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# Études sur l’Italie, suite/12

Quand Jésus, l’âme au ciel et les yeux à la terre,
Sous une croix de bois gravissant le Calvaire,
Entendait à l’entour les mobiles Hébreux
Frapper leurs boucliers et murmurer entr’eux,
Du milieu de la foule il sentait chaque injure
Entr’ouvrir dans ses flancs une ardente blessure ;
Et bien qu’il fût le Christ, à son sort résigné,
Depuis les temps anciens à souffrir condamné,
Ainsi qu’un corps pesant tombant dans l’eau profonde,
L’injure entrait au cœur du rédempteur du monde :
C’est qu’il avait vêtu la pauvre humanité,
Qu’il en avait le sang et la débilité,
Et que moins beau serait son divin sacrifice,
S’il eût senti moins fort l’épine du supplice !
# Études sur l’Italie/01

Italia mia, benchè il parlar Sia indarno alle piaghe mortali
Che nel bel corpo tue si spesse veggio.
L’obélisque africain de Monte-cavallo Formait devant mes yeux un imposant tableau ; Le jour allait mourir, et pour dissiper l’ombre
Qui tombait lentement sur la colline sombre,
La madone qui prie au palais Quirinal,
Devant elle allumait son nocturne fanal.
Ému de tout cela, par la place déserte
J’allais le front levé. — D’une fenêtre ouverte
Sortait un chant joyeux et d’un charme infini, Qui, si je m’en souviens, était de Rossini. Et je disais tout bas : — Ah ! ma belle Italie, Seras-tu donc toujours le sol de la folie ! Pauvre reine, sans sceptre, en vêtemens de deuil, Ah ! chanteras-tu donc jusque dans le cercueil ? Suspends ta lyre d’or aux branches de tes saules, Ne sens-tu pas la mort qui vient sur tes épaules, Et tandis que tu perds ta dernière heure en jeux,
Comme un voleur de nuit te saisit aux cheveux ? Tes enfans bien-aimés pourrissent dans le bagne,
Ou meurent étouffés aux bras de l’Allemagne, Et tous ceux qui devaient un jour te faire honneur
Reçoivent, devant toi, le plomb mortel au cœur ! Et ta voix est toujours veloutée et sonore,
Et tes chants, je le crois, vibrent plus doux encore.
Cependant, pour briser tes ignobles liens,
La valeur vit encore aux cœurs italiens.
Quand tes fils vont combattre, ô trop débile mère,
Ne saurais-tu trouver quelque refrain de guerre ? Mais non, ton luth toujours sonne le même son,
Et tu ne sais jamais qu’une douce chanson : Pareille au rossignol à son malheur en proie,
Qui chante la douleur comme il chantait la joie.
Ah ! du moins puisses-tu, dans tes chants expirans,
En trouver de si doux qu’ils touchent tes tyrans ! —
Et j’allais à pas lents et la tête baissée
Comme celui qui porte une triste pensée,
Et la fenêtre ouverte au souffle du midi
Me renvoyait toujours cet air de Rossini.
Une petite fille ayant dix ans à peine,
Assise à l’obélisque afin de prendre haleine,
À côté d’un panier sur sa tête apporté,
Voyant qu’à l’admirer je m’étais arrêté,
Levant ses beaux yeux noirs avec un air de reine,
Me dit : Regardez-moi, car moi, je suis Romaine !
# Études sur l’Italie, suite/07

Lorsque la nuit de Pâque illumine Saint-Pierre,
Le peuple vient s’asseoir sur les marches de pierre,
Et, la veste au bras gauche, il joue à la mora
En attendant l’instant où tout s’embrasera.
Or, dans la basilique une cloche résonne ;
Et sans que sur le faîte on découvre personne,
De larges pots à feu sous leur vive splendeur
Effacent tout-à-coup les verres de couleur,
Et si l’on m’a dit vrai, ce changement étrange,
Ainsi que la coupole, est du grand Michel-Ange.
Mais un coup de canon interrompt tout cela,
Et nous dit qu’il est temps d’aller à Ripetta.
Bientôt, en haut des cieux, la belle girandole
Sur ses ailes de flamme, en frémissant, s’envole ;
Et la bombe, partant du brûlant monument,
À l’égal du tonnerre éclate au firmament.
Cependant, chaque fois que s’abat la fumée,
Suspendu dans les airs, sous la nue enflammée
On aperçoit toujours le céleste gardien
Qui tient l’ardente épée au tombeau d’Adrien.
Ainsi, l’âme, au milieu des plaisirs de la terre,
Retrouve bien souvent le calme et le mystère ;
Et quand les feux d’été commencent à passer,
Revient, plus reposée, à quelque saint penser.
# Études sur l’Italie, suite/08

Nous étions réunis près du café Greco,
Quand nous fûmes frappés par un lugubre écho ;
Les capucins, pieds nus, sur une double file
S’avançaient en chantant du centre de la ville,
Et gagnaient lentement la Via Condotti. C’était l’enterrement de Rosa Minotti
Que des pénitens noirs la longue confrérie
Accompagnait, suivant l’usage d’Italie.
Quatre hommes la portaient, visage découvert,
Entre ses bras croisés tenant un rameau vert ;
Et sur son pâle front, une blanche couronne
Semblait par sa pâleur tenir à sa personne.
Or, près de moi, celui qui fit les Moissonneurs,
Quand le cercueil passa, répandit quelques fleurs
Sur cette pauvre enfant à la terre ravie,
Belle aux bras de la mort, comme au sein de la vie.
De sa chaleur de peintre exaltant sa beauté,
Il la suivit long-temps d’un regard attristé.
Et nous devions, je crois, à la Philharmonique
Entendre ce jour-là quelque folle musique.
Nous changeâmes d’avis ; émus par tout cela,
Nous allâmes ensemble à l’Aqua Paola.
Après avoir parlé de cette jeune femme
Dont l’aspect ne pouvait s’effacer de notre âme,
Rêvant de l’autre vie et de l’éternité,
Nous revînmes muets, le soir, dans la cité,
Suivis du tintement d’une cloche lointaine
Et de la grande voix de l’antique fontaine.
# Études sur l’Italie, suite/09

Il est ressuscité ! le linceul et la terre
Ne couvrent plus son front ! ineffable mystère !
Du sépulcre désert le marbre est soulevé !
Il est ressuscité ! comme un guerrier fidèle
Que le bruit du clairon à son poste rappelle,
Peuples ! le Seigneur s’est levé !
Ainsi qu’un pélerin à moitié du voyage,
Sous l’abri d’un palmier couché durant l’orage,
Se lève, et, le cœur plein de ses célestes vœux,
Secoue en s’éveillant une feuille séchée
Qui, pendant son sommeil, de l’arbre détachée,
S’était mêlée à ses cheveux ;
Ainsi le mort divin, à l’aube renaissante,
A jeté loin de lui cette pierre impuissante,
Sacrilége gardien de son cadavre-roi ;
Quand son âme, du fond de la sombre vallée
Au corps qui l’attendait tout-à-coup rappelée,
A dit : Me voilà ! lève-toi !
Ô pères d’Israël ! quelle voix bienheureuse
Vous a fait agiter votre tête poudreuse ?
C’est lui, l’Emmanuel, le Christ libérateur !
Il a vaincu l’enfer frémissant sous son glaive ;
Ô vous qui l’attendiez ! oui, votre exil s’achève ;
C’est lui! c’est lui, le rédempteur!
Quel mortel avant lui, dans le séjour suprême,
Vivant aurait pu voir ce brûlant diadème
Que l’œil des chérubins n’ose jamais braver?
Patriarches, c’est lui qui, dans le noir abîme,
Des coupables humains volontaire victime,
Est descendu pour vous sauver !
Aux prophètes anciens il voulut apparaître,
Quand ces hommes disaient les jours qui doivent naître,
Comme un père à ses fils raconte le passé ;
Tel qu’un soleil brillant dans les déserts du vide,
Il se montrait d’avance à leur regard avide,
Le Christ par Dieu même annoncé!
Quand le juste Isaïe, aux ardentes paroles,
Proclamait sous les fouets, en face des idoles,
Celui qui pour le monde un jour devait venir !
Quand Daniel, confident des sombres destinées,
Roulait dans son esprit les futures années,
Se souvenant de l’avenir !
Or, c’était le matin ; Salome et Madeleine,
Tout bas s’entretenant du sujet de leur peine,
Pleuraient amèrement l’homme crucifié :
Voilà que du saint temple a chancelé le faîte ;
Les bourreaux ont pâli, croyant voir sur leur tête
Le Dieu qu’ils ont sacrifié !
Un jeune homme étranger, appuyé sur sa lance,
Au pied du monument est debout en silence ;
Ses vêtemens sont blancs, son visage est de feu ;
Celui que vous cherchez, ô femme désolée,
Dit-il avec douceur, il est en Galilée,
Allez, il n’est plus en ce lieu !
Chantons ! qu’à la douleur succède enfin la joie ;
Que l’or accoutumé, que la pourpre et la soie
Resplendissent encor sur l’autel attristé !
Que le prêtre, vêtu de la robe de neige,
À l’éclat des flambeaux, dans un pieux cortège,
Annonce le ressuscité !
# Études sur l’Italie, suite/10

Ah ! c’était, Dieu du ciel ! une bien pauvre mère ;
Elle tordait ses bras, et se roulait par terre,
Près de sa fille morte à l’Aria-Cattiva. Quand l’homme au masque noir devant elle arriva,
Elle prit dans ses bras la jeune trépassée,
Et courant par la chambre ainsi qu’une insensée,
Avec le blanc linceul et le rameau bénit,
Comme on cache un trésor, la cacha sous son lit,
Et devant accroupie, hurlant comme une chienne,
Semblait lui dire ainsi : Tu n’auras pas la mienne !
Elle poussa des cris pendant un jour entier,
Et de sa grande voix ébranla le quartier.
Je n’aurais jamais cru que la poitrine humaine
Fournît aux hurlemens une si longue haleine.
La nouvelle en courut dans toute la cité,
Et le bourg de Saint-Pierre en fut épouvanté.
Et les pénitens noirs sur la lugubre voie
Passaient et repassaient, en attendant leur proie ;
Car nul n’osait entrer dans la maison de deuil,
Dont ce gardien fidèle interdisait le seuil.
Le lendemain pourtant, les hurlemens cessèrent,
Et les quatre porteurs, avec le peuple entrèrent.
La pauvre mère, hélas ! de même qu’Ugolin,
Sur le corps de sa fille était morte à la fin.
Et les cheveux épars, avec sa main glacée,
Sur son cœur froid aussi la tenait embrassée,
Et la couvrait, ainsi que le saule pleureur
Couvre de ses rameaux une petite fleur.
On pouvait approcher. Alors fut accomplie
La loi touchant les morts au pays d’Italie.
# Études sur l’Italie/02

Le sénateur descend du haut du Capitole Et traverse à pas lents la mascarade folle : C’est aujourd’hui le jour de la course aux chevaux,
Les dames sont déjà sur les bleus échafauds,
Et le patricien, comme autrefois l’édile,
Préside dans ce temps aux plaisirs de la ville.
À la place du peuple on vient de toute part,
C’est là qu’on va donner le signal du départ. Là dix jeunes Romains, avec leurs mains puissantes,
Pressant des barberi les narines fumantes,
La sueur au visage et l’écume aux cheveux,
Les tiennent en arrêt sur leurs jarrêts nerveux ; Tandis que sur leur dos et sur leurs brunes croupes
On met rapidement de brûlantes étoupes,
Qui pour les libres flancs de l’agile coursier
Soient comme un cavalier à l’éperon d’acier : Au bruit de la trompette, on ouvre la barrière,
Et tous en hennissant volent dans la carrière,
Et faisant retentir le Corso sous leurs pas,
Effleurent en passant les armes des soldats,
Et tendent à la fois au palais de Venise,
Où pend la housse d’or à leur ardeur promise.
Il arrive souvent que l’un d’eux, harassé,
S’arrête et s’en revient d’un air embarrassé,
Comme un homme à moitié du chemin de la vie,
En voyant que la gloire, hélas ! n’est que folie,
Que c’est un but menteur où le bonheur n’est pas, Se retourne soudain et revient sur ses pas.
Ainsi le barbero. Mais la foule le hue, Et de longs sifflemens le poursuit dans la rue. — Au Tibre le maudit, honte du carnaval ! Accidente ! malheur à l’ignoble cheval ! —
Et bientôt le vainqueur, au son de la musique,
Paré de beaux plumets, va par la ville antique,
Recevant les bouquets et les joyeux bonbons
Que de tous les côtés font pleuvoir les balcons,
Et saluant ainsi que le ferait un homme.
Voilà ce que j’ai vu lorsque j’étais à Rome.
La fête finissait quand un eminente Frappa d’un grand couteau quelqu’un à son côté,
Et ce meurtre inoui dont encor je frissonne,
Étant la vendetta, ne révolta personne.
# Études sur l’Italie/03

À l’ave-maria quel est donc ce jeune homme
Qui traverse pensif la campagne de Rome, Un carton sous le bras, un fusil dans la main ? — Je ne me trompe pas, c’est le Guaspre-Poussin,
Qui, sous la fraîche brise et le ciel diaphane,
S’en revient de Tibur ou des coteaux d’Albane ; Il écoute mourir les agrestes chansons,
Et se tourne souvent vers les grands horizons.
Quand la cloche du soir le rappelle à la ville,
Le peintre à ce retour est toujours indocile,
Et semblable à l’enfant paré de blonds cheveux,
Que sa mère en grondant vient ravir à ses jeux,
Il voit avec douleur s’éteindre la lumière ; Ses pieds vont en avant et ses yeux en arrière : Car il laisse là-bas sous les nuages d’or
Les chênes verts, les pins et tout son cher trésor.
Il est doux, au printemps, de mener cette vie,
De suivre le matin sa belle fantaisie,
Et lorsque le soleil de la mer est sorti, D’aller peindre d’abord auprès de Frascati,
Et de monter ensuite au haut de la colline D’où l’on découvre au loin les monts de la Sabine ; Puis de s’acheminer à Grotta-Ferrata,
Et fatigué du jour, de se reposer là.
Ami, combien de fois, en ma plus fraîche année,
N’avons-nous pas ainsi consumé la journée ! Et puis nous retournions dans notre après-midi
Par Saint-Jean de Latran à Casa Lucidi,
Et nous allions revoir cette excellente femme
Aimant le pape et Dieu du plus fort de son âme ; Et lorsque la douleur la clouait sur son lit,
Suspendant à son col un chapelet bénit ; Et le vieillard Bruschi, jovial et digne homme, Pauvre et simple de cœur comme un bourgeois de Rome,
Ayant fait une fois, à l’âge de trente ans,
Le voyage de Naple, et de cet heureux temps
Qui fut, n’en doutons pas, le plus doux de sa vie,
Parlant incessamment la face épanouie,
Et sachant retrouver un reste de chaleur
Pour nous vanter David, le céleste chanteur.
Près du prince Colonne il faisait son service,
Puis allait à Saint-Pierre entendre un bel office,
Et racontait, le soir, avec naïveté,
La nouvelle courant dans l’antique cité ; Du reste, ayant un peu de tout dans sa mémoire,
Et sur les cardinaux récitant mainte histoire.
En son étroite chambre il n’avait qu’un tableau,
Mais ce tableau sans cadre était ancien et beau ; Et lorsqu’un étranger venait dans sa famille,
Il prenait par la main sa plus petite fille,
Et les menant ensemble à l’objet précieux,
Sur les yeux du Français il fixait ses grands yeux,
Et puis lui demandait d’une voix attendrie
Si l’on avait aussi des arts dans sa patrie.
Ma divine Italie, oh ! mère de beauté, Terre de grand savoir et de simplicité,
Où le mourir est calme et le vivre facile, On voit encor chez toi, comme au temps de Virgile,
Quelques hommes choisis, vrais enfans des Latins,
Cacher au feux du jour leurs modestes destins,
Et sans brûler leur sang des passions nouvelles,
Aimer encor Sylvain et les nymphes jumelles ; Gardant à l’étranger un toit hospitalier,
Et des Lares d’argile auprès de leur foyer.
# Un homme

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un homme de William Chapman
* Un homme de Georges Fourest
# Un homme aimable
### UN HOMME AIMABLE

Un homme aimable, un homme à femmes,
S’il veut être l’homme du jour,
S’il veut avoir toutes nos dames,
Ne doit jamais avoir d’amour.
A l’amour les voit-on se rendre ?
 Point du tout :
Il est donc plus sûr de les prendre
 Par leur goût.
Climène a le goût des parures,
Sapho, celui des beaux esprits ;
Lucinde, le goût des voitures ;
Celui du plaisir tient Iris.
A l’amour, etc.
Le goût tient lieu de l’amour même,
Chez les amants et les époux :
Dit-on à présent : Je vous aime ?
Non, l’on dit : J’ai du goût pour vous.
A l’amour, etc.
Ce goût dont une âme est saisie,
Et qu’on prend pour du sentiment,
Souvent n’est qu’une fantaisie ;
Mais il amène le moment.
A l’amour, etc.
# Un homme d’affaires

Un homme d’affaires
A Henri Ribot …
| Un homme d’affaires | Un homme d’affaires | 1 |
| I. | Un Problème | 13 |
| II. | Jeunes et Vieilles Amours | 25 |
| III. | Négociations matrimoniales | 47 |
| IV. | Scènes de famille | 73 |
| V. | La Victime | 96 |
| VI. | Pour acquit | 113 |
| VII. | Le Bilan | 137 |
# Œuvres (Rimbaud)/Poésies/Les chercheuses de poux

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Chercheuses de poux.

### Les chercheuses de poux

Quand le front de l’enfant, plein de rouges tourmentes, Implore l’essaim blanc des rêves indistincts, Il vient près de son lit deux grandes sœurs charmantes
Avec de frêles doigts aux ongles argentins.
Elles assoient l’enfant devant une croisée
Grande ouverte où l’air bleu baigne un fouillis de fleurs, Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.
Il écoute chanter leurs haleines craintives
Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés, Et qu’interrompt parfois un sifflement, salives
Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.
Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
Parfumés ; et leurs doigts électriques et doux
Font crépiter parmi ses grises indolences
Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.
Voilà que monte en lui le vin de la Paresse, Soupir d’harmonica qui pourrait délirer ; L’enfant se sent, selon la lenteur des caresses.
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.
# Œuvres (Rimbaud)/Poésies/Les mains de Jeanne-Marie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Mains de Jeanne-Marie.

### Les mains de Jeanne-Marie

Jeanne-Marie a des mains fortes, Mains sombres que l’été tanna, Mains pâles comme des mains mortes. — Sont-ce des mains de Juana ?
Ont-elles pris les crèmes brunes Sur les mares des voluptés ? Ont-elles trempé dans des lunes Aux étangs de sérénités ?
Ont-elles bu des cieux barbares, Calmes sur les genoux charmants ? Ont-elles roulé des cigares Ou trafiqué des diamants ?
Sur les pieds ardents des Madones Ont-elles fané des fleurs d’or ? C’est le sang noir des belladones Qui dans leur paume éclate et dort.
Mains chasseresses des diptères Dont bombinent les bleuisons Aurorales, vers les nectaires ? Mains décanteuses de poisons ?
Oh ! quel Rêve les a saisies Dans les pandiculations ? Un rêve inouï des Asies, Des Khenghavars ou des Sions ?
− Ces mains n’ont pas vendu d’oranges, Ni bruni sur les pieds des dieux : Ces mains n’ont pas lavé les langes Des lourds petits enfants sans yeux.
Ce ne sont pas mains de cousine Ni d’ouvrières aux gros fronts Que brûle, aux bois puant l’usine, Un soleil ivre de goudrons.
Ce sont des ployeuses d’échines, Des mains qui ne font jamais mal, Plus fatales que des machines, Plus fortes que tout un cheval !
Remuant comme des fournaises, Et secouant tous ses frissons, Leur chair chante des Marseillaises Et jamais les Eleisons !
Ça serrerait vos cous, ô femmes Mauvaises, ça broierait vos mains, Femmes nobles, vos mains infâmes Pleines de blancs et de carmins.
L’éclat de ces mains amoureuses Tourne le crâne des brebis ! Dans leurs phalanges savoureuses Le grand soleil met un rubis !
Une tache de populace Les brunit comme un sein d’hier ; Le dos de ces Mains est la place Qu’en baisa tout Révolté fier !
Elles ont pâli, merveilleuses, Au grand soleil d’amour chargé, Sur le bronze des mitrailleuses À travers Paris insurgé !
Ah ! quelquefois, ô Mains sacrées, À vos poings, Mains où tremblent nos Lèvres jamais désenivrées, Crie une chaîne aux clairs anneaux !
Et c’est un soubresaut étrange Dans nos êtres, quand, quelquefois, On veut vous déhâler, Mains d’ange, En vous faisant saigner les doigts !
# Œuvres (Rimbaud)/Poésies/Les poètes de sept ans

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Poètes de sept ans.

### Les poètes de sept ans

Et la Mère fermant le livre du devoir, S’en allait satisfaite et très fière, sans voir, Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences, L’âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour il suait d’obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits, Semblaient prouver en lui d’âcres hypocrisies.
Dans l’ombre des couloirs aux tentures moisies, En passant il tirait la langue, les deux poings
À l’aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s’ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe, Sous un golfe de jour pendant du toit. L’été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
À se renfermer dans la fraîcheur des latrines : Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s’illunait, Gisant au pied d’un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son œil darne, Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue, Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots, Conversaient avec la douceur des idiots ! Et si, l’ayant surpris à des pitiés immondes, Sa mère s’effrayait ; les tendresses, profondes, De l’enfant se jetaient sur cet étonnement.
C’était bon. Elle avait le bleu regard, — qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie.
Forêts, soleils, rives, savanes ! — Il s’aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l’œil brun, folle, en robes d’indiennes, — Huit ans, — la fille des ouvriers d’à côté, La petite brutale, et qu’elle avait sauté, Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses, Et qu’il était sous elle, il lui mordait les fesses, Car elle ne portait jamais de pantalons ; — Et, par elle meurtri des poings et des talons, Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre, Où, pommadé, sur un guéridon d’acajou, Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ; Des rêves l’oppressaient chaque nuit dans l’alcôve.
Il n’aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu’au soir fauve, Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour, Font autour des édits rire et gronder les foules.
— Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d’or, Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses, Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes, Haute et bleue, âcrement prise d’humidité, Il lisait son roman sans cesse médité, Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées, De fleurs de chair aux bois sidérals déployées, Vertige, écroulements, déroutes et pitié ! — Tandis que se faisait la rumeur du quartier, En bas, — seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
# Œuvres (Rimbaud)/Poésies/Les Effarés

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Effarés.

### Les Effarés

Noirs dans la neige et dans la brume, Au grand soupirail qui s’allume, ﻿Leurs culs en rond
À genoux, cinq petits, — misère ! — Regardent le boulanger faire
﻿Le lourd pain blond…
Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise, et qui l’enfourne
﻿Dans un trou clair.
Ils écoutent le bon pain cuire.
Le boulanger au gras sourire
﻿Chante un vieil air.
Ils sont blottis, pas un ne bouge, Au souffle du soupirail rouge, ﻿Chaud comme un sein.
Et quand, pendant que minuit sonne, Façonné, pétillant et jaune, ﻿On sort le pain,
Quand, sous les poutres enfumées, Chantent les croûtes parfumées, ﻿Et les grillons,
Quand ce trou chaud souffle la vie
Ils ont leur âme si ravie
﻿Sous leurs haillons,
Ils se ressentent si bien vivre, Les pauvres petits pleins de givre ! ﻿— Qu’ils sont là, tous,
Collant leurs petits museaux roses
Au grillage, chantant des choses, ﻿Entre les trous,
Mais bien bas, — comme une prière…
Repliés vers cette lumière
﻿Du ciel rouvert,
Si fort, qu’ils crèvent leur culotte, Et que leur lange blanc tremblotte
﻿Au vent d’hiver…