# Le Diable à Paris/Série 1/Monologue de Flammèche
### MONOLOGUE DE FLAMMÈCHE

Flammèche avait lu jusqu’au bout sans mot dire.
Quand il fut arrivé à la dernière strophe, à la dernière note de cette plainte amère, il se leva épouvanté et se demanda pour la seconde fois s’il ne ferait pas bien de reprendre immédiatement la route des enfers.
« Eh quoi ! pensait-il, serait-il vrai qu’un mal infini pût trouver place en un monde si borné ? serait-il vrai que ces maisonnettes enfumées, que ces petites femmes, que ces poitrines débiles, pussent contenir de si extrêmes misères ? »
Son regard s’étant alors porté sur la rue, Flammèche vit la foule qui s’y pressait. Dans cette foule, il y avait en effet des riches et des pauvres, des faibles et des forts, des hommes en haillons et d’autres élégamment vêtus. Il y vit aussi des méchants et même quelques bons !…
D’hommes heureux, et sur la figure desquels on ne pût lire l’expression d’un désir, d’une convoitise ou d’un regret, il n’en vit guère.
Mais ayant regardé une seconde fois et avec plus d’attention, de façon à lire jusqu’au fond des âmes les plus repliées sur elles-mêmes, il en vint à reconnaître dans cette même foule, où il n’avait vu d’abord que des intérêts égoïstes, que des passions rivales, que des appétits contraires, — des pères et des enfants, des frères et des sœurs, des époux et des amants, des liens visibles et des liens invisibles. Il y vit enfin qu’il n’y avait pas de cœur si pervers qu’il n’y restât, comme un fonds impérissable de bien, — un peu d’amour, c’est-à-dire un peu de ce qui fait beaucoup pardonner, — un peu de ce qui sauve.
Et nous ajouterons à sa louange que, tout fidèle serviteur du Diable qu’il fût, cette découverte lui fit quelque plaisir.
Se transportant par la pensée au-dessus des splendeurs de Paris, de ses monuments, de ses boulevards, de ses quais incomparables, de ses places, de ses hôtels, de ses squares, de ses jardins,
de ses théâtres, de ses palais, et de ses opulents magasins,
palais, eux aussi, du luxe, des arts et de l’industrie : « Cuve infernale tant qu’on voudra, se dit Flammèche, et qui peut en effet cacher dans quelques-unes de ses profondeurs de quoi justifier la terrible invective du poëte, mais il faut avouer que l’aspect en est grand et beau, et que les chaudrons de l’enfer ne seraient que de viles marmites à côté. L’œuvre qui apparaît ainsi révèle tout au moins de fins et forts ouvriers. »
Et faisant un retour sur lui-même :
« Je penserai, s’ils l’exigent, de messieurs les hommes, tout le mal qu’ils se plaisent à dire d’eux-mêmes, c’est leur affaire. Mais pour ce qui est de leurs femmes, j’attendrai des preuves qui me soient personnelles. Si ces créatures sont ce qu’on appelle des démons sur la terre, quelle idée s’y fait-on de la diablerie ? »
Réconforté par ces réflexions, le chevaleresque envoyé de Satan s’assit plein de confiance devant son fameux tiroir, et, sur son ordre, Baptiste, en ayant fait jouer le secret, le vida tout entier sur sa table de travail.
L’opération avait été faite un peu vivement. Baptiste eut fort à faire de relever ceux des manuscrits qui s’étaient, en assez bon nombre, éparpillés sur le parquet. Tout en les ramassant, l’honnête Baptiste ne se faisait pas faute de jeter un coup d’œil sur les titres de chacun d’eux. Un sourire discret et timidement narquois disait assez le cas que cette ame primitive faisait de tout ce papier noirci. « Il faut convenir que les auteurs ont de drôles d’idées, disait ce sourire, je vous demande un peu si tout cela les regarde, et de quoi ils se mêlent ! »
Un rire à peine étouffé s’échappa cependant des lèvres du silencieux valet de chambre, à la vue de la suscription d’un petit cahier qui avait glissé jusqu’au milieu de la chambre.
« Qu’est-ce que c’est, maître Baptiste ? dit Flammèche ; il me paraît que vous êtes gai.
— Excusez-moi, monsieur, répondit Baptiste en haussant les épaules ; mais voilà un titre qui me paraît plus godiche encore que les autres : « Ce que cest qu’un passant ! » Faut-il être bête de croire que quelqu’un peut avoir besoin qu’on lui explique une chose aussi simple !
— Donc, maître Baptiste, vous savez ce que c’est qu’un passant ?
— Dame, monsieur, répondit Baptiste, il n’y a pas besoin d’être sorcier pour ça. Un passant, c’est ce que monsieur regarde par la fenêtre, quand il n’a rien de mieux à faire, c’est ce que je vois du haut du balcon quand j’ai fini d’épousseter, et que je me repose en attendant que la poussière que j’ai dérangée se remette à sa place. C’est enfin tout le monde qui va d’un côté ou de l’autre, suivant son idée. »
Présentant alors à son maître le manuscrit : « les Passants à Paris. »
« Après ça, si monsieur tient à savoir ce que les écrivains sont capables d’écrire quand ils n’ont rien à dire, que monsieur lise lui-même. C’est encore heureux que le cahier ne soit pas gros.
— Au fait, dit Flammèche, qui n’avait peut-être pas contre le sujet qui excitait la pitié de M. Baptiste pour son auteur les mêmes préjugés que son valet de chambre, au fait, lisons, monsieur Baptiste. »