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# Le Parnasse contemporain/1876/Carolo Quinto imperante

Celui-là peut compter parmi les grands défunts, Car son bras a guidé la première carène A travers l’archipel des Jardins de la Reine Où la brise éternelle est faite de parfums.
Plus que les ans, la houle et ses âcres embruns, Les calmes sur la mer embrasée et sereine Et l’amour et l’effroi de l’antique Sirène Ont neigé sur sa barbe et sur ses cheveux bruns.
Castille a triomphé par cet homme, et ses flottes Ont sous lui complété l’empire sans pareil Sur lequel ne pouvait se coucher le soleil.
C’est Bartolomé Ruiz, prince des vieux pilotes, Qui, sur l’écu Royal qu’elle enrichit encor, Porte une ancre de sable à la gumène d’or.
# Le Petit Savoyard
## TABLE DES MATIÈRES

* À Madame de la Prade, née Guiraud
* Le Départ
* Paris
* Le Retour
# Le Petit Savoyard/Le Départ
### LE DÉPART

﻿ « Pauvre petit, pars pour la France.
Que te sert mon amour ? Je ne possède rien.
On vit heureux ailleurs : ici dans la souffrance.
﻿ Pars, mon enfant, c’est pour ton bien.
﻿ « Tant que mon lait put te suffire, Tant qu’un travail utile à mes bras fut permis,
Heureuse et délaissée, en te voyant sourire,
﻿ Jamais on n’eût osé me dire : ﻿ « Renonce aux baisers de ton fils ! »
« Mais je suis veuve : on perd la force avec la joie.
﻿ Triste et malade, où recourir ici ? Où mendier pour toi… Chez des pauvres aussi ! Laisse ta pauvre mère, enfant de la Savoie : ﻿ Va, mon enfant, où Dieu t’envoie.
« Mais si loin que tu sois, pense au foyer absent : Avant de le quitter, viens, qu’il nous réunisse.
Une mère bénit son fils en l’embrassant : ﻿ Mon fils, qu’un baiser le bénisse.
﻿« Vois-tu ce grand chêne là-bas ? Je pourrai jusque-là l’accompagner, j’espère.
Quatre ans déjà passés, j’y conduisis ton père : ﻿ Mais lui, mon fils, ne revint pas.
« Encor s’il était là pour guider ton enfance.
Il m’en coûterait moins de l’éloigner de moi : Mais tu n’as pas dix ans, et tu pars sans défense… ﻿ Que je vais prier Dieu pour toi !…
« Que feras-tu, mon fils, si Dieu ne te seconde ? Seul parmi les méchants (car il en est au monde), Sans ta mère, du moins, pour t’apprendre à souffrir : Oh ! que n’ai-je du pain, mon fils, pour te nourrir !
« Mais Dieu le veut ainsi : nous devons nous soumettre.
﻿ Ne pleure pas en me quittant ; Porte au seuil des palais un visage content.
Parfois mon souvenir t’affligera, peut-être…
Pour distraire le riche, il faut chanter pourtant.
« Chante, tant que la vie est pour toi moins amère
﻿ Prends ta marmotte et ton léger trousseau :
Répète, en cheminant, les chansons de ta mère.
Quand ta mère chantait autour de ton berceau.
« Si ma force première encor m’était donnée.
J’irais te conduisant moi-même par la main ;
Mais je n’atteindrais pas la troisième journée !
Il faudrait me laisser bientôt sur ton chemin :
Et moi, je veux mourir aux lieux où je suis née.
« Maintenant de ta mère entends le dernier vœu :
Souviens-toi, si tu veux que Dieu ne t’abandonne,
Que le seul bien du pauvre est le peu qu’on lui donne.
Prie et demande au riche : il donne au nom de Dieu.
Ton père le disait. Sois plus heureux : adieu. »
Mais le soleil tombait des montagnes prochaines : Et la mère avait dit : « Il faut nous séparer : »
Et l’enfant s’en allait à travers les grands chênes.
Se tournant quelquefois, et n’osant pas pleurer.
# Le Petit Savoyard/Le Retour
### LE RETOUR

Avec leurs grands sommets, leurs glaces éternelles,
Par un soleil d’été, que les Alpes sont belles !
Tout, dans leurs frais vallons, sert à nous enchanter :
La verdure, les eaux, les bois, les fleurs nouvelles.
Heureux qui sur ces bords peut longtemps s’arrêter !
Heureux qui les revoit s’il a pu les quitter !
Quel est ce voyageur que l’été leur renvoie, Seul, loin de la vallée, un bâton à la main ? C’est un enfant… Il marche, il suit le long chemin
﻿ Qui va de France à la Savoie.
Bientôt de la colline il prend l’étroit sentier : Il a mis ce matin la bure du dimanche, ﻿ Et dans son sac de toile blanche
Est un pain de froment qu’il garde tout entier
Pourquoi tant se hâter à sa course dernière ?
C’est que le pauvre enfant veut gravir le coteau, Et ne point s’arrêter qu’il n’ait vu son hameau
﻿ Et n’ait reconnu sa chaumière.
Les voilà ! tels encor qu’il les a vus toujours, Ces grands bois, ce ruisseau qui fuit sous le feuillage ! Il ne se souvient plus qu’il a marché dix jours : ﻿ Il est si près de son village !
Tout joyeux il arrive et regarde… mais quoi ! Personne ne l’attend ! sa chaumière est fermée ! Pourtant du toit aigu sort un peu de fumée ; Et l’enfant plein de trouble : « Ouvrez, dit-il, c’est moi. »
La porte cède ; il entre ; et sa mère attendrie,
Sa mère, qu’un long mal près du foyer retient,
Se relève à moitié, tend les bras et s’écrie :
﻿ « N’est-ce pas mon fils qui revient ? »
Son fils est dans ses bras, qui pleure et qui l’appelle ; « Je suis infirme, hélas ! Dieu m’afflige, dit-elle ;
Et depuis quelques jours je te l’ai fait savoir ;
Car je ne voulais pas mourir sans te revoir. »
Mais lui : « De votre enfant vous étiez éloignée : Le voilà qui revient : ayez des jours contents : Vivez ! je suis grandi : vous serez bien soignée : ﻿ Nous sommes riches pour longtemps. »
Et les mains de l’enfant, des siennes détachées.
Jetaient sur ses genoux tout ce qu’il possédait, Les trois pièces d’argent dans sa veste cachées.
Et le pain de froment que pour elle il gardait.
Sa mère l’embrassait et respirait à peine : Et son œil se fixait, de larmes obscurci. ﻿ Sur un grand crucifix de chêne, Suspendu devant elle et par le temps noirci.
« C’est lui, je le savais, le Dieu des pauvres mères
Et des petits enfants, qui du mien a pris soin : Lui qui me consolait quand mes plaintes amères
﻿ Appelaient mon fils de si loin.
« C’est le Christ du foyer que les mères implorent.
Qui sauve nos enfants du froid et de la faim.
Nous gardons nos agneaux, et les loups les dévorent ; Nos fils s’en vont tout seuls… et reviennent enfin.
« Toi, mon fils, maintenant me seras-tu fidèle ?
Ta pauvre mère infirme a besoin de secours ;
Elle mourrait sans toi. » L’enfant à ce discours,
Grave, et joignant ses mains, tombe à genoux près d’elle.
Disant : « Que le bon Dieu vous fasse de longs jours ! »
# Le Petit Savoyard/Paris
### PARIS

« J’ai faim. Vous qui passez, daignez me secourir. Voyez : la neige tombe, et la terre est glacée. J’ai froid ; le vent s’élève et l’heure est avancée ﻿Et je n’ai rien pour me couvrir.
« Tandis qu’en vos palais tout flatte votre envie,
À genoux sur le seuil, j’y pleure bien souvent.
Donnez : peu me suffit ; je ne suis qu’un enfant ;
﻿Un petit sou me rend la vie.
« On m’a dit qu’à Paris je trouverais du pain :
Plusieurs ont raconté, dans nos forêts lointaines,
Qu’ici le riche aidait le pauvre dans ses peines ;
Eh bien ! moi, je suis pauvre, et je vous tends la main.
﻿« Faites-moi gagner mon salaire :
Où me faut-il courir ? dites, j’y volerai.
Ma voix tremble de froid : eh bien ! je chanterai.
﻿Si mes chansons peuvent vous plaire.
﻿ « Il ne m’écoute pas ! il fuit, Il court dans une fête (et j’en entends le bruit), ﻿Finir son heureuse journée.
Et moi, je vais chercher, pour y passer la nuit,
﻿Cette guérite abandonnée.
« Au foyer paternel quand pourrai-je m’asseoir ! ﻿Rendez-moi ma pauvre chaumière.
Le laitage durci qu’on partageait le soir.
Et quand la nuit tombait, l’heure de la prière, Qui ne s’achevait pas sans laisser quelque espoir.
Ma mère, tu m’as dit, quand j’ai fui la demeure : « Pars, grandis et prospère, et reviens près de moi. » Hélas ! et tout petit, faudra-t-il que je meure
﻿Sans avoir rien gagné pour toi !
﻿« Non, l’on ne meurt point à mon âge.
Quelque chose me dit de reprendre courage… Eh ! que sert d’espérer… que puis-je attendre, enfin. J’avais une marmotte : elle est morte de faim. »
Et faible, sur la terre il reposait sa tête : Et la neige, en tombant, le couvrait à demi, Lorsqu’une douce voix, à travers la tempête.
Vint réveiller l’enfant par le froid endormi :
﻿ « Qu’il vienne à nous celui qui pleure, Disait la voix mêlée au murmure des vents : ﻿ L’heure du péril est notre heure : ﻿ Les orphelins sont nos enfants. »
Et deux femmes en deuil recueillaient sa misère.
Lui, docile et confus, se levait à leur voix.
Il s’étonnait d’abord ; mais il vit dans leurs doigts
Briller la croix d’argent au bout d’un long rosaire : Et l’enfant les suivit en se signant deux fois.
# Le Petit Savoyard/À Madame de la Prade, née Guiraud
### À MADAME DE LA PRADE NÉE GUIRAUD

Qui ne sait par cœur, madame, les vers que vous rééditez ? Qui n’a cherché jadis, en passant la frontière de Savoie, « le pauvre petit qui partait pour la France » ?
..........Chante, pauvre petit ! Chante, tant que la vie est pour toi moins amère ; Enfant, prends ta marmotte et ton léger trousseau : Répète, en cheminant, les chansons de ta mère, Quand ta mère chantait autour de ton berceau.
Mais, voilà que depuis bientôt quarante ans nos vieilles frontières ont disparu, et la légende créée par votre père demeure vivante comme au jour où il la rimait.
Quelques-uns s’en affligent, d’autres s’en offensent, moi je m’en réjouis et remercie ceux qui si joliment a su dire la pauvreté honnête et l’amour de nos gens pour leur pays natal.
Voyez ce qu’il advient d’une « Savoyarde » trop ambitieuse. Petite cloche, elle carillonnerait joyeusement chez nous, tandis qu’elle est muette dans son beau clocher de Paris.
Bien sot, après cela, qui ne porterait gaiement la suie originelle dont ni Vaugelas, ni saint François de Sales, ni Joseph de Maistre n’ont pu nous débarbouiller.
… C’est pour vous obéir, madame, que j’ose écrire mon nom sur la marge de ce petit chef-d’œuvre. Chacun vous dira que le vôtre suffisait.
# Le Prisme (Sully Prudhomme)/Sur une Oreille
### SUR UNE OREILLE

Ce lourd bandeau pour mon chagrin
Dérobe une mignonne oreille ;
Elle fuit les regards, pareille
Au camée en son noir écrin.
Pour y suspendre un bijou fin
Les Grâces l’ont faite à merveille ;
Heureuse la boucle vermeille
Qui la mord d’un baiser sans fin !
Sourde aux médisances traîtresses,
Elle est attentive aux caresses
De Lamartine et de Mozart.
Qui la courtise l’effarouche :
Un soupir timide et sans art
Est le seul aveu qui la touche.
# Le Tour du monde/Volume 7

* LE TOUR DU MONDE
* NOUVEAU JOURNAL DES VOYAGES
* Volume 7 — 1863 / 1er semestre
# Le Tour du monde/Volume 6

* LE TOUR DU MONDE
* NOUVEAU JOURNAL DES VOYAGES
* Volume 6 — 1862 / 2$^d$ semestre
# Le Tour du monde/Volume 59

* LE TOUR DU MONDE
* NOUVEAU JOURNAL DES VOYAGES
* Volume 59 — 1890 / 1er semestre
# Le Tour du monde/Volume 63

* LE TOUR DU MONDE
* NOUVEAU JOURNAL DES VOYAGES
* Volume 63 — 1892 / 1er semestre
# Le Prométhée mal enchaîné/introduction

Au mois de mai 189…, deux heures après-midi, on vit ceci qui put paraître étrange :
Sur le boulevard qui mène de la Madeleine à l’Opéra, un monsieur gras, entre deux âges, et que rien ne signalait d’ailleurs que sa peu commune corpulence, fut abordé par un monsieur maigre, qui souriant, et sans songer à mal, croyons-nous, remit au premier un mouchoir que celui-ci venait de laisser tomber. Le monsieur corpulent remercia sans phrases et allait continuer sa route quand, se ravisant, il se pencha vers le maigre et dut lui demander un renseignement, que celui-ci dut lui donner, car sortant aussitôt de sa poche une encre portative et des plumes le monsieur gras les tendit sans plus de façons au monsieur maigre, ainsi qu’une enveloppe qu’il tenait jusqu’alors à la main. Et ceux qui passaient purent voir l’homme maigre y écrire aussitôt une adresse. — Mais ici commence l’étrangeté de l’histoire, qu’aucun journal pourtant ne consigna : le monsieur maigre, après avoir rendu la plume et l’enveloppe, n’avait pas eu le temps de sourire un adieu, que le monsieur gras, en guise de remercîment, lui colla brusquement sa main sur la joue ; puis sauta dans un fiacre et disparut, avant qu’aucun des spectateurs attirés (j’en étais), revenu de sa surprise, n’ait eu l’idée de l’arrêter.
J’ai su depuis que c’était Zeus, le banquier.
Le monsieur maigre, visiblement gêné par l’attention que lui prodiguait le public, affirmait qu’il avait à peine senti la gifle, bien que le sang sortît de ses narines et de sa lèvre déchirée. Il suppliait qu’on voulût bien le laisser tranquille, et devant son insistance les promeneurs finirent par s’écarter. Le lecteur nous permettra donc de ne pas nous occuper plus, à présent, de quelqu’un qu’il reverra suffisamment dans la suite.
# Le Prophète

Tourmenté d’une soif spirituelle, j’allais errant dans un sombre désert, et un séraphin à six ailes m’apparut à la croisée d’un sentier. De ses doigts légers comme un songe, il toucha mes prunelles. Mes prunelles s’ouvrirent voyantes Comme celles d’un aiglon effarouché. Il toucha mes oreilles, elles se remplirent de bruits et de rumeurs. Et je compris l’architecture des cieux et le vol des anges au-dessus des monts, et la voie des essaims d’animaux marins sous les ondes, le travail souterrain de la plante qui germe. Et l’ange, se penchant vers ma bouche, m’arracha ma langue pécheresse, la diseuse de frivolités et de mensonges, et entre mes lèvres glacées sa main sanglante il mit le dard du sage serpent. D’un glaive il fendit ma poitrine et en arracha mon cœur palpitant, et dans ma poitrine entrouverte il enfonça une braise ardente. Tel un cadavre, j’étais gisant dans le désert, Et la voix de Dieu m’appela : Lève-toi, prophète, vois, écoute et parcourant et les mers et les terres, Brûle par la Parole les cœurs des humains.
# Le Prométhée mal enchaîné/dédicace

Je te dédie ce livre, cher ami, parce que tu voulus bien le louer.
Quelques rares pareils à toi puissent-ils, en cette gerbe de folle ivraie, trouver, comme tu fis, du bon grain.
# Le Prométhée mal enchaîné/épilogue
## ÉPILOGUE

L’histoire de Léda avait fait tant de bruit, couvert Tyndare de tant de gloire, que Minos ne s’inquiétait pas trop entendant Pasiphaë lui dire : « Que veux-tu ? Moi, je n’aime pas les hommes. »
Mais plus tard : « C’est assez vexant, vraiment (et ça n’a pas été facile !) j’espérais qu’un dieu s’y cachait. — Si Zeus s’en fût mêlé, j’eusse accouché d’un Dioscure ; grâce à cet animal, je n’ai pu mettre au monde qu’un veau. »
# Les 73 Journées de la Commune/016
## XVI.

Dans la maison que j’habite, il y a, au rez-de-chaussée, un atelier de tapisserie. Avant-hier le patron est sorti pour rapporter de l’ouvrage, et ce matin il n’était pas encore rentré. Inquiète, sa femme l’a cherché par toute la ville. On vient de le trouver, tué, à la Morgue. On raconte qu’il a reçu une balle dans la tête, l’autre jour, rue de la Paix : il passait là par hasard. Le Journal officiel de Paris, au contraire, affirme que ce pauvre homme, nommé Wahlin, est un des gardes nationaux assassinés par les revolvers de la manifestation. Où est la vérité ? Le plus clair c’est qu’on l’enterrera demain et que sa femme est veuve.
# Les 73 Journées de la Commune/010
## X.

Au milieu de ces effrois et de ces horreurs, j’ai vu une chose triste aussi, souriante pourtant. Imaginez une idylle qui serait une élégie. Trois carosses de louage descendaient la rue de Notre-Dame-de-Lorette ; c’était une noce. Dans la première voiture, il y avait la mariée, assez jolie et toute jeune, qui pleurait. Le marié, dans le second véhicule, n’avait pas l’air content. Les chevaux marchant très-lentement à cause de la descente, je me suis approché et j’ai interrogé un garçon d’honneur. Il s’était passé quelque chose de bien désagréable. On était allé à la mairie, pour être unis, mais à la mairie il y avait, au lieu de maire ou d’adjoints, un poste de gardes nationaux. Le sergent avait offert de remplacer le magistrat municipal, les grands parents n’avaient pas consenti à cet arrangement, et on s’en retournait fiancés comme devant. Cela était bien malheureux.
— Bah ! dit une commère qui passait, ils se marieront demain. On a toujours le temps de se mettre la corde au cou.
Sans doute, ils se marieront demain ; mais ils auraient voulu être mariés aujourd’hui, ces enfants. Cela ne les regarde pas, les révolutions. Qu’est-ce que cela aurait fait à la Commune que ces amants eussent été époux aujourd’hui ? Est-on sûr, d’ailleurs, de retrouver le bonheur échappé ? Ah ! cette émeute, je la hais à cause des cadavres et des veuves ; je lui en veux aussi à cause de ces jolis yeux qui pleurent sous une couronne de fleurs d’orangers.
# Le Vieux Célibataire

* Le Vieux Célibataire dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Vieux Célibataire, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Vieux Ménétrier

* Le Vieux Ménétrier dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Vieux Ménétrier, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Vieux Drapeau

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Vieux Drapeau, poème de Théodore Weustenraad
* Le Vieux Drapeau, chanson de Pierre-Jean de Béranger
# Le Vieux Drapeau (Béranger)

* Le Vieux Drapeau dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Vieux Drapeau, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Vieux Goëland
### LE VIEUX GOËLAND

C’était un fier oiseau, farouche et solitaire, Au bec crochu d’or pâle, aux pieds d’ambre, à l’œil clair, Arraché tout vivant au rocher, son repaire, Aux flots verts, à la nue, aux brisans, au grand air ! Ils l’avaient pris dans un de ces jours de tempête Où Satan, sur les mers, déchaîne son Sabbat… Un harpon lui cassa l’aile au lieu de la tête ﻿Et ils en firent un forçat !
Dans le fond d’une cour aux quatre angles de pierre, Ils l’avaient interné, ce sauvage reclus, Qui restait, toujours l’œil rentré sous sa paupière, Comme un rêveur qui songe à ce qu’il ne voit plus !
Oh ! lui, qui quand la mer se creusait en abîmes Se plongeait dans sa courbe et remontait au jour, Comme il a dû souffrir, ce fils des pics sublimes, ﻿Des pierres plates de sa cour !
Comme il a dû souffrir sur la dalle poudreuse Où son pied se séchait, encor trempé d’éther ! Comme il a dû souffrir de cette vie affreuse Faite d’ennui du ciel et d’ennui de la mer ! Que je l’ai vu de fois, hérissé dans sa plume, Le blême oiseau, — fait pierre aussi par la douleur ! Son aile grise était comme un manteau de brume ﻿Pendant sur sa morne blancheur…
Il se tenait rigide en cette cour déserte, Mais lorsque, par hasard, quelqu’un la traversait, Alors les yeux ouverts, bec ouvert, aile ouverte, Vers le passant, l’oiseau tout à coup s’en courait ! De son gosier sortait un cri strident et rauque, Le cri sifflant du vent dans des agrès mouillés, Et fixant ce passant d’un œil féroce et glauque ﻿Il voulait lui percer les pieds !
Et si c’était les pieds de quelque jeune fille, De ces pieds élégants, au souple brodequin, Qui, sveltes et cambrés, moulés à la cheville, Font craquer en marchant l’agaçant maroquin, Alors… oh ! c’est alors que plus féroce encore Le cruel se jetait sur ces pieds enivrants, Comme si ces doux pieds divins, que l’homme adore, ﻿Étaient l’horreur des Goëlands !
Que t’avaient-ils donc fait, ces pauvres pieds de femme, Pour te mettre en fureur rien qu’à les voir passer ?… Que te rappelaient-ils ?… Le branle de la lame Sur laquelle autrefois tu pouvais te bercer ? Mutilé du harpon, aux rancunes cruelles, Tombé des airs, tombé des pics, tombé des mâts ! Ils te narguaient, ces pieds, — tu les croyais des ailes… ﻿Goëland, tu ne rêvais pas !
Ô mon vieux Goëland, ce n’était pas un rêve, Le rêve d’un captif que rend fou la douleur ! Vieux pirate échoué sur cette horrible grève, Ces pieds, — ces pieds charmants qui passaient, — ces pieds d’Ève
Que l’on prend dans sa main et qu’on met sur son cœur, Mais qui n’y restent pas, légers, prompts, infidèles, Faits pour nous fuir après être venus à nous, Ô mon vieux Goëland, c’étaient bien là des ailes ! ﻿Et toi, — tu t’en sentais jaloux !
# Le Vieux Jour
## LE VIEUX JOUR

Le vieux jour qui n’a pas de but veut que l’on vive
Et que l’on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Pourquoi ne veut-il pas dormir toujours à l’auberge des nuits
Le jour qui menace les heures de son bâton de mendiant ?
La lumière est tiède aux dortoirs de l’hôpital de la vie ;
La blancheur patiente des murs est faite de chères pensées.
Et la pitié qui voit que le bonheur s’ennuie
Fait neiger le ciel vide sur les pauvres oiseaux blessés.
Ne réveille pas la lampe, ce crépuscule est notre ami,
Il ne vient jamais sans nous apporter un peu de bon vieux temps. Si tu le chassais de notre chambre, la pluie et le vent
Se moqueraient de son triste manteau gris.
Ah ! certes, s’il existe une douceur ici-bas
Ce ne peut être qu’aux vieux cimetières graves et bons
Où la faiblesse ne dit plus oui, où l’orgueil ne dit plus non.
Où l’espoir ne tourmente plus les hommes las.
Ah ! certes, là-bas, sous les croix, près de la mer indifférente
Qui ne songe qu’au temps jadis, tous les chercheurs
Trouveront enfin leurs âmes aux sourires anxieux d’attente
Et les consolations sûres des nuits meilleures.
Verse cet alcool dans le feu, ferme bien la porte,
Il y a dans mon cœur des abandonnés qui grelottent.
On dirait vraiment que toute la musique est morte
Et les heures sont si longues !
Non, je ne veux plus voir en toi l’amie :
Ne sois qu’une chose extrêmement douce, crois-moi.
Une fumée au toit d’une chaumière, dans le soir :
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Pose ta douce tête d’automne sur mes genoux, raconte-moi
Qu’il y a un grand navire, tout seul, tout seul, sur la mer ;
N’oublie pas de me dire que ses lumières ont froid
Et que ses vêtements de toile font rire l’hiver.
Parle-moi des amis qui sont morts il y a longtemps.
Ils dorment dans des tombeaux que nous ne verrons jamais.
Là-bas bien loin, dans un pays couleur de silence et de temps.
S’ils revenaient, comme nous saurions les aimer !
Dans le cabaret près du fleuve il y a de vieux orphelins
Qui chantent parce que le silence de leurs âmes leur fait peur. Debout sur le seuil d’or de la maison des heures
L’ombre fait le signe de la croix sur le pain et le vin.
# Le Vieux Pâtre

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Vieux Pâtre (Rollinat)
* Le Vieux Pâtre (Desbordes-Valmore)
# Le grand troche, sorite/39
### SANS LAISSER D’ADRESSE

Une cascade au-dessus de la ville des lettres urgentes sans adresses les amis qui fuient à travers la campagne les mains levées les yeux vers la mer les belles taches d’encre obtenues par pliage le disent cette fois très nettement merde ou fous le camp ou encore pars avec le vent. Salut petits enfants ne manquez pas le rendez-vous avec la fin du monde.
# Le grand troche, sorite/37
### LE PAMPRE

Ô dieu Pan épanche tes détresses sur mes épaules équarries à se porter. Ce soir au cinéma nous aimerons les foules des travailleurs aux mains crevassées & les puces nous aimeront — la nuit pluvieuse se laissera oublier — l’ennui restera sur le banc que nous avons quitté.
Ô dieu Pan tu es ce vieux mendiant déconcerté d’avoir perdu sa ceinture — drapeau rouge des chefs de gare & des chantiers du Premier Mai humilié par les grilles des casernes.
& je suis ce Pan. C’est moi que je dénonce — Pan est Pan — & pan dans l’œil & aussi plein de plomb dans l’aile.
Chaque soir faites votre examen de conscience dit le curé au confessionnal — mais Dieu est anticlérical mais Dieu est-il & où est-il ?
# Le grand troche, sorite/38
### LA VIE MODERNE

La rue avec ses baptêmes clandestins & ses courtiers en réséda coupe en biais la salle à manger aux fleurs sous-marines
# Les Contemplations/Quia pulvis es
### V QUIA PULVIS ES

﻿Ceux-ci partent, ceux-là demeurent. Sous le sombre aquilon, dont les mille voix pleurent,
Poussière et genre humain, tout s’envole à la fois. Hélas ! le même vent souffle, en l’ombre où nous sommes,
﻿Sur toutes les têtes des hommes,
﻿Sur toutes les feuilles des bois.
﻿Ceux qui restent à ceux qui passent Disent : — Infortunés ! déjà vos fronts s’effacent. Quoi ! vous n’entendez plus la parole et le bruit ! Quoi ! vous ne verrez plus ni le ciel ni les arbres ! ﻿Vous allez dormir sous les marbres ! ﻿Vous allez tomber dans la nuit ! —
﻿Ceux qui passent à ceux qui restent Disent : — Vous n’avez rien à vous ! vos pleurs l’attestent ! Pour vous, gloire et bonheur sont des mots décevants.
Dieu donne aux morts les biens réels, les vrais royaumes. ﻿Vivants ! vous êtes des fantômes ; ﻿C’est nous qui sommes les vivants !