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# Mimes (Hérondas, trad. Dalmeyda)/Préface
## PRÉFACE

Le nom d’Hérondas n’était connu que d’un petit nombre de lettrés : on ne possédait de ses Mimiambes que quelques vers détachés. On savait cependant que les anciens faisaient cas de ce poète : Pline le jeune le place à côté de Callimaque, et des poètes latins avaient composé des Mimiambes à son imitation. Le sol de l’Égypte, auquel nous devions déjà tant de précieuses découvertes dans le domaine de la littérature grecque, nous a rendu récemment une notable partie de l’œuvre de ce poète. Un papyrus, acheté par le British Museum et publié en 1891 par M. Kenyon, contient, outre quelques fragments, sept poèmes complets où se retrouvent, sous une forme plus correcte, plusieurs des vers cités par les grammairiens. Cette découverte a été saluée unanimement par tous les hellénistes de l’Europe.
Les mimes d’Hérondas mettent en scène de la façon la plus vivante, la plus réaliste même, des hommes et des femmes — des femmes surtout — de la classe moyenne des villes et des campagnes. Ce sont des tableaux de genre qui n’ont leurs analogues que dans certains morceaux du recueil de Théocrite. Nous avons pensé qu’ils pourraient intéresser, en dehors du monde savant, tous les esprits curieux de lettres. La traduction française que nous leur offrons est précédée d’une introduction résumant l’histoire du mime grec, et suivie de quelques éclaircissements.
# Mimique

* Notes sur le théâtre (1), novembre 1886 (p. 37)
* Le Genre ou des Modernes, Pages, 1891
* Mimique, 1897
# Mimosa
### MIMOSA

Connaissez-vous la fleur légère Bordant le flot bleu qui s’endort ? On dirait que, sur la fougère, Le soleil tombe en neige d’or.
Comme un panache de fumée Que le couchant teint de safran, Comme une poussière embaumée Que pousse la brise en errant,
Elle monte dans l’air humide Où le flot roule un souffle amer, Et mêle son parfum timide Aux âcres senteurs de la mer.
Elle flotte parmi l’espace Où l’oranger tend ses bras lourds ; L’aile du papillon qui passe Y met son fragile velours.
Mimosa ! presque un nom de fée ! Quelque naïade assurément, S’en étant autrefois coiffée, Parut plus belle à son amant.
Mimosa ! presque un nom de femme, Doux aux lèvres comme le miel Et qui pour ses chansons réclame Le luth enchanté d’Ariel !
J’aime cette fleur parfumée Au souffle furtif et coquet, Pour ce qu’une main bien-aimée, Un jour, m’en offîrit un bouquet.
# Mimes (Hérondas, trad. Dalmeyda)/Mime VIII
## MIME VIII LE SONGE

Debout, Psylla ! Allons, esclave, quand finiras-tu de ronfler dans ton lit, sans penser à la truie, que la sécheresse picote ? Attends-tu que le soleil te chauffe le derrière ? Dormeuse insatiable, n’as-tu pas les côtes brisées à rester couchée si longtemps ? Les nuits durent pourtant neuf heures ! Lève-toi, te dis-je, allume la lampe, s’il te plaît, mène au pacage la truie, qui ne veut pas rester à l’étable. Allons, grogne et gratte-toi jusqu’à ce que ce bâton t’amollisse Je crâne ! Et toi, Mégallis, fainéante, dors-tu, toi aussi, du sommeil d’Endymion ? Pourtant ce n’est pas le travail qui t’épuise ; nous avons beau chercher des bandelettes pour le sacrifice, pas un flocon de laine à la maison. Lève-toi, malheureuse ! Toi, Anna, écoute, si tu le veux bien : je vais te dire mon songe, car tu es une fille de bon sens. Je crus voir un bouc dans un ravin . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

### FRAGMENT DÉTACHÉ.

. . . . . Chanter après le vieil Hipponax des vers boiteux pour les fils de Xouthos . . . . . . . . . . . . . . . . . .
* ↑ Un flocon de laine. Mégallis veut sans doute faire un sacrifice expiatoire, comme c’était la coutume après un songe.
* ↑ À partir de ce vers le papyrus est trop mutilé pour qu’on puisse en tirer parti.
* ↑ Pour les fils de Xouthos. Entendez les Ioniens.
# Mon frère, que jamais la tristesse

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Ode I
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/Mon frère, que jamais la tristesse
# Mon frère Yves/002
## II

Le 28 août 1851, il faisait, paraît-il, un beau temps d’été à Saint-Pol-de-Léon, dans le Finistère.
Le soleil pâle de la Bretagne souriait et faisait fête à ce petit nouveau venu, qui devait plus tard tant aimer le soleil et tant aimer la Bretagne.
Yves apparut dans ce monde sous la forme d’un gros bébé tout rond et tout bronzé. Les bonnes femmes présentes à son arrivée lui donnèrent le surnom de Bugel-Du, qui, en français, signifie : petit enfant noir. C’était, du reste, de famille, cette couleur de bronze, les Kermadec, de père en fils, ayant été marins au long cours et gens fortement passés au hâle de mer.
Un beau jour d’été à Saint-Pol-de-Léon, c’est-à-dire une chose rare dans cette région de brumes : une espèce de rayonnement mélancolique répandu sur tout ; la vieille ville du moyen âge comme réveillée de son morne sommeil dans le brouillard, et rajeunie ; le vieux granit se chauffant au soleil ; le clocher de Creizker, le géant des clochers bretons, baignant dans le ciel bleu, en pleine lumière, ses fines découpures grises marbrées de lichens jaunes. Et tout alentour la lande sauvage, aux bruyères roses, aux ajoncs couleur d’or, exhalant une senteur douce de genêts fleuris.
Au baptême, il y avait une jeune fille, la marraine ; un matelot, le parrain, et, derrière, les deux petits frères, Goulven et Gildas, donnant la main aux deux petites sœurs, Yvonne et Marie, avec des bouquets.
Lorsque le cortège fit son entrée dans l’antique église des évêques de Léon, le bedeau, pendu à la corde d’une cloche, se tenait prêt à commencer le carillon joyeux que commandait la circonstance. Mais M. le curé, survenant, lui dit d’une voix rude :
— Reste en paix, Marie Bervrac’h, pour l’amour de Dieu ! Ces Kermadec sont des gens qui jamais ne donnent rien à l’offrande, et le père dépense au cabaret tout son avoir. Nous ne sonnerons pas, s’il te plaît, pour ce monde-là.
Et voilà comment mon frère Yves fit sur cette terre une entrée de pauvre.
Jeanne Danveoch, de son lit, prêtait l’oreille avec inquiétude, guettait avec un mauvais pressentiment ces vibrations de bronze qui tardaient à commencer. Elle écouta longtemps, n’entendit rien, comprit cet affront public et pleura.
Ses yeux étaient tout baignés de larmes quand le cortège rentra, penaud, au logis.
Toute la vie, cette humiliation resta sur le cœur d’Yves ; il ne sut jamais pardonner ce mauvais accueil fait à son entrée dans ce monde, ni ces larmes cruelles versées par sa mère ; il en garda au clergé romain une rancune inoubliable et ferma à notre mère l’Église son cœur breton.
# Mon frère Yves/005
## V

… Six heures du matin, le lendemain. Une masse noire ayant forme humaine dans un ruisseau, — au bord d’une espèce de rue déserte surplombée par des remparts. — Encore l’obscurité ; encore la pluie, fine et froide ; et toujours le bruit de ce vent d’hiver — qui avait veillé, comme on dit en marine, et passé la nuit à gémir.
C’était en bas, un peu au-dessous du pont de Brest, au pied des grands murs, à cet endroit où traînent d’habitude les marins sans gîte, ivres-morts, qui ont eu une intention vague de retourner vers leur navire et sont tombés en route.
Déjà une demi-lueur dans l’air ; quelque chose de terne, de blafard, un jour d’hiver se levant sur du granit. L’eau ruisselait sur cette forme humaine qui était à terre, et, tout à côté, tombait en cascade dans le trou d’un égout.
Il commençait à faire un peu plus clair ; une sorte se décidait à descendre le long de ces hautes murailles de granit. — La chose noire dans le ruisseau était bien un grand corps d’homme, un matelot, qui était couché les bras étendus en croix.
Un premier passant fit un bruit de sabots de bois sur les pavés durs, comme en titubant. Puis un autre, puis plusieurs. Ils suivaient tous la même direction, dans une rue plus basse qui aboutissait à la grille du port de guerre.
Bientôt cela devint extraordinaire, ce tapotement de sabots ; c’était un bruit fatigant, continu, martelant le silence comme une musique de cauchemar.
Des centaines et des centaines de sabots, piétinant avant jour, arrivant de partout, défilant dans cette rue basse ; une espèce de procession matineuse de mauvais aloi : — c’étaient les ouvriers qui rentraient dans l’arsenal, encore tout chancelants d’avoir tant bu la veille, la démarche mal assurée, et le regard abruti.
Il y avait aussi des femmes laides, hâves, mouillées, qui allaient de droite et de gauche comme cherchant quelqu’un ; dans le demi-jour, elles regardaient sous le nez les hommes à grand chapeau breton, — guettant là, pour voir si le mari, ou le fils, était enfin sorti des tavernes, s’il irait faire sa journée de travail.
L’homme couché dans le ruisseau fut aussi examiné par elles ; deux ou trois se baissèrent pour mieux distinguer sa figure. Elles virent des traits jeunes, mais durcis, et comme figés dans une fixité cadavérique, des lèvres contractées, des dents serrées. Non, elles ne le connaissaient pas. Et puis ce n’était pas un ouvrier, celui-là ; il portait le grand col bleu des matelots.
Cependant l’une, qui avait un fils marin, essaya, par bonté d’âme, de le retirer de l’eau. Il était trop lourd.
— Quel grand cadavre ! dit-elle en lui laissant retomber les bras.
Ce corps sur lequel étaient tombées toutes les pluies de la nuit, c’était Yves.
Un peu plus tard, quand le jour fut tout à fait levé, ses camarades qui passaient le reconnurent et l’emportèrent.
On le coucha, tout trempé de l’eau du ruisseau, au fond de la grande chaloupe, mouillée des embruns de la mer, et bientôt on se mit en route à la voile.
La mer était mauvaise ; le vent debout. Ils louvoyèrent longtemps et ils eurent du mal pour atteindre leur navire.
# Mon espoir prompt monté sur mes services
### SONNET.

Mon eſpoir prompt monté sur mes ſeruices, Branſlant le dart de ma fidelité, Armé à crud de mon integrité, Entroit pompeux dans la porte des lices : ﻿ De l’autre part monté sur mes ſupplices, Le deſeſpoir fier d’inhumanité, Tenoit en main la longue infinité, De vos rigueurs, couuert de vos malices : ﻿ L’Amour heraut incitoit les guerriers, Foudres portants cent mille coups meurtriers, Grands coups fourrés, vrays teſmoins de leur ire : ﻿ Depuis trois iours ils ſe ſont combattu, Et nul des deux n’eſt encor abbatu, L’vn d’eux vaincra ſi vous daignez m’eſcrire.
# Mon frère Yves/001
## I

Le livret de marin de mon frère Yves ressemble à tous les autres livrets de tous les autres marins.
Il est recouvert d’un papier parchemin de couleur jaune, et, comme il a beaucoup voyagé sur la mer, dans différents caissons de navire, il manque absolument de fraîcheur.
En grosses lettres, il y a sur la couverture :
Kermadec, c’est son nom de famille ; 2091, son numéro dans l’armée de mer, et P, la lettre initiale de Paimpol son port d’inscription.
En ouvrant, on trouve, à la première page, les indications suivantes :
« Kermadec (Yves-Marie), fils d’Yves-Marie et de Jeanne Danveoch. Né le 28 août 1851, à Saint-Pol-de-Léon (Finistère). Taille, 1$^m$,80. Cheveux châtains, sourcils châtains, yeux châtains, nez moyen, menton ordinaire, front ordinaire, visage ovale. »
« Marques particulières : tatoué au sein gauche d’une ancre et, au poignet droit, d’un bracelet avec un poisson. »
Ces tatouages étaient encore de mode, il y a une dizaine d’années, pour les vrais marins. Exécutés à bord de la Flore par la main d’un ami désœuvré, ils sont devenus un objet de mortification pour Yves, qui s’est plus d’une fois martyrisé dans l’espoir de les faire disparaître. — L’idée qu’il est marqué d’une manière indélébile et qu’on le reconnaîtra toujours et partout à ces petits dessins bleus lui est absolument insupportable.
En tournant la page, on trouve une série de feuillets imprimés relatant, dans un style net et concis, tous les manquements auxquels les matelots sont sujets, avec, en regard, le tarif des peines encourues, — depuis les désordres légers qui se payent par quelques nuits à la barre de fer jusqu’aux grandes rébellions qu’on punit par la mort.
Malheureusement cette lecture quotidienne n’a jamais suffi à inspirer les terreurs salutaires qu’il faudrait, ni aux marins en général, ni à mon pauvre Yves en particulier.
Viennent ensuite plusieurs pages manuscrites portant des noms de navire, avec des cachets bleus, des chiffres et des dates. Les fourriers, gens de goût, ont orné cette partie d’élégants parafes. C’est là que sont marquées ses campagnes et détaillés les salaires qu’il a reçus.
Premières années, où il gagnait par mois quinze francs, dont il gardait dix pour sa mère ; années passées la poitrine au vent, à vivre demi-nu en haut de ces grandes tiges oscillantes qui sont des mâts de navire, à errer sans souci de rien au monde sur le désert changeant de la mer ; années plus troublées, où l’amour naissait, prenait forme dans l’âme vierge et inculte, — puis se traduisait en ivresses brutales ou en rêves naïvement purs au hasard des lieux où le vent le poussait, au hasard des femmes jetées entre ses bras ; éveils terribles du cœur et des sens, grandes révoltes, et puis retour à la vie ascétique du large, à la séquestration sur le couvent flottant ; il y a tout cela sous-entendu derrière ces chiffres, ces noms et ces dates qui s’accumulent, année par année, sur un pauvre livret de marin. Tout un étrange grand poème d’aventures et de misères tient là entre les feuillets jaunis.
# Mon frère Yves

Voici une petite histoire que je veux vous dédier, acceptez-la, avec mon affection.
On a dit qu’il y avait toujours dans mes livres trop d’amour troublant. Eh bien, cette fois, il n’y aura qu’un peu d’amour honnête, et seulement vers la fin.
C’est vous qui m’avez donné cette idée, d’écrire une vie de matelot et d’y mettre la grande monotonie de la mer.
Ce livre va peut-être me faire des ennemis, bien que j’aie touché le plus légèrement possible aux règlements maritimes. Mais vous, qui aimez toutes les choses de la mer, même le vent, la brume et les grosses lames, — même les matelots simples et braves, — vous comprendrez certainement Mon frère Yves. — Et cela me dédommagera.

## TABLE DES MATIÈRES

I II III IV V VI VII VIII IX X XI XII XIII XIV XV XVI XVII XVIII XIX XX XXI XXII XXIII XXIV XXV XXVI XXVII XXVIII XXIX XXX XXXI XXXII XXXIII XXXIV XXXV XXXVI XXXVII XXXVIII XXXIX XL XLI XLII XLIII XLIV XLV XLVI XLVII XLVIII XLIX L LI LII LIII LIV LV LVI LVII LVIII LIX LX LXI LXII LXIII LXIV LXV LXVI LXVII LXVIII LXIX LXX LXXI LXXII LXXIII LXXIV LXXV LXXVI LXXVII LXXVIII LXXIX LXXX LXXXI LXXXII LXXXIII LXXXIV LXXXV LXXXVI LXXXVII LXXXVIII LXXXIX XC XCI XCII XCIII XCIV XCV XCVI XCVII XCVIII XCIX C CI CII
# Nous tous/Le Boulevard

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### XC LE BOULEVARD

Sur le grand boulevard, ﻿Où passe et roule Tout un peuple bavard, ﻿Mouvante houle,
Comme il va, par troupeaux, ﻿Emplir les gares, Oh ! qu’on voit de chapeaux ﻿Et de cigares !
Obstinés et têtus, ﻿Sans faire halte, Tous les souliers pointus ﻿Battent l’asphalte,
Et pour nous inspirer ﻿Des épigrammes, De même on voit errer ﻿Beaucoup de femmes.
Flambants et rayonnants, ﻿Aux étalages Brillent de surprenants ﻿Bariolages.
Plus loin le regard, las ﻿De ces toilettes, Trouve les blancs lilas, ﻿Les violettes,
Et parmi d’autres fleurs, ﻿Les azalées, Que l’on admire, ailleurs, ﻿Dans les allées.
Des hommes bruns, vantant ﻿La Canebière, Boivent, en se hâtant, ﻿Des bocks de bière,
Et la trombe de vent ﻿Qui court la ville Tourbillonne devant ﻿Le Vaudeville.
Le monde insoucieux ﻿Se désennuie ; Mais tout à coup des cieux ﻿Tombe la pluie.
Chacun se hâte, et sous ﻿Le gaz, qui flambe, Des femmes à l’œil doux ﻿Montrent leur jambe.
L’eau qui tombe d’en haut, ﻿Sempiternelle, Ruisselle comme il faut ; ﻿Et ta prunelle,
Ô pâle fils d’Adam, ﻿Où que tu fuies, Ne voit qu’un océan ﻿De parapluies !
# Nous tous/Le Lion

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### LXXII LE LION

Tandis que déjà voulant naître, Et tout bas me dictant des vers, Le bleu Printemps, qui nous pénètre, Gonfle ardemment les bourgeons verts ;
À cette heure où tout le bocage Est en pleine rébellion, Je voyais marcher dans sa cage, De long en large, le Lion.
Il allait, un rayon qui passe Dans ses cheveux d’or ayant lui, Comme s’il avait eu l’espace Ouvert tout entier devant lui.
Comme sur la plage marine Où les flots jettent leur concert, Il ouvrait sa large narine Pour humer le vent du désert.
On eût dit qu’il cherchait la vague Et le mugissement du flot, Et son long rugissement vague Avait la douceur d’un sanglot.
Il marchait d’un pas circulaire Et, près de toucher la cloison, Il se retournait, sans colère, Et repartait dans sa prison.
Raillant sa démarche rapide, Les spectateurs, en son essor, Trouvaient cet animal stupide, Avec sa chevelure d’or.
Un bourgeois disait : Il me glace. Oh ! que ne puis-je lui parler ! Que ne demeure-t-il en place, Puisqu’il ne peut pas s’en aller ?
Et de rire, dans l’auditoire. Un autre disait : Tu me plais, Marche encor, monstre ambulatoire ! Moi, comme je le contemplais,
Dans la face de cet Achille Ignorant le cruel Paul Bert, Je crus voir briller l’œil tranquille Et le clair regard de Flaubert.
# Nous tous/Le Mot

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### LXVI LE MOT

Mer… — Je m’arrête, ô flot amer ! Il ne faut pas que l’on se targue D’allonger ton nom, vaste mer, Ainsi que l’a fait monsieur Margue.
Cette boutade, on la connaît. Hélas ! plus d’un Français l’imite, Ignorant que quand la borne est Franchie, il n’est plus de limite.
Les romanciers font des romans Et les dramaturges, des drames Où, bien mieux que les nécromants, Ils lisent dans les cœurs des femmes.
Sans cesse, (ou la Chronique ment,) Les députés en leur enceinte Causent, et réciproquement S’abreuvent de fiel et d’absinthe.
D’autres, ô ciel, pour allier Tout ce que ton lapis tolère, Confondent l’art du joaillier Avec le style épistolaire.
Tous ces buveurs de riquiqui, Afin d’agrémenter leurs proses, Abusent parfois du mot qui… — Mais respirons l’odeur des roses !
Or tout à coup dans le tableau Apparaît, devant leur front sombre, Effrayant comme à Waterloo, Un soldat, un fantôme, une ombre.
Les cheveux dans un coup de vent, Le grand général de la garde Se plante, menaçant, devant Ses copistes, et les regarde ;
Et laissant des mots outrageants Tomber de sa bouche funèbre : Çà, dit-il, tas d’honnêtes gens, Qu’on me rende le mot célèbre !
Nos puristes, craignant le heurt, Avec des airs de bon apôtre Disent : Ah ! oui, La garde meurt… — Non, leur répond Cambronne, l’autre !
# Nous tous/Le Petit

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### V LE PETIT

Le tout petit faubourien Qu’on voit toujours dans la bagarre, Qui vit de l’air du temps, de rien, Et mâche des bouts de cigare ;
Le petit, lorsque vient le soir Et qu’il pleut sur la feuille rousse, Flâne sur le boulevard noir, Et puis il tousse, tousse, tousse.
Le bourgeron touche sa peau À même, et l’ouragan le gifle ; Et sans casquette ni chapeau, Il tousse, et sa poitrine siffle.
Il écoute un air de Métra Que chante une fille soumise, Et tousse, hélas ! Il ne mettra Jamais sa première chemise.
# Nous tous/Le Vieux

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### IX LE VIEUX

Le vieil homme exempt de remords Que le Temps épargne, ô mystère ! Est seul, tous ses enfants sont morts ; Nul ne le connaît sur la terre.
Il est trop vieux pour travailler. Donc, après la vie âpre et dure, Il a, pour se ravitailler, Le pain ramassé dans l’ordure.
Devant ses yeux humiliés La foule heureuse passe et joue, Et par les trous de ses souliers Ses pieds nus traînent dans la boue.
Cependant son cœur est sans fiel, Et, dans l’ombre où son vieux front penche, La neige qui tombe du ciel S’engouffre dans sa barbe blanche.
# Nous tous/Le Cèdre

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### LXI LE CÈDRE

Que nous dit-on ? Monsieur Perrin S’en irait de la Comédie ! Et d’où vient ce bruit-là ? Du Rhin, Ou du Gange, ou de la Médie ?
La Comédie ! ô cieux flottants, Vous le savez, monsieur Émile Perrin y sera dans cent ans Et, je l’espère aussi, dans mille.
Comme la froide goutte d’eau, Coulant toujours, perce la roche, Un temps, derrière le rideau, Vient et patiemment s’approche
Où Victor Hugo sera vieux. Les gens de notre âge sinistre Pourront braver les envieux. Coquelin sera mort, ministre.
Mademoiselle Reichemberg, Se penchant vers l’ombre éternelle, Aura des blancheurs d’iceberg, Ainsi que madame Pernelle.
Le vieux comédien Truffier, Beau de sa gloire octogénaire, Ne sachant à qui se fier, Trouvera que tout dégénère.
Ce temps que la Messagère a Prédit, viendra ; mais, quoi qu’on die, Monsieur Perrin dirigera Plus que jamais la Comédie.
Plus tard, plus tard, encor plus tard, L’homme futur, avec délice Quittant le canon, ce pétard, Reprendra l’arc géant d’Ulysse.
Paris, détruit comme Senlis, Sera ce que sont à cette heure Ecbatane et Persépolis. Alors, mes amis, l’âme en pleure !
La Seine, où parfois nous plongeons Et dont notre ville s’honore, Sera la pâture des joncs Murmurant dans le vent sonore.
Un cèdre croîtra, souverain, Sur la place où l’on jouait Phèdre Mais monsieur Émile Perrin Dirigera toujours — le cèdre !
# Nous tous/Le Prêtre

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### III LE PRÊTRE

Le prêtre blême, dont les loups Ne voudraient pas pour nourriture, Est maigre comme un cent de clous, Et semble une caricature.
Donnant jusqu’à son dernier sou, Il n’est vêtu que d’une loque. On le prendrait pour un chien fou, Et sa soutane s’effiloque.
Pourtant son front est plein de jour, Et sur cet être misérable Voyez ! le radieux amour A mis sa lumière adorable.
Et, doux, il rit aux cieux bénis, Quand le soleil, au crépuscule, Vient empourprer les poils jaunis De sa perruque ridicule.
# Nous tous/Le Veau

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### LXXXVII LE VEAU

Si j’en crois Gustave Claudin, Et son livre assuré de plaire, Où par un flamboiement soudain, Le Paris d’autrefois s’éclaire ;
À l’ancien Café de Paris, Où venaient, quittant leurs repaires, Des gens qui n’étaient pas maris, Gardes nationaux, ou pères ;
Roqueplan, cet esprit, Véron, Cet homme à la panse étoffée, Plus voluptueux que Néron, Musset, beau comme un jeune Orphée ;
En cet endroit où s’échangeaient Les diamants de la parole, Ces grands Parisiens mangeaient Du veau cuit à la casserole.
Et même, ô problèmes subtils Qui tordent la raison humaine ! Ce mets que chacun évite, ils En mangeaient trois fois par semaine.
En quoi donc était fait ce veau ? Quelle prophétesse Cassandre, Quelle cuisinière au cerveau Puissant, le cuisait sur la cendre ?
La casserole où se dorait Ce veau charmeur qui nous fait honte Et que le poète adorait, Fut-elle de cuivre ou de fonte ?
De pareils veaux ne cuisent plus ! Ils sont entrés dans la nuit noire, Parmi les âges révolus Et catalogués par l’histoire.
Comme les amours de Bulbul, Il est bien certain que ce mythe Nous reporte à des temps où nul Ne prévoyait la dynamite.
Mais c’est égal, veau décevant Qui vers des extases m’élèves, Je te reverrai bien souvent Dans les chimères de mes rêves.
# Nous tous/Le Bassin

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### LXXXVI LE BASSIN

Au Luxembourg, que je dis Beau comme le paradis, On a torturé les lignes Et le fantasque dessin D’un capricieux bassin, Pour les canards et les cygnes.
Les bleus canards du Japon Semblent sortis d’un crépon, Et forment un long cortège À l’entour des cygnes blancs, Dont les ailes et les flancs Sont pareils à de la neige.
Tout au beau milieu des eaux, Une île offre à ces oiseaux Le gazon vert. Leur royaume Est fort exigu. Mais on Leur a fait une maison Basse, avec un toit de chaume.
En leurs infinis loisirs, Ils savourent les plaisirs Que l’oisiveté ménage ; Et philosophes par goût, Les uns ne font rien du tout, Pendant que le reste nage.
Mais dans l’île, sur le bord Que l’eau caressante mord Et parmi les folles branches, Parfois, d’un mouvement fou, Les cygnes lèvent leur cou Puis ouvrent leurs ailes blanches.
Les grands cygnes fabuleux Et les petits canards bleus Respirent dans la nature Et, leur sens étant profond, Ces êtres ailés ne font Jamais de littérature.
C’est la joie, argent comptant. Certes, je serais content Si de tels bonheurs insignes M’étaient seulement promis, Ô vous, canards, mes amis, Et vous, mes confrères, cygnes !