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# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/Stances à M. de Châteaubriand
### STANCES ADRESSÉES À M. DE CHÂTEAUBRIAND

Le Tasse, errant de ville en ville, Un jour, accablé de ses maux, S’assit près du laurier fertile Qui, sur la tombe de Virgile, Étend toujours ses verts rameaux.
En contemplant l’urne sacrée, Ses yeux de larmes sont couverts ; Et là, d’une voix éplorée, Il raconte à l’ombre adorée Les longs tourments qu’il a soufferts.
Il veut fuir l’ingrate Ausonie ; Des talents il maudit le don, Quand, touché des pleurs du génie, Devant le chantre d’Herminie Paraît le chantre de Didon.
« Eh quoi ? dit-il, tu fis Armide « Et tu peux accuser ton sort ! « Souviens-toi que le Méonide, « Notre modèle et notre guide, « Ne devint grand qu’après sa mort.
« L’Infortune, en sa coupe amère, « L’abreuva d’affronts et de pleurs ;
« Et quelque jour un autre Homère « Doit, au fond d’une île étrangère, « Mourir aveugle et sans honneurs.
« Plus heureux, je passai ma vie « Près d’Horace et de Varius ; « Pollion, Auguste et Livie « Me protégeaient contre l’envie, « Et faisaient taire Mévius.
« Mais Énée aux champs de Laurence « Attendait mes derniers tableaux, « Quand près de moi la mort errante « Vint glacer ma main expirante, « Et fit échapper mes pinceaux.
« De l’indigence et du naufrage « Camoëns connut les tourments ; « Naguère les nymphes du Tage, « Sur leur mélodieux rivage, « Ont redit ses gémissements.
« Ainsi, les maîtres de la lyre « Partout exhalent leurs chagrins ; « Vivants, la haine les déchire, « Et ces dieux que la terre admire « Ont peu compté de jours sereins.
« Longtemps la gloire fugitive « Semble tromper leur noble orgueil ; « La gloire enfin pour eux arrive, « Et toujours sa palme tardive « Croît plus belle au pied d’un cercueil.
« Torquato, d’asile en asile « L’envie ose en vain t’outrager ; « Enfant des Muses, sois tranquille, « Ton Renaud vivra comme Achille : « L’arrêt du temps doit te venger.
« Le bruit confus de la cabale « À tes pieds va bientôt mourir ; « Bientôt à moi-même on t’égale, « Et pour ta pompe triomphale « Le Capitole va s’ouvrir. »
Virgile a dit. Ô doux présage ! À peine il rentre en son tombeau, Et le vieux laurier qui l’ombrage, Trois fois inclinant son feuillage, Refleurit plus fier et plus beau.
Les derniers mots que l’ombre achève, Du Tasse ont calmé les regrets ; Plein de courage il se relève, Et tenant sa lyre et son glaive, Du destin brave tous les traits.
Châteaubriand, le sort du Tasse Doit t’instruire et te consoler ; Trop heureux qui, suivant sa trace, Au prix de la même disgrâce, Dans l’avenir peut l’égaler !
Contre toi, du peuple critique Que peut l’injuste opinion ? Tu retrouvas la Muse antique Sous la poussière poétique Et de Solime et d’Ilion.
Du grand peintre de l’Odyssée Tous les trésors te sont ouverts ; Et dans ta prose cadencée, Les soupirs de Cymodocée Ont la douceur des plus beaux vers.
Aux regrets d’Eudore coupable, Je trouve un charme différent ; Et tu joins, dans la même fable, Ce qu’Athène a de plus aimable, Ce que Sion a de plus grand !
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/Sur la Destruction du Château de Colombe
### ODE SUR LA DESTRUCTION DU CHÂTEAU DE COLOMBE

Ô chûte ! ô perte irréparable ! J’entends gémir Colombe en deuil : Tu tombes, Château vénérable Qui de nos champs étais l’orgueil ! Lorsque, fier de son opulence, Le mois qui nait sous la Balance Des soleils hâte le déclin, Lorsqu’au jour la nuit est égale, Quittant sa robe rectorale, Ici vivait le bon Rollin.
Dès l’aurore, en ces bois rustiques, Il méditait en liberté, Feuilletant des tomes antiques Épars sans ordre à son côté ; Près d’Homère, et non loin d’Horace, Plutarque avait toujours sa place
Entre ses livres favoris, Et sa laborieuse adresse Des fleurs de Rome et de la Grèce Formait le miel de ses écrits.
D’Asfeld et lui dans cette plaine, Occupés de graves discours, Cherchaient les rires où la Seine Vers le couchant poursuit son cours ; Là, du creux d’une étroite voie Qui se recourbe et se reploie Jusqu’à ces flots, d’îles semés, Dans leur course ils venaient peut-être Errer près du manoir champêtre Dont mes dieux Lares sont charmés.
Sage Rollin ! dans ces prairies, Sur ces bords que tu vins fouler, Jusqu’à moi de tes mœurs chéries Le parfum semble s’exhaler. Je goûte aussi la solitude, La paix du cœur, la douce étude, Les vieux auteurs grecs et romains ; Oh ! que ne puis-je, à la jeunesse, Et du goût et de la sagesse Enseigner aussi les chemins !
Du moins, par un dernier hommage, Je veux, dans la maison des champs, M’environner de ton image Et de tes exemples touchants ; Hélas ! sous la hache odieuse, Cette retraite studieuse A donc perdu ses frais abris ! Ta mémoire en est effacée, Et seul, ici, de ta pensée Je m’entretiens sur leurs débris.
Malheur à la horde sauvage. Qui, dans nos champs et nos cités, Le fer en main, court, et ravage Nos monuments les plus vantés ! Vous n’êtes plus, lieux romanesques, Fiers créneaux, ponts chevaleresques, Magiques tours, vastes forêts ! Qu’a-t-on fait des pieux asiles, Où Bruno, de moissons fertiles Couvrit les rocs et les marais ?
Aux murs croulants des basiliques, Et des palais et des châteaux, Les arts demandent les reliques De leurs chefs-d’œuvre les plus beaux ; On brise les urnes funèbres ; La France de ses morts célèbres
Cherche en vain le reste ignoré ; Et notre oubli, comme un blasphème, Les vient frapper dans le lieu même Que leurs vertus ont honoré.
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/Sur un Arbuste mourant
### SUR UN ARBUSTE MOURANT.

J’ai donc en vain prié les Dryades voisines, Leur faveur abandonne, ô mon cher Arbrisseau ! Tu languis desséché dans tes frêles racines, En vain de tous mes soins j’entourai ton berceau.
Vers les champs du soleil, où tu laissas tes frères, Un instinct douloureux te rappelle toujours ; Tel un enfant expire en des mains étrangères, Quand du lait maternel il perdit le secours.
Cependant, des hivers je t’épargnai l’outrage, Moi-même de tes bras je dirigeai l’essor : Dans tes premières fleurs que j’aimais mon ouvrage ! Les filles d’Hespérus soignaient moins leur trésor.
Tu naissais, et déjà, sous ton ombre future, En espérance assis, je rêvais enchanté ; Ma fille, comme moi chérissant ta verdure, T’eût dit après ma mort : Mon père t’a planté.
Inutiles regrets ! tes feuilles passagères, Au bord du froid Léthé vont embellir ses eaux ; Un charme encor te suit, et les ombres légères Aimeront à glisser sur tes pâles rameaux.
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/Le percnoptère
### LE PERCNOPTÈRE

J’ai adopté ce nom, tiré du grec, pour distinguer cet oiseau de tous les autres : ce n’est point du tout un aigle, et ce n’est certainement qu’un vautour, ou, si l’on veut suivre le sentiment des anciens, il fera le dernier degré des nuances entre ces deux genres d’oiseaux, tenant d’infiniment plus près aux vautours qu’aux aigles. Aristote, qui l’a placé parmi les aigles, avoue lui-même qu’il est plutôt du genre des vautours, ayant, dit-il, tous les vices de l’aigle sans avoir aucune de ses bonnes qualités, se laissant chasser et battre par les corbeaux, étant paresseux à la chasse, pesant au vol, toujours criant, lamentant, toujours affamé et cherchant les cadavres. Il a aussi les ailes plus courtes et la queue plus longue que les aigles ; la tête d’un bleu clair, le cou blanc et nu, c’est-à-dire couvert comme la tête d’un simple duvet blanc, avec un collier de petites plumes blanches et raides au-dessous du cou en forme de fraise ; l’iris des yeux est d’un jaune rougeâtre ; le bec et la peau nue qui en recouvre la base sont noirs ; l’extrémité crochue du bec est blanchâtre ; le bas des jambes et les pieds sont nus et de couleur plombée ; les ongles sont noirs, moins longs et moins courbés que ceux des aigles. Il est, de plus, fort remarquable par une tache brune en forme de cœur qu’il porte sur la poitrine au-dessous de sa fraise, et cette tache brune paraît entourée ou plutôt lisérée d’une ligne étroite et blanche. En général, cet oiseau est d’une vilaine figure et mal proportionnée ; il est même dégoûtant par l’écoulement continuel d’une humeur qui sort de ses narines, et de deux autres trous qui se trouvent dans son bec par lesquels s’écoule la salive. Il a le jabot proéminent, et lorsqu’il est à terre, il tient toujours les ailes étendues ; enfin il ne ressemble à l’aigle que par la grandeur, car il surpasse l’aigle commun, et il approche du grand aigle pour la grosseur du corps, mais il n’a pas la même étendue de vol. L’espèce du percnoptère paraît être plus rare que celles des autres vautours ; on la trouve néanmoins dans les Pyrénées, dans les Alpes et dans les montagnes de la Grèce, mais toujours en assez petit nombre.
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* ↑ Aristote en fait la quatrième espèce de ses aigles, sous le nom de περκνόπτερος, et il lui donne ensuite pour surnom Ὑπάετος, que Théodore Gaza a bien rendu par subaquila ; mais d’autres auteurs, et particulièrement Aldrovande, ont pensé qu’on devait lire Γυπάετος au lieu de Ὑπάετος, c’est-à-dire vulturina aquila au lieu de subaquila : ce qu’il y a de vrai, c’est que l’une et l’autre de ces deux dénominations conviennent également à cet oiseau.
* ↑ Cette habitude de tenir les ailes étendues appartient non seulement à cette espèce, mais encore à la plupart des vautours et à quelques autres oiseaux de proie.
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/Le parement bleu
### LE PAREMENT BLEU

On ne peut parler de cet oiseau ni le classer que sur la foi d’Aldrovande, et cet écrivain n’en a parlé lui-même que d’après un portrait en couleur, porté en Italie par des voyageurs japonais qui en firent présent à M. le marquis Fachinetto. Tels sont les documents sur lesquels se fonde ce que j’ai à dire du parement bleu. On verra facilement en lisant la description pourquoi je lui ai donné ce nom.
Il a toute la partie supérieure verte, toute l’inférieure blanche ; les pennes de la queue et des ailes bleues, à côtes blanches ; le bec d’un brun verdâtre, et les pieds noirs. Quoique cet oiseau soit un peu plus petit que notre verdier, et qu’il ait le bec et les pieds plus menus, Aldrovande était convaincu qu’Aristote lui-même n’aurait pu s’empêcher de le rapporter à ce genre. C’est ce qu’a fait M. Brisson, au défaut d’Aristote ; et nous n’avons aucune raison de ne point suivre l’avis de ce naturaliste.
* ↑ « Chloris Indica virioni congener. » Aldrovande, Ornithol., lib. xviii, cap. xviii. — « Chloris Indica. » Jonston, Av., p. 71. — « Passer supernè viridis, infernè candidus ; remigibus rectricibusque cæruleis, scapis albis præditis… » Chloris Indica minor. Le petit verdier des Indes. Brisson, t. III, p. 197.
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# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/Le passe-vert à tête bleue
### LE PASSE-VERT À TÊTE BLEUE

L’on trouve dans la Collection académique une description d’un tangara qui paraît avoir beaucoup de rapport avec le passe-vert. Cet oiseau a, selon M. Linnæus, le devant du cou, la poitrine et le ventre, d’un jaune doré ; le dos jaune-verdâtre, et les ailes et la queue vertes, sans mélange de jaune ; mais ce tangara diffère du passe-vert par sa tête, qu’il a d’un bleu très vif.
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* ↑ Collection académique, partie étrangère, t. II, Académie de Suède, Description d’un tangara, par M. Linnæus, p. 59, pl. 3.
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/Le paon panaché
### LE PAON PANACHÉ

Frisch croit que le paon panaché n’est autre chose que le produit du mélange des deux précédents, je veux dire du paon ordinaire et du paon blanc ; et il porte en effet sur son plumage l’empreinte de cette double origine ; car il a du blanc sur le ventre, sur les ailes et sur les joues, et dans tout le reste il est comme le paon ordinaire, si ce n’est que les miroirs de la queue ne sont ni si larges, ni si ronds, ni si bien terminés : tout ce que je trouve dans les auteurs sur l’histoire particulière de cet oiseau se réduit à ceci, que leurs petits ne sont pas aussi délicats à élever que ceux du paon blanc.
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# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, VII
### ÉLÉGIE VII

AUJOURD’HUI qu’au tombeau je suis prêt à descendre,
Mes amis ; dans vos mains je dépose ma cendre..
Je ne veux point, couvert d’un funèbre linceuil,
Que les pontifes saints autour de mon cercueil,
Appelés aux accens de l’airain lent et sombre,
De leur chant lamentable accompagnent mon ombre,
Et sous des murs sacrés aillent ensevelir Ma vie, et ma dépouille, et tout mon souvenir.
Eh ! qui peut sans horreur à ses heures dernières Se voir au loin périr dans des mémoires chères ?
L’espoir que des amis pleureront notre sort,
Charme l’instant suprême et console la mort.
Vous-mêmes choisirez à mes jeunes reliques
Quelque bord fréquenté des pénates rustiques,
Des regards d’un beau ciel doucement animé,
Des fleurs et de l’ombrage, et tout ce que j’aimai. C’est là, près d’une eau pure, au coin d’un bois tranquille,
Qu’à mes mânes éteints je demande un asile
Afin que votre ami soit présent à vos yeux,
Afin qu’au voyageur amené dans ces lieux,
La pierre, par vos mains de ma fortune instruite,
Raconte en ce tombeau quel malheureux habite.
Quels maux ont abrégé ses rapides instans ; Qu’il fut bon, qu’il aima, qu’il dut vivre long-temps.
Ah ! le meurtre jamais n’a souillé mon courage.
Ma bouche du mensonge ignora le langage ;
Et jamais, prodiguant un serment faux et vain,
Ne trahit le secret recélé dans mon sein. Nul forfait odieux, nul remords implacable
Ne déchire mon ame inquiète et coupable. Vos regrets la verront pure et digne de pleurs ; Oui, vous plaindrez sans doute en mes longues douleurs
Et ce brillant midi qu’annonçait mon aurore,
Et ces fruits dans leur germe éteints avant d’éclore
Que mes naissantes fleurs auront en vain promis.
Oui, je vais vivre encore au sein de mes amis.
Souvent à vos festins qu’égaya ma jeunesse,
Au milieu des éclats d’une vive allégresse,
Frappés d’un souvenir, hélas ! amer et doux,
Sans doute vous direz ; « Que n’est-il avec nous ! »
Je meurs. Avant le soir j’ai fini ma journée.
À peine ouverte au jour ma rose s’est fanée. La vie eut bien pour moi de volages douceurs ;
Je les goûtais à peine, et voilà que je meurs.
Mais, Ô que mollement reposera ma cendre,
Si parfois un penchant impérieux et tendre
Vous guidant vers la tombe où je suis endormi,
Vos yeux en approchant pensent voir leut ami !
Si vos chants de mes feux vont redisant l’histoire ; Si vos discours flatteurs, tout pleins de ma mémoire,
Inspirent à vos fils qui ne m’ont point connu
L’ennui de naître à peine et de m’avoir perdu.
Qu’à votre belle vie ainsi ma mort obtienne
Tout l’âge, tous les biens dérobés à la mienne ;
Que jamais les douleurs, par de cruels combats,
N’allument dans vos flancs un pénible trépas ;
Que la joie en vos cœurs ignore les alarmes ;
Que les peines d’autrui causent seules vos larmes ;
Que vos heureux destins, les délices du ciel,
Coulent toujours trempés d’ambroisie et de miel,
Et non sans quelque amour paisible et mutuelle.
Et quand la mort viendra, qu’une amante fidèle,
Près de vous désolée, en accusant les dieux Pleure ; et veuille vous suivre, et vous ferme les yeux.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XII
### ÉLÉGIE XII.

J’ai suivi les conseils d’une triste sagesse. Je suis donc sage enfin ; je n’ai plus de maîtresse.
Sois satisfait, mon cœur. Sur un si noble appui
Tu vas dormir en paix dans ton sublime ennui.
Quel dégoût vient saisir mon ame consternée,
Seule dans elle-même hélas ! emprisonnée ?
Viens, Ô ma lyre ! Ô toi mes dernières amours ;
(Innocentes du moins) viens, Ô ma lyre ; accours.
Chante-moi de ces airs qu’à ta voix jeune et tendre
Les lyres de la Grèce ont su jadis apprendre. Quoi ! je suis seul ? Ô dieux ! où sont donc mes amis !
Ah : ce cœur qui toujours à l’amitié soumis,
D’étendre ses liens fit son besoin suprême,
Faut-il l’abandonner, le laisser à lui-même ?
Où sont donc mes amis ? Objets chéris et doux !
Je souffre, Oh mes amis ! Ciel ! où donc êtes-vous ?
À tout ce qu’elle entend, de vous seuls occupée,
De chaque bruit lointain mon oreille frappée,
Ecoute ; et croit souvent reconnaître vos pas ;
Je m’élance, je cours, et vous ne venez pas !
Ah ! vous accuserez votre absence infidelle, Quand vous saurez qu’ainsi je souffre et vous appelle.
Que je plains un méchant ! Sans doute avec effroi
Il porte à tout moment les yeux autour de soi ;
Il n’y voit qu’un désert ; tout fuit, tout se retire.
Son œil ne vit jamais de bouche lui sourire ;
Jamais, dans les revers qu’il ose déclarer,
De doux regards sur lui s’attendrir et pleurer.
Ô de se confier noble et douce habitude ! Non mon cœur n’est point né pour vivre en solitude :
Il me faut qui m’estime, il me faut des amis
À qui dans mes secrets tout accès soit permis ;
Dont les yeux, dont la main dans la mienne pressée,
Réponde à mon silence, et sente ma pensée.
Ah ! si pour moi jamais tout cœur était fermé,
Si nul ne songe à moi, si je ne suis aimé,
Vivre importun, proscrit, flatte peu mon envie. Et quels sont ses plaisirs, que fait-il de la vie
Le malheureux qui, seul, exclus de tout lien,
Ne connaît pas un cœur on reposer le sien ;
Une ame on dans ses maux comme en un saint asile,
Il puisse fuir la sienne et se rasseoir tranquille ;
Pour qui nul n’a de vœux, qui jamais dans ses pleurs
Ne peut se dire : « Allons, je sais que mes douleurs » Tourmentent mes amis, et quoiqu’en mon absence,
» Ils accusent mon sort et prennent ma défense.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XIX
### ÉLÉGIE XIX.

Mais ne m’a-t-elle pas juré d’être infidèle : Mais n’est-ce donc pas moi qu’elle a banni loin d’elle ?
Mais sa voix intrépide, et ses yeux et son front,
Ne se vantaient-ils pas de m’avoir fait affront ?
C’est clone pour essuyer quelque nouvel outrage,
Pour l’accabler moi-même et d’insulte et de rage,
La prier, la maudire, invoquer le cercueil,
Que je retourne encor vers son funeste seuil ;
Errant dans cette nuit turbulente, orageuse,
Moins que ce triste cœur noire et tumultueuse ?
Ce n’était pas ainsi que sans crainte et sans bruit,
Jadis à la faveur d’une plus belle nuit,
Invisible, attendu par des baisers de flamme… Ô toi, jeune imprudent que séduit une femme,
Si ton cœur veut en croire un cœur trop agité,
Ne courbe point ta tête au joug de la beauté.
Ris plutôt de ses feux et méprise ses chartes. Vois d’un œil sec et froid ses soupirs et ses larmes.
Règne en tyran cruel ; aime à la voir souffrir ;
Laisse-la toute seule et transir et mourir.
Tous ses soupirs sont faux, ses larmes infidèles,
Son souris venimeux, ses caresses mortelles.
Ah ! si tu connaissais de quel art inouï
La perfide enivra ce cœur qu’elle a trahi ! De quel art ses discours (faut-il qu’il m’en souvienne !)
Me faisaient voir sa vie attachée à la mienne.
Avait-elle bien pu vivre et ne m’aimer pas ?
Combien de fois, de joie expirante en mes bras,
Faible, exhalant à peine une voix amoureuse :
« Ah, dieux ! s’écriait-elle, ah ! que je suis heureuse ! »
Combien de fois encor d’une brûlante main,
Pressant avec fureur ma tête sur son sein,
Ses cris me reprochaient des caresses paisibles ;
Mes baisers, à l’entendre, étaient froids, insensibles ;
Le feu qui la brûlait ne pouvait m’enflammer,
Et mon sexe cruel ne savait point aimer.
Et moi, fier et confus de son inquiétude,
Je faisais le procès à mon ingratitude ; Je plaignais son amour, et j’accusais le mien.
Je haïssais mon cœur si peu digne du sien.
Je frissonne. Ah ! je sens que je m’approche d’elle.
Oui ; je la vois, grands dieux ! cette maison cruelle
Que sans trouble jamais n’abordèrent mes pas.
Mais ce trouble était doux, et je ne mourais pas.
Mais elle n’avait point, sans pitié même feinte,
Rassasié mon cœur et de fiel et d’absinthe.
Ah ! d’affronts aujourd’hui je la veux accabler,
De véritables pleurs de ses yeux vont couler.
Tout ce qu’ont de plus dur l’insulte, la colère,
Je veux… Mais essayons plutôt ce que peut faire
Ce silence indulgent qui semble caresser, Qui pardonne et rassure, et plaint sans offenser.
Oui ; laissons le dépit et l’injure farouche :
Allons, je veux entrer le rire sur la bouche,
Le front calme et serein.. Camille, je veux voir S’il est vrai que la paix soit toute en mon pouvoir.
Prends courage, mon cœur : de douces espérances
Me disent qu’aujourd’hui finiront tes souffrances.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XI
### ÉLÉGIE XI.

AH ! portons dans les bois ma triste inquiétude,
Ô Camille ! l’amour aime la solitude. Ce qui n’est point Camille est un ennui pour moi.
Là, seul, celui qui t’aime est encore avec toi.
Que dis-je ! Ah ! seul et loin d’une ingrate chérie,
Mon cœur sait se tromper. L’espoir, la rêverie,
La belle illusion la rendent à mes feux ;
Mais sensible, mais tendre, et comme je la veux
De ses refus d’apprêt oubliant l’artifice, Indulgente à l’amour, sans fierté, sans caprice,
De son sexe cruel n’ayant que les appas.
je la feins quelquefois attachée à mes pas ;
Je l’égare et l’entraîne en des routes secrètes.
Absente, je la tiens en des grottes muettes… Mais présent, à ses pieds m’attendent les rigueurs,
Et, pour des songes vains, de réelles douleurs.
Camille est un besoin dont rien ne me soulage ;
Rien à mes yeux n’est beau que de sa seule image.
Près d’elle, tout comme elle est touchant, gracieux ;
Tout est aimable et doux et moins doux que ses yeux.
Sur l’herbe, sur la soie, au village, à la ville,
Partout, reine ou bergère, elle est toujours Camille.
Et moi toujours l’amant trop prompt à s’enflammer,
Qu’elle outrage, qui l’aime et veut toujours l’aimer.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XIII
### ÉLÉGIE XIII,

Bel astre de Vénus, de son front délicat
Puisque Diane encor voile le doux éclat, Jusques à ce tilleul, au pied de la colline,
Prête à mes pas secrets ta lumière divine. Je ne vais point tenter de nocturnes larcins,
Ni tendre au voyageur des piéges assassins.
J’aime : je vais trouver des ardeurs mutuelles, Une nymphe adorée, et belle entre les belles
Comme parmi les feux que Diane conduit,
Brillent tes feux si purs, ornement de la nuit.
# À Madame S…
## À Madame S… cantatrice

Le son de votre voix, Madame, est bien pareil À un rayon de ciel — et qui ne le sait pas, D’où vient-il, le rayon? Il nous vient du soleil, Source de lumière, que Dieu nous dévoila.
Mais c’est l’autre source, qu’il nous tient en secret. Où est le reservoir des mélodieux rayons — C’est un mystère sacré et nul ne le sait, Où se trouve la source et le soleil des sons.
Il est dans l’invisible, il est dans le divin, Car il y a dans le chant un rayon angélique, Qui descend sur nos âmes en murmur argentin — Et d’un parfum celeste arrose la musique.
Musique est une fleur, le chant est son arôme Et c’est par vous, Madame, que ce souffle du ciel Nous parvient et nous charme et de l’oubli embaume Tous nos maux et nos pleurs, tel un rêve éternel.
Soyez bienvenue, douce annonciatrice De l’invisible soleil aux parfums mélodieux,
Que Dieu créa pour l’homme, pour qu’il pressentisse Un monde, où ne règnent que les chanteurs des cieux.
Vous êtes sœur jumelle de ce chœur ailé. Dans vos yeux brille un charme, qui ne pouvait pas naître Ici bas. Les anges pour sûr vous l’ont donné — Et c’est qui divinement nous enchante et penètre.
# À Madame de Montespan (La Fontaine)

* À Madame de Montespan, édition Barbin, 1678
* À Madame de Montespan, édition 1874