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# Bladé - Contes populaires de la Gascogne, t. 3, 1886.djvu/Le Sermon du Cochon de
### le sermon du cochon de lait

Autrefois, il y avait, à Sainte-Radegonde, un curé qui aimait mieux la viande que les choux, et le bon vin vieux que la piquette. Ce curé avait son presbytère attenant à l’église ; de sorte qu’en disant sa messe, il pouvait voir, de l’autel, ce qui se passait à sa cuisine.
Un dimanche, le curé, qui attendait du monde à dîner, avait commandé pour rôti un superbe cochon de lait. Mais, au beau milieu de la dernière messe, il aperçoit la servante, qui s’était endormie, en tournant la broche, et qui laissait brûler le cochon de lait. Aussitôt, le curé monte en chaire, et fait ce sermon :
— « Mes bien chers frères, vous êtes tous de braves gens ; et je crois bien qu’aucun de vous n’est capable de porter directement la main sur le bien des autres. Mais il y a plus d’une façon de prendre les choses du prochain. Tenez, mes bien chers frères, lundi dernier, un homme de cette paroisse avait laissé son cochon pâturer dans le champ de fèves d’un voisin. Ce voisin s’indignait, et criait : « Hô ! hô ! Le cochon ! Le cochon ! »
À ce cri, la servante endormie se réveilla, et se remit à tourner la broche.
* ↑ Commune du canton de Fleurance (Gers). On met aussi cette historiette sur le compte du curé de Saint-Giny, près Lectoure.
* ↑ Ma grand’mère paternelle, Marie de Lacaze, native de Sainte-Radegonde (Gers), m’a souvent conté cette facétie.
# Bladé - Contes populaires de la Gascogne, t. 3, 1886.djvu/Les Deux Abbés
### les deux abbés

Un jour, l’archevêque d’Auch interrogeait les jeunes abbés du grand séminaire qui voulaient être reçus prêtres. Parmi ces abbés, il y en avait un fort savant, et un autre bête comme une oie.
— « Que vais-je répondre à Monseigneur ? pensa l’imbécile. Quelque sottise, assurément. Ce que j’ai de mieux à faire, c’est de laisser répondre avant moi mon camarade le savant, et de répéter ce qu’il aura dit. »
En effet, le savant passa le premier. L’archevêque d’Auch, qui le connaissait, et qui voulait le faire briller, lui demanda :
— « Que feriez-vous, abbé, si une araignée venait à tomber dans le calice ?
— Monseigneur, je prendrais délicatement l’insecte des deux doigts. Si je ne me sentais pas trop de dégoût, je l’avalerais. Sinon, je le brûlerais à la flamme d’un cierge, et je jetterais ses cendres dans la piscine.
— Abbé, il est impossible de mieux répondre.
— Maintenant, pensa l’imbécile, je suis sûr de mon affaire. »
Quand son tour fut venu de répondre, l’archevêque d’Auch, qui le tenait pour une bête, et qui aimait à rire, lui demanda :
— « Que feriez-vous, abbé, si un âne venait à boire dans le bénitier ?
— Monseigneur, je prendrais délicatement l’insecte des deux doigts. Si je ne me sentais pas trop de dégoût, je l’avalerais. Sinon, je le brûlerais à la flamme d’un cierge, et je jetterais ses cendres dans la piscine. »
* ↑ Les questions de l’archevêque d’Auch, et les réponses des deux abbés, sont en français dans le récit gascon que je traduis.
* ↑ Dicté par feu l’abbé Estibal, natif de l’Isle-Jourdain, et mort curé de Terraube (Gers).
# Bladé - Contes populaires de la Gascogne, t. 3, 1886.djvu/Les Deux Gourmandes
### les deux gourmandes

Il y avait, une fois, un métayer qui revint de la chasse avec deux perdrix.
— « Femme, dit-il, qu’allons-nous faire de ces deux perdrix ?
— Mon homme, invitons le curé à dîner ici, demain.
— Femme, c’est dit. Je vais l’inviter. »
Le lendemain, la femme mit les deux perdrix à la broche. Elles étaient cuites à point, et rousses comme l’or, quand une voisine entra.
— « Jésus, ma mie, quelle bonne odeur ! Si nous mangions ces deux perdrix ?
— Et que dira le curé ?
— Le curé, nous le contenterons, avec des couennes grillées. »
Ce qui fut dit fut fait. Les deux femmes avalèrent les deux perdrix, et mirent sur le gril quelques couennes, qui se recroquevillaient en cuisant. En ce moment, le curé entra.
— « Bonjour, métayère. Je viens dîner. Où est votre mari ?
— Monsieur le curé, mon mari n’est pas encore rentré ; et j’en suis bien aise pour vous. À tous ceux qui entrent ici, il coupe les oreilles, et les mange. Regardez cuire, sur le gril, toutes celles qu’il a coupées depuis hier. »
Les couennes recroquevillées ressemblaient à des oreilles. Épouvanté, le curé partit au galop. Juste en ce moment, le métayer rentrait à la maison.
— « Mon homme ! mon homme ! cours vite après le curé. Il emporte nos deux perdrix. »
Le curé filait toujours comme un lièvre ; et le métayer le poursuivait en criant :
— « Monsieur le curé ! Monsieur le curé ! De deux laissez-m’en au moins une. »
* ↑ Dicté par Anna Dumas, du Passage-d’Agen (Lot-et-Garonne).
# Bladé - Contes populaires de la Gascogne, t. 3, 1886.djvu/Les Deux Moines
### les deux moines

Autrefois, il y avait, à Rouillac, un seigneur fort gai, et qui n’aimait guère les gens d’église.
Un soir, deux moines blancs arrivèrent à cheval à la porte du château, et demandèrent à souper et à loger pour la nuit. Tandis qu’ils soupaient, le seigneur leur demanda où ils allaient.
— « Monsieur, nous allons aux eaux de Bagnères, par ordre des médecins, pour retrouver l’appétit que nous avons perdu. »
Le repas fini, le seigneur souhaita une bonne nuit aux deux moines, et les fit conduire tous deux dans la même chambre, en haut de la tour du château. Quand ils se réveillèrent, pour se remettre en route, la porte de la chambre était fermée à clef. Ils appelèrent, ils frappèrent : personne ne vint.
Leur journée se passa ainsi, sans manger ni boire. Les deux pauvres moines croyaient que le seigneur les avait fait enfermer là, pour les y faire mourir de male faim et de male soif. Pourtant, ils finirent par s’endormir. Mais le lendemain, ils se réveillèrent, le ventre vide, les dents longues ; et ils se regardaient l’un l’autre, comme s’ils avaient voulu se dévorer. Enfin, ils avisèrent deux ou trois cordes d’oignons, attachées à la poutre de leur chambre, à plus de vingt pieds de hauteur. Aussitôt, ils se mirent à tirer aux oignons à grands coups de souliers ; et quand ils en faisaient tomber un, ils l’avalaient, presque sans mâcher. Cela dura jusqu’au soir. Alors, le seigneur vint ouvrir la porte.
— « Je vois avec plaisir, mes Pères, que l’appétit vous est revenu. Vous n’avez plus besoin d’aller aux eaux, et vous pouvez rentrer dans votre couvent. »
* ↑ Ancien marquisat, formant aujourd’hui une section de la commune de Gimbrède (Gers).
* ↑ Dicté par un cantonnier de Gimbrède (Gers), dont j’ai oublié le nom.
# Bouquets et prières/Envoi du Livre des Pleurs

Pour les autres éditions de ce texte, voir Envoi du livre des pleurs.

### ENVOI DU LIVRE DES PLEURS

Achète-moi, si l’or est ton partage ; Donne une fois un doux prix à mes vers ! Dieu bénit l’or qui fait tomber des fers ; J’offre mes pleurs : je n’ai pas davantage.
— Achète-les ; je les dédie à toi
Dont la pitié fait palpiter les veines ; Je veux aussi, je veux briser des chaînes : Mais je suis pauvre ; ô riche ! achète-moi.
# Bouquets et prières/Envoi

Pour les autres éditions de ce texte, voir Envoi (« Distraite de souffrir pour saluer votre âme »).
Distraite de souffrir pour saluer votre âme,
Voilà mon âme : elle est où vous souffrez, Madame !
# Bouquets et prières/Fileuse

Pour les autres éditions de ce texte, voir Fileuse (« C’est l’oiseau qui passe »).

### FILEUSE

C’est l’oiseau qui passe, Pleurant dans l’espace ; Et ce chant d’oiseau Suspend mon fuseau :
« Nous ne voyons pas la colombe Livrer ses petits au vautour ;
Si du nid le plus faible tombe, Elle se lamente à l’entour ; Jamais vers sa tendre couvée Elle n’a guidé le chasseur ; Jamais elle ne s’est privée De ses tourmens pleins de douceur ! »
C’est l’oiseau qui passe, Pleurant dans l’espace ; Et ce chant d’oiseau Suspend mon fuseau :
« Nous ne voyons pas l’hirondelle Percer le cœur de son enfant ; Tant qu’elle le tient sous son aile, Sa mère l’aime et le défend ; Si quelque beau nuage emporte L’enfant épris d’un autre amour, Ce n’est que quand la mère est morte, Qu’elle n’attend plus son retour ! »
C’est l’oiseau qui passe, Pleurant dans l’espace ; Et ce chant d’oiseau Suspend mon fuseau !
# Bouquets et prières/Jeune Fille

Pour les autres éditions de ce texte, voir Jeune fille.

### JEUNE FILLE.

Pour que tu sois de Dieu l’aimée ;
La plante toujours parfumée,
Et colombe au vol triomphant
Nommée,
Garde la foi qui te défend,
Enfant !
Fleur entre le ciel et la terre,
Que ton doux règne solitaire,
Ne soit troublé d’aucun tourment,
Austère ;
Que tes beaux jours soient un moment,
Charmant !
Que ton sourire écoute l’heure ;
N’apprends jamais celle où l’on pleure ;
Et quand l’astre apaisé du soir,
T’effleure,
Que ton Dieu t’y laisse entrevoir
L’espoir !
# Bouquets et prières/Frère, époux et maître

Pour les autres éditions de ce texte, voir.
Frère, époux, et maître, Vous voulez connaître
Ce que je fais là : Eh bien ! le voilà !
Je vous aime encore, Comme à cette aurore
Qui commence un jour
Qu’on appelle amour.
Jamais endormie, Mon âme est l’amie De vos jours souffrans, De vos vœux errans !
Je crois que votre âme Est une autre flamme, Que la même loi Ramène vers moi !
Près ou loin, ma vie, Je n’ai pas envie D’échapper au sort Si doux et si fort !
Femme ou demoiselle, Je demeure celle Qui cueillit pour vous Le bouquet d’époux.
Ainsi, je vous aime, Fidèle à moi-même ; Et je vous attends, Même après le temps !
# Bouquets et prières/Fête d’une ville de Flandre

Pour les autres éditions de ce texte, voir Fête d’une ville de Flandre.

### FÊTE D’UNE VILLE DE FLANDRE

C’est demain qu’une ville aimée,
Aimante et joyeuse, et charmée,
Tout en fête s’éveillera ;
C’est demain que fifres et danse, ;
Parcourant le sol en cadence,
Riront au peuple, qui rira !
De fleurs et de chants couronnée, Levez-vous donc, belle journée, Pour bénir mon premier séjour : Que dans vos heures sans alarme, Il ne tombe pas une larme
Sur la Flandre, ma sainte amour !
Que nul serpent n’y souille l’herbe ; Que l’humble épi s’y lève en gerbe ; Comme on le voyait au vieux temps ; Que les chaînes en soient bannies, Que les mères y soient bénies ; Que les pauvres y soient contens !
Répondez, cloches bondissantes, Aux fanfares retentissantes, Chantant gloire et patrie en chœur
Promenez vos belles volées, Et de vos hymnes redoublées, De ma Flandre égayez le cœur !
Ainsi que les ondes accrues ;
Enfans qui remplissez les rues,
N’est-ce pas que c’est doux à voir ?
Ouvrez vos yeux et vos oreilles,
Du jour contemplez les merveilles,
Pour nous les raconter le soir.
Entrez, hameau, bourg et village :
Par ces grands tableaux du vieil âge,
Vous le voyez, ô bonnes gens,
Si notre Philippe est encore
Couronné d’un nom qu’on adore,
C’est qu’il aimait les indigens !
Mais d’où vient que mon âme pleure
Sur le clocher où chante l’heure,
Et sonne aux autres un beau jour ?
Non, dans ses fêtes sans alarme,
Qu’il ne tombe pas une larme
Sur la Flandre, ma sainte amour !
Mon père a chanté dans l’espace ;
Où son ombre a passé, je passe,
Comme lui priant et chantant :
L’orgue ainsi lève sa prière,
Attendrissant la nef entière ;
L’orgue est triste ; il chante pourtant !
# Bouquets et prières/Jeune homme irrité sur un banc d’école

Pour les autres éditions de ce texte, voir.
Jeune homme irrité sur un banc d’école, Dont le cœur encor n’a chaud qu’au soleil, Vous refusez donc l’encre et la parole À celles qui font le foyer vermeil ? Savant, mais aigri par vos lassitudes, Un peu furieux de nos chants d’oiseaux,
Vous nous couronnez de railleurs roseaux ! Vous serez plus jeune après vos études : ﻿Quand vous sourirez, ﻿Vous nous comprendrez.
Vous portez si haut la férule altière, Qu’un géant plierait sous son docte poids. Vous faites baisser notre humble paupière, Et nous flagellez à briser nos doigts. Où prenez-vous donc de si dures armes ? Qu’ils étaient méchans vos maîtres latins ! Mais l’amour viendra : roi de vos destins, Il vous changera par beaucoup de larmes : ﻿Quand vous pleurerez, ﻿Vous nous comprendrez !
Ce beau rêve à deux, vous voudrez l’écrire : On est éloquent dès qu’on aime bien : Mais si vous aimez qui ne sait pas lire, L’amante à l’amant ne répondra rien.
Laissez donc grandir quelque jeune flamme, Allumant pour vous ses vagues rayons ; Laissez-lui toucher plumes et crayons ; L’esprit, vous verrez, fait du jour à l’âme : ﻿Quand vous aimerez, ﻿Vous nous comprendrez !
* méchans: méchants
# Bouquets et prières/Dors !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Dors.

### DORS !

L’orage de tes jours a passé sur ma vie ; J’ai plié sous ton sort, j’ai pleuré de tes pleurs ; Où ton âme a monté mon âme l’a suivie ; Pour aider tes chagrins, j’en ai fait mes douleurs.
Mais, que peut l’amitié ? l’amour prend toute une âme ! Je n’ai rien obtenu ; rien changé ; rien guéri : L’onde ne verdit plus ce qu’a sèché la flamme, Et le cœur poignardé reste froid et meurtri.
Moi, je ne suis pas morte : allons ! moi, j’aime encore ; J’écarte devant toi les ombres du chemin : Comme un pâle reflet descendu de l’aurore, Moi, j’éclaire tes yeux ; moi, j’échauffe ta main.
Le malade assoupi ne sent pas de la brise L’haleine ravivante étancher ses sueurs : Mais, un songe a fléchi la fièvre qui le brise ; Dors ! ma vie est le songe où Dieu met ses lueurs.
Comme un ange accablé qui n’étend plus ses ailes, Enferme ses rayons dans sa blanche beauté, Cache ton auréole aux vives étincelles : Moi je suis l’humble lampe émue à ton côté.
# Bouquets et prières/Fileuse (2)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Fileuse (« Le ciel est haut, la lune est rouge et pleine ; »).

### FILEUSE.

Le ciel est haut, la lune est rouge et pleine ; Le tisserand chante à manquer d’haleine ; La terre tourne et travaille tout bas ; Et mon fuseau pourtant ne tourne pas ! Mon lin se casse, Ma main est lasse ; Sans toi, soleil, J’ai tant sommeil !
De mon rouet le bruit me berce l’âme ; J’ai les yeux gros de regarder la flamme. Aube, chère aube, à quand votre retour ? Je filerai quand filera le jour. Mon lin se casse, Ma main est lasse ; Sans toi, soleil, J’ai tant sommeil !
Mes yeux fermés suivent un si beau songe ! S’il n’est pas vrai, mon Dieu ! qu’il se prolonge.
Ô mes fuseaux, tournez si doucement Que sur ma lampe il s’appuie un moment ! Mon lin se casse, Ma main est lasse ; Sans toi, soleil, J’ai tant sommeil !
# Beautés de la poésie anglaise/Le Tombeau du Guerrier
### Le Tombeau du Guerrier.

Le soleil du matin des brumes se dégage Il est jour ; Plan, plan, plan, plan, plan, plan, plan, plan bat le tambour, Et les chefs sont debout, et l’écho du bocage Effrayé des sons du clairon, Annonce au loin la gloire au plus poltron.
Le chef est radieux, et son brillant panache Flotte et luit ; De son fougueux coursier le harnais éblouit ; Son œil est menaçant, et fière est sa moustache ; Et son glaive imbibé de sang Fume et s’énivre à la mort qu’il répand. Et moi je me disais, témoin de ce carnage : Ô douleur ! Car je songeais aux nœuds tissus de cœur à cœur, Que ce glaive brisait dans sa brutale rage ; Mais on me dit : En massacrant Nombres sans nombre un guerrier devient grand !
Le héros, disait-on, était né pour la gloire, Et son front Était fait, jeune encore et vierge d’un affront, Pour être couronné des mains de la victoire ; Voilà soudain qu’un plomb fatal, Le fait tomber de son char triomphal.
On le porta la nuit à son dernier asyle Aux flambeaux, Et puis pour honorer la cendre du héros Des feux de peloton labourèrent l’argile. Moi sur sa face je cherchais La gloire… Et c’est l’horreur que j’y trouvais.
On racontait comment dans plus de cent batailles Chef soldat, Il illustra son nom ; comme au dernier combat Il les sut conquérir ses nobles funérailles : Je me disais : C’est affligeant ! Que de vains bruits pour gagner le néant !
On disait qu’on allait décorer de sculptures Son tombeau, La renommée en pleurs éteignant son flambeau Sur des monceaux de morts, de canons et d’armures : Moi, je dessinais plus humain, Aux deux côtés la veuve et l’orphelin.
Que sont-ils les lauriers qui parent ta poussière Conquérant, Si par ambition ainsi qu’un noir torrent Tu balayas le monde en ta fureur guerrière ? Hélas ! des lauriers imposteurs Rouges du sang de tes vaines grandeurs !
# Beautés de la poésie anglaise/La Voix de la Création
### La Voix de la Création.

Les sublimes piliers de la voûte du ciel, Du ciel tout parsemé d’étoiles, Disent à l’homme et proclament sans voiles De ce vaste univers l’architecte éternel. Le soleil qui s’éteint, qui reprend sa lumière, Et répand le savoir sur son beau rayon d’or, À chaque nation vient publier encor Du Créateur la puissance première.
Quand la clarté du jour a fait place à la nuit, La lune reprend en sous œuvre Du haut du ciel l’histoire du chef-d’œuvre, Et la dit à la terre — attentive et sans bruit. Tandis que chaque étoile en gravitant près d’elle, Et des astres divers la sémillante cour, D’un pôle à l’autre vont confirmant tour à tour Du Tout Puissant la splendeur éternelle !
Et quoique tous ces corps autour de l’orbe noir De la terre, fassent silence, Que nulle voix n’annonce leur présence, Ils s’éjouissent tous du matin jusqu’au soir : Ils ont pour tous les cœurs des accents magnifiques ; Ils vont parlant, chantant, et reluisant toujours, Embellissant les nuits, embellissant les jours, Et chantant Dieu dans leurs muets cantiques !
# Beautés de la poésie anglaise/Le Vent et la Feuille, ou l’Enlèvement
### Le Vent et la Feuille, ou L’Enlèvement.

Mesdames, oyez moi, je vais en raccourci Vous narrer un roman aussi vrai que l’histoire.
À la feuille le vent contait fleurette ainsi : Éveille-toi, ma chère, et sans t’en faire accroire, Viens (le suite avec moi, j’ai passé, Dieu merci, Sans me laisser tenter, et c’est bien méritoire,
Devant un vaste champ de roses dans leur gloire, Mais à toi j’ai pensé ;—viens donc sans nul souci ! Tes sœurs, tes sombres sœurs dorment dans la rosée, Ne voudrais les frôler de mon aile alizée, Mais toi la belle, et moi friand de tes appas, Étions faits l’un pour l’autre-ainsi prenons la fuite.
La feuille consentit. Oyez la triste suite : Le lendemain la vit foulée aux pieds… Hélas !
# Beautés de la poésie anglaise/Le Jour après la Bataille

Oui le champ de bataille est un triste spectacle Aux yeux du guerrier survivant ; Ce champ, hier riant, aujourd’hui réceptacle De ceux là morts en combattant ; Quand on n’entend plus la voix meurtrière Du canon rugir, et que le vainqueur D’un dernier regard vient fixer la terre, Où dort sans réveil plus d’un noble cœur.
L’éclair triomphal sur ce front superbe, On ne le voit plus, et morue est son œil Alors qu’attristé se baissant sur l’herbe Il cherche l’ami, jadis son orgueil, Cet ami… des soldats il était la merveille ! Il gît là près de lui le héros de la veille !
Il gît là maintenant cadavre sombre et froid, Au milieu d’autres, pâle-mêle, Tout comme lui frappés, comme épis par la grêle Alors que Dieu dit : « Ainsi soit ! » Dans ses traits rien ne se démêle,
Et sans puissance aucune est la fidèle main Qui vers lui se tendait—hier, hier matin l
Et puis rôdant par là voyez-vous cette veuve À travers la plaine humide de sang, Dans son désespoir errer écoutant Un son désiré qui vienne et l’émeuve ! Une plainte, un mot, un soupir pourtant Serait un bonheur à ne pas y croire, Et c’est cela mon Dieu ! qu’on appelle la gloire !
# Beautés de la poésie anglaise/Le Monde

Le monde est une bulle d’air,  Et l’homme est bien moins qu’un éclair ; – Conçu dans le péché dès le sein de sa mère  Jusqu’à la tombe il traîne sa misère ;
Maudit dès son berceau l’homme un jour parvient-il  Jusqu’à l’âge viril, Les soucis, les chagrins, le suivent par derrière, – Qui s’attache à la vie – écrit sur la poussière !
 Cependant tant que nous vivons  Où peut-on mieux vivre ?… voyons : À la cour ? Mais la cour, c’est une école faite  Pour élever niais à la brochette. À la campagne ?… oh ! non – La campagne, entre nous,  Est un pays de loups : À la ville ?… encor moins, c’est un égoût de vices Qui roule dans ses flots toutes les immondices.
 L’homme en ménage a maintefois  Maux de tête fort discourtois : Qui vit seul en garçon a peine à se suffire,  Et c’est vraiment tomber de mal en pire : L’un voudrait des enfants, l’autre en ayant trop jà  Les voudrait… à Riga ! Avoir ou n’avoir pas de femme au bout du compte C’est servage pour un – ou pour deux c’est mécompte.
 Esclaves de tous nos désirs  Nos goûts deviennent nos martyrs : Aller courir les mers pourquoi ?… pour une figue !  Foin du plaisir, c’est péril, et fatigue : Quand cessent à la fin guerres qui font vain bruit,  Toujours il nous en cuit ; Il ne nous reste donc qu’à pleurer la misère D’être né, pour sitôt retourner à la terre !
# Beautés de la poésie anglaise/Le Lierre
### Le Lierre.

Un gracieux, jeune et beau lierre D’une ruine était l’assidu protecteur, Contr’elle quand le vent déchaînait sa colère, De ses bras vigoureux il enlaçait son cœur.
Quelque temps la vieille ruine Pimpante se targua de son nouveau printemps, Mais cœur de pierre est froid, le lierre, j’imagine, Vit que l’on dédaignait ses vifs embrassements.
Cependant il passe l’éponge Sur ce travers humain, et fort de son amour, Il s’y cramponne ferme, il s’étend, et s’allonge Lui formant de ses bras un magnifique atour.
Un soir autour de la ruine (C’était au temps d’hiver), que vents et que frimas Soufflaient,—d’un doux esprit gémit la voix divine Sur cet amour si pur souriant au trépas ;
Mais las ! cet avis prophétique Ne fut point entendu, ne fut d’aucun secours, Et plus il rapprochait le moment fatidique, Plus de ses bras le lierre étreignait ses amours.
Il portait la ruine encore Quand un son s’entendit crescendo, crescendo, Qui filait à travers chaque voûte sonore, C’était son glas funèbre et dernier memento.
Cette chère vieille ruine Chancela, puis tombant, s’affaissa tout à coup, Elle narguait le temps vu sa haute origine, Clochers et clochetons rien n’en resta debout.
Et maintenant ce pauvre lierre Modèle des amants et des cœurs incompris, Gît sous ce lourd fatras de débris, de poussière !… Puisse-je aussi mourir quand mourront mes amis !…
# Beautés de la poésie anglaise/Le Lit de Mort d’un Enfant
### Le Lit de Mort d’un Enfant.

Les fleurs meurent, maman, là haut sur la colline ; Quelque chose, ne sais, rend mon âme chagrine ; Elles moururent bien l’an dernier, mais aux bois Je ceuillis la châtaigne—au verger pomme et noix.
Mais maintenant je suis trop faible, bonne mère, Je m’en vais où la fleur n’a plus rien d’éphémère : De mon lit cependant folâtrant j’aperçois La feuille que le vent vient d’enlever aux bois.
Le cricri du foyer toute la nuit dernière
M’ empêcha de fermer un instant la paupière ; Bercé par le tic tac du triste balancier Je rêvai que la mort montait notre escalier.
Je vois venir l’hiver avec son froid cortège, Moi je serai là haut à l’abri de la neige ; Mais vous serez bien seule alors, chère maman, Ah ! pourquoi pleurez-vous ?… Vous le savez un an
N’est pas encor passé, que mourut le grand père, Et j’ai pleuré sur lui quand je vis qu’en sa bière On lui creusait en terre un lit aussi profond,
Et qu’il ne pourrait voir sous un si lourd plafond ;
Et vous, vous m’avez dit : « Au delà des nuages Il existe un Royaume habité par les Sages, Dans un jour éternel gouverné par un Roi Bien bon, où nous irons peut-être vous et moi. »
Et dites-moi, maman, pensez-vous que grand père Soit dans son grand fauteuil avec ses yeux de verre, Sa bible et son sourire, et qu’il me dise à moi, Petit, viens m’embrasser ! comme avant son convoi ?
J’allais aussi le voir mon petit camarade Alfred, il était mort, et même un peu maussade, Vrai ! car il me bouda, moi l’ami de son choix ! Mais il sera content de me revoir, je crois…
Le vieux César aussi, mais vous m’avez dit, mère, Qu’un chien ne peut aller où je vais… c’est misère ! Ce serait si gentil de le voir caressant Vers moi, comme autrefois venir en bondissant.
Mais maman votre cœur, je le sens qui se brise, C’est vrai que c’est bien triste et le vent et la bise ; Les feuilles et les fleurs auront vécu demain : Mais nous en reverrons là haut, j’en suis certain.