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# La Légende des siècles/Aide offerte à Majorien
### AIDE OFFERTE À MAJORIEN
##### PRÉTENDANT À L’EMPIRE

Majorien, tu veux de l’aide. On t’en apporte.
Qui donc est là ?
Qui donc est là ? La mer des hommes bat ta porte.
Peuple, quel est ton chef ?
Peuple, quel est ton chef ?Le chef s’appelle Tous.
As-tu des tyrans ?
As-tu des tyrans ?Deux. Faim et soif.
As-tu des tyrans ? Deux. Faim et soif.Qu’êtes-vous ?
Nous sommes les marcheurs de la foudre et de l’ombre.
Votre pays ?
Votre pays ?La nuit.
Votre pays ? La nuit.Votre nom ?
Votre pays ? La nuit. Votre nom ?Les Sans nombre.
Ce sont vos chariots qu’on voit partout là-bas ?
Quelques-uns seulement de nos chars de combats.
Ce que tu vois ici n’est que notre avant-garde. Dieu seul peut nous voir tous quand sur terre il regarde.
Qu’est-ce que vous savez faire en ce monde ?
Qu’est-ce que vous savez faire en ce monde ?Errer.
Vous qui cernez mon camp, peut-on vous dénombrer ?
Oui.
Oui.Pour passer ici devant l’aigle romaine, Combien vous faudra-t-il de temps ?
Oui. Pour passer ici devant l’aigle romaine,Une semaine.
Qu’est-ce que vous voulez ?
Qu’est-ce que vous voulez ?Nous nous offrons à toi. Car avec du néant nous pouvons faire un roi.
César vous a vaincus.
César vous a vaincus.Qui, César ?
César vous a vaincus. Qui, César ?Nul ne doute Que Dentatus n’ait mis vos hordes en déroute.
Va-t’en le demander aux os de Dentatus.
Spryx vous dompta.
Spryx vous dompta.Je ris.
Spryx vous dompta. Je ris.Cimber vous a battus.
Nous n’avons de battu que le fer de nos casques.
Qui donc vous a chassés jusqu’ici ?
Qui donc vous a chassés jusqu’ici ?Les bourrasques,
Les tempêtes, la pluie et la grêle, le vent, L’éclair, l’immensité ; personne de vivant. Nul n’est plus grand que nous sur la terre où nous sommes. Nous fuyons devant Dieu, mais non devant les hommes. Nous voulons notre part des tièdes horizons. Si tu nous la promets, nous t’aidons. Finissons. Veux-tu de nous ? La paix. N’en veux-tu pas ? La guerre.
Me redoutez-vous ?
Me redoutez-vous ?Non.
Me redoutez-vous ? Non.Me connaissez-vous ?
Me redoutez-vous ? Non. Me connaissez-vous ?Guère.
Que suis-je pour vous ?
Que suis-je pour vous ?Rien. Un homme. Le romain.
Mais où donc allez-vous ?
Mais où donc allez-vous ?La terre est le chemin, Le but est l’infini, nous allons à la vie. Là-bas une lueur immense nous convie. Nous nous arrêterons lorsque nous serons là.
Quel est ton nom à toi qui parles ?
Quel est ton nom à toi qui parles ?Attila.
# La Légende des siècles/Après la bataille

Mon père, ce héros au sourire si doux, Suivi d’un seul housard qu’il aimait entre tous Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille, Parcourait à cheval, le soir d’une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit. Il lui sembla dans l’ombre entendre un faible bruit. C’était un Espagnol de l’armée en déroute Qui se traînait sanglant sur le bord de la route,
Râlant, brisé, livide, et mort plus qu’à moitié, Et qui disait : « À boire ! à boire par pitié ! » Mon père, ému, tendit à son housard fidèle Une gourde de rhum qui pendait à sa selle, Et dit : « Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. » Tout à coup, au moment où le housard baissé Se penchait vers lui, l’homme, une espèce de maure, Saisit un pistolet qu’il étreignait encore, Et vise au front mon père en criant : « Caramba ! » Le coup passa si près, que le chapeau tomba Et que le cheval fit un écart en arrière. « Donne-lui tout de même à boire, » dit mon père.
# La Légende des siècles/Après les Fourches Caudines

Rome avait trop de gloire, ô dieux, vous la punîtes Par le triomphe énorme et lâche des Samnites ; Et nous vîmes ce deuil, nous qui vivons encor. Cela n'empêche pas l'aurore aux rayons d'or
D'éclore et d'apparaître au-dessus des collines. Un champ de course est près des tombes Esquilines, Et parfois, quand la foule y fourmille en tous sens, J'y vais, l'œil vaguement fixé sur les passants. Ce champ mène aux logis de guerre où les cohortes Vont et viennent ainsi que dans les villes fortes ; Avril sourit, l'oiseau chante, et, dans le lointain, Derrière les coteaux où reluit le matin, Où les roses des bois entr'ouvrent leurs pétales, On entend murmurer les trompettes fatales ; Et je médite, ému. J'étais aujourd'hui là. Je ne sais pas pourquoi le soleil se voila ; Les nuages parfois dans le ciel se resserrent. Tout à coup, à cheval et lance au poing, passèrent Des vétérans aux fronts halés, aux larges mains. Ils avaient l'ancien air des grands soldats romains ; Et les petits enfants accouraient pour les suivre ; Trois cavaliers, soufflant dans des buccins de cuivre, Marchaient en tête, et comme, au front de l'escadron, Chacun d'eux embouchait à son tour le clairon, Sans couper la fanfare ils reprenaient haleine. Ces gens de guerre étaient superbes dans la plaine ; Ils marchaient de leur pas antique et souverain. Leurs boucliers portaient des méduses d'airain, Et l'on voyait sur eux Gorgone et tous ses masques ; Ils défilaient, dressant les cimiers de leurs casques Dignes d'être éclairés par des soleils levants, Sous des crins de lion qui se tordaient aux vents.
Que ces hommes sont beaux ! disaient les jeunes filles. Tout souriait, les fleurs embaumaient les charmilles, Le peuple était joyeux, le ciel était doré, Et, songeant que c'étaient des vaincus, j'ai pleuré.
# La Légende des siècles/1851. Choix entre deux passants

Je vis la Mort, je vis la Honte ; toutes deux Marchaient au crépuscule au fond du bois hideux.
L’herbe informe était brune et d’un souffle agitée.
Et sur un cheval mort la Mort était montée ;
La Honte cheminait sur un cheval pourri.
Des vagues oiseaux noirs on entendait le cri.
Et la Honte me dit : — Je m’appelle la Joie. Je vais au bonheur. Viens. L’or, la pourpre, la soie, Les festins, les palais, les prêtres, les bouffons, Le rire triomphal sous les vastes plafonds, Les richesses en hâte ouvrant leurs sacs de piastres, Les parcs, éden nocturne aux grands arbres pleins d’astres, Les femmes accourant avec une aube aux fronts, La fanfare, à sa bouche appuyant les clairons, Fière, et faisant sonner la gloire dans le cuivre, Tout cela t'appartient ; viens, tu n’as qu’à me suivre.
Et je lui répondis : — Ton cheval sent mauvais.
La Mort me dit : — Mon nom est Devoir ; et je vais Au sépulcre, à travers l’angoisse et le prodige.
— As-tu derrière toi de la place ? lui dis-je.
Et depuis lors, tournés vers l’ombre où Dieu paraît, Nous faisons route ensemble au fond de la forêt.
# La Légende des siècles/1453
### II 1453

Les Turcs, devant Constantinople, Virent un géant chevalier À l’écu d’or et de sinople, Suivi d’un lion familier.
Mahomet Deux, sous les murailles, Lui cria : « Qu’es-tu ? ― Le géant Dit : « Je m’appelle Funérailles, Et toi, tu t’appelles Néant.
» Mon nom sous le soleil est France Je reviendrai dans la clarté, J’apporterai la délivrance, J’amènerai la liberté.
» Mon armure est dorée et verte Comme la mer sous le ciel bleu ; Derrière moi l’ombre est ouverte ; Le lion qui me suit, c’est Dieu. »
# La Verdure dorée/Puisque je suis assis sous ce pin vert et sombre
### CXVIII

Puisque je suis assis sous ce pin vert et sombre Qui domine au soleil les tumultes marins, Ô Muse, apporte-moi les syllabes de l’ombre Pour rimer au premier de ces alexandrins.
Je sais que tout est vain ; je sais que tout est grave Et je sais que mes vers tu ne les entendras, Amie aux beaux cheveux qui rêves dans mes bras, Cependant que le bleu s’argente sur la rive.
Pour toi ne faudrait-il chanter comme certains Les sérénades à Grenade, les œillades Et les baignades sans noyade des naïades, L’échelle au clair de lune et l’amour au printemps ?
Mais tu dors ; langoureuse et lasse tu reposes, Les cheveux caressés par le vent de la mer ; Mais tu dors et ta main laisse glisser des roses Sur le sable stérile et dans mon cœur amer.
# La Verdure dorée/Pélops, par l’épaule d’ivoire
### III

Pélops, par l’épaule d’ivoire ﻿Qui tous les maux guérit, M’arracheras-tu de l’esprit ﻿La face de la Gloire ?
Chaque aube annonce une victoire ﻿Que l’autre aube flétrit. Plus heureux celui qui n’écrit ﻿Et ne pense qu’à boire.
Il est aux bois tièdes et verts De jeunes femmes, et tes vers ﻿N’ont que toi pour les lire.
Et le vent dans un peuplier Quand il chante fait oublier ﻿Les cordes de la lyre.
# La Verdure dorée/Que de fois j’ai souri pour te cacher mes larmes
### LXXXVI

Que de fois j’ai souri pour te cacher mes larmes ! Que de fois j’ai noué des roses sur mes armes Pour te dissimuler que j’allais au combat ! Fallait-il que mon fiacre à jamais s’embourbât Et se perdît dans les ornières de la vie ? Comment faut-il encor ce soir que je sourie Lorsque j’entends crouler le monde autour de moi Et quand l’espoir suprême où j’avais mis ma foi Je le vois s’effeuiller comme une primevère ? Garçon, apportez-moi du fiel dans un grand verre.
# La Verdure dorée/Que mes poèmes soient étranges
### IV

* Que mes poèmes soient étranges
* Et qu’on les raille et leur auteur,
* Cela m’est peu, car les louanges
* Ne sont pas chères à mon cœur,
* Hors celles de quelques poètes
* Au cœur fervent, au regard pur,
* Et qui nagent, blanches mouettes,
* Dans les ténèbres et l’azur.
* Ma vie en silence s’écoule,
* C’est pour peu d’hommes que j’écris,
* Car si je chantais pour la foule.
* Je pousserais bien d’autres cris.
* De deux poings défiant les astres,
* Je clamerais à grand fracas
* Et ferais crouler les pilastres
* Et les balustres sur mes pas.
* Ou plaignant ma longue misère,
* En des tumultes mesurés,
* D’une voix qu’on dirait sincère,
* Apollon, je t’invoquerais.
* Je pourrais dater une stance,
* Doux exotisme, de Turin,
* De Heidelberg ou de Constance,
* Sans avoir jamais pris le train.
* Et je plairais aux demoiselles,
* Ayant mis à mon violon,
* Non des cordes, mais des ficelles,
* Pour des romances de salon.
* Et peut-être dans mon vieil âge
* Pourrais-je voir sur mon perron
* Un laurier bercer son feuillage.
* Mais à quoi bon ? Mais à quoi bon ?
* La gloire éclôt, jaunit, se fripe
* Et s’effeuille de l’aube au soir,
* Et j’aime mieux fumer ma pipe
* Que renifler son encensoir.
# La Verdure dorée/Que m’importe l’amour et les roses, si tu
### CXXIII

Que m’importe l’amour et les roses, si tu Reposes loin de moi, si mon rêve abattu, Rameaux rouges et verts, fleurs des branches ailées, Ce n’est plus que bois mort sous les feuilles brûlées ? Solitude, jardin des vipères, ciel gris Et pluvieux où glisse avec de tristes cris, Un triangle d’oiseaux sauvages. Mes pensées, N’ont-elles pas souvent loin des rives glacées Où l’esprit se lamente et mire dans les eaux Un visage de nuit, n’ont-elles pas, oiseaux, Fui naguère battant les airs d’une aile forte Vers l’azur. Mais ce soir que l’espérance est morte, Qu’un lourd nuage emplit ma vie et ma maison, Et que nul autre ciel derrière l’horizon N’appelle plus mon cœur aux grandes aventures, Je songe tristement à de vieilles verdures, Feuillages dont l’orage arrache les lambeaux, À des printemps meurtris sous les fleurs des tombeaux, À des toits écroulés, à des sources taries, À tes faucheurs, Destin, riant dans mes prairies. À des lampes de jade éteintes à jamais, À mon bonheur pareil à de beaux yeux fermés.
# La Verdure dorée/Quelle bataille se livre
### II

* Quelle bataille se livre
* Sous les constellations ?
* Fatigué de mon cœur ivre
* Et du cri des passions,
* Lassé de lutter, de mordre
* Et de vaincre, j’aspirais,
* Dans l’apaisement de l’ordre,
* À des songes mesurés.
* Sage et pur, oubliant celle,
* Dont la chevelure ainsi
* Qu’une eau vivante ruisselle
* Sur ma joie et mon souci,
* Onde magnifique et noire
* Où le poète noierait
* Sa passion de la gloire,
* Son espoir et son regret,
* Je voulais sous le feuillage
* De ce fabuleux été
* Écraser sur chaque page
* L’ombre chaude et la clarté,
* Le trèfle rouge qui brûle,
* L’air qui dort, le bruit des eaux
* Aux rameaux du crépuscule
* Le tumulte des oiseaux,
* Dans les ténèbres fleuries
* La lune, fruit d’un beau soir
* L’herbe humide des prairies
* Et l’azur sonore. — Espoir,
* S’attaquant à la nature
* Le poète la pétrit
* Pour en faire l’œuvre où dure
* Le triomphe de l’esprit.
* Mais quoi ! langoureuse celle,
* Dont la chevelure ainsi
* Qu’une eau vivante ruisselle
* Sur ma joie et mon souci,
* Découvre sa gorge blanche
* Et féconde en voluptés,
* Sourit et vers moi se penche
* Dans l’ombre où je méditais.
* Qu’est-ce ? Le monde chavire
* Comme un jeu de vains décors ;
* Elle est belle et je respire
* L’odeur lourde de son corps.
* Vignes blanches de rosée,
* Peupliers jaunes et verts,
* Sa main sur mes yeux posée
* Me dérobe l’univers.
# La Verdure dorée/Quand tu m’auras quitté (ne lève pas les bras)
### XV

* Quand tu m’auras quitté (ne lève pas les bras),
* Quand tu m’auras quitté, car tu me quitteras,
* Je n’irai plus chercher d’œillets chez la fleuriste.
* Je demeurerai seul avec mon rêve triste.
* Et je dirai : « Voilà la chambre où tu te plus,
* Et voici le miroir qui ne te verra plus,
* La table d’acajou, le canapé, le pouf, le
* Tabouret où le soir tu posais ta pantoufle.
* Ô golfe calme, où le bonheur était ancré !… »
* Et quelquefois amèrement je sourirai,
* En feuilletant mon vieux Racine aux coins de cuivre,
* Des pantins que tu fis dans les marges du livre.
# La Verdure dorée/Quelque rose que tu cueilles
### CXLVII

* Quelque rose que tu cueilles,
* Une nuit la fanera ;
* Le vent fait voler les feuilles,
* Les amours, etc…
* Et pourtant j’aime les roses,
* Le feuillage et les amours
* Et bien d’autres belles choses
* Qui ne durent pas toujours.
* Durer, durer… Rien ne dure.
* Accourez, comparaisons !
* Rappelons que la verdure
* Pas ne dure trois saisons.
* Tout passe et cela n’est pas ce
* Que les gens n’ont dit assez ;
* Ils ont écrit que tout passe
* Et leurs livres sont passés,
* Sauf certains ; et les miens, Muses,
* Dureront-ils plus longtemps
* Qu’une voix de cornemuse
* Qui se perd sur les étangs ?
* Mais qu’importe ? Toutes choses,
* Ne durent-elles qu’un jour,
* Les poèmes et les roses
* Et les feuilles et l’amour,
* Toutes choses ne sont-elles
* Les rameaux jaunes ou verts
* Des guirlandes éternelles
* Que déroule l’univers ?
* Toutes choses sont liées,
* La mollesse et le tambour,
* Les poèmes, les feuillées
* Et les grâces de l’amour,
* Et chacune tient sa place
* Dans cet hymne qui depuis
* L’aube éternelle entrelace
* Les chants des jours et des nuits.
* Quelque rose que tu cueilles,
* Une nuit la fanera
* Mais la rose avec ses feuilles,
* C’est la vie. Etc…
# La Verdure dorée/Puisque tout est pareil aux feuillages labiles
### LXXVII

Puisque tout est pareil aux feuillages labiles, C’est vainement que sur mes flûtes malhabiles Je chante les jongleurs, ta grâce et nos doigts joints. Le monde et ta beauté n’en passeront pas moins. C’est vrai. Mais par le rythme où mon rêve s’applique Nous entendrons passer l’univers en musique.
# La Verdure dorée/Quand on n’a plus ni sou, ni bûche, ni fagot
### XXIV

* Quand on n’a plus ni sou, ni bûche, ni fagot,
* Quand on a le cœur froid comme un vieil escargot,
* Hélas ! et pas un brin de tabac pour trois pipes,
* On évoque un jardin torride où des tulipes
* Fastueuses dans la fournaise des juillets
* S’épanouissent ; et les yeux émerveillés,
* L’on rêve. Mais alors doucement tu murmures,
* Ma lampe, et songeant au verger des figues mûres,
* Aux corbeilles de fruits lourds sur le guéridon,
* Le cœur s’en va comme un navire à l’abandon.
# La Nuit (Desbordes-Valmore)

* La nuitpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Viens ! le jour va s’éteindre... il s’efface, et je pleure. »

## Éditions

Édition en français :
* La Nuit (1830, publié dans Poésies de Madame Desbordes-Valmore)
# La Nouvelle éducation sentimentale

* Première partie
* Deuxième partie
# La Nuit, à cet instant
### VII

La nuit, à cet instant, ou l’âme veille encore Toute pensive, hélas ! du mal qui la dévore, Au moment indécis, où maître du réveil L’œil, pourtant, ne peux pas secouer le sommeil, À l’heure ou de la nuit et du jour qu’il simule Entre l’âme et le corps tombe le crépuscule, Où le cœur se reporte aux voluptés du jour, Alors il fait sur lui quelque triste retour, Du mal qui dans la nuit brise sa conscience, Il comprend la terreur, comprend la pénitence, Car lorsque le sommeil, visage de la mort, Approche, dans le cœur s’agite le remord.
# La Nouvelle ère
### LA NOUVELLE ÈRE

﻿Labeur ! dans tes champs usurpés,
﻿Régnait la misère inféconde. Rendons la terre aux travailleurs groupés,
﻿Du vieux chaos tirons le monde. Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour. ﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿Vous, rails pour l’échange croissant,
﻿Posez vos réseaux dans nos plaines,
Que tout circule, et la vie et le sang,
﻿Comme en un corps marbré de veines. Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour,
﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿Charbon, vésuve souterrain,
﻿Emplis la machine de lave,
Fais bouillir l’âme en son cerveau d’airain,
﻿Donne des bras à notre esclave. Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour,
﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿Steamers, agents du producteur,
﻿Allez, par les mers orageuses,
Ensemencer le pôle et l’équateur,
﻿Comme des graines voyageuses. Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour,
﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿La voix, le long d’un fil glissant,
﻿Au feu de l’éclair est pareille,
Et deux amis à travers l’Océan ﻿Vont se parler comme à l’oreille. Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour,
﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿Ô mort, l’homme marche en ayant,
﻿Il veut, perçant les derniers voiles,
Te devancer, et se frayer vivant ﻿Un chemin bleu vers les étoiles.
Libres essors, régnez, c’est votre jour,
﻿Travail, justice, amour,
﻿Régnez, c’est votre tour !
﻿Condé-sur-Vesgres, 1860.
# La Nuit

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Nuit, poème de Jean Aicard
* La Nuit (Desbordes-Valmore), poème de Marceline Desbordes-Valmore
* La Nuit, poème de Delphine de Girardin
* La Nuit, poésie de Iwan Gilkin
* La Nuit de Guy de Maupassant (in Clair de lune)
* La Nuit, récit de voyage de Guy de Maupassant (in La Vie errante)
* La Nuit, poème de Jules Verne
* La nuit (Apollinaire)
# La Vérité sur l’Algérie/06/19
### CHAPITRE XIX Les beaux-arts.

Ce chapitre pourrait être court. Je devrais écrire : Il y a un peintre en Algérie, Noiré. Point, à la ligne, c’est tout.
Cela suffirait si j’étudiais uniquement les beaux-arts de l’Algérie. Mais je les apprécie du point de vue transplantation d’un groupe ethnique, etc…, etc. Alors il ne suffit pas de constater que dans la foule des gens qui font de l’art plastique, de l’art pictural en Algérie, un seul artiste émerge, Noiré.
Pour le génie de Noiré, quelque détail de son œuvre et ce que j’en pense, je renvoie le lecteur au chapitre xxxi de mon livre la Question du Maroc. (Dujarric, éditeur. 1903. Paris.)
L’effort des Algériens, race nouvelle, en matière de beaux-arts, j’y vois les mômes caractéristiques défauts que dans leur effort en matière de littérature.
Mais, si nous avons le droit de nous montrer impitoyables en condamnant leurs méfaits contre la langue et la pensée françaises, contre notre génie littéraire, si nous avons le droit de renvoyer à l’égout ces gens de la Dépêche qui apparentent Cagayous à Montaigne… nous pécherions d’injustice en accablant tous leurs pauvres ouvriers de la couleur, de la forme…
La nullité algérienne en matière de beaux-arts, la race nouvelle n’en est pas seule responsable. Nous aurions mauvaise grâce à vouloir d’elle ce que nous ne possédons pas chez nous ; ce que nous ne savons que d’hier, que depuis Noiré…
Voilà qui fera sourire toutes les médiocrités rageuses de la critique algérienne… oui, vous pouvez, illustres, ajuster vos lunettes, vos lorgnons, vos monocles pour voir si Noiré cette semaine a songé qu’il devait acheter souliers neufs… car c’est à la correction des bottines que la critique algérienne apprécie le mérite… mais vous feriez mieux de regarder ses tableaux et d’essayer d’y comprendre quelque chose.
Et je veux bien vous dire comment vous pourriez comprendre…
C’est que le nombre et l’harmonie du nombre sont l’essentielle condition de beauté pour tous les arts.
Le Chinois a depuis fort longtemps expliqué l’harmonie mathématique des sons dans la musique. Il a montré celle des lignes dans ses grandes architectures. L’art grec vient de cette géométrie reprise. Le décor arabe, de cette géométrie transmise. C’est le nombre et l’harmonie du nombre.
On l’ignorait dans la couleur.
Corot, Claude Monet, Pissarro l’ont pressentie, Noiré l’a révélée.
Ses toiles sont pour nos yeux ce qu’en musique est pour nos oreilles un accord parfait ; ce qu’on mathématique est pour notre esprit une équation, un théorème ; et cela pour les mêmes raisons du nombre, en respect des règles absolues dû nombre, l’harmonie de tous les tons justes, pour Un ensemble juste qui est la beauté.
Mais tout cela qui n’est admis, compris chez nous que par une élite nous ne saurions en vouloir à Cagayous et à Pepete le Bien-Aimé de l’ignorer… surtout quand nous voyons quels écrivains prennent soin de former son goût…
# La Nouvelle Espérance

* Première partie — Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Seconde partie — Chapitre I
* Chapitre II
* Troisième — Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
# La Nouvelle Emma (1817)
## TABLE DES MATIÈRES

* Avertissement
* I
* II
* III
* IV
* V
* VI
* VII
* VIII
* IX
* X
* XI
* XII
* XIII
* XIV
* XV
* XVI
* XVII
* XVIII
* XIX
* XX
* XXI
* XXII
* XXIII
* XXIV
# La Méridienne du lion

Le lion dort, seul sous sa voûte.
Il dort de ce puissant sommeil
De la sieste, auquel s’ajoute,
Comme un poids sombre, le soleil.
Les déserts, qui de loin écoutent,
Respirent ; le maître est rentré.
Car les solitudes redoutent
Ce promeneur démesuré.
Son souffle soulève son ventre ; Son œil de brume est submergé,
Il dort sur le pavé de l’antre,
Formidablement allongé.
La paix est sur son grand visage,
Et l’oubli même, car il dort.
Il a l’altier sourcil du sage
Et l’ongle tranquille du fort.
Midi sèche l’eau des citernes ; Rien du sommeil ne le distrait ; Sa gueule ressemble aux cavernes,
Et sa crinière à la forêt.
Il entrevoit des monts difformes,
Des Ossas et des Pelions,
À travers les songes énormes
Que peuvent faire les lions.
Tout se tait sur la roche plate
Où ses pas tout à l’heure erraient.
S’il remuait sa grosse patte,
Que de mouches s’envoleraient !
# La Métaphysique (trad. Pierron et Zévort)

                      Volume I : Introduction i
                      Livre Α (I) 1
                      Livre α (II) 57
                      Livre Β (III) 66
                      Livre Γ (IV) 103
                      Livre Δ (V) 146
                      Livre Ε (VI) 208
                      Notes (vol. 1) 221
                      Volume II : Livre Ζ (VII) 1
                      Livre Η (VIII) 65
                      Livre Θ (IX) 85
                      Livre Ι (X) 117
                      Livre Κ (XI) 153
                      Livre Λ (XII) 202
                      Livre Μ (XIII) 241
                      Livre Ν (XIV) 290
                      Notes (vol. 2) 323
# La Métaphysique

    Wikisource propose plusieurs traductions de la Métaphysique d'Aristote.
* Traduction Victor Cousin (Livre I), 1838
* Traduction Pierron et Zévort (1840)
* Traduction J. Barthélemy-Saint-Hilaire (1879)

## Voir aussi

* Métaphysique et logique d’Aristote, article de Eugène Lerminier, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 15, 1838
# La Mémoire (Desbordes-Valmore)

* La mémoirepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Tais-toi, ma sœur ! le passé brûle. »

## Éditions

Édition en français :
* La Mémoire (1834, publié dans Les Pleurs)