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# Jours de famine et de détresse/01
## VISION

Il neige ; j’ai la grippe ; sur la place, les gamins font des glissades. Je m’accoude à la fenêtre et contemple cette vie sur la neige. Sont-ils souples et lestes, ces enfants ! Grands et petits s’en donnent : ils glissent ; ils se poussent ; ils tombent en grappes.
Ah ! en voici un en loques, sale, la tête embroussaillée, les sabots trop grands, les bas troués, les genoux perçant le pantalon, le fond de culotte en lambeaux ; pâle, boursouflé, mais agile et râblé. Déjà de loin, il prend son élan et fait une glissade d’une douzaine de mètres. Dans cet élan qu’il ne parvient plus à maitriser, il en entraîne d’autres, il en renverse sur son chemin. Aucun n’a mal. Tous cependant se fâchent, se redressent, et tombent sur le petit : c’est qu’il est plus adroit qu’eux, et sale, et pouilleux. Ils le traînent hors de la piste, le roulent dans la neige, le cognent, et le jettent la bouche contre le trottoir. L’enfant se relève, essaie de se défendre, le bras en bouclier ; mais il est seul. De rage et de douleur, il s’en va, boitant et pleurant pitoyablement.
C’est ainsi que mon frère Kees nous revenait toujours, quand nous étions petits. Ce sensuel petit Kees, il avait d’admirables larmes, grandes et limpides comme des perles de rosée.
En me retirant de la fenêtre, j’aperçus ma figure dans l’espion. Ma bouche était contractée, mes yeux en pleurs : je venais de revivre une des scènes douloureuses de notre misérable enfance. Ces scènes, dont nous sortions honnis et maltraités, étaient toutes provoquées par notre pauvreté, car, quand c’est pour le plaisir, ce sont toujours les déguenillés que l’on rosse.
# Jours de famine et de détresse/03
## QUAND JE ME RÉVEILLAI, C’ÉTAIT LE SOIR

J’avais eu la rougeole et m’étais, une après-midi, échappée de la maison pour regarder des garçons jouer à jeter des billes dans des tuyaux de pipe fichés en terre. Je m’étonnais de voir leurs ombres s’agrandir ou se rapetisser suivant leurs mouvements, et je me demandais d’où provenaient ces ombres et pourquoi elles s’agrandissaient et se rapetissaient ainsi, quand je me sentis tout à coup empoignée par derrière, secouée dans tous les sens, et une voix criait :
— Méchante fille, tu pourrais mourir d’être sortie !
C’était notre servante qui m’arrangeait de cette façon : nous avions, quelle dérision ! une servante. Ma mère, n’ayant à cette époque, que cinq enfants, pouvait encore s’occuper de son métier de dentellière, et, comme l’ouvrage abondait momentanément, elle avait dû engager une petite bonne pour l’aider dans le ménage. Celle-ci me battit convenablement, comme c’est l’usage dans le peuple quand un enfant se fait mal ; puis elle me coucha dans ma petite crèche en bois, posée par terre contre le mur. Je m’endormis et, quand je me réveillai, c’était le soir.
Ah ! l’exquise sensation de bien-être et d’intimité ! La chambre était bien éclairée ; un bon feu brûlait dans l’âtre ; ma mère faisait des dentelles au métier et mon père lisait à haute voix les Mille et une Nuits ; parfois il s’arrêtait pour échanger des réflexions avec ma mère.
— Cato, si nous n’avions qu’à dire : « Sésame, ouvre-toi ! » je ne te laisserais pas t’abîmer ainsi les yeux, le soir, à cette dentelle.
— Soyons contents que j’aie trouvé ces commandes dans cette petite ville. Puis j’aime mon métier : cette guirlande est tellement jolie ; des feuillages, avec lesquels les enfants jouaient, m’en ont donné l’idée. Mon dessin est très bien venu, et maintenant cela m’amuse.
Et ses doigts mêlaient les fuseaux avec une telle agilité qu’on ne pouvait les suivre.
Dans la chambre était répandue la délicieuse odeur du foie de bœuf au vinaigre, qui mijotait dans un coin de l’âtre, qu’on mangerait tantôt, et dont j’aurais ma part. Mon père allait de temps à autre soulever le couvercle pour goûter et, en léchant bien la cuillère, il disait
— Cato, ce sera bon.
J’écoutais lire mon père, je humais la bonne odeur, et je me rendormis. Qui dort dîne.
# Jours de famine et de détresse/05
## RELIEFS ET ORIPEAUX

J’ai souvent lu et entendu dire que le parfum d’une fleur, le goût d’un fruit évoquaient chez certaines personnes un épisode exquis ou poétique de leur enfance ou de leur jeunesse. Eh bien ! à d’infimes exceptions près, mes souvenirs, à moi, ne sont jamais ni exquis, ni poétiques. Toutes mes sensations les plus fraîches et les plus pures furent gâchées par la misère, l’ignorance et la honte. Ce n’est du reste pas en sentant une fleur, ni en goûtant un fruit, mais en mangeant du fromage de Hollande, que je me suis souvenue d’une page de ma toute jeune enfance.
Déjà notre misère devenait intense, à cause du nombre d’enfants qui augmentait chaque année. Une de mes tantes était servante dans une grande maison de prostitution ; elle était très bonne pour nous. Elle nous faisait venir le soir aux alentours de cet établissement, quand celui-ci battait son plein et que la surveillance était relâchée, et nous donnait les reliefs de table de ces dames, entre autre des croûtes de fromages, dont le goût, ravivé en moi l’autre jour, me fit revoir tout cela comme cinématographié.
Ma tante nous apportait également, cachés sous ses vêtements, des nœuds, des rubans de soie et de velours dont ma mère garnissait nos chapeaux, des corsages décolletés en soie écossaise qu’elle changeait pour nous et dont elle nous attifait, à la grande stupéfaction des voisins. Je me rappelle une adorable petite robe que ma mère me fit avec des bandes d’étoffes à menus carreaux noirs et jaunes, qu’elle avait cousues ensemble, en dissimulant chaque couture sous un petit pli.
Et de tous ces reliefs et oripeaux se dégageait un parfum suave, que nous savourions avec délices.
# Jours de famine et de détresse/06
## TÊTES ET PEAUX D’ANGUILLES

Le samedi soir, quand mon père recevait sa paie, ma mère et ma sœur aînée allaient le chercher, et alors on achetait de bonnes choses à manger avec les tartines. Moi, je devais garder la maison et les petits qu’on avait couchés.
Nous habitions une cave au Haarlemmerdyk. Ma mère et ma sœur parties, je m’asseyais sur le petit perron en contre-bas de la rue, pour regarder les passants. Je les voyais d’en bas : j’avais la tête et les bras couchés sur la planche de l’égout, qui bordait les maisons des villes hollandaises. De temps en temps, je descendais mettre la suçotte dans la bouche d’un des petits qui criait, puis je reprenais ma place.
Les passants se faisaient rares. Je me cachais dans notre cave chaque fois que le veilleur de nuit passait, en criant l’heure et en agitant sa crécelle qui me terrifiait ; quand il avait disparu, je remontais m’asseoir.
Le sommeil m’envahissait ; mais l’appel de la marchande d’anguilles fumées, que j’entendais dans le lointain, me réveillait, et me donnait l’espoir que mes parents allaient rentrer et apporter des anguilles fumées, ou des harengs saurs, ou peut-être bien des saucisses bouillies.
Cependant, vaincue par la fatigue, je m’endormais sur le perron, et le veilleur de nuit me descendait dans la cave, où il me couchait sur le grabat à côté des autres enfants.
Mes parents avaient pour devise : Qui dort dîne. Le matin, mes petits frères et sœurs et moi, nous trouvions les têtes et les peaux des anguilles fumées ou des harengs saurs, restes des agapes de la veille, que nous mangions alors avec nos tartines.
# Jours de famine et de détresse/07
## DEUXIÈME EXODE

Nous nous étions établis à Holland op zyn Smalst, pendant qu’on y construisait le canal d’Ymuiden. Mon père avait du travail dans les écuries, mais il ne faisait long feu nulle part : nous dûmes encore une fois quitter. Il partit à pied pour Amsterdam, où il trouva tout de suite de l’occupation sur sa bonne mine. Il vint donc, un dimanche, nous chercher. On avait loué, pour six florins, une charrette de paysan qui devait nous conduire la nuit à Amsterdam. Quoique nous eussions retenu toute la charrette, le paysan l’avait en grande partie remplie d’objets à lui : des tonneaux, des paniers et aussi un énorme moulin à café de magasin, qu’il voulait faire aiguiser en ville.
Nous voilà lamentablement entassés, partis dans l’obscurité, par les routes serpentines, pavées en briques jaunes, de la Hollande. Au delà de Haarlem, nous longeâmes pendant des heures une digue. On ne voyait pas ses doigts devant les yeux et on n’entendait que le mugissement des vagues montant contre les berges et les cris stridents des oiseaux de nuit. La charrette s’arrêtait à chaque instant ; mon père descendait pour voir si nous étions encore au milieu de la digue et parler au cheval qui avait peur. Le danger était grand sur cette étroite bande, éclairée par une lanterne falote attachée à la charrette. Les enfants criaient. Ma mère, comme à chaque danger, récitait l’Évangile de saint Jean : « Au commencement était le Verbe, et le Verbe était avec Dieu, et le Verbe était Dieu. » Mon père jurait ; le paysan restait silencieux.
Un choc de la charrette fit tomber le grand moulin à café sur ma figure. Je me mis à hurler ; mais ma mère, qui ne pouvait voir ce qui m’était arrivé, se fâcha et me donna des taloches pour me faire taire. Toute ma figure s’enfla prodigieusement jusqu’à me fermer les yeux. Quand le jour se leva, je recommençai doucement à gémir et dis :
— Mère, regarde-moi, je ne vois presque plus.
Ma mère, effrayée, se plaignit que, malgré que nous eussions payé pour toute la charrette, le paysan l’avait encombrée au point de tuer presque ses enfants.
Nous arrivâmes de grand matin à Amsterdam sur le Haarlemmerdyk, où mon père avait loué une cave. Il prit les enfants, un à un, sous les bras, et les fit sauter à terre. Moi, à cause de ma figure tuméfiée, il me porta jusque dans la cave, en me consolant :
— Ma pauvre petite « Poeske », ne te plains plus : nous avons manqué tous être noyés.
* ↑ Petite Chatte.
# Jours de famine et de détresse/04
## PREMIER EXODE

Mon père, très bon travailleur, avait l’art de se faire prendre en grippe : il montrait trop que la bêtise et la vulgarité lui répugnaient. Il dut donc quitter la petite ville pour chercher de l’ouvrage ailleurs, et se rendit à Amsterdam, d’où il écrivit bientôt à ma mère de venir le rejoindre.
— Vends nos vieilles loques, ajoutait-il, pour faire le voyage, tu trouveras ici ce qu’il faut.
Ma mère savait ce que cela voulait dire : il y avait de tout dans les magasins, mais nous aurions pu coucher entre quatre murs. Mon père s’imaginait toujours que tout allait nous tomber du ciel, et déraisonnait alors complètement. Elle ne tint donc aucun compte de cet enfantillage et obtint du Bureau de bienfaisance notre transfert à Amsterdam.
On avait trouvé place, pour nous et notre pauvre mobilier, sur une barque de transport de marchandises. Ce fut un soir que deux employés du Bureau de bienfaisance vinrent nous chercher pour nous embarquer. Ma mère avait ma sœur Naatje au sein ; les employés, très gentils, tenaient les quatre autres enfants par la main.
C’était à marée basse ; il fallait descendre une grande échelle ; je me rappelle très bien l’épouvante que nous éprouvâmes devant cet abîme noir : un de mes frères criait « qu’il ne voulait pas aller sous l’eau chez père » ; moi, comme d’habitude, je tremblais et essayais de faire la brave. On nous descendit un à un et l’on nous fit entrer dans la cabine commune : il n’y avait d’alcôves que pour le personnel, et rien pour nous asseoir. Les bateliers étaient visiblement ennuyés de cette marmaille qui pleurait, faisait pipi… et le reste.
La barque se mit en route. Nous étions affalés sur le plancher ; ma mère s’y assit à son tour, étala autour d’elle ses jupes sur lesquelles nous nous couchâmes tous, la tête dans son giron ; Naatje tétait toujours. Je ne pus dormir ; je n’avais que cinq ans, mais je me souviens très bien qu’un homme entra, nous regarda avec antipathie, se déshabilla sans gêne et se coucha ; il jurait chaque fois qu’un des petits toussait ou pleurait. Vers le matin, ma mère se mit à torcher, laver et habiller les enfants pour l’arrivée à Amsterdam.
Le Bureau de bienfaisance n’avait payé que notre transport, comme pour les tonneaux d’huile et autres denrées. Il nous avait fait coucher à terre, telles une chienne et sa portée, et ma jolie mère, avec son nourrisson au sein, n’avait pas reçu une tasse de café… rien… rien…
C’est ainsi que, grelottants et pâles de froid et de faim, nous arrivâmes par l’Amstel à Amsterdam, où mon père nous attendait sur les écluses. Pendant que la barque se trouvait arrêtée par la manœuvre, on nous hissa sur les passerelles. Il n’y avait de garde-fou que d’un côté, et, sur ces planchettes, mon père, toujours casse-cou, nous fit passer d’écluse en écluse jusque sur le quai. Puis, par les rues, les ponts et les canaux, il nous conduisit dans une impasse où il avait loué une chambre, au premier étage d’une masure.
Nous eûmes du café et des tartines, et on nous coucha sur de la paille, dans un placard noir et fermé.
# Jeanne d’Arc (Schiller)

    Wikisource propose plusieurs traductions de Das Mädchen von Orleans de Friedrich Schiller.
* Jeanne d’Arc par Gérard de Nerval (1830)
* Jeanne d’Arc par Xavier Marmier (1854)
# Jeanne d’Arc (tr. Nerval)
### JEANNE D’ARC

Le démon de la raillerie t’a traînée dans la poussière pour souiller la plus noble image de l’humanité. L’esprit du monde est éternellement en guerre avec tout ce qu’il y a de beau et de grand : il ne croit ni à Dieu ni aux esprits célestes, il veut ravir au cœur tous ses trésors, il anéantit toutes les croyances en attaquant toutes les illusions.
Mais la poésie, d’humble naissance comme toi, est aussi une pieuse bergère ; elle te couvre de tous les privilèges de sa divinité, elle t’environne d’un cortège d’étoiles, et répand la gloire autour de toi… Ô toi que le cœur a faite ce que tu es, tu vivras immortelle !
Le monde aime à obscurcir tout ce qui brille, à couvrir de fange tout ce qui s’élève. Mais ne crains rien ! Il y a encore de bons cœurs qui tressaillent aux actions sublimes et généreuses ; Momus fait les délices de la multitude, un noble esprit ne chérit que les nobles choses.
# La Bhagavad Gîtâ

    Wikisource propose plusieurs traductions de La Bhagavad Gîtâ.
* La Bhagavad Gîtâ, trad. du sanskrit par Charles Wilkins, et de l’anglais par J.-P. Parraud, 1787
* La Bhagavad Gîtâ, traduction par Jean-Denis Lanjuinais, 1832
* La Bhagavad-Gîtâ, ou le Chant du Bienheureux, traduction par Émile-Louis Burnouf, 1861
* La Bhagavad Gîtâ, traduction anonyme
* La Bhagavadgîtâ, traduction par Émile Senart, 1922
** La Bhagavadgîtâ, avec gravures, 1922 (pas dans le domaine public en Europe)
# La Bhagavad-Gîtâ, ou le Chant du Bienheureux/Préface

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Ce livre est probablement le plus beau qui soit sorti de la main des hommes. Jamais on n’a énoncé avec plus de force l’Unité du principe absolu des choses, essence et point culminant de la pensée indienne. De là découle une morale qu’on n’a point surpassée, morale non seulement théorique, mais pratique par excellence, unissant les plus nobles affections de la nature humaine à la loi stoïque du désintéressement.
Il faut lire ce petit livre et s’en nourrir. Nous en avons le plus grand besoin.
Nos sociétés modernes, prétendues chrétiennes, sont fondées sur l’égoïsme, sur l’égoïsme le plus étroit, l’intérêt. Ce qui meut les hommes d’aujourd’hui, ce qui les groupe ou les précipite les uns contre les autres, c’est l’intérêt personnel. Rarement l’amour du bien pour lui-même est leur mobile.
On veut jouir de la vie, et l’on ne veut pas être troublé dans cette jouissance. Les concessions faites aux déshérités ont pour but de les apaiser, non de les élever à une vie supérieure.
Nos grandes révolutions ont été des explosions populaires contre l’égoïsme du passé. Elles ont substitué la multitude au petit nombre et déchaîné toutes les convoitises. Elles n’ont pas introduit un nouveau principe de morale publique et de vertu privée.
Cette règle d’action qu’on n’a point proclamée se nomme la loi du Sacrifice. On ne veut rien sacrifier ; on veut tout acquérir ou tout garder. Par cette absence du principe moral, nos sociétés vont droit à leur perte. Ni les sciences, ni l’industrie, ni le commerce ne les sauveront ; cela n’a pas sauvé les sociétés antiques. Celles-ci ont été tuées par le principe chrétien, qui depuis lors a été expulsé à son tour de nos lois et de nos mœurs.
Qu’on lise donc ce petit livre. On verra qu’il y a eu des hommes pensant mieux que nous et qui ont tracé la voie du salut.
Un mot sur ce chant : Bhagavad, c’est Krishna, 10e incarnation de Vishnou. La religion qui porte son nom est, dans l’Inde, une des dernières venues ; elle a de grandes analogies avec celles du Bouddha et du Christ. Le poème se rattache, comme épisode, au Mahâbhârata ; il comprend dix-huit chapitres ou lectures. Son texte contient un certain nombre de termes propres à la philosophie indoue et que plusieurs personnes emploient sans les traduire. Notre langue n’en a peut-être pas qui leur correspondent exactement ; mais elle peut rendre les mêmes idées avec une approximation suffisante. D’ailleurs, le devoir d’un traducteur est d’être intelligible pour ceux qui ne sont pas initiés. Ceux donc qui voudront pénétrer plus avant dans les doctrines brâhmaniques recourront à d’autres textes et ne s’en tiendront pas à la Bhagavad-Gîtâ. Que cela soit notre excuse pour des défauts inhérents à toute traduction.
# La Chasse aux lions/12
### XII AU DOIGT MOUILLÉ

Et maintenant voulez-vous savoir comment finit la bataille entre les lions et la 3e du 4e du 7e léger ?
Comme si le grand Napoléon lui-même avait réglé tous les détails. Nous voyant avancer à rangs serrés, avec le clairon Paindavoine, qui chantait dans son instrument :
As-tu vu La casquette, La casquette, As-tu vu La casquette au pèr’ Bugeaud ?
les lions s’arrêtèrent pour causer entre eux, et même ils eurent envie de se sauver ; mais, comme ils nous tournaient le dos, ils virent de l’autre côté le lieutenant Caron, qui s’avançait avec les camarades. À gauche, ils avaient un précipice de quatre cents pieds de profondeur ; à droite, un mur de cent pieds de haut, taillé à pic dans la montagne. Alors, comme des braves, ne pouvant pas s’échapper, ne voulant pas se rendre, ils se jetèrent sur nous. On les reçut avec des balles d’abord et ensuite à la pointe des baïonnettes.
Ils furent tous tués, par l’industrie du capitaine Chambard, qui avait su les envelopper dans son mouvement tournant.
Il en devint chef de bataillon et commandant du bureau arabe de B… Ça lui était bien dû, car, outre qu’il avait débarrassé le pays d’un vilain gibier, il avait fait, par la même occasion, amitié avec les Ouled-ben-Ismaïl, qui se réconcilièrent avec les Beni-Okbah et avec nous, aimant mieux, comme ils disaient, payer l’impôt aux Roumis qu’aux bêtes féroces.
Quant à Pitou, qui avait tué le lion, il lui fit donner un bon fusil à deux coups, que les Ouled-ben-Ismaïl payèrent de leur poche, ça va sans dire, et encore trop heureux d’être débarrassés à ce prix de leur ennemi.
Pitou ne voulait pas. Il disait :
« C’est Dumanet qui a tiré le premier ; c’est lui qui l’a blessé. »
Je répondis :
« Oui, mais c’est toi qui l’as tué. »
Le capitaine Chambard cria :
« Est-ce que ça va durer longtemps, mille bombardes ? Tirez au doigt mouillé à qui l’aura. »
Le sort tomba sur Pitou.
Six semaines après, nous reçûmes tous deux notre congé et nous revînmes en France.
# La Chasse de l’Aigle
## La Chasse de l’Aigle

L’aigle noir aux yeux d’or, prince du ciel mongol, Ouvre, dès le premier rayon de l’aube claire, Ses ailes comme un large et sombre parasol.
Un instant immobile, il plane, épie et flaire. Là-bas, au flanc du roc crevassé, ses aiglons Érigent, affamés, leurs cous au bord de l’aire.
Par la steppe sans fin, coteau, plaine et vallons, L’œil luisant à travers l’épais crin qui l’obstrue, Pâturent, çà et là, des hardes d’étalons.
L’un d’eux, parfois, hennit vers l’aube ; l’autre rue ; Ou quelque autre, tordant la queue, allègrement, Pris de vertige, court dans l’herbe jaune et drue.
La lumière, en un frais et vif pétillement, Croît, s’élance par jet, s’échappe par fusée, Et l’orbe du soleil émerge au firmament.
À l’horizon subtil où bleuit la rosée, Morne dans l’air brillant, l’aigle darde, anxieux, Sa prunelle infaillible et de faim aiguisée.
Mais il n’aperçoit rien qui vole par les cieux, Rien qui surgisse au loin dans la steppe aurorale, Cerf ni daim, ni gazelle aux bonds capricieux.
Il fait claquer son bec avec un âpre râle ; D’un coup d’aile irrité, pour mieux voir de plus haut, Il s’enlève, descend et remonte en spirale.
L’heure passe, l’air brûle. Il a faim. À défaut De gazelle ou de daim, sa proie accoutumée, C’est de la chair, vivante ou morte, qu’il lui faut.
Or, dans sa robe blanche et rase, une fumée Autour de ses naseaux roses et palpitants, Un étalon conduit la hennissante armée.
Quand il jette un appel vers les cieux éclatants, La harde, qui tressaille à sa voix fière et brève, Accourt, l’oreille droite et les longs crins flottants.
L’aigle tombe sur lui comme un sinistre rêve, S’attache au col troué par ses ongles de fer Et plonge son bec courbe au fond des yeux qu’il crève.
Cabré, de ses deux pieds convulsifs battant l’air, Et comme empanaché de la bête vorace, L’étalon fait dans l’ombre ardente de l’enfer.
Le ventre contre l’herbe, il fuit, et, sur sa trace, Ruisselle de l’orbite excave un flux sanglant ; Il fuit, et son bourreau le mange et le harasse.
L’agonie en sueur fait haleter son flanc ; Il renâcle, et secoue, enivré de démence, Cette grande aile ouverte et ce bec aveuglant.
Il franchit, furieux, la solitude immense, S’arrête brusquement, sur ses jarrets ployé, S’abat et se relève et toujours recommence.
Puis, rompu de l’effort en vain multiplié, L’écume aux dents, tirant sa langue blême et rêche, Par la steppe natale il tombe foudroyé.
Là, ses os blanchiront au soleil qui les sèche ; Et le sombre Chasseur des plaines, l’aigle noir, Retourne au nid avec un lambeau de chair fraîche,
Ses petits affamés seront repus ce soir.