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# Petits bourgeois
### PETITS BOURGEOIS

* Je n’ai jamais compris l’ambition. Je pense
* Que l’homme simple trouve en lui sa récompense,
* Et le modeste sort dont je suis envieux,
* Si je travaille bien et si je deviens vieux
* Sans que mon cœur de luxe ou de gloire s’affame,
* C’est celui d’un vieil homme avec sa vieille femme,
* Aujourd’hui bons rentiers, hier petits marchands,
* Retirés tout au bout du faubourg, près des champs.
* Oui, cette vie intime est digne du poète.
* Voyez : le toit pointu porte une girouette,
* Les roses sentent bon dans leurs carrés de buis
* Et l’ornement de fer fait bien sur le vieux puits.
* Près du seuil dont les trois degrés forment terrasse,
* Un paisible chien noir, qui n’est guère de race,
* Au soleil de midi dort, couché sur le flanc.
* Le maître, en vieux chapeau de paille, en habit blanc,
* Avec un sécateur qui lui sort de la poche,
* Marche dans le sentier principal et s’approche
* Quelquefois d’un certain rosier de sa façon
* Pour le débarrasser d’un gros colimaçon.
* Sous le bosquet, sa femme est à l’ombre et tricote ;
* Auprès d’elle le chat joue avec la pelote,
* La treille est faite avec des cercles de tonneaux,
* Et sur le sable fin sautillent les moineaux.
* Par la porte, on peut voir, dans la maison commode,
* Un vieux salon meublé selon l’ancienne mode,
* Même quelques détails vaguement aperçus :
* Une pendule avec Napoléon dessus,
* Et des têtes de sphinx à tous les bras de chaise.
* Mais ne souriez pas ! Car on doit être à l’aise,
* Heureux du jour présent et sûr du lendemain,
* Dans ce logis de sage observé du chemin.
* Là sont des gens de bien, sans regret, sans envie,
* Et qui font comme ont fait leurs pères. Dans leur vie,
* Tout est patriarcal et traditionnel.
* Ils mettent de côté la bûche de Noël,
* Ils songent à l’avance aux lessives futures,
* Et, vers le temps des fruits, ils font des confitures.
* Ils boivent du cassis, innocente liqueur !
* Et chez eux tout est vieux, tout ; excepté le cœur.
* Ont-ils tort, après tout, de trouver nécessaires
* Le premier jour de l’an et les anniversaires,
* D’observer le carême et de tirer les Rois,
* De faire, quand il tonne, un grand signe de croix,
* D’être heureux que la fleur embaume et l’herbe croisse,
* Et de rendre le pain bénit à leur paroisse ?
* — Ceux-là seuls ont raison qui, dans ce monde-ci,
* Calmes et dédaigneux du hasard, ont choisi
* Les douces voluptés que l’habitude engendre. —
* Chaque dimanche, ils ont leur fille avec leur gendre ;
* Le jardinet s’emplit du rire des enfants,
* Et, bien que les après-midi soient étouffants,
* L’on puise et l’on arrose, et la journée est courte.
* Puis, quand le pâtissier survient avec la tourte,
* On s’attable au jardin, déjà moins échauffé,
* Et la lune se lève au moment du café.
* Quand le petit garçon s’endort, on le secoue,
* Et tous s’en vont alors, baisés sur chaque joue,
* Monter dans l’omnibus voisin, contents et las,
* Et chargés de bouquets énormes de lilas.
* — Merci bien, bonnes gens, merci bien, maisonnette,
* Pour m’avoir, l’autre jour, donné ce rêve honnête
* Qu’en m’éloignant de vous mon esprit prolongeait,
* Avec la jouissance exquise du projet.
# Petits châteaux de Bohême (Didier, 1853)/Chanson gothique

Pour les autres éditions de ce texte, voir Chanson gothique<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Chanson_gothique' />.

#### CHANSON GOTHIQUE

Belle épousée, J’aime tes pleurs ! C’est la rosée Qui sied aux fleurs.
Les belles choses N’ont qu’un printemps, Semons de roses Les pas du Temps !
Soit brune ou blonde Faut-il choisir ?
Le Dieu du monde, C’est le plaisir.
# Petites Misères de la vie conjugale/1/09
### OBSERVATION.

Arrivé à cette hauteur dans la latitude ou la longitude de l’océan conjugal, il se déclare un petit mal chronique, intermittent, assez semblable à des rages de dents… Vous m’arrêtez, je le vois, pour me dire : ─ « Comment relève-t-on la hauteur dans cette mer ? Quand un mari peut-il se savoir à ce point nautique ; et peut-on en éviter les écueils ? »
On se trouve là, comprenez-vous ? aussi bien après dix mois de mariage qu’après dix ans : c’est selon la marche du vaisseau, selon sa voilure, selon la mousson, la force des courants, et surtout selon la composition de l’équipage. Eh bien, il y a cet avantage que les marins n’ont qu’une manière de prendre le point, tandis que les maris en ont mille de trouver le leur.
Exemples. Caroline, votre ex-biche, votre ex-trésor, devenue tout bonnement votre femme, s’appuie beaucoup trop sur votre bras en se promenant sur le Boulevard, ou trouve beaucoup plus distingué de ne plus vous donner le bras ;
Ou elle voit des hommes plus ou moins jeunes, plus ou moins bien mis, quand autrefois elle ne voyait personne, même quand le Boulevard était noir de chapeaux et battu par plus de bottes que de bottines ;
Ou, quand vous rentrez, elle dit : « ─ Ce n’est rien, c’est Monsieur ! » au lieu de : « ─ Ah ! c’est Adolphe ! » qu’elle disait avec un geste, un regard, un accent qui faisaient penser à ceux qui l’admiraient : Enfin, en voilà une heureuse ! (Cette exclamation d’une femme implique deux temps : celui pendant lequel elle est sincère, celui pendant lequel elle est hypocrite avec : « — Ah ! c’est Adolphe. » Quand elle s’écrie : « ─ Ce n’est rien, c’est Monsieur ! » elle ne daigne plus jouer la comédie.)
Ou, si vous revenez un peu tard (onze heures, minuit), elle… ronfle !!! odieux indice !
Ou, elle met ses bas devant vous… (Dans le mariage anglais, ceci n’arrive qu’une seule fois dans la vie conjugale d’une lady ; le lendemain, elle part pour le continent avec un captain quelconque, et ne pense plus à mettre ses bas.)
Ou… mais restons-en là.
Ceci s’adresse à des marins ou maris familiarisés avec la connaissance des temps.
# Petites Misères de la vie conjugale

* Préface : Où chacun retrouvera ses impressions de mariage.
* Le coup de Jarnac.
* Les découvertes.
* Les attentions d’une jeune femme.
* Les taquinages.
* Le conclusum.
* La logique des femmes.
* Jésuitisme des femmes.
* Souvenirs et regrets.
* Observation.
* Le taon conjugal.
* Les travaux forcés.
* Des risettes jaunes.
* Nosographie de la villa.
* La misère dans la misère.
* Le dix-huit brumaire des ménages.
* L’art d’être victime.
* La campagne de France.
* Le solo de corbillard.
* Seconde préface.
* Les maris du second mois.
* Ambitions trompées.
* Souffrances ingénues.
* L’Amadis-omnibus.
* Sans profession.
* Les indiscrétions.
* Les révélations brutales.
* Partie remise.
* Les attentions perdues.
* La fumée sans feu.
* Le tyran domestique.
* Les aveux.
* Humiliations.
* La dernière querelle.
* Faire four.
* Les marrons du feu.
* Ultima ratio.
* Commentaire où l’on explique la Felichitta des finales.
# Poésies (Amélie Gex)/La Voix du Vent
### LA VOIX DU VENT

Quelles voix passent plaintives Dans les créneaux du manoir ?… Les grands vitraux des ogives, Pourquoi tremblent-ils le soir ?… Sous le pignon des tourelles Qui vient sanglotter souvent ?… — Fridda, ces plaintes sont celles,  Sont celles du vent ! —
Qui fait grincer les lanternes À la cime des donjons ? Qui gémit sous les poternes ?… Qui pleure dans les ajoncs ?… Pourquoi les vieilles poutrelles Craquent-elles si souvent ?… — Fridda, ces plaintes sont celles,  Sont celles du vent. —
Dans la haute cathédrale, Quand a sonné l’Angélus, Une note musicale Vient allonger l’Orémus… Ou bien un bruit de crécelles Aux chantres répond souvent… — Fridda, ces notes sont celles,  Sont celles du vent. —
Sur la grève, où l’on s’embarque Dans les beaux soirs enchantés, Sœur, qui vient bercer la barque Sous les saules argentés ?… Aux fragiles balancelles Qui prête une aile souvent ?… — Fridda, ces ailes sont celles,  Sont celles du vent. —
De la forêt, quand j’écoute Tous les bruits mystérieux, Sœur, dis-moi qui sous la voûte Murmure un refrain pieux ? Harpes ou violoncelles Qui me font pleurer souvent… — Fridda, ces rumeurs sont celles,  Sont celles du vent. —
Je croyais que la tempête Sur les sombres océans, Sœur, était la seule fête Que Dieu permit aux autans… Ici-bas, à ces rebelles Il pardonne donc souvent, Puisqu’aux choses les plus belles  Il mêle le vent !…
# Poésies (Amélie Gex)/La Conquête d’un Nid
### LA CONQUÊTE D’UN NID

Je m’en souviens encor comme si c’était hier : Je lui donnais le bras ; il en était tout fier ! Et nous marchions ainsi, tous deux à l’aventure, Épiant chaque bruit que faisait la nature Au lever du soleil… Le doux gazouillement Des oiseaux nous jetait dans le ravissement ! Nous allions regarder dans les fleurs entr’ouvertes Si nous surprendrions les demoiselles vertes ; Ou bien les papillons au corsage azuré Pour les porter dimanche à monsieur le curé Qui, content, nous mettrait un baiser sur la joue. Il avait plu la nuit ; les chemins pleins de boue Arrêtaient notre course, et tous deux essoufflés Nous errions au hasard foulant l’herbe et les blés. « Vois-tu, me dit Joseph, auprès de ce vieux chêne « J’ai trouvé, l’autre jour, bien caché par un frêne, « Un joli petit nid dont les œufs sont éclos, Voyons si les oiseaux ont les yeux toujours clos… »
Et nous voilà trottant à travers la broussaille, Déchirant, malgré nous, nos deux chapeaux de paille, Sautant tous les fossés d’un pas leste et joyeux Et broyant les épis qui nous frappaient les yeux… Enfin nous arrivons !… Oh ! pour nous quelle fête ! Comme nous serions fiers de notre humble conquête ! Pourtant l’arbre est bien haut !… et pour les acquérir Que de sueurs, d’efforts, de dangers à courir ! Mais comment résister, quand au milieu des branches, Nos yeux voyaient le nid tout plein de plumes blanches ?… L’espoir faisait bondir nos petits cœurs d’enfants ! « Quand ils seront à nous, que nous serons contents ! » Disions-nous transportés. Afin d’être plus leste, Joseph avait quitté ses souliers et sa veste. Il grimpa, — mais pour moi ne sachant faire mieux, Je lui criais : courage ! en le suivant des yeux…
Egayaient la maison par leur gentil ramage ; Mais Joseph avait fait trente vers en latin Pour avoir déchiré son gilet de satin.
* ↑ Cette pièce et celle qui suit ont obtenu une mention honorable de la part de la Société florimontane d’Annecy.
# Poésies (Amélie Gex)/La Fleur du Temple
### LA FLEUR DU TEMPLE.

Sur le vieux clocher de l’église, À l’abri d’un sombre pilier Dans les joints d’une pierre grise, Croît un chétif violier.
La plante avec ses tiges frêles Couvre les fentes du granit Où tous les ans deux hirondelles Reviennent suspendre leur nid.
Parfois, quand les oiseaux se posent Un instant sur la vieille croix, Le passant les entend qui causent Avec la fleur à demi-voix :
« Ah ! disent-ils, pauvre fleur pâle, « Que ton destin nous semble amer ! « Toi sur qui souffle la rafale « Pendant les longues nuits d’hiver ;
« Comment peux-tu vivre captive « Sous ces arceaux où du soleil « Jamais rayon joyeux n’arrive « Pour t’égayer à ton réveil ?
« De tous les bonheurs de la vie, « Hélas ! tu n’en connais aucun !… « Sous cette pierre ensevelie, « Pour qui gardes-tu ton parfum
« Puisque nul œil sur notre terre « Ne te cherchera dans ce lieu ?… « — Ah ! leur répond la solitaire, « N’ai-je pas le regard de Dieu ?
« Seul, il me voit et me contemple, « Qu’ai-je besoin d’un autre appui ? « Oiseaux, je suis la fleur du temple « Dieu garde mes parfums pour lui ! »
# Poésies (Amélie Gex)/La Ruine aimée
### LA RUINE AIMÉE.

Un vieux toit qui s’effondre, un mur qui se lézarde, Une porte par où le vent froid s’introduit, Un grand vitrail brisé qui ressemble, la nuit, À l’œil fixe et béant d’un mort qui vous regarde,
Voilà le souvenir que dans mon cœur je garde, Le coin d’ombre où, parfois, un peu d’azur reluit, L’épave d’un passé que le temps a détruit, Rêve qui, tour-à-lour, me charme et me poignarde !…
Pauvre seuil que la mousse, en croissant, a caché ! Foyer dont un feu clair n’échauffe plus la cendre, Pourquoi me gardez-vous par l’amour attaché ?…
— C’est qu’en songeant à vous sans pouvoir m’en défendre, Il me semble revoir le reflet pur et tendre Des soleils d’autrefois sur ce seuil ébréché !
# Poésies (Amélie Gex)/La Fin de la Journée
### LA FIN DE LA JOURNÉE

La rue étroite et sombre a perdu son bruit sourd, Le marteau cesse enfin de tourmenter l’enclume ; Dans la cour de l’auberge, où la vitre s’allume, On entend des chevaux le pas sonore et lourd.
L’ouvrier, les bras las, s’en revient au faubourg ; Sur son seuil, un enfant qu’à rire il accoutume, Lui dit : « Père, entre et vois notre soupe qui fume ! » Un autre marmot blond, en trébuchant, accourt ;
Et la mère joyeuse, avec sa mine accorte, S’empresse d’attiser dans son étroit foyer La flamme que le vent fait parfois ondoyer.
Alors, l’ange béni qui veille à chaque porte, Sur tous ces fronts heureux jetant un doux regard, Dit : « Mon Dieu, de ton Ciel j’ai conservé ma part ! »
# Poésies (Amélie Gex)/La Nuit sur le hameau courbe son aile noire

La nuit sur le hameau courbe son aile noire ; Dans les chemins étroits, les chevaux de labour Traînent les chars massifs, en pressant leur retour ; Les taureaux, en beuglant, dans le ruisseau vont boire.
Sous le tilleul ombreux qui lui sert de prétoire, Un vieillard vient s’asseoir : on l’entend tour à tour Parler pluie ou beau temps ; sur les labeurs du jour Louer ou gourmander son rustique auditoire.
Par la porte entr’ouverte, on voit l’âtre joyeux Resplendir follement au reflet de la flamme Que parfois assombrit le profil d’une femme ;
Pendant qu’un vieux roquet, aux poils courts et rugueux, En écoutant bouillir la grondeuse marmite, Surveille, gravement, un matou qui médite.
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# Physiologie du ridicule/12
### XII LE BIENFAITEUR CALOMNIÉ.

Quel est ce misérable avec son habit râpé, son chapeau à jour, ses bottes ressemelées, et son col sans chemise ?
C’est l’homme le plus passionné du monde ; celui dont l’amour est à l’abri d’un moment de froideur ou d’infidélité ; celui que la possession de l’objet aimé rend chaque jour plus ardent, plus craintif de le perdre. Soins, peines, privations, tout est volupté pour cette âme brûlante, lorsqu’il s’agit de conserver son idole. Jamais l’amitié, la dévotion, la maternité, ne produisirent une pareille abnégation de soi-même. Le froid, la faim, la misère, l’humiliation, il les supporte sans se plaindre, heureux de souffrir pour ce qu’il aime. Semblable au grand-prêtre d’un dieu insatiable, il entasse sacrifice sur sacrifice, pour mieux se prouver à lui-même l’excès de son adoration ; du haut de ce culte fanatique, comme il regarde en pitié les plaisirs du monde, ces joies fugitives payées si cher et dont il ne reste qu’un double vide dans le cœur et dans la bourse ! Tout ce que la fierté peut donner de courage, il le trouve dans sa passion effrénée ; enfin, il ne lui manque, pour être le plus grand homme de son siècle, que de consacrer sa patience et son génie à l’intérêt général.
Pourtant cet homme, objet de la dérision de tous les temps, de tous les peuples, mis en scène par les Romains, retracé vivant par le pinceau satirique de Molière, est l’éternel plastron des traits moqueurs de toutes les classes de la société ; la coquette le fuit d’une lieue, les enfants le suivent en ricanant, les domestiques n’ôtent pas leur chapeau en le voyant passer, les pauvres le maudissent, le prodigue l’insulte ; et pourtant, quand le jour de la mort arrive, demandez aux héritiers des deux, lequel mérite le plus d’éloges, de celui dont les caprices dispendieux ont causé la ruine de ses enfants, ou de celui dont les privations leur ont légué un trésor ?
Oui, nous posons en principe que l’avare de nature, celui que la société n’a pas corrompu, qui ne sacrifie ni au faste, ni à la crainte du ridicule, qui s’exile volontairement, par sa passion, du reste des humains, qui méprise la douleur et tous les besoins de la vie ; celui-là, disons-nous, est la seconde Providence de sa famille. Tant qu’il existe, cette famille, sûre de n’en rien obtenir, emploie toutes ses facultés à se créer une fortune ; excellent moyen pour former les bons sujets. Et quand sa mort vient livrer ses coffres pleins d’or à des mains actives, c’est le Nil qui se répand sur des rives fécondes, c’est la richesse qui vient au secours de l’industrie ; tandis que le prodigue, dont on ne s’est jamais moqué, fait succéder à tous ses vains plaisirs la honte et la misère.
# Poètes et romanciers modernes de la France/M. de Fontanes

* Première partie
* Deuxième partie
# Poincaré

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Henri Poincaré
* Raymond Poincaré
# Point de lendemain (version de 1777)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Point de lendemain.
# Point d’adieu

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Point d’adieu (« Vous, dont l’austérité condamne la tendresse »), poème de Marceline Desbordes-Valmore, dans les Élégies
* Point d’adieu (« Jeunesse, adieu ! »), poème de Marceline Desbordes-Valmore
# Point de lendemain

* Point de lendemain de Dominique Vivant Denon (1777)
* Point de lendemain (version de 1777), Liseux, 1876
* Point de lendemain (version de 1812), Didot, 1812
| Notices d’autorité | BNF : cb123733139 |
# Point de vue

Des petits horizons…
SAINTE-BEUVE.
Voici ce que je vis. —
LABRUNIE (G. DE NERVAL).
Au premier plan, — un orme au tronc couvert de mousse,
Dans la brume hochant sa tête chauve et rousse ;
— Une mare d’eau sale, où plongent les canards
Assourdissant l’écho de leurs cris nasillards ;
— Quelques rares buissons où pendent des fruits aigres,
Comme un pauvre la main, tendant leurs branches maigres ;
— Une vieille maison, dont les murs mal fardés
Bâillent de toutes parts, largement lézardés.
Au second, — des moulins dressant leurs longues ailes,
Et découpant en noir leurs linéaments frêles
Comme un fil d’araignée à l’horizon brumeux ;
Puis, — tout au fond, Paris, Paris sombre et fumeux,
Où déjà, points brillants au front des maisons ternes,
Luisent comme des yeux des milliers de lanternes,
Paris avec ses toits déchiquetés, ses tours
Qui ressemblent de loin à des cous de vautours,
Et ses clochers aigus à flèche dentelée
Comme un peigne mordant la nue échevelée.
# Point d’adieu (« Jeunesse, adieu ! »)

* Point d’adieu (« Jeunesse, adieu ! car j’ai beau faire, »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Jeunesse, adieu ! car j’ai beau faire, »

## Éditions

Édition en français :
* Point d’adieu (1843, publié dans Bouquets et prières)
# Poésies complètes (Le Goffic)/L’Affût
### L’AFFÛT

Le marais dort, crispé d’un gel tardif. Au loin,
Dans la brume qui s’épaissit et se dilate
Tour à tour, la Sologne étend sa glèbe plate…
Nous sommes là depuis une heure, l’arme au poing.   Et tout à coup, tandis qu’une étoile clignote,
Puis deux, puis trois, puis des centaines, des milliers,
Voici qu’éclaboussant de pourpre les halliers
Jaillit sur l’horizon la lune solognotte.
Dans l’air glacé du soir elle monte sans bruit
Au-dessus des champs d’orge et des carrés d’avoine,
Si rouge qu’on dirait une énorme pivoine
Magiquement éclose au jardin de la Nuit.
Un chien transi, là-bas, hurle au fond d’une grange ;
Et nous-mêmes, chasseurs endurcis et sans foi,
Nous nous défendons mal contre un obscur émoi
À l’apparition de cette fleur étrange…
Paysages du ciel, si beaux et si divers,
Nous habitons trop près de vos profondeurs bleues ;
L’homme ne compterait ni les jours ni les lieues,
S’il devait vous chercher au bout de l’univers.   Nous vous connaissons trop, couchants, aubes fleuries :
L’habitude a blasé nos yeux sur vos beautés,
Et c’est en vain que sur les champs et les cités
Vous déployez l’azur et l’or de vos féeries ;
C’est en vain que, trouant la nue à coup d’épieu,
Le Jour, tel un veneur, sort du fourré nocturne
Et, sur l’aiguail des monts essuyant son cothurne,
Se dresse et, brusquement, bondit dans l’air en feu.   Blancs cirrus qui broutez l’aérien pacage,
Lune en fleur, astres d’or, il faut comme ce soir,
Pour forcer nos regards à vous apercevoir,
Quelque affût solitaire au bord d’un marécage.   Il faut la frissonnante immensité des nuits…
Tant de magnificence est rassemblée en elle
Que notre âme d’antan, notre âme originelle,
Remonte tout à coup dans nos yeux éblouis,   L’âme que nous avions aux premiers jours du monde,
Quand le viel Ouranos était l’unique dieu,
Les nuages son char, le soleil son moyeu,
Et qu’au creux de l’éther tonnait sa voix profonde.
Hélas ! presque aussitôt l’ombre en nous redescend…
Plus captif que jamais, Platon, dans la caverne,
L’homme habile aujourd’hui, le front bas et l’œil terne,
Une création dont le ciel est absent.
# Poésies complètes (Le Goffic)/L’Enlèvement pour rire
### L’ENLÈVEMENT POUR RIRE

﻿L’amour, comme les cailles, vient
et s’en va aux temps chauds…
Ainsi c’est vous que l’on marie
﻿Au mois prochain ? Qui donc épousez-vous, Marie ?
﻿Chose ou Machin ?
Chose ou Machin, il ne m’importe.
﻿La vérité, C’est que je suis mis à la porte
﻿En plein été.
Oui, cet hymen va se conclure,
﻿Et Messidor Balance au vent la chevelure
﻿Des épis d’or !   Et c’est au moment où sur terre
﻿Tout reverdit, Que vous passez devant notaire
﻿L’acte susdit !
Oh ! non, cela n’est pas possible,
﻿Mia bella, Et je suis fou d’être sensible
﻿À ce point-là ! Quoi ! parce qu’un barbon vous offre,
﻿Sincère ou non, Ses rhumatismes et son coffre
﻿Avec son nom,   Parce qu’il est prince ou vidame,
﻿Quoi ! par désir De s’entendre appeler madame
﻿X… à loisir,
Vous troqueriez notre jeunesse,
﻿Échange vain ! Nos beaux appétits de faunesse
﻿Et de Sylvain !
Non ! mille fois non, je le jure !
﻿Non, sarpejeu ! Cet hymen n’est qu’une gageure
﻿Et n’est qu’un jeu !
Allons ! viens-nous-en, l’infidèle.
﻿Par les sentiers Fleuris tout le long d’asphodèle
﻿Et d’églantiers.
Vois comme on est bien sur la mousse !
﻿Veux-tu t’asseoir ? Sens-tu glisser sur ta frimousse
﻿Le vent du soir ?   Il glisse, et ce sont des murmures.
﻿Et des frissons. Et des parfums volés aux mûres
﻿Dans les buissons.
Il glisse ! Adieu, soucis moroses,
﻿Tristesse, émoi !
Ma mie, ouvrez vos lèvres roses
﻿Et baisez-moi.