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# Fleurs de rêve/Balance-toi !
### BALANCE-TOI !

Balance-toi, petite plante, Ta feuille est tendre et verdoyante, L’air est suave de fraîcheur ; Balance-toi ! l’heure est passée Où par le soleil oppressée Tu pâlissais sous sa chaleur.
Balance-toi ! le crépuscule Déjà sur les balcons ondule Ses fantômes mystérieux ; Et sur la nature assoupie Coule cette paix alanguie Qui ne peut venir que des cieux.
Oh ! les douceurs de l’heure brune ! De deviner au ciel la lune Quand l’azur est encor serein ! Oh ! la brise qui vous caresse ! Oh ! la chère ombre qui vous presse Contre son chaste et moelleux sein !
Oh ! les mille voix soupirent Lorsque les longs stratus expirent Quand le jour finit de mourir ! Oh ! l’or des paupières lointaines Des étoiles qui dans les plaines D’azur commencent à s’ouvrir !
Oh ! les rêves du crépuscule Quand l’ombre de la nuit circule Que les oiseaux ne chantent plus ! Ô tendresse ! quand la pensée En rythmes divins cadencée
Murmure de ces mots voulus…
Quand le toit des maisons s’efface, Que l’œil, inquiet, perd la trace Du Moukattam dans le lointain ; Quand a l’entour tout, calmé, rêve, Du cœur un cantique s’élève Au Dieu du soir et du matin :
Salut, honneur, amour, louange À Toi qui fis et l’homme et l’ange, À Toi qui suspendis le ciel ; Qui dans le temps et dans l’espace Au jour, la nuit, marquas leur place, Salut à Toi, Père Éternel !
Plante, balance-toi, palpite, Balance-toi, danse, petite ! L’air est suave de fraîcheur ; Balance-toi ! l’heure est passée Où par le soleil oppressée Tu pâlissais sous sa chaleur…
# Fleurs de rêve/Elle poète ?
### ELLE POÈTE ?
#### I

« Mais comment donc, elle poète ? Elle arrangea ces vers charmants À la délicieuse épithète, Aux échos qui s’en vont mourants ; Ces vers de poésie pure, D’élan si doux, d’esprit si clair, De sons brillant comme l’éclair, D’un style à la noble tournure ?
« Elle est syrienne, dit-on, Et puisqu’elle n’est pas française, Où put-elle puiser ce ton Où l’âme s’épanche et s’apaise ? … Mais elle a dû les emprunter Ces rimes vastes et sonores Qui, comme de jeunes aurores, Viennent sous sa plume éclater.
« Aurait-elle de Lamartine Imité les divins appas, Ou bien ouï la voix câline Qui dans son cœur parlait tout bas ? Ses chants sont enduits de tristesse, D’amour touchant, d’amour sans fiel ; Elle poète, Ô puissant ciel ! D’où lui vient donc cette sagesse ?
« Et puis cette onduleuse rime Où nagent sentiments exquis Qui frôlent le beau, le sublime, Cela donc, où l’a-t-elle acquis ? Puisque nous aimons mieux le croire, Croyons qu’elle a dû consulter, Et sans jamais nous arrêter Disons : « Elle vole la gloire ».

##### II

Monsieur. . . . . parle ainsi, Vraiment, il me semble un brave homme Un autre gentleman aussi, Avec lui répète qu’en somme La copie est faite assez bien D’un livre du grand Lamartine, Que la calligraphie est fine : Mais l’écriture là n’est rien.

#### III

Oh ! les doux tremblements sous l’impulsion secrète Combien rares sont ceux qui peuvent les sentir ! Or, frissonner, pleurer, plaindre, aimer et souffrir ﻿Sont les qualités du poète.
﻿Et plein de ses trésors divins ﻿Son cœur qui contient tout le monde ﻿Sait esquisser les yeux éteints. ﻿De quelqu’ âme superbe et blonde. ﻿Son œil à tout vent prendre part, ﻿Sa lèvre veut baiser la rose, ﻿Sa main toucher à toute chose, ﻿Porter le sabre ou l’étendard.
﻿Sans flatter la rime subtile ﻿Il la veut toujours asservir : ﻿Autant que son penser, agile, ﻿Il la trace avec un soupir ; ﻿Il écrit ses rêves rebelles, ﻿Tout ce qu’il voit, tout ce qu’il sent, ﻿Et répand ses larmes souvent ﻿Sur les feuilles blanches si belles.
﻿Qu’a-t-il besoin des vains flatteurs ? ﻿Sa joie est toute personnelle : ﻿Qu’on veuille approuver mes labeurs ﻿Ou qu’on dise : ce n’est pas d’elle, ﻿J’élancerai les ailes d’or ﻿De ma Muse jeune et timide : ﻿Dans le sein de l’azur limpide ﻿Je fixerai son doux essort.
﻿Quand d’autres Muses lui sourient ﻿Elle partage leur frisson, ﻿Les notes de son luth varient ﻿Devant le si vaste horizon : ﻿Tantôt c’est le printemps qui passe ﻿Grondant son hymne triomphal, ﻿Tantôt c’est un chant automnal ﻿Traînant d’échos que rien ne lasse…
# Fleurs de rêve/Au moukattam
### AU MOUKATTAM

Baigne ton feston géant Au sein des eaux vaporeuses, Un sillon là-bas flottant Saigne des lueurs songeuses ; L’Astre monte lentement Et de sa clarté t’inonde, L’Astre-Roi du double Monde Se promène au firmament.
Une poussière dorée Folâtre sur tes flancs nus, Comme une main adorée Frôlant des cheveux connus… Et sur ta cime aplatie Un ciel rose, éblouissant, De son satin ravissant Suspend la chaude partie.
Ah, si pareil aux oiseaux, Je pouvais raser ta crête De mon aile. . . . . . . . . . . . . . Si je pouvais, à cheval, Là sur ta côte lointaine Capricieuse et hautaine Errer, oubliant mon mal.
# Fleurs de rêve/Doute
### DOUTE

Amie aux grands yeux doux mon âme vous appelle ! Le vent souffle ce soir, capricieux et lourd ; Le vent souffle, et sa voix gémissante et rebelle Réveille dans mon cœur l’écho plaintif et sourd… Amis aux grands yeux doux, mon âme vous appelle !
Je rêve tristement, assise entre mes fleurs. L’aile de l’ouragan fouette ma fenêtre, Le ciel pleure… ah ! ces pleurs, ces lamentables pleurs Qu’ils font mal aux pensers, aux profondeurs de l’être ! … Je rêve tristement, assise entre mes fleurs.
Vous souvient-il d’un jour, le premier de l’année, Où le divin sourire illumina vos yeux, Où mon âme en votre âme adora son aînée, Où votre cœur m’aima, doux et silencieux… ? Vous souvient-il d’un jour, le premier de l’année ?
Un mois s’est écoulé, nous touchons à sa fin… Deux fois, pendant deux soirs, je vous revis encore ; Maintenant que la joie est à son lendemain J’entends encor l’écho de votre voix sonore. … Un mois s’est écoulé, nous touchons à sa fin…
Et ce soir est un soir d’acier pluvieux et sombre, ET mon âme est si triste, une angoisse m’étreint, Mon cœur tout attendri d’un vilain doute s’ombre : Si votre cœur n’était que menteur, fourbe et vain… ? … Et ce soir est un soir d’acier pluvieux et sombre…
# Fleurs de rêve/En forêt
### EN FORÊT

La douce rosée En molle fusée Inonde mes yeux ; La brise module Et sa plainte ondule Dans le fond des cieux.
Son frisson caresse La branche qui tresse À mes pieds ses nœuds ; La feuille frissonne Et l’oiseau chantonne En rythmant ses vœux.
Quelque chose glisse Sous l’herbe que plisse Un grand galon vert. Des voix amoureuses Pleurent, langoureuses, D’avoir trop souffert…
La plage lointaine Sourit, incertaine, Parmi ses vapeurs ; Et mon âme souffre, Comme dans un gouffre, Et pleure des cœurs !
# Fleurs de rêve/Automne
### AUTOMNE

L’automne a rougi le feuillage Avec son langoureux baiser, Sa brise molle a son langage Et sa tristesse d’apaiser.
Le ciel pleure sur la campagne Et l’oiseau songe au bord de l’eau, L’herbe frémit sur la montagne D’un long frémissement de flot.
Saison des plaques mortuaires Et des rubans de fleurs mouillés ; Et des longs cyprès funéraires, Et de cœurs de regret souillés !
Ô saison de l’Inoubliable, Des genoux frôlant les tombeaux, Des doigts tâtonnant l’Impalpable Et des espoirs tout en lambeaux…!
… Saison de plainte monotone Et de rire à jamais fini… De sanglot profond qui chantonne Sur les bribes de l’Infini…
Ton âme en parcelles frisonne Sur les souvenirs alarmés… Tu n’es en somme Automne ! Automne ! Que la Saison des Yeux Fermés…
# Fleurs de rêve/Capricieuse
### CAPRICIEUSE

Grandiose, imposant dans la voûte profonde, Le soleil saluait d’un coutumier adieu Le fleuve, les palmiers, les sables de ce lieu ﻿Et cheminait vers l’autre monde.
Alors tout l’horizon laisse monter un cri, Le firmament se teint de lilas et de rose (Frémissantes couleurs où l’azur doux repose), ﻿Et le zéphir souffle attendri.
Le Caire était caché sous une vague brume, Les arbres tournoyant sur les bords bruns du Nil L’ombre tombait partout, sans trouver de péril, ﻿Et couvrait la plaine et l’écume.
Ô Pyramides ! c’est alors Que, levant ma tête pensive, J’entends errer sur vos flancs forts L’écho de quelque voix plaintive ; Mais quoi ! serait-ce en votre sein Qu’un orphelin pleure sa mère ? Est-ce un hymne, est-ce une prière, Est-ce un gémissement divin ?
Mais déjà revient le silence Autour du grand monument noir. Un temps — Mon cœur frémit, s’élance, Plane avec la brise du soir… Soudain les sons se font entendre, Ô dieux ! mais d’où viennent-ils donc ? Une douce harmonie y fond… Est-ce de la voix d’Alexandre
Un écho ? de Napoléon Est-ce le sabre qui miroite ? Est-ce ta statue, ô Memnon, Qui tombe en une vapeur moite ? Est-ce le soupir d’un soldat Défunt ? un cheval qui se cabre ? Est-ce le craquement d’un marbre Qui depuis des siècles gît là ?
Répondez, Monuments ! Pyramides altières, Des siècles révolus ô souvenir muet ! Sont-ce des chants d’amour, des commandes guerrières ﻿Que vos entrailles jettent net ?
﻿Non, sur vos côtes délabrées ﻿Ce n’est plus l’Aigle Impérial ﻿Qui marque vos terres sacrées ﻿Des pas de son fougueux cheval ; ﻿Oh ! baissez vos armes françaises ﻿Vos drapeaux sont à peine vus… ﻿Et Mohamed Ali n’est plus, ﻿Toutes choses sont anglaises.
Ces longs échos flottants et chatouillant mon âme Comme un souffle de brise, une haleine d’azur, Un baiser maternel, un regard triste et pur, ﻿L’éclair d’une subtile flamme,
Un doigt câlin d’enfant qui caresse mon front, Un gazouillis d’oiseau, d’un fleuve le murmure, Un sourire amical, un cri de la nature ﻿Ou du soleil un rayon blond,
﻿C’était la fanfare lointaine ﻿Qui jouait Dieu sauve le Roi ﻿C’était la vibration certaine ﻿Des cœurs vaillants et pleins de foi ; ﻿De tes moelleux flots nostalgiques ﻿Harmonie, ô nectar divin, ﻿Je laisse couler dans mon sein ﻿Les tiédeurs mélancoliques…
﻿Muses, Beautés, Beaux-Arts aimés, ﻿Océans, rivières, verdures, ﻿Azur immense, astres dorés ﻿Qui du ciel êtes la parure ﻿À vous, à vous mes jeunes ans, ﻿À vous ma jeune intelligence, ﻿Mon amour et ma confiance, ﻿À vous mes rêves bleus et blancs !
Mais trêve de transports. À bientôt, Pyramides, Et vous, Liban, Beyrouth, cher Antoura, salut ! Ma Syrie, salut ! dès que je l’aurai pu ﻿J’irai revoir tes horizons limpides.
# Fleurs de rêve/Cornes de Hettin
### CORNES DE HETTIN

Voisines du Thabor ! sept cents ans de silence Pèsent sur vos sommets, ô Cornes de Hettin ! Mais il me semble ouïr, dans leur vague impuissance, Les échos murmurer le nom de Saladin !
Jésus et Saladin, deux noms d’antique gloire, Tout dans ces lieux déserts parle de vos exploits ; Saladin et Jésus, le sabre et le ciboire, La haine et le pardon, le Croissant et la Croix !
Ces régions, aujourd’hui d’apparence si calme, Ont jadis retenti de sauvages clameurs, Clameurs de guerre et de massacres et d’alarme, Réveillant les échos dans les lointains dormeurs.
﻿C’est là, haletante, alarmée, Suivant le pas hâtif de Guy de Lusignan, ﻿Que l’héroïque et folle armée ﻿Tomba dans le cercle sanglant !
Saladin les reçut, épuisés, sous sa tente, Sa magnifique tente aux glands chamarrés d’or ; Puis, ayant étanché leur soif brûlante, Ils moururent, les yeux fixés sur le Thabor !
Ils ont bu les braves soldats de France ! Cela consolera leurs mères désolées ; Mais une âme parmi ces âmes isolées Portera dans son cœur une éternelle lance !
Qu’as-tu donc fait, Renaud, Renaud de Châtillon, Pour qu’au moment de boire, à tes lèvres la coupe, Saladin t’ait tranché le souffle, avant ta troupe, Sans te permettre de goûter à l’eau d’Hermon ?
Le sol couvert de fleurs aux couleurs printanières Fut arrosé du sang des beaux guerriers Français, Et ce pur sang coula jusqu’aux heures dernières Du jour, liquide ardent, généreux à l’excès !
Et moi, rêvant un soir, je viens rêver d’histoire Et célébrer tout bas la gloire des héros ; ﻿À leur chère et douce mémoire ﻿Sincères et tristes bravos !
﻿Silence, un funèbre silence Règne en ces horizons limités de flots bleus ; Ce fut pourtant là-bas, sur ces bords fabuleux, ﻿Que s’éveilla la chrétienne conscience.
Dans cet espace large un immense tapis De velours ondoyant en changeante verdure Est jeté par la main mère de la nature
﻿Jusques aux lointains assoupis…
Et moi, sur ce tapis de doux vert séculaire, Le cœur tout palpitant d’un spasme indéfini, Je tombe à deux genoux et baise ce suaire ﻿Qui couvre cet autre Calvaire, ﻿Suaire tout de fleurs garni…
# Fleurs de rêve/Crépuscule
### CRÉPUSCULE

Très lentement mon pas rêveur Marque le sol de vos allées ; Et je marche, étreignant mon cœur, Sous vos branches échevelées ; S’enlaçant amoureusement, Dans les festons de leur feuillage À moi sourit comme une image D’ami lointain tendre et charmant.
… Et c’est le soir… et le silence Avec ses échos assoupis Coule dans mon âme en partance Vers un ciel de rêves amis. Ah ! c’est l’heure crépusculaire Qui faisait frissonner Rousseau, Où songeait aux morts Edgar Poe, L’heure où méditait Baudelaire…
Sous le linceul du flot lointain Disparaît l’ardente prunelle Du soleil, si gaie au matin, Mais à cette heure bien plus belle ! Et la prunelle de la nuit Se lève haut sur la montagne, Éclairant la vaste campagne ; C’est la douce lune qui luit !
Et mon cœur si jeune se serre Sous la splendeur de ce beau soir… L’ombre lui pèse et le mystère Du monde lui semble trop noir… Et des larmes, sans juste cause, Larmes d’une incomprise peur, Larmes d’enfant sans frère ou sœur, Glissent sur ma paupière close…
# Fleurs de rêve/Dédain
### DÉDAIN

Triomphez, ô mes ennemis ! Mon âme la voilà meurtrie… De vos propos jadis émis Reprenez la longue série ; Jouissez de me voir souffrir Pendant que le bonheur vous gâte De sa grasse et mœlleuse patte… Vos espoirs viennent de fleurir.
Jouissez de mon impuissance, Par des succès, à vous griser ; Mais sachez que mon grand silence Ne veut dire que mépriser. Un bonheur cueilli sur la route Ne m’inspire que du dégoût, Et si votre œuvre tient debout La base m’en laisse du doute.
À votre vulgaire bonheur Je préfère mes nobles peines, Aux lâches cris de votre cœur Mes courtes prières sereines. Il ne saurait me contenter Ce sort que vous trouvez suave ; Le mien je le veux bel et grave, D’autre ne me saurait flatter.
Peines, chagrins, envolez-vous Pendant que le vieil an expire ; Venez, doux plaisirs, rêves doux, C’est le nouvel an qui respire.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Bernard II, comte D’)

ARMAGNAC (Bernard II, comte D’), fonda vers 1020 l’abbaye de Saint-Pé de Générez, ainsi que beaucoup d’autres monastères. À la mort d’Eudes, comte de Poitiers (1039), il s’empara de la Gascogne et de Bordeaux, dont il fut dépouillé en 1052 par le duc d’Aquitaine. Il se retira vers 1060 à Cluny.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Bernard IV, comte D’), fils et successeur du précédent

ARMAGNAC (Bernard IV, comte D’), fils et successeur du précédent, guerroya une partie de sa vie contre l’archevêque d’Auch, qui fut contraint de passer en Palestine en 1190.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Bernard V, comte D’), fils de Géraud IV

ARMAGNAC (Bernard V, comte D’), fils de Géraud IV, recouvra l’héritage paternel, et figura en 1241 dans la ligue des comtes de La Marche et de Toulouse contre saint Louis. Il mourut vers 1245.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC, ancien pays de France compris dans le duché de Gascogne

ARMAGNAC, ancien pays de France compris dans le duché de Gascogne, avait pour ch.lieu Lectoure. Il forme aujourd’hui la plus grande partie du département du Gers et une partie de ceux de Lot-et-Garonne, Tarn-et-Garonne et Haute-Garonne. Érigé en comté au Xe siècle, l’Armagnac passa en 1525 à Henri d’Albret, roi de Navarre, qui avait épousé la veuve du dernier comte, mort sans postérité. Henri IV le réunit à la couronne en 1589.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC, ancienne famille souveraine de la seigneurie de ce nom

ARMAGNAC, ancienne famille souveraine de la seigneurie de ce nom, dans le duché de Gascogne. Ce grand fief fut détaché en 960 du comté de Fezensac, par le comte Guillaume Garcie, qui en forma l’apanage de son second fils, Bernard, dit le Louche. Celui-ci devint ainsi la souche de cette maison puissante, dont on voit souvent figurer les membres dans nos annales. Son fils Géraud, dit Trancaléon, lui succéda et eut pour fils :
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Bernard III, comte D’), fils de Géraud II

ARMAGNAC (Bernard III, comte D’), fils de Géraud II, se fit recevoir chanoine honoraire de Sainte-Marie d’Auch, à laquelle il fit une donation en 1110.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Arnaud Bernard, comte D’), frère du précédent

ARMAGNAC (Arnaud Bernard, comte D’), frère du précédent, à la mort duquel il s’empara du comté au détriment du fils de Géraud IV. Il mourut vers 1226.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/ARMAGNAC (Bernard VI, comte D’), fils et successeur du précédent

ARMAGNAC (Bernard VI, comte D’), fils et successeur du précédent, fit hommage de ses comtés au roi d’Angleterre, en 1286. Il fut presque toute sa vie en guerre contre Roger-Bernard, comte de Foix, au sujet de la succession de la vicomté de Béarn, à laquelle il prétendait. Il mourut en 1319.
# Fortunio/5
### CHAPITRE V

Musidora est assurément fort contrariée, mais nous le sommes bien autant qu’elle.
Nous comptions beaucoup sur le portefeuille pour donner à nos lecteurs (qu’on nous pardonne cet amour-propre) des renseignements exacts sur ce problématique personnage. Nous espérions qu’il y aurait dans ce portefeuille des lettres d’amour, des plans de tragédies, des romans en deux volumes et autres, ou tout au moins des cartes de visite, ainsi que cela doit être dans le portefeuille de tout héros un peu bien situé.
Notre embarras est cruel ! Puisque Fortunio est le héros de notre choix, il est bien juste que nous prenions intérêt à lui et que nous désirions connaître toutes ses démarches ; il faut que nous en parlions souvent, qu’il domine tous les autres personnages et qu’il arrive mort ou vif au bout de nos deux cent et quelques pages. ― Cependant nul héros n’est plus incommode : vous l’attendez, il ne vient pas ; vous le tenez, il s’en va sans mot dire, au lieu de faire de beaux discours et de grands raisonnements en prose poétique, comme son métier de héros de roman lui en impose l’obligation.
Il est beau, c’est vrai ; mais, entre nous, je le crois bizarre, malicieux comme une guenon, plein de fatuité et de caprices, plus changeant d’humeur que la lune, plus variable que la peau du caméléon. À ces défauts, que nous lui pardonnerions volontiers, il joint celui de ne vouloir rien dire de ses affaires à personne, ce qui est impardonnable. Il se contente de rire, de boire et d’être un homme de belles manières. Il ne disserte pas sur les passions, il ne fait pas de métaphysique de cœur, ne lit pas les romans à la mode, ne raconte, en fait de bonnes fortunes, que des intrigues malaises ou chinoises, qui ne peuvent nuire en rien aux grandes dames du noble faubourg ; il ne fait pas les yeux doux à la lune entre la poire et le fromage, et ne parle jamais d’aucune actrice. ― Bref, c’est un homme médiocre à qui, je ne sais pourquoi, tout le monde s’obstine à trouver de l’esprit, et que nous sommes bien fâché d’avoir pris pour principal personnage de notre roman.
Nous avons même bien envie de le laisser là. Si nous prenions George à sa place ?
Bah ! il a l’abominable habitude de se griser matin et soir et quelquefois dans la journée, et aussi un peu dans la nuit. Que diriez-vous, madame, d’un héros qui serait toujours ivre, et qui parlerait deux heures sur la différence de l’aile droite et de l’aile gauche de la perdrix ?
« Et Alfred ?
― Il est trop bête.
― Et de Marcilly ?
― Il ne l’est pas assez. »
Nous garderons donc Fortunio faute de mieux : les premières nouvelles que nous en aurons, nous vous les ferons savoir aussitôt. ― Entrons donc, s’il vous plaît, dans la salle de bain de Musidora.
# Fortunio/8
### CHAPITRE VIII

Le lendemain, on apporta une lettre à Musidora. ― Le cachet était une espèce de talisman arabe. ― Musidora ne connaissait pas l’écriture, qui était fine, singulière, avec des attitudes et des jambages compliqués comme une écriture étrangère ; elle fit sauter la cire et lut ce qui suit :
« Vous avez effarouché mon portefeuille avec une adresse admirable et qui fait le plus grand honneur à vos talents de société. ― Je suis fâché, mon cher ange, qu’il ne s’y soit pas trouvé quelques billets de mille francs pour vous dédommager de la peine que vous devez avoir prise pour l’ouvrir. ― Votre curiosité n’a pas dû être très satisfaite ; mais, que diable ! je ne pouvais pas prévoir que vous m’escamoteriez mon portefeuille cette nuit-là ; on ne peut pas songer à tout. ― Sans cela je l’aurais abondamment garni de billets doux, de lettres confidentielles, d’actes civils, de cartes de visite et autres renseignements. ― Je vous recommande seulement de prendre bien garde à l’aiguille d’or. ― La pointe en a été trempée dans le lait vénéneux de l’euphorbe : la moindre piqûre donne la mort sur-le-champ avec la rapidité de la foudre ; cette aiguille est une arme plus terrible que le pistolet et le poignard, elle ne manque jamais son coup.
« P.-S. Faites détacher les pierres dont la couverture est ornée ; elles ont quelque prix : ce sont des topazes qui m’ont été données autrefois par le rajah de Serendib : il y a de quoi vous faire un bracelet qui ne déparera pas trop votre charmant petit bras. ― Mon joaillier ordinaire est le fameux B*** ; vous aurez soin de ne pas payer la monture.
« Je vous baise les pieds et les mains.
# Fortunio/25
### CHAPITRE XXV

Il paraît que Fortunio se trouva bien dans son nid doré, car Musidora l’attendit huit jours et vainement.
Voici la cause de cette rupture subite. ― Fortunio avait reconnu qu’il y avait entre Musidora et lui une cause d’amertume inépuisable. ― Il la trouvait charmante, pleine d’esprit, tout à fait digne d’amour ; mais il ne pouvait oublier le passé : sa jalousie rétrospective était toujours en éveil ; il se serait rendu malheureux au delà de toute expression, sans contribuer en rien au bonheur de Musidora. ― Il avait fait les plus grands efforts pour étouffer cette pensée vivace, elle s’était toujours relevée plus venimeuse et plus acharnée ; sentant que les efforts mêmes qu’il faisait pour oublier le faisaient se souvenir, il ne voulut plus persister dans une lutte inutile. ― S’il avait moins aimé Musidora, il l’eût gardée ; il l’aimait trop pour qu’il pût exister entre eux une pensée secrète.
― Avec son caractère ferme il eut bientôt pris sa décision. ― Décision irrévocable.
Musidora reçut une lettre contenant une inscription de vingt-cinq mille livres de rente avec une boucle de cheveux de Fortunio, et ces mots d’une main inconnue :
« Le marquis Fortunio vient d’être tué en duel. ― Souvenez-vous quelquefois de lui. »
« Ah ! fit Musidora, il ne venait pas, il devait être mort en effet : je l’avais deviné ; mais je ne lui survivrai pas longtemps. » Et, sans verser une larme, elle alla chercher le portefeuille où était serrée l’aiguille empoisonnée que Fortunio lui avait reprise au commencement de leurs amours, se défiant des vivacités de son caractère, et qu’elle avait retrouvée au fond d’une cassette oubliée.
« C’était un funeste présage, et le hasard a été clairvoyant de me faire trouver un instrument de mort où je ne cherchais que des billets d’amour et le moyen de nouer une intrigue frivole. »
Ayant dit ces mots, elle embrassa la boucle de cheveux de Fortunio, et se piqua la gorge avec la pointe de l’aiguille.
Ses yeux se fermèrent, les roses de ses lèvres se changèrent en pâles violettes ; un frisson courut sur son beau corps.
Elle était morte.
# Encyclopédie méthodique/Art aratoire et du jardinage/Bourre
## Définition

Bourre ; première apparence des bourgeons de vignes, ou des boutons d’arbres fruitiers.

## Article

BOURRE ; première apparence que donnent les bourgeons des vignes & les boutons des arbres à fruit qui commencent à s'ouvrir.