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# Rayons perdus (1869)/Aujourd’hui, hier, demain

En larges nappes d’or la lumière s’épanche :
Le soir viendra bientôt, six heures ont sonné.
L’ouvrier se revêt de sa chemise blanche
Et lustre de la main son vieux chapeau fané.
Enfin, voilà le jour de fête, le dimanche !
Il peut sortir : il est haletant, surmené.
Il traîne un chariot fait d’une vieille planche,
Où chante, rit & dort son chétif dernier-né.
Les enfants vont devant & la mère pâlie,
Triste, derrière eux tous, seule, vient quelquefois.
Quand cet homme est debout tout son corps tremble & plie.
Quand il s’assied, il presse entre ses maigres doigts
Son front fier, écrasé par la misère humaine…
C’est ainsi qu’il respire une heure par semaine.
Rose comme une fleur de pommier au printemps,
Sous son petit bonnet de batiste empesée,
Naïve, confiante & de tout amusée,
Les yeux toujours emplis de beaux regards contents,
La lèvre toujours prête aux rires éclatants
Qui s’envolent au ciel ainsi qu’une fusée,
L’apprenti à son tour passe sous ma croisée
Au bras de son promis, beau garçon de vingt ans !
Dans sa petite main, une main qui travaille,
Elle tient un bouquet noué d’un brin de paille,
Qu’ils sont allés cueillir dans les champs reverdis.
Tout poudreux, tout hâlés, regagnant leurs taudis,
Ils se sentent légers comme les fleurs qu’ils sèment
Au vent sur leur passage : ils sont heureux, ils s’aiment !
Au dehors un temps gris de décembre. Au dedans
Le poêle froid, le lit vendu, le métier vide.
Assis, les bras croisés, calme, muet, livide,
L’ouvrier regardait, sa pipe éteinte aux dents.
Debout, sombre, les poings serrés, les yeux ardents,
Sa femme à son côté pleurait ; & chaque ride,
Comme un sillon creusé dans une terre aride,
Buvait sans les tarir ces flots trop abondants.
Et quand nous vîmes là cet homme & cette femme,
Et cette chambre nue & ce foyer sans flamme,
Nous eûmes le cœur pris d’une immense pitié.
Elle, devant nos mains pleines, baissa la tête
En rougissant ; mais lui, n’entendant qu’à moitié :
« Femme, as-tu pas encor dix sous ? donne à la quête ! »
18…
# Rayons perdus (1869)/Anniversaire

Voici venir le jour où mourut mon grand-père.
Hélas ! c’est pour mon cœur encor tout éperdu
Un de ces souvenirs sur lesquels rien n’opère,
Et qui, toujours vivant, tantôt me désespère,
Tantôt brille à mes yeux comme un rayon perdu.
Dans la coupe secrète où mes larmes s’assemblent,
Toutes celles qu’alors m’arracha la douleur
Ruisselèrent. Et là, dans l’ombre, elles ressemblent
À ces frais diamants, à ces gouttes qui tremblent
Dans le mystérieux calice d’une fleur.
Car si j’ai très-souvent les paupières humides,
Je ne me laisse pas troubler par les sanglots.
Je suis fière, très-fière, & mes pleurs sont timides.
Ainsi je les recueille & les garde limpides
Dans le calme puissant & doux des vastes flots.
Puis, semblable à l’enfant qui se penche sur l’onde,
Lorsque mon front pensif s’incline sur ma main,
Mes regards abaissés plongent dans l’eau profonde
Du lac intérieur, dont la fraîcheur m’inonde
Et verse dans mon sang l’élément surhumain.
Toute âme porte en soi ce gouffre, cet abîme,
Puits sans fond, flot sans rive, espace illimité !
Dans cette sombre mer vient se laver le crime,
Et quand il a subi ce baptême sublime,
L’homme le plus souillé reprend sa pureté.
Comme du haut du ciel les étoiles tremblantes Projettent sur les eaux leurs sillons fugitifs,
Ainsi mes pauvres morts aux ombres chancelantes,
Dans ce vaste océan fait de larmes brûlantes,
Transparaissent toujours à mes yeux attentifs.
Ce fidèle miroir aujourd’hui me retrace
Mon grand-père : c’est lui qui revient à pas lents,
C’est lui qui me sourit, & soudain je l’embrasse
Tel qu’il était jadis, plein d’humour & de grâce,
Le front auréolé de ses beaux cheveux blancs.
Nous avions l’un pour l’autre une extrême tendresse,
Naïve comme moi, sereine comme lui ;
Dans cette intimité suave & charmeresse,
Chacun de ses regards m’était une caresse,
Chaque mot de ma bouche écartait son ennui.
En vain depuis longtemps il a quitté la vie,
Pas un jour n’a passé pour moi sans un regret ;
Sa mémoire toujours m’a partout poursuivie,
J’ai cherché dans les cieux son image ravie
Et j’ai dit : Parle-moi ! croyant qu’il répondrait.
Ah ! quand je t’appelais de ta couche paisible,
Grand-père, j’ignorais que Dieu sait mieux que nous
Quand il faut que la mort, de sa main invincible,
Délivre de la terre une âme trop sensible
Et lui fasse goûter un repos sûr & doux.
Juillet 18…
# Rayons perdus (1869)/Enfantine

Devant le grand feu vif de sarment qui petille, Le père est entouré de toute sa famille : Les grand’mères en cheveux blancs, Pour qui le rude hiver de la vieillesse austère Jonche encore de fleurs la route solitaire Qu’elles parcourent à pas lents ;
Et puis la jeune femme émue & recueillie, Qui lève vers le ciel sa prunelle remplie D’un bonheur profond & complet,
Et presse à son sein nu, chaste & fière nourrice,
Son dernier nouveau-né dont l’indolent caprice Laisse fuir les gouttes de lait ;
Au milieu, les enfants gracieux & candides Qui gazouillent, avec de beaux rires splendides,
Leurs petites chansons d’oiseaux. Ils sont là tous les trois, blondes têtes bouclées,
Frais comme le matin sur les vertes feuillées,
Doux comme un nid dans les roseaux !
Sur le tapis moelleux aux fleurs arborescentes,
Les plus grands à genoux, les lèvres frémissantes,
Tendent leurs bras au plus petit. Faisant plus tendre encor leur voix déjà si douce,
L’un l’appelle, tandis que l’autre qui le pousse Cent fois l’exhorte & l’avertit.
Le petit tout ravi, la bouche toute rose Et tout ouverte, rit : il a bien peur, il n’ose ; De temps en temps il mord ses doigts ; Quand il semble avancer, il recule au contraire. « Allons, viens ! » dit la sœur, « Courage ! » dit le frère. Tous deux lui parlent à la fois.
Il rit, il a bien peur, il hésite, il chancelle. La bûche au ventre rouge, à la vive étincelle,
Des rideaux pourpre chaque pli ; L’aïeule a des éclairs sous sa paupière obscure,
Les parents font silence & le poupon murmure On ne sait quoi de très-joli.
Le petit tremble, il rit, soudain il se décide,
Et le voici qui vient confiant & timide,
Tout craintif & tout enhardi. Il s’avance d’abord lentement, puis plus vite,
Dans les bras de sa sœur il court, se précipite Et tombe enfin comme étourdi.
Un baiser le rassure, il retourne la tête Et vingt fois il parcourt la route déjà faite Avec de petits cris joyeux. Et le père rêveur & la mère pensive Sentaient tous deux alors une larme furtive Monter de leur cœur à leurs yeux.
# Rayons perdus (1869)/Après une lecture

Henriette, Henriette, hélas ! combien de femmes
Ont conçu, comme toi, la sainte ambition
De rendre une âme belle à l’égal de leurs âmes,
Et meurent, comme toi, de leur déception !
Oh ! combien, comme toi, pauvre ange au noble rêve !
S’ensanglantent les pieds, se déchirent les mains
À vouloir soutenir une lutte sans trêve,
Et consument leur vie en efforts surhumains !
Combien ont cru pouvoir, dans un cœur jeune encore,
Verser l’enthousiasme & réveiller la foi,
En sentant, comme toi, l’amour qui les dévore
Se perdre sans écho, sont mortes comme toi !
Ô toi la bien nommée ! ô lys de la vallée !
Ô la plus délicate entre toutes les fleurs !
Si ta tige se rompt, tu meurs inviolée,
Comme un lis trop chargé de rosée ou de pleurs !
18…
# Rayons perdus (1869)/En passant en chemin de fer

Discrets, furtifs & solitaires,
Où menez-vous, petits chemins ?
Vous qu’on voit, pleins de frais mystères,
Vous cachant aux regards humains.
Où menez-vous, petits chemins
Tapissés de fleurs & de mousse ?
Vous cachant aux regards humains,
Que votre ombre doit être douce !
Tapissés de fleurs & de mousse,
Abrités du froid & du vent,
Que votre ombre doit être douce
À celui qui s’en va rêvant !
Abrités du froid & du vent,
Le voyageur vous voit & passe.
À celui qui s’en va rêvant,
Peut-être ouvririez-vous l’espace ?
Le voyageur vous voit & passe,
Il se retourne en soupirant :
Peut-être ouvririez-vous l’espace
À son cœur malade & souffrant ?
Il se retourne en soupirant,
Emporté plus loin dans la vie.
À son cœur malade & souffrant
Votre silence fait envie.
Emporté plus loin dans la vie,
Le voyageur reviendra-t-il ?
Votre silence fait envie,
Ô chers petits chemins d’avril !
Le voyageur reviendra-t-il
Fouler l’herbe que l’agneau broute,
Ô chers petits chemins d’avril !
Qui l’attend au bout de sa route ?
Fouler l’herbe que l’agneau broute,
Au moins, ç’aurait été la paix.
Qui l’attend au bout de sa route ?
Pourquoi fuit-il l’ombrage épais ?
Au moins, ç’aurait été la paix,
La fraîcheur sauvage & champêtre.
Pourquoi fuit-il l’ombrage épais ?
Le bonheur était là, peut-être.
La fraîcheur sauvage & champêtre,
Loin de tous les regards humains,
Le bonheur était là, peut-être,
Dans un de ces petits chemins.
Loin de tous les regards humains,
Mes rêves cachent leurs mystères,
Dans un de ces petits chemins
Discrets, furtifs & solitaires !
# Rayons perdus (1869)/Berceuse

Penchée, elle écoutait dormir l’enfant vermeil.
C’est le matin, l’enfant, la paupière mi-close,
Sur le sein maternel paisiblement repose. « — Chut ! » disait-elle avec un doux air inquiet,
« Tout à l’heure il rêvait sans doute, il souriait « Même en dormant, & moi, quoique ce soit étrange « Et bien fou, n’est-ce pas ? j’imagine qu’un ange « À notre chérubin vient encore parler « Lorsque nous le voyons rire ou se désoler,
« Sans que nous comprenions ses larmes ou sa joie. « L’ange, ce grand mystère où la raison se noie,
« Cette voix qui nous parle au nom du Seigneur Dieu, « La conscience enfin ! lui conte peu à peu « Tout ce qu’il faut, hélas ! qu’il sache ou qu’il devine « Pour vivre. La jeune âme innocente & divine « Au mal se plaint & crie, au bien s’épanouit. « Quand nous intervenons l’ange s’évanouit, « L’enfant pleure… Oh ! je vois à ton méchant sourire « Que tu doutes ; eh bien, les sages ont beau dire « Aux mère qu’un enfant n’est qu’un homme comme eux, « Nous autres qui plongeons dans l’avenir brumeux « Un regard plein d’effroi, d’espérance, de rêve, « Nous, qui tremblons toujours que tout nous les enlève, « Nous, vois-tu, nous sentons l’invisible réseau, « Le lien idéal qui rattache un berceau « Au paradis. » Le père, à toutes ces chimères, Répondait seulement : « — Ô les mères ! les mères ! » Et, se penchant vers elle, ajoutait : « — Bah ! dis-moi « Tout ce que tu voudras ; mais l’ange ici, c’est toi ! »
# Précis de la mythologie scandinave/Introduction
## INTRODUCTION.

Il y avait jadis en Suède un roi très sage, nommé Gylfe, tellement rempli d’enthousiasme pour la puissance des dieux, qu’il partit pour Asgaard, afin d’en admirer les hôtes de plus près.
Arrivé à la résidence des dieux, il aperçut d’abord un édifice d’une élévation incommensurable à vue d’œil. C’était Valhalla. À l’entrée de la salle se trouvait un homme qui s’amusait à jouer aux glaives ; il s’en acquittait avec une dextérité surprenante, car il saisit à la fois six glaives jetés en l’air. L’homme aborda le roi, en lui demandant son nom. Gylfe prit le nom de Gangléri, en disant qu’il était venu de bien loin, et qu’il désirait parler au Seigneur du château, afin de lui demander de l’hospitalité pour la nuit. L’homme s’offrit à le conduire auprès du Seigneur, et disparut aussitôt dans l’édifice, suivi du roi.
Le roi Gylfe y vit beaucoup d’appartemens et beaucoup de monde, dont quelques-uns s’amusaient à jouer, d’autres à boire, d’autres encore à lutter. Il s’arrêta enfin devant les siéges où étaient assis les souverains d’Asgaard. Ceux-ci l’invitèrent, et le roi, profitant de son bonheur, s’informa de tout ce qu’il aspirait à savoir.
C’est ainsi à peu près que l’Edda prosaïque commence son récit de la mythologie scandinave.
Nous aussi nous avons, comme le roi de Suède, entendu parler des puissans dieux du Nord, et à notre tour nous irons à Asgaard admirer de plus près leurs exploits merveilleux.
* ↑ La bisaïeule.
# Précis de la mythologie scandinave

* Introduction
* L’Origine
* Le Frène d’Ygdrasil
* Odin
* Thor
* Loke
* Le Loup de Fenris
* Valhalla
* Les Valkyries
* Sleipner
* Les Trésors des dieux
* Balder
* Punition de Loke
* Ragnarok
* La Régénération
# Reste, reste avec nous

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XXII
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/Reste, reste avec nous
* Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Reste, reste avec nous
# Prose et Vers/La ville marine
### LA VILLE MARINE

Ô ville marine aux toits rouges Dormant au bord de ton port bleu, Ville de palais et de bouges Que surchauffe un soleil de feu,
Jardins où citrons et oranges Mûrissent autour des bassins, Ruelles aux lueurs étranges Où passèrent guerriers et saints,
Cloches du soir, grelots de mules Et ces chansons des matelots Rêvant à d’anciens crépuscules Sur l’immense tourment des flots,
Ô ville marine, il me semble Revoir sous tes remparts de fer Les voiles latines où tremble Comme un baiser le vent amer.
Par un matin brûlant de fête Qui sentait la poudre et le vin, J’ai franchi tes portes, en quête D’aventures de grand chemin.
J’ai vu de folles farandoles Parmi les salves des mousquets, Des tromblons et des espingoles, S’enrouler au long de tes quais,
Puis, passer, parmi les bannières, Et dans le bruit précipité Des pas, des cris et des prières, Le saint patron de la cité.
Des perroquets jaunes et roses Se balançaient sur chaque seuil, Où les courtisanes moroses Se dressaient en robes de deuil.
Dans la placette à colonnades Où grouille à l’ombre le marché J’ai vu rascasses et dorades Luire comme un trésor caché.
Près des brugnons et des pastèques, Des tomates et des piments, Des figues dans les couffes grecques Et des œillets chers aux amants
Ô parfums qui remuaient l’être ! Ô tourterelles dans la tour ! Et soudain, nue à sa fenêtre Une femme experte aux amours !
Et de ce jour de canicule Qui devait, feu et sang, finir Dans le brasier du crépuscule Je ne veux plus rien retenir
Que cette femme au regard glauque Qui dansait devant un miroir Au son du roucoulement rauque Des tourterelles dans le soir.
# Prose et Vers/Le beau royaume
### LE BEAU ROYAUME

Mon royaume est plein de tourelles D’où s’essaiment des carillons Et s’essorent des tourterelles Vers le soleil ou les sillons.
Les primevères et les roses, Au bord des golfes violets, Mêlent leurs corolles écloses Dans les parterres étoilés.
Par couples enlacés les filles Dont le corps est pur comme un fruit Se promènent par les charmilles Où bleuira bientôt la nuit.
Agenouillés comme des faunes Derrière le rideau mouvant Des chèvrefeuilles blancs et jaunes, Les garçons guettent le moment
De se jeter soudain sur elles Pour mordre à baisers pleins et sains Leurs bouches qui sont des airelles Et les framboises de leurs seins.
Ce ne sont que molles paroles Et des soupirs et des désirs Et le rire enflammé des folles Et des fous de tous ces plaisirs.
Ailes et parfums dans la brise ! Le printemps épars sur la mer ! Le cri de l’oiseau qui se grise De chanter la mort de l’hiver !
Ah ! n’est-il pas beau, le royaume Dont je suis roi quand je le veux ? Mais à mon mal il n’est nul baume, Et je m’en vais, sans pleurs ni vœux,
Vers un pays de sources mortes Où se dresse, parmi les bois, Le palais désert dont les portes Ne s’ouvriront plus à ma voix.
# Prose et Vers/La nuit, un cri, du sang…

La nuit, un cri, du sang, les pas feutrés d’une fuite… On assassine la vieille putain de la rue de la Lune. Pourpre de la mort ! Tourbillon de la chute ! Terre pétrie de la pourriture des cadavres ! Étendards secoués sur les remparts en flammes ! L’anxieuse chevauchée des multitudes vers le soleil, Et toi, pauvre vieille putain au ventre vert
Je lisais la Bible quand ce cri retentit, Le cercle de la lampe me protégeait des ténèbres Et le bon feu des soirs d’hiver dansait dans le foyer. Soudain, ce cri, ce cri, ce cri Qui dans la nuit transperça le bruit des autobus, Des voitures, de la foule et du vent qui soufflait Dans le feuillage des platanes du boulevard. Tristesse ! Elle errait sous les portes cochères Et portait sa pauvre fortune dans ses bas,
Espoir ! Elle se soûlait avec les portefaix des halles Et fouillait la poche des vieux messieurs pâmés. Sainteté ! Nulle n’avait offert plus de cierges À ce sacré bougre de Saint-Antoine de Padoue.
Elle puait l’alcool, le tabac, les dents pourries Et rien ne la rendait heureuse comme de prendre un gosse, De l’écraser contre la poche à venin qu’était son ventre, Et de le renvoyer empoisonné dans sa famille, En se chantant : « Encore un bourgeois de foutu ! Ça doit être le cinquante troisième En attendant que la police des mœurs M’envoie à Saint-Lazare. »
Pain amer de la désolation ! Vinaigre cuisant de la haine Sur les plaies et les pustules des pauvres ! Voir, en faisant le trottoir, tous ces yeux, Ces innombrables yeux qui ne vous voient pas Quoiqu’on ne demande que l’aumône d’un désir !
« Viens donc, mon beau blond, je serai bien cochonne ! » Cloches de Pâques, sonnez. Et vous, premières communiantes Venez jeter des fleurs sur la pauvre putain ! « Viens, je te ferai ce que tu voudras » Sœur de charité, aurez-vous donc moins de pitié que moi,
Qui vous bouchez le nez devant l’affreux cadavre
Tressaillement des étoiles dans les gouffres violets ! Une pauvre putain est morte ! Frisson des univers au delà des limites extrêmes de la pensée ! Une pauvre putain est morte ! Son cadavre est encore là dans la rue de la Lune.
Le pharmacien du coin constate qu’elle est bien morte. C’est l’heure de la sortie des théâtres, On entend, tout près, bruire le boulevard. On va souper. On va danser. On va boire. Et un peu de sang mêlé à un peu de boue Crie vengeance vers les astres et vers les dieux, Du fond du ruisseau de la rue de la Lune !
Alleluia !
# Prose et Vers/Il pleut sur la ville
### IL PLEUT SUR LA VILLE

Il pleut sur les toitures noires De la pauvre petite ville Dont vers les nuages s’effile L’église qui chanta ses gloires.
11 pleut sur le mail et la place, Et la mairie et la caserne, Et sur la rivière à l’eau terne Et les tilleuls de la terrasse.
À la halle, les paysannes Ont démonté leurs étalages Pour retourner dans les villages Avec leurs paniers et leurs mannes.
Les chevaux de bois, à la foire, Sont recouverts de bâches vertes, Et les guinguettes sont désertes Où l’on allait danser et boire.
Cela sent, vers le soir, la suie, Les plâtras et la feuille morte. Aucun passant. De porte à porte S’effare un chat qui fuit la pluie.
Aux vitres des froides demeures Paraissent des enfants bien sages Qui comptent au ciel les nuages Et puis à l’horloge les heures.
Car les bancs de la promenade Sont tous mouillés où vieux et vieilles, Baissant l’échine et les oreilles, Suivaient leurs jeux d’un œil maussade.
Retroussant ses jupes salies, Voici la maigre demoiselle Aux mitaines de filoselle Qui court à vêpres et complies.
La brouillasse s’est tant accrue Que bientôt les rouges lanternes, Clignotant au front des tavernes, S’allumeront dans chaque rue.
Puis la nuit s’épaissira, morne, Où l’on n’entendra que l’ivrogne Qui chante dans l’ombre et se cogne, En jurant, contre quelque borne.
L’on ne verra plus de lumières Qu’à la façade de la gare Qui retentit du tintamarre Des trains rués vers les frontières.
Là-bas sont les mers et les rades Et les mâts de mille navires Et les départs pour les empires Où rêvent d’obscures peuplades.
Mon âme, auras-tu le courage De la fuir, la petite ville, Et de t’en aller, moins servile, Vers les capitales en rage
De la folie et de la fête, Des batailles et des bagarres, Des étendards et des fanfares Et des cloches dans la tempête ?
La ville s’endort et s’ennuie. L’heure tinte aux tours de l’église. La brume est de plus en plus grise. Sur tous les toits pleure la pluie.
# Prose et Vers/Jean Moréas
### JEAN MORÉAS

« Je n’ai jamais rien fait qui fût indigne d’un poète ! »
Cette phrase que Jean Moréas prononça un jour devant moi éclaire toute sa vie et la rend intelligible à ceux qui auraient pu le mal juger d’après la tenue extérieure et les propos quotidiens du poète. Moréas était par sa race et ses goûts un aristocrate. C’était, comme l’a fort bien dit Barrès, un gentilhomme du Péloponèse. Et ses origines expliquent chez lui un certain débraillé de manières, une jactance narquoise, et cet air conquérant avec lequel il retroussait ses moustaches ou ajustait son monocle. Ne dit-on pas en Angleterre qu’un homme…
Trop de gens se sont arrêtés on même rebutés aux apparences que Moréas se plaisait à offrir à un public tour à tour trop facile ou trop sévère. C’était, au fond, la nature la plus noble, la plus spontanée, la plus délicate du monde. Par excès de sensibilité, il s’imposait un masque qui empêchât le vulgaire de trop vite connaître ses véritables traits. C’est miracle qu’il consentît jamais à publier ses Stances où éclatent en strophes immortelles la mélancolie et la douleur d’une grande âme désabusée. Et même je me plais à croire que, s’il s’affranchit de toute étiquette, ce fut pour n’admettre en sa compagnie que ceux qui étaient dignes de le comprendre malgré les apparences.
Cet homme s’était dédié complètement aux lettres. Les misères et les déboires de la vie lui importaient peu pourvu qu’il eût le loisir de composer de belles strophes ou de réciter celles de Gace Brulé, du Châtelain de Coucy, de Ronsard, de Malherbe ou de Racine. Je ne cite pas au hasard ces noms. Morẻas en a fait assez retentir tous les cafés du Quartier Latin, alors qu’il achevait le Pèlerin Passionné…
# Prose et Vers/Les Revenants
### LES REVENANTS

À l’heure où va s’éteindre, après le soleil, chaque flamme, Quand tout, l’effroi de l’air, l’émoi de l’eau, la peur de l’âme N’est que le frisson qui saisit la vie avant la mort Ou le son qui vibre et se prolonge avant le silence, N’as-tu pas senti dans l’ombre la présence du Sort Qui pesait, sans mot dire, ton passé dans sa balance ?
N’as-tu pas entendu, dans un demi-rêve, des clefs Ouvrir la tombe où les secrets du monde sont scellés ? Ne t’es-tu pas endormi sous le souffle des fantômes Qui frôlent, la nuit, la chair de l’homme débile et nu ? N’as-tu pas franchi, craintif, la frontière des royaumes Où tes yeux contemplèrent la face de l’Inconnu ?
Ô dormeur, pourquoi te souviens-tu de rois et de reines Morts sur des trônes d’or ou des galères souveraines Parmi des archipels de monts verts et de flots amers Que n’éclairèrent certes pas les astres que tu nommes, — Rois dont les sceptres ont soumis les terres et les mers, Reines sanglantes de l’amour de tant de dieux et d’hommes ?
Quel est donc, au fond de ton sommeil, ce bruit de clairons Grondant sur le choc des glaives et des boucliers ronds, Foudre de cuivre dans le crépuscule des batailles ? Quels sont ces cris sur la mer grise où brûlent des vaisseaux, Lourds hurlements de haine, sourds sanglots de funérailles. Hymnes de défaite ou de victoire après les assauts ?
Ô toi qu’envoûte un obscur nécromant, vois les ancêtres Qui glissent à pas furtifs vers ta couche. Ils sont tes maîtres. Tu râles sous leur souffle et ton cœur se glace à leur voix. Tes yeux s’éteignent sous les leurs aux lueurs d’émeraude. Et tu comprends soudain le chant des grèves et des bois Au pays des rêves morts où ton épouvante rôde.
Soleils des temps anciens ! Lunes défuntes dans la mer ! Départs ! Conquêtes ! Désastres ! Siècles d’or ou de fer ! Je vous ai vus, je vous ai vécus ! Ma bouche assoiffée A tari le sein de la Chimère, et pendant des nuits J’ai dormi dans la chevelure et les bras de la Fée ! Aucun ne serait-il donc mort, de ces morts que je suis ?
Aucun, ni le traître qui remplit de poison ma coupe, Ni, pire, la courtisane rousse à la lourde croupe Qui d’un trait aspira tout mon désir entre ses dents ? Ni toi, l’épouse, ni vous, enfants à la voix ravie, Ni ceux qui tentèrent de me tuer aux temps ardents, Ni ceux à qui j’ai donné le sang rouge de ma vie ?
Ah ! réveille-toi ! Repousse ces fantômes afin De mieux adorer la rose nouveau-née au jardin ! Celle de la veille a perdu ses feuilles sous la pluie. Tout passe, et tu ne peux saisir la brise entre tes doigts, L’espérance qui fut à toi s’est à jamais enfuie Comme l’oiseau bleu qui chantait dans les bois d’autrefois.
Ah ! réveille-toi ! Lave tes paupières dans cette onde Qui coule des flancs et tombe des cieux de notre monde. Qu’elle te soit lustrale au seuil des tombeaux dont tu sors ! Face au soleil ! Livre aux enfants tes baisers et ton âme Et ne t’émeus pas d’entendre ressusciter les morts À l’heure où s’éteindra, dans tes yeux, la nocturne flamme !