# Anthologie des poètes français contemporains/Rambert (Eugène)

Bibliographie. — Poésies (1874) ; — Chansons d’enfants ; — Dernières Poésies (1887) ; — Les Fleurs de deuil (1895).
Les œuvres d’Eugène Rambert ont été éditées à Paris par Sandoz et Fischbacher, à Lausanne par F. Rouge.
Eugène Rambert naquit le 6 avril 1830 près de Montreux (Suisse). Après avoir fait des études de théologie, il se consacra à la littérature et fut successivement professeur à l’Académie de Lausanne et à l’Ecole polytechnique de Zurich. Il revint en 1881 à Lausanne, où il mourut cinq ans après. Connu surtout comme prosateur, Eugène Rambert est aussi un poète fort remarquable. Il est avant tout un poète national. « Toute sa poésie, a dit Edouard Grenier, n’est qu’un hymne, un chant d’amour pour la Suisse… » Il doit tout à lui-même, à son travail, et a su rester simple : « Fils d’un simple vigneron des environs de Clarens, il se fait gloire de son humble origine :
          Je suis né paysan, et je le resterai…
« Il était sincère en le disant ; mais le premier hémistiche seul est vrai. Il est devenu lettré, instituteur, professeur, écrivain et poète ; il ne lui est rien resté du paysan, si ce n’est l’amour de la terre natale et le goût de la vie simple :
          Je reste vigneron et paysan dans l’âme,
écrit-il encore plus tard. Il est le représentant, comme Frédéric Bataille chez nous, de ces natures naïves et fortes, nées parmi les pasteurs et les villageois, qui s’élèvent peu à peu par le travail et la méditation jusqu’aux plus hautes régions de la pensée, et à qui la poésie ouvre son domaine enchanté, trop souvent fermé aux heureux de ce monde. »
La règle est inflexible et stricte à la Valsainte. Les moines, des chartreux, ont chaque année un jour, Un seul, où devant eux s’ouvre l’antique enceinte. Ils sortent deux ensemble et s’en vont, tour à tour, Sur les coteaux voisins respirer l’air du monde ; Ils vont le plus souvent sur la haute Berra, Pour voir se dérouler la plaine verte et blonde, Des bords de la Sarine au pied du mont Jura. Ils rentrent dès le soir, avant la nuit tombée. Lorsque le ciel est clair, ils rendent grâce à Dieu. Mais si le paysage a la teinte plombée De la pluie, ou si même on ne voit en tout lieu Que le brouillard traînant sa masse appesantie, Ils disent que Dieu sait ce qui leur est meilleur Et que le vrai soleil pour l’âme convertie Est celui qui se montre à l’œil intérieur. Il en descendait deux, un soir, de la montagne, L’un jeune encor, très jeune, et l’autre en cheveux blancs. « Frère, dit ce dernier, la lassitude gagne Mes pieds endoloris et mes genoux tremblants. » L’un à côté de l’autre, ils s’assirent, tranquilles, Sur un tertre élevé, couvert d’un fin gazon. Un vent rafraîchissant berçait les fleurs mobiles Et, parmi les vapeurs rouges de l’horizon, Le soleil, flamboyant, dardait ses feux obliques. Tout scintillait : les prés émaillés de fenils, Les épaisses forêts de pins mélancoliques, Les plus humbles rochers et les plus fiers vanils.
Comme ils se reposaient, voici qu’une alouette Du champ le plus voisin s’envola sous leurs yeux, Montant d’une aile ardente et s’en allant, seulette, Chanter son tire-lire aux profondeurs des cieux. Plus haut, toujours plus haut, se berçant en cadence, Elle ne semblait plus qu’un point gris dans l’azur. Mais cette voix perlée ignorait la distance, Et le trille toujours retentissait plus pur.
« Cet oiseau croit en Dieu, dit le plus jeune frère : Il ne craint ni l’autour ni l’oiseleur cruel. C’est la foi qui l’emporte en son vol téméraire. Cet oiseau croit en Dieu, j’en atteste le Ciel. » Le vieillard répondit : « Lorsque les alouettes Ont achevé leur nid dans les blés encor verts, Il leur prend un désir, le désir des poètes, Elles vont de leur joie informer l’univers. Alors on voit monter au ciel, l’aile tendue, Le bienheureux époux par l’épouse agréé, Comme si sa chanson devait être entendue Jusque dans les parvis du Dieu qui l’a créé. Ce qui le fait chanter, est-ce un bien qu’il espère ? Non, c’est un bien présent, le bonheur d’être époux. Peut-être est-ce déjà le bonheur d’être père ; C’est le bonheur d’aimer qui n’est pas fait pour nous. » Son compagnon reprit, sévère en sa réserve : « Ce qui tient de la chair ne séduit plus nos yeux. De ses tentations que le Ciel nous préserve ! Lévites consacrés, frère, nous avons mieux, Car nous avons l’autel, la prière et le jeûne. » A ce mot, le vieillard eut un sourire amer : « J’ai pensé comme vous, frère, quand j’étais jeune. » L’ascète adolescent crut voir s’ouvrir l’enfer. Il fit un mouvement d’horreur, involontaire. Mais le vieillard reprit : « Mon frère, pardonnez. J’ai laissé de mon cœur échapper le mystère. Hélas ! de ces aveux si vous vous étonnez, Que ce soit pour me plaindre, et non pour me maudire. L’heure du repentir n’existe pas pour nous. Je n’ai plus pour longtemps à souffrir mon martyre. Prions, frère, prions ; vous pour moi, moi pour vous ! »
Puis, voyant le soleil descendre, ils se levèrent Et reprirent, pensifs, l’étroit sentier pierreux. Comme ils étaient sortis les deux moines rentrèrent, Et la grille de fer se referma sur eux.