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# La Chanson des gueux/Le Bouc aux enfants
### VII LE BOUC AUX ENFANTS

Sous bois, dans le pré vert dont il a brouté l’herbe,
Un grand bouc est couché, pacifique et superbe.
De ses cornes en pointe, aux nœuds superposés,
La base est forte et large et les bouts sont usés ;
Car le combat jadis était son habitude.
Le poil, soyeux à l’œil, mais au toucher plus rude,
Noir tout le long du dos, blanc au ventre, à flots gris
Couvre sans les cacher les deux flancs amaigris.
Et les genoux calleux et la jambe tortue,
La croupe en pente abrupte et l’échine pointue,
La barbe raide et blanche et les grands cils des yeux
Et le nez long, font voir que ce bouc est très vieux.
Aussi, connaissant bien que la vieillesse est douce,
Deux petits mendiants s’approchent, sur la mousse,
Du dormeur qui, l’œil clos, semble ne pas les voir.
Des cornes doucement ils touchent le bout noir.
Puis, bientôt enhardis et certains qu’il sommeille,
Ils lui tirent la barbe en riant. Lui, s’éveille,
Se dresse lentement sur ses jarrets noueux,
Et les regarde rire, et rit presque avec eux.
De feuilles et de fleurs ornant sa tête blanche,
Ils lui mettent un mors taillé dans une branche,
Et chassent devant eux à grands coups de rameau
Le vénérable chef des chèvres du hameau.
Avec les sarments verts d’une vigne sauvage
Ils ajustent au mors des rênes de feuillage.
Puis, non contents, malgré les pointes de ses os,
Ils montent tous les deux à cheval sur son dos,
Et se tiennent aux poils, et de leurs jambes nues
Font sonner les talons sur ses côtes velues.
On entend dans le bois, de plus en plus lointains,
Les voix, les cris peureux, les rires argentins ;
Et l’on voit, quand ils vont passer sous une branche,
Vers la tête du bouc leur tête qui se penche,
Tandis que sous leurs coups et sans presser son pas Lui va tout doucement pour qu’ils ne tombent pas.
# La Chanson des gueux/Le Merle à la glu
### IV LE MERLE À LA GLU

Merle, merle, joyeux merle,
Ton bec jaune est une fleur,
Ton œil noir est une perle,
Merle, merle, oiseau siffleur.
Hier tu vins dans ce chêne,
Parce qu’hier il a plu.
Reste, reste dans la plaine.
Pluie ou vent vaut mieux que glu.
Hier vint dans le bocage
Le petit vaurien d’Éloi
Qui voudrait te mettre en cage.
Prends garde, prends garde à toi !
Il va t’attraper peut-être.
Iras-tu dans sa maison,
Prisonnier à sa fenêtre,
Chanter pour lui ta chanson ?
Mais tandis que je m’indigne,
Ô merle, merle goulu,
Tu mords à ses grains de vigne,
Ses grains de vigne à la glu.
Voici que ton aile est prise,
Voici le petit Éloi ! Siffle, siffle ta bêtise,
Dans ta prison siffle-toi !
Adieu, merle, joyeux merle,
Dont le bec jaune est en fleur,
Dont l’œil noir est une perle,
Merle, merle, oiseau siffleur.
# La Chanson des gueux/La neige est triste
### XXII LA NEIGE EST TRISTE

La neige est triste. Sous la cruelle avalanche
Les gueux, les va-nu-pieds, s’en vont tout grelottants.
Oh ! le sinistre temps, oh ! l’implacable temps
Pour qui n’a point de feu, ni de pain sur la planche !
Les carreaux sont cassés, la porte se déclanche,
La neige par des trous entre avec les autans…
Des enfants, mal langés dans de pauvres tartans,
Voient au bout d’un sein bleu geler la goutte blanche.
Et par ce temps de mort, le père est au travail,
Dehors. Le givre perle aux poils de son poitrail.
Ses poumons boivent l’air glacé qui les poignarde.
Il sent son corps raidir, il râle, il tombe, las,
Cependant que le ciel ironique lui carde,
Comme pour l’inviter au somme, un matelas.
# La Chanson des gueux/La neige est belle
### XXIII LA NEIGE EST BELLE

La neige est belle. Ô pâle, ô froide, ô calme vierge,
Salut ! Ton char de glace est traîné par des ours,
Et les cieux assombris tendent sur son parcours
Un dais de satin jaune et gris couleur de cierge.
Salut ! dans ton manteau doublé de blanche serge,
Dans ton jupon flottant de ouate et de velours
Qui s’étale à grands plis immaculés et lourds,
Le monde a disparu. Rien de vivant n’émerge.
Contours enveloppés, tapages assoupis,
Tout s’efface et se tait sous cet épais tapis.
Il neige, c’est la neige endormeuse, la neige
Silencieuse, c’est la neige dans la nuit.
Tombe, couvre la vie atroce et sacrilège,
Ô lis mystérieux qui t’effeuilles sans bruit !
# La Chanson des gueux/La pêche à la ligne
### V LA PÊCHE À LA LIGNE

Un chapeau de paille jaune Dont les bords n’ont pas d’ourlet, Au bout de sa pointe en cône Une plume de poulet,
Un chapeau de paille encore, Un troisième, un autre ! Ainsi Le rivage se décore Du Point-du-Jour à Bercy.
Sous ces éteignoirs sans nombre
Rien ne bouge. On ne peut voir Que les pas lents de leur ombre Qui s’allonge avec le soir.
Pourtant de chaque statue Sort un grand sceptre en roseau, Et ce peuple s’évertue. À tremper du fil dans l’eau.
Tout le long de la journée, Ô destin, tu leur promets La douce proie ajournée Qu’ils n’attraperont jamais.
Et pas un ne s’en indigne, Pas un ne songe à partir ! Car le pêcheur à la ligne Vit et meurt vierge et martyr.
# La Chanson des gueux/Le Chemin creux
### IX LE CHEMIN CREUX

Le long d’un chemin creux que nul arbre n’égaie,
Un grand champ de blé mûr, plein de soleil, s’endort,
Et le haut du talus, couronné d’une haie,
Est comme un ruban vert qui tient des cheveux d’or.
De la haie au chemin tombe une pente herbeuse
Que la taupe soulève en sommet inégaux,
Et que les grillons noirs à la chanson verbeuse
Font pétiller de leurs monotones échos.
Passe un insecte bleu vibrant dans la lumière,
Et le lézard s’éveille et file, étincelant,
Et près des flaques d’eau qui luisent dans l’ornière
La grenouille coasse un chant rauque en râlant.
Ce chemin est très loin du bourg et des grand’ routes.
Comme il est mal commode, on ne s’y risque pas.
Et du matin au soir les heures passent toutes Sans qu’on voie un visage ou qu’on entende un pas.
C’est là, le front couvert par une épine blanche,
Au murmure endormeur des champs silencieux,
Sous cette urne de paix dont la liqueur s’épanche
Comme un vin de soleil dans le saphir des cieux,
C’est là que vient le gueux, en bête poursuivie,
Parmi l’âcre senteur des herbes et des blés,
Baigner son corps poudreux et rajeunir sa vie
Dans le repos brûlant de ses sens accablés.
Et quand il dort, le noir vagabond, le maroufle
Aux souliers éculés, aux haillons dégoûtants,
Comme une mère émue et qui retient son souffle
La nature se tait pour qu’il dorme longtemps.
# La Chanson des gueux/La Plainte du bois
### II LA PLAINTE DU BOIS

Dans l’âtre flamboyant le feu siffle et détone,
Et le vieux bois gémit d’une voix monotone.
Il dit qu’il était né pour vivre dans l’air pur,
Pour se nourrir de terre et s’abreuver d’azur,
Pour grandir lentement et pousser chaque année
Plus haut, toujours plus haut, sa tête couronnée,
Pour parfumer avril de ses grappes de fleurs,
Pour abriter les nids et les oiseaux siffleurs,
Pour jeter dans le vent mille chansons joyeuses,
Pour vêtir tour à tour ses robes merveilleuses,
Son manteau de printemps de fins bourgeons couvert,
Et la pourpre en automne, et l’hermine en hiver.
Il dit que l’homme est dur, avare et sans entrailles,
D’avoir à coups de hache et par d’âpres entailles Tué l’arbre ; car l’arbre est un être vivant.
Il dit comme il fut bon pour l’homme bien souvent,
Qu’à nos jeunes amours et nos baisers sans nombre
Il a prêté l’alcôve obscure de son ombre,
Qu’il nous couvrait le jour de ses frais parasols
Et nous berçait la nuit aux chants des rossignols,
Et qu’ingrats, oubliant notre amour, notre enfance,
Nous coupons sans pitié le géant sans défense.
Et dans l’âtre en brasier le bois geint et se tord.
Ô bois, tu n’es pas sage et tu te plains à tort.
Nos mains en te coupant ne sont pas assassines.
Enchaîné, subissant l’entrave des racines,
Tu végétais au même endroit, sans mouvement,
Et conjoint à la terre inséparablement.
Toi qui veux être libre et qui proclames l’arbre
Vivant, tu demeurais planté là comme un marbre,
Captif en ton écorce ainsi qu’en un réseau,
Et tu ne devinais l’essor que par l’oiseau.
Nous t’avons délivré du sol où tu te rives,
Et te voilà flottant sur l’eau, voyant des rives
Avec leurs bateliers, leurs maisons, leurs chevaux.
Ô les cieux différents ! les horizons nouveaux !
Que de biens inconnus tu vas enfin connaître !
Quel souffle d’aventure étrange te pénètre ! Mais tout cela n’est rien. Car tu rampes encor.
Qu’on le fende et le brûle, et qu’il prenne l’essor ! Et le feu furieux te dévore la fibre. Ah ! tu vis maintenant, tu vis, te voilà libre !
Plus haut que les parfums printaniers de tes fleurs,
Plus haut que les chansons de tes oiseaux siffleurs,
Plus haut que tes soupirs, plus haut que mes paroles,
Dans la nue et l’espace infini tu t’envoles !
Vers ces roses vapeurs où le soleil du soir
S’éteint comme une braise au fond d’un encensoir,
Vers ce firmament bleu dont la gloire allumée
Absorbe avec amour ton âme de fumée,
Vers ce mystérieux et sublime lointain Où viendra s’éveiller demain le frais matin,
Où luiront cette nuit les splendeurs sidérales,
Monte, monte toujours, déroule tes spirales,
Monte, évanouis-toi, fuis, disparais ! Voici
Que ton dernier flocon flotte seul, aminci,
Et se fond, se dissout, s’en va. Tu perds ton être ;
Aucun œil à présent ne peut te reconnaître ;
Et toi qui regrettais le grand ciel et l’air pur,
Ô vieux bois, tu deviens un morceau de l’azur.
# La Chanson des gueux/Larmes d’arsouille
### III LARMES D’ARSOUILLE

Les voyous les plus noirs sont fous de la campagne. L’hiver ils vivent dans Paris ainsi qu’au bagne, captifs. La liberté pour eux, c’est le printemps. Aussi, lorsque l’hiver les lâche, ils sont contents. Pour recevoir Avril, plus d’un se débarbouille, Et le nouveau soleil illumine l’arsouille. Il va, droit devant lui, rêveur, sans savoir où, Gambadant comme un chien et chantant comme un fou Rien qu’à voir les talus, les fossés et les buttes. C’est là que, tout gamin, il faisait des culbutes ; C’est là, les soirs d’été, qu’il se gavait le flan ; C’est là qu’il enleva son premier cerf-volant ; C’est là qu’il vint un jour avec Jeanne, la sienne, Du temps qu’elle portait un tablier d’indienne ; C’est là qu’en rougissant ils s’assirent, très las, Et que leur amour frais fleurit comme un lilas. Or, l’on a beau, depuis, avoir oublié Jeanne, Vivre comme un cochon, s’abrutir comme un âne, Après tout on n’est pas un sans-cœur, n’est-ce pas ?
Et le méchant vaurien retrouve à chaque pas Un nid de souvenirs qui chantent dans son âme. Oh ! la bonne chanson, qui regrette et réclame ! Ainsi le rossignol n’a qu’à parler, sa voix Fait taire autour de lui tous les oiseaux des bois ; Ainsi le doux passé plein de mélancolie Fait taire le présent de l’arsouille. Il oublie La noire glu du vice où son cœur est collé, Les réveils lourds des soirs où l’on a rigolé Dans la crapule grasse et sale des barrières, Pour aller s’échouer ivre-mort aux carrières, Les jours entiers passés à ne rien faire, et ceux Ensanglantés parmi des coup de poings poisseux, Et les pierreuses dont on va piquer l’assiette En trempant une soupe au fond de leur cuvette, Et ce tas de marée immonde, vase à flot Dans laquelle on s’endort comme un poisson dans l’eau. Arrière, cet égout ! Loin d’ici, mauvais rêve ! Le pauvre diable vit cette minute brève Où le bonheur passé qui vous remonte au cœur Vous grise d’une amère et suave liqueur ; Et sans honte de sa faiblesse, sans scrupule, Sans penser qu’on pourrait le trouver ridicule, Il pleure doucement, l’arsouille ; et dans ses yeux Ces pleurs inattendus sont plus délicieux Que si dans une fleur du soleil embrasée Un oiseau déposait des gouttes de rosée.
# La Chanson des gueux/La neige est drôle
### XXI LA NEIGE EST DRÔLE

La neige est drôle. Vlan ! un bouchon blanc vous entre Dans l’œil. En même temps, sur votre nez carmin S’aplatit un flocon large comme une main. Quelle gifle ! L’hiver tout entier s’y concentre.
Paf ! l’un est sur le dos. Pouf ! l’autre est sur le ventre ! Carambolage, bon ! Le passant inhumain, Tout près d’en faire autant, s’esclaffe, et le gamin Vous blague en criant : « Pile ou face pour le pantre ! »
On se fâcherait bien. Mais quoi ? soi-même, on rit. Car tout est si bouffon ! La neige a de l’esprit Et rend cocasses les objets qu’elle déforme.
Les chevaux d’omnibus ont l’hermine au garrot ; Le Panthéon prend l’air d’un casque à mèche énorme, Et dans chaque statue apparaît un Pierrot.
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/À une Vierge
### À UNE VIERGE

e veux cueillir la fleur de ta virginité, Savourer à longs traits les sucs de son calice : Comme le frelon ivre et lourd d’avoir fêté Les corolles, je veux que ma lèvre pâlisse À boire tes mortels parfums de volupté.
Fais chanter ton baiser : c’est le roi des poèmes. J’apporte l’Infini que ton rêve a cherché : C’est moi qui t’ouvrirai le Ciel, puisque tu m’aimes, Et tu la connaîtras, l’extase du péché Qui fait les cœurs pâmés et qui fait les fronts blêmes !
C’est la fin, c’est le but sacré de tous nos vœux ; C’est le levier du monde et le ressort de l’âme ; C’est la Force qui crée et fait dire : « Je veux ! » C’est le sceptre que Dieu mit aux mains de la femme, Et la couronne d’or qui luit dans ses cheveux.
C’est elle qui me fait ta chose et ton esclave, Courbe à tes pieds mon col et mes genoux brisés, Et fait bouillir mon sang comme un torrent de lave. Mère des Univers et fille des Baisers, Elle ne souille pas, la divine : elle lave !
Car c’est l’amour qui rend meilleur. Et rien n’est vrai Hormis la volupté qui te créa si belle, Qui me versa le vin dont je t’enivrerai, Qui fit ta lèvre rose et noire ta prunelle, Qui fit que je t’adore et que j’en ai pleuré.
Viens au ciel, Ange, viens au ciel ! Tu veux ; j’implore : Silence à ton orgueil ! Viens, et quand tu sauras Quel est ce paradis que ta jeunesse ignore, Tes désirs suppliants me prendront dans leurs bras Pour me baiser la bouche et murmurer : « Encore ! »
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Solitude
### SOLITUDE

endant que je suis là sur mon lit, seul et nu, ﻿Tendant les mains à l’inconnu ; Cherchant dans l’ombre épaisse une forme vivante ﻿Pour l’étreindre de mes deux bras ; Inventant tout ce que la solitude invente ﻿Pour se dédoubler dans les draps ;
Pendant que le sang bout dans tes nobles artères, ﻿Sceptre rutilant de mes pères ; Pendant que je te tiens, raidi, gonflé, tendu, ﻿Sous l’édredon que tu soulèves ; Pendant que je m’épuise à noyer ma vertu ﻿Dans l’humidité de mes rêves.
Pendant que je me tords sur mon axe viril ﻿Comme saint Laurent sur son gril : — Ô femmes ! Qui dira la foule involontaire ﻿Des pucelles qu’on fait moisir ? Qui dira les doigts blancs dont l’effort solitaire ﻿Gratte l’écorce du plaisir ?
À vous ! Je songe à vous, chastes filles du monde ﻿Que nul ne titille ou ne sonde ; Clitoris sans amour des vierges par devoir, ﻿Muqueuses en rut, cœurs en peine, C’est pour vous que j’agite et que je fais pleuvoir ﻿Ce qui vous manque et qui me gêne.
Car j’ai votre idéal, si vous avez le mien ! ﻿Venez. Prenez : C’est votre bien.
﻿Libre échange ! Secours mutuel ! Ah, venez ! Unissons notre double misère : ﻿Nos deux enfers feront un ciel.
Au festin de l’amour nous ferons table rase. ﻿J’ai la liqueur et vous le vase… Vous tendrez votre coupe à mes deux échansons. ﻿Moi généreux et vous avide : Fête longue et vins chauds ! À nos santés : versons ﻿Mon trop plein dans votre trop vide !
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Sonnet pointu
### SONNET POINTU

Reviens sur moi ! Je sens ton amour qui se dresse ; Viens. J’ouvre mon désir au tien, mon jeune amant. ﻿Là… Tiens… Doucement… Va plus doucement… ﻿Je sens tout au fond ta chair qui me presse.
﻿Rhythme ton ardente caresse ﻿Au gré de mon balancement. ﻿Ô mon âme… Lentement, ﻿Prolongeons l’instant d’ivresse
﻿Là… Vite ! Plus longtemps ! ﻿Je fonds ! Attends ﻿Oui… Je t’adore…
﻿Va ! V a ! V a ! ﻿Encore ! ﻿Ha !
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Rêve
### RÊVE

e rappelle un soir de rage et d’hystérie Où, soûl de notre amour et bleui de baisers, J’étais tombé d’un bloc, pâmé, l’âme tarie, ﻿Le cœur vide et les reins brisés.
Je dormais. Et noyé dans l’extase des rêves, J’évoquais l’idéal d’un paradis charnel Où de blondes houris, belles comme des Eves, ﻿Donnaient le coït éternel.
Lascivement, sous la transparence des voiles, Les nombrils caressants me baisaient au nombril, Et passaient plus nombreux que le troupeau d’étoiles ﻿Qui passe au ciel des nuits d’avril.
Sans cesse ! Mes désirs chantaient l’épithalame ; Ma virilité fière ardait comme un grand feu, Et sous le vent du rut pourléchait de sa flamme ﻿L’autel où l’homme devient dieu.
Superbe, elle vibrait sur les chairs qu’on titille, Et fouillait, sous le poil qui frise à l’Occident, L’ombre chaude, où l’orgueil de ma force érectile ﻿Plantait son baiser fécondant.
Elle allait, jamais lasse et jamais assouvie, Et sous l’étranglement mouillé des spasmes nus, Elle crachait à flots les germes de la vie ﻿Au creuset rose de Vénus !
Les bras blancs m’étouffaient sur les poitrines blanches ; Les bustes, sous mon corps, se tordaient, pantelants ;
﻿Les genoux craquaient sur mes flancs !
Puis, c’était la douceur des doigts errants sur l’aine, L’effleurement lascif et rôdeur des seins lourds, Et la langue, au milieu des parfums de l’haleine, ﻿Posant ses touchers de velours.
Et c’était cette soif lubrique de vampire Qui colle ses suçoirs sur l’homme turgescent ; Qui, s’enivrant des sucs masculins qu’elle aspire, ﻿Va puiser l’âme au fond du sang !
C’était plus qu’on ne rêve et plus qu’on ne devine, Ce que nul être humain n’a conçu ni chanté : C’était tout ce que peut l’érection divine ﻿Travaillant dans l’éternité.
Oh, ce que j’ai connu dans cette heure sublime : L’immensité d’un rut peuplant les Univers, Et ma sève, coulant à remplir un abîme ﻿Plus insondable que les mers !
Tout ce que j’ai goûté d’indicibles ivresses ! Les siècles de coït passaient comme des jours, Et j’aimais en un jour des milliers de maîtresses, ﻿Et toujours… Toujours… Et toujours !
Rêve, hélas ! Et depuis qu’il leurra ma pensée, Je traîne dans mon cœur l’impuissance d’un vœu Et l’âpre souvenir de ma force passée, ﻿Moi qui suis homme, — et qui fus dieu !
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Sonnet à ma mie
### SONNET À MA MIE

Je regrète le tems où, tout bardé de fer, Hampe au poing, dague au flanc, on errait par le monde ; Le temps où l’on vêtait le heaume à grille ronde, Le gorgerin de cuir, la gambe et le hauber.
Coups de masse et d’estoc ! On était fort et fier : On se navrait gaiement pour le los de sa blonde ; Le cœur était loyal et la valeur féconde : Les gentils preux n’avaient souci que de l’Enfer.
On ne se cachait point pour rêver à sa mie : On s’aimait sans remors, et nul n’en gaussait mie : Seul, le parjure aux vœux d’amour était félon.
Beau tems ! J’eusse porté tes couleurs, ta devise, Et ton nom brodé d’or sur mon blanc gonfalon. — Une nuit m’eût faict roi, qui t’eût faicte marquise.
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Symphonie
### SYMPHONIE

on corps est une symphonie De parfums qui chantent en chœur. Et dont la troublante harmonie M’emplit d’extase et de langueur :
Ils s’envolent comme des trilles, Perlant la gamme des plaisirs, Et rhythmant du front aux chevilles Une sonate de désirs.
Quand ta bouche s’ouvre et se mouille, On dirait que tu bois du ciel ; Et pour mes lèvres qu’elle fouille, Ta langue a le goût blond du miel.
Ta salive sent les dragées, Lorsque dans nos baisers mordants J’aspire par longues gorgées Ton âme qui vient sur tes dents.
Ta nuque a des senteurs fragrantes, Et tes lourds cheveux, sous ma main, Ont les souplesses odorantes Du chèvrefeuille et du jasmin.
Ta peau fleure l’iris et l’ambre Dont elle imprègne les coussins, Et le mystère de ta chambre S’embaume aux chaleurs de tes seins.
Sous tes bras de Junon antique Tu couves des ferments salins Dont la tiédeur aromatique Flotte autour des duvets câlins.
Et ta corolle, demi-close Sous ton ventre de satin clair, Exhale un relent moite et rose Dont l’âcreté nage dans l’air.
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Vœu
### VŒU

Non, non ! L’accouplement que je voudrais connaître, Ce n’est plus aujourd’hui ce coït impuissant Qui fouille un peu de chair et verse un peu de sang Au bord d’une blessure où sa langueur pénètre.
Je veux, ô femme, entrer tout entier dans ton être : Il hurlera d’amour, ton ventre bondissant, Comme hurle, trop pleine, une mère qui sent L’effort intérieur d’un géant qui va naître.
C’est mon rêve : Je veux, dans ton torse en débris, Sentir mes os broyés et mes muscles meurtris Sous les spasmes vengeurs de ta chair envahie.
Et dans ce rut suprême et ses derniers élans, Je veux, pour féconder ta vie avec ma vie, T’éjaculer mon âme et mourir dans tes flancs !
# La Querelle du Riche et du Pauvre

CONTES.
LA QUERELLE DU RICHE ET DU PAUVRE,
APOLOGUE.
Le riche avec le pauvre a partagé la terre, Et vous voyez comment : l’un eut tout, l’autre rien. Mais depuis ce traité qui réglait tout si bien, Les pauvres ont par fois recommencé la guerre : On sait qu’ils sont vaincus, sans doute pour toujours. J’ai lu, dans un écrit, tenu pour authentique, Qu’après le siècle d’or, qui dura quelques jours, Les vaincus, opprimés sous un joug tyrannique, S’adressèrent au ciel : c’est-là leur seul recours. Un humble député de l’humble république Au souverain des dieux présenta leur supplique. La pièce était touchante, et le texte était bon ; L’orateur y plaidait très-bien les droits des hommes : Elle parlait au cœur non moins qu’à la raison ; Je ne la transcris point, vu le siècle où nous sommes. Jupiter, l’ayant lue, en parut fort frappé. « Mes amis, leur dit-il, je me suis bien trompé : C’est le destin des rois ; ils n’en conviennent guères. J’avais cru qu’à jamais les hommes seraient frères : Tout bon père se flatte, et pense que ses fils, D’un même sang formés, seront toujours amis. J’ai bâti sur ce plan. J’aperçois ma méprise. Je m’en suis repenti souvent, quoiqu’on en dise ;
Mais, soumis à des lois que je ne puis changer, Je n’ai plus qu’un moyen propre à vous soulager. Je hais vos oppresseurs : les riches sont barbares ; Ils paraîtront souvent l’objet de mon courroux ; Mécontens, ennuyés, prodigues, vains, bizarres, Ce sont de vrais tourmens : mais le plus grand de tous, C’est l’avarice ; eh bien ! je vais les rendre avares : C’en est fait, les voilà pauvres tout comme vous. » Ainsi fit Jupiter. Les Dieux ont leur système. Mais, soit dit sans fronder leur volonté suprême, Je voudrais que le ciel, moins prompt à nous venger, Sût un peu moins punir, et sût mieux corriger.
# La Queste du Saint Graal

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## TABLE

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Les illustrations de cet ouvrage sont tirées de l’Album de Villard de Honnecourt, manuscrit du xiiie siècle (Bibliothèque Nat$^{le}$ 19093).
Les lettres ornées sont tirées de la Bible de Clermont, ms. de la fin du xiie siècle (Bibliothèque de Clermont-Ferrand, ms. n$^o$ 1).
L’image de la couverture est la reproduction d’une page des Lunettes des Princes, de Jean Meschinot. Nantes, 1493. in-8$^o$.
# La Russie et l'Angleterre dans l'Asie centrale

* I. Les Russes en Boukharie
* II. Les Anglais sur l’Indus