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# Il Pianto - Poèmes/Il Pianto
## IL PIANTO

Il est triste partout de ne voir que le mal,
D’entonner ses chansons sur un rythme infernal,
Au ciel le plus vermeil de trouver un nuage,
Et la ride chagrine au plus riant visage.
Heureux à qui le ciel a fait la bonne part ! Bien heureux qui n’a vu qu’un beau côté de l’art ! Hélas ! mon cœur le sent, si j’avais eu pour Muse
Une enfant de seize ans, et qu’une fleur amuse,
Une fille de mai, blonde comme un épi,
J’aurais, d’un souffle pur, sur mon front assoupi,
Vu flotter doucement les belles rêveries ; J’aurais souvent foulé des pelouses fleuries ;
Et le divin caprice, en de folles chansons,
Aurait du moins charmé le cours de mes saisons. — Mais j’entends de mon cœur la voix mâle et profonde,
Qui me dit que tout homme est apôtre en ce monde,
Tout mortel porte au front, comme un bélier mutin,
Un signe blanc ou noir frappé par le Destin ; Il faut, bon gré mal gré, suivre l’ardente nue
Qui marche devant soi sur la voie inconnue ; Il faut courber la tête, et le long du chemin,
Sans regarder à qui l’on peut tendre la main,
Suivre sa mission dans le jour ou dans l’ombre. Or, la mienne aujourd’hui, comme le ciel, est sombre ; Pour moi, cet univers est comme un hôpital,
Où, livide infirmier levant le drap fatal,
Pour nettoyer les corps infectés de souillures,
Je vais mettre mon doigt sur toutes les blessures.
# Il Pianto - Poèmes/Michel-Ange

Que ton visage est triste et ton front amaigri ! Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre,
Nulle larme jamais n’a baigné ta paupière,
Comme Dante, on dirait que tu n’as jamais ri.
Hélas ! d’un lait trop fort la Muse t’a nourri,
L’art fut ton seul amour et prit ta vie entière ; Soixante ans tu courus une triple carrière
Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri.
Pauvre Buonarroti ! ton seul bonheur au monde
Fut d’imprimer au marbre une grandeur profonde,
Et puissant comme Dieu, d’effrayer comme lui :
Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière,
Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière Tu mourus longuement plein de gloire et d’ennui.
# Il Pianto - Poèmes/« Divine Juliette au cercueil étendue »

Divine Juliette au cercueil étendue,
Toi qui n’es qu’endormie et que l’on croit perdue.
Italie, ô beauté ! si malgré ta pâleur,
Tes membres ont encor gardé de la chaleur ; Si du sang généreux coule encor dans ta veine ; Si le monstre qui semble avoir bu ton haleine,
La mort, planant sur toi comme un heureux amant,
Pour toujours ne t’a pas clouée au monument ; Si tu n’es pas enfin son entière conquête,
Alors, quelque beau jour, tu lèveras la tête ; Et privés bien long-temps du soleil, tes grands yeux
S’ouvriront pour revoir le pur éclat des cieux,
Et ton corps ranimé par la chaude lumière,
Se dressera tout droit sur la funèbre pierre.
Alors, être plaintif, ne pouvant marcher seul,
Et tout embarrassé des longs plis du linceul,
Tu chercheras dans l’ombre une épaule adorée,
Et les deux pieds sortis de la tombe sacrée,
Tu voudras un soutien pour faire quelques pas ; Alors à l’étranger, oh ! ne tends point les bras,
Car ce qui n’est pas toi, ni la Grèce ta mère,
Ce qui ne parle point ton langage sur terre,
Et tout ce qui vit loin de ton ciel enchanteur,
Tout le reste est barbare, et marqué de laideur.
L’étranger ne viendrait sur ta couche de lave,
Que pour te garrotter comme une belle esclave,
L’étranger corrompu, s’il te donnait la main,
Avilirait ton front et flétrirait ton sein.
Belle ressuscitée, ô princesse chérie,
N’arrête tes beaux yeux qu’au sol de la patrie ; Dans tes fils réunis cherche ton Roméo,
Noble et douce Italie, ô mère du vrai beau !
# Il Pianto - Poèmes/Raphael

Salut, ô Raphaël ! salut, ô frais génie ! Jeune homme plein de grâce et de sérénité,
En tous lieux où l’on aime et l’on sent la beauté
Que ton nom soit loué, que ta main soit bénie !
Salut, douce candeur à la pâleur unie,
Ovale aux cheveux bruns sur un beau col monté,
Cygne mélancolique, enfant de volupté,
Toujours prêt à chanter l’amour ou l’harmonie ;
Salut ! Ah ! Raphaël, on a beau fuir tes yeux
Et les doux airs penchés de ton front gracieux,
On ne peut oublier ton image chérie :
Toujours on te revoit, lys aux chastes couleurs,
Comme un ange accoudé sur des touffes de fleurs,
Ou comme un autre enfant de la vierge Marie.
# Histoire philosophique et politique des établissemens et du commerce des Européens dans les deux Indes/Livre XIX

NOUS avançons dans une carrière où nous ne nous ſommes pas engagés, ſans en connoître l’étendue, les difficultés ; & que nous aurions abandonnée pluſieurs fois, ſi nous n’avions été ſoutenus par des motifs qui font toujours oublier la diſproportion des forces avec la tentative. On oſe, & l’on exécute quelquefois dans un incendie des choſes qui abattroient le courage, s’il n’étoit irrité par le péril, & qui l’étonnent quand le péril eſt paſſé. Après une bataille gagnée ou perdue, un militaire diſoit, à l’aſpect d’une montagne, qu’il avoit gravie pour aller à l’ennemi : qui eût jamais fait cela, s’il n’y avoit pas eu un coup de fuſil à recevoir ? J’étois ſans doute animé de ce ſentiment, lorſque je commençai ; & il faut bien qu’il m’anime encore, puiſque je continue.
D’abord nous avons montré l’état de l’Europe avant la découverte des deux Indes.
Puis nous avons ſuivi la marche incertaine, tyrannique & ſanglante des établiſſemens formés dans ces contrées lointaines.
Il nous reſte à développer l’influence des liaiſons du Nouveau-Monde ſur les opinions, les gouvernemens, l’induſtrie, les arts, les mœurs, le bonheur de l’ancien. Commençons par la religion.

### TABLE

* ↑ note WS : Index du Tome
# Hokousaï (Goncourt)/Chapitre 7
## VII

Mais revenons en arrière, revenons à ces années, où en même temps que Hokousaï publie de nombreux sourimonos, il illustre un certain nombre d’ouvrages.
En 1797, paraît Hatsou Wakana, Les Primeurs des légumes verts.
Un volume rarissime, illustré en tout d’une seule planche d’Hokousaï, qui signe : Hokousaï Sori changé de nom.
Une paysanne en train de cueillir des herbes, à laquelle un enfant indique que le soleil se couche, et qui se retourne, une main devant les yeux.
La même année paraît : Yanaghi-no-ito, Cordelettes du saule pleureur, un volume de poésies, dont l’illustration était due à Yeshi, Kitao Shighémasa, et à Hokousaï, qui représente la rive de la mer, à Yénoshima, où déferle une grosse vague, une planche qui a le doux coloriage et le joli gaufrage d’un sourimono.
La même année, paraît Shunkiô-jô, Distractions du printemps, un volume de poésies, dont Hayashi n’a jamais rencontré qu’un seul exemplaire, un volume aux nuances douces, amorties des planches, annonçant une publication faite par une société d’amateurs.
Une impression charmante, est la planche en couleur, où Hokousaï a représenté une collation dans la campagne, et où des femmes s’amusent à faire flotter sur un cours d’eau des coupes à saké, et l’homme auquel le courant l’apporte est obligé d’improviser une phrase poétique, sous peine, s’il ne peut l’improviser, de boire trois coupes.
La même année, paraît encore Sandara Kasoumi, La Brume de la campagne, un volume fait en collaboration avec Shighémasa et Tsoukané.
La planche, qu’Hokousaï signe Hokousaï Sôri, nous fait voir une habitation de la campagne, dont sort une paysanne, un enfant à la main, un autre enfant lié sur son dos par sa ceinture, tandis que dans le fond arrivent des femmes de la ville, suivies d’un porteur.
Des roses, des gris, des jaunes, qui sont comme l’aube de ces couleurs, et au milieu desquelles, éclate le rouge de la robe de l’enfant, que la paysanne tient par la main.
# Hokousaï (Goncourt)/Chapitre 8
## VIII

En 1798, paraît Dan tôka, Chansons de danse pour hommes.
Un volume de poésies, où collaborent les dessinateurs Yékighi, Tôrin, Yeishi, Shighémasa, Outamaro, Hokousaï : chaque artiste apportant le dessin d’une planche.
Une impression très soignée ressemblant à de la vraie aquarelle, avec le marron comme couleur dominante dans les robes des femmes.
La même année, Hokousaï publie, sous la signature Kakô, l’Histoire naturelle des Monstres, Wakémono Yamato Honzô, dont le texte était donné par Kiôdén.
Un livre aux allusions ironiques, sans doute à propos de la publication d’un sérieux ouvrage sur l’histoire naturelle, et où l’imagination du dessinateur se donne toute liberté dans la création de ses monstres, les faisant, tour à tour, ridicules ou terribles. C’est dans l’effroi de femmes se cachant la figure, d’hommes couchés à terre, un monstre aux ailes de toile d’araignée, à la queue formée par le déroulement d’une lettre japonaise, à la tête faite par des besicles jouant l’appareil visuel de la libellule ; c’est une tête de femme flottant sur l’eau, dont les épingles de la chevelure lui donnent l’aspect d’un crabe ; c’est un arbre dont les feuilles sont des pièces d’or ; c’est un oiseau à deux têtes, un dessin faisant revivre la légende des deux oiseaux, si amoureux l’un de l’autre, qu’ils semblaient ne faire qu’un oiseau.
* ↑ Le titre est trompeur car le volume ne contient que des poésies qui ne peuvent pas se chanter.
# Hokousaï (Goncourt)/Chapitre 58
## LVIII LES GRANDES COLLECTIONS DE SOURIMONOS ET D’ESTAMPES EN NOIR ET EN COULEUR DE HOKOUSAÏ

Après les collections dont j’ai cité des épreuves remarquables dans l’énumération des sourimonos, des planches séparées, des illustrations de livres, il faut citer les trois collections de MM. Camondo, Kœchlin, Rouart, comme renfermant des épreuves de premier tirage hors ligne.
En outre Hayashi me signale comme d’importantes et intéressantes collections d’estampes et de livres les collections suivantes :
Les collections de MM. Blasini, Odon de Mussy, Georges Hugo, Bermond, Jacquin, Blondeau, Raphaël Collin, Gélis Didot, Gallimard, Grasset, Houdard, Migeon, Isaac, Vian, Paul Schmidt.
Et parmi les collections publiques la collection Guimet, et la collection commencée du Louvre, avec les dons des collectionneurs.
Les collections en Belgique, de M$^{mes}$ Michotte, de Pachtère et de M. Van den Brock de Bruxelles ; en Allemagne, de Mme Meyer de Presburg, de M. Oeder de Dusseldorf, du D$^r$ Brinckmann, directeur du Musée de Hambourg ; en Espagne, de MM. Mausana de Barcelone, et Aspeztenia de Cuba ; en Amérique, de MM. Havemeyer, Dana, Laffin, Baumgarten, Weir, Herter, Wason, Lafarge, tous collectionneurs de New-York et de MM. Nickerson et Gonkin de Chicago.
En outre, le musée de Chicago, indépendamment de peintures originales, renferme une nombreuse réunion de livres et d’estampes provenant de la collection faite par M. Gavard au Japon.
# Hokousaï (Goncourt)/Chapitre 9
## IX

En ces années, en cette fin du xviiie siècle, le talent d’Hokousaï n’a pas seulement fait sa popularité chez ses compatriotes, ce talent commençait à être apprécié par les Hollandais, faisant leur visite d’office, tous les cinq ans, à Yédo et l’un d’eux, que l’on croit être le capitaine Isbert Hemmel, avait eu l’intelligente idée de rapporter en Europe, deux rouleaux dus au pinceau de l’illustre maître, représentant le premier, tous les épisodes de l’existence d’un Japonais depuis sa naissance jusqu’à sa mort, le second, tous les épisodes de l’existence d’une Japonaise, également depuis sa naissance jusqu’à sa mort.
Le prix convenu de ce curieux historique de la vie japonaise était de 150 rios d’or (le rio d’or vaut une livre sterling). Et Hokousaï recevait du médecin hollandais attaché à l’expédition, une commande d’un double des deux rouleaux.
Hokousaï apporta tous ses soins et sa science à la confection des quatre rouleaux, terminés au moment du départ des Hollandais. Et quand Hokousaï livra ces rouleaux, le capitaine, très enchanté, lui remit l’argent convenu, mais le médecin, sous prétexte qu’il avait un traitement inférieur à celui du capitaine, ne voulut payer que la moitié du prix. À quoi Hokousaï se refusa, aussi bien qu’à lui laisser un rouleau à 75 rios.
Mais la somme que le peintre devait toucher, était déjà escomptée pour payer des dettes, et la femme d’Hokousaï lui reprochant de n’avoir pas cédé un rouleau au médecin, dont les 75 rios auraient sauvé le ménage de la grande misère, Hokousaï laissant parler sa femme, après un long silence, lui disait qu’il ne se faisait aucune illusion sur la misère qui les attendait, mais qu’il ne pouvait supporter le manque de parole d’un étranger, les traitant avec si peu d’égards, ajoutant : « J’ai préféré la misère à un piétinement (humiliation). »
Le capitaine mis au fait du procédé du médecin, envoyait son interprète avec l’argent, et faisait prendre les deux rouleaux commandés par le médecin.
Maintenant, sont-ils arrivés en Europe, ces quatre rouleaux ? Le capitaine Isbert Hemmel mourait en 1798, dans la traversée de Yédo à Nagasaki. Ce qu’il y a de certain, c’est qu’ils ne sont pas au musée de la Haye, dont M. Gonse a fait une étude.
Hokousaï continua de vendre un certain nombre de dessins aux Hollandais, jusqu’au jour, où il lui fut interdit de livrer aux étrangers les détails de la vie intime des Japonais.
# La Chanson des gueux/ Blanc ou rouge
### XVII BLANC OU ROUGE

Si j’ai pas l’ rond, mon surin bouge. Or, quand la pouffiasse a truqué, Chez moi son beurre est pomaqué. Mieux vaut bouffer du blanc qu’ du rouge.
Si j’ai pas l’ rond, mon surin bouge. Moi, c’est dans le sang qu’ j’aurais truqué. Mais quand on fait suer, pomaqué ! Mieux vaut bouffer du blanc qu’ du rouge.
Si j’ai pas l’ rond, mon surin bouge. C’est pourquoi qu’ la gouine a truqué, Pour qu’ Bibi soit pas pomaqué. Mieux vaut bouffer du blanc qu’ du rouge.
Si j’ai pas le rond, mon surin bouge. Un jour qu’elle aurait pas truqué, Faudrait buter. J’ s’rais pomaqué ! Mieux vaut bouffer du blanc qu’ du rouge.
# La Chanson des gueux/ Bout de spleen
### VI BOUT DE SPLEEN

Sur notre ridicule sphère, Tous les instants sont dépensés À des regrets ou des pensers. Somme toute, mauvaise affaire !
Et voilà pourquoi nous allons Comme l’on fait un mauvais rêve, Pourquoi, la vie étant si brève, Les jours semblent souvent trop longs.
# La Chanson des gueux/ Cimetière intime
### X CIMETIÈRE INTIME

J’ai déjà vu plus d’une année, Belle fille aux fraîches couleurs, Mourir vieille, jaune, fanée, Et perdre son chapeau de fleurs.
Adieu, adieu, rose qui tombes ! Adieu, adieu, beau mois de mai ! Mon cœur est le pays des tombes Où mon bonheur est enfermé.
Espoirs, illusions vermeilles, Vœux de gloire, pensers d’amour, Ainsi qu’un jeune essaim d’abeilles S’envolèrent au point du jour.
Mais, comme ils montaient vers la nue, Un tourbillon les emporta, Et le vent à l’haleine aiguë Brutalement les souffleta.
Tombez ! tombez ! et sur la terre Je les ramassais, étouffant. Je les mis dans mon cimetière Couchés dans des cercueils d’enfant.
Et tous les soirs, lorsque vient l’heure Où loin du monde je suis seul, J’ouvre chaque bière, et je pleure En déployant chaque linceul.
Quand j’ai fini, d’une main lente Je clos mon cœur, morne cité, Cimetière, cité dolente, Où pas un n’est ressuscité.
J’ai déjà vu plus d’une année, Belle fille aux fraîches couleurs, Mourir vieille, jaune, fanée, Et perdre son chapeau de fleurs.
Adieu, adieu, rose qui tombes ! Adieu, adieu, beau mois de mai ; Mon cœur est le pays des tombes Où mon bonheur est enfermé.
# La Chanson des gueux/ Dab
### XIII DAB

Paraît que j’ suis dab ! ça m’esbloque. Un p’tit salé, à moi l’ salaud ! Ma rouchi’ doit batt’ la berloque. Un gluant, ça n’ f’rait pas mon blot.
Qué qu’ j’y foutrai dans la trompette, À c’ lancier-là, s’il vient vivant ? À moins qu’il sorte un jour que j’ pète Et qu’il veuill’ tortorer du vent.
Et puis, quoi, Fifine a trop d’ masse Pour s’ coller au pucier. Mais non ! Pendant qu’elle y f’rait la grimace, Quoi donc que j’ bouff’rais, nom de nom ?
Moi, j’ai besoin qu’ ma Louis turbine. Sans ça j’ tire encore un congé À la Maz ! Gare à la surbine ! J’ devins grinch’ quand j’ai pas mangé.
# La Chanson des gueux/ Dos
### XIV DOS

Alors, vrai, vous trouvez qu’ je m’ goure ? Et puis après ? J’ai un chouett’ moure, La bouch’ plus p’tit’ que les calots, L’esgourd’ girond’ comme un’ Ostende. Aussi j’ m’ai dit : Vivons d’ not’ viande !  J’aim’ mieux êt’ dos.
D’ailleurs, c’est pas rien que d’ma faute. J’ai voulu masser comme un aut’e ; J’ai eu des jours pas rigolos ; Mais ça m’ rend malad’ quand que j’ chine. J’ai une arête en plac’ d’échine.  J’aim’ mieux êt’ dos.
Franch’ment, quoi fout’ ? de l’épic’rie ? Débiter d’ la moru’ pourrie, Aussi pourri’ qu’ les aristos ?
Là, sans blagu’, c’est y dans l’ commerce De l’hareng saur qu’un maqu’reau perce ?  J’aim’ mieux êt’ dos.
P’t-êt’ qu’en maquillant dans la banque… ? Avec d’ la galette à la manque On fait suer l’pognon des gogos. Bon p’tit truc ! J’y dirais bien tope ! Mais bah ! L’mien est encore plus prop’e.  J’aim’ mieux êt’ dos.
J’ai pensé, pour me tirer d’ peines, À m’ fair’ frèr’ des écoles chrétiennes. Ah ! ouiche ! Et l’ taf des tribunaux ? Puis, j’ suis pas pour les pant’ en robe. Avoir l’air d’un mâl’, v’là c’ que j’ gobe.  J’aim’ mieux êt’ dos.
J’ai bien quéqu’part un camerluche Qu’est dab dans la magiatrat’muche. Son jaspin esbloqu’ les badauds. Il veut m’insinuer dans la rousse. Pourquoi pas m’ fair’ bouffer d’la mousse ?  J’aim’ mieux êt’ dos.
Final’ment, sur tout ça j’ me mouche. L’turbin, c’est bon pour qui qu’est mouche. À moi, il fait nib’ dans mes blots.
Avec un’ frim’ comm’ j’en ai une, Un mariol sait trouver d’ la thune.  J’aim’ mieux êt’ dos.
C’est la raison pourquoi qu’ je m’goure. Mon gniasse est bath : j’ai un chouett’ moure, La bouch’ plus p’tit’ que les calots, L’esgourd’ girond’ comme un’ Ostende. Aussi, j’ m’ai dit : Vivons d’ not’ viande !  J’aim’ mieux êt’ dos.
# La Chanson des gueux/ Fleurs de boisson
### IX FLEURS DE BOISSON

Ouf ! j’ai soif comme si je mâchais de la laine… Allons ! donne l’avoine à mon gosier fourbu. Du vin ! nous faut du vin ! Je veux que mon haleine Suffise pour soûler ceux qui n’auront pas bu.
Je veux qu’en me voyant le Panthéon recule, Craignant d’être écrasé par mon choc, et je veux Faire ce soir le jour après le crépuscule, Grâce au soleil dont les rayons sont mes cheveux.
Tiens ! prenons l’omnibus, tout couvert de gens ternes Qui par mon flamboiement vont être illuminés. Le vieux cocher, prenant mes yeux pour ses lanternes, Allumera sa pipe aux braises de mon nez.
De l’odéon pensif aux tristes Batignolles Nous irons. Telle va la comète qui luit !
Chez le mastroquet gras qui vend des attignoles Nous boirons du vin doux qui fait pisser la nuit.
Nous pisserons, très beaux, très heureux et très dignes, Nous appuyant du front au mur éclaboussé, Et les Batignollais verront un jour des vignes Fleurir le long du mur où nous aurons pissé.
# La Chanson des gueux/ Frère, il faut vivre
### V FRÈRE, IL FAUT VIVRE

Oui, je pleurais hier et j’en voulais mourir. Frère, étais-je assez bête ! Ah ! j’aime mieux être ivre ! Et tout de suite ! mieux vaut tenir que courir. Verse-moi du vieux vin, beaucoup. Frère, il faut vivre !
Verse ! J’ai le gosier meurtri par les sanglots, J’ai la luette sèche et j’ai la langue rêche. Verse ! verse du vin ! Encore ! Et que ses flots Au ruisseau de mon cou chantent leur chanson fraîche !
Et fais-nous apporter des viandes, du jambon Rose comme une joue en fleur de miss anglaise, Et du roastbeef saignant. Frère, le sang est bon. Et déboutonnons nos gilets tout à notre aise !
Le saucisson non plus, frère, n’est pas mauvais. C’est l’éperon à boire. Ohé ! qu’on nous l’amène ! Nous lutterons avec la ripaille, et je vais Enterrer son armée au creux de ma bedaine.
Jusqu’à l’heure où le ciel est bleu comme du soufre Qui flambe, nous ferons un long somme, étant las. Nous ne rêverons point, car en rêvant on souffre.
Et demain, au réveil, nous serons frais et gais, Nous aurons ce beau teint fleuri que l’on révère. Nous chanterons ; et quand nous serons fatigués, Nous recommencerons à vider notre verre.
Et nous irons ainsi demain, après-demain, Toujours. Si quelqu’un dit que l’on se déshonore À ce jeu, nous ferons, en nous tenant la main, Au nez de sa vertu ronfler un rot sonore.
L’honneur, c’est de bien vivre et d’être très heureux. Ventre libre, pieds chauds, cœur vide et tête froide. Au diable les prêcheurs rigides ! Bren pour eux ! C’est l’affaire d’un mort de se montrer si roide.
Nous, nous sommes vivants, et très vivants, morbleu ! Nous trouvons le vin bon et les femmes bien faites, Et nous ne voulons pas mettre un crêpe au ciel bleu, Ni penser qu’il y a des lendemains aux fêtes.
Quels lendemains, d’ailleurs ? La mort n’en est pas un. Ce n’est pas un coucher qui promette une aurore ; C’est le retour d’un peu de rien au tout commun ; Sous un aspect nouveau c’est de la vie encore.
Mais voilà ! Quelle vie ? Est-ce ma vie à moi ? Non. Quand je serai mort j’aurai fini ma vie. Tu ris ? Tu me crois soûl, n’est-ce pas ! Et pourquoi ? Ma phrase à La Palice aurait pu faire envie,
Soit ! Mais ce La Palice était un incompris. On a dit un grand mot en disant qu’un quart d’heure Avant sa mort… Tu sais le reste ; il a son prix, Et dit qu’il fait bon vivre avant que l’on ne meure.
Donc, frère, encore un coup, mangeons, buvons, baisons, Vivons, pleins d’une faim de vivre inassouvie ! Et quand la mort clôra nos mâchoires, faisons Du hoquet de la mort un salut à la vie !
# La Chanson des gueux/ Doche
### XV DOCHE

Allons, ma fill’, l’est temps d’ briffer. Au truc !… Quoi ? tu veux rentiffer ? Gy ? Pas la pein’ d’êt’ si gironde ? Alors, ta doch’, tu la gob’ pas ? Faut qu’al’ tortor’. Nib’ dans l’ cabas. Qui qu’a massé pou’ t’ fout’ au monde ?
Bon, tu chial’ ! Ah ! c’est pas palas. J’ conobre l’truc ; ’l est dégueulas, J’sais ben. Mais quoi ? Quand l’ gaviot gronde On maquill’ pas tout comme on veut. Mezig, dans l’temps, un peu, mon n’veu ! Qui qu’a massé pou’ t’ fout’ au monde ?
T’as pas d’ mec. Ça, c’est bath ! Merci. Tout d’ mêm’, dis pas niort au persil. Sans lui, bonsoir la bagu’naud’ ronde !
Moi j’ suis birbass’, j’ai b’soin d’larton. T’as donc un palpitant d’ carton ? Qui qu’a massé pou’ t’ fout’ au monde ?
T’as entervé. Chouett’, mon amour. Va, la môm’, truque et n’ fais pas four. Sois rien mariolle et à la sonde ! Pense à ta daronn’ qu’al’ t’aim’ tant. J’vas prendr’ un’ prune en t’attendant. Qui qu’a massé pou’ t’ fout’ au monde ?
# La Chanson des gueux/ Ivres-morts
### IV IVRES-MORTS

Si nous faisions une orgie,  Trognon, qu’en dis-tu ? Lit défait, nappe rougie,  Zut à la vertu ! Notre amour qui vient de naître Demain sera mort peut-être Avec cette nuit d’été. Pour qu’il voie au moins l’aurore Il faut boire, et boire encore,  Boire à sa santé.
Le vin coule, coule, coule.  Coulons comme lui. Sous le large flot qu’il roule  Roulons notre ennui. Dans sa pourpre qui ruisselle Flambe une longue étincelle, Rayon du couchant vermeil.
Afin d’égorger ma peine, Prends ma poitrine pour gaîne,  Poignard de soleil.
Le vin glousse une romance  Dans les longs goulots. Les flacons à large panse  Versent des sanglots. Le flot chantant diminue. La bouteille toute nue Va tomber en pamoison ; Et dans ce cristal splendide, Comme moi sonore et vide,  Dort notre raison.
Tiens ! je bois. Passez, muscade !  Toi, les doigts tremblants, Ton vin fuit et fait cascade  Entre tes seins blancs. Comme il s’éparpille en route ! Au tétin rose une goutte Forme un rubis rouge et clair. Flacon qu’un joyau décore, Je veux mordre et mordre encore  Ton goulot de chair.
Comme des bœufs à l’étable  Laissant choir nos fronts, Mignonne, entrons sous la table ;  Nous y dormirons.
Loin du fauve éclat des lampes Nous rafraîchirons nos tempes Dans les flaques du parquet, Et sur ta lèvre pâlie Je boirai jusqu’à la lie  Ton dernier hoquet.
# La Chasse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Chasse, poème de José-Maria de Heredia
* La Chasse, poème de Charles Perrault
* La Chasse, chanson de Pierre-Jean de Béranger
* La Chasse, de Octave Mirbeau
* La Chasse, de Aloysius Bertrand
* La Chasse, de Théodore de Banville
* La Chasse (ou Le Livre de Chasse), de Gaston Phœbus
# La Chasse (Béranger)

* La Chasse dans Œuvres complètes de Béranger
* La Chasse, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Kama Sutra

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Kama Soutra, traduction de Pierre-Eugène Lamairesse, 1891
* Kama Soutra, traduction de Isidore Liseux