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# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXIV
### LETTRE LXXIV

Vous ne me l’aviez pas dit, vous ne me l’aviez pas écrit, et je vous le prouverai. L’espérance de vous voir suffit pour arrêter et changer tous mes arrangements ; jugez donc si, avec l’assurance de vous voir, j’irai m’engager : mais comme vous dépendez des arrangements de madame de ***, vous ne pouvez jamais prévoir, ni dire avec certitude ce que vous ferez. Mon ami, il n’y a pas grand mal à tout cela : il en résulte quelque malentendu, mais vous resterez libre, et voilà l’important. — Je suis fâchée que vous ne vous soyez pas fait mener où vous saviez que madame de *** soupait ; M. de Saint-Lambert allait à la place Vendôme. Mais vous ne savez jamais ce que vous voulez, ni où vous allez. Enfin il n’importe : si vous vous êtes amusé, si vous êtes content et heureux au bout de la journée, vous avez bien fait, vous avez raison, et votre manière d’être est à coup sûr la bonne. N’y changez donc rien ; pour moi, je suis triste, abattue. Je voudrais, non pas changer de manière de sentir, mais je voudrais être anéantie, je voudrais l’avoir été le même jour et au même instant où j’ai cessé d’être aimée. Ah ! mon Dieu ! quelle perte ! mon âme ne peut pas s’accoutumer à cet affreux mot de jamais : il me donne encore des convulsions. Hier, pendant la lecture, j’ai craint d’être obligée de m’en aller. Je me suis souvenue que la dernière fois qu’on avait fait cette lecture, il en était l’objet : mon cœur était brisé, je n’ai plus entendu un mot, et je n’ai existé depuis cet instant que par ces cruels et doux souvenirs. Mon ami, pourquoi m’avez-vous arrachée à la mort ? C’est la seule pensée qui calme mon âme, et c’est son besoin et son désir le plus permanent. Bonjour. Je ne sais pas comment je ferai ; mais, à mon grand regret, je serai forcée de me contraindre. Le temps de ma vie où je suis le mieux, c’est la nuit : je suis tout entière à mes affections. Vous me direz, si vous le savez, ce que vous comptez faire ces jours ci ; mais en grâce, ne me faites point de sacrifice, je n’en suis pas digne, et puis je reste si malheureuse !
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXVI
### LETTRE LXXVI

Mon ami, vous étiez fou ce matin ; mais votre folie est bien aimable, puisqu’elle était selon mon cœur. Je ne sais comment j’ai pu oublier de vous dire la raison absolue qui me retenait chez moi. Ce qui m’étonne autant, c’est que je ne m’en suis souvenue que lorsque j’ai vu entrer dans ma chambre, à trois heures et demie, M. de Vaines. Il me l’avait dit hier au soir, il me l’avait mandé, et je n’ai pas su vous le dire. Mon ami, je vous ai contrarié une fois, et vous m’affligez cent fois. Par exemple, si je ne vous vois pas ce soir, vous serez cruel et injuste, et cependant je ne me plaindrai pas. — M. Turgot est un peu mieux ; j’ai eu trois fois de ses nouvelles depuis que je ne vous ai vu, et j’en aurai autant avant minuit : cela me satisfait sans me tranquilliser… Mon Dieu ! haïssez-moi, je vous aime, et je me sens triste jusqu’à la mort. Non, ne me voyez pas ; allez à la Comédie, allez souper, allez au bal : tout est plein d’agrément et d’intérêt, et moi je vous ennuie ou vous attriste. Je vous mets trop près de vous-même ; je m’en occupe avec le trouble de la passion, et elle est si monotone, elle est si bête pour un homme du monde entraîné par les agréments d’une femme aimable qui ne lui offre que des plaisirs et de la dissipation ! Enfin, mon ami, tout cela prouve que vous avez autant de justesse que de justice, en ne m’aimant que faiblement ; je ne vaux que cela.
J’ai vu ce Loison, peintre. Il est beau lui-même à peindre ; il a quelque chose de sot, de niais et de fat, qui m’a tout à fait refroidie pour son talent. Cet homme-là ne sentirait jamais votre âme ; il peindrait vos traits, et il trouverait le secret de rendre votre figure sans intérêt pour moi. Cependant, comment cela se pourrait-il ? N’ai-je pas dans mon cœur de quoi animer la pierre et faire vivre la toile ? Mon ami, je ne veux rien y perdre : vous m’avez promis votre portrait ; je l’aurai donc, il me le faut. — Je ne suis point sortie ; je ne verrai personne qui me parle du bal : j’entendrai parler de M. Turgot, non pas avec l’intérêt qui m’anime, mais avec l’intérêt qu’on a pour la vertu, et par la crainte de son successeur. Pour moi, depuis deux jours, il n’est plus contrôleur général : il est M. Turgot, avec qui je suis liée depuis dix-sept ans, et, sous ce rapport, il agite et trouble mon âme.
Mon ami, si vous aviez été au Temple, si vous étiez débarrassé de vos visites au Marais, si vous aviez pensé à faire aujourd’hui tout ce qu’il fallait pour être libre dimanche prochain, que vous seriez aimable, que vous seriez raisonnable ! mais non, vous mettez de la fantaisie dans toutes vos actions : ce n’est ni la raison, ni le sentiment qui en décident ; aussi, toute votre conduite n’a pas le sens commun : mais tel que vous êtes, je vous aime à la folie, et vous ne le savez que trop bien. Voilà la troisième fois que je vous écris.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXI
### LETTRE LXXI

Votre lettre de jeudi matin était dure et injuste ; celle d’une heure avant était accablante par l’excès de vérité et d’abandon avec lesquels vous me disiez que vous ne m’aviez jamais aimée, et que désormais vous ne pouviez plus vivre pour personne, etc. etc. Mais savez-vous bien que cet aveu a fait de mes remords de la bonté ? Je n’ai plus osé penser à moi sans horreur, et j’ai détourné ma pensée de vous : je ne voulais ni vous juger, ni vous haïr. Hier, vous êtes venu si tard, vous étiez si pressé de vous en aller, qu’en effet vous m’avez prouvé que vous n’aviez fait que céder à mon billet, et cela me paraît tout simple. Je ne vous en parle que pour vous dire que je sais bien que vous ne serez pas contrarié de ne pas me voir ce matin. —
J’attends M. l’archevêque d’Aix : il a à me parler. Ma porte sera fermée. Je vais cet après-dîner faire des visites et je ne rentrerai qu’à huit heures. Demain je dîne chez M. le comte de C......... et je ferai des visites jusqu’à huit heures. Je vous dis mes arrangements, non pas que je croie qu’ils doivent influer sur les vôtres, mais seulement pour vous épargner la peine de songer à me voir ou à m’éviter. La personne qui dispose de vous et de votre temps, ne vous laissera pas vous livrer au dégoût que vous avez du monde et de la société. Vous trouverez la dissipation, la paix, le plaisir, le bonheur avec elle et chez elle ; et vous n’éprouverez plus le dégoût mortel qui doit être attaché au malheur de tromper ce qu’on aime le plus. Ah ! ce n’était pas la peine ! Vous devez vous trouver bien coupable envers elle ; du moins abandonnez-vous cette fois-ci sans retour au penchant invincible qui vous entraîne, et ne l’offensez plus, en mettant quelque parité entre le sentiment que vous lui devez et celui que d’autres peuvent vous inspirer. Mais, mon Dieu ! je ne sais pourquoi je vous parle de ce qui vous occupe, c’est sans doute par l’habitude où je suis d’aimer à vous plaire.
Nous avons lu hier au soir un Éloge de la Raison qu’on a trouvé excellent ; j’aurais voulu que vous l’eussiez entendu. La lecture n’a fini qu’à près de dix heures.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXIII
### LETTRE LXXIII

J’ai lu votre billet. Il est bien doux, il est bien honnête ; votre conversation avait été bien dure, bien cruelle même : j’en suis restée abîmée. Jamais, non jamais mon âme n’a été si abattue, et mon corps plus souffrant. Vous aviez formé le projet de ne me voir jamais. Eh bien ! pourquoi changer ? Vous me donniez la force d’accomplir le mien, de satisfaire au besoin le plus actif de mon âme ; et tous deux nous aurions été soulagés et délivrés ; moi, d’un fardeau qui m’accable ; vous, du spectacle de la douleur qui vous gêne souvent et qui vous pèse toujours. Non, je ne vous rendrai point grâce : je préférerais votre premier mouvement à votre réflexion. En me faisant mal, vous me donniez de la force ; et en me consolant, en venant à mon secours, je vous l’ai dit mille fois, vous me retenez, mais vous ne m’attachez pas. Oh ! c’est peut-être vous qui me faites sentir, d’une manière plus profonde et plus déchirante, la grandeur de la perte que j’ai faite. Rien ne m’aurait amenée à comparer, à rapprocher ; ce mouvement involontaire me jette souvent dans le désespoir : et dans cette disposition, je ne sais lequel m’est le plus affreux, de mes regrets ou de mes remords. Mais que vous importe tout cela ? L’Opéra, la dissipation, le tourbillon de la société vous entraînent, et cela est trop juste ; je ne me plains pas : je m’afflige. Je voudrais pourtant que vous vinssiez demain avant d’aller souper : vous pourriez parler à M. d’Alembert, et peut-être à M. de Vaines. Vous avez vu qu’il m’a mandé qu’il viendrait probablement. — J’ai vu ce soir M. Turgot, il y avait plus de six mois que je n’avais été tête à tête avec lui. J’étais morte ; ainsi je crois qu’il aura regret au temps qu’il m’a sacrifié. Bonsoir. J’ai une chaleur ardente : la fièvre me consume. Ah ! c’est mourir trop lentement. Vous me hâtiez ce matin, pourquoi me retenez-vous ce soir ?
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXV
### LETTRE LXXV

Mon ami, vous ne savez jamais ce que vous voulez. faire ! je vais donc vous l’apprendre : vous sortirez avant onze heures, vous ferez des visites dans le faubourg Saint-Honoré, et puis vous irez dîner chez madame de Boufflers. En revenant du Marais, vous vous ferez écrire chez madame de V… ; et puis, à sept heures, vous viendrez à la Comédie-Française voir Henri IV, qui n’est que la seconde pièce ; vous demanderez la loge de M. le duc d’Aumont, sur l’orchestre du côté de la reine ; vous direz à votre laquais d’être à huit heures et un quart à la grande porte de la cour des Princes, et nous sortirons tous par là, sans attendre une minute ; après cela, vous irez souper avec madame de ***. Voilà toute votre journée arrangée à merveille, n’y changez rien. Et puis demain dimanche, vous travaillerez toute la matinée sans sortir ; vous irez dîner chez madame de *** ; vous rentrerez à cinq heures pour travailler encore, et à huit heures vous viendrez chez moi. Appliquez-vous, et écoutez-moi. Lundi, dîner chez madame de V…, et souper chez madame de ***. Mercredi, dîner chez madame Geoffrin, et souper chez madame de ***. Jeudi, dîner chez le comte de C…, et souper avec madame de ***. Vendredi, dîner chez madame de Chatillon, et souper chez madame de ***. Samedi, dîner chez madame de ***, aller à Versailles après dîner, et revenir dimanche au soir passer la soirée avec moi. Mon ami, vous serez le plus aimable du monde, si vous faites tout ce qui vous est prescrit. Je vous défie de vous faire une meilleure part pour votre plaisir ; je l’ai mis, comme de raison, en première ligne. Mon ami, vous m’avez dit que vous aviez voulu me faire souffrir ; cela est impossible : vous êtes bon, vous êtes sensible, et vous savez… quoi ? que je donnerais ma vie, que je ferais bien plus, que je me dévouerais à la douleur, pour vous délivrer d’une peine d’un quart d’heure ? Et vous avez voulu me faire souffrir ! Oh ! cela n’est pas vrai.
Je vous ai induit en erreur ; M. et madame de la Borde sont à Paris ; vous irez ce matin, n’est-ce pas ?
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre LXXIX
### LETTRE LXXIX

Je ne suis seule que dans ce moment, et il y a deux heures que j’aurais voulu m’occuper de finir cette critique du vicomte de La***, et puis je suis enlevée depuis douze jours à ce qui m’a le plus intéressée dans ma vie. Eh ! mon ami, que la dissipation est bête, que la société est dénuée d’intérêt pour une âme occupée, qu’il y a peu de conversations qui vaillent la peine de sortir de chez soi ! j’en suis presque au dégoût de l’esprit, et comme vous disiez, ce qui ne fait que m’éclairer, m’ennuie. Ah ! je suis bien malheureuse ; ce que j’aime, ce qui me console, met mon âme à la torture par le trouble et les remords. J’ai donc besoin de souffrir, car je me surprends sans cesse à désirer ce qui me fait mal ; mais, mon ami, ce n’est que par la pensée que vous entendez tout cela ; ce n’est donc rien de tout cela que je devrais vous dire ; aussi ne contais-je vous écrire que pour vous dire de me renvoyer ou de me rapporter ce volume de Montaigne, que vous avez mis dans votre poche, il y a quelques jours. J’irai vous prendre avant deux heures ; n’ayez point de carrosse. Mon ami, il n’y a de noble, de juste et d’honnête, que de se soumettre à sa mauvaise fortune. Je connais tant de gens riches qui vont à pied pour leur plaisir, et tant de gens vieux et infirmes qui ne vont qu’en fiacre ! Je suis bien rabâcheuse, mon ami, c’est la preuve la plus tendre de mon intérêt ; car si vous saviez ce que sont pour moi les détails, ce qu’est pour moi le bonheur qu’on obtient à prix d’argent ! Mon Dieu ! ma situation actuelle prouve du reste que j’ai dédaigné la fortune ; elle a sans doute ses avantages, mais que de choses sont préférables ! Bonsoir, mon ami. Que faites-vous dans ce moment ? je vous défie d’être mieux que moi ; je suis occupée de ce que j’aime.
Soyez donc prêt avant deux heures.
# Les Éblouissements/La maison de Sylvie à Chantilly
### LA MAISON DE SYLVIE A CHANTILLY

Après la longue allée où l’Été vert s’élance, Voici, frappés des flots du rêve et du silence, La maison, la terrasse et les étangs voisins… – Ô Sylvie aux yeux noirs, Félice des Ursins, C’est ici que sur l’herbe ou dans la salle ronde
Vous avez vu passer aussi les jours du monde ! C’est ici que, songeuse ou triste comme nous, Vous laissiez s’alanguir vos mains sur vos genoux ; C’est ici que parfois sensible et pathétique
Pour un peu de parfum, de vent ou de musique, Vous éprouviez ce mal, ce bien, ce chaud, ce froid, Ce besoin d’échapper à votre corps étroit, Qu’ont sur toute la terre, au soir, les jeunes femmes… L’air charmant fut sur vous comme il est sur nos âmes.
Vous eûtes quelquefois, dans ces chemins dolents, L’ennui divin des jours trop chauds, des soirs trop lents, Vous alliez, vous veniez, vous repoussiez la porte.
Vous êtes comme moi, quoique vous soyez morte ;
Si vous vouliez venir je vous reconnaîtrais.
Venez, je vous tendrais les bras, je vous dirais, Rassurant de ma voix vos surprises extrêmes, Des mots par qui les cœurs, en tout temps, sont les mêmes
Je parlerais du soir, des fleurs et de l’étang, Du bonheur qui n’est plus, de celui qu’on attend, Du printanier matin où le vert paysage
Semble appuyer sur nous son confiant visage ; Des poètes qui font, par leur désir divin, Notre passage ardent sur la terre, moins vain.
Vous sourirez alors, songeant à Théophile… – Mais déjà, vers l’ouest, le soir vient sur la ville.
Vous êtes morte ; hélas ! je n’ai pas ce repos.
Un sang de rose pourpre erre autour de mes os ; Le plaisir, plus semblable aux larmes qu’à la joie, M’isole de langueur, me recouvre et me noie.
Ce qui n’est plus n’est plus, pour moi comme pour vous.
Tout mon jeune passé fait trembler mes genoux.
Et sous le vert arceau chargé de clématites, Je songe au temps, Sylvie, où nous étions petites.
– Pourquoi voulais-je voir ta rêveuse maison
Qui m’emplit de soupirs, de peur, de pamoison, De cette déchirante et perfide espérance
De retrouver enfin les bonheurs de l’enfance ! – Comme vous agissez sur notre cœur, soudain, Humble terrasse avec des chaises de jardin…
# Les Éblouissements/La musique passionnée
### LA MUSIQUE PASSIONNÉE

S’il y avait un paradis,
Vous n’y seriez pas, ô Cécile,
Mais, chez les damnés, les maudits,
Chez ceux qu’un grand désir exile,
Chez ces brûlants agonisants
Dont l’âme est rouge et pantelante,
Dans l’enfer d’amour et de sang,
Vous rôderiez, sainte bacchante !
Chez eux vous tourneriez en rond,
Vous logeriez chez ces malades,
Et vous leur baiseriez le front,
Ô donneuse de sérénades !
Loin de la calme Trinité,
À ces bouches pleines de soufre,
Vous verseriez la volupté
D’un chant qui jouit et qui souffre.
Ah ! que leurs yeux sont éperdus, Que d’ardeur, que d’effroi physique, Que de cris, de baisers mordus
Chez ces amants de la musique !
Quelle avide convulsion ! Vous reconnaîtrez vos fidèles
À cette respiration
Ivre comme un battement d’ailes,
Vous les connaîtrez à ces plis, À ces profondes cicatrices
Que laissent, sur les corps pâlis, Les musiques provocatrices !
Les danseurs de Dionysos
Et les joueuses de cymbales
Portaient ainsi au fond des os
Des charbons, des flèches, des balles.
Il n’est pas d’innocents accords, Il n’est pas de sainte harmonie, L’extase pénètre les corps
Comme une amoureuse agonie.
Ô Cécile, ô nymphe des cieux, Est-ce que vos regards se voilent, Quand nous mourons, silencieux, De l’âpre langueur de nos moelles ?…
# Les Éblouissements/La lumière des jours
### LA LUMIERE DES JOURS

Divine lumière des jours
Par qui l’espace est tendre et jaune, Qui sous les limpides contours
Glissez un sang de jeune faune,
Chaque matin mon cœur joyeux
S’ouvre devant vous comme un temple, Ce sont les lèvres et les yeux
C’est tout le corps qui vous contemple !
Sur les bords humides et doux
De la Seine où mon pas s’égare, Mes désirs déroulent pour vous
Les belles danses de Mégare !
Chaud soleil des rivages grecs, C’est toi, qui brûlant, hors d’haleine, Poursuivais dans les myrtes secs
Pâris fuyant avec Hélène ;
Chaque matin tu bondissais
Du sein de la mer amoureuse ; C’était ta flèche qui perçait
Vénus au lit de l’onde creuse ;
La nuit, l’Hellade sans sommeil
Souffrait jusqu’à ce que tu viennes, Et l’on voyait à ton réveil
Rire les îles Ioniennes !
Ô beauté des matins fameux, Quand, mêlant leur force profonde, L’azur faisait les marbres bleus
Et le marbre argentait le monde !
Tu rencontrais, royal soleil, Pour la douce cérémonie
De ton lever vert et vermeil, L’empressement d’Iphigénie.
Adolescent aux cheveux roux, Ivre du bonheur que tu donnes, C’est toi le véritable époux, Soleil d’Ismène et d’Antigone !
Ah que je puisse, sous les cieux, Dans l’air où se baignent mes lèvres, T’élever un temple joyeux
Au flanc des collines de Sèvres !
Comme un lis offre son odeur, Comme un figuier porte sa figue, Je te présenterai mon cœur
Sans jamais sentir ma fatigue ;
Je prendrai, dans ma main qui luit, Les heures, si belles chacune ; Je me reposerai la nuit, Quand vient la pâle et morne lune :
Tant que ta face brillera, Je serai debout, éblouie, Amoureuse par l’odorat, Par le regard et par l’ouïe.
Une montagne en diamant, Les glaciers, la neige épandue
Ne boiraient pas plus âprement
Ta douce lumière tendue.
Que ne puis-je lutter pour vous
A l’heure où l’ombre vous attaque, Vous voile et vous perce de coups, Ô soleil de l’île d’Ithaque !
Mais quelquefois, divin soleil, Penchez-vous plus près de ma bouche, Inclinez votre front vermeil
Que je vous respire et vous touche !
Que quelquefois vous vous plaisiez
À poser sur moi votre tête, Comme aux branches des cerisiers
Dans les vergers du Taygète.
Enveloppez de votre ardeur
Mes bras exaltés, ivres, tendres, Qui sont les ailes de mon cœur
Et qui ne peuvent plus attendre ;
Ah ! de votre plus chaud rayon
Percez mon âme tout entière, Et que je sois un papillon
Qui meurt, cloué par la lumière…
# Les Éblouissements/La naissance du printemps
### LA NAISSANCE DU PRINTEMPS.

Un oiseau chante, l’air humide
Tressaille d’un fécond bonheur, Un secret puissant et languide
Traine sa vapeur, sa moiteur.
Ah ! sur toute la douce Europe
Voici que s’éveille et s’étend
– Parfum d’ambre et d’héliotrope, – Le romanesque du printemps !
Dans le dur branchage circule
La sève tendre aux tons d’azur ; L’eau semble en fleur ; la renoncule
Scintille comme un ruisseau pur.
Les oiseaux jettent l’étincelle
De leur acide, frêle voix, Partout monte, gonfle, ruisselle
Le parfum ingénu des bois.
La terre noire se déchire
Et la primevère apparaît ; Ainsi dans mon âme s’étire
Une fine et neuve forêt.
Printemps qui luttes et qui rêves, Dieu favori de l’Univers
Tu prends mon cœur et le soulèves
Jusqu’au faite des arbres verts !
Tu portes mon cœur sur les branches, Tu le joins aux gluants bourgeons, Tu le mets sous les ailes blanches
Des bruyants, des flottants pigeons.
Tu m’emplis d’une extase sainte
Plus fraîche et vive que l’amour, Et je suis la jeune jacinthe
Éblouie au lever du jour !
# Les Éblouissements/La promesse
### LA PROMESSE

Vous qui n’avez pas vu les plus tendres juillets
﻿Rayonner sur votre jeune âge, Regardez dans mon cœur : des parterres d’œiilets
﻿Fleurissent près d’un bleu rivage.
Embarquez-vous ce soir sur mes yeux de cristal, ﻿Glissez au pays de mon âme, Où les flots du désir triste et sentimental
﻿Font une chanson qui se pâme.
Vous connaîtrez alors un beau plaisir, sucré
﻿Comme les angéliques vertes, Comme la rose en feu qui parfume le pré
﻿De ses trente feuilles ouvertes,
Alors vous connaîtrez des instants doux et clairs
﻿Comme des gouttes de miel rose, Frais comme un paradis de sources, d’herbe et d’air, ﻿Joyeux comme l’aurore éclose,
Car je possède en moi tous les pays de prix, ﻿Et les azurs de la jeune Oise, Et te cœur délicat, neigeux, rose et fleuri
﻿Des adolescentes chinoises…
# Les Éblouissements/La torture
### LA TORTURE

Vaporeuse douceur de l’air tremblant et pur,
Paysage d’été luisant sous ma fenêtre,
Miel du soleil épars sur les coteaux d’azur,
Allégresse du jour léger qui vient de naître,
Ramiers que l’odorant matin stupéfia,
Expansion sans fin du parfum de la rose,
Fontaine verte et d’or du jaune acacia,
Pourquoi nous dites-vous toujours la même chose ?
Vous dites : « Les splendeurs du matin clair sont là
Pour que le jeune Adam et l’Ève langoureuse
Reviennent habiter sous les larges lilas,
Près de la source sourde, au fond de l’herbe creuse,
« Les paysages sont de limpides maisons,
Des tentures où l’arbre a des gestes de danse,
Des tapis étendus où les douces saisons
Tournent sur une soie épaisse verte et dense.
« Dans les secrets taillis, dans les herbages longs, Dans les vivants palais de feuilles, de lumières, Vous sentiriez frémir, des cheveux aux talons, L’animale ferveur des passions premières.
« Les graines, les pistils, les pollens exaltants, Les orages soufrés, les jets de chaude pluie, L’or mouillé des colzas, les poudres du printemps, L’oiseau qui sur l’oiseau se caresse et s’appuie,
« La senteur du troène et du marronnier blanc, L’œillet qui se déroule et donne son essence, Ne sont que l’âpre appel et le brûlant élan
Du rêve, du plaisir et de la jouissance…
« Ah ! si vous n’aviez pas, mortels las et pensifs, Déserte la sereine et féconde Nature, Vous ne souffririez pas des soirs mois et lascifs, Vous n’endureriez pas cette immense torture,
« Vous ne rêveriez pas, cœurs toujours désolés, Aux îles de l’Asie, aux rivages mystiques, Jardins lourds du parfum des ananas mêlés
Aux ébènes en feu des cosses exotiques
« Vous ne rêveriez pas aux soirs blancs de Gâlil, Aux soirs verts de l’Annam, aux soirs mous des rizières, Où deux amants blessés par l’épuisant exil
Suffoquent en joignant leurs bouches meurtrières.
« Vous ne chercheriez pas, ô mortels impuissants, À dévorer le vague empire de vos âmes, À mêler vos regards, giclant comme du sang, Et d’un goût si cruel que tous les nerfs se pâment.
« Mais les baisers joyeux qu’Aphrodite enseigna
Ne sont plus rien pour vous, voluptueux du crime, Il vous faut les sanglots du lent assassinat, Le plaisir qui châtie et froisse sa victime,
« Il vous faut le danger, la détrese, l’effroi, La lutte, la stupeur que l’ivresse accompagne, Et que le cœur vaincu ait dans son gouffre étroit
Plus de couteaux plantés que les taureaux d’Espagne ! »
# Les Éblouissements/La naissance du jour
### LA NAISSANCE DU JOUR

Bien avant que la nuit ait achevé son cours
Je suis venue au bord de ce chemin t’attendre, Visage éblouissant, Soleil cruel et tendre
Qui composes ma vie et présides mes jours !
J’attendais, l’aube vint, dolente, terne encore, Voilant son doux regard, son front, son sein d’azur, Préparant calmement, dans le silence pur, La naissance inquiète et chaste de l’aurore…
Et puis soudain la nue est un brûlant levain.
Comme un cri de héros qui déchire la gorge, Tu bondis, soleil d’or couleur de miel et d’orge, Et brilles, effaré, dans l’infini divin !
Je ne me contiens plus dès ta belle arrivée, Je m’élance et reçois ton éclat dans les yeux, Je me presse le cœur ; dans les champs radieux
Je vais, serrant sur moi ta flamme retrouvée,
Petite, je me sens un aigle dans les cieux.
Ah ! qu’on est près du temps, de l’espace, des dieux,
Quand on marche en dansant et la tête levée...