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# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Les Souliers
### LES SOULIERS

J’avais un oncle riche, ailleurs qu’en Amérique ; Or cet oncle était vieux et ladre, mais cagot. Il ne dépensait rien, vivait sans domestique, Et dans ses vieux souliers entassait un magot. Il meurt enfin : j’accours, en héritier avide ; Le bec enfariné, je vole au coffre-fort… La grenouille est partie et la cachette est vide. Il ne faut pas compter sur les souliers d’un mort. Il ne faut pas compter (bis) sur les souliers d’un mort.
Un de mes vieux amis (j’aurais dû le connaître, Car nous nous tutoyions avant d’être écoliers), Voulant me consoler, ou me railler peut-être, Me fait don en mourant de ses meilleurs souliers.
Bonne aubaine, me dis-je ; à moins de quelque attrape Je n’irai pas pieds nus. Mais, malgré maint effort, Le pouce n’entre pas et le talon s’échappe. Il ne faut pas compter sur les souliers d’un mort.
J’allais me marier ; tandis qu’à la mairie, Et c’est là le dernier des maux que je vous peins, Ma future moitié jure, tempête et crie, Au moment de partir, je n’ai pas d’escarpins. Chez le chausseur voisin, enseigne renommée, On court ; je suis sauvé… Voyez quel coup du sort : Pour cause de décès la boutique est fermée. Il ne faut pas compter sur les souliers d’un mort ; Il ne faut pas compter (bis) sur les souliers d’un mort.
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Les Bottes de Bastien
### LES BOTTES DE BASTIEN$^1$

| Ah ! Il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien. | $\left.{\begin{matrix}\ \\\\\\\\\ \end{matrix}}\right\$ bis. |
Bastien est un grand personnage, Au ventre rond, aux cheveux gras. On lui donne dans le village Du monsieur gros comme le bras. Pieds nus, et vivant de carottes, Hier, c’était un franc vaurien ;
Mais il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien.
Des jambons volés à la brune En plein jour il se régalait, Et chipait, au clair de la lune, Les lapins pris à son collet. Des coups de trique et des calottes, Il en reçut, Dieu sait combien !
Mais il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien.
Plus tard, une hôtesse matoise, Bravant le gourdin marital, En cachette sur son ardoise Marquait un fabuleux total ; Des plus vieux piliers de gargotes Il peut se dire le doyen ;
Mais il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien.
Ces bottes doivent être fées, Car dans le pays d’alentour Toutes les filles sont coiffées De ce poussa sur le retour.
Les plus laides et les plus sottes Jadis l’accueillaient comme un chien ;
Mais il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien.
Son oncle, vieux célibataire, À ce vagabond sans aveu Refusait même un coin de terre : Digne oncle d’un pareil neveu ! Mais enfin, avec ses culottes, Le ladre lui lègue son bien :
| Ah ! Il a des bottes, Il a des bottes, Bastien ; Il a des bottes, bottes, bottes, Il a des bottes, Bastien. | $\left.{\begin{matrix}\ \\\\\\\\\ \end{matrix}}\right\$ bis. |
(1) — Les Bottes de Bastien. La vogue incompréhensible qui accueillit cette chanson à l’origine, les nombreuses imitations qui en ont été faites, les bruits auxquels elle a donné cours, et même les allusions politiques qu’on y a voulu découvrir, ne permettaient pas de l’omettre dans un recueil de chansons choisies.
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Le Parc
### LE PARC

Hé, gars ! — Quoi, vieux ! — Quitte ta paille ; Viens me donner un coup de main. Avant que le soleil s’en aille, Retournons le parc pour demain. — Gars, c’est le fils. Vieux, c’est le père ; Ils gardent tous deux le bétail. Rarement vit-on telle paire De compagnons pour le travail.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
Dépêchons-nous : voici la brune, Et bientôt le ciel sera noir. Ne comptons pas trop sur la lune : Elle est paresseuse ce soir.
Pour que le maigre pré qu’il broute Dans un mois soit prêt au labour, Le troupeau doit, coûte que coûte, Fumer ses trois perches par jour.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
Le fils de la ferme voisine, Quand je passe avec le messier, À l’aspect de ma limousine Se sauve en criant au sorcier. Car on me redoute ou me raille, Et par le hameau si je sors, Tous les gamins, sotte marmaille, Vont m’appelant jeteur de sorts.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
Jetteur de sorts ! Je voudrais l’être ; Que je donnerais de bon cœur Un peu plus de douceur au maître, De patience au travailleur ! Dans la rue, au bout du village, Je sais des gens bien malheureux : Si des sorts j’avais le partage, J’en garderai un bon pour eux.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
Dès que le renouveau visite Les murs où j’étouffe l’hiver, Avec mes moutons, au plus vite, J’entre en plaine et me mets au vert. Au lieu du greniier, vilain bouge Où je couche avec des valets, Ma maison de bois peinte en rouge Me fait libre et vaut un palais.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
Bon. Le parc a changé de place ; Claie à claie il est retourné : Le loup, s’il se mettait en chasse, Ne saurait où fourrer son nez. Dormez en paix, bêtes à laine, À moins qu’avec son bruit d’enfer Ne passe cette nuit en plaine Un convoi du chemin de fer.
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
La lune monte et le bois d’aunes S’agite dans l’ombre sans bruit. On dirait que ses feuilles jaunes Craignent de réveiller la nuit. Mon fils, si le sommeil t’accable, Tu peux ronfler dans mon manteau ; Dans les yeux je n’ai pas de sable. Bonne nuit. L’œil au guet, Pataud !
Toujours veillant à la besogne, Un ciel sombre ou clair, voilà notre toit. Mais la nuit tombe, et le chien grogne ; Allons, Pataud, tais-toi !
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Le Rat du Septième Léger
### LE RAT DU SEPTIÈME LÉGER

C’était un rat de noble mine, Digne du crayon de Callot ; Il égayait notre cantine
Par sa malice et son grelot.
La tête haute et l’œil farouche, Il semblait dire à l’étranger :
| Au large ! et malheur à qui touche Le rat du Septième Léger ! | ${\Big \}$ bis. |
Gaspard, luron des moins novices, Avait reçu de durs accrocs.
De glorieuses cicatrices
Chevronnaient le cuir du héros.
Car ce preux sans peur et sans tache
Faisait toujours face au danger.
Comme il retroussait sa moustache.
Le rat du Septième Léger !
Dans sa jeunesse scélérate,
De mainte belle il fut vainqueur, Et même de plus d’une rate
Il abusa le tendre cœur.
L’impuissance rend hypocrite : À son salut il faut songer ; Et de diable il se fit ermite, Le rat du Septième Léger.
Il accueillait d’un regard crâne
L’aumônier et son ton fervent : Il savait bien que la soutane
Cache des griffes trop souvent.
Non que sa majesté ratière
Ne daignât parfois déroger : Il courtisait la vivandière, Le rat du Septième Léger.
De Gaspard l’humeur fraternelle
Ne connaissait pas la fierté : Il prenait part à la gamelle, Doux emblème d’égalité.
Sans peine il vous tendait la patte, N’eussiez-vous qu’un os à ronger.
Il n’était pas aristocrate,
Le rat du Septième Léger.
Au dortoir, lorsque la veilleuse
Par intervalles pâlissait,
Comme une ombre mystérieuse, Gaspard passait et repassait.
Et la troupe, au repos livrée, Murmurait : Laissons voyager
Le lutin de notre chambrée, Le rat du Septième Léger.
Est-il sur terre un bien durable ? Un jour il ne reparut pas.
La compagnie inconsolable
Donna des pleurs à son trépas.
Sans doute, comme un vieux caniche, Il craignit de nous affliger,
| Et rendit l’âme dans sa niche, Le rat du Septième Léger. | ${\Big \}$ bis. |
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Les Amis de la chanson
### LES AMIS DE LA CHANSON$^2$

A-t-il dit vrai, le poëte au cœur tendre ? Quoi ! Jusque-là mes vers ont retenti ! N’en doutons plus ; oui, je crois les entendre. Ce cher Gauthier ne m’aurait pas menti. Comment presser tant de mains fraternelles, Lorsque mes pas sont ici retenus ? Ô ma chanson, déploie encor tes ailes : Va saluer mes amis inconnus. Bis.
Le temps est grave, et tu deviens moins gaie, Et tu voudrais te reposer déjà ; Et cependant ta verve fatiguée Doit un sourire à qui te protégea, De ce foyer les vives étincelles Réchaufferont tes airs souvent trop nus. Ô ma chanson, déploie encor tes ailes : Va saluer mes amis inconnus.
C’est vainement que les soucis moroses À nous glacer se montrent toujours prompts. Leurs fraîches voix chantent encor les Roses ; Il a neigé, mais non pas sur leurs fronts. De leur gaieté sème quelques parcelles Dans l’atelier des courageux canuts, Ô ma chanson, déploie encor tes ailes : Va saluer mes amis inconnus.
Tressez pour moi la couronne de lierre : C’est de ces murs où préluda Dupont, C’est de Lyon, l’active fourmilière, Qu’à mes accents leur jeune écho répond. Chantre des Bœufs, à toi les Immortelles, Mais les bravos chez moi sont bien venus. Ô ma chanson, déploie encor tes ailes : Va saluer mes amis inconnus. Bis.
(2). — Les Amis de la chanson. C’est le titre d’une société lyrique lyonnaise qui a bien voulu interpréter quelques-unes de mes œuvres : les Roses, la Neige, entre autres. On cite parmi les chansonniers lyonnais René Bidaud, François Grizard, Arthur Lamy, Favre, Célestin Gauthier.
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Mon voisin

Vous le savez probablement :
Depuis tantôt dix ans j’habite
Le vingtième arrondissement.
On n’y vit pas en cénobite ;
On voisine et de temps en temps
Je vais flâner avec délice
Et passer quelques doux instants
Chez un vieil ami sans malice.
Il me parle des jours passés ,
C’est le seul sujet qui lui plaise.
Eh ! parbleu, vous le connaissez
Mon voisin : le père Lachaise.
Vous fait-il peur ? Sachez-le donc,
Ce n’est pas un vieillard morose.
Dans son jardin, près du chardon,
En juin fleurit aussi la rose.
Puis, le pinson, le rossignol,
En dépit des murs et des grilles,
Lancent, sans dicze ni bémol.
Leurs feux d’artifice de trilles,
Scntez-voiis l’espoir chanceler
Dès que sur vous le malheur pèse ?
Il est prêt à vous consoler.
Mon voisin le père Lachaise.
Incapable d’une noirceur.
Et muet, malgré son mérite,
Il ne fut jamais confesseur
D’un roi ni d’une favorite.
De reproches et de sermons
Il n’a pas la tôte remplie ;
Des vains hochets que nous aimons
Il nous pardonne la folio.
Il laisse notre jeune ardeur
Plonger dans l’humaine fournaise ;
Il sait où conduit la grandeur,
Mon voisin le père Lachaise.
Beaucoup de doute, un peu de foi,
Voilà pour sa bibliothèque.
La Fontaine, Raspail et Foy
Valent bien Moïse et Sénèque.
En fin matois qui s’y connaît.
Cachant ses leçons sous le liewe,
Il rit des dieux avec Volney,
Il rit des sots avec Molière ;
Il expose à ses visiteurs.
Toute la pléiade française :
Il aime trop les bons auteurs,
Mon voisin le père Lachaise.
Gens de travail, gens de loisir.
Que la terre soit blanche ou verte,
II vous accueille avec plaisir,
Et, pour vous, sa porte est ouverte.
Il abrite, sous ses tilleuls,
L’enfance aux bonheurs éphémères.
Et les soupirs des grands aïeuls
Répondent aux soupirs des mères.
Mais, sitôt qu’un clair soleil luit,
Comme il berce, comme il apaise
Ceux qui viennent dormir chez lui.
Mon voisin le père Lachaise.
Il est bien seul, durant l’hiver.
Et semble gémir sous les branches ;
Mais, dès qu’Avril pousse un brin vert,
Que de visites, les dimanches !
En face, on voit des cabarets
Où de bons amis, en famille,
Tâchent de noyer leurs regrets
En buvant frais sous la charaiilJe.
Pendant qu’à leurs joyeux repas
Ils s’arrosent de Beaune à seize,
Allez voir — mais n’y restez pas —
Mon voisin le père Lachaise.
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Laissez passer la justice de Dieu
### LAISSEZ PASSER LA JUSTICE DE DIEU

Chaque palais illumine son dôme ; Le vin circule aux magiques clartés ; C’est aujourd’hui grande orgie à Sodome ; Enivrez-vous d’étranges voluptés… Le soufre pleut : la fête sépulcrale, Se débattant dans un fleuve de feu, Crache un blasphème avec son dernier râle. Laissez passer la justice de Dieu !
L’Europe a vu sous la pourpre romaine, Où trop longtemps la foudre l’oublia,
Un homme, un prêtre, un tigre à face humaine S’enorgueillir du nom de Borgia. Parmi les rois sa tiare était haute ; Mais l’assassin qui souillait le saint lieu Boit le poison préparé pour son hôte ; Laissez passer la justice de Dieu !
Il vient une heure où le passé se juge ; Quatre-vingt-neuf, jour d’espoir et d’effroi ! Le peuple à flots, comme un vivant déluge, Bat en hurlant le char d’un faible roi. En vain ce roi conjure la tempête ; Dans cet abîme où roule son essieu, Sans le combler, il jettera sa tête. Laissez passer la justice de Dieu !
Pour arguments prends le fer et la flamme, Inquisiteur ; frappe au nom du Très-Haut. Tuant le corps pour purifier l’âme, Fais de l’autel un pieux échafaud ; Et saisissant les torches funéraires, L’Espagne, un jour, dans un terrible jeu, Sur leurs bûchers brûlera les bons frères. Laissez passer la justice de Dieu !
Le crime ainsi trouve partout sa tombe. Peuples et rois, monstres, fléaux, tyrans, Au droit vengé doivent une hécatombe, Et le trépas nivelle tous les rangs. Aux grands forfaits le vulgaire pardonne ; Mais des pervers la grandeur dure peu. Entendez-vous la voix du Temps qui tonne ? Laissez passer la justice de Dieu !
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Le Bouleau
### LE BOULEAU

Au pays où le sol ne montre
Que neige et deuil, et glace et mort,
Le dernier arbre qu’on rencontre,
En montant vers le pôle nord,
C’est le bouleau, roi sans partage ; Il est à lui seul sa forêt
Et domine une vaste plaine
Où pas un sapin ne vivrait !
À l’heure où la nuit est sombre, Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau. Bis.
Debout sur le rocher qu’il creuse,
Il brave les efforts du temps.
Son essence est si vigoureuse
Qu’il grandit jusqu’à soixante ans.
Ferme et vaillant sous la tempête,
C’est à peine encor si plus tard
Un siècle pesant sur sa tête
Courbe le robuste vieillard.
À l’heure où la nuit est sombre.
Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau.
Sa racine drageonne et trace,
Et sous ses rameaux triomphants
Surgit, pour propager sa race,
Une pépinière d’enfants.
Quand le vent agite ses branches,
Le poëte qui va songeant
Ne sait, à voir ces feuilles blanches,
Si c’est du givre ou de l’argent.
À l’heure où la nuit est sombre, Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau.
Peu jaloux du tremble ou du frêne,
Et mieux qu’eux abritant les nids,
Le bouleau seul a plus de graine
Que dix peupliers réunis,
Avant que l’hiver nous inonde,
On voit s’envoler par les airs
Sa semence dure et féconde Qui repeuplera les déserts.
À l’heure où la nuit est sombre, Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau.
Mais enfin il tombe. À ta tâche.
Homme du nord ! Va : que crains-tu ? Fends, scie et taille sans relâche
Le géant sur l’herbe abattu.
De cet arbre, que la nature
Livre à ton bras par trahison,
Fais des timons pour la voiture
Et des balais pour la maison.
À l’heure où la nuit est sombre, Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau.
L’hiver ferme porte et fenêtre,
Et la bise ébranle nos toits : Aussi bien que le bois du hêtre Le bouleau réchauffe nos doigts.
Et si l’aubier dans l’âtre fume,
L’écorce enlevée à sa chair
Dégraisse, unit, tanne et parfume
Le cuir que Moscou vend si cher.
À l’heure où la nuit est sombre,
Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau.
An printemps sa sève abondante
Se recueille à trois pieds du sol.
Le jus dans la cuve fermente
Et se transforme en alcool.
Le Russe en boit, perd l’équilibre ; Il est ivre, il oublie, il dort.
Il est heureux : il se croit libre…
Au réveil, le knout et la mort !
À l’heure où la nuit est sombre.
Écoutez au bord de l’eau : Ce qui murmure dans l’ombre,
C’est la chanson du bouleau. Bis.
# Chansons choisies d’Eugène Imbert/Les Hannetons
### LES HANNETONS

Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons, Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons ! Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
Ils ont des fleurs en abondance.
Sur un orme leur pain mûrit.
Jamais, même aux jours de bombance, Le vin ne leur troubla l’esprit.
L’amour est leur unique ivresse ; Et, pour semer leurs rejetons, — À quoi pensent les hannetons ! —
Ils n’ont qu’une seule maîtresse.
Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons, Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons ! Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
Dans leurs tendresses éphémères, Que le bon Dieu bénit gratis, Ils n’ont jamais connu leurs mères, Ils ne connaîtront pas leurs fils.
Sevrés de nos grandeurs humaines, Ils poursuivent comme à tâtons
— À quoi pensent les hannetons ! — Leur avenir… de trois semaines…
Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons, Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons !
Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
Ils volent, libres et sans gêne ; Et s’abattent quand ils sont las.
Moins vêtus que feu Diogène, Sur nos rosiers, sur nos lilas.
Mais l’effronterie a des bornes : Montrons-nous ce que nous portons ? — À quoi pensent les hannetons ! —
En public ils sortent leurs cornes !
Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons, Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons ! Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
Chez ces humbles coléoptères
Rome et Clichy sont inconnus ; Pas d’avocats, pas de notaires ; Pas de pauvres marchant pieds nus ;
Pas de bourses ni de conclaves, De prêtres ni de marmitons ; — À quoi pensent les hannetons ! — Pas de souverains ni d’esclaves.
Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons, Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons ! Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
Comme l’abeille et la cigale, D’un peu de miel ils sont contents.
Leur humeur est toujours égale : Haïr ? Ils n’en ont pas le temps.
Ils se brûlent à nos chandelles ; Ou, happés par des becs gloutons, — À quoi pensent les hannetons ! — Ils pardonnent aux hirondelles.
Hannetons, Faibles avortons, Vous êtes de singuliers êtres.
D’être grands quand nous nous vantons,
Nous mentons ; Car vous serez toujours nos maîtres.
Nous vous garrottons, Nous vous maltraitons…
Nous vous regrettons ! Hannetons, Faibles avortons, Nous vous regrettons, Hannetons !
# Chanson nouvelle d’un bon soldat, vrai et naturel Français
### CHANSON NOUVELLE D’UN BON SOLDAT, VRAI ET NATUREL FRANÇAIS

* Depuis quinze ans que j’ai suivi la guerre
* Et du dieu Mars les superbes étendards,
* J’ai recherché les plus braves soldats
* Et plus hardis qui soient dessus la terre.
* L’honneur français m’a fait prendre les armes
* Pour mon vrai roi, mon honneur et ma foi ;
* S’il s’en trouve un plus vigilant que moi
* Pour cet effet à courir aux alarmes,
* Si je n’y vais avec une assurance,
* Si je n’y vais d’un courage parfait,
* Si je n’y vais de bon cœur en effet,
* N’ayez jamais de soldat souvenance.
* La France a vu la fleur de mon jeune âge,
* Et la vigueur de mon jeune printemps ;
* Je suis Français, et pour ce je prétends
* Faire service au Roi de bon courage.
* Je ne suis point un tyran de Judée,
* Je ne suis point soldat de l’union ;
* Je suis vassal de Henry de Bourbon,
* Et pour lui seul je porte mon épée.
* J’ai dans mon cœur la fleur de lys gravée,
* J’ai dans mon cœur gravé le nom français ;
* J’aimerais mieux mourir cent mille fois
* Que de quitter le Roi, ni son armée.
* Ce grand Néron, que du Maine on appelle,
* Qui veut venger de ses frères la mort,
* Va l’Espagnol chercher pour son support,
* Il attend vengeance éternelle.
* Lyon, tu es pour certain bien heureuse
* D’avoir repris le parti de ton Roi
* Et vaillamment déchassé loin de toi
* Cette union et Ligue malheureuse.
* Bâtards français, tyrans pleins de furie,
* Reconnaissez votre Roi maintenant.
* Ouvrez les yeux, vous verrez clairement
* Que Dieu lui veut conserver sa patrie.
* Sus donc, Français, prenons tretous les armes,
* Et notre Roi suivons aux fiers combats,
* Pour ces Ligueurs espagnols mettre à bas,
* Suivons-le donc aux assauts et alarmes.
* Que l’Espagnol et le Ligueur damnable
* Sentent l’effroi des redoutés Français,
* Et que vaincus ils soient à cette fois
* Et déchassés comme peste exécrable.
* Pour faire fin, crions tretous sans cesse :
* Vive le Roi ! ce valeureux Bourbon,
* Ce grand Roi, prince de grand renom,
* Et lui chantons un hymne d’allégresse.
# Chanson sur la bataille de Marignan
### CHANSON SUR LA BATAILLE DE MARIGNAN

* Écoutez, écoutez
* Tous, gentils Gallois,
* La victoire du noble roi François ;
* Et orrez (si bien écoutez)
* Des coups rués
* De tous côtés, de tous côtés,
* Des coups rués de tous côtés.
* Soufflez, jouez, soufflez toujours,
* Tournez, virez, faites vos tours,
* Fifrez, soufflez, frappez tambours,
* Soufflez, jouez, frappez toujours,
* Tournez, virez, faites vos tours,
* Fifrez, soufflez, frappez tambours,
* Soufflez, jouez, soufflez toujours.
* Tonnez, tonnez, bruyez, tonnez,
* Gros courtault et faucons,
* Pour réjouir les compagnons,
* Pour réjouir les compagnons,
* Les com, les com, les compagnons,
* Von, von, von, von,
* Von, von, von, von,
* Paripatoc, von, von, von, von, von, von,
* Paripatoc, von, von, von, von, von, von.
* Farira, rira, rara, lale,
* Farira, rira, lala, lala, lale
* Tarira, rira, lala, lala, lala, lale,
* Lalala, lalala, lalalaa, lalale,
* Pon, pon, pon, pon, pon, pon,
* Masse, masse, ducque, ducque, lala, lala,
* Lalala, lalala, lalala, lalala.
* Donnez des horions, pati, patac,
* Trique, trique, trique, trique,
* Trique, trique, trique, trique,
* Trac, trique, trique, trique,
* Chipe, chope, torche, torgne,
* Chipe, chope, serre, serre, serre.
* Aventuriers, bons compagnons,
* Bandez soudain, gentils Gascons,
* Nobles, sautez dans les arçons,
* Armés, bouclés, frisques et mignons,
* La lance au poing, hardis et prompts.
* Donnez dedans,
* Frappez dedans,
* Soyez hardis,
* En joie mis,
* Chacun sa saison !
* La fleur de lis, fleur de haut prix
* Y est en personne,
* Alarme, alarme, alarme, alarme,
* Suivez tous le roi
* François ;
* Suivez la couronne,
* Sonnez, trompettes et clairons
* Pour réjouir les compagnons. (ter)
* Au fan feyne
* Frerelelan, fanfan, feine
* Frerelan, fan,
* Frerelelan fan feine fan !
* Boutez selle ! (quater)
* Gens d’armes, à cheval ! (ter)
* Tôt à l’étendard, tôt à l’étendard,
* Avant, avant.
* Fan, fan, fan, fan,
* Fan, feyne, fan.
* Frère le lan, fan, feyne,
* Frère le lan, fan, feine, fan. (ter)
* Farira, rirara, lala, farira, ri,
* La, la, la, la,
* Trique, trac, trique, trique, trac,
* Patac, trique, trique, trac.
* Patipatac, patipatac,
* Alarme, alarme,
* Choc, choc, patipatac, patipatac.
* Escampe toute frelore
* La tintelore frelore,
* Escampe toute frelore
* La tintelore frelore,
* Escampe toute frelore, bigot ! (ter)
* ↑ Mise en musique par Jannequin.
* ↑ Onomatopée, ainsi que plusieurs des mots contenus dans la suite.