OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Amours (Ovide)/Traduction Séguier/34
### ÉLÉGIE XVI Il invite Corinne à venir le voir à sa campagne de Sulmone.

À Sulmone je suis, Pélignien canton Étroit, mais frais grâce aux eaux vives. Phébus y fend le sol, d'un plus proche rayon, Le Chien, de flammes plus actives. Mais les champs sont remplis de ruisseaux cristallins, Un gazon tendre s'y conserve. Ici poussent les blés, mieux encor les raisins, Parfois l'amande de Minerve.
L’onde claire, en fuyant, d’herbe habille les prés ; La terre est un tapis agreste.
Mais mon amour est loin (voilà deux mots errés) : Ma belle est loin ; mon amour reste.
Ah ! qu’on me mît au ciel près des brillants Gémeaux,
Sans toi, ce serait le Tartare.
Qu’Atropos et Tellus prennent, tassent les os
Des voyageurs au cœur barbare !
Au moins, chacun devait s’adjoindre deux beaux yeux,
En sillonnant ainsi le globe.
Eussé-je à gravir, moi, les Apennins venteux,
Je brûlerais, touchant ta robe.
Près d’elle, j’oserais aux Syrtes me risquer,
Aux fous Notus livrer ma barque,
Entendre de Scylla les hurleurs se choquer,
Voir Malée, en bravant la Parque.
J’affronterais Charybde, où s’engouffrent les mâts
Qu’elle vomit et court reprendre.
Que si, l’effort d’Éole ouvrant le sombre amas,
Au fond nos chers dieux vont se rendre, Suspends tes bras de neige à mon col résistant : Porter ce doux poids m’est facile.
À nager pour Héro Léandre fut constant ; Il échappait, sans l’ombre vile.
Seul, loin de toi, malgré les vignobles en fleur,
Les champs baignés d’ondes limpides
Que divise en canaux l’habile agriculteur,
Malgré zéphyrs et bois splendides,
Je ne saurais me croire aux bourgs Péligniens,
Au toit natal, dans ma campagne ; Je me crois chez le Scythe ou les Ciliciens,
Vers le Caucase ou la Bretagne.
L’ormeau chérit la vigne, et la vigne l’ormeau : Qui donc m’ôte ainsi ma maîtresse ? Cependant tu juras par tes yeux, mon flambeau,
Par moi, de me suivre sans cesse.
Aux vents, aux flots s’en va des belles le serment,
Plus sec qu’une feuille d’automne.
Si pourtant tu t’émeus de mon délaissement,
Viens t’exécuter à Sulmone.
Monte au plus vite un char traîné de coursiers prompts ; Laisse en leurs crins flotter les rênes : Et vous, sur son passage abaissez-vous, fiers monts ; Vallons tournants, faites-vous plaines !
# Les Cinq Étages

* Les Cinq Étages dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Cinq Étages, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Les Criquets dévastateurs

* Les Criquets dévastateurs (1/4) — N° 15 du 13 septembre 1873
* Les Criquets dévastateurs (2/4) — N° 17 du 27 septembre 1873
* Les Criquets dévastateurs (3/4) — N° 19 du 11 octobre 1873
* Les Criquets dévastateurs (4/4) — N° 20 du 18 octobre 1873
# Les Entretiens d’Épictète/I/8

Version audio

### CHAPITRE VIII

— Autant il y a de manières de varier les propositions équivalentes, autant il y en a de varier dans nos raisonnements la forme des épichérèmes et des enthymêmes ; comme dans celui-ci, par exemple : « Si tu m’as emprunté et ne m’as pas rendu, tu me dois de l’argent ; or, tu ne m’as ni emprunté ni rendu, tu ne me dois donc pas d’argent. » Et c’est ce qu’il n’appartient à personne plus qu’au philosophe de faire habilement. Car si l’enthymême est un syllogisme incomplet, il est évident que celui qui est exercé au syllogisme complet ne sera pas moins habile à l’incomplet. Pourquoi donc ne pas nous exercer en ce genre, seuls ou avec d’autres ?
— Parce que aujourd’hui que nous ne nous y exerçons pas, et que, autant que nous le pouvons, rien ne nous distrait de l’étude de la morale, nous ne faisons cependant pas de progrès dans la vertu. À quoi ne devrions-nous pas nous attendre alors, si nous y ajoutions cette distraction ? d’autant plus que ce ne serait pas seulement une distraction des choses plus nécessaires, mais encore une cause non commune de présomption et d’orgueil. C’est une grande puissance, en effet, que l’art d’argumenter et de persuader, surtout quand il se fortifie par la pratique et qu’il emprunte au style un certain prestige. De plus, toute puissance, en général, est dangereuse aux mains des ignorants et des faibles, car elle les porte à s’enorgueillir et à faire les fiers. Comment, en effet, persuader au jeune homme qui se distingue par ces talents que ce n’est pas lui qui doit leur appartenir, mais eux qui doivent lui appartenir à lui ? Ne foule-t-il pas aux pieds toutes ces observations ? Et ne s’en va-t-il pas tout fier et tout plein de lui-même, repoussant quiconque s’attacherait à lui, pour lui représenter ce qu’il quitte, et οù il va à la dérive ?
— Mais quoi ! Platon n’était-il pas philosophe ? — Eh bien ! Hippocrate n’était-il pas médecin ? Et tu vois comment sait parler Hippocrate. Or, est-ce en tant que médecin qu’Hippocrate parle ainsi ? Pourquoi donc confonds-tu des choses qui se trouvent dans le même homme à des titres différents ? Si Platon avait été beau ou fort, me faudrait-il rester là à me fatiguer pour devenir beau ou fort, moi aussi, comme si cela était nécessaire pour être philosophe, parce qu’un philosophe aurait été à la fois beau et philosophe ? Ne veux-tu donc pas voir et distinguer ce que les gens sont en tant que philosophes, et ce qui est chez eux à d’autres titres ? Si, par exemple, moi j’étais philosophe, faudrait-il donc que vous, vous devinssiez boiteux comme moi ? Mais quoi ! est-ce que je prétends supprimer ces talents ? à Dieu ne plaise ! pas plus que la faculté de voir. Mais cependant si tu me demandes quel est le bien de l’homme, je ne puis te répondre que ceci : une certaine façon d’user des idées.
* ↑ Pour expliquer ce chapitre assez embrouillé, il faut admettre, ce me semble, que c’est l’adversaire d’Épictète qui parle le premier. Ce serait alors Épictète qui répondrait et à cet exposé d’idées et à la courte réplique ; et le chapitre serait alors destiné à restreindre l’importance de la logique, tout en la laissant subsister.
# Les Jeux rustiques et divins/Les Présents maladroits
#### LES PRÉSENTS MALADROITS

Les fleurs de la fontaine et la force des flûtes, Où ma bouche, le soir, aux trous du buis s’ajuste, Ni les gâteaux de miel dans les corbeilles rondes, Ni les poires, ni la grappe, ni les colombes, Ni la guirlande aussi que pour elle je tresse, N’ont fait venir à moi la petite Faunesse
Qui danse, sous la lune, au bord de la forêt.
Sa chevelure est rousse ; elle, nue ; on dirait
Qu’elle a peur des gâteaux qui sont dans les corbeilles
À cause du miel doux que vengent les abeilles, Et que, pour elle, la colombe est la mémoire
De quelque heure jadis blanche sur l’ombre noire
Et qui roucoulerait au fond de sa pensée, Et, qu’en ma flûte rauque, hélas ! qui s’est lassée
De chanter mon désir mystérieux vers elle, Elle évoque, là-bas, saignante et paternelle, Au soleil qui la tanne et au vent qui l’étire, La dépouille du Faune et la peau du Satyre.
# Les Jeux rustiques et divins/Les Souhaits
#### LES SOUHAITS

Nous allons tous les deux par des routes amies
Rejoindre lentement les Ombres endormies
Qui nous ont précédés dans l’aurore ou le soir ; Tu portes la colombe et moi le hibou noir, Moi la flûte d’argent et toi la flûte d’or, Et je souris déjà lorsque tu ris encor, Et, pas à pas, et côte à côte, nous mêlons
La trace, tour à tour, de nos doubles talons
Sur le sable qui cède et la terre qui croule.
L’oiseau noir se lamente et l’oiseau blanc roucoule ; La fontaine où j’ai bu redevient ton miroir, Et l’Amour à jamais entre nous vient s’asseoir
Et j’embrasse sa lèvre et tu baises sa bouche.
Le vent passe et frissonne entre les plumes douces
De son aile étoilée et de son aile obscure ; Mais par le chemin clair ou par la route dure
Il nous mène tous deux, par la main, vers le Temps
Qui fane les étés et vieillit les printemps ;
Et l’Amour qui nous rit jadis sourit encor
À la flûte d’argent comme à la flûte d’or, Et rien n’empêchera la fontaine fidèle
De mirer, quand nos soirs se pencheront sur elle, Parmi ses feuilles d’or et ses feuilles d’argent, Et dans son onde en pleurs que ridera le vent
Mystérieux et doux des automnes jaunies, Un laurier toujours vert à nos tempes blanchies.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Accueil (La Corbeille des heures)
#### L’ACCUEIL

Le flot bleu qui se rue et se cabre à la côte T’apporta, blanche et nue, en ses écumes d’or
Sur la plage saline où gronde la mer haute.
Tes beaux doigts ont saisi les crinières que tord
Le vent marin au col des lames dont la bouche
A bavé hennissante au roc dur qu’elle mord.
Fille du flot profond et de la mer farouche, Te voici écumeuse et debout et riant
Au monstre paternel qui devant toi se couche.
L’aube pour t’accueillir se lève à l’orient ; La terre en fleurs tressaille et hausse ses corolles
Jusqu’à ta jeune main qui passe en les pliant ;
La branche te caresse et te touche l’épaule, Le caillou se détourne et roule sous tes pas, Et l’écho t’accompagne et la brise te frôle.
Le Printemps t’a fêtée, ô Divine ! et, là-bas, L’Été silencieux vers qui tu marches nue
Entr’ouvre sa paupière et lève ses yeux las.
Toute la plaine est d’or de t’avoir reconnue ; La houle des blés mûrs s’enfle et déferle au vent
Et la source est joyeuse où ta beauté s’est vue.
Le flexible lierre et le pampre sanglant, Les plantes de la mer, du fleuve et de la plaine
S’entrelacent autour de ton thyrse indolent.
L’heure semble attentive à ta grâce sereine ; Pose ton pied charmant sur les mousses, et fais
De ta coupe perler l’onde de la fontaine.
Ton geste gracieux l’épanche au gazon frais.
Reste ainsi. Le soleil en sa gloire fleurie
Te sculpte une chair d’or dans un marbre de paix.
Mais regarde, là-bas, venir sur la prairie
Le Crépuscule lent et l’Automne qui tient
Son sceptre rouge où pend une grappe meurtrie.
L’un et l’autre, à leur tour, te prendront par la main ; Ils savent les sentiers de la forêt fatale
Où tes pieds saigneront aux ronces du chemin.
Les fleurs que tu cueillis, pétale par pétale, S’effeuilleront alors au thyrse dévasté, Et la pluie et la brume autour de ta chair pâle,
Haletante au vent dur qui gerce ta beauté, Tisseront lentement leurs voiles où frissonne
Le spectre de ta joie et de ta nudité.
Toi qui fus le Printemps que l’Été d’or couronne, Tu n’es qu’une ombre errante écoutant, à travers
Les arbres nus, hennir au Temps qui les talonne
L’âpre déferlement des chevaux de la Mer.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Accueil (Aréthuse)
#### L’ACCUEIL

Si tu veux que, ce soir, à l’âtre je t’accueille
Jette d’abord la fleur, qui de ta main s’effeuille ; Son cher parfum ferait ma tristesse trop sombre ; Et ne regarde pas derrière toi vers l’ombre
Car je te veux, ayant oublié la forêt
Et le vent et l’écho et ce qui parlerait
Voix à ta solitude ou pleurs à ton silence ! Et debout, avec ton ombre qui te devance,
Et hautaine sur mon seuil, et pâle, et venue
Comme si j’étais mort ou que tu fusses nue !
# Les Jeux rustiques et divins/Les Pins
#### LES PINS

Les pins chantent, arbre par arbre, et tous ensemble ; C’est toute une forêt qui sanglote et qui tremble, Tragique, car le vent, ici, vient de la mer ; Sa douceur est terrible et garde un goût amer
Et d’endormir nos soirs il se souvient encore
D’être né du sursaut d’une farouche aurore
Dans l’écume qui bave et la houle et l’embrun ; Et, sous les hauts pins roux qui chantent, un à un, Ou qui grondent en unissant de cime en cime
Le refrain éternel de leur flot unanime, Le bonheur qui s’endort et qui ferme les yeux
Croit entendre, en un rêve encore soucieux, La rancune ancienne et la rauque colère, Couple hargneux qui hurle et se guette et se flaire, Passer dans sa mémoire et mordre son sommeil ; Et la joie, au sommet des grands arbres vermeils
Que le soir fait de pourpre et que l’heure ensanglante, Ressemble à la colombe harmonieuse et lente
Et dont le chant roucoule et se perd et s’éteint
Dans la rouge rumeur que murmurent les pins.
# Les Jeux rustiques et divins/Les Regrets
#### LES REGRETS

Au crépuscule mauve au delà de la haie
Où l’épine à la fleur survit avec la baie, La Colère a passé, ce soir, sur le chemin, Hautaine avec la torche et le glaive à la main, Et l’Orgueil la suivait pas à pas et la Haine
Et l’Amour qui fit signe à mon âme incertaine ; Il a tourné la tête et j’aurais pu le suivre…
L’heure du sablier sonnait à la clepsydre
Dans ma calme maison par la porte entr’ouverte ; Et j’ai vu, sur le sable pâle et l’herbe verte, Avec l’ombre du toit, l’ombre du vieux cyprès ; Et toute la douceur juste du jardin frais
Est jusqu’à moi venue avec l’odeur des mousses, Et j’ai pensé, parmi la paix des choses douces, À ma flûte d’ébène et à ma flûte d’or
Et à mon verre de cristal où jusqu’au bord
L’eau fraîche fait perler une sueur de givre ; J’ai vu le sablier auprès de la clepsydre
Et la vie à jamais la même et j’ai pleuré
De ce que seul d’entre eux l’Amour ne fût entré, Car la flûte, la faulx, la serpe et l’arrosoir
Sont tristes quelquefois à qui marche, le soir, Silencieux et que la fontaine s’est tue, Autour du buis taillé qui borde les laitues.
# Les Jeux rustiques et divins/Les Travaux
#### LES TRAVAUX

Je t’atteindrai, farouche, et te vaincrai, hautaine, Car j’ai lavé mes mains aux eaux de la fontaine, Et mes yeux se sont vus sourire en son flot clair
Qui chante, et j’ai lavé mes pieds nus dans la mer.
Et le vent a passé sur ma face, et je suis
Calme comme est l’Aurore ayant vaincu la Nuit
Et pur de par le vent, la mer et la fontaine ! Je t’atteindrai, farouche, et tu ploieras, hautaine, Et malgré tes cheveux d’or roux et tes yeux durs
De guerrière et ta bouche ardente et tes seins sur
Qui l’on modèlerait un buste de victoire, D’une laine filée à ton rouet d’ivoire, Lasse, et tes mains encor gourdes de l’écheveau, En songeant, à mes pieds, aux antiques travaux, Tu joueras sur la dalle, humble, accroupie et chaste, Avec trois cailloux blancs et trois pierres de jaspe.
# Les Jeux rustiques et divins/Les Visiteuses
#### LES VISITEUSES

J’honore ici, venue au travers de mes songes.
Par les routes de ma mémoire, avec mon Ombre,
Celle-là qui sourit et qui porte en ses mains
L’Urne funèbre où sont mes jours et mes destins,
Cendre qui fut l’amour, cendre qui fut la gloire ! Victorieuse de la tragique victoire.
Cette Passante vient du fond de mon passé, Souriante à demi de l’avoir traversé
Depuis ses cailloux durs jusqu’à ses fanges tièdes
Et ses fleuves et ses campagnes et ses herbes
Et ses vastes forêts vertes comme la mer ! Cette Passante vient des vergers de ma chair
Où jute le fruit doux auprès du fruit qui saigne, Souriante elle a bu, penchée, à la fontaine
De mes heures et pour y boire elle a souri,
Car ni le Faune ardent, ni l’herbe qui fleurit
Vénéneuse et sournoise avec ses fleurs naïves,
La morsure, ni le baiser, ni les eaux vives
Qui chantent tendrement avec des rires, ni
L’embûche des bois où le Centaure hennit,
Et l’antre d’où l’écho appelle les passantes,
Rien n’a troublé ses pas prudents et ses mains lentes,
Compagne qui menait quelqu’un par les chemins,
Côte à côte, et voici qui portent à leurs mains,
Toutes deux, au retour, ce soir. Elle et mon Ombre,
L’une l’Urne funèbre et l’autre la Colombe !
# Les Jeux rustiques et divins/L’Allusion à Narcisse
#### L’ALLUSION À NARCISSE

Un enfant vint mourir, les lèvres sur tes eaux,
Fontaine ! de s’y voir au visage trop beau
Du transparent portrait auquel il fut crédule…
Les flûtes des bergers chantaient au crépuscule ; Une fille cueillait des roses et pleura ; Un homme qui marchait au loin se sentit las.
L’ombre vint. Les oiseaux volaient sur la prairie ; Dans les vergers, les fruits d’une branche mûrie
Tombèrent, un à un, dans l’herbe déjà noire,
Et, dans la source claire où j’avais voulu boire, Je m’entrevis comme quelqu’un qui s’apparaît.
Était-ce qu’à cette heure, en toi-même, mourait
D’avoir voulu poser ses lèvres sur les siennes
L’adolescent aimé des miroirs, ô Fontaine ?
# Les Jeux rustiques et divins/Les Ombres fidèles
#### LES OMBRES FIDÈLES

Avec ton souvenir qui accoude en mon songe
La statue aux yeux clos et qui serait ton ombre
Si ta voix n’était pas morte dans mes pensées, Fraternels, et leurs mains entre elles enlacées, J’ai dans mon souvenir, debout et face à face, Anciens témoins et qui se parlent à voix basse, L’un qui sourit encore à l’autre qui larmoie, Le désir de la Mort, le désir de la Joie
Qui se tiennent ainsi et ne me quittent pas ; Si je marche j’entends auprès de moi leurs pas ; Partout où je me songe et partout où je vais
Ils me suivent, et l’un marche sur des pavés
De marbre taciturne où poussent des fleurs claires
Dès que l’autre après lui foule les sombres pierres.
# Les Métamorphoses (Ovide, Nisard)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Métamorphoses.
# Les Déserts de l’Amour

* Les Déserts de l’amourprose d’Arthur Rimbaud

## Éditions

Édition en français :
* Les Déserts de l’amour (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Les Désirs de Jean Servien
### Table des matières

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
* Chapitre XXVII
* Chapitre XXVIII
* Chapitre XXIX
* Chapitre XXX
* Chapitre XXXI
* Chapitre XXXII
* Chapitre XXXIII
* Chapitre XXXIV
* Chapitre XXXV
‌
# Les Désirs de Jean Servien/01
## I

Jean Servien naquit dans une arrière-boutique de la rue Notre-Dame-des-Champs. Son père était relieur et travaillait pour les couvents. Jean fut un petit enfant chétif que sa mère nourrissait tout en cousant les livres, feuille à feuille, avec l’aiguille courbe. Un jour qu’elle traversait la boutique en chantonnant une romance dont les paroles exprimaient pour elle la splendeur confuse des ambitions maternelles, le pied lui glissa sur le carreau humide de colle.
Elle leva instinctivement le bras pour protéger l’enfant qu’elle tenait contre son sein, et, de sa poitrine découverte, heurta rudement l’angle de fonte de la presse. Elle ne sentit pas d’abord une très vive douleur, mais il lui vint au sein un abcès qui se ferma et se rouvrit, puis une fièvre hectique qui l’étendit au lit.
Là, pendant les heures infinies du soir, de son seul bras libre, elle entourait son petit enfant en lui murmurant d’un souffle embrasé quelques lambeaux de sa chère romance :
Comme un pêcheur, quand l’aube est près d’éclore, Vient épier le réveil de l’aurore…
Elle aimait surtout le refrain régulier et changeant dont elle berçait son Jean qui devenait tour à tour, au gré de la chanson, général, avocat et « lévite » en espérance.
En femme du peuple qui ne connaissait les hautes fonctions sociales que par quelques éclats de leur pompe extérieure et par les révélations informes des portiers, des valets et des cuisinières, elle rêvait son fils à vingt ans plus beau qu’un archange et couvert de décorations, dans un salon plein de fleurs, au milieu de femmes du monde ayant toutes d’aussi bonnes manières que les actrices du Gymnase :
En attendant, sur mes genoux, Beau cavalier, endormez-vous.
En attendant, sur mes genoux, Bel avocat, endormez-vous.
Elle le voyait ensuite en brillant uniforme, dans la mitraille, sur un cheval cabré, remportant une victoire, comme ceux dont elle avait vu les portraits, un dimanche à Versailles :
En attendant, sur mes genoux, Beau général, endormez-vous.
Mais quand la nuit envahissait la chambre, une nouvelle image étalait à ses yeux d’incomparables splendeurs.
Dans sa maternité à la fois orgueilleuse et humble, elle contemplait, du fond obscur d’un sanctuaire, son fils, son Jean, revêtu d’ornements sacerdotaux, élevant le ciboire dans la nef parfumée par les battements d’aile des chérubins à demi visibles. Et elle frémissait comme la mère d’un dieu, cette pauvre ouvrière malade dont l’enfant chétif languissait près d’elle dans le mauvais air d’une arrière-boutique :
En attendant, sur mes genoux, Mon beau lévite, endormez-vous.
Un soir, comme son mari lui tendait une potion, elle lui dit avec un accent de regret :
— « Pourquoi m’as-tu appelée ? Je voyais la Sainte Vierge dans des fleurs, des pierreries, des lumières. C’était si beau ! »
Elle ajouta qu’elle ne souffrait plus, qu’elle voulait que son Jean apprît le latin. Et elle mourut.
# Les Désirs de Jean Servien/05
## V

Le relieur, bien qu’il gagnât peu, se résolut à faire entrer son Jean dans une pension où l’enfant pût recevoir un enseignement régulier et complet. Il choisit un externat voisin du Luxembourg, parce qu’il vit la tête d’un acacia sur le mur et que la maison lui sembla gaie.
Jean, nouveau et petit (il avait alors onze ans), garda pendant quelques semaines la stupeur dont l’accablaient la brutalité joyeuse des écoliers et l’épaisse gravité des maîtres. Peu à peu, il s’accoutuma à sa tâche, s’appropria quelques-unes des ruses par lesquelles on évite les punitions, inspira à ses camarades assez d’indifférence pour qu’ils ne lui volassent plus sa casquette et apprit à jouer aux billes. Mais il n’aimait guère la pension et, à cinq heures du soir, quand la prière était dite et la gibecière bouclée, il se jetait d’un élan joyeux dans la rue toute dorée par le soleil couchant. Dans l’ivresse de la liberté, il faisait de grands bonds, voyait tout, gens et bêtes, voitures et boutiques, sous un charme, et il en mordait de plaisir le bras, la main, de la Servien qui l’accompagnait en portant la gibecière et le panier.
Les soirées étaient paisibles. Jean faisait des bonshommes et rêvait sur ses cahiers à un bout de la table que la Servien achevait de desservir. Le père lisait. En vieillissant il avait pris goût aux livres ; il lisait les fables de La Fontaine, l’Histoire de France d’Anquetil et le Dictionnaire philosophique de Voltaire, « pour se rendre compte », disait-il. Sa sœur tentait vainement de l’interrompre par quelques aigres observations sur les voisins ou sur « le gros homme qui n’était pas revenu », car elle s’était obstinée à ne point retenir le nom du marquis Tudesco.