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# Épigrammes (Martial)/1841/12/Préface

LIVRE DOUZIÈME.
PRÉFACE.
M. VALERIUS MARTIAL A PRISCUS SON AMI, SALUT.
Je sais qu’il est à propos que je me justifie de la paresse opiniâtre qui me domine depuis trois ans, paresse qui ne trouverait pas d’excuse suffisante, même à Rome, dans les devoirs sociaux, qui ne sont pas moins importuns à ceux qui en sont l’objet qu’à ceux qui sont obligés de les rendre. A plus forte raison est-elle inexcusable dans la solitude de la province, où le besoin d’un travail assidu et sans distraction pourrait seul me faire pardonner ma retraite absolue. Il est cependant quelques moyens de défense que je puis faire valoir en ma faveur. Le premier et le principal, c’est que je ne trouve point ici l’oreille exercée des citoyens auxquels j’avais l’habitude de m’adresser, et il me semble que je plaide dans un barreau étranger. En effet, si dans mes légers écrits il se rencontre quelques agréments, c’est à mes auditeurs que j’en suis redevable. Ce goût judicieux et fin, cet heureux choix de sujets, ces bibliothèques, ces théâtres, ces conversations où l’on s’instruit en se divertissant et sans s’en apercevoir ; tous les avantages — 479 —
enfin dont je jouissais et dont je n’ai pas assez connu le prix, je les ai perdus de gaieté de cœur, et avec eux tous mes moyens de plaire. Ajoutez à cela les sottes critiques de nos bourgeois de province, la jalousie qui dicte leurs jugements, la méchanceté caractérisée de quelques-uns qui font nombre dans une petite ville, et contre lesquels il est difficile de lutter toujours de sang-froid. Ne t’étonne donc plus si je repousse aujourd’hui, même avec dépit, des occupations qui autrefois faisaient mes délices. Cependant, comme à ton arrivée de Rome je veux être en mesure de ne rien refuser à tes instances, et que ce serait m’acquitter mal de ce que je te dois si je me bornais à faire pour toi ce qui m’est possible, je me suis durant quelques jours imposé une tâche qui jadis pour moi n’était qu’un plaisir, et je me suis arrangé de manière à fêter ta bienvenue en te servant un mets selon ton goût, que je connais depuis longtemps. Ainsi ces productions, qui de ta part ne courent aucun danger, je te prie de les apprécier, de les examiner avec le plus grand soin, et, ce qui ne te sera pas facile, de les juger sans indulgence, de peur que si, de ton aveu, ils doivent aller à Rome, cette capitale y reconnaisse, non pas un livre venu d’Espagne, mais un livre espagnol.
1.
A PRISCUS.
La chasse est suspendue : aux hôtes des forêts Le cor ne porte plus le signal de la guerre, Tout repose : chasseurs, rets et chiens et filets. Le sanglier au fond de son repaire
# Épigrammes (Martial)/1841/Préface 2
## LIVRE SECOND.

Je crois t’entendre me dire : Que me veux-tu avec ton épître ? N’est-ce donc point assez que j’aie la complaisance de lire tes épigrammes ? Et d’ailleurs, que peux-tu me dire ici que tu ne puisses aussi bien me dire dans tes vers ? Que les poètes tragiques mettent des prologues en tête de leurs pièces, on le conçoit, puisqu’ils ne parlent pas en leur nom ; mais des épigrammes n’ont pas besoin d’un interprète, et savent très-bien s’expliquer elles-mêmes dans leur langage satirique. Chaque page, à la volonté de l’auteur, devient une épître. Épargne-toi donc, je te le conseille, un ridicule ; et ne jette point un manteau sur les épaules d’un danseur. Enfin, vois s’il est à propos pour toi de te mesurer, armé seulement d’une épée de bois, contre le trident du rétiaire. Pour moi, je me range parmi ceux qui déclarent le combat inégal.
— Par Hercule, Décianus, tu dis vrai ! tu ne sais pas avec quelle longue et terrible épître tu allais avoir affaire ! Ainsi donc, soit fait comme tu le désires ! Ceux entre les mains de qui tombera ce livre, t’auront l’obligation de ne point arriver fatigués à la première page.
# Épigrammes (Martial)/1841/09/Avis préliminaire

LIVRE NEUVIÈME.
AVIS PRÉLIMINAIRE.
MARTIAL A SON CHER FRÈRE TORANNIUS, SALUT.
L’épigramme séparée, qui ouvre ce recueil, a été adressée à Stertinius, personnage d’une haute considération, qui a bien voulu donner à mon portrait une place dans sa bibliothèque. J’ai cru devoir te donner ce mot d’avis pour que tu connusses le vrai nom de la personne que je désigne sous celui d’Avitus. Adieu, porte-toi bien, et prépare-toi à recevoir ma visite.
1.
A AVITUS.
Toi, dont le sublime talent Voudrait échapper à la gloire, Et dont le nom, déguisé vainement, Après ta mort doit vivre au temple de Mémoire, Puisque dans ton musée, au rang des beaux esprits Tu prétends placer mon image, Cher Avitus, achève ton ouvrage, Fais que les vers suivants au-dessous soient inscrits : « Je suis Martial le poète, « Si connu par mainte bluette ; « Sans m’admirer on me chérit.
# Épigrammes (Martial)/1841/Préface 1
## PRÉFACE

Je me flatte d’avoir gardé dans mes légères productions assez de mesure pour ne point donner le droit de s’en plaindre à quiconque n’aura rien à se reprocher ; j’ai plaisanté, mais sans manquer d’égards pour les particuliers même les plus obscurs, discrétion dont n’ont pas toujours usé nos anciens auteurs, qui n’ont pas craint d’articuler les véritables noms, et même de compromettre les plus illustres personnages. Je ne veux point arriver à la renommée par le scandale ; je préfère la réputation d’homme d’honneur à celle d’homme d’esprit ; mes plaisanteries sont innocentes ; loin d’elles toute maligne application. Je ne veux point qu’un autre aiguise mes épigrammes : c’est le fait d’un malhonnête homme que de mettre son esprit à la place de celui d’un auteur. J’essayerais de justifier les libertés d’expression que je me suis quelquefois permises, et qui sont, à proprement dire, la langue du genre épigrammatique, si, le premier, j’en donnais l’exemple ; mais c’est ainsi qu’ont écrit Catulle, Marsus, Pédon, Gœtulicus, tous ceux enfin qui ont obtenu des succès dans cette carrière. Si cependant quelqu’un affiche une telle austérité de mœurs qu’il ne permette aucune de ces libertés que comporte la franchise de la langue latine, qu’il se tienne ici pour averti, ou même, que sur le titre, il abandonne le livre. J’écris mes épigrammes pour ceux qui ne craignent point d’assister aux jeux floraux. Que Caton ne se présente point dans notre théâtre, ou, s’il s’y montre, qu’il y reste jusqu’à la fin. Je crois pouvoir terminer cet avertissement par l’épigramme suivante, qui ouvrira mon recueil.
# À l’ombre d’Angkor/Épilogue

Je dois suspendre pour quelque temps la mission qui m’a été confiée au Cambodge, par le ministère de l’Instruction publique et des Beaux-Arts, et redescendre à Phnom-Penh pour la mise au point de mes notes.
La capitale actuelle de ce pays offre si peu d’intérêt dans l’ordre des idées où j’ai tenté d’entretenir le lecteur, que je ne saurais écrire une ligne de plus hors des belles solitudes de mes expéditions et loin de ces pierres que j’aime tant.
Si j’ai cru devoir tracer ces pages au fur et à mesure de mes étapes et au cœur même de ce qu’elles décrivent, c’est que j’ai pensé que le grand public ignorant du passé cambodgien, fasciné seulement par Angkor, y trouverait quelque intérêt, peut-être quelque émotion, plutôt que dans ces grands volumes techniques et froids d’un abord peu engageant.
En dehors de l’observateur envoyé pour un travail minutieux, long et difficile, je n’ai pu oublier un seul instant ce que j’étais et ce fut pour moi un irrésistible besoin aux instants de repos, la nuit venue, mes plans mis au net et le résultat de mes recherches consigné, de me retrouver en communication avec ce grand confident impartial qu’est le public et de lui dire librement les belles émotions que l’un de ses enfants perdu au milieu d’une telle nature et d’un tel passé ressentait.
Parfois le style a trahi ma pensée, parfois il l’a gênée. Qu’on me soit indulgent. Peut-on être en possession complète de soi, véritablement, lorsque l’on s’abandonne en de telles circonstances et que tout le jour, alors qu’on piétine d’impatience et de curiosités juvéniles on s’attarde, retenu par une conscience scrupuleuse, à des mesures de pierres, des différences de niveau et des relevés d’architecture ? C’était une joie pour moi de me libérer en ces occasions de mon strict programme archéologique.
On a trouvé, dans ce volume, quelques renseignements qui, je le pense, permettront aux curieux de se faire une idée assez précise de ce que fut le Cambodge et de ce qu’il est devenu. Si du moins des recherches techniques, mes longues journées d’exploration et de travail n’apparaissent pas trop à travers ce journal, elles donnent tout au moins aux idées générales exprimées des bases qu’il convient de ne pas rejeter sans un examen minutieux. Elles confirment les données assez vagues déjà admises ou les combattent en usant d’une méthode et en utilisant des vues d’ensemble dont celles-ci n’étaient pas toujours le fruit.
Surtout que l’on soit bien assuré que le Cambodge est le pays hospitalier par excellence. Son climat chaud sans être brûlant, son peuple bienveillant, sa salubrité parfaite pour qui sait vivre normalement dans le travail et la sobriété en font un champ d’action incomparable. Toutes les facultés humaines trouveront à s’y exercer. L’ombre d’Angkor, cette belle ombre douce et si vivante de souvenirs, cette ombre héroïque qui s’étend si loin est propice à tous les artistes. Qu’ils s’y dirigent, sinon qu’ils y songent et s’en préoccupent souvent pour donner à leur imagination des envolées nouvelles et connaître d’autres exemples du génie des hommes.
# À l’Éditeur du « Parnasse contemporain » - Lundi soir (6 août 1866)

       Monsieur,
Après vous avoir remercié de l'envoi si régulier du Parnasse, je vous demande de vouloir bien m'adresser, par le retour du courrier, s'il est possible, vingt livraisons, je veux dire, exemplaires de la vingtième livraison, qui renferme quelques vers de moi. Cela, sur papier ordinaire, ― pour donner à plusieurs personnes en les mains desquelles je ne crois pas le Recueil.
Je pense pouvoir les obtenir au prix de revient ; du reste, j'en parlerai à Monsieur de Ricard, et je réglerai ce petit compte dans un mois ou deux quand je serai à Paris.
Veuillez, Monsieur, agréer mes salutations et me croire
       Votre dévoué,
                      S. MALLARMÉ.
Tournon, Lundi soir (6 août 1866).
# Éric Le Mendiant/9
### IX

À quelques jours de là, le père Tanneguy et sa fille s’acheminèrent, le premier à pied, la dernière montée sur un petit cheval de l’île d’Ouessant, vers le village de Saint-Jean-du-Doigt.
Ils étaient l’un et l’autre diversement agités.
Tanneguy songeait qu’il allait revoir la tombe où reposait sa femme, son vieil ami, l’abbé Kersaint, et qu’il pourrait désormais habiter la grève.
Marguerite repassait tous les événements des jours derniers ; elle revoyait Octave ; et une émotion inconnue, étrange, sillonnait son cœur quand elle venait à penser que dans quelques jours elle serait la femme du jeune comte de Kerhor.
Ils étaient heureux l’un et l’autre, heureux même de leur bonheur réciproque.
Tout avait été préparé pour les recevoir. L’abbé Kersaint alla à leur rencontre, et ils passèrent cette nuit au presbytère.
Ce ne fut que le lendemain qu’ils arrivèrent au château de Kerhor. Marguerite était aimée au pays, on l’y vit revenir avec joie, et tous les pauvres des environs accoururent dès le matin sur son passage, pour fêter son retour.
Le soir même ils furent installés au château, et quelques jours après l’union de Marguerite et d’Octave était bénie par le vénérable abbé.
Qu’ajouter à ce qui précède ?… rien, sinon que Marguerite fut heureuse autant qu’une femme peut l’être sur cette terre ; que le père Tanneguy s’éteignit lentement dans une vieillesse exempte de soucis, et que l’abbé Kersaint continua longtemps à faire la consolation des malheureux qui connaissaient le chemin du presbytère.
Quant à Éric le mendiant, il eut une fin naturelle et facile à prévoir.
Il avait été depuis longtemps signalé à l’autorité sous la prévention de faits équivoques ; il fut arrêté à quelque temps de là comme fauteur de l’incendie de la ferme Tanneguy, et il repose aujourd’hui à l’ombre des murailles épaisses du bagne.
On m’a assuré qu’il avait fait partie de l’un des derniers convois à destination de Cayenne.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Iambe IV
### IAMBE IV.

COMME un dernier rayon, comme un dernier zéphire
Anime la fin d’un beau jour, Au pied de l’échafaud j’essaie encor ma lyre. Peut-être est-ce bientôt mon tour ; Peut-être avant que l’heure en cercle promenée
Ait posé, sur l’émail brillant, Dans les soixante pas où sa route est bornée,
Son pied sonore et vigilant, Le sommeil du tombeau pressera mes paupières Avant que de ses deux moitiés Ce vers que je commence ait atteint la dernière,
Peut-être en ces murs effrayés Le messager de mort, noir recruteur des ombres, Escorté d’infâmes soldats, Remplira de mon nom ces longs corridors sombres. ............
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Jupiter et Europe
### SUR UN GROUPE DE JUPITER ET EUROPE.

Étranger, ce taureau qu’au sein des mers profondes
D’un pied léger et sûr tu vais fendre les ondes,
Est le seul que jamais Amphitrite ait porté.
Il nage aux bords crétois. Une jeune beauté
Dont le vent fait voler l’écharpe obéissante
Sur ses flancs est assise ; et d’une main tremblante
Tient sa corne d’ivoire, et les pleurs dans les yeux
Appelle ses parens, ses compagnes, ses jeux ;
Et redoutant la vague et ses assauts humides,
Retire et veut sous soi cacher ses pieds timides..
L’art a rendu l’airain fluide et frémissant.
On croit le voir flotter. Ce nageur mugissant, Ce taureau, c’est un dieu ; c’est Jupiter lui-même.
Dans ces traits déguisés, du monarque suprême
Tu reconnais encore et la foudre et les traits.
Sidon l’a vu descendre au bord de ses guérets,
Sous ce front emprunté couvrant ses artifices,
Brillant objet des vœux de toutes les génisses.
La vierge tyrienne, Europe, son amour,
Imprudente, le flatte ; il la flatte à son tour
Et, se, fiant à lui, la belle désirée Ose asseoir sur son flanc cette charge adorée.
Il s’élance flans l’onde, et le divin nageur,
Le taureau roi des dieux ; l’humide ravisseur
À déjà passé Chypre et ses rives fertiles ; Il approche de Crète et va voir les cent villes.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Iambe I
### IAMBE I

SALUT, divin triomphe ! entre dans nos murailles : Rends-nous ces guerriers illustrés,
Par le sang de Désille et par les funérailles De tant de Français massacrés. Jamais rien de si grand n’embellit ton entrée ; Ni quand l’ombre de Mirabeau
S’achemina jadis vers la voute sacrée Où la gloire donne un tombeau ; Ni quand Voltaire mort et sa cendre bannie Rentrèrent aux murs de Paris,
Vainqueurs du fanatisme et de la calomnie Prosternés devant ses écrits. Un seul jour peut atteindre à tant de renommée, Et ce beau jour luira bientôt ; C’est quand tu porteras Jourdan à notre armée, Et La Fayette à l’échafaud !
* ↑ Le sens ironique de cet iambe est sensible par l’opposition que présentent les quatre vers qui le terminent. Un suppôt de Marat, que l’anarchie de ces temps aurait pu associer à la gloire de nos armes, y contraste avec un vertueux défenseur du droit des peuples. L’un, connu sous le nom de Jourdan-coupe, périt sur l’échafaud ; l’autre est cet ami éclairé de la liberté, pour laquelle il a eu l’avantage de combattre dès sa jeunesse.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Iambe III
### IAMBE III.

Que promet l’avenir ? Quelle franchise auguste,
De mâle constance et d’honneur Quels exemples sacrés, doux à l’ame du juste, Pour lui quelle ombre de bonheur,
Quelle Thémis, terrible aux têtes criminelles, Quels pleurs d’une noble pitié, Des antiques bienfaits quels souvenirs fidèles,
Quels beaux échanges d’amitié Font digne de regrets l’habitacle des hommes ?
La peur blême et louche est leur dieu.
Le désespoir ?—le fer. Ah ! lâches que nous sommes, Tous, oui tous. Adieu, terre, adieu. Vienne, vienne la mort ! Que la mort me délivre !
Ainsi donc, mon cœur abattu Cède au poids de ses maux ? Non, non, puissé-je vivre !
Ma vie importe à la vertu. Car l’honnête homme enfin, victime de l’outrage,
Dans les cachots, près du cercueil, Relève plus altiers son front et son langage,
Brillans d’un généreux orgueil. S’il est écrit aux cieux que jamais une épée
N’étincellera dans mes mains, Dans l’encre et l’amertume une autre arme trempée
Peut encor servir les humains. Justice, vérité, si ma bouche sincère,
Si mes pensers les plus secrets Ne froncèrent jamais votre sourcil sévère ;
Et si les infâmes progrès, Si la risée atroce, ou (plus atroce injure)
L’encens de hideux scélérats, Ont pénétré vos cœurs d’une longue blessure,
Sauvez-moi. Conservez un bras Qui lance votre foudre ; un amant qui vous venge.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange
Ces bourreaux barbouilleurs de lois, Ces tyrans effrontés de la France asservie, Égorgée !… Ô mon cher trésor, Ô ma plume ! Fiel, bile, horreur, dieux de ma vie !
Par vous seul je respire encor.
Quoi ! nul ne restera pour attendrir l’histoire
Sur tant de justes massacrés : .................... Pour consoler leurs fils, leurs veuves et leurs mères ;
Pour que des brigands abhorrés Frémissent aux portraits noirs de leur ressemblance ;
Pour descendre jusqu’aux enfers Chercher le triple fouet, le fouet de la vengeance Déjà levé sur ces pervers ;
Pour insulter leurs noms, pour chanter leur supplice ! Allons, étouffe tes clameurs : Souffre, ô cœur gros de haine, affamé de justice.
Toi, Vertu, pleure si je meurs.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/L’Amérique
### FRAGMENS D’UN POËME SUR L’AMÉRIQUE

.................... J’ACCUSERAI les vents et cette mer jalouse
Qui retient, qui peut-être a ravi La Pérouse.
Il partit. L’amitié, les sciences, l’amour
Et la gloire française imploraient son retour.
Dix ans sont écoulés sans que la renommée
De son trépas au moins soit encore informée.
Malheureux ! un rocher inconnu sous les eaux
A-t-il, brisant les flancs de tes hardis vaisseaux, Dispersé ta dépouille au sein du gouffre immense ?
Ou, le nombre et la fraude opprimant ta vaillance, Nu, captif, désarmé, du sauvage inhumain
As-tu vu s’apprêter l’exécrable festin ? Ou plutôt dans une île, assis sur le rivage,
Attends-tu ton ami voguant de plage en plage ;
Ton ami qui partout jusqu’aux bornes des mers,
Où d’éternelles nuits et d’éternels hivers Font plier notre globe entre deux monts de glace,
Aux flots de l’Océan court demander ta trace ?
Malheureux ! tes amis, souvent dans leurs banquets,
disent en soupirant : « Reviendra-t-il jamais ! »
Ta femme à son espoir, à ses vœux enchaînée,
Doutant de son veuvage ou de son hyménée,
N’entend, ne voit que toi dans ses chastes douleurs,
Se reproche un sourire ; et, toute entière aux pleurs,
Cherche en son lit désert, peuplé de ton image,
Un pénible sommeil que trouble ton naufrage.
Un Inca, racontant la conquête du Mexique par les Espagnols, que le peuple prenait pour des dieux, s’exprime ainsi :
Poux moi, je les crois fils de ces dieux malfaisans
Pour qui nos maux, nos pleurs, sont le plus doux encens,
Loin d’être dieux eux-même ils sont tels que nous sommes,
Vieux, malades, mortels. Mais s’ils étaient des hommes,
Quel germe dans leur cœur peut avoir enfanté
Uri tel excès de rage et de férocité ? Chez eux peut-être aussi qu’une avare nature N’a point voulu nourrir cette race parjure. Le Cacao sans doute et ses glands onctueux
Dédaignent d’habiter leurs bois infructueux. Leur soleil ne sait point sur leurs arbres profanes
Mûrir le doux Coco, les mielleuses Bananes. Leurs champs du beau Maïs ignorent la moisson,
Là Mangue leur refuse une douce boisson. D’herbages venimeux leurs terres sont couvertes.
Noires d’affreux poisons, leurs rivières désertes
N’offrent à leurs filets nulle proie ; et leurs traits Ne trouvent point d’oiseaux dans leurs sombres forêts.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Iambe II
### IAMBE II.

Quand au mouton bêlant la sombre boucherie
Ouvre ses cavernes de mort, Pauvres chiens et moutons, toute la bergerie
Ne s’informe plus de son sort. Les enfans qui suivaient ses ébats dans la plaine,
Les vierges aux belles couleurs Qui le baisaient en foule, et sur sa blanche laine
Entrelaçaient rubans et fleurs, Sans plus penser à lui le mangent s’il est tendre.
Dans cet abîme enseveli J’ai le même destin. Je m’y devais attendre.
Accoutumons-nous à l’oubli. Oubliés comme moi dans cet affreux repaire
Mille autres moutons comme moi Pendus aux crocs sanglans du charnier populaire
Seront servis au peuple-roi.
Que pouvaient mes amis ? Oui, de leur main chérie, Un mot à travers ces barreaux, A versé quelque baume en mon ame flétrie ; De l’or peut-être à mes bourreaux... Mais tout est précipice : Ils ont eu droit de vivre. Vivez, amis ; vivez contens. En dépit de Bavus soyez lents à me suivre. Peut-être en de plus heureux temps J’ai moi-même, à l’aspect des pleurs de l’infortune, Détourné mes regards distraits ; À mon tour aujourd’hui mon malheur importune. Vivez, amis ; vivez en paix.
# Études sur les origines du théâtre antique

* I. Le drame hiératique et le drame populaire en Grèce, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 13, 1838
* II. Le drame aristocratique, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 14, 1838
* III. De la mise en scène chez les Anciens — Comités de lecture, censure dramatique, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 19, 1839
* IV. Les Acteurs, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 22, 1840
* V. Affiches. — Annonces. — Billets de spectacle, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 24, 1840
# À ma mère (Alfred de Musset)
## À MA MÈRE

Après un si joyeux festin, Zélés sectateurs de Grégoire, Mes amis, si, le verre en main Nous voulons chanter, rire et boire, Pourquoi s’adresser à Bacchus ? Dans une journée aussi belle Mes amis, chantons en « chorus » À la tendresse maternelle. (Bis.)
Un don pour nous si précieux, Ce doux protecteur de l’enfance, Ah ! c’est une faveur des cieux Que Dieu donna dans sa clémence. D’un bien pour l’homme si charmant Nous avons ici le modèle ; Qui ne serait reconnaissant À la tendresse maternelle ? (Bis.)
Arrive-t-il quelque bonheur ? Vite, à sa mère on le raconte ; C’est dans son sein consolateur Qu’on cache ses pleurs ou sa honte. A-t-on quelques faibles succès, On ne triomphe que pour elle Et que pour répondre aux bienfaits De la tendresse maternelle. (Bis.)
Ô toi, dont les soins prévoyants, Dans les sentiers de cette vie Dirigent mes pas nonchalants, Ma mère, à toi je me confie. Des écueils d’un monde trompeur Écarte ma faible nacelle. Je veux devoir tout mon bonheur À la tendresse maternelle. (Bis)
16 novembre 1824.