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# Poème de l’amour/44

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## XLIV

Les mots sans qu’on les craigne ont d’effrayants pouvoirs, Ils sont les bâtisseurs hasardeux des pensées, L’âme la plus puissante est parfois dépassée Par ces rêves actifs que l’on voit se mouvoir.
— Laissons se balancer dans leur ombre décente L’excessive tristesse et l’excessif besoin ! Confions le secret ou la hâte oppressante Au silence sacré qui ne les livre point.
Un souvenir dormant cesse d’être coupable, Tout ce qui n’est pas dit est innocent et vrai ; S’il consent à garder sa face sombre et stable Le mensonge lui-même est un noble secret.
Ô Vérité tentante et qu’il faut qu’on esquive, Monacale pudeur, effort, renoncement, Sainteté des torrents retenant leur eau vive, Solitude du cœur et de la voix qui ment !
Tendresse de la main qui parcourt et qui lisse La vie atténuée et calme des cheveux, Tandis que le désir se prive du délice De déchaîner l’orage éloquent des aveux !
Résolution pure, auguste et difficile De n’accaparer pas l’esprit avec le corps, De rester étrangers, pour que le plus fragile Ne soit pas prisonnier de l’ineffable accord !
Feintise d’être heureux en dehors de l’ivresse, Accommodation aux paisibles instants : Plus que les cris, les pleurs, les secours, les caresses, Vous êtes le mérite insondable et constant !
# Poème de l’amour/45

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## XLV

Ceux qui, hors du rêve et des transes Par quoi le souffle est empêché, Goûtent d’heureuses impudences, Semblent par le sort protégés. Nul dieu jaloux n’est attaché À punir leur insouciance,
— Et peut-être que la souffrance Est l’unique et sombre péché.
# Poème de l’amour/41

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## XLI

Je bénis le sommeil, lui seul peut déformer Par sa ténèbre étroite, habile et travailleuse, Les traits de ton image où mon âme amoureuse, Sachant tous tes défauts, ne voit rien à blâmer !
Je m’endors agitée, et, pareille aux voyages, Débordante d’espoirs, d’attente, de projets ; Et puis, à mon réveil, engourdie encor, j’ai La douceur de trouver ma raison lasse et sage.
Je ne souhaite rien ; fidèle à mes soucis Je songe tendrement à la tombe loyale Où, descendue enfin dans la paix sans rivale, J’oublierai les désirs dont j’ai souffert ici ;
Et je ne cherche pas à me tromper moi-même Sur le dur sentiment que tu m’as inspiré ; Non, je ne t’aime pas avec l’honneur sacré, Avec l’esprit ravi ! Non, pauvre homme, je t’aime…
Et si ton hésitant, faible et modique orgueil Ne peut s’accommoder de l’animale flamme, Moi, du moins, j’eus le droit de voir périr des âmes Pour les lèvres, les bras, les noirs cheveux et l’œil !
# Poème de l’amour/43

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## XLIII

Faut-il que tu sois juste aussi, Étant vivace et délectable ? Le soleil même, ample et précis, Délaisse la rose ou l’érable ; — Qu’appelle-t-on être équitable ?
Peux-tu nourrir également Toutes les âmes qui t’appellent ? Dédaigne leurs tendres querelles : Être aimé, c’est être clément. — Que l’on vive en ta dépendance ! Quels sont ces vaniteux, ces rois, Ces cœurs jaloux, ces fronts étroits, Ces corps dépouillés de prudence Qui se dirigent sans effroi Vers cette aride pénitence De s’être fâchés avec toi ?…
# Poème de l’amour/47

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## XLVII

Puisque je ne puis pas savoir Ce que tu penses, je t’écoute ; Ta voix en vain peut se mouvoir, Je poursuis mon songe et mon doute.
Tu m’étonnes en étant toi, En ayant ton élan, ta vie ; Je me sens toujours desservie Par ce que tu prétends ou crois.
— Mais quelquefois, dans le silence, Je sens, comme une calme chance, Se révéler notre unité, Et j’entends les mots que tu penses Et que je n’ai pas écoutés…
# Poème de l’amour/5

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## V

J’ai travesti, pour te complaire, Ma véhémence et mon émoi En un cœur lent et sans colère.
Mais ce qui m’importe le plus Depuis l’instant où tu m’as plu, C’est d’être un jour lasse de toi !
— Je perds mon appui et mon aide, Tant tu me hantes et m’obsèdes Et me deviens essentiel ! Je ne vois la vie et le ciel Qu’à travers le vitrail léger Qu’est ton nuage passager. — Je souffre, et mon esprit me blâme, Je hais ce harassant désir ! Car il est naturel à l’âme De vivre seule et d’en jouir…
# Poème de l’amour/46

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## XLVI

Ce n’est peut-être pas le tribut que réclame  Un cœur profond et délicat, Cet amour allongé qui vient comme une lame  Frapper la rive avec fracas.
Ne pouvant pas comprendre et juger ce qu’on aime,  On ne fait que doubler son cœur ; On est comme on voudrait que l’on fût pour soi-même ;  Mais l’abondance a ses erreurs !
— Ne livrons pas à ceux qu’un faible élan contente  L’univers que nous possédons ; Transmettre, en exultant, l’espace qui nous hante  Est un fardeau autant qu’un don.
La passion contient l’amour avec la hargne,  Et son orage est maladroit ; Peut-être faudrait-il que parfois l’on épargne  Les cœurs étonnés d’être étroits !
Déguisons la fierté de nous sentir prodigues ;  — Que pèse notre orgueil du feu Devant la pauvreté de notre être qui brigue  La faveur d’obtenir un peu !
Devenons attentifs à ces âmes choisies  Que l’on goûte à travers leurs corps ; Contraignons, en souffrant, l’altière fantaisie,  — Aimer moins est si fort encor !
Il n’est pas, pour nouer une divine attache,  Que ces excès mal assainis. — Mais vraiment, se peut-il qu’auparavant l’on sache  Que l’on blesse par l’infini ?
# Poème de l’amour/49

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## XLIX

On est bon si l’on est tranquille, Content, indifférent, distrait ; Mais si, plié sur son secret, L’esprit sent sa force servile, Qui dira l’ardeur, la bonté, D’un instant de méchanceté ?
# Poème de l’amour/48

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## XLVIII

Le courage est ce qui remplace Ce que l’on désire, et parfois Si ferme et si haute est sa foi Qu’il s’enivre du vain espace.
Semblable à la musique, il sait Envahir, leurrer, se répandre, Mais il n’est qu’un mortel essai Pour l’instinct véhément et tendre,
Car, dans les choses de l’amour, Les seules exactes et sages Et qui dédaignent tout détour, Comment croirait-on au courage ?
# Premiers poèmes/Domaine de fée/Figure au théâtre
### FIGURE AU THÉÂTRE

Dans un luxe d’or rouge à fleurs d’or mat, dans un faste de pierres bleues, ﻿mate, la couronne de ses noirs cheveux aurée, l’éclat de ses mains s’adoucissant d’anneaux forgés au fond des ghettos, lourds et purs pour la plus aimée, ses yeux inclinant leurs aveux et la douce bonté de sa bouche, ﻿elle écoute.
﻿Psaumes tus, rituels de tribus en exil, paroles au soir sur la montagne, rêves entrecoupés des nuits d’alarmes,
ritournelles d’étranges étrangers fuyants dans des cliquetis d’armes, vœux éplorés des seulettes en la campagne, bruits de bal dans l’île, prières de nonnes de remords vêtues.
Le bal est si solitaire, sous ses yeux ; de brefs météores de parfums s’éveillent, jouent, paraissent, dansent, disparaissent, le bal a vers ses yeux tant d’allégresses, des masques sonorants se parent non pareils, paraissent, dansent, fléchissent sous ses yeux.
Les voix de la ballade, les dialogues sous les feuillées, le récital de peines amères d’enfants le cœur navré de griève peine, les oliphants tristes du héros malade, les jonchées de colloques épars sur la peine universelle de l’amour mourant, le cœur navré de griève peine.
﻿Bruire et rire. Voici passer les échansons. Les coupes sont d’or mat et de topazes,
des serves blondes supportent les grands vases et s’agenouillent à l’échanson. ﻿Bruire et rire.
Voici sur le fond du théâtre, voici passer les histrions dialoguant des chansons d’amour profond.
# Premiers poèmes/Les Palais nomades
## LES PALAIS NOMADES

La treizième revient. — C’est encor la première Et c’est toujours la seule — ou c’est le seul moment.
# Premiers poèmes/Domaine de fée/Colloque nuptial
### COLLOQUE NUPTIAL

Ce n’est au décor d’or du tabernacle, ce n’est à la salle brune décorée de hanaps, ﻿ce n’est aux quêtes de Graals, ce n’est au saint autel ni à la sainte nappe, c’est au bazar du beau intégral.
Il avait étalé des fleurs de soie, des oripeaux dorés de fou de roi, une mitre d’améthystes, un éventail de topazes et le vrai sourire d’Ève empreint sur des gazes
Dans un port fortuné, sa mahonne ﻿attendait ; à la porte d’un obscur retrait son cheval ﻿piaffait ;
son courrier cherchait aux montagnes, dans des cabanes déshéritées,
quelque antique miroir de métal.
Il lui dit : Mes aïeux s’en sont venus de loin par des chemins obscurs, ils allaient de ville en ville.
Ils montraient aux curieux des verreries et des turquoises, ils gardaient les diamants pour eux.
Au gîte pauvre, ils couronnaient l’éternelle et mate Orientale ﻿de diamants, et lui chantaient en vieux rythmes d’Orient : ﻿Je suis l’amant.
Je suis l’amant de ta beauté éternelle, ﻿voici le sourire d’Ève et les grâces des chevreaux sur le Carmel, et je t’aime éternellement.
Le premier qui vêtit ma semblance était affolé de ta face ; j’ai tenaillé les surfaces pour y sculpter ton admirance. Mon fils bercera ses enfances sur la soie de mon rêve vivant et c’est ta semblance qu’il aimera delà les temps.
﻿Elle lui dit : Une voix m’a troublée quand je me suis tue, quelqu’un parle dans le silence et j’écoutais parfois dans le sommeil de la ville si la vague chanson résonnerait sur le silence.
J’ai ri, car c’est la loi d’enfance, j’ai tant ri que je suis le collier triste à ton cou, j’ai ri sans savoir où et parfois j’ai pleuré sur ta souffrance.
Mais c’était pour toi, parmi les songes, comme un oubli d’accords qui s’éveille sur les harpes, tu devais écouter bruire le silence et chercher les lèvres de la voix.
Ce n’est ni sur le décor d’or du tabernacle, ni dans la chanson des montagnes, mais dans le soir d’une grande fête, la fête du beau intégral.
# Premiers poèmes/Domaine de fée/Votre domaine

Votre domaine est terre de petite fée.
Des Japonais diserts et fins sur des tasses de poupées sourient aux grands oiseaux que feint votre paroi de royaume de poupée.
Un vague paradis terrestre gambade à vous dès les matins, tout vous rit l’accueil, vos poupées, vos oiseaux, vos tasses et vos mandarins.
Votre salon de faïence peinte reçoit sur son coin d’étagère les grands fauves belligères dessinés en des fables peintes.
Un congrès de tables s’accoude autour de vases en chimères, sans nulles fleurs éphémères que fleurs en faïence peintes.
Un synode de pintes boude, l’air lourd, sur un coin d’étagère, d’être sacrifié à des verres en danse de caprices bohémiens.
Près du divan où tes yeux clos font l’ombre aux gracieux enclos des lueurs lunaires captives, votre théâtre tient clos ses rideaux en attendant les féeries fugitives de ton réveil en ton château.
Votre domaine est terre de petite fée.
# Par destinée en mon ame demeure
### XVII

Par destinée en mon ame demeure
L’œil, et la main, et le poil délié,
Qui m’ont si fort brûlé, serré, lié,
Qu’ars, prins, lassé, par eux faut que je meure.
Le feu, la senv, et le reth à toute heure,
Ardant, pressant, noudant mon amitié,
En m’immolant aux piedz de ma moitié,
Font par la mort, ma vie estre meilleure.
Oeil, main, et poil, qui bruslez et gennez,
Et enlassez mon cœur que vous tenez
Au labyrint de vostre crespe voye,
Que ne puis-je estre Ovide bien disant :
Oeil tu serois un bel Astre luysant,
Main un beau lis, poil un beau reth de soye.
# Poil de Carotte/34

Il ne couche pas avec son parrain pour le plaisir de dormir. Si la chambre est froide, le lit de plume est trop chaud, et la plume, douce aux vieux membres du parrain, met vite le filleul en nage. Mais il couche loin de sa mère.
— Elle te fait donc bien peur ? dit parrain.
Ou plutôt, moi je ne lui fais pas assez peur. Quand elle veut donner une correction à mon frère, il saute sur un manche de balai, se campe devant elle, et je te jure qu’elle s’arrête court. Aussi elle préfère le prendre par les sentiments. Elle dit que la nature de Félix est si susceptible qu’on n’en ferait rien avec des coups et qu’ils s’appliquent mieux à la mienne.
Tu devrais essayer du balai, Poil de Carotte.
Ah ! si j’osais ! nous nous sommes souvent battus, Félix et moi, pour de bon ou pour jouer. Je suis aussi fort que lui. Je me défendrais comme lui. Mais je me vois armé d’un balai contre maman. Elle croirait que je l’apporte. Il tomberait de mes mains dans les siennes, et peut-être qu’elle me dirait merci, avant de taper.
Dors, canard, dors !
Ni l’un ni l’autre ne peut dormir. Poil de Carotte se retourne, étouffe et cherche de l’air, et son vieux parrain en a pitié.
Tout à coup, comme Poil de Carotte va s’assoupir, parrain lui saisit le bras.
— Es-tu là, canard ? dit-il. Je rêvais, je te croyais encore dans la fontaine. Te souviens-tu de la fontaine ?
Comme si j’y étais, parrain. Je ne te le reproche pas, mais tu m’en parles souvent.
Mon pauvre canard, dès que j’y pense, je tremble de tout mon corps. Je m’étais endormi sur l’herbe. Tu jouais au bord de la fontaine, tu as glissé, tu es tombé, tu criais, tu te débattais, et moi, misérable, je n’entendais rien. Il y avait à peine de l’eau pour noyer un chat. Mais tu ne te relevais pas. C’était là le malheur, tu ne pensais donc plus à te relever ?
Si tu crois que je me rappelle ce que je pensais dans la fontaine !
Enfin ton barbotement me réveille. Il était temps. Pauvre canard ! pauvre canard ! Tu vomissais comme une pompe. On t’a changé, on t’a mis le costume des dimanches du petit Bernard.
Oui, il me piquait. Je me grattais. C’était donc un costume de crin.
Non, mais le petit Bernard n’avait pas de chemise propre à te prêter. Je ris aujourd’hui, et une minute, une seconde de plus, je te relevais mort.
Je serais loin.
Tais-toi. Je m’en suis dit des sottises, et depuis je n’ai jamais passé une bonne nuit. Mon sommeil perdu, c’est ma punition ; je la mérite.
Moi, parrain, je ne la mérite pas et je voudrais bien dormir.
Dors, canard, dors.
Si tu veux que je dorme, mon vieux parrain, lâche ma main. Je te la rendrai après mon somme. Et retire aussi ta jambe, à cause de tes poils. Il m’est impossible de dormir quand on me touche.
# Poil de Carotte/35

Quelque temps agités, ils remuent dans la plume et le parrain dit :
— Canard, dors-tu ?
Non, parrain.
Moi non plus. J’ai envie de me lever. Si tu veux, nous allons chercher des vers.
— C’est une idée, dit Poil de Carotte.
Ils sautent du lit, s’habillent, allument une lanterne et vont dans le jardin.
Poil de Carotte porte la lanterne, et le parrain une boîte de fer-blanc, à moitié pleine de terre mouillée. Il y entretient une provision de vers pour sa pêche. Il les recouvre d’une mousse humide, de sorte qu’il n’en manque jamais. Quand il a plu toute la journée, la récolte est abondante.
— Prends garde de marcher dessus, dit-il à Poil de Carotte, va doucement. Si je ne craignais les rhumes, je mettrais des chaussons. Au moindre bruit, le ver rentre dans son trou. On ne l’attrape que s’il s’éloigne trop de chez lui. Il faut le saisir brusquement, et le serrer un peu, pour qu’il ne glisse pas. S’il est à demi rentré, lâche-le : tu le casserais. Et un ver coupé ne vaut rien. D’abord il pourrit les autres, et les poissons délicats les dédaignent. Certains pêcheurs économisent leurs vers ; ils ont tort. On ne pêche de beaux poissons qu’avec des vers entiers, vivants et qui se recroquevillent au fond de l’eau. Le poisson s’imagine qu’ils se sauvent, court après et dévore tout de confiance.
— Je les rate presque toujours, murmure Poil de Carotte et j’ai les doigts barbouillés de leur sale bave.
Un ver n’est pas sale. Un ver est ce qu’on trouve de plus propre au monde. Il ne se nourrit que de terre, et si on le presse, il ne rend que de la terre. Pour ma part, j’en mangerais.
Pour la mienne, je te la cède. Mange voir.
Ceux-ci sont un peu gros. Il faudrait d’abord les faire griller, puis les écarter sur du pain. Mais je mange crus les petits, par exemple ceux des prunes.
Oui, je sais. Aussi tu dégoûtes ma famille, maman surtout, et dès qu’elle pense à toi, elle a mal au cœur. Moi, je t’approuve sans t’imiter, car tu n’es pas difficile et nous nous entendons très bien.
Il lève sa lanterne, attire une branche de prunier, et cueille quelques prunes. Il garde les bonnes et donne les véreuses à parrain qui dit, les avalant d’un coup, toutes rondes, noyau compris.
— Ce sont les meilleures.
Oh ! je finirai par m’y mettre et j’en mangerai comme toi. Je crains seulement de sentir mauvais et que maman ne le remarque, si elle m’embrasse.
— Ça ne sent rien, dit parrain, et il souffle au visage de son filleul.
C’est vrai. Tu ne sens que le tabac. Par exemple tu le sens à plein nez. Je t’aime bien, mon vieux parrain, mais je t’aimerais davantage, plus que tous les autres, si tu ne fumais pas la pipe.
Canard ! canard ! ça conserve.
# Poil de Carotte/38

Poil de Carotte joue seul dans la cour, au milieu, afin que madame Lepic puisse le surveiller par la fenêtre, et il s’exerce à jouer comme il faut, quand le camarade Rémy paraît. C’est un garçon du même âge, qui boite et veut toujours courir, de sorte que sa jambe gauche infirme traîne derrière l’autre et ne la rattrape jamais. Il porte un panier et dit :
— Viens-tu, Poil de Carotte ? Papa met le chanvre dans la rivière. Nous l’aiderons et nous pêcherons des têtards avec des paniers.
— Demande à maman, dit Poil de Carotte.
— Pourquoi moi ?
— Parce qu’à moi elle ne me donnera pas la permission.
Juste, madame Lepic se montre à la fenêtre.
— Madame, dit Rémy, voulez-vous, s’il vous plaît, que j’emmène Poil de Carotte pêcher des têtards ?
Madame Lepic colle son oreille au carreau. Rémy répète en criant. Madame Lepic a compris. On la voit qui remue la bouche. Les deux amis n’entendent rien et se regardent indécis. Mais madame Lepic agite la tête et fait clairement signe que non.
— Elle ne veut pas, dit Poil de Carotte. Sans doute, elle aura besoin de moi, tout à l’heure.
Tant pis, on se serait rudement amusé. Elle ne veut pas, elle ne veut pas.
Reste. Nous jouerons ici.
Ah non, par exemple. J’aime mieux pêcher des têtards. Il fait doux. J’en ramasserai des pleins paniers.
Attends un peu. Maman refuse toujours pour commencer. Puis, des fois, elle se ravise.
— J’attendrai un petit quart, mais pas plus.
Plantés là tous deux, les mains dans les poches, ils observent sournoisement l’escalier et bientôt Poil de Carotte pousse Rémy du coude.
— Qu’est-ce que je te disais ?
En effet, la porte s’ouvre et madame Lepic, tenant à la main un panier pour Poil de Carotte, descend une marche. Mais elle s’arrête, défiante.
— Tiens, te voilà encore, Rémy ! Je te croyais parti. J’avertirai ton papa que tu musardes et il te grondera.
— Madame, c’est Poil de Carotte qui m’a dit d’attendre.
— Ah ! vraiment, Poil de Carotte ?
Poil de Carotte n’approuve pas et ne nie pas. Il ne sait plus. Il connaît madame Lepic sur le bout du doigt. Il l’avait devinée une fois encore. Mais puisque cet imbécile de Rémy brouille les choses, gâte tout, Poil de Carotte se désintéresse du dénouement. Il écrase de l’herbe sous son pied et regarde ailleurs.
— Il me semble pourtant, dit madame Lepic, que je n’ai pas l’habitude de me rétracter.
Elle n’ajoute rien.
Elle remonte l’escalier. Elle rentre avec le panier que devait emporter Poil de Carotte pour pêcher des têtards et qu’elle avait vidé de ses noix fraîches, exprès.
Rémy est déjà loin.
Madame Lepic ne badine guère et les enfants des autres s’approchent d’elle prudemment et la redoutent presque autant que le maître d’école.
Rémy se sauve là-bas vers la rivière. Il galope si vite que son pied gauche, toujours en retard, raie la poussière de la route, danse et sonne comme une casserole.
Sa journée perdue, Poil de Carotte n’essaie plus de se divertir.
Il a manqué une bonne partie.
Les regrets sont en chemin.
Il les attend.
Solitaire, sans défense, il laisse venir l’ennui, et la punition s’appliquer d’elle-même.
# Poil de Carotte/39
#### SCÈNE PREMIÈRE

Où vas-tu ?
Je vais me promener avec papa.
Je te défends d’y aller, tu m’entends ? Sans ça… Sa main droite recule comme pour prendre son élan.
Compris.

#### SCÈNE II

Qu’est-ce que je veux, moi ? Éviter les calottes. Papa m’en donne moins que maman. J’ai fait le calcul. Tant pire pour lui !

#### SCÈNE III

Allons ! partons.
Non, mon papa.
Comment, non ? Tu ne veux pas venir ?
Oh ! si ! mais je ne peux pas.
Explique-toi. Qu’est-ce qu’il y a ?
Y a rien, mais je reste.
Ah, oui ! encore une de tes lubies. Quel petit animal tu fais ! On ne sait par quelle oreille te prendre. Tu veux, tu ne veux plus. Reste, mon ami, et pleurniche à ton aise.

#### SCÈNE IV

Pauvre chéri ! Cajoleuse, elle lui passe la main dans les cheveux et les tire. Le voilà tout en larmes, parce que son père… Elle regarde en dessous M. Lepic… voudrait l’emmener malgré lui. Ce n’est pas ta mère qui te tourmenterait avec cette cruauté. Les Lepic père et mère se tournent le dos.

#### SCÈNE V

Tout le monde ne peut pas être orphelin.
# Poil de Carotte/41

La chasse continue, et Poil de Carotte qui hausse les épaules de remords, tant il se trouve bête, emboîte le pas de son père avec une nouvelle ardeur, s’applique à poser exactement le pied gauche là où M. Lepic a posé son pied gauche, et il écarte les jambes comme s’il fuyait un ogre. Il ne se repose que pour attraper une mûre, une poire sauvage, et des prunelles qui resserrent la bouche, blanchissent les lèvres et calment la soif. D’ailleurs, il a dans une des poches du carnier le flacon d’eau-de-vie. Gorgée par gorgée, il boit presque tout à lui seul, car M. Lepic, que la chasse grise, oublie d’en demander.
— Une goutte, papa ?
Le vent n’apporte qu’un bruit de refus. Poil de Carotte avale la goutte qu’il offrait, vide le flacon, et la tête tournante, repart à la poursuite de son père. Soudain, il s’arrête, enfonce un doigt au creux de son oreille, l’agite vivement, le retire, puis feint d’écouter, et il crie à M. Lepic :
— Tu sais, papa, je crois que j’ai une mouche dans l’oreille.
Ôte-la, mon garçon.
Elle y est trop avant, je ne peux pas la toucher. Je l’entends qu’elle bourdonne.
Laisse-la mourir toute seule.
Mais si elle pondait, papa, si elle faisait son nid ?
Tâche de la tuer avec une corne de mouchoir.
Si je versais un peu d’eau-de-vie pour la noyer ? Me donnes-tu la permission ?
— Verse ce que tu voudras, lui crie M. Lepic. Mais dépêche-toi.
Poil de Carotte applique sur son oreille le goulot de la bouteille, et il la vide une deuxième fois, pour le cas où M. Lepic imaginerait de réclamer sa part.
Et bientôt, Poil de Carotte s’écrie, allègre, en courant :
— Tu sais, papa, je n’entends plus la mouche. Elle doit être morte. Seulement, elle a tout bu.
# Quelques remarques sur les fonctions de la Grèce et de Rome dans la propagation du Christianisme

* II
* III
* Appendice I
* Appendice II