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# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Stances
## DIX-NEUVIÈME MÉDITATION STANCES

Et j’ai dit dans mon cœur : Que faire de la vie ? Irai-je encor, suivant ceux qui m’ont devancé, Comme l’agneau qui passe où sa mère a passé, Imiter des mortels l’immortelle folie ?
L’un cherche sur les mers les trésors de Memnon, Et la vague engloutit ses vœux et son navire ; Dans le sein de la gloire où son génie aspire, L’autre meurt enivré par l’écho d’un vain nom.
Avec nos passions formant sa vaste trame, Celui-là fonde un trône, et monte pour tomber ; Dans des piéges plus doux aimant à succomber, Celui-ci lit son sort dans les yeux d’une femme.
Le paresseux s’endort dans les bras de la faim ; Le laboureur conduit sa fertile charrue ; Le savant pense et lit ; le guerrier frappe et tue ; Le mendiant s’assied sur le bord du chemin.
Où vont-ils cependant ? Ils vont où va la feuille Que chasse devant lui le souffle des hivers. Ainsi vont se flétrir dans leurs travaux divers Ces générations que le temps sème et cueille.
Ils luttaient contre lui, mais le temps a vaincu : Comme un fleuve engloutit le sable de ses rives, Je l’ai vu dévorer leurs ombres fugitives. Ils sont nés, ils sont morts : Seigneur, ont-ils vécu ?
Pour moi, je chanterai le maître que j’adore, Dans le bruit des cités, dans la paix des déserts, Couché sur le rivage, ou flottant sur les mers, Au déclin du soleil, au réveil de l’aurore.
La terre m’a crié : « Qui donc est le Seigneur ? » Celui dont l’âme immense est partout répandue, Celui dont un seul pas mesure l’étendue, Celui dont le soleil emprunte sa splendeur,
Celui qui du néant a tiré la matière, Celui qui sur le vide a fondé l’univers, Celui qui sans rivage a renfermé les mers, Celui qui d’un regard a lancé la lumière,
Celui qui ne connaît ni jour ni lendemain, Celui qui de tout temps de soi-même s’enfante, Qui vit dans l’avenir comme à l’heure présente, Et rappelle les temps échappés de sa main :
C’est lui, c’est le Seigneur !… Que ma langue redise Les cent noms de sa gloire aux enfants des mortels : Comme la lampe d’or pendue à ses autels, Je chanterai pour lui jusqu’à ce qu’il me brise.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Sultan, le cheval arabe

Pour les autres éditions de ce texte, voir Sultan, le cheval arabe.

## DEUXIÈME MÉDITATION SULTAN, LE CHEVAL ARABE

Le soleil du désert ne luit plus sur ta lame, Ô mon large yatagan plus poli qu’un miroir, Où Kaïdha mirait son visage de femme, Comme un rayon sortant des ombres d’un ciel noir ?
Tu pends par la poignée au pilier d’une tente, Avec mon narghilé, ma selle, et mon fusil ; Et, semblable à mon cœur qui s’use dans l’attente, La rouille et le repos te dévorent le fil !
Et toi, mon fier Sultan, à la crinière noire, Coursier né des amours de la foudre et du vent, Dont quelques poils de jais tigraient la blanche moire, Dont le sabot mordait sur le sable mouvant,
Que fais-tu maintenant, cher berceur de mes rêves ? Mon oreille aimait tant ton pas mélodieux, Quand la bruyante mer, dont nous suivions les grèves, Nous jetait sa fraîcheur et son écume aux yeux !
Tu rengorgeais si beau ton cou marbré de veines, Quand celle que ma main sur ta croupe élançait T’appelait par ton nom, et, retirant tes rênes, Marquetait de baisers ton poil qui frémissait !
Je la livrais sans peur à ton galop sauvage ! La vague de la mer, dans le golfe dormant, Moins amoureusement berce près du rivage La barque abandonnée à son balancement :
Car, au plus léger cri qui gonflait sa poitrine, Tu t’arrêtais tournant ton bel œil vers tes flancs, Et, retenant ton feu dans ta rose narine, De l’écume du mors tu lavais ses pieds blancs.
Penses-tu quelquefois, le front bas vers la terre, À ce maître venu dans ton désert natal, Qui parlait sur ta croupe une langue étrangère, Et qui t’avait payé d’un monceau de métal ?
Penses-tu quelquefois à la jeune maîtresse Qui pour parer ta bride, houri d’un autre ciel, Détachait les rubis ou les fleurs de sa tresse, Et dont la main t’offrait de blancs cristaux de miel ?
Où sont-ils ? que font-ils ? quels climats les retiennent ? Les vaisseaux dont tu vois souvent blanchir les mâts, Ces grands oiseaux des mers qui vont et qui reviennent, Sur ton sable doré ne les déposent pas.
Ne les hennis-tu pas de ton naseau sonore ? Ton cœur dans ton poitrail ne bat-il pas d’amour, Quand ton oreille entend dans les champs de l’aurore Le nom, cher au Liban, de ce maître d’un jour ?
Oh ! oui, car de ta selle, en détachant mes armes, Tu me jetas tout triste un regard presque humain, Je vis ton œil bronzé se ternir, et deux larmes, Le long de tes naseaux, glissèrent sur ma main !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Sur une page peinte d’insectes et de plantes
## QUATORZIÈME MÉDITATION SUR UNE PAGE PEINTE D’INSECTES ET DE PLANTES

Insectes bourdonnants ; papillons ; fleurs ailées ; Aux touffes des rosiers lianes enroulées ; Convolvulus tressés aux fils des liserons ; Pervenches, beaux yeux bleus qui regardez dans l’ombre ; Nénufars endormis sur les eaux ; fleurs sans nombre ; Calices qui noyez les trompes des cirons !
Fruits où mon Dieu parfume avec tant d’abondance Le pain de ses saisons et de sa providence ; Figue où brille sur l’œil une larme de miel ; Pêches qui ressemblez aux pudeurs de la joue ; Oiseau qui fais reluire un écrin sur ta roue, Et dont le cou de moire a fixé l’arc-en-ciel !
La main qui vous peignit en confuse guirlande Devant vos yeux, Seigneur, en étale l’offrande, Comme on ouvre à vos pieds la gerbe de vos dons. Vous avez tout produit, contemplez votre ouvrage ! Et nous, dont les besoins sont encore un hommage, Rendons grâce toujours, et toujours demandons !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Tristesse
## DOUZIÈME MÉDITATION TRISTESSE

Ramenez-moi, disais-je, au fortuné rivage Où Naples réfléchit dans une mer d’azur Ses palais, ses coteaux, ses astres sans nuage ; Où l’oranger fleurit sous un ciel toujours pur. Que tardez-vous ? Partons ! Je veux revoir encore Le Vésuve enflammé sortant du sein des eaux ; Je veux de ses hauteurs voir se lever l’aurore ; Je veux, guidant les pas de celle que j’adore, Redescendre en rêvant de ces riants coteaux.
Suis-moi dans les détours de ce golfe tranquille ; Retournons sur ces bords à nos pas si connus, Aux jardins de Cynthie, au tombeau de Virgile, Près des débris épars du temple de Vénus : Là, sous les orangers, sous la vigne fleurie Dont le pampre flexible au myrte se marie, Et tresse sur ta tête une voûte de fleurs, Au doux bruit de la vague ou du vent qui murmure, Seuls avec notre amour, seuls avec la nature, La vie et la lumière auront plus de douceurs. De mes jours pâlissants le flambeau se consume, Il s’éteint par degrés au souffle du malheur, Ou s’il jette parfois une faible lueur, C’est quand ton souvenir dans mon sein le rallume. Je ne sais si les dieux me permettront enfin D’achever ici-bas ma pénible journée : Mon horizon se borne, et mon œil incertain Ose l’étendre à peine au delà d’une année.
Mais s’il faut périr au matin,
S’il faut, sur une terre au bonheur destinée,
Laisser échapper de ma main Cette coupe que le destin
Semblait avoir pour moi de roses couronnée, Je ne demande aux dieux que de guider mes pas Jusqu’aux bords qu’embellit ta mémoire chérie, De saluer de loin ces fortunés climats, Et de mourir aux lieux où j’ai goûté la vie.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/À Alix de V…, jeune fille qui avait perdu sa mère
## VINGT-HUITIÈME MÉDITATION À ALIX DE V… JEUNE FILLE QUI AVAIT PERDU SA MÈRE

Que notre œil tristement se pose, Enfant, quand nous nous regardons ! Nous manque-t-il donc une chose, Que du cœur nous nous demandons ?
Ah ! je sais la pensée amère Qui de tes regards monte aux miens : Dans mes yeux tu cherches ta mère, Je vois ma fille dans les tiens !
Du regard quels que soient les charmes Ne nous regardons plus ainsi : Hélas ! ce ne sont que des larmes Que les yeux échangent ici.
Le sort t’a sevré de bonne heure, Toi de ton lait, moi de mon miel. Pour revoir ce que chacun pleure, Pauvre enfant, regardons au ciel !
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# Œuvres (Rimbaud)/Une saison en enfer/Adieu

Pour les autres éditions de ce texte, voir Adieu.

### Adieu

L’automne déjà ! — Mais pourquoi regretter un éternel soleil, si nous sommes engagés à la découverte de la clarté divine, — loin des gens qui meurent sur les saisons.
L’automne. Notre barque élevée dans les brumes immobiles tourne vers le port de la misère, la cité énorme au ciel taché de feu et de boue. Ah ! les haillons pourris, le pain trempé de pluie, l’ivresse, les mille amours qui m’ont crucifié ! Elle ne finira donc point cette goule reine de millions d’âmes et de corps morts et qui seront jugés ! Je me revois la peau rongée par la boue et la peste, des vers plein les cheveux et les aisselles et encore de plus gros vers dans le cœur, étendu parmi les inconnus sans âge, sans sentiment… J’aurais pu y mourir… L’affreuse évocation ! J’exècre la misère.
Et je redoute l’hiver parce que c’est la saison du comfort !
— Quelquefois je vois au ciel des plages sans fin couvertes de blanches nations en joie. Un grand vaisseau d’or, au-dessus de moi, agite ses pavillons multicolores sous les brises du matin. J’ai créé toutes les fêtes, tous les triomphes, tous les drames. J’ai essayé d’inventer de nouvelles fleurs, de nouveaux astres, de nouvelles chairs, de nouvelles langues. J’ai cru acquérir des pouvoirs surnaturels. Eh bien ! je dois enterrer mon imagination et mes souvenirs ! Une belle gloire d’artiste et de conteur emportée !
Moi ! moi qui me suis dit mage ou ange, dispensé de toute morale, je suis rendu au sol, avec un devoir à chercher, et la réalité rugueuse à étreindre ! Paysan !
Suis-je trompé ? la charité serait-elle sœur de la mort, pour moi ?
Enfin, je demanderai pardon pour m’être nourri de mensonge. Et allons.
Mais pas une main amie ! et où puiser le secours ?
Oui, l’heure nouvelle est au moins très sévère.
Car je puis dire que la victoire m’est acquise : les grincements de dents, les sifflements de feu, les soupirs empestés se modèrent. Tous les souvenirs immondes s’effacent. Mes derniers regrets détalent, — des jalousies pour les mendiants, les brigands, les amis de la mort, les arriérés de toutes sortes. — Damnés, si je me vengeais !
Il faut être absolument moderne.
Point de cantiques : tenir le pas gagné. Dure nuit ! le sang séché fume sur ma face, et je n’ai rien derrière moi, que cet horrible arbrisseau !… Le combat spirituel est aussi brutal que la bataille d’hommes ; mais la vision de la justice est le plaisir de Dieu seul.
Cependant c’est la veille. Recevons tous les influx de vigueur et de tendresse réelle. Et à l’aurore, armés d’une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes.
Que parlais-je de main amie ! Un bel avantage, c’est que je puis rire des vieilles amours mensongères, et frapper de honte ces couples menteurs, — j’ai vu l’enfer des femmes là-bas ; — et il me sera loisible de posséder la vérité dans une âme et un corps.
# Œuvres (Rimbaud)/Une saison en enfer/L’éclair

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Éclair.

### L’éclair

Le travail humain ! c’est l’explosion qui éclaire mon abîme de temps en temps.
« Rien n’est vanité ; à la science, et en avant ! » crie l’Ecclésiaste moderne, c’est-à-dire Tout le monde. Et pourtant les cadavres des méchants et des fainéants tombent sur le cœur des autres… Ah ! vite, vite un peu ; là-bas, par delà la nuit, ces récompenses futures, éternelles… les échappons-nous ?…
— Qu’y puis-je ? Je connais le travail ; et la science est trop lente. Que la prière galope et que la lumière gronde… je le vois bien. C’est trop simple, et il fait trop chaud ; on se passera de moi. J’ai mon devoir, j’en serai fier à la façon de plusieurs, en le mettant de côté.
Ma vie est usée. Allons ! feignons, fainéantons, ô pitié ! Et nous existerons en nous amusant, en rêvant amours monstres et univers fantastiques, en nous plaignant et en querellant les apparences du monde, saltimbanque, mendiant, artiste, bandit, — prêtre ! Sur mon lit d’hôpital, l’odeur de l’encens m’est revenue si puissante ; gardien des aromates sacrés, confesseur, martyr…
Je reconnais là ma sale éducation d’enfance. Puis quoi !… Aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans…
Non ! non ! à présent je me révolte contre la mort ! Le travail paraît trop léger à mon orgueil : ma trahison au monde serait un supplice trop court. Au dernier moment, j’attaquerais à droite, à gauche…
Alors, — oh ! — chère pauvre âme, l’éternité serait-elle pas perdue pour nous !
# Œuvres (Rimbaud)/Une saison en enfer/Matin

Pour les autres éditions de ce texte, voir Matin.

### Matin

N’eus-je pas une fois une jeunesse aimable, héroïque, fabuleuse, à écrire sur des feuilles d’or, — trop de chance ! Par quel crime, par quelle erreur, ai-je mérité ma faiblesse actuelle ? Vous qui prétendez que des bêtes poussent des sanglots de chagrin, que des malades désespèrent, que des morts rêvent mal, tâchez de raconter ma chute et mon sommeil. Moi, je ne puis pas plus m’expliquer que le mendiant avec ses continuels Pater et Ave Maria. Je ne sais plus parler !
Pourtant, aujourd’hui, je crois avoir fini la relation de mon enfer. C’était bien l’enfer ; l’ancien, celui dont le fils de l’homme ouvrit les portes.
Du même désert, à la même nuit, toujours mes yeux las se réveillent à l’étoile d’argent, toujours, sans que s’émeuvent les Rois de la vie, les trois mages, le cœur, l’âme, l’esprit. Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts, saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition, adorer — les premiers ! — Noël sur la terre !
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
# Œuvres de Albert Glatigny/Prologue d’une comédie bouffonne
### Prologue D’une Comédie bouffonne.

Pendant que loin de nous l’ange Mélancolie
Rêve en interrogeant l’azur des cieux profonds,
Nous avons essayé de prendre à l’Italie
Ses types ingénus sous leurs masques bouffons.
Ils viennent. Aimez-les. C’est Colombine, l’âme
De la farce classique, aux regards éclatants,
Qui mêle à ses cheveux d’or céleste et de flamme
Les plumes de l’oiseau d’amour, couleur de temps !
Arlequin, le héros fantasque de Bergame,
Qui passe et disparaît comme un vivant éclair,
Et fait, sur son habit, chanter toute une gamme
De paillettes d’acier qui frissonnent dans l’air.
C’est le Docteur, bourré de sentences latines,
Le Pédant, que Molière a réclamé pour sien,
Et qui mêle sa basse aux notes argentines
Des jeunes amoureux sous le soleil ancien ;
Et c’est Pierrot, enfin ! le spectre blanc qui laisse
Les destins, à leur gré, gouverner l’univers,
Et fort tranquillement s’assied avec mollesse
Au rebord des chemins sous les feuillages verts.
Ils vont où les conduit leur libre fantaisie,
Sages voyant la vie à travers leur humour,
Suivant la route en fleurs qu’un Dieu leur a choisie,
Insoucieux de tout, hormis du seul amour !
Ne vous étonnez pas de leurs façons galantes :
Fatalistes ainsi que des Orientaux,
Ils ont laissé le soin aux brises nonchalantes
De disposer les plis flottants de leurs manteaux.
Leur gaîté primitive a des accents farouches,
Le mot cru, rimant juste, est chez eux triomphant ;
Pourtant, rien n’a flétri le rose de leur bouche,
Et leur rire sincère est un rire d’enfant.
Voici qu’ils vont conter leur chanson amoureuse,
Accueillez-les ; soyez cléments, et laissez-leur
Poursuivre dans les airs leur course aventureuse
Avec le rossignol et le merle siffleur.
Songez qu’ils ont gardé leur jeunesse éternelle
À travers trois cents ans lumineux traversés,
Et que la muse encor les couvre de son aile. —
Messieurs les violons, maintenant, commencez !
# Œuvres de Albert Glatigny/Roman comique (Les Flèches d’or)
#### Roman comique.

Ô comédienne ! Molière,
Le grand vagabond du bel art,
Eût fait de vous son écolière
Sur les chemins pleins de hasard.
Il vous eût donné le sourire,
Le charme et la grâce des pleurs,
Lame tendre qui se déchire
Par l’amour et par les douleurs.
Il vous eût donné cette fièvre
Qui suit les courageux travaux.
Ne voit-on pas, sur votre lèvre,
Causer Shakspeare et Marivaux ?
Mais à quoi bon ces dons ? Les fées,
Dès votre berceau triomphant,
D’avoine folle et d’or coiffées,
Vous avaient prise pour enfant.
Et, quand vous souleviez vos langes,
En agitant vos petits bras,
Vous entendiez déjà les anges
De l’amour vous parler tout bas !
Aujourd’hui les comédiennes
N’égarent plus leurs fins souliers
Au travers des routes anciennes
Où croissent les lys oubliés.
Leur génie est dans la tenture
Que le tapissier déploya ;
Il leur faut la littérature
Honnête de monsieur Laya.
Il leur faut ces calmes prodiges Implantés par un art nouveau,
La passion et ses vertiges
Changés en rhume de cerveau.
Mais vous ! vous recherchez encore
Les tristesses et les sanglots,
Les cris dont la Lyre sonore
Épanche largement les flots.
Ô baladine énamourée !
Votre désir est que les vents
Soulèvent la masse adorée
De vos souples cheveux mouvants.
Les héroïques charmeresses
Qui dérobent avec douceur
Leurs seins sous la peau des tigresses,
Vous appellent leur jeune soeur.
Et, ravis au pays féerique
Que défendent les dieux jaloux,
Les fous, les poètes lyriques
Pleurent de joie à vos genoux.
Car la Muse en feu, de son aile,
Touche votre front, et vos doigts
Sur la grande Lyre éternelle
Retrouvent la chanson des bois,
La divine chanson chantée
Jadis dans le repos du soir,
Avant que ne fût inventée
La comédie en habit noir.
# Œuvres de Albert Glatigny/Pour une Comédienne

Vos traits hardis, mais sans rudesse,
Semblent vous donner, à la fois,
L’air d’une jeune druidesse
Que l’on révère au fond des bois,
L’air d’une douce nonchalante
Faite à manier l’éventail,
Et laissant, de sa bouche lente,
Tomber quelques mots en détail.
Vous avez la sauvage allure
De ces filles qui, sous le ciel,
Vont dénouant leur chevelure
Que Rubens arrose de miel,
Et vous avez la grâce exquise
D’une coquette de salon,
Qui, dans sa robe de marquise,
S’emprisonne jusqu’au talon.
Les sons divins de la mandore
En vos rires ont un écho ;
La joie ardente vous adore,
Marie, Impéria, Marco !
Or, en ce temps de gorges plates
Et de réalistes mesquins,
Où l’on nous fait aimer des lattes
Qui flottent dans leurs casaquins,
C’est un bonheur pour nous, Marie,
Que de vous voir, vous qui pouvez
Montrer à notre idolâtrie
Des bras aux contours achevés.
Laissez les femmes qui sont maigres
Grimper au plus haut de leur cou Et vous suivre de leurs cris aigres
Comme une trompette d’un sou !
La beauté clémente et sereine
N’a pas de trésors inconnus :
Comme l’esclave dans l’arène,
Elle expose ses charmes nus.
En plein jour, comme dans l’alcôve,
Elle montre tout simplement
Sa jambe et sa crinière fauve,
Et son torse grec ou flamand.
Je sais bien que l’on nous objecte
Quelques mots vagues de vertu… Qu’importe à la forme correcte,
Au profil de grâce vêtu ?
La vertu n’est souvent qu’un songe
Bien plus bref que les nuits d’été,
Marie, et tout songe est mensonge :
Votre gorge est la vérité !
# Œuvres de Albert Glatigny/Prologue
#### I Prologue.

Plus tard, vieux rossignol sans gosier, vieux poète
Noyé dans un habit d’académicien,
J’irai, lugubre à voir, triste et hochant la tête,
Rabâchant vaguement quelque propos ancien.
En ce temps-là j’aurai, sur bien des tombes closes,
Prononcé de pompeux discours très-applaudis,
Et je rebuterai, par mes dehors moroses,
Les poètes nouveaux, ces merles étourdis.
Je crîrai : « Laissez-moi tranquille avec vos odes !
À mon âge on relit les livres déjà lus ;
Puis mon corps n’est pas fait à vos nouvelles modes,
Ô jeunes gens, soyez sobres, je ne bois plus ! »
Quelquefois, par les soirs d’été, quand la caresse
De la brise fer a tressaillir les grands bots,
La Muse, surmontant l’angoisse qui l’oppresse,
Viendra me dire ; « Ami ! que devient donc ta voix ?
Chante encor, comme au temps de nos vertes années,
Le monde attend de toi de nouvelles chansons.
Vois ! les voûtes du ciel brillent illuminées,
Et la rose a frémi d’amour sous les buissons. »
Et je lui répondrai : « M’amie, au clair de lune,
On se peut enrhumer facilement. Le soir
Était déjà malsain, quand ma tête était brune,
Puis en plein air, d’ailleurs, on n’aurait qu’à nous voir !
— Attendons à demain, soupirera la Muse,
Le clair soleil de juin, joyeux et réveillant
Les oiseaux dans la masse animée et confuse
Des branches, planera dans l’espace brillant
— Je ne pourrai chanter demain non plus, m’amie.
Le soleil est mauvais pour mon front découvert ;
Il échauffe par trop ma cervelle endormie,
Et blesse l’œil malgré ce noble abat-jour vert.
— Hélas ! » fera la Muse, et, de ses mains ridées,
Elle essuîra les pleurs qui mouilleront ses yeux.
Alors, réunissant quelques pauvres idées,
Je lui dirai : « Voyons ! pourtant je suis bien vieux ! »
Ô spectacle touchant ! sur la lyre faussée,
Haletant, et penchant tous deux nos fronts jaunis.
Nous recommencerons, sans craindre la risée,
La chanson de Monsieur et madame Denis.
Et toi, Public, troupeau bêlant que rien n’arrête,
À qui la jeune Muse en vain ouvre les bras,
Comme je ne serai plus qu’une vieille bête,
Tu seras à genoux et tu tri m’applaudiras !
# Œuvres de Albert Glatigny/Promenades d’hiver
#### Promenades d’Hiver.

Dimanche : le soleil, dont les pâles rayons
Nous font renaître encor lorsque nous les voyons,
Luit dans le brouillard froid et gris ; les cheminées
Se dressent sur les toits, noires, chaperonnées
De tôle ; sur la place, écoutant les accords
D’un orchestre guerrier, leurs beaux habits dehors,
Mille bourgeois joyeux flânent avec leurs femmes,
Dont les vastes chapeaux ont des couleurs infâmes,
Mais qui font cependant plaisir à voir. On sent
Passer je ne sais quoi de gai, de caressant,
Dans l’air vif de décembre ébranlé par les cloches :
Tout grouille, tout babille, et, les mains dans les poches,
Moi, je suis doucement les filles aux yeux doux,
À qui le rire met de jolis petits trous
Au visage, et qui vont, alertes et discrètes,
Cueillir furtivement la fleur des amourettes.
# Œuvres de Albert Glatigny/Rondel
#### Rondel.

Mademoiselle Valentine A les yeux clairs et le teint blanc ; Comme un calice étincelant, Elle ouvre sa bouche enfantine.
Le rondeau, le sonnet galant, Semblent croître sous sa bottine ; Mademoiselle Valentine A les yeux clairs et le teint blanc.
Son épaule ondule, mutine Et pareille au flot nonchalant, Et vous l’adorez en tremblant, Ô mon cœur ! vous qu’elle piétine. Mademoiselle Valentine A les yeux clairs et le teint blanc !