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# Soleils d’Hiver/3

* LE PRADO
* Le Prado ! quel nom coquet
* Fleurant bon comme un bouquet
* Dans la brise !
* Ça vous sent bien son Midi :
* Après le Nord engourdi
* Ça vous grise !
* Il vous dit, ce nom joyeux,
* Quelque Alhambra merveilleux
* Où, sans trêve,
* Souple dans son fin corset,
* L’Andalouse de Musset
* Danse ou rêve !
* Il vous dit le ciel léger,
* Les doux parfums d’oranger,
* Les pastilles
* Que l’on croque à deux, le soir…
* Et le fourmillement noir
* Des mantilles !
* Il dit les bals de jadis,
* Du quartier Latin, vers dix
* Huit cent trente,
* Le cancan, roi sans rival,
* La fièvre du Carnaval
* Dévorante !
* Le Prado !… C’est un parfum
* Tout à la fois très commun
* Et très rare :
* Fleurs des pays andalous,
* Oranges à quatre sous…
* Et cigare !
* De Castellane à la mer,
* Par les clairs soleils d’hiver,
* Tout fourmille,
* Car Marseille entier s’y va
* Promener cahin-caha
* En famille.
* Il a, ce Prado galant,
* Ses « impures » s’étalant
* Sans vergogne,
* Ses gommeux et ses bourgeois,
* Tout pareil à notre Bois
* De Boulogne ;
* Ses cochers petits et gros,
* Perchés, comme des héros,
* Sur leurs trônes ;
* Ses Anglais en amidon,
* Des froids brouillards de London
* Encor jaunes ;
* Ses rastaquouères divers,
* Japonais… bleus, Chinois… verts,
* Turcs… orange,
* Ducs en off, princes en ki…
* Joyeux monde étranger qui
* Se dérange ;
* Cancans, caquetages, cris,
* Il a tout, comme à Paris…
* Plus encore
* Il a, ce Prado vermeil,
* Sous l’étincelant soleil
* Qui le dore,
* — Au lieu d’un lac enfantin
* Qu’en quatre coups de patin
* On traverse, —
* La mer calme à l’horizon
* Et sa plaintive chanson
* Qui vous berce !
* Dès que le couchant en feu
* Empourpre l’espace bleu,
* À cette heure
* Où le flot, sanglant sillon,
* Luit sous l’oblique rayon
* Qui l’effleure,
* Tout ce monde pailleté
* Dont l’incessante gaîté
* Danse et bouge
* Semble un jeu de pantins d’or
* S’agitant sur un décor
* Peint en rouge ;
* Décor sublime où la nuit
* Rêveuse, attache sans bruit
* Ses longs voiles,
* Et qu’éclairent vaguement,
* Comme un lustre au firmament,
* Les étoiles !
# Soleils d’Hiver/23

* NOËL DU MIDI
* Jetant follement ses notes perlées
* Dans le bleu du ciel,
* La cloche s’en donne à toutes volées…
* Noël ! C’est Noël !
* Loin de la langueur pâle et monotone
* Du Nord engourdi,
* En me captivant, ton éclat m’étonne,
* Noël du Midi.
* Pour moi, jusqu’ici, Noël, c’était l’âtre
* Tant de fois chanté,
* Sa douce chaleur, sa vapeur bleuâtre,
* Son intimité ;
* C’était, sous la neige épaisse et serrée
* Tombant d’un ciel gris,
* L’immensité blanche et comme sucrée
* De mon vieux Paris ;
* C’était, aux lueurs jaunes des boutiques,
* Les gens très pressés,
* Suivant, à minuit, ombres fantastiques,
* Les trottoirs glacés ;
* Bref, Noël avec sa neige ou ses brumes
* Toujours me semblait
* La fête du Froid, apportant les rhumes
* Sous son mantelet.
* Ici, c’est l’aimable et rieuse fête
* Du Soleil d’hiver,
* Réchauffant gaîment le cœur et la tête
* De son rayon clair ;
* Au loin, dans l’azur des flots immobiles
* Tout pointillés d’or,
* C’est le groupe blanc et coquet des îles
* Pour fond de décor ;
* Partout, sur le port et sur la Croisette,
* C’est le bruit joyeux
* D’une foule vive, en fraîche toilette,
* Le bonheur aux yeux ;
* Et sur ce tableau qui brille et rayonne
* En tons éclatants,
* Le sourire étrange et doux d’un automne
* Qui serait printemps !
* Chez un confiseur, à la devanture,
* Soudain j’aperçois
* Un bonhomme Hiver, couvert de fourrure,
* Soufflant dans ses doigts.
* Timide et fluet sous sa barbe blanche,
* Son grand chapeau blanc,
* Le bâton en main, la hotte à la hanche,
* Les verges au flanc.
* Que peux-tu bien faire ici, mon bonhomme ?
* Sous ce ciel rosé
* Tu me fais l’effet d’un vieil astronome
* Très dépaysé.
* Va ! dépêche-toi de fuir la Provence !
* Et suis mon conseil…
* Car voici ton nez qui déjà commence
* À fondre au soleil !
# Soleils d’Hiver/24
### PREMIER JANVIER

Depuis hier au soir le mistral a gémi.
Il s’apaise au matin. Sur le flot endormi, Rien qu’un frisson léger, une caresse douce ; Le long du sable d’or, une frange de mousse
Que la mer a laissée ainsi qu’un fin sillon, Lentement s’évapore et fond dans un rayon.
Le soleil, déjà chaud, monte au-dessus de Nice.
Un air tiède, imprégné de senteurs de calice, Chante parmi les pins et les orangers verts.
Coquette, dans le vent qui la prend en travers, La barque va, glissant vers la pointe d’Antibes…
Et toi, pendant ce temps, jusqu’aux os tu t’imbibes, Frère parisien, de pluie et de brouillard…
J’ai honte de ce doux far-niente de lézard, Et voudrais t’envoyer au moins, par lettre close, Pour ton premier janvier, un peu de ce ciel rose !
# Soleils d’Hiver/26
### LA PROMENADE DES ANGLAIS

La Promenade des Anglais
Est la promenade vantée
Qui bien chaude, bien abritée, Voit passer les gens beaux ou laids…
Tout l’hiver elle est fréquentée
La promenade des Anglais.
La Promenade des Anglais
S’étend comme une longue queue ; D’un côté, la mer calme et bleue, Et, de l’autre, un rang de palais…
Elle compte plus d’une lieue
La Promenade des Anglais.
La Promenade des Anglais, Outre les Anglais — race blonde, —
Offre de tous les coins du monde
Les spécimens les plus complets…
Car l’univers entier inonde
La Promenade des Anglais.
La Promenade des Anglais…
Oh ! non ! assez !… Changeons de note ! En vain le soleil papillote
Sur les flots aux tons violets : En disant ton nom, je grelotte, Ô Pro-me-na-de-des-Anglais !
# Soleils d’Hiver/28
### EN YACHT

Le yacht aux mouvements coquets
Et très lents, s’éloigne des quais, Puis, pris par la brise câline,
S’incline.
Rien que l’obscur bruissement
Du flot qui frôle doucement
Les courbes luisantes et blanches
Des planches.
Les cuivres flambants et polis
À chaque travers de roulis
S’éclairent, lueurs fugitives
Et vives.
À pic sur le pont bien verni
Le mât, mince et droit comme un I, Découpe en noir sa silhouette
Très nette.
Le soleil, aux rayons amis, D’accord avec la brise, a mis
Des frissons roses dans les toiles
Des voiles.
Et serrant le vent au plus près, On file, dans un bain d’air frais, Le corps heureux et la pensée
Bercée…
Oh ! l’exquis mouvement sans bruit
Loin de la rive qui s’enfuit
Et, comme un trait barrant l’espace,
S’efface !
Oh ! l’engourdissement léger
Et suave, à ne point bouger, Quand autour de soi, dans l’air libre,
Tout vibre !
Oh ! le mouvement très charmeur
Du flot, dont la vague rumeur
Adorablement monotone
Chantonne !
Oh ! la neigeuse illusion De voler, comme l’alcyon Frôlant d’une aile bien ouverte
L’eau verte !
Oh ! l’oubli pur, l’oubli profond
Des hommes et de ce qu’ils font…
Oh ! la sensation trop brève
D’un rêve !
# Soleils d’Hiver/22

* FLEUR D’ANGLETERRE
* Toute claire, adossée aux collines, parmi
* Les orangers trapus et les longs palmiers grêles,
* Ainsi qu’un nid joyeux de prestes tourterelles,
* L’élégante villa se dérobe à demi.
* Ardent dévastateur des côtes provençales,
* Le mistral n’atteint point son toit bien abrité ;
* Des crépuscules courts la brusque humidité
* Ne pousse pas si haut ses caresses fatales ;
* Mais superbe, éclatant dans la splendeur du ciel,
* Sur ce coin parfumé que le passant envie,
* Le soleil verse à flots la lumière et la vie,
* Et fait rêver tout bas d’un bonheur éternel.
* Là, devant le perron aux colonnettes blanches,
* Assise dans un rocking-chair, miss Héléna,
* Pâle fleur d’Albion que le sort condamna,
* Se réchauffe aux rayons glissant parmi les branches.
* Triste et frêle, portant dans ses yeux de vingt ans
* Le lent détachement des choses de la terre,
* Elle songe aux brouillards de la froide Angleterre
* Et regrette l’hiver au milieu du printemps.
* En vain pour l’arracher à ses sombres pensées
* Tout est joie autour d’elle, et sourire, et rayon…
* Elle poursuit toujours la vaine illusion
* Des choses tendrement et longtemps caressées.
* Et c’est vers un mignon cottage à volets verts,
* Au bord de la Tamise, enfoui sous le lierre,
* Que s’envole, bien loin du pays de lumière,
* Le regard de ses yeux vaguement entr’ouverts.
* Ô Terre de Provence, ô terre douce et bonne,
* Hospitalière à tous les souffrants d’ici-bas ;
* Sous tes gris oliviers toi qui ne connais pas
* Les tristesses d’hiver ou les langueurs d’automne ;
* Terre d’or, d’où jaillit l’ardent alleluia
* De toute une nature au soleil embrasée,
* Que dis-tu de te voir à ce point méprisée
* Par cette pâle enfant que le Nord t’envoya ?
* À quoi bon prodiguer la richesse odorante
* De ta flore aux parfums subtils comme le miel
* Et les rayonnements splendides de ton ciel
* Devant cette cruelle et froide indifférente ?
* Pour punir ses dédains, ne ferais-tu pas mieux
* D’éteindre brusquement l’éclat de ton sourire ?
* De fermer ce beau livre où son cœur ne peut lire ?
* De cacher ces trésors que ne voient pas ses yeux ?
* Mais non, non ! Loin de toi cette mesquine envie,
* Ô Nature !… Pour tous ton amour est pareil !
* Puisque la pauvre enfant sous ton brillant soleil,
* Sous ton azur profond ne peut trouver la vie,
* Tu veux t’associer du moins au prochain deuil
* De cette fleur du Nord, aux pétales mi-closes ;
* Et, sous ses yeux ingrats, tu fais naître les roses
* Qui s’épanouiront demain sur son cercueil.
# Soleils d’Hiver/25
### LES OURSINS

Dans les bas-fonds, parmi les transparences bleues
Que rayent seulement de l’éclair de leurs queues
Les vifs poissons d’argent fuyant en rangs pressés, Aux flancs des rochers gris tachés de pâles mousses, Dans l’échevèlement mouvant des algues rousses
Dorment les oursins hérissés.
Ils dorment renfrognés, combattifs et revêches, Égratignant le flot de leurs aiguilles sèches, Châtaignes de la mer au cœur vide et sanglant ; Ou déplacent parfois leur corps rond et sans tête, Leur corps étrange, à moitié plante, à moitié bête,
D’un effort insensible et lent.
Et voici que là-haut, sur la surface lisse
De la mer scintillante, une grande ombre glisse…
C’est un canot qui vient, s’arrête et laisse choir
Dans la placidité des eaux immaculées, Soutenu par deux mains, deux grosses mains hâlées,
En silence, un long roseau noir.
Le roseau meurtrier darde sa pointe mince
Dont le pêcheur a fait une terrible pince, Droit vers l’oursin dormant son inerte sommeil, Le saisit d’un seul coup, l’arrache à sa cachette, Et sur le plancher sec de la barque le jette
Ruisselant et noir, au soleil.
Puis aux marchés, dans les étalages humides, Les châtaignes de mer, en frêles pyramides, Attirent le regard du passant inconnu, Et parmi les blancheurs des nappes, sur les tables, S’en vont bientôt mourir, humbles et lamentables,
Montrant leur pauvre cœur à nu.
# Soleils d’Hiver/30
### JETTATURE

Comme nous regardions, à l’heure du couchant, La mer tragique avec ses lueurs d’incendie, La vieille Italienne en haillons, l’air méchant, Parut et vint à nous d’une marche hardie.
Son long doigt décharné nous visant droit aux yeux, Elle dit, d’une voix de sibylle sauvage, D’étranges mots sur un rythme mystérieux…
Puis disparut dans l’ombre grise du rivage.
C’était le mauvais sort qu’elle lançait ainsi
Sur nos deux fronts voisins, la sombre jettature : D’autres, à notre place, en auraient pris souci…
Nous, chère, nous avons souri de l’aventure.
Contre nos cœurs unis que peut le mauvais sort ? Va ! je la bénirais plutôt, l’horrible femme, Car ton bras s’attachait à mon bras bien plus fort
Tandis qu’elle parlait, — et ton âme à mon âme !
# Soleils d’Hiver/27

* L’AVEUGLE
* Trente ans à peine, mince, élégant, fort grand air,
* Mais le regard voilé de brumes éternelles,
* Je le vois, chaque jour, assis devant la mer,
* Fixant sur l’horizon la mort de ses prunelles.
* Il est seul. Un coupé savamment attelé
* L’amène ; le laquais vient ouvrir la portière,
* Et, lui prenant le bras, l’a bien vite installé
* Sur un banc, seul, tout seul, pour la journée entière.
* Un Russe, m’a-t-on dit, riche à vingt millions,
* Restant ici l’hiver, sans amis, sans famille.
* Le prodigue soleil l’inonde de rayons ;
* La foule bigarrée autour de lui fourmille…
* Mais que lui font la foule et le soleil en fleur,
* Éclatant au zénith comme une orange mûre ?
* Du soleil qui reluit il n’a que la chaleur ;
* De la foule qui passe il n’a que le murmure.
* Oh ! ne point voir, jamais ! — Sentir autour de soi
* Comme un vague remous de choses qu’on ignore ;
* Vivre, le front courbé sous cette triste loi,
* Dans la nuit, dans la nuit, et dans la nuit encore !
* Sans en pouvoir jouir, soupçonner seulement
* L’ineffable beauté de la nature immense,
* Panorama divin, suave enchantement,
* Qui chaque jour finit, chaque jour recommence !
* Au milieu des voyants marcher les yeux fermés,
* Craindre un danger en tout, trouver tout redoutable,
* Et ne connaître, hélas ! dans les êtres aimés
* Que la voix fugitive et non la forme stable !
* Quel supplice cruel, en tout temps, en tous lieux,
* Mais plus cruel peut-être et plus digne de plainte
* En ces pays bénis où le soleil joyeux,
* Loin des brumes du nord, s’étale sans contrainte ;
* Où les regards charmés trouvent, pour s’y poser,
* De plus riants contours, des formes plus câlines ;
* Où la lumière d’or caresse d’un baiser
* Le velours gris et vert tapissant les collines ;
* Où, dans un flot plus clair, reflet d’un ciel plus pur,
* Le vaisseau plus léger plus doucement se mire ;
* Où la gaîté rayonne et vibre dans l’azur…
* Où tout est grâce, ivresse, harmonie et sourire !
* Ô pauvre riche, toi qui ne vis qu’à moitié,
* Souffreteux et chétif parmi ces gaîtés roses,
* Je songe, pris pour toi de profonde pitié,
* À l’ironie étrange et cruelle des choses !
* On eût pu te compter au nombre des heureux
* En cette humanité dont la route est si sombre…
* Mais tu n’es rien qu’un être infirme et douloureux,
* Car, entre le bonheur et toi, se dresse une ombre.
* Oui, je te plains, ô riche ! et te verrai longtemps
* Comme un spectre de deuil, très net, en ma pensée,
* Au milieu des splendeurs de ces tons éclatants,
* Sur ton banc, mince, noir, l’attitude lassée,
* Tandis que ton cocher, au ventre sans rival,
* Bâille à pleine mâchoire, ennuyé de t’attendre ;
* Et que ton grand laquais, debout près du cheval,
* Frais et gourmé, sourit aux filles d’un air tendre.
# Tableau de Paris/662
### CHAPITRE DCLXII. Fêtes champêtres en l’honneur de la Vertu.

Ces fêtes ont été instituées aux environs de la capitale. Salency en a donné l’exemple au reste du royaume.
C’est une institution touchante que de couronner annuellement les vertus obscures des habitans de la campagne. Il est vrai qu’ils ne se doutent pas qu’ils méritent le titre d’hommes vertueux, & qu’ils font le bien par sentiment, sans attendre l’œil de l’admiration, & la main de la récompense.
Le genre humain a été calomnié par des écrivains qui n’ont voulu appercevoir que le sommet de la pyramide, & jamais la base ; c’est cependant le chaume qui couvre les mortels les plus généreux & les plus héroïques. Il n’y a même que l’homme dépravé qui puisse s’émerveiller beaucoup de ces traits de générosité & de grandeur, familiers & communs parmi les classes que l’orgueil méprise.
Ce n’est que parmi les riches que l’on voit des cœurs insensibles, des fils ingrats ou insolens, qui méconnoissent leur pere, qui abandonnent leur mere, &c. Chez les pauvres, les liens de la nature sont plus sentis & respectés. Il est sans doute toujours bon de récompenser ces vertus paisibles & rustiques ; mais la récompense à la longue pourroit les avertir qu’il y a un grand mérite dans ce qu’ils sont, & que c’est un prodige que d’être vertueux ; ce qu’ils sont loin de soupçonner.
Mais après le bien qui se fait en secret & en silence, qui se répand sans ostentation sur la foule des infortunés, que l’amour profond de l’humanité inspire, & qui ne se découvre qu’à l’œil de Dieu ; il n’y a rien de mieux au monde que le bien qui se fait publiquement ; c’est toujours le bien, quoique le motif soit quelquefois d’être regardé. Composons avec les vertus humaines, & quand nous voyons le bien, ne raisonnons jamais sur la cause.
# Tableau de Paris/663
### CHAPITRE DCLXIII. Misantrope.

Il est rare, mais le personnage en devient commun. Rien de plus facile à jouer que ce rôle. Aussi l’esprit médiocre s’en empare ; le bourru, l’attrabilaire, & même l’ennuyé, se donnent pour misantropes.
Paroître mécontent de tout ce qui se fait, déclamer contre tous les hommes en général, parce qu’en effet la vertu & la probité n’appartiennent pas à tous, ne point se donner la peine d’examiner ce qui sert à la justification des différens états de la vie, & se permettre une satyre violente & perpétuelle, sans vouloir reconnoître le bien mêlé avec se mai ; ne voir par-tout que des désordres, & sembler en vouloir plus aux vicieux qu’au vice même. Voilà le ton qu’affectent certains hommes qui ne savent jamais accorder aux autres une indulgence dont ils ont souvent besoin eux-mêmes.
Que plus sage est celui qui sait vivre avec tous les hommes, passer habilement entre leurs vices & leurs défauts, comme on passe dans un sentier à travers des hayes d’épines ; qui n’injurie point l’humanité, mais qui la sert & la plaint ; qui cueille les fleurs de la vie sociale, au lieu de rembrunir les couleurs qui s’offrent sous un aspect sombre & triste ! Sa vie n’est pas une perpétuelle déclamation, un long accès de fureur, un inutile emportement.
# Tableau de Paris/658
### CHAPITRE DCLVIII. Livres.

Paris est la ville de l’univers qui en contient le plus. L’érudit & le compilateur sont là à leur aise : aussi foisonnent-ils. On refond des livres comme on refond des suifs.
L’ignorance même par air érige un trophée en l’honneur du savoir. Que de sots possesseurs d’une immense bibliothèque ressemblent aux libraires qui se promenent tous les jours, au milieu d’une foule de bons livres qu’ils n’ont jamais ouverts !
Dans un sens on fait trop de livres, & dans un autre on n’en fait point assez. On en fait trop, si l’on considere que l’on écrit de nos jours bien des choses savantes & inutiles. On n’en fait pas assez, si les ouvrages tendent à établir un rapport moral entre les faits.
Il y a plus d’hommes que de pensées, & l’on a vu des siecles s’écouler sans rendre au dépôt commun une seule idée juste ou utile. Qu’est-ce donc qu’un Tacite, qu’un Bacon, qu’un Locke, qui se sont distingués au milieu du genre humain par la grandeur & le nombre des idées ?
Mais de pareils auteurs ne paroissent qu’à de longs intervalles. Ces auteurs pensent trop pour la multitude ; il en faut d’autres qui, comme dit Rousseau, semblables à la bonne, coupent le pain aux enfans ; & ces écrivains, quand ils ont su tracer des ouvrages populaires, où la morale est à la portée de tout le monde, méritent des éloges.
Il y a une certaine mesure de connoissances utiles ; passé cela, le reste, qui n’est que curiosité semble abandonné au vuide des hypotheses pour former des disputes interminables. C’est le luxe de l’esprit humain ; il prouve sa sagacité, sa profondeur : mais il n’ajoute point ni à son repos ni à son bonheur.
L’on ne parvient à ces connoissances utiles qu’après avoir beaucoup comparé. La multitude de livres est donc un inconvénient, mais n’est point un mal : on prend, on choisit ; & tel livre qui ne dit rien à l’un, parle beaucoup à l’autre. Je serois donc de l’avis de madame de Sévigné qui dit, avec sa grace ordinaire : pour Pauline, cette dévoreuse de livres, j’aime mieux qu’elle en avale de mauvais, que de ne point aimer à lire.
Un ministre nommant son parent à la place de bibliothécaire de la bibliotheque royale, lui dit en pleine audience : mon cousin, voici une belle occasion pour apprendre à lire.
Ce mot très-plaisant, & qui peint de quelle maniere se donnent en France les premiers emplois, le devient davantage par l’application dont il est susceptible. Que de fois a-t-on pu dire depuis : Ah, monsieur, la belle occasion pour apprendre ce que vous devriez savoir !
* ↑ Quand Bacon dit de l’argent, c’est un bon serviteur & un méchant maître, n’a-t-il pas fait un volume dans ce peu de mots ?
# Tableau de Paris/656
### CHAPITRE DCLVI. Gens blessés.

À la suite des accidens auxquels on est exposé dans la capitale, se joignent des circonstances non moins douloureuses. Le peuple qui s’assemble & qui donne mille avis contraires, embarrasse le malheureux blessé. Le brancard qu’il faut aller chercher n’est pas sous la main ; le commissaire qu’il faut trouver est loin ; le procès-verbal à rédiger ne s’acheve point ; la lenteur de ces cruelles formalités, pendant lesquelles le patient est abandonné à ses tourmens, fait que l’infortuné périt avant que d’être arrivé à l’hôpital.
Qui n’est pas exposé à être blessé dans ces rues tumultueuses ? Une tuile, un carrosse, une poutre branlante, un marteau de maçon, un cheval, un chien danois, un porte-faix sourd & muet, vous font plaie, bosse, contusion, fracture.
Au défaut de ces graves accidens, un citoyen honnête & inconnu peut être surpris d’un coup de sang ; & faute de renseignement, on le portera à l’Hôtel-Dieu. En revenant de sa léthargie, il se trouvera lui quatrieme ou cinquieme dans un lit fort différent du sien. C’est ce qui est arrivé à un avocat de ma connoissance, il y a quelques années. En se réveillant, il retomba dans son évanouissement, lorsqu’il se vit couché entre deux moribonds qu’il ne connoissoit pas.
On avoit imaginé, pour obvier à ces cas imprévus, de placer dans chaque quartier de la capitale, soit chez un commissaire, soit chez un chirurgien, un hospice, c’est-à-dire, une chambre basse & commode où seroit un lit disposé pour les blessés, un petit coffre de chirurgie & de pharmacie, de maniere qu’on pût transporter sur-le-champ & secourir tout citoyen qui auroit éprouvé quelques accidens.
On avoit d’abord accueilli ce projet hospitalier ; mais il n’a pas reçu son exécution, de sorte qu’un homme dangereusement blessé se trouve à la merci du peuple ; & que s’il n’est pas reconnu, ou s’il n’intéresse pas quelque bonne ame, il voyage douloureusement : au corps-de-garde, du corps-de-garde chez le commissaire, de chez le commissaire à l’Hôtel-Dieu. Il seroit plus heureux dans son infortune, s’il eût été écrasé au centre de la ville.
Ainsi le bien ne s’opere pas aisément. Ce plan charitable, & qui devoit intéresser toutes les classes de citoyens, n’a point été exécuté faute du concours de plusieurs volontés. La puissance ordonnatrice ne suffit pas ; il faut la réunion de ceux qui peuvent agir ; & cette réunion, M. le Noir ne l’a pas trouvée, malgré l’importance & l’utilité de l’objet.