# La Défense de Paris

Non, jamais, sur cette terre, ﻿on ne vit, en vérité, ﻿pareille calamité ﻿ni plus affreuse misère ﻿que celle que l’on subit ﻿sous le siège de Paris.
Paris ! cette ville aimable, ﻿qui donc ose l’assiéger ? ﻿serait-ce cet étranger ﻿qu’avec un accueil affable ﻿elle admettait dans son sein ? ﻿Oui, c’est lui son assassin.
C’est d’accord avec l’infâme, ﻿celui qui livra Sedan, ﻿Bonaparte, ce tyran, ﻿ce gredin sans cœur, sans âme, ﻿que la Prusse avec ardeur ﻿accomplit notre malheur.
Lors du fameux plébiscite, ﻿sans tous ceux qu’ont voté oui, ﻿on n’aurait pas aujourd’hui ﻿cette guerre tant maudite : ﻿Paris, qui n’y est pour rien, ﻿à cette heure en souffre bien.
Que de chagrin, que de peine, ﻿pour un moment d’abandon ! ﻿Si l’on avait voté non, ﻿la France républicaine, ﻿pour l’instant, ne serait pas ﻿dans un si triste embarras.
Quand on pense que nous sommes ﻿privés de relations, ﻿de communications ﻿avec le reste des hommes ! ﻿Du monde, pour nous, le bout ﻿ne va pas même à St-Cloud !
Quand le ballon nous emporte, ﻿dans tous les départements, ﻿des lettres pour nos parents, ﻿jamais il ne nous rapporte ﻿les réponses, ce qui fait ﻿qu’on en est très-inquiet.
Nous n’avons de leurs nouvelles ﻿qu’au moyen de nos pigeons, ﻿mais des Prussiens les faucons ﻿les chassent à tire d’ailes : ﻿sur dix il en revient deux ; ﻿on le voit, c’est très-chanceux.
L’aspect de toutes nos rues ﻿est lugubre, car, hélas ! ﻿on a supprimé le gaz, ﻿même avant une heure indue, ﻿et les magasins, le soir, ﻿font vraiment du mal à voir.
D’ailleurs, toutes les boutiques ﻿n’ont plus rien d’étalagé, ﻿à part chez le boulanger. ﻿C’est en vain que les pratiques ﻿chercheraient quoi que ce soit ; ﻿on n’a plus même de bois.
Car, dans cet horrible siège, ﻿on est bien privé de tout, ﻿mais de chauffage, surtout, ﻿et, sur nos toits blancs de neige, ﻿l’hiver en signe de deuil, ﻿vient étendre son linceul.
Un jour, une pauvre mère, ﻿privée de bois, de charbon, ﻿attend la distribution ﻿une journée tout entière : ﻿dans ses bras, cruel effroi, ﻿son enfant est mort de froid.
On a vu, dans les tranchées, ﻿des soldats, de froid périr ; ﻿ils préféreraient mourir ﻿d’une mort plus recherchée, ﻿vis-à-vis de l’ennemi, ﻿en défendant le pays !
Et nos pauvres ménagères
﻿attendent, en pataugeant, ﻿souvent trois heures durant, ﻿pour obtenir, d’ordinaire, ﻿un pot au feu de cheval, ﻿ce brave et noble animal,
C’est en pleurant qu’on le mange ﻿et l’on en a pas toujours ; ﻿il arrive bien des jours ﻿que, par force, l’on s’arrange ﻿d’un plat qui n’est pas très-gros ﻿de riz cuit avec de l’eau.
Il est des êtres rapaces ; ﻿j’en rougis, mais des marchands ﻿exploitent les pauvres gens. ﻿Jugez où va leur audace : ﻿ils vendent un mauvais chou ﻿jusqu’à des six francs dix sous.
On se nourrit d’épluchures, ﻿de chats, de chiens et de rats ; ﻿on vend des choses, au tas, ﻿que l’on jetait aux ordures, ﻿mais on s’en repaît, enfin, ﻿pour ne pas mourir de faim.
Dans une pauvre mansarde, ﻿située rue Desnoyers, ﻿la femme vient d’expirer ﻿et, seul, son mari la garde ; ﻿quand, privé de tout secours, ﻿de faim il meurt à son tour.
Et le matin, quand on rentre ﻿de la garde du rempart, ﻿des pommes de terre au lard ﻿feraient tant de bien au ventre ! ﻿Mais ce légume est passé : ﻿du moins, c’est pour les blessés.
Or, toutes les ambulances ﻿que l’on a fait à grands frais ﻿sont pleines, ou à peu près, ﻿sans compter ceux que la France, ﻿parmi ses enfants perdus, ﻿ne reverra jamais plus.
Que de mères en alarmes ﻿gémissent, en ce moment, ﻿sur le sort de leurs enfants ﻿qu’a trahis celui des armes, ﻿morts sous le plomb meurtrier, ﻿ou tout au moins prisonniers !
﻿Moralité
Eh bien ! de tous ces ravages ﻿nous souffrons sans murmurer ; ﻿loin de nous désespérer, ﻿ils augmentent nos courages : ﻿on ne vaincra pas Paris, ﻿tant que nous serons unis !