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# Après le bal (Félix Milliet)

APRÈS LE BAL
Les flambeaux pâlissaient, et l’élégante foule, Désertant les salons comme une eau qui s’écoule. De la fin des plaisirs a donné le signal. Et vous êtes partie, encore fraîche et rieuse, Mais oubliant, hélas ! peut-être dédaigneuse, ﻿Votre joli bouquet de bal.
Moi, je l’ai recueilli. D’une main attentive Je l’ai mis rafraîchir dans une eau pure et vive. Après l’avoir couvert d’un long baiser brûlant. Et j’ai vu chaque fleur, sur sa tige flétrie. Reprendre son éclat et renaître à la vie ﻿Comme par un enchantement.
....................... Ce bouquet dérobé, qu’il m’eût été plus doux De l’obtenir d’un cœur touché de ma constance, Comme un symbole heureux de joie et d’espérance ﻿Que l’on reçoit à deux genoux !
# Après le bain

* Le Parnasse contemporain/1869/Après le bain
* Poèmes et Poésies (Dierx)/Après le bain
# Après le bal

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Après le bal, poème de Félix Milliet, 1838 ;
* Après le bal, poème de Léon Tolstoï‎ 1889.
* Après le bal (Rodenbach)
# Après le Déluge

* Après le Délugepoème d’Arthur Rimbaud« Aussitôt que l’idée du Déluge se fut rassise, »

## Éditions

Éditions en français :
* Après le Déluge (1886, éd. Félix Fénéon, publié dans Les Illuminations)
* Après le Déluge (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
* Illuminations/La Vogue/Après le déluge (parution en revue)
# Aux représentants de la Montagne

AUX REPRÉSENTANTS DE LA MONTAGNE Chanson dédiée au citoyen Ledru-Rollin, et chantée au banquet qui lui fut offert le 22 avril 1849.
[...] L'heure a sonné, commencez la campagne,
Arrachez-nous au joug des oppresseurs.
Tribuns ardents de la sainte Montagne,
De tous nos droits soyez les défenseurs.
Du capital qui nous écrase
Brisez le pouvoir malveillant ; Il faut enfin prendre pour base Le droit de vivre en travaillant...
Voyez ! le parti monarchique A déployé ses étendards ; Au secours de la République Accourez, vaillants montagnards,
﻿ENVOI O vous ! sur qui la calomnie Longtemps distilla son poison, Courage ! la ligue ennemie Se brise contre la raison.
La vérité, jusque dans la campagne, A fait tomber le bandeau de l'erreur. Ardent tribun de la sainte Montagne, De tous nos droits soyez le défenseur.
# Aux rêveurs
### Aux rêveurs

À M. Lansyer.
S’il plaît aux voyageurs du beau pays des rêves
D’aborder par instants notre monde réel.
Ainsi que des marins débarquant sur les grèves.
Ces fervents amoureux de la mer et du ciel
Trébuchent… Leurpied veut des houles éternelles…
Ils sont habitués au roulis des vaisseaux.
Il faut l’horizon vaste au jeu de leurs prunelles,
Faites pour mesurer le grand désert des eaux.
Nés pour la vie errante, ils ont la nostalgie
Des mondes ignorés et des cieux inconnus ;
Poursuivant une image en leur âme surgie,
Ils sont toujours partants et jamais revenus.
# Bonheur manqué/VII
## VII

J’entendais ; vos amis m’ont traité sous vos yeux
De poète sans gloire et d’homme sans aïeux.
C’est vrai, je ne suis rien ; mais, né parmi les rustres, J’ai senti, j’ai souffert comme les plus illustres.
Demain, de vos amis qui donc se souviendra ? Tous ces gens-là feront, quand la mort les prendra, Des crânes inconnus et des cendres vulgaires.
Je compterai plus tard, si je ne compte guères.
Passent les mauvais jours de honte et de rancœur !…
J’aurai peut-être un nom dans l’histoire du cœur.
# Bonheur manqué/X
## X

Si vos yeux noirs étaient plus doux, Je tâcherais de vous connaître ; J’ai des amis qui vont chez vous,
Et nous nous aimerions peut-être.
Car j’ai rêvé de vous donner
Cinq minutes supérieures…
Vous êtes seule vers dix heures, Avant-hier j’ai failli sonner.
J’attends dehors depuis décembre.
Je veux entrer dans la maison ; Je veux entrer dans votre chambre, Avant la fin de la saison.
Orphelin de toutes les choses, Perdu dans le vaste univers, En vous faisant de tristes vers, J’ai cru tromper les jours moroses.
Mais maintenant je ne peux plus
Chanter les peines que je porte, J’ai trop souffert, et j’en conclus
Qu’il faut frapper à votre porte.
Venez, madame, à mon secours ; Et, pris de rage pour l’étude, J’ajouterai par gratitude
Un peu de gloire à nos amours.
Je vous promets qu’avec les vôtres
Je serai souple et très prudent ; Je ne suis pas comme les autres : Je serai calme en attendant.
Si vous laissez, à portes closes, Tomber des mots encourageans, Je n’aurai pas devant les gens
Des airs penchés et pleins de choses.
Accueillez-moi, madame, allons.
J’ai beau venir de la Bohème, Je sais causer dans les salons ; On se tient bien quand on vous aime.
Oh ! je néglige mon travail, Chacun m’accable de reproches ; Je pense trop aux chagrins proches, Tandis qu’il neige à mon vitrail.
Il neige en mars et je m’irrite, Car en avril vous serez loin…
Dans l’embrasure favorite
Je vous demande un petit coin ;
Un coin bien humble, ô ma voisine, Près du piano que vous ouvrez, Tout près des livres préférés, Sous vos grands yeux de sarrasine…
Si ces yeux noirs étaient plus doux, Je tâcherais de vous connaître ; J’ai des amis qui vont chez vous, Et nous nous aimerions peut-être.
# Bonheur manqué/XIII
## XIII

Je ne crains pas un coup d’épée, Non plus la balle d’un jaloux ; Si tu le crois, sois détrompée, Je ne crains que tes yeux très doux.
Le bon Jésus à barbe blonde, Amie, eut moins de cœur que moi.
Jadis il mourut pour le monde, Moi, demain, je mourrais pour toi.
# Bonheur manqué/V
## V

Ma chaise est proche de la tienne.
J’ai corrompu le sacristain, Non pour la messe, ô ma chrétienne,
Mais pour ton masque florentin.
Sous les arceaux je t’ai suivie…
Oh ! j’ai l’habitude à présent.
Malgré ton rire méprisant, Un pauvre diable est dans ta vie.
Je suis placé derrière toi, Nos attitudes sont les mêmes ; On pourrait croire que tu m’aimes, En te voyant si près de moi.
Laisse tomber ton alliance, Et prends ma bague en rougissant : Un bon vieux prêtre ici consent
À nous bénir sans défiance.
Si je mettais un long baiser
Dans ton cou blanc qui se dérobe ? Car tu me touches de ta robe, Et ton parfum vient me griser.
Ton corps va bien à ta toilette.
Tu t’habilles absolument
Comme si j’étais ton amant ; Mais trop épaisse est ta voilette…
Jésus qui saigne étend ses bras, Courbe ton front sous l’homélie ; Et, puisque tu ne m’aimes pas, Demande à Dieu que je t’oublie.
# Bonheur manqué/XIV
## XIV

Vous qui savez mes désespoirs, Vous souriante aux imprudences, Vous qui gardez les confidences, Vous qui mettez en vos yeux noirs
Une ombre de mélancolie, Afin d’être un peu plus jolie, Vous qui la connaissez, je crois, Qui prouvez qu’on peut à la fois
Être clémente et rester forte ; Oh ! dites-lui que je l’attends, Et qu’il faut bien de temps en temps
Qu’elle passe devant ma porte.
# Bonheur manqué/VI
## VI

Tu peux baisser la tête et boutonner tes gants
 Pour me dérober ton visage, Tu ne peux interdire aux cœurs extravagants
 De tressaillir à ton passage.
Tu n’empêcheras pas qu’un bohème joyeux
 Fasse l’école buissonnière, Et que tout mon bonheur soit au fond de tes yeux,  Ô toi qui seras la dernière.
# Bonheur manqué/VIII
## VIII

On dit que je suis changé, Ma figure est enlaidie, On me demande si j’ai
Quelque grave maladie.
Des cheveux blancs superflus
Osent pousser sur ma tempe, Le grand jour ne me va plus, Et j’ai besoin de la lampe.
Des chagrins que je me fais
Beaucoup de rides sont nées, Et je sens peser le faix
De mes trente-sept années.
J’ai perdu cet air vainqueur
Dont plus d’une fut charmée, Je n’ai rien que mon seul cœur
Pour plaire à la seule aimée.
Mais ce cœur a tressailli,
Il faut que je la connaisse…
Comme vous m’avez vieilli, En me rendant ma jeunesse.
# Bonheur manqué/XI
## XI

Je l’attends ; maintenant elle sort chaque jour.
Que de pas pour la voir, et que de stratagèmes !…
Si j’étais son amant je ferais des poèmes, J’aurais des mots nouveaux pour lui parler d’amour.
# Bonheur manqué/XII
## XII

C’est aujourd’hui Pâques fleuries, La ville est pleine de rameaux.
Aux pauvres âmes attendries
Jésus permet l’oubli des maux.
En ton église peinte à fresque
Je suis venu m’agenouiller.
Pourquoi me fuir et me railler ? Puisque ton cœur est seul, ou presque.
On t’a donné le buis clément, On t’a donné de vertes palmes ; Moi, pour te faire des jours calmes, Je te donne mon dévouement.
Ce qu’à genoux ta foi réclame, La bonne chance et le soutien, Mieux que ton fétiche chrétien, Je te l’apporte, ma chère âme.
À la muraille on voit jaunir
La branche sainte prise aux haies.
Je t’offre, au Dimanche des Baies, L’amour qui ne doit pas finir.
C’est aujourd’hui Pâques fleuries, La ville est pleine de rameaux.
Aux pauvres âmes attendries, Jésus permet l’oubli des maux.
# Brassée de faits/00
### PRÉFACE

Un certain nombre de nos lecteurs — et de nos lectrices — parmi celles et ceux qui, fidèlement, veulent bien s’intéresser à ce qui porte notre signature, nous ont demandé si nous ne reviendrons pas quelque jour à la forme donnée au premier en date de nos ouvrages : Qui aime bien châtie bien.
Les deux volumes contenant les études consciencieusement réunies sous ce titre, emprunté à la séculaire sagesse des nations, constituaient un recueil de faits authentiques, découpés ça et là, dans les journaux, pendant vingt ans peut-être et, à ces coupures, dûment datées, nous avions ajouté des récits non moins exacts, mais fruits d’observations directes, le plus souvent personnelles, avouons-le sans fard.
Nous présentions les uns et les autres groupés, classés. De simples liens d’analogie ou de similitude les rattachaient entre eux.
Jamais, en effet, la question de la flagellation, passionnelle ou non, n’avait été étudiée de la sorte et le public éclairé fit à notre livre un accueil tellement encourageant que nous nous rendîmes compte, à n’en pouvoir douter, que la voie où nous nous étions engagé, était, non plus seulement la meilleure, mais certainement la seule bonne. Si, par la suite, dans nos publications successives affectant plutôt la forme du roman, nous nous en sommes écarté en apparence, c’est que la nécessité s’imposait pour nous de reconstituer notre provision de documents, et, pour cela il nous fallait du temps ; nos lecteurs le comprennent à merveille.
Aujourd’hui, notre carton est plein. Notre récolte de faits vécus, d’anecdotes vraies glanées autour de nous est suffisante pour que nous y puissions puiser de façon à satisfaire l’exigence de nos lecteurs attitrés. Quoique nous les sachions difficiles à contenter, nous leur présentons sans trop d’appréhension ce nouveau recueil. Qu’ils lisent donc ces treize histoires véridiques et qu’ils nous condamnent sans appel s’ils croient en leur âme et conscience, que nous avons failli à la règle que nous nous sommes à jamais imposée de rester fidèle observateur de la stricte Vérité.
La Vérité, dont nous écrivons le nom avec un grand V, n’est-elle pas notre seul guide et, disons-le hautement, notre seul amour, notre seul idéal ?
# Berthe aux grands pieds/XX
### XX LE CHÂTIMENT

Or Blanchefleur est au palais depuis hier. Alix est très émue, et Tybert n’est pas fier, Et d’un pli soucieux leur front pâle se creuse, Songeant qu’il va falloir payer la douloureuse. N’importe. Ils lutteront jusqu’au bout. Pour l’instant, Gagner du temps le plus possible est l’important. Pépin seul tient en bas compagnie à la reine. Alix a déclaré qu’elle avait la migraine.
Elle garde la chambre, et ceinte de bandeaux Salutaires, dans la pénombre des rideaux Qui tamisent le jour trop cru de la fenêtre, Elle pense : « Après tout, que peut-elle y connaître ? Je ressemblais à Berthe, on n’y voit pas très clair Dans cette chambre ; et puis, il faudrait bien du flair Pour se douter après dix ans de réussite Qu’au lit du roi Pépin ma place est illicite. » Mais voici qu’on entend venir un bruit de pas. La reine Blanchefleur paraît : « N’approchez pas, Ô ma mère, soupire Alix d’une voix fausse. Car je me sens déjà comme un mort dans sa fosse. Mère, n’approchez pas ! Le médecin défend Qu’on m’embrasse. » Et Blanchefleur dit : « Ma pauvre enfant ! N’ai-je fait un si long voyage, ma chérie, Par tous les longs chemins qui viennent de Hongrie Que pour te voir mourir ? — Mère, n’approchez pas, Dit la serve. Parlez de loin, et parlez bas. Votre présence me fait mal et me torture. » Mais Blanchefleur déjà devine l’imposture. Sa fille, en la voyant, n’aurait pas tel dédain. Tout son cœur maternel s’illumine soudain.
Prompte comme un joueur qui fait sauter la carte, D’un bond elle s’élance aux rideaux qu’elle écarte. Et de tous les côtés, dans leurs habits de cour, S’empressent les barons. Pépin lui-même accourt. Blanchefleur soulevant la jupe de dentelle : « Ce ne sont pas les pieds de ma fille, dit-elle. Roi, vous avez été trompé. N’en doutez point. — Je le savais, dit-il, mais non pas à ce point… » La serve à deux genoux se prosterne et se traîne. Et Blanchefleur reprend : « Qu’as-tu fait de ta reine ? Parler te vaudrait mieux que tels gémissements. Rends-moi ma fille ! — Elle est dans la forêt du Mans, Dit alors une voix. Pardonnez-nous, messire ! Je fus un de ces trois qu’on chargea de l’occire ; Nous l’avons seulement perdue en la forêt : En bien cherchant, peut-être on la retrouverait. » Pépin s’écrie alors : « Que personne ne sorte ! Arrêtez cette femme ! et, si la reine est morte, Sachez que je prétends, moi-même, d’un seul coup, Madame, vous trancher la tête au ras du cou ! Qu’on arrête avec vous Tybert, votre complice : Il sied qu’il ait aussi part en votre supplice…
Maintenant, mettons-nous en route sans retard. Vous, sergent, guidez-nous. Et, comme il est très tard, N’oublions pas, messieurs, de prendre des lanternes, Pour ne pas choir dans les étangs ou les citernes ! »
# Bertile

Voici que ma maison est vivante et folâtre, Et que Dieu l’aperçoit ; L’oiseau du paradis, le bonheur, vient s’abattre Et chanter sur mon toit.
Hier, dans mon jardin, une fleur est éclose Sur le plus frais rosier ; Hier un bel enfant, autre céleste rose, Est né dans mon foyer.
Bonjour, petit enfant, petit roseau qui penches, Bonjour, mon diamant ; Dis, ma Bertile, dis, colombe aux plumes blanches, Qui viens du firmament, Quels dons as-tu reçus de Jésus, de sa mère, De l’ange Gabriel, Qui t’ouvrirent en pleurs, pour t’envoyer sur terre, Les portes d’or du ciel ?
Gabriel t’a donné ce qui fait son essence, L’angélique douceur ; Puis, sans doute, il a mis sa robe d’innocence À sa petite sœur,
Sa couronne de lis, belle entre les plus belles. Oui, pour lui ressembler, Prends sa robe de lin ; mais ne prends pas ses ailes, Tu pourrais t’envoler !
Jésus t’a dit : « À toi la piété, mon ange, Oh ! sur terre, aime-moi ! Car je fus un enfant tout chétif dans son lange, Fragile comme toi. Aussi, toujours je veille et couvre de mon aile Tous les pauvres petits ; Et tous les nouveau-nés ont dans leur berceau frêle Les clefs du paradis.
« Oh ! tu n’auras pas, toi, ma crèche et mon empire ! Nul mage ne viendra T’apporter d’Orient l’or, l’encens et la myrrhe ; On ne te donnera
Que des baisers ; mais, va, l’or et la perle fine, Qui pourraient te peser, Au front d’un nouveau-né ne vont pas, ma divine, Aussi bien qu’un baiser. »
Et la Vierge t’a dit : « Sois pure, sois limpide, Du front jusques au cœur. Mais vois-tu, mon enfant, savoir qu’on est candide, C’est perdre sa candeur ; Aussi tu seras pure, ô ma douce colombe, Sans t’en apercevoir : Le lis de la vallée et la neige qui tombe Sont blancs sans le savoir. »
Si j’avais été là, dans le ciel de lumière D’où l’enfant descendit, Moi, j’aurais fait un vœu profane, un voeu de mère ; Tout haut, j’aurais bien dit :
Vierge, vous êtes sainte, oh ! mettez-lui dans l’âme Candeur et pureté ! Mais j’aurais dit tout bas : Vierge, vous êtes femme, Donnez-lui la beauté !
Merci, vous m’exaucez, ma fille est déjà belle ! Je l’admire et j’attends. Tout germe, tout sourit, et tout est frais en elle Et couleur du printemps.
Bouche en fleur, peau de soie, à la teinte vermeille, Longs yeux noirs et jolis, Tout est dans ce berceau : n’est-ce pas la corbeille Où fleurit mon beau lis !
# Bertin

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Antoine Bertin
* Horace Bertin
* Louise Bertin
* Louis Émile Bertin
* Théodore-Pierre Bertin
# Berthe aux grands pieds/XVIII
### XVIII FLORES ET BLANCHEFLEUR

Toujours le même soir. En Hongrie. Un jardin En qui l’automne éclôt de l’été qui se fane. Tout s’apaise et s’endort sous un ciel diaphane. L’heure est douce et les fleurs s’inclinent sans dédain.
Sur un banc que la pluie et la mousse ont verdi, Perdus dans l’ombre comme un nid dans l’herbe haute, Flores et Blanchefleur sont assis côte à côte, La pensée indolente et le front alourdi.
Ils rêvent doucement à l’absente. Leurs yeux Tristes évoquent d’elle un geste, une attitude. Ayant mêmes regrets et même solitude, Ils parlent d’elle encor, bien que silencieux.
Dix ans qu’elle est partie aux pays étrangers ! Et depuis, sans espoir et presque sans nouvelle, Ils savent seulement le peu que leur révèle Le va-et-vient tardif de rares messagers.
Elle, qu’ils ont bercée au creux de leurs genoux, Elle, jadis si frêle, elle est peut-être grasse ! Ses deux maternités ont pu faner sa grâce, Cerner d’un bleu meurtri ses yeux calmes et doux.
Tels ils rêvent, le soir, et pleins des jours anciens, Ils s’évadent tous deux hors du présent sans joie, Et Blanchefleur soupire : « Il faut que je la voie ! J’ai rêvé l’autre nuit qu’elle me disait : Viens !
« Laissez-moi m’en aller vers elle qui m’attend ! Et quand je reviendrai bientôt, grave et lassée, Pleine encor du bonheur de l’avoir embrassée, Nous pourrons tous les deux mourir d’un cœur content. »
Un peu de brise pleure aux branches en émoi, Et Flores qui, depuis longtemps, toujours refuse, À voix basse, attendri d’espérance confuse, Murmure : « Allez, princesse, et parlez-lui de moi ! »
# Berthe aux grands pieds/XXI
### XXI BERTHE ET PÉPIN

Le sergent qui les guide a reconnu la place : Le vieil arbre, le chemin creux, c’est bien cela. Un grand besoin d’agir soutient leur force lasse. Mais, naturellement, Berthe n’était plus là.
Déjà le ciel brunit. Le cœur du roi tressaille, Et son dernier espoir s’éloigne avec le jour. Mais voici que, dans l’ombre, écartant la broussaille, Cette femme qui vient, c’est Berthe, son amour.
Tandis qu’elle brodait, rêveuse, en sa chaumière, Le cœur plein d’un mystérieux et tendre émoi, Il lui sembla qu’un ange en robe de lumière De loin lui faisait signe et lui disait : « Suis-moi ! »
Sans surprise, docilement, elle est venue. Elle est là maintenant, grave et craintive un peu. Le roi Pépin la prend par sa blanche main nue, Et les parfums du soir embaument leur aveu.
« C’est donc vous, cette fois, vous que j’ai tant aimée, Vous que je pressentais absente obscurément ! Je vous ai. Votre main tremble en ma main fermée… Ce n’était donc pas vous qui faisiez mon tourment.
« Je regarde et je vois. Quand je maudissais l’autre. Et que je détestais son âme en son beau corps. Le corps seul, que j’aimais, était un peu le vôtre, Et je ne pouvais pas adorer sans remords.
« Je comprends maintenant pour quel espoir tenace Malgré moi, mon amour ne voulait pas mourir. L’avenir était sombre en moi. Vaine menace ! Mon cœur ne s’est pas clos, puisqu’il devait s’ouvrir.
« Et toi, que faisais-tu ? Moi ce n’est pas ma faute Si l’autre avait sa place en mon lit, sous mon dais. Toujours, assis, couchés, nous vivions côte à côte. » Et Berthe, en rougissant, lui répond : « J’attendais. »
Blanchefleur à son tour s’approche et l’on s’embrasse. On pleure et l’on sourit. Tableau simple et charmant : Mère et fille, femme et mari. Je vous fais grâce, Et ne décrirai point leur attendrissement.
Vous saurez seulement que, dans le crépuscule, Dont la pénombre tendre emplit au loin les bois, Pépin parlait d’amour sans être ridicule, — Et vraiment c’était bien pour la première fois…
Maintenant le public aime qu’on le renseigne Sur les héros qu’on laisse en des cas hasardeux. C’est un vœu trop connu pour que je le dédaigne. Sachez donc en trois mots tout ce qu’il advint d’eux : Je ne vous ai pas dit que Margiste était morte, — C’est un oubli ; — Margiste est morte, — ayant pris froid… D’Alix et de Tybert, l’histoire nous rapporte Que Berthe intercéda pour eux auprès du roi. Blanchefleur retourna très heureuse en Hongrie. Maître Simon devint sabotier de la cour, — Emploi que l’on créa tout exprès, je vous prie ; — Quant à Berthe et Pépin, ils s’aimèrent d’amour…
Vous voyez, tout cela finit par un sourire, L’histoire est toute simple, et je n’ai qu’un regret, C’est que pour la conter il ait fallu l’écrire, Et puis conter en vers, c’est peut-être indiscret.
# Bertram
## TABLE DES MATIÈRES

* Avertissement des traducteurs
* Acte I
* Acte II
* Acte III
* Acte IV
* Acte V
* Appendix
* Prologue
* Épilogue
# Bug-Jargal/éd. 1876/24
### XXIV

Tandis que la scène que Thadée vient de décrire… — Thadée, triomphant, vint se placer derrière le capitaine ; — tandis que la scène que Thadée vient de décrire se passait derrière le mornet, j’étais parvenu, avec quelques-uns des miens, à grimper de broussaille en broussaille sur un pic nommé le Pic du Paon, à cause des teintes irisées que le mica répandu à sa surface présentait aux rayons du soleil. Ce pic était de niveau avec les positions des noirs. Le chemin une fois frayé, le sommet fut bientôt couvert de milices ; nous commençâmes une vive fusillade. Les nègres, moins bien armés que nous, ne purent nous riposter aussi chaudement ; ils commencèrent à se décourager, nous redoublâmes d’acharnement, et bientôt les rocs les plus voisins furent évacués par les rebelles, qui cependant eurent d’abord soin de faire rouler les cadavres de leurs morts sur le reste de l’armée, encore rangée en bataille sur le mornet. Alors nous abattîmes et liâmes ensemble avec des feuilles de palmier et des cordes plusieurs troncs de ces énormes cotonniers sauvages dont les premiers habitants de l’île faisaient des pirogues de cent rameurs. À l’aide de ce pont improvisé, nous passâmes sur les pics abandonnés, et une partie de l’armée se trouva ainsi avantageusement postée. Cet aspect ébranla le courage des insurgés. Notre feu se soutenait ; des clameurs lamentables, auxquelles se mêlait le nom de Bug-Jargal, retentirent soudain dans l’armée de Biassou. Une grande épouvante s’y manifesta. Plusieurs noirs du Morne-Rouge parurent sur le roc où flottait le drapeau écarlate ; ils se prosternèrent, enlevèrent l’étendard, et se précipitèrent avec lui dans les gouffres de la Grande-Rivière. Cela semblait signifier que leur chef était mort ou pris.
Notre audace s’en accrut à un tel point, que je résolus de chasser à l’arme blanche les rebelles des rochers qu’ils occupaient encore. Je fis jeter un pont de troncs d’arbres entre notre pic et le roc le plus voisin ; et je m’élançai le premier au milieu des nègres. Les miens allaient me suivre, quand un des rebelles, d’un coup de hache, fit voler le pont en éclats. Les débris tombèrent dans l’abîme en battant les rocs avec un bruit épouvantable.
Je tournai la tête : en ce moment je me sentis saisir par six ou sept noirs qui me désarmèrent. Je me débattais comme un lion ; ils me lièrent avec des cordes d’écorce, sans s’inquiéter des balles que mes gens faisaient pleuvoir autour d’eux.
Mon désespoir ne fut adouci que par les cris de victoire que j’entendis pousser autour de moi un instant après ; je vis bientôt les noirs et les mulâtres gravir pêle-mêle les sommets les plus escarpés, en jetant des clameurs de détresse. Mes gardiens les imitèrent ; le plus vigoureux d’entre eux me chargea sur ses épaules, et m’emporta vers les forêts, en sautant de roche en roche avec l’agilité d’un chamois. La lueur des flammes cessa bientôt de le guider ; la faible lumière de la lune lui suffit ; il se mit à marcher avec moins de rapidité.