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# La Maison de la Courtisane (recueil)/Jours perdus

JOURS PERDUS
D’après un portrait peint par Miss V. T.
Un blond et svelte enfant, qui n’est point fait pour la douleur de ce monde, avec une chevelure dorée qui tombe à grands flots autour des oreilles, et des yeux pleins d’aspirations, à demi voilés par de vaines larmes, comme les eaux les plus bleues, vues à travers les brouillards de la pluie, des joues pâles où jamais encore baiser n’a laissé sa tache, lèvre inférieure rouge rentrée en dedans par effroi de l’Amour, et blanche gorge, plus blanche qu’une poitrine de colombe. — Hélas ! Hélas ! si tout cela n’existait qu’en vain !
En arrière, des champs de blé, et des moissonneurs en ligne, accomplissant d’un air las leur tâche fatigante, sans qu’aucun son de rire ou de luth y mette de la douceur.
Et indifférent au flamboiement écarlate du soleil couchant, l’enfant rêve encore. Il ne sait pas que la nuit approche, et que nul ne récolte des fruits pendant le temps de la nuit.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Ma Voix

MA VOIX
En ce monde moderne, qui ne connaît pas le repos, en ce monde tumultueux, vous et moi nous avons pris tous les plaisirs du cœur et maintenant les voiles blanches de notre nef sont ployées et la charge de notre barque épuisée.
Mes joues ont donc blêmi avant leur temps, car ma gaîté s’est enfuie dans les larmes. Le Chagrin a pâli le vermillon de ma jeune bouche et la Ruine a tiré les rideaux de mon lit.
Mais toute cette vie tumultueuse n’a été pour toi qu’une lyre, un luth, le charme subtil de la viole ou la musique de la mer endormie, en écho minuscule dans le coquillage.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/La Maison de la courtisane

Nous perçûmes le bruit cadencé de pas de danseurs ; nous suivîmes, en flânant, la rue éclairée par la lune et nous arrêtâmes devant la maison de la Courtisane.
De l’intérieur, à travers le tumulte, le désordre, nous entendions les musiciens jouer à grand bruit le Coeur cher et fidèle de Strauss.
Pareilles à d’étranges et grotesques pantins, décrivant de fantastiques arabesques, des ombres couraient sur le store.
Nous regardions les danseurs-fantômes tournoyer aux sons du cornet-à-piston et du violon, comme des feuilles noires que le vent fait tourbillonner.
Ainsi que des automates mis en mouvement par des fils, ces minces squelettes dessinés en silhouettes, allaient glissant, se formant en lent quadrille.
Ils se prenaient par la main et dansaient une ronde grandiose, et parfois éclatait l’écho grêle et aigu des rires.
Parfois une poupée à mouvement d’horlogerie pressait contre sa poitrine un amant-fantôme ; on eut dit parfois qu’ils se disposaient à fredonner et à chanter.
Parfois une horrible marionnette se détachait et fumait une cigarette sur les degrés du perron : on eut dit une chose qui vivait.
Alors me tournant vers mon aimée, je lui dis : « Ce sont des morts qui dansent avec des morts ; c’est de la poussière qui tourbillonne avec de la poussière. »
Mais elle, elle répondit à l’appel du violon ; elle me quitta, elle entra. L’Amour pénétra dans la demeure du Plaisir.
Et soudain les sons prirent un timbre faux. Les danseurs furent las de valser ; les ombres cessèrent de tournoyer, de virer.
Et par la rue longue et silencieuse, l’aurore, aux pieds chaussés de sandales d’argent, parut furtive comme une jeune fille apeurée.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Le Jardin des Tuileries

LE JARDIN DES TUILERIES
Cet air d’hiver est vif et froid, et vif, et froid est ce soleil d’hiver, mais autour de ma chaise, les enfants courent : on dirait de menues choses en or qui dansent.
Parfois aux abords du kiosque bariolé, des soldats en miniature se promènent fièrement, allongent le pas. Parfois ce sont des brigands aux yeux bleus qui se cachent dans les fourrés dépouillés des massifs.
Et d’autres fois, pendant que la vieille bonne s’absorbe dans son volume, ils se risquent à traverser le square, et lancent leurs flottilles de papier parmi les gros tritons de bronze verdi qui se contorsionnent.
Puis ils font semblant de fuir en un vol rapide, et puis ils se lancent, bande turbulente, et s’aidant de leurs petites mains tour à tour, ils grimpent à l’arbre noir, effeuillé.
Ah ! cruel arbre, si j’étais vous, et si des enfants grimpaient sur moi, rien que pour eux, je ferais jaillir de tout mon corps, en dépit de l’hiver, des fleurs printanières, des blanches, des bleues.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Le Nouveau Remords

LE NOUVEAU REMORDS
Le péché est mien ; je ne compris pas. Ainsi donc la musique est prisonnière dans son cachot. C’est à peine si de temps en temps le flot passager d’une vague tourmente, de ses mouvements incessants, ce rivage infécond. Et dans le fond flétri de ce pays, l’Eté s’est creusé une tombe si profonde, qu’à peine le saule plombé ose implorer de l’hiver au souffle tranchant une fleur d’argent. Mais quel est-il celui qui vient sur cette rive ? (Non, mon amour, lève les yeux et admire). Quel est-il celui qui vient du Sud en vêtements teints ? C’est le Maître que tu viens de trouver, c’est lui qui cueillera les roses qui n’ont pas été encore ravies à ta bouche, et moi je resterai, comme auparavant, à pleurer, à adorer.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Le Véritable Savoir

LE VÉRITABLE SAVOIR
anagkaiô ; d’echei  bion therixein ôste karpimon stachun  kai ton men einai ton de mê.
Tu sais tout : je cherche en vain quelle terre il faut labourer, quelle autre ensemencer avec du grain. Le sol est noir de ronces et de mauvaises herbes et n’a cure des larmes qui tombent ou de la pluie.
Tu sais tout : moi je reste assis, à attendre, les yeux bandés, les mains défaillantes, jusqu’à ce qu’enfin se lève le dernier voile, et que s’ouvre pour la première fois la porte.
Tu sais tout : moi, je ne puis voir. J’espère que ma vie n’aura pas été chose vaine. Je sais que nous nous retrouverons en quelque divine éternité.
# La Femme aimée

* La femme aiméepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vous partez donc, Marie, »

## Éditions

Édition en français :
* La Femme aimée (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# La Bonne Petite Souris

* La Bonne Petite Sourisconte de Marie-Catherine Le Jumel de Barneville, baronne d’Aulnoy (1697)

## Éditions

Éditions en français :
* La Bonne Petite Souris (1825, publié dans Contes des fées)
* La Bonne Petite Souris (1847, publié dans Les contes choisis (Aulnoy))
En anglais : The Little Good Mouse
* The good little Mouse (1856, publié dans Fairy Tales by the Countess d’Aulnoy)
* The Good Little Mouse (1890, publié dans The Red Fairy Book)
# La Bonne aventure (Sue)/1

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# La Bonne Maman

* La Bonne Maman dans Œuvres complètes de Béranger
* La Bonne Maman, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Bonne Vieille

* La Bonne Vieille dans Œuvres complètes de Béranger
* La Bonne Vieille, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Bayamesa
## La Bayamesa

Al combate, corred, bayameses, Que la Patria os contempla orgullosa; No temáis una muerte gloriosa, Que morir por la Patria es vivir.
En cadenas vivir, es vivir En afrenta y oprobio sumido; Del clarín escuchad el sonido; ¡A las armas, valientes, corred!
Bayamais, courez au combat, Que la Patrie orgueilleuse vous contemple; Ne redoutez pas une mort glorieuse, C'est vivre que mourir pour la Patrie.
Vivre enchaîné, c'est vivre, Soumis aux affronts et à l'opprobre Écoutez le son du clairon, Aux armes, braves, courez!
# La Beauce

trouvmes vis 3 vis de Blois, rien que la Loire entredeux. Blois est en pente camme Orleans mais plus petit et plus ramass6 ; [es toits des maisons y sont disposez en beaucoup d’endroits de telle manire qu’ils resseroblent aux dgrez d’un Amphitheatre i cela me parut trs beau et e croi que difficilement on pour ? oit trouver un aspect plus riant et plus agraable. Le Chateau est un bout de la Ville, l’autre bout Sainte Solenne ; cette Église parot fort grande, et n’est cache d’aucunes maisons ; enfin elle rpond tout-&-fait bien au logis du Prince. Chacun de ces btimens est situ sur une minence dont la pente se vient joindre vers le milieu de la Ville, de soe qu’il s’en faut peu que Blois ne fasse un croissant dont Sainte Solenne et le CMteau font les cornes. Je ne me suis pas inform des mmurs anciennes. ant present la faon de vivre y est fort polie, salt que cela ait t ainsi de tout temps, et que le climat et la beaut du pays y contribuent ; salt que le siour de Monsieur ait amen6 cette polltess ou le hombre de jolies femmes. Je m’en fis hammer quelqueunes & man ordinaire. On me voulut outre cela montrer des bossus, chose assez commune dans Blois, ce qu’on me dit ; encore plus commune dans Orleans. Je cFus que le Ciel, ami dces peuples leur envoyoit de l’esprit par cette voye-l : car on dit que bossu n’en manqua lamais ; et cependant il y a de vieilles traditions qui en donnent une autre raison. La voici telle qu’on me l’a apprise. Elle regarde aussi la constitution de la Beusse et du Lmousin.
La Beauce avait jadis des monts en abondance,
 Comme le reste de la France :
 De quoi la ville d'Orléans,
Pleine de gens heureux, délicats, fainéants,
 Qui voulaient marcher à leur aise,
 Se plaignit, et fit la mauvaise ;
Et messieurs les Orléanais
 Dirent au Sort, tout d'une voix.
 Une fois, deux fois et trois fois,
 Qu'il eût à leur ôter la peine
De monter, de descendre et remonter encor.
 Quoi ! toujours mont et jamais plaine !
 Faites-nous avoir triple haleine,
 Jambes de fer, naturel fort,
 Ou nous donner une campagne
 Qui n'ait plus ni mont ni montagne.
 Oh ! oh ! leur repartit le Sort,
Vous faites les mutins, et dans toutes les Gaules
Je ne vois que vous seuls qui des monts vous plaigniez !
 Puisqu'ils vous nuisent à vos pieds,
 Vous les aurez sur vos épaules.  Lors la Beauce de s'aplanir,
 De s'égaler, de devenir
 Un terroir uni comme glace ;
 Et bossus de naître en la place,
 Et monts de déloger des champs.
 Tout ne put tenir sur les gens :
 Si bien que la troupe céleste,
 Ne sachant que faire du reste,
S'en allait les placer dans le terroir voisin,
Lorsque Jupiter dit : Épargnons la Touraine,
 Et le Blésois ; car ce domaine
 Doit être un jour à mon cousin  Mettons-les dans le Limousin.
# La Beauté (Baudelaire)

* Les Fleurs du mal/1857/La Beauté
* Les Fleurs du mal/1861/La Beauté
* La Beauté (Baudelaire) (1868)
# La Beauté (Prudhomme)

Splendeur excessive, implacable, Ô beauté, que tu me fais mal ! Ton essence incommunicable, Au lieu de m’assouvir, m’accable : On n’absorbe pas l’idéal.
L’éternel féminin m’attire, Mais je ne sais comment l’aimer. Beauté, te voir n’est qu’un martyre, Te désirer n’est qu’un délire, Tu n’offres que pour affamer !
Je porte envie au statuaire Qui t’admire sans âcre amour, Comme sur le lit mortuaire Un corps de vierge, où le suaire Sanctifie un parfait contour.
Il voit, comme de blanches ailes S’abattant sur un colombier, Les formes des vivants modèles, À l’appel du ciseau fidèles, Couvrir le marbre familier ;
Il les choisit, il les assemble, Tel qu’un lutteur, toujours debout, Et quand l’ébauche te ressemble, D’aucun désir sa main ne tremble, Car il est ton prêtre avant tout.
Calme, la prunelle épurée Au soleil austère de l’art, Dans la pierre transfigurée Il juge l’œuvre et sa durée, D’un incorruptible regard ;
Mais, quand malgré soi l’on regarde Une femme en ce spectre blanc, À lui parler l’on se hasarde, Et bientôt, sans y prendre garde, Dans la pierre on coule du sang !
On appuie, en rêve, sur elle Les lèvres pour les apaiser, Mais, amante surnaturelle, Tu dédaignes cet amant frêle, Tu ne lui rends pas son baiser.
Et vainement, pour fuir ta face, On veut faire en ses yeux la nuit : Les yeux t’aiment et, quoi qu’on fasse, Nulle obscurité n’en efface L’éblouissement qui les suit.
En vain le cœur frustré s’attache À des visages plus cléments : Comme une lumineuse tache, Ta vive image les lui cache, Dressée entre les deux amants.
Tu règnes sur qui t’a comprise, Seule et hors de comparaison ; Pour l’âme de ton joug éprise Tout autre amour n’est que méprise Qui dégénère en trahison.
Celles qu’on aime, on les désole, Car, mentant même à leurs genoux, Sans le vouloir on les immole À toi, la souveraine idole Invisible à leurs yeux jaloux.
Seul il sent, l’homme qui te crée, Tes maléfices s’amortir ; Sa compagne au foyer t’agrée Comme une étrangère sacrée Qui ne l’en fera point sortir.
L’artiste impose pour hôtesse, Dans son cœur comme dans ses yeux, L’humble mortelle à la déesse, Vouant à l’une sa tendresse, À l’autre un culte glorieux !
Jamais ton éclat ne l’embrase : T’enveloppant, pour te saisir, D’une rigide et froide gaze, Il n’a de l’amour que l’extase, Amoureux sauvé du désir !
# La Beauceronne
## La Beauceronne

Oh ! quand luira ce jour, terre du ciel bénie, Ô ma Beauce ! où j’irai vivre de ton air pur ?… J’aime les bleus lointains de ta campagne unie Qui bordent l’horizon d’un éternel azur !  Toi qui vas sur la France  Épanchant, tous les jours,  Ta corne d’abondance,  Qui se remplit toujours ;
 Oui, je t’aime, ô patrie !  Champs dorés où Dieu mit mon berceau !  Terre absente et chérie,  Loin de toi, rien n’est beau !
J’aime l’immensité de tes fertiles plaines Que mesure l’oiseau libre dans son essor, Quand les brises d’été, sous leurs chaudes haleines, De tes blés mûrissants agitent les flots d’or :  Mer d’épis où surnage,
 Ombre unique au tableau,
 Un clocher de village,
 Comme un mât de vaisseau.
 Oui, je t’aime, etc.
J’aime tes verts guérets semés de boutons jaunes ; Les bluets des sentiers où, joyeux, si souvent Pour mon front enfantin je tressai des couronnes, Diadèmes de fleurs dispersés par le vent !  Que de fois, à cet âge,
 Couché dans les moissons,
 L’alouette sauvage
 Me berça de chansons !
 Oui, je t’aime, etc.
J’aime tes toits de chaume et leur mousse fleurie, Où toujours, au printemps, l’hirondelle a son nid ; L’étable hospitalière, agreste hôtellerie, Où le pauvre qui passe, en hiver, trouve un lit ;  Et le soir, près de l’âtre,  Le cercle frissonnant,  Quand parfois le vieux pâtre
 Évoque un revenant…  Oui, je t’aime, etc.
J’aime tes laboureurs, inclinant leur front mâle Pour ravir aux sillons le pain du lendemain ; Et les enfants du bourg, tout brunis par le hâle, Essayant leurs pieds nus aux cailloux du chemin ;  Et puis nos Beauceronnes,  Quand le jour est couché,  Rustiques amazones,  Retournant du marché.  Oui, je t’aime, etc.
J’aime chez tes enfants cette ardeur héroïque Qui, du champ paternel, les entraîne aux combats ; Tel Marceau, qui, s’armant, au cri de : République ! Force l’étranger même à pleurer son trépas !  Noble fils d’une terre  Où dorment ces Gaulois  Morts, l’âme libre et fière,  Lorsque mouraient leurs lois !  Oui, je t’aime, etc.
Oui, tes champs nourriciers pour moi sont tout un monde, Ô ma Beauce adorée, ô mon riche pays ! Pauvre plante arrachée au sol qui la féconde, Sous un ciel étranger, loin de toi je languis ;  Mais j’attends, et j’espère  Un jour, un jour enfin !  Te revoir, ô ma mère !
 Et mourir sur ton sein…  Car je t’aime, ô patrie !  Champs dorés où Dieu mit mon berceau !  Terre absente et chérie,  Loin de toi rien n’est beau !
# La Bavolette

* La Bavolette/01
* La Bavolette/02
# La Beauté (Barbey d’Aurevilly)
### LA BEAUTÉ

Eh quoi ! vous vous plaignez, vous aussi, de la vie ! Vous avez des douleurs, des ennuis, des dégoûts ! Un dard sans force aux yeux, sur la lèvre une lie, Et du mépris au cœur ! ― Hélas ! c’est comme nous ! Lie aux lèvres ? ― poison, reste brûlant du verre ; Dard aux yeux ? ― rapporté mi-brisé des combats ; Et dans le cœur mépris ? ― Éternel Sagittaire ﻿Dont le carquois ne tarit pas !
Vous avez tout cela, ― comme nous, ô Madame ! En vain Dieu répandit ses sourires sur vous. La Beauté n’est donc pas tout non plus pour la femme, Comme en la maudissant nous disions à genoux !
Et comme tant de fois, dans vos soirs de conquête, Vous l’ont dit vos amants, en des transports perdus, Et que, dans votre ennui vous détourniez la tête, ﻿Ô Dieu ! n’y pensant déjà plus !…
Ah ! non, tu n’es pas tout, Beauté, ― même pour celle Qui se mirait avec le plus d’orgueil en toi, Et qui ne cachant pas sa fierté d’être belle Plongeait les plus grands cœurs dans l’amour et l’effroi ! Ah ! non, tu n’es pas tout !… C’est affreux ; mais pardonne ; Si l’homme eût pu choisir, il n’eût rien pris après ; Car il a cru longtemps au bonheur que tu donne, ﻿Beauté ! que tu lui suffirais !
Mais l’homme s’est trompé, je t’en atteste, Armance ! Qui t’enivrais de toi comme eût fait un amant, Puisant à pleines mains dans ta propre existence Comme un homme qui boit l’eau d’un fleuve en plongeant. Pour me convaincre, hélas ! montre-toi tout entière. Dis-moi ce que tu sais… l’amère vérité. Ce n’est pas un manteau qui cache ta misère, ﻿C’est la splendeur de la Beauté !
Dis-moi ce que tu sais… De ta pâleur livide Que des tempes jamais tes mains n’arracheront, Et qui semble couler d’une coupe homicide Que le destin railleur renversa sur ton front ; De ton sourcil froncé, de l’effort de ton rire, De ta voix qui nous ment, de ton œil qui se tait, De tout ce qui nous trompe, hélas ! et qu’on admire, ﻿Ah ! fais-moi jaillir ton secret.
Dis tout ce que tu sais… Rêves, douleur et honte, Désirs inassouvis par des baisers cuisants, Nuits, combats, voluptés, souillures qu’on affronte Dans l’infâme fureur des échevèlements ! Couche qui n’est pas vide et qu’on fuit, ― fatale heure De la coupable nuit dont même on ne veut plus, Et qu’on s’en va finir au balcon, où l’on pleure, ﻿Et qui transit les coudes nus !
Ah ! plutôt, ne dis rien ! car je sais tout, Madame. Je sais que le Bonheur habite de beaux bras ! Mais il ne passe pas toujours des bras dans l’âme… On donne le bonheur, on ne le reçoit pas !
La coupe où nous buvons n’éprouve pas l’ivresse Qu’elle verse à nos cœurs, brûlante volupté. Vous avez la Beauté, ― mais un peu de tendresse, Mais le bonheur senti de la moindre caresse, ﻿Vaut encor mieux que la Beauté.
# La Beauté

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Beauté, poème de Charles Baudelaire
* La Beauté, poème de Jules Barbey d’Aurevilly
* La Beauté, poème d’Arsène Houssaye
* La Beauté, poème de Sully Prudhomme
* La Beauté (Leconte)
# La Maison de la Courtisane (recueil)/À l’occasion de la vente aux enchères des lettres d’amour de Keats

À L’OCCASION DE LA VENTE AUX ENCHÈRES DES LETTRES D’AMOUR DE KEATS
Voici les lettres qu’Endymion écrivit à celle qu’il aimait en secret, sans en rien dire ; et maintenant les braillards de la vente aux enchères font leurs marchés, leurs offres pour chacun de ces pauvres billets desséchés. Oui, pour chacune des pulsations de la passion, on entend les marchands faire leur prix. Je crois qu’ils n’aiment guère l’art, ceux qui brisent le cristal d’un cœur de poète, pour que de petits yeux chassieux puissent y jeter leurs regards avides et curieux.
Ne dit-on pas que dans des années bien lointaines, dans une ville au fond de l’Orient, quelques soldats coururent, la torche en main, vers minuit, se chamailler au sujet de pauvres vêtements, et jouèrent aux dés les haillons d’un malheureux, sans rien savoir du miracle divin, et des souffrances d’un Dieu ?
# La Maison de la Courtisane (recueil)/À ma femme, avec un exemplaire des mes poésies

Je ne saurais écrire un imposant prologue, comme prélude à mon lai, ce serait, j’ose le dire, les propos d’un poète à un poème.
Car si parmi ces pétales tombés, il en est un qui vous semble beau, l’amour l’emportera jusqu’à ce qu’il se pose sur votre chevelure.
Et lorsque le vent et l’hiver endurciront tout le pays dépouillé de son charme, il parlera tout bas du jardin, et vous comprendrez.
# La Maison de ma Mère

* La Maison de ma mère (« Maison de la naissance, ô nid, doux coin du monde ! »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Maison de la naissance, ô nid, doux coin du monde ! »

## Éditions

Éditions en français :
* La Maison de ma Mère (1839, publié dans Pauvres fleurs)
* La Maison de ma mère (1856, éd. Henri Blanvalet, publié dans Femmes-Poëtes de la France)
# La Grâce (Verlaine)

* La Grâcepoème de Paul Verlaine« Un cachot. Une femme à genoux, en prière. »

## Éditions

Éditions en français :
* La Grâce (1884, publié dans Jadis et naguère)
* La Grâce (1891, publié dans Jadis et naguère)
* La Grâce (1902, publié dans Jadis et naguère)
# La Mère et l’enfant (Chapman)
## LA MÈRE ET L’ENFANT

Nos ancêtres, sortis de la vieille Armorique, Après un siècle entier d’une lutte homérique, Aux plaines d’Abraham succombèrent enfin, Écrasés par le nombre et vaincus par la faim, Louis quinze étant sourd aux longs cris de souffrance Qui s’élevaient des bords de la Nouvelle-France. Et nous fûmes conquis. Que dis-je ? les vainqueurs Eurent notre serment, mais la France eut nos cœurs. Et, malgré son oubli, comme un fils est capable De respecter encore une mère coupable,
Aucun de nous n’osa jamais la renier, Car la maternité ne peut pas s’oublier, Car l’amour filial ne connaît pas l’absence, Et nous l’aimons toujours, parce qu’elle est la France, Parce que notre sang dans ses veines coulait, Et parce que son sein nous a versé son lait.
Qu’importe l’abandon ! qu’importe la distance ! Qu’importent les brouillards de l’Océan immense ! Nous la voyons en haut, le front dans la clarté, Dans le rayonnement de la sublimité, Secouant sur le monde un faisceau de lumières, Et, malgré les éclats farouches des tonnerres Que font souvent gronder les noirs événements, Nous l’entendons parler avec des mots charmants, Plus suaves qu’un chant d’oiseau que l’aube éveille, Comme si nous avions sa bouche à notre oreille, Non, la France à nos yeux ne se voile jamais. Toujours nous la voyons sur les plus fiers sommets, Versant des feux divins à l’Europe ravie. Et quand le sort jaloux un matin l’eut trahie,
Quand les peuples voisins, ne sachant ce qu’ils font, Sur sa croix l’insultaient et lui crachaient au front, Que le Teuton vainqueur, ivre de son désastre, Espérait voir mourir à l’horizon son astre, Elle nous apparut soudain sur un Thabor Dont l’éclat fulgurant nous éblouit encor !… La France ! c’est pour nous la mamelle féconde Où, dans sa soif sans fin, boit la lèvre du monde, L’œil qui dans les brouillards du temps voit tout venir, Le bras qui guide au port la nef de l’avenir, Le doigt qui fait tourner les feuillets du grand livre Où, cherchant l’idéal, l’esprit humain s’enivre.
Voilà plus de cent ans que la France a livré Aux Anglais triomphants son enfant éploré. Cet enfant a grandi ; c’est un homme robuste Qui porte écrite au front son origine auguste. Longtemps il a souffert, longtemps il a lutté Contre le servilisme et la nécessité. Maintenant il est riche, il est fier, il est libre ; Aux souffles entraînants du progrès son cœur vibre ;
Il combat les forêts énormes corps à corps, Il crée, il fonde, il est superbe en ses efforts ; Il fut le découvreur, le soldat et l’apôtre, Et traça son sillon d’un océan à l’autre. Évoquant un passé que rien ne sut ternir, Il marche hardiment, les yeux sur l’avenir, Il verse à l’Amérique un long jet de lumière…
Et désormais l’enfant est digne de la mère.
# La Mère et l’enfant

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Mère et l’enfant de William Chapman
* La Mère et l’enfant de Charles-Louis Philippe
* La Mère et l’enfant article d’Anna de Noailles, NRF 1910 sur le livre de Charles-Louis Philippe
# La Dernière Fée

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Dernière Fée, poème de Victor de Laprade
* La Dernière Fée, chanson de Pierre-Jean de Béranger
# La Dernière Fête galante

* La Dernière Fête galantepoème de Paul Verlaine« Pour une bonne fois, séparons-nous, »

## Éditions

Édition en français :
* La Dernière Fête galante (1905, publié dans Parallèlement)
# La Dernière Chanson

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Festons et astragales/La Dernière Chanson
* La Dernière Chanson, scènes du Maconnais
# La Dernière Feuille
### La Dernière Feuille 1837

Dans la forêt chauve et rouillée Il ne reste plus au rameau Qu’une pauvre feuille oubliée, Rien qu’une feuille et qu’un oiseau.
Il ne reste plus dans mon âme Qu’un seul amour pour y chanter, Mais le vent d’automne qui brame Ne permet pas de l’écouter.
L’oiseau s’en va, la feuille tombe, L’amour s’éteint, car c’est l’hiver. Petit oiseau, viens sur ma tombe Chanter, quand l’arbre sera vert !