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# À la gloire des cieux (Verhaeren)
## À LA GLOIRE DES CIEUX

L’infini tout entier transparaît sous les voiles
Que lui tissent les doigts des hivers radieux
Et la forêt obscure et profonde des cieux
Laisse tomber vers nous son feuillage d’étoiles.
La mer ailée, avec ses flots d’ombre et de moire,
Parcourt, sous les feux d’or, sa pâle immensité ;
La lune est claire et ses rayons diamantés
Baignent tranquillement le front des promontoires.
S’en vont, là-bas, faisant et défaisant leurs nœuds,
Les grands fleuves d’argent, par la nuit translucide ;
Et l’on croit voir briller de merveilleux acides
Dans la coupe que tend le lac, vers les monts bleus.
La lumière, partout, éclate en floraisons
Que le rivage fixe ou que le flot balance ;
Les îles sont des nids où s’endort le silence, Et des nimbes ardents flottent aux horizons.
Tout s’auréole et luit du Zénith au Nadir.
Jadis, ceux qu’exaltaient la foi et ses mystères
Apercevaient, dans la nuée autoritaire,
La main de Jéhovah passer et resplendir.
Mais aujourd’hui les yeux qui voient, scrutent là-haut,
Non plus quelque ancien Dieu qui s’exile lui-même,
Mais l’embroussaillement des merveilleux problèmes
Qui nous voilent la force, en son rouge berceau.
Ô ces brassins de vie où bout en feux épars
À travers l’infini la matière féconde !
Ces flux et ces reflux de mondes vers des mondes, Dans un balancement de toujours à jamais !
Ces tumultes brûlés de vitesse et de bruit
Dont nous n’entendons pas rugir la violence
Et d’où tombe pourtant ce colossal silence
Qui fait la paix, le calme et la beauté des nuits !   Et ces sphères de flamme et d’or, toujours plus loin,
Toujours plus haut, de gouffre en gouffre et d’ombre en ombre,
Si haut, si loin, que tout calcul défaille et sombre
S’il veut saisir leurs nombres fous, entre ses poings !   L’infini tout entier transparaît sous les voiles
Que lui tissent les doigts des hivers radieux
Et la forêt obscure et profonde des cieux
Laisse tomber vers nous son feuillage d’étoiles.
# Échalote et ses amants
### Au Docteur Félix Terrien

Voici, cher docteur, une analyse qui, si elle a des côtés un peu ébouriffants pour ceux qui n’ont point séjourné sur la butte montmartroise, n’en est pas moins un recueil d’incidents vus, de mots entendus et de péripéties faciles à vérifier. Certes, vous ne vous attarderez pas à les contrôler — vous avez autre chose à faire, et la science, qui s’honore de vous accaparer, vous offre un champ d’études autrement passionnant qu’un monticule peuplé de moulins tapageurs et de personnages plus ou moins amoraux.
Tant mieux pour ceux qui souffrent et tant pis pour moi. Loin de ce lieu, où il m’a amusé de séjourner pendant quelques années, vous croirez peut-être que j’exagère en le dépeignant, et certains détails — cependant si atténués ! — vous choqueront.
Je voulais les éviter, je n’ai pas pu. La vérité d’une étude veut celle de l’anecdote, comme la valeur d’une thèse exige les mots techniques. Il m’était impossible de traduire les discussions d’Échalote et de ses acolytes selon les règles imposées par la bonne compagnie, et je ne pouvais décrire les tableaux vivants de Montmartre comme tel ou tel critique explique et décortique l’art des Botticelli et des Murillo.
Voyez donc ici, cher docteur, une pièce anatomique d’un nouveau genre, et considérez les phénomènes de la rue Lepic comme autant de sujets d’amphithéâtre et de laboratoire.
L’être humain a ses loupes, ses kystes et ses tares. La société, elle aussi, a ses fibrômes. Elle les supporte, faute de mieux, et parce que les chirurgiens en ce genre ne se sont pas encore révélés. Seul, M. Bérenger tente de manier le scalpel moral : il n’y réussit qu’à rebours puisque, telles les têtes de l’Hydre, les vices poussent plus drus quand ils sont entaillés.
Peut-être s’étonnera-t-on que des pages sur le monde spécial où triomphe toujours Échalote aient été écrites par une femme. D’après les pontifes nous devrions nous contenter des petits romans domestiques à l’usage des pensionnats, et le féminisme, tout en nous octroyant une émancipation intégrale, une existence de garçon manqué et des ambitions de conseillers municipaux, n’admet pas que nous parvenions à ces faveurs sans la grâce et les minauderies qui laisseront la députée et la sénatrice femmes tout de même, c’est-à-dire un peu compliquées et très coquettes.
Bah ! je ne suis pas féministe et je vois mal à travers une voilette.
Que les hommes me pardonnent d’oublier mon devoir de dissimulation et de mine guindée.
Et vous, docteur, qui avez la belle indulgence des esprits solides, gardez-moi une amitié dont je suis fière.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Naissance du duc de Bordeaux/Commentaire

J’étais de famille royaliste ; j’avais servi dans les gardes du roi ; j’avais accompagné à cheval le duc de Berri, père du duc de Bordeaux, jusqu’à la frontière de France, quand il en sortit pour un second exil. L’assassinat de ce prince, quelques années après, m’avait profondément remué. Le désespoir de sa jeune veuve, qui portait dans son sein le gage de son amour, avait attendri toute l’Europe. La naissance de cet enfant parut une vengeance du ciel contre l’assassin, une bénédiction miraculeuse du sang des Bourbons. J’étais loin de la France quand j’appris cet événement : il inspira ma jeune imagination autant que mon cœur. J’écrivis sous cette inspiration. Ces vers, je ne les envoyai point à la cour de France, qui ne me connaissait pas ; je les adressai à mon père et à ma mère, qui se réjouirent de voir leurs propres sentiments chantés par leur fils. J’ai été, comme la France entière de cette époque, mauvais prophète des destinées de cet enfant. Je n’ai jamais rougi des vœux très-désintéressés que je fis alors sur ce berceau. Je ne les ai jamais démentis par un acte ingrat ou par une parole dédaigneuse sur le sort de ces princes. Quand les Bourbons que je servais ont été proscrits du trône et du pays en 1830, j’ai donné ma démission au nouveau souverain, pour n’avoir point à maudire ce que j’avais béni. — Depuis, cette seconde branche de la monarchie a été retranchée elle-même. J’ai été plus respectueux envers leur infortune que je ne l’avais été envers leur puissance. Quand le trône s’est définitivement écroulé sous la main libre du peuple, je ne devais rien à celui qui l’avait occupé le dernier. J’ai pu prêter loyalement ma main à ce peuple pour inaugurer la république. Dix-huit ans d’indépendance absolue me séparaient des souvenirs et des devoirs de ma jeunesse envers une autre monarchie. Mon esprit avait grandi, mes idées s’étaient élargies ; mon cœur était libre d’engagement, mes devoirs étaient tous envers mon pays. J’ai fait ce que j’ai cru devoir faire pour sauver de grands malheurs, et pour préparer de grandes voies au peuple. Je fais pour lui maintenant les mêmes vœux que je faisais il y a trente ans pour une autre forme de souveraineté. Quant à ceux que j’adressais alors au ciel pour l’enfance du duc de Bordeaux, Dieu les a autrement exaucés ; mais il les a mieux exaucés peut-être, pour son bonheur, dans l’exil que dans la patrie, dans la vie privée que sur un trône.
Ce prince et son parti ont reconnu ma fidélité d’honneur à leur cause et à leur malheur par des procédés injurieux qui m’ont percé le cœur. Je leur rends à présent en indifférence ce qu’ils ont déversé sur moi en injures et en calomnies.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Foi/Commentaire

Ces vers furent écrits par moi dans cet état de convalescence qui suit les violentes convulsions et les grandes douleurs de l’âme, où l’on se sent renaître à la vie par la puissante séve de la jeunesse, mais où l’on sent encore en soi la faiblesse et la langueur de la maladie et de la mort. Ce sont les moments où l’on cherche à se rattacher, par le souvenir et par l’illusion, aux images de son enfance ; c’est alors aussi que la piété de nos premiers jours rentre dans notre âme pour ainsi dire par les sens, avec la mémoire de notre berceau, de notre prière du premier foyer, du premier temps où l’on a appris à épeler le nom que nos parents donnaient à Dieu. — Une femme de l’ancienne cour, amie de madame Élisabeth, femme d’un esprit très-distingué et d’un cœur très-maternel pour moi, madame la marquise de Raigecourt, m’avait accueilli avec beaucoup de bonté à Paris. Très-frappée de quelques vers que je lui avais confiés, et de la lecture d’une tragédie sacrée que j’avais écrite alors, elle entretenait une correspondance avec moi. Elle avait rapporté du pied de l’échafaud de son amie, madame Élisabeth, des cachots de la Terreur et des exils d’une longue émigration, ce sentiment de religion et de pieuse réminiscence des autels de sa jeunesse, que le malheur donne aux exilés. Elle m’entretenait sans cesse de Racine et de Fénelon, ces Homères et ces Euripides du siècle catholique de Louis XIV ; elle me disait que j’avais en moi quelques cendres encore chaudes de leur foyer éteint ; elle m’encourageait à chercher les mêmes inspirations dans les mêmes croyances. Moi-même, lassé de chercher dans la nature et dans la seule raison les lettres précises de ce symbole que tout homme sensible a besoin de se faire à soi-même, je m’inclinais vers celui que j’avais balbutié, avec mes premières paroles, sur les genoux d’une mère.
J’écrivis ces vers sous cette double impression, et je les envoyai à madame de Raigecourt : elle me les rendit plus tard, quand je me décidai, sur ses instances, à recueillir et à publier ces Méditations.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Fenêtre de la maison paternelle
## TROISIÈME MÉDITATION LA FENÊTRE DE LA MAISON PATERNELLE

Autour du toit qui nous vit naître Un pampre étalait ses rameaux, Ses grains dorés, vers la fenêtre, Attiraient les petits oiseaux.
Ma mère étendant sa main blanche, Rapprochait les grappes de miel, Et ses enfants suçaient la branche, Qu’ils rendaient aux oiseaux du ciel.
L’oiseau n’est plus, la mère est morte ; Le vieux cep languit jaunissant, L’herbe d’hiver croît sur la porte, Et moi, je pleure en y pensant.
C’est pourquoi la vigne enlacée Aux mémoires de mon berceau, Porte à mon âme une pensée, Et doit ramper sur mon tombeau.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Gloire
## QUINZIÈME MÉDITATION LA GLOIRE

Généreux favoris des filles de Mémoire, Deux sentiers différents devant vous vont s’ouvrir : L’un conduit au bonheur, l’autre mène à la gloire ; Mortels, il faut choisir.
Ton sort, ô Manoël, suivit la loi commune ; La muse t’enivra de précoces faveurs, Tes jours furent tissus de gloire et d’infortune, Et tu verses des pleurs !
Rougis plutôt, rougis d’envier au vulgaire Le stérile repos dont son cœur est jaloux : Les dieux ont fait pour lui tous les biens de la terre ; Mais la lyre est à nous.
Les siècles sont à toi, le monde est ta patrie. Quand nous ne sommes plus, notre ombre a des autels Où le juste avenir prépare à ton génie Des honneurs immortels.
Ainsi l’aigle superbe au séjour du tonnerre S’élance, et, soutenant son vol audacieux, Semble dire aux mortels : Je suis né de la terre, Mais je vis dans les cieux.
Oui, la gloire t’attend ; mais arrête, et contemple À quel prix on pénètre en ces parvis sacrés ; Vois : l’Infortune, assise à la porte du temple, En garde les degrés.
Ici c’est un vieillard que l’ingrate Ionie A vu de mers en mers promener ses malheurs : Aveugle, il mendiait au prix de son génie Un pain mouillé de pleurs.
Là le Tasse, brûlé d’une flamme fatale, Expiant dans les fers sa gloire et son amour, Quand il va recueillir la palme triomphale, Descend au noir séjour.
Partout des malheureux, des proscrits, des victimes, Luttant contre le sort ou contre les bourreaux : On dirait que le ciel aux cœurs plus magnanimes Mesure plus de maux.
Impose donc silence aux plaintes de ta lyre : Des cœurs nés sans vertu l’infortune est l’écueil ; Mais toi, roi détrôné, que ton malheur t’inspire Un généreux orgueil !
Que t’importe, après tout, que cet ordre barbare T’enchaîne loin des bords qui furent ton berceau ? Que t’importe en quels lieux le destin te prépare Un glorieux tombeau ?
Ni l’exil, ni les fers de ces tyrans du Tage N’enchaîneront ta gloire aux bords où tu mourras : Lisbonne la réclame, et voila l’héritage Que tu lui laisseras !
Ceux qui l’ont méconnu pleureront le grand homme ; Athène à des proscrits ouvre son Panthéon ; Coriolan expire, et les enfants de Rome Revendiquent son nom.
Aux rivages des morts avant que de descendre, Ovide lève au ciel ses suppliantes mains : Aux Sarmates grossiers il a légué sa cendre, Et sa gloire aux Romains.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Liberté, ou une nuit à Rome/Commentaire

Je passai à Rome l’hiver de 1821 à 1822. La duchesse de Devonshire, qu’on appelait la reine des Romains, et qui était l’amie du cardinal Consalvi, premier ministre, réunissait chez elle tous les hommes remarquables de l’Europe, et faisait de son palais, sur la place Colonne, un salon du siècle de Léon X. Rome lui appartenait par droit d’amour et de culte. On pouvait la comparer à une de ces saintes femmes de Jérusalem venant interroger le sépulcre, et trouvant le Dieu remonté au ciel.
Je connaissais la duchesse de Devonshire depuis longtemps. Elle m’accueillit à Rome comme si elle eût été l’hospitalité souveraine de ces ruines. Je vivais dans son intimité toujours gracieuse, si enivrante autrefois. Nous parcourions le matin les villas, les musées, les sites classiques de Tusculum ou de Tibur. Le soir, je retrouvais chez elle le chevalier de Médici, longtemps premier ministre de Naples, et le cardinal Consalvi, ce véritable Fénelon romain. Les conversations étaient douces, sereines, érudites, enjouées, comme des entretiens de vieillards au bord de la vie, qui ne se passionnent plus, mais qui s’intéressent encore. Canova y venait aussi presque tous les jours. C’était le Praxitèle du siècle. Du fond de son atelier, il régnait sur l’empire des arts dans toute l’Europe. Les rois, les princes, les ministres, obtenaient comme une faveur de venir le voir travailler. Cette existence rappelait celle de Raphaël refusant le cardinalat.
En quittant Rome, j’adressai cette Méditation à la duchesse de Devonshire.
Elle mourut peu de temps après. En ouvrant son testament, ses exécuteurs trouvèrent mon nom parmi ceux des amis particuliers à qui elle avait voulu laisser une trace de son affection après la vie. Elle me léguait un des monuments qu’elle avait élevés à la gloire de l’Italie, la patrie de ses derniers jours.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Charité
## SEIZIÈME MÉDITATION LA CHARITÉ

﻿Dieu dit un jour à son soleil : « Toi par qui mon nom luit, toi que ma droite envoie » Porter à l’univers ma splendeur et ma joie, » Pour que l’immensité me loue à son réveil ; » De ces dons merveilleux que répand ta lumière, » De ces pas de géant que tu fais dans les cieux, » De ces rayons vivants que boit chaque paupière, » Lequel te rend, dis-moi, dans toute ta carrière, » Plus semblable à moi-même et plus grand à tes yeux ? »
— Le soleil répondit, en se voilant la face : « Ce n’est pas d’éclairer l’immensurable espace, » De faire étinceler les sables des déserts, » De fondre du Liban la couronne de glace, » Ni de me contempler dans le miroir des mers, » Ni d’écumer de feu sur les vagues des airs ; » Mais c’est de me glisser aux fentes de la pierre » Du cachot où languit le captif dans sa tour, » Et d’y sécher des pleurs au bord d’une paupière » Que réjouit dans l’ombre un seul rayon du jour ! »
— « Bien ! reprit Jéhovah ; c’est comme mon amour ! » Ce que dit le rayon au Bienfaiteur suprême, Moi, l’insecte chantant, je le dis à moi-même. Ce qui donne à ma lyre un frisson de bonheur, Ce n’est pas de frémir au vain souffle de gloire, Ni de jeter au temps un nom pour sa mémoire, Ni de monter au ciel dans un hymne vainqueur ; Mais c’est de résonner, dans la nuit du mystère, Pour l’âme sans écho d’un pauvre solitaire Qui n’a qu’un son lointain pour tout bruit sur la terre, Et d’y glisser ma voix par les fentes du cœur.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Gloire/Commentaire

Cette ode est un des premiers morceaux de poésie que j’aie écrits, dans le temps où j’imitais encore. Elle me fut inspirée à Paris en 1817, par les infortunes d’un pauvre poëte portugais appelé Manoël. Après avoir été illustre dans son pays, chassé par des réactions politiques, il s’était réfugié à Paris, où il gagnait péniblement le pain de ses vieux jours en enseignant sa langue. Une jeune religieuse, d’une beauté touchante et d’un dévouement absolu, s’était attachée d’enthousiasme à l’exil et à la misère du poëte. Il m’enseignait le portugais, et m’apprenait à admirer Camoëns.
Les poëtes ne sont peut-être pas plus malheureux que le reste des hommes ; mais leur célébrité a donné dans tous les temps plus d’éclat à leur malheur : leurs larmes sont immortelles ; leurs infortunes retentissent, comme leurs amours, dans tous les siècles. La pitié s’agenouille, de génération en génération, sur leur tombeau. Le naufrage de Camoëns, sa grotte dans l’île de Macao, sa mort dans l’indigence, loin de sa patrie, sont le pendant des amours, des revers, des prisons du Tasse à Ferrare. Je ne suis pas superstitieux, même pour la gloire ; et cependant j’ai fait deux cents lieues pour aller toucher de ma main les parois de la prison du chantre de la Jérusalem, et pour y écrire mon nom au-dessous du nom de Byron, comme une visite expiatoire. J’ai détaché avec mon couteau un morceau de brique du mur contre lequel sa couche était appuyée ; je l’ai fait enchâsser dans un cachet servant de bague, et j’y ai fait graver les deux mots qui résument la vie de presque tous les grands poëtes : Amour et larmes.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/À l’heure où quelque amant
### LXXII

À l’heure où quelque amant inquiet, agité, Sur sa couche déserte où son amour s’ennuie, Qu’habitent les désirs et la triste insomnie. Non sans plaisir, de loin, écoute les doux sons Du clavier barbaresque aux nocturnes chansons ; Quand, partout dans Paris, seul, attendant l’aurore. Dans ses pipeaux d’airain, charge utile et sonore,
Un vagabond Orphée incliné sous le poids, Du vent mélodieux fait résonner la voix…
Il rêve sous les bois ; il les peuple de belles. À ses jeunes chansons il sait donner des ailes, Pour voler, enflammé d’amour et de désirs. Porter à la beauté son âme et ses soupirs.
Ni l’art de Machaon, ni la plante divine, Qui ranime le flanc des biches de Gortine, Ni les chants de Circé qui font pâlir le jour, N’ont pouvoir de guérir la blessure d’amour. Des bois américains l’écorce bienfaisante N’éteint pas les accès de cette fièvre ardente. Ils redoublent souvent.
Le guerrier Scandinave, effroi du nord barbare, N’osa point regarder la belle Konismare ;
Il osait bien marcher d’un œil calme et serein Contre les feux tonnants et les bouches d’arain.
.....mes plaisirs veulent un peu de gloire. J’aime qu’à votre amour je doive ma victoire. Votre bouche dit non ; votre voix et vos yeux Disent un mot plus doux, et le disent bien mieux. Craignant de vous livrer, craignant de vous défendre, Vous ne m’accordez rien et me laissez tout prendre. La molle résistance, aux timides refus, Est pour un cœur sensible une faveur de plus.
* ↑ Éd. G. de Chénier.
* ↑ Le dictame, cette plante de Crète, qui, dit Virgile (Enéide, XII, 414) « n’est point ignorée des chèvres sauvages, lorsqu’une flèche rapide s’est arrêtée dans leur flanc. » (B. de F.)
* ↑ Charles XII, roi de Suède. On lit dans l’histoire de ce roi, par Voltaire : » Le roi (Auguste de Pologne) se détermina à demander la paix au roi de Suède. L’affaire était délicate ; il s’en reposa sur la comtesse de Kœnigmaark, Suédoise d’une grande naissance, à laquelle il était attaché… Charles XII refusa constamment de la voir. Elle prit le parti de se trouver sur son chemin, dans les fréquentes promenades qu’il faisait à cheval. Effectivement, elle le rencontra un jour dans un sentier fort étroit ; elle descendit de carrosse dès qu’elle l’aperçut : le roi la salua sans lui dire un seul mot, tourna la bride de son cheval, et s’en retourna dans l’instant ; de sorte que la comtesse de Kœnigsmark ne remporta de son voyage que la satisfaction de pouvoir croire que le roi de Suède ne redoutait qu’elle. »
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/À une Anglaise
### LII À UNE ANGLAISE

Si ton âme a goûté la voix pure et facile Dont Pope répétait les accents de Virgile ; Si quelques doux tableaux et quelques sons touchants De l’antique Spenser te font aimer les chants, Viens voir aussi comment, aux bords de notre Seine, La muse de Sicile et chante et se promène ; Les tableaux qu’elle invente, et les accents nouveaux Que répètent nos bois, nos nymphes, nos coteaux.
* ↑ Éd. G. de Chénier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/À la pauvreté
### V À LA PAUVRETÉ

Tu as le regard noble et fier… tu as une âme tendre et sensible… tu partages ton pain avec un autre indigent… Couverte de haillons poudreux et troués, tu es belleet respectable… tu ne gémis point… tu gardes le silence… tu n’accuses point les dieux… Assise sur de la paille ou sur un fumier, tu es heureuse et tranquille… tu chantes… ta conscience pure fait reluire dans tes traits un calme sublime et ne trace aucun crime sur ton front… Tu ne reçois de bienfaits que des amis que tu estimes… Sur ton grabat, d’un regard tranquille et fier tu repousses bien loin le richard et son dédain stupide ou ses dons insolents… tu méprises la richesse infâme et qui trouble l’âme de remords. .. tu es toujours libre…
Ajouter à la pauvreté :
C’est toi qui au nombre des trois cents Fabiens… toi qui rougis de sang carthaginois les flots de Sicile… toi qui dans Sparte, toi qui dans l’Helvétie…
* ↑ Édition de G. de Chénier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/À compter nos brebis
### XXXIX

À compter nos brebis je remplace ma mère ; Dans nos riches enclos j’accompagne mon père, J’y travaille avec lui. C’est moi de qui la main, Au retour de l’été, fait résonner l’airain Pour arrêter bientôt d’une ruche troublée, Avec ses jeunes rois la jeunesse envolée. Une ruche nouvelle à ces peuples nouveaux Est ouverte ; et l’essaim, conduit dans les rameaux Qu’un olivier voisin présente à son passage, Pend en grappe bruyante à son amer feuillage.
* ↑ revue de Paris, 1830.
* ↑ Le manuscrit indique que ces vers devaient être mis dans la bouche d’un garçon de douze ans.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Élégie
### ÉLÉGIE

Ami, de mes ardeurs, quoi ! ta plume ose rire ! Quoi ! tu ris de l’amour, tu ris de son empire ! Imprudent, c’est l’amour que tu viens outrager ! Ah ! tremble, malheureux, il aime à se venger. C’est toi-même aiguiser le trait qu’il te destine ; Toi-même sous tes pieds c’est creuser ta ruine. J’ai vu de ces rieurs qui, fiers dans leurs beaux jours, insultaient à nos fers, à nos pleurs, aux amours, Vieux, gémir sous le joug d’une jeune inhumaine ; Fatiguant leurs habits d’une richesse vaine. Cachant leurs cheveux blancs, se traîner à ses pieds, L’accabler de leurs dons mille fois envoyés ; Et d’une faible voix leurs lèvres palpitantes Bégayer en pleurant des caresses tremblantes. Alors en les voyant le jeune homme à son tour Rit des justes revers de leur antique amour.
Ami, va, c’est un dieu, la force est inutile ; Cède, c’est un enfant, un enfant indocile. Les destins ont écrit (qui voudrait les blâmer ?) Que plus tôt ou plus tard chaque homme doit aimer. Le plus tôt vaut le mieux. Ta science ennuyeuse Te tue. Éteins, crois-moi, ta lampe studieuse. Viens savoir être heureux ; c’est la première loi. Et, loin de me gronder, viens aimer avec moi.
* ↑ Cette élégie a été publiée, d’après un manuscrit, par M. Becq de Fouquières dans le Temps du 5 novembre 1878. Elle n’est point datée ; elle devait être la vingt-neuvième, André Chénier a écrit en tête le nombre 29. Elle est imitée d’un passage de Tibulle, livre I, élég. 2, et adressée, ainsi qu’on peut le conjecturer, à François de Pange.