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# Le Laurier Sanglant/21

* BIBLIOTHÉCAIRE…
* Des livres vaguement classés,
* Des « illustrés » de toute sorte,
* Voilà ce qu’à nos chers blessés
* Chaque matin j’apporte.
* N’ayant, pour les désennuyer,
* Que la seule littérature,
* Je m’efforce de varier
* L’ordinaire pâture.
* Je vais, des romans-feuilletons,
* Aux petits récits bien honnêtes ;
* Quelquefois, pour hausser le ton,
* Je risque les poètes.
* Ils sont d’ailleurs, ces braves gens,
* De goût facile et d’âme bonne,
* Prenant, sans désirs exigeants,
* Tout ce que je leur donne.
* Et puis, lorsque j’ai terminé
* Le « tour des cigarettes »,
* On fait, à cœur déboutonné,
* De petites causettes.
* Je demande, en m’apitoyant,
* Des nouvelles de la blessure ;
* Si le moral est… vacillant
* De mon mieux je l’assure.
* Je leur parle de leur pays,
* De leur famille, de leurs mioches ;
* Et l’on tombe à bras raccourcis
* Sur la tête des Boches.
* Je saute des graves propos
* À quelque plaisant badinage,
* Y mêlant toujours ces deux mots :
* « Patience et courage ! »
* Je prédis les beaux lendemains ;
* Je sème la verte espérance ;
* Je sens battre, en serrant leurs mains,
* Le vrai pouls de la France !
* Ainsi doucement j’accomplis
* Ma besogne simple et modeste ;
* Je vais, viens, effleurant les lits
* D’un pied qui n’est plus leste.
* Certes, j’étais moins lent jadis,
* La marche m’était plus facile
* En mil-huit-cent-soixante-dix
* Humble petit « mobile ! »
* Au lieu de porter des bouquins,
* — Timide et pacifique rôle —
* Je narguais les humbles pékins,
* Mon fusil sur l’épaule :
* Car j’ignorais que la douleur
* De toute joie est sœur jumelle ;
* Et ma jeunesse, à peine en fleur,
* Se croyait immortelle…
* Mais le temps, ce maudit vieillard,
* Change les poèmes en proses,
* Et démolit, plus ou moins tard,
* Les êtres et les choses :
* Nos pas sont plus lourds et plus lents
* Sous le poids furtif des années ;
* Les cheveux noirs deviennent blancs ;
* Les lèvres sont fanées ;
* Lassés d’avoir tant vu, les yeux
* Brillent d’un éclat plus précaire ;
* Et le moblot devenu vieux
* Est… bibliothécaire !
# Le Laurier Sanglant/26
### SŒUR ROSEMONDE

Des nombreux blessés de notre ambulance
Pierre est le plus jeune et le plus gentil : Le cou traversé par un fer de lance
Il a très longtemps souffert en silence, Et beaucoup souffert, le pauvre petit.
Orphelin, privé de toute caresse, Comme il fut ému de ces soins constants, De la délicate et pure tendresse
Qu’en ces sombres jours de grande détresse
On lui prodigua pendant si longtemps !
À chaque infirmier, à chaque infirmière, Au major si bon et si délicat, Sa reconnaissance est acquise, entière ; Mais sœur Rosemonde arrive première
Dans le souvenir du jeune soldat.
Humble et sainte femme à la peau ridée, Aux petits yeux vifs, aux gros bras trop courts, La sœur Rosemonde est toujours guidée
Par le seul désir, l’éternelle idée
De faire le bien encore et toujours.
Entre elle et « Pierrot » c’est un long échange
De menus propos murmurés tout bas : Elle a pour l’enfant de clairs regards d’ange ; Il retrouve en elle, — ô rencontre étrange ! —
La chère maman… qu’il ne connut pas.
Et voici qu’hier, en hochant la tête, Regardant Pierrot de son gros œil rond, Le major a dit : « Guérison complète ! » Allons, mon garçon !… Vite, qu’on s’apprête…
» Avant peu, tu vas retourner au front ! »
Retourner au front ! se battre ! reprendre
Sa place là-bas… Pierrot est content…
Mais quitter la sœur si douce et si tendre…
Le cœur de Pierrot bat sans plus attendre…
Celui de la sœur en a fait autant.
Le jour du départ, Pierrot est très pâle ; La sœur est très rouge… Ah ! le dur moment ! Midi va sonner dans la grande salle…
Quelqu’un dit : « Pierrot !… Il faut qu’on détale !…
» Allons ! dis adieu vite à ta maman ! »
— « Ma maman ?… Hélas ! j’veux pas qu’on la nomme
» Comme ça… » fit-il, l’air embarrassé.
— Pourquoi, mon petit ?… Au fond, c’est tout comme… » Tu peux bien l’app’ler ta maman, en somme ! — Non ! Ell’ne m’a pas encore embrassé ! »
Il tendit son front… La sœur, incertaine, Comprit que c’était un péché, bien sûr…
Mais au cher enfant causer une peine…
Passer à ses yeux pour une inhumaine…
Il faut avouer que c’était trop dur !
Elle murmura : « Seigneur, Roi du monde, » En mon pauvre cœur quel cruel combat !… » Le bon Dieu lui dit : « Vas-y, Rosemonde… » Et maman d’un jour… non ! d’une seconde, La sœur embrassa le petit soldat !
# Le Laurier Sanglant/20
### I Au Chevet des Blessés

* NOTRE HÔPITAL
* Dans le vieux pays basque, au pied des Pyrénées,
* Près d’une douce plage aux vagues satinées,
* Le petit hôpital, très blanc sous le ciel bleu,
* A l'aspect « minaret » bien plutôt « qu’Hôtel-Dieu ».
* L’an dernier, casino tout bourdonnant de joie,
* D’inutiles propos et de frou-frous de soie,
* Lieu banal de plaisir et de frivolité,
* Le voilà qui devient asile de Bonté,
* Et reçoit largement, ses portes grand ouvertes,
* Au lieu des beaux messieurs et des dames alertes,
* Le flot de nos blessés admirés et chéris,
* Fiers soldats que la Guerre implacable a meurtris…
* Dans la salle de bal, où le mignon théâtre
* Dresse son décor gris dans les blancheurs du plâtre,
* Les couchettes de fer s’allongent sur cinq rangs ;
* D’autres ont envahi les bars, les restaurants,
* La salle, d’un public assidu toujours pleine,
* Où les « petits chevaux » tournaient, sans perdre haleine,
* Sur un turf en drap vert, prompts et silencieux,
* Suivis par le faisceau des regards anxieux.
* Les tables, où jouait le bridgeur immobile,
* Portent les flots neigeux du coton hydrophile ;
* L’âcre odeur du tabac, flottant autour des lits,
* A chassé les relents des mondains patchoulis ;
* Sur les murs, qu’égayaient les alléchants programmes,
* On piqua des chromos où palpitent les drames
* De la lutte tragique, et ses purs dévouements,
* Et les ardents assauts des nobles régiments ;
* Et paisible, parmi cette rude avalanche,
* Le bon général Joffre et sa moustache blanche
* Mettent la confiance et la sérénité…
* Et c’est toi, pur flambeau de l’âme, ô Charité,
* Qui, de cette maison d’oisiveté mondaine,
* As su faire aujourd’hui ton lumineux domaine !
* Partout on te devine, on te sent, on te voit ;
* Nuit et jour, on entend palpiter sur ce toit
* Le doux bruissement de tes ailes bénies…
* Et c’est toi, toujours toi qui les as réunies
* Ces femmes que je vois s’avancer à pas lents,
* S’arrêter au chevet de ces êtres dolents,
* Et les soigner avec des tendresses exquises ;
* C’est toi qui les soutiens, toi qui les électrises ;
* Toi qui sais allumer la flamme d’idéal
* Chez tous les desservants du petit hôpital
* Où je compte parmi les moins actifs, sans doute ;
* C’est toi qui me permets, au déclin de ma route,
* De faire quelque bien à mes frères humains,
* De leur ouvrir mon cœur, de leur tendre les mains,
* Et me donnes à moi, le vétéran sans gloire
* Des combats d’autrefois, l’illusion de croire
* Que, si peu que ce soit, pour mon repos, je puis
* Être, en mon humble tâche, utile à mon pays !
# Le Laurier Sanglant/23
### MADAME ANDRÉ

Entre les lits de nos blessés
Trottant à petits pas pressés,
Accorte et vive,
Madame André s’en vient, s’en va…
Et dès qu’il lui faut être là,
Vite, elle arrive.
C’est notre infirmière major…
Une infirmière ? mieux encor :
C’est une mère,
Une sœur, une amie aussi
Pour tous les chers blessés qu’ici
Conduit la guerre.
Son âge ?… Je n’en sais trop rien…
Ses yeux ?… bleu clair ; son nez ?… moyen ;
Sa taille ?… ronde ;
Ses cheveux ?… sous son blanc bonnet
Nul ne peut assurer qu’elle est
Ou brune, ou blonde.
Signes particuliers : bonté, Bonne grâce, simplicité,
Dévouement tendre ;
Tout ce que d’un cœur généreux
À l’adresse des malheureux
On peut attendre.
Chaque jour, du matin au soir, À l’hôpital, il faut la voir
Sans nulle plainte,
Sans s’y dérober un moment, Accomplir — si gaillardement ! —
Sa tâche sainte.
« Madame André !… Madame André ! » Chacun de nous est assuré
Qu’on ne prononce
Jamais ce nom-là sans qu’on ait
Avec un bon vouloir tout prêt
Une réponse.
À gauche, à droite, en bas, en haut, Toujours à la place qu’il faut,
Ne chômant guère,
Vous regardant de son œil clair, Elle fait tout, — en ayant l’air
De ne rien faire.
Que de blessés elle a guéris ! Que de pauvres êtres aigris
Par la souffrance
Elle sauva du désespoir, En parlant de Dieu, du devoir,
De l’espérance !
Elle ignore les longs discours ; Mais elle sait trouver toujours
La phrase juste,
Le mot qu’on saura retenir
Et qui donne dans l’avenir
La foi robuste.
Noble femme aux sentiments droits, Au cœur vaillant, quand je la vois,
Souvent je pense
À toutes les « Madame André » Remplissant leur rôle sacré
Dans notre France ;
À ces doux anges d’ici-bas
Qui, soignant de nos chers soldats
La chair meurtrie,
N’ont d’autre but que de guérir
Tous ceux qui faillirent mourir
Pour la Patrie.
Ô sœurs françaises, nobles sœurs
Qui calmez en vos bras berceurs
Tant de misères,
En ces temps sombres et troublés, Déjà chères, vous nous semblez
Cent fois plus chères.
Vous joignez à votre bonté
Le dévouement, la charité,
Aigrettes pures,
Qui remplaceront désormais
Les invraisemblables plumets
De vos coiffures…
En vous déjà l'on aimait tout, La douceur, la grâce, le goût
Et le sourire…
Maintenant qu’on vous connaît mieux
C’est votre âme, autant que vos yeux,
Que l’on admire !
# Le Laurier Sanglant/24

* LE PETIT TOURANGEAU
* Il allait, chaque jour, de plus mal en plus mal…
* Et comme j’arrivais, hier, à l’hôpital,
* J’appris qu’il était mort dans la nuit, sans souffrance,
* En murmurant : « Maman ! » et puis : « Vive la France ! »
* Je m’étais bien souvent assis à son chevet.
* Nous causions. Il disait le désir qu’il avait
* De retourner se battre avec les camarades.
* Il parlait doucement, sans phrases, sans bravades,
* Avec un sentiment très profond du devoir.
* Il me contait sa vie et ses rêves du soir,
* Son travail fait, au bord de la Loire ensablée…
* Vingt ans, de taille frêle, une tête bouclée,
* Un teint rose, un front clair et de jolis yeux gais.
* Tailleur de son métier, habitant sur les quais
* Avec sa mère veuve… Une existence grise,
* Humble, paisible, heureuse… et qui d’un coup se brise !
* Ce matin, nous avons enterré le pauvret.
* Sur le mince cercueil que la foule entourait,
* Un drapeau déroulait sa fierté tricolore.
* Puis, par un temps d’octobre aimable et tiède encore,
* On conduisit, parmi les lents signes de croix,
* Parmi les bérets bleus levés par les gros doigts,
* Parmi tous ces saluts qui font une prière,
* Les restes du soldat vers le haut cimetière
* D’où l’on voit le vieux port encombré de bateaux,
* La Nivelle, coulant parmi les verts coteaux,
* Puis, derrière la ville aux maisons alignées,
* Le profil onduleux des brunes Pyrénées…
* Et, songeant à ta mère en larmes, à ta mort,
* Je maudissais la guerre et l’implacable sort
* Qui te fait pour toujours, en sa rage fantasque,
* Bon petit Tourangeau, dormir au pays basque !
# Le Laurier Sanglant/25

* MON ÉLÈVE
* On me dit :
* On me dit : « Celui-là, guérison presque sûre
* » Mais très lente… Deux mois, avant que la blessure
* » Soit bien fermée ; un long séjour à l’hôpital…
* » Arrivé ce matin, brave homme, un peu brutal… »
* Je traverse la salle où les minces couchettes
* Découpent, sur le plancher brun, leurs blancheurs nettes.
* Me voici près de l’homme, hier encore inconnu…
* C’est un vrai paysan, un gaillard au col nu,
* L’air rude, mais les yeux éclairés d’un sourire.
* Je lui tends un journal :
* Je lui tends un journal :« Merci ! mais j’sais pas lire…
* — Ah ! vous ne savez pas…
* — Ah ! vous ne savez pas…— Non !… Même à c’propos-là,
* « J’voudrais ben vous parler un peu…
* « J’voudrais ben vous parler un peu…— Dites…
* « J’voudrais ben vous parler un peu… — Dites…— Voilà :
* » J’en ai pour très longtemps, ça n’va pas finir vite…
* » Eh ben, j’voudrais au moins qu’d’êt’blessé, ça m’profite !
* » Je m’sens tout plein gêné de n’pouvoir lire… Aussi
* » J’pourrais-t’y pas apprendre alors que j’suis ici ?
* » Pourriez-vous pas m’donner un bouquin, un’grammaire,
* » Où que j’pourrais trouver, comme on dit, mon affaire ?
* » J’ai bientôt trent’quatr’ans ; trois enfants ; j’suis point sot…
* » C’est trop bête, à la fin, de n’pouvoir lire un mot !
* » Puisque me v’là du temps de reste, j’veux apprendre… »
* En l’écoutant parler, quelque chose de tendre
* Et de doux me montait au cœur et m’entraînait
* Vers cet homme si simple et si franc, qui venait
* M’avouer sans rougir sa pénible ignorance,
* Ne pensant point, lui qui souffrait, à sa souffrance,
* Mais voulant qu’elle fût utile, et lui permît
* D’élargir le domaine étroit de son esprit…
* Lentement le jour vint — jour de joie ! — où l’élève
* Put, comme il le voulait, réaliser son rêve :
* Lire, donner un sens à tous ces mots troublants
* Dont les bataillons noirs couvrent les papiers blancs…
* Ah ! comme j’admirais le tranquille courage
* De cet humble Français, déjà mûri par l’âge,
* Qui de ces gros doigts courts, bons manieurs d’outils,
* Suivait les ba, be, bi, bo, bu, si, si petits !
* Quel travail obstiné ! Comme à grands coups de pioche
* Il semblait enfoncer les mots dans sa caboche !
* Avec une fureur, un désespoir d’enfant :
* « Jamais je ne pourrai ! » me disait-il souvent,
* En frappant de son poing la grammaire innocente...
* Mais il avait en lui la volonté puissante,
* Et, quand, l’autre matin, sachant lire, et, ma foi !
* Écrire aussi, — bien plus lisiblement que moi, —
* Il quitta l'hôpital pour reprendre sa place
* À son cher régiment, dans les plaines d’Alsace ;
* Quand il partit guéri, solide et bien d’aplomb,
* Et s’en vint me trouver… Ah ! ce ne fut pas long :
* Je sentis en mes yeux une larme indiscrète…
* Voulant la lui cacher, je détournai la tête…
* Quelques mots échangés… il se mit en chemin…
* Mais je le vis bientôt, d’un grand revers de main,
* Essuyer brusquement ses paupières mouillées…
* Et toutes mes leçons m’étaient ainsi payées !
# Le Parnasse contemporain/1869/Mysticisme

EUGÈNE MANUEL
MYSTICISME
Mon esprit, comme un somnambule, Hante la crête des grands murs. Mes pas jamais ne sont plus sûrs Qu’au bord des toits où je circule.
Dans les ténèbres je vois clair : Les yeux sont clos, mais l’âme ouverte ; Et j’avance à la découverte Dans la molle épaisseur de l’air.
Je ne vois rien que ma pensée, Qui me guide infailliblement, Et me fait poursuivre en dormant Ma promenade commencée.
Pour les périls plein de mépris, Je voyage de cime en cime, Et je me penche sur l’abîme, Et je regarde, — & je souris.
Les lois, les problèmes, les doutes, Je les résous sans balancer ; Sur les gouffres, pour y passer, Je me choisis d’étranges routes !
Dans les fentes de la cité, Qui, d’en haut, me sont apparues, Tous les passants, au fond des rues, Semblent frappés de cécité.
Noyés dans leur gaz méphitique, Ils s’acharnent, sur le pavé, À chercher ce que j’ai trouvé Grâce à ma folle gymnastique !
Où les plus braves auraient peur. Je ne connais pas le vertige : L’instinct secret qui me dirige Vient du ciel, & n’est point trompeur !
J’ai mis au feu mon dernier livre : L’horizon en est trop étroit ; Et je suis monté sur le toit Pour respirer enfin, & vivre !
Je vole aux destins qui viendront, Comme un navire à pleines voiles ; Et je crois toucher les étoiles Dont la poussière est sur mon front !
J’entends à peine le murmure De la misère & de l’erreur, Qui s’agitent avec terreur Sous cette fourmilière obscure.
Calme dans ma sécurité, Je berce ainsi ma vie entière, Rêvant au bord d’une gouttière, Quand le vide est à mon côté !
Mais surtout dans ma somnolence Ne m’éveillez pas, mes amis ! Je suis parmi ces endormis Qu’il faut laisser à leur silence !
Je veux aller — je ne sais où : Mais si vos voix troublaient mon somme, Je tomberais comme un pauvre homme, Et je me casserais le cou !
# Le Parnasse contemporain/1869/Pour prendre congé

HENRY REY
POUR PRENDRE CONGÉ
Madame, vous avez une alerte jeunesse, Une prunelle fauve avec des regards doux, Je vous ai vue un soir, ayant quelque tristesse, Et mon rêve, un moment, s’est posé près de vous.
Un soleil éclatant dore vos cheveux roux, Votre chair est pareille aux marbres de la Grèce ; Divine fut la coupe où je puisai l’ivresse ; Plus d’un eût effeuillé sa vie à vos genoux.
Et moi… moi sans remords je vous quitte, madame, Je déserte le temple indifférent aux dieux Et l’autel où jamais ne s’allume une flamme.
Vous vous consolerez de ces brusques adieux ; Pour croire à vos regrets, je connais trop votre âme, Et pour croire à vos pleurs, je connais trop vos yeux.
# Le Parnasse contemporain/1869/Mort de Sakhar

Sakhar, fils de Sharîd, homme plein de vaillance, Dans un combat reçut au flanc un coup de lance ; La blessure n’était point bonne, &, dans son lit, Depuis un an bientôt tristement il languit.
Sa femme, qui le soigne & qui le quitte à peine, Y trouve tant d’ennuis qu’elle l’a pris en haine. Il l’entend une fois, dans ses noires humeurs, Répondre à la voisine en quête de ses pleurs : « Tu demandes comment va cette maladie, Ce qu’il devient, hélas ! que te dirai-je, amie ? Ce n’est pas un vivant qui vous fasse espérer, Même un mort qu’à l’oubli le cœur puisse livrer : Vraiment, cet homme-là me rend la vie amère ! » Au contraire, lorsqu’on interrogeait sa mère, Elle disait : « Ayez comme moi de l’espoir, Allah le guérira, si tel est son vouloir. » Sakhar, qui les avait l’une & l’autre entendues, Laissa partir ces vers de ses lèvres mordues :
« Pour sa mère Sakhar n’est jamais un ennui, Mais Soulayma, sa femme, est sans pitié pour lui.
« Que méprisé par tous il tombe en la misère Celui qui met sa femme au niveau de sa mère !
« Je voudrais bien frapper encor quelque bon coup, Mais l’onagre épuisé ne se tient plus debout.
« Ah ! je ne croyais pas devenir ce cadavre Qui te lasse l’épaule, ô femme, & qui te navre ;
« Oui, certes, je comptais sur un plus prompt trépas ; Mais comme l’on se flatte & se trompe ici-bas !
« Je réveille en mourant le brave qui sommeille ; Qu’il comprenne ma voix, s’il n’est point sans oreille ! »
Après bien des douleurs, un grand bourlet de chair Se forma sur la plaie ; on lui dit : « Ami cher, Nous aurions pour ta vie encor de l’espérance Si tu laissais couper cette forte excroissance. — Faites, leur dit Sakhar, ainsi qu’il vous plaira ; » On coupa le bourlet & Sakhar expira.
# Le Parnasse contemporain/1869/Paysage nocturne

Tout dort. Les ponts avec le gaz de leurs lanternes Se reflètent dans l’eau profonde. Entre les quais Voguent péniblement des bateaux remorqués, Et voici l’Hôtel-Dieu que flanquent des casernes.
Voyez, se découpant sur les nuages ternes, Un vague entassement d’édifices tronqués, De vieux donjons pareils à des géants masqués, D’ogives, de créneaux, de grilles, de poternes.
C’est l’antique Palais de Justice, décor Noir, la Tour de l’Horloge & la flèche aux fleurs d’or De la Sainte-Chapelle ; & cette ombre qui perce
L’ombre nocturne, c’est, ô cruelle Thémis ! Le dôme du nouveau Tribunal de Commerce, Champignon monstrueux qui flâne entre deux lis !
# Le Parnasse contemporain/1869/Premier Septembre

SAINTE-BEUVE
PREMIER SEPTEMBRE
Sorti pendant le jour dans les bosquets secrets, Sous un ciel apaisé, murmurant & plus frais. J’observais par endroits quelque arbre des allées, Mêlant à de plus verts ses branches dépouillées : « Oh ! ce n’est pas l’automne encore (& je passais) ; Ces précédents soleils ont donné par accès, Leur poids est assez fort pour qu’un feuillage en meure ; Pauvre arbre du Japon, qui s’effeuille avant l’heure ! » — Et le soir, hors du bois & du clos des jardins, Au monter sinueux des coteaux en gradins, Je vis le ciel limpide & sa beauté pâlie ; Tous nuages fuyaient comme un voile qu’on plie ; Non loin de l’horizon, au coucher s’inclinant, Le croissant tranchait net dans l’air plus frissonnant ; Et la nature entière avec plus de silence Me semblait accueillir l’astre qui recommence, Et méditer, plus froide, un charme aussi sacré ; Et mon âme devint plaintive, & je rentrai.
— Le lendemain, ouvrant, au réveil, sur la plaine, Ma persienne où glissait l’aurore moins certaine, Je vis tout un brouillard, qui bien lent se leva : La journée était belle, & belle s’acheva. Oui, c’était bien l’automne avec ses larges teintes ! Les chauds midis pourront reprendre leurs étreintes, La terre voudra croire à l’été rayonnant ; Mais tout soir pur aura son azur frissonnant. Et le plus beau matin son brouillard sans aurore.
— Est-ce aussi ton automne, Amour ?… Oh !… pas encore !
﻿… nec amare decebit.
﻿Pourquoi faut-il qu’il soit venu, cet âge Auquel il ne sied plus ni d’aimer ni d’oser ? ﻿Pourquoi faut-il, ô Temps, que ton outrage ﻿M’atteigne au cœur jusque dans un baiser ?
﻿Pourquoi faut-il que la nature amère ﻿Qui m’interdit l’ivresse du plaisir, ﻿Punisse encor l’émotion légère ﻿Et jusqu’à l’ombre du désir ?
﻿Pourquoi faut-il qu’à l’objet plein de charmes, ﻿Dont le regard s’abaisse à m’enflammer, ﻿Tout bas je dise en dévorant mes larmes : ﻿Pitié ! pitié ! je ne dois plus aimer !
# Le Parnasse contemporain/1869/Memento vivere

Sur le fleuve d’oubli, feuillages d’or séchés, Tous nos moments heureux s’en vont loin de nos rives. Le temps disperse au loin les heures fugitives Ainsi qu’un tourbillon d’oiseaux effarouchés.
Mordons à belles dents aux fruits sur nous penchés ; Laissons-nous entraîner aux douces récidives. Sans doute, ce matin, nous sommes des convives, Mais ce soir, à ma chère, où serons-nous couchés ?
Ah ! tenez, gardons-nous de perdre une caresse, Un sourire, un regard, l’ombre d’une tendresse. Biens dont le cœur épris en tout temps s’est repu.
Et, par Dieu, n’allons pas, gaspillant nos secondes. Les égrener au vent, comme des perles rondes Qui tombent d’un collier dont le fil est rompu.
# Le Parnasse contemporain/1869/Médaille

Je veux, comme un artiste amoureux des émaux, Fondre patiemment les teintes délicates De la rose, du ciel, de l’or & des agates Pour en faire des prés, du soleil, des hameaux.
Sur le fond de médaille, à travers les rameaux, Les murs remis à neuf auront des blancheurs mates, Et dans les blés vernis mille fleurs écarlates Inviteront les pieds des joyeux animaux.
Quand j’aurai terminé cette œuvre singulière, Je la contemplerai longtemps à la lumière D’un pâle jour d’été qui rassérénera ;
Puis, comme l’avenir sur mes rêves de gloire, Sur le médaillon bleu mon doigt étalera Un flot définitif d’encre boueuse & noire.
# Le Parnasse contemporain/1869/Neige blanche

C. ROBINOT-BERTRAND
NEIGE BLANCHE
DES HAUTS SOMMETS
Qu’elle est belle avec ses grands yeux, Ses yeux profonds, mystérieux Comme le ciel où se déplie L’ombre des soirs silencieux ! Un amour insensé me lie !
Neige blanche des hauts sommets, Son âme froide n’a jamais Compris les tourments de ma vie : O morts paisibles, désormais C’est à vous que je porte envie !
Ainsi je racontais mes maux Aux rochers, aux sombres rameaux, Éveillant la nuit endormie ; Et partout j’entendais ces mots : — Qu’elle est cruelle, ton amie !
Au bord du fleuve, au fond des bois, J’allais seul, & pleurant parfois, Sans rayon & sans poésie, J’allais errant, — lorsque sa voix !… Combien mon âme fut saisie !
Lorsque sa voix !… Souffles des cieux, Chœurs des Esprits harmonieux, Célébrez ma joie infinie, Dites le mot délicieux Par qui ma peine fut bannie !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Parlement

PARLEMENT, s. m. — Parlage, action de parler beaucoup. Fenne, as-tu bientôt fini tous tes parlements ? Viens t’en voire remonder ! — C’est le sens propre et primitif de parlement.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Parloire

PARLOIRE, s. f. — De parler, avec le suffixe oire, suffixe des objets moyens d’action. Donc, Parloire, machine à parler. « On dit que les femmes sont grandes parloires, » écrit le bon Béroalde.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Parmer

PARMER, v. n. — Muer, changer de poil, en parlant desanimaux. Se dit aussi de changer de peau à la suite de quelque maladie. Te parmes comme la mironne, disait un bon canut à sa femme qui perdait ses cheveux. — Vieux franç. parmuer, changer complètement.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Paroisse

PAROISSE. — Ces manches sont de deux paroisses. Métaphore piquante pour dire : Elles ne sont pas semblables.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Parfumeurs

PARFUMEURS. — Les Parfumeurs de Venissieux. Voy. Artillerie.