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# Valentines et autres vers/La Devise
### LA DEVISE

Puisque Vous vîntes en ce monde,
Sur la Normandie au sol fier,
Dans une ville gaie et blonde,
Entre les pommiers et la mer ;
Puisqu’il est certain que vous, Femme,
Vous pouvez tout, grâce à l’Amour,
Vous de qui le regard m’enflamme Comme une Flèche de son Jour ;
Puisqu’il est clair que dans ta tête Ton jugement est ferme et sûr,
Et tel qu’en août, aux champs en fête,
L’Épi de blé, lorsqu’il est mûr ;
Puisqu’on voit en France les hommes Céder à leurs femmes le pas,
Et que les Croqueuses de pommes Leur font mettre à tous chapeau bas ;
Puisqu’enfin ce n’est pas en rêve Qu’on Te trouve en tout et toujours Parfaite entre les Filles d’Eve Au joli pays des amours ;
J’ai pu calquer votre devise Sur la mienne, on jugera bien Si l’on peut penser sans sottise Que tous deux nous ne sommes rien ;
Donc ma devise est la servante De la vôtre que sans retard J’écris sur la page suivante : C’est toute une Épopée à part.

#### LA DEVISE (Suite)

MOI FRANÇAISE
BEAUCOUP PUIS
LE PLUS PÈSE
NUL NE SUIS.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/13
### XII LE VER LUISANT.

Un soir un ver luisant, en quête d’aventure, Sur le bord d’un sentier brillait dans la verdure.
Près de ces lieux voici venir
Un enfant — on l’a dit, cette race est barbare. —
« Un ver luisant ! c’est chose rare ! S’écria-t-il, et m’en saisir Serait un fait très-méritoire
Presque une gloire,
Et, dans tous les cas, un plaisir ! »
Ainsi dit, ainsi fait. La vivante étincelle Est prise par l’enfant qui l’emporte, joyeux,
Comme un trésor précieux À la maison paternelle.
Là, sous un verre épais l’insecte est enfermé :
Le conquérant pousse des cris de joie
En contemplant sa proie
Et le rayonnement de son corps enflammé :
« Ah ! se dit-il, quelle lumière ! C’est plus beau qu’un diamant ! Je n’ai jamais vu, vraiment, Rien d’aussi brillant sur terre : C’est un éclat sans pareil ! Un morceau du grand soleil ! »
Et l’enfant s’endormit, rempli de la pensée Qu’il avait découvert un astre… pour le moins.
Le lendemain, la nuit enfin passée,
Dès qu’il fit jour, ses premiers soins Furent de se lever bien vite Et d’aller rendre une visite À son astre d’hier au soir… Mais, ô douleur ! il ne put voir Qu’un affreux ver, rampant et noir, Une horrible petite bête
Qui se tordait dans sa prison Sans éclat, sans feux, sans rayon… Il en pensa perdre la tête Et l’écrasa sous son talon.
Telle est chez les humains du mensonge l’image :
Le poltron vantant son courage, L’hypocrite sa loyauté,
Le traître son honneur, l’avare sa bonté, Vers luisants ! Vers luisants ! On s’y fiera peut-être :
Mais que le jour vienne à paraître
Le faux éclat s’éteint, et l’on peut voir à fond
Ce qu’ils sont.
Furieuse d’avoir pu croire À leur parole dérisoire
La foule écrase avec férocité
Leur âme qui se tord, hideuse et toute noire,
Au soleil de la Vérité !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/19
### XVIII PRÈS DU MALHEUR.

Vous pour qui l’existence est une route aisée, Vous qui ne connaissez ni les pleurs, ni l’affront, Oh ! comme vous devez, près d’une âme brisée, Sentir pleurer vos yeux et rougir votre front !
Comme le bonheur doit vous sembler égoïste Comme il doit être lourd au contact du malheur ! Et comme, près d’un cœur éternellement triste, L’éternelle gaîté doit vous peser au cœur !
Souvent, par charité, rougissants et timides, Sous le voile discret des mots affectueux, Vous voulez dérober à ces êtres morbides Le trop-plein de santé qui rayonne autour d’eux :
Hélas ! plus vous voulez épargner leur tristesse, Plus, par votre douceur, leur cœur est attristé : Le pauvre est ainsi fait, qu’auprès de la richesse, Il prend pour du mépris ce qui n’est que bonté.
Comme la pauvreté, toute douleur extrême Se détourne toujours du regard des heureux, Et lorsque ce regard vient la trouver quand même Loin d’être consolant, il lui semble odieux.
Vous pour qui l’existence est une route aisée, Vous qui ne connaissez ni les pleurs, ni l’affront, Oh ! comme vous devez, près d’une âme brisée, Sentir pleurer vos yeux et rougir votre front !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/18
### XVII LA MOUCHE.

Contre le vitrail perfide D’un vol bruyant et rapide
Cent fois répété,
La mouche se jette, lasse, Ardente, avide d’espace
Et de liberté.
Elle sent, séparé d’elle Par un invisible mur, Le grand ciel libre où son aile Pourrait voler dans l’air pur.
Soudain, contre la croisée Elle tombe… puis, brisée,
Elle meurt, sans voir,
Que par la porte béante Elle eût pu sortir vivante
De son cachot noir.
Trop souvent l’homme est semblable À cette mouche : ébloui, Il voit le bonheur probable Qui rayonne devant lui :
Si quelque obstacle l’arrête, Comme un fou, perdant la tête
Il veut s’acharner,
Et tombe — navrant spectacle ! — Renversé par un obstacle
Qu’il pouvait tourner !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/12
### XI HARPES ÉOLIENNES.

Sur les sombres sapins, océan de verdure, La lune verse à flots ses mouvantes clartés ; Un immense sommeil plane sur la nature,
Tous les bruits se sont arrêtés.
Seule, aux baisers du vent, la harpe éolienne Dans la nuit qui se tait jette son long soupir : On dirait les accents de quelque voix humaine
Qui se réveille pour gémir.
Je pense, en entendant ces tristes harmonies, Aux âmes, sœurs en Dieu, par des liens secrets, Par d’invisibles nœuds dès leur naissance unies,
Et qui ne se trouvent jamais.
Mêmes sont leurs désirs et même est leur tendresse ; Les cordes des deux cœurs vibrent au même vent : Mais ces soupirs jumeaux, voulant s’unir sans cesse,
S’éloignent éternellement.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/16
### XV PRINTEMPS.

Ô printemps ! ô printemps ! ô saison adorée ! Il n’est chant assez doux à la lyre inspirée
Qui veut célébrer tes beautés ;
Ô père de l’amour et de la violette ! Pour toi la poésie étend sur sa palette
Ses trésors les plus veloutés.
Quand, au retour d’avril, la feuille prisonnière Perce les bourgeons bruns, et vient, verte lumière,
Poindre au bout des rameaux tremblants ;
Quand l’oiseau jette aux vents sa chanson inédite, Quand le sang est plus chaud, quand le cœur bat plus vite,
Quand les pas deviennent plus lents ;
Dôme bleu ponctué de noires hirondelles Quand le ciel s’illumine, et que les fleurs nouvelles
Resplendissent dans les prés verts,
Soudain, au même instant, aux champs comme à la ville, Par centaines, milliers et centaines de mille,
De tous côtés naissent les vers.
On en commet des longs, des petits, des énormes, Bon nombre de boiteux, quantité de difformes,
Des fastidieux à foison ;
Et, bravant prosodie et bon sens — double crime ! — Quelques-uns sans raison, quelques autres sans rime,
Beaucoup sans rime ni raison.
Poëmes, madrigaux, sonnets, chansons, aubades, Étalent en plein jour leurs comparaisons fades,
Et leurs vieux oripeaux ternis ;
Bluets avec muets, caresse avec tendresse, Vermeil avec soleil, maîtresse avec ivresse,
S’y font sans cesse vis-à-vis.
On y parle d’amour, de réveil, d’espérance ; On fête, remplaçant l’éternelle souffrance,
L’éternelle félicité ;
On dit le nombre deux, les pures harmonies, Les cœurs ivres d’azur et les âmes unies
Dans un univers enchanté.
Mais ceux que le malheur a touchés de son aile Ne peuvent plus chérir cette saison nouvelle,
Ce printemps adoré de tous ;
Loin de le désirer, ils craignent sa venue, Et préfèrent l’hiver, saison aride et nue,
Aux jours printaniers les plus doux.
Pour eux les bois touffus n’ont plus de rêveries, Les fleurs plus de parfums, plus d’herbe les prairies,
Les sources plus de pur cristal ;
Les rayons du soleil blessent leurs yeux arides, Et quand ils vont, pensifs, de solitude avides,
Le chant des oiseaux leur fait mal.
Ah ! c’est que pour ces cœurs abreuvés de tristesse, Il n’est pire tourment que de frôler sans cesse
Et de toutes parts, le bonheur ;
Et de voir, au printemps, dans toute la nature, Fleurs, forêts, prés, buissons, sources, oiseaux, verdure,
Tout changer, hormis leur douleur.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/17
### XVI LES DEUX PRIÈRES.
#### I

Dans le chœur sombre et nu de l’église de pierre, Derrière les rideaux épais et loin des yeux, Pendant des jours entiers elle reste en prière Le corps seul ici-bas et l’âme dans les cieux.
Sur la stalle gothique aux têtes grimaçantes, Comme pour mieux penser, son front s’est appuyé ; Le long de ses genoux dorment ses mains pendantes Plus froides que la dalle où repose son pied.
Ses yeux demi-fermés, sur les profondeurs sombres Du chœur, restent fixés avec étrangeté : On dirait par moments qu’elle parle à des ombres Invisibles, glissant sans bruit à son côté.
Elle restera là, loin du reste du monde, Avec les autres sœurs, sans quitter le saint lieu, Rêvant sa rêverie extatique, inféconde, Et croyant que prier ainsi, c’est servir Dieu.

#### II

Mais maintenant, voyez : au fond d’une chaumière Un homme est étendu dans un air empesté : Dehors, la nuit, le vent soufflant sur la bruyère ; Dedans, la maladie avec la pauvreté.
À son chevet, auprès de l’épouse qui pleure, Est assise une femme au parler consolant,
Qui semble illuminer la sordide demeure Avec son regard d’ange et son grand voile blanc.
Ses gros souliers ferrés sont constellés de boue ; Son lourd manteau ruisselle, et le vent de la nuit A mis sur ses longs cils, en empourprant sa joue, Des gouttes de vapeur où la lumière luit.
Sans craindre le danger de cet air délétère, Tout entière au bonheur de se sacrifier, Dans cet homme mourant elle croit voir un frère Et le soigne : voilà comme elle sait prier.

#### III

Ô Dieu ! Dieu de bonté ! De ces deux saintes femmes Qui s’enflamment pour toi d’une semblable ardeur, Qui dans un même élan t’ont donné leurs deux âmes, Quelle est, ô Dieu puissant, la fille de ton cœur ?
Sur les ailes du vent quand leur double prière Perce les profondeurs de ton éternité, Quelle est celle des deux qui dans ce cœur de père Verse le plus de joie et de sérénité ?
Oh ! non ! n’en doutons point ! C’est toi la préférée, Ô Charité divine, ô véritable foi ! Ta voix est la plus juste et la mieux inspirée, Et lorsque Dieu sourit, c’est à toi, c’est par toi !
Tu ne t’engourdis pas dans l’espérance altière D’un bonheur égoïste offert à ton effort ; L’Humanité souffrante est ta noble carrière, Et ton but ici-bas la Vie, et non la Mort !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/15
### XIV LA CASCADE.

Du haut du roc qui surplombe La prairie au gazon vert La cascade glisse et tombe Comme un fil d’argent dans l’air.
D’abord nerveuse, rapide, Elle trace sans effort Sa route au milieu du vide Grâce à son jet ferme et fort.
Mais bientôt la lourde masse De son flot précipité Se divise dans l’espace, Le vent la prend de côté,
Sa puissance s’éparpille ; Dans le jet d’eau moins serré Ondule, folâtre, et brille Un arc-en-ciel diapré ;
Bref, en touchant la prairie Si fort en partant d’en haut, Le torrent, devenu pluie, Ne tordrait pas un roseau.
Ainsi par la moindre peine Est trop souvent arrêté Cet effort de l’âme humaine Qu’on nomme la Volonté.
Elle qui, bien dirigée, Vise si haut et peut tant, Est parfois désagrégée Au moindre souffle du vent.
Indomptable à l’origine, Bientôt elle n’est plus rien, Si quelque force voisine Ne lui prête son soutien…
Ce renfort, cette puissance, Doit marcher à son côté, Et c’est la Persévérance, La sœur de la Volonté !
# Vie et opinions de Tristram Shandy/2/19
### CHAPITRE XIX. Hélas ! il n’est plus temps.

C’étoit là sa peine. Obadiah avoit une passion extrême pour la musique des instrumens à vent. L’harmonie des instrumens musicaux dont il étoit chargé, lui déplaisoit en proportion. Il s’arrêta donc tout court, et chercha dans son imagination s’il ne trouveroit pas quelque moyen qui pût le faire jouir des agrémens de son instrument favori.
Il y a de certaines calamités dont on peut se tirer par le secours de petites cordes : alors rien n’est si prêt à entrer dans la tête d’un homme que le cordon de son chapeau. Cette philosophie est si près de la surface !… Je dédaignerois peut-être moi de l’y faire glisser. — Mais Obadiah étoit dans un cas mixte. Oui, monsieur, c’étoit-là sa situation. Elle étoit tout à-la-fois obstétricale, papisticale, équistricale et musicale. Il est permis dans ces sortes de cas de se servir du premier expédient qui se présente. C’est ce qu’Obadiah fit sans hésiter. Il délit le cordon de son chapeau, empoigna d’une main le sac et ses quilles, si l’on peut parler avec irrévérence des outils du docteur Slop, mit le bout du cordon entre ses dents, et lia le sac et les instrumens d’un bout à l’autre. Il lui fit faire tant de tours, il croisa tant de fois, il fit tant de nœuds, il les serra si fort, que quand le docteur Slop eût eu quelques fractions de la patience de Job, il les auroit perdues en voulant seulement en défaire un seul. — Je vous assure que ma mère auroit pu accoucher quatre fois avant que le sac verd eût été débarrassé de la moitié de ses entraves.
— Pauvre Tristram ! comme le sort t’a balloté ! De combien de petits accidens il t’a rendu le jouet ! Ah ! s’il ne s’étoit pas fait un plaisir de te regarder comme l’objet de ses amusemens, je parierois cinq contre un que tes affaires seroient bien différentes ! Du moins tu n’aurois pas été exposé aux humiliations qui t’ont accablé : ton nez auroit échappé aux revers sinistres qui l’ont mutilé. — Ta fortune et les occasions qui se sont si souvent présentées de la faire pendant le cours de ta vie, ne t’auroient pas manqué comme elles ont fait. Elles n’auroient pas fui de toi avec mépris. Tu n’aurois pas été forcé toi-même de les abandonner. Tristram, ô malheureux Tristram ! Voilà ce que c’est que de n’avoir pas de nez. Mais où me laissai-je emporter ? que fais-je ? que dis-je ? n’ai-je donc pas déjà décidé que je n’en parlerois point aux curieux, que je ne fusse dans ce monde ? je ne veux point manquer de parole. — Cet événement ne tardera peut-être pas à se réaliser.
# Vie et opinions de Tristram Shandy/2/20
### CHAPITRE XX. Ce qui fixe nos idées.

Les grands esprits se rencontrent. Lisez surtout nos auteurs contemporains ; vous les trouverez presque toujours avec ceux qui les ont précédés. — Mais ce n’est point de cela que je m’occupe. — Obadiah étoit arrivé. Il avoit déposé son sac verd et ses instrumens bien garottés dedans. Il avoit reçu la couronne que mon père lui avoit promise ; mon oncle Tobie lui avoit aussi donné la sienne. Mais le docteur Slop n’avoit pas encore daigné jeter les yeux sur ce qu’il avoit apporté. L’idée ne lui en vint qu’au sujet de la dispute qu’il eut avec mon oncle Tobie et avec mon père, sur la préférence qu’il méritoit, disoit-il, qu’on lui donnât sur la vieille sage-femme. Alors la même pensée lui vint à l’esprit. « Parbleu ! dit-il en lui-même, il faut rendre graces à Dieu de ce que madame Shandy nous donne du loisir. — Il se pourroit faire qu’on la portât sept fois sur le lit de misère avant qu’on eût seulement défait la moitié de ces nœuds. »
Cependant il faut distinguer. La pensée qu’eut ici le docteur Slop n’étoit point une de ces pensées fixes et déterminées qui viennent quelquefois tout-à-coup ; la sienne flottoit dans son esprit sans voiles, sans lest et sans gouvernail, comme une simple proposition. Il y en a ainsi des millions qui chaque jour nagent tranquillement au milieu du fluide léger de l’entendement humain. Elles y restent dans l’inaction sans avancer, sans reculer, jusqu’à ce que le vent ou le tourbillon de quelque passion les fasse enfin dériver, et les pousse de quelque côté.
Un bruit soudain qui se fit entendre au-dessus de la salle autour du lit de ma mère, rendit ce service à la pensée ou à la proposition du docteur Slop. « Par tous les diables ! s’écria-t-il, à moins que je me dépêche, ce que j’ai dit va sûrement arriver, »
# Vie et opinions de Tristram Shandy/2/16
### CHAPITRE XVI. Le pauvre bonhomme !

Hélas ! madame, tout homme qui auroit vu le prodigieux épanchement de couleur qui se fit sur le visage de mon père, lorsque mon oncle Tobie sonna Trim ; et je vous assure (pittoresquement et scientificalement parlant) qu’il le fit rougir de six teintes et demie, si ce n’est même de l’octave entière au-dessus de son ton naturel ; qui l’auroit vu, dis-je dans ce moment, et qui, en même-temps, auroit observé le froncement de ses sourcils, et la contorsion ridicule et extravagante de tout son corps, se seroit, je crois, imaginé qu’il étoit atteint de quelque accès de rage. — Il n’y avoit que mon oncle Tobie seul qui ne pouvoit pas s’y méprendre. — Un autre, pour peu qu’il eût aimé ces espèces d’accords qui sortent de deux instrumens à l’unisson, se feroit aussitôt vissé sur le même ton… et alors quel tapage ! quel bruit ! quel fracas ! La scène ne se seroit passée que dans le mode d’une sixième d’Aviso Scarlati… Con furia… Mais que Dieu m’accorde sa bénédiction ! Quel rapport, quelle relation l’harmonie peut-elle avoir, con furia… con strepito ? …
Tout cela veut dire, madame, qu’un autre que mon oncle Tobie eût conclu que mon père étoit en colère, et qu’il s’y seroit mis aussi, ou que du moins il l’auroit blâmé de s’y être mis. Mais mon oncle Tobie, dont le cœur interprétoit toujours le plus favorablement les choses qui se passoient sous ses yeux, ne blâma que le tailleur qui avoit placé la poche de mon père trop bas… Il se tint assis tranquillement jusqu’à ce que mon père en eût tiré son mouchoir… Il le regarda pendant tout ce temps avec un air qui exprimoit l’intérêt le plus tendre. Enfin mon père prit la parole.
# Vie et opinions de Tristram Shandy/2/18
### CHAPITRE XVIII. La précaution.

Mais quel autre bruit prend le dessus ?… Ah ! c’est le docteur Slop… Ciel ! comme il frappe des pieds ! comme il jure… Qu’a-t-il donc ? À qui en veut-il ?… La chose est éclaircie. C’est contre Obadiah qu’il s’exerce. Ah ! Monsieur, j’aurois souhaité que vous l’eussiez entendu. Il vous auroit peut-être guéri pour jamais du vil défaut de jurer et de salir votre langage de toutes ces expressions ignobles et choquantes qui vous sont si familières. —
Si le récit pouvoit produire sur vous le même effet !… Voyons.
La gouvernante du docteur Slop remit à Obadiah, sans hésiter, les instrumens de son maître, et le sac verd qui en renfermoit le précieux dépôt. — Mais comment les porteroit-il ? Cela lui donna quelque inquiétude. Obadiah en prit aussi. Après y avoir bien réfléchi, ils décidèrent qu’il les porteroit en bandoulière. Sur le champ il alongea les cordons du sac, en défaisant le nœud qui étoit trop près… Il le fit plus loin, et elle lui aida à passer sa tête et son bras. Cette invention étoit fort bonne ; mais elle avoit un inconvénient. Elle laissoit l’entrée du sac ouverte, et il y avoit à craindre, on pouvoit même parier que les instrumens sortiroient du sac, lorsque Obadiah, qui se proposoit de ne faire qu’une course, se mettroit à galoper. Il fallut donc encore se consulter. — Le préservatif ne tarda pas à leur venir à l’esprit. Ce fut de rapprocher les bords du sac en forme de bourse, et de les retenir dans cet état avec les cordons. Un seul nœud n’eût peut-être pas résisté longtemps. Obadiah en fit une demi-douzaine qui ne lui coûtèrent de plus que la peine de les faire. Il n’étoit pas chiche de cette monnoie, et il y employa toute sa force.
Voilà donc les choses en règle. Elles répondoient surtout aux intentions de la ménagère du docteur Slop : mais ces précautions, quelque bien imaginées qu’elles fussent, n’étoient pas encore suffisantes pour remédier à des accidens qu’ils n’avoient prévus ni l’un ni l’autre. Obadiah partit. C’est alors qu’il s’aperçut que leur sagacité ne les avoit pas fait songer à tout. Les instrumens ne pouvoient pas sortir ; cela étoit sûr. Mais libres dans le fond du sac, qui étoit devenu conique, ils ballotoient les uns contre les autres au plus léger trot du cheval, et c’étoit un tintement !… un cliquetis !… Le forceps, le tire-tête, le levier, la seringue, faisoient un bruit si effrayant, que le dieu de l’hymen lui-même se seroit enfui de peur, si, par hasard il eût rodé sur cette route. Obadiah accéléra bientôt sa marche, et du trot il passa au grand galop… Il avoit une femme et trois enfans. Le bruit étoit incroyable : mais la turpitude de la fornication, et les autres mauvaises conséquences politiques qu’il en pouvoit tirer ne lui vinrent pas seulement une fois à l’idée. — Cela fit cependant un effet prodigieux sur son esprit. Le poids lui parut énorme, et il ne lui fut bientôt plus possible de le supporter. Le tintamare étoit si violent, que le pauvre diable ne pouvoit pas s’entendre siffler lui-même.
# Vie et opinions de Tristram Shandy/2/21
### CHAPITRE XXI. Grand événement.

Mais ces nœuds !… Ne croyez pas, je vous prie, que j’aie entendu vous parler, dans tout ce que je vous ai dit, de cette espèce de nœuds que l’on connoît sous le nom de nœuds coulans. Ce que j’ai à dire des nœuds coulans dans le cours de ma vie, et de mes opinions, viendra beaucoup plus à propos lorsque je parlerai de la catastrophe qui arriva à mon grand oncle, M. Hammon Shandy, petit homme, fier, haut, turbulent, têtu, d’une imagination vive, ardente, et qui se jeta à corps perdu dans les affaires du duc de Montmouth. — Mon opinion sur ces sortes de nœuds se développera dans mon chapitre sur les nœuds en général. Les nœuds dont j’ai voulu parler ici, n’étoient ni de cette espèce, ni d’aucune autre qui fût facile à défaire. — C’étoient des nœuds d’une espèce diabolique, et tels enfin qu’Obadiah les savoit faire, et qu’il les avoit fait ; c’est-à-dire, bona fide. Il en avoit fait un et même quelquefois deux à chaque rencontre des bouts du cordon, et les avoit entrelacés les uns dans les autres. Tous se tenoient. C’étoit plutôt un engrenage de nœuds, que des nœuds séparés.
Avec de pareils nœuds, et tant d’autres obstacles qui se rencontrent sur le chemin de la vie, un homme pressé prend tout d’un coup son parti. Il tire promptement son couteau de sa poche, et coupe tout net ce qui l’offusque. La conscience dicta un autre moyen au docteur Slop ; le cordon n’étoit pas à lui, c’eût été faire du tort à quelqu’un ; d’ailleurs, il étoit bon, c’eût été dommage de le couper. — Il appliqua donc ses dents à ce travail. — C’étoient-là ses instrumens de prédilection ; il en faisoit le plus grand cas. Mais, malheureusement, il s’en servit si mal dans cette occasion, il trouva une telle résistance dans les nœuds, qu’il n’en avoit pas encore défait trois, qu’elles étoient toutes ébranlées. Diable ! dit-il. Alors il essaya de faire faire cet ouvrage à ses doigts et à ses pouces, mais ses ongles en souffrirent encore bien plus vivement… Que la peste le crève ! dit-il… Je n’en viendrai pas à bout. —
Cependant, le bruit redouble autour du lit de ma mère… « Je voudrois qu’il fût à tous les diables, dit le docteur Slop. Je ne déferai jamais ces nœuds. » — Ma mère jeta un cri perçant qui se fit entendre dans toute la maison. Jarni ! dit le docteur Slop. Prêtez-moi votre couteau. Il faut bien enfin couper ces nœuds.
— Morbleu ! Sambleu ! — ..... Mais qu’avez vous donc !… Ce que j’ai ?… Ne le voyez-vous pas ?..... Et c’est à moi qu’il faut que cela arrive ? À moi qui suis le seul accoucheur de tout le canton. Je me suis coupé le pouce jusqu’à l’os. Me voilà bien à présent ! Cet accident va me ruiner. Je suis perdu. — Je voudrois que le diable l’eût emporté avec ses nœuds. L’animal !
Mon père avoit beaucoup d’amitié pour Obadiah, et ne pouvoit pas supporter aisément que le docteur Slop le traitât si mal. — Cependant, si cet accident du docteur Slop eût été toute autre chose qu’une simple coupure au pouce, mon père lui auroit passé son emportement ; sa prudence eût triomphé. — Mais faire tant de bruit pour si peu ! Mon père en fut choqué, et se détermina à s’en venger.