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# La Muse au cabaret/Poubelles dans le bois
### POUBELLES DANS LE BOIS

* C’est cela. Compte sur tes boîtes,
* Mon ami, pour sauver le Bois.
* Surtout, qu’elles soient adéquates
* À leur objet, et de bon poids !
* Quelle candeur ! ma vieille branche.
* Sais-tu pas que les Parigots,
* En particulier — du dimanche —
* Sont d’incurables saligauds.
* Ouvrier, bourgeois ou satyre,
* Enfin, en général, tous ceux
* Que la belle nature attire,
* Sont des seigneurs, hors de chez eux,
* Quand ils vont déjeuner sur l’herbe,
* Ils se moquent bien, après tout.
* En leur sérénité superbe,
* De semer leurs déchets partout.
* Ils font comme le Shah de Perse,
* Quand il dîne chez ses cousins,
* Lequel nonchalamment disperse
* Ses os rongés sur les voisins.
* Ils savent bien que des ilotes,
* À l’aube, dès le lendemain,
* Munis de crochets et de hottes,
* Viendront, et dans un tour de main,
* Glaneront toutes les ordures
* Qui déshonorent le gazon,
* Et repeigneront la verdure.
* Ils y comptent. Ils ont raison.
* Et tu peux leur mettre des boîtes
* Un peu partout, ici et là,
* Dès qu’ils en verront une à droite,
* Ils iront à gauche. Et voilà !
* Mais, j’admire fort ta constance,
* Si tu crois qu’ils feront un pas,
* Pour aller porter à distance
* Les détritus de leur repas.
* Ce sont là des mœurs disparues.
* Autant leur demander aussi
* De balayer trottoirs et rues…
* Enfin, si tel est ton souci,
* Tu visiteras tes poubelles,
* Pauvre homme ! le lundi matin ;
* Et tu m’en diras des nouvelles,
* Et tu compteras ton butin.
* Ces boîtes-là, vois-tu, c’est comme
* L’ustensile nommé crachoir,
* Où jamais, de mémoire d’homme,
* Personne n’a laissé rien choir.
# La Muse au cabaret/Propos de Carême
### PROPOS DE CARÊME

* Ce n’est pas un travail de nègre,
* Pour l’estomac, de faire maigre,
* De temps en temps. De plus, disons
* Qu’il le faut. De même qu’il urge
* Paraît-il, de prendre une purge,
* À chaque retour des saisons.
* Ainsi donc, ce jeûne est conforme
* À la santé comme à la norme.
* Outre — j’en appelle à Comus —
* Qu’avec les seuls mets qu’autorise
* Notre sainte mère l’Église,
* On peut faire un vrai Lucullus.
* Mais il est de ces rigoristes
* Qui, plus que le Pape papistes,
* Se laisseraient hacher menu,
* Plutôt que de mettre autre chose
* Qu’une arêteuse et maigre alose,
* Une brême sur leur menu.
* Or, se contenter d’une brême,
* C’est exagérer le Carême.
* Je m’en rapporte à mon curé.
* L’Église n’est pas si sévère.
* Et je suis sûr que Dieu le Père
* Ne leur en sait même aucun gré.
* À côté de ces « pochetées »
* Par contre, il est de ces athées
* Intransigeants (oh ! c’est leur droit.
* Assurément) qui, par système,
* Font gras pendant tout le carême
* En vérité, le bel exploit !
* On voit même quelques fumistes,
* Ichthyophages… légumistes,
* Par ordre de leur médecin,
* Ou simplement par hygiène,
* Qui viandaillent comme des hyènes,
* Le seul jour du Vendredi-Saint !
* Et remarquez bien qu’ils croient faire
* Un beau geste, d’un goût sévère,
* Alors que toi, tu les plaindras ;
* Car, ces esprits forts en délire !
* Du Vendredi-Saint, à vrai dire,
* Ne font-il pas un Mardi-Gras !
# La Muse au cabaret/Préambule
### PRÉAMBULE

* Il me paraît incontestable,
* Après mûre réflexion,
* Que des seuls plaisirs de la table
* Vient la Civilisation.
* Ainsi, quand à nos bons ancêtres
* Le mystère fut révélé,
* Du vin suave, aussi du blé,
* Ils en firent des dieux champêtres ;
* Les adorèrent tant et plus
* Sous les noms de Cérès, Bacchus…
* Et voilà, sans le moindre doute,
* La première religion.
* Elle en vaut d’autres, somme toute,
* Et j’en suis à l’occasion.
* Les hommes, allant à la chasse,
* Les femmes — la petite classe —
* Cuisinaient, comme de raison
* Si l’on peut dire… à la maison.
* Et quand ils en rencontraient une,
* D’une habileté peu commune
* À préparer les aliments,
* Ils l’épousaient dans le moment,
* Après un discret fleuretage.
* Et voilà pour le mariage.
* Puis, de jour en jour, nos aïeux
* Devenant plus ingénieux,
* Ils imaginèrent la cave,
* Pour conserver le vin au frais.
* La cuisine vint tôt après,
* D’un intérêt tout aussi grave.
* Pour quant à la chambre à coucher,
* Ils ne songeaient à l’ébaucher.
* À cet âge d’or dont je parle,
* On… dormait partout, mon vieux Charle.
* C’est donc, qui pourrait le nier ?
* Par la cuisine et le cellier
* Que débuta l’Architecture.
* Plus tard, grandissant en culture,
* L’enthousiasme des festins
* Inspira le chant, l’éloquence,
* Et la poésie et la danse.
* Ceux doués de quelques instincts
* Artistiques, d’un doigt agile,
* Se mirent à pétrir l’argile,
* En s’inspirant, par lui séduits,
* Du galbe des fleurs et des fruits :
* Ils firent, pour le vin, des coupes,…
* Des vases pour cuire les soupes ;
* Les ornèrent de tons flambards…
* C’est l’origine des Beaux-Arts.
* Et, comme l’heure de la table
* Leur semblait la plus agréable,
* Pour en calculer le retour,
* Ils étudièrent le cours
* Mystérieux et l’eurythmie
* Des astres. D’où l’Astronomie.
* Puis, lassés des mêmes menus,
* Ils partirent, à l’aventure,
* Vers des patelins inconnus,
* Pour varier leur nourriture.
* Ils passèrent les monts, les mers,
* Connurent des climats divers
* Ainsi que des cités nouvelles ;
* Des peuplades avec lesquelles
* Ils échangèrent leurs produits,
* Leurs bêtes, leurs femmes, leurs fruits.
* De là la marine, les routes,
* Le commerce et ses banqueroutes,
* Les codes, les conventions,
* Les rapports entre nations,
* Et l’industrie et les sciences,
* La monnaie et les alliances,
* Et les guerres, bien entendu…
* Sans quoi tout progrès est foutu.
* Enfin, je veux qu’on m’assassine,
* Si ce n’est, en l’occasion,
* La première indigestion
* Qui nous valut la Médecine.
# La Muse au cabaret/Nocturne
### NOCTURNE

* Oh ! les durs, durs pavés
* Pour les petits pieds nus
* ﻿Des enfants perdus,
* ﻿Des enfants trouvés !
* Oh ! pour les non-repus,
* Et pour les sans-logis,
* ﻿Les étés finis,
* ﻿Les hivers venus !
* Oh ! pour tous les errants,
* Poètes, chiens et fous,
* ﻿Le gaz aux yeux roux,
* ﻿La Lune aux yeux blancs !
# La Muse au cabaret/Ouvrier sans travail
### OUVRIER SANS TRAVAIL

* C’est généralement le soir
* Qu’il opère, dans un coin sombre.
* Rapport au sergot, ce rasoir,
* Dont il redoute même l’ombre.
* Lorsque vous passez près de lui,
* Il prend un air de circonstance,
* Pour vous raconter son ennui,
* Et réclamer votre assistance.
* Il se dit, tout en larmoyant,
* Un pauvre ouvrier sans ouvrage.
* Il n’a le moindre sou vaillant,
* Mais trois… quatre enfants en bas âge,
* C’est pour eux, qui meurent de faim,
* Qu’il implore un léger service
* De votre bon cœur. Puis, enfin…
* Il vient de sortir de l’hospice.
* Pour que vous ne vous y trompiez,
* Il vous exhibe, probatoires,
* On ne sait quels crasseux papiers,
* Couverts d’illisibles grimoires.
* Comme vous devez bien penser,
* C’est de la pure faribole ;
* Mais, pour vous en débarrasser,
* Vous y allez de votre obole.
* Et vous vous dites : « Après tout,
* S’il a vraiment faim ? » C’est possible,
* En tout cas, il a soif surtout :
* Je le jurerais sur la Bible.
* Dès qu’il a de vous obtenu
* Quelques sous, à toute vitesse,
* Chez le premier bistro venu,
* Il court oublier sa détresse.
* Pas plus tard que le lendemain,
* Et toujours à la même place,
* Il vous tend de nouveau la main,
* Étant en la même disgrâce :
* Comme la veille, c’est fatal,
* Il vous tient le même langage :
* Il sort toujours de l’hôpital,
* Il est encore sans ouvrage.
* La première fois qu’on le voit,
* On lui donne, aussi la deuxième,
* Mettons la troisième… Mais, quoi !
* Tu lui dis, à la quatrième :
* « — Non, mon vieux, pas de boniment
* Ne me prends pas pour une poire.
* Si tu veux des sous, franchement,
* Dis-moi que c’est pour aller boire…
* « Et tu les auras. Les voici.
* Mais, vois comme il faut que je t’aime,
* Car je suis bien capable aussi
* De les aller boire moi-même. »
# La Muse au cabaret/Nourriture électrique
### NOURRITURE ÉLECTRIQUE

* Bien que je vous admire fort,
* Dites-moi, docteur Rutherford ;
* ﻿Pour être Américaine,
* Votre invention de ce jour,
* N’est guère, à parler sans détour,
* ﻿Qu’une vieille rengaine.
* Déjà l’illustre Berthelot
* Caressait ce projet falot,
* ﻿Si j’ai bonne mémoire,
* De nous doter chimiquement
* D’un définitif aliment,
* ﻿Complet et péremptoire.
* Il s’agissait d’un comprimé
* De je ne sais quoi, renfermé
* ﻿Au cœur d’une pilule,
* Non plus grosse qu’un grain de mil,
* Remplaçant tout autre mets vil,
* ﻿Absurde et ridicule.
* C’était assez ingénieux,
* Mais depuis on a trouvé mieux ;
* ﻿Car, cet autre empirique
* Prétend sur vous deux renchérir.
* Il compte avant peu nous nourrir
* ﻿De courants électriques !
* Les restaurants, les cabarets
* Du coup ne feraient plus leurs frais,
* ﻿Avec ces rocamboles ;
* — Il serait bon d’y réfléchir —
* Alors qu’on verrait s’enrichir
* ﻿Les seuls pharmacopoles.
* Il est évident que ç’aurait
* Un immédiat intérêt,
* ﻿Pour l’être lamentable,
* Assez abandonné des Dieux,
* Pour se montrer incurieux
* ﻿Des plaisirs de la table.
* Mais pensez-vous qu’à tout jamais
* C’en serait fini des gourmets ;
* ﻿Quand ils admettraient même,
* Pour bercer un instant leur faim,
* En guise de viande et de pain,
* ﻿Ces « courants » de carême ?
* Qu’est-ce là pour leur estomac ?
* De même que le cinéma,
* ﻿Encore que folâtre,
* N’est pas un aliment complet
* Pour le cerveau de qui se plaît
* ﻿Aux choses de théâtre ;
* Tel mets ne devient éloquent,
* Ne vous semble-t-il pas ? que quand
* ﻿La faim est satisfaite.
* « C’est alors, sans être assouvis,
* Que les beaux mangeurs sont ravis,
* ﻿Et commencent la fête.
* Et donc, ces courants ne seront
* Guère pour eux qu’un éperon
* ﻿À manger comme à boire,
* À faire un excellent repas.
* Et voilà bien, n’en doutez pas,
* ﻿Le fin mot de l’histoire.
# La Muse au cabaret/Poète Prix de Rome
### POÈTE PRIX DE ROME

* Enfin, te voilà prix de Rome,
* Ô poète ! Quatre ans durant,
* Tu devras rimer, mon bonhomme,
* Sous l’œil de Carolus Duran.
* Tu vas me dire : « Pour quoi faire ?
* Ne puis-je pas rester ici ?
* À quoi bon changer d’atmosphère ?
* On rime partout, Dieu merci ! »
* Je veux qu’on me réduise en poudre,
* Mon pauvre ami, si j’en sais rien.
* Et pourtant, il faut te résoudre
* À quitter Paris — pour ton bien.
* Une résidence choisie
* Sous un ciel pur, t’attend là-bas.
* Un atelier de poésie
* Également t’y tend les bras.
* On y voit toute une série
* De lyres, prêtes à frémir.
* Un Pégase dans l’écurie,
* T’espère… je l’entends hennir :
* Songe que l’on t’envoie à Rome,
* Non pour y faire ton lézard,
* Mais pour devenir un grand homme.
* Ni plus ni moins que tout « Quat’z’Arts ».
* Tu feras, en littérature,
* Ce que ces messieurs, tes copains
* En peinture comme en sculpture,
* Font chez les maîtres Transalpins.
* Et, de même que l’un copie
* Raphaël, l’autre Léonard…
* Toi, poète, d’une âme pie,
* Tu devras t’inspirer de l’art,
* Et de l’Arioste et du Tasse.
* Sinon du divin Arétin.
* Tu rimeras, d’après Boccace,
* Quelque vieux conte libertin.
* Il conviendra que tu t’escrimes,
* Cela va sans dire, pardi !
* Sur Dante et sur ses tierces rimes.
* Un peu moins sur Leopardi.
* Entre temps, je ne doute mie
* Que tu sauras — je te connais —
* Rimer sur ta petite amie
* Quelques platoniques sonnets,
* Tel Pétrarque ! Et donc, quatre années,
* En cette villa Médicis,
* Tu rouleras tes destinées.
* Et tu nous reviendras, mon fils,
* De la terre Virgilienne,
* Ivre de gloire et de succès,
* Expert en langue italienne,
* Mais ne sachant plus le français !
# La Muse au cabaret/Prix de Rome
### PRIX DE ROME

* Les candidats — pour une fois —
* Au prix de Rome, de peinture,
* Avaient un sujet, que je crois
* Qu’ils pouvaient traiter — sans torture ;
* Moins délibérément « pompier »
* Que ceux imposés chaque année
* À leur verve, par Maître Pied ;
* Enfin… telle était sa donnée :
* Dans un paysage charmant,
* Imaginez le vieux Silène
* Ivre-mort, naturellement,
* Cuvant son vin, à panse pleine ;
* Cependant que la nymphe Églé
* S’amuse fort de cet ivrogne,
* Et de raisin pourpre et doré
* Lui barbouille, en riant, la trogne.
* Ajoutez aussi deux bergers
* Qui complètent la scène à faire,
* Et maintiennent, les enragés,
* Les jambes et bras du gros père.
* La scène est plaisante, et surtout
* D’interprétation facile.
* « C’est une idylle dans le goût
* De Théocrite et de Virgile. »
* Sans attendre de nos rapins
* Des chefs-d’œuvre, l’on pouvait croire
* Que de ce sujet plein d’entrain
* Ils se tireraient, à leur gloire ? …
* Eh bien, non. Pour ces jeunes gens
* C’étaient là des hiéroglyphes.
* Leurs devoirs furent affligeants,
* Grâce aux leçons de leurs pontifes.
* Pas un concurrent, sur les dix,
* N’évita les poncives règles :
* Ceux de la Villa Médicis,
* Du coup, vont se croire des aigles.
* Il faut voir cet orang-outang
* Qu’ils ont fait du brave Silène,
* Et ces bergers déconcertants,
* Et cette nymphe en porcelaine !
* C’est à supposer que jamais
* Ils n’ont rencontré ce Silène,
* Ni de nymphes dans les forêts,
* Alors que la France en est pleine !
* Que dis-je ?… Il semblerait encor
* Qu’ils n’ont jamais vu davantage
* Le moindre raisin pourpre et or,
* Ni musé dans un paysage…
# La première Canadienne du Nord-Ouest

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## TABLE DES MATIÈRES

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# La première Communion d’Inès

* La première communion d’Inèspoème de Marceline Desbordes-Valmore« Tes yeux noirs, ma fille, »

## Éditions

Édition en français :
* La première Communion d’Inès (1843, publié dans Bouquets et prières)
# La première Communion (Eugénie Vaillant)
## M$^{lle}$ EUGÉNIE VAILLANT.
### LA PREMIÈRE COMMUNION.

Beau jour entre les jours ! son souvenir me reste Comme un fidèle ami dont rien n’a séparé ; Il m’apparaît toujours transparent, azuré, Comme un temple le soir, une vapeur céleste ﻿Sur le tabernacle sacré.
C’était l’hiver ; la neige au loin couvrait la terre, Le soleil se levait mélancolique et doux ; Les cloîtres, le jardin, la tour du monastère, Paraissaient tout blancs comme nous.
Et le vieux chapelain, en chasuble de moire, Vers la grille du chœur s’avançait à pas lents ; Dans sa main qui tremblait élevant le ciboire, Il nous dit : « Venez, mes enfans !
Venez ! c’est le Jésus, dont la bonté facile Ne repoussa jamais les pécheurs convertis ; Le bon Sauveur Jésus, qui dans son Évangile ﻿A promis le ciel aux petits. ................
Oui, toutes approchez ! ayez bonne espérance ! À l’aspect de son père un enfant ne craint pas… Oh venez ! le Seigneur aime tant l’innocence ! Avec amour aussi jetez-vous dans ses bras. » ................
Je retourne souvent à la sainte chapelle, Le cœur me bat bien fort dès que je l’aperçois ; Mais du vieux aumônier je n’entends plus la voix. Là point de mère, oh non ! point d’ange qui m’appelle ; Rien que le souvenir du plus beau de mes jours, Et mes pleurs d’autrefois que j’y trouve toujours.
# La Mort (Amable Tastu)
### LA MORT

Aver la morte innanzi gli occhi parme. PÉTRARQUE.
Il me semble avoir la mort devant les yeux.
Quand de la vie essayant le voyage, L’enfant sourit à son naissant destin, La Mort est là ; comme un léger nuage Elle apparaît à l’horizon lointain : Sans redouter cette ombre fugitive, Qu’aperçoit seule une mère craintive, Il rit, bercé d’ignorance et d’espoir ; Son beau matin ne prévoit point de soir.
La Mort est là, quand des jours de l’enfance, Aux mains du Temps, le sable est écoulé. Avec effroi, la vive adolescence Distingue alors son fantôme voilé : Au sein des jeux, aux heures de l’étude, Une soudaine et vague inquiétude Vers cet objet ramène son regard ; Le voile obscur se soulève plus tard : Il est une heure où l’aveugle jeunesse D’un vain espoir laisse échapper l’ivresse, Heure funeste, où les premiers malheurs Font à nos yeux verser les premiers pleurs,
Où tout entier le monde se révèle ! La Mort est là ; mais la Mort paraît belle ! C’est un jeune ange, au maintien triste et doux ; D’un léger deuil le voile l’environne, De pâles fleurs son beau front se couronne ; C’est un ami qui s’approche de nous ; D’aucun effroi sa marche n’est suivie ; Ses chastes mains, du flambeau de la vie Contre le sol pressent l’éclat mortel ; Mais d’un regard il endort la souffrance, Mais tous ses traits rayonnent d’espérance, Mais il sourit et nous montre le ciel ! Du jour bientôt le midi nous éclaire, Et, dégagé des vapeurs du matin, L’ange grandit ; son front devient sévère En dépouillant ce nuage incertain : Plus il avance et plus on le redoute ; Tous les trésors amassés sur la route, Sa vaste main s’ouvre pour les ravir, Et c’est alors que la Mort fait pâlir ! Mais elle approche et s’agrandit sans cesser L’âme entrevoit le terme du chemin ; Déjà s’enfuit, sous l’ombre qui s’abaisse, L’éclat mourant d’un soir sans lendemain ; Du poids des ans s’accroît notre faiblesse ; La Mort est là ! courbés par la vieillesse, Quand nous touchons à ses pieds redoutés, Son front immense est caché dans la nue ; Mais si le spectre échappe à notre vue, Nous le sentons debout à nos côtés !
Quoi, je mourrai, quoi ? le temps à sa suite Amènera l’irrévocable jour, Le jour muet et sombre, où sans retour S’arrêtera ce cœur qui bat si vite ? Oui, quand les biens que garde l’avenir Me chercheront, j’aurai quitté la terre,
Comme au vallon, une fleur solitaire Se fane et meurt, laissant pour souvenir Quelques parfums et des feuilles légères, Faibles jouets des brises bocagères. Vous, de la lyre amis harmonieux, Oh ! recueillez avec un soin pieux Ces chants épars où j’ai laissé mon âme ; Ils vivront peu ; mais peut-être une femme, A leur douceur séduite par degré, Suivra de l’œil la page fugitive… Puis tout à coup s’arrêtera pensive, En répétant tout bas : Quoi, je mourrai !
# La Mort

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Mort, poème de Jean-Pierre Claris de Florian
* La Mort, poème d’Anatole France
* La Mort, poème de Louis-Xavier de Ricard
* La Mort, poème d’Amable Tastu
* La Mort, nouvelle de Léon Tolstoï
* La Mort, poème de Jules Verne
* La Mort, poème de Paul Verlaine
* La Mort, poème de Raoul Ponchon
* La Mort, poème de Józef Czechowicz
* La Mort, poème de Étienne Arnal
et aussi :
* La Mort d'une libellule, poème d’Anatole France
* La Mort de Chénier, poème de Pamphile Le May
* La Mort de Jeanne d’Arc, poème de Casimir Delavigne
* La Mort de Socrate, poème de Lamartine
* La Mort de Mademoiselle de Sombreuil, poème de Victor Hugo
* La Mort de Penthée, poème de Leconte de Lisle
* La Mort de Sigurd, poème de Leconte de Lisle
* La Mort de Valmiki, poème de Leconte de Lisle
* La Mort de la fermière, poème de François Fabié
* La Mort des amants, poème de Charles Baudelaire
* La Mort des pauvres, poème de Charles Baudelaire
* La Mort des artistes, poème de Charles Baudelaire
* La Mort de l’Exilé, poème de Gérard de Nerval
* La Mort de l’amour, poème de Théodore de Banville
* La Mort du Moine, poème de Leconte de Lisle
* La Mort de l’oiseau cardinal, poème d’Auguste Lacaussade
* La Mort du duc de Berry, poème de Victor Hugo
* La Mort du loup, poème de Vigny
* La Mort du soleil, poème de Leconte de Lisle
* La Mort de l’Aigle, poème de José-Maria de Heredia
* La Mort d’Agamemnon, poème de José-Maria de Heredia
* La Mort d’un chêne, poème de Victor de Laprade
* La Mort d’un lion, poème de Leconte de Lisle
* La Mort et le Mourant, fable de La Fontaine
* La Mort et le bûcheron, fable de La Fontaine
* La Mort et le Malheureux, fable de La Fontaine
* La Mort n’existe pas, poème de William Chapman
* La Mort d’Olivier Bécaille d’Émile Zola...
# La Poésie moderne en Angleterre

* I. Les Précurseurs et les Chefs d’école
* II. Lord Byron
# La Poésie hongroise au XIXe siècle

* I. Sandor Petoefi
* II. Les Rhapsodes de l’histoire nationale
# La Turquie, son gouvernement et ses armées pendant la guerre d’Orient

* La Campagne d’Arménie
* La Défense de Kars
# La Peinture à l’exposition universelle

* I.
* II.
# La Pendule

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Pendule, de Georges Courteline
* La Pendule, poème de Raoul Ponchon
# La Rose des sables/Présentation

Impressions de voyage dans le Sahara à l’occasion d’un congrès (Congrès de la Rose et de l’Oranger). Le Frontispice est une aquarelle d’Étienne Dinet. Les ornements décoratifs ont été dessinés par P. Courtois.
La Rose des sables. C’est le nom donné à El Goléa, la reine des oasis du Sud algérien (p 156).
# La Rose des sables/Notes
## NOTES

Page 18. Notamment MM. Dawson et Fawcett pour les États-Unis ; Harvey Mason et Chipp, pour l’Angleterre ; Hans Zormer et Frischmann pour l’Allemagne ; Royo pour l’Espagne ; Rusen pour la Suède. Du côté français, MM. Bussard, D. Bois, Lemmet, Prudhomme, directeur du Jardin colonial de Nogent ; le docteur Maire, pour qui la flore du désert n’a plus de secret ; le député Nomblot, secrétaire général de la Société agronomique, esprit clair, cerveau meublé ; le lieutenant-colonel en retraite H. Gravereaux, propriétaire de la fameuse roseraie de l’Hay ; Gattefossé, ingénieur de la Société des Roseraies de l’Oued-Yquem ; Fontanille, directeur de l’Union des syndicats agricoles d’Alger, etc.
Page 50. Ici avec le sens de « mausolée ». Mais on emploie aussi le mot pour désigner un personnage ascétique attaché précisément au service du mausolée.
Page 134. Targui est le singulier de Touareg, — comme, plus loin, méhara, le pluriel de méhari.
Page 139. La formation celtique de la nation targuie, par le commandant Cauvet. Alger, Impr. algérienne, 1926.
Page 146. Carnet de route de la Mission saharienne Foureau-Lamy, par le général Reibell, ancien commandant de l’escorte de la mission. Paris, 1931.
Page 148. Et une soixantaine d’autres, selon un relevé du P. de Foucauld, moururent des suites de leurs blessures.
Page 149. Voir, pour plus de détails sur Moussa, le grand livre de René Bazin, Charles de Foucauld, explorateur du Maroc, ermite au Sahara, p. 466 et suiv.
Page 154. Baraquer, s’agenouiller ; opération qui s’accompagne, chez le chameau tout au moins, sinon chez le méhari, d’un terrible grognement.
Page 156. On appelle roses des sables, en minéralogie, « des agglomérats de carbonates de chaux qui, sous l’action du vent et de brusques écarts de température, forment une série de petits cristaux prismatiques soudés les uns aux autres et prenant l’aspect de roses, ouvrage artistique et méticuleux de quelque sculpteur de la pierre ». — Ces agglomérats, de taille variée et toujours charmants, abondent particulièrement dans les sables d’El Goléa. (Rapport sur le Congrès de la Rose et de l’Oranger.)
# La connoissance des pavillons

PROVINCES-UNIES, DES PAYS-BAS, DE L’ESPAGNE, DU PORTUGAL, DE L’ITALIE, DE FRANCE, DU DANNEMARC, DE LA SUEDE, DE LA POLOGNE, DE PRUSSE, D’ALLEMAGNE, DE MOSCOVIE, DE TURQUIE, DE BARBARIE, & DES INDES ORIENTALES &c.
# La Métempsycose

* La Métempsycose dans Œuvres complètes de Béranger
* La Métempsycose, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/25
### XXV

Encore la neige, le ciel bas et plombé. Ce soir, sur la colline de la concession européenne où je fréquente peu, j’ai cheminé par une route saupoudrée de blanc, et d’ailleurs bien entretenue, bien droite, bordée de consulats ; on se serait cru en Europe, à la tombée d’une nuit d’hiver, sans les quelques mousmés drôlement emmitouflées que l’on rencontrait de temps à autre, et qui ramenaient la notion du lieu lointain.
J’allais à l’hôpital russe, faire visite à un officier d’un régiment de Grodno, blessé vers Moukden. Auprès de son lit veillait un jeune homme en tenue de malade, avec lequel j’ai causé d’abord sans présentation : un autre officier évidemment, d’allure élégante, au fin visage très français, et parlant notre langue avec un imperceptible accent espagnol. C’était dom Jaime de Bourbon, fils de dom Carlos, et prétendant carliste au trône d’Espagne. Engagé dans l’armée russe, il avait demandé d’aller en Extrême-Orient, pour guerroyer, par humeur française, et maintenant il était là, convalescent d’un typhus grave pris en Mandchourie.