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# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Abadir ou Abaddir

ABADIR ou ABADDIR. L’un des noms que portaient les pierres sacrées chez les Phéniciens. Le grammairien Priscien, qui cite ce terme à plusieurs reprises dans ses Institutions, le donne comme synonyme du mot « bétyle » (Instit. VII, xxix, p. 213, éd. Keil), et saint Augustin nous apprend que les abaddirs étaient adorés comme des divinités en Afrique (Epist. XVII ad Maxim. Madaur., t. II, part. I, p. 21). Le culte des abaddirs, comme en général le culte des pierres sacrées, est d’origine orientale. Le nom lui-même est certainement sémitique, le témoignage de saint Augustin est formel à cet égard, quoique l’étymologie en soit douteuse. On le fait venir des deux mots ab addir « pater magnus ». Le mot adar ou addir est employé comme épithète de certaines divinités ; c’était même le nom propre d’un des grands dieux du panthéon sémitique, Adar, qui correspondait à Saturne. D’autres auteurs y ont cherché le mot eben « pierre » (eben dôr = abaddir). Le mot abaddir a passé dans la mythologie grecque où nous le retrouvons comme nom propre de la pierre que Saturne dévora au lieu de Jupiter (V. Bétyle).﻿Ph. B.
# La Thébaïde

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Thébaïde ou les Frères ennemis, tragédie de Racine
* Thébaïde, poème de Théophile Gautier
* Thébaïde, poème de Louis Ménard
# La Mort d’Achille et la dispute de ses armes/Personnages
### Personnages.

| ACHILLE. |
| BRISEIDE. | Sa Captive. |
| ALCIMEDE. | Eſcuyer d’Achille. |
| PRIAM | Roy de Troye. |
| HECUBE. | Sa femme. |
| POLIXENE. | Leur fille. |
| PÂRIS, DEIPHOBE, $\left.{\begin{matrix}\\\\\end{matrix}}\right\$ | Leurs fils. |
| AJAX. ULISSE. $\left.{\begin{matrix}\\\\\end{matrix}}\right\$ | Capitaines Grecs. |
| AGAMEMNON. | General d’armée. |
| CONSEIL DES GRECS. |
| TROUPE DE TROYENS. |
| UN SOLDAT GREC. |
# La Mort d’Agamemnon

Dans le fond du palais, sur sa couche d’airain, Agamemnon repose et son âme se noie Dans le divin sommeil ; le souvenir de Troie Vient à peine parfois plisser son front serein.
Il dort, et pour ses yeux le jour du lendemain Ne luira pas. Le cœur plein de haine et de joie, Clytemnestre déjà désigne de la main À son timide amant cette royale proie.
Il tremble : ses cheveux se hérissent d’effroi ; Mais, vers le lit de pourpre où repose le roi, L’enlançant fortement d’une étreinte enivrante,
Elle le pousse ; ils vont sans haleine, à pas lents… Égisthe va frapper… Et la lampe mourante Les éclaire tous deux de ses reflets sanglants.
# La Mort d’Artus/01
### I

Sachez qu’à la cour du roi Artus, Lancelot tint longtemps le serment de chasteté qu’il avait fait au prud’homme qui l’avait confessé durant la quête du Saint Graal. Mais l’Ennemi l’attaquait chaque jour par les yeux et les douces paroles de la reine au corps gent et le frappait si fort qu’un jour il chancela et quitta la droite voie : aussi bien, quoiqu’elle eût alors près de soixante-dix ans, la reine Guenièvre était encore si belle qu’on n’eût pas trouvé sa pareille au monde. Et Lancelot s’était jusque-là conduit avec assez de prudence pour que personne ne s’aperçût de son fol amour ; mais, quand il se fut renflammé pour elle, il brûla si fort qu’il ne sut plus s’en cacher aussi bien que naguère : de façon qu’Agravain, le frère de monseigneur Gauvain, surprit le secret. Dont il fut très content, ce félon, non point qu’il espérât de venger la honte du roi son oncle, mais parce qu’il comptait causer quelque dommage à Lancelot, qu’il n’avait jamais aimé clairement.
Or, les aventures merveilleuses de la Bretagne étaient achevées ; pourtant le roi Artus ne voulait point que ses chevaliers s’amollissent et laissassent de porter les armes : aussi fit-il crier par ses hérauts qu’un tournoi aurait lieu dans la plaine de Winchester. Lancelot souhaita de s’y rendre sans qu’on le sût : feignant d’être malade, il laissa Hector, Lionel et sa parenté partir sans lui. Si bien qu’Agravain crut qu’il demeurait afin de voir la reine en toute liberté.
— Sire, vint-il dire au roi, si je pensais ne vous chagriner point, je vous apprendrais quelque chose qui vous sauverait de la honte
— La honte ? C’est donc une chose telle que ma honte y puisse être ?
— Sire, sachez que madame la reine et Lancelot s’aiment de fol amour. Et comme ils ne peuvent se rencontrer à leur volonté quand vous êtes là, Lancelot annonce qu’il n’ira pas au tournoi et y envoie ceux de sa maison : de la sorte, cette nuit même ou demain, il pourra voir madame tout à loisir.
— Beau neveu, ne dites pas de telles paroles, car je ne vous crois point : Lancelot ne pense pas à cela.
— Comment, sire, c’est là tout ? Au moins, faites-les épier : ainsi connaîtrez-vous la vérité.
— Agissez à votre guise ; je ne vous empêcherai pas.
— Sire, je n’en demande pas davantage.
Malgré qu’il en eût, le roi songea, cette nuit-là, à ce que lui avait dit Agravain ; et certes il ne s’en tourmenta guère dans son cœur, car il ne croyait pas que ce fût vrai ; pourtant, au matin, quand la reine vint lui déclarer qu’elle irait volontiers avec lui à Winchester parce qu’elle avait ouï dire qu’on y verrait de grandes chevaleries, il ne le voulut point et lui commanda de rester : car ainsi comptait-il vérifier les propos d’Agravain.
Or, dès qu’il connut le départ du roi, Lancelot fut prendre congé de sa dame ; puis il fit tout préparer par son écuyer, et il se mit en route secrètement, à la tombée du jour.
# La Mort d’Achille et la dispute de ses armes/Privilège
### Extraict du Privilege du Roy.

PAr grace & Privilege du Roy donné à Roye, en datte du dernier Septembre, 1636. Et Signé, Par le Roy en ſon Conſeil. de Monsseaux, Il eſt permis à Antoine De Sommaville, Marchand Libraire à Paris, d’imprimer ou faire imprimer, vendre & diſtribuer une piece de Theatre, intitulée, La Mort d’Achille, & la diſpute de ſes armes, Tragedie, durant le temps & eſpace de ſept ans, à compter du jour qu’elle ſera achevée d’imprimer. Et deffences ſont faictes à tous Imprimeurs, Libraires, & autres, de contrefaire la dite piece, ny en vẽdre ou expoſer en vente de concrefaicte, à peine de trois mille liures d’amende, de tous ſes deſpens, dommages & intereſts ; ainſi qu’il eſt plus amplement porté par leſdites Lettres qui ſont en vertu du preſent Extraict tenuës pour bien & deuëment ſignifiées, à ce qu’aucun n’en pretende cauſe d’ignorance.
# La Patrie

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Patrie, poème de Victor de Laprade
* La Patrie, poème de Sully Prudhomme
* La Patrie, poème de Catulle Mendès

## et aussi

* Prière pour la Patrie, poème de Théodore Weustenraad
* À la Statue de la Patrie, poème de Théodore Weustenraad
* À la Patrie, poème de Victor de Laprade...
# La Patrie en danger (Danton)/Abolition de l’esclavage

Représentants du peuple français, jusqu’ici nous n’avions décrété la liberté qu’en égoïstes et pour nous seuls. Mais aujourd’hui nous proclamons à la face de l’univers, et les générations futures trouveront leur gloire dans ce décret, nous proclamons la liberté universelle. Hier, lorsque le président donna le baiser fraternel au député de couleur, je vis le moment où la Convention devait décréter la liberté de nos frères. La séance était trop nombreuse. La Convention vient de faire son devoir. Mais après avoir accordé le bienfait de la liberté, il faut que nous en soyons pour ainsi dire les modérateurs. Renvoyons au comité de salut public et des colonies, pour combiner les moyens de rendre ce décret utile à l’humanité, sans aucun danger pour elle.
Nous avions déshonoré notre gloire en tronquant nos travaux. Des grands principes développés par le vertueux Las Casas avaient été méconnus. Nous travaillons pour les générations futures, lançons la liberté dans les colonies, c’est aujourd’hui que l’anglais est mort. (On applaudit.) En jetant la liberté dans le Nouveau Monde, elle y portera des fruits abondants, elle y poussera des racines profondes. En vain Pitt et ses complices voudront par des considérations politiques écarter la jouissance de ce bienfait, ils vont être entraînés dans le néant, la France va reprendre le rang et l’influence que lui assurent son énergie, son sol et sa population. Nous jouirons nous-mêmes de notre générosité, mais nous ne l’étendrons point au-delà des bornes de la sagesse. Nous abattrons les tyrans comme nous avons écrasé les hommes perfides qui voulaient faire rétrograder la révolution. Ne perdons point notre énergie, lançons nos frégates, soyons sûrs des bénédictions de l’univers et de la postérité, et décrétons le renvoi des mesures à l’examen du comité.
# La Patrie aux soldats morts (Verhaeren)
### LA PATRIE AUX SOLDATS MORTS

Vous ne reverrez plus les monts, les bois, la terre,
Beaux yeux de mes soldats qui n’aviez que vingt ans
Et qui êtes tombés, en ce dernier printemps,
Où plus que jamais douce apparut la lumière.
On n’osait plus songer au réveil des champs d’or
Que l’aube revêtait de sa gloire irisée ;
La guerre occupait tout de sa sombre pensée
Quand au fond des hameaux on apprit votre mort.
Depuis votre départ, à l’angle de la glace,
Votre image attirait et les cœurs et les yeux,
Et nul ne s’asseyait sur l’escabeau boiteux
Où tous les soirs, près du foyer, vous preniez place.
Hélas ! où sont vos corps jeunes, puissants et fous,
Où, vos bras et vos mains et les gestes superbes
Qu’avec la grande faux vous faisiez dans les herbes ?
Hélas ! la nuit immense est descendue en vous.
Vos mères ont pleuré dans leur chaumière close ;
Vos amantes ont dit leur peine aux gens des bourgs ;
On a parlé de vous tristement, tous les jours,
Et puis un soir d’automne on parla d’autre chose.
Mais je ne veux pas, Moi, qu’on voile vos noms clairs.
Vous qui dormez là-bas dans un sol de bataille
Où s’enfoncent encor les blocs de la mitraille
Quand de nouveaux combats opposent leurs éclairs.
Je recueille en mon cœur votre gloire meurtrie,
Je renverse sur vous les feux de mes flambeaux
Et je monte la garde autour de vos tombeaux,
Moi qui suis l’avenir, parce que la Patrie.
# La Patrie en danger

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Patrie en danger (Danton)
* La Patrie en danger (Blanqui)
# La Patrie (Sully Prudhomme)
### LA PATRIE

Viens, ne marche pas seul dans un jaloux sentier, Mais suis les grands chemins que l’humanité foule ; Les hommes ne sont forts, bons et justes, qu’enfouie Ils s’achèvent ensemble, aucun d’eux n’est entier.
Malgré toi tous les morts t’ont fait leur héritier ; La patrie a jeté le plus fier dans son moule, Et son nom fait toujours monter comme une houle De la poitrine aux yeux l’enthousiasme altier !
Viens, il passe au forum un immense zéphyre ; Viens, l’héroïsme épars dans l’air qu’on y respire Secoue utilement les moroses langueurs.
Laisse à travers ton luth souffler le vent des âmes, Et tes vers flotteront comme des oriflammes Et comme des tambours sonneront dans les cœurs.
# La Juste Paix

* I. Une aberration : Le livre de M. Keines
* II. Le traité de Versailles au point de vue économique
* III. Les régions anéanties et les Finances des Alliés
* IV. La Capacité de paiement de l’Allemagne
# La Journée perdue

* La journée perduepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Me voici... je respire à peine ! »

## Éditions

Éditions en français :
* La Journée perdue (1830, publié dans Poésies de Madame Desbordes-Valmore)
* La Journée perdue (1860, publié dans Idylles)
# La Thébaïde ou les Frères ennemis

* La Thébayde ou les Frères ennemis, Barbin, 1664
* La Thébaïde ou les Frères ennemis, Thierry, 1679
* La Thébaïde ou les Frères ennemis, Barbou, 1760
* La Thébaïde ou les Frères ennemis, Éditions Didot, 1854
* La Thébaïde ou les Frères ennemis, éd. Mesnard, 1865
# La Muse gaillarde/Bouquet

Ces roses sont d’un rose étourdissant, N’est-il pas vrai, ma reine délicate ? Et je crois bien que le lyrisme éclate En ces œillets éclaboussés de sang.
Quoi d’opulent ainsi que ces stramoines ? Et ces glaïeuls pour moi n’ont pas de prix : Dans quelle aurore ont-ils été surpris ? Quel incendie embrase ces pivoines !
Vois ces lis purs comme la Vérité : Le clair de lune avec le rêve chaste Ont revêtu d’inexprimable faste Ces fleurs de grâce et de virginité.
Ce fol orchis veut se moquer sans doute, Malgré son luxe et son geste élégant Il est aussi par trop extravagant : C’est un oiseau qui bat de l’aile, écoute.
Aimez un peu ces fleurs de haricots. Ces fines fleurs de lin, d’un bleu modeste, Vont rafraîchir et câliner de reste Vos yeux blessés par ces coquelicots.
Ce souci d’or fait un sacré tapage À lui tout seul. Calmez-vous, fier souci ; Si chaque fleur criait ainsi, merci ! Il faudrait fuir sur un autre rivage.
Heureusement qu’à côté de cela Sont des asters, la sapience même, Des dalhias idiots, mais que j’aime. Oh ! les pavots sublimes que voilà !
Toutes ces fleurs aux pétales de flamme Et d’aube claire et d’ineffables ciels, Urnes d’amour où s’éveillent les miels, Sont-elles pas vivantes, ma chère âme ?
Oui, leur cœur bat et palpite leur chair Au moindre vol d’insecte qui les touche, Et, c’est fleurir la pudeur sur leur bouche Et leur suave haleine étonne l’air.
Toute palette en est intimidée. Hokousaï dans ses kakémonos De ses pinceaux vifs comme des moineaux En donne seul une lointaine idée.
Tiens, mais j’avais des phlox épanouis Parmi ces fleurs ; qu’en ai-je fait ? Sans doute, En me pressant j’ai dû les perdre en route ! Rappelle-toi qu’ils étaient inouïs !
Je tiens les fleurs, moi, pour surnaturelles. Je ne saurais sans les fleurs être heureux ; Mon regard va, comme un chat amoureux, Les caresser et se frotter contre elles.
# La Muse gaillarde/Chanson

Si j’étais roi de quelque endroit, Tout mon peuple serait ivrogne, Car je punirais sans vergogne Les ceuss qui marcheraient trop droit.
J’aurais des ministres suaves Chargés tout naturellement De l’unique département De mes cuisines et mes caves.
Des vignerons ! point de soldats, La seule et superbe consigne Étant de cultiver la vigne Aux quatre coins de mes États.
Les palais de ma Seigneurie Seraient de vastes cabarets, Mille tonneaux de vins clairets Ma pacifique artillerie.
Je ne porterais sur mon front Aucune pesante couronne Mais de rouges pampres d’automne Et des grappes de raisin blond.
J’aurais pour trône une futaille, Pour sceptre un verre et même deux, Une bouteille de vin vieux Serait mon sabre de bataille.
Que si nous manquions de raisins, Mon peuple et moi ferions la guerre, Et je nous vois armés d’un verre Allant boire chez les voisins.
# La Muse gaillarde/Chanson d’automne

L’été n’a pas été tenable. Il fit une chaleur du diable. — C’est imprimé, ça me suffit. Car moi, j’ai joui, dans ma cave, Tout l’été, d’un froid scandinave, Ce qui fut pour moi tout profit.
Pendant des mois et des semaines, Il paraît qu’en certains domaines Il ne tomba pas assez d’eau Pour réaliser un baptême. Il n’en tomba pas de quoi même M’en faire un modeste cadeau !
Le soleil pompa les courages. Les arbres et les pâturages N’étaient plus que des fumerons. Les vaches, en quelques provinces, Durent — leurs pis étant trop minces, — Nourrir les veaux au biberon !
Les brebis grasses étaient maigres, Les gens plus roussis que des nègres, Paraît-il, en ces jours maudits. Pour manger des pommes de terre, Il fallait être milliardaire… On faillit manquer de radis.
Ainsi se plaignit le vulgaire. Mais ce que l’on ne nous dit guère, Où l’on n’insiste pas surtout, C’est que, pendant ces jours torrides, Où les citernes étaient vides, — Ce dont je me moque après tout —
Aux fins et but de Vendémiaire, Le soleil versait sa lumière Sur nos admirables coteaux, Et, pour nos futures agapes, Nous façonnait de telles grappes Qu’elles résistaient aux couteaux.
Mon exigence n’est pas grande : C’est tout ce que je lui demande Au soleil. S’il plut seulement
De quoi faire gonfler la vigne, Pendant cette saison maligne, Il aura plu suffisamment.
Ainsi, nous aurons, cette année, Une plantureuse vinée. Le vin sera moins cher que l’eau. Les pauvres gens pourront en boire À s’en décrocher la mâchoire. Ah ! que voilà qui sera beau !
Et donc, gens de toutes paroisses, Oubliez vos sombres angoisses Et vos déboires de l’été, Puisque vous apporte l’automne Du vin vermeil à pleine tonne, C’est-à-dire joie et santé.
J’irai même plus loin. Qu’importe Qu’on n’ait rien, dans la saison morte, À manger, si l’on a du vin ! Car, comme l’a dit Hippocrate En qui toute sagesse éclate : « Le vin pur apaise la faim. »
Mais n’insistons pas davantage Sur le vin et ses avantages… Ce serait trop long. Et d’abord, L’important — dit encor Grégoire, En parlant du vin — c’est d’en boire À moins que vous ne soyez mort !
# La Muse gaillarde/Chantons le vin

Ô vin splendide et salutaire, Reine suave des boissons, Délicate fleur de la terre Fleuris toujours dans mes chansons.
Vin rieur qui ris dans les verres Avec tes bons yeux de velours Tu dérides les plus sévères Et tu dégourdis les plus lourds.
Ô vin plus frais que les grenades Et plus pimpant que le printemps Puissant réconfort des malades Et remède des bien portants ;
Frivole muse des poètes, Verve suprême des vieillards, Tu fais pépier dans leurs têtes De petits oiseaux babillards ;
Tu rends la femme moins farouche Vin de tendresse et de gaîté, Et tu mets au coin de sa bouche Une lueur de volupté.
Quant à moi, je t’aime avec rage Ô mon doux soleil automnal, Couleur de force et de courage Chaud tout ensemble et virginal.
Que de fois les soucis, les fièvres, Les chagrins, les pensers mauvais Ont fui de moi comme des lièvres À l’instant que je te buvais.
N’es-tu pas la belle semence Qui toujours lève ? Est-ce pas toi Par qui la rose de clémence S’épanouit au cœur d’un roi ?
N’est-ce pas toi, vin pitoyable Qui mets un rayon de soleil Dans le cerveau du pauvre diable Pour qui tout est nuit et sommeil.
Je te bois, vin de Sapience ! Et voici mon maître aux abois : Tu m’infuses toute science, Quand je te bois, quand je te bois.
Tu me plains et tu me consoles, Tu me persuades le bien, Tu me dis de bonnes paroles Tout bas comme un ange gardien.
Quand je te bois, vin admirable ! Tout me ravit, flatte mes yeux, Je trouve tout le monde aimable N’importe quoi délicieux.
Toutes choses me semblent claires, Vin véridique et triomphant ; Et tu dissipes mes colères Avec un sourire d’enfant.
J’ai l’illusion d’être juste Et bon, innocent comme un nid, Il me semble qu’un geste auguste Sur mon front plane et me bénit.
La vie en moi se renouvelle La grâce entre par mon gosier ; Mon sang fait le beau, ma cervelle Devient souple comme l’osier.
Tous mes sens crient à ton passage, Je vibre du crâne au talon : Pour te savourer davantage Que n’ai-je un cou trois fois plus long.
# La Muse gaillarde/Chanson de Provence

Jean de Gonfaron, pris par des corsaires, ﻿Dans les janissaires ﻿Sept ans a servi. Il faut chez les Turcs avoir la peau dure, ﻿Faite à la torture ﻿À la rouille aussi.
Jean de Gonfaron perdit patience. ﻿De sa conscience ﻿Il se fatigua. Ah ! pardonnez-lui, seigneur adorable, ﻿Si ce misérable ﻿Est un renégat.
Jean de Gonfaron fit bientôt fortune. ﻿(Le croissant de lune ﻿Aux forbans sourit.) Il tua des gens par mille et par mille, ﻿Brûla mainte ville, ﻿Comme un antéchrist.
Tandis qu’il était général d’armée, ﻿Que sa renommée ﻿Encombrait le jour, La fille du Roi, pleine d’accortise, ﻿De sa gueule éprise, ﻿Lui parla d’amour.
« J’ai dans mon jardin un coin d’ombre et d’ambre ; ﻿C’est comme une chambre, ﻿Un nid chaleureux ; La rose l’entoure et la tubéreuse ﻿Qui rend amoureuse, ﻿Qui rend amoureux.
« Et dans cet Éden est un banc de marbre ﻿Caché sous un arbre. ﻿Ce soir j’y serai.
Un esclave à moi, que je vais instruire, ﻿Viendra t’y conduire. ﻿C’est dit. C’est juré ! »
Or, le soir, tandis que notre sauvage ﻿Est près du rivage, ﻿En train de songer, En se demandant — à moins que d’un leurre — ﻿Quand sonnera l’heure ﻿Pour lui — du berger ;
Un navire est là, noir comme de l’encre, ﻿Qui va lever l’ancre, ﻿Dès le flot venu. Et voilà-t-il pas que son équipage ﻿Parle ce langage ﻿De lui bien connu.
Et l’expatrié songe à sa patrie, ﻿Même il s’injurie ﻿De s’être fait Turc. Et tout aussitôt il quitte ses armes, ﻿Et de chaudes larmes ﻿Gonflent son cœur dur.
Et sans s’occuper de ce qu’il va perdre, ﻿Il se dit : « Zut, merdre ! ﻿Je n’y puis tenir, Il faut que je parte où le sort m’appelle. » ﻿Et déjà sa belle ﻿N’est qu’un souvenir.
À peine est-il à bord de la tartane : ﻿« Adieu, ma sultane, ﻿Adieu mes amours ! Dit-il. Avec toi, sans compter le reste, ﻿J’eusse, sans conteste, ﻿Passé d’heureux jours ;
« Mais, notre Provence est tellement belle, ﻿Que je ne vois qu’elle ﻿Au monde. Pour moi, Pour me retrouver sur ses blanches routes, ﻿Je donnerais toutes ﻿Les filles de roi. »
# La Muse gaillarde/Chez le mastroquet

Si tu n’es pas un vil esclave, Un triple cocu de marchand, Tu nous bailleras sur le champ Le vin que tu bois dans la cave ;
Et puis tu nous épargneras Ta chienne de face ridée À ne pouvoir s’en faire idée. Nous n’admettons que les gens gras.
Mais si Margoton est… convexe, Elle nous ira comme un gant. Moi, ni plus ni moins qu’un brigand Je suis régence avec le sexe.
Va donc, douloureux mastroquet, Nous tirer ton petit rose Qui fleure violette et rose Et qui jappe comme un roquet.
Mais je vois que tu te remues Tout autant qu’un bois de cercueil. Crains-tu que nous buvions à l’œil ? Calme ces frayeurs ingénues.
Malgré que tu sois bien vilain, Aujourd’hui — c’est ça de la chance — Nous le paierons en conséquence, Car nous avons de l’or tout plein.
En as-tu jamais vu ? regarde, Il est plus brillant qu’un sou neuf ; Nous pourrions nous payer un bœuf Avec, et pas mal de moutarde ;
Nous pourrions avec tout cet or Nous payer de bien belles choses : Des femmes, des lapins, des roses, Que sais-je ? Nous pourrions encor
Nous passer cette fantaisie, De ne pas dépenser un sou ; Nous pourrions — rêve bien plus fou ! — Acheter de la poésie.
Mais non. Ivrognes sans défaut, Cet or, nous aimons mieux le boire, Et c’est à boire, à boire, à boire, Et c’est à boire qu’il nous faut !
# La Muse gaillarde/Aubade

Ta délicieuse altesse Veut-elle accepter mon bras ? Nous irons où tu voudras ; Tout avec toi m’est liesse ; Tu verras comme aujourd’hui Le ciel est épanoui Et plein de délicatesse.
Tout semble bon à manger ; Dans l’air amoureux et moite Quelques nuages d’ouate Floconnent, troupeau léger Qui traîne sa marche lente Sous la garde vigilante D’un invisible berger.
Ouvre tes claires mirettes, Mes deux étoiles du jour ; Et regarde tout autour De toi ces blanches fleurettes : On ne sait pas tout d’abord Si c’est de la neige encor, Ou déjà les pâquerettes.
C’est le Printemps. Ô printemps ! Aux tempes toujours fleuries ; Je l’entends dans les prairies Rire avec toutes ses dents, – Ô vieillard à barbe blonde, Aussi ridé que le monde, As-tu donc toujours vingt ans ?
# La Muse gaillarde/Ballade du vin de France

Maitre Soleil, de par le monde, A quelques coteaux préférés, Qu’il couve avec soin et féconde, Et dont il fait ses prieurés ; Il y mûrit les vins dorés, Ou pleins de rouge turbulence : De tous ces vins, vous me croirez, Je préfère le vin de France.
En Espagne, où la vigne abonde, Les raisins sont aussi pourprés Qu’en Bourgogne ou dans la Gironde ; Mais ils donnent des vins sucrés Bons pour des palais de curés, S’ils sont nobles comme Bragance Nous sommes Bourbons, nous, madrés : Je préfère le vin de France.
Et vous, que le ciel vous confonde, Vins du Nord, si manièrés, Mûris par la lune inféconde ; Quoi qu’on dise, vous ne vaudrez Jamais nos plus tristes poirés. — Vin de Tokai, vin de Constance, En vérité, vous me navrez : Je préfère le vin de France.
﻿envoi
Prince, lorsque vous reviendrez — Ce sera demain, je le pense ; — Nous boirons tous, et vous boirez Le tant joli vin de la France.