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# Le Jardin des dieux/Le Clair de lune dans les ruines/Les Colonnes
### LES COLONNES

Irrespirable vent, solitude embrasée… Là-bas, monte l’appel désespéré d’un treuil,  Comme si le cri de l’orgueil Persistait à travers tant de grandeur brisée !
Une fraîche statue à la clarté surgie Semble sourire encore à l’azur retrouvé : Oh ! cette aisselle bleue et ce beau bras levé… Est-ce du sang des dieux que la terre est rougie ?
Le vent du Sud, le vent venu des gorges rudes Et du désert perdu sous les sables brûlants,  Le vent, d’un inlassable élan, Remplit d’un bruit de mer l’immense solitude.
Il s’engouffre aux tombeaux où la Mort même est morte Et sonne aux bains déserts où nous nous réfugions. Un épervier lointain plane au-dessus des portes :  Ô Rome, où sont tes légions ?
Et, tièdes d’un passé grandiose, accablées, Toutes, de leur pâleur tragique d’ossement, Immobiles, là-bas, dans leur isolement, — Ô douloureux cortège, ô livide assemblée —
Les colonnes debout en face de la nuit,  Contre l’azur impérissable, Dans ce cirque où le vent seul exalte son bruit  Mêlé de lumière et de sable,
Tes colonnes partout, ô Timgad, se levant Du forum au théâtre et du temple au prétoire, Taciturnes témoins que délègue l’histoire, Laissent leurs pierres d’or me parler dans le vent.
# Le Jardin des dieux/Le Clair de lune dans les ruines/L’Après-midi
### L’APRÈS-MIDI

J’imagine l’après-midi… Ô soleil sur les mosaïques Parmi les marbres attiédis !
Menant son tonnerre assourdi Un char fait son bruit héroïque En traversant Thamugadi.
Ô claire villa, je recrée Tes portiques et ton jardin Et ta solitude sucrée.
Et je me retrouve soudain Dans ton ombre tiède et dorée Où l’Amour m’accueille, badin.
J’entends une flûte qui lutte Avec des rires et je vois Le bras nu du joueur de flûte.
Un baiser traverse parfois L’hymne à Vénus qu’il exécute… Vais-je reconnaître ces voix ?
Un bleu papyrus se balance Sous le jet d’eau qui se répand, Tinte, se tait, puis recommence,
Et, si je soulève le pan De ce rideau lourd de silence, J’aperçois un buste de Pan.
Je ne vois encore personne. On rit derrière le rideau, J’écoute ce rire qui sonne.
L’esclave grec tourne le dos Et joue. — Il parle, elle frissonne Tandis qu’il touche à ses bandeaux.
Il est gras et glabre, il promène Sur la nuque les doigts hardis De sa main massive et romaine.
Et la douce flûte redit Son hymne à l’Anadyomène… J’imagine l’après-midi.
De quoi parlent-ils ?… De théâtre, D’un vers d’Horace, d’un bouffon… Les marbres dans l’eau sont bleuâtres
Et j’écoute le bruit que font Les pigeons qui viennent s’ébattre Sur le bord du bassin profond.
Les voix sont molles d’indolence La flûte danse et rebondit, Le jet d’eau, comme elle, s’élance.
J’imagine l’après-midi, Un char ébranle le silence… Qu’il fait bleu sur Thamugadi !
# Le Jardin des dieux/Le Clair de lune dans les ruines/Solitude
### SOLITUDE

J’ai crié dans le vent des herbes murmurantes, En plein forum, le nom des dieux et des césars,  Que surgit-il ?… une tarente,  Qu’ai-je fait sortir ?… un lézard !
J’ai crié par dessus ces herbes recourbées Vers ton ombre géante et seule, ô Scipion !  Qu’apparaît-il ?… un scarabée,  Que vois-je venir ?… un scorpion.
Ô Timgad, morne cirque où, seul, le vent s’entête, Où les marbres brisés jaunissent au soleil, Au milieu des pavots velus comme des bêtes, Rien ne rompt désormais ton éternel sommeil !
De l’aube, qui sur toi fond, plus prompte que l’aigle, Jusqu’au soir plus furtif que le chacal rampant, Tu reposes, inerte et blême, sous la règle Que le silence impose à ton renoncement.
Oh ! je n’oublierai pas ton profil héroïque, Ni le long cri du vent sous tes arcs désertés, Ni sur le bleu pavé de quelque mosaïque L’œil toujours glauque et pur des tritons de l’Été.
Sans doute, n’es-tu plus qu’une immense dépouille Dans une plaine aride où seul règne le vent, Mais, tes dieux ligottés de lichen et de rouille, Puis-je encore affronter leur silence émouvant,
Sans revoir, tout à coup, dans ton cirque sans arbres, Au milieu des licteurs et des chevaux piaffants, Rome écouter du fond de sa chaise de marbre Au cri de ses buccins barrir tes éléphants ?
# Le Jardin des dieux/Le Clair de lune dans les ruines/Timgad
### TIMGAD

Ami, te souviens-tu ? Déjà, depuis longtemps, Du haut de nos chevaux harcelés par les mouches, Nous regardions tourner cette plaine farouche Où s’allumaient encor des restes éclatants.
La route s’étendait, large, nue et sans arbres Et le bronze et la gloire entraient dans sa couleur Et nous, de blanc vêtus et couverts de pâleur, Sur nos chevaux obscurs étions tels que des marbres.
De longs cirrus rayaient le bas du ciel ainsi Que court la pourpre au bord des toges consulaires Tandis que d’une sourde et lointaine colère, D’heure en heure, grondait l’horizon obscurci.
Qu’allions-nous rencontrer au delà de Lambèse Dont le prétoire obscur fuyait derrière nous ?… Et nos chevaux, pressés des talons aux genoux, Sentaient leur sang brûler à notre obscur malaise.
Par moments, sur le seuil des campements épars Où les bêtes tiraient sur le piquet des tentes, Des vieillardes, debout, en robes éclatantes, Nous indiquaient du doigt la route des Césars.
Ô voie inoubliable où la Soif et la Fièvre, En croupe, nous serraient de leurs bras amaigris… Un aigle tournoya sur nous, mais pas un cri Pour saluer son vol ne sortit de nos lèvres.
À l’horizon fumant où son feu se cachait Tel un héros vaincu qui cède et qui recule, L’orage se mêlant au fauve crépuscule Apprêtait au soleil un monstrueux bûcher.
Alors, sous ce ciel morne où l’air même somnole Et que semble accabler un éternel remords, Tu surgis, ô Timgad, blême comme la mort, Pareille à quelque immense et triste nécropole.
Et comme, brusquement, sur ton cirque désert Le tonnerre ébranla tes pierres les plus fortes, Je compris, tout à coup, que je touchais tes portes À ce rouge nuage où grondait Jupiter.
# Le Jardin des dieux/Le Clair de lune dans les ruines/Ville morte
### VILLE MORTE

Comme vous m’éprouvez, marbres mélancoliques, Bains par l’herbe envahis, temples abandonnés, Grands théâtres déserts, blanchis ou calcinés Comme les ossements de géantes reliques.
Ô grave voyageur, c’est là que tu t’appliques À peser le néant des siècles ruinés. Tu rêves, le vent passe où tant d’hommes sont nés. Seul, le chacal aboie aux fontaines publiques.
Les grillons patients liment la nuit d’été. La Ville semble faire un long rêve argenté Que le vent berce au loin de son murmure immense,
Tandis que sa rumeur aux innombrables voix Vient d’un grand bruit de foule emplir comme autrefois Le cirque débordé de lune et de silence.
Les chardons ciselés et les pavots velus Se dressent au milieu des colonnes brisées… Seul, un chacal errant parmi le colisée Anime le silence où la Louve n’est plus.
Voici donc, voyageur, l’ombre où tu te complus, Rien ne bouge, et sur toi répandant sa rosée, La lune vient bleuir les pierres apaisées Comme aux premières nuits des siècles révolus.
As-tu jamais vécu, ma Ville imaginaire ? Tes marbres pleins de lait sous le songe lunaire Mêlent à leur pâleur ton silence ennobli,
Et, lentement gonflé de leur sève nocturne, Ton rêve immense puise, ô Ville taciturne, Au suc de tes pavots un éternel oubli !
Tes pavots sous la lune, ô Ville immaculée, Je les ai, dans ma halte, arrachés, et j’ai pu Voir, tout à coup, ainsi qu’un philtre corrompu, Jaillir de leur blessure une blême coulée.
Sève dont la pâleur semble toute gonflée Et sang mystérieux des grands marbres rompus, De toi, leur suc livide abonde comme un pus, Ô Ville morte, immense et triste mausolée !
Inerte, toute entière adonnée au poison, Tu rêves dans l’extase et dans la pâmoison Et le pâtre, au créneau des montagnes lointaines,
Fils ignorant de ceux dont les bâtons armés Ont pourchassé la Louve au milieu de tes plaines, Contemple sans savoir tes temples exhumés.
# Le Chariot d’or/Soir païen
### SOIR PAÏEN

C’est un beau soir couleur de rose et d’ambre clair. Le temple d’Adonis, en haut du promontoire, Découpe sur fond d’or sa colonnade noire ; Et la première étoile a brillé sur la mer…
Pendant qu’un roseau pur module un lent accord, Là-bas, Pan accoudé sur les monts se soulève Pour voir danser, pieds nus, les nymphes sur la grève ; Et des vaisseaux d’Asie embaument le vieux port…
Des femmes, épuisant tout bas l’heure incertaine, Causent, l’urne appuyée au bord de la fontaine, Et les bœufs accouplés délaissent le sillon.
La Nuit vient, parfumée aux roses de Syrie… Et Diane au croissant clair, ce soir en rêverie, Au fond des grands bois noirs qu’argenté un long rayon,
Baise ineffablement les yeux d’Endymion.
# Le Chariot d’or/Son rêve fastueux…

Son rêve fastueux, seul, lui donnait des fêtes ; Il avait son orgueil intime pour ami. Grave, pour dérider un peu son front blêmi, Il regardait ses fleurs et caressait ses bêtes.
Soumis à ses grands yeux étranges de prophète, De beaux Désirs pareils à des tigres parmi Les jungles de ses sens s’étiraient à demi. Il vivait seul avec son âme pour conquête.
Dans le palais silencieux qu’était son cœur, Des femmes, que gardait secrètes son humeur, Languissaient, comme des sultanes, près des urnes…
Lui, pâle, par les soirs délirants de jasmins S’agenouillait, des larmes chaudes sur les mains ; Et parfois, sœur aimante, aux terrasses nocturnes
La Mort venait baiser ses lèvres taciturnes.
# Le Chariot d’or/Soir (2)
### SOIR

C’est un soir tendre comme un visage de femme. Un soir étrange, éclos sur l’hiver âpre et dur, Dont la suavité, flottante au clair-obscur, Tombe en charpie exquise aux blessures de l’âme.
Des verts angelisés… des roses d’anémie… L’Arc-de-Triomphe au loin s’estompe velouté, Et la nuit qui descend à l’Occident bleuté Verse aux nerfs douloureux la très douce accalmie.
Dans le mois du vent noir et des brouillards plombés Les pétales du vieil automne sont tombés. Le beau ciel chromatique agonise sa gamme.
Au long des vieux hôtels parfumés d’autrefois Je respire la fleur enchantée à mes doigts. C’est un soir tendre comme un visage de femme.
# Le Chariot d’or/Soir d’Empire
### SOIR D’EMPIRE

Parfois la Mort passant devant l’auberge infâme Cogne ; et la peur gargouille au ventre des laquais… Les grands vaisseaux d’Orgueil pourrissent près des quais. Et nous n’attendons plus le Dieu né d’une femme.
Orphelins du passé, nous avons tous dans l’âme, Désertes au soleil, de mornes Palanqués. Sur l’eau morte des cœurs fiévreux et compliqués D’étranges feux follets font sautiller leur flamme.
Et seule, idole antique aux seins nus parfumés, Énigmatique avec ses yeux demi fermés, La Volupté, qui couve une funèbre joie,
Sourit, câline et sombre, au monde qui descend, Et crispe avec langueur sur les coussins de soie, Dans la tristesse d’or d’un parfum trop puissant,
Ses mains pâles parmi des roses et du sang.
# Le Chariot d’or/Soir
### SOIR

L’angélique échanson des couchants violets Penchant l’urne du rêve emplit l’or vieux des coupes. Des blancheurs d’ailes vers le ciel volent par troupes. Le noir des jardins s’ouvre aux mystères seulets.
La nuit vient. Des pêcheurs chargés de lourds filets Passent ; de jeunes voix vont s’éloignant, en groupes, Et l’étang de saphir, où dorment les chaloupes, Met son manteau de lune et sort ses feux follets.
Tout le firmament brille à travers les ramures. Des pétales mourants tombent des roses mûres : La fleur triste des soirs divins vient de s’ouvrir…
Mon âme est un velours douloureux que tout froisse, Et je sens en mon cœur lourd d’ineffable angoisse Je ne sais quoi de doux, qui voudrait bien mourir…
# Le Chariot d’or/Soir sur la plaine
### SOIR SUR LA PLAINE

Vers l’occident, là-bas, le ciel est tout en or ; Le long des prés déserts où le sentier dévale La pénétrante odeur des foins coupés s’exhale, Et c’est l’heure émouvante où la terre s’endort.
Las d’avoir, tout un jour, penché mon front qui brûle, Comme on pose un fardeau j’ai quitté la maison. J’ai soif de grande ligne et de vaste horizon, Et devant moi s’étend la plaine au crépuscule.
Une solennité douce flotte dans l’air, Ma poitrine se gonfle au vent rude qui passe ; Et mon cœur, on dirait, grandit avec l’espace, Car la plaine infinie est pareille à la mer.
La faux des moissonneurs a passé sur les terres, Et le repos succède aux travaux des longs jours ; Parfois une charrue, oubliée aux labours, Sort, comme un bras levé, des sillons solitaires.
L’Angélus au loin sonne, et, simple en son devoir, La glèbe écoute au ciel tinter la cloche pure, Et comme une humble vieille en sa robe de bure Semble dire tout bas sa prière du soir.
La nuit à l’orient verse sa cendre fine ; Seule au couchant s’attarde une barre de feu ; Et dans l’obscurité qui s’accroît peu à peu La blancheur de la route à peine se devine.
Puis tout sombre et s’enfonce en la grande unité. Le ciel enténébré rejoint la plaine immense… Écoute !… Un grand soupir traverse le silence… Et voici que le cœur du jour s’est arrêté !
Et mon âme a frémi de se sentir trop seule, Et tout à coup s’allège à retrouver là-bas, Énorme et toute rose en son halo lilas, La lune qui se lève au-dessus d’une meule.
# Le Chariot d’or/Quand je suis à tes pieds…

Quand je suis à tes pieds, comme un fidèle au temple, Immobile et pieux, quand fervent je contemple Ta bouche exquise où flotte un sourire adoré, Tes cheveux blonds luisant comme un casque doré, Tes yeux penchés d’où tombe une douceur câline, Ton cou svelte émergeant d’un flot de mousseline, L’ombre de tes longs cils sur ta joue et tes seins Où mes baisers jaloux s’abattent par essaims, Quand j’absorbe ta vie ainsi par chaque pore, Et, comme un encensoir brûlant qui s’évapore, Quand je sens, d’un frisson radieux exalté,
Tout mon cœur à longs flots fumer vers ta beauté, Toujours ce vain désir inassouvi me hante D’emporter avec moi tes yeux vivants d’amante, De les mettre en mon cœur comme on garde un bijou Afin de les trouver à toute heure et partout. Aussi quand je m’en vais, pour conserver dans l’âme Encore un peu de toi qui brille, douce flamme, Aux lèvres que tu tends vers mes lèvres d’amant À longs traits, à longs traits, je bois éperdument D’une soif de désert, vorace, inassouvie, Comme si je voulais te prendre de ta vie !… Mais en vain… car à peine une dernière fois T’ai-je envoyé mon cœur suprême au bout des doigts, En me retrouvant seul sur le pavé sonore Dans la rue où là-bas ta vitre brille encore, Je sens parmi le vent nocturne s’exhaler Tout ce que j’avais pris de toi pour m’en aller… Et de tout son trésor mon cœur triste se vide, Car ton subtil amour, ô femme, est plus fluide Que l’eau vive, qu’on puise aux sources dans les bois Et qu’on sent, malgré tout, fuir au travers des doigts…
# Le Chariot d’or/Réveil
### RÉVEIL

L’aube d’une clarté s’épanche dans mon âme. Au mur de l’horizon j’ai vu luire une flamme. Les lys soudain dans l’ombre ont frémi de ferveur Et j’ai senti passer la robe du Sauveur.
Je suis le voyageur endormi sur la route, Las et le cœur sinistre, au carrefour du doute, Suant l’angoisse au fond d’un cauchemar mortel Et qui, dans le matin dressé comme un autel, D’un beau geste ébloui se réveille et se lève À l’appel d’un grand ciel tout ruisselant de rêve !
Le verbe des hauteurs, ranimant mes pensers Pareils après l’orage aux épis renversés, Les redresse d’un seul frisson vers la lumière ; Et mon cœur, comme un mort qui soulève sa pierre, Mon cœur ressuscité bat sa vie à grands coups.
Car l’épouse mystique a retrouvé l’époux.
Ô mon âme, la nuit a lâché sa capture. Tu peux encor tenter la divine aventure, Et vers ton inconnu, d’un frémissant essor, Monter légère au ciel comme une flèche d’or.
Va-t’en, va-t’en : déjà le vent de la Parole Fait tressaillir ta chevelure qui s’envole Et met la joie au cœur des chênes des forêts. Va, belle, conquérir les magiques secrets, Dont l’amour pour toi seule a soulevé les voiles.
L’amour t’attend, le grand papillon des étoiles…
Et flotte au large azur l’oriflamme d’argent, L’Ange a terrassé l’égoïsme intelligent, La bête au ventre lourd, l’hydre à l’échine torse Qui veut le mordre encore au talon et s’efforce…
Éveillée aux rayons, éventée aux fraîcheurs, La mer spirituelle émerge des blancheurs Avec des vols ravis d’âmes neuves encore Comme des alcyons qui tournent dans l’aurore : La mer spirituelle aux vagues de clarté Où monte ton soleil vivant, ô Vérité !
Quand je marchais, perdu, l’œil plein d’un couchant sombre, Une main de lumière a pris ma main dans l’ombre Et m’a conduit le long du mystique sentier, Aux jardins où jaillit la source de pitié, Sous les palmes d’où tombe une paix angélique.
Alors j’ai revêtu la candide tunique Et l’espoir des enfants a visité mon cœur. Ô mon âme, sois donc forte et fuis la langueur.
L’âme s’englue au miel du rêve et de la flûte. La vie est à ce prix : roidis-toi pour la lutte. N’attends pas vainement : ton futur t’appartient. Tiens-toi toujours debout pour celui-là qui vient Et dont sur les chemins les pieds gravent l’exemple.
Sois le prêtre vêtu de blanc au seuil du temple, Pur et qui tend les bras vers le soleil levant ! L’aile des Envoyés palpite dans le vent, L’étoile brille au ciel entre toutes bénie, Et voici revenus les temps d’Épiphanie.
Puisque la moisson croît pour l’éternel semeur, Puisque le lys fleurit en loyal serviteur, Je veux donner ma vie à la Bonne Espérance, À la règle, à l’effort, à la persévérance, L’ennoblir de sagesse, et de force l’armer, L’alléger de prière et toute l’enfermer Dans la soif de comprendre et la splendeur d’aimer.
# Le Chariot d’or/Soir de printemps
### SOIR DE PRINTEMPS

Premiers soirs de printemps : tendresse inavouée… Aux tiédeurs de la brise écharpe dénouée… Caresse aérienne… Encens mystérieux… Urne qu’une main d’ange incline au bord des cieux… Oh ! quel désir ainsi, troublant le fond des âmes, Met ce pli de langueur à la hanche des femmes ? Le couchant est d’or rose et la joie emplit l’air, Et la ville, ce soir, chante comme la mer. Du clair jardin d’avril la porte est entr’ouverte, Aux arbres légers tremble une poussière verte. Un peuple d’artisans descend des ateliers ;
Et, dans l’ombre où sans fin sonnent les lourds souliers, On dirait qu’une main de Véronique essuie Les fronts rudes tachés de sueur et de suie. La semaine s’achève, et voici que soudain, Joyeuses d’annoncer la Pâques de demain, Les cloches, s’ébranlant aux vieilles tours gothiques, Et revenant du fond des siècles catholiques, Font tressaillir quand même aux frissons anciens Ce qui reste de foi dans nos vieux os chrétiens ! Mais déjà, souriant sous ses voiles sévères, La nuit, la nuit païenne apprête ses mystères ; Et le croissant d’or fin, qui monte dans l’azur, Rayonne, par degrés plus limpide et plus pur. Sur la ville brûlante, un instant apaisée, On dirait qu’une main de femme s’est posée ; Les couleurs, les rumeurs s’éteignent peu à peu ; L’enchantement du soir s’achève… et tout est bleu ! Ineffable minute où l’âme de la foule Se sent mourir un peu dans le jour qui s’écoule… Et le cœur va flottant vers de tendres hasards Dans l’ombre qui s’étoile aux lanternes des chars. Premiers soirs de printemps : brises, légères fièvres ! Douceur des yeux !… Tiédeur des mains !… Langueur des lèvres Et l’Amour, une rose à la bouche, laissant
Traîner à terre un peu de son manteau glissant, Nonchalamment s’accoude au parapet du fleuve, Et, puisant au carquois d’or une flèche neuve, De ses beaux yeux voilés, cruel adolescent, Sourit, silencieux, à la Nuit qui consent.
# Le Chariot d’or/Retraite
### RETRAITE

Remonte, lent rameur, le cours de tes années, Et, les yeux clos, suspends ta rame par endroits… La brise qui s’élève aux jardins d’autrefois Courbe suavement les âmes inclinées.
Cherche en ton cœur, loin des grand’routes calcinées, L’enclos plein d’herbe épaisse et verte où sont les croix. Écoutes-y l’air triste où reviennent les voix, Et baise au cœur tes petites mortes fanées.
Songe à tels yeux poignants dans la fuite du jour. Les heures, que toucha l’ongle d’or de l’amour, À jamais sous l’archet chantent mélodieuses.
Lapidaire secret des soirs quotidiens, Taille tes souvenirs en pierres précieuses, Et fais-en pour tes doigts des bijoux anciens.
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/55
### LV

Encore les nuages bas et sombres, avec un de ces premiers brouillards qui annoncent l’hiver.
Pour moi, l’âme de ce pays s’en est un peu allée hier au soir avec la mousmé Inamoto, je le sens bien.
J’ai préféré ne pas retourner seul dans son vieux parc, ni dans la nécropole alentour, et ma promenade d’aujourd’hui, sans but, sur une montagne à peu près déserte que je ne connaissais point, m’a fait rencontrer par hasard le sentier des cadavres… Ils passaient devant moi, tandis que j’étais assis tout au bord du chemin, sous la véranda d’une maison-de-thé isolée, misérable et de mauvais aspect, où l’on avait paru très surpris de me voir. Ils passaient chacun dans une espèce de grande cuve enveloppée de drap blanc et attachée à un bâton que deux portefaix à mine spéciale tenaient sur l’épaule. Sans cortège, seuls et sournois, ils allaient se faire brûler, un peu plus haut, dans la brousse, me frôlant presque de leur linceul drapé, — moi qui ne savais pas, moi qui trouvais seulement un peu étranges et inquiétantes ces cuves enveloppées, allant toutes vers le même endroit comme à un rendez-vous. Au cinquième qui passa, le brusque soupçon vint me faire frissonner : j’avais senti une odeur de pourriture humaine.
— Qu’est-ce qu’ils emportent, ces hommes ? demandai-je à la vieille pauvresse qui versait mon thé.
— Comment, tu ne sais pas ?
Et elle acheva sa réponse par une plaisanterie macabre, fermant les yeux, ouvrant sa bouche édentée et s’affaissant tout de travers, la tête dans sa main… Oh ! non, j’aurai préféré n’importe quels mots à cette mimique effroyable… Horreur, j’étais à deux pas des bûchers, dans la maison-de-thé des brûleurs et des croque-morts !
En me sauvant, par le sentier de descente, j’en croisai encore un autre, qui montait à la fête avec son petit. Sa cuve était énorme, à celui-là, et il devait peser lourd, si l’on en jugeait par l’expression angoissée des deux portefaix en sueur ; quant à son petit, un enfant tout jeune sans doute, il s’en allait dans un seau, également enveloppé de linge blanc, que l’un des deux croque-morts s’était pendu à la ceinture. Et, tant le chemin était étroit, il fallut me jeter dans les épines et les fougères pour n’être point frôlé. Quelle figure cela pouvait-il avoir, ce qui était accroupi dans cette cuve, quelle sorte de grimace cela pouvait-il bien faire à madame la Mort ?…
Ainsi j’avais habité longuement Nagasaki à plusieurs reprises, sans découvrir où on les brûlait, tous ces cadavres, avant de les promener si allègrement en ville dans leur gentille châsse, avec cortège de fleurs artificielles et de mousmés en robe blanche. Non, ce n’était qu’aujourd’hui, par ce temps brumeux d’hiver, rendant lugubres toutes choses, et à la veille même de m’en aller pour toujours, que je devais tomber par hasard sur le lieu clandestin de cette cuisine…
# Le Goutteux
### LE GOUTTEUX

Quel chagrin ! quel ennui
 De compter toute la nuit
Les heures, les heures, les heures.
 De moment en moment
 Réveillant de Saint-Mexant,
Pour dire, pour dire, pour dire :
 Le genou, le jarret,
 La main gauche, le poignet,
L’épaule, l’épaule, l’épaule.
 De remède, en sait-on ?
 Je tiens tout onguent miton,
Mitaine, mitaine, mitaine.
# Le Gouvernement de la défense nationale - La Conquête de la France par le parti républicain

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