OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Poèmes (Vivien)/Malédiction sur un Jardin

Pour les autres éditions de ce texte, voir Malédiction sur un Jardin<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Mal%C3%A9diction_sur_un_Jardin' />.

### MALÉDICTION SUR UN JARDIN

Fane-toi, beau jardin dont j’aimais les odeurs, Où s’attardaient, plaintifs et las, les vents rôdeurs.
Que périssent demain tes miels et tes odeurs !
Et que d’infâmes vers rongent le cœur des roses ! Que penchent les pavots et les pivoines closes ! Ô jardin, que le soir fasse mourir tes roses !
Vienne le vent mauvais qui tuera ces jasmins
Qu’elle cueillit hier, en passant, de ses mains
Qui restaient pâles dans la pâleur des jasmins !
Voici que monte et que s’accroît le flot des herbes
Furieuses autant que les vagues acerbes…
Que monte la marée invincible des herbes !
Et que ce flot tenace étrangle les grands lys
Pareils à sa blancheur et qu’elle aimait jadis ! Que soit anéanti le dernierde ces lys !
Que le passant dénonce et détruise ces ronces, Dont l’accueil est pareil aux plus rudes semonces, En maudissant le mal infligé par ces ronces !
Jardin, pourquoi serais-tu beau, jeune et charmant, Toi qui ne reçois plus mes pas fiévreux d’amant, Et qui n’abrites plus son jeune corps charmant ?
Je t’abandonne aux yeux futurs, je te délaisse !
Puisque tu ne plais plus à la belle maîtresse
Qui t’aimait, à mon tour, jardin, je te délaisse…
Beau jardin où nos pas ne s’égareront plus,
Reçois des étrangers les longs soins superflus !
Fane-toi, beau jardin ! Elle ne m’aime plus.
# Poèmes (Vivien)/Ne m’accuse jamais de mensonge, ô ma Douce

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ne m’accuse jamais de mensonge, ô ma Douce<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Ne_m%E2%80%99accuse_jamais_de_mensonge,_%C3%B4_ma_Douce' />.

### QUELQUES SONNETS IMITANT LES SONNETS DE SHAKESPEARE
#### I

Ne m’accuse jamais de mensonge, ô ma Douce ! Je ne t’ai pas menti. Je ne te mens jamais. Je ne fus point toujours irréprochable, mais
Ce blâme immérité de toi, je le repousse.
Certes, je crains ta voix lorsqu’elle se courrouce, Je crains mortellement cette voix que j’aimais, La voix à qui je dois obéir désormais, Et, lorsqu’elle a dicté, mon courage s’émousse.
Mais, sous ton regard clair qui pénètre mes reins, Plutôt que de mentir, ô l’être que je crains ! Lorsqu’il fallait parler, je me suis abstenue.
Je dis la vérité, comme au temps du trépas : Et devant ton regard voici mon âme nue, Devant ce regard clair qui ne pardonne pas.
# Poèmes (Vivien)/Parle-Moi

Pour les autres éditions de ce texte, voir « Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante ».

### SONNET

Parle-moi, de ta voix pareille à l’eau courante,
Lorsque s’est ralenti le souffle des aveux. Dis-moi des mots railleurs et cruels si tu veux,
Mais berce-moi de la mélopée enivrante.
De ce timbre voilé qui m’attriste et m’enchante,
Lorsque mon front s’égare en tes vagues cheveux,
Exprime tes espoirs, tes regrets et tes vœux,
Ô mon harmonieuse et musicale amante !
Et moi, j’écouterai ta voix et son doux chant. Je ne comprendrai plus, j’écouterai, cherchant,
Sinon l’entier oubli, du moins la somnolence.
Car si tu t’arrêtais, ne fût-ce qu’un moment,
J’entendrais… j’entendrais au profond du silence Quelque chose d’affreux qui pleure horriblement.
# Poèmes (Vivien)/L’Offrande

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Offrande.

### L’OFFRANDE

Pour lui prouver que je l’aime plus que moi-même, Je donnerai mes yeux à la femme que j’aime.
Je lui dirai d’un ton humble, tendre et joyeux : « Ma très chère, voici l’offrande de mes yeux. »
Je donnerai mes yeux qui virent tant de choses, Tant de couchants et tant de mers et tant de roses,
Ces yeux, qui furent miens, se posèrent jadis
Sur le terrible autel de l’antique Éleusis,
Sur Séville aux beautés pieuses et profanes, Sur la lente Arabie avec ses caravanes.
J’ai vu Grenade éprise en vain de ses grandeurs
Mortes, parmi les chants et les lourdes odeurs,
Venise qui pâlit, Dogaresse mourante, Et Florence qui fut la maîtresse de Dante,
J’ai vu l’Hellade où pleure un écho de syrinx, Et l’Égypte accroupie en face du grand Sphinx.
J’ai vu, près des flots sourds que la nuit rassérène, Ces lourds vergers qui sont l’orgueil de Mytilène,
J’ai vu des îles d’or aux temples parfumés, Et ce Yeddo, plein de voix frêles de mousmés,
Au hasard des climats, des courants et des zones, J’ai vu la Chine même avec ses faces jaunes…
J’ai vu les îles d’or où l’air se fait plus doux, Et les étangs sacrés près des temples hindous,
Ces temples où survit l’inutile sagesse… Je te donne tout ce que j’ai vu, ma maîtresse !
Je reviens, t’apportant mes ciels gris ou joyeux, Toi que j’aime, voici l’offrande de mes yeux.
# Pierrot et sa Conscience/Parabole
## PARABOLE

Sur les parois de ce crâne, des fresques peintes par un artiste, — qui n’a jamais existé ici-bas, — représentaient les passions, l’amour, l’orgueil, la cupidité, l’ambition, la luxure, la gourmandise, la paresse, attirantes et souriantes, la jalousie, la colère, l’envie, jaunes et farouches. Le jour arrivait d’en bas, par les yeux caves, dont les deux fenêtres rondes laissaient pénétrer le soleil et voir, au dehors, les passants, les arbres et les trottoirs.
Étaient entrés d’autres jeunes gens pâles, en habit noir, qui, les uns, s’étaient assis sur des bancs disposés en hémicycle ; et, les autres, debout, se promenaient à travers le crâne. Une passion rongeuse, ou plusieurs, au fond de leur cœur, ils causaient sans bruit et riaient sans joie.
Bientôt vint une almée, vêtue de deuil, serrée dans sa robe souple, comme une momie égyptienne en ses bandelettes. Elle regardait chacun et paraissait intime avec tous.
Le jeune homme veut savoir quelle est cette almée qui ressemble également à sa maîtresse ; il demande à un boursier circulant :
— Comment se nomme-t-elle ?
— Douleur. Une femme pas chic.
# Pierrot et sa Conscience/Présentation

« Un homme, vous, moi, — mais c’est Pierrot, pour l’auteur, — s’éveille, se soulève dans son cercueil, au cimetière Montmartre…
Alors, revenu à la vie, Pierrot, l’homme, se lève, — tout blanc, — et sa conscience avec lui, — toute noire…
Outre l’idée si originalement rajeunie, ce livre vaut surtout par le style, l’extraordinaire couleur dépensée… »
Salvator DELAVILLE (Félicien Champsaur : étude littéraire — 1897)
# Pierrot et sa Conscience/V
## V

Le fiacre arriva à l’Opéra, inondé de lumière électrique, devant lequel des sergents de ville et des gardes républicains, — ceux-ci en selle, raides et superbes,
Oh ! le pêle-mêle bigarré de carnaval, grimpant les marches, se hâtant vers les portes. Oh ! çà et là, les jolis profils sous les capuchons de soie et le loup sombre où les yeux scintillent davantage, tandis que la bouche excitée par le froid et une espérance de plaisir, avec un plus vif afflux de sang, sourit. Oh ! tout cela, les seigneurs aux frusques équivoques, les pourpoints de rebut, les Tabarins, les gavrochettes, les paillasses, les soubrettes, la tribu des filles, le retroussé et le déshabillé, les zerbinettes, puis les cocodrilles, les Giangurgorlos, les déguisements légendaires, les fantaisies et les extravagances, les dominos de tous genres, un peuple en frac, bourgeois curieux en bordée de famille, haute noce et fine gouape, la marée d’habits noirs ! Tout cela — Paris embarqué pour Cythère ou Lesbos, pour ici et pour là, pour loin de soi, pour ailleurs, — partait, narines vibrantes, à l’aventure pour l’amour, pour le baiser, pour le Plaisir.
Pierrot et sa Conscience montèrent les degrés menant au vestibule. Ils n’avaient rien à laisser au vestiaire, et le nez des préposés s’allongea. Des habits noirs, debout sur l’escalier monumental, regardaient les nouveaux venants, et, surtout, les nouvelles venantes ; ils regardaient, sans trouver un trait d’esprit, pendant que des spleens — masqués — tissaient, dans leurs têtes, des toiles d’araignées ; ils regardaient.
Et rien de plus.
Un d’eux, Trésel, le petit duc,
« — Tu n’es pas assez beau pour être si hardi. » Comme le nigaud la regardait, béat, elle reprit : « Connais-tu le proverbe ? Aux innocents les mains pleines. »
Pierrot blanc et Pierrot noir eurent, dans les corridors des loges, un passage à sensation parmi les sifflets d’ébène et les dominos de satin ou les femmes voilées. Peu d’autres masques. Fahrbach, fin et blond, — si ce n’était lui, ce devait l’être — près du foyer, ayant autour de son orchestre quelques groupes attentifs, dilettantes ou mélomanes, exécutait une musique, aux rythmes aigus et saccadés, que sembla parfois traverser le bruit d’ailes d’un vol de cigognes.
# Pierrot et sa Conscience/VIII
## VIII

De loin en loin, passaient de jolies jambes nacrées par les maillots de soie, de belles épaules nues, des cous délicieux de femmes. Là, une femme, en « mercure galant », disait à un Turc de carnaval, pantalon bouffant à jupe, le chef coiffé d’un fez, que les gens, qui portent des calottes, en méritent.
Pierrot noir, cependant, — la Conscience — de sa voix vibrante, sonnait à Pierrot blanc, plus blême encore, la diane des souvenirs et prétendait que le bal avait l’air d’un enterrement. Il s’écriait, en agitant, au bout de ses mains, les pans de ses manches trop longues :
« — Où sont les fous d’antan ? Où le monde de Gavarni ?… Notre époque est trop sage. Où le chef d’orchestre accompagnant le galop infernal qui passait comme une trombe ? Il y a les désœuvrés qui ne savent rien dire que « gaga, maman, vingt-cinq louis, » et se racontent les uns aux autres qu’ils viennent du cercle où ils ont tous taillé une banque et ont tous pris une forte culotte… Ceux qui travaillent, par nécessité, ont à s’inquiéter, eux, de leur avenir. Les jeunes, sans croyance, sans amour, sans idéal, tourmentés par la seule hantise des gains rapides, ne sont pas jeunes et n’ont pas, sur les lèvres et dans les yeux, la chanson de leurs vingt ans. Ils ne dansent pas non plus. L’inquiétude de l’argent les harcèle, parce que l’argent est devenu Roi et dieu. On voit des vieillards qui ont plus de sourire que ces jeunes gens fanés ou avortés. Ils viennent au bal les sens glacés, cœur vide, pour y être venus, pour raconter qu’ils y sont venus, parce qu’ils ont espéré, — ces éreintés de la vie, les éreintés de là, tout simplement, qui se prétendent des viveurs, ô ironie ! — tuer l’ennui, ici plus bruyant, mais aussi morne, plus facilement qu’ailleurs… ; d’autres parce qu’ils ont espéré rencontrer quelqu’un, et « faire une affaire »… Où est Théo qui arborait un gilet rouge ? où lord Seymour ? Arsouille ? où Caderousse et le prince Citron ? Où sont les viveurs, les vrais, les fous ? Tous morts… Et les femmes du monde ? En existe-t-il encore seulement ? Elles sont remplacées par des femmes riches. Où sont les intrigues, les imbroglios, les mystères ? Restent les quolibets… Plus même de grandes courtisanes, mais, en revanche, les petites catins foisonnent. »
Un jeune homme qui avait une orchidée à la boutonnière et qui marchait, son claque à la main, derrière les deux camarades, graves maintenant, avait entendu l’élégie de Pierrot noir.
Il l’interrompit :
— Conscience, tu ferais bien mieux de te vendre.
Dédaigneuse, elle ne répondit pas et continua sa plainte :
« — Moi, ta Conscience, Pierrot, je regrette les lorettes de Gavarni, les masques inspirés de Daumier, je regrette les insensés, les rêveurs, les dépensiers de fortune et les dépensiers d’avenir…
« — Pas fort, ça !… non ! pas moderne ! pas crépuscule de siècle », interrompit le jeune homme qui marchait toujours sur leurs talons.
« — Je regrette, poursuivit-elle, sans prendre garde à ce sarcasme raisonnable, je regrette les aristocratiques courtisanes, je hais les grues et je pleure la jeunesse morte… »
# Pierrot et sa Conscience/IV
## IV

Le présent était trop malpropre et répugnant. Le cocher, à la course, descendait vers les grands boulevards, au galop. Minuit un quart. Voyant les rues tranquilles, avec de rares passants, les deux morts se rappelaient l’époque où, chaque année, le carnaval échappé se précipitait, par toutes les voies proches de l’Opéra, délirant, tantasque, amoureux, infernal, échevelé, dans les cafés, les bals et les restaurants de nuit débordés. Ils évoquaient en route les souvenirs. La Conscience disait à Pierrot :
« — Nous avons bien fait de mourir, puisque le rire est mort, remplacé par le ricanement… Mort aussi le besoin d’aimer ! Morte la fantaisie, mort le caprice, mortes les passions (sauf l’âpre désir des richesses), morte la joie ! Nous, les décédés, sommes encore les plus joyeux, car, dans notre cercueil, et, maintenant, — dans cet autre « sapin », — nous éveillons les souvenances… As-tu oublié, Pierrot, Musette la blonde qui te chérit au Quartier-Latin ? En fermant les yeux, revois-tu Zerbinette que tu rencontras, un soir de bal à l’Opéra, rue Le Peletier, alors, Zerbinette que tu adoras tout un été ? Vous aimiez les parties en bateau, par le gai soleil, sur la Marne. Tandis qu’assise à la proue, elle laissait, les jambes pendantes, traîner au fil de l’eau ses pieds nus, tu improvisais pour elle un poème en terza rima :
Il y avait un hiatus. Sur lui (Ah ! le joli point de vue !) Zerbinette leva sa robe. Les berges étaient bordées de saules, dont les branches souples se balançaient au-dessus de vous. Personne ne pouvait vous voir. Moi, ta Conscience, j’étais là ; mais je ne t’ai rien reproché, parce que tu avais vingt ans. »
# Pierrot et sa Conscience/X
## X

Des éreintés étaient écroulés, dans les couloirs, sur des banquettes, en broyant du noir, même sur les balustrades de pierre du haut de l’escalier. Des curieux lorgnaient aux carreaux des loges.
Pierrot et sa Conscience aperçurent, dans un groupe d’hommes, autour d’une pêcheresse, en costume bain de mer, à crevés de chair, un banquier, — ou saltimbanquier, — qu’ils avaient connu, jadis, avant leur mort, et qui alors possédait déjà six millions de capital et trois millions de dettes (ce qui fait neuf).
Parfois il y avait des poussées aux environs des loges. Près de l’orchestre de Fahrbach, comme ils allaient entrer au buffet, ils entendirent un bout de discussion :
— Tu as vendu ta femme.
— Et toi aussi.
— Mais moi, j’ai fait faillite.
Il avait trafiqué de sa femme, mais il ne l’avait pas livrée. C’était plus fort. Pierrot blanc et Pierrot noir échangèrent un sourire de tristesse, mais le monsieur en or demeura impassible, car, évidemment, la femme, même mariée, pourvu qu’on ne se heurte pas au code, mais qu’on le tourne, est un animal négociable. Ils s’assirent dans la galerie, qui fait l’angle avec le foyer, et d’où ils entendaient les airs étranges de Fahrbach, le râclement plaintif des violoncelles. Une sauterelle, en béret mousseline sur une chevelure châtain clair, la robe vert d’eau, avec deux longues ailes même ton, piquées de points argentés, était venue quêter une coupe de Champagne. Alors, le monsieur en or commença l’histoire promise du polichinelle rouge :
« — Il était une fois un mari qui, voulant aller au bal de l’Opéra s’amuser un peu, commanda à son tailleur un costume de polichinelle rouge. Seulement, sa femme se douta d’une tromperie… (entre nous, elle avait trouvé dans les papiers de son mari une lettre du tailleur, lui demandant s’il voulait une belle bosse de polichinelle ou seulement une demi-bosse)…
Le monsieur en or se dressa pour rejoindre le monôme des banquiers, qui repassaient, cette fois suivis par une enfilade de jolies filles éprises d’eux ; mais, apercevant un polichinelle rouge tout seul, il ajouta que ce devait être le mari, dont la femme avait été fourragée au dernier bal, en cabinet particulier, par un autre polichinelle rouge, à moins que ce ne fût un troisième mari. « Ah ! la vie de Polichinelle ! » fit le monsieur en or au bossu rouge, déambulant solitaire.
— « L’avis de Polichinelle, le voici : se ficher de tout, même de l’or. »
— « Pas possible, ça, » dit une petite femme, pourtant déguisée en hospitalité écossaise.
# Pierrot et sa Conscience/VII
## VII

Une petite femme, déshabillée en libellule, en maillot de soie bleue, avec des ailes azurées qui scintillaient derrière ses épaules, se faufilait, appétissante et verveuse, la bouche fraîche, dans les groupes, parmi le
Paradoxes excessifs, vie à outrance, sabbat, galop, chamade, gaîté au paroxysme, plaisir à outrance, tu crois ça, ma chère ? Soupera-t-on ? Soupera-t-on pas ?
C’est la foire aux amours.
Le reste — quoi ? le reste ? — était composé des chicards, des ollas podridas, des masques vêtus, sans goût, de défroques de théâtre. La petite blonde en libellule causait avec un ver luisant qui disait des bêtises. La libellule, excitante, endiablée, se moquait de lui, et, désignant sa lanterne éteinte :
— Ce n’est pas assez, mon petit ver luisant, d’avoir une queue, il faut encore qu’elle éclaire.
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Souvenir du pays de France
### VI. SOUVENIR DU PAYS DE FRANCE.

Combien j’ai douce souvenance
Du joli lieu de ma naissance ! Ma sœur, qu’ils étoient beaux les jours
De France ! Ô mon pays, sois mes amours
Toujours !
Te souvient-il que notre mère, Au foyer de notre chaumière,
Nous pressoit sur son cœur joyeux, Ma chère ? Et nous baisions ses blancs cheveux
Tous deux.
Ma sœur, te souvient-il encore
Du château que baignoit la Dore ; Et de cette tant vieille tour
Du Maure, Où l’airain sonnoit le retour
Du jour ?
Te souvient-il du lac tranquille
Qu’effleuroit l’hirondelle agile, Du vent qui courboit le roseau
Mobile, Et du soleil couchant sur l’eau, Si beau ?
Oh ! qui me rendra mon Hélène, Et ma montagne et le grand chêne ? Leur souvenir fait tous les jours
Ma peine : Mon pays sera mes amours
Toujours !
* ↑ Cette pièce et les deux suivantes ont été reproduites par Chateaubriand dans les Aventures du dernier Abencerage (Voir p. 126).
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Peinture de Dieu
### X. PEINTURE DE DIEU.

Savez-vous, ô pécheur ! quel est ce Dieu jaloux
Quand l’œuvre de l’impie allume son courroux ? Sur un char foudroyant il roule dans l’espace ; La Mort et le Démon volent devant sa face ; Les trois cieux, dont il fait trembler l’immensité, S’abaissent sous les pas de son éternité : Le soleil pâlissant et la lune sanglante
Marchent à la lueur de sa lance brûlante ; Des gouffres de l’enfer il fait sortir la nuit ; Il parle, tout se tait ; la mer le voit, et fuit,
Et l’Abîme, du fond des vagues tourmentées.
Lève en criant vers lui ses mains épouvantées.
Au crime couronné ce Dieu redit : « Malheur ! » Et c’est le même Dieu qui bénit la douleur !
# Poésies diverses (Chateaubriand)/L’Esclave
### V. L’ESCLAVE.

Le vigilant derviche à la prière appelle
Du haut des minarets teints des feux du couchant.
Voici l’heure au lion qui poursuit la gazelle ; Une rose au jardin moi je m’en vais cherchant.
Musulmane aux longs yeux, d’un maître que je brave
Fille délicieuse, amante des concerts, Est-il un sort plus doux que d’être ton esclave, Toi que je sers, toi que je sers ?
Jadis, lorsque mon bras faisoit voler la prame
Sur le fluide azur de l’abîme calmé, Du sombre désespoir les pleurs mouilloient ma rame ; Un charme m’a guéri : j’aime et je suis aimé.
Le noir rocher me plaît ; la tour que le flot lave
Me sourit maintenant aux grèves de ces mers : Le flambeau du signal y luit pour ton esclave, Toi que je sers, toi que je sers !
Belle et divine es-tu, dans toute ta parure.
Quand la nuit au harem je glisse un pied furtif ! Les tapis, l’aloès, les fleurs et l’onde pure.
Sont par toi prodigués à ton jeune captif.
Quel bonheur ! au milieu du péril que j’aggrave, T’entourer de mes bras, te parer de mes fers,
Mêler à tes colliers l’anneau de ton esclave, Toi que je sers, toi que je sers !
Dans les sables mouvants, de ton blanc dromadaire
Je reconnois de loin le pas sûr et léger ; Tu m’apparois soudain : un astre solitaire
Est moins doux sur la vague au pauvre passager ; Du matin parfumé le souffle est moins suave, Le palmier moins charmant au milieu des déserts.
Quel sultan glorieux égale ton esclave.
Toi que je sers, toi que je sers !
Mon pays, que j’aimois jusqu’à l’idolâtrie, N’est plus dans les soupirs de ma simple chanson ; Je ne regrette plus ma mère et ma patrie ; Je crains qu’un prêtre saint n’apporte ma rançon.
Ne m’affranchis jamais ! laisse-moi mon entrave ! Oui, sois ma liberté, mon Dieu, mon univers ! Viens, sous tes beaux pieds nus, viens fouler ton esclave, Toi que je sers, toi que je sers !
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Nous verrons
### IX. NOUS VERRONS.

Le passé n’est rien dans la vie, Et le présent est moins encor : C’est à l’avenir qu’on se fie
Pour nous donner joie et trésor.
Tout mortel dans ses vœux devance
Cet avenir où nous courons ; Le bonheur est en espérance.
On vit, en disant : Nous verrons.
Mais cet avenir plein de charmes.
Qu’est-il lorsqu’il est arrivé ? C’est le présent qui de nos larmes
Matin et soir est abreuvé ! Aussitôt que s’ouvre la scène
Qu’avec ardeur nous désirons.
On bâille, on la regarde à peine ; On voit, en disant : Nous verrons
Ce vieillard penche vers la terre ; Il touche à ses derniers instants : Y pense-t-il ? Non ; il espère
Vivre encor soixante et dix ans.
Un docteur, fort d’expérience, Veut lui prouver que nous mourons
Le vieillard rit de la sentence, Et meurt en disant : Nous verrons.
Valère et Damis n’ont qu’une âme ; C’est le modèle des amis.
Valère en un malheur réclame
La bourse et les soins de Damis : « Je viens à vous, ami sincère, Ou ce soir au fond des prisons…
— Quoi ! ce soir même ? — Oui ! — Cher Valère, Revenez demain : Nous verrons. »
Gare ! faites place aux carrosses
Où s’enfle l’orgueilleux manant
Qui jadis conduisoit deux rosses
À trente sous, pour le passant.
Le peuple écrasé par la roue
Maudit l’enfant des Percherons ; Moi, du prince évitant la boue.
Je me range, et dis : Nous verrons.
Nous verrons est un mot magique
Qui sert dans tous les cas fâcheux : Nous verrons, dit le politique ; Nous verrons, dit le malheureux.
Les grands hommes de nos gazettes, Les rois du jour, les fanfarons, Les faux amis et les coquettes, Tout cela vous dit : Nous verrons.
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Pour la fête de Madame de ***
### XII. POUR LA FÊTE DE MADAME DE ***.

De tes amis vois la troupe fidèle
Pour te fêter s’unir à tes enfants : Tu nous parois toujours fraîche et nouvelle
Comme la fleur qu’ils t’offrent tous les ans.
Par la vertu quand la grâce est produite, Son charme au temps ne peut être soumis ; Des jours pour toi nous seuls marquons la fuite : Tu restes jeune avec de vieux amis.
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Pour le mariage de mon neveu
### XI. POUR LE MARIAGE DE MON NEVEU.

L’autel est prêt ; la foule l’environne : Belle Zélie, il réclame ta foi.
Viens, de ton front est la blanche couronne
Moins virginale et moins pure que toi.
J’ai quelquefois peint la grâce ingénue
Et la pudeur sous ses voiles nouveaux : Ah ! si mes yeux plus tôt t’avoient connue, On auroit moins critiqué mes tableaux.
Mon cher Louis, chez la race étrangère
Tu n’iras point t’égarer comme moi : À qui la suit la fortune est légère ; Il faut l’attendre et l’enfermer chez soi.
Cher orphelin, image de ta mère.
Au ciel pour toi je demande ici-bas
Les jours heureux retranchés à ton père
Et les enfants que ton oncle n’a pas.
Fais de l’honneur l’idole de ta vie ; Rends tes aïeux fiers de leur rejeton, Et ne permets qu’à la seule Zélie
Pour un moment de rougir à ton nom.
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Vers écrits sur un souvenir
### XV. VERS ÉCRITS SUR UN SOUVENIR

Vous qui vivrez toujours, comment pourrez-vons croire
Qu’on vous offre des fleurs si promptes à mourir ? « Présentez, direz-vous, ces filles du Zéphyr
À la beauté, mais non pas à la gloire. » Des dons de l’amitié connoissez mieux le prix ; Dédaignez moins ces fleurs nouvelles : En les peignant sur vos écrits.
J’ai trouvé le secret de les rendre immortelles.
* ↑ Ce Souvenir renfermoit des pensées de l’illustre voyageur, et étoit orné de fleurs peintes par Mme de Grollier.
# Poésies diverses (Chateaubriand)/Vers trouvés sur le pont du Rhône
### VERS trouvés sur le pont du rhone.

Il est minuit, et tu sommeilles ; Tu dors, et moi je vais mourir.
Que dis-je, hélas ! peut-être que tu veilles ! Pour qui ?… l’enfer me fera moins souffrir.
Demain quand, appuyée au bras de ta conquête, Lasse de trop d’amour et cherchant le repos, Tu passeras ce fleuve, avance un peu la tête
Et regarde couler ces flots.