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# Poèmes antiques/Les Éolides

Ô brises flottantes des cieux,  Du beau Printemps douces haleines,  Qui de baisers capricieux  Caressez les monts et les plaines !
Vierges, filles d’Éole, amantes de la paix, La Nature éternelle à vos chansons s’éveille ; Et la Dryade assise aux feuillages épais Verse aux mousses les pleurs de l’aurore vermeille.
 Effleurant le cristal des eaux  Comme un vif essaim d’hirondelles,  De l’Eurotas aux verts roseaux  Revenez-vous, Vierges fidèles ?
Quand les cygnes sacrés y nageaient beaux et blancs, Et qu’un Dieu palpitait sur les fleurs de la rive, Vous gonfliez d’amour la neige de ses flancs Sous le regard charmé de l’Épouse pensive.
 L’air où murmure votre essor  S’emplit d’arome et d’harmonie :  Revenez-vous de l’Ionie,  Ou du vert Hymette au miel d’or ?
Éolides, salut ! Ô fraîches messagères, C’est bien vous qui chantiez sur le berceau des Dieux ; Et le clair Ilissos d’un flot mélodieux A baigné le duvet de vos ailes légères.
 Quand Theugénis au col de lait  Dansait le soir auprès de l’onde,  Vous avez sur sa tête blonde  Semé les roses de Milet.
Nymphes aux pieds ailés, loin du fleuve d’Homère, Plus tard prenant la route où l’Alphée aux flots bleus Suit Aréthuse au sein de l’étendue amère, Dans l’Ile nourricière aux épis onduleux,
 Sous le platane où l’on s’abrite  Des flèches vermeilles du jour,  Vous avez soupiré d’amour  Sur les lèvres de Théocrite.
Zéphyros, Iapyx, Euros au vol si frais, Rires des Immortels dont s’embellit la Terre, C’est vous qui fites don au pasteur solitaire Des loisirs souhaités à l’ombre des forêts.
 Au temps où l’abeille murmure  Et vole à la coupe des lys,  Le Mantouan, sous la ramure,  Vous a parlé d’Amaryllis.
Vous avez écouté, dans les feuilles blotties, Les beaux adolescents de myrtes couronnés, Enchaînant avec art les molles reparties, Ouvrir en rougissant les combats alternés,
 Tandis que drapés dans la toge,  Debout à l’ombre du hallier,  Les vieillards décernaient l’éloge,  La coupe ornée ou le bélier.
Vous agitiez le saule où sourit Galatée, Et, des Nymphes baisant les yeux chargés de pleurs, Vous berçâtes Daphnis, en leur grotte écartée, Sur le linceul agreste, étincelant de fleurs.
 Quand les vierges au corps d’albâtre,  Qu’aimaient les Dieux et les humains,  Portaient des colombes aux mains,  Et d’amour sentaient leurs coeurs battre,
Vous leur chantiez tout bas en un songe charmant Les hymnes de Vénus, la volupté divine, Et tendiez leur oreille aux plaintes de l’amant Qui pleure au seuil nocturne et que le coeur devine.
 Oh ! combien vous avez baisé  De bras, d’épaules adorées,  Au bord des fontaines sacrées,  Sur la colline au flanc boisé !
Dans les vallons d’Hellas, dans les champs Italiques, Dans les Îles d’azur que baigne un flot vermeil, Ouvrez-vous toujours l’aile, Éolides antiques ? Souriez-vous toujours au pays du Soleil ?
 Ô vous que le thym et l’égile  Ont parfumés, secrets liens  Des douces flûtes de Virgile  Et des roseaux Siciliens,
Vous qui flottiez jadis aux lèvres du génie, Brises des mois divins, visitez-nous encor ! Versez-nous en passant, avec vos urnes d’or, Le repos et l’amour, la grâce et l’harmonie !
# Poèmes antiques/Les Étoiles mortelles

Un soir d’été, dans l’air harmonieux et doux,  Dorait les épaisses ramures ; Et vous alliez, les doigts rougis du sang des mûres,  Le long des frênes et des houx.
Ô rêveurs innocents, fiers de vos premiers songes,  Cœurs d’or rendant le même son, Vous écoutiez en vous la divine chanson  Que la vie emplit de mensonges.
Ravis, la joue en fleur, l’œil brillant, les pieds nus,  Parmi les bruyères mouillées Vous alliez, sous l’arome attiédi des feuillées,  Vers les paradis inconnus.
Et de riches lueurs, comme des bandelettes,  Palpitaient sur le brouillard bleu, Et le souffle du soir berçait leurs bouts en feu  Dans l’arbre aux masses violettes.
Puis, en un vol muet, sous les bois recueillis,  Insensiblement la nuit douce Enveloppa, vêtus de leur gaine de mousse,  Les chênes au fond des taillis.
Hormis cette rumeur confuse et familière  Qui monte de l’herbe et de l’eau, Tout s’endormit, le vent, le feuillage, l’oiseau,  Le ciel, le vallon, la clairière.
Dans le calme des bois, comme un collier divin  Qui se rompt, les étoiles blanches, Du faîte de l’azur, entre les lourdes branches,  Glissaient, fluides et sans fin.
Un étang solitaire, en sa nappe profonde  Et noire, amoncelait sans bruit Ce trésor ruisselant des perles de la nuit  Qui se posaient, claires, sous l’onde.
Mais un souffle furtif, troublant ces feux épars  Dans leur ondulation lente, Fit pétiller comme une averse étincelante  Autour des sombres nénuphars.
Chaque jet s’épandit en courbes radieuses,  Dont les orbes multipliés Allumaient dans les joncs d’un cercle d’or liés  Des prunelles mystérieuses.
Le désir vous plongea dans l’abîme enchanté  Vers ces yeux pleins de douces flammes ; Et le bois entendit les ailes de vos âmes  Frémir au ciel des nuits d’été !
# Poèmes antiques/Midi

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d’argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L’air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
L’étendue est immense et les champs n’ont point d’ombre, Et la source est tarie où buvaient les troupeaux ; La lointaine forêt, dont la lisière est sombre, Dort là-bas, immobile, en un pesant repos.
Seuls, les grands blés mûris, tels qu’une mer dorée, Se déroulent au loin, dédaigneux du sommeil ; Pacifiques enfants de la terre sacrée, Ils épuisent sans peur la coupe du soleil.
Parfois, comme un soupir de leur âme brûlante, Du sein des épis lourds qui murmurent entre eux, Une ondulation majestueuse et lente S’éveille, et va mourir à l’horizon poudreux.
Non loin, quelques bœufs blancs, couchés parmi les herbes, Bavent avec lenteur sur leurs fanons épais, Et suivent de leurs yeux languissants et superbes Le songe intérieur qu’ils n’achèvent jamais.
Homme, si, le cœur plein de joie ou d’amertume, Tu passais vers midi dans les champs radieux, Fuis ! la nature est vide et le soleil consume : Rien n’est vivant ici, rien n’est triste ou joyeux.
Mais si, désabusé des larmes et du rire, Altéré de l’oubli de ce monde agité, Tu veux, ne sachant plus pardonner ou maudire, Goûter une suprême et morne volupté,
Viens ! Le soleil te parle en paroles sublimes ; Dans sa flamme implacable absorbe-toi sans fin ; Et retourne à pas lents vers les cités infimes, Le cœur trempé sept fois dans le néant divin.
# Poèmes antiques/L’Enfance d’Hèraklès

Oriôn, tout couvert de la neige du pôle, Auprès du Chien sanglant montrait sa rude épaule ; L’ombre silencieuse au loin se déroulait. Alkmène ayant lavé ses fils, gorgés de lait, En un creux bouclier à la bordure haute, Héroïque berceau, les coucha côte à côte, Et, souriant, leur dit : — Dormez, mes bien-aimés. Beaux et pleins de santé, mes chers petits, dormez. Que la Nuit bienveillante et les Heures divines Charment d’un rêve d’or vos âmes enfantines ! — Elle dit, caressa d’une légère main L’un et l’autre enlacés dans leur couche d’airain, Et la fit osciller, baisant leurs frais visages, Et conjurant pour eux les sinistres présages. Alors, le doux Sommeil, en effleurant leurs yeux, Les berça d’un repos innocent et joyeux.
Ceinte d’astres, la Nuit, au milieu de sa course, Vers l’occident plus noir poussait le char de l’Ourse. Tout se taisait, les monts, les villes et les bois, Les cris du misérable et le souci des rois. Les Dieux dormaient, rêvant l’odeur des sacrifices ; Mais, veillant seule, Hèra, féconde en artifices, Suscita deux dragons écaillés, deux serpents Horribles, aux replis azurés et rampants, Qui devaient étouffer, messagers de sa haine, Dans son berceau guerrier l’Enfant de la Thébaine.
Ils franchissent le seuil et son double pilier, Et dardent leur œil glauque au fond du bouclier. Iphiklès, en sursaut, à l’aspect des deux bêtes, De la langue qui siffle et des dents toutes prêtes, Tremble, et son jeune coeur se glace, et, pâlissant, Dans sa terreur soudaine il jette un cri perçant, Se débat, et veut fuir le danger qui le presse ; Mais Hèraklès, debout, dans ses langes se dresse, S’arrache aux deux serpents, rive à leurs cous visqueux Ses doigts divins, et fait, en jouant avec eux, Leurs globes élargis sous l’étreinte subite Jaillir comme une braise au delà de l’orbite. Ils fouettent en vain l’air, musculeux et gonflés ; L’Enfant sacré les tient, les secoue étranglés, Et rit en les voyant, pleins de rage et de bave, Se tordre tout autour du bouclier concave. Puis, il les jette morts le long des marbres blancs, Et croise pour dormir ses petits bras sanglants.
Dors, Justicier futur, dompteur des anciens crimes, Dans l’attente et l’orgueil de tes faits magnanimes ; Toi que les pins d’Oita verront, bûcher sacré, La chair vive, et l’esprit par l’angoisse épuré, Laisser, pour être un Dieu, sur la cime enflammée, Ta cendre et ta massue et la peau de Némée !
# Poèmes antiques/Le Vase

Reçois, pasteur des boucs et des chèvres frugales, Ce vase enduit de cire, aux deux anses égales. Avec l’odeur du bois récemment ciselé, Le long du bord serpente un lierre entremêlé D’hélichryse aux fruits d’or. Une main ferme et fine A sculpté ce beau corps de femme, œuvre divine, Qui, du péplos ornée et le front ceint de fleurs, Se rit du vain amour des amants querelleurs. Sur ce roc, où le pied parmi les algues glisse, Traînant un long filet vers la mer glauque et lisse, Un pêcheur vient en hâte ; et, bien que vieux et lent, Ses muscles sont gonflés d’un effort violent. Une vigne, non loin, lourde de grappes mûres, Ploie ; un jeune garçon, assis sous les ramures, La garde ; deux renards arrivent de côté Et mangent le raisin par le pampre abrité,
Tandis que l’enfant tresse, avec deux pailles frêles Et des brins de jonc vert, un piège à sauterelles. Enfin, autour du vase et du socle Dorien Se déploie en tous sens l’acanthe Korinthien.
J’ai reçu ce chef-d’œuvre, au prix, et non sans peine, D’un grand fromage frais et d’une chèvre pleine. Il est à toi, Berger, dont les chants sont plus doux Qu’une figue d’Aigile, et rendent Pan jaloux.
# Poèmes antiques/Les Bucoliastes

Sources claires ! Et toi, venu des dieux, ô fleuve Qui, du Tymbris moussu, verses tes belles eaux ! Je ferai soupirer, couché dans vos roseaux, Ma syrinx à neuf tons enduits de cire neuve : Apaisez la cigale et les jeunes oiseaux.
Vents joyeux qui riez à travers les feuillages, Abeilles qui rôdez sur la fleur des buissons, De ma syrinx aussi vous entendrez les sons ; Mais, de même qu’Éros, les Muses sont volages : Hâtez-vous ! D’un coup d’aile emportez mes chansons.
Tout est beau, tout est bien, si Theugénis que j’aime Foule de son pied nu l’herbe molle des bois ! Vers midi, l’eau courante est plus fraîche où je bois, Et mes vases sont pleins d’une meilleure crème. Absente, tout est mal, tout languit à la fois !
Dieux heureux ! Que le lait abonde en mes éclisses ! Et quand le chaud soleil dans l’herbe a rayonné, Du creux de ce rocher d’un lierre couronné, Que j’entende mugir mes bœufs et mes génisses : Tout est beau, tout est bien, il est doux d’être né !
Si l’hiver est un mal pour l’arbre qu’il émonde, Pour les cours d’eau taris la flamme de l’été, Il souffre aussi, celui qu’une vierge a dompté, Du mal que fait Éros, le plus amer du monde, Et d’une soif rebelle à tes flots, ô Léthé !
Souvent, au seuil de l’antre où la rouge verveine Croît auprès d’un lentisque et d’un vieil olivier, La fille au noir sourcil parut me convier. Par la rude Artémis ! Son attente était vaine ; Car les bœufs sont la joie et l’honneur du bouvier.
Quand, aux feux du matin, s’envole l’alouette Du milieu des sillons de rosée emperlés, Je ne l’écoute plus ; mes esprits sont troublés ; Mais pour te ranimer, ô nature muette, Il suffit d’une voix qui chante dans les blés !
Rire de femme et chant d’alouette à l’aurore, Gazouillements des nids sur les rameaux dorés, Sont bruits doux à l’oreille et souvent désirés ; Mais rien ne vaut la voix amoureuse et sonore D’un taureau de trois ans qui beugle par les prés.
Bélier, pais l’herbe en fleur ; et toi, chèvre indocile, Broute l’amer cytise aux pentes du coteau ; Lampuros, mon bon chien, veille sur le troupeau. Pour moi, tel que Daphnis, le bouvier de Sicile, Je meurs ! Et Theugénis a creusé mon tombeau.
Ô pasteur des béliers, gardien des noires chèvres, Jamais chanson pareille ici ne résonna ! Et la plainte est plus gaie, oui ! Par Perséphona ! Que la glauque Amphitrite exhale de ses lèvres Et que le vent d’Épire apporte au vieil Aitna !
Ami, prends ma syrinx, si légère et si douce, Dont la cire a gardé l’odeur du miel récent : Brûle-la comme moi qui meurs en gémissant ; Et sur un humble autel d’asphodèle et de mousse Du plus noir de mes boucs fais ruisseler le sang.
C’est bien. Le soleil monte et l’ombre nous convie ; On n’entend plus frémir la cime des forêts : Viens savourer encor ce vase de lait frais ; Et si le morne Hadès fait toujours ton envie, Ô pâle chevrier, tu mourras mieux après !
# Poèmes antiques/Les Plaintes du Cyclope

Certes, il n’aimait pas à la façon des hommes, Avec des tresses d’or, des roses ou des pommes, Depuis que t’ayant vue, ô fille de la Mer, Le désir le mordit au cœur d’un trait amer. Il t’aimait, Galatée, avec des fureurs vraies ; Laissant le lait s’aigrir et sécher dans les claies, Oubliant les brebis laineuses aux prés verts, Et se souciant peu de l’immense Univers. Sans trêve ni repos, sur les algues des rives, Il consumait sa vie en des plaintes naïves, Interrogeait des flots les volutes d’azur, Et suppliait la Nymphe au cœur frivole et dur, Tandis que sur sa tête, à tout vent exposée, Le jour versait sa flamme et la nuit sa rosée, Et qu’énorme, couché sur un roc écarté, Il disait de son mal la cuisante âcreté :
— Plus vive que la chèvre ou la fière génisse, Plus blanche que le lait qui caille dans l’éclisse, Ô Galatée, ô toi dont la joue et le sein Sont fermes et luisants comme le vert raisin ! Si je viens à dormir aux cimes de ces roches, A la pointe du pied, furtive, tu m’approches ; Mais, sitôt que mon œil s’entr’ouvre, en quelques bonds, Tu m’échappes, cruelle, et fuis aux flots profonds ! Hélas ! je sais pourquoi tu ris de ma prière : Je n’ai qu’un seul sourcil sur ma large paupière, Je suis noir et velu comme un ours des forêts, Et plus haut que les pins ! Mais, tel que je parais, J’ai des brebis par mille, et je les trais moi-même : En automne, en été, je bois leur belle crème ; Et leur laine moelleuse, en flocons chauds et doux, Me revêt tout l’hiver, de l’épaule aux genoux. Je sais jouer encore, ô Pomme bien aimée, De la claire syrinx, par mon souffle animée : Nul Cyclope, habitant l’Ile aux riches moissons, N’a tenté jusqu’ici d’en égaler les sons. Veux-tu m’entendre, ô Nymphe, en ma grotte prochaine ? Viens, laisse-toi charmer, et renonce à ta haine : Viens ! Je nourris pour toi, depuis bientôt neuf jours, Onze chevreaux tout blancs et quatre petits ours ! J’ai des lauriers en fleur avec des cyprès grêles, Une vigne, une eau vive et des figues nouvelles ; Tout cela t’appartient, si tu ne me fuis plus ! Et si j’ai le visage et les bras trop velus, Eh bien ! je plongerai tout mon corps dans la flamme,
Je brûlerai mon œil qui m’est cher, et mon âme !
Si je savais nager, du moins ! Au sein des flots J’irais t’offrir des lys et de rouges pavots. Mais, vains souhaits ! J’en veux à ma mère : c’est elle Qui, me voyant en proie à cette amour mortelle, D’un récit éloquent n’a pas su te toucher. Vos cœurs à toutes deux sont durs comme un rocher ! Cyclope, que fais-tu ? Tresse en paix tes corbeilles, Recueille en leur saison le miel de tes abeilles, Coupe pour tes brebis les feuillages nouveaux, Et le temps, qui peut tout, emportera tes maux ! —
C’est ainsi que chantait l’antique Polyphème ; Et son amour s’enfuit avec sa chanson même, Car les Muses, par qui se tarissent les pleurs, Sont le remède unique à toutes nos douleurs.
# Poèmes antiques/Médailles antiques

Celui-ci vivra, vainqueur de l’oubli, Par les Dieux heureux ! Sa main sûre et fine A fait onduler sur l’onyx poli  L’écume marine.
Avec le soleil, douce, aux yeux surpris, Telle qu’une jeune et joyeuse reine, On voit émerger mollement Kypris  De la mer sereine.
La déesse est nue et pousse en nageant De ses roses seins l’onde devant elle ; Et l’onde a brodé de franges d’argent  Sa gorge immortelle.
Ses cheveux dorés aux flots embellis Roulent sans guirlande et sans bandelettes ; Tout son corps charmant brille comme un lys  Dans les violettes.
Elle joue et rit ; et les gais dauphins, Agitant autour nageoires et queues, Pour mieux réjouir ses regards divins  Troublent les eaux bleues.
Les belles filles aux pressoirs Portent sur leur tête qui ploie, À pleins paniers, les raisins noirs ; Les jeunes hommes sont en joie. Ils font jaillir avec vigueur Le vin nouveau des grappes mûres ; Et les rires et les murmures Et les chansons montent en chœur.
Ivres de subtiles fumées, Les vendangeurs aux cheveux blancs Dansent avec des pieds tremblants Autour des cuves parfumées ; Et non loin, cherchant un lit frais, Éros, qui fait nos destinées,
À l’ombre des arbres épais Devance les lents hyménées.
Ni sanglants autels, ni rites barbares. Les cheveux noués d’un lien de fleurs, Une ionienne aux belles couleurs Danse sur la mousse, au son des kithares. Ni sanglants autels, ni rites barbares : Des hymnes joyeux, des rires, des fleurs !
Satyres ni Pans ne troublent les danses. Un jeune homme ceint d’un myrte embaumé Conduit de la voix le chœur animé ; Éros et Kypris règlent les cadences. Satyres ni Pans ne troublent les danses : Des pieds délicats, un sol embaumé !
Ni foudres ni vents dont l’âme s’effraie. Dans le bleu du ciel volent les chansons ; Et de beaux enfants servent d’échansons Aux vieillards assis sous la verte haie. Ni foudres ni vents dont l’âme s’effraie : Un ciel diaphane et plein de chansons !
Sur la montagne aux sombres gorges Où nul vivant ne pénétra, Dans les antres de Lipara Héphaistos allume ses forges.
Il lève, l’illustre Ouvrier, Ses bras dans la rouge fumée, Et bat sur l’enclume enflammée Le fer souple et le dur acier.
Les tridents, les dards, les épées Sortent en foule de sa main ; Il forge des lances d’airain, Des flèches aux pointes trempées.
Et Kypris, assise à l’écart, Rit de ces armes meurtrières, Moins puissantes que ses prières, Moins terribles que son regard.
Le divin Bouvier des monts de Phrygie Goûte, les yeux clos, l’éternel sommeil ; Et de son beau corps, dans l’herbe rougie,  Coule un sang vermeil.
En boucles de lin, sur la pâle joue Qu’enviaient les fruits honneur des vergers, Tombent, du réseau pourpré qui les noue,  Ses cheveux légers.
Voici Kythèrè, l’Amante immortelle, Qui gémit et pleure auprès du Bouvier. Les Éros chasseurs tiennent devant elle  Le noir Sanglier ;
Lui, pour expier d’amères offenses, D’un autel qui fume attisant le feu, Consume et punit ses blanches défenses  D’avoir fait un Dieu.
# Opéra de Paris
## Statuts

* Loi du 14 janvier 1939 portant réorganisation des théâtres lyriques nationaux
* Décret du 31 mai 1939 portant règlement d’administration publique de la loi du 14 janvier 1939 portant réorganisation des théâtres lyriques nationaux
* Arrêté du 8 janvier 1941 portant règlement intérieur de la Réunion des théâtres lyriques nationaux
* Décret nº 56-515 du 29 mai 1956 modifiant le décret du 11 mai 1939 portant règlement d’administration publique pour l’application de la loi du 14 janvier 1939 relative à la Réunion des théâtres lyriques nationaux
* Décret nº 72-1256 du 30 décembre 1972 relatif à la Réunion des théâtres lyriques nationaux
* Décret nº 72-1257 du 30 décembre 1972 portant application de la loi du 14 janvier 1939 modifiée relative à la Réunion des théâtres lyriques nationaux
* Décret nº 78-129 du 7 février 1978 portant application de la loi du 14 janvier 1939 relative à la Réunion des théâtres lyriques nationaux et fixant le statut du théâtre national de l’Opéra de Paris
* Décret nº 90-295 du 2 avril 1990 fixant le statut de l’opéra de Paris
* Décret nº 94-111 du 5 février 1994 fixant le statut de l’opéra national de Paris
# Opéra et Drame (Wagner, trad. Prod’homme)

| | | Chapitres | Chapitres |
| | INTRODUCTION | INTRODUCTION | INTRODUCTION |
| 1. | L’Opéra et l’essence de la musique | | I II III IV V VI VII |
| 2. | Le Spectacle et l’essence de la poésie dramatique | Intro. | I II III IV V VI |
| 3. | La Poésie et la musique dans le drame de l’avenir | | I II III IV V VI VII |
[Table des matières du tome quatrième des Œuvres en prose]
PREMIÈRE PARTIE : L’Opéra et l’essence de la musique.
DEUXIÈME PARTIE : Le Spectacle et l’essence de la poésie dramatique.
[Table des matières du tome cinquième des Œuvres en prose]
TROISIÈME PARTIE : La Poésie et la musique dans le drame de l’avenir.
# Opuscules humoristiques (Wailly)/Résolutions pour l’époque où je deviendrai vieux
### RÉSOLUTIONS POUR L’ÉPOQUE OÙ JE DEVIENDRAI VIEUX

Ne point épouser une jeune femme.
Ne point fréquenter les jeunes gens, à moins qu’ils ne le désirent.
N’être point maussade, ni morose, ni soupçonneux.
Ne pas mépriser le présent, ses manières de voir, son genre d’esprit, ses modes, ses hommes, ses guerres, etc.
Ne point aimer les enfants.
Ne pas rabâcher sans cesse la même histoire aux mêmes gens.
Ne pas être cupide.
Ne pas négliger la décence ou la propreté, de peur de devenir dégoûtant.
N’être pas trop sévère pour les jeunes gens, mais faire une large part à leurs enfantillages et à leurs faiblesses.
Ne pas accorder d’influence, ni même prêter l’oreille, à de bavards coquins de domestiques, ou autres.
Ne pas être trop prodigue d’avis, et n’en donner qu’à ceux qui en demandent.
Prier quelque bon ami de me prévenir de celles de ces résolutions que je viole ou néglige, et en quoi, et me réformer en conséquence.
Ne pas trop parler, surtout de moi.
Ne pas me vanter de ma beauté passée, ni de ma force, ni de ma faveur auprès des dames, etc.
Ne pas écouter les flatteries, ni me figurer que je puis être aimé d’une jeune femme ; et eos qui hæreditatem captant, odisse ac vitare.
Ne pas être tranchant ni entêté dans mes opinions.
Ne pas me donner pour observer toutes ces règles, de crainte que je n’en observe aucune.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Un Cri

Pour les autres éditions de ce texte, voir Un cri.

#### UN CRI.

Hirondelle ! hirondelle ! hirondelle !
Est-il au monde un cœur fidèle ?
Ah ! s’il en est un, dis-le-moi,
J’irai le chercher avec toi.
Sous le soleil ou le nuage,
Guidée à ton vol qui fend l’air,
Je te suivrai dans le voyage
Rapide et haut comme l’éclair.
Hirondelle ! hirondelle ! hirondelle !
Est-il au monde un cœur fidèle ?
Ah ! s’il en est un, dis-le-moi,
J’irai le chercher avec toi.
Tu sais qu’aux fleurs de ma fenêtre
Ton nid chante depuis trois ans,
Et quand tu viens le reconnaître
Mes droits ne te sont pas pesants !
Hirondelle ! hirondelle ! hirondelle !
Est-il au monde un cœur fidèle ?
Ah ! s’il en est un, dis-le-moi,
J’irai le chercher avec toi.
Je ne rappelle rien, j’aspire
Comme un des tiens dans la langueur
Dont la solitude soupire
Et demande un cœur pour un cœur.
Hirondelle ! hirondelle ! hirondelle !
Est-il au monde un cœur fidèle ?
Ah ! s’il en est un, dis-le-moi,
J’irai le chercher avec toi.
Allons vers l’idole rêvée,
Au Nord, au Sud, à l’Orient :
Du bonheur de l’avoir trouvée
Je veux mourir en souriant.
Hirondelle ! hirondelle ! hirondelle !
Est-il au monde un cœur fidèle ?
Ah ! s’il en est un, dis-le-moi,
J’irai le chercher avec toi !