OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# L’Encyclopédie/1re édition/THÉOPHRASTA

THÉOPHRASTA, s. f. (Hist. nat. Botan.) genre de plante ainsi nommé par Linnæus. Le calice de la fleur est une petite enveloppe légerement découpée en cinq segmens obtus, & il subsiste après la chute de la fleur. La fleur est monopétale, en cloche, finement divisée en cinq segmens obtus ; les étamines sont cinq filets pointus plus courts que la fleur ; les bossettes des étamines sont simples ; le germe du pistil est ovale ; le stile est affilé, & plus court que la fleur ; le stigma est aigu ; le fruit est une grosse capsule ronde, contenant une seule loge ; les semences sont nombreuses, arrondies, & attachées à chaque partie de leur silique qui est lâche. Linnæi, gen. plant. p. 66. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/THÉORIE

THÉORIE, s. f. (Philos.) doctrine qui se borne à la considération de son objet, sans aucune application à la pratique, soit que l’objet en soit susceptible ou non.
Pour être savant dans un art, la théorie suffit ; mais pour y être maître, il faut joindre la pratique à la théorie. Souvent les machines promettent d’heureux succès dans la théorie, & échouent dans la pratique. Voyez Machine.
On dit la théorie de l’arc-en-ciel, du microscope, de la chambre obscure, du mouvement du cœur, de l’opération des purgatifs, &c.
Théories des planetes, &c. Ce sont des systèmes ou des hypotheses, selon lesquelles les Astronomes expliquent les phénomenes ou les apparences de ces planetes, & d’après lesquels ils donnent des méthodes pour calculer leurs mouvemens. Voyez Système, Planette, &c. Chambers.
Théorie, s. f. (Antiq. greq.) θεωρεία, pompe sacrée composée de chœurs de musique que les principales villes greques envoyoient toutes les années à Délos. Plutarque, en racontant la magnificence & la dévotion de Nicias, dit : avant lui les chœurs de musique que les villes envoyoient à Délos pour chanter des hymnes & des cantiques à Apollon, arrivoient d’ordinaire avec beaucoup de désordre, parce que les habitans de l’île accourant sur le rivage au-devant du vaisseau, n’attendoient pas qu’ils fussent descendus à terre ; mais poussés par leur impatience, ils les pressoient de chanter en débarquant, de sorte que ces pauvres musiciens étoient forcés de chanter dans le tems même qu’ils se couronnoient de leurs chapeaux de fleurs, & qu’ils prenoient leurs habits de cérémonie, ce qui ne pouvoit se faire qu’avec beaucoup d’indécence & de confusion. Quand Nicias eut l’honneur de conduire cette pompe sacrée, il se garda bien d’aller aborder à Délos ; mais pour éviter cet inconvénient, il alla descendre dans l’île de Rhène, ayant avec lui son chœur de musiciens, les victimes pour le sacrifice & tous les autels préparatifs pour la fête ; il avoit encore amené un pont qu’il avoit eu la précaution de faire construire à Athènes selon la mesure de la largeur du canal qui sépare l’île de Rhene & celle de Délos. Ce pont étoit d’une magnificence extraordinaire, orne de dorures, de beaux tableaux & de riches tapisseries. Nicias le fit jetter la nuit sur le canal, & le lendemain au point du jour il fit passer toute sa procession & ses musiciens superbement parés, qui en marchant en bel ordre & avec décence, remplissoient l’air de leurs cantiques. Dans cette belle ordonnance il arriva au temple d’Apollon. On choisissoit pour la conduite des chœurs un des principaux citoyens, & c’étoit une grande gloire que d’être intendant des théores. Voyez Théore. Voyez aussi pour les détails de cette célebre procession navale, qu’on nommoit théorie, les archæol. græc. de Potter. l. II. c. ix. t. I. pag. 284 & suiv. (D. J.)
# L’entrée d’Espagne/Laisse DCX

| ◄ Laisse DCIX | Laisse DCX | Laisse DCXI  ► |
14290Recomandé fu Sanses en la grace Rolant. Plorant remis la mer au partir de l’enfant : Jamais nel revera a jor de son vivant. Li quatre s’armerent e montent maintenant. Soldan et Anseïs e d’autres ne sai quant 14295De la sainte cités s’en instrent belemant ; A la nef arivent qant fu l’aube parant ; Dedens font establer li bon ceval corant. La fu pris le congié tendremant en plorant : Le per castoie ou fil e veit amonestant 14300E Hue e Anseïs acole tendremant. Pués entrent en la nef, s’apellent le stormant : « Condu nos en Provençe », ce dit le duch d’Anglant. 275 b— Si ferai, mon segnor, spoir en l’Onipotant. » Lor lese aler la nef enver la mer pendant 14305E sont dou port insus cil jor meiememant. Marcel les a segnés, che dit : « A Diex vos rant. » Ensanble li dui rois se retorne doulant De ci que la cité q’en mi dou monde pant.
| ◄ Laisse DCIX | Laisse DCX | Laisse DCXI  ► |
# L’Enfant

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Enfant, poème de Victor Hugo
* L’Enfant, poème de Catulle Mendès
* L’Enfant, poème de Friedrich Schiller
* L’Enfant, roman de Jules Vallès
* Deux histoires de Guy de Maupassant :
** L’Enfant (1882)
** L’Enfant (1883)

## Voir aussi

Les Enfants, poème de Georges Rodenbach
# L’Enfant, la Vieille et le Baudet
### L’Enfant, la Vieille et le Baudet

Martin était un bourriquot
Roux, des oreilles à la queue,
Quand son braiment frappait l’écho,
Cela s’entendait d’une lieue.   N’empêche que le petit Paul,
Gamin qui n’avait pas la frousse,
Grimpait, sans selle et sans licol,
Sur son échine maigre et rousse.   — Ne monte pas sur le baudet, Lui disait sa bonne grand’mère,
Mais, plus on le lui défendait,
Plus il s’empressait de le faire.
— Pour grimper sur l’âne Martin, Avec prudence, je me cache, Se disait le petit mâtin,
Comment se peut-il qu’on le sache ?
Grand’maman, rouge de courroux,
Lui dit un jour : « Hé ! saprelotte ! « Tu ne vois donc pas les poils roux
« De l’âne à ton fond de culotte ?   « Quand je les brosse, le matin,
« Ces crins roussâtres, j’imagine
« Qu’avec toi, d’ici peu, Martin
« N’en aura plus un sur l’échine ».   Le gamin n’en revenait pas.
Mais voilà, qu’un jour, sa grand’mère,
Sur la route, fait un faux pas
Et prend un billet de parterre.
Juste à ce moment, l’aquilon S’engouffre, en sifflant, sous sa cotte
Et la gonfle comme un ballon
Pendant que la vieille gigote.   L’enfant regarde et dit : « Ma foi,
« C’est bien à tort qu’elle me damne,
« Si j’en crois mes yeux, avant moi,
« Grand’mère a dû monter sur l’âne ! ».
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPHAEA

TYMPHÆA, (Géog. anc.) ville de la Thesprotie, selon Etienne le géographe. Strabon, l. VII. pages 326 & 327, ne connoît que les peuples qu’il nomme Tymphæi, & qu’il place vers les sources du Pénée. Selon Pline, l. IV. c. ij. les peuples Tymphæi étoient du nombre de ceux qui habitoient l’Etolie ; mais, l. IV. c. x. il met encore des Tymphæi dans la Bisaltie, ou du-moins entre le Strimon & l’Anius ; ce qui oblige d’en faire deux peuples différens. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPANO

TYMPANO, s. m. (Musiq. ital.) les Italiens se servent de ce terme pour désigner une paire de tymbales d’une grandeur inégale, & accordées à la quarte juste. La plus petite exprime le son de c-sol-ut, & la plus grande celui de g-re-sol, une quarte au-dessous. C’est instrument sert ordinairement de basse aux trompettes. Dict. des B. A. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPANUM

TYMPANUM des Hébreux, (Musiq. des Hébreux.) cet instrument de musique est désigné en hébreu sous le nom général de toph, qui comprenoit diverses sortes de tambours. Celui-ci ressembloit à un crible entouré de sonnettes, à-peu-près comme aux tambours de basque. On s’en servoit dans les occasions de réjouissance, après une victoire, dans les festins, les noces, & pour célébrer les louanges de Dieu.
Le tympanum des Romains étoit un cuir mince, étendu sur un cercle de bois ou de fer, que l’on frappoit à-peu-près de la même maniere que font encore à présent nos bohémiennes. Quelques auteurs dérivent ce mot de κτυπεῖν, frapper ; Vossius le tire de l’hébreu toph. Il est du-moins certain que l’invention des tympanum vient de la Syrie, selon la remarque de Juvenal.
Jampridem Syrus in Tyberim defluxit orontes Et linguam & mores & cum tibicine chordas Obliquas, nec non gentilia tympana secum Vexit.
Ils étoient fort en usage dans les fêtes de Bacchus & de Cybele, comme on voit par ces vers de Catulle.
Cybeles Phrygiæ ad nemora deæ,
Ubi cymbalum sonat, ubi tympana roboant.
Hérodien, parlant d’Héliogabale, dit qu’il lui prenoit souvent des fantaisies de faire jouer des flûtes, & de faire frapper des tympanum, comme s’il avoit célébré les bacchanales.
Le lecteur trouvera la représentation de divers tympanum & cymbales des anciens dans le Musæum romanum de Spon, l. II. sect. 4. tab. 7. & 8. & dans Agostini Gemme Antiche, part. I. p. 30. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPANA

TYMPANA, (Hist. des suppl. des Grecs.) τύμπανα supplice chez les Athéniens, par lequel un criminel étoit condamné à être attaché à un poteau pour y recevoir la bastonade jusqu’à ce qu’il expirât. Potter. Archæol. Græc. liv. I. c. xxv. tom. I. pag. 134. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPHRESTUS

TYMPHRESTUS, (Géog. anc.) montagne de la Thessalie. Strabon, l. IX. p. 433. la met au voisinage du pays des Dolopes. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPHÉE, gypse de

TYMPHÉE, gypse de, tymphaïcum gypsum, (Hist. nat.) nom donné par les anciens naturalistes à une terre qui, sans avoir été calcinée, prenoit corps avec l’eau, comme fait le plâtre ou le gypse calciné. Ils l’appelloient aussi terra tymphaïca. Pline dit : Cognata calci res gypsum est ; plura ejus genera ; nam è lapide coquitur, ut in Syria ac Thuriis : & è terra foditur, ut in cypro & perrhibœis ; è summâ tellure & tymphaïcum est ; lib. XXXVI. c. xxiij.
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPANIA

TYMPANIA, (Geog. anc.) ville du Péloponnèse, en Elide : Ptolomée, l. III. c. xvj. la marque dans les terres. Les habitans de cette ville sont appellés typanei par Pline, liv. IV. cap. vj. mais il les place dans l’Achaie. Ce pourroit être la même ville que Polybe, liv. IV. nomme tympanæa, & qu’il met dans la Triphylie ; & il y a apparence aussi que c’est la ville typanæ d’Etienne le géographe, qui la met pareillement dans la Triphilie. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYMPANOTRIBA

TYMPANOTRIBA, s. m. (Littérat.) τυμπανοτρίϐης, un joueur de tympanum ; mais ce terme désignoit au figuré chez les anciens une personne efféminée, plongée dans la mollesse. (D. J.)
# L’Homme qui rit/éd. 1869/Préface
## PRÉFACE

De l’Angleterre tout est grand, même ce qui n’est pas bon, même l’oligarchie. Le patriciat anglais, c’est le patriciat dans le sens absolu du mot. Pas de féodalité plus illustre, plus terrible et plus vivace. Disons-le, cette féodalité a été utile à ses heures. C’est en Angleterre que ce phénomène, la Seigneurie, veut être étudié, de même que c’est en France qu’il faut étudier ce phénomène, la Royauté.
Le vrai titre de ce livre serait l’Aristocratie. Un autre livre, qui suivra, pourra être intitulé la Monarchie. Et ces deux livres, s’il est donné à l’auteur d’achever ce travail, en précéderont et en amèneront un autre qui sera intitulé : Quatre-vingt-treize.
Hauteville-House, 1869.
# L’École des mères

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’École des mères (Marivaux)
* L’École des mères (La Chaussée)
# L’École des mères (La Chaussée)
## L’ÉCOLE DES MERES,

Personnages
Acte I Acte II Acte III Acte IV Acte V
# L’École des mères (La Chaussée)/Personnages
### ACTEURS.

M. ARGANT.
Madame ARGANT.
LE MARQUIS, fils de Monsieur & de Madame Argant.
MARIANNE, fille de Monsieur & de Madame Argant.
M. DOLIGNI, pere.
M. DOLIGNI, fils.
ROSETTE, Suivante de Madame Argant.
LA FLEUR, Valet de chambre du Marquis.
UN SUISSE.
UN MAÎTRE D’HÔTEL.
UN COUREUR
PLUSIEURS LAQUAIS
# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, I
### Marie

Rien ne trouble ta paix, ô doux Léta ! Le monde En vain s’agite et pousse une plainte profonde, Tu n’as pas entendu ce long gémissement, Et ton eau vers la mer coule aussi mollement ; Sur l’herbe de tes prés les joyeuses cavales Luttent chaque matin, et ces belles rivales Toujours d’un bord à l’autre appellent leurs époux, Qui plongent dans tes flots, hennissants et jaloux : Il m’en souvient ici, comme en cette soirée Où de bœufs, de chevaux notre barque entourée Sous leurs pieds s’abîmait, quand nous, hardis marins, Nous gagnâmes le bord, suspendus à leurs crins, Excitant par nos voix et suivant à la nage Ce troupeau qui montait pêle-mêle au rivage. J’irai, j’irai revoir les saules du Létâ, Et toi qu’en ses beaux jours mon enfance habita,
Paroisse bien-aimée, humble coin de la terre Où l’on peut vivre encore et mourir solitaire !
Aujourd’hui que tout cœur est triste et que chacun Doit gémir sur lui-même et sur le mal commun ; Que le monde, épuisé par une ardente fièvre, N’a plus un souffle pur pour rafraîchir sa lèvre ; Qu’après un si long temps de périls et d’efforts, Dans l’ardeur du combat succombent les plus forts ; Que d’autres, haletants, rendus de lassitude, Sont près de défaillir, alors la solitude Vers son riant lointain nous attire, et nos voix Se prennent à chanter l’eau, les fleurs et les bois ; Alors c’est un bonheur, quand tout meurt ou chancelle, De se mêler à l’âme immense, universelle, D’oublier ce qui fuit, les peuples et les jours, Pour vivre avec Dieu seul, et partout et toujours. Ainsi, lorsque la flamme au milieu d’une ville Éclate, et qu’il n’est plus contre elle un sûr asile, Hommes, femmes, chargés de leurs petits enfants, Se sauvent demi-nus, et, couchés dans les champs, Ils regardent de loin, dans un morne silence, L’incendie en fureur qui mugit et s’élance ; Cependant la nature est calme, dans les cieux Chaque étoile poursuit son cours mystérieux, Nul anneau n’est brisé dans la chaîne infinie, Et l’univers entier roule avec harmonie.
Immuable nature, apparais aujourd’hui ! Que chacun dans ton sein dépose son ennui ! Tâche de nous séduire à tes beautés suprêmes, Car nous sommes bien las du monde et de nous-mêmes :
Si tu veux dévoiler ton front jeune et divin, Peut-être, heureux vieillards, nous sourirons enfin !
Celle pour qui j’écris avec amour ce livre Ne le lira jamais ; quand le soir la délivre Des longs travaux du jour, des soins de la maison, C’est assez à son fils de dire une chanson ; D’ailleurs, en parcourant chaque feuille légère, Ses yeux n’y trouveraient qu’une langue étrangère, Elle qui n’a rien vu que ses champs, ses taillis, Et parle seulement la langue du pays. Pourtant je veux poursuivre ; et quelque ami peut-être, Resté dans nos forêts et venant à connaître Ce livre où son beau temps tout joyeux renaîtra, Dans une fête, un jour, en dansant lui dira Cette histoire qu’ici j’ai commencé d’écrire, Et qu’en son ignorance elle ne doit pas lire ; Un sourire incrédule, un regard curieux, À ce récit naïf, passeront dans ses yeux ; Puis, de nouveau mêlée à la foule qui gronde, Tout entière au plaisir elle suivra la ronde.
# Marie (Auguste Brizeux)/Le Doute
### Le Doute

Souvent, le front baissé, l’œil hagard, sur ma route Errant à mes côtés, j’ai rencontré le Doute, Être capricieux, craintif, qui chaque fois Changeait de vêtements, de visage et de voix.
Un jour, vieillard cynique, au front chauve, à l’œil cave, Le désespoir empreint sur son teint blême et hâve, Chancelant et boiteux, d’un regard suppliant, Il se traînait vers moi, tel qu’un vil mendiant Qui de loin vous poursuit du cri de ses misères Et sous ses haillons noirs met à nu ses ulcères. Ainsi l’affreux vieillard, sans honte, sans remords, M’étalait chaque plaie et de l’âme et du corps : Sa naissance sans but, sa fin sans espérance, Comme il avait grandi pauvre et dans la souffrance, Sa jeunesse écoulée, et puis, pour quelques fleurs, Des épines sans nombre et d’amères douleurs ; Ces éternels combats d’une nature double, La raison qui commande et l’âme qui se trouble ; Et le bien et le mal, vieux mots qu’on n’entend pas, Pareils à deux geôliers attachés à nos pas. Et si je reculais devant un tel délire,
Il fuyait en jetant un grand éclat de rire ; Et moi, tel qu’un aveugle aux murs tendant la main, A tâtons, dans la nuit, je cherchais mon chemin.
Une autre fois, paré comme pour un dimanche, C’était un beau vieillard à chevelure blanche, Ferme encor dans sa marche et vert, et cependant S’avançant pas à pas d’un pied grave et prudent. Il disait revenir de quelque long voyage, De pays où souvent il avait fait naufrage ; Il avait vu les cours, les villes, les déserts, Les peuples différents sous leurs soleils divers ; Hasards bons et mauvais, éprouvant toute chose, Il arrivait enfin, non désolé, morose, Mais mélangeant le bien et le mal par moitié, Et plein pour nous, mortels, d’une tendre pitié, Plaignant notre faiblesse, appelant l’indulgence Sur ces fautes d’un jour, et jamais la vengeance. Son accent était doux, mais dans ses actions Perçait le feu d’un cœur riche d’émotions ; Cherchant la vérité, l’aimant, railleur honnête, A toute foi trop vive il secouait la tête ; Souvent des pleurs brillaient à travers son souris, Et tout en vous grondant il vous nommait son fils.
# Marie (Auguste Brizeux)/Le Pays
### Le Pays

Oh ! Ne quittez jamais, c’est moi qui vous le dis, Le devant de la porte où l’on jouait jadis, L’église où, tout enfant, et d’une voix légère, Vous chantiez à la messe auprès de votre mère ; Et la petite école où, traînant chaque pas, Vous alliez le matin, oh ! Ne la quittez pas ! Car une fois perdu parmi ces capitales, Ces immenses Paris, aux tourmentes fatales, Repos, fraîche gaîté, tout s’y vient engloutir, Et vous les maudissez sans pouvoir en sortir. Croyez qu’il sera doux de voir un jour peut-être Vos fils étudier sous votre bon vieux maître, Dans l’église avec vous chanter au même banc, Et jouer à la porte où l’on jouait enfant.
# Marie (Auguste Brizeux)/L’Apprentissage
### L’Apprentissage

Soit que ma pente aussi vers ce côté m’entraîne, J’ai juré de fermer mon âme à toute haine, À tout regret cuisant ; ouverte à bien jouir, De la laisser au jour libre s’épanouir ; De n’aimer d’ici-bas que les plus douces choses ; De me nourrir du Beau, comme du suc des roses L’abeille se nourrit, sans chercher désormais Quel mal on pourrait faire à qui n’en fit jamais ; Ainsi, les yeux au ciel ou la tête baissée, D’aller droit mon chemin en suivant ma pensée, Tout à mes souvenirs, à mes songes errants, Qu’au hasard, tour à tour, je quitte et je reprends ; Tout au devoir, à l’art, à la philosophie ; Et calme, et solitaire au milieu de la vie, De traverser les flots de ce monde moqueur, Sans jamais y mêler ni ma voix ni mon cœur. — Tel était mon projet ; ce projet fut peu sage. Lorsque de cette vie on fait l’apprentissage, Non, ce n’est point assez de s’armer de candeur, De baisser, en marchant, les yeux avec froideur ; Comme au creux d’un vallon le ruisseau qui s’écoule, Il faut sur les deux bords toucher à cette foule,
Réfléchir dans son cours bien des objets hideux, Parfois troubler ses eaux en passant trop près d’eux ; Pour quelques rossignols chantant sur vos rivages, Vous entendrez gémir bien des oiseaux sauvages ; Et les torrents viendront, et le flux de la mer Parmi vos douces eaux mêlant son sel amer. Ce monde où l’on doit vivre, oh ! jugeons-le, mon âme ! Partout haine, bassesse, ou jalousie infâme ; Nulle pitié ; le sang, l’or dieu, la fausseté, Et sous tous ses aspects l’ignoble lâcheté ! Non, ce n’est pas assez pour le chevreuil timide De n’aimer que les bois et la feuillée humide : Il a pour fuir les loups des pieds aériens, Et deux rameaux aigus pour éventrer les chiens.
# Marie (Auguste Brizeux)/L’Élegie de Le Braz
### L’Élégie de Le Brâz

Si vous laissez encor les beaux genêts fleuris Et les champs de blé noir pour aller à Paris, Quand vous aurez tout vu dans cette grande ville, Combien elle est superbe et combien elle est vile, Regrettant le pays, informez-vous alors Où du pauvre Le Brâz on a jeté le corps. (Son nom serait Ar-Brâz, mais nous, lâches et traîtres, Nous avons oublié les noms de nos ancêtres.) Et puis devant ce corps brûlé par le charbon Songez comme il mourut, lui simple, honnête et bon. C’est qu’il avait aussi quitté son coin de terre, Sur le bord du chemin sa maison solitaire, Le pré de Ker-Végan, Ar-Ros, sombres coteaux : Là, rencontrant la mer, le Scorf brise ses flots ; Dans le fond, le moulin fait mugir son écluse, Et dès que le meunier enfle sa cornemuse, Au tomber de la nuit, les Esprits des talus, Les noirs Corriganed dansent sur le palus.
— Je dirai : Si la mort, dans la ville muette Et les tristes faubourgs, passe sur sa charrette,
Prenez entre vos mains un des pans du linceul, Car le malheur de tous est le malheur d’un seul ; Mais, ô bardes pieux ! vous qui parmi la mousse Retrouverez un jour la harpe antique et douce, Et dont le lai savant répétera dans l’air Les soupirs de la lande et les cris de la mer, Quand avec ses faubourgs la ville est ivre et folle, Criez qu’un malheureux en secret se désole ; Si vos cœurs sont souffrants, vous-mêmes plaignez-vous, Car le malheur d’un seul est le malheur de tous. Chantres de mon pays, plaignez celui qui souffre ! Paris roula Le Brâz bien longtemps dans son gouffre ; Un ami le suivait durant ces jours hideux : Tous deux, pour en finir, s’étouffèrent tous deux. —
Non, ce n’est pas ainsi que l’on meurt en Bretagne ! La vie a tout son cours ; ou, si le froid vous gagne, Comme une jeune plante encor loin de juillet, Celle qui vous nourrit autrefois de son lait S’assied à votre lit ; pleurant sur son ouvrage, De la voix cependant elle vous encourage ; Et lorsqu’enfin le corps reste seul sur le lit, De ses tremblantes mains elle l’ensevelit ; La foule, vers le soir, l’emporte et l’accompagne Jusques au cimetière ouvert dans la campagne. — Si Le Brâz eût aimé le pré de Ker-Végan, Les taillis d’alentour, le Scorf et son étang, Il chanterait encor sur le Ros ; ou sa mère, Mourant, l’aurait soigné comme, depuis, son frère. Son corps reposerait dans le bourg de Kéven, Près du mur de l’église et sous un tertre fin ; Ses parents y viendraient prier avant la messe,
Tous les petits enfants y lutteraient sans cesse. Etendu dans sa fosse, il entendrait leur bruit, Et les corriganed y danseraient la nuit.
Oh ! ne quittez jamais le seuil de votre porte ! Mourez dans la maison où votre mère est morte ! Voilà ce qu’à Paris avait déjà chanté Un poète inconnu qu’on n’a pas écouté.
* ↑ Le Grand
# Marie (Auguste Brizeux)/Le Livre blanc
### Le Livre blanc

J’entrais dans mes seize ans, léger de corps et d’âme, Mes cheveux entouraient mon front d’un filet d’or, Tout mon être était vierge et pourtant plein de flamme, Et vers mille bonheurs je tentais mon essor.
Lors m’apparut mon ange, aimante créature ; Un beau livre brillait sur sa robe de lin, Livre blanc ; chaque feuille était unie et pure : « C’est à toi, me dit-il, d’en remplir le vélin.
« Tâche de n’y laisser aucune page vide : Que l’an, le mois, le jour, attestent ton labeur ! Point de ligne surtout et tremblante et livide Que l’œil fuit, que la main ne tourne qu’avec peur !
« Fais une histoire calme et doucement suivie ; Pense, chaque matin, à la page du soir : Vieillard, tu souriras au livre de ta vie, Et Dieu te sourira lui-même en ton miroir. »