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# Octobre en fleur/2/048
### XLVIII. RÉVEIL RÊVÉ.

Comme d’une onde sombre un nénuphar émerge, Oh ! m’éveiller à l’aube avec une âme vierge, M’éveiller pour sourire et pour cueillir des fleurs Et chanter des chansons qui ne soient pas des pleurs, Les yeux encore emplis de rêves blancs et calmes, Où des anges passaient en remuant des palmes Et rencontrer l’Amour au détour du chemin Et mettre ingénument ma main pure en sa main Et cueillir des baisers et courir vers la joie Et savourer l’extase où tout l’être se noie, Au lieu d’aller, rêvant d’autrefois et d’ailleurs, Mêler au sel des flots l’âpre sel de mes pleurs !
# Octobre en fleur/2/051
### LI. L’AMOUR ET LA MORT.

J’ai rêvé de la Mort dans les bras de l’Amour. — « Ô Mort ! voici mon cœur, plus profond que la mer. Le nectar du baiser m’est comme un fiel amer. Je veux tes grands yeux d’ombre et tes bras de velours. »
J’ai rêvé de l’Amour dans les bras de la Mort. — « Non ! j’ai peur de l’enfer des vœux inapaisés, Des larmes dans la nuit, du regret des baisers. Je n’ai pas bu mon sort jusqu’à la lie encor. »
Dans les bras de la Mort j’ai sangloté si fort Qu’elle a dû dénouer ses doux bras de velours. J’ai rêvé de la Mort dans les bras de l’Amour, J’ai rêvé de l’Amour dans les bras de la Mort.
# Octobre en fleur/2/043
### XLIII. LASSITUDE.

Le vent dans la forêt qui murmure et susurre, L’angélique élan blanc du tremble et du bouleau, La floraison de l’herbe et la fraîcheur de l’eau, Les rameaux remués et leur haleine pure,
Le bourdon de l’abeille et l’appel de l’oiseau, Le myrtil vert laqué, les blanches fleurs de mûre Et fougère légère et souple chevelure Des saules éplorée au fil bleu du ruisseau,
Rien ne peut consoler mon âme et rien, distraire Mon cœur las et ployant sous les regrets trop lourds. Laissant couler mes pleurs sur l’herbe et la bruyère, Caressant lentement la mousse de velours, Je ne trouve pour Dieu que l’ultime prière : — Laisse-moi m’endormir — et dormir pour toujours !
# Octobre en fleur/2/049
### XLIX. FIÈVRE.

Les clairons de la fièvre ont sonné le rappel. Voici le défilé des bonheurs et des peines. Mes bonheurs ont aux mains des fruits atteints de gel, Mes peines en pleurant chantent leurs cantilènes.
Les sifflets de la fièvre ont déchiré mon cœur. Voici le train de nuit qui fume et qui s’ébroue. J’ai couru, mais en vain, le train part — Ma ferveur S’exhale en désespoir, à chaque tour de roue.
Les cloches de la fièvre ont sonné le départ Vers les pays rêvés des Iles bienheureuses. J’ai couru vers le port, mais j’arrive trop tard — Le navire a bondi sur les vagues joueuses.
Les grelots de la fièvre ont tinté dans mon cœur. — « Drapée en ton orgueil, redresse-toi plus fière ! » Mes pleurs ne coulent plus, mon sourire est moqueur, Mais mes yeux sont brûlé» et ma bouche est amère.
Les chevaux de la fièvre ont pris le mors aux dents. Ils entraînent mon char au bord du précipice Et je crie et j’ai peur de leurs naseaux fumants Et, les cheveux dressés, je prévois le supplice.
Les flammes de la fièvre ont brûlé mon passé, Anéanti mon cœur et dévoré mon âme. Jetons au vent la cendre, ô mon cœur calciné ! Ô mon corps ! dors en paix, la terre te réclame.
# Octobre en fleur/2/050
### L. EN HIVER.

N’écoute plus siffler la bise acariâtre. La rue est morne et grise et les jardins sont morts. Mais dans la chambre close et la tiédeur de l’âtre, Voici le bon divan, endormeur des efforts.
Oh ! ne regarde plus ce jardin de Novembre, Où le saule éploré tord ses longs cheveux roux ! Blotissons-nous, frileuse, au giron de la chambre, Comme un enfant rêveur qu’on prend sur les genoux.
Dans les coussins moelleux j’invoque en vain le songe, Lasse d’avoir lutté, le cœur endolori. Et mon front palpitant de fièvre en vain se plonge Dans le duvet câlin comme un doux cœur d’ami.
Mon cœur endolori, tu ne crois plus au rêve, Tu ne sais plus rêver, car tu n’a plus d’espoir. Ne vaudrait-il pas mieux aller mêler ta sève Aux fleurs du cimetière écloses vers le soir ?
# Octobre en fleur/2/044
### XLIV. LE JARDIN.

Les lourds dahlias, noirs comme des fleurs de deuil, S’inclinent sous le ciel qui pèse Comme un malaise. Aiguisant les couteaux sur la pierre du seuil, La servante, la voix dolente, Chante un cantique Monotone et mélancolique, Comme une incantation lente. Ne dirait-on pas qu’elle affile, Prêtresse vile, Des couteaux cruels de supplice, Pour quelque horrible sacrifice ? Et l’atmosphère est morne et close, Dans le petit jardin morose Où s’effeuille la vigne vierge du balcon. Et l’on dirait, sur le gazon Du sang qui tombe.
Et douloureusement roucoule une colombe. Et soudain je pâlis d’effroi, Mon âme tremble, Mon cœur a froid. Il semble Que du triste jardin étroit, Pauvre préau de ma prison, Monte avec l’odeur automnale Des arbres roux et du phlox pâle Et des feuilles de sang tombant sur le gazon, Un parfum précurseur de mortel abandon.
# Octobre en fleur/2/045
### XLV. DANS L’ÉTROIT JARDIN CLOS.

Je rêve au jours lointains où, dans le bleu du soir, J’écoutais le glouglou de l’eau dans l’arrosoir. Dans l’étroit jardin clos plein de mélancolie, J’arrosais les rosiers, le phlox et l’ancolie, Le gazon verdoyant sous l’ondée et le buis. Et les odeurs des fleurs montaient dans l’air des nuits Vers moi qui leur versais la fraîcheur délectable. Et j’écoutais le bêlement, dans quelque étable, D’une chèvre dolente et, presque sous mes pas, Le doux froufrou des cigales qu’on ne voit pas. Et je savourais l’heure ainsi que la promesse D’un bonheur ineffable. Et la tiède caresse Du vent qui soulevait mes blonds cheveux bouclés Et l’étoile entre les nuages pommelés, L’amer parfum des buis, l'ardent parfum des roses, L’ombre voluptueuse et la bonté des choses Et le mystère de la femme éclose en moi Me faisaient trésaillir d’espérance et d’émoi.
# Octobre en fleur/2/046
### XLVI. AU RELENT DE MOISI…

Au relent de moisi des chambres longtemps closes Se mêlent les odeurs langoureuses des roses. Sur un ancien trumeau, dans un vase au long col, Sous le poids de son cœur s’incline un tournesol. Exhalant les parfums de leurs âmes lassées, Papillons de velours, se meurent des pensées. Et je ne sais pourquoi je suis troublée ainsi Par ces odeurs de fleurs, ce relent de moisi. Roses de mon amour effeuillant vos pétales Dans mon cœur longtemps clos, comme vous êtes pâles ! Tournesol de mon cœur las d’appeler son dieu, Mourant loin du soleil et brûlé par son feu, Comme vous êtes lourd de douleur ! Ô pensées ! Odorant la mort proche et mourant délaissées, Comme vous êtes sombres, fleurs d’ombre et de deuil !
Et je songe à la tombe et je rêve au cercueil.
# Océan vers/À d’indulgentes lectrices
#### IV À D’INDULGENTES LECTRICES.

* Ô vous, dont l’aimable indulgence
* D’un coup d’œil daigna me flatter,
* Pardonnez, ma reconnaissance
* N’ose et ne saurait éclater.
* Ah ! privé de votre présence,
* Sans vous voir puis-je vous chanter ?
* Votre aspect seul serait ma muse,
* Seul, il m’inspirerait des airs
* Dignes de vous, mais quelle excuse !
* Si je vous voyais, je m’abuse,
* Songerais-je à faire des vers ?
* ↑ Je viens d’apprendre que la chute de ce madrigal appartient à Segrais. (Note du manuscrit.)
# Océan vers/À quoi bon ? à quoi bon ? et je penche la tête
#### XCI

* À quoi bon ? à quoi bon ? et je penche la tête,
* Et je cherche la vie et je vois la tempête ;
* Je dis : Dieu ! la nuit vient. J’appelle la raison,
* Et la démence emplit le funèbre horizon.
* Ouragan ! océan ! réplique de l’écume
* À la pluie, et de l’eau pleine d’ombre à la brume ;
* Hydre d’en bas luttant contre l’hydre de l’air ;
* Gueules des mers mordant les langues de l’éclair ;
* Flux ténébreux, reflux aveugle ; sombre vague
* Des causes se perdant sans effets dans le vague ;
* Forces de l’inutile allant on ne sait où ;
* Flot, sillon vain, riant du vent, laboureur fou !
# Océan vers/Ô royauté pliant a la pois sous le faix !
#### XIII

Ô royauté pliaxit à la fin sous le faix !
Epanouissement lugubre des forfaits !
﻿Expiation formidable !
Tristan répercuté par Marat ! châtiment
Qui monte l’escalier des siècles lentement !
﻿Noir paiement des dettes sans nombre !
Ah ! les pleurs ! le soupir qui dans la geôle éclôt,
La cruche d’eau mêlant son sanglot au sanglot
﻿De la bouche qui boit dans l’ombre.
Oui, toute la clameur de vingt règnes de deuil,
La prison ne cédant son captif qu’au cercueil.
﻿Dernier geôlier des monarchies,
La sombre voûte basse au fond des vieux manoirs.
Habituée à voir entrer des cheveux noirs
﻿Et sortir des têtes blanchies.
Le grincement de dents sous le masque de fer,
L’affreux cachot profond d’où l’on entend l’enfer.
﻿Les carcans, les chaînes, les grilles,
Les cris que sous l’amas des tours nous distinguons.
Le roulement horrible et monstrueux des gonds
﻿Des cent portes des cent bastilles.
Le tumulte, pendant douze cents ans d’écrous,
De tous les cadenas et de tous les verrous
﻿De toute la prison française.
Tout cet effrayant râle et tout ce désespoir
Sont dans le bruit que fit la clef du Temple un soir
﻿En se fermant sur Louis seize.
# Océan vers/…Qu'il s’appelle Homère seulement
#### XXII

﻿…Qu’il s’appelle Homère seulement,
Un mendiant vaudra César, plus Alexandre.
Que le grand homme naisse au faîte ou dans la cendre ,
Ait des souliers troués comme l’auteur du Cid,
Soit pair comme Byron ou roi comme David,
Sa gloire n’en est pas augmentée ou ternie ;
Rien n’est haut, rien n’est bas pour l’homme de génie ;
Burns était chevrier ; Shakspeare à quatorze ans
Gardait au coin des murs les chevaux des passants ;
Molière était l’enfant d’une arrière-boutique ;
Spinosa polissait des lentilles d’optique ;
Aristote vendait de l’onguent au citron ;
D’on ne sait quel maroufle, officier de Néron,
Épictète brossait l’auguste laticlave ;
Jean-Jacque était laquais, Ésope était esclave.
# Océan vers/À l’ami Félix Biscarrat
#### VII À L’AMI FÉLIX BISCARRAT.

Tandis que notre énergumène
(Tu connais le sire à ce nom)
Tout en sueur forge avec peine
Une épître de longue haleine
Qu’il t’adressera bel et bon.
Je vais interroger ma veine
Pour t’of&ir aussi sans façon
Un bouquet de fleurs d’Hyppocrène
Qui tombèrent hier, dit-on.
De la charrette un peu trop pleine
Des boueurs du sacré vallon.
Quand ils allaient à Charenton
Porter leur tribut à leur reine.
Ces vers, dont ma muse est peu vaine.
Contiennent des fleurs de saison.
Bonne amitié, gaîté sans gêne.
Tout, hors la rime et la raison.
Je t’en dirais même plus long.
Si je n’avais pas la migraine.
Qui ne vaut pas un Apollon.
Or donc, cher Félix, c’est ta fête :
Ton ami te doit un tri but ;
Que ton ami n’est-il prophète !
Quoi qu’il en soit, je marche au but.
Puisses-tu goûter sans nuage,
(Je te l’ai déjà dit cent fois).
Le bonheur que ton nom présage !
Puisses-tu vivre comme trois !
Puisses-tu manger comme quatre !
Engagé sous d’aimables lois ,
Puisses-tu vaincre sans combattre !
Pour les dames toujours courtois.
Rends aux vierges de Castalie
Tous les bons vers que tu leur dois.
Et nargue la mélancolie,
Courtise un peu dame folie.
Qui creva les yeux autrefois
A ces deux aveugles matois
Grands dieux qu’aucun mortel n’oublie.
Et que tu suis aussi, je crois.
L’un par état, l’autre par choix,
Mais sans que leur chaîne te lie.
Tels sont les désirs de l’ami :
Ecoute les vœux du poëte.
n’est ton confrère : frémi
En Usant ce qu’il te souhaite.
Je voudrais te voir pauvre un jour.
Venir à Paris sans chemise.
Quand je serais riche à mon tour.
Pour te montrer que je le prise.
Tout en me souhaitant ton goût.
Je te souhaite ma franchise.
Et pour l’exciter, la sottise
De lire ces vers jusqu’au bout.
* ↑ Biscarrat appelait ainsi Eugène Hugo. (Note de l’Editeur.)
# Ode

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Ode, d’Alphonse de Lamartine, dans Méditations poétiques
* Ode, de Jean-Baptiste Rousseau
# Ode (Eschenbach)
### traduction de l’ode vi de wolfram d’eschenbach.

On voit les fleurs éclore et les forêts se couvrir de feuillage ; le doux zéphir de mai rappelle aux oiseaux leurs chants accoutumés ; mais moi, ô femme chérie, je puis aussi entonner de nouvelles chansons, même quand les frimas ont glacé la terre, même quand on me refuse ma récompense ; tandis qu’après l’été, on n’entend plus retentir la voix des joyeux hôtes des forêts.
Lorsque les gouttes de rosée font étinceler les fleurs aux rayons du soleil levant, quand les oiseaux les plus gais, les plus harmonieux, bercent au printemps leurs petits au bruit d’un doux ramage, lorsque le rossignol ne sommeille point, alors, moi aussi, je veille ; je chante et sur la montagne et dans la vallée.
Mes chants veulent trouver grâce devant toi, femme chérie ! Viens à mon secours ; car je ne puis vivre sans toi. Laisse-moi te consacrer cet hommage que je te voue à jamais, que je te voue jusqu’à la mort. Que tes faveurs me consolent, qu’elles apaisent mes longues douleurs.
Noble dame, mes hommages pourront-ils obtenir qu’un de tes arrêts favorables me rende la joie, que mes peines s’évanouissent, et qu’un amour aussi fidèle reçoive une douce récompense ! Ta bonté me force à te célébrer dans mes vers, peu de temps, si tu repousses mes vœux, longtemps, si tu me rends à la vie.
Noble dame, ta bonté qui me charme, et ton dédain de mon amour ont suspendu le cours de mon bonheur. Veux-tu consoler mon âme ? Une douce parole sortie de ta bouche a tant de charme pour moi. Détourne loin de moi les maux dont je me plains, afin que je puisse encore goûter quelque félicité en cette vie.

### de diverses reliques analogues au saint graal.

La chronique de Mathieu Paris (Adann. 1247) nous atteste que le patriarche de Jérusalem envoya au roi d’Angleterre Henri III quelques parcelles du sang du Christ, qu’on croyait avoir retrouvées en Palestine. Ce fut un Templier qu’on chargea du message.
L’abbaye de l’île Barbe, près de Lyon, prétendait aussi posséder le vase où avait été instituée l’Eucharistie ; et l’un des vieux historiens de ce couvent, discutant l’authenticité de cette relique, nous fournit de curieux renseignements sur d’autres reliques semblables qu’on vénérait en divers lieux. Nous le laissons parler sans rien changer à son naïf langage :
« La narration de la Coupe pretieuse, qu’on prétend avoir servy à la dernière Cœne, et la Prophetie de ce bon Evêque venu de Grèce pour l’honorer ne sont pas mieux appuyées… Je reconnois pourtant qu’en l’an MDXXXV nous avions dans nôtre Eglise certaine Coupe de grand prix. Coupe dy-je qui servit de curée aux derniers hérétiques l’an MDLXII. Mais qu’elle ait servy à la dernière Cœne pour l’institution de la saincte Eucharistie, c’est ce qui reste à prouver aussi bien que ce que l’on dit d’une pièce semblable qui se trouve en la ville
# Océan vers/…Et fais attention. On rit
#### XVI

La terre saigne e… Et fais attention. On rit.
La terre saigne et pleure au-dessous de l’orgie ; Sans cesse par l’opprobre et le deuil élargie, Toute la servitude est un vaste sanglot Où vibre une marotte et d’où sort un grelot. Car le chat suit le tigre et le bouffon le maître. C’est l’espèce d’esprit de cette espèce d’être ; Le roi, cet échafaud vivant, veut pour pilier Le fou, nain grimaçant et monstre familier ; Borgia veut Pasquin ; l’un ne va pas sans l’autre ; Un tyran a le fou comme un Christ a l’apôtre ; Ces despotes hideux en cela sont profonds Qu’à côté des bourreaux il leur faut les bouffons. Rire et tuer. Toujours, en calculant la somme De honte et de douleur que peut supporter l’homme, L’histoire redoutable et sereine appela François, plus Triboulet ; Borso, plus Gonnella.
# Océan vers/À qui donc parle la tempête ?
#### XXV

﻿A qui donc parle la tempête ?
﻿La tempête parle à la mer.
﻿À qui donc parle le prophète ?
﻿Le prophète parle à l’éclair.
Ils sont jaloux tous deux. C’est que l’eau, sombre fête,
Fait plus de bruit que l’air noircissant le ciel bleu.
C’est que l’éclair supplée au regard du prophète
Et comme lui ressemble à la lueur de Dieu.
﻿L’un dit : je te vaux, mer méchante !
﻿L’autre dit : passe ton chemin.
﻿Éclair ; je suffis, moi qui chante,
﻿A la terreur du genre humain.
12 juin 1859.
# Ode. Sur la mort d’une chatte favorite noyée dans un bassin de dorades chinoises

C’était sur le bord escarpé D’un vase où l’art chinois étalait ses merveilles, Que Sélima pensive en frôlant ses oreilles,  Se prélassait non loin d’un canapé.  Elle regardait la caline  Du lac la gentille piscine.
 Emblême de contentement Son éloquente queue a révélé sa joie ; Sa patte de velours, doucement se déploie,  L’eau la reflète — et son miaulement  Semble dire : “ Que je suis belle !  Que je suis belle damoiselle ! ”
Elle se mirerait encor…… Mais voilà qu’à ses yeux sous des formes étranges Divinités du lac apparaissent deux anges ;  Leur armure est d’écailles sur fond d’or.  Sans oublier son point de mire,  Notre Sélima les admire.
 Et puis elle étend tout d’abord, Le poil de sa moustache, et puis après la patte, Et puis se rapetisse ainsi qu’un acrobate,  Et puis s’allonge, et cela jusqu’au bord,  Pour attraper si belle proie  Elle cherche à se frayer voie.
 Du poisson !… pour un tel butin Chatte ferait ce que pour de l’or fait la femme !… Elle allongea les doigts, soit dit sans épigramme  Sur le rebord…. Et puis dans le bassin  Tomba tête en avant…. le Diable  Rit d’un rire incommensurable !
 Huit fois elle surgit de l’eau, Huit fois elle invoqua Neptune et les Naïades, Huit fois en dépit d’elle, elle but huit rasades,  Huit fois enfin elle appela son beau,  Rien ne vint – ni Tom, ni Suzanne !…  Il lui manqua même sœur Anne !…
 Apprenez donc, jeunes Beautés Qu’un faux pas n’est jamais fait qu’avec une entorse, Qu’audace est bien souvent prélude de divorce,  Que tous désirs ne sont pas voluptés,  Et que le clinquant, d’aventure,  N’a de l’or que la couverture
# Poésies (Rimbaud)

* Poésies d’Arthur Rimbaud (1870)

## Éditions

Éditions en français :
* Poésies complètes (Librairie Léon Vanier, 1895)
* Poésies (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
| Notices d’autorité | BNF : cb12325313r |
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Entends comme brame

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### ENTENDS COMME BRAME

Entends comme brame près des acacias en avril la rame viride du pois !
Dans sa vapeur nette,
vers Phœbé ! tu vois s’agiter la tête de saints d’autrefois…
Loin des claires meules des caps, des beaux toits,
ces chers Anciens veulent ce philtre sournois…
Or ni fériale ni astrale ! n’est la brume qu’exhale ce nocturne effet.
Néanmoins ils restent,
— Sicile, Allemagne,
dans ce brouillard triste et blêmi, justement !
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Est-elle almée ?...

Pour les autres éditions de ce texte, voir.
Est-elle almée ?… aux premières heures bleues Se détruira-t-elle comme les fleurs feues… Devant la splendide étendue où l’on sente Souffler la ville énormément florissante !
C’est trop beau ! c’est trop beau ! mais c’est nécessaire — Pour la Pêcheuse et la chanson du corsaire,
Et aussi puisque les derniers masques crurent Encore aux fêtes de nuit sur la mer pure !
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895

Pour les autres éditions de ce texte, voir Poésies.
ARTHUR RIMBAUD
POÉSIES
COMPLÈTES
AVEC PRÉFACE DE PAUL VERLAINE
ET NOTES DE L’ÉDITEUR
PARIS
LÉON VANIER, LIBRAIRIE-ÉDITEUR
19, QUAI SAINT-MICHEL, 19
1895
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Chant de guerre parisien

Pour les autres éditions de ce texte, voir Chant de guerre parisien.

### CHANT DE GUERRE PARISIEN

Le Printemps est évident, car Du cœur des Propriétés vertes Le vol de Thiers et de Picard Tient ses splendeurs grandes ouvertes.
Ô mai ! Quels délirants cul-nus ! Sèvres, Meudon, Bagneux, Asnières, Écoutez donc les bienvenus Semer les choses printanières !
Ils ont schako, sabre et tamtam Non la vieille boîte à bougies Et des yoles qui n’ont jam…jam… Fendent le lac aux eaux rougies !…
Plus que jamais nous bambochons Quand arrivent sur nos tanières Crouler les jaunes cabochons Dans des aubes particulières.
Thiers et Picard sont des Éros Des enleveurs d’héliotropes Au pétrole ils font des Corots. Voici hannetonner leurs tropes…
Ils sont familiers du grand turc !… Et couché dans les glaïeuls, Favre, Fait son cillement aqueduc Et ses reniflements à poivre !
La Grand-Ville a le pavé chaud Malgré vos douches de pétrole Et décidément il nous faut Nous secouer dans votre rôle…
Et les ruraux qui se prélassent Dans de longs accroupissements Entendront des rameaux qui cassent Parmi les rouges froissements.
* ↑ Quand viennent sur nos fourmilières (var. de l’auteur)
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Comédie en trois baisers
### COMÉDIE EN TROIS BAISERS

Elle était fort déshabillée,
Et de grands arbres indiscrets Aux vitres penchaient leur feuillée Malinement, tout près, tout près.
Assise sur ma grande chaise,
Mi-nue, elle joignait les mains. Sur le plancher frissonnaient d’aise Ses petits pieds si fins, si fins.
— Je regardai, couleur de cire Un petit rayon buissonnier Papillonner, comme un sourire Sur son beau sein, mouche au rosier.
— Je baisai ses fines chevilles. Elle eut un long rire tris-mal Qui s’égrenait en claires trilles,
Une risure de cristal…
Les petits pieds sous la chemise Se sauvèrent : « Veux-tu finir ! »
— La première audace permise,
Le rire feignait de punir !
— Pauvrets palpitants sous ma lèvre,
Je baisai doucement ses yeux : — Elle jeta sa tête mièvre En arrière : « Oh c’est encor mieux !… »
« Monsieur, j’ai deux mots à te dire… »
— Je lui jetai le reste au sein Dans un baiser, qui la fit rire D’un bon rire qui voulait bien…
— Elle était fort déshabillée Et de grands arbres indiscrets Aux vitres penchaient leur feuillée Malinement, tout près, tout près.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Accroupissements

Pour les autres éditions de ce texte, voir Accroupissements.

### ACCROUPISSEMENTS

Bien tard, quand il se sent l’estomac écœuré, Le frère Milotus un œil à la lucarne D’où le soleil, clair comme un chaudron récuré, Lui darde une migraine et fait son regard darne, Déplace dans les draps son ventre de curé.
Il se démène sous sa couverture grise Et descend ses genoux à son ventre tremblant, Effaré comme un vieux qui mangerait sa prise, Car il lui faut, le poing à l’anse d’un pot blanc, À ses reins largement retrousser sa chemise !
Or, il s’est accroupi frileux, les doigts de pied Repliés grelottant au clair soleil qui plaque Des jaunes de brioches aux vitres de papiers,
Et le nez du bonhomme où s’allume la laque Renifle aux rayons, tel qu’un charnel polypier.
Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe Au ventre : il sent glisser ses cuisses dans le feu Et ses chausses roussir et s’éteindre sa pipe ; Quelque chose comme un oiseau remue un peu À son ventre serein comme un monceau de tripe !
Autour, dort un fouillis de meubles abrutis Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres,
Des escabeaux, crapauds étranges, sont blottis Aux coins noirs : des buffets ont des gueules de chantres Qu’entr’ouvre un sommeil plein d’horribles appétits.
L’écœurante chaleur gorge la chambre étroite,
Le cerveau du bonhomme est bourré de chiffons,
Il écoute les poils pousser dans sa peau moite Et parfois en hoquets fort gravement bouffons S’échappe, secouant son escabeau qui boite…
Et le soir, aux rayons de lune qui lui font Aux contours du cul des bavures de lumière, Une ombre avec détails s’accroupit sur un fond De neige rose ainsi qu’une rose trémière… Fantasque, un nez poursuit Vénus au ciel profond.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Au Cabaret-Vert, cinq heures du soir

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au Cabaret-Vert, cinq heures du soir.

### AU CABARET-VERT

Depuis huit jours, j’avais déchiré mes bottines Aux cailloux des chemins. J’entrais à Charleroi. — Au Cabaret-Vert : je demandai des tartines De beurre et du jambon qui fût à moitié froid.
Bienheureux, j’allongeai les jambes sous la table Verte : je contemplai les sujets très naïfs De la tapisserie. — Et ce fut adorable, Quand la fille aux tétons énormes, aux yeux vifs,
— Celle-là, ce n’est pas un baiser qui l’épeure ! — Rieuse, m’apporta des tartines de beurre, Du jambon tiède, dans un plat colorié,
Du jambon rose et blanc parfumé d’une gousse D’ail, — et m’emplit la chope immense, avec sa mousse Que dorait un rayon de soleil arriéré.