# Nouvelles de Batacchi (édition Liseux)/Donna Chiara
## DONNA CHIARA
### À MON FRÈRE

Comme un joyeux et aimable sujet n’a pas plus de raison de vous déplaire que vos auteurs de l’antiquité, mettez dans votre poche cette Nouvelle frappée à un nouveau coin : c’est un petit cadeau que je vous fais ; et chantez victoire. En récompense, conservez-moi votre affection. Adieu.

### DONNA CHIARA

Femmes, tant que dans les membres j’ai eu de la vigueur, Et que ma bourse a été bien garnie d’argent, Désireux de donner, et de cueillir les fruits d’amour, Loin de vous je ne suis pas resté un seul instant ; Le soleil en disparaissant me laissait près de vous, Avec vous il me revoyait le jour suivant.
L’annaliste préposé aux archives de Gnide A rempli bien des pages de mes exploits ; Certainement il ne m’a pas mis au nombre Des amoureux faibles et impuissants ; Il n’a pas pu me peindre avec plus de raison Comme un vil parasite à la table d’amour.
Mais l’inconstante déesse qui donne et qui ôte Selon sa fantaisie, me laisse au beau milieu du chemin ; J’ai vu cinquante fois tomber Les feuilles, et mes cheveux blanchissent peu à peu ; Ah ! il faut se retirer honorablement Avant d’être forcé de fuir, honteux et déshonoré.
De robustes embrassements et de cadeaux Je ne puis plus me montrer prodigue ; Mais, reconnaissant de vos faveurs, et nourrissant toujours Les mêmes pensées, je vous consacre Mon froid repos, et me veux immortaliser En composant pour vous des vers légers et des poèmes.
J’ai lu dans les Nouvelles de Masuccio Comment une accorte et rusée nonnain Abreuva de honte et de tourments un monsignor En refusant de lever pour lui sa jupe ; Et comment elle couvrit ensuite d’infamie son abbesse En se tirant elle-même de danger.
Et comme ce qu’on raconte en vers Mêlés de joyeux propos, se grave aisément Dans l’esprit de ceux qui écoutent Et leur reste d’ordinaire toujours présent, Je veux conter ce bon tour, au grand honneur De votre sexe, que protège l’amour.
Un antipape inique et scélérat Occupait la chaire de Saint Pierre ; Il avait gagné le bâton pastoral et la tiare Par les procédés magiques de l’imposteur Simon ; Je veux taire son nom pour le moment : On l’a, par dérision, appelé Tentennino.
Dans un dur et douloureux exil languissait Le pape légitime qui, humblement, Vers le ciel levant sa paupière humide, Demandait la paix au Dieu tout-puissant, Non pour lui, mais pour la barque sacrée Que menaçait une horrible tempête.
Le ciel, qui à la fin de la semaine Ne règle pas ses comptes et qui choisit son moment, Contre cet impie dans les arcanes de sa pensée Préparait une terrible vengeance ; Déjà pour lui et pour ses compagnons Belzébuth aiguisait ses griffes acérées.
Ceux-ci, sous le masque d’une fausse dévotion, Affichaient une vertu pure et sincère ; C’était comme des sépulcres blanchis, Beaux au dehors, en dedans plein de saletés ; Ils avaient un visage d’agneau, et dans le fond De leur impénétrable poitrine un cœur de loup.
Parmi ceux qui à l’infidèle pasteur, Entré par le toit dans la bergerie, Étaient les plus fidèles et méprisaient le plus Le saint successeur du bon fils de Jonas, Le plus audacieux dans ses écrits et dans ses actes Fut Monsignor Ildebrando Mangiagatti.
Le Seigneur avait retiré sa main de la tête De cet homme et de celle de son clergé schismatique ; Sa lèvre adorait le Christ, son cœur adorait Priape ; Pas un couvent d’hommes ni de femmes N’était exempt de scandale et de vice ; Tout allait au pis et roulait à l’abîme.
Sous le gouvernement bizarre et fantasque De ce suppôt d’hérésie, Dans le couvent de Santa Maggiorana, Où tant de vertu jadis florissait, Arriva la ridicule aventure Que ma muse vous retrace et vous dépeint.
Dix nonnes demeuraient dans ce monastère, Toutes jeunes et d’une beauté accomplie, Qui, le cœur plein d’amoureuse ardeur, Bien souvent dans leurs cellules Se donnaient plus joyeuse occupation Que le rosaire et les pieuses méditations.
Ne voulant pas, dans les jeûnes et les abstinences, Perdre leur chaude et juvénile vigueur, Pour satisfaire aussi à certains besoins Et calmer de fortes démangeaisons Qui compromettaient leur santé, Elles s’étaient pourvues de vigoureux amants.
Et quand Phœbus, ôtant au ciel la lumière, Rendait tous les objets d’une même couleur, Elles avaient coutume de se coucher avec eux Dans des lits de plume bien battus, Où, occupées d’agréables travaux, elles donnaient Au sommeil la moindre partie de la nuit.
À la tête du couvent était donna Ildegonda, Vieille méchante, soupçonneuse et fine, Qui, après avoir sournoisement traîné dans le monde Une vie impure, au moment où elle vit que sa chevelure Se couvrait de givre et qu’elle ne trouvait pas de mari, Prit le parti de se faire religieuse.
Toujours défiante et soupçonneuse, Elle se mettait nuit et jour la tête à l’envers ; Avant de se coucher, autour de tous les lits, Larve importune, elle faisait sa ronde, Et alors elle voyait ce que la taupe stupide Voit, enfoncée en terre dans son sale trou.
Elle faisait la taupe la nuit ; mais elle voyait Dans le jour les sœurs sourire entre elles, Bâiller aux sermons que leur faisait Le confesseur, s’endormir dans le chœur, Se faire belles, et ne pas quitter bien vite Leur miroir et leur profane toilette.
Mais en vain cherchait-elle mille moyens De changer ses soupçons en certitudes : Les sœurs converses, dès longtemps habituées à se taire, Ne dévoilaient rien, et elle fatiguait De ses questions le servant et le jardinier ; Quant à les faire parler, elle l’essayait en vain.
L’avare vieille crut s’en faire des amis Et les amener à suivre son parti En leur donnant deux biscuits pleins de vers, Une tranche de gâteau sec et moisi, Et une bouteille de mauvais vin, qui juste Trois mois auparavant avait aigri.
Mais ils recevaient bien d’autres dons, Bien d’autres largesses des amants par eux introduits ; Ils ne se laissaient pas payer de paroles, Il leur fallait de beaux deniers comptants ; Et ils n’auraient pas changé leurs emplois Contre deux prébendes des mieux pourvues.
L’abbesse, à la fin décidée À remédier au mal qu’elle supposait (Car, n’ayant pas été innocente, Elle ne croyait pas à l’innocence chez les autres), Résolut de tenir ses nonnains plus sévèrement Et écrivit à Monsignor ce billet :
« Monsignor Illustrissime, et cætera, » Je ne me rappelle plus dans quel auteur j’ai lu » Que le monde va de mal en pis en vieillissant. » N’importe qui l’a dit a fort bien parlé ; » Je vois et je sens la vérité de ces paroles » En exerçant l’autorité dans mon couvent.
» Les sœurs sont un tas de péronnelles, » Et elles sont devenues maintenant si effrontées » Que, sans se soucier de nos règles, » Elles font l’amour à la porte et aux grilles » Où les fait appeler le premier venu, » Prêtre, moine, ou simple damoiseau.
» Je vois qu’ils se prennent par la main » Furtivement, sans faire semblant de rien ; » Ils font des chuchoteries bien bas, bien bas… » Mais, pendant ce temps, j’attrape toujours quelque fluxion ; » Je n’ai pas le tympan trop sensible » Et je ne puis comprendre ce qui se dit.
» Il faudrait vous dire encore la grande consommation » Qui se fait de rosolio, de pâtes et de caquets ; » Un boucaut de sucre s’est envolé en fumée… » Quel ennui ! Il coûte si cher maintenant ! » Outre le badinage d’amour, » Leurs galants font encore les escrocs.
» Donc, pour porter remède à un tel désordre, » Il me semble qu’il est nécessaire » Que Votre Seigneurie promulgue un ordre » Et qu’elle nous l’envoie par son caudataire ; » Mais un ordre sévère et bien formel, » Qui à ces galopins interdise l’entrée du couvent.
» Ordonnez qu’il soit défendu d’entrer ici » Au sexe masculin tout entier, » Et qu’on n’ait égard ni considération » Pour le frère, le beau-frère ou le cousin… » Car vous savez que sous prétexte de parenté, » On voit percer je ne sais quoi qui sent la culotte.
» Un très beau proverbe vient ici » À propos, et me semble bien placé : » Qui ne veut tenir auberge enlève l’enseigne. » Je prie Monsignor de cacher toujours » À tout le monde les paroles que m’inspire mon zèle, » Et je me dis comme auparavant sa… Donna Ildegonda. »
Monsignor, qui avait l’habitude d’enseigner aux autres, Surtout en salissant du papier, Cette vertu que, si jamais il la posséda, il avait, Après le schisme inique, bannie de son âme, Au moyen d’une lettre pastorale imprimée tout exprès, Ferma pour ainsi dire l’entrée du couvent.
Il y joignit une terrible ordonnance Qu’il rendit en réponse à la lettre reçue ; Il voulut que dorénavant dans le parloir Aucun homme ne fût reçu, Menaçant d’excommunication et de châtiment Quiconque n’obéirait à son commandement.
Monsignor Mangiagatti était un gaillard À qui la moutarde montait vite au nez, Et, quand une fois il avait dit une chose, Il n’y avait pas moyen de le faire changer ; Aussi les nonnains inconsolables S’abstinrent-elles d’aller à la porte et aux grilles.
Par crainte d’être découvertes, Renonçant à leurs joyeux ébats nocturnes, Dans leurs cellules veuves et désertes, Elles passèrent les nuits ; mais il y en eut deux Qui méprisèrent et vilipendèrent L’ordonnance et celui qui l’avait rendue. L’une d’elles fut la fine Donna Chiara,
Qui n’avait pas encore accompli son cinquième lustre, Et qui, à l’égal de la Déesse chère à Mars, Était pleine de grâce et de gentillesse ; L’autre était la belle Donna Irene, Non moins belle et fine que Donna Chiara.
Elles étaient entrées toutes jeunes au couvent, Avaient prononcé leurs vœux le même jour. Ayant mêmes goûts, elles avaient grandi en s’aimant Et ne pouvaient vivre l’une sans l’autre : Toutes deux, au mépris de l’évêque, Continuèrent à rendre leurs amants heureux.
L’ordre rigoureux et cruel Affligea douloureusement leur cœur ; De propos malsonnants contre Monsignor Elles remplirent tout le couvent, Et prirent en haine l’abbesse Qui, croyaient-elles, avaient provoqué ces mesures.
Elles commencèrent par fuir sa présence, Puis se montrèrent nettement ses ennemies ; Avec peu de respect et moins de prudence encore, Quand elles la rencontraient, elles lui faisaient la nique ; Elles se moquaient d’elle en plein consistoire, Et ne lui répondaient même pas au chœur.
Le mauvais exemple petit à petit entraîna Leurs timides compagnes à la désobéissance ; Il n’y avait plus nonnain qui se souciât de l’abbesse, Le vice et la licence triomphaient. Lorsque celle-ci ne voulut plus supporter Un si long ennui, elle eut recours au remède habituel.
Au prélat terrible et emporté Elle écrivit un petit billet de bonne encre ; Il blasphéma les éléments, le ciel et le monde. Cet enragé, et aussitôt résolut D’aller personnellement décharger Sa colère sur les pétulantes sœurs.
Il fit répondre à l’abbesse Qu’il irait au couvent à cet effet ; Et elle, se rengorgeant, fit tout exprès Réunir le chapître général ; Là, en grand costume et le bâton pastoral à la main, Elle annonça la triste et fatale nouvelle.
Ainsi qu’une troupe de méchants gamins Qui mettent l’école sens dessus dessous Quand, à propos d’affaires graves et urgentes, Le maître s’échappe un instant, Et, tout pâles, se repentent de leur tapage, Si, à son retour, ils l’entendent rire de travers ;
Ainsi demeurèrent les sœurs : on entendit Un long frémissement, et tout bas un « Dieu nous protège ! » Toutes se mirent à trembler, saisies d’effroi, Leurs cheveux blonds et frisés se hérissèrent ; Mais de leur amère confusion Donna Irene et Donna Chiara ne firent que rire.
Midi était prêt de sonner, Et les sœurs étaient réunies à la porte, Quand de deux chaises dans les environs, Avec une extrême lenteur traînées, On entendit le bruit, et l’arrivée de l’évêque Fut annoncée par ses serviteurs et son parasol.
Ildebrando mit pied à terre et, l’air furieux, Entra dans le parloir avec ses prêtres ; Lors, il se mit à parler ainsi d’un ton grossier : « Me voici ; je suis pour vous la foudre vengeresse, » Tremblez… oui… vous devez trembler, la faute » Est… est… est certaine… » Et il resta bouche béante.
Au milieu du demi-cercle formé par les sœurs, Comme une pierre précieuse enchâssée dans un riche anneau Donna Chiara brillait ; le Dieu d’amour Par ce beau visage lançait ses traits ; Alors, chose extraordinaire, l’évêque et elle Ouvrirent la bouche et froncèrent les sourcils.
Sœur Chiara vit un homme, plutôt un géant, D’une taille monstrueuse et effrayante, Dont un œil regardait au Levant et l’autre à l’Occident, Avec une chevelure sur laquelle il avait neigé ; Il avait un nez aplati de macaque, Tout saupoudré de grains de tabac.
Les dents de sa mâchoire supérieure sortaient Rares, tortues, sales et cariées ; Une bave fétide qui lui inondait la poitrine Tombait incessamment de ses lèvres pendantes ; Il avait les joues pâles, le menton pointu, Et sa barbe ressemblait à un charbon éteint
Tel qu’un aveugle de naissance, auquel serait donné Par un prodige la faculté de voir, Et qui dans le ciel azuré et resplendissant d’étoiles Contemplerait la gracieuse déesse amoureuse D’Endymion, tel aux yeux d’Ildebrando Apparut le beau visage de Donna Chiara.
Il voulut continuer la réprimande Qu’il avait si brutalement commencée, Mais il ne sait où prendre ses expressions, Et tout troublé regarde Donna Chiara ; Ainsi en arrive-t-il au chat-huant Qui rentre trop tard dans son trou et voit le soleil.
Alors la malicieuse Donna Irene Qui auprès de son amie était venue, Lui dit tout bas : — « Chiara, il faut » Que je me réjouisse avec toi de tout mon cœur ; » Déjà l’évêque est tout à toi : quel bonheur ! » Quel gentil amant ! Quel beau visage ! »
À de tels propos, Donna Chiara ne put se contenir ; Elles commencèrent à babiller entre elles, Leur visage à toutes deux devint rouge Comme l’écarlate, parce qu’elles voulaient retenir leur rire ; L’effort qu’elles firent fut si violent Qu’elles laissèrent, en dessous, échapper une goutte.
Monsignor Mangiagatti, se fiant à l’indice De cette rougeur subite et du sourire qui l’accompagnait, Crut que Donna Chiara, bien disposée pour lui, Brûlait d’une passion égale à la sienne ; Espérant dès lors une facile victoire, Il reprit sa gaieté et son air hautain ;
Et il cria aux sœurs : — « Si à l’avenir » Vous ne respectez pas l’abbesse, » Si dans le parloir un homme ose venir, » Et si aux grilles, sauf pour entendre la messe, » Vous avez l’audace de mettre votre visage, » Je vous ferai, par Dieu ! murer vivantes. »
Disant ces mots, il les regarda de travers, Tellement que l’inquiétude s’empara de presque toutes ; Ensuite, il tourna furtivement les yeux Sur les deux étoiles qui avaient blessé son cœur ; Il branla la tête, il fit les yeux doux, voulant Dire : — « Cette sévérité n’est pas pour vous. »
Il monta en carrosse après qu’il eut fait Peur avec son visage et son discours ; Il se mit dans un coin, pensif et absorbé, Les sourcils froncés, pareil à un ours, Et, tenant la tête penchée, Cessa de distribuer des bénédictions.
Arrivé au palais, comme il en avait l’habitude, Il ne songea pas à importuner le cuisinier ; Il s’assit à table et ne mangea pas, car il avait Le cœur plein d’amoureux désirs, Et, ramenant sa pensée sur ce charmant visage, Il crut voir le paradis ouvert devant lui.
Il sortit de table à jeun, ayant pris seulement Le chocolat au lever du jour, Et par-dessus une bouteille de Vino Santo Avec les deux tiers d’un gâteau long d’une coudée ; Mais un cœur généreux, quand il aime bien, Ne se repaît que d’amour et n’a besoin de nourriture.
Du bout des dents le soir il mangea des rôties au vin Et un petit plat de quatre chapons ; Il vécut ainsi trois jours, et, comme il était Poète, il sortit son carnet, La Regia et le Rimariote Ruscelli, Et il mit sur le papier ces beaux vers :
« Comme le cerf égaré… oh ! non… comme l’âne » Court, quand il a soif, boire les fraîches eaux » Qui coulent de sources abondantes » Portant leur tribut au Pô, à l’Arno ou au Tibre, » Ainsi vers vous je désire courir, » Mais de peur d’un non je tremble et frissonne.
» Avez-vous jamais vu quelque imbécile ensorcelé
» Tel je suis, mes membres n’ont plus de vigueur, » En sorte que chacun me dit : Pauvre diable ! » Donc, plutôt que de mourir, je me décide » À cesser la plaisanterie et à parler librement.
» Dans votre gentille Constantinople » Meurt de désir d’entrer ce créateur des hommes, » Qui ne levait plus la tête et qui, maintenant, est indomptable ! » Je sens ses veines s’enfler et gonfler ; » Je le sens, hélas ! qui se fait dur comme acier, » Et j’en aurai bientôt les culottes en perce.
» Voilà trois nuits déjà qu’il s’obstine à tenir » En l’air mon drap et ma couverture de soie ; » Il voudrait tremper sa tête dans cette mer si douce » Que ne vaut pas la plaisante mer d’Amérique. » Si vous consentez à lui prêter assistance, » Nous ferons notre affaire sans nous laisser pincer.
» Celui qui vous implore n’est pas un sale frocart, » Indigne de pénétrer dans votre lit ; » Ce n’est pas un chapelain, ce n’est pas un chanoine, » Mais, pensez-y bien !… c’est votre évêque ! » Adieu, ma chère, aimez-moi autant que je vous aime, » Et consoles-moi en me répondant bien vite. »
Il fit remettre ensuite ce dégoûtant billet Avec précaution à son trésor bien-aimé : Donna Chiara, après l’avoir lu, Le remit toute en colère à Donna Irene Qui rit à n’en plus pouvoir et dit : — « Allons, » Viens avec moi, je veux que nous lui répondions. »
La lettre écrite, elles prièrent le jardinier De leur faire le plus tôt possible le plaisir De remettre à Monsignor en propres mains Un long panier qu’elles lui confièrent, Et de dire à Monsignor que Donna Chiara le lui envoie, Qu’elle le salue et se recommande à lui.
Il est difficile de dépeindre la joie extrême Que firent ces paroles à Monsignor ; Elle ne fut cependant pas telle, qu’elle le décidât À donner un pourboire au messager : Il ne lui aurait pas, tant il était avare, Fait cadeau, même de l’eau du lavabo.
Plein d’impatience, il prit son canif, Quand il fut seul et sans témoins, Décousit le panier, et dedans il trouva Un petit billet lié à une paire de grands ciseaux ; Mais quand il lut ce qui y était écrit, Ses cheveux se dressèrent de rage sur sa tête.
« Signor » (lui disait-elle), « je ne me suis pas faite nonne » Pour servir de paillasse à des gens de votre sorte. » Ma robe toujours sera pour vous de plomb. » Si votre instrument a de trop vifs désirs, » Rentrez-le dans votre ventre, comme les mulets, » Ou bien coupez-le avec ces grands ciseaux. »
Avez-vous jamais vu, orgueilleux et fier de lui, Quelqu’un de ces petits milords qui flânent sous les fenêtres Lever les yeux pour faire un gracieux salut Et mettre un de ses escarpins dans la merde ? Il entre dans une fureur moins grande Que Monsignor à ce billet désagréable.
Il fut hors de lui tout ce jour-là ; Jamais lion ne brûla d’une telle colère, Et tous les prêtres qui eurent affaire à lui Par Dieu ! s’en trouvèrent fort mal ; Après cela, il se coucha comme une tigresse de l’Hyrcanîe Qui ne trouve plus ses petits dans sa tanière.
Le lendemain matin, bien qu’il n’eût pas Dormi pendant cette horrible nuit, Se sentant moins aveuglé par la colère, Il se mit à examiner attentivement Comment de cette coquette de nonnain Il pourrait tirer vengeance à son gré.
Résolu à lui faire une guerre terrible, Et à l’entraîner inévitablement à sa perte, Il desserre, ô miracle, les cordons de sa bourse, Et paie une vingtaine d’espions Pour lui rapporter avec le plus grand soin Toutes les allées et venues de ce couvent.
Il ne tarda guères à savoir qu’à l’heure Où Phébus cachait dans la mer sa lumière dorée, L’infidèle, que malgré lui il adore, Étreignait sur la plume un vigoureux amant ; Que le gaillard se nommait Salvadore Et qu’il était prieur de San-Policarpo.
Il sut encore que la belle Donna Irene, D’une flamme impure ayant le cœur envahi, Jouait des reins à tire-larigot Avec un autre prieur, nommé Tommaso : Et que les prêtres, qui entraient au crépuscule Le soir, sortaient de bon matin.
À de telles nouvelles, sa colère s’accrut, Et, pour faire pis que peur à ces galants, Il résolut de les prendre en flagrant délit ; Par une nuit obscure et ténébreuse, Entouré de prêtres et de serviteurs armés, Il sortit de chez lui tout encapuchonné.
Avec eux, le parloir et le couvent, Le mur du jardin, tout fut cerné : Lui-même, armé d’un tromblon, Fait la ronde dans tous les sens ; Il dispose ses espions à tels et tels endroits, Il place des sentinelles ici et là.
Pendant qu’il est ainsi aux aguets, les deux prieurs, Couchés avec leurs bien-aimées, Entraînent leurs vigoureux coursiers À de longues joutes toujours plus douces, plus agréables, Et quand, fatigués, ils ont la tête basse, En baisottant, en patinant, ils amusent leurs dames.
Parfois… Mais arrêtons nos gais propos, Et éteignons le feu qui embrase notre cœur : Faisons en sorte que notre récit ne scandalise Le Minos Piémontais et ne lui fasse froncer le sourcil ; Évitons que le critique pédant Ne parle de nous avec trop de mépris.
Le prêtre Tommaso, qui le lendemain devait Donner à la campagne un somptueux dîner, De Donna Irene plus tôt qu’à l’ordinaire Se sépara, pour voyager à la fraîche ; Il sortit, en traversant un corridor, De ce guêpier, accompagné du servant.
Mais les deux complices à peine avaient fait quelques pas Qu’ils trouvèrent une lanterne en face d’eux Et entendirent un : « Qui va là ? » si brutal et si terrible, Qu’ils faillirent tomber les quatre fers en l’air ; Aussitôt arrêtés avec une grande violence, Ils furent traînés devant Monsignor.
— « Ah ! brigand bon à mettre au carcan ! » S’écria-t-il furieux, « je t’ai donc pincé ! » Tu éprouveras, à ta honte et à ton grand préjudice, » Le poids de ma vengeance, et qu’elle ne tarde pas ! » Enlevez-moi d’ici ce misérable » Et enfermez-le dans une horrible prison. »
Tout tremblant, le prêtre répondit : — « Seigneur, » Je ne suis pas venu ici pour rien faire de mal ; » J’ai accompagné l’ami Salvadore, » Qui avait peur de cheminer dans l’obscurité : » Il s’offre quelques douceurs avec Donna Chiara, Pour moi, je ne m’entiche pas de nonnains. »
À ce nom autrefois cher et aujourd’hui détesté, Le prélat frémit des pieds à la tête ; Il sentit ses cheveux se dresser sur son front Et des sentiments divers se combattre dans son cœur ; Puis il se tourna vers le servant tout confus Et lui dit : — « Ouvre le couvent, scélérat. »
Le servant, troublé, et saisi d’une peur bleue, Après être resté quelque temps muet et tremblant Répondit (et il disait vrai) : — « Je n’ai pas la clef » Pour ouvrir les nombreuses serrures ; » La porte par laquelle nous sommes sortis a un loquet » Qu’un ressort met en mouvement et qui s’ouvre du dedans.
» Si vous me le commandez, j’irai tout de suite » Prendre la clef et vous l’apporterai ici aussitôt… » — Brigand, tu voudrais te gausser de moi. » Dit Ildebrando, et aux sbires qui auprès de lui Se tenaient, il cria : « Allons, vous autres, accompagnez » Cet homme en prison et portez-moi les clefs. »
Donna Irene, pendant ce temps-là, se tenait À une grille de fer de la galerie D’où l’on dominait une ruelle hors du couvent, Par où devait partir son amoureux. Elle eut peur à en tomber sur le carreau, Quand elle le vit empoigner presque à la porte.
Elle entendit beaucoup de monde, et, le visage pâle, Courut trouver son amie Donna Chiara, À qui, tremblante, elle apprit la triste nouvelle De cette surprise cruelle et imprévue ; Et elle s’écria : — « Vite, vite, décidez-vous, » Il faut cacher cet autre prêtre. »
Donna Chiara un moment resta Indécise, puis elle dit : — « Don Salvadore, » Si vous êtes pour moi l’amant que vous dites, » Montrez-le en me sauvant l’honneur ; » Pour tenter de fuir il est trop tard, » Et je ne sais où vous cacher aux regards indiscrets.
» Si Ildebrando peut s’assurer que dans mon lit, » Comme certainement il le suppose, je vous ai reçu… » Il m’aime et vous connaissez ce billet » Où il me peint sa flamme… Ah ! si vous êtes ici pincé… » Sa rage… sa fureur… sa jalousie… » Oh là là !… Don Salvadore, qu’arrivera-t-il de nous ?
» Habillez-vous…, mais non, il vaut mieux que vous entriez » Nu dans le lit de la supérieure… » Il faut que vous souteniez à l’évêque » Qu’elle vous sollicite…, et même qu’elle vous paie. » Arrangez-vous pour m’innocenter, et après » Il me sera facile de vous sauver aussi. »
À peine avait-elle parlé que, semblable à la biche agile, Qui voit le chien la poursuivre à travers les feuillages, Elle se sauve sans ceinture et entre dans la cellule Où dormait son amie Cunegonda, Sœur converse au service de l’abbesse, Mais toute différente de goût et de caractère :
Elle faisait mine de seconder la supérieure Quand elle espionnait pour son compte, Mais elle ne lui disait que fables et sornettes Et favorisait ses deux belles amies. Donna Chiara brièvement lui explique Ce qu’il faut qu’elle fasse incontinent.
Sœur Cunegonda se lève et éveille L’abbesse, en lui disant d’une voix qui pleure : « Ma mère, levez-vous, du poulailler doit s’approcher » Un renard ou une fouine, ou autre bête féroce : » Écoutez comme les poussins crient… » Oh Dieu ! on les mange tous… les pauvres petits ! »
L’abbesse sur le bord du lit Saute et reste l’oreille dressée ; Puis elle dit : — « Je n’entends rien, Cunegonda… » — Parce que vous avez l’oreille dure, » Répond la sœur converse,… « oh ! mon doux Jésus ! » Écoutez comme ils font pio ! pio ! »
Le poulailler produisait un bon revenu Réservé au profit de l’abbesse : Aussi la vieille avare eut-elle peur Que son gain ne fût compromis, Et bien vite, pour chasser la bête sauvage, Elle courut pieds nus, en chemise et en jupon.
Elle avait une lanterne et un bâton, Avec sœur Cunegonda elle entra dans le jardin ; Mais bien que l’erreur commise Lui parût manifeste, elle resta longtemps À explorer le cul des poules Du doigt, pour voir si elles allaient pondre.
Cependant, Donna Chiara avait amené Le prêtre à se rendre à ses désirs : Dans le lit de la vieille, sans dire un mot Il était déjà : ah ! que ne peut le dieu d’Amour ! La nonnain, rentrée dans sa cellule, En avait à double tour fermé la serrure.
Déjà par un bout du long corridor Arrive l’abbesse pour regagner sa chambrette ; Par l’autre bout, Monsignor en fureur Vient, entouré de lanternes et de gens armés. C’est ainsi qu’autrefois vint baiser les joues du Christ Cette canaille de Judas Iscariote.
La vieille, effrayée, reste un pied en l’air Et s’écrie : « À cette heure !… Et que voulez-vous ? » Vous êtes armé ? Quelle idée vous a passé par la tête ? » Mais Monsignor cria : — « Où est cet indigne prêtre ? » » Me voici…, tremble, putain de nonne ! » Je viens te faire une jupe de plomb. »
— « Signor, » dit la vieille, « voulez-vous par hasard » Me salir d’une si vilaine accusation ? » Ne Connaissez-vous pas ma pudeur ? » De telles saletés ne sont pas mon fait… » Ah ! vous avez tort de m’insulter, vous êtes cruel ! » — Où est Donna Chiara ? » s’écria le prélat.
— « Ah, ah ! » dit la vieille, « voici la cellule » Où couche cette vraie dépravée ! » Monsignor, plein de colère et de rage, Donne dans la porte un féroce coup de pied : » Sors ! » s’écrie-t-il, « coquine de sœur ! » Sors aussi, prêtre, bon apôtre ! »
Au commencement, sœur Chiara ne répondit pas, Feignant d’être profondément endormie, Mais Monsignor ne cessa de secouer La porte, et peu s’en fallut qu’il ne la jetât bas ; Elle l’ouvrit enfin ; elle regarda, tout endormie, Puis elle dit en riant : « Oh ! qu’est-ce que cette armée ? »
Elle était en chemise, une chemise tissée Par des tisserands Bataves ; à demi nue en sortait Sa poitrine garnie de deux tetons bien durs, Qu’elle recouvrait de sa main blanche, Montrant dans son agitation son ventre poli, Et ses cuisses et ses jambes et son gros fessier.
À cette vue, Monsignor demeure Immobile, au point qu’il paraît tout d’une pièce ; Mais la colère et la folie rentrèrent dans son cœur En pensant qu’un morceau de si grand prix Lui était volé, à sa honte et à son désespoir, Par un subordonné, par un mauvais prieur.
— « Ah ! il te sied bien de faire l’étonnée, » Cria-t-il, « effrontée que tu es, et de te moquer du monde ! » Honte et déshonneur des saintes filles… » Avant peu… » et, se tournant vers ceux qui le suivaient, « Allez, » leur dit-il, « et amenez-moi bien vite » Ce vilain prêtre qui est caché dans la chambre. »
— « Allez, allez ! » ajouta l’abbesse, « Et couvrez-moi de honte cette salope » Qui est parvenue à noter d’infamie » Notre sainte corporation, » Et qui, par un si infâme sacrilège… » Mais Donna Chiara ne put se contenir :
— « Ah ! tais-toi ! » lui cria-t-elle, « puante harpie, » Tes calomnies, grâce au ciel, sont impuissantes ; » Mon innocence va éclater à tous les yeux, » Grâce au Christ et à Santa Maggiorana, » Et l’on verra dans un instant la preuve » De ma pureté et du sale péché d’autrui. »
Pendant que, furieuse, elle parlait ainsi, Ildebrando furetait dans tous les coins ; Mais, ne trouvant pas celui qu’il supposait, Il demeura plein de honte et de confusion. À la fin il dit : — « Ce prêtre est dans le couvent, j’en suis sûr, » Je saurai le trouver pour son malheur. »
Les religieuses, réveillées par ce vacarme Sortirent de leurs cellules en criant : « Jésus-Maria ! » Et elles dirent à Monsignor : — « De grâce, faites » Fouiller ma cellule la première… » — Non, » s’écria l’abbesse, « que la première » Soit la mienne, si Monsignor a pour moi de l’estime. »
Le prélat cria fort à ses séides : « Allez visiter toutes les cellules. » Il dit ensuite à deux valets de chambre : « Entrez dans la chambre de l’abbesse, » Allez-y pour la forme seulement, » Ce n’est pas là, bien sûr, qu’est le délinquant. »
Pendant qu’on fouillait les cellules, Ildegonda disait : — « Bien certainement celle » Qui dans son cœur pervers et abominable, » Nourrit des amours si infâmes, si criminels, » Monsignor, ne saurait obtenir de vous le pardon » D’un crime si scandaleux, si atroce.
» Soyez sourd à la pitié, aux prières, » Vous le devez… » Tout à coup on entendit un grand bruit, Les servants criaient à n’en plus pouvoir : « Monsignor !… Monsignor !… Monsignor !… » Venez vite, Monsignor,… accourez… » Voici le prêtre dans le lit de l’abbesse. »
— « Pardieu ! » s’écria Ildebrando, et il courut à toutes jambes Dans la cellule d’où le bruit venait ; Il vit blotti dans le lit le prêtre Qui, de peur, n’osait remuer, Et, se tournant vers l’abbesse qui venait d’arriver, Il lui lança, en serrant les dents, un mauvais regard.
Un enfant qui s’éveille et qui entend Son père en colère, le fouet à la main, Lui crier : « Polisson, porc, impertinent, » Je te déshabituerai de faire toujours au lit, » Cherche, tout triste et tout effrayé, à cacher Sous ses fesses le corps du délit.
L’abbesse ne fut pas moins honteuse, Elle était consternée et ne savait que dire ; Elle ne peut comprendre si elle veille ou rêve, Et, pendant ce temps, les rires des nonnains, La colère de Monsignor, et le vacarme Que fait chacun, lui font perdre la tête.
Mais quelle lèvre pourra redire les injures Que Donna Chiara vomissait ! — « Bravo ! Donna Ildegonda, ce sont de belles farces » Que vous faites là ! Bravo, bravo, bravo ! » Qui aurait cru que si légère fût la jupe » De cette sale archibisaïeule ?
» Quand je devrais mourir à la potence, » Je veux d’ici sortir sur-le-champ : » C’est dans un saint monastère, et non dans un sale bordel » Qu’ont cru me mettre mes parents ; » On m’a placée ici pour servir le Christ dans son temple, » Et non pour être témoin de telle ignominie !
» Ciel, qui de pures et saintes amours as rempli » Mon âme, de grâce, épargne-lui cette honte ! » Mais auparavant, que la foudre vengeresse frappe » Et consume cette infâme pourriture ! » Que la terre s’ouvre, et que pour l’éternité » La flamme de l’enfer la dévore ! »
Après avoir, en criant ainsi d’une voix furieuse, Accru la confusion de la pauvre abbesse, Accompagnée de sa fidèle amie, Elle partit frémissante et s’enferma dans sa chambre ; Ildebrando, couvert de honte, plein de dépit, Tourne tout autour de lui des yeux furibonds.
Il fit lier le prêtre, et s’écria : — « Viens, sortons, » Viens, le feu t’attend, allons, allons ! » Se tournant ensuite vers la supérieure effrayée : « Je veux, » dit-il, « que nous causions demain. » Puis, entouré de ses prêtres et de ses laquais en armes, Il revint au palais en sacrant.
Comme l’aube du matin apparaissait déjà, Il ne se mit pas au lit pour dormir ; Mais, ayant fait appeler son chancelier au bureau, Il entame un procès diabolique Contre Irene, qu’il se prépare à faire brûler Avec les prêtres, l’abbesse et Donna Chiara.
Mais, au moment où sa colère était la plus ardente, Et le poussait à sévir sans pitié, Chiara lui écrivit un si gentil billet, Que sur l’heure il fit élargir les prisonniers Et gracia des peines par eux encourues Les prêtres, celle qui lui écrivait et Donna Irene.
Bellarmin dans ses écrits nous raconte, Et il se peut qu’il dise vrai, Que Donna Chiara, pour arranger l’affaire, Se rendit aux impurs désirs du prélat, Et, qu’au moyen de la jouissance convoitée, Elle calma et éteignit son atroce fureur ;
Que, désormais devenu indulgent, Il ferma les yeux, et toujours laissa Ces nonnes jouir des fruits d’amour, Pourvu que lui-même en eût à se mettre sous la dent ; Enfin, que Donna Ildegonda, déshonorée, Demeura dégradée de sa charge.
Si cela est vrai, comme l’apparence Semble l’indiquer, nous devrons conclure Que l’or, le travail et la prudence Sont utiles dans tous les cas extrêmes, Mais que, plus que la prudence, l’or et le travail, La figue est toujours une puissante protectrice.