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# Revue des Romans/Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais

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MÉMOIRES POUR LE SIEUR BEAUMARCHAIS, par lui-même, in-12 et in-4, 1774 ; — suite in-12, 1778. — Les mémoires judiciaires de Beaumarchais sont une partie de l’histoire de sa vie, et leur lecture offre tout l’attrait d’un roman. Voici à quel sujet ils furent publiés. Beaumarchais avait des affaires avec Paris Duverney, et se trouvait débiteur à sa succession d’une somme de 15 000 fr. Il avouait cette dette, mais le légataire de Duverney réclamait de lui 150 000 fr. De là un procès dont Goëzman, conseiller au parlement Maupeou, fut le rapporteur. Beaumarchais voulait visiter son rapporteur ; celui-ci n’avait pas le temps de le recevoir. Cent louis et une montre à brillants furent offerts, et Beaumarchais eut son audience ; mais il perdit son procès. Les cent louis et la montre à brillants furent rendus ; seulement Beaumarchais prétendit qu’on avait oublié de rendre quinze louis donnés en surcroît de cadeau. Goëzman l’accusa comme calomniateur ; Beaumarchais se défendit, et publia ses fameux mémoires, d’une malignité vive et gaie, qui furent accueillis avec transport par le public, et qui sont restés comme des modèles de plaisanterie et d’éloquence. Il n’y a certainement que fort peu de comédies qu’on puisse lire avec autant de plaisir, et qui excitent un rire aussi naturel et aussi franc qu’une foule de morceaux gais, plaisants et vraiment dramatiques que Beaumarchais a su jeter dans ses mémoires. Telle est, par exemple, sa confrontation avec Mme Goëzman : le dialogue est d’une vivacité et d’une gaieté charmante, et à travers un ton léger et les saillies piquantes, Beaumarchais ne perd point de vue l’objet principal ; sa dialectique n’en est pas moins pressante ; il rap proche avec beaucoup d’art, et toutes les circonstances, et toutes les réponses de sa partie adverse, pour en faire ressortir une foule de contradictions ; il met tout à profit, jusqu’à cette science d’emprunt étrangère à une femme, que Mme Goëzman employait à tort et à travers, et qui lui avait été évidemment suggérée.
# Revue des Romans/Paul Scarron

| ◄ Sartory | Schiller ► |
LE ROMAN COMIQUE, 2 parties in-12, 1662-63 ; idem, 3 vol. in-8, 1796. — Il y a dans ce livre beaucoup de gaieté, et même de la bonne. Le caractère de la Rancune est piquant, vrai et bien tracé ; et plusieurs chapitres, entre autres celui des bottes, sont traités fort plaisamment. Le style a du naturel et de la verve : il est même assez pur, et beaucoup plus que celui de tous les autres écrits du même auteur. Le Roman comique, dit la Harpe, est, à proprement parler, tout ce qui reste de Scarron, et ce qui reste de meilleur des romans du dernier siècle.
Il existe deux suites à ce roman, imprimées à la fin du livre dont elles forment la conclusion : cette suite se trouve dans le tome III des Œuvres de l’auteur, avec sept nouvelles tragi-comiques (traduites de l’espagnol) ; mais les continuateurs n’ont pu imiter la simplicité du style antique de Scarron.
# Revue des Romans/Pauline-Adélaïde Alexandre Panam

| ◄ Palaiseau | Panier ► |
MÉMOIRES D’UNE JEUNE GRECQUE, CONTRE S. A. S. LE PRINCE RÉGNANT DE SAXE-COBOURG, 2 vol. in-12, 1823. — Ces Mémoires renferment le récit des aventures et des malheurs d’une femme jeune et belle, victime d’une situation habilement combinée, puis d’une noire trahison et d’une lâche perfidie. Livrée par son ravisseur au plus affreux abandon, placée entre sa mère âgée et souffrante, et son fils trop jeune encore pour lui servir de protecteur et de soutien, elle est réduite à la triste nécessité d’en appeler à l’opinion publique, seul tribunal où elle puisse citer son persécuteur, et d’y dévoiler la faiblesse de sa première adolescence et les crimes du père de son enfant. Nous croyons en avoir dit assez pour exciter un vif désir de lire les Mémoires de M$^{lle}$ Pauline Panam, doublement intéressants par le courage que lui a inspiré son cœur maternel, et par une certaine dignité dans l’excès de l’humiliation et de l’infortune.
# Revue des Romans/Philippe Laurens de Reyrac

| ◄ Rey-Dusseuil | Ricard ► |
HYMNE AU SOLEIL, roman poétique, in-12, 1777. — L’Hymne au soleil est une production fort remarquable, qu’on lira toujours avec plaisir. L’abbé de Reyrac corrigea et augmenta beaucoup cet ouvrage, dont la meilleur édition est celle faite à l’imprimerie royale, in-8, 1783.
# Revue des Romans/Paul de Musset

| ◄ Muret | Musset, L. ► |
ANNE BOLEYN, 2 vol. in-8, 1836. — Quoique la destinée d’Anne Boleyn soit merveilleuse et des plus singulières, il est peu de notabilités historiques sur lesquelles les historiens soient moins d’accord ; on ne sait pas au juste en quel temps naquit, en quel temps sortit d’Angleterre et y retourna une personne qui parvint d’une manière si éclatante à la royauté. La même incertitude règne au sujet de la moralité de cette demoiselle d’honneur. Quelques-uns, et Bayle est du nombre, affirment que les langues les moins bienveillantes pourraient médire de cette vertu sans crainte d’arriver jamais jusqu’à la calomnie. D’autres poussent la confiance jusqu’à prétendre qu’Anne, à la cour de France comme à la cour d’Angleterre, fut un ange de vertu. Sur un seul point tous s’accordent, nous voulons parler de la fermeté que l’infortunée déploya dans ses derniers moments. Jamais reine plus belle et plus courageuse ne monta sur l’échafaud. D’une voix calme et sonore elle parla au peuple ; puis, après avoir sollicité les prières des assistants, et rangé sa robe avec un mouvement plein d’une admirable pudeur, elle posa sa tête sur le billot, et elle attendit le coup fatal. Deux fois le bourreau essaya de lever la hache, deux fois ses bras défaillirent, car Anne le regardait. « Oh ! milord, dit-il à Thomas Cromwell, si elle me regarde toujours, je ne pourrai jamais frapper. » Il fallut qu’Anne détournât sa tête charmante pour que le bourreau reprît du cœur. — En romancier d’esprit et de goût, en romancier qui veut émouvoir, M. de Musset a fait son héroïne innocente dans toute l’acception du mot, et on doit le louer de cette preuve de tact.
On a encore de cet auteur : Samuel, roman sérieux, in-8, 1833. — La Table de nuit, équipées parisiennes, in-8, 1834. — La Tête et le Cœur, nouvelles équipées, in-8, 1834. — Lauzun, 2 vol. in-8, 1835.
# Revue des Romans/Philarète Chasles

| ◄ Charrières | Chateaubriand ► |
LA FIANCÉE DE BÉNARÈS, nuits indiennes, roman poëme mêlé de récits et de vers, in-12, 1824. — Dans cet ouvrage, l’auteur a mêlé heureusement les formes poétiques à l’intérêt du roman : le sujet est emprunté à une tradition indienne. Plusieurs bayadères, réunies dans leurs temples, chantent au milieu du peuple qui les écoute : l’une chante le dévouement de l’amour ; la seconde, le dévouement de l’amour filial ; la dernière, le dévouement à la patrie. La prose est employée pour le récit de l’action et pour décrire tous les détails des mœurs, mais c’est en vers que les prêtresses chantent leurs hymnes.
On connaît encore de M. Chasles : Bellegarde, ou l’Enfant indien, trad. de l’anglais, 2 vol. in-8, 1833.
# Revue des Romans/Philippe Busoni

| ◄ Bury | Bussy ► |
ANSELME, 2 vol. in-8, 1835. — Anselme, fils naturel d’un père qu’il ne connaît pas, a été élevé dans une condition modeste. Confié aux soins d’un bonhomme pédant, on lui fait quitter la petite ville d’Allemagne où s’est écoulée son enfance, et on le conduit à Paris, où, jeté au milieu d’une population laborieuse et souffrante, il nourrit son âme d’extases philanthropiques. À Paris, Anselme est présenté chez Mme de Flavigny, qui l’accueille avec un intérêt fort tendre, et où il fait connaissance avec M$^{lle}$ de Vongy. Aussitôt les rêveries de l’enthousiaste Allemand ont un objet ; mais sa condition équivoque s’oppose à ce qu’il puisse prétendre au bonheur. Le marquis de Vongy marie sa fille au vieux comte de Clémor, envoyé de Darmstadt. Un ami emmène Anselme en Allemagne, et le malheur veut qu’il rencontre dans une auberge, à Dusseldorf, le comte de Clémor et sa femme. Une scène d’amour, presque publique, entre Anselme et celle qu’il a connue sous le nom de M$^{lle}$ de Vongy, amène un duel ; Anselme tue M. Clémor. Au moment où celui-ci tombe frappé du coup mortel, il reçoit ce billet de sa femme : « J’ose vous implorer, Monsieur ; épargnez ses jours et qu’il respecte les vôtres ; Mme de Flavigny était ma mère. » — « Vous aimerez ma femme maintenant, n’est-ce pas ? C’est votre sœur, » dit le comte en saisissant la main d’Anselme ; et il expira. Anselme, ramené à Paris, fait craindre d’abord pour sa raison ; puis lui, qui croyait au bonheur, à l’amitié, à la vertu, il ne croit plus en rien. Il fait un mariage d’argent en épousant une douairière qui le fait duc de Cobourg, cherche à Venise, à Cadix, en Grèce, des intrigues de bal masqué, des amours de corsaire et des aventures de partisan ; il tue par son lâche égoïsme et ses duretés la belle et aimante Clotilde, après qu’elle lui a tout sacrifié, et de peur qu’elle ne nuise à ses projets de grandeur. Enfin, dégoûté de la science, dégoûté de l’imagination, dégoûté de l’amour, il veut essayer de l’ambition, et devient ministre d’un grand État. — Anselme n’est au fond que la fantôme d’un siècle d’égoïsme, que l’absence de foi a réduit à n’avoir plus qu’une foi, celle de l’or. Dans le livre, l’amertume domine ; il y a une philosophie chagrine, un penchant à se moquer de tout, à tout rapetisser, à tout voir par le côté ignoble et méprisable, dont on ne peut contester parfois la justesse, mais dont il faut bien reconnaître l’effet.
# Sagesse (1902)/« Né l’enfant des grandes villes »

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### XXIII

Né l’enfant des grandes villes
Et des révoltes serviles, J’ai là, tout cherché, trouvé
De tout appétit rêvé.
Mais, puisque rien n’en demeure,
J’ai dit un adieu léger
À tout ce qui peut changer, Au plaisir, au bonheur même, Et même à tout ce que j’aime
Hors de vous, mon doux Seigneur !
La Croix m’a pris sur ses ailes
Qui m’emporte aux meilleurs zèles, Silence, expiation.
Et l’âpre vocation
Pour la vertu qui s’ignore.
Douce, chère Humilité, Arrose ma charité, Trempe-la de tes eaux vives.
Ô mon cœur, que tu ne vives
Qu’aux fins d’une bonne mort !
# Sagesse (1902)/« Parfums, couleurs, systèmes, lois ! »

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### VIII

Parfums, couleurs, systèmes, lois ! Les mots ont peur comme des poules.
La Chair sanglote sur la croix.
Pied, c’est du rêve que tu foules, Et partout ricane la voix, La voix tentatrice des foules.
Cieux bruns où nagent nos desseins, Fleurs qui n’êtes pas le calice, Vin et ton geste qui se glisse, Femme et l’œillade de tes seins,
Nuit câline aux frais traversins, Qu’est-ce que c’est que ce délice, Qu’est-ce que c’est que ce supplice, Nous les damnés et vous les Saints ?
# Sagesse (1902)/« Prince mort en soldat à cause de la France »

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### XIII

Prince mort en soldat à cause de la France,  Âme certes élue, Fier jeune homme si pur tombé plein d’espérance,  Je t’aime et te salue !
Ce monde est si mauvais, notre pauvre patrie  Va sous tant de ténèbres, Vaisseau désemparé dont l’équipage crie  Avec des voix funèbres,
Ce siècle est un tel ciel tragique où les naufrages  Semblent écrits d’avance… Ma jeunesse, élevée aux doctrines sauvages,  Détesta ton enfance,
Et plus tard, cœur pirate épris des seuls côtes  Où la révolte naisse, Mon âge d’homme, noir d’orages et de fautes,  Abhorrait ta jeunesse.
Maintenant j’aime Dieu dont l’amour et la foudre  M’ont fait une âme neuve, Et maintenant que mon orgueil réduit en poudre,  Humble, accepte l’épreuve,
J’admire ton destin, j’adore, tout en larmes  Pour les pleurs de ta mère, Dieu qui te fit mourir, beau prince, sous les armes,  Comme un héros d’Homère.
Et je dis, réservant d’ailleurs mon vœu suprême  Au lys de Louis Seize : Napoléon qui fus digne du diadème,  Gloire à ta mort française !
Et priez bien pour nous, pour cette France ancienne,  Aujourd’hui vraiment « Sire », Dieu qui vous couronna, sur la terre païenne,  Bon chrétien, du martyre !
# Sagesse (1902)/« Non. Il fut gallican, ce siècle, et janséniste ! »

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### X

Non. Il fut gallican, ce siècle, et janséniste ! C’est vers le Moyen Age énorme et délicat Qu’il faudrait que mon cœur en panne naviguât, Loin de nos jours d’esprit charnel et de chair triste.
Roi, politicien, moine, artisan, chimiste, Architecte, soldat, médecin, avocat, Quel temps ! Oui, que mon cœur naufragé rembarquât Pour toute cette force ardente, souple, artiste !
Et là que j’eusse part — quelconque, chez les rois Ou bien ailleurs, n’importe, à la chose vitale, Et que je fusse un saint, actes bons, pensers droits,
Haute théologie et solide morale, Guidé par la folie unique de la Croix Sur tes ailes de pierre, ô folle Cathédrale !
# Sagesse (1902)/« Petits amis qui sûtes nous prouver »

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### XI

Petits amis qui sûtes nous prouver Par A plus B que deux et deux font quatre, Mais qui depuis voulez parachever Une victoire où l’on se laissait battre,
Et couronner vos conquêtes d’un coup Par ce soufflet à la mémoire humaine ; « Dieu ne vous a révélé rien du tout, Car nous disions qu’il n’est que l’ombre vaine,
Que le profil et que l’allongement, Sur tous les murs que la peur édifie De votre pur et simple mouvement, Et nous dictons cette philosophie. »
— Frères trop chers, laissez-nous rire un peu, Nous les fervents d’une logique rance, Qui justement n’avons de foi qu’en Dieu Et mettons notre espoir dans l’Espérance,
Laissez-nous rire un peu, pleurer aussi, Pleurer sur vous, rire du vieux blasphème, Rire du vieux Satan stupide ainsi, Pleurer sur cet Adam dupe quand même !
Frère de nous qui payons vos orgueils, Tous fils du même Amour, ah ! la science, Allons donc, allez donc, c’est nos cercueils Naïfs ou non, c’est notre méfiance
Ou notre confiance aux seuls Récits, C’est notre oreille ouverte toute grande Ou tristement fermée au Mot précis ! Frères, lâchez la science gourmande
Qui veut voler sur les ceps défendus Le fruit sanglant qu’il ne faut pas connaître. Lâchez son bras qui vous tient attendus Pour des enfers que Dieu n’a pas fait naître,
Mais qui sont l’œuvre affreuse du péché, Car nous, les fils attentifs de l’Histoire, Nous tenons pour l’honneur jamais taché De la Tradition, supplice et gloire !
Nous sommes sûrs des Aïeux nous disant Qu’ils ont vu Dieu sous telle ou telle forme,
Et prédisant aux crimes d’à présent La peine immense ou le pardon énorme.
Puisqu’ils avaient vu Dieu présent toujours, Puisqu’ils ne mentaient pas, puisque nos crimes Vont effrayants, puisque vos yeux sont courts, Et puisqu’il est des repentirs sublimes,
Ils ont dit tout. Savoir le reste est bien : Que deux et deux fassent quatre, à merveille ! Riens innocents, mais des riens moins que rien, La dernière heure étant là qui surveille
Tout autre soin dans l’homme en vérité ! Gardez que trop chercher ne vous séduise Loin d’une sage et forte humilité… Le seul savant, c’est encore Moïse.
# Sagesse (1902)/« Pourquoi triste, ô mon âme »

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### XXII

Pourquoi triste, ô mon âme, Triste jusqu’à la mort, Quand l’effort te réclame, Quand le suprême effort
Est là qui te réclame ?
Ah ! tes mains que tu tords
Au lieu d’être à la tâche, Tes lèvres que tu mords
Et leur silence lâche.
Et tes yeux qui sont morts !
N’as-tu pas l’espérance
De la fidélité, Et, pour plus d’assurance
Dans la sécurité, N’as-tu pas la souffrance ?
Mais chasse le sommeil
Et ce rêve qui pleure.
Grand jour et plein soleil ! Vois, il est plus que l’heure : Le ciel bruit vermeil,
Et la lumière crue
Découpant d’un trait noir
Toute chose apparue, Te montre le Devoir
Et sa forme bourrue.
Marche à lui vivement.
Tu verras disparaître
Tout aspect inclément
De sa manière d’être, Avec l’éloignement.
C’est le dépositaire
Qui te garde un trésor
D’amour et de mystère, Plus précieux que l’or, Plus sûr que rien sur terre :
Les biens qu’on ne voit pas, Toute joie inouïe,
Votre paix, saints combats, L’extase épanouie
Et l’oubli d’ici-bas,
Et l’oubli d’ici-bas !
# Sagesse (1902)/« Or, vous voici promus, petits amis »

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### XII

Or, vous voici promus, petits amis, Depuis les temps de ma lettre première, Promus, disais-je, aux fiers emplois promis À votre thèse, en ces jours de lumière.
Vous voici rois de France ! À votre tour ! (Rois à plusieurs d’une France postiche, Mais rois de fait et non sans quelque amour D’un trône lourd avec un budget riche.)
À l’œuvre, amis petits ! Nous avons droit De vous y voir, payant de notre poche, Et d’être un peu réjouis à l’endroit De votre état sans peur et sans reproche.
Sans peur ? Du maître ? Ô le maître, mais c’est L’Ignorant-chiffre et le Suffrage-nombre, Total, le peuple, « un âne » fort « qui s’est Cabré », pour vous espoir clair, puis fait sombre.
Cabré comme une chèvre, c’est le mot. Et votre bras, saignant jusqu’à l’aisselle, S’efforce en vain : fort comme Béhémot, Le monstre tire… et votre peur est telle
Quand l’âne brait, que le voilà parti Qui par les dents vous boute cent ruades En forme de reproche bien senti… Courez après, frottant vos reins malades !
Ô Peuple, nous t’aimons immensément : N’es-tu donc pas la pauvre âme ignorante En proie à tout ce qui sait et qui ment ? N’es-tu donc pas l’immensité souffrante ?
La charité nous fait chercher tes maux, La foi nous guide à travers tes ténèbres. On t’a rendu semblable aux animaux, Moins leur candeur, et plein d’instincts funèbres.
L’orgueil t’a pris en ce quatre-vingt-neuf, Nabuchodonosor, et te fait paître, Âne obstiné, mouton buté, dur bœuf, Broutant pouvoir, famille, soldat, prêtre !
Ô paysan cassé sur tes sillons, Pâle ouvrier qu’esquinte la machine,
Membres sacrés de Jésus-Christ, allons, Relevez-vous, honorez votre échine,
Portez l’amour qu’il faut à vos bras forts, Vos pieds vaillants sont les plus beaux du monde, Respectez-les, fuyez ces chemins tors, Fermez l’oreille à ce conseil immonde,
Redevenez les Français d’autrefois, Fils de l’Église, et dignes de vos pères ! Ô s’ils savaient ceux-ci sur vos pavois, Leurs os sueraient de honte aux cimetières.
— Vous, nos tyrans minuscules d’un jour (L’énormité des actes rend les princes Surtout de souche impure, et malgré cour Et splendeur et le faste, encor plus minces),
Laissez le règne et rentrez dans le rang. Aussi bien l’heure est proche où la tourmente Vous va donner des loisirs, et tout blanc L’avenir flotte avec sa Fleur charmante
Sur la Bastille absurde où vous teniez La France aux fers d’un blasphème et d’un schisme, Et la chronique en de cléments Téniers Déjà vous peint allant au catéchisme.
# Sagesse (1902)/« Parisien, mon frère à jamais étonné »

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### XIX

Parisien, mon frère à jamais étonné, Montons sur la colline où le soleil est né
Si glorieux qu’il fait comprendre l’idolâtre, Sous cette perspective inconnue au théâtre.
D’arbres au vent et de poussière d’ombre et d’or.
Montons. Il est si frais encor, montons encor.
Là ! nous voilà placés comme dans une « loge
De face », et le décor vraiment tire un éloge, La cathédrale énorme et le beffroi sans fin.
Ces toits de tuile sous ces verdures, le vain
Appareil des remparts pompeux et grands quand même, Ces clochers, cette tour, ces autres, sur l’or blême
Des nuages à l’ouest réverbérant l’or dur
De derrière chez nous, tous ces lourds joyaux sur
Ces ouates, n’est-ce pas, l’écrin vaut le voyage, Et c’est ce qu’on peut dire un brin de paysage ? — Mais descendons, si ce n’est pas trop abuser
De vos pieds las, à fin seule de reposer
Vos yeux qui n’ont jamais rien vu que Montmartre, — « Campagne » vert de plaie et ville blanc de dartre
(Et les sombres parfums qui grimpent de Pantin !) —
Donc, par ce lent sentier de rosée et de thym, Cheminons vers la ville au long de la rivière, Sous les frais peupliers, dans la fine lumière.
L’une des portes ouvre une rue, entrons-y.
Aussi bien, c’est le point qu’il faut, l’endroit choisi : Si blanches, les maisons anciennes, si bien faites.
Point hautes, çà et là des bronches sur leurs faîtes, Si doux et sinueux le cours de ces maisons, Comme un ruisseau parmi de vagues frondaisons, Profilant la lumière et l’ombre en broderies
Au lieu du long ennui de vos haussmanneries, Et si gentil l’accent qui confine au patois
De ces passants naïfs avec leurs yeux matois !…
Des places ivres d’air et de cris d’hirondelles
Où l’histoire proteste en formules fidèles
À la crête des toits comme au fer des balcons, Des portes ne tournant qu’à regret sur leurs gonds, Jalouses de garder l’honneur et la famille…
Ici tout vit et meurt calme, rien ne fourmille, Le « Théâtre » fait four, et ce dieu des brouillons.
Le « Journal » n’en est plus à compter ses bouillons, L’amour même prétend conserver ses noblesses
Et le vice se gobe en de rares drôlesses.
Enfin rien de Paris, mon frère « dans nos murs ».
Que les modes… d’hier, et que les fruits bien mûrs
De ce fameux progrès que vous mangez en herbe.
Du reste on vit à l’aise. Une chère superbe, La raison raisonnable et l’esprit des aïeux, Beaucoup de sain travail, quelques loisirs joyeux, Et ce besoin d’avoir peur de la grande route ! Avouez, la province est bonne, somme toute.
Et vous regrettez moins que tantôt la « splendeur » Du vieux monstre, et son pouls fébrile, et cette odeur !
# Sagesse (1902)/« On n’offense que Dieu »

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### XV

On n’offense que Dieu qui seul pardonne.
On n’offense que Dieu qui seul pardonne. Mais
On contriste son frère, on l’afflige, on le blesse.
On fait gronder sa haine ou pleurer sa faiblesse, Et c’est un crime affreux qui va troubler la paix
Des simples, et donner au monde sa pâture, Scandale, cœurs perdus, gros mots et rire épais.
Le plus souvent par un effet de la nature
Des choses, ce péché trouve son châtiment
Même ici-bas, féroce et long communément.
Mais l’Amour tout-puissant donne à la créature
Le sens de son malheur qui mène au repentir
Par une route lente et haute, mais très sûre.
Alors un grand désir, un seul, vient investir —
Le pénitent, après les premières alarmes.
Et c’est d’humilier son front devant les larmes
De naguère, sans rien qui pourrait amollir
Le coup droit pour l’orgueil, et de rendre les armes
Comme un soldat vaincu, — triste de bonne foi.
Ô ma sœur, qui m’avez puni, pardonnez-moi !
# Ronsard - Œuvres, Buon, 1587/Si i’aime depuis n’aguiere

SI i’aime depuis naguiere Vne belle chambriere, Hé, qui m’oſeroit blaſmer De ſi baſſement aimer ? Non, l’amour n’eſt point vilaine Que maint braue Capitaine, Maint Philoſophe & maint Roy A trouué digne de ſoy. Hercule dont l’honneur vole Au Ciel aima bien Iole,
Qui priſonniere dontoit Celuy qui ſon maiſtre eſtoit. Achille l’effroy de Troye, De Briſeïs fut la proye, Dont ſi bien il s’eſchaufa Que ſerue elle en trionfa. Ajax eut pour ſa maiſtreſſe Sa priſonniere Tecmeſſe, Bien qu’il ſecouaſt au bras Vn bouclier à ſept rebras. Agamemnon ſe vit prendre De ſa captiue Caſſandre, Qui ſentit plus d’aiſe au cœur D’eſtre veincu que veinqueur. Le petit Amour veut eſtre Touſiours des plus grands le maiſtre, Et iamais il n’a eſté Compagnon de maieſté. A quoy diroy-ie l’hiſtoire De Iupiter qui fait gloire De ſe veſtir d’vn oiſeau, D’vn Satyre & d’vn toreau, Pour abuſer nos femelles ? Et bien que les immortelles Soient à ſon commandement, Il veut aimer baſſement. L’amour des riches Princeſſes Eſt vn maſque de triſteſſes : Qui veut auoir ſes eſbas, Il faut aimer en lieu bas. Quant à moy ie laiſſe dire Ceux qui ſont prompts à meſdire,
Ie ne veux laiſſer pour eux En bas lieu d’eſtre amoureux.