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# La Chanson d’un gas qu’a mal tourné/Le Champ de Naviots
## Le Champ de Naviots

L’matin, quand qu’j’ai cassé la croûte, J’pouill’ ma blous’, j’prends moun hottezieau
Et mon bezouet, et pis, en route ! J’m’en vas, coumme un pauv’ sautezieau, En traînant ma vieill’ patt’ qui r’chigne
À forc’ d’aller par monts, par vieaux.
J’m’en vas piocher mon quarquier d’vigne
Qu’est à couté du champ d’naviots !
Et là-bas, tandis que j’m’esquinte
À racler l’harbe autour des « sas », Que j’su’, que j’souff, que j’geins, que j’quinte
Pour gangner l’bout d’pain que j’n’ai pas, J’vois passer souvent dans la s’maine
Des tas d’gens qui braill’nt coumm’ des vieaux ;
C’est un pauv’ bougr’ que l’on emmène
Pour l’entarrer dans l’champ d’naviots.
J’en ai-t-y vu, d’pis l’temps que j’pioche ! J’en ai-t-y vu, d’ces entarr’ments ! J’ai vu passer c’ti du p’tit mioche
Et c’ti du vieux d’quater’ vingts ans ; J’ai vu passer c’ti d’la pauv’ fille
Et c’ti des poqu’s aux bourgeoisieaux, Et c’ti des ceux d’tout’ ma famille
Qui dorm’nt à c’tt’ heur’ dans l’champ d’naviots !
Et, tertous, l’pèsan coumme el’ riche, El’ rich’ tout coumme el’ pauv’ pésan, On les a mis à plat sous l’friche ; C’est pus qu’du feumier à pesent, Du bon feumier qu’engraiss’ ma tarre
Et rend meilleurs les vins nouvieaux : V’là c’que c’est qu’d’êt’ propriétare
D’eun’ vigne en cont’ el’ champ d’naviots !
Après tout, faut pas tant que j’blague, Ça m’arriv’ra itou, tout ça :
La vi’, c’est eun abr’ qu’on élague…
Et j’s’rai la branch’ qu’la Mort coup’ra.
J’pass’rai un bieau souèr calme et digne, Tandis qu’chant’ront les p’tits moignaux…
Et, quand qu’on m’trouv’ra dans ma vigne, On m’emport’ra dans l’champ d’naviots !
# La Chanson d’un gas qu’a mal tourné/La Dot
## La Dot

Ô les parcepteurs ! Ô les capitaines
Qu’épous’nt des femm’s qu’ont des grous sacs de dot.
Ah ! la dot ! la dot ! la dot ed’ la mienne !
— V’allez-t-y m’trouver berlaudin, vous aut’es,
Ô les parcepteurs ! Ô les capitaines !
Via l’histouére : Avant que je n’parte au sarvice
J’m’étais fait cheu nous eun’ tit’ bounne amie,
À c’t âge, alle avait quasiment point d’vices
Et ça me r’tenait d’la biger pus loin
Qu’ son bec ros’ qui v’nait de li-même me qu’ri
Des bécots pus simpl’s qu’eun’ becqué’ d’bon pain.
J’y réclamais s’ment : « Attends-moué qu’je r’vienne,
Troués ans, ça pass’ vite !… et j’nous marierons…
Tu s’ras tout en blanc, du vouéle à la tréne !
Gn’aura des pougné’s d’rubans au violon ! »
Et pis, j’sés parti !
Et pis, j’sés parti !— « Eun’ ! deuss !… Par l’flanc douéte !
Pochté !… filer doux !… fous huit jours ed’ bouéte !»
… Enfin, du moment qu’ c’est pour la Patrie !… Mais, pendant c’temps-là, ma ’tit’ bounne amie
S’faisait enjôler par un bourgeouésieau,
Et, quand j’sés r’venu, après mon rabiot,
Je n’ l’ai pus r’trouvée au mitan d’la ronde
Des jeuness’s ben sag’s qui dans’nt aux fins d’vêp’es.
All’ ’tait à Paris, qu’jaspotait tout l’monde,
All’ ’tait à Paris qui fesait la gouépe !
- Allons bon !… c’est dit !… je n’la r’vouerrai pus ! —
Et j’ai rempougné l’ manch’ron d’la charrue ;
Labours et charroués ont mangé mes s’maines,
J’ai jité mes Dimanch’s dans la bouésson
Tandis qu’les aut’s fill’s passin dans la plaine… All’s ’tin tout en blanc, du vouéle à la tréne,
Gn’ avait des pougné’s d’rubans au violon !
Mais un bieau matin… Ell’… V’la qu’à s’ramène…
Non ! tout’s les gothons n’amass’nt pas des rentes ;
Ses cott’s tout’s guené’s aux filoch’s qui pendent,
Ses façons d’causer, ses façons d’sourire,
Ses façons d’aller sont là pour el’ dire !
L’Monde y a fait deux goss’s qu’alle a su’ les bras,
A’ rapporte queuqu’s restants d’maladies
Qui vous guett’nt toujou’s dans ces méquiers-là.
A’ rapporte un cœur qu’est tell’ment aigri
Qu’i' s’peut ben qu’l’Amour ne r’vienn’ pus cheu li,
Et des pauv’ers vic’s pour oublier ça !
C’est tout d’méme eun’ fill’ de pus dans l’pays,
Eune fill’ de pus qu’est bounne à marier.
Hé ! les parcepteurs ! hé ! les capitaines,
Les bieaux épouseux !… Qui qu’c’est qui veut qu’ri
La fille, et la dot que l’Monde y a baillée ?
Eh ! ben, ça s’ra moué ! Pis qu’tertous dis’nt non.
Après tout, c’était ma ’tit’ bounne amie.
Dam’, du coup ! gn’aura vouél blanc ni blanch’tréne !
Gn’aura pas d’rubans ! Gn’aura pas d’violons !
Mais j’nous marierons tout d’même et quand même.
Ô les parcepteurs ! Ô les capitaines
Qu’épous’nt des femm’s qu’ont des grous sacs de dot !
La mienne a coumm’ dot un grous sac de peine :
Faut qu’un gâs racheut’ les sal’tés aux aut’es,
Ô les parcepteurs ! Ô les capitaines !
# La Chanson d’un gas qu’a mal tourné/Le Christ en bois
## Le Christ en bois

* Bon Guieu ! la sal’ commune ! À c’souèr,
* Parsounne a voulu m’ar’cevouèr
* Pou’ que j’me gîte et que j’me cache
* Dans la paille, à couté d’ses vaches,
* Et c’est poure ren qu’j’ai tiré
* L’cordon d’sounnette à ton curé
* Et qu’j’ai cougné cheu tes déviotes :
* Les cell’s qui berdouill’nt des pat’nôt’es
* Pour aller dans ton Paradis.
* S’ment pas un quignon d’pain rassis
* À m’fourrer en travars d’la goule.
* I’s l’gard’nt pour jiter à leu’s poules ;
* Et c’est pour ça qu’j’attends v’ni d’main
* Au bas d’toué, su’ l’rabôrd du ch’min,
* En haut du talus, sous l’vent d’bise,
* Qu’ébranl’ les grands bras d’ta crouéx grise.
* Abrrrr ! Qu’i’ pinc’ fort, el’ salaud !
* Et j’sens mon nez qui fond en ieau
* Et tous mes memb’ers qui guerdillent,
* Et mon cul g’lé sous mes penilles ;
* Mais, tu t’en fous, toué, qu’i’ fass’ frouéd :
* T’as l’cul, t’as l’cœur, t’as tout en boués !
* Hé, l’Christ ! t’entends-t-y mes boyaux
* Chanter la chanson des moignieaux
* Qui d’mand’nt à picoter queuqu’ chose ?
* Hé, l’Christ ! t’entends-t-y que j’te cause
* Et qu’j’te dis qu’j’ai-z-eun’ faim d’voleux
* Tell’ment qu’si, par devant nous deux,
* I’ passait queuq’un su’ la route,
* Pour un méyion coumm’ pour eun’ croûte,
* I’ m’sembl’ que j’frais un mauvais coup !…
* Tout ça, c’est ben, mais c’est point tout !
* Après, ça s’rait en Cour d’assises
* Que j’te r’trouv’rais ; et, quoué que j’dise,
* Les idée’s qu’ça dounne et l’effet
* Qu’ça produit d’pas avouèr bouffé,
* Les jug’s, i’s vourin ren entend’e,
* Car c’est des gâs qui sont pas tend’es
* Pour les ceuss’qu’a pas d’position ;
* I’s n’me rat’rin pas, les cochons !
* Et tu s’rais pus cochon qu’mes juges,
* Toué qui m’voués vent’ creux et sans r’fuge,
* Tu frais pas eun’ démarch’ pour moué :
* T’as l’vent’, t’as l’cœur, t’as tout en boués !
* L’aut’e, el’ vrai Christ ! el’ bon j’teux d’sôrts
* Qu’était si bon qu’il en est mort,
* M’trouvant guerdillant à c’tte place,
* M’aurait dit : « Couch’ su’ ma paillasse ! »
* Et, m’voyant coumm’ ça querver d’faim,
* I’ m’aurait dit : « Coup’-toué du pain !
* Gn’en a du tout frés dans ma huche.
* Pendant que j’vas t’tirer eun’cruche
* De vin nouvieau à mon poinson.
* T’as drouét coumm’ tout l’monde au gueul’ton
* Pisque l’souleil fait pour tout l’monde
* V’ni du grain d’blé la mouésson blonde
* Et la vendange des sâs tortus. »
* Si, condamné, i’ m’avait vu,
* Il aurait dit aux jug’s : « Mes frères,
* Qu’il y fout’ don’ la premièr’ pierre
* C’ti d’vous qui n’a jamais fauté ! »
* Mais, toué qu’les curés ont planté
* Et qui trôn’ cheu les gens d’justice,
* T’es ren !… qu’un mann’quin au sarvice
* Des rich’s qui t’mett’ent au coin d’leu’s biens
* Pour fair’ peur aux moignieaux du ch’min
* Que j’soumm’s. Et, pour ça, qu’la bis’ grande
* T’foute à bas, Christ ed’ contrebande,
* Christ ed’ l’Églis’! Christ ed’ la Loué,
* Qu’as tout, d’partout, qu’as tout en boués !
# La Fille du Baron
### LA FILLE DU BARON.

Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
Sèche tes pleurs, fille adorée. Tu peux puiser dans mon trésor ; Veux-tu briller à la vesprée ? Prends tous ces velours et cet or !
Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
Peux-tu préférer, ô ma fille ! Ce tant pauvret à d’Archambault, Dont l’estoc près du trône brille, Et qui même au roi parle haut.
Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
Il a trois châteaux en Touraine, Deux dans le Rhône se mirant. Tu serais grande suzeraine, Tu brillerais au premier rang.
Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
On te rendra partout hommage, Partout ! comme on le fait au roi, Les vassaux baiseront la plage Où passera ton palefroi.
Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
Ainsi, tu brave honneurs, famille, D’Archambault, mes vœux !… sans détour, Écuyers ! qu’on traîne ma fille Aux oubliettes de la tour !
Non ! rendez-moi mon bachelet ; Mon humble cœur est son varlet !
# Jours de famine et de détresse/24
## SI NOUS ÉTIONS RICHES

Les soirs d’hiver, quand nous n’avions ni feu ni lumière, le ventre vide, nous nous couchions pour avoir plus chaud, et causions de ce que nous aurions fait si nous avions été riches.
Un soir, transportés par la griserie, mes parents se disputèrent presque.
Mon père, ancien cavalier à l’armée, aurait eu des pur sangs et m’aurait appris à monter à cheval. J’avais le corps qu’il fallait, disait-il, pour porter l’amazone, car jamais une grosse femme n’est bien à cheval.
Mina souhaitait une robe de satin vert, et des bottines qui lui monteraient aux mollets.
Moi, je voulais une armoire en verre remplie de poupées, habillées de soie et coiffées de perles ; puis une très grande poupée, qui eût été la reine des autres. Elle serait vêtue d’une robe faite d’ailes de papillons, que j’aurais assemblées par un point de dentelle.
— Tudieu ! exclama mon père.
— Cette créature enfantine, dit ma mère, est toujours là avec ses poupées !
— Moi, fit-elle, je porterai des bonnets en chenille, qui feront enrager toute l’impasse.
— C’est cela ! tu ferais enrager toute l’impasse, comme si nous allions rester ici, étant riches !
— Ah ! c’est vrai… Puis les enfants apprendront le français, à jouer du piano et à danser, et je leur friserai les cheveux à l’anglaise. Nous habiterions, au Canal des Empereurs, une grande maison, où il y aurait des chambres bleues rouges et vertes.
— Pourquoi toutes ces couleurs ? demanda mon père.
— J’ai lu qu’il en est ainsi dans les « maisons riches » : on le voit du reste à travers les fenêtres.
— Ah ! et comment serait ta chambre ?
— La mienne ? rouge, je l’ai toujours dit, rouge. Comme je suis brune…
J’aurai aussi un poêle allumé près de mon lit, et je mangerais quelque chose de bon toutes les heures : des biscottes et du chocolat à huit heures, une pomme cuite à neuf, une tartine avec une anguille fumée et du café à dix, des cornichons et des œufs durs à onze. Enfin, toutes les heures, quelque chose de bon !
— Et, comme d’habitude, tu ne ferais pas à dîner, même si tu étais riche. Toujours des repas sur le pouce, quoi ? Eh bien, moi, il me faudrait un bon pot de pommes de terre au lard et aux boudins, bien fricoté, bien chaud. Tu continuerais, toi, à ne jamais nous donner un repas solide. Si tu crois que les gens riches mangent toutes ces « niaiseries » ! La viande qu’on voit chez les bouchers, voilà ce qu’ils mangent, et crue encore, à ce qu’il paraît.
— De la viande crue ! non, cela me dégoûterait : jamais je n’en mangerai.
— Ah ! mon Dieu ! soupira Hein, si nous avions seulement chacun un petit pain de trois « cents » ! ils sont très grands chez le boulanger, derrière le coin, n’avez-vous pas vu cela ? plus grands qu’ailleurs, et quand on en a mangé un, on a déjà une bonne bouchée dans l’estomac.
Nous ne disions plus rien. Mon père se moucha, puis répondit :
— Oui, Heintje, dors maintenant. Demain, tu auras un petit pain de trois « cents ».
Mon père se moucha encore.
# Jours de famine et de détresse/25
## JE FAIS PIPI DANS MES JUPES

Un soir, je devais aller au Bureau de bienfaisance chercher un florin. On nous le donnait en rouleaux de pièces d’un « cent », tout en y glissant des pièces étrangères, dont on savait pertinemment que nous ne pouvions rien faire. Plus d’une fois je fus jetée à la porte par des boutiquiers à qui j’essayais de les passer.
Il neigeait et gelait à pierre fendre ; je longeais le Canal des Princes où, chemin faisant, je rencontrai deux garçons et une fille de mon âge, qui se rendaient également au Bureau de bienfaisance.
Nous nous mîmes à courir en nous jetant des boules de neige, et à sonner aux portes en nous sauvant. Mais voilà que je fus prise d’un petit besoin pressant, et impossible de me soulager, à cause des garçons.
Nous arrivâmes à la Westerkerke, autour de laquelle nous jouâmes à cache-cache, en nous couvrant de neige. J’aurais voulu me retirer sous une charrette ou dans un recoin, mais les autres couraient après moi.
J’étais au supplice : je devins tranquille et ne pouvais plus jouer ; je dis à mes camarades que le froid me figeait.
Au retour, devant cette même église, l’accident m’arriva. Cela me coula chaud jusque dans les sabots, et à l’instant même, des hanches à la pointe des pieds, mes vêtements se gelèrent sur mon corps : je fus brûlée et lacérée jusqu’au sang. Je me mis à pleurer ; la neige tombait drue ; elle me collait à mes sabots en une masse compacte et pointue, qui me faisait clopiner péniblement. En arrivant chez nous, j’eus à peine le temps d’ouvrir la porte, et je tombai.
Mon père me déshabilla, essuya doucement le sang, en répétant :
— Ma pauvre petite « Poeske », elle est toute crevassée, ma pauvre petite « Poeske » !
Il m’assit sur une chaise devant le poêle, et me donna une tasse de café aux trois quarts remplie de marc ; mais je ne voulais rien dire, car quand l’intention de mon père était bonne, il se fâchait si on ne l’acceptait pas telle quelle. Puis mon père était si beau, me semblait-il, et sa bonté si exquise que pour rien au monde, je ne l’aurais froissé. Je dis donc :
— C’est bon, père, du café chaud, après avoir eu si froid et si mal.
— N’est-ce pas, « Poeske » ? je l’avais gardé pour toi. Je me disais : Keetje va rentrer ; elle aura froid, et du café bien chaud lui fera plaisir.
— Oui, père, c’est bon, très bon !
Et j’avalai bravement ce résidu boueux.
# Jours de famine et de détresse/19
## JOURS DE FÊTE

Je me rappelle surtout les transes de la faim, les jours de fête. Mon père, qui s’était mis à boire, s’enivrait alors dès le matin avec les premiers pourboires qu’on lui donnait, et était, le reste du jour, incapable de conduire son fiacre. Or, c’étaient ces, pourboires qui nous faisaient végéter. Il y avait donc, ces jours-là, un redoublement de misère.
Ma mère cependant nous attifait le mieux qu’elle pouvait pour la fête, et, avec le plus petit enfant sur ses bras, nous allions faire un tour, humer les bonnes odeurs de mangeaille.
Les femmes, sur le seuil des portes, attendaient la famille et les invités. Ma mère s’arrêtait à causer là où cela sentait bon le café et les tartines beurrées, dans le vague espoir d’une invitation, ou seulement de l’offre d’une tasse de café ou de n’importe quoi ; mais non, jamais on ne nous invitait.
Puis nous rentrions. Les plus grands refouillaient les armoires, espérant trouver une croûte égarée ; les petits pleuraient et réclamaient à manger ; ma mère, pâle, les mains sur les genoux, ne disait rien ; mon père ronflait, empestant l’atmosphère de son haleine d’ivrogne.
Alors ma mère sortait précipitamment, et revenait peu après avec du pain pas assez cuit, de la margarine et du café moulu. Elle était allée taper un des nombreux petits boutiquiers dont tout le fonds valait bien dix florins et que nous avons conduits de la sorte à la faillite.
# Jours de famine et de détresse/21
## AH ! VOUS AVIEZ DES « KWARTJES » !

Nous étions très familiarisés avec la faim, et ma mère avait même appris à la manier de façon assez dangereuse.
Un soir, nous étions assis autour d’un bon feu de tourbes : comme nous avions demandé des secours, on nous avait donné des tourbes. De toute la journée, nous n’avions eu d’autre nourriture qu’un petit pain de dix « cents », que ma mère avait partagé en neuf tranches. Elle avait le bébé au sein, et nous causions de ce que nous aurions acheté à manger si nous avions eu un florin.
On frappe à la porte ; je cours ouvrir ; un Monsieur s’arrête à l’entrée.
— Restez donc, petite femme, dit-il gentiment à ma mère ; vous êtes assise avec tous vos enfants autour du feu ? Voici…
Il me remet une pièce d’un florin et part.
Je voulais tout de suite chercher ce dont nous avions parlé : du pain, du café, et des harengs saurs, quand ma mère me dit :
— Donne le florin.
Je le lui donnai, et elle me passa trois pièces d’un « kwartje ». Je regardais, stupéfaite, ces pièces, et levant le regard vers elle :
— Ah ! fis-je, vous aviez des « kwartjes » ?
Elle baissait les yeux en rougissant.
— Oui, tu sais, ces six aunes d’indienne que j’ai reçues de Madame… Eh bien, il me manque quatre aunes pour faire une robe. Cela coûte un « kwartje » l’aune, on a le même dessin au Nieuwendyk. J’ai épargné pour les acheter ; avec ce florin, j’irai les chercher demain.
Je restais hébétée, en répétant :
— Ah ! vous aviez des « kwartjes », des « kwartjes » !
— Allons, morveuse, va chercher du pain.
# Jours de famine et de détresse/22
## L’USURIÈRE

Ma mère me fit des signes mystérieux. Je pensais qu’elle voulait, en cachette des autres, me donner une tartine beurrée : comme j’étais faible, on me gâtait un peu. Mais je vis ses yeux clignoter, signe évident, chez elle, d’émotion.
— Écoute, Keetje, chuchota-t-elle, nous allons chez Koks dégager mon manteau, ta robe de première communion, et le pardessus de père.
— Tu as de l’argent, mère ? fis-je aussi mystérieusement qu’elle.
— Oui, j’ai épargné.
L’épargne chez nous représentait des jours sans pain. Mais comment faire ? Nous ne pouvions aller complètement nus : nous l’étions déjà aux trois quarts.
Koks était un épicier qui donnait des denrées sur gage ; tous nos vêtements avaient passé chez lui, et voilà que nous pouvions dégager les principaux.
Ma mère tenait les quelques florins en pièces d’un « cent », et en « dubbeltjes », dans un cornet de papier gris. La femme Koks prit l’argent et nous dit d’aller à une porte de derrière pour y recevoir les vêtements. Mais une fois, là, elle déclara qu’elle nous les donnerait quand nous viendrions dégager les autres loques, sur lesquelles elle avait eu la bonté de nous avancer des denrées.
Ma mère pleura, se fâcha, menaça ; moi, je sanglotais, en parlant de ma robe de première communion. Rien n’y fit. L’usurière nous chassa, en disant :
— Vous ne pouvez pas prouver que vous m’avez remis de l’argent.
On dut me coucher : l’émotion m’avait donné la fièvre. Ma mère eut, pendant plusieurs jours, des clignotements d’yeux et des plaques rouges sur les pommettes. Elle marmottait des mots de vengeance, et griffait l’air, comme si c’eût été la figure de l’usurière.
* ↑ Dubbeltje : Un dixième de florin.
# La Comédie des erreurs

    Wikisource propose plusieurs traductions de The Comedy of Errors par William Shakespeare.
* La Comédie des méprises, traduction de François Guizot
* La Comédie des erreurs, traduction de François-Victor Hugo
* Les Méprises, traduction de Benjamin Laroche
* La Comédie des Méprises, traduction de Émile Montégut
| Notices d’autorité | VIAF : 174770715BNF : cb122494613SUDOC : 03124064XLCCN : no99044646GND : 4099347-4WorldCat : lccn-no99-044646 |
# La Comédie des méprises/Traduction Guizot, 1864

* Notice
* Acte I
* Acte II
* Acte III
* Acte IV
* Acte V
# La Bonne Chanson (1902)/« Puisque l’aube grandit, puisque voici l’aurore »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Puisque l'aube grandit, puisque voici l'aurore.

### IV

Puisque l’aube grandit, puisque voici l’aurore, Puisque, après m’avoir fui longtemps, l’espoir veut bien Revoler devers moi qui l’appelle et l’implore, Puisque tout ce bonheur veut bien être le mien,
C’en est fait à présent des funestes pensées, C’en est fait des mauvais rêves, ah ! c’en est fait Surtout de l’ironie et des lèvres pincées Et des mots où l’esprit sans l’âme triomphait.
Arrière aussi les poings crispés et la colère À propos des méchants et des sots rencontrés ; Arrière la rancune abominable ! arrière L’oubli qu’on cherche en des breuvages exécrés !
Car je veux, maintenant qu’un Être de lumière A dans ma nuit profonde émis cette clarté D’une amour à la fois immortelle et première, De par la grâce, le sourire et la bonté,
Je veux, guidé par vous, beaux yeux aux flammes douces, Par toi conduit, ô main où tremblera ma main, Marcher droit, que ce soit par des sentiers de mousses Ou que rocs et cailloux encombrent le chemin ;
Oui, je veux marcher droit et calme dans la Vie, Vers le but où le sort dirigera mes pas, Sans violence, sans remords et sans envie. Ce sera le devoir heureux aux gais combats.
Et comme, pour bercer les lenteurs de la route, Je chanterai des airs ingénus, je me dis Qu’elle m’écoutera sans déplaisir sans doute ; Et vraiment je ne veux pas d’autre Paradis.
# La Bonne Chanson (1902)/« Quinze longs jours encore et plus de six semaines »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Quinze longs jours encore.

### X

Quinze longs jours encore et plus de six semaines Déjà ! Certes, parmi les angoisses humaines La plus dolente angoisse est celle d’être loin.
On s’écrit, on se dit que l’on s’aime ; on a soin D’évoquer chaque jour la voix, les yeux, le geste De l’être en qui l’on mit son bonheur, et l’on reste Des heures à causer tout seul avec l’absent. Mais tout ce que l’on pense et tout ce que l’on sent Et tout ce dont on parle avec l’absent, persiste À demeurer blafard et fidèlement triste.
Oh ! l’absence ! le moins clément de tous les maux ! Se consoler avec des phrases et des mots, Puiser dans l’infini morose des pensées De quoi vous rafraîchir, espérances lassées, Et n’en rien remonter que de fade et d’amer ! Puis voici, pénétrant et froid comme le fer,
Plus rapide que les oiseaux et que les balles Et que le vent du sud en mer et ses rafales Et portant sur sa pointe aiguë un fin poison, Voici venir, pareil aux flèches, le soupçon Décoché par le Doute impur et lamentable.
Est-ce bien vrai ? tandis qu’accoudé sur ma table Je lis sa lettre avec des larmes dans les yeux, Sa lettre, où s’étale un aveu délicieux, N’est-elle pas alors distraite en d’autres choses ? Qui sait ? Pendant qu’ici pour moi lents et moroses Coulent les jours, ainsi qu’un fleuve au bord flétri, Peut-être que sa lèvre innocente a souri ? Peut-être qu’elle est très joyeuse et qu’elle oublie ?
Et je relis sa lettre avec mélancolie.
# La Bonne Chanson (1902)/« Va, chanson, à tire-d’aile »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Va, chanson, à tire-d'aile.

### XII

Va, chanson, à tire-d’aile Au-devant d’elle, et dis-lui Bien que dans mon cœur fidèle Un rayon joyeux a lui,
Dissipant, lumière sainte, Ces ténèbres de l’amour : Méfiance, doute, crainte, Et que voici le grand jour !
Longtemps craintive et muette, Entendez-vous ? la gaîté, Comme une vive alouette Dans le ciel clair a chanté.
Va donc, chanson ingénue, Et que, sans nul regret vain, Elle soit la bienvenue Celle qui revient enfin.
# La Bonne Chanson (1902)/« Son bras droit, dans un geste aimable de douceur »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Son bras droit, dans un geste aimable de douceur.

### IX

Son bras droit, dans un geste aimable de douceur, Repose autour du cou de la petite sœur, Et son bras gauche suit le rythme de la jupe. À coup sûr une idée agréable l’occupe, Car ses yeux si francs, car sa bouche qui sourit, Témoignent d’une joie intime avec esprit. Oh ! sa pensée exquise et fine, quelle est-elle ? Toute mignonne, tout aimable, et toute belle, Pour ce portrait, son goût infaillible a choisi La pose la plus simple et la meilleure aussi : Debout, le regard droit, en cheveux ; et sa robe Est longue juste assez pour qu’elle ne dérobe Qu’à moitié sous ses plis jaloux le bout charmant D’un pied malicieux imperceptiblement.
# La Bonne Fille, ou les Mœurs du temps

* La Bonne Fille, ou les Mœurs du temps dans Œuvres complètes de Béranger
* La Bonne Fille, ou les Mœurs du temps, partition dans Musique des chansons de Béranger