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# La Marquise de Gange/Préface de l’auteur
### PRÉFACE DE L’AUTEUR

Ce n’est point un roman que nous offrons ici ; l’affreuse vérité des faits que nous allons tracer, se trouve dans les Causes célèbres. L’Europe entière a retenti de cette déplorable aventure. Quels êtres n’en ont pas frissonné ? À quelles âmes sensibles n’a-t-elle pas fait couler des larmes ?
Mais pourquoi les détails que nous transmettons, ne sont-ils pas absolument les mêmes qui nous ont été conservés dans les Mémoires du temps ? Le voici : tout n’a pas été connu du rédacteur des Causes célèbres ; tout, il s’en faut, n’était pas dit dans les Mémoires qu’il a compulsés. Mieux à portée que lui, nous avons donné à cet événement plus d’extension que ne le put faire celui qui ne travaillait que d’après le peu de matériaux qu’il avait sous ses yeux. Mais pourquoi cette teinte de roman ?
C’est qu’elle existe dans les faits ; c’est que rien n’est plus romanesque que cette tragique aventure, et que nous eussions dénaturé les faits en les décolorant ; mais si rien n’a pâli sous nos pinceaux, nous pouvons assurer de même que rien ne s’y est obscurci. À Dieu ne plaise que nous nous soyons permis de rendre le tableau plus noir qu’il ne l’est ! cela serait impossible, même à celui qui en aurait le dessein.
Nous protestons donc avec assurance que nous n’avons en quoi que ce puisse être, altéré la vérité des faits : les affaiblir eût nui à nos intérêts ; les noircir eût fait refluer sur nous l’exécration si bien due aux monstres à qui l’on doit de les avoir tels.
Que les personnes qui veulent acquérir des connaissances exactes sur l’histoire de la malheureuse marquise de Gange nous lisent donc avec l’intérêt qu’inspire la vérité ; et que ceux qui aiment à trouver un peu de fiction, même dans les narrations purement historiques, ne nous blâment point de n’avoir employé que celle où la vérité se retrouve à chaque ligne, le fait pur et simple, sans les accessoires dont nous l’avons entouré, ne pouvant soutenir la lecture ; et, quand on sait que le sujet qu’on traite doit nécessairement révolter, il est bien permis de l’environner de tout ce qui prépare l’âme à le recevoir sans un trop cruel déchirement.
Peut-être aurions-nous dû quitter la plume, immédiatement après la catastrophe ; mais, les mémoires du temps nous fournissant la fin de l’histoire des scélérats dont a frémi le lecteur, nous avons cru qu’il nous saurait gré de la lui apprendre, pas très exactement, nous dira-t-on peut-être, sur le plus coupable des trois ; à la bonne heure. Mais il est si pénible d’offrir le crime heureux que si nous ne l’avons pas montré tel, que si nous avons, pour ainsi dire, contrarié, ou corrigé le sort, c’est dans la vue de plaire aux gens vertueux, qui nous sauront quelque gré de n’avoir pas osé tout dire, quand tout ce qui est ne sert qu’à ébranler l’espoir, si consolant pour la vertu, que ceux qui l’ont persécutée doivent infailliblement l’être à leur tour.
# La Littérature hongroise dans les dix dernières années

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# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Chut !
### CHUT !

Claude s’est endormi comme l’image l’indique. À vous, de deviner… avant de fermer ce livre, le rêve merveilleux qui chemine sous ses paupières.
Quant à moi, je ne peux rien vous dire. Claude dort… Chut !
Marchez sans bruit, surtout ne l’éveillez pas, car vous savez mieux que moi, combien mystérieusement les âmes des enfants regagnent le paradis. Et Claude… en jouant s’est endormi.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Explication
### EXPLICATION

Dans ce livre, nous avons laissé quelques pages blanches. Que le lecteur ne s’en étonne pas, ces pages sont pour lui.
À dix années de distance, qu’importe ! Nous sommes des enfants du même siècle, au même livre nous devons tous collaborer.
Ces pages sont pour lui.
Qu’à son tour il y écrive une histoire (une histoire qui risquera même d’être la plus belle), qu’il y fasse un dessin.
Et si jamais, lecteurs que j’aime, mes petits frères et mes petites sœurs que j’aime, vous me faites l’honneur d’illustrer un des poèmes, n’hésitez pas à me prévenir, à m’envoyer votre œuvre.
D’avance, aujourd’hui, je vous en remercie : remplissez les pages que nous laissâmes vides à votre intention.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Avertissement à Bel-Gazou
### AVERTISSEMENT À BEL-GAZOU ET AUX AUTRES LECTEURS

Bel-Gazou, ma petite fille qui es née douze mois, juste, avant la guerre, tu ne sais pas encore lire. Je te garde ce livre, le premier sans doute que tu liras. Il est écrit par une enfant et tu n’y trouveras rien de la frivolité des grandes personnes.
Les grandes personnes, ô Bel-Gazou, attendent toujours qu’il soit trop tard pour écrire un livre d’enfant. Lorsqu’elles se mettent à l’œuvre, elles ont oublié que l’enfance est grave, souvent, méprise la farce et prend en pitié le conte extravagant. Tu composeras sans doute, vers dix ans, un livre qui me fera rire et songer ; — mais moi je n’ose pas inventer une histoire pour toi. C’est trop difficile.
Laisse cette page, tourne-la : tu vas trouver l’image et le mot qui manquent à ton rêve. Celle qui converse puérilement dans ce livre avec le Chat et la Grenouille, n’hésite pas à chanter les Étoiles, ni à suivre les pas de la Nuit, de la Fumée, du Rayon, et se penche familièrement sur l’Éternite. Elle adjure le Bateau de la conduire vers « les forêts indomptables » qui ont des constellations dans leurs branches. En même temps que l’œuf tiède, la fraise, la poupée, elle exige « l’horizon tout entier », et les villes d’or que le feu dresse et consume dans l’âtre, elle nomme le navire son frère et le monde un « jeu immense et prenant », elle se sait « riche comme la vie » ! Tu vois bien, tu vois bien que c’est une vraie enfant, celle qui écrivit ce livre. Un cœur d’enfant seul se sent assez grand pour posséder l’univers.
Tu aimeras ce livre, Bel-Gazou. Tu l’aimeras peut être assez pour qu’il soit le premier secret, le premier livre que je trouverai caché sous ton oreiller.
Je te demanderai pourquoi il est là, et je t’approuve à l’avance de me répondre, avec cet air distant dont tu décourages déjà les indiscrets : — Ah… je ne sais pas… je ne sais pas…
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Dans la prairie
### DANS LA PRAIRIE

Toute la tendresse et la douceur du monde dans les hautes herbes se sont blotties :
il n’y a rien que la Paix
au-dessus de la prairie
et le soleil épanoui
comme une fleur royale.
Ton rêve que tu poursuis sereinement
est plein du charme heureux
que dispense le beau temps.
Et les vaches rythmiques,
avec leurs queues battantes,
sont des horloges magnifiques et puissantes
qui t’enseignent la placidité du temps idéal,
où s’écoule l’enfance,
pure comme un cristal.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Des poussins
### DES POUSSINS

Chaque poule a eu trois poussins : ça se trouve comme ça : elles ont couvé ensemble. Ils ont éclos le même jour. D’abord il a fallu faire attention, parce qu’on les aimait tant, qu’on aurait bien pu les étouffer de caresses et les manger par énervement, tout vivants. Mais maintenant ils ont grandi (maintenant, on a les uns et les autres à peu près le même âge) et on a compris qu’il fallait les laisser vivre en paix, comme de bons jaunes d’œufs qu’ils sont ; comme des poules et des coqs qu’ils seront ensuite, avant même qu’on soit un homme. Mais ça, on verra plus tard le temps que ça met à venir.
Pour l’instant, on s’entend très bien et la grande joie quand on a dormi pendant les heures chaudes du jour, et quand vers le soir on s’aventure dans le jardin où les fleurs éclatent de vie, où le soleil allonge les ombres, où les cétoines bourdonnent au cœur des roses-roses : c’est d’aller leur donner à manger.
Entre nous, ils n’ont pas bien faim ; mais comme soi-même, on vient de goûter, il faut bien qu’ils fassent pareil.
Chaque poule accompagne son groupe, se trompe-t-elle ? on ne sait pas. Ils se ressemblent tant. Et ainsi tout le monde est content.
Lui, au milieu, comme un roi bienfaisant et riche avec son grand chapeau de paille de riz qui fait de l’ombre sur son visage. Eux, tout autour, posés dans l’herbe comme de grandes fleurs jaunes ou de petit soleils, picorant ce qu’il leur donne, d’un geste encore un peu endormi, où subsiste le charme du dernier rêve qu’il continuera cette nuit.
# La Belle France/0
### AVANT-PROPOS

Lorsque l’éditeur qui publie aujourd’hui ce livre eut pris connaissance du manuscrit que je lui avais envoyé, il m’écrivit : « J’ai lu votre manuscrit. Je suis désenchanté : je m’attendais à tout autre sujet. C’est un livre curieux, plein de talent, mais d’une aridité terrible, d’une lecture fatigante à l’excès. Jamais un pareil livre ne se vendra… Ni les Nationalistes, ni les Socialistes, n’ont intérêt à parler de votre volume, dans lequel ils sont malmenés. Que restera-t-il ? Les Gouvernementaux ? Mais ceux-là ont encore plus d’intérêt à faire le silence ; alors ?… »
L’éditeur, que je remercie d’avoir publié un volume dans le succès duquel il ne saurait croire, avait complètement raison. Un pareil livre ne peut pas être vendu, ne peut pas être lu en France. Ce qui l’attend, c’est le silence : c’est le mutisme de la sottise et de la lâcheté ; c’est un enterrement, religieux et civil, de première classe.
Cependant, bien que je sois Français, je ne suis pas un vaincu. Je ne veux pas être un vaincu. Je refuse de me laisser enterrer, soit après ma mort, soit de mon vivant. Si je ne peux pas être entendu en France, je me ferai écouter ailleurs. Il existe encore des pays où la liberté n’est pas un vain mot, où l’intelligence publique n’est pas écrasée sous les pieds plats d’argousins déguisés en journalistes, et où l’on a conservé l’habitude de s’intéresser à quelque chose. Dans ces pays-là, je parlerai. Il faut qu’on sache et qu’on sache complètement, ce que c’est que la Belle France ; ce qu’elle a été, ce qu’elle est, ce qu’elle peut devenir. On le saura.
Un mot encore. Je me suis efforcé, en écrivant ce livre, de croire à la possibilité, pour la France, d’un relèvement réel ; j’ai tenté de me donner la vision d’une Révolution prestigieuse illuminant les rues de ce Paris qui s’est prostitué à la tourbe nationaliste et qu’on vient de déshonorer d’une croix d’honneur. Ce sont des choses que je ne peux plus croire, que je ne peux plus voir, à présent. Je n’ose pas dire ce que je crois, ni ce que je vois ; je n’ose pas dire : Vive la France de demain ! Je persiste à crier, seulement : À bas la France d’aujourd’hui !
# La Belle France, portraits de chez nous

* I.
* II.
# La Belle Fille (Verhaeren)

Au cœur de la moisson dont s’érigent les ors
Quand la clarté se boit, se mange et se respire,
Je suis tes pas aux champs, et longuement j’admire
Le faisceau de santé que dresse et meut ton corps.
Le dur et franc travail fait ton effort superbe,
Les gars à coups de faux abattent le froment ;
Mais ce sont tes deux bras, à toi, qui fortement
Nouent les épis d’un tour de poing et font la gerbe.
Tu adores l’élan, la peine et la sueur,
Le geste utile et clair dans la belle lumière,
Et tes yeux sont vaillants à travers la poussière
Que soulève la hâte autour de ton labeur.
Un sang rouge et puissant circule en tes artères
Et colore tes seins superbement debout,
Et ta bouche est charnue et tes cheveux sont roux,
Et ton corps est heureux de marcher sur la terre.
Jusqu’aux heures du soir où les faucheurs s’en vont,
Tu t’attardes dûment à la tâche vitale,
Et l’entêtement doux de la Flandre natale
Par-dessus tes regards luisants bloque ton front.
Aussi, dans les polders de Tamise et de Hamme,
Ceux dont l’amour soudain rend le cœur haletant
Songent à la vigueur belle de tes vingt ans
Quand ils rêvent, le soir, quelle sera leur femme,
Ta ferme claire, un jour, avec son pignon droit
Luira dans l’or des grands blés mûrs, épanouie ;
Ta volonté sera largement obéie
Et l’ordre et l’abondance habiteront ton toit.
Et la vie éclora de ton ventre robuste,
Nombreuse et violente ainsi qu’aux temps anciens,
Et tes enfants seront l’orgueil et les soutiens
De ta vieillesse lente et de ta mort auguste.
# La Belle France

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
# La Négresse blonde (recueil)/Petits calicots
### PETITS CALICOTS

* Les jolis petits calicots
* Le soir, flânent dans le passage,
* Frais comme des coquelicots,
* Un air d’Enfant Jésus bien sage !
* Ils rêvent courses, vernissage
* Et se grisent de faux cliquots
* En parlant chevaux et dressage,
* Les jolis petits calicots !
* Fluets, moulés dans leurs surcots
* Étroits comme dans un corsage,
* Pantalon collant, mes cocos,
* Le soir, flânent dans le passage !
* Les uns poupins, d’autres sécots
* Ce sont les fervents du massage,
* Mentons au duvet d’abricots
* Un air d’Enfant Jésus bien sage.
* Et, banquier, roi des monacos
* Ou marquis pleurant le cuissage,
* Tel birbe écrivant un message
* Grommelle entre ses vieux chicots :
* « Les jolis petits ! »
# La Négresse blonde (recueil)/Petits lapons
### PETITS LAPONS

* Dans leur cahute enfumée
* bien soigneusement fermée
* les braves petits Lapons
* boivent l’huile de poisson !
* Dehors on entend le vent
* pleurer ; les méchants ours blancs
* grondent en grinçant des dents,
* et depuis longtemps est mort
* le pâle soleil du Nord !
* Mais dans la hutte enfumée
* bien soigneusement fermée,
* les braves petits lapons
* boivent l’huile de poisson......
* Sans rien dire ils sont assis,
* père, mère, aïeul, les six
* enfants, le petit dernier
* bave en son berceau d’osier ;
* leur bon vieux renne au poil roux
* les regarde, l’air si doux !
* Bientôt ils s’endormiront
* et demain ils reboiront
* la bonne huile de poisson,
* et puis se rendormiront
* et puis, un jour, ils mourront !
* Ainsi coulera leur vie
* monotone et sans envie……
* et plus d’un poète envie
* les braves petits lapons
* buveurs d’huile de poisson !
* ↑ Y a-t-il de l’osier en Laponie ? Mystère et botanique. (Note de l’auteur).
# La Négresse blonde (recueil)/Pseudo-sonnet africain et gastronomique
### PSEUDO-SONNET AFRICAIN ET GASTRONOMIQUE OU (PLUS SIMPLEMENT) REPAS DE FAMILLE

Au bord du Loudjiji qu’embaument les arômes
des toumbos le bon roi Makoko s’est assis.
Un m’gannga tatoua de zigzags polychromes
sa peau d’un noir vineux tirant sur le cassis.
Il fait nuit : les m’pafous ont des senteurs plus frêles ; sourd, un marimeba vibre en des temps égaux ; des alligators d’or grouillent parmi les prêles
un vent léger courbe la tête des sorghos ;
et le mont Koungoua rond comme une bedaine, sous la Lune aux reflets pâles de molybdène, se mire dans le fleuve au bleuâtre circuit.
Makoko reste aveugle à tout ce qui l’entoure : avec conviction ce potentat savoure
un bras de son grand-père et le juge trop cuit.
* ↑ Makoko, souverain anthropophage, mais constitutionnel de l’Afrique Centrale. (Note de l’Auteur.)
# La Négresse blonde (recueil)/Pseudo-sonnet asiatique et littéraire
### PSEUDO-SONNET ASIATIQUE ET LITTÉRAIRE

Emmi les hauts roseaux, les rotangs et les joncs que
réfléchit l’étang mauve où nagent les cyprins, la frêle Hadja-Sari, Fille des mandarins
au teint jaune citrin navigue dans sa jonque ;
la salangane vole, effroi des moucherolles
à son nid de fucus, potage expectatif ; un friselis frivole affole les corolles
des lotus fiers d’avoir Loti pour génitif.
on entend miauler un tigre dans les jungles.
Or, de ses doigts menus que terminent des ongles
pointus Hadja-Sari, princesse de Bangkock
avec un geste mièvre et des mines jolies
feuillette, abandonnant la rame à ses coolies
un roman très-cochon que signa Paul de Kock.
* ↑ On dirait qu’on joue à pigeon vole, trouvez pas ? (Note de l’auteur.)
# La Négresse blonde (recueil)/Pseudo-sonnet imbriaque et désespéré
### PSEUDO-SONNET IMBRIAQUE ET DÉSESPÉRÉ

Que fait pourtant un pauvre ivrogne ? Il se couche et n’occit personne !
Let us have wine : and women, mirthand laughter : Sermons and soda-water the day after ! Man, being reasonable, must get drunk ; The best of life is but intoxication !
Gin ! Hydromel !! Kummel !!! Wisky !!!! Zythogala !!!! j’ai bu de tout ! parfois soûl comme une bourrique ! l’Archiduc de Weimar jadis me régala
d’un vieux Johannisberg à très-cher la barrique !
Dans le crâne scalpé du sachem Ko-Gor-Roo
Boo-Loo, j’ai puisé l’eau des torrents d’Amérique !
Pour faire un grog vive l’Acide Sulfurique ! Tout petit je suçai le lait d’un kanguroo !
(Mon père est employé dans les pompes funèbres : c’est un homme puissant ! J’attelle quatre zèbres
à mon petit dog-cart et je m’en vais au trot !)
Or aujourd’hui noyé de Picons et d’absinthes
je meurs plus écœuré que feu Jean des Esseintes : Mon Dieu ! n’avoir jamais goûté de vespetro !
* ↑ Un kanguroo femelle, bien entendu. (Note de l’auteur.)
# La Négresse blonde (recueil)/Pseudo-sonnet pessimiste et objurgatoire
### PSEUDO-SONNET PESSIMISTE ET OBJURGATOIRE

Père qui m’engendras du tarse au métacarpe
malgré Shopenhaüer et la loi de Malthus ; —
toi, mon appartement lorsque j’étais fœtus, ma Mère ; — et toi, Parrain dénommé Polycarpe ;
maître qui m’enseignas, ô merci que la carpe
est un cyprinoïde et qu’en latin hortus
traduit le mot jardin ; Flamande sans astuce
nourrice au lait crémeux, simple enfant de la Scarpe ;
prêtre qui m’aspergeas de l’eau du baptistère
et par qui je connus, (sublime et doux mystère !)
vers l’âge de douze ans la saveur du Sauveur !
hélas ! ne pouviez-vous, me prenant par l’échine, quand je bavais, môme gluant, déjà rêveur, m’offrir à des cochons, comme l’on fait en Chine
* ↑ Rime audacieuse j’aime à le croire. (Note de l’Auteur.)
# La Négresse blonde (recueil)/Pseudo-sonnet plus spécialement truculent et allégorique
## SIX PSEUDO-SONNETS truculents et allégoriques.
### PSEUDO-SONNET PLUS SPÉCIALEMENT TRUCULENT ET ALLÉGORIQUE

Il hurlait : « Mon nombril est un chrysobéryl ! mon corps est serti de feldspath et d’argyrose, ma couche est le pystil entr’ouvert d’une rose
et c’est d’or pur que ZEUS fit mon membre viril !
Mon père l’IBIS NOIR et ma mère l’ÉTOILE
Gamma du Petit-Chien dorment sur le Liban : voilà pourquoi je hais l’infâme Caliban ; à quatorze ans j’entrai chez un marchand de toiles
« peintes ! Cet homme-là ne fut qu’un propre à rien !! « Nabuchodonosor !!!! ô quel Assyrien !!! « Moi ! j’ai des cornes de Licorne dans la bouche !
« Gazelle de sinople aux juillets pluvieux !… » Et, comme il achevait le médecin, un vieux
rasé dit au gardien : Qu’on le mène à la douche !!
* ↑ On tient à affirmer hautement qu’il n’est fait ici nulle allusion déplacée à l’éminent maëstro Ch. M. Widor. (Note de l’Auteur.)
# La Négresse blonde (recueil)/Les poissons mélomanes
### LES POISSONS MÉLOMANES

car la musique est douce
Fait l’âme harmonieuse et, comme un divin chœur, Éveille mille voix qui chantent dans le cœur !
Les pianos
 des casinos
 aux bains de mer
font rêver les poissons qui nagent dans la mer,
car — (tous les érudits le savent, de nos jours)
ils sont muets, c’est vrai, mais ils ne sont pas sourds !    Tout d’abord ils s’étonnent ;
 roulant des yeux peureux :
 — « Peut-être bien qu’il tonne ? »,
 songent-ils à part eux. —
Mais vite ils se rassurent
 et voyant que
 nul éclair ne fulgure
 ils battent la mesure
 avec leur queue !
 Les sardinettes réjouies
 pour ouïr ouvrant leurs ouïes
 dansent la ronde,  toute la nuit.  Un grondin gronde :  — « Allez dormir avec ce bruit
Mais les bars indulgents sourient à cette danse
 et jugeant que
ce sont jeux innocents ils marquent la cadence
 avec leur queue !
 Les pianos
 des casinos
 aux bains de mer
amusent les poissons qui nagent dans la mer !  Sonate en ré
 (mi, fa, sol, ré)
 plus d’une jeune raie
langoureuse voudrait
 être au moment du frai
 car elle se sent l’âme
 pleine d’épithalames !  Romance en sol
 do, mi, fa, sol :  (la Romance du saule)  plus d’une jeune sole
 pose pour doña Sol,  cependant que
 les maquereaux galants
 et les petits merlans
 doux et dolents
 admirent sa tournure,  et marquent la mesure
 avec leur queue ?
 Les pianos
 des casinos
 aux bains de mer
font rêver les poissons qui nagent dans la mer !  Digue don, don !  c’est Offenbach !  digue dondaine !
et non plus Bach !  Joyeux, bon prince,  levant la pince,  le homard pince
 un rigodon !  Digue dondaine !  Digue don, don ! mais — horreur ! — n’est-ce pas un air de l’Africaine ?  saisi d’un tremblement
convulsif le homard songe à l’Américaine
 affreux pressentiment !  Mais vite il se rassure  et jugeant que
les pêcheurs sont couchés ils marquent la mesure
 avec leur queue
 Les pianos
 des casinos
 aux bains de mer
amusent les poissons qui nagent dans la mer !…  et puis lorsque l’automne
 ferme les casinos
ah ! les pauvres poissons trouvent bien monotones  les nuits sans pianos…
et dans leur souvenance
 cherchant un air qui fuit
 ils nagent en cadence
 mais pleins d’ennui !
# La Tentation de l’homme/Les Damnés
### LES DAMNÉS

Des lampes de la crypte aux torchères du faîte, Cette ruée étrange aux spectres anxieux, Sous un ciel désormais sans ténèbre et sans yeux, Monte, s’enfle, et dévale, et sombre, et c’est la fête De l’Homme épouvanté de survivre à ses Dieux ;
La profonde marée au flux inépuisable Des générations destructrices d’autels, Qui voient avec terreur, sous leurs talons cruels, Tomber et se résoudre aux poussières du sable Tout ce que l’Ephémère a créé d’Immortels,
Et qui, ne sachant pas, devant l’Œuvre accomplie, Se taire et se croiser les bras sur leur caveau,
Cherchent, en déblayant le funèbre niveau Des cendres où leur foi s’endort ensevelie, La formule promise à leur destin nouveau.
Là, d’austères fervents d’un sanctuaire impie, Où la Vertu, dans sa pompe vaine, apparaît, Adorent, au profond de leur temple secret, La détresse voulue et la douleur subie, Martyrs sans espérance et damnés sans regret ;
Et, derniers sectateurs de la dernière idole, Dont l’âme, résignée à ne plus rien savoir, Garde au culte hautain du stoïque devoir, Pour symbole dernier et dernière parole, De leur stérile orgueil l’infécond désespoir,
Leur démence a peuplé des ombres de sa haine, Par delà la splendeur de leur soir sans remord, Au seuil toujours béant des portes de la Mort, L’Enfer intérieur du cœur, seule géhenne Que l’Esprit délivré n’ait pas éteinte encor :
Le Cœur, seule cité dolente, seul abîme Qui fume, inextinguible, et s’ouvre, illimité, Où, comme un Dieu captif de son rêve irrité, Brûle l’âme des temps, éternelle victime Qui souffrira toujours, de par sa volonté.