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# Manuel de civilité pour les petites filles à l’usage des maisons d’éducation/23
## Devoirs envers votre mère

N’appelez jamais votre mère : « Vieille vache ! Rouchie de pissotière ! Gougnotte à putains ! Foireuse de foutre ! Vérole ambulante ! Etc. » Ce sont là des expressions qu’il faut laisser au vulgaire.
Ne lui dites jamais non plus : « Je t’emmerde ! Va te faire enculer ! Je te chie dans la gueule ! »
Et surtout ne lui dites pas : « Tu me sors du cul ! » puisque c’est vous au contraire qui sortez du sien.
Le soir, quand madame votre mère vient vous border dans votre lit, attendez pour vous branler qu’elle ait quitté la chambre.
Si madame votre mère vous demande qui vous aimez mieux embrasser, ne répondez pas : « C’est le cul de la bonne. »
Quand vous allez chez celui de vos amants qui a l’habitude de vous enculer, ne vous fardez pas le trou du cul dans le cabinet de toilette de madame votre mère, avec le bâton de rouge qui lui sert pour les lèvres.
Ne ceignez pas un godmiché pour enfiler madame votre mère avant qu’elle ne vous en prie.
N’offrez pas à votre maman de jouer un rôle, si petit qu’il soit, dans ses voluptés conjugales. Attendez qu’elle vous le propose.
# Manuel de civilité pour les petites filles à l’usage des maisons d’éducation/22
## Devoirs envers votre père

Si monsieur votre père vous dit d’une voix furieuse : « Tu n’es plus ma fille ! » ne lui répondez pas en rigolant : « Il y a longtemps que je le savais ! »
Quand monsieur votre père se présente dans la société qui vous entoure, ne dites pas : « Voilà le cocu ! » ou, si vous le dites, dites-le tout bas.
Si vous buvez un verre de bière dans le billard de votre papa, vous ferez mal ; et si vous pissez dedans pour qu’on ne s’en aperçoive pas, vous ne ferez qu’aggraver votre faute.
Si vous vous asseyez sur la cuisse gauche de monsieur votre père, ne vous frottez pas le cul sur sa pine pour le faire bander, à moins que vous ne soyez seule avec lui.
Si monsieur votre père vous prie de le sucer, ne dites pas étourdiment que sa pine sent le con de la bonne. Il pourrait se demander d’où vient que vous reconnaissez cette odeur-là.
Si monsieur votre père vous conduit au bordel pour vous faire gougnotter par des putains habiles, ne donnez pas votre adresse à toutes ces demoiselles pour échanger avec elles des cartes postales. Une petite fille du monde ne doit aller au bordel que dans le plus strict incognito.
Si vous êtes en train de vous branler quand votre père entre dans votre chambre, arrêtez-vous : c’est plus convenable.
Si monsieur votre père daigne éjaculer quelquefois dans votre petite bouche, acceptez cela les yeux baissés, et comme un grand honneur dont vous n’êtes pas digne. Surtout n’allez pas ensuite vous en vanter comme une sotte à l’oreille de votre maman.
# Manuel de civilité pour les petites filles à l’usage des maisons d’éducation/15
## Dans la rue

Donner dix sous à un pauvre parce qu’il n’a pas de pain, c’est parfait ; mais lui sucer la queue parce qu’il n’a pas de maîtresse, ce serait trop : on n’y est nullement obligé.
Si vous avez envie de coucher avec un monsieur qui passe, ne lui demandez pas vous-même. Faites-lui parler par votre bonne.
Ne vous faites jamais fourrer une lance d’arrosage dans les parties naturelles. Ces instruments-là éjaculent trop fort pour votre petite capacité.
Si vous apercevez, le long d’un trottoir, un étalon violemment amoureux, n’avancez pas la main pour le soulager. Cela n’est pas dans les usages.
Dans une foule compacte, si une main mystérieuse vient vous tâter le cul, écartez franchement les cuisses pour donner des facilités.
Ne dessinez pas des pines sur les murs, même si vous avez un réel talent de dessinatrice.
Ne sucez pas les messieurs dans les pissotières avant 1 h du matin.
# L’Âge d’or (Pottier)
### L’ÂGE D’OR

﻿Ô Terre, voici l’âge d’or ! ﻿Sous la bannière cramoisie ﻿Déroule ton beau Messidor ! Salut l’Amour ! Salut la Poésie !
﻿Voici venir l’âge vermeil,
﻿Mets, Peau d’Âne transfigurée, ﻿Ta robe couleur du soleil : ﻿La Justice a fait son entrée.
﻿Par l’esclavage abrutissant ﻿Et par la misère écrasée,
﻿Tu couchais dans un lit de sang. ﻿Éveille-toi dans la rosée !
﻿Tu fus l’enfer, le gouffre noir ﻿Des intérêts et des batailles,
﻿Le cri navrant du désespoir.
﻿Sortait du fond de tes entrailles. ﻿Maintenant, les poumons gonflés,
﻿Orgue puissant lorsque tu vibres,
﻿Tu remplis les cieux constellés : ﻿Du chant des égaux et des libres.
﻿Que de sève en tes flancs sacrés ! ﻿Un suc de renouveau s’y mêle. ﻿Pour tes enfants longtemps sevrés ﻿Reprends le rôle de mamelle. ﻿Écrasant l’usure et le vol ﻿Qui grouillaient dans tes fanges noires, ﻿La science a fait de ton sol ﻿L’Atelier de toutes les gloires.
﻿Ô nations, plus de torpeur, ﻿Mille réseaux vous ont nouées. ﻿L’électricité, la vapeur ﻿Sont vos servantes dévouées. ﻿L’homme a conquis les hauts sommets, ﻿Les sables ardents, les banquises,
﻿La mer et le ciel, désormais, ﻿Sont des forces qu’il a conquises.
﻿Races, venez de toutes parts, ﻿Creusez l’être par la science.
﻿Individus, cerveaux épars, ﻿Vous n’êtes qu’une conscience. ﻿Tous les fléaux vont s’apaiser, ﻿La nature n’est plus farouche ﻿Et la vie est un long baiser ﻿Que l’homme lui prend sur la bouche.
﻿Ô Terre, voici l’âge d’or ! ﻿Sous la bannière cramoisie ﻿Déroule ton beau Messidor ! Salut l’Amour ! Salut la Poésie !
À bord du transatlantique L’Amérique, ﻿retour d’exil, septembre 1880.
# L’Âge d’or de l’Avenir

Le rideau s’est levé devant mes yeux débiles, La lumière s’est faite et j’ai vu ses splendeurs ;
J’ai compris nos destins par ces ombres mobiles Qui se peignaient en noir sur de vives couleurs. Ces feux de ta pensée étaient les lueurs pures, Ces ombres, du passé les magiques figures, J’ai tressailli de joie en voyant nos grandeurs. Il est donc vrai que l’homme est monté par lui-même Jusqu’aux sommets glacés de sa vaste raison, Qu’il y peut vivre en paix sans plainte et sans blasphème, Et mesurer le monde et sonder l’horizon. Il sait que l’univers l’écrase et le dévore ; Plus grand que l’univers qu’il juge et qui l’ignore, Le Berger a lui-même éclairé sa maison.
# L’Âge est venu, pas à pas, jour à jour
#### I

Poser ses mains sur le front nu de notre amour
Et, de ses yeux moins vifs, l’a regardé.
Et, dans le beau jardin que Juillet a ridé,
Les fleurs, les bosquets et les feuilles vivantes
Ont laissé choir un peu de leur force fervente
Sur l’étang pâle et sur les chemins doux.
Parfois, le soleil marque, âpre et jaloux,
Une ombre dure, autour de sa lumière.
Pourtant, voici toujours les floraisons trémières
Qui persistent à se darder vers leur splendeur,
Et les saisons ont beau peser sur notre vie,
Plus que jamais plongent inassouvies, Et se crispent et s’enfoncent, dans le bonheur.
Oh ! ces heures d’après-midi ceintes de roses
Qui s’enlacent autour du temps et se reposent
La joue en fleur et feu, contre son flanc transi !   Et rien, rien n’est meilleur que se sentir ainsi, Heureux et clairs encor, après combien d’années ! Mais si tout autre avait été la destinée
Et que, tous deux, nous eussions dû souffrir, — Quand même ! — oh j’eusse aimé vivre et mourir, Sans me plaindre, d’une amour obstinée.
# L’Énigme (Lermina)

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
# L’Énigme allemande en 1912

* I.
* Post-scriptum
# Mirages (Renée de Brimont)/Ennui
## ENNUI

* La princesse Pensée est assise à ma porte.
* Au fond du palais clos, d’or, de laque et de jade,
* sur de graves coussins que chante un jet d’eau fade,
* telle une fleur d’hiver rêve ma nonchalance ;
* en des coupes d’argent meurent des violettes,
* un arôme léger fume en des cassolettes,
* et l’ennui, devant moi, l’ennui bleu se balance…
* La princesse Pensée est assise à ma porte.
* Et j’écoute siffler les rossignols de Perse,
* et leur flûte se mêle aux notes que disperse
* une flûte lointaine et dont la voix s’élance ;
* un rayon de soleil, fugace amant des mouches,
* d’une mouche de feu baise un coin de ma bouche,
* et l’ennui, devant moi, l’ennui bleu se balance…
* La princesse Pensée est assise à ma porte.
* Ah ! palais enchanté, d’or, de jade et de laque,
* frêles rayons dansants à travers l’ombre opaque,
* musiques retombant aux jardins du silence,
* parfums tendres, bassins qui reflétez mes poses,
* voiles, graves coussins, violettes et roses,
* l’ennui, le vaste ennui devant moi se balance !…
* La princesse Pensée est assise à ma porte.
# Mirages (Renée de Brimont)/Feuilles sur l’eau
## FEUILLES SUR L’EAU

Octobre a dispersé l’ambre, l’or et le sang, et la rouille, et le cuivre pâle, et devant la terrasse un râteau bruissant rompt la grande paix automnale.
Ô ce bruit familier, rythmique, nonchalant ! Ô la fuite de mes pensées, comme, sur ce chemin jonché de sables blancs toutes ces feuilles dispersées !…
Ici l’étang voilé par des brumes, halo qu’ont tramé d obscures fileuses… Et l’horizon brouillé se confond avec l’eau froide, dormante et nébuleuse ;
et les presles frileux, et les roseaux transis, et les ajoncs à tête blanche penchent sur l’eau dormante et nébuleuse, ainsi qu’au bord de l’eau mon front se penche.
Sur cette eau, nul râteau râflant les feuilles d’or, les feuilles de sang et de rouille, feuilles, feuilles nageant dans leur petite mort, feuilles sur l’eau, frêles dépouilles…
Le soleil a prêté quelques glauques reflets aux végétales pourritures, la rive a des replis ombreux et violets pour vous, vous, dormeuses futures ;
mais le bruissement continue, incertain, du lent râteau qui vous emporte… Laissez-moi contempler des feuilles, ce matin, des feuilles mortes sur l’eau morte.
# Mirages (Renée de Brimont)/Il fuit devant moi
## XLIII

Il fuit devant moi, le mystère de ta pensée… Tes yeux, ce matin, n’ont pas cherché mes yeux ; ta présence est absente… Le bruit soyeux te laisse indifférent de mes jupes de faille. Tu ne vois pas sur mon front pâle les tulles seyants du large chapeau, ni la rose qu’à ma ceinture j’ai passée… Il fuit, il fuit, le mystère de ta pensée, et dans ce voyage obscur et lointain j’aurais peur — ah ! j’aurais peur de te suivre ! Mais je devine la douceur des rives qui te plaisaient jadis ! Et ce matin je t’ai senti là-bas, loin — très loin… Tu ne réponds rien ? Les vieilles idoles dévident bien des songes dans nos âmes folles et nous retiennent par d’étranges liens… Je sens… je crains en toi ces idoles qui feignent d’être mortes pour mieux régner ! Tu ne réponds rien ? Leur visage est plein d’énigmes ; l’âge même, l’âge nimbe leur front d’une auréole ; sous leurs doigts naissent mille merveilles ; leur faible voix
murmure, murmure d’inexprimables choses… Tu ne réponds rien ? Ton sourire nie ? Mais un souffle, un souffle glacé de ma ceinture a détaché la rose moins enivrante que ce trop beau Passé ! … Oui, oui, je sais qu’à souffrir vainement mon cœur s’ingénie…
# Mirages (Renée de Brimont)/La course d’Atalante
## LA COURSE D’ATALANTE

* Que maudits soient vos pieds aux sandales rapides,
* Atalante !… Souples et minces, purs et blancs,
* sans retour entraînés par de nouveaux élans,
* ils vont, ils vont, suivant le destin qui les guide…
* Ils vont, et vous serrez plus fort vos poings nerveux.
* Ô coudes rapprochés du buste qui se cambre,
* seins lisses — boucliers qu’un joyau serti d’ambre
* rend féminins — jeu souple et mol de vos cheveux !
* Ils vont… Le souffle est court sur vos lèvres ouvertes,
* une ardente moiteur fait luire votre peau…
* Ils vont, ils vont… Ces champs où paissent des troupeaux
* n’inclinent qu’à demi sous eux des toisons vertes ;
* ils vont… Le cercle d’or qui brille à votre col
* semble quelque rayon d’une lune en faucille,
* et les anneaux passés autour de vos chevilles
* tintent leur bruit d’argent quand vous frappez le sol ;
* ils vont — ô pieds étroits ! — ils vont le long des sources
* murmurantes pour eux de désirs imprécis,
* mais l’inquiète ardeur qui fait votre souci
* jamais n’aura laissé nul répit à leur course.
* Sous les bois opportuns et des dieux explorés
* la terre a déplié ses ténébreuses couches,
* et de vous voir passer, l’homme, d’un cœur farouche
* a voulu retenir ce qui ne peut durer…
* Mais déjà vous fuyez vers d’autres paysages,
* Atalante ! Souples et minces vont vos pieds,
* et les chemins d’hier déjà sont oubliés,
* les flots et les rumeurs, les fleurs et les visages,
* les déserts, les cités, les temples, les jardins…
* Jusqu’aux bords nébuleux des crêtes incertaines
* ils vont, ils vont… Vos yeux ont des lueurs lointaines,
* votre front obstiné d’impassibles dédains ;
* et l’Amour vous convie, et les reflets des fêtes
* se glissent à travers vos cheveux déployés…
* Mais vous fuyez encor, mais toujours vous fuyez,
* Atalante aux pieds vifs, sans détourner la tête !
# Mirages (Renée de Brimont)/La danseuse d’utique
## LA DANSEUSE D’UTIQUE

Elle dansa. J’ignore son nom, son âge… Dans la nécropole, son sarcophage était le plus étroit, le plus léger. Jadis, chaque soir au clair de la lune elle dansa, dansa, petite idole brune, sous les plis transparents d’un voile orangé.
Ses hanches, selon des cadences lentes auront ondoyé voluptueusement, et ses pieds minces en mouvement auront mimé le plaisir et l’attente, tour à tour, et mille langueurs hésitantes…
Sur l’épaule ayant incliné son front, faisant tinter ses bracelets ronds et chassant d’un coup d’éventail ses eunuques, devant la fontaine où baigna Salammbô peut-être dansa-t-elle, nue, au bord de l’eau, pour les grands palmiers, les palmiers aux feuilles caduques ?…
Ou bien, rejetant en arrière la nuque, seins érigés, souffle haletant, fermant à demi ses yeux de gazelle,
pour des yeux de désir peut-être dansa-t-elle, pressant le rythme et se hâtant, hors de ce monde — hors du temps !
Elle dansa, dansa, brune petite idole alerte, dansa, dansa, paumes offertes… Et puis voilà qu’un soir elle n’a plus dansé. Rigide, gisait son frêle corps glacé… Et puis… Et puis les siècles ont passé.
Lorsqu’on a soulevé sa pierre funéraire la momie enfant s’évanouit toute en poussière. Mais à côté d’elle dormaient encor cet oiselet de terre cuite ; ce joyau d’or fait pour orner mainte tunique floue, et ce pot de fard dont, jusque dans la mort elle rougit ses ongles, ses tempes, ses joues…
# Mirages (Renée de Brimont)/La gavotte
## LA GAVOTTE

Lent Dimanche de province, lent Dimanche qui s’allonge désespérément des grisailles de ce lent Novembre ! … Autour de moi somnolent dans la chambre avec leurs visages couleur du temps les choses, les choses pleines de confidences.
Sur l’étagère une cruche à fleurs bleues semble interroger l’eau terne du miroir. Les murs sont à ramages… Les peluches des fauteuils luisent… Lentement, les bûches se consument à petit feu sournois. De la fenêtre j’ai regardé la rue.
J’ai regardé la rue, mon front contre les vitres… Jalouse de chaque pavé disjoint glisse l’aigre et susurrante bise, chassant un nuage de poussière grise ; et j’ai vu venir — de loin, de loin… le vieux joueur d’orgue de barbarie.
Comme jadis gambille sur son épaule un maigre singe camard et pelé ;
ses doigts gourds tournent, tournent la manivelle… Fausse d’un demi-ton, la ritournelle égrène en mesure son chant enroué, sa mélancolie désuète et niaise.
Je me souviens — j’avais alors de rondes joues et mes cheveux en natte sur le dos… Ma mère la jouait, la gavotte qui se trémousse ! Sur les touches ses petites mains couraient, douces ; ses yeux se cachaient sous des cils mi-clos ; elle fredonnait d’une voix un peu sourde…
Et voici qu’il danse sous ses robes bouffantes, le Passé ! — Sol, do, si… Dièze ou bémol, sous sa coiffure à brides il danse, il danse, et son fantôme me fait la révérence… Mi, do, ré… le Passé doux — le Passé mort ! — Ah ! ce Dimanche de province… ce Dimanche…
# Mirages (Renée de Brimont)/Flûtes dans le soir
## FLÛTES DANS LE SOIR

* Flûte, âme sonore et docile à la fois,
* mon haleine en vous, qu’harmonisent mes doigts,
* ô flûte, s’épand telle une âme mineure ;
* âme de reflets et de limpidités,
* toute confondue avec les chauds étés,
* les charmes divers ou fugaces de l’heure.
* Flûte, je dirai la végétale odeur
* qu’émanent les pins maritimes, le cœur
* des roses, les fruits préférés des priapes ;
* je dirai la pêche aux duvets délicats,
* et l’épaisse pulpe et le suc des muscats
* ruisselant du toit par mille lourdes grappes.
* Flûte, je dirai le secret épicé
* d’un poivrier bleu que la brise a bercé ;
* je dirai les sons, les lueurs embuées,
* l’espace inquiet peuplé de mouvements
* vagues, de frissons futiles et charmants,
* de bruissements, d’images, de nuées.
* Flûte, je dirai le svelte javelot
* des ifs ; je dirai l’eau qui sommeille et l’eau
* qui glisse, légère, avec des pieds habiles ;
* je dirai le vol des papillons poudreux,
* l’ombre qui s’étend le long des chemins creux,
* le visage blanc des midis qui rutilent.
* Flûte, je dirai la trirème d’argent
* de la lune aux bords des infinis, nageant
* vers quelque archipel de planètes nocturnes ;
* la cigale ardente, ô flûte, et les pipeaux
* fraternellement accordés des crapauds,
* et l’épi sculpté des vasques taciturnes.
* Flûte, je dirai la luciole aux yeux
* clandestinement allumés par les dieux
* pour être une lampe en des mains de vestale ;
* la muse qu’éveille un écho du passé,
* son rire dansant et son pas nuancé,
* ses talons étroits revêtus de sandales ;
* et puis je dirai pour les belles-de-nuit
* mes pâles désirs, mon nostalgique ennui,
* et tout ce qu’apporte une peine irréelle ;
* je dirai mes pleurs, mon trouble et mon tourment
* dans l’âme du soir, douce mortellement…
* Flûte, âme docile, âme sonore et grêle !
# Mirages (Renée de Brimont)/Jardin nocturne
## JARDIN NOCTURNE

Nocturne jardin tout empli de silence, voici que la lune ouverte se balance en des voiles d’or fluides et légers ; elle semble proche et cependant lointaine… Son visage rit au cœur de la fontaine et l’ombre pâlit sous les noirs orangers.
Nul bruit, si ce n’est le faible bruit de l’onde fuyant goutte à goutte au bord des vasques rondes, ou le bleu frisson d’une brise d’été, furtive parmi des palmes invisibles… Je sais, ô jardin, vos caresses sensibles et votre languide et chaude volupté !
Je sais votre paix délectable et morose, vos parfums d’iris, de jasmins et de roses, vos charmes troublés de désir et d’ennui… ô jardin muet ! — L’eau des vasques s’égoutte avec un bruit faible et magique… J’écoute ce baiser qui chante aux lèvres de la Nuit.
# Mirages (Renée de Brimont)/Je te crains, Amour…
## XXXIX

Je te crains, Amour qui viens à l’improviste comme un voleur, avec cette âme folle, ardente et triste, et ce grand espoir égoïste ! Je te crains, Amour, et j’aime ma peur… Car de toi peut-elle encore se défendre ta faible proie aux rires tendres ? Ton seul regard est sur elle penché, tu n’as point rompu le silence, et cette seule muette vigilance a déjà le visage trouble du péché ! Amour, Amour qui nous ravages nous laissant tels qu’un jardin desséché, tes yeux sont beaux, tes yeux sauvages… Mais, flux et reflux, ce regard séduit, ce regard irrite ma quiétude mise en fuite, car puisque je crains, puisque j’hésite, n’est-ce que déjà je ne m’appartiens plus ?…
# Mirages (Renée de Brimont)/La halte
## LA HALTE

Arrête, compagnon, car les ombres allongent. Sur ces gradins étroits du temple abandonné, drapés dans nos manteaux de laine et dans nos songes nous attendrons en paix qu’un jour nouveau soit né. Les pêcheurs sont rentrés au port ; j’entends les cimes bruire faiblement des grands pins maritimes, et le chant alterné des vagues dans la nuit. Mais les dieux sont absents — Diane dort, sans doute, ayant chassé dès l’aube en fleur. Comme une fleur elle s’est inclinée au milieu de ses sœurs, et les souffles divins ont mêlé leurs douceurs, et les seins délicats s’apaisent sous les voiles ; seules, dansent au ciel de légères étoiles, seuls, la mer et les bois reposent, bruissants… Mais non ! Vois — l’horizon s’est paré du croissant dont la Vierge sacrée illumine sa route… Diane réveillée est là, qui nous écoute !
# Nature morte

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Nature morte, conte d’Alphonse Allais
* Nature morte, poème de Gustave Le Vavasseur
* Nature morte, poème de Tristan Corbière
# Nature morte (Corbière)
### NATURE MORTE

Des coucous l’Angélus funèbre A fait sursauter, à ténèbre,
Le coucou, pendule du vieux,
Et le chat-huant, sentinelle,
Dans sa carcasse à la chandelle Qui flamboie à travers ses yeux.
— Écoute se taire la chouette… — Un cri de bois : C’est la brouette De la Mort, le long du chemin…
Et, d’un vol joyeux, la corneille Fait le tour du toit où l’on veille Le défunt qui s’en va demain.
# Nativité (Gautier)
### Nativité

Au vieux palais des Tuileries,
Chargé déjà d’un grand destin,
Parmi le luxe et les féeries
Un Enfant est né ce matin.
Aux premiers rayons de l’aurore,
Dans les rougeurs de l’Orient,
Quand la ville dormait encore,
Il est venu, frais et riant,
Faisant oublier à sa mère
Les croix de la maternité,
Et réalisant la chimère
Du pouvoir et de la beauté.
Les cloches à pleines volées
Chantent aux quatre points du ciel ;
Joyeusement leurs voix ailées
Disent aux vents : « Noël, Noël ! »
Et le canon des Invalides,
Tonnerre mêlé de rayons,
Fait partout aux foules avides
Compter ses détonations.
Au bruit du fracas insolite
Qui fait trembler son piédestal,
S’émeut le glorieux stylite
Sur son bronze monumental.
Les aigles du socle s’agitent,
Essayant de prendre leur vol,
Et leurs ailes d’airain palpitent
Comme au jour de Sébastopol.
Mais ce n’est pas une victoire
Que chantent cloches et canons ;
Sur l’Arc de Triomphe l’Histoire
Ne sait plus où graver des noms !   C’est un Jésus à tête blonde
Qui porte en sa petite main,
Pour globe bleu, la paix du monde
Et le bonheur du genre humain.
Sa crèche est faite en bois de rose,
Ses rideaux sont couleur d’azur ;
Paisible en sa conque il repose,
Car : Fluctuat nec mergitur.
Sur lui la France étend son aile ;
À son nouveau-né, pour berceau,
Délicatesse maternelle,
Paris a prêté son vaisseau.
Qu’un bonheur fidèle accompagne
L’Enfant impérial qui dort,
Blanc comme les jasmins d’Espagne,
Blond comme les abeilles d’or !
Oh ! quel avenir magnifique
Pour son enfant a préparé
Le Napoléon pacifique,
Par le vœu du peuple sacré !
Jamais les discordes civiles
N’y feront, pour des plans confus,
Sur l’inégal pavé des villes,
Des canons sonner les affûts.
Car la France, Reine avouée
Parmi les peuples, a repris
Le nom de « France la louée, »
Que lui donnaient les vieux écrits.
Futur César, quelles merveilles
Surprendront tes yeux éblouis,
Que cherchaient en vain dans leurs veilles
François, Henri Quatre et Louis !
À ton premier regard, le Louvre,
Profil toujours inachevé,
En perspective se découvre ;
Tu verras ce qu’on a rêvé !
Paris, l’égal des Babylones,
Dentelant le manteau des cieux
De dômes, de tours, de pylônes,
Entassement prodigieux,
Au centre d’une roue immense
De chemins de fer rayonnants,
Où tout finit et tout commence,
Mecque des peuples bourdonnants !
Civilisation géante,
Oh ! quels miracles tu feras
Dans la cité toujours béante
Avec l’acier de tes cent bras !
Isis, laissant lever ses voiles,
N’aura plus de secrets pour nous ;
La Paix, au front cerclé d’étoiles,
Bercera l’Art sur ses genoux ;
L’Ignorance, aux longues oreilles,
Bouchant ses yeux pour ne pas voir,
Devant ces splendeurs non pareilles
Se verra réduite à savoir ;
Et Toi, dans l’immensité sombre,
Avec un respect filial,
Au milieu des soleils sans nombre
Cherche au ciel l’astre impérial ;
Suis bien le sillon qu’il te marque,
Et vogue, fort du souvenir,
Dans ton berceau devenu barque
Sur l’océan de l’avenir !
16 mars 1856, midi.