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# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Non, laisse-moi, retiens
### LXIV

El. commenc. Les premiers vers sont d’une jolie chanson de Shakspeare
                      Measure for measure, acte IV, scène i.
Non, laisse-moi, retiens ces discours caressants, Ces sourires trompeurs autant que séduisants. Et ces yeux si divins quand ils font des blessures. Ces lèvres tant de fois si doucement parjures, Et ce baiser si doux, mais souvent inhumain. Sceau d’un amour constant, scellé souvent en vain. Ce transport aujourd’hui, parle, est-il bien sincère ? Je doute, je balance et crains quelque mystère. Que veux-tu ? Quel projet ton cœur a-t-il formé ? Le mien à ses détours est trop accoutumé,
Je ne sais : rarement en un excès si tendre Tes caresses le jour ont osé se répandre, Qu’elles ne m’aient caché sous leurs baisers menteurs Quelque piège imprévu qui me coûtait des pleurs. Ô ne me trahis point ! Grâce, ô belle perfide !
Faut-il accabler celui qui ne se défend point ? celui sur qui l’on peut tout… et finir tout cela par lui dire, après un long bavardage amoureux, de venir vous caresser encore, et contredire ainsi le commencement, mais sans affectation.
* ↑ Édition de G. de Chénier.
# Élégie écrite dans un cimetière de campagne

    Wikisource propose plusieurs traductions de l’Élégie écrite dans un cimetière de campagne de Thomas Gray.
* Le Cimetière de campagne, traduit par Marie-Joseph Chénier, 1805
* Élégie faite dans un cimetière de campagne, imitation d’Antoine de Cournand, s. d.
# Élégie composée en 1778 sur la mort d’une jeune demoiselle de Québec
### ÉLÉGIE.

Écoutez, bergers, ma musette, Suspendez vos tendres ardeurs ; De la belle et jeune Lisette Je vais vous chanter les malheurs.
Elle était au printems de l’âge, L’amour lui prêtait ses appas ; Le berger lui rendait hommage La rose naissait sous ses pas.
La mort sans respect pour ses charmes, Trancha le fil de ses beaux jours ; Fit verser au berger des larmes, Plongea dans le deuil les amours.
Pleure, rossignolet sauvage, Arrête-toi, petit ruisseau ; Cesse, oiseau, ton tendre ramage, Lisette descend au tombeau.
# Élégies

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Élégie, Théodore de Banville
* Élégies, Chénier
* Élégie, attribuée à Corneille
* Élégies, Marceline Desbordes-Valmore
* Élégie, Louis Fréchette
* Élégie de Marienbad, Goethe
* Élégies, Louise Labé
* Élégie, Auguste Lacaussade
* Élégie en mer par une tourmente, Auguste Lacaussade
* Élegie, Alphonse de Lamartine
* Élégies nationales, Gérard de Nerval
* Élégie, Gérard de Nerval
* Élégies, Louis Ramond de Carbonnières
* Élégies, Reybaud
* Élégie à Janet, peintre du roi, Pierre de Ronsard
* Élegie (amours diverses), Pierre de Ronsard
* Élégies, Tibulle
* Élégies, Verlaine
* Élégie (Poèmes et Paysages), Auguste Lacaussade
# Élégies, Marie et romances/L’Arbrisseau
#### L’ARBRISSEAU.

La tristesse est rêveuse… et je rêve souvent ! La nature m’y porte, on lui cède sans peine : Je rêve au bruit si doux de l’eau qui se promène, Au murmure du saule agité par le vent. J’écoute !… un souvenir répond à ma tristesse : Un autre souvenir s’éveille dans mon cœur : Chaque objet me pénètre, et répand sa couleur Sur le sentiment qui m’oppresse. Ainsi le nuage s’enfuit, Pressé par un autre nuage :
Ainsi le flot fuit le rivage, Cédant au flot qui le poursuit. J’ai vu languir, au fond de la vallée, Un Arbrisseau flétri par le malheur ; L’Aurore se levait sans éclairer sa fleur ; Et pour lui la nature était sombre et voilée ; Ses printemps ignorés s’écoulaient dans la nuit. L’Amour, jamais d’une fraîche guirlande À ses rameaux n’avait laissé l’offrande : Il fait froid aux lieux qu’Amour fuit ! L’ombre humide éteignait sa force languissante,
Son front pour s’élever faisait un vain effort : Un éternel hiver, une eau triste et dormante Jusque dans sa racine allait porter la mort. « Hélas ! faut-il mourir sans connaître la vie ! » Disait-il, courbant ses rameaux. » Je n’atteindrai jamais de ces arbres si beaux » La couronne verte et fleurie ! » Ils dominent au loin sur les champs d’alentour : » On dit que le soleil dore leur beau feuillage ; » Tandis que moi, sous leur épais ombrage, » Je devine à peine le jour !
» Quelle triste influence » A préparé ma chute auprès de ma naissance ? » Bientôt, hélas ! je ne dois plus gémir ! » Déjà ma feuille a cessé de frémir !… » Je meurs ! je meurs ! » Ce douloureux murmure Toucha le Dieu protecteur du vallon : C’était le temps où le noir aquilon Laisse en fuyant respirer la nature. « Non ! dit le Dieu : Qu’un souffle de chaleur » Pénètre au sein de ta tige glacée : » Ta vie heureuse est enfin commencée ; » Relève-toi ! j’ai ranimé ta fleur. » Je te consacre aux nymphes des bocages ; » À mes lauriers tes rameaux vont s’unir ; » Et j’irai, sous ton ombre, à l’abri des orages, » Chercher un souvenir. » L’Arbrisseau, faible encor, tressaillit d’espérance ; Dans le pressentiment il goûta l’existence : Comme l’aveugle-né, saisi d’un doux transport, Voit fuir sa longue nuit, image de la mort, Quand une main divine entr’ouvre sa paupière, Et conduit à son ame un rayon de lumière ;
L’air qu’il respire alors est un bienfait nouveau ; Il est plus pur !… il vient d’un ciel si beau ! L’Arbrisseau, couronné de fleurs et de verdure, Offre au Dieu du vallon sa première parure ; Elle obtient une place au pied de ses autels : Les plus simples parfums plaisent aux Immortels.
* ↑ Docteur-médecin.
# Œuvres inédites de l’Empereur

* 15 janvier 1898
* 1er février 1898
* 15 février 1898
* 15 mars 1898
* 1er avril 1898
# Écrits de jeunesse (Marcel Schwob)/Traductions/La Vision du Vétéran (W. Whitman)
### La Vision du Vétéran

Tandis que ma femme, couchée à mon côté, sommeille, et que les guerres sont finies dès longtemps,
Et que ma tête sur l’oreiller repose dans ma maison, et que la minuit mystique passe,
Et qu’à travers le silence, à travers l’ombre, j’entends, juste j’entends le souffle de mon enfant,
Là dans la chambre, comme je m’éveille de dormir, cette vision se pressa sur moi.
Le combat s’ouvre alors et là, dans mon cerveau actif, irréel ;
Les escarmoucheurs commencent — ils rampent prudemment en tête — j’entends l’irrégulier snap ! snap !
J’entends le son des différents projectiles — le bref t-h-t ! t-h-t ! des balles de fusils rayés.
Je vois les obus en explosion, laissant de petits
La mitraille, comme le murmure et le frisson du vent dans les branches (rapide, tumultueuse, voici que la bataille rage !)
Toutes les scènes aux batteries elles-mêmes se lèvent en détail devant moi encore.
Le fracas et la fumée — l’orgueil des hommes à leurs pièces ;
Le chef canonnier dispose et pointe sa pièce, et choisit une fusée à temps voulu.
Après le feu, je le vois se pencher de côté, et regarder avidement pour noter l’effet.
— Ailleurs, j’entends le cri d’un régiment qui charge — le jeune colonel lui-même, en tête cette fois, avec son épée brandie ;
Je vois les trouées ouvertes par les volées ennemies, rapidement remplies — pas de délai.
Je respire la fumée suffocante — puis les nuages plats planent bas, couvrant tout ;
Maintenant une accalmie étrange s’étend quelques secondes, pas un coup tiré d’aucun côté ;
Puis reprenant, le chaos plus fort que jamais, avec des appels avides et des ordres d’officiers ;
Tandis que d’une partie distante du champ de bataille le vent souffle à nos oreilles des hourrahs joyeux (quelque succès spécial) ;
Et toujours le son du canon, loin ou près, soulevant, même en rêve, une exaltation diabolique, et toute la vieille joie folle, dans les profondeurs de mon âme.
Et toujours le passage empressé de l’infanterie qui change ses positions — les batteries, la cavalerie, se mouvant ci et là ;
# Écrits de jeunesse (Marcel Schwob)/Traductions/Préface à “Leaves of Grass”
### Préface à “Leaves of Grass”

L’Amérique ne repousse pas le passé, ou ce qu’il a produit parmi ses formes, ou parmi d’autres systèmes politiques, ou l’idée de castes, ou les anciennes religions ; elle accepte la leçon avec calme ; elle n’est pas si impatiente qu’on l’a supposé parce qu’il y a encore de la gangue collée aux opinions, aux mœurs et à la littérature, tandis que la vie qui avait servi aux besoins de cette matière morte a passé dans la nouvelle vie des nouvelles formes ; elle voit bien qu’on emporte lentement le cadavre des salles à manger et des chambres à coucher de la maison, elle voit bien qu’il attend un instant à la porte, qu’il était très approprié à son temps, que son action est descendue dans l’héritier vigoureux et bien formé qui approche, et qui sera très approprié à son temps.
Les Américains, de toutes les nations de tous les temps sur terre, ont sans doute la plus pleine nature poétique. Les États-Unis sont eux-mêmes essentiellement le plus grand poëme. Dans l’histoire de la Terre jusque-là, les choses les plus grandes et les plus actives paraissent humbles et rangées devant cette grandeur et cette action plus amples. Voici enfin dans les faits humains de quoi correspondre aux larges faits du jour et de la nuit. Voici, non simplement une nation, mais une nation ouvrière de nations. Voici l’action détachée de ses biens, nécessairement aveugle au particulier et aux détails, se mouvant magnifiquement en vastes masses. Voici l’hospitalité qui pour toujours indique les héros. Voici…
# Écrits philosophiques/Leçons sur la méthode des études académiques/Avant propos de l’auteur
## AVANT PROPOS DE L’AUTEUR.

Ces leçons ont été faîtes, en 1809, à l’Université de Jéna. L’effet qu’elles produisirent sur un nombre considérable d’auditeurs, — l’espoir que beaucoup des idées qu’elles contiennent, sans parler des autres conséquences, pourraient être de quelqu’importance pour la direction future des Académies, — cette considération que, quand même on ne devrait en attendre aucune révélation nouvelle sur les principes, l’exposition plus rapprochée du langage populaire, aussi bien que le tableau de l’ensemble des sciences, ne serait cependant pas sans intérêt général, — ont paru à l’auteur des motifs suffisants pour les publier.
# Écrits de jeunesse (Marcel Schwob)/Traductions/L’Enterrement (Walt Whitman)
### L’Enterrement
#### I

Penser à ceci !
Penser au temps — à toute cette rétrospection !
Penser à aujourd’hui, et aux âges qui continueront d’ici en avant ?
Avez-vous imaginé que vous-même vous ne continueriez pas ?
Avez-vous redouté ces scarabées, insectes souterrains ?
Avez-vous craint que le futur ne soit rien pour vous ?
Aujourd’hui, n’est-ce rien ? Le passé sans commencement, n’est-ce rien ?
Si le futur n’est rien, ils ne sont juste aussi sûrement rien.
Penser que le soleil se levait à l’est ! que des hommes et des femmes étaient souples, réels, vivants, que tout était vivant !
Penser que vous et moi nous ne voyions, ni ne sentions, ni ne pensions, ni ne jouions notre rôle !
Penser que nous sommes ici maintenant, et que nous jouons notre rôle !

#### 2

Pas un jour ne passe — ni une minute, ni une seconde, sans un accouchement.
Pas un jour ne passe — ni une minute, ni une seconde, sans un cadavre.
Les nuits mornes s’en vont, et les jours mornes aussi,
La meurtrissure d’être tant couché au lit s’en va,
Le médecin, après l’avoir longtemps remis, donne pour réponse le regard silencieux et terrible.
Les enfants viennent pressés et sanglotants, et on fait chercher les frères et sœurs.
Les potions restent, sans qu’on les prenne, sur l’étagère (l’odeur de camphre depuis longtemps a envahi les chambres).
La main fidèle du vivant n’abandonne pas la main du mourant.
Les lèvres palpitantes pressent légèrement le front du mourant.
Le souffle cesse, et le pouls du cœur cesse.
Le cadavre s’étend et les vivants le regardent,
Il est palpable comme les vivants sont palpables.
Les vivants regardent le cadavre avec la vue de leurs yeux,
Mais sans la vue des yeux un d’une vie différente s’attarde, et regarde curieusement le cadavre.

#### 3

Penser que les rivières couleront, que la neige tombera, que les fruits mûriront — que cela agira sur les autres comme aujourd’hui sur nous — et pourtant cela n’agira pas sur nous !
Penser à toutes ces merveilles de la ville et de la campagne, et que d’autres y prennent grand intérêt — et nous n’y prendrons pas d’intérêt !
Penser combien nous sommes avides à construire nos maisons !
Penser que d’autres seront juste aussi avides, et nous totalement indifférents !
Je vois un bâtir la maison qui lui sert peu d’années, ou septante ou octante années au plus.
Je vois un bâtir la maison qui lui sert plus longtemps que cela.
Des lignes lentement mouvantes et noires rampent sur toute la terre — elles ne cessent jamais — ce sont les lignes des funérailles.
Qui était Président a été enterré, et qui est Président sera sûrement enterré.
Pourquoi les murailles du palais paraissent-elles
Si rouges ? Pourquoi la lumière sacrée rayonne-t-elle
Si rouge à notre vue,
Par les nuages et les brumes tristes ?
Quelle humidité, quel brouillard couvre
Le pur, jamais taché,
Et éclatant saphir ?
La flamme, l’éclat, le feu
De l’étincelante Toute-Puissance ?
Pourquoi La Lueur profonde de Dieu
Paraît-elle noire comme le sang ?
Comme ce fruit joyeux luit de pourpre et d’or.
# Épodes (Horace, Leconte de Lisle)/9

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Ce Cæcubium réservé pour les repas de fête, puisque Cæsar est victorieux et que cela plaît à Jupiter, quand le boirai-je avec toi, sous ta haute demeure, heureux Mæcenas, aux sons confondus de la lyre Dorienne et des flûtes Barbares ? Comme naguère, lorsque ce chef qu’on disait fils de Neptunus, ses nefs en flammes, s’enfuyait sur la mer, ayant menacé la Ville des chaînes dont il avait en ami délivré de perfides esclaves. Le soldat romain, hélas ! — temps futurs, vous le nierez ! — vendu à une femme, porte pour elle les palissades et les armes et peut servir sous des eunuques ridés ! Et, parmi les enseignes militaires, le soleil voit le honteux pavillon ! Deux mille cavaliers Galliques ont tourné bride, frémissant et criant : Cæsar ! Et les poupes des nefs ennemies, reculant vers l’Orient, se sont cachées dans le port. Io triomphe ! Où sont les chars dorés et les bœufs consacrés ? lo triomphe ! Tu n’as jamais ramené son égal, ni celui qui termina la guerre de Jugurtha, ni l’Africain qui a fondé sa tombe glorieuse sur Carthago. L’ennemi, vaincu par mer et par terre, a changé sa pourpre contre un sayon lugubre. Il gagne la noble Créta aux cent villes, avec des vents contraires, ou les Syrtes battues par le Notus, ou il est emporté au hasard sur la mer. Enfant, apporte de plus profondes coupes et des vins de Chios ou de Lesbos, ou mesure-nous le Cæcubium afin d’éviter les nausées. Il convient de dissiper par le doux Lyæus les soucis et la crainte éprouvés par Cæsar.
# Épousailles

Monseigneur le Printemps en robe épiscopale D’un violet vivant comme les fleurs d’iris, Ouvrant à deux battants les hauts portails fleuris Au son des clairons d’aube, entre en sa cathédrale.
Une tulipe fait sa crosse ; en frais camail Monseigneur le Printemps sous le dôme bleu marche ; Au loin plongent les nefs, et sous leur dernière arche, Le soleil arrondit son aveuglant vitrail !
Les orangers tout blancs, fiévreux et nuptiaux Ont des frémissements d’orgue ; en la campanule Frêle encensoir, l’encens doré du pollen brûle.... Sur les nids psalmodie un chœur sacré d’oiseaux.
Blonde, tu me souris vaguement, tu tressailles ! Nos cœurs royaux l’un pour l’autre ont battu longtemps. A genoux ! Pour bénir nos blanches épousailles Entre en son temple ému Monseigneur le Printemps !
# Épreuve par le poison

Nous avons lu ce qui suit dans un fragment communiqué par Lander, le fidèle domestique de Klapperton.
« J’étais un matin à déjeuner avec de l’huile de palmier et du maïs rôti, lorsqu’un envoyé du roi nègre entra brusquement et me donna l’ordre de me trouver à midi dans la cabane du fétiche pour être interrogé par les prêtres sur une accusation portée contre moi. Je connaissais parfaitement la manière dont ces sortes d’affaires se conduisent dans le pays ; aussi ma première, ma seule réflexion, fut celle-ci : faut-il mourir aussi jeune et après avoir surmonté tant de périls ? Faut-il que mon corps devienne la proie des bêtes féroces ? Cependant j’employai le peu de temps qui me restait à me préparer à la mort, et quand le moment fut venu, je me rendis avec beaucoup de calme à la cabane du fétiche. La nouvelle du jugement d’un blanc s’était répandue aux environs, et tous les habitans, armés de pieux, de lances, d’arcs et de flèches, me servaient de cortége. Je trouvai dans la hutte une troupe de prêtres assis et formant un cercle au milieu duquel on me fit placer. Un d’eux se leva et me dit avec beaucoup d’emphase et de gravité, en me présentant une coupe qui contenait une liqueur transparente et limpide comme l’eau : « Tu es accusé de former des projets contre le roi et son gouvernement, et en conséquence tu vas avaler le breuvage contenu dans ce vase. Si tu es coupable, il te donnera la mort ; dans le cas contraire, il ne te fera aucun mal ; car nos dieux ne commettent pas d’injustice. » D’une main tremblante, je saisis la coupe, en jetant un coup d’œil sur mes juges. Ils étaient impassibles et sérieux ; un silence de mort m’environnait. Dans l’impossibilité de tromper ces nombreux regards fixés sur moi, j’élevai une courte prière au Dieu des chrétiens, j’avalai le terrible breuvage, et je laissai tomber la coupe vide à mes pieds. Un murmure sourd et prolongé se fit entendre parmi la foule qui s’attendait à me voir expirer à l’instant, et qui s’ouvrit pour me laisser sortir en s’apercevant que je n’éprouvais aucun symptôme de mort prochaine. Rentré chez moi, je me hâtai de prendre un puissant vomitif, et j’eus le bonheur d’expectorer le poison en totalité. Mes esclaves me racontèrent qu’on le composait avec l’écorce d’un arbre très-abondant dans le pays, et que j’étais le premier individu qu’on se souvînt d’avoir vu échapper à ses funestes effets. Il avait une saveur amère, mais je n’éprouvai du reste que quelques vertiges qui se dissipèrent complétement deux ou trois heures après l’épreuve. »
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Sur un don de la duchesse d’Angoulême aux indigents de Paris, en 1841
## SIXIÈME MÉDITATION SUR UN DON DE LA DUCHESSE D’ANGOULÊME AUX INDIGENTS DE PARIS, EN 1841

Pour me précipiter de plus haut dans l’abîme, Le sort mit mon berceau sur les genoux des rois. La couronne à mon temps me marqua pour victime ; L’orage de mon front la fit tomber deux fois.
Le bourreau me jeta le bandeau de ma mère De mes ans dans l’exil je vécus la moitié ; Mon diadème fut une ironie amère, Reine ici, reine là, mais par droit de pitié.
J’accepte ! Mais le ciel en prenant mon royaume, Comme pour ajouter un contraste moqueur, Me fit une fortune à l’image du chaume, Et ne me laisse rien de royal que le cœur,
Ce cœur qu’il fait aux rois dans sa magnificence, Où s’élève exaucé le vœu du suppliant, Qui croit, même impuissant, à sa toute-puissance ; Qui s’ouvre comme un temple au doigt d’un mendiant.
De si loin qu’un malheur me jette une parole, J’étends comme autrefois mon bras vers mon trésor ; J’ouvre ma main royale, il en tombe une obole !… Mais on voit mon empreinte, et l’on dit : « C’est de l’or ! »
* ↑ Madame la duchesse d’Angoulême avait envoyé, de l’exil, un don pour les indigents, à madame Sophie Gay.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Stances/Commentaire

C’est encore et toujours le même cri d’adoration jaillissant en vers du cœur de l’homme. Il s’en est échappé de pareils de ma poitrine presque à chacune de mes respirations. Ils n’ont pas été notés, voilà tout. Ce sentiment naturel, constant, passionné de la présence, de la grandeur, de l’ubiquité de Dieu, est la base fondamentale de cet instrument que la nature, en me formant, a mis dans ma poitrine ; harpe ou âme, c’est la même chose. Ce sentiment, cet hymne perpétuel qui chante involontairement en moi, ne m’a pas rendu plus vertueux. La vertu est un effort, et je n’aime pas l’effort ; mais il m’a rendu plus adorateur. Adorer, selon moi, c’est vivre. Au fond, je ne crois pas que l’homme ait été créé pour autre chose. L’adoration est le retour de l’âme à son centre divin ; c’est la gravitation morale, c’est l’univers intellectuel.
Si Dieu me garde des jours libres et sereins au coucher de mon soleil, je les emploierai à chercher dans la nature de plus sublimes notes pour contenir son nom.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Tristesse/Commentaire

Lisez Graziella, dans les Confidences. C’est la clef de ces vers.
J’avais vingt ans ; j’avais quitté Naples et la maison du pêcheur ; j’avais laissé sur le bord de cette mer la jeune fille que j’aimais. J’ignorais encore qu’elle fût morte de mon absence. J’étais à Paris, dans la dissipation et dans le jeu. Je me promenais un jour, seul, dans le jardin désert du Luxembourg, le long de ce petit mur à hauteur d’appui qui séparait ce jardin du terrain alors inculte des Chartreux. Je m’accoudai sur ce mur. Je cherchais des yeux la mer de Naples, du cœur l’image de Graziella. J’avais le pressentiment de sa mort sans savoir sa maladie. Je restai là longtemps, anéanti dans sa vision. Quand je me relevai, la pierre était tachetée de mes larmes. Je rentrai dans ma chambre, pour rêver et regretter plus seul. J’écrivis ces vers. Je ne passe jamais au Luxembourg sans m’approcher de ce petit mur, et sans regarder si le vent de tant de printemps et la pluie de tant d’hivers n’ont pas effacé toutes mes larmes d’enfant.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Souvenir/Commentaire

Les grandes douleurs sont muettes, a-t-on dit. Cela est vrai. Je l’éprouvai après la première grande douleur de ma vie. Pendant six ou huit mois, je me renfermai comme dans un linceul avec l’image de ce que j’avais aimé et perdu. Puis, quand je fus pour ainsi dire apprivoisé avec ma douleur, la nature jeta le voile de la mélancolie sur mon âme, et je me complus à n’entretenir en invocations, en extases, en prières, en poésie même quelquefois, avec l’ombre toujours présente à mes pensées.
Ces strophes sont un de ces entretiens que je me plaisais à cadencer, afin de les rendre plus durables pour moi-même, sans penser alors à les publier jamais. Je les écrivis un soir d’été de 1819, sur le banc de pierre d’une fontaine glacée qu’on appelle la fontaine du Hêtre, dans les bois qui entourent le château de mon oncle à Ursy. Que de vagues secrètes de mon cœur le murmure de cette fontaine, qui tombe en cascade, n’a-t-il pas assoupies en ce temps-là !