OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/052

Dès qu’un homme cherche le bonheur, il est condamné à ne pas le trouver ; et il n’y a point de mystère là-dedans. Le bonheur n’est point comme cet objet en vitrine, que vous pouvez choisir, payer, emporter. Si vous l’avez bien regardé, il sera bleu ou rouge chez vous comme dans la vitrine ; tandis que le bonheur n’est bonheur que quand vous le tenez ; si vous le cherchez dans le monde, hors de vous-même, jamais rien n’aura l’aspect du bonheur. En somme, on ne peut raisonner ni prévoir au sujet du bonheur ; il faut l’avoir maintenant ; quand il paraît être dans l’avenir, songez-y bien, c’est que vous l’avez déjà. Espérer c’est être heureux.
Les poètes expliquent souvent mal les choses ; et je le comprends bien ; ils ont tant de mal à ajuster les syllabes et les rimes qu’ils sont condamnés à rester dans les lieux communs. Ils disent que le bonheur resplendit tant qu’il est au loin et dans l’avenir, et que, lorsqu’on le tient, ce n’est plus rien de bon ; comme si on voulait saisir l’arc-en-ciel, ou tenir la source dans le creux de sa main. Mais c’est parler grossièrement. Il est impossible de poursuivre le bonheur, sinon en paroles ; et ce qui attriste surtout ceux qui cherchent le bonheur autour d’eux, c’est qu’ils n’arrivent pas du tout à le désirer. Jouer au bridge, cela ne me dit rien, parce que je n’y joue pas. La boxe et l’escrime, de même ; la musique, de même ; la lecture, de même. La science ne plaît pas en perspective ; il faut y entrer. Et il faut une contrainte au commencement, et une difficulté toujours. Un travail réglé et des victoires après des victoires, voilà sans doute la formule du bonheur. Et quand l’action est commune, comme dans le jeu de cartes, ou dans la musique, ou dans la guerre, c’est alors que le bonheur est vil.
Mais il y a des bonheurs solitaires, qui portent toujours les mêmes marques, action, travail, victoire ; ainsi le bonheur de l’avare ou du collectionneur, qui du reste se ressemblent beaucoup. D’où vient que l’avarice est prise pour un vice, surtout si l’avare en vient à s’attacher aux vieilles pièces d’or, tandis que l’on admire plutôt celui qui met en vitrine des émaux, ou des ivoires, ou des peintures, ou des livres rares ? On se moque de l’avare, qui ne veut pas changer son or pour d’autres plaisirs, alors qu’il y a des collectionneurs de livres qui n’y lisent jamais de peur de les salir. Dans le vrai, ces bonheurs-là, comme tous les bonheurs, sont impossibles à goûter de loin. C’est le collectionneur qui aime les timbres-poste, et je n’y comprends rien. De même c’est le boxeur qui aime la boxe, et le chasseur qui aime la chasse, et le politique qui aime la politique. C’est dans l’action libre qu’on est heureux ; c’est par la règle que l’on se donne qu’on est heureux ; par la discipline acceptée en un mot, soit au jeu de football, soit à l’étude des sciences. Et ces obligations, vues de loin, ne plaisent pas, mais au contraire déplaisent. Le bonheur est une récompense qui vient à ceux qui ne l’ont pas cherchée.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/053

Un préfet de police est, pour mon goût, l’homme le plus heureux. Pourquoi ? Parce qu’il agit toujours, et toujours dans des conditions nouvelles et imprévisibles ; tantôt contre le feu ; tantôt contre l’eau ; tantôt contre l’éboulement, tantôt contre l’écrasement ; aussi contre la boue, la poussière, les maladies, la pauvreté ; enfin souvent aussi contre la colère, et quelquefois contre l’enthousiasme. Ainsi, à chaque minute de sa vie, cet homme heureux se trouve en présence d’un problème bien déterminé, qui exige une action bien déterminée. Donc, point de règles générales ; point de paperasses ; point de récriminations ni de consolations en forme de rapport administratif ; il laisse cela à quelques bureaucrates. Lui, il est perception et action. Or, quand ces deux vannes, perception et action, sont ouvertes, un fleuve de vie porte le cœur de l’homme comme une plume légère.
Là est le secret des jeux. Jouer au bridge, c’est faire couler la vie de la perception à l’action ; jouer au foot-ball, encore mieux. Sur une donnée nouvelle, imprévisible, dessiner promptement une action, et, tout de suite, la faire, cela remplit la vie humaine à souhait. Que voulez-vous désirer, alors ? Que voulez-vous craindre ? Le temps dévore le regret. On se demande souvent quelle peut être la vie intérieure d’un voleur et d’un bandit. Je crois qu’il n’en a point. Toujours à l’affût, ou dormant. Toute sa puissance de prévoir est en éclaireur, devant ses pieds et ses mains. C’est pourquoi l’idée de la punition ne lui vient point, ni aucune autre.
Pourquoi la guerre ? Parce que les hommes se noient alors dans l’action. Leur pensée est comme ces lampes électriques du tramway, qui baissent au démarrage ; je dis leur pensée réfléchie. D’où une puissance redoutable de l’action ; elle se justifie à sa manière, parce qu’elle éteint la lampe intérieure. Par quoi une foule de passions viles sont éteintes, toutes celles que la réflexion nourrit, comme mélancolie, dégoût de la vie, ou bien intrigue, hypocrisie, rancune, ou bien amour romanesque, ou bien vice raffiné. Mais aussi s’éteint la justice, dans le courant de l’action. Le préfet de police se bat contre l’émeute de la même manière qu’il se bat contre l’eau et le feu. L’émeutier éteint sa lampe aussi. Nuit barbare. C’est pourquoi il y eut des tortionnaires qui enfonçaient les coins, et des juges qui recevaient les aveux. C’est pourquoi il y eut des galériens attachés sur les bancs, et qui agonisaient là, qui mouraient là, en suivant le mouvement des rames ; et d’autres hommes qui fouettaient. Ceux qui fouettaient ne pensaient qu’à leur fouet. N’importe quel état de barbarie durera, s’il s’établit. Un préfet de police est l’homme le plus heureux ; je ne dirais pas qu’il est le plus utile des hommes. L’oisiveté est mère de tous les vices, mais de toutes les vertus aussi.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/056

Il y a pourtant assez de maux réels ; cela n’empêche pas que les gens y ajoutent, par une sorte d’entraînement de l’imagination. Vous rencontrez tous les jours un homme au moins qui se plaindra du métier qu’il fait, et ses discours vous paraîtront toujours assez forts, car il y a à dire sur tout, et rien n’est parfait.
Vous, professeur, vous avez, dites-vous, à instruire de jeunes brutes qui ne savent rien et qui ne s’intéressent à rien ; vous, ingénieur, vous êtes plongé dans un océan de paperasses ; vous, avocat, vous plaidez devant des juges qui digèrent en somnolant au lieu de vous écouter. Ce que vous dites est sans doute vrai, et je le prends pour tel ; ces choses-là sont toujours assez vraies pour qu’on puisse les dire. Si avec cela vous avez un mauvais estomac, ou des chaussures qui prennent l’eau, je vous comprends très bien ; voilà de quoi maudire la vie, les hommes, et même Dieu, si vous croyez qu’il existe.
Cependant, remarquez une chose ; c’est que cela est sans fin, et que tristesse engendre tristesse. Car, à vous plaindre ainsi de la destinée, vous augmentez vos maux, vous vous enlevez d’avance tout espoir de rire, et votre estomac lui-même s’en trouve encore plus mal. Si vous aviez un ami, et s’il se plaignait amèrement de toutes choses, vous essaieriez sans doute de le calmer et de lui faire voir le monde sous un autre aspect. Pourquoi ne seriez-vous pas un précieux ami pour vous-même ? Mais oui, sérieusement, je dis qu’il faut s’aimer un peu et être bon avec soi. Car tout dépend souvent d’une première attitude que l’on prend.
Voici une petite pluie ; vous êtes dans la rue, vous ouvrez votre parapluie ; c’est assez. À quoi bon dire : « Encore cette sale pluie » ; cela ne leur fait rien du tout aux gouttes d’eau ni au nuage, ni au vent. Pourquoi ne dites-vous pas aussi bien : « Oh, la bonne petite pluie ! » Je vous entends, cela ne fera rien du tout aux gouttes d’eau ; c’est vrai ; mais cela vous sera bon à vous ; tout votre corps se secouera et véritablement s’échauffera, car tel est l’effet du plus petit mouvement de joie ; et vous voilà comme il faut être pour recevoir la pluie sans prendre un rhume.
Et prenez aussi les hommes comme la pluie. Cela n’est pas facile, dites-vous. Mais si ; c’est bien plus facile que pour la pluie. Car votre sourire ne fait rien à la pluie, mais il fait beaucoup aux hommes, et, simplement par imitation, il les rend déjà moins tristes et moins ennuyeux. Sans compter que vous leur trouverez aisément des excuses, si vous regardez en vous. Marc-Aurèle disait tous les matins : « Je vais rencontrer aujourd’hui un vaniteux, un menteur, un injuste, un ennuyeux bavard : ils sont ainsi à cause de leur ignorance ».
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/049

Les feuilles poussent. Bientôt la galéruque, qui est une petite chenille verte, s’installera sur les feuilles de l’ormeau et les dévorera. L’arbre sera comme privé de ses poumons. Vous le verrez, pour résister à l’asphyxie, pousser de nouvelles feuilles et vivre une seconde fois le printemps. Mais ces efforts l’épuiseront. Une année ou l’autre, il n’arrivera point à déplier ses nouvelles feuilles, et il mourra.
Ainsi gémissait un ami des arbres, comme nous nous promenions dans son parc. Il me montrait des ormeaux centenaires et m’annonçait leur fin prochaine. Je lui dis : « Il faut lutter. Cette petite chenille est sans force. Si l’on en peut tuer une, on en peut tuer cent et mille ».
« Qu’est-ce qu’un millier de chenilles ? répondit-il. Il y en a des millions. J’aime mieux n’y pas penser ».
« Mais, lui dis-je, vous avez de l’argent. Avec de l’argent on achète des journées de travail. Dix ouvriers travaillant dix jours tueront plus d’un millier de chenilles. Ne sacrifieriez-vous pas quelques centaines de francs pour conserver ces beaux arbres ? »
« J’en ai trop, dit-il ; et j’ai trop peu d’ouvriers. Comment atteindront-ils les hautes branches ? Il faudrait des émondeurs. Je n’en connais que deux dans le pays ».
« Deux, lui dis-je, c’est déjà quelque chose. Ils s’occuperont des hautes branches. D’autres, moins habiles, se serviront d’échelles. Et si vous ne sauvez pas tous vos arbres, vous en sauverez du moins deux ou trois ».
« Le courage me manque, dit-il enfin. Je sais ce que je ferai. Je m’en irai pendant quelque temps, pour ne pas voir cette invasion de chenilles ».
« Ô puissance de l’imagination, lui répondis-je. Vous voilà en déroute avant d’avoir combattu. Ne regardez pas au delà de vos mains. On n’agirait jamais, si l’on considérait le poids immense des choses, et la faiblesse de l’homme. C’est pourquoi il faut agir, et penser son action. Voyez ce maçon ; il tourne tranquillement sa manivelle ; c’est à peine si la grosse pierre remue. Pourtant la maison sera achevée, et des enfants gambaderont dans les escaliers. J’ai admiré une fois un ouvrier qui s’installait avec son vilebrequin, pour percer une muraille d’acier qui avait bien quinze centimètres d’épaisseur. Il tournait son outil en sifflant ; les fins copeaux d’acier tombaient comme une neige. L’audace de cet homme me saisit. Il y a dix ans de cela. Soyez sûr qu’il a percé ce trou-là et bien d’autres. Les chenilles elles-mêmes vous font la leçon. Qu’est-ce qu’une chenille auprès d’un ormeau ? Mais tous ces menus coups de dents dévoreront une forêt. Il faut avoir foi dans les petits efforts et lutter en insecte contre l’insecte. Mille causes travaillent pour vous, sans quoi il n’y aurait point d’ormeaux. La destinée est instable ; une chiquenaude crée un monde nouveau. Le plus petit effort entraîne des suites sans fin. Celui qui a planté ces ormes n’a pas délibéré sur la brièveté de la vie. Jetez-vous comme lui dans l’action sans regarder plus loin que vos pieds ; et vous sauverez vos ormeaux ».
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/055

J’observais hier un joli piège à prendre les femmes. Vous n’ignorez pas qu’elles vont s’habiller cet été, si le soleil tient ses promesses, avec de grosses toiles bleues, roses, vertes, jaunes ou brunes ; et les plus fières seront celles dont la longue jaquette ressemblera le plus à un sac de pommes de terre bien chiffonné.
Avec des vêtements de ce genre, l’habile vendeur avait disposé, tout près des portes et presque dans la rue, un appât tout à fait alléchant. Représentez-vous un immense comptoir et sur ce comptoir, un entassement de jaquettes et de jupes de toutes les couleurs. Le costume complet était annoncé à des prix tels que les abeilles butineuses bourdonnaient autour de ce champ de carnage qu’on leur abandonnait. Je les observai pendant qu’elles retournaient cette salade de vêtements ; chacune des abeilles avait une pièce d’une certaine couleur, celle-ci une jaquette, celle-là une jupe, et cherchait la pièce correspondante, sans succès autant que je pus voir, mais non sans discours et réclamations passionnées. Un bel homme, cravaté de blanc, leur répondait avec une tranquillité et une assurance admirables ; « cherchez bien ; tous nos costumes sont complets ».
Ce désordre et ces scènes de pillage m’étonnaient. D’autant qu’à quelques mètres de là, c’était un ordre admirable ; des costumes du même genre s’alignaient sagement sous les tringles comme des pensionnaires à la procession.
Un vieil inspecteur, que je connais, m’expliqua cette ruse de vendeur : « Elles peuvent chercher, me dit-il, deux pièces qui aillent ensemble ; il n’y en a point. Aussi, de ces costumes à bas prix, nous n’en vendons guère. Mais observez bien ce qui se passe. Elles s’approchent, attirées par ces étiquettes, et surtout par cette belle rumeur ; elles touchent, elles tirent une manche ; elles essaient ; cette recherche passionnée et sans fin fait naître un vif désir ; elles se voient ainsi, elles se veulent ainsi, en bleu, en vert, ou en jaune ; chacune d’elles se croit victime d’un mauvais sort ; ce commis imperturbable les exaspère encore. Voyez de quel air elles rejettent un bleu foncé ; comme elles s’en prennent au jaune ou au brun tout d’un coup ; et quels discours elles font aux deux ou trois vendeuses introuvables, on les dirait sourdes et muettes, que je leur livre comme victimes. Nous enregistrons deux cents réclamations à l’heure. Tout ce travail, tout ce mouvement inutile, transforme enfin la curiosité en désir ; le désir, après une heure d’abrutissement, devient idée fixe. C’est pourquoi elles tomberont enfin sur ces honnêtes costumes bien rangés, qui sont du même genre que les autres, à peu près, mais que nous vendons beaucoup plus cher. C’est là que nous les attendons ».
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/057

Je suis forcé de le constater, il n’y a pas beaucoup d’amitié réelle entre les hommes. Je n’entends que des récriminations : « Alors, dit l’un, il faudra que je sois privé de pain frais un jour par semaine ? » et l’autre : « Quand j’irai me promener le dimanche à la campagne, je trouverai les auberges fermées ? » Et un troisième : « Tous les magasins fermés le dimanche, ça va être agréable ; et si j’ai besoin de gants frais ? » Ainsi parlent ceux auxquels la loi nouvelle n’impose qu’un changement dans leurs habitudes, et encore bien moins important qu’ils ne le disent. Et l’on s’étonne, après cela, que les commerçants, qui risquent d’y perdre quelque chose, se plaignent, s’agitent et menacent.
Il est trop clair que pour beaucoup de gens, le bien-être des autres pèse réellement fort peu. Les travailleurs ne manquent pas d’amis, tant qu’il n’en coûte rien ; aussitôt qu’il faudrait seulement sacrifier un café au lait ou une partie de manille, tous crient comme les corneilles du clocher.
Vrai, on dirait qu’ils ont au cœur une vieille haine, endormie par l’habitude, mais que le plus petit changement réveille. Vous avez entendu souvent la plus douce des femmes, au sujet d’un verre cassé, ou d’un coup de balai négligent ; ce qui est dit alors à la bonne ou au petit groom n’est pas agréable à entendre. Mais je passe sur les discours, c’est l’accent qui me blesse, toutes les passions s’y montrent ; on sent que la gorge est serrée et la poitrine frémissante ; la brute homérique devait avoir de ces accents là lorsqu’elle disait à son ennemi blessé : « Je vais faire de toi un cadavre bleu et vert ; et il y aura autour de ton beau visage plus de mouches que de jolies femmes. »
Vous dites que j’exagère, que l’autre colère n’est point homicide. Je ne sais. Elle frappe souvent ; souvent la gifle suit de près le discours. Beaucoup même, parmi ceux ou celles qui ne frappent pas, osent dire : « Il y a des moments où cela ferait du bien de donner une gifle. » Voilà qui me fait comprendre les apaches. Entre une gifle et un coup de couteau, c’est l’éducation qui fait la différence : la colère est toujours la même, toujours aussi laide.
Il est nécessaire que tous les hommes et que toutes les femmes se répètent à eux-mêmes, à tout propos : « La colère est une maladie ; la colère est une courte folie ; la colère est aussi avilissante que l’ivrognerie. » Il faut que chacun, avant de prendre feu, mesure le faible dommage qu’il supporte, le faible travail qu’il a à faire pour tout réparer, le chagrin qu’il cause à autrui, et le mal qu’il se fait à lui-même.
Souvent la plus simple parole d’un homme sage fait l’effet d’une douche froide. Un ouvrier, discutant sur la guerre, disait, non sans force : « J’ai bien travaillé, j’ai préparé ma soupe, et un Prussien viendra la manger ! » Un autre lui répondit : « Camarade, vous n’allez pas tuer un homme pour une soupe ? »
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/054

Vous voulez savoir, me dit Jim, pourquoi je préfère le pari sur des vrais chevaux à tous les jeux de hasard ? D’abord je puis vous jurer que les vraies courses, entre chevaux bien vivants, ne sont point du tout des jeux de hasard. Les causes sont sous mes yeux, si je sais voir. Si je suivais chaque entraîneur dans son travail, si je palpais tous les chevaux avant la course, si je savais quels poids ils portaient à leur dernier essai, et comment on avait chargé le vieux cheval qui servait à compter la vitesse, alors il ne resterait plus au hasard qu’une toute petite part. Mais ces diables nous cachent tout ; c’est par hasard qu’on peut surprendre un essai sur la piste d’entraînement ; il faut écouter ce qu’on en dit, et filtrer tous ces propos en essayant de retenir un bout de vérité ; le reste, il faut que je le devine en regardant comment mon cheval se secoue, comment il ouvre l’œil et la narine, comment il porte l’oreille. Ce n’est pas comme à vos bêtes de jeux où vous me jetez les cartes ; ici je fais mon jeu et ma chance ; vous ne trouverez pas un endroit au monde où l’intelligence et l’attention soient mieux payées que sur cette pelouse.
« Quand votre choix est fait et quand le départ est donné, j’avoue que c’est maintenant une roulette qui tourne. Les voilà qui bondissent dans les feuillages, comme des ballons rouges, jaunes et verts. C’est maintenant que mille causes imprévisibles vont agir. Seulement, remarquez-le bien, ce n’est plus une bille qui roule d’une case à l’autre ; ce ne sont plus des cartes que l’on tire d’une portée ; c’est un hasard vivant, que je lis à mesure qu’il se fait. Je vois les imprudences, je vois les fautes ; ils se resserrent, ils se bousculent ; mon cheval va-t-il dégager ? Quand sa tête fine se porte à gauche, et que sa hanche suit, il me semble que je le tire ; j’ai bien compris ce mouvement de jockey ; la cravache se lève ; je mesure le ruban de piste qui reste à parcourir ; je m’allonge, j’avale le vent, je trépigne, je crie ; ma fortune m’entend ; elle a des oreilles, des pattes et une cravache. Mes raisonnements se battent contre le hasard ; je puis tout craindre et tout espérer jusqu’à la fin. C’est vivre, cela. »
« Mais, lui dis-je, maître Jim, tous ceux qui font des affaires emploient leur intelligence contre le hasard ; ils ont les mêmes plaisirs que vous, et plus de profit. »
« Oui, dit-il ; mais il n’y a alors qu’une course pour toute la vie. Ici vous perdez, je suppose ; eh bien, c’est réglé ; vos chances restent les mêmes pour la course suivante. Mais dans votre diablesse de vie, il n’y a qu’un départ ; une perte entraîne une perte. Ainsi moi qui vous parle… »
À partir de ce moment, Jim devint ennuyeux ; et je m’aperçus qu’il avait un peu trop bu.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/058

Il y a une politesse de courtisan, qui n’est pas belle. Mais aussi ce n’est point de la politesse. Et il me semble que tout ce qui est voulu est hors de la politesse. Par exemple un homme réellement poli pourra traiter durement et jusqu’à la violence un homme méprisable ou méchant ; ce n’est point de l’impolitesse. La bienveillance délibérée n’est pas de la politesse ; la flatterie calculée n’est pas non plus de la politesse. La politesse se rapporte seulement aux actions que l’on fait sans y penser, et qui expriment quelque chose que nous n’avons pas l’intention d’exprimer.
Un homme de premier mouvement, qui dit tout ce qui lui vient, qui s’abandonne au premier sentiment, qui marque sans retenue de l’étonnement, du dégoût, du plaisir, avant même de savoir ce qu’il éprouve, est un homme impoli ; il aura toujours à s’excuser, parce qu’il aura troublé et inquiété les autres sans intention, contre son intention.
Il est pénible de blesser quelqu’un sans l’avoir voulu, par un récit à l’étourdie. L’homme poli est celui qui sent la gêne avant que le mal soit sans remède et qui change de route élégamment ; mais il y a plus de politesse encore à deviner d’avance ce qu’il faut dire et ce qu’il ne faut pas dire, et, dans le doute, à laisser au maître de la maison la direction des propos. Tout cela pour éviter de nuire sans l’avoir voulu ; car, s’il juge nécessaire de piquer un dangereux personnage au bon endroit, libre à lui ; son acte relève alors de la morale à proprement parler, et non plus de la politesse.
Impolitesse est toujours maladresse. Il est méchant de faire sentir à quelqu’un l’âge qu’il a ; mais si on le fait sans le vouloir, par geste ou physionomie, ou parole trop peu méditée, on est impoli. Marcher sur le pied de quelqu’un est violence si on le fait volontairement ; si c’est involontairement, c’est impolitesse. Les impolitesses sont des ricochets imprévus ; un homme poli les évite, et ne touche qu’où il veut toucher ; il n’en touche que mieux. Poli ne veut pas dire flatteur nécessairement.
La politesse est donc une habitude et une aisance. L’impoli c’est celui qui fait autre chose que ce qu’il veut faire, comme s’il accroche des vaisselles ou des bibelots ; c’est celui qui dit autre chose que ce qu’il veut dire, ou qui signifie par le ton brusque, par la voix forte inutilement, par l’hésitation, par le bredouillement, autre chose que ce qu’il veut signifier. La politesse peut donc s’apprendre comme l’escrime. Un fat est un homme qui signifie sans savoir quoi, par extravagance voulue. Un timide est un homme qui voudrait bien ne pas être fat, mais qui ne sait comment faire parce qu’il aperçoit l’importance des actes et des paroles ; aussi le voyez-vous se resserrer et se contracter, afin de s’empêcher d’agir ou de parler ; effort prodigieux sur lui-même, qui le rend tremblant, suant, et rouge, et encore plus maladroit qu’il ne serait au naturel. La grâce au contraire est un bonheur d’expression et de mouvement, qui n’inquiète et ne blesse personne. Et les qualités de ce genre importent beaucoup pour le bonheur. Un art de vivre ne doit point les négliger.
# Les Souspirs amoureux de François Beroalde de Verville/Par mille cruautez amour me tyrannise
### XXXIIII.

Par mille cruautez amour me tyrannise, Et des horreurs de mort il estonne mon cœur, De souci, de tourment, de peine, de douleur Il m’agite, destruit, me travaille, me brise.
Ainsi qu’il prisonnier qui desire franchise Je tasche de fuir de mes seps la rigueur, Et par quelque malheur finissant mon malheur, Mon ame delivrer des nœuds où elle est prise.
Je romps doncques mes seps je denoue mes nœuds, J’estains pour tout jamais les brasiers de mes feux, Despitant de l’amour l’insolente puissance.
Mais bandeau furieux retire toy de moy, Qu’amour soit doux ou fier si tiendray-je ma foy, Car j’ay juré de vivre en son obeissance.