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# La Figure de proue/Fourneau économique
### Fourneau économique

Je les ai vus, les pauvres gens, avec leurs dos Humiliés, leurs dos pleins de malheur, attendre La pitance qu’on leur donnait sans geste tendre, Sans bon regard, ainsi qu’aux mauvais animaux.
Pourquoi m’a-t-il fallu souffrir de leur onglée, De leur faim, de leur soif, du regard de leurs yeux ? Pourquoi criait vers moi leur foule désolée ? Je ne suis pas le Christ. Que puis-je, moi, pour eux ?
N’avez-vous pas, autour de vous, senti mon âme ? La pitié passa sur vos visages nus, Pauvres gens, pauvres gens pour qui mon cœur de femme Se mourait de douleur après vous avoir vus.
# La Figure de proue/En forêt de Brothonne
### En forêt de Brothonne

Nous aurons tant aimé notre grande Brothonne, Ses pins nerveux, si bruns, si rouges et si roux Qu’ils semblent revêtus d’une éternelle automne, Ses hêtres de lumière aux troncs lisses et doux.
Un grand frisson toujours a couru dans nos moelles D’entrer dans l’odorante et verte obscurité Où filtrent jusqu’au sol ces taches de clarté Qui remuent dans la mousse ainsi que des étoiles.
Les rosaces du ciel pris entre les rameaux Et l’élan biaisé des branches principales Récitaient la prière inouïe et sans mots De la grande forêt, mère des cathédrales.
Et, lorsque, insinuant et rouge, un soleil bas Glissait avec le soir à travers les hêtraies, Que les troncs élancés craquaient comme des mâts, Que les ombres barraient les chemins de leurs raies,
Bien souvent, égarés dans le silence vert Où chuchotent l’histoire et les contes de fée, Nous attendions, dans la bruyère ébouriffée, De rencontrer Merlin ou le roi Dagobert…
# La Figure de proue/En grand silence
### En grand silence

En grand silence, à la fenêtre de Bougie, On voit la ville exquise et propre qui s’endort. La dernière lueur d’une vitre rougie S’éteint parmi le clair de lune sur le port.
Nous sommes accoudés, pensifs, à la fenêtre, Enveloppés de bleue atmosphère qui luit. Les arbres ne font plus un mouvement, peut-être Par peur, en remuant, de déranger la nuit.
Et nous goûtons, sans en parler, la douce angoisse D’être oubliés et seuls au monde quelque part. Au fond d’un clair de lune heureux que rien ne froisse, Devant un port, la mer, l’inconnu, le départ…
# La Figure de proue/En partance
### En partance

Pourquoi prétendaient-ils qu’on n’arrive jamais ? Le voyage pour moi n’est pas ce grand mensonge. Chaque nouveau pays est celui que j’aimais, Je reconnais partout la couleur de mes songes.
Quand le sifflet des trains m’a lézardé le cœur, Je me sentais sortir de moi par tous les pores. Les bateaux ont crié ma joie et ma douleur D’océans inconnus et de nouvelles flores.
Que si parfois je perds de moi-même, en passant, Comme un agneau sa laine aux ronces acérées, Le large étonnement des terres ignorées Me refera peut-être un regard innocent.
Je poserai des yeux différents sur les choses D’avoir, entre mes cils, tenu tant d’horizons. Je possède déjà plus que notre raison D’Europe, ayant dormi certaines nuits de roses.
Le monde reste grand pour qui le voit de près. On lève vers le ciel une face accueillie Aux jours qu’on s’accompagne, à travers les forêts, D’une traîne de fleurs et de branches cueillies.
L’esprit vole aussi haut qu’un grand archange clair Quand on ouvre les bras vers des mers ineffables, Qu’on va, sur une bête emportée au désert, Éventrer le soleil qui se meurt dans le sable.
On goûte plus avant, le cœur gonflé d’adieu, La couleur, le parfum, la musique des villes, Et leurs femmes d’un soir, belles comme des dieux, Secouant sur leurs bras des bracelets serviles.
Comme j’ai soif encor de couchants ensablés, De cités au soleil, d’ardentes forêts vertes ! Que je sens tous les lieux où je voudrais aller Me fasciner du fond de l’étendue offerte !
Je suis partie ! Au jour de revoir mon pays, Ma ville capitale et ma native plage, Mes hivers trépidants, mes automnes rouis, Je veux que ce retour soit encore un voyage.
L’univers est à moi, tout pays est le mien. Je suis chez moi partout et partout étrangère. D’exister sans foyer, de ne compter sur rien, M’a donné le secret d’avoir l’âme légère.
On rêvait de mourir, mais voyager vaut mieux ; Je me suis pour toujours arrachée à mes fibres. Quelle terre me peut retenir, ou quels yeux ? Mon être s’est enfin dispersé : je suis libre !
# La Figure de proue/Fumerie d’été
### Fumerie d’été
#### I

La maison est obscure au fond de la chaleur. Comme, profondément, je respire l’étoile De tabac, l’existence est à travers un voile, Hormis l’étoile en feu qui ravage mon cœur.
Je suis d’avance mûre en longs plis. Je possède Des sens orientaux rêvés par l’Occident. Dans ma bouche, déjà, la mort montre les dents, Mais l’été m’engourdit d’un bercement si tiède !
C’est l’absence. Ce sont les jours coloniaux. On ne pourra jamais revenir de ces choses ; On est la cantharide ivre au creux d’une rose… Au retour, nous serons étrangers jusqu’aux os.
Qu’on se taise. Je vis d’ouate et de silence. Maintenant, maintenant, saurais-je d’où je sors ? Est-ce que je finis ? Est-ce que je commence ? — Qui me fera jamais lever d’entre les morts ?

#### II

Petite cigarette en or d’extrême été  Au bout de quoi le monde flanche, À cause de ton feu mon être est tourmenté  Par un songe de ma peau blanche.
Loin d’ici, des drapés sur des visages bruns,  Des jours les plus chauds de la terre, Des pâmoisons de fleurs couveuses de parfums,  J’ai rêvé de rhum solitaire.
Parce que les regards humains qui me voyaient  Ne pouvaient pas voir mes merveilles, J’ai voulu de grands soirs marins qui louvoyaient  D’Anglais seul avec ses bouteilles,
Pour, loin à tout jamais des mondes, sur un flot,  Parmi l’odeur saumâtre, vivre Dans la cabine saure et contre le hublot  Ineffable d’un bateau ivre.
# La Guirlande

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Guirlande (Tristan L’Hermite)
* La Guirlande (Tastu)
# La Guirlande (Tastu)
### LA GUIRLANDE

I know where the winged visions dwell.
Je connais dans les bois, sur le front des montagnes, La fleur qui sert d’asile aux songes incertains. Cours, ô jeune beauté, dépouille les campagnes ; Que leurs dons parfumés s’assemblent sous tes mains. Hâtons-nous de former la guirlande légère Qui doit rendre l’amour à tes vœux assidus ; Hâtons-nous, le temps fuit, la fleur est passagère ; Les songes et les fleurs demain ne seront plus ! Le songe de l’amour, vers la vierge timide, S’élance chaque nuit de ce jasmin humide ; Le songe de l’espoir, plus fidèle au malheur, Et dont le chant magique assoupit la douleur, Naît de cet amandier qui dans les airs balance De ses rameaux fleuris la pompeuse imprudence. Hâtons-nous, profitons de ces riants tributs ; Les songes et les fleurs demain ne seront plus ! Cette fleur, où se cache une brillante image, Teint des couleurs de l’or la dent du faon sauvage ; La noire mandragor, en inspirant l’horreur,
Poursuit le meurtrier d’un fantôme vengeur. Garde-toi d’approcher cette plante ennemie Qui jette la terreur dans nos Sens éperdus. Tressons, tressons ces fleurs ; hâtons-nous, jeune amie ; Les songes et les fleurs demain ne seront plus !
Voici le cannellier à l’écorce odorante ; Le songe du cœur pur qui l’habite le jour, Oppose au noir soupçon la douceur caressante : Ah ! ce songe puissant ramènera l’amour. Hâtons-nous, hâtons-nous, achevons la guirlande ; Les instans différés sont des instans perdus. Cours, au front d’un amant, déposer ton offrande : Les songes et les fleurs demain ne seront plus !
# La Guirlande des dunes/Au Cimetière
### Au Cimetière

Avec en main de la lumière
Qui balançait son pas,
Le fossoyeur du village, là-bas,
Le soir, gagnait le cimetière,
Où longuement, de haut en bas,
Pendait un Christ en croix.
Vers les défunts saignait la croix,
Vers les défunts saignait l’effroi,
Vers les défunts saignaient les mains
Du Christ immense et surhumain.
Depuis quels temps, on ne sait pas, Le fossoyeur maussade et las, Avec, en main, sa petite lumière, Gagnait ainsi le cimetière.
On le voyait poser contre la croix, Sa pauvre et maigre échelle en bois, Puis y monter, puis en descendre ; Et dans le soir blafard et faux
Soudain, là-haut, S’allumait un flambeau.
La flamme était placée, Près des côtes violacées, Par où le sang divin abondamment sortait
Et chaque soir, le vent se lamentait
Autour de cette flamme inépuisée
Que l’homme à Dieu, obstinément, tendait.
Vers les défunts saignait la croix, Vers les défunts saignait l’effroi, Vers les défunts saignaient les mains
Du Christ immense et surhumain.
Ceux qui, le corps rompu, s’en revenaient
Des lointains effrénés de la mer, Ceux qui, filets au dos, s’acheminaient
Vers la pêche nocturne et le hasard pervers
Voyaient, aux heures crépusculaires, Jusques au seuil de leur chaumière, Grandir le Christ et sa lumière.
Vers les défunts saignait la croix, Vers les défunts saignait l’effroi, Vers les défunts saignaient les mains
Du Christ immense et surhumain.
Ceux qui veillaient, à la lueur de leur chandelle, L’enfant que secouait une toux éternelle, Ceux qui pleuraient, avec de lourds sanglots, Le fils perdu là-bas, quelque part, sous les flots, Apercevaient, dans le champ clair de leur fenêtre, Soudain, le Christ et sa terreur leur apparaître.
Vers les défunts saignait la croix, Vers les défunts saignait l’effroi, Vers les défunts saignaient les mains
Du Christ immense et surhumain
Et telle était la peur dont le village Tremblait, devant ce maigre Christ sauvage, Qu’aux jours de kermesse et de fête, On lui voilait, avec effroi, la tête, Pour qu’il ne vît jamais la joie ardente et rouge, Couples noués, bondir de bouge en bouge.
# La Guirlande des dunes/Ceux des Fermes
### Ceux des Fermes

Rien ne trouble l’agencement
Fixe et durci de leurs idées ; Leur vie est largement scandée
Au pas du sort : Mariage, naissance, mort.
Leur force à eux c’est l’habitude, Debout, au long des temps, au long des jours.
Et faite, avec le bons sens rude
Et lourd
Des séculaires multitudes.
Dans une panne au fond des dunes
Que le lissier compact tient à l’abri du vent, S’étend
Leur terre ocreuse et brune : Un seigle nul, quelques maigres herbages, Une rose parfois, des fruits qui n’ont point d’âge
Peuplent ce champ, comme à regret ; Mais si pauvre que soit leur clos ou leur guéret, Ils labourent et travaillent quand même ; Et les enfants qu’autour de leur amour ils sèment
Travailleront comme eux, dès qu’ils en auront l’âge, À augmenter, chaque an, Péniblement, Le mince et vain et torpide héritage.
Pourtant voyant la mer, toujours, là, devant eux, La mer où bondissaient les barques des aieux
Dans la tempête et la houle rebelles, Parfois l’un d’eux, l’aîné des gars, Sans dire un mot, marche vers elle
Et part.
Ô sa fuite très loin vers les hasards !
Chacun en parle et les parents se taisent
L’un dit « il est parti du côté de la mort » D’autres le voient, sous de grands cieux de braise
Mener sa vie au cœur des Amériques d’or, Où l’orge et le froment croissent plus drus que l’herbe
Où ne montent du sol que des moissons superbes
Où l’on fauche le blé, par larges pans vermeils
Comme si l’on abattait des carrés de soleil.
Tous le blâment et tous en rêvent
Le soir, à la morte eau, le long des grèves.
Dites, reviendra-t-il celui qui s’en alla
Louer ses bras, Au loin, on ne sait où, sous une étoile élue ?
Un jour, on a reçu des lettres de là-bas.
On les commente et chaque phrase est lue
Et puis relue
À la lampe, quand pétillent les feux.
Et l’exemple séduit et tous sentent en eux
Bondir soudain l’esprit des plus lointains aïeux.
Et voici que déjà le frère en écoutant le frère, De l’autre bout des mers et de la terre, Crier vers lui, A quitté, tout à coup, sans rien dire, la nuit, Pour s’en aller aussi chercher fortune, Le pauvre champ volé, an par an, jour par jour, — Hélas avec quelle force et quel amour —
Au sable avare et violent des dunes.
# La Guirlande des dunes/La Bénédiction de la Mer
### La Bénédiction de la Mer

Les guirlandes du vent joli
Tournent, gaîment, autour des mâts ; Au long du quai, dorment, par tas, Les avirons clairs et polis.
Et les cloches sonnent aux tours d’Ostende.
Aux carrefours, aux fenêtres, sur les trottoirs, Ceux des dunes, des champs, des bourgs, des landes, Tous sont accourus voir
Saintes et saints de la légende
Passer, et le bon Dieu et la vierge sa mère
Gagner la digue et puis de là bénir la mer.
Ce sont d’abord les enfants de l’école
Passant sous un envol de banderoles ; Et puis les chefs et les régents
De l’hôpital et de l’hospice, Et les nonnes et les novices ; Et puis Saint Pierre et puis Saint Jean.
Sur double rang, suivent les confréries, De Saint-Joseph et de Marie, Et les tireurs à l’arc hissant l’oiseau
Sur un roseau ; Et les bergers et les bergères
Agitant, doucement, des houlettes légères
Et s’avançant, comme un jardin mouvant ; Et les pêcheurs tenant des barques minuscules, Entre leurs bras musclés comme les bras d’Hercule ; Et des hommes rugueux aux visages de bois ; Et des bambins coiffés d’un clair chapeau chinois ; Et puis les bedeaux lourds et leurs aides robustes
Qui, maintenant la hampe à la hauteur des bustes, Poussent, d’un large effort, tous ensemble, en avant, La fougue des drapeaux gonflés d’ombre et de vent.
Au loin, tandis que le pas grave et raide
De ses servantes la précède,
S’avance alors,
Sous un dais lourd, comme un trésor,
Notre-Dame-des-Sept-Douleurs : Un voile noir lui descend de la tête,
Sa longue robe est violette,
Et les couteaux d’argent qui perforent son cœur
Apparaissent, parmi ses vêtements funèbres,
Comme un soleil martyrisé dans les ténèbres.
Et défilent après elle, l’essaim
Des carmes blancs et des roux capucins,
Et les chantres clamant les hauts versets bibliques,
Les yeux saillants, la bouche oblique.
Puis tout se tait — et plus rien ne s’entend
Sinon le tintement
Furtif et net
D’une sonnette :
Un flot d’enfants de chœur passe vêtu de rouge ;
L’encens torride et bleu
Fume vers le bon Dieu.
Et le voici le solennel doyen,
Sous les franges du baldaquin,
Érigeant droit, d’entre ses mains,
L’ostensoir d’or qui bouge.
Et la foule qui s’est jetée à deux genoux
Se courbe et se relève, avec de grands remous,
Et suit dévotement, jusqu’à la grève,
Par les places et les marchés,
Le long cortège empanaché
De sa croyance et de son rêve.
L’autel est là ; la mer en face.
Entre eux rien que le ciel et que l’espace.
Et le prêtre s’avance et monte et s’éblouit,
Et propage soudain, avec ses mains tremblantes,
Devant la foule ardente et violente,
Son geste en croix sur l’infini.
# La Guirlande des dunes/Amours
### Amours

En ces premiers beaux soirs de Mai, Ceux qui viennent, parmi les dunes claires, S’aimer, Ne songent guère
Qu’à leur amour, pareil au lierre
Le long des murs et des pignons, là-bas.
Ils vont si lentement que leur corps semble las ; Mais les chardons, mais les mousses, mais les oyats, Mais tous les menus grains et de sable et de cendre, Mais la plus humble sente où se suivent leurs pas
À voir leur couple lourd passer
Et s’enlacer
Ne songent qu’à la terre immortelle de Flandre,
Tandis qu’au loin, le haut clocher,
Avec son vieux cadran aux aiguilles hagardes,
Par dessus les maisons et leurs faîtes, regarde.
Fille, et toi, gars d’un village près de la mer,
Aimez-vous fermement, dans la paix vespérale :
L’heure est propice, et seul le vent entend le râle
Que l’ivresse d’aimer arrache à votre chair.
Vous concentrez en vos deux cœurs, la vie
Qui s’est, depuis quels jours, depuis quels temps,
Obstinément, nourrie et assouvie
Aux lisières du sol flamand ;
La dune rude et sa large lumière,
Les champs bordés de buissons roux,
Les petits clos et les pauvres chaumières
S’aiment en vous ;
Ils vous ont faits ce que vous êtes :
Toi, gars rugueux, taciturne et brutal,
Toi, fille saine, éclatante et replète,
Comme un bouquet du clos natal ;
Ils connaissent mieux que vous-mêmes
Les mots jaillis de vos sens affolés :
C’est eux jadis qui les ont révélés
À ceux qui s’aiment,
Depuis qu’en Flandre on a parlé.
Vous vous aimez comme s’aimaient naguère
Ceux d’autrefois qui sont au cimetière, Vous vous aimez, selon votre âge et votre sort, Comme vos aïeux bruns aimaient leurs femmes blondes, Et comme, un jour, s’adoreront encor
Ceux qui seront sortis de vos amours fécondes, Quand vous serez les morts.
Fille et toi, gars des blancs villages, Près des dunes, au sable amer, À l’heure où le soleil vespéral mord les plages, Marchez à contre vent, dans le soir, vers la mer.
L’existence vous sera dure et violente, Pour toi, femme, tes fils, pour toi, l’homme, tes flots, Mais vous avez une âme obstinée et vaillante
Qui sait cacher ses pleurs et tuer ses sanglots.
Vous peinerez, au long des mois et des années, Dans votre humble logis encombré de filets, Au bruit d’une marmaille ardente et mutinée
Et votre seul désir et votre seul souhait
Seront que l’âpre et maigre et vorace détresse
Ne morde point votre bonheur jusques au sang : Ô ce voisin féroce et sournois — l’Océan !
Ô la pêche perdue, et la mort qui se dresse, Et la vague qui s’enfle, et le ciel qui se tord Sous les astres cruels des équinoxes d’or ! Vous subirez front buté contre la vie, Ses longs et lourds assauts de rage inassouvie, Vous serez des héros et ne le saurez pas ; Mais la Flandre qui veut que demeure tenace Sa race, Surveille et vous admire et vous suit pas à pas ; Et c’est pourquoi votre clocher, là-bas, À cette heure où vous passer Jeunes, ardents et enlacés, Avec son vieux cadran aux aiguilles hagardes. Par dessus les maisons du village, regarde.
# La Guirlande des dunes/Bruges au loin
### Bruges au loin

Bruges et ses clochers de pierre
Et Saint-Sauveur et Notre-Dame
Montent, tels des géants, dans l’air.
Mais le plus haut, mais le plus clair,
Celui dont le cadran de flamme,
Comme un soleil luit sur les toits,
C’est le beffroi :
Il regarde jusqu’à la mer.
Jour de Juin — ciel tranquille.
Toute la ville
N’est que clartés et que rayons :
Les lucarnes de ses pignons
Comme des morceaux d’or scintillent.
De Heyst et de Wendune,
On l’aperçoit, du haut des dunes,
Régner sur l’horizon flamand :
Ses tours, l’autre après l’une,
Comme des blocs de diamant,
Sortent de l’ardente poussière
Que lui fait la trop forte et torride lumière.
Elle apparaît ainsi, comme enflammée
Dans l’atmosphère ardente,
Ses toits pliés semblent des tentes
D’une poudreuse et fulgurante armée ;
Quand ses cloches et ses bourdons fidèles
Sonnent et sonnent,
Toute la campagne est vibrante d’elle ;
Et les chemins et les sentiers des horizons,
Au bruit tonnant des soirs profonds,
Et les routes des hameaux
Et des plages et des villages,
Et les eaux mêmes des canaux
Semblent marcher d’accord,
À travers le pays qu’elle s’adjuge,
Vers cette gloire en cendre et or :
Bruges !
# La Création

* La Créationpoème de Sully Prudhomme« Dieu tira du chaos l’ordre avant la beauté. »

## Éditions

Édition en français :
* La Création (1908, publié dans Épaves)
# La Jeunesse blanche (1913)/Les Cloches
### LES CLOCHES

Je songe à d’anciens soirs lorsque le vent du nord Sonnait du haut des tours tel qu’un veilleur qui corne, Et couvrait de brouillard le soleil jaune et morne Comme d’un blanc suaire un visage de mort.
L’air était glacial ; on sentait les approches De l’automne où s’en vont les feuilles dans le vent ; Et, pareille aux clameurs d’oiseaux se poursuivant, On entendait passer la voix d’airain des cloches.
L’une disait : « Tes sœur, voilà déjà quinze ans, Sont mortes ; leurs tombeaux n’ont plus de roses neuves. » Une autre gémissait : « Priez pour quatre veuves ; Hier quatre marins sont morts sur les brisants ! »
Une autre encor disait : « On vient d’abattre l’arbre Dont le bois doit servir à faire ton cercueil. » Puis une autre : « Vivants, pourquoi tout cet orgueil ? La chair est une argile et les cœurs sont du marbre. »
Une cloche pleurait dans l’air endolori : « Il aimait une femme aussi fausse qu’impure ; Mais elle avait grand air dans son col de guipure. Un soir, il se tua pour elle. Elle en a ri !… »
Une petite cloche au travers de la brume Chantait : « Les enfants morts sont très heureux ; et j’ai Le soupçon qu’au printemps, quand ils ont voyagé, Leurs âmes ont l’odeur dont le vent se parfume. »
D’autres disaient encore : « Oh ! les cœurs transpercés, Les âmes se cherchant en fuites éternelles !… » Et ces rumeurs, comme un appel de sentinelles, Montaient lugubrement des clochers dispersés !
Les derniers carillons dans le vent froid qui passe Faisaient un bruit de clés énormes, comme si Un noir geôlier marchait au fond du ciel transi Pour s’en aller fermer les portes de l’Espace !
# La Jeunesse blanche (1913)/Litanies

Pour les autres éditions de ce texte, voir Litanies.

### LITANIES

J’entends toujours les grands Sanctus de ma jeunesse Qu’à Pâques ou Noël on chantait à la messe.
Je les entends en moi, comme des voix d’absents, Et mon âme se meurt du regret de l’encens.
Mon souvenir repeint les anciennes verrières Et cherche à renouer l’écheveau des prières.
Sanctus ! Sanctus Deus ! et du haut du jubé Le chant des soprani lentement est tombé,
Si tendre qu’on dirait des chansons de fontaines Pleurant au clair de lune en des vasques lointaines.
Sanctus ! le chœur entier reprend sur le même air Et l’orgue brusquement s’enfle comme la mer !
Sanctus ! les violons sous l’archet qui les frôle Ont les frissons d’un lac caressé par un saule,
Flots menus se suivant et mourant tour à tour Qui tombent dans l’église et monte dans la tour.
Sanctus ! Sanctus Deus ! Bonheur que rien n’égale ! Toute l’âme a sombré dans cette eau musicale.
On prie, on pleure, on la tête dans ses mains On sent fleurir en soi des désirs surhumains,
De combattre pour Dieu, de mourir pour l’église, Sanctus ! Tandis qu’au loin le chœur se tranquillise.
Et comme dans un rêve on cause avec Jésus Pour qu’il daigne bénir les plans qu’on a conçus ;
On cause avec la vierge, à genoux, à pleine âme, Car on aime encor plus, elle ― puisqu’elle est femme.
Et l’on voudrait mourir, tant c’est délicieux D’avoir le tremblement des cierges dans les yeux.
# La Jeunesse blanche (1913)/Les Jardins

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Jardins.

### LES JARDINS

Les jardins de l’enfance aux roses oubliées Ressuscitent parfois dans un vieux livre où dort Les ailes repliées D’un grand papillon mort !
On songe avec tristesse aux aubes en allées Où le papillon mort, grisé par les chaleurs, Ouvrait dans les allées Son éventail en fleurs.
On songe qu’en ces jours de floraison première La Jeunesse, elle aussi, posait par les chemins Ses ailes de poussière Sur les pâles jasmins
Et soudain on revit le prime temps des roses, Le temps où l’on goûtait, dans le jardin rouvert, La nouveauté des choses Et l’imprévu du vert.
L’heureux temps d’enfantine et crédule démence Où l’on croit, au printemps, quand les arbres sont blancs, Que l’hiver recommence Dans les rameaux tremblants ;
Où la légende en fleur des semaines pascales Cache dans les jardins des œufs mauves et bleus Parmi les feuilles pâles Et les gazons frileux,
Des œufs d’or qu’on croirait jetés là par les anges Qui les auraient soustraits aux nids frêles bâtis Par des vols de mésanges Aux toits du Paradis
Oh ! Les jardins emplis de soleil et d’enfance Quand les cloches de Rome, un matin clair d’avril, S’évadent du silence Et rentrent de l’exil !
# La Jeunesse blanche (1913)/Lune consolante
### LUNE CONSOLANTE

Souvent, pendant les soirs d’absence et d’abandon, J’ai contemplé la Lune au visage si bon ; On eût dit dans le ciel une aïeule indulgente Inclinant son beau front que la vieillesse argente, Qui, dans la mort du jour et dans la mort du bruit, En silence écoutait les plaintes de la Nuit ! Et voyant se pencher ce pâle et doux visage Affectueusement sur le grand paysage, Je lui disais : Je lui disais : Ô toi, rendez-vous vaporeux, Le rendez-vous des yeux séparés d’amoureux ; Ile du souvenir dans la mer des nuées Où les âmes d’amants qui sont exténuées
Se rejoignent de loin dans le soir qui s’endort ; Lune qui réunis comme une cage d’or Les regards éloignés d’un couple qui se pleure Et qui le fait en toi se retrouver une heure, Toi, la blanche immortelle, oh ! dis-moi donc combien Ma vierge absente souffre à te regarder bien ! Dis-moi qu’elle est aussi, pleurante, à sa fenêtre ; Dis-moi qu’elle m’appelle aussi ; fais-moi connaître Tout ce que dans le ciel fait monter son émoi ; dis-moi qu’elle est encor à te parler de moi En déroulant là-bas ses tresses parfumées…
Mais la Lune a gardé ses lèvres d’or fermées.