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# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Soir éternel
### SOIR ÉTERNEL

Dans le parc, les oiseaux se querellent entre eux. Après la promenade en de sombres allées, On rentre ; on mange ensemble, et tant de voix mêlées N’empêchent pas les doux regards, furtifs, heureux.
Et la chambre drapée en tulle vaporeux Rose de la lueur des veilleuses voilées, Où ne sonnent jamais les heures désolées !… Parfums persuadeurs qui montent du lit creux !…
Elle vient, et se livre à mes bras, toute fraîche D’avoir senti passer l’air solennel du soir Sur son corps opulent, sous les plis du peignoir.
À bas peignoir ! Le lit embaume. Ô fleur de pêche Des épaules, des seins frissonnants et peureux !… Dans le parc les oiseaux se font l’amour entre eux.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Scène d’atelier
### SCÈNE D’ATELIER

Sachant qu’Elle est futile, et pour surprendre à l’aise Ses poses, vous parliez des théâtres, des soirs Joyeux, de vous, marin, stoppant près des comptoirs, De la mer bleue et lourde attaquant la falaise.
Autour du cou, papier d’un bouquet, cette fraise, Ce velours entourant les souples nonchaloirs, Ces boucles sur le front, hiéroglyphes noirs, Ces yeux dont vos récits calmaient l’ardeur mauvaise,
Ces traits, cet abandon opulent et ces tons (Vous en étiez, je crois, au club des Mirlitons) Ont passé sur la toile en quelques coups de brosse.
Et la Parisienne, à regret, du sofa Se soulevant, dit : « C’est charmant ! » puis étouffa Ce soupir : « Il ne m’a pas faite assez féroce ! »
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Six tercets
### SIX TERCETS

Les cheveux plantureux et blonds, bourrés de crin, Se redressent altiers : deux touffes latérales Se collent sur le front en moqueuses spirales.
Aigues-marines, dans le transparent écrin Des paupières, les yeux qu’un clair fluide baigne Ont un voluptueux regard qui me dédaigne.
Tout me nargue : les fins sourcils, arcs indomptés, Le nez au flair savant, la langue purpurine Qui s’allonge jusqu’à chatouiller la narine,
Et le menton pointu, signe des volontés Implacables, et puis cette irritante mouche Sise au-dessous du nez et tout près de la bouche.
Mais, au bout du menton rose où vient se poser Un doigt mignon, dans cette attitude songeuse, Énigmatiquement la fossette se creuse.
Je prends, à la faveur de ce calme, un baiser Sur les flocons dont la nuque fine est couverte, En prix de ce croquis rimé d’après vous, Berthe.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Soir
### SOIR

Je viens de voir ma bien-aimée Et vais au hasard, sans desseins, La bouche encor tout embaumée Du tiède contact de ses seins.
Mes yeux voient à travers le voile Qu’y laisse le plaisir récent, Dans chaque lanterne une étoile, Un ami dans chaque passant.
Chauves-souris disséminées, Mes tristesses s’en vont en l’air Se cacher par les cheminées, Noires, sur le couchant vert-clair.
Le gaz s’allume aux étalages… Moi, je crois, au lieu du trottoir, Fouler sous mes pieds les nuages Ou les tapis de son boudoir.
Car elle suit mes courses folles, Et le vent vient me caresser Avec le son de ses paroles Et le parfum de son baiser.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Songe d’été
### SONGE D’ÉTÉ

À d’autres les ciels bleus ou les ciels tourmentés, La neige des hivers, le parfum des étés, Les monts où vous grimpez, fiertés aventurières Des Anglaises. Mes yeux aiment mieux les clairières Où la charcuterie a laissé ses papiers, Les sentiers où l’on sent encor l’odeur des pieds Des soldats avec leurs payses, la presqu’île De Gennevilliers, où croît l’asperge tranquille Sous l’irrigation puante des égouts… On ne dispute pas des couleurs ni des goûts.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Scherzo
### SCHERZO

Sourires, fleurs, baisers, essences, Après de si fades ennuis, Après de si ternes absences, Parfumez le vent de mes nuits !
Illuminez ma fantaisie, Jonchez mon chemin idéal, Et versez-moi votre ambroisie, Longs regards, lys, lèvres, santal !
Car j’ignore l’amour caduque Et le dessillement des yeux, Puisqu’encor sur ta blanche nuque L’or flamboie en flocons soyeux.
Et cependant, ma fière amie, Il y a longtemps, n’est-ce pas ? Qu’un matin tu t’es endormie, Lasse d’amour, entre mes bras.
Ce ne sont pas choses charnelles Qui font ton attrait non pareil, Qui conservent à tes prunelles Ces mêmes rayons de soleil.
Car les choses charnelles meurent, Ou se fanent à l’air réel, Mais toujours tes beautés demeurent Dans leur nimbe immatériel.
Ce n’est plus l’heure des tendresses Jalouses, ni des faux serments.
Ne me dis rien de mes maîtresses, Je ne compte pas tes amants.
À toi, comète vagabonde Souvent attardée en chemin, Laissant ta chevelure blonde Flotter dans l’éther surhumain,
Qu’importent quelques astres pâles Au ciel troublé de ma raison, Quand tu viens à longs intervalles Envelopper mon horizon ?
Je ne veux pas savoir quels pôles Ta folle orbite a dépassés, Tends-moi tes seins et tes épaules ; Que je les baise, c’est assez.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Sonnet (« Bien que Parisienne en tous points, vous avez »)
### SONNET

Bien que Parisienne en tous points, vous avez Conservé dans votre être un parfum bucolique, Legs immatériel des poëmes rêvés Par votre mère ; ainsi votre forme s’explique.
En effet, votre voix a des sons dérivés Du parler berrichon lent et mélancolique, Et tous vos mouvements, que j’ai bien observés, Me font penser à Ruth, la glaneuse biblique.
De vous s’échappe un vague arome de foins mûrs. Comme ceux des lézards qui dorment sur les murs, Vos yeux pleins de soleil sont prêts à toute alerte,
Et, par bonté pour ceux que ces yeux ont touchés, Sous des aspects mondains et roués, vous cachez Que vous n’aimez au fond que la campagne verte.
# La Reine Mab (Shelley)

* La Reine Mab, de Percy Bysshe Shelley, traduction François-Victor Hugo
* La Reine Mab dans Œuvres poétiques complètes
# La Reine Margot

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Reine Margot, 1886, par Alexandre Dumas
* La Reine Margot, 1921, par Joris-Karl Huysmans
# La Reine Mab (Sand)

* Souvenirs poétiques de l’école romantique/Sand (Georges)
* Les Muses françaises/George Sand
# La Reine Mab

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Reine Mab, de Percy Bysshe Shelley
* La Reine Mab, poème de George Sand
* La Reine Mab, poème de Shelley traduit par François-Victor Hugo
# La Vénus des aveugles/Treize
### TREIZE

Ashtaroth, Belzébuth, Bélial et Moloch
Fendent la nuit d’hiver, massive comme un roc, De leurs ailes et de leur souffle de fournaise, Et, sur les murs lépreux de Suburra, Moloch
De son pouce sanglant trace le nombre : treize.
Ashtaroth, Belzébuth, Bélial et Moloch
Ont tracé sur les murs lépreux le nombre : treize.
Ashtaroth, Bélial, Moloch et Belzébuth, Protecteurs souriants des hyènes en rut, Vantent aux Khéroubim la majesté du spasme.
Ainsi qu’un alchimiste anxieux, Belzébuth
Mélange savamment le parfum au miasme.
Ashtaroth, Bélial, Moloch et Belzébuth
Hument, comme un parfum délicat, le miasme.
Ashtaroth, Belzébuth, Moloch et Bélial
Versent le vin fumeux du festin nuptial.
Ils ont paré le front de l’Épouse niaise…
Archange ennemi des naissances, Bélial
Sur les ventres féconds trace le nombre : treize.
Ashtaroth, Belzébuth, Moloch et Bélial
Sur les ventres gonflés tracent le nombre : treize.
Car Bélial, Moloch, Belzébuth, Ashtaroth
Font surgir, sous les yeux scandalisés de Loth, Les marbres de Sodome et les fleurs de Gomorrhe, Et, mariant l’amante à la vierge, Ashtaroth
Ressuscite les nuits qui font haïr l’aurore.
Car Bélial, Moloch, Belzébuth, Ashtaroth
Font triompher Sodome et claironner Gomorrhe.
# La Vénus des aveugles/Sonnet de Porcelaine
### SONNET DE PORCELAINE

Le soir, ouvrant au vent ses ailes de phalène, Évoque un souvenir fragilement rosé, Le souvenir, touchant comme un Saxe brisé, De ta naïveté fraîche de porcelaine.
Notre chambre d’hier où meurt la marjolaine, N’aura plus ton regard plein de ciel ardoisé, Ni ton étonnement puéril et rusé…
Ô frissons de ta nuque où brûlait mon haleine !
Et mon cœur, dont la paix ne craint plus ton retour, Ne sanglotera plus son misérable amour, Frêle apparition que le silence éveille !
Loin du sincère avril de venins et de miels, Tu souris, m’apportant les fleurs de ta corbeille, Fleurs précieuses des champs artificiels.
# La Vénus des aveugles/Telle que Viviane
### TELLE QUE VIVIANE

Le blond zodiaque détruit
Ses énigmatiques algèbres, Et les cygnes noirs de la nuit
Glissent sur un lac de ténèbres.
Tu me tends, d’un geste onduleux, Tes mains où le lotus se fane.
À travers les feuillages bleus
Tu souris, comme Viviane.
Je retrouve les chers poisons
Sous la langueur de ta parole, Et les anciennes trahisons
Te nimbent, comme une auréole.
L’éclair des astres vient dorer
Le gris pervers de ta prunelle.
Ah ! comment ne point t’adorer
D’être perfide et d’être belle ?
# La Vénus des aveugles/À la perverse Ophélie
### À LA PERVERSE OPHÉLIE

Les évocations de ma froide folie
Raniment les reflets sur le marais stagnant
Où flotte ton regard, ô perverse Ophélie !
C’est là que mes désirs te retrouvent, ceignant
D’iris bleus ton silence et ta mélancolie, C’est là que les échos raillent en s’éloignant.
L’eau morte a, dans la nuit, les langueurs des lagunes, Et voici, dispensant l’agonie et l’amour, L’automne aux cheveux roux mêlés de feuilles brunes.
L’ombre suit lentement le lent départ du jour.
Comme un ressouvenir d’antiques infortunes, Le vent râle, et la nuit prépare son retour.
Je sonde le néant de ma froide folie.
T’ai-je noyée hier dans le marais stagnant
Où flotte ton regard, ô perverse Ophélie ?
Ai-je erré, vers le soir, douloureuse, et ceignant
D’iris bleus ton silence et ta mélancolie, Tandis que les échos raillent en s’éloignant ?
L’eau calme a-t-elle encor les lueurs des lagunes ? Et vois-tu s’incliner sur ton défunt amour
L’automne aux cheveux roux mêlés de feuilles brunes ?
Ai-je pleuré ta mort dans l’énigme du jour
Qui disparaît, chargé d’espoirs et d’infortunes ?…
— Ô rythme sans réveil, ô rire sans retour !
# La Vénus des aveugles/Reflets d’Ardoise
### REFLETS D’ARDOISE

Vois, tandis que gauchit la bruine sournoise, Les nuages pareils à des chauves-souris, Et là-bas, gris et bleu sous les cieux bleus et gris, Ruisseler le reflet pluvieux de l’ardoise.
Ô mon divin Tourment, dans tes yeux bleus et gris
S’aiguise et se ternit le reflet de l’ardoise.
Tes longs doigts, où sommeille une étrange turquoise, Ont pour les lys fanés un geste de mépris.
La clarté du couchant prestigieux pavoise
La mer et les vaisseaux d’ailes de colibris…
Vois là-bas, gris et bleu sous les cieux bleus et gris, Ruisseler le reflet pluvieux de l’ardoise.
Le flux et le reflux du soir déferle, gris
Comme la mer, noyant les pierres et l’ardoise.
Sur mon chemin le Doute aux yeux pâles se croise
Avec le Souvenir, près des ifs assombris.
Jamais, nous défendant de la foule narquoise, Un toit n’abritera nos soupirs incompris…
Vois là-bas, gris et bleu sous les cieux bleus et gris, Ruisseler le reflet pluvieux de l’ardoise.
# La Vénus des aveugles/Virgo Hebraïca
### VIRGO HEBRAÏCA

Tu m’apportes l’ardeur des nuits de Palestine.
﻿Sur ton front, serein comme un feu d’autel, ﻿Brûle, sceau mystique, empreinte divine, La gloire de ta race, ô fille d’Israël !
Ton corps a les parfums du corps de Bethsabée, ﻿Pâleur de lotus et de nénuphar.
﻿Un saphyr frémit, tel un scarabée, Sur tes cheveux pareils aux cheveux de Tamar.
Et tes bras arrondis semblent porter l’amphore, ﻿Ainsi que les bras nus de Rébecca.
﻿Devant l’ennemi que ton peuple abhorre
Ta bouche a proféré le cri mortel : raca.
La soif d’Agar a fait trembler tes lèvres noires.
﻿Debout, et bravant la lune au zénith, ﻿Tu m’appris le chant rouge des victoires, Le rire de Jahel, les baisers de Judith.
Tu m’apportes l’ardeur des nuits de Palestine.
﻿Sur ton front, serein comme un feu d’autel, ﻿Brûle, sceau mystique, empreinte divine, La gloire de ta race, ô fille d’Israël !
# La Vénus des aveugles/Péché des Musiques
### PÉCHÉ DES MUSIQUES

Je n’ai point contemplé le mirage des formes, Je n’ai point désiré l’oasis des couleurs, J’ai su me détourner de la saveur des cormes
Et des mûres de pourpre et des figues en fleurs.
Mes doigts n’ont point pétri le moelleux des étoffes, J’ai fui, comme devant un reptile couché, Devant les sinueux discours des philosophes.
Mais, ô ma conscience obscure ! j’ai péché.
Je me suis égarée en la vaste Musique, Lupanar aussi beau que peut l’être l’enfer ; Des vierges m’imploraient sur la couche lubrique
Où les sons effleuraient lascivement leur chair.
Tandis que les chanteurs, tel un Hindou qui jongle, Balançaient en riant l’orage et le repos, Plus cruels que la dent et plus aigus que l’ongle, Les luths ont lacéré mes fibres et mes os.
Tordus par le délire impétueux du spasme, Les instruments râlaient leur plaisir guttural, Et les accords hurlaient le noir enthousiasme
Des prêtres érigeant les bûchers de santal ; Des clochettes troublaient le sommeil des pagodes, Et de roses flamants poursuivaient les ibis…
Je rêvais, à travers le murmure des odes, Les soirs égyptiens aux pieds de Rhodopis.
Au profond des palais où meurt la lune jaune, Les cithares et les harpes ont retenti…
Je voyais s’empourprer les murs de Babylone
Et mes mains soulevaient le voile de Vashti.
Eranna de Télos m’a vanté Mytilène.
Comme un blond corps de femme indolemment couché, L’Île imprégnait la mer de sa divine haleine…
Voici, ma conscience obscure ! j’ai péché…
# La Vénus des aveugles/Sonnet à une enfant
### SONNET À UNE ENFANT

Tes yeux verts comme l’aube et bleus comme la brume
Ne rencontreront pas mes yeux noirs de tourment, Puisque ma douleur t’aime harmonieusement, Ô lys vierge, ô blancheur de nuage et d’écume !
Tu ne connaîtras point l’effroi qui me consume, Car je sais épargner au corps frêle et dormant
La curiosité de mes lèvres d’amant, Mes lèvres que l’Hier imprégna d’amertume.
Seule, lorsque l’azur de l’heure coule et fuit, Je te respirerai dans l’odeur de la nuit
Et je te reverrai sous mes paupières closes.
Portant, comme un remords, mon orgueil étouffant, J’irai vers le Martyre ensanglanté de roses, Car mon cœur est trop lourd pour une main d’enfant.
# La Vénus des aveugles/À la Florentine
### À LA FLORENTINE

Entre tes seins blêmit une perle bizarre.
Tu rêves, et ta main curieuse s’égare
Sur les algues de soie et les fleurs de satin.
J’aime, comme un péril, ton sourire latin, Tes prunelles de ruse où l’ombre se consume
Et ton col sinueux de page florentin.
Tes yeux sont verts et gris comme le crépuscule.
Insidieusement ton rire dissimule
La haine délicate et le subtil courroux.
Tes cheveux ont les bruns ardents des rosiers roux
Et ta robe au tissu mélodieux ondule
Ainsi qu’une eau perfide où chantent les remous.
Les pieuvres du printemps guettent les solitudes ; Le musical avril prépare ses préludes ; Le gouffre des matins et l’abîme des soirs
S’entr’ouvrent ; les désirs, pareils aux désespoirs, M’entraînent vers les sanglotantes lassitudes
Que la perversité parsème d’iris noirs.
# La france Foutue/Préface
### PRÉFACE.

J’ai composé ce Poëme après la première pacification de l’armée royale. Lecteur, ne vous prévenez pas contre son titre ; sexe aimable, pardonnez-le moi : plus vous me lirez, plus je réclame votre indulgence. Libertin, homme-de-lettres, politique, historien, philosophe, patriote, royaliste, étranger, lisez-moi, j’écris pour tout le monde.
Et vous, souveraine de ma pensée, vous que j’adore ! Si vous me devinez, ne craignez rien pour le sentiment : j’ai cherché à être lu par tout le monde. J’ai donc écrit avec ma plume, et mon cœur n’y est pour rien.
Si mon ouvrage va jusqu’à la postérité, je la supplie de ne me pas juger sur le style, mais sur le fond.
# La france Foutue/Avis
### AVIS.

Si quelque galant fouteur Veut sans faire rougir la femme la plus sage, Lui donner en secret ce galant couillonnage ;  N’en pouvant être le lecteur,  Qu’il le laisse, sans rien dire, Sur sa toilette, ou bien dans son boudoir. Faisant semblant de rien appercevoir, Modestement elle le saura lire ; Peut-être aussi Lisette le lira, Mais à la même place il le retrouvera.
# La france Foutue/Exposition II
### EXPOSITION DU SECOND ACTE.

Au moment où Frédéric, François et Charles portent la France sur le lit de repos, arrivent les cinq femmes de l’Angleterre. Une tient le bidet, l’autre le pot à eau, la troisième l’éponge, la quatrième le flacon d’odeur et de pommades, et la dernière les linges.
Puisaye montre son pénis à la Vendée, l’entraîne sur un canapé, et la fout. D’Orléans, avec l’Angleterre, vont sur un canapé en face de celui de la Vendée ; d’Orléans la gamaüche.
Pendant que Frédéric dépucelle la France, qui mord son voile blanc et le déchire, François et Charles sont derrière le lit de repos, spectateurs en attendant. François se chatouille les couilles, et Charles branle son vit molet.
# La france Foutue/Exorde
### EXORDE

Foutre des nations, foutre de l’Univers, Si je ne bande et fous, même en faisant des vers, Jeune encor, j’ai connu lorsque j’étais imberbe, Grand nombre de Ribauds de cette Cour superbe : Le monarque en couillons regnait sur les Français Ne songeant qu’à forger ; et, ne bandant jamais ; Antoinette, sa femme, en Reine pudibonde Bandait et déchargeait presqu’avec tout le monde. D’Artois, Arthur Dillon, en remplaçant leur Roi, Fourvoyaient ce beau con qui leur faisait la loi.
C’est ainsi que goûtant des plaisirs d’abondance, Vinrent des héritiers, de royale naissance. — Fouteurs, dévots, Ribauds, tout en nous couillonnant, En lisant mon ouvrage, ayez le vit bandant, Patinez un beau con, pressez de belles fesses, Il est des cons bourgeois, primant ceux des Princesses. On fout tout aussi bien au bordel qu’à la Cour ; Et bien plus librement, on satisfait l’amour. Or choisissez des cons, qui soient à toute épreuve, La béauté ne doit pas, pour bien foutre, être neuve, Mais elle doit jouir des fleurs de la santé,
Par les formes du corps, constituer sa beauté. Au foutre toute femme, ou ces saintes sucrées, Qui, lors d’être enconnées, vous font des simagrées ; Préférez fesses tendres, et de meilleur aloi, Foutez cons plébéiens, vous serez plus que Roi, Puis lisez mon Ouvrage et pensez à la France, Pour laquelle toujours j’eus de la déférence. C’est ce que j’ai prouvé par mes nombreux écrits.
 J’ai porté le petit collet, je fus l’un des proscrits. Très souvent j’ai blâmé tant de haine et d’audace Qu’à tort on déversoit contre une auguste race. J’ai repoussé le crime, et combattu l’erreur.
Tour à tour ils m’ont fait une effroyable horreur, J’ai dû cacher mon nom et déguiser mon style, Espérant qu’aux Français je pourrais être utile, J’ai peint avec grands traits, dans ma France foutue, La perfide Albion et je l’ai combattue ; J’ai peint les factions du parti d’Orléans ; Et vanté les exploits des émigrés errants. En me foutant d’eux-tous j’ai produit mon esquisse, Et je me suis masqué de sorte qu’on ne puisse Seulement soupçonner mon nom ni mon État Pour me tenir en Cour avec un peu d’éclat. Mes notes à la fin peignent mon caractère, Elles ne font ainsi qu’augmenter le mystère.
 À dieu femmes foutant, à dieu lecteurs bandants Vous prendriez plutôt la lune avec les dents Qu’espérer découvrir l’auteur de ces foutaises. Ainsi, mon cher Lecteur, c’est assez que tu baises.
Après avoir goûté mes vers libidineux Puissé-je, en ces deux cas, avoir comblé tes vœux.
Cette pièce, dont on assure qu’il n’a été tiré que 25 exemplaires, provient de la bibliothèque de Talma.
M. Moufle, bibliophile distingué mort en 1827, prétendait que l’ouvrage, ainsi que l’exorde manuscrit qui le précède était de l’abbé Proyard. D’autres bibliophiles l’attribuent au célèbre de Sade (l’auteur de Justine), mort à Bicêtre en 1816.
* ↑ Note de wikisource : L’Exorde est hors-texte et manuscrit.
* ↑ Note de wikisource : ce paragraphe et le suivant sont d’une écriture différente de l’Exorde.
# La france Foutue/Exposition III
### EXPOSITION DU TROISIÈME ACTE.

À la neuvième scène, d’Orléans, Puisaye, et les cinq femmes derrière eux, entrent par le fond du théâtre. Les citoyens à piques entrent, les uns par le fond, les autres par les deux côtés. Les Écuyers des princes entrent derrière les piques, par le côté droit ; les Pages entrent aussi derrière les piques par le côté gauche. Les citoyens se mettent en bataille dans le fond du théâtre, et les Pages accollent les femmes.
Après la harangue de d’Orléans à ses satellites, un Écuyer vient sur l’avant-scène, s’y asseoit et s’y branle. Les deux autres sont de l’autre côté, et s’y enculent. Dans le fond du théâtre, sur des canapés, sont les femmes de l’Angleterre, dont les unes branlent des Pages, d’autres se branlent entre elles, et des Pages se branlent aussi entre eux.
Sur l’avant-scène, Puisaye, assis sur un canapé, veut y branler la Vendée, qui s’en défend. Les citoyens à piques les mettent bas, et s’enculent en bataille au fond du théâtre.
Lorsque d’Orléans dit : Hélas ! je suis foutu, les fouteuses, fouteurs, branleuses, branleurs et sodomistes restent immobiles, et regardent le Duc, sur son lit de mort. Alors la Vendée quitte Puisaye pour aller vers la France : Puisaye la tue. Frédéric, François et Charles sont, pendant ce dénouement, les bras croisés ; ce qui fait allusion à ce qu’ils laissent la France se déchirer.
# La Sonate à Kreutzer (trad. Pavlovsky)/03
### III

Je repris aussi la mienne. L’avocat et la dame chuchotaient. J’étais assis à côté de Posdnicheff et je me taisais. J’avais envie de lui parler, mais je ne savais pas par où commencer et il se passa ainsi une heure jusqu’à la station prochaine. Là, l’avocat et la dame sortirent, ainsi que le commis. Nous restâmes seuls, Posdnicheff et moi.
— Ils le disent ! Et ils mentent ou ne comprennent pas, dit Posdnicheff.
— De quoi parlez-vous ?
— Mais toujours de la même chose.
Il s’accouda sur ses genoux et serra ses tempes entre ses mains.
— L’amour, le mariage, la famille… tout cela des mensonges, mensonges, mensonges !
Il se leva, il abaissa le rideau de la lampe, il se coucha, s’accoudant sur les coussins, et ferma les yeux. Il demeura ainsi une minute.
— Il vous est désagréable de rester avec moi en sachant qui je suis ?
— Oh ! non !
— Vous n’avez pas envie de dormir ?
— Pas du tout.
— Alors, voulez-vous que je vous raconte ma vie ?
À ce moment passa le conducteur. Il l’accompagna d’un regard méchant, et commença seulement quand il fut sorti. Puis, pendant tout le récit, il ne s’arrêta plus une seule fois. Même des voyageurs nouveaux ne l’arrêtèrent point.
Sa figure, durant qu’il racontait, changea plusieurs fois si complètement qu’elle n’avait rien de semblable avec la figure d’avant. Ses yeux, sa bouche, ses moustaches, même sa barbe, tout était nouveau. C’était chaque fois une physionomie belle et touchante. Ces transformations se produisaient dans la pénombre, subitement, et pendant cinq minutes c’était la même face, qu’on ne pouvait comparer à celle d’avant, et puis, je ne sais comment, elle changeait et devenait méconnaissable.
# La Sonate à Kreutzer (trad. Pavlovsky)

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Sonate à Kreutzer.

## TABLE DES MATIÈRES

* Avertissement
* Préface de l’auteur
* I
* II
* III
* IV
* V
* VI
* VII
* VIII
* IX
* X
* XI
* XII
* XIII
* XIV
* XV
* XVI
* XVII
* XVIII
* XIX
* XX
* XXI
* XXII
* XXIII
* XXIV
* XXV
* XXVI
* XVII
* XXVIII