OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Paysages et paysans/Le Père Éloi
### LE PÈRE ÉLOI

Une nuit, dans un vieux cimetière pas riche, Ivre, le père Éloi, sacristain-fossoyeur, Parlait ainsi, d’un ton bonhomique et gouailleur, Gesticulant penché sur une tombe en friche :
« Après que j’suis sorti d’l’auberge En sonnant l’Angelus, à c’soir, J’m’ai dit comme’ ça : Faut q’jaill’ la voir Au lieu d’y fair’ brûler un cierge !
J’te dérang’ ! Sous l’herbe et la ronce T’es là ben tranquille à r’poser ; Bah ! tout seul, un brin, j’vas t’causer : T’as pu d’langu’, j’attends pas d’réponse.
T’causer ? T’as des oreill’ de cend’e… Et t’étais sourde avant l’trépas. Mais, quéq’ ça fait q’tu m’entend’ pas… Si mon idée est q’tu m’entendes.
J’pense à toi souvent, va, pauv’ grosse, Beaucoup le jour, surtout la nuit, Dans la noc’ comme dans l’ennui, Que j’boiv’ chopine ou creuse un’ fosse.
J’me saoul’ pas pu depuis q’t’es morte Que quand t’étais du monde. Enfin, C’est pas tout ça ! moi, j’aim’ le vin, J’peux l’entonner puisque j’le porte.
Fidèl’ ? là-d’sus faut laisser faire Le naturel ! on n’est pas d’bois... C’que c’est ! j’y pens’ pas quant e’ j’bois, Quant’ j’ai bu, c’est une aut’ affaire !…
Si j’en trouve un’ qu’est pas trop vieille, Ma foi ! j’vas pas chercher d’témoins ! Pourtant, l’âg’ yétant, j’pratiqu’ moins La créatur’ que la bouteille.
Bah ! je l’sais, t’es pas pu jalouse Que cell’ qu’a pris ta succession. Es’ pas q’j’ai ton absolution ? Dis ? ma premièr’ défunte épouse ?
Des services ? t’as ma promesse Que j’ten f’rai dir’ par mon bourgeois. Quoiq’ça, c’est inutil’ : chaqu’ fois, J’te r’command’ en servant sa messe.
J’voudrais t’donner queq’chos’ qui t’aille : Qui qui t’plairait ? qu’est-c’que tu veux ? Un’ coiff’ ? mais, tu n’as pu d’cheveux. Un corset ? mais, tu n’as pu d’taille.
Un’ rob’ ? t’es qu’un bout de squelette. Des mitain’ ? T’as des mains d’poussier. Des sabots garnis ? t’as pu d’pieds. Faut pas songer à la toilette !
T’donner à manger ? bon ! ça rentre… Mais, pour tomber où ? dans quel sac ? Puisque tu n’as pu d’estomac, Pu d’gosier, pu d’boyaux, pu d’ventre !
D’l’argent ? mais, dans ton coin d’cimetière Qué q’t’ach’t’rais donc ? Seigneur de Dieu ! Allons ! tiens ! pour te dire adieu J’vas t’fair’ cadeau d’un’ bonn’ prière.
Si ça t’fait pas d’bien, comm’ dit l’autre, Au moins, ben sûr, ça t’fra pas d’mal. Mais, tu m’coût’ pas cher… c’est égal ! Tu la mérit’ long’ la pat’nôtre ! »
Or, en fait d’oraison longue, le vieux narquois Partit tout simplement, sur un signe de croix, Grognant : « C’est tard ! tant pis, j’ai trop soif, l’diab’ m’emporte ! J’vas boire à la santé de l’âme de la morte. »
# Paysages et paysans/Le Père Pierre
### LE PÈRE PIERRE

Fantastiques d’aspect sous leur noire capote, Mais, très humaines par leurs caquets superflus, Les commères, barrant la route aux verts talus, À la messe s’en vont d’un gros pas qui sabote.
« Tiens ! v’là l’pèr’ Pierr’ ! fait l’une, un malin, celui-là ! Pour accrocher l’poisson quand personn’ peut en prendre ; I’ dit q’quand il a faim, d’fumer q’ça l’fait attendre,
Et qu’un’ bonn’ pip’ souvent vaut mieux qu’un mauvais plat. »
L’homme les joint bientôt. En chœur elles s’écrient : « Il faut croire, à vous voir marcher En tournant l’dos à not’ clocher,
Q’v’allez pas à la messe ! » et puis, dame ! elles rient…
« Moi ? si fait ! leur répond simplement le vieux Pierre, Mais, tout par la nature ! étant ma seul’ devise, J’ vas à la mess’ de la rivière Du bon soleil et d’ la fraîcheur, Avec le ravin pour église, Et pour curé l’martin-pêcheur. »
# Odelette (Borel)
### ODELETTE

Oh ! que n’ai-je vécu dans le beau moyen âge, Age heureux du poète, âge du troubadour !  Quand tout ployait sous l’esclavage,  Lui seul n’avait que le servage  De sa lyre et de son amour.
Donc, sous son mantelet emportait sa richesse, Sa lyre qui vibrait pour l’hospitalité ;  Et son estramaçon sans cesse  Demi-tiré pour sa maîtresse,  Brandissant pour sa liberté !
# Ode à l’Aloüette
### ODE XXX.

T’oseroit bien quelque Poëte
Nier des vers, douce Alouëte ? Quant à moy, je ne l’oserois : Je veux célébrer ton ramage
Sur tous oiseaux qui sont en cage.
Et sur tous ceux qui sont es bois.   Qu’il te fait bon ouyr ! à l’heure
Que le bouvier les champs labeure
Quand la terre le Printemps sent.
Oui plus de ta chanson est gaye.
Que courroucée de la playe.
Du soc, qui l’estomac luy fend.
Si tost que tu es arrosée
Au poinct du jour, de la rosée.
Tu fais en l’air mille discours : En l’air des ailes tu frétilles, Et pendue au ciel tu babilles, Et contes aux vents tes amours.
Puis du ciel tu le laisses fondre
Sur un sillon verd, soit pour pondre, Soit pour esclorre, ou pour couver.
Soit pour apporter la bêchée
A tes petits, ou d’une achée.
Ou d’une chenille, ou d’un ver.
Lors moy couché dessus l’herbette
D’une part j’oy ta chansonnette : De l’autre, sus du poliot, A l’abry de quelque fougère
J’escoute la jeune bergère
Qui desgoise son lerelot.
Lors je dy, tu es bien-heureuse
Gentille Alouette amoureuse, Qui n’as peur ny soucy de riens.
Qui jamais au cœur n’as sentie
Les desdains d’une fîere amie, Ny le soin d’amasser des biens :
Ou si quelque soucy te touche.
C’est, lors que le Soleil se couche, De dormir, et de resveiller
De tes chansons avec l’Aurore
Et bergers et passans encore, Pour les envoyer travailler.
Mais je vis tousjours en tristesse
Pour les fiertez d’une maistresse
Qui paye ma foy de travaux.
Et d’une plaisante mensonge.
Mensonge, qui tousjours allonge
La longue trame de mes maux.
# Odelette

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Odelette, poème de Pierre de Ronsard
* Odelette, poème de Henri de Régnier
* Odelette, poème de Pétrus Borel
* Odelette, poème de Laurent Tailhade
# Ode à la joie de Schiller
## ODE À LA JOIE DE SCHILLER

Ô Joie, belle étincelle divine, fille de l’Élysée, nous entrons dans ton sanctuaire ivres d’enthousiasme, ô Déesse. Tes charmes réunissent ce que la froide opinion sépare et tous les hommes deviennent frères là où tes douces ailes reposent.
Que celui qui a l’inestimable bonheur de posséder un ami, que celui qui a conquis une douce femme unisse sa joie à la nôtre ! et aussi celui qui n’a qu’une âme à lui sur la terre ; mais que celui qui n’a jamais aimé s’éloigne en pleurant de notre cercle !
Tous les êtres puisent la joie aux mamelles de la nature ; tous, bons et méchants, suivent ses traces de rose. Elle nous donne et les baisers et la vigne et l’ami fidèle jusqu’à la mort ; le vermisseau lui-même connaît la volupté et le Chérubin est devant Dieu.
La joie est le moteur puissant de l’éternelle nature. Elle fait tourner les rouages de la grande horloge du monde ; elle fait sortir les fleurs de leurs germes et briller le soleil au firmament ; elle fait rouler dans l’espace les sphères que l’astronome ne connaît pas.
Du miroir étincelant de la vérité la joie sourit à celui qui la cherche. Elle soutient les pas du malheureux sur le sentier escarpé de la vertu. On voit flotter sa bannière sur les hauteurs rayonnantes de la foi ; à travers l’ouverture des sépulcres brisés on la voit apparaître dans le chœur des anges.
On ne peut récompenser les Dieux : Il est beau de leur ressembler. Que les pauvres et les affligés se mêlent et se réjouissent avec les joyeux. Oublions la haine et la colère. Pardonnons à notre ennemi : que nulle larme ne fatigue ses yeux, que nul remords ne le ronge.
La joie pétille dans les verres. Les Cannibales puisent la douceur dans les flots dorés de la vigne, le désespoir y puise du courage. Frères, levez-vous de vos sièges quand le verre rempli circulera : laissez l’écume de la boisson enivrante jaillir vers le ciel ; offrez ce verre au bon génie.
Courage et fermeté dans les souffrances ! Secours à l’innocent qui pleure ! Éternité de serments, vérité envers l’ami et l’ennemi, mâle fierté devant les trônes des rois ; voilà frère ce qu’il faut, dussions-nous sacrifier nos biens et notre vie. Au devoir accompli sa couronne, au mensonge le malheur.
Affranchissement des chaînes de la tyrannie, générosité envers le méchant, espoir sur le lit de mort, grâce sur l’échafaud ! que les morts vivent aussi ! Buvez, frères, et répétez à la fois : que tous les péchés soient pardonnés et que l’enfer ne soit plus !
# Ode à la joie

    Wikisource propose plusieurs traductions de [Ode] an die Freude de Friedrich Schiller.
* Au plaisir par Xavier Marmier (1854)
* À la Joie par Adolphe Régnier (1868)
* Ode à la joie, traducteur inconnu (1874)
# Odelette, à lui-mème

J’ay l’esprit tout ennuyé
D’avoir trop estudié Les Phænomenes d’Arate : Il est temps que je m’esbate, Et que j’aille aux champs jouër. Bons Dieux ! qui voudroit louër Ceux qui collez sus un livre
N’ont jamais soucy de vivre ?
 Que nous sert d’estudier,
Sinon de nous ennuyer !
Et soin dessus soin accroistre
A nous, qui serons peut estre
Ou ce matin, ou ce soir
Victime de l’Orque noir !
De l’Orque qui ne pardonne
Tant il est fier, à personne !
 Corydon, marche davant,
Sçache où le bon vin se vend :
Fais après à ma bouteille
Des fueilles de quelque treille
Un tapon pour la boucher :
Ne m’achète point de chair,
Car tant soit elle friande,
L’Esté je hay la viande.
 Achete des abricôs, Des pompons, des artichôs.
Des fraises, et de la crême :
C’est en Esté ce que j’aime,
Quand sur le bord d’un ruisseau
Je la mange au bruit de l’eau,
Estendu sus le rivage,
Ou dans un antre sauvage.
 Ores que je suis dispos,
Je veux boire sans repos,
De peur que la maladie
Un de ces jours ne me die,
Me happant à l’impourveu,
Meurs gallant, c’est assez beu.
# Odelette à l’Arondelle

Tay toy babillarde Arondelle,
Ou bien je plumeray ton aile
Si je t’empongne, ou d’un couteau
Je te couperay la languette,
Qui matin sans repos caquette,
Et m’estourdit tout le cerveau.   Je te preste ma cheminée
Pour chanter toute la journée.
De soir de nuict quand tu voudras
Mais au matin ne me reveille,
Et ne m’oste quand je sommeille
Ma Cassandre d’entre les bras.
# Ode à la fièvre
### ODE XXVIII

Ah ! fiévreuse maladie
Comment es-tu si hardie
D’assaillir mon pauvre corps
Qu’Amour dedans et dehors
De nuit et de jour enflame
Jusqu’au plus profond de l’ame ? Et sans pitié prend à jeu
De le mettre tout en feu ? Ne crains-tu point vieille blesme, Qu’il ne te brûle toymesme ?
Mais que cherches-tu chez moy ? Sonde moy par tout, et voy
Que je ne suis plus au nombre
Des vivans, mais bien une ombre
De ceux qu’Amour et la Mort
Ont conduit delà le port
Compagnon des troupes vaines.
Je n’ay plus ny sang ny veines, Ny flanc, ny poumon, ny cœur : Long temps a que la rigueur
De ma trop fiere Cassandre
Me les a tournez en cendre.
Donc, si tu veux m’offenser.
Il te faut aller blesser
Le tendre corps de m’amie : Car en elle gist ma vie.
Et non en moy qui mort suis.
Et qui sans ame ne puis
Sentir chose qu’on me fasse.
Non plus qu’une froide masse
De rocher ou de métal
Qui ne sent ne bien ne mal.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mignard

Mignard. — Enfant.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Méche

Méche. — Cinquante centimes.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Milet (un)

Milet (un). — Mille francs.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Morlingue

Morlingue. — Porte-monnaie.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Muffée (prendre une)

Muffée (prendre une). — Se griser.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mouïse, dèche

Mouïse, dèche. — Misère.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mur (être mur)

Mur (être mur). — Être ivre.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Miché

Miché. — Le client.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Mirettes, quinquets

Mirettes, quinquets. — Yeux.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Moche

Moche. — Laid.
# Prédiction de Nostradamus pour l’an deux-mil

* Prédiction de Nostradamus pour l’an deux-mil dans Œuvres complètes de Béranger
* Prédiction de Nostradamus, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Pausanias, Attique-1, chapitre VIII

C’est ici le lieu de parler d’Attale, puisqu’il est aussi l’un des héros Éponymes des Athéniens. Un certain Docimus, Macédonien, général d’Antigone et qui se donna ensuite à Lysimaque avec toutes ses richesses, avoit à son service Philétære de Paphlagonie, eunuque. Je dirai en parlant de Lysimaque, à quelle occasion Philétære l’abandonna pour se jeter dans le parti de Séleucus.
Attale dont il s’agit, étoit fils d’Attale, frère de ce Philétære, et Eumènes son cousin lui laissa ses états. Le plus mémorable de ses exploits est son
Il y a près de la statue de Démosthènes, un temple de Mars où l’on voit deux statues de Vénus, une de Mars faite par Alcamènes, une de Minerve, ouvrage de Locrus de l’île de Paros, et une d’Enyo faite par les fils de Praxiteles. On voit autour du temple Hercules, Thésée, Apollon dont les cheveux sont ceints d’une bandelette, Caladès qui a écrit, dit-on, des loix pour les Athéniens, et Pindare qui les ayant loués dans ses vers reçut d’eux, entre autres récompenses, les honneurs d’une statue. Non loin de là sont Harmodius et Aristogiton qui tuèrent Hipparchus, on trouvera dans d’autres livres des détails sur la cause de leur conspiration, et sur les moyens qu’ils prirent pour l’exécuter. Anténora fait les plus anciennes de ces statues d’hommes célèbres, et Critias les autres. Xerxés, ayant pris Athènes, que ses habitants avoient abandonnée, emporta ces statues avec le reste du butin, mais Antiochus les renvoya par la suite aux Athéniens.
# Quand par le dur hiver
### XXIV

Quand par le dur hiver tristement ramenée La neige aux longs flocons tombe, et blanchit le toit, Laissez geindre du temps la face enchifrenée. Par nos nombreux fagots, rendez-moi l’âtre étroit !
Par le rêveur oisif, la douce après-dînée ! Les pieds sur les chenets, il songe, il rêve, il croit Au bonheur ! — il ne veut devant sa cheminée Qu’un voltaire bien doux, pouvant railler le froid !
Il tisonne son feu du bout de sa pincette ; La flamme s’élargit, comme une étoile jette L’étincelle que l’œil dans l’ombre fixe et suit ;
Il lui semble alors voir les astres du soir poindre ; L’illusion redouble ; heureux ! il pense joindre À la chaleur du jour le charme de la nuit !
# Petit dictionnaire des infirmières/Épiderme

Épiderme (s. m.). La couche la plus superficielle de la peau.
# Petit dictionnaire des infirmières/Épiglotte

Épiglotte (s. f.). Le cartilage qui protège l’entrée des voies aériennes.
# Petit dictionnaire des infirmières/Épistaxis

Épistaxis (s. f.). Saignement de nez.
# Petit dictionnaire des infirmières/Œdème

Œdème (s. m.). Gonflement liquide (ordinairement des membres).
# Petit dictionnaire des infirmières/Érysipèle

Érysipèle (s. m.). Affection de la peau survenant soit chez des blessés, soit chez des fiévreux et s’accompagnant d’une rougeur de la peau, de gonflement et quelquefois de la formation de petites cloches ou ampoules.
# Petit dictionnaire des infirmières/Émétique

Émétique (s. m. et adj.). Se dit du tartre stibié et, en général, d’un agent destiné à provoquer le vomissement.
# Petit dictionnaire des infirmières/Épidémique

Épidémique (adj.). Se dit d’une maladie qui frappe un certain nombre de personnes en même temps et dans la même localité.
# Petit dictionnaire des infirmières/Érythème

Érythème (s. m.). Toute rougeur superficielle de la peau (exemple, la rougeole.)
# Petit dictionnaire des infirmières/Épigastre

Épigastre (s. m.). Le creux de l’estomac.
# Petit dictionnaire des infirmières/Épilepsie

Épilepsie (s. f.). Affection caractérisée par des accès convulsifs accompagnés de perte absolue de la connaissance.
# Rencontre

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Rencontre, poème de Victor Hugo
* Rencontre, poème de Sully Prudhomme
* Rencontre, poème de Georges Rodenbach
* Rencontre, nouvelle de Guy de Maupassant, parue en 1882
* Rencontre, nouvelle de Guy de Maupassant, parue en 1884
voir aussi :
# Poèmes (Vivien)/L’orgueil des lourds anneaux

Pour les autres éditions de ce texte, voir « L’orgueil des lourds anneaux ».

### SONNET

L’orgueil des lourds anneaux, la pompe des parures, Mêlent l’éclat de l’art à ton charme pervers, Et les gardénias qui parent les hivers Se meurent dans tes mains aux caresses impures.
Ta bouche délicate aux fines ciselures Excelle à moduler l’artifice des vers : Sous les flots de satin savamment entr’ouverts, Ton sein s’épanouit en de pâles luxures.
Le reflet des saphirs assombrit tes yeux bleus, Et l’incertain remous de ton corps onduleux Fait un sillage d’or au milieu des lumières.
Quand tu passes, gardant un sourire ténu, Blond pastel surchargé de parfums et de pierres, Je songe à la splendeur de ton corps libre et nu.
# Poèmes (Vivien)/Pour l’Une, en songeant à l’Autre

Pour les autres éditions de ce texte, voir Pour l’Une, en songeant à l’Autre<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Pour_l%E2%80%99Une,_en_songeant_%C3%A0_l%E2%80%99Autre' />.

### POUR L’UNE EN SONGEANT À L’AUTRE

Je vous admire et je vous sais Indiscutable
Autant qu’une statue en face de la mer.
Vos regards ont ce bleu périlleux qui m’est cher, Vos cheveux d’or brûlé sont plus doux que le sable.
Vous éclatez ainsi qu’un hymne triomphal, L’eurythmie elle-même a décidé vos poses.
J’aime, pour vos cheveux, ces rubis et ces roses
Rouges, pour votre corps ce lourd manteau ducal.
Maintes et maintes fois, relisant votre face, Jo vous admire, ainsi qu’un poème éternel.
Vous êtes évidente à la façon du ciel, Gloire de votre terre et fleur de votre race.
Oui, vous êtes pareille, avec la cruauté
De vos regards d’azur, de vos hanches profondes, À celle qui posa ses pieds nus sur les ondes, Et je célèbre en vous l’implacable beauté.
Vous êtes despotique, invincible, éternelle, Et vos caprices ont l’autorité du vent.
Jamais nul ne dira trop haut ni trop souvent : Elle est belle ! — Car vous êtes belle, très belle.
Je vous sais belle ainsi, Pourquoi faut-il alors, Ô parfaite ! qu’auprès de vous je me souvienne
D’un visage blêmi comme une image ancienne, Et de pâles cheveux sans rayons et sans ors ?
Pourquoi faut-il que ce chant d’éloges alterne
Avec un long sanglot sur le mode mineur, Qui célèbre sans fin — ainsi le veut mon cœur — Les yeux moins lumineux, la chevelure terne ?
Mes jours auprès de vous sont plus clairs et meilleurs, Vous n’avez jamais eu le geste qui repousse, Et vous êtes plus belle et vous êtes plus douce…
Pourquoi faut-il qu’on aime ailleurs ? toujours ailleurs ?
# Poèmes (Vivien)/L’Automne

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Automne.

### L’AUTOMNE

L’Automne s’exaspère ainsi qu’une Bacchante Ivre du sang des fruits et du sang des baisers Et dont on voit frémir les seins inapaisés… L’Automne s’assombrit ainsi qu’une Bacchante Au sortir des festins éclatants et qui chante La moite lassitude et l’oubli des baisers.
Les yeux à demi clos, l’Automne se réveille Et voit l’éclat perdu des clartés et des fleurs Dont le soir appauvrit les anciennes couleurs… Les yeux à demi clos, l’Automne se réveille : Ses membres sont meurtris et son âme est pareille À la coupe sans joie où s’effeuillent les fleurs.
Ayant bu l’amertume et la haine de vivre Dans le flot triomphal des vignes de l’été, Elle a connu le goût de la satiété. L’amertume latente et la haine de vivre Corrompent le festin dont le monde s’enivre, Étendu sur le lit nuptial de l’été.
L’Automne, ouvrant ses mains d’appel et de faiblesse, Se meurt du souvenir accablant de l’amour Et n’ose en espérer l’impossible retour. Sa chair de volupté, de langueur, de faiblesse, Implore le venin de la bouche qui blesse Et qui sait recueillir les sanglots de l’amour.
Le cœur à moitié mort, L’Automne se réveille Et contemple l’amour à travers le passé… Le feu vacille au fond de son regard lassé. Dans son verger flétri l’Automne se réveille. La vigne se dessèche et périt sur la treille, Dans le lointain pâlit la rive du passé…
# Poèmes (Vivien)/Nous irons vers les Poètes

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nous irons vers les Poètes.

### NOUS IRONS VERS LES POÈTES

L’ombre nous semble Une ennemie en embuscade…
Viens, je t’emporterai comme une enfant malade, Comme une enfant plaintive et craintive et malade.
Entre mes bras nerveux j’etreins ton corps léger.
Tu verras que je sais guérir et protéger, Et que mes bras sont forts pour mieux te protéger.
Les bois sacrés n’ont plus d’efficaces dictames, Et le monde a toujours été cruel aux femmes.
Nous le savons, le monde est cruel pour les femmes.
Les blâmes des humains ont pesé sur nos fronts, Mais nous irons plus loin. Là-bas, nous oublierons…
Sous un ciel plus clément, plus doux, nous oublierons…
Nous souvenant qu’il est de plus larges planètes, Nous entrerons dans le royaume des poètes, Ce merveilleux royaume ou chantent les poètes.
La lumière s’y meut sur un rythme divin. On n’a point de soucis et l’on est libre enfin.
On s’étonne de vivre et d’être heureux enfin.
Vois, élevés pour toi, ces palais d’émeraude
Où le parfum s’égare, où la musique rôde, Où pleure un souvenir qui s’attarde et qui rôde.
Mon amour, qui s’élève à la hauteur du chant, Louera tes cheveux roux plus beaux que le couchant…
Ah ! ces cheveux, plus beaux que le plus beau couchant !
les douleurs se feront exquises et lointaines, Au milieu des jardins et du bruit des fontaines, Ô mauresques jardins où dorment les fontaines !
Nous bénirons les doux poètes fraternels
En errant au milieu des jardins éternels, Dans l’harmonie et le clair de lune éternels…
# Poèmes (Vivien)/Pendant qu’elle chantait en s’accompagnant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Pendant qu’elle chantait en s’accompagnant<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Pendant_qu%E2%80%99elle_chantait_en_s%E2%80%99accompagnant' />.

#### IV

Sous tes doigts lents et doux naît la lente musique, Et mon cœur est pareil aux cordes sous tes doigts.
Soumis, il accompagne et commente ta voix, Et comme eux il subit le servage rythmique.
En esclave, je sers le vouloir despotique
De tes accents régies selon les justes lois, Et je pleure, à ton gré, les baisers d’autrefois, À ton gré, je gémis et supplie et réplique.
Instrument dont l’écho se prolonge et ravit, Ô bois mort, plus heureux que la bouche qui vit, Toi le confident cher des soucis et des fièvres !
Obéis comme moi, le serviteur, l’amant.
Pourquoi prefères-tu ces cordes à mes lèvres, Puisque aussi bien tu les fais vivre infiniment ?
# Poèmes (Vivien)/Nossis à l’Étrangère

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nossis à l’Étrangère.

### NOSSIS À L’ÉTRANGÈRE

Étrangère aux yeux noirs qui vas vers Mytilène Où l’on cueille la fleur des grâces de Sappho, Écoute ! je te parle et suis à bout d’haleine… Lorsque tu reviendras, fidèle comme Écho,
Parle-nous de la ville indolemment couchée, Telle une courtisane aux voiles de byssus, Qui s’allonge sur la couche molle, jonchée
De roses, de fenouil, d’iris et de crocus,
Vierge, dis à Sappho qu’une femme répète
Les odes où s’attarde un sourire d’Atthis, Qu’elle a chanté les vers du souverain Poète : Étrangère, apprends-lui que mon nom est Nossis.
Dis-lui qu’en appelant sa caresse inconnue, J’ai sangloté d’amour sous mes cheveux épars, Que je la vois, pareille à l’Aphrodite nue, Dis-lui que je l’attends et que je l’aime… Pars !