OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Le Mort/X
## X

Il y eut, cette année-là, de grandes averses dans la seconde quinzaine d’octobre ; et par moments, un vent furieux coupait la pluie, dévastant les feuillages, renversant les vieux arbres. La veille de la Toussaint se leva sous un ciel noir, chargé de tristesse.
Les Baraque s’enfermèrent de bonne heure. Ils étaient remplis d’angoisses vagues, de noires terreurs auxquelles se mêlait la pensée de l’enfer ; et les souvenirs les assaillaient comme une meute.
La nuit venue, ils barricadèrent leur porte et se mirent près de leur feu, sans lampe, muets, regardant se dessiner la forme du cadavre dans le miroir de leur cerveau, avec une fidélité implacable. Et tous deux songeaient qu’il y avait un an, à pareille heure, Hein était venu, qu’il s’était assis à leur table, qu’il les avait nargués, que leurs mains s’étaient ouvertes d’elles-mêmes pour l’exterminer. Ils étaient damnés, sûrement ; et Bast, le plus lâche, se rappelait le catéchisme, avec ses menaces de châtiments éternels. Balt, sombre, la tête dans les poings, tendait les oreilles aux bruits du dehors.
Par moments les arbres battaient le toit, bataillant dans la nuit, et le vent avait l’air de répondre à des huées avec des lamentations longues, sourdes, qui s’étouffaient tout à coup, comme des râles. Des branches craquaient ; des lamentations traînaient dans l’air ; la rafale secouait les tuiles, poussait les fenêtres, heurtait les volets, et subitement un grand silence se faisait entre deux colères, pendant lequel on entendait claquer les dents de Bast grelottant de fièvre et de peur. Quelquefois, il frappait sa poitrine et marmottait des prières, des supplications au mort. Ils passèrent la nuit entière, veillant sans pouvoir s’endormir. Le petit jour du matin filtra à la fin par les fentes de la porte.
Ils allèrent à l’église, entendirent le sermon que le curé prononça avant l’office des trépassés. Il parla du respect des morts, du danger de les laisser sans prières, de l’enfer où ils rôtissaient à travers les siècles, et il finit par convier ses paroissiens à faire célébrer des messes pour le repos des âmes. Cette voix lente, qui s’enflait, puis s’apaisait, finit par endormir Balt, et tout à coup il s’éveilla en sursaut, s’imaginant qu’un grand diable l’entraînait du côté du feu éternel. Près de lui, Bast écoutait le prêtre, le cou tendu, les deux mains jointes.
Un plat d’étain était posé devant la Sainte-Table, avec des monnaies. Les paysans allaient de ce côté, ajoutant à mesure de l’argent, et le bruit des sous heurtant le métal se mêlait au traînement des pieds sur les dalles.
Les Baraque suivirent les autres.
Bast tira de sa poche une pièce blanche, avança la main, mais au moment de déposer la pièce, il se ravisa et mit à la place un sou, qu’il accompagna d’une prière, pour le faire peser davantage dans la balance du Très-Haut.
# Le Musée Thorvaldsen et l’église Notre-Dame de Copenhage

* I. L’œuvre antique de Thorvaldsen
* II. L’œuvre moderne et religieuse
# Le Parnasse contemporain/1869/À Cosette

Cosette ! le printemps nous appelle. Fuyons La chambre longtemps close & les murailles sombres, Allons dans la campagne où, dissipant les ombres, Tombe la pluie ardente & folle des rayons.
Tristesses de l’hiver, allez-vous-en ! Rions Puisque avril nous revient, & que dans les décombres Fleurit la giroflée, & que toutes pénombres S’ouvrent au clair soleil, père des papillons.
Je chercherai la rime aux buissons accrochée, Et je découvrirai la dryade penchée Sur le miroir des eaux qu’éblouissent ses yeux.
Toi cependant, Cosette, ô ma chienne, ô ma fille ! Dans les champs où la vie excessive fourmille, Tu lanceras au ciel tes aboîments joyeux.
# Le Parnasse contemporain/1869/À ce qui n’est plus

Pour les autres éditions de ce texte, voir À ce qui n’est plus<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/%C3%80_ce_qui_n%E2%80%99est_plus' />.
Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir, O jours trop tôt perdus, ô trop chères pensées, Images que le temps doit avoir effacées, Mots que mon cœur jalouse & ne peut contenir, Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir ?
J’avais promis l’oubli qui console & qui tue, L’oubli muet & calme, aux flots profonds & lourds. Les heures ont passé, je me souviens toujours ; Vous agitez encor mon âme combattue. J’avais promis l’oubli qui console & qui tue.
Mon espoir est un rêve & mon rêve un secret, Mes vers en sont l’écho, mais non la voix vibrante. J’aime aux bois soleillés la vapeur transparente, J’aime aux yeux les plus beaux un plus subtil attrait. Mon espoir est un rêve & mon rêve un secret.
Le cœur a des retours vers les choses anciennes, Des retours imprévus, séduisants, caressants ; Le poëte s’éveille à de si doux accents Et s’abandonne à ces langueurs qui sont les siennes. Le cœur a des retours vers les choses anciennes.
Ô jours trop tôt perdus, ô jours trop regrettés ! Puisse l’enivrement de vos mélancolies, Reflet mystérieux des aurores pâlies, Longuement éblouir mes regards attristés, Ô jours trop tôt perdus, ô jours trop regrettés !
# Le Parnasse contemporain/1869/Vol d’hirondelle
### VOL D’HIRONDELLE

J’ai suivi du regard le vol d’une hirondelle,
Et, très-haut dans l’azur, chaque battement d’aile Que je n’entendais pas figurait à mes yeux Les signes longs ou brefs d’un rhythme harmonieux ; Après des coups pressés comme des cris de joie,
Le vol s’apaise, l’aile entière se déploie Immobile, & bientôt l’andante grave suit L’allegro palpitant qui faisait plus de bruit.
L’insecte d’or aimé de Platon, la cigale,
Varie ainsi le vol de sa strophe inégale : Sa voix vibrante monte, & puis, subitement,
Dans une même note elle plane un moment.
# Le Parnasse contemporain/1869/À Danton

Chaînes qu’on rompt, prisons qu’on démantelle, grilles Qu’on arrache ; palais qui s’effondrent, soldats Et prêtres châtiés ; églises & bastilles Croulant dans la fumée horrible des combats !
Effarement, clameurs furieuses des lâches Accroupis sous le pied des tyrans consternés ! Cris des hommes nouveaux se ruant à leurs tâches ! Magnanime rumeur des peuples nouveau-nés !
Au milieu de ces bruits sombres & magnifiques, Soulevant tout à coup son antique sommeil, L’esprit ressuscité des grandes républiques Surgit à l’horizon comme un nouveau soleil.
Et l’espace doré des lueurs qu’il épanche, Montre, resplendissante en d’étranges clartés, La Justice, debout, terrible & toute blanche, Appuyant sur ses flancs ses poings ensanglantés.
Ah ! nous tous, citoyens de la cité future, Isolés & proscrits dans ces temps abhorrés ; Nous qui voulons tenter la suprême aventure De la liberté sainte & des espoirs sacrés ;
Nous, vaincus & raillés, pouvons-nous nous promettre D’obtenir quelque jour la revanche du sort ? Ce n’est pas aujourd’hui que nous aurions dû naître : Notre vie est manquée, & nos destins ont tort.
Nous sommes condamnés, fils des races nouvelles. Les orgueils du vainqueur ont piétiné nos fronts. — Plusieurs ont oublié les haines paternelles ; Nous qui voulons lutter, nous nous en souviendrons !
Nos âmes, renaissant aux audaces sublimes, Secoûront les langueurs qui nous ont avilis : Danton, mâle ouvrier des œuvres magnanimes, Sois le témoin prochain des serments accomplis.
Toi qui tonnais parmi les sections épiques Roulant les lourds canons dans les bruits des tambours, Et, du fourmillement formidable des piques, Hérissais tout à coup les pavés des faubourgs,
Sois présent, comme un dieu terrible, à nos orages ! Ensanglante d’éclairs vengeurs ces vils troupeaux De lâches qui, l’œil clos & repus de carnages Lèchent le sang des forts qui rougit leurs couteaux.
# Le Parnasse contemporain/1869/À un poëte

Rien n’est plus ennuyeux que ces villes banales Débitant le soleil à faux poids, ou des eaux Qui doivent aciérer nos muscles & nos os, Pays d’albums usés, stations hivernales.
Des princes vagabonds illustrent leurs annales ; Les hôteliers hargneux combinent des réseaux, Et l’on voit fuir au loin la joie & les oiseaux Devant de laids bourgeois livrés aux saturnales.
Mais qu’un jour, le hasard, généreux quelquefois, Fasse se rencontrer dans ces hôtelleries Deux amoureux de vers & de rimes fleuries,
Tout s’égaye aussitôt : on voit germer des bois Sur le trottoir fangeux, & les Muses fidèles Font taire tous les bruits épars à grands coups d’ailes.
# Le Parnasse contemporain/1869/À une grande forêt

VILLIERS DE L’ISLE-ADAM
A UNE GRANDE FORÊT
O pasteurs ! Hespérus à l’Occident s’allume ; Il faut tenter la cime & les feux de la brume ! Un bois plutonien couronne ce rocher, Et je veux, aux lueurs des astres, y marcher ! Ma pensée habita les chênes de Dodone ; La lourde clef du Rêve à ma ceinture sonne, Et, détournant les yeux de ces âges mauvais, Je suis un familier du Silence — & je vais !… Souffles des frondaisons, Esprits du lieu sauvage, Flottez, âcres senteurs de l’herbe après l’orage ! Gommes d’ambre, coulez sur le tronc rouge & vert Des arbustes !… chevreuils, partez, sous le couvert ! Puisque le cri d’éveil qui sort des nids de mousses — (Grâce au minuit des bois) — charme les femmes douces, O Muse, en cet exil sacré fuyons tous deux ! Aquilons, agitez les pins sur les aïeux, Qu’ils reposent en paix sous vos lyres obscures ! Sur les lierres tombez, ô pleurs d’or des ramures !…
Miroir du rossignol, la Source de cristal, Bruissante, reluit sur le sable natal ! C’est l’heure où le dolmen fait luire entre ses brèches Des monceaux, aux tons d’or fané, de feuilles sèches. La clairière s’emplit de visages voilés. Au loin brillent les ifs, par la lune emperlés ; Brume de diamants, l’air fume ! Les fleurs, l’herbe Et le roc sont baignés dans le voile superbe !… Gloire aux œuvres des cieux ! Livrez-moi vos secrets, Germes, séves, frissons, ô limbes des forêts !…
# Le Parnasse contemporain/1869/À Cayenne

Midi. Pas d’ombre. Un ciel d’acier, pulvérulent. La terre, brique sombre, au soleil se fendille. Par moments, une odeur lointaine de vanille Flotte, exquise, dans l’air immobile & brûlant.
Là-bas, longeant la mer huileuse qui scintille, S’alignent les maisons aux murs bas peints en blanc, En rose, en lilas tendre, en vert pâle, en jonquille, De la Ville, où chacun sommeille pantelant.
Sur la plage, qu’un fou traverse à lourds coups d’aile, Seul, & nu comme un ver, flâne un négrillon grêle, Au gros ventre orné d’un nombril proéminent ;
Ouvrant sa lèvre rouge où la dent étincelle, Heureux comme un poisson qui nage, il va, traînant Un crapaud gigantesque au bout d’une ficelle.
# Le Parnasse contemporain/1869/À Watteau

CHARLES CORAN
A WATTEAU
Maître Watteau, dans l’art d’agrémenter un rêve, Je suis votre confrère & non pas votre élève. Vraiment, si j’empruntais la règle de mon goût, Je la devrais aux Grecs, à leurs marbres surtout. Inhabile à tirer profit des biens d’un autre, Je vis de mon caprice, & ce genre est le vôtre. Mais, comme vous & moi nous fardons la beauté, Il règne entre nos arts un trait d’affinité. Souvent, sans la trouver, j’ai cherché votre image, Jaloux d’offrir de près mon sympathique hommage À l’artiste charmant si longtemps méconnu, Pour avoir préféré Pierrot au Romain nu. Maintenant qu’on vous sculpte enfin, je vous découvre Installé pour toujours dans un salon du Louvre. Quoi ! c’est vous ce penseur dont le regard au ciel Semble implorer les dieux qu’évoquait Raphaël ?
Peintre des jeux du mail où, pareille à ma muse, En des frivolités Zerbinette s’amuse, Coquet qui détaillez sous des nœuds à flou-flous Les ruses de l’amour… quoi ! ce penseur, c’est vous ! Sur vos lèvres d’où vient tant de mélancolie ? Aux banquets d’ici-bas avez-vous bu la lie ? Étiez-vous taciturne, & ce front ravagé Accuse-t-il l’ennui d’un cœur découragé ? L’aimable nautonier qui menait à Cythère Les bandes d’amoureux fut donc un solitaire ? Oui, le sort te pesait, pauvre être ; né chagrin, Tu portais en guirlande une chaîne d’airain. Moi de même… Entre nous, quelle autre ressemblance ! J’ai chanté le destin dont je pleure en silence. Gai peintre & gai poëte, échangeons des hélas ! Comme te voilà triste & combien je suis las ! À divertir les gens n’est-ce pas que l’on souffre ? On peint rose, & soi-même on a des chairs de soufre. Tu badinais sur toile & je caquette en vers ; Mais des dessus plaisants il faut voir les revers, Et deviner pourquoi, sans jamais se distraire, L’artiste enclin au grave adopte un goût contraire. Les démons du plaisir, nous prenant pour des saints, Ont égaré ma plume & séduit tes dessins. D’autres, heureux de vivre, ignorent ces fantômes Et sont libres d’oser la fresque & les grands tomes ; Nous, ermites vaincus par des diables rosés, Nous réduisons notre œuvre au culte des baisers. C’est alors qu’étant peintre on s’en donne à cœur joie
À glisser le pinceau dans des corsets de soie ; Ou qu’étant un poëte on baigne dans l’iris Sa plume, pour rimer des bouquets à Chloris. À te voir si galant on te croyait frivole ; À voir sur le papier comment ma rime vole, On m’a pris pour mondain. Mais toi, le vrai Watteau, Tu grelottais de fièvre en ton réel manteau ; Et moi, mis à l’écart par des oreilles sourdes, J’ai lacéré mon cœur sous des attaches lourdes. — O marbre ! ton modèle avait donc ce grand air ? Le voilà délivré des tourments de sa chair ; Il rêve… Moi, je vis, harassé d’être un homme… Ah ! quand donc dormirai-je enfin du dernier sommer ?
# Le Philosophe Scythe
### FABLE XX. Le Philoſophe Scithe.

Un Philoſophe auſtere, & né dans la Scithie, Se propoſant de ſuivre une plus douce vie, Voïagea chez les Grecs, & vid en certains lieux
Un Sage aſſez ſemblable au vieillard de Virgile ; Homme égalant les Rois, homme approchant des Dieux, Et comme ces derniers ſatisfait & tranquile. Son bonheur conſiſtoit aux beautés d’un Jardin. Le Scithe l’y trouva, qui la ſerpe à la main, De ſes arbres à fruit retranchoit l’inutile, Ébranchoit, émondoit, ôtoit ceci, cela, Corrigeant par tout la Nature, Exceſſive à païer ſes ſoins avec uſure. Le Scithe alors luy demanda : Pourquoy cette ruine ? Étoit-il d’homme ſage De mutiler ainſi ces pauvres habitans ? Quittez-moi vôtre ſerpe, inſtrument de dommage ;
Laiſſez agir la faux du temps : Ils iront auſſi-tôt border le noir rivage. J’ôte le ſuperflu, dit l’autre ; & l’abatant Le reſte en profite d’autant. Le Scithe retourné dans ſa triſte demeure, Prend la ſerpe à ſon tour, coupe & taille à toute heure ; Conſeille à ſes voiſins, preſcrit à ſes amis Un univerſel abatis. Il ôte de chez luy les branches les plus belles ; Il tronque ſon Verger contre toute raiſon, Sans obſerver temps ni ſaiſon, Lunes ni vieilles ni nouvelles. Tout languit & tout meurt. Ce Scithe exprime bien Un indiſcret Stoïcien. Celui-ci retranche de l’ame Deſirs & paſſions, le bon & le mauvais, Juſqu’aux plus innocens ſouhaits.
Contre de telles gens, quant à moi je reclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal reſſort. Ils font ceſſer de vivre avant que l’on ſoit mort.
* par tout: partout
* prés: près
* madrez: madrés
* exposez: exposés
* fonds: fond
* conviez: conviés
* oubliez: oubliés
* nôtre compagne: Notre compagne
* soupé: souper
* quoi qu: Quoiqu
* venus: Vénus
* acquittez: acquittés
* pres du: près du
* sa lire: sa Lyre
* nôtre agasse: notre Agasse
* bien dîné: bien dîné
* étonnez: étonnés
* appointez: appointés
* vôtre: votre
* sont nez: sont nés
* bled: blé
* quelque temps: quelques temps
* isle: Île
* frequentez: fréquentés
* philippes: Philippe
* dés: dès
* nôtre ami: notre ami
* nôtre avare:Notre Avare
* trouvez: trouvés
* vostre cour: votre Cour
* lôt: lot
* a monseigneur: À monseigneur
* a son: à son
* sui : suis
* vôtre censure: votre censure
* vôtre haine: votre haine
# Le Phoque (Gilkin)
### LE PHOQUE

Symbole de ma destinée,
Un phoque au regard singulier
Ainsi qu’un démon familier
Habite ma maison damnée.
Dans l’appartement angoisseux,
Parmi les meubles, les tentures,
Les bibelots et les gravures,
Son corps ovoïde et poisseux
Se tord en sursauts de reptile
Et pour ce monstrueux ébat
Contre le flanc flasque qui bat,
Colle la nageoire inutile.
Mes yeux, que fige la terreur,
Au fond de ses prunelles glauques
Voient les jeux fous des vagues rauques,
Les squales ivres de fureur,
Les croûtes plates des limules,
De baveux bivalves ouverts
Et sous de traîtreux fucus verts
De longs lacis de tentacules.
Monstre, ainsi nagent dans mes yeux
Des reflets d’effroyables joies
Et la sombre image des proies
Qu’engloutit mon cœur vicieux.
Évadé d’un enfer immonde,
Je garde irréparablement
L’amour affreux et le tourment
De ce sinistre et hideux monde.
Mais au vierge, au sévère azur,
Reniant la fange subie,
Ne puis-je en mon âme amphibie
Offrir un culte neuf et pur ?
# Le Philosophe et le Chat-huant

* Le Philosophe et le Chat-huantfable de Jean-Pierre Claris de Florian« Persécuté, proscrit, chassé de son asile, »

## Éditions

Édition en français :
* Le Philosophe et le Chat-huant (1793, publié dans Fables de Florian)
# Le Trembleur

* Le Trembleur dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Trembleur, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Triangle d’or

‌

## TABLE DES MATIÈRES

‌
# Le Triomphe des Muses
### LE TRIOMPHE DES MUSES
#### en faveur de la Peinture & de la Sculpture.
## SONNET

Filles de Jupiter qui regnez ſur Parnaſſe, Vous qui pouvez charmer & les Dieux & les Rois, En ce jour de triomphe où l’infortune paſſe, Veuillez meſler vos luts, à vos ſçavantes voix.
Voicy deux de vos sœurs qu’une eſtrange diſgrace Eſloigna ſi long-temps à l’ombre de vos bois : Noſtre Apollon vainqueur comme le Dieu de Thrace, Enfin a combattu pour la derniere fois.
Deux monſtres inhumains, l’Ignorance & l’Envie, Ont traverſé le cours de leur illuſtre vie, Mais ces monſtres vaincus s’en re-vont aux enfers.
Chantez, Muſes, chantez une hymne de victoire, Je les voy tous honteux, je les voy dans les fers, Et je revoy vos sœurs rayonnantes de gloire.
* regnez: régnez
* mesler: mêler
* luts: luths
* sçavantes: savantes
* esloigna: Éloigna
* revoy: revois
# Le Triomphe du Sexe

‌
# Le Malheur d’être laide
## LE MALHEUR D’ÊTRE LAIDE

En vain sur mon malheur, Alfred veut me tromper, Aux torts qu’il se reproche, il ne peut échapper ; En vain, il se promet de me rester fidèle ; Sa tristesse me dit que je ne suis plus belle.
Hélas ! son inconstance est peinte en ses regrets.
Depuis qu’un mal affreux a dévasté mes traits, Dans mes yeux autrefois embellis par mes larmes, La douleur elle-même a perdu tous ses charmes.
L’orgueil de mon amour est détruit pour jamais, Et je crains les regards de celui que j’aimais ! Pourquoi ses tendres soins m’ont-ils rendu la vie ? Dans la tombe du moins la beauté m’eût suivie ; La mort ne m’aurait point enlevé son amour, J’aurais charmé ses yeux jusqu’à mon dernier jour, Et, rendant à ma cendre un douloureux hommage, Son cœur serait resté fidèle à mon image !
Maintenant il s’épuise en serments superflus
Pour exprimer encor l’amour qu’il ne sent plus.
Sans espoir de bonheur, sans trouble, sans ivresse, C’est dans ses souvenirs qu’il cherche sa tendresse, Et, triste lorsqu’il veut m’admirer aujourd’hui, Ses yeux sur mon portrait se fixent malgré lui.
Pour être plus sincère, en sa pitié touchante,
Il dit que je suis bonne, et que ma voix l’enchante.
Quand, des soins d’une amie implorant la douceur, Je repose mon front sur le sein de ma sœur, Il sourit tendrement, il nous regarde ensemble, Et dit, pour me flatter, que ma sœur me ressemble.
Mais celle qui garda ses attraits séduisants, Et celle qui, mourante à la fleur de ses ans, A vu s’évanouir une beauté trop chère, Ne se ressemblent plus qu’aux regards d’une mère.
En vain la mienne aussi cherche à me rassurer, Et des mêmes atours veut encore me parer ; Sa ruse ne saurait tromper celui que j’aime, Et pour lui seul, hélas ! je ne suis plus la même ! Ah ! puisque son bonheur n’est plus en mon pouvoir, Qu’un autre l’accomplisse !… et je saurai le voir ! Qu’il lui porte ces fleurs, ces voiles d’hyménée, Cette blanche couronne à mon front destinée, Oui… de ma jeune sœur qu’il devienne l’époux, Qu’elle rende la joie à ses regards si doux, Et qu’Alfred, dégagé de sa foi généreuse, Oublie en l’admirant que je suis malheureuse !
# Le Mandarin/01
## LE MANDARIN
### I

Les désirs de Pé-Kang sont infinis comme l’horizon dans lequel plonge son vague regard, ses pensées nombreuses ainsi que les grains de sable du lit des fleuves. Voudrait-il voir descendre d’un palanquin de noces dans son palais solitaire quelque vierge aux cheveux d’ébène, aux pieds semblables à ceux des tortues dont l’écaille prédit l’avenir ? Non. L’amour n’a pas encore touché de son aile le cœur de Pé-Kang. Les honneurs attachés aux charges de la cour le séduiraient-ils ? Pé-Kang est trop jeune pour être ambitieux.
Aux premières lunes du printemps il voulait aller vivre parmi ses laboureurs. Ce rêve a passé, et depuis, ses campagnes lui apparaissent monotones et attristantes. Pé-Kang dédaigne aujourd’hui les beautés de la nature. Les champs verdoyants, la fraîcheur des lacs, l’ombre des bois touffus ne sauraient le charmer ; pour lui, les fleurs sacrées du lis ont perdu leur parfum ; les sons joyeux des flûtes rappelant l’ode Kouan-Tseu et la voix plaintive de l’oiseau jaune le trouvent également insensible. Lorsqu’il offre, selon les rites, des sacrifices à ses ancêtres, dans le temple même, Pé-Kang songe encore et désire.
Mais bientôt une nouvelle transformation succède à la première ! Il a suffi de quelques heures pour changer en aspirations impatientes une longue et morne incertitude. Pé-Kang redevient l’homme aimable, heureux des jours passés. Il reparaît au milieu de ses amis, on le fête, on applaudit à ce nouvel état de son caractère qu’on appelle un retour à la raison.
Les applaudissements, hélas ! durent peu. Quelle n’est pas la surprise générale lorsque les ministres affirment que Pé-Kang a demandé au fils du ciel l’autorisation de quitter son pays, d’aller chez les barbares pour s’y instruire de leurs coutumes et de leurs mœurs !
Arrière-petit-fils de Koung-Fou-Tseu, Pé-Kang est mandarin-né. L’empereur hésite, discute ce voyage durant plusieurs semaines, et finit par l’encourager.
La joie de Pé-Kang fut grande à l’heure du départ. Peu de gens l’envièrent, beaucoup le plaignirent, nul n’osa le blâmer.
Le descendant de Confucius s’embarqua près de Canton et se dirigea vers la France.
# Le Manchy

Sous un nuage frais de claire mousseline,  Tous les dimanches au matin, Tu venais à la ville en manchy de rotin,  Par les rampes de la colline.
La cloche de l’église alertement tintait  Le vent de mer berçait les cannes ; Comme une grêle d’or, aux pointes des savanes,  Le feu du soleil crépitait.
Le bracelet aux poings, l’anneau sur la cheville,  Et le mouchoir jaune aux chignons, Deux Telingas portaient, assidus compagnons,  Ton lit aux nattes de Manille.
Ployant leur jarret maigre et nerveux, et chantant,  Souples dans leurs tuniques blanches, Le bambou sur l’épaule et les mains sur les hanches,  Ils allaient le long de l’Étang.
Le long de la chaussée et des varangues basses  Où les vieux créoles fumaient, Par les groupes joyeux des Noirs, ils s’animaient  Au bruit des bobres Madécasses.
Dans l’air léger flottait l’odeur des tamarins ;  Sur les houles illuminées,
Au large, les oiseaux, en d’immenses traînées,
 Plongeaient dans les brouillards marins
Et tandis que ton pied, sorti de la babouche,  Pendait, rose, au bord du manchy, À l’ombre des Bois-Noirs touffus et du Letchi  Aux fruits moins pourprés que ta bouche ;
Tandis qu’un papillon, les deux ailes en fleur,  Teinté d’azur et d’écarlate, Se posait par instants sur ta peau délicate  En y laissant de sa couleur ;
On voyait, au travers du rideau de batiste,  Tes boucles dorer l’oreiller, Et, sous leurs cils mi-clos, feignant de sommeiller,  Tes beaux yeux de sombre améthyste.
Tu t’en venais ainsi, par ces matins si doux,  De la montagne à la grand’messe, Dans ta grâce naïve et ta rose jeunesse,  Au pas rythmé de tes Hindous.
Maintenant, dans le sable aride de nos grèves,  Sous les chiendents, au bruit des mers, Tu reposes parmi les morts qui me sont chers,  Ô charme de mes premiers rêves !