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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Uzanne

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UZANNE. — Un coeur de mère, ou les Rivales, comédie-vaudeville en deux actes (et en prose). Paris, de l’impr. de Dondey-Dupré, 1836, in-8.
Avec M. Fournier.
# La Muse au cabaret/La politesse est morte
### LA POLITESSE EST MORTE

Politesse de nos aïeux, vous êtes morte,
﻿Il paraît. On le dit.
Vous êtes tout au moins, chez nous, en quelque sorte
﻿Tombée en discrédit.
Je parle de la politesse envers le sexe,
﻿Il est bien entendu.
L’autre, de celle-ci, n’est guère qu’une annexe
﻿Sinon du temps perdu.
On peut se demander pourtant, non sans tristesse,
﻿Et pour se consoler,
Si les femmes toujours — en fait de politesse —
﻿Ont le droit de parler ?…
Pas toujours. Tenez, hier, et par des temps infâmes,
﻿J’étais dans un tramway
Archi-complet, rempli de jeunes gens, de femmes,
﻿Plus un vieil homme, moué.
Or, à l’un des arrêts de notre itinéraire,
﻿Le chauffeur s’arrêta.
Et personne ne descendit. Bien au contraire,
﻿Une dame monta,
Qui dut se contenter de l’humble plate-forme,
﻿En attendant que l’un
De nous voulût bien lui céder, selon la norme,
﻿Sa place assise… Aucun
N’y songeait, surtout moi, je dois le reconnaître.
﻿Par un temps hivernal,
Pensez-vous ?… Mes voisins, de même, affectaient d’être
﻿Plongés dans leur journal.
Est-ce qu’elle était jeune ou mûre, ou davantage…
﻿Je n’en sais, ma foi, rien,
« Le sexe, dans ce cas, direz-vous, n’a pas d’âge. »
﻿Eh ! parbleu ! J’entends bien…
Oui, mais, je me trouvais, ce jour-là, d’aventure,
﻿Grippé jusqu’à la mort,
Et je n’avais sur moi, pour toute couverture,
﻿Que l’âpre vent du Nord.
Puis, étant le doyen des voyageurs — songeais-je —
﻿Je ne vois pas pourquoi,
Plutôt que ces messieurs, je quitterais mon siège ; ﻿Je me tenais donc coi,
Et pendant ce temps-là, la pauvre créature,
﻿Comme bien vous pensez,
Lançait, à tout ce monde occupant la voiture,
﻿Des regards courroucés.
« Qu’il ne se trouve pas — semblait-elle nous dire —
﻿Un homme assez galant,
Parmi vous tous, pour prendre en pitié mon martyre,
﻿C’est un peu violent.
Il ne s’en trouvait point. Devant tant d’égoïsme,
﻿Tant d’inhumanité,
Moi, qui ne pousse pas jusques au fanatisme
﻿Le soin de ma santé,
Quitte à crever de froid, je quittai donc ma place,
﻿Et je la lui cédai.
La dame aurait bien pu, je crois, me rendre grâce
﻿De mon bon procédé…
Il n’en fut rien. Bien mieux, la maudite pécore,
﻿Tout en me bousculant,
Me dit : « C’est pas trop tôt ! » Aussi, j’en suis encore
﻿Comme « deux ronds de flan. »
C’est bon… à l’avenir, je jure bien, bagasse ! ﻿De n’être plus si sot,
Madame, et si jamais je vous cède ma place,
﻿Eh bien, il fera chaud !
# La Muse au cabaret/Le Pape doit manger seul
### LE PAPE DOIT MANGER SEUL

Manger seul ! Quelle horreur ! Prendre sa nourriture
Sans avoir devant soi la moindre créature,
Sous prétexte que c’est l’usage au Vatican ! L’usage… mais l’usage à la mode de quand ? Ce n’est pas, sapristi ! la peine d’être pape,
Si l’on ne peut donner à l’usage une tape.
L’usage n’était pas d’ailleurs pour Borgia,
Car ce n’est pas tout seul que ce birbe orgia.
Voire, sans remonter aussi haut dans l’Histoire,
Pio Nono meublait-il seul son réfectoire ? Allons donc ! Si cet us a sévi dans les temps,
Il fut assurément des plus intermittents.
J’admets qu’on aille seul aux cabinets d’aisance,
Que l’on fasse tout seul des heures de potence,
Que l’on commette un crime… une bonne action…
Tout seul. Mais manger seul, quelle aberration ! Voilà qui me renverse et qui me déconcerte.
Encor s’il était seul dans une île déserte !…
Mais non. Il a parents, amis et familiers.
Les gens du Vatican se comptent par milliers.
Qu’il n’éprouve pour eux que des ardeurs peu vives,
Ce n’en est pas moins là de tout trouvés convives.   Manger seul — voyez-vous — me semble aussi pervers
Que d’aller voir tout seul les feuilles à l’envers.
Puis, quand on mange seul, sait-on ce que l’on mange ? Si c’est de l’ambroisie ou quelque affreux mélange ! Que dis-je ? Mange-t-on ? On bouffe, on se nourrit…
Le corps peut y trouver son compte, non l’esprit.
On me dit que ce pape a l’estomac en loque,
Et qu’il fait son repas de deux œufs à la coque.
C’est possible, après tout. Je n’en veux discuter.
Mais il pourrait toujours des amis inviter.
Leur dire : « Mes enfants, sans appétit moi-même.
Je ne vous contrains pas à faire le carême…
Mangez, buvez, voilà des poulets, des gigots…
Tapez éperdument dessus ces haricots.
Et puis, voici du vin qu’il faut mettre à l’étude ; Il fut trente-cinq ans captif comme Latude . »
Rien ne vous donne faim comme de voir manger.
Enfin… n’est-ce donc rien, le plaisir d’héberger ? De même, ce Léon, guetté par le conclave,
Boit également seul les bons vins de sa cave.
Il a là, devant lui, deux verres, qui sait, trois ? Sans doute il fait sur eux le signe de la croix,
Ainsi qu’il ferait sur quelque rouge éminence,
Et dit, selon leur plus ou moins de contenance : « L’un est pour mon Falerne, et l’autre, mon Chianti,
Et le troisième pour mon Lacryma-Christi. »
Comme il est évident qu’il en boit peu de chaque,
Pourquoi n’en faire pas profiter Pierre ou Jacque ? J’y pense tout à coup : Ce pontife absolu
Ne connaît pas son texte ou bien il l’a mal lu.
Le Seigneur n’a-t-il pas prescrit à ses apôtres : Messieurs, vous mangerez les uns avec les autres.
Væ soli ! Malheur à celui qui mange seul ; Il vaudrait mieux pour lui qu’il fût dans un linceul.
Voilà ce qu’il a dit, le Seigneur. C’est notoire.
Ce qui prouve, de sorte aiguë et péremptoire,
Et dussiez-vous trouver mon propos hasardeux,
Que pour manger tout seul, il faut être au moins deux.
# La Muse au cabaret/Le Saucisson
### LE SAUCISSON

* Parbleu ! mon gentilhomme,
* Éprouvé gastronome,
* Ce saucisson vainqueur
* Que ta munificence
* M’adresse de Provence,
* Il me va droit au cœur.
* Mais, ami, je te parle :
* Quoi ! ce citoyen d’Arles
* N’est-il qu’un saucisson,
* Bon pour le réfectoire,
* Un objet transitoire,
* Et privé de raison ?
* Tudieu ! la belle mine !
* Mais, plus je l’examine,
* Plus il me fait rêver.
* Et pour lui rendre hommage,
* Je cherche quelque image,
* Et ne la puis trouver.
* C’est la masse d’Hercule…
* Sinon un tubercule
* Monstrueux, tout en chair,
* Dont la forme phallique
* Rendrait mélancolique
* Un Abélard, mon cher !
* Lorsque je me compare
* À ce saucisson rare,
* J’en ai comme un frisson,
* Et je me désapprouve.
* À côté je me trouve
* Un bien petit garçon.
* Que dis-je ?… Dieu me damne,
* Si le… chose d’un âne
* Ne me semble un joujou.
* Et le sceptre que braque
* Le prince de Lampsaque,
* Un pur sifflet d’un sou !
* Je me demande même,
* En ma pudeur extrême,
* Prompte à s’effaroucher,
* Quelle feuille de vigne,
* Tant il est gros et digne,
* Le pourrait bien cacher ?
# La Muse au cabaret/Le Faux Nez
### LE FAUX NEZ

* Un jour de la Mi-Carême
* À me rigoler moi-même
* Étant bien déterminé,
* Il me prit la fantaisie,
* Sur ma face cramoisie
* De me coller un faux nez.
* Un pif superhébraïque.
* Il fallait être héroïque
* Pour l’arborer. En effet,
* On eût dit une gargouille ;
* Mais comme toujours il mouille
* Ce jour-là, c’était parfait.
* Me voilà donc dans la rue,
* Emmi la foule bourrue,
* Avec ce nez triomphant.
* Pour l’un, j’étais le « nasique »
* Monarque de la Belgique,
* Pour l’autre un jeune éléphant.
* Fort heureux, en fin de compte,
* Qu’on se trompât sur ma trompe.
* J’étais donc sans nul émoi,
* N’ayant qu’une seule envie,
* C’est de traverser la Vie,
* De tous ignoré, fors moi.
* Je suivis de préférence,
* Comme aussi par déférence,
* Un char, où quelques « beautés »
* Faisaient cortège à la Reine,
* Me croyant à la sereine
* Époque des Royautés.
* Et plus j’étais anonyme,
* Et plus, en mon for intime,
* J’allais me gorgiasant.
* Mon Dieu ! qu’il faut peu de chose
* Pour voir l’existence en rose !
* Un nez, c’est bien suffisant.
* Tout à coup, dans cette foule,
* Un bras sous mon bras se coule ;
* C’est une marquise, au moins ?…
* Qui, sans hésiter, me cueille,
* M’invite à son « portefeuille »,
* Et me veut voir sans témoins.
* Elle avait dû, j’imagine,
* Tiquer sur mon aubergine,
* Et, dans son illusion,
* Me jugeant à son échelle,
* En tirer je ne sais quelle
* Flatteuse conclusion.
* Je suivis la demoiselle.
* Mais, en arrivant chez elle.
* Mon nez était détrempé,
* Et pendait comme une loque,
* Si bien que notre colloque
* Fut court sur le canapé.
* Elle me fit une escorte
* De coups de pieds, à la porte,
* En me traitant de feignant…
* Ce qui prouve bien, en somme
* Que le nez ne fait pas l’homme.
* Fût-il impressionnant.
# La Muse au cabaret/Le Premier Moutardier du Pape
### LE PREMIER MOUTARDIER DU PAPE

* Un Dijonnais jadis fut pape,
* Dont le nom, pour l’instant m’échappe.
* Alors, dans le monde chrétien,
* Pour devenir chef de l’Église,
* Pas besoin — sans que j’en médise —
* D’être prélat Italien.
* À peine ce pape… barbare
* Eut-il ceint la triple tiare,
* Qu’une manière de croquant,
* En sa magnifique innocence,
* Vint demander une audience
* À la porte du Vatican :
* — « Dites au Pape, votre maître,
* Que j’ai fait plus d’un kilomètre
* Pour le voir… que je le connais…
* Insistait-il — ne vous déplaise !
* Je suis né sur terre française,
* Mieux que ça, je suis Dijonnais ».
* « — Un compatriote ! Qu’il entre !
* Dit le Pape, averti. Que diantre !
* La consigne n’est pas pour lui ».
* Or, dès qu’il le vit : « Hé ! mon brave,
* Quelle aventure heureuse ou grave
* Me vaut de te voir aujourd’hui ? —
* — Eh bien, voici — dit le pauvre homme
* J’ai donc quitté Dijon pour Rome,
* Afin d’y trouver un emploi ;
* Comptant, tout le long de l’étape,
* Qu’un de chez nous, devenu pape,
* Ferait quelque chose pour moi.
* — Mais encore ?… fit le Saint-Père.
* Conte-moi ce que tu sais faire.
* Quel fut, à Dijon, ton métier ? —
* — J’étais fabricant de moutarde…
* — De la moutarde ! Je te garde.
* Tu seras mon grand moutardier !
* D’autant plus qu’en cette Italie
* Leur moutarde n’est pas jolie.
* Elle est un peu faiblarde, hélas !
* Je ne sais trop ce qu’ils y mêlent,
* De quelles fleurs ils l’hydromellent…
* Trop de fleurs ! aurait dit Calchas. »
* À dater de là, dit l’Histoire,
* Notre homme, en son laboratoire,
* Fut installé commodément.
* Et le Pape, tout à son aise,
* Dans de la moutarde française,
* Put relever ses aliments.
* Un temps après, chez le Saint-Père
* Survint un second pauvre hère,
* Également un Dijonnais.
* — « Tu fais aussi de la moutarde ?
* Lui dit il — que le ciel te garde !
* Mais voilà ce que je craignais…
* « Tu sauras que, dans mes offices,
* On s’occupe de mes épices.
* J’ai déjà mon moutardier. Vois
* Si la chose te va quand même,
* D’être mon moutardier deuxième,
* Si l’autre y consent toutefois. »
* Or, l’autre, gonflé d’importance,
* Fut trop heureux, comme l’on pense,
* D’avoir un second — du métier.
* Car du fait de ce partenaire,
* Notre orgueilleux fonctionnaire
* Devenait premier moutardier !
# La Muse au cabaret/Le Vin de mon ami
### LE VIN DE MON AMI

* Ah ! sapristi ! le bon vin
* ﻿D’où qu’il vînt,
* Ami, que tu m’as fait boire !
* Quand il viendrait du Brésil,
* ﻿Je dis qu’il
* Est digne du Saint Ciboire.
* Est-il de belle couleur !
* ﻿Quelle fleur
* Lui peut être comparable !
* Un rubis auprès de lui
* ﻿N’est que nuit,
* Tout parfum, que misérable.
* Il est frais entre les dents,
* ﻿Et dedans
* La gorge il met de la joie,
* De même qu’il rend au cœur
* ﻿Sa vigueur,
* Sans inquiéter le foie.
* Il n’est pas de ces vins fous.
* ﻿Lesquels vous
* Flanquent d’abord une tape.
* Pacifique et naturel,
* ﻿Il est tel,
* Qu’il somnolait dans la grappe.
* Ses éléments éthérés,
* ﻿Par degrés,
* Montent, par lente poussée,
* Mais ne prennent pas d’assaut,
* ﻿En sursaut
* Le palais de la Pensée.
* C’est un paisible et serein
* ﻿Souverain,
* Qui, dans sa cour enchantée,
* Avance à pas de velours,
* ﻿Si peu lourds
* Qu’on ne s’en peut faire idée.
* Pourtant, à son pas discret,
* ﻿On dirait
* Que ses courtisans s’éveillent
* Qui dormaient en l’attendant…
* ﻿Dans l’instant
* S’éveillent et s’émerveillent.
* Et lentement, et petit
* ﻿À petit,
* Les rythmes, comme des pages,
* Commencent à frétiller,
* ﻿Babiller,
* Et mènent de grands tapages.
* Un rêve dans mon cerveau,
* ﻿Tout nouveau,
* Se lève comme une aurore,
* Plus ingénu mille fois,
* ﻿Qu’en les bois,
* Une fleur qui vient d’éclore,
* Et voici que mon esprit
* ﻿S’attendrit
* Sur nos misères humaines,
* Et que je dis des méchants :
* ﻿Pauvres gens !
* Pitié pour ces phénomènes !
# La Muse au cabaret/Le Gigot
### LE GIGOT

* Quand le gigot paraît au milieu de la table,
* Fleurant l’ail, et couché sur un lit respectable
* ﻿De joyeux haricots,
* L’on se sent beaucoup mieux, un charme vous pénètre,
* Tout un chacun voyant son appétit renaître,
* ﻿Aiguise ses chicots.
* On avait bien mangé mille riens-d’œuvre et autre
* Mais… quel sera le rôt ?… songeait le bon apôtre
* ﻿De convive anxieux.
* Bravo ! c’est un gigot ! Une servante brave
* Vient d’entrer, dans ses bras portant, robuste et grave,
* ﻿Ce fardeau précieux.
* Alors, l’amphitryon, le père de famille
* Se demande, tandis que son œil le fusille :
* ﻿Sera-t-il cuit à point ?
* Il l’est — n’en doutez pas, et chacun le proclame,
* Dès qu’il a vu plonger une invincible lame
* ﻿Dans son doré pourpoint.
* Son sang de tous côtés ruisselle en filets roses.
* Sa chair est admirable, et ferait honte aux roses.
* ﻿Le plus indifférent
* Des convives, muet tout à l’heure et morose,
* S’épanouit, du coup, débite mainte prose,
* ﻿Devient même encombrant.
* Il ne faut bien souvent qu’une soupe ratée,
* Pour que, dès le début, soit la verve arrêtée
* ﻿Chez les plus beaux esprits ;
* Le gigot vient, voici que la gaîté s’échappe.
* On rit, on cause… l’un demande l’ « œil du pape »
* ﻿Et l’autre, la « souris ».
* L’un voudrait du « saignant », l’autre du « cuit », problème
* Qui n’est pas difficile à résoudre. Un troisième
* ﻿Hésite entre les deux…
* Le propre d’un gigot, cuit selon le principe,
* Étant de satisfaire au goût de chaque type,
* ﻿Serait-il hasardeux.
* Quelquefois on cause Art, Science, Politique.
* La conversation prend un tour emphatique,
* ﻿Qui n’est pas sans danger…
* Arrive le gigot… adieu les grandes phrases !
* Chacun à son voisin dit : assez… tu me rases !
* ﻿Parlons donc de manger.
* Vous êtes, ô gigot ! le plat de résistance,
* Le morceau de haut goût, la viande d’importance,
* ﻿Sur quoi rien ne prévaut.
* Une côte de bœuf n’est pas pour me déplaire,
* Tout de même c’est encor vous que je préfère,
* ﻿Et je le dis bien haut.
* Votre chair est savante. En la verte prairie,
* Vous ne deviez brouter que des fleurs, je parie,
* ﻿Dédaigneux des chiendents ;
* Vous êtes tendres plus qu’une jeune épousée,
* Gigots d’agneaux ! argile idéale, et rosée
* ﻿Qui fondez sous nos dents.
* Lorsque vous gambadiez aux profondes vallées,
* Sur les montagnes ou dans les plaines salées,
* ﻿Ignorant les bouchers,
* Vous étiez des « Jésus » que la grâce décore ;
* Mais vous êtes bien plus attendrissants encore
* ﻿Sur des « fayots » couchés.
* Aussi, vous mange-t-on par pure gourmandise,
* Et machinalement, comme une friandise,
* ﻿Sans mesure, sans fin,
* Car, ainsi que Fa dit un docteur en Sorbonne :
* Vit-on jamais gigot faire mal à personne ?
* ﻿Il se mange sans faim.
# La Muse au cabaret/Le Journal comestible
### LE JOURNAL COMESTIBLE

* Ô rare invention où mon cœur se complaît,
* ﻿S’attendrit et se pâme !
* Un journal qui devient un aliment complet
* ﻿Pour le corps, sinon l’âme !
* Un papier comestible et digestible, enfin !
* ﻿Quelle joie ! ô délire !
* Pourra le pauvre diable en apaiser sa faim,
* ﻿S’il ne daigne le lire.
* Je me vois déjeunant d’un matinal « canard »
* ﻿Lequel me rassasie ;
* D’une page dînant de ton Temps, ô Hébrard !
* ﻿De deux, les jours d’orgie.
* Le soir, il se pourrait que la faim me minât.
* ﻿Avant que je me couche,
* Alors, je souperai d’un peu de Femina :
* ﻿Ça, pour la bonne bouche.
* Sans compter, qu’une fois le principe trouvé,
* ﻿Vous verrez tout à l’heure,
* Un journal succulent, raffiné, relevé
* ﻿D’encre supérieure.
* Après qu’il l’aura lue, un chacun mangera
* ﻿Telle ou telle rubrique :
* La Chambre, les échos, les sports, et cætera…
* ﻿Les nouvelles d’Afrique…
* Il est bien évident que pour le bon bourgeois,
* ﻿Un article de tête,
* Signé d’un nom connu, sera morceau de choix,
* ﻿Une chère parfaite.
* Madame, au feuilleton trouvera son profit,
* ﻿Quelle qu’en soit l’usine.
* Les annonces, les chiens écrasés, les on-dit…
* ﻿Seront pour la cuisine.
* Pour les repas de corps, les noces, les festins,
* ﻿La Revue des Deux Mondes
* Peut en boucher deux coins aux pires intestins,
* ﻿Ou le Ciel me confonde !
* L’Officiel aussi sera là pour un coup,
* ﻿Qui coûte cinq centimes,
* Et saurait apaiser cinq appétits de loup,
* ﻿Et plus, à mon estime.
* Que vous dirai-je encor ?… Remarquez bien aussi
* ﻿Que les propos de table
* Seront plus imprévus. Déjà, j’entends d’ici
* ﻿L’amphitryonne aimable
* Dire à son invité : « Mais vous ne mangez pas,
* ﻿Vous êtes donc malade ?
* Vous savez, nous n’avons que ces roses Débats
* ﻿Avec une salade. »
* Et l’invité : « J’ai bien dîné, je vous promets.
* ﻿La chère fut exquise.
* Tenez, je mange encor ce bout d’article, mais,
* ﻿C’est pure gourmandise. »
# La Muse au cabaret/Le Nu dans le crime
### LE NU DANS LE CRIME

* … Quant à moi, dès que je connus
* Que les assassins étaient nus,
* ﻿Sans perdre une seconde,
* Et de mon pas le plus léger,
* J’allai chez Monsieur Bérenger,
* ﻿À l’âme pudibonde.
* Car notre illustre sénateur
* Étant le plus grand contempteur
* ﻿Du Nu, qui soit en France,
* Il me semblait intéressant
* D’avoir son avis entre cent,
* ﻿En pareille occurrence.
* Telle était donc la question :
* Connaître son opinion
* ﻿Sur le « Nu dans le crime »,
* Sur ce Renard et son ami
* Dont ce pauvre Monsieur Rémy
* ﻿Avait été victime.
* Dès qu’il me vit : « Les scélérats !
* Fit-il — les sombres choléras !
* ﻿Tenez j’en meurs de honte,
* Pour mon pays, s’il est bien vrai
* Que le crime fut perpétré,
* ﻿Ainsi qu’on le raconte.
* « Ce fin Renard et son « comtois »
* Cet imbécile de Courtois,
* ﻿Laissez-moi vous le dire,
* Sans préjuger de leurs desseins,
* Me semblent moins des assassins
* ﻿Que d’ignobles satyres.
* « Ils avaient — dit-on — adopté
* Une complète nudité,
* ﻿Pour occire leur maître ;
* — Il fallait éviter le sang,
* Sur leurs habits, les accusant,
* ﻿Pouvant les compromettre.
* « Allons donc ! Vous n’y pensez pas,
* Ce serait en faire, en ce cas,
* ﻿Des criminels-artistes ;
* Mais non, ce sont des possédés.
* C’est ce que nous appelons des
* ﻿Exhibitionnistes.
* « Ils n’avaient rien prémédité
* Qu’une extrême impudicité…
* ﻿Et c’est à mon estime,
* Alors qu’ils se virent tout nus.
* Atroces, hideux, saugrenus,
* ﻿Qu’ils conçurent leur crime.
* « Crime horrible et sans précédents !
* Car ces deux misérables, dans
* ﻿Leur folie ordurière,
* Tout en le lardant d’un poignard,
* À cet infortuné vieillard
* ﻿Montrèrent leur derrière.
* « Qui sait si ce n’est pas d’abord
* De ce spectacle qu’il est mort ?…
* ﻿À quatre-vingts ans d’âge,
* Où l’on est au bout de son fil,
* Soyez bien persuadé qu’il
* ﻿N’en faut pas davantage.
* « Enfin, tel est mon sentiment :
* Il est mort de saisissement,
* ﻿Ce vieillard, sans nul doute.
* Oui, de saisissement — plutôt
* Que des treize coups de couteau
* ﻿Qu’il reçut, somme toute.
* « — Pensez donc ! au coup de minuit,
* Un derrière qui vous poursuit,
* ﻿Terrifiant et blême !
* Moi-même je mourrais… d’ennui,
* En plein jour, rien qu’à voir celui
* ﻿De Vénus elle-même ! »
# La Muse au cabaret/Le Sens de l’heure
### LE SENS DE L’HEURE

Le Chef de Gare. — Oh ! vous avez le temps. Il n’est que 9 h. 15.
* Je le dis tout à trac, je considère comme
* ﻿Une calamité
* Que l’on soit à ce point rebelle à ce qu’on nomme
* ﻿La ponctualité.
* N’importe où vous allez — mettons dans une gare —
* ﻿On vous dit : tel train part
* À sept heures vingt-cinq, qui souvent ne démarre
* ﻿Qu’à huit heures un quart.
* Ou bien, vice versa : l’on en attend un autre,
* ﻿Annoncé pour midi,
* Qui n’arrive… jamais. Et telle est l’humeur nôtre,
* ﻿Que l’on lui fait crédit.
* Au théâtre… voyez… c’est la même romance :
* ﻿Vous avez remarqué
* Qu’il est rare de voir spectacle qui commence
* ﻿Dans l’instant indiqué.
* Qu’est-ce que c’est que ça que telle heure précise,
* ﻿Chez nous ? Vous savez bien
* Que cette heure précise est une heure indécise,
* ﻿Et qui ne rime à rien.
* Ils vous répondent tous, directeurs, chefs de gare…
* ﻿Que si, par un hasard,
* Ils étaient ponctuels, c’est le public ignare
* ﻿Qui serait en retard !
* Il en va tout ainsi quand vous allez en ville,
* ﻿Dîner chez l’habitant.
* C’est bien plus grave. Ici, la négligence est vile.
* ﻿On voit, à chaque instant,
* Un repas n’être prêt, convenu pour huit heures,
* ﻿Qu’à neuf heures un quart,
* On vous dira pour des raisons supérieures ?…
* ﻿Peste de ces écarts !
* Vous maugréez tout bas. Vous avez une envie
* ﻿Folle de vous enfuir.
* Quand on vient annoncer que Madame est servie,
* ﻿Loin de vous réjouir,
* Vous admirez bientôt que le potage est tiède.
* ﻿Autre horrible détail :
* Le gigot archicuit, qui plus tard lui succède,
* ﻿N’est même pas à l’ail !
* Mais laissons ces horreurs. Parmi vos connaissances,
* ﻿Je serais étonné,
* S’il en est bien beaucoup ayant la conscience
* ﻿Du rendez-vous donné.
* Celui-ci vous dira : toi qui n’as rien à faire,
* ﻿Tu peux m’attendre un peu.
* Celui-là, qu’il demeure en un autre hémisphère,
* ﻿Au tonnerre de Dieu…
* Ou… votre montre avance… il faut y prendre garde.
* ﻿Jamais il n’avouera
* Que c’est peut-être bien la sienne qui retarde,
* ﻿Le triple scélérat !
* Je n’en retire rien… c’est la pire crapule.
* ﻿Il peut épiloguer
* Tant qu’il voudra, celui qui n’a du tout scrupule
* ﻿De me faire droguer.
* J’estime les instants, que le souverain Maître
* ﻿M’accorde, tout aussi
* Précieux que les siens. Il dira non, peut-être.
* ﻿Et moi je dis que si.
* Il n’est, à mon avis, qu’un seul être sur terre,
* ﻿Un seul, de qui j’admets
* L’inexactitude, et c’est mon propriétaire.
* ﻿Mais il ne l’eut jamais.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Thiele (Pierre-Henri de)

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THIELE (Pierre-Henri de). De praxi, juridica circa commercia. Argentorati, 1733, in-4.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Titre (tome 9)

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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Titre (tome 4)

Maquette 1
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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Thiele (Johann Georg Philipp)

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THIELE (J.-G.-P.). — An herr Kinsinger unsern allgeliebten Maire. (Im Verse). Strasburg, gedr. bey L. Eck, 1816, in-8 de 4 pag.
— Lateinische Sprachlere, etc. XIIe Aufl. Strasburg, gedr. bey L. Eck, 1817, in-8.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Thiébaut (J.-R.)

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THIÉBAUT (J.-R.), à Tournay.
— Guide de l’enfance, ou Cours d’instruction des sourds-muets de naissance, également applicable aux enfants doués de la faculté de la parole, tiré des œuvres de l’abbé de l’Épée, de M. Sicard, etc. Tournay, Cambien, 1828, in-12 de 104 pag.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Titre (tome 5)

Maquette 1
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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Titre (tome 6)

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