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# Les Heures claires, 1896/4

Et la lune semble veiller Sur le silence endormi.
Tout est si pur et clair, Tout est si pur et si pâle dans l’air Et sur les lacs du paysage ami, Qu’elle angoisse, la goutte d’eau Qui tombe d’un roseau
Et tes yeux sûrs, qui me retiennent, De leurs ferveurs, si doucement ; Et je te sens si bien en paix de toute chose, Que rien, pas même un fugitif soupçon de crainte, Ne troublera, fût-ce un moment, La confiance sainte
# Les Heures claires, 1896/5

Si simplement profonde, Je me confonds en prières vers toi.
Je suis venu si tard Vers la douceur de ton regard Et de si loin, vers tes deux mains tendues,
Qui me rongeait, à dents rapaces, La confiance ;
J’étais si lourd, j’étais si las, J’étais si vieux de méfiance, J’étais si lourd, j’étais si las Du vain chemin de tous mes pas.
Je méritais si peu la merveilleuse joie De voir tes pieds illuminer ma voie, Que j’en reste tremblant encore et presqu’en pleurs,
# Les Heures claires, 1896/9

Qui vêt le jardin de beauté Élucide nos voix et nos paroles Et les trempe dans sa limpidité.
La brise et les lèvres des feuilles Babillent — et effeuillent
Mais le meilleur de nous se gare Et fuit les mots matériels ; Un simple et doux élan muet Mieux que tout verbe amarre Notre bonheur à son vrai ciel : Celui de ton âme, à deux genoux, Tout simplement, devant la mienne, Et de mon âme, à deux genoux,
# Les Heures claires, 1896/6

Du matinal jardin tranquille et sinueux Qui déroule, là-bas, parmi les lointains bleus, Ses doux chemins courbés en cols de cygne.
Et, d’autres fois, tu m’es le frisson clair Du vent rapide et miroitant Qui passe, avec ses doigts d’éclair,
Je sens comme des feuilles Me doucement frôler ; Que midi brûle le jardin, Les ombres, aussitôt, recueillent Les paroles chères dont ton être a tremblé.
Chaque moment me semble, grâce à toi, Passer ainsi divinement en moi. Aussi, quand l’heure vient de la nuit blême, Où tu te cèles en toi-même, En refermant les yeux, Sens-tu mon doux regard dévotieux, Plus humble et long qu’une prière,
# Les Heures claires, 1896/8

Ainsi qu’une ample fleur Qui s’ouvre, au clair de la rosée ; Entre ses plis frêles, ma bouche s’est posée.
La fleur, je la cueillis au pré des fleurs en flamme ; Ne lui dis rien : car la parole entre nous deux Serait banale, et tous les mots sont hasardeux.
La fleur qui est mon cœur et mon aveu, Tout simplement, à tes lèvres confie Qu’elle est loyale et claire et bonne, et qu’on se fie Au vierge amour, comme un enfant se fie à Dieu.
Laissons l’esprit fleurir sur les collines, En de capricieux chemins de vanité ; Et faisons simple accueil à la sincérité Qui tient nos deux cœurs clairs, en ses mains cristallines ; Et rien n’est beau comme une confession d’âmes, L’une à l’autre, le soir, lorsque la flamme Des incomptables diamants Brûle, comme autant d’yeux Silencieux,
# Les Heures claires, 1896/7

La main qui passe avec ses doigts futiles ; Notre heure est si unique, et le reste qu’importe, Le reste, avec ses doigts futiles.
Laisse passer, par le chemin, La triste et fatigante joie, Avec ses crécelles en mains.
Laisse monter, laisse bruire
L’instant est si beau de lumière, Dans le jardin, autour de nous, L’instant est si rare de lumière trémière, Dans notre cœur, au fond de nous.
Tout nous prêche de n’attendre plus rien De ce qui vient ou passe, Avec des chansons lasses Et des bras las par les chemins.
Et de rester les doux qui bénissons le jour. Même devant la nuit d’ombre barricadée, Aimant en nous, par dessus tout, l’idée
# Les Médailles d’argile/L’Ouvrier
### L’OUVRIER

Longtemps, dans la clarté, j’ai vu tes mains agiles D’un doigt ingénieux et d’un pouce savant, Tresser le souple osier et médailler l’argile.
Le jonc flexible, vert, anxieux et vivant Gémissait de courber sa tige harmonieuse Encor du bruit de l’eau sur qui passe le vent.
J’ai vu naître à ton gré, toujours silencieuse, l’image qui riait ou flottait tour à tout Dans la terre sanguine ou dans la glaise ocreuse.
Le soir, plus prompt déjà, déjà chasse le jour ; Ta corbeille pesante est pleine de médailles, Et l’automne plus fraîche a roidi tes doigts gourds ;
Le vieux rosier qui rampe et monte à la muraille Fait fleurir tristement au toit de ta maison Une dernière rose en l’or givré des pailles.
Mets la bûche au foyer et la flamme au tison ; L’automne t’avertit de l’hiver ; l’hirondelle A cherché le soleil derrière l’horizon ;
Mais, avant de rentrer à l’âtre qui t’appelle, Tu veux fixer encor par un dernier labeur Un songe passager dans l’argile fidèle.
C’est bien ; dans sa tristesse ou dans sa fauve ardeur, Fais sourire ou pleurer le profil ou la face De celles dont l’amour a dormi sur ton cœur.
La ronde langoureuse où leur beauté s’enlace Se noue autour de toi en se tenant les mains, Et chacune par toi va revivre en sa grâce.
Qu’importe maintenant l’hiver ! si tu le crains N’as-tu pas pour charmer sa saison ténébreuse Tout le printemps qui rit en ses jeunes matins ?
Laisse l’argile froide et la glaise frileuse Se gercer sous le gel où durcit le sol nu Que dessèche le vent et que l’averse creuse.
La terre va dormir lourde de l’an vécu, Pour que ses fleurs d’été fussent ses fruits d’automne, Et son flanc saigne encor du soc qui l’a mordu ;
La neige étalera sa blancheur monotone Pour engourdir sa paix et son obscur repos Sur qui le vol épars des flocons tourbillonne,
Jusqu’au jour merveilleux où le printemps nouveau Fera dans sa torpeur courir de veine en veine Le sang fluide et clair de ses tièdes ruisseaux.
Une sueur d’argent emperle sa peau saine, La voici qui palpite et s'étire au soleil, Et les sources en fleurs fument dans son haleine ;
L’aurore en la touchant empourpre son réveil ; Alors, prends-la, vivante entre tes mains hardies Et, debout en chantant dans le matin vermeil,
Sculpte avec des doigts d’or son argile rougie.
# Les Médailles d’argile/Madrigal lyrique
### MADRIGAL LYRIQUE

Vous êtes grande de tout un corps charmant Dont l’ombre est à vos pieds, parmi les roses Qu’effeuillent vos mains en rêvant ; La douce fleur, pétale à pétale, se pose En papillons légers et lents ; La tige, peu à peu, s’envole de sa rose, Et la flûte à l’écho s’accorde dans le vent.
Vous êtes belle de tout un visage qui sourit, De vos yeux clairs qui vous font douce À votre bouche Où le sourire en sa grâce s’endolorit Comme l’espoir Qui, lèvre à lèvre, joint et touche Les lèvres de la tristesse qui lui sourit En son miroir…
La flûte avec le vent s’est tue au fond du soir.
Vous êtes belle de toute votre vie et de vos jours Qui, un à un, vers vous s’en viennent Menant l’Amour Nu dans sa robe d’or et de laine Avec sa gourde et son diadème ; À vos roses il mêlera ses épis lourds Et, pas à pas, la main dans la sienne, Vous irez vers l’aurore et, dans la nuit sereine Où s’est brisée avec le vent ma flûte vaine, Vous entendrez, Une à une, sous les roses et les cyprès, Chanter dans l’ombre les fontaines.
# Les Médailles d’argile/L’Oncle
### L’ONCLE

Les abbés à rabat et les marquis coquets Minaudent en lorgnant les dames peu farouches, Et le sourire encor plisse le fard des bouches, Et le silence rit encore de caquets.
L’habit fleur de pêcher et la robe à bouquets, Les boîtes à bonbons et les boîtes à mouches ! Et tout le gai décor, de l’écran aux piédouches, Se mire dans le bois miroitant des parquets.
Mais celui-ci, rétif au conciliabule, Seul en son cadre noir au fond du vestibule, Crispe à l’écart son poing gantelé de métal ;
L’armure bombe encor sa poitrine tragique Et sur son blanc manteau guerrier et monacal S’écartèle la croix de l’Ordre Teutonique.
# Les Médailles d’argile/L’Échange
### L’ÉCHANGE

J’ai senti vivre en moi la terre maternelle Et naître son printemps et croître son été, Et mon automne à moi et son automne à elle L’une à l’autre s’unir en leur maturité.
Son sang mystérieux à ma sève se mêle Et c’est un même fruit que nos ceps ont porté ; Sa grappe chaque année à ma grappe est jumelle Et je me sens fécond de sa fécondité.
Son pampre, ses épis, son lierre et ses roses Couronnent ma Pensée et son air pur m’apporte L’odeur de ses moissons et de ses fleurs écloses.
Ô Terre, tes parfums vibrent dans ma voix forte, Mais mon souffle à son tour module en tes roseaux Les frissons de ta brise et le bruit de tes eaux.
# Les Médailles d’argile/Masque tragique
### MASQUE TRAGIQUE

L’orgueil du haut cothurne et du sombre laurier Qui grandit mon talon et couronne ma tête M’a fait ainsi debout en ma force secrète Tour à tour pâtre, roi, prêtre, esclave ou guerrier.
La pourpre me revêt d’un reflet meurtrier Et l’âme du héros par le vers du poète Seule anime à son gré ma bouche qui se prête À qui veut par sa voix se dire ou se crier.
Tu verras au tréteau mon geste et ma mimique Varier son visage et draper sa tunique ; Et pour que j’apparaisse ainsi que tu me veux,
Durable en ta mémoire où vivra mon génie, Il faut que mon cœur mêle en ces tragiques jeux La sueur de ma chair et le sang de ma vie.
# Les Médailles d’argile/Odelette
### ODELETTE

Si j’avais mieux connu mon amour, si j’avais mieux Connu ma vie, Si j’avais mieux Su mes pensées, Je n’aurais pas lié ma vie A tes pensées Et à tes jours, Je n’aurais pas mêlé ta vie A mon amour !
Offre-t-on à qui l’on aime La fleur épineuse où les doigts saignent ? Mène-t-on boire à la fontaine Qu’on sait amère ? Donne-t-on à filer aux belles mains Faites pour tisser de la joie
Le chanvre dur et la grasse laine Des filandières ?…
Te voici debout dans ma vie Au carrefour de mes chemins ; La source est à tes pieds ; la rose ploie Sa tige dangereuse. Tu l’as cueillie ; Et la quenouille des destins Est-elle si peu lourde de fils incertains Que tu souries D’être seule dans mon amour Et de l’avoir pris par la main ?
# Les Médailles d’argile/Manes
### MANES

L’amoureuse colombe et le clavecin grêle Avec leur double voix de langueur et d’amour, Mystérieusement, ensemble et tour à tour, Ont endormi son rêve et soupiré pour elle,
Le baiser de l’accord et le frisson de l’aile Palpitent un instant et s’en vont sans retour… La voici souriante encore, comme au jour Où son miroir vivant lui riait d’être belle.
Son fantôme inquiet de morte trop aimée Semble craindre toujours, en sa cendre animée, Le terrestre baiser de quelque bouche crainte,
Car le temps au pastel fane sans qu’il l’efface, Derrière le cristal l’isolant de l’atteinte, La poussière fardée où se survit sa grâce.
# Les Médailles d’argile/Ode
### ODE

Amour ! J’ai voilé ta face au fond de mes songes, Amour ! J’ai voilé ta face au fond de mes jours Et tes yeux clairs et ta bouche lente Qui me parlait à l’oreille dans l’ombre ; J’ai couronné ta chevelure tiède et longue De feuilles et de violettes en guirlandes Et j’ai lâché, à l’aube, tes colombes Et j’ai éteint du pied ta torche noire Et j’ai brisé ton arc et dispersé tes flèches, Amour ! J’ai voilé ta face au fond de ma mémoire Et de mes jours.
Parce que le Printemps chantait dans l’aurore Le long du calme fleuve et des jeunes roseaux,
Parce qu’Avril riait dans la grotte sonore En filant sur le seuil l’argent de ses fuseaux, Parce que le bois frais pleuvait de soleil clair Et que les sentiers bleus entraient dans la forêt Et que l’étoile enfin se levait sur la mer, La même qui monta derrière les cyprès, Amour aux yeux cruels de langueur et de honte Par qui tant de printemps me furent sans douceur, J’ai voilé ton regard et j’ai laissé dans l’ombre Ton visage aux yeux clairs de rire et de langueur.
Si l’Été roux de blés et rouge de roses, Si l’Été Mystérieux de force et de maturité, Si l’Été des soirs d’or et des matins fauves Avec ses fruits mûrs qui jutent en gouttes chaudes Aux lèvres lasses qui les mordent, Si l’Été De soleils éclatants, de midis et d’étoiles Qui chante au vent de tout l’or mûr de ses blés lourds, Qui crie et saigne de toutes ses roses, N’avait pas enivré mon sang, ô doux Amour, Eussé-je ainsi voilé ta bouche De lourde rose Douce à ma bouche ?
Voici l’Automne. Le Printemps et l’Été sont morts, heure par heure ; L’Automne de toutes ses fontaines les pleure : Jet d’eau qui sanglote, vasque qui chantonne, Sources qui bruissent, Grottes en larmes des stalactites ; Et te voici au bout de l’allée Où les feuilles mortes s’endolorissent De pourpres pâles et d’or fané ; Et tu es là, Amour, et ta face est voilée. Tes couronnes Sont sèches. Ton arc brisé gît parmi tes flèches… Rallumerai-je de la cendre où elle est morte Ta haute torche Pour éclairer l’ombre et le soir ? Tes yeux ne veulent plus me voir, Amour, Amour ! Ta bouche est froide sur la mienne Et j’entends du fond de mes jours Le Passé te pleurer de toutes ses fontaines !
# Les Médailles d’argile/Ode marine
### ODE MARINE

J’entends la mer Murmurer au loin quand le vent, Entre les pins, souvent, Porte son bruit raque et amer Qui s’assourdit, roucoule ou siffle, à travers, Les pins rouges sur le ciel clair…
Parfois Sa sinueuse, sa souple voix Semble ramper à l’oreille, puis recule Plus basse au fond du crépuscule Et puis se tait pendant des jours Comme endormie Avec le vent Et je l’oublie… Mais un matin elle reprend Avec la houle et la marée,
Plus haute, plus désespérée, Et je l’entends.
C’est un bruit d’eau qui souffre et gronde et se lamente Derrière les arbres sans qu’on la voie, Calmée ou écumante Selon que le couchant saigne ou rougeoie, Se meurt ardent ou s’éteint tiède…
Sans ce grand murmure qui croît ou cesse Et roule ou berce Mes heures, chacune, et mes pensées, Sans lui, cette terre crue Et crevassée Que çà et là renfle et bossue Un tertre jaune où poussent roses De rares fleurs chétives qui penchent, Sans lui, ce lieu âpre et morose D’où je ne vois qu’un horizon pauvre De solitude et de silence Serait trop triste à ma pensée
Car je suis seul, vois-tu. Toute la Vie M’appelle à son passé encor qui rit et crie Par mille bouches éloquentes Derrière moi, là-bas, les mains tendues,
Debout et nue ; Et moi, couché Sur la terre durcie à mes ongles en sang, Je n’ai pour y sculpter mon rêve frémissant Et le rendre éternel en sa forme fragile Qu’un peu d’argile, Rien d’autre Pour façonner mes médailles mélodieuses Où je sais dans la glaise ocreuse Faire, visage d’ombre ou profil de clarté, Sourire la Douleur et pleurer la Beauté…
Mais dans mon âme au loin l’amour gronde ou roucoule Comme la mer, là-bas, derrière les pins rouges.
# Les Médailles d’argile/L’Oisive
### L’OISIVE

Ni tisseuse de lin, ni fileuse de laine… La quenouille, le dé, l’aiguille ou le fuseau Ne les sculpte aux parois de mon jeune tombeau, Car ma vie en ses jours fut paresseuse et vaine.
Pour que ton souvenir me suive et se souvienne, Lui faut-il le rouet, l’aiguille et le fuseau ? Pense au passé charmant où mon corps était beau, Ni fileuse de lin, ni tisseuse de laine !
Non ! je n’ai pas ourdi mes oisives années, Laborieusement, parmi les fleurs fanées ; Le vent les dispersa dès l’aurore, et, là-bas,
Regardes-en flotter, déjà presque invisibles, Au fond de ta mémoire et à tes yeux ingrats, Les souples fils errants qu’emporte l’air flexible.
# Les Misérables/Tome 4/Livre 11/06
#### VI RECRUES

La bande grossissait à chaque instant. Vers la rue des Billettes, un homme de haute taille, grisonnant, dont Courfeyrac, Enjolras et Combeferre remarquèrent la mine rude et hardie, mais qu’aucun d’eux ne connaissait, se joignit à eux. Gavroche occupé de chanter, de siffler, de bourdonner, d’aller en avant, et de cogner aux volets des boutiques avec la crosse de son pistolet sans chien, ne fit pas attention à cet homme.
Il se trouva que, rue de la Verrerie, ils passèrent devant la porte de Courfeyrac.
— Cela se trouve bien, dit Courfeyrac, j’ai oublié ma bourse, et j’ai perdu mon chapeau. Il quitta l’attroupement et monta chez lui quatre à quatre. Il prit un vieux chapeau et sa bourse. Il prit aussi un assez grand coffre carré de la dimension d’une grosse valise qui était caché dans son linge sale. Comme il redescendait en courant, la portière le héla.
— Monsieur de Courfeyrac !
— Portière, comment vous appelez-vous ? riposta Courfeyrac.
La portière demeura ébahie.
— Mais vous le savez bien, je suis la concierge, je me nomme la mère Veuvain.
— Eh bien, si vous m’appelez encore monsieur de Courfeyrac, je vous appelle mère de Veuvain. Maintenant, parlez, qu’y a-t-il ? qu’est-ce ?
— Il y a quelqu’un qui veut vous parler.
— Qui ça ?
— Je ne sais pas.
— Où ça ?
— Dans ma loge.
— Au diable ! fit Courfeyrac.
— Mais ça attend depuis plus d’une heure que vous rentriez ! reprit la portière.
En même temps, une espèce de jeune ouvrier, maigre, blême, petit, marqué de taches de rousseur, vêtu d’une blouse trouée et d’un pantalon de velours à côtes rapiécé, et qui avait plutôt l’air d’une fille accoutrée en garçon que d’un homme, sortit de la loge et dit à Courfeyrac d’une voix qui, par exemple, n’était pas le moins du monde une voix de femme :
— Monsieur Marius, s’il vous plaît ?
— Il n’y est pas.
— Rentrera-t-il ce soir ?
— Je n’en sais rien.
Et Courfeyrac ajouta : — Quant à moi, je ne rentrerai pas.
Le jeune homme le regarda fixement et lui demanda :
— Pourquoi cela ?
— Parce que.
— Où allez-vous donc ?
— Qu’est-ce que cela te fait ?
— Voulez-vous que je vous porte votre coffre ?
— Je vais aux barricades.
— Voulez-vous que j’aille avec vous ?
— Si tu veux ! répondit Courfeyrac. La rue est libre, les pavés sont à tout le monde.
Et il s’échappa en courant pour rejoindre ses amis. Quand il les eut rejoints, il donna le coffre à porter à l’un d’eux. Ce ne fut qu’un quart d’heure après qu’il s’aperçut que le jeune homme les avait en effet suivis.
Un attroupement ne va pas précisément où il veut. Nous avons expliqué que c’est un coup de vent qui l’emporte. Ils dépassèrent Saint-Merry et se trouvèrent, sans trop savoir comment, rue Saint-Denis.
La bande grossissait à chaque instant. Vers la rue des Billettes, un homme de haute taille, grisonnant, dont Courfeyrac, Enjolras et Combeferre remarquèrent la mine rude et hardie, mais qu’aucun d’eux ne connaissait, se joignit à eux. Gavroche occupé de chanter, de siffler, de bourdonner, d’aller en avant, et de cogner aux volets des boutiques avec la crosse de son pistolet sans chien, ne fit pas attention à cet homme.
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/03/09
### LE PORTRAIT.

Les portraits sont des traductions. — Frédéric Fayot. —
Ô mon gracieux peintre, oh ! mille fois merci ! Mais quel portrait fidèle ! oui, c’est bien moi ; voici Mon front mes yeux, mes traits : de ta riche palette Je sors toute vivante. Ô sœur ! je doute encor
Qu’un portrait soit tracé dans ce beau cadre d’or ; Je n’y vois qu’un miroir, et c’est moi qu’il reflète.
Sous mon front transparent, ton art tout merveilleux Fait voir mes rêves, peint mon âme avec mes yeux. Qui t’apprit ce secret ? Mon peintre poétique, Peintre de la pensée, oh ! sais-tu que c’est beau De tenir ainsi l’âme au bout de ton pinceau, Et puis de la poser sur ta toile magique !
C’est prodige ! es-tu fée ? oui, je l’ai bien vu, moi ; Ta baguette enchantée est ton pinceau ; pour toi, Les sylphes, les follets, qui te font un cortége, Rassemblent des couleurs ; prennent ton or si pur Dans le soleil, le bleu dans ce haut ciel d’azur, L’incarnat dans la rose, et le blanc dans la neige.
Qu’il est grand d’imiter la forme et la couleur Des visages moulés par la main du Seigneur ; De placer comme lui, dans l’œil des étincelles, Sur les dents de l’émail, dans les veines du sang ; Et d’oser copier ainsi le Tout-Puissant, Votre grand maître à tous qui vous fait vos modèles !
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/03/11
### LES OISEAUX DE PASSAGE.

Je veux changer mes pensers en oiseaux. — Ronsard. —
﻿ Et l’oiseau ranimé Vole en chantant braver d’autres orages. — Béranger. —
Il est temps de partir, mes oiseaux passagers, Assemblez-vous, et puis adieu, groupes légers. ﻿La branche où l’on se pose, Le nid de mousse à l’ombre, où l’on n’a rien à voir,
Il faut les fuir : partez, vous au plumage noir, ﻿Vous au plumage rose.
C’est un large océan que vous allez passer ! Quand un groupe en chantant cherche à le traverser, ﻿Parfois le vent l’emporte. Là, jamais de repos, point d’abris, d’arbres verts ; Oh ! pour ne pas tomber, quand on franchit ces mers, ﻿Il faut une aile forte !
Qu’importe : allez ! l’espace est si grand, si vermeil ; Il a des ouragans, mais il a du soleil. ﻿Les nuages, la grêle, Certes sont effrayans, mais l’arc-en-ciel est beau : Allons, quittez le nid ; que sert-il d’être oiseau, ﻿Quand on ferme son aile ?
Si l’orage vous prend, si l’on tend des lacets, Eh bien ! dites : « L’oiseau doit s’attendre aux filets, ﻿Doit s’attendre aux orages : D’ailleurs tout peut passer, ouragan, tourbillon ; Il reparaîtra bien là-haut quelque rayon ﻿Pour sécher nos plumages. »
Par malheur, vous verrez cent rivaux dans les cieux Qui perlent mieux leur chant, qui l’assouplissent mieux, ﻿S’élèvent davantage : L’aigle que rien n’abat, qui lutte avec le vent ; Et puis le rossignol, qui semble un luth vivant ﻿Caché dans le feuillage ;
Puis des oiseaux de fée aux colliers chatoyans, Au plumage semé de mille yeux de brillans,
﻿Aux accords séraphiques ; D’étincelans rivaux, sortis des cages d’or, Qui ne s’ouvrent jamais que pour donner l’essor ﻿À des oiseaux magiques !
Et les mille chanteurs, âmes de nos buissons, Charmeront les passans, en jetant leurs chansons, ﻿En montrant leurs aigrettes ; Si vos voix parcouraient des claviers aussi doux, Vous seriez écoutés : hélas ! que n’êtes-vous ﻿Rossignols ou fauvettes !
Mais adieu, vous partez ; et vous passez dans l’air Plus vite qu’un nuage ou qu’un rayon d’éclair. ﻿Bientôt, mes oiseaux frêles, Vous aurez disparu de nos monts, de nos champs,
Sans que l’air garde rien des notes de vos chants ﻿Et du bruit de vos ailes !
# Les Oiseaux de proie (1855)

Je m’étais assis sur la cime antique Et la vierge neige, en face des dieux ; Je voyais monter dans l’air pacifique La procession des morts glorieux.
La terre exhalait le divin cantique Que n’écoute plus le siècle oublieux, Et la chaîne d’or du Zeus homérique D’anneaux en anneaux l’unissait aux cieux.
Mais, ô passions, noirs oiseaux de proie, Vous avez troublé mon rêve et ma joie : Je tombe du ciel et n’en puis mourir.
Vos ongles sanglants ont dans mes chairs vives Enfoncé l’angoisse avec le désir, Et vous m’avez dit : — Il faut que tu vives !
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/03/08
### ADIEUX À VENISE.

﻿Et les flots prisonniers S’endorment sur le bord de ses blancs escaliers. — Alfred de Musset. —
Moi j’erre comme le nuage. — Édouard d’Anglemont. —
Adieu, la magique ville, Caprice de l’univers ; Venise, flotte immobile, Venise, perle des mers ! Adieu, tes flots qui soupirent, Tes chants amoureux du soir, Et tes palais qui s’admirent Dans un onduleux miroir !
Ô toi, madone céleste, Que nous prions à genoux, Garde-moi pure et modeste Ma Nice aux regards si doux. Un mot, un désir de plaire, Flétrirait son cœur brûlant, Comme une tache légère Peut salir ton voile blanc.
La nuit, sur l’onde assouplie, Nos sermens, faits par milliers, Unissaient leur harmonie Aux chansons des gondoliers ; Et j’aimais le bateau frêle Plus qu’un palais éclatant, Quand Venise calme et belle Dormait sur son lit flottant.
Adieu donc, ma ville reine, Ville au pavé de cristal ; Déjà la voile m’entraîne Loin de mon pays natal. Venise, au loin, dans l’espace, Me semble à peine un vaisseau, Puis un cygne, et puis s’efface En plongeant son front dans l’eau.