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# Toast champêtre
### TOAST CHAMPÊTRE

Mai, qu’avait jusqu’alors désolé le vent aigre,
Mai, frileux sous les fleurs, en habit de vinaigre,
S’était enfui, Joyeux, dans le ciel enchanté, Le chaud soleil de juin proclamait : « C’est l’été ! »
Celle qui connaît bien mon sentiment pour elle
Choisit sa robe claire et sa plus fraîche ombrelle ;
Et pour le beau pays de forêts et d’étangs Qui cache nos amours depuis quelques printemps,
De grand matin, heureux de vivre, nous partîmes.
Les poiriers du chemin sont nos amis intimes ;
Quand, dans la carriole au vieux cheval boiteux, Fous passons, les rameaux murmurent : « Ce sont eux ! »
Et, grise de plein air et de grand paysage, Ma mignonne leur prend des feuilles au passage.
Rien n’a changé. Voici l’auberge. Sur le seuil, Le vieux chien du logis vient pour nous faire accueil.
Notre chambre est la même. En ouvrant la fenêtre,
La même saine odeur de forêt nous pénètre.
Voici le pied tronqué de l’orme qu’on scia ;
En face, dans le parc, le même acacia Répand, comme jadis, son odeur printanière.
J’entends le loriot comme la fois dernière,
Et songe : « Le bonheur qui se peut retenir
Est tout dans l’habitude et dans le souvenir. »
Cependant, ma petite amie, ― oh ! comment dire
Le charme tendre et fin de son joli sourire ? ―
Bien contente, elle aussi, de ce coin retrouvé,
A ri, comme autrefois, du portrait mal gravé
Du pauvre Monsieur Thiers en toupet ridicule ;
Elle a mis son chapeau fleuri sur la pendule,
Oté ses gants de Suède, et puis, ayant pensé,
Tout à coup, qu’on ne s’est pas encore embrassé, Elle s’approche, avec son air sainte-n’y-touche,
Et pose lentement sa bouche sur ma bouche.
Quelle minute !…
 Un cri nous appelle soudain.
Le déjeuner ! On est servi dans le jardin, Sous la tonnelle basse, auprès du jeu de boules.
On court se mettre à table en effarant les poules.
Victoire encor ! Rien n’a changé ! Tout est pareil !
Voici le gai vin blanc qu’il faut boire au soleil
Et dont la courte ivresse en rires se dissipe,
Le lourd couvert d’étain et de terre de pipe
Dont un joyeux rayon fait vibrer les couleurs, Et des cerneaux tout frais dans une assiette à fleurs.
… Puisque après ce repas nous faisons une pause
Et que mon verre est plein, effeuilles-y la rose,
Ma chère, que tu fais tourner entre tes doigts ; Car je veux boire au nid de nos amours ! Je bois
Au clocher du village, orné d’un coq de fonte, Qui depuis cinq printemps, ― à mon âge, on les compte, ― Le long des jeunes blés, pleins d’oiseaux et de chants,
Nous a vus tant de fois faire un bouquet des champs.
Je bois aux toits moussus où, comme nous fidèles,
Reviennent, chaque été, les bonnes hirondelles.
Je bois aux verts fourrés de ronce et de genêt Où l’écho semble aimer ta voix qu’il reconnaît.
Je bois aux vieux témoins de nos gaîtés champêtres,
Aux fleurs dans les grands prés, aux fraises sous les hêtres,
A la forêt où chante au lointain le coucou, Aux sentiers dans lesquels, te baisant sur le cou, Je t’étreins brusquement pour te dire : « Je t’aime ! »
Enfin, je bois au cher pays, toujours le même,
Où, depuis ce matin, nous sommes de retour,
Chère, et qui n’a pas plus changé que notre amour !
# Toast funèbre (1887)

Ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème !
Salut de la démence et libation blême, Ne crois pas qu’au magique espoir du corridor J’offre ma coupe vide où souffre un monstre d’or ! Ton apparition ne va pas me suffire : Car je t’ai mis, moi-même, en un lieu de porphyre. Le rite est pour les mains d’éteindre le flambeau Contre le fer épais des portes du tombeau : Et l’on ignore mal, élu pour notre fête Très simple de chanter l’absence du poëte, Que ce beau monument l’enferme tout entier : Si ce n’est que la gloire ardente du métier,
Jusqu’à l’heure commune et vile de la cendre, Par le carreau qu’allume un soir fier d’y descendre, Retourne vers les feux du pur soleil mortel !
Magnifique, total et solitaire, tel Tremble de s’exhaler le faux orgueil des hommes. Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs. Mais le blason des deuils épars sur de vains murs, J’ai méprisé l’horreur lucide d’une larme, Quand, sourd même à mon vers sacré qui ne l’alarme, Quelqu’un de ces passants, fier, aveugle et muet, Hôte de son linceul vague, se transmuait En le vierge héros de l’attente posthume. Vaste gouffre apporté dans l’amas de la brume Par l’irascible vent des mots qu’il n’a pas dits, Le néant à cet Homme aboli de jadis : « Souvenir d’horizons, qu’est-ce, ô toi, que la Terre ? » Hurle ce songe ; et, voix dont la clarté s’altère, L’espace a pour jouet le cri : « Je ne sais pas ! »
Le Maître, par un œil profond, a, sur ses pas, Apaisé de l’éden l’inquiète merveille Dont le frisson final, dans sa voix seule, éveille Pour la Rose et le Lys le mystère d’un nom. Est-il de ce destin rien qui demeure, non ? Ô vous tous, oubliez une croyance sombre. Le splendide génie éternel n’a pas d’ombre. Moi, de votre désir soucieux, je veux voir, À qui s’évanouit, hier, dans le devoir Idéal que nous font les jardins de cet astre, Survivre pour l’honneur du tranquille désastre Une agitation solennelle par l’air De paroles, pourpre ivre et grand calice clair, Que, pluie et diamant, le regard diaphane Resté là sur ces fleurs dont nulle ne se fane, Isole parmi l’heure et le rayon du jour ! C’est de nos vrais bosquets déjà tout le séjour
Où le poëte pur a pour geste humble et large De l’interdire au rêve, ennemi de sa charge : Afin que le matin de son repos altier Quand la mort ancienne est comme pour Gautier De n’ouvrir pas les yeux sacrés et de se taire, Surgisse, de l’allée ornement tributaire, Le sépulcre solide où gît tout ce qui nuit Et l’avare silence et la massive nuit.
# Toi, notre Père Odin

* Toi, notre Père Odin de Renée Vivien (publication : 1906)« Le vent d’hiver s’élance, audacieux et fort »

## Éditions

Éditions en français :
* Toi, notre Père Odin (1906, publié dans À l’heure des mains jointes)
* Toi, notre Père Odin (1907, publié dans Chansons pour mon ombre)
* Toi, notre père Odin (1909, publié dans Poèmes)
# Sueur de Sang/Préface
### PRÉFACE

Dieu me préserve d’avilir jusqu’à de profanes et littéraires usages les Textes Saints !
J’ai ces pratiques en horreur et je n’eusse pas insolemment utilisé comme épigraphe les Sacrées Paroles qui font aussitôt rentrer dans le néant tout ce qu’on ose écrire au-dessous d’Elles, si je ne croyais pas très profondément à la plus inexprimable des IDENTITÉS.
L’Identité symbolique de la France avec ce qui fut nommé le Royaume de Dieu !
La France est tellement le premier des peuples que tous les autres, quels qu’ils soient, doivent s’estimer honorablement partagés lorsqu’ils sont admis à manger le pain de ses chiens.
Quand elle est heureuse, le reste du monde est suffisamment heureux, dût-il payer ce bonheur de la servitude ou de l’extermination.
Mais quand elle souffre, c’est Dieu qui souffre, c’est le Dieu terrible qui agonise pour toute la terre, en SUANT LE SANG.
Ceci est absolu et incommutable comme le mystère de la Prédestination.
Voilà pourquoi je n’ai pas eu peur de faire précéder mon livre de cet effrayant verset de l’Évangéliste saint Luc.
Léon Bloy.
# Suicides en partie double

* « Suicides en partie double » dans les Nouvelles Chansons du Chat noir, avec partition, illustré par H. Gerbault
* « Suicide en partie double » dans Poèmes incongrus
# Sui-je, sui-je, sui-je belle ?

Sui-je, sui-je, sui-je belle ? Il me semble, à mon avis, Que j’ay beau front et doulz viz, Et la bouche vermeillette ; Dictes moy se je sui belle.
 J’ay vers yeulx, petit sourcis, Le chief blont, le nez traitis, Ront menton, blanche gorgette ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ? etc.
 J’ay dur sain et hault assis, Lons bras, gresles doys aussis, Et, par le faulx, sui greslette ; Dictes moy se je sui belle.
 J’ay piez rondes et petiz, Bien chaussans, et biaux habis, Je sui gaye et foliette ; Dictes moy se je sui belle.
 J’ay mantiaux fourrez de gris, J’ay chapiaux, j’ay biaux proffis, Et d’argent mainte espinglette ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ?
 J’ay draps de soye, et tabis, J’ay draps d’or, et blanc et bis, J’ay mainte bonne chosette ; Dictes moy se je sui belle.
Que quinze ans n’ay, je vous dis ; Moult est mes trésors jolys, S’en garderay la clavette ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ?
 Bien devra estre hardis
Cilz, qui sera mes amis, Qui ora tel damoiselle ; Dictes moy se je sui belle ?
 Et par Dieu, je li plevis, Que très loyal, se je vis, Li seray, si ne chancelle ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ?
 Se courtois est et gentilz, Vaillans, apers, bien apris, Il gaignera sa querelle ; Dictes moy se je sui belle.
 C’est uns mondains paradiz
Que d’avoir dame toudiz, Ainsi fresche, ainsi nouvelle ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ?
 Entre vous, acouardiz, Pensez à ce que je diz ; Cy fine ma chansonnelle ; Sui-je, sui-je, sui-je belle ?
* ↑ Visage.
* ↑ La tête blonde.
* ↑ Délicat.
* ↑ La taille.
* ↑ Beaux deniers comptants.
* ↑ La clef.
* ↑ Je lui promets.
* ↑ Franc, aimable.
* ↑ Tous les jours.
* ↑ Ici finit.
# Suis-moi

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III
Melicerte
Suis-moi. Le beau jour qui flambe
S’éteindra dans le courtil.
Reviens dans mon lit, Myrtil,
Te coucher entre mes jambes.
Myrtil
On sème les épinards
À la Sainte-Madeleine !
Tant pis !… Je bois ton haleine
Qui résume tous les nards. :
# Parfums, couleurs, systèmes, lois !

* Parfums, couleurs, systèmes, lois !poème de Paul Verlaine« Parfums, couleurs, systèmes, lois ! »

## Éditions

Éditions en français :
* Parfums, couleurs (1893, publié dans Sagesse)
* « Parfums, couleurs, systèmes, lois ! » (1902, publié dans Sagesse)
En tchèque :
* Ó vůně, barvy, systémy a řady (1893, trad. Jaroslav Vrchlický, publié dans Moderní básníci francouzští)
* Sagesse (1913)/Parfums, couleurs, systèmes, lois !
# Pareto

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Laurent Pareto, géologue et homme politique (1800-1865)
* Vilfredo Pareto, sociologue et économiste italien (1848 – 1923)
# Parfois Louis Quatorze en perruque a souri

* Parfois Louis Quatorze en perruque a souri.
* Après avoir passé le Rhin et la Moselle,
* Il fait du jardinage en descendant de selle ;
* Il plante, émonde, greffe au potager fleuri.
* Sur la treille il apprend à dénombrer le tri
* Des grains de cette grappe où Versailles excelle,
* Pour linéamenter ce raisin qu’on ciselle,
* Et qui survit conforme aux préceptes d’Oudry.
* Sous les lois de Pomone et de La Quintinie,
* Le plus grand Roi du monde exerce sa manie
* D’être un instant, lui-même, à sa glèbe, son serf.
* Et la numismatique enregistre la bêche
* Par qui, cessant de courre et la gloire et le cerf,
* Louis ente la poire et récolte la pêche.
# Parfums anciens

Ô senteur suave et modeste Qu’épanchait le front maternel, Et dont le souvenir nous reste Comme un lointain parfum d’autel,
Pure émanation divine Qui mêlais en moi ta douceur À la petite senteur fine Des longues tresses d’une sœur,
Chère odeur, tu t’en es allée Où sont les parfums de jadis, Où remonte l’âme exhalée Des violettes et des lis.
Ô fraîche senteur de la vie Qu’au temps des premières amours Un baiser candide a ravie Au plus délicat des velours,
Loin des lèvres décolorées Tu t’es enfuie aussi là-bas, Jusqu’où planent, évaporées, Les jeunesses des vieux lilas,
Et le cœur, cloué dans l’abîme, Ne peut suivre, à ta trace uni, Le voyage épars et sublime Que tu poursuis dans l’infini.
Mais ô toi, l’homicide arome Dont en pleurant nous nous grisons, Où notre cœur cherchait un baume Et n’aspira que des poisons,
Ah ! Toi seule, odeur trop aimée Des cheveux trop noirs et trop lourds, Tu nous laisses, courte fumée, Des vestiges brûlant toujours.
Dans les replis où tu te glisses Tu déposes un marc fatal, Comme l’âcre odeur des épices S’incruste aux coins d’un vieux cristal.
En tel, dans une eau fraîche et claire, Le flacon, vainement plongé, Garde l’âcreté séculaire De l’essence qui l’a rongé,
Tel, dans la tendresse embaumante Que verse au cœur, pour l’assainir, Une fidèle et chaste amante, Sévit encor ton souvenir.
Ô parfum modeste et suave, Épanché du front maternel, Qui lave ce que rien ne lave, Où donc es-tu, parfum d’autel ?
# Paris

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
Textes
* Paris, poème d’Auguste Brizeux
* Paris, poème de Tristan Corbière
* Paris, poème d’Émile Deschamps
* Paris, poème de Théophile Gautier
* Paris, poème d’Alfred de Vigny
* Paris, roman d’Émile Zola
* Les Mystères de Paris, roman d’Eugène Sue
* Notre-Dame de Paris, roman de Victor Hugo
* La Population de Paris (1847), article de Jean-Jacques Baude
Auteurs
* Paulin Paris (1800 – 1881)
* Gaston Paris (1839 – 1903)
Catégorie
# Parfum exotique

* Les Fleurs du mal/1857/Parfum exotique
* Les Fleurs du mal/1861/Parfum exotique
# Paria
### PARIA

Qu’ils se payent des républiques,
Hommes libres ! — carcan au cou — Qu’ils peuplent leurs nids domestiques !… — Moi je suis le maigre coucou.
— Moi, — cœur eunuque, dératé De ce qui mouille et ce qui vibre… Que me chante leur Liberté,
À moi ? toujours seul. Toujours libre.
— Ma Patrie… elle est par le monde ; Et, puisque la planète est ronde,
Je ne crains pas d’en voir le bout… Ma patrie est où je la plante : Terre ou mer, elle est sous la plante De mes pieds — quand je suis debout.
— Quand je suis couché : ma patrie C’est la couche seule et meurtrie
Où je vais forcer dans mes bras Ma moitié, comme moi sans âme ; Et ma moitié : c’est une femme… Une femme que je n’ai pas.
— L’idéal à moi : c’est un songe Creux ; mon horizon — l’imprévu — Et le mal du pays me ronge… Du pays que je n’ai pas vu.
Que les moutons suivent leur route,
De Carcassonne à Tombouctou… — Moi, ma route me suit. Sans doute Elle me suivra n’importe où.
Mon pavillon sur moi frissonne,
Il a le ciel pour couronne : C’est la brise dans mes cheveux… Et, dans n’importe quelle langue ; Je puis subir une harangue ; Je puis me taire si je veux.
Ma pensée est un souffle aride : C’est l’air. L’air est à moi partout.
Et ma parole est l’écho vide Qui ne dit rien — et c’est tout.
Mon passé : c’est ce que j’oublie. La seule chose qui me lie C’est ma main dans mon autre main. Mon souvenir — Rien — C’est ma trace. Mon présent, c’est tout ce qui passe Mon avenir — Demain… demain
Je ne connais pas mon semblable ; Moi, je suis ce que je me fais. — Le Moi humain est haïssable… — Je ne m’aime ni ne me hais.
— Allons ! la vie est une fille Qui m’a pris à son bon plaisir… Le mien, c’est : la mettre en guenille,
La prostituer sans désir.
— Des dieux ?… — Par hasard j’ai pu naître ; Peut-être en est-il — par hasard… Ceux-là, s’ils veulent me connaître,
Me trouveront bien quelque part.
— Où que je meure : ma patrie S’ouvrira bien, sans qu’on l’en prie,
Assez grande pour mon linceul… Un linceul encor : pour que faire ?… Puisque ma patrie est en terre Mon os ira bien là tout seul…
# Thresor de la langue françoise/Temeraire

Temeraire, Sot & legier, qui fait les choses à la volée, Temerarius, Audax, Præceps, Inconsyderatus.
Homme merueilleusement temeraire, Audacia, vel Temeritate singulari homo.
Temerairement, Temerè, Audacter, Inconsyderatè.
Temerité, Temeritas, Audacia.
# Thresor de la langue françoise/Temperer

Temperer, Temperare.
Temperé & moderé, Temperatus, Temperans.
Vn lieu temperé qui n'est ne trop froid ne trop chaud, auquel souuent se leuent les nuées, Nebulosus ager.
Temperance, Temperantia, Temperamentum.
Il n'y a point de temperance où paillardise est, Libidine dominante temperantiae locus non est.
Temperature, Temperatura ferri, Quand vne chose est trop aigre, & que par mistion de choses contraires on luy oste vne partie de l'aigreur.
Faire egale temperature, Temperamentum æquare.
Temperément, Temperanter, Temperatè.
# Thresor de la langue françoise/Telier

Telier, ou Tixier, qui fait la tele, ou toile, Textor.
# Thresor de la langue françoise/Telon

Du Telon, voyez Tiretaine.
# Thresor de la langue françoise/Teindre

Teindre d'autre couleur que la couleur naïfue, Tingere, Inquinare, Fucare, Infucare.
Teindre des peaux en couleur d'or, Ducere colore aureo pelles.
Teindre, frotter & enduire de quelque liqueur, Inficere.
Teindre d'vne espece de croye teincte en pourpre, de quoy les peintres besongnoyent, Purpurissare.
Qui teint, Tingens.
Qui teint vestemens de couleur iaulne, Crocotularius.
Suc dequoy on teint quelque chose, Infector succus.
Teinct, Tinctus, Tinctilis, Infectus, Fucatus, Infucatus.
Teinct deux fois, Dibaphus.
Du teinct, Atramentum sutorium.
¶ Beau teinct de femme, Succulenta forma fœminae, Color bonus & viuidus : Contrà, Exucca forma, Bud.
Homme de bon teinct, Colore succulento suffusus, Budaeus.
Teincture, Sanies, Tinctura.
Teinctures noires pour cordonniers, Atramentum sutorium.
Bailler quelque legiere teincture, Imbuere.
Le faict de teincture, Tinctus, huius tinctus, Infectus huius infectus.
La teinturerie, Baphia, Officinae tingentium.
Teincturier, Infector, Offector.
Les teincturiers ne sçauent pas cela, Id tingentium officinae ignorant.
# Thresor de la langue françoise/Tel

Tel, Talis, Huiusmodi, Eiusmodi, Istiusmodi.
Ie suis tel, Sic sum.
Que ferois tu auec vn tel homme ? Quid huic homini facias ?
Tel quel, &c. Tale scilicet quale, &c.
Ie suis tel que cestuy la, Sum quòd ille.
Tu es tout tel que tu estois parauant, Nihil ipso te fortuna mutauit, Idem es qui soles.
Tel qu'il faut pour quelque chose, Idoneus.
Nommez en vn tel que vous voudrez, Vnum aliquem nominate.
Ie t'ay fait tel que tu es, Tu mihi omnia incrementa tua debes, Bu
Il n'est point tel que ie demande, Hic mihi parum ex sententia est, Bud.
Tels que nous sommes, Quicunque in dicendo sumus.
Ie seray tel que tu voudras que ie soye, Vt voles esse me, ita ero.
Ie te bailleray tesmoings tels que tu voudras, Secundum arbitrium tuum testes dabo.
Ce sont fort beaux dons, mais ils n'ont garde d'estre tels que les nostres, Perpulchra dona, haud nostris similia.
Tu n'es pas tel que ie t'estimoy estre, Opinio de te multu me fefellit.
Tel quel, Quel qu'il soit, Qualiscunque.
Sa nature est telle, Sic est ingenium.
De telles gens, In talibus viris.
De telle sorte, Istiusmodi.
Il estoit de telle nature, que facilement il supportoit tout le monde, Sic vita erat, facilè omnes perferre ac pati.
Tellement, Taliter.
Tellement que chaque vigne, &c. Ita vt quaeque vitis, &c.
Tellement que puis apres toutes noises luy desplairont à voir, Adeò vt spectare posteà omnes oderit.
Tellement qu'il estoit facile de voir, &c. Vt consuetum amorem facilè cerneres.
Tellement qu'il n'est possible de mieux, Vt nihil possit vltra.
Tellement qu'il a mieux aimé voir perir, que, &c. Vt vel perire maluerit, quàm perdere omnia.
Ie trauailleray, à fin que ie soye tellement lassé, que, &c. Opus faciam vt defatiger vsque, ingratus vt dormiam.
Tellement quellement, Qualitercunque, Quoquomodo.
Tellement quellement escrire, Defunctoriè scribere, B.
Estudier tellement quellement, ou quelque peu, Leuiter attingere studia.
# Thresor de la langue françoise/Teiller

Teiller du chanure, voyez Tiller.
# Thresor de la langue françoise/Temple

Temple, m. penac. Est le mesmes que Eglise, Aedes aedis, Templum Duquel mot Latin, le François la prins.
Piller le temple, Fanum spoliare.
Vn temple où il y auoit lieu à lauer les mains, Delubrum.
Vn temple duquel on n'auoit rien osté, Integrum templum omni opere.
Temple qu'on a rempli d'odeurs, Templum odoratum.
Il a pleu pierres sur le temple, Templum lapidatum est.
Qui auoit la superintendence & charge de l'estat des temples, & autres publiques edifices de la ville, Vn voyer, Ædilis.
Deuant le temple de Iuppiter, Pro æde Iouis.
# Thresor de la langue françoise/Teigne

Teigne, Scabies, Porrigo porriginis.
¶ Vne herbe dite Teigne, Cynomorion, Orobanche.
Teigneux, Scabiosus.
Herbe aux teigneux, Hippolapathum.
# Thresor de la langue françoise/Tempeste

Tempeste, Tourmente de mer, Tempestas.
Tempeste du ciel, Tempestas, Cœli tempestas, Vis maior, Vis diuina.
Plein de tempeste, Tempestuosus.
Mer pleine de tempeste, Pelagus immitte, Mare procellosum.
La tempeste nous a esté contraire, Tempestare aduersa vsi sumus.
O quelle tempeste ? Proh tempestatem cuiusmodi ?
Appaiser la tempeste, Lenire tempestatem.
Tempester, Tumultuare, vel Tumultuari.
Tempester & tourmenter, Agitare, Vexare.
Les malades se tempestent, Aegroti conflictantur, B. ex Celso.
Homme tempestatif, Tumultuosus.
Tempestatiuement, Tumultuosè.
Tempestueuse mer.
Tempestueux flots.
# Parménide

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Parménide, philosophe grec présocratique
* Parménide, dialogue de Platon
# Pauvres fleurs/Croyance

Pour les autres éditions de ce texte, voir Croyance.

### CROYANCE.

Souvent il m’apparut sous la forme d’un ange Dont les ailes s’ouvraient, Remontant de la terre au ciel où rien ne change ; Et j’ai vu s’abaisser, pleins d’une force étrange, Ses bras qui m’attiraient.
Je ne l’ai pas rêvé, je l’ai vu. La nuit même, Où le cœur entend tout, Je n’entendais que lui, dire : « C’est moi qui t’aime, C’est moi qui t’aimerai d’une ferveur extrême, Sur la terre et partout ! »
Ses doux yeux se fondaient en lumières humides, Pour inonder mes yeux ; J’étais illuminée et pâle. Et moins timides Mes deux mains se changeaient en deux ailes rapides, Pour l’aller voir aux cieux.
Je montais. Je sentais de ses plumes aimées, L’attrayante chaleur ; Nous nous parlions de l’âme et nos âmes charmées, Comme le souffle uni de deux fleurs embaumées, N’étaient plus qu’une fleur.
Et je tremblerai moins pour sortir de la vie : Il saura le chemin. J’en serai, de bien près, devancée ou suivie ; Puis, entre Dieu qui juge et ma crainte éblouie,
Il étendra sa main.
Ce nœud, tissu par nous dans un ardent mystère, Dont j’ai pris tout l’effroi, Il dira que c’est lui, si la peur me fait taire. Et s’il brûla son vol aux flammes de la terre, Je dirai que c’est moi !
Son souffle lissera mes ailes sans poussière, Pour les ouvrir à Dieu. Et nous l’attendrirons de la même prière ; Car, c’est l’éternité qu’il nous faut tout entière : On n’y dit plus, adieu !
# Pauvres fleurs/Elle a voulu mourir

Pour les autres éditions de ce texte, voir Elle a voulu mourir.

### ELLE A VOULU MOURIR.

Donnez-lui du mystère, Au moins pour y mourir ! Donnez-lui de la terre, Au moins pour la couvrir ! Jetez sur cette flamme Votre froid élément ; Puis, laissez aller l’âme Chercher son Dieu clément !
Jetez un double voile Sur sa nuit, sur son jour ! Priez qu’une autre étoile S’ouvre à sa pauvre amour ! D’anathème et d’outrage, Sauvez ses derniers pleurs ; Laissez après l’orage Un deuil paisible aux fleurs !
Hier encor sur sa tête L’oiseau de juin chantait ; De soleil et de fête Tout son ciel éclatait ; Et sa raison ravie S’éteint dans un remords : Que sait-on de la vie, Un jour avant la mort ?
Dédain, blessure amère ! Double mort à passer ! Quand on n’a plus sa mère Prompte à vous embrasser !
Plus rien pour vous entendre, Plus rien, pour vous aimer ; Plus rien, qu’un adieu tendre, Pleurant, sans vous nommer !
Quand l’homme abjure et gronde, Mon Dieu ! se croit-il dieu ? Qu’elle est triste et profonde Sa voix qui crie : « Adieu ! » Mon Dieu ! dans leur querelle, Tout votre enfer a lui. Morte, pitié pour elle ! Vivant, pardon pour lui !