# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/14
### LE POËTE POLONAIS EXILÉ.

Ô mère de Jésus, vierge sainte et bénie, Rends-nous à nos lacs bleus de la Lithuanie ! Errans comme Israël, l’ancien peuple de Dieu, Nous ne voyons pas, nous, le nuage qui tonne,
Le grand buisson ardent qui fume et qui rayonne, ﻿Ou bien la colonne de feu.
Malheur ! le sable blanc de nos forêts de chênes Est tout rouge de sang ! Malheur ! malheur à ceux Qui sèment de nos morts nos champs de blés, nos plaines, ﻿Nos chemins de saules ombreux ! Nous détruirons un jour, tout vaincus que nous sommes, Leurs palais, leurs cachots, qu’ils nous ont fait creuser Sous terre, sous leurs pieds, comme un réservoir d’hommes ﻿Où le bourreau s’en va puiser !
Écoutez… je la vois, pendant ses jours de fête, Notre Pologne, heureuse et disant ses chansons ;
Je vois ses palatins, son sénat à leur tête, ﻿Ses rois dans leurs châteaux saxons. Sur notre sable fin, nos folles jeunes filles, Qui s’en vont voltigeant comme des papillons, Dansent la Mazurek, sa valse, ses quadrilles, ﻿Et tournent dans ses tourbillons.
Pourquoi flétrir leur joie ? À ton autel de pierre Ont-elles un Dimanche oublié leur prière, Marché sur le chemin du ciel en chancelant ? Qu’avaient-elles donc fait, les pauvres jeunes femmes, Vierge sainte ? leurs fronts étaient purs, et leurs âmes ﻿Blanches comme ton voile blanc.
Mais j’aperçois des rois qui regardent nos plaines ; Ils se disent : « Voilà des champs sous un beau ciel, Et des mines de fer, et de vastes domaines, ﻿De l’encens, de l’ambre et du miel. » Ils s’élancent, patrie, ils brisent ta couronne, Ils mutilent ton corps, pèsent chaque lambeau, Font trois parts du cadavre, et chacun à son trône ﻿En attache un sanglant morceau !
Si tu l’avais voulu, comme un peu de poussière Tu les dispersais, Reine au palais de lumière, Qui mets pour diadème à ton front virginal Une auréole ardente, illuminant tes voiles ; Et qui prends au Seigneur ses plus riches étoiles, ﻿Pour broder ton manteau royal.
Oh ! par saint Stanislas ! je te vois belle et fière, Appeller tes soldats aux cuirasses d’acier ; Les voilà, se parant de la peau de panthère, ﻿Portant l’aigle et le cavalier. Trois fois ton corps meurtri, butin de la conquête, S’agite, mais en vain ; comme sur nos gazons Un long serpent coupé, qui relève la tête ﻿Et veut réunir ses tronçons.
Vous pouvez, ô grands rois, vous ruer sur nos villes : Tout s’efface, une fois les sabres essuyés, Les champs débarrassés des tentes inutiles, ﻿Et les cadavres balayés : Sur les pavés rougis, un peu d’eau répandue Suffit ; dans les ruisseaux le sang s’écoule encor ;
Mais songez que ce sang qu’on lave dans la rue ﻿Fait tache sur un sceptre d’or.
Une larme de toi, Vierge céleste et bonne, Et Jésus, ton enfant, soufflait sur leur couronne : Un signe de son doigt renverse le puissant ; Il lui faut, pour jeter les sceptres dans la fange, Un mot, un battement léger d’une aile d’ange, ﻿Qui touche le trône en passant.
Hélas ! ma Pologne est donc morte ! Ses femmes donnent leurs joyaux ; Ses poëtes, qu’un souffle emporte, Ont fui comme un essaim d’oiseaux.
Oh ! pour eux quelques branches frêles Pour s’y poser et soupirer, Un ciel pour déployer leurs ailes, Puis un peu d’air pour respirer !
Vous, poëtes à la voix douce, Oiseaux d’autres pays que nous, Songez que dans leurs nids de mousse Ils savaient chanter comme vous. Ils ont des forêts étrangères, Un autre accent, mais si touchant ! Mais ils n’en sont pas moins vos frères Par les ailes et par le chant !
Ô mère de Jésus, Vierge sainte et bénie, Rends-nous à nos lacs bleus de la Lithuanie !
Errans comme Israël, l’ancien peuple de Dieu, Nous ne voyons pas, nous, le nuage qui tonne, Le grand buisson ardent qui fume et qui rayonne, ﻿Ou bien la colonne de feu !
* ↑ Ces vers servent d’introduction à la Vieille Pologne, album historique et poétique publié par M. Charles Forster, Polonais.