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# Œuvres complètes de Béranger/Les Nègres et les Marionnettes

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### LES NÈGRES ET LES MARIONNETTES

Sur son navire un capitaine Transportait des noirs au marché. L’ennui les tuait par vingtaine : Peste ! dit-il ; quel débouché ! Fi, que c’est laid, sots que vous êtes ! Mais j’ai de quoi vous guérir tous.
| Venez voir mes marionnettes ; Bons esclaves, amusez-vous. | ${\Big \}$ bis. |
Pour tromper leur douleur mortelle,
Soudain un théâtre est monté ; Soudain paraît Polichinelle,
Pour des noirs grande nouveauté. D’abord ils ne savent qu’en dire,
Ils se regardent en dessous ; Puis aux pleurs se mêle un sourire. Bons esclaves, amusez-vous.
Voilà monsieur le commissaire ; Il s’attaque au roi des bossus,
Qui, trouvant un exemple à faire,
Vous l’assomme et souffle dessus. Oubliant tout, jusqu’à leurs chaînes,
Nos gens poussent des rires fous. L’homme est infidèle à ses peines : Bons esclaves, amusez-vous.
Le diable vient ; l’ange rebelle Leur plaît surtout par sa couleur. Il emporte Polichinelle ; Autre accroc fait à la douleur. Cette fin charme l’auditoire : Un noir a triomphé pour tous.
Les pauvres gens rêvent la gloire : Bons esclaves, amusez-vous.
Ainsi, voguant vers l’Amérique Où s’aggraveront leurs destins,
De leur humeur mélancolique Ils sont tirés par des pantins. Tout roi que la peur désenivre Nous prodigue aussi les joujoux. N’allez pas vous lasser de vivre : Bons esclaves, amusez-vous.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### LES NÈGRES ET LES MARIONNETTES.

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# Œuvres complètes de Béranger/Les Quatre Âges historiques

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### LES QUATRE ÂGES HISTORIQUES

Société, vieux et sombre édifice,
Ta chute, hélas ! menace nos abris : Tu vas crouler : point de flambeau qui puisse Guider la foule à travers tes débris ! Où courons-nous ? quel sage, en proie au doute,
N’a sur son front vingt fois passé la main ? C’est aux soleils d’être sûrs de leur route : Dieu leur a dit : Voilà votre chemin.
Mais le passé nous dévoile un mystère. Au bonheur, oui, l’homme a droit d’aspirer : Par ses labeurs plus il étend la terre,
Plus son cerveau grandit pour l’enserrer. En nation il vogue, nef immense,
Semer, bâtir aux rivages du temps. Où l’une échoue une autre recommence. Dieu nous a dit : Peuples, je vous attends.
Au premier âge, âge de la famille,
L’homme eut pour lois ses grossiers appétits. Groupes épars, sous des toits de charmille,
Mâle et femelle abritaient leurs petits.
Ligués bientôt, les fils, tribu croissante,
Ont, dans un camp, bravé tigres et loups. C’est au berceau la cité vagissante : Dieu dit : Mortels, j’aurai pitié de vous.
Au second âge on chante la patrie,
Arbre fécond, mais qui croît dans le sang. Tout peuple armé semble avoir sa furie Qui foule aux pieds le vaincu gémissant. À l’esclavage, eh quoi ! l’on s’accoutume ! Il corrompt tout ; les tyrans se font dieux. Mais dans le ciel une lampe s’allume ; Dieu dit alors : Humains, levez les yeux.
L’âge suivant, sur tant de mœurs contraires,
Religieux, élève un seul autel. Sois libre, esclave. Hommes, vous êtes frères. Comme ses rois le pauvre est immortel. Sciences, lois, arts, commerce, industrie,
Tout naît pour tous ; les flots sont maîtrisés ; La presse abat les murs de la patrie,
Et Dieu nous dit : Peuples, fraternisez.
Humanité, règne ! voici ton âge Que nie en vain la voix des vieux échos. Déjà les vents au bord le plus sauvage De ta pensée ont semé quelques mots. Paix au travail ! paix au sol qu’il féconde ! Que par l’amour les hommes soient unis ; Plus près des deux qu’ils replacent le monde
Que Dieu nous dise : Enfants, je vous bénis.
Du genre humain saluons la famille ! Mais qu’ai-je dit ? pourquoi ce chant d’amour ? Aux feux des camps le glaive encor scintille ; Dans l’ombre à peine on voit poindre le jour. Des nations aujourd’hui la première,
France, ouvre-leur un plus large destin. Pour éveiller le monde à ta lumière,
Dieu t’a dit : Brille, étoile du matin.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### LES QUATRE ÂGES HISTORIQUES.

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# Œuvres complètes de Béranger/Les Reliques

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### LES RELIQUES

* D’un saint de paroisse en crédit,
* Seul un soir je baisais la châsse.
* Vient un bon vieillard qui me dit :
* Veux-tu qu’il parle ? Oh ! oui, de grâce.
* Oui, dis-je ; et me voilà béant ;
* Voilà qu’il fait des croix magiques ;
* Voilà le saint sur son séant,
* Qui dit, d’un ton de mécréant :
* « Dévots, baisez donc mes reliques ;
* « Baisez, baisez donc mes reliques. »
* Il rit, ce squelette incivil,
* Il rit à s’en tenir les côtes.
* « Depuis huit siècles, poursuit-il,
* « Je grille en enfer pour mes fautes ;
* « Mais un prêtre au nez bourgeonné,
* « Pour mieux dîmer sur ses pratiques,
* « Par un tour bien imaginé,
* « Fit un saint des os d’un damné.
* « Dévots, baisez donc mes reliques ;
* « Baisez, baisez donc mes reliques.
* « De mon temps, je fus bateleur,
* « Ribaud, filou, témoin à gage.
* « Puis, en grand m’étant fait voleur,
* « J’eus d’un baron mœurs et langage.
* « De leurs châsses, dans mes larcins,
* « J’ai dépouillé des basiliques.
* « Au feu, j’ai jeté de bons saints.
* « Du ciel admirez les desseins.
* « Dévots, baisez donc mes reliques ;
* « Baisez, baisez donc mes reliques.
* « Baisez, sous ce dais de velours,
* « La sainte qu’on priera dimanche.
* « C’est une Juive, mes amours,
* « Dont l’œil fut noir et la peau blanche.
* « Grâce à ses charmes réprouvés,
* « Dix prélats sont morts hérétiques ;
* « Vingt moines sont morts énervés.
* « Trouvez mieux si vous le pouvez.
* « Dévots, baisez donc ses reliques ;
* « Baisez, baisez donc ses reliques.
* « Près d’elle est un vieux crâne étroit ;
* « Baisez ce saint d’une autre espèce.
* « Jadis de larron maladroit,
* « Il devint bourreau plein d’adresse.
* « Nos rois, pour se bien divertir,
* « L’occupaient aux fêtes publiques.
* « Hélas ! je lui dois, sans mentir,
* « L’honneur de passer pour martyr.
* « Dévots, baisez donc ses reliques ;
* « Baisez, baisez donc ses reliques.
* « Sous les noms de pieux patrons,
* « Ainsi nos corps, mis en spectacle,
* « Font pleuvoir l’argent dans les troncs ;
* « C’est là notre plus grand miracle.
* « Mais du diable j’entends le cor.
* « Bonsoir, messieurs les catholiques. »
* Il se recouche, et vole encor
* Sur l’autel un crucifix d’or.
* Dévots, baisez donc des reliques !
* Baisez, baisez donc des reliques !
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### LES RELIQUES.

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# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Le Premier Regret/Commentaire

C’était la pensée de Graziella. On connaît Graziella par les Confidences. Je n’ai rien à y ajouter en ce moment. Mais voici comment ces vers coulèrent un soir de mon cœur, longtemps après la mort de Graziella.
C’était en 1830, deux mois avant la révolution de Juillet, au printemps. J’étais en congé à Paris ; je demeurais alors dans le bel hôtel du prince de Monaco, rue Saint-Guillaume.
Un jour, ma femme me pria de l’accompagner à vêpres à Saint-Roch. Pendant que les prêtres chantaient les psaumes, je me tenais debout à l’ombre d’un pilier auquel était suspendu un tableau représentant l’exhumation d’une vierge. À la place du cercueil, on trouve des lis.
Ce tableau me rappela Graziella. Je sentis un grand coup au cœur ; je n’entendis plus rien, et ces vers roulèrent dans ma pensée, avec quelques larmes dans mes yeux. Je rentrai, et je m’assis pour écrire ces strophes. J’écrivis en rêvant et en pleurant jusqu’à près de six heures.
En ce moment on m’annonça la visite de deux hommes littéraires et politiques éminents, que je voyais quelquefois alors. C’étaient M. Thiers et M. Mignet. Un ami commun nous avait mis en rapport. Ils me demandèrent de quoi j’étais occupé : « D’un triste souvenir, » leur dis-je ; et je leur lus quelques-uns de ces vers. Ils en parurent émus. Le lendemain, je les terminai. Depuis, nous nous sommes rencontrés dans les académies, dans les assemblées, à la tribune, dans les révolutions, souvent pour nous combattre, jamais pour nous flétrir. Bien que ces hommes soient du nombre de ceux dont j’ai été le plus séparé par les événements et par les opinions, j’ai toujours conservé, de ces relations trop vite rompues, une vive réminiscence, et ce goût pour eux qui s’accommode si bien de l’admiration. Cette circonstance n’y est-elle pas pour quelque chose ? Des vers confiés à l’oreille, dans leur première émotion, sont un gage du cœur qu’on ne retire jamais tout entier.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Milly, ou la Terre natale/Commentaire

C’est dans les Confidences qu’on retrouvera tout ce qui concerne cette Harmonie. J’y ai oublié seulement un trait. Le voici ; il n’a d’intérêt qu’en famille.
Quand j’écrivis cette Harmonie, j’étais en Italie. Je l’envoyai à ma mère : elle vit que j’avais parlé d’un lierre qui tapissait, au nord, le mur humide et froid de la maison. C’était une erreur, le lierre n’existait pas ; il n’y avait que de la mousse, des vignes vierges, des pariétaires. Ma mère, qui était la sincérité jusqu’au scrupule, souffrit de ce petit mensonge poétique. Elle ne voulut pas que son fils eût menti, même pour donner une couleur de plus à un tableau imaginaire ; elle planta de ses propres mains un lierre à l’endroit où il manquait. Sans doute que Dieu bénit ce petit plant et que les pluies d’hiver l’arrosèrent, car, en peu d’années, il habilla complètement le mur. Ma mère mourut ; le lierre grandit toujours ; et maintenant il est devenu si vigoureux, si ramifié, si touffu, si usurpateur de toute la maison, qu’il fait une corniche verte et flottante au toit, et qu’il gêne les persiennes du côté du nord. Les étrangers et les paysans en coupent parfois des branches, en mémoire de ma mère ; mais il en repousse suffisamment pour couvrir tout un champ des morts.
En écrivant cette note, je ne puis m’empêcher de faire un triste retour sur les vicissitudes de la vie. Le lierre restera attaché à cette maison ; et les enfants seront forcés de la quitter pour jamais. Milly sera sans doute vendu dans peu de jours.
Chose étrange ! le jour où j’écris cette note (24 octobre 1849), j’ouvre un journal, et j’y lis ceci : « La Porte Ottomane fait une concession immense de terrain en Asie à M. de Lamartine, pour un établissement agricole. » Si cela est vrai, j’irai ; j’y bâtirai un toit, je l’appellerai Milly ; j’y emporterai un rejet de ce lierre, je le planterai dans ce sol, et je retrouverai dans ses feuilles cette séve des larmes du cœur de ma mère, le faux Simoïs de Virgile !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Novissima Verba, ou mon âme est triste jusqu’à la mort/Commentaire

J’ai écrit cette longue Harmonie en seize heures, le 3 novembre 1829, à Monculot. J’étais souffrant, j’avais passé une nuit d’insomnie. Je me levai avec le jour. Mon cœur criait comme celui de Job. Je pris le crayon ; je voulus, une fois dans ma vie, avoir dit mon dernier mot à la création.
Les heures et les heures passèrent sur le cadran sans pouvoir m’arracher à mes pensées. Il pleuvait, un grand feu brûlait dans l’âtre ; je ne pouvais sortir. Un vieil ami, M. de Capmas, chasseur et poëte, qui était mon seul compagnon dans ce vaste château, montait de temps en temps dans ma chambre, et emportait les pages écrites pour les copier plus lisiblement. J’avais une sourde fièvre : je ne mangeai rien de la journée. À minuit, je m’arrêtai sans avoir conclu, comme la vie s’arrête. Je n’ai plus voulu achever ces vers depuis.
Selon moi, ce sont là les vibrations les plus larges et les plus palpitantes de ma fibre de poëte et d’homme.
Si l’on n’écoute que ses sens, le dernier mot de la sensibilité humaine est Malédiction ; si l’on écoute sa raison, le dernier mot de la vertu humaine est Résignation. Je n’étais pas assez pervers pour dire le premier ; je n’étais pas assez vertueux pour dire le dernier. Je ne dis rien alors. Et maintenant je dis avec la nature entière : Hosanna !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Épitre à M. Sainte-Beuve/Commentaire

C’était en 1829.
J’aimais alors beaucoup un jeune homme pâle, blond, frêle, sensible jusqu’à la maladie, poëte jusqu’aux larmes, ayant une grande analogie avec Novalis en Allemagne, avec les poëtes intimes qu’on nomme les Lakistes en Angleterre : il s’appelait M. Sainte-Beuve. Il vivait à Paris avec une mère âgée, sereine, absorbée en lui, dans une petite maison sur un jardin retiré, dans le quartier du Luxembourg. Il venait souvent chez moi, j’allais chez lui avec bonheur aussi. Ce recueillement, cette mère, cette retraite, ce jardin, ces colombes, me plaisaient à moi, trop emporté dans le courant littéraire, mondain et politique de l’existence. Cela me rappelait les presbytères et les aimables curés de campagne que j’avais tant aimés dans mon enfance.
M. Sainte-Beuve écrivit le poëme des Consolations. On ne l’apprécia pas à sa valeur. C’était une note nouvelle dans notre poésie d’imitation. J’en fus enthousiaste : j’adressai ces vers à l’auteur. Je crois qu’il ne les comprit pas, et qu’il crut trouver dans quelques critiques trop amicalement articulées un dénigrement de son talent. C’était une erreur. J’admirais extrêmement cette œuvre. La froideur injuste du public découragea trop ce jeune poëte des vers. Il ne faut céder au public qu’en mourant. M. Sainte-Beuve, en persévérant, l’aurait forcé à comprendre et soumis à admirer.
Depuis ce temps, à mon grand regret, il s’éloigna de moi, qui l’aimais d’une prédilection forte et constante. Il se jeta dans le roman philosophique, genre inférieur à son talent, et dans la critique, puissance des impuissants. Il me traita en général avec une indulgence où je sentais le souvenir de l’amitié dans le jugement du juge ; quelquefois avec sévérité ; mais jamais je n’en eus le moindre ressentiment. Je regrette M. Sainte-Beuve pour la poésie, je le regrette pour l’amitié. Je le suis d’un œil attentif dans sa carrière d’écrivain. C’est un de ces hommes qui, en s’éloignant, emportent toujours un morceau du cœur : ils ne vous deviennent jamais étrangers, fussent-ils même ennemis.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Pourquoi mon âme est-elle triste ?/Commentaire

Il n’y a pas de commentaire à une impression ; il faudrait analyser toute une nature et raconter toute une vie pour faire comprendre un vers.
# Œuvres complètes de Laurent Sterne

« Je pourrois même dire, pour me faire un titre plus fort, qu’il a fallu que je retranchasse beaucoup de l’original, & suppléer à ce que je retranchois : je ne dirois que la vérité. Les plaisanteries de M. Stern ne m’ont pas en effet paru toujours fort bonnes. Je les ai laissées où je les ai trouvées, & j’y en ai substitué d’autres. »
L’orthographe de l’édition de 1803 a été respectée.

### Tome V

L’orthographe de l’édition de 1803 a été respectée.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/La Voix humaine/Commentaire

Madame de B*** veut dire ici madame la comtesse Ida de Bombelles, ambassadrice d’Autriche à Florence, à Naples, etc. Madame de Bombelles, née en Danemark, je crois, fille de madame Brown, écrivain célèbre dans son pays, paraissait être une erreur de la nature. Sa beauté était grecque, son génie italien, sa voix céleste. Par le talent elle égalait les premières cantatrices de son temps.
Elle avait créé d’inspiration, dans son enfance, l’art nouveau des attitudes. Elle représentait, d’une pose, d’un geste, d’une draperie, les personnages des grandes scènes historiques. Elle faisait vivre et palpiter les statues. Sa merveilleuse beauté aidait au prestige. C’était la poésie muette. Quand elle parlait, c’était surtout la bonté.
Il y a peu de temps que le malheur l’a frappée à son tour. Elle a perdu son mari, son rang, sa fortune, sa splendeur. Elle vit obscure et en deuil dans une petite ville d’Allemagne. Elle n’a plus cette cour d’admirateurs passionnés dont nous l’entourions tous les soirs dans son beau palais de l’Arno ; mais comme elle n’avait point de vanité, elle a peu perdu en perdant les applaudissements. Les cœurs lui restent.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 3/Secondes Harmonies poétiques et religieuses/Le Génie dans l’obscurité/Commentaire

On connaît le génie poétique et sensible de M. Reboul, poëte et ouvrier, si antique de pensée, si noble de sentiment. Le travail ne déroge pas. On connaît moins sa vie : je l’ignorais moi-même. Un jour, passant à Nîmes, je voulus, avant de visiter les Arènes, visiter ce frère en poésie. Un pauvre homme que je rencontrai dans la rue me conduisit à la porte d’une petite maison noire, sur le seuil de laquelle on respirait cette délicieuse odeur de pain cuit sortant du four. J’entrai : un jeune homme en manches de chemise, les cheveux noirs légèrement cendrés de farine, était au comptoir, vendant du pain à de pauvres femmes. Je me nommai, il ne rougit pas ; il passa sa veste et me conduisit, par un escalier de bois, dans sa chambre de travail, au-dessus de sa boutique. Il y avait le lit de sa femme, une table à écrire, quelques livres, et quelques vers commencés sur des feuilles éparses. Nous causâmes de notre métier commun. Il me lut des vers admirables, et des scènes de tragédie antique qui respirent la mâle sévérité du génie romain. On sentait que cet homme avait fréquenté les souvenirs vivants de Rome, et que son âme était une pierre détachée de ces monuments au pied desquels il avait grandi, un lierre ou un laurier sauvage du pont du Gard ou des Arènes.
Depuis, j’ai revu Reboul à l’assemblée constituante. Âme libre, et née pour une république ; cœur simple et pur, comme il en faudrait tant au peuple pour lui faire conserver et honorer la liberté qu’il a conquise, et qu’il perdra s’il ne sait ni la modérer par la justice, ni la sanctifier par la vertu.
# Œuvres de Saint-Amant/La Remonstrance inutile

* LA REMONSTRANCE INUTILE.
* Vivante image de la mort,
* Perrette à la mine de plastre,
* De qui la gueule sent plus fort
* Que ne fait quelque vieille emplastre,
* Vous qui n’osez marcher de jour,
* Osez-vous bien parler d’amour !
* Et quoy ! vous n’avez plus de dents
* Que pour manger de la moustarde,
* De nez que pour les accidents
* D’un pet ou bien d’une nazarde,
* De voix que pour faire du bruit,
* Ny plus d’yeux que pour voir la nuict.
* Songez à partir de ce lieu :
* Vostre temps a plié bagage ;
* Assurez-vous qu’il est un Dieu,
* Puisque je vous tiens ce langage,
* Et que mon cœur peut consentir
* De vous voir dans le repentir.
* Enfermez-vous dans un couvent ;
* Laissez vos desirs à la porte ;
* Veillez et priez si souvent
* D’une oraison qui vous transporte,
* Qu’ainsi vous puissiez voir sans yeux
* Qu’en la terre on peut estre aux cieux.
* Faites vostre lit d’un rocher,
* Prenez la haire et le cilice,
* Gourmandez si bien vostre chair,
* Que vous fassiez mourir le vice ;
* Bref, que pour gaigner paradis,
* Tous vos jours soient des vendredis.
* Mais quoy ! vous ne m’escoutez pas,
* Vous riez en hochant la teste !
* Je voy bien que je pers mes pas.
* Par la morgoy ! je suis bien beste !
* Rien ne sert de vous exhorter :
* Le diable vous puisse emporter !
# Œuvres de Saint-Amant/La Naissance de Pantagruel

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Naissance de Pantagruel.
* LA NAISSANCE DE PANTAGRUEL. Pour une mascarade.
* Le jour que je nasquis on vit pleuvoir du sel :
* Le soleil, en faisant son tour universel,
* De là soif qu’il souffrit beut quasi toute l’onde,
* Et pensa d’un seul trait avaller tout le monde.
* De là sont provenus tant d’abismes sans eaux,
* De là sont derivez tant de rouges museaux,
* Qui d’un gosier ardent, que rien ne desaltere,
* S’occupent sans relasche au bacchique mystere ;
* L’air, beaucoup plus en feu qu’au temps de Phaëton,
* En cracha sur sa barbe aussi blanc que cotton,
* Et la nuict de devant on vit avec merveille
* Briller une comette en forme de bouteille,
* Pour presage certain, non de mortalité,
* Comme les autres sont, mais de pleine santé :
* J’entens de ces santez que l’on fait à la table,
* Et par qui l’homme est dit animal raisonnable.
* Ce beau mignon Troyen, ce sommelier des dieux,
* Avec la jeune Hebé, versant à qui mieux mieux,
* Se lasserent les bras à leur remplir la coupe,
* Et Jupiter en fut yvre comme une soupe.
* Le grand mastin celeste en devint enragé,
* Le sucre de Madere en poivre fut changé,
* Les gigots de mouton en jambons de Mayence ;
* La terre eut le hocquet : elle en cria vengence,
* Et la nature mesme, en ardeur s’exaltant,
* Se vit preste à mourir de la mort de Rolant ;
* Si bien qu’à mon exemple, ainsi que dit Histoire,
* Par tout à gueule ouverte on demandoit à boire.
* À boire ! à boire !
* ↑ On donnoit le nom de mascarades à des troupes de masques qui, surtout au temps de carnaval, couroient la ville, et souvent, sous ce déguisement, entroient dans des maisons où il y avoit bal, sans même être invites. V. M$^{lle}$ de Montpensier, Mémoires.
* ↑ Que la soif fit tant souffrir à Roncevaux.
# Œuvres de Saint-Amant/La Plainte de Tirsis
## LA PLAINTE DE TIRSIS.

Dans l’horreur d’un bois solitaire, Où malgré l’œil du jour règne en tout temps la nuit Tirsis, loing du monde qu’il fuit, Ne pouvant plus se taire, Chantoit en pleurs le doux et triste sort Qui le livre à la mort.
C’est donc une chose arrestée, Disoit ce pauvre amant plein d’ardeur et de foy, Que je souffre à jamais pour toy, Cruelle Pasithée ! Et que ton cœur, au lieu d’en soupirer, Feigne de l’ignorer !
Tes beaux yeux, les rois de mon ame. Après m’avoir soumis à leur divin pouvoir, Feront semblant de ne point voir Ma vive et pure flame, Et ton oreille entendra sans pitié Gemir mon amitié.
Ha ! rigueur trop longue et trop dure ! C’en est fait, je me rends à ta fiere mercy. En vain ces houlx flattent icy Mes maux de leur verdure,
Il faut perir : Amour ne m’offre en eux Qu’un espoir espineux.
Comme il achevoit cette plainte, Un long cry de hybou, douloureux et tremblant, D’un mortel effroy l’accablant, Le fit paslir de crainte ; Et maint aspic, siflant autour de luy. Redoubla son ennuy.
Un ruisseau plein d’inquietude, Murmurant sur le dos d’un aspre et vieux rocher Du mal qu’il avoit à marcher En un chemin si rude, Representoit le lamentable cours De ses penibles jours.
Le tronc noir et sec d’un erable, Par le courroux du ciel foudroyé depuis peu
Ne luy presageoit en son feu Qu’une fin miserable ; Tous les objets y sembloient conspirer, Et luy la desirer.