# L’Âme des saisons/Le réveil du bois

En juin, deux heures du matin. Les premières blancheurs de l’aube nacrent l’horizon. Le bois craque dans la rosée.
﻿Tremble pas, mon bijou.
                               Est-ce pas ?
                                                 L’exquise collerette !
                                                       Que de miel !
                On voit bien qu’on te chérit au ciel.
                                                    On peut siffler.
Le ciel est comme un champ de lis qui vont brûler.
                               Verduron verdurette.
                On n’y est pas.
                               On y est !
                                              C’est trop tôt.
                                  C’est défendu si haut !
Tu seras sûr grondé...
                                  Oser rire à cette heure !...
                            C’est cela, la péronnelle pleure !...
             Cela va-t-il finir?
                                  Je ne crois pas.
                         Ce qu’il fait mouillé dans les lilas !...
                On n’y voit pas.
                                        Mais si ! comme à travers
Une gaze d’eau bleue et de taffetas vert...
                                     Et nous de l’or en braises.
                                  Sérieusement, non !
Vous commencez trop tôt, mes enfants.
                                              Le bougon !
                               Hélas ! O cruelle douceur !
Une flamme trop pure a consumé mon cœur, Et nul ne comprendra son langoureux martyre. Je suis pareil au vent nocturne qui soupire Sa plainte harmonieuse aux flûtes des roseaux, Et nul ne comprendra la peine de l’oiseau.
                         Chut!
                               Hélas ! elle m’a fui, l’ingrate !
Elle a broyé mon cœur de sa petite patte. Et de son bec léger, puéril et perçant, Elle en a fait jaillir une source de sang.
                            Paix.
                               Hélas ! toute musique est vaine,
Et le plus beau sanglot n’allège pas la peine.
                                  Mon cœur avait rêvé d’amour.
                      Oh ! laisse-moi boire tes larmes pures !...
                      Lanturlu, les cerises sont mûres.
                            Va plus loin sangloter dans le bois.
                                  O gué !
                                        Coucou.
                                              Tarare.
                                     Quoi de nouveau, mamour ?
                   Parfaitement. Un rossignol notoire.
L’aïeul de son aïeul est cité dans l’Histoire. Il vécut dans un parc appelé Trianon. Je suis marquise...
                               Point.
                                  Je suis marquise...
                                                    Non.
                                                    Turlurette.
                                     Ils sont tous un peu grands.
                                              Moi, j’en prends.
                   Connais-tu leurs jolis pas de danse ?
                                           Si.
                      Ah oui ! mais marquise et nymphe aussi.
                   Bien sur.
                                  Voyons...
                                        C’est rose et cela nage.
                                  Si fait, dans le feuillage.
De haut en bas, de bas en haut. Voilà.
                                                 Très bien.
                                              Mille choses :
Bergère, Célimène, et ma reine, et ma rose ! Ses mots sont comme fleurs parmi les taillis verts, Et c’est des vers...
                               Il fait des vers ?
                                           Mais oui, des vers.
                                           Lequel ? Ce drôle
Qui a des bottes et un tube sur l’épaule...
                            ...d’où sort le tonnerre parfois ?
                                           On s’en flatte !
Des chenilles avec une corne écarlate, Du linge en liseron orné de romarin, Des robes d’églantine et des chapeaux de thym, Des éventails légers d’aile de sauterelle, Des boas en duvet de cou de tourterelle, Des manteaux en velours de papillon Vulcain, Des épis de brillants sertis par le matin, Des broches d’œil de guêpe à facettes polies, Des pendeloques en corolles d’ancolies, Des bagues en saphir fragile d’abdomen De libellule, et puis des gâteaux de pollen, De miel, d’œufs de fourmi pétris dans la rosée, Des pâtés succulents de chenille écrasée, Des salades de thym, de sauge, de mouron, Des bigarreaux sucrés criblés de pucerons, Et des...
                Grâce !
                      Très bien. Si c’est comme cela,
Je me sauve.
                         Non, non, fauvette !
                                           Tra la la.
                                  Un moment!...
                                              Tu nous rases !...
                Déjeunons.
                               Faisons un feu de joie.
                                  Des jupes de satin !
L'or de l'aurore fait largement irruption dans le bois, d’où s’élève une fumée d’encens.