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# Le Chemin des ombres heureuses/Agaclide
### AGACLIDE

D’un pan de ton manteau, moraliste hypocondre, voile ta face devant ma tombe, et va plus loin cracher ton âcre bile. Ici gît l’heureux Agaclide.
J’ai cultivé la volupté avec amour ; son odeur embauma chaque heure de mes jours. Mon existence fut une fête incessante, fête de ma pensée et fête de mes sens ; le corps en joie tient la tête joyeuse. Tirant de toute chose tout le plaisir possible, j’offrais mon être aux caresses mystérieuses
de l’air, des parfums, des saveurs, des sons, de la lumière et de la brise. Mes yeux étaient pareils à des miroirs sensibles, mes mains touchaient avec ivresse, ma bouche aimait les mots et les baisers. Mais je gardais de la mesure avec sagesse, et je m’arrêtais sur le bord où de l’excès va naître le dégoût et où la volupté verse dans la débauche. Mon esprit jouissait tour à tour de toutes les idées ; les fruits mûrissent et mûrs ne tardent pas à se corrompre : de même il n’y a pas de certitude et c’est folie de s’attacher aux vérités qui demain seront des mensonges.
Léthé ! je me refuse à goûter de ton onde ! Je veux me souvenir des belles nuits terrestres où mes amis, rhéteurs, philosophes, poètes, formaient cercle à ma table, des roses sur le front ; tantôt nous nous bercions de sublimes cadences,
tantôt nous disputions sur l’immortalité, sur les Dieux et sur notre essence. Les coupes étaient pleines et les trépieds fumaient. Et tout autour de nous dansaient des esclaves nues sur la mélodie limpide des flûtes.
# Le Chemin des ombres heureuses/Aster
### ASTER

Un héros ! Tel on me surnommait. N’enviez pas trop mes couronnes. Je n’aurais pas connu la volupté d’être homme si je n’avais été parfois défait.
Combien les victoires sont lourdes ! Combien les triomphes amers ! Jamais un pleur pour rafraîchir sa joue ! Le même orgueil toujours impitoyable et fier ! Toujours la volonté roidie dans le désert !
Mais il n’est d’arc si fort tendu
qu’il ne soit à la fin brisé ; et je mesurais à mes chutes les hauteurs où j’étais monté.
# Le Chemin des ombres heureuses/Anthousa
### ANTHOUSA

Quand je parlais, j’étais toujours sincère, le moment seul comptait pour moi. Si les instants ne se ressemblaient pas, du moins je demeurais la même.
J’étais comme la brise qui caresse ta joue, elle souffle d’ici, puis de là ; moi je disais tantôt ceci, tantôt cela, et le contraire tour à tour.
Voudrais-tu retenir la brise entre tes doigts ? On rêva de fixer ma parole. Pourquoi ?
# Le Cousin et le Taureau

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Cousin et le Taureau
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Cousin et le Taureau (bilingue)
# Le Cousin et le Lion

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Cousin et le Lion
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Cousin et le Lion (bilingue)
# Le Chariot d’or/Ténèbres
### TÉNÈBRES

Les Heures de la nuit sont lentes et funèbres. Frère, ne trembles-tu jamais en écoutant, Comme un bruit sourd de mer lointaine qu’on entend, La respiration tragique des ténèbres ?
Les Heures de la nuit sont filles de la peur ; Leur souffle fait mourir l’âme humble des veilleuses, Cependant que leurs mains froides et violeuses, S’allongent sous les draps pour saisir notre cœur.
… Une âme étrangement dans les choses tressaille, Murmure ou craquement, qu’on ne définit point. Tout dort ; on n’entend plus, même de loin en loin, Quelque pas décroissant le long de la muraille.
Pâle, j’écoute au bord du silence béant. La nuit autour de moi, muette et sépulcrale, S’ouvre comme une haute et sombre cathédrale Où le bruit de mes pas fait sonner du néant.
J’écoute, et la sueur coule à ma tempe blême, Car dans l’ombre une main spectrale m’a tendu Un funèbre miroir où je vois, confondu, Monter vers moi du fond mon image elle-même.
Et peu à peu j’éprouve à me dévisager Comme une inexprimable et poignante souffrance, Tant je me sens lointain, tant ma propre apparence Me semble en cet instant celle d’un étranger.
Ma vie est là pourtant, très exacte et très vraie, Harnais quotidiens, sonnailles de grelots, Comédie et roman, faux rires, faux sanglots, Et cette herbe des sens, folle comme l’ivraie…
Et tout s’avère alors si piteux et si vain, Tant de mensonge éclate au rôle que j’accepte, Que le dégoût me prend d’être ce pitre inepte Et de recommencer la parade demain !
Les Heures de la nuit sont lentes et funèbres. L’angoisse comme un drap mouillé colle à ma chair ; Et ma pensée, ainsi qu’un vaisseau sous l’éclair, Roule, désemparée, au large des ténèbres.
De mortelles vapeurs assiègent mon cerveau… Une vieille en cheveux qui rôde dans des tombes Ricane en égorgeant lentement des colombes ; Et sa main de squelette agrippe mon manteau…
Cloué par un couteau, mon cœur bat, mon sang coule… Et c’est un tribunal au fond d’un souterrain, Où trois juges, devant une table d’airain, Siègent, portant chacun une rouge cagoule.
Et mon âme à genoux, devant leur trinité, Râle, en claquant des dents, ses hontes, sa misère. Et leur voix n’a plus rien des pitiés de la terre, Et les trous de leurs yeux sont pleins d’éternité.
… Mais soudain, dans la nuit d’hiver profonde encore, Tout mon cœur d’un espoir immense a frissonné, Car voici qu’argentine, une cloche a sonné, Par trois coups espacés, la messe de l’aurore.
# Le Chariot d’or/Élégie
### ÉLÉGIE

C’était un soir de grâce et de mansuétude Où l’Amour sur les yeux baise la Solitude. Dans l’ombre, une idéale haleine de printemps Passait, comme un soupir, sous les manteaux flottants. De jardins en jardins ici la Ville bleue Au fond du crépuscule expirait en banlieue… La pluie intermittente et tiède des beaux soirs Avait légèrement mouillé les pavés noirs. L’avenue était sombre, odorante, et déserte… Les bras nus, et sa robe à la brise entr’ouverte, La Nuit pâle, en rêvant, respirait les lilas ;
Et la terre était douce et fondait sous les pas. Jetant vers le voyage un appel symbolique, Parfois un train lointain sifflait, mélancolique ; Et des ombres passaient, lentes et parlant bas, Pendant que les grands chiens pleuraient dans les villas. Soudain d’un pavillon, qu’entourait le mystère, J’entendis s’élever une voix solitaire Qui vibrait dans le soir comme un beau violon ; Et, me penchant un peu, dans un noble salon Où flottait un passé d’Éloas et d’Elvires, Je vis, à la lueur vacillante des cires, Un visage de marbre avec de lourds bandeaux, Et de grands yeux brillants de larmes aux flambeaux. Anxieux, j’écoutai : la voix ardente et sombre S’en allait si blessée, et si triste dans l’ombre, Oh ! si divinement triste, que l’on eût dit Une larme sur le visage de la Nuit !… Jamais rien n’atteindra, pour émouvoir notre âme, Le charme surhumain de la voix d’une femme Qui, sur l’ivoire pâle où flotte son bras nu, Raconte au vent nocturne un amour inconnu… Quel secret disiez-vous, et quel mal sans remède, Larges gouttes d’amour tombant dans la nuit tiède, Sanglots d’un cœur que rien ne peut plus contenir
Et qui cède, chargé de trop de souvenir ! L’âme de l’inconnue expirait sur sa lèvre ; Ses yeux, ses grands yeux noirs charbonnés par la fièvre, Exagéraient encor sa hautaine pâleur ; Et sa voix, qui semblait faite pour la douleur, Exhalait toute, avec ses cordes épuisées, L’infini de douceur qu’ont les choses brisées…
Je l’écoutais, mêlée à l’odeur des jardins, Au grand silence ému de roulements lointains, Aux diamants de l’ombre, aux brises moelleuses, Au ciel tendre où coulait le lait des nébuleuses, Et je sentais, saisi d’un trouble grandissant, Par degrés s’en aller vers elle, en frémissant, Tout ce qui flotte en nous par de telles soirées De tendresse ineffable et de pitiés sacrées. Ô toi qui, ce soir-là, répandais ton ennui Comme une essence d’or sur les pieds de la Nuit, Qui te dira jamais qu’à tes côtés, perdue, Mon âme t’adorait pour ta plainte entendue, Et, parmi l’ombre douce et les lilas en fleur, Appuyait, en tremblant, ses lèvres sur ton cœur.
# Le Chariot d’or/Tout dort. Le fleuve antique…

Tout dort. Le fleuve antique entre ses quais de pierre Semble immobile. Au loin s’espacent des beffrois. Et sur la cité, monstre aux écailles de toits, Le silence descend, doux comme une paupière.
Les palais et les tours sur le ciel étoilé Découpent des profils de rêve. Notre-Dame Se reflète, géante, au miroir de mon âme, Et la Sainte-Chapelle a l’air de s’envoler !…
Tout dort dans les maisons où regarde la lune. Et ceux-là qu’éreinta la vie et son travail Jouissent, poings fermés, leur somme de bétail Ou galopent furieux la course à la Fortune.
Pour moi, je veille, l’âme éparse dans la nuit, Je veille, cœur tendu vers des lèvres absentes, Parmi la solitude aux brises caressantes, Et la lune à travers les arbres me conduit.
Paris est recueilli comme une basilique ; À peine un roulement de fiacre par moment, Un chien perdu qui pleure, ou le long sifflement D’une locomotive — au loin — mélancolique.
Le silence est profond, comme mystérieux. La nuit porte l’amour endormi sous sa mante Et je n’entends plus rien dans la cité dormante Que ton haleine frêle et douce, ô mon amante,
Qui fait trembler mon cœur large ouvert sous les cieux.
# Le Chariot d’or/Une heure sonne au loin…

Une heure sonne au loin. — Je ne sais où je vais. Oh ! j’ai le cœur si plein de Toi, si tu savais ! Je te vois, je t’entends. Devant moi solitaire Une apparition blanche frôle la terre, Comme une fée au fond des clairières, le soir. Et cette ombre d’amour si radieuse à voir, Elle a tes yeux, tes yeux d’émeraude, ô ma vie, Dont la douceur étrange aux longs rêves convie, Comme l’azur profond de la mer ou des cieux ; Et sa robe qui glisse à plis silencieux, Sa robe, c’est la tienne aussi, ma Bien-Aimée,
Ta robe de Bohême onduleuse et lamée Où l’or parmi la soie allume maint éclair, Ta robe, fourreau mince et tiède de ta chair, Dont le seul souvenir, effleurant ma narine, Fait couler un ruisseau d’amour dans ma poitrine.
Je suis seul. Le silence emplit les quais, déserts. L’âme en fleurs du printemps s’exhale dans les airs. C’est une tiède nuit d’amant ou de poète, Et j’ai l’amour à l’âme et l’amour à la tête, Et j’ai soif de tes yeux pour me mettre à genoux !
Ce sont des mots sans suite, et des gestes si doux Qu’ils semblent avoir peur de toucher, des mains jointes, Des désirs par instant aigus comme des pointes, Et puis des nerfs crispés de la nuque au talon, Toute l’âme perdue après son violon Qui chante et qui sanglote et qui crie et qui râle, Toute l’âme d’un grand enfant fiévreux et pâle…
Des fiacres attardés roulent dans les lointains. Sous les arbres émus de frissons incertains, Des brises doucement circulent, attiédies, Et poignantes au cœur comme des mélodies. Le fleuve sourd ondule en moires de langueur, Et j’ai tout un bouquet d’étoiles dans le cœur !
Je t’aime. Mon sang crie après toi. J’ai la fièvre De boire cette nuit idéale à ta lèvre, D’étendre sous tes pieds, comme un manteau de roi, Ma Vie, et de te dire, oh ! de te dire : « Toi » Avec une langueur si tendre et si profonde Qu’en la sentant sur toi, ta chair, toute, se fonde.
# Le Chariot d’or/Watteau
### WATTEAU

Au-dessus des grands bois profonds L’étoile du berger s’allume… Groupes sur l’herbe dans la brume… Pizzicati des violons… Entre les mains, les mains s’attardent, Le ciel où les amants regardent Laisse un reflet rose dans l’eau ; Et dans la clairière indécise, Que la nuit proche idéalise, Passe entre Estelle et Cydalise L’ombre amoureuse de Watteau.
Watteau, peintre idéal de la Fête jolie, Ton art léger fut tendre et doux comme un soupir, Et tu donnas une âme inconnue au Désir En l’asseyant aux pieds de la Mélancolie.
Tes bergers fins avaient la canne d’or au doigt ; Tes bergères, non sans quelques façons hautaines, Promenaient, sous l’ombrage où chantaient les fontaines, Leurs robes qu’effilait derrière un grand pli droit…
Dans l’air bleuâtre et tiède agonisaient les roses ; Les cœurs s’ouvraient dans l’ombre au jardin apaisé, Et les lèvres, prenant aux lèvres le baiser, Fiançaient l’amour triste à la douceur des choses.
Les Pèlerins s’en vont au Pays idéal… La galère dorée abandonne la rive ; Et l’amante à la proue écoute au loin, pensive, Une flûte mourir, dans le soir de cristal…
Oh ! partir avec eux par un soir de mystère, Ô maître, vivre un soir dans ton rêve enchanté ! La mer est rose… Il souffle une brise d’été, Et quand la nef aborde au rivage argenté
La lune doucement se lève sur Cythère.
L’éventail balancé sans trêve Au rythme intime des aveux Fait, chaque fois qu’il se soulève, S’envoler au front des cheveux. L’ombre est suave… Tout repose. Agnès sourit ; Léandre pose Sa viole sur son manteau ; Et sur les robes parfumées, Et sur les mains des Bien-Aimées, Flotte, au long des molles ramées, L’âme divine de Watteau.
# Le Chariot d’or/À Marceline Desbordes-Valmore
### À MARCELINE DESBORDES-VALMORE

L’Amour, dont l’autre nom sur terre est la Douleur, De ton sein fit jaillir une source écumante, Et ta voix était triste et ton âme charmante, Et de toi la Pitié divine eût fait sa Sœur.
Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou langueur, Tu jetais tes cris d’or à travers la tourmente ; Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d’amante Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur.
Aujourd’hui, la Justice, à notre voix émue, Vient, la palme à la main, vers ta noble statue, Pour proclamer ta gloire au vieux soleil flamand.
Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charmes, Peut-être il suffirait — quelque soir — simplement Qu’une amante vînt là jeter, négligemment,
Une touffe de fleurs où trembleraient des larmes.
# Le Chariot d’or/Une douceur splendide et sombre

Une douceur splendide et sombre Flotte sous le ciel étoilé. On dirait que là-haut, dans l’ombre, Un paradis s’est écroulé.
Et c’est comme l’odeur ardente, L’odeur fiévreuse dans l’air noir, D’une chevelure d’amante Dénouée à travers le soir.
Tout l’espace languit de fièvres. Du fond des cœurs mystérieux S’en viennent mourir sur les lèvres Des mots qui font fermer les yeux.
Et de ma bouche où s’évapore Le parfum des bonheurs derniers, Et de mon cœur vibrant encore S’élèvent de vagues pitiés
Pour tous ceux-là qui, sur la terre, Par un tel soir tendant les bras, N’ont point dans leur cœur solitaire Un nom à sangloter tout bas.
# Le Chariot d’or/Versailles
### VERSAILLES
#### I

﻿Ô Versailles, par cette après-midi fanée, Pourquoi ton souvenir m’obsède-t-il ainsi ? Les ardeurs de l’été s’éloignent, et voici Que s’incline vers nous la saison surannée.
Je veux revoir au long d’une calme journée Tes eaux glauques que jonche un feuillage roussi, Et respirer encore, un soir d’or adouci, Ta beauté plus touchante au déclin de l’année.
Voici tes ifs en cône et tes tritons joufflus, Tes jardins composés où Louis ne vient plus, Et ta pompe arborant les plumes et les casques.
Comme un grand lys tu meurs, noble et triste, sans bruit ; Et ton onde épuisée au bord moisi des vasques S’écoule, douce ainsi qu’un sanglot dans la nuit.

#### II

Grand air. Urbanité des façons anciennes. Haut cérémonial. Révérences sans fin. Créqui, Fronsac, beaux noms chatoyants de satin. Mains ducales dans les vieilles valenciennes,
Mains royales sur les épinettes. Antiennes Des évêques devant Monseigneur le Dauphin. Gestes de menuet et cœurs de biscuit fin ; Et ces grâces que l’on disait Autrichiennes…
Princesses de sang bleu, dont l’âme d’apparat, Des siècles, au plus pur des castes macéra. Grands seigneurs pailletés d’esprit. Marquis de sèvres.
Tout un monde galant, vif, brave, exquis et fou, Avec sa fine épée en verrouil, et surtout Ce mépris de la mort, comme une fleur, aux lèvres !

#### III

Mes pas ont suscité les prestiges enfuis. Ô psyché de vieux saxe où le Passé se mire… C’est ici que la reine, en écoutant Zémire, Rêveuse, s’éventait dans la tiédeur des nuits.
Ô visions : paniers, poudre et mouches ; et puis, Léger comme un parfum, joli comme un sourire, C’est cet air vieille France ici que tout respire ; Et toujours cette odeur pénétrante des buis…
Mais ce qui prend mon cœur d’une étreinte infinie, Aux rayons d’un long soir durant son agonie, C’est ce Grand-Trianon solitaire et royal,
Et son perron désert où l’automne, si douce, Laisse pendre, en rêvant, sa chevelure rousse Sur l’eau divinement triste du grand canal.

#### IV

Le bosquet de Vertumne est délaissé des Grâces. Cette ombre, qui, de marbre en marbre gémissant, Se traîne et se retient d’un beau bras languissant, Hélas, c’est le Génie en deuil des vieilles races.
Ô Palais, horizon suprême des terrasses, Un peu de vos beautés coule dans notre sang ; Et c’est ce qui vous donne un indicible accent, Quand un couchant sublime illumine vos glaces !
Gloires dont tant de jours vous fûtes le décor, Âmes étincelant sous les lustres. Soirs d’or. Versailles… Mais déjà s’amasse la nuit sombre.
Et mon cœur tout à coup se serre, car j’entends, Comme un bélier sinistre aux murailles du temps, Toujours, le grand bruit sourd de ces flots noirs dans l’ombre.
﻿Octobre 1891.
# Le Chariot d’or/Élégie (2)
### ÉLÉGIE

L’heure comme nous rêve accoudée aux remparts. Penchés vers l’occident, nous laissons nos regards Sur le port et la ville, où le peuple circule, Comme de grands oiseaux tourner au crépuscule. Des bassins qu’en fuyant la mer a mis à sec Monte, humide et puissante, une odeur de varech. Derrière nous, au fond d’une antique poterne, S’ouvre, nue et déserte, une cour de caserne Immense avec de vieux boulets ronds dans un coin. Grave et mélancolique un clairon sonne au loin… Cependant par degrés le ciel qui se dégrade
D’ineffables lueurs illumine la rade. Et mon âme aux couleurs mêlée intimement Se perd dans les douceurs d’un long enchantement. L’écharpe du couchant s’effile en lambeaux pâles. Ce soir, ce soir qui meurt, s’imprègne dans nos moelles Et, d’un cœur malgré moi toujours plus anxieux, Je le suis maintenant qui sombre dans tes yeux Comme un beau vaisseau d’or chargé de longs adieux ! Nul souffle sur la rade. Au loin une sirène Mugit… La nuit descend insensible et sereine, La nuit… Et tout devient, on dirait, éternel : Les mâts, le lacis fin des vergues sur le ciel, Les quais noirs encombrés de tonneaux et de grues, Les grands vapeurs fumant des routes parcourues, Le bras de la jetée allongé dans la mer, Les entrepôts obscurs luisants de rails de fer, Et, bizarre, étageant ses masses indistinctes, Là-bas, la ville anglaise avec ses maisons peintes. La nuit tombe… Les voix d’enfants se sont éteintes Et ton cœur comme une urne est rempli jusqu’au bord Quand brillent çà et là les premiers feux du port.
# La Tristesse

L’âme triste est pareille Au doux ciel de la nuit, Quand l’astre qui sommeille De la voûte vermeille A fait tomber le bruit.
Plus pure et plus sonore, On y voit sur ses pas Mille étoiles éclore, Qu’à l’éclatante aurore On n’y soupçonnait pas ;
Des îles de lumière Plus brillantes qu’ici, Et des mondes derrière, Et des flots de poussière Qui sont mondes aussi.
On entend dans l’espace Les chœurs mystérieux Ou du ciel qui rend grâce, Ou de l’ange qui passe, Ou de l’homme pieux ;
Et, pures étincelles De nos âmes de feu, Les prières mortelles Sur leurs brûlantes ailes Nous soulèvent un peu.
Tristesse qui m’inonde, Coule donc de mes yeux ; Coule comme cette onde Où la terre féconde Voit un présent des cieux !
Et n’accuse point l’heure Qui te ramène à Dieu ! Soit qu’il naisse ou qu’il meure, Il faut que l’homme pleure Ou l’exil, ou l’adieu.
# La Triomphatrice/Personnages

Mme Bartet. Claude Bersier MM. R. Duflos. Michel Sorrèze Georges Le Roy. Flahaut Jacques Fenoux. Bersier M$^{mes}$ Guintini. Denise Yvonne Ducos. M$^{lle}$ Haller M. Dorival. Brémont Une Femme de Chambre Un Journaliste
# Le Destin des étoiles
### TABLE ANALYTIQUE DES MATIÈRES

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### INDEX DES FIGURES

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# Le Captain Cap/I/Proclamation d’un groupe d’électeurs
### PROCLAMATION D’UN GROUPE D’ÉLECTEURS

ÉLECTIONS LÉGISLATIVES DU 20 AOÛT 1893
IXe arrondissement, 2e circonscription.
Comité anti-européen et anti-bureaucrate.
       Citoyens,
Saint-Just a dit : « Vous avez renversé l’aristocratie, mais vous avez créé la bureaucratie.
Il y a cent ans de cela et aujourd’hui la bureaucratie est plus que jamais toute-puissante.
Elle a tout englobé, tout absorbé, tout envahi. C’est elle qui étouffe les génies et tue les grandes idées ; elle est la plaie européenne et l’entrave à tout progrès.
Jusqu’ici aucun des candidats qui se sont présentés n’a paru soupçonner l’existence de ce monstre formidable accroupi aux portes de la civilisation.
Cette pieuvre aux 100.000 tentacules, nul n’a osé l’attaquer.
Or, un homme s’est levé :
Et c’est dans le quartier Saint-Georges qu’il a voulu être le Saint-Georges de ce Dragon.
Un homme s’est levé, citoyens, et cet homme a regardé autour de lui.
Son regard a été obscurci par des nuages de Sandaraque.
Autour de lui il n’a vu que paperasses, ignorance, incurie et routine.
— Plus de ronds-de-cuir, s’est-il écrié. Assez longtemps nous avons obéi aux manches de lustrine.
Les temps sont venus de renverser cette bastille de cartons verts.
Alors, sans hésiter, à notre demande, il a tout quitté, son bord et ses chères études, pour saisir la barre du paquebot de nos revendications.
— Tout le monde sur le pont, a-t-il commandé et à l’abordage de la galère bureaucratique.
Citoyens, cet homme est le vôtre.
Nous sommes sûrs de lui comme de nous-mêmes : nous avons son passé comme garantie. Astronome distingué, chimiste, baleinier, ingénieur, pêcheur de perles, trappeur, négociant et surtout vaillant marin, il a, au cours de ses incursions dans les différentes parties du globe, acquis une expérience incontestable.
Ayant gardé au cœur l’amour vivace de la terre natale, il a conçu pour les institutions vermoulues de sa patrie une haine implacable.
Au Far-West, le Captain Cap a combattu les Arapahoes. Il les a vaincus ; il a scalpé leur chef.
Il va s’attaquer maintenant à ceux que, dans son langage imagé, il appelle : les sauvages blancs, les plus dangereux de tous.
Telles sont, citoyens, les grandes lignes de notre programme.
Le Captain, comme il nous l’a dit, est de plus nettement anti-européen.
L’expression d’une idée aussi noble et aussi généreuse se passe de commentaires.
Donc, citoyens, aux urnes et pas d’abstentions.
VOTONS POUR ALBERT C…
dit le
CAPTAIN CAP.
Maurice O’Reilly, Paul Frény, Alphonse Allais, Raoul Ponchon, Georges Auriol, Léon Gandillot, Howard Symonds, Georges Courteline, Émile Goudeau, Armand Berthez, Raphael Shoomard, Jean Prairial, Narcisse Lebeau, Paul Clerget, Henri Joseph, le prince Joe Masson, Barral, Brunais, Duplay, Gatget, Lacault, A. Bert, Jules Jouy, Gérault du « Cantal », Édouard Million, J. Paulet, Darcey, Alfred-Amand Montel, Jehan Sarrazin, Félix Huguenet, Paul Robert, Berthier.