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# La Brouette de la mort

Dans le soir qui descend, lugubre, à l’infini, Les grands ajoncs craintifs ont cessé leur murmure, Et ces fous de lutins, que la nuit seule endure, Ont soudain détalé devant le char maudit.
Il vient du Saint-Michel, tout droit par les tourbières, Sans crainte du péril qu’il trouve à chaque pas, En chassant les damnés qui, depuis leur trépas, Tourbillonnent en vain dans un vol de sorcières.
Karrigel-an-Ankou, qui fait taire les plaintes, Et qui, passé minuit, règne dans les marais, Régissant les maudits tassés dans les genêts, A surgi tout à coup, balayant les complaintes.
Perfide « Bugel noz », korrigans fanfarons, Dans les sentiers moussus qui dansez la gavotte, Entendez-vous ce rire infernal qui dénote L’approche de la Mort, à l’entour des buissons ?
Mais là-bas, au lointain que les ténèbres noient, La rafale a repris son chant démesuré ; Dans Botmeur endormi, les chiens alors aboient, En sentant dans le vent passer l’éternité !
L’Elez aux froides eaux, où la fièvre maligne Poursuit sans se lasser d’inconstants feux follets,
Repousse sans vergogne un peuple d’intersignes Que suivent acharnés de sinistres barbets.
Karrigel-an-Ankou s’approche et sur sa route C’est le farouche assaut, parmi les saules nains,
Du peuple des damnés réprouvant leurs destins,
Écumant de la rage immortelle du doute.
Jusqu’au Roc Trévézel, qu’un grincement effraie,
Un frisson glacial lèche le granit dur,
Et le chant de l’Ankou fera taire l’orfraie,
Narguant toute beauté dans l’ombre d’un vieux mur.
Le passant égaré sent alors la démence Cisailler son cerveau, son cœur se dérégler,
Tandis que « Yun Elez » d’un seul coup va lâcher Des hideux messagers la satanique engeance…
# La Brigantine
### La Brigantine

La brigantine Qui va tourner Roule et s’incline Pour m’entraîner. Ô Vierge Marie, Pour moi priez Dieu ! Adieu, patrie ! Provence, adieu !
Mon pauvre père Verra souvent Pâlir ma mère Au bruit du vent. Ô Vierge Marie, Pour moi priez Dieu ! Adieu, patrie ! Mon père, adieu !
La vieille Hélène Se confîra Dans sa neuvaine, Et dormira. Ô Vierge Marie, Pour moi priez Dieu ! Adieu, patrie ! Hélène, adieu !
Ma sœur se lève, Et dit déjà : « J’ai fait un rêve ; Il reviendra. » Ô Vierge Marie, Pour moi priez Dieu Adieu, patrie ! Ma sœur, adieu !
De mon Isaure Le mouchoir blanc S’agite encore En m’appelant. Ô Vierge Marie, Pour moi priez Dieu ! Adieu, patrie ! Isaure, adieu !
Brise ennemie, Pourquoi souffler, Quand mon amie Veut me parler ? Ô Vierge Marie,
Pour moi priez Dieu ! Adieu, patrie ! Bonheur, adieu !
# La Brochure mensuelle

* La Brochure mensuellepublication périodique anarchiste  (1923 - 1938)
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## 1921

* Les Forces de la Révolution par Sébastien Faure

## 1923

numéros 1 à 12-B
* La Brochure mensuelle
* Numéro 1
** Aux Jeunes gens, Pierre Kropotkine
** L’Ordre, Pierre Kropotkine
* Numéro 2
** La Loi et l’autorité, Pierre Kropotkine
** La Révolution sera-t-elle collectiviste ?, Pierre Kropotkine
* Numéro 3
** Une Conscience pendant la guerre. L’Affaire Gaston Rolland, Han Ryner
* Numéro 4
** Qu’est-ce que la propriété selon P.-J. Proudhon, I, Rhillon
* Numéro 5
** Les Capitalismes en guerre 1903 - 1923, De Briey à la Ruhr, Rhillon
* Numéro 6-A
** L’Anarchie et l’Église, Élisée Reclus (déjà transclus autre édition)
* Numéro 6-B
** À bas les chefs, Joseph Déjacque (déjà transclus autre édition)
** L’Autorité et la paresse, Joseph Déjacque
* Numéro 7
** Douze preuves de l’Inexistence de Dieu, Sébastien Faure
* Numéro 8
** Qu’est-ce que la propriété selon P.-J. Proudhon ? II. La Propriété fille du travail ? , Rhillon
* Numéro 9
** Tu seras Végétalien !, Georges Butaud et Sophie Zaïkowska
* Numéro 10
** Le Droit d’ignorer l’État, Herbert Spencer traduit par Manuel Devaldès
* Numéro 11-A
** Petit manuel d’Épictète, Choix de Maximes, Anthelme
* Numéro 11-B
** Tu ne tueras point (éd. Août 1927), Léon Tolstoï
* Numéro 12-A
** L’Amour et la Maternité, Madeleine Pelletier
* Numéro 12-B
** La Morale de la Guerre déduite par ses Professionnels, Ermenonville
** « Déshonorons la Guerre » !, Guy de Maupassant

## 1924

Avril, n° 16
* Électeur, écoute par Sébastien Faure
Décembre
* L’Âme existe-t-elle ? par Madeleine Pelletier — Fac-similé regroupant divers textes du même auteur dont La Brochure mensuelle de décembre 1924 ici — Le Fs original est ici

## 1932

Septembre
* Réflexions sur l’anarchie. Promenades subversives par Adolphe Retté

## 1933

* N° 123 Mars 1933 - Qu’est-ce que l’Anarchisme ? Gallica
** L’Anarchisme, ce qu’il est et ce qu’il n’est pas par Joseph LABADIE
** L’Anarchisme individualiste par Henry Meulen
** Ô anarchie ! par John-Henry Mackay
** L’idée dominante par Voltairine de Cleyre (traduction E. Armand)

## 1937

Décembre
* La Commune et La Commune de Paris par Pierre Kropotkine
| Notices d’autorité | VIAF : 136074561BNF : cb133247639LCCN : no2016141174WorldCat : lccn-no2016-141174 |
# La Brouette d'Échallens
## La Brouette d’Échallens

Sur le Lausanne-Échallens, Tout doux, tout doux, tout doucement, J’ai fait un voyag’ d’agrément, Tout doux, tout doux, tout doucement !
Et voici les gens d’Échallens, Tout doux, tout doux, tout doucement, Venant du Café du Léman, Tout doux, tout doucement !
Les voyageurs montent dedans, Tout doux, tout doux, tout doucement, En disant : « On a bien le temps ! » Tout doux, tout doucement !
Enfin le train part lentement, Tout doux, tout doux, tout doucement, Puis s’arrête au bout d’un moment, Tout doux, tout doucement.
Les vaches du Pays romand, Tout doux, tout doux, tout doucement, Guignaient le train en rigolant, Tout doux, tout doucement !
En arrivant tout près d’Assens, Le chef de train dit gentiment : « On attend l’express de Bottens. » Tout doux, tout doucement !
Et maintenant, en m’allant, Tout doux, tout doux, tout doucement, Écoutez cet avis prudent, Tout doux, tout doucement. !
Pour voyager rapidement, Sur le train Lausanne-Échallens, Partez à pied, marchez devant, Tout doux, tout doucement !
# La Gloire (Mallarmé)

* La Gloire, Les Hommes d’aujourd’hui 1886
* La Gloire, Écrits pour l’art, 7 avril 1887
* La Gloire, Album de vers et de prose, 1887, 1887-1888
* La Gloire, Pages, 1891
* La Gloire, Vers et Prose, 1893
* La Gloire, 1897
# La Guirlande des dunes/L’Été dans les Dunes
### L’Été dans les Dunes

C’est à mi-côte : La fleur de Pentecôte, Après la fleur de Pâque y pousse
Parmi les mousses.
C’est à mi-côte, au flanc des dunes ; La hune
Des bateaux blancs s’érige au loin, là-bas ; Le ciel est bleu et l’horizon lilas, Le village repose : et, sur les ailes
Du vieux moulin paralysé, On écoute jaser, À menu bec, les hirondelles.
Dans les sables, où se creusent mes pas, Tout près de moi, je vois les sectes
Tatillonnes de mille insectes
Aller, venir, tourner, Miner le sol et s’acharner.
On s’aide ou l’on se bat : Un intervalle
Entre deux plants de jacobées, Est un pays où l’on s’installe : Des pucerons, des scarabées
S’y disputent et s’y piétinent ; Mince est la touffe d’églantines, Où brille, au bord d’une venelle, Le dos jaspé des coccinelles.
Ô ce silence entier des dunes, à midi !
Au bord de leurs terriers, les petits lapins prestes, Sur les mousses du sol chauffé font leurs siestes, Le flot s’étire au loin, le vent semble engourdi
Mille dents de soleil mordent le sol sans ride, Rien n’apparaît ; seul un nuage épais et blanc
Se tasse en boule à l’horizon brûlant, Entre deux monts d’oyats et de sable torride.
Soudain, farouche et haletant
Un battement d’ailes s’entend
Là-haut.
Ce sont les clairs et mantelés vanneaux
Qui s’exaltent, avec des cris, Au-dessus de leurs nids
Dissimulés à peine, À fleur du sol, parmi la mousse et les troènes.
Et voici d’autres cris et voici d’autres ailes
Qui s’élèvent et retombent continuelles, Avec leur ombre ouverte ou refermée, Sur la grève aplanie et les vagues calmées.
Et les courlis cendrés et les noirs cormorans, Et la mer d’or qui les reflète ; Et puis au loin, le vol en fête
Des pailles-en-queue et des mouettes
Qui s’effeuille, ainsi qu’un bouquet blanc, Dans l’air étincelant.
Et les vagues qui continuent autour du monde, Immensément et sans repos, Sous la clarté miroitante et profonde, Le rythme ailé de ces oiseaux.
# La Guirlande des dunes/Les Villages de la Côte
### Les Villages de la Côte

Soleil, quand tu descends étendre
Sur terre, après l’hiver,
Tes tabliers de lumière qui bouge,
Tu ravives, en Flandre,
Tout au long de la mer,
Les plus beaux pignons blancs et les plus beaux toits rouges.
Un ciel aux nuages mouvants
Promène au-dessus d’eux son aventure ;
Ils reposent dans la verdure
Fraîche de pluie et sonore de vent ;
Ils se tassent là-bas où vont les attelages,
Où les sommets des hauts clochers
Hissent leurs coqs empanachés
Qui sont l’orgueil des vieux villages.
Les toits rouges sont les ailes des logis blancs
Ils recouvrent le travail lent
Et les soucis des simples gens ;
La paix lumineuse et fleurie
Règne autour d’eux sur les prairies ;
Des vols de pigeons clairs battent le ciel,
Des ruches d’abeilles font leur miel
Et les troupeaux vaguent parmi les herbes,
Le corps revêtu d’ombre et de clarté superbes.
  Dès le malin,
Les toits rouges aux tuiles allumées
Se couronnent de futile fumée ;
Midi les éblouit de feux dans le lointain,
Même le soir, lorsque les dunes
Se rendorment l’autre après l’une,
Avec leurs ombres, à leurs pieds,
Ils rayonnent encor dans l’air pacifié,
Jusqu’au moment où les flammes vermeilles
Des vacillants et pauvres lumignons,
Au long du mur, où sèchent les oignons,
S’éveillent.
# La Guirlande des dunes/L’Hiver dans les Dunes
### L’Hiver dans les Dunes

Voici le pays blanc des dunes
Que les siècles ont ravagé : Pâles soleils et mornes lunes
Sommets fendus, sablons mangés, Montagnes mortes, une à une.
Le ciel, la mer et leur ceinture d’ouragans ! O vous, les vents qui accourez du bout des mondes, Les vents, les vents hurleurs, les vents sifflants, Portant la grêle dans vos frondes.
Depuis longtemps sont morts, l’été, l’automne ;
Octobre est loin, avec sa brume monotone,
Avec son deuil de pourpre et de silence ;
Et maintenant voici,
Voici l’hiver, l’hiver sauvage et sans merci,
Et les mois noirs qui recommencent.
Les villages souffrent là-bas,
Les toits ployés sous la tempête,
Pauvres, tristes, serrés par tas,
Comme des bêtes ;
D’une mince lueur, le soir se fend ;
La meute entière des nuées
Hurle vers l’ombre — et seule une cloche remuée
Sanglote encor, avec des cris d’enfant.
Et sur la plage où se querellent
Les vents de loin en loin, à l’infini,
Traînent, en bandes parallèles,
Les défilés des sables gris ;
Les oiseaux fuient ; la grève est vide ;
Le navire se fond dans l’étendue humide :
Tous les grands deuils semblent marcher
De lieue en lieue, avec la mer.
Montagnes mortes une à une,
Oh ! comme au loin le vieil hiver du Nord
Quoique mortes, vous tue et vous lacère encor !
Et comme entre vos flancs et vos crêtes de sable
Plongent, partout, ses dents insaisissables !
L’herbe rare et les oyats
Sont arrachés, et l’on dirait des chevelures
Larges et volantes, là-bas ;
La bise est à la fois gel et brûlure ;
On écoute passer d’énormes coups de faux
Tombant, comme des vols, d’en haut,
Et s’enfonçant dans les os de la terre ;
Un ronflement constant de force solitaire
Dont personne, sinon la mer, n’est le témoin,
Toujours plus sourd et lourd épouvante les loins ;
Des pans entiers de sable croulent ;
Des caps et des sommets sont rasés par les houles ;
Des tourbillons creusent des entonnoirs ;
Le soir
Resserre, en un faisceau, ces angoisses funèbres ;
Des cassements se font entendre, on ne sait d’où,
Si longs et si profonds qu’on croit que les ténèbres
Luttent et s’entre-mordent, tout à coup.
Et c’est le pays blanc des dunes Que les siècles ont ravagé ; Pâles soleils et mornes lunes Sommets fendus, sablons mangés ; Montagnes mortes, une à une.
# La Guirlande des dunes/Un Bateau de Flandre
### Un Bateau de Flandre

Dans les dunes, là-bas,
Pourrit le vieux bateau
Qui s’en allait sur l’eau
Avec sa voile et son grand mât
Dressé,
Qui s’en allait sur l’eau
De la mer grande et de l’Escaut,
Aux jours de brume épaisse ou de vent convulsé,
Et qui dans les dunes, là-bas,
Gît maintenant, morne, piteux et las,
Et trépassé.
Ô vous, les flots massifs des funèbres automnes, Vous les blocs d’ombre et d’écume en voyage, Du fond des mers vers les rivages, Dites, de quels coups lourds et monotones, De quels tonnants coups de marteau
L’avez-vous assailli, le clair et triomphant bateau
Qui s’en allait sur l’eau ?
Et vous, l’Est, l’Ouest, le Sud, le Nord — toutes les rages
Des cyclones tournants et des volants orages, Et vous, la pluie et le brouillard que le vent chasse
De l’un à l’autre bout des mers et de l’espace, Dites, dans quel tumultueux et vague étau
L’avez-vous donc tordu, le rouge et frémissant bateau
Qui s’en allait sur l’eau ?
Son mousse et ses marins l’aimaient d’amour tenace ; Il était la maison ailée où leur audace
Luttait, parmi les vents rageurs et les courants.
Saints Pierre et Paul, ses deux patrons, étaient garants
De sa fortune heureuse à travers l’aventure, Toute voile vibrait autour de sa mâture.
Aux équinoxes d’or, quand son filet plongeait
Vers les turbots nacrés ou les saignants rougets,
Il labourait la mer violente ou tranquille,
Avec sa proue ardente et sa pesante quille,
Dans la candeur de l’aube et l’orgueil du couchant.
À sa proue en partance, on entendait un chant,
Il était un morceau de la Flandre sacrée
Qui dérivait, dans le tangage et le roulis,
Mais qui se ressoudait, sous la main des marées,
Après la journée faite et le butin conquis,
Toujours, au long des flancs de sa dune dorée.
Pourtant, un soir d’hiver
Que la tempête, au loin, là-bas,
Avait sonné jusqu’au bout de la mer,
Son glas,
Lui seul, parmi tous ceux qui s’en étaient allés,
Voiles au vent, vers leur destin bariolé,
Ne rentra pas.
Son mousse et ses marins étaient depuis longtemps
Des morts,
Que par la vaste mer et par les flots battants,
Sa carène vidée et corrodée
Errait encore.
Et le voici, hors de la vie et hors de l’eau,
Loque de bois, morne lambeau,
Pauvre débris pourri, rongé, menu,
Mais revenu,
Après combien de jours d’errance et d’affre blême,
Vers sa dune, quand même.
# La Guirlande des dunes/Les Tours, au bord des Mers
### Les Tours au bord de la Mer

Veuves debout au long des mers.
Les tours de Lisweghe et de Furnes
Pleurent, aux vents des vieux hivers
Et des automnes taciturnes.
Elles règnent sur le pays, Depuis quels jours, depuis quels âges, Depuis quels temps évanouis
Avec les brumes de leurs plages ?
Jadis, on allumait des feux
Sur leur sommet, dans le soir sombre ; Et le marin fixait ses yeux
Vers ce flambeau tendu par l’ombre.
Quand la guerre battait l’Escaut
De son tumulte militaire, Les tours semblaient darder, là-haut, La rage en flamme de la terre.
Quand on tuait de ferme en bouge, Pêle-mêle, vieux et petits, Les tours jetaient leurs gestes rouges
En suppliques, vers l’infini.
Depuis, La guerre, Au bruit roulant de ses tonnerres, Crispe, sous d’autres cieux, soit poing ensanglanté ; Et d’autres blocs et d’autres phares, Armés de grands yeux d’or et de cristaux bizarres, Jettent vers d’autres flots, de plus nettes clartés.
Mais vous êtes, quand même
Debout encor, au long des mers, Debout, dans l’ombre et dans l’hiver, Sans couronne, sans diadème, Sans feux épars sur vos fronts lourds ; Et vous demeurez là, seules au vent nocturne, Vous, les tours, les tours gigantesques, les tours
De Nieuport, de Lisweghe et de Furnes.
Sur les villes et les hameaux flamands.
Au-dessus des maisons vieilles et basses, Vous carrez votre masse, Tragiquement ; Et ceux qui vont, au soir tombant, le long des grèves, À voir votre grandeur et votre deuil, Sentent toujours, comme un afflux d’orgueil
Battre leur rêve : Et leur cœur chante et leur cœur pleure, et leur cœur bout
D’être jaillis du même sol que vous.
Flandre tenace au cœur ; Flandre des aïeux morts
Avec la terre aimée entre leurs dents ardentes ; Pays de fruste orgueil ou de rage mordante, Dès qu’on barre ta vie, ou qu’on touche à ton sort ;
Pays de labours verts autour de blancs villages ;
Pays de poings boudeurs et de fronts redoutés ;
Pays de patiente et sourde volonté ;
Pays de fête rouge ou de pâle silence ;
Clos de tranquillité ou champs de violence,
Tu te dardes dans tes beffrois et dans tes tours,
Comme en un cri géant vers l’inconnu des jours !
Chaque brique, chaque moellon ou chaque pierre,
Renferme un peu de ta douleur héréditaire
Ou de ta joie éparse aux âges de grandeur ;
Tours de longs deuils passés ou beffrois de splendeur,
Vous êtes des témoins dont nul ne se délivre ;
Votre ombre est là, sur mes pensers et sur mes livres,
Sur mes gestes nouant ma vie avec sa mort.
O que mon cœur toujours reste avec vous d’accord !
Qu’il puise en vous l’orgueil et la fermeté haute,
Tours debout près des flots, tours debout près des côtes,
Et que tous ceux qui s’en viennent des pays clairs
Que brûle le soleil, à l’autre bout des mers,
Sachent, rien qu’en longeant nos grèves taciturnes,
Rien qu’en posant le pied sur notre sol glacé,
Quel vieux peuple rugueux vous leur symbolisez
Vous les tours de Nieuport, de Lisiveghe et de Furnes !
# La Guirlande des dunes/Printemps
### Printemps

Le soleil règne et les molles nuées
Montent en troupeaux blancs
Du côté du Levant ; Les herbes remuées
Au vent
Luisent, comme des ailes.
L’air est si pur et la clarté si belle
Et l’âpre hiver est si dûment parti
Que les bêtes et que les hôtes
Des maisons basses de la côte
En ont fini
D’avoir la peur de l’infini.
Même, bien qu’ils grognent toujours, Les vieux les plus mornes espèrent.
Ils sont passés, les mauvais jours
Que rythme, à sons de cloche ou de tambour, Autour du monde, la misère.
Ils sont passés, les temps
Quand il fallait vendre ses nippes
Et qu’il manquait le peu d’argent
Dont ont besoin les pauvres gens
Pour boire un coup et pour bourrer leur pipe.
Mais aujourd’hui, la dune est claire et l’herbe y croît ; Les humbles fleurs poussent par kyrielles ; Le ciel est traversé de zig-zags d’hirondelles
Et, dans les clos qui verdissent, les toits
Rouges brillent, de la gouttière au faîte, Lavés et balayés qu’ils sont depuis cinq mois, Par les eaux de la pluie et le vent des tempêtes.
Les fenêtres à carreaux verts
Sourient au jour qui les colore.
La poule couve et les œufs vont éclore.
Le chien bourru dort, à travers
Le sentier chaud de lumière dorée,
Les feuillages bougeants
Des bouleaux nains à l’écorce nacrée
Tremblent, comme un essaim de papillons d’argent.
Et les mères font la lessive
Sous un auvent, gaîment ;
Et le linge placide et blanc
Sèche, au soleil, sur l’herbe vive ;
Et fillettes et gamins, par tas,
Avec un pain trop grand pour leurs deux bras,
Reviennent du village et de l’école.
Là-bas s’entend un bruit de carriole :
C’est le docteur qui rentre à l’Angélus sonné.
Midi tiédit le sol de ses rais inlassables
Et la petite sœur qui tient le dernier né
Sous sa garde, l’assied
Pour la première fois, le cul nu dans le sable.
# La Guirlande des dunes/Un Coin de Quai
### Un Coin de Quai

Quand, le vent boude et que la dune pleure, Les vieux pêcheurs, durant des heures, S’inquiètent à regarder la mer.
Un jus brun mouille leurs lippes ; Ils se taisent ; rien ne s’entend que, dans leurs pipes, Le bref grésillement de leur tabac.
La tempête qu’annonce l’almanach
Où donc est-elle ? Le flot s’apaise et l’hiver se musèle, Rien ne gronde du côté de la mer ;
Les plus malins secouent la tête
Et se croisent les bras, Mais néanmoins, comme les autres, attendent
Cette tempête
Qui ne vient pas.
Ils rebouchent, avec des mains très lentes, Leur petite pipe vidée ; Et poursuivent en même temps, Sans l’interrompre un seul instant, Toujours leur même idée.
Une barque revient au port, Tranquille ainsi qu’aux jours tranquilles ; Un long filet traîne à sa quille, Tout écaillé de poissons morts.
On débarque : aucune nouvelle
Dites, la tempête, quand viendra-t-elle ? La pipe aux dents, sans souffler mot, Le pied à nu sur le sabot, Les vieux pêcheurs toujours attendent.
Ils adorent ce coin de quai Où s’installent, d’Octobre en Mai, Les énormes marchandes, Avec leur établi de bois Et leurs harengs et leurs anchois Et leur brasier aux flammes coites, Dans une boite.
Ils y crachent à l’unisson, Ils y regardent l’horizon, Ils y somnolent, ils y bâillent ; Et leur vieux dos houleux et lourd, En s’y frôlant et s’y frottant toujours, Laisse de sa crasse à la muraille.
Et qu’importe que l’almanach Prédise un grain qui ne vient pas, Les vieux pêcheurs trouvent prétexte En son faux texte, Pour s’attarder encor longtemps À regarder la mer et les gestes du vent.
# La Guirlande des dunes/Midi
### Midi

Et midi luit comme un glaive : La mer lasse ne peigne plus Ses flots bouffants et chevelus Au long des grèves.
Le silence est total et la torpeur Est si vide qu’elle fait peur. En vain s’étend le ciel sur le temps et l’espace, Aucun nuage, aucun oiseau ne passe.
Le soleil chauffe à blanc, Et seul un peu de sable lent Sans qu’aucun vent le ride, Se détache, très doucement, Du flanc de la dune torride.
# La Guirlande des dunes/Temps gris
### Temps gris

La Mer du Nord n’est elle-même
Qu’aux jours rugueux d’hiver, Quand ses vagues à l’infini sont blêmes
Et ses sables, jusqu’au printemps, déserts.
Toute sa patience avide et sourde
Travaille alors à son énormité
D’embruns compacts, de vagues lourdes
Et de mornes clartés.
Si, vers midi, les cieux noirs se dérident,
L’instant vite s’enfuit, l’instant vermeil
Où se traîne, sur les grèves torpides,
L’or fatigué des vieux soleils.
Et l’ombre, à coups de lumière éventrée,
Se referme, sitôt que l’horizon hagard
Soulève, avec les blocs de sa marée,
Les flux montants de ses brouillards.
Et la mer, boudeuse et vomissant l’écume,
Recommence sa lutte et ses combats,
Engloutissant, derrière un mur de brumes,
Tant de voiles qu’on ne voit pas.
# La Mission de M. Jonnart en Grèce

* I. L'abdication du roi Constantin
* II. Le retour de M. Venizelos
# La Mystification fatale/Deuxième Partie/XIII

Il me serait assez difficile d’exposer ce qui regarde un passage de saint Grégoire de Nysse ; car en donner une analyse succincte ne ferait rien comprendre, et rapporter tout serait trop long. Zernicavius, auquel je renvoie le lecteur désireux de plus amples détails, consacre à cette question trois pages in-folio, (261—65). Il s’agit d’une transposition de ponctuation qui change le sens de ce qui y est dit, et de la soustraction de la particule δε qui empêche cette transposition. Elle fut perpétrée par les légats que Grégoire IX envoya à Germain patriarche de Constantinople, puis adoptée par Beccus. Mais dans les écrits d’Hugon Héthériane et dans ceux de Calekas, tous deux partisans du Filioque, mais qui ont vécu avant l’envoi de ces légats, et avant Beccus, ce passage est cité de manière à n’en pouvoir déduire la doctrine de la double procession. C’est, au reste, la leçon qu’on lit dans la Bibliotheca Patrum, edit. Colon, tom XII, lib. III, cap. XIII, pag. 408 et tom. XIV, lib. I, pag. 26 ; de même dans l’édition latine des ouvrages de Saint Grégoire, publiée également à Paris, tom. II, pag. 459. Quoi de plus clair pour démontrer que Beccus falsifiait selon son habitude le texte qu’il produisait. M. Laemmer répond, comme dans le cas précédent, que la différence qu’il appelle variante n’importe en rien à la question, puisque dans un cas comme dans l’autre le sens reste le même. Zernicavius a heureusement prouvé l’inanité de ses subterfuges.