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# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Vergogne

Vergogne. Elle avait honte de descendre à la mendicité ; Vergogne inblâmable, et qui a été cause cependant que, n’osant manifester ses besoins ni demander secours, elle demeurait en des abandonnemens déplorables. (François de Sales.)
Vergogne. Les Romains n’avaient à la fois qu’un ennemi à combattre. Leurs admirateurs attribuent cet avantage à la politique la plus savante de l’ancienne Rome ; et moi je présume que cette chance heureuse vient de ce que, dans ce temps-là, toutes les nations regardaient comme une lâcheté, de se joindre plusieurs contre une seule, ainsi qu’on honnirait deux antagonistes qui, l’épée à la main, ferrailleraient contre un seul, en champ clos. Ce qui répugne encore aujourd’hui entre les individus, les souverains, peu à peu, se le permirent sans Vergogne, persuadés que le succès justifie tout, ayant pour maxime : quidquid utile, honestum.
Les éditeurs du Dictionnaire portatif, extrait de celui de Richelet, disent que le mot Vergogne vieillit ; c’est pourquoi je le place, persuadé qu’il rajeunira.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Versiculets

Versiculets. Voltaire écrit à Thiriot : « Je vous prie de lire les petits Versiculets qui se trouvent dans la lettre au marquis d’Argens. »
Le mot Versiculets est dans la classe de ceux qui n’ont point de singulier. Comme c’est un diminutif du mot vers, je crois qu’il était inutile que Voltaire le fît précéder par celui de petits.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Verbération

Verbération. S’il était permis de mettre la main sur vous, monseigneur le Public, sans commettre un sacrilége, convenez, monseigneur, que lorsque vous m’avez pris pour un orateur qui devait vous amuser, vous méritiez alors une vigoureuse Verbération ; au moral, s’entend.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Versatiliser

Versatiliser. Lui-même n’était pas Versatile ; mais ses intérêts cachés le portaient à Versatiliser. (L**.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Versatilité

Versatilité. On peut tout au plus l’accuser de faiblesse et de Versatilité ; il a eu peur pour lui même ; mais tous ceux qui ont eu peur, ne sont pas pour cela des factieux.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Vestiture

Vestiture. Quand on ne sait pas traiter les grandes choses, l’on songe à la Vestiture des individus, et les costumes, alors, sont un objet auquel on attribue faussement une certaine importance. La Vestiture enorgueillit l’homme et ne le rend pas plus habile, ni plus vertueux. On a confondu une décoration nécessaire dans l’exercice des fonctions publiques, avec la Vestiture qui n’annonce que le luxe, la vanité, la hauteur et des dépenses futiles. Ah ! mon habit, que je vous remercie ! Regardez donc mon habit ! Oui, je le vois ; il n’y a rien au-delà. Prenez garde de vous entacher ? — Ah ! ce n’est rien ; je crains de me tacher.
Les tailleurs sont les seuls qui devraient faire l’apologie de la Vestiture. Ô grands enfans. ! voilà qu’il vous faut des Vestiaires.
# Ondine (La Motte-Fouqué)/XVIII
## XVIII LES FUNÉRAILLES DU CHEVALIER

DÈS que la mort d’Huldbrand fut connue, le Père Heilmann se présenta au château. Il croisa sur le seuil un moine qui s’enfuyait éperdu : c’était celui qui avait béni cette funeste union.
— Les choses sont bien ainsi, dit le saint homme aux habitants du château. C’est maintenant à mon tour de diriger la cérémonie. J’agirai seul.
Il s’efforça d’abord de calmer le désespoir de la jeune épousée si tôt veuve, mais ses paroles n’eurent pas de prise sur cette âme ardente et désespérée. Bertalda ne cessait d’accuser Ondine, la traitant d’odieuse sorcière, de meurtrière, tandis que le vieux pêcheur, résigné, disait simplement :
— La main de Dieu se montre en tous ces événements. Personne n’a pu souffrir davantage de la mort d’Huldbrand que la malheureuse Ondine qui la lui a donnée.
Le moine ordonna les funérailles du chevalier selon les rites habituels. Huldbrand devait être enterré dans un cimetière où se trouvaient les tombes de ses aïeux. Comme il était le dernier de sa race, ses armes étaient posées sur le cercueil pour être descendues dans le sépulcre.
Le cortège se mit en marche sous un ciel pur, au bruit du triste chant des morts. Le Père Heilmann marchait en tête, Bertalda, défaillante, suivait, soutenue par son père. Au milieu des pleureuses vêtues de noir, une forme blanche s’était glissée ; elle levait les bras au ciel, en poussant de sourds gémissements, au grand effroi des assistants qui s’écartaient d’elle, causant du désordre dans le cortège. Les écuyers lui adressèrent la parole, cherchèrent à l’éloigner, mais elle glissait entre leurs mains et se retrouvait toujours à la même place. La forme voilée avançait lentement et finit par se trouver immédiatement derrière Bertalda qui ne s’était point encore aperçue de sa présence.
On arriva ainsi au cimetière où le cortège se rangea en cercle autour de la tombe. Alors seulement, la jeune veuve vit l’étrangère. Effrayée, elle ordonna que l’on fît partir cette femme qui n’avait point été conviée aux funérailles, mais la blanche apparition secoua doucement la taille en tendant la main d’un geste humble qui rappela soudain à Bertalda le geste d’Ondine offrant le collier de corail. Des larmes emplirent ses yeux, elle se tut ; et, sur un signe du Père Heilmann, tous les gens du cortège tombèrent à genoux.
Lorsqu’ils se relevèrent, l’étrangère avait disparu. À l’endroit où elle s’était agenouillée, un limpide ruisseau d’argent jaillissait de la prairie, se dirigeant vers la tombe du chevalier ; là, il se partagea en deux ruisselets qui entourèrent la dalle funéraire, puis allèrent se perdre dans un petit lac voisin.
Les gens du pays ont cru longtemps que ce petit ruisseau n’était autre que la pauvre Ondine qui entourait tendrement de ses bras son bien-aimé.
# Ondine (Renée Vivien)

* Ondinepoème de Renée Vivien (publication : 1901)« Ton rire est clair, ta caresse est profonde, »

## Éditions

Édition en français :
* Ondine (1901) (1902, publié dans Études et Préludes (1901))
# Ondine à l’école

* Ondine à l’écolepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vous entriez, Ondine, à cette porte étroite »

## Éditions

Édition en français :
* Ondine à l’école (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Ontologie naturelle

Membre de l’Académie Française et Secrétaire perpétuel de l’Académie des Sciences (Institut de France) ; Membre des Sociétés et Académies royales des Sciences de Londres, Édimbourg, Stockholm, Turin, Munich, Gœttingue, Saint-Pétersbourg, Prague, Pesth, Madrid, Bruxelles, etc. ; Professeur au Muséum d’histoire naturelle et au Collége de France.
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# Pauvres fleurs/Noël

Pour les autres éditions de ce texte, voir Noël.

### NOËL. Imité de Goudouli.

Quel chant divin se fait entendre ? Quel cri d’amour frappe les airs ? Tout s’émeut… qu’allons-nous apprendre ? Quel Dieu s’annonce à l’univers ? La lune argentée, Semble être arrêtée : Qui trouble l’univers vivant ? C’est un enfant !
Tout se tait ; le vent souffle à peine ; Le sombre hiver est enchaîné ; L’autan surpris n’a plus d’haleine, Et l’incrédule est prosterné : Quelle est la puissance, Qui par sa présence, Ouvre le monde et le défend ? C’est un enfant !
Les rois, le front dans la poussière, Humbles pour la première fois, Suivent l’étoile avant-courrière, Pour adorer le roi des rois : Ce Dieu redoutable, Que craint le coupable, Que le juste implore souvent, C’est un enfant !
Quelle est cette vierge céleste, Soumise aux terrestres douleurs ! Dans son regard pur et modeste Brillent le sourire et les pleurs !
Oh ! qui la rend telle ? Qui, d’une mortelle, Couronne le front triomphant ? C’est un enfant !
La mort jalouse est asservie ; L’éternité vient de s’ouvrir : Un Dieu, pour nous donner la vie, Daigne avec nous naître et mourir. Amour sans seconde ! Ce martyr du monde, Qui s’abandonne en nous sauvant : C’est un enfant !
# Pauvres fleurs/Rêve d’une Femme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Rêve d’une femme.

### RÊVE D’UNE FEMME.

Veux-tu recommencer la vie ? Femme ! dont le front va pâlir, Veux-tu l’enfance, encor suivie D’anges enfans pour l’embellir ? Veux-tu les baisers de ta mère, Échauffant tes jours au berceau ? — « Quoi, mon doux Éden éphémère : Oh ! oui, mon Dieu ! c’était si beau ! »
Sous la paternelle puissance, Veux-tu reprendre un calme essor ? Et dans des parfums d’innocence, Laisser épanouir ton sort ? Veux-tu remonter le bel âge, L’aile au vent comme un jeune oiseau ? — « Pourvu qu’il dure davantage, Oh ! oui, mon Dieu ! c’était si beau ! »
Veux-tu rapprendre l’ignorance, Dans un livre à peine entr’ouvert : Veux-tu ta plus vierge espérance, Oublieuse aussi de l’hiver : Tes frais chemins et tes colombes Les veux-tu jeunes comme toi ? — « Si mes chemins n’ont plus de tombes, Oh ! oui, mon Dieu ! rendez-les moi ! »
Reprends-donc de ta destinée, L’encens, la musique, les fleurs ! Et reviens d’année en année, Au temps, qui change tout en pleurs :
Va retrouver l’amour, le même ! Lampe orageuse, allume-toi ! » « Retourner au monde où l’on aime… Ô mon Sauveur ! éteignez-moi ! »
# Pauvres fleurs/S’il m’eût aimée…

Pour les autres éditions de ce texte, voir.
S’il m’eût aimée, oh ! que la vie Eût passé légère sur moi ! Si dans la mort il m’eût suivie, Que la mort m’eût fait peu d’effroi ! J’aurais trouvé des chants de l’âme, Comme l’oiseau chante le jour, Pour dire aux anges qu’une femme Était heureuse par l’amour !
Mais il écoute sans tendresse, Ma voix toujours près de pleurer ; Il est grave, il est sans maîtresse, Et rien ne le fait soupirer : Vivant seul au fond de son âme, Rappelant quelque autre séjour, Peut-être il rêve d’une femme, Qu’il vit heureuse par l’amour !
Et moi je m’effeuille dans l’ombre, Comme une fleur sur son chemin, Jamais, même quand il est sombre, Vers mon cœur il n’étend sa main, Ô solitude de mon âme,
Serez-vous consolée un jour ?
Le ciel bannit-il une femme Qui rêva le ciel dans l’amour !
# Pauvres fleurs/Ne fuis pas encore

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ne fuis pas encore.

### NE FUIS PAS ENCORE.

Tu crois s’il fait sombre, Qu’on ne te voit pas, Non plus qu’une autre ombre, Glissant sur tes pas : Mais l’air est sonore, Et ton pied bondit : … Ne fuis pas encore ; Je n’ai pas tout dit.
À qui ce gant rose, Qui n’est pas le mien ? Quel parfum t’arrose, Qui n’est plus le tien ? Tu ris : mais prends garde, Ta lèvre pâlit… Moi je te regarde : Je n’ai pas tout dit !
Sur ton cœur cachées, Des fleurs vont mourir ; Les as-tu cherchées, Pour me les offrir ? Vois ! la lune éclaire, L’enclos interdit…
Paix à ta colère, Je n’ai pas tout dit !
Sous la noble allée, Qui s’ouvre pour toi, La pauvre voilée, Ingrat. C’était moi !
Sans cris, sans prière, Sans voix qui maudit, Je fuis la première. Adieu ; j’ai tout dit !
# Pauvres fleurs/Solitude

Pour les autres éditions de ce texte, voir Solitude (« Abîme à franchir seule où personne, oh ! personne »).

### SOLITUDE.

Abîme à franchir seule où personne, oh ! personne Ne touchera ma main froide à tous après toi : Seulement à ma porte où quelquefois Dieu sonne, Le pauvre verra, lui, que je suis encor moi,
Si je vis ! Puis un soir, ton essor plus paisible, S’abattra sur mon cœur immobile, brisé Par toi ; mais tiède encore d’avoir été sensible Et vainement désabusé !
# Pauvres fleurs/Solitude (2)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Solitude (« Pour me plaindre ou m’aimer je ne cherche personne »).

### SOLITUDE.

Pour me plaindre ou m’aimer je ne cherche personne ; J’ai planté l’arbre amer dont la sève empoisonne. Je savais, je devais savoir quel fruit affreux, Naît d’une ronce aride au piquant douloureux.
Je souffre, je me tais. Je regarde sans larmes, Des yeux pour qui mes pleurs auraient de si doux charmes : Dans le fond de mon cœur je renferme mon sort ; Et mon étonnement et mes cris et ma mort.
Vous qui m’offrez des vœux dans vos pitiés tranquilles Pour vos dévotions cherchez d’autres asyles ; Portez dans l’avenir ce vœu si vrai ! si beau ; Allez-en quelque jour insulter mon tombeau : La pierre, sans frémir subira cette injure. Mais je vis ! mais j’échappe à vos perfides bras ; Mais la pitié qui ment dans une voix parjure, Ne vaut pas une tombe à l’abri des ingrats
# Pauvres fleurs/Qu’en avez-vous fait

Pour les autres éditions de ce texte, voir Qu’en avez-vous fait ?.

### QU’EN AVEZ-VOUS FAIT ?

Vous aviez mon cœur, Moi, j’avais le vôtre : Un cœur pour un cœur ; Bonheur pour bonheur !
Le vôtre est rendu ; Je n’en ai plus d’autre, Le vôtre est rendu Le mien est perdu !
La feuille et la fleur Et le fruit lui-même, La feuille et la fleur, L’encens, la couleur :
Qu’en avez-vous fait, Mon maître suprême ? Qu’en avez-vous fait, De ce doux bienfait ?
Comme un pauvre enfant, Quitté par sa mère, Comme un pauvre enfant, — Que rien ne défend :
Vous me laissez là, Dans ma vie amère ; Vous me laissez là, Et Dieu voit cela !
Savez-vous qu’un jour, L’homme est seul au monde ? Savez-vous qu’un jour, Il revoit l’amour ?
Vous appellerez, Sans qu’on vous réponde, Vous appellerez ; Et vous songerez !…
Vous viendrez rêvant, Sonner à ma porte ; Ami comme avant, Vous viendrez rêvant.
Et l’on vous dira : « Personne !… elle est morte. » On vous le dira : Mais, qui vous plaindra !
# Pauvres fleurs/Milan

Pour les autres éditions de ce texte, voir Milan.

### MILAN.

À Milan, quand on se promène, Sur deux rangs dans la Contrada, Quand le soir, de sa fraîche haleine, A balayé la ville pleine De tout le feu qui l’inonda ; Quand l’aile de la brise apporte Des jardins l’amoureux poison ; C’est triste à voir sur chaque porte, Le pauvre nain de la maison !
Quand chaque madone éclairée De lampes brûlant au soleil, D’enfans, de femmes entourée Sourit dans sa gloire honorée De bouquets à l’encens vermeil ; Pourquoi, parmi les brunes filles, Dont elle bénit l’oraison Donne-t-elle à tant de familles, Le pauvre nain de la maison !
Quand du dôme la voix immense Roule dans l’air et dit : « Venez, Dans mon amour, dans ma clémence, Cacher vos peurs, votre démence, Mes innocens ! mes pardonnés ! » Christ ! au parvis plein de prière, Plein d’âmes de toute saison, Épure l’humaine poussière, Des nains de ta grande maison !
# Poèmes saturniens (1866)/L’Angoisse

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Angoisse.

### VIII L’ANGOISSE

Nature, rien de toi ne m’émeut, ni les champs Nourriciers, ni l’écho vermeil des pastorales Siciliennes, ni les pompes aurorales, Ni la solennité dolente des couchants.
Je ris de l’Art, je ris de l’Homme aussi, des chants, Des vers, des temples grecs et des tours en spirales Qu’étirent dans le ciel vide les cathédrales, Et je vois du même œil les bons et les méchants.
Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie Toute pensée, et quant à la vieille ironie, L’Amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus.
Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille Au brick perdu jouet du flux et du reflux, Mon âme pour d’affreux naufrages appareille
# Poèmes saturniens (1866)/L’Heure du berger

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Heure du berger.

### VI L’HEURE DU BERGER

La lune est rouge au brumeux horizon ; Dans un brouillard qui danse la prairie S’endort fumeuse, et la grenouille crie Par les joncs verts où circule un frisson ;
Les fleurs des eaux referment leurs corolles ; Des peupliers profilent aux lointains, Droits et serrés, leurs spectres incertains ; Vers les buissons errent les lucioles ;
Les chats-huants s’éveillent, et sans bruit Rament l’air noir avec leurs ailes lourdes, Et le zénith s’emplit de lueurs sourdes. Blanche, Vénus émerge, et c’est la Nuit.
# Poèmes saturniens (1866)/Mon rêve familier

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mon rêve familier.

### VI MON RÊVE FAMILIER

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime, Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon cœur, transparent Pour elle seule, hélas ! cesse d’être un problème Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême, Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ? — Je l’ignore. Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a L’inflexion des voix chères qui se sont tues.
# Poèmes saturniens (1866)/Marco

Pour les autres éditions de ce texte, voir Marco.

### MARCO

Quand Marco passait, tous les jeunes hommes Se penchaient pour voir ses yeux, des Sodomes Où les feux d’Amour brûlaient sans pitié Ta pauvre cahutte, ô froide Amitié ;
Tout autour dansaient des parfums mystiques Où l’âme en pleurant s’anéantissait, Sur ses cheveux roux un charme glissait ; Sa robe rendait d’étranges musiques ﻿Quand Marco passait.
Quand Marco chantait, ses mains sur l’ivoire Evoquaient souvent la profondeur noire Des airs primitifs que nul n’a redits, Et sa voix montait dans les paradis De la symphonie immense des rêves, Et l’enthousiasme alors transportait Vers des cieux connus quiconque écoutait
Ce timbre d’argent qui vibrait sans trêves ﻿Quand Marco chantait.
Quand Marco pleurait, ses terribles larmes Défiaient l’éclat des plus belles armes ; Ses lèvres de sang fonçaient leur carmin Et son désespoir n’avait rien d’humain ; Pareil au foyer que l’huile exaspère, Son courroux croissait, rouge, et l’on aurait Dit d’une lionne à l’âpre forêt Communiquant sa terrible colère ﻿Quand Marco pleurait.
Quand Marco dansait, sa jupe moirée Allait et venait comme une marée, Et, tel qu’un bambou flexible, son flanc Se tordait, faisant saillir son sein blanc :
Un éclair partait. Sa jambe de marbre, Emphatiquement cynique, haussait Ses mates splendeurs, et cela faisait Le bruit du vent de la nuit dans un arbre ﻿Quand Marco dansait.
Quand Marco dormait, oh ! quels parfums d’ambre Et de chair mêlés opprimaient la chambre ! Sous les draps la ligne exquise du dos Ondulait, et dans l’ombre des rideaux L’haleine montait, rhythmique et légère ; Un sommeil heureux et calme fermait Ses yeux, et ce doux mystère charmait Les vagues objets parmi l’étagère, ﻿Quand Marco dormait.
Mais quand elle aimait, des flots de luxure
Débordaient, ainsi que d’une blessure Sort un sang vermeil qui fume et qui bout, De ce corps cruel que son crime absout ; Le torrent rompait les digues de l’âme, Noyait la pensée, et bouleversait Tout sur son passage, et rebondissait Souple et dévorant comme de la flamme, ﻿Et puis se glaçait.
* ↑ L’auteur prévient que le rhythme et le dessin de cette ritournelle sont empruntés à un poëme faisant partie du recueil de M. J. T. de Saint-Germain : les Roses de Noël (Mignon). Il a cru intéressant d’exploiter au profit d’un tout autre ordre d’idées une forme lyrique un peu naïve peut-être, mais assez harmonieuse toutefois dans sa maladresse même, et qui n’a point trop mal réussi, ce semble, à son inventeur, poète aimable.
# Poèmes saturniens (1866)/Marine

Pour les autres éditions de ce texte, voir Marine.

### III MARINE

L’Océan sonore Palpite sous l’œil De la lune en deuil Et palpite encore,
Tandis qu’un éclair Brutal et sinistre Fend le ciel de bistre D’un long zigzag clair,
Et que chaque lame En bonds convulsifs Le long des récifs Va, vient, luit et clame,
Et qu’au firmament, Où l’ouragan erre, Rugit le tonnerre Formidablement.
# Poèmes saturniens (1866)/Nevermore (2)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nevermore « Allons, mon pauvre cœur ».

### NEVERMORE

Allons, mon pauvre cœur, allons, mon vieux complice, Redresse et peints à neuf tous tes arcs triomphaux ; Brûle un encens ranci sur tes autels d’or faux ; Sème de fleurs les bords béants du précipice ; Allons, mon pauvre cœur, allons, mon vieux complice !
Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni ; Entonne, orgue enroué, des Te Deum splendides ; Vieillard prématuré, mets du fard sur tes rides ; Couvre-toi de tapis mordorés, mur jauni ; Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni.
Sonnez, grelots ; sonnez, clochettes ; sonnez, cloches ! Car mon rêve impossible a pris corps, et je l’ai Entre mes bras pressé : le Bonheur, cet ailé Voyageur qui de l’Homme évite les approches, — Sonnez, grelots ; sonnez, clochettes ; sonnez, cloches !
Le Bonheur a marché côte à côte avec moi ; Mais la FATALITE ne connaît point de trêve : Le ver est dans le fruit, le réveil dans le rêve, Et le remords est dans l’amour : telle est la loi. — Le Bonheur a marché côte à côte avec moi.
# Poèmes saturniens (1866)/Nuit du Walpurgis classique

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nuit du Walpurgis classique.

### IV NUIT DU WALPURGIS CLASSIQUE

C’est plutôt le sabbat du second Faust que l’autre. Un rhythmique sabbat, rhythmique, extrêmement Rhythmique.— Imaginez un jardin de Lenôtre, Correct, ridicule et charmant.
Des ronds-points ; au milieu, des jets d’eau ; des allées Toutes droites ; sylvains de marbre ; dieux marins De bronze ; çà et là, des Vénus étalées ; Des quinconces, des boulingrins ;
Des châtaigniers ; des plants de fleurs formant la dune ; Ici, des rosiers nains qu’un goût docte effila ; Plus loin, des ifs taillés en triangle. La lune D’un soir d’été sur tout cela.
Minuit sonne, et réveille au fond du parc aulique Un air mélancolique, un sourd, lent et doux air De chasse : tel, doux, lent, sourd et mélancolique, L’air de chasse de Tannhauser.
Des chants voilés de cors lointains où la tendresse Des sens étreint l’effroi de l’âme en des accords Harmonieusement dissonnants dans l’ivresse ; Et voici qu’à l’appel des cors
S’entrelacent soudain des formes toutes blanches, Diaphanes, et que le clair de lune fait Opalines parmi l’ombre verte des branches, — Un Watteau rêvé par Raffet ! —
S’entrelacent parmi l’ombre verte des arbres D’un geste alangui, plein d’un désespoir profond, Puis, autour des massifs, des bronzes et des marbres Très-lentement dansent en rond.
— Ces spectres agités, sont-ce donc la pensée Du poëte ivre, ou son regret, ou son remords, Ces spectres agités en tourbe cadensée, Ou bien tout simplement des morts ?
Sont-ce donc ton remords, ô révasseur qu’invite L’horreur, ou ton regret, ou ta pensée, — hein ? — tous Ces spectres qu’un vertige irrésistible agite, Ou bien des morts qui seraient fous ? —
N’importe ! ils vont toujours, les fébriles fantômes, Menant leur ronde vaste et morne et tressautant Comme dans un rayon de soleil des atomes, Et s’évaporent à l’instant
Humide et blême où l’aube éteint l’un après l’autre Les cors, en sorte qu’il ne reste absolument Plus rien — absolument — qu’un jardin de Lenôtre, Correct, ridicule et charmant.
# Poèmes saturniens (1866)/Monsieur Prudhomme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Monsieur Prudhomme.

### V MONSIEUR PRUDHOMME

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleurs sur ses pantoufles brille.
Que lui fait l’astre d’or, que lui fait la charmille Où l’oiseau chante à l’ombre, et que lui font les cieux, Et les prés verts et les gazons silencieux ? Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille
Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu. Il est juste-milieu, botaniste et pansu. Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles,
Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a Plus en horreur que son éternel coriza, Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles.
# Poèmes saturniens (1866)/Nevermore (1)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nevermore « Souvenir, souvenir, que me veux-tu ?».

### II NEVERMORE

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne Faisait voler la grive à travers l’air atone, Et le soleil dardait un rayon monotone Sur le bois jaunissant où la bise détone
Nous étions seul à seule et marchions en rêvant, Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent. Soudain, tournant vers moi son regard émouvant : « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,
Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. Un sourire discret lui donna la réplique, Et je baisai sa main blanche, dévotement.
— Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées ! Et qu’il bruit avec un murmure charmant Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !