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# Poésies complètes (Le Goffic)/Les Trois matelots de Groix
### LES TROIS MATELOTS DE GROIX

C’étaient trois matelots de Groix.
Ils étaient partis tous les trois
﻿Pêcher la sole :
Les pauvres garçons n’avaient pas
Plus de sextant que de compas
﻿Et de boussole.
— Ah ! disait l’un, voici l’hiver !
Les hirondelles ont ouvert
﻿Leurs ailes souples,
Et bientôt, dans le ciel changeant,
On verra les pluviers d’argent
﻿Filer par couples.
— L’hiver ! dit l’autre, hélas à nous !
Si je vous montrais mes genoux,
﻿C’est une plaie.
Mon pauvre corps est tout perclus,
Et du coup je ne pourrai plus
﻿Tenir la baie.
Et le troisième repartit :
— Notre navire est bien petit,
﻿Ô bonne Vierge,
Mais à votre église d’Auray,
Sitôt débarqué, je ferai
﻿Cadeau d’un cierge.
Ainsi causaient parmi les flots,
Debout au vent, les matelots,
﻿Quand une lame
Emporta le premier des trois.
Il fit le signe de la croix
﻿Et rendit l’âme.
L’autre, en tombant du haut du mât,
Fut, avant qu’il se ranimât,
﻿Happé dans l’ombre
Par un poulpe aux yeux de velours,
Qui tendait au ras des flots lourds
﻿Ses bras sans nombre.
  Il a suffi d’un humble ave
Pour que le cadet fût sauvé
﻿Du flot barbare,
Et ce matin les bons courants
L’ont ramené chez ses parents
﻿Dans sa gabare.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Les Violiers
### LES VIOLIERS

Ne retire pas ta douce main frêle ;
Laisse sur mes doigts tes doigts familiers :
On entend là-bas une tourterelle
Gémir sourdement dans les violiers.   Si près de la mer que l’embrun les couvre
Et fane à demi leurs yeux violets,
Les fragiles fleurs consolaient à Douvre
Un royal enfant captif des Anglais.
Et, plus tard encor, je sais un jeune homme,
Venu fier et triste au val d’Arguenon,
Dont le cœur se prit à leur tiède arôme
Et qui soupirait en disant leur nom.
Ainsi qu’à Guérin et qu’au prince Charle,
Dame qui te plais sous ce ciel brumeux,
Leur calice amer te sourit, te parle
Et de son odeur t’enivre comme eux.   C’est qu’un soir d’été, sur ces mêmes grèves,
Des touffes d’argent du mol arbrisseau
Se leva pour toi le plus doux des rêves
Et que notre amour les eut pour berceau.
Et peut-être bien que les tourterelles
Ont su le secret des fragiles fleurs :
Un peu de ton âme est resté sur elles
Et dans leur calice un peu de tes pleurs.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Rossignol
### LE ROSSIGNOL

Toi qui vas, par la grise Armor,
Maudissant l’amour et ses fièvres,
Les violettes de la mort
Fleuriront bientôt sur tes lèvres.   Encore une heure, encore un pas,
Et ce sera la bonne halte :
Au fond du soir n’entends-tu pas
Ce chant qui naît, tremble et s’exalte ?
Si pur avec son timbre ancien,
Doux comme un lied, lent comme un thrène,
Le chant du noir musicien
Tantôt plane et tantôt se traîne…
Précurseur des derniers apprêts,
Rossignol des nuits sans aurore,
Qu’on sera bien sous les cyprès
Où tour à tour monte et s’éplore
Ton chant d’extase et de regrets !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Serment d’Hoël IV
### LE SERMENT D’HOEL IV

Comme je n’ai pu vous celer
Le vieux péché qui me harcèle,
Ô mon âme, vous faites celle
Qui ne veut pas se consoler.   Et vous dites : « La bête immonde
Va revenir dans un moment
Et gâtera tout le froment
Que nous gardions pour l’autre monde.
« C’est la bête de saint Stefan,
Moitié lionne et moitié femme,
Et qui gonfle sa croupe infâme
Sous la grâce d’un sein d’enfant.   « Effroi des pâles cénobites,
Elle entre en eux ses crocs de fer,
Et les sept flammes de l’enfer
Tremblent au creux de ses orbites. »
Ô mon âme, me direz-vous
Si c’est par dégoût, crainte ou leurre,
Que vous n’osâtes tout à l’heure
Nommer le monstre horrible et doux ?   Son nom, ma chère âme, est Luxure.
Vous le connaissez bien pourtant ;
Mais je veux faire sur l’instant
Un grand serment qui vous rassure :   Moi, Hoël IV, prince-abbé
D’Eussa, de Sizun, de Molène,
Seigneur du bois et de la plaine,
Official de Pont-Labbé.
Je jure par le saint rosaire
Et, s’il est besoin, par la croix
Du Christ Jésus, en qui je crois
Et qui porta notre misère,
De ne laisser à mon péché
Aucun repos, aucune trêve,
Tant qu’avec la crosse ou le glaive
Je ne l’aie en terre couché.
Et quand la bête sera morte,
Lui rendant affronts pour affronts,
Alors, mon âme, nous pourrons
Clouer sa guenille à ma porte.   Et libres de tout souci vain,
Dans le pur enclos de délices,
Avec des mains fraîches et lisses,
Nous peignerons l’Agneau Divin.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Les Bigoudens
### LES BIGOUDENS

À Plomeur, raides sous leur mitre,
En plastrons d’or vert, jaune ou roux,
Les Bigoudens, sur le placitre,
Tournent au son des binious…
D’où viennent-elles, ainsi faites,
Avec leur face sans méplats
Et les disques qu’aux jours de fêtes
Elles collent sur leurs seins plats ?   L’immobilité de leur masque
Fait paraître encor plus lointains,
Dans l’aigre et sonore bourrasque,
Leurs yeux vaguement thibétains.
Peut-être qu’au temps où la Gaule
Châtiait l’orgueil d’Attila,
Un débris de tribu mongole
Vint à la nuit s’échouer là.
  C’était un plateau solitaire,
Un grand cap triste du Ponant,
Perdu tout au bout de la terre,
Sous un ciel bas et frissonnant.
Quand l’oeil des fuyards, dans la brume,
Put l’explorer le lendemain
Un mur circulaire d’écume
Partout leur barrait le chemin.   Partout la mer, la mer sans borne !
Son sel corrodait l’eau des puits.
Et, campés sur leur grand cap morne,
Ils n’en ont pas bougé depuis.
Ils vivent dans cette ouate blême
Les bras croisés sous leurs mentons,
Chrétiens, au moins par le baptême,
Et, par la langue, Bas-Bretons.
Mais l’âme ancestrale persiste
Et c’est toujours comme autrefois
Le vieil Orient fataliste
Qui stagne en leurs crânes étroits.   C’est lui qui charge leurs corps frustes
D’or jaune ou vert ou cramoisi
Et qui déroule sur leurs bustes
Une Genèse en raccourci ;
Et lui qui, sur le front de nacre
Des vierges encor dans l’avril,
Plante l’obscène simulacre
D’un minuscule nerf viril…
Ô filles des hordes camuses
Qui meurtrirent les champs latins,
Bigoudens, en vos cornemuses
Hennissent des poneys lointains.
Vous plongez au profond des âges ;
Dans votre Orient fabuleux
Vous aviez déjà ces visages
Ronds et ces crins aux reflets bleus ;
Sous des toits portés par des hampes
Et taillés dans des peaux d’élans,
Vos yeux retroussés vers les tempes
S’ouvrirent voici deux mille ans ;
Et, près des flots lourds endormies,
Vous avez l’air, dans vos draps d’or,
D’une peuplade de momies
Terrée aux confins de l’Armor.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Les Peupliers de Keranroux
### LES PEUPLIERS DE KERANROUX

Le soir a tendu de sa brume
Les peupliers de Keranroux.
La première étoile s’allume :
Viens-t’en voir les peupliers roux.   Fouettés des vents, battus des grêles,
Et toujours sveltes cependant,
Ils lèvent leurs colonnes grêles
Sur le fond gris de l’occident.
Et, dans ces brumes vespérales,
Les longs et minces peupliers
Font rêver à des cathédrales
Qui n’auraient plus que leurs piliers.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Les Sept innocents de Pleumeur
### LES SEPT INNOCENTS DE PLEUMEUR

Assis au bord de la grand’route,
Les septs innocents de Pleumeur
Ne savent pas qu’on les écoute.   Dans leurs prunelles convulsées
Un restant de jour tremble et meurt,
Et l’ombre tisse leurs pensées.
Pieds nus, sans chausses et sans linge,
Les septs innocents de Pleumeur
Causent, en jupes de berlinge.   Et le loriot, dans les chênes,
Et l’Océan, dont la rumeur
Gronde autour des îles prochaines,
S’arrêtent pour tâcher d’entendre
Les sept innocents de Pleumeur
Qui causent à voix lente et tendre,
Lente et tendre et confuse ensemble,
Comme au fond du soir endormeur
Les soupirs de l’aulne ou du tremble.   Mais ce qu’égrènent dans l’espace
Les sept innocents de Pleumeur
Reste ignoré du vent qui passe.
Et vainement l’homme se penche
La mer étouffe sa clameur.
L’oiseau se tapit sur la branche :
Aucun d’eux n’a compris en somme
Les sept innocents de Pleumeur,
Ni l’oiseau, ni la mer, ni l’homme,
Sauf un obscur et doux rimeur.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Lever d’aube
### LEVER D’AUBE

L’horloge a tinté quatre fois.
Qu’est-ce donc, ces folles risées ?
Comme un cygne aux ailes rosées,
L’aurore glisse au ras des bois.   Ce sont les filles de Pont-Croix
Qui caquettent à leurs croisées.
L’horloge a tinté quatre fois…
Qu’est-ce donc, ces folles risées ?
Et c’est mon coq — le bon Gaulois ! — Qui lance, comme des fusées,
Emmi son trio d’épousées,
Les gammes claires de sa voix.
L’horloge a tinté quatre fois.
# Portrait de Saint-Évremond, fait par lui-même

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C’est un philosophe également éloigné du superstitieux et de l’impie ; un voluptueux qui n’a pas moins d’aversion pour la débauche, que d’inclination pour les plaisirs ; un homme qui n’a jamais senti la nécessité, qui n’a jamais connu l’abondance ; il vit dans une condition méprisée de ceux qui ont tout, enviée de ceux qui n’ont rien, goûtée de ceux qui font consister leur bonheur dans leur raison. Jeune, il a haï la dissipation, persuadé qu’il falloit du bien pour les commodités d’une longue vie. Vieux il a de la peine à souffrir l’économie, croyant que la nécessité est peu à craindre, quand on a peu de temps à pouvoir être misérable. Il se loue de la nature ; il ne se plaint point de la fortune ; il hait le crime ; il souffre les fautes, il plaint le malheureux ; il ne cherche point dans les hommes ce qu’ils ont de mauvais, pour les décrier ; il trouve ce qu’ils ont de ridicule, pour s’en réjouir ; il se fait un plaisir secret de le connoître ; il s’en feroit un plus grand de le découvrir aux autres, si la discrétion ne l’en empêchoit.
La vie est trop courte, à son avis, pour lire toutes sortes de livres, et charger sa mémoire d’une infinité de choses, aux dépens de son jugement ; il ne s’attache point aux écrits les plus savants, pour acquérir la science, mais aux plus sensés, pour fortifier sa raison ; tantôt il cherche les plus délicats, pour donner de la délicatesse à son goût ; tantôt les plus agréables, pour donner de l’agrément à son génie. Il me reste à vous le dépeindre, tel qu’il est dans l’amitié et dans la religion : en l’amitié, plus constant qu’un philosophe, plus sincère qu’un jeune homme de bon naturel, sans expérience ; à l’égard de la religion,
De justice et de charité,
Beaucoup plus que de pénitence,
Il compose sa piété.
Mettant en Dieu sa confiance,
Espérant tout de sa bonté,
Dans le sein de la Providence
Il trouve son repos et sa félicité.
1. Ce portrait étoit écrit, pour faire suite à l’épitaphe que Saint-Évremond avoit composée, en 1696, pour son ami, le célèbre comte de Grammont, qui fut alors gravement malade. On lit, dans cette épitaphe, ces quatre vers :
Alloit-il souvent à confesse ?
Entendoit-il vêpres, sermon ?
S’appliquoit-il à l’oraison ?
Il en laissoit le soin à la comtesse.
# Portrait de Louis XIV (1643-1715)
#### Portrait de Louis XIV (1643-1715).

À vingt-trois ans, Louis XIV formait un gentilhomme accompli ; il était d’une taille peu élevée, mais bien prise ; il la relevait par de hauts talons rouges, signe alors de la race noble ; la mode de la grande perruque n’était pas encore venue, et le roi brillait par sa belle chevelure châtain — brun et épaisse, qu’il portait longue et flottante comme les rois de race franque, ses ancêtres. Son nez était grand et bien fait, sa bouche agréable ; ses yeux bleus plus majestueux que vifs ; il montait à cheval avec grâce ; il aimait la fatigue de la chasse et les travaux de la guerre ; sa voix avait quelque chose d’accentué et de lent qui imprimait un indicible respect autour de lui. Il avait l’esprit vif, mais il s’était tellement habitué à la gravité, à la lenteur, qu’il mettait du flegme et de la réflexion dans toutes ses réponses. Il se contenait parfaitement et disait rarement des choses dures ; mais il prenait des résolutions soudaines, élevait haut ou frappait de disgrâce les gentilshommes qui l’entouraient, et, une fois ses résolutions prises, il en revenait difficilement. Il avait de la sagacité dans l’esprit, mais une si puissante opinion de lui-même. qu’il se laissait peu diriger par des conseils.
(La suite au prochain numéro.)
# Portrait

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Portrait, poème de Louis Bouilhet
* Portrait, poème de André Theuriet
* Portrait, poème de Georges Rodenbach
* Portrait, poème de Paule Riversdale, pseudonyme commun de Renée Vivien et Hélène de Zuylen de Nyevelt de Haar.
# Portraitiste attitré du vieux Versailles, Lobre

* Portraitiste attiré du vieux Versailles, Lobre,
* J’aime à m’entretenir avec vous de ses maux ;
* De ses bergers de pierre aux muets chalumeaux,
* De ses rois, de ses dieux que ronge un morne opprobre.
* Nous nous promènerons, un triste et riche octobre,
* Sous l’abri blondissant des charmilles d’ormeaux ;
* Et nous regarderons, en somptueux émaux,
* Le parc agoniser d’un geste auguste et sobre.
* La première à s’enfuir est l’âme des tilleuls.
* Ils brodent sur les eaux l’or vivant des linceuls
* Dont la pompe funèbre automnale se feutre.
* Les marbres sont souillés, les arbres sont rouillés ;
* Et d’un étrange élan énigmatique et neutre,
* Eux-mêmes, les Tritons, se sont agenouillés.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Migrations
## MIGRATIONS.

. . . Amidst this wide array Of glorious things and fair, My soul is on that bark’s lone way For human hearts are there.
Dites-moi, bords féconds de l’antique Neustrie, Voisins des flots amers, Ce que va demander, si loin de sa patrie, Tout ce peuple à vos mers ?
L’Alsace, dès long-temps, vaillante sentinelle Du pays menacé, A-t-elle tressailli d’une alarme nouvelle Dans son poste avancé ?
Le Rhin, comme autrefois, sent-il frémir sa rive Sous des pas ennemis. Qu’il envoie en exil, tel que Sion plaintive, Ses filles et ses fils ?
Ses laboureurs, peut-être, en poussant la charrue Dans les sillons fumans, Ont peur de voir crouler l’Europe vermoulue Sur ses vieux fondemens !
Ou, qui sait si pour eux, voyageurs que nous sommes, L’heure ne sonne pas Où, sur ce globe étroit, les familles des hommes Se déplacent d’un pas,
Et, dociles jouets de ce choc qui les pousse Vers un nouveau destin, Subissent tour-à-tour, de secousse en secousse, Un mouvement lointain !
Ce volcan d’orient, qu’est-ce donc qu’il prépare Dans son cratère ardent ? L’allons-nous voir encor d’une lave barbare Inonder l’occident ?
Fuyez alors, et loin des humaines tempêtes Qui brisent les états, Tentez, enfans du Rhin, d’innocentes conquêtes Vers de plus doux climats :
Le fer ne servira dans vos mains pacifiques, Qu’à creuser les guérets ; La flamme, qu’à miner les racines antiques Des incultes forêts.
Oh ! voyez, embarquant chariots et corbeilles, L’un par l’autre poussé, Ces groupes bourdonnant comme un essaim d’abeilles À la ruche empressé !
Tout part ! Ici s’endort au giron de l’aïeule Le vagissant maillot ; Là, l’enfance, ô pitié ! s’en va, pleurante et seule, Se confier au flot !
Hélas ! la pauvre mère au bruit de l’incendie Dans la nuit allumé, Jette au loin quelquefois, par la peur enhardie, Un berceau bien-aimé !
Ainsi sont rejetés ces fils de la misère De ce sol inhumain, Où depuis trop long-temps la peine est sans salaire Et le travail sans pain !
Le navire pressant toutes ces têtes blondes Entre ses flancs obscurs, Semble, après la récolte, entraîné par les ondes, Un panier de fruits mûrs !
Partez ! Un jeune monde avec eux vous réclame, Vous, qui gardez comme eux En des corps fatigués quelque jeunesse d’âme, Quelques rêves heureux !
Mais lorsqu’on a perdu le plus beau d’une vie Effeuillée à demi, Qu’à nos labeurs sans fruits l’espérance est ravie, Qu’on ne fait plus d’amis ;
Quand la coupe du siècle a troublé notre tête De sa vaine liqueur, Quand sa fange a terni notre robe de fête, Son souffle, notre cœur ;
À quoi bon transporter de là cette eau profonde, Les soucis d’aujourd’hui ? Mieux vaut rester, languir, mourir dans ce vieux monde, Et peut-être avec lui !…
# Poésies nouvelles (Tastu)/Mon Royaume
## MON ROYAUME.

Un jour aussi je voulus être Reine : D’ambition quel cœur n’est entaché ? Je me suis fait un empire caché, Monde inconnu, hors à sa souveraine : Mon trône est humble et n’a rien d’éclatant ; Mais nul péril aussi qu’on me le prenne : Combien de Rois n’en diraient pas autant ?
J’ai dans ma cour, aux autres cours pareille, Des ennemis qui se font mes flatteurs ; Les vanités et les rêves menteurs ; Mais j’ai près d’eux un conseiller qui veille. Que je faillisse, il me tance à l’instant ; Rien à sa voix n’interdit mon oreille ! Combien de Rois n’en diraient pas autant ?
Ne croyez pas ma puissance exposée À se briser dans ses vouloirs mouvans, Comme un drapeau qui flotte au gré des vents ; À son caprice une borne est posée. Oui, j’obéis, non au joug qu’on me tend, Mais à la loi par moi-même imposée : Combien de Rois n’en diraient pas autant ?
J’ai mon spectacle, et souvent s’y déploie Un drame sombre, ou fantasque, ou riant ; Chants d’Italie et luxe d’Orient, Fleurs et parfums, murs d’or, tapis de soie : Fête où jamais nul ennui ne m’attend, Où nul impôt n’a dû payer ma joie !… Combien de Rois n’en diraient pas autant ?
Qu’on ait vécu sous le marbre ou le chaume, Au même but nous arrivons, hélas ! Rois et sujets, il faut, plus ou moins las, Tomber aux pieds de l’éternel fantôme. Mais quels regrets me suivraient en partant, Sûre, avec moi, d’emporter mon Royaume ? Est-il un Roi qui puisse en dire autant ?
# Poésies nouvelles (Tastu)/Le Temps pascal
## LE TEMPS PASCAL.

Ô cloche, dont le son frappe les airs lointains, Tu rappelles mon âme à ses premiers destins.
Chrétien, la cloche t’appelle, Viens donc, viens donc, Viens prier à la chapelle, Viens chercher le saint pardon.
C’est pour l’Église romaine L’instant du deuil et des pleurs, Que cet instant qui ramène Aux champs leurs mille couleurs ; Là, tous les cœurs se découvrent, Là toutes les fleurs s’entr’ouvrent, Le saint temps rend à la fois Aux autels leurs vives flammes, Et la prière à nos âmes, Et les feuilles à nos bois.
Chrétien, la cloche t’appelle, Viens donc, viens donc, Viens prier à la chapelle, Viens chercher le saint pardon.
Aux jours où plus pur peut-être, Le zèle est aussi plus prompt, J’aimais, sous la main du prêtre, À courber mon jeune front ; C’est qu’on s’estime à cet âge Moins, en valant davantage. Aujourd’hui j’ai, pour ma foi, Peur d’une oreille inconnue, Plus peur d’être seule émue Des mots descendus sur moi !
Chrétien, la cloche t’appelle, Viens donc, viens donc, Viens prier à la chapelle, Viens chercher le saint pardon.
Doux sont des jours de prière, De calme et de liberté ; Mais dans la profonde ornière Quand le char est arrêté, Quand du sable et de la boue Il faut dégager sa roue, Peut-il, Seigneur, vers les cieux, Dans une tâche si dure, Rester à ta créature Le temps de lever les yeux !
Chrétien, la cloche t’appelle, Viens donc, viens donc, Viens prier à la chapelle, Viens chercher le saint pardon.
La bouche qui dès l’aurore Remplit un pieux devoir, Muette, se ferme encore Jusqu’à l’oraison du soir ; Car, avec le jour qui passe, Chaque labeur a pris place. Puissent du moins dans leur cours Tant de peines enchaînées Rendre à nos vieilles années Cette paix des premiers jours !
Chrétien, la cloche t’appelle, Viens donc, viens donc, Viens prier à la chapelle, Viens chercher le saint pardon.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Les Dieux s’en vont
## LES DIEUX S’EN VONT.

Il est trop vrai, la belle poésie, Que nos aïeux voyaient sourire encor, D’ennui, de doute, ou de frayeur saisie, N’a plus pour nous qu’un seul et triste accord : Un bruit plaintif s’échappe du navire Prêt à sombrer dans l’abîme profond ; La créature en expirant soupire : Ne cherchez pas pourquoi gémit la lyre… Les dieux s’en vont !
Que feraient-ils, quand pas une étincelle Ne jaillirait des cœurs frappés en vain ? Quand chaque jour ravit une parcelle De ce qu’au monde il restait de divin ? Sur les autels toute flamme allumée, Cire grossière, en peu d’instans se fond, La lampe sainte un moment ranimée, Ne jette plus qu’une impure fumée… Les dieux s’en vont !
Nos vieux palais et nos temples antiques Se sont ils donc écroulés en débris, Pour enhardir quelques pâtres rustiques À s’en bâtir d’éphémères abris ? Quoi ! pour tout fruit, cette immense ruine Nous laissera les bouges qu’ils refont ; Œuvre sans art, chancelante, mesquine, Que le vent sape et que la vague mine ?… Les dieux s’en vont !
Préoccupé de sa terrestre tâche, D’autres besoins l’homme est peu soucieux ; À la pâture attaché sans relâche, Nul n’a le temps de regarder les cieux. Tous n’ont qu’un vœu, qu’un but, qu’une conquête : L’or, qui peut seul payer tout ce qu’ils font ; L’or ! à ce prix tout se vend, ou s’achète ; Oui, tout hélas ! jusqu’aux chants du Poète !… Les dieux s’en vont !
Libre bientôt et de crainte et de doute, Chacun de nous élira le plaisir Pour guide unique, et d’instinct faisant route, Abdiquera le souci de choisir. « Voyez, dit-on, à mille assauts en butte, » En vains efforts la vertu se morfond ! » Pourquoi risquer une pénible lutte ? » Vautré par terre on ne craint point de chute ! » Les dieux s’en vont !
Autant de fois que nos races perverses Ont cru hausser leurs travaux jusqu’au ciel, Aux sons confus des syllabes diverses, Autant de fois a croulé leur Babel ; Mais du passé chaque leçon s’oublie : Abîme étrange où l’esprit se confond ! Point de limite à l’humaine folie, Rien ne s’exclut, tout s’accouple ou s’allie !… Les dieux s’en vont !
Non ! le néant n’atteint que leur symbole ! J’en crois celui dont le fécond repos A vu jaillir, au bruit de sa parole, Le jour de l’ombre, et l’ordre du chaos ; Mais la lumière, en perçant le nuage, Verra tomber dans une mer sans fond La foi, les mœurs, les rêves de notre âge : Qui sauverait la lyre du naufrage ? Ses dieux s’en vont !
# Poésies nouvelles (Tastu)/Peau-d’Âne, mythe
## PEAU-D’ÂNE.

Nous sommes tous d’Athène en ce point, et moi-même, .................. ﻿Si Peau-d’Âne m’était conté, ﻿J’y prendrais un plaisir extrême. Le monde est vieux, dit-on, je le crois, cependant Il le faut amuser encor comme un enfant.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Les Tombeaux d’une famille, de mistress Félicia Hemans
## LES TOMBEAUX D’UNE FAMILLE, De mistress Félicia Hemans.

Tous en beauté croissaient ensemble, Sous le toit qui leur était cher ; Cherchez quel tombeau les rassemble !… Les monts, les fleuves et la mer !
Au soir, la même et tendre mère Suivait sous l’ombre de leurs cils De leurs rêves l’ombre éphémère ! Hélas ! les rêveurs où sont-ils ?
Sous quelque cèdre solitaire, Au bord de quelque noir torrent, L’un d’eux est couché sur la terre Que foule l’Indien errant.
L’autre dort aux belles campagnes Où s’unit la vigne au laurier ; Le sol belliqueux des Espagnes Est rouge de son sang guerrier.
La mer, la mer bleue et plaintive, Garde le plus aimé de tous, Et, comme la perle captive, Le cache dans son sein jaloux !
La dernière, hélas ! si jolie, Clôt sous le myrte un œil lassé, Et parmi les fleurs d’Italie, Fleur elle-même, elle a passé.
Long-temps sous l’ombre hospitalière Des mêmes arbres paternels, Ils mêlaient la même prière Autour des genoux maternels :
Tout entier du toit solitaire Le groupe joyeux s’exila ! Oh ! malheur d’aimer sur la terre, S’il n’était plus rien au-delà !