où ses sens auront vu l’invisible  L’Homme en lui-même sera seul ?
Seul devant la nature et devant sa pensée, Devant les mondes morts et les cieux à venir, Et, sous la grande nuit d’astres ensemencée, Prisonnier de ce tout qui ne peut pas finir ? Seul dans l’immensité qui toujours renouvelle Son effort sans limite et sans commencement, Inconscient désert où rien ne se révèle  Que les formes du mouvement ?
Certe, il regrettera ta sublime chimère, La sainte volonté dont il cherchait les lois, L’éternité promise à son être éphémère Et le songe infini des voyants d’autrefois, L’intelligence unique où son intelligence Comme au foyer divin rêvait de s’abîmer, L’espoir de ta justice et jusqu’à ton silence  Qui permettait de blasphémer.
Peut-être, maudissant l’œuvre de son étude, Sentira-t-il sur lui descendre, comme un deuil, Voûte aux arches de glace et d’or, la solitude Géante de sa gloire et de son libre orgueil,
Et s’attristera-t-il, lorsque sages et prêtres Auront courbé leur front devant la vérité, De ne pouvoir, au moins, comme nous, ses ancêtres,  Douter de ta réalité.
Qu’importe ! nous marchons, souffle, esprit et matière, Vers les monts de l’ultime et suprême douleur, Où croît sur le roc nu la certitude entière De l’arbre de science altière et chaste fleur : La voie inéluctable est devant nous ouverte, Notre devoir grandit avec la vision Où frissonne, victime au sacrifice offerte,  Notre chétive illusion.
Qu’importe ! Précurseurs que l’avenir écoute, Nous irons, jalonnant de nos corps les sillons, Et dût le désespoir, au terme de la route, Nous accueillir du grondement de ses lions, Dussiez-vous, conquérants de la future histoire, Triomphateurs laurés d’un jour sans lendemain, Mourir du battement d’ailes de la victoire,  Nous vous montrerons le chemin !
# La Tentation de l’homme/Hymne à l’Orgueil
### HYMNE À L’ORGUEIL

Orgueil ! ô loi suprême et suprême devoir, Fait de majesté sainte et de beauté pensive, Seul culte dont la foi ne puisse décevoir, Seul rêve d’infini qui, dans le tombeau noir,  Au vieux rêve divin survive !
Sombre consolateur de notre cœur blessé, Qui viens à nous, les bras lourds de palmes augustes, Seul rédempteur que les dieux morts nous aient laissé,. Unique prix dont soit encor récompensé  Le martyre inconnu des justes,
Feu dérobé par l’homme à l’éternel bûcher, Vengeur des maux soufferts et des haines subies,
Mystérieux et noir et formidable archer, Que l’horreur de notre âme écoute encor marcher  Dans ses ténèbres assoupies,
Toi, par qui, dans l’absence impassible des Dieux, Celui dont les regards sont purs trouve en lui-même, À la seule clarté dont brûlent dans ses yeux Les flambeaux d’or de son dédain silencieux,  Et sa cause et sa fin suprême !
Si l’antique promesse a désormais menti, S’il faut que la matière inerte ensevelisse Dans son muet linceul notre être anéanti, Si, sans échos, l’appel de l’homme a retenti  Du futur au passe complice ;
Et si le nouveau-né farouche, et que la nuit Vomit dans le torrent de l’existence sombre, Du fond de ce qu’il fut ne rapporte avec lui Que cette sœur spectrale et qui toujours nous suit,  Et que nous appelons notre ombre,
Et si, pour le vieillard courbé sur le sol nu, La mort béante bâille avec des crocs qui saignent, Au creux du puits tranquille et froid de l’inconnu, Dans l’abîme d’où nul n’est jamais revenu,  Avec des mots qui nous enseignent,
Orgueil ! dernière foi qui ne nous peux faillir, Chante ! et fais dans nos cœurs, comme une pourpre gerbe, La colère au flot rouge et grondant tressaillir, Et de tes buccins d’or en révolte jaillir  La malédiction superbe ;
Mure dans mon mépris calme et silencieux Tout ce qui frappe encore et bat à grands coups d’aile Les portes de lumière et d’azur de mes yeux, Fais qu’en ma vision, aux prestiges des cieux  Close comme une citadelle,
Dans l’ombre intérieure et qui le voile encor, Seul, le chœur tout puissant des forces, cadencées Par l’immuable loi qui guide leur essor,
Obéisse et se meuve et règle son accord  Sur la lyre de mes pensées,
Pour qu’en une œuvre unique et multiple à la fois, L’intelligence humaine au verbe humain réponde, Et, par les éléments ordonnés à ma voix, Qu’en l’âme universelle et totale, je sois  L’Amphion monstrueux d’un monde !
# La Tentation de l’homme/Il faudrait…
### IL FAUDRAIT…

Ces Mots venus vers nous du fond de l’Invisible,
Il faudrait les creuser dans un métal terrible Tailler au cœur du roc vierge, en plein bloc massif, Leurs arêtes de grès et de diamant vif, Et marteler, avec des morceaux de montagne, Des clous pour tes fixer » aux murs du firmament, Pour que l’éclat fatal de leur embrasement, Dans la brume stupide où l’Humanité stagne, Fit s’éclairer des fronts marbrés d’ombre et de feux Sous les torches soudain flambantes des cheveux.
Ces Formes qui vers nous viennent du fond de l’Être,
Il faudrait les saisir avec des bras d’ancêtre, Et puis, bêtes de songe ou bien larves d’enfer, Les écraser du poing sur les vantaux de fer De la nuit souterraine où nos pensers stoïques Ont l’âpre désespoir des siècles pour chevet, Et, dompteurs sans remords, après avoir lavé Dans leur sang la blancheur des muscles héroïques, Les écarteler, en témoins prodigieux, Sur la herse aux crocs d’or qui nous barre les cieux.
Ces Espoirs revenus du plus loin de nous-même,
Il faudrait les broyer aux meules du blasphème, Les lapider avec des collines, et puis Les lier dans l’eau morte et ronge, dans le puits Redoutable d’où rien jamais plus ne remonte, Afin qu’enchevêtrant, avec d’horribles nœuds,
Sur leur agonie aux sursauts vertigineux, Le granit des douleurs aux laves de la honte, L’Homme sût que son libre orgueil a maçonné, Dans l’ombre, cela dont sa chair a frissonné.
Tous ces noirs Inconnus qui traversent notre âme,
Il faudrait les courber sous des carcans de flamme, Faire, dans l’immobile et servile repos, Claquer leurs dents, crier leurs reins, craquer leurs os, Pour qu’enchaînés vivants, par faisceaux tricéphales, Aux clefs de voûte du silencieux éther, Sous le faste étoilé des frises triomphales, Leurs yeux fussent de bronze et leurs faces de fer.
Et nous pourrions, vêtus de tristesse splendide, Seuls maîtres des palais par nos bras dépeuplés, Seuls, mais enveloppés par la haine timide Des captifs éblouis et des destins troublés,
Parmi les glaives droits et les fleurs délétères, Dédaigneux de cette heure où, pour nous terrasser, L’innombrable Mort tend ses rets dans nos artères, Indifférents et doux, et sans regards, passer.
# La Tentation de l’homme

À MON CHER MAÎTRE JOSÉ-MARIA DE HEREDIA EN TÉMOIGNAGE DE RESPECTUEUSE AFFECTION
# La Tentation de l’homme/Invocation
### INVOCATION

O Toi que notre attente implore, évoque et nomme, Qui, seule, peux briser l’aiguillon du trépas, Raison libératrice, Epouse aux calmes pas Rédemptrice vraiment, vraiment Fille de l’Homme, Qui, ne pouvant mourir, ne ressuscites pas !
Ce jour nous luira-t-il où les astres augustes Te verront, du parvis que les Dieux ont quitté, Descendre, lumineuse en ta grave équité, Pour le pardon des Saints et le rachat des Justes. Vers les ténèbres d’or de notre Humanité ?
Où le Vaincu, dont le silence est un blasphème, Dont la bouche a mâché de la terre et du sang
Pour un défi haineux et qu’il sait impuissant, Affranchi de son œuvre et sauvé de lui-même, Voudra se reconnaître en te reconnaissant ;
Où, saluant en Toi sa pensée éternelle, Indulgente au maudit, clémente au réprouvé, Oubliant le remord dans son rêve couvé, Il verra resplendir sa gloire originelle Dans l’azur reconquis de son ciel retrouvé,
Pour que s’éveille et monte aux cimes absolues Que hante ta présence et qu’habite ta foi, Evadée à jamais, de par ta seule loi, De l’Enfer accepté des souffrances voulues, L’Ame du Règne humain, transfigurée en Toi !