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# Les Enfants de Momus

Buvait du parfait amour ; Mais voilà - t- il pas que Pierre N’a plus soif et reste court . Mais versez donc ! (bis) Dit la belle offrant son verre : Versez encore , et du bon ,
Aimant un peu la goguette , Des autels un serviteur , Aspirant au vin qu’il guette, S’écriait avec ferveur : Mais versez donc ! (bis) Coquin , videz la burette : Versez tout, car il est bon .
JUSTIN CABASSOL .

## Les Enfans de Momus.

Vous Tous Aimables fous, Notre goguette Vous guette ;
Aux doux
Sons des glouglous, Venez chanter avec nous.
A la porte, tout exprès, La folie Vous publie : Qu'ici, sans bruit, sans apprêts, Momus dicte ses arrêts ! Vous, etc.
Nous avons joyeuseté Et franchise Pour devise. Chez nous, toujours la gaîté Est la sœur de la santé. Vous, etc.
Qu'Anitus vante à loisir Sa morale Doctorale ! Notre esprit ne peut saisir Que les dogmes du plaisir. Vous, etc.
Près du serpent, au lutrin, Qu'une ouaille
Hurle et braille. En ce Temple, un tambourin Suffit pour nous mettre en train. Vous, etc.
Fuis ! toi qui dans les sanglots, Dans les larmes, Voit des charmes ! Les vins coulant à grands flots, Sont nos plus riants tableaux. Vous, etc.
Toi ! qu'un recors mécontent, Et menace, Et pourchasse, Viens ! Nous prenons pour comptant, Un refrain vif et chantant. Vous, etc.
Aucun cagot tonsuré, Sur notre ordre Ne peut mordre : Car, le ciel est assuré Aux gens à cerveau timbré. Vous, etc.
Ici, narguons la prison,
Puisqu'en France, La puissance Accorde aux gens sans raison Une petite maison
Vous Tous , Aimables fous, Notre Goguette Vous guette : Aux doux Sons des glouglous Venez chanter avec nous .
L. FESTEAU .
# Les Enfants de la France

* Les Enfants de la France dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Enfants de la France, partition dans Musique des chansons de Béranger
* Les Enfants de la France (Béranger, Doche), partition avec accompagnement de piano, sur une musique de Doche, dans Échos de France
# Les Souvenirs (Albert Mérat)/À la Nuit
### À LA NUIT

Derrière les brouillards blancs comme une fumée, La lune, œil endormi qui se souvient du jour, Me sourit, et sa flamme embellit le contour Du bois où sourdement court la sève embaumée.
Ô nuit ! forêt sans bords, lune, splendeur aimée, Longtemps j’ai cru, troublé par un ancien amour, Que votre paix sereine adoucit le retour De ses vieilles douleurs à l’âme mal fermée.
Vous êtes la nature impassible qui naît, Meurt et revit sans nous parler, que seul connaît
L’œil qui sait les anneaux mystérieux des chaînes.
En vain vous paraissiez m’entendre. Vous mentez, Ô nuit que rien n’émeut, abri morne des chênes, Lune aux rayons muets froidement argentés !
# Les Pensées d’une reine/L’Orgueil
## XIII L’ORGUEIL

Comme on est heureux lorsqu’on s’imagine avoir pensé, parce qu’on a débité un proverbe ou un lieu commun !
Vous êtes fier de vos ancêtres, à cause de leur quantité. Vos petits-fils, élevés dans ces sentiments, ne verront en vous qu’un numéro d’ordre.
La fierté, unie à la force, ennoblit ; unie à la faiblesse, elle dégrade.
Nous sommes plus fiers des avantages obtenus que de nos talents ; et pourtant les avantages ne font que nous mettre au niveau de quelqu’un ; le talent seul nous rehausse.
Les grandes cérémonies sont des comédies, jouées sur des scènes sans coulisses. L’illusion se perd tout de suite et les effets sont gâtés.
Pour que vous soyez grand, il faut que votre personne disparaisse sous vos œuvres.
# Les Pensées d’une reine/L’Homme
## I L’HOMME

La tête humaine est une boîte à surprises. Elle enferme de bons et de mauvais esprits, servis et défendus par les yeux et les oreilles, trahis par la bouche.
Étudiez le corps humain ; l’âme n’est pas loin.
L’honneur de l’homme porte armure et massue ; l’honneur de la femme n’a que brises et parfums.
Les animaux peuvent être libres dans leur élément. Notre esclavage provient-il de ce que nous sommes rarement dans le nôtre ?
Il ne suffit pas d’observer les hommes ; il faut les ressentir dans son cœur.
L’homme est une énigme, de sa naissance jusqu’à sa mort. On croit qu’on va le comprendre en le déchirant.
L’enfant brise son joujou pour voir ce qu’il y a dedans.
Tout homme porte en lui un Prométhée, créateur, rebelle et martyr.
L’homme est un violon. Ce n’est que lorsque sa dernière corde se brise qu’il devient un morceau de bois.
Les femmes sont mauvaises, par la faute des hommes ; les hommes sont mauvais, par la faute des femmes.
Il y a des gens qui ont des cornes de taureau pour se défendre ; il y en a d’autres qui n’ont que des cornes de colimaçon.
Il faut très bien connaître les hommes, avant d’avoir le courage d’être seulement et simplement soi-même.
Si nous sommes créés à l’image de Dieu, nous devons être des créateurs.
Une réunion d’hommes est une réunion de clochettes éoliennes, dont les notes sont harmonieuses ou discordantes, selon le vent.
Pour la nature buffle, la fatigue est une jouissance ; pour la nature violon, elle ne peut être qu’une dissonance aiguë.
Méfiez-vous d’un homme qui a l’air de douter de votre bonheur en ménage.
Il y a des figures dans lesquelles on voit par moments des petits serpents sortir des yeux ; il y en a d’autres où les serpents sortent des coins de la bouche, et rampent vers les yeux.
Quand un homme aime avec un excès de passion ses enfants, soyez sûr qu’il n’est pas heureux.
L’homme aime surtout la femme ; la femme aime surtout les enfants.
# Les Pensées d’une reine/Présentation

« Les Pensées d’une reine » est un volume d’aphorismes qui a été récompensé en 1888 par le prix Botta, décerné par l’Académie française.
# Les Perles rouges/Présage

Sous les villosités violettes des tartres Les blancs Olympiens ont pris des tons caducs Et, des arbres sans sève, et des plantes sans sucs, L’automne qui descend les vêt comme de martres.
L’ombre et la vétusté les rouillent de leurs dartres,
Ces dieux à qui les rois voulaient des airs de ducs ; Et le soleil mourant qui fuse sur les stucs, Y verse les joyaux des verrières de Chartres.
Le Ciel est tout en fleurs, l’occident, tout en fruits ; On dirait des éclairs forgés avec des bruits,
Des bouches de clairons et des rayons d’épées.
L’horizon est vraiment historique ce soir… Car, dans le panier d’or du couchant, on croit voir Tomber des grains saignants faits de têtes coupées !
# Les Pensées d’une reine/Pensées diverses
## XV PENSÉES DIVERSES

Pourquoi le gris est-il une couleur distinguée ? parce qu’il ne tranche pas.
Ne pas suivre vos conseils, ce n’est rien. Les suivre à moitié, c’est terrible ; c’est vous faire grimacer.
À un mariage, les hommes rient et les femmes pleurent.
La graisse et la fatuité rendent insensible au froid, ce qui ne les empêche pas de donner des vapeurs.
Le brin d’herbe se redresse sous vos pas, aussi frais qu’auparavant. Malheureusement, vous êtes suivi par d’autres, qui font un sentier et l’herbe disparaît.
Le coq réunit en sa personne le Turc et le chevalier : il cumule.
Enlevez les belles ailes irisées à un papillon, il ne reste qu’un vilain reptile.
Un secret est comme un trou à votre habit : plus vous voulez le cacher, plus vous le montrez.
Le sommeil est un voleur généreux : il donne à la force ce qu’il prend au temps.
L’atmosphère de certains nouveaux venus pénètre rapidement tout un cercle et le change, comme une nouvelle couleur change les autres auxquelles on la mêle.
Les flatteurs commencent toujours par dire qu’ils ne sauraient flatter.
Les comètes et les grands hommes laissent une traînée de lumière, dans laquelle s’agite une foule d’atomes.
Si les pauvres martyrs avaient su combien c’est peu de chose de changer d’idées, il n’y aurait pas eu de bûchers.
La pruderie est un parfum qui dissimule de l’air vicié.
Beaucoup de blessures reçues font de vous un héros aux yeux du monde, un invalide aux vôtres.
Quand on veut affirmer quelque chose, on appelle toujours Dieu à témoin, parce qu’il ne contredit jamais.
Il n’y aurait pas de martyrs s’il n’y avait pas de foule.
En émettant une opinion, on se heurte à quelqu’un, comme une vague à un rocher : parfois on se retire ; on se brise en écume.
Vous devenez maussade quand vous pressentez une prière que vous n’aimez pas à refuser. C’est comme si vous tourniez contre le vent avec votre parapluie, pour l’empêcher de faire la tulipe.
La nuit tout est de feu, les étoiles, les pensées et les larmes.
Beaucoup de gens ne critiquent que pour ne pas paraître ignorants. Ils ignorent que l’indulgence est la marque de la plus haute culture.
L’emportement est une espèce de volupté ; mais lorsque votre sang se calme, vous avez le sentiment d’avoir reçu une raclée.
Les gens emportés oublient immédiatement l’objet de leur colère et sont fort étonnés qu’on se souvienne de leur emportement. Il n’y a que le mauvais sang qu’on avale qui vous reste sur le cœur.
La piété est la nostalgie du Paradis perdu.
Si des gens éprouvent le besoin de sentir leur bon Dieu tout près d’eux, dût-il les châtier incessamment, laissez-les : vous n’avez rien de mieux à leur donner.
Il faut être ou très pieux, ou très philosophe ; il faut dire : Seigneur, que ta volonté soit faite ! — ou : Nature, j’admets tes lois, même lorsqu’elles m’écrasent.
Chacun de nous, presque, a eu son Gethsémani et son calvaire. Ceux qui ressuscitent n’appartiennent plus à la terre.
# Les Hurleurs (1855)

Le soleil dans les flots avait noyé ses flammes,
La ville s’endormait aux pieds des monts brumeux ;
Sur de grands rocs lavés d’un nuage écumeux
La mer sombre en grondant versait ses hautes lames.
La nuit multipliait ce long gémissement.
Nul astre ne luisait dans l’immensité nue :
Seule, la lune pâle, en écartant la nue,
Comme une morne lampe oscillait tristement.
Monde muet, marqué d’un signe de colère, Débris d’un globe mort au hasard dispersé, Elle laissait tomber de son orbe glacé
Un reflet sépulcral sur l’océan polaire.
Sans borne, assise au nord, sous les cieux étouffants,
L’Afrique, s’abritant d’ombre épaisse et de brume, Affamait ses lions dans le sable qui fume,
Et couchait près des lacs ses troupeaux d’éléphants.
Mais sur la plage aride aux odeurs insalubres,
Parmi des ossements de bœufs et de chevaux,
De maigres chiens, épars, allongeant leurs museaux,
Se lamentaient, poussant des hurlements lugubres.
La queue en cercle sous leurs ventres palpitants,
L’œil dilaté, tremblant sur leurs pattes fébriles,
Accroupis çà et là, tous hurlaient, immobiles,
Et d’un firisson rapide agités par instants.
L’écume de la mer collait sur leurs échines
De longs poils qui laissaient les vertèbres saillir ;
Et, quand les flots par bonds les venaient assaillir,
Leurs dents blanches claquaient sous leurs rouges babines.
Devant la lune errante aux livides clartés,
Quelle angoisse inconnue, au bord des noires ondes,
Faisait pleurer une âme en vos formes immondes ?
Pourquoi gémissiez-vous, spectres épouvantés ?
Je ne sais ; mais, ô chiens qui hurliez sur les plages,
Après tant de soleils qui ne reviendront plus,
J’entends toujours, du fond de mon passé confus,
Le cri désespéré de vos douleurs sauvages !
# Les Hurleurs

Le soleil dans les flots avait noyé ses flammes, La ville s’endormait aux pieds des monts brumeux. Sur de grands rocs lavés d’un nuage écumeux La mer sombre en grondant versait ses hautes lames.
La nuit multipliait ce long gémissement. Nul astre ne luisait dans l’immensité nue ; Seule, la lune pâle, en écartant la nue, Comme une morne lampe oscillait tristement.
Monde muet, marqué d’un signe de colère, Débris d’un globe mort au hasard dispersé, Elle laissait tomber de son orbe glacé Un reflet sépulcral sur l’océan polaire.
Sans borne, assise au Nord, sous les cieux étouffants, L’Afrique, s’abritant d’ombre épaisse et de brume, Affamait ses lions dans le sable qui fume, Et couchait près des lacs ses troupeaux d’éléphants.
Mais sur la plage aride, aux odeurs insalubres, Parmi des ossements de bœufs et de chevaux, De maigres chiens, épars, allongeant leurs museaux, Se lamentaient, poussant des hurlements lugubres.
La queue en cercle sous leurs ventres palpitants, L’œil dilaté, tremblant sur leurs pattes fébriles, Accroupis çà et là, tous hurlaient, immobiles, Et d’un frisson rapide agités par instants.
L’écume de la mer collait sur leurs échines De longs poils qui laissaient les vertèbres saillir ; Et, quand les flots par bonds les venaient assaillir, Leurs dents blanches claquaient sous leurs rouges babines.
Devant la lune errante aux livides clartés, Quelle angoisse inconnue, au bord des noires ondes, Faisait pleurer une âme en vos formes immondes ? Pourquoi gémissiez-vous, spectres épouvantés ?
Je ne sais ; mais, ô chiens qui hurliez sur les plages, Après tant de soleils qui ne reviendront plus, J’entends toujours, du fond de mon passé confus, Le cri désespéré de vos douleurs sauvages !
# Les Pleurs/Seule au rendez-vous

Pour les autres éditions de ce texte, voir Seule au rendez-vous.

## SEULE AU RENDEZ-VOUS.

Mais aux lieux inconnus, où mon ame a pris terre, Je n’ai pas retrouvé l’amitié sur le bord.

### XVIII.

Ô menteur ! qui disait sa vie Nouée au fuseau de mon sort, Jurant au ciel que son envie Était de mourir de ma mort ! Éclos sous le feu de mon ame, Tremblant de s’y brûler un jour,
Il jeta des pleurs sur la flamme : Ô menteur ! ô menteur d’amour !
« Je n’ai fait qu’essayer de vivre, » Criait l’ange aux légers sermens : « J’apprends tout ! j’ai trouvé mon livre » Imprimé dans tes yeux charmans. » Entre mon cœur et ta présence » Je ne peux plus porter un jour !… » Entre nous il a mis l’absence : Ô menteur ! ô menteur d’amour !
Ivres d’un bonheur solitaire, Nos ames ont touché les cieux ; Mais il est enfant de la terre ; Il s’y retarde, curieux ! Pour mon cœur plein de ses traits d’ange Le monde est voilé sans retour ; Et sans lui, comme le ciel change ! Ô menteur ! ô menteur d’amour !
Je sais qu’une invisible chaîne Jette son aimant entre nous : Je sais où finira ma peine ; Mais je vais seule au rendez-vous !
La route sans fleurs et sans charmes Fuira… Pour se rejoindre un jour, Doit-on passer par tant de larmes ! Ô menteur ! ô menteur d’amour !
# Les Pleurs/Ne viens pas trop tard !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ne viens pas trop tard.

## NE VIENS PAS TROP TARD !

À tout ce qu’elle entend, de vous seule occupée, De chaque bruit lointain mon oreille frappée, Écoute, et croit souvent reconnaître vos pas ; Je m’élance, je cours, et vous ne venez pas !
Combien le feu tient douce compagnie Au prisonnier, dans les longs soirs d’hiver !

### XIV.

Sais-tu qu’une part de ma vie Me manque et retourne vers toi ? Où la tienne languit sans moi, Dis, sais-tu qu’elle t’a suivie ? Pour qui te voit, béni soit Dieu ! Pour qui te perd, bonheur, adieu !
Quand de ta demeure isolée Tu franchis lentement le seuil, De moi si ta vie est en deuil, Crois-tu la mienne consolée ? Pour qui te voit, béni soit Dieu ! Pour qui te perd, bonheur, adieu !
Le soir, quand ton foyer s’allume. Dans ses ondoyantes lueurs Vois-tu, comme à travers des pleurs, Que mon ame ainsi se consume ? Pour qui te voit, béni soit Dieu ! Pour qui te perd, bonheur, adieu !
Si quelque étincelle plus vive Échappe au flambeau vacillant, Comprends-tu l’avis consolant, Que vers toi ce message arrive ? Pour qui te voit, béni soit Dieu ! Pour qui te perd, bonheur, adieu !
Le voilà : c’est mon ame entière ; Accueille-la d’un doux regard ;
Viens aussi… ne viens pas trop tard, Rendre le jour à ma paupière. Pour qui te voit, béni soit Dieu ! Pour qui te perd, bonheur, adieu !
# Les Pleurs/Réveil

Pour les autres éditions de ce texte, voir Réveil.

## RÉVEIL.
### XXIV.

C’est qu’ils parlaient de toi, quand, loin du cercle assise, Mon livre trop pesant tomba sur mes genoux ; C’est qu’ils me regardaient, quand mon ame indécise Osa braver ton nom qui passait entre nous !
Et puis leurs voix riaient ! j’ai pu rester sans crainte. On disait ton bonheur et tes belles amours :
À mon livre fermé moi je lisais toujours ; Car sur mon front baissé toute une ame était peinte !
Te voilà donc heureux ! je sais donc tout prévoir ! Je ne crains donc plus rien… rien, que de te revoir : Heureux par tant d’objets, je respire moi-même ; Sur deux cœurs à la fois je n’ai plus à gémir ; Je dirai : Quel bonheur ! ce n’est plus moi qu’il aime ; D’autres ont pris mes pleurs… et je pourrai dormir !
Reste à ce doux éclat qui rayonne autour d’elles ; Leur front se baigne encor dans l’air pur du matin, Et je leur sais gré d’être belles. Si ces fleurs d’un moment consolent ton destin : Mais le voir ! ah ! c’est trop. N’attends pas l’impossible ; Laisse au ruisseau désert son cours triste et paisible ; Ne viens pas me surprendre, et, d’un regard glacé, Me défendre de vivre au moins dans le passé ! Ne viens pas dans mes traits qu’au tourment décolore, Plus voilés, plus rêveurs encore, Oh ! ne viens pas compter, malgré moi découverts, Les pleurs que j’ai versés, les jours que j’ai soufferts ! Laisse-moi m’isoler dans l’oubli de mes peines ; D’un esclave qui dort ne heurte pas les chaînes ; Si je dois au passé quelques éclairs heureux, Il est temps de mourir à ce qu’il eut d’affreux :
Ne fais plus fermenter dans mon ame troublée Tous ces germes amers où s’éteint la raison ; Laisse tomber en paix une fleur accablée, Atteinte dans le cœur d’un tranquille poison.
Tu le sais, comme on voit un calme et frais breuvage Tourner pendant l’orage, Tu le sais ! quand l’amour gronde et fait tant souffrir, La douce humeur de l’ame est facile à s’aigrir. J’ai senti… (le dirais-je ? oui, s’accuser soi-même Est peut-être un besoin d’absoudre ce qu’on aime) : J’ai senti tout mon cœur s’élever contre toi ; J’ai supplié la mort d’éteindre ma mémoire ; Oui, j’ai haï ton nom ! oui, j’ai haï ta gloire ! Ah ! c’est que je t’aimais alors ; pardonne-moi !
# Les Pleurs/Serais-tu seul ?

Pour les autres éditions de ce texte, voir Serais-tu seul ?.

## SERAIS-TU SEUL ?

Je veux revoir l’espace où plongea ta pensée, Et les sentiers de fleurs que tes pieds ont touchés.

### XV.

Oh ! si j’avais de grandes ailes, Que je traverserais de lieux ! J’irais, sous mes plumes fidèles, Dans leurs pleurs essuyer tes yeux : Je m’abattrais sur ta fenêtre, Ou près de ton cœur endormi ;
Toi, quand tu me verrais paraître, T’enfuirais-tu, mon seul ami ?
Non : tu subirais le prodige Qui rouvrirait les cieux pour nous ; Et, comme une fleur sur sa tige, Je tremblerais sur tes genoux ; Puis, craintive comme une femme, Si je t’entraînais à demi, Pour ne plus déchirer notre ame, Me suivrais-tu, mon seul ami ?
À minuit la lune rayonne, Et ma trace aurait un flambeau : Vers tes pas, dont mon cœur frissonne, Dieu, que le chemin serait beau ! Sous nos fleurs où, pleine de larmes, Ta voix dans ma voix a gémi, Comme au temps dont j’ai fait les charmes, Serais-tu seul, mon seul ami ?
Mais le jour luit, mon rêve tombe ; Au soleil les rêves ont peur ; Et les ailes de ma colombe Vont seules te porter mon cœur ;
Elle a respiré l’air où j’aime ; Dans mes bras son vol a frémi : Triste, comme un peu de moi-même, Caresse-la, mon seul ami !
# Les Pleurs/Solitude

Pour les autres éditions de ce texte, voir Solitude (« La vois-tu comme moi, cette étoile brillante ? »).

## SOLITUDE.

Et l’haleine de l’onde, à l’oranger mêlée, De ses fleurs qu’elle effeuille embaume mes cheveux.

### XXIII.

La vois-tu comme moi cette étoile brillante ? Ressens-tu ma tristesse en regardant les cieux ? Non, la nuit pour moi seule est rêveuse et brûlante, Et seule j’y revois la douceur de tes yeux.
J’emportai vainement la fleur mystérieuse Qui dut lier nos cœurs l’un de l’autre jaloux ;
Son emblème, ignoré de la foule envieuse, Laissait en vain l’espoir et l’amour entre nous.
Cette fleur qui suivit ma tendresse exilée, Console-t-elle encor ma fièvre et ma langueur ? Non : ton ombre qui fuit mobile et consolée, Pour un front plus brillant l’arrache de mon cœur !
# Les Pleurs/Ne me plains pas

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ne me plains pas !.

## NE ME PLAINS PAS !
### XX.

Sois libre, je t’oublie ; Ne me plains pas toujours ! De ma mélancolie Je détache tes jours. L’amour charme, il entraîne ; Mais il faut aimer deux ; Qu’une autre te l’apprenne : Sois libre, sois heureux !
Changer est donc possible ! Oui, je change à mon tour. De me rendre insensible J’ai tant prié l’amour ! Il défait son ouvrage ; Cet effort fut affreux… Ah ! pour tant de courage, Sois libre, sois heureux !
Si ton nom, dont la gloire Me parla tant de fois, Rapporte à ma mémoire Et tes traits et ta voix, Il aura mon sourire, Peut-être douloureux ; Qu’importe !… il voudra dire : Sois libre, sois heureux !
* playzir: plaisir
# Les Pleurs/Pardon !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Pardon !.

## PARDON !
### XVI.

Et toi, crois-tu comme eux le ciel inexorable ? Es-tu triste en songeant qu’il est fermé sur moi, Que mon éternité coulera misérable, Et qu’à force d’amour je l’oubliai pour toi ?
Le savais-tu déjà, lorsque tu m’as charmée, Que de plaire est un crime et d’entendre une erreur ?
Pour l’oublier aussi tu m’as donc bien aimée ? Et le ciel, tout le ciel, n’était-ce pas ton cœur ?
Mais si Dieu n’a rien fait pour défendre qu’on aime, S’il n’a pas dit l’enfer au monde épouvanté, S’il n’est pas descendu pour l’annoncer lui-même, L’homme est donc bien méchant de l’avoir inventé !
Ne crains pas : j’ai langui dans un feu qui dévore ; J’ai porté ma couronne, et ma croix, et mes pleurs. Je mourrai loin de toi… que puis-je craindre encore ? Va, pour tous les tombeaux la nature a des fleurs.
Dieu n’a pas dit : « Brisez son fragile courage. » Dieu fit le roseau faible, et l’air est son appui. L’espérance, c’est Dieu, même au sein de l’orage ; Je suis roseau, je tremble… et je cherche après lui !
# Les Pleurs/Pitié !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Pitié.

## PITIÉ !

...... Ciel ! où donc êtes-vous ? À tout ce qu’elle entend, de vous seule occupée, De chaque bruit lointain mon oreille frappée, Écoute, et croit souvent reconnaître vos pas ; Je m’élance, je cours, et vous ne venez pas !

### XXV.

Eh ! pourquoi ces clameurs, cet effroi, ces prières ? Va-t-il, pour me troubler, franchir quelques barrières ? Songe-t-il si par lui mon sort fut triste… et doux ? Si mon cœur est paisible, ou volage, ou jaloux ? Jamais de sa couronne une feuille légère Cherche-t-elle ma vie à sa vie étrangère ? Son nom seul fugitif et parfois caressant, Porté vers l’avenir, me salue en passant :
De lui, rien ! peine affreuse et jamais exprimée ! Douleur toujours profonde et toujours renfermée ! Rapprochement cruel des jours purs et dorés, Par ses regards, bien plus que des cieux éclairés, Avec ces jours d’exil, d’abandon, d’amertume, De regret qui déchire, et d’espoir qui consume !
Oh ! qu’il n’apprenne pas ces tourmens infinis Dont les cœurs trop naïfs sont raillés et punis ! Et puis, ce n’est pas lui, c’est l’amour qui me tue. Il détacha son sort de ma vie abattue ; À présent, je descends un rapide chemin, Dans une sombre nuit où j’ai perdu sa main. Il ne viendra jamais ; pourquoi le lui défendre ? Je l’ai haï : qu’importe ? A-t-il voulu l’apprendre ? S’occupe-t-on toujours d’un danger qui n’est plus ? Vers des échos muets que de cris superflus ! Ah ! je me fais pitié, je pleure sur moi-même ; Et je dis bien souvent : Ce n’est plus lui que j’aime !