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# Soleils d’Hiver/42
### CHEZ ROUBION

Nul pessimiste sombre, inquiet, maladif, Qui ne croie au bonheur, ne guérisse et n’espère, Grâce à cette cuisine ardente, que tempère
L’air de mer, le grand air, divin palliatif.
De l’immense salon où l’or en pendentif
Atteste la maison superbement prospère, Quelle vue admirable et gaie… Ô Dumas père, Tu nous souris là-bas du haut du Château d’If !
Pèlerinage aimé, Mecque gastronomique, Ô Roubion, jamais ton nom patronymique
Ne connaîtra l’angoisse amère de l’oubli,
Car tu sais réunir, charmant le corps et l’âme, Devant ces flots d’azur, devant ce ciel de flamme, La rude bouillabaisse au fin ravioli !
# Soleils d’Hiver/47
### LE CUIRASSÉ

Ce n’est plus l’élégante et fine goélette
Mirant ses mâts légers dans l’azur du flot clair, Ou, quand il vente frais, se jouant sur la mer
Au milieu de l’écume, ainsi qu’une mouette.
Ce n’est plus la frégate aux façons de coquette
Qui fond sur l’ennemi, plus prompte que l’éclair ; Ce n’est plus le trois-mâts portant, superbe et fier, Ses quatre-vingts canons dans sa coque muette.
Sombre, bardé de fer, les flancs sans ornement, Le cuirassé s’élève ainsi qu’un monument
Au-dessus de la mer lisse comme une plaine ;
Mais, par sa lourdeur même, il a sa majesté, Et, chauffant au soleil sa panse large et pleine, Immense, il paraît grand malgré l’immensité.
# Soleils d’Hiver/40
### NOTRE-DAME DE LA GARDE

Vers toi, vers ta paisible et royale statue
Que le soleil levant dore de ses clartés, Que d’anxieux désirs, que de vœux sont montés, Tristes oiseaux volant à travers l’étendue !
Aux pays noirs, brisés par la fièvre qui tue ; En mer, jouets des vents et des flots irrités, Combien de Provençaux — fils des champs, des cités —
T’adressèrent de loin leur prière éperdue !
Bonne Mère ! ton nom, frais comme le baiser
Que sur un front d’enfant la lèvre vient poser, Chante au cœur des absents et leur rend le courage ;
Ils t’aiment, vois-tu bien, d’un amour doux et fort, Car tu les suis de loin au milieu de l’orage, Et leur souris de près quand ils rentrent au port.
# Soleils d’Hiver/41
### CABANONS MARSEILLAIS

En haut, en bas, partout, allongeant leurs chaînons
Sur les flancs rocailleux de la Corniche blanche, Déserts, abandonnés, mal clos d’un bout de planche, Qu’ils sont tristes, l’hiver, les petits cabanons !
Pendant les mois d’été, pleins comme des canons
De bruyants Marseillais, d’humeur bavarde et franche, Du matin jusqu’au soir, et surtout le dimanche, Ils résonnaient, boun Dious ! pis que des tympanons !
Ce n’étaient que festins, que bombances, que noces ! Mais les grands vents du nord, aux ronflements féroces, Ont chassé du logis les frileux habitants,
Et, tout minusculets sous le mistral en rage, Pour vibrer à nouveau de leur joyeux ramage, Les petits cabanons attendent le printemps.
# Soleils d’Hiver/43
### PEINTRE D’ENSEIGNES

Court veston de velours râpé, mais bien tenu, Tête fine, cheveux insouciants du peigne, Un peintre italien, dessinant une enseigne, Apparaît, grêle et noir, sur le grand mur tout nu.
C’est, à n’en pas douter, quelque artiste inconnu, En qui l’amour du Beau de tout temps vibre et règne ; Mais il faut que l’on vive, il faut que l’on s’astreigne
Aux rancœurs d’un travail obscur et continu.
Jadis, aux jours heureux d’espoir et de folie, Enfant dégénéré des Maîtres d’Italie, Il s’est rêvé vainqueur, créant un art nouveau ;
Aujourd’hui déjà vieux, touchant au crépuscule, Il songe, en fignolant un bel A majuscule, Au chef-d’œuvre mort-né qui pleure en son cerveau.
# Soleils d’Hiver/45
### LES ALOÈS

Au gras pays normand, le long des côtes gaies
Où la mer vous sourit entre deux pommiers verts, Qu’ils filent joliment, les frais sentiers couverts, Parmi les blés dorés et les châtaigneraies !
Avec son ombre fine et les mouvantes raies
Que le soleil y trace en filtrant au travers, Combien délicieuse, en ses aspects divers, La clôture élégante et légère des haies !
Ici, formant bordure aux chemins secs et durs, Les rudes aloès dressent comme des murs
Leurs enchevêtrements de foule hérissée ;
Et, sur le sol pelé s’élevant en vigueur, Semblent de grands poignards en tôle vernissée
Qui viennent droit à vous pour vous piquer au cœur.
# Soleils d’Hiver/46
### LAWN-TENNIS

Là-bas, devant la mer coquette
Qui déroule ses bleus galons, Souliers blancs et blancs pantalons, Foulard blanc et blanche jaquette,
Blanc, blancs, blancs jusqu’à la casquette, Quatre Anglais anguleux et blonds, À droite, à gauche, à reculons
Allongent des coups de raquette.
Sérieux pontifes du sport
Comme poussés par le ressort
D’une subtile horlogerie,
Ils ont l’air, bien articulés, De ces pantins qu’on voit sur les
Anciens orgues de Barbarie.
# Revue de la Littérature anglaise de 1840 à 1843

* I. La Littérature anglaise au commencement de 1840, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 21, 1840
* II. Les Femmes-poètes, les historiens, Carlyle, Alison, Hallam, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 24, 1840
* III. Poètes, romanciers et prédicateurs — Réaction catholique, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 25, 1841
* IV. Le Roman, l’histoire, le mouvement religieux en 1841, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 29, 1842
* V. Drame, histoire, traductions, antiquités, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 30, 1842
* VI. Les Trois Générations. Mort de Southey, Richard Savage Landor, Philosophes et Économistes, Robert Wilson, miss Burney. Tendances d’Oxford, etc., « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 2, 1843
# Revue de l'académie de Toulouse et des autres académies de l'Empire

* Revue de l’académie de Toulouse et des autres académies de l’Empire
* recueil mensuel rédigé par une société de professeurs et d’hommes de lettres sous la direction de M. F. Lacointa
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## 1857

tome 4e
* L’Ange et la Mère par Siméon Pécontal
# Quelque chose (Forneret)
## Quelque chose

Lundi huit heures du soir, après avoir ouvert le Spectateur,
journal paraissant tous les deux jours.
— « Le froid continue… les besoins se multiplient… nous adjurons donc, etc. »
(Trois ou quatre numéros du Spectateur)
En conséquence :
À Monsieur le Rédacteur du Spectateur,
Monsieur
J’ai en portefeuille un mauvais billet d’à peu près 30 pages in 8$^o$. Si le public veut bien l’endosser, son montant sera pour les pauvres. Dans peu de jours, on trouvera ses morceaux chez MM. Decailly, Tussa, Gretenet et Lagier, libraires, et au Théâtre.
Prix de chacun d’eux 50 centimes.
J’ai l’honneur, etc.
La grande feuille a paru trois fois depuis que j’ai eu l’honneur de lui adresser ma petite lettre ; ce qui m’engage à publier une espèce de dialogue.
(La scène s’est passée aux coulisses du Théâtre, vendredi dernier.)
Moi — M. Vincent, aurez-vous la bonté de faire insérer ma lettre ?
M. Vincent — Oh ! oui monsieur.
Moi — Je vous en remercie beaucoup.
M. Vincent — Mais que veut-elle donc dire, votre lettre ?
Moi (à qui l’étonnement mord la langue) — Ma foi, monsieur…
M. Vincent — Ce portefeuille… ce billet… cet endossement… ces morceaux… moi, ainsi que plusieurs personnes nous ne comprenons pas.
Moi (à qui la langue revient) — Auriez-vous cru, par hasard, que c’était un effet de commerce, que ?
M. Vincent — Oui, et que par souscription…
Moi — Je ne crois pas qu’il existe des billets à échéance de 30 pages in 8$^o$ ; celui dont je parle est simplement Rien, dont je voudrais bien faire quelque chose, à l’aide du public.
M. Vincent — Alors c’est une brochure ?
Moi — Un extrait de brochure.
M. Vincent — Ah bien.
Moi — Et ma lettre, M. Vincent ?
M. Vincent — Pour demain samedi, monsieur.
Jeudi, samedi et lundi ont paru sans ma lettre dans le Spectateur qui s’est sans doute dit : « Puisque je ne comprends pas, nul ne pourrait comprendre. »
Note expresse. Je tenais à la publicité du Spectateur parce que c’était une publication de plus. Voilà tout.
Si je le promettais, je me brûlerais vif.
* ↑ On pense que plusieurs personnes sont ici plusieurs rédacteurs. — X. F.
# Sous bois (Banville)

À travers le bois fauve et radieux, Récitant des vers sans qu’on les en prie, Vont, couverts de pourpre et d’orfèvrerie, Les Comédiens, rois et demi-dieux.
Hérode brandit son glaive odieux ; Dans les oripeaux de la broderie, Cléopâtre brille en jupe fleurie Comme resplendit un paon couvert d’yeux.
Puis, tout flamboyants sous les chrysolithes, Les bruns Adonis et les Hippolytes Montrent leurs arcs d’or et leurs peaux de loups.
Pierrot s’est chargé de la dame-jeanne. Puis après eux tous, d’un air triste et doux Viennent en rêvant le Poète et l’Âne.
26 janvier 1842.
# Sous la côte
### SOUS LA COTE
#### IDYLLE

Simple et rustique, elle est située, ma chaumière, comme une habitation de garde, à l’orée d’un joli bois de hêtres et devant elle s’étendent, fermant l’horizon, des champs, tout verts, coupés de haies hautes.
Octave Mirbeau (Lettres de ma chaumière.)
C’est comme un nid fait dans les herbes.
Du seuil de la vieille maison,
À travers des arbres superbes,
On voit miroiter l’horizon.
Du logis, que le chaume couvre,
Sous la côte, à l’abri du vent,
Tous les matins la porte s’ouvre
En face du soleil levant.
Les premiers rayons qui paraissent
Disent bonjour à la maison,
Et, de leurs lèvres d’or, caressent
Les marguerites du gazon.
Petit herbage, étroit domaine,
Enclos béni du Dieu vivant,
La créature s’y promène
Sous la côte, à l’abri du vent.
Une source coule et murmure Près de la haie, à fleur de sol ; Un gros pommier, de sa ramure, Fais à la source un parasol.
Cherchant sa pâture avant l’aube
Ht troublant le petit flot clair,
Un canard y lustre sa robe,
Le ventre à l’eau, le dos à l’air.
L’oiseau du pays perche et couve
A l’aise dans le gros pommier,
Ici l’hirondelle retrouve.
Son nid d’antan sous le larmier,
Des moucherons de toute espèce
Et des insectes familiers.
Qui dans l’air chaud et l’herbe épaisse
Viennent s’ébattre par milliers.
Dans le sein de cette chaumière
Et sous ces feuillages épais,
La Vie entre avec la Lumière,
Avec l’Ombre descend la Paix.
O destin que tout bas j’envie !
Doucement, au fond de ce nid,
Reposent, au soir de la vie,
Deux cœurs qu’un tendre amour unit.
L’homme et la femme ont le même âge,
Pas chancelants et blancs cheveux,
Mais ce serait vraiment dommage
Qu’ils ne fussent pas aussi vieux.
Ils portent le poids et le nombre
Des jours passés avec fierté :
Pas un de ces jours n’a mis d’ombre
Au ciel de leur fidélité.
Qu’ importe la date lointaine.
Les serments ne vieillissent pas.
Les vieux ont fait leur cinquantaine
Et, fidèles jusqu’au trépas,
Devant les petits de leur race,
En défiant le démenti,
Ont regardé l’autel en face
Comme gens qui n’ont point menti.
Puis, revenus dans leur demeure.
Sous la côte, à l’abri du vent,
Ils attendent la dernière heure
En face du soleil levant.
Et vers la Fortune qui passe
Ils regardent les gens courir
En sachant ce qu’il faut d’espace
Pour aimer, prier et mourir.
# Sous bois

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Sous bois (Banville)
* Sous bois (Dierx)
# Sacrifiés !

* Première partie
* Deuxième partie
* Dernière partie
# Sacs et parchemins, 1851

Pour les autres éditions de ce texte, voir Sacs et parchemins<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Sacs_et_parchemins' />.
# Sacs et parchemins

* Sacs et parchemins, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 3, 1849
* Sacs et parchemins, 1851, Michel Lévy frères, 1851.
# Sacra fames
## Sacra fames

L’immense mer sommeille. Elle hausse et balance Ses houles où le ciel met d’éclatants îlots. Une nuit d’or emplit d’un magique silence La merveilleuse horreur de l’espace et des flots.
Les deux gouffres ne font qu’un abîme sans borne De tristesse, de paix et d’éblouissement, Sanctuaire et tombeau, désert splendide et morne Où des millions d’yeux regardent fixement.
Tels, le ciel magnifique et les eaux vénérables Dorment dans la lumière et dans la majesté, Comme si la rumeur des vivants misérables N’avait troublé jamais leur rêve illimité.
Cependant, plein de faim dans sa peau flasque et rude, Le sinistre Rôdeur des steppes de la mer Vient, va, tourne, et, flairant au loin la solitude, Entre-bâille d’ennui ses mâchoires de fer.
Certes, il n’a souci de l’immensité bleue, Des Trois Rois, du Triangle ou du long Scorpion Qui tord dans l’infini sa flamboyante queue, Ni de l’Ourse qui plonge au clair Septentrion.
Il ne sait que la chair qu’on broie et qu’on dépèce, Et, toujours absorbé dans son désir sanglant, Au fond des masses d’eau lourdes d’une ombre épaisse Il laisse errer son œil terne, impassible et lent.
Tout est vide et muet. Rien qui nage ou qui flotte, Qui soit vivant ou mort, qu’il puisse entendre ou voir. Il reste inerte, aveugle, et son grêle pilote Se pose pour dormir sur son aileron noir.
Va, monstre ! tu n’es pas autre que nous ne sommes, Plus hideux, plus féroce, ou plus désespéré. Console-toi ! demain tu mangeras des hommes, Demain par l’homme aussi tu seras dévoré.
La Faim sacrée est un long meurtre légitime Des profondeurs de l’ombre aux cieux resplendissants, Et l’homme et le requin, égorgeur ou victime, Devant ta face, ô Mort, sont tous deux innocents.
# Sonnets de Shakespeare/92

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/092
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/092
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/092
# Sonnets de Shakespeare/95

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/095
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/095
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/095
# Sonnets de Shakespeare/99

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/099
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/099
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/099
# Sonnets de Shakespeare/97

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/097
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/097
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/097
# Sonnets de Shakespeare/98

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/098
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/098
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/098
# Sonnets de Shakespeare/93

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/093
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/093
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/093
# Sonnets de Shakespeare/91

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/091
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/091
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/091
# Sonnets de Shakespeare/94

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/094
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/094
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/094
# Sonnets de Shakespeare/96

* Sonnets de Shakespeare (trad. Guizot)/096
* Sonnets de Shakespeare (trad. Hugo)/096
* Sonnets de Shakespeare (trad. Montégut)/096
# Robert le Diable

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## Nouvelle

* Robert le Diable, conte du recueil Légendes pour les enfants de Paul Boiteau (1857).

## Opéra

* Robert le Diable, musique de Jacob Meyerbeer, livret d’Eugène Scribe et de Germain Delavigne (1831)
* Robert le Diable (éd. Dentu)
# Sous le masque/Un jour viendra
### Un jour viendra

Dire qu’un jour viendra, je ne t’aimerai plus ; Dans l’éparpillement des rêves et des choses Le beau feu s’éteindra, le livre sera lu,… J’aurai laissé tomber le miroir et la rose.
Que toi, tu sois cruel avec moi, sans raison Où que ton égoïsme ait trompé ma tendresse, Où que j’apprenne un jour, même ta trahison, Ah ! qu’importe, en moi seule, est la grande tristesse
Ne plus sentir ma main, sur la tienne, frémir, N’avoir plus, me serrant contre toi, chaud à l’âme, Perdre la faculté d’attendre et de souffrir, Sentir l’indifférence emplir ma chair de femme !
Retrouver le trésor, que j’avais fait le tien, Être riche soudain de toutes mes caresses, Ne pouvoir rien donner ayant tant de richesses ; Voilà le plus grand mal auquel on ne peut rien.
Dire qu’un jour viendra, dans un autre visage, Je scruterai l’espoir, la crainte et le désir, Je recommencerai le merveilleux voyage, J’aurai la volupté charnelle de souffrir.
Je mordrai tendrement au pain que sont les lèvres, Et je m’enfoncerai dans l’océan des yeux, Si vaste et si profond et qui roule des fièvres Des charmes, des douceurs et des soirs orageux.
J’aurai tous les frissons et toutes les angoisses, Les baisers morts seront follement refleuris ; Je serai le bouquet qu’on saisit et qu’on froisse ; Et tout cela sera sans toi… que je chéris !
Se peut-il que la vie ait de telles puissances, Que le bienfait, subtil et rare, soit perdu ? Que le bonheur change de nom, et d’apparence ? Se peut-il qu’un jour vienne, — où je ne t’aime plus ?
# Sous le signe du quartz

DAMASE POTVIN
président de la Noranda Mines C$^o$.
# Sous le masque/Vertige
### Vertige

Un train qui va partir dans une gare triste,… Sous la voilette épaisse un visage charmant Et les yeux, les chers yeux de mer et d’améthyste, Dont l’éclat m’avait poursuivie si longuement.
Ô cieux changeants du soir, où s’en vont les fumées, Paysage aperçu derrière les carreaux, Vous êtes moins fuyants, moins lointains et moins beaux Que les yeux, les yeux aux prunelles bien-aimées.
Où nous emportera ce train, vers quels hôtels, Vers quels lacs où les fleurs tombent en féerie, Quels parterres où sont des terrasses fleuries, Quels soirs pleins de douceur éclairés par quel ciel ?
Ah ! les lieux, où je vais désormais, que m’importe ? Le manteau de la nuit peut tendre ses plis lourds Et voiler à jamais la fenêtre ou la porte, Qu’importe la maison où se blottit l’amour !
Le train peut bien rouler jusqu’au bout de la terre, Je ne veux ni dormir, ni même m’arrêter, Puisque tes yeux profonds me versent leur mystère, Je pourrais voyager pendant l’éternité.
# Sous le masque/Ô Mort !
### Ô mort…

Ô mort, un jour viendra où je devrai te suivre, Tu n’auras pas besoin de m’appeler longtemps. Je ne regretterai ni ce dont je fut ivre Ni mon ancien amour ni le futur printemps.
Tu ne me verras pas hâtivement relire Les lettres qui jadis faisaient battre mon cœur, Chercher les souvenirs, compter les vieux sourires, M’accrocher au passé et répandre des pleurs,
Je mettrai ma plus belle robe avec un voile Fait d’un tissu d’argent léger et merveilleux À mes doigts mes bijoux beaux comme des étoiles… Une rose de sang fleurira mes cheveux…
Parmi l’ombre, j’irai souriante, ravie, Ferme sera mon pas, chaude sera ma main. J’éclairerai du feu d’un baiser le chemin, Car j’aimerai la mort comme j’aimais la vie.
# Sous le masque/Requiescat in pace
### Requiescat in Pace

Où donc repose-t-il à présent, l’être cher ? Dans le creux de quel arbre ou sous quelle colline ? Quel oreiller soutient son beau visage clair ? Sur quels draps argileux crispe-t-il ses mains fines ?
Autrefois, sur mon bras, il dormait tendre et fier ; Je voyais son regard à travers ses paupières, A-t-il pris, pour mourir, sa pose familière ? Et ses yeux sans regards, peut-être, sont ouverts ?
Je n’écarterai plus ses cheveux sur sa tête, Je ne le verrai plus sourire en s’éveillant, Je ne connaîtrai plus la délicate fête De prendre, en un baiser, la gaîté de ses dents.
Que n’ai-je pu du moins, charmer sa dernière heure ! Éclairer la douleur et l’ombre du chemin ; Pour qu’il sente qu’une âme est près de lui, qui pleure, Que je borde son lit de mes tremblantes mains.
Mais non ! le lit est fait de feuilles et de terre, C’est un lit à la fois, étroit, vaste et glacé… Sans couronnes de fleurs, sans cierges mortuaires, Je ne sais où — là-bas — est mort le bien-aimé !
# Sous le masque/Riviera
### Riviera

Les matins sont si clairs et les nuits sont si chaudes, L’odeur des mimosas souffle si tendrement Et le bord de la mer qui sent le sable et l’iode Avec tant de douceur meurt en les pins dormants.
L’air est si parfumé d’arômes et d’essences Qu’un parfum délicat reste dans les cheveux, Il semble qu’on entend, le soir, dans le silence, Les forces du printemps, sortir des bouquets bleus.
La respiration des corps que l’amour trouble Sort des robes qu’un vent tiède soulève un peu Un vin mystérieux et doux bouillonne et coule Et se répand du fond du ciel silencieux.
Ô terre du baiser, ô terre de l’étreinte Parmi tes myrtes d’or, parmi tes orangers, Je me dépouille du remords et de la crainte Tu fais mon cœur plus pur et mon corps plus léger.
Ici je comprends mieux la parole des choses, Ici je comprends mieux le sens de l’univers, Ce qui dort de beauté dans un contour de rose, Ce qui dort d’infini dans un rythme de vers.
L’amour éperdument s’exhale de la terre, Il enveloppe au loin les pins et les coteaux, Les villages ainsi que des bouquets de pierre Il baigne les villas d’argent au bord des eaux.
Ici l’amour sur moi a bien plus de puissance, Les effluves toujours viennent me caresser J’y suis plongée ainsi que dans une onde immense Et je marche à travers d’innombrables baisers.
# Sous le masque/Sérénité
### Sérénité

Si nous devons encor en d’autres existences, Connaître le plaisir, la douleur et l’amour, S’il me faut repartir pour le voyage immense, S’il faut mourir sans cesse, et renaître toujours.
Ah ! donne-moi ta main et reste là, demeure, Je ne veux plus ni m’éloigner, ni te quitter, Pour plonger avec toi, dans l’infini des heures, Et pouvoir, t’étreignant, vaincre l’éternité.
Les incarnations futures de mon âme Ne m’effraient plus, si j’ai devant moi pour flambeaux Tes yeux miraculeux avec leur verte flamme, Tels qu’aucun océan n’a de reflets plus beaux.
Que m’importe mon sort, réservé sur la terre, Quel destin, misérable et triste, m’est promis, Que m’importe demain, avec son grand mystère, Si nous ne faisons qu’un en entrant dans la nuit !
# Sous le masque/Énigme
### Énigme

Au fond du souvenir, s’éveille une lumière. Quelquefois il nous semble avoir vécu jadis, Sous un autre soleil ou sur une autre terre, Et ce que nous disons, nous l'avons déjà dit.
Il semble que nous ayons fait les mêmes gestes, Connu le même espoir et la même douleur, Redouté les soucis et les choses funestes, Bercé le même rêve au fond du même cœur.
Sous quel ciel étions-nous priant quelles étoiles ! Les portes de quels seuils, s’ouvraient devant nos pas ? Les mers que nous voyons, avaient-elles des voiles ? Quelqu’un répondait-il quand nous tendions les bras ?
Mais dès que nous voulons dans le fond de notre âme Préciser le contour et revoir la clarté, Très loin dans une brume épaisse, meurt la flamme, Nous sommes, à nouveau, baignées d’obscurité.
# Sous le masque/Venise
### Venise

Gondole qui jadis portas mon espérance Entre les vieux palais et leurs Sveltes piliers, Gondole des soirs bleus, gondole du silence Où donc es-tu, gondole, avec ton gondolier ?
Tu promènes peut-être encore un autre couple, Vers la place Saint-Marc et ses milliers d’oiseaux, Elle aussi met sa main, parmi les cheveux souples De son ami, serrés dans le même manteau.
Ô mirage du ciel, mourant dans les eaux mortes Je revois la gondole où je reviens m’asseoir, Le même glissement de la rame m’emporte : Je défaille d’amour sur le petit banc noir.
Je revois défiler dans la ville des doges Les seuils de marbre, où sont des visages sculptés Et les patriciens, splendides, sous leurs toges, Avec leurs mains de pierre, ont l’air de m’appeler.
Les dômes et les tours, parmi les eaux verdies, Se reflètent ; les ponts ombrent les flots dormants, Et les soleils couchants versent des incendies… Et quelque chose, en moi, se consume ardemment.
Venise ! ô souvenirs ! soirs de feu, nuits de lune ! Sur la tour de Saint-Marc, ne volent plus d’oiseaux, La gondole fantôme erre sur la lagune, Et mon ancien amour se traîne sur les eaux.
# Sous le masque/Élégie
### I

L’allée est ténébreuse, et le ciel est mystique ; L’aphrodita de marbre étend son beau corps nu, Le gazon est humide et luisant, il a plu… Sur le gravier s’allonge une ombre fantastique.
L’amour a, par moments, besoin de s’exiler ; Et c’est pourquoi, ce soir, plaisir ou délivrance, Nous allons à pas lents, baignés dans du silence, Rechercher la tendresse au jardin isolé.
Douceur de vivre à deux, un soir de lassitude ! Ô vivre près de toi ! bonheur sans lendemain ! Tu m’aimes aujourd’hui — m’aimeras-tu demain ? Et mon soupir a, seul, troublé la solitude.
Cependant on perçoit un long pas, qui nous suit, Propice à conserver l'illusion divine, Un pas léger, un pas flottant, que l’on devine : C’est l’ombre de l’amour, dans l’ombre de la nuit.