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# Odes (Horace, Leconte de Lisle)/III/29

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Descendant Tyrrhénien des rois, pour toi, un bon vin dans un tonneau non renversé, et les fleurs du rosier, Mæcenas, et le balanus exprimé pour tes cheveux,
Sont depuis longtemps chez moi. Ne tarde plus. Tu ne contempleras pas toujours l’humide Tibur, le coteau d’Æsula et les cimes du parricide Télégonus.
Abandonne l’abondance fastidieuse et ta vaste demeure qui monte dans les nuées ; cesse d’admirer la fumée, les richesses et le bruit de l’heureuse Roma.
Parfois le changement plaît aux riches ; et les simples repas, sous l’humble lare des pauvres, sans tapis et sans pourpre, rassérènent leur front soucieux.
Déjà, le père brillant d’Androméda montre ses feux qu’il cachait ; déjà, Procyon et l’étoile du Lion furieux s’embrasent, et le soleil ramène les jours arides.
Déjà, le berger, avec le troupeau languissant, cherche, fatigué, l’ombre et les cours d’eau et les halliers du farouche Silvanus ; et la rive ne sent plus les vents vagabonds.
Toi, tu t’inquiètes de la Cité, et tu redoutes, dans ta sollicitude pour la Ville, ce que peuvent tenter les Sères, Bactra où régna Cyrus, et le Tanaïs en proie à la discorde.
Les sages Dieux ont enveloppé d’une nuit épaisse les événements futurs, et ils rient si un mortel s’efforce de pénétrer au delà. Ce qui est, souviens-toi
De le régler avec équité ; le reste coule à la façon des fleuves, tantôt au milieu de leur lit, vers la mer Étrusque, tantôt roulant à la fois les pierres rongées,
Les troncs arrachés, les troupeaux, les maisons, non sans la clameur des monts et de la forêt prochaine, dès qu’un violent déluge a irrité les eaux tranquilles.
Celui-là se possède et vit heureux, à qui il est permis de dire chaque jour : J’ai vécu ! Que, demain, le Père couvre le ciel d’une nuée noire.
Ou qu’il y allume un clair soleil, il ne rendra pas vain ce qui est en arrière, il ne changera, ni ne détruira ce que l’heure fugitive aura emporté.
La Fortune, joyeuse de sa tâche cruelle, et obstinée à poursuivre ses jeux insolents, porte çà et là ses honneurs incertains. Tantôt elle m’est propice, tantôt à un autre.
Je la remercie de rester ; si elle meut ses ailes rapides, je lui rends ce qu’elle m’a donné, je m’enveloppe dans ma vertu et je recherche une pauvreté sans dot.
Ce n’est point ma coutume, si le mât mugit sous les tempêtes Africaines, de recourir à de lamentables prières et de faire un pacte, avec des vœux pour que les marchandises Cypriennes et Tyriennes
N’augmentent pas les richesses de la mer avare. Moi, un bon vent et le gémeau Pollux me pousseront, sain et sauf, sur ma birème, à travers le tumulte des flots Ægæens.
# Odes (Horace, Leconte de Lisle)/III/30

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J’ai achevé un monument plus durable que l’airain, plus haut que les royales pyramides, que ni la pluie qui ronge, ni l’Aquilon ne pourront détruire, ni l’innombrable suite des années, ni la fuite des temps. Je ne mourrai pas tout entier, et une grande part de moi-même évitera la Déesse funèbre. Je grandirai dans la postérité, rajeuni par la louange, tant que le Pontife gravira le Capitolium avec la vierge silencieuse. On dira de moi que là où retentit le violent Aufidus, où Daunus, en un pays aride, régna sur des peuples agrestes, j’ai, le premier, triomphant de mon humble origine, transporté le chant Æolien dans les mètres Italiques. Prends un orgueil légitime, et viens, Melpoméné, ceindre ma chevelure du laurier Delphique.
# Odes (Horace, Leconte de Lisle)/III/24

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Plus opulent qu’avec les trésors intacts des Arabes et les richesses de l’India, tu peux combler de tes constructions la mer Tyrrhénienne et la mer Apulique ; mais si la rude Nécessité enfonce ses clous d’acier à ton front dressé, tu ne déroberas ni ton âme à la terreur, ni ta tête aux filets de la mort. Les Scythes des plaines, dont les chars traînent les demeures vagabondes, vivent mieux que toi, et les Gètes austères aussi, à qui des arpents non partagés produisent des fruits et des récoltes sans maîtres, qui ne cultivent pas plus d’une année, celui qui succède faisant une part égale à celui qui a cessé de travailler. Là, point de femme cruelle aux enfants sans mère. L’épouse dotée ne gouverne point son mari, et ne se fortifie point contre lui d’un bel amant. La meilleure dot est la vertu des pères, la chasteté dans une alliance respectée et la crainte de tout autre homme. Il est défendu de faillir, ou la mort en est le prix. Oh ! si quelqu’un veut arrêter les meurtres impies et réprimer la rage des guerres civiques, s’il veut qu’on grave sur ses statues qu’il est le père des villes, qu’il ose refréner la licence indomptée et qu’il s’illustre ainsi parmi nos descendants ! Car, hélas ! envieux, nous haïssons la vertu vivante et nous cherchons des yeux celle qui a disparu. Pourquoi nos lamentations, si le mal n’est pas retranché par le supplice ? À quoi servent de vaines lois, sans les mœurs, si ni la partie du monde en proie aux brûlantes chaleurs, ni le bord voisin du Boréas, ni le sol où durcissent les neiges n’éloignent le marchand ? si les matelots rusés triomphent des mers orageuses ? si la pauvreté, ce grand opprobre, pousse à tout faire et à tout souffrir et abandonne l’âpre chemin de la vertu ? Soit dans le Capitolium, où nous appellent les clameurs et la foule qui applaudit, soit à la mer prochaine, portons, si nous nous repentons de nos crimes, nos perles, nos pierres précieuses, notre or inutile, d’où vient tout le mal. Il faut que les germes de notre cupidité dépravée soient extirpés, et que les âmes amollies se retrempent à de plus mâles soucis. L’enfant de libre race ne sait plus se tenir à cheval, il craint de chasser, et il est plus habile au jeu, soit au cerceau Græc, soit aux dés proscrits par les lois ; tandis que la foi parjure d’un père trompe le parent, l’allié, l’hôte, et amasse l’argent pour un héritier indigne. Ses mauvaises richesses croissent sans cesse, et cependant il leur manque toujours je ne sais quelle chose.
# Posa per sempre
### XXVII POSA PER SEMPRE

Enfin et pour toujours repose-toi, mon cœur, Ô mon cœur fatigué ! Cette suprême erreur À qui tu t’es donné, la croyant éternelle, Elle est morte, et bien morte ! et je sens qu’avec elle Non seulement l’espoir, mais le désir est mort. Meurs aussi, pauvre cœur ! Sans regret ni remord Du passé, rends à l’air ta flamme inassouvie. Vœux déçus, amertume, ennui, voilà la vie ! Dans le renoncement est la sérénité. Pour souffrir n’as-tu pas trop longtemps palpité ? Repose-toi, mon cœur ! Il n’est rien en ce monde, À tes fiers battements il n’est rien qui réponde.
La terre est vide, et vide est le ciel ! Le Destin, Pouvoir lâche et caché, nous mène au but certain, Le néant ! En mépris nous tient cette nature Qui d’espoirs étoilés nous leurre et nous sature : De ses déceptions affranchi désormais, Repose-toi, mon cœur ! — désespère à jamais !
# Post tenebras lux
### VII Post tenebras lux

L’espace est envahi par une ombre glacée Où tremblent les contours de la forme effacée ; Et la brume automnale, éteignant les couleurs, Jette sur tous les fronts ses livides pâleurs. Les arbres, les grands bœufs, les bouviers sur le chaume, Tout prend sous ces vapeurs un aspect de fantôme ;
Tout s’enfonce et tout fuit : dans l’âtre le grillon, Le corps dans le tombeau, le grain dans le sillon, La bête des forêts au fond de sa caverne. Dans l’opaque horizon plus d’astre qu’on discerne ; Sous un vague linceul tout l’univers s’endort : Voici la nuit, voici l’hiver, voici la mort.
Puisque tout doit passer par cette porte sainte, Pourquoi gémir, pourquoi ce trouble et cette crainte ? Dans la nuit maternelle un instant rappelés, Couchons-nous hardiment pour en sortir ailés. La nuit ouvre aux douleurs son sein paisible et morne. Laisse-toi donc flotter sur cette mer sans borne Où glissent, comme toi, sans le secours des vents, Ces spectres indécis qui furent les vivants. Plonge-toi dans la mort, car la mort est féconde, Tout ce qui doit reluire est lavé dans son onde. C’est du sein de la nuit que le jour nous est né ;
Ce que la nuit reprend, la nuit l’avait donné. Tous ces pâles débris, couvés par les ténèbres, Ces germes sortiront de leurs berceaux funèbres. Toi, larve ambitieuse aspirant au soleil, Accepte, enfin, l’hiver, et l’ombre et le sommeil ; Viens dormir dans ma nuit propice à toute chose ; Moi, la mort, je guéris et je métamorphose ; Tout l’univers se fie à mes sages lenteurs, Et rentre avec amour dans mes flancs créateurs.
# Pot-Bouille
## TABLE DES MATIÈRES

La Fortune des Rougon • La Curée • Le Ventre de Paris • La Conquête de Plassans • La Faute de l’abbé Mouret • Son Excellence Eugène Rougon • L’Assommoir • Une page d’amour • Nana • Pot-Bouille • Au bonheur des dames • La Joie de vivre • Germinal • L’Œuvre • La Terre • Le Rêve • La Bête humaine • L’Argent • La Débâcle • Le Docteur Pascal
# Omphale

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Omphale (Houdar de La Motte)
* Omphale (Gautier)
# Parallèlement/« Je veux, pour te tuer, ô temps qui me dévastes »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Je veux, pour te tuer, ô temps qui me dévastes.

### LUNES
#### I

Je veux, pour te tuer, ô temps qui me dévastes, Remonter jusqu’aux jours bleuis des amours chastes Et bercer ma luxure et ma honte au bruit doux D’un baiser sur Sa main et non plus dans Leurs cous Le Tibère effrayant que je suis à cette heure, Quoi que j’en aie, et que je rie ou que je pleure, Qu’il dorme ! pour rêver, loin d’un cruel bonheur, Aux tendrons pâlots dont on ménageait l’honneur Ès fêtes, dans, après le bal sur la pelouse, Le clair de lune quand le clocher sonnait douze.
# Parallèlement/Tantalized

Pour les autres éditions de ce texte, voir Tantalized.

#### V TANTALIZED

L’aile où je suis donnant juste sur une gare, J’entends de nuit (mes nuits sont blanches) la bagarre Des machines qu’on chauffe et des trains ajustés, Et vraiment c’est des bruits de nids répercutés À des cieux de fonte et de verre et gras de houille. Vous n’imaginez pas comme cela gazouille Et comme l’on dirait des efforts d’oiselets Vers des vols tout prochains à des cieux violets Encore et que le point du jour éclaire à peine, Ô ces wagons qui vont dévaler dans la plaine !
# Parallèlement/À Mademoiselle ***

Pour les autres éditions de ce texte, voir À Mademoiselle ***.

#### V À MADEMOISELLE ***

* Rustique beauté
* Qu’on a dans les coins,
* Tu sens bon les foins,
* La chair et l’été.
* Tes trente-deux dents
* De jeune animal
* Ne vont point trop mal
* À tes yeux ardents.
* Ton corps dépravant
* Sous tes habits courts,
* Retroussés et lourds,
* Tes seins en avant,
* Tes mollets farauds,
* Ton buste tentant,
* — Gai, comme impudent,
* Ton cul ferme et gros,
* Nous boutent au sang
* Un feu bête et doux
* Qui nous rend tout fous,
* Croupe, rein et flanc.
* Le petit vacher
* Tout fier de son cas,
* Le maître et ses gas,
* Les gas du berger
* Je meurs si je mens,
* Je les trouve heureux,
* Tous ces culs-terreux,
* D’être tes amants.
# Parallèlement/À la manière de Paul Verlaine

Pour les autres éditions de ce texte, voir À la manière de Paul Verlaine.

#### II À LA MANIÈRE DE PAUL VERLAINE

* C’est à cause du clair de la lune
* Que j’assume ce masque nocturne
* Et de Saturne penchant son urne
* Et de ces lunes l’une après l’une.
* Des romances sans paroles ont,
* D’un accord discord ensemble et frais,
* Agacé ce cœur fadasse exprès.
* Ô le son, le frisson qu’elles ont !
* Il n’est pas que vous n’ayez fait grâce
* À quelqu’un qui vous jetait l’offense :
* Or, moi, je pardonne à mon enfance
* Revenant fardée et non sans grâce.
* Je pardonne à ce mensonge-là
* En faveur en somme du plaisir
* Très banal drôlement qu’un loisir
* Douloureux un peu m’inocula.
# Parallèlement/« Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe.

### LES MORTS QUE…

* Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe
* ﻿Se vengent toujours.
* Ils ont leur manière, et plaignez qui tombe
* ﻿Sous leurs grands coups sourds.
* Mieux vaut n’avoir jamais connu la vie,
* Mieux vaut la mort lente d’autres suivie,
* Tant le temps est long, tant les coups sont lourds.
* Les vivants qu’on fait pleurer comme on saigne
* ﻿Se vengent parfois.
* Ceux-là qu’ils ont pris, qu’un chacun les plaigne,
* ﻿Pris entre leurs doigts.
* Mieux vaut un ours et les jeux de sa patte,
* Mieux vaut cent fois le chanvre et sa cravate,
* Mieux vaut l’édredon d’Othello cent fois.
* Ô toi, persécuteur, crains le vampire
* ﻿Et crains l’étrangleur :
* Leur jour de colère apparaîtra pire
* ﻿Que toute douleur.
* Tiens ton âme prête à ce jour ultime
* Qui surprendra l’assassin comme un crime
* Et fondra sur le sol comme un voleur.
# Parallèlement/Été

Pour les autres éditions de ce texte, voir Été.

#### V ÉTÉ

Et l’enfant répondit, pâmée Sous la fourmillante caresse De sa pantelante maîtresse : « Je me meurs, ô ma bien-aimée !
« Je me meurs : ta gorge enflammée Et lourde me soûle, m’oppresse ; Ta forte chair d’où sort l’ivresse Est étrangement parfumée :
« Elle a, ta chair, le charme sombre Des maturités estivales, — Elle en a l’ambre, elle en a l’ombre ;
« Ta voix tonne dans les rafales, Et ta chevelure sanglante Fuit brusquement dans la nuit lente. »
# Parallèlement/À Madame ***

Pour les autres éditions de ce texte, voir À Madame ***.

#### VI À MADAME ***

* Vos narines qui vont en l’air,
* Non loin de vos beaux yeux quelconques,
* Sont mignonnes comme ces conques
* Du bord de mer de bains de mer ;
* Un sourire moins franc qu’aimable
* Découvre de petites dents,
* Diminutifs outrecuidants
* De celles d’un loup de la fable ;
* Bien en chair, lente avec du chien,
* On remarque votre personne,
* Et votre voix fine raisonne
* Non sans des agréments très bien.
* De la grâce externe et légère
* Et qui me laissait plutôt coi
* Font de vous un morceau de roi,
* Ô constitutionnel, chère !
* Toujours est-il, regret ou non,
* Que je ne sais pourquoi mon âme
* Par ces froids pense à vous, Madame
* De qui je ne sais plus le nom.
# Parallèlement/À la princesse Roukine

Pour les autres éditions de ce texte, voir À la princesse Roukhine.

### FILLES
#### I À LA PRINCESSE ROUKINE

* C’est une laide de Boucher
* Sans poudre dans sa chevelure,
* Follement blonde et d’une allure
* Vénuste à tous nous débaucher.
* Mais je la crois mienne entre tous
* Cette crinière tant baisée,
* Cette cascatelle embrasée
* Qui m’allume par tous les bouts.
* Elle est à moi bien plus encor
* Comme une flamboyante enceinte
* Aux entours de la porte sainte,
* L’alme, la dive toison d’or !
* Et qui pourrait dire ce corps
* Sinon moi, son chantre et son prêtre,
* Et son esclave humble et son maître
* Qui s’en damnerait sans remords.
* Son cher corps rare, harmonieux,
* Suave, blanc comme une rose
* Blanche, blanc de lait pur, et rose
* Comme un lis sous de pourpres cieux ?
* Cuisses belles, seins redressants,
* Le dos, les reins, le ventre, fête
* Pour les yeux et les mains en quête
* Et pour la bouche et tous les sens ?
* Mignonne, allons voir si ton lit
* A toujours sous le rideau rouge
* L’oreiller sorcier qui tant bouge
* Et les draps fous. Ô vers ton lit !
# Pensées sans ordre concernant l’amour de Dieu/08
## QUESTIONNAIRE

1. Quand on a foi dans les mystères de la Trinité de l’Incarnation et de l’Eucharistie, mais qu’on ne voit aucune possibilité de jamais parvenir à adhérer à la conception chrétienne de l’histoire, peut-on légitimement songer à entrer dans l’Église ? (Quand, de plus, on attache une grande importance à la conception de l’histoire, au point de ne pouvoir accepter en aucun cas de s’abstenir d’exprimer là-dessus ce qu’on pense quand l’occasion s’en présente.)
2. Quelles sont exactement celles des opinions de Marcion auxquelles on ne peut adhérer sans être anathème ? Est-on anathème quand on adhère à sa conception de la supériorité des peuples dits païens sur Israël ?
3. Est-on anathème quand on admet comme possible et même probable qu’il y ait eu des incarnations du Verbe antérieures au Christ, accompagnées de révélations ; que Melchisédec, d’après les paroles de saint Paul, ait été l’une d’elles ; que la religion antique des Mystères soit issue d’une telle révélation, et que par suite l’Église catholique en soit l’héritière légitime ?
4. Est-on anathème quand on pense que la source d’où est issu pour Israël le commandement de détruire les villes, de massacrer les peuples et d’exterminer les prisonniers et les enfants n’était pas Dieu ; et qu’avoir pris Dieu pour l’auteur d’un tel commandement était une erreur incomparablement plus grave que les formes même les plus basses de polythéisme et d’idolâtrie ; et qu’en conséquence, jusqu’à l’époque de l’exil, Israël n’a eu presque aucune connaissance du vrai Dieu, alors qu’une telle connaissance se trouvait parmi l’élite de la plupart des autres peuples ?
5. Est-on anathème si l’on regarde comme au moins très douteuse, et probablement fausse, l’opinion que la véritable connaissance de Dieu est plus répandue dans la chrétienté qu’elle ne l’a été dans l’antiquité, et qu’elle ne l’est actuellement dans des pays non chrétiens tels que l’Inde ?
Serait-il honnête, avec de telles pensées, de songer à entrer dans l’Église ? Ne vaut-il pas mieux supporter la privation des sacrements ?
# Paris double galère

Depuis le Point du Jour jusqu’aux cèdres bibliques Double galère assise au long du grand bazar, Et du grand ministère, et du morne alcazar, Parmi les deuils privés et les vertus publiques ;
Sous les quatre-vingts rois et les trois Républiques, Et sous Napoléon, Alexandre et César, Nos pères ont tenté le centuple hasard, Fidèlement courbés sur tes rames obliques.
Et nous prenant leur place au même banc de chêne, Nous ramerons des reins, de la nuque, de l’âme, Pliés, cassés, meurtris, saignants sous notre chaîne ;
Et nous tiendrons le coup, rivés sur notre rame, Forçats fils de forçats aux deux rives de Seine, Galériens couchés aux pieds de Notre Dame.
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# Poèmes saturniens (1902)/L’Angoisse

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Angoisse.

### VIII L’ANGOISSE

Nature, rien de toi ne m’émeut, ni les champs Nourriciers, ni l’écho vermeil des pastorales Siciliennes, ni les pompes aurorales, Ni la solennité dolente des couchants.
Je ris de l’Art, je ris de l’Homme aussi, des chants, Des vers, des temples grecs et des tours en spirales Qu’étirent dans le ciel vide les cathédrales, Et je vois du même œil les bons et les méchants.
Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie Toute pensée, et quant à la vieille ironie, L’Amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus.
Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille Au brick perdu jouet du flux et du reflux, Mon âme pour d’affreux naufrages appareille.
# Poèmes saturniens (1902)/Marco

Pour les autres éditions de ce texte, voir Marco.

## MARCO

Quand Marco passait, tous les jeunes hommes Se penchaient pour voir ses yeux, des Sodomes Où les feux d’Amour brûlaient sans pitié Ta pauvre cahute, ô froide Amitié ; Tout autour dansaient des parfums mystiques Où l’âme, en pleurant, s’anéantissait. Sur ses cheveux roux un charme glissait ; Sa robe rendait d’étranges musiques ﻿Quand Marco passait.
Quand Marco chantait, ses mains, sur l’ivoire Évoquaient souvent la profondeur noire Des airs primitifs que nul n’a redits, Et sa voix montait dans les paradis De la symphonie immense des rêves, Et l’enthousiasme alors transportait Vers des cieux connus quiconque écoutait Ce timbre d’argent qui vibrait sans trêves, ﻿Quand Marco chantait.
Quand Marco pleurait, ses terribles larmes Défiaient l’éclat des plus belles armes ; Ses lèvres de sang fonçaient leur carmin Et son désespoir n’avait rien d’humain ; Pareil au foyer que l’huile exaspère, Son courroux croissait, rouge, et l’on aurait Dit d’une lionne à l’âpre forêt Communiquant sa terrible colère, ﻿Quand Marco pleurait.
Quand Marco dansait, sa jupe moirée Allait et venait comme une marée, Et, tel qu’un bambou flexible, son flanc Se tordait, faisant saillir son sein blanc ; Un éclair partait. Sa jambe de marbre, Emphatiquement cynique, haussait Ses mates splendeurs, et cela faisait Le bruit du vent de la nuit dans un arbre, ﻿Quand Marco dansait.
Quand Marco dormait, oh ! quels parfums d’ambre Et de chair mêlés opprimaient la chambre ! Sous les draps la ligne exquise du dos Ondulait, et dans l’ombre des rideaux L’haleine montait, rhythmique et légère ; Un sommeil heureux et calme fermait Ses yeux, et ce doux mystère charmait Les vagues objets parmi l’étagère, ﻿Quand Marco dormait.
Mais quand elle aimait, des flots de luxure Débordaient, ainsi que d’une blessure Sort un sang vermeil qui fume et qui bout, De ce corps cruel que son crime absout : Le torrent rompait les digues de l’âme, Noyait la pensée, et bouleversait Tout sur son passage, et rebondissait Souple et dévorant comme de la flamme, ﻿Et puis se glaçait.
* ↑ L’auteur prévient que le rythme et le dessin de cette ritournelle sont empruntés à un poème faisant partie du recueil de M. J.-T. de Saint-Germain : Les Roses de Noël (Mignon). Il a cru intéressant d’exploiter au profit d’un tout autre ordre d’idées une forme lyrique un peu naïve peut-être, mais assez harmonieuse toutefois dans sa maladresse même, et qui n’a point trop mal réussi, ce semble, à son inventeur, poète aimable.
# Poèmes saturniens (1902)/Mon rêve familier

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mon rêve familier.

### VI MON RÊVE FAMILIER

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime, Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon cœur, transparent Pour elle seule, hélas ! cesse d’être un problème Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême, Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ? — Je l’ignore. Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore, Comme ceux des aimés que la Vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a L’inflexion des voix chères qui se sont tues.
# Poèmes saturniens (1902)/Nevermore (1)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nevermore « Souvenir, souvenir, que me veux-tu ?».

### II NEVERMORE

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne Faisait voler la grive à travers l’air atone, Et le soleil dardait un rayon monotone Sur le bois jaunissant où la bise détone.
Nous étions seul à seule et marchions en rêvant, Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent. Soudain, tournant vers moi son regard émouvant : « Quel fut ton plus beau jour ! » fit sa voix d’or vivant,
Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. Un sourire discret lui donna la réplique, Et je baisai sa main blanche, dévotement.
— Ah ! les premières fleurs qu’elles sont parfumées ! Et qu’il bruit avec un murmure charmant Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !
# Poèmes saturniens (1902)/Nevermore (2)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nevermore « Allons, mon pauvre cœur ».

## NEVERMORE

Allons, mon pauvre cœur, allons, mon vieux complice,
Redresse et peins à neuf tous tes arcs triomphaux ; Brûle un encens ranci sur tes autels d’or faux ; Sème de fleurs les bords béants du précipice ; Allons, mon pauvre cœur, allons, mon vieux complice !
Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni ; Entonne, orgue enroué, des Te Deum splendides ; Vieillard prématuré, mets du fard sur tes rides : Couvre-toi de tapis mordorés, mur jauni ; Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni.
Sonnez, grelots ; sonnez, clochettes ; sonnez, cloches ! Car mon rêve impossible a pris corps, et je l’ai Entre mes bras pressé : le Bonheur, cet ailé Voyageur qui de l’Homme évite les approches. — Sonnez, grelots ; sonnez, clochettes ; sonnez, cloches !
Le Bonheur a marché côte à côte avec moi ; Mais la FATALITÉ ne connaît point de trêve : Le ver est dans le fruit, le réveil dans le rêve, Et le remords est dans l’amour : telle est la loi. — Le Bonheur a marché côte à côte avec moi.