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# États-Unis, situation des diverses tribus indiennes

ÉTATS-UNIS. – Situation des diverses tribus indiennes. – Voici un extrait du rapport du secrétaire de la guerre au congrès national des Indiens des États-Unis.
Les Chikesaws ont des chevaux en abondance, de nombreux troupeaux de bœufs, de cochons, de moutons et de chèvres ; ils cultivent le coton, le maïs, le blé, l’avoine et divers légumes. En 1829, ils ont exporté environ mille ballots de coton, et beaucoup de bœufs et de cochons. Ils ne se servent d’armes à feu que pour leur amusement, et n’en ont plus besoin pour se procurer leur subsistance.
Chaque famille s’occupe plus ou moins de l’agriculture ; ce sont les hommes qui cultivent les champs, et non pas, comme autrefois, les femmes. Les écoles fleurissent parmi eux, et une partie de la jeunesse professe la religion chrétienne. C’est une nation brave et valeureuse ; les femmes sont belles et chastes ; les mœurs y font de grands progrès depuis quelques années. Les lois sont écrites, claires et peu nombreuses ; elles visent principalement à entretenir la paix et l’ordre. Les arts mécaniques font des progrès rapides chez ce peuple, et on y voit partout des charpentiers, des charrons et des forgerons.
Les Choctaws ont fait aussi un grand pas dans la civilisation. Ils ont établi chez eux un gouvernement régulier ; leurs lois sont écrites et précises ; elles sont relatives à tous les cas civils et criminels qui peuvent se présenter chez un peuple de leur espèce. La population des Choctaws était, en 1829, de 5,627 individus. Ils ont beaucoup de bœufs, de chevaux et de moutons ; on compte chez eux cinq écoles. Leurs anciens usages superstitieux sont à peu près abolis.
Le rapport sur l’état des Cherokées n’est pas aussi favorable ; cependant voici ce que dit un Européen qui a vécu pendant quatre ans parmi eux. Ils s’habillent comme les peuples civilisés ; la plupart de leurs femmes savent filer et tisser ; toute la nation s’occupe d’agriculture ; il n’y a plus de chasseurs nomades ; leurs maisons sont en partie en briques ; les jeunes gens lisent et écrivent leur langue maternelle. Il y a parmi eux 180 sectateurs de l’église presbytérienne, 54 frères moraves, 50 anabaptistes, et plus de 800 méthodistes.
Les Creeks n’ont pas fait de progrès dans la civilisation ou du moins leurs progrès ont été très-faibles ; cette nation cruelle croupit dans tous les vices.
Les Indiens du Missouri sont encore dans leur ancienne ignorance, et tout-à-fait sauvages : ils cultivent la terre, mais sans industrie, et ne récoltent que quelques pois et du maïs.
Une partie des Miamis et des Pottowatamis cultivent le maïs, et nourrissent des animaux domestiques ; mais il n’y a pas d’artisans, et la société est encore au dernier degré de la civilisation. L’ivrognerie occasionne une grande mortalité parmi eux.
# À Théophile Gautier (Prudhomme)

Maître, qui du grand art levant le pur flambeau, Pour consoler la chair besoigneuse et fragile, Redis la gloire antique à cette exquise argile, Ton corps va donc subir l’outrage du tombeau !
Ton âme a donc rejoint le somnolent troupeau Des ombres sans désirs, où l’attendait Virgile, Toi qui, né pour le jour d’où le trépas t’exile, Faisais des Voluptés les prêtresses du Beau !
Ah ! les dieux (si les dieux y peuvent quelque chose) Devaient ravir ce corps dans une apothéose, Incorruptible chair l’embaumer pour toujours ;
Et l’âme ! L’envoyer dans la Nature entière Savourer librement, éparse en la matière, L’ivresse des couleurs et la paix des contours !
# À Toulouse

* À ToulouseMagazine d’informationsbulletin municipal  (1879)
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## 1959

année 63, n° 11 à n° 12, novembre-décembre
* Discours à la jeunesse par Jean Jaurès
| Notices d’autorité | BNF : cb327311271 |
# À Trianon

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Trianon (Bentzon)
* À Trianon (Raynaud)
# À Trianon (Raynaud)

* À Trianonpoème d’Ernest Raynaud« Je trouve un charme étrange à tes longues allées »

## Éditions

Édition en français :
* À Trianon (1887, publié dans Le Signe)
# Éléments de philosophie

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
# Éléments de philosophie (Alain)/Avant-propos
## AVANT-PROPOS à la première édition des Quatre-vingt-un Chapitres sur l’Esprit et les Passions.

Quelques-uns de mes lecteurs ont souvent regretté de ne trouver ni ordre ni classement dans les courts chapitres que j’ai publiés jusqu’ici. Ayant eu des loisirs forcés par le malheur et les hasards de ces temps-ci, j’ai voulu essayer si l’ordre ne gâterait pas la matière. Et, comme je ne voyais pas de raison qui me détournât d’aborder même les problèmes les plus arides, à condition de n’en dire que ce que j’en savais, il s’est trouvé que j’ai composé une espèce de Traité de Philosophie. Mais comme un tel titre enferme trop de promesses, et que je crains par-dessus tout d’aller au delà de ce qui m’est familier, par cette funeste idée d’être complet, qui gâte tant de livres, j’ai donc choisi un titre moins ambitieux. Je ne crois point pourtant qu’aucune partie importante de la Philosophie théorique et pratique soit omise dans ce qui suivra, hors les polémiques, qui n’instruisent personne. Mais si ce livre tombait sous le jugement de quelque philosophe de métier, cette seule pensée gâterait le plaisir que j’ai trouvé à l’écrire, qui fut vif. En ce temps où les plaisirs sont rares, il m’a paru que c’était une raison suffisante pour faire un livre.
# À cet âge où l’on porte…

À cet âge où l’on porte un grand chapeau de paille, Une robe à la vierge aux plis légers et frais, Un simple ruban bleu qui se noue à la taille, Une croix d’or au cou, vers douze ans, à peu près, En voyage à Lyon, je visitais Loyasse, Superbe cimetière, et qui, de sa hauteur, Jette sur la cité, que le regard embrasse, L’ombre des noirs cyprès dans toute sa grandeur. Seule, je parcourais ce cloître de feuillage, Ce séjour d’éternel et sain recueillement,
Quand un frisson subit en moi se fit passage, Et je sentis quelqu’un m’arrêter doucement. Sur un gazon brodé de roses cinéraires, Près de là reposait une tête de mort ; Comme je traversais les funèbres parterres, Elle avait accroché ma robe par le bord. Son aspect était bon ; elle semblait me dire Reste ici, pauvre enfant ! il est stérile et vain De fatiguer tes pas à voir, pour en sourire, Le peu qu’une existence enferme dans son sein ; Sur le sentier pénible où le destin t’envoie, Chaque instant de plaisir est payé par des pleurs ! La tristesse, ici-bas, l’emporte sur la joie ; La vie est un néant paré de quelques fleurs. Ici, plus de chagrin que le deuil éternise, Et ce signe pieux, qu’à nos tombes tu vois, Annonce qu’en touchant la terre promise Chacun dans cet asile a déposé sa croix. J’entendais ce langage et, toute jeune fille, Je comprenais la paix et le repos des morts ! Mais tout à coup ma mère apparut à la grille, Et le soleil pourpré rayonnait au dehors. Depuis, combien de fois, songeant à cette tête Que je vis, ce jour-là, blanchir sur le gazon, J’entendis ses conseils au milieu d’une fête ! Le mort du cimetière, hélas ! avait raison.
# À celle qui revient
### À CELLE QUI REVIENT

Puisque vous êtes revenue, Le soleil peut bien s’en aller. Sa douceur m’était moins connue Que la douceur de vous parler ;
Que la douceur de vous entendre, Et de sentir un cœur ami, Comme une aile d’oiseau s’étendre Jusque sur mon cœur endormi !
Si l’été vous eût retenue, Je l’aurais suivi d’un regret… Que m’importe s’il disparaît, Puisque vous êtes revenue !
# À certain débitant de morale

A CERTAIN DÉBITANT DE MORALE
Il est beau tout en haut de la chaire où l’on trône,  Se prélassant d’un ris moqueur, Pour festonner sa phrase et guillocher son prône  De ne point mentir à son cœur ! Il est beau, quand on vient dire neuves paroles,  Morigéner mœurs et bon goût, De ne point s’en aller puiser ses paraboles  Dans le corps de garde ou l’égout ! Avant tout, il est beau, quand un barde se couvre  Du manteau de l’apostolat, De ne point tirailler par un balcon du Louvre,  Sur une populace à plat !
Frère, mais quel est donc ce rude anachorète ?  Quel est donc ce moine bourru ? Cet âpre chipotier, ce gros Jean à barète,  Qui vient nous remontrer si dru ?
Quel est donc ce bourreau ? de sa gueule canine,  Lacérant tout, niant le beau, Salissant l’art, qui dit que notre âge décline  Et n’est que pâture à corbeau. Frères, mais quel est-il ?… Il chante les mains sales,  Pousse le peuple et crie haro ! Au seuil des lunapars débite ses morales,  Comme un bouvier crie ahuro !
# À ces reines qui lentement descendent
#### XIV

Les escaliers en ors et fleurs de la légende,
Dans mon rêve, parfois, je t’apparie ; Je te donne des noms qui se marient
À la beauté, à la splendeur et à la joie,
Et bruissent en syllabes de soie,
Au long des vers bâtis comme une estrade
Pour la danse des mots et leurs belles parades.
Mais combien vite on se lasse du jeu,
À te voir douce et profonde et si peu
Celle dont on enjolive les attitudes,
Ton front si clair et pur et blanc de certitude,
xxxxxxxTes seins se soulevant au rythme de ton pouls
xxxxxxxQui bat comme ton cœur immense et ingénu,
xxxxxxxOh ! combien tout, hormis cela et ta prière,
xxxxxxxOh ! comme tout est pauvre et vain, hors la lumière
xxxxxxxQui me regarde et qui m’accueille en tes yeux nus.
# À ceux qui dorment
### VI À CEUX QUI DORMENT

﻿Réveillez-vous, assez de honte ! ﻿Bravez boulets et biscaïens.
﻿Il est temps qu’enfin le flot monte,
﻿Assez de honte, citoyens ! ﻿Troussez les manches de la blouse.
﻿Les hommes de quatrevingt-douze
﻿Affrontaient vingt rois combattants.
﻿Brisez vos fers, forcez vos geôles ! ﻿Quoi ! vous avez peur de ces drôles ; ﻿Vos pères bravaient les titans !
Levez-vous ! foudroyez et la horde et le maître ! Vous avez Dieu pour vous et contre vous le prêtre ; ﻿Dieu seul est souverain.
Devant lui nul n’est fort et tous sont périssables.
Il chasse comme un chien le grand tigre des sables
﻿Et le dragon marin ; Rien qu’en soufflant dessus, comme un oiseau d’un arbre,
Il peut faire envoler de leur temple de marbre
﻿Les idoles d’airain.
﻿Vous n’êtes pas armés ? qu’importe ! ﻿Prends ta fourche, prends ton marteau ! ﻿Arrache le gond de ta porte,
﻿Emplis de pierres ton manteau ! ﻿Et poussez le cri d’espérance ! ﻿Redevenez la grande France ! ﻿Redevenez le grand Paris ! ﻿Délivrez, frémissants de rage,
﻿Votre pays de l’esclavage,
﻿Votre mémoire du mépris !
Quoi ! faut-il vous citer les royalistes même ? On était grand aux jours de la lutte suprême.
﻿Alors, que voyait-on ? La bravoure, ajoutant à l’homme une coudée,
Était dans les deux camps. N’est-il pas vrai, Vendée,
﻿Ô dur pays breton ? Pour vaincre un bastion, pour rompre une muraille,
Pour prendre cent canons vomissant la mitraille, ﻿Il suffit d’un bâton !
﻿Si dans ce cloaque on demeure,
﻿Si cela dure encore un jour,
﻿Si cela dure encore une heure,
﻿Je brise clairon et tambour,
﻿Je flétris ces pusillanimes,
﻿Ô vieux peuple des jours sublimes,
﻿Géants à qui nous les mêlions,
﻿Je les laisse trembler leurs fièvres,
﻿Et je déclare que ces lièvres
﻿Ne sont pas vos fils, ô lions !
# À celle qui ne trahit jamais
## À CELLE QUI NE TRAHIT JAMAIS

Toi qui hantes mes nuits, spectre éternel du Temps, Ombre énorme et sans voix, monstre aux molles vertèbres Dont on épie en vain les pas dans les ténèbres, Je te sais près de moi ; je tremble et je t’attends.
Oh bonté ! ai-je donc peur ? Que tes mépris absolvent Cette âme où ton regard vertigineux descend… Et pourtant il songeait, mon front adolescent, Que toutes les douleurs en ton sein se résolvent.
Mon lâche effroi te hait, Mort, prêtresse du Temps. Un flot morne se gonfle en tes fureurs profondes, Et le cri de la chair s’étouffe dans ces ondes Qui se heurtent parmi tes rires éclatants…
Mais je t’appelle, ô fascinante aux bras de pieuvre ; J’offre à ton cœur sévère un cœur tranquille et fort, — S’il est vrai que l’Amour s’érige de la Mort Comme un lys enlacé dans un nœud de couleuvre.
Albert Mockel
# À celles qui pleurent

* À celles qui pleurentpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vous surtout que je plains si vous n’êtes chéries ; »

## Éditions

Édition en français :
* À celles qui pleurent (1843, publié dans Bouquets et prières)
# À certaines abeilles
### À CERTAINES ABEILLES

Aux flancs blonds de la ruche, ioniques abeilles, Dès que le miel ouvré pend en grappes vermeilles, Suc embaumé des fleurs, esprits des végétaux, Comme aux rochers sculptés le prisme des cristaux, Les paysans unis, ardents à vous poursuivre, S’arment de longs bâtons et d’instruments de cuivre. Ne perdez pas sur eux vos frêles aiguillons ; Leur main s’est endurcie à creuser les sillons, Et, pour parer vos coups, leur front hâlé se voile, D’une bure grossière ou d’un lambeau de toile ; Laissez-leur le champ libre et fuyez sans combats ! Les chênes des forêts vous ouvrent leurs grands bras ; Dans leur tronc caverneux et sous leur verte voûte Que votre liqueur d’or se forme goutte à goutte ! Nul ne vous troublera dans vos labeurs secrets, Si ce n’est le rêveur errant dans les forêts, Ou quelque blonde enfant qui, de soif épuisée, En savourera mieux l’odorante rosée.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Vallon/Commentaire

Ce vallon est situé dans les montagnes du Dauphiné, aux environs du grand Lemps ; il se creuse entre deux collines boisées, et son embouchure est fermée par les ruines d’un vieux manoir qui appartenait à mon ami Aymon de Virieu. Nous allions quelquefois y passer des heures de solitude, à l’ombre des pans de murs abandonnés que mon ami se proposait de relever et d’habiter un jour. Nous y tracions en idée des allées, des pelouses, des étangs, sous les antiques châtaigniers qui se tendaient leurs branches d’une colline à l’autre. Un soir, en revenant au grand Lemps, demeure de sa famille, nous descendîmes de cheval, nous remîmes la bride à de petits bergers, nous ôtâmes nos habits, et nous nous jetâmes dans l’eau d’un petit lac qui borde la route. Je nageais très-bien, et je traversai facilement la nappe d’eau ; mais, en croyant prendre pied sur le bord opposé, je plongeai dans une forêt sous-marine d’herbes et de joncs si épaisse, qu’il me fut impossible, malgré les plus vigoureux efforts, de m’en dégager. Je commençais à boire et à perdre le sentiment, quand une main vigoureuse me prit par les cheveux et me ramena sur l’eau, à demi noyé. C’était Virieu, qui connaissait le fond du lac, et qui me traîna évanoui sur la plage. Je repris mes sens aux cris des bergers.
Depuis ce temps, Virieu a rebâti en effet le château de ses pères sur les fondements de l’ancienne masure. Il y a planté des jardins, creusé des réservoirs pour retenir le ruisseau du vallon ; il a inscrit une strophe de cette Méditation sur un mur, en souvenir de nos jeunesses et de nos amitiés ; puis il est mort, jeune encore, entre les berceaux de ses enfants.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le golfe de Baïa/Commentaire

Ainsi que le dit la note au bas de la page 223, ces vers, qui faisaient partie d’un recueil que je jetai au feu, avaient été écrits à Naples en 1813. J’allais souvent alors passer mes journées, avec le père de Graziella et Graziella elle-même, dans le golfe de Baïa, où le pêcheur jetait ses filets (voir les Confidences, épisode de Graziella). J’écrivais la côte, les monuments, les impressions de la rive et des flots, en vers, pendant que mon ami Aymon de Virieu les notait au crayon et au pinceau sur ses albums. Il avait, par hasard, conservé une copie de cette élégie, et il me la remit au moment où je faisais imprimer les Méditations. Je la recueillis comme un coquillage des bords de la mer qu’on retrouve dans une valise de voyage oubliée depuis longtemps, et je l’enfilai, avec ses sœurs plus graves, dans ce chapelet de mes poésies.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Les Fleurs sur l’autel
## DOUZIÈME MÉDITATION LES FLEURS SUR L’AUTEL

Quand sous la majesté du Maître qu’elle adore L’âme humaine a besoin de se fondre d’amour, Comme une mer dont l’eau s’échauffe et s’évapore, Pour monter en nuage à la source du jour ;
Elle cherche partout dans l’art, dans la nature, Le vase le plus saint pour y brûler l’encens. Mais pour l’Être innomé quelle coupe assez pure ? Et quelle âme ici-bas n’a profané ses sens ?
Les vieillards ont éteint le feu des sacrifices ; Les enfants laisseront vaciller son flambeau ; Les vierges ont pleuré le froid de leurs cilices : Comment parer l’autel de ces fleurs du tombeau ?
Voilà pourquoi les fleurs, ces prières écloses Dont Dieu lui-même emplit les corolles de miel, Pures comme ces lis, chastes comme ces roses, Semblent prier pour nous dans ces maisons du ciel.
Quand l’homme a déposé sur les degrés du temple Ce faisceau de parfum, ce symbole d’honneur, Dans un muet espoir son regard le contemple ; Il croit ce don du ciel acceptable au Seigneur.
Il regarde la fleur dans l’urne déposée Exhaler lentement son âme au pied des dieux, Et la brise qui boit ses gouttes de rosée Lui paraît une main qui vient sécher ses yeux.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Les Pavots
## QUARANTIÈME MÉDITATION LES PAVOTS

Lorsque vient le soir de la vie, Le printemps attriste le cœur : De sa corbeille épanouie Il s’exhale un parfum moqueur. De toutes ces fleurs qu’il étale, Dont l’amour ouvre le pétale, Dont les prés éblouissent l’œil, Hélas ! il suffit que l’on cueille De quoi parfumer d’une feuille L’oreiller du lit d’un cercueil.
Cueillez-moi ce pavot sauvage Qui croît à l’ombre de ces blés : On dit qu’il en coule un breuvage Qui ferme les yeux accablés. J’ai trop veillé ; mon âme est lasse De ces rêves qu’un rêve chasse. Que me veux-tu, printemps vermeil ? Loin de moi ces lis et ces roses ! Que faut-il aux paupières closes ? La fleur qui garde le sommeil !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le golfe de Baïa
## VINGT-QUATRIÈME MÉDITATION LE GOLFE DE BAÏA

Vois-tu comme le flot paisible Sur le rivage vient mourir ? Vois-tu le volage zéphyr Rider, d’une haleine insensible, L’onde qu’il aime à parcourir ? Montons sur la barque légère Que ma main guide sans efforts, Et de ce golfe solitaire Rasons timidement les bords.
Loin de nous déjà fuit la rive : Tandis que d’une main craintive Tu tiens le docile aviron, Courbé sur la rame bruyante, Au sein de l’onde frémissante Je trace un rapide sillon.
Dieu ! quelle fraîcheur on respire ! Plongé dans le sein de Téthys ; Le soleil a cédé l’empire À la pâle reine des nuits ; Le sein des fleurs demi-fermées S’ouvre, et de vapeurs embaumées En ce moment remplit les airs ; Et du soir la brise légère Des plus doux parfums de la terre À son tour embaume les mers.
Quels chants sur ces flots retentissent ? Quels chants éclatent sur ces bords ? De ces doux concerts qui s’unissent L’écho prolonge les accords. N’osant se fier aux étoiles, Le pêcheur, repliant ses voiles, Salue, en chantant, son séjour ; Tandis qu’une folle jeunesse Pousse au ciel des cris d’allégresse, Et fête son heureux retour.
Mais déjà l’ombre plus épaisse Tombe, et brunit les vastes mers ;
Le bord s’efface, le bruit cesse, Le silence occupe les airs. C’est l’heure où la Mélancolie S’assied pensive et recueillie Aux bords silencieux des mers ; Et, méditant sur les ruines, Contemple au penchant des collines Ce palais, ces temples déserts.
Ô de la liberté vieille et sainte patrie ! Terre autrefois féconde en sublimes vertus, Sous d’indignes Césars maintenant asservie, Ton empire est tombé, tes héros ne sont plus !  Mais dans ton sein l’âme agrandie Croit sur leurs monuments respirer leur génie, Comme on respire encor dans un temple aboli La majesté du dieu dont il était rempli. Mais n’interrogeons pas vos cendres généreuses, Vieux Romains, fiers Catons, mânes des deux Brutus ! Allons redemander à ces murs abattus Des souvenirs plus doux, des ombres plus heureuses.
Horace, dans ce frais séjour, Dans une retraite embellie Par le plaisir et le génie, Fuyait les pompes de la cour ; Properce y visitait Cynthie, Et sous les regards de Délie
Tibulle y modulait les soupirs de l’amour.
Plus loin, voici l’asile où vint chanter le Tasse, Quand, victime à la fois du génie et du sort, Errant dans l’univers, sans refuge et sans port, La pitié recueillit son illustre disgrâce. Non loin des mêmes bords, plus tard il vint mourir ; La gloire l’appelait, il arrive, il succombe : La palme qui l’attend devant lui semble fuir, Et son laurier tardif n’ombrage que sa tombe.
Colline de Baïa ! poétique séjour ! Voluptueux vallon qu’habita tour à tour  Tout ce qui fut grand dans le monde, Tu ne retentis plus de gloire ni d’amour.  Pas une voix qui me réponde,  Que le bruit plaintif de cette onde, Ou l’écho réveillé des débris d’alentour !
Ainsi tout change, ainsi tout passe ; Ainsi nous-mêmes nous passons, Hélas ! sans laisser plus de trace Que cette barque où nous glissons Sur cette mer où tout s’efface.
* ↑ Ceci était écrit en 1813.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Les Fleurs
## TRENTE-HUITIÈME MÉDITATION LES FLEURS

Ô terre, vil monceau de boue Où germent d’épineuses fleurs, Rendons grâce à Dieu, qui secoue Sur ton sein ces fraîches couleurs !
Sans ces urnes où goutte à goutte Le ciel rend la force à nos pas, Tout serait désert, et la route Au ciel ne s’achèverait pas.
Nous dirions : À quoi bon poursuivre Ce sentier qui mène au cercueil ? Puisqu’on se lasse en vain à vivre, Mieux vaut s’arrêter sur le seuil.
Mais, pour nous cacher les distances, Sur le chemin de nos douleurs Tu semes le sol d’espérances, Comme on borde un linceul de fleurs !
Et toi, mon cœur, cœur triste et tendre, Où chantaient de si fraîches voix ; Toi qui n’es plus qu’un bloc de cendre Couvert de charbons noirs et froids,
Ah ! laisse refleurir encore Ces lueurs d’arrière-saison ! Le soir d’été qui s’évapore Laisse une pourpre à l’horizon.
Oui, meurs en brûlant, ô mon âme, Sur ton bûcher d’illusions, Comme l’astre éteignant sa flamme S’ensevelit dans ses rayons !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Les Esprits des fleurs
## ONZIÈME MÉDITATION LES ESPRITS DES FLEURS

Voyez-vous de l’or de ces urnes S’échapper ces esprits des fleurs, Tout trempés de parfums nocturnes, Tout vêtus de fraîches couleurs ?
Ce ne sont pas de vains fantômes Créés par un art décevant, Pour donner un corps aux aromes Que nos gazons livrent au vent.
Non : chaque atome de matière Par un esprit est habité ; Tout sent, et la nature entière N’est que douleur et volupté !
Chaque rayon d’humide flamme Qui jaillit de vos yeux si doux ; Chaque soupir qui de mon âme S’élance, et palpite vers vous ;
Chaque parole réprimée Qui meurt sur mes lèvres de feu, N’osant même à la fleur aimée D’un nom chéri livrer l’aveu ;
Ces songes que la nuit fait naître Comme pour nous venger du jour, Tout prend un corps, une âme, un être, Visibles, mais au seul amour !
Cet ange flottant des prairies, Pâle et penché comme ses lis, C’est une de mes rêveries Restée aux fleurs que je cueillis.
Et sur ses ailes renversées Celui qui jouit d’expirer, Ce n’est qu’une de mes pensées Que vos lèvres vont respirer.