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# Manuel de la parole/15/53
### LES PLAIDEURS, A. I, SC. 1.

Ma foi, sur l’avenir bien fou qui se fîra : Tel qui rit vendredi, dimanche pleurera. Un juge, l’an passé, me prit à son service ; Il m’avait fait venir d’Amiens pour être suisse. Tous ces Normands voulaient se divertir de nous : On apprend à hurler, dit l’autre, avec les loups. Tout Picard que j’étais, j’étais un bon apôtre, Et je faisais claquer mon fouet tout comme un autre. Tous les plus gros messieurs me parlait chapeau bas ! Monsieur de Petit-Jean, ah ! gros comme le bras ! Mais sans argent l’honneur n’est qu’une maladie. Ma foi, j’étais un franc portier de comédie ; On avait beau heurter et m’ôter son chapeau, On n’entrait pas chez nous sans graisser le marteau. Point d’argent, point de suisse ; et ma porte était close. Il est vrai qu’à monsieur j’en rendais quelque chose. Nous comptions quelquefois. On me donnait le soin De fournir la maison de chandelle et de foin ; Mais je n’y perdais rien. Enfin, vaille que vaille, J’aurais sur le marché fort bien fourni la paille. C’est dommage : il avait le cœur trop au métier, Tous les jours le premier aux plaids, et le dernier ; Et bien souvent tout seul, si l’on l’eût voulu croire, Il s’y serait couché sans manger et sans boire. Je lui disais parfois : « Monsieur Perrin-Dandin, Tout franc, vous vous levez tous les jours trop matin. Qui veut voyager loin ménage sa monture ; Buvez, mangez, dormez, et faisons feu qui dure. » Il n’en a tenu compte. Il a si bien veillé Et si bien fait, qu’on dit que son timbre est brouillé. Il nous veut tous juger les uns après les autres. Il marmotte toujours certaines patenôtres
Où je ne comprends rien. Il veut, bon gré, mal gré, Ne se coucher qu’en robe et qu’en bonnet carré. Il fit couper la tête à son coq, de colère, Pour l’avoir éveillé plus tard qu’à l’ordinaire : Il disait qu’un plaideur dont l’affaire allait mal Avait graissé la patte à ce pauvre animal. Depuis ce bel arrêt, le pauvre homme a beau faire, Son fils ne souffre plus qu’on lui parle d’affaire, Il nous le fait garder jour et nuit, et de près : Autrement, serviteur, et mon homme est aux plaids. Pour s’échapper de nous, Dieu sait s’il est allègre. Pour moi, je ne dors plus : aussi je deviens maigre, C’est pitié. Je m’étends et ne fais que bâiller. Mais, veille qui voudra, voici mon oreiller. Ma foi, pour cette nuit, il faut que je m’en donne ! Pour dormir dans la rue, on n’offense personne. Dormons.
# Manuel de la parole/15/55
### LE GUÉ

Ils tombent épuisés, la bataille était rude. Près d’un fleuve, au hasard, sur le dos, sur le flanc, Ils gisent, engourdis par tant de lassitude Qu’ils sont bien dans la boue et dans leur propre sang.
Leurs grandes faux sont là, luisantes d’un feu rouge, En plein midi. Le chef est un vieux paysan, Il veille. Or il croit voir un pli du sol qui bouge… Les Russes. Il tressaille et crie : « Allez-vous-en… »
Il les pousse du pied. « Ho ! mes fils, qu’on se lève ! » Et chacun, se dressant d’un effort fatigué, Le corps plein de sommeil, et l’esprit plein de rêve, Tâte l’onde et s’y traîne à la faveur d’un gué.
De peur que derrière eux leur trace découverte N’indique le passage au bourreau qui les suit, Et qu’ainsi leur salut ne devienne leur perte, Ils souffrent sans gémir, et se hâtent sans bruit.
Hélas ! plus d’un s’affaisse et roule à la dérive ; Mais tous, même les morts, ont fui jusqu’au dernier. Le chef, demeuré seul, songe à quitter la rive : C’est trop tard. Une main le retient prisonnier :
« Vieux ! sais-tu si le fleuve est guéable où nous sommes ? Misérable, réponds ; vivre ou mourir, choisis. — Il a bien douze pieds. — Voyons, » dirent les hommes, En le poussant à l’eau sous l’œil noir des fusils.
L’eau ne lui va qu’aux reins, tant la terre est voisine : Mais il se baisse un peu sous l’onde à chaque pas ; Il plonge, lentement jusques à la poitrine, Car les pâles blessés vont lentement là-bas…
La bouche close, il sent monter à son oreille Un lugubre murmure, un murmure de flux ; Le front blanc d’une écume à ses cheveux pareille, Il est sur ses genoux. Rien ne surnage plus.
Du reste de son souffle il vit une seconde, Et les fusils couchés se sont relevés droits : Alors, ô foi sublime ! un bras qui sort de l’onde Ébauche dans l’air vide un grand signe de croix.
J’admirais le soldat qui dans la mort s’élance, Fier, debout, plein du bruit des clairons éclatants ! De quelle race es-tu ? toi qui, seul, en silence, Te baisses pour mourir et sais mourir longtemps !
# Manuel de la parole/15/48
### PHOSPHORESCENCES

Un vieux matelot m’a conté Cette histoire, une nuit d’été Que nous voguions sous les étoiles. Assis sur le gaillard d’avant, Tous deux nous écoutions le vent Chanter sa chanson dans les voiles.
Tout à coup la mer s’embrasa. Chaque vague se divisa En d’incalculables parcelles Brillantes comme un firmament ; Ce fut un éblouissement De myriades d’étincelles.
« Matelot ! mon bon matelot ! Dis-moi donc pourquoi le flot Soudain vient se changer en flamme ? Dis-moi donc pourquoi la mer A fait place au grand feu d’enfer ? Dieu prenne pitié de notre âme ! »
Et je tremblais, tout éperdu. Le matelot m’a répondu : « Va, petit mousse, Dieu nous garde ; Ne tremble pas, mon pauvre gars, Car ce feu-là ne brûle pas. Ne crains rien, enfant, et regarde.
« À ce que m’a dit un savant, Avec qui je causais souvent, Du temps que je faisais la pêche, Tout ça, ce sont des animaux. Même, il avait d’étranges mots Pour les nommer ; mais, ça n’empêche,
« Ma mère, je crois, m’a conté, Bien mieux que lui, la vérité, Et sans chercher trente-six sortes ; Croire sa mère, c’est vertu. Ces feux-là, moussaillon, vois-tu, Sont des morceaux d’étoiles mortes.
« As-tu vu, parfois, dans la nuit, Passer une lueur qui fuit, Rayant le ciel, comme une bombe ? Et même, à ce que l’on prétend, Il est des moments qu’on l’entend. Eh bien ! c’est un astre qui tombe.
« Mais le bon Dieu n’a pas voulu Qu’après sa mort, il fut exclu De son paradis de lumière ; Il le fait revivre pour nous, L’astre dont le rayon si doux Berça longtemps notre paupière.
« Puisqu’il aime les matelots, Le Seigneur a donné les flots Comme cimetière aux étoiles ; Aussi, parfois, quand il fait beau,
Elles brillent dans leur tombeau. Sous les clartés du ciel sans voiles.
« Et sur ce, mousse, assez causé ! J’en ai déjà trop dégoisé ; Va te remiser dans tes toiles, Car notre quart est achevé. » Et, cette nuit-là, j’ai rêvé Que nous voguions sur des étoiles.
# Manuel de la parole/15/49
### AHASVÉRUS

Sans relâche, depuis mille et huit cents années, Sous tous les cieux, le long des routes étonnées De ce passant ancien qui revenait toujours, Ahasvérus marchait, la tête et les pieds lourds. L’antique lassitude écrasait ce pauvre homme ; Et, tandis que, sans halte et sans espoir de somme, Il se traînait comme un blessé qui voudrait fuir, Cinq sous tintaient dans son escarcelle de cuir. Un jour, il gravissait une côte, en Norwège. La barbe dans la bise et les pieds dans la neige, Il cria vers les cieux, marcheur désespéré : « Qu’il sera doux, le roc où je m’endormirai, Dût la neige y glacer la sueur de ma face ! Dieu qui me châtias, n’est-il donc rien qui fasse Que je puisse m’asseoir, ô Dieu bon, et mourir ? » En ce moment, non loin du Juif las de souffrir, Un mendiant passait, blanc vieillard qui chancelle. Ahasvérus tendit au vieux son escarcelle Et lui mit son manteau sur l’épaule en marchant.
Cela fait il s’assit, et mourut sur-le-champ.
# Manuel de la parole/15/71
### LA CHANTEUSE

La pauvre enfant, le long des pelouses du bois, Mendiait : elle avait des larmes véritables ; Et d’un air humble et doux, joignant ses petits doigts, Elle courait après les âmes charitables.
De longs cheveux touffus chargeaient son front hâlé ; Ses talons étaient gris de poussière, et sa robe N’était qu’un vieux jupon à sa taille enroulé, Où la nudité maigre à peine se dérobe !
Elle allait aux passants, les suivait pas à pas, Et disait, sans changer un mot, la même histoire, De celles qu’on écoute et que l’on ne croit pas : Car notre conscience aurait trop peur d’y croire !
Elle voulait un sou, du pain, — rien qu’un morceau ! Elle avait, je ne sais dans quelle horrible rue, Des parents sans travail, des frères au berceau, La famille du pauvre, à peine secourue !
Puis, qu’on donnât ou non, elle essuyait ses pleurs Et s’en retournait vite aux gazons pleins de mousses, S’amusait d’un insecte, épluchait quelques fleurs, Des taillis printaniers brisait les jeunes pousses,
Et chantait ! le soleil riait dans sa chanson ! C’était quelque lambeau des refrains populaires, Et, pareille au linot, de buisson en buisson, Elle lançait au ciel ses notes les plus claires !
Ô souffle des beaux jours ! mystérieux pouvoir D’un rayon de soleil et d’une fleur éclose ! Ivresse d’écouter, de sentir et de voir ! Enchantement divin qui sort de toute chose !
L’enfant, au renouveau, peut-il gémir longtemps ? Le brin d’herbe l’amuse et la feuille l’attire ? Sait-on combien de pleurs peut sécher un printemps, Et le peu dont le pauvre a besoin pour sourire ?
Je la regardais vivre et l’entendais de loin. Comme un fardeau que pose un enfant qui s’arrête, Elle allégeait son cœur, se croyant sans témoin. Et les senteurs d’avril lui montaient à la tête !
Puis, bientôt s’éveillant, prise d’un souvenir, Elle accostait encor les passants, triste et lente ; Son visage à l’instant savait se rembrunir Et sa voix se traînait et larmoyait dolente !
Mais quand elle arriva vers moi, tendant la main, Avec ses yeux mouillés et son air de détresse : « Non ! lui dis-je. Va-t’en ! et passe ton chemin ! Je te suivais : il faut pour tromper plus d’adresse.
« Tes parents t’ont montré cette douleur qui ment ! Tu pleures maintenant : tu chantais tout à l’heure ! » L’enfant leva les yeux et me dit simplement : « C’est pour moi que je chante, et pour eux que je pleure. »
# Manuel de la parole/15/75
### LE POÈTE ET LES PAPILLONS

— Papillons, ô papillons, restez au ras des sillons. Tout au plus courez la brande. C’est assez pour vos ébats. Qu’allez-vous faire là-bas, tout petits sur la mer grande ?
— Laisse-nous, décourageux ! Il faut bien voir d’autres jeux que ceux dont on a coutume. Quand on est lassé du miel, ne sais-tu pas que le fiel est doux par son amertume ?
— Mais des fleurs pour vos repas, là-bas, vous n’en aurez pas. On n’en trouve que sur terre. Pauvres petits malheureux, vous mourrez, le ventre creux, sur l’eau nue et solitaire.
— Ô l’ennuyeux raisonneur, qui met sur notre bonheur l’éteignoir d’avis moroses ? Ne vois-tu pas que ces prés liquides sont diaprés de lis, d’œillets et de roses ?
— Papillons, vous êtes fous. Ces fleurs-là, m’entendez-vous, ce sont les vagues amères, où les rayons miroitants font éclore le printemps dans un jardin de chimères.
— Qu’importe, si nous croyons aux fleurs de qui ces rayons dorent la belle imposture ! Dût-on ne point les saisir, n’est-ce pas encor plaisir, que d’en risquer l’aventure ?
— Allez, vous avez raison. Comme vous, à l’horizon mes vœux portent leur offrande. Poètes et papillons, partons en gais tourbillons, tout petits sur la mer grande !
# Manuel de la parole/15/69
### DON JUAN, A. IV, SC. 6.

Je vois bien que je vous embarrasse, et que vous vous passeriez fort aisément de ma venue. À dire vrai, nous nous incommodons étrangement l’un et l’autre ; et, si vous êtes las de me voir, je suis bien las aussi de vos déportements. Hélas ! que nous savons peu ce que nous faisons, quand nous ne laissons pas au ciel le soin des choses qu’il nous faut, quand nous voulons être plus avisés que lui, et que nous venons à l’importuner par nos souhaits aveugles et nos demandes inconsidérées ! J’ai souhaité un fils avec des ardeurs nonpareilles ; je l’ai demandé sans relâche avec des transports incroyables ; et ce fils, que j’obtiens en fatiguant le ciel de vœux, est le chagrin et le supplice de cette vie même dont je croyais qu’il devait être la joie et la consolation. De quel œil, à votre avis, pensez-vous que je puisse voir cet amas d’actions indignes dont on a peine, aux yeux du monde, d’adoucir le mauvais visage ; cette suite continuelle de méchantes affaires, qui nous réduisent à toutes heures à lasser les bontés du souverain, et qui ont épuisé auprès de lui le mérite de mes services, et le crédit de mes amis ? Ah ! quelle bassesse est la vôtre ! Ne rougissez-vous point de mériter si peu votre naissance ? Êtes-vous en droit, dites-moi, d’en tirer quelque vanité ? Et qu’avez-vous fait dans le monde pour être gentilhomme ? Croyez-vous qu’il suffise d’en porter le nom et les armes, et que ce nous soit une gloire d’être sortis d’un sang noble, lorsque nous vivons en infâmes ? Non, non, la naissance n’est rien où la vertu n’est pas. Aussi, nous n’avons part à la gloire de nos ancêtres qu’autant que nous nous efforçons de leur ressembler ; et cet éclat de leurs actions qu’ils répandent sur nous, nous impose un engagement de leur faire le même honneur, de suivre les pas qu’ils nous tracent, et de ne point dégénérer de leurs vertus, si nous voulons être estimés leurs véritables descendants. Ainsi vous descendez en vain des aïeux dont vous êtes né ; ils vous désavouent pour leur sang, et tout ce qu’ils ont fait d’illustre ne vous donne aucun avantage ; au contraire, l’éclat n’en rejaillit sur vous qu’à votre déshonneur, et leur gloire est un flambeau qui éclaire aux yeux d’un chacun la honte de vos actions. Apprenez enfin qu’un gentilhomme qui vit mal est un monstre dans la nature ; que la vertu est le premier titre de noblesse ; que je regarde bien moins au nom qu’on signe qu’aux actions qu’on fait, et que je ferais plus d’état du fils d’un crocheteur, qui serait honnête homme, que du fils d’un monarque qui vivrait comme vous.
# Manuel de la parole/15/72
### LA CHASSE

J’étais encore enfant ; un matin, sous la tente, Mon père, l’œil en feu, la gorge haletante, Rentra, jeta son arc et ses traits, et me dit : « Yakoub, par Mahomet ! ce canton est maudit ; Chaque nuit, mon troupeau d’un mouton diminue. La lionne au bercail est encor revenue : Sur le sable j’ai vu ses pas appesantis. Sans doute dans quelque antre elle a quelques petits… » Je ne répondis rien ; mais, quand sortit mon père, Je pris l’arc et les traits, et, courbé vers la terre, Je suivis la lionne. Elle avait traversé Le Nil : au même endroit qu’elle je le passai ; Elle avait au désert cru me cacher sa fuite : J’entrai dans le désert, ardent à sa poursuite ; Elle avait, évitant le soleil au zénith, Cherché de l’ombre au pied du grand sphinx de granit, De l’antique désert antique sentinelle : Comme elle fatigué, je m’y couchai comme elle…
Comme elle je repris ma course, et jusqu’au soir Mon pas pressa son pas ; puis je cessai d’y voir, Immobile, implorant un seul bruit saisissable Qui vînt à moi, flottant sur cette mer de sable. J’écoutai, retenant mon souffle… Par moments, On entendait au loin de sourds rugissements ; Vers eux, comme un serpent, je me glissai dans l’ombre. Sur mon chemin un antre ouvrait sa gueule sombre Et dans ses profondeurs j’aperçus sans effroi Deux yeux étincelants qui se fixaient sur moi. Je n’avais pas besoin ni de bruit ni de trace : Car la lionne et moi, nous étions face à face. Ah ! ce fut un combat terrible, hasardeux, Où l’homme et le lion rugissaient tous les deux. Mais les rugissements de l’un d’eux s’éteignirent… Puis du sang de l’un d’eux les sables se teignirent. Et, quand revint le jour, il éclaira d’abord Un enfant qui dormait auprès d’un lion mort.
# Manuel de la parole/15/73
### ATHALIE, A. IV, SC. 3.

Ô mon fils, de ce nom j’ose encor vous nommer, Souffrez cette tendresse, et pardonnez aux larmes Que m’arrachent pour vous de trop justes alarmes ; Loin du trône nourri, de ce fatal honneur, Hélas ! vous ignorez le charme empoisonneur ; De l’absolu pouvoir vous ignorez l’ivresse, Et des lâches flatteurs la voix enchanteresse Bientôt ils vous diront que les plus saintes lois, Maîtresses du vil peuple, obéissent aux rois ;
Qu’un roi n’a d’autre frein que sa volonté même ; Qu’il doit immoler tout à sa grandeur suprême ; Qu’aux larmes, au travail, le peuple est condamné, Et d’un sceptre de fer veut être gouverné ; Que, s’il n’est opprimé, tôt ou tard il opprime. Ainsi, de piège en piège, et d’abîme en abîme, Corrompant de vos mœurs l’aimable pureté, Ils vous feront enfin haïr la vérité, Vous peindront la vertu sous une affreuse image. Hélas ? ils ont des rois égaré le plus sage. Promettez sur ce livre, et devant ces témoins, Que Dieu fera toujours le premier de vos soins, Que, sévère aux méchants, et des bons le refuge, Entre le pauvre et vous vous prendrez Dieu pour juge, Vous souvenant, mon fils, que, caché sous ce lin, Comme eux vous fûtes pauvre, et comme eux orphelin.
# Manuel de la parole/15/74
### LE PETIT MENDIANT

C’était un pauvre petit être Que nul en ce monde n’aimait ; Et lui-même, hélas ! ignorait Eu quel lieu Dieu l’avait fait naître. Il mendiait partout son pain ; Et les enfants, dans les villages, Le poursuivaient de leurs outrages, En le voyant tendre la main. Mais le petit, leur faisant face : « Quel est donc celui qui me chasse ? Leur disait-il d’un ton hardi, La grande route est à qui passe ; Et, sur ce sol, moi, j’ai ma place, Car je suis Français, Dieu merci ! »
Un jour, non loin de la frontière, Drapeaux au vent, tambour battant, Il vit passer un régiment ; Il entendit parler de guerre. On acclamait les bataillons, Tous les yeux brillaient d’espérance, Et l’on criait : « Vive la France ! » Il cria, lui, sous ses haillons. « Pauvre petit, dans ta misère, Que te fait la paix ou la guerre ? » Lui dit un sceptique endurci. L’enfant leva son œil sévère : « Je n’ai jamais connu ma mère ; Mais je suis Français, Dieu merci ! »
Aux jours de deuil, sur la ruine D’un incendie encor fumant, L’ennemi saisit un enfant Qui tenait une carabine. « Que vient faire ici ce gamin ? Tu veux donc qu’on te fusille ? Ton nom ? — Je ne sais. — Ta famille ? — Je mendie et suis orphelin. — Un vagabond ! Sous quelque pierre Écrasez-moi cette vipère. Est-ce un Français ? Est-ce un bandit ? — Quand vous passâtes la frontière, Cria l’enfant, à ma colère, J’étais Français, je l’ai senti ! »
Le lendemain, dans les décombres Cherchant les débris de leurs toits, Quelques paysans aux abois Se promenaient comme des ombres. Auprès d’un vieux mur chancelant, Couché dans sa gloire enfantine, Un coup de feu dans la poitrine,
Ils virent le petit enfant Déjà, le trépas de son aile Enveloppait sa tête frêle. « Qui donc es-tu, pauvre petit, Toi, tombé d’une mort si fière ? » L’enfant souleva sa paupière : « Je suis Français, je vous l’ai dit ! »
# Musique des chansons de Béranger/Lafayette en Amérique

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# Musique des chansons de Béranger/Le 14 Juillet

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# Musique des chansons de Béranger/Le Baptême de Voltaire

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# Musique des chansons de Béranger/Le Bedeau

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# Musique des chansons de Béranger/Le Bon Français

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Bon Français<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Bon_Fran%C3%A7ais' />.
# Musique des chansons de Béranger/La Vivandière

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# Musique des chansons de Béranger/Le Bon Ménage

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Bon Ménage<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Bon_M%C3%A9nage' />.
# Musique des chansons de Béranger/La Vieillesse

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# Musique des chansons de Béranger/Le Bon Dieu

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Bon Dieu<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Bon_Dieu' />.
# Musique des chansons de Béranger/Laideur et Beauté

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# Montparnasse

* Montparnasse
* bi-mensuel de littérature et d’art
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## 1923

1er décembre — n° 28
* Projet d’avenir par René Crevel
* ↑ pas de Fs trouvé
# Montée sur le Brocken
### Montée sur le Brocken

Lorsque l’on est monté jusqu’au nid des aiglons, Et que l’on voit, sous soi, les plus fiers mamelons Se fondre et s’effacer au flanc de la montagne, Et, comme un lac, bleuir tout au fond la campagne, On s’aperçoit enfin qu’on grimperait mille ans, Tant que la chair tiendrait à vos talons sanglants, Sans approcher du ciel qui toujours se recule, Et qu’on n’est, après tout, qu’un Titan ridicule. On n’est plus dans le monde, on n’est pas dans les cieux, Et des fantômes vains dansent devant vos yeux. Le silence est profond ; la chanson de la terre Ne vient pas jusqu’à vous, et la voix du tonnerre Qui roule sous vos pieds, semble le bâillement Du Brocken, ennuyé de son désœuvrement. Votre cri, sans trouver d’écho qui le répète, S’éteint subitement sous la voûte muette ; C’est un calme sinistre, on n’entend pas encor Les violes d’amour et les cithares d’or, Car le ciel est bien haut et l’échelle est petite ; Votre guide, effrayé, redescend et vous quitte, Et, roulant une larme au fond de son œil bleu, La dernière des fleurs vous jette son adieu.
La neige cependant descend silencieuse, Et, sous ses fils d’argent, la lune soucieuse Apparaît à côté d’un soleil sans rayons ; Le ciel est tout rayé de ses pâles sillons, Et la mort, dans ses doigts, tordant ce fil qui tombe, Vous tisse un blanc linceul pour votre froide tombe.
# Montons à la barrière
### MONTONS A LA BARRIÈRE

Nous avons queuqu's radis,
Pierre il faut fair' la noce ;
Moi, vois-tu, les lundis
J'aime à rouler ma bosse ;
J' sais du vin à six ronds,
Qui n'est pas d' la p'tit' bière :
Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière !
N' perdons pas un instant,
L' ciel est des plus superbes ;
J' mont'rons Ménilmontant
Jusqu'au bouillon aux herbes,
Là j' boirons queuqu's gorgeons
Pour notr' halte première :
Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière !
Maint endroit m'est connu,
J' te conduirai, mon homme,
A la ferm' du Chat nu
Ou bien au P'tit Bonhomme...
Les lapins y sont bons
Et n' sent'nt pas la gouttière :
Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière.
Quand nous aurons, mon vieux,
Bien bu, bien fait bombance,
Nous r'viendrons chez Lizeux
Faire un tour à la danse.
P't-êtr' bien qu' nous y pinc'rons
Quelque particulière :
Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière !
J' dans'rons'un chaloupant
A la mode nouvelle, Si queuqu' mauvais: ch'napan
Veut nous chercher querelle, Eh, bien ! j' nous align'rons Tu sais qu' c'est mon affaire : Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière !
Pour entendre chanter :
Le pêcheur à la ligne,
De là j' veux t' faire entrer
Aux Amis de la vigne.
Ce sont de francs lurons,
Sans gêne et sans manière :
Pour rigoler, montons,
Montons à la barrière !
T'entendras fredonner
Plus d'un chant politique,
Mais toi qu'aime entonner
Quelque refrain bachique,
Si l'on chante : Marchons,
Marchons à la frontière !
Tu répondras : Montons, Montons à la barrière !
De la socilliété
Quand se f' ra la clôture,
Si t'es trop éreinté
Nous r'viendrons en voiture.
Puis dès d'main nous r'taup'rons
Toute la s'maine entière...
Pour rigoler, montons
Montons à la barrière !