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# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/098

Je crois que les forces morales l’emporteront ; j’entends par là que tous les hommes, ou peu s’en faut, aiment la justice plus que n’importe quoi au monde. Quand je dis des choses de ce genre devant des hommes qui passent pour supérieurs, ils se moquent de moi. Si je les presse, ils vont chercher alors quelque lieu commun sur le règne de la force, montrant que tout droit au monde a sa source dans une guerre et une victoire. Les plus habiles expliquent pourquoi on a habillé la force en justice. Car, disent-ils, le plus fort ne voulait pas rester toujours sous les armes ; il voulait établir une certaine paix fondée sur la force. Or, ayant remarqué que les hommes sont conduits souvent par des opinions fausses, et qu’il est assez facile de répandre une opinion fausse, surtout si l’on commence par s’adresser aux enfants et aux ignorants, ils ont donc fait prêcher à tous les carrefours que les lois établies par les plus forts étaient des lois justes ; que, par suite, elles devaient produire dans les cœurs, non pas seulement la crainte, mais aussi le respect et l’amour. Cette prédication n’a que trop bien réussi. Voilà d’où vient l’idée qu’une action est plus juste qu’une autre.
Voilà de ces discours qui vous cassent les jambes. Voyez, en effet, dans quelle situation difficile nous nous trouvons. D’un côté, nous craignons les préjugés, les idées confuses et la tyrannie des prêtres, ce qui nous pousse à critiquer vigoureusement tout ce qui se donne comme ancien et respectable. Nous approuvons donc toujours un peu les hommes courageux qui fouaillent la justice en même temps que les Dieux.
Mais, d’un autre côté, pourquoi cette noble colère contre les tyrans, mortels ou immortels, et contre les sermons, et contre les dogmes ? Est-ce par amour du plaisir, de la richesse, de la tyrannie pour nous-mêmes, que nous partons en guerre contre toutes les puissances ? Cela serait bien sot. Je remarque tous les jours que les ambitieux, après avoir mordu les puissances aux mollets, cessent bientôt même d’aboyer dès qu’on leur a jeté un petit morceau de puissance. C’est pourquoi je dis aux hommes supérieurs qui rient de moi : « Pourquoi aboyez-vous contre les puissances ? Vous voilà chiens de garde. Vous êtes rentés, ou appointés, ou décorés. Quelle rage vous tient ? S’il n’y a pas de justice, pourquoi le criez-vous sur les toits ? Vous ne pouvez qu’y perdre.
« Ou bien, alors, avouez donc qu’il y a quelque chose à quoi vous tenez plus encore qu’à votre argent ou à vos plaisirs. Quoi ? Disons l’ordre et la clarté dans les idées ; la sincérité dans les discours ; la liberté du jugement. Il y a donc des biens invisibles, et un bonheur hors de la puissance ? Oui, je vois ; vous voudriez mourir sur la barricade plutôt que d’adorer la justice par ordre ? C’est donc qu’il est injuste de vouloir enchaîner le jugement. Et, s’il y a de l’injustice contre quoi vous voulez vous battre, c’est donc qu’il y a du juste, pour quoi vous risqueriez vos privilèges et jusqu’à votre vie. Bons sophistes, je vous tiens. Et vous êtes bien aises d’être pris. »
# Les Tronçons du Glaive

* 1e partie
* 2e partie
* 3e partie
* 4e partie
* 5e partie
* Dernière partie
# Les Trophées/À Sextius
### À SEXTIUS

Le ciel est clair. La barque a glissé sur les sables. Les vergers sont fleuris et le givre argentin N’irise plus les prés au soleil du matin. Les bœufs et le bouvier désertent les étables.
Tout tenait. Mais la Mort et ses funèbres fables Nous pressent, et, pour toi, seul le jour est certain Où les dés renversés en un libre festin Ne t’assigneront plus la royauté des tables.
La vie, ô Sextius, est brève. Hâtons-nous De vivre. Déjà l’âge a rompu nos genoux. Il n’est pas de printemps au froid pays des Ombres.
Viens donc. Les bois sont verts, et voici la saison D’immoler à Faunus, en ses retraites sombres, Un bouc noir ou l’agnelle à la blanche toison.
# Les Trophées/À un Fondateur de ville

Las de poursuivre en vain l’Ophir insaisissable,
Tu fondas, en un pli de ce golfe enchanté
Où l’étendard royal par tes mains fut planté,
Une Carthage neuve au pays de la Fable.
Tu voulais que ton nom ne fût point périssable,
Et tu crus l’avoir bien pour toujours cimenté
À ce mortier sanglant dont tu fis ta cité ;
Mais ton espoir, Soldat, fut bâti sur le sable.
Carthagène étouffant sous le torride azur, Avec ses noirs palais voit s’écrouler ton mur Dans l’Océan fiévreux qui dévore sa grève ;
Et seule, à ton cimier brille, ô Conquistador,
Héraldique témoin des splendeurs de ton rêve,
Une Ville d’argent qu’ombrage un palmier d’or.
# Les Trophées/Vélin doré

Vieux maître relieur, l’or que tu ciselas Au dos du livre et dans l’épaisseur de la tranche, N’a plus, malgré les fers poussés d’une main franche, La rutilante ardeur de ses premiers éclats.
Les chiffres enlacés que liait l’entrelacs S’effacent chaque jour de la peau fine et blanche ; À peine si mes yeux peuvent suivre la branche De lierre que tu fis serpenter sur les plats.
Mais cet ivoire souple et presque diaphane, Marguerite, Marie, ou peut-être Diane, De leurs doigts amoureux l’ont jadis caressé ;
Et ce vélin pâli que dora Clovis Ève Évoque, je ne sais par quel charme passé, L’âme de leur parfum et l’ombre de leur rêve.
# Les Trophées/À Hermès Criophore
### À HERMÈS CRIOPHORE

Pour que le compagnon des Naïades se plaise À rendre la brebis agréable au bélier Et qu’il veuille par lui sans fin multiplier L’errant troupeau qui broute aux berges du Galèse ;
Il faut lui faire fête et qu’il se sente à l’aise Sous le toit de roseaux du pâtre hospitalier ; Le sacrifice est doux au Démon familier Sur la table de marbre ou sur un bloc de glaise.
Donc, honorons Hermès. Le subtil Immortel Préfère à la splendeur du temple et de l’autel La main pure immolant la victime impollue.
Ami, dressons un tertre aux bornes de ton pré Et qu’un vieux bouc, du sang de sa gorge velue, Fasse l’argile noire et le gazon pourpré.
# Les Trophées/À un Triomphateur
### À UN TRIOMPHATEUR

Fais sculpter sur ton arc, Imperator illustre, Des files de guerriers barbares, de vieux chefs Sous le joug, des tronçons d’armures et de nefs, Et la flotte captive et le rostre et l’aplustre.
Quel que tu sois, issu d’Ancus ou né d’un rustre, Tes noms, famille, honneurs et titres, longs ou brefs, Grave-les dans la frise et dans les bas-reliefs Profondément, de peur que l’avenir te frustre.
Déjà le Temps brandit l’arme fatale. As-tu L’espoir d’éterniser le bruit de ta vertu ? Un vil lierre suffit à disjoindre un trophée ;
Et seul, aux blocs épars des marbres triomphaux Où ta gloire en ruine est par l’herbe étouffée, Quelque faucheur Samnite ébréchera sa faulx.
# Les Trophées/À Claudius Popelin

Dans le cadre de plomb des fragiles verrières, Les maîtres d’autrefois ont peint de hauts barons Et, de leurs doigts pieux tournant leurs chaperons, Ployé l’humble genou des bourgeois en prières.
D’autres sur le vélin jauni des bréviaires Enluminaient des Saints parmi de beaux fleurons, Ou laissaient rutiler, en traits souples et prompts, Les arabesques d’or au ventre des aiguières.
Aujourd’hui Claudius, leur fils et leur rival, Faisant revivre en lui ces ouvriers sublimes, A fixé son génie au solide métal ;
C’est pourquoi j’ai voulu, sous l’émail de mes rimes, Faire autour de son front glorieux verdoyer, Pour les âges futurs, l’héroïque laurier.
# Les Trophées/À Leconte de Lisle

C’est à vous, cher et illustre ami, que j’aurais dédié ces Trophées, si le respect d’une mémoire sacrée qui, je le sais, vous est chère aussi, ne m’eût interdit d’inscrire un nom, si glorieux soit-il, au frontispice de ce livre.
Un à un, vous les avez vus naître, ces poèmes. Ils sont comme des chaînons qui nous rattachent au temps déjà lointain où vous enseigniez aux jeunes poètes, avec les règles et les subtils secret de notre art, l’amour de la poésie pure et du pur langage français. Je vous suis plus redevable que tout autre : vous m’avez jugé digne de l’honneur de votre amitié. J’ai pu, au cours d’une longue intimité, comprendre mieux l’excellence de vos préceptes et de vos conseils, toute la beauté de votre exemple. Et mon titre le plus sûr à quelque gloire, sera d’avoir été votre élève bien aimée. C’est pour vous complaire que je recueille mes vers épars. Vous m’avez assuré que ce livre, bien qu’en partie inachevé, garderait néanmoins aux yeux du lecteur indulgent quelque chose de la noble ordonnance que j’avais rêvée. Tel qu’il est, je vous l’offre, non sans regret de n’avoir pu mieux faire, mais avec la conscience d’avoir fait de mon mieux.
Recevez-le, cher et illustre ami, en témoignage de mon affectueuse gratitude, et comme il serait malséant de clore sans le vœu traditionnel une épître liminaire, quelque brève qu’elle soit, permettez que je vous souhaite, à vous et à tous ceux qui feuilleteront ces pages, de prendre à lire mes poèmes autant de plaisir que j’en eus à les composer.
# Les Trophées/« N’approche pas ! Va-t’en ! »
### I

N’approche pas ! Va-t’en ! Passe au large, Étranger ! Insidieux pillard, tu voudrais, j’imagine, Dérober les raisins, l’olive ou l’aubergine Que le soleil mûrit à l’ombre du verger ?
J’y veille. À coups de serpe, autrefois, un berger M’a taillé dans le tronc d’un dur figuier d’Égine ; Ris du sculpteur, Passant, mais songe à l’origine De Priape, et qu’il peut rudement se venger.
Jadis, cher aux marins, sur un bec de galère Je me dressais, vermeil, joyeux de la colère Écumante ou du rire éblouissant des flots ;
À présent, vil gardien de fruits et de salades, Contre les maraudeurs je défends cet enclos... Et je ne verrai plus les riantes Cyclades.
# Les Trophées/À une Ville morte

Morne Ville, jadis reine des Océans
Aujourd’hui le requin poursuit en paix les scombres Et le nuage errant allonge seul des ombres
Sur ta rade où roulaient les galions géants.
Depuis Drake et l’assaut des Anglais mécréants,
Tes murs désemparés croulent en noirs décombres
Et, comme un glorieux collier de perles sombres,
Des boulets de Pointis montrent les trous béants.
Entre le ciel qui brûle et la mer qui moutonne, Au somnolent soleil d’un midi monotone, Tu songes, ô Guerrière, aux vieux Conquistadors ;
Et dans l’énervement des nuits chaudes et calmes,
Berçant ta gloire éteinte, ô Cité, tu t’endors
Sous les palmiers, au long frémissement des palmes.
# Les Trophées/Émail

Le four rougit ; la plaque est prête. Prends ta lampe. Modèle le paillon qui s’irise ardemment,
Et fixe avec le feu dans le sombre pigment
La poudre étincelante où ton pinceau se trempe.
Dis, ceindras-tu de myrte ou de laurier la tempe
Du penseur, du héros, du prince ou de l’amant ?
Par quel Dieu feras-tu, sur un noir firmament,
Cabrer l’hydre écaillée ou le glauque hippocampe ?
Non. Plutôt, en un orbe éclatant de saphir
Inscris un fier profil de guerrière d’Ophir,
Thalestris, Bradamante, Aude ou Penthésilée.
Et pour que sa beauté soit plus terrible encor,
Casque ses blonds cheveux de quelque bête ailée
Et fais bomber son sein sous la gorgone d’or.
# Les appointements des chanteurs
### les APPOINTEMENTS DES CHANTEURS

À l’inverse de la fameuse caisse de Robert Macaire, toujours ouverte pour recevoir, la caisse des théâtres lyriques est toujours ouverte pour payer. Ce que mangent les ténors, les soprani et les barytons dépasse toute croyance ; on n’a jamais vu de gargantualisme pareil. Le public ne payant pas plus qu’autrefois, au contraire, les demi-dieux ont dû tout naturellement et très-rapidement transformer la caisse des malheureux directeurs en caisse des Danaïdes, où l’on verse des seaux d’or sans qu’il y reste un sou. Encore Paris ne peut-il plus payer les voix exceptionnelles. Aussitôt qu’un chanteur est sûr d’être un dieu, le voilà qui prend en pitié les cinquantaines de mille francs qu’on lui verse à Paris, et qui se met à chanter tant bien que mal l’italien pour aller demander la centaine de mille aux directeurs de Londres ou de Saint-Pétersbourg. Un chanteur fort en voix qui ne gagne pas cent mille francs par an se regarde aujourd’hui comme un paltoquet ; et l’Angleterre et la Russie, désireuses de ne pas lui laisser cette mauvaise opinion de lui-même, acharnées d’ailleurs à interner chez elles les Grandgousiers de l’art, les lui donnent. Qui a tort là-dedans ? Eh ! mon Dieu, personne. Sauvons la caisse ! toujours. L’art est une chimère, sachons nous en passer.
# Les arbres d’un vert noir où le regard s’enfonce

* Les arbres d’un vert noir où le regard s’enfonce,
* D’un velouté mystère étoupent les bosquets ;
* Des dieux marmoréens superbes ou coquets
* Sont des taches de lait sur l’azur qui se fonce.
* Le bassin au ciel vaste envoie une réponse
* Faite des astres qui s’y mirent par bouquets.
* Le jet d’eau qui retombe en grappes de muguets
* Met comme un spectre bleu dans la nuit du quinconce.
* C’est la nuit. Le couchant fut rouge. Il plut des ors.
* Le Soleil-Roi fut pris — tel un quatorze cors ;
* II chut dans le bassin comme un bouquet de têtes.
* Le Paros devint flamme à ce saignant bourbier ;
* Et, rouge exécuteur de ces royales fêtes,
* Le jet d’eau rejaillit en grappes de sorbier.
# Les Trophées/L’Esclave
### L’ESCLAVE

Tel, nu, sordide, affreux, nourri des plus vils mets, Esclave — vois, mon corps en a gardé les signes — Je suis né libre au fond du golfe aux belles lignes Où l’Hybla plein de miel mire ses bleus sommets.
J’ai quitté l’île heureuse, hélas !… Ah ! si jamais Vers Syracuse et les abeilles et les vignes Tu retournes, suivant le vol vernal des cygnes, Cher hôte, informe-toi de celle que j’aimais.
Reverrai-je ses yeux de sombre violette, Si purs, sourire au ciel natal qui s’y reflète Sous l’arc victorieux que tend un sourcil noir ?
Sois pitoyable ! Pars, va, cherche Cléariste Et dis-lui que je vis encor pour la revoir. Tu la reconnaîtras, car elle est toujours triste.
# Les Trophées/Les Funérailles

Vers la Phocide illustre, aux temples que domine
La rocheuse Pytho toujours ceinte d’éclairs,
Quand les guerriers anciens descendaient aux enfers,
La Grèce accompagnait leur image divine.
Et leurs Ombres, tandis que la nuit illumine
L’Archipel radieux et les golfes déserts,
Écoutaient, du sommet des promontoires clairs,
Chanter sur leurs tombeaux la mer de Salamine.
Et moi je m’éteindrai, vieillard, en un long deuil;
Mon corps sera cloué dans un étroit cercueil
Et l’on paîra la terre et le prêtre et les cierges.
Et pourtant j’ai rêvé ce destin glorieux
De tomber au soleil ainsi que les aïeux,
Jeune encore et pleuré des héros et des vierges.
# Les Trophées/Lupercus
### LUPERCUS

Lupercus, du plus loin qu’il me voit : — Cher poète, Ta nouvelle épigramme est du meilleur latin ; Dis, veux-tu, j’enverrai chez toi demain matin, Me prêter les rouleaux de ton œuvre complète ?
— Non. Ton esclave boite, il est vieux, il halète, Mes escaliers sont durs et mon logis lointain ; Ne demeures-tu pas auprès du Palatin ? Atrectus, mon libraire, habite l’Argilète.
Sa boutique est au coin du Forum. Il y vend Les volumes des morts et celui du vivant, Virgile et Silius, Pline, Térence ou Phèdre ;
Là, sur l’un des rayons, et non certe aux derniers, Poncé, vêtu de pourpre et dans un nid de cèdre, Martial est en vente au prix de cinq deniers.
# Les Trophées/L’Estoc

Au pommeau de l’épée on lit : Calixte Pape. La tiare, les clefs, la barque et le tramail Blasonnent, en reliefs d’un somptueux travail, Le Bœuf héréditaire armoyé sur la chappe.
À la fusée, un Dieu païen, Faune ou Priape, Rit, engaîné d’un lierre à graines de corail ; Et l’éclat du métal s’exalte sous l’émail Si clair, que l’estoc brille encor plus qu’il ne frappe.
Maître Antonio Perez de Las Cellas forgea Ce bâton pastoral pour le premier Borja, Comme s’il pressentait sa fameuse lignée ;
Et ce glaive dit mieux qu’Arioste ou Sannazar, Par l’acier de sa lame et l’or de sa poignée, La pontife Alexandre et le prince César.
# Les Trophées/L’Exilée
### L’EXILÉE

MONTIBVS… GARRI DEO… SABINVLA. V. S. L. M.
Dans ce vallon sauvage où César t’exila, Sur la roche moussue, au chemin d’Ardiège, Penchant ton front qu’argente une précoce neige, Chaque soir, à pas lents, tu viens t’accouder là.
Tu revois ta jeunesse et ta chère villa Et le Flamine rouge avec son blanc cortège ; Et pour que le regret du sol Latin s’allège, Tu regardes le ciel, triste Sabinula.
Vers le Gar éclatant aux sept pointes calcaires, Les aigles attardés qui regagnent leurs aires Emportent en leur vol tes rêves familiers ;
Et seule, sans désirs, n’espérant rien de l’homme, Tu dresses des autels aux Monts hospitaliers Dont les Dieux plus prochains te consolent de Rome.
# Les Trophées/L’Oubli
### L’OUBLI

Le temple est en ruine au haut du promontoire.
Et la Mort a mêlé, dans ce fauve terrain,
Les Déesses de marbre et les Héros d’airain
Dont l’herbe solitaire ensevelit la gloire.
Seul, parfois, un bouvier menant ses buffles boire,
De sa conque où soupire un antique refrain
Emplissant le ciel calme et l’horizon marin,
Sur l’azur infini dresse sa forme noire.
La Terre maternelle et douce aux anciens Dieux,
Fait à chaque printemps, vainement éloquente.
Au chapiteau brisé verdir une autre acanthe ;
Mais l’Homme indifférent au rêve des aïeux
Écoute sans frémir, du fond des nuits sereines,
La Mer qui se lamente en pleurant les Sirènes.
# Les Trophées/L’Épée

Crois-moi, pieux enfant, suis l’antique chemin. L’épée aux quillons droits d’où part la branche torse, Au poing d’un gentilhomme ardent et plein de force Est un faix plus léger qu’un rituel romain.
Prends-la. L’Hercule d’or qui tiédit dans ta main, Aux doigts de tes aïeux ayant poli son torse, Gonfle plus fièrement, sous la splendide écorce, Les beaux muscles de fer de son corps surhumain.
Brandis-la ! L’acier souple en bouquets d’étincelles Pétille. Elle est solide, et sa lame est de celles Qui font courir au cœur un orgueilleux frisson ;
Car elle porte au creux de sa brillante gorge, Comme une noble Dame un joyau, le poinçon De Julian del Rey, le prince de la forge.
# Les Trophées/L’Ancêtre

La gloire a sillonné de ses illustres rides Le visage hardi de ce grand Cavalier Qui porte sur son front que nul n’a fait plier Le hâle de la guerre et des soleils torrides.
En tous lieux, Côte-Ferme, îles, sierras arides, Il a planté la croix, et, depuis l’escalier Des Andes, promené son pennon familier Jusqu’au golfe orageux qui blanchit les Florides.
Pour ses derniers neveux, Claudius, tes pinceaux, Sous l’armure de bronze aux splendides rinceaux, Font revivre l’aïeul fier et mélancolique ;
Et ses yeux assombris semblent chercher encor Dans le ciel de l’émail ardent et métallique Les éblouissements de la Castille d’Or.
# Les Trophées/Maris Stella

Sous les coiffes de lin, toutes, croisant leurs bras Vêtus de laine rude ou de mince percale, Les femmes, à genoux sur le roc de la cale, Regardent l’Océan blanchir l’île de Batz.
Les hommes, pères, fils, maris, amants, là-bas, Avec ceux de Paimpol, d’Audierne et de Cancale, Vers le Nord, sont partis pour la lointaine escale. Que de hardis pêcheurs qui ne reviendront pas !
Par-dessus la rumeur de la mer et des côtes Le chant plaintif s’élève, invoquant à voix hautes L’Étoile sainte, espoir des marins en péril ;
Et l’Angélus, courbant tous ces fronts noirs de hâle, Des clochers de Roscoff à ceux de Sybiril S’envole, tinte et meurt dans le ciel rose et pâle.
# Les Juifs et l’Antisémitisme

* I. Le Grief religieux
* II. Le grief national, la race juive et l'esprit de tribu
* III. Physiologie et psychologie du Juif
* IV. Le Génie juif et l’Esprit juif
* V. Le Particularisme et le cosmopolitisme juifs
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/« En hiver la terre pleure »
#### XXVIII

En hiver la terre pleure ; Le soleil froid, pâle et doux, Vient tard, et part de bonne heure, Ennuyé du rendez-vous.
Leurs idylles sont moroses. — Soleil ! aimons ! ― Essayons. Ô terre, où donc sont tes roses ? — Astre, où donc sont tes rayons ?
Il prend un prétexte, grêle, Vent, nuage noir ou blanc, Et dit : ― C’est la nuit, ma belle ! ― Et la fait en s’en allant ;
Comme un amant qui retire Chaque jour son cœur du nœud, Et, ne sachant plus que dire, S’en va le plus tôt qu’il peut.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/« Coup d’épée ; oui, mais non de poignard. »
#### VIII

Coup d’épée ; oui, mais non de poignard. Il te faut, Poëte, un tournoi franc et libre, où, le front haut, On lutte, glaive au poing, sans fureur vipérine, Pied à pied, face à face et poitrine à poitrine, Toi, soldat du droit, lui, champion de l’enfer ; Tu veux combattre au jour, loyal comme le fer, Fauve et terrible avec la candeur des colombes, Afin que si c’est toi, poëte, qui succombes, Tu puisses, en entrant au sépulcre demain, Trouver Cid et Bayard qui te tendent la main.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/« Dieu ne frappe qu’en haut. Infimes que nous sommes ! »
#### XI

Dieu ne frappe qu’en haut. Infimes que nous sommes ! Oh ! disais-je, qu’ils sont heureux, tous ces grands hommes ! Eschyle a son exil et Job a son fumier. Caton est le lion, le sort est le limier. C’est le fier ornement de la guerre civile, Que tous ces grands bannis qui vont de ville en ville. Verser son âme au monde et son sang aux pavés, C’est grand ; et les élus, ce sont les éprouvés. Ils marchent, couronnés d’un mystérieux lustre. Oh ! parmi tous heureux et parmi tous illustre Celui que la tempête a choisi pour amant ! Dans l’immense beauté du supplice infamant Des auréoles d’or tremblent sur les génies. Quel que soit dans l’histoire, amas de gémonies, Le siècle qui les ait tenus sous ses barreaux, Les hommes glorieux, les sages, les héros, Sont tous contemporains de l’adversité sombre. Démosthène chassé parle à Milton dans l’ombre ; Phidias expulsé rencontre Dante errant. Phidias dit : le vrai ! Dante répond : le grand ! Destins pareils ! Ô gloire ! Ô pléiade splendide ! Hérodote en exil suivi par Thucydide ! Thémistocle épervier, Aristide alcyon ! Ô les quatre-vingts ans du grave Phocion ! C’est marque de grandeur dans ce monde où l’on erre Que d’être, ô cieux profonds, balafré du tonnerre ! Caucase est lumineux sous l’éternel mourant. Trombe, le vent est beau ; l’onde est belle, torrent. Je t’admire, ô ciguë ! échafaud, je t’envie. Quelle sublime porte à sortir de la vie Que celle où se courba Danton, âpre titan ! Le chasseur d’aigles dit au passereau : Va-t’en ! Et les événements, comme d’altiers molosses,
Ne veulent, dédaigneux, mordre que les colosses ! — Jaloux, je regardais sous les cieux constellés À tous les grands poteaux ces grands dos flagellés, Et tous ces fiers saignants, traînés dans nos discordes, Les yeux pleins de rayons, les bras liés de cordes, Montant ou descendant les marches de la nuit. Ô crachats au visage ! affronts ! brume où l’on fuit ! Grand devoir accompli dont le vertige attire ! Proscription ! misère ! ostracisme ! martyre ! Atome, j’enviais ces pourpres des géants. Mais nous, pensais-je, hélas ! perdus dans nos néants, Nous passons, dévorant quelque inutile joie ; Nous sommes trop petits pour que l’éclair nous voie ; Nous, les vivants obscurs, nous ne méritons pas Que de notre côté Némésis fasse un pas ; Syène ne reçoit que Juvénal ; Minturnes N’ouvre qu’aux Marius ses ombres taciturnes ; Dieu nous créa, chétifs, pour le bonheur d’en bas ; Nous ne sommes pas faits pour les vastes combats, Et, comme ces proscrits aux têtes étoilées, Pour les rêves profonds près des mers désolées. L’atome n’a pas droit aux grands écrasements ; Il n’a pas droit aux cris de la haine, aux tourments De la claie âpre et sainte, aux faces hérissées De serpents poursuivant sans trêve ses pensées, Non. — Je baissais la tête et j’étais triste ainsi. — Maintenant, ô destin, ô Méduse, merci.