# La Reculade
### II LA RECULADE
#### I

Je disais : — Ces soldats ont la tête trop basse.
﻿Il va leur ouvrir des chemins.
Le peuple aime la poudre, et quand le clairon passe
﻿La France chante et bat des mains.
La guerre est une pourpre où le meurtre se drape ; ﻿Il va crier son : quos ego ! Un beau jour, de son crime, ainsi que d’une trappe,
﻿Nous verrons sortir Marengo.
Il faut bien qu’il leur jette enfin un peu de gloire
﻿Après tant de honte et d’horreur !
Que, vainqueur, il défile avec tout son prétoire
﻿Devant Troplong le procureur ; Qu’il tâche de cacher son carcan à l’histoire,
﻿Et qu’il fasse par le doreur
Ajuster sa sellette au vieux char de victoire
﻿Où monta le grand empereur.
Il voudra devenir César, frapper, dissoudre
﻿Les anciens états ébranlés.
Et, calme, à l’univers montrer, tenant la foudre,
﻿La main qui fit des fausses clés.
Il fera du vieux monde éclater la machine ; ﻿Il voudra vaincre et surnager.
Hudson Lowe, Blücher, Wellington, Rostopschine,
﻿Que de souvenirs à venger ! L’occasion abonde à l’époque où nous sommes,
﻿Il saura saisir le moment.
On ne peut pas rester avec cinq cent mille hommes
﻿Dans la fange éternellement.
Il ne peut les laisser courbés sous leur sentence ; ﻿Il leur faut les hauts faits lointains ;
À la meute guerrière il faut une pitance
﻿De lauriers et de bulletins.
Ces soldats, que Décembre orne comme une dartre,
﻿Ne peuvent pas, chiens avilis,
Ronger à tout jamais le boulevard Montmartre,
﻿Quand leurs pères ont Austerlitz ! —

#### II

Eh bien non ! je rêvais. Illusion détruite ! ﻿Gloire ! songe, néant, vapeur ! Ô soldats ! quel réveil ! l’empire, c’est la fuite.
﻿Soldats ! l’empire, c’est la peur.
Ce Mandrin de la paix est plein d’instincts placides ; ﻿Ce Schinderhannes craint les coups.
Ô châtiment ! pour lui vous fûtes parricides,
﻿Soldats, il est poltron pour vous.
Votre gloire a péri sous ce hideux incube
﻿Aux doigts de fange, au cœur d’airain.
Ah ! frémissez ! le czar marche sur le Danube,
﻿Vous ne marchez pas sur le Rhin !

#### III

Ô nos pauvres enfants ! soldats de notre France ! ﻿Ô triste armée à l’œil terni ! Adieu la tente ! adieu les camps ! plus d’espérance ! ﻿Soldats ! soldats ! tout est fini ! N’espérez plus laver dans les combats le crime
﻿Dont vous êtes éclaboussés.
Pour nous ce fut le piège et pour vous c’est l’abîme.
﻿Cartouche règne ; c’est assez.
Oui, Décembre à jamais vous tient, hordes trompées ! ﻿Oui, vous êtes ses vils troupeaux ! Oui, gardez sur vos mains, gardez sur vos épées,
﻿Hélas ! gardez sur vos drapeaux
Ces souillures qui font horreur à vos familles
﻿Et qui font sourire Dracon,
Et que ne voudrait pas avoir sur ses guenilles
﻿L’équarrisseur de Montfaucon ! Gardez le deuil, gardez le sang, gardez la boue ! ﻿Votre maître hait le danger,
Il vous fait reculer ; gardez sur votre joue
﻿L’âpre soufflet de l’étranger ! Ce nain à sa stature a rabaissé vos tailles
﻿Ce n’est qu’au vol qu’il est hardi
Adieu la grande guerre et les grandes batailles ! ﻿Adieu Wagram ! adieu Lodi ! Dans cette horrible glu votre aile est prisonnière.
﻿Derrière un crime il faut marcher.
C’est fini. Désormais vous avez pour bannière
﻿Le tablier de ce boucher ! Renoncez aux combats, au nom de Grande Armée,
﻿Au vieil orgueil des trois couleurs ; Renoncez à l’immense et superbe fumée,
﻿Aux femmes vous jetant des fleurs,
À l’encens, aux grands arcs triomphaux que fréquentent
﻿Les ombres des héros le soir ; Hélas ! contentez-vous de ces prêtres qui chantent
﻿Des Te Deum dans l’abattoir !
Vous ne conquerrez point la palme expiatoire,
﻿La palme des exploits nouveaux,
Et vous ne verrez pas se dorer dans la gloire
﻿La crinière de vos chevaux !

#### IV

Donc l’épopée échoue avant qu’elle commence ! ﻿Annibal a pris un calmant ; L’Europe admire, et mêle une huée immense
﻿À cet immense avortement.
Donc ce neveu s’en va par la porte bâtarde ! ﻿Donc ce sabreur, ce pourfendeur,
Ce masque moustachu dont la bouche vantarde
﻿S’ouvrait dans toute sa grandeur,
Ce césar qu’un valet tous les matins harnache
﻿Pour s’en aller dans les combats,
Cet ogre galonné dont le hautain panache
﻿Faisait oublier le front bas,
Ce tueur qui semblait l’homme que rien n’étonne,
﻿Qui jouait, dans les hosanna,
Tout barbouillé du sang du ruisseau Tiquetonne,
﻿La pantomime d’Iéna,
Ce héros que Dieu fit général des jésuites,
﻿Ce vainqueur qui s’est dit absous,
Montre à Clio son nez meurtri de pommes cuites,
﻿Son œil éborgné de gros sous !
Et notre armée, hélas ! sa dupe et sa complice,
﻿Baisse un front lugubre et puni,
Et voit sous les sifflets s’enfuir dans la coulisse
﻿Cet écuyer de Franconi ! Cet histrion, qu’on cingle à grands coups de lanière,
﻿A le crime pour seul talent ; Les Saint-Barthélemy vont mieux à sa manière
﻿Qu’Aboukir et que Friedland.
Le cosaque stupide arrache à ce superbe
﻿Sa redingote à brandebourgs ; L’âne russe a brouté ce Bonaparte en herbe.
﻿Sonnez, clairons ! battez, tambours ! Tranche-Montagne, ainsi que Basile, a la fièvre ; ﻿La colique empoigne Agramant ; Sur le crâne du loup les oreilles du lièvre
﻿Se dressent lamentablement.
Le fier-à-bras tremblant se blottit dans son antre ; ﻿Le grand sabre a peur de briller ; La fanfare bégaie et meurt ; la flotte rentre
﻿Au port, et l’aigle au poulailler !

#### V

Et tous ces capitans dont l’épaulette brille
﻿Dans les Louvres et les châteaux
Disent : — Mangeons la France et le peuple en famille ﻿Sire, les boulets sont brutaux.
Et Forey va criant : — Majesté, prenez garde.
﻿Reybell dit : — Morbleu, sacrebleu ! Tenons-nous coi. Le czar fait manœuvrer sa garde.
﻿Ne jouons pas avec le feu.
Espinasse reprend : — César, gardez la chambre.
﻿Ces kalmoucks ne sont pas manchots.
— Coiffez-vous, dit Leroy, du laurier de décembre,
﻿Prince, et tenez-vous les pieds chauds.
Et Magnan dit : — Buvons et faisons l’amour, sire ! —
﻿Les rêves s’en vont à vau-l’eau.
Et dans sa sombre plaine, ô douleur, j’entends rire
﻿Le noir lion de Waterloo !