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# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Toast funèbre

Ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème !
Salut de la démence et libation blême, Ne crois pas qu’au magique espoir du corridor J’offre ma coupe vide où souffre un monstre d’or ! Ton apparition ne va pas me suffire : Car je t’ai mis, moi-même, en un lieu de porphyre. Le rite est pour les mains d’éteindre le flambeau
Contre le fer épais des portes du tombeau : Et l’on ignore mal, élu pour notre fête Très-simple de chanter l’absence du poëte, Que ce beau monument l’enferme tout entier : Si ce n’est que la gloire ardente du métier, Jusqu’à l’heure commune et vile de la cendre, Par le carreau qu’allume un soir fier d’y descendre, Retourne vers les feux du pur soleil mortel !
Magnifique, total et solitaire, tel Tremble de s’exhaler le faux orgueil des hommes. Cette foule hagarde ! elle annonce : Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs. Mais le blason des deuils épars sur de vains murs, J’ai méprisé l’horreur lucide d’une larme, Quand, sourd même à mon vers sacré qui ne l’alarme, Quelqu’un de ces passants, fier, aveugle et muet, Hôte de son linceul vague, se transmuait En le vierge héros de l’attente posthume.
Vaste gouffre apporté dans l’amas de la brume Par l’irascible vent des mots qu’il n’a pas dits, Le néant à cet Homme aboli de jadis : „ Souvenir d’horizons, qu’est-ce, ô toi, que la Terre ? Hurle ce songe ; et, voix dont la clarté s’altère, L’espace a pour jouet le cri : ” Je ne sais pas !
Le Maître, par un œil profond, a, sur ses pas, Apaisé de l’éden l’inquiète merveille Dont le frisson final, dans sa voix seule, éveille Pour la Rose et le Lys le mystère d’un nom. Est-il de ce destin rien qui demeure, non ? Ô vous tous, oubliez une croyance sombre. Le splendide génie éternel n’a pas d’ombre. Moi, de votre désir soucieux, je veux voir, À qui s’évanouit, hier, dans le devoir Idéal que nous font les jardins de cet astre, Survivre pour l’honneur du tranquille désastre Une agitation solennelle par l’air
De paroles, pourpre ivre et grand calice clair, Que, pluie et diamant, le regard diaphane Resté là sur ces fleurs dont nulle ne se fane, Isole parmi l’heure et le rayon du jour ! C’est de nos vrais bosquets déjà tout le séjour, Où le poëte pur a pour geste humble et large De l’interdire au rêve, ennemi de sa charge : Afin que le matin de son repos altier, Quand la mort ancienne est comme pour Gautier De n’ouvrir pas les yeux sacrés et de se taire, Surgisse, de l’allée ornement tributaire, Le sépulcre solide où gît tout ce qui nuit, Et l’avare silence et la massive nuit.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Renouveau

Le printemps maladif a chassé tristement L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide, Et dans mon être à qui le sang morne préside L’impuissance s’étire en un long baîllement.
Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un vieux tombeau, Et, triste, j’erre après un rêve vague et beau, Par les champs où la sève immense se pavane
Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las, Et creusant de ma face une fosse à mon rêve, Mordant la terre chaude où poussent les lilas,
J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève… — Cependant l’Azur rit sur la haie et l’éveil De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/« Au seul souci de voyager »

Au seul souci de voyager Outre une Inde splendide et trouble — Ce salut soit le messager Du temps, cap que ta poupe double
Comme sur quelque vergue bas Plongeante avec la caravelle Écumait toujours en ébats Un oiseau d’annonce nouvelle
Qui criait monotonement
Sans que la barre ne varie
Un inutile gisement
Nuit, désespoir et pierrerie
Par son chant reflété jusqu’au
Sourire du pâle Vasco.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Prose

Hyperbole ! de ma mémoire Triomphalement ne sais-tu Te lever, aujourd’hui grimoire Dans un livre de fer vêtu :
Car j’installe, par la science, L’hymne des cœurs spirituels En l’œuvre de ma patience, Atlas, herbiers et rituels.
Nous promenions notre visage (Nous fûmes deux, je le maintiens) Sur maints charmes de paysage, Ô sœur, y comparant les tiens.
L’ère d’autorité se trouble Lorsque, sans nul motif, on dit De ce midi que notre double Inconscience approfondit
Que, sol des cent iris, son site, Ils savent s’il a bien été, Ne porte pas de nom que cite L’or de la trompette d’Été.
Oui, dans une île que l’air charge De vue et non de visions Toute fleur s’étalait plus large Sans que nous en devisions.
Telles, immenses, que chacune Ordinairement se para D’un lucide contour, lacune Qui des jardins la sépara.
Gloire du long désir, Idées Tout en moi s’exaltait de voir La famille des iridées Surgir à ce nouveau devoir,
Mais cette sœur sensée et tendre Ne porta son regard plus loin Que sourire et, comme à l’entendre J’occupe mon antique soin.
Oh ! sache l’Esprit de litige, À cette heure où nous nous taisons, Que de lis multiples la tige Grandissait trop pour nos raisons
Et non comme pleure la rive, Quand son jeu monotone ment À vouloir que l’ampleur arrive Parmi mon jeune étonnement
D’ouïr tout le ciel et la carte Sans fin attestés sur mes pas, Par le flot même qui s’écarte, Que ce pays n’exista pas.
L’enfant abdique son extase Et docte déjà par chemins Elle dit le mot : Anastase ! Né pour d’éternels parchemins,
Avant qu’un sépulcre ne rie Sous aucun climat, son aïeul, De porter ce nom : Pulchérie ! Caché par le trop grand glaïeul.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Remémoration d’amis belges

À des heures et sans que tel souffle l’émeuve Toute la vétusté presque couleur encens Comme furtive d’elle et visible je sens Que se dévêt pli selon pli la pierre veuve
Flotte ou semble par soi n’apporter une preuve Sinon d’épandre pour baume antique le temps Nous immémoriaux quelques-uns si contents Sur la soudaineté de notre amitié neuve
Ô très chers rencontrés en le jamais banal Bruges multipliant l’aube au défunt canal Avec la promenade éparse de maint cygne
Quand solennellement cette cité m’apprit Lesquels entre ses fils un autre vol désigne À prompte irradier ainsi qu’aile l’esprit.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Soupir

Mon âme vers ton front où rêve, ô calme sœur, Un automne jonché de taches de rousseur Et vers le ciel errant de ton œil angélique Monte, comme dans un jardin mélancolique, Fidèle, un blanc jet d’eau soupire vers l’Azur ! — Vers l’Azur attendri d’Octobre pâle et pur Qui mire aux grands bassins sa langueur infinie Et laisse, sur l’eau morte où la fauve agonie Des feuilles erre au vent et creuse un froid sillon, Se traîner le soleil jaune d’un long rayon.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Tristesse d’été

Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie, En l’or de tes cheveux chauffe un bain langoureux Et, consumant l’encens sur ta joue ennemie, Il mêle avec les pleurs un breuvage amoureux.
De ce blanc Flamboiement l’immuable accalmie T’a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux, « Nous ne serons jamais une seule momie Sous l’antique désert et les palmiers heureux ! »
Mais ta chevelure est une rivière tiède, Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède Et trouver ce Néant que tu ne connais pas.
Je goûterai le fard pleuré par tes paupières, Pour voir s’il sait donner au cœur que tu frappas L’insensibilité de l’azur et des pierres.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Tombeau de Verlaine

Le noir roc courroucé que la bise le roule Ne s’arrêtera ni sous de pieuses mains Tâtant sa ressemblance avec les maux humains Comme pour en bénir quelque funeste moule.
Ici presque toujours si le ramier roucoule Cet immatériel deuil opprime de maints Nubiles plis l’astre mûri des lendemains Dont un scintillement argentera la foule.
Qui cherche, parcourant le solitaire bond Tantôt extérieur de notre vagabond — Verlaine ? Il est caché parmi l’herbe, Verlaine
À ne surprendre que naïvement d’accord La lèvre sans y boire ou tarir son haleine Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
# Poésies (Gregh)

* Première partie
* Deuxième partie
* Troisième partie
# Poésies lyriques/L’Heure noire
### L’HEURE NOIRE

Laissons au gré des flots dériver le navire, Les bords des deux côtés sont hérissés d’écueils ; Des deux côtés s’étend le ténébreux empire D’une plus vaste nuit que la nuit des cercueils.
Qu’il aille s’échouer au pied du mausolée Où dort l’orgueil éteint du plus puissant des rois, Ou heurter de ses flancs la tombe mutilée Qui nous cache les os d’un humble villageois ;
Même avant de toucher au terme du voyage, Que la foudre l’atteigne et brise ses agrès, Et jette mon cadavre aux sables du rivage, Sous la griffe de fer du loup de nos forêts ;
Qu’importe ! de nos jours, nul n’a droit de prétendre Aux immortels honneurs d’un glorieux tombeau ; Nul ne sait où les vents disperseront sa cendre, Qu’il ait brandi la torche ou porté le flambeau.
L’astre le plus serein ne parcourt sa carrière Qu’au bruit des ouragans soulevés par nos cris, Et quand il disparaît de l’horizon vulgaire, Un brouillard outrageant le voile de ses plis.
Oh ! nous sommes vraiment de lâches créatures ! Tout front porte le sceau de l’immoralité, Tout cœur est plein de fange et ridé de fêlures Par où suintent la haine et la cupidité.
Au bout de trois mille ans, surgit-il un Alcide Qui vienne relever les peuples abattus, Un Thersite l’arrête, et, de son bras stupide, Lui jette autour des flancs la robe de Nessus.
Inclinés sous le poids d’un fatal sortilége, Nous ne sacrifions qu’à des Dieux infernaux ; Nous ne reculons plus devant un sacrilége Dès qu’au creuset de l’art il se fond en lingots.
Oui, si la Liberté, de son trépied de lave Tombait morte au Forum sous un sabre sanglant, De ses os exhumés par le bras d’un esclave, Nous ferions du cirage ou des jouets d’enfant.
Au souffle desséchant d’un sordide égoïsme, Le laurier se flétrit sur les plus nobles fronts, Et livre sa dépouille aux flots d’un vandalisme Dont on bénit le cours s’il fait hausser les fonds.
De la balance d’or dont se servaient nos Pères, Nous n’avons conservé que le fléau pointu, Pour en percer le cœur ou crever les paupières Au Génie, à la Gloire, et même à la Vertu.
Assez de ces tableaux dont la vue est blessée ! D’un siècle corrompu ne creusons pas les mœurs ; Chaque sillon qui s’ouvre au soc de la pensée, Met à nu quelque vice à soulever les cœurs.
Aussi gardons-nous tous d’approfondir la vie ; Notre sonde est trop courte et son lit trop fangeux. Rasons d’un vol léger sa surface endormie, Sans regarder trop haut ou détourner les yeux ;
Et, loin de remonter jusqu’à la source obscure D’où part en gémissant le ruisseau de nos jours, Ou de précipiter vers sa morne embouchure De ses flots élargis l’irrésistible cours,
Laissons au gré des vents dériver le navire, Les bords, des deux côtés, sont hérissés d’écueils ; Des deux côtés s’étend le ténébreux empire D’une plus vaste nuit que la nuit des cercueils.
# Poésies lyriques/L’Honnête Homme
### L’HONNÊTE HOMME

Morale publique, morale privée, Quelle est la bonne ?
Il a grandi sans joie au milieu d’un village Dont le modeste nom le fait souvent rougir ; Personne ne l’aimait ; les enfants de son âge Se disputaient l’honneur de le faire punir.
Méchant, par vanité, par intérêt, servile, Il avait l’œil, le pied, dans tout mauvais complot ; Il savait exploiter le mal même inutile, Et, pour un sou honteux, il risquait le cachot.
Il est donc devenu ce qu’il promettait d’être : Un sordide égoïste à l’esprit corrompu. Rien de grand, rien de saint, n’illumine cet être, L’aspect d’un beau soleil ne l’a jamais ému.
Un temple n’est pour lui qu’un tas de pierres brutes ; Il hait les arts sacrés qui dorent nos ennuis ; Mais il aime la fange et les plaisirs des brutes, Et pour s’en assouvir il vendrait son pays.
Regardez ! Il revient, haletant, d’une orgie, D’une orgie à grands feux, à larges coups de dent, Qui dévore, en une heure, onze mois de la vie De toute une famille immolée en riant.
Il revient, tête nue, et la veste fouillée, Un feu morne dans l’œil où couve l’impudeur, Des blasphèmes sans nom sur la lèvre souillée, Le corps ployé, saignant, hideux à faire peur.
Il revient, il appelle, il réveille sa femme Qui s’enfuit d’épouvante, en voyant se dresser Au-dessus de son sein cette tête de flamme, Et ce bras qui flétrit en voulant caresser.
Puis, quand il a cuvé la honte de son œuvre, Il prétend tout soumettre à sa haute raison ; Du fils jusqu’à l’aïeul, de l’artiste au manœuvre, Tous doivent à ses pieds ramper dans la maison.
Plus vil encor qu’ignare, il insulte sa mère, Il frappe ses valets, il chasse ses enfants, Et debout, le front haut, dans sa sottise altière, Il reçoit gravement les saluts des passants.
Pourtant, tel qu’il est là, c’est un très-honnête homme. Il paye exactement les impôts de l’État ; Il n’a jamais, dit-on, volé la moindre somme ; Il est même électeur, quelquefois magistrat,
Et quand un malheureux, tombé sous sa sentence, Expie au pilori le crime de la faim, Il peut le contempler avec indifférence, Et dire : Oh ! la canaille !… et passer son chemin.
# Poésies lyriques/Mystère
### MYSTÈRE

Il se passe entre le ciel et la terre, Beaucoup de choses que nous ne comprenons pas.
Reconduit par l’Été sur son char de victoire, Le soleil inondait des torrents de sa gloire ﻿Et la terre et les cieux, Et moi, le cœur ouvert aux pensers les plus vastes, Aux rêves les plus doux des âmes les plus chastes, ﻿Je marchais radieux ;
Humant, par tous les sens, la volupté de vivre, Heureux de respirer, et d’entendre, et de suivre ﻿L’air pur, le vent, l’eau dans les bois, Et perdu tout entier dans l’extase sublime D’un pèlerin pieux près d’atteindre la cime ﻿Du mont consacré par la croix.
Tout à coup je sentis mon cœur devenir sombre, Et je vis, devant moi, s’asseoir un spectre, une ombre, ﻿Qui murmurait un vague adieu ; Et j’entendis, du pied d’une roche isolée, Debout, près d’un étang, au fond de la vallée, ﻿Partir un brusque coup de feu.
Pâle, effaré, j’accours, je cherche, je regarde, Et trouve, sous l’ombrage où mon œil se hasarde, ﻿Un homme au front livide et noir, Il était mort, oui mort, en maudissant la vie, Mort dans la convulsive et sanglante agonie ﻿Du malheur et du désespoir.
Et le soleil toujours rayonnait sur le monde, Et versait les trésors de sa clarté féconde ﻿Sur les monts et les champs ; Et les fleurs, les oiseaux, les bois et les rivières Mêlaient, avec amour, aux rires des chaumières, ﻿Leurs parfums et leurs chants ;
Et moi, je m’éloignai, la poitrine oppressée, Triste, silencieux, roulant dans ma pensée ﻿Peut-être un rêve défendu ; Et je crus entrevoir, pendant ma course errante, Dans l’apparition de cette ombre mourante, ﻿Tout un monde encore inconnu.
# Poésies lyriques/Mythe et Réalité
### MYTHE ET RÉALITÉ

Triomphe ! le Peuple l’emporte ! Pilate a livré Jésus-Christ ; Déjà s’avance sous escorte Le Roi que les Juifs ont proscrit ; Déjà de la cour du Prétoire La victime a franchi le seuil. Sois fier, Peuple, de ta victoire ! Le monde en portera le deuil.
Tout à coup, l’œil hagard, s’élance dans l’arène Un juif, aux cheveux roux, à la démarche obscène ; Sur le Christ pâle et calme il fond en rugissant, Et, d’un ignoble geste où le mépris éclate, Lui jette sur l’épaule un haillon écarlate, ﻿Plein de boue et de sang.
Et le Peuple applaudit, et sa voix de tonnerre, ﻿Éclatant en cris convulsifs, ﻿Fait répéter aux échos du Calvaire : ﻿Salut ! Salut, ô Roi des Juifs !
Allons ! au tour d’un autre. Il faut large vengeance. Un vieux Pharisien en chancelant s’avance ; La foule devant lui s’écarte avec respect ; Sur les pieds nus du Christ lentement il s’incline, Se relève, lui met la couronne d’épine, ﻿Et lui donne un soufflet.
Et le Peuple applaudit, et sa voix de tonnerre, ﻿Éclatant en cris convulsifs, ﻿Fait répéter aux échos du Calvaire : ﻿Salut ! Salut, ô Roi des Juifs !
Silence ! il manque un acte au sacre symbolique, Pour qu’il soit accompli selon le rite antique. Le Christ attend son sceptre : un nègre circoncis, Vieil esclave, échappé des cachots du Prétoire, Lui fixe entre les mains un roseau dérisoire, ﻿Et lui crache entre les sourcils.
Et le Peuple applaudit, et sa voix de tonnerre, ﻿Éclatant en cris convulsifs, ﻿Fait répéter aux échos du Calvaire : ﻿Salut ! Salut, ô Roi des Juifs !
Peuples chrétiens d’une autre zone, Applaudissez à votre tour : Ce simulacre de couronne, Ce vil haillon de pourpre à jour, Ce sceptre ramassé dans l’herbe, Ce Christ frappé par des ingrats, Voilà la Royauté superbe Qui règne et ne gouverne pas.
# Poésies lyriques/Mœurs
### MŒURS

Qu’une pauvre orpheline errante par la ville, Sans refuge, sans pain, les pieds sanglants et nus, Un soir, contre la mort cherche un dernier asile À l’ombre des autels d’une impure Vénus, Tout à coup, à grand bruit, un sombre voile tombe Entre l’infortunée et le monde en courroux, Et le mépris la suit jusqu’au bord de sa tombe ﻿Où nul ne plîra les genoux ;
Mais la fille d’un Grand, qui, sous l’œil de sa mère, Vend son âme et son corps par un honteux contrat, À la lubricité d’un vil sexagénaire Qu’un coup de sang, prévu, vient tuer sans éclat ; La femme de haut rang dont le lit adultère Déborde, nuit et jour, d’ignobles passions, Qui déposent souvent leur scandaleux mystère ﻿Au seuil indigné des prisons ;
Oh ! celles-là du moins sont toujours bienvenues ! Le monde leur sourit du haut de ses grandeurs ; Partout, aux jeux publics, aux salons, dans les rues, S’incline à leur aspect un peuple de flatteurs ; La mode aux doigts dorés s’épuise en artifices Pour complaire à leur goût et parer leur beauté, Et l’Art lui-même encense et célèbre leurs vices, ﻿Sans rougir de sa lâcheté !
# Poètes et romanciers modernes de la France/Chênedollé

* première partie
* deuxième partie
# Pour toujours !

L’espoir divin qu’à deux on parvient à former Et qu’à deux on partage, L’espoir d’aimer longtemps, d’aimer toujours, d’aimer Chaque jour davantage ;
Le désir éternel, chimérique et touchant, Que les amants soupirent, A l’instant adorable où, tout en se cherchant, Leurs lèvres se respirent ;
Ce désir décevant, ce cher espoir trompeur, Jamais nous n’en parlâmes ; Et je souffre de voir que nous en ayons peur, Bien qu’il soit dans nos âmes.
Lorsque je te murmure, amant interrogé, Une douce réponse, C’est le mot : – Pour toujours ! – sur les lèvres que j’ai, Sans que je le prononce ;
Et bien qu’un cher écho le dise dans ton cœur, Ton silence est le même, Alors que sur ton sein, me mourant de langueur, Je jure que je t’aime.
Qu’importe le passé ? Qu’importe l’avenir ? La chose la meilleure, C’est croire que jamais elle ne doit finir, L’illusion d’une heure.
Et quand je te dirai : – Pour toujours ! – ne fais rien Qui dissipe ce songe, Et que plus tendrement ton baiser sur le mien S’appuie et se prolonge !
# Pour toujours
### POUR TOUJOURS

« Pour toujours ! » me dis-tu, le front sur mon épaule.
Cependant nous serons séparés. C’est le sort.
L’un de nous, le premier, sera pris par la mort
Et s’en ira dormir sous l’if ou sous le saule.
Vingt fois, les vieux marins qui flânent sur le môle, Ont vu, tout pavoisé, ce brick rentrer au port ;
Puis, un jour, le navire est parti vers le Nord.
Plus rien. Il s’est perdu dans les glaces du Pôle.
Sous mon toit, quand soufflait la brise du printemps,
Les oiseaux migrateurs sont revenus, vingt ans ;
Mais, cet été, le nid n’a plus ses hirondelles.
Tu me jures, maîtresse, un éternel amour ;
Mais je songe aux départs qui n’ont pas de retour.
Pourquoi le mot « toujours » sur des lèvres mortelles ?
# Pour se damner/Présentation

Recueil de nouvelles de Jeanne Thilda. « Pour se damner est un de ces volumes qu’on lit sans en passer un mot, de la première à la dernière page ; nous serions fort en peine de dire laquelle charmera le plus le lecteur de l’Armoire aux confitures ou du Désir de Louisette. Jeanne-Thilda a le grand art d’effleurer des sujets brûlants sans jamais laisser tomber sa plume dans le grivois ; elle a cet art suprême et charmant de tout dire comme nos grand’mères du xviiie siècle ; sa prose est un poème sans rimes, sa muse est pimpante et légère tout en ayant parfois les yeux mouillés de larmes, la raillerie est remplacée tout à coup par une pensée philosophique et cette diversité donne à son style un grand charme »
# Recueil des Travaux de la Société libre de l'Eure

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## 1842

* Les Entomologistes peints par eux-mêmes par Achille Guenée
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Le Premier Amour
### LE PREMIER AMOUR

Vous souvient-il de cette jeune amie, Au regard tendre, au maintien sage et doux ? À peine, hélas ! au printemps de sa vie, Son cœur sentit qu’il était fait pour vous.
Point de serment, point de vaine promesse : Si jeune encore, on ne les connaît pas ; Son âme pure aimait avec ivresse, Et se livrait sans honte et sans combats.
Elle a perdu son idole chérie ; Bonheur si doux a duré moins qu’un jour ! Elle n’est plus au printemps de sa vie : Elle est encore à son premier amour.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/La Prière perdue
### LA PRIÈRE PERDUE

Inexplicable cœur, énigme de toi-même, Tyran de ma raison, de la vertu que j’aime, Ennemi du repos, amant de la douleur, Que tu me fais de mal, inexplicable cœur !
Si l’horizon plus clair me permet de sourire, De mon sort désarmé tu trompes le dessein ; Dans ma sécurité tu ne vois qu’un délire ; D’une vague frayeur tu soulèves mon sein.
Si de tes noirs soupçons l’amertume m’oppresse, Si je veux par la fuite apaiser ton effroi, Tu demandes du temps, quelques jours, rien ne presse ; J’hésite, tu gémis, je cède malgré moi. Que je crains, ô mon cœur, ce tyrannique empire ! Que d’ennuis, que de pleurs il m’a déjà coûté ! Rappelle-toi ce temps de liberté, Ce bien perdu dont ma fierté soupire. Tu me trahis toujours, et tu me fais pitié. Crois-moi, rends à l’amour un sentiment trop tendre ; Pour ton repos, si tu voulais m’entendre, Tu n’en aurais encor que trop de la moitié ! Non, dis-tu, non, jamais ! trop faible esclave, écoute, Écoute ! Et ma raison te pardonne et t’absout : Rends-lui du moins les pleurs ! Tu vas céder sans doute ? Hélas ! non ! toujours non ! Ô mon cœur ! prends donc tout.