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# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/40
### CHAPITRE XL. Je bats la campagne.

Au moment dont je parle, comme ainsi soit que la veuve Wadman aimoit mon oncle Tobie, et que mon oncle Tobie n’aimoit pas encore la veuve Wadman, — la veuve Wadman n’avoit que deux partis à prendre ; ou d’aller en avant et de continuer à aimer mon oncle Tobie, ou de se tenir en repos. —
— La veuve Wadman ne vouloit ni l’un ni l’autre. —
Bonté du ciel ! — Mais j’oublie que je suis moi-même un peu du caractère de la veuve Wadman. Car toutes les fois qu’il m’arrive (ce qui avient quelquefois vers les équinoxes) que quelque divinité champêtre m’occupe, m’intéresse, me tourmente au point que je perds pour elle le boire et le manger ; — tandis que la cruelle ne daigne pas s’informer si je bois ou si je mange. —
Malédiction sur elle ! je l’envoie en Tartarie, et de la Tartarie à la terre de Feu, et de la terre de Feu à tous les diables. — Bref, il n’y a pas un recoin en enfer où je ne place ma déesse, et où je ne la loge. —
Mais comme le cœur est foible, et que les marées de nos passions montent et descendent dix fois par minute, — je ramène bien vite ma divinité ; et comme je suis extrême en tout, je la place au beau milieu de la voie lactée.
— « Ô la plus brillante des étoiles, — répands, répands ton influence… »
Maudite soit l’étoile et son influence ! par tout ce qui est hérissé et en guenilles, m’écriai-je, en ôtant mon bonnet fourré, et le regardant d’un air de colère, — je ne donnerois pas six sous pour en avoir douze de cette espèce ! —
Mais c’est pourtant un excellent bonnet, dis-je, en le mettant sur ma tête et l’enfonçant jusqu’aux oreilles ; — il est bien chaud, bien doux, — surtout si vous couchez le poil avec la main. —
Eh ! que m’importe, répliquai-je, en suis-je moins malheureux ? — Ici ma philosophie m’abandonne encore.
Non, je ne toucherai jamais à ce pâté, (je change encore de métaphore) ni à la croûte, ni à la mie, — ni au-dedans, ni au-dehors, ni au-dessus, — ni au-dessous — je le déteste, — je le hais, — je le répudie : — la vue seule m’en rend malade. —
Il est tout poivre,
tout ail,
tout épice,
tout sel,
toutes drogues du diable.
Par le grand archi-cuisinier des cuisiniers, qui ne fait, je pense, œuvre de ses dix doigts du matin au soir, et qui passe son temps à inventer pour nous les ragoûts les plus échauffans, je n’y toucherois pas pour le monde entier. —
« Ô Tristram ! Tristram ! s’écrie Jenny. »
« Ô Jenny ! Jenny ! lui dis-je, et cela me conduit au quarante et unième chapitre. »
# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/41
### CHAPITRE XLI. Rien.

« Non, pour le monde entier, je n’y toucherois pas, lui dis-je. » —
Mon dieu ! à quel point cette métaphore m’a échauffé l’imagination !
# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/37
### CHAPITRE XXXVII. J’entre tout de bon en matière.

Mon oncle Tobie et le caporal, dans le dessein où ils étoient d’entrer en campagne aussitôt que le reste des alliés, s’étoient enfuis de la ville avec tant de chaleur et de précipitation, pour prendre possession du petit terrein dont nous avons si souvent parlé, qu’ils avoient oublié un des articles les plus nécessaires à leur projet. Ce n’étoit, comme on peut croire, ni une pioche, ni une pèle, ni une bêche de pionnier.
— C’étoit un lit pour se coucher. — Tellement que, comme le château de Shandy n’étoit pas alors meublé, et que la petite auberge où mourut le pauvre Lefèvre n’étoit pas encore bâtie, — mon oncle Tobie fut contraint d’accepter un lit pour une nuit ou deux chez Mistriss Wadman, — en attendant que le caporal Trim, (qui, aux talens d’un excellent laquais, valet-de-chambre, cuisinier, chirurgien et ingénieur, joignoit celui d’un excellent tapissier,) en eût monté un dans la maison de mon oncle Tobie, à l’aide d’un menuisier et d’une ou de deux couturières. —
Une fille d’Ève… ; car telle étoit la veuve Wadman, et tout ce que je compte dire de son caractère, c’est qu’elle étoit :
Femme dans toute l’étendue du mot. —
Une fille d’Ève eût été mieux placée à cinquante lieues de-là, chaudement étendue dans son lit, jouant avec l’étui de son couteau, jouant même avec toute autre chose, — que les yeux témoins et l’esprit occupé d’un homme logé, meublé, et défrayé par elle.
Partout ailleurs ce n’est rien. — Une femme (hors de chez elle) peut, physiquement parlant, regarder un homme au grand jour, et même le voir sous un plus grand jour qu’un autre. — Mais ici, sous quelque jour qu’elle le vît, elle ne pouvoit s’empêcher de mêler à son idée quelque chose de sa propre chevance, de le confondre pour ainsi dire avec son bien, — jusqu’à ce que, par des actes réitérés de cette dangereuse combinaison, elle le comprît tout-à-fait dans son inventaire.
Et alors gare la sagesse.
— Mais ceci n’est pas la matière d’un système : je l’ai déclaré d’avance. — Ni d’un bréviaire ; car je ne me mêle du credo de personne que du mien. — Ce n’est pas une matière de fait non plus, au moins que je sache ; — mais une matière purement charnelle, et qui sert d’introduction à ce qui va suivre.
# À la rivière
### À LA RIVIÈRE

Belle rivière ! dans ton cours de cristal clair et brillant, vagabonde eau, tu es un emblème de l’éclat de la beauté, — du cœur qui ne se cache, — des détours enjoués de l’art chez la fille du vieil Alberto ;
Mais qu’elle regarde dans ton flot, qui tremble soudain et resplendit — alors le plus joli des ruisseaux ressemble à son adorateur ; car dans un cœur, comme dans ta fuite, reste son image profonde, — un cœur tremblant au rayonnement de ses yeux qui cherchent l’âme.
# À la révérende sœur Olier

Pour le vingt-cinquième anniversaire de sa prise de voile.
Loin des enchantements du monde, loin du bruit,
Vingt-cinq ans vous avez, comme la violette
Exhalant son parfum dans la paix de la nuit,
Embaumé de vertus votre calme retraite. Vingt-cinq ans vous avez, sourde aux cris triomphants
Des heureux défilant sous votre humble fenêtre,
Répété chaque jour, comme le divin Maître : ― Laissez venir à moi tous les petits enfants ! ― Vingt-cinq ans, Canadienne à l’âme enthousiaste,
Chérissant la patrie et ses traditions, Vous avez fait couler de votre lèvre chaste
L’inépuisable flot des plus pures leçons.
Grâce à votre savoir, bien des intelligences Ont pris l’essor de l’aigle et planent en plein ciel,
Bien des cœurs, qu’eût meurtris le doute universel,
Sont emportés aux bras des saintes espérances, Vos travaux sont de ceux qui ne périssent pas ;
À pareille œuvre un lustre ineffable s’attache ;
Et l’Avenir, baisant la trace de vos pas, Se souviendra toujours de votre nom sans tache.
# À la recherche du temps perdu

   * Première partie : Combray
   * Deuxième partie : Un amour de Swann
   * Troisième partie : Nom de pays : le nom
   * Première partie
   * Deuxième partie
   * Troisième partie
   * Première partie
   * Deuxième partie
   * Troisième partie
   * Première partie
   * Deuxième partie
         * Chapitre premier
         * Chapitre deuxième
         * Chapitre troisième
         * Chapitre quatrième
   * Chapitre premier : Vie commune avec Albertine
   * Chapitre deuxième : Les Verdurin se brouillent avec M. de Charlus
   * Chapitre troisième : Disparition d’Albertine
   * Chapitre I : Le chagrin et l’oubli
   * Chapitre II : Mademoiselle de Forcheville
   * Chapitre III : Séjour à Venise
   * Chapitre IV : Nouvel aspect de Robert de Saint-Loup
   * Chapitre I : Tansonville
   * Chapitre II : M. de Charlus pendant la guerre ; ses opinions, ses plaisirs
   * Chapitre III : Matinée chez la princesse de Guermantes
# Œuvres de Sully Prudhomme/Poésies 1865-1866/Au lecteur
#### Au Lecteur

Quand je vous livre mon poème,
Mon cœur ne le reconnaît plus : Le meilleur demeure en moi-même,
Mes vrais vers ne seront pas lus.
Comme autour des fleurs obsédées
Palpitent les papillons blancs,
Autour de mes chères idées
Se pressent de beaux vers tremblants ;
Aussitôt que ma main les touche
Je les vois fuir et voltiger,
N’y laissant que le fard léger
De leur aile frêle et farouche.
Je ne sais pas m’emparer d’eux Sans effacer leur éclat tendre,
Ni, sans les tuer, les étendre,
Une épingle au cœur, deux à deux.
Ainsi nos âmes restent pleines
De vers sentis mais ignorés ; Vous ne voyez pas ces phalènes,
Mais nos doigts qu’ils ont colorés.
# Œuvres de Sully Prudhomme/Poésies 1865-1866/Dédicace
#### Léon Bernard-Derosne

Mon cher ami,
# Voyage (Rubruquis)/Chapitre 29

XXIX
De ce qui nous arriva en allant au pays des Naymans.
Nous partîmes de la ville de Cailac le jour de Saint-André, 30 de novembre ; à trois lieues de là nous allâmes à un château au village des nestoriens. Étant entrés en leur église, nous y chantâmes hautement et avec joie un Salve Regina, parce qu’il y avait fort longtemps que nous n’avions vu d’église. Au partir de là nous arrivâmes en trois jours aux confins de cette province, où est le commencement de cette grande mer, ou lac, qui nous sembla aussi tempétueux que le grand Océan, et y vîmes une grande île au milieu ; mon compagnon s’en approcha et y mouilla quelque linge pour en goûter de l’eau, qu’il trouva un peu salée, mais telle toutefois qu’on en pouvait boire. Il y avait de l’autre côté vis-à-vis une grande vallée entre de hautes montagnes vers le midi et le levant, et au milieu des montagnes un autre grand lac. Une rivière passait par ladite vallée d’une mer à l’autre. De là il soufflait continuellement des vents si forts et si puissants, que les passants couraient risque que le vent ne les emportât et précipitât en la mer. Au sortir de cette vallée, en allant vers le nord, on trouve un pays de montagnes toutes couvertes de neige. De sorte que passant là le jour de Saint-Nicolas, nous y eûmes une très grande peine et y souffrîmes fort. Nous ne trouvions par le chemin aucune autre sorte de gens que ceux qu’ils appellent « jani », qui sont des hommes établis de journée en journée, pour recevoir et conduire les ambassadeurs ; d’autant que ce pays, étant montagneux, est aussi fort étroit et difficile, et il s’y rencontre peu de campagnes et de passages.
Entre le jour et la nuit, nous trouvions deux de ces jani, si bien que de deux journées nous n’en faisions qu’une et cheminions plus de nuit que de jour, mais dans un froid si extrême que nous fûmes contraints de nous couvrir de leurs grandes mantes ou robes de peaux de chèvres, dont le poil était en dehors.
Le second dimanche de l’Avent, qui était le 7 de décembre, sur le soir, nous passâmes par un certain endroit, entre d’effroyables rochers, où notre guide nous pria de faire quelques prières pour nous garantir de ce danger, et des démons qui ont accoutumé d’emporter souvent des passants, dont depuis on n’a plus de nouvelles. Il s’est trouvé qu’une fois ils enlevèrent le cheval, laissant l’homme ; une autre fois ils tirèrent les entrailles du corps des personnes et laissèrent les carcasses toutes vides sur le cheval, avec mille autres étranges et horribles histoires qu’ils nous contaient y être arrivées. Nous commençâmes donc à chanter le Credo in Deum, etc., et par la grâce de Dieu nous passâmes tous sans aucun danger ni inconvénient.
# Voyage (Rubruquis)/Chapitre 3

Après qu’ils ont posé leurs maisons la porte au midi, ils mettent le lit du maître vers le septentrion ; l’habitation des femmes est toujours à l’orient, c’est-à-dire au côté gauche du maître, qui est dans son lit, le visage tourné vers le midi ; mais le lieu des hommes est de l’autre côté droit à l’occident. Quand ils entrent dans ces maisons, ils ne pendent jamais leurs arcs et carquois du côté des femmes. Au-dessus de la tête du maître il y a toujours une petite image comme une poupée faite de feutre, qu’ils appellent le frère du seigneur de la maison ; et une autre de même sur la tête de la femme, qu’ils appellent aussi frère de la maîtresse, et cela attaché à la muraille. Entre ces deux, un peu plus haut, il y en a une autre petite, fort maigre, qu’ils tiennent comme la gardienne de la maison. La maîtresse du logis a coutume de mettre à son côté droit aux pieds du lit, en lieu assez éminent, une peau de chèvre pleine de laine, ou autre matière, et auprès une petite image qui regarde ses femmes et servantes. Près de la porte, et du même côté de la femme, est une autre image avec un pis de vache pour les femmes qui ont la charge de traire les vaches, car cet office leur appartient. De l’autre côté de la porte, vers les hommes, est une autre petite idole, avec un pis de jument pour les hommes qui traient ces bêtes-là. Lorsqu’ils s’assemblent pour boire et se divertir, la première chose qu’ils font, c’est d’asperger de leur boisson cette image qui est sur la tête du maître, et en font de même à toutes les autres par ordre ; il vient ensuite un garçon qui sort de la maison avec une tasse pleine, et en répand trois fois vers le midi, en ployant le genou à chaque fois, et cela à l’honneur du feu ; puis il en fait autant vers l’orient pour l’air ; vers l’occident pour l’eau ; et enfin vers le nord pour les morts. Quand le maître tient la tasse, avant que de boire il en répand une portion à terre ; que s’il boit étant à cheval, il en jette avant que de boire sur le col ou les crins du cheval. Après que le garçon a ainsi fait son effusion vers les quatre parties du monde, il retourne au logis, et deux garçons avec leurs tasses et deux soucoupes présentent à boire au maître et à sa femme assise sur le lit au-dessus de lui.
# Voyage (Rubruquis)/Chapitre 34

XXXIV
D’une femme de Lorraine et d’un orfèvre parisien, que nous trouvâmes en ce pays-là.
Nous rencontrâmes là une certaine femme de Metz en Lorraine, nommée Pasca ou Paquette, qui avait été prise en Hongrie, et qui nous fit la meilleure chère qu’elle put. Elle était de la cour de cette dame chrétienne dont j’ai fait mention ci-dessus, et nous conta les étranges et incroyables misères et pauvretés qu’elle avait souffertes avant que de venir à la cour et au service de cette dame ; mais que pour lors, grâce à Dieu, elle était à son aise et avait quelques moyens, ayant un jeune mari russien, dont elle avait trois beaux enfants, et qui s’entendait fort aux bâtiments, qui est un art bien estimé et requis entre les Tartares. Elle nous donna encore avis qu’à Caracorum il y avait un orfèvre parisien, nommé Guillaume Boucher, dont le père s’appelait Laurens, et qu’elle croyait qu’il avait encore un frère nommé Roger, qui demeurait sur le Grand-Pont à Paris. Elle nous dit, de plus, que cet orfèvre avait amené avec lui un jeune garçon qu’il tenait comme son fils, et qui était un très bon interprète ; que Mangu-Khan avait donné une grande quantité d’argent à cet orfèvre, savoir quelque trois cents jascots, en leur manière de parler, qui valent trois mille marcs, avec cinquante ouvriers, pour lui faire une grande pièce d’ouvrage ; qu’elle craignait à cause de cela qu’il ne lui pût envoyer son fils ; d’autant qu’elle avait ouï dire à quelques-uns de la cour que ceux qui venaient de notre pays étaient tenus gens de bien, et que Mangu-Khan se plaisait fort de parler avec eux, mais qu’ils manquaient d’un bon truchement ; ce qui la mettait en peine à nous en trouver en qui fût tel qu’il fallait. Sur cela j’écrivis à cet orfèvre pour lui faire savoir notre arrivée en ce pays-là, et que si sa commodité le lui permettait, il nous voulût faire le plaisir de nous envoyer son fils, qui entendait fort bien la langue du pays. Mais il nous manda qu’il ne pouvait encore nous l’envoyer de cette lune-là, et que ce serait à la suivante, son ouvrage devant être alors achevé.
C’est pourquoi nous demeurâmes là attendant l’occasion avec d’autres ambassadeurs. Je dirai en passant qu’en la cour de Baatu les ambassadeurs sont bien traités d’une autre sorte qu’en celle de Mangu. Car près de Baatu il y a un jani pour l’Occident, qui a la charge de recevoir tous ceux qui viennent des parties occidentales, et aussi un autre pour les autres endroits du monde. Mais à la cour de Mangu, de quelque côté qu’ils viennent, ils sont tous sous un même jani, de sorte qu’ils ont le moyen de se visiter les uns les autres. Ce qui ne se peut pas faire chez Baatu, où ils ne se voient ni ne se connaissent point pour ambassadeurs, parce qu’ils ne savent pas le logis l’un de l’autre et ne se voient jamais qu’à la cour ; quand l’un y est appelé, l’autre peut-être ne l’est pas, et ils n’y vont point si on ne les envoie quérir. Nous rencontrâmes là un certain chrétien de Damas, se disant envoyé par le soudan de Montréal, qui désirait se rendre ami et tributaire des Tartares.
# À madame Ernestine Panckoucke (O. C. Élisa Mercœur)

* Le destin vous a faite heureuse autant qu’aimable.
* Élisa Mercœur.
Puisque pour vous, et juste et favorable, Le destin vous a faite heureuse autant qu’aimable, Que de ses plus beaux dons il a su vous doter, Que tous vos jours légers ressemblent à des fêtes, Mon cœur cherche et ne voit rien à vous souhaiter,  Que de rester ce que vous êtes.
# À madame Cauchon
## À MADAME CAUCHON

* Madame, vous aimez l’artiste de génie,
* Ce sculpteur inspiré dont le ciseau savant
* Sut si bien reproduire, en ce marbre vivant,
* De vos traits fins et doux la suave harmonie.
* Vous l’avez dit : plus tard, quelqu’un viendra souvent,
* Pour consoler un peu son âme endolorie,
* Relire, ému, devant cette image chérie,
* De votre souvenir le poème émouvant.
* Oui, c’est vrai ; mais lors même où, fruit tombé de l’arbre,
* Votre fils n’aurait pas ce beau buste de marbre,
* Pour lui parler de vous et de ses premiers jours,
* Il saurait retrouver dans les cœurs — chose rare —
* Mieux que vos traits charmants dans ce bloc de carrare :
* Votre douce mémoire empreinte pour toujours !
# À madame *** (Desbordes-Valmore)

* À Madame *** (« Que vous soyez pour tous la charité qui pleure, »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Que vous soyez pour tous la charité qui pleure, »

## Éditions

Édition en français :
* À madame *** (Desbordes-Valmore) (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À madame Aublin de Villers (O. C. Élisa Mercœur)

S’il écoute nos vœux, que le temps sur son aile
Emporte vos douleurs, vos regrets, vos ennuis ; Qu’il vous donne en échange une santé nouvelle
Bien douce à vous, bien chère à vos amis ;  Que tous vos momens de souffrance
De votre souvenir soient bientôt effacés, Que l’avenir enfin, comblant notre espérance, Vous refasse un présent de vos beaux jours passés !
# À madame Bonaparte-Wyses (O. C. Élisa Mercœur)

Héritière d’un nom d’éternelle mémoire, Puissiez-vous obtenir ce que vous méritez,  Un bonheur semblable à la gloire
 De ce grand nom que vous portez !
# À madame *** (Eggis)
#### À MADAME…

Comme Dieu dans le sein des mers mystérieuses A dérobé la perle aux yeux des matelots, J’ai, dans mon âme, loin des foules curieuses, Enfoui mon amour et caché mes sanglots.
Oh ! de mon cœur blessé le douloureux mystère, Madame, à vos regards restera toujours clos ; La fleur de mon amour s’éteindra, solitaire, — Beau lis que le soleil n’aura jamais éclos. —
Votre doux nom, madame, embaumera ma lyre, Le reflet de vos yeux éclairera ma nuit, Et si vos lèvres d’or me donnaient leur sourire, Je comprendrais le ciel, — mais j’apprendrais l’ennui !
# À madame ***

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À madame *** d’Étienne Eggis
* À madame *** de Paul Verlaine dans le recueil Femmes
* À madame *** de Paul Verlaine dans le recueil Parallèlement
* À Madame *** (Rouquette)
* À Madame *** (Rouquette, 2)
* À madame *** (Desbordes-Valmore)
* À Madame *** (Musset)
# À madame Clémentine Giedrojck

A madame (die menti ne Gicdroyck.
Ô ma sœur, votre voix est douce, À notre oreille, à notre cœur ; Lorsqu'on l'entend, de la douleur L'aiguillon acéré s'émousse.
Chantez encor, charmez nos jours ! À votre lyre fraternelle, Comme un écho simple et fidèle La mienne répondra toujours.
Vous avez de votre main pure Du proscrit essuyé le front Et, de lui détournant l'affront, Couvert de honte le parjure.
Merci pour vos accords touchants !... Mais ces divins élans de l'âme La France en deuil vous les réclame Pour elle vos pleurs et vos chants !
Pour m'aider à porter les peines, Le ciel a mis sur mon chemin Une compagne au cœur divin Tout rempli de vertus sereines.
Près d'elle je trouve toujours La joie au fond de la tristesse. Et, d'un regard, l'enchanteresse Sait dorer mes plus sombres jours.
De la nostalgie au front blême Son sourire efface les plis, Il transforme en un paradis, La terre d'exil elle-même.
Mais avec des larmes de sang, Pleure, pleure sur la patrie, Cette noble mère flétrie, Dont un bandit étreint le flanc.
Que ta pitié grave et sereine S'étende, comme un blanc manteau, Sur le martyr dans le tombeau, Sur le captif portant sa chaîne.
De l'iambe flagellateur Arme-toi, muse courroucée, Et que l'éclair de ta pensée Fasse pâlir notre oppresseur.
Il faut, vois-tu, que sans relâche Tout chant qui n'est pas bâillonné, Tout bras qui n'est pas enchaîné Le soufflette et le nomme lâche.
Puis enfin, lasse de punir, Chante de ta voix prophétique Le retour de la République, Cette aurore de l'avenir.
Août !$S2.
# À ma sœur Cécile (« L’orage avait grondé, ma tête était brûlante, »)

* À ma sœur Cécile (« L’orage avait grondé, ma tête était brûlante, »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« L’orage avait grondé, ma tête était brûlante, »

## Éditions

Édition en français :
* À ma sœur Cécile (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/34
### XIV RÉPONSE.

Pour te dire ce que je sens Près de toi, mon unique amie, Trop faibles seraient mes accents Et ma voix trop mal affermie.
Pour te dire quels sont mes maux Loin de toi, quel souci m’oppresse, Insuffisants seraient les mots Cherchant à peindre la tristesse…
Ah ! sache-le ! sache-le bien ! Il est des tendresses humaines
Que rien ne peut exprimer, rien
Que tout le sang pur de nos veines !
Pour te répondre j’aime mieux
Prendre ta main effarouchée, Plonger droit mes yeux dans tes yeux, Et, la tête sur toi penchée,
Doucement, longuement, poser
Sur ta bouche aux lèvres de flamme
Un baiser, un loyal baiser
Qui t’ouvrira toute mon âme.
Alors tu pourras à ton gré
Y lire qu’elle est toute tienne, Et que dans mon être enivré
Il n’est rien qui ne t’appartienne ;
Tu pourras y voir à quel point
Ta vie en ma vie est passée ;
Qu’en dehors de toi je n’ai point De souvenir ni de pensée ;
Que mon passé s’est consumé À ton approche, de lui-même, Et que je n’ai jamais aimé Que depuis le jour où je t’aime !
Jour adorable où ta beauté M’apparut, forme exquise et douce, Sous laquelle vit ta bonté Ainsi que la fleur sous la mousse !
Tu verras aussi qu’il nous faut, Puisque même est notre tendresse, Nous aimer gaîment, le cœur haut, Sans soupçon comme sans faiblesse ;
Que narguant le doute moqueur, Croyant aux choses éternelles,
Il nous faut goûter le bonheur
Des confiances mutuelles,
Et dans ce monde seuls tous deux
Quand l'un près de l’autre nous sommes, Oublier, les yeux dans les yeux, Le temps, les choses et les hommes !
Voilà ce que ton cœur lira
Dans ce cœur que je t’abandonne ; Voilà tout ce que te dira
Ce bon baiser que je te donne :
Pour me répondre, rends-le-moi, Et, dans une extase infinie, Tu sentiras vibrer en toi
À ton âme mon âme unie !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/36
### II LE COUP DE CANON.

Ami, ton œuvre est belle : elle t’a su placer, D’un seul bond, au-dessus de la foule commune : Mais — mérite plus grand et plus rare fortune ! — Ton œuvre est bonne, ami, car elle fait penser.
Quand je la vois, je sens en mon cœur se glisser Comme un frisson subit de honte et de rancune ; Et le passé surgit — rêverie importune, Mais féconde — et que nul n’a droit de repousser.
Vers l'horizon blanchi par l'aube qui se lève, Ô canon, tourne-toi ! sans repos et sans trêve
Lance le lourd obus aux sifflements hardis !…
Inactif et glacé maintenant tu reposes : Mais les cœurs que brûla le feu des nobles causes
Sitôt que les canons ne sont pas refroidis.