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# Hermann et Dorothée (trad. Boré)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Hermann et Dorothée.
* Introduction
* Prologue
* Chant I — Calliope. Infortune et compassion.
* Chant II — Terpsichore. Hermann.
* Chant III — Thalie. Les bourgeois.
* Chant IV — Euterpe. La mère et le fils.
* Chant V — Polymnie. Le cosmopolite.
* Chant VI — Clio. L’époque.
* Chant VII — Érato. Dorothée.
* Chant VIII — Melpomène. Hermann et Dorothée.
* Chant IX — Uranie. Heureuse issue.
# Histoire philosophique et politique des établissemens et du commerce des Européens dans les deux Indes/Livre XII/Chapitre 26
### XXVI. Ancienneté de la colonie d’Eſſequebo. Comment elle a pu prolſpérer, après avoir langui très-long-tems.

Cette rivière, éloignée de vingt lieues de celle de Berbiche, fixa la première les Hollandois, qui comme d’autres Européens, rempliſſoient, vers la fin du ſeizième ſiècle, la Guyane de leurs brigandages, dans l’eſpérance d’y trouver de l’or. On ignore précisément à quelle époque ils ſe fixèrent à Eſſequebo : mais il eſt prouvé que les Eſpagnols les en chaſſèrent en 1595.
Ces républicains étoient retournés à leur poſte, puiſqu’en 1666, ils en furent expulsés de nouveau par les Anglois qui eux-mêmes ne purent pas s’y ſoutenir un an entier. Cet établiſſement, qui avoit été toujours peu de choſe, ne fut rien après la repriſe de poſſeſſion. En 1740, ſes productions ne formoient pas la cargaiſon d’un ſeul navire.
Deux ou trois ans après, quelques colons d’Eſſequebo jetèrent les yeux ſur la rivière très-voiſine de Demerary. Les bords s’en trouvèrent très-fertiles ; & cette découverte eut des ſuites favorables.
Depuis quelque tems, les défrichemens étoient ſuſpendus à Surinam par la guerre ſanglante & ruineuſe qu’il ſoutenoit contre les nègres attroupés dans les bois. Berbiche de ſon côté étoit agité par la révolte de ſes eſclaves. La compagnie des Indes Occidentales ſaiſit ce moment propice, pour appeler à ſa conceſſion des hommes entreprenans de toutes les nations. Ceux qui y arrivoient avec un commencement de fortune, recevoient gratuitement un terrein avec quelques encouragemens. Ils étoient même aſſurés, après leurs premiers travaux, d’obtenir en prêt & à des conditions modérées, la valeur des trois cinquièmes des établiſſemens qu’ils auroient formés. Cet arrangement devint une ſource féconde d’induſtrie, d’activité & d’économie. En 1769, on comptoit déjà ſur les rives du Demerary cent trente habitations, où le ſucre, le café, le coton étoient cultivés avec ſuccès. Le nombre des plantations s’eſt accru depuis cette époque, & il doit beaucoup augmenter encore.
# Indiana (illustré, Hetzel 1852)/Notice
## NOTICE

J’ai écrit Indiana durant l’automne de 1831. C’est mon premier roman ; je l’ai fait sans aucun plan, sans aucune théorie d’art ou de philosophie dans l’esprit. J’étais dans l’âge où l’on écrit avec ses instincts et où la réflexion ne nous sert qu’à nous confirmer dans nos tendances naturelles. On voulut y voir un plaidoyer bien prémédité contre le mariage. Je n’en cherchais pas si long, et je fus étonné au dernier point de toutes les belles choses que la critique trouva à dire sur mes intentions subversives. La critique a beaucoup trop d’esprit, c’est ce qui la fera mourir. Elle ne juge jamais naïvement ce qui a été fait naïvement. Elle cherche, comme disent les bonnes gens, midi à quatorze heures, et a dû faire beaucoup de mal aux artistes qui se sont préoccupés de ses arrêts plus que de raison.
Sous tous les régimes et dans tous les temps, il y a eu d’ailleurs une race de critiques qui, au mépris de leur propre talent, se sont imaginé devoir faire le métier de dénonciateurs, de pourvoyeurs du ministère public ; singulière fonction pour des gens de lettres vis-à-vis de leurs confrères ! Les rigueurs des gouvernements contre la presse n’ont jamais suffi à ces critiques farouches. Ils voudraient qu’elles portassent non-seulement sur les œuvres, mais sur les personnes, et, si on les écoutait, il serait défendu à certains d’entre nous d’écrire quoi que ce soit. Du temps que je fis Indiana, on criait au saint-simonisme à propos de tout. Plus tard on cria à toutes sortes d’autres choses. Il est encore défendu à certains écrivains d’ouvrir la bouche, sous peine de voir les sergents de ville de certains feuilletons s’élancer sur leur œuvre pour les traduire devant la police des pouvoirs constitués. Si cet écrivain fait parler noblement un ouvrier, c’est une attaque contre la bourgeoisie ; si une fille égarée est réhabilitée après expiation, c’est une attaque contre les femmes honnêtes ; si un escroc prend des titres de noblesse, c’est une attaque contre le patriciat ; si un bravache fait le matamore, c’est une insulte contre l’armée ; si une femme est maltraitée par son mari, c’est la promiscuité qui est prêchée. Et de tout ainsi. Bons confrères, saintes et généreuses âmes de critiques ! Quel malheur qu’on ne songe point à établir un petit tribunal d’inquisition littéraire dont vous seriez les tourmenteurs ! Vous suffirait-il de dépecer et de brûler les livres à petit feu, et ne pourrait-on, sur vos instances, vous permettre de faire tâter ou peu de torture aux écrivains qui se permettent d’avoir d’autres dieux que les vôtres ?
Dieu merci, j’ai oublié jusqu’aux noms de ceux qui, dès mon premier début, tentaient de me décourager, et qui, ne pouvant dire que cet humble début ne fût une platitude complète, essayèrent d’en faire une proclamation incendiaire contre le repos des sociétés. Je ne m’attendais pas à tant d’honneur, et je pense que je dois à ces critiques le remerciement que le lièvre adressa aux grenouilles, en s’imaginant, à leurs terreurs, qu’il avait droit de se faire croire un foudre de guerre.
# Infidélité (Gautier)
### INFIDÉLITÉ

Bandiera d’ogni vento Conosco que sei tu.
Voici l’orme qui balance
Son ombre sur le sentier ; Voici le jeune églantier, Le bois où dort le silence, Le banc de pierre où, le soir, Nous aimions à nous asseoir.
Voici la voûte embaumée
D’ébéniers et de lilas, Où, lorsque nous étions las, Ensemble, ô ma bien-aimée ! Sous des guirlandes de fleurs, Nous laissions fuir les chaleurs.
Voici le marais que ride
Le saut du poisson d’argent, Dont la grenouille en nageant
Trouble le miroir humide ; Comme autrefois, les roseaux
Baignent leurs pieds dans ses eaux.
Comme autrefois, la pervenche,
Sur le velours vert des prés
Par le printemps diaprés,
Aux baisers du soleil penche
À moitié rempli de miel
Son calice bleu de ciel.
Comme autrefois, l’hirondelle
Rase, en passant, les donjons,
Et le cygne dans les joncs
Se joue et lustre son aile ;
L’air est pur, le gazon doux… Rien n’a donc changé que vous.
# Histoire socialiste/La Convention

Volume III : La Convention I (1792)
Volume IV : La Convention II (1793-1794 - 9 thermidor)
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# Illuminations (éd. 1886)/Fleurs

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### FLEURS

D’un gradin d’or, — parmi les cordons de soie, les gazes grises, les velours verts et les disques de cristal qui noircissent comme du bronze au soleil, — je vois la digitale s’ouvrir sur un tapis de filigranes d’argent, d’yeux et de chevelures.
Des pièces d’or jaune semées sur l’agate, des piliers d’acajou supportant un dôme d’émeraudes, des bouquets de satin blanc et de fines verges de rubis entourent la rose d’eau.
Tels qu’un dieu aux énormes yeux bleus et aux formes de neige, la mer et le ciel attirent aux terrasses de marbre la foule des jeunes et fortes roses.
# Illuminations (éd. 1886)/Mouvement

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mouvement.

### MOUVEMENT

Le mouvement de lacet sur la berge des chutes du fleuve, Le gouffre à l’étambot La célérité de la rampe, L’énorme passade du courant Mènent par les lumières inouïes Et la nouveauté chimique Les voyageurs entourés des trombes du val Et du strom.
Ce sont les conquérants du monde Cherchant la fortune chimique personnelle ; Le sport et le confort voyagent avec eux ; Ils emmènent l’éducation Des races, des classes et des bêtes, sur ce vaisseau Repos et vertige À la lumière diluvienne, Aux terribles soirs d’étude.
Des comptes agités à ce bord fuyard,
Monstrueux, s’éclairant sans fin, — leur stock d’études ; Eux chassés dans l’extase harmonique, Et l’héroïsme de la découverte.
Aux accidents atmosphériques les plus surprenants, Un couple de jeunesse, s’isole sur l’arche, — Est-ce ancienne sauvagerie qu’on pardonne ? — Et chante et se poste.
# Illuminations (éd. 1886)/Métropolitain

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### MÉTROPOLITAIN

Du détroit d’indigo aux mers d’Ossian, sur le sable rose et orange qu’a lavé le ciel vineux, viennent de monter et de se croiser des boulevards de cristal habités incontinent par de jeunes familles pauvres qui s’alimentent chez les fruitiers. Rien de riche. — La ville.
Du désert de bitume fuient droit, en déroute avec les nappes de brumes échelonnées en bandes affreuses au ciel qui se recourbe, se recule et descend formé de la plus sinistre fumée noire que puisse faire l’Océan en deuil, les casques, les roues, les barques, les croupes. — La bataille !
Lève la tête : ce pont de bois, arqué ; les derniers potagers ; ces masques enluminés sous la lanterne fouettée par la nuit froide ; l’ondine niaise à la robe bruyante, au bas de la rivière ; les crânes lumineux dans les plants de pois, — et les autres fantasmagories. — La campagne.
Ces routes bordées de grilles et de murs, contenant à peine leurs bosquets, et les atroces fleurs qu’on appellerait cœurs et sœurs, damas damnant de longueur, — possessions de féeriques aristocraties ultra-rhénanes, Japonaises, Guaranies, propres encore à recevoir la musique des anciens — et il y a des auberges qui, pour toujours, n’ouvrent déjà plus ; — il y a des princesses, et si tu n’es pas trop accablé, l’étude des astres. — Le ciel.
Le matin où, avec Elle, vous vous débattîtes parmi ces éclats de neige, ces lèvres vertes, ces glaces, ces drapeaux noirs et les rayons bleus, et ces parfums pourpres du soleil des pôles. — Ta force.
# Illuminations (éd. 1886)/Nocturne vulgaire

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### NOCTURNE VULGAIRE

Un souffle ouvre des brèches opéradiques dans les cloisons, — brouille le pivotement des toits rongés, — disperse les limites des foyers, — éclipse les croisées. Le long de la vigne, m’étant appuyé du pied à une gargouille, — je suis descendu dans ce carrosse dont l’époque est assez indiquée par les glaces convexes, les panneaux bombés et les sophas contournés. Corbillard de mon sommeil, isolé, maison de berger de ma niaiserie, le véhicule vire sur le gazon de la grande route effacée : et dans un défaut en haut de la glace de droite tournaient les blêmes figures lunaires, feuilles, seins ;
— Un vert et un bleu très foncés envahissent l’image. Dételage aux environs d’un tache de gravier.
— Ici va-t-on siffler pour l’orage, et les Sodomes et les Solymes. Et les bêtes féroces et les armées, ( — Postillon et bêtes de songe reprendront-ils sous les plus suffocantes futaies, pour m’enfoncer jusqu’aux yeux dans la source de soie ?)
— Et nous envoyer fouetter à travers les eaux clapotantes et les boissons répandues rouler sur l’aboi des dogues…
— Un souffle disperse les limites du foyer.
# Illuminations (éd. 1886)/H

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### H

Toutes les monstruosités violent les gestes atroces d’Hortense. Sa solitude est la mécanique érotique ; sa lassitude, la dynamique amoureuse. Sous la surveillance d’une enfance, elle a été, à des époques nombreuses, l’ardente hygiène des races. Sa porte est ouverte à la misère. Là, la moralité des êtres actuels se décorpore en sa passion ou en son action. — Ô terrible frisson des amours novices sur le sol sanglant et par l’hydrogène clarteux ! trouvez Hortense.
# Illuminations (éd. 1886)/Michel et Christine

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### MICHEL ET CHRISTINE

Zut, alors, si le soleil quitte ces bords ! Fuis, clair déluge ! Voici l’ombre des routes.  Dans les saules, dans la vieille cour d’honneur,  L’orage d’abord jette ses larges gouttes.
Ô cent agneaux, de l’idylle soldats blonds,   Des aqueducs, des bruyères amaigries,  Fuyez ! plaine, déserts, prairie, horizons  Sont à la toilette rouge de l’orage !
Chien noir, brun pasteur dont le manteau s’engouffre  Fuyez l’heure des éclairs supérieurs ; Blond troupeau, quand voici nager ombre et soufre,   Tâchez de descendre à des retraits meilleurs.
Mais moi, Seigneur ! voici que mon esprit vole,   Après les cieux glacés de rouge, sous les  Nuages célestes qui courent et volent  Sur cent Solognes longues comme un railway.
Voilà mille loups, mille graines sauvages  Qu’emporte, non sans aimer les liserons,
 Cette religieuse après-midi d’orage  Sur l’Europe ancienne où cent hordes iront !
Après, le clair de lune ! partout la lande,
Rougis et leurs fronts aux cieux noirs, les guerriers  Chevauchent lentement leurs pâles coursiers ! Les cailloux sonnent sous cette fière bande !
— Et verrai-je le bois jaune et le val clair,
L’Épouse aux yeux bleus, l’homme au front rouge, ô Gaule,   Et le blanc Agneau pascal, à leurs pieds chers,
— Michel et Christine, — et Christ ! — fin de l’idylle.
# Illuminations (éd. 1886)/Honte

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### HONTE

Tant que la lame n’aura  Pas coupé cette cervelle, Ce paquet blanc, vert et gras, À vapeur jamais nouvelle,
(Ah ! Lui, devrait couper son  Nez, sa lèvre, ses oreilles, Son ventre ! et faire abandon  De ses jambes ! ô merveille !)
Mais, non ; vrai, je crois que tant  Que pour sa tête la lame, Que les cailloux pour son flanc,   Que pour ses boyaux la flamme,
N’auront pas agi, l’enfant  Gêneur, la si sotte bête, Ne doit cesser un instant  De ruser et d’être traître,
Comme un chat des Monts-Rocheux,  D’empuantir toutes sphères ! Qu’à sa mort pourtant, ô mon Dieu !   S’élève quelque prière !
# Illuminations (éd. 1886)/Marine

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### MARINE

Les chars d’argent et de cuivre,
Les proues d’acier et d’argent,
Battent l’écume,
Soulèvent les souches des ronces.
Les courants de la lande,
Et les ornières immenses du reflux,
Filent circulairement vers l’est,
Vers les piliers de la forêt,
Vers les fûts de la jetée,
Dont l’angle est heurté par des tourbillons de lumière.
La cascade sonne derrière les huttes d’opéra-comique. Des girandoles se prolongent, dans les vergers et les allées voisins du méandre, — les verts et les rouges du couchant. Nymphes d’Horace coiffées au Premier Empire, — Rondes sibériennes, — Chinoises de Boucher.
# Illuminations (éd. 1886)/Matinée d’ivresse

Pour les autres éditions de ce texte, voir Matinée d'ivresse.

### MATINÉE D’IVRESSE

Ô mon Bien ! Ô mon Beau ! Fanfare atroce où je ne trébuche point ! Chevalet féerique ! Hourra pour l’œuvre inouïe et pour le corps merveilleux, pour la première fois ! Cela commença sous les rires des enfants, cela finira par eux. Ce poison va rester dans toutes nos veines même quand, la fanfare tournant, nous serons rendu à l’ancienne inharmonie. Ô maintenant, nous si digne de ces tortures ! rassemblons fervemment cette promesse surhumaine faite à notre corps et à notre âme créés : cette promesse, cette démence ! L’élégance, la science, la violence ! On nous a promis d’enterrer dans l’ombre l’arbre du bien et du mal, de déporter les honnêtetés tyranniques, afin que nous amenions notre très pur amour. Cela commença par quelques dégoûts et cela finit, — ne pouvant nous saisir sur-le-champ de cette éternité, — cela finit par une débandade de parfums.
Rire des enfants, discrétion des esclaves, austérité des vierges, horreur des figures et des objets d’ici, sacrés soyez-vous par le souvenir de cette veille. Cela commençait par toute la rustrerie, voici que cela finit par des anges de flamme et de glace.
Petite veille d’ivresse, sainte ! quand ce ne serait que pour le masque dont tu nous as gratifié. Nous t’affirmons, méthode ! Nous n’oublions pas que tu as glorifié hier chacun de nos âges. Nous avons foi au poison. Nous savons donner notre vie tout entière tous les jours.
Voici le temps des Assassins.
# Illuminations (éd. 1886)/Mystique

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### MYSTIQUE

Sur la pente du talus, les anges tournent leurs robes de laine, dans les herbages d’acier et d’émeraude.
Des prés de flammes bondissent jusqu’au sommet du mamelon. À gauche, le terreau de l’arête est piétiné par tous les homicides et toutes les batailles, et tous les bruits désastreux filent leur courbe. Derrière l’arête de droite, la ligne des orients, des progrès.
Et, tandis que la bande, en haut du tableau, est formée de la rumeur tournante et bondissante des conques des mers et des nuits humaines,
La douceur fleurie des étoiles, et du ciel, et du reste descend en face du talus, comme un panier, contre notre face, et fait l’abîme fleurant et bleu là-dessous.
# Histoires poétiques (éd. 1874)/La Source

Le matin, pour baigner la plume de son aile,
À la source des prés vient une tourterelle.
Puis une vierge accourt à la source des prés
Pour baigner son cou blanc sous des cheveux dorés ;
Chacune avec bonheur fête la sœur qu’elle aime,
Et se penchant sur l’onde elles boivent à même.
Et bientôt les voilà de chanter tour à tour
Les plaisirs du printemps et les peines d’amour.   Ô les belles chansons que leur poitrine exhale !
Ô jeunes coeurs aimants ! ô fraîcheur matinale !
À midi, lorsqu’il passe au-dessus du lavoir,
Le soleil réjoui s’arrête pour les voir.
Il ouvre ses yeux d’or, et sur ce coin du monde
Agite en souriant sa chevelure blonde.
Un jeune pâtre aussi, caché dans la bruyère,
Regarde : « Ah ! tous les jours, et loin de ta chaumière,
« Que cherchent donc tes yeux avec tant de douceur
Est-ce la tourterelle ? est-ce sa blonde sœur ? »
# Histoires poétiques (éd. 1874)/La Sirène

Robert, ancien marin retiré dans ses terres,
Vieillit entre sa bru, son fils et leurs enfants ;
Mais parfois un ennui ride ses traits austères,
Et seul, les bras croisés, il erre à travers champs.   Quel grain de mer lointain, quel souffle du rivage,
Viennent troubler son front, mettre son âme en feu ?
Or, un matin, armé du bâton de voyage,
À sa jeune famille il dit un brusque adieu.
Les larges pantalons, la ceinture de laine,
La veste molle et chaude, il a tout revêtu ;
La bouteille d’osier pend, jusqu’au bouchon pleine,
Sur sa chemise bleue au collet rabattu.   Il baise des enfants la chevelure blonde
Et part, mais si léger, son regard est si doux !
On dirait un novice allant au Nouveau-Monde,
Un amoureux courant au premier rendez-vous.
Aux chapeaux qui parfois se levaient sur sa route
À peine répondait son chapeau goudronné :
« Comme vous passez fier ! Une dame sans doute
Vous attend au manoir, jeune homme fortuné !
— Ils l’ont dit : je vais voir ma maîtresse, ma dame, La fée à qui j’offris dès quinze ans mes amours,
La Sirène aux yeux verts qui chante dans mon àme !… »
Et le fier matelot marchait, marchait toujours.   Aux murs de Lorient il arrive, il salue
La gracieuse tour svelte comme un fuseau ;
Coudoyé des marins à chaque coin de rue.
Il lit sur leur ruban le nom de leur vaisseau.
Son cœur est plein de joie et ses yeux sont en larmes ;
L’air salin de la mer ravive son vieux sang ;
Le voici dans le port, et, sur la place d’Armes,
Le bruit des artilleurs l’arrête frémissant.   Passent des officiers aux brillants uniformes ;
Plus loin c’est l’arsenal avec ses noirs canons,
Et les boulets ramés et les bombes énormes.
Mille engins dont la mort aime et connaît les noms.
Les marteaux des calfats enfonçant leurs étoupes
L’attirent, et, poussant gardiens et matelots,
Par-dessus les pontons, les radeaux, les chaloupes,
Il approche, il revoit la merveille des flots.
« Oh ! qu’elle est belle encore à partir toute prête,
Celle qui m’emporta jeune homme sur ses flancs !
Celle à qui je reviens dans mes habits de fête,
Comme elle est jeune et belle !… Et j’ai des cheveux blancs !
« Qu’elle fut bien nommée ! hélas ! un nom de fée !
Un nom d’enchanteresse ! Elle vous jette un sort :
Voilà toute autre flamme en vous-même étouffée,
Vous êtes son esclave à la vie, à la mort. »
Et leste et vigoureux, malgré sa barbe blanche,
À l’échelle de corde il montait triomphant,
Puis, touchant la mâture, embrassant chaque planche,
À genoux le vieillard pleurait comme un enfant.   Mais l’ancre vient à bord : Robert une seconde
Dans son cœur hésita ; pourtant il lui fallait
Une dernière fois faire le tour du monde !
Et la Sirène au loin s’en allait, s’en allait…   Toujours habitez-vous dans la mer, ô Sirène ?
Ah ! comme les marins, partout dans l’univers
Chacun trouve, amoureux, l’idéal qui l’entraîne,
Et que jusqu’à la tombe il suit les bras ouverts.
# Histoires poétiques (éd. 1874)/La Taverne

Tels sont les cœurs : parfois, sous les landiers fleuris,
En Bretagne il est doux de songer à Paris ;
Et, là-bas, regrettant notre libre campagne,
À Paris nous aimions à causer de Bretagne.
« Silence ! nous disait, un soir, le bon Gestin,
C’est la vie en breton du grand saint Corentin.
Barde, écoutez ; et vous, soldats, laissez vos verres,
Et, tous les trois, ouvrez des oreilles sévères :
Sais-je comme aujourd’hui le langage a tourné,
Et s’ils me comprendraient aux lieux où je suis né ?
Ainsi, mes trois amis, faites un long silence,
Et pesez avec soin les mots dans la balance :
J’ai cru dans ce travail tomber à chaque pas,
Car le cœur est fidèle et l’esprit ne l’est pas. »
Le modeste écrivain ! Comme de sa légende
S’exhalait cependant un doux parfum de lande !
Les mots qu’il redoutait, au meilleur coin frappés,
Dans les eaux de l’Avon semblaient par lui trempés.
Corentin ! Coremin ! tout près de vous, de grâce,
À votre historien réservez une place :
Voyez le soldat Pôl et le sergent Arzur,
Quels pleurs à votre nom dans leurs grands yeux d’azur !
Oh ! oui, c’est au milieu de cette vaste France
Que l’accent de l’Avon, du Rhin, de la Durance,
À toute sa douceur, et ceux qui l’entendront.
En passant dans Paris, tout à coup pleureront.
Dans ce gai cabaret attablés d’aventure,
Comme nos cœurs battaient durant cette lecture !   « Mais, du vin ! rapportez du vin ! Je veux ici
Sur quelques vers nouveaux vous consulter aussi,
Pour qu’un joyeux chanteur, si mon refrain vous touche.
Les jours de grands marchés, l’entonne à pleine bouche. »
C’était un air connu. Sitôt qu’il l’entendit,
Arzur, le Cornouaillais, fit chorus : on eut dit
Que sa paroisse, assise au creux d’une vallée.
Passait magiquement devant lui déroulée,
Avec ses champs de mil, ses eaux vives, ses bois,
Kt que d’un heureux pâtre il écoutait la voix.
Pour le second soldat, l’aîné de ces deux braves,
Il était de Léon, où les hommes sont graves.
Pôl écoutait pensif. Mais lorsque la chanson
Chanta : « De la bombarde entendez-vous le son ? »
Nous vîmes frissonner ses robustes épaules,
Comme sous un vent frais les bras noueux des saules ;
Puis à ces vers : « Heureux à la lutte un vainqueur !
De la fille qu’il aime il gagne aussi le cœur, »
Pareil au bruit plaintif d’un taureau qui rumine,
Ce fut un long soupir du fond de sa poitrine ;
Enfin, ces mots venus : « O pays, notre amour !
Des bors sont au milieu, la mer est à l’entour ! »
Cet hymne du pays, enthousiaste et tendre,
Ce chant, devant un frère il fallut le suspendre,
Car ses tempes battaient de mouvements nerveux,
Et ses mains agitaient follement ses cheveux.
« Qu’est-ce donc, notre ami ? » Mais d’un ton héroïque
Et comme s’enivrant des brises d’Armorique :
« Si la fenêtre était ouverte, cria Pôl,
Mon cœur n’y tiendrait plus et je prendrais mon vol. »
Moi, plus heureux que Pôl, j’ai revu nos campagnes.
Libre, je vais errant des plaines aux montagnes ;
Mon âme, dans les bois, se prend à rajeunir,
Et sous les landiers d’or j’écris ce souvenir.