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# Le Désert (Loti)/32
## XXXII

Le camp levé, pour sortir du cirque où nous avons dormi, nous montons sur une de ces choses en forme de tente surhumaine qui nous entouraient. Alors, comme dans un panorama glacé, des désolations nouvelles apparaissent encore, à l’infini, tandis que le soleil matinal étire nos ombres minces sur le semis des cailloux noirs.
Çà et là, posées sur ces nouvelles plaines, il y a encore de ces mêmes choses aux aspects de tentes ; mais des tentes isolées maintenant ; les unes s’élèvent comme de simples cônes très pointus ; les autres ont des cornes extravagantes, comme si l’étoffe en était soulevée et distendue par des piquets intérieurs ; et, toujours, elles sont ornées de ces rayures brunes à la manière des tissus bédouins.
Lentement, elles s’éloignent derrière nous, les étranges collines et, de nouveau, les plaines se simplifient, en reviennent à n’être plus que de l’espace où les yeux ne rencontrent rien.
Dix heures, l’heure où commencent les mirages. Et d’abord apparaît une fraîche petite rivière, qui semble nous appeler, mystérieuse, tentante, avec des reflets d’arbres dans ses eaux légères. Puis, auprès ou au loin, commencent à jouer, se replier ou s’étendre, les gentils lacs trompeurs. — Mais, c’est fini, nous ne nous y prenons plus.
Vers midi, nous passons devant un grand campement de nomades. Un peu dans le lointain, sur le flanc de notre caravane, nous laissons leurs tentes ; en plus petites, elles sont pareilles à ces collines de ce matin, qui achèvent de s’évanouir à l’horizon derrière nous : mêmes formes, mêmes nuances et mêmes dessins rayés. À cette heure accablante, personne ne se montre aux abords mais des chameaux en troupe nombreuse paissent alentour et des chiens de garde nous signalent par de longs aboiements.
Au grand éclairage de trois heures, c’est ensuite une région de genêts qui passe ; des genêts entièrement couverts de leurs fleurs qui sont d’un blanc gris, d’un blanc luisant et presque métallique.
Dans cette sorte de petit bocage tout argenté, le jeune cheik de Pétra prend les devants, parce qu’il a des démêlés avec son dromadaire rétif ; la bête, nerveuse et jeune, se défend, saute comme une chèvre folle, tord son cou de cygne, se retourne les dents dégainées pour mordre en hurlant, — et enfin est maîtrisée par son cavalier : alors ils partent au galop de gazelle dans les genêts, balayant ces broussailles d’argent avec la profusion de leurs franges, pendeloques et glands noirs ; silhouettes élégantes et grêles, en fuite sur l’horizon du désert…
Nous campons le soir en un lieu appelé l’Ouady-Loussein, où il y a quelques herbages.
Et nous y recevons l’horrible visite d’une pléiade de chenilles grises, à longs poils, qui arrivent en files serrées, lentes et inépuisables.
# Le Désert (Loti)/35
## XXXV

Temps lourd, ciel gris et bas.
Le départ, dans des plaines fleuries, nous rappelle des chevauchées d’autrefois, entre Mékinez et Tanger ; ce ne sont pas encore les champs du Maroc, diaprés si magnifiquement, mais déjà des tapis où se mêlent les anémones, les silènes roses, les pâquerettes blanches, les iris violets et les soucis d’or.
Bientôt ce sera Chanaan, la terre propice à l’homme, la terre où coulent le lait et le miel, au lieu de ces resplendissantes solitudes défendues d’où nous sortons, qui nourrissent à peine le Bédoin maigre et pillard.
Vers midi, dans un vallon qui est comme un jardin, rencontré un pauvre chameau malade, assis à côté d’un autre, mort, le ventre déjà vidé par les bêtes. Quelque caravane qui passait l’a laissé là, à l’abandon, pour qu’il meure ; il essaye de se relever, de nous suivre, mais il retombe au bout de quelques pas, épuisé et fini, la tête dans l’herbe.
Il y a comme un adoucissement de tout, de la lumière, des formes et des couleurs. Les collines n’ont plus de structures tourmentées, mais s’arrondissent très simplement sous leur léger manteau vert ; des brumes se tiennent sur les lointains et en dégradent les nuances ; il semble qu’on ait changé et atténué tout l’éclairage de la terre.
Les magnificences des midis et des soirs ne se déploient que dans les contrées où l’air, mortel aux plantes, est exempt de vapeur d’eau et diaphane autant que le vide sidéral. Nos souvenirs du désert disparu sont maintenant comme ceux que l’on garderait, en reprenant pied dans les réalités de chaque jour, après quelque spectacle de presque terrifiante magie.
Le vert, le vert nouveau continue de s’accentuer de tous côtés. Les asphodèles, qui avaient commencé de paraître avant-hier, d’abord si étiolés et courts, s’allongent, deviennent toujours plus beaux ; il y a des iris de grande espèce, d’un violet merveilleux ; il y a des arums à fleurs noires, ressemblant à des cornets de velours. Et des tortues se traînent par terre, des cailles s’enfuient sous les herbes hautes ; des alouettes joyeuses planent au ciel, et l’air est plein de chants d’oiseaux. La vie monte, monte, de partout à la fois, nous entoure, nous envahit et nous reprend, nous qui arrivons des étranges pays de la mort.
Le soir, nous rencontrons les premiers champs semés de main d’homme, des champs d’orge, labourés en sillons et plus magnifiquement verts que toutes les précédentes prairies.
Et, au campement, des Arabes, bergers ou laboureurs, qui ont leurs tentes dans le voisinage, viennent familièrement nous visiter, s’asseoir autour de nos feux.
# Le Jardinier et le Chien

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Jardinier et le Chien
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Jardinier et le Chien (bilingue)
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« La plus grand part du monde alors qu’elle s’engage »

La plus grand part du monde alors qu'elle s'engage Dans les flos mariniers, afin de voyager Cherchant mondes nouveaus, sous un Ciel estranger Ne pense aucunement aus hasars de l'orage.
C'est commencer trop tard d'instruire son courage A valeureusement souffrir quelque danger, Quant il est ja venus sur nous se descharger, La prevoyance rend le jugement plus sage.
Que si nous avions tous aus cerveaus imprimez Les maus que nos voisins endurent, opprimez Comme ayant de tous temps libre acces à nous mesmes
Nous serions moins peureus ; car l'homme prevoyant De sa condition le sujet ondoyant N'endure jamais rien de subis, ou d'extremes.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Las ! pourquoy nous fais tu, ô monde abominable »
### CCCLXV.

Las ! pourquoy nous fais tu, ô monde abominable Ce que nous aymions ore a ceste heure hair Ce que nous deffendions à main forte envahir Ce que nous attestions le tenir detestable ?
Ce que nous agreions, l’avoir desagreable Ce dont nous nous rions, or nous en esbahir Ceus dont nous nous fions, diffamer & trahir Fuiant ce qui tantost nous estoit souhaitable ?
C’est toy monde insensé qui nous rens mal voulus Ce que si cherement nous avions ore esleus Troublant les vieus amis d’une hayne nouvelle.
Bref tu es celuy seul qui nous fais, mal-accort Mespriser en vivant ce qu’apres nostre mort Nous pleurons condamnez en la geine eternelle.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le cerf des animaus amirable merveille »
### CLX.

Le cerf des animaus amirable merveille Vit huit ou neuf cens ans, le croassant courbeau D'un siecle devolu ne quitte le flambeau Qui communique à tous sa clarte nonpareille,
De sept ou huit vings ans à la mort ne sommeille La beste porte-tour, le renaissant oiseau Douze cens ans entiers vit sans peur du tombeau, Et trois àges ne font effrayer la corneille.
L'homme seul est celuy entre tant d'animaus Qui le plus à de vie, & le plus à de maus Semblable en son travail à l'araigne subtile,
Qui filant, devidant, renouant, & tournant En ses propres filets se va emprisonnant Ourdissant & tramant un ouvrage inutile.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« La terre, comme il semble, immobile et solide »

La terre, comme il semble, immobile & solide A souvent englouti meinte belle Cité, L'air, duquel nous vivons, meintefois infecté Nous abandonne & livre à la mort homicide :
Le boire & le manger, trop glout & trop avide Nous oste meintefois la vie & la santé : Le jeune trop estroit trop souvent repeté Au sepulchre muet souvente-fois nous guide ;
Helas ! l'homme n'est point si tost homme nommé Qu'il ne soit de sa mort avertis & sommé, Ce mot d'homme & mortel est de mesme sustance.
Prier donc le Seigneur qu'il nous veuille eslougner Du trespas impourveu, n'est-ce pas condamner Devant sa majesté son peu de prevoyance ?
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Las ! une seule mort de mille maus divers »

Las ! une seule mort de mille maus divers Bourrelle les humains, estant fort difficile De jouir du repos à lhomme malhabile Qui craint ses cous lancez dans nos ceurs descouvers.
Aussi tous les mal-heurs de ce bas univers Le remort, le regret, ny la crainte servile Ne logent point chez luy quant son ame tranquille Mesprise de la mort les mouvements pervers.
Il faut doncque d'armer contre sa violence Du rempart asseuré d'une masle constance Afin de soutenir sans crainte ses effors.
Car bien qu'en cent facons son trait nous importune Il y a plus de mal, qu'a en soustenir une A craindre & redouter tant d'espece de mors.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Las ! verray je tousjours le pere d’imposture »
### CLXXX.

Las ! verray je tousjours le pere d'imposture Roy de l'obscurité, qui la terre circuit Courant de tout costé, & rode jour & nuit Pour perdre & devorer l'humaine cretature ;
Mon plonger salement en la puante ordure Des vices impudens, & corrompant le fruit Que mon ceur repentant heureusement produit, Donner à mes pechez nouvelle nourriture ?
Encore que je sois enfant d'ire conceu O bon DIEU si m'as tu au baptesme receu Pour ton fils adoptif regeneré en grace.
Doncque permettras tu que le diable effronté D'une eternelle mort mortellement defface Ceux que tu as de mort par ta mort rachepté ?
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le cerf abandonné à la troupe abayante »

Le cerf abandonné à la troupe abayante Des chasseurs & des chiens, qui de crois & de vois Le pousuit par les chams, le presse par les bois Et de pres & de loing, l'estonne & l'espouvante ;
Mordu des chaus limiers quant la fuitte mouvante Ne luy sert plus de rien hallenant & panthois De depit il larmoye, & ne rend les abois Qu'il ne tourne au Levant la teste languissante.
Chretiens mal-advisez courus de toutes pars Du monde & de la chair, en eternels hasars De souffrir de la mort les aiguillons funebres :
Au lieu de contempler ce bel astre riant Qui pour vostre salut d'esclate d'Orient, Vous vous esjouissez seulement aus tenebres.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« La perte de nos jours qui plus grande se face »
### LXXVI.

La perte de nos jours qui plus grande se face Procede du delay nous arrachant tousjours, Sous l'espoir du futur, le plus beau de nos jours En rendant du jour-d'huy la jouyssance basse :
Ce qui plus de travail, & d'empesche nous brasse Pour amender sa vie, et d'attendre secours Du douteus avenir, & mettre son secours Au jour du l'endemain, qui le present efface.
Voila pourquoy je dis, & tiens que les humains Ont bien peu de raison, de lascher de leurs mains Ce qu'ils tiennent ferrez, pour mettre leur estude
A disposer des biens du fort aventureus Ne considéerant pas, aveugle mal-heureus, Que la chose à venir gist en l'incertitude.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« La viellesse arrivee, on est recompensé »
### XLV.

La viellesse arrivee, on est recompensé Des exces de jeunesse, aus auns manque l'ouïe, Aus autres la puissance, & la veüe esblouïe Des plus sains et gaillars rend l'esprit offencé :
Tous sens l'un apres l'autre en nous est trespassé Hormis le sentiment de nostre maladie, Qui parle cours du tems plus forte, & plus hardie Presse, jusqu'au cerceuil, le cors fresle, & cassé.
Il n'y à part en nous que la Parque inhumaine Pour s'en asseurer mieus, comme en gage ne prenne Nous connaissant sujets à dilayer tousjours :
Baste tout meurt en nous, seulement nostre vice Malgré du tems subit la gloutonne avarice, Vivant de nostre mort, rajeunit tous les jours.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Las ? si nostre non estre »
### L.

Las ? si nostre non estre aveugles miserables Aus siecles ja passez sans douleur à esté, Cest estre est au contraire à toute heure agité De regrets, de soucis, & de pleurs lamentables :
Qui causera des deus nos peines dommageables Ou bien nostre non estre, ou la varieté De cest estre present, qui de crainte hebeté Mesme à nous mesmes rend nos iours desagreables :
Celuy vrayment est sot, qui d'ardeur tourmenté Retournant en vigueur, accuse sa santé De sa peine derniere, & non sa fiebvre enclose :
Nous condamnons la mort & ne serions vaincus De son trait importun, si nous n'avions vescus, La Vie, & non la mort de nos maus est la cause.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Sapine

SAPINE, s. f. — Petite barque d’environ sept pieds de large, et qui sert surtout au transport du sable. Le mot est fort ancien. En 1386-90, le sapine de sable coûtait 5 gros ; vers 1460, 9 gros, et la sapinette, bateau plus petit, 7 gros. Le gros valait douze deniers, c’est-à-dire un sou. — De sapin, comme penelle de pin.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Saquer

SAQUER, v n. — Saquer quelqu’un, lui donner congé, le mettre à la porte. De sac (du soldat). Saquer, donner son sac. Comp. Donner son sac et ses quilles.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Sarabouler

SARABOULER, v. a. — C’est sabouler, avec aggravation, ainsi que l’indique l’insertion de la syllabe péjorative ra.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Satin

SATIN, s. m. — Satin d’Albigny. De mon temps on ne connaissait que deux espèces de satin, le satin cinq lisses et le satin huit lisses. Depuis, on a inventé le satin sept lisses, appelé satin merveilleux et que les canuts avaient dénommé narquoisement satin d’Albigny, pour autant que le canut qui faisait cet article, payé seize sous et qui en valait vingt-huit ou trente, était fatalement condamné à finir ses jours au dépôt de mendicité qui, comme on sait, est à Albigny.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Satinaire

SATINAIRE, s. des 2 g. — Ouvrier, ouvrière qui fait du satin. Madellène Batillon, qui écrivit, « en n’avri 1795, » la très belle réponse à Gérôme Blicar, était « compagnonne sanitaire cheux mêtre Serpolet, en Borneu ». — De satin, avec le suffixe aire, très répandu dans notre patois pour les noms de métiers, et qui représente le latin atorem.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Sapin

SAPIN. Voy. sentir.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Sarmoiré, sarmoirée

SARMOIRÉ, ÉE, adj. — Se dit d’un ragoût salé outre mesure, et, par extension, de toute sauce trop épicée. Cette sauce est sarmoirée, qu’on dirait que la poche-grasse a vidé la chaise à sel dedans. — De salmuria, saumure.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Saque

SAQUE, s. f. — Poche. Je crois le mot tombé en désuétude, mais ma mère l’employait encore. — De sacca, pour saccum, qui avait déja dans Cicéron et Horace, le sens de bourse, sachet.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Sarron

SARRON, s. m. — Sciure de bois. Nous nous servions toujours de sarron pour sécher l’encre, lorsqu’on n’avait pas encore l’usage du papier buvard. — Du patois sarra, scier, de serra.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Santé

SANTÉ. — Nous avions à Sainte-Foy un vieux chantre qui, à la procession des Rogations, était chargé de chanter les litanies des saints. Un jour, il avait oublié son graduel, mais cela lui était égal, il savait ses litanies par cœur. Pourtant, arrivé à saint Roch, il eut une défaillance de mémoire. Il ne s’arrêta pas pour si peu, et chanta bravement :
Santé, ce grand saint, Qu’avôve un chin, Que portôve une miche u groint Ora pro nobi !
Personne ne s’aperçut de l’erreur.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arcade

ARCADE, s. f. terme de canuserie. — Fil très fort composé de quatre ou cinq fils de lin tordus ensemble, qui s’emploie pour la fabrication des façonnés. Le fil d’arcade supporte le fil de maille, auquel est appendu le maillon où passe le fil de la chaine. Les dessins ne comprenant généralement pas toute la largeur de l’étoffe, mais formant plusieurs chemins (voy. ce mot), les arcades correspondantes dans les chemins sont réunies deux par deux au moyen d’une boucle et accrochées au fer de collet. Si le dessin a six chemins, on aura à chaque collet trois boucles d’arcades formant six branches d’arcades. La mécanique, en enlevant le collet, enlèvera les arcades et les fils de maille correspondants. Mais pour que les fils de la chaine ne soient pas tiraillés obliquement des bords au centre, on fait passer les fils d’arcade dans une planchette horizontale, nommée la planchette à arcades, où les arcades sont enfilées suivant un ordre désigné. Par ainsi les fils de maille gardent la position verticale, et les branches d’arcades seules sont inclinées du bord au milieu. Elles forment une sorte d’arcade ; d’où le nom. — Par extension : Une arcade. Un bout de ficelle.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arboriste

ARBORISTE, s. f. — Femme herboriste. Encore un métier perdu, hélas ! Que voulez-vous qu’on gagne, bonnes gens, à vendre un sou de mauve ! Autrefois, elles tenaient certains petits remèdes, mouches de milan, etc., dont on leur a interdit la vente. — Ce n’est point une corruption d’herboriste. C’est un vieux mot, fait sur arbor, et qu’on trouve encore dans La Fontaine.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arbouvier

ARBOUVIER, s, m. terme de batellerie. — Mât que portait la première barque d’un train de bateaux et auquel on attachait la maille. — D’arbor (malus navis), avec le suffixe arius = ier. Arborarium donne arbrouier, arbrou-v-ier, arbouvier. Comp. le vieux franç. arbrier, arbre de couche.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Araigner

ARAIGNER, v. a. — Ôter les toiles d’araignée. Marie, vous secouerez mes bamboches, vous approprierez les souliers, vous baguetterez la roupe de monsieur, puis vous
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Araignoir

ARAIGNOIR, s. m. — Boule de crin au bout d’un long bâton et dont on se sert pour araigner. On l’appelle aussi tête de loup. — D’araigner, avec le suffixe oir dont le lyonnais fait une terminaison masculine, contrairement à l’usage le plus commun en français (écritoir pour écritoire, etc.).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arbalète

ARBALÈTE, s. f. — Défaut dans une pièce de soie. Lorsqu’il se trouve dans la chaîne quelque gros bouchon, la trame s’y accroche, ne joint pas l’étoffe, et tire comme la corde d’une arbalète dont le bouchon est la flèche. — C’est curieux ce qu’il y a d’arbalètes, dans la pièce de la vie !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arbouillures

ARBOUILLURES, s. f. pl. — Échauboulures. — Composé du vieux franç. ars, brûlé, et bouillures, de bouillir. Comp. vieux franç. échaubouillures, où la seconde partie du mot est aussi bouillures, et où la première est faite avec chaud au lieu de ars.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arabe

ARABE, s. m. — Dur en matière d’intérêt, usurier, avide. Emprunte pas d’argent au père Ruinard, c’est un Arabe. On a coutume d’appliquer des sens injurieux aux noms de nationalités étrangères : Un Anglais (un créancier), un Grec (un filou au jeu), etc., mais je n’ai jamais entendu le nom d’Arabe en ce sens qu’à Lyon. Pourtant on a rarement l’occasion d’emprunter aux Arabes.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Arbre de pressoir

ARBRE DE PRESSOIR. — La vis du pressoir. Le français a de même l’arbre des moulins à sucre, l’arbre de couche, etc.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Archet

ARCHET, s. m. 1. terme de maçonnerie lyonnaise. — Petit arc en briques, jeté au-dessus d’une baie pour protéger la couverte.
2. terme de charpenterie lyonnaise. — Le petit cintre qui sert de moule à cet arc. — Diminutif d'arc. Comp. le franç. archet de violon qui, au moyen âge, avait exactement la forme de notre archet.
# Le Parnasse contemporain/1876/Au coin du feu

LÉON CLADEL
I
AU COIN DU FEU
Pardonnez-moi, je veux bien être votre amant, Je vous trouve excitante et vous l’êtes, ma chère ; Mais je dois avant tout vous parler franchement : Pauvre, on réside aux champs où la vie est peu chère.
Oui, madame, je suis un homme absolument Agreste, ancré parmi la ronce et la jachère, Je panse de mes mains ma vache et ma jument. (Vous feriez, j’en conviens, une exquise vachère !)
J’ai des chèvres, j’ai des cochons, j’ai des brebis, Des poules, des pigeons à gorge de rubis, J’ai de beaux chats et j’ai Pasteur, mon chien superbe.
Quoi ! ce n’est point un sort amer que je subis Et, blanche, vous voulez tâter à mon pain bis ? Ah ! que je vais t’aimer au grand soleil, dans l’herbe !
# Le Parnasse contemporain/1876/Aurore

La glèbe, à son réveil, verte et toute mouillée, Vaste, étendue autour d’une épaisse feuillée Où des toits assourdis fument tranquillement, Dans la plaine aux soyeux replis que rien ne cerne, Parmi les lins d’azur, l’œillette et la luzerne, Berce les jeunes blés pleins de frissonnement.
Sereine et rafraîchie aux brumes dilatées, Sous l’humide baiser de leurs traînes lactées, Elle semble frémir dans l’ivresse des pleurs Et, ceinte des trésors dont son flanc large abonde, Sourire à l’éternel époux qui la féconde, Au grand soleil qui sort, vibrant, d’un lit de fleurs.
L’astre vermeil ruisselle en sa gerbe éclatante : Chaque fleur alanguie aux lenteurs de l’attente, Voluptueusement, vers le foyer du jour Tourne sa tige, tend son avide calice Et boit ton charme, Aurore, et rougit de délice… Et le germe tressaille aux chauds rayons d’amour.
          Courrières, juillet 1875.
# Le Parnasse contemporain/1876/Ballade

GABRIEL VICAIRE
BALLADE
Vous souvient-il du bon vivant, Rougeaud comme jambon en foire, Qui s’ébaudissait au couvent Du petit Saint-André-sur-Loire ? Il ne lisait aucun grimoire, Mais noyait, en franc déchaussé, Au fond du pot son a b c. Las ! le deuil est au réfectoire, Frère Panuce est trépassé.
Le bon diable ! Aux fêtes d’Avent Comme il jouait de la mâchoire ! Il s’en allait, flairant le vent, Du côté de la rôtissoire. S’il buvait sec, on le peut croire.
Même un jour il fut ramassé Chantant la messe en un fossé. Gare le jeûne en Purgatoire ! Frère Panuce est trépassé.
Pour les fillettes, sous l’auvent Leur en a-t-il.... ! La bonne histoire ! Toujours il allait de l’avant, Sans compter que dame Victoire Avait la clef de l’oratoire. A l’enseigne du Pot-cassé Il a maintes fois confessé, Mais à présent fermez l’armoire. Frère Panuce est trépassé !
Que chacun dise à sa mémoire, Une oraison jaculatoire, Et requiescat in pace ! Puis à la cave. A boire, à boire ! Frère Panuce est trépassé.
# Le Parnasse contemporain/1876/Blason céleste

J’ai vu parfois, ayant le ciel bleu pour émail,
Les nuages d’argent ou de pourpre ou de cuivre,
A l’Occident où l’œil s’éblouit à les suivre,
Peindre d’un grand blason le céleste vitrail.
Pour cimier, pour supports, l’héraldique bétail, Licorne, léopard, alérion ou guivre, Monstres, géants captifs qu’un coup de vent délivre, Exhaussent leur stature et cabrent leur poitrail.
Certe, aux champs de l’azur, dans ces combats étranges Que les noirs Séraphins livrèrent aux Archanges Cet écu fut gagné par un baron du ciel.
Comme ceux qui jadis prirent Constantinople, Il porte, en bon croisé, qu’il soit George ou Michel,
Le soleil, besant d’or, sur la mer de sinople.
# Le Parnasse contemporain/1876/Au couchant

ARMAND SILVESTRE
FANTAISIES CÉLESTES
I
AU COUCHANT
N’étant plus qu’un brouillard vermeil, L’horizon dans la nuit recule : Je voudrais, comme le soleil, Mourir dans l’or d’un crépuscule !
Sentir l’universel émoi, Suivre au loin ma trace blanchie Et, d’une grande ombre, après moi, Laisser la terre rafraîchie ;
Descendre seul dans mon tombeau, Mais léguer mon âme à la nue Pour y rallumer le flambeau, De chaque étoile au ciel venue,
Emporter la vie et, pourtant, La laisser rayonner encore ; Donner au monde palpitant Le gage sacré d’une aurore ;
Sûr de remonter le chemin Qu’a tracé ma course première, Garder en moi mon lendemain Fait de chaleur et de lumière !
Car l’âme des astres vermeils Dans mes veines en feu circule Et je veux, comme les soleils, Renaître dans un crépuscule !