# Job et Jo-Uenn

﻿Ô douce voix de la faiblesse, Comme au cœur le plus dur vous entrez sans effort !
Honte à qui vous entend et lâchement s’endort !
Pour l’enfance pitié ! pitié pour la vieillesse !
Le fort cache souvent l’épine qui le blesse ; ﻿Hélas ! pitié pour le plus fort !
﻿— « Vous étiez sans pain, sans asile,
﻿« Quand sur la rue on vous a pris ; ﻿« À toutes les lois indocile, ﻿« Que faisiez-vous seul à Paris ?
﻿— « Hélas ! je cherchais de l’ouvrage !
﻿« Pars, Job, m’avait dit un ancien ;
﻿« Avec des bras et du courage ﻿« On ne manque jamais de rien.
﻿« Mais la misère est la plus forte. ﻿« Que ne suis-je en notre maison !… ﻿— « Vous mendiez de porte en porte, ﻿« Et vous méritez la prison. »
﻿Ah ! juge, voyez cet œil cave ﻿Et ce front de pâleur couvert : ﻿Si jeune avec un teint si have ! ﻿L’innocent, comme il a souffert !
﻿Quoi ! la pauvreté, c’est un crime ! ﻿Loi sans cœur, fille de l’argent ! ﻿Ce qu’il faut plaindre, on le réprime ; ﻿Le malfaiteur vaut l’indigent.
﻿Ce corps épuisé par le jeûne ﻿Vous a laissé voir tous ses maux, ﻿Sondez aussi cette ame jeune, ﻿Prête à s’ouvrir dans les sanglots.
﻿Ô discours vrais et pleins de charmes ! ﻿Croyance, bonne foi, candeur ﻿Qui des yeux fait jaillir les larmes, ﻿Germer la pitié dans le cœur !
﻿— « Parlez, Job ! Par un soir d’automne ﻿« Quand vous erriez sur le pavé, ﻿« En secret demandant l’aumône, ﻿« Sous vos habits qu’a-t-on trouvé ?
﻿— « De l’Ouvrier dans la misère ﻿« C’était le Guide et le Devoir ; ﻿« Monsieur, c’était une prière ﻿« Que je lisais matin et soir. »
﻿Ô douce voix de la faiblesse, Comme au cœur le plus dur vous entrez sans effort !
Honte à qui vous entend et lâchement s’endort !
Pour l’enfance pitié ! Pitié pour la vieillesse !
Le fort cache souvent l’épine qui le blesse. ﻿Hélas ! pitié pour le plus fort !
﻿Au seuil d’un cachot d’Italie, Sur un marbre j’ai vu la Mère-de-Douleurs ;
J’ai vu son beau visage inondé de ses pleurs ;
Elle ouvrait aux passans une main qui supplie,
Et sa bouche disait avec mélancolie : ﻿Ayez pitié de leurs malheurs !
﻿Pour tous ceux que leur sort enlace, Pitié ! cœurs sans espoir, corps usés de travaux,
Tous pareils en misère à ces pauvres chevaux,
Qui, sous l’équarrisseur, mornes, la tête basse,
Attendent qu’on leur donne enfin le coup de grace, ﻿Signal de l’éternel repos.
﻿Le voilà couché dans la rue,
﻿Jô-uenn, le noble et bon cheval !
﻿À l’entour le peuple se rue,
﻿Un peuple stupide et brutal.
﻿Le mors a déchiré sa bouche, ﻿Le brancard écorché ses reins, ﻿Plaie où vient bourdonner la mouche ;
﻿Les enfans arrachent ses crins.
﻿Las ! Jô-uenn, toi qui sur la lande,
﻿Du point du jour à son déclin,
﻿Tondais les pousses de lavande,
﻿Près de ta mère heureux poulain !
﻿Et quand Mélen, ton jeune garde,
﻿Couché sous un genêt fleuri,
﻿Te jouait un air de bombarde,
﻿Tu bondissais comme un cabri.
﻿Mais passe un jour dans ce domaine
﻿Un Normand, effroi des troupeaux ; ﻿Et jusqu’à Paris on t’emmène,
﻿Paris, cet enfer des chevaux.
﻿Adieu la lande ! adieu la grève ! ﻿Les prés où l’on broute au hasard ! ﻿Tu resteras sans paix ni trêve
﻿Dans les tenailles d’un brancard.
﻿Hélas ! sans paix et sans relâche, ﻿Bien d’autres malheureux, crois-moi,
﻿Comme toi vivent à la tâche,
﻿Au travail meurent comme toi…
﻿Mais, chut ! l’heure de l’agonie
﻿Soulève et fait battre son flanc : ﻿Jô-uenn, ta souffrance est finie ! ﻿Dors, Jô-uenn, le bon cheval blanc !
﻿Pourtant une rumeur confuse ﻿Éveille encor l’agonisant, ﻿L’air lointain d’une cornemuse ﻿De quelque noce d’artisan.
﻿À cette voix, la pauvre bête
﻿Tente un mouvement convulsif ; ﻿Puis, laissant retomber sa tête,
﻿Ferme son œil doux et pensif.
﻿Pour tous ceux que leur sort enlace, Pitié ! cœurs sans espoir, corps usés de travaux,
Tous pareils en misère à ces pauvres chevaux,
Qui, sous l’équarrisseur, mornes, la tête basse,
Attendent qu’on leur donne enfin le coup de grace, ﻿Signal de l’éternel repos.