# Les Châtiments/Joyeuse vie
### IX JOYEUSE VIE
#### I

Bien ! pillards, intrigants, fourbes, crétins, puissances ! Attablez-vous en hâte autour des jouissances ! ﻿Accourez ! place à tous ! Maîtres, buvez, mangez, car la vie est rapide. Tout ce peuple conquis, tout ce peuple stupide, ﻿Tout ce peuple est à vous !
Vendez l’état ! coupez les bois ! coupez les bourses ! Videz les réservoirs et tarissez les sources ! ﻿Les temps sont arrivés.
Prenez le dernier sou ! prenez, gais et faciles, Aux travailleurs des champs, aux travailleurs des villes ! ﻿Prenez, riez, vivez !
Bombance ! allez ! c’est bien ! vivez ! faites ripaille ! La famille du pauvre expire sur la paille, ﻿Sans porte ni volet. Le père en frémissant va mendier dans l’ombre ; La mère n’ayant plus de pain, dénûment sombre, ﻿L’enfant n’a plus de lait.

#### II

Millions ! millions ! châteaux ! liste civile ! Un jour je descendis dans les caves de Lille ; ﻿Je vis ce morne enfer. Des fantômes sont là sous terre dans des chambres, Blêmes, courbés, ployés ; le rachis tord leurs membres ﻿Dans son poignet de fer.
Sous ces voûtes on souffre, et l’air semble un toxique ; L’aveugle en tâtonnant donne à boire au phtisique ; ﻿L’eau coule à longs ruisseaux ; Presque enfant à vingt ans, déjà vieillard à trente, Le vivant chaque jour sent la mort pénétrante ﻿S’infiltrer dans ses os.
Jamais de feu ; la pluie inonde la lucarne ; L’œil en ces souterrains où le malheur s’acharne ﻿Sur vous, ô travailleurs, Près du rouet qui tourne et du fil qu’on dévide, Voit des larves errer dans la lueur livide ﻿Du soupirail en pleurs.
Misère ! l’homme songe en regardant la femme. Le père, autour de lui sentant l’angoisse infâme ﻿Étreindre la vertu, Voit sa fille rentrer sinistre sous la porte, Et n’ose, l’œil fixé sur le pain qu’elle apporte, ﻿Lui dire : D’où viens-tu ?
Là dort le désespoir sur son haillon sordide ; Là, l’avril de la vie, ailleurs tiède et splendide, ﻿Ressemble au sombre hiver ; La vierge, rose au jour, dans l’ombre est violette ; Là, rampent dans l’horreur la maigreur du squelette, ﻿La nudité du ver ;
Là frissonnent, plus bas que les égouts des rues, Familles de la vie et du jour disparues, ﻿Des groupes grelottants ; Là, quand j’entrai, farouche, aux méduses pareille, Une petite fille à figure de vieille ﻿Me dit : J’ai dix-huit ans !
Là, n’ayant pas de lit, la mère malheureuse Met ses petits enfants dans un trou qu’elle creuse, ﻿Tremblants comme l’oiseau ; Hélas ! ces innocents aux regards de colombe Trouvent en arrivant sur la terre une tombe, ﻿En place d’un berceau !
Caves de Lille ! on meurt sous vos plafonds de pierre ! J’ai vu, vu de mes yeux pleurant sous ma paupière, ﻿Râler l’aïeul flétri, La fille aux yeux hagards de ses cheveux vêtue, Et l’enfant spectre au sein de la mère statue ! ﻿Ô Dante Alighieri !
C’est de ces douleurs-là que sortent vos richesses, Princes ! ces dénûments nourrissent vos largesses, ﻿Ô vainqueurs ! conquérants ! Votre budget ruisselle et suinte à larges gouttes Des murs de ces caveaux, des pierres de ces voûtes, ﻿Du cœur de ces mourants.
Sous ce rouage affreux qu’on nomme tyrannie, Sous cette vis que meut le fisc, hideux génie, ﻿De l’aube jusqu’au soir, Sans trêve, nuit et jour, dans le siècle où nous sommes, Ainsi que des raisins on écrase des hommes, ﻿Et l’or sort du pressoir.
C’est de cette détresse et de ces agonies, De cette ombre, où jamais, dans les âmes ternies, ﻿Espoir, tu ne vibras, C’est de ces bouges noirs pleins d’angoisses amères, C’est de ce sombre amas de pères et de mères ﻿Qui se tordent les bras,
Oui, c’est de ce monceau d’indigences terribles Que les lourds millions, étincelants, horribles, ﻿Semant l’or en chemin, Rampant vers les palais et les apothéoses, Sortent, monstres joyeux et couronnés de roses, ﻿Et teints de sang humain !

#### III

Ô paradis ! splendeurs ! versez à boire aux maîtres ! L’orchestre rit, la fête empourpre les fenêtres, ﻿La table éclate et luit ; L’ombre est là sous leurs pieds ; les portes sont fermées ; La prostitution des vierges affamées ﻿Pleure dans cette nuit.
Vous tous qui partagez ces hideuses délices, Soldats payés, tribuns vendus, juges complices,
﻿Évêques effrontés, La misère frémit sous ce Louvre où vous êtes ! C’est de fièvre et de faim et de mort que sont faites ﻿Toutes vos voluptés !
À Saint-Cloud, effeuillant jasmins et marguerites, Quand s’ébat sous les fleurs l’essaim des favorites, ﻿Bras nus et gorge au vent, Dans le festin qu’égaie un lustre à mille branches, Chacune, en souriant, dans ses belles dents blanches ﻿Mange un enfant vivant !
Mais qu’importe ! riez ! Se plaindra-t-on sans cesse ? Serait-on empereur, prélat, prince et princesse, ﻿Pour ne pas s’amuser ? Ce peuple en larmes, triste, et que la faim déchire, Doit être satisfait puisqu’il vous entend rire ﻿Et qu’il vous voit danser !
Qu’importe ! Allons, emplis ton coffre, emplis ta poche. Chantez, le verre en main, Troplong, Sibour, Baroche ! ﻿Ce tableau nous manquait. Regorgez, quand la faim tient le peuple en sa serre, Et faites, au-dessus de l’immense misère, ﻿Un immense banquet !

#### IV

Ils marchent sur toi, peuple ! O barricade sombre, Si haute hier, dressant dans les assauts sans nombre ﻿Ton front de sang lavé, Sous la roue emportée, étincelante et folle De leur coupé joyeux qui rayonne et qui vole, ﻿Tu redeviens pavé !
À César ton argent, peuple ; à toi, la famine. N’es-tu pas le chien vil qu’on bat et qui chemine ﻿Derrière son seigneur ? À lui la pourpre ; à toi la hotte et les guenilles. Peuple, à lui la beauté de ces femmes, tes filles, ﻿À toi leur déshonneur !

#### V

Ah ! quelqu’un parlera. La muse, c’est l’histoire. Quelqu’un élèvera la voix dans la nuit noire. ﻿Riez, bourreaux bouffons !
Quelqu’un te vengera, pauvre France abattue, Ma mère ! et l’on verra la parole qui tue ﻿Sortir des cieux profonds !
Ces gueux, pires brigands que ceux des vieilles races, Rongeant le pauvre peuple avec leurs dents voraces, ﻿Sans pitié, sans merci, Vils, n’ayant pas de cœur, mais ayant deux visages, Disent : — Bah ! le poëte ! il est dans les nuages ! — ﻿Soit. Le tonnerre aussi.