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# Poésies (Poncy)/Vol. 1/À un vaisseau de cent-vingt
### I

Où sont donc tes beaux jours : quand l’haleine des brises
Caressait ton drapeau, gonflait tes voiles grises,
Et t’éloignait du port ;
Quand tu portais, au sein des batailles sanglantes,
Sur tes deux larges flancs, cent-vingt gueules brûlantes
Qui vomissaient la mort ?
Quand tes bombes volaient, puis éclataient : les unes
Sur les ponts mutilés, les autres dans les hunes
Des vaisseaux ennemis,
Et que ces lourds trois-ponts, orgueil de l’Angleterre, Baissaient, pour décider tes canons à se taire,
Leurs pavillons soumis ?
Qu’as-tu fait de ces mâts, dont les flèches aiguës
Cent fois pendant la nuit, déchirèrent les nues
Qui pèsent sur les mers ?
Qu’as-tu fait des couleurs si noblement rangées, Qui dessinaient sur toi six terribles rangées
Aux rapides éclairs ?
Des cordages sans nombre et des vergues immenses
Où tes fils, alignés, entonnaient les romances
De leurs pays lointains :
De ton drapeau criblé qui, sur la brigantine, Serpentait, et laissait vers la voile latine
Flotter ses plis mutins ;
Des voiles, des haubans, des focs triangulaires, Du sillage argenté qui, sur les eaux améres,
Écumait après toi :
De tes combats, toujours suivis de la victoire, De toute ta splendeur et de toute ta gloire
Qu’as-tu fait, réponds-moi ?

### II

Maintenant te voilà… penché sur le rivage !
Échoué sur le sable ! et la vague sauvage
Sur ton corps délabré
Se venge de ces jours où, pendant la tempête,
Ta proue aux dents de fer éperonnait sa crête.
Te voilà démembré !
De tous côtés le flot t’assiège sans relâche.
Je vois se détacher, sous les coups de la hache,
Tes bordages de bois…
Ils brûleront, peut-être, aux chaumières prochaines
Qui les virent jadis, grands et robustes chênes,
Ombrager leurs vieux toits.

### III

Colosse ! à ton aspect j’ai vu pleurer mon père.
Dans ton sein s’écoula sa jeunesse prospère,
Féconde en beaux élans.
Il aime à me conter que, souvent, pauvre mousse,
Sur un fragile pont, il a gratté la mousse
Attachée à tes flancs.
Bientôt de ce vaisseau qui fouilla les entrailles
Des plus lointaines mers, du géant des batailles
Il ne restera rien…
Rien qu’un nom admiré dans nos gloires navales
Un nom qu’à l’avenir légueront nos annales.
Et ce nom, c’est le tien !

### IV

Tombe, tombe sans bonté, ô vieillard centenaire !
Après avoir bravé flots, trombe, écueils, tonnerre,
Et furieux autans,
Et navires anglais, léopards maritimes
Qui, masqués par des caps, dévoraient leurs victimes,
Tu vas braver le temps !
# Portraits de Rome à différents âges

* Première partie (425-1600), « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 2, 1835
* Deuxième partie (1600-1830), « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 3, 1835
# Portraits de femmes

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Portraits de femmes par Sainte-Beuve
* Portraits de femmes, études de psychologie, par Jules Soury
* 1887 : Portraits de femmes par Arvède Barine
* Portraits de femmes par Camille Selden
* Portraits de femmes par Madeleine Gleason-Huguenin
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Consolations
### COMPLAINTE DES CONSOLATIONS

Ses yeux ne me voient pas, son corps serait jaloux ; Elle m’a dit : « monsieur… » en m’enterrant d’un geste ; Elle est Tout, l’univers moderne et le céleste. Soit ! draguons donc Paris, et ravitaillons-nous, ﻿Tant bien que mal, du reste.
Les Landes sans espoir de ses regards brûlés, Semblaient parfois des paons prêts à mettre à la voile… Sans chercher à me consoler vers les étoiles, Ah ! Je trouverai bien deux yeux aussi sans clés, ﻿Au Louvre, en quelque toile !
Oh ! qu’incultes, ses airs, rêvant dans la prison D’un cant sur le qui-vive au travers de nos hontes !… Mais, en m’appliquant bien, moi dont la foi démonte Les jours, les ciels, les nuits, dans les quatre saisons ﻿Je trouverai mon compte.
Sa bouche ! à moi, ce pli pudiquement martyr Où s’aigrissent des nostalgies de nostalgies ! Eh bien, j’irai parfois, très sincère vigie, Du haut de Notre-Dame aider l’aube, au sortir, ﻿De passables orgies.
Mais, Tout va la reprendre ! — Alors Tout m’en absout. Mais, Elle est ton bonheur ! — Non ! je suis trop immense Trop chose. Comment donc ! mais ma seule présence Ici-bas, vraie à s’y mirer, est l’air de Tout : ﻿De la Femme au Silence !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Pianos qu’on entend dans les quartiers aisés
### COMPLAINTE DES PIANOS QU’ON ENTEND DANS LES QUARTIERS AISÉS

Menez l’âme que les Lettres ont bien nourrie, Les pianos, les pianos, dans les quartiers aisés ! Premiers soirs, sans pardessus, chaste flânerie, Aux complaintes des nerfs incompris ou brisés.
Ces enfants, à quoi rêvent-elles, Dans les ennuis des ritournelles ?
﻿— « Préaux des soirs, ﻿Christs des dortoirs !
« Tu t’en vas et tu nous laisses. Tu nous laiss’s et tu t’en vas, Défaire et refaire ses tresses, Broder d’éternels canevas. »
Jolie ou vague ? triste ou sage ? encore pure ? Ô jours, tout m’est égal ? ou, monde, moi je veux ? Et si vierge, du moins, de la bonne blessure, Sachant quels gras couchants ont les plus blancs aveux ?
﻿Mon Dieu, à quoi donc rêvent-elles ? ﻿À des Roland, à des dentelles ?
﻿— « Cœurs en prison, ﻿Lentes saisons !
« Tu t’en vas et tu nous quittes, Tu nous quitt’s et tu t’en vas ! Couvents gris, chœurs de Sulamites, Sur nos seins nuls croisons nos bras. »
Fatales clés de l’être un beau jour apparues ; Psitt ! aux hérédités en ponctuels ferments, Dans le bal incessant de nos étranges rues ; Ah ! pensionnats, théâtres, journaux, romans !
﻿Allez, stériles ritournelles, ﻿La vie est vraie et criminelle.
﻿— « Rideaux tirés, ﻿Peut-on entrer ?
« Tu t’en vas et tu nous laisses, Tu nous laiss’s et tu t’en vas, La source des frais rosiers baisse, Vraiment ! Et lui qui ne vient pas… »
Il viendra ! Vous serez les pauvres cœurs en faute, Fiancés au remords comme aux essais sans fond, Et les suffisants cœurs cossus, n’ayant d’autre hôte Qu’un train-train pavoisé d’estime et de chiffons.
﻿Mourir ? peut-être brodent-elles, ﻿Pour un oncle à dot, des bretelles ?
﻿— « Jamais ! Jamais ! ﻿Si tu savais !
« Tu t’en vas et tu nous quittes, Tu nous quitt’s et tu t’en vas, Mais tu nous reviendras bien vite Guérir mon beau mal, n’est-ce pas ? »
Et c’est vrai ! l’Idéal les fait divaguer toutes, Vigne bohème, même en ces quartiers aisés. La vie est là ; le pur flacon des vives gouttes Sera, comme il convient, d’eau propre baptisé.
﻿Aussi, bientôt, se joueront-elles ﻿De plus exactes ritournelles.
﻿ « — Seul oreiller ! ﻿Mur familier !
« Tu t’en vas et tu nous laisses, Tu nous laiss’s et tu t’en vas, Que ne suis-je morte à la messe ! Ô mois, ô linges, ô repas ! »
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des formalités nuptiales
### COMPLAINTE DES FORMALITÉS NUPTIALES

Je voudrais écouter toujours ce cor de chasse !
Et je le veux, de tout l’univers de mon être ! ﻿Dis, veux-tu ?
C’est pourquoi tu le sais. Mais quoi ! ne m’as-tu pas Prise toute déjà ? par tes yeux, sans combats ! À la messe, au moment du grand Alleluia, ﻿N’as-tu pas eu mon âme ?
Soit baptisé des roses de ta croix nouvelle ; Tes yeux se font mortels, mais ton destin m’appelle, Car il sait que, pour naître aux moissons mutuelles, Je dois te caresser bien singulièrement :
Vous verrez mon palais ! vous verrez quelle vie ! J’ai de gros lexicons et des photographies,
De l’eau, des fruits, maints tabacs Moi, plus naïf qu’hypocondre, Vibrant de tact à me fondre, Trempé dans les célibats.
Bon et grand comme les bêtes, Pointilleux mais emballé, Inconscient mais esthète, Oh ! veux-tu nous en aller Vers les pôles dont vous êtes ?
Vous verrez mes voiliers ! vous verrez mes jongleurs ! Vous soignerez les fleurs de mon bateau de fleurs.
Vous verrez qu’il y en a plus que je n’en étale, Et quels violets gros deuil sont ma couleur locale,
Et que mes yeux sont ces vases d’Élection Des Danaïdes où sans fin nous puiserions !
Des prairies adorables, Loin des mufles des gens ; Et, sous les ciels changeants, Maints hamacs incassables !
Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…
Cuirassés des calus de mainte expérience, Ne mettant qu’en mes yeux leurs lettres de créance,
Les orgues de mes sens se feront vos martyrs Vers des cieux sans échos étoilés à mourir !
Me poignent, après tout, d’un infaillible émoi ! Raconte-moi ta vie, ou bien étourdis-moi. Car je me sens obscure, et, je ne sais pourquoi, Je me compare aux fleurs injustement écloses…
Guérie enfin du mal de pousser solitaire. Puis, ma fine convalescente du Mystère, On vous soignera bien, nuit et jour, seuls sur terre. ﻿Tu verras ?
Bien au delà ! avec tes yeux, qui me suffisent. Oui, tes yeux francs seront désormais mon église. ﻿Avec nos regards seulement, ﻿Alors, scellons notre serment ?
Là, dans mes bras loyaux, sur mon grand cœur bercée, Suffoquez aux parfums de l’unique pensée Que la vie est sincère et m’a fait le plus fort,
Elle dort maintenant dans l’angle de ma lampe.
﻿Ô Nuit, ﻿Fais-toi lointaine ﻿Avec ta traîne ﻿Qui bruit !
﻿Ô défaillance universelle ! Mon unique va naître aux moissons mutuelles ! ﻿Pour les fortes roses de l’amour ﻿Elle va perdre, lys pubère, ﻿Ses nuances si solitaires, ﻿Pour être, à son tour, ﻿Dame d’atour ﻿De Maïa !
﻿Alléluia !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Mounis du Mont-Martre
### COMPLAINTE DES MOUNIS DU MONT-MARTRE

Dire que, sans filtrer d’un divin Cœur, Un air divin, et qui veut que tout s’aime, ﻿S’in-Pan-filtre, et sème Ces vols d’oasis folles de blasphèmes Vivant pour toucher quelque part un Cœur…
Un tic tac froid rit en nos poches, Chronomètres, réveils, coucous ; Faut remonter ces beaux joujoux, Œufs à heures, mouches du coche, Là-haut s’éparpillant en cloches…
Voici le soir, Grince, musique Hypertrophique Des remontoirs !
Dire que Tout est un Très Sourd Mystère ; Et que le Temps, qu’on ne sait où saisir, ﻿Oui, pour l’avertir ! Sarcle à jamais les bons soleils martyrs, Ô laps sans digues des nuits du Mystère !…
Allez, coucous, réveils, pendules ; Escadrons d’insectes d’acier, En un concert bien familier, Jouez sans fin des mandibules, L’Homme a besoin qu’on le stimule !
Sûrs, chaque soir, De la musique, Hypertrophique Des remontoirs !
Moucherons, valseurs d’un soir de soleil, Vous, tout comme nous, nerfs de la nature, ﻿Vous n’avez point cure De ce que peut être cette aventure : Les mondes penseurs s’errant au Soleil !
Triturant bien l’heure en secondes, En trois mil six cents coups de dents, De nos parts au gâteau du Temps
Ne faites qu’un hachis immonde Devant lequel on se morfonde !
Sûrs, chaque soir, De la musique Hypertrophique Des remontoirs !
Où le trouver, ce Temps, pour lui tout dire, Lui mettre le nez dans son Œuvre, un peu ! ﻿Et cesser ce jeu ! C’est vrai, la Métaphysique de Dieu Et ses amours sont infinis ! — mais, dire…
Ah ! plus d’heure ? fleurir sans âge ? Voir les tableaux lents des Saisons Régir l’écran des horizons, Comme autant de belles images D’un même Aujourd’hui qui voyage ?
Voici le soir ! Grince, musique, Hypertrophique Des remontoirs !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Voix sous le Figuier boudhique
### COMPLAINTE DES VOIX SOUS LE FIGUIER BOUDHIQUE

﻿Ah ! ah ! Il neige des hosties De soie, anéanties ! ﻿Ah ! ah ! ﻿Alléluia !
La lune en son halo ravagé n’est qu’un œil Mangé de mouches, tout rayonnant des grands deuils.
Vitraux mûrs, déshérités, flagellés d’aurores, Les Yeux Promis sont plus dans les grands deuils encore.
Les concetti du crépuscule Frisaient les bouquets de nos seins ;
Son haleine encore y circule, Et, leur félinant le satin, Fait s’y pâmer deux renoncules.
Devant ce Maître Hypnotiseur, Expirent leurs frou-frou poseurs ; Elles crispent leurs étamines, Et se rinfiltrent leurs parfums ﻿Avec des mines ﻿D’œillets défunts.
Des rêves engrappés se roulaient aux collines, Feuilles mortes portant du sang des mousselines,
Cumulus, indolents roulis, qu’un vent tremblé Vint carder un beau soir de soifs de s’en aller !
﻿Ah ! ah ! Il neige des cœurs Noués de faveurs, ﻿Ah ! ah ! ﻿Alléluia !
Reviens, vagir parmi mes cheveux, mes cheveux Tièdes, Je t’y ferai des bracelets d’aveux !
Entends partout les Encensoirs les plus célestes, L’univers te garde une note unique ! reste…
C’est le nid meublé Par l’homme idolâtre ; Les vents déclassés Des mois près de l’âtre ; Rien de passager, Presque pas de scènes ; La vie est si saine,
﻿Quand on sait s’arranger. Ô fiancé probe, Commandons ma robe ! Hélas ! le bonheur est là, mais lui se dérobe.
Bestiole à chignon, Nécessaire divin, Os de chatte, corps de lierre, chef-d’œuvre vain !
Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche, On t’absout ; c’est un Dieu qui par tes yeux nous triche,
Beau commis voyageur, d’une Maison là-haut, Tes yeux mentent ! ils ne nous diront pas le Mot !
Et tes pudeurs ne sont que des passes réflexes Dont joue un Dieu très fort (Ministère des sexes).
Tu peux donc nous mener au Mirage béant, Feu-follet connu, vertugadin du Néant ;
Mais, fausse sœur, fausse humaine, fausse mortelle, Nous t’écartèlerons de hontes sangsuelles !
Et si ta dignité se cabre ? à deux genoux, Nous te fermerons la bouche avec des bijoux.
— Vie ou Néant ! choisir. Ah quelle discipline ! Que n’est-il un Éden entre ces deux usines ?
Bon ; que tes doigts sentimentals Aient pour nos fronts au teint d’épave Des condoléances qui lavent Et des trouvailles d’animal.
Et qu’à jamais ainsi tu ailles, Le long des étouffants dortoirs, Égrenant les bonnes semailles, En inclinant ta chaste taille Sur les sujets de tes devoirs.
Ah ! pour une âme trop tanguée, Tes baisers sont des potions Qui la laissent là, bien droguée, Et s’oubliant à te voir gaie, Accomplissant tes fonctions En point narquoise Déléguée.
﻿Des ramiers ﻿Familiers Sous nos jupes palpitent ! Doux Çakya, venez vite Les faire prisonniers !
Défaillantes, les Étoiles que la lumière Épuise, battent plus faiblement des paupières.
Le ver-luisant s’éteint à bout, l’Être pâmé Agonise à tâtons et se meurt à jamais.
Et l’Idéal égrène en ses mains fugitives L’éternel chapelet des planètes plaintives.
Pauvres fous, vraiment pauvres fous ! Puis, quand on a fait la crapule, On revient geindre au crépuscule, Roulant son front dans les genoux Des Saintes boudhiques Nounous.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des bons Ménages
### COMPLAINTE DES BONS MÉNAGES

L’Art sans poitrine m’a trop longtemps bercé dupe. Si ses labours sont fiers, que ses blés décevants ! Tiens, laisse-moi bêler tout aux plis de ta jupe ﻿Qui fleure le couvent.
Le Génie avec moi, serf, a fait des manières ; Toi, jupe, fais frou-frou, sans t’inquiéter pourquoi, Sois l’œillet bleu de ciel de l’unique théière, ﻿Sois toi-même, à part moi.
Je veux être pendu, si tu n’es pas discrète Et comme il faut, vraiment ! Et d’ailleurs tu m’es tout. Tiens, j’aimerai les plissés de ta collerette ﻿Sans en venir à bout.
Mais l’Art, c’est l’Inconnu ! qu’on y dorme et s’y vautre, On peut ne pas l’avoir constamment sur les bras ! Eh bien, ménage au vent ! Soyons Lui, Elle et l’Autre. ﻿Et puis, n’insistons pas.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Noces de Pierrot
### COMPLAINTE DES NOCES DE PIERROT

Où le flatter pour boire dieu, Ma provisoire corybante ? Je sauce mon âme en tes yeux, Je ceins ta beauté pénitente, Où donc vis-tu ? Moi si pieux, ﻿Que tu m’es lente, lente !
Tes cils m’insinuent ; c’en est trop ; Et leurs calices vont se clore, Sans me jeter leur dernier mot, Et refouler mes métaphores, De leur petit air comme il faut ? ﻿Isis, levez le store !
Car cette fois, c’est pour de bon ; Trop d’avrils, quittant la partie
Devant des charmes moribonds, J’ai bâclé notre eucharistie Sous les trépieds où ne répond ﻿Qu’une aveugle Pythie !
Ton tabernacle est dévasté ? Sois sage, distraite égoïste ! D’ailleurs, suppôt d’éternité, Le spleen de tout ce qui s’existe Veut qu’en ce blanc matin d’été, ﻿Je sois ton exorciste !
Ainsi, fustigeons ces airs plats Et ces dolentes pantomimes Couvrant d’avance du vieux glas Mes tocsins à l’hostie ultime ! Ah ! tu me comprends, n’est-ce pas, ﻿Toi, ma moins pauvre rime ?
Introïbo, voici l’Époux ! Hallali ! songe au pôle, aspire ; Je t’achèterai des bijoux, Garde-moi ton ut de martyre… Quoi ! bébé bercé, c’est donc tout ? ﻿Tu n’as plus rien à dire ?
— Mon dieu, mon dieu ! je n’ai rien eu, J’en suis encore aux poncifs thèmes ! Son teint me redevient connu, Et, sur son front tout au baptême, Aube déjà l’air ingénu ! L’air vrai ! l’air non mortel quand même !
﻿Ce qui fait que je l’aime,
﻿Et qu’elle est même, vraiment, La chapelle rose Où parfois j’expose Le Saint-Sacrement ﻿De mon humeur du moment.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Nostalgies préhistoriques
### COMPLAINTE DES NOSTALGIES PRÉHISTORIQUES

La nuit bruine sur les villes. Mal repu des gains machinals, On dîne ; et, gonflé d’idéal, Chacun sirote son idylle, ﻿Ou furtive, ou facile.
Échos des grands soirs primitifs ! Couchants aux flambantes usines, Rude paix des sols en gésine, Cri jailli là-bas d’un massif, ﻿Violuptés à vif !
Dégringolant une vallée, Heurter, dans des coquelicots, Une enfant bestiale et brûlée
Qui suce, en blaguant les échos, ﻿De juteux abricots.
Livrer aux langueurs des soirées Sa toison où du cristal luit, Pourlécher ses lèvres sucrées, Nous barbouiller le corps de fruits. ﻿Et lutter comme essui !
Un moment, béer, sans rien dire, Inquiets d’une étoile là-haut ; Puis, sans but, bien gentils satyres, Nous prendre aux premiers sanglots ﻿Fraternels des crapauds.
Et, nous délèvrant de l’extase, Oh ! devant la lune en son plein, Là-bas, comme un bloc de topaze, Fous, nous renverser sur les reins, ﻿Riant, battant des mains !
La nuit bruine sur les villes : Se raser le masque, s’orner D’un frac deuil, avec art dîner, Puis, parmi des vierges débiles, ﻿Prendre un air imbécile.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Printemps
### COMPLAINTE DES PRINTEMPS

Permettez, ô sirène, Voici que votre haleine Embaume la verveine ; C’est l’printemps qui s’amène !
— Ce système, en effet, ramène le printemps, Avec son impudent cortège d’excitants.
Ôtez donc ces mitaines ; Et n’ayez, inhumaine, Que mes soupirs pour traîne : Ous’qu’il y a de la gêne…
— Ah ! yeux bleus méditant sur l’ennui de leur art ! Et vous, jeunes divins, aux soirs crus de hasard !
Du géant à la naine Vois, tout bon sire entraîne Quelque contemporaine, Prendre l’air, par hygiène…
— Mais vous saignez ainsi pour l’amour de l’exil ! Pour l’amour de l’Amour ! D’ailleurs, ainsi soit-il…
T’ai-je fait de la peine ? Oh ! viens vers les fontaines Où tournent les phalènes Des Nuits Élyséennes !
— Pimbêche aux yeux vaincus, bellâtre aux beaux jarrets, Donnez votre fumier à la fleur du Regret.
Voilà que son haleine N’embaum’ plus la verveine ! Drôle de phénomène… Hein, à l’année prochaine ?
— Vierges d’hier, ce soir traîneuses de fœtus, À genoux ! voici l’heure où se plaint l’Angelus.
Nous n’irons plus aux bois, Les pins sont éternels, Les cors ont des appels !…
Neiges des pâles mois, Vous serez mon missel ! — Jusqu’au jour de dégel.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des grands Pins dans une villa abandonnée
### COMPLAINTE DES GRANDS PINS DANS UNE VILLA ABANDONNÉE

Tout hier, le soleil a boudé dans ses brumes, Le vent jusqu’au matin n’a pas décoléré, Mais, nous point des coteaux là-bas, un œil sacré Qui va vous bousculer ces paquets de bitume !
— Ah ! vous m’avez trop, trop vanné, Bals de diamants, hanches roses ; Et, bien sûr, je n’étais pas né ﻿Pour ces choses.
— Le vent jusqu’au matin n’a pas décoléré. Oh ! ces quintes de toux d’un chaos bien posthume,
Prés et bois vendus ! Que de gens, Qui me tenaient mes gants, serviles, À cette heure, de mes argents,
﻿Font des piles !
— Délayant en ciels bas ces paquets de bitume Qui grimpaient talonnés de noirs Misérérés !
Elles, coudes nus dans les fruits, Riant, changeant de doigts leurs bagues ; Comme nos plages et nos nuits ﻿Leur sont vagues !
— Oh ! ces quintes de toux d’un chaos bien posthume ! Chantons comme Memnon, le soleil a filtré,
Et moi, je suis dans ce lit cru De chambre d’hôtel, fade chambre, Seul, battu dans les vents bourrus ﻿De novembre.
— Qui, consolant des vents les noirs Misérérés, Des nuages en fuite éponge au loin l’écume.
Berthe aux sages yeux de lilas, Qui priais Dieu que je revinsse,
﻿Que fais-tu, mariée là-bas, ﻿En province ?
— Memnons, ventriloquons ! le cher astre a filtré Et le voilà qui tout authentique s’exhume !
Oh ! quel vent ! adieu tout sommeil ; Mon Dieu, que je suis bien malade ! Oh ! notre croisée au soleil ﻿Bon, à Bade.
— Il rompt ses digues ! vers les grands labours qui fument ! Saint Sacrement ! et Labarum des Nox iræ !
Et bientôt, seul, je m’en irai, À Montmartre, en cinquième classe, Loin de père et mère, enterrés ﻿En Alsace.
# Poètes épiques

* I. Homère, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 6, 1836
* II. De l’Épopée romaine, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 7, 1836
* III. L’Épopée française, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 9, 1837
* IV. De l’Épopée indienne, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 23, 1840
# Prise de possession/4
### IV

« Je trouvais, disait Walt Whitman, poète américain, le jour plus beau que tout le reste jusqu’à ce que j’aie contemple les beautés de tout ce qui existe ; je croyais que notre globe terrestre était assez, jusqu’à ce que se fussent élevées sans bruit autour de moi des myriades d’autres terres ; je vois maintenant que la vie ne peut tout me montrer de même que le jour ne le peut, je vois ce que me montrera la mort.
« Il ajoutait en terminant : ceci n’est pas un livre, quiconque le touche, touche un homme. »
Il était en effet, cet homme, un des premiers bourgeonnements de cette terre où vient de germer le nom de liberté, puisse-t-elle s’étendre comme les lianes des forêts vierges et croître enfin pour la délivrance, jamais encore, la liberté ; n’eut que des fleurs aussitôt arrachées.
Il avait raison de regarder à travers la mort, à travers la poussière et les décombres d’un monde enseveli que nous regardons les jours nouveaux.
Rien ne peut être bâti sur la ruine, c’est pourquoi nous applaudissons au chaos qui se fait des vieilles institutions.
Nous applaudissons aussi à l’éveil qui sonne.
Les États-Unis de l’Amérique du Nord ne sont pas sans écho.
La balle qui frappe une glace y fait une étoile ; le coup porté à un despotisme se propage ainsi.
Les bouleversements sociaux comme les tremblements de terre suivent une même ligne volcanique ; ils se propagent surtout par l’électricité de la pensée ainsi que par des fils conducteurs.
Les affinités de langues, de caractères, de circonstances, ramifient à travers l’espace et le temps.
Les races mêlées qui ont l’activité d’esprit des européens, le sauvage courage des indiens sont bien placées dans leurs grandes plaines pour se laisser aller au courant de la liberté.
Cette calme République du Brésil a les mêmes institutions que celle de 1848 en France, elle les secouera ; ce sont des défroques de nains que les rudes épaules des géants feront craquer.
La République du Brésil est le prologue des sociales unies d’Amérique, lesquelles auront pour écho les sociales unies d’Europe.
# Prison et Printemps

* Prison et printempspoème de Marceline Desbordes-Valmore« Les flots »

## Éditions

Édition en français :
* Prison et Printemps (1843, publié dans Bouquets et prières)