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# La Muse gaillarde/Concours de beauté

Venez çà, petites chéries De lis et de roses pétries Et de chair aussi, Dieu merci. Accourez, fluettes et rondes, Les rousses, les brunes, les blondes, Venez les châtaines aussi.
Les Mélissindes, les Dianes, Émiliennes et Lianes, Les Otéros, pour qui je meurs, Les Juliettes, les Mireilles, Et les esthètes sans oreilles, Et les fruits mûrs et les primeurs ;
Venez, sirènes, sphinges, fées, Horizontales, dégrafées, Ô nos dames de volupté, Demi-vierges, quart de pucelles, Enfin, toutes celles et celles Qui prétendent à la Beauté.
Mais déjà, chères amoureuses, Je vous vois venir plus nombreuses Que mes cheveux, quand j’en portais. Seriez-vous donc toutes jolies Et parfaitement accomplies, Femmes ? eh bien, je m’en doutais.
Étoilant vos fines voilettes Flambent vos yeux de violettes Qui mettent nos cœurs en émoi, Et votre bouche irrévocable Défierait le meilleur vocable Que je pourrais avoir sur moi.
Sur votre tête on voit éclore Toute une lumineuse flore Qui fait valoir votre douceur ; Et quels beaux habits sont les vôtres ! On voit que les uns et les autres Sortent de chez le bon faiseur.
Mais, mon Dieu, voilà bien du linge ! (Ponchon, taisez-vous, paillard singe) Oui, bien du linge, en vérité.
Je voudrais vous voir, ô statues, Impérialement vêtues De votre seule nudité.
Avez-vous peur d’être mal faites ? Parbleu, ce sont là des défaites ; S’il n’est d’impeccable beauté, Je crois, et du fond de mon âme, Que la plus discutable femme Est belle par quelque côté.
Telle d’entre vous, par exemple, Qui ne se montrera guère ample En la matière des nichons, Ce qui d’ailleurs ne m’horripile, Exhibera du côté pile Deux excellents gros cabochons.
Telle autre brille par ses cuisses Blanches comme des Alpes suisses, Et rondes, et faites au tour, Mais ne possède à son service Pour soutenir cet édifice Que des baguettes de tambour…
Mais quoi ! avec ou sans chemise Je vous trouve toujours bien mises, Ô femmes ! zut pour les jurés ! Vous êtes la grâce elle-même, Je vous admire et je vous aime Et vous m’aurez quand vous voudrez.
# La Muse gaillarde/Distiques

Que la douceur toujours habite dans vos yeux Quand vous regarderez les étoiles des cieux.
Que vos oreilles soient des coquillages roses Qui gardent le murmure harmonieux des choses,
Ne respirez jamais qu’avec effusion Les délicats parfums de la Création.
La fleur que vous cueillez, comme vous éphémère, Soit telle qu’un enfant caressé par sa mère.
Aimez le Vin ! Aimez les bons fruits de velours Car l’âme de la Terre y resplendit toujours.
Soyez bon : la bonté vous parfume le cœur Et vous réchauffe ainsi qu’une forte liqueur.
Soyez bon pour l’enfant, le vieillard et la femme Et ces faibles seront les soutiens de votre âme.
Soyez bon pour les nids cachés dans les buissons ; Les nids vous chanteront leurs plus belles chansons.
Soyez bon pour les fleurs et pour les doux poètes Et poètes et fleurs vous donneront des fêtes.
Soyez bon pour le pauvre affamé du chemin Et vous aurez un diamant dans chaque main.
Soyez bon pour le riche et le seigneur gothique Et vous aurez en vous la rose archangélique.
Soyez bon pour les bons et les honnêtes gens Et soyez bon deux fois pour ceux qui sont méchants.
# La Muse gaillarde/En la saison des fleurs

Quand vient la saison printanière, Une fleur à ma boutonnière Me rend son esclave quasi, À ce point qu’elle me pénètre !… Cela vous étonne peut-être, Il en est cependant ainsi.
Cette fleur que j’aurai choisie Dirigera ma fantaisie À son gré, pendant tout un jour,
Influencera ma pensée, D’une façon folle, insensée Ou raisonnable tour à tour.
Ainsi, par exemple, une rose Me distraira de toute prose. Je songe à des vers radieux. Comme des fleurs elle est la reine, Pour plaire à cette souveraine Il n’est que la langue des Dieux.
Si je porte un lis pur et chaste, Au moins tant que dure son faste, En moi fleurit un autre lis. Que voulez-vous ? un rien me pare… Mais j’ajoute qu’il est bien rare Quand la fleur qui m’orne est un lis.
Si c’est quelque étrange orchidée Plus encore étrange est l’idée Qui s’empare de mon esprit. Est-ce au contraire une ancolie ? — La rime veut mélancolie — C’est donc elle qui me meurtrit.
Lorsque à ma boutonnière éclate Un coquelicot écarlate, Je suis orgueilleux comme lui. D’être rouge aussi je m’efforce, Je bois comme un muletier corse, Et je vais méprisant autrui.
Mais, par contre, une violette Toute douce et toute simplette Me rend modeste comme trois, Et me donne le désir vague — Ne croyez pas que j’extravague — De m’aller cacher dans les bois.
Pour moi ce n’est pas une chose Qu’une fleur, pissenlit ou rose… C’est un camarade, un copain À qui je raconte mes peines, Qui me dit, à son tour les siennes, En un langage superfin.
Je mets tout mon cœur sur sa bouche, Et s’il arrive que je touche À ses pétales gracieux, Ce n’est que d’une main discrète, Et pour admirer la pauvrette J’adoucis l’éclat de mes yeux.
La fleur s’impose à moi. Que dis-je ? M’attire comme le vertige, Par ses port, parfum et couleur. Je suis né, pauvre poétastre, Non sous l’influence d’un astre Mais bien sous celle d’une fleur.
# La Muse gaillarde/Cléo de Mérode ?

Une très fine statuette Étonne au Salon tous les yeux Et fait travailler la luette De ces dames et ces messieurs.
Elle séduit tôt par sa mise Qui est celle d’une beauté Venant de quitter sa chemise Sans souci du monde à côté.
Les jambes sont sveltes, les hanches Vont en lyre s’élargissant, Désirables, fermes et franches ; Et le ventre est d’un qui consent.
Que si l’on s’attarde à la croupe, On peut dire : Tiens, la voilà ! Il n’est pas besoin d’une loupe Pour s’apercevoir qu’elle est là.
Les seins un peu forts pour le buste Prennent librement leur essor ; Mais des lacs du corset trop juste La chair semble meurtrie encor.
Les bras graciles, par contraste, Semblent deux rameaux tortueux Ils dessinent un geste chaste À la fois et voluptueux.
La tête faut-il la décrire ? Elle est virginale surtout, Malgré l’inquiétant sourire Qui ne dit rien et qui dit tout.
Et le délicieux modèle, Pure fleur de modernité, Qui telle Laïs pour Apelle Posa pour cette nudité ;
Mignonne Cléo de Mérode, Friant petit morceau de roi Qui gambillas devant… Hérode, D’aucuns prétendent que c’est toi.
« C’est d’une impudeur sans pareille — Disent-ils — cet être ingénu Qui tout en cachant ses oreilles
Nous invite à son corps tout nu. »
Est-ce ou n’est-ce pas toi ? Qu’importe ! Tu réclames bien vainement. Le public — que le diable emporte ! — Ne te verra plus autrement.
Si ce corps est le tien fidèle, Pourquoi prendre à témoins les dieux ? Si tu ne fus pas le modèle De ce marbre prestigieux ;
Je ne vois pas ce qui t’attriste Ni qui puisse t’effaroucher : Le corps que t’a prêté l’artiste N’a rien de vilain à cacher.
Ô fausse pudeur d’être nue ! Et puis d’ailleurs tu ne l’es pas. Pour être complètement nue, Il eût fallu garder tes bas.
# La Muse gaillarde/Conte pour le jour des Turcs

Un seigneur turc ayant perdu Tout l’or qu’il avait en partage Par suite d’un malentendu Dans un tripot de haut étage,
Se vit, du jour au lendemain, À des Grecs plus chiroplastiques Obligé de passer la main Et réduit à bouffer des briques…
Un jour qu’il était à crier Contre le Ciel et le Prophète, Un ami l’envoya prier À je ne sais plus quelle fête.
« Hélas ! dit-il à sa moitié, Il ignore notre misère. J’accepterais bien volontiers, Mais je manque du nécessaire.
« Qu’est-ce que mon ami dirait De me voir arriver sans page ? Avec raison il trouverait Que je manque vraiment d’usage. »
« Eh bien, moi je t’en servirai, Lui dit sa femme, sois tranquille ; En garçon je m’habillerai Et prendrai l’allure virile. »
Les voilà partis, arrivés. Et si bien reçus par leur hôte, Les pauvres ! qu’ils croyaient rêver, Aucun bon soin ne leur fit faute.
Depuis longtemps ils n’avaient vu Une telle magnificence, Comme ils n’avaient mangé ni bu Vins et mets de cette éloquence !
Quand le dernier os fut rongé, Il était des heures tardives ; Ils voulurent prendre congé Ainsi que les autres convives.
Mais le patron prit son ami À part et lui dit : « Elle est forte ! Quoi ! sans avoir chez moi dormi Tu voudrais repasser ma porte ?
« Pas du tout. Je veux, s’il te plaît, Qu’en mon lit tu dormes ton somme, Et que, de même, ton valet Repose avec mon majordome. »
Ce qui fut fait. Le lendemain Quand ses hôtes si pitoyables Se furent remis en chemin, Non sans des salams préalables :
« Ah ! dit-il, le pauvre garçon, Que mon camarade de chambre ! Il n’a pas même un caleçon, Et nous sommes en plein Décembre ! »
« Oh ! le mien est plus pauvre encor, Dit le majordome — on veut croire — Même qu’il détient un record… Car il n’a même pas… d’histoires ! »
# La Muse gaillarde/Dis-moi…

Dis-moi, je veux que tu me dises, — Malgré leur manque d’intérêt — Ces intarissables bêtises Dont les femmes ont le secret.
Je t’écouterai, chère belle, Dans un recueillement profond : Insiste sur une dentelle, Ne m’épargne pas un chiffon.
Ou, sur tes petites amies Débite-moi tranquillement Tout ce que tu sais d’infamies ; Ça prendra toujours un moment.
Parle-moi d’un ancien Clitandre À toi, qui fut sans doute ardent : Que m’importe, c’est pour t’entendre, Et je ne suis pas regardant.
Car, sur mon âme et conscience Si je t’écoute, ô mon amour, C’est un tantinet aussi pour M’exercer à la patience.
# La Muse gaillarde/Fleurs

Ton œil ne peut saisir les fleurs que tu fais naître ﻿Quand tu daignes fouler le sol ; Il faut avoir mon cœur, vois-tu, pour les connaître ﻿Il faut t’aimer d’un amour fol.
Elles soûlent mes yeux et je puis te les dire ; ﻿J’en connais le parfum aussi ; Il est plus inouï que tout ce qu’on respire, ﻿Si tu veux leurs noms, les voici :
Ce sont d’abord des lis d’une blancheur suprême ﻿Tels qu’il ne s’en trouve qu’aux cieux, Élégants comme toi, purs comme ta chair même ﻿Et comme toi délicieux ;
Ce sont de fins muguets dont les clochettes blanches ﻿Pareilles à tes claires dents Tintinnabulent comme en Avril, dans les branches, ﻿Le rire argentin du Printemps ;
Ce sont des liserons, ce sont des églantines, ﻿Des pavots qui vont s’embraser, Et des roses pompon aux bouches enfantines ﻿Qui te réclament un baiser ;
Ce sont des boutons d’or et puis des chrysanthèmes, ﻿Des pervenches et des barbeaux Aussi bleus que tes yeux qui le sont plus eux-mêmes ﻿Que le ciel : pense s’ils sont beaux !
Des menthes, des œillets et de la marjolaine, ﻿Des parfums de toute saison Qui mettent sur ma lèvre un peu de ton haleine ﻿En me prenant de ma raison ;
D’ardents coquelicots, de sourdes scabieuses ﻿Qui veulent des mains de velours Pour les cueillir ; fleurs qui, de ta grâce envieuses ﻿Ont près de toi des gestes lourds.
Ainsi comme l’on voit à la naissante aurore ﻿Croître une à une les couleurs, De même on voit germer et se hâter d’éclore ﻿Sur ton chemin toutes les fleurs.
Mais la terre aussitôt redevient morne et nue ﻿Quand tu n’y poses plus tes pas Bienfaisants ; ce n’est plus pour moi qu’une inconnue : ﻿Rien ne fleurit où tu n’es pas.
# La Grand-mère de Gilberte, suivi de La Madone de Mailleras

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# La Grande Allée
### LA GRANDE ALLÉE

C’est une grande allée à deux rangs de tilleuls. Les enfants, en plein jour, n’osent y marcher seuls,  Tant elle est haute, large et sombre. Il y fait froid l’été presque autant que l’hiver ; On ne sait quel sommeil en appesantit l’air,  Ni quel deuil en épaissit l’ombre.
Les tilleuls sont anciens ; leurs feuillages pendants Font muraille au dehors et font voûte au dedans,  Taillés selon leurs vieilles formes ; L’écorce en noirs lambeaux quitte leurs troncs fendus ; Ils ressemblent, les bras l’un vers l’autre tendus,  A des candélabres énormes ;
Mais en haut, feuille à feuille, ils composent leur nuit : Par les jours de soleil pas un caillou ne luit  Dans le sable dur de l’allée, Et par les jours de pluie à peine l’on entend
Le dôme vert bruire, et, d’instant en instant,  Tomber une goutte isolée.
Tout au fond, dans un temple en treillis dont le bois, Par la mousse pourri, plie et rompt sous le poids  De la vigne vierge et du lierre, Un amour malin rit, et de son doigt cassé Désigne encore au loin les cœurs du temps passé  Qu’ont meurtris ses flèches de pierre.
À toute heure on sent là les mystères du soir : Autour de la statue impassible on croit voir  Deux à deux voltiger des flammes. L’esprit du souvenir pleure en paix dans ces lieux ; C’est là que, malgré l’âge et les derniers adieux,  Se donnent rendez-vous les âmes,
Les âmes de tous ceux qui se sont aimés là, De tous ceux qu’en avril le dieu jeune appela  Sous les roses de sa tonnelle ; Et sans cesse vers lui montent ces pauvres morts ; Ils viennent, n’ayant plus de lèvres comme alors,  S’unir sur sa bouche éternelle.
# La Gouvernante/Personnages
### ACTEURS.

LE PRÉSIDENT DE SAINVILLE.
SAINVILLE, fils du Président.
UNE BARONNE, parente du Président.
ANGÉLIQUE.
UNE GOUVERNANTE.
JULIETTE, Suivante.
UN LAQUAIS.
# La Dame verte/Présentation

Une petite intrigue pour 3/4 d’heure de lecture.
# La Dame à la louve (recueil)/Blanche comme l’écume
## Blanche comme l’Écume

Blanche comme l’écume sur le gris des rochers, Androméda contemplait la mer, et dans son regard brûlait le désir de l’Espace.
Sous le poids des chaînes d’or, ses membres délicats s’imprégnaient de soleil. Le vent du large soufflait à travers ses cheveux déployés. Le rire de la mer allait vers elle, et tout l’éblouissement des vagues miroitantes pénétrait dans son âme.
Elle attendait le Trépas, elle attendait, blanche comme l’écume sur le gris des rochers.
Elle se sentait déjà perdue dans l’infini, mêlée à l’horizon, aux flots empourprés d’or, aux brumes du lointain, à tout l’air et à toute la clarté sonore. Elle ne craignait point la Mort aux yeux chastes, aux mains graves, elle ne craignait que l’Amour qui ravage l’esprit et la chair.
Blanche comme l’écume sur le gris des rochers, elle songeait que les Dieux cléments, en la livrant virginale à la Mort virginale, lui épargnaient les rancœurs et les souillures de l’implacable Érôs.
Soudain, ses prunelles se fixèrent, dilatées, sur le Monstre de la Mer qui venait du lointain vers la proie immobile, vers la victime royale.
Ses écailles glauques ruisselaient d’eau bleue et verte, et resplendissaient d’éclairs et de rayons. Il était magnifique et formidable. Et ses yeux vastes avaient la profondeur de l’Océan qui le berça de ses rythmes et de ses songes.
Des lèvres d’Androméda jaillit un sanglot d’épouvante et d’amour. Ses paupières frémirent avant de se clore sur la volupté de son regard. Ses lèvres goûtaient amèrement la saveur de la Mort.
… Mais l’heure de délivrance avait sonné, et le Héros apparut, armé par la Parthène et pareil à un éclair d’été. Le combat se livra sur les vagues et le glaive de Perseus fut vainqueur. Le Monstre s’abîma lentement dans les ténèbres de l’eau.
À l’instant où le triomphateur brisait les chaînes d’or de la Captive, il s’arrêta devant le reproche muet de ses larmes.
Et la voix d’Androméda sanglota lentement :
« Pourquoi ne m’as-tu point laissée périr dans la grandeur du Sacrifice ? La beauté de mon Destin incomparable m’enivrait, et voici que tu m’as ravie au baiser léthéen. Ô Perseus, sache que le Monstre de la Mer a connu seul mon sanglot de désir, et que la Mort m’apparaissait moins sombre que ton étreinte prochaine. »
# La Crise de l’esprit

* La Crise de l’esprit (NRF, 1919), in NRF, 1919
* Variété/La Crise de l’esprit, in Œuvres, tome IV
# La Crise de l’État moderne

* La hiérarchie des professions dans l’ancienne société française, la réhabilitation des arts mécaniques
* De l’apologie du travail à l’apothéose de l’ouvrier (1750-1848) - I. Jusqu’à 1789
* De l’apologie du travail à l’apothéose de l’ouvrier (1750-1848) - II. Jusqu’à 1848
* Le Mythe de la classe ouvrière
# La Défense de mon oncle/Édition Garnier/Chapitre 4

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Que M. l’abbé Bazin était chaste ! qu’il avait la pudeur en recommandation ! Il dit, dans un endroit de son savant livre, page 54 (vol. XV) : « J’aimerais autant croire Dion Cassius, qui assure que les graves sénateurs de Rome proposèrent un décret par lequel César, âgé de cinquante-sept ans, aurait le droit de jouir de toutes les femmes qu’il voudrait. »
« Qu’y a-t-il donc de si extraordinaire dans un tel décret ? » s’écrie notre effronté censeur : il trouve cela tout simple ; il présentera bientôt une pareille requête au parlement : je voudrais bien savoir quel âge il a. Tudieu ! quel homme ! Ce Salomon, possesseur de sept cents femmes et trois cents concubines, n’approchait pas de lui.
# La Grande Révolution
### TABLE

Note: Une liste d’errata est publiée dans l’édition originale après la préface. Ces errata ont été intégrés dans le texte et signalés par la balise {{corr}} (rubrique "Coquilles" dans le panneau de gauche).
Note: Pour les nombreux auteurs cités, on se rapportera à la bibliographie présente dans l’article de Wikipédia.
# La Grande Revue

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## 1906

La Grande Revue, Vol 40, 1906
* Acte de foi par Mihály Vörösmarty et traduit par M. Daubresse
* Empereur et prolétaire par Mihai Eminescu

## 1908

La Grande Revue, Vol 51, 1908

## 1910

62e volume
* Le Miracle des trois dames de village par Alain-Fournier
# La Feuille villageoise

* La Feuille villageoise est un journal hebdomadaire français créé en septembre 1790 à Paris par Joseph-Antoine Cerutti et disparu le 2 aout 1795.
* Proposé, en septembre 1790, aux propriétaires, fermiers, pasteurs, habitants et amis des campagnes, le périodique était adressé chaque semaine, par abonnement, à tous les villages de la France. Le 1er numéro a paru le jeudi 30 septembre 1790. Il a paru régulièrement le jeudi, puis chaque demi-décade jusqu’en aout 1795
* Lire la suite
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## 1790-1791

numéros 1 à 27 (30 sept. 1790 - 31 mars 1791)
* Discours prononcé par M. Thommeret, curé de Noisy-le-Sec, lors de sa prestation de serment, conformément au décret de l’Assemblée nationale par Jacques Thommeret
# La Feuille flétrie (Élisa Mercœur)
## ÉLISA MERCŒUR.
### LA FEUILLE FLÉTRIE.

Pourquoi tomber déjà, feuille jaune et flétrie ? J’aimais ton doux aspect dans ce triste vallon. Un printemps, un été, furent toute ta vie ; Et tu vas sommeiller sur le pâle gazon.
Pauvre feuille ! il n’est plus le temps où ta verdure Ombrageait le rameau dépouillé maintenant. Si fraîche au mois de mai ! faut-il que la froidure Te laisse encore à peine un incertain moment !
L’hiver, saison des nuits, s’avance et décolore Ce qui servait d’asile aux habitants des cieux ; Tu meurs, un vent du soir vient t’embrasser encore ; Mais ses baisers glacés pour toi sont des adieux.
# La Feuille volée

* La feuille voléepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Va-t-il écrire à sa maîtresse, »

## Éditions

Édition en français :
* La Feuille volée (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# La Feuille flétrie (O. C. Élisa Mercœur)

* Un printemps, un été, furent toute ta vie.
* Élisa Mercœur
Pourquoi tomber déjà, feuille jaune et flétrie ? J’aimais ton doux aspect dans ce triste vallon.
Un printemps, un été, furent toute ta vie ; Et tu vas sommeiller sur le pâle gazon.
Pauvre feuille ! il n’est plus le temps où ta verdure
Ombrageait le rameau dépouillé maintenant.
Si fraîche au mois de mai ! faut-il que la froidure
Te laisse à peine encore un incertain moment !
L’hiver, saison des nuits, s’avance et décolore
Ce qui servait d’asile aux habitans des cieux ; Tu meurs, un vent du soir vient l’embrasser encore, Mais ses baisers glacés pour toi sont des adieux.
# La Fiancée

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Fiancée (Audoux), de Marguerite Audoux
* La Fiancée (recueil), de Marguerite Audoux
* La Fiancée (Desbordes-Valmore)
# La Flagellation en Russie - Mémoires d’une danseuse russe/06-06
### CHAPITRE VI La lectrice

’était pendant la toilette que la lectrice exerçait ses fonctions. Elle aussi était revêtue d’un peplum fait comme les nôtres. La pauvre fille était corrigée plus souvent qu’à son tour. La maîtresse semblait vouloir se rattraper du prix qu’elle avait payé pour l’avoir à son service. Cependant elle ne l’abîmait pas trop pour qu’elle pût continuer son emploi.
Elle devait lire à genoux sur un tabouret à la portée de la pantoufle de sa maîtresse qui voltigeait de la joue à la gorge que Véra, c’était le nom de la lectrice, avait fort belle. Aussi la lecture était souvent interrompue par les sanglots qui sortaient de son gosier et par les larmes qui coulaient de ses yeux.
Pour vous donner un échantillon des lubies de sa maîtresse, je veux vous la montrer un jour qu’elle avait ses nerfs. Elle fut cette fois-là d’une injustice révoltante pour la pauvre fille à ses gages.
— Véra, tu bredouilles, je n’entends pas un mot de ce que tu me lis.
On entendait fort bien. La lectrice éleva la voix pour obéir aux ordres de sa maîtresse.
— Là, maintenant tu m’écorches les oreilles avec tes cris. Tiens, sotte bête !
La pantoufle cingla la joue de la lectrice. Celle-ci se mit à sangloter.
— Bon, te voilà devenue muette, maintenant. Allons, reprends ta lecture. Ah ! tu ne veux plus lire ! Eh bien ! tiens attrape !
Et la pantoufle cingla et recingla la gorge rebondie qui sautait et ressautait sous les rudes soufflets que lui appliquait la cruelle maîtresse, s’acharnant à vouloir qu’elle lise. Elle voyait bien que c’était impossible car la pauvre fille sanglotait éperduement.
— Ah ! tu t’obstines à ne pas vouloir lire ! Eh bien ! je te promets que tu vas chanter alors. Mettez-la en tenue vous deux.
Deux vigoureuses filles de chambre conduisirent Véra au milieu de l’appartement ; elles la firent s’incliner et chacune d’elles prit un pan du peplum dans la main.
La boïarine s’avança armée d’un martinet de cuir dont elle se servait presque toujours avec sa lectrice, parce qu’ainsi elle pouvait faire durer plus longtemps la correction sans endommager la peau qu’elle savait lui faire cuire et qu’elle pouvait la fouetter tous les jours si bon lui semblait.
Elle la flagella avec sa sévérité des grands jours, lui appliquant une soixantaine de coups. Les lanières retombaient avec vigueur sur les fesses qui se tordaient sous la violence des cinglées. La maîtresse l’avait bien dit qu’elle la ferait chanter. La malheureuse poussait un cri strident à chaque coup qui lui froissait la chair.
La flagellation continua avec la même sévérité jusqu’à la fin. Et pour terminer dignement cet injuste châtiment, la maîtresse eut la cruauté incroyable de lui donner plusieurs coups en visant un endroit effroyablement sensible.
La pauvre Véra hurlait.
Elle la renvoya dans sa chambre pour ne pas être incommodée, pendant qu’on achevait sa toilette, par ses cris assourdissants.