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# Marie (Auguste Brizeux)/La Chanson de Loïc
### La Chanson de Loïc

Dès que la grive est éveillée, Sur cette lande encor mouillée Je viens m’asseoir Jusques au soir ; Grand’mère, de qui je me cache, Dit : « Loïc aime trop sa vache. » Oh ! nenni-da ! Mais j’aime la petite Anna.
A son tour, Anna, ma compagne, Conduit derrière la montagne, Près des sureaux, Ses noirs chevreaux ; Si la montagne, où je m’égare, Ainsi qu’un grand mur nous sépare, Sa douce voix, Sa voix m’appelle au fond du bois.
Oh ! sur un air plaintif et tendre, Qu’il est doux au loin de s’entendre, Sans même avoir L’heur de se voir !
De la montagne à la vallée La voix par la voix appelée Semble un soupir Mêlé d’ennuis et de plaisir.
Oui, retenez bien votre haleine, Brise étourdie, ou dans la plaine, Parmi les blés, Courez, volez ! Ah ! La méchante est la plus forte, Et dans les rochers elle emporte La douce voix Qui m’appelait au fond du bois.
Encore ! Encore ! Anna, ma belle ! Anna, c’est Loïc qui t’appelle ! Encore un son De ta chanson ! La chanson que chantent tes lèvres, Lorsque pour amuser tes chèvres, Petite Anna, Tu danses ton gai ta-ra-la !
Oh ! Te souvient-il de l’yeuse Où tu montas, fille peureuse, Quand tout à coup Parut le loup ? Sur l’yeuse encor, ma mignonne, Que parmi les oiseaux résonne Ta douce voix, Ta voix qui chante au fond du bois !
Mais quelle est derrière la branche Cette fumée errante et blanche Qui lentement Vers moi descend ? Hélas ! cette blanche fumée, C’est l’adieu de ma bien-aimée, L’adieu d’amour, Qui s’élève à la fin du jour.
Adieu donc ! — contre un vent farouche Au travers de mes doigts ma bouche Dans ce ravin L’appelle en vain ; Déjà la nuit vient sur la lande ; Rentrons au bourg, vache gourmande ! Ô gui-lan-la ! Adieu donc, ma petite Anna !
# Marie (Auguste Brizeux)/La Verveine
### La Verveine

Des bronzes, des cristaux, et des senteurs d’Asie !…
Se plaît cet esprit délicat ; Il faut plus qu’à toute autre femme Des parfums subtils pour son âme
Pourtant on a cueilli, loin des eaux de la Seine,
Destinée à ses cheveux bruns, Afin qu’on respire autour d’elle, Mêlée aux plus riches parfums,
# Marie (Auguste Brizeux)/Hymne dédié à M. Ingres
### Hymne

Pieux servants de l’art, conservez la beauté ! De ce moule où le monde en naissant fut jeté Des types merveilleux sortirent ; le poète Comme dans un cristal dans ses chants les reflète. Par le grand ouvrier tel fut l’ordre prescrit : Il mit les éléments sous la loi d’un esprit, Pour que chaque rouage, en l’immense machine, Remplit, sans dévier, sa fonction divine ; Et les artistes saints, créateurs après Dieu, Animés de son souffle, éclairés de son feu, Durent par les couleurs, et le marbre, et la lyre, Rendre de l’univers ce qu’ils y savent lire. Il est doux par le beau d’être ainsi tourmenté, Et de le reproduire avec simplicité ; Il est doux de sentir une jeune figure S’élever, sous nos mains, harmonieuse et pure, Si belle qu’on l’adore et qu’on en fait le tour, Amoureux de l’ensemble et de chaque contour ; Sous la forme il est doux de répandre la flamme, En s’écriant : « Voici la fille de mon âme !
Jusqu’au foyer d’amour pour elle j’ai monté : Admirez ce reflet de la divinité ! » Nous ne redirons pas ce que disait la haine, Que toute poésie est une chose vaine : Chanter, peindre, sculpter, c’est ravir au tombeau Ce que la main divine a créé de plus beau ; Chanter, c’est prier Dieu ; peindre, c’est rendre hommage A celui qui forma l’homme à sa propre image ; Le poète inspiré, le peintre, le sculpteur, L’artiste, enfant du ciel, après Dieu créateur, Qui jeta dans le monde une œuvre harmonieuse, Peut se dire : « J’ai fait une œuvre vertueuse ! » Le beau, c’est vers le bien un sentier radieux, C’est le vêtement d’or qui le pare à nos yeux.
# L’opinion de Boquillon
### L’OPINION DE BOQUILLON

Vous me demandez mon sargent, Ç’que j’pens’ des affair’s du moment : Que ça m’paraît s’embarbouiller, Que ça m’paraît s’entortiller À n’pouvoir s’désentortiller ; De mille affiches, l’mois passé, L’mur d’en face était tapissé ; Des affich’s et des orateurs, Y en avait de tout’s les couleurs.
﻿ Dam ! la politique, ﻿ C’est tique, tique, tique, ﻿ Tique, tique, tique, tique, ﻿ Un’ drôl’ de mécanique ; ﻿ Dam ! la politique, ﻿ C’est tique, tique, tique, ﻿ Tique, tique, tique, tique, ﻿ Un fier gâchis, ﻿ Que j’vous l’dis : ﻿ Ton, ton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipompette ; ﻿ Ton, ton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipompon !
D’bien juger chacun s’croit l’talent : Les uns voient roug’ , les autres blanc ; Bref ! chacun voit selon son goût, Y en a même et d’ceux-là beaucoup Qui, je l’crois, n’voient rien du tout ; Mais ce qui m’étonne surtout, C’est que l’bourgeois, qui s’plaint partout Sitôt qu’il ne vend plus beaucoup, Vot’ pour ne plus vendre du tout. ﻿ Dam ! la politique, etc.
J’croyais, dans ma naïveté, Qu’tout en aimant la liberté, L’Parisien serait enchanté D’avoir de la tranquillité, C’était de l’estupidité ; L’voyou voudrait être ouvrier, L’ouvrier voudrait êtr’ rentier, Et, dans tous les rangs, les derniers Voudraient la place des premiers. ﻿ Dam ! la politique, etc.
C’est comm’ si qu’les derniers troupiers Prenaient la plac’ des officiers, Et comm’ si que le caporal Voulait commander l’général, Qu’ça n’pourrait aller qu’bien plus mal ; Qu’du moment qu’dans un’nation N’y a plus d’subordination. C’est comm’ si, voilà c’que j’comprends, D’vant l’enn’mi nous rompions les rangs. ﻿ Dam ! la politique, etc.
Quand même on verrait une fois Que les voyous seraient les rois, Et qu’les rois seraient les voyous, Ça s’rait-i bien meilleur pour nous ? Ça s’rait comm’ si que les pioupious Se f’saient généraux tous en tas ; Comme y en aurait plus que d’soldats Et qu’ils s’battraient continuell’ment, N’y aurait bientôt plus d’régiment. ﻿ Dam ! la politique, ﻿ C’est tique, tique, tique, ﻿ Tique, tique, tique, tique, ﻿ Un’ drôl’ de mécanique ; ﻿ Dam ! la politique, ﻿ C’est tique, tique, tique, ﻿ Tique, tique, tique, tique, ﻿ Un fier gâchis, ﻿ Que j’vous l’dis : ﻿ Ton, ton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipompette ; ﻿ Ton, ton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipeton, ﻿ Rapetipompon !
# L’homme aux poids

* L’homme aux poidspoème d’Ernest Raynaud« Il jongle, et la sueur perle par tout son corps »

## Éditions

Édition en français :
* L’homme aux poids (1888, publié dans Chairs profanes)
# L’homme de la maison grise

L’Homme de la
# L’Étoile au cœur

Par les nuits sublimes d’été, Sous leur dôme d’or et d’opale, Je demande à l’immensité Où sourit la forme idéale.
Plein d’une angoisse de banni, À travers la flore innombrable Des campagnes de l’Infini, Je poursuis ce lis adorable…
S’il brille au firmament profond, Ce n’est pas pour moi qu’il y brille : J’ai beau chercher, tout se confond Dans l’océan clair qui fourmille.
Ma vue implore de trop bas Sa splendeur en chemin perdue, Et j’abaisse enfin mes yeux las, Découragés par l’étendue.
Appauvri de l’espoir ôté, Je m’en reviens plus solitaire, Et cependant cette beauté, Que je crois si loin de la terre,
Un laboureur insoucieux, Chaque soir à son foyer même, Pour l’admirer, l’a sous les yeux Dans la paysanne qu’il aime.
Heureux qui, sans vaine langueur, Voyant les étoiles renaître, Ferme sur elles sa fenêtre : La plus belle luit dans son cœur.
# L’Événement Rennais

* L’Événement Rennais
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## 1903

Juin
* L’Événement Rennais 1
# L’Île (Henri de Régnier)
### L’ÎLE

L’île basse, parmi les eaux, isole en elle, Sous les pleurs du vieux saule et le frisson du tremble, Le pavillon carré dont la tristesse semble Enclore en son secret un silence fidèle.
Par les vitres, on voit, qui se décharne, l’aile D’une harpe tendre ses cordes où il tremble Un peu du frôlement des doigts qui l’ont ensemble Fait vibrer doucement jadis, sonore et grêle.
Et le blanc pavillon de marbre et de cristal S’est endormi, avec en lui l’accord final Que le silence embaume en son ombre engourdie ;
Et qui sait si le chant, par la fenêtre close, N’en filtre pas encor pour charmer l’eau verdie, Faire trembler le tremble et sangloter le saule ?
# L’Île au trésor

* L’Île au trésor, traduction par André Laurie, 1911
* L’Île au trésor, traduction par Théo Varlet/Déodat Serval, 1926
* L’Île au trésor, traduction par Albert Savine et Albert Lieutaud, 1923
* L’Île au trésor, traduction par René Lécuyer, 1929
* L’Île au trésor, traduction par André Canaux, 1929
* L’Île au trésor, traduction par Gisèle Vallerey, 1936
* L’Île au trésor, traduction par Pierre de Montfrieux, 1936
* L’Île au trésor, reprise de la traduction de Albert Savine et Albert Lieutaud, 1944.
# L’Île au trésor (trad. Laurie)

Pour les autres éditions de ce texte, voir l'Île au trésor.
# L’Île Saint-Paul
### L’ÎLE SAINT-PAUL

L’île Saint-Paul est une des stations désignées pour observer le prochain passage de Vénus entre la Terre et le Soleil. Elle est située dans l’océan Indien, et se trouve presque à moitié route du cap de Bonne-Espérance et de l’Australie, à une distance d’environ 2 000 kilomètres de ces points. Elle est complètement isolée au milieu des mers. Cette île est fort remarquable au point de vue géologique ; elle est constituée par un cratère volcanique éteint. Son étendue est de 3 kilomètres de longueur, sur 1 kilomètre et demi de largeur. Notre gravure en représente l’aspect le plus pittoresque ; on voit nettement que le rocher immense qui domine l’Océan a la forme d’un cône volcanique ; il ne serait pas impossible que cette île ait surgi du sein des flots, comme on l’a remarqué à plusieurs reprises dans l’histoire, pour quelques îles de la Méditerranée.
L’île Saint-Paul a été découverte par Vleming ; elle est accidentellement visitée par des chasseurs de loutre et des baleiniers. Le D$^r$ Karl Scherzer l’a décrite dans son voyage de la Novara. À cette époque, comme aujourd’hui, ce récif, perdu au sein des eaux, fournit aux navires européens un petit ravitaillement de légumes qu’y ont plantés jadis des chasseurs de loutre, et qu’y cultivent les quelques rares habitants de l’île. Autour du massif de roches que nous représentons, on rencontre çà et là, dans des fissures de pierre, des sources d’eau chaude ferrugineuse qui, une fois refroidies, sont excellentes à boire.
Parmi les îles océaniques, il en est un certain nombre qui se sont subitement soulevées du sein des eaux, comme nous venons de le mentionner ; elles forment le sommet de montagnes dont les vallées constituent le fond des mers. Le groupe de Santorin, Thérasia et Aspronini, dans l’archipel grec, est célèbre comme exemple de l’activité volcanique du globe terrestre si brillamment manifestée par le phénomène de l’année 1707. D’après les récits recueillis par Arago, des marins ont pu apercevoir, à cette époque, une île entière s’élever peu à peu au-dessus de la surface des eaux. Parmi les phénomènes géologiques du même ordre qui se sont accomplis dans notre siècle, nous rappellerons le remarquable soulèvement de l’île Julia, observé près de la Sicile en juillet 1831. « Étant montés dans la hune du navire, dit M. Constant Prévost, témoin de ce spectacle étrange, nous aperçûmes l’île nouvelle qui avait assez bien la forme de deux pitons réunis par une terre basse. » Des bouffées de vapeur s’élevaient du cône volcanique émergé de la mer, et formaient dans le ciel des colonnes de nuages d’un aspect étrange.
Nous n’insisterons pas sur les phénomènes récents observés à Santorin en 1866, c’est à-dire à une époque trop récente pour que nos lecteurs n’en aient pas conservé le souvenir. Nous nous bornerons à ajouter, d’après ces faits, que l’île Saint-Paul a probablement une origine analogue à celles des îlots de la Méditerranée. Elle est située dans des régions où l’homme ne passait guère, et de grands événements géologiques ont pu s’y accomplir, n’ayant d’autres témoins que le ciel et l’Océan ! Espérons qu’elle sera doublement propice aux observateurs !
# L’Île Ste. Hélène. Passé, présent et avenir

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# L’Enfant du bordel
## Table (ne figure pas dans l’ouvrage)

Tome premier
Tome second
# L’Enfant du Progrès
## L’ENFANT du PROGRÈS

Lyon, vieille cité romaine, Rivale de vingt nations ; L’amour, en étouffant la haine, Sape tes sanglants bastions.
Que de la paix les fleurs nouvelles Unissent nos mains fraternelles, ﻿Sur nos vieux cyprès, ﻿Versons des regrets, Quand, sous le marteau de l’Enfant du Progrès, ﻿Tombent nos citadelles (bis).
Naguère, empoisonnant nos fêtes, En jonchant le sol de débris, L’erreur souleva des tempêtes Contre le progrès incompris.
Que de la paix les fleurs nouvelles Unissent nos mains fraternelles, ﻿Sur nos vieux cyprès, ﻿Versons des regrets, Quand, sous le marteau de l’Enfant du Progrès, ﻿Tombent nos citadelles (bis).
Du flot de l’ignorance altière, L’Empire a forcé les détroits ; Le droit protège sa bannière, Hourra pour Napoléon III.
Que de la paix les fleurs nouvelles Unissent nos mains fraternelles, ﻿Sur nos vieux cyprès, ﻿Versons des regrets, Quand, sous le marteau de l’Enfant du Progrès, Tombent nos citadelles (bis).
Des haines comblons le cratère, Ne formons plus qu’un seul faisceau ; Les enfants d’une même mère, Ne doivent avoir qu’un drapeau.
Que de la paix les fleurs nouvelles Unissent nos mains fraternelles, ﻿Sur nos vieux cyprès, ﻿Versons des regrets, Quand, sous le marteau de l’Enfant du Progrès, ﻿Tombent nos citadelles (bis).
L’orage donnant le vertige, Ne saurait plus nous désunir ; Nous protégerons sur sa tige, La douce fleur de l’avenir.
Que de la paix les fleurs nouvelles Unissent nos mains fraternelles, ﻿Sur nos vieux cyprès, ﻿Versons des regrets, Quand, sous le marteau de l’Enfant du Progrès, ﻿Tombent nos citadelles (bis).
# L’Écho du monde savant

* L’Écho du monde savant journal analytique des nouvelles et des cours scientifiques
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## 1835

27 mars (n° 52) et 3 avril (n° 53)
* Éclaircissemens sur les ossemens fossiles attribués au prétendu géant, le roi Theutobochus, et reconnus pour appartenir au genre mastodonte par Henri Ducrotay de Blainville
# Ma religion (Tolstoï, trad. Ourousov)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ma religion.
# Matutina (Armand Silvestre)
### MATUTINA

Avec des pâleurs de rose trémière La fleur du jour s’ouvre à l’horizon clair Et monte, semant, aux voiles de l’air, En ruisseaux d’argent, ses pleurs de lumière.
Comme un vol léger de papillons blancs S’éparpille autour un essaim de nues Secouant encore, à leurs ailes nues, Du cœur d’or des lis les duvets tremblants.
Dans mon ciel plein d’ombre une fleur pareille Porte les clartés de mon jeune amour ; Rêves et parfums flottent alentour Comme au bleu lever de l’aube vermeille !
# Matutina

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Matutina, poème d’Armand Silvestre (Les Renaissances)
* Matutina, autre poème d’Armand Silvestre (Impressions et Souvenirs)
* Matutina, autre poème d’Armand Silvestre (Les Ailes d’or)
# Mes paradis/Les Îles d’or/De la musique ! Plus de paroles
### XLIV

* De la musique ! Plus de paroles !
* De farandolantes banderoles
* Où chacun lit en lettres de feu,
* En lettres d’onde, en lettres de nue,
* Tous les noms de la fée inconnue
* Qu’à jamais doit poursuivre son vœu.
* C’est un maître aux fortes harmonies,
* Bach, Beethoven, Wagner, les génies ;
* C’est parfois un obscur musicien ;
* C’est des Tsiganes diaboliques ;
* C’est, dans des mineurs mélancoliques,
* Un air populaire très ancien ;
* Mais, quoi que ce soit qui vous subjugue,
* Remous enveloppants de la fugue,
* Symphonie aux pics vertigineux,
* Drame lyrique aux yeux en orage,
* Czardà qui miaule et qui s’enrage,
* Refrains ayant tout un peuple en eux,
* Qu’on soit ignare ou savant, qu’importe !
* La vague qui passe vous emporte
* Bercé sur des mirages chantants,
* L’âme à la fois vidée et remplie,
* Et dans une extase où l’on s’oublie
* À ne plus sentir couler le temps.
* De la musique ! De la musique !
* Soûlerie idéale et physique
* Dont on ne peut dire le secret !
* Car la fumée en est trop subtile
* Pour qu’on la prenne aux mailles du style.
* Dès qu’il y touche, elle disparaît.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Enivre-toi quand même, et non moins follement
### LVIII

Enivre-toi quand même, et non moins follement, De tout ce qui survit au rapide moment, Des chimères, de l’art, du beau, du vin des rêves
Qu’on vendange en passant aux réalités brèves.
Si tes rêves sont morts, tâche que pour tombeau
Ils aient un monument immortellement beau
Avec un fier poème inscrit qui les rappelle ; Et qu’ainsi le tombeau puisse être une chapelle
Où les siècles futurs viennent en pèlerins
Admirer la splendeur des marbres, des airains, Réveiller dans la nuit tes vers dits à voix haute, Et, (qui sait ?) retrouvant la foi qui te fit faute, Au sanctuaire éteint s’agenouiller, dévots, Et sur ton vieil autel prier les dieux nouveaux !
# Mes paradis/Les Îles d’or/Celle-ci, dont l’aspect fut moins miraculeux
### VII

Celle-ci, dont l’aspect fut moins miraculeux, L’effet, plus ! Une dune avec des chardons bleus, C’est tout. On a cueilli des chardons sur le sable
Et fait de leur azur un bouquet périssable.
Pourra-t-il seulement vivre jusqu’à demain ? Mais ces chardons ont pris racine dans la main
Et le bouquet tenu l’est pour toute la vie.
Viennent vos vents du nord ou de l’ouest, haine, envie, Discords, ambitions, vanités, intérêts, Ils ne faneront pas les fleurs aux tons discrets, Et rien n’arrachera, surprise ni menace, Le bouquet dont la tige est ma dextre tenace, Le bouquet où toujours chéris et tout entiers
Durent les chardons bleus des vieilles amitiés.
# Mes paradis/Les Îles d’or/En quatre mouvements, deux temps, quelques avis
### XLII

En quatre mouvements, deux temps, quelques avis ! Ne s’embêtera pas, qui les aura suivis.
Quand un sot vous arrête en chemin, passer outre ; Préférer cependant l’imbécile au jean-foutre ; Ne rien faire qu’un jour on doive renier ; Croire que chaque instant qui vient est le dernier ; Laisser de temps en temps sa cervelle en jachère ; Trouver bon qu’un vacher soit fou de sa vachère ; Apprendre le français chez les gens qui l’ont su ; Le nez camard, ne pas prétendre au nez bossu ; Vivre très près du sol pour s’en nourrir les moelles ; Le plus souvent qu’on peut regarder les étoiles ; Voyager ; ne pas trop respirer le même air ; Et ne jamais rester un an sans voir la mer.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Et celles qui n’étaient que des glaçons flottants
### IV

Et celles qui n’étaient que des glaçons flottants
Avec de monstrueux ours blancs pour habitants !
Mais la faim y pouvant repaître ses colères
Faisait des Tahitis de leurs horreurs polaires.
Des ours ? Si grands ! Si gros ! Chance ! On n’y voyait pas
Des ennemis ; c’était du gibier, un repas.
On avait l’estomac creux et que tout régale
Et les trente-deux dents qui grinçaient de fringale.
Ô festins dont la rage était le maître queux ! On sautait sur les ours en gueulant plus fort qu’eux.
On les prenait à bras le corps comme des gouges.
Nos crocs à leurs cous blancs mettaient des colliers rouges.
Tels que les chiens fouillant des ongles et du nez, On leur mangeait la viande à même, en forcenés.
Puis on faisait des feux de joie avec leur graisse, Et l’on dansait autour, jeunesse à l’air d’ogresse.
On dansait en riant des colosses vaincus, En traitant les grands ours de veaux et de vieux culs.
On dansait sans songer aux ans, à leur manège, Et qu’on aurait aussi le poil couleur de neige.
On dansait les pieds nus, trouvant doux les glaçons, Et l’on improvisait de féroces chansons.
Victoire ! À mort les vieux ! Hurrah ! Noce et ripaille ! Place aux jeunes ! Les ours d’antan, qu’on les empaille !
Gloire au pôle ! Qui va le découvrir ? C’est nous.
Et l’on dansait toujours, du sang jusqu’aux genoux.
Qui ça ? Nous ! Avoir froid ! Pas froides, ces banquises ! On y dansait à poil comme aux îles Marquises.
À vingt ans, on emporte avec soi son climat, Et même au vent du nord on tient droit son grand mât.
Quand on était soûlé de ces fêtes démentes, On se couchait sur les peaux d’ours encor fumantes.
Et l’on flambait si fort d’orgueil et de valeur
Que sous les cieux gelés on crevait de chaleur.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Et donc sois d’ici proscrite
### XV

* Et donc, sois d’ici proscrite,
* Jeûneuse qui te repais
* De vent, de mots, de respects,
* Fausse pudeur hypocrite !
* Arrière vos froids ciseaux,
* Vous, les platoniques zèles !
* Oui, les anges ont des ailes ;
* Mais c’est en plumes d’oiseaux.
* Les plus suaves corolles,
* Au plus idéal carmin,
* On les cueille avec sa main
* Et non avec des paroles.
* On est bien forcé d’oser !
* De la caresse démente
* Déjà tout le vin fermente
* En l’eau du chaste baiser.
* Qu’on veuille plus, c’est dans l’ordre.
* Le dehors mène au dedans.
* Les lèvres sont près des dents.
* Les dents sont faites pour mordre.
* Le désir qui se cachait
* Se montre vite délire.
* Peut-on jouer de la lyre
* Sans la frapper de l’archet ?
* Foin de la face blêmie
* Où le sang jamais ne bout !
* Il faut aller jusqu’au bout
* De l’amoureuse alchimie.
* Il faut ne pas avoir peur
* Qu’enfin la chaudière éclate.
* L’explosion écarlate
* Sort du bleu de la vapeur.
* Que le platonique triste
* Se contente de songer !
* Toi, qu’allèche le danger,
* Agis, vaillant alchimiste !
* Dans l’œuvre qui s’accomplit,
* Ta pierre philosophale
* A pour soufflet la rafale,
* Pour creuset le creux du lit.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Car c’est l’âme de mes vingt ans
### XXXIII

Car c’est l’âme de mes vingt ans ! Et depuis mes vingt ans le temps
A fui si vite
Qu’il me semble y être toujours
Et non pas au tournant des jours
Que nul n’évite.
Partout, sur les flots où j’errais, J’ai vu, comme s’il était près, Briller leur phare ; Et j’entends encor, j’en suis sûr, Les appels dont vibre l’azur
À leur fanfare.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Car vous avez beau dire, il faut que les pétales
### XIV

Car vous avez beau dire, il faut que les pétales
Soient réunis. Il faut qu’à des ardeurs brutales
Leur pourpre se dessèche ainsi qu’en un brasier
Pour qu’éclose la rose au mystique rosier.
Si mystique qu’il soit et de si pure essence, Ce rosier, où la rose enfin prendra naissance, Il peut monter au ciel, mais il jaillit du sol ; Et pour qu’en papillons d’odeurs au léger vol
S’exhale l’idéal dont il parfume l’âme, C’est la sève d’en bas, du réel, qu’il réclame, C’est la terre, grossière et forte, au suc vivant, C’est l’étreinte des corps, l’un l’autre se buvant, Sans que l’un de la soif de l’autre s’effarouche, Dans le chaud face-à-face où l’on n’a qu’une bouche.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Enivre-toi toujours, pleinement, follement
### LVII

Enivre-toi toujours pleinement, follement, Du bonheur qui surgit, île d’or d’un moment, Tu l’analyseras plus tard, à le revivre.
Mais pendant qu’il est là, jouis, sans plus, sois ivre.
Parfois, après un jour où le vent des déserts
A cuit le ciel, rôti le sol, flambé les airs, La caravane trouve en l’oasis lointaine
Une mystérieuse et limpide fontaine.
Dans le fond de la vasque aux antiques pavés, Des vers, en un langage inconnu, sont gravés.
Ce que disent les vers, nul ne veut le connaître.
À rafraîchir sa soif chacun met tout son être.
Ces pauvres gens sont dans le vrai. Fais ce qu’ils font, Et bois à la fontaine et ne lis pas au fond.