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# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/16
### LES POËTES.

Dieu parle à l’homme, ensuite l’homme parle à l’homme. — Ballanche. —
﻿Moi, je suis devant vous comme un roseau qui plie, ﻿Votre souffle en passant pourrait me renverser. — Sainte-Beuve. —
Vous avez de l’orgueil dans l’âme et sur le front ; Vous savez que votre art est sublime et profond : Et la foule se dit, quand elle vous écoute : « Sur leur bouche une abeille a déposé son miel ;
Un des oiseaux légers qui volent dans le ciel ﻿« Leur apprit à chanter sans doute ! »
Savans magiciens, comme avec un ciseau, Vous sculptez vos pensers ; comme avec un pinceau, Vous posez des couleurs dont le vernis fascine, Des couleurs d’écarlate et de pourpre ! L’objet Que vos vers ont touché s’éclaire à leur reflet : On dirait qu’un rayon de soleil l’illumine.
Vous comprenez les voix des fleuves, des vents. Dieu, Le grand poëte, avec les astres, le ciel bleu, Les vagues de la mer, les arbres de la plaine, Fit le poëme entier de l’univers ; et vous, Il vous a désignés pour le lire à genoux, ﻿Et le traduire en langue humaine.
Vous pouvez regarder ce qu’on fait dans les cieux ; Voir les élus, aux corps subtils et radieux, Qui suivent le Seigneur en chantant ses louanges ; Voir sur la haute échelle, aux échelons sans fin, L’ange aux ailes de cygne et l’ardent séraphin : Vous avez les clefs d’or de la cité des anges.
Oh ! vous êtes bien fiers ! pauvres fous ! voyez donc Comme vos jours sont noirs, troublés par la tempête : Toi, la critique vient découronner ta tête, Et, prenant un fer rouge, elle te marque au front.
Toi, ton chant est magique, et nul ne le répète ; Le silence y répond, le silence, grand Dieu, Ce néant des vivans, ce tombeau du poëte, Ce linceul, sous lequel bondit un cœur de feu !
À toi la gloire immense et ses splendeurs divines ! Salut, te voilà roi, poëte au large essor ! Mais n’as-tu pas senti la couronne d’épines Que la gloire cachait sous sa couronne d’or ?
Jeune homme, tu t’éprends d’une céleste femme ; Mais au public, qui veut avoir un beau concert, Tu livres ton amour ; tu laisses dans ton âme Regarder les passans ! comme en un temple ouvert.
Pour vous autres, la gloire est dans le cimetière ; Vos sépulcres glacés seront vos piédestaux ! À quoi servent vos vers de flamme et de lumière ? À faire quelque jour reluire vos tombeaux.
Sitôt qu’il n’entend plus, on dit gloire au poëte. Couchés dans vos cercueils vous paraîtrez plus grands ; Le public aime tant les morts ! c’est un squelette Qu’il choisit pour idole, et parfume d’encens !
Tous, vous êtes poussés par un pouvoir étrange : Cherchez-vous l’ombre, hélas ! pour y passer vos jours, Comme le juif errant, vous entendez l’archange Vous crier : Marche ! marche !… encor !… marche toujours !
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/03/03
### UN NÈGRE À UNE BLANCHE.

Vous êtes plus blanche, ô ma reine, Que la lune en son beau sommeil ! — Émile Deschamps. —
Aussi noire qu’une momie. — Chaudesaigues. —
Ô blanche, tes cheveux sont d’un blond de maïs, Et ta voix est semblable au chant des bengalis ! Si tu voulais m’aimer, ce serait douce chose ! Un peu d’amour au noir, jeune fille au teint frais : Le gommier n’a-t-il pas, dans nos vastes forêts, Sur son écorce brune une liane rose !
Un nègre a sa beauté : bien sombre est ma couleur, Mais de mes dents de nacre on voit mieux la blancheur ; Tes yeux rayonnent bien sous tes cils fins, longs voiles, Mais regarde, les miens ont un éclat pareil : Ton visage est le jour, tes yeux c’est le soleil ; Mon visage est la nuit, mes yeux sont des étoiles !
Sois ma compagne : au pied du morne que voilà, Vois ce petit carré de manioc ; c’est là Que, pour te recevoir, j’ai préparé ma case : Ton hamac de filet, de plumes est orné ; De peur qu’un maringouin à ton front satiné Ne touche, je t’ai fait la moustiquaire en gaze.
Viens ; je te donnerai tous mes cactus en fleur, Et je te cueillerai des fruits pleins de saveur,
Goyaves, ananas. Oh ! suis-moi, blanche femme, Afin que je te serve et te parle à genoux ! Qu’importe ma couleur, si je suis bon et doux, Et si le noir chez moi ne va pas jusqu’à l’âme !
Si tu veux, pour t’avoir coquillage et corail, Un oiseau-mouche, oiseau d’escarboucle et d’émail, J’irai dans la savane et près des tièdes lames, À l’heure où s’enfuirait le blanc le plus hardi ; Lorsque de tous côtés la chaleur de midi Enveloppe le corps, comme un manteau de flammes.
Ô blanche, tes cheveux sont d’un blond de maïs, Et ta voix est semblable au chant des bengalis ! Si tu voulais m’aimer, ce serait douce chose ! Mais quoi ! tu fuis le noir, jeune fille au teint frais ;
Oh ! plus heureux que moi, le gommier des forêts Sur son écorce brune a sa liane rose !
# Les Promeneuses (Verhaeren)

Au long de promenoirs qui s’ouvrent sur la nuit — Balcons de fleurs, rampes de flammes — Des femmes en deuil de leur âme Entrecroisent leurs pas sans bruit.
Au dehors, Une atmosphère éclatante et chimique Étend ses effluves sur l’or Myriadaire d’un décor panoramique.
Des clous de gaz pointent des diamants Autour de coupoles illuminées ;
Des colonnes passionnées Tordent de la douleur au firmament. Sur les places, des buissons de flambeaux Versent du soufre ou du mercure ; Tel coin de monument qui se mire dans l’eau Semble un torse qui bouge en une armure.
La ville est colossale et luit comme une mer, Lointainement, de vagues électriques, Et ses mille chemins de bars et de boutiques Aboutissent, soudain, aux promenoirs d’éclair, Où ces femmes — opale et nacre, Satin nocturne et cheveux roux — Avec en main des fleurs de macre, À longs pas clairs, foulent des tapis mous.
Ce sont de très lentes marcheuses solennelles Qui se croisent, sous les minuits inquiétants, Et se savent — depuis quels temps ? — Douloureuses et mutuelles.
Un soudain reflet d’incendie
Éclaire, au même instant, deux mains Qui se serrent, deux mains mates, deux mains Où le crime sur des bagnes radie.
Sous les crêpes d’un très grand deuil, Des yeux obstinés et hagards, Dans un même destin ont rivé leurs regards, Comme des clous dans un cercueil.
Telle bouche vers telle autre s’en est allée, Comme deux fleurs se rencontrent sur l’eau, Tel front semble un bandeau Sur une pensée aveuglée.
Telle attitude est pareille toujours ; Dans tels yeux nus rien ne tressaille, Quoique le cœur, où le vice travaille, Batte âprement ses tocsins sourds.
J’en sais dont les robes funèbres Voilent de pâles souliers d’or Et dont un serpent d’argent mord
Les longues tresses de ténèbres.
Des houx rouges de leur tourment Elles ont fait des diadèmes ; J’en vois : des veuves d’elles-mêmes Qui se pleurent, comme un amant.
Quand leurs rêves, la nuit, s’esseulent Et qu’elles tiennent dans la main Une âme et un bonheur humain, Elles savent ce qu’elles veulent.
Si leur peine devait finir un jour, Elles en seraient plus tristes peut-être, Qu’elles ne sont inconsolables d’être Celles du souterrain amour.
Au long de promenoirs qui dominent la nuit, De lentes femmes, En deuil immense de leur âme, Entrecroisent leurs pas sans bruit.
# Les Prophètes d’Israël au point de vue de la critique historique

* I. Du Prophétisme dans l’antiquité
* II. Les deux Isaïes
# Les Quatre Vents de l’esprit/Illustrations des Œuvres
#### ILLUSTRATION DES ŒUVRES

| La Muse dramatique. | La Muse lyrique. |
| La Muse satirique. | La Muse épique. |
| Sculptures de Barrias. (Monument de Victor Hugo.) ||
# Les Quatre Vents de l’esprit

| LE LIVRE SATIRIQUE | LE LIVRE LYRIQUE |
| LE LIVRE DRAMATIQUE | LE LIVRE ÉPIQUE |
| imprimé par l'imprimerie nationale | édité par la librairie Ollendorff |
# Les Quatre Vents

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Quatre Vents (Vivien, poème) - poème de Renée Vivien
* Les Quatre Vents (Vivien, prose) - poème en prose de Auteur:Renée Vivien
# Les Stoïques/À l’honneur du combat

À l’honneur du combat qu’importe la victoire ? Celui qui pour mourir se couche en son drapeau, Suaire que son sang a fait tout rouge, est beau : C’est la fatalité, mais c’est aussi la gloire.
Toute âme est le champ clos d’une bataille noire, Sans pitié ni merci, sans soleil ni flambeau. Chaque illusion morte y trouve son tombeau Et dans sa chute entraîne au néant sa mémoire.
Ainsi, fiers seulement du devoir accompli, Tristes cercueils où dort l’amour enseveli Près des élans fougueux & des grandes pensées,
Nous traînons le fardeau de nos forces lassées, Et nous nous survivons dans cet immense oubli, Sentant s’ouvrir le ciel sur nos têtes baissées.
# Les Stoïques/Sotto voce
### SOTTO VOCE.

Le bonheur est un oiseau, Veillons un doigt sur la bouche, Le bonheur est un oiseau Qui ne veut pas qu’on le touche. L’homme n’a pas de réseau Filé si fin au fuseau Dont l’aspect ne l’effarouche. Veillons un doigt sur la bouche, Le bonheur est un oiseau.
L’oiseau vient, passe & nous fuit. Soyons heureux sans le dire, L’oiseau vient, passe & nous fuit, Ce jeu-là nous est martyre.
Chut ! ne faisons pas de bruit. Le silence le séduit Et le mystère l’attire : Soyons heureux sans le dire, L’oiseau vient, passe & nous fuit.

#### ENVOI.

Le bonheur est un oiseau Plus léger que l’oiseau-mouche ; Et sous lui comme un roseau Notre âme plie & se couche. Chut ! ne faisons pas de bruit : Dans le secret de la nuit D’un regard ou d’un sourire Soyons heureux sans le dire, L’oiseau vient, passe & nous fuit.
﻿Juin 18…
# Les Stoïques/Soupir
### SOUPIR.
#### I.

Rêves, anxiétés, soupirs, sanglots, murmures, Vœux toujours renaissants & toujours contenus, Instinct des cœurs naïfs, espoir des têtes mûres, Ô désirs infinis, qui ne vous a connus ?
Les vents sont en éveil, les hautaines ramures Demandent le secret aux brins d’herbe ingénus, Et la ronce épineuse, où noircissent les mûres, Sur les sentiers de l’homme étend ses grands bras nus.
« Où donc la vérité ? » dit l’oiseau de passage. Le roseau chancelant répète : « Où donc le sage ? » Le bœuf à l’horizon jette un regard distrait,
Et chaque flot que roule au loin le fleuve immense S’élève, puis retombe & soudain reparaît Comme une question que chacun recommence.

#### II.

À vingt ans, quand on a devant soi l’avenir, Parfois le front pâlit. On va, mais on est triste ; Un pressentiment sourd qu’on ne peut définir Accable, un trouble vague à tout effort résiste.
Les yeux brillants hier demain vont se ternir. Les sourires perdront leurs clartés. On existe Encor, mais on languit. On dit qu’il faut bénir, On le veut, mais le doute au fond du cœur subsiste.
On se plaint, & partout on se heurte. Navré, On a la lèvre en feu, le regard enfiévré. Tout blesse, & pour souffrir on se fait plus sensible.
Chimère ou souvenir, temps futur, temps passé, C’est comme un idéal qu’on n’a pas embrassé, Et c’est la grande soif : celle de l’impossible !
# Les Stoïques/Temps perdu
### TEMPS PERDU.

Le temps s’en va, le temps s’en va, Madame. — Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.
Oh ! tout ce temps perdu pour s’aimer, tous ces jours Que je vois loin de moi s’envoler dans leur cours ﻿Régulier, lent & monotone ! Tous ces bonheurs flétris dans leur espoir naissant Comme ces derniers lys sur qui l’hiver descend ﻿Avant la floraison d’automne !
Les arbres dépouillés demandent grâce aux cieux Et semblent supplier de leurs bras anxieux ﻿Que fouettent le vent & la pluie ; Le vallon se remplit d’un brouillard froid & gris, L’horizon nuageux se cache à l’œil surpris, ﻿L’âme dans sa prison s’ennuie.
Car voici la saison du foyer, les longs, soirs Dont la lampe, qu’on voit si blanche aux seuils plus noirs, ﻿Devient l’étoile convulsive ; Les longs mois qu’on dirait faits pour l’intimité, Tant elle serait bonne à cet âtre enchanté ﻿Où la flamme ailée est captive.
Mais, ô mon cœur, pourquoi sans cesse revenir À ce que tu ne peux saisir ni retenir, ﻿À ce qui reste l’impossible ? Et pourquoi, dédaignant tout ce qui t’est donné, Aux flèches d’un regret à peine détourné ﻿T’offrir toujours comme une cible ?
Qui l’aurait cru ? la paix d’un sort modeste & doux, Moins que la gloire dont tant d’autres sont jaloux, ﻿Était à conquérir aisée. Ô mon cœur ! prie & chante & ramène tes vœux ; Ce bien est le plus cher de tous ceux que tu veux : ﻿Le parfum de la fleur brisée.
Hélas ! l’heure qui sonne emporte un jour encor, Et l’attente stoïque a remplacé l’essor ﻿Dont la puissance m’est ravie ;
Et je demeure seule, & je me dis, pendant Que dans le vide obscur mes yeux vont regardant : ﻿« L’amour est l’âme de ma vie ! »
# Les Stoïques/Un cimetière aux champs

Un cimetière aux champs est chose rassurante : Ces tumuli cachés sous les ifs & les fleurs Ont des airs innocents où l’âme indifférente Lit volontiers : Vertu, paix, prières & pleurs.
En ville, un cimetière & sa foule encombrante De marbres l’un sur l’autre entassés, de douleurs Qu’étouffent mal les bruits de la vie expirante, Éveillent dans l’esprit les doutes harceleurs.
Aux champs on peut s’étendre & s’endormir à l’aise, Tout est calme & clarté. Mais au Père-Lachaise, Le poëte qui songe, & va cherchant le beau,
De la Mort multiforme entend la plainte acerbe. Eh ! qu’importe après tout ? Sous la pierre ou sous l’herbe Quel mot est plus sonore & plus creux qu’un tombeau ?
# Les Stoïques/À ce qui n’est plus

Pour les autres éditions de ce texte, voir À ce qui n’est plus<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/%C3%80_ce_qui_n%E2%80%99est_plus' />.

### À CE QUI N’EST PLUS.

Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir, Ô jours trop tôt perdus, ô trop chères pensées, Images que le temps doit avoir effacées, Mots que mon cœur avare a peine à contenir, Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir ?
J’avais promis l’oubli qui console & qui tue, L’oubli muet & calme aux flots profonds & lourds. Les heures ont passé, je me souviens toujours, Vous agitez encor mon âme combattue, J’avais promis l’oubli qui console & qui tue.
Mon espoir est un rêve & mon rêve un secret, Mes vers en sont l’écho, mais non la voix vibrante.
J’aime aux bois soleillés la vapeur transparente, J’aime aux yeux les plus beaux un plus subtil attrait : Mon espoir est un rêve & mon rêve un secret.
Le cœur a des retours vers les choses anciennes, Des retours imprévus, séduisants, caressants ; Le poëte s’éveille à de si doux accents Et s’abandonne à ces langueurs qui sont les siennes. Le cœur a des retours vers les choses anciennes.
Ô jours trop tôt perdus, ô jours trop regrettés, Puisse l’enchantement de vos mélancolies, Reflet mystérieux des aurores pâlies, Longuement éblouir mes regards attristés, Ô jours trop tôt perdus, ô jours trop regrettés !
﻿Janvier 18…
# Les Stoïques/Soir d’hiver
### SOIR D’HIVER.

L’eau pleure au clair bassin des larmes de cristal, Le pré s’est revêtu d’une robe argentée, Des lueurs ont blanchi le ciel oriental Et la lune apparaît dédaigneuse & lactée.
Le vent souffle du nord & le froid est fatal. Malheur à qui n’a pas de demeure abritée, Où la bouilloire au feu dit son chant de métal ! Malheur à qui suit seul la route désertée !
La terre est dure à l’homme & la mort est dans l’air. Et tandis que par l’astre atteint d’un blanc éclair Tout mur se dresse ainsi qu’un monument de marbre,
Telle qu’une âme prête à s’en aller d’ici, Sur le bois noir, au bord de l’horizon, voici Vénus comme une flamme encre les branches d’arbre.
# Les Stoïques/Sur la première page de ''Joseph Delorme''
### sur la PREMIÈRE PAGE DE JOSEPH DELORME.

Chacun a son poëte entre tous préféré, Interprète choisi de sa pensée intime, Ami sûr qu’on recherche, idéale victime Dont on fait son écho, son modèle inspiré :
Les uns ont Lamartine, & les autres André ; Hugo, le fier génie au vol ample & sublime ; Gautier, l’inimitable artiste, avec sa lime ; Musset, avec sa lyre & son verre doré
Sans le savoir ainsi chacun donne sa norme ; Et souvent, inconstance ou d’humeur ou d’amour, Après Valmore en pleurs Baudelaire a son tour.
Pour moi, c’est Sainte-Beuve & son Joseph Delorme, Martyr mystérieux d’un rêve inaperçu, Cœur qu’il faut deviner & chant qu’on n’a pas su !
﻿Juillet 1869.
# Les Stoïques/Tous les rires d’enfant

Tous les rires d’enfant ont les mêmes dents blanches ; Comme les rossignols dans les plus hautes branches, ﻿Les moineaux dans les trous du mur, Au rebord des longs toits comme les hirondelles, Leur céleste gaîté s’envole à tire-d’ailes ﻿Avec un son serein & pur.
Nul n’est favorisé dans l’immense partage : Richesse & pauvreté n’y font pas davantage ; ﻿Le rire, ce grand niveleur, Sur tous les fronts répand la joie égalitaire. Et c’est comme un écho qui fait vibrer la terre, ﻿Et viendrait d’un monde meilleur.
Innocence, clarté ! leur âme est une aurore Que la vie en passant n’a pas troublée encore ﻿Dans son épanouissement ; Et, doux chanteurs des nids plus étroits ou plus frêles, Les plus humbles, avec leurs petites voix grêles, ﻿Ont le plus frais gazouillement.
Ainsi plus tard, aux jours que l’épreuve dévore, On trouve des vieillards dont la lèvre incolore ﻿Recèle un sourire ingénu. Leurs tranquilles regards sont remplis de lumière : On dirait un reflet de leur aube première, ﻿Un rayon d’avril revenu !
On sent en leur parole une indulgence exquise, Et la suavité de la paix reconquise ﻿Ennoblit leur sainte candeur. Enfant pur, aïeul blanc, devant eux on s’incline ; Qui les voit, fleur naïve ou tremblante ruine, ﻿Révère la même splendeur.
Car la vieillesse touche au ciel comme l’enfance : L’une y retourne & l’autre en vient. La morne offense ﻿Des ans & du malheur s’enfuit.
Le coucher du soleil à son lever ressemble, Et, diamants tous deux, souvent roulent ensemble ﻿Les pleurs de l’aube & de la nuit.
# Les Nouveaux romanciers américains

* I. W.-D. Howells
* II. Henry James
* III. George W. Cable
* IV. Le Roman et la vie mondaine à New-York
* V. F. Marion Crawfort
# Les Ménagyrtes

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Ménagyrtes
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Ménagyrtes (bilingue)
# Les Méprises

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Méprises, comédie de Shakespeare, plus connue sous le titre de La Comédie des erreurs
* Les Méprises, comédie de Palissot
# Les Mésaventures de John Nicholson

* I. Dans lequel John sème le vent
* II. Dans lequel John récolte la tempête
* III. Dans lequel John engrange sa récolte au logis
* IV. Secondes semailles
* V. Le retour du prodigue
* VI. La maison de Murrayfield
* VII. Une tragi-comédie dans un cab
* VIII. Singulière preuve de l’utilité d’un passe-partout
* IX. Dans lequel M. Nicholson accepte le principe d’une allocation
# Les Salaziennes/Dédicace

À VICTOR HUGO, Ce livre est dédié PAR SON TRES-HUMBLE ADMIRATEUR AUGUSTE LACAUSSADE.
# Les Salons de 1891

* I. La Peinture au Salon des Champs-Elysées
* II. La Sculpture et l’Architecture au Salon des Champs-Elysées
* III. Le salon du Champ de Mars
# Les Salons de 1890

* I - la peinture aux Champs-Elysées
* II. La peinture au Champ de Mars
* III. La sculpture
# Les contes de nos pères

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# Les Vivants et les Morts/Il paraît que la mort
#### IL PARAÎT QUE LA MORT…

Il paraît que la mort est naturelle et juste, Que l’esprit s’y soumet, que des êtres, heureux, Rient après avoir vu ces pâleurs auprès d’eux, Et qu’ils ont accepté la loi sombre et vétuste.
Mais moi, portant la vie infinie en mon corps, Je n’ai pas vraiment cru à cet inévitable, J’ignorais que l’on pût subir l’inacceptable, Je ne le saurais pas si vous n’étiez pas mort.
Ainsi ce soir est doux, l’ombre s’étend, respire, Les arbres humectés savourent qu’il ait plu ; Un train siffle, on entend des persiennes qu’on tire, Tout l’air est bruissant, et tu ne l’entends plus !
Ai-je vraiment bien su, dès ma sensible enfance, Que tout est vie et mort, échange fraternel ? Je me sens tout à coup atteinte d’une offense Dont je demande compte au destin éternel.
L’espace est bienveillant, les astres brillent, l’air Répand de frais parfums que les arbres échangent ; Mais je n’accepte pas cet horrible mélange D’un soir épanoui et des morts recouverts. — Ô mes jeunes amis, qui faisiez mes jours clairs, Pourquoi sont-ce vos mains inertes qui dérangent ﻿L’ordre imposant de l’univers ?
# Les Vivants et les Morts/Je me défends de toi
#### JE ME DÉFENDS DE TOI…

Je me défends de toi chaque fois que je veille, J’interdis à mon vif regard, à mon oreille, De visiter avec leur tumulte empressé Ce cœur désordonné où tes yeux sont fixés. J’erre hors de moi-même en négligeant la place Où ton clair souvenir m’exalte et me terrasse. Je refuse à ma vie un baume essentiel. Je peux, pendant le jour, ne pas goûter au miel Que ton rire et ta voix ont laissé dans mon âme, Où la plaintive faim brusquement me réclame… — Mais la nuit je n’ai pas de force contre toi, Mon sommeil est ouvert, sans portes et sans toit. Tu m’envahis ainsi que le vent prend la plaine. Tu viens par mon regard, ma bouche, mon haleine Par tout l’intérieur et par tout le dehors. Tu entres sans débats dans mon esprit qui dort.
Comme Ulysse, pieds nus, débarquait sur la grève ; Et nous sommes tout seuls, enfermés dans mon rêve. Nous avançons furtifs, confiants, hasardeux, Dans un monde infini où l’on ne tient que deux. Un mur prudent et fort nous sépare des hommes, Rien d’humain ne pénètre aux doux lieux où nous sommes. Les bonheurs, les malheurs n’ont plus de sens pour nous ; Je recherche la mort en pressant tes genoux, Tant mon amour a hâte et soif d’un sort extrême, Et tu n’existes plus pour mon cœur, tant je t’aime ! Mon vertige est scellé sur nous comme un tombeau. — Ce terrible moment est si brûlant, si beau, Que lorsque lentement l’aube teint ma fenêtre, C’est en me réveillant que je crois cesser d’être…
# Les Vivants et les Morts/Je dormais, je m’éveille
#### JE DORMAIS, JE M’ÉVEILLE…

Je dormais, je m’éveille, et je sens mon malheur. — Comme un coup de canon qu’on tire dans le cœur, Vous éclatez en moi, douleur retentissante !
Un instant de sommeil est un faible rempart Contre la Destinée, assurée et puissante.
Ne verrai-je jamais vos fraternels regards, N’entendrai-je jamais votre voix rassurante ? Quoi ! Même avant la mort, il est de tels départs ? Qui parle en moi ? Mon corps, mes pensers sont épars. Je ne distingue plus ma chambre familière ; Peut-être ma raison a perdu sa lumière ? Un aussi grand chagrin n’est pas net aussitôt ; J’essaierai, mais pourrai-je accepter ce fardeau ?
Que seront mes repos, que seront mes voyages Si je ne vois jamais l’air de votre visage ? Mon esprit, comme une âpre et morne éternité, Embrasse un monde mort, des astres dévastés. Je ne peux plus savoir, tant ma vie est exsangue, Si c’est vous, ou si c’est l’univers qui me manque. Et même en songe, dans la pensive clarté, Je me débats encor pour ne pas vous quitter…
# Les Vivants et les Morts/Je marchais près de vous
#### JE MARCHAIS PRÈS DE VOUS…

Je marchais près de vous, dans mon jardin d’enfance. Le soir uni luisait ; une calme innocence Émanait des chemins, dépliés sous les cieux Ainsi qu’un long secret franc et silencieux… On entendait le lac, sur l’escalier de pierre, Murmurer sa liquide et rêveuse prière Qui, mollement, se heurte au languissant refus Qu’oppose au cœur actif la nuit qui se repose… Nous marchions lentement dans le verger touffu, Où fraîchissait l’odeur des poiriers et des roses. J’écoutais votre voix aux sons plaisants et doux. Hélas ! je vous aimais déjà pour quelque chose De vague, d’infini, d’antérieur à vous… Un peuple de silence environnait ma vie. Les fleurs au front baissé, par la nuit asservies,
Exhalaient je ne sais quel confiant repos Entre la calme nue et les miroirs de l’eau. J’étais bonne pour vous, soigneuse, maternelle, Je souffrais de sentir votre voix comme une aile Battre votre gosier et haleter vers moi ; Ma main aux doigts muets s’irritait dans vos doigts ; L’aspect fidèle et sûr de la nuit renaissante Me rendait ma jeunesse, attentive et pensante. Quelle limpidité dans l’éther blanc et noir ! J’entendais s’échapper, des roses amollies, L’éloge de l’altière et mystique folie Qui brise le réel pour augmenter l’espoir…
— Ô sublime vaisseau de la mélancolie, Nul amour ne s’égale aux promesses du soir !
Le lac, les secs soupirs des grillons dans les plaines, Les pleurs minutieux de l’étroite fontaine, L’espace recueilli et cependant pâmé, Libéraient tout à coup, de ses rêveuses chaines, Le désir éternel en mon cœur enfermé ; Je songeais, par delà les présences humaines ; Votre voix me devint inutile et lointaine :
Je n’avais plus besoin de vous pour vous aimer…