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# Le Parnasse contemporain/1876/Bacchanale

Une clameur immense épouvante le Gange. Les tigres ont brisé leurs jougs étincelants : Ils bondissent, et sous leurs sauvages élans Les Bacchantes en fuite écrasent la vendange.
Le pampre échevelé sous l’ongle qui l’effrange Lâche les noirs raisins sur la gorge et les flancs, Où, près des reins rayés, luisent les ventres blancs Des léopards roulés dans la pourpre et la fange.
Sur les corps palpitants les fauves éblouis, Avec des hurlements que prolonge un long râle, Flairent un sang plus rouge à travers l’or du hâle.
Mais le Dieu s’enivrant de ces jeux inouïs Par le thyrse et les cris les exaspère et mêle Le mâle rugissant à la blanche femelle.
# Le Parnasse contemporain/1876/Barbarie noster abundat amor

BARBARIE NOSTER ABUNDAT
AMOR
Comme un bourreau rusé qui tend à sa victime L’embûche d’un grief aux détours captieux, Je t’accuse, et je mets un art très-précieux A te prendre en défaut sur ta pensée intime.
Défends-toi ! n’as-tu pas mainte arme légitime : Ta splendide beauté, les larmes de tes yeux, Et ces bras que tu tords en attestant les dieux, Et ces baisers qu’hier j’aurais payés d’un crime ?
Ton tort, c’est mon amour ! — Sans quelque orage au ciel, Vois combien le soleil aux fleurs serait cruel ; C’est raison qu’à travers l’ondée il leur sourie.
Ainsi du cœur. Pour lui, chérir vaut torturer, Et le mien ne s’apaise en sa chère furie Que par le doux remords de t’avoir fait pleurer.
# Le Parnasse contemporain/1876/Au Musée du Louvre

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au Musée du Louvre.
III
AU MUSÉE DU LOUVRE
Un jour, — pardonnez-moi ce crime, ô grands plastiques ! Un jour, je promenais dans le Louvre, aux Antiques, Mes rêves d’art intime et de modernité. Le Musée est très-frais et très-calme, en été. Après le Carrousel torride et son asphalte, Il est doux, par les jours trop chauds, d’y faire halte ; Car la sérénité des vieux marbres d’Hellas Rafraîchit le flaneur respectueux et las, Et lui verse dans l’âme une paix infinie.
Ce fut un jour de juin, devant la Polymnie, Que je vis cette enfant assise et copiant. Pauvre fille ! elle était sur un étroit pliant,
Tenant sur ses genoux, comme sur une table, Son carton, et souvent d’un air inconfortable, Se penchant de côté pour tailler son fusain. Près d’elle, j’aperçus là, sur le banc voisin, Son petit mantelet, vieux de plusieurs années, Et son chapeau de paille aux brides bien fanées. Me sembla-t-elle au moins jolie ou belle ? Non ; Mais charmante pourtant ; un visage mignon, Le teint mat, les cheveux châtains, de beaux yeux tristes Qu’elle levait, avec l’ardeur des vrais artistes, Sur la Muse accoudée en sa robe aux longs plis. Au fond de ces grands yeux d’attention remplis, Je devinais le sort de cette jeune fille. Elle était à coup sûr de très-humble famille ; Elle devait avoir un vieux père, je crois Quelque officier avec sa retraite et la croix ; Plus de mère, puisqu’on la laissait seule au Louvre… Et, pris par l’intérêt du roman qu’on découvre, Mon esprit de poëte errant le complétait. Quand elle avait appris à dessiner, c’était Afin de s’employer plus tard dans quelque école ; Mais, conquise par l’Art qui charme et qui console, Elle y trouvait déjà bien mieux qu’un gagne-pain. J’entrais en scène alors sous les traits d’un rapin Portant le large feutre et la vareuse usée, Qui, comme elle, venait travailler au Musée Et bientôt trouvait doux de la voir tous les jours. Et puis j’imaginais nos timides amours. Dans le Salon carré négligeant mes copies,
Je venais dessiner la Diane de Gabies, Près de la jeune fille au profil pur et fin. Quelle audace il fallait pour lui parler enfin, Un jour en prétextant d’emprunter une estompe ! Oh ! les regards furtifs qu’il faut qu’on interrompe Quand passe lentement l’importun visiteur. Pourtant je finissais par plaire, avec lenteur, Et, bien qu’en me parlant elle fût inquiète, A cause du gardien dormant sur la banquette, Elle me confiait tout, espoirs et douleurs ; Et parfois j’apportais dans ma boîte à couleurs Des fruits qui s’écrasaient un peu, — c’était dommage ! — Mais dont elle voulait bien accepter l’hommage Et dont nous déjeunions tous deux, en partageant, Sous la protection du regard indulgent Des dieux grecs qui gardaient leurs poses sculpturales Et songeaient aux amours naïfs des pastorales.
# Le Parnasse contemporain/1876/Au jardin

Cinq heures. — Je me lève et je passe au jardin. O fraîcheur, ô silence, ô minute d’Éden ! O solitude, ô paix ! l’aurore vient de naître. Nul voisin ne se montre encore à sa fenêtre ! Le soleil, aux rayons à peine réveillés, Éclabousse de feux les feuillages mouillés. Tout est charmant et pur ! et mon regard se pose, Candide et réjoui, sur une jeune rose Ingénue et piquante, et qui de loin me tend Ses lèvres de carmin ouvertes à l’instant. Vif comme un chant d’oiseau, du fond de sa corolle Un parfum délicat quand j’approche s’envole, Et je suis tout confus, par hasard matinal, D’en recevoir soudain l’hommage virginal ; Je me sens trop payé de mon modeste zèle, Je rougis, et je dis : « Pardon, mademoiselle… »
# Le Parnasse contemporain/1876/Au maître de Ravenswood

Maître de Ravenswood, le cheval allait vite Dont le pied labourait les dunes, ce matin, Lorsque du haut des monts je surpris votre fuite.
La rosée emperlait la fougère et le thym Au bas du vieux donjon qui vous avait vu naître Et qui vous vit alors combler votre destin.
Voici que de là-bas je crus vous reconnaître Aux premières lueurs qui blanchirent le ciel. Or vous avez passé très-rapidement, Maître.
Le hibou fit entendre un cri sinistre, et tel Que le cheval, dressant ses oreilles surprises, Redoubla de vitesse au fatidique appel.
La brume déferlait sur les montagnes grises. Le cheval était bon, Maître, que vous montiez, Et son sabot luttait avec l’aile des brises.
Je me sentis au cœur de poignantes pitiés Pour vous, jeune homme, amant taciturne et sublime, O vous parmi nous tous un des plus châtiés !
Un mauvais sort jamais ne lâche sa victime. Le vôtre, Ravenswood, se plut à vous pousser, De défaite en défaite, au versant d’un abîme.
Frère ! demain peut-être on me verra passer À cette heure douteuse où l’Orient s’allume. Mais, vers le soir, Caleb viendra-t-il ramasser
Mon dernier chant d’adieu comme à vous votre plume ?
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Très

TRÈS. — On ne peut pas dire J’ai très faim, fait remarquer Humbert, car très ne modifie que les adjectifs (et les adverbes). C’est juste, mais en général, car l’expression très homme de bien se rencontre chez des auteurs du xviie siècle, notamment chez Racine.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tube

TUBE, adj. des 2 g. — Être tube, Être gonfle d’avoir trop mangé. Dans un grand diner, la maîtresse de maison : Monsieur Anthénor, prenez donc des truffes frites ! — Anthénor : Ah ! Madame la comtesse, je voudrais bien, mais j’ai déjà mangé tant de gonfle-b… que j’en suis tube ! Les personnes qui tiennent à parler très purement disent : Je suis tubé. — Adj. verbal de tuber. Sur la formation, voy. arrête.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Truffier

TRUFFIER, s. m., terme très péjoratif. — Se dit de quelque personnage grossier, de sentiments bas. Le Figaro ayant ouvert récemment parmi ses lectrices un plébiscite pour décider quel était la moins flatteuse de ces trois dénominations : Pignouf, pigne-c… et truffier, la grande majorité se prononça pour truffier. — De truffe, au sens français. Truffier, animal à truffes, c’est-à-dire, parlant par respect, un cayon.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Trésoriser

TRÉSORISER, v. n. — Le mot populaire est beaucoup mieux fait que son correspondant savant thésauriser.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tuber

TUBER, v. a. — Météoriser, en parlant de bestiaux qui ont mangé du trèfle vert ou mouillé. Se tuber, en parlant des personnes, Manger énormément, de façon à être tout gonfle.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tuer

TUER. — Il ne faut pas tuer tout ce qui est gras, Pour dire qu’il ne faut pas tout manger en un jour, mais garder quelque chose pour le lendemain. On le dit aussi à propos de toute chose exagérée. Il y a des mères qui forcent leurs enfants au travail. La mienne m’aimait tant que, si elle me voyait travailler avec un peu d’assiduité : Allons, me disait-elle, il ne faut pas tuer tout ce qui est gras, va t’amuser.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Trouver

TROUVER. — Quand vous vous trouverez d’aller à Lyon, n’oubliez pas de m’apporter des bésicles. Locution peu académique, mais constamment employée.
Je l’ai trouvé sorti. Littré approuve cette façon de parler (!!) Pourtant s’il était sorti, je ne l’ai pas trouvé, sûr !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Truffe

TRUFFE, s. f. — Pomme de terre. Va-t-en chercher pour deux sous de truffes frites chez le friseur. Même sens en Dauphiné : « Apprête la salade — De truffes avec de choux, » dit Blaise, le savetier. Le brave Molard, toujours bien « documenté », définit notre truffe : « Plante farineuse (!). On l’appelait autrefois ainsi (!!), mais depuis quelque temps (!!!) on la nomme Pomme de terre. »
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Trébuchet, trébicholet

TRÉBUCHET, TRÉBICHOLET, s. m. — Faire le trébuchet, le trébicholet. Tour d’adresse qui consiste à mettre sa tête sur le sol, et à faire passer, parlant par respect, le cul par-dessus la tête. Très joli jeu de société à la campagne, mais les dames s’en abstiennent géneralement, en tout cas il est utile qu’elles ôtent le peigne de leur chignon pour que les dents du peigne ne leur entrent pas dans la bosse du crâne. — De trébuchet, trappe qui bascule.
La forme trabuchet, fréquemment employée, est plus correcte.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Trémontade

TRÉMONTADE, s. f. — Perdre la trémontade, Perdre le tramontane. — Corruption de tramontane.
# Le Printemps (Pouget)
## LE PRINTEMPS

C’est le 20 mars que s’amène le PRINTEMPS et voici que Germinal montre sa crête verte.
Quoique ça, les bidards qui avez des paletots et des nippes de rechange, ne vous pressez pas trop de quitter vos attifeaux d’hiver. Ce gaillard-là a de sales revenez-y.
On aura encore de la froidure, nom de Dieu !
Pourtant, quoique le soleil soit encore pâlot, déjà on se sent plus gaillards : notre sang, kif-kif la sève dans les veines des végétaux, s’éveille et bouillonne.
Nous voici à la riche saison des bécottages : les oiselets font leurs nids, se fichent en ménage à la bonne franquette et, pour s’embrasser, ne sont pas assez cruchons d’aller demander la permission à un pantouflard ceinturonné de tricolore, comme môssieur le maire, ni à un crasseux amas de graisse ensaché dans une soutane.
Ils s’aiment et ça suffit !
Aussi, ils récoltent !
Tandis que, chez les humains, grâce à toutes les salopises légales qui font du mariage la forme la plus répugnante de la prostitution, les gosses ne germent pas vite.
Quand, au lieu de se marier par intérêt, pour l’infect pognon, les gas seront assez décrassés pour s’unir parce qu’il en pincent l’un pour l’autre, et quand, par ricochet, on aura perdu l’idiote habitude de reluquer de travers une jeunesse qui a un polichinelle dans le tiroir, — sans que les autorités aient passé par là, — c’en sera fini de la dépopulation.
Mais pour ça il faut que les abrutisseurs se soient évanouis de notre présence !
En attendant, à la campluche, on est moins serins : y a des andouillards moralistes qui nous vantent ce qu’ils appellent les « vertus champêtres », — qui ne sont qu’une épaisse couche de préjugés.
Ces escargots, plus moules qu’une dizaine d’huîtres, n’ont jamais vu ni un village, ni un paysan, — sans quoi ils sauraient qu’aux champs on est bougrement plus sans façons.
Quand vient la fenaison, filles et garçons se roulent dans les foins et, sans magnes, ils vont derrière les buissons, sous l’œil des oiseaux, faire la bête à deux dos.
# Le Printemps

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Printemps, poème de Georges de Scudéry
* Le Printemps, poème de Louis-Xavier de Ricard
* Le Printemps, poème de Amable Tastu
* Le Printemps, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Le Printemps, poème de Jehan-Rictus
* Le Printemps, texte d'Émile Pouget
* Le Printems, poème de Jean-François de Saint-Lambert
* Le Printemps, poème de Théodore de Banville
* Le Printemps, poème de Arsène Houssaye
* Le Printemps, poème de François Coppée
* Le Printemps, poème de Auguste Lacaussade
* Le printemps, poème de Lucie Delarue-Mardrus

## voir aussi

* Printemps, poème d’André Lemoyne
* Printemps, poème de Paul Verlaine
# Le Printemps (Amable Tastu)
### LE PRINTEMPS

Bela sazo, joëntat de l’aunada, Tornar fazetz lo dolse joc d’amors, Et per ondrar fiseles Trobadors Avetz de flors la testa coronnada.
De la Vergès humils regina des angels, Disen, cantan la pietat amorosa, Quan dab sospirs amars engoisso dolorosa Vie morir en la crots lo gran Prince dels cels.
Ciutat de mos anjols, o tan genta Tholosa, Als fis aymans uffris senhal d’onor ; Sios à jamas digna de son lausor, Nobla coma totjorn, et totjorn poderosa !
Soen à tort l’ergulhos en el pensa Qu’ondrad sera testeras del aymadors ; Mès jo say ben que lo joën Trobadors
Oblidaran la fama de Clamensa.
Tal en los cams la rosa primavera Floris gentils quan torna lo gay temps, Mes del vent de la nueg brancejado rabenis, Moric, et per totjorn s’esfassa de la terra.
Viens, charmante saison, jeunesse de l’année, Viens animer encor le luth des Troubadours, Des fleurs que tu fais naître accours environnée, Elles seront le prix de nos chansons d’amours.
Voici venir le jour où la Reine des anges, Seule, au pied de la croix, répandit tant de pleurs, Qu’elle"entende aujourd’hui l’hymne de nos louanges Redire aux saints autels ses sublimes douleurs.
Cité de mes aïeux, Toulouse tant chérie, Sois à jamais l’orgueil, l’amour de tes enfants ;
Qu’ils trouvent dans les murs de leur belle patrie Le sujet et le prix de leurs nobles accents !
Poètes orgueilleux, caressez l’espérance De laisser après vous un renom immortel ; Le mien s’éteindra vite ; et le nom de Clémence Ne sera point connu du jeune Ménestrel.
La rose du matin le soir jonche la terre ; Avec indifférence on la voit se flétrir ; Et le vent de la nuit, de son aile légère, Disperse dans les airs son dernier souvenir.
# Le Printemps (Scudéry)
### SONNET. Le Printemps.

​ ENfin la belle Aurore, a tant versé de pleurs, Que l’aimable Printẽps nous fait reuoir ſes charmes : Il peint en ſa faveur, les herbes & les fleurs, Et tout ce riche Eſmail, eſt l’effet de ſes larmes.
Cibele que l’Hiuer accabloit de douleurs, Et qui ſouffroit des vents les inſolents vacarmes ; Meſle parmi ſes Tours, les plus viues couleurs, Et triomphe à la fin par ces brillantes Armes.
Les Roſes & les Lis, d’un merueilleux eſclat, Confondent la blancheur, au beau luſtre incarnat ; La Tulipe changeante, eſtalle ſa peinture :
Le Narciſſe agreable, à l’Anemone eſt ioint ; Bref, tout ſe raieunit ; tout change en la Nature ; Mais ſuperbe Philis, mon ſort ne change point.﻿
# Le Printemps (Coppée)
## LE PRINTEMPS

* C’est l’aurore et c’est l’avril,
* Lui dit-il,
* Viens, la rosée étincelle.
* — Le vallon est embaumé :
* Viens, c’est mai
* Et c’est l’aube ! lui dit-elle.
* Et dans le bois abritant
* Un étang,
* Où les chevreuils viennent boire,
* Ils sont allés, les heureux
* Amoureux,
* Suspendre leur balançoire.
* Gaîment ils s’y sont assis,
* Puis Thyrsis
* Prit les cordes à mains pleines ;
* Et voilà qu’ils sont lancés,
* Enlacés
* Et confondant leurs haleines.
* Daphné, près de son ami,
* A frémi
* D’entendre craquer les branches,
* Et, prise d’un rire fou,
* Mis au cou
* Du brun Thyrsis ses mains blanches.
* Mais, fier du fardeau léger,
* Le berger
* La regarde avec ivresse
* Et presse le bercement
* Si charmant
* Qui lui livre sa maîtresse.
* Elle a son seul point d’appui
* Contre lui,
* Qui touche ce que dérobe
* L’écharpe qu’un vent mutin
* Du matin
* Fait flotter avec la robe.
* Leurs beaux cheveux envolés,
* Sont mêlés ;
* Ils vont, rasant les fleurettes
* De leurs jeunes pieds unis ;
* Et les nids
* Là-haut, sont pleins de fauvettes.
* — Un baiser sur tes cheveux,
* Je le veux !
* Et je veux que tu le veuilles.
* — Non, berger, car les grimpants
* Ægipans
* Sont là, cachés sous les feuilles,
* — Un baiser, – qu’il soit moins prompt ! –
* Sur ton front,
* Sur ta bouche qui m’attire !
* — Non, berger. N’entends-tu pas
* Que là-bas
* Déjà ricane un satyre ?
* Ainsi l’ingénue enfant
* Se défend
* Et veut détourner la tête ;
* Mais, pour augmenter sa peur,
* Le trompeur
* Fait voler l’escarpolette ;
* Et craintive, et s’attachant
* Au méchant
* Qui lâchement en profite,
* La vierge au regard divin
* Bien en vain
* L’adjure d’aller moins vite.
* Mais déjà le bercement
* Lentement
* S’affaiblit et diminue.
* Les enfants se sont assez
* Balancés,
* Mais leur baiser continue.
* Où ce jeu les mène-t-il ?
* Très subtil
* Est Éros, riveur de chaînes,
* Et, dans le taillis en paix,
* Très épais
* Le gazon au pied des chênes.
* Sur l’écorce des rameaux
* En deux mots
* Plus d’une idylle est écrite,
* Et, sous les myrtes de Cos
* Les échos
* Savent par cœur Théocrite.
# Le Livre de la jungle (trad. Fabulet et Humières, ill. Becque)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Livre de la jungle.
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« La tendre Cythérée, assise au bord d’un ruisseau »

La tendre Cythérée, assise au bord d’un ruisseau, près du jeune Adonis, aimable et frais novice, le tentait par mille gracieuses œillades, de ces œillades que pouvait seule lancer la reine de la beauté.
Elle lui faisait des récits à ravir son oreille ; elle lui montrait des charmes à éblouir ses yeux ; pour gagner son cœur, elle le touchait ça et là ; des attouchements si doux triomphent toujours de la chasteté.
Mais soit que l’adolescent inexpérimenté ne comprît pas, soit qu’il refusât d’accepter ces offres provocantes, le tendre rebelle repoussait l’appât, et répondait par un sourire moqueur à toutes ces gracieuses avances.
Alors elle se renversa sur le dos, la belle reine, et en avant !… Mais il se leva et s’enfuit ; ah ! niais trop farouche !
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« C’était la fille d’un gentilhomme, la plus jolie entre trois »

C’était la fille d’un gentilhomme, la plus jolie entre trois. Elle aimait son précepteur autant que possible, jusqu’au jour où sur un Anglais, le plus beau qu’on pût voir, son inclination se tourna.
Le combat fut longtemps douteux entre ces deux amours. Que faire ? Cesser d’aimer le précepteur ou sacrifier le galant chevalier ? Accomplir l’une ou l’autre chose, hélas ! c’était un crève-cœur pour la candide damoiselle.
Elle dut refuser l’un des deux, et son regret fut vif de ne pouvoir les rendre heureux l’un et l’autre ; car ce fut le chevalier fidèle qu’elle blessa d’un refus. Hélas ! elle ne pouvait faire autrement.
Ainsi l’art fut victorieux dans sa lutte avec l’épée ; la jeune fille fut conquise par le prestige de la science. Le savant possède la belle, et sur ce, bonsoir ! Car ma chanson finit là.
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« La beauté n’est qu’un bien futile et douteux »

La beauté n’est qu’un bien futile et douteux ; c’est un lustre brillant qui se ternit soudain ; une fleur qui meurt, dès qu’elle commence à éclore ; un verre éclatant qui sur-le-champ se brise :
Bien perdu, lustre terni, verre brisé, fleur morte en une heure !
Et, comme un bien perdu est rarement retrouvé, pour ne pas dire jamais, comme aucun frottement ne peut rafraîchir le lustre terni, comme la fleur morte tombe fanée à terre, comme aucun ciment ne peut réparer le verre brisé,
La beauté, une fois flétrie, est à jamais perdue, en dépit des remèdes, du fard, des peines et des dépenses.
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« Belle était la matinée où apparut la belle reine d’amour »

Belle était la matinée où apparut la belle reine d’amour, plus pâle que sa blanche colombe, de la douleur que lui causait Adonis, jouvenceau altier et farouche.
Elle prend position sur une colline escarpée ; vite Adonis arrive, au son du cor, avec sa meute. Elle, la reine affolée, avec une sollicitude plus que tendre, défend à l’enfant d’aller plus loin :
« Une fois, dit-elle, j’ai vu un beau jeune homme, ici, dans ces halliers, blessé grièvement à la cuisse par un sanglier ; spectacle douloureux ! Regarde ma cuisse, ajoute-t-elle, c’est là qu’était la plaie. »
Et elle lui montrait sa cuisse ; Adonis y vit plus d’une cicatrice, et s’enfuit rougissant, et la laissa toute seule.
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« Jolie est ma bien-aimée, mais moins jolie que capricieuse »

Jolie est ma bien-aimée, mais moins jolie que capricieuse ; douce comme une colombe, mais ni fidèle, ni digne de confiance ; plus brillante que le verre, mais, comme le verre, fragile ; plus molle que la cire, et pourtant, comme le fer, sujette à la rouille.
Pâle lis, embelli de nuances rosées ! En éclat nulle ne l’éclipse, nulle en fausseté !
Que de fois elle a joint ses lèvres aux miennes, proférant entre chaque baiser un serment d’amour ! Que de contes elle a forgés pour me plaire, redoutant mon amour, mais sans cesse en craignant la perte !
Pourtant, au milieu de toutes ces pures protestations, sa parole, ses serments, ses larmes, tout était dérisoire.
Elle a brûlé d’amour, comme la paille prend feu ; elle a brûlé l’amour, aussi vite que le feu brûle la paille. Elle a édifié l’amour, et pourtant elle en a dégradé l’édifice. Elle a fait vœu d’amour durable, et pourtant elle est tombée dans l’inconstance.
Était-ce là une amoureuse, ou une libertine ? Elle était mauvaise en ce qu’elle avait de meilleur, sans exceller en rien.
# Le Pèlerin passionné (trad. Hugo)/« Bonne nuit et bon repos ! Ah ! souhait stérile ! »

Divine comme tu l’es, oh ! tu es sans pitié pour l’insolent qui chante les louanges du ciel dans une langue si terrestre !

#### X

La beauté n’est qu’un bien futile et douteux ; c’est un lustre brillant qui se ternit soudain ; une fleur qui meurt, dès qu’elle commence à éclore ; un verre éclatant qui sur-le-champ se brise :
Bien perdu, lustre terni, verre brisé, fleur morte en une heure !
Et, comme un bien perdu est rarement retrouvé, pour ne pas dire jamais, comme aucun frottement ne peut rafraîchir le lustre terni, comme la fleur morte tombe fanée à terre, comme aucun ciment ne peut réparer le verre brisé,
La beauté, une fois flétrie, est à jamais perdue, en dépit des remèdes, du fard, des peines et des dépenses.

#### XI

« Bonne nuit et bon repos ! » Ah ! souhait stérile ! elle m’a dit : bonne nuit, celle qui trouble mon repos, et elle m’a rejeté dans une chambrette tendue de souci, pour y réfléchir sur les causes de mon accablement.
« Porte-toi bien, a-t-elle ajouté, et reviens demain. » Me bien porter ! je ne le puis, car je soupe en compagnie de la tristesse.
Pourtant elle a souri doucement en me quittant ; était-ce un sourire de dédain ou de sympathie ? je ne saurais le dire. Il se peut qu’elle se réjouît ironiquement de mon exil ; il se peut aussi qu’elle se réjouît de me faire bientôt revenir auprès d’elle.
Revenir ! Un mot bien fait pour un fantôme comme moi qui prend la peine sans savoir en tirer le salaire.

#### XII

Seigneur ! quels regards mes yeux jettent vers l’orient ! Mon cœur me tient en éveil ; le lever du jour arrache au repos toutes mes facultés sensibles. N’osant me fier au rapport de mes yeux,
Tant que Philomèle veille et chante, je veille et j’écoute, en souhaitant qu’elle chante les mêmes airs que l’alouette.
Car l’alouette salue l’aube de son roucoulement et chasse la sombre nuit et ses rêves terribles. La nuit une fois dissipée, je vole près de ma belle ; mon cœur obtient son désir ; mon regard, la vue souhaitée.
Le chagrin se change en joie, joie mélangée de chagrin ; car ma belle a soupiré en me disant de revenir demain.
Si j’étais avec elle, la nuit s’écoulerait trop vite, mais maintenant les minutes ont la longueur des heures ; maintenant, pour me dépiter, chaque minute semble une lune ; ah ! que le soleil luise sinon pour moi, du moins pour vivifier les fleurs !
Envole-toi, nuit, brille, jour ! Bon jour, empiète sur la nuit ; et toi, nuit, abrège-toi cette nuit pour t’allonger demain.