# Poésies de Madame Deshoulières/01
#### À Mademoiselle de la Charce. POUR LA FONTAINE DE VAUCLUSE.

﻿Quand vous me pressez de chanter ﻿Pour une fontaine fameuse, Vous avez oublié que je suis paresseuse ; Qu’un simple madrigal pourrait m’épouvanter ; ﻿Qu’entre une santé languissante Et d’illustres amis par le sort outragés ﻿Mes soins sont toujours partagés. Par plus d’une raison devenez moins pressante.
Daphné, vous ne savez à quoi vous m’engagez. Peut-être croyez-vous que, toujours insensible, ﻿Je vous décrirai dans mes vers, Entre de hauts rochers dont l’aspect est terrible, Des prés toujours fleuris, des arbres toujours verts ﻿Une source orgueilleuse et pure, ﻿Dont l’eau, sur cent rochers divers, ﻿D’une mousse verte couverts, ﻿S’épanche, bouillonne, murmure ; Des agneaux bondissans sur la tendre verdure, Et de leurs conducteurs les rustiques concerts. De ce fameux désert la beauté surprenante, Que la nature seule a pris soin de former, Amusait autrefois mon âme indifférente. Combien de fois, hélas ! m’a-t-elle su charmer ! Cet heureux temps n’est plus : languissante, attendrie, ﻿Je regarde indifféremment Les plus brillantes eaux, la plus verte prairie ; ﻿Et du soin de ma bergerie Je ne fais même plus mon divertissement. Je passe tout le jour dans une rêverie ﻿Qu’on dit qui m’empoisonnera. À tout autre plaisir mon esprit se refuse ; Et si vous me forcez à parler de Vaucluse, ﻿Mon cœur tout seul en parlera.
Je laisserai conter de sa source inconnue ﻿Ce qu’elle a de prodigieux, Sa fuite, son retour, et la vaste étendue ﻿Qu’arrose son cours furieux. Je suivrai le penchant de mon âme enflammée : Je ne vous ferai voir dans ces aimables lieux ﻿Que Laure tendrement aimée, ﻿Et Pétrarque victorieux.
Aussi bien de Vaucluse ils font encor la gloire : Le temps qui détruit tout respecte leurs plaisirs : Les ruisseaux, les rochers, les oiseaux, les zéphyrs ﻿Font tous les jours leur tendre histoire. Oui, cette vive source, en roulant sur ces bords, Semble nous raconter les tourmens, les transports Que Pétrarque sentait pour la divine Laure. Il exprima si bien sa peine, son ardeur, ﻿Que Laure, malgré sa rigueur, ﻿L’écouta, plaignit sa langueur, ﻿Et fit peut-être plus encore.
Dans cet antre profond, où, sans autres témoins ﻿Que la naïade et le zéphyre, ﻿Laure sut, par de tendres soins, De l’amoureux Pétrarque adoucir le martyre :
Dans cet antre, où l’Amour tant de fois fut vainqueur, ﻿Quelque fierté dont on se pique, ﻿On sent élever dans son cœur Ce trouble dangereux par qui l’amour s’explique, ﻿Quand il alarme la pudeur.
Ce n’est pas seulement dans cet antre écarté Qu’il reste de leurs feux une marque immortelle : Ce fertile vallon dont on a tant vanté ﻿La solitude et la beauté, Voit mille fois le jour, dans la saison nouvelle, ﻿Les rossignols, les serins, les pinçons ﻿Répéter sous son vert ombrage ﻿Je ne sais quel doux badinage Dont ces heureux amans leur donnaient des leçons.
Leurs noms sur ces rochers peuvent encor se lire ; ﻿L’un avec l’autre est confondu ; ﻿Et l’âme à peine peut suffire Aux tendres mouvemens que leur mélange inspire. ﻿Quel charme est ici répandu ! À nous faire imiter ces amans tout conspire ; Par les soins de l’Amour leurs soupirs conservés ﻿Enflamment l’air qu’on y respire ; ﻿Et les cœurs qui se sont sauvés
﻿De son impitoyable empire ﻿À ces déserts sont réservés.
Tout ce qu’a de charmant leur beauté naturelle ﻿Ne peut m’occuper un moment. Les restes précieux d’une flamme si belle Font de mon jeune cœur le seul amusement. ﻿Ah ! qu’il m’entretient tendrement ﻿Du bonheur de la belle Laure ! ﻿Et qu’à parler sincèrement, Il serait doux d’aimer, si l’on trouvait encore Un cœur comme le cœur de son illustre amant !