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# Sur quelques textes de Bacon et de Descartes

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# Sur sa Vieillesse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Sur sa Vieillesse (1) de Auguste Lacaussade
* Sur sa Vieillesse (2) de Auguste Lacaussade
# Tandis que la terre tourne/Je savais que ce serait toi
#### JE SAVAIS QUE CE SERAIT TOI…

Je savais que ce serait toi Avec cette petite bouche, Avec ce front et cette voix, Ce regard indécis qui louche.
Je savais que ta jeune chair Aurait ces nacres veloutées, Que tes mains tapoteraient l’air Pour saisir la robe des fées.
Je savais la suave odeur De lait pur qu’aurait ton haleine Et quel choc effrayant ton cœur Battrait sous la guimpe de laine.
Je sentais si bien tes pieds nus Marcher dans mon douillet mystère Que mon sang les a reconnus Quand tu les posas sur la terre.
Comment ne t’aurais-je pas vu Avec les yeux de ma pensée ? Rien de toi ne m’est imprévu, Petite âme que j’ai tissée.
Quand tu poussas ton premier cri, Ce cri me sortait des entrailles ; Mon souffle s’étire attiédi Sur tes lèvres lorsque tu bâilles.
Jusqu’au bout de tes menus doigts, Je me prolonge et me sens vivre ; Comme au vent la feuille des bois, Mon penchant incline à te suivre.
De l’ombre où je la retenais Dans l’effroi de la clarté nue, N’es-tu pas, enfant nouveau-né, Une de mes formes venue
Afin que d’un rêve jaloux Je goûte l’intime caresse Et que je berce la tristesse De mon âme sur mes genoux.
# Tandis que la terre tourne/J’irai quand le matin
#### J’IRAI QUAND LE MATIN…

J’irai quand le matin a pleuré sur les roses Dans la campagne verte où flûtent les oiseaux ; Le printemps larmoyeur aura, ses mains décloses Laissé choir le muguet aux rives des ruisseaux ;
La lumière aura mis sur les feuilles dansantes Cet émail argentin qui rit dans un bel œil Et je verrai tourner sur les plaines en pente La meule du soleil dans ses gerbes d’orgueil.
Le jour comme une force ingénue et contente Fera son chemin d’or sur les champs ondulés, La couleuvre luira dans sa fuite glissante, Les ailes mêleront leurs plaisirs envolés.
J’irai, quand le soir tombe au-dessus des fontaines Et verse les rayons de l’espace aux poissons, M’asseoir pleine de nuit sous les ombres hautaines, Attentive au parler silencieux des sons ;
Une étoile, quittant son siège de lumière, Traversera le ciel d’un vol rapide et droit ; J’entendrai le crapaud clapper dans la rivière Et le croissant pincé fera son rire étroit.
J’irai devant la mer qui plisse sa surface Et qui cabre ses flots au coup de fouet du vent ; L’azur rose de l’heure enchantera sa face, L’horreur se cachera sous le miroir mouvant.
J’irai sur les sommets grésillants de cigales ; Sous mon pied comme un cri naîtra l’odeur du thym ; Le chêne dans la feuille aura tourné la galle, L’abeille attachera ses pattes au butin.
En bas je pourrai voir les villes et les plaines Où les fleuves, couchant leurs bandes de clarté, Unissent aux lointains leurs humides haleines : L’infini croupira sur ce pays d’été.
Je marcherai longtemps, l’âme aveugle et penchée, Toujours plus âprement éprise de savoir ; Du beau flanc de l’azur la lumière arrachée D’un geste régulier sur moi fera le soir.
Tenant entre mes mains le cœur chaud de la vie, Je sentirai ce cœur palpiter et bondir Et mon esprit cherchant l’empreinte du génie Ne verra qu’un moignon contracté de désir.
Sur le cadavre froid de la mort violette, Je laisserai mes doigt se raidir de terreur ; Mais je n’entendrai rien que l’heure et la rainette Qui rafraîchit sa voix dans un fossé de fleurs.
# Tandis que la terre tourne/Je t’apporte ce soir
#### JE T’APPORTE CE SOIR…

Je t’apporte ce soir ma natte plus lustrée Que l’herbe qui miroite aux collines de juin ; Mon âme d’aujourd’hui fidèle à toi rentrée Odore de tilleul, de verveine et de foin ; Je t’apporte cette âme à robe campagnarde. Tout le jour j’ai couru dans la fleur des moissons Comme une chevrière innocente qui garde Ses troupeaux clochetant des refrains aux buissons. Je fis tout bas ta part de pain et de fromage ; J’ai bu dans mes doigts joints l’eau rose du ruisseau
Et dans le frais miroir j’ai cru voir ton image. Je t’apporte un glaïeul couché sur des roseaux. Comme un cabri de lait je suis alerte et gaie ; Mes sonores sabots de hêtre sont ailés Et mon visage a la rondeur pourpre des baies Que donne l’aubépin quand les mois sont voilés.
Lorsque je m’en revins, dans les ombres pressées Le soc bleu du croissant ouvrait un sillon d’or ; Les étoiles dansaient cornues et lactées, Des flûtes de bergers essayaient un accord. Je t’offre la fraîcheur dont ma bouche était pleine, Le duvet mauve encor suspendu dans les cieux, L’émoi qui fit monter ma gorge sous la laine Et la douceur lunaire empreinte dans mes yeux.
# Tandis que la terre tourne/La corbeille
#### LA CORBEILLE

Choisis-moi, dans les joncs tressés de ta corbeille, Une poire d’automne ayant un goût d’abeille, Et dont le flanc doré, creusé jusqu’à moitié, Offre une voûte blanche et d’un grain régulier. Choisis-moi le raisin qu’une poussière voile Et qui semble un insecte enroulé dans sa toile. Garde-toi d’oublier le cassis desséché, La pêche qui balance un velours ébréché Et cette prune bleue allongeant sous l’ombrage Son œil d’âne troublé par la brume de l’âge.
Jette, si tu m’en crois, ces ramures de buis Et ces feuilles de chou, mais laisse sur tes fruits S’entre-croiser la mauve et les pieds-d’alouette Qu’un liseron retient dans son fil de clochettes,
# Tandis que la terre tourne/Fuite d’automne
#### FUITE D’AUTOMNE

Sors de ta chrysalide, ô mon âme, voici L’Automne. Un long baiser du soleil a roussi Les étangs ; les lointains sont vermeils de feuillage, Le flexible arc-en-ciel a retenu l’orage Sur sa voûte où se fond la clarté d’un vitrail ; La brume des terrains rôde autour du bétail Et parfois le soleil que le brouillard efface Est rond comme la lune aux marges de l’espace. Mon âme, sors de l’ombre épaisse de ta chair : C’est le temps dans les prés où le silence est clair,
Où le vent, suspendant son aile de froidure, Berce dans les rameaux un rêve d’aventure Et fait choir en jouant avec ses doigts bourrus La feuille jaune autour des peupliers pointus. La libellule vole avec un cri d’automne Dans ses réseaux cassants ; la brebis monotone A l’enrouement fêlé des branches dans la voix ; La lumière en faisceaux bruine sur les bois. Mon âme en robe d’or faite de feuilles mortes Se donne au tourbillon que la rafale apporte Et chavire au soleil sur la pointe du pied Plus vive qu’en avril le sauvage églantier ; Cependant que de loin elle voit sur la porte, Écoutant jusqu’au seuil rouler des feuilles mortes, Mon pauvre corps courbé dans son châle d’hiver. Et mon âme se sent étrangère à ma chair. Pourtant, docilement, lorsque les vitres closes Reflèteront au soir la fleur des lampes roses, Elle regagnera le masque familier, Et, servante modeste avec un tablier, Elle trottinera dans les chambres amères En retenant des mains le sanglot des chimères.
# Tandis que la terre tourne/Il est né
#### IL EST NÉ…

Il est né, j’ai perdu mon jeune bien-aimé, Je le tenais si bien dans mon âme enfermé, Il habitait mon sein, il buvait mes tendresses, Je le laissais jouer et tirailler mes tresses. À qui vais-je parler dans mon cœur à présent ? Il écoutait mes pleurs tomber en s’écrasant, Il était le printemps qui voit notre délire Gambader sur son herbe et qui ne peut en rire. Il me donnait la main pour sauter les ruisseaux, Nous avions des bonheurs et des peines d’oiseaux ;
Son sommeil s’étendait comme un aveu candide. Mon œil grave flottait sur son âme limpide, Je couvais dans son cœur les œufs de la bonté, J’effeuillais sur son front des roses de clarté. Le silence des fleurs reposait sur sa bouche, Son doux flanc se gonflait de mon orgueil farouche ; Son souffle était le mien, il voyait par mes yeux, Son petit crâne avait la courbure des cieux. Je le tenais des dieux que j’ai conçus moi-même ; C’était le jardin clos où la vérité sème, C’était le petit livre où des contes naïfs Me reposaient de l’ombre et des rayons pensifs. Ses doigts tendres savaient caresser ma misère. Devant ce front de lait, devant cette âme claire Mon cœur n’éprouvait point de honte d’être nu, Mon être était l’instinct dans son geste ingénu, J’étais bonne d’avril nouveau comme la terre, Je donnais mes ruisseaux, mes feuilles, ma lumière ; La mort cachait ses os sous les duvets herbeux, Nous étions le mystère et la vie à nous deux. Notre âme, au ras du sol mollement étendue, Était un blé qui berce une vague pelue.
Maintenant il est né. Je suis seule, je sens S’épouvanter en moi le vide de mon sang ; Mon flair intérieur furète dans son ombre Avec le grognement des femelles. Je sombre D’un bonheur plus puissant que l’appel d’un printemps Qui ferait refleurir tous les mondes des temps. Ah ! que je suis petite et l’âme retombée, Comme lorsque la graine ayant pris sa volée La capsule rejoint ses tissus aplanis. Ô cœur abandonné dans le vent, pauvre nid !
# Tandis que la terre tourne/La maison sur la montagne
#### LA MAISON SUR LA MONTAGNE

Notre maison est seule au creux de la montagne Où le chant d’une source appelle des roseaux, Où le bout de jardin plein de légumes gagne La roche qui nous tient dans son âpre berceau. Septembre laisse choir sur les molles argiles La pomme abandonnée aux pourceaux grassouillets, Nous avons dû poser des cailloux sur les tuiles ; Car la bise souvent s’aiguise aux peupliers, Le volet bat la nuit, le crochet de la porte Danse dans son anneau. Nous avons peur et froid.
La mare des moutons réveille son eau morte Et soudain un caillou branlant tombe du toit. J’aime, sous mon poirier rongé de moisissures, Des champignons serrés voir surgir le hameau, Un petit dalhia me plaît par ses gaufrures, Mes brebis ont le nez et les yeux du chameau. Notre univers s’étend au gré de notre rêve, Le silence est mouillé par la voix du torrent, La lune de rondeur sort quand elle se lève D’un nid de thym perché sur les monts déclinants. Assise dans le jour de la porte qui pose Son reflet sur la cruche verte et le chaudron, Pour la pomme de terre au ventre dur et rose Je couds des sacs. Je vois blondir le potiron. Les pruneaux violets se rident sur leurs claies, La salade du soir est dans le seau de bois Et des corbeaux goulus qui frôlent les futaies Font en se querellant tomber de vieilles noix. C’est le temps où la feuille aux ramures déborde, La montagne nourrit des herbes de senteur, Notre chèvre s’ennuie et tire sur sa corde Pour atteindre aux lavandes fines des hauteurs.
Le maître près d’ici laboure un champ de pierres ; Je vais pour son retour tremper le pain durci, Préparer à sa faim une assiette fruitière Et le verre où le vin palpite et s’assoupit. Nous nous plaisons de vivre à côté de l’espace ; Un vol d’abeilles tourne avec des cris de fleurs, La neige qui l’été reste dans les crevasses Semble se détacher des nuages bougeurs. Des guêpes au long corps tettent les sorbes mûres, La maison qui se hâle a des mousses au dos, La cloche des béliers sonne nos heures pures. Pour nous chauffer, sitôt que la lune a l’œil clos, Le soleil comme un bœuf fume dans l’aube nue ; Car sur nos pics le ciel de lin tiède est tendu Et notre front obscur est touché par la nue Lorsqu’elle vient dormir dans les chênes tordus.
# Tandis que la terre tourne/La nonne
#### LA NONNE

Vertu de la cellule oblongue au parfum d’ambre ! La fenêtre est ouverte aux rayons affaiblis, Les murs sont nus et gris comme un ciel de novembre Et jettent leurs reflets sur les moëllons polis. Nul bruit que les soupirs de l’heure qui s’écoule Et de la nonne assise et que le calme endort, D’une colombe en bas la plainte qui roucoule Monte, mais ce murmure est du silence encor. Au bord de la fenêtre, en un verre d’eau pure, Une dernière rose a le naïf dessin Des fleurs droites qu’on voit dans les vieilles peintures. Au-delà c’est la plaine et son morne terrain.
Dans les champs la lumière étend une dentelle Où l’automne a dressé ses branchages dorés Comme pour un autel férié de chapelle. Sur une planche où des volumes sont serrés, La nonne a pris un livre et médite un passage. Qu’importe sous le ciel la ronde des saisons ! Ici le lit étroit évoque un sarcophage Et tous les gestes ont des couleurs d’oraisons. Que madame Marie entre en robe de nue, Ici s’épanouit la candeur qui lui plaît Et s’acharne à mourir une âme morfondue De l’égrenage sourd du pesant chapelet. Le front a conservé la rondeur puérile Et brille comme un fruit sous la bande de lin, Le regard enfoncé luit d’un feu peu tranquille, La bouche a pris un pli que donnent les mots saints Et les baisers ardents aux médailles bénites. La robe noire met une ombre dans le clair Et ses déplacements gardent le poids d’un rite En dépit du nez amusant qui perce l’air. Or, devant le prie-dieu qui meuble l’oratoire, Entre deux tibias une tête de mort
Est assise et des dents manquent à la mâchoire. Là, chaque soir, songeant au néant de son corps, La vierge vient meurtrir ses petits seins timides Pour étouffer son cœur et la tentation Et sur sa chair d’enfant produire en vain des rides ; Car dans la nuit, souvent, dressé comme un lion, Le désir de la vie irrésistible grince, Sa fleur de sang éclate à l’appel du printemps Et des galops fougueux que sa voix faible évince L’incitent à céder, venus du fond des temps. Ses jours se faneront, sa chair étiolée Sera comme une fleur prise dans un missel. Sa forme ira dormir, aux cendres ravalée, Laide d’avoir vécu pour l’épine et le sel. Les colombes en bas roucoulent, monotones, Un air d’éternité immuable et fatal. Un vain soleil tiédit sur l’ennui des automnes, Le devoir est la mort, le plaisir est le mal. L’éternité sourit de la minute humaine, Un champ de croix s’arrête à l’horizon voilé ; Rien n’est vrai que le deuil où l’âme se surmène Et que le jet gothique au zénith envolé.
# Semaine théâtrale/Première représentation de Mignonnette, au théâtre des Nouveautés

De même que le célèbre Faust de Gounod sollicita la verve satirique et parodique de Crémieux, Jaime et Hervé, de même l’universelle Mignon d’Ambroise Thomas vient de tenter MM. Georges Duval et Georges Street. Nous avions et nous avons encore le Petit Faust, vrai chef-d’œuvre du genre, qui remonte déjà à 1869 ; nos neveux retrouveront-ils seulement quelque fugitif souvenir de Mignonnette ?
Ce qui manque le plus au vaudeville de M. Duval, c’est la fantaisie indispensable à ce genre de théâtre. Point ne suffit de faire de Mignon une petite Montmartroise recueillie dans la forêt de Fontainebleau par le peintre-mécène Oscar de Bois-Colombes et reconnue au dernier acte par son vieux papa Charlemagne, modèle pour l’ensemble : il aurait fallu semer là-dedans de la joyeuse folie et de l’imprévu, sans craindre de franchement s’écarter par moments de l’original, suffisamment populaire pour que le public s’y soit toujours retrouvé.
Si la musique de M. Georges Street n’a pas la folie exubérante et spirituelle de celle d’Hervé, et la faute en revient pour la plus grande part au librettiste, elle est du moins d’une facture très adroite, comme dans l’enchaînement des différents couplets de café-concert au premier acte, et d’une inspiration aimable, comme dans le duetto du second acte.
MM. Germain (Charlemagne-Lothario), Tarride (Oscar-Vilhelm), Guyon (Lorimus-Laerte), Lauret (Panatellas-Frédéric), M$^{mes}$ Filliaux (Mignonnette-Mignon), prenant heureusement possession de la rive droite après avoir triomphé sur la rive gauche, et Aimée Martial (Floestine-Philine) défendent du mieux qu’ils peuvent les trois actes.
Mais où le succès a été absolument complet, c’est dans les couloirs des Nouveautés, et c’est là, en effet, qu’avait lieu la véritable première. Il faut complimenter sans réserve M. Micheau pour le goût exquis avec lequel il a fait décorer, à nouveau et dans une note tout artistiquement moderne, les dégagements, couloirs et foyers de son petit théâtre.
# Semaine théâtrale/Première représentation de la Petite Mme Dubois, aux Nouveautés
## BULLETIN THÉÂTRAL

C’est à Soissons qu’elle vit, la Petite Mme Dubois, auprès de son mari qu’elle n’aime guère, mais qu’elle ne veut tromper à aucun prix. Et elle y a assez grand mérite, l’honnête jeune personne, car, jolie, elle est courtisée par beaucoup et serrée de tout près même par Gerbier, qu’elle aime en secret. Un incident dans la famille, la fuite d’un petit cousin qui ne veut pas se marier malgré lui, et aussi les déclarations enflammées de Gerbier, la décident cependant à secouer le joug conjugal. Elle filera, elle aussi, et, son mari forcé à demander le divorce, elle pourra convoler en justes noces avec celui que son cœur a choisi.
Tout se passe comme elle l’avait prévu, sauf, cependant, que Dubois, après avoir obtenu le divorce, ne veut pas faire signifier le jugement, en sorte que voilà des divorcés qui ne le sont pas. Si Dubois en agit ainsi, c’est qu’il s’est laissé mettre le grappin dessus par une madrée midinette parisienne manifestant l’idée bien arrêtée de se faire épouser. Dubois, convaincu qu’il a été trompé une fois, entend ne pas l’être une seconde, légalement tout au moins, et ce lui est une excellente excuse pour refuser le conjugo que cette non-exécution du jugement. Et la pauvre petite Mme Dubois, restée très honnête malgré tous les contretemps les plus fâcheux, se lamenterait indéfiniment si les circonstances ne lui venaient enfin en aide. Elle deviendra Mme Gerbier, tandis que la couturière adroite sera sacrée Mme Dubois.
La pièce de MM. Paul Gavault et Jean Lahaix — ce dernier nouveau, sans doute, au théâtre — qui a des coins de comédie tout à fait plaisants, qui est construite avec une adresse réjouissante et qui aurait gagné encore à être allégée de quelques petites longueurs aux deuxième et troisième actes, est parfaitement jouée par MM. Germain, Torin, Rozenberg, débutant avec fantaisie et vivacité sur la scène des Nouveautés, par M$^{mes}$ Pernold et Rosine Maurel. La petite Mme Dubois, c’est M$^{lle}$ Cassive, qui, avec de très charmantes qualités, a, dans ce rôle plutôt de tenue, à lutter contre un organe qui la prédispose aux cascadeuses où elle s’est montrée déjà supérieure. M. Colombey s’agite en un personnage qui aurait, peut-être, demandé plus de correction.
# Thresor de la langue françoise/Acheminer

Acheminer, act. acut. Est composé de A, preposition, & chemin, & signifie proprement prins, radresser & mettre au chemin celuy qui n’y est pas, tout ainsi que l’Espagnol, Encaminar. Nebrisse, & l’Italien Inviar. Petrar. au Sonet, Si traviato. Selon lequel verbe Italien, Envoyer François signifieroit proprement cela mesme, c. mettre en la voye, avoyer, arrouter. Toutefois nous en usons pour ce que le Latin dit, Mittere ad aliquem, Mais Acheminer est usité pour mettre en train de faire chemin, In iter ingredi, In viam ingredi, Cic. & Plau. In viam se aut aliquem dare, Cic. Terentiae lib. XIIII. Deducere in viam, Cic. lib. 1. de finib. bon. & mal. Ce que l’Italien dit aviare, mettre soy ou autre en chemin, & avoyer. Carpere viam. Virgil. 3. Georg. & 6. AEneid. Carpere iter. Ouid. Horat. Martial. Selon ce on dit, J’ay acheminé André à Paris, Andream Lutetiam Parisiorum in viam dedi, Lutetiam allegaui, Je m’achemineray demain devers le Roy, Cras ad Regem iter carpam, Me recta ad Regem capessam via. Plaut. viam inibo.
Acheminer & mettre en chemin, Carpere viam, Corripere viam, In viam se dare, Committere se viae, Inire viam, Iter ingredi, In iter ingredi, Dare se itineri, Cic.
Acheminer un affaire, par metaphore, est le commencer & le mettre en train. Struere viam ad negotium.
Acheminement, m. acut. Addresse, introduction à quelque chose, Deductio in viam, ad rem aliquam adipiscendam aut efficiendam, C’est un grand acheminement à la paix, Ingens ad pacis rationes via perstructa est, Il n’y a point en luy d’acheminement à la vertu, Nulla in eo ad virtutem ingressio perspicitur, Nature nous donne acheminement à l’amour d’entre nous. Nos ad colendum mutuum inter nos amorem natura deducit.
Il y a quelque acheminement pour parvenir à telle fin, Aditus aliquis patet structa iam via est ad eam rem perficiendam.
# Thresor de la langue françoise/Acheuer

Achever, act. acut. Composé de A, prepos. & chef, prins pour bout. Venir à chef ou à bout de quelque chose, Absoluere, l’Espagnol par semblable raison de composition dit, Acabar, pour ce mesme, parfaire, Perficere, Peragere.
Achever sa charge, Conficere munus susceptum.
Achever ce qu’on a commencé, Pertexere.
Achever & parfaire un œuvre, Imponere summam manum alicui operi, Opus exigere.
Achever un propos, Sermonem terminare.
Achever son plaidoyé, Perorare causam, Bud. ex Cic.
Achever son somme, Perdomiscere.
Achever de conter, Pernumerare.
Achever de disner, Prandium conficere.
Achever d’escrire, Perscribere.
Achever de former, Perfomare.
Achever de guarir, Percurare.
Achever de meurir, Permaturescere.
Achever de payer, Persoluere.
Achever de polir & orner, Percolere.
Acheve puis que tu as commencé, Dic sodes reliqua, Ce qu’on dit à un qui laisse un propos par luy entamé.
L’on n’acheva pas ce jour-là de plaider, Res illo die non est perorata, B. ex Cic.
Il ne luy en chaut, pourveu qu’il ait achevé, Vnum est ei propositum, peragere laboris sui pensum, Columel.
Achevé, m. acut. passiue, Qui est, Transactus, Absolutus, Livre achevé, Explicitus liber.
L’œuvre est achevé, Accessit manus extrema operi.
Apres avoir achevé leur besongne, Operibus patratis.
La chose ne sera pas aisée à achever, Longe res abibit, B. ex Vlpiano.
Achevement, m. acut. Consummatio, Peractio, Absolutio, Perfectio, l’Espagnol dit, Acabamiento, Finis rei terminus.
# Thresor de la langue françoise/Aclamper

Aclamper, ou Acclamper, C’est en terme de marine, affuster et joindre turpot, serre ou autre piece de bois à une autre avec clous ou chevilles, voyez Turpot.
# Thresor de la langue françoise/Acier

Acier, Chalybs, chalybis.
# Thresor de la langue françoise/Acoint

Acoint, voyez Accoint.