# L’Innondation (Verhaeren)
### L’INONDATION

﻿Voici le mois des eaux mornes et croupissantes
﻿Autour des bourgs, parmi les routes et les sentes,
﻿Au long des clos, sur les labours et sur les prés,
﻿Voici le mois humide et flasque et macéré
﻿Dans la pluie et la brume et les neiges fondues.
﻿Les rivières qui font le tour des étendues :
﻿Le Rupel et la Lys, la Durme et le Démer,
﻿Gorgent trop lourdement le grand Escaut nocturne
﻿Pour que là-bas, au loin, en Hollande, ses urnes
﻿Puissent, avant le flux, se déverser en mer.
Et brusquement, à l’heure où les campagnes dorment,
﻿Une digue se rompt, on ne sait où, la nuit.
﻿Amas de boue, amas de bruit, ﻿Troncs emportés, souches énormes, ﻿Le flot,
﻿Tel un mont d’eau,
Croule sur les champs noirs jusqu’au prochain village.
﻿Un cri ! et puis soudain des tumultes d’abois,
﻿Et de longues clameurs et des plaintes sauvages.
﻿Puis un arrêt — et la crainte que tout soit mort.
﻿Pourtant ceux qui, là-haut, habitent les bruyères,
﻿Et dont le flot bourbeux vient d’épargner le sort,
﻿Sont descendus, le cœur battant, vers la rivière.
﻿Bornes, portes, pavés, poteaux, murs et cloisons,
Tout ce qui fut barrière ou bloc, montagne ou côte,
﻿Gît renversé, tandis que l’eau toujours plus haute
﻿Monte sinistrement assiéger les maisons.
﻿On voit à peine. Un ciel d’hiver, gris et funèbre,
﻿Un ciel de morne hiver à l’infini s’étend ;
﻿Les pieds butent, les mains tâtent et l’on entend
﻿Ici, là-bas, partout, des chocs en des ténèbres.
Et le flot monte et le tocsin bat dans la tour.
﻿Pour sauver Dieu, le vieux curé
﻿Court vers l’église : ﻿Dans la fange du cimetière
﻿Ses pas s’enlisent.
﻿Les trois meules du bord du pré
﻿Croulent — et les épis sacrés
﻿Et les avoines d’or de la moisson dernière
﻿Sont balayés à plein torrent dans la rivière.
﻿Et le flot monte et se gonfle toujours !   ﻿Des malades crient au secours
﻿Avec des voix si lasses
﻿Qu’elles s’épuisent ou se cassent
﻿Avant d’être entendues ;
﻿Des aïeules, portant l’enfant entre leurs bras, ﻿S’enfuient vers l’étendue.
﻿Les bœufs, au fond des prés, là-bas,
﻿Meuglent et meuglent.
﻿Au coin d’un mur s’est appuyé l’aveugle,
﻿Et son bâton noueux
﻿Frappe, d’un geste vain, le vide à l’aventure.
﻿Une flamme, soudaine, envahit les pâtures :
﻿Le sot du bourg, sans qu’on le voie, a mis le feu
﻿À la grange du coin, où s’étendent les mares ;
Il danse, et ses deux poings entrechoquent deux jarres.
﻿Et le flot monte encore, et monte
﻿D’une poussée infatigable et prompte.
Là-haut des vieilles gens sont grimpés sur leur toit ;
﻿On les surprend, à la lueur de l’incendie,
Levant éperdument vers Dieu leurs mains grandies.
﻿Le chaume entier s’enfonce et cède sous leur poids.
Leurs pieds brûlent ; l’horreur bouleverse leurs faces ;
Leurs poings, pour ne plus voir, s’enfoncent dans leurs yeux ;
﻿La poutre craque et puis se fend par le milieu ;
﻿Alors un cri si noir troue au cœur tout l’espace, ﻿Et tant de peur humaine en ce seul cri s’amasse,
﻿Qu’à l’entendre monter le silence se fait.
﻿Enfin, l’aube paraît :
﻿Au bas d’un ciel d’encre et de cendre,
﻿Le flot, sombre et sournois,
﻿Qui s’acharna contre ce coin de Flandre,
﻿À bout de rage et de haine sauvage,
﻿Décroît.
﻿Sur la plaine de deuil, de vase et de ruine, Immensément, ne choit que l’ombre et la bruine ; Le bourg, qui s’exaltait déjà vers le printemps, Est encombré de crasse et de fumiers flottants ; Volets fendus, seuils crevassés, ferrailles tortes, ﻿La mort putride a défoncé toutes les portes ﻿Et charrié, vers la rivière et ses remous, Les meubles vieux fixés aux murs, avec des clous, Les horloges, les bancs, les lits et les armoires ; ﻿On a peur de rentrer dans les étables noires, De monter aux greniers, où s’entassent les grains, ﻿De constater que tant d’efforts ont été vains.
﻿Mais déjà, sur la berge, en aval du village Cordiers, pêcheurs, vanniers, cardeurs et tisserands Se disputent entre eux, au détour des courants, Quelques fuyants débris de leur défunt ménage.