OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# À Henri Cazalis - 31 Décembre 1866

                         Besançon,
                         le 31 Décembre 1866.
                         Rue de Poithune 36.
       Mon cher Henri,
Il ne sera pas dit que nous ayons commencé l'année sans nous embrasser. J'ai tant souffert depuis deux mois, ― tant souffert de tracas d'argent et de la poussière, dans une installation qui n'est pas encore terminée, l'appartement n'ayant été libre que successivement (je n'aurai une chambre à moi que dans quinze jours !) ― tant souffert d'un morcellement désolant de mes heures par le Lycée, au point que je n'ai plus les royales journées du Jeudi et du Dimanche ― que je ne me suis plus senti moi-même, et me suis totalement abandonné, ― jusqu'à l'heure où je commencerai un poëme dans ma chambre recomposée, ― à la saleté désespérante des choses, parmi les meubles brisés.
Tu ne croiras donc pas une minute, ami et frère, que je t'oublie ? Non, tu es toujours près de nous. J'écrirais les plus charmantes lettres de ce que nous disons chaque soir de toi, et les plus magnifiques volumes de ce que je pense de toi. Tu es toujours si présent à chacune de mes conceptions et de mes actions, que je crains de rompe le charme en t'écrivant, et de ne plus pouvoir, la lettre faite, te marmotter toutes les paroles que je te glisse à l'oreille dans le silence de ma solitude. Comprends-moi, cher ami, et pardonne-moi, ou, plutôt, ne me pardonne même pas.
Mais toi, ― qui as une chambre, heureux mortel, avec laquelle, du reste, la mienne, très-savante, bien que payée par des gros sous, hélas ! rivalisera ― écris-moi, parle-moi d'Ettie ; presse sa chère main de notre part. Tous nos vœux de santé et de paix, les deux seules choses nécessaires aux poëtes, et aux amants, partage-les avec elle. Marie vous embrasse ― en sœur, moi, en frère ― Geneviève, en espoir de petite fille. J'écrirai à Madame Yapp, et à toi, une des premières lettres datées de ma chambre.
       Ton
                      STÉPHANE
# À Horace (Guaita)
### À Horace

Rimeur d’odelettes sublimes Avant Ronsard ! Adepte badin du grand art, Ils sont d’or les vers que tu limes !
Si nous t’avons tous blasphémé, Illustre maître, Avant de t’avoir pu connaître Et, partant, de t’avoir aimé,
Nous implorons de ta clémence Notre pardon : Qui n’a pas mordu le chardon À son quart d’heure de démence ?
Nous t’avons maudit bien souvent, Ô mon Horace ! Tes plus beaux vers portent la trace De notre courroux — au couvent :
Quand — titre à tes odes lutines — Nous inscrivions : « Pensum », crois-tu que nous buvions L’hydromel des muses latines ?…
Dans le noir collège odieux On nous enseigne, — Si qu’à l’avouer mon cœur saigne — La haine et le mépris des dieux.
Mais les dieux, exempts de rancune, Versent encor Sur les ingrats vos rayons d’or, Poésie — ou Soleil — ou Lune !
Phœbus a vidé son carquois ; Il nous pardonne, Et notre faible esprit s’étonne De ses audaces d’autrefois ;
Reniant notre ire première, Nous pâlissons D’avoir été des polissons… Et nous acclamons la lumière !
Avril 1883.
# « Je crois que tout mon lit de chardons est semé »
### XLVII

Je crois que tout mon lict de chardons est semé, Qu’il est rude et mal fait. Hé Dieu ! suis-je si tendre, Que je n’y puis durer ? je ne fay que m’estendre Et ne sens point venir le somme accoustumé.
Il est apres my-nuit, je n’ay pas l’œil fermé, Et mes membres lassez repos ne peuvent prendre. Sus, Phœbus, leve-toy, ne te fay plus attendre, Et de tes clairs regars rens le ciel allumé.
Que la nuit m’importune, et m’est dure et contraire ! Mais pourtant c’est en vain, ô Phœbus que j’espere D’avoir plus de clarté par ton nouveau retour ;
Car je serai couvert d’une effroyable nuë, Tant qu’un plus beau soleil, qui me cache sa veuë, Vienne luire à Paris et m’apporte le jour.
# « Je la verrai »
### Je la verrai

« Je la verrai : l’air est serein, « Le ciel est pur et sans nuage ; « Sous les tilleuls de ce jardin « Elle viendra chercher l’ombrage. « De loin mes regards la suivront « Parmi la foule murmurante ; « Nos yeux muets se parleront, « Et j’oublierai ma longue attente.
« Je ne la verrai pas ! non, non ! « Le lilas tremble sur sa tige ; « Le ciel se couvre à l’horizon, « La poussière, en tournant, voltige ; « Le soleil quitte le gazon, « La pluie inonde le feuillage ; « Je ne la verrai pas ! non, non ! « Adieu l’espoir ; voici l’orage !
« Mais le vent change ! Sur l’étang, « Les gouttes d’eau tombent plus lentes ; « Le cygne au soleil renaissant « Ouvre ses ailes frémissantes. « Un coin du ciel s’est épuré ; « L’Iris brillante se déploie ; « Je la verrai ! je la verrai ! « L’orage a fui : vive la joie ! »
Ainsi des cieux, à mon réveil, Je regardais passer les teintes,
Et vingt fois, comme le soleil, Revenaient ou fuyaient mes craintes. L’âme inquiète d’un amant Est comme une eau mobile et claire, Qui, tour à tour, d’un ciel changeant Réfléchit l’ombre ou la lumière.
Heureux, du moins, puisque jamais Son cœur n’est seul avec lui-même ! Absent, présent, de loin, de près, Tout plein de la beauté qu’il aime, Il vit d’effroi, comme d’espoir, Et son âme est toujours émue, Ou de l’attente de la voir, Ou du bonheur de l’avoir vue.
Le temps a fui ! Sous d’autres cieux, Mon sort s’écoule solitaire ; Mon cœur sans but n’a dans ces lieux Plus rien qu’il craigne ou qu’il espère.
Le vent peut changer à son gré, L’air être sombre ou sans nuage, Je ne dis plus : « Je la verrai ! » Que me fait le calme ou l’orage ?
# « Je lui ferai des vers aimants »

* « Je lui ferai des vers aimants »poème de Sully Prudhomme« Je lui ferai des vers aimants, »

## Éditions

Édition en français :
* « Je lui ferai des vers aimants » (1908, publié dans Épaves)
# « Je ne me mets pas en peine »

Je ne me mets pas en peine
Du clocher ni du beffroi ; Je ne sais rien de la reine.
Et je ne sais rien du roi ;
J’ignore, je le confesse,
Si le seigneur est hautain,
Si le curé dit la messe
En grec ou bien en latin.
S’il faut qu’on pleure ou qu’on danse,
Si les nids jasent entre eux ; Mais sais-tu ce que je pense ? C’est que je suis amoureux.
Sais-tu, Jeanne, à quoi je rêve ? C’est au mouvement d’oiseau
De ton pied blanc qui se lève
Quand tu passes le ruisseau.
Et sais-tu ce qui me gêne ? C’est qu’à travers l’horizon,
Jeanne, une invisible chaîne
Me tire vers ta maison.
Et sais-tu ce qui m’ennuie ? C’est l’air charmant et vainqueur,
Jeanne, dont tu fais la pluie
Et le beau temps dans mon cœur.
Et sais-tu ce qui m’occupe,
Jeanne ? C’est que j’aime mieux
La moindre fleur de ta jupe
Que tous les astres des cieux.
# « Je ne suis Personne ! Qui es-tu ? »
### XXVII

Je ne suis Personne ! Qui es-tu ? Es-tu — Personne — Aussi ? Alors nous sommes deux !
Ne le dis pas ! Ils le feraient savoir — tu sais !
Comme c’est assommant — d'être — Quelqu'un ! Public — comme une Grenouille —
Dire son nom — à longueur de juin — À un Marécage admiratif !
Je ne suis Personne. Et toi tu es qui ? N'es-tu — Personne — Non plus ? Alors nous sommes deux !
Ne le dis pas ! Ils le feraient savoir — tu sais !
Comme c’est assommant — d'être — Quelqu'un ! Public — comme une Grenouille —
Dire son nom — à longueur de juin — Pour l'admiration d'un Marécage !
# « Je n’ai pas oublié, voisine de la ville »

* Les Fleurs du mal/1857/« Je n’ai pas oublié, voisine de la ville »
* Les Fleurs du mal/1861/« Je n’ai pas oublié, voisine de la ville »
* Les Fleurs du mal/1868/« Je n’ai pas oublié, voisine de la ville »
# « Je le connais, Destins, vous avez arrêté »
### III AU ROY HENRY LE GRAND

Je le cognois, Destins, vous avez arresté Qu’aux deux fils de mon Roy se partage la terre, Et qu’aprés le trépas ce miracle de guerre Soit encor effroyable en sa posterité.
Leur courage, aussi grand que leur prosperité, Tous les forts orgueilleux brisera comme verre ; Et qui de leurs combats attendra le tonnerre Aura le chastiment de sa temerité.
Le cercle imaginé qui de mesme intervalle Du nord et du midy les distances égale, De pareille grandeur bornera leur pouvoir :
Mais estant fils d’un pere où tant de gloire abonde, Pardonnez-moy, Destins, quoy qu’ils puissent avoir, Vous ne leur donnez rien, s’ils n’ont chacun un monde.
# « Je ne suis plus celui qui respirait la vie »

Pour triompher de moy, a mon âme ravie.
Mon eſprit erre en bas en la plaine obſcurcie, Et mon corps au tombeau croiſt le nombre des morts. Ma vie ſous l'horreur des meurtriſſants efforts Qui bourrellent mon cœur, de moy s'eſt departie.
Ie suis l'ombre amoureux de vos rayons formé, Lors que de vos beautez, chaſtement enflammé, Ie tirois de vos yeux une ſeconde eſſence.
Puis doncques que ie ſuis de vous ſeule animé, Il faut que comme vous, de vous ie sois aimé, Ou pour le moins nourry d'une iuſte eſperance.
# Élisabeth Seton/V
### V

Mme Seton avait trouvé dans le mariage plus de joie que les plus illusionnés n’en osent espérer. Mais une crainte terrible ne tarda point à troubler son bonheur. Deux ans après son mariage, elle écrivait : « Je m’applique à connaître mon propre cœur ; j’essaie de le gouverner par la réflexion ; cependant je sens qu’il devient de jour en jour plus sujet à s’attendrir : ce que j’attribue aux inquiétudes que me donne la santé de mon William. Ah ! cette santé, c’est d’elle que dépendent toutes mes espérances de bonheur. Par elle, je continuerai de vivre plus heureuse qu’on ne l’a jamais été en ce monde, ou je me verrai plongée dans les derniers abîmes de la douleur. Un principe bien fixe chez moi, comme chrétienne et comme créature raisonnable, est de ne point arrêter ma pensée sur les événements de l’avenir, quand je n’y puis rien. Malgré cela, maintenant, je ne vois jamais le soleil couchant, je ne me promène jamais seule, sans que la mélancolie ne cherche à s’emparer de moi. Je m’y laisserais aller, si je ne me sauvais vite vers mon Anna, mon petit trésor, et si je ne lui faisais appeler : « Papa » et m’embrasser un millier de fois. »
D’autres inquiétudes surgirent, car la rupture du traité d’Amiens porta de rudes coups à la fortune de William Seton et, pour comble de malheur, la mort lui enleva inopinément son père.
En tout temps, la mort de M. Seton aurait été pour sa famille un grand malheur — arrivant en ce moment, ce fut la ruine.
Chargé de veiller aux intérêts aussi divers qu’importants de ses douze frères et sieurs, William Seton, à peine âgé de trente ans, se trouva seul à la tête d’immenses affaires.
Les difficultés s’aggravèrent entre les États et le continent. Les fonds américains furent saisis, l’embargo mis sur les vaisseaux ; les cargaisons furent enlevées par les corsaires et même par les vaisseaux de guerre. Chaque navire qui rentrait dans la baie de New-York apportait à M. Seton de sinistres nouvelles. Mais sa femme était auprès de lui, le soutenant, le reportant vers les hautes pensées. Pour mieux remplir son devoir, elle s’appliqua à l’étude des affaires et adoucit les travaux de son mari en les partageant. Elle consacrait à l’examen de ses combinaisons, de ses calculs, non seulement ses jours, mais souvent ses nuits.
La courageuse femme écrivait à sa belle-sœur Rebecca : « Je voudrais pouvoir vous écrire une longue lettre, sans vous dire un seul mot de nos affaires. Elles sont si tristes qu’on n’y peut penser. Mais cela ne dépend nullement de William. Jamais mortel ne supporta avec autant de fermeté les coups de l’adversité qui vont toujours s’appesantissant. »
L’importance des intérêts en jeu n’avait point désuni la famille Seton. « Notre bien-aimé père, écrivait Élisabeth, avait élevé ses enfants dans les sentiments d’une telle harmonie, d’une telle affection, tous y annoncent ou y possèdent de si bonnes et si aimables dispositions, que si William peut seulement arriver ce qu’il leur reste un peu de bien-être, nous conserverons nos espérances de bonheur. »
# Élisabeth Seton/I
### I

Mme Seton (Élisabeth-Anna Bayley) naquit à New-York, en 1774, de Richard Bayley, cadet d’une noble famille d’Angleterre, et de Catherine Charlton, fille d’un ministre anglican.
Son père devait arriver au plus haut rang dans la profession médicale, mais sa mère mourut fort jeune.
Élisabeth n’avait pas encore trois ans quand elle la perdit et toutes ses affections se reportèrent sur son père.
Richard Bayley avait une rare élévation de caractère. Chirurgien très distingué, savant illustre, il n’en restait pas moins de la race des aimants, des dévoués, et le malheur de sa fille rendit sa sollicitude plus inquiète et plus tendre.
L’enfant avait toutes les grâces, les dons les plus rares, les plus charmants, et sa pensée s’envolait comme naturellement vers l’autre vie.
Elle avait quatre ans quand elle perdit sa petite sœur Catherine, qui n’en avait que deux.
Après l’avoir vu mettre dans son cercueil, Élisabeth alla s’asseoir sur l’un des degrés du seuil de la maison et y resta longtemps, silencieuse, les yeux fixés au ciel
« Eh quoi ! lui dit quelqu’un, la petite Kitty — que vous aimiez tant — est morte et vous ne pleurez point !
— Non, répondit-elle, parce que Kitty est au ciel. Je voudrais bien pouvoir aussi aller au ciel avec maman. »
Elle aimait passionnément le jeu. Mais un jour, malgré ses supplications, ses petites compagnes s’obstinèrent à détruire un nid d’oiseau. Élisabeth pleura amèrement et son chagrin fut long à se guérir. Depuis, elle aima toujours mieux jouer et se promener seule. À la fin de sa vie, notant ses chers souvenirs, Madame Seton écrivait, se reportant à ses jeunes années :
« Mon admiration pour les nuages ; mon bonheur à les contempler toujours avec une pensée pour ma mère et pour Kitty, toutes deux au ciel. — Mon bonheur à rester seule assise au bord de la mer, à errer pendant des heures sur la plage, chantant, ramassant des coquillages. La moindre petite feuille, la moindre fleur, un insecte, un animal, l’ombre des nuages, le frémissement du feuillage, tout sujet de pensées vagues, indéfinies, vers Dieu et vers l’autre vie. »
Dès sa petite enfance, on put reconnaître qu’elle avait reçu le don redoutable de la sensibilité extrême. Sa tendresse pour son père touchait à l’adoration. Jamais il ne lui arriva de lui désobéir. Le désir de lui plaire lui donnait le courage de l’effort, de l’application soutenue. Heureux ceux qui commencent la vie avec le sentiment d’une vénération profonde.
* ↑ Le docteur Bayley se remaria ; il eut d’autres enfants, mais sa tendresse pour Élisabeth n’en fut pas diminuée.
* ↑ « Chers souvenirs. »
# Élisabeth Seton/III
### III

M$^{lle}$ Bayley avait dix-neuf ans quand elle épousa M. William-Magee Seton.
Né comme elle à New-York, William Seton descendait d’une très ancienne et très noble famille écossaise. Son père était directeur de la banque de l’État de New-York, et l’un des plus riches armateurs des États-Unis.
Suivant la coutume anglaise, M. Seton avait voulu que son fils complétât son éducation par un grand voyage.
Le jeune Américain avait visité l’Écosse, l’Angleterre, la France, l’Espagne et l’Italie. Pour se rompre aux affaires du haut commerce, il avait même séjourné trois ans à Livourne chez les Filicchi, banquiers et armateurs correspondants de son père.
C’est à son retour dans sa patrie qu’il épousa M$^{lle}$ Bayley.
William Seton avait alors vingt-cinq ans ; et aux qualités les plus attachantes, à des connaissances étendues, il joignait beaucoup d’agréments personnels.
Le bonheur, a dit Bossuet, se compose de tant de pièces, qu’il y en a toujours quelqu’une qui manque. Mais, privilège bien rare, rien ne manqua au bonheur de M. et Mme Seton. Leur sympathie était complète, leur tendresse mutuelle, extrême ; tout ce que le monde estime, recherche, admire, les jeunes époux le possédaient.
Leur mariage avait en outre comblé les vœux de leurs parents, et rendu encore plus agréables et plus sûrs les rapports qui existaient, depuis longtemps entre les deux familles.
C’est donc en toute vérité qu’Élisabeth disait avoir possédé le bonheur le plus parfait qu’on ait jamais eu en ce monde.
Mais dès lors son cœur s’élevait à Dieu pour lui dire de prendre ce qui lui plairait, de prendre tout, s’il lui plaisait, seulement qu’il ne la laissât pas le perdre, Lui.
Chose qui fut singulièrement douce à Madame Seton, elle retrouva dans sa nouvelle famille, les exemples de bienfaisance qu’elle avait eus de son père. Malgré le lourd poids des affaires, le chef de la famille Seton trouvait du temps à donner aux pauvres. Il était leur constant recours, leur aide dans toutes leurs difficultés, et l’on avait surnommé sa fille Rebecca — la sœur de charité protestante.
L’amitié la plus vive, la plus confiante, la plus délicieuse qui fut jamais, unit bientôt Élisabeth et cette jeune fille.
« Souvent par les temps les plus froids, on voyait dès l’aube du jour, les deux belles-sœurs diriger ensemble leurs pas vers les sombres réduits où elles allaient chercher la souffrance. Lorsqu’elles apparaissaient, empressées, compatissantes, leur présence changeait les larmes en sourires, les gémissements en actions de grâces. »
* ↑ « Élisabeth Seton, » I, p. 74.
# Élisabeth Seton/IV
### IV

On devine facilement ce que devait être l’amour maternel dans le cœur d’Élisabeth.
Jamais mère ne fut plus tendre, plus vigilante, plus dévouée ; mais ce que Madame Seton voyait surtout dans ses enfants, c’était l’âme et ses destinées magnifiques ou terribles ; et la crainte de leur perte éternelle fut toujours son souci dominant, laissant bien loin toutes tes peines et toutes les joies d’une mère.
En les berçant la nuit, elle récitait le Te Deum et les offrait à Dieu. « Annina offerte à Dieu mille fois, dit-elle de sa première née, dans ses chers souvenirs, offerte tandis qu’elle était dans son innocence ; je craignais tant qu’elle ne vînt à se perdre. »
Tels étaient les sentiments d’Élisabeth encore protestante. Devenue catholique, et voyant les réalités de la foi dans une lumière plus vive encore, elle écrivait : « Offerte de toute mon âme ma petite Kate (sa seconde fille qui venait d’avoir sept ans). Est-ce que je pourrais ne pas volontiers consentir à la voir devenir un ange et posséder la certitude que jamais elle ne sera assez malheureuse pour offenser Dieu ? Précieuse enfant, le cœur de ta mère, qui t’idolâtre, implore de Lui qu’il te prenne en ta première fleur, plutôt que de te laisser vivre pour l’offenser, même une seule fois… Qu’est-ce que la douleur ?… qu’est-ce que la mort ?… De vains mots seulement à qui est en paix avec Jésus. La douleur ! la mort !… leur sens réel, c’est la porte de son cher amour. »
* ↑ Journal.
# Élisabeth Seton/Introduction
## ÉLISABETH SETON

Il y a déjà quatre-vingts ans que Madame Seton s’est éteinte à Emmetsburg, mais, loin de plonger dans l’ombre, sa mémoire grandit. D’après quelques journaux, les évêques des États-Unis songeraient à demander la canonisation de cette illustre convertie. On a même annoncé que le président de l’Université de Niagara était chargé de recueillir les preuves de l’héroïcité de ses vertus.
Quoi qu’il en soit, Élisabeth Seton est l’une des gloires de l’Amérique et son histoire offre un grand intérêt.
Cette femme comblée de tous les dons a éprouvé toutes les vicissitudes humaines ; elle a connu les ardentes tendresses, les joies qui transportent et aussi toutes les angoisses, tous les déchirements de la douleur. Encore protestante, elle s’est élevée à une admirable vertu : « Je ne regarde ni en arrière, ni en avant, je regarde en haut, » disait-elle dans l’écroulement de son bonheur, l’un des plus complets qu’une créature mortelle ait jamais possédés. Et ces mots la révèlent et la peignent.
Attirée vers le catholicisme, avant d’arriver à la conviction qui oblige, elle passa à travers les ténèbres et les agonies du doute. Tous les liens du sang, de l’intérêt, de l’affection, du souvenir l’attachaient à la religion où elle était née. C’est par de sanglants sacrifices qu’elle parvint à l’entière vérité, à l’éclatante lumière.
Ruinée entièrement, veuve désolée, abandonnée des siens, elle fut l’ouvrière de Dieu dans la grande République. Le catholicisme y était alors en exécration. Mais la Révolution française avait envoyé aux États-Unis des prêtres admirables. Les Cheverus, les Matignon, les Du Bourg, les Bruté de Rémur, etc., firent un immense bien, et Madame Seton a la gloire d’avoir aidé ces proscrits apôtres de sa patrie.
Plusieurs ont écrit sa vie. Il me semble qu’on peut difficilement la lire sans attendrissement, sans profit, sans ressentir, au moins en passant, ce qu’un ancien appelait le mouvement des ailes de l’âme.
Mme Seton est-elle aussi connue chez nous qu’elle le devrait être ? Je ne le crois pas : et, m’aidant de ses historiens, je vais donner aux lecteurs de la Revue Canadienne une biographie de cette femme, l’une des plus accomplies, des plus aimantes et des plus aimées qui aient jamais foulé la terre. Elle a beaucoup écrit ; et, autant que possible, je la laisserai parler elle-même.
* ↑ Dr Charles White : Life of M$^{rs}$ Elizabeth-A. Seton. — Mme de Barberey : Élisabeth Seton, ou les commencements du catholicisme aux États-Unis.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/8
### VII LE BAISER.

L’esprit fatigué du bruit de la fête, Las du froid contact d’un monde banal, Avides de calme et de tête-à-tête, Les deux amoureux ont quitté le bal.
Elle a sur son dos jeté la fourrure Qui se drape autour de ses seins dorés : À travers la nuit la sombre voiture Roule avec fracas : les voilà rentrés !
Dans la chambre fraîche où chante en cadence L’horloge de Boule au tic-tac joyeux, Tout est solitude, et calme, et silence… Enfin ils sont seuls, les deux amoureux.
« Oh ! vite ! bien loin la lourde pelisse Fardeau trop pesant pour tes bras ployés ! Qu’au long de ton corps, elle tombe, glisse, Et comme un serpent s’enroule à tes pieds !
« Bien loin l’éventail aux mobiles branches ! Ce bouquet d’un soir, aux parfums usés, Et ces gants maudits, serrant tes mains blanches, Laissant sur tes doigts leurs sillons rosés ! »
Au bord du divan elle s’est couchée ; Lui, parmi les flots de ses longs cheveux, Tenant d’une main sa tête penchée Le cœur sur son cœur, les yeux dans ses yeux :
« Dis ! pendant ce bal, maussade cohue, Qui m’a si longtemps séparé de toi, Alors que j’étais si loin de ta vue, Ton âme toujours était-elle à moi ?
« Dis ! quand un valseur — ô la jalousie ! — De ton jeune sein pressait les contours, À moi, qui voudrais te donner ma vie, À moi, pensais-tu ? pensais-tu toujours ?
« Que je les maudis, ces heures cruelles, Et ces gens guindés, à l’aspect moqueur, Passants d’un instant, figures nouvelles, Qui venaient frôler notre cher bonheur !
« Dans ces grands salons dont l’éclat m’irrite, J’errais tristement, les esprits perdus, Et mon cœur battait la moitié moins vite, Depuis que le tien ne l’écoutait plus !
« Comme la pervenche, en suivant la terre, Cherche l’ombre et fuit les rayons du jour, Ainsi la tendresse aime le mystère, Et la solitude est sœur de l’amour.
« Maintenant enfin, ô ma bien-aimée, Loin des curieux et des importuns, Voici sur mon sein ta tête embaumée, Tes grands yeux rêveurs et tes longs cils bruns.
« Nous l’avons enfin retrouvé, ma mie, Le nid, l’heureux nid de nos beaux plaisirs, Le foyer connu, la chambre endormie, Toute pleine d’ombre et de souvenirs.
« Ah ! mon être entier n’est plus que tendresse… Dans ce coin béni, sous ces rideaux sourds, Que je voudrais vivre avec toi sans cesse… M’aimes-tu, mon cœur, m’aimes-tu toujours ? »
Elle, sans parler, avec un sourire, Qui monte à sa bouche et vient s’y poser, Entoure son cou, vers elle l’attire, Et lui répond oui dans un long baiser.
Ô prélude ardent des sublimes fièvres ! Baiser, de l’amour tendre et doux soupir, Qui, né dans un cœur, au contact des lèvres Dans un autre cœur passe et vient mourir !
Enfants, aimez-vous ! — La lune au front chauve Rapidement, glisse à travers la nuit ; Dans le coin obscur, au fond de l’alcôve, Derrière un rideau l’amour vous conduit.
Aimez-vous encor ! — Là-haut, chaque étoile, Brille dans le ciel comme un diamant : C’est l’instant heureux où le dernier voile Tombe au souffle ardent d’un embrassement !
Aimez-vous toujours ! — Dans l’ombre discrète Le rossignol dit son amoroso ; Bien loin est le jour ! Bien loin l’alouette ! Aime, ô Juliette ! Aime, ô Roméo !