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# Poème de l’amour/4

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## IV

Quand mon esprit fringant, et pourtant aux abois, A tout le jour souffert de sa force prodigue, L’heure lasse du soir vient m’imposer son poids ;  Merci pour la fatigue !
Peut-être que la peur, l’orgueil, l’ambition Peuvent, par leur angoisse aride et hors d’haleine, Recouvrir un instant ma triste passion ;  Merci pour l’autre peine !
Rétrécissant sur toi le confus infini, Je ne situais plus que ton cœur dans l’espace ; Le sombre oubli des nuits te rend ta juste place ;  Le sommeil soit béni !
Parfois, abandonnée à ma hantise unique, J’ignore que le corps a ses humbles malheurs, Mais la souffrance alors m’aborde, ample et tragique ;  Merci pour la douleur !
N’octroyant plus au temps ses bornes reposantes, Tant le désir rêveur m’offre ses océans, Tu me désapprenais la mort ; elle est présente ;  Merci pour le néant…
# Pierre Puget/Présentation

Ce petit recueil de poésie a été primé lors d’un concours. Pierre PUGET — le sujet imposé — est un sculpteur français du XVIIe siècle qui a été considéré comme « le Michel-Ange de la France ». Consultez Wikipédia pour en savoir plus (liens en page principale).
# Poil de Carotte/24

MM. Lepic fils et M$^{lle}$ Lepic viennent en vacances. Au saut de la diligence, et du plus loin qu’il voit ses parents, Poil de Carotte se demande :
— Est-ce le moment de courir au-devant d’eux ?
Il hésite :
— C’est trop tôt, je m’essoufflerais, et puis il ne faut rien exagérer.
Il diffère encore :
— Je courrai à partir d’ici…, non, à partir de là…
Il se pose des questions :
— Quand faudra-t-il ôter ma casquette ? Lequel des deux embrasser le premier ?
Mais grand frère Félix et sœur Ernestine l’ont devancé et se partagent les caresses familiales. Quand Poil de Carotte arrive, il n’en reste presque plus.
— Comment, dit madame Lepic, tu appelles encore M. Lepic « papa », à ton âge ? dis-lui : « mon père » et donne-lui une poignée de main ; c’est plus viril.
Ensuite elle le baise, une fois, au front, pour ne pas faire de jaloux.
Poil de Carotte est tellement content de se voir en vacances, qu’il en pleure. Et c’est souvent ainsi ; souvent il manifeste de travers.
Le jour de la rentrée, (la rentrée est fixée au lundi matin, 2 octobre ; on commencera par la messe du Saint-Esprit) du plus loin qu’elle entend les grelots de la diligence, madame Lepic tombe sur ses enfants et les étreint d’une seule brassée. Poil de Carotte ne se trouve pas dedans. Il espère patiemment son tour, la main déjà tendue vers les courroies de l’impériale, ses adieux tout prêts, à ce point triste qu’il chantonne malgré lui.
— Au revoir, ma mère, dit-il d’un air digne.
— Tiens, dit madame Lepic, pour qui te prends-tu, pierrot ? Il t’en coûterait de m’appeler « maman » comme tout le monde ? A-t-on jamais vu ? C’est encore blanc de bec et sale de nez et ça veut faire l’original !
Cependant elle le baise, une fois, au front, pour ne pas faire de jaloux.
# Poil de Carotte/30

Ce petit toit où, tour à tour, ont vécu des poules, des lapins, des cochons, vide maintenant, appartient en toute propriété à Poil de Carotte pendant les vacances. Il y entre commodément, car le toiton n’a plus de porte. Quelques grêles orties en parent le seuil, et si Poil de Carotte les regarde à plat ventre, elles lui semblent une forêt. Une poussière fine recouvre le sol. Les pierres des murs luisent d’humidité. Poil de Carotte frôle le plafond de ses cheveux. Il est là chez lui et s’y divertit, dédaigneux des jouets encombrants, aux frais de son imagination.
Son principal amusement consiste à creuser quatre nids avec son derrière, un à chaque coin du toiton. Il ramène de sa main, comme d’une truelle, des bourrelets de poussière et se cale.
Le dos au mur lisse, les jambes pliées, les mains croisées sur ses genoux, gîté, il se trouve bien. Vraiment il ne peut pas tenir moins de place. Il oublie le monde, ne le craint plus. Seul un bon coup de tonnerre le troublerait.
L’eau de vaisselle qui coule non loin de là, par le trou de l’évier, tantôt à torrents, tantôt goutte à goutte, lui envoie des bouffées fraîches.
Brusquement, une alerte.
Des appels approchent, des pas.
— Poil de Carotte ? Poil de Carotte ?
Une tête se baisse et Poil de Carotte, réduit en boulette, se poussant dans la terre et le mur, le souffle mort, la bouche grande, le regard même immobilisé, sent que des yeux fouillent l’ombre.
— Poil de Carotte, es-tu là ?
Les tempes bosselées, il souffre. Il va crier d’angoisse.
— Il n’y est pas, le petit animal. Où diable est-il ?
On s’éloigne, et le corps de Poil de Carotte se dilate un peu, reprend de l’aise.
Sa pensée parcourt encore de longues routes de silence.
Mais un vacarme emplit ses oreilles. Au plafond, un moucheron s’est pris dans une toile d’araignée, vibre et se débat. Et l’araignée glisse le long d’un fil. Son ventre a la blancheur d’une mie de pain. Elle reste un instant suspendue, inquiète, pelotonnée.
Poil de Carotte, sur la pointe des fesses, la guette, aspire au dénouement, et quand l’araignée tragique fonce, ferme l’étoile de ses pattes, étreint la proie à manger, il se dresse debout, passionné, comme s’il voulait sa part.
Rien de plus.
L’araignée remonte. Poil de Carotte se rassied, retourne en lui, en son âme de lièvre où il fait noir.
Bientôt, comme un filet d’eau alourdie par le sable, sa rêvasserie, faute de pente, s’arrête, forme flaque et croupit.
# Poèmes et Paysages/Dieu et la liberté
### XV DIEU ET LA LIBERTÉ

Tu ne peux le comprendre et ta bouche blasphème : Porte moins haut l’audace et connais-toi toi-même ! Le Mal est fils de l’homme et de sa volonté. Cet arbre aux fruits mortels s’ouvrit sur la nature Du jour où l’Éternel fit à sa créature  Le présent de la liberté.
L’homme, hélas ! en a mal usé : voilà son crime ! Du superbe et du fort, du faible qu’on opprime, Un jour Dieu jugera l’orgueil et les douleurs. Humble, à tes malheurs même il faut donc te soumettre, Toi qui dois rendre compte à ton souverain maître  Du trésor amer de tes pleurs.
# Poèmes et Paysages/En mer
### XXXVII EN MER

Le ciel est pur, la vague est douce. Ô diaphane, ô belle nuit ! Au souffle tiède qui le pousse Notre vaisseau vogue sans bruit.
Bleu cristal que nul vent ne plisse, Le ciel est comme un lac dormant. Sur le saphir la lune glisse, Nacelle de nacre et d’argent.
Au lent roulis qui nous balance, L’équipage s’est endormi ; Seul avec l’onde et le silence, Seul, je veille et cause à demi.
Ici, la brise dans la voile A des soupirs pleins de douceur ; Là-bas, luit une large étoile, Qui me sourit comme une sœur.
Laissant de vaporeux sillages Dans leur course au-dessus des eaux, Au bord du ciel de blancs nuages Errent comme de blancs agneaux.
Le cœur plein de volupté triste, Les yeux perdus à l’horizon, Je songe au doux saint Jean-Baptiste, L’enfant à la blanche toison.
Tout est repos, tout est mollesse : Une lumineuse fraîcheur M’enivre, me berce et me laisse Des rêves d’ange et de blancheur.
Je sens couler en tout mon être Un ineffable apaisement : Du monde où nous devons renaître N’est-ce point un pressentiment ?
Je voudrais prier pour répandre Mon trop-plein de vague bonheur, Mais ma voix se refuse à rendre La paix aimante de mon cœur.
Lune, nacelle de lumière, Toi qui passes sur mon front nu, Porte ma muette prière Jusqu’au trône de l’Inconnu.
Dis-lui que sur ces tièdes lames Où vient se jouer ton rayon, L’œil baigné de tes belles flammes, J’ai vers toi murmuré son nom ;
Dis-lui que dans mon sein qu’oppresse Le poids de ta sérénité, Une âme a frémi de tendresse Devant ta pieuse clarté ;
Dis-lui que j’aime et que j’aspire, Dis-lui mon chaste enivrement ; Dis… ce que l’homme ne peut dire Ni ne peut taire entièrement !
# Poèmes et Paysages/La Cloche du soir
### XXIII LA CLOCHE DU SOIR

Quand la cloche du soir, dans l’air mélancolique, Vibre et rappelle au loin, vers le chaume rustique, Le pâtre et ses troupeaux dans les champs dispersés, Des ans qui ne sont plus le souvenir s’éveille, Et dans les voix du soir je crois prêter l’oreille  A la voix de mes jours passés.
Où sont mes frais espoirs ? Craintives hirondelles, Vers les pays d’azur ouvrant leurs jeunes ailes, Avec mes beaux soleils ils se sont éclipsés ; Ils ont fui des hivers les haleines trop rudes. Oh ! revenez parfois peupler mes solitudes,  Doux fantômes des jours passés !
Où ont mes compagnons de joie et de jeunesse ? L’avenir a trahi sa riante promesse : Les meilleurs dans la mort reposent embrassés !
De ceux qui restent l’âme est oublieuse ou fière. Rappelez à mon cœur leur tendresse première,  Douce voix de mes jours passés !
Où donc est cette enfant toute blonde et naïve Que j’aimais, jeune encor, d’une amitié si vive ? De nos sentiers déjà ses pas sont effacés ; Et du clocher natal, dans ta sombre demeure, Tu n’entends plus la voix qui vibre et qui te pleure,  Douce Amour de mes jours passés !
Cloche, qui chaque soir, comme une sainte mère, Me rappelais des champs pour dire ma prière, Quand la chaleur fuira de mes membres glacés, Que ta voix dans les airs m’arrive et me console ; Au ciel avec tes sons que mon âme s’envole,  Doux timbre de mes jours passés !
# Poèmes et Paysages/La Vierge des Pamplemousses
### LXXXIII LA VIERGE DES PAMPLEMOUSSES

Marie, ô douce enfant aux grands yeux de gazelle, Qui naquis sur un sol où croissent les palmiers ; Toi dont l’âme charmante et les songes premiers Se sont ouverts, bercés à la voix fraternelle  Des bengalis et des ramiers !
O douce enfant ! ta vie aux flots riants et calmes, Pareille aux bassins bleus de mon climat natal, N’a jamais réfléchi dans son sein virginal Que la liane en fleur et l’arbre aux vertes palmes  Penchés sur son mouvant cristal.
Sous les bambous lustrés où l’oiseau de la Vierge Fait son nid, où la brise a d’ineffables voix, Au pied du morne, abri de la biche aux abois, Parmi les blancs lotus qui parfumaient ta berge,  Ton onde errait, source des bois !
Le soleil sous le dôme où ton urne s’épanche, En rayons tamisés te versait sa clarté, Et l’astre aux feux d’argent des tièdes nuits d’été, Comme un oiseau, semblait passer de branche en branche,  Pour se mirer dans ta beauté.
Le poète qui rêve au fond de nos ravines, Ivre d’ombre et d’oubli, charme des lieux déserts, En t’écoutant courir sous les framboisiers verts, Sentait, enveloppé de tes fraîcheurs divines,  Chanter en lui l’esprit des vers.
Et voici que tes flots, changeant leur destinée, Loin du lit maternel vont prendre un autre cours ; L’oranger te sourit au rivage où tu cours, Et tu vas réfléchir dans ton eau fortunée  D’autres bonheurs, d’autres amours.
Et moi, moi que berçait ta voix parmi les mousses, Plongé dans le présent, j’oubliais l’avenir. Un jour vient où la vigne à l’ormeau veut s’unir ; Et l’enfant aux grands yeux, l’enfant des Pamplemousses  N’est plus pour nous qu’un souvenir !
Et c’est la vie, hélas ! tout change et rien ne dure. L’été sort du printemps, du bouton naît la fleur.
Pardonne à ces regrets que dément ton bonheur ! Ma pensive amitié, belle enfant, se rassure,  Voyant le choix fait par ton cœur.
L’âme honnête et virile à ta jeune âme unie, D’un monde aux durs sentiers t’aplanira le sol. Vers le nid du ramier, colombe, prends ton vol ! Nous léguons notre vierge, — une autre Virginie -  Aux dévoûments d’un autre Paul !
Septembre 1867.
# Poèmes et Paysages/Disjecti membra poetae
### LIX DISJECTI EMBRA POETÆ

Oui, l’œuvre a trahi la promesse ! Leur torrent aux folles rumeurs Ne vaut pas l’antique Permesse, L’onde où buvaient nos vieux rimeurs.
« Cependant chacun d’eux s’admire. En est-il un seul, en effet, Qui dans son œuvre ne se mire, Fringant, pimpant et satisfait ?
« Celui-ci, de rimes exquises Façonnant ses versiculets, Ciselle en l’honneur des marquises Sonnets, rondeaux et triolets.
« Ceux-là, du goût bravant la règle, Affichant des airs de pandour, Aiglons dont Dorat serait l’aigle, Changent la Muse en Pompadour.
« Berger de normande facture, Plus épris d’or que de coteaux, L’un essaye en littérature Le genre poudré des Watteaux.
« Sous la matière étouffant l’âme, Pour sa force aimant la laideur, L’autre envie à l’hippopotame Sa robuste et vaste lourdeur.
« Groupe à l’étrange fantaisie ! Stérile et grotesque travers ! Si c’est là de la poésie, Boileau ! je retourne à tes vers ! »
Ainsi dit la foule en son blâme. Mais toi, bien qu’hostile aux défauts, Sache démêler dans la trame Le bien du mal, le vrai du faux !
Dans cette arène poétique Où près des fous luttent les forts, Esprit ouvert, cœur sympathique, Applaudis aux nobles efforts.
Tout louer d’eux serait peu sage, Mais tout n’est point à rejeter : Que d’or pur dans cet alliage Pour qui saurait en profiter !
Pris du vin des vertes années, Impatients des vieux drapeaux, Du front des muses surannées Leur main fit choir les oripeaux.
Raillant des classiques entraves La sénile infécondité, Ils ont à nos lyres esclaves Rendu jeunesse et liberté.
Si dans leur fougue de réforme Ils ont frappé vrais et faux dieux, Ils ont au moins dompté la forme Si rebelle et dure aux aïeux
C’est leur part dans l’œuvre commune, Eh ! pourquoi la leur refuser ? Leur rôle, à ces fils de fortune, Fut moins de fonder que d’oser.
D’un art perdu cherchant la trace, Ils ont plus détruit que semé ; Mais leur amour fit leur audace : Pardonnons-leur, ils ont aimé !
Des libertés à la licence, Certes, plus d’un vint aboutir : Plaignons cette aveugle puissance Qui sait détruire et non bâtir.
Vaincus même ils restent utiles. L’Art demandait à rajeunir : Il est des défaites fertiles Pour les moissons de l’avenir.
Jonchant l’arène littéraire, Ils sont la pierre et le ciment Dont quelque jour un heureux frère Fera sortir son monument.
Hélas ! que de vaine fumée, Que de tumulte et que de bruit, Pour qu’une pure renommée Se lève au sein de notre nuit !
Qu’il se lève, l’astre-poète Que l’art pressent confusément ! D’une lumière enfin complète Saluons tous l’avènement !
Mais avec la tourbe servile, Nous, n’insultons point aux vaincus ! Admirons, adorons Virgile, Mais parfois plaignons Ennius.
# Poèmes et Paysages/Envoi du myosotis de H. Moreau
### LIV ENVOI DU MYOSOTIS DE H. MOREAU

Sur ce livre où, versant les trésors de son âme, Un poète a tracé de trop vrais désespoirs,  Laissez parfois tomber, Madame, Un rayon attendri de vos yeux beaux et noirs.
Sympathique à des chants que vous saurez entendre, Relisez-les, ces vers de tristesse embaumés ;  Marquez la page la plus tendre D’une feuille, débris des fleurs que vous aimez.
Que le lilas d’avril, la blanche pâquerette, Que le muguet d’un jour, symbole de candeur,  Indiquent la page discrète Où la muse a caché sa plus suave odeur.
Au charme de sa voix que votre cœur se livre ; Si son vers vous émeut, mouillez-le de vos pleurs :  Sur les feuillets de ce doux livre, Douce, laissez tomber vos larmes et vos fleurs.
Des poètes éteints, invisible colombe, L’âme n’habite point l’enclos au noir cyprès ;  Leur luth brisé, voilà leur tombe : C’est là qu’il faut porter nos fleurs et nos regrets !
Vers cette jeune tombe au précoce feuillage Venez, âme charmante, âme éprise du beau !  Et du chanteur mort avant l’âge Visitez quelquefois l’harmonieux tombeau.
# Poèmes et Paysages/Hoc erat in votis
### XLVII HOC VERAT IN VOTIS

Sous le tranquille azur du plus doux des climats, Une humble maisonnette au bord de la Dumas ; Une humble maisonnette aux persiennes blanches, Sous un réseau fleuri de liane et de branches, Où je puisse, à midi, rêvant au bruit des eaux, Mêler ma poésie aux rimes des oiseaux ; A droite, une rizière où le bengali chante ; D’un vieil arbre, à mon seuil, l’attitude penchante, Où, tous les ans, viendront les martins au bec d’or Suspendre leurs doux nids et couver leur trésor ; Un jardin clos d’un mur où rampe la raquette ; Une ruche et des fleurs dont l’oiseau vert becquette La poudreuse étamine et l’odorant émail ; Des buissons d’orangine aux perles de corail ; Un parterre où toujours j’aurai de préférence, Des roses du Bengale et des muguets de France ;
Une tonnelle verte à l’ombre des lilas, Dont la fleur m’est si douce et meurt si vite, hélas ! Des livres, une femme, heureuse et jeune épouse, Avec deux beaux enfants jouant sur la pelouse ; Et, fermant de mes jours le cercle fortuné, Le bonheur de mourir aux lieux où je suis né !
# Poèmes et Paysages/La Fleur de la vallée
### IX LA FLEUR DE LA VALLÉE

De fraîcheur, de jeunesse et de rosée humide, Tu penches vers le sol ta tête humble et timide, O ma fleur triste et chère ! Hélas ! si jeune encor, Quel ennui s’est glissé dans ton calice d’or, Et, comme un ver caché sous la blonde étamine, Fait languir et pencher ta corolle divine ? L’abeille qui, glanant son trésor de liqueur, Boit le miel de ta feuille et les sucs de ton cœur, Oubliant sur ton sein la ruche bien-aimée, Voudrait vivre et mourir dans ta coupe embaumée. Qu’as-tu donc, pauvre fleur ? As-tu perdu l’amour Du papillon d’azur, fils de l’air et du jour ? L’infidèle a-t-il pris son vol vers tes compagnes ?… Fille de la vallée, est-il fils des montagnes Le lys que vous aimez ? Et le destin jaloux A-t-il mis de ces bois la distance entre vous ? Quand le vent du matin souffle sur la colline,
C’est vers lui, n’est-ce pas, que ta tige s’incline ? Oh ! dis-moi tes ennuis ! Pour les peines du cœur Ma lèvre n’eut jamais un sourire moqueur. Au zéphyr je dirai d’adoucir son haleine Pour monter vers ton lys et lui conter ta peine ; Et je prierai l’abeille à la bouche de miel, L’insecte aux ailes d’or qui passe dans le ciel, Et ma muse aux doux yeux, ma muse au doux langage, De lui porter pour toi quelque amoureux message.
Et la fleur, vers ma voix se penchant doucement, Douce, me répondit : « Poète, mon amant M’aime et je l’aime aussi ; quand ma tête inclinée Fléchit, c’est que pour lui lourde est la destinée. Il vit sur la montagne, et moi dans ces vallons, Seule à l’abri, je crains pour lui les aquilons. Leur souffle est si puissant, et sa tige est si frêle ! Voilà quelle est ma peine incessante et cruelle. »
De partout, ô Seigneur ! l’espérance s’enfuit ; L’illusion s’effeuille et le doute nous suit. L’inquiétude habite, hélas ! le sein des femmes. Rends la rosée aux lys et l’espérance aux âmes, Viens d’un rayon d’en haut, Dieu ! viens sécher nos pleurs, Et prends enfin pitié des hommes et des fleurs.
Mai 183….
# Poèmes et Paysages/Jours de Mai
### XLIII JOURS DE MAI

Ami, l’onde est plus douce, et le vent à nos voiles Porte les frais parfums de la verte saison. Le sol berce les fleurs, l’eau berce les étoiles ; Voyez jouer la vague et fleurir le gazon.
L’hiver au ciel de neige, aux jours gris et moroses, Descend, triste vieillard, dans le sombre tombeau ; Et la brise a baigné son aile au sein des roses, Et la terre s’éveille au soleil riche et beau.
Aux rayons printaniers laissons notre âme éclore ; L’aube aux yeux bleus sourit et les rameaux sont verts : C’est l’heure où, pour fêter la saison jeune encore, L’arbre donne des fleurs et la Muse des vers.
C’est le mois des parfums, aux riantes corbeilles, C’est Mai qui vous invite à prendre votre essor. Éveillons-nous, ami ! poétiques abeilles, Cueillons le miel sacré dans les calices d’or.
Partons ensemble, allons chercher de frais asiles Dans les pays charmants de l’Idéalité. Pour les esprits songeurs il est de molles îles Dans l’océan d’azur par la Muse habité.
Venez, nous trouverons des jours sereins et calmes, Un ciel plein de lumière et des champs pleins d’oiseaux ; Nous irons nous asseoir aux pieds des larges palmes Qui bercent lentement leurs ombres sur les eaux.
Il vous faut obéir à la voix qui dit : « Marche ! » A nos amis railleurs adressez vos adieux. Pareil au blanc ramier qui revolait vers l’arche, Si l’orage est dans l’air vous reviendrez vers eux.
Laissons-les dire, et nous, écoutons la nature, Et la Muse, et l’amour, qui nous parlent tout bas. L’art et l’amour sont vrais, le reste est imposture ! Aimons-nous, aimons ceux qui ne nous aiment pas !
Une épine est toujours sous la fleur que l’on cueille, Et le cœur plus que l’onde est perfide et mouvant. Si l’amitié, c’est l’arbre, oh ! l’ami, c’est la feuille Qui tombe avant l’hiver, et vole au gré du vent.
Pour nous, restons unis ! Sous la foudre ou la bise Luttons à deux ! trompons l’onde aux flux inconstants ; Et, toujours emportés dans une même brise, Que l’hiver nous retrouve amis, comme au printemps.
Printemps ! soleils bénis ! jeunesse de l’année ! Vous verdissez les bois par la neige glacés ; Rendez-nous — fleur de l’âme et que l’âge a fanée — La verte illusion de nos beaux jours passés !
Des espoirs effeuillés rajeunissez les sèves, Vous qui partout versez la vie et ses verdeurs, Et faites sur nos fronts, faites fleurir ces rêves Dont l’arôme enivra l’enfance de nos cœurs.
Je veux y croire encor ! D’une image importune Le présent ne doit point nous poursuivre toujours. Fions-nous à la Muse ! et laissons la Fortune, Astre capricieux, rayonner sur nos jours.
Plus de tristesse ! Allons au sein des belles choses Chercher la poésie, enfant des pays verts ; Chantons le gai printemps, ses vierges et ses roses, Oublions ! — Assez tôt reviendront les hivers.
Ouvrons aux vents du sort nos voiles et nos ailes, Vers l’avenir tentons un essor courageux ! Les cygnes vont par couple : unissons nos nacelles Pour affronter la vie et les flots orageux.
Mai 1840.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Sainte

À la fenêtre recélant Le santal vieux qui se dédore De sa viole étincelant Jadis avec flûte ou mandore,
Est la Sainte pâle, étalant Le livre vieux qui se déplie Du Magnificat ruisselant Jadis selon vêpre et complie :
À ce vitrage d’ostensoir Que frôle une harpe par l’Ange Formée avec son vol du soir Pour la délicate phalange
Du doigt que, sans le vieux santal Ni le vieux livre, elle balance Sur le plumage instrumental, Musicienne du silence.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Salut

Rien, cette écume, vierge vers À ne désigner que la coupe ; Telle loin se noie une troupe De sirènes mainte à l’envers.   Nous naviguons, ô mes divers Amis, moi déjà sur la poupe Vous l’avant fastueux qui coupe Le flot de foudres et d’hivers ;   Une ivresse belle m’engage Sans craindre même son tangage De porter debout ce salut
Solitude, récif, étoile À n’importe ce qui valut Le blanc souci de notre toile.