# Poésies (Quarré)/À Hégésippe Moreau, élégie
### À Hégésippe Moreau.

Oh ! que tu dois sourire, Hégésippe, à la gloire
Qui vient, belle et pompeuse, illustrer ton cercueil ! Qu’elle a de majesté sous sa tunique noire
﻿Et ses atours de deuil !
Sa main, pour ombrager la couche où tu reposes, D’un laurier immortel a cueilli les rameaux,
Et prodigue à ton nom ses caresses écloses
﻿Au milieu des tombeaux.
Son beau front rayonnant, que le cyprès couronne, S’est penché sur ton sein glacé par le trépas ; À tes baisers d’amour, vois ! elle s’abandonne
﻿Avec tous ses appas.
C’est le superbe espoir de tes jours solitaires, Le rêve tant pleuré de tes nuits sans sommeil, Celui qui te dorait tant d’horribles misères
﻿Sous son prisme vermeil ;
La fantasque beauté vainement poursuivie, Qui, sans jamais répondre à tes brûlans appels, Te voyait consumer le parfum de ta vie
﻿Au feu de ses autels.
De ses divins baisers l’impérissable empreinte, Hégésippe, est le sceau d’un immortel bonheur ; Saisis, saisis-la donc, et d’une folle étreinte
﻿Presse-la sur ton cœur.
Poète, elle est à toi ! de ta couche glacée
Sors ; et, te relevant sur ce funèbre seuil, Apparais aux regards de la foule empressée, ﻿Grandi par le cercueil.
L’avenir, désormais accueillant ton génie, Va se lever sur toi brillant comme un ciel pur, Qui d’un astre nouveau voit la splendeur chérie
﻿Embellir son azur.
Mais non ! ma voix évoque une insensible cendre
Dont rien ne peut troubler le lugubre sommeil ;
Oublieux de ses chants, ils l’ont laissé descendre
﻿Dans la nuit sans réveil.
Pauvre cygne, exilé sur une ingrate rive, En vain tu modulais des sons harmonieux ; Pour forcer de l’écho la voix triste et tardive, ﻿Il fallait tes adieux !
Présent cher et fatal ! ce flambeau du génie, Que tu reçus des cieux avec un juste orgueil, Ne devait donc briller qu’au jour de l’agonie
﻿Pour éclairer ton deuil !
Ah ! du pressentiment la voix intime et sombre, Sans doute, avait jeté sa tristesse en ton sein, Quand, du chantre d’Armide évoquant la grande ombre, ﻿Tu pleuras son destin.
Hélas ! il a fallu, d’un cœur que rien ne dompte, T’armer contre l’oubli, l’isolement, la faim, Et vider jusqu’au fond d’indigence et de honte
﻿Un calice trop plein.
Poète infortuné ! d’une parole amie
Tu n’as pas entendu l’accent consolateur
Ranimer doucement l’espérance, la vie
﻿Et l’amour dans ton cœur.
Sur les avides bords du funèbre royaume, Le malheur t’a conduit par d’épineux chemins, Triste, et le front baissé, passant comme un fantôme
﻿Seul parmi les humains.
Ah ! ta vie en effet leur était étrangère ; Qu’importe aux vils roseaux la fleur au doux parfum !
Entre toi, fils des cieux, et ces fils de la terre, ﻿Qu’était-il de commun ?
L’ardente soif de l’or ne séchait point ton ame, Tu n’étais point de marbre aux cris des malheureux ; Mais de l’amour du beau la sainte et noble flamme
﻿T’embrasait de ses feux.
Le poète n’est pas l’insensible poussière
Que, froide et corruptible, en leur tardif orgueil, Ils veulent honorer d’une superbe pierre
﻿Et doter d’un cercueil.
Le poète est l’esprit d’amour et d’harmonie
Que Dieu laissa lui-même exhaler de son sein, Et qui retourne à lui, quand sa course est remplie, ﻿Sûr d’un bonheur sans fin.