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# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLIII
### LETTRE CLIII

Mon ami, êtes-vous toujours aussi content ? votre zèle s’est-il refroidi ? n’avez-vous rien à rabattre de tout le bien que vous espériez et désiriez ? Enfin, mon ami, êtes-vous content ? avez-vous pris des arrangements positifs pour le Connétable ? avez-vous vos loges, vos billets ? est-ce toujours demain matin que vous avez une répétition ? Trouverez-vous, au milieu de tant d’affaires, un moment à me donner ? la réponse à cette question n’est pas celle qui m’intéresse le moins. J’ai besoin de vous voir. Mon âme languit ; c’est, je crois, cette disposition que les dévots appellent un temps de sécheresse, et qu’il ne faut rien moins que l’amour de Dieu pour rendre supportable. Imaginez, mon ami, que le plus vif intérêt de ma journée a été un dîner excellent, dont je suis sortie tourmentée de remords, et pénétrée de regrets d’avoir eu et trop de faiblesse et trop de force tout ensemble. Vous ne connaissez pas le plaisir de manger poussé jusqu’à la passion. Eh bien ! j’en suis là depuis douze ou quinze jours, et les médecins, qui sont des ignorants ou des barbares, prétendent que c’est un mauvais symptôme pour ma poitrine. Si je pouvais calmer ma toux, je me soucierais guère de leur pronostic. Mon ami, je n’ai vu que des gens d’esprit à ce dîner : ils ont été aussi maussades que des bêtes ; il n’y a pas jusqu’à l’ambassadeur qui n’ait donné dans le genre ennuyeux. Figurez-vous ce que c’est que de venir lire des vers italiens pendant une heure. Mais en tous cas, s’ils m’ont ennuyée, je le leur ai bien rendu en importunité, je n’ai pas cessé de tousser. Bonsoir, mon ami. Je me souviens que je vous aime, mais je ne le sens pas.
À propos, c’est tout de bon qu’il faut que je cherche un logement. Je sais de ce matin que je ne pourrais pas garder celui-ci, quand je le voudrais. Voyez donc à votre porte.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLV
### LETTRE CLV

Mon ami, je suis malade, bien souffrante. Mais aussi je suis folle, depuis deux jours. Je ne sais ce qu’est devenue mon âme, c’est un désert : je n’y trouve plus ni sentiment, ni passion, mais des regrets déchirants, une parfaite douleur, l’étonnement d’exister encore, la sensibilité et l’égarement des premiers moments où la mort impitoyable m’enleva ce qui seul m’avait fait chérir la vie. Ah ! mon Dieu ! pourquoi m’empêchâtes-vous de le suivre ? Pourquoi me condamnâtes-vous à une mort si lente et si douloureuse ? Voilà mon ami, les pensées qui ont rempli ma vie depuis hier soir. J’en ai été plus malade, j’ai passé une nuit sans me coucher, je n’ai été dîner nulle part, et, je vous l’avouerai, le Connétable est venu rarement à ma pensée. Je crois même que si vous ne m’aviez pas écrit, je n’aurais pas eu la force de vous montrer à quel point je suis triste et abattue. — Eh ! mon Dieu, non ! je n’irai pas à Versailles : d’abord je suis trop malade ; et puis je serais sur la roue pendant la représentation. Je suis plus difficile que vous sur votre intérêt. D’ailleurs, si cette tragédie amène, comme je l’espère, un grand succès, je ne me soucie pas d’exalter mon âme : elle est trop fatiguée ; il ne lui faudrait plus que du repos et du calme. L’on m’a déjà envoyé demander trois fois ce billet de loge, cela m’importune à mourir. Je fais serment de ne jamais me mêler des plaisirs de personne. C’est le premier intérêt de tous ces gens-là, et moi, loin d’avoir le projet de me divertir, je me sens la mort dans l’âme.
Vous ne m’avez pas rendu mes lettres ; je suis bien sûre que si je les envoyais demander chez vous, je les aurais. Vous étiez bien pressé mercredi : en tout, le mouvement vous est bien plus nécessaire que l’action. Cela paraît bien subtil, mais pensez-y, vous verrez que cela est juste. — Mon ami, je vous remercie de l’intérêt que vous mettez à ce logement. Mon Dieu ! que je voudrais en avoir un à Saint-Sulpice ! Ah ! ce qui est affreux, c’est que je fais peser mon malheur sur ce qui m’aime ; mais ce n’est pas vous. — Vous devriez venir dîner dimanche chez madame la duchesse d’Enville. J’attends de vos nouvelles ce soir, et je me flatte que ce billet de loge y sera. Pardon, mon ami, de vous occuper, de vous détourner, et surtout de n’avoir pas eu la force de vous cacher ce que je souffre.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLXI
### LETTRE CLXI

Mon ami, vous êtes bien aimable. Quand je vous vois, je n’entends, je ne sens que vous. Mais, livrée à moi, je ne connais plus que le sentiment de la douleur, des remords, des regrets. Tout ce qui peut tourmenter une âme sans la détacher, voilà le supplice auquel vous m’avez condamnée. Si j’avais de vos nouvelles, combien je vous en serais obligée !
Mais partez donc, vous arrivez toujours trop tard.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLXII
### LETTRE CLXII

Je ne veux pas, mon ami, que, dans le peu de jours qui me restent à vivre, vous puissiez en passer un sans vous souvenir que vous êtes aimé à la folie par la plus malheureuse de toutes les créatures. Oui, mon ami, je vous aime. Je veux que cette triste vérité vous poursuive, qu’elle trouble votre bonheur ; je veux que le poison qui a défendu ma vie, qui la consume, et qui sans doute la terminera, répande dans votre âme cette sensibilité douloureuse, qui du moins vous disposera à regretter ce qui vous a aimé avec le plus de tendresse et de passion. Adieu, mon ami. Ne m’aimez pas, puisque cela serait contre votre devoir, et contre votre volonté ; mais souffrez que je vous aime et que je vous le redise cent fois, mille fois, mais jamais avec l’expression qui répond à ce que je sens.
Mon ami, venez dîner demain chez madame Geoffrin. J’ai si peu à vivre, que rien de ce que vous ferez pour moi ne pourra tirer à conséquence pour l’avenir. Mon Dieu, l’avenir ! que je plaindrais ceux qui l’attendraient, s’ils vous aimaient ! Mais adieu. J’ai du monde là. Qu’il est pénible de vivre en société, lorsqu’on n’a qu’une pensée !
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLIV
### LETTRE CLIV

Je ne saurais dormir : mes entrailles, ma tête, mon âme, tout cela m’éveille et me tourmente. Pour charmer mes maux, je veux vous parler. Vous voyez bien, mon ami, que je ne peux pas, que je ne peux plus aller dîner chez M. Boutin. Je vous ai mandé que je lui avais écrit pour m’excuser, et, en vérité, cela serait au-dessus de mes forces. Excepté vous, je ne saurais écouter, ni parler à personne. J’ai été si bouleversée, il me reste encore tant d’inquiétude, que je ne saurais me trouver bien qu’avec cette famille désolée : je souffre et je sens comme elle. Mon ami, mon cœur est plein de larmes, et celles que je répands n’ont pas seulement M. de Saint-Chamans pour objet. Ah ! que vous tenez de près à tout ce qui anime mon âme ! c’est vous, c’est toujours vous, sous quelque forme et de quelque manière que j’exprime un sentiment douloureux. Mes regrets, mes craintes, mes remords, tout est rempli de vous, et comment cela ne serait-il pas ? Je n’existe que par vous et pour vous. Eh ! mon Dieu ! vous dites que je rejette, que je repousse tout ce que vous faites pour moi. Expliquez donc ce qui m’attache, ce qui m’enchaîne à une vie de douleur que j’aurais dû quitter au moment où j’ai perdu ce qui m’en avait fait connaître tout le prix, ce qui me l’avait fait chérir. Qu’est-ce qui me retint alors ? qui est-ce qui me retient encore en déchirant mon cœur ? Vous savez aussi bien que moi si je vous aime ; vous savez qu’en vous disant que je vous hais, je vous prouve encore que je vous aime : mon silence, ma froideur, mes torts, tout vous est une preuve qu’il n’existe pas dans la nature une passion plus tendre et plus forte. Mon Dieu, qu’elle est combattue ! qu’elle est abhorrée ! et elle est toujours plus puissante que ma volonté et ma raison. — Mon ami, envoyez vite vous excuser de ce dîner de M. Boutin. Gardez-moi votre bonne volonté pour demain mercredi chez madame Geoffrin. J’espère que je pourrai y aller, si nous avons des nouvelles aujourd’hui. — J’ai reçu votre lettre de Versailles en rentrant, elle était arrivée à minuit. Je ne vous ai pas dit combien j’étais touchée de cette bonté compatissante. Bonjour ou bonsoir, mon ami, car je vais commencer ma nuit. Il est bien plus doux de causer avec vous que de dormir ; mais pour vous aimer, pour souffrir encore quelque temps, il faut bien avoir du sommeil ; car pour vous aimer, il faut vivre ; et il est bien certain que je ne vis que pour vous aimer. Adieu, la plus aimable et la plus chérie de toutes les créatures. C’est pardonner, mais oublier ! Ah ! mon ami !
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLIX
### LETTRE CLIX

Oh ! vous êtes tout de glace, gens heureux ! Gens du monde, vos âmes sont fermées aux vives, aux profondes impressions ! Je suis prête à remercier le ciel du malheur qui m’accable, et dont je meurs, puisqu’il me laisse cette double sensibilité et cette profonde passion qui rendent accessible à tout ce qui a connu la douleur, à tout ce qui est tourmenté par le plaisir et le malheur d’aimer. Oui, mon ami, vous êtes plus heureux que moi : mais j’ai plus de plaisir que vous ; je viens de finir le premier volume du Paysan perverti. Cette dernière page ne vous a pas ravi ; vous n’avez pas eu besoin de m’en parler, de me la lire ! âme de glace ! C’est le bonheur, c’est le langage du ciel. Et la mort de Manon, et sa passion, et ses remords, et ces mots douloureux et passionnés qu’elle employe ! Ah ! mon Dieu ! nous avons passé hier la soirée ensemble ; le livre était là, vous l’aviez lu et vous ne m’en disiez mot ! Mon ami, il y a un petit coin de votre âme, et une grande partie de votre conduite qui pouvaient sans folie et sans injustice faire faire un rapprochement qui ne vous plairait pas. Oui, oui, il y a un peu d’Edmond dans votre affaire, vous ne lui ressemblez pas de face, mais un peu de profil. Mon ami, ce livre, ce mauvais livre qui manque de goût, de délicatesse, de bon sens même, ce livre, ou je me trompe fort, est fait avec le reste de passion et de chaleur qui animait Saint-Preux et Julie. Oh, il y a des mots délicieux ! si ce ne sont pas les dernières étincelles de ton génie, Jean-Jacques ; si ce ne sont pas les cendres mal éteintes de la passion qui animait ton âme, lis cet ouvrage, je t’en conjure, et ton cœur sera animé d’intérêt pour l’auteur, qui a mal conçu et mal conduit cet ouvrage, mais qui est certainement capable d’en faire un meilleur. Je vous punis, mon ami, je vous accable, mais vous vous tirerez d’affaire, comme de coutume, en ne le lisant point. Edmond en aurait bien fait autant, et il était moins occupé que vous. Mon ami, voici le titre, ou la note d’une lettre que j’aurais fait comme Pierre l’Éditeur. Edmond à Manon. Comment peut-on marquer les mêmes sentiments à tant d’objets différents ? Le monde est un dangereux séjour pour quiconque a le cœur fait comme Edmond.
Vous me renverrez mon livre et mes lettres. Vous me direz que vous avez été plus dissipé qu’occupé cet après-dîner ; l’Opéra, des visites, les soins, les manières, la frivolité des gens du monde, du talent, du génie, le besoin d’avoir du mérite. Oh ! l’étonnant contraste, et quel affreux malheur d’avoir vu de si près un homme encore plus séduisant qu’il n’est aimable ! Mon ami, j’ai toussé à consterner tout ce qui était autour de moi, je n’en puis plus. En vérité, vous êtes obligé de m’aimer, vous n’avez plus qu’un moment. Je le sens.
Une loge de quatre places pour des femmes, trois billets de parquet ; pensez-y, ne méprisez pas un soin qui oblige ce qui vous aime.
Je ne sortirai pas : j’ai la fièvre, et ma toux est continuelle.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLVI
### LETTRE CLVI

Je ne puis pas dire que ma première pensée est pour vous ; car je n’ai point encore dormi ; mais ma pensée est pleine de vous, et je veux vous dire que je vous aime avant que quelque moment de sommeil m’enlève au plaisir de le sentir. Mon ami, je me suis couchée bien triste : je vous avais attendu longtemps, et cet espoir avait animé et soutenu mon âme. Mais quand l’heure d’espérer a été passée, ah ! je suis tombée bien bas, car mon corps était bien abattu ! Il y avait du monde autour de moi, mais je n’aurais pas été plus seule dans un désert. Eh ! bon Dieu ! me disais-je en entendant annoncer ; tout ce qu’on n’attend point, tout ce qu’on ne désire point arrive, est exact, assidu ! Il est affreux de ne vivre que dans un point, de n’avoir qu’un objet, qu’un désir, qu’une pensée. Mon ami, ce que cela fait éprouver, n’est sûrement pas le remède de la fièvre ; mais cependant je l’ai beaucoup moins forte que la nuit dernière ; je n’en ai ni la soif, ni la chaleur, ni l’espèce de délire. Figurez-vous qu’il m’était impossible de m’occuper de vous : mon sentiment m’échappait comme tout le reste, et ce manque de pouvoir sur ma pensée augmentait ma chaleur et mon agitation. Actuellement je suis plus calme ; je souffre, mais d’une manière plus supportable. Êtes-vous à Paris, mon ami ? Vous verrai-je ce matin ? Mon Dieu ! je vous souhaite la meilleure, la plus grande fortune, tous les succès, mais qu’il est malheureux de s’être attaché à quelqu’un que tout éloigne de nous ! Si M. de Saint-Germain vous occupe, vous serez sans cesse à Versailles. Les représentations de cette pièce vous y mèneront sans cesse, et puis une femme, une famille, des goûts, de la dissipation ! Ah ! mon ami ! je ne me plains de rien, mais, de bonne foi, dites-moi si je pourrais vivre au travers de tout cela. Ce que vous feriez pour moi, vous coûterait beaucoup, et ce que vous ne feriez pas, me mettrait à la torture. Il vaut bien mieux dire et faire comme la femme de Pétus : Je ne pleure point, mais je meurs. Je ne sais si c’est la fièvre, mais, depuis assez longtemps, ma tête est épuisée et rassasiée de larmes. Je n’en ai plus, ce soulagement n’est plus à l’usage de ma douleur. Mais, mon ami, c’est de vous que je veux vous parler. Vous êtes donc arrivé bien tard : car sûrement j’aurais entendu parler de vous aujourd’hui, si vous étiez arrivé à cinq heures. N’importe, je vous aime.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLVII
### LETTRE CLVII

Oui, vous aurez un mot, mais rien qu’un mot. J’ai du monde ; vous, vous faites des visites, tout cela est d’un grand intérêt, il faut en convenir. Ah ! si l’on aimait, comme tout cela serait plat ! mais tout est bien, quand tout est mal. — À l’égard du logement, je n’ai que jusqu’à mercredi matin pour me décider, ainsi vos bontés et vos soins n’ont que cette latitude. — Je ne sortirai demain qu’à neuf heures du soir. Je dîne chez moi. — Je n’ai pas vu le baron ; au lieu de cela, j’ai été passer une heure et demie au chevet du lit d’une charmante créature : songez donc quel charme elle a pour moi, puisque le tête-à-tête ne me pèse point. — Vous avez dû voir qu’il m’est impossible de mentir. Pour ce qui concerne le secret de quelqu’un, cela me paraît impossible autrement. Je sais bien que l’on manque souvent à la morale ; mais il faut une distraction, ou un intérêt : ce serait faire le mal en pure perte. Bonsoir. — La semaine dernière j’ai pu dîner trois fois avec vous, et vous ne l’avez pas voulu. Je pouvais vous voir tous les jours, car l’ambassadeur, M. de Schomberg, M. d’Andezi, etc., logent aussi loin que vous ; mais ils ne tiennent pas à tant de choses, ni à tant de personnes, mais ils n’ont pas de chaînes qu’ils aient choisies, moyennant quoi, ils les mettent souvent à terre ; ils ont raison et vous n’avez pas tort : j’en aurais, moi, si je m’oubliais à vous écrire. Souvenez-vous donc de faire inscrire toutes les listes pour la répétition de mardi ; joignez-y M. et madame la baronne de Breil.
Mon Dieu ! ne vous occupez donc plus de ma santé, cet intérêt me pénètre ; mais je crains qu’il ne vous fasse souffrir.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLVIII
### LETTRE CLVIII

Je n’entends pas ce que cela veut dire. À propos de ce propriétaire, vous dites : Je n’ai jamais rien vu de si difficile. En quoi ? pourquoi ? Je n’entends pas ; mais puisque vous voulez bien prendre la peine de faire faire ce bail, je voudrais que ce ne fût pas le vendredi. Ce jour, ce nom me fait encore frissonner d’horreur. Si cela vous est égal, choisissez samedi ; ou bien je ne le signerai que samedi. Pardon de tout cet ennui. Non, je n’envoie plus chez vous, je ne vous presse plus de me donner du temps. Il me semble que c’est forcer nature que de chercher à vous rapprocher. Par la nature des choses, par les circonstances, par nos goûts, par nos âges, nous sommes trop séparés pour pouvoir nous rapprocher. Il faut donc se soumettre à ce qui a encore plus de force que la volonté et même le penchant, la nécessité. Vous êtes marié : votre premier devoir, votre premier soin et votre plus grand plaisir se trouvent là ; suivez-le donc, et songez que ce que vous enlevez à cela, ne saurait contenter une âme sensible. L’épuisement et l’affaiblissement de tout mon être me font fuir les convulsions de la passion. Je voudrais me reposer, je voudrais respirer, je voudrais essayer ce que peuvent les sentiments les plus vrais et l’amitié la plus tendre, pour la consolation d’une créature abîmée de douleur et de malheur depuis tant d’années ! Oh ! laissez-moi, et soyez tout entier à vos goûts, à vos devoirs, et à vos travaux ; en voilà bien assez pour remplir votre vie.
Non, ne venez pas ce soir : vous avez près de vous un délassement et un plaisir beaucoup plus efficaces que ceux que vous viendriez chercher avec moi ; d’ailleurs je suis restée chez moi hier au soir. Je ne peux pas, je ne veux pas passer deux jours sans voir madame de Saint-Chamans qui est malade. Demain, si vous voulez, je vous verrai : je dîne chez l’ambassadeur de Naples, et je ne sortirai pas le soir. Aujourd’hui, je vais chez madame Geoffrin. Bonjour. De tout ce que je connais, de tout ce que j’aime, de tout ce qui m’aime, vous êtes ce que je vois le moins. Je ne m’en plains pas ; je me dis, au contraire, que cela est impossible autrement ; et je détourne vite ma pensée de ce que je ne saurais changer.
# Les Médailles d’argile/La Dame
### LA DAME

Nul portrait n’est venu jusqu’à nous d’âge en âge, Sur la cire, l’émail, la toile ou le métal, Vivant au cadre d’or, d’ébène ou de santal, Transmettre à ses neveux son ombre ou son image.
Fut-elle blonde, gaie ou rousse, belle ou sage ? Fille d’un siècle dur où l’amour fut brutal, S’est-elle regardée, en pleurant, au cristal, Une perte à la gorge et l’œillet au corsage ?
Rien d’elle que son nom accolé sur le marbre À celui d’un époux et, rameaux du vieil arbre Héraldique et fécond où se greffa sa grâce,
Les sept fils que son sein orgueilleux a nourris Et qui, fruit de son flanc et fleur de notre race, Ont seuls connu les yeux qui leur avaient souri.
# Les Médailles d’argile/La Danse
### LA DANSE

Tu danses. Ce beau soir est triste autour de toi.
Les cyprès et les pins, seuls, sont verts dans le bois
Qui mêle aux bouleaux l’orme et les hêtres au frêne
Leurs feuillages déjà par l’automne deviennent
Rouges d’un peu de poupre et fauves d’un peu d’or.
Tu danses. On dirait, à te voir, voir encor
L’été voluptueux étirer sa paresse
Onduleuse, quand, les yeux mi-clos, tu te dresses
Comme si tu voulais de tes deux bras levés
Arrêter au passage un songe inachevé
Vers lequel, tour à tour, tu te tournes, cherchant
Sa bouche amère ou douce en fuite dans le vent.
Tu danses ; et toujours, silencieuse et vive.
Tu poursuis à jamais ce qui toujours s’esquive.
C’est l’automne déjà et les cyprès sont verts ;
Et, sous un pin, assis, à tes rythmes divers
Ma flûte obéissante et fidèle longtemps
Hésite. Tu es lasse et ta danse m’attend
Incertaine, tandis qu’à tes pieds tourne encor
Un vol faible et léger de molles feuilles d’or.
# Les Médailles d’argile/J’ai feint que des Dieux m’aient parlé

J’ai feint que des Dieux m’aient parlé ; Celui-là ruisselant d’algues et d’eau, Cet autre lourd de grappes et de blé, Cet autre ailé, Farouche et beau En sa stature de chair nue, Et celui-ci toujours voilé, Cet autre encor Qui cueille, en chantant, la ciguë Et la pensée Et qui noue à son thyrse d’or Les deux serpents en caducée, D’autres encor…
Alors j’ai dit : Voici des flûtes et des corbeilles, Mordez aux fruits ;
Écoutez chanter les abeilles Et l’humble bruit
De l’osier vert qu’on tresse et des roseaux qu’on coupe. J’ai dit encor : Écoute, Écoute, Il y a quelqu’un derrière l’écho, Debout parmi la vie universelle, Et qui porte l’arc double et le double flambeau, Et qui est nous Divinement…
Face invisible ! Je t’ai gravée en médailles D’argent doux comme l’aube pâle, D’or ardent comme le soleil, D’airain sombre comme la nuit ; Il y en a de tout métal, Qui tintent clair comme la joie, Qui sonnent lourd comme la gloire, Comme l’amour, comme la mort ; Et j’ai fait les plus belles de belle argile Sèche et fragile.
Une à une, vous les comptiez en souriant, Et vous disiez : Il est habile ; Et vous passiez en souriant.
Aucun de vous n’a donc vu Que mes mains tremblaient de tendresse,
Que tout le grand songe terrestre Vivait en moi pour vivre en eux Que je gravais aux métaux pieux, Mes Dieux, Et qu’ils étaient le visage vivant De ce que nous avons senti des roses, De l’eau, du vent, De la forêt et de la mer, De toutes choses En notre chair, Et qu’ils sont nous divinement.
# Les Médailles d’argile/La Couronne
### LA COURONNE

Lasses du long chemin, et la tête baissée, Silencieusement, dans l’ombre, mes Pensées, Une à une, vers moi reviennent de la vie Où toutes, à l’aurore, elles étaient parties. Les voici, elles sont debout, au crépuscule, Devant moi, et chacune en tressaillant recule Lorsque je la regarde au visage, et ses yeux Se détournent pour fuir mon regard anxieux Qui retrouve, debout et la tête baissée, Celles qui furent, familières, mes Pensées. Ce sont elles ; j’entends encor leurs pas lointains Qui jadis m’ont quitté pour suivre le chemin Qui descend, à travers les heures, vers la vie… Qu’avez-vous fait ? Ta coupe est-elle enfin remplie, Ô Toi qui voulais boire aux fontaines vivantes ? Mais non, sa main est vide et sa lèvre est brûlante
Et, du geste, elle montre à ses pieds devant elle, Ironique risée à sa soif éternelle, Des débris de cristal et des morceaux d’argile ; Et Toi, jadis si belle et sveltement agile, À quel mauvais festin as-tu donc pris ta part Que, la chair alourdie et les cheveux épars, Tu chancelles d’ivresse en ta robe vineuse ? Va-t’en ! Et Toi, dis-moi la douleur qui te creuse La joue ainsi ? pourquoi crispes-tu tes deux mains Mystérieusement dans l’ombre de ton sein, Pour cacher le serpent par qui, de veine en veine, Coule en ton âcre sang le venin de la haine ? Et Toi qui visitas l’Orgueil, qu’apportes-tu ? Cette pourpre en lambeaux et ce sceptre tordu. Et Toi encor qui ris et, de sueur couverte D’être allée au Désir avec tes mains ouvertes, Reviens de son étreinte enivrante et farouche Lacérée à la face et mordue à la bouche ? Hélas ! qu’avez-vous fait de moi, ô mes Pensées ? Hélas ! qu’avez-vous fait de vous, ô mes Pensées ? Mais Toi qui partais chaste, ô Toi qui partais nue Et seule de tes sœurs ne m’es pas revenue, C’est vers Toi, à travers moi-même que j’irai. Tu es restée au fond de quelque bois sacré Assise solitaire aux pieds nus de l’Amour Et, taciturne, vous échangez, tour à tour,
Toi tu haussant vers lui et lui penché vers Toi, Une à une, les fleurs divines dont vos doigts, Qui d’un geste alterné les prennent et les donnent, Tressent pour vos deux fronts une seule couronne.
# Les Médailles d’argile/Fin de journée
### FIN DE JOURNÉE

Un même songe a fait de marbre vos paupières, Dieu qui verdit auprès de toi, Déesse blanche ! Et toujours ce murmure où la vasque s’épanche Et cette allée oblique et ces eaux régulières…
L’ombre, à chaque printemps, des feuilles familières Touche l’épaule lisse et remue à la hanche, Et votre ennui captif sur le socle se penche Pour y voir vos pieds nus pris aux cordes des lierres ;
Et toi, lasse comme eux, mais que ton ombre suit, Tu viens, du noir portail où s’arque un double buis, Regarder l’horizon de la campagne verte ;
Et, debout sous l’arcade amèrement rigide, Tu laisses à ta peau, par ta robe entr’ouverte, Fraîchir le souple vent qu’embaume l’herbe humide.