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# Les Jeux rustiques et divins/Odelette II
#### ODELETTE II

Je n’ai rien
Que trois feuilles d’or et qu’un bâton
De hêtre, je n’ai rien
Qu’un peu de terre à mes talons, Que l’odeur du soir en mes cheveux, Que le reflet de la mer en mes yeux, Car j’ai marché par les chemins
De la forêt et de la grève
Et j’ai coupé la branche au hêtre
Et cueilli en passant à l’automne qui dort
Le bouquet des trois feuilles d’or.
Accepte-les ; elles sont jaunes et douces
Et veinées
De fils de pourpre ; Elles sentent la gloire et la mort, Elles tremblèrent au noir vent des destinées ; Tiens-les un peu dans tes mains douces :
Elles sont légères, et pense
À celui qui frappa à ta porte,
Un soir,
Et qui s’est assis en silence
Et qui reprit en s’en allant
Son bâton noir
Et te laissa ces feuilles d’or,
Couleur de soleil et de mort…
Ouvre tes mains, ferme ta porte
Et laisse-les aller au vent
Qui les emporte !
# Les Jeux rustiques et divins/Odelette V
#### ODELETTE V

Crois-tu que l’heure soit plus lente en nos vies
Parce que nous chantons pour ne pas l’entendre
Qui passe avec sa corbeille fleurie, Rapide ou lente, Derrière la haie et le mur, Derrière la saison ou l’année ? Son ombre est de cendre ou d’azur, Sa corbeille est fraîche ou fanée, Elle se dresse haute ou se courbe et sourit
Doucement ou pleure, Et le temps s’en va, clair ou gris, Heure par heure…
Tu files ta quenouille ou tu lies
Des guirlandes et des couronnes ; L’hirondelle gazouille et l’abeille bourdonne, Un fruit tombe de l’arbre qui plie,
Un épi se courbe, une feuille Tournoie, Tu cueilles
Un peu de bonheur, un peu de joie, Tu prends la tige, elle a la fleur, Tu prends la fleur, elle s’effeuille ; Tu files et c’est elle qui dépouille
La soie ou l’or de ta quenouille.
Vois ! L’Automne tisse ses brumes et ses pluies, Pluie en soleil, soleil en pleurs.
Regarde à travers ta vie
L’heure qui passe et semble belle ; Elle a de clairs yeux et des ailes, Elle est faite de tes pensées, Elle est belle
De tes pensées, Mystérieuse, douce, et pâle, et souriante, Car tu ris, tu aimes et tu chantes !
# Les Historiettes/Tome 2/22
### M. DE BRANCAS.

M. de Brancas, fils du duc de Villars, est aussi un grand rêveur. À l’hôtel de Rambouillet, un jour qu’il y avoit dîné, son laquais le vint demander ; il revint : « C’est, dit-il, qu’il m’apportoit mon manteau. — Votre manteau ! lui dit-on ; hé ! étiez-vous ici sans manteau ? — Non, dit-il, mais j’avois pris hier celui de Moret pour le mien. » Or celui de Moret étoit de velours et l’autre de camelot.
En priant Dieu il lui dit : « Seigneur, je suis à vous autant que qui que ce soit, je suis votre serviteur très-humble plus qu’à personne. » Il lui fait des compliments en rêvant. Une fois qu’il se retiroit à cheval, des voleurs l’arrêtèrent par la bride. Il leur disoit : « Laquais, de quoi vous avisez-vous ? Laissez donc aller ce cheval, » et ne s’en aperçut que quand il eut le pistolet à la gorge.
À Rouen il étoit chez M. d’Héquetot, fils de M. de Beuvron ; son carrosse se rompit. Héquetot lui dit : « Prenez le mien, vous enverrez quérir le vôtre, quand il sera raccommodé. — Bien, dit-il, » et s’en va de ce pas se mettre dans celui dont on avoit ôté les chevaux, tire les rideaux et dit : « Au logis. » Il y fut une bonne heure. Enfin il se réveille et se met à crier : « Hé ! cocher, quel tour me fais-tu faire ? n’arriverons-nous d’aujourd’hui ? » À sa voix, son cocher vint à lui : « Hé ! monsieur, j’ai mis les chevaux à l’autre carrosse, je vous attends il y a long-temps. »
On dit qu’il se mit au lit une fois à quatre heures, parce qu’il trouva sa toilette mise.
Au sortir des Tuileries, un soir il se jeta dans le premier carrosse ; le cocher touche, il le mène dans une maison. Il monte jusque dans la chambre sans se reconnoître. Les laquais du maître du carrosse l’avoient pris pour leur maître qui lui ressembloit assez de taille. Ils le laissent là et courent aux Tuileries ; mais par hasard ils rencontrèrent ses gens et leur dirent où il étoit.
Une fois à l’armée on donna une fausse alarme exprès, et on lui fit prendre une vache sellée pour son cheval. On l’a fait aller un jour en compagnie avec son bonnet de nuit.
On lui veut faire accroire que le jour de ses noces il alla dire en passant aux baigneurs qu’ils lui tinssent un lit prêt, qu’il coucheroit chez eux. « Vous ! lui dirent-ils, vous n’y songez pas ! — Si, j’y viendrai assurément. — Je pense que vous rêvez, reprirent ces gens-là, vous vous êtes marié ce matin. — Hé ! ma foi, dit-il, je n’y songeois pas. » Sa femme étoit veuve du comte d’Isigny, parent de feu madame la princesse (de Condé) Marguerite de Montmorency.
* ↑ La clef des Caractères de La Bruyère nous indique que c’est lui qui est peint sous le nom du distrait Ménalque, chapit. II. En effet, plusieurs des Rêveries rapportées ici par Tallemant ont servi au portrait tracé par La Bruyère.
# Les Excentricités du langage

* 1865 : Les Excentricités du langage, 5e édition
* 1881 : Dictionnaire historique d’argot, 9e édition des Excentricités du langage, augmentée d’un supplément
# Les Excentricités du langage/Édition Dentu, 1865

* Épigraphes
* A
* B
* C
* D
* E
* F
* G
* H
* I, J, K
* L
* M
* N
* O
* P
* Q
* R
* S
* T
* U, V
* X, Y, Z
* Appendice
* Auteurs consultés
# Les Aventures du roi Pausole/Personnages
### PERSONNAGES

366 Reines. — Écuyers. — Dames d’honneur. — Pages. — Horticulteurs. — Gardes. — Domestiques du palais. — Danseuses. — Policiers. — Filles de ferme. — Invités. — Bonnes d’hôtel. — Paysans. — Paysannes. — La foule.
# Les Forces éternelles/La jeunesse des morts
### LA JEUNESSE DES MORTS

Le Printemps appartient à ceux qui lui ressemblent, Aux corps adolescents animés par l’orgueil, À ceux dont le plaisir, le rire, le bel œil Ignorent qu’on vieillit, qu’on regrette et qu’on tremble. — Ô guerrière Nature, où sont ces jeunes gens ? Quel est ton désespoir lorsque saigne et chancelle La jeunesse, qui seule est fière et naturelle Et brille dans l’azur comme un lingot d’argent ? Ces enfants, bondissant, partaient, contents de plaire Au devoir, à l’honneur, à l’immense atmosphère, Aux grands signaux humains brûlant sur les sommets. Ils dorment, à présent, saccagés dans la terre Qui fera jaillir d’eux ses rêveurs mois de mai… — Songeons, le front baissé, au glacial mystère Que la Patrie en pleurs, mais stoïque, permet.
Ils avaient vingt ans, l’âge où l’on ne meurt jamais…
# Les Forces éternelles/La mort de Jaurès (I)
### I

J’ai vu ce mort puissant le soir d’un jour d’été.
Un lit, un corps sans souffle, une table à côté : La force qui dormait près de la pauvreté ! J’ai vu ce mort auguste et sa chambre économe, La chambre s’emplissait du silence de l’homme.
L’atmosphère songeuse entourait de respect
Ce dormeur grave en qui s’engloutissait la paix ; Il ne semblait pas mort, mais sa face paisible
S’entretenait avec les choses invisibles.
Le jour d’été venait contempler ce néant
Comme l’immense azur recouvre l’océan.
On restait, fasciné, près du lit mortuaire
Écoutant cette voix effrayante se taire.
L’on songeait à cette âme, à l’avenir, au sort.
— Par l’étroit escalier de la maison modeste,
Par les sombres détours de l’humble corridor, Tout ce qui fut l’esprit de cet homme qui dort, Le tonnerre des sons, le feu du cœur, les gestes, Se glissait doucement et rejoignait plus haut
L’éther universel où l’Hymne a son tombeau.
Et tandis qu’on restait à regarder cet être
Comme on voit une ville en flamme disparaître.
Tandis que l’air sensible où se taisait l’écho
Baisait le pur visage aux paupières fermées, L’Histoire s’emparait, éplorée, alarmée, De ce héros tué en avant des armées…
# Les Forces éternelles/Joviale odeur de la neige…
### JOVIALE ODEUR DE LA NEIGE…

Joviale odeur de la neige
Plus bleue que blanche ! et le silence
De tout ce sucre glacial, Qui papillotte, et qui protège
De son calme repos loyal
Le sol où le printemps commence ! — Printemps caché de Février, Vous me chauffez, vous me riez
De dessous cette nappe claire
De froide farine stellaire, En ce beau matin d’azur gai ! Le cœur ébloui, intrigué, J’écoute, sybille terrestre, Printemps ! vos souterrains orchestres ! — Ô forces de la profondeur, Qui, à coups de petites fleurs,
De fines et frêles papules, De filaments, de vertes bulles, De petits jets sucrés, laiteux, Qui tous se concertent entre eux, En deux mois d’efforts allez faire
S’ouvrir d’amour toute la terre !
Une biche passe à pas lents ; Son souffle est sur son front dolent
Comme une vapeur de théière.
— Ô molle neige cachottière, Tous vos rires de corail blanc
Annoncent les jeux pétulants
Des belles ruses printanières ! Sur vos édredons cristallins
Cette nuit sont venus s’ébattre, — Sorciers fourchus et clandestins —
Des pieds de chevreuils et de martres.
Ô neige, l’hiver est passé ! Ton grand silence, condensé
En mousseuse verroterie, Prépare la jeune prairie : Prairie où nous verrons éclos, Sirupeux et battant de l’aile,
Ces écarlates hirondelles : Les frémissants coquelicots !
— Neige, brillant sorbet d’étoiles, Sur ta gouache épaisse et sans plis
Les pas des oiseaux ont molli
Et tracent de légers pétales.
Un roitelet frileux, touffu.
Tassé sur la branche, répète
Son cri aigrelet, vif, pointu
Comme un grain d’épine-vinette.
Ciel et terre sont scintillants : Je sens que le jeune Orient
Frémit sous la neige laquée, Comme un groupe d’enfants, riant
Au fond d’une blanche mosquée !…
# Les Forces éternelles/La douleur est pressée…
### LA DOULEUR EST PRESSÉE…

La douleur est pressée et ne peut pas attendre,
Il lui faut un subit et vaste apaisement ;
Je ne sais où j’ai lu ces mots plaintifs et tendres :
﻿« Souffrir est un très long moment. »
Bondissant comme un cerf qu’un chasseur assassine,
Le turbulent désir ne peut être prudent.
C’est vous qui le criez, princesse de Racine :
« Je meurs si je vous perds, mais je meurs si j’attends ! »
Ces paroles de feu, ce pantelant dilemme Que jette à votre amant votre esprit irrité,
C’est le puissant soupir de l’être, dès qu’il aime.
— Sombre Amour, composé d’àme et de volupté,
Puisque jamais l’instant de vivre n’est propice
A ton avide espoir, prompt et vertigineux, Puisque tout désir court vers un sûr précipice.
Et pour être éternel veut être ruineux,
Quel est donc le souhait de ces deux corps qui tremblent
Enlacés, se faisant plus serrés, plus étroits, Comme pour se tapir dans le néant ? Il semble
Qu’ils cherchent un tombeau, dans leur suave effroi.
Et la volupté n’est, peut-être, je le crois.
﻿Que l’essai de mourir ensemble…
# Les Forces éternelles/La mort de Jaurès (II)
### II

L’aride pauvreté de l’âme est si profonde
Qu’elle a peur de l’esprit qui espère et qui fonde.
Elle craint celui-là qui, lucide et serein,
Populaire et secret comme sont les apôtres,
N’ayant plus pour désir que le bonheur des autres,
Contemple l’horizon, prophétique marin,
Voit la changeante nue où la brume se presse.
Et, fixant l’ouragan de ses yeux de veilleur,
Dit, raisonnable et doux : « Demain sera meilleur. »
— Ô Bonté ! Se peut-il que vos grandes tendresses,
Que vos grandes lueurs, vos révélations, Ce don fait aux humains et fait aux nations
Inspirent la colère à des âmes confuses ?
Faut-il que l’avenir soit la part qu’on refuse
Et l’archange effrayant dont on craigne les pas ?
— Grand esprit, abattu la veille des combats,
C’est pour votre bonté qu’on ne vous aimait pas...
# Les Forces éternelles/Jour d’été

Je lève les yeux vers la nue : L’azur bouillonne de chaleur, L’étendue est immense et nue Dans sa longue et dure couleur. Ma vie, errante chasseresse, Pour qui tout chemin est étroit, Court dans l’azur, s’y meut, s’y presse, Jubilante et chaste à la fois, Comme Diane dans les bois !
# Les Forces éternelles/La Paix
### LA PAIX

Le déluge a cessé ; des humains s’interpellent, L’on compte les vivants. Sur le globe étonné Un antique bonheur soudain semble être né : La Paix ! Nul ne savait comment cette infidèle Reviendrait occuper, dans l’espace surpris, Son univers brisé. Que d’espoirs autour d’elle ! Mais un fardeau songeur accable mon esprit : ﻿Les morts sont sans nouvelles…
# Les Forces éternelles/Jour de juin
### JOUR DE JUIN

Beau jour, tout composé de vert, de bleu cuisant, Dont le grésillement est menu et paisible, L’été t’a recouvert d’une gaze d’argent
﻿Qui veut te rendre incorruptible.
Tu semblés protégé, depuis ton clair matin, Par la fine coupole amollie et soyeuse
De la chaleur, qui croit prolonger ton destin
﻿Par sa force tendre et soigneuse.
Se peut-il, jour parfait, que ton charme obstiné
Résiste au soir naissant ? Déjà les hirondelles
Font entendre leurs cris rassembleurs et fidèles, ﻿Déjà la cloche du dîner
Fait jaillir à travers les blanches clématites
Ses bonds de chevreau fol, à sa corde lié ;
Quel rappel de l’enfance en mon âme suscite
﻿Cet humble angélus familier !
Beau jour, le faible soir vous absorbe et vous cède
À la nuit, dont chaque heure est de l’éternité,
Tant ce qui meurt est mort ! Car qui de nous possède
﻿Un seul jour des anciens étés ?
Combien de fois déjà ces pêches azurées
Que sont les cieux dé juin, onctueux, succulents,
Ont-ils nourri avec leurs sèves bigarrées
﻿Mon regard, comme eux opulent ?
Qu’ai-je fait de ces jours dont le suc d’or s’exprime
Sur les yeux éblouis et l’espoir frémissant ?
Ai-je aimé pour eux seuls ces espaces sublimes
﻿Qui voudraient sembler innocents ?
Ai-je d’un cœur dévot, virginal et tranquille
Vénéré dans l’éther les invisibles dieux
Lorsque le soir pâmé étend ses roses huiles
﻿Comme un sanglot voluptueux ?
D’où vient ce chaud pouvoir des soirs qui nous fascinent, Quand l’hirondelle jette en cercle dans l’azur
Ses cris persécutés d’oiseau qu’on assassine, ﻿Suivis d’un silence ample et pur.
Une abbesse accoudée au puits d’un monkstère
Est un lys infini s’allongeant jusqu’aux cieux, Mais jamais je n’ai cru que le ciel ni la terre
﻿Combleraient mon cœur anxieux.
Je ne contemple pas l’activité suave
De ces soirs traversés par des flèches d’oiseaux
Sans frémir d’écouter l’appel sourd et si grave
﻿Qui monte des bois et des eaux.
— Je m’abandonne à vous, éparse songerie
Où le divin s’unit à de profonds instincts ; J’ai toujours déchilïré votre antique furie, ﻿Beaux soirs faussement enfantins !
Comme un métal sur qui le dur marteau s’abaisse, Mon être, en qui s’émeut le bloc tremblant des pleurs, Sent descendre sur lui d’implacables caresses, ﻿Jusqu’à l’éclatement du cœur !…
# Les Bois

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Bois, chanson posthume de Pierre-Jean de Béranger
* Les Bois, poème d’Adelphe Froger
* Les Bois, poème d’Armand Silvestre
# Les Bois, lavés par les rosées (1855)

Les bois, lavés par les rosées, Pleurent sur la mousse et le thym, Et bercent au vent incertain Leurs feuilles longtemps reposées.
Les fleurs que rougit le matin, Comme des urnes épuisées, Ouvre leurs corolles rosées Où l’abeille fait son butin.
Mais qu’importent l’aube divine, La fleur qu’un rayon illumine Les bois, l’abeille et le ciel bleu !
L’amour me consume et m’inonde, Et je presse, oublieux du monde, Tes pieds nus sous ma lèvre en feu !
# Les Bohémiens

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Bohémiens, poème d’Albert Glatigny
* Les Bohémiens, chanson de Pierre-Jean de Béranger
# Les Bohémiens (Béranger)

* Les Bohémiens dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Bohémiens, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Les Bois (Armand Silvestre)
### LES BOIS

Dans la vertu tendre et sous la rude écorce, Des sèves, que de loin tente le firmament, L’impuissante ferveur pleure éternellement, Aux cimes des forêts sentant mourir leur force.
Par l’aimant invisible et traître des soleils Au plus profond des flancs de la terre puisées, Rajeunissant leur âme aux fraîcheurs des rosées, Elles montent en chœur sous les levants vermeils.
Jusqu’au sommet du chêne et l’ondoyante crête Du palmier et le faîte aigu des peupliers, En suivant des rameaux les contours déliés, Elles vont ! — Mais au bout le destin les arrête.
La chanson des oiseaux fuyant la paix des nids, L’insensible rumeur de la brise qui passe, Tout leur donne la soif sublime de l’espace Et le dégoût amer des horizons finis.
À rompre leur prison leurs colères sont vaines Et nul bruit n’en trahit l’effort silencieux. Sans pouvoir emporter notre désir aux cieux, Tel notre sang s’épuise au chemin de nos veines.
La mort seule ici-bas affranchit les douleurs. Accourez, bûcherons à la rude cognée ! Et, creusant dans leurs troncs une large saignée ; Des chênes et des pins délivrez l’âme en pleurs.
Leurs blessures, s’ouvrant ainsi que des calices, Verseront leurs parfums dans le vent qui s’enfuit Et, dans l’ombre du temps, les lèvres de la Nuit Y boiront lentement d’éternelles délices !
# Les Comitadjis ou le terrorisme dans les Balkans/08
### VIII Une heure du matin

Il est une heure du matin.
Avenue Marie-Louise, les cafés, les cinémas sont éteints. Les marchands de croissants et de graines de tournesol ont fermé boutique. Les deux maigres petites Tziganes et l’autre malheureuse qui, en cheveux et en loques, mettent généralement sur ce trottoir, un peu d’amour à la portée des pauvres, elles-mêmes ont disparu. Tout dort.
Et cette maison que vous voyez en face est l’hôtel Takal.
Trois étages.
— Allons ! dis-je.
Nous traversâmes la rue. Le garçon de café en mal de naturalisation me précédait.
Le couloir. L’escalier. Nous montons. Ils dorment. Quatre, cinq, six lits dans une chambre. C’est le classique hôtel balkanique. Rien que des lits. Au matin chacun va débarbouiller son nez sur le palier. Nous poussons cette porte entr’ouverte. Il paraît que nous cherchons le frère de mon compagnon ! Ce que je voulais, en somme, c’était les voir dormir. Ils dorment. Où sont les revolvers. Les ont-ils laissés dans leur poche ? Glissés sous l’oreiller ? Cela eût été beau de surprendre mes hommes rêvant aux anges le rigolo à la main ! Par la demi-obscurité de ces lieux, une pensée me tient en joie, celle de trouver un étranger égaré dans cet hôtel. Je le réveillerais. Il se mettrait sur son séant. Sais-tu où tu es ? lui demanderais-je. Et mon homme détalerait en chemise.
Huit estafiers de Vantché ont ici leur billet de logement.
Ils ronflent gratuitement sous la protection de l’Orim.
Bon rêve ! mes petits agneaux !
# Les Comitadjis ou le terrorisme dans les Balkans/12
### XII Le 3 décembre

Thomalewski habitait à Sofia le petit quartier des journalistes. Maintenant, le malheureux savait à quoi s’en tenir sur la durée de son existence. Aussi, s’enferma-t-il dans sa maison.
L’Orim ne cessait de le guetter. Cinquante jours avaient passé depuis l’affaire des tailleurs. Il fallait en finir.
La villa la plus proche de la demeure de Thomalewski appartenant à un fonctionnaire de la police, Thomalewski était tranquille. Cloîtré, la mort n’aurait pu lui venir que d’une des fenêtres de son voisin. Or, ce voisin, par une charmante attention de la Providence, faisait justement partie de l’armée des gardiens de l’ordre.
Le 1er décembre 1930, si les estafiers de Thomalewski, au lieu d’être installés chez le bakal, à boire de la slivovitza, avaient fait leur métier, ils eussent pu voir deux individus, jusqu’ici étrangers au quartier, entrer comme chez eux, dans la villa du fonctionnaire de la police. Peut-être auraient-ils pensé qu’il ne s’agissait là que de deux serviteurs venant prendre les ordres de leur chef. Toutefois, en ne relâchant pas leur surveillance, les observateurs n’auraient manqué de noter que ni ce jour-là, ni le lendemain, les inconnus n’avaient donné signe de vie.
Le 3 décembre, le père de Thomalewski, décide de planter un arbuste. Thomalewski, quitte sa maison pour aider son père. Le voici dans son jardin. Une quadruple décharge, accompagnée d’un bruit de vitre se brisant sur le pavé, déchire le silence. Aux pieds de son père, Thomalewski s’écroule. Il est mort.
Pour qu’aucun bruit suspect n’effarouchât le gibier, les comitadjis avaient tiré à travers le carreau ; et pour assassiner plus commodément un citoyen bulgare, l’Orim avait loué une chambre au mois chez un agent de police !
# Les Comitadjis ou le terrorisme dans les Balkans/14
### XIV Fait divers

Lu, ce soir, dans un journal de Sofia :
« Zafiroff, détenu en prison pour le meurtre de Strezoff (protogueroviste) a profité aujourd’hui, à midi, de la promenade des prisonniers, pour tirer sur les détenus Miladinoff et Kostourkoff, de nombreux coups de revolver.
Ces derniers sont grièvement blessés.
Ils avaient tué en février l’avocat Gourkoff (mikaïloviste). »
Les bruits de la ville s’arrêteraient-ils à la porte des prisons ?
# Les Castes dans l’Inde/Partie 3

III
LES ORIGINES
I. Les systèmes d’explication. — Les traditionnalistes. — II. La profession comme fondement de la caste. MM. Nesfield et Ibbetson. — III. La race comme fondement de la caste. M. Risley. — IV. La caste et la constitution âryenne de la famille. — V. Genèse de la caste hindoue. — VI. Vue d’ensemble. La caste et l’esprit Indien.
Depuis qu’il sollicite les chercheurs, le problème de l’origine des castes a été repris souvent et par plusieurs côtés. Bien des systèmes ont été proposés ; j’en puis, je crois, sans scrupule, écourter la liste.
J’écarte tout d’abord les explications trop générales ou trop rapides, qui ne reposent pas sur une étude attentive ni suffisamment compétente du terrain où se pose le problème.
Parmi les tentatives assez récentes pour être complètement informées, il se dessine plusieurs groupes ; il me suffira d’en préciser les tendances par des exemples. Ce ne sera pas une simple curiosité. Cette vue sommaire nous fournira l’occasion de déblayer le terrain, et, ne fût-ce que par voie d’élimination successive, nous nous rapprocherons des solutions probables.
# Les Castes dans l’Inde/Partie 2

II
LE PASSÉ
I. Le système brahmanique des castes. Les Dharinaçâstras et l’Épopée. — II. Les Brâhmanas et les Hymnes védiques. — III. Caractère et origines du système. Classes et castes. — IV. Les origines d’après la légende. Les rivalités entre prêtres et nobles.
Le passé de la caste n’est intelligible qu’à la lumière du présent. On va en juger tout à l’heure. Car j’ai hâte d’arriver au double problème qui se pose pour nous :
Quelle a été la condition ancienne des castes hindoues dans les siècles historiques ?
Quelles sont enfin les sources de l’institution, s’il est possible d’y remonter à travers ces obscurités qui enveloppent tous les commencemens ?
# Les Lettres

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Lettres, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Les Lettres, poème de Germain Nouveau
* Les Lettres, nouvelle d’Edith Wharton
# Les Lettres de Mme de Grignan

* I. De 1671 à 1677
* II. De 1677 à 1694
# Les Déesses posent
### Les Déesses posent

Parfois, une déesse pose (Hébert du moins s’en est vanté), Entr’ouvrant son voile argenté Dans un reflet de apothéose.
Votre portrait prouve la chose Par son air de divinité ; César y mit la majesté,
Et Vénus le sourire rose.
Des perles à l’éclat tremblant Ruissellent sur votre col blanc Comme des gouttes de lumière.
Mais si le collier vous manquait
Vous seriez dans une chaumière
Reine encore avec un bouquet !
18 mars 1868.