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# Œuvres complètes (Rimbaud)/Michel et Christine

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## MICHEL ET CHRISTINE

Zut alors, si le soleil quitte ces bords ! Faus, clair déluge ! Voici l’ombre des routes, Dans les saules, dans la vieille cour d’honneur, L’orage d’abord jette ses larges gouttes.
Ô cent agneaux, de l’idylle soldats blonds, Des aqueducs, des bruyères amaigries, Fuyez ! Plaine, déserts, prairies, horizons Sont à la toilette rouge de l’orage !
Chien noir, brun pasteur dont le manteau s’engouffre, Fuyez l’heure des éclairs supérieurs ; Blond troupeau, quand voici nager ombre et soufre, Tâchez de descendre à des retraits meilleurs.
Mais moi, Seigneur, voici que mon esprit vole Après les cieux glacés de rouge, sous les Nuages célestes qui courent et volent Sur cent Solognes longues comme un railway.
Voilà mille loups, mille graines sauvages Qu’emporte, non sans aimer les liserons, Cette religieuse après-midi d’orage Sur l’Europe ancienne où cent hordes iront !
Après, le clair de lune ! Partout la lande. Rougis et leur fronts aux cieux noirs, les guerriers Chevauchent lentement leurs pâles coursiers ! Les cailloux sonnent sous cette fière bande !
— Et verrais-je le bois jaune et le val clair, L’Épouse aux yeux bleus, l’homme au front rouge, ô Gaule ? Et le blanc Agneau Pascal, à leurs pieds chers, — Michel et Christine, — et Christ ! — Fin de l’Idylle.
# Œuvres complètes (Rimbaud)/Marine

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## MARINE

Les chars d’argent et de cuivre, Les proues d’acier et d’argent, Battent l’écume, Soulèvent les souches des ronces.
Les courants de la lande, Et les ornières immenses du reflux, Filent circulairement vers l’est, Vers les piliers de la forêt, Vers les fûts de la jetée, Dont l’angle est heurté par des tourbillons de lumière.
# Œuvres complètes (Rimbaud)/Patience

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## PATIENCE

Aux branches claires des tilleuls Meurt un maladif hallali. Mais des chansons spirituelles Voltigent partout les groseilles. Que notre sang rie en nos veines, Voici s’enchevêtrer les vignes. Le ciel est joli comme un ange, Azur et Onde communient. Je sors ! Si un rayon me blesse, Je succomberai sur la mousse.
Qu’on patiente et qu’on s’ennuie, C’est si simple !… Fi de ces peines. Je veux que l’été dramatique Me lie à son char de fortune, Que par toi beaucoup, ô Nature, — Ah ! moins nul et moins seul ! je mesure. Au lieu que les bergers, c’est drôle, Meurent à peu près par le monde.
Je veux bien que les Saisons m’usent. À Toi, Nature ! je me rends, Et ma faim et toute ma soif ; Et s’il te plaît, nourris, abreuve. Rien de rien ne m’illusionne : C’est rire aux parents qu’au soleil ; Mais moi je ne veux rire à rien Et libre soit cette infortune.
# Âme chaude
## Âme chaude

* Ô mes yeux que l’ombre élucide
* À travers mes désirs divers,
* Et mon cœur aux rêves ouverts,
* Et mes nuits dans mon âme humide !
* J’ai trempé dans mon esprit bleu
* Les roses des attentes mortes ;
* Et mes cils ont fermé les portes
* Sur des vœux qui n’auront plus lieu.
* Mes doigts aux pâles indolences
* Élèvent en vain, chaque soir,
* Les cloches vertes de l’espoir
* Sur l’herbe mauve des absences.
* Et mon âme impuissante a peur
* Des songes aigus de ma bouche,
* Au milieu des lys que j’attouche ;
* Éclipse aux moires de mon cœur !…
# Âme et jeunesse

* Âme et jeunessepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Puisque de l’enfance envolée »

## Éditions

Édition en français :
* Âme et jeunesse (1843, publié dans Bouquets et prières)
# Âmes et paysages

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# Âme blanche/22
### XXII

Voilà trois ans que nous sommes mariés, Jacques et moi. Nous habitons les Tilleuls, et je vais clore définitivement ce journal intime car les gens heureux sont comme les peuples heureux : ils n’ont pas d’histoire et notre ménage se compose d’un homme et d’une femme de cette catégorie privilégiée.
Ma mère demeure avec nous depuis le jour de notre mariage.
Elle eut, d’abord, quelque peine à s’accoutumer au milieu nouveau où on l’installait. Cependant, ma présence continuelle aida beaucoup à l’acclimater. Mais le miracle attendu, l’étincelle qui devait, soudain, illuminer son cerveau et lui rendre la raison, ne se manifesta point tout de suite. Affectueuse avec moi, sensible au charme de la musique, aux grâces de la nature, à la coquetterie des vêtements dont on l’habillait, tout le reste paraissait lui être profondément indifférent et, longtemps, elle sembla ne pas s’apercevoir de l’existence de mon mari.
Il en fut ainsi jusqu’au jour où l’arrivée d’un hôte nouveau, d’une petite fille blonde aux yeux bleus, mit la résidence des Tilleuls en joie.
L’aïeule, conduite devant le berceau, eut alors un mouvement inspiré, adorable, divin : elle tendit les bras vers le bébé qui s’éveillait et comme celui-ci levait les paupières, montrant l’azur de ses prunelles, elle s’écria, le prenant, le serrant contre elle, et le berçant avec des précautions et des délicatesses infinies :
— Lina, ma petite, mon enfant !
Ma mère venait de me reconnaître dans ma fille.
Elle a gardé cette illusion. Avec notre petite Évangéline, elle est une maman intelligente, attentive, passionnément aimante et d’une jeunesse que rien, semble-t-il, n’altèrera jamais. Elle se conduit avec cette enfant comme j’imagine qu’elle dut le faire avec moi quand j’avais le même âge, et elles ont ensemble des dialogues, des jeux dont tout le monde est exclu, qu’elles comprennent seules et qui font sortir de leurs lèvres sereines des éclats de rire délicieusement puérils.
Ces scènes, dans le somptueux décor de la campagne flamande, n’ont, pour nous, rien de pénible ; elles sont, au contraire, pacifiantes et, en quelque sorte, consolantes. Mme Veydt n’est pas guérie ; elle ne guérira jamais, sans doute, mais elle est, comme tous les autres habitants des Tilleuls, heureuse d’aimer et d’être aimée. Qui oserait en demander davantage à la vie terrestre !
# Âme de nuit
## Âme de nuit

* Mon âme en est triste à la fin ;
* Elle est triste enfin d’être lasse,
* Elle est lasse enfin d’être en vain,
* Elle est triste et lasse à la fin
* Et j’attends vos mains sur ma face.
* J’attends vos doigts purs sur ma face,
* Pareils à des anges de glace,
* J’attends qu’ils m’apportent l’anneau ;
* J’attends leur fraîcheur sur ma face,
* Comme un trésor au fond de l’eau.
* Et j’attends enfin leurs remèdes.
* Pour ne pas mourir au soleil,
* Mourir sans espoir au soleil !
* J’attends qu’ils lavent mes yeux tièdes
* Où tant de pauvres ont sommeil !
* Où tant de cygnes sur la mer,
* Des cygnes errants sur la mer,
* Tendent en vain leur col morose,
* Où, le long des jardins d’hiver,
* Des malades cueillent des roses.
* J’attends vos doigts purs sur ma face,
* Pareils à des anges de glace,
* J’attends qu’ils mouillent mes regards,
* L’herbe morte de mes regards,
* Où tant d’agneaux las sont épars !
# Âme de serre
## Âme de serre

* Je vois des songes dans mes yeux ;
* Et mon âme enclose sous verre,
* Éclairant sa mobile serre,
* Affleure les vitrages bleus.
* Ô les serres de l’âme tiède,
* Les lys contre les verres clos,
* Les roseaux éclos sous leurs eaux,
* Et tous mes désirs sans remède !
* Je voudrais atteindre, à travers
* L’oubli de mes pupilles closes,
* Les ombelles autrefois roses
* De tous mes songes entr’ouverts…
* J’attends pour voir leurs feuilles mortes
* Reverdir un peu dans mes yeux ;
* J’attends que la lune aux doigts bleus
* Entr’ouvre en silence les portes.
# Âmes celtes

* Première partie
* Deuxième partie
# Voyage dans la mer du sud

* Première partie, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 1, 1830
* Deuxième partie, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 3, 1830
# « Le soleil du matin doucement chauffe et dore »

* Le Soleil du matinpoème de Paul Verlaine« Le soleil du matin doucement chauffe et dore »

## Éditions

Éditions en français :
* Le soleil du matin (1891, publié dans La Bonne Chanson)
* « Le soleil du matin doucement chauffe et dore » (1902, publié dans La Bonne Chanson)
# « Le temps léger s’enfuit sans m’en apercevoir »

             XXI.
Le temps leger s’enfuit ſans m’en apperceuoir, Quand celle à qui ie ſuis mes angoiſſes conſole : Il n’eſt vieil, ny boiteux, c’eſt vn enfant qui vole, Au moins quand quelque bien vient mon mal deceuoir.
A peine ay-ie loiſir ſeulement de la voir, Et de rauir mon ame en ſa douce parole, Que la nuict à grands pas ſe haſte & me la volle, M’oſtant toute clairté, toute ame & tout pouuoir.
Biẽheureus quatre iours, mais quatre heures ſoudaines Que n’auez vous duré pour le bien de mes paines, Et pourquoy voſtre cours s’eſt il tant auancé ?
Plus la joye eſt extreme & plus elle eſt fuitiue : Mais i’en garde pourtant la memoire ſi viue, Que mon plaiſir perdu n’eſt pas du tout paßé.
* clairté:clarté
* a peine:à peine
* i en:j’en
* volle:vole
* auez:avez
* rauir:ravir
* paßé:passé
* biẽheureus:Bienheureux
* paines:peines
* ostant:ôtant
* deceuoir:decevoir
* apperceuoir:apercevoir
* auancé:avancé
# « Le vent froid de la nuit »

Le vent froid de la nuit souffle à travers les branches Et casse par moments les rameaux desséchés ; La neige, sur la plaine où les morts sont couchés, Comme un suaire étend au loin ses nappes blanches.
En ligne noire, au bord de l’étroit horizon, Un long vol de corbeaux passe en rasant la terre, Et quelques chiens, creusant un tertre solitaire, Entre-choquent les os dans le rude gazon.
J’entends gémir les morts sous les herbes froissées. Ô pâles habitants de la nuit sans réveil, Quel amer souvenir, troublant votre sommeil, S’échappe en lourds sanglots de vos lèvres glacées ?
Oubliez, oubliez ! Vos cœurs sont consumés ; De sang et de chaleur vos artères sont vides. Ô morts, morts bienheureux, en proie aux vers avides, Souvenez-vous plutôt de la vie, et dormez !
Ah ! dans vos lits profonds quand je pourrai descendre, Comme un forçat vieilli qui voit tomber ses fers, Que j’aimerai sentir, libre des maux soufferts, Ce qui fut moi rentrer dans la commune cendre !
Mais, ô songe ! Les morts se taisent dans leur nuit. C’est le vent, c’est l’effort des chiens à leur pâture, C’est ton morne soupir, implacable nature ! C’est mon cœur ulcéré qui pleure et qui gémit.
Tais-toi. Le ciel est sourd, la terre te dédaigne. À quoi bon tant de pleurs si tu ne peux guérir ? Sois comme un loup blessé qui se tait pour mourir, Et qui mord le couteau, de sa gueule qui saigne.
Encore une torture, encore un battement. Puis, rien. La terre s’ouvre, un peu de chair y tombe ; Et l’herbe de l’oubli, cachant bientôt la tombe, Sur tant de vanité croît éternellement.
# « Le vol de la chauve-souris »

* « Le vol de la chauve-souris »poème de Renée Vivien (publication : 1901)« Le vol de la chauve-souris, »

## Éditions

Édition en français :
* « Le vol de la chauve-souris » (1901) (1901, publié dans Études et Préludes (1901))
# « Le silence déjà funèbre d’une moire » (1887)

Le silence déja funèbre d’une moire Dispose plus qu’un pli seul sur le mobilier Que doit un tassement du principal pilier Précipiter avec le manque de mémoire.
Notre si vieil ébat triomphal du grimoire, Hiéroglyphes dont s’exalte le millier À propager de l’aile un frisson familier ! Enfouissez-le-moi plutôt dans une armoire.
Du souriant fracas originel haï Entre elles de clartés maîtresses a jailli Jusque vers un parvis né pour leur simulacre,
Trompettes tout haut d’or pâmé sur les vélins, Le dieu Richard Wagner irradiant un sacre Mal tu par l’encre même en sanglots sibyllins
# « Le soir verse les demi-teintes »

* « Le soir verse les demi-teintes »poème de Renée Vivien (1901)« Le soir verse les demi-teintes »

## Éditions

Édition en français :
* « Le soir verse les demi-teintes » (1901) (1901, publié dans Études et Préludes (1901))
# « Le plus haut attentat que puisse faire un homme »
### XII

Le plus haut attentat que puisse faire un homme, C’est de lier la France ou de garrotter Rome ; C’est, quel que soit le lieu, le pays, la cité, D’ôter l’âme à chacun, à tous la liberté. Dans la curie auguste entrer avec l’épée, Assassiner la loi dans son temple frappée, Mettre aux fers tout un peuple, est un crime odieux Que Dieu calme et rêveur ne quitte pas des yeux. Dès que ce grand forfait est commis, point de grâce ; La Peine au fond des cieux, lente, mais jamais lasse, Se met en marche, et vient ; son regard est serein. Elle tient sous son bras son fouet aux clous d’airain.
# « Le vierge, le vivace et le bel aujourd’hui » (1887)

Le vierge, le vivace et le bel aujourd’hui Va-t-il nous déchirer avec un coup d’aile ivre Ce lac dur oublié que hante sous le givre Le transparent glacier des vols qui n’ont pas fui !
Un cygne d’autrefois se souvient que c’est lui Magnifique mais qui sans espoir se délivre Pour n’avoir pas chanté la région où vivre Quand du stérile hiver a resplendi l’ennui.
Tout son col secouera cette blanche agonie Par l’espace infligée à l’oiseau qui le nie, Mais non l’horreur du sol où le plumage est pris.
Fantôme qu’à ce lieu son pur éclat assigne, Il s’immobilise au songe froid de mépris Que vêt parmi l’exil inutile le Cygne.
# Vie de Tolstoï
### TABLE DES MATIÈRES

| | Pages |
| La lumière qui vient de s’éteindre | 1 |
| Histoire de mon Enfance | 22 |
| Les récits du Caucase | 25 |
| Les Cosaques | 27 |
| Récits de Sébastopol | 32 |
| Trois Morts | 50 |
| Bonheur Conjugal | 54 |
| Guerre et Paix | 59 |
| Anna Karénine | 71 |
| Les Confessions et la crise religieuse | 81 |
| La crise sociale : Que devons-nous faire ? | 96 |
| La critique de l’Art | 111 |
| Les Contes Populaires | 128 |
| La Puissance des Ténèbres | 134 |
| La Mort d’Ivan Iliitch | 137 |
| La Sonate à Kreutzer | 139 |
| Résurrection | 148 |
| Les idées sociales de Tolstoï | 156 |
| Sa figure avait pris les traits définitifs | 175 |
| Le combat était terminé | 194 |
| NOTES SUR LES ŒUVRES POSTHUMES | |
| Les œuvres posthumes de Tolstoy | 206 |
| La réponse de l’Asie à Tolstoy | 214 |
| Lettre écrite par Tolstoy, deux mois avant sa mort, à Gandhi | 232 |
| Liste chronologique des Œuvres de Tolstoy | 236 |
# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Pièces de théâtre

THÉRÈSE RAQUIN, drame en quatre actes, avec une préface. Charpentier (impr. Raçon), 1873, in-18 jés., 144 pp.
LES HÉRITIERS RABOURDIN, comédie en trois actes, avec une préface. Charpentier (impr. Pillet), 1874, in-18 jés., xix-132 pp., 2 fr. (Rondeau, 1890, br., 5 fr.)
THÉATRE THÉRÈSE RAQUIN — LES HÉRITIERS RABOURDIN — LE BOUTON DE ROSE. Charpentier, (impr. Chamerot), 1878, in-18 jés., viii-517 pp., 3 fr. 50. (Conquet, 1889, pap. de holl., br., 13 fr.)
L’ASSOMMOIR, drame en cinq actes et neuf tableaux, tiré du roman par Busnach et Gastineau, avec une préface de Zola. Charpentier, 1879, in-18, 1 fig. de Clairin.
NANA, pièce en cinq actes, tirée du roman, par Busnach, jouée à l’Ambigu, le 29 janvier 1881.
LA FILLE ÉLISA, scène d’atelier en un acte, par un auteur bien connu, avec illustrations d’un artiste aussi renommé qu’original ; à Rome, au temple de Vénus (Paris, impr. Hugonis et C$^{ie}$), s. d., in-8 carré, 32 pp., 2 eaux-fortes.
TOUT POUR L’HONNEUR, drame en un acte, tiré par H. Céart de la nouvelle, le Capitaine Burle d’É. Zola, représenté sur le Théâtre Libre de Paris, en décembre 1887.
POT-BOUILLE, pièce en cinq actes, tirée du roman d’É. Zola par Busnach, représentée pour la première fois sur le théâtre de l’Ambigu, le 13 décembre 1883.
Trois pièces tirées des romans et précédées chacune d’une préface de Zola : l’Assommoir, Nana, Pot-Bouille, par William Busnach. Paris, Charpentier, 1885, in-18 jés. (Bernoux et Cumin, Lyon, 1887, holl., br., 13 fr.)
LE VENTRE DE PARIS, drame en cinq actes, par Zola et Busnach, représenté au Théâtre de Paris, le 25 février 1887.
RENÉE, pièce en cinq actes, tirée de la Curée, représentée pour la première fois, le 16 avril 1887, sur le théâtre du Vaudeville, avec une préface de l’auteur. Charpentier (Bourloton, impr. réunies), 1887, in-18 jés., 2 fr. 50. (Conquet, 1889, br., 2 fr. 50 ; Rondeau, 1890, br., 4 fr. ; Gougy, 1891, br., 3 fr.)
JACQUES DAMOUR, pièce en un acte, tirée de la nouvelle d’É. Zola. Charpentier, 1887, in-18 jés.
GERMINAL, drame en cinq et douze tableaux, par Busnach, d’après le roman d’Ém. Zola, représenté le 21 avril 1888, au Châtelet, et à Bruxelles ; théâtre Molière en 1889.
L’ATTAQUE DU MOULIN, drame lyrique en quatre actes, d’après Zola, par Louis Gallet, musique de Alph. Bruneau. Charpentier, 1893, in-18 jés.
# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Que restera-t-il à Zola de Zola ?

Alfred de Musset, dans un suprême cri humain, a dit : « Il me reste d’avoir pleuré ». Il ne croyait plus à rien, cet enfant du siècle, du moins il le croyait ; mais il avait des larmes ; il lui restait d’avoir pleuré, d’être encore homme par la douleur et la souffrance. Mais que peut-il rester au naturaliste ? Tout est document pour lui, tout est matière : la pierre du chemin, la boue du ruisseau, la pourriture d’amphithéâtre, etc. Le cœur est le piston mécanique de la machine humaine ; le cerveau une machine à fusion et à effusion cogitative ; le père, un germe ; la mère une matrice à œufs, une couveuse ; la larme, cette perle humaine, ce dernier diamant fait de toutes les joies et de toutes les douleurs, cette première et dernière vibration humide de la vie, dans l’enfant et dans l’homme, n’est même plus une larme, elle est un composé chimique qu’analyse scientifiquement l’instrument du naturalisme. Ah ! non, il ne vous restera pas d’avoir pleuré, mais il vous restera d’avoir fait pleurer. Aussi, qu’il soit maudit dans ses succès, dans ses férocités de luxe, dans son orgueil, dans son égoïsme brutal, ce malfaiteur littéraire qui a déséquilibré plus de cerveaux, névrosé de consciences, sali de pudeurs, brisé de liens sociaux et inspiré de crimes et de vices que ne feront jamais de victimes et de cadavres les armes perfectionnées les plus meurtrières ! Le naturalisme est, en littérature, ce qu’est en chimie la dynamite ; l’instrument naturaliste est même plus dangereux que l’engin anarchiste ; ils tuent tous deux, c’est vrai, et terriblement, mais la seconde, toute meurtrière qu’elle est, fait moins de victimes que le premier.
Pour conclure, et il le faut bien, quand encore il me reste tant à dire, je supplie Zola d’avoir pitié de son étrange talent, de ses facultés littéraires peu communes ; qu’il n’en abuse pas, en les condamnant à des études spéciales, dangereuses pour la société et pour lui-même. Il pouvait faire bien dans le bien, c’est la mission de tout honnête homme ; il fait bien dans le mal ; c’est le pis de son œuvre, c’est la mauvaise action de son talent, ce sera le châtiment de sa vie littéraire. Il ne restera et ne sera lu que comme une individualité curieuse et particulière ; la postérité, s’il y va, le classera dans le genre des curiosités et des étrangetés littéraires. Les cruautés maladives de son tempérament feront peut-être excuser les exagérations aphrodisiaques de son procédé littéraire, de sa méthode plus anatomique que psychologique, mais lui feront refuser le titre d’écrivain génial. Il sera le Roret du roman expérimental, le Dictionnaire encyclopédique du naturalisme, le Bottin des trivialités, mais il ne sera jamais le chef d’une école littéraire ; il sera l’exception honteuse, mais jamais la règle.
# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Que deviendra le naturalisme ?

Ce qu’il deviendra ? On peut déjà dire que devient-il, qu’est-il devenu ? Temple d’Éros servi par des prêtres grossièrement sensuels et fréquenté par un monde bien au-dessous du demi-monde, le monde immonde, il a été solennellement renié par cinq fidèles et déserté par d’autres qui n’osent même pas avouer y être entrés. Le culte qu’on renie, le livre dont on rougit et l’école qu’on fuit n’ont plus qu’à disparaître ; le tombereau est prêt, enlevez !
Mon ami, M. Clovis Pierre, ancien greffier de la Morgue, qui, au milieu d’un naturalisme autrement réel que celui de Zola, a su conserver vive et alerte la muse la plus spirituelle, ayant fait pour ce volume le rondeau suivant, je suis heureux de l’offrir aux amis de la vraie chanson.
# Émile Zola : l’homme & l’œuvre/Ses débuts littéraires

Ces jalons posés, et ils étaient nécessaires pour expliquer le tempérament littéraire de cet écrivain qui, pauvre à ses débuts, semble vouloir se consoler de ses misères par les rêves de la poésie et les gaîtés de contes joyeux imités d’Alfred de Musset, et qui, riche, le succès battant son plein à sa porte, pimente les voluptés attiédies de sa vie luxueuse par la crudité descriptive des vices et des misères les plus bas et les plus crapuleux. On ne peut expliquer cette antithèse de procédé que par un déséquilibrement intellectuel ou un manque de sens moral : dégénérescence des facultés ou exploitation d’un genre. Or, comme son talent a plutôt gagné et grandi en prose qu’en poésie, on est forcé d’admettre qu’il s’est fait naturaliste, non par conviction ni amour de l’art, mais par spéculation littéraire. « C’est un crime, a écrit Zola, dans son Prix de Rome littéraire, La Vie littéraire, 15 novembre 1877 et Roman expérimental, p. 348, que d’entretenir l’orgueil des médiocrités. » Je suis de votre avis et, pour vous le prouver, je remets ici sous vos yeux les titres de vos poèmes mort-nés et de vos nombreux vers, heureusement toujours emmaillotés dans leurs premiers langes ; leur père leur a rendu un bien mauvais service en les confiant à Paul Alexis. Au fait, ils n’ont changé que de linge, ils en avaient peut-être besoin.
Zola, en 1859, entre les deux épreuves malheureuses de son baccalauréat, composa la Fée amoureuse, le plus ancien de ses contes, imprimé dans la Provence, journal d’Aix, et Rodolpho, son premier poème.
D’avril à octobre 1860, il écrivit un des premiers Contes à Ninon, le Carnet de danses et Paolo, grand poème imité d’Alfred de Musset.
L’Aérienne, troisième grand poème, fut composé rue Saint-Etienne du Mont, d’octobre 1860 à avril 1861. Ces trois poèmes, sorte d’amoureuse comédie, ou trilogie de l’amour, représentent : Rodolplio, l’enfer de l’amour ; l’Aérienne, le purgatoire, et Paolo, le ciel. Cet effort dantesque épuisé, il rêva une autre trilogie qui devait, sous le titre de la Genèse, comprendre trois poèmes scientifiques et philosophiques : la Naissance du monde, l’Humanité, l’Homme de l’avenir, l’Homme devenant Dieu.
Le plan était audacieux ; il dépassait tous les épiques… en sublimité ; la matière était immense, il se mit ardemment à cette œuvre titanesque et fit… huit vers, un vers de plus que la création n’avait exigé de jours, les voici :
Toi qui vis, ignorant la naissance et la mort, Principe créateur, seule Force première, Qui d’un souille vivant souleva la matière, Du prophète inspiré donne-moi l’aile d’or.
Je chanterai ton œuvre et, sur elle tracée, Dans l’espace et les temps je lirai ta pensée.
Je monterai vers toi, par ton souffle emporté, T’offrir ce chant mortel de l’immortalité.
Dieu l’emporta si peu haut, ou le laissa tomber si bas dans le… naturalisme de l’animalité humaine, qu’au lieu d’être l’oiseau à aile d’or du prophète, il n’en est que la mouche à… ; mais n’anticipons pas : nous sommes aux vers de Zola, tenons-nous-en à ce mets littéraire, il est moins trivial, sinon meilleur que l’autre.