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# Les Névroses (Rollinat)/Les Grives
### LES GRIVES

Dans la vigne escarpée où maint pommier sauvage Crispe sur l’horizon ses bras tors et rugueux, Elles viennent s’abattre avec des vols fougueux, Cherchant la solitude et le friand breuvage.
Or, sachant qu’avant peu l’on voudra vendanger, Et qu’il faudra bientôt que les pommes s’en aillent, Les grives, sans tarder, s’installent et ripaillent Au milieu d’une odeur d’angoisse et de danger :
Car, malgré ce beau ciel dont l’azur se déplisse, Peut-être qu’un milan plane dans l’air qui dort, Et qu’un fusil rouillé cache un éclair de mort Derrière le buisson qui lui sert de complice.
Qu’importe ? Les raisins bannissent leurs effrois. D’ailleurs, le pays triste et d’une âpre ossature Est désert, aux trois quarts en friche, et se sature Du mystère embrumé qui sort des ravins froids.
Alors, se rassurant avec des cris folâtres, La troupe s’éparpille et tous ces jolis becs, Ensemble, à petits coups saccadés, drus et secs, Piochent avidement dans les feuilles rougeâtres.
Mille oiseaux picoreurs, leurs amis coutumiers, S’en vont papillonner autour de ces coquettes Qui, telles qu’un volant fouetté par les raquettes, Ont de gais va-et-vient des pampres aux pommiers.
Sur les branches qui sont leurs mouvantes alcôves, Elles font la risette aux merles déjà saouls, Et montrent au pivert qui les lorgne en dessous Leur petit ventre blanc semé de taches fauves.
En vain l’écho du gouffre apporte jusqu’en haut Le fracas de la Creuse au loin battant ses rives, Le tapage des geais, des merles et des grives Couvre ce grand murmure et remplit le coteau.
Et tout cela se cogne aux vieux échalas maigres En piétinant des peaux de raisins verts et bleus, Et sur l’arbre, ou par terre, en quelque trou sableux, Fouille jusqu’aux pépins la chair des pommes aigres.
Mais déjà les oiseaux, à force de pinter, N’ont plus cet œil perçant qui vous voit d’une lieue, Et le dandinement moins souple de la queue Annonce que leur vin commence à fermenter.
On dirait maintenant de mauvais acrobates Qui marchent sur le ventre, un barreau dans le cou ; L’ivresse qui les prend leur met du même coup De la colle sur l’aile et du plomb dans les pattes
Et lorsque le soleil éclabousse de sang Le sommet de la côte où broutent les ânesses, Enfin, n’en pouvant plus, les grives ivrognesses Trouvent le sol fugace et le rameau glissant.
Adieu bombance ! Adieu l’orgie et les roulades ! Tout tourne et se confond en leur petit cerveau. Elles vont dans le soir comme dans un caveau Avec des rampements et des dégringolades.
Et tandis que la nuit apprête son fusain, Chacune au pied du cep ou sur le haut de l’arbre
Ferme l’œil et se tient comme un oiseau de marbre, Ou vole en titubant vers le taillis voisin.
Et maintenant qu’aux cieux a tinté l’heure brune, Les grives ont sommeil et vont cuver sans bruit Tout ce cidre et ce vin bus à même le fruit, Dans la fraîcheur de l’ombre où rit le clair de lune.
# Les Névroses (Rollinat)/Les Larmes
### LES LARMES

Le crâne des souffrants vulgaires Est un ciel presque jamais noir, Un ciel où ne s’envole guères L’abominable désespoir.
Chaque nuage qui traverse En courant cet azur qui luit, Se crève en une douce averse Apaisante comme la nuit.
Une pluie exquise de larmes Sans efforts en jaillit à flots, Éteignant le feu des alarmes Et noyant les âpres sanglots.
Alors pour ces âmes charnues Au martyre superficiel, Les illusions revenues Se diaprent en arc-en-ciel.
Mais le cerveau du solitaire, Vieux nourrisson de la terreur, Est un caveau plein de mystère Et de vertigineuse horreur.
Du fond de l’opacité grasse Où pourrit l’espoir enterré, Une voix hurle : « Pas de grâce ! Non ! pas de grâce au torturé ! »
Près des colères sans courage Et qui n’ont plus qu’à s’accroupir, La résignation qui rage S’y révolte dans un soupir,
Et comme un vautour fantastique, Avec un œil dur et profond, La fatalité despotique Étend ses ailes au plafond !
Crâne plus terrible qu’un antre De serpents venimeux et froids, Où pas un rayon de jour n’entre Pour illuminer tant d’effrois,
Par tes yeux, soupiraux funèbres, Ne bâillant que sur des malheurs, Tes lourds nuages de ténèbres Ne se crèvent jamais en pleurs !
Oh ! quand, rongé d’inquiétudes, On va geignant par les chemins, Au plus profond des solitudes, Ne pouvoir pleurer dans ses mains !
Jalouser ces douleurs de mères Ayant au moins pour s’épancher Le torrent des larmes amères Que la mort seule peut sécher !
Quand on voudrait se fondre en source Et ruisseler comme du sang, Hélas ! n’avoir d’autre ressource Que de grimacer en grinçant !
Oh ! sous le regret qui vous creuse, Mordre ses poings crispés, avec La paupière cadavéreuse Et l’œil implacablement sec !
Ô sensitive enchanteresse, Saule pleureur délicieux, Verse à jamais sur ma détresse La rosée âcre de tes yeux !
Que ta plainte humecte ma vie ! Que ton sanglot mouille le mien ! Pleure ! pleure ! moi je t’envie En te voyant pleurer si bien !
Car, maintenant, mon noir martyre, De ses larmes abandonné, Pour pleurer n’a plus que le rire, Le rire atroce du damné !
# Les Névroses (Rollinat)/Les Lèvres
### LES LÈVRES

Depuis que tu m’as quitté, Je suis hanté par tes lèvres, Inoubliable beauté !
Dans mes spleens et dans mes fièvres, À toute heure, je les vois Avec leurs sourires mièvres ;
Et j’entends encor la voix Qui s’en échappait si pure En disant des mots grivois.
Sur l’oreiller de guipure J’évoque ton incarnat, Délicieuse coupure !
Ô muqueuses de grenat, Depuis que l’autre vous baise, Je rêve d’assassinat !
Cœur jaloux que rien n’apaise, Je voudrais le poignarder : Son existence me pèse !
Oh ! que n’ai-je pu garder Ces lèvres qui dans les larmes Savaient encor mignarder !
Aujourd’hui, je n’ai plus d’armes Contre le mauvais destin, Puisque j’ai perdu leurs charmes !
Quelle ivresse et quel festin Quand mes lèvres sur les siennes Buvaient l’amour clandestin !
Où sont tes langueurs anciennes, Dans ce boudoir qu’embrumait L’ombre verte des persiennes !
Alors ta bouche humait En succions convulsives Ton amant qui se pâmait !
Ô mes caresses lascives Sur ses lèvres, sur ses dents Et jusque sur ses gencives !
Jamais las, toujours ardents, Nous avions des baisers fauves Tour à tour mous et mordants.
Souviens-toi de nos alcôves Au fond des bois, dans les prés, Sur la mousse et sur les mauves,
Quand des oiseaux diaprés Volaient à la nuit tombante Dans les arbres empourprés !
Mon âme est toute flambante En songeant à nos amours : C’est ma pensée absorbante !
Et j’en souffrirai toujours : Car ces lèvres qui me raillent, Hélas ! dans tous mes séjours,
Je les vois qui s’entre-bâillent !
# Les Passions de l’âme/édition de 1649

* Première partie
* Seconde partie
* Troisième partie
# Les Passions de l’âme

* éd. originale, 1649
* éd. Cousin
* éd. Adam et Tannery
# Les Paspéyas

Paspébiac s’éveille. ― À peine l’aube glisse
Ses premières lueurs sur l’infini mouvant, Que l’un des vieux pêcheurs du faubourg déjà hisse
Sa voilure ondoyante au souffle âpre du vent.
Incliné sur le flanc, le coquet bateau sille
Avec un clapotis gai comme le réveil, Battant la marche à toute une blanche flottille
Qui cingle, alertement, le cap sur le soleil.
Un groupe de vaillants s’en va jeter les lignes
Au mitan de la Baie où mord le poisson franc. Les voiles au lointain semblent des vols de cygnes
Traînant l’ombre de leurs ailes sur le flot blanc.
À cent brasses du pier, un trois-mâts appareille ;
Au bocage, l’oiseau prélude sous le pin, Soudain un bruit de chaîne arrive à notre oreille.
Le vieil éclaireur vient de jeter le grappin.
Aussitôt douze boats mouillent l’ancre à la ronde ;
Et les crocs appâtés vont plongeant, replongeant.
Et l’on tire à foison de la vague profonde Les voraces haddocks aux nageoires d’argent.
Quels frétillants amas de chair vertigineuse ! Tout un banc tombe aux mains des Paspéyas adroits ;
Et, lorsque midi luit sur l’onde moutonneuse
La flotille gaîment revient au barachois.
Leur cargaison livrée au maître de la grave, En hâte, pour dîner, tous rentrent sous leurs toits.
Au moment de trancher le pain bis, l’aïeul, grave
Et le front baissé, fait sur l’entame une croix.
Après un court repas, ces hommes forts et braves,
Qui tout à l’heure encor narguaient le gouffre amer,
Engerbent, jusqu’au soir courbés sur les emblaves,
Les lourds épis de blé qu’ils métivaient hier.
Leur cœur constamment flotte entre l’onde et la terre.
En labourant le sol si calme des aïeux, Ils songent, inconstants, à quitter la jachère Pour courir sillonner les flots tumultueux.
Pendant que la senteur de la glèbe les grise,
Sur l’épais gazon vert ou le long guéret brun,
Ils rêvent de humer le varech dont la brise Ce matin leur soufflait l’âcre et subtil parfum.
Fascinés par la vague, ils raillent la Science
Qui voudrait enrichir leur terroir appauvri, Et l’attrait des guérets que leur main ensemence
Leur fait presque haïr la mer qui les nourrit.
À chaque aube nouvelle, ils partent pour la pêche ;
Tous les soirs, dans les prés que Dieu seul irrigua,
Ils mouillent de sueur la faucille ou la bêche,
Et bien rares pour eux sont les jours de dégrat.
Sur les eaux, leur adresse égale leur courage ;
Et, quand le vent glacé d’automne bat les flots,
Il est beau de les voir manœuvrer sous l’orage.
Arvor n’a jamais eu de plus fiers matelots.
Leurs nerfs d’acier les fait triompher des tempêtes ;
À nul de ces pêcheurs le suet n’est fatal ; Une longue vieillesse auréole leurs têtes. Tous s’éteignent tournés vers le grand Banc natal.
Entourés d’êtres chers, entre les bras du prêtre, Ils meurent, résignés, sans crainte et sans remords,
Près des premiers sillons tracés par un ancêtre,
Dans les obscurs logis où leurs pères sont morts.
Ils reposent en paix dans leurs fosses profondes,
A l’ombre du clocher qu’ils avaient tant aimé,
Bercés, dans leur sommeil, par le souffle embaumé
Qui caresse en passant les coteaux et les ondes.
# Les Mémoires de mon ami

* Les Mémoires de mon ami, dans le recueil Chez l’Illustre écrivain, Flammarion, 1919
* Les Mémoires de mon ami, Flammarion, 1920
# Les Plaintes de la lyre
### LES PLAINTES DE LA LYRE

Sur ces rocs, pauvre lyre, Où, muette, tu dors, Quel caprice t’inspire Ces sauvages accords.
Est-ce un cri qui m’accuse, Un appel douloureux, Un reproche à la Muse Qui t’oublie en ces lieux !
Eh oui ! ces ondes claires, Ces cieux resplendissans, Ces bois si solitaires, Demanderaient des chants ; Mais les bois, la nature, Mais les cieux enchantés, Mais l’onde et son murmure, Qui ne les a chantés ?
Sur ta corde muette Réveillant ma langueur, Faut-il que je répète Les ennuis de mon cœur ? Mais, sincères ou feintes, Dans ce siècle du faux, Qui de ses tristes plaintes N’a lassé les échos ?
Demande, pauvre lyre, Aux ménestrels du jour, S’il faut qu’amour inspire Ceux qui parlent d’amour ; Si, quand leur voix répète Des hymnes au malheur, La lèvre du poète Est l’écho de son cœur.
La Nouveauté légère Leur a dit : Ménestrels, Changez, pour me complaire, Vos refrains éternels. Et soudain leur sourire Expirant sous leurs pleurs, Ils ont frappé leur lyre, Et chanté les douleurs.
Écoutez-les : « La vie « Les a déshérités ; « Leur jeunesse est flétrie, « Leurs cœurs désenchantés.
« A d’autres l’Espérance, « Le Bonheur, le Désir ! « Pour eux, l’âge a d’avance « Dévoré l’avenir. »
Vains mots ! néant sonore ! Sous leur crêpe de deuil, Leurs yeux brillent encore D’allégresse et d’orgueil. Ce crêpe, sur leur tête, N’est qu’un faux ornement, Un masque pour la fête, Qu’on jette en la quittant.
Que sert au cœur timide Que la vie a blessé, D’avoir, au sein du vide, Aimé, souffert, pensé ; Si, sans honte et sans crainte, D’insipides jongleurs Lui ravissent la plainte, Et s’ornent de ses pleurs ?
Ah ! l’être qu’en ses chaînes Enlaça la douleur, Est jaloux de ses peines Plus que de son bonheur. Au sarcasme, aux risées, Verra-t-il sans frémir, Condamner les pensées Qu’il apprit à chérir.
Le rossignol sauvage, Ermite ailé des bois, Aux cent voix du bocage Ne mêle pas sa voix ; Sur son pin solitaire, Il attend qu’à son tour La Nuit sombre ait fait taire, Tous les chantres du jour.
Le Siècle, dans sa course Emporté par le Temps, Peut-il sonder la source D’où découlent nos chants,
Lui, que tout vient distraire, Qui voit tout au hasard, A travers la poussière Que soulève son char ?
Non, non ! — Bravant encore La foule et ses clameurs, Si ta corde sonore Redisait mes douleurs, Tu verrais, tendre amie, Notre essor arrêté Par la froide Ironie, Ou l’Incrédulité.
Ah ! plutôt, suspendue A ces rochers déserts, Reste, reste inconnue Au monde, à l’univers ! Puisqu’il faut qu’on oublie Nos stériles accens, Mieux vaut l’âpre harmonie Que t’arrachent les vents.
# Les Plaines (Verhaeren)

Sous la tristesse et l’angoisse des cieux Les lieues S’en vont autour des plaines ; Sous les cieux bas Dont les nuages traînent, Immensément, les lieues Marchent, là-bas.
Droites sur des chaumes, les tours ; Et des gens las, par tas, Qui vont de bourg en bourg.
Les gens vaguants Comme la route, ils ont cent ans ; Ils vont de plaine en plaine, Depuis toujours, à travers temps ; Les précèdent ou bien les suivent Les charrettes dont les convois dérivent Vers les hameaux et les venelles, Les charrettes perpétuelles, Criant le lamentable cri, Le jour, la nuit. De leurs essieux vers l’infini.
C’est la plaine, la plaine Immensément, à perdre haleine.
De pauvres clos ourlés de haies Écartèlent leur sol couvert de plaies ; De pauvres clos, de pauvres fermes, Les portes lâches Et les chaumes, comme des bâches, Que le vent troue à coups de hache. Aux alentours, ni trèfle vert, ni luzerne rougie,
Ni lin, ni blé, ni frondaisons, ni germes, Depuis longtemps, l’arbre, par la foudre cassé. Monte, devant le seuil usé. Comme un malheur en effigie.
C’est la plaine, la plaine blême. Interminablement, toujours la même.
Par au dessus, souvent, Rage si fort le vent Que l’on dirait le ciel fendu Aux coups de boxe De l’équinoxe. Novembre hurle, ainsi qu’un loup, Lamentable, par le soir fou. Les ramilles et les feuilles gelées Passent gifflées Sur les mares, dans les allées ; Et les grands bras des Christs funèbres, Aux carrefours, par les ténèbres, Semblent grandir et tout à coup partir, En cris de peur, vers le soleil perdu.
C’est la plaine, la plaine Où ne vague que crainte et peine.
Les rivières stagnent ou sont taries, Les flots n’arrivent plus jusqu’aux prairies, Les énormes digues de tourbe, Inutiles, arquent leur courbe. Comme le sol, les eaux sont mortes ; Parmi les îles, en escortes Vers la mer, où les anses encor se mirent, Les haches et les marteaux voraces Dépècent les carcasses, Pourrissantes, de vieux navires.
C’est la plaine, la plaine Immensément, à perdre haleine, Où circulent, dans les ornières, Parmi l’identité Des champs du deuil et de la pauvreté, Les désespoirs et les misères ; C’est la plaine, la plaine
Que sillonnent des vols immenses D’oiseaux criant la mort En des houles de cieux au Nord ; C’est la plaine, la plaine Mate et longue comme la haine, La plaine et le pays sans fin D’un blanc soleil comme la faim, Où, sur le fleuve solitaire, Tourne aux remous toute la douleur de la terre.
# Les Guêpes

* Les Guêpes, d'Aristophane, traduit par M. Eugène Talbot, 1897
* Les Guespes, d'Aristophane, traduit par M. Pierre Brumoy, 1763
# Les Guêpes, les Perdrix et le Laboureur

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Guêpes, les Perdrix et le Laboureur
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Guêpes, les Perdrix et le Laboureur (bilingue)
# Les Opiniâtres
## TABLE DES MATIÈRES

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# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Nos sentiers aimés s’en vont refleurir
### XXI.

* Nos sentiers aimés s’en vont refleurir
* Et mon cœur brisé ne peut pas renaître.
* Aussi chaque soir me voit accourir
* Et longuement pleurer sous ta fenêtre.
* Ta fenêtre vide où ne brillent plus
* Ta tête charmante et ton doux sourire ;
* Et comme je pense à nos jours perdus,
* Je me lamente, et je ne sais que dire.
* Et toujours les fleurs, et toujours le ciel,
* Et l’âme des bois — dans leur ombre épaisse
* Murmurant en chœur un chant éternel —
* Qui se répand dans l’air chargé d’ivresse !
* Et la mer qui roule au soleil levant,
* Emportant bien loin toutes mes pensées…
* Qu’elles aillent donc sur l’aile du vent
* Jusques à toi, ces colombes blessées !
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Madrigal
### XII. MADRIGAL

* Les royaumes des rois sont grands,
* Si grands qu’on peut s’y perdre à l’aise,
* Mais ils finissent — n’en déplaise
* À la fureur des conquérants.
* La mer est bien large sans doute
* Et bien profonde, mais on peut
* En trouver le fond, si l’on veut,
* Et même la mesurer toute ;
* Là-haut, le grand ciel éclatant
* Vers qui l’œil ébloui s’élève
* Paraît immense ; mais le rêve
* En fait le tour en un instant.
* Le rêve ! c’est que la pensée
* Est plus vaste que l’univers,
* Lorsque sur l’aile d’un beau vers
* Elle est éperdument lancée.
* Eh bien ! l’essor est limité
* Des plus aventureux génies ;
* Il n’est de choses infinies
* Que mon amour et ta beauté.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Mignonne, es-tu dévote et fais-tu ta prière ?
### XV.

* Mignonne, es-tu dévote et fais-tu ta prière ?
* Fais-tu ton examen avant de te coucher,
* Et te reproches-tu comme un vilain péché
* De nous être embrassés une journée entière ?
* Quand un vague sommeil alourdit ta paupière,
* Quel nom murmures-tu ? quel oiseau passager
* Te traverse la tête, et quel mot messager
* S’envole de ta lèvre, en soufflant ta lumière ?
* C’est — je le gagerais, moi qui rôde alentour —
* L’amour, le fol amour et l’éternel amour !
* Car je sens sur mon front passer une caresse.
* Et toi, pure dans l’ombre où tu vas sommeiller,
* Tu poses tes cheveux nattés sur l’oreiller,
* Et dans ton petit lit tu pleures de tendresse.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Nos souvenirs, toutes ces choses
### IV.

* Nos souvenirs, toutes ces choses
* Qu’à tous les vents nous effeuillons
* Comme des pétales de roses
* Ou des ailes de papillons,
* Ont d’une joie évanouie
* Gardé tout le parfum secret,
* Et c’est une chose inouïe
* Comme le passé reparaît.
* À de certains moments il semble
* Que le rêve dure toujours
* Et que l’on soit encore ensemble
* Comme au temps des défunts amours ;
* Pendant qu’à demi l’on sommeille,
* Bercé par la vague chanson
* D’une voix qui charme l’oreille,
* Sur les lèvres voltige un nom.
* Ivre d’une dernière ivresse,
* Perdu dans un rêve sans fin,
* L’on sent qu’une ombre vous caresse
* Et qu’une main vous prend la main ;
* Et cette heure où l’on se rappelle
* Son cœur follement dépensé,
* Est comme un frissonnement d’aile
* Qui s’en vient du joyeux passé.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Printemps triste
### XXV. PRINTEMPS TRISTE

* Le bruit de la mer désolée,
* Adouci, semble un chant là-bas,
* Lorsque marchant à petits pas
* Tu parais au fond de l’allée…
* N’est-ce pas que tout est divin,
* La brise triste qui murmure,
* La silencieuse nature
* Et les étoiles d’argent fin ?
* Leurs yeux sont de pures lumières,
* Des bijoux vraiment merveilleux :
* Qu’est-ce donc au prix de tes yeux
* Étincelant sous tes paupières ?
* Sous les grands arbres nous marchons,
* Les mains tendrement enlacées,
* Roulant Dieu sait quelles pensées,
* Regardant les premiers bourgeons…
* Bien qu’avril joyeux nous convie
* À chercher les premières fleurs
* Dans l’herbe fraîche, tout en pleurs,
* Qui s’épanouit à la vie,
* N’auras-tu pas quelque regret
* Pour la saison charmante et gaie
* Qui donne aux âmes fatiguées
* Un bonheur tranquille et discret ?
* Quant à moi, mignonne, il me semble
* Laisser un lambeau de ma chair
* À tous les noirs buissons d’hiver
* Qui nous voyaient passer ensemble.
* Le rire du printemps vermeil
* Ne fera jamais que j’oublie
* La profonde mélancolie
* Du pâle et maladif soleil
* Que, de nos fenêtres bien closes,
* Tandis que tu dormais encor,
* Je voyais, comme un globe d’or
* Rouler le long des houles roses.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Mon amour d’antan, vous souvenez-vous ?
### VIII.

* Mon amour d’antan, vous souvenez-vous ?
* Nos cœurs ont fleuri tout comme deux roses
* Au vent printanier des baisers si doux.
* Vous souvenez-vous de ces vieilles choses ?
* Voyez-vous toujours en vos songes d’or
* Les horizons bleus, la mer soleilleuse
* Qui, baisant nos pieds, lentement s’endort ? —
* En vos songes d’or peut-être oublieuse ?
* Au rayon pâli des avrils passés
* Sentez-vous s’ouvrir la fleur de vos rêves,
* Bouquet d’odorants et de frais pensers ?
* Beaux avrils passés là-bas, sur les grèves !
* Moi, je me réchauffe au bon souvenir,
* Pour qu’un sang plus jeune à mon cœur afflue,
* Et pour que je puisse aimer et bénir…
* Ô bon souvenir, mon cœur vous salue !
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Nous nous aimerons au bord d’un sentier
### XIII.

* Nous nous aimerons au bord d’un sentier
* Où l’herbe soit haute, et fraîche, et bien douce,
* Ou dans les grands bois, sur un lit de mousse…
* Nous nous aimerons dans le monde entier !
* Nous nous en irons éperdus, en rêve,
* Ne comprenant rien aux bruits d’ici bas,
* Nous aimant toujours, ne nous parlant pas,
* Sur un océan qui n’a point de grève.
* Nous n’aborderons nulle part : toujours
* Un bonheur tranquille, ineffable, immense ;
* Et le vent des cieux, plus doux qu’un silence,
* Nous murmurera des chansons d’amour.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/S’il me fallait mourir le premier soir d’amour
### XIX.

S’il me fallait mourir le premier soir d*amour
Où ton âme serait fiancée à la mienne,
Où ton corps, éclatant de la splendeur du jour,
A mon corps enlacé comme par une chaîne,
Me livrerait ses chairs superbes, ses seins blancs
Dont les pointes sont des rubis étîncelants,
Avec sa large hanche à Topulent contour
Et ses jambes d’ivoire amoureuses et fines ;
S’il me fallait mourir par ce beau soir d’amour
Dans un enivrement de voluptés divines.
Je n^hésiterais pas, et mon cœur tourmenté
Dans un instant mettrait toute une éternité.
Et je me coucherais, pour ne plus m’éveiller,
Sous des rideaux de pourpre et parmi les dentelles ;
Je poserais mon front brûlant sur l’oreiller,
Et, quand j’aurais goûté tes caresses mortelles,
Je baiserais ta bouche et je m’endormirais
Dans le tiède parfum de ton corps jeune et frais. :
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Non, les baisers d’amour n’éveillent point les morts
### XXXVI.

* Non, les baisers d’amour n’éveillent point les morts !
* Baise l’amour vivant de ta lèvre divine ;
* Et le dernier soupir que rendra ta poitrine
* Ne sera point chargé d’inutiles remords.
* Non, les baisers d’amour n’éveillent point les morts.
* N’en crois pas là-dessus les ballades anciennes !
* Chantez, chantez toujours, lèvres musiciennes,
* La chanson des amours qui vivent sans remords.
* On ne fait point l’amour dans le lit froid des morts !
* On ne se cherche pas des yeux dans la nuit noire.
* N’en crois pas là-dessus quelque ancienne histoire ;
* Sous terre on n’a pas plus d’amour que de remords.
* Viens, aime-moi d’amour, ne pensons pas aux morts !
* Ne montre pas le ciel de ta belle main blanche.
* Cueilles-en les beaux fruits de l’amour, sur la branche
* Où ne s’est pas glissé l’affreux ver du remords.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Quel son lamentable et sauvage
### XLVII.

* Quel son lamentable et sauvage
* Va sonner l’heure de l’adieu !
* La mer roule sur le rivage,
* Moqueuse, et se souciant peu
* Que ce soit l’heure de l’adieu.
* Des oiseaux passent, l’aile ouverte,
* Sur l’abîme presque joyeux ;
* Le soleil dore la mer verte, —
* Et je saigne silencieux
* En regardant briller les cieux.
* Je me sens déjà seul et vide,
* Comme un esquif abandonné
* Flottant sur un fleuve livide,
* Qui traverserait, entraîné,
* Plus d’un grand pays étonné.
* Je vois que le moment s’approche ;
* Et j’admire que le destin,
* Insensible comme la roche,
* Au ciel, gris et bleu, de satin
* Fasse fleurir un tel matin.