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# Les Névroses (Rollinat)/L’Ange pâle
### L’ANGE PÂLE

À la longue, je suis devenu bien morose : Mon rêve s’est éteint, mon rire s’est usé. Amour et Gloire ont fui comme un parfum de rose ; Rien ne fascine plus mon cœur désabusé.
Il me reste pourtant un ange de chlorose, Enfant pâle qui veille et cherche à m’apaiser ; Sorte de lys humain que la tristesse arrose Et qui suspend son âme aux ailes du baiser.
Religieux fantôme aux charmes narcotiques ! Un fluide câlin sort de ses doigts mystiques ; Le rythme de son pas est plein de nonchaloir.
La pitié de son geste émeut ma solitude ; À toute heure, sa voix infiltreuse d’espoir Chuchote un mot tranquille à mon inquiétude.
# Les anciens livres scolaires
## LES ANCIENS LIVRES SCOLAIRES

C’est une question fort controversée que celle du nombre, de l’organisation, de la valeur pédagogique des anciennes écoles.
Les documents officiels manquent ou sont fort rares ; les programmes le sont encore plus.
N’est-il pas vrai qu’à défaut du reste, si l’on possédait une quantité suffisante des livres, des méthodes, du matériel scolaire qui était en usage dans ces écoles, on pourrait en tirer d’intéressantes conclusions sur l’esprit, sur la direction, sur les limites de l’enseignement que les enfants y pouvaient recevoir, et au moins jusqu’à un certain point faire revivre, dans leur vérité et leur réalité indiscutables, ces institutions disparues ?
Voici, par exemple, une lettre qui a été transmise au Musée pédagogique par M. le ministre de l’instruction publique. Elle émane d’un honorable notaire des Basses-Alpes, et elle accompagnait l’envoi de deux exemplaires d’un livre d’école, autrefois, paraît-il, fort répandu dans la contrée, et que l’on appelle le Livre de l’Oiseau.
J’ai pensé qu’au milieu des nobles efforts que vous faites pour développer, affranchir, laïciser l’instruction en France, il vous serait agréable de voir un spécimen de l’outillage de l’instruction primaire de nos ancêtres, et je me suis permis de vous les envoyer.
Veuillez agréer, etc,
Les deux exemplaires envoyés par M. Arnaud sont deux in-32 de 16 pages. Ils portent l’un et l’autre sur la première et la dernière page, qui forment couverture, l’image de l’Oiseau, d’où ils tirent leur nom ; nous avons fait reproduire en fac-similé l’un de ces oiseaux ; celui de l’autre exemplaire n’est pas absolument semblable. L’ouvrage est intitulé : Alphabet français ou Instruction de la jeunesse ; l’exemplaire de 1815 porte le nom d’un imprimeur-libraire d’Avignon ; l’autre, celui de deux imprimeurs d’Orange et de Nîmes. Tous deux contiennent l’alphabet, les consonnes mises devant les voyelles : ba, be, bi, bo, bu, etc., les principales prières catholiques en français, les huit béatitudes évangéliques, une invocation du saint nom de Jésus et les commandements de Dieu et de l’Église. Dans celui de 1815, il y a une page de syllabes qui manque à l’autre et qu’on a bien fait, effectivement, d’en ôter ; on y peut lire, par exemple, ces barbares assemblages de lettres :
Nous engageons nos lecteurs à faire chacun de leur côté les mêmes recherches qu’a faites M. Arnaud. Il doit évidemment se trouver encore dans les mairies, dans les greniers ou dans les armoires des maisons et des fermes, peut-être sur quelque rayon oublié des librairies tant soit peu anciennes, plusieurs de ces vieux livres scolaires, syllabaires, méthodes de calcul, d’histoire, de géographie, de grammaire, etc. Qu’ils veuillent bien adresser ces livres au Musée pédagogique : tel d’entre eux pourra peut-être nous éclairer plus exactement sur le régime des écoles, antérieurement à notre temps, que n’ont pu le faire jusqu’ici des conjectures plus ou moins fondées sur des données d’état civil qui n’ont jamais prouvé grand’chose et sur des documents statistiques d’où chacun conclut à sa façon.
# Les Poèmes dorés/Le Chêne abandonné
### LE CHÊNE ABANDONNÉ

Dans la tiède forêt que baigne un jour vermeil, Le grand chêne noueux, le père de la race, Penche sur le coteau sa rugueuse cuirasse
Et, solitaire aïeul, se réchauffe au soleil.
Du fumier de ses fils étouffés sous son ombre,
Robuste, il a nourri ses siècles florissants,
Fait bouillonner la sève en ses membres puissants,
Et respiré le ciel avec sa tête sombre.
Mais ses plus fiers rameaux sont morts, squelettes noirs
Sinistrement dressés sur sa couronne verte ; Et dans la profondeur de sa poitrine ouverte
Les larves ont creusé de vastes entonnoirs.
La sève du printemps vient irriter l’ulcère
Que suinte la torpeur de ses acres tissus.
Tout un monde pullule en ses membres moussus, Et le fauve lichen de sa rouille l’enserre.
Sans cesse un bois inerte et qui vécut en lui
Se brise sur son corps et tombe. Un vent d’orage
Peut finir de sa mort le séculaire ouvrage, Et peut-être qu’il doit s’écrouler aujourd’hui.
Car déjà la chenille aux anneaux d’émeraude
Déserte lentement son feuillage peu sûr ; D’insectes soulevant leurs élytres d’azur
Tout un peuple inquiet sur son écorce rôde ;
Dès hier, un essaim d’abeilles a quitté
Sa demeure d’argile aux branches suspendue ; Ce matin, les frelons, colonie éperdue, Sous d’autres pieds rameux transportaient leur cité :
Un lézard, sur le tronc, au bord d’une fissure, Darde sa tête aiguë, observe, hésite, et fuit ; Et voici qu’inondant l’arbre glacé, la nuit
Vient hâter sur sa chair la pâle moisissure.
# Les Poèmes dorés/Les Cerfs
### LES CERFS

Aux vapeurs du matin, sous les fauves ramures
Que le vent automnal emplit de longs murmures, Les rivaux, les deux cerfs luttent dans les halliers : Depuis l’heure du soir où leur fureur errante
Les entraîna tous deux vers la biche odorante, Ils se frappent l’un l’autre à grands coups d’andouillers.
Suants, fumants, en feu, quand vint l’aube incertaine, Tous deux sont allés boire ensemble à la fontaine, Puis d’un choc plus terrible ils ont mêlé leurs bois.
Leurs bonds dans les taillis font le bruit de la grêle ; Ils halètent, ils sont fourbus, leur jarret grêle
Flageole du frisson de leurs prochains abois.
Et cependant, tranquille et sa robe lustrée, La biche au ventre clair, la bête désirée
Attend ; ses jeunes dents mordent les arbrisseaux ; Elle écoute passer les souffles et les râles ; Et, tiède dans le vent, la fauve odeur des mâles
D’un prompt frémissement effleure ses naseaux.
Enfin l’un des deux cerfs, celui que la Nature
Arma trop faiblement pour la lutte future, S’abat, le ventre ouvert, écumant et sanglant.
L’œil terne, il a léché sa mâchoire brisée ; Et la mort vient déjà, dans l’aube et la rosée, Apaiser par degrés son poitrail pantelant.
Douce aux destins nouveaux, son âme végétale
Se disperse aisément dans la forêt natale ; L’universelle vie accueille ses esprits : Il redonne à la terre, aux vents aromatiques, Aux chênes, aux sapins, ses nourriciers antiques, Aux fontaines, aux fleurs, tout ce qu’il leur a pris.
Telle est la guerre au sein des forêts maternelles.
Qu’elle ne trouble point nos sereines prunelles : Ce cerf vécut et meurt selon de bonnes lois, Car son âme confuse et vaguement ravie
A dans les jours de paix goûté la douce vie ; Son âme s’est complu, muette, au sein des bois.
Au sein des bois sacrés, le temps coule limpide, La peur est ignorée et la mort est rapide ; Aucun être n’existe ou ne périt en vain.
Et le vainqueur sanglant qui brame à la lumière,
Et que suit désormais la biche douce et fière, A les reins et le cœur bons pour l’œuvre divin.
L’Amour, l’Amour puissant, la Volupté féconde,
Voilà le dieu qui crée incessamment le monde,
Le père de la vie et des destins futurs ! C’est par l’Amour fatal, par ses luttes cruelles,
Que l’univers s’anime en des formes plus belles,
S’achève et se connaît en des esprits plus purs.
          Septembre 1871.
# Les Poèmes dorés/La Mort du singe
### LA MORT DU SINGE

Dans la serre vitrée où de rigides plantes, Filles d’une jeune île et d’un lointain soleil, Sous un ciel toujours gris, sommeillant sans réveil, Dressent leurs dards aigus et leurs floraisons lentes,
Lui, tremblant, secoué par la fièvre et la toux, Tordant son triste corps sous des lambeaux de laine, Entre ses longues dents pousse une rauque haleine Et sur son sein velu croise ses longs bras roux.
Ses yeux, vides de crainte et vides d’espérance, Entre eux et chaque chose ignorent tout lien ; Ils sont empreints, ces yeux qui ne regardent rien, De la douceur que donne aux brutes la souffrance.
Ses membres presque humains sont brûlants et frileux ; Ses lèvres en s’ouvrant découvrent les gencives ; Et, comme il va mourir, ses paumes convulsives Ont caché pour jamais ses pouces musculeux.
Mais voici qu’il a vu le soleil disparaître Derrière les huniers assemblés dans le port ; Il l’a vu : son front bas se ride sous l’effort Qu’il tente brusquement pour rassembler son être.
Songe-t-il que, parmi ses frères forestiers, Alors qu’un chaud soleil descendait des cieux calmes, Repu du lait des noix et couché sur les palmes, Il s’endormait heureux dans ses frais cocotiers,
Avant qu’un grand navire, allant vers des mers froides, L’emportât au milieu des clameurs des marins, Pour qu’un jour, dans le vent, qui lui mordît les reins, La toile, au long des mâts, glaçât ses membres roides ?
À cause de la fièvre aux souvenirs vibrants
Et du jeûne qui donne aux âmes l’allégeance, Grâce à cette suprême et brève intelligence
Qui s’allume si claire au cerveau des mourants,
Ce muet héritier d’une race stupide
D’un rêve unique emplit ses esprits exaltés : Il voit les bons soleils de ses jeunes étés, Il abreuve ses yeux de leur flamme limpide.
Puis une vague nuit pèse en son crâne épais.
Laissant tomber sa nuque et ses lourdes mâchoires, Il râle. Autour de lui croissent les ombres noires : Minuit, l’heure où l’on meurt, lui versera la paix.
       1872.
# Les Poèmes dorés/La Perdrix
### LA PERDRIX

Hélas ! celle qui, jeune en la belle saison, Causa dans les blés verts une ardente querelle
Et suivit le vainqueur ensanglanté pour elle, La compagne au bon cœur qui bâtit la maison
Et nourrit les petits aux jours de la moisson, Vois : les chiens ont forcé sa retraite infidèle.
C’est en vain qu’elle fuit dans l’air à tire-d’aile, Le plomb fait dans sa chair passer le grand frisson.
Son sang pur de couveuse à la chaleur divine
Sur son corps déchiré mouille sa plume fine.
Elle tournoie et tombe entre les joncs épais.
Dans les joncs, à l’abri de l’épagneul qui flaire, Triste, s’enveloppant de silence et de paix, Ayant fini d’aimer, elle meurt sans colère.
# Les Poèmes dorés/La Vision des ruines
### LA VISION DES RUINES

Le fleuve qui, libre et tranquille, Traîne ses marnes et ses eaux
Au milieu des pâles roseaux, Presse en ses bras une longue île,
Qui semble un navire échoué
Par quelque héroïque aventure, Perdant sa forme et sa nature, Dormeur à l’oubli dévoué.
Le cri rauque et le vol des grues
Percent les nuages blafards ; Les cygnes et les verts canards
Voguent au fil des eaux accrues.
Dans l’île, un portail et deux tours, Retraite aux hiboux familière, Dressent sous la mousse et le lierre
Leurs profils noirs, douteux et lourds.
De maigres figures de pierre
Gisant dans les iris épais, Les mains jointes, suivent en paix
Le rêve qui clôt leur paupière.
Tous ceux-là dont le vent du nord
Ronge avec lenteur les images, Anges et rois, vierges et mages, Ont grandement aimé la mort ;
Car la roideur de leur stature
Et l’aridité de leur chair
Font voir combien il leur fut cher
D’aspirer à la sépulture.
De longtemps ne sera troublé
Le silence de l’île sainte : Dans le fleuve dont elle est ceinte
Le dos des ponts s’est écroulé.
N’est-ce pas là le berceau rude
De la grande et belle cité, Qui plus tard avec volupté
S’assit dans cette solitude ?
Mais la terre avare a repris
Les pierres des quais et des rues, Et les demeures disparues
Gisent sous les tertres fleuris.
Au sud de l’île, une colline
Couronne d’un amas confus
De murs, de chapiteaux, de fûts,
Ses flancs où le thuya s’incline.
Les marais coassent, le soir.
Vers l’ouest, loin dans la plaine verte, Une porte se dresse ouverte
Sur le ciel pluvieux et noir.
Sculptés aux parois triomphales, Des hommes, des bœufs, des chevaux, Rappelant d’antiques travaux,
Se brisent au choc des rafales.
Et vers le nord, mais moins avant, Candélabres, balustres, dalles,
Escaliers, murs en longs dédales,
Sonnent avec langueur au vent,
Ruines d’un temple où des lyres
Pendent à des chevilles d’or, Où des pieds de nymphes encor
Dansent en de joyeux délires.
Muette, la maison des Rois
Est assise, comme une veuve, Sur la rive droite du fleuve,
Dans les nymphéas blancs et froids ;
Elle mire dans les eaux blêmes
Ce qui lui reste de joyaux
Et répand ses colliers royaux
De chiffres noués et d’emblèmes ;
Sur un pavillon, les pâleurs
De la lune, au bord d’une nue, Animent une forme nue
Qui sourit et verse des fleurs :
C’est un corps de femme accroupie, Un corps lascif, jeune et lassé, Qui fut sans doute caressé
Par le regard d’un siècle impie.
# Les Poèmes dorés/Le Désir
### LE DÉSIR

Je sais la vanité de tout désir profane.
À peine gardons-nous de tes amours défunts, Femme, ce que la fleur qui sur ton sein se fane
﻿Y laisse d’âme et de parfums.
Ils n’ont, les plus beaux bras, que des chaînes d’argile, Indolentes autour du col le plus aimé ; Avant d’être rompu leur doux cercle fragile
﻿Ne s’était pas même fermé.
Mélancolique nuit des chevelures sombres, À quoi bon s’attarder dans ton enivrement, Si, comme dans la mort, nul ne peut sous tes ombres ﻿Se plonger éternellement ?
Narines qui gonflez vos ailes de colombe, Avec les longs dédains d’une belle fierté, Pour la dernière fois, à l’odeur de la tombe, ﻿Vous aurez déjà palpité.
Lèvres, vivantes fleurs, nobles roses sanglantes, Vous épanouissant lorsque nous vous baisons, Quelques feux de cristal en quelques nuits brûlantes ﻿Sèchent vos brèves floraisons.
Où tend le vain effort de deux bouches unies ? Le plus long des baisers trompe notre dessein ; Et comment appuyer nos langueurs infinies ﻿Sur la fragilité d’un sein ?

#### II

Mais la vague beauté des regards, d’où vient-elle, Pour nous mettre en passant tant d’espérance au front ? Et pourquoi rêvons-nous de lumière immortelle
﻿Devant deux yeux qui s’éteindront ?
Femme, qui vous donna cette clarté sacrée
Dont vous avez béni la ferveur de mes yeux ? Et d’où vient qu’en suivant votre trace adorée
﻿Je sens un dieu mystérieux ?

#### III

Oh ! montrez un moment au monde
Votre fragilité féconde, Et semez la vie à vos pieds ! Puis passez, formes éphémères ; Femmes, puisque vous êtes mères, C’est qu’il convient que vous mouriez.
Votre divinité ne dure, Douces forces de la Nature, Que ce qu’il faut pour son dessein.
La race impérissable et belle, Voilà cette chose immortelle
Que l’on rêve sur votre sein !
C’est par vous que l’heureuse vie
Tour à tour en la chair ravie
S’allume, et ne s’éteindra pas.
En vous la vie universelle
Éclate, et tout homme chancelle, Ivre de beauté, sur vos pas.
Vivez, mourez, pleines de grâce ; Les hommes et les dieux, tout passe, Mais la vie existe à jamais.
Et toi, forme, parfum, lumière, Qui fleuris ma vertu première, Ah ! je sais pourquoi je t’aimais !
          Juin 1869.
# Les Poèmes dorés/Les Arbres
### LES ARBRES

Ô vous qui, dans la paix et la grâce fleuris, Animez et les champs et vos forêts natales,
Enfants silencieux des races végétales,
Beaux arbres, de rosée et de soleil nourris,
La Volupté par qui toute race animée
Est conçue et se dresse à la clarté du jour, La mère aux flancs divins de qui sortit l’amour,
Exhale aussi sur vous son haleine embaumée.
Fils des fleurs, vous naissez comme nous du Désir, Et le Désir, aux jours sacrés des fleurs écloses, Sait rassembler votre âme éparse dans les choses, Votre âme qui se cherche et ne se peut saisir.
Et, tout enveloppés dans la sourde matière, Au limon paternel retenus par les pieds, Vers la vie aspirant, vous la multipliez, Sans achever de naître en votre vie entière.
# Les Poèmes dorés/Les Sapins
### LES SAPINS

On entend l’Océan heurter les promontoires ; De lunaires clartés blêmissent le ravin
Où l’homme perdu, seul, épars, se cherche en vain ; Le vent du nord, sonnant dans les frondaisons noires, Sur les choses sans forme épand l’effroi divin.
Paisibles habitants aux lentes destinées, Les grands sapins, pleins d’ombre et d’agrestes senteurs, De leurs sommets aigus couronnent les hauteurs ; Leurs branches, sans fléchir, vers le gouffre inclinées, Tristes, semblent porter d’iniques pesanteurs.
Ils n’ont point de ramure aux nids hospitalière, Ils ne sont pas fleuris d’oiseaux et de soleil, Ils ne sentent jamais rire le jour vermeil ; Et, peuple enveloppé dans la nuit familière, Sur la terre autour d’eux pèse un muet sommeil.
La vie, unique bien et part de toute chose,
Divine volupté des êtres, don des fleurs,
Seule source de joie et trésor de douleurs,
Sous leur rigide écorce est cependant enclose
Et répand dans leur corps ses secrètes chaleurs.
Ils vivent. Dans la brume et la neige et le givre, Sous l’assaut coutumier des orageux hivers, Leurs veines sourdement animent leurs bras verts,
Et suscitent en eux cette gloire de vivre
Dont le charme puissant exalte l’univers.
Pour la fraîcheur du sol d’où leur pied blanc s’élève,
Pour les vents glacials, dont les tourbillons sourds
Font à peine bouger leurs bras épais et lourds, Et pour l’air, leur pâture, avec la vive sève,
Coulent dans tout leur sein d’insensibles amours.
En souvenir de l’âge où leurs aïeux antiques, D’un givre séculaire étreints rigidement, Respiraient les frimas, seuls, sur l’escarpement
Des glaciers où roulaient des îlots granitiques, L’hiver les réjouit dans l’engourdissement.
Mais quand l’air tiédira leurs ténèbres profondes, Ils ne sentiront pas leur être ranimé
Multiplier sa vie au doux soleil de mai, En de divines fleurs d’elles-mêmes fécondes, Portant chacune un fruit dans son sein parfumé.
Leurs flancs s’épuiseront à former pour les brises
Ces nuages perdus et de nouveaux encor, En qui s’envoleront leurs esprits, blond trésor, Afin qu’en la forêt quelques grappes éprises
Tressaillent sous un grain de la poussière d’or.
Ce fut jadis ainsi que la fleur maternelle
Les conçut au frisson d’un vent mystérieux ; C’est ainsi qu’à leur tour, pères laborieux, Ils livrent largement à la brise infidèle
La vie, immortel don des antiques aïeux.
Car l’ancêtre premier dont ils ont reçu l’être
Prit sur la terre avare, en des âges lointains, Une rude nature et de mornes destins ; Et les sapins, encor semblables à l’ancêtre, Éternisent en eux les vieux mondes éteints.
# Les Poèmes dorés/La Mort d’une libellule
### LA MORT D’UNE LIBELLULE

Sous les branches de saule en la vase baignées
Un peuple impur se tait, glacé dans sa torpeur, Tandis qu’on voit sur l’eau de grêles araignées
Fuir vers les nymphéas que voile une vapeur.
Mais, planant sur ce monde où la vie apaisée
Dort d’un sommeil sans joie et presque sans réveil, Des êtres qui ne sont que lumière et rosée
Seuls agitent leur âme éphémère au sommeil.
Un jour que je voyais ces sveltes demoiselles, Comme nous les nommons, orgueil des calmes eaux, Réjouissant l’air pur de l’éclat de leurs ailes, Se fuir et se chercher par-dessus les roseaux,
Un enfant, l’œil en feu, vint jusque dans la vase
Pousser son filet vert à travers les iris, Sur une libellule ; et le réseau de gaze
Emprisonna le vol de l’insecte surpris.
Le fin corsage vert fut percé d’une épingle ; Mais la frêle blessée, en un farouche effort, Se fit jour, et, prenant ce vol strident qui cingle, Emporta vers les joncs son épingle et sa mort.
Il n’eût pas convenu que sur un liège infâme
Sa beauté s’étalât aux yeux des écoliers : Elle ouvrit pour mourir ses quatre ailes de flamme, Et son corps se sécha dans les joncs familiers.
          Chaville, mai 1870.
# Les Pauvres à l’église

* Les Pauvres à l’église d’Arthur Rimbaud

## Éditions

Éditions en français :
* Les Pauvres à l’église (1895, publié dans Poésies complètes)
* Les pauvres à l’église (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Les fantômes blancs/36

Lorsque le général Murray avait déclaré à Mme Merville son intention de lui enlever la tutelle de ses belles-filles, elle avait, tout d’abord, cherché le moyen de se soustraire à cette extrémité. Il fallait quitter Québec en toute hâte, mais où aller ? Les communications n’étaient pas faciles à cette époque, et pourtant, il fallait s’en aller assez loin pour être à l’abri de toutes recherches possibles.
Une idée vint tout à coup à Ellen. Le vieux cabaretier de la rue Saut-au-Matelot la renseignerait, peut-être. C’était lui qui avait apporté le billet de Laverdie, mais elle ne savait pas s’il avait d’autres instructions. Elle s’enveloppa dans un manteau et, malgré la pluie qui commençait à tomber, elle prit le chemin de la Basse-Ville.
Le digne aubergiste la fit entrer dans une petite pièce qui lui servait de salon et de chambre à coucher.
— J’ai reçu des ordres du chevalier, dit-il ; si vous n’étiez pas venue, j’eusse été moi-même chez vous.
— Mais il est parti depuis hier ?
— C’est vrai, mais il a envoyé un homme à lui. Vous ne savez pas que j’ai un fils notaire ? ajouta le bonhomme avec un geste d’orgueil. Il réside à Saint-Thomas, petite paroisse située à douze lieues d’ici, sur la rive sud du fleuve ; Laverdie a laissé son navire au delà des îles, et il est venu s’entendre avec mon garçon. Il vient d’arriver, et il faut que vous partiez cette nuit même, demain il serait trop tard.
Le père Nicolas revint dans la salle commune.
— Jean, dit-il à un gros garçon qui dormait les coudes appuyés sur la table, voici Mme Merville, tout est-il prêt ?
— Oui, mon père, répondit le gros escogriffe en se frottant les yeux, la goélette nous attend.
— Et la chaloupe qui t’a amené ?
— Elle est repartie. C’était l’une des chaloupes du navire, et Laverdie l’attendait. D’ailleurs, après avoir installé ces dames dans ma maison, je reviendrai ici avec la goélette.
Mme Merville s’approcha du jeune homme.
— Je crains que l’aînée de mes belles-filles ne nous oppose une vive résistance, dit-elle.
Le notaire eut un geste de suffisance comique.
— Je serai là, madame, et il faudra bien que la demoiselle nous suive.
D’une taille au-dessus de la moyenne, les épaules courbées, le fils du père Nicolas possédait une de ces figures qui nous inspire une répulsion instinctive. Son masque blafard, éclairé par deux gros yeux noirs qui luisaient étrangement sous d’épais sourcils plantés bas sur un front fuyant, lui formait une physionomie vraiment simiesque.
Au séminaire, les élèves lui avaient donné le sobriquet de « babouin », car ils affirmaient que sa figure avait une ressemblance frappante avec celle de cette espèce de singe. Au moral, c’était une franche canaille capable de tout pour se procurer l’argent que sa profession ne lui fournissait pas au gré de ses désirs. Tel était l’individu que la volonté de Laverdie faisait l’allié de la fière Ellen.