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# La Tentation de l’homme/Le Servage
### LE SERVAGE

De quels pôles viens-tu, Souffle ! âme du Poème ? Noir ouragan lyrique où la nuée essaime  Par vols de strophes en fureur, O sombre esprit de l’Ode, ô chevaucheur d’orages ! Dont l’ombre, épouvantant des océans sans plages  Plane sur des eaux de terreur ?
Ma force a trop longtemps souffert l’âpre et superbe Rébellion de ta folie ardente, ô Verbe !  Trop longtemps je fus enivré De ton fracas de bronze où des foudres s’écrasent, Et du déroulement de triomphes qu’embrasent  Les feux de ton courroux sacré.
O Nombre ! trop longtemps j’ai laissé mon oreille Retentir des échos que ta révolte éveille,  Et s’emplir du tumulte armé Des rythmes que ta voix jette aux cieux de l’espace, Quand le rauque aquilon de la Parole passe  Par l’orgueil des buccins clamé,
Aujourd’hui, c’est mon tour ! Et l’effort qui te brise Pèse sur ton effort de toute la maîtrise  Sereine de ma volonté, Et je veux, opprimant ta sauvage détresse, Que ton servage illustre, en frémissant, caresse  Les deux bras qui t’auront dompté.
La gloire de tes noms divins en vain flamboie ! Et je vais te lier, vivant, comme une proie,  A l’arc de fer de mes arçons, Pour que puissent mes mains, joyeusement cruelles, Mêler en se jouant les pennes de tes ailes  Et leurs tempétueux frissons
Aux crins éblouissants de mon cheval terrible… Rien n’arrachera plus de l’étreinte, insensible  Ainsi qu’un étau de métal, Des rets profonds de la pensée étincelante, Ton désespoir cabré dont l’horreur ensanglante  Les mailles du filet brutal.
Allons ! la route est longue et la tâche commence ! Sous les cieux où planait ta royale démence  Marchons, chercheurs de vérités, Et je serai le maître et tu seras l’esclave, De qui la pourpre vive à mes bras qu’elle lave  Mettra des joyaux irrités,
Et, si jamais ton obéissance assouplie Souffre que, sans péril, ma clémence délie  Tes entraves aux lacs d’airain, Tu marcheras devant mon rêve et dans ma voie, Vêtu de bronze, armé de fer, drapé de soie,  Ainsi qu un héraut souverain,
Tu marcheras, tenant mon cheval par la bride, Et quand, porteur du globe et du glaive splendide,  Tu t’inclineras devant moi, Ma face accueillera ton redoutable hommage De ce sourire blanc et lumineux d’image,  Qui désormais sied à ton roi.
# La Tentation de l’homme/Le Spectre
### LE SPECTRE

Les tisseuses d’ombre, au ciel taciturne,  Ont tramé de deuil les franges du soir. Parmi l’inexpliqué de mon songe nocturne, Tranquille et souriant, je suis venu m’asseoir.
 J’ai franchi sans peur des portes étranges  Dont l’arche sonnait à mon pas connu. Je viens ici t’offrir, prince des mauvais anges, La rançon d’un pari que nul ne m’a tenu.
 La forêt se meurt, et, feuille par feuille,  Comble les étangs des vents obsédés. Hôte mystérieux du vivant qui t’accueille, Mon destin, qui t’attend, a fait sonner ses dés.
L’air est sans écho : l’heure bat plus vite :  J’entends les cailloux sous des pieds crier, Fantôme fraternel à celui qui t’invite, Apparais au crédule et svelte aventurier.
 Nul homme, si loin que Ion se souvienne,  Pour te retrouver n’est venu si loin. Maître dont la douleur enseignera la mienne, Notre duel muet n’aura pas de témoin.
 Les créneaux sont lourds, la roche escarpée,  J’écoute gémir l’invisible mer. Je suis seul : aux flots sûrs j’ai jeté mon épée, Ma médaille bénite avec mon gant de fer.
 Je suis pâle et blond, et ma main loyale  Cherche insolemment ton infâme main… Hamlet de Danemark, dans Elseneur royale, A vu marcher un spectre en costume romain.
# La Tentation de l’homme/Le Mur
### LE MUR

Le long d’une muraille aux pierres immobiles, Tous, anxieux de vivre et joyeux de souffrir, Nous traînons notre honte et nos espoirs débiles, Entre l’horreur de naître et l’horreur de mourir.
Ce mur est là depuis si longtemps, et si sombre Est le morne appareil de son bloc fruste et noir, Que des siècles sans âge et des vivants sans nombre, Fleuve stupide et lent, le côtoient sans le voir.
Or quelques-uns, roulés vers cette rive inerte, Ont laissé de leur chair vive sur la paroi, Et leur douleur, qui bat comme une plaie ouverte, En ondes autour d’eux fait refluer l’effroi,
Et frissonner, au cœur des meutes assoupies, Comme un soudain réveil de l’instinct languissant, L’insolente ferveur des voluptés impies, La saveur de l’amour avec l’odeur du sang.
Mais lorsque s’est éteint le triomphe funeste, Quand les aigles ont fui dans les drapeaux mouvants, L’horizon est toujours le même, et rien ne reste Qu’un croissant de pourpre aux ongles des survivants.
Quelques-uns, à genoux, usent leurs lèvres chaudes Sur le granit par des baisers anciens poli, Et, complices pieux de merveilleuses fraudes, Disent que le mur sous leur bouche a tressailli.
Peut-être savent-ils qu’ils nous mentent, peut-être L’ombre a-t-elle trompé leurs regards imprudents : Mais leur rêve est hideux et nous fait apparaître Des lézardes où des gueules grincent des dents.
D’autres, les bras tendus, gonflant leur face vaine, Et sachant que le rôti ne leur répondra pas, Lui jettent un défi sonore et lourd de haine, Que la foule répète en frémissant tout bas.
Car ce mur nous fait peur, ce mur où rien ne bouge, Et dans les joints duquel nous cherchons, à tâtons, S’il est fait de chaux vive ou bien de ciment rouge… O Rhéteurs fastueux ! et quand nous insultons
À cet amas muet de pierres souveraines, C’est, unique dictame à l’affre de nos maux, C’est l’applaudissement des lâchetés humaines, Que nous quêtons des yeux, en assemblant des mots.
# La Tentation de l’homme/Les Ancêtres
### LES ANCÊTRES

Vous dont le sang nourrit encor nos muscles souples, Héroïques dompteurs de géants étalons, De qui la race garde à l’orgueil de ses couples L’honneur de ses yeux bleus et de ses cheveux blonds,
Aïeux obscurs, en qui ma chair eût voulu vivre, Sous les bardes de bronze ou sous les torques d’or, Dont mon songe obstiné croit encore poursuivre La barque au dur taillant sur les vagues du Nord,
Guerriers chastes, conçus au flanc des mères graves, Et qui passez, au fond des mémoires, courbés Sur le col des chevaux ou le soc des étraves, Par-delà tant de jours sous l’horizon tombés,
Avez-vous avec moi respiré le vent libre Des torrides déserts ou des désertes eaux ? Est-ce votre âme encor qui revient, chante et vibre, Et fait crier en moi la fibre de mes os,
Dans un élan sauvage et de force et de joie, Quand se cabre la bête ou quand hennit la mer, Pour ces rébellions inutiles que broie Ou l’éperon d’acier ou l’hélice de fer ?
Créez-vous sous mon front les fabuleux mirages Dont s’embrase le porche ardent de l’équateur ? Me clamez-vous, parmi la splendeur des orages, La haine au souffle impur du sol dévorateur ?
Si vous vous redressez parfois sur votre couche, Barbares d’Occident ! le reconnaissez-vous, S’enivrant du galop de son mustang farouche, Le frêle descendant des grands cavaliers roux ?…
Tueurs d’aigles, chasseurs d’hommes, marcheurs des plaines, Qui suiviez, lourds de pluie et de givre marin, La sente des aurochs ou la piste des rennes Et dont le casque avait des ailerons d’airain,
Rôdeurs des flots, chercheurs d’îles, veilleurs des hunes, Qui hantiez la banquise hyperborée, où dort Le mystère du pôle et le secret des runes, Passants de la tempête et des horizons d’or,
Vous que l’hiver suprême a couverts de sa neige, Ancêtres disparus et qu’en vain j’animais ! Je n’évoquerai plus votre muet cortège, Car je sais que les morts ne reviennent jamais…
Mais ils vivent en moi ; c’est en moi que s’achève, Parmi l’éclat tonnant des rythmes furieux, La vision de l’œuvre où s’efforça leur rêve, Et dont la nuit fatale a délivré leurs yeux.
Ils sont ce qu’ils étaient : entre leurs mains fantômes, Tournoie, étincelante au fond de mes regards, La hache à deux tranchants dont se jouaient leurs paumes, Et le combat cruel enchevêtre ses dards.
Ils vont, spectres armés qu’un éclair me découvre, Et, sur le monceau nu des grands cadavres froids, Parmi les chariots aux madriers de rouvre, Leurs chevaux hérissés renâclent, les crins droits.
Ils sont ce qu’ils étaient aux jours profonds du monde, Comme si, doux et forts, et tristement altiers, Ils étaient au soleil, dont l’éclat les inonde, Du creux des tertres sourds resurgis tout entiers.
Leur pourpre dans mon cœur s’exalte en rouge gerbe, Quand je lie, ouvrier de mon art souverain, Les nerfs de la pensée et les muscles du verbe Au sonore appareil de mes strophes d’airain,
Quand, dans la forge ardente où mon destin se mure, Laissant le bruit humain expirer à mon seuil, Ma main marie, ainsi que le corps à l’armure, La chair de la douleur au métal de l’orgueil.
# La Tentation de l’homme/Les Mains
### LES MAINS

L’incendie agonise au fond du palais sombre… L’énigme de ma vie et celle de mon ombre Côte à côte s’en vont sous les lambris éteints, Et, des murs calcinés où la cendre s’effeuille, Comme des mains de paix dont le geste m’accueille, Sortent confusément les mains de nos destins.
Sous les plafonds obscurs, où tâtonnent nos lampes, Des doigts cherchent nos doigts sur l’usure des rampes, Des ongles, s’agriffant au col de nos manteaux, Glissent sans retenir la trame qui s’éraille, Et nos pas étonnés, dont le rythme nous raille, Frappent le clair silence ainsi que des marteaux.
La nef insidieuse a peuplé ses travées De faces de médaille étrangement gravées, Ainsi qu’au plus profond de nos songes défunts ; Nous aspirons l’air chaud de nos vieilles pensées, Et du tiède sommeil des urnes renversées S’échappe la douleur ancienne des parfums.
Le dédale anxieux des voûtes sans issue Se multiplie en la futaie inaperçue Des piliers, et voici que des bras plus nombreux, Tendus pour menacer nos veilleuses fidèles, Font frissonner, ainsi que de brusques coups d’ailes, La flamme vacillante et triste de nos yeux.
O Mains de l’inconnu qui frôlez nos détresses ! Mains effrayantes, Mains pâles, Mains charmeresses, Vous qui tentez nos mains sans jamais les saisir, Venez-vous, vous aussi, des profondeurs de l’être, Ou bien nous faites-vous seulement apparaître, Dans notre illusion, notre propre désir ?
Est-ce pour nous sauver ? est-ce pour nous conduire Que vous nous appelez et semblez nous séduire ? Ou, larves de mensonge au malfaisant savoir, Nous menez-vous vers des salles noires d’abîmes, Pour que bâille, sous vos confiantes victimes, Le puits où s’endort l’eau morte du désespoir ?
# La Tentation de l’homme/Les Prières
### LES PRIÈRES

Elles montent toujours, candides et lustrales, Animant du frisson où s’étouffent leurs râles La volute d’argent des encens attiédis, Vers l’illusoire azur que fleurit de lumières Le prestige ancestral des ferveurs coutumières, Par l’apparition des pâles paradis,
Elles montent, et, comme une onde, Elles enveloppent le monde D’un attentif recueillement, Et leurs essaims, en lente ronde Apaisant leur frémissement, Sous l’orage des destinées
Ployant leurs ailes fascinées, D’un cercle aux têtes inclinées Geignent l’orbe du firmament.
Elles vont, les yeux clos, terribles et roidies Dans le brutal émoi crispant leurs mains hardies, Dardant des bras tendus sur leurs fronts convulsés, Exaltant aux plis durs de leurs faces fatales, Avec l’inique orgueil des croyances natales, L’impiété des vœux hautement professés.
Et, dans l’espace en vain ruées, Elles s’écroulent en nuées Au sillon de l’astre laissant L’odeur des haines, embuées Par l’horrible effluve du sang, Afin que leur démence appende Comme une insultante guirlande L’insolence de son offrande Aux murs du ciel incandescent.
Suppliantes jetant en rumeurs insensées L’inexpiable aveu de leurs vaines pensées, Avec le cri des maux en sacrifice offerts, Elles vont, sans que leur tempête grossissante Sur son obsession avide et morne, sente Peser, comme un mépris, le muet univers.
Que leur bouche implore ou menace, La même espérance tenace, Par son enivrante vertu, Soutient l’injurieuse audace De leur foule au regard têtu, Sans que jamais leur foi comprenne Que l’indifférence sereine Est la réponse souveraine De l’Inconscient qui s’est tu,
Tourments de l’innocence ou remords légitimes ; Voix des bourreaux, chants des martyrs, pleurs des victimes, Tout un orage aux flancs du globe suspendu,
Par chaque accent distinct de sa clameur confuse, Sollicite, dénonce, exige ou bien accuse, S’enfle dans l’éther vide et meurt inentendu.
Au fond du fiévreux crépuscule La nue obscure s’accumule Et, flottant, lourde de poison, Voûte mouvante où l’ombre ondule, Cerne, par delà l’horizon, Notre planète maternelle D’une auréole criminelle, Et qui semble à notre prunelle Le cintre de notre prison.
O Pensée ! élargis l’ordre qui nous enserre ! Donne-nous l’équité, dont la loi nécessaire, N’ayant pas de maudits, ne connaît pas d’élus, Pour qu’abjurant la peur ou l’espoir, enfin libre, Et se sachant des droits que le droit équilibre Une Humanité vienne, et qui ne priera plus !
# La Vision d’Ajax

C’est Elle ! Je la vois, dans la nuit étoilée,
Ombre céruléenne et géante. Au ciel clair
Sa main droite brandit la lance où luit l’éclair,
Et l’autre tient captive une Victoire ailée.
Pallas !… D’une nuée éclatante voilée
Dont la splendeur bleuit l’ivoire de sa chair,
Et de ses pieds foulant l’impondérable éther
Elle me dit : — Prends garde à toi, fils d’Oïlée !
Elle approche. Elle vient. Je ne recule pas.
Mais je sens que grandit à chacun de ses pas
La divine terreur de la Force et de l’Ordre.
En ses yeux glauques brille un sinistre dessein,
Et chaque battement de son cœur fait se tordre
Les vipères d’azur qui rampent sur son sein.
18 Juin 1905.
# La Vision du chasseur

Sur un roc escarpé surplombant la montagne,  Dominant au loin la campagne, Un chasseur de chamois, Peau-rouge, était assis ; Épuisé de fatigue il laissait d’aventure  Au vent flotter sa chevelure, Charmé de reposer ses pieds endoloris.
Ternes gisaient les monts dans un lointain bleuâtre.  Là, de ce vaste amphithéâtre Se déroulait le fleuve en replis tortueux, Côtoyant les forêts à la sombre verdure,  Tandis que montait le murmure Bourdonnant de l’abeille, ou du ruisseau joyeux.
Tranquille il écouta ; si bien qu’il crut entendre  Une voix si douce et si tendre, Que l’écouteur pouvait à peine concevoir Si l’esprit percevait, si percevait l’oreille.  Jamais une mère qui veille Son enfant au berceau n’eut plus doux chant d’espoir.
La voix lui dit : « Chasseur brisé de lassitude  À tes pieds est la quiétude ; Vois poindre devant toi la terre du repos, Là sont tous tes aimés, attendant ta venue  Pour t’y faire la bienvenue, Et t’y faire oublier qu’il fut pour toi des maux ! »
Lors il leva les yeux, et vit dans l’atmosphère  Briller, juste entre ciel et terre, Une fraîche oasis, splendide région ! Comme si du midi les vapeurs et la brume  Avaient amassé leur écume Pour photographier ainsi l’illusion.
Des bosquets sous ses yeux étalent leur ombrage,  Et des côteaux leur fascinage ; La fontaine jaillit sous de sombres berceaux Où la biche à pas lents vient et se désaltère.  La feuille au vent bruit légère, Et tout en scintillant gazouillent les ruisseaux.
Voilà des amis morts bien chers à son enfance  Qui se promènent en silence ; Et puis une jadis noble orgueil du hameau ; Ainsi qu’une colombe elle était douce et belle,  Que de pleurs il versa sur elle Depuis le jour où froide elle est dans le tombeau :
Elle accourt folâtrant en dévorant l’espace  Pour arriver jusqu’à sa place, Étend la main vers lui, l’appelle par son nom, Avec ce gai visage, avec ce doux sourire,  Dont irrésistible est l’empire, Et le chasseur soudain se penche, et perd l’aplomb :
Il se penche en avant, et puis de chute en chute  Hélas ! en moins d’une minute Il vît abîmes, rocs, passer devant ses yeux ; Et puis plus rien, plus rien, plus rien que le silence ;  Le rêve finit l’existence, L’existence le rêve, – et tout rit sous les cieux !
# La ferme était luisante…

* Un jour (recueil, Jammes)/La ferme était luisante…
* De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/La ferme était luisante
# La ferme (Verhaeren)

À voir la ferme au loin monter avec ses toits, Monter, avec sa tour et ses meules en dômes Et ses greniers coiffés de tuiles et de chaumes, Avec ses pignons blancs coupés par angles droits ;
À voir la ferme au loin monter dans les verdures, Reluire et s’étaler dans la splendeur des Mais, Quand l’été la chauffait de ses feux rallumés Et que les hêtres bruns l’éventaient de ramures :
Si grande semblait-elle, avec ses rangs de fours, Ses granges, ses hangars, ses étables, ses cours, Ses poternes de vieux clous noirs bariolées,
Son verger luisant d’herbe et grand comme un chantier, Sa masse se carrant au bout de trois allées, Qu’on eût dit le hameau tassé là, tout entier.
# La feuille morte pleut à flots, par cataracte

* La feuille morte pleut à flots, par cataracte,
* Emplissant une coupe, un verre, un vase, un muid,
* Un bassin, une vasque, une fontaine, un puits,
* Une tombe… pour le décor du dernier acte.
* La fleur de la rosée, en givre au bord du buis,
* Se transforme à l’aurore et, l’irisant, le lacte.
* C’est un vrai nombre d’or de vieille lune, épacte
* Que l’an qui meurt calcule en sifflant sous les huis.
* La frondaison coule à torrents et croule à verse ;
* L’eau ne se ride plus quand le marbre se gerce…
* — Comptez ceux de vos jours qui furent les plus beaux ;
* Et dans un linceul d’ambre, ourdi par la Nature,
* Faites-en l’unanime et brève sépulture…
* — La feuille tombe à pleins tombereaux, pleins tombeaux.
# La fille de joie, ou mémoires de Fanny Hill (éditions)

* La Fille de joie, ou Mémoires de miss Fanny écrits par elle-même , 1786, orné de 35 gravures libres.
* Mémoires de Fanny Hill, femme de plaisir , 1914 édition les maîtres de l’amour
# Le Captain Cap/II/2
### CHAPITRE II Où l’on apprend comment le Captain Cap acquitte ses dettes d’amour.

Celui — et je ne dis celui à la légère — qui dégagea le premier cette formule lapidaire : Les bons comptes font les bons amis, était loin d’être un jeune niais.
Le nombre de disciples qu’il détermina me paraît incomptable. Loin de m’en plaindre, vous m’en voyez fort aise.
Mon ami le Captain Cap apporte à ma thèse l’auguste contingent de son récent exemple.
Au courant de la semaine dernière, le Captain Cap sortait de la réunion du Syndicat général des Baleiniers de la Corrèze dont il est vice-président, quand il fit la rencontre d’une petite courtisane chez laquelle, pour une nuit, il élut domicile.
Dès l’aube, il quittait la jeune femme, après Dieu saura-t-il jamais quel prétexte l’exemptant — lui — de verser une somme à la mignonne.
Pas plus tard que voilà trois ou quatre jours, le Captain Cap se rendait à l’observatoire de Montmulot où spécialement lui incombe la nocturne surveillance honoraire de la conjugaison des foyers quand, à nouveau, rencontra la personne de l’autre jour.
Derechef il la connut, au sens, bien entendu, biblique du mot.
Au petit matin, comme Cap se disposait à quitter sa compagne, cette dernière — la dernière des dernières — eut-elle pas l’idée d’exiger du Captain des sommes d’argent qui, pour dérisoires qu’elles fussent, n’en créaient pas moins un précédent fâcheux !
Alors, d’une voix algide, Cap dit :
— Pardon, mademoiselle, il est véridique que j’ai couché avec vous le lundi de la semaine dernière…
— Ne m’interrompez pas.
— … Mais, vous-même, n’avez-vous pas couché avec moi, cette nuit ?
— Et alors ?
— Alors, nous sommes quittes.
Et Cap regagna son petit hôtel de la rue Julot, en proie à la plus grande quiétude morale.
# Le Captain Cap/II/19
### CHAPITRE XIX Ce qu’on peut appeler sans crainte la maison vraiment moderne.

— Eh bien, mon vieux Cap, que pensez-vous de cela ?
— De quoi ?
Je tendis au Captain le numéro du Journal en lequel Marcel Prévost traitait, avec son autorité et son charme coutumiers, la question de la maison moderne.
D’un rapide coup d’œil, d’un de ces coups d’œil que l’aigle le plus perspicace n’hésiterait pas à signer, notre vaillant camarade eut bientôt fait de dévorer ladite chronique.
Puis il haussa les épaules, et d’une attitude qui lui est familière :
— Votre ami Prévost, dit-il, me semble bien ingénu de tant s’effarer pour un monte-charge à ordures ménagères et pour le chauffage des W.-C.
— Vous avez vu mieux que cela, Cap ?
— Enfant !
— Dans les Nouvelles-Galles du Sud, sans doute ?
— Pas si loin, dans la région Nord du Canada, à Winnipeg ; j’ai vu la maison idéalement construite pour ce climat, glacial l’hiver, torride l’été.
— Calorifères ? Ventilateurs ?
— Mieux que cela ! Je vous parle d’un immeuble qui, durant la rude saison, se trouve toujours du côté du soleil…
— Ah ! mon vieux Cap !… On ne me la fait plus, celle-là, je la connais !
— Qu’est-ce que vous connaissez ?
— Il y a à San-Remo un hôtel qui, entre autres alléchances, met sur son prospectus cette curieuse indication : « Grâce à une ingénieuse combinaison, toutes les chambres de l’hôtel sont exposées au Midi. » Or, l’ingénieuse combinaison, la voici : L’hôtel, fort mince, ne comporte qu’une épaisseur de chambres, lesquelles, naturellement ont toutes la même orientation, celle du Midi. Si c’est ça que vous appelez la maison idéale !
— Quand vous aurez fini de parler, je causerai.
— Allez.
— Semblable à votre hôtel de San-Remo, ma maison de Winnipeg est assez étroite, puisqu’elle ne comporte que l’épaisseur de deux pièces ; mais ce qui fait sa singularité, c’est qu’elle est posée sur un immense chariot qui tourne sur des rails circulaires.
— Je commence à comprendre.
— Ma maison est une maison tournante. Sur le devant, sont placées chambres de maîtres, salles à manger, salons, etc. ; sur le derrière, cuisines, chambres de domestiques, niches à belles-mères, etc. Pendant l’hiver, saison où le moindre rayon de soleil est ardemment béni, ma maison, dès le matin exposée au ponent, tourne jusqu’au soir, où elle se trouve virée vers le plein couchant, pour recommencer le lendemain.
— Très ingénieux.
— Pendant l’été, l’été torride de ces parages, on opère le manège contraire et l’on peut ainsi fuir l’horreur des calcinants midis.
— Admirable !
— Nous voilà loin, n’est-ce pas, mon cher, de la maison moderne de Marcel Prévost, aux tuyaux émaillés qui empêchent les microbes de remonter dans l’appartement !
— Un petit coffee punch, Captain ?
— Volontiers ! fit Cap.
* ↑ Comme c’est loin tout ça.
* ↑ Historique.
* ↑ Dans un verre rempli de glace pilée, versez une demi-cuillerée à café de noyau ; demi de curaçao, deux cuillerées à café de sucre en poudre, un verre à liqueur de cognac, un de rhum et un de kirsch. Finissez avec de bon café noir, agitez, passez, buvez avec chalumeau.
# La revue philosophique et religieuse

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## 1856

tome 6
* M. Proudhon et la question des femmes par Jenny d’Héricourt
# La ruine de la civilisation antique

| I. — | Les causes profondes 9 |
| II. — | La crise du troisième siècle 57 |
| III. — | Dioclétien et la Réforme de l’Empire 103 |
| IV. — | Constantin et le triomphe du christianisme 149 |
| V. — | Au troisième et au vingtième siècle 216 |
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Croquis d’hospitalité
### CROQUIS D’HOSPITALITÉ

Des parfums, des fleurs, des schalls, des colliers  Dans un château vaste. Des amants heureux sur tous les paliers,  Gens de haute caste. Des jambons jaunis, séchant sous l’auvent  De la cheminée. (On entend dehors la chanson du vent  Jamais terminée, Légende empruntée à des temps anciens  Plaintive ou lascive.)
Des chats, doux aux mains, de rudes grands chiens.  On fait la lessive. Dans un coin, parmi les arcs, les filets,  Les guêtres verdies, Des faisans rouillés, des geais violets,  Plumes refroidies. Des poissons luisant bleus sous le fil gris  De la carnassière Dont s’embaumeront casseroles, grils,  Vapeurs de soupière.
Et puis, à souper, tout le monde est gris  De vin et de bière.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Don Juan
### DON JUAN

Au bord d’un étang bleu dont l’eau se ride Sous le vent discret d’une nuit d’été, Parmi les jasmins, foulant l’herbe humide Avez-vous jamais, rêveur, écouté
La voix de la vierge émue et timide Qui furtive, un soir, pour vous a quitté Le foyer ami — depuis froid et vide — Où, les parents morts, plus rien n’est resté ?
Parfum de poison, volupté cruelle D’avoir arraché du sol ce lys frêle Et d’avoir hâté l’œuvre des tombeaux…
Ô destruction de quels âpres charmes Es-tu donc parée ? Et, voilés de larmes, Pourquoi les yeux clairs en sont-ils plus beaux ?