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# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/Les parures des dames
### LES PARURES DES DAMES

Que croyez-vous que veuillent dire Toutes ces parures de nos Dames, Ces boucles d’oreilles, ces faux cheveux, ces couronnes De fleurs artificielles et de brillants,
Ces belles manchettes et ces beaux gants, Ces coiffes, ces bouquets, ces grosses pierres, Ces peignoirs d’Andrienne leur battant le cul, Ces jupons, ces falbalas, ces garde-infantes,
Et tant et tant d’autres belles choses, Qui, éparses ou réunies toute ensemble, Composent ces jolies figurines ?
Toutes tant qu’elles sont, croyez-moi bien, Je vous le dis en clairs et propres termes, Ne veulent rien dire d’autre que : « Fous-moi ».
# Supplément au Dictionnaire argotique/Capine

Capine, écritoire.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Chassue

Chassue, aiguille.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Charmand

Charmand, galleux.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Chassure

Chassure, urine.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Capir

Capir, écrire.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Capon

Capon, écrivain.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Chenue

Chenue, bonne.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Cassant

Cassant, noyer.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Charmande

Charmande, galleuse.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Chenâtre

Chenâtre, admirable.
# The Free Software Foundation Europe as a federation of independent local organizations

Il y a eu un débat lors de la création de FSF Europe pour savoir quel était le degré d’autonomie et d’affiliation des représentations de la FSF en Europe. Georg Greve, alors président de FSF Europe, défendait l’idée qu’elle devait être une et indivisible, chaque pays étant l’objet d’un « chapitre » mais n’ayant pas de gouvernance indépendante et sans rapport direct avec la FSF. Je défendais l’idée que FSF Europe devait plutôt être une fédération d’organisations nationales indépendantes, la centralisation ne correspondant pas à une idée en accord avec ma vision du mouvement logiciel libre. La FSF France a été créée comme un exemple de ce que pourrait être un membre de cette fédération Européene et a toujours été reconnue par la FSF aux États-Unis avec qui elle a travaillé sur de nombreux sujets. Le plus récent étant Upstream University, créé par FSF France en 2013 et dont Richard M. Stallman était conseiller.
# The Little Review

* The Little Review est une revue littéraire américaine fondée par Margaret Anderson, qui a publié des œuvres littéraires et d'art de 1914 à 1929. Il exista une version londonienne dont Ezra Pound fut le rédacteur en chefLire la suite
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## 1920

septembre-décembre
* Bibi-la-Bibiste par Raymonde Linossier

## 1921

novembre
* Bruxelles-Berlin via Rotterdam par Clément Pansaers

## 1922-1924

volume 9, 1922-1924
* Lignes par Jacques Rigaut

## 1924

* Nuit par René Crevel inclus dans le recueil Feuilles éparses
# L’Éducation de la Jeune Fille par elle-même

L’Éducation
# L’Éducation de la Jeune Fille par elle-même/Avant-propos
### — AVANT-PROPOS —

Des parents chrétiens, dans des causeries familières avec leurs jeunes filles âgées de 14 ans, 15 ½ ans et 17 ans, ont engagé celles-ci à s’appliquer à leur propre formation.
Le présent opuscule n’est que le résumé et comme le schéma de ces causeries ; sans aucune prétention littéraire, il n’a d’autre ambition que de constituer, pour des jeunes filles du même âge, un vade-mecum en vue de leur amélioration personnelle.
Le touriste avisé ne lit pas d’affilée tout son guide de voyage : il y revient et le consulte au fur et à mesure qu’il veut vérifier tel renseignement, résoudre telle difficulté, s’assurer qu’il est dans la bonne voie. On procédera de même pour tirer profit des pages qui suivent.
Chaque lectrice s’efforcera d’appliquer aux circonstances où elle se trouve et de vérifier en quelque sorte par elle-même l’efficacité de ces conseils puisés dans l’expérience de la Ligue de l’Éducation familiale.
Pour améliorer et compléter encore cet essai, l’auteur sera heureux de mettre à profit, en vue d’une nouvelle édition, les observations qu’on voudra bien lui adresser au siège même de cette Ligue de l’Éducation familiale, 14, rue Victor Lefèvre, Bruxelles.
# Sur la mort de mon frère/15
### Murmures de la mer

Je t’appelle ma Douleur, toi qui étais ma joie. Et toi, en qui j’étais sûr de toujours trouver toute compassion, je t’appelle ma très Chère Pitié.
D’autres douleurs, je les ai connues, que j’estimais les plus grandes. Mais toutes ne furent que du présent, et par là promises au repos : car le sommeil suit la journée la plus rude. Ta douleur est la douleur de tous les temps. Tout est passé pour moi, et l’avenir même. Je ne compatis plus à moi, mais uniquement à ton destin.
Je cherche sur la mer Celui qui y a vécu, et qui est tombé sur le bord. La terre manque sous mes pas. Tout ce que je tenais pour bon, jusqu’ici, me fait mal : la peine au fond de tout ce que je désire ; et plus vive encore, si je l’obtiens. Quel sentiment est-ce là ?
La maladie du profond chagrin, l'extrême ennui qui considère le néant : sur les ruines de l’illusion, je pleure le plus beau des cadavres. Amour anéanti. Y eût-il quelque réalité au rêve du monde, que m’importe ? — Je ne sais plus ce que c’est, un monde où mon amour n’est pas, où ma Chère Pitié n’a pas obtenu sa grâce.
Il n’est qu’un seul bonheur : de ne pas être né.
Dors, mon Bien Aimé. Je serai là, demain.
Et tout sera oublié, peut-être : puisque, dans l’horreur de son cours impitoyable, la nature est sans mémoire, et qu’elle ne veut pas que l’amour ait un seul souvenir, qu’elle ne déchire et foule aux pieds.
Dors, mon Bien Aimé. Je serai là, demain.
Et tout sera comme s’il n’avait jamais été.
— Pourquoi dis-tu le bonheur informe de ne pas être né ? Celui que tu aimes, et qui t’a tant aimé, en eût souffert dans ce cœur tout à toi.
— Il ne m’avait pas perdu, pour souhaiter de ne plus être.
# Sur la mort de mon frère/20
### Connaissance de la mort

Sur la terre, je me couche donc contre toi.
Je te parle, et j’écoute si tu ne vas pas me répondre. Ainsi, tu es là, mon doux Frère… Je mords cette terre, pour y croire. Comme toi, elle m’étouffe ; elle m’emplit la bouche sans y arrêter le cri de l’âme qui s’épouvante : « Non ! Je doute ! Je ne puis croire cela. »
J’écoute. Ici, l’horreur se fait pitié et la pitié horreur. Ce que je vois, je ne veux pas le dire. C’est toi, pauvre être, et ce n’est pas toi. L’effroi de ma chair cherche ta chair, et recule de la reconnaître : car elle t’y reconnaît et ne te reconnaît pas. Toute l’ordure de nos corps que j’ai fuie, m’en voici avide : puisque enfin il nous faut finir par là, ô noble créature. Que la chose sans nom me parle, à défaut de celui qui me nommait son frère. Qu’elle réponde à la chose sans nom que je vais être, si je ne la suis. Je lui livrerais ma vie pour la pleurer ainsi entre tes bras, et qu’ils me pressent.
— Je ne te parlerai pas de lui : je n’ose, dit la Chose Sans Nom ; et pourtant… Le dernier mot est à moi. Je suis le blasphème de l’amour ; et je survis à l’amour. Ton bien aimé m’avait en haine et dans le dernier mépris : « Que m’importe ? disait-il ; quand je ne serai plus, qu’on fasse de moi ce qu’on voudra. » Mais quoi qu’on en fît, c’est moi, la chose sans nom, qui ai raison de toute grandeur et de tout mépris. Lui qui aimait tant les corps, qui mettait si haut la beauté, l’élégance, les parfums, l’eau pure, tout ce qui lave et orne la chair, je l’ai dérobé dans son plus bel âge. Je ne l’ai pas laissé au temps, le maître modeleur qui façonne longuement les vieillards à la mort. Je m’acharne, maintenant, à détruire l’harmonie de sa jeunesse, à souiller sa fleur d’homme, à la corrompre dans sa nette intégrité. Voilà ce que je fais de ton bien aimé. Et ce que je suis, il l’est.
— Méchante, tu désespères mon courage ; tu ne lasses pas ma tendresse. Je vais jusqu’à ne pas te haïr, chose sans nom, pour ce que tu as de lui encore.
Que faire de plus ici ? Que ferai-je pour toi, chère victime ? La chose sans nom n’admet pas de délai ; je lui appartiens aussi. Je compte les instants de notre ruine, mon Bien Aimé. Sera-t-elle si parfaite que rien de notre amour ne subsiste ? Alors, qu’il en soit de nous ce qui plaît à l’infini de notre misère. L’excès de la souffrance guérira la souffrance. J’attends cet apaisement. Ta douleur est la mienne, et l’injure qui t’est faite, et le divin reproche que ta douce sévérité faisait au rêve de la vie, dans ton silence, avec tant de dédain. Je me perds dans cette idée. Je renonce à ma vie sur ce tertre. Je renonce même au droit d’être plaint. Ô mon frère, tu n’es plus là : je ne serai pas pleuré comme je te pleure. Que la chose sans nom triomphe, si elle veut : je ne suis plus moi-même.
— Tu le seras pour moi, aussi longtemps que tu puisses être. Tu le seras, côte à côte avec ton bien aimé.
L’homme est une goutte d’eau qui pense, et qui se voit perdre dans la masse fatale de la mer.
La connaissance de la mort, elle se fait dans l’amour. Le monde se connaît dans la mort, par le fait d’un homme qui aime.
# Sur la mort de mon frère/23
### Pluviôse

Tandis que je rêvais, un souffle venu de l’abîme m’a porté, d’un seul bond, au delà du fleuve. Je suis, depuis, sur l’autre rive ; derrière moi tous les ponts sont rompus. Je ne puis même plus voir la rive perdue, que suivait le chemin de ma vie. Un voile la sépare de mes yeux, un rideau d’impénétrable pluie.
Pluviôse interminable, l’araignée du ciel morose, tisse sa toile sur les bords chéris du passé. La pluie, la triste, l’éternelle pluie qui ne finit jamais. Cette contrée a-t-elle vu le soleil, en d’autres temps ? Plus de soleil ; c’en est fait ; plus de lumière. L’immense nappe de l’espace tombe en crépuscule humide. La pluie, la triste pluie sur la vie écrasée. Et comme les souvenirs, dans les arbres dépouillés, la brume flotte. Un brouillard lourd de larmes qui fume. Un brouillard de nullité.
Ce n’est pas le temps que tu aimais, mon ami chéri. Tu te plaisais au soleil ; tu allais aux fleurs dans la clarté matinale. Comme le bateau de guerre, noir sur la mer bleue, ta force avait la joie sérieuse, et tu souriais au jour. Tu souriais… Il y a donc eu un matin d’avril ? Toute saison t’était bonne, bon à toutes. Du moins, ton cœur se réjouissait aussi de la fine lumière de l’automne, à Paris, quand l’air déjà froid se réchauffe au feu des somptueuses avenues, et que la vie brille plus éclatante dans la fée des villes.
Cette pluie, cette pluie, cette éternelle pluie… C’était le temps que je cherchais, quand je me sentais encore attaché à moi-même. Tu avais le soleil, et tu m’en donnais. Épris de la fée, tu te promenais dans la ville ; ton pas léger et fort te portait, avec les espoirs de l’amour et du règne. Tu tenais la tête haute, humant l’esprit du peuple gai, et pêchant des yeux toutes celles des pensées errantes, qui font à la vie une belle promesse ou un salut de bonté.
Et moi, sachant que ma lumière brillait, j’aimais l’ombre et le grand silence, où la foule ne pénètre pas et où l’on suit mieux ses rêves face à face. C’était le temps de la douce Bretagne, quand la mer semble avoir gagné le ciel et porter les arbres. Mais pluviôse infini est venu. Maintenant, j’aspire au soleil comme au pays perdu, dans un exil que le désespoir sait éternel. Maintenant c’est la pluie, la triste pluie, à jamais la pluie.
# Sur la mort de mon frère/19
### Soupir

Qu’ai-je fait ? — Je n’ai pas retenu mon amour. J’ai donc laissé s’en aller ma vie.
Ne voulais-je pas assez qu’il vécût ? — Soi-même, on ne doute pas de vivre. Je ne doutais pas : il vivait.
Comment ferai-je maintenant ? — Si j’y pense, je m’égare. Et si je n’y pense pas, je cesse de penser.
Je vois ton beau corps sous la terre. Je le vois trempé d’horreur. Il mouille dans l’épouvante. La nuit l’insulte. Et les immondes ténèbres aux mille pattes le saisissent, et l’offensent de leur grouillement.
Je tremble aussi, et je suis mouillé de la même sueur. Je suis la sciure de bois où tes os sont couchés.
Je balbutie, pour défendre ta chair. Comme elle je frémis sous la pluie d’outrage, le flegme et les humeurs du néant.
Pour moi mon Amour serait mort avec joie, je le sais. C’est pourquoi je ne me pardonne pas de vivre. Sous la fétide loi de la mort, nous sommes tombés ensemble, ô très chère victime.
Je n’augure plus rien de ce qui me reste. Je ne me retrouve que dans les larmes. En toutes choses, j’ai épousé la Piété : la Piété, le visage souffrant de la Tendresse.
À l’horizon de toutes les pensées, quelque brume que j’y fasse, quelque rideau de pluie qu’y tende l’action, toujours le soleil mutilé de l’amour descend : dans un torrent de cris ton front ensanglanté, — un torrent de sang sur l’océan de ma misère.
Je te vois et je te pense. Et je te vois toujours.
J’ai tels spasmes de pitié, tels étourdissements d’angoisse, où c’est toi qui vacilles, toi qui tombes, toi qui te rétractes.
Victime, qui seras victimée chaque jour, en chaque heure de ma vie. Ha, c’en est trop.
Enfin, je désavoue la vie.
Je la renie, comme elle nous a reniés. La trahison est trop amère. Pourquoi soutenir cette fiction ? Que d’efforts j’y ai faits, que d’ardeur j’y ai mise… Quelle volonté de rêver, sans le savoir ? Quelle volonté d’être dupe, et de ne pas soulever le voile du rêve… J’ai trop aimé cette vie. J’en suis puni, pas une de mes fibres ne résiste plus à la maladie mortelle de l’ « À quoi bon ? ».
Tu restes couché tout de ton long dans la cellule funèbre. Et moi, ton frère, je demeure et je me soulève, pour considérer notre douleur, pour pleurer sur toi et te veiller.
# Sur la mort de mon frère/16
### La rose du néant

Plus rouge que le jeune sang, la rose de la pitié fleurit ce tertre. Comme la bouche d’un saint virginal a poussé un lis, la rose monte du cœur ardent de celui qu’on a couché, ici, dans cette terre. Je viens la respirer, haleine de tendresse, souffle de peine et d’amour. Et je la vivifie de la cueillir.
La douleur, maternelle institutrice de la pitié, me parle à l’oreille. Ha, je n’avais pas besoin de ces leçons. Si humble fût-elle, je n’ai point connu de vie sans l’aimer, et sans la plaindre. Plus d’une fois, voyant dans la forêt un bel arbre rompu par la foudre, ou une fleur brisée, foulée sur le sol, j’ai eu les yeux pleins de larmes. Ma tendresse a suivi, de tout temps, les marins dans leurs aventures mortelles. Celui, dont la rose fleurit sur ce tertre, a consolé la fin de plus d’un, outre mer. Avec lui, j’ai été voir ceux qui restent, quand il fallait leur dire : « Bonnes gens, votre fils ou votre frère n’a pas fermé les yeux sous une main étrangère… » La maladie semblait moins mortelle, l’accident moins terrible, la catastrophe moins soudaine qui laissait une place à l’adieu. Combien de fois celui, dont je cherche ici le parfum innocent, m’a conté, au retour de ses campagnes, la mort lointaine des marins ? Avec une terreur vraiment fraternelle, hélas, j’écoutais ces récits. Toujours je pensais au père, à la femme, au pauvre frère, là-bas au pays, recevant la nouvelle, coup de couteau brutal dans le cœur : — Un matin sans péché, pareil, croit-on, à tous les autres, et où toute la vie s’arrête. Toujours, je frémissais pour eux à l’horreur de ce grand déchirement. Voilà pourtant le sort qui l’attendait au port, et où j’étais réservé moi-même : pour nous conduire tous les deux à ce tertre. Un coup plus brusque n’a frappé personne, ni plus mortel, ni plus déchirant. Ici, penché sur cette terre brune, je sens en vous des frères et je vous aime. Pour vous aussi, la rose sanglante fleurit, haute et belle. Dans la pitié d’un seul, j’ai pitié de tous. Comme il est avec Lui, mon cœur est avec vous. Le sien vous était ouvert ; nul plus que lui, n’a pris à soi les destinées des autres : c’est des deux mains qu’il les ralliait à lui et se les rendait plus proches. Cette fleur ardente qu’il a nourrie vous le dit : Son cœur était plein de la bonté humaine.
# L’Écornifleur/31
## XXXI ATOMES CROCHUS

Ai-je jamais été plus heureux que maintenant ? Je me soude aux Vernet, assez égrillard pour Monsieur Vernet, qui aime les discours de gaillardise, assez sentimental pour Madame Vernet, qui parle toujours de son âge et ne le dit jamais, assez gamin pour faire coucou avec Marguerite. Je me propose de mener à bonne fin la pleine conquête de ces trois êtres, de les rendre miens, d’en extraire ce qu’ils pourront me donner de suc. Je tirerai d’eux une béatitude temporaire. Par une dernière pusillanimité d’esprit, je n’ose pas compter franchement ce que me fourniront ces dames ; mais je fixe l’apport précis de Monsieur Vernet : il sera le danger avec lequel on joue, sans gros risque.
Il n’est guère défiant. Sa présence me gêne moins qu’un souvenir. Je le craindrais davantage s’il était mort.
Quelquefois je m’efforce, par amusement, de faire naître en moi contre lui une jalousie factice. J’ai beau me le représenter dans le même lit que sa femme, il ne me fait pas l’effet de coucher avec elle. Dupe encore d’un mirage, je ne vois pas Monsieur Vernet, mais le mari de mes lectures. Je me l’imagine en bonnet de coton, la bouche ouverte. Il s’endort tout de suite, et ne se réveille que pour sauter sur la descente de lit. Lui et sa femme se trouvent côte à côte par hasard. Ils ne se touchent pas. Il y a entre eux de la place pour un. Elle ne le voit que de dos et peut laisser trembler ses deux seins à l’air, sans péril.
Ainsi je m’arrange un mari commode, selon mes besoins.
Et ma jalousie ne veut pas venir.
# L’Écornifleur/3
## III BOUTON PAR BOUTON

À chaque rencontre, comme on reprend aux dernières mailles une dentelle interrompue, la conversation nouvelle se raccroche aux derniers mots de la précédente. Expérimentés, nous n’allons pas vite. Une fois, Monsieur Vernet dit son âge ; une autre fois, le chiffre de ses appointements : 15 000 francs. De plus, il est intéressé dans les affaires. Elles vont bien. Mais « ce qu’il y a d’agréable » c’est qu’il a droit à deux mois de congé par an. Lentement, je reconstruis sa vie. Aujourd’hui il m’apprend le petit nom de sa femme : Blanche. Elle a oublié de lui changer ses manchettes. Il serait plus expansif si j’étais moins discret. Mais je n’ai pas l’habitude de me jeter à la tête des gens.
Je ne le fais que par exception.
Tantôt, obstinément silencieux, j’affecte de ne rien entendre ; tantôt je coupe net une confidence, en toussant.
Si Monsieur Vernet me demande :
— « Vous avez sans doute quelque emploi ? »
je réponds :
— « C’est peu de chose : j’élève trois petits lapins. »
Monsieur Vernet feint de comprendre, « puisqu’il aime tout ce qui est original ».
— « Et vos petits lapins vont bien ? »
— « Ils sont charmants et forment un triple étage. L’aîné a la tête de plus que le cadet, le cadet la tête de plus que le troisième. On me les prête tous les matins. »
— « Je vois : vous êtes professeur libre. »
— « Oh ! tout à fait libre. Les pauvres petits et moi, nous nous sommes bien ennuyés ensemble. Mais il faut aider ma famille à me faire vivre. Voilà qu’ils sont à point pour entrer au lycée. Quel dommage ! j’avais comme vous deux mois de congé, et, en outre, toutes mes soirées à moi, ce qui me permettait de travailler. »
Je répète le mot « travailler » en exagérant la voix et le geste. L’heure est-elle venue de dire à quoi ?
# L’Écornifleur/32
## XXXII THÉORIES

« Mon » mari n’est pas faux de toutes pièces, et, vraiment, Monsieur Vernet prend de sa femme une part autre que la mienne, celle que je désire. Il pense qu’on doit respecter la mère des enfants qu’on a ou qu’on pourrait avoir.
Physiquement parlant, doit-on traiter sa femme comme une maîtresse ?
Je ne suis pas marié.
Innocent ! Ferez-vous à votre femme ce que vous faites à vos maîtresses ?
Dame ! si elle veut !
Monsieur Vernet s’arrête, me regarde. Je suis sérieux. Il reprend sa promenade, et de temps en temps plante sa canne en terre, comme pour jalonner ses paroles.
Écoutez-moi, mon ami. J’ai plus du double de votre âge ; j’ai le droit et même le devoir de m’écrier : « Ne faites pas ça ; je vous en supplie, ne faites pas ça ! »
Ça-quoi ?
Vous m’entendez bien. Marié trop jeune, je n’ai jamais eu de maîtresse. Mais je sais, et vous le savez mieux que moi, gredin, quelles libertés on peut prendre avec une fille. Or, gardez-vous de croire que votre femme est une fille, voilà ce que je tenais à vous dire.
Une femme est une femme.
Erreur ! Avec le mariage la caresse devient une chose grave. Ah ! certes, personne, dans un fumoir, dans une réunion d’esprits libres, dans un a-parte de sexe fort, ne goûte plus que moi les confidences graveleuses, où l’obscénité s’en donne à cœur joie. Je confesse qu’il m’est agréable, comme à tous les honnêtes gens d’ailleurs, de me débarbouiller à mon heure avec un peu de fange. Je m’offre une petite débauche pour rire et n’en suis que plus rangé après. Mais ne badinons pas, s’il vous plaît, avec le saint amour du ménage. Ma femme m’adore et je l’aime ; eh bien ! je puis vous affirmer que, hors ce qu’il faut savoir, elle ne sait rien de rien.
Merci.
Tenez, il me vient à l’esprit une comparaison juste et poétique que je vous engage à méditer, non seulement comme écrivain, mais encore comme moraliste. La pudeur de la femme est un mur mitoyen. N’allez pas, imprudent, le dégrader vous-même, car il s’effritera, à la longue fera brèche, et les voisins entreront chez vous.
Délicieux.
Oh ! pas d’illusions. Il faut compter avec la perversité instinctive de la femme. Elle a des curiosités ; elle pose de petites questions ; elle furette et met son joli nez partout. Plus d’une fois, Madame Vernet m’a tâté sur ce terrain ; mais j’ai si bien fait la bête, qu’elle a fini par n’y plus penser.
Et vous, Monsieur Vernet, est-ce que vous avez aussi fini par n’y plus penser ?
Vous voudriez me faire avouer mes frasques.
Il les avoue et en invente. Il se noircit par fausse honte. Mais je ne crois pas à ses vices, et je voudrais serrer la main de cet homme, qui n’a sans doute jamais embrassé sa femme sur le ventre.