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# Revue des Romans/Roger de Bussy-Rabutin

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HISTOIRE AMOUREUSE DES GAULES, in-16 (Liége) 1666 ; idem in-12, sans date, avec une clef imprimée à la fin ; idem, 2 part. in-12 (Elzevier), sans date ; idem, 4 vol. in-32, 1823. — On sait que Bussy fut mis à la Bastille pour avoir dans une débauche où Vivonne l’invita pendant la semaine sainte avec de Guiche et Manicamp, composé la plus obscène des chansons, où les grands noms de la cour sont immolés à la moquerie, avec ceux de Louis XIV, de la reine mère et de Mazarin. Il en sortit huit mois après pour cause de maladie, et fut exilé dans sa terre de Bourgogne, où il passa dix-sept ans à cultiver les lettres. Bussy employa le temps de sa disgrâce à retracer les aventures galantes de mesdames d’Olonne et de Chastillon, ouvrage qui s’augmenta graduellement des prouesses d’autres héroïnes, et auquel on adjoignit de nouveaux noms ; on y ajouta aussi des appendices, et le miroir fut si bien élargi que chacun put s’y voir, depuis le grand Alcandre prêtant ses mains royales à l’accouchement de la duchesse de la Vallière, jusqu’au fermier Béchamell prenant à bail la maréchale de la Ferté. L’esprit, la gaieté, l’ironie légère, l’expression nette des portraits, le piquant des anecdotes, rien ne manque à cette histoire ou roman, écrit avec le style d’un homme de qualité, comme le disait la marquise de Sévigné, et ce laisser-aller de la conversation qui semble ouvrir au lecteur les portes d’un salon. Bussy eut l’imprudence de confier son portefeuille pendant vingt-quatre heures ; on lui en déroba une copie qui devint l’original de beaucoup d’autres. Bientôt le manuscrit se multiplia sous la presse, et chacun put lire l’Histoire amoureuse des Gaules. L’édition de Cologne (4 vol. in-12, sans date) est augmentée des Amours des dames illustres, mal à propos attribués à Bussy ; on y trouve aussi la France galante et la France italienne, par Sandras de Courtils.
# Revue des Romans/René-Jean Durdent

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ADRIANA, ou les passions d’une Italienne, 3 vol. in-12, 1812. — En Italie, l’amour n’est pas un sentiment, c’est une maladie qui abat, qui consume, qui dévore les cœurs, et dont les effets sont surtout terribles dans le sexe le plus faible, parce qu’il a le plus de cette sensibilité physique qui se trouve alors principalement affectée. Cela est si vrai qu’à Rome, si vous voyez une femme ou une demoiselle triste, abattue, mélancolique, et que vous en demandiez la raison, on vous dira : Elle a de l’amour, comme on vous dirait ailleurs : Elle a la fièvre. — Adriana est une Italienne dans toute la force du terme. Damerville, jeune officier français, vivement épris de cette belle Italienne, est sur le point d’obtenir sa main, lorsqu’un oncle l’engage à rompre ce mariage, et parvient même à lui en faire contracter un autre. Adriana, outrée de cette infidélité, se retire aux environs de Rome pour y méditer sa vengeance ; elle attend que sa rivale soit sur le point de devenir mère, s’introduit dans sa maison, et lui enlève au milieu de la nuit son enfant, qu’elle élève avec la tendresse d’une mère. L’épouse de Damerville meurt, il est libre ; mais au lieu de retourner à ses premiers amours, il s’engage dans d’autres liens et épouse une jeune Anglaise, modèle de beauté et d’innocence, avec laquelle il est sur le point de s’embarquer, lorsque Adriana apprend sa seconde infidélité et ses projets. Elle quitte son château, vole au bord de la mer, où elle arrive au moment où le vaisseau que montent Damerville et sa femme est battu au milieu de la rade par des vents contraires, précurseurs d’une furieuse tempête. La situation où se trouve Adriana, dévorée de crainte, de vengeance et de jalousie, est déchirante, et il semble qu’on ne puisse en imaginer une plus douloureuse ; cependant cette femme malheureuse n’en sort que pour souffrir encore davantage. Nous tairons ce qui lui arrive après cette cruelle épreuve, ainsi que le dénoûment pathétique de l’ouvrage, afin d’exciter la curiosité des lecteurs, qui trouveront dans toutes les parties de ce roman des situations variées, passionnées, et une brillante imagination.
Nous connaissons encore de Durdent : Cinq Nouvelles, 2 vol. in-12, 1807. — Alisbelle et Rosemonde, 3 vol. in-12, 1813. — Clementina, ou la Sigisbéisme, 2 vol. in-12, 1817. — Quatre Nouvelles, 2 vol. in-12, 1818. — Le Renégat de Palerme, 2 vol. in-12, 1818.
# Revue des Romans/Richard Cumberland

ARUNDEL, traduit par Ducos, 2 vol. in-12, 1799. — Cumberland écrivit ce roman à la hâte, pendant un séjour de quelques semaines à Brighton, et l’envoya à l’imprimeur feuille par feuille. Le style est facile et clair, les caractères hardiment tracés.
HENRI, traduit par Ducos, 4 vol. in-12, 1799. — Le succès d’Arundel, qui avait coûté si peu de peine à Cumberland, l’engagea à composer le roman de Henri, dont il mit deux ans à corriger et à polir le style. Peut-être, après tout, ce roman n’a-t-il pas sur Arundel la supériorité à laquelle l’auteur aspirait ; il serait injuste toutefois de refuser à Henri le mérite d’être un roman excellent. On y admire de belles descriptions, et des détails curieux sur la vie des classes inférieures en Angleterre ; les paysans de
Cumberland, peints d’après ceux du comté de Kent, au milieu desquels il passait sa vie à Tunbridge, peuvent être placés à côté des portraits de ce genre faits par les plus grands maîtres. Le caractère d’Ézéchiel Daw est si heureux, que, quoique l’idée lui en ait été inspirée par le caractère d’Abraham Adam, dans Joseph Andrews de Fielding, il est encore un excellent original. L’intrigue est habilement nouée et diversifiée par une suite d’incidents liés par un genre de sentiment particulier à l’auteur. Contre l’usage reçu, c’est l’héroïne qui fait les avances, et Cumberland a, dans ce cas, poussé les choses très-loin : son héros est doué de la continence du patriarche hébreu, et il l’expose aux attaques d’un être séduisant, dont les aveux sont bien plus dangereux que ceux de la matrone égyptienne. On peut même faire encore un reproche à l’auteur : Henri se trouve avec Suzanne placé dans des situations telles, que les écrivains modernes n’oseraient pas se permettre de les présenter, parce qu’elles compromettent évidemment la décence.
# Rondel de l’Adieu

Partir, c’est mourir un peu, C’est mourir à ce qu’on aime : On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
C’est toujours le deuil d’un vœu, Le dernier vers d’un poème ; Partir, c’est mourir un peu, C’est mourir à ce qu’on aime.
Et l’on part, et c’est un jeu, Et jusqu’à l’adieu suprême C’est son âme que l’on sème, Que l’on sème à chaque adieu : Partir, c’est mourir un peu…
# Rondel « A bien juger »

A bien juger mon propre affaire Et piteux cas, sans riens en taire,
Plus qu’autre croire me debvez, Se par advanture n’avez Information de contraire.
Celle ou celluy qui m’a brassé Ce maulvais los et pourchassé Me het et ne vous ayme pas ; Mais il quiert que soye chacié De vostre amour et effacié. Je congnois bien telz advocas.
Se vous avez voulu refaire Leur voulenté pour me deffaire, Vous faictes mal et me grevez. Considerez que vous sçavez Qu’onc vers vous ne voulus meffaire ﻿A bien juger.
# Rondel « Au plus offrant ma dame est mise »

Au plus offrant ma dame est mise Et dernier encherisseur. Je ne sçay se c’est par honneur, Mais je n’en prise pas la guise.
Elle m’avoit sa foy promise, Mais je voy qu’elle a mis son cueur ﻿Au plus offrant.
Et pour ce je quitte la prinse D’estre nommé son serviteur, Car donner me porte malheur. Ainsi j’ay laissé l’entreprise ﻿Au plus offrant.
# Rondel (Tristan Corbière)
### RONDEL

Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles ! Il n’est plus de nuits, il n’est plus de jours ; Dors… en attendant venir toutes celles Qui disaient : Jamais ! Qui disaient : Toujours !
Entends-tu leurs pas ?… Ils ne sont pas lourds : Oh ! les pieds légers ! — l’Amour a des ailes… Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles !
Entends-tu leurs voix ?… Les caveaux sont sourds. Dors : Il pèse peu, ton faix d’immortelles : Ils ne viendront pas, tes amis les ours,
Jeter leur pavé sur tes demoiselles… Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles !
# Romances sans paroles (1891)/Child wife

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### CHILD WIFE

Vous n’avez rien compris à ma simplicité.
Rien, ô ma pauvre enfant ! Et c’est avec un front éventé, dépité.
Que vous fuvez devant.
Vos yeux qui ne devaient refléter que douceur, Pauvre cher bleu miroir, Ont pris un ton de fiel, ô lamentable sœur, Qui nous fait mal à voir.
Et vous gesticulez avec vos petits bras
Comme un héros méchant, En poussant d’aigres cris poitrinaires, hélas ! Vous qui n’étiez que chant !
Car vous avez eu peur de l’orage et du cœur
Qui grondait et sifflait.
Et vous bêlâtes vers votre mère — ô douleur ! —
Comme un triste agnelet.
Et vous n’avez pas su la lumière et l’honneur
D’un amour brave et fort, Joyeux dans le malheur, grave dans le bonheur, Jeune jusqu’à la mort !
# Romances sans paroles (1891)/Bruxelles. Chevaux de bois

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### BRUXELLES chevaux de bois

Par saint Gille.
Viens nous-en.
Mon agile
Alezan.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois.
Tournez cent tours, tournez mille tours.
Tournez souvent et tournez toujours, Tournez, tournez au son des hautbois.
Le gros soldat, la plus grosse bonne
Sont sur vos dos comme dans leur chambre ; Car, en ce jour, au bois de la Cambre, Les maîtres sont tous deux en personne.
Tournez, tournez, chevaux de leur cœur, Tandis qu’autour de tous vos tournois
Clignotte l’œil du filou sournois, Tournez au son du piston vainqueur.
C’est ravissant comme ça vous soûle
D’aller ainsi dans ce cirque bête ! Bien dans le ventre et mal dans la tête, Du mal en masse et du bien en foule.
Tournez, tournez, sans qu’il soit besoin
D’user jamais de nuls éperons, Pour commander à vos galops ronds, Tournez, tournez, sans espoir de foin.
Et dépêchez, chevaux de leur âme, Déjà, voici que la nuit qui tombe
Va réunir pigeon et colombe, Loin de la foire et loin de madame.
Tournez, tournez ! le ciel en velours
D’astres en or se vêt lentement.
Voici partir l’amante et l’amant.
Tournez au son joyeux des tambours.
Champ de foire de Saint-Gilles, août 1872.
# Romances sans paroles (1891)/Charleroi

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### CHARLEROI

Dans l’herbe noire
Les Kobolds vont
Le vent profond
Pleure, on veut croire.
Quoi donc se sent : L’avoine siffle.
Un buisson giffle
L’œil au passant.
Plutôt des bouges
Que des maisons.
Quels horizons
De forges rouges !
On sent donc quoi ? Des gares tonnent, Les yeux s’étonnent, Où Charleroi ?
Parfums sinistres ! Qu’est-ce que c’est ? Quoi bruissait
Comme des sistres ?
Sites brutaux ! Oh ! votre haleine, Sueur humaine, Cris des métaux !
Dans l’herbe noire
Les Kobolds vont.
Le vent profond
Pleure, on veut croire.
# Romances sans paroles (1891)/Dans l’interminable

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#### VIII

Dans l’interminable
Ennui de la plaine
La neige incertaine
Luit comme du sable.
Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune, On croirait voir vivre
Et mourir la lune.
Comme des nuées
Flottent gris les chênes
Des forêts prochaines
Parmi les buées.
Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune.
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.
Corneille poussive
Et vous les loups maigres, Par ces bises aigres
Quoi donc vous arrive ?
Dans l’interminable
Ennui de la plaine
La neige incertaine
Luit comme du sable.
# Romances sans paroles (1891)/Bruxelles. Simples fresques

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### BRUXELLES simples fresques
#### I

La fuite est verdâtre et rose
Des collines et des rampes, Dans un demi-jour de lampes
Qui vient brouiller toute chose.
L’or sur les humbles abîmes, Tout doucement s’ensanglante, Des petits arbres sans cimes, Où quelque oiseau faible chante.
Triste à peine tant s’effacent
Ces apparences d’automne.
Toutes mes langueurs rêvassent, Que berce l’air monotone.

#### II

L’allée est sans fin
Sous le ciel, divin
D’être pâle ainsi ! Sais-tu qu’on serait
Bien sous le secret
De ces arbres-ci ?
Des messieurs bien mis, Sans nul doute amis
Des Royers-Collards, Vont vers le château.
J’estimerais beau
D’être ces vieillards.
Le château, tout blanc
Avec, à son flanc, Le soleil couché.
Les champs à l’entour…
Oh ! que notre amour
N’est-il là niché !
Estaminet du Jeune Renard, août 1872.
# Romances sans paroles (1891)/C’est l’extase langoureuse

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Le vent dans la plaine Suspend son haleine.
C’est l’extase langoureuse, C’est la fatigue amoureuse, C’est tous les frissons des bois Parmi l’étreinte des brises, C’est, vers les ramures grises, Le chœur des petites voix.
Ô le frêle et frais murmure ! Cela gazouille et susure, Cela ressemble au cri doux Que l’herbe agitée expire… Tu dirais, sous l’eau qui vire, Le roulis sourd des cailloux.
Cette âme qui se lamente
En cette plainte dormante
C’est la nôtre, n’est-ce pas ? La mienne, dis, et la tienne, Dont s’exhale l’humble antienne
Par ce tiède soir, tout bas ?
# Romances sans paroles (1891)/Green

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### GREEN

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches.
Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu’à vos yeux si beaux l’humble présent soit doux.
J’arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue, à vos pieds reposée, Rêve des chers instants qui la délasseront.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encore de vos derniers baisers ; Laissez-la s’apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
# Romances sans paroles (1891)/Beams

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### BEAMS

Elle voulut aller sur les flots de la mer.
Et comme un vent bénin soufflait une embellie.
Nous nous prêtâmes tous à sa belle folie, Et nous voilà marchant par le chemin amer.
Le soleil luisait haut dans le ciel calme et lisse.
Et dans ses cheveux blonds c’étaient des rayons d’or.
Si bien que nous suivions son pas plus calme encor
Que le déroulement des vagues, ô délice !
Des oiseaux blancs volaient alentour mollement.
Et des voiles au loin s’inclinaient toutes blanches.
Parfois de grands varechs filaient en longues branches.
Nos pieds glissaient d’un pur et large mouvement.
Elle se retourna, doucement inquiète
De ne nous croire pas pleinement rassurés ; Mais nous voyant joyeux d’être ses préférés, Elle reprit sa route et portait haut sa tête.
Douvres-Ostende, à bord de la Comtesse-de-Flandre, 4 Avril 1873.
# Romances sans paroles (1891)/C’est le chien de Jean de Nivelle

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#### VI

C’est le chien de Jean de Nivelle
Qui mord sous l’œil même du guet
Le chat de la mère Michel ; François-les-bas-bleus s’en égaie.
La lune à l’écrivain public
Dispense sa lumière obscure
Où Médor avec Angélique
Verdissent sur le pauvre mur.
Et voici venir La Ramée
Sacrant en bon soldat du Roi.
Sous son habit blanc mal famé
Son cœur ne se tient pas de joie !
Car la boulangère… — Elle ? — Oui dame ! Bernant Lustucru, son vieil homme.
À tantôt couronné sa flamme…
Enfants, Dominus vobiscum !
Place ! en sa longue robe bleue
Toute en satin qui fait frou-frou.
C’est une impure, palsembleu ! Dans sa chaise qu’il faut qu’on loue.
Fût-on philosophe ou grigou, Car tant d’or s’y relève en bosse, Que ce luxe insolent bafoue
Tout le papier de monsieur Loss !
Arrière, robin crotté ! place, Petit courtaud, petit abbé, Petit poète jamais las
De la rime non attrapée !
Voici que la nuit vraie arrive…
Cependant jamais fatigué
D’être inattentif et naïf ? François-les-bas bleus s’en égaie.
# Poésies de Schiller/Sentence de Confucius
## SENTENCE DE CONFUCIUS.

Le cours du temps se divise en trois parties : l’avenir, qui arrive lentement ; le présent, qui fuit avec la rapidité d’une flèche ; le passé, qui est inébranlable.
Nulle impatience ne hâte la marche de l’avenir. Nulle crainte, nul doute n’arrête la fuite du présent. Nul repentir, nulle évocation ne fait mouvoir le passé.
Si tu veux accomplir heureusement le voyage de la vie, prends l’avenir pour conseil et non pour instrument de ton œuvre ; ne fais pas du présent ton ami, ni du passé ton ennemi.

## LE PÈLERIN.

J’étais au printemps de la vie, quand je me mis en route ; je laissai les jeux charmants de la jeunesse dans la maison paternelle ;
Je quittai gaiement, avec foi, mon héritage, mon
# Poésies de Schiller/Plaintes de la jeune fille
## PLAINTES DE LA JEUNE FILLE.

La forêt de chênes mugit, les nuages s’amoncellent ; la jeune fille est assise sur le rivage ; l’onde se plaint, gémit ; la jeune fille soupire dans la nuit sombre, les yeux pleins de larmes :
« Mon cœur est mort, le monde est vide ; il n’a plus rien pour satisfaire à mes désirs. Dieu de bonté ! rappelez votre enfant. J’ai connu le bonheur terrestre, j’ai vécu, j’ai aimé.
« En vain mes larmes coulent, en vain je soupire, les soupirs ne réveillent pas les morts. Mais dites-moi ce qui console, ce qui guérit l’âme qui a perdu les joies de l’amour. Je ne veux pas, ô Dieu, renoncer à cette consolation.
― Laisse couler tes larmes. Les soupirs n’éveillent pas les morts. Le plus doux bonheur pour l’âme qui a perdu les joies de l’amour, c’est la douleur et la plainte de l’amour. »
# Poésies de Schiller/Thékla
## THÉKLA.

Tu demandes où je suis ? en quel lieu j’ai cherché un refuge, quand mon ombre fugitive s’évanouit à tes yeux ? N’avais-je pas accompli ma destinée ? n’avais-je pas aimé et vécu ?
Demande ce que deviennent les rossignols dont les touchantes mélodies te ravissent aux jours du printemps. Ils ne sont là qu’aussi longtemps qu’ils aiment.
Tu veux savoir si j’ai retrouvé celui que j’avais perdu. Crois-moi, je suis réunie à lui dans un lieu où ceux qui sont réunis ne se séparent plus, et où l’on ne répand plus de larmes.
C’est là que tu nous retrouveras, si ton amour ressemble à notre amour. Là, mon père est purifié de ses fautes ; là, le meurtre sanglant ne peut plus l’atteindre.
Il sent que ce n’était pas dans une vaine erreur qu’il élevait ses regards vers les astres. Chacun sera jugé comme il aura jugé. La Divinité est près de celui qui croit.
Dans ce vaste asile chaque sentiment vrai et élevé trouve sa récompense. Ose donner l’essor à tes rêves, un sens profond se cache souvent sous un jeu enfantin.
# Poésies de Schiller/Rousseau
## ROUSSEAU.

Monument de la honte de notre époque, éternelle tache de ta patrie, tombe de Rousseau, salut à toi ! paix et repos aux débris de ta vie ! La paix, tu la cherchas en vain, tu l’as trouvée ici.
Quand donc les vieilles plaies seront-elles cicatrisées ! Dans les âges de ténèbres, les sages mouraient. Maintenant le monde est éclairé, et le sage meurt. Socrate a été la victime des sophistes ; Rousseau souffre, meurt victime des chrétiens ; Rousseau, qui des chrétiens fait des hommes.
# Poésies de Schiller/Poésie de la vie
## POÉSIE DE LA VIE.

Qui pourrait se repaître d’images mensongères dont la fausse apparence nous cache la réalité et trompe notre espoir par un vain jeu ? Moi, je veux voir la vérité sans voile, dût mon beau ciel disparaître avec mon illusion, dût le sentiment réel des choses enchaîner le vol de mon esprit dans l’immense région des chimères ! n’importe ! mon esprit apprendra à se vaincre lui-même et il n’en sera que plus résigné à la loi sacrée des devoirs, à l’arrêt terrible de la destinée. Comment supporterait-il la nécessité, celui qui s’effrayerait de la douce jouissance de la vérité ?
C’est ainsi que tu parles, mon ami, c’est ainsi que tu considères les choses : retiré dans le port que l’expérience t’a ouvert, c’est ainsi que tu rejettes toute vaine apparence. Effrayé de ta sévérité, l’essaim des Amours s’enfuit, les Muses se taisent, les Heures suspendent leurs danses joyeuses, les trois Grâces enlèvent leurs couronnes de leurs belles chevelures, Apollon brise sa lyre d’or, Mercure son caducée. Le tissu doré des Songes qui s’étendait sur la pâle aridité de la vie s’anéantit, et le monde paraît ce qu’il est réellement, un tombeau. Le fils de Cythère arrache de ses yeux son magique bandeau, l’Amour voit, et il voit un mortel dans son idole ; il s’effraye, s’éloigne ; la jeune image de la beauté se flétrit, le baiser de ton amante se glace sur tes lèvres, et dans l’élan de la joie tu deviens froid comme le marbre.
# Rapports du physique et du moral de l’homme

* Préface
* Premier Mémoire
* Second Mémoire
* Troisième Mémoire
* Quatrième Mémoire
* Cinquième Mémoire
* Sixième Mémoire
* Septième Mémoire
* Huitième Mémoire
* Neuvième Mémoire
* Dixième Mémoire
* Onzième Mémoire
* Douzième Mémoire
# Rymes/Ce grand renom de ton meslé sçavoir

Ce grand renom de ton meslé sçavoir Demonstre bien, que tu es l’excellence De toute grace exquise pour avoir Tous dons des Cieulx en pleine jouyssance. Peu de sçavoir, que tu fais grand nuysance A mon esprit, qui n’à la promptitude
De mercier les Cieulx pour l’habitude De celui là, ou les trois Graces prinses Contentes sont de telle servitude Par les vertus, qui en luy sont comprinses.
# Rymes/Combien de fois ay je en moi souhaicté

Combien de fois ay je en moy souhaicté Me rencontrer sur la chaleur d’esté Tout au plus près de la clere fontaine, Ou mon desir auec cil se pourmaine, Qui exercite en sa philosophie Son gent esprit, duquel tant je me fie, Que ne craindrois, sans aucune maignie, De me trouver seule en sa compaignie : Que dy je seule ? ains bien accompaignee D’honnesteté, que Vertu à gaignee
A Apollo, Muses, & Nymphes maintes, Ne s’adonnantz qu’a toutes œuvres sainctes : Là quand j’aurois bien au long veu son cours, Je le lairrois faire appart ses discours : Puis peu a peu de luy m’escarterois, Et toute nue en l’eau me gecterois : Mais je vouldrois lors quant, & quant avoir Mon petit Luth accordé au debvoir, Duquel ayant congneu, & pris le son, J’entonnerois sur luy une chanson Pour un peu veoir, quelz gestes il tiendroit : Mais si vers moy il s’en venoit tout droict, Je le lairrois hardyment approcher : Et s’il vouloit, tant soit peu, me toucher, Luy gecterois (pour le moins) ma main pleine De la pure eau de la clere fontaine, Luy gectant droict aux yeulx, ou a la face. Ò qu’alors eust l’onde telle efficace De le pouvoir en Acteon muer, Non toutes fois pour le faire tuer, Et devorera ses chiens, comme Cerf : Mais que de moy se sentist estre serf, Et serviteur transformé tellement, Qu’ainsi cuydast en son entendement, Tant que Dyane en eust sur moy envie,
De luy avoir sa puissance ravie. Combien heureuse, & grande me dirois ! Certes Deesse estre me cuyderois. Mais pour me veoir contente a mon desir, Vouldrois je bien faire un tel desplaisir A Apollo, & aussi a ses Muses De les laisser privees, & confuses D’un, qui les peult toutes servir a gré, Et faire honneur a leur hault choeur sacré ? Ostez, ostez, mes souhaitz, si hault poinct D’avecques vous, il ne m’appartient point. Laissez le aller les neuf Muses servir, Sans se vouloir dessoubz moy asservir, Soubz moy, qui suis sans grace, & sans merite. Laissez le aller, qu’Apollo je ne irrite Le remplissant de Deité profonde, Pour contre moy susciter tout le Monde, Lequel un iour par ses escriptz s’attend D’estre avec moy & heureux, & content.