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# Le Livre des petits enfans/Le petit danseur
### Le petit Danseur.

Jamais je n’avais vu Édouard danser en rond avec tant de courage que le jour qu’il dansait tout seul autour d’un seau plein d’eau, planté par hasard au milieu de la cour de ses tantes.
C’était des bonds, des cercles, des passes, une légèreté, une vélocité et des sauts joyeux à faire envie aux jambes les plus paresseuses. Il poussait des cris de joie qui ne pouvaient sortir que de la plus belle action du monde ; ses tantes le pensaient du moins, en le regardant, très-émerveillées de ce bal qu’il se donnait à lui-même. La curiosité les fit descendre fort heureusement pour lui sans doute, au moment où Griffa, la chatte ordinairement paisible du logis, mais qui miaulait aussi fort qu’il chantait, poussée par l’exemple ou par un instinct de vengeance, s’élançait au visage du danseur, et lui plantait ses griffes dans les cheveux, avec autant d’énergie qu’il en mettait à se réjouir. Des cris qui n’étaient plus de victoire appelèrent au secours tout ce qu’il y avait de vivant dans la maison, et ce fut avec bien de la peine, je vous assure, qu’on parvint à détacher les pattes du blanc animal, de la chevelure mêlée et dressée d’horreur du pauvre Édouard.
— Méchante ! criait-il, tu me griffes !
Mais vous pouvez juger de l’étonnement et de l’indignation de ses tantes, les meilleures tantes qu’on puisse trouver, lorsqu’elles virent nager, au milieu du seau d’eau, les trois petits encore aveugles de l’infortunée Griffa. Les gémissemens de cette mère éperdue vous auraient assurément plus touché que les cheveux en désordre de monsieur Édouard ; car, bien qu’il ait manqué de perdre un œil dans ce combat, où Dieu se déclarait pour l’innocence, la justice l’emporta sur la tendresse dans le cœur de tous les témoins de cette mauvaise action, accourus aux clameurs des chats, des tantes et du petit cruel, qui révoltait la rue et la cour, tout sanglant qu’il était.
Je dois me hâter de vous dire que les trois victimes furent sauvées, rendues à leur mère, qui les sécha en peu de temps par l’ardeur de ses baisers et de ses caresses. Ils devinrent beaux, gracieux comme Griffa, et demeurèrent étroitement unis sous ce toit qui avait failli être leur tombeau. Ils gardèrent seulement une aversion profonde pour le seau d’eau de la cour, car pour eux c’était un fleuve !
On mit un mouchoir sur l’œil d’Édouard, un bandeau qui lui allait fort mal, qui faisait rougir ses tantes, et qui rappelait à tout le monde, comme à lui, le honteux engagement où il avait été si grièvement blessé. Il détesta depuis sincèrement cette mauvaise heure de sa vie, et il n’a jamais pu se rendre compte à lui-même de la frénésie dansante dont il avait été saisi, et de ce goût barbare qui lui avait pris de se poser sacrificateur de chats. Il ne danse plus ainsi à contre-temps ; il est tellement en garde contre ses inspirations brutales, qu’il se demande toujours, avant d’agir, si ses jeux ou ses actions ne seront nuisibles à personne. Il faut faire comme Édouard.
# Le Diable à Paris/Série 3/Les Actrices
### Les Actrices

Madame Charmant, vous avez dit votre scène du pavillon comme un ange : c’est parfait ! mais ne montez pas l’escalier si vite : faut laisser à sir Arthur le temps de se tuer.
« .........À l’heure du danger,
Mes sœurs, mes faibles sœurs, sans défense on nous laisse !
Eh ! comment pourrions-nous sauver notre jeunesse Et nos foyers qu’on livre à l’or de l’étranger ? »
J’avais demandé un petit chapeau… mais votre patron n’en fait jamais qu’à sa tête !
— Nous soupons chez Véry, Chozikof et moi, avec M$^{lle}$ Beauperluis… Viendrez-vous, ma charmante ? — Votre proposition, Monsieur le comte, est de nature à compromettre gravement les intérêts de notre fidèle alliée l’Angleterre… Toutefois nous y réfléchirons ; mais, quoi que nous ayons résolu, nous garderons le secret à la Russie ; nous vous en donnons, Monsieur le comte, notre parole royale.
— Un rôle charmant. — Quoi ? — Un tambour. — Encore ! Mais, auteur de mes maux, vous ne pouvez donc rien faire sans tambours ni trompettes ?
Voilà M. Granger qui apporte le bancal à Madame. Il y a aussi un chasseur qui apporte un bouquet et un billet ; le bouquet ne sent rien, mais le billet sent bon.
« Vois : les flots de la mer inhumaine n’ont rien laissé pour nous sur le sable. Le vent meurtrier du désert a passé sur l’arbre du voyageur, dont la branche, hélas ! est stérile… Hélas ! mes yeux ont en vain cherché les grains nourriciers dans l’herbe odorante que l’ouragan a fauchée, et dans les nids abandonnés les petits des oiseaux du rivage !… O ma mère… ma mère !. j’ai faim ! » — Eh bien, v’là ton café, Titine.
— Ici, c’est la route au fond de la vallée, et me voilà dans ma berline, dont l’essieu se brise à vingt pas de ton chalet.
— Ça n’est pas vrai : c’est le sommet de la montagne, puisque je viens de traire, mes blanches brebis, et que je cueille des fraises pour ton déjeuner.
| 1er Feuilleton. — | Il est impossible, de montrer plus d’esprit, plus de gaieté, plus de finesse, que ne le fait madame Polydor dans le rôle de Suzette ; il est impossible d’être plus gentille et mieux tournée. |
| 2e Feuilleton. — | Décidément, madame Polydor se montre de plus en plus insignifiante dans le rôle de Suzette. |
| 3e Feuilleton. — | Etc., etc., etc, etc. |
# Le Diable à Paris/Série 3/Le nouveau jardin du Luxembourg

Le sacrilège est consommé ! Cherche, ô muse, un nouvel asile ; En frappant ce sol bien-aimé, C’est toi, c’est l’esprit qu’on exile.
Au lieu de ce vague horizon
Tout vert de lierre et de charmilles, Le voilà fermé sous des grilles, Le vieux jardin mis en prison.
Adieu l’école buissonnière
Où tout un siècle avait rêvé ! Sur tes printemps, ô Pépinière, On jette un linceul de pavé.
À ces branches qu’on t’a laissées
Nul ne cueillera plus de fruit ; Car la fleur des fines pensées
Meurt de la poussière et du bruit.
Au lieu des treilles abattues, Du frais verger sans ornement, On prodiguera vainement
Les boulingrins et les statues :
Nous verrons sur le sable fin
Traîner le velours et la soie… Ah ! notre vieux quartier latin, Voici le luxe, adieu la joie !
Adieu le sentier des amours
Piétiné par la multitude ; Roulez, chars, canons et tambours.
Plus de silence, adieu l’étude !
Autour du jardin replanté
Le boulevard règne et gouverne : Le rossignol se sent guetté
Des fenêtres d’une caserne.
La foule encor sous les lilas
Tourbillonne autour des corbeilles ; Mais nous n’entendrons plus, hélas ! Ni les songeurs ni les abeilles.
Où fredonnaient les beaux esprits
Mugiront de lourdes fanfares ! Ce n’est plus là notre Paris, On l’a refait pour les barbares !
Chaque jour un nouveau décor
Naît de la pierre obéissante : Les murs se font de marbre et d’or, Mais l’âme est à jamais absente.
Du passé qu’il ne reste rien ! Que, dans la cité des ancêtres, L’étranger seul soit citoyen ; Les mieux payants seront nos maîtres !
Vieille idole du souvenir, Tombe sous les marteaux profanes ! Ces palais neufs vont se garnir
De boyards et de courtisanes.
Mille essaims de riches pervers
S’ébattront dans nôtre héritage… Et les sots de tout l’univers Viendront saluer votre ouvrage.
# Le Département des estampes à la Bibliothèque nationale

* I. Le Cabinet des estampes du roi sous le règne de Louis XIV et au temps de la Régence, 1 novembre 1872
* II. Le Cabinet des estampes depuis le règne de Louis XV jusqu’à la fin du XVIIIe siècle, 15 novembre 1872
* III. Le Cabinet des estampes depuis le commencement du XIXe siècle, pendant le siège de Paris et sous la Commune, 1 décembre 1872.
# Le Départ des cigognes

Le char de la moisson fléchissant sous les herbes,
À peine dans la grange a-t-il couché les gerbes
﻿Brillantes comme l’or.
Que la blanche cigogne, en son haut domicile,
Pensive, sur un pied, songe à quitter l’asile
﻿Où naquit son trésor.
Les créneaux des castels, nos tours, nos cheminées,
Par ce paisible ami vont être abandonnées
﻿Pour d’autres régions ;
Plus de chasse au lézard dans le jardin aride,
Plus de pêche aux séjours de la raine timide
﻿Et des petits poissons.
Pour faire ses adieux je l’entends qui claquète,
Et jette au vent du soir son bruit de castagnette,
﻿Sec et réitéré.
Comme aux jours de printemps quand, joyeuse, elle apporte
Aux galetas poudreux, que sa voix réconforte,
﻿Le bonheur imploré,
Quand au sommet du toit, après un long voyage,
Elle aperçoit le lit dressé pour son usage
﻿Par l’hôte prévoyant,
Qu’elle l’orne de brins de roseaux, et s’empresse
D’entourer de transports et de chaude tendresse
﻿Un époux confiant.
Mais aujourd’hui, craignant la froidure et la glace,
Le peuple entier va fuir les plaines de l’Alsace
﻿Et ses clochers aigus ;
Le sable égyptien blanchira sous leur plume,
Et la vague du Nil roulera dans l’écume
﻿Des mets à leurs tribus.
Sans doute elle pourrait, changeant ses habitudes,
Réjouir nos villas au lieu des solitudes ﻿Où se complaît son vol,
Et, faisant le métier d’un obscur domestique,
Délivrer nos buissons de l’insecte aquatique,
﻿Rebut du rossignol.
Mais non ; pourquoi te rendre à plaisir triste et morne,
Oiseau chéri ? pourquoi t’incliner sous la borne
﻿Qui sépare deux champs ? Cultive en paix dans l’air tes vertus naturelles,
Soulago un père infirme, et sur tes longues ailes
﻿Prends tes faibles enfants.
Nous y perdrons de voir les nôtres, en leur ronde,
T’entrainer aux ébats d’une gaieté féconde
﻿Et de folâtres jeux ;
Au moins tu garderas ton premier caractère,
Celui de contempler d’un œil calme la terre
﻿Et les flots orageux ;
Pars, vole à ton désir, et fends l’espace immense,
Que ta course s’achève ainsi qu’elle commence,
﻿Exempte de dangers,
Toi dont le meurtrier mourut en Thessalie,
Et dont les Lucullus respectèrent la vie,
﻿Secours de leurs vergers.
Mais tandis que sans bruit tu le perds dans la nue,
A d’autres voyageurs s’attache encor ma vue :
﻿Ils partent en chantant,
Ceux-là ; jeunes et vieux, à leur tête le maire,
Tous s’éloignent du sein de leur commune mère,
﻿Le cœur quasi content.
Car, démentis vivants du sire à plume blanche,
Ils n’ont point savouré « la poule du dimanche »
﻿Sous un lambris joyeux ;
Bœufs haletants rongés du vautour de l’usure.
Ils vont chercher bien loin un sol qui leur mesure
﻿Ses faveurs un peu mieux.
Et peut-être en chemin la mer, dans une trombe,
Viendra les balayer et leur donner pour tombe
﻿Le flot alourdissant ;
Ou, si le destin laisse aborder leur navire,
Ils seront salués par la Fraude, vampire
﻿Qui sucera leur sang.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Il semble, grave et beau…
#### VII

Il semble, grave et beau, sourire à cette époque
Dont on garde au Musée les solennels portraits.
Il tient la canne haute et porte sur les traits
Une finesse vive et pourtant équivoque.
On ne sait s’il fut duc, mais son regard abstrait
Domine le respect attentif qu’il provoque
Et son gilet fleuri, dépouillé de breloques,
Conserve dans l’usure un invincible attrait.
Il habite un château. L’hypothèque et le lierre
S’en partagent les tours, les jardins et les terres.
Des Tuileries il fut commensal autrefois.
Il vit de souvenirs et consigne sa porte.
Son épouse est au ciel et sa maîtresse est morte.
Rien ne peut l’obliger que le retour du roi.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Je relis Mireille…
#### XI

Je relis Mireille…
Il fait très doux dans la maison.
Le feu luit dans la cheminée.
J’entends des musiques d’abeilles
— Les dernières de la saison —
Sur les sarments de la veillée.
Quand de mon doigt mouillé
Je tourne la page,
Je tourne aussi des paysages.
C’est Saint-Remy,
Les Antiques, l’ombre des Baux,
Les mûriers
Et les oliviers,
L’huile vierge de mon pays,
Le Rhône, les Saintes, la Crau…
Je connais un gardian qui s’appelle d’Arbaud,
Mais je n’ai pas trouvé son nom
Dans cette belle histoire.
Si je savais la raison
De mon cœur et de ma mémoire,
Mistral je t’aurais déjà dit
Pourquoi, lisant tes vers, je songe à mon ami.
Pardonne-moi
De n’être tout entier à l’accord de ta voix,
Mais Mireille c’est tant la Provence,
Que l’on peut bien y ajouter
Le souvenir et l’insistance
De ceux qui savent la chanter.
Le vent glisse sur la croisée.
J’entends l’hiver dans les allées.
On a brûlé les feuilles mortes.
J’entends l’hiver contre ma porte.
Le vent glisse sur la croisée.
Ce soir, qu’importe le jardin ! Je suis près de la cheminée ; Mireille me donne la main.
Je cueille le bon grain de mes jeunes années.
La ville des fontaines
Et du roi René
Est, là-bas, endormie…
Du livre s’envole ma pensée ; Pourtant Mireille l’a suivie.
Mistral en écolier,
Mistral pas encor roi,
Mistral venant à Aix pour y étudier ! C’est à celui-là que je tends la rose,
La rose qui vit douze mois.
Le temps passe, le temps presse.
Qui sait le blé dont il dispose ? Il faut aller à la jeunesse.
Mistral, je veux encor te parler de d’Arbaud
Car il vint, comme toi, dans la ville aux fontaines.
Dans les mêmes chemins et dans les mêmes plaines
Se rencontrent, parfois, les hommes les plus beaux.
Le temps passe, le temps presse,
Qui sait le blé dont il dispose ? Il faut aller à la jeunesse.
Quel est le fils, Mistral, que tu chéris le mieux ? À qui vas-tu laisser, en t’approchant de Dieu,
Ta couronne qui luit et ton sceptre qui tombe ?
Je vois un cavalier
Qui brandit le trident et cueille le laurier.
Ô Mistral, c’est d’Arbaud qui fleurira ta tombe !
Je relis Mireille…
Il fait très doux dans la maison.
Le feu luit dans la cheminée.
J’entends des musiques d’abeilles
— Les dernières de la saison —
Sur les sarments de la veillée.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Son chapeau basque…
#### V

Son chapeau basque et son habit d’épais velours
Le parent, sans orgueil, mais avec complaisance,
D’un air de vagabond reçu chez un Bragance.
Il se moque du ciel et ne vient sur le Cours
Que pour dépoussiérer un peu son insistance
À classer amoureusement et jour par jour
Les livres favoris d’un marquis de Provence.
Il sait le vieux françois car il lui fait la cour.
Le vain souci du temps ne le prend ni l’accable.
Il s’assied au café, songeant aux incunables.
Dans le royaume altier où son esprit est roi
Son rêve en manuscrit l’entoure de fumée.
Des minutes s’en vont où, distrait, je le vois
Mettre en sa poche ouverte une pipe allumée.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Elle danse sur un pied…
#### VIII

Elle danse sur un pied
Car l’autre fut écrasé.
Elle aurait pu choisir un autre métier ! Oui c’est vrai, mais lequel ?
Elle croit qu’en dansant elle gagne le ciel.
On lui apprit cela, quand elle était petite.
Elle est comme un oiseau
Qui saute et qui palpite
Dans la rue où sa robe étroite fait du vent.
Elle sera toujours une petite enfant.
Elle s’appelle Maria,
Un nom de sainte,
Mais les femmes d’ici l’appellent le moineau.
Elle porte sur la poitrine un écriteau
Où les lettres ainsi que des lèvres sont jointes.
À la façon qu’elle a
De ramasser les sous,
Des gens disent : « comment fait-elle ? » Et c’est très doux.
Quand elle mourra
D’amour ou de froid,
D’amour ou de faim,
Car il est des hivers sans fin,
Le bon Dieu la recueillera
Et lui donnera une branche
Sur l’arbre bleu du Paradis
Avec une robe chaude et blanche
Pour son petit corps refroidi.
Et Maria sur un pied,
Car l’autre fut écrasé,
Dansera pour l’éternité.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Je clos mes yeux…
#### XII

Je clos mes yeux… Ma pipe est morte… Bonne nuit.
Je rentre dans mon cœur comme dans un village.
Le chat ronronne auprès du feu ; tranquille bruit ! Et voici les jets d eau d’étranges paysages.
Qui frappe ?… Entrez !… Une révérence… Le temps
Couvert de pluie, de songe et d’histoires lointaines.
Ah ! c’est vous ?… Et je rêve et suis ce bel enfant
Qui regarde, sans les toucher, des porcelaines.
Du lierre et des allées. Nuages ! Un jardin
Dans lequel un rouet file ses aventures.
La belle du Canet a des roses en main
Et des amours et des œillets à la ceinture.
Une cloche. C’est Marie-Blanche de Grignan
Qui prie dans le couvent désert des Ursulines.
Dies iræ. Ô le mélange si troublant
Des cornettes et des robes de mousseline !
Qui joue la comédie au temple de Watteau ? Cet escalier secret ?… Tout se tait, tout soupire.
Une femme, en tremblant, lit Jean-Jacques Rousseau.
Dans un boudoir Chrétienne d’Aguerre conspire.
Des miroirs, des transports ! Que j’ai vu de portraits
Et d’abat-jour de soie sur la lampe ravie.
Qui vit sur ce balcon ? Qui dort sous ce cyprès ? Quel est ce clavecin et quelle est cette amie ?
Musicale langueur du soir provincial
Chargé d’étoiles et d’embruns comme un navire ! Je suis ce bel enfant qui regarde le bal
Des reines de biscuit et des poupées de cire.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Que vous êtes chargée de grâce…
#### III

— Que vous êtes chargée de grâce romantique ! — Que vous avez souffert ! que vous avez aimé ! — Reposez-vous… C’est la province bucolique
— Dans laquelle vous êtes née.
— Reposez-vous…
— J’habite ce pays depuis quelques années.
— Partagez avec moi ce raisin parfumé,
— Cet ombrage, ce ciel, ces fleurs et ce vin doux.
— D’où venez-vous ?… — Ce sont les cloches d’une église
— Qui sonnent.
— Je viens de Venise.
— Prions pour Musset, voulez-vous ? — Ah ! que l’on m’a fait de reproches
— Sur ce roman !…
— Pourquoi ces cloches
— Sonnent-elles tout le temps ?
— Sans doute pour des morts qui vont en Paradis… — Mais quelle idée d’avoir écrit
— Ce livre ?… de la jalousie ?
— Je vous jure… j’étais l’amie
— De Musset. Le monde est méchant.
— Reposez-vous.
— Encor du raisin ? du vin doux ? — Nous sommes dans votre province
— Et pas grand’chose n’a changé.
— Ce bruit ? — C’est la chaîne du puits
— Qui grince.
— Ce bruit ? — Le vent qui fait bouger
— Un laurier-rose.
— De quoi tremblez-vous ? — De rien et de mille choses !
— Reposez-vous.
— Ah ! mon temps de petite fille ! — Saint-Jean et son vitrail qui brille ! — Le vitrail brille toujours.
— N’avoir eu pour tout amour
— Qu’une romance de fontaine
— Dans sa ville ! Que j’ai de peine !
— Ne retournez à Paris.
— Que vous fait ce qu’on écrit ? — Avec moi restez ici.
— Des fruits ? Chaque saison m’en porte.
— Du vin ? Il en coule à ma porte…
— Pourquoi suis-je déjà morte !
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Suivie des écuyers…
#### II

Suivie des écuyers et de ses amoureux,
Oubliant, pour son cœur, d’impossibles promesses,
Bénie par Monseigneur de Cicé, son Altesse
Partit en palanquin après la Fête-Dieu.
La cour n’obsédait plus la joie de sa tendresse,
Son frère était absent et le ciel était bleu.
Les routes flamboyaient à l’éveil de ses yeux
Et la campagne ouvrait ses parcs à sa jeunesse.
Déjà l’odeur des buis mêlée à son amour
Lui donnait le désir de se donner au jour.
L’été capricieux déployait ses arcades,
La pièce d’eau luisait comme un lit de satin.
Et Pauline Borghèse, amante de Forbin,
Distraite et le corps nu jouait à la naïade.
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Étranger si hautain…
#### I

Étranger si hautain je ne te connais pas.
Que m’importe le bruit de ton ombre et l’éclat
De l’aigle impériale occupant la montagne ! Si tu n’avais été, de ces chères campagnes,
Que le berger qui siffle et conduit son troupeau,
Que le grand moissonneur des vignes et des eaux,
Que le roulier qui n’a que sa route pour gloire,
Peut-être aurais-je pu, recueillant ta mémoire,
Te placer dans ma vie et t’honorer tout bas.
Mais que tes étendards, tes armes, tes combats,
Laissent de trace vaine et de claire fumée
Sur mon cœur où Virgile a fixé sa pensée.
Qu’auraient à faire, dieux, d’un si pompeux retour
Mes roses, mes cyprès, mes buis et mon amour ? C’est Vénus et non Mars qui chante sur ma porte.
Moins qu’une lèvre heureuse et qu’une vigne morte,
Moins qu’un parfum d’aisselle et qu’une odeur de pin
Ta victoire m’est chère, ô splendide Romain
Dénouant son armure aux plaines de Pourrières.
Où tu mis ton ardeur règne la joie des aires,
Où tu mis des tombeaux murît le champ de blé.
Comment veux-tu, Romain, que ton front étoilé
Éclaire ma maison, mon jardin, mon ouvrage,
Puisque l’Arc de triomphe est sous le paysage
Et puisqu’à ces ruisseaux de sang que tu creusais
Je préfère le goût des figues et du lait ?
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Mon mari est messager…
#### IX

— Mon mari est messager.
 — Moi je garde la maison.
 — De le voir tant voyager
 — Ne te vient-il nul soupçon ?
 — Qu’il voyage nuit et jour !  — Je suis seule et j’ai la paix.
— Si la rose de l’amour
 — En tes beaux yeux fleurissait ?
 — Bah ! les roses meurent bien
 — Quand on ne les cueille pas.
 — Pourquoi gaspiller le bien
 — Que le bon Dieu te donna ?
# Le Jardin du Silence et la Ville du Roy/III/Plus tard, plus tard…
#### XIII

Plus tard, plus tard, dans des années,
 Un poète me chantera
 Comme j’ai chanté ma journée.
 Plus tard, plus tard, dans des années,
 Ma pauvre vie on la lira,
 Près du feu de la cheminée.
Plus tard, plus tard, dans des années,
 Une amoureuse pleurera
 Sur mon ombre et ma destinée.
 Plus tard, plus tard, dans des années,
 Le vent du ciel emportera
 La rose qu’on m’aura portée.
Je veux que l’on dresse ma tombe
 Près d’une source et d’un cyprès.
 Je veux que le jour qui succombe
 Me donne un rayon de regret.
 Je veux que la route qui passe
 Me berce du chant d’un troupeau.
 Je veux que l’oiseau de l’espace
 Dresse son nid sur mon repos.
 Je veux que Dieu qui me pardonne
 Laisse deux anges me veiller
 Et que Vénus fasse l’automne,
 Sur ma pierre, se dépouiller.
Plus tard, plus tard, dans des années,
 Vous serez morte dans mes bras,
 Tremblante, divine et damnée.
 Plus tard, plus tard, dans des années,
 Votre souvenir passera,
 Et vous serez abandonnée.
 Plus tard, plus tard, dans des années
 Une bacchante dansera
 Sur votre tombe ravinée.
 Plus tard, plus tard, dans des années,
 Une corneille volera
 Autour d’une ombre désolée.
# Le Mahâbhârata (traduction Fauche)/Tome 8/Simple avis

Voici mon huitième volume, que j’eusse désiré voir se lever sur l’horizon avec les premiers jours du nouvel an. Mais une manie du changement sans raison, qui s’est glissée parmi nos ouvriers, a retardé le dernier tiers de l’ouvrage commencé.
C’est pour qu’il y soit obvié à l’avenir, que j’imprime au verso de mes couvertures ce rappel au souvenir : « Le neuvième tome doit paraître du 1er au 15 août ; » et je remets à l’imprimeur la première partie du manuscrit, ce dimanche, 23 Février 1868.
La promptitude nous a forcés d’imprimer ce huitième volume comme une simple affiche, c’est-à-dire que la seconde d’auteur rapportait ordinairement avec elle le bon à tirer. Si l’on y trouve quelques légères fautes d’impression, veuillez donc bien les rejeter sur la négligence de mon typographe, qui n’a pas toujours corrigé mon épreuve avec assez d’attention.
Dans ce poème, où sont prodigués les combats, nous avons dû nous demander comment le corps humain, dont la fragilité n’a d’égal que la démence, avec laquelle nos semblables osent jouer sa durée, pouvait subir les atteintes de vingt, cinquante, cent, deux cents même ou trois cents flèches mordantes, acérées ; et, rouge comme un açoka en fleurs, ruisselant de sang par tous les côtés, conserver la même force physique, le courage intact, le cœur au combat, la vigueur et la bravoure aussi fraîches pour les batailles du lendemain, qu’elles avaient brillé dans les combats de la veille.
Mais tout est prodigieux dans ce poème ; tout ne doit par conséquent s’y mesurer que sur la perspective idéale d’un merveilleux plus qu’humain, surnaturel, au-dessus du possible même et par-delà toute vraisemblance.
Qu’il me soit permis en finissant d’offrir ici mes respectueux remerciements à Strasbourg, la seule ville, qui ait répondu efficacement à mon appel en détresse.
Il me reste encore dans les magasins de mon imprimeur quatre-vingts exemplaires en ballots.
Si je les avais placés, en résulterait-il quelques minces bénéfices ? Pas le moins du monde ! À cinq francs l’exemplaire, c’est le prix de revient. À six, il y aurait un franc d’excédant, qui ne tomberait pas encore dans ma bourse. En effet, outre mes frais d’impression et de brochure, qui montent à quinze cents francs, j’ai mon secrétaire à payer, qui émarge naturellement plus de quatre-vingts francs par six mois.
Cependant n’ayez aucune inquiétude, vous, qui me croyez capable de vous tirer du texte sanscrit cette imparfaite et rapide traduction ; car ce tranquille regard en arrière ne peut me faire déserter un seul instant mon labeur infructueux, mais volontaire.
Parc du Collège de Juilly, 23 février 1868.