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# Tableau de Paris/396
### CHAPITRE CCCXCVI. Sonneries.

Ah ! plaignez, plaignez les voisins des églises à sonneries. Quel tintamare ! Il n’est plus permis d’être indisposé. Plus de sommeil pour les malades ; plus de méditation pour l’homme de cabinet. Comment peut-on demeurer à côte de Saint-Germain-le-Vieux ? Je le demande à qui a entendu ce misérable & dur carrillon.
Presque toutes ces cloches que l’on met en branle pour un convoi, pour une messe, pour un mauvais sermon, ont un son aigre & mordant. C’est alors qu’il faut du coton dans les oreilles ; & quelle tête assez forte pourroit lire ou écrire à côté de cette discordance ! Les enfans du bedeau s’amusent à sonner les cloches ; l’église est vuide, les femmes en couche périssent faute de repos, & rien n’arrête le jeu de ces fils de sacristain.
Passe encore pour les bourdons de Notre-Dame, qui, élevés dans les airs, ont un son mâle & majestueux qui remplit l’oreille & ne la fatigue point ; mais quant à ces cloches importunes, inciviles, qu’on fait jouer à tout propos, on devroit bien, au nom de l’harmonie ou du moins de l’humanité, faire cesser leur aigre & inutile tapage.
Le roi à Versailles fait taire toutes les cloches tous les jours de l’année, & aucune ne sonne qu’à l’heure de la chasse. Mais un pauvre moribond présenteroit vainement requête à l’archevêque de Paris, pour obtenir une heure paisible de sommeil.
Puisque la cloche d’église est baptisée, elle devroit bien être chrétienne, & ne pas troubler en ennemie le repos des fideles. Mais n’ai-je point fait ici un calambour à l’imitation du marquis de Bievre ? Qu’on me le pardonne ; la contagion quelquefois nous gagne.
# Tableau de Paris/399
### CHAPITRE CCCXCIX. Vieilles Enseignes.

Chez les marchands de ferrailles du quai de la Mégisserie, sont des magasins de vieilles enseignes, propres à décorer l’entrée de tous les cabarets & tabagies des faux-bourgs & de la banlieue de Paris. Là tous les rois de la terre dorment ensemble : Louis XVI & George III se baisent fraternellement ; le roi de Prusse couche avec l’impératrice de Russie ; l’empereur est de niveau avec les électeurs ; là enfin la thiare & le turban se confondent.
Un cabaretier arrive, remue avec le pied toutes ces têtes couronnées, les examine, prend au hasard la figure du roi de Pologne, l’emporte, l’accroche & écrit dessous : au Grand Vainqueur.
Un autre gargotier demande une impératrice ; il veut que sa gorge soit boursouflée, & le peintre sortant de la taverne voisine, fait présent d’une gorge rebondie à toutes les princesses de l’Europe.
Le même peintre coëffe d’une couronne de laurier une tête de Louis XV, lui ôte sa perruque & sa bourse, & voilà un César.
Toutes ces figures royales ont d’étranges physionomies, & font éternellement la moue à la populace qui les regarde. Aucun de ces souverains ne sourit au peuple, même en peinture ; ils ont tous l’air hagard ou burlesque, des yeux éraillés, un nez de travers, une bouche énorme ; voilà la beauté que le pinceau accorde à ces fameux potentats, soit morts, soit vivans.
La populace va boire & danser sous les auspices de ces princes qui se font la guerre, parce que (ainsi que le disoit un sage & profond ribotteur) ils ne choquent jamais le verre entr’eux.
Quand je vois toutes ces vieilles enseignes pêle-mêle confondues, comme on les change, comme on les marchande ; quand je songe aux destinées qui promenent de cabarets en cabarets ces grotesques portraits de souverains, au vent qui les balotte, aux épithetes dont le barbouilleur (ennemi né de l’orthographe) les décore, à leur dernier emploi enfin, qui est de guider les pas chancelans des ivrognes, il me prend envie de composer sur ces métamorphoses & sur ces vicissitudes de la royauté, un petit dialogue où ces augustes enseignes converseroient entr’elles à la porte des bouchons.
Si je ne le fais pas ici, du moins je le propose à quelqu’un de mes confreres. Quel plaisir d’entendre le roi de*** apostropher le roi de***, & lui dire : cousin ! si l’histoire nous peint comme nous a peints ce barbouilleur, hem ! — Eh bien, quel mal ? ainsi fait la gazette. — Mais si le vrai peintre survenoit, cousin ! serions-nous alors plus jolis ? — Oh ! la ressemblance exacte, qui la saura ? — Ne peut-on pas la deviner ? — Non, jamais. — Jamais ; vous croyez ? — Oui ? je le crois. — Oh ! tant mieux, cela me rassure ; il est moins déplaisant d’avoir la pluie sur le corps toute l’année & de faire la grimace aux passans, que de rencontrer une plume… Eh bien, mon cher confrere, de grace, continuez donc ce petit dialogue ; qui vous en empêche ?
# Tableau de Paris/400
### CHAPITRE CCCC. Passe-par-tout.

Tout homme qui loge dans une maison où il y a une allée, se trouve obligé de porter sur soi un passe-par-tout ; il ne faut pas qu’il y manque, sous peine de coucher à la porte, car il aura beau frapper, son voisin qui ne le connoît pas, qui ne se soucie point de lui, ne se relevera pas pour lui ouvrir.
Que devient donc un homme qui a oublié son passe-par-tout ? Il ne veut point aller s’exposer dans un mauvais lieu ; il veut dormir, il a sommeil. Un fallot au fait des gens fourvoyés ou attardés le conduit rue Tirechappe ; là est un hôtel dit garni où l’on veille pour loger à toute heure de nuit ceux qui ne peuvent plus rentrer chez eux. Les gens tenant cet hôtel ne vivent que d’un semblable casuel. Trente lits sont occupés chaque nuit par ceux qu’un oubli ou un retard a dépossédé de leur couche accoutumée. Mais, hélas ! comment dormir ? Des myriades de puces, de punaises, ont fondé, depuis le regne de Louis XIII, leur république dans les rideaux & les traversins de ces mal-faisantes couchettes. Au bout d’un quart-d’heure on crie, on appelle, on demande de la lumiere, on se releve tout stigmatisé.
Si le sommeil est plus fort que la piquure de ces insectes, la sonnette bruyante qui retentit pour chaque survenant, fait un carrillon qui vous éveille en sursaut ; puis les chiens, dont la maison est pleine, martyrisés par la même espece qui vous dévore, jappent ou sautent alternativement sur tous les meubles de la chambre.
Dormez-vous ? arrive une visite de police. L’exempt tire effrontément votre couverture & vous regarde au nez. L’honnête homme trompé, qui a cru trouver en ce lieu une retraite de quelques heures, se sauve dès la pointe du jour, emportant avec lui une armée invisible d’insectes rongeurs.
Il se promet bien une autre fois de coucher plutôt dans la rue sur une borne que dans cet épouvantable & fétide hôtel dit garni. Ce lieu rapporte cependant chaque nuit un revenu fort honnête à ces ingrats logeurs. Eh ! ne seroit-il pas à propos dans une aussi grande ville, d’avoir un établissement ad hoc, & où l’on trouveroit des lits propres & un asyle du moins convenable ? Cette commodité nécessaire manque au public, & ne seroit pas moins importante que les cabinets d’aisance nouvellement confiés à des entrepreneurs.
# Tableau de Paris/402
### CHAPITRE CCCCII. Coëffure des Enfans.

Enfin, l’on ne défigure plus la tête des enfans en les saupoudrant à blanc comme on faisoit autrefois. La nature ayant assorti une couleur de cheveux au ton de la peau, on a senti qu’il ne falloit pas la gâter dans le premier âge de la vie. On ne voit plus sur les têtes enfantines ces rouleaux, ces boucles, ce plâtrage que nos yeux fascinés par l’usage ont trop enduré.
Qu’y avoit-il de plus ridiculement bizarre qu’un enfant de sept ans, tel qu’on l’habilloit il y a trente ans ? On le poudroit à blanc, on lui mettoit une bourse, un habit à panier, de grandes manchettes, le chapeau sous le bras & l’épée au côté. Le petit monsieur ou monseigneur se tenoit déjà bien droit, faisoit une révérence grave & étoit très-maigre. Il n’avoit ni poings, ni bras, ni jambes ; mais il savoit s’asseoir & danser le menuet. Un petit monseigneur de cette espece transporté en Angleterre, introduit près du fils d’un lord de son âge, les cheveux blonds & flottans à l’aventure, la chair blanche & ferme, la tête nue, le corps souple & robuste, que paroissoit-il ? que devenoit-il ? Le petit monseigneur sembloit tout noir ; mais en revanche il était tout galonné. Il se tuoit à faire à l’autre de profondes révérences dont l’Anglois rioit ; & quand, selon l’usage françois, le petit monseigneur vouloit lui donner l’accolade, l’autre se retiroit en faisant une gambade. Non, non, disoit-il à son pere, ce n’est pas là un enfant ; on m’attrape ; ce n’est qu’un singe.
On a coëffé les enfans convenablement à leur âge : point de poudre, les cheveux en rond, bien propres & bien taillés. L’enfance a repris le caractere simple de son âge aimable.
# Tableau de Paris/398
### CHAPITRE CCCXCVIII. Caisse de Poissy.

Monopole qui en enfante plusieurs autres ; usure évidente & énorme, que M. Turgot avoit coupée, mais sans en détruire les racines, & qui s’est promptement régénérée lors de son départ.
On mange à Paris des bœufs de Suisse ; ils sont meilleurs que dans le pays même. C’est que ces animaux qui sortent de ces abondans pâturages, viennent à pied à Paris ; la marche fond un peu leur graisse qui se mêle à leurs chairs ; elles en acquierent un suc particulier ; aussi le bœuf est-il excellent dans la capitale.
On a beaucoup écrit pour & contre la caisse de Poissy ; on a fort bien démontré qu’il n’y avoit pas de proportion entre la sûreté des avances & l’intérêt qu’on en exigeoit. Il paroît que les intéressés font des gains trop considérables ; mais il faut l’avouer, (car il faut balancer en tout le pour & le contre,) sans eux peut-être les fournitures ne seroient pas si régulieres ni si abondantes ; le prix de la viande hausseroit & baisseroit ; il n’y auroit rien de fixe, ce qui seroit excessivement dangereux pour Paris.
En politique, le bien sort du mal ; rien ne doit être asservi à des regles trop exactement rigoureuses ; les spéculations du moraliste sont perpétuellement dérangées par la pratique & l’expérience journalieres. La caisse de Poissy, malgré l’impôt incessamment renouvellé, fait que le prix de la viande se maintient à un taux qui n’est pas excessif ; elle vaut neuf à dix sols la livre. Quand on songe à la prodigieuse consommation & aux épizooties, on est encore étonné qu’elle soit régulierement fournie dans tous les tems à ce prix invariable.
Mais voici un autre impôt bien plus lourd, & que les riches mettent sur les pauvres.
Les bouchers fournissent les grosses maisons de ce qu’il y a de meilleur dans le bœuf ; ils vendent au peuple ce qu’il y a de moindre, & ils y ajoutent encore des os qu’on appelle ironiquement réjouissances. D’ailleurs leur balance, quoique romaine, n’est pas toujours scrupuleuse. J’ai vérifié le délit plusieurs fois, & je le dénonce aux magistrats. Puis la pauvre servante d’un petit ménage est assez mal reçue ; son chétif achat rend le boucher impérieux ; il livre ce qu’il veut, il pese comme il l’entend, il rudoie la domestique ; & avant qu’elle ait pris le parti d’aller porter sa plainte chez le commissaire, peu curieux d’écouter les servantes, elle entre chez un autre boucher. Mais si la concurrence allege le joug imposé aux petits ménages, c’est-à-dire, aux trois quarts de Paris, elle ne le détruit pas ; & n’est-ce pas assez de ce que le Parisien paie, sans que le boucher le vexe encore ?
# Tableau de Paris/401
### CHAPITRE CCCCI. Perruque à trois marteaux.

Cette perruque frappe singuliérement tout étranger ; mais elle paroît souverainement bizarre aux yeux d’un Anglois. L’homme qui la porte est en habit noir, avec une veste brodée en or ; puis il a sous le bras un petit morceau de toile noire, lequel figure un chapeau écrasé. S’il pleut, il oppose à la pluie ce chiffon triangulaire & en fait un abri à sa perruque poudrée. Un large ruisseau, enflé par les gouttieres, se présente ; un décrotteur fait sortir d’une longue allée un pont à roulettes ; l’homme en perruque passe sur ce pont chancelant, glisse, trébuche, se releve tout mouillé, se sauve, & le décrotteur court après lui, réclamant encore trois deniers pour le passage.
Ce pont mobile est enlevé chaque fois qu’il passe une voiture. Malheur à celui qui le franchit d’un pas lent ! On l’entraîne lui & le pont, & il est fort heureux quand les pieds des chevaux n’ont fait que l’arroser des jambes à la tête.
Celui qui passe sur ce pont a l’air de danser sur la corde, tant il est obligé de se tenir en équilibre. Il échoue quelquefois sur l’arc-boutant qui est un pavé irrégulier. S’il est habile & heureux, il en est quitte pour faire un grand saut & retomber sur un parasol voisin, qu’il creve au risque de se crever lui-même un œil.
On s’arrête malgré soi, on se met aux fenêtres lorsqu’on apperçoit arriver de loin des cheveux longs & des frisures éventées. Comment franchiront-ils la redoutable planche ? C’est presque le pont aigu dont parle Milton. La lutte de deux parasols inhabiles à ne pas se croiser comme il faut, survient quelquefois au milieu de la planche : alors les deux champions s’embrassent dans leur élan, tournent sur le talon & s’envoient réciproquement aux deux bouts opposés. Le maître du pont tend les deux mains pour attraper son liard ; il crie après celui qui le fraude & veut l’obliger à repasser. Pendant ce tems il perd quatre à cinq péages, & vu la foule, il n’est plus maître de sa planche ; il crée sur-le-champ un commis, mais qui bientôt est obligé comme lui de prendre ce qu’on lui jette.
Vous aurez ce spectacle pendant deux heures entieres au carrefour de la rue Ticquetonne, la premiere fois qu’une averse aura fait enfler le ruisseau qui n’a là ni pente ni cours.
# Tableau de Paris/397
### CHAPITRE CCCXCVII. Destruction du Linge.

Il n’y a pas de ville où l’on use plus de linge qu’à Paris, & où il soit aussi plus mal blanchi. Telle chemise d’un pauvre ouvrier, d’un précepteur & d’un commis, passe tous les quinze jours sous la brosse & le battoir ; & les huit ou dix chemises du pauvre here sont bientôt limées, trouées, déchirées & disparoissent pour les manufactures de papier.
Il faut du papier pour les lettres ministérielles & pour l’impression des opéra-comiques, mais non aux dépens de la chemise du précepteur. Aussi celui qui n’en a qu’une ou deux, ne les livre pas au battoir des blanchisseuses ; il se fait blanchisseur lui-même, pour conserver sa chemise. Et si vous en doutez, passez le dimanche dans l’été sur le Pont-Neuf, à quatre heures du matin, vous verrez sur le bord de la riviere, au coin d’un bateau, plusieurs particuliers qui, vêtus à crud d’une redingotte, lavent leur unique chemise ou leur seul mouchoir. Ils étendent ensuite cette chemise au bout d’une méchante canne, & attendent pour l’endosser que le soleil l’ait séchée.
D’autres se tiennent au lit jusqu’à ce que la blanchisseuse soit arrivée. Ils ont déjà la tête bien poudrée, mais ils n’ont point encore de linge.
Il n’y a pas de lieu sur la terre, je le répete, où l’on use plus le linge à force de le frotter. On entend à un quart de lieue le battoir rétentissant des blanchisseuses ; elles font aller ensuite la brosse à tour de bras ; elles rapent le linge au lieu de le savonner ; & quand il a été cinq à six fois à cette lessive, il n’est plus bon qu’à faire de la charpie.
Les commis de bureaux, les musiciens, les peintres, les graveurs, les poëtes achetent du drap, du galon, & même des dentelles ; mais ils n’achetent point de linge. Un beau monsieur ne met une chemise blanche que tous les quinze jours ; il coud des manchettes à dentelles sur une chemise sale, saupoudre son col au point qu’on en voit la marque sur son habit de velours. Voilà le Parisien en gros ; il paie le perruquier avant tout ; il lui faut un perruquier tous les jours ; mais la blanchisseuse ne paroît que tous les mois.
La pauvre fille fait de longues remontrances sur les chemises délabrées, qui vont tomber en loques sous les coups de battoir ; le maître des chemises trouées temporise, & en sa présence, revêt à crédit un habit de vingt pistoles ; il ne dépensera pas deux louis chez la lingere ; il remettra toujours cette dépense à l’année prochaine.
Le Parisien qui n’a pas dix mille livres de rente, n’a ordinairement ni draps de lit, ni serviettes, ni chemises ; mais il a une montre à répétition, des glaces, des bas de soie, des dentelles ; & quand il se marie, il faut qu’il fasse l’emplette totale du linge jusqu’aux torchons. Des ménages qui ne sont pas dans l’indigence, vous donnent bien à dîner ; mais la nappe de la table est grossiere & rapiécée. Horreur du linge ; voilà la devise du Parisien. C’est apparemment parce qu’on le déchire incessamment, & qu’il redoute le battoir & la brosse des blanchisseuses.
# Thresor de la langue françoise/Canele canelure

Canele Canelure, voyez Canal.
# Thresor de la langue françoise/Cancre

Cancre, Cancer.
# Thresor de la langue françoise/Canceller

Canceller, actiu. acut. Est passer la plume à trauers vne escriture de dextre à senestre, & de senestre à dextre, en facon d'vne rais, pour monstrer par cela qu'elle est mise à ne ant. Cancellare, cancellis, ac lituris sursum, ac deorsum versus in transuersnm actis tabulas aliquas inducere, delere. Il a cancellé son testament. Cancellauit testamentum, Vlpianus induxit. Laquelle escriture & prononciation est toute Latine. Car le Francois le deuroit escrire & prononcer chanceller, tout ainsi qu'il fait chancellier, & chancellerie, qui vient dudit verbe Cancellare. Mais pour euiter à l'amphibolie de cet autre verbe François, chanceller, qui signifie s'entreiamber en cheminant, comme fait celuy qui est yure, Titubare, il retient ladite escriture, & prononciation Latine, en la signification dessusdite.
# Thresor de la langue françoise/Candeur

Candeur, Candor.
Candide, Candidus.
Candidement, Candidè.
# Thresor de la langue françoise/Cane

Cane, f. penac. Est la femelle du canard, Haec Anas. Et est mot vsité pour celles qui sont priuées.
Cane d'Inde. & de la Guyne. Anas Indica, Anas Lybica.
# Thresor de la langue françoise/Canard

Canard, m. acut. Est vne espece d'oye bas en iambe, de bec plat, aimant les eaues, ainsi appelle par onomatopoee du cry qu'il fait, Anas. L'Italien dit, Anetra. Et l'Espagnol Anade. Il y en a de sauuages, & de priuez Et pour les priuez, on appelle le masle, Iar.
Foueter le canard, est vne maniere de parler, prinse des oiseleurs de canards, lesquels quand le canard fait is à oiseler, ne fait bien son deuoir d'en amener des sauuages, le foüetent.
# Thresor de la langue françoise/Canceler

Canceler, & mettre à neant quelques lettres, Circunducere, Cancellare.
# Thresor de la langue françoise/Canelle

Canelle, La vraye canelle, Cinnamum, Cinnamomum.
¶ Canelle à tirer du vin, autrement dit Robinet, ou Fontaine, Fistula, Canalis.
# Thresor de la langue françoise/Candie

Candie, Est vne Isle de Grece, anciennement nommée Crete, Creta. Elle est sous la seigneurie des Venitiens.
Qui est de Candie, Cretensis, Cræteus.
# Thresor de la langue françoise/Canele

Canelé, Striatus, Canaliculatus.
Colomne canelée, Striatus columnæ scapus.
Caneleure de colomne, Striatura.
Les caneleures, Striæ, Striges.
Canette, Anaticula.
Caneter, Anatis more incidere.
# Tableau de Paris/775
### CHAPITRE DCCLXXV. Les Espaliers de l’Opéra.

On appelle ainsi les divinités des chœurs, tant dans le chant que dans la danse. Les chanteurs & chanteuses décomposent méthodiquement les morceaux des grands maîtres. Les danseurs & danseuses sortent, pour la plupart, des séminaires d’Audinot & de Nicolet. Les gambadeurs donnent des leçons de danse. Les danseuses sont plus riches que les chanteuses. Les gens ennuyés, dégoûtés & blasés, vont de la danseuse à la chanteuse, & de la chanteuse à la danseuse. Tel amateur a une connoissance exacte du climat, du pays, du tempérament général & particulier des fruits & des pêches qui composent ces espaliers. C’est-là qu’on peut dire que les vices d’autrefois sont les mœurs d’aujourd’hui. Fais ce que tu voudras, c’est la maxime nouvelle qui semble être généralement adoptée. Assujetti à tant de loix civiles, politiques, morales, religieuses, l’homme, dans l’intérieur de sa maison & dans sa vie privée, reprend sa liberté, & la porte jusqu’à la licence. Plus l’homme est opprimé par une multitude de loix & de coutumes, plus il réagit. Quand l’homme est soumis à une foule d’entraves, à des impôts de toutes espèces, alors il se venge sur les mœurs.
Il y a des vierges à Paris sans doute, & tout autant qu’ailleurs ; mais l’ignorance virginale n’y existe pas. Les livres, les spectacles, les discours, les exemples donnent toujours aux jeunes filles quelque communication de la science amoureuse, & leur enlèvent cette ignorance naïve, le premier des attraits.
Nos filles bien élevées ignorent aujourd’hui une multitude d’arts domestiques, qui, dans tous les siècles, ont été les occupations des femmes, ou pour mieux dire, leur devoir ; mais elles dansent, elles chantent. Les danseurs & les chanteurs de l’opéra persuadent à toute la ville qu’il faut avant tout chanter & danser.
La maison paternelle n’est donc plus que le rendez-vous du maître à danser, du maître de musique. Si les femmes, une fois mariées, cherchent à plaire à tous les hommes, c’est sans doute parce qu’étant filles, il ne leur étoit pas permis d’en aimer un seul.
Nos danseurs à Londres ont suspendu les séances du parlement britannique. Nous sommes jaloux de nos danseurs.
# Tableau de Paris/779
### CHAPITRE DCCLXXIX. Loge matelassée.

On dit en province qu’il y a dans chaque spectacle une loge matelassée, où s’enferme l’auteur le jour d’une première représentation, afin que dans son désespoir il ne se casse pas la tête, si sa pièce vient à tomber au milieu des huées ou des durs sifflets.
Je certifie au public que la loge matelassée n’existe point, & que la tête de M. de la Harpe, celle de M. Palissot, &c. sont néanmoins sans bosse & sans contusion.
Quand ce malheur arrive, l’auteur file avant la fin de la pièce, & va écrire une dissertation sur la décadence du goût, sur l’oubli des grands modèles & sur l’excellence de sa pièce ; ce qui est inséré dans les journaux.
L’ignorance, ou plutôt le malheur de M. l’abbé Miolan, lui ayant fait manquer un ballon aérostatique, ce fut au Luxembourg une bagarre générale. On mit en pièces le ballon ; on le brûla.
Huit jours après on ne vit de tous côtés que gravures, où ce pauvre abbé étoit représenté sous la figure d’un chat miaulant, battu par le suisse du Luxembourg, & poursuivi par la canaille qui crioit, au chat, au chat !
Dans les gravures, comme dans les chansons, on le traitoit de voleur. C’étoit-là une liberté satyrique presque angloise. Au fond, cet abbé ne me paroît pas plus coupable qu’un auteur dont la pièce tombe à plat. Le public a payé à la porte de la comédie, & cependant en sortant de la pièce sifflée, il ne se plaint pas d’avoir été volé.