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# Notes sur des oasis et sur Alger/Chetma
## CHETMA

Souviens-toi des vergers délicieux, des sources vives sous les palmiers, les figuiers et les grenadiers.
Rappelle-toi ces jeunes filles qui vivent en des jardins où règne un éternel crépuscule. Elles plongeaient aux ruisseaux tièdes leurs jambes nues, si fines que l’on eût dit des quenouilles d’ambre longtemps filées et polies par des mains royales.
Elles étaient les filles de l’immortelle beauté.
D’emplir des outres auxquelles on avait conservé la forme d’un animal, une eau en cascade ruisselait sur elles, et, sur elles, nos pensées poudroyaient pareilles à des papillons d’azur.
Dans cette oasis, les jeunes gens étaient beaux et tristes. Ils ressemblaient à des amphores de bronze et de neige dont la ligne ondulerait lentement.
Ils évoquaient des Aladdins mystérieux, des lampes d’or, des palais blancs.
Leurs yeux pareils à de noires corolles se penchaient alanguis vers la terre parfumée, y semblaient guetter rêveusement la soudaine éclosion d’un génie dans une fumerolle d’aromates.
Torride était l’après-midi, en dehors des jardins. La psalmodie continuelle dont se berçaient, dans la mosquée, les hommes saints, nous donnait envie de mourir.
Athmann, comme une fleur de soie, nous précédait noblement, et, sur sa gandourah pâle, nervée de bleu-de-ciel, son mouchoir bariolé pendait comme un flot d’étamines.
Souviens-toi de Chetma ! de la passée de la rivière, des chameaux chargés de guenilles, qui s’enfuyaient vers l’Infini, épaves animées des sables douloureux…
Il y avait un moulin sur un torrent d’eau tiède, dans l’ombre glacée d’un verger… Il y avait d’étranges enfants rongés de maladie, dont les yeux s’agrandissaient encore sous des halos de mouches — et leurs ongles étaient pareils, sous le henné, à des pétales de roses desséchées.
Chetma ! Nos âmes fleurissaient comme les magnolias d’un jardin de volupté, s’emplissaient d’aromes invraisemblables, éclataient comme des fruits de pierre précieuse dans le parc vénéneux où le Magicien conduisit son filleul.
Et ces images s’effacent. Et il me reste à peine le souvenir des mélopées funèbres dont nous berçait Athmann. Elles flottaient autour de nous, se posaient à nos âmes ainsi que des lépidoptères noirs sur des calices de douleur.
# Notes sur des oasis et sur Alger/Biskra
## BISKRA

Au clair de lune, la modulation des flûtes douces aux lèvres violettes des petits Soudanais enchantait nos âmes.
Petit Mhammhar, petit pauvre gentil, ton crâne d’ébène bleue était comme un fruit singulier, un de ces fruits lourds que, sous la voûte opaque des feuillages de l’île, trouvait Robinson Crusoë.
Aux quartiers arabes, dans les flammes, les épiceries et les musiques, les corolles des femmes vénéneuses s’épanouissaient…
Mais elles ondulaient, comme l’eût désiré Flaubert, venaient à nous du fond du café maure, lentement, la tête haute, abruties par l’étourdissant et continuel frappement des tambours funèbres, pâles sous les fards, bruissantes sous les colliers et les jugulaires d’or.
Elles agitaient sur elles de changeantes soies et, brusquement, faisaient tressaillir leurs seins. Elles étaient si graves qu’elles paraissaient mortes.
Et l’on eût dit, sous ce résonnement de peaux d’âne tendues, l’éclatement de fleurs du mal sous un écho d’orage.
Ma douleur s’endormait aux teintes et aux sonorités, semblable à ce pâle extatique, plus pâle que son burnous, et qui s’hypnotisait aux grêles cris des fifres nasillards, à la menace des tambours sourds, à l’éblouissement des sequins.
Au matin, le long des cassis et des mimosas, les trompettes fraîches des soldats éclataient.
Les palmiers rigides, pareils à des bouquets de fer, tranchaient l’azur.
La Mère des cyprès de Biskra tombait, comme une larme immense et noire, à l’horizon du village nègre…
Le village nègre !… Ils étaient quelques-uns, jouant aux osselets sur des damiers crasseux, fumant du haschisch dans de petites pipes dont ils secouaient la cendre parfumée sur des terrines rouges, et, parfois, ils buvaient de l’eau pure dans un vase goudronné.
Les yeux de ces fumeurs étaient si tristes qu’ils semblaient refléter leur vie.
Midi flambait. Dans l’ombre, quelque scribe presbyte à barbe blanche, revenu de la Mecque, écrivait avec un roseau. Il faisait le recensement. Il y avait auprès de lui, dans l’angle de la muraille sableuse, un blême adolescent qui, les jambes croisées, burinait aussi.
Cet enfant n’était qu’un profil de lumière, qu’une lampe d’argent vivante dérobée à quelque enchanteur, qu’un pétale de magnolia tombé un jour d’orage dans un verger. Tous deux, le vieillard et lui, évoquaient les trafics poétiques des longs comptoirs d’une Arabie heureuse, les magasins d’étoffes où doit venir la Dame, l’obséquiosité des salamalecs, les marchandages.
Nous revenions à pas lents par le marché où les chameaux renâclaient en broutant du bois sec.
On y vendait beaucoup de marchandises : des dattes écrasées, du nougat et des piments.
# Mélite/Acte 4/Scène 4

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Au secours ! au secours !_D’où provient cette voix ?
Qu’avez-vous, mes enfants ?
Qu’avez-vous, mes enfants ?_Mélite que tu vois…
Hélas ! elle se meurt ; son teint vermeil s’efface; Sa chaleur se dissipe ; elle n’est plus que glace.
Va quérir un peu d’eau ; mais il faut te hâter.
Si proches du logis, il vaut mieux l’y porter $^{282}$.
Aidez mes foibles pas ; les forces me défaillent, Et je vais succomber aux douleurs qui m’assaillent $^{284}$.
281. Les mots : à Lisis, manquent dans les éditions de 1633-60.
282. Var. Si proche du logis, il vaut mieux l’y porter. (1657)
283. On lit en marge, dans l’exemplaire de l’édition de 1633 dont il a été parlé à la note 2 de la page 183 : Cliton et la Nourrice emportent Mélite pâmée en son logis, où Cloris les suit, appuyée sur Lisis.
284. Var. cloris, à Lisis. (1633, dans l’exemplaire de la Bibliothèque impériale, cité à la note précédente, et 1644-60.)
# Mélite/Acte 4/Scène 5

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À la fin je triomphe, et les destins amis M’ont donné le succès que je m’étois promis. Me voilà trop heureux, puisque par mon adresse Mélite est sans amant, et Tircis sans maîtresse ; Et comme si c’étoit trop peu pour me venger, Philandre et sa Cloris courent même danger. Mais par quelle raison leurs âmes désunies $^{285}$ Pour les crimes d’autrui seront-elles punies ? Que m’ont-ils fait tous deux pour troubler leurs accords ? Fuyez de ma pensée, inutiles remords $^{286}$ ; La joie y veut régner, cessez de m’en distraire. Cloris m’offense trop d’être sœur d’un tel frère, Et Philandre, si prompt à l’infidélité, N’a que la peine due à sa crédulité $^{287}$. Mais que me veut Cliton qui sort de chez Mélite ?
285. Var. Mais à quelle raison leurs âmes désunies. (1633-63)
286. Var. Fuyez de mon penser, inutiles remords ; J’en ai trop de sujet de leur être contraire : Cloris m’offense trop, étant sœur d’un tel frère. (1633-57)
287. Var. [N’a que la peine due à sa crédulité.] Allons donc sans scrupule, allons voir cette belle ; Faisons tous nos efforts à nous rapprocher d’elle, Et tâchons de rentrer en son affection, Avant qu’elle ait rien su de notre invention $^{ag}$. Cliton sort de chez elle.
SCÈNE VI.
ÉRASTE, CLITON.
Cliton sort de chez elle. ér. Eh bien ! que fait Mélite ? [clit. Monsieur, tout est perdu : votre fourbe maudite.] (1633-57)
ag. Avant qu’elle ait rien su de notre intention. (1654)
# Mélite/Acte 4/Scène 9

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Tu t’enfuis donc, barbare, et me laissant en proie À ces cruelles sœurs, tu les combles de joie ? Non, non, retirez-vous, Tisiphone, Alecton, Et tout ce que je vois d’officiers de Pluton : Vous me connoissez mal ; dans le corps d’un perfide Je porte le courage et les forces d’Alcide. Je vais tout renverser dans ces royaumes noirs, Et saccager moi seul ces ténébreux manoirs. Une seconde fois le triple chien Cerbère Vomira l’aconit en voyant la lumière ; J’irai du fond d’enfer dégager les Titans, Et si Pluton s’oppose à ce que je prétends, Passant dessus le ventre à sa troupe mutine, J’irai d’entre ses bras enlever Proserpine $^{311}$.
311. Bien que Claveret ne conteste pas à Corneille l’invention de la frénésie d’Éraste (voyez plus haut, p. 128), on pourrait être tenté de croire que notre poëte en a pris l’idée dans la Climène de C. S. sieur de la Croix, représentée, suivant les frères Parfait, en 1628 (Histoire du théâtre françois, tome IV, p. 401). Le berger Liridas, pensant que Climène est morte, devient fou de chagrin ; dans son délire, il veut obliger un magicien, qu’il prend pour Pluton, à rendre la vie à son amante, et lui dit :
Toi seul dedans ces lieux sentiras les tourments, Sans pouvoir prendre part à nos contentements ; J’épouserai Climène, et pour ma concubine Je prendrai, s’il me plaît, ta femme Proserpine.
# Mélite/Acte 5/Scène 1

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Je ne t’ai rien celé : tu sais toute l’affaire.
Tu m’en as bien conté ; mais se pourroit-il faire Qu’Éraste eût des remords si vifs et si pressants Que de violenter sa raison et ses sens ?
Eût-il pu, sans en perdre entièrement l’usage, Se figurer Charon des traits de mon visage, Et de plus, me prenant pour ce vieux nautonier, Me payer à bons coups des droits de son denier ?
Plaisante illusion !
Plaisante illusion !_Mais funeste à ma tête, Sur qui se déchargeoit une telle tempête, Que je tiens maintenant à miracle évident Qu’il me soit demeuré dans la bouche une dent.
C’étoit mal reconnoître un si rare service.
Arrêtez, arrêtez, poltrons !
Arrêtez, arrêtez, poltrons !_Adieu, Nourrice : Voici ce fou qui vient, je l’entends à la voix ; Crois que ce n’est pas moi qu’il attrape deux fois.
Pour moi, quand je devrois passer pour Proserpine $^{320}$, Je veux voir à quel point sa fureur le domine.
Contente à tes périls ton curieux désir $^{321}$.
Quoi qu’il puisse arriver, j’en aurai le plaisir.
319. Var. Derrière la tapisserie. (1633-57) — Il est derrière le théâtre. (1663 en marge.)
320. Var. Et moi, quand je devrois passer pour Proserpine. (1633-63).
321. Var. Adieu; soûle à ton dam ton curieux désir. (1633-57)
# Mélite/Acte 4/Scène 8

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Détacher Ixion pour me mettre en sa place ! Mégères, c’est à vous une indiscrète audace. Ai-je avec même front que cet ambitieux $^{306}$ Attenté sur le lit du monarque des cieux ? Vous travaillez en vain, barbares Euménides $^{307}$ ; Non, ce n’est pas ainsi qu’on punit les perfides. Quoi ! me presser encor ? Sus, de pieds et de mains Essayons d’écarter ces monstres inhumains. À mon secours, esprits ! vengez-vous de vos peines ; Écrasons leurs serpents ; chargeons-les de vos chaînes. Pour ces filles d’enfer nous sommes trop puissants.
Il semble à ce discours qu’il ait perdu le sens $^{308}$. Éraste, cher ami, quelle mélancolie Te met dans le cerveau cet excès de folie ?
Équitable Minos, grand juge des enfers, Voyez qu’injustement on m’apprête des fers. Faire un tour d’amoureux, supposer une lettre, Ce n’est pas un forfait qu’on ne puisse remettre. Il est vrai que Tircis en est mort de douleur, Que Mélite après lui redouble ce malheur, Que Cloris sans amant ne sait à qui s’en prendre ; Mais la faute n’en est qu’au crédule Philandre ; Lui seul en est la cause, et son esprit léger, Qui trop facilement résolut de changer ; Car ces lettres, qu’il croit l’effet de ses mérites $^{309}$, La main que vous voyez les a toutes écrites.
Je te laisse impuni, traître : de tels remords $^{310}$ Te donnent des tourments pires que mille morts ; Je t’obligerois trop de t’arracher la vie, Et ma juste vengeance est bien mieux assouvie Par les folles horreurs de cette illusion. Ah ! grands Dieux, que je suis plein de confusion !
306. Var. Ai-je, prenant le front de cet audacieux. (1633-57) Var. Ai-je, prenant le front de cet ambitieux. (1660-64)
307. Var. Vous travaillez en vain, bourrelles Euménides. (1633-60)
308. Var. Il semble à ces discours qu’il ait perdu le sens. (1633-57)
309. Var. Car des lettres qu’il a de la part de Mélite, Autre que cette main n’en a pas une écrite. (1633-57)
310. Var. Je te laisse impuni, perfide, tes remords. (1633) Var. Je te laisse impuni, traître, car tes remords. (1644-57) Var. Je te laisse impuni, de si cuisants remords. (1660)
# Mélite/Acte 4/Scène 3

| ◄ Scène II | Acte IV | Scène IV  ► |
Préparez vos soupirs à la triste nouvelle $^{279}$ Du malheur où nous plonge un esprit infidèle ; Quittez son entretien, et venez avec moi Plaindre un frère au cercueil par son manque de foi.
Quoi ! son frère au cercueil !
Quoi ! son frère au cercueil !_Oui, Tircis, plein de rage De voir que votre change indignement l’outrage. Maudissant mille fois le détestable jour Que votre bon accueil lui donna de l’amour, Dedans ce désespoir a chez moi rendu l’âme $^{280}$, Et mes yeux désolés…
Et mes yeux désolés…_Je n’en puis plus ; je pâme.
Au secours ! au secours !
279. Var. Pouvez-vous demeurer auprès d’une personne Digne pour ses forfaits que chacun l’abandonne ? Quittez cette infidèle, et venez avec moi. (1633-57)
280. Var. Dedans ce désespoir a rendu sa belle âme. mél. Hélas ! soutenez-moi ; je n’en puis plus, je pâme. (1633-57)
# Mélite/Acte 4/Scène 7

| ◄ Scène VI | Acte IV | Scène VIII  ► |
Présomptueux rival, dont l’absence importune $^{303}$ Retarde le succès de ma bonne fortune $^{304}$, As-tu sitôt perdu cette ombre de valeur Que te prêtoit tantôt l’effort de ta douleur ? Que devient à présent cette bouillante envie De punir ta volage aux dépens de ma vie ? Il ne tient plus qu’à toi $^{305}$ que tu ne sois content : Ton ennemi l’appelle, et ton rival t’attend. Je te cherche en tous lieux, et cependant ta fuite Se rit impunément de ma vaine poursuite. Crois-tu, laissant mon bien dans les mains de ta sœur, En demeurer toujours l’injuste possesseur, Ou que ma patience, à la fin échappée (Puisque tu ne veux pas le débattre à l’épée), Oubliant le respect du sexe et tout devoir, Ne laisse point sur elle agir mon désespoir ?
303. Var. Rival injurieux, dont l’absence importune. (1633-57).
304. Var. [Retarde le succès de ma bonne fortune,] Et qui, sachant combien m’importe ton retour, De peur de m’obliger n’oserois voir le jour, As-tu sitôt perdu cette ombre de courage Que te prêtoient jadis les transports de ta rage ? Ce brusque mouvement d’un esprit forcené Relâche-t-il sitôt ton cœur efféminé ? [Que devient à présent cette bouillante envie.] (1633)
305. On lit dans l’édition de 1654 : « Il ne tient plus à toi, » pour « qu’à toi. » C’est évidemment une faute, ainsi qu’à la page suivante, la leçon de 1657 v. 1359 : « Détachez Ixion ; » et au vers 1360 le singulier mégère, pour mégères, dans les éditions de 1660-64.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Aréméti

Aréméti. Vieux mot de la langue, qui signifiait tout à cette heure, maintenant. Il est doux, coulant, joli : on pourrait le recréer Aréméti.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Artisé

Artisé. « Le valet de chambre d’un homme en place jouissait quelquefois (sous l’ancien régime) de quarante mille livres de rente ; il avait lui-même un valet de chambre, lequel en avait un autre sous ses ordres. C’était le subalterne qui nettoyait l’habit, qui apprêtait la perruque Artisée de monseigneur. »
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Ascendre

Ascendre. Monter ; de ascendere, monter sur la montagne comme cela est plat ! Ascendre la montagne, les Alpes ; quand j’ai vu l’aérostat Ascendre au firmament, j’ai reçu une sensation toute nouvelle.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Assainissement

Assainissement. On ne peut douter que les dispositions faites par le général Friant, pour l’Assainissement d’Alexandrie, n’aient beaucoup contribué à y empêcher la peste. (D. Costaz.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Ascendance

Ascendance. La justice et l’inutilité de mes plaintes, dit Rousseau, me laissèrent dans l’ame un germe d’indignation contre nos sottes institutions civiles. Une chose empêcha ce germe de se développer : ce fut le charme de l’amitié qui tempérait et calmait ma colère, par l’Ascendance d’un sentiment plus doux. (J. J. Rousseau.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Aspreur

Aspreur. Aigreur dans l’esprit ou dans le discours. Pourquoi les érudits, les antiquaires, les commentateurs, glossateurs, ont-ils dans leur style et leur parler, plus d’Aspreur que les autres hommes.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Assainir

Assainir. Avec le secours du feu, ce puissant élément, l’homme a nettoyé, Assaini, purifié les terrains qu’il voulait habiter.
L’art d’Assainir les murailles des maisons nouvellement bâties, n’est pas à dédaigner.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Artistes

Artistes. Artiste-danseur, Artiste-comédien, Artiste-ventriloque, Artiste-violon ; et on a été sur le point de dire aussi l’Artiste Montesquieu, l’Artiste Buffon : mais le règne du mot Artiste vient de finir, depuis le procès des Artistes-poulaillers de la Flèche, intenté aux Artistes-poulaillers du Mans.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Aspirer

Aspirer. Corneille a dit :
Et monté sur le faîte, il Aspire à descendre.
Racine, dit Voltaire, admirait ce vers, et le fesait admirer à ses enfans : ce mot Aspire, qui d’ordinaire s’emploie comme s’Élever, devient une beauté frappante, quand on le joint à descendre.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Assagir

Assagir. Montaigne dit : « Je suis envieilli de nombre d’ans, depuis mes premières publications (de ses Essais) ; mais je fais doute que je sois Assagi d’un pouce. »
Nous disons, nous, au lieu d’Assagir, devenir plus sage, et voilà trois mots pour un ; ce qui nuit à la rapidité du style, qui devrait contenir autant d’idées que de mots, dans une langue perfectionnée.
# Meschacébéennes/À M. Adrien R***, V

Once more upon the waters, yes once more ! (BYRON.)
Oui, frère, il faut partir ! mon âme inassouvie Veut, sous une autre zone, une nouvelle vie. Loin des bayous aimés de la terre des pins, Oh ! je veux, suspendu sur les sommets alpins,
Solitaire, évoquer d’un hymne de poëte, L’ombre d’Alfieri, de Byron, de Goëthe. De la sphère créole, audacieux aiglon, De mon aile effleurant les roches du Simplon, Je veux, fier, saluer de ma voix inconnue Tout aigle voyageur rencontré dans la nue. Oh ! comme Humboldt, condor dont l’aile balaya Les neiges du Caucase et de l’Hymalaya, Qui, haletant, baigna dans l’eau des Amazones Son front brûlé du feu des tropicales zones, Que ne puis-je, Adrien, à tout ciel, sur tout sol, A tout pôle égarer mon poétique vol ! Mais partir seul ! pousser mon écumante quille Loin du rivage sombre où tu souffres tranquille ! Dans le port où tu vis, à l’abri de tout flot, Sans pitié, te jeter un cri de matelot ! T’abandonner ainsi, mourante sensitive, Au sol qui te refuse une goutte d’eau vive ! Cher Adrien, jamais ! Si pour voir Portici, Naple, Ischia, je pars… tu dois partir aussi ! Sur l’Océan frappé d’une quille jumelle, Qu’à mon sillage enfin ton sillage se mêle !
Juillet 1837.
# Meschacébéennes/À M. Adrien R***, III

D’autres fois, je poursuis ma ligne accoutumée, En aspirant du tube une longue fumée, Et de mes maux passés le souvenir amer Fuit avec la vapeur de l’écume de mer.
Fumer, c’est le bonheur ! au vent de la savane J’aime à jeter les blancs flocons du pur Havane ! Oui, frère, j’aime à voir, flâneur insoucieux, Chaque spirale poindre et tendre vers les cieux !
Fumer, c’est le bonheur ! quand la grande nature, Au printemps, donne une âme à toute créature, Quand m’arrive affaibli, pour m’assoupir le cœur, Un chant de cardinal ou de rouge moqueur ; Fumer, c’est le bonheur ! quand le tiède mélèze M’offre une ombelle verte où je respire à l’aise, Quand, sous le pacanier, sybarite colon, Je déguste, l’été, ma tranche de melon ; Fumer, c’est le bonheur ! quand la brumeuse automne Soupire dans les pins sa plainte monotone ; Quand la sarcelle arrive et que les tanampos 16.
De nos mille bois-forts troublent le long repos ; Fumer, c’est le bonheur, quand le coup de nord gronde, Quand passe le zinzin sifflant comme la fronde 17. , Quand l’orgue de nos bois rend de lugubres sons, Quand tous, au coin du feu, nous nous réunissons, Et qu’en nos souvenirs de joie ou de tristesse, Comme une ombre apparaît la lointaine Lutèce, Centre de l’univers, oasis du cerveau, Ville qui nous dota, frère, d’un sens nouveau, Panorama vivant, qui toujours se déroule, Char immense, éternel, à mille essieux, qui roule… Fumer, c’est le bonheur ! en voyage surtout, Sur le Steam-Boat errant, dont la fournaise bout, Dans l’indien pini qui sur le lac oscille 18. ; Sur le vaisseau grondant qui déferle et qui sille,
Quand le marin d’un chant joyeux frappe l’écho Des rivages de Cube ou des rocs d’Abacco, Quand le soc de la quille, enfoncé sous la lame, Se relève, bondit, sur les bancs de Bahame ; Fumer, c’est le bonheur ! près du Guadalquivir, Quand une bouche rose et sculptée à ravir, Qui convie aux baisers, sur qui notre œil s’arrête, Aspire, à flots légers, la jaune cigarette, Quand chaque passion, dans le ciel d’un œil noir, Se reflète et se peint ainsi qu’en un miroir ; Fumer, c’est le bonheur ! pour toute âme en tristesse, C’est avoir Léontine ou Grisi pour maîtresse, C’est presser haletant, sur son cœur attendri, L’égyptienne Almé, la mystique houri ; Fumer, c’est le bonheur ! de la zone d’Asie, C’est comprendre, Adrien, toute la poésie ; D’un nuage couvert, c’est se rêver sultan D’Alep ou de Stamboul, de Smyrne ou d’Ispahan ; C’est peupler le désert ; sous la hutte créole, C’est d’une gorge en feu titiller l’aréole, C’est s’enivrer d’amour ; oh ! c’est vivre et jouir… Oh ! dans l’air agité mollement, c’est ouïr D’harmonieux soupirs et des plaintes de femme, Dans un monde idéal c’est faire nager l’âme !!…
$^{16}$ Tanampo, fusil.
$^{17}$ Zinzin, espèce de canard sauvage.
$^{18}$ Pini, pirogue.
# Meschacébéennes/À M. Amédée D***

Oublions ! oublions ! quand la jeunesse est morte, Laissons-nous emporter par le vent qui l’emporte. (V. HUGO.)
Sur la vieille cité quand un lourd brouillard pèse, Oh ! que de fois, ami, L’imagination, sous le tiède mélèze, Me ramène endormi !
Sous les rameaux en deuil de l’yeuse isolée Je m’assieds recueilli ; Au murmure des pins mon âme inconsolée Demande en vain l’oubli !…
Oh ! qu’ils sont loin mes jours d’insoucieuse vie, A l’ombre des grands bois, Quand mon cœur débordait d’amour, de poésie, D’espérance à la fois !
Quand, relisant toujours Béranger, Lamartine, Sainte-Beuve, Byron, Buvant la poésie, à sa source divine, Dans ma forêt sans nom,
J’allais errant, bercé de molles rêveries, Sans suivre aucun chemin, Ecoutant, arrêté, la caille des prairies, Loin de tout pas humain,
Ecoutant les soupirs de la savane nue, Les plaintes du roseau, Et me désaltérant à la source inconnue Où s’abreuve l’oiseau,
Et le soir, revenant, quand le soleil qui tombe
Nous jetant un adieu, Colore des grands pins, des cyprès du Lacombe La chevelure en feu,
A l’heure où l’on entend la voix sonore et gaie Du nègre sans soucis Qui chante, en agitant une rauque pagaie, Dans sa pirogue assis…
Il chante…La chanson vibre au loin dans l’espace : On dirait un oiseau ! La pirogue bouillonne, écume, glisse et passe Comme un poisson sous l’eau…
Il chante…et par degrés, dans le ravin sonore La lointaine chanson Expire…L’habitant rêve, écoutant encore, Quand meurt le dernier son…
Ils ne sont plus ces jours !…Loin de la Louisiane, Par le destin jeté, J’erre souffrant…L’amour à l’exil me condamne. O Bayou-Liberté,
Bayou qu’a baptisé le sauvage idiome, Solitaire ruisseau, O pins dont, tout enfant, je respirais l’arome, Chênes de mon berceau,
Pontchartrain, lac sacré, recevez du poëte Le solennel adieu ! Je meurs, je vais enfin d’une vie inquiète Me reposer en Dieu !
(Paris, juillet 1838).