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# Sagesse (1902)/« Bon chevalier masqué qui chevauche en silence »

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## I
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Bon chevalier masqué qui chevauche en silence, Le Malheur a percé mon vieux cœur de sa lance.
Le sang de mon vieux cœur n’a fait qu’un jet vermeil, Puis s’est évaporé sur les fleurs, au soleil.
L’ombre éteignit mes yeux, un cri vint à ma bouche Et mon vieux cœur est mort dans un frisson farouche.
Alors le chevalier Malheur s’est rapproché, Il a mis pied à terre et sa main m’a touché.
Son doigt ganté de fer entra dans ma blessure Tandis qu’il attestait sa loi d’une voix dure.
Et voici qu’au contact glacé du doigt de fer Un cœur me renaissait, tout un cœur pur et fier
Et voici que, fervent d’une candeur divine, Tout un cœur jeune et bon battit dans ma poitrine !
Or, je restais tremblant, ivre, incrédule un peu, Comme un homme qui voit des visions de Dieu.
Mais le bon chevalier, remonté sur sa bête, En s’éloignant, me fit un signe de la tête
Et me cria (j’entends encore cette voix) : « Au moins, prudence ! Car c’est bon pour une fois. »
# Sagesse (1902)/« C’est la fête du blé, c’est la fête du pain »

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### XX

C’est la fête du blé, c’est la fête du pain
Aux chers lieux d’autrefois revus après ces choses ! Tout bruit, la nature et l’homme, dans un bain
De lumière si blanc que les ombres sont roses.
L’or des pailles s’effondre au vol siffleur des faux
Dont l’éclair plonge, et va luire, et se réverbère.
La plaine, tout au loin couverte de travaux.
Change de face à chaque instant, gaie et sévère.
Tout halète, tout n’est qu’effort et mouvement
Sous le soleil, tranquille auteur des moissons mûres, Et qui travaille encore imperturbablement
À gonfler, à sucrer là-bas les grappes sures.
Travaille, vieux soleil, pour le pain et le vin, Nourris l’homme du lait de la terre, et lui donne
L’honnête verre où rit un peu d’oubli divin, —
Moissonneurs, vendangeurs là-bas votre heure est bonne !
Car sur la fleur des pains et sur la fleur des vins, Fruit de la force humaine en tous lieux répartie, Dieu moissonne, et vendange, et dispose à ses fins
La Chair et le Sang pour le calice et l’hostie !
# Sagesse (1893)/Écoutez la chanson

Pour les autres éditions de ce texte, voir Écoutez la chanson bien douce.

### XVI

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire, Elle est discrète, elle est légère : Un frisson d’eau sur de la mousse !
La voix vous fut connue (et chère !), Mais à présent elle est voilée Comme une veuve désolée, Pourtant comme elle encore fière,
Et dans les longs plis de son voile Qui palpite aux brises d’automne, Cache et montre au cœur qui s’étonne La vérité comme une étoile.
Elle dit, la voix reconnue. Que la bonté c’est notre vie. Que de la haine et de l’envie Rien ne reste, la mort venue.
Elle parle aussi de la gloire D’être simple sans plus attendre, Et de noces d’or et du tendre Bonheur d’une paix sans victoire.
Accueillez la voix qui persiste Dans son naïf épithalame. Allez, rien n’est meilleur à l’âme Que de faire une âme moins triste !
Elle est en peine et de passage L’âme qui souffre sans colère. Et comme sa morale est claire !… Écoutez la chanson bien sage.
# Sagesse (1893)/Ô vous comme un qui boite

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ô vous, comme un qui boite au loin.

### VI

Ô vous, comme un qui boite au loin, Chagrins et Joies, Toi, cœur saignant d’hier qui flambes aujourd’hui, C’est vrai pourtant que c’est fini, que tout a fui De nos sens, aussi bien les ombres que les proies.
Vieux bonheurs, vieux malheurs, comme une file d’oies Sur la route en poussière où tous les pieds ont lui, Bon voyage ! Et le Rire, et, plus vielle que lui, Toi, Tristesse, noyée au vieux noir que tu broies !
Et le reste ! — Un doux vide, un grand renoncement, Quelqu’un en nous qui sent la paix immensément, Une candeur d’âme d’une fraîcheur délicieuse…
Et voyez ! notre cœur qui saignait sous l’orgueil, Il flambe dans l’amour, et s’en va faire accueil À la vie, en faveur d’une mort précieuse !
# Sagesse (1893)/Ô mon Dieu !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ô mon Dieu, vous m’avez blessé d’amour.

### I

Ô mon Dieu, vous m’avez blessé d’amour Et la blessure est encore vibrante, Ô mon Dieu, vous m’avez blessé d’amour !
Ô mon Dieu, votre crainte m’a frappé Et la brûlure est encor là qui tonne, Ô mon Dieu, votre crainte m’a frappé !
Ô mon Dieu, j’ai connu que tout est vil Et votre gloire en moi s’est installée, Ô mon Dieu, j’ai connu que tout est vil !
Noyez mon âme aux flots de votre Vin, Fondez ma vie au Pain de votre table, Noyez mon âme aux flots de votre Vin.
Voici mon sang que je n’ai pas versé, Voici ma chair indigne de souffrance, Voici mon sang que je n’ai pas versé.
Voici mon front qui n’a pu que rougir Pour l’escabeau de vos pieds adorables, Voici mon front qui n’a pu que rougir.
Voici mes mains qui n’ont pas travaillé Pour les charbons ardents et l’encens rare, Voici mes mains qui n’ont pas travaillé.
Voici mon cœur qui n’a battu qu’en vain, Pour palpiter aux ronces du Calvaire, Voici mon cœur qui n’a battu qu’en vain.
Voici mes pieds, frivoles voyageurs, Pour accourir au cri de votre grâce, Voici mes pieds, frivoles voyageurs.
Voici ma voix, bruit maussade et menteur, Pour les reproches de la Pénitence, Voici ma voix, bruit maussade et menteur.
Voici mes yeux, luminaires d’erreur. Pour être éteints aux pleurs de la prière, Voici mes yeux, luminaires d’erreur.
Hélas, Vous, Dieu d’offrande et de pardon, Quel est le puits de mon ingratitude, Hélas ! Vous, Dieu d’offrande et de pardon !
Dieu de terreur et Dieu de sainteté, Hélas ! ce noir abîme de mon crime. Dieu de terreur et Dieu de sainteté,
Vous, Dieu de paix, de joie et de bonheur, Toutes mes peurs, toutes mes ignorances, Vous, Dieu de paix, de joie et de bonheur,
Vous connaissez tout cela, tout cela, Et que je suis plus pauvre que personne, Vous connaissez tout cela, tout cela.
Mais ce que j’ai, mon Dieu, je vous le donne.
# Sagesse (1902)/« Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles »

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### V

Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles Qui font souvent le bien et peuvent tout le mal. Et ces yeux, où plus rien ne reste d’animal Que juste assez pour dire : « assez » aux fureurs mâles
Et toujours, maternelle endormeuse des râles, Même quand elle ment, cette voix ! Matinal Appel, ou chant bien doux à vêpre, ou frais signal, Ou beau sanglot qui va mourir au pli des châles…
Hommes durs ! Vie atroce et laide d’ici-bas ! Ah ! que du moins, loin des baisers et des combats, Quelque chose demeure un peu sur la montagne,
Quelque chose du cœur enfantin et subtil, Bonté, respect ! Car qu’est-ce qui nous accompagne, Et vraiment, quand la mort viendra, que reste-t-il ?
# Sagesse (1902)/« Désormais le Sage, puni »

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## III
### I

Désormais le Sage, puni
Pour avoir trop aimé les choses, Rendu prudent à l’infini, Mais franc de scrupules moroses,
Et d’ailleurs retournant au Dieu
Qui fît les yeux et la lumière, L’honneur, la gloire, et tout le peu
Qu’a son âme de candeur fière,
Le Sage peut dorénavant
Assister aux scènes du monde, Et suivre la chanson du vent.
Et contempler la mer profonde.
Il ira, calme, et passera
Dans la férocité des villes, Comme un mondain à l’Opéra
Qui sort blasé des danses viles.
Même, — et pour tenir abaissé
L’orgueil, qui fit son âme veuve.
Il remontera le passé.
Ce passé, comme un mauvais fleuve,
Il reverra l’herbe des bords.
Il entendra le flot qui pleure
Sur le bonheur mort et les torts
De cette date et de cette heure !…
Il aimera les cieux, les champs, La bonté, l’ordre et l’harmonie, Et sera doux, même aux méchants, Afin que leur mort soit bénie.
Délicat et non exclusif, Il sera du jour où nous sommes : Son cœur, plutôt contemplatif.
Pourtant saura l’œuvre des hommes.
Mais, revenu des passions.
Un peu méfiant des « usages », À vos civilisations
Préférera les paysages.
# Sagesse (1893)/Vous êtes calme

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### III

Vous êtes calme, vous voulez un vœu discret, Des secrets à mi-voix dans l’ombre et le silence, Le cœur qui se répand plutôt qu’il ne s’élance, Et ces timides, moins transis qu’il ne paraît.
Vous accueillez d’un geste exquis telles pensées Qui ne marchent qu’en ordre et font le moins de bruit. Votre main, toujours prête à la chute du fruit, patiente avec l’arbre et s’abstient de poussées.
Et si l’immense amour de vos commandements Embrasse et presse tous en sa sollicitude, Vos conseils vont dicter aux meilleurs et l’étude Et le travail des plus humbles recueillements.
Le pécheur, s’il prétend vous connaître et vous plaire, Ô vous qui nous aimant si fort parliez si peu. Doit et peut, à tout temps du jour comme en tout lieu, Bien faire obscurément son devoir et se taire.
Se taire pour le monde, un pur sénat de fous, Se taire sur autrui, des âmes précieuses, Car nous taire vous plaît, même aux heures pieuses, Même à la mort, sinon devant le prêtre et vous.
Donnez-leur le silence et l’amour du mystère, Ô Dieu glorifieur du bien fait en secret, À ces timides moins transis qu’il ne paraît. Et l’horreur, et le pli des choses de la terre.
Donnez-leur, ô mon Dieu, la résignation. Toute forte douceur, l’ordre et l’intelligence. Afin qu’au jour suprême ils gagnent l’indulgence De l’Agneau formidable en la neuve Sion,
Afin qu’ils puissent dire : « Au moins nous sûmes croire », Et que l’Agneau terrible, ayant tout supputé, Leur réponde : « Venez, vous avez mérité. Pacifiques, ma paix, et, douloureux, ma gloire. »
# Tableau de Paris/627
### CHAPITRE DCXXVII. Vénalité.

Elle est par-tout : c’est le venin de toutes les places. On pourroit les crier à l’encan ainsi que les meubles. L’argent empoisonne tout ; son besoin éternel dénature le sang, l’amitié, la justice, la reconnoissance. Les places se donnent à l’intrigant qui les achete, au traître dont on récompense la délation obscure, au méchant qui se fait craindre. La politique ménage certains hommes, leur accorde des faveurs, des emplois. On tâche d’assoupir leurs qualités mal-faisantes ; mais comme on ne craint rien de l’honnête homme, on le laisse là. À quoi est-il bon ? dit-on ouvertement. Oui il est passé en proverbe de dire aujourd’hui, un honnête homme n’est bon à rien.
Tous les emplois se vendent, ainsi que les charges. Le protecteur de nos jours est une espece de croupier qu’il faut payer & qui ne vous fait participer aux profits d’un travail quelconque, que quand il a assuré son bénéfice sur ce même travail.
La vénalité des charges de finances amena la vénalité des charges de justice. Comment concevoir que Montesquieu aie jamais voulu excuser cette vénalité, & la raison de Montesquieu, sans doute, c’est qu’il avoit acheté sa charge.
Ce fut le chancelier Duprat, dont la mémoire sera à jamais odieuse, qui introduisit avec beaucoup d’autres fléaux cette vénalité ; ce qui a si bien fait dire à l’auteur de la Henriade, en parlant de ces avides calculateurs :
Qui mirent les premiers à d’indignes encheres L’inestimable prix des vertus de nos peres.
Deux siecles & demi ont à peine commencé à dissiper les nuages épais, que les fausses maximes de Duprat avoient répandus sur le droit naturel, sur le droit public, sur les principes de la législation & du gouvernement. C’est lui qui le premier osa dire à un jeune militaire, fier, ardent, impétueux, débauché, prodigue : vous pouvez tout, & votre vouloir est la loi suprême ; ce qui signifioit en d’autres termes : dépensez, ruinez-vous, ruinez les autres ; n’importe, c’est votre droit. Comme si le droit d’être déraisonnable appartenoit à d’autres qu’aux insensés ; le droit de nuire & dévaster, qu’aux furieux. La vénalité des charges est une plaie qui saigne encore, & qui ne pourra jamais être guérie.
Louis XII étoit beaucoup plus excusable d’avoir aliéné ses domaines. Que n’a-t-il plutôt suivi ce plan que la vénalité des charges ! Le souverain d’un état aussi grand que la France, est sans contredit le plus mauvais propriétaire particulier que puisse avoir un fonds cultivable, de quelqu’espece que ce puisse être.
La dégradation des esprits est peut-être née de ce malheureux systême réglementaire & fiscal. Quand mettra-t-on à leur véritable place & les hommes & les choses ? Quand les empires seront-ils assis sur leur véritable base ? Quand la confusion des idées cessera-t elle au milieu de ces termes nouveaux & indéchiffrables, charges créées, places inamovibles ?
# Tableau de Paris/632 bis
### CHAPITRE DCXXIV. Maître-ès-Arts.

C’est un homme qui a mis dans sa tête quelques fragmens de la pitoyable logomachie, base de cette philosophie scholastique, l’opprobre de la raison humaine. On appelle ces cahiers obscurs, Cours complet de philosophie. Ces cahiers ne font qu’induire la jeunesse en erreur, lui rendre l’esprit faux, l’accoutumer à se payer de mots, alimenter ces questions frivoles qui ont retardé les progrès de l’esprit humain. Il faut que le centoniateur qu’on interroge, ait grand soin de n’avoir rien dans la tête qui ressemble aux idées de Locke, de Newton & de Descartes, après quoi il lui est permis d’enseigner les mêmes sottises à sa classe.
On avoit proposé l’impression des cahiers ; mais le professeur fait prudemment de s’y opposer. Que seroit ce galimatias dicté dans la poussiere des classes, devant les lumieres de notre siecle ?
C’est avec raison qu’on a dit, comment se fait-il qu’il y ait eu des milliers de grammairiens, & pas une bonne grammaire ; des milliers de professeurs en éloquence, & pas un seul professeur éloquent ; des milliers de rhéteurs, & pas une bonne rhétorique ; des milliers de professeurs de philosophie, & pas un seul bon ouvrage philosophique émané d’eux ; des milliers de régens, & pas un bon plan d’études ? C’est qu’il n’appartient qu’à la voie de la presse de réformer les erreurs, de propager les vérités. Telle est la vraie langue de l’instruction universelle.
Il ne faut donc, pour être maître-ès-arts, que de la mémoire & pas le sens commun ; ainsi qu’il ne faut que douze sols à un homme & la trouvaille d’un vieux bouquin pour en faire un académicien de l’académie des inscriptions & belles-lettres. Il rencontre sur le quai un volume vermoulu de ces pesans érudis du quatorzieme siecle. Ce bouquin traitera des noms & surnoms de tous les dieux de la fable & de l’antiquité. C’est un fatras immense, mais étonnamment docte. De tout ce déluge d’érudition & de mots grecs que personne n’aura eu le courage de lire, mon aspirant tirera sans peine quatre ou cinq dissertations qui obtiendront trois médailles ; & le voilà dans l’anti-chambre de l’académie françoise.
# Tableau de Paris/629
### CHAPITRE DCXXIX. Feuilles périodiques.

Les journaux sont les trompettes de la renommée, les plus menteuses & les plus impudentes. Tel périodiste annonce un auteur comme un aigle ; l’autre le traite d’oison : le panégyrique & la satyre de l’écrivain paroissent le même jour. À qui s’en rapporter ? À soi-même ; lire l’ouvrage, & ne point demander bêtement à autrui ce qu’il en pense.
Le critique impartial & sans préjugés littéraires n’a point encore existé. Mais l’homme en état de produire ne se rabaisse point à analyser des ouvrages ; il en enfante.
Se fait journaliste qui veut, & l’écrivain le plus honni peut le lendemain honnir tous ses confreres.
Le ministere protege les petites feuilles satyriques, où les auteurs sont déchirés à belles dents, afin d’entretenir la rivalité, la haine & la jalousie entre les membres de la république littéraire. Il s’oppose par ce moyen à la paix & à l’union de la littérature.
Le public oisif retient les injures & les épigrammes, & oublie les talens & les vertus de l’auteur. Le ministere sent bien quelle prépondérance auroit la république littéraire sur les esprits, si l’estime universelle répondoit à ses travaux. Il tâche de lui ravir cette estime précieuse, & une foule d’aboyeurs, doués d’un esprit médiocre & d’une rage incurable, servent le ministere au-delà de ses espérances.
On ne doit jamais répondre aux journalistes, parce que l’ouvrage se défend de lui-même. Il ne faut qu’un peu de tems pour faire tomber les critiques les plus envenimées. Le silence du mépris est l’arme la plus sûre envers des rivaux dignes ou indignes. Rien de plus divertissant pour l’amour-propre des sots, que la guerre continuellement allumée parmi les auteurs. Tous ces esprits bornés, tous ces ignorans voient avec joie des hommes célebres se donner en spectacle.
En fait de goût d’ailleurs, quand on n’est pas d’accord sur-le-champ, plus on dispute & moins on se rapproche.
Mais le journalise veut-il louer ? il ne connoît plus que l’emphase. Un acteur vient-il à mourir ? le ridicule écrivain s’avance dans le Mercure de France, & dit : Ce n’est qu’un individu qui manque, & c’est une nation entiere à consoler ! Qui diroit-on qu’il regrette ? Un prince bienfaisant, un législateur, un héros protecteur de la patrie, un naturaliste du premier ordre ? Non, il s’agit de Lekain.
# Tableau de Paris/634
### CHAPITRE DCXXXIV. Originalité.

Rien ne dispense des usages, des modes & des cérémonies, comme l’originalité. Tel se fait original pour dire sans façon tout ce qui lui vient dans l’idée, & pour se dispenser des devoirs & des bienséances de société. On l’excuse de tout, & en tout, parce qu’il est original ; mais quand on manque ce rôle difficile, on tombe au-dessous de l’homme médiocre. Ainsi l’originalité touche à la sottise, quand on ne sait pas s’y maintenir avec une supériorité décidée. On ne sauroit étudier ce rôle ; il faut qu’il vienne d’instinct.
De même qu’il est toujours permis aux femmes de ne savoir point l’orthographe, à condition qu’elles mettent beaucoup d’esprit dans leur style, on accorde à un homme le privilege d’être original, s’il a vraiment une maniere à lui, & bien caractérisée. On passe aussi la bizarrerie à celui qui excelle dans une science ou dans un art.
Mais ce n’est point dans la foule immense de la capitale, parmi cette multitude dont le langage & les manieres sont uniformes, que l’on trouvera l’homme vraiment original ; c’est dans la province, dans la campagne, au fond d’un cloître, hors de l’empire tyrannique de l’usage, que les caracteres ont leur trait particulier, que l’on découvre au premier coup-d’œil. Les Anglois different essentiellement des François sur ce point ; les uns, comme dit Sterne, sont des médailles dont l’empreinte est entiere ; les autres, des pieces de monnoye où elle ne paroît plus, à raison du trop grand frottement qu’occasionne l’abus de la société.
# Scènes de la vie des courtisanes/L’Abandonnée
## i L’Abandonnée

Ce soldat, Thaïs, l’Akarnane qui entretenait autrefois Abrotonon et après devint amoureux de moi, je veux dire celui qui était toujours sous la pourpre et la chlamyde, est-ce que tu le connais ou bien as-tu oublié l’homme ?
Non, je le connais, ma petite Glykera. Même il a fait la noce avec nous l’année dernière à la fête de Dêmêter. Eh bien, qu’est-ce que tu veux en dire ?
Cette mauvaise Gorgona que je croyais mon amie, a si bien manœuvré qu’elle me l’a enlevé.
Et maintenant il n’est plus à toi, il a fait de Gorgona sa maîtresse ?
Oui, ô Thaïs, et la chose m’a terriblement frappée.
C’est méchant, ô Glykerion, mais ce n’est pas imprévu ; ces choses arrivent, chez nous les hétaïres. Il ne faut pas te faire de peine ni dire du mal de Gorgona. Abrotonon n’a pas dit de mal de toi dans la même circonstance, et pourtant vous étiez amies. — Mais je me demande ce qu’il lui trouve de bien, ce soldat-là, à moins d’être complètement aveugle, pour ne pas voir comme elle a les cheveux rares et comme ils sont loin du front ; Ses lèvres sont livides, cadavéreuses, son cou est grêle ; ses veines ressortent ; son nez est long. Elle n’a qu’une chose, c’est qu’elle est bien faite et droite ; et puis son sourire est très attirant.
Tu crois donc, Thaïs, que c’est pour sa beauté que l’Akarnane l’aime. Tu ne sais pas que la sorcière Chrysarion est sa mère, cette femme qui sait les charmes thettaliens, et qui fait descendre la lune ; on dit qu’elle vole pendant la nuit ; elle aura tourné la tête de cet homme en lui faisant boire des poisons, et maintenant elle le panne.
Et toi, ma petite Glykera, tu en panneras un autre. Mais tu peux dire adieu à celui-là.
# Scènes de la vie des courtisanes/Le Plaisir d’être battue
## viii Le Plaisir d’être battue

| chrysis, 17 ans ampélis, 35 ans, | $\left.{\begin{matrix}\\\\\\\end{matrix}}\right\$ | courtisanes. |
Ô Chrysis, celui qui n’est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, qui n’a pas roué de coups sa maîtresse, qui ne lui a pas arraché les cheveux, qui ne lui a pas déchiré ses vêtements, celui-là n’est pas amoureux encore.
Alors l’amour n’a pas d’autres preuves, ô Ampélis, que celles-là ?
Oui. Tout cela est d’un homme ardent. Pour le reste, les baisers, les larmes, les serments, les visites, ce n’est qu’un commencement d’amour. Tout le feu de l’amour vient de la jalousie. Si donc, comme tu le dis, Gorgias t’a battue, s’il est jaloux, espère beaucoup, et souhaite qu’il continue.
Qu’il continue ? qu’est-ce que tu dis ? Toujours me battre !
Non. Mais qu’il se fâche si tu ne regardes pas que lui. S’il ne t’aimait pas, pourquoi serait-il si en colère quand tu as un autre amant ?
Mais je n’en ai pas ! Il se figure que j’aime cet homme riche, parce que je lui en ai parlé l’autre jour.
C’est une bonne chose qu’il te croie recherchée par les riches. Il en aura plus de peine encore, et il rivalisera avec ceux qui t’aiment pour ne pas rester en arrière.
Avec tout ça, il est le seul qui se fâche et qui ne donne rien.
Il donnera. Les jaloux s’attristent pour rien.
Mais je ne sais pas pourquoi tu veux que je reçoive des coups, ma chérie.
Non ; mais je te dis qu’ils deviennent de grands amants dès qu’ils croient qu’on ne s’inquiète pas d’eux ; et quand un amant se croit le seul, le désir se flétrit en lui. Je te dis cela, moi qui suis courtisane depuis vingt ans, et toi tu en as dix-huit, et même moins. Si tu veux je te raconterai ce que j’ai souffert il n’y a pas beaucoup d’années. J’avais pour amant Dêmophantos l’usurier, qui demeure près de la Poikilé. Jamais il ne m’avait donné plus de cinq drachmes et il prétendait être le maître. Il ne m’aimait, ô Chrysis, que d’un amour de surface ; jamais il ne soupirait, jamais il ne pleurait, jamais il ne restait la nuit devant ma porte ; il couchait avec moi quelquefois, mais de loin en loin. Un jour qu’il était venu me voir je ne lui ai pas ouvert la porte, car le peintre Gallidès était chez moi, qui m’avait envoyé dix drachmes. Démophantos s’en alla en m’injuriant. Quelques jours se passèrent sans que je l’envoie chercher : Callidès était encore chez moi. Démophantos qui était déjà très échauffé, entre en fureur en voyant cela, pénètre par la porte ouverte, pleure, me bat, me menace de me tuer, déchire ma tunique, fait tout, et enfin me donne six mille drachmes pour lesquelles il m’a eue tout seul pendant huit mois entiers. Sa femme disait à tout le monde que je l’avais affolé avec des poisons. Le poison c’était la jalousie. C’est pourquoi, Chrysis, sers-toi du même poison avec Gorgias. Ce garçon-là sera riche s’il arrive quelque chose à son père.
# Thresor de la langue françoise/Baniere

Baniere, Vexillum, Signum.
# Thresor de la langue françoise/Banir (criees)

Banies, sont criées faites par authorité du Seigneur, ou de ses officiers.
Banir, C'est faire criées par mandement du Seigneur, ou de ses officiers.