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# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/022

Le monde est plein de neurasthéniques. Malades imaginaires ? Non, malades qui se trompent, et prennent pour fatigue de l’intelligence (ou du cerveau, si vous aimez mieux), ce qui est neuf fois sur dix une fatigue des yeux. Et pourquoi ont-ils les yeux fatigués ? Parce qu’ils lisent trop.
Un bon livre ne fatigue point les yeux ; car il donne à penser ; et le lecteur songe autant qu’il lit. Ce qui fatigue les yeux, c’est cette littérature bavarde qu’il faut lire au galop, trois lignes d’un coup d’œil. Et assurément cela ne fatigue pas l’intelligence ; mais cela use la vue, sans que l’on s’en rende compte : et encore plus vite lorsqu’on lit en voiture, ou en marchant. D’autant qu’à la ville, il n’y a plus de nuit pour reposer les yeux. Le civilisé lit avidement, depuis le matin jusqu’au milieu de la nuit. Il lit tout et ne retient rien : il n’y a que ses pauvres yeux qui retiennent.
Un tel surmenage porte bientôt ses fruits : d’abord une attention instable ; car l’attention, que l’on croit une fonction de l’intelligence, est presque toujours une fonction des yeux. Mais bien pis. Interrogez vos yeux après un abus de lecture, au moment où vous allez dormir ; vous verrez, sur un fond noir, une merveilleuse floraison de plantes lumineuses ; et sachez bien que c’est avec ces riches couleurs que nous tissons nos rêves, ceux de la nuit et ceux du jour. Ainsi, même physiologiquement, trop lire conduit à trop rêver, d’où paresse et tristesse.
Le remède ? D’abord, ne plus imposer aux yeux cette perception précipitée à courte distance, qu’on appelle lecture. Regarder au loin ; les poètes disent que cela donne du repos à l’âme ; et c’est vrai, car cela donne du repos aux yeux.
Et, ensuite, au lieu de vous instruire dans les livres, regardez des hommes, des chevaux, des chiens, des maisons, des arbres ; ces choses sont à bonne distance, et leurs couleurs variées laisseront vos yeux dans l’équilibre. J’entendais dire, il n’y a pas longtemps, par un homme profond : « Le neurasthénique vit de souvenirs et de projets ; il n’a plus de perceptions. Le vrai remède à la neurasthénie, c’est de ne penser qu’à des objets présents. »
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/028

Voici une page d’histoire que j’invente et qui est vraie tout de même. C’est en Sicile que la chose se passe, ou quelque part par là. Pythagore, après quelque profonde leçon sur les nombres, s’est reposé à de nobles entretiens sur le juste et l’injuste. Je les vois dans quelque jardin parfumé, ou sur quelque promontoire. Dans la foule des disciples, je veux mettre Platon et son âme voyageuse, et peut-être Archimède aussi. L’historien m’arrête là, car, dit-il, ces personnages n’ont pas pu se rencontrer. Vais-je expliquer à l’historien inculte qu’il y a plus d’une manière de se rencontrer ? Bah ! je le laisse à ses chronologies.
C’était une nuit d’été, où peut-être, comme hier, la Lune s’était promenée d’une rive à l’autre du ciel, entre Mars et Saturne. Sans doute ils avaient reposé leurs yeux sur les replis de la terre et sur les flots infatigables. Pendant qu’ils tendaient les bras vers leurs destinées humaines, les astres tournaient, et le soleil enfin les surprit. Il me plaît de penser que les cigales et les abeilles firent un beau concert ce matin-là, que quelque pâtre fit sonner sa flûte, et que les chèvres y mêlèrent leurs sonnettes. C’est ainsi que le Penseur, avec ses disciples, s’en revenait d’un pas leste, et tout prêt pour la récompense.
Ut ! Mi ! Sol ! Au détour du chemin, à l’entrée du village, ainsi chantaient les trois marteaux de la forge. S’il n’y avait pas de ces hasards, nous n’aurions rien inventé peut-être. Ut, Mi, Sol, l’accord des lyres ! Pythagore s’arrête ; il pèse les marteaux, constate que ces poids sont entre eux comme des nombres simples, et soudain reconnaît la loi des nombres dans l’harmonie des sons. Ce fut un autre lever de soleil, et une autre lumière sur toutes choses : « Car, dit-il, tout est nombre ». Il n’en dit pas plus ; mais ces paroles résonnent encore parmi nous comme la plus belle chanson humaine.
C’était obscur ; c’était incertain. Les hommes se taisent encore aujourd’hui, dès qu’ils viennent à penser à cette puissance des nombres. Pourquoi une nouvelle planète, comme les nombres l’exigeaient ? Pourquoi la conservation de l’énergie ? Pourquoi des formules, en toutes choses, et des formules qui prédisent ? Pourquoi ces prodigieuses séries d’hydrocarbures, conformes à des séries numériques, et naissant, pour ainsi dire, sous la plume, avant de paraître dans le creuset ? Tout est nombre. Tout est selon les nombres !
Le Penseur qui grattait la terre n’a jamais fait, sans doute, une autre découverte qui valût celle-là. Après plus de deux mille ans, cette belle pensée porte encore des rameaux et des fruits. Les rois n’ont que des statues et des tombeaux. Vainqueurs et vaincus sont pourris, cadavres sur cadavres. Mais l’esprit de Pythagore voyage avec nous. Comme il l’avait dit un autre jour à Platon, les corps périssent, mais les idées bondissent par-dessus les siècles. Voilà notre vraie histoire. Mais l’historien la méprise ; il aime mieux imprimer sérieusement les radotages qu’Hérodote a écrits pour s’amuser.
# Les Soirs d’été (Verhaeren)
### LES SOIRS D’ÉTÉ

Lorsque rentrent des alentours,
Tels soirs d’été, les attelages, Les vieilles gens des vieux villages
Se rassemblent aux carrefours.
Les plus anciens semblent descendre
Du calvaire de leurs cent ans :
Leurs petits yeux sont clignotants
Dans leur face, couleur de cendre.
Ils sont à bout de tant marcher ;
Ils radotent, sourient et pleurent,
Puis se taisent, écoutant l’heure
Casser le temps, à leur clocher.
Les aïeules se sont assises
Sur les roses d’un coussinet :
Les deux brides de leur bonnet
Tombent d’aplomb sur leurs mains grises.
Les veilleuses du souvenir
Brûlent au fond de leurs mémoires,
Leur menton mâche des histoires
Longues à ne jamais finir.
La plus jeune passe à la ronde
Quelques lambeaux d’un almanach ;
Entre deux prises de tabac
On discute la fin du monde.
On reparle de morts fauchés
Depuis quels temps ! — Dieu s’en souvienne : « C’était quand l’école gardienne S’ouvrait encor, au vieux marché. »
On dit ses deuils et ses misères ;
On se chamaille et c’est à qui
Traîne le plus dolent ennui
Vers les plus noirs anniversaires.
Tous sont jaloux de leurs douleurs : Défunt leur fils, morte leur fille ;
Les bœufs, qui sont de la famille,
Captés, un soir, par des voleurs.
Et tous les maux que l’on endure
Sans qu’on aille crier merci !
Sève épuisée et sang moisi
Sous la chair flasque et la peau dure.
Ainsi causent les vieilles gens, Les soirs d’été, dans les villages ;
Sur le chemin, les attelages
Fleurent, au loin, comme un encens.   Et jour à jour les temps s’écartent ;
Du lundi soir au samedi, On ressasse ce qu’on s’est dit ;
Mais, le dimanche, on joue aux cartes.
# Les Soirs de grande fête (Verhaeren)
### LES SOIRS DE GRANDE FÊTE

On ferme ! On ferme ! Et les veuves de noir vêtues,
À pas feutrés et lents, s’en vont sous leurs manteaux,
Et font tinter de lourds deniers en des plateaux
Placés dans l’ombre, au pied de géantes statues,
Comme les larges mains mendiantes de Dieu.
Au fond, l’autel éteint ses fleurs étincelantes,
Et les veuves glissent lentes et dévalantes
Vers la ville du soir où s’allument les feux.
Alors tous les métaux strident ; leur bruit s’essore ;
Les pieds des chandeliers grincent sur le parvis,
Les lampes font crier leurs chaînes et leurs vis ;
On écoute les tabernacles blancs se clore,
Et des grappes de clefs baller à des fermoirs :
L’église est vide.
﻿Et dans ces voix, oh ! si cruelles,
Si grinçantes et si torturantes entre elles,
N’est-ce pas qu’on entend se déchirer l’espoir, Et la douleur de ces veuves maigres et droites
Qui vont, à pas feutrés et lents, sous leurs manteaux,
La mémoire et le cœur traversés de couteaux, Mais reviendront, demain, sur leurs chaises étroites
À l’heure où l’aube éteint dans la ville les feux,
Prier les Jésus morts et les vierges dolentes
Et baiser, tout comme hier, des blessures sanglantes,
Comme les larges mains mendiantes de Dieu !
# Les Soirées de Médan
## TABLE DES MATIÈRES

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# Les Soirs

          I. DÉCORS LIMINAIRES
# Les Vacances/Préface

Très-cher enfant, tu es encore trop petit pour être le petit Jacques des Vacances, mais tu seras, j’en suis sûre, aussi bon, aussi aimable, aussi généreux et aussi brave que lui. Plus tard, sois excellent comme Paul, et plus tard encore, sois vaillant, dévoué, chrétien comme M. de Rosbourg. C’est le vœu de ta grand-mère qui t’aime et qui te bénit.
Paris, 1858.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 2/050

Les forces sociales sont trop puissantes encore. Je n’entends pas par là les cuirassiers, les lignes de fantassins, les gendarmes, les agents ; ce n’est là qu’une contrainte, et il est clair qu’on ne peut pas contraindre tout un peuple, en lui empruntant pour cela ses propres forces. Le chef est toujours matériellement plus faible que ses subordonnés. Non. Ce qui est redoutable, c’est le consentement, l’enthousiasme, l’adoration. Tout mouvement de religion semble être révolutionnaire par nature ; il l’est toujours dans le fond. On adore toujours ce qui est beau et bon ; on n’adore jamais ce qui est vil et méchant. Mais, par le plaisir d’adorer, on adore l’adoration ; voilà toute la malice.
Je lisais des récits de la Mecque, où l’on voit que les Mahométans, après avoir fait un voyage pénible, sont enfin récompensés au delà de leurs plus folles espérances. Par quoi ? Par la grâce du ciel, entendez par le bonheur d’adorer en même temps qu’une foule d’autres, qui ont fait voyage aussi, avec la même espérance, et qui attendent la même récompense. Et tout cela est inexplicable si l’on considère la religion elle-même, qui n’est qu’un recueil de contes puérils et de maximes morales comme on en trouve chez tous les peuples. Seulement cela n’est qu’un prétexte pour une prodigieuse Effervescence. Chacun forme alors en même temps que les autres, porté, soulevé par les autres comme les autres par lui, chacun forme alors des pensées flamboyantes, belles, vraies. Alors s’exerce véritablement la Poésie, ce qui veut dire Création. Un beau concert, une belle déclamation nous font éprouver quelque chose de semblable. Et qui donc peut être sûr qu’il ne pleurera pas à quelque drame grossier, tout à fait dépourvu de vraisemblance ?
L’homme vit de Spectacles et de Cérémonies. La vie privée l’ennuie assez, et l’accable bientôt, par les soucis, par la prose, par la perspective d’une mort sans ornement. Mais la Cérémonie divinise tout. La guerre est Cérémonie. Si on ne la prend pas ainsi, on n’y comprend plus rien. Ils courent vers la souffrance et vers la mort ; il faut même les retenir. Oui, mais ils y vont tous ensemble. L’union fait Preuve, Chacun est croyant, et léger pour soi, intrépide, invulnérable. La guerre est Poésie. L’Épopée est une espèce de chanson de marche, souvent ennuyeuse parce qu’on la lit dans un fauteuil ; mais lorsque le son et le rythme figure le pas d’une grande foule et la Patrie en effervescence, on part bientôt pour la Mecque, et le voyage fait preuve. Toute guerre fait preuve, les morts témoignent. Les uns disent qu’Hélène n’était pas à Troie ; d’autres veulent prouver, par le compte des années, qu’elle n’était plus belle. Mais le guerrier qui veut la reprendre, et l’autre, qui veut la garder, savent qu’elle est dans la ville et qu’elle est plus belle que tout. Tant de cadavres autour des murs le prouvent bien.
# Les Stalactites (Banville)/Chanson à boire

Pour les autres éditions de ce texte, voir Chanson à boire.

### Chanson à boire

Allons en vendanges, Les raisins sont bons !
DE ce vieux vin que je révère Cherchez un flacon dans ce coin. Çà, qu’on le débouche avec soin, Et qu’on emplisse mon grand verre.
﻿Chantons Io Pæan !
Le Léthé des soucis moroses Sous son beau cristal est enclos, Et dans son cœur je veux à flots Boire du soleil et des roses.
La treille a ployé tout le long des murs, Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs !
Jusqu’en la moindre gouttelette, La fraîche haleine de ce vin Exhale un parfum plus divin Qu’une touffe de violette,
﻿Chantons Io Pæan !
Et, dessus la lèvre endormie Des pâles et tristes songeurs, Met de plus ardentes rougeurs Que n’en a le sein de ma mie.
La treille a ployé tout le long des murs, Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs !
À mes yeux, en nappes fleuries Dansantes sous le ciel en feu, L’air se teint de rose et de bleu Comme au théâtre des féeries ;
﻿Chantons Io Pæan !
Je vois un cortège fantasque, Suivi de cors et de hautbois, Tourbillonner, et joindre aux voix La flûte et les tambours de basque !
La treille a ployé tout le long des murs, Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs !
C’est Galatée ou Vénus même Qui, dans l’éclat du flot profond, Se joue et me sourit au fond De mon grand verre de Bohème.
﻿Chantons Io Pæan !
Cette autre Cypris, plus galante, Naît du nectar si bien chanté, Et laisse voir sa nudité Sous une pourpre étincelante.
La treille a ployé tout le long des murs, Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs !
Plus d’amante froide ou traîtresse, Plus de poëtes envieux ! Dans ce grand verre de vin vieux Pleure une immortelle maîtresse,
﻿Chantons Io Pæan !
Et, comme un ballet magnifique, Je vois, dans le flacon vermeil, Couleur de lune et de soleil, Des rhythmes danser en musique !
La treille a ployé tout le long des murs, Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs !
# Les Stalactites (Banville)/Décor

Pour les autres éditions de ce texte, voir Décor.

### Décor

DANS les grottes sans fin brillent les Stalactites.
Du cyprès gigantesque aux fleurs les plus petites, Un clair jardin s’accroche au rocher spongieux, Lys de glace, roseaux, lianes, clématites.
Des thyrses pâlissants, bouquets prestigieux, Naissent, et leur éclat mystique divinise Des villes de féerie au vol prodigieux.
Voici les Alhambras où Grenade éternise Le trèfle pur ; voici les palais aux plafonds En feu, d’où pendent clairs les lustres de Venise.
Transparents et pensifs, de grands sphinx, des griffons Projettent des regards longs et mélancoliques Sur des Dieux monstrueux aux costumes bouffons.
Dans un tendre cristal aux reflets métalliques S’élancent, dessinant le rhythme essentiel, Vos clochetons à jour, ô sveltes basiliques,
Et sous l’arbre sanglant et providentiel De la croix, sont éclos, enamourés des mythes, Les vitraux où revit tout le peuple du ciel.
Stalactites tombant des voûtes, stalagmites Montant du sol, partout les orgueilleux glaçons Argentent de splendeurs l’horizon sans limites.
Babels de diamants où courent des frissons, Colonnes à des Dieux inconnus dédiées, Souterrains éblouis, miraculeux buissons,
Tout frémit : cent lueurs baignent, irradiées, Les coupoles qui sont pareilles à des cieux. Pourtant c’est le destin, voûtes incendiées !
Le voyageur, ravi dans ce lieu précieux Et sachant qu’une Nymphe auguste est son hôtesse, Parfois sur vos trésors lève un œil soucieux.
Quel trouble appesanti sur leur délicatesse Pare de la langueur mourante du sommeil Ces merveilles du rêve, et d’où vient leur tristesse ?
Hélas ! l’ardent soleil de Dieu, le vrai soleil Ne les éclaire pas de son regard propice Et fait voler plus haut ses flèches d’or vermeil.
Sous un mont que jamais le lierre ne tapisse, Vit cet enchantement qui tremble au son du cor, Gardé par la caverne et par le précipice.
Mais (chère nymphe, ô Muse inassouvie encor, Que devance le chœur ailé des Métaphores), Pour installer ce rare et flamboyant décor,
Sous ces blancs chapiteaux et ces arceaux sonores Où les métaux ont mis leur charme et leurs poisons, Il a fallu les pleurs des Soirs et des Aurores.
Car, toi pour qui le roc orna ces floraisons De rose, de safran et d’azur constellées, Tu le sais, Poésie, ange de nos raisons,
Ces caprices divins sont des larmes gelées !
# Les Stalactites (Banville)/Dédicace

M. CLAUDE-THÉODORE DE BANVILLE
LIEUTENANT DE VAISSEAU EN RETRAITE
CHEVALIER DE SAINT-LOUIS
Je dois tout à l’affection sans bornes avec laquelle vous avez protégé, défendu, soutenu mon enfance, modelé et éclairé ma jeune âme ; et si j’ai jamais souhaité quelques modestes succès, c’est pour pouvoir vous donner un témoignage de ma reconnaissance.
Les Stalactites ont été conçues avec maturité, exécutées avec une certaine gravité de manière, et, par là, me semblent en quelque sorte dignes de vous être offertes.
Agréez l’assurance de mon profond respect et de ma tendresse filiale.
Paris, le 25 février 1846.
# Les Stalactites (Banville)/La Chanson de ma Mie

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Chanson de ma Mie.

### La Chanson de ma Mie

L’EAU dans les grands lacs bleus ﻿Endormie, Est le miroir des cieux : Mais j’aime mieux les yeux ﻿De ma mie.
Pour que l’ombre parfois ﻿Nous sourie, Un oiseau chante au bois : Mais j’aime mieux la voix ﻿De ma mie.
La rosée à la fleur ﻿Défleurie Sait rendre sa couleur : Mais j’aime mieux un pleur ﻿De ma mie.
Le temps vient tout briser. ﻿On l’oublie : Moi, pour le mépriser, Je ne veux qu’un baiser ﻿De ma mie.
La rose sur le lin ﻿Meurt flétrie ; J’aime mieux pour coussin Les lèvres et le sein ﻿De ma mie.
On change tour à tour ﻿De folie : Moi, jusqu’au dernier jour, Je m’en tiens à l’amour ﻿De ma mie.
# Les Stalactites (Banville)/Carmen

Pour les autres éditions de ce texte, voir Carmen.

### Carmen

CAMILLE, en dénouant sur votre col de lait Vos cheveux radieux plus beaux que ceux d’Hélène, Égrenez tour à tour, ainsi qu’un chapelet, Ces guirlandes de fleurs sur ces tapis de laine.
Tandis que la bouilloire, éveillée à demi, Ronfle tout bas auprès du tison qui s’embrase, Et que le feu charmant, tout à l’heure endormi, Mélange l’améthyste avec la chrysoprase ;
Tandis qu’en murmurant, ces vins, célestes pleurs, Tombent à flots pressés des cruches ruisselantes, Et que ces chandeliers, semblables à des fleurs, Mettent des rayons d’or dans les coupes sanglantes ;
Que les Dieux de vieux Saxe et les Nymphes d’airain Semblent, en inclinant leur tête qui se penche, Parmi les plâtres grecs au visage serein, Se sourire de loin dans la lumière blanche ;
Les bras et les pieds nus, laissez votre beau corps Dont le peignoir trahit la courbe aérienne, Sur ce lit de damas étaler ses accords, Ainsi qu’un dieu foulant la pourpre tyrienne.
Que votre bouche en fleur se mette à l’unisson Du vin tiède et fumant, de la flamme azurée Et de l’eau qui s’épuise à chanter sa chanson, Et dites-nous des vers d’une voix mesurée.
Car il faut assouplir nos rhythmes étrangers Aux cothurnes étroits de la Grèce natale, Pour attacher aux pas de l’Ode aux pieds légers Le nombre harmonieux d’une lyre idéale.
Il faut à l’hexamètre, ainsi qu’aux purs arceaux Des églises du Nord et des palais arabes, Le calme, pour pouvoir dérouler les anneaux Saints et mystérieux de ses douze syllabes !
# Les Stalactites (Banville)/La Femme aux roses
### La Femme aux roses

NUE, et ses beaux cheveux laissant en vagues blondes Courir à ses talons des nappes vagabondes, Elle dormait, sereine. Aux plis du matelas Un sommeil embaumé fermait ses grands yeux las, Et ses bras vigoureux, pliés comme des ailes, Reposaient mollement sur des flots de dentelles. Or, la capricieuse avait, d’un doigt coquet, Sur elle et sur le lit parsemé son bouquet, Et, — fond éblouissant pour ces splendeurs écloses ! — Son corps souple et superbe était jonché de roses. Et ses lèvres de flamme, et les fleurs de son sein, Sur ces coteaux neigeux qu’elle montre à dessein, Semblaient, aux yeux séduits par de douces chimères, Les boutons rougissants de ces fleurs éphémères.
# Les Stalactites (Banville)/Chanson d’amour
### Chanson d’amour

Si je l’dis à l’alouette, L’alouette le dira. La violett’ se double, double, La violett’ se doublera.
Qui veut avant le point du jour, Vers le bien-aimé de mon âme, Parce que je languis d’amour, Porter le secret de ma flamme ?
Ô mon cœur, à quel cœur discret Peux-tu te confier encore ? — Si l’alouette a mon secret, Elle ira le dire à l’Aurore.
Le désir de son javelot A percé mon cœur qui se brise. — Si je dis mon secret au flot, Le flot l’ira dire à la brise.
Un frisson glisse sur mon col, Et glace ma lèvre déclose. — Si je le dis au rossignol, Il ira le dire à la rose.
Qui donc saura le supplier De finir mes peines mortelles ? — Si je le dis au blanc ramier, Il l’ira dire aux tourterelles.
Je me ploie ainsi qu’un roseau Et ma beauté penche flétrie. — Si je le dis au bleu ruisseau, Il l’ira dire à la prairie.
Vous qui voyez mon désespoir, Flots, ailes, brises des montagnes ! — Si je le dis à mon miroir, Il l’ira dire à mes compagnes.
Parce que je languis d’amour, Vous qui voyez que je me pâme, — Allez, allez de ce séjour Vers le bien-aimé de mon âme !
# Les Stalactites (Banville)/Chanson de bateau
### Chanson de bateau

Et vogue la nacelle Qui porte mes amours.
Le canal endort ses flots, ﻿Ses échos, ﻿Et le zéphyr nous verse ﻿Des parfums purs et doux. ﻿Le flot nous berce, ﻿Endormons-nous !
Les voix emplissent les airs ﻿De concerts, ﻿Et le vent les disperse ﻿Avec nos baisers fous. ﻿Le flot nous berce, ﻿Endormons-nous !
En vain ton époux caduc, ﻿Comte ou duc, ﻿Se jette à la traverse ﻿De nos gais rendez-vous. ﻿Le flot nous berce, ﻿Endormons-nous !
Ah ! que les cieux étoilés ﻿Soient voilés, ﻿Tandis que je renverse ﻿Ton front sur mes genoux ! ﻿Le flot nous berce, ﻿Endormons-nous !
Qu’importe si, dans la nuit ﻿Qui s’enfuit, ﻿L’orage bouleverse ﻿Les éléments jaloux ! ﻿Le flot nous berce, ﻿Endormons-nous !
# Les Stalactites (Banville)/Idylle
### Idylle

Le soir est tiède et pur, le vent pleure. Ô Myrrha, Notre jeune Iollas, qui souvent t’admira, Va venir près de nous, sous l’arbre qui soupire, Dénouer nos cheveux et caresser la lyre.
Néère, c’est pour toi qu’il éveille, en songeant, La douce lyre, auprès de ce ruisseau d’argent. Comme toi, dans mes yeux, ô Néère ! que n’ai-je Ce trait qui brûle un cœur endormi sous la neige !
Sa main silencieuse aime tes cheveux bruns, D’où ses doigts pour longtemps s’en vont pleins de parfums.
Les tiens, jouet charmant de la brise qui vole, Sont lisses et dorés comme un flot du Pactole.
Tes pieds charment la lèvre, et montrent au hasard Leurs ongles transparents arrondis avec art.
Ta gorge est comme un marbre, et la lumière arrose Sur ses fermes contours deux frais boutons de rose.
Que n’es-tu beau comme elle, ô bel enfant ? Hélas ! J’irais en suppliante adorer Iollas !
Iollas ! pour un jour sois semblable à Néère, Et je n’aurai pour toi nulle froideur amère.
La bouche des Zéphyrs aux souffles embaumés S’enivre en s’égarant sous tes bras parfumés.
Quelle autre ivresse attend les deux lèvres choisies Qui, goûtant de ton cou les blanches ambroisies Et buvant à longs traits les flammes que j’y sens, Y feront circuler des frissons rougissants !
Vois comme l’onde est calme, et comme la Naïade, Dont la molle fraîcheur invite et persuade, Semble tourner vers nous l’azur de ses yeux bleus.
Dans ses bras palpitants descendons toutes deux. Confions notre tête à son bruit qui fascine, Et notre épaule blonde à sa douce poitrine.
Goûtons auparavant ce doux vin. Pour nos jeux La grappe y mit la force et l’emplit de ses feux.
Oui, mais la coupe d’or est froide à qui la touche. Quel or vaut, ô ma sœur, les roses de ta bouche !
Tenons-nous par la main. Ah ! ce flot est glacé ! Entoure bien mon cou de ton bras enlacé.
Comme l’eau, sœur du ciel, qui flottait indécise, Me presse avec amour ! Je suis toute surprise.
Chacune bien serrée avec deux bras tremblants, Ô Myrrha ! nous voguons comme deux cygnes blancs, Et sur nos fronts jumeaux aux poses familières Se mêlent toutes deux nos guirlandes de lierres.
Le flot rasséréné, qui court sans se lasser, M’enivre, et je ne sais, me sentant caresser Voluptueusement dans cette paix profonde, Si c’est ta chair polie, ou le zéphyr, ou l’onde !
Iollas va venir de ses doigts enjoués Tresser en folâtrant nos cheveux dénoués.