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# Pendant l’Exil Tome V Notes Victor Hugo à Bordeaux
### NOTE II.

À l’issue de la séance, des groupes nombreux stationnaient autour du palais de l’Assemblée, qui était protégé par un cordon de garde nationale. Chaque député, à sa sortie, a été accueilli par le cri de : Vive la république !
Les acclamations ont redoublé lorsque Victor Hugo, qui avait assisté à la séance, est arrivé à son tour sur le grand perron. À partir de ce moment, les vivats en l’honneur du grand poëte des Châtiments ont alterné avec les vivats en l’honneur de la république.
Cette ovation, à laquelle la garde nationale elle-même a pris part, s’est prolongée sur tout le passage de Victor Hugo, qui, du geste et du regard, répondait aux acclamations de la foule.
# Periochae

SOMMAIRE. — César, après avoir assuré la paix de l’empire et réglé l’organisation des provinces, reçoit encore le sur- nom d’Auguste pour l’honorer on donne ce nom 311 mois sextilis. JI préside une conférence i Narbonne et fait opérer le dénombrement des trois divisions des Gaules conquises par son père. G uerre de M. Crauus contre les Bastarnes les Mœsieos et d’autres nations.
SOMMAIRE. — Guerre de M. Crassus contre les Thraces et de César contre les Espagnols. — Soumission des Salanses, peuplade des Alpes.
SOMMAIRE. – Conquête de la Rhétie par Ti. Néron et Drusus, beaux-fils de César. – Mort d’Agrippa, son gendre. — Dénombrement fait par Drusus.
SOMMAIRE. — Les peuplades de la Germanie, situées sur les deux rives du Rhin, sont attaquées par Drusus. – Le soulèvement général causé dans la Gaule par le dénombrement est apaisé. — Un autel est consacré à César, au confluent de la Saône du Rhône. – C. Julius Vercundar, Éduen des bords du Doubs, en est créé pontife.
SOMMAIRE. — Les Thraces sont domptés par C. Pison, les Chérusques, les Teuctères, les Cattes et d’autres peuplades germaines d’au delà de Rhin, sont soumis par Drusus. — Mort d’Octavie. sœur d’Auguste, Elle avait perdu auparavant son fils Marcellus, dont un théâtre et un portique rappellent la mémoire et portent le nom, comme s’il en avait fait la dédicace.
SOMMAIRE. — Guerre de Drusus contre les peuplades transrhénanes. Dans cette guerre se distinguent au premier rang Senectius et Anectius, tribuns militaires de la nation des Nerviens. — Néron, frère de Drusus, réduit les Dalmates et les Pannoniens. La paix est conclue avec les Parthes, et leur roi rend les étendards qui avaient été enlevés à Crassus et ensuite à Antonius.
SOMMAIRE. — Guerre de Drusus contre les peuplades transrhéanes de la Germanie. — Le général meurt an bout de trente jours, d’une fracture de la cuisse, suite d’une chute de cheval. Néron, son frère, qui s’est hâté d’accourir à la nouvelle de son malheureux accident, transporte son corps à Rome, où il est déposé dans le tombeau de Jules César. Son éloge est prononcé par César Auguste, son beau-père, et de nombreux honneurs lui sont rendus à ses funérailles.
# Per amica silentia

* Per amica silentiapoème de Paul Verlaine

## Éditions

Éditions en français :
* Per amica silentia (1868, publié dans Les Amies)
* Per amica silentia (1905, publié dans Parallèlement)
# Perdue dans la Révolution russe (1917-1918)

* I.
* II. Lendemains de Révolution
# Per melhs cobrir lo mal pes e.l cossire

Per melhs cobrir lo mal pes e$^.$l cossire Chan e deport et ai joi e solatz; E fatz esfortz car sai chantar ni rire, Car eu me mor e nul semblan no$^.$n fatz! E per Amor sui si apoderatz, Tot m’a vencut a forsa, ses batalha.
Anc Deus no fetz trebalha ni martire, Ses mal d’amor, qu’eu no sofris en patz; Mas d’aquel sui, si be$^.$m peza, sofrire, C’Amors mi fai amar lai on li platz; E dic vos be que s’eu no sui amatz, Ges no reman en la mia nualha.
Midons sui om et amics e servire, E no$^.$lh en quer mais autras amistatz Mas c’a celat los seus bels olhs me vire, Que gran be$^.$m fan ades can sui iratz; E ren lor en laus e merces e gratz, Qu’el mon non ai amic que tan me valha.
Molt me sap bo lo jorn qu’eu la remire: La boch’ e$^.$ls olhs e$^.$l fron e$^.$ls mas e.$^.$ls bratz E l’autre cors, que res no$^.$n es a dire Que no sia belamen faissonatz.
Gensor de leis no poc faire Beltatz, Per qu’eu m’en ai gran pen’ e gran trebalha.
A mo talen volh mal, tan la dezire, E pretz m’en mais, car eu fui tan auzatz Qu’en tan aut loc auzei m’amor assire, Per qu’eu m’en sui conhdes et ensenhatz. E can la vei, sui tan fort envezatz: Vejaire m’es que$^.$l cors al cel me salha.
Dins en mo cor me corrotz e$^.$m azire, Car eu sec tan las mias volontatz. — Mas negus om no deu aital re dire, C’om no sap ges com s’es aventuratz. Que farai doncs dels bels semblans privatz ? Falhirai lor ? mais volh que$^.$l mons me falha !
Ab lauzengers non ai ren a devire, Car anc per lor no fo rics jois celatz.
E dic vos tan que per mon escondire Et ab mentir lor ai chamjatz los datz. Ben es totz jois a perdre destinatz Quez es perdutz per la lor devinalha.
Corona, man salutz et amistatz, E prec midons que m’ayut e me valha.
E que.m volha, sia sens o foudatz, No$^.$m pot esser ni afans ni trebalha.
# Poésies (Reynaud)/02

L’autre jour, pour tromper les heures enflammées,
Sur la fraîche rivière, à l’ombre des ramées,
Je laissais s’en aller mon bateau nonchalant Sous l’abri du fayard et du peuplier blanc. Le baume, les orchis et la menthe sauvage Parfumaient les talus qui bordent le rivage ; Les mouches coquetant dans leur robe d’azur, L’agile demoiselle au corsage d’or pur, Auprès des papillons émaillés de topaze, Se miraient à fleur d’eau sur leurs ailes de gaze ; Le beau martin-pêcheur passait comme un éclair Avec des cris aigus et rasait le flot clair ; Les merles insolens, gorgés de rouges baies,
Comme des écoliers sifflaient le long des haies, Et la bergeronnette au plumage moiré,
Trottait d’un pied léger sur le sable nacré. Et moi tout enivré de l’émotion pure
Que verse dans mon cœur l’aspect de la nature, Admirant le beau jour, respirant les odeurs Qui s’échappent de l’eau, des arbres et des fleurs, Regardant se mouvoir dans l’ombre et la lumière
Tout ce monde joyeux qu’attire la rivière,
Je suivais, sans que rien interrompît leur cours,
Les rêves enchantés de mes jeunes amours.
Pendant que mon bateau descendait sans secousse,
Traînant ses avirons dans les joncs et la mousse,
J’aperçus tout à coup au détour du ruisseau
Une femme rêveuse assise au bord de l’eau.
Comme tu tressaillis, ô mon cœur ! — C’était elle,
Celle dont la beauté trouble mon sommeil, celle
Qui retient ma pensée enchaînée à ses pas,
Et qui m’a pris mon ame, et ne s’en doute pas ! Elle me reconnut et m’appela du geste.
Je n’avais pas touché le bord, que d’un pied leste
Elle franchit l’espace avec un cri joyeux ; Un plaisir enfantin animait ses beaux yeux ; La barque sous le choc avait quitté la rive,
Déjà sa belle main tient la barre captive : — Allons ! ramez ! dit-elle - Et voilà le bateau Qui relève sa proue et part comme un oiseau.
Les arbres des forêts que le ruisseau traverse,
Le rivage, les joncs couraient en sens inverse Chaque fois que la rame, au murmure de l’eau,
Avec un rythme égal plongeait dans le ruisseau ; Son œil toute ébloui de ces riches images
Flottait sans se fixer sur les frais paysages.
Elle bénissait Dieu d’avoir fait ce beau jour,
Et mon cœur et mes yeux se remplissaient d’amour, Et dans votre spectacle, ô nature éternelle,
Je ne voyais, n’aimais et n’admirais plus qu’elle !
Nous allâmes long-temps et tous les deux ainsi,
Elle calme, et moi plein d’un amoureux souci.
Cent fois pour lui parler je suspendis la rame ; Hélas ! le cher secret qui tourmentait mon ame Sur ma bouche cent fois vint éclore et mourir,
Cent fois s’est refermé mon cœur prêt à s’ouvrir ! — O paroles d’amour qu’un regard effarouche, Vous avez reculé sur le seuil de ma bouche ! Au moins si mes renards avaient parlé pour moi,
Si mes frémissemens, mon trouble, mon émoi… — À ces signes certains, l’amour doit se connaître, - Mais non… elle rêvait — ou le feignait peut-être.
# Poésies (Reynaud)

* A un peintre
* La Rivière
* A la Fleur du blé
# Poésies (Reynaud)/03

Toi qui t’épanouis sans faste Dans l’épi barbelé,
Ô fleur laborieuse et chaste,
Petite fleur du blé,
Ce n’est pas pour toi qu’est la gloire D’embaumer les cheveux
Et de parer le sein d’ivoire Des belles aux doux yeux.
Tu n’iras pas, fleur bien-aimée,
Paysanne sans art,
Dans une chambre parfumée
Mendier un regard.
Les coupes de marbre et d’agate Sont pour les bluets bleus
Et pour le pavot écarlate,
Tes voisins paresseux.
Moins orgueilleuse que la rose,
Au pauvre tu souris,
Car de sa sueur il arrose Le sol où tu fleuris.
C’est lui qui te tresse en guirlande
Avec sa rude main,
Et va te porter en offrande
À la croix du chemin.
Si tu n’es ni rose, ni belle,
Tu crois en liberté
Et c’est de ta manne éternelle Que vit l’humanité.
Tu brilles dans la plaine blonde Lorsque juin est feu Achevant ton œuvre féconde Sous le regard de Dieu.
Dans ta corolle s’élabore
Le suc puissant du grain.
Le soleil l’achève et le dore ; Nous en ferons du pain !
Ô fleur laborieuse et chaste, Salut, ô fleur du blé, Toi qui t’épanouis sans faste Dans l’épi barbelé !
# Poésies (Renée de Brimont, Revue des Deux Mondes)

* livraison du 15 avril 1908, in Revue des Deux Mondes, 5e période, tome 44
* livraison du 15 juillet 1909, in Revue des Deux Mondes, 5e période, tome 52
* livraison du 1er juin 1911, in Revue des Deux Mondes, 6e période, tome 3
* livraison du 15 février 1914, in Revue des Deux Mondes, 6e période, tome 19
# Mémoires d’un Fou (La Revue blanche)

* Première partie (La Revue blanche, 15 décembre 1900, T.23)
* Deuxième partie (La Revue blanche, 1er janvier 1901, T.24)
* Troisième partie (La Revue blanche, 15 janvier 1901, T.24)
* Quatrième et dernière partie (La Revue blanche, 1er février 1901, T.24)
# Mémoires d’un Fou

    Wikisource propose plusieurs traductions de Записки сумасшедшего de Nicolas Gogol.
* Contes et Nouvelles (Gogol)/Mémoires d’un Fou, trad. de Henri Chirol
* Nouvelles choisies de Nicolas Gogol/Les Mémoires d’un Fou, trad. de Louis Viardot
# Mémoires d’un Touriste (édition Lévy, 1854)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mémoires d'un Touriste.
# Poèmes antiques et modernes - Préface de 1837

Ces poëmes sont choisis par l’auteur parmi ceux qu’il composa dans sa vie errante et militaire. Ce sont les seuls qu’il juge dignes d’être conservés.
Plusieurs nouveaux poëmes en remplacent d’autres qu’il retranche de l’élite de ses créations.
L’avenir accepte rarement tout ce que lui lègue un poëte. Il est bon de chercher à deviner son goût et de lui épargner, autant qu’on peut le faire, son travail d’épurations rigides. Si cela est praticable, c’est, comme ici, lorsque doivent paraître des œuvres complètes sous les yeux de leur auteur et lorsqu’il sait se connaître lui-même et se juger sévèrement.
Le seul mérite qu’on n’ait jamais disputé à ces compositions, c’est d’avoir devancé, en France, toutes celles de ce genre, dans lesquelles une pensée philosophique est mise en scène sous une forme Épique ou Dramatique.
Ces poëmes portent chacun leur date. Cette date peut être à la fois un titre pour tous et une excuse pour plusieurs ; car, dans cette route d’innovations, l’auteur se mit en marche bien jeune, mais le premier.
          Août 1837.
# Poèmes barbares/Les Rêves morts

Vois ! cette mer si calme a comme un lourd bélier Effondré tout un jour le flanc des promontoires, Escaladé par bonds leur fumant escalier, Et versé sur les rocs, qui hurlent sans plier, Le frisson écumeux des longues houles noires. Un vent frais, aujourd’hui, palpite sur les eaux, La beauté du soleil monte et les illumine, Et vers l’horizon pur où nagent les vaisseaux, De la côte azurée, un tourbillon d’oiseaux S’échappe, en arpentant l’immensité divine. Mais, parmi les varechs, aux pointes des îlots, Ceux qu’a brisés l’assaut sans frein de la tourmente, Livides et sanglants sous la lourdeur des flots, La bouche ouverte et pleine encore de sanglots,
Dardent leurs yeux hagards à travers l’eau dormante. Ami, ton cœur profond est tel que cette mer Qui sur le sable fin déroule ses volutes : Il a pleuré, rugi comme l’abîme amer, Il s’est rué cent fois contre des rocs de fer, Tout un long jour d’ivresse et d’effroyables luttes. Maintenant il reflue, il s’apaise, il s’abat. Sans peur et sans désir que l’ouragan renaisse, Sous l’immortel soleil c’est à peine s’il bat ; Mais génie, espérance, amour, force et jeunesse Sont là, morts, dans l’écume et le sang du combat.
# Poèmes choisis (Cadou)

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# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Patience d’un été
### PATIENCE

Aux branches claires des tilleuls Meurt un maladif hallali. Mais des chansons spirituelles Voltigent partout les groseilles. Que notre sang rie en nos veines, Voici s’enchevêtrer les vignes. Le ciel est joli comme un ange, Azur et Onde communient. Je sors ! Si un rayon me blesse, Je succomberai sur la mousse.
Qu’on patiente et qu’on s’ennuie, C’est si simple !… Fi de ces peines !
Je veux que l’été dramatique Me lie à son char de fortune. Que par toi beaucoup, ô Nature,
— Ah ! moins nul et moins seul ! je meure. Au lieu que les bergers, c’est drôle,
Meurent à peu près par le monde.
Je veux bien que les saisons m’usent. À toi, Nature ! je me rends,
Et ma faim et toute ma soif ; Et, s’il te plaît, nourris, abreuve. Rien de rien ne m’illusionne ; C’est rire aux parents qu’au soleil ; Mais moi je ne veux rire à rien,
Et libre soit cette infortune.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Oraison du soir

Pour les autres éditions de ce texte, voir Oraison du soir.

### ORAISON DU SOIR

Je vis assis, tel qu’un ange aux mains d’un barbier, Empoignant une chope à fortes cannelures, L’hypogastre et le col cambrés, une Gambier Aux dents, sous l’air gonflé d’impalpables voilures.
Tels que les excréments chauds d’un vieux colombier, Mille rêves en moi font de douces brûlures ; Puis par instants mon cœur triste est comme un aubier Qu’ensanglante l’or jaune et sombre des coulures.
Puis quand j’ai ravalé mes rêves avec soin, Je me tourne, ayant bu trente ou quarante chopes, Et me recueille pour lâcher l’âcre besoin.
Doux comme le Seigneur du cèdre et des hysopes, Je pisse vers les cieux bruns, très haut et très loin, Avec l’assentiment des grands héliotropes.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Morts de quatre-vingt-douze

Pour les autres éditions de ce texte, voir Morts de quatre-vingt-douze.
Morts de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize,
Qui, pâles du baiser fort de la liberté,
Calmes, sous vos sabots, brisiez le joug qui pèse Sur l’âme et sur le front de toute humanité ;
Hommes extasiés et grands dans la tourmente,
Vous dont les cœurs sautaient d’amour sous les haillons,
Ô Soldats que la Mort a semés, noble Amante,
Pour les régénérer, dans tous les vieux sillons ;
Vous dont le sang lavait toute grandeur salie,
Morts de Valmy, Morts de Fleurus, Morts d’Italie,
Ô Million de Christs aux yeux sombres et doux ;
Nous vous laissions dormir avec la République,
Nous, courbés sous les rois comme sous une trique : — Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous !
3 septembre 1870.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Mémoire

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mémoire.

### MÉMOIRE

L’eau claire ; comme le sel des larmes d’enfance ; L’assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes ; La soie, en foule et de lys pur des oriflammes Sous les murs dont quelque pucelle eut la défense ;
L’ébat des anges ; — non… le courant d’or en marche,
Meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d’herbe. Elle. Sombre, avant le ciel bleu pour ciel de lit, appelle Pour rideaux l’ombre de la colline et de l’arche.
Eh ! l’humide carreau tend ses bouillons limpides ! L’eau meuble d’or pâle et sans fond les couches prêtes. Les robes vertes et déteintes des fillettes Font les saules, d’où sautent les oiseaux sans brides.
Plus pure qu’un louis, jaune et chaude paupière Le souci d’eau — ta foi conjugale, ô l’Épouse ! — Au midi prompt, de son terne miroir, jalouse Au ciel gris de chaleur la sphère rose et chère.
Madame se tient trop debout dans la prairie Prochaine où neigent les fils du travail ; l’ombrelle Aux doigts ; foulant l’ombelle ; trop fière pour elle Des enfants lisant dans la verdure fleurie
Leur livre de maroquin rouge ! Hélas, Lui, comme Mille anges blancs qui se séparent sur la route,
S’éloigne par delà la montagne ! Elle, toute Froide, et noire, court ! après le départ de l’homme !
Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure ! Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie Des chantiers riverains à l’abandon, en proie Aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures !
Qu’elle pleure à présent sous les remparts : l’haleine Des peupliers d’en haut est pour la seule brise. Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise ― Un vieux dragueur, dans sa barque immobile, peine.
Jouet de cet œil d’eau morne, je n’y puis prendre,
Ô canot immobile ! ô bras trop courts ! ni l’une Ni l’autre fleur : ni la jaune qui m’importune,
Là ; ni la bleue, amis, à l’eau couleur de cendre.
Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue ! Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !… Mon canot toujours fixe ; et sa chaîne tirée Au fond de cet œil d’eau sans bords — à quelle boue ?
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Poison perdu
### POISON PERDU

Des nuits du blond et de la brune Pas un souvenir n’est resté ; Pas une dentelle d’été, Pas une cravate commune.
Et sur le balcon, où le thé Se prend aux heures de la lune. Il n’est resté de trace aucune, Aucun souvenir n’est resté,
Au bord d’un rideau bleu piquée, Luit une épingle à tête d’or Comme un gros insecte qui dort.
Pointe d’un fin poison trempée, Je te prends, sois-moi préparée Aux heures des désirs de mort.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Mes petites amoureuses

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mes petites amoureuses.

### MES PETITES AMOUREUSES

Un hydrolat lacrymal lave ﻿Les cieux vert-chou : Sous l’arbre tendronnier qui bave,
﻿Vos caoutchoucs.
Blancs de lunes particulières ﻿Aux pialats ronds,
Entrechoquez vos genouillères,
﻿Mes laiderons !
Nous nous aimions à cette époque,
﻿Bleu laideron : On mangeait des œufs à la coque ﻿Et du mouron !
Un soir, tu me sacras poète,
﻿Blond laideron. Descends ici que je te fouette ﻿En mon giron ;
J’ai dégueulé ta bandoline ﻿Noir laideron ; Tu couperais ma mandoline ﻿Au fil du front.
Pouah ! mes salives desséchées ﻿Roux laideron,
Infectent encor les tranchées ﻿De ton sein rond !
Ô mes petites amoureuses,
﻿Que je vous hais ! Plaquez de fouffes douloureuses,
﻿Vos tétons laids !
Piétinez mes vieilles terrines ﻿De sentiment ; Hop donc soyez-moi ballerines ﻿Pour un moment !…
Vos omoplates se déboîtent,
﻿Ô mes amours ! Une étoile à vos reins qui boitent ﻿Tournez vos tours.
Et c’est pourtant pour ces éclanches ﻿Que j’ai rimé ! Je voudrais vous casser les hanches ﻿D’avoir aimé !
Fade amas d’étoiles ratées,
﻿Comblez les coins — Vous creverez en Dieu, bâtées ﻿D’ignobles soins !
Sous les lunes particulières ﻿Aux pialats ronds Entrechoquez vos genouillères,
﻿Mes laiderons !
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Ophélie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ophélie.

### OPHÉLIE

Sur l’onde calme et noire où dorment les étoiles, La blanche Ophélia flotte comme un grand lys, Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles… — On entend dans les bois lointains des hallalis…
Voici plus de mille ans que la triste Ophélie Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir ; Voici plus de mille ans que sa douce folie Murmure sa romance à la brise du soir.
Le vent baise ses seins et déploie en corolle Ses longs voiles bercés mollement par les eaux ; Les saules frissonnants pleurent sur son épaule, Sur son grand front rêveur s’inclinent les roseaux.
Les nénuphars froissés soupirent autour d’elle ; Elle éveille parfois, dans un aune qui dort, Quelque nid, d’où s’échappe un petit frisson d’aile. — Un chant mystérieux tombe des astres d’or.
Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige ! Oui, tu mourus, enfant, par un fleuve emporté ! — C’est que les vents tombant des grands monts de Norwège T’avaient parlé tout bas de l’âpre liberté !
C’est qu’un souffle inconnu, fouettant ta chevelure, À ton esprit rêveur portait d’étranges bruits ; Que ton cœur écoutait la voix de la Nature Dans les plaintes de l’arbre et les soupirs des nuits !
C’est que la voix des mers, comme un immense râle, Brisait ton sein d’enfant, trop humain et trop doux ; C’est qu’un matin d’avril, un beau cavalier pâle, Un pauvre fou s’assit, muet, à tes genoux !
Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle ! Tu te fondais à lui comme une neige au feu. Tes grandes visions étranglaient ta parole : — Un Infini terrible effara ton œil bleu !
— Et le Poète dit qu’aux rayons des étoiles Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis ; Et qu’il a vu sur l’eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.
# Poésies (Rimbaud)/éd. Vanier, 1895/Ma Bohême

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ma Bohême.

### MA BOHÊME

Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal ; J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ; Oh ! là là ! que d’amours splendides j’ai rêvées !   Mon unique culotte avait un large trou. — Petit Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse ; — Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou.   Et je les écoutais, assis au bord des routes, Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;   Où, rimant au milieu des ombres fantastiques, Comme des lyres, je tirais les élastiques De mes souliers blessés, un pied près de mon cœur !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le premier soir
### LE PREMIER SOIR

Ce premier soir, pourquoi, pourquoi
M’avais-tu dit, tout abattue,
Qu’avant de te donner à moi
Un autre que moi t’avait eue ?
Et comment, comment, ce soir-là.
Faut-il que seul je me souvienne
Comment ma pitié te parla,
Te parla de la faute ancienne ?
Ne nous revois-tu pas auprès,
Assis auprès de ce vieux saule ?
Ne sais-tu pas que tu pleurais
Éperdument sur mon épaule ?   Moi je sais que je bus tes pleurs
Et, t’emportant loin de la route.
Quand je te couchai dans les fleurs,
Je sais que tu défaillis toute.   C’était en Bretagne, voici
Trois ans passés depuis septembre,
Un soir pareil à celui-ci.
Dans les genêts aux gousses d’ambre.   A-t-on coupé les genêts verts ?
Les amants suivent-ils encore
Le sentier qui mène au travers.
De Keriel à Roudarore ?   De Roudarore à Keriel,
Ô le bon sentier frais et sombre !
L’air était doux comme le miel ;
Des sources bruissaient dans l’ombre.
Moi je n’évoque qu’en tremblant
Ce coin de la terre bretonne
Et ce beau soir, languide et blanc,
Où mourait le soleil d’automne.   Ah ! ce soir, ce soir adoré,
Ce soir qu’emplissaient nos deux âmes,
Ah ! pauvres enfants, c’est donc vrai,
C’est vrai que nous nous abusâmes !   Tous ceux que j’aimais sont partis.
Je ne sais pas si j’en suis cause ;
Mais sur mes yeux appesantis
Je sens qu’un nouveau deuil se pose.   J’ai peur… Rassure-moi… Ce bruit,
Ces pas furtifs près de la porte…
Quelqu’un s’est levé dans la nuit.
Si ce n’est pas toi, que m’importe ?
Et qui donc serait-ce, ô mon cœur ?
Pour qui me tiendrais-je aux écoutes ?
Quel autre éveillerait le chœur
De mes soupçons et de mes doutes ?
Toi qui fuis à pas inquiets,
Je t’avais pardonné ta faute.
Pourquoi t’en vas-tu ? Je croyais
Qu’on devait vivre côte à côte.   Ô nuits, ô douces nuits d’antan,
Où sont nos haltes et nos courses,
Le vieux saule près de l’étang
Et les genêts au bord des sources ?   C’est ici la chanson d’amour
Qu’on chante au coin des cheminées,
L’hiver, sur le déclin du jour.
Dans les maisons abandonnées…