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# Le riz/18
### LE RIZ et la Faculté de Médecine.

L’observation physiologique a établi que le régime carné et l’abus des albuminoïdes et des excitants dans l’alimentation courante, augmente les putréfactions intestinales dans des proportions presque invraisemblables, et qu’il est l’agent le plus actif de l’arthritisme en général et particulièrement de la constipation opiniâtre dont souffrent tant de personnes à notre époque.
Il résulte des études d’Ellinger sur le riz, considéré comme aliment régulateur, et du professeur Combe, de Lausanne, sur l’alimentation végétale en général, que la meilleure manière de réaliser l’antisepsie intestinale est précisément de supprimer dans l’alimentation tout ce qui est de nature à provoquer dans l’intestin des fermentations acides.
On obtient ce but en faisant prédominer dans la ration alimentaire les substances hydrocarbonées — purée de légumineuses, crèmes de céréales, riz — sur les matériaux azotés, c’est-à-dire en reléguant au second plan l’alimentation carnée. Bien plus, chez les diarrhéïques, les gastro-entéritiques, on supprime pendant un temps cette dernière et on la remplace par le régime au riz qui assure la désinfection intestinale d’une manière bien plus rigoureuse que les antiseptiques chimiques.
Sous cette action bienfaisante, la digestion intestinale reprend bientôt son alcalinité normale et la déjection se produit après l’absorption maxima des matières contenues dans le bol alimentaire.
On voit combien est erronée cette croyance populaire : que la consommation du riz provoque la constipation en agissant sur le tube digestif par ses prétendues propriétés astringentes.
C’est tout le contraire qui a lieu. En effet, la cuisson transforme en dextrines immédiatement assimilables les substances hydrocarbonées du riz ; les digestions buccale et stomacale poursuivent cette assimilation, de telle sorte que les sucs intestinaux n’ont plus qu’à parachever — sans fatigue pour l’organisme, et en milieu toujours alcalin — la digestion intestinale. Voilà le secret de tant de guérisons, parfois inespérées, de diarrhéïques et de gastro-entéritiques, opérées simplement par la cure au riz.
Nous basant donc uniquement sur l’observation des faits, nous affirmons hautement que loin d’être un agent de constipation, le Riz est au contraire un agent régulateur des digestions intestinales, en raison de son incomparable digestibilité, à condition toutefois, dans certains cas, de bien surveiller son estomac et de se conformer aux formules les plus simples indiquées dans cette brochure, qui, toutes, sont excellentes.
# Les Avares (Verhaeren)
### LES AVARES

N’ont poings et mains que pour garder ou prendre ;
L’âpre janvier, avec sa neige et ses glaçons,
Règne en leur cœur et les travaille,
Mordant leur être inculte et ses broussailles,
Sournoisement, semble courir
Dans leur corps dur comme le cuir,
D’instinct font des gestes rapaces ;
Parmi les rides de leur face
Au trou d’un mur ou d’un sommier,
Même aux fentes de leurs fumiers,
Cerveaux étroits, âmes féroces,
Comme des pois au creux des cosses,
Jamais ne dort leur vigilance ;
Ils se chauffent avec du foin ;
Ils voient venir, vers eux, de loin,
Ceux des hameaux et des villages
Le soir, quand par les sentes tortes,
Passent, au long des clos, ceux qui n’ont rien, Ils imitent l’aboi d’un chien
Franc par franc, sou par sou, centime par centime,
Effrayants effrayés sur qui plane le sort,
Mais dont la foi en leur folie est si entière
Qu’aucun ne voit les deuils emplir les cimetières
# Les Marchands de sommeil/Avertissement au lecteur
## AVERTISSEMENT AU LECTEUR

Quand la pensée triomphe par la force, c’est un grand désordre dont il faut que l’on soit puni. Dès que l’objet antagoniste ne tient plus, la rhétorique se montre. Mais depuis l’an 1914, an de malheur, la pensée a dû surmonter quelque chose. Par ce mouvement la Raison Puérile se trouve dépassée. Adieu Jeunesse.
Jeunesse est infaillible, mais abstraite. L’esquisse est juste ; mais il faut la pousser avec précaution, en conservant et reprenant le premier geste. Délivré maintenant de cette facilité indispensable, qui commence par finir, je dirais mieux qu’aucune idée au monde ne juge pour nous et que toute preuve est portée par le Vouloir. Car la Justice n’est point, ni la Paix, si elles ne sont voulues ; mais, d’idée en idée, on arrive à comprendre que cela est vrai de toutes, et même de la droite des géomètres, qui retombe elle aussi, et informe aussi, sur le géomètre somnambule. Et que toutes ces pensées sans courage aillent droit à la guerre, c’est un paradoxe que l’on peut vaincre, en considérant que les Forces, en nous et autour, reprennent aussitôt tout le terrain qu’on leur laisse ; aussi sûrement que l’eau reprend son niveau. Si la faute contre l’Esprit n’était pas la plus grande des fautes, on pourrait dire que la paresse a été trop cruellement punie. Mais je fus assez éclairé là-dessus par cette remarque d’une vieille femme qui disait, dans le bruit même de la guerre : « Dieu a été trop offensé. » Elle l’entendait mal, mais je le compris très bien. Ainsi, ayant risqué de n’être que sophistes par trop de liberté, nous serons assez contents d’être philosophes par la punition, comme il convient à notre chétive nature. Voilà donc le sermon. Et voici la chanson.
# Les Danses de Lormont

* Les danses de Lormontpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Poursuivant les nuées »

## Éditions

Édition en français :
* Les Danses de Lormont (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Les Dauphins, les Baleines et le Goujon

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Dauphins, les Baleines et le Goujon
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Dauphins, les Baleines et le Goujon (bilingue)
# Les Danaïdes (Prudhomme)
### LES DANAÏDES

Toutes, portant l’amphore, une main sur la hanche, Théano, Callidie, Amymone, Agavé, Esclaves d’un labeur sans cesse inachevé, Courent du puits à l’urne où l’eau vaine s’épanche.
Hélas ! le grès rugueux meurtrit l’épaule blanche, Et le bras faible est las du fardeau soulevé : « Monstre, que nous avons nuit et jour abreuvé, Ô gouffre, que nous veut ta soif que rien n’étanche ? »
Elles tombent, le vide épouvante leurs cœurs ; Mais la plus jeune alors, moins triste que ses sœurs, Chante, et leur rend la force et la persévérance.
Tels sont l’œuvre et le sort de nos illusions : Elles tombent toujours, et la jeune Espérance Leur dit toujours : « Mes sœurs, si nous recommencions ! »
# Les Cartes (Nouveau)

* Les Cartespoème de Germain Nouveau

## Éditions

Éditions en français :
* Les Cartes
* Les cartes (1922, éd. Ernest Delahaye, publié dans Valentines et autres vers)
* Poèmes expurgés (Germain Nouveau)/Les Cartes
# Les Cartes (Banville)

* Les Cartespoème de Théodore de Banville (1884)« Comme au temps de René Descartes, »

## Éditions

Édition en français :
* Les Cartes (1884, publié dans Nous tous)
# Les Cartes, ou l’Horoscope

* Les Cartes, ou l’Horoscope dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Cartes, ou l’Horoscope, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Les Cartes

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Cartes (Nouveau)
* Les Cartes (Banville)
# Les Cartes du dépot de la guerre

* 1/2 - la carte de l’état-major au $\scriptscriptstyle {\frac {1}{80\ 000}}$. - N° 8 du 26 juillet 1873
* 2/2 - carte du nivellement général de la France. - N° 9 du 2 août 1873
# Les Moineaux francs/38
### « ENGLISH PEOPLE ».

Ce matin, à la mer, sous un soleil ardent
Qui poudre d’or la plage entière,
Les voici se baignant, marchant ou regardant
La vague douce et régulière.
Les voici, revêtus, pour quelque lawn-tennis,
Du pantalon d’un blanc de craie ;
Et, le long de leur corps, tourne comme une vis
Le veston à quadruple raie.
Les voici tous, traînant à travers l’univers
Et leurs mœurs et leur idiome,
Et conservant, sous les climats les plus divers,
L’illusion de leur at home.
Des Anglais ! des Anglais !! encore des Anglais !!!
Dans leur promenade éternelle,
Ils feraient à la terre, en unissant leurs plaids,
Une ceinture… de flanelle.
À Cannes, à Menton, tout le long de la mer,
Parmi les baisers de la brise,
J’en ai vu, j’en ai vu fuyant pendant l’hiver
Les noirs brouillards de la Tamise ;
J’en ai vu, j’en ai vu sur la place Saint-Marc,
À l’heure où Venise soupire,
Promener posément, comme dans Hyde-Park,
Leurs froides figures de cire ;
À Grenade, au milieu des décors d’opéra
Qu’une lumière blonde éclaire,
J’en ai vu, j’en ai vu regardant l’Alhambra
À travers leur itinéraire.
Mais en Suisse surtout… Ô forêts de sapins !
Ô lacs ! ô torrents ! ô fontaines !
Ô rochers-promenoirs que les Méniers alpins
Couvrent d’affiches par centaines !
Ô pics de l’Engadine ! ô glaciers de Zermatt !
Pleins de crevasses azurées !
Ô tranquilles névés ! ô grottes d’un blanc mat
Par Tartarin inexplorées !
Ô splendides hôtels perchés comme des tours
Tout en haut, en haut de la côte,
Offrant aux voyageurs vos draps de lit trop courts
Et vos trop longues tables d’hôte !
Ô bateaux à vapeur portant le restaurant
Et le harpiste obligatoires !
Ô cascades d’azur où l’on paye en entrant
Comme aux baraques de nos foires !
Ô vous tous, répondez franchement, entre nous…
Lorsque la saison vous est douce,
Pendant trois mois d’été, combien en comptez-vous,
De ces fils d’Albion-la-rousse ?
Combien de baronnets, combien de clergymen
Longs comme un jour où l’on s’ennuie,
Et de misses, rêvant aux douceurs de l’hymen
Sous leur fidèle parapluie ?
Partout, je vous le dis, à l’est, au sud, au nord,
Leur interminable cortège
Circule, du sommet de l’Etna jusqu’au fjord
Le plus lointain de la Norvège !
Vous en rencontrerez sans cesse, n’importe où,
Répandus sur toute la terre…
Mais le plus incroyable encore et le plus fou,
C’est qu’on en trouve en Angleterre !
# Les Moineaux francs/8
### CHANSON DU RETOUR

Voici la froide bise
Qui vous pique les doigts ; La brume épaisse et grise
Plane sur les grands bois ; L’hiver frappe aux persiennes Avec des airs grognons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
Décembre est près de naître ; Novembre va mourir : Fermez cette fenêtre
Que Juillet fit ouvrir.
Chères magiciennes, Gare à vos pieds mignons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
Adieu, fraîches toilettes, Écloses au printemps ; Comme les violettes, Vous ne durez qu’un temps ! Près de vos anciennes, Dormez en rangs d’oignons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
Ô beaux oiseaux volages, Revenez vite au nid : Quittez châteaux et plages
D’où le froid vous bannit.
La pluie a fait des siennes, Semant les champignons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
Le vieux Paris vous pleure
En son cœur paternel ; Hâtez-vous ! voici l’heure
Du retour annuel ! La Cité, citoyennes, Tend vers vous ses… pignons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
Comme fit la bergère, Avec son Némorin, De la chanson légère
Reprenez le refrain.
Fines musiciennes, Nous vous accompagnons…
Rentrez, Parisiennes, Rentrez vos blonds chignons !
# Les Moineaux francs/5
### LE VIEUX MAÇON

Un matin de printemps. Je lis à ma fenêtre.
Paris bâille et s’étire aux doux rayons d’avril.
La nature sourit, heureuse de renaître : Dans les airs attiédis flotte un parfum subtil.
Sur un arbre voisin, le peuple ailé volète, Et les passants s’en vont, rêveurs et nonchalants ; Par ce clair renouveau de la grand’ville en fête, Les cœurs battent plus vite et les pas sont plus lents.
À gauche, près de moi, sur un échafaudage, La truelle à la main, blanc sur le ciel d’azur, Un ouvrier maçon, un vieux, courbé par l’âge, Travaille, en plein soleil, à recrépir le mur.
La besogne n’est pas des plus rudes, en somme, Mais ses bras ont perdu leur ancienne vigueur ; Aussi, tout en soufflant quelquefois, le brave homme
Fredonne un petit air pour se donner du cœur.
Tra ! la ! la ! — Le travail est moins dur, quand on chante ; La main devient plus libre et l’esprit plus joyeux ; La chanson fait du bien au cœur, gaie ou touchante : Tra ! la ! déridera !… — Chante, chante, mon vieux !
Mais, au coin de la rue, apparaît et s’avance
Le cercueil d’un enfant, un tout petit cercueil ; Entre deux hommes noirs, léger, il se balance ; Derrière, à pas menus, suit une femme en deuil.
Devant ce pauvre corps se hâtant vers la tombe, Les chapeaux, lentement levés, vont s’abaissant, Salut de l’être en vie à l’être qui succombe, Aumône que l’on jette à la mort, en passant.
Or, dès qu’il voit la bière exiguë et fluette, Voici que se dressant d’un coup, le vieux maçon
Interrompt son travail, retire sa casquette…
Et laisse dans les airs s’envoler sa chanson.
Puis soudain, me montrant d’une main tremblotante
Le funèbre convoi qui s’avance au-dessous : « J’en avais deux aussi, dit-il, et je m’en vante, » C’était notre soleil, notre printemps, à nous !
» Quand ma femme mourut, je n’eus plus qu’eux sur terre, » Mais le bon Dieu bien vite à lui les rappela : » Ils sont montés là-haut pour rejoindre leur mère, » Et passèrent ici, comme fait celui-là ! »
Une larme roulait sur sa moustache blanche…
Sitôt qu’il ne vit plus le pauvre enterrement, Il s’essuya les yeux d’un revers de sa manche
Et se mit à gâcher son plâtre, rudement.
Moi, je reprends mon livre ouvert, mais, sur la page, Mes yeux, l’esprit absent, errent irrésolus : J’entends le vieux maçon sur son échafaudage…
Il travaille toujours, mais il ne chante plus.
# Les Moineaux francs/39
### AU MONT SAINT-MICHEL

Le soir vient, et la mer au lointain retirée
N’apparaît plus que comme une ligne dorée
Terminant le rivage et coupant d’un trait sûr
L’immensité du sable et celle de l’azur.
Immobiles points blancs se détachant des côtes, Les barques de pêcheurs, là-bas, semblent très hautes
Au-dessus de la grève où le soleil descend.
Pas un souffle. Partout le silence s’étend, Troublé par le seul cri tournoyant et vorace
Des goëlands menant leur éternelle chasse.
Des flaques d’eau jusqu’à l’horizon s’espaçant
Luisent, sous le grand ciel, comme des yeux de sang.
Trois ou quatre marins, pieds nus, bonnets de laine, Filets au dos, s’en vont au roc de Tombelaine ; Ils s’éloignent, de plus en plus rapetissés, Et, derrière eux, leurs pas voisins restent tracés.
Partout monotonie, uniformité plate.
Seul le vieux Mont, frappé d’un rayon écarlate, Noble géant de pierre au front déchiqueté, Sort du sable et se dresse en pleine majesté.
Loin, bien loin, sur la plage à chaque instant plus sombre, S’étend son fier profil et s’allonge son ombre,
Ombre étrange, profil fantastique et troublant, Fouillis enchevêtré qui monte en s’effilant, Formidable chaos d’escaliers, de tourelles, De masses de granit se chevauchant entre elles, Qu’un art vertigineux dans les airs suspendit…
Et plus le soleil baisse, et plus l’ombre grandit.
Sans doute, aux temps lointains de notre vieille histoire, À cette heure où le ciel resplendit dans sa gloire
Et se teinte des feux orangés du couchant, Quelque moine rêveur et pâle, se penchant
Au bord d’une fenêtre étroite, dans le lierre, Regarda comme moi cette ombre singulière
Et, d’un œil fatigué par les doctes écrits, Suivit ce grand profil, noir sur le sable gris.
Sans doute, en son cerveau d’homme du moyen âge, Se gravait nettement une identique image, Avec ces lourdes tours, ces clochers fuselés, Et l’église, au milieu des remparts crénelés.
Ce profil du vieux Mont dessiné sur la grève, Le moine ambitieux croyait le voir en rêve, Sans s’arrêter jamais, grandir, grandir encor, Couvrir les bois épais, les moissons couleur d’or, Les fleuves et la mer, la plaine et la montagne, Après la Normandie absorber la Bretagne
Et, comme un sceptre d’ombre aux mains de l’Éternel, Vers l’infini profond s’allonger sous le ciel ! · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · ·
Mais le soleil s’éteint ; tout vient de disparaître.
Plus rien : le pâle moine a fermé sa fenêtre.
La tête pleine encor du songe commencé, Il reprend le travail un moment délaissé.
Sous la lampe de cuivre accoudé sans relâche, Humble fils de l’Église, il accomplit sa tâche, Songeant qu’un Dieu le voit qu’il pourra voir un jour ; Et, tandis que sa main dessine avec amour
Sur le fin parchemin d’un roman d’aventures
Les longs ornements d’or et les miniatures, Dans la nuit la mer monte et, de son flot pressé, Couvre le sable obscur où le rêve a passé.
# Les Moineaux francs/4
### DEUX ÉTOILES

Affolés et surpris comme des papillons
Heurtant la flamme,
Certes, l’été dernier, tous nous nous promettions,
Au fond de l’âme,
De n’y plus revenir jamais, jamais, jamais…
Serment vulgaire
Que, par les soirs brûlants, quand on cherche le frais,
On ne tient guère !
Vrais moutons de Panurge, avalons les fadeurs
Et les cascades
Du Café de l’Horloge et des Ambassadeurs…
Sans ambassades !
Voici, comme toujours, le théâtre en plein vent
Brillant de glaces,
Où huit dames, formant un éventail vivant,
Tiennent leurs places.
La bouche et les yeux peints, et les cheveux idem,
Ces vierges folles
Ont, sous les lambris d’or, un faux air de harem
Des Batignolles.
Sur les fauteuils de fer assis en rangs d’oignons,
Par ribambelles,
Voici nos bons gommeux qui lorgnent les chignons
Des demoiselles.
Voici le grand chanteur, le ténor favori
— Faux-col immense,
Habit noir et gants blancs, — chantant, tout ahuri,
Une romance.
Enfin, dans un frou-frou de jupons agités,
Sans rien qui voile
L’opulente splendeur de ses bras haut-gantés,
Voilà l’Étoile !
La voilà, la voilà, portant superbement
Sa tête fière,
Et, dès qu’elle paraît, c’est un enivrement,
Une lumière !
Le mot à double sens, l’à-propos polisson
Cinglant la foule
La font s’agiter toute avec un long frisson
comme une houle,
Et lorsque le refrain, bête à lever le cœur,
Enfin s’arrête,
Le public transporté, qui l’a repris en chœur,
Hurle à tue-tête.
L’Étoile reparaît à ce nouvel appel,
Ronge et joufflue…
Ô peuple de Paris, peuple spirituel,
Je te salue !
Cependant, à travers les marronniers touffus,
Aux longues branches,
Où le gaz éclatant met un brouillard confus
De taches blanches ;
À travers la fumée épaisse qui s’en va
Sortant des lèvres ;
À travers tout ce bruit et tout ce brouhaha,
Toutes ces fièvres,
Là-haut, dans le grand ciel calme et silencieux,
Immense voile,
Brille, repos béni de l’esprit et des yeux,
Une autre étoile.
Comme une amie ancienne et dont on connaît bien
Le doux sourire,
Elle semble avec vous engager l’entretien
Et vous attire.
Elle vous dit les champs obscurs de l’infini,
Les nuits tranquilles,
Les astres pointillant l’azur du ciel uni
Comme autant d’îles.
Et les comètes d’or fendant l’immensité
Tout éperdues,
Et l’incommensurable et sombre majesté
Des étendues…
Étoile, pure étoile au sourire charmant,
Dont la lumière,
Par ces beaux soirs d’été, met un apaisement
Dans l’âme entière,
Étoile solitaire, en ton calme éternel
Toujours sereine,
Fais-nous vite oublier, chaste fille du ciel,
Ta sœur humaine !
# Les Moineaux francs/6
### NOCES PARISIENNES

Au Bois, traînés par leurs deux rosses, Conduits par des cochers loustics, Parmi les équipages « chics », Fassent les landaus pleins de noces.
Des messieurs en habits bon teint
Qu’on sent achetés de la veille, Fument, le chapeau sur l’oreille, Un cigare cent fois éteint.
Ils s’empilent dans les voitures, Un sur le siège et six dedans, Et lancent des regards ardents
Sur le bataillon des « impures ».
En toilettes très comme il faut, Les dames, plus rouges que braise, Ont dénoué, pour être à l’aise, Leurs brides… qui leur tenaient chaud.
Dans le landau qui marche en tête
Les époux, la main dans la main, Savourent l’orgueil surhumain
De se sentir rois de la fête,
Et sous le croisement brutal
Des regards, ainsi qu’au théâtre, Prennent un air ou trop folâtre
Ou bêtement sentimental.
Et c’est la même promenade
Pour tous, sans nulle exception : Jardin d’Acclimatation
Et visite de la Cascade.
Voyez-les à la queue-leu-leu
Sur le rocher de carton-pierre, Regardant, en pleine lumière, La plaine verte et le ciel bleu,
Et, sous la chute d’eau striée
Par le soleil, jupons troussés, Parmi les lazzis insensés
Voyez sauter la mariée !
Daignez l’admirer maintenant
Dans le jardin zoologique, Comme la Cléopâtre antique
Sur l’éléphant se pavanant !
Dans la noirceur du pachyderme
Sa robe met un gros point blanc : Et le garçon d’honneur galant
Crie : « Hé ! là-haut ! Tenons-nous ferme ! »
Le soir toute la noce ira
Dans un restaurant à prix fixe, Absorber un dîner prolixe, Café, liqueurs, et cætera…
Puis un bout de bal s’organise
Dehors, aux Jardins et Bosquets… Et les messieurs, ronds et coquets, Y dansent en bras de chemise.
Ne rions pas trop, voyez-vous, De ces humbles qu’un rien amuse : La gaieté souvent se refuse
À des sceptiques tels que nous.
Quand à Paris tout les attache, De peu leur désir est charmé : Qu’importe un horizon fermé
Quand on ignore ce qu’il cache ?
Pour eux qui n’ont point visité
La Suisse coquette ou sauvage, Cette cascade-enfantillage
A de faux airs d’immensité.
Sur ces rochers-miniature
S’asseyant à califourchon, Ils pensent, comme Perrichon, Admirer la belle nature.
Cet éléphant dégénéré, Affublé d’un harnais grotesque, Est pour eux le roi gigantesque
D’un pays toujours ignoré,
Et le soir, au son du trombone, Le pauvre bosquet poussiéreux, Sous le gaz trouble, vaut pour eux
Tous les jardins de Babylone !
Leur vif esprit faubourien, Plein du souvenir des féeries, Se crée aux moindres rêveries
Un vrai royaume aérien ;
Un beau royaume fait d’albâtre, D’émeraudes et de saphirs, Où des figurants grands vizirs
Coudoient des reines de théâtre ;
Un royaume où les fruits nouveaux
Pendent aux arbres par centaines ; Où les soldats — tous capitaines ! — Défilent parmi les bravos ;
Où la fée en toilette blanche
Exauce les moindres souhaits ; Où les trucs ne ratent jamais, Où chaque jour est un dimanche !
Heureux ?… Oui, sans doute, ils le sont… Mille fois plus que nous, peut-être : Car tout ce qu’ils n’ont pu connaître
Les rend contents de ce qu’ils ont.
Ils goûtent, dans ces heures brèves
Qui s’envolent sans lendemain, L’idéal du bonheur humain : Un peu de vrai, beaucoup de rêves !
# Les Mésaventures d’un peuple heureux

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Métamorphoses

* Les Métamorphoses , traduction de Antoine Banier, édition de 1767
* Les Métamorphoses d’Ovide, traduites en vers , traduction de Saint-Ange, édition de 1800
* Les Métamorphoses , œuvres complètes sous la direction de Désiré Nisard, édition de 1850
* Les Métamorphoses , traduction d’Étienne Gros, édition de 1866
# Les Jeux rustiques et divins/Pour la Porte des Exilés
#### POUR LA PORTE DES EXILÉS

Puisque j’ai vu crouler sous la pioche et la hache, Ma maison vide, au moins que l’herbe haute cache
Sa ruine à jamais et son triste décombre.
De l’homme que j’étais je suis devenu l’ombre, Et l’injuste Colère et la mauvaise Haine
Me montrent l’âpre exil et la route lointaine
Du double doigt tendu de leurs deux mains crispées, Et puisqu’on m’interdit la balance et l’épée, Je prends le bâton noir et la sandale blanche ; Qu’on ne vienne jamais me tirer par la manche
Ou par le pan usé de mon manteau d’exil.
Dieux cléments, détournez le mal et le péril
De l’ingrate cité qui me mord au jarret ! La ville ne vaut pas la mer et la forêt ; Et, proscrit vagabond que le vent déracine, J’aurai l’aube charmante et l’aurore divine
Qui me consoleront de l’ombre où je m’en vais ; Et, si le sort s’acharne à mon destin mauvais,
Je pourrai, pour ma bouche amère, sèche et lasse
De cette solitude où mon pas se harasse, Cueillir, sans peur, un soir, la jusquiame velue, La noire belladone ou la verte ciguë.
# Les Jeux rustiques et divins/Odelette XI
#### ODELETTE XI

Chante si doucement que j’entende
À travers ta voix d’autres voix, Sa tendresse sera plus tendre
Si tu cueilles en une branche
Le murmure de tout le bois.
Écoute, cette vague m’apporte
L’écho lointain de toute la mer, Et sa rumeur profonde et forte
Déferle toute en ce bruit clair ;
Ton pas, sur le seuil de ma porte, Sandales d’or, talon de fer, — Que la corbeille que tu portes
Soit de jonc noir ou d’osier vert, Pleine de fleurs ou de feuilles mortes — Ton pas sur le seuil de ma porte
C’est la Vie et toute la Vie
Qui entre et marche dans ma vie,
Sandale souple ou talon lourd, Douce ou farouche, Et le baiser nu de sa bouche
Est tout l’Amour.