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# Teverino/Notice
## NOTICE

Teverino est une pure fantaisie dont chaque lecteur peut tirer la conclusion qu’il lui plaira. Je l’ai commencée à Paris, en 1845, et terminée à la campagne, sans aucun plan, sans aucun but que celui de peindre un caractère original, une destinée bizarre, qui peuvent paraître invraisemblables aux gens de haute condition, mais qui sont bien connus de quiconque a vécu avec des artistes de toutes les classes. Ces natures admirablement douées, qui ne savent ou ne veulent pas tirer parti de leurs riches facultés dans la société officielle, ne sont point rares, et cette indépendance, cette paresse, ce désintéressement exagérés, sont même la tendance propre aux gens trop favorisés de la nature. Les spécialités ouvrent et suivent avec acharnement la route exclusive qui leur convient. Il est des supériorités tout à fait opposées, qui, se sentant également capables de tous les développements, n’en poursuivent et n’en saisissent aucun. Ce que je me suis cru le droit de poétiser un peu dans Teverino, c’est l’excessive délicatesse des sentiments et la candeur de l’âme aux prises avec les expédients de la misère. Il ne faudrait pas prendre au pied de la lettre les paradoxes qui séduisent l’imagination de ce personnage, et croire que l’auteur a été assez pédant pour vouloir prouver que la perfection de l’âme est dans une liberté qui va jusqu’au désordre. La fantaisie ne peut rien prouver, et l’artiste qui se livre à une fantaisie pure ne doit prétendre à rien de semblable. Est-il donc nécessaire, avant de parler à l’imagination du lecteur, par un ouvrage d’imagination, de lui dire que certain type exceptionnel n’est pas un modèle qu’on lui propose ? ce serait le supposer trop naïf, et il faudrait plutôt conseiller à ce lecteur de ne jamais lire de romans, car toute lecture de ce genre est pernicieuse à quiconque n’a rien d’arrêté dans le jugement ou dans la conscience.
On m’a reproché de peindre tantôt des caractères dangereux, tantôt des caractères impossibles à imiter ; dans les deux cas j’ai prouvé apparemment que j’avais trop d’estime pour mes lecteurs. Qu’au lieu de s’en indigner ils la méritent. Voilà ce que je puis leur répondre de mieux.
Je ne défendrai ici que la possibilité, je ne dis pas la vraisemblance du caractère de Teverino : cette possibilité, beaucoup de gens pourraient se l’attester à eux-mêmes en consultant leurs propres souvenirs. Beaucoup de gens ont connu une espèce de Teverino mâle ou femelle dans le cours de leur vie. Il est vrai qu’en revanche, pour un de ces êtres privilégiés qui restent grands dans la vie de bohémien, il en est cent autres qui y contractent des vices incurables ; cette classe d’aventuriers est nombreuse dans la carrière des arts. Elle se dégrade plus souvent qu’elle ne s’élève ; mais les individus peuvent toujours s’élever, et même se relever quand ils ont du cœur et de l’intelligence. Cela, je le crois fermement pour tous les êtres humains, pour tous leurs égarements, pour tous les malheurs, et dans toutes les conditions de la vie. Il est bon de le leur dire, et c’est pour cela qu’il est bon d’y croire. Je ne m’en ferai donc jamais faute.
# Sur la route (Bruant)/Marche des bicyclistes
## MARCHE DES BICYCLISTES

On a soupé des chants naturalistes, Depuis cinq ans, on en mettait partout ; J’vais pour changer chanter les Bicyclistes, Afin d’prouver qu’on peut faire un peu d’tout.
 Les Bicyclistes
 Sont des artistes
 Trempés du tendon,  Cambrés su’ l’guidon,  Courbant l’échine
 Sur leur machine,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus
 V’là qu’on n’les voit plus guère,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus,  On n’les voit déjà plus !
Quand le coureur emballe sur la piste, Sur sa Whitworth il va comme le vent ; La main le pousse et rien ne lui résiste, Il est toujours le premier… en avant !…
 Les Bicyclistes
 Sont des artistes
 Trempés du tendon,  Cambrés su’ l’guidon,  Courbant l’échine
 Sur leur machine,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus
 V’là qu’on n’les voit plus guère,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus,  On n’les voit déjà plus !
Le Bicycliste est le roi de la route,
Sur sa bécane il fuit comme l’éclair,
Comme l’oiseau qui, sous l’immense voûte,
S’élance au large et disparaît dans l’air.
 Les Bicyclistes
 Sont des artistes
 Trempés du tendon,  Cambrés su’ l’guidon,  Courbant l’échine
 Sur leur machine,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus
 V’là qu’on n’les voit plus guère,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus,  On n’les voit déjà plus !
Le Bicycliste a le cerveau tranquille,
Bon estomac, excellent appétit,
Loin des tracas et du monde imbécile,
Il est toujours frais de corps et d’esprit.
 Les Bicyclistes
 Sont des artistes
 Trempés du tendon,  Cambrés su’ l’guidon,  Courbant l’échine
 Sur leur machine,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus
 V’là qu’on n’les voit plus guère,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus,  On n’les voit déjà plus !
Pédalons donc tous autant que nous sommes,
Tournons, virons, courons dur et longtemps,
La Bicyclette améliore les hommes
Et l’on vivra bientôt jusqu’à cent ans.
 Les Bicyclistes
 Sont des artistes
 Trempés du tendon,  Cambrés su’ l’guidon,  Courbant l’échine
 Sur leur machine,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus
 V’là qu’on n’les voit plus guère,  Les v’là là-bas qui fil’nt dessus,  On n’les voit déjà plus !
# Sur la route (Bruant)/Kif-Kif
## KIF-KIF

* Comment ! vous, l’oncle vénéré,
* Vous, l’homme aux doctes causeries,
* Vous écrivez des cochonn’ries !
* Eh bien !… c’est du propre !… Eh bien ! vrai…
* À vous, mon oncle, à vous la pose…
* Car vous pouviez rester commif
* En écrivant pour « même chose » :
* Kif-kif.
* Or, en ajoutant bourrico,
* Vous allongiez la périphrase,
* Vous évoquiez l’Arbi, le Nase,
* La grande tenu’ du Turco.
* Aujourd’hui, vous voulez prétendre
* Qu’une personne commifaut
* Peut lire cela sans comprendre.
* Eh bien, mon vieux, qu’est-c’qu’i’ vous faut ?
* Quand on emploi’ le mot brutal
* Voilà souvent ce que l’on risque,
* Car, enfin, vous, Mossieu Francisque,
* Vous ne pouviez penser à mal.
* Et pourtant, vous avez beau dire,
* Bourrico… c’était excessif.
* Il fallait simplement écrire :
* Kif-kif.
* Oui, vous avez beau finasser,
* Ergoter sur votre épigraphe,
* Vous êtes Sarcey pornographe…
* Et vous pourrez conférencer,
* Protester, crier au scandale,
* C’est votre qualificatif…
* Ce que vous pourrez dire et dalle…
* Kif-kif.
* Novembre, 1896.
# Sur la route (Bruant)/Les Canuts
## LES CANUTS

Pour chanter Veni Creator  Il faut une chasuble d’or. Nous en tissons pour vous grands de l’Église, Et nous pauvres canuts n’avons pas de chemise.  C’est nous les canuts,  Nous sommes tout nus.
 Pour gouverner, il faut avoir  Manteaux ou rubans en sautoir. Nous en tissons pour vous grands de la Terre Et nous, pauvres canuts, sans drap on nous enterre.  C’est nous les canuts  Nous sommes tout nus !
 Mais notre règne arrivera  Quand votre règne finira Nous tisserons le linceul du vieux monde, Car on entend déjà la tempête qui gronde  C’est nous les canuts  Nous n’irons plus nus !
# Sur la route (Bruant)/Le Bœuf gras
## LE BŒUF GRAS

* Dis donc, tu sais pas la nouvelle ?
* Paraît que l’cons’ municipal,
* D’accord avec Mossieu Poubelle,
* I’s vont r’commencer l’carnaval.
* C’est une idée, ya pas à dire,
* On va rigoler… tu verras…
* Ça va marcher comm’ sous l’Empire.
* V’là qu’on nous ramène l’bœuf gras !
* Et pis tu vas voir el’cortège :
* El’bœuf qu’est gras comme un cochon,
* Et pis l’amour, blanc comm’ la neige,
* Avec son arc en tir’-bouchon,
* Et pis des dieux et des négresses,
* Des rein’s, des tétons, des appas…
* On va n’en voir des pair’s de fesses…
* V’là qu’on nous ramène l’bœuf gras !
* Et des princ’s, des ducs et des pages,
* Des ch’valiers avec leur écu,
* Et des louchersbem, en sauvages,
* Qui vont guincher l’soir au pinc’cul
* Avec des gonzess’s en Apaches…
* Non, mon vieux, ça m’épat’rait pas
* Quand on rouvrirait l’bal des vaches…
* V’là qu’on nous ramène l’bœuf gras…
* El’gouvernement qu’est pas gnole
* S’a dit comm’ça : « Mon vieux colon,
* C’est pas trop tôt que l’peup’ rigole
* Dedpuis l’temps qu’i’ paye l’violon. »
* Alors, en avant la musique !
* On va n’en pousser des hourras
* Et gueuler : « Viv’ la République ! »
* V’là qu’on nous ramène l’bœuf gras !
* Février, 1896.
# Sur la route (Bruant)/Les Youpins
## LES YOUPINS

* Les youpins, c’est des vilains types
* Qu’on voit flâner su’ nos boul’vards :
* I’s ont des gueul’ en têtes d’pipes,
* Mais presque tous i’s sont roublards,
* I’s la connaiss’ autant qu’ les broches,
* I’s sont marioll’, i’s sont rupins,
* I’s ont du pognon plein leurs poches,
* Les youpins.
* On en trouv’ partout : aux barrières,
* Aux cours’s, au bois, dans les journaux,
* À la Chambre, au claque, aux premières
* Et quèqu’fois d’vant les tribunaux ;
* Car pour vendre à côté du code
* Et pour amarrer les chopins,
* C’est vraiment des gonc’s à la mode,
* Les youpins.
* I’s ont des chass’s présidentielles
* Où qu’i’s invit’nt des sénateurs
* Et des gross’s légum’ officielles,
* Des écrivains, des orateurs…
* Mêm’ des députés… ceux qui causent…
* Et pendant qu’on tu’ leurs lapins,
* Eux, à la bourse i’s nous en posent,
* Les youpins.
* Comme i’ sont les rois d’la finance,
* I’s tripot’nt avec les Anglais
* Pour barbotter l’or de la France.
* Dans nos vill’ i’s ont nos palais
* Et nos châteaux dans nos provinces,
* Puis, comme i’s sont tous marloupins,
* I’s mari’nt leurs fill’ à nos princes,
* Les youpins.
* Février, 1896.
# Sur la route (Bruant)/L’impôt sur la rente
## L’IMPÔT SUR LA RENTE

* Moi, j’m’appelle l’Petit Julot,
* Mon beau-frèr’ s’appelle l’Gros Charles,
* On la connaît, on est des marles,
* Comme autrefois Mosieur Trublot.
* Eh ben, dernièr’ment, nous causions
* De c’projet d’loi qui les tourmente
* Et tous les deux nous nous disions :
* — I’ n’faut pas toucher à la rente
* Imposer la rente !… et pourquoi ?
* Je m’demande où qu’est l’avantage,
* V’là t’i’ qu’ça s’rait d’la belle ouvrage !
* Tout l’mond’ gueul’rait après la loi.
* Aussi, je l’dis : C’est mon oignon,
* La République est pas contente.
* Pour avoir encor’ son pognon,
* I’ n’faut pas toucher à la rente.
* I’s nous cour’ avec leurs projets,
* Leurs amend’ments et leurs cédules.
* Vrai, j’aurais pas tant de scrupules
* Pour équilibrer nos budgets.
* Moi, pour avoir des capitaux,
* Ej’ commenc’rais par mettre en vente
* Tous les couvents… tous les châteaux…
* Mais je n’touch’rais pas à la rente.
* Il a raison, Mosieur Rouvier,
* Il est vraiment pas à la s’cousse,
* I’ leur a dit la chose en douce,
* Comme un homm’ qui sait son métier.
* I’ s’en moque d’l’impôt global,
* I’ dit qu’ça lui donn’ la courante
* Et qu’pour avoir le capital,
* I’ n’faut pas toucher à la rente.
* Juillet, 1896.
# Sur la route (Bruant)/Les Nases
## LES NASES

* C’est le clairon qui les éveille,
* Mais quand ils quittent la kasba,
* Ils vont, la chéchia sur l’oreille,
* Marchant au son de la nouba.
* Le nase,
* C’est l’blaze
* Du tirailleur algérien,
* Qui marche bien !
* Ces petits-là n’ont pas d’histoire,
* Ils n’ont fait que donner leur peau.
* Pour qu’ils en gardent la mémoire,
* On a décoré leur drapeau.
* Le nase,
* C’est l’blaze
* Du tirailleur algérien,
* Qui marche bien !
* Et sous le drapeau tricolore,
* Les nases marchent dans les rangs
* De la France qui les honore
* Comme elle honore ses enfants.
* Le nase,
* C’est l’blaze
* Du tirailleur algérien,
* Qui marche bien !
# Sur la route (Bruant)/L’hôtel du tapis vert
## L’HÔTEL DU TAPIS VERT

* C’qu’i’ fait chaud ! i’s doiv’nt prendre un bain
* Les gars qui travaill’ à la glèbe…
* Moi, j’travaill’ pus, j’aim’ pas l’turbin.
* J’ai vingt-huit ans, j’m’appelle Usèbe
* Et j’trimarde… et c’est rien chouetto,
* Surtout l’été, quand la vi’ coûte
* Presque rien… minc’ qu’on est costeau !
* Ya du dessert tout l’long d’la route.
* L’été, j’suis pus chouett’ que l’hiver,
* J’couche à l’hôtel du Tapis vert.
* Tous les matins, au point du jour,
* C’est Jean Bourguignon qui m’réveille ;
* I’m’fait des blagu’, i’m’dit bonjour,
* I’m’piqu’ le nez, i’m’chauff’ l’oreille,
* I’m’brûl’ la gueule, c’cochon-là,
* I’s’promèn’ dans ma barbe d’fauve,
* I’m’fout plein les yeux de c’qu’il a,
* I’m’éblouit dans mon alcôve.
* L’été, j’suis pus chouett’ que l’hiver,
* J’couche à l’hôtel du Tapis vert.
* Ej’ peux marcher sous l’grand ciel bleu
* Et m’isoler dans la nature ;
* J’vois les couchers d’soleil en feu,
* J’trouv’ ça pus bath que d’la peinture ;
* J’entends l’chant d’la source où que j’bois,
* Il est pus sacré qu’un cantique,
* Et quand j’m'arrête au coin d’un bois,
* C’est les p’tits oiseaux ma musique.
* L’été, j’suis pus chouett’ que l’hiver,
* J’couche à l’hôtel du Tapis vert.
* Moi, j’aim’ ça, dormir dans les prés ;
* Le foin, c’est pus moelleux qu’la toile.
* Et puis, dans les cieux azurés,
* Souvent j’aperçois une étoile
* Qui vient s’placer juste au-d’ssus d’moi ;
* J’y dis bonsoir à la fileuse,
* Et j’m'endors heureux comme un roi…
* C’est l’bon Dieu qui pay’ la veilleuse.
* L’été, j’suis pus chouett’ que l’hiver,
* J’couche à l’hôtel du Tapis vert.
# Sur la route (Bruant)/L’impôt sur le revenu
## L’IMPÔT SUR LE REVENU

* Ben quoi qu’t’en dis d’not’ ministère ?
* Non, mais, crois-tu qu’il est d’achar ?
* I’ veut pas s’laisser fout’ par terre !
* N’en v’là z-un qui dirige l’char
* Ed’ l’État sans faire des épates.
* Tu sais ben qu’il est parvenu
* À r’foute l’budget su’ ses pattes,
* Grâce à l’impôt su’ le r’venu.
* Et c’était pas un’ mince affaire,
* I’paraît qu’yavait du turbin,
* C’lui d’avant pouvait pas y faire,
* I’s’rait fait envoyer au bain.
* Tandis que l’nôtre, à la bonne heure !
* I’fait comme il avait conv’nu,
* I’démolit l’assiette au beurre,
* Grâce à l’impôt su’ le r’venu.
* Vois-tu c’est l’impôt qui remplace
* Les port’ et fnêt’… et j’suis content
* À caus’ de cell’ que j’porte en face
* Du trou qu’est dans mon culbutant.
* Minc’ qu’i’ va respirer l’bien-être
* Quand, sans payer, mon pauv’ cul nu
* Pourra mettr’ son nez à la f’nêtre,
* Grâce à l’impôt su’ le r’venu.
* Bref, aujourd’hui, la route est belle,
* À part quèqu’s petits empêch’ments
* D’danser, au son d’la ritournelle,
* Avec les aut’s gouvernements.
* On peut supporter la critique
* Et chanter, sur un air connu :
* Elle est sauvé’, la République,
* Grâce à l’impôt su’ le r’venu.
* Mars, 1896.
# Sur la route (Bruant)/Marchand d’crayon
## MARCHAND D’CRAYON

* Qu’est-c’que vous dit’s, mossieu l’gendarme ?
* Que j’pilonn’, que j’n’ai pas d’métier,
* Que j’suis sans aveu-z-et sans carme,
* Vous rigolez, mon brigadier ;
* Quels sont mes moyens d’existence ?
* D’où que j’viens ?… Ej’viens d’n’importe où.
* Quant à c’que j’fais, ya pas d’offense,
* Ej’vends mon crayon pour un sou.
* Oui, je l’sais ben, j’ai-z-un’sal’ fiolle,
* J’ai vraiment pas l’air d’un rupin.
* Aussi, bon Dieu, j’fais pas l’mariolle,
* Ej’cranott’ pas comme un youpin,
* Ah ! bon Dieu ! non, j’suis pas d’leur tierce :
* J’suis un trimardeur, un voyou,
* J’fais pas parti’ du haut commerce :
* Ej’vends mon crayon pour un sou.
* Quand j’dis qu’je l’vends, c’est z-un’ figure,
* Entre nous on n’me l’prend jamais,
* Vrai, ya déjà longtemps qu’i’ dure ;
* Pourtant, i’n’est pas pus mauvais
* Qu’un aut’, mais ya-z-un’ concurrence !!
* C’est à qui qui s’ra l’pus filou…
* C’qu’i’ yen a des Mangin en France…
* Moi, j’vends mon crayon pour un sou.
* Et c’est ceux-là qu’a des boutiques !
* Des étalag’ ébouriffants !!
* Un fonds !… des clients !!… des pratiques
* Et des femm’ avec des enfants…
* Des môm’s qui leur fait des caresses !…
* Moi… j’vis tout seul comme un hibou.
* Avec quoi qu’j’aurais des gonzesses ?
* Ej’vends mon crayon pour un sou.
* Allons !… au r’voir, mossieu l’gendarme,
* Vous l’voyez ben, j’ai-z-un métier
* Avec quoi que j’me fais du carme,
* Allons… au r’voir, mon brigadier,
* Les v’là mes moyens d’existence…
* À présent j’m’en vas n’importe où…
* Vous l’voyez ben, ya pas d’offense,
* Ej’vends mon crayon pour un sou.
# Thresor de la langue françoise/Quint

Quint, C'est cinquiesme, Quintus. Dont tous deux procedent : mais quint approche plus le Latin, le François dit Charles le quint, & Charles cinquiéme, pour vn Roy mesmes, Carolus Quintus. Quint aussi se prent pour vne part & portion d'vne chose dont les cinq font le tout. Selon ce on lit au coustum, de Paris chap. 7. art. 1. N'estre loisible à aucun de disposer par testament de ses propres heritages au preiudice de ses heritiers, outre le quint d'iceux. Ce que en l'art, suiuant est dit, la quinte, par subaudition de partie.
Quint denier, c'est vn proufit de fief deu au seigneur Feodal par le vendeur du fief mouuant de luy qui est le quint du pris de laditte vendition qu'on appelle aussi simplement le quint, Iusta quintana Budaeus Quintus nummus ex fundi beneficiarij venditi pretio patrono obueniens. Selon ce on dit, droicts de quints.
L'herbe qu'on appelle Quintefueille, Pentaphyllon, Quinquefolium, Chamaezeleon.
# Thresor de la langue françoise/Quintaine

Vne Quintaine. Iouster à la quintaine, c'est vne grosse piece de bois fichée en terre, à laquelle est attaché vn escut, contre lequel les ieunes gentils hommes ioustent pour apprendre à courir la lance.
# Thresor de la langue françoise/Quinaud

Quinaud, c'est vn Singe ou Marmot.
Tu es vn laid Quinaud : vn laid Marmot.
# Thresor de la langue françoise/Quinette

Quinette, Scipio. Baculus quo claudus quis innititur.
# Thresor de la langue françoise/Quintement

Quintement, Quintò.
# Thresor de la langue françoise/Quis

Quis, C'est à dire, cerché, Quæsitus.
# Thresor de la langue françoise/Quinquennelle

Quinquennelle, Voyez Respit.
# Thresor de la langue françoise/Quinze

Quinze, Quindecim.
Quinze fois, Quindecies.
# Thresor de la langue françoise/Quine

Quine, Faire la quine à quelqu'vn,
# Thresor de la langue françoise/Quinqualier

Vn Quinqualier, Friuolarius, quasi Quisquiliari9 à quisquiliis.
# Thresor de la langue françoise/Cassade

Cassade, Stropha.
Donner vne cassade, Fallere.
# Thresor de la langue françoise/Casser

Casser, Frendere, Quassare.
Casser vne noix, Conficere nucem.
Casser les reins, Delumbare. B. ex Cicerone.
Casser & rompre, Confringere.
Casser & rompre la teste à quelqu'vn, Caput alteri imminuere.
Aisé à casser, Fragilis.
¶ Casser les gens de guerre, Exauthorare.
Casser vn gend’arme, Expungere militem, E numeris militem eximere. B.
Cassé, Defectus.
Cassé & rompu, Quassatus.
Cassé, ou vsé de vieillesse, Confectus aetate.
Cassé aux gages, Mis hors de l’estat, Priuatus stipendio, Expunctus stipendiis, Aere dirutus miles.
Testament qui n’est point en danger d’estre cassé & rescindé, Securum testamentum.
Cas pour Cassé, m. comme, Cette cloche sonne cas, Tintinnabulum obtusè sonat. Tu parles fort cas, Obtusè loqueris.
Casse, f. penacut. Voix casse, Vox obtusa, fusca, obscura, subabsurda.
Cassant & aisé à casser, Fragilis.
Cassure, Fractura.
# Thresor de la langue françoise/Casque

Casque, ou Casquet, m. acut. Est vne espece d'armure de fer pour la teste de l'homme de pied, laquelle luy couure le test iusques aux aureilles, Galea. En l'ordonnance du Roy Francois premier, touchant les seruices à quoy sont tenus ceux qui tiennent fiefs du Roy. Et celuy qui tiendra fief de deux à trois cents liures de reuenu par an, fera vn homme de pied, auec le corps de hallecret, vn casquet & la picque. Le mot vient de cestuy Espagnol Casco, que aucuns escriuent Caxco, mais erronnéement, qui signifie aussi le test de la teste, comme de teste est dite testiere en Francois, pour l'habillement de fer de teste, mais ce mot Francois est plus general, voyez Testiere. On pourroit dire que ce mot Casquet vient de Cassis Latin, qui est de mesme signification, mais l'Espagnol luy est plus proche.
# Thresor de la langue françoise/Cassant

Cassant, voyez Casser.
# Thresor de la langue françoise/Casse

Casse, Il vient de Capsa. Vne casse en laquelle on apporte marchandise, Arcula, Capsa.
Cassetin, Capsula, Loculus, Loculamentum, Cistula, Cistella.
De la Casse, Cassia.
# Thresor de la langue françoise/Cassenoix

Cassenoix, Auis est Alpina de genere Graculorum Nucifraga.
# Thresor de la langue françoise/Caseret

Caseret, Picardis, Eclisses à faire fourmages, Francis, Forma, vel Forma casearia.
# Thresor de la langue françoise/Cassemuseaux

Cassemuseaux, Globuli pistorij. B.
# Thresor de la langue françoise/Casseron

Casseron, Poisson comme vne petite seiche, frequent a la Rochelle & en Poictou, Loligo parua.
# Thresor de la langue françoise/Cassidoine

Cassidoine, Espece de pierre precieuse, Cachedonius vel Calcedonius, vel Calcedon.
# Souvenir du Danemark (1878)

A la princesse D….
C’est un parc Scandinave, aux sapins toujours verts, Où le vent automnal Courbe les fleurs d’hivers Dans les vases de marbre anciens sur la terrasse ; Et la vierge royale en qui revit la race Des brumeux Suénon dont son père descend, L’enfant blanche aux yeux clairs, la princesse du sang, Immobile devant la balustrade antique, Regarde le lointain azur de la Baltique. En satin blanc, nu-tête, et du blond idéal Qui couronne les fronts sous le ciel boréal,
Elle se tient debout, comme un spectre de reine, Prise dans les grands plis que fait sa robe à traîne. Au fond de ses yeux froids et pâles rien ne luit ; Et c’est un lys éclos au soleil de minuit. Au temps où dans le Nord je voyageais, princesse, Je n’eus pas le bonheur de vous voir, mais sans cesse Votre nom dit par tous, — que je veux taire ici, — Eveillait dans mon cœur un douloureux souci. Il m’a fait regretter mon obscure origine, Et quanti je le prononce encore, j’imagine De royales amours et, — rêveur insensé, — Je crois être un instant votre beau fiancé. Magnifique et reçu dans des honneurs insignes, J’arrive du côté de la neige et des cygnes ; Je suis un czaréwitch très-blond et presque enfant Qui porte ce jour-là l’ordre de l’Éléphant, Pour faire à votre père ainsi ma politesse, Et je viens demander la main de Votre Altesse. Nous ne nous disons pas de bien longues fadeurs, Puisque tout est réglé par nos ambassadeurs. L’escadre russe, ainsi que la flotte danoise, Pour le jour solennel seulement se pavoise, Et, dans l’instant heureux où vous prenez mon nom, Vous tire un madrigal de cent coups de canon ;
Puis nos deux pavillons sont hissés dans l’espace… Mais pardon. Je ne suis qu’un voyageur qui passe, Vous ne m’avez pas vu, je ne vous connais pas ; Vous ne vous doutez point qu’en faisant les cent pas Devant votre château, dans ce parc noble et triste, Pendant tout un matin, un poète touriste, Voyageant au pays de la fleur d’Angsoka, Princesse, dans un rêve exquis vous évoqua ; Vous ne saurez jamais à quel point sa folie Vous créait pâle et blonde, ô dernière Ophélie, Et combien étaient purs vos yeux de clair saphir Qui regardaient au loin la Baltique bleuir.
# Souvenirs

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Souvenirs, de Guillaume Apollinaire
* Souvenirs, de Marguerite Audoux, article 1910
* Souvenirs, de Victor de Broglie
* Souvenirs, de Guy de Maupassant
* Souvenirs, de Alexis de Tocqueville
* Souvenirs, de Léon Tolstoï
* Souvenirs, de Richard Wagner, trad. Camille Benoît
* Souvenirs, dans les Nouveaux contes à Ninon de Émile Zola
Les Souvenirs
Mes souvenirs
* Mes souvenirs, de Jules Massenet
* Mes souvenirs, de Daniel Stern (Marie d’Agoult)
# Souvenirs (Comte d’Haussonville)

* I.
* II. (1869-1871
# Souvenirs (Montpetit) tome I

* C’est une aventure périlleuse que de
* publier des mémoires. L’auteur risque de
* n’intéresser que lui. Le lecteur qui voudra
* bien me suivre pardonnera mon audace à
* ma sincérité.
* E. M.
# Thresor de la langue françoise/Chanteau

Chanteau, m. acut. Est vne piece trenchée de l’encongneure d’vne grande & entiere. On en vse particulierement en pain benict, dont le chanteau est la piece trenchée du bord d’iceluy, qui se baille à celuy qui le doit faire le dimanche prochain ensuyuant, Panis benedicti aut sanctificati frustrum præcidaneum, Le Languedoc dit vn cantel de pan pour vne piece de pain, laquelle a du grignon, duquel mot est fait le dessusdit Frācois, tout ainsi que de castel chasteau, voyez Aulne, De là se fait eschanteler, mettre & trencher par chanteaux, ainsi que esquignonner & eschantillonner, par quignons & eschantillons.
Les chanteaux d’vn habillement, Picardis, Canteau, Fortè à cantus, id est, Angulus, coing.
# Thresor de la langue françoise/Chanure

du Chanure, cannabis.
Chanure rouy, cannabis fluuiata.
Corde faicte de chanure, Funis cannabinus.
Chanuriere, pour lieu semé de chanure, autrement Cheneuiere.