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# Prisons disciplinaires en Chine

CHINE. — Prisons disciplinaires. — L’empereur s’est fait lire dernièrement une série de documens que son père a laissés avant sa mort, et a paru remarquer, entre autres choses, un état des prisons tracé par ce souverain. Il en résulte qu’à l’époque de la dixième année de son règne, outre les prisons du gouvernement existantes dans les districts de Canton et de Whampoa, les officiers de police avaient encore à leur disposition plusieurs lieux de réclusion où on détenait les personnes accusées de légères contraventions, et même les témoins dont on avait à recevoir les dépositions. Il n’était pas rare que dans l’un ou l’autre cas, des individus fussent ainsi privés de la liberté pour la vie. Il y avait aussi de ces prisons particulières pour les femmes, et qui étaient administrées par des officiers de police, des concierges et des geôliers appartenant au même sexe. Les malheureuses qui y étaient renfermées étaient forcées de se livrer à une prostitution dont leurs gardiennes recevaient le prix. L’empereur, après avoir entendu cette lecture, craignant que de pareils abus existassent encore dans ses états, a fait expédier à tous les gouverneurs des provinces des ordres pour qu’ils eussent à l’instruire de ce qui peut avoir lieu actuellement à cet égard.
# Pour la même
### LI POUR LA MÊME

Zut, il n’en faut plus, c’est une hypocrite
À rebours ou c’est une folle ou, mieux, Une sotte en cinq lettres, mais de vieux
Jeu, trop Second Empire, — et qui s’effrite.
Car jeune elle est très loin de l’être encor
Et la date de sa naissance est un trésor
De suppositions contradictoires.
Cela ne ferait rien sans doute au cas présent
Moi n’étant plus non plus l’adolescent
Épris de sa cousine, lys ! ivoires !
Mais surtout elle est sotte, démérite
Pire à mes yeux que tous maux sous les cieux
Et, tort non moindre en surplus à mes yeux,
Elle a le don qui fait que je m’irrite.
# Pour la grande fête militaire donnée dans l’orangerie de Versailles, le 20 août 1859

﻿Salut, Banquet aux forces vives !
Tout Versailles pour hôte !… et, sous mille orangers,
﻿Cinq mille héros pour convives !…
Ah ! qu’ils soient à l’honneur !… ils étaient aux dangers !
Versailles vous reçoit, braves guerriers ; Versailles
Ne s’appellera plus la veuve des grands noms ;
Solferino lui rend les géants de Marsailles ;
Ce n’est plus le passé qu’ici nous couronnons,
Avec un saint effroi l’Europe vous regarde ; Et l’Europe a raison : car, après cinquante ans, C’est l’Empereur encor, et c’est encor la Garde ! Encor la Vieille-Garde, à ses premiers printemps !
Vos balles, dont le bruit au cœur des peuples vibre. Ont ouvert l’Italie, et son air s’épura ; Vos boulets ont creusé le sillon du grain libre…
Ce grain de l’avenir, sous les vents, germera !
Il fut, un jour, hélas ! le vaincu de l’Europe
Notre Empire français, par vingt rois assiégé ; Mais l’Aigle, à son réveil, a pris pour horoscope : « MIL HUIT CENT QUINZE ÉTEINT, ET WATERLOO VENGÉ ! »
Soldats réparateurs, voilà ce que vous faites ! Voilà de vos drapeaux ce qui s’élance au loin ! Voilà nos horizons… et pourquoi tant de fêtes, Dont le monde est l’ardent… ou l’inquiet témoin !
Jamais si peu de jours n’ont vu si grand exemple
De combats triomphants, d’élan illimité ! Le mépris de la mort ne fut jamais plus ample ; Le mépris de la mort fait l’immortalité.
De Gêne à Brescia les jardins et les lyres
Ont répandu sur vous leurs trésors alternés. —
À la France ! — ses fleurs, ses vers et ses sourires
Pour vos faits rayonnants et vos fronts basanés !
Salut, Banquet aux forces vives ! Tout Versailles pour hôte !… et, sous mille orangers,
Cinq mille héros pour convives !…
Ah ! qu’ils soient à l’honneur !… ils étaient aux dangers !
# Pour la même inconstante
### SONNET. Pour la meſme Inconſtante.

​ ELle aime, & n’aime plus, & puis elle aime encore, La volage Beauté que ie ſers conſtamment : L’on voit ma fermeté ; l’on voit ſon changement ; Et nous aurions beſoin, elle & moy, d’Ellebore.
Cent fois elle bruſla, du feu qui me deuore ; Cent fois elle eſteignit, ce foible embrazement ; Et ſemblable à l’Egipte, en mon aueuglement, C’est un Cameleon, que mon eſprit adore.
Puiſſant Maiſtre des ſens, eſcoute vn mal-heureux ; Amour, ſois Alchimiſte, & ſers toy de tes feux, A faire que ſon cœur prenne vne autre nature :
Comme ce cœur conſtant, me ſeroit un threſor, Ie ne demande point, que tu faces de l’or, Travaille ſeulement, à fixer ce Mercure.
# Pour la patrie : roman du XXè siècle

Déposé par l’auteur conformément à la loi du parlement canadien sur la propriété littéraire, au ministère de l’agriculture et de la statistique, à Ottawa.
# Psyché au cinéma/Petites Plaintes sur le Passé revenu
### PETITES PLAINTES SUR LE PASSÉ REVENU

Il y a des mots qu’on voudrait avoir dits et qui ne seront jamais prononcés.
Il y a des larmes de bonheur dont on ne boira pas l’enivrante ambroisie.
Il y a des inconnus qui ne seront pas pénétrés, et des flammes entières qui ne consumeront pas notre être.
Dans le possible, dorment des cris d’amour qui ne seront pas entendus de toi, pauvre Psyché !
Il y eut des soirs où tu criais ta passion et tes angoisses devant un ciel implacable.
Il y a des plaintes que tu as jetées sur le chemin, plaintes comme jamais personne n’en pourra entendre et qui auraient réjoui des cœurs féroces.
Et tu les as laissées, ces plaintes, au murmure de la nuit, tu ne les as pas reprises : gerbes éparpillées qui ne connaîtront pas le lien qui enserre, le mot qui scelle, le mot semblable à un fermoir, le mot qui enchâsse et survit. Elles sont toutes perdues, dans la nuit ; toutes, celles-là !
Il y a des mains connues de toi, Psyché, qui se sont étreintes, solitaires, dans un délire si beau que tu croyais les sentir devenir mortes d’avoir tant frémi pour l’espoir.
Il y a un être, Psyché, — (je traduis tes plaintes et tu m’agaces assez, éternelle plaigneuse, qui me force à l’impudeur), qui, replié sur lui-même, se purifiait au feu de ses artères.
Il y a l’impossible, qui serait devenu une réalité matérielle et divine, si la marche du destin voulait s’interrompre pour le délire des fronts, des lèvres et des corps.
Il y a toi, enfin, ô Psyché malade qui ne chanteras plus ou si mal et qui, à tes heures, veux tellement mourir.
# Psyché au cinéma/ Nocturne
### NOCTURNE

Des fois, on voulait, on aurait voulu parler et on ne pouvait pas de peur que le rêve ne s’envolât : il y avait de la littérature étalée, du silence, des gestes las, retombants, des regards avides, un ou deux cœurs contractés dans l’amour, l’angoisse, la contrainte, ou je ne sais quel mystère ; jamais vérité toute nue !
D’autres fois, — ce soir, par exemple, — on aurait parlé afin que toute la réalité se dessinât, prît les proportions d’une statue, de ce qui a été et de ce qui est : et pour en finir. Et ensuite, on se serait tû, peut-être, à jamais.
On aurait clamé afin de se soustraire à l’obsession, à l’idée fixe, à la folie et, qui sait ? au suicide.
Le suicide ! Évité plusieurs fois, un jour, on ne le ratera pas, quand on aura trop souffert. On ne le ratera point ! C’est presque sûr ; à moins que l’on puisse parler, et après, reprendre son bâton et s’avancer péniblement sur la route (ou cyniquement), avec au cœur des étoiles éteintes, des mots bus, des paroles qu’il fallait prononcer, et dont le bruissement restera collé à ce cœur plein de vérités mortes, d’astres éteints, de mots bus.
Et si on écartait le suicide, la folie, elle, pourrait nous prendre, la nuit, quand les yeux sont fixes, si fixes qu’ils font mal, ou bien, le jour, devant une touffe de muguets ironiques, ou bien, le jour…
Oh ! qui voudra être assez bon pour permettre de parler, de parler.
On a tant souffert, petit, jadis, avant-hier, hier, les années passées et depuis décembre, et depuis toujours. On a tant souffert ! On a tant pleuré !
Qui nous donnera de le dire et, après l’avoir dit, être ce que l’on voudra qu’on soit, tout simplement ?
Avec magnificence, avec détachement, avec noblesse ou faiblesse, avec brisure et roses sur cette brisure, — tout simplement.
Mais, parce que l’on a beaucoup souffert et avec une puissance spéciale, inconnue de Monsieur-Tout-leMonde, qui voudra être assez bon pour nous permettre de parler une toute dernière fois ? Si on voulait !
Et cela pour n’être pas fou, pour ne pas mourir dans le fleuve ou sous un pistolet ; et cela afin que maman ne pleure pas, la pauvre maman qui donna au monde le plus enfant des enfants.
Parler ! Où est le mal ? Voyons ! On a tant souffert ! On a tant pleuré ! et plus que quiconque de la faim, du rire, de la joie, de la peur, des mots, et de tant de choses.
Parler ! Où est le mal ? Voyons ! On a tant souffert ! On a tant pleuré ! et plus que quiconque de la soif, de toutes les soifs, et de tant de choses, et du vide de toutes les choses !
Parler ! Accorder cette petite chose et après avoir tout dit, se regarder dans les yeux et puis s’en aller, — qui vers l’inconnu, qui vers la paix qui n’est pas la paix.
Oh ! parler pour ne pas s’éteindre, et parcequ’on se sent enveloppé de la mort de son âme, du cri de sa chair, de son front qui croule et se creuse dans l’angoisse de l’amour.
Oh ! parler. Et après, rester devant la nuit mystérieuse, les mains jointes, haletant, détruit, opposer à sa grandeur criblée de blessures d’or, un cœur, volontaire comme l’instinct, et où vibrent les flèches meurtrières du désir empoisonné.
Oh ! parler.
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/« Je disais »

Je disais : « Quand viendra la reine que j’attends, La grande fiancée aux mains victorieuses, Je trouverai des paroles mystérieuses, Des mots couleur de ciel, d’aurore et de printemps.
« Et, comme réveillé d’un sommeil de cent ans Par le baiser de ses lèvres impérieuses, Pour dire nos amours pâles et merveilleuses Je chanterai d’antiques hymnes éclatants. »
Et te voici ! Je tiens tes deux mains adorées, Sans pouvoir proclamer en des chansons sacrées La gloire de ton corps et de ton cœur charmant.
Mais près de toi, muet de voluptés étranges, Je garde dans mon cœur silencieusement Mon amour trop profond pour s’épandre en louanges.
﻿Juin 1889.
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/« Le ciel, ce soir »

Le ciel, ce soir, est un rideau de fière pourpre Et d’or féroce et d’orageuses broderies. Écoute ! au delà des champs on entend sourdre Je ne sais quel bruit de magiques cavaleries.
Peut-être le rideau solennel et sanglant Va s’ouvrir, brusquement déchiré de lumière, Et les chevaux cabrés, les grands chevaux fauves et blancs, Comme une écume d’or secouant leurs crinières, Vont peut-être jaillir hors des clartés terribles Tels que des monstres élancés des eaux marines.
Des conquérants viendront vers le doux pays triste Où l’air trop calme est alourdi de trop de rêve ; Ils viendront, brandissant joyeusement les glaives, Comme des vendangeurs ivres agitent des thyrses.
Ils souffleront dans les clairons triomphants, Dans les grandes cornes de cuivre et d’ivoire ; Dans les buccins et les olifants Ils souffleront éperdument vers les victoires.
Et dans les conques prises aux plages Ils sonneront l’appel évocateur des îles Qui parfument les mers de fruits mûrs et d’aromates Et fleurissent au loin l’eau des golfes tranquilles.
Ils chanteront des chants farouches d’allégresse, Ils frapperont avec leurs poings lourds La porte mal close qui garde la tour Où nous sommes captifs de nos seules paresses.
﻿Avril 1890.
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/À celle qui aima le cloître
### À CELLE QUI AIMA LE CLOÎTRE

Tu parlais du jardin où les roses claustrales Pour les bouquets d’autel fleurissaient doucement, Des nonnes dans l’enclos lumineux et dormant Cueillant des fruits au son des cloches vespérales ;
Et moi je te voyais en un calme couvent T’asseoir, rigide et blanche, aux stalles des chapelles Et lever vers le ciel tes mains froides et belles Et fermer ta fenêtre au printemps décevant.
Je te vois puérile et chaste, et je devine À ton sourire tes extases d’autrefois. Les cantiques anciens résonnent dans ta voix, Tu gardes dans tes yeux un peu d’ombre divine.
N’est-ce pas que là-bas, en de mystiques soirs, Comme moi tu songeas à des choses célestes ? Pour toujours maintenant, ô sombre sœur, tu restes Celle qui mit des lys aux arcs des reposoirs.
Et peut-être souvent ta tête appesantie S’endort sur mon épaule en regrettant le ciel, Et mes lèvres d’amant n’ont pas assez de miel Pour vaincre la saveur de la première hostie.
Tous les deux, nous avons trop longtemps contemplé Les nuages en fuite et les roses du cloître, Notre puissant amour pourra durer et croître, Notre cœur restera divinement troublé.
Peut-être expions-nous l’ivresse merveilleuse D’avoir rêvé jadis à des pays meilleurs ? Nous sommes les amants tristes parmi les fleurs Et même le bonheur ne te fait pas joyeuse.
﻿Décembre 1889.
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/Tristesse de septembre
### TRISTESSE DE SEPTEMBRE

Quand le vent automnal sonne le deuil des chênes, Je sens en moi, non le regret du clair été, Mais l’ineffable horreur des floraisons prochaines.
C’est par l’avril futur que je suis attristé ; Et je plains les forêts puissantes, condamnées À verdir tous les ans pendant l’éternité.
Car, depuis des milliers innombrables d’années, Ce sont des blés pareils et de pareilles fleurs, Invariablement écloses et fanées ;
Ce sont les mêmes vents susurrants ou hurleurs, La même odeur parmi les herbes reverdies, Et les mêmes baisers et les mêmes douleurs.
Maintenant les forêts vont s’endormir, raidies Par les givres, pour leur sommeil de peu d’instants. Puis, sur l’immensité des plaines engourdies,
Sur la rigidité blanche des grands étangs, Je verrai reparaître à l’heure convenue ― Comme un fantôme impitoyable ― le printemps ;
Ô les soleils nouveaux ! la saison inconnue !
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/« C’est un soir de silence »

C’est un soir de silence et de deuil tendre, Tous les lys du jardin tremblent un peu ; Les ormes de l’allée ont l’air d’attendre, On dirait que les vents pleurent un dieu.
Et les cygnes ont peur sur l’eau… ................
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/« J’ai vécu dans mon rêve »

J’ai vécu dans mon rêve au milieu des guerrières, Dont les cothurnes d’or foulaient les lys domptés ; Des cris sacrés sortis des féeriques clairières Couvraient pour moi la voix des mauvaises cités.
Avec leurs boucliers étoiles d’améthystes, Avec leurs étendards ardents et parfumés, J’ai vu les bataillons des amazones tristes Qui pleuraient de tuer les grands lions charmés.
De mes flèches d’argent j’ai combattu la guivre Pendant tout un long jour de soleil et de sang ; Mais ivre de légende et dédaigneux de vivre, Je n’avais pas pleuré sous le baiser puissant.
Voici que vous venez des pays de la vie ; Les roses du matin saignent dans vos doigts blancs. C’est l’aurore ! voici que la forêt ravie Tressaille sous vos pas victorieux et lents.
Vous venez du pays des sœurs et des épouses, Simple et forte parmi les halliers enchantés ; Vous chassez le troupeau des princesses jalouses Et vos yeux ont vaincu les magiques clartés.
Vous avez pris ma main dans l’ombre merveilleuse Et je vous suis vers la lumière des vivants ; Car votre jeune chair splendide et glorieuse A jeté pour toujours son parfum dans les vents.
Vos lourds cheveux couleur de soir et de vendanges Ont avec leurs parfums humilié les fleurs ; Vous êtes comme un ciel fleuri d’astres étranges Dont la bonne clarté caresse nos douleurs.
# Poésies (Éphraïm Mikhaël)/« Les Navires épris du large »

Les navires épris du large et du soleil Cinglent là-bas vers les îles surnaturelles ; Leurs rostres d’or, comme des becs de tourterelles, Déjà mordent gaîment dans l’horizon vermeil.
Les jeunes passagers en simarres de soie Faisaient chanter la flûte et les doux violons ; Des femmes dénouaient vers l’eau leurs cheveux blonds Pour mirer dans la mer la splendeur de leur joie.
Et leurs chapeaux de fleurs emportés par les vents S’effeuillèrent parmi l’écume du sillage. D’autres ont très longtemps vers notre triste plage Envoyé des baisers railleurs et décevants.
Et des couples d’amants charmés et d’amoureuses Nous faisaient en fuyant des signes de la main, Et des bannières pavoisaient tout le chemin Jusqu’au port d’où sortaient les galères heureuses.
Mais nous, silencieux dans le jardin dormant, Loin de la mer, parmi les pâles fleurs blessées, Nous écoutions chanter nos mauvaises pensées, Et nous avons pleuré mystérieusement.
Car la grille de fer qui garde nos parterres Ne tournera jamais sur ses gonds enchantés. Nous resterons, même en nos soirs de voluptés, Les paisibles captifs et les doux solitaires.
Le grand air du lointain, l’air imprégné de sel Jamais, — ô calme sœur ! — n’emplira nos poitrines. Quand nous voulons crier vers ces fêtes marines, Une brise divine égare notre appel.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Élégie 4
### ÉLÉGIE.

Quoi ! les flots sont calmés, et les vents sans colère Aplanissent la route où je vais m’égarer ! J’ai vu briller le phare, et l’onde qui s’éclaire Double l’affreux signal qui doit nous séparer ! Que fait-il ? Ah ! s’il dort, il rêve son amie. Bercé dans mon image, il attend le réveil : Comme l’onde paisible il me croit endormie, Et son rêve abusé sourit à mon sommeil.
Emmenez-moi, ma sœur. Dans votre sein cachée, Comme une pâle fleur de sa tige arrachée, Sauvez-moi de ces lieux. Dites : C’est sans retour ! Cet effort finira ma vie ou mon amour. Emportez ma douleur loin de lui, loin du monde ; Loin de moi, s’il se peut, ma sœur, emportez-moi. Mais la nuit qui nous couvre est-elle assez profonde ? Oh ! non ; les flots, le ciel, tout me remplit d’effroi. Est-il temps de mourir ? Et lui, lui que j’adore, Ne puis-je, en le fuyant, vous le nommer encore ? Ne puis-je de sa voix appeler la douceur ? Ne puis-je le revoir ?… Non, sauvez-moi, ma sœur.
Mon mal est dans sa vue, et lorsque j’y succombe Mon mal doit vous toucher, ce n’est pas le remord. Cachez-moi dans vos bras, dans la nuit, dans la tombe ; Je demande à le fuir, je ne crains plus la mort.
Venez s’il descendait sur la plage déserte, Un charme sur mes pas attirerait ses pas : Prête à me confier à la vague entrouverte, Je lui dirais adieu… je ne partirais pas.
Il sait tout. O ma sœur ! il demandait mon âme. Nos regards se parlaient malgré nous confondus. Tout baignés de tristesse, et de pleurs et de flamme, Dans ses regarde si doux les miens se sont perdus. Et je fuis ! et des cieux la pitié m’abandonne ! Je ne les verrai plus, ils étaient dans ses yeux. Si tu voyais ses yeux ! Oh ! l’ange qui pardonne Doit regarder ainsi quand il ouvre les cieux !
J’étais seule avec lui, j’écoutais son silence ; L’heure, une fois pour nous, perdit sa vigilance. Contre un penchant si vrai, si long-temps combattu, Ma sœur, je n’avais plus d’appui que sa vertu. Pour arracher mon cœur à sa peine chérie, Et distraire du sien la sombre rêverie, Je cherchais le secours de ces accords puissans Qui de plus d’un orage avaient calmé ses sens.
J’essayais, d’une main faible et mal assurée, Cet art consolateur d’une âme déchirée. Je disputais son âme à ses vagues désirs, Je ramenais le temps de nos plus doux loisirs, Son sourire trompait ma crédule espérance, Et j’unissais ainsi la ruse à l’innocence, Dieu ! que je m’abusais à ce calme trompeur ! Pour la première fois son regard me fit peur ; De ma gaîté timide il détruisit les charmes, Et ma voix s’éteignit dans un torrent de larmes. « Non ! dit-il, non, jamais tu n’as connu l’Amour ! » J’ai voulu me sauver… il pleurait à son tour : J’ai senti fuir mon âme effrayée et tremblante ; Ma sœur, elle est encor sur sa bouche brûlante.
Sauvez-moi ! sauvez-moi ! De lointaines clameurs Appellent au rivage une barque tardive. De l’écho du rocher que la voix est plaintive ! Répondez-lui pour moi, je vous suivrai… je meurs.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Élégie 6
### ÉLÉGIE.

Qui, toi, mon bien-aimé, t’attacher à mon sort, Te parer d’une fleur que la tombe t’envie ! Lier tes jours de gloire à ma tremblante vie, Et ton baiser d’amour au baiser de la mort ! Me suivre ! toi si cher aux rives enchantées, Que pour jamais bientôt mes pas auront quittées ! Mes pas que tu soutiens, qui te cherchaient toujours, Dont la trace légère effleura le rivage, Où tu m’avais montré des fleurs et des beaux jours, Où je vais devant toi passer comme un nuage ! Oui, devant toi ma vie incline son flambeau, De ses pâles rayons le dernier va s’éteindre. Ces fleurs, ces belles fleurs que je ne puis atteindre, Tu les effeuilleras un soir sur mon tombeau.
La Mort m’a regardée, et ta plainte adorable, Ma jeunesse, tes vœux, rien ne doit l’attendrir. Elle m’a regardée, et cette inexorable, Quand j’écoutais ton chant, m’a dit : Tu vas mourir.
Oh ! non ; prodigue encor les hymnes, les offrandes ; Jette-lui ta couronne et tes lauriers en fleurs ;
Cache-moi dans ton sein, couvre-moi de guirlandes, Et long-temps immobile, elle craindra tes pleurs. Conduis-moi près des flots. La nymphe qui soupire ﻿Y rafraîchit l’air de sa voix. Cet air doux et mortel, que ma bouche respire, ﻿Brûle moins à l’ombre des bois.
Vois dans l’eau, vois ce lis dont la tête abaissée Semble se dérober au sourire des cieux ; Telle, craignant l’Amour et le cherchant des yeux, J’essayais de te fuir innocente et blessée. Je demandais aux bois l’oubli de tes accens ; Un vague, un triste écho m’en rappelait les charmes, ﻿Et dans les rameaux frémissans Ton image venait s’attendrir à mes larmes. Un jour, ce fut toi-même, un jour à mes genoux, Le saule où je pleurais apporta ton hommage. Je ne m’y trouvai plus seule avec ton image, Il nous cachait ensemble, il se penchait sur nous. Trop tard, hélas ! trop tard ; et ta flamme timide Enhardit vainement mes timides secrets : Tu les connus trop tard ; et ma fuite rapide ﻿T’abandonne à de longs regrets.
Oh ! que je crains pour toi l’aurore désolée Qui ne pourra me rendre à tes vœux superflus,
Quand sa douce lueur, pour moi seule voilée, ﻿Ne m’éveillera plus ! Mais le ruisseau répond, par un faible murmure, ﻿Au souffle expirant des zéphyrs ; La nymphe qui s’endort entraîne mes soupirs ﻿À la source déjà moins pure.
Demain… L’écho plus triste a dit aussi : Demain. Adieu, ma jeune vie ! adieu, toi que j’adore ! Ne gémis pas. Ce soir je serre encor ta main : Ce soir efforce-toi de me sourire encore.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/La Fleur renvoyée
### LA FLEUR RENVOYÉE

Adieu, douce pensée, Image du plaisir ! Mon âme est trop blessée, Tu ne peux la guérir. L’espérance légère  De mon bonheur Fut douce et passagère,  Comme ta fleur.
Rien ne me fait envie,
Je ne veux plus te voir. Je n’aime plus la vie, Qu’ai-je besoin d’espoir ? En ce moment d’alarme  Pourquoi t’offrir ? Il ne faut qu’une larme  Pour te flétrir.
Par toi, ce que j’adore Avait surpris mon cœur ; Par toi, veut-il encore Égarer ma candeur ? Son ivresse est passée ;  Mais, en retour, Qu’est-ce qu’une pensée  Pour tant d’amour ?
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Idylles

Pour les autres éditions de ce texte, voir Idylles.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Élégie 5
### ÉLÉGIE.

﻿Peut-être un jour sa voix tendre et voilée ﻿M’appellera sous de jeunes cyprès : ﻿Cachée alors au fond de la vallée, Plus heureuse que lui, j’entendrai ses regrets. Lentement des coteaux je le verrai descendre ; Quand il croira ses pas et ses vœux superflus, Il pleurera ! ses pleurs rafraîchiront ma cendre : Enchaînée à ses pieds, je ne le fuirai plus.
Je ne le fuirai plus ! je l’entendrai. Mon âme Brûlante autour de lui voudra sécher ses pleurs, Et ce timide accent qui trahissait ma flamme, Il le reconnaîtra dans le doux bruit des fleurs. Oh ! qu’il trouve un rosier mourant et solitaire ! Qu’il y cherche mon souffle et l’attire en son sein ! Qu’il dise : « C’est pour moi qu’il a quitté la terre ; » Ses parfums sont à moi, ce n’est plus un larcin, Qu’il dise : « Un jour à peine il a bordé la rive ; » Son vert tendre égayait le limpide miroir ; » Et ses feuilles déjà, dans l’onde fugitive, » Tombent. Faible rosier, tu n’as pas vu le soir. »
Alors, peut-être, alors l’hirondelle endormie, À la voix d’un amant qui pleure son amie, S’échappera du sein des parfums précieux, Emportant sa prière et ses larmes aux cieux.
Alors, rêvant aux biens que ce monde nous donne, Il laissera tomber sur le froid monument Les rameaux affligés dont la gloire environne ﻿Son front triste et charmant.
Alors je resterai seule, mais consolée, Les vents respecteront l’empreinte de ses pas. Déjà je voudrais être au fond de la vallée ; Déjà je l’attendrais… Dieu ! s’il n’y venait pas !