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# Les Exilés (Banville)/Les Torts du cygne
### Les Torts du Cygne

Comme le Cygne allait nageant Sur le lac au miroir d’argent, Plein de fraîcheur et de silence, Les Corbeaux noirs, d’un ton guerrier, Se mirent à l’injurier En volant avec turbulence.
Va te cacher, vilain oiseau ! S’écriaient-ils. Ce damoiseau Est vêtu de lys et d’ivoire ! Il a de la neige à son flanc ! Il se montre couvert de blanc Comme un paillasse de la foire !
Il va sur les eaux de saphir, Laid comme une perle d’Ophir, Blanc comme le marbre des tombes Et comme l’aubépine en fleur ! Le fat arbore la couleur Des boulangers et des colombes !
Pour briller sur ce promenoir, Que n’a-t-il adopté le noir ! Un fait des plus élémentaires, C’est que le noir est distingué. C’est propre, c’est joli, c’est gai ; C’est l’uniforme des notaires.
Cuisinier, garde ton couteau Pour ce Gille, cher à Wateau ! Accours ! et moi-même que n’ai-je Le bec aigu comme un ciseau Pour percer le vilain oiseau Barbouillé de lys et de neige !
Tel fut leur langage. À son tour Dans les cieux parut un Vautour Qui s’en vint déchirer le Cygne Ivre de joie et de soleil ; Et sur l’onde son sang vermeil Coula comme une pourpre insigne.
Alors, plus brillant que l’Œta Ceint de neige, l’oiseau chanta, L’oiseau que sa blancheur décore ; Il chanta la splendeur du jour, Et tous les antres d’alentour S’emplirent de sa voix sonore.
Et l’Alouette dans son vol, Et la Rose et le Rossignol Pleuraient le Cygne. Mais les Anes S’écrièrent avec lenteur : Que nous veut ce mauvais chanteur ? Nous avons des airs bien plus crânes.
Il chantait toujours. Et les bois Frissonnants écoutaient la voix Pleine d’hymnes et de louanges. Alors, d’autres êtres ailés Traversèrent les cieux voilés D’azur. Ceux-là, c’étaient des Anges.
Ces beaux voyageurs, sans pleurer, Regardaient le Cygne expirer Parmi sa pourpre funéraire, Et, vers l’oiseau du flot obscur Tournant leur prunelle d’azur, Ils lui disaient : Bonsoir, mon frère.
﻿Décembre 1861
# Les Exilés (Banville)/L’Antre
### L’Antre

Au milieu d’un monceau de roches accroupies Sur le chemin qui va de Leuctres à Thespies, Un antre affreux s’ouvrait, sinistre, horrible à voir. Des buissons monstrueux tombaient de son flanc noir Hérissés et touffus comme une chevelure, Et dans la pierre en feu, qu’une rouge brûlure Dévore, étaient gravés sur son front ruiné Ces mots : Ici gémit l’éternel condamné. ﻿Rien n’obstruait le seuil de la sombre caverne. Hercule entra. Dans l’ombre, auprès d’une citerne Dont le flot n’a jamais regardé le ciel bleu, Sur des ossements d’homme était assis un Dieu. Or il avait vécu plus d’ans que la mémoire N’en rêve ; son vieux crâne était comme l’ivoire ; Lui-même d’une flèche il déchirait son flanc ; À force de pleurer ses yeux n’étaient que sang, Il semblait un oiseau farouche, pris au piège, Et le vent frissonnait dans sa barbe de neige.
Près de lui, devant lui, partout, des ossements Blanchissaient sur le sol ténébreux. Par moments, Un grand fleuve de pleurs débordait son œil terne, Et le beau vieillard-dieu pleurait dans la citerne. ﻿Le fils d’Amphitryon fut saisi de pitié. Oh ! dit-il, sombre aïeul durement châtié, Que fais-tu loin du ciel dont notre œil est avide ? Qui te retient ainsi dans ce cachot livide ? Ton désespoir est-il si vaste et si profond Que tes larmes aient pu remplir ce puits sans fond ? Viens dans la plaine, où sont les ruisseaux et les chênes ! Sur tes bras affaiblis je ne vois pas de chaînes. D’ailleurs, je suis celui qui les brise ; je puis, Si tu le veux, jeter ce rocher dans ce puits ; Quelque Dieu qu’ait maudit ta bouche révoltée, Je te délivrerai, fusses-tu Prométhée ! ﻿Le vieillard exhalait des sanglots étouffants. Hercule dit : Suis-moi, laisse aux petits enfants Cette lâche terreur et cette angoisse folle. Il n’est pas de douleur qu’un ami ne console ; Viens avec moi, remonte à la clarté du jour ! — Non, répondit le grand vaincu, je suis l’Amour.
﻿Janvier 1863.
# Les Exilés (Banville)/Le Sanglier
### Le Sanglier

C’était auprès d’un lac sinistre, à l’eau dormante, Enfermé dans un pli du grand mont Érymanthe, Et l’antre paraissait gémir, et, tout béant, S’ouvrait, comme une gueule affreuse du néant. Des vapeurs en sortaient, ainsi que d’un Averne. Immobile, et penché pour voir dans la caverne, Hercule regarda le sanglier hideux. ﻿Les loups fuyaient de peur quand il s’approchait d’eux, Tant le monstre effaré, s’il grognait dans sa joie, Semblait effrayant, même à des bêtes de proie. Il vivait là, pensif. Lorsque venait la nuit, Terrible, emplissant l’air d’épouvante et de bruit Et cassant les lauriers au pied des monts sublimes, Il allait dans le bois déchirer ses victimes ; Puis il rentrait dans l’antre, auprès des flots dormants. Couché sur la chair morte et sur les ossements, Il mangeait, la narine ouverte et dilatée, Et s’étendait parmi la boue ensanglantée.
Noir, sa tanière au front obscur lui ressemblait. Les ténèbres et lui se parlaient. Il semblait, Enfoui dans l’horreur de cette prison sombre, Qu’il mangeait de la nuit et qu’il mâchait de l’ombre. ﻿Hercule, que sa vue importune lassait, Se dit : Je vais serrer son cou dans un lacet ; Ma main étouffera ses grognements obscènes, Et je l’amènerai tout vivant dans Mycènes. Et le héros disait aussi : Qui sait pourtant, S’il voyait dans les cieux le soleil éclatant, Ce que redeviendrait cet animal farouche ? Peut-être que les dents cruelles de sa bouche Baiseraient l’herbe verte et frémiraient d’amour, S’il regardait l’azur éblouissant du jour ! ﻿Alors, entrant ses doigts d’acier parmi les soies Du sanglier courbé sur des restes de proies, Il le traîna tout près du lac dormant. En vain, Blessé par le soleil qui dorait le ravin, Le monstre déchirait le roc de ses défenses. Il fuyait. Souriant de ces faibles offenses, Hercule, soulevant ses flancs hideux et lourds, Le ramenait au jour lumineux. Mais toujours, Attiré dans sa nuit par un amour étrange, Le sanglier têtu retournait vers la fange, Et toujours, l’effrayant d’un sourire vermeil, Le héros le traînait de force au grand soleil.
# Les Exilés (Banville)/Les Forgerons
### Les Forgerons

Rhythmé par le marteau sonore, Le chant joyeux des forgerons S’envole à grand bruit vers l’aurore, Plus fier que la voix des clairons.
La forge mugissante allume Nos fronts par la bise mordus, Et son reflet parmi la brume Chasse les corbeaux éperdus.
De la Noël au jour de Pâques, Nuit et jour, c’est comme un enfer.
Mon frère Jean,
Mon frère Jean, Mon frère Jacques,
Soufflons le feu !
Soufflons le feu ! Battons le fer !
Fer grossier que la cheminée Couvre ici de son noir manteau, Jusqu’à la fin de la journée Tremble et gémis sous le marteau !
Pour subir ta métamorphose, Tu vas sortir, obscur encor, De la fournaise ardente et rose, Au milieu d’une gerbe d’or !
Puis tu seras l’âpre charrue ! Tu répandras sur les sillons La moisson blonde, que salue Le chœur ailé des papillons.
Tu seras le coursier de flamme, Le coursier terrible et sans peur Qui dans ses flancs emporte une âme De charbon rouge et de vapeur.
Tu seras la faux qui moissonne, Tu courberas le seigle mûr, Cette mer vivante où frissonne L’écarlate et la fleur d’azur.
Lumière, d’ombre enveloppée, Tu renaîtras au grand soleil ; Tu seras le fer de l’épée Qui se rougit de sang vermeil.
Ton destin vil enfin s’élève ! Tu vas surgir dans la clarté, Pour te mêler, charrue ou glaive, À la mouvante humanité !
Tu frémiras pour la justice !
Tu serviras à déchirer Le sein de la terre nourrice.
Tu vas combattre
Et labourer !
Octobre 1859.
# Les Exilés (Banville)/Les Jardins
### Les Jardins

Parfois, lorsque mon âme échappe aux soins jaloux, Je revois dans un songe épouvantable et doux, Plein d’ombre et de silence et d’épaisses ramées, Les jardins où jadis passaient mes bien-aimées. Mais voici qu’à présent les rosiers chevelus Sont devenus broussaille et ne fleurissent plus ; Le temps a fracassé le marbre blanc des urnes ; Le rossignol a fui les chênes taciturnes ; Les nymphes de Coustou, les Sylvains et les Pans S’affaissent éperdus sous les lierres rampants ; La flouve, le vulpin, les herbes désolées Ont envahi partout le sable des allées ; Les larges tapis d’herbe aux haleine de thym, Où la lune éclairait les habits de satin Et les pierres de flamme aux robes assorties, Foisonnent maintenant de ronces et d’orties ; Dans les bassins, les flots aux sourires blafards Sont cachés par la mousse et par les nénufars ;
L’étang, où tout un monde effroyable pullule, Ne voit plus sur ses joncs frémir de libellule ; Le chaume est tout couvert d’iris ; les églantiers Pendent, et de leurs bras couvrent des murs entiers ; L’ombre triste, le houx luisant, les eaux dormantes Ont pris les oasis où riaient mes amantes ; La noire frondaison me dérobe les cieux Qu’elles aimaient, et dans ces lieux délicieux, Naguère tout remplis d’enchantements par elles, Meurt le gémissement affreux des tourterelles.
﻿Nice, mai 1860.
# Les Etapes d’une gloire religieuse - Jeanne d’Arc

* I. L'église au XVe siècle et la mission de Jeanne
* II. De Sainte-Croix d'Orléans à Saint-Pierre de Rome
# Mémoires (Duc de Broglie)

* I. Premier séjour à Broglie (1825-1830) T. 24, 1924
* II. Années de collège (1830-1848) T. 25,1925
* III. Les salons de Paris en 1840 T. 25,1925
* IV. Débuts dans la diplomatie T. 25,1925
* V. Les débuts d’un pontificat T. 26, 1925
* VI. 1848 T. 26, 1925
* VII. La seconde République T. 27, 1925
* VIII. Le coup d’Etat du 2 décembre T. 27, 1925
* IX. Autour du Sillabus T. 30, 1925
* X. L’opposition à l’empire T. 30, 1925
* I. La fin de l’Empire T. 49,1929
* II. L’assemblée nationale T. 49,1929
* III. Ambassade à Londres (1871-1872) T. 50, 1929
* IV. Difficultés avec M. Thiers T. 50, 1929
* V. Accord passager avec M. Thiers T. 52 1929
* VI. De M. Thiers au maréchal de Mac Mahon T. 53,1929
* Mon second ministère T. 53,1929
* Ministère Fourtou T. 54,1929
* I. L’avènement de la République T. 54, 1929
* II. L’avènement de la République, suite T. 54, 1929
# Mon père est allé aux champs
### MON PÈRE EST ALLÉ AUX CHAMPS…

Mon père est allé aux champs,
 Et ma mère à la noce ;
Ils m’ont bien recommandé
 De bien fermer la porte ;
Je vous la grin, grin, grin, grin,  Je vous la gringole.
Ils m’ont bien recommandé
 De bien fermer la porte.
Car je l’ai barricadée,
 C’est d’une paille d’orge,
Car je l’ai barricadée,
 C’est d’une paille d’orge.
Mon ami est survenu
 Qui enfonça la porte,
Mon ami est survenu,
 Qui enfonça la porte ;
Il m’a prise, il m’a jetée
 Dessus la paille molle ;
Il m’a prise, il m’a jetée
 Dessus la paille molle.
Ma mère y est accourue
 Criant comme une folle :
Ma mère y est accourue
 Criant comme une folle :
Que fais-tu, méchant garçon ?
 Voilà ma fille morte ;
Que fais-tu, méchant garçon ?
 Voilà ma fille morte :
— Nenny, ma mère, nenny,
 Puisque je parle encore.
# Mon père m’a donné des rubans
## MON PÈRE M’A DONNÉ DES RUBANS

* Pourquoi t’a-t-il donné
* Ces rubans, ces rubans ?
* Pourquoi t’a-t-il donné
* Ces rubans satinés ?
* Il me les a donnés
* Pour avoir, pour avoir,
* Il me les a donnés
* Pour avoir un baiser.
# Mon père me veut marier
### MON PÈRE ME VEUT MARIER

| Je saute, je danse,  Je vais en cadence  Et je dis mes chansons,  Filant ma quenouillette  En gardant mes moutons. | $\left.{\begin{matrix}\ \\\\\\\\\end{matrix}}\right\$ Bis. |
| Je saute, je danse,  Je vais en cadence  Et je dis mes chansons,  Filant ma quenouillette  En gardant mes moutons. | $\left.{\begin{matrix}\ \\\\\\\\\end{matrix}}\right\$ bis. |
# Les Morts

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Morts (Vivien)
* Les Morts (Verhaeren)
# Mémoires d’outre-tombe/Appendice/Tome 1

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# Mémoires d’outre-tombe/Appendice/Tome 1/5

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### V chateaubriand et le collège de dinan

Au mois de décembre 1832, Chateaubriand publia son Mémoire sur la captivité de Mme la duchesse de Berry. Cet écrit, qui se terminait par la fameuse apostrophe : « Illustre captive de Blaye, Madame !… Votre fils est mon Roi ! » eut un immense retentissement et valut à son auteur des lettres sans nombre. L’une d’elles lui venait d’un de ses anciens camarades du collège de Dinan, M. Lecourt de la Villethassetz, ancien juge de paix à Ploubalay (Côtes-du-Nord), démissionnaire à la suite des journées de Juillet. Chateaubriand lui répondit, le 1er février 1833 :
Vous me rappelez, Monsieur, des souvenirs bien chers. Je m’occupais précisément de mes Mémoires, qui ne paraîtront qu’après ma mort, lorsque votre lettre est venue jeter un rayon de lumière sur les obscures années de ma jeunesse, et faire revivre des images presque effacées par le temps. François regrette Francillon, ses petits camarades et les heures de l’enfance qui ne portent ni le poids du passé, ni les inquiétudes de l’avenir. Hélas ! mes chères bruyères de Bretagne, je ne les reverrai jamais ! Mais si je meurs en terre étrangère, comme la chose est probable, j’ai demandé et obtenu que mes os fussent rapportés dans ma patrie, et j’entends par patrie cette pauvre Armorique où j’ai été le compagnon de vos jeux. Convenez, Monsieur, que nous étions des polissons bien heureux, à Dinan, et que la gloire (si gloire il y a), et ses prétentailles, et nos vieilles années, et tout ce que nous avons vu, ne valent pas une partie de barres au bord de la Rance. Je ne sais pas si vous étiez là un jour que j’ai pensé me noyer en apprenant à nager dans cette rivière ? Vous seriez venu à mon enterrement, et vous auriez pour jamais oublié mon nom : voilà comme la Providence dispose de chaque homme. Dans ce temps-là, Monsieur, je vous aurais écrit de ma propre main : aujourd’hui j’ai la goutte à cette ancienne jeune main que vous avez serrée, et je suis obligé de dicter ma lettre. Mais, Monsieur, vous n’y perdrez rien, car je n’ai jamais pu apprendre à écrire, et c’est toujours comme si je barbouillais la matière d’un thème latin sous la dictée de l’abbé Duhamel.
Sans plus de façon, Monsieur le juge de paix démissionnaire après expérience, ma seigneurie, qui n’a point prêté serment et qui n’a trahi personne, vous renouvelle toutes ses amitiés de collège, bien supérieures à la considération très distinguée avec laquelle j’aurais l’honneur d’être,
* ↑ Ci-dessus, p. 128.
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# Les Ogresses (Paul Arène)/Présentation

« Jolies lectrices, peut-être vous reconnaîtrez-vous dans ces charmantes ogresses, ces mignonnes petites croqueuses de cœurs et de millions aux dents blanches et pointues ? » un recueil de 42 nouvelles de Paul Arène publié en 1891.
# Les Dernières années de la dictature de Bismarck

* I. 1887-1890
* II. De Guillaume Ier à Guillaume II
* III. La chute
* IV. Après la chute
# Les Odes (Ronsard)/Verson ces roses pres ce vin

Verson ces roses près ce vin.
Près de ce vin verson ces roses,
Et boyvon l’un à l’autre, afin
Qu’au cœur noz tristesses encloses
Prennent en boyvant quelque iin.
 La belle Rose du Printemps
Aubert, admoneste les hommes
Passer joyeusement le temps,
Et pendant que jeunes nous sommes,
Esbatre la fleur de noz ans.
 Tout ainsi qu’elle défleurit
Fanie en une matinée,
Ainsi nostre âge se flestrit,
Làs ! et en moins d’une journée
Le printemps d’un homme périt.
 Ne veis-tu pas hier Brinon
Parlant, et faisant bonne chère,
Qui làs ! aujourd’huy n’est sinon
Qu’un peu de poudre en une bière.
Qui de luy n’a rien que le nom ?
 Nul ne desrobe son trespas,
Caron serre tout en sa nasse,
Rois et pauvres tombent là bas :
Mais ce-pendant le temps se passe
Rose, et je ne te chante pas.
 La Rose est l’honneur d’un pourpris,
La Rose est des fleurs la plus belle.
Et dessus toutes a le pris :
C’est pour cela que je l’appelle
La violette de Cypris.
 La Rose est le bouquet d’Amour,
La Rose est le jeu des Charités,
La Rose blanchit tout au tour
Au matin de perles petites
Qu’elle emprunte du poinct du jour.
 La Rose est le parfum des Dieux,
La Rose est l’honneur des pucelles.
Qui leur sein beaucoup aiment mieux
Enrichir de Roses nouvelles.
Que d’un or, tant soit précieux.
Est-il rien sans elle de beau ?
La Rose embellit toutes choses.
Venus de Roses a la peau.
Et l’Aurore a les doigts de Roses,
Et le front le Soleil nouveau.
Les Nymphes de Rose ont le sein,
Les coudes, les flancs et les hanches :
Hebé de Roses a la main,
Et les Charités, tant soient blanches,
Ont le front de Roses tout plein.
Que le mien en soit couronné.
Ce m’est un Laurier de victoire :
Sus, appellon le deux-fois-né.
Le bon père, et le faison boire
De ces Roses environné.
Bacchus espris de la beauté
Des Roses aux fueilles vermeilles,
Sans elles n’a jamais esté,
Quand en chemise sous les treilles
Beuvoit au plus chaud de l’Esté.
# Les Odes (Ronsard)/Ô Fontaine Bellerie

A LA FONTAINE BELLERIE.
ODE IX.
O Fontaine Bellerie, Belle fontaine cherie
De noz Nymphes, quand ton eau
Les cache au creux de ta source
Fuyantes le Satyreau, Qui les pourchasse à la course
Jusqu’au bord de ton ruisseau,
 Tu es la Nymphe eternelle
De ma terre paternelle : Pource en ce pré verdelet Voy ton Poëte qui t’orne D’un petit chevreau de laict, A qui l’une et l’autre corne Sortent du front nouvelet.  L’Esté je dors ou repose Sus ton herbe, où je compose, Caché sous tes saules vers, Je ne sçay quoy, qui ta gloire Envoira par l’univers, Commandant à la Mémoire
Que tu vives par mes vers.
 L’ardeur de la Canicule
Le verd de tes bords ne brûle.
Tellement qu’en toutes pars
Ton ombre est espaisse et drue
Aux pasteurs venant des parcs.
Aux beufs laz de la charuë,
Et au bestial espars.
 Iô, tu seras sans cesse
Des fontaines la princesse,
Moy célébrant le conduit
Du rocher perse, qui darde
Avec un enroué bruit
L’eau de ta source jazarde
Qui trepillante se suit.
# Les Odes (Ronsard)/« J’ai l’esprit tout ennuyé »

Pour les autres éditions de ce texte, voir « J’ai l’esprit tout ennuyé »<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/%C2%AB_J%E2%80%99ai_l%E2%80%99esprit_tout_ennuy%C3%A9_%C2%BB' />.
J’ay l’esprit tout ennuyé
D’avoir trop estudié Les Phænomenes d’Arate : Il est temps que je m’esbate, Et que j’aille aux champs jouër. Bons Dieux ! qui voudroit louër Ceux qui collez sus un livre
N’ont jamais soucy de vivre ?
 Que nous sert d’estudier,
Sinon de nous ennuyer !
Et soin dessus soin accroistre
A nous, qui serons peut estre
Ou ce matin, ou ce soir
Victime de l’Orque noir !
De l’Orque qui ne pardonne
Tant il est fier, à personne !
 Corydon, marche davant,
Sçache où le bon vin se vend :
Fais après à ma bouteille
Des fueilles de quelque treille
Un tapon pour la boucher :
Ne m’achète point de chair,
Car tant soit elle friande,
L’Esté je hay la viande.
 Achete des abricôs, Des pompons, des artichôs.
Des fraises, et de la crême :
C’est en Esté ce que j’aime,
Quand sur le bord d’un ruisseau
Je la mange au bruit de l’eau,
Estendu sus le rivage,
Ou dans un antre sauvage.
 Ores que je suis dispos,
Je veux boire sans repos,
De peur que la maladie
Un de ces jours ne me die,
Me happant à l’impourveu,
Meurs gallant, c’est assez beu.
# Les Odes (Ronsard)/« Mignonne, allons voir si la rose »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mignonne, allons voir si la rose.
À CASSANDRE.
ODE XVII.
Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil, A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.
 Las ! voyez comme en peu d’espace,
Mignonne, elle a dessus la place Las, las, ses beautez laissé cheoir ! O vrayment marastre Nature, Puis qu’une telle fleur ne dure Que du matin jusques au soir !  Donc, si vous me croyez mignonne, Tandis que vostre âge fleuronne En sa plus verte nouveauté, Cueillez, cueillez vostre jeunesse : Comme à ceste fleur la vieillesse Fera ternir vostre beauté.
* Puis qu: Puisqu
* au vostre: au vôtre
# Les Odes (Ronsard)/À Cupidon

À Cupidon.
Ode XXI.
Le jour pousse la nuit,
Et la nuit sombre
Pousse le jour qui luit
D’une obscure ombre. L’Autonne suit l’Esté,
Et l’aspre rage Des vents n’a point esté Apres l’orage. Mais la fièvre d’amours Qui me tourmente, Demeure en moy tousjours.
Et ne s’alente.
Ce n’estoit pas moy, Dieu,
Qu’il falloit poindre. Ta flèche en autre lieu
Se devoit joindre.
Poursuy les paresseux
Et les amuse, Mais non pas moy, ne ceux
Qu’aime la Muse.
Helas, délivre moy
De ceste dure, Qui plus rit, quand d’esmoy
Voit que j’endure.
Redonne la clarté
A mes tenebres. Remets en liberté Mes jours funèbres. Amour sois le support
De ma pensée.
Et guide à meilleur port Ma nef cassée.
Tant plus je suis criant Plus me reboute,
Plus je la suis priant
Et moins m’escoute.
Ne ma palle couleur
D’amour blesmie
N’a esmeu à douleur
Mon ennemie, Ne sonner à son huis De ma guiterre, Ny pour elle les nuis Dormir à terre. Plus cruel n’est l’effort De l’eau mutine Qu’elle, lors que plus fort Le vent s’obstine. Ell’ s’arme en sa beauté.
Et si ne pense
Voir de sa cruauté
La recompense. Monstre toy le veinqueur. Et d’elle enflame Pour exemple le cœur De telle flame. Qui la sœur alluma Trop indiscrete, Et d’ardeur consuma La Royne en Crete.
* poursuy: poursuis
* ne ceux: ni ceux
* esmoy: émoi
* palle: pâle
* blesmie: blêmie
* ne sonner: ni sonner
* guiterre: guitare
* les nuis: les nuits
* monstre toi: montre toi
* veinqueur: vainqueur
# Les Odes (Ronsard)/À la forêt de Gastine

Couché sous tes ombrages vers Gastine, je te chante Autant que les Grecs par leurs vers La forest d’Erymanthe. Car malin, celer je ne puis A la race future De combien obligé je suis A ta belle verdure : Toy, qui sous l’abry de tes bois Ravy d’esprit m’amuses, Toy, qui fais qu’à toutes les fois Me respondent les Muses : Toy, par qui de ce meschant soin Tout franc je me délivre. Lors qu’en toy je me pers bien loin. Parlant avec un livre. Tes bocages soient tousjours pleins D’amoureuses brigades, De Satyres et de Sylvains, La crainte des Naiades. En toy habite désormais Des Muses le college. Et ton bois ne sente jamais La flame sacrilège.
# Monsieur Croche/L’Oubli
## XIX L’OUBLI.

Vraiment certains morts sont trop discrets et attendent trop longtemps la mélancolique réparation qu’est la gloire posthume.
Pour soulever le voile de la mort, il faut des mains scrupuleuses, et généralement les exhumations sont faites par des mains maladroites ou soupçonneuses, qui rejettent dans l’oubli ces pauvres fleurs funèbres, guidées par un vilain et secret égoïsme. À vrai dire, le monument de gloire qu’est J.-S. Bach nous cache Haendel : de celui-ci on ignore des oratorios plus nombreux que les sables de la mer ; comme ceux-ci ils contiennent plus de cailloux que de perles ; il n’en est pas moins sûr qu’avec de la patience et du goût, on y trouverait de l’intérêt.
Un autre maître (pour celui-là c’est l’oubli sans phrase), Alessandro Scarlatti, fondateur de l’École Napolitaine, est tout à fait stupéfiant par le nombre et la diversité des œuvres qu’il écrivit. On croit rêver quand on constate que, né en 1659, il avait écrit vers 1715 plus de cent six opéras ! sans compter tout ce qui peut s’écrire en musique. — Seigneur ! que cet homme devait être doué, et où pouvait-il prendre le temps de vivre ? — Nous connaissons de lui une Passion selon saint Jean qui est un petit chef-d’œuvre de grâce primitive, où la façon d’écrire les chœurs a la couleur d’or pâle, qui cernait si joliment le profil des vierges qu’on voit aux fresques du temps. C’est beaucoup moins fatigant à entendre que l’Or du Rhin, et l’émotion apaisée qui s’en dégage est doucement réconfortante. Je ne sais pas comment cet homme trouva le temps d’avoir un fils et d’en faire un claveciniste distingué. Il est encore goûté à notre époque sous le nom de Domenico Scarlatti.
Il y en a d’autres encore… Rassurez-vous, je n’ai pas l’intention de contribuer à l’histoire de la musique. Seulement je voulais insinuer qu’on a peut-être tort de jouer toujours les mêmes choses, ce qui peut faire croire à de très honnêtes gens que la musique est née d’hier, tandis qu’elle a un Passé dont il faudrait remuer les cendres : elles contiennent cette flamme inéteignable à laquelle notre Présent devra toujours une part de sa splendeur.