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# Poésies diverses (Chateaubriand)/À Lydie
### II À LYDIE

Lydie, es-tu sincère ? Excuse mes alarmes : Tu t’embellis en accroissant mes feux ; Et le même moment qui t’apporte des charmes Ride mon front et blanchit mes cheveux.
Au matin de tes ans, de la foule chérie, Tout est pour toi joie, espérance, amour ; Et moi, vieux voyageur, sur ta route fleurie Je marche seul et vois finir le jour.
Ainsi qu’un doux rayon quand ton regard humide Pénètre au fond de mon cœur ranimé, J’ose à peine effleurer d’une lèvre timide De ton beau front le voile parfumé.
Tout à la fois honteux et fier de ton caprice, Sans croire en toi, je m’en laisse enivrer. J’adore tes attraits, mais je me rends justice : Je sens l’amour et ne puis l’inspirer.
Par quel enchantement ai-je pu te séduire ? N’aurois-tu point dans mon dernier soleil
Cherché l’astre de feu qui sur moi sembloit luire
Quand de Sapho je chantois le réveil ?
Je n’ai point le talent qu’on encense au Parnasse.
Eussé-je un temple au sommet d’Hélicon, Le talent ne rend point ce que le temps efface ; La gloire, hélas ! ne rajeunit qu’un nom.
Le Guerrier de Samos, le Berger d’Aphélie
Mes fils ingrats, m’ont-ils ravi ta foi ? Ton admiration me blesse et m’humilie : Le croirois-tu ? je suis jaloux de moi.
Que m’importe de vivre au delà de ma vie ? Qu’importe un nom par la mort publié ? Pour moi-même un moment aime-moi, ma Lydie, Et que je sois à jamais oublié !
* ↑ Deux ouvrages d’Alcée.
# Poésies diverses (Clairières dans le ciel)/L’enfant lit l’almanach
### L’ENFANT LIT L’ALMANACH…

L’enfant lit l’almanach près de son panier d’œufs.
Et, en dehors des Saints et du temps qu’il fera, elle peut contempler les beaux signes des cieux : Chèvre, Taureau, Bélier, Poissons, et cætera.
Ainsi peut-elle croire, petite paysanne, qu’au-dessus d’elle, dans les constellations, il y a des marchés pareils avec des ânes, des taureaux, des béliers, des chèvres, des poissons.
C’est le marché du Ciel sans doute qu’elle lit.
Et, quand la page tourne au signe des Balances, elle se dit qu’au Ciel comme à l’épicerie
on pèse le café, le sel, et les conscience.
# Poésies diverses (Clairières dans le ciel)/C’est un coq

… C’est un coq dont le cri taille à coups de ciseaux l’azur net qui s’aiguise au tranchant du coteau. Mais je veux autre chose encore ?
… C’est la salle à manger sur un parc, à midi. Une femme en blanc, lourde et blonde, pèle un fruit. — Je veux voir autre chose encore ?
… C’est une eau tendrement aimée par le village qui s’y mire et dénoue sur elle ses feuillages, — Je veux voir autre chose encore ?
… Mais quoi donc ? — Oh ! Tais-toi, car je souffre ! Je veux je veux voir, je veux voir au-delà de mes yeux je ne sais quelle chose encore…
# Poésies diverses (Clairières dans le ciel)/Une goutte de pluie

Une goutte de pluie frappe une feuille sèche, lentement, longuement, et c’est toujours la même goutte, et au même endroit, qui frappe et s’y entête…
Une larme de toi frappe mon pauvre cœur, lentement, longuement, et la même douleur résonne, au même endroit, obstinée comme l’heure.
La feuille aura raison de la goutte de pluie. Le cœur aura raison de ta larme qui vrille : car sous la feuille et sous le cœur, il y a le vide.
# Poésies diverses (Clairières dans le ciel)/Comme un insecte

Comme un insecte, la faucheuse mécanique parcourt le foin. Son cliquetis irrégulier semble accroître la torpeur qui se communique à la vigne et à l’horloge de l’escalier. Laissez-moi ne penser à rien. C’est un ennui que de n’entendre parler que d’appendicite, de Nietzsche, de la Vie, d’on ne sait quoi ensuite. Les cornes des beaux bœufs luisent violemment, et la lumière bleue enflamme le froment. Les roses du jardin ont une odeur terrible, et leurs pétales secs sont de sable torride. Et la lourde écolière ainsi qu’un tournesol s’endort et son atlas est tombé sur le sol.
# Poésies diverses (Clairières dans le ciel)/Tristesse

Tristesse ! Que ce cœur qui veut tout, ne veut rien… que le chant de l’oiseau et l’amitié du chien. Il ne possède rien, même si l’on lui donne : la fleur d’Avril qu’il tient lui prend le fruit d’Automne.
# Prologue

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Prologue, poème de Guillaume de Machaut
* Prologue de Jadis, poème de Paul Verlaine
* Prologue de Naguère, poème de Paul Verlaine
* Prologue de Chair, poème de Paul Verlaine
* Prologue de Invectives, poème de Paul Verlaine
* Prologue, poème de Jean Canora
* Prologue (Rodenbach - La Mer élégante)
* Prologue (Rimbaud)
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# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/S’il l’avait su
### S’IL L’AVAIT SU

S’il avait su quelle âme il a blessée, Larmes du cœur, s’il avait pu vous voir, Ah ! si ce cœur, trop plein de sa pensée, De l’exprimer eût gardé le pouvoir, Changer ainsi n’eût pas été possible ; Fier de nourrir l’espoir qu’il a déçu, À tant d’amour il eût été sensible,  S’il l’avait su.
S’il avait su tout ce qu’on peut attendre
D’une âme simple, ardente et sans détour, Il eût voulu la mienne pour l’entendre. Comme il l’inspire, il eût connu l’amour. Mes yeux baissés recelaient cette flamme ; Dans leur pudeur n’a-t-il rien aperçu ? Un tel secret valait toute son âme,  S’il l’avait su.
Si j’avais su, moi-même, à quel empire On s’abandonne en regardant ses yeux, Sans le chercher comme l’air qu’on respire J’aurais porté mes jours sous d’autres cieux Il est trop tard pour renouer ma vie ; Ma vie était un doux espoir déçu : Diras-tu pas, toi qui me l’as ravie,  Si j’avais su ?
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Un Moment
### UN MOMENT

Un moment suffira pour payer une année ; Le regret plus longtemps ne peut nourrir mon sort. Quoi ! L’amour n’a-t-il pas une heure fortunée Pour celle dont, peut-être, il avance la mort ?
Une heure, une heure, amour ! Une heure sans alarmes, Avec lui, loin du monde ! Après ce long tourment, Laisse encor se mêler nos regards et nos larmes ; Et si c’est trop d’une heure… un moment ! Un moment !
Vois-tu ces fleurs, amour ? C’est lui qui les envoie,
Brûlantes de son souffle, humides de ses pleurs ; Sèche-les sur mon sein par un rayon de joie, Et que je vive assez pour lui rendre ses fleurs !
Une heure, une heure, amour ! Une heure sans alarmes, Avec lui, loin du monde ! Après ce long tourment, Laisse encor se mêler nos regards et nos larmes ; Et si c’est trop d’une heure… un moment ! Un moment !
Rends-moi le son chéri de cette voix fidèle : Il m’aime, il souffre, il meurt, et tu peux le guérir ! Que je sente sa main, que je dise : « C’est elle ! » Qu’il me dise : « Je meurs ! » alors, fais-moi mourir.
Une heure, une heure, amour ! Une heure sans alarmes, Avec lui, loin du monde ! Après ce long tourment, Laisse encor se mêler nos regards et nos larmes ; Et si c’est trop d’une heure… un moment ! Un moment !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Élégie (« Je m’ignorais encor, je n’avais pas aimé »)
#### ÉLÉGIE.

Je m’ignorais encor, je n’avais pas aimé.
L’amour ! si ce n’est toi, qui pouvait me l’apprendre ? À quinze ans, j’entrevis un enfant désarmé ; ﻿Il me parut plus folâtre que tendre : ﻿D’un trait sans force il effleura mon cœur ; ﻿Il fut léger comme un riant mensonge ; Il offrait le plaisir, sans parler de bonheur ; ﻿Il s’envola. Je ne perdis qu’un songe.
Je l’ai vu dans tes yeux cet invincible amour,
Dont le premier regard trouble, saisit, enflamme, Qui commande à nos sens, qui s’attache à notre ame, ﻿Et qui l’asservit sans retour.
﻿Cette félicité suprême, ﻿Cet entier oubli de soi-même, ﻿Ce besoin d’aimer pour aimer, Et que le mot amour semble à peine exprimer, Ton cœur seul le renferme, et le mien le devine ; Je sens à tes transports, à ma fidélité, Qu’il veut dire à la fois, bonheur, éternité, ﻿Et que sa puissance est divine.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Élégie (« Toi qui m’as tout repris »)

Toi qui m’as tout repris jusqu’au bonheur d’attendre, Tu m’as laissé pourtant l’aliment d’un cœur tendre, L’amour ! Et ma mémoire où se nourrit l’amour.
Je lui dois le passé ; c’est presque ton retour ! C’est là que tu m’entends, c’est là que je t’adore, C’est là que sans fierté je me révèle encore. Ma vie est dans ce rêve où tu ne fuis jamais ; Il a ta voix, ta voix ! Tu sais si je l’aimais ! C’est là que je te plains ; car plus d’une blessure,
Plus d’une gloire éteinte a troublé, j’en suis sûre, Ton cœur si généreux pour d’autres que pour moi : Je t’ai senti gémir ; je pleurais avec toi !
Qui donc saura te plaindre au fond de ta retraite, Quand le cri de ma mort ira frapper ton sein ? Tu t’éveilleras seul dans la foule distraite, Où des amis d’un jour s’entr’égare l’essaim ; Tu n’y sentiras plus une âme palpitante Au bruit de tes malheurs, de tes moindres revers. Ta vie, après ma mort, sera moins éclatante ; Une part de toi-même aura fui l’univers. Il est doux d’être aimé ! Cette croyance intime Donne à tout on ne sait quel air d’enchantement ; L’infidèle est content des pleurs de sa victime ; Et, fier, aux pieds d’une autre il en est plus charmant.
L’as-tu dit ?… Oui, cruel, oui, je crois tout possible ;
Je te pardonne tout, sois heureux, tout est bien :
Le ciel, qui t’avait fait pour me rendre sensible,
Oublia que pour plaire il ne me donnait rien.
Et je fuis : je t’échappe au milieu de tes fêtes,
Où tant de vœux ont divisé nos pas !
L’éloignement, triste bienfait , hélas !
Semble un rideau jeté sur tes conquêtes.
Je n’entends plus ces déchirantes voix ,
Qui vont chercher des pleurs jusques au fond des ames ;
Ces mots inachevés, qui m’ont dit tant de fois
Les noms changeans de tes errantes flammes :
Je les sais tous ! ils ont brisé mes vœux ;
Mais je n’étouffe plus dans mon incertitude : Nous mourrons désunis, n’est-ce pas ? Tu le veux ! Pour t’oublier, viens voir !… qu’ai-je dit ? Vaine étude, Où la nature apprend à surmonter ses cris, Pour déguiser mon cœur, que m’avez-vous appris ? La vérité s’élance à mes lèvres sincères ;
Sincère, elle t’appelle, et tu ne l’entends pas ! Ah ! Sans t’avoir troublé qu’elle meure tout bas ! Je ne sais point m’armer de froideurs mensongères : Je sais fuir ; en fuyant on cache sa douleur, Et la fatigue endort jusqu’au malheur.
Oui, plus que toi l’absence est douce aux cœurs fidèles : Du temps qui nous effeuille elle amortit les ailes ; Son voile a protégé l’ingrat qu’on veut chérir : On ose aimer encore, on ne veut plus mourir.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Élégie (« Dusses-tu me punir »)
## ÉLÉGIE.

Dusses-tu me punir de rompre la première Le serment imprudent qui fit pleurer l’amour ; Dusses-tu repousser l’invincible retour Qui ramène vers toi mon âme tout entière ; Cette raison cruelle, où se cache l’orgueil, M’a déjà coûté tant de larmes ! Va ! la souffrance est un écueil Où viennent se briser ses armes.
Et toi, le tiendras-tu ce funeste serment ?
L’avons-nous prononcé ?… je m’en souviens à peine ; Ce n’est pas nous ! Sais-tu qui fit notre tourment ? C’est l’orgueil : il sépare, il ressemble à la haine. Lequel aurait pu dire, adieu, sans quelques pleurs ? Hélas ! lorsque, entraînés vers les mêmes rivages, Deux ruisseaux sont unis, forcent-ils les orages À diviser leurs flots parés des mêmes fleurs ? Si quelque main, contraire à leur pente chérie, Forçait l’un à couler vers un autre séjour, La plus faible moitié serait bientôt tarie, Et l’autre, en murmurant, sécherait à son tour.
Leurs limpides destins furent notre partage ; J’y revois nos amours comme au fond d’un miroir : Où sont tes yeux, ma vie ?… ah ! quand je peux les voir, Ils m’en disent bien davantage !
# Poésies (Deubel)/01
## Dédicace

Vous dont l’amour est cher au cœur comme un beau site Ne cherchez pas, chère âme, en écoutant ces vers Près du feu qui sourit de son sourire clair Si la Vie a blessé la voix qui les récite Mais que de beaux départs au loin vous sollicitent.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Élégie (« Il avait dit un jour »)
## ÉLÉGIE.

Il avait dit un jour : « Que ne puis-je auprès d’elle, (Elle, alors, c’était moi !) que ne puis-je chercher
Ce bonheur entrevu qu’elle veut me cacher ! Son cœur paraît si tendre ; oh ! s’il était fidèle ! » Puis, fixant ses regards sur mon front abattu, Du charme de ses yeux il m’accablait encore ; ﻿Et ses yeux, que j’adore, Portaient jusqu’à mon cœur. « Jete parle, entends-tu ? »
Trop bien ! A-t-il soumis mes plus chères années ? Je n’y trouve que lui ; rien ne me fut si cher : Et pourtant mes amours, mes heures fortunées, ﻿N’était-ce pas hier ?
Que la vie est rapide et paresseuse ensemble ! Dans ma main, qui s’égare, et qui brûle, et qui tremble, Que sa coupe fragile est lente à se briser ! Ciel ! que j’y bois de pleurs avant de l’épuiser !
Mes inutiles jours tombent comme les feuilles
﻿Qu’un vent d’automne emporte en. murmurant : ﻿Ce n’est plus toi qui les accueilles ; ﻿Qu’importe leur sort en mourant ? ﻿Eh bien ! que rien ne les arrête ; Je les donne au tombeau ; je m’y traîne à mon cœur ; ﻿Et, comme on oublie une fête, ﻿Jeune encor, j’oublirai l’amour.
Pour beaucoup d’avenir j’ai trop peu de courage ; Oui ! je le sens au poids de mes jours malheureux, ﻿Ma vie est un orage affreux
﻿Qui ne peut être un long orage.
# Petite Bukharie. Réforme de l’administration judiciaire

Le gouverneur de la petite Bukharie, résidant à Cashgar, Ma-Jen-Ching, qui était gouverneur à Canton lors de l’expédition de l’amiral Drury, a recommandé à S. M. de réduire les taxes et les amendes qu’imposent tous les tribunaux de ce pays. On a découvert qu’avant la dernière révolte, les chefs et les officiers du gouvernement se permettaient contre les malheureux mahométans des exactions continuelles, sous prétexte du bien public, alors qu’ils n’avaient en vue que leur intérêt particulier. L’empereur a applaudi au projet du gouverneur, et l’a adopté. Il a voulu aussi que le décret fût gravé sur le roc en caractères ineffaçables, afin que tous les habitans mahométans pussent en prendre connaissance.
Un autre décret établit la faculté de l’appel d’un tribunal à l’autre, jusqu’au résident, et, dans le cas de déni de justice, la partie lésée pourra s’adresser une fois par an aux tribunaux de Pékin. Mais il faut que les plaintes soient fondées, autrement l’appelant sera lui-même puni comme faux accusateur.
Le gouverneur de la petite Bukharie est actuellement commissaire impérial à Cashgar ; il cherche tous les moyens imaginables pour empêcher toute relation des habitans avec les nations étrangères et avec les tribus du nord, du sud et de l’ouest. Les communications seront surveillées et fermées. Le thé, qu’on transportait chez les tribus étrangères à travers le désert de Chamo ou de Kobi, ne pourra plus passer. Le gouvernement n’autorise que le passage par la porte Kia-ju-kwan de la quantité de thé nécessaire aux sujets mahométans de Sa Majesté, et le prix de ce thé restera invariable.
Une tribu marchande appelée Haou-han pourra trafiquer dans un lieu désigné, sous l’inspection d’un officier et de 200 soldats. L’autorité fixera le prix de chaque article de commerce, et l’on ne pourra faire que des échanges. Aucun argent chinois ne pourra passer les frontières ; toute infraction sera sévèrement punie ; les marchandises seront confisquées. Tous les officiers et fonctionnaires publics sont chargés de l’exécution de ce décret.
# Petit nombril, que mon penser adore
### XIIII

Petit nombril, que mon penser adore,
Et non mon œil, qui n’eut oncques le bien
Que de te voir, et qui merites bien
Que quelque ville on te bastisse encore.
Signe amoureux, duquel Amour s’honore,
Representant l’Androgyne lien,
Et le courroux du grand Saturnien,
Dont le nombril tousjours se rememore.
Ny ce beau chef, ny ces yeux, ny ce front,
Ny ce beau sein où les fleches se font,
Que les beautez diversement se forgent,
Ne me pourroient la douleur alenter,
Sans esperer quelque jour de taster
Ton compagnon, où les amours se logent.
# Petit volume contenant quelques aperçus des hommes et de la société

* Première édition, Paris : Deterville, 1817. index
* Deuxième édition corrigée et augmentée, Paris : Deterville, 1818. index
* Troisième édition entièrement revue par l’auteur et publiée sur les manuscrits qu’il a laissés par Horace Say, Paris : Guillaumin, 1839.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/L’Imitation de Notre-Dame la Lune/Les Linges, le Cygne
### LES LINGES, LE CYGNE

﻿Ce sont les linges, les linges, Hôpitaux consacrés aux cruors et aux fanges ; ﻿Ce sont les langes, les langes, Où l’on voudrait, ah ! redorloter ses méninges !
Vos linges pollués, Noëls de Bethléem ! De la lessive des linceuls des requiems De nos touchantes personnalités, aux langes Des berceaux, vite à bas, sans doubles de rechange, Qui nous suivent, transfigurés (fatals vauriens Que nous sommes) ainsi que des Langes gardiens. C’est la guimpe qui dit, même aux trois quarts meurtrie : « Ah ! pas de ces familiarités, je vous prie… » C’est la peine avalée aux édredons d’eider ; C’est le mouchoir laissé, parlant d’âme et de chair Et de scènes ! (Je vous pris la main sous la table, J’eus même des accents vraiment inimitables),
Mais ces malentendus ! l’adieu noir ! — Je m’en vais ! — Il fait nuit ! — Que m’importe ! à moi, chemins mauvais ! Puis, comme Phèdre en ses illicites malaises : « Ah ! que ces draps d’un lit d’occasion me pèsent ! » Linges adolescents, nuptiaux, maternels ; Nappe qui drape la Sainte-Table ou l’autel, Purificatoire au calice, manuterges, Refuges des baisers convolant vers les cierges. Ô langes invalides, linges aveuglants ! Oreillers du bon cœur toujours convalescent Qui dit, même à la sœur, dont le toucher l’écœure : « Rien qu’une cuillerée, ah ! toutes les deux heures… » Voie Lactée à charpie en surplis ; lourds jupons À plis d’ordre dorique à lesquels nous rampons Rien que pour y râler, doux comme la tortue Qui grignote au soleil une vieille laitue. Linges des grandes maladies ; champs-clos des draps Fleurant : soulagez-vous, va, tant que ça ira ! Et les cols rabattus des jeunes filles fières, Les bas blancs bien tirés, les chants des lavandières, Le peignoir sur la chair de poule après le bain, Les cornettes des sœurs, les voiles, les béguins, La province et ses armoires, les lingeries Du lycée et du cloître ; et les bonnes prairies Blanches des traversins rafraîchissant leurs creux De parfums de famille aux tempes sans aveux,
Et la Mort ! pavoisez les balcons de draps pâles, Les cloches ! car voici que des rideaux s’exhale La procession du beau Cygne ambassadeur Qui mène Lohengrin au pays des candeurs !
﻿Ce sont les linges, les linges, Hôpitaux consacrés aux cruors et aux fanges ! ﻿Ce sont les langes, les langes, Où l’on voudrait, ah ! redorloter ses méninges.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/L’Imitation de Notre-Dame la Lune/Litanies des premiers quartiers de la Lune
### LITANIES DES PREMIERS QUARTIERS DE LA LUNE

Lune bénie Des insomnies,
Blanc médaillon Des Endymions,
Astre fossile Que tout exile,
Jaloux tombeau De Salammbô,
Embarcadère Des grands Mystères,
Madone et miss Diane-Artémis,
Sainte Vigie De nos orgies,
Jettatura Des baccarats,
Dame très lasse De nos terrasses,
Philtre attisant Les vers-luisants,
Rosace et dôme Des derniers psaumes,
Bel œil-de-chat De nos rachats,
Sois l’Ambulance De nos croyances !
Sois l’édredon Du Grand-Pardon !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/L’Imitation de Notre-Dame la Lune/Litanies des derniers quartiers de la Lune
### LITANIES DES DERNIERS QUARTIERS DE LA LUNE

Eucharistie De l’Arcadie,
Qui fais de l’œil Aux cœurs en deuil,
Ciel des idylles Qu’on veut stériles,
Fonts baptismaux Des blancs pierrots,
Dernier ciboire De notre Histoire,
Vortex-nombril Du Tout-Nihil,
Miroir et Bible Des Impassibles,
Hôtel garni De l’infini,
Sphinx et Joconde Des défunts mondes,
Ô Chanaan Du bon néant,
Néant, la Mecque Des bibliothèques,
Léthé, Lotos, Exaudi nos !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/L’Imitation de Notre-Dame la Lune/La lune est stérile
### LA LUNE EST STÉRILE

Lune, Pape abortif à l’amiable, Pape Des Mormons pour l’art, dans la jalouse Paphos Où l’État tient gratis les fils de la soupape D’échappement des apoplectiques Cosmos !
C’est toi, léger manuel d’instincts, toi qui circules, Glaçant, après les grandes averses, les œufs Obtus de ces myriades d’animalcules Dont les simouns mettraient nos muqueuses en feu !
Tu ne sais que la fleur des sanglantes chimies ; Et perces nos rideaux, nous offrant le lotus Qui constipe les plus larges polygamies, Tout net, de l’excrément logique des fœtus.
Carguez-lui vos rideaux, citoyens de mœurs lâches ; C’est l’Extase qui paie comptant, donne son Ut
Des deux sexes et veut pas même que l’on sache S’il se peut qu’elle ait, hors de l’art pour l’art, un but.
On allèche de vie humaine, à pleines voiles, Les Tantales virtuels, peu intéressants D’ailleurs, sauf leurs cordiaux, qui rêvent dans nos moelles ; Et c’est un produit net qu’encaissent nos bons sens.
Et puis, l’atteindrons-nous, l’Oasis aux citernes, Où nos cœurs toucheraient les payes qu’On leur doit ? Non, c’est la rosse aveugle aux cercles sempiternes Qui tourne pour autrui les bons chevaux de bois.
Ne vous distrayez pas, avec vos grosses douanes ; Clefs de fa, clefs de sol, huit stades de claviers, Laissez faire, laissez passer la caravane Qui porte à l’Idéal ses plus riches dossiers !
L’Art est tout, du droit divin de l’Inconscience ; Après lui, le déluge ! et son moindre regard Est le cercle infini dont la circonférence Est partout, et le centre immoral nulle part.
Pour moi, déboulonné du pôle de stylite Qui me sied, dès qu’un corps a trop de son secret, J’affiche : celles qui voient tout, je les invite À venir, à mon bras, des soirs, prendre le frais.
Or voici : nos deux Cris, abaissant leurs visières, Passent mutuellement, après quiproquos, Aux chers peignes du cru leurs moelles épinières D’où lèvent débusqués tous les archets locaux.
Et les ciels familiers liserés de folie Neigeant en charpie éblouissante, faut voir Comme le moindre appel : c’est pour nous seuls ! rallie Les louables efforts menés à l’abattoir !
Et la santé en deuil ronronne ses vertiges, Et chante, pour la forme : « Hélas ! ce n’est pas bien, « Par ces pays, pays si tournoyants, vous dis-je, « Où la faim d’Infini justifie les moyens. »
Lors, qu’ils sont beaux les flancs tirant leur révérence Au sanglant capitaliste berné des nuits, En s’affalant cuver ces jeux sans conséquence ! Oh ! n’avoir à songer qu’à ses propres ennuis !
— Bons aïeux qui geigniez semaine par semaine, Vers mon Cœur, baobab des védiques terroirs, Je m’agite aussi ! mais l’Inconscient me mène ; Or, il sait ce qu’il fait, je n’ai rien à y voir.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/L’Imitation de Notre-Dame la Lune/Lunes en détresse
### LUNES EN DÉTRESSE

Vous voyez, la Lune chevauche Les nuages noirs à tous crins, Cependant que le vent embouche Ses trente-six mille buccins !
Adieu, petits cœurs benjamins Choyés comme Jésus en crèche, Qui vous vantiez d’être orphelins Pour avoir toute la brioche !
Partez dans le vent qui se fâche, Sous la Lune sans lendemains, Cherchez la pâtée et la niche Et les douceurs d’un traversin.
Et vous, nuages à tous crins, Rentrez ces profils de reproche,
C’est les trente-six mille buccins Du vent qui m’ont rendu tout lâche.
D’autant que je ne suis pas riche, Et que Ses yeux dans leurs écrins Ont déjà fait de fortes brèches Dans mon patrimoine enfantin.
Partez, partez, jusqu’au matin ! Ou, si ma misère vous touche, Eh bien, cachez aux traversins Vos têtes, naïves autruches,
Éternelles, chères embûches Où la Chimère encor trébuche !