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# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le magnanime Thrace animé de proüesse »
### CLXII.

Le magnanime Thrace animé de proüesse Pleuroit de chaude larme à la nativité De l'enfant exposé à la diversité De tant de maus divers dont le sort nous oppresse ;
Mais quant l'heureuse mort le tiroit de la presse Par un départ soudain de tant d'infirmité D'un mouvement secret en soy-mesme agité Riant il tesmougnoit sa joye & sa liesse
Ny riant ny pleurant, mais d'un sage maintien Reglant nos passions à la mort du Chrestien Monstrons avoir tousjours une ferme esperance
Qu'il rescuscitera & en ame & en cors Quant le Juge eternel des vivans & des mors Jettera sans appel la derniere sentence.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le nocher tempesté de la brusque algarade »
### CLXXXXIX

Le nocher tempesté de la brusque algarade Du vent enfelonné à long cris murmurant Par les flos escumeus à un astre esclairant A la faveur duquel il se sauve à la rade.
Puisse i aller ainsi quant je seray malade Dans le lit de la mort vers toy me retirant. Et de bouche & de ceur ta taveur implorant De ton objet divin assouvir mon œillade.
O JESUS mon Sauveur la seule vérité Et la vie est en toy, & par l'obscurité Ne marche point celuy qui chemine en ta voye.
Esclaire donc mon ame, & par le centre obscur De ceste infirme chair monstres moy ta lueur L'homme sans ton secours aisement se fourvoye.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le navire est basti pour naviger au port »
### CCLXIIII.

Le navire est basti pour naviguer au port, Et non pour s'arrester en une mesme place : DIEU t'a fait pour surgir dans le haure de grace Non pour vivre en plaisir courant à tout desbort
Le navire vogant flotte du Sus au Nort Et ne laisse apres soy signe aucun de sa trace : Nostre caduque vie en grand vitesse passe, Et ne reste de nous memoire apres la mort :
A beaucoup de danger la navire est sujette, Au combas, aus fracas, au vent, à la tempeste, Aus ruses du coursaire, au peril du rocher
Mais la condition de ceste pauvre vie De beaucoup plus de maus sans cesse est poursuivie, Parant aus traistres cous du Diable & de la chair.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le payen Cleombrote en soy-mesme excité »
### CLXVIII.

Le payen Cleombrote en soy-mesme excité Des escris de Platon, prit une telle enuie De l'immortalité, qu'il en perdit la vie De son mouvement seul en mer precipité :
En nous que JESUS-CHRIST de mort à rachetté, Nous redonnant du ciel la demeure ravie, Nous aimons tant la chair à la terre asservie Que nous n'avisons point à l'immortalité.
Tes brebis ô Seigneur, entendent tes paroles Et te suivent par tout, aussi tu les consoles Les nombres, & connois, & les eternisant
Tu repouves tous ceus qui pleins de convoitise Se renommant Chrestiens chomment en paillardise, Et vont au lieu du ciel la terre courtisant.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le criart matelot, et le rude Nocher »
### CLIII.

Le criart matelot, & le rude Nocher Appercevant la fin de leur grand navigage, De jouyeus heurlement font sonner le rivage Et gaillars vont au port les voiles destacher.
Le messager trottant de rocher en rocher De destrois en destrois, voyant de son message Le but tant desiré s'esgaye en son courage N'ayant dorenavant sujet de se fascher.
Et nous apres le cour d'une si longue route, D'un chemin si scabreus entrerompus de doute Quant la mort nous surprend, & que nous arrivons
Au haure de salut, nous fremissons de crainte Et blasphemant le ciel de quereleuse plainte Pour ne mourir en DIEU au diable nous vivons.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le jeune homme mourant au joueur est semblable »

Le jeune homme mourant au joueur est semblable Qui pert le dé glissant eschappé de sa main, Il estoit de la perte aussi pres que du gain, Incertain s'il eust heu la chance favorable :
Mais si nous comparons à nostre àge peu stable L'infinité du tems, nous treuverons soudain Que le mol enfancon qui doit naistre demain Seroit au froid viellard en àge comparable.
Nostre vie est un point qui se doit mesurer Non pas selon le tems quelle pourroit durer, Mais selon son effect vicieus ou louable.
Voilà comme, ô mortel, il n'importe combien Tu vive ou peu ou trop, mais que tu vives bien, Mais las ? à vivre bien trop vivre est dommageable.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le chrestien est assis par le grand Capitaine »
### XXXII.

Le CHRESTIEN est assis par le grand Capitaine Pour combattre en ce cors, & ne scauroit mourir Par un coup de sa main, s'il ne veut encourir D'avoir quitté son ranc, la reproche vilaine.
Mais si du Tout-puissant la grandeur souveraine Du combat le r'apelle, il ne se doit marrir D'accepter la retraite, & franchement courir Ou de son Colonel la volonté le meine :
Nous sommes nais pour DIEU, duquel la Majesté Nous à ce peu de bien comme à ferme presté Afin d'en bien user, & comme tributaires
Luy en rendre les fruis : il la nous doit oster Et ne la pouvons pas quant il nous plait quitter La fermier suit la loy de ses proprietaires.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le mescroyant Athee, ou l’Ethnique Payen »

Le mescroyant Athee, ou l’Ethnique Payen Qui ne peut obstiné, ou meschant ne veut croire Que le cors doit la haut rescusciter en gloire Redoute de la mort le suffoquant lien :
Mais d'un cuer asseure le fidelle Chrestien Se presente au trespas, & gaignant la victoire Par la mort de JESUS sur la mort transitoire, Espere de la mort son salut & son bien :
Non non il ne meurt point, que si le cors sommeille Pour quelque peu de temps, la part meilleure veille Se mirant à l'objet de l'alme TRINITE
Le somme estant passé, l'esprit intelligible Reprenant de nouveau sa masse corruptible S'intronisent l'un l'autre a l'immortalité.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le malade affligé de la palle jaunisse »
### CCCLXXI.

Le malade affligé de la palle jaunisse Treuve le miel amer, le fievreux tremblotant Au fort de son exces va le flot souhaitant, Preferant l'appetit à la santé propice
Ainsi le fol mondain corrompu en son vice De la loy du Seigneur l'amour ne va goustant : Il court à son contraire & le salut attend Du vipere infernal qui le meine au supplice
Hydropiques enflez que le dypsade mord Vous plairez vous ainsi à boire vostre mort Traittant avec l'enfer une ingratte alliance ?
Miserables pecheurs, poursuivez vous ainsi Au parquet de la mort un arrest de merci ? De mauvais juges vient la mauvaise sentence.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Le pauvre Bebius au tribunal assis »

Le pauvre Bebius au tribunal assis Ce pendant qu'il octroye un delay de huictaine A la part suppliante, helas ! la mort prochaine A le terme expiré de ses jours r'accourcis :
Graissant d'un patient les yeus et les sourcis Caius le medecin pert le pous & lhaleine L'onguent luy chet des mains, & la Parque soudaine Luy resserre les yeus de tenebre obscurcis :
L'un voulant empescher que son voisin ne meure Est surpris de la mort, & pour autruy labeure Celuy qui veut à soy seulement proffiter
O grand aveuglement ou la chair nous fait naistre, Quant il nest point donné à l'homme de connoistre Ce qu'il doit en tout tems ou suivre ou eviter.
# Le Livre pour toi/Ta voix m’est plus douce
### XIV

Ta voix m’est plus douce que la plus douce des cantilènes. Elle parle au-dedans de moi, elle filtre dans les profondeurs de mon être qui t’adore, elle glisse insinuante sur ma pensée et l’arrête charmée.
D’où vient-elle, Sylvius, de tes lèvres ou de mon amour ?
Parle-moi : mes yeux se ferment à t’entendre, le bonheur chante dans tes paroles, le désir les fait palpiter comme les ramiers gémissants ; parle-moi, mes mains tremblent.
Dis-moi ces mots ardents qui sont des étoiles et que la nuit seule écoute entre nous ; dis-moi ces mots d’ombre et de tendresse qui font tressaillir et qui tueraient s’ils n’étaient la vie.
Courbe-toi et parle, pour que la terre s’efface et qu’autour de moi règne un grand ciel où s’élève, unique, harmonieuse, ta voix plus douce que la plus douce des cantilènes.
# Le Livre pour toi/Qu’y a-t-il au fond des landes tristes
### XCII

Qu’y a-t-il au fond des landes tristes à la fin du jour ?
Le dernier rayon du couchant, droit comme un couteau d’or.
Qu’y a-t-il sur les branches des chênes, quand l’ombre verse sa cendre fine sur les marais ?
Des poules noires qui vont dormir.
Qu’y a-t-il vers les cabanes aux toits ondulés, dans le silence gris des brumes ?
Des bergers hauts sur leurs échasses, de longs troupeaux qu’on n’entend pas.
Et dans mon cœur, si lourd de ton absence, qu’y a-t-il ?
Toi, mon grand amour, toujours toi.
# Le Livre pour toi/Sylvius, tes mains près de ma bouche
### XVIII

Sylvius, tes mains près de ma bouche sont des fleurs capiteuses qui me grisent, et je prends tes doigts fermes entre mes dents comme les rameaux des aulnes que je brisais en riant.
Mais tu dédaignes ce jeu puéril qui ne laisse point de trace et tu secoues la tête.
Sais-tu que je voudrais te mordre au cœur et boire ta vie longuement, sans relever le front.
# Le Livre pour toi/Sur la terre grise des champs
### LXV

Sur la terre grise des champs, dans la toison verte des prés, ensemble nous avons couru en nous tenant par la main.
Le vent nous fermait les yeux.
J’aurais voulu savoir voler comme le sansonnet voyageur, j’aurais voulu être plus légère que la feuille détachée du poirier rougissant, que la graine ailée du chardon, pour m’enlever avec toi jusqu’aux châteaux blancs des nuages, et n’en plus jamais revenir.
# Le Livre pour toi/Tandis que la lune montait
### XXXIV

Tandis que la lune montait, lourde et triste dans le ciel orageux, j’ai songé :
Il n’y a plus de mots assez profonds pour exprimer notre amour.
Il n’y a plus de chants assez doux pour en dire la tristesse.
Plus de cris assez éclatants pour en proclamer la joie.
Je resterai devant toi la tête droite, les mains calmes, les genoux serrés.
Et, dans le silence, je te regarderai.
# Le Livre pour toi/Ta bouche, dans l’ombre propice à la volupté
### XXXI

Ta bouche, dans l’ombre propice à la volupté, prend une courbe différente de celle que lui donne la lumière du jour.
Fleur tentatrice, elle s’épanouit au-dessus de mes yeux, le plaisir l’avive et la fait onduler ainsi qu’un œillet rouge dans le vent.
Elle est la source à la fois cuisante et fraîche où je bois la vie ; je la provoque et je la subis, tendre ou volontaire, apaisante et cruelle, avec la caresse moite de ta langue, la piqûre brève de tes dents.
Elle se balance sur ma face exaltée et mon sang tourne en un remous vertigineux, elle m’assoupit et me réveille, elle aspire tout mon vouloir, toute mon énergie, et parce que mes lèvres comprennent tes lèvres, je m’abîme dans ton baiser.
# Le Livre pour toi/Sylvius, les fleurs que tu as regardées
### LII

Sylvius, les fleurs que tu as regardées succombent auprès de moi.
La pluie commence à tomber, hésitante, le jet de la fontaine se cabre sous le fouet du vent, et la chatte angoissée pleure derrière la porte.
Dehors, un pas qu’on entend à peine sur les premières feuilles sèches : c’est l’automne qui vient.
Plus de longs crépuscules ni de robes légères, plus de chants entendus par la fenêtre illuminée.
La nuit est épaisse, je sais que je la passerai solitaire.
Ma lampe luit, la chambre est chaude, et mon cœur froid comme une pierre.
# Le Livre pour toi/Sylvius, plus que jamais je t’aime
### LXXXIII

Sylvius, plus que jamais je t’aime et je marche solitaire.
Le fleuve m’abandonne, ses eaux, qui ont passé sous tes yeux, vont se perdre, je leur ai dit adieu.
Voici la route en sable doux ; des barques ancrées sur le canal bleu ont un grincement plaintif, qui redemande les vagues hautes et le large horizon.
Dans la plaine grise volent des mouettes, le vent accorde ses harpes par-dessus les tamaris, d’âcres parfums s’affirment sous les rayons du soleil, et maintenant c’est la mer.
La mer infatigable qui brise et rétablit sans cesse la mouvante architecture des flots : les frises d’écume, les corniches de jade, les degrés de marbre qui croulent pour se redresser.
Sur les dalles, aux pieds des pêcheurs, s’amoncellent les pourpres aux yeux saillants, les capelans et les baudroies, les rascasses peintes de couleurs vives, les muges qui fréquentent les étangs et l’ange de mer aux ailes éployées.
Les filets bruns que teint la rusque d’Afrique sèchent sur les môles et des hommes agenouillés chantent en renouant les mailles rompues.
Les fantômes de phares sont debout sur les côtes.
Il y a, dans le ciel, des montagnes violettes, de grands marsouins de cuivre et des oiseaux de sang.
# Le Livre pour toi/Regarde, dans les vergers opulents
### XLII

Regarde, dans les vergers opulents, les arbres qui ploient sous les fruits innombrables.
Les branches accablées traînent une langueur heureuse, les pommes tournent comme des seins adolescents ; les poires, aux hanches satinées, s’évasent, fioles précieuses pleines de vie ; les prunes, en or transparent, tendent leur peau fine à notre convoitise.
Ces dons généreux de l’été ne sont que tentation avec leur parfum vivifiant, leur chair offerte, leur forme qui s’adapte aux paumes de nos mains.
Mais combien plus délectables sont les fruits d’amour recueillis sur ta bouche, combien plus exquises tes lèvres qui fondent sous mon baiser.
# Le Livre pour toi/Sylvius, il n’y a pas d’hiver où tu respires
### C

Sylvius, il n’y a pas d’hiver où tu respires, ta tête blonde est un printemps.
Durant mon long voyage, mes yeux sont restés attachés à ton regard, comme à l’étoile qui marque le chemin et me voici.
J’aperçois la vallée qui mène à ta demeure, je sens tes lèvres dans le vent.
Il est proche le jour où ton front s’inclinera vers le mien, où tu me diras de la voix tendre et basse et enivrée qui fait trembler mon âme : Tu es là.
# Le Miroir des jours/Le bouquet
## LE BOUQUET

Musicienne blonde aux doigts frôleurs et doux Puisque nous sommes seuls, quel air chanterons-nous ?
Ô Muse, dont les mains sont pleines de corolles, Fais-moi, sur la musique, éclore des paroles !
Nous irons par les bois, harmonieusement, Cueillir la rouge fleur du divin sentiment.
Nous irons ramasser, par un grand vent sonore, La rose du sanglot toute mouillée encore.
Nous ferons un bouquet de rêves musicaux, D’aveux et de soupirs aux murmurants échos.
Dans le jardin vibrant des notes cadencées, Nous cueillerons la claire joie et les pensées.
Grisés par le parfum mélodieux du soir, Nous cueillerons, accord final, la fleur d’espoir.
Quel air chanterons-nous, chère Musicienne : La chanson d’amour triste ? ou la chanson ancienne ?
Avec vous qui m’aimez, tous les rythmes sont doux ; Promenez vos doigts blancs au clavier, voulez-vous ?
# Le Puits de la vérité/Café sans caféine
## CAFÉ SANS CAFÉINE

Café sans caféine, tabac sans nicotine, vin et bière sans alcool, viande végétale, luxe sans fortune, amour sans amour, tout cela est bien le produit d’un temps où on ne vit que d’apparences, où la suprême adresse semble être de lâcher la proie pour l’ombre, où l’on se résigne à être malheureux pourvu que les autres vous croient heureux. Mais est-ce bien particulier à notre temps et la manie de paraître ne fut-elle pas de tous les temps ? D’Aubigné se moquait déjà de ce travers dans son amusant Baron de Fœneste et sans doute qu’à toute époque il s’est trouvé des gens pour en rire. On peut dire cependant qu’il ne fut jamais plus intense qu’à l’heure présente. C’est d’ailleurs un vice éminemment social et très favorable à la prospérité des États. Sans la vanité, que deviendrait la civilisation ? Est-ce même un vice, et d’ailleurs qu’est-ce que le vice ? Rien autre chose, peut-être, que la vertu que nous ne possédons pas ? Si nous sommes prodigues, rien ne nous déplaît comme l’avarice, encore qu’elle ait sa valeur, si on en considère autre chose que la caricature. Si nous sommes avares, ce sera la prodigalité, qui pourtant nous fait participer à son plaisir. Laissons donc les gens jouir par la vanité, s’ils sont incapables d’autres joies ou même si, plus encore qu’aux autres joies, ils participent à celle-là. Aimeriez-vous une femme qui ne serait pas un peu vaniteuse, c’est-à-dire un peu coquette, qui se laisserait mollement éclipser par les autres femmes ? L’orgueil est plus beau, sans doute, mais il est bien sombre. C’est un vêtement d’intérieur. Il en faut un autre pour sortir. Maintenant que j’ai suffisamment loué la vanité, je puis bien ajouter qu’elle ne m’est guère sympathique. Être m’a toujours séduit plus que paraître. Je suis l’homme qui se satisfait le moins des apparences. Est-ce que j’aurais la vanité de cela ? Tout n’est que vanité.
# Le Puits de la vérité/Alcool et Crimes
## ALCOOL ET CRIMES

Je crois décidément que l’alcool, que l’on veut rendre responsable de tout le mal présent, n’a qu’une petite part dans la genèse des crimes. A-t-on remarqué, d’abord, qu’il s’en perpètre tout autant en pays sobre qu’en pays de buveurs ? Voici ce qui se passait l’autre jour en Algérie : deux bergers indigènes, près de Palestro, rencontrent un enfant et par manière d’atroce plaisanterie l’attachent à la queue d’un bœuf, qui prend la fuite et réduit la victime en l’état que l’on devine. On la retrouva, deux ou trois lieues plus loin, réduite en lambeaux. Ne dirait-on pas que ces individus étaient deux brutes ivres ? Or, cela se passe en pays musulman, et il y a beaucoup de chances pour que ces brutes ignorent l’alcool. L’Espagnol buveur d’eau est-il plus doux que l’Anglais buveur de gin et de brandy ? En Italie, dont la population est une des moins alcooliques d’Europe, le crime est plus fréquent que partout ailleurs. Je n’esquisse pas une défense de l’alcool, que je suis loin de préconiser, mais je doute qu’il puisse transformer un homme placide en meurtrier. L’alcool rentre dans le genre des explications faciles qui dispensent de la recherche exacte des causes. Crime, voyez alcool. Le renvoi se justifie sans doute parfois, mais pas toujours. Il en est de même de la folie. C’est une maladie qui frappe les gens sobres tout autant que les autres, et c’est une question de savoir si un fou alcoolique est devenu fou parce qu’il buvait, ou buvait parce qu’il était fou. Bien des raisonnements doivent ainsi être renversés. On prend l’effet pour la cause. Il est vrai que, lorsqu’on a renversé les termes, on n’est pas plus avancé qu’avant. Laissons les hommes croire ce qui leur est le plus avantageux.
# Le Puits de Notre-Dame à Douai

* Le puits de Notre-Dame à Douaipoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vieux puits emmantelé de mousse et de gazons, »

## Éditions

Édition en français :
* Le Puits de Notre-Dame à Douai (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Le Puits de la vérité/Appétits d’Autrefois
## APPÉTITS D’AUTREFOIS

On a beaucoup parlé, ces temps derniers, des appétits d’autrefois, des estomacs d’autrefois, des pantagruéliques repas d’autrefois, et l’on a dit, comme toujours, que si nous mangeons moins, cela tient à nos mauvaises santés, qui ne supportent plus de tels excès. Nos habitudes ont changé, mais cela ne tient nullement à nos santés, qui valent bien celles de jadis, si même elles ne valent beaucoup mieux. Et nous pourrions, si nous le voulions, manger comme on mangeait encore au XVIIIe siècle et plus tard même en beaucoup de provinces. Nous n’en serions pas plus incommodés que nos pères. Si nous ne le faisons plus, c’est que nous n’en avons plus le moyen, c’est que la vie est devenue beaucoup trop chère. J’ai calculé, d’après des exemples donnés, que pour avoir une table servie comme celle d’un célibataire de revenus honorables, mais non excessifs, de l’an 1770, il en coûterait à peu près, en ne comptant que ce qui se mange, à l’exclusion du vin et de toutes les dépenses de service, de quatre-vingt à cent francs par repas, soit plus de soixante mille francs par an. Toutes les autres dépenses ayant augmenté en proportion, sans compter celles qui étaient alors inconnues, on voit à quel taux cela mettrait la vie. Ce n’est pas notre estomac qui se refuse aux amples nourritures, c’est notre bourse qui se refuse à les payer. Mais cela a eu, pour les gens riches, toutes sortes d’avantages. Mangeant beaucoup moins, ils se sont beaucoup mieux portés. Ils ont gagné en activité. Ils ont appris à varier leurs plaisirs. On peut dire que la cherté croissante de la vie a eu les plus heureux effets sur la civilisation. Malheureusement, tous les hommes ne peuvent pas considérer la question du même œil.
# Le Puits de la vérité/Bouvard et Pécuchet
## BOUVARD ET PÉCUCHET

On vient de donner une bonne édition de ce livre, dont est mort Flaubert, avec un choix des matériaux de tout genre qu’il avait accumulés pour le construire. Cela m’a été l’occasion de le relire pour la dixième ou la douzième fois. Je l’ai peut-être un peu mieux compris, peut-être moins bien, je ne sais pas. La correspondance, ainsi que les documents réunis en appendice, ne laissent aucun doute sur les intentions de Flaubert : il a poursuivi la bêtise humaine jusqu’en ses profondeurs. Ses deux bonshommes sont des imbéciles, mais d’une qualité tellement supérieure qu’il n’est pas fréquent de rencontrer des hommes plus intelligents. En fait, quoique éternellement vaincus, ils dominent tout leur entourage et en ont conscience. Tandis que la plupart des hommes ne s’intéressent à rien ou ne s’intéressent, en dehors d’eux-mêmes, qu’à une seule chose, leur curiosité s’étend à tout, se passionne successivement pour toutes les expériences et toutes les idées. Mais ils manquent de méthode et se fatiguent aussi vite qu’ils se sont enthousiasmés. De désillusion en désillusion, ils sombrent dans le découragement final. Leur supériorité est d’avoir gardé, malgré le manquement de chacun de leurs essais, assez de jeunesse d’esprit pour recommencer toujours, autres Sisyphes, à mettre en mouvement la pierre dont ils ne savent pas qu’elle retombera sur leurs talons. Le merveilleux courage des deux bonshommes est celui de l’humanité elle-même, dont, qu’il l’ait voulu ou non, Flaubert a résumé l’histoire en quelques pages d’un roman enjoué, amusant, au fond amer. C’est une œuvre telle qu’il n’y en a pas une seconde, même Don Quichotte, qui puisse lui être comparée. Elle aura probablement le même destin de voir, au cours des siècles, sa signification retournée. Déjà, je doute si Bouvard, si Pécuchet ne sont pas des héros de l’intelligence, submergés à la fin par les flots de la bêtise, qui les engloutissent.
# Le Prêtre de Jupiter

* Le Prêtre de Jupiterfable de Jean-Pierre Claris de Florian« Un prêtre de Jupiter, »

## Éditions

Édition en français :
* Le Prêtre de Jupiter (1793, publié dans Fables de Florian)
# Le Marquis de Villemer (Calmann-Lévy, 1925)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Marquis de Villemer.
# Le Marquis de Villemer (RDDM)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Marquis de Villemer.
* 1e partie
* 2e partie
* 3e partie
* 4e partie
* dernière partie