# À M. Victor Hugo (Beauchesne)
## À M. Victor Hugo.

Quand l’émeute hurla dans nos faubourgs malades,
Quand le peuple, pour voir s’en aller le vieux roi,
Stupide, escalada les hautes barricades,
﻿Ce jour-là je songeais à toi !
À toi, dont nos beaux lys ont ombragé la tête,
Enfant capricieux que la gloire a gâté ! À toi, sublime aiglon, couvé dans la tempête,
﻿Sous l’aile de la royauté !
À toi, chantre de Reims, où la muse française
Du sceptre des Capets a rajeuni les droits,
Et mis un fleuron neuf à la couronne où pèse ﻿La gloire de soixante rois !
Je me disais alors (et je devais le croire)
Je me disais : « Combien gémira de douleur
Le luth harmonieux, si fidèle à leur gloire : ﻿Qu’il sera beau dans leur malheur ! »
Ô ! que tu m’as trompé, jeune homme au cœur de flamme ! Étoile qui sitôt touches à ton déclin ! Chanteur, qui dans les plis de la vieille oriflamme
﻿Berçais le royal orphelin !
Ainsi donc plus d’amour ! plus de ces chants fidèles
Que ta pudique enfance a consacrés à Dieu ! Séraphin, les méchants t’ont coupé les deux ailes : ﻿Au ciel il te faut dire adieu !
Moi, dont le cœur bondit quand le monde te loue,
Je pleure en te voyant tacher ton blanc cimier,
Et souffletter la France, et traîner dans la boue
﻿Le manteau de François premier !
Que te sert de salir les trônes qui chancellent ? De profaner le temple où tu prias d’abord ? Vois ! — En flots turbulents les peuples s’amoncellent
﻿Pour forcer la digue du port !
Céleste ambassadeur près des rois de ce monde,
Le poète est chargé des intérêts d’en haut :
Rien ne doit détourner sa mission féconde ﻿Qui va plus loin que l’échafaut.
La lyre est une épée ardente et magnifique
Que la mort ne fait point rentrer dans le fourreau ; Et Chénier vers le ciel, avec sa lyre antique,
﻿S’envolait des mains du bourreau !
Prends garde ! — Car le Dieu que ta bouche renie,
Le Dieu qui t’a marqué de son doigt sur le front,
Un jour demandera compte de ton génie,
﻿Et tes œuvres lui répondront.
Tu pleureras alors de mêler tes paroles
À cette fête impie, et d’applaudir au jeu
De ces vils histrions, qui, vingt ans, dans leurs rôles,
﻿Ont raillé les hommes et Dieu.
Au culte de sa mère il faut qu’un fils réponde.
Ta mère a vu le jour au bord des océans,
Chez ces vieux vendéens que le vainqueur du monde
﻿Nommait un peuple de géants.
Je t’en supplie au nom de ta mère chérie,
Reviens, reviens à ceux qui souffrent, ô Victor ! Sur les membres saignants de la vieille patrie,
﻿Viens jeter ton écharpe d’or !
Donne-moi cette joie avant ma dernière heure.
Reviens, la nuit est sombre, et grand est le péril ; Songe à l’enfant qui prie, à la mère qui pleure,
﻿À ceux qui pleurent dans l’exil !
Victor, ce n’est pas bien de repousser les larmes,
Ami, tu fus ingrat ; tu serais inhumain.
Ah ! reviens à ton poste, ô mon compagnon d’armes,
﻿Ta vaillante épée à la main !
Car je veux que l’honneur rayonne sur ta tombe. Laisse les charlatans t’appeler à leur jeu : Il vaut mieux demeurer sous l’averse qui tombe ﻿Que de se chauffer à leur feu.
À de tels brocanteurs avant que je me vende,
J’attacherai le sac au bout de mon bâton,
Et j’irai défricher notre sauvage lande ﻿Avec mes ongles de Breton.
Mais que ton nom du moins recouvre son prestige,
Que l’avenir vengeur ne dise point de toi : —
« Le génie eut aussi sa fièvre et son vertige
﻿Quand Louis-Philippe était roi ! »