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# Le Livre d’un père/La Sœur aînée
### XI LA SŒUR AÎNÉE

Elle avait ses cinq ans à peine, Qu’on admirait dans la maison, Dans la maison bruyante et pleine, Sa bonne humeur et sa raison.
Toujours à bien faire occupée, Ferme et vaillante avec douceur, Elle aimait, au lieu de poupée, Elle aimait sa petite sœur.
Elle veillait à ses toilettes Comme une petite maman, Présidait aux jeux, aux emplettes, Aux surprises du jour de l’an.
Elle arrangeait l’affreux bagage Des grands frères désordonnés, Et de jolis nœuds, son ouvrage, Leurs cous rétifs étaient ornés.
Qu’on perdît un livre d’étude, Cahier, canif et cætera… On disait sans inquiétude : « Bah ! Hélène le trouvera ! »
Faisant moins de bruit que personne, À peine elle avait entendu, Au négligent qui l’abandonne Elle apportait l’objet perdu.
Et parfois, dans les cas suprêmes, À ses yeux vifs ayant recours, Le père et la maman eux-mêmes Avaient besoin de son secours.
Mais c’est quand vint le petit frère, C’est alors qu’il fallait la voir ! Comme elle était heureuse et fière De bercer l’enfant chaque soir !
Alors elle était grande et sage, Bonne aux plus sérieux emplois ; Ce n’était point un badinage, Elle avait sept ans, cette fois !
Quelle prudence maternelle Aux premiers pas du gros bébé !
Jamais en trottinant près d’elle Le cher petit n’était tombé.
Qu’on le taquine ou qu’on le gronde, On verra si la bonne sœur, La servante de tout le monde, Sait résister à l’oppresseur.
Se dressant de toute sa taille Et le cachant contre son sein, Elle est prête à livrer bataille : La poule défend son poussin.   Si vous n’aimiez pas votre Hélène Après un passé si touchant, Votre âme serait bien vilaine, Paul, et vous seriez bien méchant !
Mais des soins et de l’amour tendre, Cher petit, déjà coutumier, À la chérir, à la défendre, Tu seras toujours le premier.
C’est notre jeune providence : Nous puisons tous à ce trésor. On aime, on vante sa prudence ; Toi, tu la vantes plus encor.
Elle fut ta petite mère, Et tu vois comme elle s’y prend Pour être douce à son vieux père ; Tu vois les soins qu’elle me rend.
La voilà grande et presque femme, Et ceux-là seront trop heureux Qui, nous ôtant cette chère âme, Se la partageront entre eux.
Aimez-la bien, la sœur aînée, Retenez-la dans notre nid ; C’est pour vous qu’elle nous est née, Et votre père la bénit.
          Décembre 1873.
# Le Livre d’un père/Dans l’insomnie
### XXVI DANS L’INSOMNIE

J’ai perdu, contre la souffrance D’un long mal toujours en éveil, J’ai perdu, sans plus d’espérance, Ce doux refuge, le sommeil ! Jusqu’au matin je reste en proie À des supplices innommés. Ô mes chers petits bien-aimés, Pour connaître encore une joie, Il faut, il faut que je vous voie… J’ouvre la chambre où vous dormez.
Je m’avance et je tends l’oreille ; J’écoute et me dis : Les voila ! Près du lit d’angoisse où je veille.
Chers enfants, si vous n’étiez là, Les tourments que la nuit m’impose Briseraient des cœurs mieux armés… Mais je vous vois, mes bien-aimés, Calmes, souriants, le front rose ; Et votre sommeil me repose.
             Dormez, dormez !
Lorsque, effaré, fou d’insomnie, J’entre ainsi, morne, à petits pas, Vous, durant ma lâche agonie, N’écoutez, ne regardez pas ! Je faisais montre de courage, J’ai servi les droits opprimés… Mais aujourd’hui, mes bien-aimés, Pour me croire encore un vrai sage, Il ne faut pas voir mon visage…
             Dormez, dormez !
Quand je crains que Dieu m’abandonne, Lorsque j’ai hâte de mourir, Et qu’il n’est près de moi personne Qui me parle et m’aide à souffrir, C’est vous qui prenez ma défense Et, malgré moi, me ranimez. Votre aspect, ô mes bien-aimés, Le calme heureux de votre enfance Sont ma force et mon innocence…
             Dormez, dormez !
Tandis qu’en vous, blanc comme neige, Flotte un essaim de visions,
Je lutte avec le noir cortège, Les vieux spectres des passions… Pour que les remords fassent trêve, Dans leur tombe à jamais fermés, Je pense, ô mes chers bien-aimés, Jusqu’à l’heure où le jour se lève, Au ciel que vous voyez en rêve…
             Dormez, dormez !
          Avril 1875.
# Le Livre d’un père/Ils sont ma vie
### XXVII ILS SONT MA VIE

Je suis vieux et presque un aïeul ; Et, si la maison n’était pleine, Je me sentirais vivre à peine… N’étant plus rien, si j’étais seul !
Je serais muet, mort peut-être ; Je n’aurais plus espoir ni foi, Si chez vous je ne voyais naître Ce que l’âge a détruit chez moi ;
Si, déjà, vos jeunes arbustes, Sous mes baisers et sous mes pleurs, Chargés de feuilles et de fleurs, Ne poussaient des branches robustes ;
Si vous n’étiez déjà partis, Fiers de m’aider sur notre voie, Portant avec vous, chers petits, Ma vertu, ma force et ma joie.
Je n’ai plus vaillance ou gaîté, Je n’ai plus rien de ce qu’on aime ; Prenez tout ce qui m’est ôté ! Travail, ardeur, amitié même.
Oublié de tous, près de vous, Si je vous vois, forts et fidèles, Tâchant d’atteindre mes modèles… Mon déclin me semblera doux.
Sans plus dépenser de courage, Je me croirai jeune et vaillant, Si vous frappez un coup brillant Dans le repos de mon vieil âge.
Et je pourrai vous dire adieu, Mes œuvres étant bien complètes, Fier de léguer cinq bons athlètes A mon nom, à la France, à Dieu.
       Mars 1875.
# Le Lion abattu par l’Homme

* Le Lion abattu par l’Hommefable de Jean de La Fontaine (1668)« On exposait une peinture »

## Éditions

Éditions en français :
* Le Lion abattu par l’Homme (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* Le Lion abattu par l’Homme (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
En vietnamien :
* Người giết Cọp (trad. Nguyễn Văn Vĩnh)
# Le Lion amoureux

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Lion amoureux (La Fontaine)
* Le Lion amoureux (Soulié)
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crinser

CRINSER, v. a. et n. — Se dit des objets qui brûlent sans flamme et en se crispant. La femme, en entrant : Comme i sent la corne brûlée ! — Le mari : C’est moi qui m’ai crinsé les cheveux. On dira encore : Fais don attention ! te vas crinser tes bamboches en te chauffant les clapotons ! — Vieux français crincier, crainser, se crisper ; de crin, comme crincier, tamiser. Le mot est assez répandu pour que je lise dans le Salut Public du 15 février 1874 : « Jusqu’à ces derniers froids l’extrémité seule de leurs rameaux (des eucalyptus) avait été crainsie. » — Quelques-uns disent grincer.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crique

CRIQUE, s. f. — Usité seulement dans cette locution : Que la crique me croque ! manière de dire : « Que le diable m’emporte ! » mais plus convenable. Mame Potachier, une femme vartueuse ! elle a de la vartu comme vous et moi ! Si son mari entre en paradis sans se baisser, je veux bien que la crique me croque ! C’est ce que Mme Catinet, notre voisine, disait un jour à mon bargeois. Le bargeois, lui, avait une façon encore plus honnête de jurer. « Si c’est pas vrai, disait-il souvent, je veux bien que la carcasse d’un poulet m’entre dans le ventre ! » — Sur le point de savoir ce que c’est que la crique, adressez-vous à ceux qui ont fait leurs classes.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crissin

CRISSIN, s. m. — Pain au lait, extrêmement long et mince, très craquant, importé d’Italie : génois grissin. Mais j’ignore l’origine de ce dernier.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Croire

CROIRE. — S’en croire. Être vaniteux, s’imaginer qu’on est le premier moutardier du pape ; on dit aujourd’hui à l’Académie « se gober ». Je connaissais un brave infirmier dans un hospice, qui était chargé, parlant par respect, de faire chauffer les lavements. Comme il était soigneux et intelligent, il fut appelé à la fonction supérieure de les donner. Ainsi que le faisait judicieusement remarquer un de ses collègues, ce n’était pas une raison pour son épouse de s’en croire tant comme elle s’en croyait.
Ce n’est pas de croire, Ce n’est pas croyable.
Faut croire. Formule d’assentiment très usitée. Chavasse est-i venu ? — Non, — Manquablement il aura reçu une pièce. — Faut croire.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crier

CRIER. — Crier quelqu’un. En partie toutes les femmes crient leurs maris du matin au soir, c’est-à-dire les grondent, les bourrent, les scient, les sèchent, les tourmentent, les agacent, les énervent, les tamponnent, les horripilent, etc., etc. Les domestiques non plus n’aiment pas qu’on les crie sans cesse, mais eux ils peuvent s’en aller.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Cristelles

CRISTELLES, s. f. pl. — Terme de canuserie. — Cordelettes serrées sur le lisseron et auxquelles les mailles composant une lisse sont arrêtées, pour maintenir l’écartement des mailles entre elles dans la largeur voulue. Je. suppose qu’en italien l’objet doit s’appeler crestella. Sinon, on a dû former le mot par analogie avec l’italien crestella (de crista), bordure du peigne, laquelle recouvre le plomb de la soudure des dents.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crevogné, crevognée

CREVOGNÉ, ÉE, adj. — Fatigué, abattu. Le Docteur : Madame la duchesse, que se sent-elle ? — Ah, docteur, je suis toute crevognée ce matin. — Dormez-vous ? — Oui. — Digérez-vous ? — Oui. — Allez-vous bien à la selle ? — Oui. — Allons, allons, tranquillisez-vous, nous allons vous faire passer tout cela.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crimer

CRIMER, v. a. et n. — Se dit des objets qui brûlent sans flamme. Le lait a crimé au fond du pot… J’ai crimé ma robe au poêle. — Probablement corruption de rimer, même sens, sous l’influence de cremare, patois crémé.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Cristaux

CRISTAUX, s. m. sing. — Cristaux de soude qu’on fait dissoudre pour blanchir le linge. La maîtresse de maison : Glaudia, pourquoi-t’est-ce que ce linge est si mal lavé ? — La bonne : Madame, c’est des cochonneries, que ça ne partira qu’avec du cristaux. — La dame : Oui, mais faites votre cristaux pas trop fort, pour ne pas manger le linge.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Crochet

CROCHET, s. m. — 1. Instrument pour peser. C’est proprement une romaine. L’instrument étant muni d’un crochet pour y suspendre l’objet à peser, la partie a donné le nom au tout. Du temps de nos grand’mères, il n’y avait pas un ménage où il n’y eût un crochet, à seul fin d’éviter d’être refait au même par le marchand.
2. Os au-dessus du creux de l’estomac. Nous l’appelons crochet, parce que tout le monde sait qu’il fait le crochet et que c’est à cet os qu’est appondu le gigier ou estomac. Aussi rien de si mauvais que de se décrocher l’estomac. C’est des fois de misère, des fois une forçure, mais c’est très mauvais. Les médecins n’y entendent rien, mais M. Chrétien avait de remèdes pour le recrocheter, notamment « le remède que nous portons tous avec nous ».
3. Organe de la Jacquard. Les crochets sont des aiguilles verticales recourbées aux deux extrémités. Le croc inférieur supporte le collet (voy. ce mot). Le mouvement de la mécanique enlève le crochet par son croc supérieur ; et le crochet, par son croc inférieur, enlève le collet et les branches d’arcades (voy. ce mot) qui y sont appendues. Il y a aujourd’hui des mécaniques jusqu’en 1100 crochets et peut-être plus.
4. Harnais du métier de canut. C’est une règle de bois, aussi longue que la chaine est large, munie de crochets d’un côté et à laquelle sont attachées des cordes qu’on nomme cordes à encorder. Lorsqu’une pièce touche à sa fin, et que le compasteur quitte le rouleau de derrière, on accroche les crochets au compasteur en les faisant passer entre les fils et on enroule les cordes sur le rouleau de derrière. Les cordes, en se déroulant, permettent de conduire le compasteur jusque derrière le remisse, et de ne rien perdre de la chaine.
# Le Médecin de campagne

* I. Le pays et l’homme
* II. À travers champs
* III. Le Napoléon du peuple
* IV. La confession du médecin de campagne
* V. Élégies
# Le Martyre de Reims, les écoles dans les caves

* Le Martyre de Reims, les écoles dans les caves/01
* Le Martyre de Reims, les écoles dans les caves/02
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Miaille, miaillon

MIAILLE, s. m., MIAILLON, s. m. — Petit enfant, mami. Emporte don ton miaille, qu’i nous fait partir les oreilles ! Te vois bien qu’i veut son tetet ! — De miailler, crier, vagir.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Michaille

MICHAILLE, terme de maçonnerie. — Pierrailles, petits débris. On le trouve dans un texte de 1468. — De mica, parcelle, débris, mais il faut supposer une forme micca.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Mettre

METTRE, v. a. — Mettre de coin, Mettre de côté. Mets donc ces ciseaux de coin pour les retrouver quand ils te feront faute.
Mettre de l’argent de coin, Mettre de l’argent de côté.
Mettre en mains. Voyez sous Metteuse en mains.
Se mettre de quelque chose. Exemple : Je me suis metu de la société des Bras-Neufs. — Oh, c’est ben une bonne société. — C’est pour ça que nous sons une quantité.
Mettre les pouces, — Venir à jubé, se soumettre par contrainte. Je suppose que la métaphore est tirée de l’action de joindre les pouces dans l’attitude dela prière.
Admettre. Mettons que ça soye vrai, que ta fenne t’en fasse porter. Et après ?
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Metu

METU, — Participe passé de mettre. Voyez éteindu.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Miaille

MIAILLE, s. f. — Bouche. Se faire peter le miaille, S’embrasser avec des baisers bruyants. — Sub. verbal de miailler, parce que c’est avec la bouche que l’on miaille.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Miailler

MIAILLER, v. n. — Crier, vagir. À Bollène (Comtat), il y a la rue des Miailles, « Rue des vagissements, des cris ». De même à Crillon (Comtat), il y a la rue des Mians. — Fait sur l’onomatopée mialh.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Miche

MICHE, s. f. — Pain de luxe d’une demi-livre ou d’une livre. Quoique le mot soit au dictionn. de l’Acad., à Paris les boulangers ne savent pas ce que c’est, et vous rient au nez quand vous leur demandez une miche. Racine emploie cette expression dans une lettre à l’abbé Levasseur, du 27 mai 1661 : « Il (M. de la Charles)… commença une harangue qui ne finira qu’avec sa vie si vous n’y donnez ordre, et que vous ne lui fermiez la bouche par une grande lettre d’excuses, qui fasse le même effet que cette miche dont Énée ferma la triple gueule de Cerbère. »
Miche à fesses (parlant par respect). C’est une grosse miche rebondie, divisée par une raie dans toute sa longueur. À la maison on ne connaissait pas d’autre mot. Marie, vous prendrez une miche, pas une petite miche (la miche de demi-livre), mais une miche à fesses (la miche d’une livre). Les demoiselles sucrées disent par pudeur « Une grosse miche. »
Il y aurait à examiner si une miche à fesses n’est pas une miche à fente, une miche fendue, 'fissa. (M. D.)
Les miches de Saint-Étienne, Des cailloux.
Manger sa miche la première, Connaitre d’abord les bons jours, puis les mauvais jours.
D’une racine germanique mik, qui, à l’origine, avait la signification de farine fine.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Mettage

METTAGE. — Mettage en mains, Ouvrage de la metteuse en mains.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Metteuse

METTEUSE. — Metteuse en mains. C’est l’ouvrière chargée de diviser les paquets de soie ouvrée ou grège qui lui sont confiés par le fabricant. Elle a pour mission d’assortir les grosseurs, de choisir les flottes ; de faire un triage afin de faciliter et de régulariser l’emploi de la matière première. Après ce triage, les flottes et les matteaux, formes sous lesquelles la soie se présente dans le commerce, sont transformés en paquets, mains et pantimes. Chaque paquet est divisé en 10 mains. La main d’organsin peut peser 150 grammes en moyenne, et ln main de trame 250, et peut aller même à 300 grammes. Chaque main est divisée en 4 pantimes, et chaque pantime est formée de 10 à 15 flottes.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Michier

MICHIER, s. m. — Terme plaisant dont on use quelquefois pour boulanger. Michier, faiseur de miches.
# Le Poème sans nom/085

Donc, si j’avais tenu pour dûment avérés
Les chapitres tout blancs de ton passé splendide,
J’aurais bien dû te croire, au physique, candide,
Puisque tu n’avais fait que des désespérés !
Et quand, enfin, tous tes scrupules libérés,
Et prenant un parti que plus rien n’intimide,
Tu te levas de ton altière pyramide
Et, pour me joindre, descendis tant de degrés,
Avais-je pas le droit d’espérer la vestale
Qui se renonce et va s’abandonner totale
À son premier amant, dans son premier émoi ?
Je n’étais pas si sot ! Quand tu commis cet acte,
Je ne m’attendais pas, hélas ! pauvre de moi !
À te trouver de corps plus que de cœur intacte.
# Le Poème sans nom/086

Vit-il encor, celui qui cueillit tes prémices
Et mit, premier, sa bouche à la fleur de ton sein ? À quel vieux céladon, à quel éliacin
Fis-tu ce sacrifice entre les sacrifices ?
Par quelle violence ou par quels artifices
Sut il, premier, capter de tes désirs l’essaim ? Fut-ce ton précepteur ? Fut-ce ton médecin ? Ces gens-là sont toujours prêts à ces bons offices.
Et pour les imposer ont assez de crédit ! Bref, quel fut celui-là, tu ne me l’as pas dit.
De lui, qui fut avant tous les autres ton maître,
Te rappelles tu bien le visage et le nom ? Te les rappelles-tu, dis, ma chère ?… Peut-être…
Oui, peut-être, après tout… Et peut-être, que non !
# Le Poème sans nom/080

Les premiers jours, notre œil est avide, il se soûle
De ces traits qui pour lui sont encor tout nouveaux.
En a-t-il vu jamais de plus purs, de plus beaux ?
Furent-ils pas empreints sur le plus divin moule ?
Sans fausse honte, ingénument, devant la foule
Aussi bien qu’à l’abri des plus denses rameaux,
Dans l’oubli de tout l’univers, de tous ses maux,
À l’aspect de ces traits, notre regard roucoule !
Pour moi, je l’entendis, le doux chant de tes yeux,
Les premiers jours. C’est une musique des cieux.
Écrite seulement à l’usage de l’âme.
Aucun musicien ne l’exprime ici-bas.
Non ! Beethoven lui même en ressentit la flamme,
Et voulut la fixer, mais n’y réussit pas !
# Le Poème sans nom/082

Sache-le, toutefois, non, jamais ta figure,
Même quand je la vis dans sa réalité,
Ta figure jamais n’a pour mes yeux été
Ce soleil d’amour mort, cette planète obscure !
Quand mon illusion, perdant son envergure,
S’abattit sur le sol, comme un aigle amputé,
Ta figure à mes yeux garda cette clarté
Que l’unique désir de plaire lui procure.
Ah ! certes, j’aperçus ce qu’elle a d’imparfait,
Lorsque je ne lus plus sous le magique effet,
Sous l’empire trompeur de l’ivresse première ;
Mais ce visage, alors terrestrement charmant,
S’il ne les prisait plus de l’ancienne lumière,
Baignait encor mes yeux d’un cher rayonnement.
# Le Poème sans nom/083

Un de nos premiers jours, bras dessus, bras dessous, Pareils aux deux amants de l’idylle bourgeoise, Nous marchions tout le long du bord gentil de l’Oise.
Vers toi je m’inclinais, de tendresse dissous…
Deux ouvriers qui nous suivaient (étaient-ils soûls ?)
Crièrent, d’une voix canaillement narquoise, L’un : « Quel chiqué, bon Dieu ! Qu’est-ce qu’il lui dégoise ! » L’autre : « Il ne lui dit pas qu’il l’aime pour ses sous ! »   Ainsi, l’amour qui passe incite au persiflage ; Et, lorsque deux ramiers, blottis dans le feuillage, Roucoulent joliment, au soleil de l’été,
Le canard gouailleur, interpellant la cane, La veut prendre à témoin de leur stupidité, Tandis que le pivert, en s’envolant, ricane…
# Le Poème sans nom/084

Nous étions des amants d’identique lignage
Et formions, comme on dit, un couple bien couplé.
Du meilleur avenir nous possédions la clé ; Et (Vénus en pourrait fournir le témoignage)
Nous fîmes dans le port un sûr appareillage, Et nous partîmes sous un ciel bien étoilé.
Et, déjà, nous chantions le vers de du Bellay : « Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau vovage ! »
Pourtant, notre voyage, hélas ! ne fut pas beau, Et l’orgueil éteignit souvent notre flambeau ; Car nous n’avions pas mis l’orgueil à fond de cale !
Combien obstinément le méchant nous a nui ! Nous le sentions entre nous deux, à chaque escale…
Ah ! que n’avons nous fait le voyage sans lui !
# Le Poème sans nom/081

Ces traits, que nous pensions dignes d’une statue
Céleste et qu’un dieu seul avait pu concevoir,
Trop tôt dans cet éclat nous cessons de les voir.
Cet éclat radieux, l’habitude le tue !
Oui, trop vite, notre œil infirme s’habitue
À cet éclat qu’il a créé sans le savoir :
Et, tout d’un coup, de cet éclat, ô désespoir !
Nous trouvons la si chère face dévêtue.
Cette face n’est plus ce que nous la croyions :
Tristesse ! elle a perdu, soudain, tous ses rayons :
Elle n’est plus qu’humaine, avant été divine.
À notre œil refroidi, qui brûla, tout d’abord,
D’un feu qui la dorait, plus rien ne l’illumine :
Et ce soleil d’amour n’est plus qu’un soleil mort.
# Le Poème sans nom/087

Tu gardas tes secrets. Je te livrai les miens.
Tu ne me trouvas pas à ce jeu réfractaire.
Tu ne demandais rien ; je ne sus point me taire :
Tous mes sales trésors furent tes propres biens.
Quelle fut celle à qui, première, je dis : « Viens »,
Piqué par l’aiguillon du petit sagittaire,
Et qui me mit au fait de l’amoureux mystère ?
Je sus te la nommer ; car, moi, je m’en souviens !
Fut-ce une curieuse et pâle adolescente,
Ou bien fut-ce une dame mûre et bien pensante
Qui provoqua chez moi le spasme initial ?
Non (et j’entends d’ici des cagots la huée).
Celle en qui je plaçai, d’abord, mon idéal
Était, dans un lieu clos, une prostituée.
# Le Poème sans nom/088

Elle n’était pas forte, Et, dans ce mauvais lieu, Elle toussait un peu ; Et je sais qu’elle est morte.
Oui, le diable m’emporte ! Un jour de Fête-Dieu…
Tu méprises, parbleu ! Les filles de sa sorte.
Ma chère, sur ce point.
Je ne t’approuve point ; Car cette fausse blonde
Fut, par égarement,
La femme à tout le monde.
Oui, — mais loyalement.
# Le Poème sans nom/089

Ci-gît Lætitia, catin d’un bas hôtel,
Triste bûcher d’amour dont a péri la flamme.
Elle se consuma dans l’ombre et dans le blâme,
Et mourut, à trente ans, d’un mal accidentel.
Oyant tinter son heure au lugubre cartel,
Elle dit : « Je bénis celle qui me réclame ! »
Dans l’éther aussitôt s’envola sa belle âme ;
Dans la terre s’étend son pauvre corps mortel.
D’un cœur reconnaissant et sans peur du scandale,
Je lui fais le cadeau dernier de cette dalle.
Moi, l’un de ses clients et quelle initia.
La voici là-dessous dans le peignoir de soie
— Blanc qu’elle préférait… Ci-gît Lætitia,
D’aujourd’hui seulement une fille de joie.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Releveuse

RELEVEUSE, s. f. — Sage-femme. Fait sur relever, dans relever de couches.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Rembourser

REMBOURSER. — Rembourser son chemin, Rebrousser chemin. D’un usage courant. — C’est le vieux franç. rebourser chemin, dont rebrousser est une corruption, ainsi que le montre l’étymologie rebours. Rebourser est devenu rembourser, par l’influence de rembourser, rendre l’argent prêté, mot d’un usage plus fréquent que rebourser.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Remetteuse

REMETTEUSE, s. f. — Ouvrière qui remet (voy. remettre). Quelquefois la canuse sait remettre. Ceiles-là sont recherchées pour le mariage.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Remailler

REMAILLER, v. a. — Remailler un mur, un plafond, c’est non pas faire l’enduit à neuf, mais réparer le vieil enduit en refaisant les parties mauvaises et en laissant subsister les parties convenables. — D’un fictif remailler, reprendre des mailles, pris au figuré.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Remettage

REMETTAGE, s. m., terme de canuserie. — Action de faire passer un à un, soit avec les doigts, soit à l’aide d’un crochet appelé passette, les fils de la chaine dans les mailles du remisse, suivant un tracé arrêté par le fabricant. Les fils de la chaine y sont subdivisés par courses (pour cours), c’est-à-dire dans l’ordre déterminé par le nombre des lisses et la disposition du dessin à exécuter avec ces lisses.
Le remettage se commence par la gauche du canut, et l’on considère comme la première lisse à remettre celle de derrière, c’est-à-dire la plus éloignée de l’ouvrier. On distingue, dans les différents modes de remettage, le remettage suivi, le remettage à retour, le remettage interrompu, le remettage sur deux ou plusieurs remisses, le remettage amalgamé.
Dans le métier à la Jacquard, les fils sont passés au travers des maillons, suivant l’ordre des arcades à l’empoutage.