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# La Figure de proue/Passionnément
### Passionnément

Je garde la mémoire ainsi qu’une blessure De cet enfant Kabyle avec qui j’ai parlé. Ce n’est pas pour son corps couleur de datte mûre Dans sa robe de pâtre au geste immaculé ;
C’est parce que son masque immobile de cuivre S’est improbablement et doublement fendu Pour deux pâles iris où le cœur éperdu Se noie, et sans lesquels on ne saurait plus vivre.
Ses pieds sont nus. Sa tête est chaude de plis blancs. Il a contre une joue un seul pendant d’oreilles, Un tatouage au front. Et, douce sur ses dents, Sa bouche violette est un muscat des treilles,
Il ne sait rien, ni royauté, ni qu’en sa chair Foncée, au pur contour de frêle idole mâle, La lueur de ses yeux brille comme une opale. Il ne sait même pas qu’il a le regard clair.
Il ouvre ce regard et ne se croit qu’un pâtre Qui rit et joue avec un parler guttural. Il ignore sa force. Il ignore le mal Qu’il fait, qu’il est Circé, Dalila, Cléopâtre.
J’ai vu pleurer de près dans les cils de ces yeux Une émeraude bleue, une turquoise verte. La sirène affleurait sur leur surface offerte, J’y devinais la forme effrayante des dieux.
Ces yeux ! Mon souvenir les boit comme deux sources Qui me laissent un goût très doux et très amer. Ils sont le but de vivre et le terme des courses, Tout ce que j’ai voulu du ciel et de la mer.
Ils sont la joie et la douleur de la musique Et des parfums, qu’on aime et qui vous font pleurer. C’est pourquoi je dédie à cet enfant doré Ma chair spirituelle et mon âme physique.
Je n’en avais jamais rêvé comme les tiens Quand mon désir cherchait les regards des amies. Puisqu’à présent, ô souvenance ! je le tiens, J’oublierai jusqu’au yeux des sphinx et des momies.
J’ai vu tes yeux, Phaon. Je sais qu’il me les faut Ou que je vais périr du souhait de mes lèvres. Pourtant je passe. Reste à surveiller tes chèvres : Je ne veux pas mourir de la mort de Sapho.
# La Figure de proue/Passants
### Passants

Utique. Un infini paysage de lignes Sur la profusion monotone des blés. Calme des horizons à jamais accablés Du désastre éternel de mémoires insignes !
Sur la route où commence à peine le couchant, Pas un arbre, pas un ruisseau, pas une ville. Seul accident, parmi la chaleur immobile : Nobles et loqueteux, deux Arabes marchant.
On voit ces mendiants au soleil qui se couche. Quels rois seraient comme eux candides et sacrés, Allant on ne sait où sur la terre, et la bouche Jouant de deux roseaux longs et peinturlurés ?…
Ainsi vont-ils, passants de la route d’Utique, Au milieu des cités et des temples perdus, Et la nuit qui descend songe à la flûte antique Et danse devant eux dans les épis aigus.
# La Figure de proue/Ode au désert
## Le désert
### Ode au désert

Mon désert doux aux pieds, mon fauve Sud extrême, Inféconde clarté mère des oasis, Je remettrai mon pas qui te caresse et t’aime Dans la trace oubliée et creuse de tes fils.
Tes fils sont morts. J’ai vu, dans le sable stérile, L’intaille que laissa ton bédouin sculpté Sur son cheval touffu, dansant et difficile, Et qui passe, ignorant à jamais sa beauté.
Tes fils sont morts. J’ai vu, sur ta route infinie. L’empreinte de l’Europe amère aux regards secs, Qui, préparant de haut ses serres et ses becs, Noircit les horizons de son vol d’ironie.
Tes fils sont morts. Je vais vers toi comme un goumier. Le matin sablonneux, voilé de sauterelles, Roucoule doucement au loin de flûtes frêles Où l’âme arabe enroue un éternel ramier.
Tes fils sont morts. Cernant l’étendue incréée, S’entasse sur le ciel l’Atlas plutonien. Je vais vers toi. Ne veux-je rien ? N’attends-je rien ? Océan, océan, où donc est ta marée ?
Tes fils sont morts. Qui sait ta joie et ta douleur ? Qui presse sur son cœur tes dunes et tes croupes ? Qui saisit à deux mains tes couchants de couleur ? Qui donc, qui donc te boit comme une immense coupe ?
Je vais vers toi. Tes fils sont morts, mais je te bois, Je te bois, pur désert des saints et des prophètes, Car je sais quels encens ont fumé dans tes fêtes Et que tes horizons ont entendu des voix.
Tes fils sont morts. Passez, Europe haïssable, Passez, inconscients bédouins aux yeux lents. Vous ne saurez jamais l’ultime fleur de sable, L’aloës inouï né tous les deux mille ans.
Vous ne saurez jamais qu’avec ses blancs mirages, Ses palmes et ses nuits et son étoile au ciel, Existe pour ce seul calice essentiel Le désert d’Iaveh, du Koran et des Mages.
# La Figure de proue/Ode aux Juifs
### Ode aux Juifs

Je vous ai vus, les Juifs, dans l’horreur du ghetto De vos pays originels, soleil et sable, Vivre à l’écart votre existence misérable Sur quoi le monde a mis un éternel veto.
J’ai vu monter la garde ironique et cruelle De l’Arabe, mortel ennemi de l’Hébreu, Dont l’orgueil bédouin maintenait en tutelle Votre caste maudite et destinée au feu.
Le long de vos taudis où la tête se cogne, La vermine, la puanteur, l’obscurité Grouillaient atrocement dans l’immuable été Du Sud, comme une immense et multiple charogne.
Et vous célébriez vos Pâques sans bonheur Par les chants étouffés de votre foule vile, Et vos enfants riaient sous les roses et l’huile, Avec des yeux humiliés et pleins de peur.
Mais dans ces yeux de velours noir ou de pervenche Une sourde éloquence allumait le regard, Et ces yeux nous disaient au passage : « Plus tard ! « Ne connaissez-vous pas déjà notre revanche ?
« Vous savez bien, pourtant, où vivent nos aînés ! « Votre race, au delà des mers, en est enceinte. « Vous avez dans le sang l’ineffaçable empreinte « De leur bouche lippue et de leur puissant nez.
« Regardez-les de près, nos yeux opiniâtres ! « Oui, nous sommes hués, méprisés, avilis, « Mais nous posséderons vos trônes et vos lits, « Vos commerces, vos lupanars et vos théâtres.
« Nous serons accroupis au fond de tout. Bien mieux « Pour finir la vengeance effroyable et rusée, « Nous, purs sangs fourvoyés dans votre foule usée, « Nous vous enfanterons sournoisement des dieux.
« C’est pour un Juif divin sorti de nos étables « Que vos orgues s’enrouent et que dansent vos fleurs. « À nous les papes blancs, l’encens, les saintes tables, « Toutes les Notre-Dame et tous les Sacré-Cœur !
« Le Ghetto !… N’est-ce pas pour la petite Juive, « Pour cette Myriam de chez nous, cependant, « Que tant d’architecture inouïe et naïve « Se dresse sur l’amas des villes d’Occident ?
« C’est nous, votre au delà, vos terreurs, tous vos râles. « Nous vous avons tordus du fond de notre Sud, « Et nous chantons sur vos cités notre Talmud, « Et vous nous bâtirez encor des cathédrales.
« Que les deux Orients et les deux Occidents « Nous gardent ! Nous saurons trouver notre royaume, « Et nous regarderons tourner dans notre paume « Le monde. Et c’est pourquoi nous rions en dedans. »
— Ainsi, dans le soleil et le sable, au passage, J’écoutais ce regard au langage muet Chargé de patience infinie et de rage, Qui, d’entre les longs cils hypocrites, fluait.
Et je voyais, en vérité, tout le Possible Qui guette dans vos yeux pleins de honte et de peur, Et moi qui ne suis point, Israël, votre sœur. Je vous ai salué tout bas, peuple terrible !
# La Figure de proue/Paons d’Alger
### Paons d’Alger

Avec les lointains bleus de mer et de platanes D’un parc enchevêtré comme dans les albums,  Sur ce mur de géraniums, Je vois deux paons mener leurs robes de sultanes.
Je songe à des récits de jeune prince ailé,  De dame enchantée et fatale.  Que j’aime, de verre filé, Ces oiseaux surmontés d’une aigrette royale !
Chère enfance passée, ô contes de Perrault ! Ces deux paons verts suivis d’incomparables traînes  Sont-ce deux dernières marraines, Dans ces géraniums et sous ce beau sureau ?…
# La Figure de proue/Orangers
### Orangers

Sous-bois d’orangers lourds des fruits de Février.
Un Orient de soleil tendre et d’herbe verte.
On voit au clair les rangs des sanguines briller. Va-t-on pouvoir, la face haute et découverte,
Boire à longs traits le ciel méditerranéen ?
Ah ! terre heureuse ! Il me souvient ! Il me souvient ! À deux mains j’ai levé la sanguine cueillie ;
La goutte de sa chair sombre et rouge, jaillie
De la blessure de l’écorce, un sang sucré
Parmi le bleu du ciel, jusqu’à l’herbe a pleuré
Si fort !… Et j’ai senti, sous mes ongles arides,
Saigner entre mes doigts le cœur des Hespérides.
# La Figure de proue/Orientation
## Paroles sur Carthage
### Orientation

Avec le bercement au vent des asphodèles Et la houle de l’orge aux épis inégaux, Avec les vagues de ton golfe tu m’appelles, Invisible et fascinatrice Karthago !
Ainsi soit-il !… J’irai vers toi, ville fantôme, Afin que soit mon cœur à tout jamais hanté, Et que j’erre, portant le fardeau dans mes paumes D’un peu de tes grains d’orge et de l’Antiquité…
# La Comète

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Comète, poème de Alice de Chambrier (1883)
* La Comète, poème de Victor Hugo dans La Légende des siècles, nouvelle série (1877)
* La Comète, poème de Raoul Ponchon (1920)
# La Comète de 1832

* La Comète de 1832 dans Œuvres complètes de Béranger
* La Comète de 1832, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Comédie anglaise sous la Restauration

* I. Le Public
* II. Les Poètes
# Jours d’Exil, tome I/Deux mots qui valent bien deux volumes

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## DEUX MOTS QUI VALENT BIEN DEUX VOLUMES.

$^3$ Ce récit n’est pas une confession : — je n’en dois à personne ; — encore moins une confidence : — je n’en fais qu’à mes amis. — Ce n’est pas non plus une biographie : — Dieu merci ! je ne suis pas un homme célèbre ; — ni une théorie sociale : — je n’ambitionne pas le dangereux titre de chef de secte. — Ce ne sont pas des mémoires : — ce titre serait prétentieux et vide de sens dans un temps où mille têtes s’élèvent suffisamment au-dessus des autres pour attirer l’attention. — Ce ne sont point des impressions de voyage : — les touristes ont des jambes pour ne pas marcher, des yeux pour ne pas voir, une intelligence pour ne rien étudier, un cœur qui ne sent pas.
Ce récit, c’est le langage que parle une âme froissée, un peu par les hommes, beaucoup par la réflexion. C’est le cri d’un exilé, d’un revenant. Qu’on l’appelle, si l’on veut, une voix de la tombe. Qu’on n’y cherche pas de plan.
Ce récit m’a échappé comme un sanglot, parce que je suis un être sociable, et que les hommes ne m’ont laissé que ma plume pour communiquer avec eux. D’ailleurs, je m’inquiète peu du jugement du public, ne reconnaissant qualité à personne pour condamner ou absoudre celui qui obéit à son attraction.
Cette pensée paraîtra sans doute peu révérencieuse aux chiens couchants de la popularité : — Qu’importe, si elle est vraie ? L’homme n’est pas né pour fléchir le genou devant ses semblables comme un mendiant ; mais pour marcher la tête haute, comme un travailleur, au milieu d’un monde ligué contre lui.
$^4$ Notre société n’est rien, hélas ! qu’un labyrinthe de trahison, un cirque de carnage, où chacun cherche à conserver sa tête aux dépends de celle des autres.
Malheur à celui qui croirait apaiser les loups et les chacals en implorant leur clémence !
# Jours de famine et de détresse/40
## SYMPHONIE DE LA FAIM

Nous avions tous des nausées de faim. Je n’étais pas sortie, ne sachant de quel côté me diriger. Mon père était fini, avachi ; nous ne le voyions presque plus ; il vagabondait à droite et à gauche, incapable de tout travail sérieux. Hein et Naatje discutaient le truc à employer pour se rassasier d’une seule petite tartine. Naatje prétendait qu’il fallait la grignoter en rond, garder en bouche le dernier morceau, grand comme un « cent », et l’y laisser dissoudre.
— Non, répliqua Hein, tu n’y es pas. Manger lentement donne plus faim ; moi, quand je veux me rassasier d’une tranche de pain, j’avale les morceaux presque sans les mâcher : on a bien mal à la tête après, mais on a moins faim.
Dirk entra en coup de vent ; il laissa la porte grande ouverte, alla droit fouiller dans les armoires, les tiroirs, le poêle et jusque sous les meubles, à la recherche de quelque chose à se mettre sous la dent. Sa figure avait une expression de maniaque. N’ayant rien trouvé, il repartit sans dire un mot.
Ma mère, pensant soulager sa migraine, était sortie humer aux fenêtres des cuisines le parfum des mets qu’on y préparait ; mais elle rentra plus malade encore de s’être exacerbé l’appétit.
— Qu’est-ce que cela peut bien être, cette nourriture des riches ? L’odeur seule vous réveillerait un mort ; mais ainsi à vide, cela vous fait haleter. Qu’allons-nous faire ?
Comme j’avais le vertige et que les tempes me battaient, je me dirigeai vers la fenêtre pour l’ouvrir, et je vis à la devanture du charcutier d’en face, Kees léchant la vitrine à la place contre laquelle s’étalaient, à l’intérieur, les jambons et les langues de bœuf. Je tressautai, comme piquée par un taon.
— Mère ! mère ! criai-je, cours vendre mes livres et fais monter Kees, ou je le tue !
Folle de lecture, et désespérée de ne savoir lire le français et de ne pouvoir trouver des livres hollandais, j’avais racolé de droite et de gauche quelques livres flamands. Il en était qu’à défaut d’autres, j’avais lus dix à douze fois, comme « La Tombe de Fer », de Henri Conscience. Je m’étais ainsi composé une petite bibliothèque, que je dévorais sans relâche. À plusieurs reprises, j’en avais âprement défendu la vente ; mais ce jour-là, j’empilai tous mes bouquins dans un panier, et j’envoyais ma mère les vendre à la Galerie Bortier. Je croyais, comme pour ma robe de première communion, que nous allions avoir un gros prix de ces vieux livres, qui étaient tout pour moi.
Pendant que ma mère était partie les brocanter, la locataire principale monta chez nous, essoufflée.
— Mademoiselle, dites à votre mère que je lui ouvre un nouveau crédit. Je sais que vous êtes, depuis plusieurs jours, sans manger. Eh bien, j’ai offert une tartine à votre petit Klaasje, et il l’a refusée en disant : « Merci, Madame, je viens de manger ». Je sais que cela n’est pas, et il est si petit !
Klaasje avait huit ans. J’eus des spasmes d’émotion. Il s’en trouvait donc encore parmi nous qui n’étaient pas vaincus !
Ma mère revint bientôt. Elle avait, avec grande difficulté, obtenu un franc et 75 centimes pour tous mes livres.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Adolphe)

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| | Index par tome | |
MICHEL (Adolphe). — Ombre (l’) d’Hellé aux mines de Missolonghi, messénienne. Paris, Tourneux, Dentu et Delaunay, 1826, in-8 de 32 pag., 2 fr.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (C.-L.)

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| | Index par tome | |
MICHEL (C.-L.). — * Souvenirs et leçons de l’enfance, ou Recueil de fables et d’autres morceaux de poésie à la portée du premier âge ; précédé d’une instruction sur la manière d’expliquer les fables aux enfants, avec plusieurs fables développées pour servir d’exemples ; suivi des poëmes de Tobie et de Ruth, par C.-L.M. Lyon, Périsse frères ; et Paris, Brunot-Labbe, 1825, in-18, 2 fr.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Antoine)

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| | Index par tome | |
MICHEL (Antoine), — Nouveau (le) Lhomond, ou Eléments de grammaire française. Bordeaux, Bergeret, 1810, in-12.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Antoine-Alexis)

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| | Index par tome | |
MICHEL (Antoine-Alexis), teneur de livres, traducteur, interprète et professeur des langues anglaise, italienne, espagnole, portugaise et française.
— Leçons élémentaires de langue anglaise, ou nouvelle Méthode théorique et pratique pour lire l’anglais dans 4 leçons, traduire, écrire et parler cette langue en très-peu de temps. Marseille, l’Auteur ; et Paris, Ledoux et Tenré ; Théoph, Barrois, 1817, in-8.
Le titre de ces Leçons présente M. A.-A. Michel comme auteur de plusieurs autres ouvrages élémentaires.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Gabriel)

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| | Index par tome | |
MICHEL (Gabriel). — Légères (les) amours, comédie en un acte et en vers, par G*** M***. Sans nom de ville ni d’impr., et sans date (Marseille, 1784 ), in-8.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Guillaume-Marie-François)

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| | Index par tome | |
MICHEL, imprimeur à Brest.
— * Bonne (la) cause et le bon parti, par un habitant de Brest. Brest, Michel ; et Paris, les march. de nouv., 1814, in-8 de 48 pag. 1 fr. 25 c — Sec. édit. Brest, et Paris, les mêmes, 1814, in-8 de 48 pag.
La seconde édition porte le nom de l’auteur.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (C.-P.-D)

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MICHEL (C.-P.-D), le Neuvillois, grammairien.
— A MM. les rédacteurs du « Journal de la langue française » (première et seconde lettres). Paris, de l’impr. de Duverger, 1825, in-8, ensemble de 8 pag.
— Concordance du temps des verbes, ou une partie très-importante des délicatesses de la langue de Racine. Paris, Chanson ; Belin-Leprieur ; Brunot-Labbe, 1822, in-8.
— Grammaire transcendante, ou du Verbe sous le rapport de la diction ; précédée d’une Lettre à l’Académie sur les propriétés de cet élément capital du discours, et contenant, etc. Paris, Brunot-Labbe ; Delalain ; A. Eymery ; Maire-Nyon, 1825, in-8.
— Grammaire transcendante. Cinquième lettre à l’Académie. Paris, l’Auteur, 1825, in-8, 1 fr. 50 c.
— Grammaire transcendante, ou du Verbe sous le rapport de l’idéologie et de la diction. Paris, de l’impr. de Gueffier, 1825, in-8 de 20 pag.
— Lettres à l’Académie sur la partie la plus importante de la métaphysique du langage ou du verbe. Première et deuxième lettres, contenant les fondements de l’art de parler. Paris, Lêvéque, 1818, in-8 de 60 pag., 1 fr.
— Lettre sur la nature du verbe. Paris, de l’impr. de Duverger, 1828, in-8 de 8 pag.
— Modes (des) du verbe. Paris, de l’impr. de Duverger, 1828, in-8 de 8 pag.
— Système des temps des verbes, suivis de remarques sur quelques éditions du Télémaque. Paris, impr. de Renaudière, 1822, in-8.
Le faux-titre porte : Grammaire transcendante.
— Théorie (nouv.) du langage. Paris, Guibert, 1830, in-8 de 36 pag.
— Vrai Système du verbe français. Paris, impr. de Bailleul, 1818, in-plano d’une feuille.
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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Claude-Louis-Samson)

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MICHEL (C.-L.-Samson), ancien procureur général de la Cour d’appel de Douai, etc.
— Considérations nouvelles sur le droit en général, et particulièrement sur le droit de la nature et des gens. Paris, Delaunay ; Marchant, 1813, in-8 et in-12.
— Essai sur les attractions moléculaires. Douai, et Paris, 1803, in-8, 3 fr. 50 c.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Claude-Sidoine)

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MICHEL. — Indicateur (l’) fidèle, ou Guide des voyageurs à Paris. Paris, 1764, 1765, 1775, in-4.
# La Dormeuse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Dormeuse (Valéry)
* La Dormeuse (Les Poèmes d’Edgar Poe)
# La Double Inconstance
## LA DOUBLE INCONSTANCE

* Personnages
* Acte I
* Acte II
* Acte III
# La Dormeuse (Les Poèmes d’Edgar Poe)
### LA DORMEUSE

À minuit, au mois de juin, je suis sous la lune mystique : une vapeur opiacée, obscure, humide, s’exhale hors de son contour d’or et, doucement se distillant, goutte à goutte, sur le tranquille sommet de la montagne, glisse, avec assoupissement et musique, parmi l’universelle vallée. Le romarin salue la tombe, le lis flotte sur la vague ; enveloppant de brume son sein, la ruine se tasse dans le repos : comparable au Léthé, voyez ! le lac semble goûter un sommeil conscient et, pour le monde, ne l’éveillerait. Toute Beauté dort : et repose, sa croisée ouverte au ciel, Irène avec ses Destinées.
Oh ! dame brillante, vraiment est-ce bien, cette fenêtre ouverte à la nuit ? Les airs folâtres se laissent choir du haut de l’arbre rieusement par la persienne ; les airs incorporels, troupe magique, voltigent au dedans et au-dehors de la chambre, et agitent les rideaux du baldaquin si brusquement — si terriblement — au-dessus des closes paupières frangées où ton âme en le somme gît cachée, que le long du plancher et au bas du mur, comme des fantômes s’élève et descend l’ombre. Oh ! dame aimée, n’as-tu pas peur ? Pourquoi ou à quoi rêves-tu maintenant ici ? Sûr, tu es venue de par les mers du loin, merveille pour les arbres de ces jardins ! Étrange est ta pâleur ! étrange est ta toilette ! étrange par-dessus tout ta longueur de cheveux, et tout ce solennel silence !
La dame dort ! oh ! puisse son sommeil, qui se prolonge, de même être profond. Le Ciel la tienne en sa garde sacrée. La salle changée en une plus sainte, ce lit, en un plus mélancolique, je prie Dieu qu’elle gise à jamais sans que s’ouvre son œil, pendant qu’errent les fantômes aux plis obscurs.
Mon amour, elle dort ! oh ! puisse son sommeil, comme il est continu, de même être profond. Que doucement autour d’elle rampent les vers ! Loin dans la forêt, obscure et vieille, que s’ouvre pour elle quelque haut caveau — quelque caveau qui souvent a fermé les ailes noires de ses oscillants panneaux, triomphal, sur les tentures armoriées des funérailles de sa grande famille, — quelque sépulcre, écarté, solitaire, contre le portail duquel elle a lancé, dans sa jeunesse, mainte pierre oisive — quelque tombe hors de la porte retentissante de laquelle elle ne fera plus sortir jamais d’écho, frissonnante de penser, pauvre enfant de péché ! que c’étaient les morts qui gémissaient à l’intérieur.
# La Dormeuse (Valéry)
### LA DORMEUSE

                À Lucien Fabre.
Quels secrets dans son cœur brûle ma jeune amie, Âme par le doux masque aspirant une fleur ? De quels vains aliments sa naïve chaleur Fait ce rayonnement d’une femme endormie ?
Souffles, songes, silence, invincible accalmie, Tu triomphes, ô paix plus puissante qu’un pleur, Quand de ce plein sommeil l’onde grave et l’ampleur Conspirent sur le sein d’une telle ennemie.
Dormeuse, amas doré d’ombres et d’abandons, Ton repos redoutable est chargé de tels dons, Ô biche avec langueur longue auprès d’une grappe,
Que malgré l’âme absente, occupée aux enfers, Ta forme au ventre pur qu’un bras fluide drape, Veille ; ta forme veille, et mes yeux sont ouverts.
# La Dot

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Dot, nouvelle de Guy de Maupassant
* La Dot, poème de Gaston Couté
# La Double Chasse

* La Double Chasse dans Œuvres complètes de Béranger
* La Double Chasse, partition dans Musique des chansons de Béranger