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# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/La Douleur
### LA DOULEUR

Sombre douleur, dégoût du monde,
Fruit amer de l’adversité,
Où l’âme anéantie, en sa chute profonde,
Rêve à peine à l’éternité ! Soulève ton poids qui m’opprime,
Dieu l’ordonne… un moment laisse-moi respirer ! Ah ! si le désespoir à ses yeux est un crime,
Laisse-moi donc la force d’espérer !
Si dès mes jeunes ans j’ai repoussé la vie ;
Si la mélancolie enveloppa nies jours ;
Si l’Amitié, la Gloire, les Amours,
Ont attristé mon âme à leur culte asservie ;
Si déjà mon printemps n’est qu’un froid souvenir ;
Si la Mort sur l’objet que ma douleur célèbre A baissé son rideau funèbre,
Laisse-moi vivre au moins dans un autre avenir !
Et si pendant cinq ans cet objet adorable De mes jours languissans ranima le flambeau ;
Si sa beauté, si sa grâce ineffable Est aujourd’hui la proie et l’orgueil du tombeau ;
Laisse-moi respirer, désespoir d’une mère ! Dieu l’ordonne, Dieu parle à mon cœur éperdu. « Suis mon arrêt, dit-il, reste encor sur la terre ! » S’il ne venait de Dieu, serait-il entendu ?…
Mais vers l’éternité quand mon âme brûlante S’envolera, baignée encor de pleurs,
Délivrée à jamais d’une chaîne accablante,
Je reverrai mon fils !… quel prix de mes douleurs ! Éternité consolante et terrible ! Pour le méchant, c’est l’enfer ! c’est son cœur !
Mais pour l’être innocent, malheureux et sensible,
C’est le repos ! c’est le bonheur !....
Ô Dieu ! quand de mon fils sonna l’heure suprême,
Un doute affreux ne m’a pas fait frémir ! Non, cet être charmant, au sein de la mort même,
N’a fait que s’endormir. Ô tendresse ! ô douleur ! ô sublime mélange ! Ses yeux remplis d’amour sèmeraient sur mes yeux ;
Je m’attache à son corps.... Ce n’était plus qu’un ange Qui s’envolait aux cieux !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/La Fête (« Pour la douzième fois »)
### LA FÊTE

Pour la douzième fois, hier, sur ma demeure, Nuit lente, tu passais sans jeter de pavots ; Sur mon cœur malheureux je sentais tomber l’heure, Et l’écho répétait l’heure avec mes sanglots ; Je regardais, sans voir, une lampe inutile Dont les rayons brûlaient ma paupière immobile : « Elle s’éteint, » disais-je : hélas ! c’étaient mes pleurs, Qui d’un triste nuage entouraient ses lueurs.
Mais à travers mes pleurs et cette clarté sombre,
J’ai vu paraître une ombre, Autrefois mon idole, aujourd’hui mon effroi : Cette ombre était la sienne, elle avançait vers moi. « Te voilà donc ! lui dis-je, on m’a désespérée : Mon âme était si tendre ! elle s’est égarée. On t’a nommé trompeur, et je t’ai cru trompeur : Tu ne les démens pas ! tu ris... parle, j’ai peur. Tous ont fui, tous vont voir je ne sais quelle fête : Moi je mourais... mais parle, et mon âme s’arrête. »
L’ombre alors me repousse et m’entraîne à la fois. Oubliant ma faiblesse et ma fièvre brûlante, Partout pour la saisir j’étends ma main tremblante : Tout est lui, tout m’appelle, et tout a pris sa voix. J’ai couru, j’ai suivi des sentiers que j’ignore ; Demi-nue, insensible au souffle de l’hiver, J’obéissais, mourante, à ce guide si cher : Il ne m’appelait plus, j’obéissais encore.
La pluie à longs torrents inondait le chemin ; Le vent soufflait : « Demain ! N’attends pas à demain ! » Et je tombe à sa porte, et presque évanouie, Par l’éclat des flambeaux je m’arrête éblouie. Des danses, des parfums, des voix, des chants d’amour, Remplissaient ce séjour. Au milieu de l’encens qui formait un nuage, J’ai vu d’un groupe heureux se balancer l’image ; La plus belle au plus tendre abandonnait sa main : C’était... l’ai-je rêvé ? c’était cet inhumain, Comblé de tous les dons que l’amour nous envoie, Plus qu’elle encor paré d’espérance et de joie ! Un prestige cruel m’attachait sur le seuil ; Sous mon voile de deuil, J’ai murmuré comme eux le chant de l’hyménée ; Mais il était plus triste à mon âme étonnée Que le cri de l’oiseau qu’on entend soupirer, Quand, blessé, sur la rive il est près d’expirer.
Dans l’ombre où m’enchaînait ma douleur curieuse, Froide et silencieuse, J’ai contemplé longtemps ma mort dans leur bonheur ; Mais les flambeaux éteints m’en ont caché l’horreur !
J’ai dormi, je m’éveille, et ma fièvre est calmée. Sommeil, affreux miroir !… Je reprends mon bandeau. Voici l’aurore enfin ! lentement ranimée, Je vais d’un jour encore essayer le fardeau.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Je ne sais plus, je ne veux plus
#### JE NE SAIS PLUS, JE NE VEUX PLUS.

Je ne sais plus d’où naissait ma colère ; Il a parlé… Ses torts sont disparus, Ses yeux priaient, sa bouche voulait plaire : Où fuyais-tu, ma timide colère ? ﻿Je ne sais plus.
Je ne veux plus regarder ce que j’aime ; Dès qu’il sourit, tous mes pleurs sont perdus ; En vain, par force ou par douceur suprême,
L’amour et lui veulent encor que j’aime ; ﻿Je ne veux plus.
Je ne sais plus le fuir en son absence, Tous mes serments alors sont superflus. Sans me trahir, j’ai bravé sa présence ; Mais sans mourir supporter son absence, ﻿Je ne sais plus !
# Qu’est-ce qu’ils peuvent bien nous dire ?

* « Qu’est-ce qu’ils peuvent bien nous dire ? », paru dans Contes de Pantruche et d’ailleurs, 1920
* « Qu’est-ce qu’ils peuvent bien nous dire ? », paru dans Anthologie des humoristes français contemporains, 1920
# Qu’est-ce que tu pouvois ô Dieu faire pour l’homme

Qu’eſt-ce que tu pouuois ô Dieu faire pour l’homme, ﻿Que ta main n’ait ia fait pour le combler de bien ? ﻿Il ne te ſuffit pas de l’auoir fait de rien, ﻿S’eſtant deffait pour rien, tu le refais : Mais comme ? L’ors que pour ſon péché ta iuſtice l’aſſomme, ﻿Ta bonté le ſecourt & le dit eſtre ſien, ﻿Pour le porter au ciel tu te fais terrien, ﻿Tu te mets en ſa place, & le fais Dieu en ſomme : Grec quiconque fus-tu, qui premier le voulus ? ﻿Appeller petit monde, Hà que mal tu cognus
﻿Sa grấdeur, puis qu’il peut ſon Dieu meſme comprếdre : Du moins tu le deuois pour grand monde aduouër, ﻿Encor eſt-ce le corps qu’il faut ainſi louër, ﻿L’homme entier peut, s’il veut, grấd petit-dieu ſe rếdre.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le Secret perdu

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le secret perdu.

#### LE SECRET PERDU.

Qui me consolera ? — « Moi seule, a dit l’étude ; « J’ai des secrets nombreux pour ranimer tes jours. » — Les livres ont dès lors peuplé ma solitude, Et j’appris que tout pleure, et je pleurai toujours.
Qui me consolera ? — « Moi, m’a dit la parure ; « Voici des nœuds, du fard, des perles et de l’or. » — Et j’essayai sur moi l’innocente imposture, Mais je parais mon deuil, et je pleurais encor.
Qui me consolera ? — « Nous, m’ont dit les voyages ; « Laisse-nous t’emporter vers de lointaines fleurs. » — Mais, toute éprise encor de mes premiers ombrages, Les ombrages nouveaux n’ont caché que mes pleurs.
Qui me consolera ? — Rien ; plus rien ; plus personne. Ni leurs voix, ni ta voix ; mais descends dans ton cœur ; Le secret qui guérit n’est qu’en toi. Dieu le donne : Si Dieu te l’a repris, va ! renonce au bonheur !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le Trèfle à quatre feuilles

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le trèfle à quatre feuilles.

#### TRÈFLE À QUATRE FEUILLES.

Tu fais de longs jours
Qui chantent toujours,
Trèfle, à qui te cueille.
Tu portes bonheur
Et sauves le cœur
Qui bat sous ta feuille.
Talisman des rois,
Je trouve une fois
Ton étoile verte !
Grondent donc souvent
Grêle, pluie et vent,
Ma vie est couverte !
Et quand même un jour
J’entendrais l’amour !
Sonner à ma porte,
Riant à ce nom, Je dirais : « Non, non, Que Dieu vous emporte !
« Je vois sous vos fleurs
Que beaucoup de pleurs
Ont mouillé vos armes.
« Je n’en suis plus là ; Mon cœur le voilà : Sans vous… mais sans larmes !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le Voisin blessé

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le voisin blessé.

#### LE VOISIN BLESSÉ.

﻿L’autre nuit le voisin qui pleure
﻿Frappa pour me dire bonsoir : ﻿« Dormez, voisin, ce n’est plus l’heure ; ﻿On n’y voit plus : il faut se voir.
Je suis vous le savez une pauvre orpheline ; Je n’ai d’autre gardien que la vierge divine. » ﻿Mais il reprit si tristement : ﻿« Au pécheur Dieu donne un moment
﻿De grâce avant le châtiment !… »
﻿Il dit cela d’un ton si grave
﻿Que sa voix me troubla le cœur, ﻿Et qu’à ce blessé doux et grave
﻿Je répondis malgré ma peur : « Vous avez votre mère, et moi, pauvre orpheline, J’en vais demander une à la vierge divine.
﻿Pourquoi dites-vous tristement : ﻿Au pécheur Dieu donne un moment
﻿De grâce avant le châtiment ?… »
﻿« La grâce, c’est votre présence ! » ﻿Cria-t-il contre la cloison.
﻿« Le châtiment, c’est votre absence, ﻿Et le ciel, c’est votre maison ! Je suis l’heureux voisin de la jeune orpheline
Qui demande une mère à la vierge divine ; ﻿C’est pourquoi je dis tristement : ﻿Au pécheur Dieu donne un moment
﻿De grâce avant le châtiment !
﻿« Car vous partez avec l’aurore, ﻿Et moi, blessé, je vais mourir… »
﻿— « Voisin, je ne pars pas encore
﻿Et si l’on pouvait vous guérir…
Donnez-moi votre mère, et la pauvre orpheline
Ne demandera rien à la vierge divine.
﻿Ne dites donc plus tristement : ﻿Au pécheur Dieu donne un moment
﻿De grâce avant le châtiment ! »
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le chien et l’enfant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le chien et l’enfant.

#### LE CHIEN ET L’ENFANT.

Enfant, d’une pierre lancée
Ne blesse pas le chien courant ! Que savons-nous si la pensée
N’anime pas ce corps errant ? Peut-être un grand instinct le presse
Vers la prison qu’il sent là-bas…
Enfant, n’ayons qu’une caresse
Pour le chien qui ne nous mord pas !
Gardien de nos maisons ouvertes.
Sentinelle de vos berceaux, C’est l’ami qui des tombes vertes
Visite les froids arbrisseaux.
Là, de son passé qui l’oppresse
À qui donc se plaint-il tout bas ? Enfant, n’ayons qu’une caresse
Pour le chien qui ne nous mord pas.
Hôte de la pauvre chaumière
Où s’éteignent d’humbles vieillards, De l’aveugle il est la lumière, Éclairant ses mornes hasards.
Par sa vigilante tendresse, Vois comme il avertit ses pas ? Enfant, n’ayons qu’une caresse
Pour le chien qui ne nous mord pas
Si le glaive ardent de la guerre
Frappe son maître tout armé, Si la sentence militaire
Brise un front qu’il a tant aimé, Perçant la foule qui s’empresse, Il fait pleurer les vieux soldats…
Enfant, n’ayons qu’une caresse
Pour le chien qui ne nous mord pas
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le soleil lointain

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le soleil lointain.

#### LE SOLEIL LOINTAIN.

Quand vous m’avez écrit tout ce que femme ou mère ﻿Écrira de plus doux, Je me plaignais, Madame, à cette vie amère : ﻿Je lui parlais de vous ;
De vous dont l’esprit pur, dont la grâce rêveuse, ﻿Dont les regards charmants Ont versé leurs rayons sur moi, pâle couveuse ﻿D’immobiles tourments.
Triste, je demandais à la force voilée ﻿Qui nous plie à genoux, Pourquoi, presque divine, ô jeune âme étoilée, ﻿Vous pleurez comme nous.
Elle aussi, lui disais-je, elle aussi, sous ses roses, ﻿Sous ses longs cheveux d’or, À l’heure où le sommeil assoupit toutes choses, ﻿Demande si l’on dort !
Elle aussi, quand la lune argente sa fenêtre, ﻿Cherche son heure au ciel ; Et quand tous les plaisirs semblent l’avoir fait naître, ﻿Dit que naître est cruel.
Pourquoi souffler en nous, argile sans pensée, ﻿La pensée et le jour, Pour nous détruire ainsi, l’âme à tout coup blessée ﻿Par la mort, et l’amour ?
Ô vie ! ô fleur d’orage ! ô menace ! ô mystère ! ﻿Ô songe aveugle et beau ! Réponds : ne sais-tu rien en passant sur la terre ﻿Que ta route au tombeau ?
— « Ingrate, a dit la vie, à qui donc l’espérance, ﻿Fruit divin de ma fleur ? Vous retournerez-vous vers un jour de souffrance, ﻿Dans l’éternel bonheur ?
« Si vous n’entendez pas tant de voix éternelles, ﻿Que sert de vous parler ? Vos pieds sont las, pliez ! Dieu vous mettra des ailes, ﻿Et vous pourrez voler.
De vos fronts consternés, mères inconsolables, ﻿Les cyprès tomberont, Quand pour vous emmener, messagers adorables, ﻿Vos enfants descendront.
« Vos sanglots se perdront dans de longs cris de joie, ﻿Quand vous verrez la mort Bercer aux pieds de Dieu son innocente proie, ﻿Comme un agneau qui dort.
« La mort, qui reprend tout, sauve tout sous ses ailes, ﻿Sa nuit couve le jour. Elle délivre l’âme, et les âmes entre elles ﻿Savent que c’est l’amour ! »
Ainsi, Madame, allons ! L’augure a trop de charmes ﻿Pour n’être pas certain : Allons ! Et dans la nuit tournons nos yeux en larmes ﻿Vers le soleil lointain !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le Puits de Notre-Dame à Douai

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le puits de Notre-Dame à Douai.

#### LE PUITS DE NOTRE DAME À DOUAI.

Vieux puits emmantelé de mousse et de gazons,
Flot caché qui lavais le rang de nos maisons,
Centre d’égalité pour tout le voisinage,
Innocent cabaret du vieux et du jeune âge
Par le riche et le pauvre envahi chaques jours
Je te salue, ô toi qui te donnes toujours !   ﻿Dieu n’aura pas permis que l’on séchât ta source.
Et les enfants nouveaux y dirigent leur course,
Et les femmes encore y vont entretenir
Leurs bonheurs d’autrefois qui font mon souvenir.   ﻿Car au soleil couchant, du fond de leurs familles,
Glissaient au rendez-vous les plus petites filles,
Pareilles aux ramiers que l’on se plaît à voir
S’abattre et s’étaler au bord d’un abreuvoir,
Dans le gravier qui brille imbiber leur plumage
Et roucouler entre eux leur bonheur sans nuage.
﻿De même, retenant les cris clairs et charmants, On se reconnaissait par des chuchotements, — (J’en étais !) — soulevant jusqu’au flot sédentaire
Tous nos fronts ravivés de moiteur salutaire ; Et là se ranimaient les agneaux languissants
Trop serrés tout le jour dans nos bras caressants.
﻿Quel calme ! Quel espace ! Et quel mouvant silence ! Ne songeant plus si l’heure au clocher se balance, Ni si, dans l’univers, d’autres enfants bénis
Sont rentrés au bercail et les ramiers aux nids.
Un liseur de légende ayant vu parmi l’ombre
Nos blonds essaims tourner alentour de l’eau sombre, En eût fait des ondins à demi-réveillés, Dansant la bouche close et les cheveux mouillés.
﻿Et quand vient me chercher le rêve aux longues ailes
Vers ces enfants… depuis changés en demoiselles, Je descends haletante à ses chastes lueurs, Mais plusieurs sont absents et leurs noms sous des fleurs.
Je ne retrouve plus Albertine envolée, Ni mes sœurs, toutes trois dans une autre vallée.
Je sais qu’elles sont bien, mais le rêve éperdu
Me ramène plus triste. Il ne m’a rien rendu.
﻿Que dis-je ? Il m’a donné de replonger mon âme
Dans cette eau jaillissant aux pieds de Notre-Dame,
Et d’aller librement, humblement me rasseoir
Sur les bancs consacrés aux prières du soir.
Beau rêve ! Il m’a permis de reposer ma tête,
Non comme l’hôte heureux et comblé de la fête,
Mais comme le banni fatigué de gémir
Cherchant de l’ombre à part afin d’oser dormir.
﻿Toi, ne passe jamais à l’angle de la rue
Où notre église encor n’est pas toute apparue,
Sans l’arrêter au bruit qui filtre sous tes pas
Pour écouter un peu ce qu’il chante tout bas.
Il chante le passé, car il a vu nos pères ;
Il a la même voix que dans les temps prospères.
Livre tes longs cheveux au ruisselant miroir,
Et regarde longtemps ce que j’y voudrais voir :
Ton visage étoilé dans les cercles humides
Parsemant leurs clartés de sourires limpides,
Et les multipliant au fond du puits songeur
Pour y porter le jour comme ils font dans mon cœur !
﻿Alors qu’il soit béni le salubre nuage
Ayant de tous les tiens miré l’errante image !
Monte sur la margelle et bois à ton plein gré
Son haleine qui manque à mon sang altéré.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le faneur et l’enfant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le faneur et l’enfant.

#### LE FANEUR ET L’ENFANT.

Eh ! pourquoi pleures-tu ? ta colombe était vieille…
Vieille !
﻿Elle allait perdant les ailes et les yeux ; Elle ne trouvait plus son chemin vers les cieux, ﻿Ni le froment de sa corbeille.
Il fallait la porter dans l’arbre au grand soleil, Lui puiser l’eau du jour, la nourrir graine à graine ; Elle avait toujours froid et se traînait à peine
﻿De l’hiver à l’été vermeil.
Ma colombe !…
Ma colombe !… Ah ! ma foi, ta colombe est guérie.
Elle nous rendait sourds à force de gémir.
Elle avait fait son temps. Toi, tu pourras dormir.
﻿Ou gambader par la prairie.
﻿Va courir, va ! Sèche tes pleurs !
Hier elle essayait de me tendre les ailes.
Hier n’est plus. L’air bleu fourmille d’étincelles,
﻿Et les buissons sentent les fleurs.
Le monde est tout changé !
Le monde est tout changé ! Le monde va de même ;
Pourquoi ne prends-tu pas ce qu’il met devant toi ?
Pourquoi lui demander ce qu’il n’a plus ? Pourquoi
﻿Pleurer un vieil oiseau !
﻿Pleurer un vieil oiseau ! Je l’aime.
Viens en chercher un autre ; il en pleut dans les blés.
On marche sur des nids, puis on en trouve encore.
Dieu le veut : des oiseaux sont toujours près d’éclore
﻿Quand les oiseaux sont envolés.
Viens voir dans les sillons !…
Viens voir dans les sillons !… Non, j’attends ma colombe.
Ma colombe viendra tous les soirs, tous les jours.
Elle était ma colombe, et je la veux toujours ! Vois-tu ce tas de fleurs ? c’est sa petite tombe ; J’y reste.
J’y reste. Pourquoi faire ?
J’y reste. Pourquoi faire ? Oh ! pour la voir venir ! Faneur, ne sais-tu pas que rien ne doit mourir ?
Ce serait beau, mais quoi !…
Ce serait beau, mais quoi !… Sois en sûr ! c’est mon père
Qui me dit de le croire et qui veut que j’espère.
J’en vois voler vers nous…
J’en vois voler vers nous… Adieu, faneur, adieu.
Tu ne veux pas les prendre ?
Tu ne veux pas les prendre ? Ô ma colombe ! ô Dieu !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Le Rêve à deux

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le rêve à deux.

#### LE RÊVE À DEUX.

Entends-tu sonner l’heure
Qui t’appelait vers moi ?
On dirait qu’elle pleure
De me trouver sans toi.
Elle aimait à renaître
Sous nos chants amoureux.
C’était rêver peut-être :
Mais nous rêvions à deux.
D’une voix souveraine
Tout se laisse enchanter.
Tu soumettrais la reine
Qui t’entendrait chanter.
Dans ses ennuis sans trèves,
Cette dame aux longs yeux
Donnerait tous ses rêves
Pour notre rêve à deux.
Mais depuis que l’absence
Tourmente ma raison,
Mon âme est en démence,
Le monde est ma prison.
C’est la cage affligée
Où se heurtent mes vœux.
J’étais si protégée
Dans notre rêve à deux !
Hors de tes bras fidèles,
Froide à tous les accords,
La danse n’a plus d’ailes
Pour soulever mon corps.
À moi-même ravie,
Tout bien m’est douloureux,
Le jour même est sans vie
Après le rêve à deux.
Comme un orage emporte
Tous les oiseaux d’un bois,
Rien ne chante à ma porte
Où ne vient plus ta voix.
Ah ! si le ciel écoute
Les amants malheureux,
La douce mort sans doute
Sera le rêve à deux !
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/IX
### IX DERNIER CHANT DE SAPHO.

Nuit paisible, rayon modeste de la lune qui se couche, et toi qui poins parmi la forêt muette au-dessus du rocher, messagère du jour ; ô aspects agréables et chers à mes yeux tant que les Érinnyes et la Destinée me furent inconnues ; déjà ce doux spectacle ne sourit plus à ma passion désespérée. La joie que nous avons perdue se ravive quand par l’air limpide et les plaines tremblantes roule le flot poudreux des Notus et quand le char, le lourd char de Jupiter tonnant au-dessus de nos têtes divise l’air ténébreux. Alors, au travers les rochers et les vallées profondes, il nous plaît de nous tremper dans les nuages, de voir la vaste fuite des troupeaux éperdus ou d’entendre le son du fleuve profond contre la rive douteuse et la colère victorieuse de l’onde.
Ton manteau est superbe, ô ciel divin, et tu es superbe, terre pleine de rosée. Hélas ! de cette beauté infinie les dieux et le sort impie n’ont donné aucune part à la malheureuse Sapho. Habitante vile et importune de tes superbes royaumes, ô Nature, et amante méprisée, c’est en vain que suppliante je tourne mon cœur et mes regards vers tes formes charmantes. La rive pleine de soleil ne me rit pas, non plus que la blancheur matinale de la porte éthérée. Ni le chant des oiseaux aux mille couleurs, ni le murmure des hêtres ne me saluent. Le fleuve qui à l’ombre des saules inclinés déroule son sein pur et cristallin, retire avec dédain ses ondes sinueuses de mon pied glissant et presse dans sa fuite ses bords odorants.
Quelle faute, quel excès sacrilège me souillèrent avant ma naissance, pour que le ciel et la fortune m’aient montré un visage si farouche ? En quoi péché-je toute enfant, à l’âge où l’on ignore le crime, pour qu’ensuite, sans jeunesse, sans fleur, le fil d’airain de ma vie se déroulât ainsi au fuseau de la Parque indomptée ? Mais ta lèvre répand des paroles imprudentes : un dessein obscur meut les événements marqués par le destin. Tout est mystère, hormis notre douleur. Race négligée, nous naissons pour les pleurs et la raison en reste au sein des dieux. Ô soins, ô espérances des vertes années ! Le Père a donné aux apparences, aux agréables apparences une éternelle royauté parmi les nations, et de viriles entreprises, une docte lyre ou un docte chant ne peuvent faire briller la vertu, si son vêtement est humble.
Nous mourrons. Laissant à terre son voile indigne, l’âme s’enfuira nue chez Pluton et corrigera l’erreur cruelle de l’aveugle dispensateur des événements. Et toi, à qui m’attachèrent un long amour, une longue fidélité et la vaine fureur d’un implacable désir, vis heureux, si jamais sur terre vécut heureux un enfant mortel. Jupiter ne m’a pas versé la douce liqueur du tonneau avare, après qu’eurent péri les illusions et le songe de mon enfance. Les jours les plus joyeux de notre vie s’envolent les premiers. Arrivent alors la maladie, la vieillesse et l’ombre de la mort glacée. De tant de palmes espérées et d’erreurs séduisantes, il me reste le Tartare ; et mon génie vaillant appartient à la Divinité du Ténare, à la nuit noire et à la rive silencieuse.