# Poésies (Quarré)/Invocation
### Invocation.

Sylphe à la voix si pure, harmonieux génie, ﻿Ô toi qui dans mon cœur Murmures des accords d’une grace infinie, ﻿Des chants pleins de douceur,
Des chants qui dans mon ame endorment la tempête, ﻿Puissans comme autrefois,
Sur le cœur de Saül la harpe du prophète ﻿Et le son de sa voix ;
Toi qui vins si souvent aux jours de la souffrance ﻿Apaiser mon chagrin, Comme un enfant en pleurs que sa mère balance ﻿Et calme sur son sein ;
Toi dont la voix divine a pleuré dans mon ame, ﻿Quand d’un amour trompé
L’invincible douleur brisa mon cœur de femme ﻿D’un coup soudain frappé ;
Ami dont la présence ignorée et fidèle ﻿Embellit mon séjour ; Ame unie à la mienne, esprit, pure étincelle ﻿D’harmonie et d’amour ;
Oh ! pourquoi tes accens, plus purs que la prière
﻿Dont le rapide essor Franchit des vastes cieux les fleuves de lumière ﻿Et les nuages d’or ;
Pourquoi tes chants, plus doux que la brise embaumée ﻿Qui, passant sur les fleurs, Féconde leur calice et nous vient parfumée ﻿De leurs tièdes odeurs ;
Oh ! pourquoi tous ces dons restent-ils dans mon ame ﻿Ignorés et perdus ? Génie aux saints transports, ange aux soupirs de flamme, ﻿Pour moi fais encor plus !
Laisse mes doigts jaloux, sur ta harpe sonore, ﻿Essayer le pouvoir
De ces désirs brûlans dont l’ardeur me dévore, ﻿Quand, s’éveillant le soir,
Ton souffle inspirateur dans mon ame oppressée, ﻿Fait déborder à flots L’impétueux besoin d’exhaler ma pensée ﻿En ravissans échos.
Révèle, il en est temps, à mon esprit qui t’aime, ﻿L’harmonieux secret De ces chants gracieux dont la douceur suprême ﻿A pour moi tant d’attrait.
Ne crains pas que jamais ta lyre, destinée ﻿À des accents divins, Par d’indignes accens frémisse profanée ﻿Dans mes coupables mains.
De ma fidélité mes malheurs sont les gages ; ﻿Tu le sais, ici-bas, Au livre des douleurs j’ai lu toutes les pages, ﻿Encor bien jeune, hélas !
Et des pleurs, bien souvent mêlés à ma prière, ﻿Ont, loin des yeux mortels, Dans le secret du temple, inondé ma paupière ﻿À l’ombre des autels.
Mais la voix qui soupire au ciel est entendue, ﻿Et mon cœur éprouvé, De la mer d’amertume où je flottais perdue, ﻿Plus pur s’est relevé.
Dans mon sein gémissant, le pardon de l’injure ﻿Est né de leur mépris.
Ils m’avaient enseigné l’outrage et le parjure ; ﻿Toi, douleur ! tu m’appris
Quels trésors sont cachés dans l’ame du poète, ﻿Cette ame aux ailes d’or, Qui, froissée aux dédains que la foule lui jette, ﻿Agrandit son essor,
Et, même au sein des maux, dont souvent on l’inonde, ﻿Calme comme au beau jour, Soupire un hymne saint, chante, et n’envie au monde ﻿D’autre encens que l’amour.
Oui, m’enivrer d’amour, d’air pur, de mélodie, ﻿Voilà mes seuls désirs. Que m’importent ces biens que le vulgaire envie ! ﻿Moi, j’ai d’autres plaisirs.
La voix du rossignol au zéphir mariée, ﻿Le parfum d’une fleur, Aux yeux d’un malheureux une larme essuyée, ﻿C’est assez pour mon cœur.
Laisse-moi donc chanter, laisse-moi, saint génie, ﻿Dérober à ta voix Un seul de ces accords dont la douce magie ﻿M’enivra tant de fois.
Comme l’oiseau, caché sous la feuille tremblante, ﻿Chante à l’abri du jour, Laisse-moi soupirer sur ta harpe vibrante ﻿Quelques hymnes d’amour.
À peine, aux jours de mai, dans nos bois est éclose ﻿La fleur de l’églantier ;
Que ses parfums légers, son haleine de rose, ﻿Embaument le sentier.
Laisse-moi donc, comme elle, en des flots d’harmonie, ﻿Pleins d’un charme divin, Exhaler ces trésors de tendresse infinie ﻿Renfermés dans mon sein.