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# Odes (Horace, Séguier)/I/30 - À Vénus
### XXX À VÉNUS

Ô Vénus, reine à Gnide et dans Paphos, Méprise un peu ta Chypre tant chérie ; Cours chez Glycère : en sa maison fleurie  L’encens t’appelle à flots.
Daigne amener les Grâces sans ceinture, L’Amour brûlant, les Nymphes sous ta loi, Hébé qui plaît seulement avec toi,  Enfin le gai Mercure.
# Odes (Horace, Séguier)/I/37 - Mort de Cléopâtre
### XXXVI MORT DE CLÉOPÂTRE

Maintenant buvons, maintenant d’un pied libre Ébranlons le sol ; il est temps, citoyens,  D’honorer par des mets saliens  Le pulvinar des dieux sauveurs du Tibre.
Puiser le cécube aux celliers paternels Révoltait naguère, alors qu’au Capitole,  À l’empire, une reine trop folle  Préparait honte, esclavage éternels
Avec le secours d’une horde sauvage D’hommes empestés, — reine jusqu’à l’excès  Convoiteuse, et, grâce à maint succès,  Ivre d’orgueil. Mais que faiblit sa rage,
Le feu lui laissant à peine un seul vaisseau ! Son esprit, grisé de vin maréotique,  Ressentit un effroi prophétique  Lorsque César la poursuivit sur l’eau
Fuyant l’Italie, ainsi que l’autour presse De tendres ramiers, ou le chasseur expert  Un levraut, en quelque blanc désert  Hémonien. La fatale tigresse,
Il veut l’enchaîner : elle, jalouse alors D’un meilleur trépas, ne pâlit point en femme  Sous le glaive, et, d’une agile rame  Ne cherche pas l’abri de lointains bords
Elle ose revoir, les prunelles sereines, Son palais détruit ; elle ose manier  Des serpents au crochet meurtrier,  Pour absorber leur poison dans ses veines.
Cette libre mort augmenta sa fierté, Car elle empêchait nos cohortes navales  De traîner aux pompes triomphales,  Comme un jouet, pareille majesté.
# Odes (Horace, Séguier)/I/3 - Au vaisseau qui portait Virgile en Attique
### III Au vaisseau qui portait Virgile en Attique

﻿De Vénus te guident l’étoile Et des Gémeaux les astres fortunés ! ﻿Qu’Éole garde pour ta voile, Hors l’Iapyx, tous ses vents enchaînés,
﻿Ô nef qui me dois de Virgile Le cher dépôt ! Ah ! rends-le, par pitié, ﻿Sain et sauf au pays d’Eschyle Et de mon âme épargne la moitié ! ﻿Il eut un cœur bardé de chêne, De triple airain, le premier dont l’esquif ﻿Croisa, frêle, la mer hautaine, Sans redouter l’Aquilon destructif ﻿Choqué par son rival d’Afrique, Ni le Taureau pleureur, ni l’indompté ﻿Notus, roi de l’Adriatique Qu’il bouleverse ou calme à volonté. ﻿Quelle mort put effrayer l’être Qui vit, l’œil sec, monstres neptuniens, ﻿Flots turgescents, abîme traître, Infâmes rocs acrocérauniens ? ﻿La Providence entre les terres En vain a mis l’Océan diviseur, ﻿Si de ses plaines solitaires D’âpres vaisseaux bravent la sainte horreur. ﻿Hardie en tout, la race humaine Se précipite au sentier défendu ﻿Hardiesse prométhéenne, Le feu divin chez les peuples t’est dû ! ﻿Après ce vol fait sous les dômes Éthéréens, fondirent ici-bas ﻿Fièvres, maigreur, hideux symptômes, Et la lenteur première du Trépas ﻿Devint une course effrénée. Dans l’air Dédale émit, comme aviron,
﻿Une aile aux hommes non donnée ; L’œuvre d’Hercule a forcé l’Achéron.
﻿Rien d’ardu pour l’humaine espèce ; Notre démence escalade les cieux, ﻿Et nos forfaits arment sans cesse De ses carreaux Jupiter furieux.
# Odes (Horace, Séguier)/I/31 - À Apollon
### XXXI À APOLLON

Dans son temple neuf que requiert d’Apollon Le poète ? Offrant du moût de sa patère,  Qu’attend-il ? Ni l’insigne moisson  De la Sardaigne, inépuisable terre ;
Ni les fiers troupeaux en Calabre nourris Grassement ; ni l’or de l’Inde ou son éburne ;  Ni les champs qu’entame le Liris,  À petits flots, rivière taciturne.
Des plants de Calès que l’heureux possesseur Émonde sa vigne ! En des coupes dorées,  Qu’un marchand épuise la liqueur  Qu’il acheta de syriennes denrées,
Lui, l’ami des dieux, — car ses bateaux suivis Recroisent toujours les ondes atlantiques,  Sans malheur ! Moi, d’olives je vis,  De chicorée et de mauves toniques.
Latoïde, entends mes vœux : d’un mince avoir Laisse-moi jouir, valide et l’esprit ferme ;  Puis, concède à ma vie un beau soir,  Mon luth sonnant jusques au dernier terme.
# Odes (Horace, Séguier)/I/33 - À Albius Tibulle
### XXIII À ALBIUS TIBULLE

Cesse, Albius, de trop pleurer Glycère Et ses rigueurs, ou d’aller modulant Des vers plaintifs, parce que l’adultère  T’oppose un plus jeune galant.
D’un petit front Lycoris embellie Pour Cyrus brûle, et Cyrus, le rustaud,
Suit Pholoé ; mais aux loups d’Apulie  Les chèvres s’uniront plutôt,
Qu’à ce vilain Pholoé, qui s’estime. Ainsi Vénus, avec ses jeux amers, Aime à ranger, sous un joug durissime,  Les goûts, les cœurs les plus divers.
Moi-même un jour, prié d’amours moins vagues, Une affranchie en ses fers me retint : Ce fut Myrtale, âpre comme les vagues  Creusant le golfe tarentin.
# Odes (Horace, Séguier)/I/34 - Acte de foi
### XXXIV ACTE DE FOI

Mesquin et volage adorateur des dieux, Comme les vapeurs d’une sagesse folle  M’égaraient, il faut qu’agissant mieux  De bord je vire, et que ma nef revole
Aux points délaissés. C’est que Diespiter, Tonnant d’habitude au sein d’un noir nuage,
A poussé dans le plus pur éther  Son char ailé, son grondant attelage.
La terre pesante et l’onde qui s’enfuit, Le Styx, les bas-fonds de l’horride Ténare,  Et l’Atlas, borne du monde, au bruit  Tout s’ébranla. Ce dieu, d’un humble lare,
Peut faire un palais ; il abat l’impudent, Élève l’obscur : telle fière couronne,  La Fortune, avec un cri strident,  L’arrache ici, là d’un souris la donne.
# Odes (Horace, Séguier)/I/38 - À son esclave
### XXXVII À SON ESCLAVE

Enfant, je hais le faste des Persans, Ces fleurs-bandeaux que le tilleul captive. Ne cherche plus où la rose tardive  Donne encor son encens.
Au simple myrte, en ton zèle futile, N’ajoute rien : pour l’enfant qui me sert, Comme pour moi buvant sous ce couvert,  Le myrte est de bon style.
# Odes (Horace, Séguier)/I/32 - À sa lyre
### XXXII À SA LYRE

Lyre, on nous réclame. A l’ombre, âme oisive, Si tu m’inspiras quelque chant qui vive Cette année et plus, allons, tendre et vive,  Dis un hymne latin,
Ô toi qu’étrenna la main lesbienne De ce fier guerrier qui, soit dans l’arène, Soit en rattachant au port sa carène  Lasse du flot mutin,
Célébrait Liber, le Parnasse et Gnide, L’enfant dont toujours Vénus est le guide, Ensuite Lycus à l’œil noir splendide  Aux noirs et beaux cheveux.
Gloire de Phébus, luth, charme sonore Des banquets divins, ô doux baume encore Pour tous nos labeurs, quand ma voix t’implore ;  Vibre autant que je veux !
# Odes (Horace, Séguier)/I/36 - Sur le retour de Plotius Numida
### XXXVI SUR LE RETOUR DE PLOTIUS NUMIDA

Remercions par notre encens, Des luths joyeux, une tendre victime,  De Numida les dieux puissants. Il revient sauf de l’Hespérie ultime,
Et ses baisers couvrent pressants Ses chers amis, mais surtout son intime  Lamia, car leurs fronts naissants Du même maître ont subi le régime,  Plus tard ensemble adolescents. Marquons de blanc ce jour qu’heureux j’estime :  Amphores, coulez en tous sens ; Qu’en Saliens à la danse on s’anime ;  Sur Bassus, en coups incessants, Que Damalis, la buveuse, ne prime,  Et que les lis resplendissants, L’ache et la rose ornent la fête opime.  A Damalis tous, languissants, Feront la cour ; mais Damalis, sublime,  De ses bras, lierres caressants, N’entourera que l’amant légitime.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Coup de vent
### COUP DE VENT

Comme autant de canons que la tempête braque,
Les flots sont dirigés sur la flotte qui craque.
Oh ! comme ils ont bondi sous le vent qui les traque ;
Comme ils vont s’élever, éphémères géants,
Dans les airs tourmentés que l’écume poudroie ;
Comme ils vont y mouvoir leur tête qui foudroie,
Et combien de vaisseaux vont, gigantesque proie,
Assouvir pour un jour la faim des océans !
Coup de vent ! Coup de vent ! L’œil peut à peine suivre
Le vol des bâtiments que l’éclair rouge cuivre ;
Mais on voit chanceler, comme un Polyphème ivre,
Ceux dont l’ancre a planté ses ongles dans le roc.
Les roches, des vaisseaux empalent la carcasse.
Le câble grince et crie, et se tend, et se casse.
La falaise au front noir, que la vague fracasse,
Semble, pâle d’effroi, reculer sous son choc.
Plus de voiles ! Partout le navire se troue.
Les mâts, rompus au pieu, sont couchés sur la proue.
Vainement le canon de détresse s’enroue :
L’œil de feu de l’éclair glace les dévouements.
À la gueule du flot nul n’arrache la proie
Que pétrit son écume et que son onde broie,
Et dont son flanc repu sur la rive renvoie
Les débris mutilés, comme des ossements.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Isabelle la Blanche
### I

Geoffroi, l’intrépide pêcheur,
A séduit la jeune Isabelle
Dont chacun vantait la blancheur.
Tandis qu’aux pieds d’une autre belle
Il porte son cœur et ses vœux,
La blanche fille aux noirs cheveux
Expire en nommant l’infidèle.

### II

Un an s’est écoulé depuis le sombre jour
Où l’essaim attristé des vierges du village
Descendit Isabelle à son dernier séjour.
Le soir brunit les rocs : et Geoffroi le volage
Attend dans son bateau, près du bord amarré,
Que par l’astre des nuits le ciel soit éclairé.
Mais… de ces rochers noirs, qu’envahit la marée,
D’où vient que tout à coup la barque est démarrée ?
Geoffroi des flots bruyants ne peut être vainqueur,
Et le froid de la nuit a passé dans son cœur.
Il sent s’évanouir son courage intrépide ;
Car jamais le bateau ne vola si rapide,
Ni ses membres de bois, que le langage tord,
Sous l’étreinte des flots ne craquèrent si fort.
Ciel ! un fantôme blanc saute dans la nacelle !
— « C’est moi qui t’ai conduit ici. Reconnais-tu
« Celle dont lu souillas les jours et la vertu ? »
Et Geoffroi s’écriait : « Grâce, grâce, Isabelle ! »
Et les flots rugissaient. Et le fantôme blanc
Entraînait sur les mers le pêcheur tout tremblant.
— « Viens, mon tendre Geoffroi, te livrer à la danse
« Dont la foudre et les vents marqueront la cadence !
« Viens ! pourquoi craindrais-tu mes froids embrassements
« Ne te souvient-il plus des suaves moments
« Que nous avons coulé quand j’étais jeune et belle" ? »
Et le pêcheur criait : « Grâce, grâce, Isabelle ! » Et sa voix se perdait en déchirants sanglots ;
Et ses bras nus ramaient vainement vers la terre :
Le fantôme implacable, aux accords du tonnerre,
L’enlaçait, et toujours tournoyait sur les flots.
— « Oh ! prends pitié de moi, généreuse victime,
« Disait Geoffroi ; …pitié ! ma douleur, mes remords… »
— « La vengeance renaît de la cendre des morts ! »
Dit le fantôme blanc qui dansait sur l’abîme.
Et le spectre, entr’ouvrant la mer comme un tombeau,
Entoura le pêcheur de ses mains sépulcrales,
Puis, l’élevant soudain sur l’aile des rafales,
Cria trois fois : « Vengeance ! » et l’engloutit dans l’eau.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Bluette
### BLUETTE

Eparpillant le sable du rivage,
Deux blonds enfants sur les lames lançaient
Des cailloux blancs et plats, qui bondissaient,
Puis, tout à coup, dans les eaux de la plage,
Disparaissaient.
Leur mère était assise au bord de L’onde.
Elle disait à ses fils : Chaque saut
Que vos cailloux légers font sur le flot,
C’est une année ; et la plage profonde,
C’est le tombeau !
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Boutade
### BOUTADE

À quoi bon, chaque jour, m’étourdir les oreilles, Et, me vantant Paris et ses rares merveilles, Dire : Ce n’est que là qu’on peut se faire un nom ? Vous perdez votre temps ; je vous ai dit que non ! Je ne quitterai pas cette mer qui m’inspire, Ni mon ciel au constant et lumineux sourire.
Je suis très bien ici. Les pauvres ouvriers
M’apportent, tous les ans, un rameau de lauriers
Dont le prix est, pour moi, plus doux que la couronne
Que la reine du monde à ses poètes donne ! Trouverai-je à Paris mes forêts de vaisseaux
Dont les mâts, jusqu’au ciel, s’élancent en faisceaux ? M’y rendrez-vous le chant de mes cloches natales, Le palmier, l’olivier, les brunes provençales ?
Non, n’est-ce pas ? Eh bien ! laissez-moi mon chantier, Mon marteau destructeur, l’honneur de mon métier : Laissez-moi mes amis ; laissez-moi, pour théâtre, L’étagère grotesque et son tapis de plâtre ; Car, si vous revenez me parler du bonheur Que peuvent procurer l’aisance et la grandeur, Je me retrancherai derrière ce principe : Une vierge d’amour, ma truelle et ma pipe.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Délire
### DÉLIRE

Oh ! quels bras m’ont ainsi cloué sur cette rive
Où tout est desséché par le brûlant siroc, Où la vague, sans force et sans colère, arrive ? D’où vient que mon destin de plus en plus s’y rive,
Comme les racines d’un roc ?
Oh ! qui m’emportera vers ces affreux rivages
Où le tranchant éclair, ainsi qu’un yatagan, Fait voler dans les airs le front des rocs sauvages ; Où, pareil au démon qui préside aux ravages,
Tournoie et rugit l’ouragan ?
L’orage furieux qui sur les lames rampe,
Qui pour fendre les cieux, s’il peut les rencontrer, Escalade des monts la formidable rampe, Voudra-t-il me prêter sa grande aile qu’il trempe
Dans les flots qu’il vient d’éventrer ?
Le vent, coursier des flots, qui par milliers les groupe, Ne peut-il m’enlever dans les hauteurs des airs ? Pourquoi, seul dans ces flots et penché sur leur croupe, Ne puis-je traverser leur écumante troupe
Comme Mazeppa les déserts ?
Pourquoi ne puis-je pas, sous le beau ciel d’Espagne, Sous celui de Venise éclatant et vermeil, Dévorer les baisers d’une brune compagne
Dont le jaloux amour, comme un astre, accompagne
Les doux rêves et le sommeil ?
Oh ! l’ennui s’est saisi de mon âme ; il la mine.
Je veux voir Pompéï, fouiller Herculanum, Et ces mers dont le fond recèle, vaste mine, Les Français d’Aboukir, les Grecs de Salamine,
Et les deux flottes d’Actium !
Comme un vaisseau, que meut une ardente machine, Franchit les flots, je veux franchir, dans mon élan, La muraille Médique et celle de la Chine,
Voler de Soukarew, qu’embrasa Rostopchine,
Jusqu’au détroit de Magellan !
Je veux interroger ces fleuves de la Grèce
Roulant des souvenirs de l’Olympe à l’Œta ;
Voir ce qui croule et meurt, ce qui vit et progresse,
Et promener longtemps ma pieuse allégresse
De Sainte-Hélène au Golgotha.
Océans ! n’est-ce pas votre voix qui déplore
Mon sort et mes douleurs ? Flots, je suis à genoux ;
Emportez loin, bien loin, l’enfant qui vous implore !
Souvent vous m’avez dit, sur ces bords que j’explore :
« Quitte tes rocs, viens avec nous ! »
Partons ! que les autans nous chassent sur les ondes,
Et que, sur vos fronts blancs penchant mon front bruni,
J’entende tous ces cris, toutes ces voix profondes,
Épouvantable écho du bruit que font les mondes
En gravitant dans l’infini !
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Image (1)
### IMAGE

Lorsque la nuit aux yeux des promeneurs des bords
Dérobe nos vaisseaux, on voit dans leurs sabords
Briller de rougeâtres lumières.
Elles passent au loin comme les feux follets, Comme ceux qu’à travers les fentes des volets,
On voit, le soir, dans les chaumières.
Et l’on dirait alors que tout l’enfer marin, S’éveillant en sursaut de son sommeil d’airain,
Sort embrasé du fond des lames,
Et que mille démons, dansant sur les flots noirs, Curieux et moqueurs, s’en viennent tous les soirs,
Nous fixer de leurs yeux de flammes.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Image (2)
### IMAGE

Quand la tempête siffle au travers des cordages :
Lorsque la vague vient, comme un bras de titan,
Se cramponner en vain aux solides cordages :
Quand les vergues, les mâts, sont ployés par l’autan,
Et que la mer gémit sous un vaisseau qui sombre,
Plus d’une fois, ces mâts, où sont pendus sans nombre
Des câbles longs et noirs tendus par l’ouragan,
M’ont semblé, dans la nuit, des harpes colossales
Vibrant avec fureur sous les doigts des rafales !
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Carénage d’un brick marchand
### CARÉNAGE D’UN BRICK MARCHAND

Prêt à subir le carénage,
Te voilà, pauvre brick ! penché sur le rivage.
L’océan submerge ton pont :
Ta proue a tant de fois ridé son vaste front,
Qu’il déchaîne sur toi sa rage,
Comme pour venger son affront.
On glisse un radeau sous ta quille,
Une frange de mousse à la carène brille ;
Aux bouts de ces rideaux tremblants
Les coquillages verts pendent comme des glands
Mais soudain la flamme pétille
Et lèche tes immenses flancs.
Sur tes bordages elle roule ;
Et la poix enflammée en pluie ardente coule.
À voir, mouvant et replié,
Ton panache de feu dans l’air multiplié,
Et l’affluence de la foule, On te croirait incendié.
Déjà la flamme diminue.
Elle ne courbe plus sur ta carcasse nue
Sa crinière de vermillon.
La fumée, en courant, trace son noir sillon
Et sur la robe de la nue
Lance son dernier tourbillon.
On garnit les échafaudages
Du mets dont Robinson régala les sauvages :
Les calfats puisent au chaudron
Un liquide plus noir que l’eau de l’Achéron,
Et dans les joints de tes bordages
Font pleuvoir des flots de goudron.
De tes liens te voilà libre !
D’une poulaine d’or on couronne ta guibre.
D’habiles peintres, sur ton corps,
D’un navire de guerre imitent les sabords,
Et de tes fils le chant qui vibre, Apprend que tu vas fuir nos bords.
Déjà deux fois à leur oreille
Le porte voix bruyant a dit : « Qu’on appareille !
Ta voile, que gonflent les airs,
Se penche avec orgueil sur le manteau des mers ;
Et la proue écume, pareille
Au tigre affamé des déserts.   J’aperçois les lames rapiles
S’élancer après toi comme des Néréides.
Bonne chance, hardis marins !
Revenez chargés d’or des continents lointains.
Que pour vous les autan ? perfides
Fassent place à des jours sereins !
Toi, brick, rentre dans ta patrie !
Quand ton corps décrépit, atteint par la carie,
Sera disloqué par les eaux,
Tes membres chaufferont l’âtre des matelots
À moins que l’orage en furie
Ne t’engloutisse dans les flots.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Fond de mer
### FOND DE MER

Lorsque je vois la mer calme et sans mouvement,
Et que son sein d’azur, miroir du firmament,
Soupire des notes sublimes,
Je ne puis m’empêcher de frémir, en songeant
Qu’elle voile à nos yeux, sous ce masque changeant,
D’affreux écueils et des abîmes !
Et je me dis alors : Voilà le cœur humain ! Voilà bien ces beautés dont le chant est divin,
Dont on adore le visage ;
Mais qu’on sonde leur cœur et l’on reste attéré
De n’y trouver qu’un gouffre où le vice est ancré,
Où l’amour même a fait naufrage.
# Poésies (Poncy)/Vol. 1/Byron
### BYRON

Je lus un jour Byron. Son colossal génie
M’effraya, moi, poète infécond et rêveur.
Pendant trois longues nuits, la fièvre et l’insomnie
Comme un noir cauchemar pesèrent sur mon cœur.
C’est que je mesurai son faîte inébranlable,
Moi, qui, de fleur en fleur, cherche un rayon de miel : Et j’eus peur, en voyant ce Titan formidable
Les pieds dans la poussière et le front dans le ciel !
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Braize, galette, péze, pognon

Braize, galette, péze, pognon. — Argent.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Boulot

Boulot. — Travail.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Brindezingue (chez le)

Brindezingue (chez le). — Chez le marchand de vin.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Bâche

Bâche. — Casquette.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Bourgue (un)

Bourgue (un). — Sou.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Brindezingue (être)

Brindezingue (être). — Être ivre.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Bourrique

Bourrique. — Agent de la sûreté.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Broquilles

Broquilles. — Minutes.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Brême (être en)

Brême (être en). — Fille soumise.
# Petit dictionnaire d'argot parisien/Brêmes

Brêmes. — Cartes à jouer.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/Apollon ancien
### APOLLON ANCIEN

De même que, parfois, entre les branches noires un matin transparaît, en plein printemps, soudain : de même dans son chef il n’y a rien qui pare l’éclat presque mortel dont nous serions atteints
par toute poésie. Car d’aucune ombre son regard n’est encore obscurci, et ses tempes trop fraîches n’ont cure du laurier. Mais quelque jour, plus tard, nous verrons sourdre et se lever, peut-être,
de ses sourcils la haute roseraie dont les pétales flotteront, épars et dénoués, sur une bouche frémissante.
Sur cette bouche, calme encor, neuve, brillante, et qui ne boit qu’un peu dans son sourire, comme si on lui infusait ses chants futurs.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/Morgue
### MORGUE

Les voici disposés comme s’il s’agissait d’inventer à présent une action valable pour les réconcilier avec ce grand froid et nous les accommoder de façon vraisemblable.
Car tout ici réclame encore un dénouement. Point de noms. Dans les poches que pouvait-on trouver ? Le dégoût même aux bouches était en suspens ; aussi a-t-on voulu les en débarbouiller.
Faute de l’effacer, on l’a rendu plus blanc. Les barbes hérissées sont devenues plus rêches, mais au goût des gardiens la vue en est plus fraîche
et n’écœurera plus les passants curieux. Et voici que, sous leurs paupières, les yeux ont tourné et regardent vers le dedans.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/La licorne
### LA LICORNE

Le saint leva la tête, et la prière retomba comme un casque de son front : Car en silence approchait l’albe bête, incroyable, et qui, de ses yeux suppliants, le regardait ainsi qu’une biche volée.
L’appareil ivoirin de ses jambes graciles se mouvait en de légers équilibres, un éclat bienheureux glissait dessus sa robe et sur son front de bête, calme et pur, comme une tour au clair de lune, se levait la corne blanche : chaque pas la redressait.
Le mufle sous son duvet gris et rose se retroussait, si bien qu’un peu de blanc (plus blanc que tout) reluisait de ses dents ; humant légèrement, les naseaux s’entr’ouvraient. Mais ses regards qu’aucun objet ne limitait projetaient leurs images dans l’espace et enfermaient un cycle bleu de contes.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/Le poète
### LE POÈTE

Tu t’éloignes de moi, ô heure. Ton battement d’ailes me blesse. Seul : de ma bouche que faire ? Quoi, de ma nuit, de mon jour ?
Je n’ai ni bien-aimée ni maison, ni endroit où je puisse vivre. Toutes les choses auxquelles je me donne s’enrichissent à mes dépens.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/L’escalier de l’Orangerie
### L’ESCALIER DE L’ORANGERIE Versailles

Comme des rois qui ne font plus qu’aller presque sans but, finalement par habitude, entre deux haies de révérences pour se montrer de temps en temps dans leur manteau de solitude :
ainsi monte, seul entre les piliers des balustrades qui s’effacent dès le départ, lentement, par la grâce de Dieu, l’escalier, va vers le ciel et ne mène nulle part ;
comme s’il avait ordonné à son escorte de rester en arrière, — aussi nul n’ose même le suivre, fût-ce de très loin. Pas un ne porte sa lourde traîne.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/Chant d’aube oriental
### CHANT D’AUBE ORIENTAL

Ce lit, ne dirait-on pas une côte, bande étroite de terre où nous sommes couchés ? Rien n’est certain, ici, que cette gorge haute, dans mon vertige intérieur comme érigée.
Car cette nuit où tant de voix crièrent — bêtes qui se déchirent, et leurs clameurs, — ne nous est-elle pas tellement étrangère ? Et ce qui point dehors, qu’on nomme jour, est-ce plus clair pour nous que ces ténèbres ?
On devrait l’un dans l’autre pouvoir se coucher tels des pistils entre les étamines, tant tout, partout, — monde démesuré, — grandit, tournoie, nous agglutine.
Mais tandis que l’un contre l’autre nous nous serrons pour ne pas voir ce qui dehors nous guette, en toi, peut-être en moi, la menace s’apprête, car nos âmes vivent de trahison.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Nouvelles poésies/La Gazelle
### LA GAZELLE Antilope Dorcas

Ensorcelée : comment l’accord de mots choisis pourrait-il atteindre jamais la rime qui va et vient en toi, comme à un signe, la lyre est sur ton front : ce bois qui en jaillit.
Toute vive déjà, tu vas dans les images des chants d’amour dont les mots doux se posent sur les yeux de celui qui ferme les paupières, cessant de lire, tels des pétales de roses.
S’il les ferme, c’est pour te voir : tendue comme si chaque pied, déjà chargé d’élans, ne tardait à bondir que tant que sur ton cou
la tête est aux aguets : ainsi, en se baignant dans la forêt, soudain, la baigneuse s’arrête, et le lac entier dans ses yeux se reflète.