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# Pierrot et sa Conscience/II
## II

Ils sortirent du caveau, dont Pierrot avait la clef dans sa poche, et, — sans suivre les rues des morts, glissant entre les monuments funéraires, heurtant les croix, effleurant les herbes, — ils s’en allèrent, bras dessus, bras dessous, voir s’il existait encore des viveurs parisiens de mi-carême. Pierrot avait aimé des femmes innombrables, ou, s’il ne les avait pas toutes aimées, il
Elle s’appelait Pierrette, et, pour cette nuit, sans doute, Carêmette, quasi pareille, — exquisement, si délicatement androgyne, — quasi pareille, en femme, à son camarade, comme une goutte d’encre à une goutte d’eau, avec son costume fantaisiste, culotte courte de satin noir, collerette noire et corsage noir transparent, décolleté en pointe jusqu’à la ceinture, formant un cadre délicieux à la poitrine blanche et aux menus seins pointés en l’air ;
Elle avait consenti aux amours passagères de son frère et elle se prêtait encore à cette curiosité posthume.
Après s’être fait peindre, par un rapin montmartrois, deux cartes extravagantes, attachées en bandoulière, l’une à un ruban blanc, l’autre à un ruban noir, ils traversèrent le boulevard des Batignolles et virent bientôt tourner des ailes de moulin,
des ailes de feu, pourpre et or :
# Pierrot et sa Conscience/I
## I

Sur le coup de onze heures, à mi-carême, Pierrot s’éveilla, dans son cercueil, en plein cimetière Montmartre, car il avait voulu être enseveli dans un endroit parisien. Quel humus des trépassés est plus vivant que celui-là ?
Le Père-Lachaise est endormi dans un faubourg pas distingué. Tout au plus, à de rares intervalles, les morts entendent le couperet de la guillotine, tranchant, sur la place de la Roquette, à côté, le cou tondu de frais d’un assassin. Le cimetière Montparnasse, proche cependant de la rue de la Gaîté, est également triste, à cause de son éloignement de l’Opéra et des Variétés. Les morts du cimetière Montparnasse sont obligés de prendre l’omnibus pour venir sur les grands boulevards. Encore leur faut-il la correspondance.
Quant à Clamart, c’est Cayenne.
Pierrot n’avait pas voulu reposer dans un cimetière d’exilés. Il s’était amusé jadis et il avait mené la vie à électrique vitesse, si bien qu’à trente ans il l’avait usée. Mais de son cercueil de plomb, à Montmartre, — dans le caveau des Pierrots, ses aïeux, — il percevait les bruits de fête, des bouffées de musiques de bal, refrains las de carnaval, rythmes gris de valse, éclats stridents de cuivre, atténués à travers le crêpe de la nuit — ou gémissements de violons, — et les rires fatigués des viveurs.
À deux pas, pour ainsi dire, sont les grands halls joyeux de Montmartre, à deux pas, l’Opéra, où Métra et Fahrbach, du moins leurs spectres, ce soir de suprême bal masqué, dirigeaient leurs orchestres.
Dans le cercueil, entre les planches mal jointes, — do, ré, mi, fa — mi, mi, do, do — mi, mi — mi, mi — ainsi que des caresses, entraient les blanches, les noires, les rondes, les triples et les quadruples croches, paillons sonores apportés par le vent, flonflons mourants, échos berceurs des turlutaines, trilles fous en lambeaux, et la valse langoureuse :
Les roses incertaines, des lilas insaisissables, les violettes de rêve sentaient bon ; un avril mystérieux soufflait de très tièdes et enivrantes brises ; les faunes couraient, chantaient, cherchaient le baiser, sifflaient, phalliques, et les faunesses chuchotaient dans l’ombre de bois au feuillage vert tendre, dans les bois imprécis, tels que des songes. Les vagues déferlaient doucement avec une plainte quasi sensuelle ; sur les plages, les sirènes voilées dans la gaze fluide de l’onde, dans les formes incessamment fuyantes de l’eau, appelaient.
Des valses susurraient, — mi, mi, do, do, mi, mi, — dans le rêve de son réveil, leurs bercements énervants aux oreilles de Pierrot qui, bientôt, se leva ;
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À Pepa
### À PEPA

Pepa, quand la nuit est venue, Que ta mère t’a dit adieu ; Que sous ta lampe, à demi nue, Tu t’inclines pour prier Dieu ;
À cette heure où l’âme inquiète
Se livre au conseil de la nuit ; Au moment d’ôter ta cornette, Et de regarder sous ton lit ;
Quand le sommeil sur ta famille
Autour de toi s’est répandu ; Ô Pepita, charmante fille, Mon amour, à quoi penses-tu ?
Qui sait ? Peut-être à l’héroïne
De quelque infortuné roman ; À tout ce que l’espoir devine Et la réalité dément ;
Peut-être à ces grandes montagnes
Qui n’accouchent que de souris ; À des amoureux en Espagnes, À des bonbons, à des maris ;
Peut-être aux tendres confidences
D’un cœur naïf comme le tien ; À ta robe, aux airs que tu danses ; Peut-être à moi, — peut-être à rien.
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À Ulric G.
### À ULRIC G.

Ulric, nul œil des mers n’a mesuré l’abîme, Ni les hérons plongeurs, ni les vieux matelots.
Le soleil vient briser ses rayons sur leur cime, Comme un soldat vaincu brise ses javelots.
Ainsi nul œil, Ulric, n’a pénétré les ondes
De tes douleurs sans borne, ange du ciel tombé.
Tu portes dans ta tête et dans ton cœur deux mondes, Quand le soir, près de moi, tu vas triste et courbé.
Mais laisse-moi du moins regarder dans ton âme, Comme un enfant craintif se penche sur les eaux ; Toi si plein, front pâli sous des baisers de femme, Moi si jeune, enviant ta blessure et tes maux.
# Premières Poésies (Musset, éd. 1887)/Stances (« Que j’aime à voir dans la vallée »)
### STANCES

Que j’aime à voir, dans la vallée Désolée, Se lever comme un mausolée Les quatre ailes d’un noir moutier ! Que j’aime à voir, près de l’austère Monastère, Au seuil du baron feudataire, La croix blanche et le bénitier !
Vous, des antiques Pyrénées Les aînées, Vieilles églises décharnées, Maigres et tristes monuments, Vous que le temps n’a pu dissoudre, Ni la foudre, De quelques grands monts mis en poudre N’êtes-vous pas les ossements ?
J’aime vos tours à tête grise, Où se brise L’éclair qui passe avec la brise, J’aime vos profonds escaliers
Qui, tournoyant dans les entrailles Des murailles, À l’hymne éclatant des ouailles Font répondre tous les piliers !
Oh ! lorsque l’ouragan qui gagne La campagne, Prend par les cheveux la montagne, Que le temps d’automne jaunit, Que j’aime, dans le bois qui crie Et se plie, Les vieux clochers de l’abbaye, Comme deux arbres de granit !
Que j’aime à voir, dans les vesprées Empourprées, Jaillir en veines diaprées Les rosaces d’or des couvents ! Oh ! que j’aime, aux voûtes gothiques Des portiques, Les vieux saints de pierre athlétiques Priant tout bas pour les vivants !
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À Madame B***
### À MADAME B***

Quand je t’aimais, pour toi j’aurais donné ma vie.
Mais c’est toi, de t’aimer, toi qui m’ôtas l’envie.
À tes pièges d’un jour on ne me prendra plus ; Tes ris sont maintenant et tes pleurs superflus.
Ainsi, lorsqu’à l’enfant la vieille salle obscure
Fait peur, il va tout nu décrocher quelque armure ; Il s’enferme, il revient tout palpitant d’effroi
Dans sa chambre bien noire et dans son lit bien froid.
Et puis, lorsqu’au matin le jour vient à paraître, Il trouve son fantôme aux plis de sa fenêtre,
Voit son arme inutile, il rit, et, triomphant, S’écrie : « Oh ! que j’ai peur ! oh ! que je suis enfant ! »
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À Madame N. Ménessier
### À Mme N. MÉNESSIER

Madame, il est heureux, celui dont la pensée
(Qu’elle fût de plaisir, de douleur ou d’amour)
A pu servir de sœur à la vôtre un seul jour.
Son âme dans votre âme un instant est passée ;
Le rêve de son cœur un soir s’est arrêté, Ainsi qu’un pèlerin, sur le seuil enchanté
Du merveilleux palais tout peuplé de féeries
Où dans leurs voiles blancs dorment vos rêveries.
Qu’importe que bientôt, pour un autre oublié, De vos lèvres de pourpre il se soit envolé
Comme l’oiseau léger s’envole après l’orage ? Lorsqu’il a repassé le seuil mystérieux, Vos lèvres l’ont doré, dans leur divin langage, D’un sourire mélodieux.
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À mon ami Alfred T.
### À MON AMI ALFRED T.

Dans mes jours de malheur, Alfred, seul entre mille, Tu m’es resté fidèle où tant d’autres m’ont fui.
Le bonheur m’a prêté plus d’un lien fragile ; Mais c’est l’adversité qui m’a fait un ami.
C’est ainsi que les fleurs sur les coteaux fertiles
Étalent au soleil leur vulgaire trésor ; Mais c’est au sein des nuits, sous des rochers stériles, Que fouille le mineur qui cherche un rayon d’or.
C’est ainsi que les mers calmes et sans orages Peuvent d’un flot d’azur bercer le voyageur ; Mais c’est le vent du nord, c’est le vent des naufrages, Qui jette sur la rive une perle au pêcheur.
Maintenant, Dieu me garde ! Où vais-je ? Eh ! que m’importe ? Quels que soient mes destins, je dis comme Byron : « L’Océan peut gronder, il faudra qu’il me porte. » Si mon coursier s’abat, j’y mettrai l’éperon.
Mais du moins j’aurai pu, frère, quoi qu’il m’arrive, De mon cachet de deuil sceller notre amitié, Et, que demain je meure ou que demain je vive, Pendant que mon cœur bat t’en donner la moitié.
# Premières Poésies (Musset, éd. 1887)/Au lecteur des deux volumes de vers de l’auteur
### AU LECTEUR DES DEUX VOLUMES DE VERS DE L’AUTEUR

Ce livre est toute ma jeunesse ; Je l’ai fait sans presque y songer. Il y paraît, je le confesse, Et j’aurais pu le corriger.
Mais quand l’homme change sans cesse, Au passé pourquoi rien changer ? Va-t’en, pauvre oiseau passager ; Que Dieu te mène à ton adresse !
Qui que tu sois, qui me liras, Lis-en le plus que tu pourras, Et ne me condamne qu’en somme.
Mes premiers vers sont d’un enfant, Les seconds d’un adolescent, Les derniers à peine d’un homme.
# Premières Poésies (Musset, éd. 1863)/À mon ami Édouard B.
### À MON AMI ÉDOUARD B.

Tu te frappais le front en lisant Lamartine, Édouard, tu pâlissais comme un joueur maudit ; Le frisson te prenait, et la foudre divine, Tombant dans ta poitrine, T’épouvantait toi-même en traversant ta nuit.
Ah ! frappe-toi le cœur, c’est là qu’est le génie.
C’est là qu’est la pitié, la souffrance et l’amour ; C’est là qu’est le rocher du désert de la vie, D’où les flots d’harmonie, Quand Moïse viendra, jailliront quelque jour.
Peut-être à ton insu déjà bouillonnent-elles, Ces laves du volcan, dans les pleurs de tes yeux.
Tu partiras bientôt avec les hirondelles, Toi qui te sens des ailes
Lorsque tu vois passer un oiseau dans les cieux.
Ah ! tu sauras alors ce que vaut la paresse ; Sur les rameaux voisins tu voudras revenir.
Édouard, Édouard, ton front est encore sans tristesse, Ton cœur plein de jeunesse…
Ah ! ne les frappe pas, ils n’auraient qu’à s’ouvrir !
# Premières Poésies (Musset, éd. 1887)/Venise
### VENISE

Dans Venise la rouge, Pas un bateau qui bouge ; Pas un pêcheur dans l’eau, Pas un falot.
Seul, assis à la grève, Le grand lion soulève, Sur l’horizon serein, Son pied d’airain.
Autour de lui, par groupes, Navires et chaloupes, Pareils à des hérons Couchés en ronds,
Dorment sur l’eau qui fume, Et croisent dans la brume, En légers tourbillons, Leurs pavillons.
La lune qui s’efface Couvre son front qui passe D’un nuage étoilé Demi-voilé.
Ainsi, la dame abbesse De Sainte-Croix rabaisse Sa cape aux larges plis Sur son surplis.
Et les palais antiques, Et les graves portiques, Et les blancs escaliers Des chevaliers,
Et les ponts, et les rues, Et les mornes statues, Et le golfe mouvant Qui tremble au vent,
Tout se tait, fors les gardes Aux longues hallebardes, Qui veillent aux créneaux Des arsenaux.
— Ah ! maintenant plus d’une Attend, au clair de lune, Quelque jeune muguet, L’oreille au guet.
Pour le bal qu’on prépare, Plus d’une qui se pare, Met devant son miroir Le masque noir.
Sur sa couche embaumée, La Vanina pâmée Presse encor son amant, En s’endormant,
Et Narcisa, la folle, Au fond de sa gondole, S’oublie en un festin Jusqu’au matin.
Et qui, dans l’Italie, N’a son grain de folie ? Qui ne garde aux amours Ses plus beaux jours ?
Laissons la vieille horloge, Au palais du vieux doge, Lui compter de ses nuits Les longs ennuis.
Comptons plutôt, ma belle, Sur ta bouche rebelle Tant de baisers donnés… Ou pardonnés.
Comptons plutôt tes charmes, Comptons les douces larmes, Qu’à nos yeux a coûté La volupté !
# Pressentiment

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Pressentiment (Une autre le verra…), poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Le Pressentiment (C’est en vain que l’on nomme erreur…), poème de Marceline Desbordes-Valmore
# Premières publications

* La Canadienne suspendant au palmier le tombeau de son nouveau né
* Le Télégraphe
* L’Enrôleur politique
* L’Avarice et l’Envie
* Épître à Brutus
* Cacus
* Achéménide
* L’Antre des cyclopes
* César passe le Rubicon
* Imitation d’Owen
* À Lydie
* Ce que j’aime
* Le Vieillard du Galèse
* Discours sur l’Enseignement mutuel
* Le 4 novembre 1820
Poésies diverses (parues avec les Odes en 1822, puis retirées) :
* Raymond d’Ascoli
* Idylle
* Les Derniers Bardes
# Pren ceste rose aimable comme toy
### XCVI

Pren ceste rose aimable comme toy,
Qui sers de rose aux roses les plus belles,
Qui sers de fleurs aux fleurs les plus nouvelles,
Qui sers de Muse aux Muscs et à moy.
Pren ceste rose, et ensemble reçoy
Dedans ton sein mon cœur qui n’a point d’ailes :
Il vit blessé de cent playes cruelles,
Opiniastre à garder trop sa foy.
La rose et moy différons d’une chose :
Un Soleil voit naistre et mourir la rose,
Mille Soleils ont veu naistre m’amour
Qui ne se passe, et jamais ne repose.
Que pleust à Dieu que mon amour éclose,
Comme une fleur, ne m’eust duré qu’un jour.
# Prenant congé de vous, dont les yeux m’ont donté
### XLII

Prenant congé de vous, dont les yeux m’ont donté,
Vous me distes un soir comme passionnée,
Je vous aime, Ronsard, par seule destinée,
Le Ciel à vous aimer force ma volonté.
Ce n’est vostre sçavoir, ce n’est vostre beauté
Ny vostre âge qui fuit vers l’Automne inclinée :
Ce n’est ny vostre corps, ny vostre ame bien-née,
C’est seulement du Ciel l’injuste cruauté.
Vous voyant, ma Raison ne s’est pas defenduë.
Vous puisse- je oublier comme chose perduë.
Helas ! je ne sçaurois, et si le voudrais bien.
Le voulant, je rencontre une force au contraire.
Puisqu’on dit que le Ciel est cause de tout bien,
Je n’y veux resister, il le faut laisser faire.
# Presque une fable

Un liseron, madame, aimait une fauvette. — Vous pardonnerez bien cette idée au poète, Qu’une plante puisse être éprise d’un oiseau. – Un liseron des bois, éclos près d’un ruisseau, Au fond du parc, au bout du vieux mur plein de brèches, Et qui, triste, rampait parmi les feuilles sèches, Écoutant cette voix d’oiseau dans un tilleul, Était au désespoir de fleurir pour lui seul.
Il voulut essayer, s’il en avait la force, D’enlacer ce grand arbre à la rugueuse écorce Et de grimper là-haut, là-haut, près de ce nid. Il croyait, l’innocent, que quelque chose unit Ce qui pousse et fleurit à ce qui vole et chante. — Moi, son ambition me semble assez touchante, Madame. Vous savez que les amants sont fous Et ce qu’ils tenteraient pour être auprès de vous. – Comme le chasseur grec, pour surprendre Diane, Suivait le son lointain du cor, l’humble liane, De ses clochetons bleus semant le chapelet, Monta donc vers l’oiseau que son chant décelait. Atteindre la fauvette et la charmer, quel rêve ! Hélas ! c’était trop beau ; car la goutte de sève Que la terre donnait à ce frêle sarment S’épuisait. Il montait, toujours plus lentement ; Chaque matin sa fleur devenait plus débile ; Puis, bien que liseron, il était malhabile, Lui, né dans l’herbe courte où vivent les fourmis, A gravir ces sommets aux écureuils permis. Là, le vent est trop rude et l’ombre est trop épaisse. — Mais tous les amoureux sont de la même espèce, Madame ; – et vers le nid, d’où venait cette voix Montait, montait toujours le liseron des bois. Enfin, comme il touchait au but de son voyage,
Il ne put supporter la fraîcheur du feuillage Et mourut, en donnant, le jour de son trépas, Une dernière fleur que l’oiseau ne vit pas. — Comment, vous soupirez et vous baissez la tête, Madame ?… Un liseron adore une fauvette.
# Paula Monti

PAULA MONTI
OU
L’HÔTEL LAMBERT
HISTOIRE CONTEMPORAINE
PAR
EUGÈNE SÜE.
PARIS PAULIN, ÉDITEUR RUE RICHELIEU, 60. — 1845
# Pendant l’Exil Tome II Aux membres du meeting de Jersey pour la Pologne
## 1863 AUX MEMBRES DU MEETING DE JERSEY POUR LA POLOGNE

Messieurs, — je suis atteint en ce moment d’un accès d’une angine chronique qui m’empêche de me rendre à votre invitation, dont je ressens tout l’honneur. Croyez à mon regret profond.
La sympathie est une présence ; je serai donc en esprit au milieu de vous. Je m’associe du fond de l’âme à toutes vos généreuses pensées.
L’assassinat d’une nation est impossible. Le droit, c’est l’astre ; il s’éclipse, mais il reparaît. La Hongrie le prouve, Venise le prouve, la Pologne le prouve.
La Pologne, à l’heure où nous sommes, est éclatante ; elle n’est pas en pleine vie, mais elle est en pleine gloire ; toute sa lumière lui est revenue, la Pologne, accablée, sanglante et debout, éblouit le monde.
Les peuples vivent et les despotes meurent ; c’est la loi d’en haut. Ne nous lassons pas de la rappeler à ce coupable empereur qui pèse en cet instant sur deux nations, pour le malheur de l’une et pour la honte de l’autre. La plus à plaindre des deux, ce n’est pas la Pologne qu’il égorge, c’est la Russie qu’il déshonore. C’est dégrader un peuple que d’en faire le massacreur d’un autre peuple. Je souhaite à la Pologne la résurrection à la liberté, et à la Russie la résurrection à l’honneur.
Ces deux résurrections, je fais plus que les souhaiter, je les attends.
Oui, le doute serait impie et presque complice, oui, la Pologne triomphera. Sa mort définitive serait un peu notre mort à tous. La Pologne fait partie du cœur de l’Europe. Le jour où le dernier battement de vie s’éteindrait en Pologne, la civilisation tout entière sentirait le froid du sépulcre.
Laissez-moi vous jeter de loin ce cri qui aura de l’écho dans vos âmes ! — Vive la Pologne ! Vive le droit ! Vivent la liberté des hommes et l’indépendance des peuples !
Permettez qu’à cette occasion, j’envoie tous mes vœux de bonheur à l’île de Jersey qui m’est bien chère et à votre excellente population, et recevez, mes amis, mon salut cordial.
# Pendant l’Exil Tome II Congrès de la paix Discours d’ouverture

Des affaires de famille retenaient Victor Hugo à Bruxelles. Cependant, sur la vive insistance du Congrès, il se décida à aller à Lausanne.
Le 14 septembre, il ouvrit le Congrès. Voici ses paroles :
Les mots me manquent pour dire à quel point je suis touché de l’accueil qui m’est fait. J’offre au congrès, j’offre à ce généreux et sympathique auditoire, mon émotion profonde. Citoyens, vous avez eu raison de choisir pour lieu de réunion de vos délibérations ce noble pays des Alpes. D’abord, il est libre ; ensuite, il est sublime. Oui, c’est ici, oui, c’est en présence de cette nature magnifique qu’il sied de faire les grandes déclarations d’humanité, entre autres celles-ci : Plus de guerre !
Une question domine ce congrès.
Permettez-moi, puisque vous m’avez fait l’honneur in- signe de me choisir pour président, permettez-moi de la signaler. Je le ferai en peu de mots. Nous tous qui sommes ici, qu’est-ce que nous voulons ? La paix. Nous voulons la paix, nous la voulons ardemment. Nous la voulons absolument. Nous la voulons entre l’homme et l’homme, entre le peuple et le peuple, entre la race et la race, entre le frère et le frère, entre Abel et Caïn. Nous voulons l’immense apaisement des haines.
Mais cette paix, comment la voulons-nous ? La voulons-nous à tout prix ? La voulons-nous sans conditions ? Non ! nous ne voulons pas de la paix le dos courbé et le front baissé ; nous ne voulons pas de la paix sous le despotisme ; nous ne voulons pas de la paix sous le bâton ; nous ne voulons pas de la paix sous le sceptre !
La première condition de la paix, c’est la délivrance. Pour cette délivrance, il faudra, à coup sûr, une révolution, qui sera la suprême, et peut-être, hélas ! une guerre, qui sera la dernière. Alors tout sera accompli. La paix, étant inviolable, sera éternelle. Alors, plus d’armées, plus de rois. Évanouissement du passé. Voilà ce que nous voulons.
Nous voulons que le peuple vive, laboure, achète, vende, travaille, parle, aime et pense librement, et qu’il y ait des écoles faisant des citoyens, et qu’il n’y ait plus de princes faisant des mitrailleuses. Nous voulons la grande république continentale, nous voulons les États-Unis d’Europe, et je termine par ce mot : La liberté, c’est le but ; la paix, c’est le résultat.
# Renaissance (Gilkin)
### RENAISSANCE

Mon cœur, mon cœur était un parc abandonné,
Fourrés épais, fouillis de chardons et de ronces,
Où, sous les fleurs de maint arbuste empoisonné,
Erraient sinistrement des jaguars et des onces.
Ô divin messager de prière et d’amour,
Cher enfant vierge et doux qui viens sauver mon âme,
Tes lèvres font l’aurore et tes yeux font le jour
Dans la nuit ténébreuse où j’attendais ta flamme !
Et voici que je sens refleurir vers l’azur
Les rosiers de mon cœur qui se couvrent de roses.
Sur les gazons soyeux un agneau tendre et pur
Rêve dans la candeur renaissante des choses.
# Rosa fâchée

Une querelle. Pourquoi ? Mon Dieu ! parce qu’on s’adore.
À peine s’est-on dit Toi
Que Vous se hâte d’éclore.
Le cœur tire sur son nœud ; L’azur fuit ; l’âme est diverse.
L’amour est un ciel, qui pleut
Sur les amoureux à verse.
De même, quand, sans effroi,
Dans la forêt que juin dore,
On va rôder sur la foi
Des promesses de l’aurore,   On peut être pris le soir,
Car le beau temps souvent triche,
Par un gros nuage noir
Qui n’était pas sur l’affiche.
# Rosa Mystica (Turquety)
### VII. ROSA MYSTICA.

Ô jeune rose épanouie
Près du tabernacle immortel,
Vierge pure, tendre Marie, Douce fleur des jardins du ciel ; Ô toi qui sais parfumer l’âme
Mieux que la myrrhe et le cinname
Et l’encens même du saint lieu ; Ô toi dont la grâce est l’empire, Toi qui ramènes d’un sourire
Le pardon aux lèvres de Dieu :
Mère du Christ, reine de l’ange, Oh ! laisse tomber jusqu’à nous
Ce rayon pur et sans mélange
Que nous demandons à genoux ; Cette lumière intérieure
Qui fait que la vie est meilleure
Et le poids du siècle moins lourd, Lumière féconde en délices, Où le cœur boit à pleins calices
Les ivresees d’un saint amour !
Hélas ! il est tant d’amertune, Tant de douleurs à consoler, Tant d’êtres qu’un chagrin consume
Et qui n’osent le révéler ! Leur existence est si troublée
Que la pierre du mausolée
Brille à leurs yeux comme le port, Et que, vaincus par la tempête, Ils ne veulent poser la tête
Que sur l’oreiller de la mort.
Ô Vierge ! écoute leur prière, Sois indulgenteet souris-leur ; N’abandonne pas sur la terre
Ces deshérités du bonheur ; Sois leur appui, sois leur patronne, Que ton bras sûr les environne
Et défende leur doux sommeil ; Relève, relève, Marie, Chaque fleur mourante et flétrie
Qui n’a point de place au soleil.
Oh ! s’il est une âme oppressée, Une femme au cœur innocent, Qui garde un nom dans sa pensée
Et qui pleure en le prononçant ; Oh ! verse l’espoir sur cette âme
Vacillante comme une flamme : Dis-lui qu’ailleurs on s’aime mieux ; Dis-lui qu’elle a toujours un frère, Et que, séparés sur la terre, Ils seront unis dans les cieux.
Rends à l’exilé qui t’implore
Un ciel plus calme, un jour plus beau, Et comme un reflet de l’aurore
Qui souriait à son berceau ; Rends à l’orpheline égarée
Un peu de cette paix sacrée, Trésor d’en haut qu’elle n’a plus : Adoucis le fiel de ses larmes, Et dans un songe plein de charmes
Fais-lui voir ceux qu’elle a perdus.
Et puis sur cette route amère
Où Dieu sème tant de combats, S’il était une pauvre mère
Dont le seul fils ne revînt pas, Soutiens dans sa longue détresse, Soutiens l’enfant de sa tendresse
Qui marche avec peine et lenteur : Vierge sainte, Vierge divine, Ne laisse pas croître l’épine
Dans le sentier du voyageur.
Et nous qu’un regret suit encore, Quand nous te supplions bien bas
Au nom de ce Christ qu’on adore
Et que tu berças dans tes bras,
Ô Vierge ! ô toi qu’un regret touche, Laisse descendre de ta bouche
Un langage délicieux : Ô rose ! entr’ouvre tes corolles, Et tes parfums et tes paroles
Nous feront respirer les cieux !