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# Les Trophées/Soir de Bataille
### SOIR DE BATAILLE

Le choc avait été très rude. Les tribuns Et les centurions, ralliant les cohortes, Humaient encor dans l’air où vibraient leurs voix fortes La chaleur du carnage et ses âcres parfums.
D’un œil morne, comptant leurs compagnons défunts, Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes, Au loin, tourbillonner les archers de Phraortes ; Et la sueur coulait de leurs visages bruns.
C’est alors qu’apparut, tout hérissé de flèches, Rouge du flux vermeil de ses blessures fraîches, Sous la pourpre flottante et l’airain rutilant,
Au fracas des buccins qui sonnaient leur fanfare, Superbe, maîtrisant son cheval qui s’effare, Sur le ciel enflammé, l’Imperator sanglant.
# Les Trophées/Soleil couchant

Les ajoncs éclatants, parure du granit, Dorent l’âpre sommet que le couchant allume ; Au loin, brillante encor par sa barre d’écume, La mer sans fin commence où la terre finit.
À mes pieds c’est la nuit, le silence. Le nid Se tait, l’homme est rentré sous le chaume qui fume ; Seul, l’Angélus du soir, ébranlé dans la brume, À la vaste rumeur de l’Océan s’unit.
Alors, comme du fond d’un abîme, des traînes, Des landes, des ravins, montent des voix lointaines De pâtres attardés ramenant le bétail.
L’horizon tout entier s’enveloppe dans l’ombre, Et le soleil mourant sur un ciel riche et sombre, Ferme les branches d’or de son riche éventail.
# Les Trophées/Sphinx
### SPHINX

Au flanc du Cithéron, sous la ronce enfoui, Le roc s’ouvre, repaire où resplendit au centre Par l’éclat des yeux d’or, de la gorge et du ventre, La Vierge aux ailes d’aigle et dont nul n’a joui.
Et l’Homme s’arrêta sur le seuil, ébloui. — Quelle est l’ombre qui rend plus sombre encor mon antre ? — L’Amour. — Es-tu le Dieu ? — Je suis le Héros. — Entre ; Mais tu cherches la mort. L’oses-tu braver ? — Oui.
Bellérophon dompta la Chimère farouche. — N’approche pas. — Ma lèvre a fait frémir ta bouche… — Viens donc ! Entre mes bras tes os vont se briser ;
Mes ongles dans ta chair… — Qu’importe le supplice, Si j’ai conquis la gloire et ravi le baiser ? — Tu triomphes en vain, car tu meurs. — Ô délice !…
# Les Trophées/Respecte, ô Voyageur…
### II

Respecte, ô Voyageur, si tu crains ma colère, Cet humble toit de joncs tressés et de glaïeul. Là, parmi ses enfants, vit un robuste aïeul ; C’est le maître du clos et de la source claire.
Et c’est lui qui planta droit au milieu de l’aire Mon emblème équarri dans un cœur de tilleul ; Il n’a point d’autres Dieux, aussi je garde seul Le verger qu’il cultive et fleurit pour me plaire.
Ce sont de pauvres gens, rustiques et dévots. Par eux, la violette et les sombres pavots Ornent ma gaine avec les verts épis de l’orge ;
Et toujours, deux fois l’an, l’agreste autel a bu, Sous le couteau sacré du colon qui l’égorge, Le sang d’un jeune bouc impudique et barbu.
# Les Trophées/Pour le Vaisseau de Virgile
### POUR LE VAISSEAU DE VIRGILE

Que vos astres plus clairs gardent mieux du danger, Dioscures brillants, divins frères d’Hélène, Le poète latin qui veut, au ciel hellène, Voir les Cyclades d’or de l’azur émerger.
Que des souffles de l’air, de tous le plus léger, Que le doux lapyx, redoublant son haleine, D’une brise embaumée enfle la voile pleine Et pousse le navire au rivage étranger.
À travers l’Archipel où le dauphin se joue, Guidez heureusement le chanteur de Mantoue ; Prêtez-lui, fils du Cygne, un fraternel rayon.
La moitié de mon âme est dans la nef fragile Qui, sur la mer sacrée où chantait Arion, Vers la terre des Dieux porte le grand Virgile.
# Les Trophées/Rêves d’Émail

Ce soir, au réduit sombre où ronfle l’athanor, Le grand feu prisonnier de la brique rougie
Exalte son ardeur et souffle sa magie
Au cuivre que l’émail fait plus riche que l’or.
Et sous mes pinceaux naît, vit, court et prend l’essor
Le peuple monstrueux de la mythologie,
Les Centaures, Pan, Sphinx, la Chimère, l’Orgie Et, du sang de Gorgo, Pégase et Chrysaor.
Peindrai-je Achille en pleurs près de Penthésilée ?
Orphée ouvrant les bras vers l’Épouse exilée
Sur la porte infernale aux infrangibles gonds ?
Hercule terrassant le dogue de l’Averne Ou la Vierge qui tord au seuil de la caverne Son corps épouvanté que flairent les Dragons ?
# Les Trophées/Suivant Pétrarque

Vous sortiez de l’église et, d’un geste pieux, Vos nobles mains faisaient l’aumône au populaire, Et sous le porche obscur votre beauté si claire Aux pauvres éblouis montrait tout l’or des cieux.
Et je vous saluai d’un salut gracieux, Très humble, comme il sied à qui ne veut déplaire, Quand, tirant votre mante et d’un air de colère Vous détournant de moi, vous couvrîtes vos yeux.
Mais Amour qui commande au cœur le plus rebelle Ne voulut pas souffrir que, moins tendre que belle, La source de pitié me refusât merci ;
Et vous fûtes si lente à ramener le voile, Que vos cils ombrageux palpitèrent ainsi Qu’un noir feuillage où filtre un long rayon d’étoiles.
# Les Trophées/Regilla
### REGILLA

Passant, ce marbre couvre Annia Regilla Du sang de Ganymède et d’Aphrodite née. Le noble Hérode aima cette fille d’Énée. Heureuse, jeune et belle, elle est morte. Plains-la.
Car l’Ombre dont le corps délicieux gît là, Chez le prince infernal de l’île Fortunée Compte les jours, les mois et la si longue année Depuis que loin des siens la Parque l’exila.
Hanté du souvenir de sa forme charmante, L’Époux désespéré se lamente et tourmente La pourpre sans sommeil du lit d’ivoire et d’or.
Il tarde. Il ne vient pas. Et l’âme de l’Amante, Anxieuse, espérant qu’il vienne, vole encor Autour du sceptre noir que lève Rhadamanthe.
# Les Souspirs amoureux de François Beroalde de Verville 1589/Je suis saisi de frayeur
### ODE I.

Je suis saisi de frayeur, Je tremble tout dans le cœur, Et une froideur mortelle Passant en moy peu à peu, Y allume un cruel feu, Pour une beauté trop belle.
Je n'ose jetter mon œil
Aux rayons de ce soleil, Qui peut foudroyer mon ame, Je ne l'ose malheureux : Voir d'une regard amoureux : Car je mourrois en sa flame.
Je ne m'ose présenter Pour heureux un peu tenter Une si belle fortune, Car mon injuste destin Me feroit sentir ma fin, Au bord du premier Neptune.
Si ce soleil luit sur moy Par une agreable loy, Il force mon ame atteinte De ces traits, dont la rigueur Me fait souhaitter l'erreur
D'une si douce contrainte.
Si le destin m'eut donné A l'instant que je fus né, De mériter quelque grace, Je voudrois avantureux Par un souhaut si heureux Avoir au ciel quelque place.
Je voudrois en la beauté De ceste divinité Cherche la source immortelle Des feux dont la sainte ardeur, Allume en nos cœurs l'honneur De la lumiere eternelle.
Mais mon merite est trop bas, Et je ne merite pas, D'y oser perdre la vie, Car ce qui est eternel Veut que par un immortel Sa puissance soit servie.
Et pourtant tout estonné Je me sens environné De mille peurs à sa veuë, Et voy la mort me presser, Sentant peu à peu passer, Mon ame toute esperdue.
Cependant je beniray Cest œil par qui je vivray, Soit que de luy je respire,
Ou que loin de sa clarté, Mon poumon soit agité Par le doux air qu'il souspire.
# Les deux marinières

* Les deux marinières de Marceline Desbordes-Valmore

## Éditions

Édition en français :
* Les deux Marinières (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Les deux chats (Rubois)
### LES DEUX CHATS

J'ai pour voisins deux jolis chats, L'un maigre, l'autre gras ;
Minet voit comblés tous ses vœux, Matou vit d'espérance... Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet a pour maître un rentier,
Matou, mon savetier ;
L'un a toujours le ventre creux, L'autre, pleine la panse.
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet — régime plein d'appas —
Fait ses quatre repas ;
Matou, de reliefs douteux
Fait sa maigre pitance.
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Lorsqu'entouré de soins, chez lui
Minet baille d'ennui,
Matou jouant à divers jeux
S'en donne en conscience !..
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet, pour cause, est impuissant,
Matou, jeune pur-sang, A vingt rejetons vigoureux
A donné l'existence.
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet, sage chat de bon ton,
Est mis dans du coton :
Matou, pour ses méfaits nombreux
Est mis en pénitence... Le plus-heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Quand Minet dort le plus souvent,
Matou, le nez au vent,
Rôde... afin d'éteindre les feux
Des chattes en démence !...
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet étant pur angora,
Mort, on l'empaillera ;
Matou, lui, sera par des gueux Mangé ; — c'est sûr d'avance !
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
Minet, c'est le conservateur,
Matou, le novateur ;
L'un a le confort plantureux,
L'autre l'indépendance :
Le plus heureux des deux
N'est pas celui qu'on pense.
HENRY RUBOIS Vice-Président de la Lice Chansonnière.
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/36
### UNE RUINE

Quand la nuit déployait ses splendeurs éternelles, J’ai souvent admiré sur le Forum romain Trois colonnes, debout, comme trois sœurs jumelles Qui, regardant les cieux, se tiendraient par la main.
Distinctes, mais joignant leurs têtes solennelles, Comme une trinité sur le bord du chemin. Au touriste rêveur, arrêté devant elles, Elles semblent conter leur étrange destin.
Comment n’en pas saisir le sens allégorique ? Elles tenaient jadis au temple magnifique Consacré par César à Jupiter Stator ;
Mais Jupiter n’est plus : Dieu seul en trois personnes Règne sur l’univers, et les grandes colonnes Pour symboliser Dieu semblent survivre encor !
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/37
### LE PANTHÉON

De tous les monuments que les Césars antiques Élevèrent à Rome en l’honneur de leurs dieux, Toi seul, dressant toujours tes splendides portiques, Subsistes tout entier, Panthéon orgueilleux !
Longtemps tu fus peuplé d’esprits diaboliques ; Mais, un jour, on ferma tes murs silencieux… Puis, l’Église du Christ, au chant de ses cantiques Te voua pour toujours à tous les Saints des cieux !
Ton nom, qui rappelait tout le polythéisme, Résume maintenant tout le christianisme ! Et, quand je m’agenouille au pied de ton autel,
Je me dis : quelle étrange et grande destinée À ce temple imposant les siècles ont donnée ! Jadis, c’était l’enfer, aujourd’hui, c’est le ciel !
* ↑ C’est aujourd’hui l’Église-de-tous-les-Saints.
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/32
### GRAVITATION CÉLESTE

Lorsque dans la nuit claire, au firmament bleuâtre, Pâle comme une vierge au moment de mourir, La lune a suspendu son beau globe d’albâtre, Avez-vous regardé les nuages courir ?
Du fond de l’horizon, lentement ils surgissent ; Sombres d’abord, ils font l’ascension du ciel, Mais, en montant toujours, par degrés ils blanchissent, Et leur aspect devient plus immatériel ;
Et si jusqu’au zénith ils poursuivent leur voie, Et se rangent en cercle autour de l’astre en feu, On dirait des rideaux de dentelle et de soie, Par d’invisibles mains tendus sur le ciel bleu.
Rien ne surpasse alors la blancheur vaporeuse Des replis festonnés de ce brillant décor. Mais s’ils poussent plus loin leur course aventureuse, Et vont sous l’horizon se replonger encor,
Adieu les teintes d’or, d’onix et de topaze ; Ils perdent tout-à-coup leurs reflets les plus beaux, Et les plis ondoyants des tentures de gaze Se changent par dégrés en ténébreux lambeaux.
L’âme subit aussi ces changemens étranges, Suivant qu’elle s’approche ou s’éloigne des cieux ; Quand elle monte, et plane au-dessus de nos fanges, On la voit resplendir d’un éclat radieux.
Mais si, perdant sa voie, errante, elle gravite Loin de l’astre divin qui sur elle reluit, L’obscurité bientôt envahit son orbite : Elle s’éclipse, et va se perdre dans la nuit !
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/34
### AU COLISÉE

On dit que le bon, le grand serpent d’Afrique, Quand il est bien repu de chair vive et de sang, Se recourbe et s’endort d’un sommeil létargique En serrant les anneaux de son orbe impuissant ;
Quand je te vois gisant sur ton lit de poussière, Immense Colisée aux arceaux surannés, Je me dis que sans doute, Ô grand monstre de pierre, Tu cuves les festins que César t’a donnés !
Hélas ! il t’a servi de chair virginale, Versé tant de sang pur pour apaiser ta faim, Que tu n’as pu survivre à l’orgie infernale, Et que ton lourd sommeil n’aura jamais de fin !
Éternel monument de haine et de luxure, Je suis à ton aspect tenté de t’exécrer ; Mais le sang des martyrs a lavé ta souillure, Et quand je viens à toi, c’est pour te vénérer !
Je le baise en pleurant ton marbre séculaire, Et, tremblant de respect, d’amour et de terreur, Je pétrirais mon pain de ta sainte poussière, Sûr d’y puiser un sang qui me rendrait meilleur !
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/38
### SOUVENIR

Ensemble nous sortions du Vatican, un jour ; Nous avions vu Pie-Neuf, et sa douce parole, Sur nos cœurs attendris coulant avec amour, Les avait pénétrés du baume qui console.
Dans les longs corridors je dirigeais vos pas. Rêveur, silencieux ; mais vous, en digne femme, Si je me souviens bien, vous ne tarissiez pas, Et des mots enflammés jaillissaient de votre âme.
Pour donner à l’Église un triomphe éclatant, Pour délivrer son Chef, alors nuls sacrifices N’eussent été plus grands que votre dévoûment ! Que dis-je ? Vous eussiez affronté les supplices !
Mais bientôt du palais nous franchissions le seuil ; Les gardes s’écartaient en nous voyant paraître. Vous me dites soudain, les désignant de l’œil : Que ces gens sont heureux de servir un tel maître !
Oh ! que je trouvai beau ce cri de votre cœur, Exprimant votre amour et votre foi vivace ! Et que la garde suisse eût compris son bonheur, En vous voyant, marquise, aspirer à sa place !
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/39
### LES RUINES ILLUMINÉES

C’était le soir. Émus, nous marchions en silence Dans ce champ de la mort, nommé lorum romain ; Au campo vaccino la foule était immense, Et nous pouvions à peine y trouver un chemin.
Nous allions, admirant les ruines superbes, Les temples écroulés, les palais des Césars… Tout le vieux monde est là sommeillant sous les herbes, Mais parmi ses dieux morts ont survécu ses arts.
De la foule soudain la clameur colossale Ébranla l’atmosphère, et monta jusqu’aux cieux ; Et tout autour de nous mille feux de Bengale Jaillirent des débris, devenus radieux !
Sous nos yeux s’enflamma, comme un enfer dantesque, Le Colisée énorme ; et ses sombres anneaux Se dressant dans la nuit, spirale gigantesque, Rougirent l’horizon de leurs feux infernaux.
De soudaines clartés brillèrent les façades : Nous vîmes resplendir tous les marbres croulants, Et les héros sculptés aux frontons des arcades Dressèrent dans la nuit leurs fronts étincelants !
Ô merveille ! Il sembla que la Rome païenne Se levait tout à coup vivante du tombeau, Et que son faux éclat, de notre foi chrétienne Allait aux yeux du monde éclipser le flambeau !
Mais non, l’instant d’après, ces gerbes de lumière S’éteignirent partout, et l’on ne vit plus rien ; L’ancien Forum reprit l’aspect d’un cimetière, Où pour l’éternité dort le monde païen…
En sera-t-il ainsi de l’Église divine Que le Christ est venu parmi nous établir ? Non, certes ; ceux qui croient qu’elle tombe en ruine Sont des myopes qui ne voient par l’avenir !
Non, l’Église vivra, car elle est éternelle. Les siècles passeront sans flétrir son printemps, Et la Rome chrétienne, avec elle et comme elle, Glorieuse vivra jusqu’à la fin des temps !
Ô Rome, c’est en vain que les païens modernes Prédisent constamment que tes Papes s’en vont ; Ces faux sages n’ont pas d’huile dans leurs lanternes... Qu’ils seraient criminels s’ils savaient ce qu’ils font !
Nous étions arrivés en causant de ces choses Dans les jardins Farnèse où s’affaissaient les fleurs : Et les étoiles d’or, dans les cieux fleurs écloses, Versaient autour de nous leurs sereines lueurs.
* ↑ Cette illumination eut lieu par ordre de Victor Emmanuel, à l’occasion de je ne sais plus quel anniversaire.
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/31
### L’ACADÉMIE DES FEMMES

La femme n’entend pas rester au même point, En ce siècle où tout marche, et grandit et progresse ! Pour conduire le monde elle offre son appoint, Et, s’emparant de tout, sans que cela paraisse, Elle veut à son tour mener le sexe fort.
Elle fut son esclave ; elle est aujourd’hui reine ! Mais qu’est-ce que régner ? — Il faut un autre sort À cette ambitieuse et belle Souveraine ! Le roi règne, on le sait, mais ne gouverne pas ! Or, le gouvernement, c’est le vrai point de mire, Le but suprême et noble auquel tendent ses pas.
Que notre sexe l’aime, et la cherche, et l’admire, C’est tout simple, il n’a point de mérite à cela ; Elle est bonne vraiment d’accepter son hommage, Et d’aller à l’autel lui dire : me voilà ! Qu’elle ordonne à son gré sa maison, son ménage,
C’est son droit le plus clair, et l’on ne trouve plus Des maris assez sots, pour oser se permettre Sous le toit conjugal des avis superflus.
Mais, à l’extérieur, qui des deux sera maître ? Qui gouvernera tout ? Voilà la question ! Déjà dans l’univers s’agite le problème, Qui recevra plus tard une solution ; Et pour se préparer à ce combat suprême, La plus belle moitié du triste genre humain, Se faisant avocat, écrivain, politique, Intrigue, parle, écrit, et se trace un chemin Jusqu’à cette honorable et puissante boutique, Que dans tous les pays on nomme Parlement !
Or, pour s’habituer aux luttes de tribune, Un journal féminin dit : que, tout récemment, Dans un certain pays qui n’est pas dans la lune, Un groupe fort charmant de femmes beaux-esprits Voulut s’organiser en une Académie. C’était un beau projet ; leur cœur en fut épris. On sait que la vieillesse est leur pire ennemie ! Que pouvaient-elles donc imaginer de mieux Qu’une institution les faisant immortelles ? Il en fallait quarante, on en trouva cent deux !
« Vite, organisons-nous, à l’œuvre, » dirent-elles ! Hélas ! ce beau début vit surgir un écueil. Quand il fallut créer le bureau provisoire,
Et de la Présidence assigner le fauteuil. Aucune ne voulut accepter cette gloire, Qui, par le règlement qu’elles n’ignoraient pas, Appartenait de droit à la doyenne d’âge. Par un hazard étrange, et très rare ici bas, Tous les membres brillants de cet aréopage Avaient un nombre égal d’ans, de mois, et de jours !
Il eût fallu trouver aussi deux secrétaires ; Mais cet office doit appartenir toujours Aux membres qui n’ont pas les goûts parlementaires, Et qui sans pérorer peuvent rester longtemps ; Or toutes, se levant d’un accord unanime, Repoussèrent encor ces emplois trop gênants. Cet échec refroidit leur zèle magnanime ; Et l’Institut tomba… sans avoir fait ses dents.
Que je vous adresse ces vers, À vous qui me semblez un ange
Mais des femmes j’aime à médire, Et trop souvent le vieux dicton : « Vérité n’est pas bonne à dire » Me fait parler sur un faux ton.
À vous qui n’avez pas de vices Je puis franchement adresser Pour votre sexe mes malices, Sans crainte de vous offenser.
Avec vos qualités aimables, Vous rirez, sans malentendu ; Mais vous me lirez aux coupables,
# Les Échos (Adolphe-Basile Routhier)/35
### À MON FRÈRE

Ce rêve que nos cœurs ont longtemps caressé, Et dont la perspective apparaissait si belle, Voilà, frère, qu’il est enfin réalisé : Nous avons tour à tour vu la Ville-Éternelle !
Oui, nous les avons vus ces lieux tant vénérés, Ces monuments pieux, inondés de lumière, Ces marbres éloquents et ces autels sacrés, Qui glorifient toujours l’Église, notre Mère !
Agenouillés, tremblants, sur les mêmes pavés Nous avons donc à Dieu dit les mêmes prières, Versé les mêmes pleurs dont les cœurs sont lavés, Courbé nos fronts émus dans les mêmes poussières !
Nous avons vu Pie-Neuf, ce roi prodigieux Qui seul gouverne encore avec force et justice ; Nous avons contemplé ses traits majestueux, Sur nos lèvres pressé sa main consolatrice.
De Saint-Paul-hors-les-murs à Saint-Jean de Latran, Du Forum au Pincio couvert de frais ombrages, De la Porte-Majeure au mont du Vatican Nous avons poursuivi notre pèlerinage ;
Admirant tour à tour les temples, les tombeaux, Les palais somptueux, les villas en ruines, Et tous ces monuments tombés, mais toujours beaux, Couvrant de leurs débris la ville aux sept collines ;
Et tour à tour cherchant sur les tronçons épars Les souvenirs lointains des histoires passées, Les noms presqu’oubliés des antiques Césars, Ou du sang des martyrs les traces effacées.
Ah ! frère, bien souvent mon cœur alla vers toi Lorsque je contemplais ces scènes toujours belles ; De même, à l’avenir, tu penseras à moi Quand tes yeux tomberont sur ces pages fidèles.
# Les Syrtes/Ode

Seins des femmes ! ô seins de lis ! ô seins de nacre ! Vos rythmes indolents dorlotent nos blessures. Leurs lèvres ! Vous gardez, en vos calices l’âcre Saveur des bigarreaux et des grenades sures. — Mais, aux bords fabuleux des fleuves du Levant, J’eus mes rêves bercés aux ghazels des Péris ; Et, dans l’antre fatal, la dame de Mervent Scella mes yeux pensifs de ses baisers fleuris.
Sur la nappe ouvragée où le festin s’exalte, La venaison royale alterne aux fruits des îles ; Dans les chypres et les muscats de Rivesalte, Endormeur des soucis, ô Léthé, tu t’exiles. — Mais l’antique hippogriffe au vol jamais fourbu, M’a porté sur son aile à la table des dieux ; Et là, dans la clarté sidérale, j’ai bu, A pleine urne, les flots du nectar radieux.
En ces âges maudits insultant aux chimères, Pareils aux hurlements impurs des filles soûles, Jusqu’à vos pieds d’argile, ô gloires éphémères, Montent les hosannas sacrilèges des foules. — Mais, sous les myrtes blancs de la sainte Délos Que baigne l’archipel de ses flux et reflux, Je crois ouïr mon nom éclatant dans les los Chantés, en le futur, aux poètes élus. -
# Les Syrtes/Ottilie

Des lèvres de bacchide et des yeux de madone, des sourcils bifurqués où le diable a son pleige ; ses cheveux vaporeux que le peigne abandonne sont couronnés de fleurs plus froides que la neige.
Vient-elle de l’alcôve ou bien de l’ossuaire, lorsque ses mules d’or frôlent les dalles grises ? Est-ce voile d’hymen ou funèbre suaire, la gaze qui palpite aux vespérales brises ?
Autour du burg, la lune, aux nécromants fidèle, filtre en gouttes d’argent à travers les ramures. Et l’on entend frémir, ainsi que des coups d’aile, des harpes, dans la salle où rêvent les armures.
# Les Syrtes/Oisillon bleu

Oisillon bleu couleur-du-temps, Tes chants, tes chants Dorlotent doucement les cœurs Meurtris par les destins moqueurs.
Oisillon bleu couleur-du-temps, Tes chants, tes chants Donnent de nouvelles vigueurs Aux corps minés par les langueurs.
Oisillon bleu couleur-du-temps, Tes chants, tes chants Font revivre les espoirs morts Et terrassent les vieux remords.
Oisillon bleu couleur-du-temps, Je t’ai cherché longtemps, longtemps, Par mont, par val et par ravin En vain, en vain !