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# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/L’ange du méridien
### L’ANGE DU MÉRIDIEN Chartres

Dans le vent assaillant la forte cathédrale ainsi qu’un négateur médite obstinément, on se sent tout à coup touché plus tendrement et attiré vers toi par ton sourire calme.
Ange au sourire, ô figure sensible, avec tes lèvres faites de cent lèvres, ne remarques-tu pas comme nos heures glissent au fil de toi, hors du cadran solaire,
où est inscrit le nombre entier du jour, également réel, en profond équilibre, comme si toutes étaient riches et mûres ?
Que sais-tu, pierre, de notre être ? Et ton visage est-il encor plus ébloui lorsque tu tiens ton cadran dans la nuit ?
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/Chanson d’amour
### CHANSON D’AMOUR

Comment tenir mon âme afin qu’elle ne frôle pas la tienne ? Comment l’enlever assez loin, par dessus toi, vers d’autres choses ? Je voudrais l’abriter sous quelque objet perdu, en un recoin étranger et muet, où ton frémissement ne pourrait se répandre.
Mais tout ce qui nous touche, toi et moi, nous réunit ainsi qu’un coup d’archet
ne tire des deux cordes qu’une voix. Quel est cet instrument sur quoi l’on nous fit tendre ? Et quelle main nous tient, formant ce son ? Ô douce chanson !
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/La mort du poète
### LA MORT DU POÈTE

Il reposait. Son visage dressé était pâle et fermé contre les coussins raides, depuis que l’univers, à ses sens arraché, est retombé dans l’année froide.
Ceux qui le voyaient vivre ne savaient pas combien il faisait un avec cela ; car tout : ces profondeurs, ce large, cette eau, ces prés, tout était son visage.
Oh ! son visage était cette étendue qui vient encore à lui, quêtant sa voix, et son masque anxieux qui meurt se montre à vif comme l’intérieur d’un fruit que l’air corrompra.
# Poésies (Amélie Gex)/Une Morte
### UNE MORTE.

Un chant me revient toujours !
Ami, la morte que je pleure Mourut un doux soir de printemps, Toujours, toujours, depuis ce temps, Son souvenir en moi demeure…
Il semble que je vois encor L’éclair de son jeune sourire Et le rayon qui venait luire Parfois sur ses longs cheveux d’or.
Si vous saviez qu’elle était belle, Ami, la morte que j’aimais ! Je ne la verrai plus jamais, Ma joie est partie avec elle.
Elle avait l’azur dans les yeux, Au cœur l’amour, au front le rêve, À sa bouche, comme une séve, Montait le baiser radieux.
Sa main se tendait confiante, Sans soupçonner l’ami trompeur ; Elle allait, sans haine et sans peur, Simple, crèdule et souriante…
Elle voulait de tout un peu : Elle aimait le rire et les larmes, Parfois l’amour, parfois les armes, La femme au bal et l’or au jeu.
Le soir sur quelque beau nuage Ensemble nous allions rêver… Cent fois, sans pouvoir l’achever, Nous reprenions notre voyage.
Si j’étais triste elle disait : — Buvons, ami, ta coupe est pleine, Buvons la vie à longue haleine ! — Et son espoir me séduisait…
Ses blanches ailes de colombe Je ne les verrai plus jamais, Et de la morte que j’aimais Mon pauvre cœur n’est que la tombe ! —
Sans trop songer au lendemain, Tous deux, nous allions par le monde Comme si tout l’or de Golconde Tenait dans le creux de sa main !
Libres et fiers, buvant l’eau pure Du fleuve bleu de l’idéal, Nous passions… ne sentant du mal Ni le venin, ni la morsure…
Elle savait tant de chansons Sur les bois, l’amour et les roses Que ses deux lèvres n’étaient closes Qu’à l’heure où dorment les pinsons…
Las et courbé par le chagrin, J’entends quelque jeune refrain, Comme un souvenir, je l’écoute…
Mais rien ne peut me rendre, hélas ! Cette chère voix bien aimée, Et cette bouche refermée, Muette, dort sous les lilas !
Ami, la morte que je pleure Mourut un doux soir de printemps, Toujours, toujours, depuis ce temps, Son souvenir en moi demeure !
Je ne la verrai plus jamais La radieuse enchanteresse Car, ami, c’était… ma jeunesse La belle morte que j’aimais !…
# Poésies (Amélie Gex)/Un Opéra dans le buisson
### UN OPÉRA DANS LE BUISSQN

Ils étaient deux dans les grands bois, Tous deux chanteurs aux douces voix, L’un rossignol, l’autre poète ; Ils écoutaient, tout en révant, Le saule qui toujours mouvant Sur les ruisseaux courbe la tête.
Ayant au cœur mêmes amours, Ils se tenaient mêmes discours, L’homme et l’oiseau fondaient leur réve… Leurs âmes pleines de chansons Semblaient planer sur les buissons Ainsi qu’une aube qui se lève.
— Sous le ciel tout est endormi : Rossignel, mon tant doux ami, L’âme du jour s’est envolée.…
Vois ! le soir gris brunit les eaux… « Pour bercer les petits oiseaux, Jette en l’azur ta note ailée !
« De chaud duvet environnés, Dans les nids, tous les nouveau-nés Agitent leur aile frileuse ; Pour qu’ils dorment toute la nuit, Toi qui d’amour sais le déduit, Rossignol, chante une berceuse !
« — Frère, répond le musicien, Pour toi, poète, je veux bien Chanter l’amour sous la ramée : Je te dirai, mais sois discret, Frère, — c’est un si grand secret ! — Où demeure ma bien aimée…
« Je te dirai tout bas, tout bas, Pour qu’un merle n’entende pas, Où notre petit nid repose ; Car, poète, il faut y songer, Vite il nous faudrait déloger Si le bavard savait la chose !… »

### PRÉLUDE

Do… do… do… Fa, sol, si, rẻ ! Je chanterai, — Do, ré, mi, sol, — En si bémol, Chansons si belles, Refrains si doux Que les hiboux, — Sol, fa, ré, do, — Criant : « Bravo ! » Battront des ailes…
Je sais un coin sur terre À nul autre pareil, Un Eden solitaire Tout vêtu de soleil. Je sais une rivière Où l’onde sur la pierre
Va gazouillant toujours ; Sur l’aubépine blanche, Je connais une branche Qui garde mes amours…
C’est là-bas près des aulnes Où, sur les flots plus lents, Les grands nénuphars jaunes S’endorment nonchalants ; Des guirlandes fleuries, Comme des broderies, Courent aux alentours ; Là vit ma bien-aimée, Sous la fleur parfumée, Protégeant nos amours !
Nous avons même rêve, Même cœur à nous deux ; Même espoir qui se lève Sur nos horizons bleus !… Rien pour nous n’est tristesse ; Notre unique richesse C’est tout l’or des beaux jours ; L’eau, les fleurs, le zéphire, Frère, savent suffire, Suffire à nos amours !…
Do… do… do… Fa, ré, mi, sol ! Reprends ton vol, Ma voix sonore : La, sol, ré, mi, Mon doux ami, M’écoute encore : Je lui dirai — La, sol, mi, ré, — Un air si tendre Que tout écho — Fa, mi, ré, do, Voudra l’entendre !…
La brise balance Les frèles buissons, Sa lente romance Endort les pinsons ; Dans votre couchette, Sans peur des hiboux, Petite fauvette, Vite, endormez-vous !
La lune frileuse, En blanc domino, Semble une veilleuse Derrière un rideau ; Sa lueur, si douce, Caresse les houx ; Dans vos nids de mousse, Vite, endormez-vous ! Les cieux, vêtus d’ombre, Changent de décor, Sur leur voûte sombre Brillent des yeux d’or ; Ce sont des yeux d’anges Qui veillent sur nous ; Linots et mésanges, Vite, endormez-vous !
Do… do… do… Si, fa, sol, ut. Chacun dit : « Chut ! » Sous la feuillée… Pourtant ami, — Fa, sol, ré, mi, —
Près du bouleau, La voix de l’eau Reste éveillée. — Si, la, sol, fa, — L’onde s’en va Vers d’autres grèves, — Do, fa, sol, si. — Comme elle aussi S’en vont les rêves !…
# Poésies (Amélie Gex)/Un jour la Vérité se lassant d’être nue
### APOLOGUE.

Un jour, la Vérité se lassant d’être nue ﻿Mit un jupon. La dame ainsi parée et sans être connue ﻿Chez un fripon S’en vint doucettement lui conter la morale ﻿D’un ton badin ; La chose plut d’abord au fripon qui l’avale ﻿Sans nul dédain. Contente d’avoir pu sans paraître importune ﻿Placer son mot, On la vit s’enhardir jusqu’à chercher fortune ﻿Auprès d’un sot. Un sage qui suivait pas à pas la déesse, ﻿D’un air discret, À la fin, comprenant sa merveilleuse adresse, ﻿Prit son secret. Au manteau de zénon cousant des broderies, ﻿Il inventa De nous morigéner par des allégories ﻿Qu’on écouta…
Moi, sans joindre à ces vers aucun autre épilogue, ﻿J’espère bien Avoir pris pour conter mon modeste apologue ﻿Le bon moyen, Et prouver qu’au public, atteint de ridicule ﻿Pour s’en tirer, Un conteur ne doit point donner une pillule ﻿Sans la dorer.
# Poésies (Amélie Gex)/Une heure dans le passé
### UNE HEURE DANS LE PASSÉ

J’étais seule hier soir au coin de mon foyer, Regardant tristement la branche de noyer Qui dans l’âtre, en fumant, lentement se consume… Je rêvais… — j’en conviens, — c’est souvent ma coutume ; Un peu de rêverie est parfois le seul bien Du pauvre cœur brisé qui n’espère plus rien !… Evoquant du passé les heures fortunées, Je remontais le cours de mes jeunes années : Par moment, je voyais le regard triste et doux De ma mère disant la prière à genoux ; Me faisant répéter, après elle à voix haute, Le Pater et l’Ave que je savais sans faute. Puis, la scène changeant au gré de mon esprit, Je redisais les vers que mon père m’apprit Pour fêter grand maman le jour de Sainte-Rose. Réciter trente vers ce n’est pas peu de chose,
Surtout s’il faut y mettre et le geste et le ton ! Je restai huit grands jours sans savoir ma leçon. Oh ! quels doux souvenirs rappelle cette fête ! Du salon, dès la veille, on faisait la toilette ; Tous y mettaient des fleurs. Comme il était plaisant De voir chacun passer apportant son présent, D’un pas mystérieux et d’un air d’importance, Tout joyeux d’un plaisir qu’il savourait d’avance ! Sur le grand guéridon s’étalaient les travaux Que le soir nous devions ériger en cadeaux. Tous étaient en émoi : Fanchette, la servante, Préparait pour diner quelque crême savante, Et ma mère, qui seule était dans le secret, De l’office éloignait tout regard indiscret. Sous prétexte d’aider notre bonne Thérèse, L’un tirait un fauteuil ou traînait une chaise ; Et tout en répétant tout bas le compliment, Pour ne pas l’oublier quand viendrait le moment, Nous parlions dans les coins en regardant la porte. « Ah ! pourvu, disait Jean, que grand’mère ne sorte « Pas encor tout-à-fait de sa chambre ! » — Voilà Quelle crainte on avait dans cet heureux temps-là ! — Puis au repas du soir, ce jour-là, notre aïeule Souriante, au dessert entonnait toute seule, Une vieille chanson qui parlait d’autrefois… Et tous applaudissaient à sa tremblante voix ! — Vibre encor, ô mon cœur, au souvenir des heures Que jadis tu passais avec ceux que tu pleures !
Evoque pour toi seul dans ce lointain béni Un bonheur qu’à dix ans je croyais infini ! Ah laisse-toi bercer doucement par ton rêve… Trop tôt dans la douleur il faudra qu’il s’achève, Pour ne pas savourer un instant le plaisir De vivre d’un passé qui n’a plus d’avenir !
# Poésies (Amélie Gex)/Viens !
### VIENS !

Viens, aime, oublions le monde, Mêlons l’âme à l’âme, et vois Monter la lune profonde Entre les branches des bois !
Viens ! c’est l’heure où, pensif, l’amant ou le poète Va chercher à l’écart quelque douce retraite ; Où, seul avec son rêve, il oublie un instant Le bruit tumultueux de la foule et du monde, Suivant d’un œil distrait, la course vagabonde  D’un nuage flottant…
C’est l’heure où, d’un rayon qui doucement le frôle, Dans les vallons ombreux, s’argente le vieux saule ; Où, sur le lac qui dort, d’indécises lueurs Passent en tremblotant sur la vague et l’écume, Laissant, dans le lointain, se mêler à la brume  D’idéales vapeurs…
C’est l’heure où, dans son nid, se blottit l’hirondelle ; Où vers les hauts glaciers revient à tire-d’aile, Riche de son butin, l’aigle au vol foudroyant ; L’heure où la sombre nuit, égrenant les étoiles, Comme une broderie, attache à ses longs voiles  Son écrin flamboyant !
Viens ! nous irons joyeux, les deux mains enlacées, À travers les taillis dont les branches cassées De feuilles et de fleurs jonchent l’étroit chemin ; Je cueillerai pour toi la sauvage anémone Que tu pourras demain, en tressant ta couronne,  Mêler au blanc jasmin.
Viens ! je pourrai revoir sur ta bouche mi-close Ce sourire enivrant où mon baiser se pose, Où pour puiser l’amour sans cesse je reviens, Et ton œil me dira, dans son ardente flamme, Ce que jamais encor aucuns regards de femme  N’auront su dire aux miens !…
Nous irons écouter, sous l’épaisse ramure, De tous les bruits du soir le ténébreux murmure Arrivant jusqu’à nous par l’espace affaibli ; Et tous deux, nous berçant dans notre rêverie, Nous mettrons un instant, si tu le veux, Marie,  L’univers en oubli !
# Poésies (Amélie Gex)/Villanelle (2)
### VILLANELLE.

Si je pouvais en agir à ma guise, Dans mes transports, m’aidant du chalumeau, Toujours, toujours je chanterais Denise !
Oui, sans frayeur que ma verve s’épuise, Je rimerais villanelle et rondeau Si je pouvais en agir à ma guise.
Puisqu’à parler Cupidon m’autorise, Pour célébrer la perle du hameau, Toujours, toujours je chanterai Denise !
J’irais cueillant les parfums de la brise, Les pleurs du soir, les murmures de l’eau Si je pouvais en agir à ma guise.
Et tout joyeux que mon chant les traduise, En les mettant sur un rhythme nouveau, Toujours, toujours je chanterais Denise !
Il ne faut pas qu’un refrain s’éternise, Mais n’en sachant, pour lors, point de plus beau, Si je pouvais en agir à ma guise, Toujours, toujours je chanterais Denise !
# Poésies (Amélie Gex)/Triolet : Un baiser n’est point un larcin
### TRIOLET.

Un baiser n’est point un larcin Quand on est tout prêt à le rendre ; Si le crime est dans le dessein, Un baiser n’est point un larcin. À confesse, un vieux capucin À donc grand tort de le défendre, Car un baiser n’est point larcin Quand on est tout prêt à le rendre.
# Poésies (Amélie Gex)/À***
### À ***

Toi qui sais maintenant le secret de l’azur, Pourquoi sur chaque front une pierre retombe, Ce que contient de vide ou d’espoir une tombe Et quelle aube se lève au-delà de ce mur,
Réponds ! Dois-je, roulant sur la pente déclive Où se heurtent pressés les mortels éperdus, Vers un but incertain, comme eux, les bras tendus, Laisser mon frêle esquif voguer à la dérive ?
Dois-je, oubliant mon vol comme un oiseau blessé, Tristement, me blottir en ma désespérance, Ployer, indifférent, au poids de la souffrance, Ce front que l’idéal a jadis caressé ?…
Ou faut-il, champion que nul coup ne rebute, Vers l’Eden inconnu le regard élevé, Par l’austère malheur, fier athlète éprouvé, Sans trêve et sans terreur, accepter chaque lutte ?
Oh ! pitié pour ce cœur assombri par le deuil ! Pitié pour cette foi qui chancelle et qui tremble ! Réponds ! Si le trépas quelque jour nous rassemble, Verrai-je du tombeau s’illuminer le seuil ?
De ce Ciel tant rêvé qui se dérobe encore, Pourrai-je dans la mort découvrir la clarté ? Et mon œil, rajeuni par l’immortalité, S’ouvrant sur l’infini, s’emplira-t-il d’aurore ?…
Qu’importe le désir et qu’importe l’attente ! En souffrant, je puis dire à mon âme constante : C’est peut-être demain !… c’est peut-être ce soir !
# Prairial (Pouget)
## PRAIRIAL

Prairial, foutra à tous des fourmis dans les pattes. Les plus casaniers auront des envies folles d’aller plumarder dans les prés et les garde-champêtre brailleront comme des pies borgnes en découvrant dans les grandes herbes la bête à deux dos, qui abondera bougrement ce mois-là.
Les cerises auront le museau rouge et le noyau en dedans ; les dindonneaux sortiront de leur coquille pour n’y plus rentrer ; on ne ramera pas encore les choux ; par contre, la carotte commencera à donner ferme. Il y a une foultitude de variétés dans cette légume ! Sur l’une d’elle, la tabac-carotte, la gouvernance continuera de nous carotter dans les grands prix.
Les cul-terreux se foutront perruquiers : ils feront la barbe à leurs prés et raseront la laine de leurs moutons.
Pour ce qui est d’eux-mêmes, ils n’auront pas attendu Prairial pour se faire tondre : c’est du premier de l’an à la sylvestre, qu’ils seront plumés par les messieurs de la ville, les recruteurs d’impôt, les feignasses de tout calibre.
Avec Prairial s’amènera la saison des villégiatures : les richards s’en iront soiffer des eaux dans les trous chouettes ou nettoyer leur sale peau aux bains de mer.
En fait de bains, ils n’en méritent qu’un, ces chameaux-là : un plongeon dans les égouts ! Ça leur pend au nez.
D’ici là, ils jouiront de leurs restes, usant nos chandelles par les deux bouts.
En même temps qu’eux, les trimardeurs, baluchon sur l’épaule, se foutront carrément en campagne.
Chacun se met au vert selon ses moyens. Ceux-ci, n’ayant pas la profonde farcie de pépettes, n’auront pas la veine d’aller se pavaner dans les endroits chiques. Pour ce qui est de se faire charrier par la vache noire, ce sera aussi comme des dattes : ils s’embarqueront sur le train onze. De cette manière, ils pourront, tous les kilomètres, faire une croix sur les bornes des chemins.
Prenant le temps comme il viendra, ils éviteront les grands arbres quand y aura de l’orage à la clé, ils se tasseront sous les buissons lorsqu’il pleuvra, et se foutront le ventre à l’ombre quand le soleil tapera trop dur sur les cocardes.
Là où ils arriveront, ce sera le bon !
Quoiqu’ils aient l’air de ne pas craindre le travail fait, ils n’auront pas un trop grand poil dans la main : c’est avec nerf que, pour la fenaison ou autres bricoles, ils donneront un coup d’épaule aux paysans.
Outre ça, pendant les maigriottes collations, soit dans les granges où l’on plumarde tous en chœur, ils jaspineront de l’espoir du populo. Dans le siphon des plus bouchés, ils colleront une idée de révolte : ça ne tombera pas en mauvaise terre ! Laissez faire, et que vienne le temps du grabuge : les culs-terreux ne seront pas les derniers à se rebiffer, — on a beau leur seriner que la révolution de 89 leur a donné la terre, ils n’ont pas assez de bouse de vache dans les mirettes pour ne pas voir que la bonne terre est accaparée par les richards et les jésuites.
# Petit dictionnaire des infirmières/Pédicule

Pédicule (s. m.). Moyen d’attache d’une tumeur au corps.
# Petit dictionnaire des infirmières/Pustule

Pustule (s. f.). Collection de pus circonscrite sous l’épiderme.
# Petit dictionnaire des infirmières/Pylore

Pylore (s. m.). Ouverture de l’estomac dans l’intestin.
# Petit dictionnaire des infirmières/Péricardite

Péricardite (s. f.). Inflammation du péricarde.
# Petit dictionnaire des infirmières/Purpura

Purpura (s. m.). Des taches rouges de sang sous la peau.
# Petit dictionnaire des infirmières/Pus

Pus (s. m.). Liquide jaune, crêmeux, qu’on trouve dans les abcès, sur les plaies, etc., vulgairement l’humeur.
# Petit dictionnaire des infirmières/Pyohémie

Pyohémie (s. f.). Infection purulente ; maladie dans laquelle le sang est empoisonné par le pus d’une plaie.
# Petit dictionnaire des infirmières/Péricarde

Péricarde (s. m.). Le sac qui enveloppe le cœur.
# Petit dictionnaire des infirmières/Purgatif

Purgatif (adj. et subst.). Qui fait aller à la selle.
# Petit dictionnaire des infirmières/Purulent

Purulent (adj.). Qui contient du pus.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Marmite

Marmite. — Femme de mauvaise vie.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Lourde

Lourde. — Porte.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Luisante

Luisante. — La lune.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Maccabée

Maccabée. — Cadavre.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Manger le morceau, se mettre à table

Manger le morceau, se mettre à table. — Parler, avouer.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Marlou

Marlou. — Souteneur.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Marrer (se)

Marrer (se). — S’amuser.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mec

Mec. — Type homme.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mariole

Mariole. — Malin.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Marre (en avoir)

Marre (en avoir). — En avoir assez.
# Poésies (1820)/Élégies/Le Sommeil de Julien
#### LE SOMMEIL DE JULIEN.

C’était l’hiver, et la nature entière Portait son deuil, et redoublait le mien ; Je regagnais à pas lents ma chaumière, Les yeux fixés sur celle de Julien !
Un voile noir s’étendit sur la plaine ; Un triste écho fit aboyer mon chien ; Le vent soufflait, et sa plaintive haleine Disait aux bois : Julien ! pauvre Julien !
Sur mon chemin je vis la lune errante ; Qu’elle était sombre en parcourant le sien ! Je contemplai cette clarté mourante, Moins triste, hélas ! que les yeux de Julien !
Je m’endormis, de tant d’objets lassée ; Le ciel s’ouvrit !… et je n’entendis rien ; Mais tout à coup la cloche balancée Me réveilla… sans réveiller Julien.
Quand j’abordai sa sœur silencieuse, Sa main me dit : « Il repose ! il est bien… » Je voulus voir… Une larme pieuse M’apprit le nom du sommeil de Julien.
# Poésies (1820)/Élégies/Les Lettres
#### LES LETTRES.

Hélas ! que voulez-vous de moi, Lettres d’amour, plaintes mystérieuses ? Vous dont j’ai repoussé long-temps avec effroi Les prières silencieuses ! Vous m’appelez… je rêve… et je cherche, en tremblant, Sur mon cœur, une clef qui jamais ne s’égare : D’un éclair l’intervalle à présent nous sépare. Mais cet intervalle est brûlant ! Je n’ose respirer ! triste sans amertume, Au passé, malgré moi, je me sens réunir : Las d’oppresser mon sein, l’ennui qui me consume Va m’attendre dans l’avenir… Je cède ! prends sa place, ô délirante joie ! Laisse fuir la douleur ! cache-moi l’horizon ! Elle l’abandonne sa proie, Je t’abandonne ma raison ! Oui, du bonheur vers moi l’ombre se précipite : De ce pupitre ouvert l’Amour s’échappe encor. Où va mon âme ?… elle me quitte ; Plus prompte que ma vue, elle atteint son trésor !
Il est là !… toujours là, sous vos feuilles chéries, Doux et frêles garans d’une éternelle ardeur ! Muet enchantement des tristes rêveries Où m’égare mon cœur ! De sa pensée échos fidèles, De ses vœux discrets monumens, L’Amour, qui l’inspirait, a dépouillé ses ailes Pour tracer vos tendres sermens. Soulagement d’un cœur, et délices de l’autre, Et de l’âme et des yeux éloquent entretien ! L’empire de l’absence est détruit par le vôtre. Je vous lis ! mon regard est posé sur le sien ! Ne renfermez-vous pas la promesse adorée Qu’il n’aimera que moi… qu’il aimera toujours ? Cette fleur qu’il a respirée… Ce ruban qu’il porta deux jours… Comme la volupté, que j’ai connue à peine, La fleur exhale encore un parfum ravissant ; N’est-ce pas sa brûlante haleine ? N’est-ce pas de son âme un souffle caressant ? Du ruban qu’il m’offrit que la couleur est belle ! Le ciel n’a pas un bleu plus pur ; Non, des cieux le voile d’azur Ne me charmerait pas comme elle !…
Qu’ai-je fait ?… Le voilà son éternel adieu ;
Je touchais au bonheur, il m’en a repoussée ; En appelant l’espoir, ma langue s’est glacée ; Et ma froide compagne est rentrée en ce lieu !… Ô mortelle douleur ! sombre comme la haine, Vous voilà de retour ! Prenez votre victime, et rendez-lui sa chaîne ; Moi, je vous rends un cœur encor tremblant d’amour !
# Poésies (1820)/Élégies/Le Ruban
#### LE RUBAN.

Cette couleur, autrefois adorée, Ne doit plus être ma couleur ; Elle blesse mes yeux, elle attriste mon cœur, En retraçant l’espoir qui m’avait égarée. Pour un objet plus frivole que moi, Reprenez ce lien qui n’a rien de durable ; Celui qui m’enchaîna long-temps sous votre loi Ne me parut que trop aimable ! Il est brisé par vous, et brisé sans retour ; Faut-il en rappeler le souvenir pénible ! Oubliez que je fus sensible, Je l’oublîrai peut-être un jour ! Je pardonne à votre inconstance Les maux qu’elle m’a fait souffrir ; Leur excès m’en a su guérir : C’est à votre abandon que je dois l’existence. J’ai repris le serment d’être à vous pour toujours ; Mais mon âme un instant fut unie à la vôtre ; Et, je le sens, jamais un autre N’aura mes vœux, ne fera mes beaux jours !
Ces jours consacrés à vous plaire, Ces vœux, si tendres et si doux, Et toujours inspirés par vous, Désormais qu’en pourrai-je faire ? Aime-t-on dès qu’on veut aimer ? Si je trouve un amant plus fidèle et plus tendre, Mieux que vous il saura m’entendre ; Mais comme vous saura-t-il me charmer ? Pourquoi feignez-vous de le croire ? Vous offensez l’amour, en accusant mon cœur ; Ah ! cet amour eût fait ma gloire, S’il avait fait votre bonheur ! Votre bonheur, hélas ! sera d’être volage ; Vous séduirez encor dès qu’on vous entendra ; Vous ferez le tourment de qui vous aimera ; Et déjà dans mes vers j’ai tracé votre image :
« Aussi léger que prompt à s’enflammer, « De l’amour, en riant, il inspire l’ivresse ; « Mais pourquoi, quand son amour cesse, « Ne cesse-t-on pas de l’aimer ? »