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# Les Stalactites (Banville)/La Chanson du Vin
### La Chanson du Vin

Parmi les gazons Tout en floraisons ﻿Dessous les treilles, J’écoute sans fin La chanson du Vin ﻿Dans les bouteilles.
L’Ode à l’Idéal Au fond du cristal ﻿Coule embaumée. La strophe bruit, Et, limpide, suit ﻿Sa sœur charmée.
Les nectars vermeils Chantent les soleils ﻿De la jeunesse, Et tous les retours Qui font nos amours ﻿Pleins de tristesse ;
Et le dieu cornu, Le beau guerrier nu, ﻿Dans les mêlées, Qui guide en rêvant Des femmes au vent ﻿Échevelées ;
Le dieu des pressoirs Qui, sous les pins noirs ﻿Du mont Ménale, Fait, pendant la nuit, Courir à grand bruit ﻿La bacchanale !
Et le tambourin Des vierges sans frein ﻿Dans leurs querelles, Qui, loin des regards, Dans les bois épars ﻿S’aiment entre elles ;
Et le chœur dansant Qui, rouge, et versant ﻿Dans son délire Le sang et le vin, Brise le devin ﻿Avec sa lyre !
Le Nectar nous dit : Ô vous qu’engourdit ﻿La Poésie, Plus de vains sanglots ! Buvez à mes flots ﻿La fantaisie.
Ne réservez plus Vos vœux superflus ﻿Et vos tendresses Pour les impudeurs Et pour les froideurs ﻿De vos maîtresses.
Nos claires prisons Montrent aux raisons ﻿Évanouies L’âme des couleurs, Du rhythme et des fleurs ﻿Épanouies !
Nos secrets plaisirs, Nés dans les loisirs, ﻿Ont à s’accroître, Pour les sens domptés Plus de voluptés ﻿Que ceux du cloître.
Mais fuis, jeune élu, Le bois chevelu, ﻿Le flot rapide Et l’antre secret Où te rencontrait ﻿L’Aganippide !
Le thyrse est levé. Dans le lieu trouvé ﻿Pour les mystères, Hurlent de fureur Les vierges en chœur ﻿Et les panthères.
Privé de tombeaux, L’impie en lambeaux ﻿Meurt comme Orphée. Dans l’onde à la fois Sa lyre et sa voix ﻿Pleure étouffée,
Tandis qu’au lointain Bondit, le matin, ﻿Toute rougie, En vociférant Sur l’indifférent, ﻿La sainte Orgie !
# Les Vivants et les Morts/La Musique et la Nuit
#### LA MUSIQUE ET LA NUIT

La Musique et la Nuit sont deux sombres déesses Dont la ruse surprend les secrets des humains, Confidentes, ou bien sorcières ou traîtresses, Elles puisent le sang des cœurs entre leurs mains.
Je regarde ce soir les cieux hauts et paisibles Où deux étoiles ont un frénétique éclat, L’une semble plus fière et l’autre plus sensible, Tristes lèvres d’argent qu’un Dieu jaloux scella !
Et tandis que les doux violons des terrasses Blottissent dans la nuit leur sanglot musical, Je sens se préparer dans le profond espace Un véhément complot pour le bien et le mal :
Complot pour que tout cœur rejette son cilice, Pour qu’il ose affronter le dangereux bonheur, Car le torrent des sons et la nuit protectrice Incitent à la vie avec une âpre ardeur :
Hélas ! tout est amour ou cendres ; la nature Par l’éternel retour et le long devenir Ne peut qu’éterniser la puissante torture Qui meut dans l’infini la mort et le désir.
Chaque humain, à son tour, servira de pâture…
Et l’âme, fourvoyée entre les grands instincts, Répand sur leur fureur son anxiété rêveuse, Et, toujours innocente épouse du Destin, Accompagne en pleurant la bataille amoureuse.
— Hélas ! âme héroïque, oubliez-vous encor Que les parfums, les ciels, le verbe, les musiques Sont ligués contre vous, et que les faibles corps Sont la barque où périt votre grandeur tragique ?
— Montez, âme orgueilleuse, élevez-vous toujours, Allez, allez rêver sur les hauts promontoires
Où, triste comme vous, la muse de l’Histoire Contemple, — par delà les siècles et les jours,
À travers les combats, les flots, les incendies, Au-dessus des palais, des dômes et des tours Où la Religion médite et psalmodie, — La victoire sans fin du redoutable amour !…
# Les Vivants et les Morts/La Passion
#### LA PASSION

Lorsque, semblable au vent qui flagelle les monts, Notre esprit plein d’ardeur indomptable et sublime, Bondit soudain plus haut que d’invisibles cimes, Et descend jusqu’aux pieds de ceux que nous aimons ;
Quand un front nous paraît si chaud dans les ténèbres, Qu’enivrés des rayons qui nous viennent de lui, Nous pourrions à jamais, loin du jour qui reluit, Vivre contents parmi des tentures funèbres,
Nous ne pouvons pas croire à ces calmes moments, À ces froids lendemains, monotones, paisibles, Qui reviennent toujours, d’une marche insensible, Recouvrir la douleur et les emportements.
Non, nous ne voulons pas, ayant été la flamme Dont le sommet s’arrache et vole vers le ciel, Cesser d’être le lieu du sacre essentiel Qui, d’un corps foudroyé, fait une plus grande âme.
Nous voulons demeurer ce Dieu crucifié, À qui, sous un ciel bas, les avenirs répondent, Et qui, les pieds saignants et pendants sur les mondes, À quelque immense espoir s’est pourtant confié !
Non, nous ne voulons pas renoncer à ces heures Où, chargés de transmettre et goûter l’infini, Nous sommes l’inconnu, transfiguré, béni, Par qui la race éparse et future demeure…
— Que tout vous soit soumis, divine passion, Prenez les dieux, les morts, les vertus, les victoires, Les instants radieux ou blessés de l’histoire, Pour bâtir jusqu’aux cieux vos réclamations !
Passion qu’un orchestre invisible accompagne, Où, fondu comme l’or bouillant dans les enfers, Le cœur liquide et chaud dans un autre se perd, Comme l’eau du printemps s’arrache des montagnes.
Candide passion, dont l’unique remords Est de ne pas tuer ceux que tu favorises, Quand l’immobile ardeur et les yeux qui se brisent Ont fait se ressembler le désir et la mort…
Mais l’antique Nature, indolente et lassée, Rêveuse sans vigueur dont nous sommes issus, À chaque instant défait l’étincelant tissu Que nos mains suspendaient à sa gorge glacée.
Et l’on vit résistant, révolté, gravissant L’échelle imaginaire où frémissent les anges, Et toujours la Nature, indécise, mélange Sa brume hostile et froide à la splendeur du sang.
Et l’on s’efforce en vain, jusqu’à ce que, malade, Redoutant sa rançon, craintif, irrésolu, Le pauvre espoir humain, enfin, ne puisse plus Tenter fidèlement l’intrépide escalade !
Et c’est sans doute ainsi qu’un jour plus morne encor, À l’heure où dans la nuit l’aube terne se lève, Sans désir, sans amour, sans révolte et sans rêve, Les corps désabusés consentent à la mort…
# Les Vivants et les Morts/La Constance
#### LA CONSTANCE

Ce qu’il a commencé, le cœur doit le poursuivre, Toute tendresse a droit à son éternité, La nature est constante, et son désir de vivre Endurant tous les maux, luit d’été en été.
L’Automne au pourpre éclat, si puissante et si digne, Qui maintient la nature au moment qu’elle meurt, Par son pressant effort défend qu’on se résigne À goûter sans sursauts la paix lasse du cœur.
Nul n’aura plus que moi prolongé la douleur…
# Les Vivants et les Morts/La Nuit flotte
#### LA NUIT FLOTTE…

La nuit flotte, amollie, austère, taciturne, Impérieuse ; elle est funèbre comme une urne Qui se clôt sur un vague et sensible trésor. Un oiseau, intrigué, dans un arbre qui dort, Paraît interroger l’ombre vertigineuse. La lune au sec éclat semble une île pierreuse : Cythère aride et froide où tout désir est mort.
Une vague rumeur émane du silence. Un train passe au lointain, et son essoufflement Semble la palpitante et paisible cadence Du coteau qui respire et songe doucement…
Un parfum délicat, abondant, faible et dense, Mouvant et spontané comme des bras ouverts, Révèle la secrète et nocturne existence Du monde végétal au souffle humide et vert.
Et je suis là. Je n’ai ni souhait, ni rancune ; Mon cœur s’en est allé de moi, puisque ce soir Je n’ai plus le pouvoir de mes grands désespoirs, Et que, paisiblement, je regarde la lune.
Je suis la maison vide où tout est flottement. Mon cœur est comme un mort qu’on a mis dans la tombe ; J’ai longuement suivi ce bel enterrement, Avec des cris, des deuils, du sang, des tremblements, Et des égorgements d’agneaux et de colombes.
Mais le temps a séché l’eau des pleurs et le sel. D’un œil indifférent, sans regret, sans appel, Éclairé par la calme et triste intelligence, Je regarde la voûte immense, où les mortels Ont suspendu les vœux de leur vaine espérance.
Et je ne vois qu’abîme, épouvante, silence ; Car, ô nuit ! vous gardez le deuil continuel De ce que rien d’humain ne peut être éternel…
# Les Vivants et les Morts/La Nue est radieuse
#### LA NUE EST RADIEUSE…

La nue est radieuse, et sa splendeur inerte Étale un mol azur plein de fraîche langueur. On voit glisser sur l’eau une péniche verte ﻿Où traîne un filet de pêcheur.
La lumière d’argent assaille le feuillage Avec une fureur de foudre et de frelons ; Et puis midi s’enfuit, et le doux paysage Médite dans la paix d’un soir limpide et long.
De blancs oiseaux, posés comme une ronde écume, Dévalent mollement sur le lac aplani. Septembre est un volcan qui flamboie et qui fume ﻿Dans un ondoiement infini !
Les abeilles, tournant parmi d’épais aromes, Font un remous de chants et de suavité. On voit, sur les chemins, s’éloigner le fantôme ﻿De l’été lourd de volupté…
Et pourtant, ô mon cœur, cette paix onctueuse Qui t’environne et veut tendrement t’envahir, S’étend comme un désert aux vagues sablonneuses, ﻿Autour de ton triste désir !
Tu te sens étranger parmi cette indolence, Tu ne reconnais rien dans ce calme sommeil ; Et ton sort fait un poids obscur dans la balance ﻿Où monte un placide soleil…
Les feuillages, les flots, la rive romanesque, La barque qui descend comme un bouquet sur l’eau, Les montagnes, au loin peintes comme des fresques, ﻿La fumée aux toits des hameaux,
Ne te captivent plus, car la vie irritée A, depuis ton enfance, arraché tes abris, Et ton passé tragique est une eau démontée ﻿Où des navires ont péri.
— Hélas, ô triste cœur, ô marin des rafales, Vous si brave parmi la nuit et l’océan, Comment goûteriez-vous la douceur qui s’exhale De ce soir sans douleur, qui ressemble au néant ?
# Les Vivants et les Morts/La Langueur des voyages
#### LA LANGUEUR DES VOYAGES

Le matinal plaisir du soleil dans l’herbage, Dessinant des ruisseaux d’intangible cristal ; Les cieux d’été, plus chauds qu’un sensuel visage Opprimé de désir, altéré d’idéal ; Le hameau romantique au creux d’un roc stérile ; Des jardins de dattiers, épais ainsi qu’un toit ; L’arrivée, au matin, dans d’étrangères villes, Où, soudain, l’on se sent libéré comme une île Que bat de tout côté un flot distrait et coi ; Le bitumeux parfum d’une rade en Hollande, Le bruit de forge en feu des vaisseaux roux et noirs Que la noble denrée exotique achalande ; Enfin, surtout, l’odeur et la couleur des soirs, Ont, pour le voyageur que le désir oppresse Et que guide un mystique et rêveur désespoir, L’insistante langueur qui prélude aux caresses…
# Les Vivants et les Morts/La Messe de L’Aurore à Venise
#### LA MESSE DE L’AURORE À VENISE

Des femmes de Venise, au lever du soleil, Répandent dans Saint-Marc leur hésitante extase ; Leurs châles ténébreux sous les arceaux vermeils Semblent de noirs pavots dans un sublime vase.
— Crucifix somptueux, Jésus des Byzantins, Quel miel verserez-vous à ces pauvres ardentes, Qui, pour vous adorer, désertent ce matin Les ronds paniers de fruits étagés sous les tentes ?
Si leur cœur délicat souffre de volupté, Si leur amour est triste, inquiet ou coupable, Si leurs vagues esprits, enflammés par l’été, Rêvent du frais torrent des baisers délectables,
Que leur répondrez-vous, vous, leur maître et leur Dieu ? Tout en vous implorant, elles n’entendent qu’elles, Et pensent que l’éclat allongé de vos yeux Sourit à leurs naïfs sanglots de tourterelles.
— Ah ! quel que soit le mal qu’elles portent vers vous, Quel que soit le désir qui les brûle et les ploie, Comblez d’enchantement leurs bras et leurs genoux, Puisque l’on ne guérit jamais que par la joie…
# Les Vivants et les Morts/La Musique de Chopin
#### LA MUSIQUE DE CHOPIN

Le vent d’automne, usant sa rude passion, Élague le jardin et disperse les fleurs, Et les arbres, emplis de force et de fureur, Avec des mouvements de dénégation Refusent d’écouter ce sombre séducteur…
Une humidité terne, éplorée, abattue, Enveloppe l’étang, se suspend aux statues, Rôde ainsi qu’une lente et romanesque amante. La nue est alourdie et pourtant plus distante. Le vent, comme un torrent déversé dans l’allée, Roule avec une voix cristalline et fêlée Des graviers reluisants et des pommes de pin… Et, dans la maison froide où je rentre soudain, Un prélude houleux et grave de Chopin,
Profond comme la mer immense et remuée, Pousse jusqu’en mon cœur ses sonores nuées ! — Ô sanglots de Chopin, ô brisements du cœur, Pathétiques sommets saignant au crépuscule, Cris humains des oiseaux traqués par les chasseurs Dans les roseaux altiers de la froide Vistule ! Soupirs ! Gémissements ! Paysages du pôle Qu’entr’ouvre le boulet d’un soleil rouge et rond, Noir cachet de la foudre au cœur chenu des saules, Tristesse de la plaine et des cris du héron ! Ô Chopin, votre voix, qui reproche et réclame, Comme un peuple affamé se répand dans nos âmes ; Vous êtes le martyr sur le gibet divin ; Votre bouche a goûté le fiel au lieu du vin ; Toute offense a meurtri votre cœur adorable ; La mer se plaint en vous et arrache les sables, Chopin ! Et nous pleurons les bonheurs refusés, Tandis que votre sombre et musicale rage S’étend, sur l’horizon chargé de lourds nuages, Comme un grand crucifix de cris entre-croisés !
# Les Vivants et les Morts/J’espère de mourir
#### J’ESPÈRE DE MOURIR…

J’espère de mourir d’une mort lente et forte, Que mon esprit verra doucement approcher Comme on voit une sœur entrebâiller la porte, Qui sourit simplement et qui vient vous chercher.
Je lui dirai : Venez, chère mort, je vous aime, Après mes longs travaux, voici vos nobles jeux. J’ai longtemps refusé votre secours suprême, Car si le corps est las, l’esprit est courageux.
Mais venez, délivrez un courage qui s’use, Abrégez le combat, rendez à l’univers L’immense poésie embuée et confuse Dont mon âme et mon corps ont si longtemps souffert !
Les torrents des rochers, le sable blond des rives, Les vaisseaux balancés, l’Automne dans les bois, Les bêtes des forêts, surprises et captives, Méditaient dans mon cœur et gémissaient en moi !
Ô mort, laissez-les fuir vers la forêt puissante, Ces fauves compagnons de mon silence ardent ! Que leur native ardeur, féroce et caressante, Peuple la chaude nuit d’un murmure obsédant.
Ce n’était pas mon droit de garder dans mon être Un aspect plus divin de la création ; De savoir tout aimer, de pouvoir tout connaître Par les secrets chemins de l’inspiration !
Ce n’était pas mon droit, aussi la destinée, Comme un guerrier sournois, chaque jour, chaque nuit, Attaquait de sa main habile et forcenée Le sublime butin qui me comble et me nuit.
Mais venez, chère mort ; mon âme vous appelle, Asseyez-vous ici et donnez-moi la main. Que votre bras soutienne un front longtemps rebelle, Et recueille la voix du plus las des humains :
— Prenez ces yeux, emplis de vastes paysages, Qui n’ont jamais bien vu l’exact et le réel, Et qui, toujours troublés par de changeants visages, Ont versé plus de pleurs que la mer n’a de sel.
Prenez ce cœur puissant qu’un faible corps opprime, Et qui, heurtant sans fin ses étroites parois, Eut l’attrait du divin et le pouvoir des cimes, Et s’élevait aux cieux comme la pierre choit.
Ah ! vraiment le tombeau qui dévore et qui ronge, Le sol, tout composé d’étranges corrosifs, L’ombre fade et mouillée où les racines plongent, Le nid de la corneille au noir sommet des ifs,
Pourront-ils m’accorder cette paix sans seconde, Sommeil que mon labeur tenace a mérité, Et saurai-je, en mourant, restituer au monde Ce grand abus d’amour, de rêve et de clarté ?
Hélas ! je voudrais bien ne plus être orgueilleuse, Mais ce que j’ai souffert m’arrache un cri vainqueur. Pour élancer encor ma voix tempétueuse Il faudrait une foule, et qui n’aurait qu’un cœur !
# Les Vivants et les Morts/La Douleur
#### LA DOULEUR

« Lion, supporte avec courage ton sort intolérable ! »
Quand la douleur est vaste, ardente, sans mélange, Quand elle aveugle ainsi qu’un ténébreux soleil, Elle est dans l’eau qu’on boit et dans le pain qu’on mange, ﻿Et dans les rideaux du sommeil !
Comme l’odeur du sel sur les routes marines, Comme les chauds parfums de Corse ou d’Orient, Elle emplit le poumon, étourdit la narine, ﻿Et griffe ainsi qu’un diamant !
Les arceaux de l’azur, le fier tranchant des cimes, La longueur des cités et leurs hauts monuments, Ne sont qu’une eau rampante et qu’un grisâtre abîme ﻿Auprès de son envolement !
— Douleur qui me comblez, chantez, voix infinie ! Attachez à mon cou vos froids colliers de fer ; Qu’importent l’esclavage et la dure agonie, ﻿Je vois les mondes entr’ouverts !
J’ai vu l’immensité moins vaste que mon être ; L’espace est un noyau que mon cœur contenait ; Je sais ce qu’est avoir, je sais ce qu’est connaître, ﻿J’englobe ce qui meurt et naît !
L’ange qui fit rêver Jésus sur la montagne, Qui lui montra le monde et tenta son esprit, M’a, dans les calmes soirs des verdâtres campagnes, ﻿Tout soupiré et tout appris !
Serai-je désormais l’ermite magnanime Qui vit de son secret, par-delà les humains ? Pourrai-je conserver, dédaigneuse victime, ﻿La solitude de mes mains ?
Pourrai-je, quand résonne, ô Printemps, ta cadence, Ivre du seul orgueil et des seules pitiés, Écouter la secrète et chaste confidence ﻿Qui va des soleils à mes pieds ?
Ô Douleur ! je comprends, arrêtez vos batailles : Au travers de mes pleurs j’entrevois vos projets ; Un chaud pressentiment m’éblouit et m’assaille ; ﻿C’est dans ce feu que je plongeais !
Je sais, — moi qui vous tiens, vous respire, vous touche, Moi qui vis contre vous et qui bois votre vin Dans un dur gobelet collé contre ma bouche, — ﻿Quel est votre dessein divin ;
Vous préparez la vie avec vos sombres armes, Le corps que vous brisez rêve d’éternité, Hélas ! les purs sanglots, les tremblements, les larmes ﻿Aspirent à la volupté !
# Les trois Pucelles de Bruxelles (Verhaeren)
### LES TROIS PUCELLES DE BRUXELLES

Démenez-vous, clochers et tours ;
Semez vos âmes dans l’espace ;
Chantez — et vous, les nuages d’orfroi
Faites comme un volant pavois
Les arcs-en-ciel sont les bandeaux
Leur corps est droit comme un palais
De piliers d’or, de marbres frais
Et de claires fontaines.
Ceux qui veulent boire et manger
Pourront gaiement se partager
Qu’elles quittent les champs en fleur
Et qu’elles sont triomphales et belles
Les Trois Pucelles.
La trépidante ardeur s’allume à leur clarté ;
Et c’est Juillet et c’est l’été ;
Les façades de haut en bas sont blanches
Bruxelles en liesse et en folie attend ;
Et ses rumeurs d’heure en heure plus drues
Bondent les cours, gonflent les rues
Quand tout à coup, près du beffroi,
Montée ;
Des millions de mains sont agitées ;
Au bord de leur balcon d’airain
Applaudissent les échevins ;
Les carillons renouent les mailles
Musicales de leurs sonnailles ;
On étale l’or et le brocart ;
Parmi les plis houleux des étendards
Les lions bougent ;
Et le soleil du bon espoir
Dans ce fourmillement profond et noir,
À se sentir si largement à l’aise
Parmi ce peuple ardent, gaillard et prompt.
Elles n’ont peur de ses bourrades
Et leur pas ferme et bien d’aplomb
Robes, jupons, chemise,
Et l’impudeur se solennise ;
Les cloches tintent aux églises ;
La foule luit de tous ses yeux ;
Les trois pucelles rivalisent
De belle humeur et de santé.
Et c’est un cri, mais fol, immense,
Comme un jet d’or et de clarté,
Les pucelles droites et nues
Illuminent et déchaînent l’entrain ;
Leur col, leurs épaules, leurs reins
Ne craignent pas les mains charnues.
Elles sont flamandes et le font voir ;
Leur torse est lourd comme un dressoir ;
Leur chair de baisers fous se ravitaille ;
Bâfrer et s’accoler ? — c’est la bonne bataille.
Pour célébrer les trois pucelles
Qui de leur ventre et de leurs seins
Sur la Grand’Place de Bruxelles
— À la source de quelle forêt ? —
Une virginité nouvelle,
S’en reviendront comme aujourd’hui,
Sur leurs chevaux d’or et de bruit,
Les Trois Pucelles,
Pour présider, belles et lentes,
# Les treize sonnets du doigt dedans/Sonnet biblique
## Sonnet Biblique

Très rousse, aux longs yeux verts damnablement fendus !… — Je la suivis chez elle, et bientôt, sans chemise, Sur son lit de bataille elle se trouva mise, Offrant à mes ardeurs tous les fruits défendus.
Le chignon inondait de sa fauve avalanche Le torse aux grands prurits de cette Putiphar ; Le nombril incrustait sa fleur de nénuphar Aux lobes de son ventre : un gâteau de chair blanche.
Ses tétins étaient d’ambre effilés de carmin Et tenaient tout entiers dans le creux de ma main. Elle entr’ouvrit le centre unique où tout converge…
Son poil roux brasillait de flambes me dardant… — Moïse, c’est à vous, dans ce buisson ardent, Que je songeais, frappant le doux roc de ma verge !
# Les treize sonnets du doigt dedans/P. P. C.
## P. P. C.

Connin, bijou sans prix finement ciselé, Un soir, par quelque fée experte et japonaise, Fleur de vie ou de mort pour l’homme ensorcelé À ses fraîcheurs d’aurore, à ses feux de fournaise.
Fruit de chair, pulpe exquise et dont l’accent amer (Ce rappel de l’arome étonnant où la brise Pimente son haleine en passant sur la mer) Vaut tous les poivres-longs sous le duvet qui frise.
Calice aux vins puissants et magiques dont nous Ne devons approcher qu’en extase, à genoux, Sans en faire rougir les roseurs d’aubépine.
Car la langue, elle seule, y doit servir d’amant, Avec le doigt, sans ongle — et mouillé prudemment Le cul n’est-il pas là pour y fourrer sa pine ?
# Les treize sonnets du doigt dedans/Sherry-Cobbler
## Sherry-Cobbler

Elle avait une bouche énorme et compliquée. Ses lèvres bien en chair, aux rouges capitons, Avec une verdeur aisément expliquée, Faisaient bondir les nœuds et sauter les boutons !
— Viens ça ! criai-je en rut, ce suçoir que tu vantes Je le veux pour mon dard et mon foutre pressant Arrosera de feu ta bouche, fleur de sang… Laissons l’amour, ce tir monotone, aux servantes !
Que ta main folâtrant à l’entour des couillons Y fasse s’élancer le sperme à gros bouillons. Embouche à fond mon gland pour que rien ne se perde.
Tourne sept fois ta langue et, selon le codex, Plonge dans mon anus un pétulant index… Va bien, — rentre la dent. — je jouis, — halte ! — ah ! merde !
# Les treize sonnets du doigt dedans/Sonnet dédicatoire
## Sonnet Dédicatoire

Jeunes poulettes, vous que des mamans sans cœur Mènent coucher en temps des poules, Et qui frictionnez d’un médian vainqueur Vos boutons, mignonnes ampoules.
Jeunes poulettes dont l’intellect aux aguets Lit les faits-divers exécrables, Vous dont la chair de luxe a su prendre aux muguets La pâleur chaste de vos rables.
Jeunes poulettes, qui riez du bout des dents Aux orthodoxes speechs de vos oncles notaires, Et passez des nuits solitaires,
Je dédie en ce jour mes Sonnets peu pédants. Mais pour en recueillir des rêves salutaires, Enfants, lisez le doigt dedans…
# Les trois chercheurs de pistes

| Vol. I | { | Par an $ 2.50 | } | Montréal, 6 mai 1886 | { | Un Numéro 5 Cents | } | N$^o$5 |
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