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# Les Pleurs/Le Mal du pays

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le mal du pays.

## LE MAL DU PAYS.

Clémentine adorée, ame céleste et pure, Qui, parmi les rigueurs d’une injuste maison, Ne perd point l’innocence en perdant la raison.

### XXIX.

Je veux aller mourir aux lieux où je suis née ; Le tombeau d’Albertine est près de mon berceau ; Je veux aller trouver son ombre abandonnée ; Je veux un même lit près du même ruisseau.
Je veux dormir. J’ai soif de sommeil, d’innocence, D’amour ! d’un long silence écouté sans effroi,
De l’air pur qui soufflait au jour de ma naissance, Doux pour l’enfant du pauvre et pour l’enfant du roi.
J’ai soif d’un frais oubli, d’une voix qui pardonne. Qu’on me rende Albertine ! elle avait cette voix Qu’un souvenir du ciel à quelques femmes donne ; Elle a béni mon nom… autre part… autrefois !
Autrefois !… qu’il est loin le jour de son baptême ! Nous entrâmes au monde un jour qu’il était beau : Le sel qui l’ondoya fut dissous sur moi-même, Et le prêtre pour nous n’alluma qu’un flambeau.
D’où vient-on quand on frappe aux portes de la terre ? Sans clarté dans la vie, où s’adressent nos pas ? Inconnus aux mortels qui nous tendent leurs bras, Pleurans, comme effrayés d’un sort involontaire.
Où va-t-on quand, lassé d’un chemin sans bonheur. On tourne vers le ciel un regard chargé d’ombre ? Quand on ferme sur nous l’autre porte, si sombre ! Et qu’un ami n’a plus que nos traits dans son cœur ?
Ah ! quand je descendrai rapide, palpitante, L’invisible sentier qu’on ne remonte pas, Reconnaîtrai-je enfin la seule ame constante Qui m’aimait imparfaite, et me grondait si bas !
Te verrai-je, Albertine ! ombre jeune et craintive ; Jeune, tu t’envolas peureuse des autans : Dénouant pour mourir ta robe de printemps, Tu dis : « Semez ces fleurs sur ma cendre captive. »
Oui ! je reconnaîtrai tes traits pâles, charmans ! Miroir de la pitié qui marchait sur tes traces. Qui pleurait dans ta voix, angélisait tes grâces, Et qui s’enveloppait dans tes doux vêtemens !
Oui, tu ne m’es qu’absente, et la mort n’est qu’un voile, Albertine ! et tu sais l’autre vie avant moi. Un soir, j’ai vu ton ame aux feux blancs d’une étoile ; Elle a baisé mon front, et j’ai dit : C’est donc toi !
Viens encor ; viens ! j’ai tant de choses à te dire ! Ce qu’on t’a fait souffrir, je le sais ! j’ai souffert.
Ô ma plus que sœur ! viens : ce que je n’ose écrire, Viens le voir palpiter dans mon cœur entr’ouvert !
# Les Pleurs/Le Premier Chagrin d’un enfant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le premier chagrin d’un enfant.

## LE PREMIER CHAGRIN D’UN ENFANT.

Au temps heureux de ma saison passée J’avais bien l’aile unie à mon côté ; Mais en prenant ma jeune liberté, Avant le vol ma plume fut cassée.

### LXII.

Le chagrin t’a touché, mon beau garçon. Tu pleures ; Ta lèvre tremble ; allons ! te voilà dans nos rangs ; Tu viens d’apprendre. Oui, nous naissons expirans ; Oui, la vie est malade avant que tu l’effleures.
Que veux-tu ? tes épis pleins de lait, verts encor, Pour tes jeunes larcins plus attrayans que l’or,
N’iront pas égayer sous ce treillage vide Le ramier, de tes dons si tendrement avide. Tu courais dans ta joie : et puis, un dard moqueur T’a frappé sous le sein. Pauvre enfant ! c’est le cœur ; On ne peut te l’ôter ; la vie est là. Des larmes Baignent à ton insu ta pâleur et tes charmes ; Tu ne te sauves point dans ton premier effroi : Un instinct te l’a dit ; la mort est devant toi.
Oui, le Pylade ailé de ta coureuse enfance, Doux et muet témoin de tes ébats naïfs, Qui se laissait aimer ou gronder sans défense, Qui savait te répondre en murmures plaintifs, Ton camarade est mort. Cette idole livide Grave le premier deuil sur la page encore vide De ta mémoire vierge. Oh ! que tu souffriras ! Ce que tu dois aimer, oh ! que tu l’aimeras ! Car nul cri ne t’échappe, et d’un muet courage, Sous ta petite main tu contiens tout l’orage : Mais je te sens souffrir de ce qui souffre en moi ; Ce qu’on aime est si triste ainsi gisant et froid !
Nul chagrin n’entrera plus au fond de ton être ; Nul amour ne sera plus vrai pour toi, peut-être. Là bas, dans l’avenir où couvent tes beaux jours, À ton beau ramier bleu tu penseras toujours :
Et plus tard, abattu sous les vents du voyage, Seul, au bord d’un sentier dépeuplé, sans fraîcheur, Sans soleil, et navré de quelque adieu railleur, Tes yeux retourneront tristes vers l’humble cage Où t’attendait l’ami par ton souffle éveillé, Qui, vivant sur ton cœur, ne l’a jamais raillé ! Oui, tu regretteras cet amour sans mélange, Et tes pleurs innocens où se mire un jeune ange ! Tu diras dans ton sort, plein d’échos du passé, Par des amis ingrats amèrement blessé :
Oh ! je voudrais, mon Dieu, pleurer de douces larmes, Comme l’enfant candide et sans haine, l’enfant Qui pleurait son ramier mort dans ses jeunes charmes ; Oh ! pleurer comme alors !… Qui donc me le défend ?
# Les Pleurs/Le Jumeau pleuré

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le jumeau pleuré.

## LE JUMEAU PLEURÉ.
### VI.

Petit ange, dernier venu, Dans ce triste monde inconnu, Tu n’avais pas mué tes ailes ! Semblable aux jeunes hirondelles, Qui disent : « Ne nous touchez pas ; » Nos plumes grandiront là-bas : » Mal éclos sous vos toits d’argile, » Suspendus à des nids fragiles,
» Au bruit de la terre endormis, » Nous couvons nos songes amis : » Gardez les songes, doux présages ! » Et nous, prophètes de passage, » Vers notre Dieu laissez-nous fuir : » Oh ! nous ne souffrons point de cages ; » Notre aile veut s’épanouir, » Pour nager au sein des nuages ! » De notre fluide destin, » Flottant dans l’air pur du matin, » Vous aurez souvent des nouvelles ; » Toujours de jeunes hirondelles » Au printemps descendront des cieux, » Faisant passer devant vos yeux » Des souvenirs vivans, des charmes » Trempés d’espérance et de larmes, » Qui portent bonheur à l’exil ; » Toujours quelque invisible fil » Nous ramènera l’un vers l’autre ; » Et quand vous n’aurez plus de pleurs » Pour nos nids cachés dans vos fleurs, » Notre monde sera le vôtre ! »
Et toi, dont un même rameau Balança l’œuf frêle et jumeau, Ange né d’un double mystère, Sans poser tes pieds à la terre,
En effleurant d’un souffle pur Le sein qui te servit de voile, Tu t’en retournes dans l’azur Te poser au front d’une étoile ; Et puis, tu laisseras tomber Des rayons, des mots, des sourires, Des baisers, de chastes délires, Au nid que ton poids fit courber, Tiède de ta première aurore, Et que ton adieu trouble encore, Petit ange, dernier venu Dans ce triste monde inconnu !
# Les Pleurs/Le Retour du Marin

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le retour du marin.

## LE RETOUR DU MARIN.

Pour qui s’épuise à travailler La mort est un doux oreiller.

### LI.

— « Petits enfans, vos jeunes yeux, Entre l’eau qui gronde et les cieux, Ont-ils vu blanchir une voile ? Celle dont j’ai filé la toile, Si mon rêve dit l’avenir, Avant l’hiver doit revenir. »
— « Oui ! tantôt sur la roche nue, En regardant l’errante nue, Nous avons vu là bas, là bas, Rouler une voile sans mâts. »
— « Enfans des pauvres matelots, Dont les pères sont sur les flots, Votre voix peut percer l’orage ; Criez de tout votre courage ! Dans l’éclair aux sombres couleurs, Voit-on flotter nos trois couleurs ? »
— « Non ! du haut de la roche nue, Quand l’éclair déchire la nue, Sur ce pont qui flotte vers nous, On ne voit qu’un homme à genoux. »
— « C’est lui ! fidèle et courageux, Au fond de mon rêve orageux, Cette nuit je l’ai vu paraître : Descendez pour le reconnaître ! Moi j’ai tant pleuré que mes yeux Ne verront plus Jame qu’aux cieux ! »
— « Quoi ! la foudre en crevant la nue, L’a jeté sur la roche nue ; S’il n’a pas cessé de souffrir, Descendons l’aider à mourir. »
Et les enfans des matelots Retirèrent Jame des flots. C’était Jame ! et la fiancée, Vint toucher à sa main glacée, Son doux lien, son anneau d’or ; Car Jame le portait encor !
Qu’ils sont bien sous la roche nue, À l’abri de l’errante nue, Oublieux de leurs mauvais jours, Morts… et mariés pour toujours !
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/Près d’Avranches
#### VI PRÈS D’AVRANCHES.

La nuit morne tombait sur la morne étendue.
Le vent du soir soufflait, et, d’une aile éperdue, Faisait fuir, à travers les écueils de granit, Quelques voiles au port, quelques oiseaux au nid.
Triste jusqu’à la mort, je contemplais le monde. Oh ! que la mer est vaste et que l’âme est profonde !
Saint-Michel surgissait, seul sur les flots amers, Chéops de l’occident, pyramide des mers.
Je songeais à l’Égypte aux plis infranchissables, À la grande isolée éternelle des sables, Noire tente des rois, ce tas d’ombres qui dort Dans le camp immobile et sombre de la mort.
Hélas ! dans ces déserts, qu’emplit d’un souffle immense Dieu, seul dans sa colère et seul dans sa clémence, Ce que l’homme a dressé debout sur l’horizon, Là-bas, c’est le sépulcre, ici, c’est la prison.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/Le Parisien du faubourg
#### LI LE PARISIEN DU FAUBOURG.

Il fait la noce éternelle. La table est dans la tonnelle ; Mort ivre, il tombe dessous ; Et, c’est là sa réussite, Il va, quand il ressuscite, Au paradis pour six sous.
Rire et boire, et c’est la vie ! On régale ; on se convie Sur le vieux comptoir de plomb ; Toujours fête ; et le dimanche Tient le lundi par la manche ; Le dimanche a le bras long.
Le broc luit sous les charmilles. — Nous tendrons un verre aux filles Et nous les embrasserons ; Être heureux, c’est très facile. La Grèce avait le Pœcile, La France a les Porcherons.
Las, on se couche aux carrières… — Oh ! ce peuple des barrières ! Oh ! ce peuple des faubourgs ! Fou de gaîtés puériles, Donnant quelques fleurs stériles Pour tant de profonds labours !
Il dort, il chante, il s’irrite. Rome dit : quel sybarite ! Sybaris dit : quel romain ! À toute minute il change ;
Et ce serait un archange Si ce n’était un gamin.
L’athénien est son père. Par moments on désespère ; Il quitte et reprend son bât. Devinez cette charade : Il achève en mascarade Ce qu’il commence en combat.
Il n’a plus rien dans les veines ; Il emploie aux danses vaines Ces grands mois, juillet, août ; Quel bâtard, ou quel maroufle ! — Mais un vent inconnu souffle ; Il se lève tout à coup,
Tout ruisselant d’espérance, Disant : Je m’appelle France ! Splendide, ivre de péril, Beau, joyeux, l’âme éveillée, Comme une abeille mouillée De rosée au mois d’avril !
Il se lève formidable, Abordant l’inabordable, Prenant dans ses poings le feu, Sonnant l’heure solennelle, Ayant l’homme sous son aile Et dans sa prunelle Dieu !
Fier, il mord dans le fer rouge. Il change en éden le bouge, Enfante chefs et soldats, Et, se dressant dans sa gloire, Finit sa chanson à boire Par ce cri : Léonidas !
Qu’un autre lui jette un blâme. Il est le peuple et la femme ; C’est l’enfant insoucieux Qui soudain s’allume et brille ; Il descend de la Courtille, Mais il monte dans les cieux.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/Pensées de nuit
#### XLII PENSÉES DE NUIT.

L’ombre ici-bas la moins transparente, c’est l’âme.
L’homme est l’énigme étrange et triste de la femme, Et la femme est le sphinx de l’homme. Sombre loi ! Personne ne connaît mon gouffre, excepté moi. Et moi-même, ai-je été jusqu’au fond ? Mon abîme Est sinistre, surtout par le côté sublime ; Et l’hydre est là, tenant mon âme, et la mordant. Toutes nos passions sont des bêtes rôdant Dans la lividité des blêmes crépuscules. L’homme le plus semblable aux antiques Hercules, Égal par sa stature aux noirs événements, Qui dompte la fortune en ses poings incléments, Et fait au sort jaloux l’effet d’un belluaire, Cet homme, s’il rencontre une femme, veut plaire, Tombe à genoux, adore et tremble, et ce vainqueur Du destin est toujours le vaincu de son cœur.
Tout nous ment ! l’âtre est noir, la patrie est ingrate. Prêtre, pense à Jésus ; juge, pense à Socrate. L’homme rend la justice ainsi qu’il joue aux dés. Quand, tour à tour, et l’un après l’autre, accoudés Au même livre, on a tourné les mêmes pages, On meurt. Qu’est-ce que c’est que vos aréopages, Conciles et sénats, conclaves et divans ?
Le poète apparaît au milieu des vivants, Et, lapidé, s’en va de la terre fatale, Laissant derrière lui, comme une trace pâle, L’éternelle beauté du vers mystérieux. L’homme qui l’insulta le met au rang des dieux. Et puis ? Un autre esprit vient. L’homme recommence.
Tout est aveuglement quand tout n’est pas démence ; Le ciel splendide est plein de la noirceur du sort ; On entre dans la vie en criant ; on en sort Ruisselant, nu, glacé, comme d’une tourmente. Hélas ! l’enfant sanglote et l’homme se lamente ; Ignorer, c’est pleurer, et savoir, c’est gémir.
Je pense à tout cela quand je ne puis dormir, La nuit, quand le vent semble une voix qui témoigne, Quand on entend le pas de quelqu’un qui s’éloigne.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/Rencontre d’une petite fagotière
#### XLIX RENCONTRE D’UNE PETITE FAGOTIÈRE.

Enfant au teint brun, aux dents blanches, Ton petit bras derrière toi Tire un tremblant faisceau de branches. Ô doux être d’ombre et d’effroi,
Dans la clairière aux vertes routes, Tu passes ; nous nous regardons, Moi, plein de songes et de doutes, Toi, les pieds nus dans les chardons.
À nous deux, seuls dans la rosée, Nous ferions sourire un cagot ; Car, moi, je porte la pensée, Et toi, tu traînes le fagot.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/Lueur à l’horizon
#### XXII LUEUR À L’HORIZON.

Je songe. Un clair rayon luit sur le flot sonore ; Le phare dit : C’est l’aube, et souffle son flambeau. Je voudrais bien savoir les choses que j’ignore Et quelle est la blancheur qu’on voit dans le tombeau.
L’âme fuit-elle, auprès du Dieu qui la convie, Loin de ce corps glacé qui jadis remuait ? Quelle est cette lueur qu’au delà de la vie On aperçoit au fond de l’infini muet ?
Aurons-nous la figure effrayante de l’ombre ? Pourra-t-on dans la tombe encor nous appeler ? Deviendrons-nous des voix qu’à travers ce mur sombre On entendra parler ?
Comme les passereaux, comme les hirondelles, L’homme ira-t-il chercher l’azur limpide et clair ? Nous envolerons-nous et prendrons-nous des ailes ? Passerons-nous la mort comme ils passent la mer ?
Tout parle et tout s’émeut. Le bois profond tressaille ; Le bœuf reprend son joug et l’âme sa douleur ; Le matin, froid et bleu derrière la broussaille, Ferme l’œil de l’étoile, ouvre l’œil de la fleur.
La vie avec ses biens, ses amours et ses gloires, Vaut-elle la nuée errante dans les cieux ?… Que me voulez-vous donc, oiseaux des branches noires, Chanteurs mystérieux ?
Je ne sais pas pourquoi je m’obstine à ces rêves. Seigneur, le laboureur creuse le sol béant, Le pêcheur va traînant son filet sur les grèves ; Moi, je creuse la nuit, je traîne le néant !
Dieu, nous t’interrogeons, et mieux vaudrait nous taire. À quoi bon nos efforts, nos doutes, nos combats ? Pourquoi sonder l’abîme ? Attendons. Le mystère Vit en paix côte à côte avec l’homme ici-bas.
Le marin, ce jouet du sort, du vent, de l’onde, Qui siffle en levant l’ancre et qui va s’envoler, Laisse gronder la mer, et l’océan qui gronde Laisse l’homme siffler.
# Morts inquiets

* Morts inquietspoème de Renée Vivien (publication : 1901)« L’éclat de la fanfare et l’orgueil des cymbales, »

## Éditions

Édition en français :
* Morts inquiets (1901) (1901, publié dans Études et Préludes (1901))
# Mort du roi des Caffres

CAP DE BONNE-ESPÉRANCE. — Mort du roi des Caffres — Ghika, le roi des Caffres est mort le 13 novembre 1829, d’une longue et douloureuse maladie, pendant laquelle plusieurs vieilles femmes qu’on soupçonnait d’avoir ensorcelé ce chef, sont tombées victimes de sa superstition. On ne sait pas encore lequel de ses nombreux descendans lui doit succéder.
# Morts de quatre-vingt-douze

* Morts de quatre-vingt-douzepoème d’Arthur Rimbaud

## Éditions

Éditions en français :
* Morts de quatre-vingt-douze (1891, publié dans Reliquaire, poésies)
* Morts de quatre-vingt-douze (1895, publié dans Poésies complètes)
* Morts de Quatre-vingt-douze (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Mort du major Rennel

Le plus grand géographe de notre siècle, le major Rennel, vient d’être enlevé aux sciences qu’il avait si glorieusement cultivées pendant sa longue carrière terminée à 88 ans. Il a été inhumé à l’abbaye de Westminster le 6 avril. L’Atlas du Bengale, la Géographie d’Hérodote, de savans mémoires sur les divers voyages de découvertes encouragés par la société africaine de Londres, restent comme des monumens impérissables de l’érudition, de la sagacité, de la profondeur de cet homme célèbre. Nous aurons soin de recueillir, pour l’offrir à nos lecteurs, le juste tribut d’éloges que les diverses compagnies savantes dont il faisait partie ne manqueront pas de payer à sa mémoire.
# Les Frères Zemganno/39
## XXXIX

Les deux fils de Tommaso Bescapé et de Stépanida Roudak étaient des Français, tout à fait des Français. Ils en avaient le tempérament, les habitudes d’esprit, le patriotisme même. De leurs origines étrangères, de leur ascendance bohémienne, ils n’avaient gardé qu’une particularité curieuse à noter. Dans les nations civilisées, la rêverie poétique, ce don et cette faculté d’idéalité amoureuse et tendre, cet humus diffus et flottant dans les cervelles fluides des littératures, la rêverie poétique n’existe qu’en haut, et, sauf de très rares exceptions, est le lot et le privilège absolus des classes supérieures et éduquées. Les deux frères, eux, tout illettrés qu’ils étaient, avaient hérité de la nature rêveuse, contemplative, et je dirai, littéraire des classes inférieures des populations demeurées encore sauvages et incultes au milieu de cette Europe, maintenant si riche en maîtres d’école ; et de fréquentes fois, s’envolaient de ces deux hommes du peuple, ces lyriques recueillements de l’âme, avec lesquels le plus misérable et le plus ignare tsigane fabrique les variations, que son violon joue aux cimes des arbres, aux étoiles de la nuit, aux matins d’argent, aux midis d’or.
Tous deux ouverts à ce langage magnétique des choses de la nature, qui, pendant la nuit et le jour, parlent, muettement, aux organisations raffinées, aux intelligences d’élection, étaient cependant tout différents.
Chez l’aîné les dispositions réflectives et les tendances songeuses de son être surexcité par une singulière activité cérébrale, appartenaient tout entières dans sa profession de la force et de l’adresse physique, à l’invention abstraite de conceptions gymnastiques presque toujours irréalisables, à la création de rêves clownesques impossibles à mettre en pratique, à l’enfantement d’espèces de miracles demandés aux muscles et aux nerfs d’un corps. Du reste, même dans la pratique matérielle de ce qu’il exécutait, Gianni donnait une large part à la réflexion et à l’action de la cervelle ; et son axiome favori était : que, pour poncer un exercice, il fallait un quart d’heure de travail et trois quarts d’heure de méditation.
Le plus jeune, resté avec bonheur un ignorant, et dont toute la première instruction n’avait guère été faite que par la causerie bavarde, et à bâtons rompus, du père pendant la montée au pas des côtes, et plus paresseux d’esprit que Gianni, et avec un balancement plus grand de la pensée dans le bleu : en un mot plus bohémien de la lande et de la clairière, — et par cela plus poète, — vivait dans une sorte de rêvasserie heureuse, souriante, pour ainsi dire, sensuelle, et d’où tout à coup jaillissaient des imaginations moqueuses, des fusées d’une gaieté attendrie, des excentricités folles. Et ces qualités faisaient tout naturellement de Nello, l’arrangeur, le trouveur de jolis détails, le pareur, le fioritureur de ce qu’inventait de faisable son frère.
# Les Frères Zemganno/40
## XL

Entre les deux frères et les gymnastes et les écuyers du Cirque, s’étaient vite noués des relations amicales, des rapports de chaude et excellente camaraderie. En ces professions, le danger mortel des exercices fait taire les jalousies ordinaires du monde des autres théâtres, des théâtres lyriques surtout ; il unit, ce danger, tous ces artistes exposés, tous les soirs, à se tuer, dans une sorte de fraternité militaire, dans presque l’affectueux compagnonnage coude à coude des soldats en campagne. Il faut dire aussi que ce qui aurait pu rester, chez quelques-uns, des envies et des instincts haineux de la vie de saltimbanque, de leur passé de misère, s’est humanisé dans l’aisance, la considération, la petite gloire de leur existence actuelle.
Du reste, les deux frères étaient faits pour plaire au personnel du Cirque. L’aîné avait de sérieuses qualités de franc et dévoué camarade, et cela, avec sur sa figure grave, un bon et doux sourire en éclairant la gravité un peu triste. Le plus jeune, lui, avait fait tout de suite la conquête de tous, par son entrain en société, ses badinages gamins, un rien même de taquinerie qu’il savait rendre caressante, et par le remuement, et par l’animation, et par le bruit qu’il jetait dans l’ennui, l’embêtement de certains jours, et par la séduction indéfinissable d’un joli, plaisant et vivant être au milieu d’individus soucieux, et par ce charme, dérideur des fronts, que secouait et répandait autour de lui, depuis son enfance.
# Les Frères Zemganno/46
## XLVI

Gianni, un liseur de livres dans les boîtes des quais, et que l’on voyait, à l’étonnement de ses camarades, souvent arriver au Cirque, un bouquin sous le bras, descendait parfois dans le pavillon de musique un vieux volume : un gros in-quarto, relié en parchemin, aux coins écornés, aux armoiries lacérées pendant la révolution, et où la main et le crayon d’un enfant de nos jours avaient mis des pipes à la bouche des personnages du seizième siècle. De ce livre portant sur son dos : Trois dialogues de l’exercice de sauter et de voltiger par Arcangelo Tuccaro 1599, et apprenant que le Roi Charles IX s’adonnoit à toute espèce de sauts et s’y montroit fort adextre et dispos, Gianni lisait à son frère, en ses vieux caractères, des pages sur les sauteurs pétauristes, tirant leur nom grec du saut à demi-volant que les poules font, en rentrant pour se coucher, dessus la perche de leur gélinier, — sur la saltarine Empuse, qui, au moyen de son agilité magique, semblait prendre toutes les formes et toutes les figures, — sur la gaillarde jeunesse que le noble art saltatoire demande à ses adeptes, — et encore des pages sur les sauts Éphéristique, Orchestique, Cubistique : ce dernier saut, que l’on regarda longtemps comme le résultat d’un marché diabolique.
Puis, tous deux se mettaient à étudier les figures en les lignes géométriques de la volte des corps dans l’air, et Gianni faisait exécuter à Nello, d’après les indications et les cercles concentriques du livre, avec une rigoureuse exactitude, le glicement du demi-col, et le glicement couché, et un tas de trucs archaïques : les deux frères s’amusant à remonter dans leur métier, et à l’exercer une heure, ainsi qu’il se pratiquait il y a plus de deux cents ans.
# Les Maîtres mosaïstes (illustré, Hetzel 1852)/Notice
## NOTICE

J’ai écrit les Mosaïstes en 1837, pour mon fils, qui n’avait encore lu qu’un roman, Paul et Virginie. Cette lecture était trop forte pour les nerfs d’un pauvre enfant. Il avait tant pleuré, que je lui avais promis de lui faire un roman où il n’y aurait pas d’amour et où toutes choses finiraient pour le mieux. Pour joindre un peu d’instruction à son amusement, je pris un fait réel dans l’histoire de l’art. Les aventures des mosaïstes de Saint-Marc sont vraies en grande partie. Je n’y ai cousu que quelques ornements, et j’ai développé des caractères que le fait même indique d’une manière assez certaine.
Je ne sais pourquoi j’ai écrit peu de livres avec autant de plaisir que celui-là. C’était à la campagne, par un été aussi chaud que le climat de l’Italie que je venais de quitter. Jamais je n’ai vu autant de fleurs et d’oiseaux dans mon jardin. Liszt jouait du piano au rez-de-chaussée, et les rossignols, enivrés de musique et de soleil, s’égosillaient avec rage sur les lilas environnants.