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# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Ses échecs universitaires

Émile Zola, admis au concours écrit, heureux à l’examen oral scientifique, succomba à l’oral littéraire et fut refusé comme nul, dans cette partie du programme qu’il devait plus tard exploiter avec le plus grand succès sous l’étiquette de naturalisme. Non découragé par ce premier échec, il se représenta à la session de novembre, à Marseille, comptant bien que la cité phocéenne lui accorderait le bout de parchemin que lui avait refusé Paris ; mais cette fois, il n’alla que jusqu’à l’écrit et fut encore refusé. L’Université se montrait déjà aussi cruelle pour lui que devait l’être plus tard, quand il se croirait un maître, l’Académie inflexible. Décidément, le sort on était jeté, il serait romancier, peut-être académicien, mais jamais bachelier. « Il n’a pu être, comme il le dit avec une amère ironie, dans la Vie littéraire, 15 novembre 1877, timbré, scellé, apostillé. On porte sur chaque membre le visa de l’administration, déclarant en bonne forme que vous avez du génie. On devient un colis dûment enregistré pour la gloire. Quel enfantillage, et comme il est plus sain d’être seul et libre, avec sa poitrine nue au grand soleil ! » Et les reflets chatoyants de la croix d’honneur, et l’épée académique, qu’en dites-vous ? Je lui souhaite le quarante-unième fauteuil ; il est plus honorable, sinon plus envié que les quarante autres. Ils s’y mettent, à trente-huit ou trente-neuf invalides, pour vous asseoir sur un quarantième indispensable, mais le public seul, le grand public lettré, peut vous offrir ce quarante-unième piédestal, illustré par le génie et le talent de Molière, de Balzac, de Th. Gautier. On peut être l’élu de l’Académie, c’est affaire de fortune, de religion, de politique, de coteries de salons, de convenances mondaines, de tout enfin, même d’un bas-bleu, violet ou noir ; mais n’est pas qui veut l’élu du public, c’est affaire de génie, ce noble proscrit de l’Institut.
# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Ses études

Élève peu exact, il poussa néanmoins ses classes, dans une moyenne modeste, jusqu’en seconde ; il les coupait souvent de courses pittoresques avec quelques amis et les marquait de quelques essais poétiques, le pis de ses œuvres, mais le meilleur de ses études.
Autour d’Aix, la romaine, il n’est pas de ravines, Pas de rochers perdus, au penchant des collines, Dans la vallée en fleurs, pas de lointains sentiers
Où l’on ne puisse voir l’empreinte de mes pieds…
Jusqu’aux derniers taillis, j’ai couru tes forêts, Ô Provence, et foulé tes lieux les plus secrets.
Mes lèvres nommeraient chacune de tes pierres, Chacun de tes buissons perdus dans les clairières.
J’ai joué si longtemps sur tes coteaux fleuris, Que brins d’herbe et graviers me sont de vieux amis…
Musicien à ses heures, il creva plus d’une peau d’âne et finit par se fixer et s’en tenir aux couacs honteux d’une clarinette tapageuse. En résumé, il a autant et même plus fréquenté, aspirant poète, les buissons des environs d’Aix que le collège et a plus utilement taquiné la muse que le latin et que le grec.
La grand’mère, ce bon gros terre-neuve, la superbe dévouée, mourut ; ce fut une misère de plus, ou plutôt toute la misère, dans cette maison, déjà si pauvre ; une dernière joie partait avec un dernier courage. La vieille était la force, dans le ménage de deux femmes et de deux enfants : le petit-fils et le grand-père ; elle était plus qu’une femme, elle était l’homme de cet intérieur besogneux, par le travail, la gaîté, le dévouement et l’affection. Madame Zola, écrasée sous toutes les charges du malheur, partit pour Paris et appela aussitôt près d’elle son père, mort en 1862, et son fils Émile. On laissait derrière soi à Aix, deux tombes aimées et on allait ensevelir, dans ce Paris qui dévore tout, joies et douleurs, richesse et pauvreté, ses dernières espérances et ses continuelles privations. Après bien des démarches inutiles et des déceptions sans cesse renaissantes, M. Labot, avocat au Conseil d’État, ami du père, fit admettre, par l’intermédiaire de Désiré Nisard, directeur de l’École normale, l’élève de seconde d’Aix, au lycée Saint-Louis. Il y entra, en 1858, en rhétorique, à la section des sciences ; il brûla sa philosophie et se présenta, en 1859, au baccalauréat ès sciences. En cette année, la Provence, à Aix, petit journal littéraire, publia de lui la Fée amoureuse, conte reproduit dans les Contes à Ninon.
# Véritable révolution dans la mousqueterie française

* Deux et deux font cinq/Véritable révolution dans la mousqueterie française
* En ribouldinguant/Véritable révolution dans la mousqueterie française
* L’Arroseur (recueil)/Véritable Révolution dans la Mousqueterie Française
* On n’est pas des bœufs/Véritable révolution dans la mousqueterie française
# Vérité (Zola)

Livre I
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
Livre II
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
Livre III
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
Livre IV
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore)

* Élégiesrecueil de poèmes de Marceline Desbordes-Valmore

## Éditions

Édition en français :
* Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1830)
* Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/La Séparation
### LA SÉPARATION

﻿Il est fini, ce long supplice : ﻿Je t’ai rendu tes serments et ta foi ; ﻿Je n’ai plus rien à toi.
Quel douloureux effort ! quel entier sacrifice ! ﻿Mais, en brisant les plus aimables nœuds, Nos cœurs toujours unis semblent toujours s’entendre ; ﻿On ne saura jamais lequel fut le plus tendre, ﻿Ou le plus malheureux.
﻿À t’oublier c’est l’honneur qui m’engage, ﻿Tu t’y soumets, je n’ai plus d’autre loi ; Ô toi qui m’as donné l’exemple du courage, ﻿Aimais-tu moins que moi ? ﻿Va, je te plains autant que je t’adore ; ﻿Je t’ai permis de trahir nos amours ; Mais moi, pour t’adorer je serai libre encore ; ﻿Je veux l’être toujours.
﻿Je l’ai promis, je vivrai pour ta gloire. ﻿Cher objet de mon souvenir, ﻿Sois le charme de ma mémoire, ﻿Et l’espoir de mon avenir. ﻿Si jamais, dans ma solitude, ﻿Ton nom, pour toujours adoré, ﻿Vient frapper mon cœur déchiré, Qu’il adoucisse au moins ma tendre inquiétude ! ﻿Que l’on me dise : Il est heureux. ﻿Oui, sois heureux, ou du moins plus paisible, ﻿Malgré l’Amour, et le sort inflexible ﻿Qui m’enlève à tes vœux.
﻿Adieu… mon âme se déchire ! Ce mot que, dans mes pleurs, je n’ai pu prononcer, Adieu ! ma bouche encor n’oserait te le dire, ﻿Et ma main vient de le tracer.
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/Le Concert
### LE CONCERT

﻿Quelle soirée ! ô dieu ! que j’ai souffert ! Dans un trouble charmant je suivais l’Espérance ; Elle enchantait pour moi les apprêts du concert, ﻿Et je devais y pleurer ton absence.
Dans la foule cent fois j’ai cru t’apercevoir ; Mes vœux toujours trahis n’embrassaient que ton ombre ; L’amour me la laissait tout à coup entrevoir, Pour l’entraîner bientôt vers le coin le plus sombre. Séduite par mon cœur toujours plus agité, Je voyais dans le vague errer ta douce image, Comme un astre chéri, qu’enveloppe un nuage, Par des rayons douteux perce l’obscurité.
Pour la première fois insensible à tes charmes, Art d’Orphée, art du cœur, j’ai méconnu ta loi : J’étais toute à l’Amour, lui seul régnait sur moi, ﻿Et le cruel faisait couler mes larmes ! ﻿D’un chant divin goûte-t-on la douceur Lorsqu’on attend la voix de celui que l’on aime ? ﻿Je craignais ton charme suprême, ﻿Il nourrissait trop ma langueur.
﻿Les sons d’une harpe plaintive En frappant sur mon sein le faisaient tressaillir ; ﻿Ils fatiguaient mon oreille attentive, ﻿Et je me sentais défaillir.
Et toi ! que faisais-tu, mon idole chérie, ﻿Quand ton absence éternisait le jour ? ﻿Quand je donnais tout mon être à l’amour, ﻿M’as-tu donné ta rêverie ? ﻿As-tu gémi de la longueur du temps ? ﻿D’un soir… d’un siècle écoulé pour attendre ? Non ! son poids douloureux accable le plus tendre ; Seule, j’en ai compté les heures, les instants : J’ai langui sans bonheur, de moi-même arrachée ; ﻿Et toi, tu ne m’as point cherchée !
Mais quoi ! L’impatience a soulevé mon sein, Et, lasse de rougir de ma tendre infortune, ﻿Je me dérobe à ce bruyant essaim Des papillons du soir, dont l’hommage importune. L’heure, aujourd’hui si lente à s’écouler pour moi, Ne marche pas encore avec plus de vitesse ; Mais je suis seule au moins, seule avec ma tristesse, Et je trace, en rêvant, cette lettre pour toi, Pour toi, que j’espérais, que j’accuse, que j’aime ! Pour toi, mon seul désir, mon tourment, mon bonheur ! ﻿Mais je ne veux la livrer qu’à toi-même, ﻿Et tu la liras sur mon cœur.
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Élégies.
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/Le Billet
### LE BILLET

Message inattendu, cache-toi sur mon cœur ; ﻿Cache-toi ! je n’ose te lire : Tu m’apportes l’espoir ; ne fût-il qu’un délire, Je te devrai du moins l’ombre de mon bonheur ! Prolonge dans mon sein ma tendre inquiétude ; Je désire à la fois et crains la vérité : ﻿On souffre de l’incertitude, ﻿On meurt de la réalité !
Recevoir un billet du volage qu’on aime, ﻿C’est presque le revoir lui-même. En te pressant, déjà j’ai cru presser sa main ; En te baignant de pleurs, j’ai pleuré sur son sein ; Et, si le repentir y parle en traits de flamme, En lisant cet écrit je lirai dans son âme ; J’entendrai le serment qu’il a fait tant de fois, Et j’y reconnaîtrai jusqu’au son de sa voix.
﻿Sous cette enveloppe fragile ﻿L’amour a renfermé mon sort… ﻿Ah ! Le courage est difficile, Quand on attend d’un mot ou la vie ou la mort. Mystérieux cachet, qui m’offres sa devise,
﻿En te brisant rassure-moi : Non, le détour cruel d’une affreuse surprise ﻿Ne peut être scellé par toi. Au temps de nos amours je t’ai choisi moi-même ; Tu servis les aveux d’une timide ardeur, ﻿Et sous le plus touchant emblème ﻿Je vais voir le bonheur. Mais, si tu dois détruire un espoir que j’adore, Amour, de ce billet détourne ton flambeau ! Par pitié ! Sur mes yeux attache ton bandeau, Et laisse-moi douter quelques moments encore !
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/Le Pressentiment
### LE PRESSENTIMENT

﻿C’est en vain que l’on nomme erreur ﻿Cette secrète intelligence Qui, portant la lumière au fond de notre cœur, Sur des maux ignorés nous fait gémir d’avance. C’est l’adieu d’un bonheur prêt à s’évanouir ; C’est un subit effroi dans une âme paisible ; ﻿Enfin, c’est pour l’être sensible ﻿Le fantôme de l’avenir.
﻿Pressentiment, dont j’éprouvai l’empire, Oh ! qui peut résister à tes vagues douleurs ? ﻿Encore enfant, tu m’as coûté des pleurs, Et de mon front joyeux tu chassas le sourire.
﻿Oui, je t’ai vu, couvert d’un voile noir, ﻿Aux plus beaux jours de mon jeune âge ; ﻿Tu formas le premier nuage Qui des beaux jours lointains enveloppa l’espoir. Tout m’agitait encor d’une innocente ivresse ; Tout brillait à mes yeux des plus vives couleurs, ﻿Et je voyais la riante jeunesse Accourir en dansant pour me jeter des fleurs. ﻿Au sein de mes chères compagnes ﻿Courant dans les vertes campagnes, ﻿Frappant l’air de nos doux accents, ﻿Qui pouvait attrister mes sens ? ﻿Comme les fauvettes légères
﻿Se rassemblent dans les bruyères, ﻿La saison des fleurs et des jeux ﻿Rassemblait notre essaim joyeux. ﻿Un jour, dans ces jeux pleins de charmes, Je cessai tout à coup de trouver le bonheur ; ﻿J’ignorais qu’il fût une erreur, ﻿Et pourtant je versai des larmes ! ﻿En revenant je ralentis mes pas ; Je remarquai du jour le feu près de s’éteindre, Sa chute à l’horizon, qu’il regrettait d’atteindre ; Mes compagnes dansaient… moi, je ne dansai pas.
Un mois après, j’errai dans ce lieu solitaire ; Hélas ! ce n’était plus pour y chercher des fleurs : La mort m’avait appris le secret de mes pleurs, ﻿Et j’étais seule au tombeau de ma mère !
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/La Promenade d’automne
### LA PROMENADE D’AUTOMNE

Te souvient-il, ô mon âme, ô ma vie, D’un jour d’automne et pâle et languissant ? Il semblait dire un adieu gémissant Aux bois qu’il attristait de sa mélancolie. Les oiseaux dans les airs ne chantaient plus l’espoir ; Une froide rosée enveloppait leurs ailes, Et, rappelant au nid leurs compagnes fidèles, Sur des rameaux sans fleurs ils attendaient le soir.
Les troupeaux, à regret menés aux pâturages, N’y trouvaient plus que des herbes sauvages ; Et le pâtre, oubliant sa rustique chanson, Partageait le silence et le deuil du vallon. Rien ne charmait l’ennui de la nature. La feuille qui perdait sa riante couleur, Les coteaux dépouillés de leur verte parure, Tout demandait au ciel un rayon de chaleur.
Seule, je m’éloignais d’une fête bruyante ; Je fuyais tes regards, je cherchais ma raison : Mais la langueur des champs, leur tristesse attrayante, À ma langueur secrète ajoutaient leur poison. Sans but et sans espoir suivant ma rêverie, Je portais au hasard un pas timide et lent ; L’Amour m’enveloppa de ton ombre chérie, Et, malgré la saison, l’air me parut brûlant.
Je voulais, mais en vain, par un effort suprême, En me sauvant de toi, me sauver de moi-même ; Mon œil, voilé de pleurs, à la terre attaché, Par un charme invincible en fut comme arraché. À travers les brouillards, une image légère Fit palpiter mon sein de tendresse et d’effroi ; Le soleil reparaît, l’environne, l’éclaire, Il entr’ouvre les cieux… Tu parus devant moi. Je n’osai te parler ; interdite, rêveuse, Enchaînée et soumise à ce trouble enchanteur, Je n’osai te parler : pourtant j’étais heureuse ; Je devinai ton âme, et j’entendis mon cœur.
﻿Mais, quand ta main pressa ma main tremblante, Quand un frisson léger fit tressaillir mon corps, Quand mon front se couvrit d’une rougeur brûlante, ﻿Dieu ! qu’est-ce donc que je sentis alors ? J’oubliai de te fuir, j’oubliai de te craindre ; Pour la première fois ta bouche osa se plaindre, Ma douleur à la tienne osa se révéler, Et mon âme vers toi fut près de s’exhaler. ﻿Il m’en souvient ! T’en souvient-il, ma vie, ﻿De ce tourment délicieux, De ces mots arrachés à ta mélancolie : ﻿« Ah ! si je souffre, on souffre aux cieux ! »
Des bois nul autre aveu ne troubla le silence. Ce jour fut de nos jours le plus beau, le plus doux ; Prêt à s’éteindre, enfin il s’arrêta sur nous, Et sa fuite à mon cœur présagea ton absence : ﻿L’âme du monde éclaira notre amour ;
Je vis ses derniers feux mourir sous un nuage ; Et dans nos cœurs brisés, désunis sans retour, ﻿Il n’en reste plus que l’image !
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/La veuve mouchetée
### LA VEUVE MOUCHETÉE

Toute la partie supérieure est en effet mouchetée de noir sur un fond orangé ; les pennes de l’aile et ses grandes couvertures sont noires, bordées d’orangé ; la poitrine est d’un orangé plus clair, sans mouchetures ; les petites couvertures de l’aile sont blanches et y forment une large bande transversale de cette couleur, qui est la couleur dominante sur toute la partie inférieure du corps ; le bec est d’un rouge vif, et les pieds sont couleur de chair.
Les quatre longues plumes qu’a cet oiseau sont d’un noir foncé ; elles ne font point partie de la vraie queue, comme on pourrait le croire, mais elles forment une espèce de fausse queue qui passe sur la première. Ces longues plumes tombent à la mue et reviennent fort vite, ce qui est dans l’ordre commun pour le grand nombre des oiseaux, mais ce qui est une singularité chez les veuves. Lorsque ces plumes ont toute leur longueur, les deux du milieu dépassent la queue inférieure de cinq pouces et demi, les deux autres ont un pouce de moins ; les pennes de la queue inférieure, qui est la véritable, sont d’un brun obscur ; les latérales sont bordées en dehors d’une couleur plus claire, et marquées sur leur côté intérieur d’une tache blanche.
Cette veuve est de la grosseur de la dominicaine ; elle a le bec d’un rouge vif, plus court que celui du moineau, et les pieds couleur de chair.
* ↑ Moineau à longue queue. Long-tailed sparrow. Edwards, pl. 270. — « Passer supernè nigro et rufo varius, infernè albus ; pectore dilutè rufo ; tectricibus alarum minoribus superioribus candidis ; rectricibus quatuor intermediis longissimis nigris ; quatuor utrimque extimis obscurè fuscis, fusco dilutiore exteriùs marginatis, albo interiùs maculatis ; rostro coccineo… » Vidua Angolensis. La veuve d’Angola. Brisson, t. VI, supplément, p. 80. — Quoique M. Brisson semble ne parler de cette veuve que d’après M. Edwards, il le contredit néanmoins, en donnant les quatre longues plumes de cet oiseau pour les quatre intermédiaires de la véritable queue. M. Edwards dit expressément que ces quatre longues plumes passent sur les pennes de la queue.
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# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/La veuve dominicaine
### LA VEUVE DOMINICAINE

Si la longueur de la queue est le caractère distinctif des veuves, celle-ci est moins veuve qu’une autre, car les plus longues plumes de sa queue n’ont guère plus de quatre pouces. On lui a donné le nom de dominicaine à cause de son plumage noir et blanc ; elle a tout le dessus du corps varié de ces deux couleurs ; le croupion et les couvertures supérieures de la queue mêlés de blanc sale et de noirâtre ; le dessus de la tête d’un blanc roussâtre entouré de noir ; la gorge, le devant du cou et la poitrine du même blanc, qui s’étend encore en arrière, et va former un demi-collier sur la face postérieure du cou. Le ventre n’a point de teinte de roux. Le bec est rouge, et les pieds sont gris.
Cette espèce subit une double mue, chaque année, comme l’espèce précédente ; dans l’intervalle des deux mues, le mâle n’a point sa longue queue, et son blanc est plus sale. La femelle n’a jamais à la queue ces longues plumes qu’a le mâle, et la couleur de son plumage, en tout temps, est un brun presque uniforme.
Longueur jusqu’au bout de la queue, six pouces un quart ; jusqu’au bout des ongles, quatre pouces ; bec, quatre lignes et demie ; pieds, sept lignes ; doigt du milieu, sept lignes et demie ; vol, sept pouces et demi ; les pennes du milieu de la queue excèdent d’environ deux pouces un quart les latérales qui sont étagées, et elles dépassent les ailes de trois pouces un quart.
* ↑ « Passer supernè niger, marginibus pennarum rufis, infernè albus ad rufescentem colorem inclinans ; vertice rufo ; torque albo-rufescente ; rectricibus nigris, binis intermediis longioribus, tribus utrimque proximis apice albis, duarum utrimque extimarum oris exterioribus rufescentibus, interioribus albis ; rostro rubro… » Vidua minor. La petite veuve. Brisson, t. III, p. 124. M. Commerson soupçonnait qu’un certain oiseau d’un noir bleuâtre qu’il avait vu dans l’île de Bourbon, où il a le nom de brenoud, n’était autre chose que cette même veuve en mue ; et de cette supposition il concluait que lorsque le mâle était en mue, son plumage était plus uniforme ; mais cela serait plus applicable à la femelle qu’au mâle ; encore y a-t-il loin du noir bleuâtre, qui est la couleur du brenoud, au brun uniforme, qui est celle de la femelle dominicaine. Ce brenoud ressemble plus à la grande veuve.
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# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/La veuve en feu
### LA VEUVE EN FEU

Tout est noir dans cet oiseau, et d’un beau noir velouté, à l’exception de la seule plaque rouge qu’il a sur la poitrine, et qui paraît comme un charbon ardent. Il a quatre longues plumes toutes égales entre elles, qui prennent naissance au-dessous de la vraie queue, et la dépassent de plus du double de sa longueur. Elles vont toujours diminuant de largeur, en sorte qu’elles se terminent presque en pointe. Cette veuve se trouve au cap de Bonne-Espérance et à l’île Panay, l’une des Philippines ; elle est de la grosseur de la veuve au collier d’or. Sa longueur totale est de douze pouces.
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* ↑ La veuve de l’île Panay. Sonnerat, Voyage à la nouvelle Guinée, p. 117, pl. 75.
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/La veuve à épaulettes
### LA VEUVE À ÉPAULETTES

La couleur dominante dans le plumage de cet oiseau est un noir velouté ; il n’y a d’exception que dans les ailes : leurs petites couvertures sont d’un beau rouge, et les moyennes d’un blanc pur, ce qui forme à l’oiseau des espèces d’épaulettes ; les grandes, ainsi que les pennes des ailes, sont noires, bordées d’une couleur plus claire.
Cette veuve se trouve au cap de Bonne-Espérance ; elle a une double queue comme toutes les autres : l’inférieure est composée de douze pennes à peu près égales ; la supérieure en a six qui sont de différentes longueurs ; les plus longues ont treize pouces ; toutes ont un plan perpendiculaire à l’horizon.
Longueur totale, dix-neuf à vingt et un pouces ; bec, huit à neuf lignes ; pieds, treize lignes ; queue, treize pouces.
* ↑ C’est une espèce nouvelle et qui n’a point encore été décrite.
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# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/La veuve à quatre brins
### LA VEUVE À QUATRE BRINS

Il en est de cet oiseau, quant aux deux mues et à leurs effets, comme du précédent ; il a le bec et les pieds rouges, la tête et tout le dessus du corps noirs ; la gorge, le devant du cou, la poitrine et toute la partie inférieure aurore ; mais cette couleur est plus vive sur le cou que sur la poitrine, et, s’étendant derrière le cou, elle forme un demi-collier plus ou moins large, selon que la calotte noire de la tête descend plus ou moins bas. Toutes les pennes de la queue sont noirâtres, mais les quatre du milieu sont quatre ou cinq fois plus longues que les latérales, et les deux du milieu sont les plus longues de toutes. Dans la mue, le mâle devient semblable à la linotte, si ce n’est qu’il est d’un gris plus vif. La femelle est brune et n’a point de longues plumes à la queue.
Cette veuve est un peu plus petite que le serin ; on a vu plus d’un individu de cette espèce vivant à Paris : tous avaient été apportés des côtes d’Afrique.
Mesures prises sur plusieurs individus : longueur totale, douze à treize pouces ; de la pointe du bec jusqu’au bout des ongles, quatre à cinq pouces ; bec, quatre à cinq lignes ; vol, huit à neuf pouces ; les deux pennes intermédiaires de la queue, de neuf à onze pouces ; les deux suivantes, huit à dix pouces ; les latérales, de vingt à vingt-trois lignes.
* ↑ On donne encore à cet oiseau le nom de queue en soie. — « Passer supernè niger, infernè rufescens ; collo rufescente, superiùs nigris maculis vario ; rectricibus nigricantibus, quatuor intermediis longissimis, apice tantùm pinnulis obsitis ; rostro pedibusque rubris… » Vidua riparia Africana. La veuve de la côte d’Afrique. Brisson, t. III, p. 129.
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