# Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 13
### CHAPITRE XIII

Litvinof laissa la duchesse s’éloigner avec sa suite et sortit aussi de l’allée. Il ne pouvait pas se rendre compte de ce qu’il éprouvait ; il ressentait de la honte et de l’effroi, mais en même temps sa vanité était flattée. L’explication d’Irène l’avait pris à l’imprévu, ses paroles ardentes et précipitées étaient tombées sur lui comme une grêle. « Elles sont étranges, ces femmes du grand monde, pensait-il, comme elles sont inconséquentes, comme elles sont gâtées par le cercle dans lequel elles vivent et dont elles sentent elles-mêmes l’inanité ! » En réalité, il répétait machinalement ces lieux communs, comme pour chasser d’autres réflexions poignantes. Il sentait qu’il ne fallait pas en ce moment s’abandonner à des réflexions sérieuses, car il serait probablement amené à se trouver coupable, et il marchait à pas lents, s’efforçant d’appliquer son attention sur ce qui l’entourait. Tout à coup, il se trouva auprès d’un banc, vit des jambes, leva la tête : ces jambes appartenaient à un homme lisant un journal, et cet homme était Potoughine. Litvinof poussa une légère exclamation ; Potoughine posa le journal sur ses genoux et regarda attentivement, sans sourire, Litvinof, qui le regarda de même.
— Peut-on s’asseoir à côté de vous, dit-il enfin ?
— Asseyez-vous, faites-moi ce plaisir. Seulement je vous préviens qu’il ne faut pas vous fâcher, si vous entamez avec moi une conversation : je me sens dans les dispositions les plus misanthropiques ; tous les objets m’apparaissent d’une laideur exagérée.
— Ce n’est rien, Sozonthe Ivanovitch, répondit Litvinof en prenant place sur le banc ; cela vient même fort à propos. Mais sur quelle herbe avez-vous marché ?
— Je n’ai aucun motif de mauvaise humeur, dit Potoughine. Au contraire, je viens de lire dans le journal le projet de la réforme judiciaire en Russie, et je vois avec une sincère satisfaction que nous avons enfin du bon sens, que nous n’avons plus l’intention, sous prétexte d’indépendance, de nationalité ou d’originalité, d’accrocher une petite queue de notre cru à la pure et évidente logique européenne, mais que nous empruntons ici, sans marchander, à l’étranger ce qu’il a de bon. C’est assez d’avoir fait des concessions de ce genre lors de l’émancipation… Tirez-vous-en maintenant comme vous pourrez avec la communauté de biens que nous avons établie ! Sûrement, sûrement, je n’ai pas lieu d’être de mauvaise humeur ; mais, pour mon malheur, j’ai rencontré un diamant brut, j’ai causé avec lui, et tous ces diamants bruts, tous ces fanfarons me troubleront jusque dans la tombe !
— Quel diamant ? demanda Litvinof.
— Mais, vous savez, ce gros monsieur qu’on voit ici et qui s’imagine qu’il est un musicien de génie. « Sans doute, dit-il, je ne suis qu’un zéro, parce que je n’ai pas étudié ; mais j’ai, sans comparaison, plus de mélodie et d’idée que Meyerbeer. » En premier lieu, avais-je envie de lui répondre, pourquoi n’as-tu pas étudié ? Et en deuxième lieu, sans parler de Meyerbeer, chez le dernier joueur de flûte allemand, faisant modestement sa partie dans le dernier orchestre d’Allemagne, il y a vingt fois plus d’idées que chez tous nos soi-disant diamants bruts ; seulement ce joueur de flûte garde pour lui ses idées et n’en importune pas la patrie des Mozart et des Haydn, tandis que notre fanfaron, dès qu’il a composé la moindre valse ou la moindre romance, les mains dans les goussets et un sourire de mépris à la bouche, se déclare un génie. Le même manège se répète pour la peinture et dans tout. Ah ! ces diamants bruts, j’en ai par-dessus la tête. Ne serait-il pas temps de jeter aux orties toutes ces vanteries, tous ces mensonges : « Personne ne meurt de faim en Russie… Nulle part on ne voyage plus vite… Nous sommes assez nombreux pour enterrer nos ennemis sous nos bonnets… » On me parle toujours de la riche nature russe, de notre instinct supérieur, de Koulibine ! Où vont-ils chercher cette richesse ? Je n’entends que le bégayement de l’homme qui se réveille, qu’une finesse plus digne de l’animal que de l’être humain. De l’instinct ! Il y a bien de quoi se pavaner ! Prenez une fourmi dans le bois, portez-la à une verste de sa fourmilière, elle en retrouvera le chemin ; l’homme ne peut rien faire de pareil ; est-ce à dire qu’il est inférieur à la fourmi ? L’instinct, quand il serait porté au suprême degré, n’est pas ce qui distingue l’homme ; ce qui le distingue, c’est le bon sens, le simple bon sens, le vrai bon sens ; voilà notre apanage, notre juste motif d’orgueil. Quant à Koulibine, qui, sans connaître la mécanique, fabriqua une horloge très mauvaise, j’aurais fait exposer son horloge sur un pilori avec cette inscription : « Voyez, braves gens, comme il ne faut pas travailler. » Koulibine n’est pas coupable, mais sa manière ne vaut pas un fétu. Faites l’éloge du couvreur Telouchkine pour la hardiesse et l’agilité qu’il a mises à atteindre l’aiguille de l’Amirauté, je le veux bien ; mais ne hurlez pas qu’il a donné un pied de nez aux architectes allemands, qu’ils ne sont bons qu’à empocher de l’argent. Il ne leur a pas donné un pied de nez : il a bien fallu recourir à eux pour réparer l’aiguille, après qu’elle a été démontée. Pour l’amour de Dieu, ne répandez pas en Russie l’idée que l’on peut parvenir à quelque chose sans étude ! Non, quand tu aurais un front large de sept empans, apprends, apprends à commencer par l’alphabet, sinon tais-toi et reste tranquille. Ouf ! j’en ai chaud.
Potoughine ôta son chapeau et s’éventa avec son mouchoir.
— Les beaux-arts, reprit Potoughine, l’industrie russes ! Je connais l’enflure russe, je connais aussi son impuissance, mais, Dieu me pardonne, je n’ai jamais rencontré ses beaux-arts. Vingt années durant on s’est tenu agenouillé devant Brulof, devant cette nullité prétentieuse, et on s’est imaginé qu’il s’était formé chez nous une école supérieure à toutes les autres… Les beaux-arts russes ! ah ! ah ! ah ! hi ! hi !
— Cependant permettez, Sozonthe Ivanovitch, remarqua Litvinof, est-ce que vous n’admettriez pas même Glinka ?
Potoughine se gratta l’oreille.
— Les exceptions, vous le savez, ne font que confirmer la règle. Dans le cas même que vous me citez, nous n’avons pas encore pu nous garer de la fanfaronnade. Si l’on s’était borné, par exemple, à dire que Glinka a été réellement un musicien remarquable, que les circonstances et ses propres fautes ont empêché de devenir le fondateur de l’opéra russe, personne ne le contesterait ; mais non, impossible de rester dans la mesure. Incontinent il a fallu l’élever au grade de général en chef, de grand-maréchal dans la partie musicale, prétendre que les autres nations n’ont rien de pareil… Et, comme preuve, on vous cite quelque grand génie du cru dont les « sublimes productions » ne sont qu’une pitoyable imitation des compositeurs étrangers de second ordre… de second ordre, remarquez-le bien ; — car ceux-là sont les plus faciles à imiter. Rien de pareil ! Ô malheureux barbares qui comprennent la perfection dans l’art comme s’il s’agissait du saltimbanque Rappo ; un hercule étranger soulève d’une main six pouds, le nôtre vingt ; vous voyez, les autres n’ont rien de pareil ! Je prendrai la liberté de vous communiquer un souvenir qui ne me sort pas de la tête. J’ai visité ce printemps le Palais de Cristal de Londres ; dans ce palais, comme vous le savez, sont réunis des spécimens de toutes les inventions, — c’est pour ainsi dire l’encyclopédie de l’humanité. Je me suis promené au milieu de toutes ces machines, de tous ces instruments, de toutes ces statues de grands hommes, et j’ai été saisi par cette pensée : si tout à coup une nation venait à disparaître de la surface du monde, et si en même temps disparaissait de ce palais tout ce que cette nation a inventé, notre bonne petite mère, l’orthodoxe Russie, pourrait s’enfoncer dans le Tartare sans ébranler un seul clou, sans déranger une seule épingle ; tout resterait paisiblement à sa place, car le samovar, les chaussures d’écorce, le knout, — nos plus importants produits — n’ont même pas été inventés par nous. La disparition des îles Sandwich produirait plus d’effet ; ses indigènes ont inventé je ne sais quelles lances et quelles pirogues ; les visiteurs remarqueraient leur absence. Nos vieilles inventions viennent de l’Orient, nos nouvelles sont tirées de l’Occident, et nous continuons à discuter encore sur l’originalité de l’art et de l’industrie nationale ! Quelques jeunes gens ont même découvert une science russe, une arithmétique russe : deux et deux font bien quatre, chez nous comme ailleurs, mais plus crânement paraît-il.
— Arrêtez, Sozonthe Ivanovitch, s’écria Litvinof. Nous envoyons cependant quelque chose aux expositions universelles, et l’Europe s’approvisionne de bien des choses chez nous.
— Oui, elle prend chez nous les matières brutes ; mais remarquez, monsieur, que ces matières brutes ne sont généralement bonnes que par suite de détestables circonstances : notre soie de cochon, par exemple, est longue et forte, parce que l’animal est chétif ; notre cuir est solide et épais, parce que les vaches sont maigres, le suif est gras, parce qu’on y laisse des lambeaux de chair… Du reste, pourquoi m’étendrais-je là-dessus : vous vous occupez de technologie, vous savez tout cela mieux que moi. On me parle de l’aptitude russe, eh bien ! voilà nos propriétaires qui se plaignent amèrement et éprouvent d’immenses pertes parce qu’il n’existe pas de machine à sécher qui les délivre de la nécessité de mettre leurs gerbes dans des fours, comme du temps de Rurick ; ces fours causent un déchet effrayant et brûlent sans cesse. Les propriétaires se lamentent, et il n’y a toujours pas de machines à sécher. Or, pourquoi n’y en a-t-il pas ? Parce que l’Allemand n’en a pas besoin : il bat son blé humide ; il n’a pas par conséquent à se préoccuper de cette invention, et nous n’en sommes pas capables, nous ne sommes même pas capables de cela ! À partir d’aujourd’hui, dès que j’apercevrai quelque part un de ces diamants bruts, un de ces génies inventifs et naïfs, je lui crierai aussitôt : « Halte-là ! où est la machine à sécher ? » Mais ils s’occupent bien de cela ! Ramasser un soulier éculé, tombé depuis longtemps des pieds de Saint-Simon ou de Fourier, se le poser respectueusement sur la tête et le porter comme une relique, nous sommes capables de cet effort ; ou bien compiler un petit article sur la valeur historique et contemporaine du prolétariat dans les principales villes de France, nous pouvons encore faire cela ; mais un jour j’ai essayé de proposer à un de ces écrivains d’économie politique, comme M. Vorochilof, de me nommer vingt villes de cette même France, et savez-vous ce qui est arrivé ? Il est arrivé que, pour compléter le chiffre, le politico-économiste s’est trouvé réduit à me nommer Montfermeil, dont il s’est souvenu grâce à un roman de Paul de Kock. Il me revient ici en mémoire une anecdote. J’entrais un jour dans un bois avec un fusil et un chien.
— Vous êtes donc chasseur ? demanda Litvinof.
— Je tire un peu. J’allais chercher des bécassines dans un marais fréquenté, m’avait-on dit, par les chasseurs. J’entre donc dans un bois que des marchands avaient acheté pour l’arracher. Comme d’habitude, ils y avaient construit une maisonnette, une sorte de comptoir. — Je regarde : sur le seuil se tient un commis, frais et lisse comme une noisette écossée ; il ricanait à lui tout seul. Je lui demande : « Où est le marais, et y trouve-t-on des bécassines ? — Venez, venez, me dit-il aussitôt avec une expression de joie comme si je lui eusse fait cadeau d’un rouble ; — ce marais est de première qualité ; il abonde en toute espèce d’oiseaux sauvages, au point de ne savoir qu’en faire. » Je suivis ses indications, et non seulement je n’aperçus aucun oiseau sauvage, mais je ne découvris même pas le marais depuis longtemps desséché. Eh bien ! faites-moi le plaisir de me dire pourquoi le Russe ment toujours, le commis-marchand comme le politico-économiste ?
Litvinof ne répondit rien et se contenta de soupirer.
— Entamez une conversation avec ce dernier, continua Potoughine, sur les problèmes les plus ardus de la science sociale, pris en général, sans faits positifs… prrrr ! il part aussitôt comme un oiseau dont on a délié les ailes. Un jour j’ai réussi pourtant à attraper un de ces oiseaux ; je m’étais servi, comme vous allez voir, d’un excellent appât. Je discutais avec un de nos jeunes gars du jour sur diverses « questions, » ainsi qu’ils disent. Comme à l’ordinaire, il se fâchait beaucoup ; il niait, entre autres, le mariage avec une obstination vraiment puérile. Je lui soumis quelques arguments… c’est comme si j’eusse parlé à un mur ! Je désespérais de l’aborder d’aucun côté, lorsqu’une heureuse idée me traversa l’esprit. « Veuillez me permettre de vous faire une observation, lui dis-je, — avec les blancs-becs il faut toujours être respectueux, — vous m’étonnez beaucoup, monsieur. Vous vous occupez de sciences naturelles, et jusqu’à présent vous n’avez pas porté votre attention sur le phénomène suivant : tous les animaux carnassiers et pillards, les oiseaux de proie, tous ceux qui vivent de proie, travaillent à procurer de la nourriture à leurs petits comme à eux-mêmes… Or vous classez l’homme parmi ces animaux ? — Sans doute, répliqua mon gars, l’homme n’est en général qu’un animal carnassier. — Et pillard, ajoutai-je. — Et pillard, affirma-t-il. — C’est parfaitement dit, poursuivis-je. Je m’étonne donc que vous n’ayez pas remarqué que tous ces animaux vivent en monogamie. » Le blanc-bec fit un soubresaut. « Comment cela ? — Mais comme cela : voyez le lion, le loup, le renard, le vautour, comment pourraient-ils se conduire autrement, veuillez y réfléchir ? C’est à peine s’ils peuvent à deux nourrir leurs petits. » Le blanc-bec devint rêveur. « Dans ce cas, reprit-il, l’animal n’est pas un modèle pour l’homme. » Ici, je le qualifiai d’idéaliste ; il en fut tellement mortifié qu’il faillit fondre en larmes ; je fus obligé de le calmer, de lui promettre que je n’en dirais rien à ses camarades. Mériter la qualification d’idéaliste, ce n’est pas une bagatelle ! Voyez-vous, monsieur, la jeunesse d’aujourd’hui s’est trompée dans son calcul. Elle s’est imaginé que la précédente époque de travail obscur et souterrain était passée ; que c’était bon pour nos vieux pères de creuser comme des taupes, que ce rôle est pour nous autres trop humiliant ; nous devons agir en plein air… Nous agirons… Chères petites colombes ! vos enfants mêmes n’agiront pas encore, et, pour vous, veuillez rentrer dans la tranchée, dans le trou, et y continuer l’œuvre sourde de vos vieux pères.
Il y eut un moment de silence.
— Quant à moi, monsieur, reprit Potoughine, non seulement je suis persuadé que nous devons à la civilisation tout ce que nous possédons de sciences, d’industrie, de justice, mais encore j’affirme que le sentiment même du beau et de la poésie ne peut naître et se développer que sous l’influence de cette civilisation ; et que ce qu’on appelle œuvre nationale et spontanée n’est que niaiserie et absurdité. On distingue jusque dans Homère les germes d’une civilisation riche et raffinée ; l’amour même s’épure à son contact. Les slavophiles me pendraient volontiers pour une pareille hérésie, s’ils n’avaient pas un cœur si tendre ; mais je n’en démordrai pas, et madame Kokhanoski aura beau m’offrir ses idylles où la simple nature slave est tellement glorifiée, je ne respirerai pas ce triple extrait de moujik russe, parce que je n’appartiens pas à la haute société qui sent de temps en temps le besoin de se faire croire à elle-même qu’elle ne s’est pas complètement francisée, et pour l’usage exclusif de laquelle on compose cette littérature en cuir de Russie. Je le répète, sans civilisation, il n’y a pas de poésie. Voulez-vous vous rendre compte de l’idéal poétique du Russe primitif ? Ouvrez nos légendes. L’amour ne s’y manifeste jamais que comme la conséquence d’un charme, d’un sort. Il s’infiltre « par la liqueur de l’oubli » ; on en compare l’effet à une terre desséchée ou glacée ; ce qu’on appelle notre littérature épique, seule parmi toutes les autres d’Europe et d’Asie, ne fournit pas un couple typique d’êtres qui s’aiment ; le héros de la « sainte Russie » commence toujours ses relations avec celle que le sort lui destine par la maltraiter sans merci. Mais je ne veux pas discourir sur tout cela ; je prendrai uniquement la liberté d’attirer votre attention sur la peinture que fait du « jeune premier » le Slave primitif et incivilisé. Voyez : le jeune premier s’avance ; il s’est donné « une pelisse de martre piquée sur toutes les coutures ; une ceinture de soie bigarrée prend sa taille sous les aisselles, ses mains sont enfouies dans ses manches ; le collet de sa pelisse, plus haut que son chef, cache par devant son visage vermeil et par derrière son col blanc ; son chapeau est planté sur une oreille ; des bottes de maroquin enveloppent ses jambes ; elles se relèvent en pointe d’alène ; leurs talons sont si hauts qu’un moineau passerait, ailes déployées, sous le milieu de la botte. »
Voilà l’idéal poétique du russe incivilisé. Eh bien ! ce modèle est-il joli ? Offre-t-il beaucoup de matériaux pour le peintre et le sculpteur ? Et la jeune fille qui captive le jeune homme et qui a un teint comme du sang de lièvre… Mais il me semble que vous ne m’écoutez pas ?
Litvinof tressaillit. Il n’écoutait pas, en effet, ce que lui disait Potoughine ; il songeait, songeait obstinément à Irène, à sa dernière entrevue.
— Excusez-moi, Sozonthe Ivanovitch, dit-il, mais j’ai à vous renouveler ma question sur…
— Sur ?
— Sur madame Ratmirof.
Potoughine plia le journal et l’enfonça dans sa poche.
— Vous voulez encore savoir comment j’ai fait sa connaissance ?
— Non, ce n’est pas cela ; je voudrais avoir votre opinion… sur le rôle qu’elle a joué à Pétersbourg. Quel a été en définitive ce rôle ?
— Je ne sais vraiment que vous dire, Grégoire Mikhailovitch. Je me suis trouvé en relations assez intimes avec madame Ratmirof… mais cela a été tout à fait par hasard et de peu de durée. Je n’ai pas pénétré dans son monde et ce qui s’y passe m’est inconnu. J’ai bien entendu quelque chose, mais vous savez, les caquets ne règnent pas seulement dans les cercles démocratiques, et cela m’intéressait peu. Cependant, je m’aperçois, ajouta-t-il après un moment de silence, qu’elle vous occupe.
— Oui, nous avons causé ensemble deux fois, assez franchement. Je me demande toutefois si elle est sincère ?
Potoughine baissa les yeux.
— Quand elle s’emporte, elle est sincère, comme toutes les femmes passionnées. Parfois l’orgueil l’empêche aussi de mentir.
— Elle est orgueilleuse ? Je supposais plutôt qu’elle était capricieuse.
— Orgueilleuse comme le démon, mais ce n’est rien.
— Il m’a paru qu’elle exagérait quelquefois…
— Et ce n’est rien encore ; elle n’en est pas moins sincère. Mais où prétendez-vous chercher la vérité ? Les meilleures de ces dames sont gangrenées jusqu’à la moelle des os.
— Mais, Sozonthe Ivanovitch, rappelez-vous, ne l’avez-vous pas appelée vous-même votre amie ? Ne m’avez-vous pas conduit chez elle presque de force ?
— Qu’est-ce à dire ? Elle m’a prié de vous amener ; je me suis dit : Pourquoi pas ? Et quant à l’amitié, oui, je suis réellement son ami. Elle n’est pas sans qualités ; elle est bonne, c’est-à-dire généreuse, c’est-à-dire qu’elle donne aux autres ce qui ne lui est pas tout à fait nécessaire. Du reste, vous devez la connaître aussi bien que moi.
— J’ai connu Irène Pavlovna il y a dix ans ; depuis ce temps…
— Ah ! Grégoire Mikhailovitch, que dites-vous ! Est-ce que le caractère change ? Tel on est au berceau, tel on descend au tombeau. Peut-être, — ici Potoughine se courba encore davantage, — peut-être craignez-vous de tomber entre ses mains ? C’est possible, mais peut-on échapper à des mains quelconques ?
Litvinof eut un sourire forcé.
— Vous croyez ?
— On ne peut y échapper. L’homme est faible, la femme est tenace, le hasard est tout-puissant ; se résigner à une vie décolorée est difficile, s’y résigner complètement est impossible… et ici il y a beauté et sympathie, chaleur et lumière, comment s’y dérober ? On s’élance comme un enfant vers sa bonne. Ensuite viennent sans doute, comme à l’ordinaire, le froid, les ténèbres, le vide, et puis on se déshabitue de tout, on ne comprend plus rien. D’abord on ne comprend même pas comment on peut vivre.
Litvinof regarda Potoughine ; il lui sembla qu’il n’avait encore jamais rencontré un être plus isolé et plus malheureux. Sombre, livide, la tête inclinée sur la poitrine, les mains croisées sur les genoux, il était immobile et souriait d’un sourire abattu. Litvinof eut pitié de ce pauvre, honnête, bilieux original…
— Irène Pavlovna, reprit-il à demi-voix, m’a parlé, entre autres, d’une de ses meilleures connaissances, qu’on appelait, si je ne me trompe, Belsky ou Dolsky…
Potoughine fixa sur Litvinof son regard morne.
— Ah ! dit-il d’une voix sourde. Elle vous a parlé… Eh bien ! quoi ? Du reste, ajouta-t-il en bâillant d’une manière forcée, il est temps que je retourne à la maison… dîner. Adieu.
Il sauta de son banc et s’éloigna rapidement avant que Litvinof eût le temps de prononcer un mot. Le dépit remplaça en lui la compassion ; dépit, bien entendu, contre lui-même. Toute espèce d’indiscrétion lui était antipathique : il avait voulu exprimer à Potoughine sa sympathie, et, au lieu de cela, il n’avait fait qu’une maladroite allusion. Il rentra à son hôtel avec un secret mécontentement sur le cœur.
— Elle est gangrenée jusqu’à la moelle des os, pensa-t-il pendant quelque temps… orgueilleuse comme un démon ! elle, cette femme qui est presque tombée à mes genoux, orgueilleuse ? orgueilleuse et pas capricieuse ?
Litvinof essaya, mais sans succès, d’éloigner de son esprit l’image d’Irène. Il ne voulait pas songer à sa fiancée ; il sentait qu’elle n’aurait pas ce jour-là le dessus. Il résolut d’attendre, sans s’émouvoir davantage, le dénoûment de toute « cette étrange histoire. » Ce dénoûment ne pouvait tarder, et Litvinof ne doutait pas qu’il ne fût des plus inoffensifs et des plus naturels. Il en décida ainsi, mais cependant l’image d’Irène ne le quittait pas, et chacune de ses paroles lui revenait obstinément en mémoire.
Le garçon d’auberge lui apporta un billet ainsi conçu :
« Si vous ne faites rien ce soir, venez ; je ne serai pas seule, j’aurai du monde et vous pourrez voir de plus près notre société. J’ai grande envie que vous la voyiez ; j’ai le pressentiment qu’elle se montrera dans tout son éclat. Il faut que vous vous rendiez compte de l’air que je respire. Venez ; je serai heureuse de vous voir, et vous ne vous ennuierez pas. Prouvez-moi que notre explication d’aujourd’hui a rendu désormais impossible tout malentendu.
Litvinof mit un habit, une cravate blanche, et se rendit à l’invitation. « Tout cela n’est pas grave, se répétait-il en chemin. Pourquoi ne pas les examiner ? C’est curieux. » Il y a peu de jours, ce n’était pas un sentiment de curiosité, mais de répugnance, que ce même monde lui inspirait.
Il marchait à pas précipités, le chapeau sur les yeux, un sourire forcé sur les lèvres ; Bambaéf, assis devant le café Weber, le montrant de loin à Vorochilof et à Pichtchalkin, solennellement :
— Voyez-vous cet homme ? C’est une pierre ! c’est un roc ! c’est du granit.