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# L’Écornifleur/9
## IX C’EST BON ! C’EST BON !

Et pourquoi ne s’aimeraient-ils pas ? Vais-je m’imaginer que Madame Vernet, en apparence très loin de son ménage, y fait une fausse rentrée par coquetterie ? Il faut que je perde l’habitude de dire, enveloppant, comme une chose à cacher, ma bêtise ignorante dans une expression dédaigneuse :
— « Je connais la femme : c’est un logogriphe, un écheveau ! »
Madame Vernet est une femme simple, qui aime son mari, simplement, à la papa.
Monsieur Vernet a d’énormes biceps, roulants et grondants presque, quand il raidit et reploie son bras, comme un animal ennuyé ouvre et referme sa mâchoire. Il peut, entre ces tenailles de chair, écraser une noix, faire péter une balle élastique, et m’y briserait, si j’avais la maladresse de me laisser pincer.
Il tord une fourchette en tire-bouchon, abat son poing, d’un vigoureux coup, sur l’angle d’une pierre de taille, sans se faire mal. Par envie et par impuissance, je prétends qu’il me trompe avec des trucs.
Pour l’intelligence, Monsieur Vernet en vaut un autre. Il est parti de rien. Il a fait sa situation seul. À quinze ans, il gagnait sa vie.
— « Et même, dit-il, âgé de dix-huit mois à peine, je venais déjà en aide à ma famille : je remportais un prix de cinq cents francs et une médaille d’argent dans un concours de bébés. »
Il sait qu’on peut se vanter, sans ridicule, d’être travailleur. Afin qu’on ne l’accuse pas d’immodestie, il prend les devants. Parle-t-on d’un imbécile, il dit :
— « Le pauvre me ressemble ; est, comme moi, sans malice ! »
On l’entend déclarer :
— « Je ne suis qu’une bête, mais j’ai fait ce que j’ai pu, et quand on fait ce qu’on peut… »
Madame Vernet proteste :
— « Mon ami, tu as tes mérites. Combien d’autres, à ta place, seraient restés en chemin ! »
Flattée d’être considérée par son mari comme une femme supérieure, elle ajoute :
— « Tu es si bon ! »
Ah ! la bonté ! la bonne bonté, que c’est bon ! Madame Vernet s’anime, s’échauffe, fait des gestes comme si, d’un ébauchoir, elle sculptait la statue même de la Bonté, puissante et lourde, écrasant pêle-mêle, sous son séant, le reste des qualités inutiles, la pouillerie des autres petites vertus. Je m’abandonne aussi, je jette le paradoxe aux orties, et prie l’excellente femme de vouloir bien accepter mon humble concours et la petite boule de terre glaise que je colle à la statue, en plein milieu de la figure, pour lui faire le nez.
Ainsi très fort, très bon, et peut-être plus spirituel qu’il ne le croit, tel apparaît Monsieur Vernet.
Toutefois ce qu’il a contre lui et pour moi, c’est un commencement d’eczéma. Son sang malade, avec une persévérance de taupe, creuse de petits canaux à fleur de peau, et perce çà et là, et pousse dehors ses vésicules rouges, agaçantes et brûlantes.
# L’Écornifleur/6
## VI MADAME VERNET

Au premier engagement entre Madame Vernet et moi, Monsieur Vernet se tut.
— « Et vous, Madame, à quoi donc passez-vous vos loisirs ? »
Je disais « donque », et en général j’exagérais les liaisons, le soin avec lequel nous lions nos mots étant le signe certain qu’on nous en impose.
— « Je lis un peu », dit-elle.
Aussitôt je prononçai les noms de Baudelaire et de Verlaine. Elle m’avoua qu’elle ne les connaissait pas, et, loin de me redresser avec la mine sévère et condoléante du monsieur qui découvre une ignorance, j’eus la lâcheté de dire :
— « Tant mieux pour vous ! » la lâcheté de le répéter et de commencer l’éloge de la femme qui ne sait rien. Mais Madame Vernet :
— « Une femme doit avoir au moins quelques notions d’histoire et de géographie. »
— « Sans doute, dis-je, et d’arithmétique. »
— « Et de musique », dit-elle.
— « Soit, je vous accorde le piano, mais avec un seul doigt. »
Bientôt je lui fis toutes les concessions. Elle parlait assez correctement, en disant « mélieur » au lieu de meilleur. Elle aimait la peinture-poésie et la poésie-peinture. Elle désirait élever son âme de temps en temps, comme on fait des haltères, par récréation et par hygiène. Aux beaux endroits d’un livre, elle ne s’en cachait pas, ses yeux se mouillaient de larmes. Cependant elle avait vidé bien des coupes, et la façon dont elle parla de l’amertume des choses me fit comparer sa vie à quelque tonneau qui a trop roulé et où la lie se dépose, tandis que, couard, cinq minutes après avoir glorifié la femme qui ne sait rien, je vantais bassement la femme qui sait tout.
# Mélanges historiques/13

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# Machiavel commenté par Napoléon Buonaparte

    Épître dédicatoire de Machiavel, à Laurent de Medici idem
    Chapitre Ier 5
    Chapitre II. 7
    Chapitre III. 10
    Chapitre IV. 33
    Chapitre V. 41
    Chapitre VI. 45
    Chapitre VII. 54
    Chapitre VIII. 75
    Chapitre IX. 88
    Chapitre X. 99
    Chapitre XI. 104
    Chapitre XII. 111
    Chapitre XIII. 126
    Chapitre XIV. 137
    Chapitre XV. 144
    Chapitre XVI. 150
    Chapitre XVII. 158
    Chapitre XVIII. 168
    Chapitre XIX. 180
    Chapitre XX. 211
    Chapitre XXI. 226
    Chapitre XXII. 239
    Chapitre XXIII. 245
    Chapitre XXIV. 251
    Chapitre XXV. 255
    Chapitre XXVI. 265
    Note relative à Barnabô Visconti 277
# L’Âme des saisons/Orgues2

Et maintenant, la messe dite, allez, fidèles,
Gardant ce souvenir en vos cœurs rajeunis, Pareils à des oiseaux qui regagnent leurs nids
Avec des cris joyeux et des battements d’ailes ;
Et maintenant, la messe dite, allez en paix
Vers la vie attrayante et bonne désormais.
Voyez comme la neige au soleil étincelle,
Voyez la fumée bleue au-dessus des maisons,
Et comme expire, au pâle azur de l’horizon, Le croissant vaporeux de la lune irréelle.
Et sentez ce bon vent qui mordille le sang
Et qui stimule en nous la bonne ardeur de vivre.
Allez, tout chauds du ciel encore et frémissants,
Allez, foulant la neige éclatante et le givre,
Allez vers le bonheur et le charmant Noël,
Parmi les pignons blancs et les palmiers de gel ;
Allez vers la douceur des fêtes de famille,
Vers le grillon qui chante et la lampe qui brille, Allez vers les enfants et le bonhomme Hiver
Qui s’assied au foyer avec un sapin vert...
Hommes, femmes, vous tous de bonne volonté, Allez ! que ce soit fête et charmante gaîté !
Un Sauveur nous est né ! Un Sauveur nous est né !
Un long tressaillement a traversé la Terre,
Et les chérubins bleus chantent dans la lumière.
Noël ! Noël ! anges, chantez ! cloches, sonnez !
Noël ! Noël ! tous les péchés sont pardonnes.
# L’Âme des saisons/Offertoire

A l’autel où c’est comme en rêve,
Parmi les nuages d’encens,
Le prêtre des deux mains élève
Le calice resplendissant.
En silence les cœurs fidèles
S’épanouissent, quand soudain,
En sourdine, les orgues frêles
Font un jeu de flûtes lointain,
Font un jeu de flûtes qui semble
Venir des monts de Bethléem
Et qui papillonne et qui tremble
Comme un bouquet de cyclamens...   Lors c’est bonne-fête d’étrennes
A l’Enfantelet rayonnant :
Tourterelles aux blanches pennes,
Agnelets, sonnailles sonnant,
Et tous les cœurs qui sont des roses
Auxquelles la Vierge sourit
Et que, tout heureuse, Elle pose
Devant la crèche du Petit...
# L’Âme des saisons/Oh ! naufrager vers une île lointaine

Oh ! naufrager vers une île lointaine,
Etre déposé par la mer
Aux pieds de la princesse Marjolaine,
Svelte en sa robe lilas clair...   Elle serait debout, fée enfantine, Une rose rouge à la main, Offrant sa bouche innocente et mutine
A tous les baisers du matin.
Je lui dirais très simplement : « Je t’aime,
O Marjolaine, et me voici.»
Elle dirait très simplement de même :
« Merci, je t’aime bien aussi.»
Les bengalis, les aras, les perruches
Jacasseraient dans les palmiers, On entendrait une rumeur de ruches, Des roucoulements de ramiers...   Oh ! dans une île, aux pieds de la Princesse, Au rythme sourd des grands flots lourds, Parmi les fleurs tropicales, sans cesse
Vivre d’amour, vivre d’amour !...
# L’Âme des saisons/Où c’est le Chemin de la Croix

Puis il faut, sur la colline,
Suivre la Mère divine
Dans son chemin douloureux.   Pendant l’ascension lente
Un rossignol se lamente
Sous les lilas blancs et bleus.   Oh ! quelle tristesse amère
De voir cette bonne Mère
En mortelle angoisse ainsi.
Oh ! vraiment, quelle tristesse,
Et devant telle détresse
Qui ne pleurerait aussi ?   Tandis que la Croix s’élève,
Par les lames de sept glaives
Son cœur est transverbéré.
Et les sept horribles lames,
Et les sept glaives de flamme,
Nous les avons enfoncés !   Douce Dame en blanc martyre,
Douce Dame en pâle cire,
Douce Dame en sang pour nous,   Par les fouets et la colonne, Par le jonc et la couronne, Par la croix et par les clous,   Fais-nous, à l’heure suprême,
Trouver grâce tout de même
Auprès du Juge en courroux.
# L’Âme des saisons/Où l’on arrive à la chapelle des rossignols

Et puis nous arrivons au pays des genêts
Et des fougères, dans une grande forêt,   Où nous savons que la Très Sainte Vierge habite
Une chapelle en chèvrefeuille et clématite.   Les rossignols le savent aussi ; c’est pourquoi
Ils font une musique douce dans les bois.   Et loriots, pinsons, merles et tourterelles
Sautillent, bec en l’air, autour de la chapelle.
La Vierge est accueillante aux enfants à genoux
Et même elle sourit d’un sourire plus doux,   Sachant bien qu’ils s’en vont, là-bas, au sanctuaire
Dont le dôme étoile surgit des sapinières...   Pour moi, par les taillis où flotte un brouillard bleu,
Je cours, pendant le temps de halte, car je veux   Dédier à Madame la Vierge un bouquet
De fleurs sauvages et d’humides serpolets.
# L’Âme des saisons/Orgues

Elle arrive parmi les étoiles du ciel,
Parmi les lis de lune et les palmiers de gel,
Avec chanson de brise et de harpes... écoute !
Et de la Terre au Ciel déployée en vols d’anges
Portant sapins fleuris de cierges et d’oranges, Elle arrive, — et c’est l’heure émouvante entre toutes.
La crèche avec l’Enfant s’illuminent en or, Et la Vierge, debout et jointes mains, adore
Le divin Nouveau-né qui sourit dans ses langes.
Et de la Terre au Ciel ondulent les vols d’anges
Avec chanson de brise et de harpes... Il dort
Et l’âne avec le bœuf réchauffent son sommeil.
Mais du fond des vallons jà viennent flageoler
Les flûtes des bergers et les hautbois légers...
L'autel brûle, touffe de lis en plein soleil.
# L’Âme des saisons/Parabole

Seigneur, le beau jardin que Vous m’aviez commis
S’éplore sous le vent d’octobre et s’échevèle
Et pousse de grands cris...
Seigneur, voyez ce que j’ai fait du beau jardin !
Je n’en ai point arraché l’herbe mauvaise.
Je n’en ai point arrosé les roses, le matin,
Lorsque juillet les surplombait d’un ciel de braise.
Je n’en ai point redressé les tiges, de mes mains.
Je n’en ai point taillé la vigne.
Je n’en ai point chassé les vers.
J’ai laissé le limon souiller ses bassins clairs.
Les ondes sont jaunâtres et les cygnes
Morts de faim.
Seigneur, voyez ce que j’ai fait du beau jardin !
Un jour j’ai frissonné devant mon œuvre. Alors,
Livide et lâche en face de l’effort,
Je me croisai les bras et je devins statue.
La bourrasque a cassé mainte branche et meurtri
Les dahlias couchés sur les ronces. La nue
Glace les fleurs et les pourrit de bruine. Les fruits
S’écrasent lourdement dans la fange visqueuse
Où guêpes et limaçons en rongent les débris.
Les vers piquent le bulbe pur des tubéreuses, Et, le matin, à l’heure où le brouillard se liquéfie,
Des toiles d’araignée en réseaux vaporeux
Palpitent sous le ciel frileux.
Or, la statue est immobile, cependant
Qu’un suprême jet d’eau dans sa vasque flétrie
Sanglote le néant de vivre, sourdement.
Pourtant, par ce midi plus tiède, où son épaule
Tressaille au doux soleil d’octobre qui la frôle, La statue ouvre l’œil très lentement... — L’azur
Comme une immense fleur mourante s’étiole, Quelques lents papillons floconnent dans l’air pur,
La feuille morte au soleil tiède fleure, Pendant qu’un angelus lointain
Neige en convolvulus d’argent sur le jardin.
Alors, celui qui fut de pierre, des deux mains
Voile sa face longuement, et pleure...
# L’Âme des saisons/Où c’est kermesse à Montaigu

Murs de tilleuls, maisons de toile
Et le dôme fleuri d’étoiles
Avec le soleil d’or dessus,
Joie et lumière à Montaigu !
Accordéons, flûtes, cantiques
Et les complaintes qu’on explique
Et bruit de chapelets confus,
Grande rumeur à Montaigu !
Et moussez frais, la bière blonde,
Fumez, les pipes, à la ronde.
Et riez haut, les gars trapus,
C’est Flandre en fête à Montaigu !
Gens du Démer et de la Nèthe,
Or vite que chacun achète
L’image et les bonbons voulus,
C’est jour de foire à Montaigu !   Puis procession de chandelles
Et lentes cloches solennelles,
Bénédiction et salut
A Madame de Montaigu !
# L’Âme des saisons/Où l’on entre en vue du sanctuaire

Et maintenant, voici les sapinières. Donc, gravissons cette colline encor
Et nous verrons le dôme en or.   Le chemin creux, ruisselant de lumière,
Serpente au flanc des coteaux, à travers
Les bancs d’ocre rouge et de fer.   Ah ! quelle fatigue et quelle misère,
Ces pieds tour à tour cloués au sol dur
Et ces yeux aveuglés d’azur.
Fatigue certes oui, mais pourtant chère,
Et c’est étrangement pénible et doux.
Ce mal intime des genoux...
Car enfin c’est pour plaire à Notre Mère
Que nous marchons, et d’être ensuite las,
C’est bien encore un grand soulas.
Et voici que le dôme en or s’avère,
Et voici que le dôme luit enfin...
Et donc à genoux, pèlerins !
# Mes paradis/Viatiques/Autre salut
### II AUTRE SALUT

* Mais ne prenons pas non plus
* L’air trop modeste, que diantre !
* Pas de marmiteux saluts
* À plat ventre !
* Pas d’aveux flûtant ceci :
* « J’ai tort d’oser ce que j’ose.
* « Ça que je vous offre est si
* « Peu de chose ! »
* Pas un ton d’humble bedeau
* De qui l’oremus glouglotte,
* Pendant qu’il tend au cadeau
* Sa calotte !
* Moi, cafard, l’œil en dessous,
* À toi, lecteur, dure engeance,
* Moi, mendier des gros sous
* D’indulgence !
* Moi, devant toi, le tyran,
* Moi, m’aplatir en cloporte !
* Comme si c’était du bren
* Que j’apporte !
* Allons donc ! C’est tout mon cœur
* Et c’est toute ma pensée ;
* C’est dix ans d’âpre vigueur
* Dépensée,
* Et dépensée âprement,
* Largement, sans frein, sans digue,
* Sans compter un seul moment,
* En prodigue ;
* C’est tous mes désirs qui vont,
* D’une irrésistible envie,
* Partout et toujours au fond
* De la vie ;
* C’est, parmi tous les écueils
* De cette vie en alarmes,
* Les rires de mes orgueils
* Et leurs larmes ;
* Dans cette vie en périls
* C’est tout l’essor de mes transes
* Vers l’annonce des Avrils
* D’espérances ;
* C’est tous les Eldorados
* Dont le songe me console
* De voguer sur des radeaux
* Sans boussole ;
* C’est, quand au vent mes cheveux
* Claquent comme des écoufles,
* Dans les clairons de mes vœux
* Tous mes souffles ;
* C’est tous mes rêves cherchant,
* Fût-ce en folles équipées,
* À fleurir, fût-ce au tranchant
* Des épées,
* Fût-ce en fleurs rouges, en fleurs
* Où tout mon sang vienne éclore,
* Mais où flambent les couleurs
* D’une aurore ;
* C’est tout cela, tout cela,
* Ô lecteur, que je te livre ;
* C’est tout moi qui ruissela
* Dans ce livre ;
* C’est, qu’il soit bon ou mauvais,
* De tout moi, de tout mon être,
* Frère cruel, que je vais
* Te repaître.
* J’ai donc bien le droit, lecteur,
* D’avoir l’altière et sereine
* Vertu d’un gladiateur
* Dans l’arène.
* Sûre d’être, jusqu’au bout
* Comme à l’abord, résolue,
* Toute ma fierté debout
* Te salue ;
* Mais c’est sans te courtiser,
* Empereur des jeux funèbres
* Pour qui je m’offre au baiser
* Des ténèbres.
* L’Ave Cæsar qu’il te faut,
* Je le lance digne et grave,
* À voix pleine et le front haut,
* Comme un brave.
* Que le geste de tes doigts
* Me soit la fourche ou la palme,
* J’aurai fait ce que je dois,
* Je suis calme.
* Avec grâce, en beau guerrier,
* Je tomberai, si je tombe,
* Pour qu’on plante un vert laurier
* Sur ma tombe.
* Tout le reste m’est égal,
* Ma conscience étant sauve.
* À présent, prends ton régal,
* Bête fauve !
* Que peut m’importer, mon cher,
* Ou ton blâme ou ta louange ?
* Voici mon sang et ma chair.
* Bois et mange.
# Mes paradis/Viatiques/Exemple
### IX EXEMPLE

Vie !… Orde mendiante, œil qui guette en dessous, Rampements de limace ou de chienne qu’on rosse, Nez qui coule, menton baveux, cheveux en brosse, Main griffue et jaunie à la sueur des sous,
Te voilà ! Mais de tant d’horreurs, moi, je t’absous.
Je te veux belle, riche, admirée et féroce, Et Bucéphale avec Pégase à ton carrosse.
Viens, toi qui fais lever le cœur aux hommes soûls ;
Viens, misérable ; viens, infirme ; viens, pauvresse.
Tu mangeras l’orgueil et tu boiras l’ivresse.
J’en suis le panetier et j’en suis l’échanson.
C’est Dante, par ses vers, qui créa Béatrice.
Viens ! je t’habillerai du vent de ma chanson
Et tu resplendiras comme une impératrice.
# Mes paradis/Les Îles d’or/Îles d’or vert
### XXIV

* Îles d’or vert,
* Îles d’or jaune,
* Où l’Amour trône
* Au ciel ouvert,
* Îles d’or fauve,
* Îles d’or pur,
* Où tout l’azur
* Vous sert d’alcôve,
* Îles d’or chaud,
* Îles d’or monde,
* Où du bas monde
* Il ne vous chaut,
* Îles d’or sage,
* Îles d’or fol,
* Où tout est vol
* D’heureux présage,
* Îles d’or clair,
* Îles d’or sombre,
* Où quand on sombre
* C’est dans l’éclair,
* Îles d’or vierge,
* Îles d’or vif,
* Où rien n’est suif,
* Où tout est cierge,
* Îles d’or cher,
* Îles d’or tendre,
* Où peut s’entendre
* Fleurir la chair,
* Îles d’or grège,
* Îles d’or grand,
* Où le torrent
* Au lac s’agrège,
* Îles d’or roux,
* Îles d’or glauque,
* Où gronde et rauque
* Notre courroux,
* Îles d’or frêle,
* Îles d’or frais,
* Où, vite après,
* On tourterelle,
* Îles d’or vieil,
* Îles d’or jeune,
* Où l’on ne jeune
* Que de sommeil,
* Îles d’or calme,
* Îles d’or beau,
* Où le flambeau
* Sort de la palme,
* Îles d’or saint,
* Îles d’or lisse,
* Où de délice
* Le cœur est ceint,
* Îles d’or mauve.
* Îles d’or gris,
* Où l’on est pris
* Quand on se sauve,
* Îles d’or fier,
* Îles d’or libre,
* Où demain vibre
* Avec hier,
* Îles d’or riche,
* Îles d’or prêt,
* Où nul guéret
* Ne reste en friche,
* Îles d’or franc,
* Îles d’or large,
* Où chacun charge
* Au premier rang,
* Îles d’or souple,
* Îles d’or brut,
* Où l’âme en rut
* Au corps s’accouple,
* Îles d’or brun,
* Îles d’or ferme,
* Où l’on s’enferme
* Deux pour être un,
* Îles d’or blême,
* Îles d’or las,
* Où le lilas
* Meurt quand on l’aime,
* Îles d’or noir,
* Îles d’or pâle,
* Où chante et râle
* Le même espoir,
* Îles d’or grave,
* Îles d’or gai,
* Où fuit, nargué,
* Le temps qu’on brave,
* Îles d’or bleu,
* Îles d’or chaste,
* Où l’âme est faste
* Et le corps feu,
* Îles d’or rose,
* Îles d’or fin,
* Où c’est sans fin
* L’apothéose,
* Quels mots jamais
* Font rééclore
* L’or qui colore
* Vos doux sommets ?
* Quels mots de joie
* Et de clarté
* Auront chanté
* L’or qui déploie
* Tous ses essors
* Sur tous vos faîtes,
* Îles d’or faites
* De tous les ors ?
# Mes paradis/Les Îles d’or/Ô mots, dont j’ai loué si souvent le pouvoir
### XI

Ô mots, dont j’ai loué si souvent le pouvoir
Magique de tout rendre et de tout faire voir, Ô diamants, rubis, saphirs, perles, opales, Émeraudes, émaux, mots, que vous êtes pâles ! Ou plutôt, quoique ayant rang de bon joaillier
Qui connaît vos secrets et sait vous travailler, À me servir de vous combien je reste gauche ! J’ai craint, parlant Amour, qu’on ne comprît Débauche ; Et l’île d’or la plus rouge de l’archipel, La plus en or, j’ai, pour la peindre, fait appel
À ceux de vous qui sont les plus froids, de l’eau claire, De l’eau terne, de la philosophie en glaire, Quand il fallait du sang vivant, du sang vermeil, De l’élixir de flamme et du jus de soleil !
# Mes paradis/Les Îles d’or/Ô lumière, couleurs, formes, fête des yeux
### XLV

Ô lumière, couleurs, formes, fête des yeux ! Isis, honneur à tes amants aux doigts pieux
Qui purent soulever quelque coin de tes voiles
Et qui, dans les airains, les marbres et les toiles, Ont su rendre visible un peu de ta beauté ! Que connaîtrions-nous de toi, leur œuvre ôté ? C’est à travers leur œuvre, Isis, qu’on te contemple, Et l’on y doit entrer comme on entre en un temple.
Pour moi, que nul autel ne vit prier jamais, À des dévotions ici je me soumets ; Sur mes lèvres s’éveille une oraison fervente ; Mon cœur a des frissons de mystique épouvante ; Et lorsque ta splendeur se manifeste à nous
Je ne me défends pas de ployer les genoux.
Vaines religions, folles mythologies, Présentez-moi vos dieux en belles effigies, Et leur culte aussitôt me deviendra sacré
Et de toute ma foi je les adorerai.
Ne vous aimé-je pas d’un amour sans mélange, Ô Vénus de Milo, toi, Nuit de Michel-Ange, Vous, Saintes Vierges du suave Raphaël, Et ta femme couchée aux chairs d’ambre et de miel, Titien, et, Vinci, ta sublime Joconde ? Et tant d’autres, et tant ! Car la race est féconde
Des bons artistes, saints révélateurs du Beau, Qui n’en laissent jamais éteindre le flambeau, Qui d’Isis entrevue ont soulevé les voiles, Et qui, dans les airains, les marbres et les toiles
Vous font vivre pour nous avec leurs doigts pieux, Ô lumière, couleurs, formes, fête des yeux !
# Mes paradis/Les Îles d’or/Ô sagesse avisée où je suis maintenant
### XLIII

Ô sagesse avisée où je suis maintenant ! M’y tenir, et n’en pas dépasser le tournant.
Jusqu’au plein de l’hiver faire durer l’automne.
Sage, rester un fou que sa sagesse étonne.
Être le violon marqué d’un chiffre ancien
Et prisé pour cela du bon musicien.
Car le bois, travaillé par le temps fibre à fibre, En est au point voulu d’harmonique équilibre, Il criait autrefois au toucher de l’archet
Comme si brusquement un ongle l’écorchait.
Il semblait en trouver la caresse méchante.
Aujourd’hui, sous l’archet, dès qu’on l’attaque, il chante.
Table, âme, chevalet, nerfs, il est tout vibrant.
Et plus on a joué dessus, et plus il rend.
# Méthode pratique d’orchestration symphonique/Petite Flûte
## Petite Flûte (en Ut) (OU PICCOLO)

La PETITE FLUTE a la même étendue et le même doigté que la Grande, avec cette différence que, par sa nature, elle donne les sons Une octave au-dessus de la Grande Flûte et de la note écrite.
| Ecriture | 26 | Au besoin encore, deux notes jusqu’à l’ut, mais très rarement. |
| Etendue | 26 | Au besoin encore, deux notes jusqu’à l’ut, mais très rarement. |
Les sons de la 1re octave ne sont pas très bons et pas toujours bien justes. Les sons les plus aigus sont assez criards, on fera bien de ne les employer que dans le Forte et dans les Tutti.
Pour Grand Orchestre on écrit généralement deux parties de Flûte : soit deux Grandes, soit Grande et Petite, soit même deux Petites Flûte. Quelquefois on écrit une seule partie de Flûte si la composition peut s’en accommoder, il arrive aussi que, dans cette seule partie de Flûte, l’instrumentiste soit appelé à employer alternativement la Grande et la Petite, quand le compositeur le juge nécessaire. Dans ce cas, les mots : Prenez la Petite — Reprenez la Grande — inscrits sur la partie indiquent les diverses substitutions à opérer.
Quand on exécute la Musique de Danse comme Morceau de concert, la Grande Flûte est préférable à la Petite (nous supposons bien entendu que parmi les musiciens dont se compose l’orchestre il ne se trouve qu’un exécutant pour cette partie). S’agit-il, au contraire, de faire danser, la Petite Flûte est préférable à la Grande ; mais, dans ce cas, il faut avoir soin de donner à lire la partie la plus chargée, et C’est généralement la partie de Grande Flûte. Il faudra aussi dans ce cas que l’exécutant joue quelquefois une octave plus bas que l’écriture, pour rendre autant que possible la partie de Grande Flute à son véritable diapason.
Il est bon de faire graver les deux parties de Flûte ensemble, la Grande en premier et la Petite au-dessous en accolade.
Si la Petite joue comme la Grande on met simplement : à 2, et on n’écrit qu’une partie (celle du dessus) ; si la Grande joue seule on l’indique par 1$^o$.
Si la Petite joue seule, indiquez : solo ou obligé, ou mettez des Pauses à la Grande Flûte. Dans ce cas, et si la Petite Flûte devait jouer pendant un certain temps, il est admis (afin d’éviter de la gravure en accolade) d’écrire la partie de Petite Flûte à la place de la Grande en ayant soin de l’indiquer par : Piccolo ou Petite Flûte, et quand la Grande reprend sa place on l’indique encore par : Gr. Fl.
Quand on désire faire jouer deux Grandes Flûtes avec deux parties différentes, on peut les écrire sur la même ligne, surtout quand les valeurs des deux parties sont les mêmes mais si les valeurs sont différentes, il vaut mieux l’accolade.