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# La Bibliothèque de mon oncle (Nerval)
## LA BIBLIOTHÈQUE DE MON ONCLE

Il n’est pas donné à tout le monde d’écrire l’Éloge de la Folie ; mais sans être Érasme, ou Saint-Evremond, on peut prendre plaisir à tirer du fouillis des siècles quelque figure singulière qu’on s’efforcera de rhabiller ingénieusement, à restaurer de vieilles toiles, dont la composition bizarre et la peinture éraillée font sourire l’amateur vulgaire.
Dans ce temps-ci, où les portraits littéraires ont quelque succès, j’ai voulu peindre certains excentriques de la philosophie. Loin de moi la pensée d’attaquer ceux de leurs successeurs qui souffrent aujourd’hui d’avoir tenté trop follement ou trop tôt la réalisation de leurs rêves. Ces analyses, ces biographies furent écrites à diverses époques, bien qu’elles dussent se rattacher à la même série.
J’ai été élevé en province, chez un vieil oncle qui possédait une bibliothèque formée en partie à l’époque de l’ancienne révolution. Il avait relégué depuis dans son grenier une foule d’ouvrages, — publiés la plupart sans noms d’auteur sous la Monarchie, ou qui, à l’époque révolutionnaire, n’ont pas été déposés dans les bibliothèques publiques. — Une certaine tendance au mysticisme, à un moment où la religion officielle n’existait plus, avait sans doute guidé mon parent dans le choix de ces sortes d’écrits : il paraissait avoir depuis changé d’idées, et se contentait, pour sa conscience, d’un déisme mitigé.
Ayant fureté dans sa maison jusqu’à découvrir la masse énorme de livres entassés et oubliés au grenier, — la plupart attaqués par les rats, pourris ou mouillés par les eaux pluviales passant dans les intervalles des tuiles, — j’ai, tout jeune, absorbé beaucoup de cette nourriture indigeste ou malsaine pour l’âme ; et, plus tard même, mon jugement a eu à se défendre contre ces impressions primitives.
Peut-être valait-il mieux n’y plus penser : mais il est bon, je crois, de se délivrer de ce qui charge et qui embarrasse l’esprit. Et puis, n’y a-t-il pas quelque chose de raisonnable à tirer même des folies, ne fût-ce que pour se préserver de croire nouveau ce qui est très ancien ?
Ces réflexions m’ont conduit à développer surtout le côté amusant et peut-être instructif que pouvait présenter la vie et le caractère de mes excentriques. — Analyser les bigarrures de l’âme humaine, c’est de la physiologie morale ; — cela vaut bien un travail de naturaliste, de paléographe, ou d’archéologue ; je ne regretterais, puisque je l’ai entrepris, que de le laisser incomplet.
L’histoire du xviiie siècle pouvait sans doute se passer de cette annotation ; mais elle y peut gagner quelque détail imprévu que l’historien scrupuleux ne doit pas négliger. Cette époque a déteint sur nous plus qu’on ne le devait prévoir. Est-ce un bien ? est-ce un mal ? — Qui le sait ?
Mon pauvre oncle disait souvent : « Il faut toujours tourner sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler. »
Que devrait-on faire avant d’écrire ?
# La Bibliothèque de mon oncle

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Bibliothèque de mon oncle par Rodolphe Töpffer
* La Bibliothèque de mon oncle par Gérard de Nerval
# Invectives/Un éditeur
### XXVI UN ÉDITEUR

Quelqu’un a-t-il connu Monsieur S***, Quelqu’un ici ? C’est un gros laid d’assez fadasse mine
Et bête aussi…
Sa spécialité, c’est le scandale, Pour de l’argent.
C’est le pamphlet, chose en général sale.
(Suis-je indulgent !
J’aurais dû mettre et signer : odieuse, Digne du pal
Ou du moins d’une mort plus rigoureuse, C’est tout le mal
Que je souhaite à cette gent impie.)
Quant à Monsieur
S***, ce serait faire œuvre pie
Et trop d’honneur
À ce brigand de la littérature
Qui vendrait Dieu
Trente deniers, ou mieux, pour telle ordure
De son milieu
De le passer au feu comme un Juif pire
Que ceux qu’il a
Vitupérés ou du moins laissé dire
Ces choses-là.
Je n’aime pas énormément la race
De feu Judas…
Pourtant elle vaut encor mieux que la crasse
De tout ce tas !
# Invectives/Thomas Diafoirus
### XXX THOMAS DIAFOIRUS

C’est le seul Paul parmi tant de Jules, d’Albert, De Léon (ces païens ont des noms de baptême)
Et c’est le seul « savant » de tous ces forts-en-thème, Sur ce banc d’avocats chimiste frais-ouvert.
Cuistre autrement. Et plus hideux. Encore vert, Il vit d’obscénités qu’il arrange en système ; Spécial, il encourt un distinct anathème
Et son nom, pour sa honte éternelle, est Paul Bert.
C’est le persécuteur tortueux et cynique.
Sa part prise au présent gâchis y communique
Un goût de poison lent et des airs d’échafauds.
« Sat prata biberunt. » Sonnet, rends à ses bêtes
L’équarrisseur en us promis aux temps nouveaux, Tueur des chiens, qui va passer coupeur de têtes.
# Invectives/Un autre magistrat en Arras
### XX COMPLIMENT À UN AUTRE MAGISTRAT EN ARRAS

Ceci vaut le classique hexamètre. Écoutez
Religieusement, car ce sont vérités, Ma parole sacrée, ou le diable m’emporte !
Il s’agissait de mettre un couvent à la porte
En vertu de décrets signés Jules Grévy.
Et ce fut un scandale énorme tôt suivi
D’un bien plus grand encor quand, pour le mémorable
Assaut, la garnison pourtant considérable : Génie et train et ligne encor se renforçait
De l’importante ville forte que l’on sait, De police rurale et de gendarmerie, — Plus, ultima ratio, de l’artillerie.
Mais reprenons.
Mais reprenons.Aux fins de sommer « l’ennemi » Composé de quatre vieillards, d’une demi-
Douzaine d’ordinands et du portier, l’usage
Veut que cela soit fait — l’usage est-il très sage ? —
En pareil cas, par le Procureur du ressort.
Or, dans l’espèce, le Procureur fit le mort.
On cherche, on fouille, l’on trifouille, l’on déterre.
Pas plus de Procureur que sur la main. Mystère ! Mystère ? Non ! assure-t-on dans les salons ; Non, clame-t-on dans les cafés.
Non, clame-t-on dans les cafés.— « Eh mais, allons, Le Petit la connaît, le Petit n’est pas bête. »
Cependant la Loi triomphait. Dieu ! quelle fête
Pour la démocrassie et pour la liberté ! Solidaires dans l’indivisibilité.
On enfonça la porte à coups de hache et d’autres
Engins d’effraction, sous l’œil en patenôtres
D’un monsieur laid titré commissaire central
Ceint d’un large torchon tricolore ventral, Comme eût dit René Ghil pour termer une écharpe, Et les soldats honteux de cet exploit d’escarpe, L’arme au pied, attendaient le signal de tirer, De charger, de pointer, mais on put espérer
Bientôt qu’on n’aurait point besoin de ces extrêmes
Expédients, car bientôt s’en sortirent, blêmes
Mais fermes, leurs paquets à la main, les vaincus
Avec, au col, la main chacun de deux Argus.
(Lisez : « policiers », mais les besoins de la rime !)
Or pendant que l’on punissait ainsi le crime
D’être chez soi priant, aumônieux et doux, Monsieur le Procureur, aux champs, soignait la toux
Qui l’avait justement pris la veille des choses
(Des oncles, bons chrétiens, s’étaient montrés moroses
Devant le « devoir » incombant à leur neveu
Qui, Ciel nouveau, luttant entre le monde et Dieu, Entre la révocation et l’héritage)
Pris ce biais d’être malade.
Pris ce biais d’être malade.Après l’orage
Il revint dans sa bonne ville, très guéri
Et très bientôt, grâce à du zèle dru, nourri, — Tel le feu d’une armée au cœur d’une bataille —
Se vit promu, malgré les rires, — faut qu’on raille ! — Président, s’il vous plaît, du Tribunal civil
De la ville, et taxé par les uns d’être vil
Par les autres d’être un malin… C’est bien la vie !
Magistrature que l’Europe nous envie !
# Invectives/Un peu de bâtiment
### XXXV UN PEU DE BÂTIMENT

Dans ce Paris si laid moderne, il est encore
Ou plutôt il était, car tout se déshonore, Il était quelques coins pittoresques, ô non ! Mais drôles d’horreur fade et de terreur sans nom
Aucun. Je veux parler de feu les terrains vagues, Saint-Ouen, Montrouge, d’autres peut-être où les vagues
De foule bête n’avaient osé déferler.
Eugène Suë And C° surent en bien parler, Henri Monnier aussi, mais de façon badine ; Lui… mais, quoi, nous voyons, de nos jours, que lutine
La fièvre de bâtir pour voler en surplus, Là s’élever, en plâtre, à sept étages, plus
Peut-être, des maisons de rapport, parodie
De celle du Paris intérieur, mais tout aussi
Laides et d’un aspect vil aussi réussi.
Ça fleure de malsain, ça prédit la misère : Termes dus, fièvre typhoïde, ça vous serre, Le cœur d’une pitié qui serait du mépris…
Cependant, dès que c’est dressé, les maçons pris
De vin chantent la Marseillaise, air neuf encore,
Et plantent là-dessus le drapeau tricolore.
# Invectives/Un peu de politique
### XXXIV UN PEU DE POLITIQUE

Tribune des Cinq-Cents, attributs indécents, Tremplin mesquin pour tous plongeons dans les non-sens, Dans ces mensonges, dans telles logomachies, Et, chose pire, dans les plus pires des orgies
De gaspillages d’honneur civique et d’argent ! Tribune où Bonaparte, en homme intelligent
Vraiment, ne monta qu’un instant pour donner l’ordre
De la jeter bas, dût mons Arena le mordre
D’un poignard de théâtre et d’un « Tyran ! » appris ; Tribune remplacée au-delà de son prix, Bien au-delà de son prix, ce leurre, par celle
Des rois revenus, qu’on peut nommer la Pucelle
De parlementarisme honnête, celui-là
(Non celui-ci !) et puis, comme tout s’écroule
De fier encor dans ce pays qu’un chacun pipe,
Tribune encore de l’affreux Louis-Philippe,
Et de Prudhomme et de Robert Macaire et de
Tous les pieds plats et d’aussi tous les cœurs bas que La honte attire et que l’opprobre rassasie !
Quarante-Huit te mit au rancart, trop moisie
Que t’étais pour ses paradoxes innocents, Tribune des Cinq-Cents, attributs indécents, Et l’Empire second pour malpropre te tint…
Mais vint le Prussien…
Mais vint le Prussien…Ton prestige est reteint, Ton bas-relief d’ailleurs sans talent d’autre guise
Que d’étaler des seins qui ne sont plus de mise
Et qu’un artiste un peu noble « ne saurait voir » Sans un chagrin profond et sans un ennui noir, Ton bas-relief, à neuf gratté, t’encor décore, Tremplin mesquin pour tout plongeur dans tout non-sens, Symbole de ceux-ci, jacobins indécents.
# La Conquête de l’Algérie - Le Gouvernement du général Bugeaud

* I. L’offensive contre Abd-el-Kader, occupation de Mascara
* II. Burgeaud et ses lieutenans, La Moricière, Bedeau, Changarnier
* III. L’Ouarensinis, Prise de la Smala, Rupture du maréchal et de Changarnier
* IV. Constantine, les Oasis, les Burraux arabes, la Kabylie
* V. Guerre avec le Maroc, Tanger, Isly, Mogador
* VI - L’Insurrection de 1845, Bou-Maza, Sidi-Brahim, la chasse à l’émir
* VII - La dernière année du maréchal Bugeaud en Afrique
* VIII - Le duc d’Aumale gouverneur-général, reddition d’Abd-el-Kader
* IX. L’Algérie de 1848 à 1851
* X. Soumission du Sud, réduction de la Kabylie, achèvement de la conquête
# La Fin de l’Empire

* I. Les derniers jours du régime
* II. La nouvelle du désastre de Sedan au corps législatif, la déchéance, le départ de l’Impératrice
* III. La proclamation du gouvernement provisoire à l’Hôtel de ville, la fin du corps législatif et du sénat
# Juillet, chansons et poèmes/02

Au rire pareil à l’aurore,
Au rire éclatant et divin,
Au rire fils aîné du vin
Et frère du baiser sonore,
Au parfum de la joie en fleurs,
À l’écho de l’âme en délire,
À l’envers radieux des pleurs,
Au rire !
Qui fait flamber les yeux ardens, Qui bat la gorge haletante, Ce fard des dents, des belles dents Dont l’émail tente,
Plus rebondissant et plus pur
Que le chant de l’oiseau dans l’arbre
Ou que des grenats tombant sur
Du marbre,
Rapide et clair comme le feu,
Retentissant et plein de charmes,
Au rire qui fait croire à Dieu,
Dont nous feraient douter les larmes,
Au reflet céleste et sanglant
Qui dore au front palais et bouge,
Au large rire étincelant
Et rouge !
Toujours vivace et combattu
Comme la sève par l’écorce,
Au rire la seule vertu,
La seule force,
Au rire, cette arme des cœurs,
Que le faible aiguise en satire,
Au rire
Vainqueur des vainqueurs,
Au rire !
En haine des voleurs d’espoir,
Des larmoyeurs sots ou sinistres,
Cafards, cagots, broyeurs de noir, Aussi des cuistres,
Au rire viril et sacré,
Malgré les femmes et la mode,
Moi, poète, j’ai consacré
Cette ode !
Je vous salue, été vermeil,
Pourpre du temps, saison élue,
Éclat de rire du soleil, Je vous salue ! Juillet rit à cieux déployés,
Le jour est pur, la nuit sans voiles.
Jaillissez, roses ! pétillez,
Étoiles !
Fermente et bous dans le sillon,
Sourde allégresse de la terre,
Sonnez, fanfares du rayon, Couve, mystère ! Accouplez-vous dans la clarté,
Germes féconds de la matière.
Éclate et vis, âme, gaîté,
Lumière !
Allons, forçat du bagne humain,
Sèche tes pleurs, laisse tes haines,
Voici des lis et du jasmin, Voici des chênes.
Jouir, c’est obéir à Dieu,
Ris donc un peu, la terre est blonde,
Le pampre est vert.
Ris donc un peu,
Vieux monde !
Ouvre tes yeux, voici le jour ; Ouvre tes bras, voici la flamme ; Voici l’harmonie et l’amour, Ouvre ton âme ! Prends tout cela, Dieu te fait don
De l’éternelle et sainte joie.
Ah ! chasseur d’ombre, prends-la donc,
Ta proie !
O roi morose comme un roi,
N’écoute pas tes faux prophètes.
Ris à la vie, elle est à toi Avec ses fêtes ; Elle a promis, Dieu va tenir.
Ce qu’il commence, Dieu l’achève.
Elle est à toi du souvenir
Au rêve !
Ris à la mort, assez douté ! La mort n’est plus un grand peut-être ;
As-tu peur que l’éternité Ne manque à l’être ? O passant d’une heure ici-bas ! Ris aux douleurs, ris aux désastres.
Après la terre, n’as-tu pas Les astres ?
Ris sans trêve à l’amour sans fin ; Après la vie encor la vie ! Ris au désir, divine faim Inassouvie.
Ris à l’espoir, bonheur enfant,
Ris au bonheur, lointain sourire,
Et ris au rire triomphant,
Au rire !
# Juillet

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Juillet, poème de William Chapman
* Juillet, poème de Jean-Antoine Roucher
* Juillet, poème de Lucie Delarue-Mardrus
* Encore juillet, poème de Lucie Delarue-Mardrus
| Hiver Poèmes d’hiver | Hiver Poèmes d’hiver | Hiver Poèmes d’hiver | Printemps Poèmes de printemps | Printemps Poèmes de printemps | Printemps Poèmes de printemps | Été Poèmes d’été | Été Poèmes d’été | Été Poèmes d’été | Automne Poèmes d’automne | Automne Poèmes d’automne | Automne Poèmes d’automne |
| Janvier | Février | Mars | Avril | Mai | Juin | Juillet | Août | Septembre | Octobre | Novembre | Décembre |
# Juillet, chansons et poèmes

* Chanson
* Au Rire
* La Falaise
* Le Gué
* Les Roses
* La Source
# Juillet, chansons et poèmes/01

Quand elle entra si brillante et si belle
Dans mon logis, ce fut comme un éclair.
Le gai soleil, par le trou vif et clair,
Comme un oiseau s’abattit devant elle
Quand elle entra.
Quand elle entra, l’instant rapide et vague Soudain chanta dans mon réduit muet : Parfums, ardeurs, bruits charmans, tout juillet
Joyeusement entra comme une vague
Quand elle entra.
Puis ce fut tout, — le mur redevint sombre,
La porte close avait éteint le jour,
La belle enfant me souriait dans l’ombre…
C’était l’Été qui m’amenait l’Amour
Quand elle entra.
# La Maison maudite (George Garnir)
### La Maison maudite

Au cœur de la cité bruyante et magnifique, Altière, dominant les flèches et les tours,
Se dresse la maison parmi les carrefours,
Énigmatique et belle en un décor magique.
Ainsi qu’une coquette impudique et sans cœur,
Elle étale avec des nonchalances charmeuses
L’enchantement doré des salles ténébreuses,
Où dort en la pénombre un parfum de langueur.   Tous ceux qu’elle a séduits lui laissèrent leur âme,
Ils la parèrent comme une idole d’airain
Pour attendrir son calme étrange et souverain
Et lasser sa froideur égoïste de femme.
Ils se sont enquis des secrets de l’Orient,
Des trésors ignorés de Carthage et d’Athène,
Mais ces splendeurs n’ont pas captivé la hautaine
Qui s’en fit un trophée épique, en souriant.
Lors ses pâles amants s’épuisèrent pour elle,
Consumant au fond d’eux leur amour impuissant,
Et s’en furent brisés, plaintifs et maudissant
Ses sourires sereins et sa beauté cruelle.
Et ceux du lendemain la reprirent charmés,
Mais la Maison maudite est restée étrangère,
Impénétrable à tous, troublante et mensongère,
Et la rage, au départ, crispa leurs poings fermés.
Au cœur de la cité bruyante et magnifique,
Altière, dominant les flèches et les tours,
Se dresse la Maison parmi les carrefours,
Énigmatique et belle en un décor magique.
# La Maison sur le Nil ou Les apparences de la vertu

« … C’est fort extraordinaire, dit Roquentin, et qu’a-t-il fait ?
— Oh ! ce qu’il faut faire en pareille occasion. Il a jeté son pistolet à terre d’un air de regret. Il l’a jeté si fort qu’il en a cassé le chien. C’est un pistolet anglais de Manton. Je ne sais s’il pourra trouver à Paris un arquebusier qui soit capable de lui en refaire un »
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
Amaryllis s’étendit toute languissante sur la mousse, et du bout de sa branche de saule toucha la main du plus jeune homme.
« A toi, dit-elle ; parle à ton tour, Clinias. je veux un conte de toi ».
Clinias hésita quelque temps.
« J’ai retenu les légendes que tout le monde connaît ; mais je ne sais pas, comme Thrasès, les façonner selon mon esprit, ni comme toi les renouveler par la grâce des mots, Amaryllis. Je dirai ce que m’a raconté mon ami Biôn de Clazomène, à son retour d’Aethiopie.
— C’est une histoire vraie ? demanda Rhéa.
— Oui. Mais j’aime que vous la teniez pour une fable et que les personnages vous semblent suivis de l’ombre de leur symbole. Si j’avais quelque talent, il me faudrait peu de soins pour faire de cette courte histoire un poème en hexamètres. Peut-être seulement la généraliser ».
Le soleil brillait très ardent au-dessus de la haute forêt, et la fraîcheur sous les feuilles en était plus délicieuse. Des taches de lumière caressaient Lampito, qui avait ramené sa chevelure sur son visage pour protéger ses yeux fermés. Amaryllis était près de Rhéa. Philinna jouait avec ses mains. Mélandryon regardait la terre.
Alors Clinias commença ainsi :
# La Maison paternelle

* La Jeunesse blanche (1886)/La Maison paternelle
* La Jeunesse blanche (1913)/La Maison paternelle
# La Maison sur la Montagne
### X La Maison sur la Montagne

Les monts rouges, comme un désert de sang taché, Çà et là, d’innocents prés verts, de brebis grises…
Dans l’ivresse des vents éperdus, la surprise
Des monts rouges, comme un désert de sang séché !
Et, comme un phare sur un flot rouge penché, Comme l’Arche où les grands courants du ciel se brisent —
Toute en vitres pour les rayons et pour les brises —
La maison de lumière, où veille un cœur caché,
Cœur en flamme, qui flambe au foyer, qui s’allume
Dans les coussins brodés, qui chasse toute brume
À nos fronts et — trésor des changeantes saisons —
Éclate comme un rire en fleurs aux étagères…
Vivre, est-ce pas suspendre aux murs de sa prison
Des rêves, des désirs en guirlandes légères.
# La Guerre des mondes

Livre premier. L’Arrivée des Marsiens
* I. À la veille de la guerre
* II. Le météore
* III. Sur la lande
* IV. Le cylindre se dévisse
* V. Le rayon ardent
* VI. Le rayon ardent sur la route de Chobham
* VII. Comment je rentrai chez moi
* VIII. Vendredi soir
* IX. La lutte commence
* X. En pleine mêlée
* XI. À la fenêtre
* XII. Ce que je vis de la destruction de Weybridge et de Shepperton
* XIII. Par quel hasard je rencontrai le vicaire
* XIV. À Londres
* XV. Les événements dans le Surrey
* XVI. La panique
* XVII. Le « Fulgurant »
Livre second. La Terre au pouvoir des Marsiens
* I. Sous le talon
* II. Dans la maison en ruine
* III. Les jours d’emprisonnement
* IV. La mort du vicaire
* V. Le silence
* VI. L’Ouvrage de quinze jours
* VII. L’Homme de Putney Hill
* VIII. Londres mort
* IX. Le désastre
* X. Épilogue
# La Montagne Castel

En haut d’une montagne, une artiste nature, De son ciseau géant, a taillé les contours D’un château féodal. Une étrange sculpture Festonne les créneaux, les ogives, les tours ; Du haut des parapets, des chevaliers de pierre Semblent monter la garde et saluer le Temps Unique visiteur de la demeure altière… Quand l’hiver, à regrêt, voit le jeune printemps Déchirer le manteau qui de blanc le recouvre, L’aigle vient, quelquefois, voler sur les remparts, Mais la porte, jamais, devant l’homme ne s’ouvre : La joyeuse arrivée et les bruyants départs D’un châtelain poudré, suivi d’une cohorte De hérauts cuirassés, de pages entouré N’ont jamais résonné sous cette austère porte. Ses gonds sont de granit et n’ont jamais tourné.
Elle ne garde pas, la porte granitique, Une princesse aimée et qu’un mari jaloux Enferme, dans l’eccès d’un amour tyrannique ; Dans l’ombre d’un balcon, nul amant à genoux Ne jure de sauver la noble prisonnière Ou de mourir pour elle, en baisant le bouquet Qu’en un bal somptueux de la saison dernière Elle laissa tomber pour lui sur le parquet : Ce chateau merveilleux dans son architecture, Comme une femme belle et qui n’a pas de cœur, Derrière la splendeur de sa fière structure, N’a pas même une chambre à son intérieur. La nature en jouant a fait cette merveille Pour le plaisir des yeux et non pour le repos ; Elle n’accueille pas, la maison sans pareille, Le voyageur lassé, le chasseur indispos.
Devant le solennel et vaste paysage, La nature s’est dit : « Il faudrait un château Dominant le ravin, la plaine, le bocage Et l’immense forêt et le simple côteau… » Puis, dans le granit franc, un sculteur invisible, Sans compas, sans équerre, a taillé ce joyau De beauté, de grandeur et de force invincible, Comme un enfant découpe un jonc dans un noyau. Pour que l’illusion de l’œuvre fut complète, Au flanc de la montagne il a mis des géants, Dont se profile au loin la haute silhouette : Semblant se pavaner vainqueurs et triomphants, Fantassins armurés, chevaliers gigantesques Ont l’air de mépriser de modernes manants Du haut de leur grandeur antique et pittoresque. On dirait à les voir un monde de vivants !
# La Montagne
### LA MONTAGNE

Fils de mon hôte, âme rêveuse et franche, Un homme en vous grandit sous l’écolier. Vous souvient-il qu’on nous vit un dimanche Gravir le roc comme un grand escalier ? Printemps, congé, votre âge et la campagne Vous font oiseau, je grimpe, vous sautez ; Pour vous l’étude est une autre montagne ! Montez gaîment, mon jeune ami, montez !
La pierre aiguë obstruait le voyage Et les buissons dardant leurs ongles secs, D’autres buissons vous barrent le passage : Équations, vers latins, thèmes grecs. Pour enjamber que d’efforts il en coûte ; Mais regardez la cime aux reflets d’or ; Un cœur vaillant ne peut rester en route, Mon jeune ami, montez, montez encor !
Vous accrochant aux pousses du mélèze, Dans les zigzags que le sentier décrit, Vous me disiez : Comme on respire à l’aise ! Pour qu’il respire, élevons notre esprit
Loin des bas-fonds où l’erreur se promène ; La vérité ne se prend qu’à l’assaut ; C’est le grand air pour la pensée humaine, Mon jeune ami, montez, montez plus haut !
Voyez ces troncs disposés en arcades, Ces blocs taillés par un sculpteur brutal : Au crâne nu d’un rocher, la cascade Met en tombant des cheveux de cristal. Par notre soif la source en fut bénie, Ce filet d’eau sera fleuve en son cours. Pour aller boire aux sources du génie, Mon jeune ami, montez, montez toujours !
Autour de vous que d’ici votre œil plonge, Tout fasciné d’espace et de soleil. Les eaux, les bois, les lointains, c’est un songe, As-tu, féerie, un spectacle pareil ? L’homme grandit pour l’infini qu’il sonde, Sur ses hauteurs la Science l’admet. Là, face à face, il contemple le monde, Mon jeune ami, montez jusqu’au sommet !
﻿Grenoble, 1849.
# La Monongahéla/À l’Hon. Chs. A. Enr. Gagnon, Secrt.-Provincial

C’est à l’ami des lettres canadiennes, au protecteur constant et éclairé de la jeunesse qui travaille, que cet humble ouvrage est respectueusement dédié.
Mai 1890, à Château-Richer.