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# Prose et Vers/Les hautes fenêtres…

Les hautes fenêtres sont grises Dans la demeure où j’ai dansé Avec les belles que j’ai prises ﻿Tout cet été passé.
Elles ne sont plus par l’aurore Teintes d’azur et de vermeil ; Ce matin, le brouillard encore ﻿Les dérobe au soleil.
L’automne est venu sur la terre Comme un traître qui ne dit mot. Voici la solitude austère ﻿Et le premier sanglot.
Je vois tristement les chandelles S’éteindre parmi les cristaux Sous les flammes desquels les belles ﻿Souriaient à leurs beaux.
Fini, l’air de la danse lente ! Un violon seul le poursuit Comme un enfant triste qui chante ﻿Entre l’aube et la nuit.
Entr’ouvrez les hautes fenêtres ; Je veux, par ces matins malsains, Écouter les feuilles des hêtres ﻿Choir sur l’eau des bassins.
# Prose et Vers/La reine Rosemonde
### LA REINE ROSEMONDE

« Qui, parmi vous, a vu la reine Rosemonde Qui levait sur nos fronts la clarté de ses mains ? » Demandaient aux passants des paisibles chemins Ceux dont rien ne retient la course vagabonde.
Elle ne viendra plus, la reine Rosemonde, Pâle en ses cheveux roux qui lui frôlaient les reins, Déposer sa couronne aux pieds des pèlerins Qui lui troublaient le cœur des chants d’un autre monde.
Tes étendards en fuite, ô reine Rosemonde, Ne mêlent plus aux soirs leurs pourpres et leurs ors ; On n’entend plus hurler les meutes et les cors Au plus lointain des bois ni sur les bords de l’onde.
Es-tu morte à jamais, ô reine Rosemonde, Parmi tes chevaliers saignant sous le soleil, Ou dors-tu, les yeux clos d’un magique sommeil, Dans la plus haute tour du roi de Trébizonde ?
Est-elle belle encor, la reine Rosemonde, Dans la simarre mauve à ceinture d’argent ? Son regard où se mire un ciel d’azur changeant Affole-t-il les gueux dont le fauve amour gronde ?
Gît-elle sous les fleurs, la reine Rosemonde, Les feuilles et les fleurs, que dispersa l’hiver ? Ses cheveux étaient d’or sous un cercle de fer Et sa bouche semblait une pivoine ronde.
Hélas ! Elle n’est plus, la reine Rosemonde, Qu’un vague mot volant sur le souffle des vieux Alors qu’à la veillée, après les chants pieux, Ils se disent les noms des rois morts à la ronde.
Et nul ne répond plus, ô reine Rosemonde, Aux pâles pèlerins qui, se tordant les mains, Demandent aux passants des champs et des chemins, Quand l’hiver frappe au cœur de la terre profonde :
« Qui, parmi vous, a vu la Reine Rosemonde ? »
# Prose et Vers/La danse dans le cimetière
### LA DANSE DANS LE CIMETIÈRE

Dansons au soleil, ô ma Joie, ﻿Sur les tombes de la Mort ! Ta bouche est la grenade en proie Aux désirs des abeilles d’or.
Avons-nous entendu les cloches, ﻿Ce matin, sonner le glas ? Tais-toi, car les heures sont proches Du bon amour dans tes bras las.
Et puis des chants, et puis la danse ﻿Sur les lilas entassés ! Il n’est de fleurs en abondance Qu’au doux jardin des trépassés.
Tes cheveux sont une auréole ﻿De feu roux contre l’azur. Ô la Mort, que vous êtes folle De vouloir ternir cet or pur !
La ronde en rage de la vie, ﻿Dansons-la et chantons-la Jusqu’à faire frémir, ravie, La poussière de tous ceux-là
Qui jadis aimèrent les roses, ﻿Les femmes et les enfants, Et toutes les lèvres écloses Et tous les baisers triomphants !
Pour mes chansons et pour ta danse ﻿Il ne faudra ni le cri Des pipeaux fous, ni la cadence Des lyres dans le bois fleuri,
Mais seulement tes pleurs, ô brise, ﻿Qui dans les cyprès t’endors, Et le silence sans surprise Du sommeil éternel des morts !
# Religions et Religion/Le dimanche
### I QUERELLES.
#### I LE DIMANCHE.

— Je n’ai pas entendu le facteur frapper. — Certe ! Votre porte aujourd’hui, monsieur, n’est pas ouverte. — Ah bah ! — Vous n’aurez pas aujourd’hui de journaux. — Pourquoi ?
Pourquoi ? Mary, qui vient d’éteindre ses fourneaux, Est superbe ; elle a mis sa grande coiffe blanche.
— Ni de lettres. — Pourquoi ? — Parce que c’est dimanche. — Eh bien ? — On ne lit pas de lettres ce jour-là. — Pourquoi ? — Parce que Dieu fit le monde. Il parla Et travailla pendant six jours. — Soit. Que m’importe ? — Le dimanche on ne peut frapper à votre porte. — Mais pourquoi ? — C’est le jour où Dieu s’est reposé.
Apprendre au maître, impie et français, l’A B C, C’est beau ; Mary triomphe, et ne se sent pas d’aise, Étant bonne chrétienne et servante irlandaise. On entend bourdonner la cloche dans la tour.
Ainsi l’infini va jusqu’au septième jour ! Arrivé là, c’est dit ; l’infini devient morne, Reste court, et s’arrête épuisé ; c’est sa borne. Nous appelons cela le dimanche. Il est sûr Qu’il faut pour faire un ciel bien des rouleaux d’azur, Qu’un chêne à fabriquer n’est pas un mince arbuste, Et qu’il faut une échelle étrangement robuste Et que l’échafaudage ait été bien construit Pour peindre l’aube à fresque au mur noir de la nuit. Ainsi ce grand travail qu’on nomme la nature Ne s’est point terminé sans quelque courbature ! Ainsi le Tout-Puissant a dit : Je n’en puis plus ! Et las, suant, soufflant, ankylosé, perclus, Pris d’un vieux rhumatisme incurable à l’échine, Après avoir créé le monde, et la machine Des astres pêle-mêle au fond des horizons, La vie et l’engrenage énorme des saisons, La fleur, l’oiseau, la femme, et l’abîme, et la terre, Dieu s’est laissé tomber dans son fauteuil Voltaire !
# Religions et Religion/Première réflexion
#### II PREMIÈRE RÉFLEXION.

Pas de religion qui ne blasphème un peu. L’une en croquemitaine habille le bon Dieu ; Il fait son paradis du hurlement des âmes ; Sa cave à son plafond jette un reflet de flammes, Il grince, et son bonheur est d’avoir un enfer
À remuer avec une fourche de fer. L’autre à la main lui plante un grand sabre, et l’affuble D’un uniforme mal caché par sa chasuble ; Il a l’obus en bas et la foudre là-haut ; Il était Jéhovah, le voilà Sabaoth ; On le fait tambour-maître et général d’armée ; Il va-t-en guerre. Étant riche en noir de fumée, Belzébuth jusqu’à Dieu se glisse, et cet escroc Lui charbonne en riant deux moustaches en croc ; Le Père Éternel sent vaguement qu’on le berne, Se laisse faire, met l’éclair dans sa giberne, Se voit destitué par le pape, permet Que la bataille accroche à sa mitre un plumet, Ferme les yeux sur l’homme, être irrémédiable, Et, n’étant plus bon Dieu, tâche d’être bon diable.
# Religions et Religion/Suites
#### VIII SUITES

L’homme étant la souris dont le diable est le chat, On appelle ceci Rédemption, Rachat, Salut du monde ; et, Christ est mort, donc l’homme est libre ; Et tout est désormais fondé sur l’équilibre D’un vol de pomme avec l’assassinat de Dieu ; Soit. Mais ne rions plus quand Thor, à coups d’épieu, Cherche à tuer Matchi, le grand tigre invisible ; Ni quand l’archer Zuvoch prend l’astre Aleph pour cible ; Ne raillons plus Horus qui trompe Hermès l’expert ; Ni Gog qui joue aux dés la lune et qui la perd ; Ni la tortue ayant sur son écaille ronde Huit grands éléphants blancs qui soutiennent le monde ; Ne raillons plus ces dieux étranges de Délos, Ailés, palmés, sachant les noms de tous les flots, Dont la nuit on voyait confusément les trônes Luire aux pâles sommets des monts Acrocéraunes ; Et cessons de hausser les épaules devant Les hottentots prenant dans leurs poings noirs le vent, Devant les grecs faisant, dans un luncheon nocturne, Manger ses petits-fils au grand-père Saturne ; Et ne bafouons plus le nègre et son tabou, Ni ce temple meublé d’idoles en bambou Où les sauvages vont avec les sauvagesses.
Ô religions, dieux, certitudes, sagesses !
# Religions et Religion/Les mains levées au ciel
#### VI LES MAINS LEVÉES AU CIEL.

Ciel, laisse-moi tout dire ! Ô ciel, source des êtres, Tu vois mon âme ; il faut que je parle à ces prêtres.
# Rythmes pittoresques/Magdelaine
### MAGDELAINE

L’air est plus opprimant par ce soir d’orage
Dans le creux de roche où Magdelaine pleure —
Et des pierres émane une odeur de tristesse.
﻿Loin sont les jours
Où sa victorieuse beauté
﻿Lui était
﻿Comme une couronne
Et l’éclat astral de ses yeux
﻿Comme une gloire — Un deuil cruel et cher la possède pour jamais. —
﻿Loin sont les jours
Où la radieuse éblouissance de son corps
﻿Se constellait d’orfèvreries —
Et ses beaux bras se plaisaient aux anneaux
Amoureux de leur contour.
Son âme est blessée d’une sainte tendresse
Et toute ployante sous le poids du charme — ﻿Ô torturant charme ! — De la Voix bonne
Et de la bonne Parole
Qui s’est tue dans la Mort,
Mais qu’elle entend toujours.
Et pour rendre ses pensers douloureux
﻿Plus navrés,
Les souvenirs maudits clament
﻿Ainsi qu’un vent de rafale ; —
Oh ! le rire de ces flûtes entendues
﻿Dans les nuits damnées !
Alors que couronnée de roses
﻿Et la gorge nue, — Ivre des arômes de sa fastueuse chevelure, — Elle se renversait aux bras enlaçants
﻿D’amants…
Oh ! le rire de ces flûtes !
Que l’air est opprimant
Dans le creux de roche
Où maintenant elle pleure.
Un deuil cruel et cher
La possède pour jamais —
Mais dans la lueur de ce soir d’orage
Sa chevelure
Est rose.
# Rythmes pittoresques/Métempsychose
### MÉTEMPSYCHOSE

Longtemps après que toute vie
Sur la terre veuve aura cessé,
Les tristes ombres des humains,
Les âmes plaintives des humains,
Reviendront visiter
﻿La terre veuve
Où toute vie aura cessé.
Elles quitteront les corps nouveaux
Que la tyrannique droite de Dieu
Aura assigné à leur destinée pérégrine, ﻿Dans quelque planète lointaine,
Et pieusement viendront visiter
﻿La terre veuve.
Alors, leur prunelle spirituelle
Et leur immatérielle oreille
Reconnaîtront les formes, les couleurs et les sons
Qui furent les œuvres de leurs mains assidues,
﻿Durant les âges amoncelés et oubliés,
Qui furent les œuvres de leurs mains débiles,
﻿De leurs mains plus fortes pourtant
﻿Que le Néant.
Tandis que palpitait en eux la terrestre vie
﻿Et que leur bouche proclamait
Le nom trois fois saint de l’Art immortel.
Et quand, au matin revenu, un autre soleil
Les rappellera vers les corps assignés
﻿À leur destinée pérégrine,
﻿Dans quelque planète lointaine,
Chaque ombre errante, chaque âme plaintive
Dira : — j’ai fait un rêve prodigieux.
Et, sous le fouet de l’éternelle Beauté
Et de l’éternelle Mélancolie,
Les humains à nouveau dompteront — ﻿Dans cette planète lointaine — Les couleurs, les formes et les sons.
# Rythmes pittoresques/Nature morte
### NATURE MORTE

Un boudoir cossu : Les meubles, les tentures et les œuvres d’art, ont la banalité requise.
Et la lampe — soleil à gage — éclaire les deux amants.
Elle est teinte en blonde, car Il n'aime que les blondes.
Lui, a les cheveux de la même nuance que son complet très à la mode
Par la fenêtre ouverte on voit un ciel bleu comme une flamme de soufre.
Et la lune, radieuse en ces voiles, flotte vers de fulgurants hymens.
Ayant achevé de lire le cours authentique de la Bourse, Il allume un cigare cher — et songe : « C’est une heure agréable de la journée, celle où l’on sacrifie à l'amour. »
Ils se sont rapprochés et causent
De l'égoïsme à deux, des âmes sœurs…
Lui, bâillant un peu
Elle tâchant à éviter la cendre du cigare.
Par la fenêtre ouverte on voit un ciel bleu comme une flamme de soufre
Et les arbres bercés de nuptiales caresses
Lui, ayant fini son cigare, se penche pour donner un baiser à celle
Qu’au club il appelle « sa maîtresse ».
Il se penche pour lui donner un baiser — tout en rêvant :
« Pourvu que la Banque Ottomane ne baisse pas ! »
Elle, offre ses lèvres pensant à ses fournisseurs
Et leur baiser sonne comme le choc de deux verres vides.
Par la fenêtre ouverte on voit un ciel bleu comme une flamme de soufre
Et les oiseaux veilleurs chantent l’immortel Amour
Tandis que de la terre monte une vapeur d’encens
Et des parfums d’Extase.
Si nous fermions — disent-ils — cette fenêtre qui gêne notre extase ?
# Rythmes pittoresques/Menuet
#### II MENUET

﻿La soie fleurie
﻿Des longs corsages
Palpite d’amour libertine et discrète.
﻿Les galants paniers Où éclosent
Des roses
﻿Brodées Se bercent au rythme lent et mesuré
﻿Du menuet.
  Et près de l’oreille : vivante rocaille
﻿Le précieux éventail.
Bat de l’aile comme un oiseau
﻿Mourant.
Car le bien-aimé,
﻿(En pourpoint
﻿De satin)
Y vient roucouler
Un mot si osé.
﻿Vraiment.
Que sous la neige légère des cheveux
Et près des souriantes lèvres
Le gracieux visage devient aussi rose
﻿Qu’une rose
En porcelaine de Sèvres.
# Rythmes pittoresques/Pleine mer
### PLEINE MER

﻿Du fond des caveaux de tristesse —
Que surplombe l’Irrémédiable ainsi qu’une voûte, — ﻿Du fond des caveaux de tristesse
Où vous êtes, de deuil vêtue
﻿Et toute
Pleurante descendue —
﻿Mon âme ! Souvenez-vous de ce retour enivré,
Dans les larges floraisons de clarté,
Et dans le puissant vent frais
﻿Qui chantait.
C’était comme de glorieuses plaines après de fabuleux combats, où les boucliers des héros morts — resplendissaient au soleil.
L’horizon monte éperdu
Et surgissent des montagnes de jade et de marbre noir
S’abîmant aussitôt avec une formidable voix
Dans le natal chaos, Et montent de géantes murailles de fer
Vers le ciel projetées en superbes élans
Puis retombent aux gouffres ;
Tandis que les nymphes effrayées
Courent dans les glauques ravins, traversés des éclairs blancs de leurs tuniques,
Semant les perles de leurs parures
En impondérables avalanches.   Le joli cri des mouettes grises
Égaie le ciel gris comme les ailes
﻿Des mouettes grises.
Ce sont maintenant de bleues prairies
Aux paissantes chèvres blanches
Alors que de libres chevaux
Bondissent, les crinières envolées
Et voici s’ouvrir dans un ciel de conque précieuse, la divine porte
Menant aux éternels Palais.
Les obliques rayons d’un soleil tranquille ont dressé des gradins
Sur les nuages asservis
Et voici s’ouvrir la divine porte
Menant aux éternels Palais.
L’or prodigué descend en fluides draperies
﻿Et les vertes transparences
Se pavoisent d’or prodigué
﻿Et les vertes transparences
Se constellent de saphirs, d’opales et d’escarboucles –
﻿Et monte un chant recueilli
﻿Aux profondes Orgues
C’est, l’immortelle Beauté, prêtresse
Qui parée ainsi de lueurs
Célèbre les rites sacrés.
﻿Mais bientôt vaincue par le charme
﻿Apaisant de ce soir —
Où l’or prodigué descend en fluides draperies —
﻿Sereine, Elle se couche pour le sommeil
﻿Et sa poitrine respirante
﻿Se soulève, émue d’un prodigieux rêve.
﻿Les vertes transparences
Se sont noyées aux profondeurs
Qui roulent maintenant dans leurs noirs replis
﻿Les Vertiges sonores.
La Nuit conquérante
Est venue
Et l’on voit onduler la traîne
De sa robe frangée d’humides étoiles
Puis disparaître.
﻿Voici poindre au loin
﻿Les Phares.
# Rythmes pittoresques/Marie
### MARIE

La jeune fille nazaréenne amoureusement rêve
Elle rêve aux exploits sans pareils
﻿De l’admirable Jéhovah.
﻿— C’est lui — dit-elle dans son cœur tremblant — ﻿Qui exhaussa
Par la seule force de son Verbe
Les murailles d’azur qui supportent son ciel.
C’est lui qui enchaîna la mer farouche
﻿La mer gémissante éternellement
La mer écumante de sa révolte vaine.
﻿— C’est lui — dit-elle dans son cœur brûlant —
﻿Qui délivra
Son peuple choisi de la dure peine
﻿Au pays d’Égypte, au pays d’exil,
Et c’est son invincible valeur qui triompha
Des Amalécites ennemis de son nom glorieux
La jeune fille nazaréenne amoureusement rêve
Et le poids accablant
D’une Humilité surhumaine
﻿Fait incliner son front charmant
﻿Or, l’Ange annonciateur paraît à ce moment
Et lui dit « Salut, Marie,
﻿Dans tes flancs tu porteras ton Dieu. »
# Rythmes pittoresques/Midi
### MIDI
#### I MIDI

Le firmament luit comme un cimeterre
Et les routes sont pâles comme des mortes.   Les Vents — allègres paladins —
Sont partis devers
﻿Les mers
Montés sur les éthéréens chevaux Au fier galop de leurs sonnants sabots
Ils sont partis devers
﻿Les mers.
Une paix maléfique plane comme un oiseau
Faisant rêver de mort le plaintif olivier
Et de forfaits le figuier tenace
Dont le fruit mûr se déchire et saigne.
Les sources — comme elles sont loin !
Et les Naïades —
﻿Où sont-elles ?
Mais voici — joie des yeux —
Près de la roche courroucée
Le petit âne gris
﻿Mangeur de chardons.
﻿Nice.
# Rythmes pittoresques/Paradoxe
### PARADOXE

Errer parmi l’extravagant azur des Fictions,
﻿Aimer les Fleurs aux dangereux parfums,
﻿Croire à tous les sourires,
Pieusement s’agenouiller devant tous les Dieux,
﻿Aux rayonnants diadèmes.
Errer parmi l’extravagant azur des Fictions.
﻿C’est peut-être là — vraiment — la Sagesse.
Altièrement passer dans la vie
﻿Ignorant la haine,
﻿Les yeux fixés aux radieux lointains,
﻿Les mains pleines des douces roses d’Amour.
Altièrement passer dans la vie.
﻿C’est peut-être là — vraiment — la Vertu.
Pleurer des larmes plus belles
﻿Que les perles des couronnes,
Se bâtir dans le Rêve d’inaccessibles châteaux
﻿Pour s’y réfugier et s’y consoler
﻿D’être né.
Pleurer des larmes plus belles
﻿Que les perles des couronnes.
C’est peut-être là — vraiment — le Bonheur.
# Sonnets (Fuster)/La Retraite
### LA RETRAITE

Un soir, en entendant la retraite passer Loin des éclats de voix de la foule distraite, À l’heure où l’on soupire, à l’heure où l’on regrette, J’ai senti, tout à coup, mon âme se glacer.
Et je demeurais là, grave et triste, à penser Qu’un jour, lorsqu’à demi notre œuvre sera prête, Pour nos cœurs déjà froids sonnera la retraite Et que nous serons morts avant de trépasser.
Par de là cette nuit de tant d’autres suivie Je songeais au déclin suprême de la vie. Voilà pourquoi, le soir, je tressaille toujours.
Voilà pourquoi j’ai mal, voilà pourquoi je doute, Quand, pleurant sur mon cœur qui se fait vieux, j’écoute La retraite passer le long des noirs faubourgs.
# Sonnets (Fuster)/La Robe
### LA ROBE

Pour avoir revêtu la tunique de feu, Hercule, noir de sang, râlait son agonie, Tandis que, sans pitié de la plainte infinie, La flamme, autour de lui, tordait son éclair bleu.
Fervent d’un fol amour, je passais par ce lieu ; J’ai vu le dieu saigner dans son ignominie, Et moi, qui me voudrais consumer de génie, J’ai senti mon cœur battre en jalousant le dieu.
Mais alors ma chair lâche, indolente et traîtresse, Ma chair, faite de crainte et faite de paresse, M’a dit toute l’horreur des tourments aperçus ;
Ma raison me criait : « Il en est temps, — recule ! » Je regardai le feu qui consumait Hercule. Hercule est mort. J’ai pris la robe de Nessus !
# Sonnets (Fuster)/Le Semeur
### LE SEMEUR

Quand le semeur s’en va, sous le ciel rude et blême, C’est un douteux espoir qui le vient animer. Il ne sait pas toujours si le blé va germer Dans le sillon qu’il creuse et dans le champ qu’il aime.
Pourtant il fait sa tâche, il marche, il sue, et même, Puisqu’un jour de repos nous pourrait affamer, Puisque c’est son devoir d’aller et de semer, Il va, heurtant la glèbe indifférente, et sème.
Tels, nous qui savons bien, nous qui savons trop bien Que dans un sol ingrat il ne germera rien, Sans croire à la moisson, semons l’idée aimée !
Nous garderons du moins, descendant au cercueil, La suprême grandeur et l’immuable orgueil De l’avoir prise en mains et de l’avoir semée.
# Sonnets (Fuster)/La Tache de sang
### LA TACHE DE SANG

Près du noir chemin creux où tremble le passant, La maison délabrée a l’air féroce et louche, Et, sous la pourpre en feu du soleil qui se couche, Un reflet rouge et fauve y glisse en frémissant.
Dans la chambre déserte où le reflet descend, Tout dort enseveli, morne, effrayant, farouche : Seulement on peut voir, quand la lumière y touche, Vivant aveu du crime, une tache de sang.
Tel ce cœur déjà froid. Comme dans la chaumière Où tombe par hasard un rayon de lumière, Un rayon de tendresse y tombe quelque jour.
Mais il ne trouve plus, dans ce cœur rempli d’ombre, Où mourut tristement un douloureux amour, Qu’une tache de sang, noire, muette et sombre.
# Sonnets (Fuster)/Le Feu
## SONNETS
### LE FEU

Lorsque le forgeron forge le fer en feu Et frappe à larges coups sur l’enclume meurtrie, Le métal torturé râle, rugit et crie Dans la rouge fumée où passe un éclair bleu.
Ce n’était qu’une barre informe, ou qu’un essieu ; Mais, quand repose enfin l’enclume endolorie, C’est une épée, ardente à venger la patrie Ou prête à se lever au bras puissant d’un dieu.
Tel, au brasier brûlant que ton génie allume, Va, tourmente ton cœur ainsi que cette enclume Et torture ton œuvre ainsi que ce métal !
Pas de pitié ! Le fer aime qui le martèle ! Meurtris, brise ton cœur, ô forgeron brutal, Et de ton cœur mourant naîtra l’œuvre immortelle !
# Sonnets (Fuster)/Retour
### RETOUR

Le voyageur revient, l’œil clair, le pas alerte, Au village natal d’où jadis il partit. Tiens ! voici la maison qui l’a vu tout petit, Et le puits, et la cour silencieuse et verte.
Mais quoi ! devant la porte à deux battants ouverte, Devant les murs croulants, il s’arrête interdit… Oh ! la douleur atroce ! Oh ! le destin maudit ! La cheminée est froide et la maison déserte.
Tel, après de longs jours d’un rêve douloureux, Je suis redescendu dans mon cœur ténébreux. Rien n’y palpite plus, ni l’amour, ni la gloire.
Dans ce qui fut mon cœur je suis un étranger, Et, tout pâle d’effroi, je n’ose interroger Le silence éternel de cette tombe noire.
# Sonnets (Fuster)/Mort et morte
### MORT ET MORTE

Oui, vous m’avez trahi pour l’amant inconnu Dont les baisers d’une heure ont déchiré ma vie. Je n’ai pas de colère et je n’ai pas d’envie : L’amour tué vous garde un sourire ingénu.
J’ai vu votre âme entière et votre cœur à nu. Lorsque vous m’avez dit : « Le remords purifie, » J’ai cru que la douleur d’oubli serait suivie. Le temps triste a passé : l’oubli n’est pas venu.
Vos larmes me font mal, et c’est pourquoi je pleure. Mais de ce qui fut moi rien en moi ne demeure Sinon des souvenirs qui se plaignent tout bas.
Oh ! ne viens plus jamais sangloter à ma porte ! Je ne méprise pas, vois-tu, je ne hais pas : Je t’aime comme un mort aimerait une morte.
# Sonnets (Fuster)/Mysticisme
### MYSTICISME

Ils d’un siècle où le beau n’est plus que le réel, Où jusqu’au fond des pleurs on a jeté des sondes, D’un siècle où l’analyse, en disséquant les mondes, A désespéré l’homme et dépeuplé le ciel,
Je garde, ingrat rêveur, le regret éternel De la vision bleue et des chimères blondes : Volontaire captif des ténèbres profondes, La lumière m’est dure et le vrai m’est cruel.
Je cherche des soupirs sous le rire des femmes ; À travers les yeux clos je touche mieux les âmes ; Ce sont les cœurs muets qui me parlent tout bas ;
Et j’aime éperdûment, comme au temps de l’Astrée, Une femme, en secret à jamais adorée, Qui s’appelle Climène et qui n’existe pas.
# Sonnets (Fuster)/Les Croix
### LES CROIX

Duis que sur la croix, au temps des vieux Romains, Un homme, un dieu peut-être, et sans doute un prophète. Exhala son soupir, après cette œuvre faite Qui devait effacer les crimes des humains,
Depuis, dans tous les temps et sur tous les chemins, On a dressé des croix où le passant s’arrête. Mais jamais le dieu mort n’a remué la tête Près des foules en pleurs qui lui tendaient les mains.
L’homme n’a jamais su, nul ne pouvant le dire, S’il était bien sauvé par le sanglant martyre : Il lève en vain ses yeux vers les infinis froids.
Est-ce donc à toujours que doit douter la terre, Et ne t’ouvriras-tu, ciel gonflé de mystère, Que sur le dernier homme et la dernière croix ?
# Sonnets (Fuster)/Tantale
### TANTALE

Éternellement seul, éternellement las, Tantale, dont le ciel a défendu qu’il meure, Tend ses lèvres en feu vers le flot qu’il effleure. Mais le flot décevant glisse et s’enfuit plus bas.
Alors Tantale crie, il se révolte, il pleure ; Enchaîné sans recours, épuisé de combats, Il appelle la mort, — mais la mort ne vient pas, Et l’air brûle, et l’eau brille, et l’âpre soif demeure.
Tel, d’un suprême espoir je me croyais sauvé : Mais on subit son rêve après avoir rêvé, — Et voilà que mon cœur, pris d’une amour fatale,
Mon cœur, ne pouvant boire aux lèvres que j’aimais. Traîne immortellement cette soif de Tantale Qui le consumera sans le tuer jamais !
# Rouen Bizarre

* Les soleils
* Rouen qui s’amuse
* La ville des fous
* Les métiers bizarres
** Les réveille-matin
** Les dormeurs
** L’éleveur de vers de terre
** Les chineurs
** Le cheval de côte
** Le diseur de bonne aventure
** Les graisseux
** Les tire-bouchons
** Les chercheurs de machabés
** Les ambulans de l’administration
** Les Gérards
** Les dresseurs de merles
** Les sauvages de Martainville
** Le croqueur
** Les trouvères
** Les racolleurs
** L’historien local
** Le capteur de chien
** Le monde surnaturel
** Les sorcières de campagne
* Post-face de Georges DUBOSC