# La Ville charnelle/les carènes coquettes
### I LES CARÈNES COQUETTES

Or c’est depuis la vieillesse des âges, que les rugueuses Forteresses du port sont assises sur les quais noirs, parmi des cargaisons pyramidales de fruits juteux et de métaux et de bois odorants. Elles ont leur échine colossale encastrée dans les remparts et les pieds dans la mer, coulant leur ombre et leurs vies monotones
parmi les huiles somptueuses de la houle et ses longs soliloques de ventriloque. Elles paressent en la douce intimité de leurs enfants, les tout jeunes Navires mi-vêtus de leurs voiles en loques ainsi que des gavroches, qui jouent en liesse avec la balle incandescente du soleil.
Et le parfum vermeil et fertile des Îles berce leur sommeil d’aïeules vénérables…
Mais parfois, brusquement, au sourire désenchanté des soirs d’automne, les grands sacs pleins d’écorces d’oranges desséchées leur lancent des bouffées de senteurs violettes dont s’exaspèrent leurs grands dos pétrifiés.
Car les vieilles Forteresses du port furent jadis de vivantes carènes
dont la quille éraflait élégamment les reins souples des vagues, au hasard des voyages… Elles s’en allaient nonchalamment, en s’inclinant à droite, à gauche, au gré des brises, roulant leur poupe comme des hanches, gonflant leurs voiles blanches comme des seins jaillis hors du corsage. Elles voguaient soulevant au passage leur jupe ébouriffée d’écume en éventail, cambrant le gouvernail ainsi qu’une cheville en un sillage froufroutant de dentelles.
Les carènes filaient sournoisement sous la lanterne rouge des couchants maraudeurs, serrant sur leur poitrine leurs voiles palpitantes, éteignant sur la proue leurs grands fanaux versicolores, comme on cache des bijoux fascinateurs dans les pans rabattus d’un ample manteau noir.
Au large de la mer, les carènes vécurent, heureuses, de la pulpe mûre et parfumante de l’aurore…
Dans la pâmoison des nuits printanières, elles se lamentèrent, en panne, avec un frais roulis de berceau qui s’endort, désespérées d’attendre la brise favorable sous le ricanement strident des lunes jaunes, guettant le cuivre d’une étoile filante qui tinte au creux des mers comme une aumône, dans la sébile d’un misérable.
Dans les chantiers fuligineux qui ronflent et bourdonnent comme des cloches sous la pluie, tous les ans, à la Saint-Jean, des calfats empouacrés de suie radoubaient le bas-ventre moussu des carènes
à grands coups de marteaux pour refondre leur native beauté. Et les pilons hissés dans les grasses buées retombaient avec un bruit de mine, en fracassant les enclumes qui fument dans la sanguinolence échevelée des torches.
Et la beauté défaillante des belles, refleurissait toute rajeunie au soleil.
Ils écrasaient l’étoupe goudronnée aux craquelures fines de la peau, en guise de fards et d’onguents miraculeux, aplatissant la tête noire des grands clous protecteurs que l’on dit tout-puissants sur l’orgueil des Orages …On eut dit, çà et là, des mouches de coquette.
Mais un jour les marteaux retombèrent inutiles pour radouber les vertèbres d’acier
et la coque mollasse des carènes… Les clous, les maquillages et les mouches de fer ne tenaient plus sur la peau ; les cloisons n’étanchaient plus les fuites d’eau… Les calfats ricanaient tendant leur mufle rogue et boucané de dogue : « Oh ! les belles carènes ont fini de jouir dans les bras des Orages du moment qu’elles font pipi au lit de leurs amants, les belles de jadis !… »
Ce fut le soir de leur défaite…