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# Œuvres de jeunesse (Flaubert)/Portrait de lord Byron
### PORTRAIT DE LORD BYRON.

C’était un de ces hommes à hautes conceptions, à idées généreuses et progressives, aux violentes passions, à une âme tout à la fois sensible et magnanime, bizarre en un mot ; lord Byron, c’était le fils du siècle.
Il ne croyait à rien, si ce n’est à tous les vices, à un Dieu vivant, existant pour le plaisir de faire le mal ; il ne croyait à rien, si ce n’est à l’amour de la patrie, à la puissance de son génie et à la fascination des yeux de sa maîtresse ; au delà, tout dans le monde n’était pour lui que préjugés, ambition, avarice.
L’honneur d’une femme lui semblait une rose, mais une rose dont chacun en passant pouvait prendre le parfum, le faner et le flétrir. Il eut cent maîtresses, n’en aima qu’une, et encore, celle-là, il la rudoyait et la dédaignait pour son amour fou et effréné. Il avait constamment une vingtaine de chevaux dans son écurie, il les adorait tous. Il n’aimait pas la France, parce qu’en France il ne fait pas assez de brouillards ni assez de neige ; en France on ne respire pas, comme à Venise, l’air embaumé de quelque villa.
C’était un athée, et il restait des journées entières dans une église, plongé dans une contemplation muette ou une méditation profonde.
Quand il était en Angleterre, il sortait seul, à cheval, et il aimait à faire blanchir d’écume sa gentille jument arabe, en contemplant la fumée de sa cigarette qui s’envolait au souffle du vent et qui se mêlait au brouillard de décembre.
Il fréquentait les tavernes, les écuries et les cochers ; souvent, sur la place, on le vit boxer avec les grooms. Il était chéri du peuple et haï de la noblesse. Plusieurs fois il fut sur le point d’adresser des discours à la multitude.
À Venise, souvent, le soir, il prenait un gondolier et faisait ainsi plusieurs lieues en mer, se laissant ballotter par le roulis ; rentré chez lui, il se défaisait de ses habits de deuil et restait toute la nuit à regarder une tête de mort posée au milieu de sa cheminée. Il aimait l’Italie, il l’adorait comme une mère ou une amante ; il l’aimait, parce que là on y trouve des cœurs qui aiment ou qui haïssent, des yeux qui vous lancent des éclairs d’amour ou de passion ; là on y trouve toujours quelque femme belle et inconnue, comme un songe doré de jeune homme ; là on y trouve ou amour ou poignard ; là on y trouve toujours quelques sons d’une guitare et d’une voix suave, qui résonnent le soir au clair de lune sur les eaux blanches du lac voisin ; là on y trouve enfin toujours quelque sujet de drame ou de roman.
Byron ne trouvait rien de beau comme la liberté, rien de hideux comme l’or. Plusieurs fois il affronta le danger par plaisir ou par vanité, et, en Grèce, il préféra la mort à une saignée. Il y alla pour concourir à la renaissance d’un pays mort par l’esclavage ; il alla pour relever le char de la Liberté de la fange où l’avaient enfoncé les tyrans, mais cette fange-là elle ennoblit, elle immortalisa Byron, le fils du siècle.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Proserpine
### LXV PROSERPINE

Après avoir conté en peu de mots l’enlèvement de Proserpine (dans les fêtes de Proserpine) :
Sois donc propice aux tiens, vierge, épouse sacrée, Ô Junon des enfers qu’une mère éplorée, Sur un axe rapide attelé de serpents, Les flambeaux à la main, rechercha si longtemps. Déesse, tu n’es pas étrangère à cette île. N’es-tu pas, comme nous, enfant de la Sicile ? Que de fois, retournant de leurs bruyants travaux, Les Cyclopes d’Etna chargés de leurs marteaux
Te trouvaient, les pieds nus, assise dans la plaine, Ramassant des cailloux au sein d’une fontaine ! Ils aimaient tour à tour, et tu ne fuyais pas, À porter ton enfance en leurs robustes bras. Si jamais dans les cieux l’enfant d’une immortelle Est au vœu maternel indocile et rebelle, On appelle un cyclope, et Mercure à l’instant Vient, imite leur voix ; il fait peur à l’enfant, Qui, ses mains sur les yeux, plus doux et moins colère, Se rejette en criant vers le sein de sa mère. Souvent, sur les genoux de ses frères nerveux, Tranquille, tu jouais avec leurs noirs cheveux. Ils riaient de te voir, de ta main enfantine, Arracher la toison de leur vaste poitrine.
Cette idée de Proserpine enfant suggéra celle-ci :
Une petite fille
Tressant quelques joncs frais, prison d’une cigale.
Après avoir mis dans la bouche d’une poétesse un chant pour Proserpine, le lui faire terminer ainsi :
Salut, reine des morts, femme du Dieu d’enfer, Souterraine Junon, fille de Jupiter !
Et lorsque le tombeau m’ouvrira ton empire, De silence et d’oubli n’accuse point ma lyre, Comme au sage Thébain, divin chantre des dieux. Mon ombre, pour venir en songe harmonieux Dicter des vers tardifs consacrés à ta gloire, N’aura point à sortir de la porte d’ivoire.
* ↑ Ed. G..de Chénier.
* ↑ C’est un titre que nous ajoutons pour relier ces fragments.
* ↑ L’auteur a signalé ainsi ces huit vers en disant : Ces huit vers ne valent rien, il faut les mieux faire et les transporter ailleurs. (G. de Chénier.)
* ↑ Le manuscrit porte pour variante ce vers, qui était la première idée de l’auteur : Mais toi, sur les genoux de ces frères nerveux. (Id.)
* ↑ Pausanias raconte le songe de Pindare qui avait oublié Proserpine dans les hymnes qu’il composa en l’honneur des dieux, et ensuite le songe de la vieille qui écrit l’hymne que le poète mort lui dicte en l’honneur de la déesse.
* ↑ M. France, dans l’Intermédiaire des chercheurs et curieux, 10 août 1864, a publié d’autres vers où il est question de Proserpine, d’après une copie faite, dit-il, sur un manuscrit même d’André. Voici ces vers, dont M G. de Chénier a contesté l’authenticité : Proserpine incertaine… Sur sa victime encor suspendait ses ciseaux, Et le fer, respectant ses longues tresses blondes, Ne l’avait pas vouée aux infernales ondes. Iris, du haut des cieux, sur ses ailes de feu, Descend vers Proserpine : « Oui, qu’à l’infernal dieu Didon soit immolée ; emporte enfin ta proie. ............... Elle dit ; sous le fer soudain le crin mortel Tombe ; son œil se ferme au sommeil éternel, Et son souffle s’envole à travers les nuages.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Pour mon élégie nocturne
### LVII

Pour mon élégie nocturne imitée de ce bon Suisse Gessner, il faut ceci vers la fin :
Quelle est cette beauté qui descend de la colline les bras tendus vers moi ?… la peindre… mais non, ce n’est que son fantôme que je vois partout dans la nuit… ensuite je vois venir mes amis… énumération comme dans l’original. C’est pour ce morceau que je fais la pièce… Je les vois donc venir. Et avant de les nommer dans l’énumération, je m’interromps : est-ce encore un fantôme ? — Mais non, l’amitié est soude… c’est l’amour qui n’est que songe et feux follets. Bonne pensée d’élégie. Finir par un petit nombre de vers gais et bachiques.
Le fantôme s’exhale et nage et fuit mes yeux, Et se mêle à l’air pur qui roule autour des cieux.
* ↑ Éd. G. de Chénier.
* ↑ La Nuit petit poème de Gessner.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Pourquoi, me suis-je dit

Pourquoi, me suis-je dit, quand chacun travaille, que Bailly retrouve dans le ciel l’histoire de la terre,
Pourquoi, dans des écrits médités à l’écart Ne pas tenter aussi un honnête hasard ? Par le zèle du vrai, sinon par les lumières, Recommander aussi nos travaux à nos frères, Honorer nos loisirs, justifier le choix Des amis qui toujours nous ont donné leurs voix, Et forcer, s’il se peut, dans l’âge qui doit naître, La curieuse étude à vouloir nous connaître ? .................... Doit-il donc, à l’aspect de l’aigle ambitieux. Qui pénètre la nue et la voûte des cieux, L’aiglon intimidé, dans un nid, sans courage, Doit-il ensevelir et sa force et son âge ?
Et n’oser, immobile en un obscur sommeil, S’aller perdre jamais dans les feux du soleil ?
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Pour lui l’ombre du cabinet
### VIII

.................... ..............pour lui L’ombre du cabinet en délices abonde. S’il fuit les graves riens, noble ennui du beau monde, Ou si chez la beauté qui l’admit en secret, Las de parler enfin, il demeure muet, Il regagne à grands pas son asile et l’étude ; Il y trouve la paix, la douce solitude. Ses livres, et sa plume au bec noir et malin. Et la sage folie, et le rire à l’œil fin.
Dans un poème sur ce que nous n’avons point de naïvetés… Je n’irai point au théâtre, à la cour, à la ville, subir les caprices d’un public trop superbe et non moins ignorant…
* ↑ Édition de G. de Chénier.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 2/Le dernier chant du Pèlerinage d’Harold/Note sixième

Cet épisode est historique, et s’il ne l’était pas dans tous ses détails, qui aurait osé l’inventer ?
Dans le recueil des Chants populaires de la Grèce moderne, publiés et traduits par M. C. Fauriel, on trouve le morceau suivant :
« Le combat de la première journée ne fut pas décisif. Le second, celui du lendemain, fut terrible ; il était encore un peu incertain, lorsque soixante femmes, voyant qu’il allait finir par l’extermination des leurs, se rassemblèrent sur une éminence escarpée qui avait un de ses flancs taillé à pic sur un abîme, au fond duquel un gros torrent se brisait entre mille pointes de roc dont son lit et ses bords étaient partout hérissés. Là, elles délibérèrent sur ce qu’elles avaient à faire pour ne pas tomber au pouvoir des Turcs, qu’elles s’imaginaient déjà voir à leur poursuite. Cette délibération du désespoir fut courte et la résolution qui la suivit, unanime. Ces soixante femmes étaient, pour la plupart, des mères plus ou moins jeunes, ayant avec elles leurs enfants, que les unes portaient à la mamelle ou dans leurs bras, que les autres tenaient par la main. Chacune prend le sien, lui donne le dernier baiser, et le lance ou le pousse, en détournant la tête, dans le précipice voisin. Quand il n’y a plus d’enfants à précipiter, elles se prennent l’une l’autre par la main, commencent une danse en rond, aussi près que possible du bord du précipice ; et la première d’elles qui, le premier tour fait, arrive sur le bord, s’en élance, et roule de roche en roche jusqu’au fond de l’horrible abîme. Cependant le cercle ou le chœur continue à tourner, et, à chaque tour, une danseuse s’en détache de la même manière, jusqu’à la soixantième. On dit que, par une sorte de prodige, il y eut une de ces femmes qui ne se tua point dans sa chute. »
Voilà un des prodiges d’héroïsme et d’infortune dont notre âge est chaque jour témoin… Et l’Europe regarde !!!…
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 2/Le dernier chant du Pèlerinage d’Harold/Note troisième

Lord Byron avait, dit un de ses amis qui le connaissait bien, l’ambition de se faire un nom aussi grand par ses actions que celui qu’il s’était fait déjà par ses écrits. Peu de temps avant sa mort, il composa son ode belle et touchante sur le trente-sixième anniversaire de sa naissance ; ode qui prouve, d’une manière remarquable, cette nouvelle passion. Voici un des couplets :
Si tu regrettes ta jeunesse, pourquoi vivre ? Tu es sur une terre où tu peux chercher une mort glorieuse : cours aux armes, et sacrifie tes jours ! Ne réveille point la Grèce, elle est réveillée ; mais réveille-toi toi-même !
Lord Byron s’embarqua à Livourne, et arriva à Céphalonie dans les premiers jours du mois d’août 1823, accompagné de six ou sept amis, à bord du vaisseau anglais l’Hercule, capitaine Scott, qu’il avait frété exprès pour le conduire en Grèce. Il aimait à observer la nature ; il passait la plus grande partie des nuits à contempler les objets qui se présentent dans un voyage de mer ; car il savait jouir des charmes de la douce présence de la nuit. Il était bien au-dessus de l’affectation des extases poétiques ; mais on voit, dans tous ses ouvrages, combien il trouvait de délices à nourrir son imagination des beautés du monde physique. Il y a dans ses écrits plus d’images empruntées au spectacle de la mer, que dans ceux d’aucun autre poëte. Il les devait toutes à la Méditerranée, et à ses rivages éclairés par le soleil du Midi. Tandis que le vaisseau majestueux glissait à l’ombre de Stromboli, il contemplait le cours mélancolique des vagues ; et, quoique plongé dans ses rêveries ordinaires, son œil paraissait plus tranquille, et son front pâle plus doux.
C’était un point très-important de déterminer vers quelle partie de la Grèce lord Byron dirigeait sa course. Le pays était en proie à des divisions intestines ; il eût craint de donner aveuglément le poids de son nom à une faction ; il voulait s’instruire. Il se détermina à relâcher à Céphalonie ; il y fut très-bien accueilli par les autorités anglaises.
Lord Byron, après quelques jours passés à Céphalonie, sur les instances de Maurocordato et du héros Marc Botzaris, vint débarquer à Missolonghi, enflammé d’une ardeur militaire qui allait jusqu’au délire : il le dit lui-même dans une de ses lettres. Après avoir, de son argent, payé la flotte grecque, il s’occupa de former une brigade de Souliotes. Cinq cents de ces soldats, les plus braves de la Grèce, se mirent à sa solde le 1er janvier 1824 ; et il ne fut pas difficile de trouver un but digne d’eux et de leur nouveau chef…
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Hymne de la mort/Commentaire

Cette Harmonie a été écrite à Paris, en 1830, quelques mois avant la révolution de juillet. J’étais en congé.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Au Rossignol/Commentaire

Ces strophes au rossignol ont été écrites à Saint-Point, dans le petit bois de haute futaie dont il ne reste que trente-deux arbres, auprès de la source et du bassin.
Depuis que la nécessité m’a contraint à vendre presque tous les beaux arbres, les rossignols ne viennent plus. C’est là aussi que j’ai écrit le premier volume de Jocelyn ; le second volume, sur le pont de mon navire et sous les cèdres du mont Liban.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Invocation du poète

Au nom sacré du Père, et du Fils, son image, Descends, esprit des deux, esprit qui d’âge en âge, Des harpes de Jessé chérissant les concerts, Par la voix de la lyre instruisis l’univers ! Soit que, te balançant sur l’aile des tempêtes, Tu lances tes éclairs dans les yeux des prophètes ; Soit qu’aux bords du Jourdain, à l’ombre du palmier, Tu viennes sous les traits du tranquille ramier, Te posant sur le pied des lyres immortelles, Sous leur souffle sacré laisser frémir tes ailes ;
Soit qu’en langues de feu, dans les airs suspendu, Sur le front de l’apôtre en secret descendu, Tu perces tout à coup, comme un jour sans aurore, De tes rayons divins son cœur qui doute encore. Descends, je dois chanter ! Mais que puis-je sans toi, Ô langue de l’esprit ? Parle toi-même en moi ! Chante ces grands secrets que ton œil seul éclaire, L’enfance, la vieillesse et la fin de la terre, Et les destins de l’âme, et cet arrêt fatal Qui va finir la lutte et du bien et du mal ! Qu’importe à tes regards la distance ou l’espace ? Au signe de tes yeux le temps naît ou s’efface, Et l’avenir tremblant, à ta voix enfanté, Passe derrière toi comme un siècle compté. Je tremble en commençant que ma bouche profane, De ton divin délire indigne ou faible organe, N’altère en les rendant tes célestes accords. J’ai préparé pourtant et mon âme et mon corps ; Et, pour orner l’argile où tu devais descendre, J’ai jeûné, j’ai prié, j’ai veillé sous la cendre. Tant que les songes faux par ton souffle écartés Ont bercé ma jeunesse au sein des vanités, Et qu’encore amoureux d’une molle harmonie, Par l’ombre du péché mon âme fut ternie, Attendant dans l’effroi l’heure de son retour, Désirant et tremblant de voir naître le jour, Tout plein du grand objet que ta grâce m’inspire, De peur de la souiller j’ai respecté ma lyre. Mais maintenant qu’assis au milieu de mes jours J’en vois une moitié s’éclipser pour toujours, Et l’autre, se hâtant sous le temps qui la presse, De ses derniers festons dépouiller ma jeunesse, Il est temps ! hâtons-nous de ravir à la mort Le chant mystérieux qui sur ma harpe dort !
Que le feu dont la flamme éclaire et purifie Le charbon qui brûla les lèvres d’Isaïe, D’une bouche mortelle épure les accents, Et que nos chants vers Dieu montent comme l’encens !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/La Retraite/Commentaire

Je ne sais quel jour de quelle année, vers 1824, je vis arriver Victor Hugo à Saint-Point, accompagné de sa femme, alors dans la première fleur de sa beauté, d’un petit enfant, et de Charles Nodier, qui commençait déjà à vieillir, et sa fille. Ils allaient en Suisse ou en Italie. Ils s’arrêtèrent quelques jours dans ma retraite. Victor Hugo, Nodier et moi, nous passâmes le temps à errer dans les montagnes. Mes deux hôtes laissèrent à Saint-Point un parfum de poésie et d’amitié.
Depuis lors Nodier, plante alpestre du haut Jura qui n’a jamais pu se bien acclimater à Paris, est mort. La nature fait peu d’hommes si charmants et si divers. Il y avait du paysan, du gentilhomme, de l’émigré, du républicain, du chevalier, de l’homme de lettres, du savant, du poëte, du paresseux surtout, en lui. Débauche d’esprit et de caractère de la Nature, dans un jour de caprice et de luxe. Ou aurait pu faire dix hommes de Nodier, et il n’y en avait pas un tout entier en lui ; mais les fragments étaient admirables. Victor Hugo a vécu, grandi, et grandit encore. Nous sommes restés amis ; nous le serons, je crois, toujours. Il n’y a point de petitesses dans sa nature. Les rivalités sont des petitesses : Hugo ne les connaît pas. C’est un grand signe pour lui.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 2/Le dernier chant du Pèlerinage d’Harold/Note treizième

Lord Byron exprime la même idée dans le troisième chant d’Harold, après un parallèle entre Voltaire et J.-J. Rousseau :
Ne troublons pas la paix de leurs cendres ! S’ils ont mérité la vengeance du ciel, ils subissent leurs peines : ce n’est point à nous de les juger, encore moins de les condamner. L’heure viendra où les mystères de la mort nous seront révélés. L’espérance et la terreur reposent ensemble dans la poussière de la tombe ; et lorsque, selon notre croyance, la vie viendra nous y ranimer, la clémence divine pardonnera, ou sa justice viendra réclamer les coupables.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Hymne au Christ/Commentaire

J’ai adressé cette Harmonie, en 1829, à Manzoni, dans une des phases religieuses de ma pensée. Je chantais la vérité, par ce besoin d’adoration qui est en nous. Je ne dirai rien ici du sujet ; mais je dirai un mot de Manzoni.
Je l’avais connu, quelques mois auparavant, à Florence, où il avait passé un hiver. J’avais lu autrefois ses tragédies, puis ses romans, avec admiration, mais sans enthousiasme. Je venais de lire ses poésies lyriques, où le grand poëte éclate tout entier. Qui ne sait par cœur sa cantate sur la tombe de Bonaparte ?
Manzoni m’avait intéressé plus encore par sa personne que par ses œuvres. C’est un génie souffrant, un accent de douleur incarné dans un homme sensible ; c’est en même temps un génie pieux. Sa figure porte tous ces caractères. Sa stature est frêle ; son visage, doux et triste ; son regard, tourné vers les regrets ; sa parole, lente, faible, découragée. Il avait alors autour de lui une charmante famille d’enfants. Sa fille, âgée de dix-huit ans, et qui devait si tôt mourir en entraînant sa mère dans la tombe, était un des plus beaux jets de la beauté italienne qu’on pût contempler de l’autre côté des Alpes. Elle portait sur le front des rayons visibles d’âme, de splendeur et d’intelligence. Elle se gravait dans les yeux comme une poésie chantée dans l’oreille. Statue de la jeunesse immortelle, à côté du génie affaissé.
Manzoni était, quoique libéral, de l’école chrétienne et catholique de Silvio Pellico. C’est ce qui me fit penser à mettre cette Harmonie sous son nom.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Hymne de l’ange de la terre/Commentaire

Ceci est un fragment d’un poëme sacré sur les mondes, qui n’a jamais été fini.
# Œuvres de Albert Glatigny/Mademoiselle Giraud
#### X Mademoiselle Giraud.

L’autre soir, dans une avant-scène
Du Gymnase, j’ai, de mes yeux,
Vu, montrant sa pâleur malsaine,
Une femme à l’air soucieux.
Et fat, non sans quelque surprise,
À ses yeux noirs, tel qu’un brûlot,
Droite en sa toilette cerise,
Reconnu ta fille, ô Belot !
Citait bien elle (dix-huitième
Édition chez E. Dentu)
Mademoiselle Giraud, même
Port impérieux, œil battu.
Mais les traces de la brûlure
Que laissent les pleurs enflammés
La marbraient. Dans sa chevelure
Des fils d’argents étaient semés.
Elle était, vieillesse précoce,
Qu’à peine la poudre de riz
Masquait, plus sèche qu’une cosse
Après le marché de Paris.
Le Temps d’un effrayant coup d’aile
L’avait effleurée en son vol.
Cependant je m’approchai d’elle
Comme pour causer de Landrol.
Seigneur ! comme elle était changée
Cette dame aux goûts dissolus !
N’était sa prunelle enragée
On ne la reconnaîtrait plus !
Vierges que notre Baudelaire
Montrait, dans son rhythme d’airain,
Expirantes sous la colère
D’Éros, jaloux et souverain ;
Ô Faunesses et Satyresses
Gardant sous la fraîcheur des bois
L’ardeur des torches vengeresses
Qui brûlaient vos cœurs aux abois ;
Poétesses de Mitylène
Qui chantiez vos odes auprès
De la mer folle, et dont l’haleine
Ardente embrasait les cyprès,
Était-ce vous, cette bourgeoise
Qu’on eût dite remorquée où
Vont les notaires de Pontoise
De l’hymen serrer le licou ?
Elle me conta son histoire
Et comment elle avait quitté
Son nom, par ennui de la gloire,
Pour celui de majorité.
Son époux, un jeune homme austère,
Raide sur ? article des mœurs,
Était un certain ministère,
Que n’effrayaient pas les clameurs.
Tout d’abord, son humeur jalouse
Avait soupçonné, bien à tort,
Des hommes en casquette, en blouse,
Des Gambetta, des Rochefort
« Je riais, me disait la dame,
En le voyant, dans sa fureur,
Crier ainsi qu’un cerf qui brame,
Et je prolongeais son erreur.
Hélas ! dans mon rêve endormie,
Je fus réveillée un matin,
Il me sépara de l’Amie
À qui m’a jointe le destin.
Et j’ai dû, cédant à la force,
Souriant à travers mes pleurs,
Consentir à l’affreux divorce
Qui brisait nos deux âmes sœurs !
Mon époux maintenant m’achète,
Pour me plaire, un tas de chiffons :
Mais, chut ! je sais une cachette
Dans les départements profonds,
Où, fureur ministérielle,
Je te braverai près de ma
Candidature officielle,
L’ange dont l’amour me charma,
L’être dont le regard m’enivre,
Pur comme un lac aérien,
Et sans qui, renonçant à vivre,
Je pâlis et ne suis plus rien !
Mais elle m’attend, mon idole,
Là-bas, au delà de Cognac,
Elle m’ouvre les bras, j’y vole
Chez mon bon oncle Cassagnac.
Bernay, avril 1870.
# Œuvres de Albert Glatigny/L’attente

Ô Cythère mélancolique,
Dont les ombrages profanés
Ont un charme que rien n’explique,
Toujours, toujours vous m’entraînez
Vers les rives de fleurs où celles
Qui portent les beaux lis aux mains,
Avec leurs yeux pleins d’étincelles,
Cherchent le calme des chemins.
Mon rêve amoureux s’extasie
Sous les arbres du grand Watteau ;
Je vois marcher ma poésie
Sur les pentes du vert coteau.
Hélas ! dans les eaux murmurantes
Les Nymphes ne se baignent plus.
On ne voit que des figurantes
Dans le décor où je me plus.
Je sais bien que ces filles vaines,
Sans grâce pure, sans douceur,
Boivent le meilleur de mes veines ;
Pourtant, Cidalise, ô ma sœur !
Beauté superbe, souveraine
Par le rhythme des mouvements,
Victorieuse dans l’arène
Des mots et des rires charmants !
Puisque parmi ce troupeau lâche
Les dieux contraires mont jeté,
J’y veux mourir, et, sans relâche,
En proie à leur voracité,
Sous les ongles de ces furies
Mon cantr triste et doux saignera,
Ainsi que mes livres flétries,
Que nul vin ne désaltéra.
Mais la vision qui m’attire
Sur mon front, dans les vastes cieux,
Pendant les douleurs du martyre,
Viendra, spectre silencieux,
Et j’irai vers cette maîtresse,
Esclave oublieux de mes fers,
Lui dire l’ennui qui ni oppresse,
Mettre à ses pieds les maux soufferts.