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# Le Démon de l’absurde/Gaîté universelle
## GAÎTÉ UNIVERSELLE

Quel est le bêta ou le dément qui a inventé la nature gaie ?
De quel troupeau de Panurge sont-ils ensuite venus ceux qui ont réédité, au moins un milliard de fois par an, ces puérils clichés : « la gaîté du soleil » — « l’allégresse du printemps » — « le joyeux babil des oiseaux » — « l’immense fête de la nature », etc., etc ?… Et parce qu’un monsieur a eu l’idée d’offrir des fleurs à sa maîtresse pour la féliciter d’être jolie, parce que le chant d’un serin en cage divertit le savetier du coin, parce qu’au printemps les jeunes hommes ont envie de caresser des filles, parce que la couleur du soleil est aussi celle de l’or, et que l’or représente toutes les joies, les habitants de cette terre croient tous à l’universelle gaîté !…
Un jour, nous gravissions lentement une colline. Il faisait une journée superbe, pas de nuages, pas de vent, ni trop de chaleur, ni trop de froid, et le silence d’un plein midi régnait.
Mon Dieu, l’épouvantable tristesse qui se dégageait du paysage, en y songeant un peu plus que d’habitude. Comme ils fuyaient mélancoliques, les lointains noyés d’un bleu tendre d’abord, et devenant presque noirs sur les déclins !
Il n’y avait personne. Il n’y avait jamais personne ! Les bois ténébreux semblaient des choses secrètes ne voulant pas, décidées à ne pas livrer leur mystère. Sur notre épaule se penchait une branche d’amandier en boutons, des boutons roses gonflés comme des bouches froides. Nous pensions que ces lointains, d’abord bleu tendre, puis noirs sur leurs déclins, étaient encore bleus là-bas, seraient toujours bleus si nous nous transportions dans les indéfinis là-bas… toujours bleus puis noirs successivement. Et les bois sombres n’ont point d’autre mystère à nous livrer que celui de leur existence même, secret qu’ils gardent malgré les lourds volumes entassés. Cette branche d’amandier fleuri, quand elle ouvrira toutes ses bouches roses à la fois, elle ne dira rien… rien sinon ce que lui fera dire le passant poète.
La nature est-elle donc en dehors de nous, quand elle n’est pas spiritualisée par nous ?… J’ose la trouver impassible et scellée.
Ce jour-là, nous redescendîmes tristement la colline.
Quel est le bêta ou le dément qui a inventé la nature gaie ?
# Le Démon de l’absurde/Les Mains
## LES MAINS

Oh ! les petites mains obscènes, combien je les regarde avec effroi quand je vais dans le monde !…
Elles vont, elles viennent, dégantées pour prendre la tasse de Chine, et, très délicatement, les petites folles placent leur petit doigt en l’air comme une aigrette, comme une fleurette de chèvrefeuille rosé…
Elles vont, elles viennent, n’ayant point souvenir de la chose qu’elles ont faites ou qu’elles feront sûrement, irrévocablement.
Elles sautillent à travers les morceaux de sucre, elles froissent l’éventail, elles ont des moues, elles ont des colères, des éclats de rire, et, imperturbables, elles se regantent pour toucher la main étrangère du valseur, la main de l’inconnu qui pourrait ne pas être pure…
Oh ! les petites mains obscènes, sur lesquelles nous nous penchons humblement, gros naïfs que nous sommes, pour déposer le respectueux baiser de notre admiration !…
Non, quand je les regarde aller, venir, dans le monde, passer et repasser comme de petits oiseaux gras plumés à vif, j’étouffe d’une envie de pleurer tant elles me font peur, les petites mains obscènes !…
# Le Laurier Sanglant/11

* UN RÉVEILLON
* Oh ! l’admirable réveillon
* Que nous avons fait cette année,
* Au sommet du plateau d’Avron,
* Dans notre cahute enfumée !
* C’était vraiment splendide à voir !
* Le lustre était une chandelle ;
* La cave, un superbe arrosoir ;
* L’argenterie, une gamelle.
* Nous avions, tout autour de nous,
* La neige comme nappe blanche ;
* Comme table, nos deux genoux,
* Et, comme fauteuils, une planche.
* Habillés de nos grandes peaux,
* Coiffés de nos bonnets de laine,
* Nous avions tout l’air d’Esquimaux
* Devant un ragoût de baleine.
* Bien que ce fût jour de gala,
* On n’était pas trop difficile ;
* Le superflu n’étant pas là,
* On se contentait de l’utile.
* Et puis l’amour-propre d’auteur
* Sait conjurer l’humeur chagrine,
* Et l’on mange tout de bon cœur
* Lorsqu’on mange de sa cuisine.
* Après le potage, corsé
* D’un peu de cheval coriace,
* Parut l'entremets, composé
* D’un riz-chocolat à la glace.
* Disons-le : ce fut un succès ;
* Cette alliance était divine,
* Et l’on vida trois gobelets
* Au triomphe de Catherine.
* Oh ! n’en rougis pas aujourd’hui
* Intéressante ménagère :
* Pour avoir, hélas ! trop peu lui,
* Ta gloire n’est pas éphémère ;
* Nos estomacs reconnaissants
* Gardent la mémoire fidèle
* De tes dévoûments incessants,
* De tes fricots et de ton zèle.
* Quelquefois, dans un rêve d’or,
* Il me semble, ô ma douce fée,
* Te voir devant le poële encor,
* Chaste et pudiquement coiffée,
* Sur l’eau qui devait nous servir
* Attachant tes regards sévères
* Et la suppliant de bouillir
* Pendant des heures tout entières !
* Après un triple toast, porté
* Au talent de la cuisinière,
* Chacun d’entre nous a chanté
* Un refrain d’amour ou de guerre :
* Si bien qu’à minuit seulement,
* Au fond de la cabane obscure,
* Un formidable ronflement
* Sortit de chaque couverture…
* Pendant que nous soupions ainsi
* Et que nous disions des folies,
* Les Prussiens, en face, au Raincy,
* Établissaient leurs batteries.
* ↑ Ainsi avions-nous baptisé, par plaisanterie, notre camarade H. L., à qui cette pièce est dédiée. H. L. voulait bien, en sa qualité de futur médecin, veiller à notre hygiène en nous faisant la cuisine.
* ↑ … Et nous bombardaient le surlendemain.
# Le Laurier Sanglant/14

* L’INSTANT PSYCHOLOGIQUE
* Le canon résonnait toujours, toujours, toujours.
* On entendait dans l’air de longs grondements sourds,
* Des sifflements aigus, des craquements étranges.
* C’était l’enfer… Pourtant deux enfants blonds, deux anges,
* Dormaient profondément, sur leur mère appuyés.
* Un pauvre manteau noir, couvrant leurs petits pieds,
* Était roide de froid et constellé de givre.
* La mère, elle, les yeux troubles, paraissait ivre,
* Assise au pied d’un mur, et le front dans la main.
* Un enfant s’éveilla, criant : « Maman, j’ai faim ! »
* Elle se tut.
* Elle se tut.La nuit était illuminée,
* Et les obus pleuvaient sur la ville damnée.
* Soudain, la pauvre femme, en étendant les bras,
* Tombe et pousse un long cri : un obus, à trois pas,
* Vient d’éclater, frappant ses enfants sans l’atteindre.
* Elle se lève, veut encore les étreindre,
* Les sauver, s’il se peut : son œil épouvanté
* Ne trouve qu’un paquet informe, ensanglanté…
* Elle s’assoit alors, sans dire une parole :
* Puis brusquement se met à chanter… Elle est folle !
* Il pouvait être alors une heure après minuit.
* Le comte von Bismarck faisait beaucoup de bruit
* À Versailles, fumant parmi les flacons vides.
* Cinq généraux prussiens, de sa parole avides,
* L’écoutaient, dégustant le vin à petits coups.
* Et Bismarck leur disait : « Aujourd’hui, voyez-vous,
* » Paris approche — en terme humano-stratégique, —
* » De ce qu’on peut nommer « l’instant psychologique »…
# Le Laurier Sanglant/18

* APRÈS LA TOURMENTE
* Quand, l’orage fini, le ciel se rassérène ;
* Quand le vent s’adoucit et sur les blés ployés
* Glisse, effleurant le sol de son humide haleine,
* Ridant les flaques d’eau dans les sillons mouillés ;
* Quand du soleil craintif les rayons encor ternes
* Perçant le voile épais des gros nuages noirs,
* S’étendent en dorant les grands champs de luzernes,
* Quand le ciel bleu sourit au fond des réservoirs ;
* Le laboureur pensif vers son champ solitaire
* S’achemine, et, voyant le terrain dévasté,
* Les beaux épis, tordus, inclinés vers la terre,
* Tout l’effort d’une année en un jour emporté,
* Tenant sur ses genoux ses deux mains attachées,
* Le désespoir au cœur et les larmes aux yeux,
* Il s’assoit au milieu de ses herbes fauchées
* Et rêve tristement en regardant les cieux.
* Mais bientôt, secouant la torpeur qui l’oppresse,
* Mâle, essuyant son front d’un revers de son bras,
* Il retourne chez lui, sourit avec tendresse
* À sa femme, aux enfants qui lui parlent tout bas ;
* Puis, sortant du hangar son bœuf et sa charrue,
* Il regagne le champ… Le ciel est clair et bleu ;
* Les vents sont apaisés, et, dans la plaine nue,
* Il travaille en chantant sous le regard de Dieu.
* Après tant de douleurs, de tourments, de misère,
* Après tant de souffrance et tant de sang versé,
* Enfin, voici la paix après l’horrible guerre…
* L’avenir pourra-t-il effacer le passé ?
* Ô France ! quel destin mystérieux t’entraîne ?…
* Ton horizon est-il pour toujours obscurci ?
* Ne reprendras-tu point la place souveraine
* Que ton noble passé t’assurait jusqu’ici ?
* Sous un ciel plus clément le canon fait silence,
* Retournons à pleins bras notre champ dévasté ;
* Comme le laboureur, reprenons confiance ;
* L’hiver a fui devant les splendeurs de l’été.
* Notre malheur finit, le ciel est sans nuage :
* Au travail ! c’est l’instant ! Français, levons-nous tous !
* Car le temps est plus sûr au sortir de l’orage,
* Au sortir des douleurs le sourire est plus doux.
# Le Laurier Sanglant/12

* SOUS LES OBUS
* Le vingt-sept, au matin, les Prussiens commencèrent
* D’abord ce ne fut rien, car les obus tombèrent
* Trop loin, le tir étant gêné par le brouillard ;
* Mais, après quelques coups égarés au hasard,
* Quand le soleil perça la brume matinale,
* C’est alors qu’éclata cette lutte infernale,
* Ce duel effrayant sans arrêt, sans répit.
* Nos artilleurs marins, furieux du dépit
* De se voir prévenus, répondaient avec rage ;
* Mais, malgré leur adresse et leur rare courage,
* L’ennemi l’emportait par ses nombreux canons.
* Quant à nous, sans abri, cachés, nous nous tenons
* Dans nos cantonnements, derrière une muraille.
* Autour de nous s’abat l’ouragan de mitraille :
* Les murs sautent ; le sol, puissamment remué,
* S’ébranle ; notre enclos entier est labouré.
* C’est un concert lugubre impossible à décrire :
* C’est le craquement sec du fer qui se déchire,
* Puis le gémissement triste, plaintif et lent,
* De l’éclat projeté, qui fend l’air en sifflant.
* Parmi nous tous, enfants de vingt ans, nul ne bouge,
* Nul n’a peur… Et pourtant, hélas ! la neige rouge
* Marque plus d’un endroit où la mort a passé ;
* Il faut entre ses bras porter plus d’un blessé…
* Moments affreux ! Encor, si c’était la bataille,
* La lutte corps à corps, où le fusil travaille,
* Où l’on rend coup pour coup, où l’on venge un ami !
* Mais non : il faut mourir sans vengeance aujourd’hui.
* Caché derrière un mur, de peur qu’on ne le voie.
* L’homme reçoit l’obus que la machine envoie ;
* Son courage, amoindri, consiste à ne pas fuir,
* Et, sans donner la mort, à la laisser venir.
* L’ennemi bombarda jusqu’à la nuit tombante ;
* Triste nuit ! où plus d’un a manqué sous la tente,
* Où plus d’un y dormit qui ne dormirait plus !
* Le lendemain matin, nos canons s’étant tus,
* L’ennemi seul tira, lentement, à son aise ;
* Nous passâmes le jour entier dans la fournaise,
* Et, comme les Prussiens plaçaient bien tous leurs coups,
* Ce jour-là fut dix fois plus meurtrier pour nous.
* La mort sifflait partout, sans relâche, sans trêve.
* Et quand le soir revint, je croyais faire un rêve
* En mon cerveau lassé. Mais, tant que je vivrai,
* Sans jamais l’oublier, toujours je reverrai
* L’aspect sévère, empreint d’une majesté sombre
* Du plateau dénudé qui s’estompait dans l’ombre ;
* La maison d’ambulance, en dépit des drapeaux,
* Trouée en vingt endroits ; nos abris en lambeaux ;
* Le soleil, se couchant derrière les collines,
* De ses rayons dorés colorant les ruines ;
* Les arbres dénudés, balancés par le vent
* Qui sifflait tristement, rapide, en soulevant
* Aux crêtes des fossés la neige par rafales ;
* Nous tous enfin, debout, tristes, graves et pâles,
* La main sur le fusil, sac au dos, regardant
* À l’horizon rougi mourir le disque ardent
* Et par gradation décroître la lumière…
* À la nuit on partit ; mais sous la froide terre,
* Le désespoir au cœur, je laissais un ami
* Défiguré, sanglant, pour toujours endormi…
# Le Laurier Sanglant/16

* À MON FUSIL
* Il me va donc falloir te rendre,
* Bon fusil, que pendant six mois
* J’ai couvé d’une amitié tendre,
* Et frotté tant et tant de fois !
* Or çà, notre tâche est finie ;
* Nous avons, malgré nos regrets,
* En fait de gloire, une élégie,
* En fait de lauriers, des cyprès.
* Lorsque nous fîmes connaissance
* Au camp, jadis, te souviens-tu
* Combien nous avions de vaillance
* Et quelle était notre vertu ?
* Pendant six mois j’ai cru sans cesse
* Qu’un jour viendrait où nous pourrions
* Sauver la Patrie en détresse
* Et trouer d’épais bataillons…
* Va donc ! je te quitte sans peine,
* Et te laisse aller de ma main
* Comme on jette un bâton de chêne
* Qu’on a coupé sur son chemin…
* Que belle était la vieille guerre,
* Que beaux étaient les vieux combats,
* Dans le soleil, dans la lumière,
* Cœur contre cœur, bras contre bras !
* Ô les vaillantes équipées
* Du seigneur et de son coursier !
* Et les chocs des lourdes épées
* Qui retentissaient sur l’acier !
* Ô les rencontres gigantesques
* Dans les forêts et les ravins,
* Lances contre sabres moresques,
* Et Français contre Sarrasins !
* Quand un canon, la poudre née,
* Au troisième coup éclatait ;
* Quand un fusil, dans la journée,
* Partait vingt fois… oui, s’il partait ;
* Que c’étaient choses encor belles,
* Les grandes charges d’escadrons,
* Les régiments prenant des ailes
* Au souffle fiévreux des clairons !
* Aux accents de la Marseillaise,
* Les sombres remparts emportés,
* Et la baïonnette française
* Trouant les rangs épouvantés !
* Vive l’ardente et chaude ivresse
* Du soldat qui va de l’avant
* À l’assaut d’une forteresse,
* Le front levé, l’épée au vent !
* Vive la bravoure qui bouge !
* En plaine, au soleil, loin des bois,
* L’acier est bleu, le sang est rouge
* C’est la bravoure des Gaulois !
* Alors on pouvait être brave ;
* Maintenant on n’est plus que fort.
* À plat ventre comme un esclave,
* On attend froidement la mort ;
* Sur une colline lointaine
* Votre lorgnette apercevra
* Un peu de fumée, à grand’peine…
* Et c’est le coup qui vous tuera.
# Le Laurier Sanglant/13
### BOMBARDONS ! refrain prussien

Dix heures ont sonné. Vite ! quittons la table.
La table copieuse où nous nous attardons…
Aux pièces ! Bombardons cette ville imprenable :
Bombardons, bombardons !
Par ce froid glacial s’endormant à leur aise, Les Parisiens ont chaud sous leurs fins édredons ;
Réveillons-les avec nos bons obus de seize :
Bombardons, bombardons !
La nuit, les chats sont gris, comme l’on dit en France, Et tous les hôpitaux ne sont que des maisons ; On ne saurait vraiment faire de différence :
Bombardons, bombardons !
Voilà bientôt cinq mois que je n’ai bu de bière ! Quand donc vous reverrai-je, ô grands champs de houblons, Ô bons jambons fumés, et choucroute légère ?
Bombardons, bombardons !
Franz, tu sais que Gretchen m’a dit dans une lettre
Qu’il faut un bracelet pour orner ses bras ronds ? Je le lui donnerai, si Dieu veut le permettre…
Bombardons, bombardons !
* ↑ Cette petite fantaisie « demande » à être dite avec un fort accent tudesque.
# Le Laurier Sanglant/2
### À MA MÈRE

C’est à toi, mère chérie, que je dédie ces quelques pages, écrites pendant des moments bien pénibles, bien douloureux pour toi qui, comme Française et comme mère, as doublement souffert et doublement pleuré.
* ↑ J’ai voulu, malgré les années, malgré la mort, qui seule nous sépara, maintenir cette dédicace à une mère tendrement aimée…
# Le Laurier Sanglant/15
### JOUR DE LA CAPITULATION

Ainsi tout est fini… Sous le vent de tempête, Ô France, ô mon pays, il faut courber la tête, Sous la fatalité baisser ton front d’airain ; L’ennemi triomphant a brisé ta couronne ; Sous le poids du malheur la force t’abandonne, Et sur tes bras meurtris pèse le fer germain.
En vain, grande d’espoir et folle de souffrance, As-tu jusqu’à la fin conservé l’espérance ;
En vain as-tu levé ton regard vers les cieux : Le cri s'est arrêté dans ta gorge oppressée, Et, comme tu rêvais de ta gloire passée, Des larmes de douleur ont obscurci tes yeux.
Ah ! les temps ne sont plus où l’Europe, inquiète, À tes vaillants soldats ne pouvant tenir tête, Pour se venger plus tard implorait ton appui ; Avec les temps nouveaux vient la nouvelle guerre ; Ils frappent maintenant, ceux qu’on frappait naguère : Les vaincus d’autrefois sont vainqueurs aujourd’hui.
Mais va ! tu peux braver l’ennemi qui te tue : Avec trop de valeur, France, tu t’es battue
Pour qu’aujourd’hui ton front s’abaisse en rougissant ; Tu fus brave toujours, si tu fus malheureuse, Et jamais une paix ne peut être honteuse
Quand la main qui la signe est couverte de sang.
# Le Laurier Sanglant/17
### UN CONCERT

Au loin le canon gronde à coups précipités ;
À ces grosses voix furieuses
Se mêlent fréquemment, par le vent apportés,
Les grincements des mitrailleuses.
On se bat dans Paris, Français contre Français.
Ici, sur la place, par bandes,
Les Prussiens, roses, gras, digèrent leurs succès
Et jouent des valses allemandes.
Le rythme sautillant de ces airs favoris
Qu’on chante là-bas, aux kermesses,
Semble, par ironie, accompagner les cris
De nos canons, les grosses caisses…
Oh ! l’affreuse douleur que mon âme ressent,
Je n’essaierai pas de la dire :
Pour pouvoir l’apaiser il me faudrait du sang,
Et des larmes pour la décrire !
* ↑ Une partie des environs de Paris était, comme on sait, occupée, pendant la Commune, par les troupes allemandes.
# Le Général Philippe de Ségur, sa vie et son temps

* I. Les années héroïques
* II. Les années d’épreuve morale
* III. Napoléon dans l’intimité et dans les grandes crises selon Ségur
# Le Général américain de la guerre de sécession, Robert Lee

* I.
* II.
* III.
* IV.
* V.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bagagne

BAGAGNE, s. f. — Cire des yeux. Les bougies seront bon marché, c’te année, tes yeux n’ont prou de bagagne pour n’en faire. Plaisanterie usitée dans le meilleur monde. — Le même que le mot d’oc lagagno avec changement de consonne initiale sous quelques influence inconnue : Lagagno parait se rapporter au celtique : kymri llygadgocni, chassie, de llygad, œil ; armoric. lagad.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bagagneux, bagagneuse

BAGAGNEUX, euse, adj. — Qui a de la bagagne.
Temps bagagneux. — Temps bruineux. L’expression ne conviendrait pas à un temps de franche pluie. C’est la différence très compréhensible, entre des yeux qui pleurent à chaudes larmes et des yeux simplement cireux.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bagnon

BAGNON, s. m. — Vaisseau en bois qui sert communément à se laver les pieds. On l’emploie aussi pour la lessive, la cueillette des raisins, etc. — Diminutif de bain.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bachu

BACHU, s. m. — Coffre percé de trous, que l’on immerge pour conserver le poisson vivant. Le dessus est mobile et se ferme avec un cadenas. Quelquefois le bachu fait partie du bateau même. — De bacca (voy. bachat). Le suffixe u représente orium.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bacon

BACON, s. m. — 1. Lard. — 2. Chair salée de pore. Vieilli. — Vieux franç. bacon, du vieux haut allem. bacho, jambon.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Badiner

BADINER, v. n. — Jouer, s’amuser. M’man, je vas badiner avé la Josette. À huit ans, très bien. À vingt ans, cela pourrait encore se faire, mais ne se dirait pas.
Vous badinez ! — Locut. pour manifester le plus grand étonnement. Depuis vous, j’ai eu le malheur de perdre ma pauvre femme. — Vous badinez !
Être tout badiné, — le contraire de tout badinant. À un monsieur à gauche : « Monsieur, pourquoi passez-vous en faisant semblant de ne pas me voir ? C’est une insulte ! » À un monsieur à droite : « Et vous, Monsieur, pourquoi passez-vous en me regardant ? C’est une insulte ! » D’où deux duels. Voilà ce que c’est qu’un monsieur tout badiné.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bade

BADE. À la bade, loc. adv. — Au dehors, en liberté. Où don la Margot ? — T’as laissé la cage ouverte, arrimais elle est à la bade. — Où don ta femme ? — À la bade, comme la Margot. — D’un subs. verbal d’abader, d’où l’abade, la bade.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Badinage

BADINAGE, s. m. — Quel mot charmant, n’est-ce pas, quand nous étions petits gones ? Rien que le son en était une musique, car pour nous, de Lyon, un badinage c’est un jouet. Des soldats d’étain, à l’habit bleu de ciel, bien astiqué, que l’on range sur la table, et sur lesquels on tire des boulets en moelle de sureau au moyen de canons qui ont un ressort dans la culasse : badinage. D’autres soldats, en bois vernissé, un peu gluants, que l’on pique sur un treillis de minces lamelles en losanges articulés, et que l’on fait mettre tantôt en bataille, tantôt en ordre profond, tantôt défiler deux à deux, suivant que l’on serre ou que l’on élargit les branches du premier losange : badinage. Un âne blanc, taché de noir, avec des paniers, qui siffle de la queue (jouet classique) : badinage. Un chien sur un piédestal qui fait ouah ! ouah ! quand on appuie sur la pédale : badinage. Jusqu’à ces fantaisies stercorales, imitations en carton, admirables dans l’ignoble, que l’on vendait au passage Coudert, et qui faisaient rire nos pères, dont rien ne choquait la délicatesse. Dans les maisons amies de la gaité, on en mettait à table sous les serviettes, à la campagne spécialement.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bachot

BACHOT, s. m. — 1. Tout petit batelet. 2. Se dit aussi du bachu et surtout du batelet qui contient le bachu (v. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Cayon

CAYON, s. m. — 1. Parlant par respect, Habillé de soie.
Ladre comme un cayon. — Très avare. Dans ce dicton, on joue sur le mot ladrerie, maladie du porc, et ladrerie, avarice, quoique je n’aie jamais pu comprendre le relation (qui remonte au moins au xvie siècle) entre les deux sens.
D’un bon cayon, hormis le… bran, tout est bon.
L’honnête Cotgrave donne le même proverbe sous une forme bien plus gros- sière : Le porc a tout bon en soy, fors que la m… Il ajoute cependant cette restriction que j’aime mieux laisser au lecteur (tout le monde sait l’anglais maintenant) le soin de traduire : Yet is the dung of a hog an excellent remedy for bloudspitting (blood spitting); but it must first be eaten, fried with sweet butter, and some of the bloudy spittle.
Autant qu’un cayon n’en peut compter, c’est-à-dire un, le cayon faisant toujours hun, hun, et jamais deux.
Il ira loin si les cayons ne le mangent pas en route, pour indiquer qu’un jeune homme est plein d’avenir, toutefois avec une restriction bien naturelle.
Amis comme cayons, Très unis. Il parait que les cayons, entre eux, sont bons amis. Il est plus convenable de dire amis comme … frères, et cela revient souvent au même.
C’est donner de la confiture à un cayon. Répond au margaritas ante porcos des latins. Le génie populaire est partout le même.
Nous n’avons pas gardé les cayons ensemble. Manière noble de faire entendre à quelqu’un que l’on entend conserver son quant à soi. Un monsieur de ma connaissance avait un domestique d’humeur susceptible. Un jour, pour adoucir un petit reproche, il l’appela « mon ami ». Monsieur et moi, fit le domestique avec dignité, nous n’avons pas gardé les cayons ensemble.
Au fig. sale, malpropre. Un père dira à son fils avec bonté : Auras-tu bientôt fini de pitrogner comme ça de la bouse de vache, petit cayon !
Qui se marie est content une journée, qui tue un cayon est content toute une année. Proverbe inventé par un mari repentant.
Un marchand est comme un cayon dont on ne sait s’il est gras que lorsqu’il est mort. Il y a en effet bien des gens dont la mort seule révèle l’embarras des affaires.
Gras comme un cayon. Voy. gras.
On dit encore à un ami qu’on n’a pas vu depuis quelque temps et qu’on retrouve florissant : Ça me fait plaisi de voir que te te portes comme un cayon.
2. Les cayons sont des soliveaux ou chantiers que l’on place sur le manteau qui couvre la trouillée lorsqu’on fait le vin, afin de combler le vide entre le manteau et le chapeau. Un chantier beaucoup plus gros qu’on place par-dessus se nomme caye (v. caye 2). Le peuple s’est plu à donner des noms d’animaux aux objets qui supportent. Comp. grue, chèvre, corbeau, poutre, sommier, grenouille (treuil) et le vieux lyonnais bochet (petit bouc), sorte de corbeau.