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# Dictionnaire raisonné de l’architecture française du XIe au XVIe siècle/Solive

| Sol < | Index alphabétique - S | > Sommier |
| | Index par tome | |
SOLIVE, s. f. Pièce de bois reposant sur les poutres maîtresses dans les planchers du moyen âge, supportant l’aire sur laquelle est posé le carrelage ou les planchéiages, et restant apparente au-dessous de cette aire (voy. Plafond ). Étant apparentes, les solives, dans les planchers du moyen âge, sont souvent moulurées, ornées de sculptures, ou pour le moins soigneusement équarries. L’usage était de poser les solives tant plein que vide, c’est-à-dire qu’on laissait exactement entre chaque solive la largeur de l’une d’elles. Leur équarrissage, suivant les portées, varie entre 0$^m$,22 (8 pouces) et 0$^m$,164 (6 pouces). Qu’elles soient embrevées dans les poutres maîtresses, posées simplement sur ces poutres ou sur des lambourdes, leur portée reste toujours franche, et les chanfreins, moulures et sculptures ne commencent qu’à une certaine distance de cette portée. Voici (fig. 1) plusieurs exemples de solives.
# Dictionnaire raisonné de l’architecture française du XIe au XVIe siècle/Sol

| Socle < | Index alphabétique - S | > Solive |
| | Index par tome | |
SOL, s. m. On indique par la locution bon sol, le terrain sur lequel on peut établir la fondation d’un édifice. (Voy. Construction, Fondation).
# Divagations (1897)/Laurent Tailhade

Pour les autres éditions de ce texte, voir Laurent Tailhade.
LAURENT TAILHADE
Frontispice.
À ceux ici par un aigu crayon, le portrait, en phrases, joint de Laurent Tailhade, superfluité : parce que l’auteur, profil monacal et sarrasin de blessé sous des compresses, comme indique l’album, parfaitement pour l’instant se complaît, dans le blanc des pages, à leur silence.
Tant de bruit détonna..
Les journaux ont manqué le défigurer.
L’injure réduite au hasard du sinistre pot de fleur — aucun ne contiendrait ta majestueuse tige, imagination, voilà le sens proposable au brut fait divers — cet ami sortira marqué, obligeamment pour les gens à myopie qui ne l’aperçurent toujours tel. Coutures après combat, mais que nous, lui trouvâmes immémorialement et de ce que c’est, sachant bénir, quelque batailleur au beau froncement ; le Public, à qui importe une réalité, les considérera dorénavant et peut y mettre le doigt.
On a, outre ses vers, inventé des vulgarisateurs, à subite lumière, pour — attirer l’attention — sur l’écrivain ; signataire de merveilles pareilles aux Vitraux et à cet Au Pays du Mufle.
Son chef, hors de linges statuaires, se dégage comme d’une consultation au destin méditative : très sûr, aggravé, mûr, avec le vœu virilement de penser.
— Pourvu que n’ait souffert le vitrage là-haut ! traduit un souci naguère assombrissant l’éveil quand la vie questionne et se retrempe.
Rien, malgré l’accident politique intrus en la pure verrière, je sais celle qui vous occupe, Tailhade, n’y périclita : cuirassée de fragilité à l’épreuve par le préalable bris plombant sa diaprure, dont pas un enflammé morceau d’avance comme la passion le colore, gemme, manteau, sourire, lys, ne manque à votre éblouissante Rosace, attendu et par cela qu’elle-même d’abord simule dans un suspens ou défi, l’éclat, unique, en quoi par profession irradie l’indemne esprit du Poëte.
# Divagations (1897)/Le Phénomène futur

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Phénomène futur.
Un ciel pâle, sur le monde qui finit de décrépitude, va peut-être partir avec les nuages : les lambeaux de la pourpre usée des couchants déteignent dans une rivière dormant à l’horizon submergé de rayons et d’eau. Les arbres s’ennuient et, sous leur feuillage blanchi (de la poussière du temps plutôt que celle des chemins), monte la maison en toile du Montreur de choses Passées : maint réverbère attend le crépuscule et ravive les visages d’une malheureuse foule, vaincue par la maladie immortelle et le péché des siècles, d’hommes près de leurs chétives complices enceintes des fruits misérables avec lesquels périra la terre. Dans le silence inquiet de tous les yeux suppliant là-bas le soleil qui, sous l’eau, s’enfonce avec le désespoir d’un cri, voici le simple boniment : « Nulle enseigne ne vous régale du spectacle intérieur, car il n’est pas maintenant un peintre capable d’en donner une ombre triste. J’apporte, vivante (et préservée à travers les ans par la science souveraine) une Femme d’autrefois. Quelque folie, originelle et naïve, une extase d’or, je ne sais quoi ! par elle nommé sa chevelure, se ploie avec la grâce des étoffes autour d’un visage qu’éclaire la nudité sanglante de ses lèvres. À la place du vêtement vain, elle a un corps ; et les yeux, semblables aux pierres rares ! ne valent pas ce regard qui sort de sa chair heureuse : des seins levés comme s’ils étaient pleins d’un lait éternel, la pointe vers le ciel, aux jambes lisses qui gardent le sel de la mer première. » Se rappelant leurs pauvres épouses, chauves, morbides et pleines d’horreur, les maris se pressent : elles aussi par curiosité, mélancoliques, veulent voir.
Quand tous auront contemplé la noble créature, vestige de quelque époque déjà maudite, les uns indifférents, car ils n’auront pas eu la force de comprendre, mais d’autres navrés et la paupière humide de larmes résignées se regarderont ; tandis que les poëtes de ces temps, sentant se rallumer leurs yeux éteints, s’achemineront vers leur lampe, le cerveau ivre un instant d’une gloire confuse, hantés du Rythme et dans l’oubli d’exister à une époque qui survit à la beauté.
# Divagations (1897)/La Pipe

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Pipe.
Hier, j’ai trouvé ma pipe en rêvant une longue soirée de travail, de beau travail d’hiver. Jetées les cigarettes avec toutes les joies enfantines de l’été dans le passé qu’illuminent les feuilles bleues de soleil, les mousselines et reprise ma grave pipe par un homme sérieux qui veut fumer longtemps sans se déranger, afin de mieux travailler : mais je ne m’attendais pas à la surprise que préparait cette délaissée, à peine eus-je tiré la première bouffée, j’oubliai mes grands livres à faire, émerveillé, attendri, je respirai l’hiver dernier qui revenait. Je n’avais pas touché à la fidèle amie depuis ma rentrée en France, et tout Londres, Londres tel que je le vécus en entier à moi seul, il y a un an, est apparu ; d’abord les chers brouillards qui emmitouflent nos cervelles et ont, là-bas, une odeur à eux, quand ils pénètrent sous la croisée. Mon tabac sentait une chambre sombre aux meubles de cuir saupoudrés par la poussière du charbon sur lesquels se roulait le maigre chat noir ; les grands feux ! et la bonne aux bras rouges versant les charbons, et le bruit de ces charbons tombant du seau de tôle dans la corbeille de fer, le matin — alors que le facteur frappait le double coup solennel, qui me faisait vivre ! J’ai revu par les fenêtres ces arbres malades du square désert — j’ai vu le large, si souvent traversé cet hiver-là, grelottant sur le pont du steamer mouillé de bruine et noirci de fumée — avec ma pauvre bien-aimée errante, en habits de voyageuse, une longue robe terne couleur de la poussière des routes, un manteau qui collait humide à ses épaules froides, un de ces chapeaux de paille sans plume et presque sans rubans, que les riches dames jettent en arrivant, tant ils sont déchiquetés par l’air de la mer et que les pauvres bien-aimées regarnissent pour bien des saisons encore. Autour de son cou s’enroulait le terrible mouchoir qu’on agite en se disant adieu pour toujours.
# Divagations (1897)/Le Démon de l’analogie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Démon de l’analogie.
Des paroles inconnues chantèrent-elles sur vos lèvres, lambeaux maudits d’une phrase absurde ?
Je sortis de mon appartement avec la sensation propre d’une aile glissant sur les cordes d’un instrument, traînante et légère, que remplaça une voix prononçant les mots sur un ton descendant : « La Pénultième est morte », de façon que
                      La Pénultième
finit le vers et
          Est morte
se détacha de la suspension fatidique plus inutilement en le vide de signification. Je fis des pas dans la rue et reconnus en le son nul la corde tendue de l’instrument de musique, qui était oublié et que le glorieux Souvenir certainement venait de visiter de son aile ou d’une palme et, le doigt sur l’artifice du mystère, je souris et implorai de vœux intellectuels une spéculation différente. La phrase revint, virtuelle, dégagée d’une chute antérieure de plume ou de rameau, dorénavant à travers la voix entendue, jusqu’à ce qu’enfin elle s’articula seule, vivant de sa personnalité. J’allais (ne me contentant plus d’une perception) la lisant en fin de vers, et, une fois, comme un essai, l’adaptant à mon parler ; bientôt la prononçant avec un silence après « Pénultième » dans lequel je trouvais une pénible jouissance : « La Pénultième » puis la corde de l’instrument, si tendue en l’oubli sur le son nul, cassait sans doute et j’ajoutais en matière d’oraison : « Est morte. » Je ne discontinuai pas de tenter un retour à des pensées de prédilection, alléguant, pour me calmer, que, certes, pénultième est le terme du lexique qui signifie l’avant-dernière syllabe des vocables, et son apparition, le reste mal abjuré d’un labeur de linguistique par lequel quotidiennement sanglote de s’interrompre ma noble faculté poétique : la sonorité même et l’air de mensonge assumé par la hâte de la facile affirmation étaient une cause de tourment. Harcelé, je résolus de laisser les mots de triste nature errer eux-mêmes sur ma bouche, et j’allai murmurant avec l’intonation susceptible de condoléance : « La Pénultième est morte, elle est morte, bien morte, la désespérée Pénultième », croyant par là satisfaire l’inquiétude, et non sans le secret espoir de l’ensevelir en l’amplification de la psalmodie quand, effroi ! — d’une magie aisément déductible et nerveuse — je sentis que j’avais, ma main réfléchie par un vitrage de boutique y faisant le geste d’une caresse qui descend sur quelque chose, la voix même (la première, qui indubitablement avait été l’unique).
Mais où s’installe l’irrécusable intervention du surnaturel, et le commencement de l’angoisse sous laquelle agonise mon esprit naguère seigneur c’est quand je vis, levant les yeux, dans la rue des antiquaires instinctivement suivie, que j’étais devant la boutique d’un luthier vendeur de vieux instruments pendus au mur, et, à terre, des palmes jaunes et les ailes enfouies en l’ombre, d’oiseaux anciens. Je m’enfuis, bizarre, personne condamnée à porter probablement le deuil de l’inexplicable Pénultième.
# Documents biographiques/Édition Garnier/51

Aujourd’hui 6 août 1760, maître Guillon et maître Desplaces se sont engagés à bâtir les murs de l’église et sacristie de la paroisse de Ferney au lieu qui leur sera indiqué par monsieur le curé ; l’église, nef et chœur, des mêmes dimensions précisément que l’église, nef et chœur, qui est actuellement auprès du château, afin que les mêmes bois de charpente et menuiserie de l’ancienne puissent servir à la nouvelle ; ils édifieront le tout de même hauteur et de même pierre, nommée blocaille ou blocage, pratiqueront les fenêtres à peu près des mêmes dimensions ; ils se serviront du même portail qui est à l’ancienne église : ils l’enlèveront de la place où il est et mettront des tronçons pour soutenir ledit ancien portail ; ils auront seulement soin de faire saillir le portail de la nouvelle église de quatre pouces ; ils feront deux pilastres saillants de quatre pouces à chaque côté du portail, avec un fronton de pierre molasse au-dessus dudit portail. Ces quatre pilastres simples seront de briques, qu’ils revêtiront de plâtre ou d’un bon enduit de chaux. Il n’y aura point d’autres ornements, le tout au prix des murs du château de Ferney, la pierre taillée au même prix, et ledit ouvrage sera payé totalement le 1er ou le 15 octobre prochain, jour auquel lesdits entrepreneurs s’engagent à livrer le bâtiment aux charpentiers pour faire la couverture.
Fait au château de Ferney, ledit 6 août 1760.
# Documents biographiques/Édition Garnier/54

Il est vrai que la Philosophie de l’histoire sent le fagot comme le Portatif ; mais Votre Altesse ne s’amuse-t-elle pas de la bonne foi avec laquelle ce vieil enfant de Ferney croit que rien n’est plus aisé que de persuader aux gens que tout cela ne vient pas de lui ? Et le sérieux qu’il met à se cacher, et toutes les lettres qu’il écrit pour donner le change là-dessus, et ce zèle infatigable de l’apostolat, et ce courage, et puis des peurs ! Tout cela est bien plaisant.
# Documents biographiques/Édition Garnier/57

Vous me demandez des nouvelles du patron ? Je vous dirai que j’en ai été très-bien reçu ; que c’est un homme charmant de tout point, mais intraitable sur l’article de la santé. Il devient furieux quand on lui dit qu’il se porte bien : vous savez qu’il a la manie d’être malade depuis quarante ans ; elle ne fait qu’augmenter avec l’âge ; il se prétend investi de tous les fléaux de la vieillesse ; il se dit sourd, aveugle, podagre. Vous en allez juger. Le premier jour que j’arrivai, il me fit ses doléances ordinaires, me détailla ses infirmités. Je le laissai se plaindre, et pour vérifier par moi-même ce qui en était, dans une promenade que nous fîmes ensemble dans le jardin tête à tête, je baissai sensiblement la voix, au point d’en venir à ce ton bas et humble dont on parle aux ministres, ou aux gens qu’on respecte le plus. Je me rassurai sur ses oreilles. Ensuite, sur les compliments que je lui faisais de la beauté de son jardin, de ses fleurs, etc., il se mit à jurer après son jardinier, qui n’avait aucun soin, et en jurant il arrachait de temps en temps de petites herbes parasites, très-fines, très-déliées, cachées sous les feuilles de ses tulipes, et que j’avais toutes les peines du monde à distinguer de ma hauteur. J’en conclus que M. de Voltaire avait encore des yeux très-bons ; et par la facilité avec laquelle il se courbait et se relevait, j’estimai qu’il avait de même les mouvements très-souples, les ressorts très-liants, et qu’il n’était ni sourd, ni aveugle, ni podagre. Il est inconcevable qu’un homme aussi ferme et aussi philosophe ait sur sa santé les frayeurs et les ridicules d’un hypocondre ou d’une femmelette. Dès qu’il se sent la moindre chose, il se purge… Le plus singulier, c’est que dès la fleur de l’âge il ait été tel… Au reste, vous vous rappelez le mot de Dumoulins, qui, dans un accès d’impatience sur l’énumération de ses maux et de ses peurs, se mit à l’injurier et à lui protester qu’il ne devait pas craindre la mort, puisqu’il n’avait pas de quoi mourir. Rien de plus vrai : c’est une lampe qui s’éteindra faute d’huile, quand le feu dont il est dévoré aura tout consumé…
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Aduzeur, Aduzâr

Aduzeur, Aduzâr. Frolement, empreinte, impression que laisse l’action du toucher. — Vo-zavè kbrôdi m’corset d’vloûr, kâ on veu le zaduzeur : Vous avez chiffonné mon gilet de velour, car on voit l’empreinte de vos doigts.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Adâré, Adaûré

Adâré. Adaûré, v. n. Tomber à l’improviste sur… s’élancer après… avancer vivement sur quelqu’un avec des intentions hostiles. Dimunitif d’abrokî.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Adviné

Adviné, v. a. n. Deviner, prédire l’avenir, juger sur les apparences, par conjecture.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Adress

Adress, s. f. Adresse, indication, désignation ; souplesse, finesse, ruse, artifice ; dextérité, habileté. On donne une adresse à un commissionnaire, on lui indique la maison en lui désignant les lieux par où il doit passer. L’adresse emploie les moyens, elle demande de l’intelligence. La souplesse évite les obstacles ; elle veut de la docilité. La finesse insinue d’une façon insensible ; elle suppose de la pénétration. La ruse trompe ; elle a besoin d’une imagination ingénieuse. L’artifice surprend ; il se sert d’une dissimulation préparée. — « Il faut qu’un négociant soit adroit ; qu’un courtisan soit souple ; qu’un politique soit fin ; qu’un espion soit rusé ; qu’un lieutenant-criminel soit artificieux dans ses interrogations. » — On peut avec beaucoup d’adresse conserver sa dignité, il me semble qu’on ne saurait être souple sans une sorte de bassesse. Finesse est souvent pris dans le sens de goût, tact, délicatesse, discernement : en mauvaise part, finesse est l’adoucissement de ruse, artifice. Dextérité au propre, se dit de l’adresse des mains. Adresse dans ce même sens a une acception plus étendue. Un parfait escamoteur fait des tours d’adresses avec une grande dextérité. Fig. dextérité signifie art, souplesse. Habileté signifie capacité, intelligence. On peut être adroit sans être habile ; on ne saurait être habile et dépourvu d’adresse. Souvent adroit se dit pour honnête fripon. Voy. Agrawi.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Advina

Advina. Énigme, s. m. Charade, s. f. logogriphe, s. m. Exposition abstraite d’un mot à trouver ; solution de ce mot. — Énigme, l’exposition d’une chose naturelle en termes qui la déguisent. La charade est une espèce de rébus et de logogriphe, qui consiste à décomposer un mot de plusieurs syllabes, en parties dont chacune fait un mot. Le logogriphe est une sorte d’énigme qui consiste à prendre en différents sens, les différentes parties d’un mot.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Adressi

Adressi, v. a. Adresser, envoyer directement à quelque personne, en quelque lieu ; dédier, faire hommage. — Toucher droit où l’on vise. — Adressîmm voss valiz : Adressez-moi votre valise. — Po ki m’loukîv, adressiv à de-zôtt ? Pour qui me regardez-vous, pour qui me prenez-vous ; adressez-vous à d’autres ?
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Aduzé

Aduzé, v. a. Froler, toucher légèrement en passant. Toucher, mettre la main, le doigt sur quelque chose, toucher légèrement du bout du pied. Palper, toucher avec la main. — Le w. dit : C’es-ton bon valet, mai il et vîtt aduzê : C’est un bon garçon, mais il est fort susceptible, il s’offense aisément.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Advertanss

Advertanss, s. f. Avis, avertissement, s. m. Avertance a pour équivalent attention à… ce mot est vieux.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Aduri, Adori

Aduri. Adori, v. a. Endurcir à la fatigue, à la peine, rendre robuste, vigoureux, insensible à l’intempérie. — Il ess-taduri, â freu ; il et komm ô bet d’fier : Il est insensible au froid ; il est dur comme du fer.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Aduré, Eduré

Aduré. Eduré, v. a. Endurer, souffrir, permettre, supporter, tolérer, donner pouvoir, accorder par souffrance. — Il adeur li moir el passion : Il endure, il souffre des douleurs cruelles, il souffre cruellement. — Il adeur dess vanté : Il permet, il souffre la louange, qu’on fasse son éloge. — On permet par consentement écrit ou verbal. On supporte les injures de l’air, les infirmités, les défauts personnels. L’homme puissant et l’homme bon tolèrent ce qu’ils pourraient empêcher. Bien des personnes souffrent ce qu’elles pourraient réprimer.
# En ribouldinguant/La fausse blasphématrice

Pour les autres éditions de ce texte, voir La fausse blasphématrice.

### La fausse blasphématrice

La pluie m’avait surpris au bas de la rue de Rennes, en face de la burlesque statue du regretté Diderot.
Une averse triste, grise, obstinée.
Si je vous disais que j’avais oublié mon parapluie, je mentirais : je n’ai pas de parapluie. (Ça va bien quand il fait beau, mais quand il tombe de la pluie, je suis trempé jusqu’aux os, comme dit la chanson.)
Alors quoi ? me réfugier sous une porte cochère ? Tel n’est point mon apanage.
Entrer dans un café et y attendre la fin de l’averse ? Je n’ai jamais mis les pieds dans un café et je ne commencerai pas à mon âge.
L’église Saint-Germain-des-Prés me tendait son porche. Je m’y ruai littéralement.
Du haut du ciel, sa demeure dernière, feu Germain des Prés devait être enchanté, car son saint lieu était plein, comme aux meilleurs temps de la foi chrétienne.
Des femmes surtout, et des jeunes filles, et des enfants. Et aussi des messieurs.
Certaines dames, d’esprit probablement très pratique, ne tenaient point à perdre leur temps. On les voyait utiliser leur séjour forcé dans l’église en signes de croix et prières, comme elles auraient pu faire du crochet, si la situation y eût prêté.
Et la pluie tombait toujours.
Un jour gris passait par les vitraux violets et mettait dans l’air je ne sais quelle vague angoisse planante.
Dehors, les tramways passaient, et leurs cornes jetaient de rauques clameurs, comme de mort.
Les petits lustres allumés sempiternellement devant le tabernacle clignotaient, ainsi que des yeux tristes et fatigués.
Je m’étais assis près de l’autel de la Vierge.
Et je vis une chose inouïe.
Par la porte latérale du boulevard Saint-Germain, entra une petite vieille, sordide, ratatinée à faire peur, une pauvresse mauvaise à qui je donne des sous, par trac.
Ses guenilles étaient absolument saturées d’eau.
Toute grelottante, elle s’avança dans l’allée de la Vierge.
À une quinzaine de mètres de l’autel, elle s’arrêta net au beau milieu du passage et s’y tint debout.
Sur le fond, or sur bleu, luisait, autour de la Reine des Anges, l’inscription : Consolatrix afflictorum.
La mendiante esquissa un humble signe de croix et demeura ainsi, les mains passées dans son vieux caraco, toute recroquevillée.
Un peu étonné de découvrir des sentiments religieux chez cette mauvaise petite vieille, je ne me lassais pas de la contempler.
D’abord, elle avait eu l’air d’implorer.
Et puis, petit à petit, voilà que son attitude changeait.
Elle avait redressé, autant qu’elle pouvait, sa maigre taille. Ses bras étaient croisés haut sur sa poitrine, et elle semblait, la misérable, défier la Mère de Notre-Seigneur.
Je dois à la vérité de déclarer que l’épouse de saint Joseph paraissait assez peu se préoccuper de cette impertinence.
La pluie cessa ; l’église se vida.
Il ne restait plus, près de la Vierge, que deux ou trois dévotes, la pauvresse et moi.
Et j’eus l’explication.
Pauvre vieille ! Elle s’était installée sur la bouche d’un calorifère.
Elle ne blasphémait pas : elle séchait.