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# Les Trophées/La Magicienne
### LA MAGICIENNE

En tous lieux, même au pied des autels que j’embrasse, Je la vois qui m’appelle et m’ouvre ses bras blancs. Ô père vénérable, ô mère dont les flancs M’ont porté, suis-je né d’une exécrable race ?
L’Eumolpide vengeur n’a point dans Samothrace Secoué vers le seuil les longs manteaux sanglants, Et, malgré moi, je fuis, le cœur las, les pieds lents ; J’entends les chiens sacrés qui hurlent sur ma trace.
Partout je sens, j’aspire, à moi-même odieux, Les noirs enchantements et les sinistres charmes Dont m’enveloppe encor la colère des Dieux ;
Car les grands Dieux ont fait d’irrésistibles armes De sa bouche enivrante et de ses sombres yeux, Pour armer contre moi ses baisers et ses larmes.
# Les Trophées/La Naissance d’Aphrodité
### LA NAISSANCE D’APHRODITÉ

Avant tout, le Chaos enveloppait les mondes
Où roulaient sans mesure et l’Espace et le Temps ;
Puis Gaia, favorable à ses fils les Titans,
Leur prêta son grand sein aux mamelles fécondes.
Ils tombèrent. Le Styx les couvrit de ses ondes.
Et jamais, sous l’éther foudroyé, le Printemps
N’avait fait resplendir les soleils éclatants,
Ni l’Été généreux mûri les moissons blondes.
Farouches, ignorants des rires et des jeux,
Les Immortels siégeaient sur l’Olympe neigeux.
Mais le ciel fit pleuvoir la virile rosée ;
L’Océan s’entr’ouvrit, et dans sa nudité
Radieuse, émergeant de l’écume embrasée,
Dans le sang d’Ouranos fleurit Aphrodité.
# Les Trophées/La Prière du Mort
### LA PRIÈRE DU MORT

Arrête ! Écoute-moi, voyageur. Si tes pas Te portent vers Cypsèle et les rives de l’Hèbre, Cherche le vieil Hyllos et dis-lui qu’il célèbre Un long deuil pour le fils qu’il ne reverra pas.
Ma chair assassinée a servi de repas Aux loups. Le reste gît en ce hallier funèbre. Et l’Ombre errante aux bords que l’Érèbe enténèbre S’indigne et pleure. Nul n’a vengé mon trépas.
Pars donc. Et si jamais, à l’heure où le jour tombe, Tu rencontres au pied d’un tertre ou d’une tombe Une femme au front blanc que voile un noir lambeau ;
Approche-toi, ne crains ni la nuit ni les charmes ; C’est ma mère, Étranger, qui sur un vain tombeau Embrasse une urne vide et l’emplit de ses larmes.
# Les Trophées/La Source
### LA SOURCE

L’autel gît sous la ronce et l’herbe enseveli ; Et la source sans nom qui goutte à goutte tombe D’un son plaintif emplit la solitaire combe. C’est la Nymphe qui pleure un éternel oubli.
L’inutile miroir que ne ride aucun pli À peine est effleuré par un vol de colombe Et la lune, parfois, qui du ciel noir surplombe, Seule, y reflète encore un visage pâli.
De loin en loin, un pâtre errant s’y désaltère. Il boit, et sur la dalle antique du chemin Verse un peu d’eau resté dans le creux de sa main.
Il a fait, malgré lui, le geste héréditaire, Et ses yeux n’ont pas vu sur le cippe romain Le vase libatoire auprès de la patère.
# Les Trophées/La Trebbia
### LA TREBBIA

L’aube d’un jour sinistre a blanchi les hauteurs. Le camp s’éveille. En bas roule et gronde le fleuve Où l’escadron léger des Numides s’abreuve. Partout sonne l’appel clair des buccinateurs.
Car malgré Scipion, les augures menteurs, La Trebbia débordée, et qu’il vente et qu’il pleuve, Sempronius Consul, fier de sa gloire neuve, A fait lever la hache et marcher les licteurs.
Rougissant le ciel noir de flamboîments lugubres, À l’horizon, brûlaient les villages Insubres ; On entendait au loin barrir un éléphant.
Et là-bas, sous le pont, adossé contre une arche, Hannibal écoutait, pensif et triomphant, Le piétinement sourd des légions en marche.
# Les Trophées/La Flûte
### LA FLÛTE

Voici le soir. Au ciel passe un vol de pigeons. Rien ne vaut pour charmer une amoureuse fièvre, Ô chevrier, le son d’un pipeau sur la lèvre Qu’accompagne un bruit frais de source entre les joncs.
À l’ombre du platane où nous nous allongeons L’herbe est plus molle. Laisse, ami, l’errante chèvre, Sourde aux chevrotements du chevreau qu’elle sèvre, Escalader la roche et brouter les bourgeons.
Ma flûte, faite avec sept tiges de ciguë Inégales que joint un peu de cire, aiguë Ou grave, pleure, chante ou gémit à mon gré.
Viens. Nous t’enseignerons l’art divin du Silène, Et tes soupirs d’amour, de ce tuyau sacré, S’envoleront parmi l’harmonieuse haleine.
# Les Trophées/La Jeune Morte
### LA JEUNE MORTE

Qui que tu sois, Vivant, passe vite parmi L’herbe du tertre où gît ma cendre inconsolée ; Ne foule point les fleurs de l’humble mausolée D’où j’écoute ramper le lierre et la fourmi.
Tu t’arrêtes ? Un chant de colombe a gémi. Non ! qu’elle ne soit pas sur ma tombe immolée ! Si tu veux m’être cher, donne-lui la volée. La vie est si douce, ah ! laisse-la vivre, ami.
Le sais-tu ? Sous le myrte enguirlandant la porte, Épouse et vierge, au seuil nuptial, je suis morte, Si proche et déjà loin de celui que j’aimais.
Mes yeux se sont fermés à la lumière heureuse, Et maintenant j’habite, hélas ! et pour jamais, L’inexorable Érèbe et la Nuit Ténébreuse.
# Les Trophées/La Mort de L’Aigle

Quand l’aigle a dépassé les neiges éternelles,
À sa vaste envergure il veut chercher plus d’air
Et le soleil plus proche en un azur plus clair
Pour échauffer l’éclat de ses mornes prunelles.
Il s’enlève. Il aspire un torrent d’étincelles.
Toujours plus haut, enflant son vol tranquille et fier,
Il monte vers l’orage où l’attire l’éclair ; Mais la foudre d’un coup a rompu ses deux ailes.
Avec un cri sinistre, il tournoie, emporté
Par la trombe, et, crispé, buvant d’un trait sublime
La flamme éparse, il plonge au fulgurant abîme.
Heureux qui pour la Gloire ou pour la Liberté, Dans l’orgueil de la force et l’ivresse du rêve, Meurt ainsi, d’une mort éblouissante et brève !
# Les Trophées/La Revanche de Diego Laynez

Ce soir, seul au haut bout, car il n’a pas d’égaux, Diego Laynez, plus pâle aux lueurs de la cire, S’est assis pour souper avec ses hidalgos.
Ses fils, ses trois aînés, sont là ; mais le vieux sire En son cœur angoissé songe au plus jeune. Hélas ! Il n’est point revenu. Le Comte a dû l’occire.
Le vin rit dans l’argent des brocs ; le coutelas Dégainé, l’écuyer, ayant troussé sa manche, Laisse échauffer le vin et refroidir les plats.
Car le maître et seigneur n’a pas dit : Que l’on tranche ! Depuis que dans sa chaise il est venu s’asseoir, Deux longs ruisseaux de pleurs mouillent sa barbe blanche.
Et le grave écuyer se tient près du dressoir, Devant la table vide et la foule béante, Et nul, fils ou vassal, ne soupera ce soir.
Comme pour ne pas voir le spectre qui le hante, Laynez ferme les yeux et baisse encor le front ; Mais il voit son fils mort et sa honte vivante.
Il a perdu l’honneur, il a gardé l’affront ; Et ses aïeux, de race irréprochable et forte, Au jour du Jugement le lui reprocheront.
L’outrage l’accompagne et le mépris l’escorte. De tout l’orgueil antique il ne lui reste rien. Hélas ! hélas ! Son fils est mort, sa gloire est morte !
— Seigneur, ouvre les yeux. C’est moi. Regarde bien. Cette table sans viande a trop piètre figure ; Aujourd’hui j’ai chassé sans valet et sans chien ;
J’ai forcé ce ragot ; je t’en offre la hure ! — Ruy dit, et tend le chef livide et hérissé Qu’il tient empoigné par l’horrible chevelure.
Diego Laynez d’un bond sur ses pieds s’est dressé : — Est-ce toi, Comte infâme ? Est-ce toi, tête exsangue, Avec ce rire fixe et cet œil convulsé ?
Oui, c’est bien toi ! Tes dents mordent encor ta langue ; Pour la dernière fois l’insolente a raillé, Et le glaive a tranché le fil de sa harangue !
Sous le col d’un seul coup par Tizona taillé, D’épais et noirs caillots pendent à chaque fibre ; Le Vieux frotte sa joue avec le sang caillé.
D’une voix éclatante et dont la salle vibre, Il s’écrie : — Ô Rodrigue, ô mon fils, cher vainqueur, L’affront me fit esclave et ton bras me fait libre !
Et toi, visage affreux qui réjouis mon cœur, Ma main va donc, au gré de ma haine indomptable, Satisfaire sur toi ma gloire et ma rancœur ! —
Et souffletant alors la tête épouvantable : — Vous avez vu, vous tous, il m’a rendu raison ! Ruy, sieds-toi sur mon siège au haut bout de la table.
Car qui porte un tel chef est Chef de ma maison. —
# Les Trophées/La Sieste

Pas un seul bruit d’insecte ou d’abeille en maraude, Tout dort sous les grands bois accablés de soleil Où le feuillage épais tamise un jour pareil Au velours sombre et doux des mousses d’émeraude.
Criblant le dôme obscur, Midi splendide y rôde Et, sur mes cils mi-clos alanguis de sommeil, De mille éclairs furtifs forme un réseau vermeil Qui s’allonge et se croise à travers l’ombre chaude.
Vers la gaze de feu que trament les rayons Vole le frêle essaim des riches papillons Qu’enivrent la lumière et le parfum des sèves ;
Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil, Et dans les mailles d’or de ce filet subtil, Chasseur harmonieux, j’emprisonne mes rêves.
# Les dieux (Verlaine)
### LES DIEUX

Vaincus, mais non domptés, exilés, mais vivants, Et malgré les édits de l’Homme et ses menaces, Ils n’ont point abdiqué, crispant leurs mains tenaces Sur des tronçons de sceptre, et rôdent dans les vents.
Les nuages coureurs aux caprices mouvants Sont la poudre des pieds de ces spectres rapaces Et la foudre hurlant à travers les espaces N’est qu’un écho lointain de leurs durs olifants.
Ils sonnent la révolte à leur tour contre l’Homme, Leur vainqueur stupéfait encore et mal remis D’un tel combat avec de pareils ennemis.
Du Coran, des Védas et du Deutéronome, De tous les dogmes, pleins de rage, tous les dieux Sont sortis en campagne : Alerte ! et veillons mieux.
* ↑ Sonnet de jeunesse publié sur une copie.
# Les dieux ont soif
## TABLE DES MATIÈRES

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
* Chapitre XXVII
* Chapitre XXVIII
* Chapitre XXIX
# Notes et Sonnets/Vers de M. Édouard Turquety à moi adressés

(M. Édouard Turquety ayant adressé à l’auteur les vers suivants, on se permet de les insérer ici, malgré ce qu’ils ont d’infiniment trop flatteur : les poëtes sont accoutumés, on le sait bien, à se dire de ces douceurs entre eux, sans que cela tire à conséquence.)

### À SAINTE-BEUVE

Ami, pourquoi tant de silence ? Pourquoi t’obstiner à cacher L’hymne brillante qui s’élance De ton cœur prompt à s’épancher.
Déserte pour un jour la prose ; Réveille, après un long sommeil, Ton doux vers plus frais que la rose Au premier baiser du soleil.
Dis à l’oiseau de rouvrir l’aile : Laisse de sillon en sillon S’égarer la vive étincelle Que l’on nomme le papillon.
Rends-nous ton chant rempli de flamme, Ton chant rival du rossignol ; Permets aux brises de ton âme De nous embaumer dans leur vol.
Et, puisque tu le peux, ramène Auprès de nous l’aimable cours De la poétique fontaine Que tu voudrais céler toujours.
Regarde : jamais dans ce monde L’horizon ne fut moins serein ; Jamais angoisse plus profonde Ne tourmenta le cœur humain.
Les temps sont lourds, les temps nous pèsent ; Que devenir sous ces linceuls, Si les plus doux chanteurs se taisent, Ou ne chantent que pour eux seuls ?
Si, dans la solitude aride, Qui n’a ni calme ni saveur, Il n’est pas un ruisseau limpide, Il n’est pas un palmier sauveur ?
Oh ! viens, doux maître en rêverie, Viens reprendre ton beau concert : Ne reste pas, puisqu’on t’en prie, À t’épanouir au désert.
Fleur odorante, fleur sonore, C’est trop te refermer ; tu dois À ceux qu’un ciel brûlant dévore Ton frais parfum, ta fraîche voix.
Tu leur dois ton hymne hardie Plus suave de jour en jour, Et l’incessante mélodie De ton âme qui n’est qu’amour !
# Notes et Sonnets/Sur la mort d’une jeune enfant
### À MADAME P.

Calme tes pleurs, elle a vécu sa vie ; Ô tendre mère, elle a rempli ses jours ; Ta belle enfant avant dix ans ravie Des ans nombreux anticipa le cours. Aux plus grands maux ainsi fait la nature : Un bien chez elle achemine aux douleurs ; Même en hâtant, elle incline et mesure, Ce vert bouton, cette fleur était mûre ; ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
L’humain sentier s’échelonne en quatre âges : Aux deux premiers tout enivre à sentir ; L’été calmé peut plaire encore aux sages ; L’hiver approche, il est mieux de partir.
De ces seuls lots où la vie est bornée, Ta fille, ô mère, en eut trois, les meilleurs : Rayons, parfums, la flamme de l’année, Même des fruits la saveur devinée ; ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
joueuse enfant, qui donc connut plus qu’elle Les longs ébats autour des gazons verts, La matinée à durée éternelle, Les coins chéris où finit l’univers ? Qui mieux connut, sous l’œil sacré qui veille, Quand tout lui fait joie et bruits et couleurs, L’instant qui fuit et luit comme une abeille, Et la minute à l’Océan pareille ? ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
Mais de ces jeux jusque-là tant éprise, Comme lassée, elle sortit un soir, Et le matin la surprit seule assise, Un livre en main pour unique miroir. Qu’y voyait-elle ? Est-ce l’image encore ? Est-ce le sens ? L’esprit va-t-il ailleurs ? Elle a pleuré sur des vers de Valmore : Germe, étincelle, elle a ce qui dévore ! ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
Elle à la flamme, elle attend, elle rêve, Pauvre enfant pâle et qui trop tôt comprend. Du gai buisson déjà son vol s’enlève ; Elle soupçonne un univers plus grand. Si quelque ami fatigué de sa route Venait vers toi,… le soir ouvre les cœurs, Ou s’épanchait ; elle assiste, elle écoute :
À voir son front je pressens et redoute. ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
Ainsi mûrit sa jeunesse secrète. De ses douleurs elle enferme l’aveu ; Quand Je mal gagne, elle est plutôt muette, Pense à sa mère et ne se plaint qu’à Dieu. Dans son fauteuil, aux heures moins souffrantes. Douce, au soleil ranimant ses pâleurs, Quand fuit l’automne aux langueurs enivrantes, Elle à joui des nuances mourantes ; ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
Elle a joui des lenteurs refusées À l’âge ardent qui foule le gazon ; Elle a goûté les grâces reposées Par où s’enchante une arrière-saison. Quand toute enfance, égoïste en ses joies, Au moindre choc exhale ses malheurs, Elle sourit de peur que tu ne voies ; C’est déjà l’Ange en ses célestes voies ! ﻿Calme tes pleurs, calme tes pleurs !
Ou pour lui plaire, à mère inconsolée, Pleure à jamais, mais sans un pleur amer ; Pleure longtemps au fond de la vallée Ta vie enfuie en un monde plus cher. Dans un rayon vois l’Ange redescendre, Bénir tes nuits et t’y jeter ses fleurs, Et doucement te murmurer d’attendre, Et te redire avec un deuil plus tendre : ﻿Verse tes pleurs, verse tes pleurs !
# Notes et Sonnets/Pour de lointains pays
### ÉLÉGIE

Pour de lointains pays (quand je devrais m’asseoir) Je vais, je pars encor : que veux-je donc y voir ? Est-ce des nations la pompe ou les ruines ? Est-ce la majesté des antiques collines Qui me tente à la fin et me dit de monter ? Est-ce l’Art, l’Art divin, qui, pour mieux m’enchanter, Pour remplir à lui seul mon âme tout entière, Veut que je l’aille aimer sous sa belle lumière ? Est-ce aussi la nature et ses calmes attraits
Qu’il m’est doux une fois de posséder plus près, Aux lieux mèmes chantés sur les lyres humaines, Dans le temple des bois, des monts et des fontaines ? Oui, certes, tout cela, nature, art et passé : J’aime ces grands objets ; mon cœur souvent lassé Se sent repris vers eux de tristesse secrète. Mais est-ce bien là tout ? est-ce ton vœu, poëte ? Autrefois, sur la terre, à chaque lieu nouveau, Comme un trésor promis, comme un fruit au rameau, Je cherchais le bonheur. À toute ombre fleurie, Au moindre seuil riant de blanche métairie, Je disais : Il est là ! Les châteaux, les palais, Me paraissaient l’offrir autant que les chalets : Les parcs me le montraient au travers de leurs grilles ; Je perçais, pour le voir, l’épaisseur des charmilles, Et, dans l’illusion de mon rêve obstiné, Je me disais le seul, le seul infortuné. Aujourd’hui, qu’est-ce encor ? quand ce bonheur suprême, L’Amour (car c’était lui), m’ayant atteint moi-même, S’est enfui, quand déjà le souvenir glacé Parcourt d’un long regard le rapide passé, Quand l’avenir n’est plus, plus même le prestige, Le doux semblant au cœur d’un piège qui l’oblige, Je vais comme autrefois, et dans des lieux plus grands, Et plus hauts en beautés, perdant mes pas errants, Je cherche… quoi ? ces lieux ? leur calme qui pénètre ? L’art qui console ?… oh ! non… moins que jamais peut-être ; Mais au fond, mais encor ce bonheur défendu, Et le rêve toujours quand l’espoir est perdu !
# Notes et Sonnets/Puisqu’aussi bien tout passe
### SONNET à madame Desbordes-Valmore

Puisqu’aussi bien tout passe et que l’Amour a lui. Puisqu’après le flambeau ce n’est plus que la cendre, Que le rayon pâli n’est plus même à descendre, Puisqu’en mon cœur désert habite un morne ennui,
Si le loisir du chant me revient aujourd’hui, Qu’en faire, Muse aimée ? et nous faut-il attendre L’écho qu’hier encore il était doux d’entendre, Dernier soupir du nom qui pour toujours m’a fui ?
Oh ! sortons de moi-même ! et de mon âme errante Suspendons loin de moi la corde murmurante ! Ailleurs, je sais ailleurs des endroits consacrés :
Et comme un timbre d’or, qui parfois chante où pleure, Mon vers harmonieux sonnerait les quarts d’heure Heureux ou douloureux des amis préférés.
# Notes et Sonnets/Saint-Laurent-hors-des-murs
### SONNET

Saint-Laurent-hors-des-murs d’un sens profond m’explique Les Pères primitifs et leur ton vénéré ; En entrant là, d’abord en eux je suis entré : Rien du beau simple, aisé, ni du parfait antique :
Un composite un peu barbare, au moins rustique ; Colonnes de tout bord, même au socle enterré, Mais pur jaspe ou lapis : mais ce parfum sacré Qui surtout te remplit, ô vieille Basilique !
Qu’importe où fut ce marbre avant de t’arriver ? En lisant saint Justin, souvent un mot se lève, Un mot d’or qu’en Platon l’on eût pu retrouver ;
Mais le mot, sans Platon, se couronne et s’achève ! Même harmonie en toi, Basilique où je rêve, Et prier y pénètre encor mieux que rêver.
# Notes et Sonnets/Pourquoi dans l’amitié
### SONNET À PHILOTHÉE

Pourquoi, dans l’amitié, vouloir donc que l’ami Se moule à notre esprit, en épouse l’idée,
La tienne en tout pareille et sur tout point gardée, Sans que rien la dépasse et se joue à demi ?
Pourquoi, s’il doute encor, s’il est moins affermi En tout ce qui n’est pas l’amitié décidée, Pourquoi, sans vous asseoir, toujours plus loin guidée, Le piquer dans son doute à l’endroit endormi ?
J’en sais qui, dès avril, sur l’arbre encor sauvage, Non pas indifférents, mais sans presser le gage, En respirent la fleur d’un cœur déjà content.
Et cette fleur, un jour peut-être, non hâtée, Comblera tous vos vœux, à belle Philothée ! Comme un fruit mûr qui tombe au gazon qui l’attend.
* ↑ On est très-convertisseur et très-prêcheur aux alentours du lac de Genève et dans le Canton de Vaud.
# Notes et Sonnets/Réponse à Turquéty
### RÉPONSE

Mon cœur n’a plus rien de l’amour, Ma voix n’a rien de ce qui chante. Ton amitié me représente Ce qui s’est enfui sans retour.
Il est un jour aride et triste Où meurt le rêve du bonheur ; Voltaire y devint ricaneur, Et moi, j’y deviens janséniste.
Ce qu’on appelle notre vol Ne va plus même en métaphore ; Nos regards n’aiment plus l’aurore, Et l’on tuerait le rossignol.
Oiseau, pourquoi cette allégresse, Orgueil et délices des nuits ? Ah ! ce ne sont plus mes ennuis, Que ceux où ton chant s’intéresse !
Soupir, espoir, tendre langueur, Attente sous l’ombre étoilée ! Par degrés la lune éveillée Emplit en silence le cœur.
Pour qui donc fleurissent ces roses, Si ce n’est pas pour les offrir ? Charmant rayon, autant mourir, Sans un doux front où tu te poses !
Tous les ruisseaux avec leurs voix Que sont-ils sans la voix qu’on aime ? Ce ne fut jamais pour lui-même Que j’aimai l’ombrage des bois.
Dans les jardins ou les prairies, Le long des huis ou des sureaux, Devant l’ogive aux noire barreaux, Comme au vieux chêne des féeries ;
Même sous l’orgue solennel, Au seuil de la chaste lumière, Même aux abords du sanctuaire Où toi, tu t’es choisi le ciel,
Dès l’enfance mon seul génie Ne poursuivit qu’un seul désir : Un seul jour l’ai-je pu saisir ? Mais tout vieillit, l’âme est punie.
Et tes doux vers lus et relus N’ont fait qu’agiter mon mystère : Quoi donc ! aime-t-on sur la terre, Depuis que, nous, nous n’aimons plus ?
# Notes et Sonnets/Sonnet à moi adressé par M. Antoine de Latour
### PORT-ROYAL DES CHAMPS À M. SAINTE-BEUVE

À Port-Royal désert je suis allé revoir La place où, méditant la parole divine, Nicole s’asseyait, où, tant de fois, le soir, S’exhalèrent en pleurs les pensers de Racine.
Et ces grands souvenirs sur une humble ruine M’ont fait prendre en mépris et notre vain savoir, Et les sentiers trompeurs où notre esprit s’obstine, Et pour nos pauvres vers l’orgueil de notre espoir.
Toi qui les as connus ces graves solitaires, Qui sous l’herbe as cherché leurs traces toujours chères, Tu sais ce que leur vie eut d’austères douceurs.
Ah ! dis-nous si ce monde aux volontés flottantes Vaut leurs bois embaumés, leurs sources jaillissantes, Et le bruit de nos pas le silence des leurs.
# Notes et Sonnets/Sur la Saône, en voyant une jeune femme à sa fenêtre
### SUR LA SAONE, en voyant une jeune femme à sa fenêtre

Au bord de ce balcon, quelle vie ennuyée Demande au flot qui passe un bonheur qui n’est pas ?
Quelle tête charmante, à la vitre appuyée, Semble au gai voyageur dire un aveu tout bas ?
Mais peut-être elle l’a, plus que je ne suppose, Elle l’a, ce bonheur, sans tant de vœux subtils, Et, ne désirant rien, elle dit : « Où vont-ils ? N’ont-ils donc pas chez eux le jasmin et la rose ?… »
Et puis peut-être encor, ce que je lui donnais En idéal bonheur, en idéal veuvage, N’était rien qu’un coup d’œil aux tonneaux du rivage, Un rêve au bon rapport de son crû mâconnais.
# Lettre de Joseph Royal à Alphonse Desjardins 1874-06-20

[Où il est question de Riel]
Je vous ai mandé par télégraphe la remise du procès de nos amis à cet automne, septembre ou octobre. Il y aura terme spécial, je crois, de la Cour sur O. de la Reine. Sera-t-il possible de nous envoyer Chapleau pour qu’il soit ici vers le 15 septembre ? Hormis que l’amnistie nous arrive d’ici là ; — mais, y croyez-vous ?. — Pour moi, — non.
J’ai eu recours pour faire remettre le procès à un moyen qui aurait échoué devant Bet — mais qui a parfaitement réussi devant le G. en chef Wood. Dans ma preuve au greffier de la
Riel est à St Paul. Je ne sais ce qu’il va advenir de Clarke ; le télégraphe vous l’aura probablement appris lorsque vous recevrez cette lettre.
Combien j’aurais aimé (ou plutôt j’aimerais) à être à Montréal le 24 juin ! — Bravo à Alfred La Rocque
Mes amitiés à tous.