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# La Verdure dorée/Maisons rouges, pavés brûlés, feuillages bleus
### LXIV

* Maisons rouges, pavés brûlés, feuillages bleus…
* L’aveugle aux yeux d’opale embrasse un chien galeux
* Dans ses cheveux graisseux brillent des bouts de paille
* Et sa tasse en fer-blanc secoue un sou d’Espagne.
* Un enfant au ruisseau traîne un bouc égorgé.
* Des filles en riant poussent vers le marché
* Des monceaux de lilas rose dans des brouettes.
* L’odeur des piments frits flotte dans les ruelles,
* Et les chiens dorment noirs de mouches. Sur les quais
* De jaunes matelots vendent des perroquets
* Violets, de l’ivoire et des plumes d’autruche.
* L’étal d’un charcutier verse un parfum de truffe,
* Et des bergers sentant la brebis et le suif
* Portent du lait tourné dans des outres de cuir.
* Les faisans corrompus, les viandes en conserve
* Chargent l’air et là-bas, jailli d’une caserne,
* Un long cri de clairon monte comme un jet d’eau.
* Et pourtant c’est ici qu’une nuit, doux fardeau,
* Je t’emportai sur mes épaules, sous les lampes
* Des carrefours, sous les étoiles en guirlandes,
* Sous les chauves-souris et la lune, à travers
* Ces ruelles, loin de l’auberge aux carreaux verts,
* Où tu dansais avec des feuilles à ton peigne
* Sous un voile léger comme une aile d’abeille,
* Où tu dansais parmi le rhum et les citrons,
* Dans les cris, dans l’azur des pipes, les jurons
* Des bateliers, des colporteurs et des manœuvres ;
* Où tu dansais en déchirant des roses neuves
* Sous les quatre flambeaux de résine et de poix
* Qui rougissaient les murs et les tables de bois ;
* Où tu dansais tordant ta chevelure rousse,
* Sur la terre où giclaient des flaques de vin rouge.
# La Verdure dorée/L’enthousiasme, comme un peuple de frelons
### LXII

L’enthousiasme, comme un peuple de frelons, ﻿Vibre dans l’heure noire. Debout, et déchirons la nuit où nous râlons, ﻿Pour un ciel de victoire.
Nos marteaux font le bruit crépitant des grêlons ; ﻿Et pour le char d’ivoire Je dompterai les mots comme des étalons ﻿Qui traîneront ta gloire.
Se roidissent leur flanc sur le timon d’airain, ﻿Et d’un vol souverain Que dans mon bras, ton corps qui tremble et s’abandonne,
﻿Au tumulte du vent, Sur la rouge splendeur de ce couchant d’automne, ﻿S’élève triomphant !
# La Verdure dorée/L’acacia blanc sur la berge
### CXXV

﻿L’acacia blanc sur la berge ﻿Remue au vent du soir ; ﻿Les rouliers boivent du vin noir Sous la glycine bleue et fraîche de l’auberge.
﻿Mes beaux rêves s’en sont allés, ﻿Rouliers, dans vos charrettes ; ﻿Mon cœur plein de larmes secrètes Songe à des rosiers verts que la foudre a brûlés.
﻿Pourquoi faut-il qu’à vos voix dures ﻿Renaissent mes beaux jours ﻿Et ma jeunesse et mes amours Avec tous les oiseaux et toutes les verdures,
﻿Alors qu’un âpre désespoir ﻿Casse toutes les branches ﻿Et que la berge et l’eau sont blanches Acacia, des fleurs que t’arrache le soir ?
# La Verdure dorée/L’espérance apparut et tu lui ressemblais
### LIII

* L’espérance apparut et tu lui ressemblais,
* Hier. Elle avait des yeux verts comme les blés
* D’avril, des doigts légers comme l’ombre d’une âme,
* L’aile d’un roitelet ou le cœur d’une femme.
* Et de la voir si fraîche et limpide, les mains
* Pleines de dahlias cueillis sur les chemins
* De l’aube, nous sentions au charme de son souffle
* Nos cœurs pareils aux deux flacons d’une guédoufle.
# La Verdure dorée/L’ombre élève un parfum de tilleul et de fraise
### LXXXII

L’ombre élève un parfum de tilleul et de fraise. Métonymie, antonomase, catachrèse, Et c’est sur vos secrets que je me penche. Elle est Sous la tonnelle, une tulipe au bracelet, Et mord un brin de buis plein de sèves amères. Et je la vois sourire aux marges des grammaires.
# La Verdure dorée/Maintenant que tes yeux sont clos et que ta voix
### XL

* Maintenant que tes yeux sont clos et que ta voix
* Ne murmurera plus les phrases d’autrefois ;
* Puisque je t’ai perdue, hélas ! et que la vie
* Est pareille au jardin solitaire, j’envie
* Le guerrier embrasé d’une tragique ardeur,
* Qui, vêtu d’or, le glaive au poing, dans la splendeur,
* Blasphémant et dressé, farouche, sur la selle,
* Au milieu du tumulte et du sang qui ruisselle,
* S’élance, frappe et meurt, troué de mille dards,
* Dans les plis triomphaux des rouges étendards !
# La Vérité sur l’Algérie/08/08
### CHAPITRE VIII L’affaire Algérie est une mauvaise affaire du point de vue de la chose publique.

Une étude approfondie de tous les chapitres travaux publics, domaine, outillage, etc., etc., donne les mêmes conclusions, montre les mêmes erreurs, le même résultat mauvais.
L’opération économique, l’affaire, en tant qu’affaire publique, en tant qu’opération d’État, n’est pas, comme on l’a dit, satisfaisante, bonne. Les recettes sont inférieures aux dépenses. Le capital sacrifié est énorme. On ne peut espérer l’amortir. D’ailleurs, n’a-t-on pas liquidé en 1900 ? Liquidé en passant à la dette métropolitaine la charge de ce capital énorme. L’outillage économique, le domaine, qui représentent cette somme immobilisée, mais produisant toujours des intérêts à payer toujours, ce domaine est d’une valeur restreinte (à moins de découvertes minières), cet outillage est insuffisant et à remplacer pour la plus grande part.
Cette réfection, l’accroissement désiré nécessiteront de nouvelles dépenses qui augmenteront le déficit annuel.
Voilà le fait.
La réalité opposée à la légende.
La réalité sur laquelle se doit fixer l’attention publique.
# La Vérité sur l’Algérie/08/09
### CHAPITRE IX L’affaire étudiée du point de vue des intérêts particuliers.

Mais en politique, dans notre état social, bien qu’en principe l’État soit la réunion des particuliers, la République, res publica, la chose publique, il se peut que telle opération soit mauvaise pour l’État, bonne pour les particuliers.
Surtout en l’actuel propos, où le public colonial ferait une classe particularisée dans le public national. Ces milliards ajoutés à la dette nationale, ces millions annuellement ajoutés à la dépense nationale, ce sacrifice imposé à l’État français, à la France, pourrait avoir constitué bénéfice pour les coloniaux algériens, pour les Français et les étrangers européens d’Algérie.
L’affaire de la colonisation de l’Algérie pourrait, si elle est incontestablement mauvaise pour la France, être bonne pour les colons algériens.
Cherchons.
Là, encore, j’ai été obligé de constater l’insuffisance lamentable des renseignements précis que le gouvernement général de l’Algérie peut mettre à la disposition de l’écrivain.
Avec des statistiques bien ordonnées et tenues à jour, rien n’aurait été plus facile que de répondre en quelques lignes à cette question. Des divisions nettes de l’élément européen ; ce qu’il possède, ce qu’il gagne. Et c’eût par quelques chiffres été dit.
Ce sera pour dans quelques années… si le service des statistiques a les ressources voulues pour persévérer dans le travail dont M. Jonnart lui a tracé les grandes lignes. Car l’ignorance où l’on se trouve des réalités précises de l’Algérie, on ne peut en faire grief, ni au gouverneur, ni au service de la statistique… actuels.
En attendant, malgré le peu de renseignements à notre disposition, nous arriverons tout de même à trouver suffisamment de faits probants pour caractériser « l’affaire » du point de vue des intérêts particuliers.
# La Muse gaillarde/Fleurs des prés

Ce sont quelques fleurs des prés Dont je fleuris votre couche Et que vous parfumerez En y posant votre bouche.
Des coquelicots ardents, Des nielles et des brizes, Fragiles fleurs du printemps Qui tremblent aux moindres brises.
Des sauges, des boutons d’or Avec de l’avoine folle, Je ne sais quelles encor ; Vole, vole, mon cœur vole.
Je suis sûr qu’en regardant Bien on y trouverait même De l’ortie et du chiendent, Ou je ne suis qu’une brême.
Le gypsophile coquet Et l’invisible spergule Font autour de ce bouquet Comme un nuage de tulle.
Toutes ces fleurs, mon amour, Que le soleil accompagne Sont simples comme le jour Et sentent bon la campagne.
Elles ont en vérité Tant d’esprit et tant de charmes Que j’en pleure de gaîté Et puis que j’en ris aux larmes.
Dans chaque bois, chaque champ Elles croissent comme l’herbe, On les cueille en les fauchant, Ça fait un bouquet superbe.
# La Muse gaillarde/Féminisme

Tas d’électeurs que vous êtes, Pourquoi n’avoir pas nommé Une de nos suffragettes, En ce triste mois de mai ?
Au vilain sexe mêlée, Elle pouvait égayer Votre future assemblée. Que risquiez-vous d’essayer ?
La femme, c’est le sourire… Même, en plus d’un altercas, Elle a bien son mot à dire. Comme tel, — en tous les cas,
Orateur au taximètre, Elle tiendrait le crachoir À la Chambre, et mieux, peut-être, Du matin jusques au soir,
Pour dire la même chose. Et qu’attendez-vous de plus (Puisque aussi bien on en cause) Des trois quarts de vos élus ?
Serait-il pas mieux, mon âme !… En outre, que nos écus Allassent à quelques femmes Que non pas à leurs cocus ?
N’en parlons plus. Le litige, Hier, fut tranché par vos soins. Mais vous avez eu tort, dis-je, De n’en élire une, au moins !
C’est d’autant plus ridicule Qu’il semble bien qu’aujourd’hui, À la céleste pendule, L’heure du beau sexe ait lui.
Nous avons des avocates, Des artistes, Dieu merci ! Suaves et délicates, Et des savantes aussi.
Il est des femmes, plus d’une, Que je ne nommerai point, Pour n’en chagriner aucune, Et qui rendraient plus d’un point
À tel de nos psychologues, De nos meilleurs écrivains, Encore qu’on épilogue. C’est incontestable. Enfin,
Pour ceux-là qui savent lire, Nos romanciers précieux Et nos bons porteurs de lyres Ne sont pas tous des messieurs.
Et ces quarante momies, Qui ne veulent pas de la Femme en leurs Académies !… Et cependant, oh ! là là !
La grâce au talent unie, Je crois qu’une femme vaut Un homme sans nul génie, Et qui ne serait pas beau…
Sous leur coupole morose, Serait-ce pas comme qui Dirait un bouton de rose Dans un carré de persil ?
Bref, quoi qu’on dise ou qu’on fasse, La femme tout embellit, Croyez qu’elle tient sa place Partout, — même dans un lit.
# La Muse gaillarde/La Clef de la cave

Un mien ami, natif de Cette, Possédait sous le firmament Une cave et la clef de cette Cave, tout naturellement.
Comme c’est à coup sûr le sage Le plus avéré d’aujourd’hui Il avait dès son plus jeune âge Toujours eu cette clef sur lui.
Ah ! la cave de ce digne homme ! Que dis-je, cave ? un vrai palais, Tel qu’on n’en trouve pas à Rome, Encore moins chez les Anglais.
Je ne vais pas vous la décrire. À quoi bon ? Sachez seulement Que les murs étaient de porphyre Et les voûtes en diamant.
Qu’importe, au surplus. J’en appelle À tous nos buveurs éclatants, Une cave n’est vraiment belle Que par ce qu’il y a dedans.
C’est donc là que cet homme antique Passait la plupart de son temps Entre ses Bordeaux authentiques Et ses Bourgognes évidents.
Or, un jour de triste mémoire, Se flattait notre bec-salé De boire comme une écumoire, Lorsqu’il ne trouva plus sa clé.
Il la chercha bien des journées, Mais en vain. Il n’en dormit plus, Pendant des mois et des années Tous ses soins furent superflus.
Cette clef paradisiaque Était perdue à tout jamais. Il devint hypocondriaque Et n’exista plus désormais.
Hélas ! depuis ce jour funèbre, On voyait bien que sa raison Avait sombré dans la ténèbre, N’était plus au diapason.
Déralingué, méconnaissable, On eût dit le dieu des douleurs. Quand il se présentait à table Il n’y buvait plus que ses pleurs.
Pourtant une telle détresse Était excessive, oh combien ! Car, perdre une clef, mon Dieu, qu’est-ce ? Fut-elle de cave… Rien, rien !
« Aussi bien, lui dis-je, timide, Une clef, c’est bien hasardeux Et je ne crois pas si stupide Au lieu d’une d’en avoir deux. »
Il me répondit, sombre et grave : « Jeune homme, écoutez bien ceci : On n’a pas deux clefs de sa cave, On n’en a qu’une, Dieu merci !
« Tu peux t’en faire faire une autre ; Mais comme le dit saint Mathieu, — Et son avis est bien le nôtre — Deux clefs ! ce serait tenter Dieu.
« Quand l’estomac est en déroute Pour avoir bu déréglément, Tu perds ta clef, la fois pour toutes : C’est du ciel l’avertissement,
« En même temps qu’un pur symbole. Tu es au bout de ton rouleau : Il te faut lâcher l’hyperbole, Et ne plus boire que de l’eau ! »
# La Muse gaillarde/Jupe ou culotte

Quoi prévaut ? Culotte ou jupe Telle est l’âpre question Qui pour le moment occupe La publique attention.
En attendant que dans Rome On en ait concilé, je Crois que si, tel un homme, Tu vas enjambant ton pneu,
Ô cyclewoman lectrice, Une culotte convient Plutôt à cet exercice Que tu honores combien !
Au point de vue artistique Lequel détient le record ? Seigneur, dieu de la Plastique, Mets-nous là-dessus d’accord.
Aujourd’hui, tel qu’il le porte, L’affreux pantalon bouffant Fait au sexe en quelque sorte Un derrière d’éléphant.
Est-il plus hygiénique ? Il ne l’est ni plus ni moins Que la jupe. Aussi pudique ? Tout autant. M’en soient témoins
Ces messieurs. Il nous dérobe, Voilà pour nous le plus clair, Tout aussi bien qu’une robe Ce qui nous est le plus chair.
De manière qu’il nous dupe Ce pantalon godichon, On ne sait si qui l’occupe C’est du lard ou du cochon.
Mais voilà qui me défrise Et met mon flair en défaut : La jupe une fois admise, Ma chère, en somme, il te faut
Cependant une culotte Dessous ? cela fait double emploi, Car il t’en faut, saperlotte ! Une culotte ! sans quoi
L’on pourrait voir sans chandelle Pour peu que lâchant ton pneu Tu ramasses une pelle La ousque tu as un bleu.
Mon Dieu, d’effroi je n’en beugle, Tu peux bien penser que je Ne deviendrais pas aveugle Pour assister à ce jeu.
Quoi qu’il en soit je déclare N’aimer point du tout ce chiffon. Et si la jupe est bizarre Le pantalon est bouffon.
Laissez-moi donc cette jupe Dont vous vous embarrassez Aux Riquettes à la huppe, Ô cyclistes, et laissez
Cette culotte aux zouaves, Et dans un maillot collant Montrez vos formes suaves, Ce sera bien plus galant.
Montrez vos lignes parfaites… Que diable, nos pauvres yeux N’ont déjà pas tant de fêtes Sous la culotte des cieux…
(Pardon !) Loin d’être prodigues De votre corps argenté, Vous ne sortez que vos gigues : C’est peu pour notre santé.
Pour paraître ainsi vêtues Je suppose, en résumé, Que vous êtes mal foutues Jusqu’à plus ample informé.
# La Muse gaillarde/La Caille

Un jour, Adam dit à son Ève : « Hélas ! sommes-nous donc réduits À ne manger rien que des fruits ?
Ce n’est pas mauvais… mais je rêve De manger des mets inédits. Je pense, ou le Diable m’enlève, Qu’il en est dans le Paradis.
Ainsi, tous ces oiseaux sonores, Aux plumages multicolores, Qui braillent la nuit et le jour, Je suis convaincu, mon amour, Qu’ils sont mangeables. Aussi, vais-je Essayer d’en prendre un au piège. » Adam était industrieux. Il fit un piège de son mieux. Bientôt après, une volaille Y fut prise — soit, une caille.
Sans plus tarder, il la pluma La vida de tout son magma, Et, comme aussi le premier homme Avait l’instinct d’un gastronome, Il la fit cuire lestement Sur un joli feu de sarment, Non, d’ailleurs, sans qu’il la souligne D’une large feuille de vigne. Ce fut un vrai régal de rois, Dont ils se léchèrent les doigts.
Mais, me direz-vous, une caille Pour deux, c’est maigre victuaille. De nos jours, c’est bien évident, Une caille est un cure-dents ; Mais, à ces époques heureuses, Les cailles étaient monstrueuses.
Un autre jour, que son époux Était, pour être moins debout,
Couché dans la forêt voisine, C’est Ève qui fut de cuisine. Elle prit une caille aussi, Et la fit cuire tout ainsi Qu’elle avait vu faire à son homme. Et voici qu’au déclin du jour, Quand celui-ci fut de retour, À l’heure de la boustifaille, Ils se partagèrent la caille. « Oh ! oh ! mes compliments, dit-il — Cette caille encor plus m’agrée Que celle par moi préparée. Je lui trouve un goût plus subtil, Un je ne sais quoi de suprême… — Tu dis ça parce que tu m’aimes Ou bien c’est qu’alors, mon petit, Tu te sens plus en appétit, Aujourd’hui. — Non, non, je t’assure, J’en ferai la même gageure… » — Pourtant, les cieux me soient témoins ! Je suivis ta façon, pas moins, Sans m’en écarter d’une ligne. Sauf, je pris pour feuille de vigne, N’en trouvant pas sur mon chemin, Dit la suave créature — Celle que j’avais sous la main Et qui me servait de… ceinture. »
# La Muse gaillarde/Idylle royale

Elle était gironde Allemande et blonde. Il était giron, Natif de Belgique, Châtain, énergique, En somme, un luron.
Elle était princesse Et royale altesse Au pays saxon. On pouvait la croire,
Avant cette histoire, Heureuse à foison.
Ah ! qu’on ne s’y fie ! Si déjà la vie Des cours est rasoir, À la cour de Saxe, L’ennui vous malaxe Du matin au soir.
Lui, professeur blême De sa langue même Était sans emploi Lorsque la personne Ci-dessus saxonne Lui dit : « Viens chez moi.
« J’ai depuis mes noces Trois ou quatre gosses ; Tu leur montreras La tienne de langue ; Encore qu’exsangue, Ça les distraira. »
Comme eût fait quiconque, Il accepta. Donque Dès le lendemain, Entré dans la place, Il faisait la classe Aux royaux gamins.
Bientôt la princesse À côté sans cesse
Du beau professeur, Le prit pour son maître, Croyant reconnaître En lui l’âme sœur.
La petite fête N’eût été parfaite, Rapport à l’époux : « Oh ! partons, dit-elle Mon giron fidèle, Partons, voulez-vous ? »
« Mais, dit la sœur âme, Vos enfants, Madame …? » Elle répondit : « Ils ne sont point vôtres, Nous en aurons d’autres Faisons-nous crédit. »
Là-dessus ils firent Leur malle et partirent Sans longtemps moisir, Gagnèrent la Suisse, Seul coin où l’on puisse S’aimer à loisir.
Quant à sa couronne Future et saxonne, Madame s’en fout. Lui, s’en fout de même. Et moi, Dieu suprême ! Je m’en fous itou.
# La Muse gaillarde/Invitation à la valse

Pour les autres éditions de ce texte, voir Invitation à la valse.
Mignonne, voici le juin. Il fait une chaleur folle À griller un Bédouin, À fondre le Protocole.
C’est le moment de sottir Et d’aller à la campagne Au lieu d’icigo rôtir. Viens, qui m’aime m’accompagne.
Si tu veux, soyons hideux : Mets ton habit de cycliste Équivoque et hasardeux, Moi, mon pantalon d’artiste.
Que le laid et l’odieux Soient notre seul point de mire. Qu’importe ! puisque les dieux Ne veulent plus nous sourire.
Emporte tous les journaux Afin qu’à l’ombre d’un hêtre Nous lisions des tribunaux Le compte rendu champêtre.
Tu liras l’Intransigeant Pendant que Bibi l’Aurore. Si l’un t’est un astringent L’autre m’est une ellébore.
Ensuite je m’appuierai Le rapport de cet oracle Qu’on nomme Ballot-Beaupré, Si tu n’y vois pas d’obstacle.
Moi je serai dreyfusard Absolument par mégarde, Et toi, comme par hasard, Ma chère, antidreyfusarde.
Si tu veux, vice versa, Tu n’y tiens pas davantage, Moi-même, pas plus que ça ; Tu vois d’ici l’avantage.
Et tandis nous échanger Ces printanières querelles, Partout on verra neiger Des plumes de tourterelles…
Mais le soir nous a surpris. Alors, ô ma bien-aimée, Nous rentrerons à Paris En criant : « Vive l’Armée ! »
# La Muse gaillarde/Jane Avril

Or, moi qui jamais ne bouge Que pour aller chez Pousset, Je fus hier au Moulin-Rouge, Je ne sais quoi m’y poussait.
Ce n’est pas la bagatelle… J’ai depuis beau temps, les pieds Comme la Guerre… en dentelle, Ou si l’on veut en papier.
Je ne marche plus ou guère Je puis le dire sans fard. Mais alors qu’allais-je y faire ?… Je ne l’ai su que plus tard.
Après un repas bachique J’arrivai dans ce Moulin Au moment psychologique Où le bal battait son plein.
Affalé contre une borne Devant un verre de… quoi ? je regardai d’un œil morne S’agiter autour de moi
Dans un tourbillon de nippes Un tumultueux cancan, Et m’imaginai les tripes À la manière de Caen.
Des cavaliers, vrais mandrilles Désossés pour la plupart, Échevelaient des quadrilles Aux sons d’un piston criard.
Oh ! le spectacle morose Que cet odieux chahut ! Pour le raconter s’impose La lyre d’un Gamahut.
J’allais fuir comme la peste Cette dolente cité Et sans demander mon reste, Quand je fus sollicité
Par un petit être frêle Gracieux et puéril Qui répond quand on l’appelle Au doux nom de Jane Avril.
Elle dansait toute seule Sans souci d’un cavalier ; Non pas qu’elle soit bégueule M’a dit certain familier.
Elle dansait seule parce Que cela lui plaît ainsi Qu’elle le trouve plus farce, Elle a raison, moi aussi.
Elle se glissait mignonne, Souple entre les rangs pressés Sans jamais gêner personne Et sans jamais dire : assez.
Certainement que sa danse N’est pas celle que l’on voit Aux bals de la Présidence ; Il s’en faut au moins d’un doigt.
Ça n’est pas cette infamie, Non plus de danse que l’on Apprend à l’Académie. Elle en sait beaucoup plus long.
Elle danse comme on danse Au Moulin-Rouge, mon Dieu… Mais avec quelle élégance ! Elle est canaille, si peu !
Elle est tout charme, harmonie. C’est la seule, à mon avis, Saltatrice de génie Que jusqu’à ce jour je vis,
Elle est à la fois espiègle Et mélancolique. Elle a Son seul caprice pour règle, Et c’est de l’art que voilà.
Sur de quelconques musiques Elle improvise des pas ; Les rythmes les moins classiques Ne la déconcertent pas.
Elle danserait, je pense, Aussi, mille fois sur dix Sur l’air de la « Reine Hortense » Sinon du « De Profundis ».
On ne se la représente Pas — ou du moins, quant à moi — Différemment que dansante ; Elle danse comme… on boit.
Et, sans plus de commentaire, Elle vous donne à penser Que sa fonction sur terre Est seulement de danser.
Voire, quand va, la pauvrette Chez elle se pagnoter, Aussitôt chacun répète : Comme elle va s’embêter !
# La Muse gaillarde/Jeunesse

Je me souviens d’une contrée Que j’ai visitée autrefois. Comme au jour qu’elle s’est montrée À mes yeux, encor je la vois.
Elle était parfumée et verte, Y chantaient que d’oiseaux siffleurs ! Et de ciel bleu toute couverte Elle se pâmait sous les fleurs.
Sans doute pour la faire éclore Les cieux un jour s’étaient baissés : Je l’entendis toute sonore D’éclats de rire et de baisers.
Elle était folle, enchanteresse Et fraîche comme l’eau des puits. Elle s’appelait la Jeunesse… Mais je ne l’ai su que depuis.
# La Muse gaillarde/La Cage

Ma tête est une étrange cage Où dorment mille oiseaux siffleurs ; Ils sont jolis comme des fleurs, Sous leur divertissant plumage.
Si je veux troubler leur sommeil Et faire chanter des l’aurore Cette cage multicolore, je bois un peu de vin vermeil.
Aussitôt commence la fête : Fauvettes, merles et pinsons
M’assourdissent de leurs chansons Et tourbillonnent dans ma tête.
Le rossignol donne le la, Il possède toute la lyre ; Et l’alouette tirelire Tirelire lire lan la.
Le vif courcaillet de la caille Se mêle aux trilles du linot, Et le misérable moineau Y va de son refrain canaille.
C’est un vacarme s’il en fut, À peine si je m’entends vivre ; Ces bougres-là me rendent ivre Avec leur terrible raffut.
En tout cas ils sont gais, les pauvres, Ils sifflent, d’après leurs aïeux, Les dialectes merveilleux Que l’on parle dans les Hanovres.
Ce sont mélanges assortis De volapük et de kabyle, Où le cochon le plus habile Ne trouverait pas ses petits,
D’indéchiffrables ulalumes ! Il n’est pas jusqu’au perroquet
Qui ne jappe comme un roquet, Le détestable singe à plumes !
Pépiez, gringottez en chœur Dans ce désordre mémorable, Faites un tapage du diable, Chers petits oiseaux de mon cœur ;
Pour vous sortir de la nuit noire Et vous voir naître à la gaîté, Grâce à ce vin fait de clarté, Je passerais mon temps à boire.
# La Nature - Revue des sciences/1878S1/Table thématique

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#### Correspondance
### ERRATA

Page 106, col. 1, ligne 8. — Au lieu de : a, C, m, g, il faut : a, b, m.
Page 287, col. 1, ligne 57. — Au lieu de : falsification de la glace, il faut : fabrication de la glace.
Page 280, transposer à la figure 7 la légende de la figure 8 et réciproquement.