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# Correspondance 1812-1876, 6/1875/CMXXXVII
#### CMXXXVII À M. LE BARON MARTINEAU-DESCHENEZ, À VILLERS-SUR-MER

Merci de ta bonne chère lettre, mon Benjamin. J’y veux répondre moi-même d’autant plus qu’aujourd’hui je suis seule à la maison avec mes deux petites filles. Maurice, Lina et les amis ont été faire de la géologie aux environs. C’est te dire que tout mon monde se porte bien, quoique ma petite Lina et ses deux filles aient eu la rougeole coup sur coup. À présent, toutes les santés sont bonnes ; seulement ce jeune monde a un peu maigri. On nous décommande les bains de mer pour cette année mais peut-être une autre fois irons-nous vous rejoindre à Villers, qui est un lieu charmant et où il nous serait si doux d’être près de vous. Je n’irais certainement pas vous fourrer toute ma smala ; mais vous nous trouveriez bien une maisonnette à louer pour un mois, pas trop loin de la vôtre. J’ai par là un endroit favori, les Vaches-Noires, avec les grandes falaises où je me plaisais tant. Pour cette année, nous ne bougeons plus. Moi seule irai à Paris vers la fin de septembre, pour les dernières répétitions du Marquis de Villemer, qu’on va jouer au Théâtre Français ; serez-vous revenus de Normandie ? je veux l’espérer. Je compte sur ta promesse de nous envoyer tous vos portraits quand vous les aurez sous la main, et, en attendant, je vous envoie tous les nôtres, avec la maison, le jardin et le village, le nid avec la nichée. Embrasse pour nous ta charmante femme et ta charmante fille, si gracieuses et si bonnes toutes deux. Je suis heureuse de te savoir heureux ; tu le méritais bien, toi qui as toujours été le meilleur des êtres et le plus fidèle des amis.
# Correspondance 1812-1876, 6/1875/CMXXXVIII
#### CMXXXVIII À MADAME MARIE BOUCOIRAN, À NÎMES

Je n’avais pas compris le terrible télégramme. J’ai cru qu’il s’agissait du pauvre enfant, et c’est aujourd’hui, par M. Sagnier, que nous savons toute l’étendue de votre malheur et du nôtre ; car c’est pour nous une perte de famille des plus cruelles. Je suis navrée et je m’attends à voir mon fils, qui est actuellement en voyage, éprouver une douleur égale à la mienne. Combien nous vous plaignons, pauvre chère amie ! Justement nous nous flattions de faire accepter à votre mari de passer avec vous quelques années près de nous à Nohant, pour nous aider à élever mes petites filles, comme il m’a aidé à élever leur père. Nous pensions que le malheur nous rapprocherait tous, et nous voilà accablés devant cette éternelle séparation, si peu prévue !
Soyez certaine, chère Marie, que notre amitié pour vous est doublée par le chagrin que vous éprouvez et que nous partageons avec vous. Il était si bon, si juste, si grand et si vrai en toute chose ! Il vous chérissait et vous respectait. Vous avez rendu son existence heureuse : c’est la seule consolation qui vous reste, mais elle est sérieuse, et vous assure notre fidèle amitié.
* ↑ Annonçant la mort de Jules Boucoiran.
# Contes cruels/Fleurs de ténèbres
### FLEURS DE TÉNÈBRES

« Bonnes gens, vous qui passez, » Priez pour les trépassés. »
Ô belles soirées ! Devant les étincelants cafés des boulevards, sur les terrasses des glaciers en renom, que de femmes en toilettes voyantes, que d’élégants « flâneurs » se prélassent !
Voici les petites vendeuses de fleurs qui circulent avec leurs corbeilles.
Les belles désœuvrées acceptent ces fleurs qui passent, toutes cueillies, mystérieuses…
— Mystérieuses ?
— Oui, s’il en fut !
Il existe, sachez-le, souriantes liseuses, il existe, à Paris même, certaine agence sombre qui s’entend avec plusieurs conducteurs d’enterrement luxueux, avec des fossoyeurs même, à cette fin de desservir les défunts du matin en ne laissant pas inutilement s’étioler, sur les sépultures fraîches, tous ces splendides bouquets, toutes ces couronnes, toutes ces roses, dont, par centaines, la piété filiale ou conjugale surcharge quotidiennement les catafalques.
Ces fleurs sont presque toujours oubliées après les ténébreuses cérémonies. L’on n’y songe plus ; l’on est pressé de s’en revenir ; — cela se conçoit !…
C’est alors que nos aimables croquemorts s’en donnent à cœur-joie. Ils n’oublient pas les fleurs, ces messieurs ! Ils ne sont pas dans les nuages. Ils sont gens pratiques. Ils les enlèvent par brassées, en silence. Les jeter à la hâte par-dessus le mur, dans un tombereau propice, est pour eux l’affaire d’un instant.
Deux ou trois des plus égrillards et des plus dégourdis transportent la précieuse cargaison chez des fleuristes amies qui, grâce à leurs doigts de fées, sertissent de mille façons, en maints bouquets de corsage et de main, en roses isolées, même, ces mélancoliques dépouilles.
Les petites marchandes du soir alors arrivent, nanties chacune de sa corbeille. Elles circulent, disons-nous, aux premières lueurs des réverbères, sur les boulevards, devant les terrasses brillantes et dans les mille endroits de plaisir.
Et les jeunes ennuyés, jaloux de se bien faire venir des élégantes pour lesquelles ils conçoivent quelque inclination, achètent ces fleurs à des prix élevés et les offrent à ces dames.
Celles-ci, toutes blanches de fard, les acceptent avec un sourire indifférent et les gardent à la main, — ou les placent au joint de leur corsage.
Et les reflets du gaz rendent les visages blafards.
En sorte que ces créatures-spectres, ainsi parées des fleurs de la Mort, portent, sans le savoir, l’emblème de l’amour qu’elles donnent et de celui qu’elles reçoivent.
# Contes cruels/Antonie
### ANTONIE

Antonie se versa de l’eau glacée et mit son bouquet de violettes de Parme dans son verre :
— Adieu les flacons de vins d’Espagne ! dit-elle.
Et, se penchant vers un candélabre, elle alluma, souriante, un papelito roulé sur une pincée de phëresli ; ce mouvement fit étinceler ses cheveux, noirs comme du charbon de terre.
Nous avions bu du Jerez toute la nuit. Par la croisée, ouverte sur les jardins de la villa, nous entendions le bruissement des feuillages.
Nos moustaches étaient parfumées de santal — et, aussi, de ce qu’Antonie nous laissait cueillir les roses rouges de ses lèvres avec un charme tour à tour si sincère, qu’il ne suscitait aucune jalousie. Rieuse, elle se regardait ensuite dans les miroirs de la salle ; lorsqu’elle se tournait vers nous, avec des airs de Cléopâtre, c’était pour se voir encore dans nos yeux ?
Sur son jeune sein sonnait un médaillon d’or mat, aux initiales de pierreries (les siennes), attaché par un velours noir.
— Un signe de deuil ? — Tu ne l’aimes plus.
Et, comme on l’enlaçait :
— Voyez !… dit-elle.
Elle sépara, de son ongle fin, les fermoirs du mystérieux bijou : le médaillon s’ouvrit. Une sombre fleur d’amour, une pensée, y dormait, artistement tressée en cheveux noirs.
— Antonie !… d’après ceci, votre amant doit être quelque enfant sauvage enchaîné par vos malices ?
— Un drille ne vous baillerait point, aussi naïvement, pareils gages de tendresse !
— C’est mal de les montrer dans le plaisir !
Antonie partit d’un éclat de rire si perlé, si joyeux, qu’elle fut obligée de boire, précipitamment, parmi ses violettes, pour ne point se faire mal.
— Ne faut-il pas des cheveux dans un médaillon ? en témoignage ?… dit-elle.
— Sans doute ! sans doute !
— Hélas ! mes chers amants, après avoir consulté mes souvenirs, c’est l’une de mes boucles que j’ai choisie — et je la porte… par esprit de fidélité.
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 08
### LETTRE VIII.

Cela t’amuse donc beaucoup que je te parle de Frédéric ? et par une espèce de contradiction je n’ai presque rien à t’en dire aujourd’hui. Depuis plusieurs jours je ne le vois guère qu’aux heures des repas ; encore, pendant tout ce temps, s’occupe-t-il à causer avec mon mari de ce qu’ils ont fait ou de ce qu’ils vont faire. Je suis même plus habituellement seule qu’avant son arrivée, parce que M. d’Albe, se plaisant beaucoup avec lui, sent moins le besoin de ma société. Pendant les premiers jours cela m’a attristée. Pour être avec eux, j’avais rompu le cours de mes occupations ordinaires, et je ne savais plus le reprendre ; il me semblait toujours que j’attendais quelqu’un, et l’habitude de la société désenchantait jusqu’à mes promenades solitaires. Nous sommes de vraies machines, mon amie ; il suffit de s’accoutumer à une chose pour qu’elle nous devienne nécessaire ; et par cela seul que nous l’avons eue hier, nous la voulons encore aujourd’hui. Je crois qu’il y a dans nous une inclination à la paresse, qui est le plus fort de nos penchans ; et s’il y a si peu d’hommes vertueux, c’est moins par indifférence pour la vertu que parce qu’elle tend toujours à agir, et nous toujours au repos. Mais aussi comme elle sait récompenser ceux dont le courage s’élève jusqu’à elle ! si les premiers instans sont rudes, comme la suite dédommage des sacrifices qu’on lui fait ! Plus on l’exerce, plus elle devient chère : c’est comme deux amis qui s’aiment mieux à mesure qu’ils se connaissent davantage. Il est aussi un art de la rendre facile, et ce n’est pas à Paris qu’il se trouve. Du fond de nos hôtels dorés, qu’il est difficile d’apercevoir la misère qui gémit dans les greniers ! Si la bienfaisance nous soulève de nos fauteuils, combien d’obstacles nous y replongent ! Au milieu de cette foule de malheureux qui fourmillent dans les grandes villes, comment distinguer le fourbe de l’infortuné ? On commence par se fier à la physionomie ; mais bientôt revenu de cet indice trompeur, pour avoir été dupe des fausses larmes, on finit par ne plus croire aux vraies. Que de démarches, de perquisitions, ne faut-il pas pour être sûr de ne secourir que les vrais malheureux ! En voyant leur nombre infini, combien l’âme est tristement oppressée de ne pouvoir en soulager qu’une si faible partie ! et, malgré le bien qu’on a fait, l’image de celui qu’on n’a pu faire vient troubler notre satisfaction. Mais à la campagne, où notre entourage est plus borné et plus près de nous, on ne court risque, ni de se tromper, ni de ne pouvoir tout faire : si le but est moins grand, du moins laisse-t-il l’espoir de l’atteindre. Ah ! si chacun se chargeait ainsi d’embellir son petit horizon, la misère disparaîtrait de dessus la terre, l’inégalité des fortunes s’éteindrait sans efforts et sans secousses, et la charité serait le nœud céleste qui unirait tous les hommes ensemble !
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 11
### LETTRE XI.

Tu me demandes si j’aurais été bien aise que mon mari eût été témoin de ma dernière conversation avec Frédéric ? Assurément, Élise, elle n’avait rien qui pût lui faire de la peine : cela est si vrai, que je la lui ai racontée d’un bout à l’autre. Peut-être bien ne lui ai-je pas rendu tout-à-fait l’accent de Frédéric ; mais qui le pourrait ? M. d’Albe a mis à ce récit plus d’indifférence que moi-même ; il n’y a vu que le signe d’une tête exaltée ; et, a-t-il ajouté, c’est le partage de la jeunesse. « Mon ami, lui ai-je répondu, je crois que Frédéric joint à une imagination ardente un cœur infiniment tendre. La contemplation de la nature, la solitude de ce séjour, doivent nourrir ses dispositions, et dès lors il serait peut-être nécessaire de les fixer. Puisque vous vous intéressez à son bonheur, ne pensez-vous pas qu’il serait à propos que j’invitasse alternativement de jeunes personnes à venir passer quelque temps avec moi ? Ce n’est qu’ainsi qu’il pourra les connaître et choisir celle qui peut lui convenir. — Bonne Claire ! a repris mon mari, toujours occupée des autres, même à vos propres dépens ! car je suis sûr, d’après vos goûts et l’âge de vos enfans, que la société des jeunes personnes ne doit point avoir d’attraits pour vous : mais n’importe, ma bonne amie, je vous connais trop pour vous ôter le plaisir de faire du bien à mon élève ; je crois d’ailleurs vos observations à son égard très-vraies, et vos projets très-bien conçus. Voyons : qui inviterez-vous ? J’ai nommé Adèle de Raincy : elle a seize ans, elle est belle, remplie de talens ; je la demanderai pour un mois… » Je pense, mon Élise, que ce plan, ainsi que ma confiance en M. d’Albe, répondent aux craintes bizarres que tu laisses percer dans ta lettre. Ne me demande donc plus s’il est bien prudent, à mon âge, de m’ensevelir à la campagne avec cet aimable, cet intéressant jeune homme : ce serait outrager ton amie que d’en douter ; ce serait l’avilir que d’exiger d’elle des précautions contre un semblable danger. Où il y a un crime, Élise, il ne peut y avoir de danger pour moi, et il est des craintes que l’amitié doit rougir de concevoir. Élise, Frédéric est l’enfant adoptif de mon mari ; je suis la femme de son bienfaiteur : ce sont de ces choses que la vertu grave en lettres de feu dans les âmes élevées, et qu’elles n’oublient jamais. Adieu.
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 04
### LETTRE IV.

J’ai passé bien des jours sans t’écrire, mon amie, et au moment où j’allais prendre la plume, voilà M. d’Albe qui arrive avec son parent. Il l’a rencontré bien en deçà de Lyon ; c’est pourquoi leur retour a été plus prompt que je ne comptais. Je n’ai fait qu’embrasser mon mari et entrevoir Frédéric. Il m’a paru bien, très-bien. Son maintien est noble, sa physionomie ouverte ; il est timide, et non pas embarrassé. J’ai mis dans mon accueil toute l’affabilité possible, autant pour l’encourager que pour plaire à mon mari. Mais j’entends celui-ci qui m’appelle, et je me hâte de l’aller rejoindre, afin qu’il ne me reproche pas que, même au moment de son arrivée, ma première idée soit pour toi. Adieu, chère amie
# Corilla

Gérard de Nerval :
* Corilla, dans Petits châteaux de Bohême, Eugène Didier, 1853
* Corilla, dans Les Filles du feu, Michel Lévy, 1856
# Cléopâtre (Benserade)/Personnages

Marc-Antoine, Triumvir.
Lucille, Son amy.
Dircet, & autres gardes d’Antoine.
Cleopatre, Reine d’Egypte.
| ERAS, CHARMION, | $\left.{\begin{matrix}\\\\\\\end{matrix}}\right\$ | Ses confidentes. |
Cesar le jeune, Triumvir.
Agrippe, Son Lieutenant.
Eros, Affranchy d’Antoine.
Epaphrodite, Affrancy de Ceſar.
Suitte de Cesar.
# Cléopâtre (Benserade)/Epigramme

CLeopatre autrefois à l’amour aſſervie Par le coup d’un aſpic voulut finir ſon ſort, Et ta ſçavante main luy donne une autre vie Qui la va garentir d’une ſeconde mort.
# Cléopâtre (Benserade)/Extraict du Privilege du Roy

PAr grace & privilége du Roy en datte du vingt-deuxieſme jour de Fevrier mil ſix cents trente-ſix, ſigné par le Roy en ſon Conſeil Chappelain, il eſt permis au ſieur Iſaac de Benſſeradde Eſcuyer, de faire imprimer une Tragedie de ſa compoſition, intitulée Cleopatre, ou à ceux qui auront droict de luy, & deffences ſont faites à tous autres Libraires & Imprimeurs de contrefaire ledit Livre, ny en vendre ou diſtribuer d’autre que ceux qu’aura fait faire ledit ſieur de Benſſeradde, ou ceux qui auront droict de luy, & ce durant le temps & eſpace de neuf ans, à compter du jour que ledit Livre ſera achevé d’imprimer, à peine de trois mil livres d’amende, & de tous deſpens dommages & intereſts, ainſi qu’il eſt plus au long dans leſdites Lettres.
Et ledit ſieur de Benſſeradde a ceddé ; & transporté le ſuſdit Privilege à Antoine de Sommaville, marchand Libraire à Paris, pour jouyr par luy dudit Privilege le temps y mentionné ſuivant l’accord fait entr’eux.
# Cléopâtre (Benserade)/Epître à Monseigneur l’Eminentissime Cardinal Duc De Richelieu

Monseigneur,
Quand on verroit Cleopatre dans le plus ſuperbe appareil du monde, qu’elle vous viendroit trouver dans un vaiſſeau d’argent à rames d’or, & à voiles de pourpre, comme lors qu’elle vint en Cilicie braver un Empereur, & corrompre l’intégrité d’un Juge dont elle fit un amant : quand dis-je, elle brilleroit de l’éclat de mille perles plus riches, & plus precieuſes que celle qui compoſa toute ſeule un feſtin dont la magnificence effaça le luxe, & la ſomptuoſité de tous ceux qu’avoit faits Marc-Antoine, elle auroit encore quelque choſe à deſirer pour ſe rendre digne de vous eſtre preſentée, & une ſimple nudité ne luy ſeroit pas moins avantageuſe que tous ces beaux ornemens. La nature des choſes que l’on vous conſacre doit eſſtre tout à fait excellente, ou ſi elle a quelques deffauts, il eſt beſoin qu’ils ſoient comme cachez, & enſeuelis dans l’excellence de l’art, c’eſt à dire que les victimes qu’on vous immole doivent eſtre parfaitment pures, ou extremement parées. De moy je vous avouë icy ingenümẽt que je ne me cognoy pas moy-meſme, & que je ne ſçay ſi ceſt zele, ou temerité qui me fait entreprendre de vous offrir ſi peu de choſe avec tant d’aſſurance, apres que les plus doctes Genies ont tremblé en pareille occaſion, & ont crû vous dédiant leurs ouvrages qui auroit eſté adorez de tout le monde, que c’eſtoit peu de ſacrifier meſme des idoles à une divinité. Mais je paſſe par deſſus toutes ſorte de conſiderations, pour vous ſuplier treshumblement de proteger mon Egyptienne, elle eſt ſi foible, qu’elle ne peut pas ſubſiſter d’elle-meſme, & ce ſeroit aſſez pour la faire tomber que de ne la pas ſoutenir. Comme la médiſance, & l’enuie ſont deux monſtres qui n’epargnent pas ce qu’ils ne cognoiſſent pas, je ne fay point de doute qu’ils n’attaquent Cleopatre, & qu’il ne s’élance contre elle pluſieurs Aſpics donc les piqueures luy pourront eſtre beaucoup plus dangereuſes que celles du premier qui luy conſerva l’honneur aux dépens de la vie, mais vous l’en garentirez, Monſeigneur, vous la ferez vivre, & voſtre ſeul nom fera pour la gloire de cette pauvre Reine ce que le jeune Ceſar ne pût faire pour ſon propre triomphe.
Je ſuis,
# Cléopâtre (Benserade)/Sonnet

Je reviens des enfers d’une démarche grave, Non pour ſuivre les pas d’un Ceſar, mais d’un Dieu, Ce que je refuſois de faire pour Octave, Ma generoſité le fait pour Richelieu.
 :Qu’il triomphe de moy, qu’il me traitte en eſclave, Rien ne peut m’empeſcher de le ſuivre en tout lieu, Et le char d’un vainqueur ſi puiſſant, & ſi brave Merite qu’une Reine en ſoutienne l’eſsieu.
 :Ha ! grand Duc, ſi le maiſtre, & d’Antoine, & de moy, Eut eu les qualitez que l’on remarque en toy, Et ces rares vertus dont l’éclat te renomme,
 :J’aurois plutoſt choiſi les fers que le tombeau, Ouy j’aurois voulu vivre, & la ſuperbe Romme Auroit veu Cleopatre autrement qu’en tableau.
# Correspondance - Lettre du 26 novembre 1916 (Asselin)

J’écris ceci à mon petit Pierre – je devrais dire maintenant à mon grand Pierre – pour voir s’il pourra me lire, et ensuite me répondre. C’est dimanche, il est 4 heures, et je ne suis pas sorti depuis le matin, mais il paraît que nous avons rencontré durant la journée une baleine et un bateau. Je n’ai pas confiance en cette baleine, car on n’a vu, paraît-il, que l’eau qu’elle lançait. Je me défie aussi du bateau. Les Allemands, ils essaieront de nous faire du mal, de nous couler. Je crois quand même que nous leur échapperons, et que nous pourrons nous rendre jusqu’en France pour tirer de bons coups de fusil dans la tête de ces maudits, qui font mourir de faim les petits enfants et les mamans, et qui ont fusillé des grand’mamans. Je t’écrirai quand nous serons rendus là. En attendant, étudie bien, car si je me fais tuer, ou si je reviens infirme, tu seras peut-être obligé d’aider à ta maman.
Ton papa qui t’aime beaucoup, parce qu’il t’a vu pleurer sur le quai quand le bateau a démarré.
# Correspondance 1812-1876, 5/1866/DCXVIII
#### DCXVIII À M. CHARLES PONCY, À TOULON

Mes chers enfants, je suis à Paris pour quelques jours. Je viens de Normandie pour la seconde fois. Auparavant, j’avais été en Bretagne avec Maurice et sa femme, puis à Nohant. Demain, je vais à Palaiseau pour revenir à Paris, d’où j’irai encore à Nohant. Voyez quelle hirondelle je suis devenue ! Je ne m’arrête nulle part et je travaille partout. Depuis que la cruelle destinée m’a rendue indépendante, je profite de la seule compensation qu’elle m’offre : la liberté de courir et d’aller devant moi, souvent pour le seul plaisir de remuer, dont j’étais depuis longtemps privée. Il faut secouer le chagrin, qui est l’inévitable ennemi du bonheur. Ceci a l’air d’un mot de la Palisse. Non ! on est heureux par soi-même quand on sait s’y prendre : avoir des goûts simples, un certain courage, une certaine abnégation, l’amour du travail et avant tout une bonne conscience.
Donc, le bonheur n’est pas une chimère, j’en suis sûre à présent ; moyennant l’expérience et la réflexion, on tire de soi beaucoup ; on refait même sa santé par le vouloir et la patience. Mais l’implacable mort et le malheur des autres, souvent incurable malgré tous nos soins, voilà ce qui nous rappelle notre solidarité et le bonheur aux prises perpétuelles avec le chagrin, il ne faudrait pas que l’un détruisît l’autre. Le bonheur que nous savons et pouvons nous donner nous rendrait égoïstes et stériles. Le chagrin qui empêcherait notre sagesse intérieure de réagir, nous rendrait amers et lâches. Vivons donc la vie comme elle est, sans ingratitude et sans joie durable et assurée.
Nous ne changerons pas cela. Acceptons-le. Ainsi, vous voilà bien portants pour le moment et incertains de l’époque de votre voyage. Prévenez-m’en toujours une quinzaine à l’avance ; car vous voyez que je ne me fixe pas. Tant que la santé ira, je continuerai à fuir. Fuir quoi ? Peut-être pourrais-je dire qu’à mon âge on a besoin de ne pas trop contempler, sous le même rayon de lumière ambiante, la solennité du vrai.
Mais, au lieu de vous parler de choses de la vie courante, je vous fais un cours de philosophie très opposé peut-être à la disposition d’esprit où vous êtes. Vous voudriez et ne voudriez pas marier votre Solange. Elle ne veut pas ; elle fait comme Maurice, qui se trouvait si heureux par moi, qu’il craignait de ne l’être pas autrement. J’ai dû le tourmenter parce qu’il se faisait tard pour lui. À présent, il est content d’avoir surmonté son appréhension.
Il ne faut pourtant pas qu’une femme attende trop et contrarie la nature, qui reprend sa tyrannie un jour ou l’autre.
Dites mes amitiés à tous ces bons amis qui se souviennent de moi, et embrassez pour moi vos chères filles.
À Nohant, on va bien. Aurore devient charmante. On m’écrit tous les jours.
Je compte bien sur l’envoi de vos œuvres, et je suis très heureuse de cette publication.
À vous succès et bénédictions, mon cher enfant.
# Correspondance 1812-1876, 5/1866/DCXIV
#### DCXIV À M. NOËL PARFAIT, À PARIS

Votre filleule dévouée vous demande un service : c’est de lire le manuscrit (ci-joint) de madame Thérèse Blanc, qui est une personne de talent et de mérite, tout à fait digne de votre intérêt (la femme) et de votre attention (le livre).
Si vous en rendez bon compte à MM. Lévy, ils le publieront, et il y aura justice à donner à un jeune et gracieux esprit, déjà solide, le moyen de se faire connaître et la confiance pour s’exercer. Vous n’aurez donc pas d’ennui à lire son ouvrage, et le service que je vous demande n’est pas un acte de pénible dévouement.
À vous de cœur.