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# Le Premier Arbre de l’allée (Verhaeren)
## LE PREMIER ARBRE DE L’ALLÉE

Le premier arbre de l’allée ? — Il est parti, dites, vers où,
Avec son tronc qui bouge et son feuillage fou
Et la rage du ciel à ses feuilles mêlée ?
Les autres arbres ? — L’ont suivi
Sur double rang, à l’infini ;
Ils vont là-bas, sans perdre haleine,
À sa suite, de plaine en plaine ;
Ils vont là-bas où les conduit
Sa marche à lui, immense et monotone,
À travers la fureur et l’effroi de l’automne.
Le premier arbre est grand d’avoir souffert :
Depuis longtemps, c’est dans ses branches
Que les hivers Prenaient, des beaux étés, leurs sinistres revanches : Contre lui seul, le Nord
Poussait d’abord
Et ses rages et ses tempêtes
Et quelquefois, le soir, il le courbait si fort,
Que l’arbre immensément épars sous la défaite
Semblait toucher le sol et buter dans la mort.
L’orage était partout et l’espace était blême ;
L’arbre ployé criait, mais redressait quand même,
Après l’instant d’angoisse et de terreur passé,
Son branchage tordu et son front convulsé.
Grâce à sa force large et mouvante et solide,
Il rassurait tous ceux dont il était le guide.
Il leur servait d’exemple et de gloire à la fois.
Au temps de l’accalmie, ils écoutaient sa voix
Leur parler à travers l’émoi de son feuillage.
Ils lui disaient leur peur en face du nuage
Qui rôdait plein de foudre à l’horizon subtil.
L’un voulait fuir sans lutte et l’autre se défendre ;
Tous différaient d’avis, quoique voulant s’entendre,
Si bien qu’il lui fallait assumer le péril
D’entraîner seul, là-bas, en quels itinéraires !
Ces mille arbres nourris de volontés contraires.
S’il les menait ainsi, c’est qu’il savait agir :
Son vouloir était dur, mais son geste était souple.
Pour les mieux exalter, il les rangeait par couples
Et dès qu’au loin il entendait les vents rugir,
Sans hésiter jamais, il se mettait en route.
Eux le suivaient, abandonnant dispute et doute,
Heureux de retrouver un chef dans le danger.
Ils adoraient alors et son geste enragé
Et son cri despotique à travers les tumultes.
Par les soirs éclatants ou par les nuits occultes,
Il tenait tête à tout le ciel, tragiquement ;
Tous l’admiraient et tous se demandaient comment,
À mesure que l’ombre étreignait son écorce,
Il sentait mieux l’orgueil lui insuffler la force.
Mais les arbres qu’il entraînait dans le combat
Que son ardeur changeait en fête,
Bien qu’ils fussent ses compagnons, ne savaient pas
Quel signe alors sacrait sa tête.
Nul ne voyait le feu dont l’or le surmontait
— Vague couronne et flamboyance —
Et que s’il était maître et roi, il ne l’était
Qu’en s’affolant de confiance.
# Le Premier Bouilleur/01
### ACTE PREMIER
#### Scène PREMIÈRE

Voilà midi. Il est temps de dételer. Hue dia ! Tire donc ! T’en peux plus, ma vieille ! Patience, on va se reposer ; encore un coup de collier pour le dernier sillon et après, on mangera… Quelle bonne idée que j’ai eue d’apporter une croûte de pain. Je n’aurai pas besoin de revenir à la maison. Je mangerai là, près du puits, je ferai un petit somme pendant que mon cheval broutera un peu d’herbe, et après, avec l’aide de Dieu, je reprendrai mon travail. Dieu merci, j’aurai fini de bonne heure.

#### Scène II

Comme il est brave ! Toujours il invoque Dieu. Attends un peu, tu invoqueras aussi le diable… Prenons-lui d’abord sa croûte de pain. Il se mettra à la chercher, puis la faim le prendra, et il finira par jurer et invoquera le diable ! (Il va dérober le morceau de pain, l’emporte derrière le buisson, où il s’assied pour suivre de là ce qui va se passer.)
Seigneur, bénis-moi ! (Il fait sortir son cheval des brancards, lui donne la liberté et se dirige vers l’endroit où il a posé son caftan.) Ah ! j’ai rudement faim. Ma femme m’a donné un gros quignon de pain, mais je vais le manger tout entier. (Il s’approche de son caftan.) Il n’est pas là ! J’ai dû le cacher sous mon caftan. (Il soulève son caftan.) Là non plus ! Ça c’est fort ! (Il prend son caftan et le secoue.)
Cherche, cherche ! Tiens, le voilà !… (Il s’assied sur le morceau de pain.)
C’est fort ! C’est vraiment fort ! Personne n’a passé par ici et mon pain a disparu ! Si les oiseaux l’avaient mangé, il y aurait des miettes !… Je n’ai vu personne. Il faut bien cependant que quelqu’un me l’ait pris.
Attention ! Le voilà tout près de m’invoquer.
Bah ! tant pis… Je ne mourrai pas de faim. On m’a pris mon pain ; eh bien, que celui qui l’a pris le mange à ma santé et grand bien lui fasse !…
Ah ! maudit paysan ! Il ne lui restait plus qu’à jurer, et il dit : « Grand bien lui fasse !… » Décidément on ne peut rien en tirer. (Le paysan se couche sur le sol, fait un signe de croix, bâille et s’endort.)
Voilà ! et le patron dit toujours : « Tu m’envoies, en enfer, très peu de paysans. Chaque jour, il m’arrive une foule de marchands, de seigneurs, des gens de toutes conditions, mais des paysans, presque pas. » Il est bon, lui ! Je ne puis pas même les approcher, comment m’en ferais-je des amis ? Pouvait-on inventer quelque chose de plus rusé que de voler à celui-ci son dernier morceau de pain ? Eh bien, il n’a pas proféré le moindre juron. Je ne sais plus qu’imaginer. Je vais aller faire mon rapport au patron. (Il disparaît dans le sol.)
# Le Premier Bouilleur/06
### ACTE VI
#### Scène PREMIÈRE

Ah ! quel péché, quel péché ! Qu’est-ce qu’il leur faut encore ! Quoi de plus agréable, un jour de fête, que de se reposer des travaux des champs, faire un brin de toilette, réparer ses outils ; puis s’asseoir à la maison pour goûter en famille la joie du repos, ou bien d’aller se promener dans la rue et de causer des intérêts de la commune ? Peut-on désirer rien de mieux ? Si l’on est jeune, alors, on a les rondes. Voyez-les comme ils s’amusent ! Ça fait plaisir à voir. C’est honnête, c’est bon. (Cris dans l’izba.) Mais ça, qu’est-ce que c’est ? Du tourment pour les hommes, de la joie pour les démons. Et tout cela vient de l’abondance.

#### Scène II

Lâche donc, père Karps, qu’est-ce qui te prend ?
Allons dans la petite rue. Ici on ne peut plus s’amuser en paix. (Ils sortent tous, excepté les ivrognes et l’aïeul )
Te voilà bien avancé, hein ?… Les anciens m’ont promis de m’adjuger la part entière. Voilà pour toi, tiens… mords. Ils m’ont tout donné. Ils ne te laissent rien. Ils sont là pour te le dire.
C’est que j’ai l’esprit subtil, moi, pour discerner la vérité.
Je parlerai plus fort que tous. Je n’ai pas peur.
Cet ami ! Ce bon ami ! Cet excellent ami !
« En avant l’izba, en avant le four ! Pour la patronne plus de toit ! Vive la joie ! » (Les vieillards enlacés deux par deux s’éloignent en zigzaguant. Le paysan se dirige vers son izba, mais il trébuche, tombe, et pousse un grognement rappelant celui d’un pourceau. L’aïeul et les paysans se lèvent et se dispersent.)

#### Scène III

Tu as bien vu ? Maintenant c’est le sang de cochon qui se manifeste. De bêtes fauves ils se sont transformés en pourceaux. (Il désigne le paysan.) Regarde cet immonde cochon qui se vautre dans la boue avec des grognements.
Allons, tu auras ta part à la distribution. Oui, d’abord des renards, puis des loups puis des cochons, ils ont bien été tout cela. Elle est admirable, ta boisson ! Apprends-moi comment tu l’as préparée. Tu as dû y faire entrer du sang de renard, de loup et de cochon ?
Pas du tout. J’ai simplement assuré à cet homme des récoltes qui excédaient ses besoins. Du temps qu’il récoltait une quantité de grain à peine suffisante, il pouvait se passer de pain sans murmurer. Dès qu’il a eu du blé à n’en savoir que faire, ce sang de renard, de loup, de cochon s’est agité en lui. Ce sang était en lui de tout temps, mais il n’avait pas la possibilité de se manifester.
Mon gaillard, tu as gagné ton croûton. Maintenant ils n’ont qu’à boire de l’eau-de-vie et ils sont à jamais dans nos mains.
# Le Premier Baiser de l’amour

Ἁ βάρβιτος δὲ χορδαῖς Ἔρωτα μοῦνον ἠχεῖ.  Anacreon.
Arrière les fictions de vos romans imbéciles, ces trames de mensonges tissues par la Folie ! Donnez-moi le doux rayon d’un regard qui vient du cœur, ou le transport que l’on éprouve au premier baiser de l’amour.
Rimeurs, qui ne brûlez que du feu de l’imagination, dont les passions pastorales sont faites pour le bocage, de quelle heureuse source d’inspiration couleraient vos sonnets, si vous aviez savouré le premier baiser de l’amour !
Si Apollon vous refuse son aide, si les neuf sœurs paraissent vouloir s’éloigner de vous, ne les invoquez plus, dites adieu a la muse, et essayez de l’effet que produira le premier baiser de l’amour.
Je vous hais, froides compositions de l’art. Dussent les prudes me condamner et les bigots me désapprouver, je recherche les inspirations d’un cœur qui bat de volupté au premier baiser de l’amour.
Vos bergers, vos moutons, tous ces sujets fantastiques peuvent amuser parfois, mais ne pourront jamais émouvoir. L’Arcadie n’est, après tout, qu’un pays de fictions ; que sont ces visions-là, comparées au premier baiser de l’amour ?
Oh ! ne dites pas que l’homme, depuis sa naissance, depuis Adam jusqu’à nos jours, a été soumis à la loi du malheur ; il y a encore sur la terre quelque chose du paradis, et l’Éden revit dans le premier baiser de l’amour.
Quand l’âge aura glacé notre sang, quand nos plaisirs auront disparu, — car les années pour s’enfuir ont les ailes de la colombe — le souvenir le plus cher et qui survivra à tous les autres, celui que notre mémoire aimera le plus à se rappeler, c’est le premier baiser de l’amour.
# Le Royaume de Westphalie et Jérôme Bonaparte

* I La Fondation du royaume
* II. La Constitution
* III. Le Gouvernement et la Cour du roi Jérôme à Cassel
# Le Ruban

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Ruban (Feydeau)
* Le Ruban (Desbordes-Valmore)
# Le Parnasse contemporain/1876/Vendange

Les vendangeurs joyeux ayant rompu leurs lignes, Des voix claires sonnaient dans l’air vibrant du soir Et les femmes en chœur marchant vers le pressoir, Mêlaient à leurs chansons des appels et des signes.
C’est par un ciel pareil, tout blanc du vol des cygnes, Que dans Naxos fumant comme un rouge encensoir, La Bacchanale vit la Crétoise s’asseoir Auprès du beau Dompteur ivre du sang des vignes.
Aujourd’hui, brandissant le thyrse radieux, Dionysos vainqueur des bêtes et des dieux, D’un joug enguirlandé n’étreint plus les panthères.
Mais, fille du Soleil, l’Automne enlace encor Du pampre ensanglanté des antiques mystères La noire chevelure et la crinière d’or.
# Le Parnasse contemporain/1876/Vers extraits d’un poëme d’amour

VERS
EXTRAITS D’UN POEME D’AMOUR
Comme nous revenions du Bois, un soir de mai, Un de ces tièdes soirs où notre âme amollie Se laisse aller au fil de la mélancolie, Pour s’être trop mirée aux yeux de l’être aimé,
Elle s’assit, très-triste, au fond d’une causeuse ; Et sur le velours sombre et vert, son front pâli Ressortit lumineux dans un jour affaibli, Le jour mystérieux et doux d’une veilleuse.
Selon son habitude elle était tout en noir, Ayant mis, pour me plaire, une robe de soie, Celle dont les froufrous me causaient tant de joie Lorsque je l’entendais arriver chaque soir.
Ses bras sveltes sortaient des manches évasées Et, de ses doigts fluets, des aromes subtils S’exhalaient, comme font les parfums des pistils — Et la lune parut à travers les croisées…
Ému, je pris sa main si blanche dans ma main, Et je restai longtemps près de ma bien-aimée, A ses genoux, qui sont la place accoutumée Où souvent j’ai veillé jusques au lendemain.
Ses pieds de blonde frêle et de Parisienne, Ainsi que des oiseaux farouches et tremblants, Apparaissaient tapis sous un flot de volants, Au milieu d’un fouillis de dentelle ancienne.
Et comme ses grands yeux profonds et langoureux Semblaient poursuivre au loin quelque chimère étrange, Je voulus qu’un baiser rappelât le cher ange A la réalité tendre des amoureux.
Mais ses yeux, sous les cils qui sont leurs chastes voiles, Ont fui l’ardeur de mon regard enamouré. J’ai compris le refus à peine murmuré ; — Ce soir-là nous avions regardé trop d’étoiles.
# Le Parnasse contemporain/1876/Vœu de chasteté

MYRTEN
VŒU DE CHASTETÉ
Le mortel qui prononce à jamais sa rupture Avec ses passions, lorsque dans un couvent Il enferme ses jours, n’est-il plus la pâture De ces tendres soucis qu’on caresse en rêvant ?
Pour étouffer en lui la voix de la nature, Que peuvent la prière et le travail fervent ? Le cloître est-il déjà la froide sépulture Pour le cœur jeune encor qui fut ému souvent ?
Un moine, enluminant un manuscrit gothique, Sur les marges fait croître une flore mystique, Mais la pensée humaine y domine toujours.
Triste et continuant son œuvre inachevée, il dessine un rosier portant une couvée De tout petits oiseaux, symbole des amours.
# Le Parnasse contemporain/1876/Voix de femme

L’âme écoute toute ravie Le rossignol qui chante en vous : Vous feriez adorer la vie, En l’éclairant de vos yeux doux.
Votre voix a le charme étrange Les appels d’oiseau dans les bois : Vous rappelez cette mésange Qu’un pauvre moine d’autrefois
Écouta pendant cent années Chanter au fond d’une forêt : Les fleurs pleuraient passionnées ; Le moine en silence pleurait.
Car aucun chant n’avait encore Fait trembler ainsi tout son cœur C’était parfois comme une aurore, Ou comme un soir plein de langueur.
Et quand la voix quitta la terre, Quand l’oiseau se fut envolé, Le moine pâle au monastère Revint mourir, inconsolé.
# Le Parnasse contemporain/1876/Zante

PAUL BOURGET
ZANTE
Quand le vaisseau, bercé par la mer caressante,
S’arrête aux bords heureux de la terre de Zante Que les Italiens nomment « fleur du Levant »‚ Le voyageur vers lui voit voler cent nacelles,
Toutes pleines de fleurs humides et nouvelles Dont l’âme errante flotte et parfume le vent.
On dirait des jardins balancés sur les lames,
Et ce sont des œillets plus rouges que les flammes,
D’autres blancs, délicats comme un beau teint d’enfant,
Et des roses de pourpre et des roses pâlies,
Et de grands lis royaux, dont les mélancolies Gardent je ne sais quoi d’âpre et de triomphant.
Et lorsque le vaisseau, parti pour d’autres mondes, Escalade les plis démesurés des ondes Qui l’emportent au ciel brumeux de l’Occident, Longtemps encor, malgré la vapeur, les cordages Et les groupes bronzés des matelots sauvages, Les fleurs de Zante en font un oasis flottant.
Moi-même, aux jours obscurs où mes tristes pensées Évoquent la beauté des heures éclipsées, Que de fois j’ai revu, — mirage décevant, — Ton ciel clair, tes flots bleus semés de pierreries, Et les riches bouquets de tes barques fleuries, O Zante, fleur lointaine et douce du Levant !
# Le Parnasse contemporain/1876/« La grâce un peu sévère, et pourtant souveraine »

GUSTAVE RINGAL
I
La grâce un peu sévère, et pourtant souveraine, Des femmes au cœur fort qui font un rêve altier Met dans l’étrange éclat de vos regards d’acier Une tranquillité froide autant que sereine.
Le ciel vous fit déesse encor plus que sirène, Et l’immortelle au svelte et fauve lévrier, Fière d’une vertu que rien ne fit plier, Attacha son croissant à vos cheveux de reine.
Car vous avez l’ardeur vivante et sans merci De la blonde déesse en qui ne fut souci Que des meutes courant au loin dans la clairière ;
Cependant que Cypris, fille du flot amer, Au travers de la brume ardente de la mer, Sourit aux tritons verts qu’irise la lumière.
Iris, je me meurs de tristesse, Et si vous repoussez encor La prière qu’il vous adresse, C’en est fait du pauvre Alcindor.
On dirait que l’heure vous presse, Cruelle, de me savoir mort ; Faites donc un suprême effort Et soyez un peu moins tigresse.
Ordonnez ce qu’il vous plaira, Belle princesse, on le fera, Pieds et poings liés je me livre.
En revanche je ne veux rien Si ce n’est le souverain bien, Laissez-moi vous aimer pour vivre.
Mon cœur est à vos pieds, Céphise, Baissez-vous et le ramassez ; Cent trésors y sont entassés, C’est comme une boîte à surprise.
Il n’est point de ceux qu’on méprise ; Les sentiments les mieux portés, Les délicatesses de mise, Tout s’y trouve à foison, comptez.
Vous semblez donter de mon dire, Mais de l’œillade et du sourire Vous avez beau vous escrimer ;
Comme tous les porteurs de lyre J’ai l’âme tendre d’un Tityre, Et veux vivre pour vous aimer.
Vous ne naquîtes point pour ces métamorphoses Où l’art du statuaire, égal à l’art des Dieux, D’un bloc de marbre blanc fait jaillir vers les cieux Une statue en des splendeurs d’apothéoses.
Car le marbre est trop dur pour vos félines poses, Enchantement sans fin de l’esprit et des yeux, Et le ciel a pétri vos traits délicieux Avec la chair des lys mêlée au sang des roses.
Pure comme la neige au sommet du glacier, Fière comme autrefois les guerrières de Thrace, Vos pas ne savent point du mal la sombre trace,
Et dans vos yeux charmeurs tout alanguis de grâce On voit au plus profond luire un reflet d’acier Où la douceur s’allie à l’orgueil de la race.
# Le Parnasse contemporain/1876/Une jeune femme à la mer

Suspendue aux rameaux plus qu’obligeants d’un frêne, Tu t’inclines vers l’eau limpide de la Seine : Ton visage charmant s’y reflète, et tu ris. Très-bien. C’est un miroir qui vaut ceux de Paris. Mais, prends bien garde, enfant ! si tout à coup le fleuve Te volait ton image exquise et toute neuve, Et s’en allait, joyeux, la porter à la mer !… Vois-tu cela d’ici, mon souci le plus cher ? Si la Seine emportait la radieuse trace De ton minois rieur… jusqu’au Havre de Grâce ! Ton reflet pourrait bien alors être emmené Juste près du bateau d’un pêcheur de la Manche, Qui hale son filet et sur le flot se penche…
Hein ! comme il aurait peur, le bon vieux goudronné !
# Le Parnasse contemporain/1876/Une pietà

Oh ! non, pas un blasphème et pas un désaveu, Mais je tombe, Seigneur, et je me désespère, Mais quand ils ont planté le gibet du Calvaire, C’est dans mon cœur ouvert qu’ils enfonçaient le pieu.
Crois-tu que je t’aimais, moi, dont le manteau bleu T’abrita quatorze ans comme un fils de la terre ? Oh ! pourquoi, juste ciel, lui donner une mère, Qu’en avait-il besoin puisqu’il était un Dieu !
L’angoisse me dévore ; au fond de ma prunelle Roule toujours brûlante une larme éternelle Qui rongera mes yeux sans couler ni tarir.
Seigneur, pardonnez-moi, je suis seule à souffrir, Ma part dans cette épreuve est bien la plus cruelle, Et je peux bien pleurer sans vous désobéir.
# Le Sûtra en 42 articles

* Introduction
* Le Sûtra en 42 articles
# Le Sahara, le Soudan central et les chemins de fer transsahariens

* I. La Nature et l’avenir du Sahara
* II. L’Aïr et la région du Tchad
# Le Saint

* Le Saint, dans Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger
* Le Saint dans Musique des chansons de Béranger
# Le Sahara souvenirs d’un voyage d’hiver

* I. La Région méditerranéenne ; le Sahara oriental et la végétation du désert
* II. Les Oasis, les populations indigènes et la vie au désert
# Le Roman du Renart - D. M. Méon - 1826

* Avertissement Wikisource :
* La plupart des corrections figurant dans les errata I, II et III, ainsi que celles spécifiées dans les suppléments au chapitre Corrections aux quatre volumes du Renart ont été remplacées dans le texte. Malheureusement il appert que parfois la numérotation des vers est erronée, dans ce cas nous n’avons pu effectuer les corrections souhaitées.
* Une note suivant le(s) mot(s) concerné(s) indique ces corrections afin que le lecteur ne croie pas à une faute de notre part.
# Le Théâtre anglais contemporain

* I. Coup d’œil rétrospectif - de 1820 à 1865
* II. Les Burlesques - La Cup and saucer Comedy - Le Théâtre de Gilbert
* III. Henry Irving - Les Drames de Tennyson - W. Archer et la nouvelle critique
* IV. Dramaturges d'aujourd'hui : Sydney Grundy - H.-A. Jones - Arthur PInero
* V. Ibsen à Londres - Le drame de demain
# Le Roman d’amour de M. Ingres

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Automnales/Adieu aux rêves
### VII ADIEUX AUX RÊVES

Que me voulez-vous donc, rêves de ma jeunesse ? J’ai clos mes yeux lassés à vos illusions. Est-il un souvenir où mon passé renaisse ? Non ! j’ai compté les jours par les déceptions.
De vos espoirs mon âme, hélas ! n’est plus hantée ; Ma force s’est usée en des labeurs ingrats. Dans l’amer sentiment de ma vie avortée, Morne, je m’assoupis ; — ne me réveillez pas !
À qui n’a plus la force à quoi sert le courage ? Pour aimer et souffrir trop longtemps je vécus. Sans renier mes dieux, j’ai sombré dans l’orage ; Mais, tendre et fier, mon cœur est avec les vaincus.
Des fleurs qui m’ont déçu j’ai toutes les épines : Je ne maudirai pas les mains qui m’ont blessé. Rêves charmants, adieu ! mon esprit en ruines N’est plus qu’un sol aride où la foudre a passé.
Rien n’y saurait germer ! ma précoce indigence N’a plus ni feu ni sève à donner à vos fleurs. J’ai froid au cœur, j’ai froid dans mon intelligence : La vie a tout en moi tari, — même les pleurs !
Des adverses saisons j’ai connu l’inclémence : Vais-je en accuser l’homme, et le sort, et les jours ? Psalmodiant ma peine, irai-je, en ma démence, Promener ma blessure aux coins des carrefours ?
J’ai vécu, j’ai voulu, j’ai tenté l’impossible ; Dans mes erreurs, l’orgueil du bien est de moitié ! Ce cœur, rêvant du beau l’étoile inaccessible, S’il eût voulu l’amour ne veut point la pitié !
Je prise haut mon mal ! ma douleur importune Ne s’ira point répandre au cailloux du chemin. Chaque homme est l’artisan de sa libre fortune : Nous habitons le sort bâti de notre main.
Vous me fûtes trompeurs, rêves de mon bel âge. Eh bien ! je vous souris à l’heure des adieux ; Partez ! seul désormais, j’attendrai sur la plage Du calme pour mon cœur, de l’ombre pour mes yeux.
La Muse et l’avenir, qu’importe ! et l’amour même ! J’ai désappris l’espoir, partez ! — Il est des jours D’abattement sans nom d’accablement suprême, Où l’on voudrait s’étendre et dormir pour toujours !
# Les Automnales/Paysage
### II PAYSAGE

Midi. L’astre au zénith flamboyait dans les cieux. L’azur immaculé, profond et radieux, Posait sur l’horizon sa coupole sereine. Le fleuve au loin passait, lent, sur la brune arène. Des vallons aux coteaux, des coteaux aux vallons, Les champs jaunis ou verts prolongeaient leurs sillons. Sur les versants ombreux des collines prochaines La forêt étageait ses hêtres et ses chênes. Ce n’est plus, ô printemps ! tes riantes couleurs ; C’est l’été mûrissant aux fécondes chaleurs. Sous les soleils d’août, d’une teinte plus dure, L’arbre à l’épais feuillage assombrit sa verdure ; La fraîcheur a fait place à la force ; l’été Resplendit dans sa flamme et sa virilité. Aux fleurs ont succédé les fruits, — saintes richesses De l’homme ; — la nature a rempli ses promesses.
Il est midi. Planant dans l’immobilité, L’astre épanche sa flamme avec tranquillité.
Le vent s’est assoupi, la forêt est paisible. Parfois, sous les rameaux, l’oiseau chante, invisible, Puis se tait, fatigué de lumière, et s’endort ; Les abeilles, les taons des bois, les mouches d’or, Enivrés des rayons qui tombent des ramures, Sur l’herbe tiède et molle éteignent leurs murmures : La lumière au silence, hymen mystérieux, S’accouple dans la paix des bois et dans les cieux.
Paix sainte des grands bois ! paix des cieux pleins de flamme ! Heureux, heureux qui peut, dans ses yeux, dans son âme, Sans pleurs, sans deuils poignants, sans regrets acérés, Paix saintes, recevoir vos effluves sacrés ! Heureux l’esprit sans trouble, heureuse la paupière Que le silence enivre et qu’endort la lumière, Qui jouit d’un beau jour sans le voir se ternir Des ombres qu’après soi traîne le souvenir !