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# Astronomie populaire (Arago)/XXVII/17
### CHAPITRE XVII couleurs des satellites

Quoique les satellites ne brillent pas d’une lumière propre, quoiqu’ils empruntent leur éclat au Soleil, ils ne paraissent pas de la même nuance, soit à cause des propriétés spéciales de la matière solide dont ils sont formés, soit par un effet de leur atmosphère. William Herschel a trouvé : que la teinte du premier satellite est le blanc plus ou moins vif ; que celle du second passe du blanc cendré au blanc bleuâtre ; que le troisième est toujours blanc ; que le quatrième enfin paraît quelquefois orangé, quelquefois rougeâtre.
Mædler et Beer ont vu une couleur bleuâtre distincte dans toutes leurs observations du quatrième satellite ; le troisième avait une teinte jaune. La lumière du premier et du second, surtout quand ces deux satellites étaient près du troisième, tirait sur le bleu.
On voit combien ces derniers résultats diffèrent de ceux d’Herschel ; le fait de la coloration de la lumière des satellites mérite donc d’être soumis à de nouvelles vérifications pendant lesquelles il sera indispensable que l’observateur se précautionne avec soin contre les effets de contraste.
# Astronomie populaire (Arago)/XXVIII/01
### CHAPITRE PREMIER avant-propos

Le lecteur qui comparera les minutieux détails dans lesquels j’ai cru devoir entrer pour rendre compte de la découverte de Rœmer, relative à la détermination de la vitesse de la lumière par l’observation des éclipses des satellites de Jupiter, à ce qui se trouve à ce sujet dans les traités de physique ou d’astronomie les plus renommés, se demandera sans doute si de tels détails étaient nécessaires ; pour ma part, je n’hésite pas à affirmer que les explications abrégées données par la plupart de mes prédécesseurs ne portent pas la conviction dans l’esprit de la généralité des élèves. C’est après m’être assuré par moi-même de l’insuffisance des quelques phrases dans lesquelles on a cru pouvoir renfermer la théorie du célèbre astronome danois, que je me suis décidé à la beaucoup développer.
# Bouquets et prières/Au Livre des Consolations

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au livre des consolations.

### AU LIVRE DES CONSOLATIONS

Quand je touche rêveuse à ces feuilles sonores D’où montent les parfums des divines amphores, Prise par tout mon corps d’un long tressaillement, Je m’incline, et j’écoute avec saisissement.
Ô fièvre poétique ! ô sainte maladie ! Ô jeunesse éternelle ! ô vaste mélodie !
Voix limpide et profonde ! Invisible instrument ! Nid d’abeille enfermé dans un livre charmant !
Trésor tombé des mains du meilleur de mes frères ! Doux Memnon ! Chaste ami de mes tendres misères, Chantez, nourrissez-moi d’impérissable miel :
Car je suis indigente à me nourrir moi-même ! Source fraîche, ouvrez-vous à ma douleur suprême,
Et m’aidez, par ce monde, à retrouver mon ciel !
# Bouquets et prières/Au jeune Paralytique

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au jeune paralytique.

### AU JEUNE PARALYTIQUE

« J’avais au plus dix ans : dans un âge aussi tendre, « Je connaissais l’amour, tel qu’il se peut attendre, « Dans un cœur de dix ans. Et je ne désirais, « Que la voir et l’aimer ! et je ne demandais, « Que de ses blonds cheveux une boucle soyeuse, « Et parfois un baiser de sa bouche rieuse.
« Et j’étais le plus vieux, car elle avait huit ans ; « Et je l’aimais ! … « Et je l’aimais… Eh bien ! rappelons-nous ces rêves ; « Ces parfums respirés et ces paroles brèves : « Je t’aime ! oh ! pense à moi ! Ces sentimens passés, « Que le temps a pâlis, mais n’a pas effacés.
« Depuis lors, j’ai gardé, pendant longues années, « Les boucles de cheveux qu’elle m’avait données ; « Fidèle, j’ai gardé, bien qu’il soit tout flétri, « Son petit gant d’enfant… C’est le larcin chéri !
« Voilà le souvenir tout fleuri d’innocence, « Qui drape le matin de mon adolescence ; « Voilà mon autre-fois, le bon temps, mes amours, « Le jadis, dont mon cœur se souviendra toujours, « Qui soulève en mon sein une vague ondoyante, « Et tourne autour de moi comme une ombre flottante.
« Depuis lors, bien des jours sur ma tête ont passé, « Mais le bonheur, jamais ! »
Où t’a-t-on vu, poète à la voix douloureuse
Et pure, au cœur sonore, à l’enfance amoureuse ? Où t’a-t-on vu, jeune ange au pied silencieux, Prendre haleine, et chanter en passant pour les cieux ?
Es-tu l’André divin dont on cherche la cendre,
Qui parmi nous, voilé, se hasarde à descendre,
Pour relire, inquiet, son livre inachevé,
Et le clore d’un rêve en mourant retrouvé ?
Ce doux cygne étouffé sous le pied de l’envie
Par tes yeux sans bonheur a-t-il revu la vie ;
Et n’y retrouvant plus ses hymnes mutilés,
Pleure-t-il dans tes vers ses beaux vers envolés ?
Alors que de ces vers la vibrante nitée
Du pied de l’échafaud s’enfuit épouvantée,
Les pris-tu lumineux sur le bord du chemin,
Où l’ange de la vie abandonnait sa main ?
Au-dessus des cachots, délivrée et chantante,
As-tu trouvé dans l’air cette âme encor flottante,
Après que sa grande aile eut franchi ses barreaux,
Toute rougie encor de l’acier des bourreaux ?
Hélas ! on le croirait, tant la grâce est la même ;
Tant tu sais, comme lui, ce qu’on sait quand on aime !
Oh ! la Parque est cruelle à qui l’a vu mourir ;
Mais quoi ! la vie est triste à qui t’y sent souffrir !
Où que tu sois, jeune homme, où que pleure ton âme,
Dis : J’ai mon nom caché dans le cœur d’une femme,
Mon nom d’enfant, qui chante au milieu de ses jours,
Et qui dans sa prière à Dieu, monte toujours !
# Bouquets et prières/Dieu pleure avec les Innocens

Pour les autres éditions de ce texte, voir Dieu pleure avec les innocents.

### DIEU PLEURE AVEC LES INNOCENS.

Il fallait la laisser, solitaire et pieuse,
S’abreuver de prière et d’indigentes fleurs : Si peu lui semblait tout ; misère harmonieuse,
Sédentaire à l’église et bornée à ses pleurs.
Il fallait la laisser au long travail penchée,
Du rideau d’un vieux mur bornant son horizon
Le ciel la regardait sous ses cheveux penchée ;
Et quelque doux cantique apaisait sa raison.
Ce qu’elle avait perdu, qui pouvait le lui rendre ? Aux enfans orphelins on ne rend pas les morts : Mais seule, jour par jour, elle venait d’apprendre
Qu’un goût divin se mêle aux douleurs sans remords.
Il fallait lui laisser Dieu pleurant avec elle ; N’en doutez pas, « Dieu pleure avec les innocens. » Et vous l’avez volée à cet ami fidèle ; Et vous avez versé la terre sur ses sens.
Vous avez dévasté la belle âme ingénue ; Elle sait aujourd’hui la chute de l’orgueil.
Dieu vous demandera ce qu’elle est devenue : Pour un ange tombé tout le ciel est en deuil.
Ah ! pour l’avoir tuée en mourrez-vous moins vite ? Le tombeau, qui prend tout, vous fait-il moins d’effroi : Il prend tout. Comme une ombre affligée ou maudite, Vous quitterez la terre, en fussiez-vous le roi !
Cherchez : elle est peut-être un peu vivante encore ;
Épousez dans la mort son amer abandon ;
Sanctifiez à deux votre nom qu’elle adore,
Et montez l’un par l’autre au céleste pardon !
# Bouquets et prières/Aux Mânes d’Aimé de Loy

Pour les autres éditions de ce texte, voir Aux manes d’Aimé de Loy.

### AUX MANES D’AIMÉ DE LOY.

C’était donc votre mort que vous chantiez, poète,
Quand votre voix jeta sa plus tendre clameur,
Comme le cygne antique errant sur l’eau muette,
Dans les derniers frissons d’une fièvre inquiète,
Qui chante, et pleure, et meurt !
Et moi, qui vis vos yeux pleins d’ardente lumière,
Sur mon obscur chemin passer comme un flambeau,
Moi faible, destinée à mourir la première, Me voilà donc vivante et seule, à cette pierre
Qui fait votre tombeau !
Vous l’aviez dit un jour, un de ces jours d’orage, Qui fait crier : Mon Dieu ! si j’étais votre enfant, Laisseriez-vous ainsi mon fragile courage
Se briser, l’aile au sort, qui le roule et l’outrage, Comme une feuille au vent ?
Dieu vous l’a bien prouvé : ce que tout homme espère, Cette lutte du sort, il l’a bien fait finir ; Mais, pour ceux qui rêvaient votre avenir prospère, Pour vos jeunes enfans pleurant leur jeune père, C’est bien tôt l’obtenir !
# Bouquets et prières/Croyance Populaire

Pour les autres éditions de ce texte, voir Croyance populaire.

### CROYANCE POPULAIRE.

Beaux innocens, morts à minuit,
Réveillés quand la lune luit :
Descendez sur mon front qui pleure
Et sauvez-moi d’entendre l’heure.
L’heure qui sonne fait souffrir
Quand la vie est triste à mourir ;
C’est l’espérance qui nous quitte ;
C’est le pouls du temps qui bat vite !
Petits trépassés de minuit,
Endormez mon cœur qui me nuit.
Pudiques sanglots de vos mères,
Doux fruits des voluptés amères,
Soufflez dans mon sort pâlissant,
De la foi le feu tout-puissant :
La foi ! c’est l’haleine des anges ;
C’est l’amour, sans flammes étranges !
Beaux petits anges de minuit,
Épurez mon cœur qui me nuit.
Fleurs entre le ciel et la tombe !
Portez à Dieu l’âme qui tombe.
Parlez à la Reine des cieux,
Des pleurs qui rougissent mes yeux ;
Ramassez la fleur de la terre,
Qui meurt foulée et solitaire.
Beaux petits enfans de minuit,
Relevez mon cœur qui me nuit.
La terre a sèché mon haleine ;
Je parle et je m’entends à peine.
Écoutez : j’ai perdu l’accent
Du ciel, d’où votre vol descend.
Chantez mon nom seul à ma mère,
Pour qu’il rentre dans sa prière !
Beaux innocens, morts à minuit,
Desserrez mon cœur qui me nuit.
Avant d’être ainsi consternée,
Pâle devant ma destinée,
Je fus un enfant comme vous ;
J’avais le ciel sous mon front doux.
Oh ! changez ma robe flétrie,
Et menez-moi dans ma patrie !
Enfans ! réveillés à minuit,
Déliez mon cœur qui me nuit.
Sur votre jeune aile qui vole,
Élevez ma faible parole :
Il faut que je pleure trop bas.
Puisque le ciel ne m’entend pas.
Mais quoi ? n’entend-il pas la feuille
Gémir, quand l’ouragan la cueille !
Enfans réveillés à minuit,
Apaisez mon cœur qui me nuit.
Dites-moi si dans votre monde,
La mémoire est câlme et profonde ?
Déchirez mon obscurité,
Rayons blancs de l’éternité :
Vous tous qui m’avez entendue,
Répondez-moi ; suis-je perdue !…
Beaux petits enfans de minuit ;
Éclairez mon cœur qui me nuit.
Planez sur les maisons fermées
De nos jeunes sœurs bien-aimées ;
Que les vierges n’entendent pas
Le démon soupirer tout bas :
À minuit, les maisons ouvertes,
Présagent tant de tombes vertes !
Heureux enfans morts à minuit
Éteignez mon cœur qui me nuit !
# Bouquets et prières/Deux Noms

Pour les autres éditions de ce texte, voir Deux noms.

### DEUX NOMS.

Je t’écrirai toujours, ne fût-ce que des larmes ; Je t’enverrai mon nom, qui signa tant d’amour ! Dis-le dans ta prière, et jusqu’à ton retour, Le lien fera du bruit pour gronder mes alarmes ; Je le dis tant que tu viendras, Et mes pleurs, tu les sècheras.
Ton nom ! partout ton nom console mon oreille ; Flamme invisible, il vient saluer ma douleur : Il traverse avec moi le monde et le malheur, Et la nuit, si mon rêve est triste, il le réveille.
Il dit : Encor nous souffrirons, Mais toujours nous nous aimerons !
Au pied d’une madone un jour j’osai l’écrire ; Il est là dans les fleurs à lui parler de toi ; Il tient tant à mon cœur qu’il t’attire vers moi.
Oh ! n’est-il pas le seul qui sonne pour me dire : Comme l’eau dans l’eau pour toujours, Mes jours couleront dans tes jours !
# Bouquets et prières/Au Revoir

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au revoir (« Sous tes longs cheveux d’or, quand tu cours sur la grève »).

### AU REVOIR.

Sous tes longs cheveux d’or, quand tu cours sur la grève
﻿Au vent,
Si quelque prompt ramier touche ton front qui rêve
﻿Souvent,
De cette aile d’oiseau, ne prends pas, ô ma fille !
﻿D’effroi :
Pour baiser son enfant, c’est une âme qui brille :
﻿C’est moi !
Parmi d’autres enfans qui te font toute heureuse,
﻿Le soir,
Quand tu vas au jardin, lasse d’être rieuse,
﻿T’asseoir ;
Si tu t’inquiétais comment je passe l’heure,
﻿Sans toi,
Penche un peu ton oreille à cet oiseau qui pleure :
﻿C’est moi !
# Bouquets et prières/Aux trois Aimés

Pour les autres éditions de ce texte, voir Aux trois aimés.

### AUX TROIS AIMÉS.

De vous gronder je n’ai plus le courage, Enfans ! ma voix s’enferme trop souvent. Vous grandissez, impatients d’orage ; Votre aile s’ouvre, émue au moindre vent. Affermissez votre raison qui chante ; Veillez sur vous comme a fait mon amour ; On peut gronder sans être bien méchante : Embrassez-moi, grondez à votre tour,
Vous n’êtes plus la sauvage couvée, Assaillant l’air d’un tumulte innocent ; Tribu sans art, au désert préservée, Bornant vos vœux à mon zèle incessant : L’esprit vous gagne, ô ma rêveuse école, Quand il fermente, il étourdit l’amour. Vous adorez le droit de la parole : Anges, parlez, grondez à votre tour.
Je vous fis trois pour former une digue Contre les flots qui vont vous assaillir : L’un vigilant, l’un rêveur, l’un prodigue, Croissez unis pour ne jamais faillir, Mes trois échos ! l’un à l’autre, à l’oreille, Redites-vous les cris de mon amour ; Si l’un s’endort, que l’autre le réveille ; Embrassez-le, grondez à votre tour !
Je demandais trop à vos jeunes âmes ; Tant de soleil éblouit le printemps !
Les fleurs, les fruits, l’ombre mêlée aux flammes, La raison mûre et les joyeux instants, Je voulais tout, impatiente mère, Le ciel en bas, rêve de tout amour ; Et tout amour couve une larme amère : Punissez-moi, grondez à votre tour.
Toi, sur qui Dieu jeta le droit d’aînesse, Dis aux petits que les étés sont courts ; Sous le manteau flottant de la jeunesse, D’une lisière enferme le secours ! Parlez de moi, surtout dans la souffrance ; Où que je sois, évoquez mon amour : Je reviendrai vous parler d’espérance ; Mais gronder… non : grondez à votre tour !
# Carnets de voyage, 1897/Toulouse (1863)
### TOULOUSE

Hier, sur la place, j’ai noté quelques figures. On s’assoit sous les arcades, les cafés sont pleins, la place est remplie de boutiques et de lauriers ; gaieté et mouvement. — J’ai passé cinq ou six fois devant deux jeunes filles. L’une d’elles est vraiment jolie, en robe de calicot jaune ; c’est une grisette en cheveux ; la taille est fine, le corsage bombe bien, les cheveux sont noirs, retroussés. Elles causent poliment, facilement, avec une grâce naturelle. Le vieux voisin boutiquier qui les accoste est très bien traité. Elles sont presque dames au premier aspect. Le Méridional a naturellement une sorte d’éducation, il est dégrossi de naissance. Le visage est régulier, brun pâle ; on se croit, au premier instant, devant une réelle beauté profonde ; on imagine de la finesse, de l’esprit vrai, de la noblesse même. — Au bout d’un quart d’heure, le tuf se montre ; tout est à la surface en ce genre de beauté et d’esprit. Elles ont la grâce, la vivacité d’un oiseau, d’une fine mésange babillarde ; rien de plus, c’est un caquet. Pour leur plaire, il faudrait les mener au bal, les régaler, faire des calembours, parler beaucoup, les faire parler davantage, leur faire écouter des contredanses ou de la musique de régiment. — « Ah ! comme les étoiles sont plus belles quand elles se mirent dans le ruisseau de la rue du Bac. » Elles me font penser à la Juliette du pauvre Heine qui devait passer singulièrement son temps avec elle, aux Pyrénées. — La Parisienne est autre : plus politique, plus curieuse du grand luxe et de la grande corruption.
# Carnets de voyage, 1897/Ruelle (1863)
### RUELLE

Avant-hier, visite à la fonderie de Ruelle. Quelques faits curieux : les ouvriers gagnent, par jour, de vingt-six à cinquante sous ; la moitié d’entre eux a du bien, de quinze à cinquante mille francs, parfois une petite voiture et le plus souvent une maison. Un colonel américain, en visite à la fonderie, me disait que c’est là le beau de la France : « Ils sont plus heureux que leurs pareils en aucun pays du monde. Surtout, ils ne songent pas à sortir de leur condition. » — L’homme du Sud aristocrate se peint tout entier dans ce mot. Il a raison ; ces gens-là ont acquis leur idéal depuis la Révolution, un morceau de terre. Ils n’aspirent pas au delà ; un bon dîner de temps en temps et pas trop d’impôts. C’est pour eux que la France est faite.
En revanche, les aspirations sont rétrécies. Tel fils d’un riche cultivateur, un autre, fils d’un propriétaire aisé, gens de vingt-cinq ans, sont dessinateurs, copistes à la fonderie à quarante sous par jour.
D’autre part, la bourgeoisie se cantonne, toute largeur disparaît de sa vie, point de communications ; on dirait de l’eau morte qui stagne en autant de petites cruches : personne ne se voit. Le colonel dit que nulle part ailleurs il n’y a de mœurs pareilles. En France, les portes sont fermées aux étrangers, sauf quelques réceptions obligées chez les hauts fonctionnaires. Quel contraste avec l’hospitalité en Angleterre et en Amérique ! Aux États-Unis, vous portez votre lettre de recommandation à une personne : dans la journée vous recevez vingt cartes de visite ; l’Américain est allé dire à ses amis d’aller vous voir, voilà vingt maisons ouvertes et hospitalières. — « Il n’y a que Paris en France », disait le colonel : cela est vrai. Encore, à Paris, s’en tient-on à la politesse de bouche. On cause gracieusement une demi-heure et les choses en restent là ; impossible de recevoir, la vie est trop affairée, les logements trop petits, les appointements trop maigres. Tout au plus mène-t-on l’hôte au restaurant ; on se défie et l’on se resserre. L’hospitalité est une vertu aristocratique. Je retombe toujours sur cette idée, que la France est une démocratie de paysans et d’ouvriers bien administrés, avec une bourgeoisie rétrécie qui économise et moisit, et des fonctionnaires nécessiteux qui attendent de l’avancement et ne prennent point racine.
# Cent Proverbes/58

détruiroit. Et chacun d’eux dit voir (vrai) ! Honni soit celui par qui il demeurera que tous les gentilshommes ne soient détruits ! Lors se assemblèrent et s’en allèrent, sans autre conseil et sans autres armures, fors que de bâtons ferrés et de couteaux. »
L’orateur véhément qui avait si bien devisé, parlé si voir et si haut, et, à vrai dire, déterminé l’insurrection, s’appelait tout simplement Guillaume Caillet. Il n’était ni plus ni moins malheureux que les autres paysans du Beauvoisis. Les routiers des grandes compagnies ne lui avaient point mangé plus de blé qu’au premier venu, ni plus ravagé son champ, ni mis à plus mal sa femme ou ses sœurs. Mais Guillaume Caillet avait toujours eu la tête plus près du bonnet qu’aucun des manants de sa paroisse.
Tout enfant, — qu’importe le titre de la chronique où nous puisons ces détails ? — il aspirait à dominer ses égaux ; à courir plus vite que les plus agiles ; à lutter contre les plus robustes ; à servir la messe du curé de préférence aux plus clercs ; à tenir l’étrier de Monseigneur, si par hasard les pages de Monseigneur n’y mettaient ordre.
Nombrer les tordions, les nasardes, les ruades, les étrivières, les gaulées, que lui valut son amour immodéré de la gloire, serait une opération arithmétique dont la patience de nos lecteurs ne nous permettrait pas de venir à bout ; nous la leur laissons à méditer.
Plus tard, Guillaume Caillet voulut être le héros des fêtes rustiques. Il lui fallait le prix de l’arbalète, le premier rôle dans toutes les cassades, la victoire à l’estoc volant, porter la bannière aux processions, être le plus renommé bouleur du pays, et aussi le plus vert galant et le meilleur
# Cent Proverbes/62

fenêtres nombreuses abritées de jalousies, qui en ont depuis modifié l’aspect. C’était un village bâti à coups de hache dans un carrefour, avec les troncs d’arbres à peine équarris d’une forêt vingt fois centenaire.
Deux jeunes gens y arrivèrent un matin, vers l’époque que nous venons d’indiquer, et par un temps détestable. Leur uniforme vert et noir était celui des chasseurs de Condé ; mais à peine le distinguait-on sous une espèce d’enduit jaunâtre que la poussière et l’orage y avaient tour à tour déposé. Ils avaient une sorte de billet de logement, et allaient de porte en porte demander l’arpenteur de S. A. le duc de Nassau.
Les bons paysans allemands, que le séjour des baigneurs étrangers n’avait point encore formés aux calculs avares, leur offraient spontanément l’hospitalité des anciens jours. Mais nos voyageurs, tout en les remerciant, paraissaient tenir à rester dans les limites de leur droit ; car ils insistaient toujours afin d’être conduits chez « Monsieur l’arpenteur, » tenu de les héberger, nourrir, etc.
Ils arrivèrent ainsi devant un grand châlet de bois, qu’on leur dit être l’habitation de ce digne fonctionnaire, et ils furent frappés en y entrant par l’aspect de quelques meubles d’origine étrangère, qui réveillaient en eux des souvenirs d’une autre époque. C’était une cassette de Boulle, négligemment posée sur le grossier bahut de chêne enfumé ; c’était une épée de cour accrochée sous l’âtre à côté du fusil de chasse, et beaucoup plus rouillée que ce dernier ; c’était enfin un pastel de Latour entre deux grossières images mal encadrées. Bientôt l’énigme fut expliquée ; car ils retrouvèrent dans le propriétaire de la maison un de
# Cent Proverbes/64

offrons-lui de l’or pour qu’elle se taise. Le prince sonna aussitôt son fidèle Carlo et lui dit : — Monte chez cette sirène maudite et offre-lui de ma part cent sequins si elle veut garder le silence.
Muni d’une bourse, Carlo grimpa aussitôt chez la Barati en se disant ce que son confrère Figaro devait chanter un siècle plus tard : All’idea di quel metallo… Il transmit à la choriste les offres du prince ; elles furent acceptées et le contrat passé à l’instant même. Cent sequins pour garder le silence ! certes la somme était faible, si l’on songe à ce qu’exigent certains orateurs politiques de nos jours pour ne pas prendre la parole.
Le lendemain la Barati, fidèle à sa promesse, n’ouvrit pas son piano ; pour se dédommager, elle se mit à compter ses sequins. Mais quand elle les eut comptés et recomptés plusieurs fois, elle reconnut que cette occupation était monotone et qu’il était plus agréable de lancer dans le ciel des pluies de notes et des fusées de gammes. Aussitôt, comme le savetier de notre bon La Fontaine, elle renvoya la bourse de sequins au prince, en lui annonçant qu’elle aimait mieux lui rendre son argent que de s’engager à ne plus chanter. À peine les sequins furent-ils partis, qu’elle entonna une de ses plus brillantes cavatines ; jamais sa voix n’avait été plus harmonieuse ni plus belle.
— Ces sons-là valent bien celui des sequins, s’écria-t-elle en battant des mains avec transport.
— Ah ! l’infâme me tuera ! disait le prince du fond de sa chambre à coucher.
Cependant, le lendemain du jour où la bourse lui avait été rendue par la virtuose, le prince s’étonna d’avoir dormi
# Cent Proverbes/60

qu’on lui annonçât son déjeuner ou la perte d’une bataille, c’était du même air qu’il recevait la nouvelle.
Versailles était alors le lieu du monde où l’on se donnait le plus de mouvement pour réussir ; les courtisans étaient toujours sur pied, tout prêts à mouler leur physionomie sur le visage du maître, et se pressant le plus possible pour se devancer les uns les autres.
Le duc de P., ainsi s’appelait notre personnage, suivait une méthode contraire. Alors que toute la cour était bouleversée par le changement du ministère ou le renvoi de la favorite, on le voyait toujours calme et serein ; aux nouvelles les plus imprévues il gardait son sang-froid imperturbable ; et lorsque la foule des grands seigneurs se pressait autour du roi, à la veille d’un événement considérable, il s’étendait sur un sofa ou s’en allait dans son carrosse faire un tour à Paris.
Un vieux courtisan avait mal auguré de cette habitude. « Le pauvre duc n’ira pas loin, dit-il quelque temps après la présentation de M. de P. à Versailles ; le moindre cadet lui passera sur le corps. »
Mais au bout de peu d’années il se trouva que le duc de P. avait obtenu en honneurs, en dignités, en faveurs, plus que les plus habiles et les plus persévérants. Il ne demandait rien, et gagnait tout ; on ne le voyait pas solliciter, et il arrivait à des emplois que les plus ambitieux n’osaient espérer.
Cette fortune et cette conduite semblaient inexplicables. Comme on était au temps des Cagliostro et des Saint-Germain, quelques personnes s’avisèrent de croire que le duc de P. avait un anneau constellé ou quelque secret