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# Les Femmes arabes en Algérie/L’autorité
### L’autorité

Si au lieu d’interdire à tout le monde de tondre les Arabes, l’autorité algérienne tient la balance égale entre les tondeurs juifs et algériens, elle n’entend pas néanmoins refouler les indigènes ; ils sont nécessaires à son existence ; elle veut les regarder vivre, toujours parqués à part des Français.
Elle flatte leur fanatisme en les aidant à élever des mosquées ; elle met en relief leurs industries, elle fait parader dans les fêtes leurs grands chefs ; seulement, son goût pour la tradition l’empêche de ne rien changer à leurs habitudes. Son intérêt propre lui défend de songer qu’ils pourraient marcher sans lisière.
Les Arabes sont pour ces amateurs de curiosités, des jolis bibelots qu’il ne faut point remuer ; la francisation leur semble une horreur qui détruirait le pittoresque algérien.
Cette arabophilie d’artiste est fort appréciée ; aussi, colons et travailleurs ont beau demander que l’Algérie devienne hospitalière aux Français-Arabes ses propriétaires, comme elle l’est aux Italiens, Espagnols, Maltais, Anglais, Allemands, qui leur parlent en maîtres et obtiennent de préférence à eux, emplois et travaux d’État.
Les journaux porte-voix de la colonie ont beau clamer : « Nous voulons vivre libres sans tuteur et sans maître ! »
La mère-patrie, avec la cruauté d’une marâtre, continue à soumettre à des lois d’exception sa chère colonie et à l’enserrer dans des rouages administratifs inutiles, afin de faciliter de tondre les Arabes. On les tond ras ; si l’on pouvait tirer profit de leur peau, on les scalperait, tant sont mauvais les vainqueurs pour les êtres sous leur joug.
Dès qu’on ne peut pas rétrograder, réformer en Algérie le corps électoral pour le diminuer en excluant les juifs, on sera bien forcé d’étendre aux Arabes les droits civiques. Ainsi, on pacifiera la colonie et l’on obligera fonctionnaires et politiciens, qui ne sont préoccupés que d’une poignée d’individus à s’intéresser à la grosse majorité de la population.
Les Arabes francisés auront leur liberté garantie ; ils ne seront plus menacés de la matraque, du silos, du dépouillement de leurs biens et de l’exil.
Actuellement, ils ne peuvent voyager pour leurs affaires, ni aller embrasser père et mère mourants, sans l’agrément de l’autorité.
J’ai vu une musulmane perdre un important procès, parce qu’elle n’avait pu obtenir de l’administrateur la permission de se déplacer, pour aller défendre ses intérêts. Une femme ne pouvait pourtant pas être soupçonnée de voyager pour exciter à l’insurrection !
# Les Femmes arabes en Algérie/L’arabe mérite-t-il d’être francisé ?
### L’arabe mérite-t-il d’être francisé ?

En les convulsions algériennes, les Arabes seuls ont gardé leur sang-froid. Ils ont très dignement refusé de se solidariser avec les sémites ou les antisémites. La France a donc en eux de loyaux auxiliaires, des instruments de pacification auxquels il est urgent de donner le droit de la servir.
Le tact, la haute raison se rencontrent communément chez les indigènes.
On est parfois surpris, saisi d’admiration, en entendant la sagesse parler par la bouche du majestueux peuple arabe. Si on le juge d’après sa miniature, l’enfant, on ne peut, en voyant les jeunes indigènes si intelligents, si espiègles, qui font comme la mer, les fleurs, la verdure éternelle, partie du décor algérien, dire qu’il est de race inférieure.
Quels enfants européens, sauraient comme les jeunes arabes se tirer tout petits eux-mêmes d’affaire ? Dès qu’ils peuvent marcher et bégayer, ces beaux enfants aux grands yeux veloutés vous suivent pieds nus, ils courent sur vos talons en vous demandant à porter… même le journal que vous avez à la main. Ils sont parfois si petits et si mignons, que l’on a la tentation de les soulever de terre et de les porter, ces obstinés porteurs, un bout de chemin.
Dans les rues d’Alger, souvent il faut bousculer et pour pouvoir passer, marcher presque sur une nuée de petits commissionnaires, petits ciris de trois à dix ans, qui jouent comme des enfants, quand ils ne cirent, ni ne portent, comme des hommes.
Ces oisillons arabes s’abattent en bande autour de l’Européen dont ils se disputent le sourire et les sous. Quand l’Européen marche ils lui cornent aux oreilles : « Porter m’siou ! » Dès qu’il est assis, ils s’emparent de chacun de ses pieds et font reluire ses souliers. L’opération terminée, le ciri demande son salaire, deux sous, en frappant ses brosses l’une contre l’autre ; puis, il court à la recherche de nouveaux clients.
# Les Moutons

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Moutons, poème de Gustave Le Vavasseur
* Les Moutons, chanson de Béranger
# Les Mouettes

Par les couchants sereins et calmes, les mouettes Vont mêlant sur la mer leur vol entrecroisé : Tels des gris souvenirs pleins de douceurs secrètes Voltigeant dans un cœur souffrant, mais apaisé.
L’une, dans les clartés rouges et violettes D’un coucher de soleil, fend le ciel embrasé ; Une autre comme un trait, plonge aux ondes muettes Ou se suspend au flot lentement balancé.
Nul oiseau vagabond n’a de plus longues ailes, De plus libres destins, ni d’amours plus fidèles Pour le pays des flots noirs, cuivrés, bleus ou verts.
Et j’aime leurs ébats, car les mouettes grises Que berce la marée et qu’enivrent les brises Sont les grands papillons qui butinent les mers.
Vers le grand soleil d’or qui, par l’ombre insulté, Ramène sur son front sa pourpre qu’il déploie, Là-bas, vers l’incendie énorme qui flamboie Sous l’écran violet de l’âtre illimité,
Il vole, il vole, épris d’un désir indompté, L’oiseau gris qui du gouffre et des flots fait sa joie ; Dans cette pourpre ardente il s’enfonce, il se noie, Et qui le voit du bord le voit dans la clarté.
Jamais il n’atteindra l’astre divin : qu’importe ? — Ainsi vers l’Idéal un saint amour m’emporte, Heureux si je pouvais, dans mes rapides jours,
Loin des réalités et des laideurs humaines, Sans l’atteindre jamais m’en approchant toujours, Apparaître baigné de ses lueurs lointaines !
Couchant bizarre. En haut le ciel couleur de brique ; Plus bas, rayant le mur de l’éternel palais, Luisent sur une nacre aux chatoyants reflets De minces traits de feu, d’un éclat phosphorique.
Avec une rigueur quasi géométrique Se prolongent tout droit ces lumineux filets, Parallèles entre eux, rouges et violets, Réglant le ciel ainsi qu’un papier à musique.
Des mouettes là-bas, esprits des flots amers, Nouant et dénouant des gammes à travers Cette portée immense aux lignes purpurines,
Dans leur vol cadencé la sèment de points noirs Et notent le chant triste et divin des beaux soirs, Lentement déchiffré par les brises marines.
L’eau, répète Le ciel mat. Calme plat, Mer muette.
La mouette, Qui s’ébat Sur le mât, Le complète,
Simulant D’un vol lent Et perplexe
Un accent Circonflexe En passant.
# Les Moyens de transport depuis sept siècles

* I. Routes et voyageurs à cheval
* II. Diligences, chaises de poste et auberges
# Les Mots tristes

* Les mots tristespoème de Marceline Desbordes-Valmore« Souvent toute plongée au fond de ma tendresse, »

## Éditions

Édition en français :
* Les Mots tristes (1834, publié dans Les Pleurs)
# Les Mouches (Verhaeren)
### LES MOUCHES

Au détour d’un sentier zigzagant et vermeil,
Sur des bigarreaux d’or broyés dans le soleil
Bataille et tourbillonne
Un flot sonore et fou de mouches tatillonnes.
On n’entend que le bruit uniformément sourd
De leur vol ronronnant sous le silence lourd.
Ailes, vous scintillez dans la clarté plénière,
Si fort que tout l’essaim de soie et de velours
# Les Moutons (Le Vavasseur)

Il en est des moutons comme des écoliers ; À voir leur uniforme, on les croit tous les mêmes, Ils ont également l’air d’être forts en thêmes, Ils ont tous de grands yeux et des fronts réguliers ;
Mais on en tâterait vainement des milliers Sans trouver deux pareils dans ces visages blêmes ; Tantôt fous, tantôt lourds, ils passent aux extrêmes Mais tous ont la dent prompte à ronger les halliers.
Au sortir du bercail tout le troupeau s’emporte Et, quand il faut rentrer, il s’écrase à la porte : Tous veulent marauder quand ils sont au pâtis
Mais on sent qu’ils ont peur d’un œil qui les regarde.
Que faut-il pour grouper au camp grands et petits ? — Un signe du berger ou du chien qui les garde.
(1863).
# Les Mouches

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Mouches
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Mouches (bilingue)
# Les Moutons (Des Houlières)
### LES MOUTONS.

Hélas, petits moutons, que vous êtes heureux ! Vous paissez dans nos champs sans souci, sans alarmes. ﻿Aussitôt aimés qu’amoureux, On ne vous force point à répandre des larmes ; Vous ne formez jamais d’inutiles désirs, Dans vos tranquilles cœurs l’amour suit la nature ; Sans ressentir ses maux, vous avez ses plaisirs. L’ambition, l’honneur, l’intérêt, l’imposture, Qui font tant de maux parmi nous, Ne se rencontrent point chez vous. Cependant nous avons la raison pour partage, ﻿Et vous en ignorez l’usage. Innocens animaux, n’en soyez point jaloux ; ﻿Ce n’est pas un grand avantage. Cette fière raison, dont on fait tant de bruit. Contre les passions n’est pas un sûr remède. Un peu de vin la trouble, un enfant la séduit ;
Et déchirer un cœur qui l’appelle à son aide,
Est tout l’effet qu’elle produit.
﻿Toujours impuissante et sévère,
Elle s’oppose à tout, et ne surmonte rien.
﻿Sous la garde de votre chien
Vous devez beaucoup moins redouter la colère
﻿Des loups cruels et ravissans,
Que sous l’autorité d’une telle chimère ﻿Nous ne devons craindre nos sens.
Ne vaudrait-il pas mieux vivre, comme vous faites,
﻿Dans une douce oisiveté ? Ne vaudrait-il pas mieux être, comme vous êtes,
﻿Dans une heureuse obscurité,
﻿Que d’avoir sans tranquillité
﻿Des richesses, de la naissance,
﻿De l’esprit et de la beauté ?
Ces prétendus trésors dont on fait vanité,
﻿Valent moins que votre indolence.
Ils nous livrent sans cesse à des soins criminels.
﻿Par eux plus d’un remords nous ronge.
﻿Nous voulons les rendre éternels,
Sans songer qu’eux et nous passerons comme un songe. ﻿Il n’est dans ce vaste univers ﻿Rien d’assuré, rien de solide ;
Des choses d’ici-bas la fortune décide
﻿Selon ses caprices divers :
Tout l’effort de notre prudence
Ne peut nous dérober au moindre de ses coups,
Paissez, moutons, paissez, sans règle et sans science,
﻿Malgré la trompeuse apparence
Vous êtes plus heureux et plus sages que nous.
# Les Lèvres closes/La Prière d’Adam

Songe horrible ! ― la foule innombrable des âmes M'entourait. Immobile et muet, devant nous, Beau comme un dieu, mais triste et pliant les genoux, L'ancêtre restait loin des hommes et des femmes.
Et le rayonnement de sa mâle beauté, Sa force, son orgueil, son remords, tout son être, Forme du premier rêve où s'admira son maître, S'illuminait du sceau de la virginité.
Tous écoutaient, penchés sur les espaces blêmes, Monter du plus lointain de l'abîme des cieux L'inextinguible écho des vivants vers les dieux, Les rires fous, les cris de rage et les blasphèmes.
Et plus triste toujours, Adam, seul, prosterné, Priait ; et sa poitrine était rougie encore, Chaque fois qu'éclatait dans la brume sonore Ces mots sans trêve : « Adam, un nouvel homme est né ! »
― « Seigneur ! Murmurait-il, qu'il est long, ce supplice ! Mes fils ont bien assez pullulé sous ta loi. N'entendrai-je jamais la nuit crier vers moi : « Le dernier homme est mort ! Et que tout s'accomplisse ! »
# Les Lèvres closes/Impéria

À mon ami A. Maingard.
Sur le divan, pareille à la noire panthère Qui se caresse aux feux du soleil tropical, Dans un fauve rayon enveloppant le bal, Elle emplit de parfums le boudoir solitaire. Elle rêve affaissée au milieu des coussins ; Et sa narine s'enfle, et se gonflent ses seins Au rythme langoureux de la valse lointaine. Les rires étouffés, les longs chuchotements Qui voltigent là-bas à l'entour des amants, Rehaussent le dédain de sa lèvre hautaine. Paisible, dans la nuit où se plonge son cœur, Sphinx cruel, elle attend son Oedipe vainqueur. Elle hait les aveux et les fades paroles, Les serments, les soupirs connus, les soins d'amour. Reine muette, elle a pour ces flatteurs d'un jour Le mépris sans pitié des superbes idoles. Dardant ses larges cils sous un front olympien, Elle cherche un regard qui devine le sien.
Car elle saura lire au fond de ce silence
Chargé des mêmes mots qui dorment dans ses yeux, Et confondra sa flamme aux feux mystérieux Qui sauront pénétrer sa sinistre indolence. Sans répondre, elle écoute aux aguets, sous son fard, Les vulgaires don juan au manège bavard. Dans les plis fastueux du velours elle ondule ; Et son soulier lascif agaçant le désir Mêle avec le refus ou l'offre du plaisir La pourpre de la honte au sourire crédule. Aux profondes senteurs qui baignent tout son corps, Elle enivre les sots asservis sans efforts ; Et de ses noirs cheveux, de sa gorge animée, De ses jupons parfois savamment découverts, Sortent les espoirs fous les mécomptes pervers De l'alcôve entrevue aussitôt refermée. Telle, exerçant sa force, au cœur des imprudents Elle aiguise à ces jeux ses ongles et ses dents. Mais quand elle verra d'une encoignure sombre Se prolonger l'éclair de l'ardeur qui lui plaît, Et, dès le premier choc, tressaillir le reflet D'une âme tout entière émergeant vers son ombre, Ses paupières longtemps se lèveront vers lui ; Et lorsqu'en l'autre jet l'épouvante aura lui, Sans rien dire, gardant le secret de sa joie, Se repaissant déjà de sa férocité, Souple, la fascinant de sa tranquillité, Calme, à pas lents, alors elle ira vers sa proie.
# Les Lèvres closes/Lazare

Pour les autres éditions de ce texte, voir Lazare.
À Leconte de Lisle.
À la voix de Jésus, Lazare s'éveilla ; Livide, il se dressa debout dans les ténèbres ; Il sortit tressaillant dans ses langes funèbres, Puis, tout droit devant lui, grave et seul, s'en alla.
Seul et grave, il marcha depuis lors dans la ville, Comme cherchant quelqu'un qu'il ne retrouvait pas, Et se heurtant partout à chacun de ses pas Aux choses de la vie, à la plèbe servile.
Sous son front reluisant de la pâleur des morts Ses yeux ne dardaient pas d'éclairs ; et ses prunelles, Comme au ressouvenir des splendeurs éternelles, Semblaient ne pas pouvoir regarder au dehors.
Il allait, chancelant comme un enfant, lugubre Comme un fou. Devant lui la foule s'entr'ouvrait. Nul n'osant lui parler, au hasard il errait, Tel qu'un homme étouffant dans un air insalubre.
Ne comprenant plus rien au vil bourdonnement De la terre ; abîmé dans son rêve indicible ; Lui-même épouvanté de son secret terrible, Il venait et partait silencieusement.
Parfois il frissonnait, comme pris de la fièvre, Et comme pour parler, il étendait la main ; Mais le mot inconnu du dernier lendemain, Un invisible doigt l'arrêtait sur sa lèvre.
Dans Béthanie, alors, partout, jeunes et vieux Eurent peur de cet homme ; il pasait seul et grave ; Et le sang se figeait aux veines du plus brave, Devant la vague horreur qui nageait dans ses yeux.
Ah ! Qui dira jamais ton étrange supplice, Revenant du sépulcre où tous étaient restés, Qui revivais encor, traînant dans les cités Ton linceul à tes reins serré comme un cilice !
Pâle ressuscité qu'avaient mordu les vers ! Pouvais-tu te reprendre aux soucis de ce monde, Ô toi qui rapportais dans ta stupeur profonde La science interdite à l'avide univers ?
La mort eut-elle à peine au jour rendu sa proie, Dans l'ombre tu rentras, spectre mystérieux, Passant calme à travers les peuples furieux, Et ne connaissant plus leur douleur ni leur joie.
Dans ta seconde vie, insensible et muet, Tu ne laissas chez eux qu’un souvenir sans trace. As-tu subi deux fois l’étreinte qui terrasse, Pour regagner l’azur qui vers toi refluait ?
— Oh ! Que de fois, à l’heure où l’ombre emplit l’espace, Loin des vivants, dressant sur le fond d’or du ciel Ta grande forme aux bras levés vers l’éternel ; Appelant par son nom l’ange attardé qui passe ;
Que de fois l’on te vit dans les gazons épais, Seul et grave, rôder autour des cimetières, Enviant tous ces morts qui dans leurs lits de pierres Un jour s’étaient couchés pour n’en sortir jamais !
# Les Lèvres closes/Le Gouffre

Il est des gouffres noirs dont les bords sont charmants. La liane à l'entour qui tapisse la lande Se balance aux parois et s'enroule en guirlande. Fleuri d'une couronne aux mille chatoîments, Je sais un gouffre noir sur la verte colline. Des arbres de senteur l'ombragent en entier, Et l'on y vient joyeux par le plus gai sentier. Parfois un souffle frais et qui caresse incline Le feuillage agité d'un rapide frisson, Et sous un vol épars d'amoureuses paroles Penchant les cloches d'or et les blanches corolles, Verse à l'abîme, ainsi qu'un fidèle échanson, Avec l'esprit des fleurs les gouttes de rosée. Dans ce sinistre puits, ô perles ! ô parfums ! Comme des espoirs morts ou des rêves défunts, Pour qui donc tombez-vous ? De quelle urne brisée ? De quel fleuve divin grossissez-vous le cours ?
Qui vous recueillera pour la source épurée, Vous inutile encens, larme toujours filtrée ?
Un matin, -qu'ils sont loin déjà, ces temps trop courts ! - Un matin, j'admirais, l'âme neuve et ravie, Tout cet enchantement de verdure et de fleurs Suspendu sur le vide et mêlant leurs couleurs. Je m'enivrais de joie et d'arôme et de vie. Hors des bruits de la plaine et du banal regard, Je laissais ma pensée indolente et distraite, Sur les recoins ombreux de la douce retraite, Avec les oisillons voltiger au hasard. Le soleil à travers les branches pacifiques Criblait de diamants ces émaux sur ce noir ; Si bien que l'on eût dit sous la terre entrevoir L'autre image du ciel dans les nuits magnifiques. Et pour sonder le creux du soupirail profond, Pour réveiller l'écho qui dormait sous ces plantes, J'y fis tomber caillou, pierre et roches branlantes ; Mais comme au néant même en qui rien ne répond, Tout s'abîmait. Nul bruit ne monta des ténèbres. Un horrible frisson de pâleur et de froid M'envahit tout à coup. Et je m'enfuis tout droit, Souffleté par le vent des mystères funèbres.
# Les Lèvres closes/La Ruine

À Auguste Villiers de L'Isle-Adam.
L'esprit mystérieux au vague ou bref chemin Qui par moments nous prête un regard surhumain, Le rêve, m'a montré ce que n'a vu personne : C'était, sous un air lourd qui jamais ne frissonne, Un continent couvert d'arbres pétrifiés, Si puissants, que jadis lorsque vous triomphiez, Vieux chênes ! Auprès d'eux vos chefs les plus robustes Et les plus hauts à peine auraient fait des arbustes. D'énormes ossements perçaient de tous côtés, Pareils à de grands rocs affreux qu'auraient sculptés De durs géants jaloux du féroce prodige De la création à son premier vertige ; Et c'était quelque part, aux confins ignorés De la terre, ou peut-être au fond des flots sacrés ; Et le plus effrayant de ce monde effroyable C'était, au centre et hors des épaisseurs du sable, Un temple ruiné, mais colossal encor Mille fois plus que ceux de Karnak et d'Angkor !
Des escaliers sans fin, portant des avenues De monstres, s'étageaient, s'écroulaient dans les nues Dont ils semblaient former le lit torrentiel ; Des arches d'un seul bloc aux largeurs d'arc-en-ciel Se croisaient, unissant des porches, des colonnes, Tels que n'en ont jamais conçu les Babylones, Et s'élevaient toujours, toujours, sous des monceaux Démesurés de tours, de portiques, d'arceaux, De chapiteaux massifs où des bêtes hybrides Sur leurs trompes en l'air tenaient des pyramides. Des frontons d'une lieue allaient se prolongeant ; Des portes toutes d'or dans des murs tout d'argent Étincelaient parmi des Alpes de décombres ; Des abîmes de nuit s'engouffraient sous les ombres ; Et partout, jusqu'au faîte, un million de dieux Enveloppés ou nus, aveugles ou pleins d'yeux, Noirs et ramifiés comme des madrépores, Ou sans bras, éclatants comme des météores, Debout, assis en cercle, accroupis ou rampants, Enfouis jusqu'au ventre ou restés en suspens, Horribles, couronnés de forêts en spirales, Ou de mitres ayant l'ampleur des cathédrales, Pullulaient, remplissant de leurs difformités Les quatre sections des cieux épouvantés. Et bien avant Babel, bien avant l'Atlantide, C'était l'œuvre fameuse et la cariatide D'un orgueil qui bouillonne avec le globe entier, Bâtie avec le sang des vaincus pour mortier ; La merveille des jours plus lointains que cet âge
Dont la fable cherchait le confus héritage ; Et des siècles de vie où la douleur hurla, Toute une formidable histoire dormait là, Du haut en bas gravée en langue originelle Sur le bronze inusable et la pierre éternelle, Au fond de l'invisible et du silence, au fond De l'oubli, derniers dieux en qui tout se confond.
# Les Lèvres closes/La Nuit de Juin

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Nuit de Juin<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/La_Nuit_de_Juin' />.
À J-M De Heredia.
La nuit glisse à pas lents sous les feuillages lourds ; Sur les nappes d'eau morte aux reflets métalliques, Ce soir traîne là-bas sa robe de velours ; Et du riche tapis des fleurs mélancoliques, Vers les massifs baignés d'une fine vapeur, Partent de chauds parfums dans l'air pris de torpeur. Avec l'obsession rythmique de la houle, Tout chargés de vertige, ils passent, emportés Dans l'indolent soupir qui les berce et les roule. Les gazons bleus sont pleins de féeriques clartés ; Sur la forêt au loin pèse un sommeil étrange ; On voit chaque rameau pendre comme une frange, Et l'on n'entend monter au ciel pur aucun bruit. Mais une âme dans l'air flotte sur toutes choses, Et, docile au désir sans fin qui la poursuit, D'elle-même s'essaye à ses métempsycoses. Elle palpite et tremble, et comme un papillon, À chaque instant, l'on voit naître dans un rayon
Une forme inconnue et faite de lumière, Qui luit, s'évanouit, revient et disparaît. Des appels étouffés traversent la clairière Et meurent longuement comme expire un regret.
Une langueur morbide étreint partout les sèves ; Tout repose immobile, et s'endort ; mais les rêves Qui dans l'illusion tournent désespérés, Voltigent par essaims sur les corps léthargiques Et s'en vont bourdonnant par les bois, par les prés, Et rayant l'air du bout de leurs ailes magiques. - Droite, grande, le front hautain et rayonnant, Majestueuse ainsi qu'une reine, traînant Le somptueux manteau de ses cheveux sur l'herbe, Sous les arbres, là-bas, une femme à pas lents Glisse. Rigidement, comme une sombre gerbe, Sa robe en plis serrés tombe autour de ses flancs. C'est la nuit ! Elle étend la main sur les feuillages, Et tranquille, poursuit, sans valets et sans pages, Son chemin tout jonché de fleurs et de parfums. Comme sort du satin une épaule charnue, La lune à l'horizon sort des nuages bruns, Et plus languissamment s'élève large et nue. Sa lueur filtre et joue à travers le treillis Des feuilles ; et, par jets de rosée aux taillis, Caresse, en la sculptant dans sa beauté splendide, Cette femme aux yeux noirs qui se tourne vers moi. Enveloppée alors d'une auréole humide, Elle approche, elle arrive : et, plein d'un vague effroi, Je sens dans ces grands yeux, dans ces orbes sans flamme,
Avec des sanglots sourds aller toute mon âme.
Doucement sur mon cœur elle pose la main. Son immobilité me fascine et m'obsède, Et roidit tous mes nerfs d'un effort surhumain. Moi qui ne sais rien d'elle, elle qui me possède, Tous deux nous restons là, spectres silencieux, Et nous nous contemplons fixement dans les yeux.
# Les Lèvres closes/Journée d’hiver

Nul rayon, ce matin, n'a pénétré la brume, Et le lâche soleil est monté sans rien voir. Aujourd'hui dans mes yeux nul désir ne s'allume ; Songe au présent, mon âme, et cesse de vouloir.
Le vieil astre s'éteint comme un bloc sur l'enclume, Et rien n'a rejailli sur les rideaux du soir. Je sombre tout entier dans ma propre amertume ; Songe au passé, mon âme, et vois comme il est noir !
Les anges de la nuit traînent leurs lourds suaires ; Ils ne suspendront pas leurs lampes au plafond ; Mon âme, songe à ceux qui sans pleurer s'en vont !
Songe aux échos muets des anciens sanctuaires. Sépulcre aussi, rempli de cendres jusqu'aux bords, Mon âme, songe à l'ombre, au sommeil, songe aux morts !