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# Barnabé Rudge/Intro

Voici de longues années… permettez-moi de ne pas en avouer le nombre… que m’arriva la bonne nouvelle de ma promotion comme enseigne dans le 4e d’infanterie de Sa Majesté. Mon nom, qui si longtemps avait figuré sur les états du Duc, avec ces mots en marge : « Question épineuse, » allait enfin se trouver inscrit sur le registre mensuel des promotions et des appointements. Depuis ce jour, j’ai traversé toutes les vicissitudes de la guerre et de la paix. Le camp et le bivouac, l’insouciante gaieté de la mess-table, la désolante solitude d’une prison française, les émotions violentes du service de campagne, l’existence monotone de garnison, m’ont également apporté leur part de plaisirs et d’épreuves. Une carrière de ce genre, quand la nature vous a donné un tempérament toujours prêt à vous mettre à l’unisson de ceux qui vous entourent, ne saurait manquer d’avoir sa bonne provision d’aventures. Telle a été la mienne ; et, sans prétendre à autre chose qu’à retracer quelques-unes des scènes dans lesquelles j’ai joué un rôle, et qu’à rappeler le souvenir de leurs autres acteurs… hélas ! dont quelques-uns ne sont plus aujourd’hui… j’ai livré ces pages aux hasards de la publicité.
Si je n’ai pas choisi cette portion de ma vie qui présentait le plus d’incidents et de faits dignes d’être racontés, mon excuse est bien simple ; c’est que j’ai mieux aimé, dans cette première apparition sur les planches, m’accoutumer à l’air de la maison par le personnage du Coq que de me montrer au public dans un rôle plus difficile d’Hamlet.
Mais comme malheureusement il existe en ce monde des gens très-difficiles, qui, ainsi que le dit Curran, ne sont pas satisfaits de savoir qui tua le jaugeur, si vous ne pouvez leur apprendre qui portait sa veste de tiretaine… à ceux-là je dirais, en toute humilité, qu’ils n’ont rien à faire avec ce livre. Je n’ai pas plus d’histoire que de morale à offrir ; ma seule prétention à l’une est dans le récit d’une passion qui, pendant quelques années, fut tout l’intérêt de ma vie, mon unique tentative à l’égard de l’autre consiste en ce que j’ai tâché de faire ressortir tous les dangers dont peut être entouré un homme qui, avec une imagination ardente et un caractère facile, a trop de penchant à la confiance, et peut rarement jouer un rôle sans oublier qu’il n’est que comédien. Cela dit, je me recommande une fois encore à cette indulgence qui n’a jamais été refusée à l’humilité sincère, et je commence.
* ↑ Table commune des officiers de tous grades.
* ↑ Allusion au coq qui se fait entendre dans le premier acte du drame de Shakspeare.
* ↑ Célèbre avocat irlandais, de l’époque antérieure à l’Union.
# Barreaux/Fresnes
## Fresnes

Le parc de Sceaux à l’horizon, La route des pélerinages, Les peupliers et les saisons Nous offrent les libres images Avec lesquelles nos prisons Essaient de nous tenir sages.
Les quatre murs de la cellule Sont peuplés quand tombe le soir Des feux où notre cœur se brûle, Des spectres que nul ne peut voir, Dont la foule pourtant circule Et nous tend les mains dans le noir.
Un sifflet dans les corridors, Un œil qui s’ouvre à notre porte, Un chariot qui repart encor, Un chaudron que l’on nous apporte Semblent bruits qui montent d’un poste, Signaux d’un train ou d’une escorte.
Je pense à ceux qui des années Ont attendu près des barreaux, Dans ces bruits de gare étouffée L’heure où partira le bateau, Quand la passerelle est ôtée Et que l’on tire l’ancre de l’eau.
# Barreaux/Le Camarade
## Le Camarade

Nous l’avons vu qui franchissait la porte Nous l’avons vu qui détournait le front Nous l’avons vu dans la nuit juste morte Qui s’en allait à travers la prison.
Nous l’avons vu, comme déjà tant d’autres, Hors de ces murs et vers les jugements, Qu’ils soient ou non comptés parmi les nôtres, S’en sont allés, si fraternellement.
Nous l’avons vu, vers les édits des hommes, Par ce matin d’automne pourrissant, Nous l’avons vu, pareil à qui nous sommes, Marcher tranquille et même un peu riant.
Nous l’avons vu, dans cette aube suintante Nous l’avons vu, parmi les “au revoir” Et nous avons commencé notre attente : Le verrons-nous lorsque viendra le soir ?
# Annonce de la mort de M. Artidor Beurier

Au moment où nous mettons sous presse, nous apprenons la mort presque subite de M. BEURIER, directeur du Musée pédagogique, emporté en trois jours par une pleurésie. L’avant-veille de sa mort, il corrigeait encore les épreuves de l’article qui figure en tête de ce numéro sous sa signature. Le temps et l’espace nous manquent pour lui consacrer en ce moment, une notice nécrologique ; mais nous tenons à nous associer dès aujourd’hui aux regrets manifestés par tous ceux qui ont pu apprécier son caractère droit et cordial, et à adresser l’expression de notre vive sympathie à sa famille si cruellement frappée.
# Anniversaire

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Anniversaire (Siefert)
* Anniversaire (Banville)
# Anniversaire (Banville)

* Anniversairepoème de Théodore de Banville (1884)« Ô mon Maître ! un nouveau printemps, »

## Éditions

Édition en français :
* Anniversaire (1884, publié dans Nous tous)
# Anniversaire (Verlaine, posthume)
### ANNIVERSAIRE

L’an dernier, des amis restés
Avaient fêté ma cinquantaine, Instant précis, date certaine, Bon truc à porter des santés
Aussi, car il vaut mieux tout dire…
Or, cette année où, plus perclus
Que jamais, je ne songe plus
Guère qu’à ce mal tournant pire,
On renouvelle en l’honneur du
Un + cinquante que m’octroie
Cet an ci, l’hommage de joie
Qui, l’an dernier, semblait mieux dû.
N’importe, ah, buvons donc, tandis que
Ce docteur a le dos tourné, Un petit coup à ce damné
Âge mûr venu dont je bisque
Mais auquel il faut bien plier, Et puis la vie est ainsi faite, Douce et non, qu’il faut que l’on fête
Jusqu’au bout l’âge d’oublier
Et de se souvenir. Le diable
Soit de toutes conclusions
Autres en ces occasions
D’exploits et de propos de table !
30 mars 1895.
# Anniversaire de la mort de M. Pierre Siciliani
## ANNIVERSAIRE DE LA MORT DE SICILIANI

L’Italie est fidèle au souvenir de ses morts. Dans une fête touchante de commémoration, elle a célébré, il y a quelques semaines, l’anniversaire d’un de ses plus éminents pédagogues, Pierre Siciliani, mort il y a un an, le 28 décembre 1885, trop tôt pour la science, trop tôt pour sa famille et pour son pays. « La mémoire vénérée de Siciliani, dit un journal italien que nous avons sous les yeux, ne pouvait être honorée avec plus d’éclat, avec plus de solennité, avec plus d’expansion affectueuse. » La petite ville de Galatone, où il était né le 19 septembre 1832, a présenté pendant toute une journée un aspect imposant : les magasins fermés pour cause de deuil public, disaient les affiches : la foule silencieuse et recueillie dans les rues, aux fenêtres, sur les terrasses ; un long cortège, où figuraient, avec toutes les sociétés locales, un grand nombre de députations venues du dehors ; des discours éloquents, pieux hommage rendu au philosophe, à l’éducateur, au patriote ; enfin la pose, sur la maison où est né Siciliani, d’une épigraphe, simple et brève, rédigée par son illustre ami, Giosuè Carducci : telle a été cette cérémonie qui témoigne de la grande popularité dont jouissait en Italie le nom de Siciliani, et dont la mort n’a pas interrompu le cours. D’autres villes, Venise par exemple, se sont associées à cette commémoration nationale ; l’Athénée vénitien a tenu en l’honneur de Siciliani une séance extraordinaire le 30 décembre, et un de ses membres, Paul Fambri, a éloquemment exposé son rôle philosophique et pédagogique. Tous ceux qui en France appréciaient et aimaient Siciliani s’intéresseront à ces témoignages publics d’affection, bien propres à adoucir, tout en les ranimant, les inconsolables regrets de sa noble veuve et de son jeune fils, et ceux même qui ne le connaissaient pas seront touchés d’apprendre comment on est honoré en Italie pour avoir servi la cause de l’éducation et de la liberté. ﻿G. C.
# Annonce de la mort de M. Franck Le Savoureux
### M. Franck LE SAVOUREUX

Nous avons appris avec regret la mort de M. Franck Le Savoureux, décédé à Menton le 14 avril dernier, dans sa trente-cinquième année, après une courte maladie. M. F. Le Savoureux, qui avait professé la philosophie au lycée de Melun, et qui en dernier lieu était devenu censeur au lycée de Sens, s’occupait depuis plusieurs années, dans un esprit de libre recherche et de scrupuleuse droiture philosophique, des problèmes moraux et sociaux que soulève la question de l’éducation. Il avait collaboré au Dictionnaire de pédagogie de M. F. Buisson, à la Revue internationale de l’enseignement de M. Dreyfus-Brisac, à la Revue pédagogique. En dernier lieu il avait résumé ses vues sur l’éducation et la morale dans un livre d’une vive originalité, d’un sentiment très élevé, presque mystique, semé aussi de boutades parfois déconcertantes, l’Institution nationale (Paris, Léopold Cerf, 1889). L’introduction de cet ouvrage avait paru ici même, dans notre numéro du 15 février 1889. Tous ceux qui ont pu apprécier le talent très distingué de M. Franck Le Savoureux, son caractère d’une si noble franchise, regretteront ce jeune écrivain enlevé trop tôt à sa famille et à ses amis.
* ↑ M. F. Le Savoureux signait du pseudonyme de Franck d’Arvert.
# Annibal à Capoue (O. C. Élisa Mercœur)

* Ah ! redeviens toi-même aux yeux de l’univers.
* Tremble que du mépris, t’apportant le poison,
* L’inflexible avenir ne flétrisse ton nom.
* Élisa Mercœur.
Qu’il repose ou qu’il veille appuyé sur ses armes, Le soldat, attentif au moindre cri d’alarmes, De son char le vainqueur est enfin descendu, Inactif maintenant, son glaive est suspendu, Et l’enfant bien-aimé, qu’adoptait la victoire, Sur des débris de fleurs s’endort, lassé de gloire.
Ah ! redeviens toi-même aux yeux de l’univers ; Ressaisis, s’il se peut, les heures que tu perds ; Dans un instant, hélas ! le sommeil du courage
À pâli tes lauriers, noble fils de Carthage !
Tremble que du mépris, t’apportant le poison, L’inflexible avenir ne flétrisse ton nom, Et n’accuse à jamais de ton calme stérile
Le héros de Trébie, et le vainqueur d’Émile.
De gloire impatient, quand chacun de tes pas
Laissait ineffaçable une empreinte ici-bas, Tu voulais, tu marchais, et la tremblante Rome
Attendait ses destins des ordres d’un seul homme.
Mais ton bras fatigué déposa son drapeau, Ta main qui l’entr’ouvrait referma le tombeau.
Ton pied victorieux se soulève, il s’arrête ; Et, prêt à le toucher, tu redescends du faîte.
Mais, absent de lui-même, en son repos fatal, Le héros n’était plus que l’ombre d’Annibal, Ou qu’un feu pâle offrant, reste d’un incendie, À peine aux yeux encore une flamme engourdie.
Hier, abandonnés au souffle des hasards, Aujourd’hui loin des camps flottent ses étendards ; Et dans les doux festins, que son exemple avoue, Près de lui mollement les vierges de Capoue
Mêlent par intervalle aux soupirs de leurs voix
Quelques notes d’un luth qui s’émeut sous leurs doigts.
 Jeune fille au front qui s’incline,  Lève tes yeux aux doux regards,  La main tremblante d’Erycine
 Détache le casque de Mars.
Celui qui ne se plaît qu’au seul bruit de ses armes, Et qui jamais ému contemple sans pitié
La beauté, son effroi, ses regrets, ou ses larmes, Indigent de bonheur, n’existe qu’à moitié.
 Dans les festins lorsqu’il repose,  Heureux le guerrier désarmé !  Les Grâces de liens de rose
 Enchaînent ce foudre calmé.
Ah ! loin de déposer les palmes de Bellone, Sur son front teint de sang à l’heure des combats, L’homme doit enchanter le seul jour que lui donne
L’immuable destin qui le jette ici-bas.
 Nocher, la crainte du naufrage
 De ton âme doit se bannir ;  Sur les flots qu’agitait l’orage,  À peine voltige un zéphir.
Abandonnant son char à la course rapide, Le héros aux dangers dérobe un front vainqueur ; Essayant un souris, la beauté, moins timide, Exile cet effroi qui fit battre son cœur.
 Jeune fille au front qui s’incline,  Lève tes yeux aux doux regards,
La main tremblante d’Erycine
 Détache le casque de Mars.
Et Mars les écoutait ces chants du déshonneur !… ............... ............... ...............
Ce fut en 1826 qu’Élisa commença Annibal à Capoue ; mais cette époque de la vie de ce grand homme qu’on lui avait conseillé de traiter lui déplaisait, et elle n’acheva pas le morceau.
# Annie (1852)
## XXVII ANNIE.

La lune n’était point ternie, Le ciel était tout étoilé ; Et moi, j’allai trouver Annie Dans les sillons d’orge et de blé. Oh ! les sillons d’orge et de blé !
Le cœur de ma chère maîtresse Était étrangement troublé. Je baisai le bout de sa tresse, Dans les sillons d’orge et de blé. Oh ! les sillons d’orge et de blé !
Que sa chevelure était fine ! Qu’un baiser est vite envolé ! Je la pressai sur ma poitrine, Dans les sillons d’orge et de blé. Oh ! les sillons d’orge et de blé !
Notre ivresse était infinie, Et nul de nous n’avait parlé… Oh ! la douce nuit, chère Annie, Dans les sillons d’orge et de blé ! Oh ! les sillons d’orge et de blé !
# Anniversaire, à William Rothenstein.
### LIV ANNIVERSAIRE

Je ne crois plus au langage des fleurs
Et l’Oiseau bleu pour moi ne chante plus.
Mes yeux se sont fatigués des couleurs
Et me voici las d’appels superflus.
C’est en un mot, la triste cinquantaine.
Mon âge mûr, pour tous fruits tu ne portes
Que vue hésitante et marche incertaine
Et ta frondaison n’a que feuilles mortes !
Mais des amis venus de l’étranger,
— Nul n’est, dit-on, prophète en son pays —
Du moins ont voulu, non encourager,
Consoler un peu ces lustres haïs.
Ils ont grimpé jusques à mon étage Et des fleurs plein les mains, d’un ton sans leurre.
Souhaité gentiment à mon sot âge
Beaucoup d’autres ans et santé meilleure.
Et comme on buvait à ces vœux du cœur
Le vin d’or qui rit dans le cristal fin, Il m’a semblé que des bouquets, en chœur, Sortaient des voix sur un air divin ;
Et comme le pinson de ma fenêtre
Et le canari, son voisin de cage, Pépiaient gaiement, je crus reconnaître
L’Oiseau bleu qui chantait dans le bocage.
Paris, 30 mars 1894.
# Au Musée du Louvre

* Au Musée du Louvre, dans Le Parnasse contemporain, III, 1876.
* Au Musée du Louvre, dans Les Récits et les Élégies, 1878.
# Au Palais Vendramin
### IX Au Palais Vendramin

* Les pâles heures sous la lune…Camille Mauclair.
* Le palais d’orgueil et d’éternel deuil, que hante
* Une grande Ombre… Des rayonnements discrets
* Dans l’or des cadres, sur l’ivoire des coffrets,
* Et cette voix, dans le silence ému, qui chante…
* Là montaient à nos cœurs l’incantation lente
* De la Circé marine, et les philtres secrets
* De la Musique, et tout le charme ardent et frais
* Des fleurs, des parfums, de telle robe ondulante.
* Vers le Nord, chassé de nos âmes, avait fui
* Le corbeau familier de l’implacable Ennui ;
* Tu nous oubliais, Vie, ô marâtre importune !
* À la haute fenêtre souriait la Nuit,
* Et les Heures magiciennes, une à une,
* Enchantaient, sous les feuilles d’ombre, l’eau de lune.
# Au Long du quai (Verhaeren)
### AU LONG DU QUAI

Les mâts semblent un jeu de quilles
Debout sur l’eau ;
La lune est claire et clairs sont les nuages,
Et les voiles et les cordages
Laissent sur les cargaisons sombres
Des longs bateaux
Un seul veilleur est le témoin
Du calme entier et du silence ;
À peine un menu vent rapide et vain
Agite-t-il, au quai du Rhin,
Le branchage aminci et dépouillé des ormes :
Sous le ciel glacial d’un décembre d’argent ;
Dormez, les bateaux et les voiles,
Sous les fixes regards d’un million d’étoiles ;
Dormez, les âtres froids et les bois consumés,
La face ronde d’un marin
Paraît, soudain,
Au trou carré d’une écoutille.
Les yeux d’un chat luisent furtivement ;
Le carillon sursaute et s’exalte un moment,
Le petit port, Dont la vie est éteinte,
Sous les micas poudreux du givre étincelant,
# Au Ministre de l’Instruction publique - 20 Octobre 1869

A son Excellence Monsieur le Ministre de l'Instruction publique.
                         Avignon, le 20 Octobre 1869
       Monsieur le Ministre,
J'ai l'honneur de porter à votre connaissance que j'ai touché, à l'époque de la rentrée des classes du Lycée, l'indemnité de cent franc que Votre Excellence a daigné m'accorder en réponse à ma demande du 6 Juillet 1869, sollicitant ma réintégration dans le traitement antérieur des Chargés de Cours de Langues.
Je vous adresse, Monsieur le Ministre, mes remerciements respectueux.
Je suis,
Monsieur le Ministre,
de Votre Excellence le très-humble et très-obéissant serviteur
                         MALLARMÉ,
                      Chargé de Cours d'Anglais
                         au Lycée d'Avignon
# Au Médecin de ma Mère

* Au médecin de ma mèrepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Toi dont l’âme à la fois lumineuse et sensible »

## Éditions

Édition en français :
* Au Médecin de ma Mère (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# Au Loin (Verhaeren)

En de lourdes sonnantes bouées,
Au long des plages de la mer,
J’ai mis mon âme
Sonnante, au long des plages de la mer.
Les navires cavalcadeurs
— Sabords de cuivre et tillacs d’or —
Mon âme,
Au long des eaux qui vont au Nord,
Battant son glas les accompagne,
Mais reste, avec des liens de fer, Avec une ancre et des crampons de fer,
Rivée, au long des plages de la mer.
Mon âme ! — Elle est aux sables de la mort ;
Mon âme ! — Elle est roulée, elle est foulée,
Elle est rongée et saccagée,
Elle est, dans la tempête de la vie, Mangée aux sables de la mort.
Les navires cavalcadeurs
Leur avant fier bouillant d’écumes, Tous pavillons comme des plumes, S’en vont vers les ailleurs,
Là-bas, où des palais de glaciers d’or
Réfléchissent, de haut en bas,
La joie et l’essor fou des mâts
Et des voiles, en leurs murailles blanches.
Mon âme ! elle est aux sables de la mort ;
Mais ses désirs mal écrasés
La fuient et se glissent, en ces vaisseaux, solennisés
D’une royale et fougueuse armature,
Qui passent, vers l’espace.
Des marins roux chantent, dans la mâture,
Le pont reluit ; toute vague soleille ;
Et le tortil du pavillon, dans l’air,
Fouette la fragile merveille
D’un jour de mai, parmi la mer.
Et mon âme connaît le pays clair,
Où le silence est une joie
Qui, dans l’argent et la neige, flamboie.
Elle connaît, là-bas, la grotte en diadème,
Belle de froid et de pendeloques de gel,
Où le luxe des feux myriadaires est tel Qu’elle s’éblouit elle-même
Et, dans son cœur, se satisfait.
Et mon âme est celle qui sait
Que le bonheur est dans le froid
Dans le sommeil et le silence et croit
Aux pays blancs et immobiles
Posés — tels des marbres — sur les pôles tranquilles.
En de lourd-sonnantes bouées,
Au long des façades et des monts de la mer, Sous des vagues et des vagues foulée, Mon âme enfle son glas, au long des sables de la mer.
Le phare à feux rouges du pays de la boue,
Lorsque tombe le soir, secoue
Comme un meurtre chevelu d’or, dans l’air,
Alors, les crins de lumière battent mon âme
Elle s’avive, une heure, au sang de cette flamme
Puis retombe, lourde bouée, Vers les ténèbres, refoulée.
Au long des plages de la mer,
Mon âme ! — elle est clamante et gémissante.
Vous les Nixes, là-bas, aux ceintures de givre,
De neige et de splendeur coiffées,
Qui possédez ce don de vivre
Claires, dans la stérilité ; reines et fées,
Des lointaines et lucides Baltiques,
Sous des ciels d’or lunaire, au Nord,
Quand vous tiendrez, en vos pâles bras forts,
Mes vieux désirs embarqués sur la mer, Épuisez-les, faites-les pierre et que leur sort, Après tant d’affres, soit enfin d’être des morts.
Cœur contre cœur, cœur de gel, cœur de rêve,
Pénétrez-vous, en vos noces de cristal blanc,
Et que tous deux quand votre nuit s’achève
Il vous reste la mort profonde, en votre flanc.
Car mon âme que le reflux saccage
Et que les vaisseaux d’or frôlent, dans leur voyage,
Veut bien pourrir, aux sables de sa plage,
Mais sans ses désirs fous — en paix.
# Au Musée du Louvre (1878)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au Musée du Louvre.
Un jour, — pardonnez-moi ce crime, ô grands plastiques ! Un jour, je promenais dans le Louvre, aux Antiques, Mes rêves d’art intime et de modernité. Le Musée est très frais et très calme, en été. Après le Carrousel torride et son asphalte, Il est doux, par les jours trop chauds, d’y faire halte ; Car la sérénité des vieux marbres d’Hellas Rafraîchit le flâneur respectueux et las, Et lui verse dans l’âme une paix infinie.
Ce fut un jour de juin, devant la Polymnie,
Que je vis cette enfant assise et copiant. Pauvre fille ! elle était sur un étroit pliant, Tenant sur ses genoux, comme sur une table, Son carton, et souvent d’un air inconfortable, Se penchant de côté pour tailler son fusain. Près d’elle, j’aperçus là, sur le banc voisin, Son petit mantelet, vieux de plusieurs années, Et son chapeau de paille aux brides bien fanées. Me sembla-t-elle au moins jolie ou belle ? Non ; Mais charmante pourtant ; un visage mignon, Le teint mat, les cheveux châtains, de beaux yeux tristes Qu’elle levait, avec l’ardeur des vrais artistes, Sur la Muse accoudée en sa robe aux longs plis. Au fond de ces grands yeux d’attention remplis, Je devinais le sort de cette jeune fille. Elle était à coup sûr de très humble famille ; Elle devait avoir un vieux père, je crois Quelque officier avec sa retraite et la croix ; Plus de mère, puisqu’on la laissait seule au Louvre… Et, pris par l’intérêt du roman qu’on découvre, Mon esprit de poète errant le complétait. Quand elle avait appris à dessiner, c’était Afin de s’employer plus tard dans quelque école ; Mais, conquise par l’Art qui charme et qui console, Elle y trouvait déjà bien mieux qu’un gagne-pain.
J’entrais en scène alors sous les traits d’un rapin Portant le large feutre et la vareuse usée, Qui, comme elle, venait travailler au Musée Et bientôt trouvait doux de la voir tous les jours. Et puis j’imaginais nos timides amours. Dans le Salon carré négligeant mes copies, Je venais dessiner la Diane de Gabies, Près de la jeune fille au profil pur et fin. Quelle audace il fallait pour lui parler enfin, Un jour en prétextant d’emprunter une estompe ! Oh ! les regards furtifs qu’il faut qu’on interrompe Quand passe lentement l’importun visiteur. Pourtant je finissais par plaire, avec lenteur, Et, bien qu’en me parlant elle fût inquiète, A cause du gardien dormant sur la banquette, Elle me confiait tout, espoirs et douleurs ; Et parfois j’apportais dans ma boite à couleurs Des fruits qui s’écrasaient un peu, — c’était dommage ! — Mais dont elle voulait bien accepter l’hommage Et dont nous déjeunions tous deux, en partageant, Sous la protection du regard indulgent Des dieux grecs qui gardaient leurs poses sculpturales Et songeaient aux amours naïfs des pastorales.
# Au Nord (Verhaeren)

Deux vieux marins des mers du Nord
S’en revenaient, un soir d’automne,
De la Sicile et de ses îles mensongères,
Avec un peuple de Sirènes,
À bord.
Aigus d’orgueil, ils regagnaient leur fiord, Parmi les brumes mensongères,
Aigus d’orgueil ils regagnaient le Nord
Sous un vent morne et monotone,
Un soir de tristesse et d’automne.
De la rive, les gens du port
Les regardaient, sans faire un signe : Aux cordages, le long des mâts,
Les Sirènes, couvertes d’or,
Tordaient, comme des vignes,
Les lignes
Sinueuses de leurs corps.
Les gens se regardaient, ne sachant pas
Ce qui venait de l’océan, là-bas,
Malgré les brumes,
Le navire semblait comme un panier d’argent
Rempli de chair, de fruits et d’or bougeant
Qui s’avançait, porté sur des ailes d’écume.
Les Sirènes chantaient,
Dans les cordages du navire ;
Les bras tendus en lyres
Les seins levés comme des feux ;
Les Sirènes chantaient
Devant le soir houleux,
Qui fauchait sur la mer les lumières diurnes ;
Les Sirènes chantaient,
Le corps crispé autour des mâts,
Mais les hommes du port, frustes et taciturnes, Ne les entendaient pas.
Ils ne reconnurent ni leurs amis
— Les deux marins — ni le navire de leur pays,
Ni les focs, ni les voiles
Dont ils avaient cousu la toile, Ils ne comprirent rien à ce grand songe
Qui enchantait la mer de ses voyages,
Puisqu’il n’était pas le même mensonge
Qu’on enseignait, dans leur village ;
Et le navire auprès du bord
Passa, les alléchant vers sa merveille, Sans que personne, entre les treilles, Ne recueillît les fruits de chair et d’or.