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# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/En commencer une
### LIV

En commencer une par ces vers, qui sont une légère imitation d’un sonnet de Zappi.
Près des bords où Venise est reine de la mer, Le gondolier nocturne, au retour de Vesper, D’un aviron léger bat la vague aplanie, Chantant Renaud, Tancrède et la belle Erminie. Il aime les chansons, il chante. Sans désir, Sans gloire, sans projets, sans craindre l’avenir, Il chante, et, cheminant sur le liquide abîme, Sait égayer ainsi sa route maritime. ......Comme lui je me plais à chanter, Les rustiques chansons que j’aime à répéter Adoucissant pour moi la route de la vie, Route amère et souvent de naufrages suivie. Viens donc, tu vas ouïr, ami, ce qu’Alexis Écoute et puis répond à son tour à Daphnis. Alexis et Daphnis, de campagnes voisines, Se trouvèrent ensemble au penchant des collines, Tous deux jeunes, tous deux ornés de blonds cheveux, Tous deux nés aux chansons, à la flûte tous deux.
* ↑ En partie dans l’édition de 1826, plus complètement dans l’édition de G. de Chénier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Et moi quand la chaleur
### LXX

Et moi, quand la chaleur, ramenant le repos. Fait descendre, en été, le calme sur les flots. J’aime à venir goûter la fraîcheur du rivage, Et, bien loin des cités, sous un épais feuillage, Ne pensant à rien, libre et serein comme l’air, Rêver seul en silence, et regardant la mer.
          Fin.
* ↑ Éd. G. de Chénier.
* ↑ C’est-à-dire que ces vers devaient finir une élégie.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/D’un cœur moins agité
### XIV

D’un cœur moins agité la mère chaque jour, Du soigneux Esculape attendant le retour,
Avec moins de terreur et moins de défiance Consulte ses regards, ses discours, son silence. — Ô sois heureux ! Sur toi que les dieux bienfaisants Versent tout ce qu’ils ont de plus riches présents ! .................... Et si ton lit connut les dons de l’hyménée, Que tes fils, à travers les biens et les douceurs, D’une longue vieillesse atteignent les honneurs ; Que longtemps, de leur père antique et vénérable, Leur cohorte brillante environne la table
Mortel égal aux dieux, dont les savantes mains Font obéir la vie aux désirs des humains, Tu reprends au tombeau son innocente proie ; Dans la maison du deuil tu ranimes la joie ; D’un corps débile et lent tu chasses les douleurs, Dans les yeux maternels tu sais tarir les pleurs.
* ↑ Édition de G. de Chénier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Eh bien, je le voulais
### XL

Eh bien ! je le voulais. J’aurais bien dû me croire ! Tant de fois à ses torts je cédai la victoire ! Je devais une fois du moins, pour la punir, Tranquillement l’attendre et la laisser venir. Non. Oubliant quels cris, quelle aigre impatience Hier sut me contraindre à la fuite, au silence, Ce matin, de mon cœur trop facile bonté ! Je veux la ramener sans blesser sa fierté ; J’y vole ; contre moi je lui cherche une excuse. Je viens lui pardonner, et c’est moi qu’elle accuse. C’est moi qui suis injuste, ingrat, capricieux : Je prends sur sa faiblesse un empire odieux. Et sanglots et fureurs, injures menaçantes, Et larmes, à couler toujours obéissantes ; Et pour la paix il faut, loin d’avoir eu raison, Confus et repentant, demander mon pardon.
* ↑ Éditions 1819.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/En commencer une autre ainsi
### L

       En commencer une autre ainsi :
Allons, muse rustique, enfant de la nature, Détache ces cheveux, ceins ton front de verdure. Va de mon cher de Pange égayer les loisirs. Rassemble autour de toi tes champêtres plaisirs ;
Ton cortège dansant de légères Dryades, De nymphes au sein blanc, de folâtres Ménades. Entrez dans son asile aux muses consacré, Où de sphères, d’écrits, de beaux-arts entouré, Sur les doctes feuillets sa jeunesse prudente Pâlit au sein des nuits près d’une lampe ardente. Hélas ! de tous les dieux il n’eut point les faveurs. Souvent son corps débile est en proie aux douleurs. Muse, implore pour lui la santé secourable, Cette reine des dieux sans qui rien n’est aimable, Qui partout fait briller le sourire, les jeux, Les grâces, le printemps. Qu’indulgente à tes vœux Le dictame à la main, près de lui descendue, Elle vienne avec toi présenter à sa vue Cette jeunesse en fleur, et ce teint pur et frais, Et le baume et la vie épars dans tous ses traits. Dis lui : « Belle santé, déesse des déesses, Toi sans qui rien ne plaît, ni grandeurs, ni richesses, Ni chansons, ni festins, ni caresses d’amours, Viens, d’un mortel aimé viens embellir les jours. Touche-le de ta main qui répand l’ambroisie. Ainsi tu nous verras, troupe agreste et choisie, Les hymnes à la bouche, entourer tes autels, Santé, reine des dieux, nourrice des mortels. »
(Ce morceau sur la santé est légèrement imité de la belle hymne à la Santé, d’Ariphron le Sicyonien, que beaucoup d’anciens ont citée et qui reste dans Athénée. Tous les monuments qui me sont connus mettent dans les mains de cette déesse un serpent qui était le symbole de la vie, mais cette image n’eût pas été agréable.)
* ↑ Ibid.
* ↑ Le manuscrit offre, pour variante, cette première pensée de l’auteur : Reine des immortels, sans qui rien n’est aimable. (G. de Chénier.)
# Épaves (Prudhomme)/Sur une Pensée de Pascal

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### SUR UNE PENSÉE DE PASCAL

Il faut du cœur. Défense à l’esprit solitaire De placer un baiser sur la face du Beau ! Défense à lui d’ouvrir le souverain mystère ! Il écrase sa torche aux portes du tombeau.
Le cœur seul nous convie à cette foi profonde Qui nous fait croire au jour après le jour qui fuit Et marcher sans effroi sur l’écorce d’un monde Dont le centre bouillonne emporté dans la nuit.
C’est qu’il est deux foyers pour éclairer notre âme : L’esprit perce la brume avec son rare éclair, Mais le cœur la dissipe avec sa chaude flamme Comme un ardent midi fait transparent tout l’air.
L’esprit n’est qu’un rayon qui rôde, effleure et passe, Il ne peut à la fois illuminer qu’un point ; Le cœur est un été dilaté dans l’espace, Et comme il remplit tout il ne s’égare point.
L’esprit à des leçons se doit longtemps soumettre, Hasardeux instrument, peu sûr de sa rigueur ; Le cœur est à la fois le disciple et le maître : L’homme n’apprend l’amour que de son propre cœur.
L’esprit se voit borné, l’infini l’humilie, Et ses froids souvenirs s’effacent tour à tour ; Ah ! marqué par le feu, jamais le cœur n’oublie, Il ne sent ni déclin ni limite à l’amour.
L’esprit, vieux pèlerin, dans de pénibles voies Se traîne, encore lourd des siècles qu’il dormit ; Le cœur est jeune et libre, et, dans ses vastes joies, Il ressemble à la mer où tout le ciel frémit.
L’esprit fait le savant, le cœur seul fait l’apôtre, Et sans lui le génie est grand sans majesté. Ne séparons jamais ce sens divin de l’autre, Car on n’a jamais cru ce qu’il a contesté.
# Épaves (Prudhomme)/« Je lui ferai des vers aimants »

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### JE LUI FERAI DES VERS…

﻿Je lui ferai des vers aimants, Et, comme un lapidaire incliné sur sa meule Se cache pour tailler ses plus purs diamants, Je polirai tout bas ces vers pour elle seule, Et nul ne les verra se former sous mon front, Nul ne verra sur eux tomber des pleurs de femme, ﻿Et ces choses se passeront Hors du monde et très haut, de mon âme à son âme.
# Épaves (Prudhomme)/Sur une Tombe

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### SUR UNE TOMBE

J’entends toujours monter de cette affreuse tombe Le son lugubre et sourd de la terre qui tombe ﻿Et croule sur ce jeune corps. Ce son n’a plus voulu sortir de mon oreille ; Il me poursuit le jour, la nuit il me réveille, ﻿Il m’obsède comme un remords.
Je crois toujours ouïr la morte solitaire Qui, sentant croître l’ombre et s’amasser la terre, ﻿Les conjure d’attendre un peu ; Près de s’évanouir si douce est la lumière ! Mais la nuit et le sable ont chargé sa paupière, ﻿Au soleil elle a dit adieu.
Elle écoute : elle entend s’éloigner sa famille ; Ils rentrent au foyer, tes frères : pauvre fille, ﻿Va seule dans l’éternité… Toute seule, ô terreur ! Ô spectacle qui navre : Dans l’âme la torture, et dans l’œil du cadavre ﻿Le sommeil vide, illimité.
Car ces êtres jumeaux n’ont plus même fortune : L’un rend paisiblement à la source commune ﻿Les éléments qu’il avait pris ; L’autre dans l’infini s’épouvante et frissonne, Et, veuve du regard, ne reconnaît personne ﻿Au vague empire des esprits.
Qui donc souhaite à l’âme une essence immortelle Devant l’horizon noir que la funèbre pelle ﻿Ouvre au songe sous le gazon ? C’est plutôt le néant cent fois que je préfère, À moins que l’enfant mort puisse oublier sa mère ﻿Et la verdure et la maison.
# Épaves (Prudhomme)/Vers le Ciel

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### VERS LE CIEL

C’est dans la race humaine une habitude ancienne D’élever vers le ciel les bras dans la douleur. Ma mère l’a reçue avant moi de la sienne, Et mes enfants un jour l’apprendront de la leur ;
Et moi, qui ne crois plus, dans les crises suprêmes J’y rends hommage encore et, je ne sais pourquoi, Je sens mes mains se joindre et monter d’elles-mêmes Comme si l’Infini les appelait à soi…
# Épaves (Prudhomme)/Solitaire

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### SOLITAIRE

Le froid savant poursuit la lueur qu’il devine, Imperceptible, au bout d’un âpre et long sentier ; Moi, je brûle de boire à sa source divine La clarté dont le vrai se revêt tout entier.
Il me manque et la ruse et l’humble patience Que la recherche humaine exige tour à tour ; Pour accroître, rayon par rayon, la science, Je suis trop dédaigneux d’un grêle demi-jour.
Il me faut la lumière éclatante et sans borne ! Le peu que j’ai tâté du dessous des couleurs, Redoutable en dépit du beau voile qui l’orne, Est dur, sourd à mes cris, et ne voit pas mes pleurs.
Sans un Dieu pas d’amour : les cités sont des pierres, La terre est un cadavre et l’azur un linceul ; Devant les astres d’or je baisse les paupières, Ils n’ont pas de regard. J’erre affreusement seul.
Sans un père céleste, évidente chimère, Que dispute mon cœur à ma raison sans foi, Ô mes meilleurs amis ! ô ma sœur ! ô ma mère ! Je suis seul avec vous et n’attends rien de moi.
# Épaves (Prudhomme)/Souffles d’Avril

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### SOUFFLES D’AVRIL

Quand de tes blonds cheveux une boucle frissonne Et chatouille soudain la neige de ton cou, Tu retournes la tête et, ne voyant personne, Tu dis : « C’est un zéphyr venu je ne sais d’où… »
Quand la rose d’Avril à ton corset posée Laissant choir un pétale en effleure ta main, Sans deviner comment la chute en fut causée Tu dis : « C’est le zéphyr… » et tu suis ton chemin.
Non ! ce furtif soupir dont frémissent tes tresses, Ce timide baiser d’une fleur à tes doigts, C’est l’amour qui s’essaye aux premières caresses, C’est à son aile errante, enfant, que tu les dois.
# Épaves (Prudhomme)/Victor Hugo
### VICTOR HUGO

Il est tendre et robuste, on dirait un grand arbre Plein de vents et de foudre et plein de nids joyeux, Qui puise également dans l’argile et le marbre La force qui l’anime et qui le porte aux cieux. Une sève précoce a verdi sa couronne, Un soleil d’Orient féconda son été, Il secoua longtemps son riche et sombre automne, Son hiver qui contemple instruit l’humanité.
# Épaves (Prudhomme)/« Ah ! le cours de mes ans »

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### AH ! LE COURS DE MES ANS…

Ah ! le cours de mes ans ne peut que faire envie : Je ne maudirai pas le jour où je suis né. Si Dieu m’a fait souffrir, il m’a beaucoup donné, Je ne me plaindrai pas d’avoir connu la vie.
De la félicité que j’avais poursuivie Le trop vaste horizon s’est aujourd’hui borné, J’attends, calme et rêveur, ce qui m’est destiné ; Qu’importe l’avenir ? mon âme est assouvie.
L’arbre de ma jeunesse était ambitieux, Fou d’espoir et de sève, hélas ! et les orages, Secouant sa verdure, en ont semé les cieux…
Mais le doux souvenir est le glaneur des âges, Et l’oubli n’a jamais si bien tout effacé Qu’il ne reste une fleur dans le champ du passé.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Soir
## QUATRIÈME MÉDITATION LE SOIR

Le soir ramène le silence. Assis sur ces rochers déserts, Je suis dans le vague des airs Le char de la nuit qui s’avance.
Vénus se lève à l’horizon ; À mes pieds l’étoile amoureuse De sa lueur mystérieuse Blanchit les tapis de gazon.
De ce hêtre au feuillage sombre J’entends frissonner les rameaux : On dirait autour des tombeaux Qu’on entend voltiger une ombre.
Tout à coup, détaché des cieux,
Un rayon de l’astre nocturne,
Glissant sur mon front taciturne,
Vient mollement toucher mes yeux.
Doux reflet d’un globe de flamme,
Charmant rayon, que me veux-tu ? Viens-tu dans mon sein abattu Porter la lumière à mon âme ?
Descends-tu pour me révéler Des mondes le divin mystère,
Ces secrets cachés dans la sphère Où le jour va te rappeler ?
Une secrète intelligence T’adresse-t-elle aux malheureux ? Viens-tu, la nuit, briller sur eux Comme un rayon de l’espérance ?
Viens-tu dévoiler l’avenir Au cœur fatigué qui l’implore ? Rayon divin, es-tu l’aurore Du jour qui ne doit pas finir ?
Mon cœur à ta clarté s’enflamme,
Je sens des transports inconnus,
Je songe à ceux qui ne sont plus : Douce lumière, es-tu leur âme ?
Peut-être ces mânes heureux Glissent ainsi sur le bocage. Enveloppé de leur image, Je crois me sentir plus près d’eux ?
Ah ! si c’est vous, ombres chéries, Loin de la foule et loin du bruit, Revenez ainsi chaque nuit Vous mêler à mes rêveries.
Ramenez la paix et l’amour Au sein de mon âme épuisée, Comme la nocturne rosée Qui tombe après les feux du jour.
Venez !… Mais des vapeurs funèbres Montent des bords de l’horizon : Elles voilent le doux rayon, Et tout rentre dans les ténèbres.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Temple/Commentaire

Cette Méditation n’est qu’un cri de l’âme jeté devant Dieu dans une petite église de village, où j’aperçus un soir la lueur d’une lampe, et où j’entrai, plein de la pensée qui me poursuivait partout. Une image se plaçait toujours entre Dieu et moi : j’éprouvai le besoin de la consacrer. En sortant de ce recueillement dans ces murs humides de soupirs, j’écrivis cette Méditation. Elle était beaucoup plus longue : j’en retranchai la moitié à l’impression. La piété amoureuse a deux pudeurs : celle de l’amour et celle de la religion. Je n’osai pas les profaner.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Passé/Second commentaire

Cette ode est adressée au plus intime et au plus cher de mes amis, le comte Aymon de Virieu, dont j’ai beaucoup parlé dans les Confidences, et surtout dans l’histoire de Graziella. J’ai fait là son portrait ; je ne le referai pas. Vers l’âge de trente ans, nos jeunesses finies, nous nous séparâmes pour prendre chacun nos routes diverses dans la vie. Nous entrâmes l’un et l’autre dans la diplomatie. Il alla à Rio-Janeiro, ce Constantinople du nouveau monde, avec l’ambassade de M. de Narbonne, homme aussi modeste qu’excellent. Mais nous restâmes aussi liés après la séparation que nous l’avions été depuis le collége. Notre correspondance formerait des volumes d’intimités et d’excursions de cœur et d’esprit sur tous les sujets. Nous aiguisions nos intelligences l’une contre l’autre. Il était la meule, moi le tranchant.
Dans un de ces moments où la vie devient sombre sous le passage de quelque nuée, et où l’on fait involontairement des retours sur le passé, jonché déjà de tombeaux et de feuilles mortes, je lui adressai ces vers. Lui seul me comprenait bien ; il avait été le confident de toutes mes plus secrètes émotions d’esprit et de cœur. Il m’entendait à demi-mot ; sa pensée achevait la mienne.
Cela fut écrit en Italie en 1824.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Poëte mourant/Commentaire

À l’âge de seize ans, j’avais lu dans le poëte anglais Pope trois strophes qui m’étaient restées depuis dans le souvenir, et que j’avais essayé de traduire en vers avec l’aide de mon maître de langue.
En 1825, étant allé à Lyon pour consulter sur des langueurs dont j’étais atteint un des fameux médecins que cette ville possède toujours comme Genève ou Bologne, et croyant que j’étais condamné à mourir jeune, j’éprouvai la même mélancolie et je retrouvai en moi les mêmes images que Pope avait rêvées, et qu’il avait essayé de peindre.
J’étais seul dans une chambre d’auberge, dont les fenêtres ouvraient sur la Saône lente, terne, et voilée de brumes, sous la sombre colline de Fourvières, au sommet de laquelle s’élèvent les premiers temples du christianisme dans les Gaules. La religion de ma mère et de mon enfance se présentait, dans ces années-là, à ma tristesse avec toutes les tendresses du berceau, avec toutes les perspectives dont elle a embelli l’autre côté de la tombe. J’écrivis ces strophes avec les larmes du souvenir et de l’espérance.
Le soir, je les portai à mon ami M. de Virieu, qui résidait alors dans le voisinage de Lyon. Il était lui-même malade. Je m’assis près de son lit, aux derniers rayons du soleil sur ses rideaux, et je lui lus les strophes, échos tristes, mais sereins, de deux vies qui finissent. Je vis, aux larmes de mon ami, que ces vers venaient du cœur, puisqu’ils y reproduisaient une si vive impression. Je les laissai à Virieu, qui me les rendit quelques mois après pour l’impression.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Soir/Commentaire

J’avais perdu depuis quelques mois, par la mort, l’objet de l’enthousiasme et de l’amour de ma jeunesse. J’étais venu m’ensevelir dans la solitude chez un de mes oncles, l’abbé de Lamartine, au château d’Ursy, dans les montagnes les plus boisées et les plus sauvages de la haute Bourgogne. J’écrivis ces strophes dans les bois qui entourent ce château, semblable à une vaste et magnifique abbaye. Mon oncle, homme excellent, retiré du monde depuis la révolution, vivait en solitaire dans cette demeure. Il avait été, dans sa jeunesse, un abbé de cour, dans l’esprit et dans la dissipation du cardinal de Bernis. La révolution l’avait enchaîné et proscrit. Il l’aimait cependant, parce qu’elle lui avait permis d’abandonner sans scandale le sacerdoce, auquel sa famille l’avait contraint et auquel sa nature répugnait. Il s’était consacré à l’agriculture. Il cultivait ses vastes champs, soignait ses forêts, élevait ses troupeaux. Il m’aimait comme un père. Il me donnait asile toutes les fois que les pénuries ou les lassitudes de la jeunesse me saisissaient. Sa maison était mon port de refuge : j’y passais des saisons entières, tête à tête avec lui. Sa bibliothèque savante et littéraire me nourrissait l’esprit ; ses bois couvraient mes rêveries, mes tristesses, mes contemplations errantes ; sa gaieté tendre, sereine et douce, me consolait de mes peines de cœur. Il planait philosophiquement sur toutes choses, comme s’il n’eût plus appartenu à la vie que par le regard. En mourant, il me légua son château et ses bois. Ils ont passé en d’autres mains. Mes souvenirs les habitent souvent, et cherchent sa tombe pour y couvrir sa mémoire de mes bénédictions.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Temple

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Temple.

## VINGT-CINQUIÈME MÉDITATION LE TEMPLE

Qu’il est doux, quand du soir l’étoile solitaire, Précédant de la nuit le char silencieux, S’élève lentement dans la voûte des cieux, Et que l’ombre et le jour se disputent la terre ; Qu’il est doux de porter ses pas religieux Dans le fond du vallon, vers ce temple rustique Dont la mousse a couvert le modeste portique, Mais où le ciel encore parle à des cœurs pieux !
Salut, bois consacré ! Salut, champ funéraire, Des tombeaux du village humble dépositaire ! Je bénis en passant tes simples monuments. Malheur à qui des morts profane la poussière ! J’ai fléchi le genou devant leur humble pierre, Et la nef a reçu mes pas retentissants. Quelle nuit ! quel silence ! Au fond du sanctuaire À peine on aperçoit la tremblante lumière De la lampe qui brûle auprès des saints autels. Seule elle luit encor quand l’univers sommeille, Emblème consolant de la bonté qui veille Pour recueillir ici les soupirs des mortels.
Avançons. Aucun bruit n’a frappé mon oreille ; Le parvis frémit seul sous mes pas mesurés : Du sanctuaire enfin j’ai franchi les degrés. Murs sacrés, saints autels ! je suis seul, et mon âme Peut verser devant vous ses douleurs et sa flamme, Et confier au ciel des accents ignorés, Que lui seul connaîtra, que vous seuls entendrez.
Mais quoi ! de ces autels je m’approche sans crainte ! J’ose apporter, grand Dieu, dans cette auguste enceinte Un cœur encor brûlant de douleur et d’amour ! Et je ne tremble pas que ta majesté sainte Ne venge le respect qu’on doit à son séjour ! Non, je ne rougis plus du feu qui me consume : L’amour est innocent quand la vertu l’allume. Aussi pur que l’objet à qui je l’ai juré, Le mien brûle mon cœur, mais c’est d’un feu sacré ; La constance l’honore et le malheur l’épure. Je l’ai dit à la terre, à toute la nature ;
Devant tes saints autels je l’ai dit sans effroi : J’oserais, Dieu puissant, la nommer devant toi. Oui, malgré la terreur que ton temple m’inspire, Ma bouche a murmuré tout bas le nom d’Elvire ; Et ce nom répété de tombeaux en tombeaux, Comme l’accent plaintif d’une ombre qui soupire, De l’enceinte funèbre a troublé le repos.
Adieu, froids monuments ! adieu, saintes demeures ! Deux fois l’écho nocturne a répété les heures, Depuis que devant vous mes larmes ont coulé : Le ciel a vu ces pleurs, et je sors consolé. Peut-être au même instant, sur un autre rivage, Elvire veille aussi, seule avec mon image, Et dans un temple obscur, les yeux baignés de pleurs, Vient aux autels déserts confier ses douleurs.
# Œuvres de Saint-Amant/Le Bel œil malade

* Saint-AmantLe Bel œil maladeŒuvres complètes de Saint-Amant, Texte établi par Charles-Louis Livet, P. Jannet, 1855, Tome 1 (p. 108-109).◄  Elegie à DamonLa Jouyssance  ►collectionLe Bel œil maladeSaint-AmantP. Jannet1855ParisVTome 1Le Bel œil maladeSaint-Amant - Œuvres complètes, Livet, 1855, volume 1.djvuSaint-Amant - Œuvres complètes, Livet, 1855, volume 1.djvu/9108-109
* LE BEL ŒIL MALADE.
* Quand je voy ce bel œil tout en feu comme il est,
* Où parmy les douleurs le roy des cœurs se plaist
* De faire sa demeure,
* Je croy que l’univers est à son dernier jour,
* Que le ciel se consume, et qu’il faut que je meure,
* Puis que je voy perir l’objet de mon amour.
* En un tel accident je ne m’estonne pas
* De voir dans ce bel œil ce demon plein d’appas :
* Rire encore en mon ame :
* Car, considerant bien sa nature et son jeu,
* Ce n’est pas un prodige en luy, qui n’est que flame,
* Qu’il puisse ainsi durer au milieu de ce feu.
* J’auroy peur toutesfois qu’en ce sujet de dueil,
* Mon portrait en petit tiré dans ce bel œil
* Ne fust reduit en cendre ;
* Mais sa vertu secrette enseigne à mon penser
* Qu’estant un diamant, tout esprit doit apprendre
* Que jamais aucun feu ne le peut offenser.
* Si, par une merveille aimable en ce malheur,
* Ce bel œil retenoit cette ardente couleur
* Pour me servir de phare,
* Il passeroit aux yeux des plus sages amans
* Pour un de ces rubis dont l’eclat est si rare,
* Qu’il en est plus prisé que tous les diamans.
* Son cher frere, affligé de ce que son pareil
* Luy va donner moyen d’estre appellé Soleil
* En le laissant unique,
* Bien plus de passion dedans luy nous fait voir
* À fuyr cet honneur, qu’il juge tyrannique,
* Que jadis Phaëton n’en monstra pour l’avoir.
* Il pleure, et nul objet ne l’en peut divertir,
* Comme si par ses eaux il pensoit amortir
* Les flames trop voisines :
* On diroit, à le voir respandre ainsi des pleurs,
* D’un vaze de christal tout plein de perles fines
* Que l’on renverseroit sur quelque champ de fleurs.
* ↑ On trouve dans les œuvres de Malleville des stances sur des yeux malades. — L’abbé Testu, dans les Muses illustres (Paris, Chamboudry, 1658), a fait des stances sur le même sujet. — Le chevalier de Cailly (d’Aceilly), sous le titre de les Beaux yeux malades, dit à Mme de Nérancy :
* La justice du Ciel n’en pas trop inhumaine
* En affligant vos yeux, aimable Nerancy :
* Ils souffrent bien de la peine ;
* Ils en ont bien fait aussi.