# Savoir aimer/Cantique à la reine
### CANTIQUE À LA REINE

Douce vierge Marie, humble mère de Dieu ﻿Que tout le ciel contemple, Vous qui fûtes un lys debout dans l’encens bleu ﻿Sur les marches du temple ;
Épouse agenouillée à qui l’ange parla ; ﻿Ô divine accouchée, Que virent des bergers, qu’une voix appela ﻿Sous la roche penchée,
Qui regardiez dormir, l’abreuvant d’un doux lait, ﻿L’adorant la première, Un enfant frêle et nu, mais qui la nuit semblait ﻿Être fait de lumière ;
Ô morte, qu’enleva dans les plis des rideaux ﻿À la nuit de la tombe, L’essaim des chérubins qui portent à leur dos ﻿Des ailes de colombe ;
Pour vous placer au bruit de leurs psaltérions ﻿Dont tressaillent les cordes, Au Ciel où vous régnez, les doigts pleins de rayons ﻿Et de miséricordes ;
Vous, qu’un peuple sur qui votre bleu manteau pend ﻿Doucement importune, Vous qui foulez avec la tête du serpent ﻿Le croissant de la lune ;
Vous, à qui Dieu donna les grands voiles d’azur, ﻿Le cortège des Vierges, La cathédrale immense au maître autel obscur ﻿Étoilé par les cierges ;
La couronne, le sceptre, et les souliers bouffants, ﻿Les cantiques enflammés, Les baisers envoyés par la main des enfants, ﻿Et les larmes des femmes ;
Vous, dont l’image aux jours gros d’orage et d’erreur ﻿Luisait sous mes paupières, Et qui m’avez tendu sur les flots en fureur ﻿L’échelle des prières ;
Vous qui m’avez cherché, portant votre fanal, ﻿Aux pentes du Parnasse ; Vous, qui m’avez péché dans les filets du mal ﻿Et mis dans votre nasse ;
Que n’ai-je pour le jour où votre fête aura ﻿Mis les cloches en joie, La règle du marchand qui pour vous aunera ﻿Le velours et la soie ;
Que n’ai-je les ciseaux sonores du tailleur ﻿Pour couper votre robe, Et que n’ai-je le four qu’allume l’émailleur, ﻿J’émaillerais le globe
Où votre pied se pose ainsi qu’un oiseau blanc ﻿Planant sur nos désastres, Globe d’azur et d’or, frêle univers roulant ﻿Son soleil et ses astres ;
Que ne suis-je de ceux dont les rois font grand cas ﻿Et qui sont des orfèvres, Je vous cisèlerais des bijoux délicats ﻿Moins vermeils que vos lèvres ;
Mais, puisque je ne suis ni l’émailleur plaisant, ﻿Ni le marchand notable, Ni l’orfèvre fameux, ni le tailleur croisant ﻿Ses jambes sur sa table ;
Que je n’ai nul vaisseau sur les grands océans, ﻿Nul trésor dans mon coffre, J’ai rimé ce bouquet de vertus que céans ﻿De bon cœur je vous offre.
Je vous offre humblement ce bouquet que voici : ﻿La couleur en est franche, Et le parfum sincère, et ce bouquet choisi, ﻿C’est la chasteté blanche ;
C’est l’humilité bleue et douce, et c’est encor, ﻿Fleur du cœur, non du bouge, La pauvreté si riche et toute jaune d’or ﻿Et la charité rouge ;
Ce n’est pas que je croie habiter les sommets ﻿De la science avare, Et je n’ai pas le fruit de la sagesse, mais ﻿L’amour de ce fruit rare ;
Au surplus, je n’ai pas l’améthyste à mon doigt, ﻿Je ne suis pas du temple, Et je sais qu’un chrétien pur et simple ne doit ﻿À tous que son exemple.
Je ne suis pas un prêtre arrachant au plaisir ﻿Un peuple qu’il relève ; Je ne suis qu’un rêveur et je n’ai qu’un désir : ﻿Dire ce que je rêve.
Aimez : l’amour vous met au cœur un peu de jour ﻿Aimez, l’amour allège ; Aimez, car le bonheur est pétri dans l’amour ﻿Comme un lys dans la neige !
L’amour n’est pas la fleur facile qu’au printemps ﻿L’on cueille sous son aile, Ce n’est pas un baiser sur les lèvres du temps, ﻿C’est la fleur éternelle.
Nous faisons pour aimer d’inutiles efforts, ﻿Pauvres cœurs que nous sommes, Et nous cherchons l’amour dans l’étreinte des corps ﻿Et l’amour fuit les hommes ;
Et c’est pourquoi l’on voit la haine dans nos yeux, ﻿Et dans notre mémoire, Et ce vautour ouvrir sur nos fronts soucieux ﻿Son affreuse aile noire ;
Et c’est pourquoi l’on voit jaillir de leur étui ﻿Tant de poignards avides, Et c’est pourquoi l’on voit que les cœurs d’aujourd’hui ﻿Sont des sépulcres vides ;
Voilà l’éternel cri que je sème au vent noir, ﻿Sur la foule futile ; Tel est le grain d’encens qui fume en l’encensoir ﻿De ma vie inutile.
Cependant bien que j’eusse encore peu combattu ﻿Pour sa sainte querelle, Mes yeux, l’ayant fixée, ont vu que la vertu ﻿Est étrangement belle ;
Que son corps s’enveloppe en de puissants contours, ﻿Et que sa joue est pleine, Qu’elle est comme une ville, assise avec ses tours, ﻿Au milieu de la plaine ;
Que ses yeux sont sereins, ignorant l’éclair vil, ﻿Ainsi que les pleurs lâches, Que son sourire est gai comme une aube en avril, ﻿Que, pour de nobles tâches,
Les muscles de ses bras entrent en mouvement ﻿Comme un arc qui s’anime, Pendant que son cou porte impérialement ﻿Sa tête magnanime ;
Qu’un astre sur son front luit plus haut que le sort ﻿Et que sa lèvre est grasse, Et qu’elle est dans le calme enveloppant l’effort, ﻿L’autre nom de la grâce ;
Qu’elle est comme le chêne en qui la sève bout ﻿Jusqu’à rompre l’écorce, Et qu’elle est dans l’orage, indomptable et debout, ﻿L’autre nom de la force ;
Que sa mamelle est vaste et pleine d’un bon lait ﻿Et que le mal recule Comme une feuille au vent de son geste, et qu’elle est ﻿La compagne d’Hercule,
Et je vous dis : ô vous, qui comme elle, régnez ﻿Ô Vierge catholique ! Les saints joyeux sont morts, nos temps sont condamnés ﻿Au mal mélancolique,
La joie et la vertu se sont voilé le front, ﻿Ces sœurs sont exilées, Et je ne vois pas ceux qui les rappelleront ﻿Avec des voix ailées !
Ô Vierge ! Hâtez-vous ! Déjà l’ange s’enfuit ﻿Sous le ciel noir qui gronde, Et le monde déjà s’enfonce dans la nuit ﻿Comme un noyé dans l’onde !
Tout ce qui fleurissait et parfumait l’été, ﻿De la vie et de l’âme, L’amour loyal de l’homme et la fidélité ﻿Pieuse de la femme,
Ces choses ne sont plus ; l’haleine des antans ﻿A balayé ces roses Et l’homme a changé l’homme, et les gens de nos temps ﻿Sont repus et moroses ;
Oui, c’est la nuit qui vient, la nuit qui filtre au fond ﻿De l’âme qui décline, Et grelotte déjà dans cet hiver profond ﻿Comme une ombre orpheline ;
Aussi je crie : ô vous, n’aurez-vous pas pitié ﻿De notre temps qui souffre, Naufragé qui s’aveugle et qui chante, à moitié ﻿Dévoré par le gouffre ?
Ô vite, envoyez-nous le cœur plein de pardons ﻿Et les yeux pleins de flamme, Celui qui doit venir, puisque nous l’attendons, ﻿Lui seul prendra les âmes,
Sa main se lèvera seulement sur les fronts ﻿Noirs de gloire usurpée, Et les divins conseils de Dieu lui donneront ﻿La parole et l’épée ;
Il sera le pasteur, il sera le nocher, ﻿Il fera pour l’Église Jaillir le sentiment comme l’eau du rocher ﻿Sous la main de Moïse.
Car, rien ne sert d’avoir, pour fonder sur le cœur ﻿Incertain de la foule Un monument qui monte et qui sorte vainqueur ﻿Du siècle qui s’écroule,
Une lyre géante et des lauriers autour ﻿D’un front lourd de conquêtes, Et les rimes du vers, dramatique tambour ﻿Que frappent deux baguettes.
De mouvoir une lèvre allumée au soleil, ﻿D’éloquence frottée, D’où s’échappe un torrent de paroles, pareil ﻿À la lave irritée,
Ni même de tenir à son poing souverain ﻿Le glaive à lame amère Qu’Achille ramassa sur l’enclume d’airain ﻿Du forgeron Homère ;
Qu’Alexandre saisit, qui, le passe aux Césars, ﻿Dont la gloire est jalouse, Et que Napoléon cueille dans les hasards, ﻿Aux pieds de Charles douze ;
Tandis qu’il suffira, sous le regard de feu ﻿De l’amour qui féconde, D’un seul Juste, sur qui souffle l’esprit de Dieu, ﻿Pour transformer le monde.