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# La Jeunesse blanche (1913)/Rendez-vous tristes
### RENDEZ-VOUS TRISTES

Oh ! l’insipidité des rendez-vous maussades Qu’on se donne, en hiver, dans un faubourg lointain, Aux fins d’après-midi, lorsque entre les façades De rares coins de ciel sont couleur de l’étain.
La femme qu’on attend dans la boue et la pluie, On sent bien que pour elle on a guère d’amour Et qu’elle est tout au plus dans l’âme qui s’ennuie La lampe qu’on allume après la mort du jour !
Le soir triste descend, tandis que les gouttières Sanglotent et tandis que de grands corbillards, Elégiaquement, vers les blancs cimetières, Leurs lanternes en feu, s’en vont dans les brouillards.
On tombe tout à coup à des mélancolies Si mornes qu’on voudrait s’en retourner chez soi Ou bien, dans une église où l’on chante complies, Entrer et raccrocher des lambeaux de sa Foi !
Et voici qu’on allume au loin les réverbères. — Non ! on ne l’aime pas, celle qui doit venir ! ― Et voici que là-bas les vices impubères S’accouplent dans le noir que le gaz va jaunir.
On voudrait s’enfuir vite et rentrer dans sa chambre, Avec des haut-le-corps, quand on songe au roulis Des fiacres cahotant, dans le froid de novembre, Des amours de hasard sous leurs rideaux salis !
Oh ! les baisers furtifs dans l’ombre des impasses ! Tout le passé revient : les mobiliers d’hôtel, Les noms prostitués égratignant les glaces, Et l’on songe en pleurant que le cœur devient tel,
Plein de charbons éteints, de tentures fanées, Et qu’aux heures de spleen, quand nous y retournons, Nous en trouvons aussi les chambres profanées Et le miroir d’amour tout balafré de noms !
# La Jeunesse blanche (1913)/Ses yeux
### SES YEUX

Ses yeux où se blottit comme un rêve frileux, Ses grands yeux ont séduit mon âme émerveillée ; D’un bleu d’ancien pastel, d’un bleu de fleur mouillée, Il semblent regarder de loin, ses grands yeux bleus.
Ils sont grands comme un ciel tourmenté que parsème — Par les couchants d’automne et les tragiques soirs ― Tout un vol douloureux de longs nuages noirs ; Grands comme un ciel, toujours mouvant, toujours le même !
Et cependant des yeux, j’en connais de plus beaux Qui voudraient sur mes pas promener leurs flambeaux, Mais leur éclat répugne à ma mélancolie.
Les uns ont la chaleur d’un ciel oriental, D’autres le mol azur des lointains d’Italie, Mais les siens me sont chers ainsi qu’un ciel natal.
# La Jeunesse blanche (1913)/Seul
### SEUL

Vivre comme en exil, vivre sans voir personne Dans l’immense abandon d’une ville qui meurt, Où jamais l’on n’entend que la vague rumeur D’un orgue qui sanglote ou du Beffroi qui sonne.
Se sentir éloigné des âmes, des cerveaux Et de tout ce qui porte au front un diadème ; Et, sans rien éclairer, se consumer soi-même Tel qu’une lampe vaine au fond de noirs caveaux.
Être comme un vaisseau qui rêvait d’un voyage Triomphal et joyeux vers le rouge équateur Et qui se heurte à des banquises de froideur Et se sent naufrager sans laisser un sillage.
Oh ! vivre ainsi ! tout seul, tout seul ! voir se flétrir La blanche floraison de son Âme divine, Dans le dédain de tous et sans qu’aucun devine, Et seul, seul, toujours seul, se regarder mourir !
# La Jeunesse blanche (1913)/Soir
### SOIR

Ô calme de l’ombre indistincte ! Ô silence du logis clos ! Le carillon du beffroi tinte, Et ses sons semblent les halos Du cadran qui, sur la tour, hante Comme un clair de lune qui chante !
La bûche brûle, opiniâtre : Elle s’enflamme, chaque fois Que le vent noir souffle sur l’âtre
Avec un bruit presque de voix ; Ô le vent dans la cheminée ! La chambre est toute enluminée…
On songe à des choses finies, À tout ce qu’on avait rêvé, Processions sans litanies, Maison où rien n’est arrivé, Tout le passé dont on est vieux ! Ô les lampes comme des yeux…
Les pâles lampes nous regardent, Regards de ceux qui ne sont plus ; Et les miroirs un peu nous gardent Les visages irrésolus De tant de morts que nous aimâmes ; Ce soir, le vent porte leurs âmes.
Souvenance ! Morne veillée ! Pourquoi tant d’essais de bonheur ? Toute vie est dépareillée… La bûche, comme un Sacré-Cœur, Dans la cendre saigne en silence ; Le vent la perce de sa Lance.
La chambre est triste à cause d’elle, Triste à cause de nous aussi ; Sa peine à la nôtre se mêle, Et tout s’en va dans l’air transi Finir en un peu de fumée Par qui la chambre est résumée.
1896
# La Jeunesse blanche (1913)/Péché
### PÉCHÉ
#### I

Péché ! Tentation du soir ! Chairs profanées, Lampe éteinte où ne brûle aucun reste de feu Lèvres ne sachant plus les douceurs de l’aveu, Et s’effeuillant pour tous comme des fleurs fanées.
Chambres de volupté, rouge et flambant décor Dont les miroirs profonds redisent la féerie, Alcôves où la chair lamentable et fleurie Offre son plaisir rose et nu sur des fonds d’or.
Ô baume du péché ! courtisanes menteuses, Muses des soirs mauvais, versant des élixirs Qui sont des entremetteurs d’amour et de désirs Et du champagne blond aux mousses chuchoteuses.
Douceur des seins s’offrant comme un coussin moelleux Où reposer sa tête endolorie et pâle Quand l’ivresse, à travers les vins couleur d’opale, Fait surgir des lits d’or sous de grands rideaux bleux.
Et vers ces lits profonds, baignés d’odeur légère, On marche, halluciné par des fantômes nus, Et l’on va demandé, dans des bras inconnus, La minute d’oubli d’une mort passagère !
Oh ! dormir ! oublier tout ce qui peut mentir ! Les lèvres et les yeux, amante ou fiancée ! Etouffer les coups d’ailes aux murs de sa pensée Et clamer peu à peu la douleur de sentir.
C’est comme qui dirait une agonie heureuse ! On divague, on s’endort dans un énervement Et les choses au loin flottent confusément Dans l’aube du sommeil fragile et vaporeuse !
Et vaincu, tout un soir dans l’ombre, sans flambeau, On enlace une chair que le spasme importune, Triste comme les morts caressant sous la lune L’ange de marbre blanc couché sur leur tombeau !

#### II

Mais quel retour navré dans le matin vermeil Avec le grand dégoût d’une nuit de débauche, Quand, parmi les rumeurs du plein jour qui s’ébauche, L’âme aussi s’ensanglante aux flèches du soleil !
On va comme un voleur qui s’esquive et se sauve Ne regardant personne et longeant les murs gris ; On sent encor sur soi de la poudre de riz, Et le reste obsédant des senteurs de l’alcôve.
Il semble que l’on épande une odeur de péchés ! Et dans le brouillard pâle où meurent les lanternes, Les passants matineux plaquent des ombres ternes Comme des remords noirs au cœur des débauchés.
Et dans l’éloignement, sous les lueurs accrues Qui percent peu à peu l’horizon morne et lourd, Les premiers omnibus avec un fracas sourd Passent en cahotant le silence des rues.
Et machinalement, par un instinct secret, On va vers les maisons des cruelles amantes Dont les volets fermés ont des douceurs calmantes Et la honte n’est plus qu’un douloureux regret.
On leur fait, sans les voir, des gestes de reproches Avec l’espoir prochain d’un amour partagé Tandis que tout là-bas, dans le ciel affligé, S’adoucit par degrés la tristesse des cloches !
# La Jeunesse blanche (1913)/Renoncement
### RENONCEMENT

Loin des villes, des quais, des marchands et des grèves, Mon vaisseau revenu des plus lointains climats, Pour que rien ne se mêle aux songes de ses mâts, S’isole dans la mer qui respecte ses rêves.
Aucune cargaison n’en a rempli les bords, Il n’a jamais connu le feu des abordages Et met tout son orgueil à laisser ses cordages Reposer sur le pont comme des serpents morts !
Mon navire inutile et superbe sommeille, Sans que jamais pour un trafic il appareille Vers quelque port lointain entrevu dans le soir.
Et seul, sans matelots, ayant cargué ses voiles, Il dérive au milieu d’un mirage d’étoiles Dans une mer propice à son grand nonchaloir !
# La Jeunesse blanche (1913)/Solitude
### SOLITUDE

Faut-il fixer toujours des yeux mélancoliques, Tel qu’un prêtre pensif, sur les choses de l’Art, Tel qu’un prêtre qui reste agenouillé très tard Dans son église froide, à veiller des reliques ?
Faut-il laisser fleurir les fleurs dans son jardin Pour conquérir la gloire à travers les risées ; Faut-il laisser passer l’Amour sous ses croisées Et perdre un bien réel pour un rêve incertain ?
Faut-il se murer vif et s’empêcher de vivre ? Et, comme en une forge en feu, faut-il verser Tous les métaux de l’âme au creuset de son livre ?
— Vis seul. C’est un temps dur d’épreuve à traverser, Mais fais ce sacrifice à ta sublime envie : Pour vivre après ta mort, sois donc mort dans la vie !
# La Jeunesse blanche (1913)/Refrain triste
### REFRAIN TRISTE

L’absence ni le temps ! Et cependant c’était ― Nous le sentions déjà ― c’était la fin du songe ; Mais sans nous avouer que le beau vers mentait Nous nous laissions charmer par cet heureux mensonge.
L’absence, mort vivante ! Oh ! la pire des morts ! Être mort l’un pour l’autre et vivre pour le monde ! La maison est en deuil, mais sourit au dehors Par les yeux des carreaux que le soleil inonde.
Le temps ! le temps qui va toujours, jamais lassé ! Mais nous redresserions, vainqueur de toutes choses, Notre amour survivant sur l’avenir glacé Comme un lis immortel dans le décès des roses !
# La Jeunesse blanche (1913)/Veillée de gloire
### VEILLÉE DE GLOIRE

Quel orgueil d’être seul à sa fenêtre, tard, Près de la lampe amie, à travailler sans trêve, Et sur la page blanche où l’on fixe son rêve De planter un beau vers tout vibrant, comme un dard
Quel orgueil d’être seul pendant les soirs magiques Quand tout s’est assoupi dans la cité qui dort, Et que la Lune seule, avec son masque d’or, Promène ses pieds blancs sur les toits léthargiques.
L’orgueil de luire encor lorsque tout est éteint : Lampe du sanctuaire au fond des nefs sacrées, Survivance du phare au-dessus des marées Dont on ne perçoit plus qu’un murmure indistinct.
L’orgueil qu’ont les amants, les moines, les poètes, D’être en communion avec l’obscurité, Et d’avoir à leur cœur des vitraux de clarté Qui ne s’éteignent pas pendant les nuits muettes.
Quel orgueil d’être seul, les mains contre son front, À noter des vers doux comme un accord de lyre Et, songeant à la mort prochaine, de se dire : Peut-être que j’écris des choses qui vivront !
# La Jeunesse blanche (1913)/Refuge dans l’art
### REFUGE DANS L’ART

Puisque l’Ennui suprême a plissé tous les fronts, Puisque rien d’héroïque et rien d’incorruptible N’est plus resté debout au-dessus des affronts Et que l’Idéal meurt, le front sur une bible,
Puisque sont morts aussi les dieux qu’on écoutait Quand les vents de la Grèce apportaient leurs oracles, Puisque Jésus lui-même en son ciel bleu se tait Et semble avoir perdu la foi dans ses miracles,
Puisque la nudité de la Femme est pour nous Un temple violé sans charme et sans surprise Et qu’au lieu d’y plier en tremblant nos genoux Nous l’allons traverser d’un geste qui méprise,
Puisque les grands, les purs sont dédaigneux d’agir Et seraient lapidés s’ils tentaient l’épreuve, Sans pouvoir sur les fronts de la foule élargir Le drapeau frissonnant de la parole neuve,
Puisque c’est bien fini, puisqu’à présent encor — Indice indénié des temps de décadence ― Devant la monstrueuse Idole au ventre d’or, Comme au temps d’Israël, le peuple chante et danse,
Puisque c’est bien ainsi, résignez-vous, les cœurs ! Car il vous reste l’Art, temple aux portes bénies, Monument de refuge où de rares liqueurs Font aux songes blessés de calmes agonies.
L’art, asile de l’âme, où les bonheurs rêvés, Les orgueils, les amours brèves de la jeunesse Vont se coucher, la tête en sang, les yeux crevés, Côte à côte, dans les lits blancs de la tristesse.
Aux chevets de l’antique et durable hôpital Voici, pour adoucir leur fièvre ou leur phtisie, Pour les aider à vivre et pour tromper leur mal, Voici la Sœur Musique et la Sœur Poésie.
Bonnes sœurs assistant les désirs survivants, Leur récitant le soir des vers et des légendes, Ou déroulant pour eux, avec leurs doigts fervents, Des rythmes combinés en de roses guirlandes.
Bonnes sœurs leur montrant, pour leur l’espoir, Le Chef-d’œuvre rêvé, beau des douleurs divines, Qui, comme un crucifix tout en or sur fond noir, Leur tend les bras de loin sous un bandeau d’épines !…
# La Corée, indépendante, russe, ou japonaise/Partie IV/Chapitre I
## QUATRIÈME PARTIE LA POLITIQUE DES JAPONAIS EN CORÉE
### I LE COMTE OTORI

L’atrophie complète de toute combativité dans l’âme de la population coréenne était attestée, d’ailleurs, avec la plus éclatante évidence par la passivité avec laquelle elle subissait les procédés qu’employaient les représentants du Japon pour traduire à la Corée « l’amitié » de son allié.
Malgré le ton de tranquille assurance du manifeste impérial et des conversations du ministre japonais à Londres, on pouvait, sans exagération ni parti pris de dénigrement, craindre, dès juillet 1894, que le Japon, en assumant la tâche d’initier la Corée à la civilisation, n’entreprît en connaissance de cause une œuvre à laquelle il n’était ni préparé ni propre.
Son gouvernement avait besoin de résultats immédiats, qu’il pût opposer aux réclamations des puissances. Et le tempérament des Japonais les rend incapables d’adopter la méthode de « patience, douceur et longueur de temps », à l’égard d’un inférieur.
Le comte Otori ajouta ses défauts personnels à ces difficultés générales.
Il le prit avec le roi de Corée, le Taï-ouen-koun, les ministres, les grands mandarins, même avec les complices parfaitement conscients de son entreprise, sur un ton tel, il les harcela de telles inquisitions, les enveloppa d’un réseau si fatigant d’espionnage, que les pires malheurs semblèrent promptement moins redoutables que la durée des pouvoirs de ce tyran.
Il intervenait avec la plus choquante brutalité jusque dans la vie intime du ménage royal.
Il crut avoir trouvé un instrument de règne dans une sorte de Conseil d’État qu’il força Li-Hsi d’organiser au commencement du mois d’octobre 1894.
Mais à jaune, jaune et demi. Une fois nanties, ses créatures découvrirent que leur allié de la veille était l’ennemi héréditaire de l’avant-veille comme du surlendemain.
Et le comte Otori se trouva avoir ajouté un ferment de discorde à tous ceux qui foisonnaient déjà dans le pays. Le tonghakisme redevint réellement menaçant quand les révoltés purent croire que leur soulèvement servait les desseins plus ou moins secrets de toute la famille royale.
Si bien que le ministère Ito, menacé de complications dangereuses sur les derrières des deux années qui opéraient l’une contre Moukden, l’autre contre Port-Arthur, remplaça le comte Otori par le comte Inouye (octobre 1894).
# La Lune

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Lune de Letitia Elizabeth Landon
* La Lune de Victor Hugo
* La Lune de Raoul Ponchon

## Voir aussi

* La Lune et le Soleil
* « La lune blanche »
* La Lune Jaune
* La Lune rouge
* La Lune offensée
* « La lune sur le Nil, splendide et ronde, luit »
# La Louange du corps humain (Verhaeren)
## LA LOUANGE DU CORPS HUMAIN

Dans la clarté plénière et ses rayons soudains
Brûlant, jusques au cœur, les ramures profondes,
Femmes dont les corps nus brillent en ces jardins,
Vous êtes des fragments magnifiques du monde.
Au long des buis ombreux et des hauts escaliers,
Quand vous passez, joyeusement entrelacées,
Votre ronde simule un mouvant espalier
Chargé de fruits pendus à ses branches tressées.
Si dans la paix et la grandeur des midis clairs
L’une de vous, soudain, s’arrête et plus ne bouge,
Elle apparaît debout comme un tyrse de chair
Où flotterait le pampre en feu de ses crins rouges.
Lasses, quand vous dormez dans la douce chaleur,
Votre groupe est semblable à des barques remplies
D’une large moisson de soleil et de fleurs
Qu’assemblerait l’étang sur ses berges pâlies.
Et dans vos gestes blancs, sous les grands arbres verts,
Et dans vos jeux noués, sous des grappes de roses, Coulent le rythme épars dans l’immense univers Et la sève tranquille et puissante des choses.   Vos os minces et durs sont de blancs minéraux Solidement dressés en noble architecture ; L’âme de flamme et d’or qui brûle en vos cerveaux N’est qu’un aspect complexe et fin de la nature.
Il est vous-même, avec son calme et sa douceur, Le beau jardin qui vous prête ses abris d’ombre ;
Et le rosier des purs étés est votre cœur, Et vos lèvres de feu sont ses roses sans nombre.
Magnifiez-vous donc et comprenez-vous mieux !
Si vous voulez savoir où la clarté réside,
Croyez que l’or vibrant et les astres des cieux
Songent, sous votre front, avec leurs feux lucides.
Tout est similitude, image, attrait, lien ;
Ainsi que les joyaux d’un bougeant diadème,
Tout se pénètre et se mire, ô femmes, si bien
Qu’en vous et hors de vous, tout est vous-mêmes.
# La Mystification fatale/Première Partie/XX

Dans ce qui précède, je me suis occupé à établir trois choses. La première, dont l’importance n’a pas été suffisamment relevée jusqu’à présent, c’est que dès le principe, le Filioque n’a été admis que subrepticement chez les Espagnols, dans le symbole de la foi, c’est-à-dire comme s’y trouvant lors de sa promulgation au deuxième concile œcuménique tenu à Constantinople, ce qui a accrédité frauduleusement sa propagation, et ce qui m’a induit à donner à mon ouvrage le titre de Mystification.
J’ai prouvé en second lieu que la suite des papes, depuis Adrien Ier jusqu’à Benoît VIII, a repoussé cette altération. Ceci avait été déjà remarqué par les Orientaux, et mis dernièrement au grand jour par Edmond Ffoulkes dans divers endroits de son ouvrage sur les Divisions de la Chrétienté. En ceci, j’ai relevé deux incidents qui avaient passé comme inaperçus même parmi ceux qui se sont occupés spécialement de cette question, et qui n’ont su par conséquent en tirer parti. 1° La mutilation de la réponse d’Adrien Ier à Charlemagne dans les chapitres qui devaient réfuter le dogme Carolin ; 2° La destruction du code qui contenait les minutes des lettres des papes, depuis Jean VIII jusqu’à Léon IX, parmi lesquelles se trouvaient nécessairement celles qu’ils adressaient, lors de leurs avènements, aux patriarches d’Orient, et dans lesquelles devait se montrer leur profession de foi contenant le symbole sans l’addition.
J’ai établi en troisième lieu, que ce fut pour des motifs et des nécessités de pouvoir temporel, que Benoît VIII et ses successeurs immédiats ont accédé à l’adoption de cette innovation.
# La Muse qui trotte/13
### PARIS LE MATIN

Celle-là, c’est la fête intime et sans apprêts,
Sans oriflamme tricolore,
La fête de Paris s’éveillant dans l'air frais
Au premier appel de l'aurore.
Fête exquise, où Belloir ne pose ni tréteaux,
Ni mâts, ni velums, ni tentures ;
Mais où le clair soleil, en traits horizontaux,
Glisse sur le zinc des toitures ;
Où, soulevant le voile étoilé de la nuit,
Tel qu'un gavroche qu’on épie,
Le matin se faufile et chatouille sans bruit
Les flancs de la ville assoupie.
La voilà qui s’agite et très, très lentement,
Encore lasse de la veille,
Ouvre les yeux, hésite, et, dans un bâillement,
Sourit à la clarté vermeille.
Bientôt, sur les trottoirs dont les minces traits blancs
Encadrent les brunes chaussées,
De rares passants vont, actifs ou nonchalants,
D’allures lentes ou pressées.
Les lourds chariots pleins de gros blocs cahotés
Suivent leur chemin ordinaire ;
Les laitiers, au galop de leurs chevaux crottés,
Passent dans un bruit de tonnerre.
D’un mouvement tranquille et lent, le balayeur
Accomplit sa tâche modeste,
Et, dans le jour douteux, l'ombre du travailleur
S’ennoblit par l’ampleur du geste.
Sous les arbres feuillus des squares, les oiseaux
Joyeusement chantent matines,
Et les Buttes-Chaumont avec le parc Monceaux
Font un assaut de cavatines.
La Seine coule, en un ruissellement d’argent,
Entre les quais sombres et vides,
Et là-haut, dans le ciel, un rayon s’allongeant
A casqué d’or les Invalides.
Oui, c’est la fête calme et douce du matin,
Moitié sommeil et moitié rêve ;
C’est, sous la claire brume aux reflets de satin,
L’heure pâle où Paris se lève.
# La Muse qui trotte/14
### TIR AUX PIGEONS

Une après-midi tiède et grise… Pas de soleil et nulle brise.
Le ciel, d’un bleu noir incertain, Semble un grand dôme de satin,
Et l’air, où le corps se dilate, A des enroulements d’ouate…
Par ce temps câlin et berceur
Tout est repos, calme, douceur.
Seule, une fusillade brève
Trouble ce silence de rêve…
Tir aux pigeons. On aperçoit
Sous la ligne mince du toit,
Ainsi que des marionnettes
Dressant leurs découpures nettes,
Les tireurs corrects, buste droit, Se succédant au même endroit.
Tache sombre sur l’herbe verte
Sitôt qu’une boîte est ouverte
L’oiseau s’envole épouvanté…
Mais le plomb l’a vite arrêté.
Humble petite chose molle
Tombe la pauvre bestiole…
Le chien l’emporte en gambadant
Et l’achève d’un coup de dent.
Et pendant des heures entières
Ces fusillades régulières
Mettent, par leur bruit sec et clair, Comme un agacement dans l’air.
De cette inutile tuerie
L’âme vaguement attendrie,
On en veut à l’homme cruel
Qui, sous la douceur du grand ciel,
Fait des hécatombes suivies
De ces pauvres petites vies
Et pour distraire un vague ennui
Sème la mort autour de lui…
# La Muse qui trotte/18
### FENÊTRES CLOSES

Tandis que, dans leur gai château de Normandie, Les maîtres du logis finissent la saison, À Paris, le silence ouate la maison
Depuis les derniers jours du printemps engourdie.
Aujourd’hui simple et chaste en ses atours d’été, Le grand salon, l'hiver tout bourdonnant de monde, Dans l'ensommeillement de cette paix profonde
Lentement se refait une virginité.
L’heure n’anime plus les pendules muettes ; Les housses, ondulant comme des linceuls blancs, Recouvrent les divans aux coussins nonchalants, Les lourds fauteuils dorés et les chaises fluettes.
Le piano, touché par tant de doigts mignons, Repose dans un coin près d’une mandoline, Et, tout emmitouflé de raide mousseline, Le lustre, au lieu de bras, tend d’informes moignons.
De grands draps épinglés soigneusement voilée, La vitrine coquette — où les Saxes ténus
Restent figés dans leurs sourires ingénus, —
Se dresse avec un air vague de mausolée.
Au lieu du chaud tapis d’Orient où coulait
Le fourmillement doux des légères chaussures, S’allonge un parquet sec, craquelé de gerçures, Où la poussière glisse et monte en bourrelet.
Veuves de leurs rideaux, les patères pointues
Comme des dards aigus semblent sortir des murs, Et depuis trois longs mois, sous des linges obscurs, Se dérobe la fleur de marbre des statues.
En cette solitude et ce recueillement, Que trouble le seul bruit des fiacres dans la rue, À travers les volets une lumière crue
Tombe, en minces rayons, silencieusement.
Et, sortant des pâleurs des housses demi-closes, Flotte une odeur de camphre et d’âcre vétiver
En ces mêmes recoins discrets, où tout l’hiver
On a flirté, parmi les lilas et les roses.