# Le grand troche, sorite/Texte entier
### Le Sorite

﻿Il en faut cinq — il en faut trois ﻿il en faut cinquante-trois ﻿ôtez-en trente — ôtez-en vingt ﻿il en reste deux — il en reste un.
Combien de gangs, de gags, de gogues pour faire un État ? Combien faut-il de groins pour faire un Golgotha ? Combien faut-il de crins (& d’écrins !) pour un matelas ? & combien de chagrins pour y rêver le Grand Sabbat ?
﻿Il en faut cinq — il en faut trois ﻿il en faut cinquante-trois — ﻿ôtez-en trente — ôtez-en vingt ﻿il en reste deux — il en reste un.
Combien faut-il de tours pour tourner le Grand Tour avant de revenir aux rations des quatre raisons sur le manège des saisons ?
Combien faut-il d’années pour que tous mes damnés aient fini d’engouffrer le vol-au-vent d’enfer du sot rite de mes hiers ?
Combien faut-il de vers — de hameçons-poèmes de ligne de fil blanc — pour que lecteur sans peur tu ne ries pas de rire & ries de ne pas rire ?
Combien faut-il de jours pour faire la Grand’Nuit Où le silence ne sera plus le suprême bruit des bavards qui ont trop à dire ?
Combien faut-il de pas pour passer à trépas ? Combien d’étrons faut-il pour l’odeur des lilas ? Combien faut-il d’encens pour un assassinat ? & combien de cerveaux pour faire un cervelas ?
﻿Il en faut cinq — il en faut trois ﻿il en faut cinquante-trois ﻿ôtez-en trente — ôtez-en vingt ﻿il en reste deux — il en reste un.
Combien faut-il de deux pour un duplicata ? Combien faut-il de « moi » pour un Julien Torma ? ﻿Combien de clins pour faire un œil ? ﻿Combien de dieux pour faire un deuil ? ﻿& combien de combiens — pour mon orgueil ?
﻿Il en faut cinq — il en faut trois ﻿il en faut pour les cancrelas ﻿mettez en vente — parlez en vain ﻿il en reste deux — il en reste un.
﻿(Touchons du bois ﻿ce n’est pas moi.)

## Le Marchand des Quatre Raisons
### * LÉTHÉ D’ÉTÉ

Le chèvre-feuille chevrote sans bruit dans les braises méridiennes les mouches vertes volent comme des voleurs de velours trois scabieuses scabreuses se cabrent sans bouger sous le poids des zygènes — Un viol d’atmosphère s’accomplit dans le silence de midi.
Le soleil outrage la lenteur des jours dans les moindres recoins de l’ombre il enfonce son sexe incandescent.
La forêt se tait pendant qu’il tue & livre aux flammes en son univers-crématoire le cadavre horriblement mutilé de la lenteur des jours.
Des chardons n’osent encore lancer leurs graines d’infortune qui dégorgent sur la tige en un flot obscène — l’adage des sauges est violet Si l’anse du ciel est rose.
Silence. Quelle science cireuse parle du recueillement de l’univers ? Ils ne savent pas quels pavés pavent l’enfer.
L’immobile secret des couleurs de l’espoir crève la majesté de la Nature. Six lances s’élancent dans le cœur universel & libèrent des vapeurs absentes où l’on soupçonne le silencieux cri du crime-monde.

### ESTIVITÉS TRISTES

Un air de thrène éthère l’étrenne de cet été. Les mamelles fades fondent en tétées l’étole étiolée des prêles étouffe dans l’éternel étau & sous les charmilles trônent d’étranges étrons. Je pleure la mort du Futur Antérieur qu’aura usé l’onanisme précoce. Près de l’écurie des valeurs vont & viennent les valets. Tristement les vaches ambulent sur les prés historiques où elles travaillent pour la patrie & les flics flanquent ces mammifères pour qu’on ne les effraie pas au cri de : Mort aux vaches. Mourir ? disaient des porcelets de porcelaine très affairistes qui pelotaient leur épiploon. Mais le soleil rouge-gorge est éthéromane il bat la campagne d’une volée de bois vert. Mon pruritanisme poétique a toujours été étonné par l’éthylisme peu éthique de l’été — s’en égayent en leur assemblée plénière quelques Pornosophes, Scatolales & Coprologues attardés qui contemplent à la devanture balnéaire l’étal de l’été. Cette Humanité myriapyge pigera-t-elle jamais que le monde est un Grand Fessier où bée l’abcès de l’absolu ?

### FÊTE-DIEU

Le train sifflait des chansons d’avant-gare & sur le tulle des toits s’alitait un ciel en bleu de travail au repos dans les reposoirs la société des tandems était repue de l’orphéon des orphelins.
﻿L’Ornithologue des slips photographiques ﻿poursuivit ses expertes expertises.
L’église & la foule femelles avides possédées de Dieu geignaient dans les orgies de l’orgue & sur les murs de murmures les fresques se passaient des frasques.
﻿Dieu soupesa du doigt & de l’œil ﻿son sexe en peau d’homme.
Pour têter les voix de tête les gorges avaient besoin de soutien ostensiblement l’hostie bandait dans l’ostensoir & la merdaille mi-racoleuse se dandinait en marchant.
﻿L’infini à la portée de toutes les bourses ﻿se répandit en flots dansants.
Derrière les reposoirs se rengorgeaient les urinoirs les bordels vendaient leur eau bénite toute fraîche les poussins des capucins se livraient à des lices contre-nature & les fleurs offraient aux cierges des vagins nouveaux-nés
﻿« Faites Dieu » cria la Verge-Mère ﻿aux accroupis de l’arrière-garde.

### SONNEZ FORT

Les trésors perdus sur la route en feu les poignées de mains pleines de drames les poignées d’univers aussi fidèles que la haine les minutes aussi compactes que l’acier le rayon de soleil du dimanche 30 juin à 17 h 10 toutes ces rencontres incroyables de choses incroyables se ruent l’une vers l’autre à travers le terrain vague du sommeil. Sonnez fort.

### LETTRE ANONYME

À tous les coins de rue pendant ma promenade matinale une jeune fille inconnue m’arrête pour me dire — bonjour comment allez-vous ?
Il est huit heures du matin d’été. Un seul oiseau troue ce silence de ville exhumée. Dans cet adorable paysage de fait-divers de crime passionnel de balles perdues dans les tentures d’empreintes digitales un peu partout seul un enfant nu-pieds affronte le guet-apens du jour
— Comment allez-vous — Comment allez-vous — Comment allez-vous
Acceptons les caresses des pensées trop entreprenantes.

### LIQUIDATION

Dans une musette de bal douze balles pour Musset & pour les latrines une lunette à musique romantique une cuillère touillée pour la crème fouettée le grand pardon pour les pieds mouillés & et le forceps pour le forçat.
Laissez passer — les écrevisses vont à la messe laissez les morts ensevelir les alphabets Je n’ai rien à vous donner ni dragon braconnant — ni zèbre d’Erèbe ni tétragone d’Aragon.
Dormir au lieu de faire un chef-d’œuvre — c’est encore trop poétique — Pisser dans le képi d’un général — c’est un mépris bien trop gracieux — Se foutre du Monde — c’est lui faire beaucoup trop d’honneur —
Ce Monde de bretelles & de jupons où la magna vaqua trouble l’espase où le grand parc n’a plus que sa porte déchue où le citron solaire exsude ses fades rafraîchissements Ce Monde où l’on voudrait se perdre loin des routes — mais il n’y a même pas de routes.

### JEUX DE BOURSE

Voici finir l’été des trésor sûrs les anges avariés spéculent sur la cote d’amour les pêcheurs à la grenadine font faillite les gardes-côtes veillent sur le sommeil d’Adam.
Chaussettes d’azur débiles indélébiles cauchemars à l’eau de rose tendre tendance & marchés charmants. Des taureaux zélés assurent un taux meilleur au rendement érotique en faisant des pommades sentimentales — leurs actions sont en monte.
La Nice municipale dégrève l’anis & grève la plage qui plagie en ses astéries le prince des Asturies & la princesse des Ursins. Elle suppute les intérêts atrocement décomposés des copulations lunaires.
Fenaison des rhumes. L’Éternel éternue. — Fasse la fée des fesses que ces suppositoires à l’angélique allègent les Idéalistes de leurs crottes d’azur !

### * AUTOMNATONE

Dans les champs éteints du docte octobre le rire de l’aurore étire son rêve d’heures —
un jour de plus pour les éteules un jour de pluie pour les étoiles quand les désirs s’assoupissent de violence aux taux immobiles des petits voyages & des chaumes en chômage — quand les nuages nubiles dans les ciels trop légers quand les souches & les sources dans les mousses prolongeant les Songes de l’Autre Octobre jusqu’aux ronces rouges.
Hôte des hautes rages il tonne ses ordres
où les erreurs enfantes rongent encore — loin des fruits mûrs — les fleurs zeitlose & les amours pervers.
Dans l’air en faute stoppe l’automobile de l’automne immobile
& par les champs étonnés du sobre octobre s’étoile l’erreur de l’aurore.

### ASTROBIOLOGIE

Ma péniche naviguait dans le canal de l’urèthre quand le chien de l’éclusier dans le sillage la rejoignit en tirant la langue. Le marinier se souvenait des tireuses de cartes assis sur le manche du gouvernail & submergé par la forêt que nous déracinions sur le chemin de halage. Souvenez-vous des chaldéens — employés des pompes funèbres ! ouvrez les yeux entre les ardoises des urinoirs.

### LES GRANDES COMPAGNIES

À pas de loup-garou voici les Grandes Compagnies à travers les champs de betteraves & l’effroi des passages à niveau à travers les sous-bois sournois & les torche-douleur pleins de gelée blanche.
À la fenêtre de Thomar — Cordes & couronnes Cœurs en bonbonnes ! — à la fenêtre de Thomar caracolez au vent de mer lanternes vénériennes ! Les étoiles sont dans la table de nuit les poires vaginales mûrissent au verger mystique.
Fleuries d’un liseré de liseron nuques rasées les Grandes Compagnies épient les pênes des cœurs. Elles forcent les fesses d’amiante quand les aminches s’amusent avec les ventres de belladone & les sexes de cytises. La mécanique céleste de l’amour
piquetée de lourdes planètes grince rouillée sous les regards des frères-tueurs.
Dans leurs chroniques vénéneuses la main sereine du Faussaire écarte l’écarlate calicot de la Vérité tendu dans notre Jardin des Plaintes.
Par les chemins de mâchefer à l’ombre de leurs ombres le cœur bloqué par les neiges vaguent les Grandes Compagnies. Elles se ruent au bordel de l’Esprit dans leur odeur d’automne barbare. Fenêtres grand-ouvertes vole en mille morceaux le piano mécanique de la morale — il râle encore aux pieds du Tout-Pédant qui se reboutonne en vitesse. Aux cous nus des flacons giclent les carotides. Les Grandes Compagnies ne sont pas montées.
Elles s’en vont à pied vers le Carrefour des Mégardes où l’on presse sur la gâchette du diable.

### AU PAYS DES VOLS

Qu’il est joli le Pays des Vols où les veaux ont une petite montre pour voir l’heure des leçons de vol sur les cadrans scolaires ! Mais que vaut l’heure ? L’heure vole & reste le cœur qui bat toujours trop fort.
Les fils de la Vierge volent ﻿dans les airs, Ils ont pris de grands airs des airs de sahara des airs de danse & de romance des airs volages & volatils. ﻿Ils les ont mis dans un grand vol-au-vent de courants d’air qui sera inculpé de recel & ils s’embrouillent dans leurs volières — L’été de la Saint-Martin l’odeur des volées de cloches & et de bois verts leur ont monté à la tête.
Les filles de la Vierge volent ﻿dans les magasins. Sous la voltige des voiles oranges
elles ont pris une menthe à l’eau avec une triste mentalité un éclair au chocolat dans des cieux de porcelaine & de la coco dans la gaze du magasin — un coup de bambou dans le coquemart un bout de braquemart dans le cocon & une machine à épiler leurs vaisselles. Dans la volupté des volets clos elles oint volé de justes noces sur des manches à ballets.
Les petites filles modèles ont volé le fil à couper le cœur & l’enlèvent par les violets buissonniers. Galette en main & jupe au vent elles filent nubiles & volubiles vers le grand lit des viols — elles couperont à la corvée du cœur & sous les voilettes la grosse queue lupine & velue ventilera leur ventre d’un volcan de volubilis.
Habitants du Pays des Vols ! ﻿Les fées sont là. Il ne manque plus un bouton de rose la poudre d’escamote est sèche — Le poème de la nuit est à l’ordre du jour.

### LA CHAINE DE MONSTRES

FRAPPEZ AUX PORTES ! S’il y avait encore des portes on les laisserait ouvertes.
Ils se suivent & se ressemblent couverts de feuilles mortes cimentées de purin séché les yeux retournés la langue serrée entre Les dents.
Ils se sauvent & se rassurent sexes de cadenas poitrines de gravats dans la vallée de Josaphat pour la gnose des latrines & des gésines.
Le cœur bat encore ses tapis aux balcons sur l’obituaire du trottoir. Aux frontières de la République Podagre sordent les poteaux où l’on exécute les ordres. Tous lieux y sont d’aisance & toutes bottes de céleri — même pas de bottes de sept lieues ! Des insectes sectaires y fabriquent du mâchefer & des certificats en celluloïd.
La grande chaîne s’étale sur le ventre du monde — depuis l’Autodidacte polaire l’as de cœur atteint d’éléphantiasis le sergent de Cro-Magnon qui pisse du pétrole — jusqu’aux chasses d’eaux pompes funèbres aux accents triomphaux qui me niagarachent dans l’égoût des couleurs.
Tirez la chaîne. — C’est l’Heure l’heure incessante de la monte des monstres l’heure DERRIERE où dans sa crispation puerpérale l’interminable pizzicato de la virole anale pousse l’émeraude de pourpre venin de l’avenir.
Mais l’horloge coupe les douze cous de la nuit & dans le Musée incendié chantent le Marin & son fanal L’Enchanteur fait paraître un Nouveau Monde ﻿de trois secondes où sonnent les beaux meurtres & les violences exquises Le dernier monstre marin habite un pont de drap bleu-roi ﻿— Était-ce moi ?

### * LE GRAND GEL

Dans un immense coup de fouet le Grand Gel apparut. De trop vifs désirs font bruire les ronces sèches & tous les givres s’énamourent sur les écorces qui gercent — en bande tous les chiens accourent vers l’écluse du lac immobile d’attente.
Le Grand Gel est venu dans sa troïka velue.
Il claque des dents & c’est la cadence du psaume processionnal chanté par l’hiver recueilli & désuet. Les dents — les daims — les chiens les gens — les givres — les Temps sont constellés de tendresse pour ses cristaux de Bohême qui tintent au Vent du Nord.
Le Grand Gel est nu jusqu’à la ceinture.
Les escargots ne sentent plus leurs cornes les araignées ont les pattes gelées de longtemps toutes les mouches sont mortes & la chandelle tremble de froid. Quel amour les réchauffera ? « Tout ça casse » dit le Grand Gel « Cassez — cassez pour mon grand feu ».
Le Grand Gel craque de toutes ses jointures Le Grand Gel croque des marrons glacés Le Grand Gel rit sous sa grande cape ﻿empesée de frimas.
Au feu ! au feu ! la maison brûle au bord d’une forêt à pelisse « L’étang est pris » dit le garde-champêtre « C’était donc lui » dit le maître d’école Au feu ! au feu ! la grange brûle avec le foin des amoureux.
Le Grand Gel a des glaçons dans ses souliers ferrés Le Grand Gel a des garçons fourrés dans tous les fourrés qui pincent pour tuer les alouettes & manger leur cœur plein d’amour.
Le Grand Gel lèche les glaces de son carrosse, à bosses. Le Grand Gel ratisse les cailloux collés avec ses doigts de pied gelés.
Tous l’admirent & le craignent car c’est un signe des Temps qui perce le mystère comme un manteau trop mince.
Le Grand Gel est monté sur son Grand Cheval de Verre avec sa Grande Cinglure passée dans sa Grande Ceinture. Il enfle sa poitrine de bise & ses côtés saillent comme un stupre. Dans un chemin sec où s’enlacent passionnément les givres il inspecte les arbres féaux qui font la haie de clôture — « C’est la clôture de l’an & de l’âme de l’amour & de l’appel au bois dormant » disent les fées aux arbres en s’endormant dans leur linceul de perce-neige. Mais le Grand Gel hèle ses fidèles candides comme l’optimisme — il les saisit jusqu’aux moelles & les fourre dans son grand sac. & hop ! le carrosse en bosses traîné par des aquilons rayés ! & clac ! l’immense fouet de tramontane ! En avant vers les grands échecs !

### L’HIVER DE LA MÉDAILLE

L’étoile d’été gît de l’autre côté du monde dans les vapeurs & les candeurs des distilleries d’absolu. Attention ! les cercles généralement bien enfermés annoncent — Le Retour Éternel est définitivement suspendu. Ce n’est pas une histoire de lyre. Le froid sera désormais de rigueur. Satan sera gelé dans sa simarre & en métaphysique l’étron de l’Être cassera comme du verre. Pour une arrière-pensée d’après-dîner il faudra 36.000 hectolitres de gin & le Grand Piston du Saint Esprit de vin. Qui en reviendra tabou sinon ces glorieux damnés de la coloniale qui burent les sables & la mer ? On leur donnera la médaille miraculeuse & le premier prix de philosophie enfin décerné à qui de droit. Mais l’alcool spirituel sera vite éventé & la dernière lampe à glu s’étranglera pour la mort de l’obscène lumière cette vérole dont l’Omnifoutant souilla l’univers.

### LE BEAU VOYAGE

À l’auberge des aubergines on s’aime à tout vent. Héberge cette verve serpentine berge des auvents.
Fauves encagés de ces délicats lits-cages qui rugissent de leurs sommiers sommaires — lions rougissants — nous lions mieux que des faveurs ﻿avec des cœurs.
﻿Élite des lits ! ﻿Délits d’amour ! Passagers clandestins de la chaleur des lits nous brûlons mainte étape d’étoupe.
Fondre en ces fondrières où s’étendent ces tendres tourbières. La malle court la poste
au désert du désir. Le mâle qu’ourle la piste des serres du désir
sur les élytres des lits vole vole vole. La cire des désirs fond en larmes de chandelle. La Circé des dés pipés décide les desserts des Cid.
Sourire de ces fous-rires ourdis par les fournis des jambes lourdes des sentiers d’amour. Faine feu des quatre fers vers le relai du bon enfer dans les délicieux délits ﻿des lits.

### MAMMOUTH

C’était le vent — le vent levant les tuiles & les chemises & les furies accourues des sauvages océans les gorilles délaissant les pierres des tavernes. & les mamouths sursautant du sommeil des cavernes.
L’aérostat dormait au sein des stratosphères, pendant que les aéronautes vérifiaient leurs hélices offrant au sel des conserves en sacrifice. Dans les Observatoires les meilleurs astronomes inventaient des ascenseurs pour s’élever dans les planètes.
Pour l’amour de la science élevant sa pensée le gorille se soumet à l’électricité. Insensible aux épines de la forêt barbare un nègre nu desserre la mâchoire des homards. La nuit est sur sa peau — l’enfer est dans sa bouche. Les vierges hypnoptisées par les satyres en couche en chemise de nuit ravalaient leurs vapeurs. & c’était l’addition — la fin du septième jour débouchant les vagins des jeunes accouchées.
Je vois l’urne sans phrase épancher ses cheveux & les naseaux des mouches chatouillés par les bœufs la bonne borgne — le bol des mendiants à obole leurs yeux de casse-tête & leurs cailloux de dents
& l’eau grasse des mares au gros lot de canards ramassant les sueurs des mâles & des filles les fards.
Je vois les affreux fruits sur les trottoirs souillés de crapauds blancs aux salives remouillées & les donneurs de sang & les donneurs de sperme & les épouvantails cloués devant les fermes négatif des fantômes & sucettes des vers. Ombilic d’éléphant au miroir de l’hiver Livre saint déchiffré par les pieux mânâdas éternelle érection dans les bras de Bouddha.
Les mammouths invisibles planent sur les glaciers sur les lacets qui étranglent le Thibet d’acier. Leur trompe trempe dans l’éternité neigeuse où Vichnou sourit à son verre d’eau gazeuse. Défi de leur mamelle à la manie des Mânes
Les mammouths maternels font mammer leur marmaille aux flancs spiritueux de leurs grottes d’azur & tendres leur polissent de vertueux fémurs.
Sur le dos des mammouths dorment des cathédrales vastes gares sans train & ventres sans entrailles. Un blanc éclat de rire aux voûtes de cristal aplatit sur leurs chaises les gardiens des musées.

### * LE SUCRE DU PRINTEMPS

Le printemps séreux & ses roses sérieuses — mais y eut-il des roses aux magasins du Printemps ? —
la série des seringats & la seringue des sourires
la glu de tous ces fœtus le resserrement des serments & la sérénité des serins
la séquence des lys & la séquanelle de leurs pénis asiniens
les pommiers en flueurs les sommiers en fureur
& l’antique serpent que fait lever Hêve sur son chemin
les muguets les campanules tout ça cloche.
Le décor est trop vieux & trop vieille est la farce.
Glycines et cytises passent encore avec les passiflores & même les passades.
Mais les cloportes jouent aux âmes les ruisseaux spiritent les cochers cogitent les saprophytes affroditent & les colombes merditent sur le retour de l’âge.
Les endocrines de ce printemps emprunté secrètent trop de psychologie.

### IL FAUT QU’UNE PUTE SOIT OFFERTE OU ARMÉE

Le Chef de Gare précieux rêve sur la carte du Dur Mais dites-moi ô peintres aquarelle les vieilles filles & pourquoi donc Schubert au saut du lied appelle la blonde gangsterwoman & la rose crémière ?

### CLAIR DE LUNE

Le glaive de lune perce les hallalis des nerfs que bercent les lilas de Perse.
Quand l’air des orées verse des vins divins aux verres de lune l’averse d’avril fume dans les lilas en pleurs.
Quand le vent des rosées aux puanteurs vernales hume mainte glaire de lune aux latrines des lilas —
nous berçons les cerfs percés dans les chasses d’eau du grand marais sauvage & nous nous empiergeons dans les palétuviers.
La clé de lune ouvre les forêts sans portes aux égarés des odeurs
que l’heure de lune chasse vers l’autre.
& se lève la herse des dents pour les Amants rêvant au Château ardent sous les las lilas qu’allume le pur tranchant du glaive de lune.

### L’AVEUGLE

Sous la tonnelle d’un bordel de banlieue où les filles ramassent des sous avec des chats un aveugle accordéoniste remplace le piano mécanique. Ah ! plus tendre est l’amante à l’air d’une java & meilleure est la menthe aux lèvres des sans-dieu ! Des sons de sous — dessous les tables maléfiques — l’étable est un bordel où les mâles effraient les filles le patron est le bœuf & le client est l’âne notre guide l’étoile enlève nos béquilles. Où est l’ainsi-soit-il si l’aveugle est notre âme ?

### LE LANGAGE DES FLEURS

L’opossum pince-sans-rire a fait inscrire sur la grande pelouse du Parc Montsouris en lettres de myosotis — Opossum nihil a me etc… Et les petits enfants viennent pisser sur les phlox
Claquez claquez au vent municipal drapeaux drapeaux en peaux de saucisson oriflammes plantées en haut des tours de Chirico
pendant que peu à peu essaient de s’accorder les pizzicati de l’attente aux mouvements browniens du cœur.
Il y a des arcs-en-ciel un peu partout sauf dans le ciel — sous le ciel le ciel grouillant d’étoiles de mer le ciel tapissé d’immenses décalcomanies obscènes à travers la campagne des malheurs de Sophie la campagne bombardée de boules puantes au muguet sous le ciel passé au bleu de Mithylène
& la confiture de ciel se tartine sur le monde
le monde que vous regardiez à travers vos porte-plumes en os salauds !
sous le tablier de fermière du ciel du ciel con où le vieux self-made-man fait la grasse éternité.
Les éphémères font l’amour avec les fleurs aphrodisiaques — la ponction crée l’orgasme —
Vos gueules — salauds ! Les pervenches perverses s’excitent sur le viol des violettes & le glas des glaïeuls les digitales laissent leurs empreintes sur tous les cœurs — à tous les cœurs on gagne. Vos gueules — salauds ! L’opossum couvre de son regard électrique l’œillade des œillets pris en flagrant des lys & les jacinthes enceintes — ô fils de la Vierge. DÉFENSE DE MARTYRISER
& les grands soleils noirs détraqueurs de clepsydres.
Ô ciel — ciel de bain turc — regarde

### L’OISEAU DU MALHEUR

Sur les tas de cailloux sur les gargotes de Calypso sur les châteaux d’eau sur les chemins de fer sur la corde des mondes
se pose l’Oiseau du malheur.
Il compte les arbres à gui qui passent la rivière à gué la peuplade des peupliers la chaîne des chênes l’assaut des saules
un arbre, deux arbres, dix arbres, mille arbres.
Surpris de la surproduction aqueuse que jute l’ontologie pornographique le soleil est débordé par la fabrication en féérie des rayons de la Bibliothèque universelle
les putains du bordel des arbres font l’école aux primevères
Un colosse à revolver freudien passe indifférent
lèvres épaisses fesses légères le long des charmes rompus près de la voie ferrée sur le billard des prés
le corbillard des cieux dodeline au-dessus de la tranchée.
Les hameaux atterrés les haies déchues les brouettes du néant les potirons germés sur les gadoues implorent sait-on quelle pollution divine
& quand l’Oiseau chante le revolver décharge tout seul.

## Au Jour la Nuit
### L’HISTOIRE DU MONDE

L’Histoire du monde — Un vieux Monsieur qui vend des frites sur une terrasse de building — Un hottentot mauve qui entasse sa mère dépecée dans un saloir de terre cuite — Un aveugle crevant de chaleur suppliant à genoux un orgue de Barbarie emballé de cesser sa rengaine, qui propage d’atroces épidémies de lèpre.
De temps en temps le hottentot éclate de rire Alors il pleut.

### LA SALADE

Les enfants rouges se dévouent à l’encensoir — balancement des ours & des trompes d’éléphant — nous sommes encagés dans la merde & le sang derrière les toiles peintes des baraques de foire.
Un nègre est amputé vivant par un crocodile — la tribu au bord de la rivière essaie ses sagaies. Oubliant le mal pour des cantiques gais nous rêvons mal à propos des îles à palmes paradis où Dieu assoupit nos âmes.
Sous les enfants nus montent des salades & sous les dessous la douce chaleur du cœur. Nobles ducs blindés regardent belles dames flattées que le fer soit de mâle ardeur.
Mais le potager envahit la cuisine les paniers la table les chaises & la servante. Elle s’empresse de le secouer entre ses cuisses fines — l’enferme dans la cage & lui serre le ventre.

### LE CAMÉLÉON ROUGE

Le caméléon devint rouge & mourut. Le regard de Landru l’eût tué moins sûrement moins brutalement
Je vous… Il faut… Il faut… Rendez-vous. Le procès est ouvert — Il y a 2.000.000.000 de témoins à décharge mais l’accusé A DEMANDÉ LA PEINE CAPITALE. Levez le cœur droit & dites « Je mords ». Néron peint en femme nue se repent de ses fautes & urine avec tact aux pieds de la GRANDE CONCIERGE qui tire un coup de revolver sur l’Angélus.
Il y a huis clos avec une colonie de vacances dans chacun d’eux
La corruption de fonctionnaires
fait sourire de pitié l’enfant tueur aux six ans interdits de séjour. Je répète que le caméléon en mourut.

### LE CIERGE

La démone allume un incendie réussi que ne pouvaient éteindre les pompes. Au dernier étage la flamme était dans la tête mais le damné n’osait descendre par la fenêtre car il tenait contre son cœur l’urne de ses cendres.
C’est pour elle & pour lui que les fidèles eunuques ont allumé les cierges dans les pals — les cierges impassibles & pâles.
Les yeux des courtisanes brûlent des larmes de cire que hume l’indifférence ! de leur gentil Sire. La démone & le damné ne peuvent se marier au son des cloches devant leurs proches & les flammes des cierges célibataires.

### PAR VICE

Un vide immense — Centre de mondes — aspire-t-il au milieu de lui ces sexes érigés vers un ciel spermatique ? Votre Dame de pari mutuel dame le pion aux mâles occultes. Parions pour le rire éclairé des becs de gaz sans gazon.

### OUVRIR LES YEUX

Écrire quand on n’y voit plus manger du pain chaud appeler un ami du bout de la rue sortir du cinéma à midi être surpris au bord de la mer par une éclipse recueillir la pluie
sur d’immenses feuilles de buvard rose allumer des feux le long des routes & surtout oublier ses lettres oublier son nom oublier comme on sourit en pensant à autre chose.

### MAMAN LES P’TITS BATEAUX

Petits enfants charmeurs aux yeux blonds aux cheveux bleus ne giflez pas trop les aveugles n’écrasez pas les culs-de-jatte en jouant au cerceau & si papa n’a plus de front plus de menton plus de lèvres & fait des bruits ridicules en essayant de parler Remettez-le bien sagement dans son armoire des dimanches en attendant la voirie de la nuit tombante.

### Les Beaux Dimanches

La chimie des joues d’enfants fait tressaillir les jeunes corps nus dans les vieilles cornues En joue les éléphants d’enfer les abats-jours d’antan les enjeux défunts ! Rien ne va plus — les œufs sont frais.
Attention ATTENTION on vous prévient — Prenez Notre Dame de la Garde à la ceinture Chaque mot est un schibboleth braqué au cœur de l’amour. Un mot de vous un mou de veau & voilà la cuisine merveilleuse qui se déclenche — un coktail au sperme de curé un baiser d’ange avec des échalotes un pot-au-feu-aux-roses des yeux à la neige & le punch au kummel dans le Manekenpiss en diamant.
Taisez-vous — docteur de marché aux puces docteur de petites annonces docteur de pissotières éclairées au néon
docteur écraseur d’hommes-étrons. Laissez fleurir les tatouages pourpres sur les culs tannés. Laissez geindre les accordéons en peau de ventre & séparer le bon grain mal grain de l’ivraie à domicile.
pendant que comme une Image d’Épinal sage

### HOMMAGE À LITTRÉ

Tel un sexe en érection dans une bouteille tel un voyeur faisant des projets d’avenir telle une rose noire pelotée par un fou tel un dentier d’or éclatant de rire sur une table de nuit l’AMOUR.

### LE CATOBLEPAS

Les convives festoyaient aux nappes des autels sans pouvoir déchiffrer les lettres incandescentes Une femme déchirait ses seins impénitents Un prêtre secouait les piliers de l’Église : — Que la charrue purifie les champs excommuniés Que les verges châtient les épaules privées d’auréoles. — Les danseurs du bal des petits lits blancs moururent carbonisés devant les autels et trois évêques en aube sacramentelle renversèrent à huis-clos les chandeliers éteints.
Alors le catoblépas resta seul devant les beefsteacks gorgés de sang. Et fouillant les narines des cadavres mondains de ses vieilles dents gâtées par le sucre candi il en tirait des boutures de géranium et des poires vaginales en celluloïd.
Les amants renièrent l’amour ensemencé les heures fraternelles aux plus fiers monuments. Ophélie a jeté ses bras au cou du fleuve : — Laissez passer le fil de l’eau assermenté ! — En bottes de sept lieues les ogres illettrés font ronfler des moteurs à cerveau d’écureuil.

### LE CHEVAL INDÉLÉBILE

Le cheval indélébile par bravade autant que pour cacher une maladie secrète se met de la gomina couleur sang de mouche pendant que je me coupe les ongles dans un vieux journal. Un délai Bill. Un délai Bill. Un délai Bill. Sans ça je lâche le cheval dans la chambre à coucher. Il va encore appeler le garde des sceaux au téléphone pour lui reprocher la bigoterie de sa boîte à cigares. Il va encore sans motif plausible bombarder de caramels la clef du poêle. Il va encore faire son tour de chant avec l’accent belge — couler ses empreintes digitales en plomb — Cernez les yeux ! — & vexer l’ampoule électrique de 100 watts en la traitant de putain (ce qui n’est pas vrai). & finalement pour poser des fermetures-éclair aux presses-papier prêtés sur gages le cheval indélébile ôte ses lunettes vertes en prenant soin de ne pas faire de crottin & gravement il charge un revolver six coups calibre 9 millimètres.

### EN CHEMIN D’ENFER

Le dieu de ce soir était noir — non pas nègre — son âme l’était peut-être s’il en avait une — mais noir & chacun sait que le noir est une couleur purement morale.
Deux compagnons s’étaient armés pour un de ces voyages lointains qui finissent très mal
Le long du canal charbonnier on devinait les Palmes Idumées & dans les soufflets de l’express s’éclipsaient des nègres à plumes.
Amer Janvier avait un sac bourré d’imprudences prévues de méchancetés & de froideurs. Deux ou trois arcs-en-ciel de rechange complétaient la cargaison des deux exclus.
Dans les wagons et les couloirs flottait une odeur de vent noir.
On entendait la putain des W.-C. se faire grossièrement ramoner la culasse par de hardis artilleurs dont les houseaux craquaient avec fureur. Il y eut même un anthropophage qui fit une courte apparition au wagon-restaurant nul ne le remarqua quoique les dames sussent les bons morceaux.
On aperçut un dos nu et des fesses menues & nerveuses sur des cuisses trop impérieuses Le Grand Schimpanzé des premières se masturba devant les demoiselles altières & visiblement intéressées.
Le gel avait glacé les glaces mais le train n’arrivait pas — Quelques voyageurs malgré les montres pickpocketées commencèrent à s’interroger du nez.
Cette steppe de Floride était engivrée. Des reptiles par la chaleur enivrés s’infiltraient subrepticement dans les compartiments.
— Deux poignards luisirent on ne sut où.
« Ce train à du retard — émit Monsieur Prud’art — Voilà bien cent quarts d’heure qu’il devrait être à Lheure »
Les palmiers étaient décidément gelés les fesses des nègres bleuissaient & les autruches faisaient le pied de grue. Les agents de la secrète défirent leurs souliers inquiets de voir certains visages.
« C’est inouï — on devrait être à Quay — vitupéra Monsieur Hacket-Eckhart — depuis déjà trente heures & quart ! »
C’étaient les dunes & le désert & puis les lunes & la mer — Des poulpes borgnes palpaient verdeusement les joints des soufflets gémissants des flots gris clapotaient des icebergs se hissaient & ciel ni terre n’étaient plus visibles.
Or — précisément quand Monsieur Harangue obscéna : « Mais enfin — c’est un peu fort — je le demande — Quand-al-lons-nous-ar-ri-ver ? » C’est alors que tout commença.
﻿Amer Janvier cria ﻿— Jamais !
Qu’est-ce que c’est ? — La Compagnie n’assure-t-elle plus le salut éternel des voyageurs ? & l’habeas corpus alors ?
Mais ils n’eurent pas le temps de se retourner que le massacre commençait On débuta presque proprement par quelques beaux éventrements — notamment pour les femmes enceintes — puis ce furent les décervelages les écorchages et les énuclements. Les voyageurs testiculaient cherchant sortie à leur sottise par la portière ils se jetaient dans un paysage qui n’était plus qu’un vide car le train ne devait plus arriver & tout le monde le sentait. Il prenait de la vitesse On se tuait par politesse puis pour se rendre service puis par jalousie par vice par furie.
Aux gardes-fous de la locomotive le mécanicien du délire avait accroché le Pavillon Noir.
Le train donnait de la bande On passait le neuf cents à l’heure Il fallait inventer la lande & les rails — au fur & à mesure de la fuite.
Pour Amer Janvier & pour Mar Tilpin le train lui-même n’existait plus qu’à peine si peu qu’on pouvait n’en plus parler tant la vitesse était grande.
Goitres & loivres — parétrons & sambuques pullulaient — puaient dans tous les coins & s’accouplaient sans répugnance avec les bouches des mourants — On marchait dans une glu d’immondice innommable & le train ne pouvait s’arrêter — Amer & Tilpin le savaient
Car ils gagnaient une île qu’on ne trouve jamais.

### TROP DE ZELE

Dans la rue où mille fenêtres épient on marche sur les oiseaux tués par l’artillerie de campagne. Le sifflet des trains ne tire plus les papillons de leur cachette. Il n’y a plus de chants du coq entre les pages des livres entre les lèvres des pages. On a interdit le marché aux puces — & d’ailleurs il n’y a plus de puces — le commerce des billes d’agathe des yeux de verre & du pain fabriqué clandestinement avec de la farine de rose Au feu les alphabets à l’eau les téléphones à l’air les femmes cachées derrière les monuments aux morts ! Voici le scandale de la nuit.

### LE PAMPRE

Ô dieu Pan épanche tes détresses sur mes épaules équarries à se porter. Ce soir au cinéma nous aimerons les foules des travailleurs aux mains crevassées & les puces nous aimeront — la nuit pluvieuse se laissera oublier — l’ennui restera sur le banc que nous avons quitté.
Ô dieu Pan tu es ce vieux mendiant déconcerté d’avoir perdu sa ceinture — drapeau rouge des chefs de gare & des chantiers du Premier Mai humilié par les grilles des casernes.
& je suis ce Pan. C’est moi que je dénonce — Pan est Pan — & pan dans l’œil & aussi plein de plomb dans l’aile.
Chaque soir faites votre examen de conscience dit le curé au confessionnal — mais Dieu est anticlérical mais Dieu est-il & où est-il ?
Le cran d’arrêt rouillé du revolver — les soins aux noyés — l’ainsi soit-il ?… Le soir on ferme. La ville est un musée d’anesthésie. Les derniers sacrements empêchent de souffrir.
Je suis le Dieu sans pampre derrière mes volets le Dieu follet de l’électrique atrocité le Dieu qu’amusent les Muses médusées le Dieu mitologique — le Dieu Pan ? Je suis ? Je suis celui que j’attends.

### LA VIE MODERNE

La rue avec ses baptêmes clandestins & ses courtiers en réséda coupe en biais la salle à manger aux fleurs sous-marines

### SANS LAISSER D’ADRESSE

Une cascade au-dessus de la ville des lettres urgentes sans adresses les amis qui fuient à travers la campagne les mains levées les yeux vers la mer les belles taches d’encre obtenues par pliage le disent cette fois très nettement merde ou fous le camp ou encore pars avec le vent. Salut petits enfants ne manquez pas le rendez-vous avec la fin du monde.