# Le Monument de Marceline Desbordes-Valmore/18
### Poésie de M. Henri Potez

J’irai, j’irai porter ma couronne effeuillée Au jardin de mon Père où revit toute fleur.

#### I

Poète au front pensif qui les as tant aimées, À toi ces fleurs, – ces fleurs fraîches et parfumées, ﻿Ces roses du pays natal, Dont le souffle est si doux, quand des clartés mourantes, Avant les clairs de lune et les nuits transparentes, ﻿Baignent le ciel occidental.
Tu ressemblais aux fleurs ! — Les nocturnes haleines, Les voix vagues des bois et le vol des phalènes ﻿Flottaient sur ton léger sommeil. Tu goûtais longuement, après les lourds orages, Les soirs d’été, leurs chants d’eaux vives, leurs mirages, ﻿Et leur rayonnement vermeil.
Tu ressemblais aux fleurs. — Tu consolais la vie. Loin des sentiers foulés par la haine et l’envie, ﻿Tu marchais, des fleurs dans les mains. Pareille aux roses, dont la corolle est de flamme, Tu disais, prodiguant les trésors de ton âme : ﻿Prenez, ô mes frères humains.
Cette pourpre vivante et ces lueurs d’aurore, Que le sol généreux de Flandre a fait éclore, ﻿Cet arôme épars dans le vent, Évoqueront pour toi la mémoire chérie Des vergers disparus de la vieille patrie ﻿Où ton enfance allait rêvant,
Lorsque les ruisseaux clairs promenaient par la ville Leurs flûtes de cristal et leur reflet mobile ﻿Près des pelouses de velours, Quand au bord des jardins touffus, pleins de murmures, La Mère des Douleurs montrait ses sept blessures ﻿Aux chapelles des carrefours,
Quand le beffroi lointain, tour d’un château magique, Endormait lentement de son chant léthargique ﻿Les herbages silencieux, Quand le vert océan des profondes prairies Venait battre nos murs de ses vagues fleuries ﻿Et de ses bruits harmonieux.

#### II

﻿Notre-Dame, auprès de la porte aux tours grises, ﻿Semait en priant ses cloches par les brises,
﻿Lorsque l’enfant blonde ouvrit ses yeux au jour, ﻿L’enfant qui naissait pour les sanglots d’amour.
﻿Ses sœurs — on eût dit un essaim de colombes ﻿S’égrenaient souvent parmi les fleurs des tombes ;
﻿Elle regardait le ciel de vieil argent, ﻿Et dans l’herbe haute elle errait en songeant.
﻿Ses tresses d’or pâle avaient été coiffées ﻿De roses des bois par un présent des fées,
﻿De roses des bois prises aux églantiers ﻿Qui semaient leurs fleurs parmi nos vieux sentiers.
﻿Des ronces montaient aux ogives mystiques ; ﻿L’enfant grandissait au souffle des cantiques.
﻿C’était le bonheur, le bonheur calme et pur, ﻿Comme un beau lac bleu sous un beau ciel d’azur.
﻿Bientôt le malheur et le vent des tempêtes ﻿Dispersaient au loin toutes ces frêles têtes.
﻿Ravie à la paix de ses ombrages verts, ﻿L’enfant s’égarait en ce vaste univers.
﻿Comme un sphinx de nuit, sa pauvre âme éblouie ﻿Vola vers l’amour, son amour fut trahie.
﻿Et du soir à l’aube et de l’aurore au soir ﻿On la vit traîner son ardent désespoir.
﻿On la vit longtemps, pleurante et délaissée, ﻿Charmer de ses vers sa tendresse blessée.
﻿Ses plaintes d’oiseau, ses chants brûlants et doux ﻿À travers les temps sont venus jusqu’à nous.
﻿Elle visita, d’épreuves en épreuves, ﻿Les bords inconnus des mers et des grands fleuves.
﻿Mais elle gardait en son âme, toujours, ﻿Son premier pays, ses premières amours.
﻿Elle avait au front sa couronne effeuillée, ﻿De rosée amère et d’orage mouillée.
﻿Sur ses faibles fleurs la Misère et la Mort ﻿Soufflèrent ainsi que la bise du Nord.
﻿Mais elle planait au-dessus de nos fanges, ﻿Et versait des pleurs que recueillaient les Anges.
﻿Mais sa pauvreté sur d’autres se penchait ; ﻿Sur toutes ses sœurs sa pitié s’épanchait.
﻿Mais elle entendait, à l’heure où le soir tombe, ﻿Des mots qui venaient des cieux ou d’outre-tombe.
﻿Mais elle écoutait les sons évanouis ﻿Des clochers flamands depuis longtemps ouïs.
﻿Et, quand se leva son dernier crépuscule, ﻿Un cri s’échappa de sa lèvre qui brûle :
﻿ « Me voici, mon Père, avec mes tristes fleurs, ﻿ « Mortes sous la bise et le sel de mes pleurs. »
﻿Les esprits de Dieu, vifs comme des abeilles, ﻿Prirent les rameaux en leurs saintes corbeilles.
﻿Et, ressuscitée au jardin immortel, ﻿La couronne orna de ses roses le ciel ;
﻿Et, lorsque la nuit étend ses sombres voiles, ﻿On les voit s’ouvrir au verger des étoiles.

#### III

Ô vous tous qu’elle aimait, ô vous tous qui souffrez, Venez ! – Tristes amants aux cris désespérés, ﻿Amantes aux nuits désolées ; Ô mères en grand deuil, qui rappelez en vain Au foyer déserté pour l’horizon divin ﻿Vos hirondelles envolées ;
Ô rêveurs qui passez, enchantés par la voix Des cloches, des oiseaux, des sources et des bois, ﻿Perdus en cette vie amère, Orphelins étonnés de respirer le ciel, Les souffles du matin chargés d’ambre et de miel, ﻿Et de ne plus avoir de mère ;
Ô vieilles aux cheveux blanchis, qui consumez Vos derniers jours au fond des logis enfumés, ﻿Sur votre tâche monotone, Et qui pleurez encor de vos yeux presque éteints Les morts anciens, les morts perdus, les morts lointains, ﻿Quand viennent les fêtes d’automne ;
Mendiants qu’ont usés les chemins incléments, Dont la pluie et la boue ont fait les vêtements ﻿Couleur de brouillard et de cendre, Foules en qui persiste une obscure douceur, Venez tous, — car elle est votre sublime sœur, ﻿Venez vers votre sœur de Flandre.
D’un geste qui console et d’un front souriant, Elle vous montrera le rayon d’Orient ﻿Qui filtre dans votre chaumière ; Elle est prête à guider, pauvres frères tremblants, Vos esprits incertains et vos pas chancelants, ﻿Sur la grand’route de lumière.