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# Une femme m’apparut/1905/30
## XXX

Enfin l’aube se leva dans mes ténèbres, et la grise apparition des êtres et des choses remplaça les effrois du délire.
J’allai voir la morte que j’aimais…
Ione reposait en un caveau funèbre. Son étroit cercueil était paré de violettes blanches.
Je demeurai toute la journée parmi les morts et ne me retirai que vers la nuit. Le parfum des fleurs agonisantes se mêlait à je ne sais quelle odeur fade, qui m’épouvantait. Par intervalles, le bois des cercueils craquait dans le silence, une rose s’effeuillait, avec un bruit très doux.
Lorsque je remontai jusqu’à la lumière, tout ce que je vis me parut incompréhensible et nouveau. Je ressemblais davantage aux morts qu’aux vivants. Les voix me surprenaient par leurs sonorités étranges, le roulement des voitures dans les rues m’étonnait, la vue des êtres me frappait de stupeur.
Un jour, on vint m’annoncer que les obsèques auraient lieu le lendemain…
Dans un brouillard de larmes, je me souviens de l’église, et de la foule apitoyée, et de quelques profondes douleurs. Je revois le catafalque blanc et les fleurs virginales. J’évoque aussi le froid clergyman britannique et le froid service anglican… Malgré la conversion d’Ione à la religion catholique, ses parents avaient imposé leur volonté dans le choix des cérémonies protestantes.
Le cri de résurrection et d’éternité sonnait creux devant le cercueil, où se fanaient les fleurs pâles. J’entendis, ainsi qu’un glas dominant les sanglots, la phrase liturgique :
Et l’horrible vision de ce corps doux et délicat, en proie aux vers du sépulcre, surgit à mes yeux…
Ces paroles retentirent en moi plus profondément que toutes les promesses d’immortalité.
Je tombai à genoux. Devant qui, devant quoi et pourquoi ? Je ne sais. Je m’agenouillai très simplement, devant quelque chose qui était au-dessus de ma douleur et que je ne comprenais pas…
# Un jour (recueil, Jammes)/Caügt…

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## Caügt…

Caügt avait deux jolis coqs dans son panier. Il a quatre-vingts ans. Il vit près des sentiers de Saint-Boès qui sont désolés et sauvages. Les bécassines y font luire leur plumage. Caügt m’a dit : salut ! et dans le champ sauvage ma chienne essoufflée ramassait la bécassine tuée. Caügt m’a dit : j’ai connu vos parents qui sont morts. J’ai quatre-vingts ans. Mon fils avait pareille une chienne de chasse. Et le coteau était noir, roux comme les bécasses. Caügt m’a dit : salut ! Et vers le bois terrible je suis allé. Caügt me regardait partir.
J’étais dans les touyas avec ma chienne douce, et nous allions au bois d’argent, d’ombre et de mousse. Et j’ai pensé à toi qui as la peau douce comme un grain de raisin et une nèfle rousse. Les éperviers aigus volaient sans avoir l’air de bouger. La tête lourde des corbeaux comme un clou épais. Les piverts volent comme des vagues, en courbées et, droits, ils griffent l’écorce, cachant leurs plumes vertes. Les ruisseaux après la pluie sont un peu jaunes et, au Printemps, au bord, il y a des anémones. Le coteau est comme en sang noir et, du haut les montagnes nagent au ciel doux, simple et beau. De l’autre côté des coteaux sont les villages doux qui dorment au soleil comme des haches. Là, il y a des tonnelles tristes au vieux jardin où les poules grattent prés des buis, des ricins. La tonnelle en lauriers luisants est verte et noire. Il y a un banc, au fond, en bois couleur de soir, et qui est un peu humide, à cause de l’ombre, même l’Été quand le soleil est en bleu plomb. Viens-y ? L’après-midi sera luisant. Ta bouche sur ma bouche, nous nous tairons et les cigales cliqueront sur les roses en eau rose du Bengale.
Nous nous aimerons tant que nous ne respirerons plus, en nous pressant sur le banc noir et vermoulu, aux pieds en bûches. Puis nous reviendrons, le soir. Les génisses douces tendront le cou vers toi, à l’abreuvoir. Puis nous irons voir Caügt dont le nom me plait comme une flûte et comme des violettes, Caügt qui dit : salut ! qui a quatre-vingts ans, des joues rouges ridées, maigres, des yeux luisants, qui regarde, méfiant, par les haies d’églantiers et qui porte de jolis coqs dans son panier.
# Un jour (recueil, Jammes)/Confucius rendait les honneurs…

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## Confucius rendait les honneurs…

Confucius rendait les honneurs qui leur conviennent aux morts dans l’Empire bleu du Milieu. Il souriait parce que l’eau éteint le feu comme la Vie éteint l’homme vers l’époque moyenne.
Il n’ornait pas ses paroles merveilleusement comme certaines coupes des Grands de l’Empire. La tanche, qui est comme un vase de Pagode riche, n’a pas besoin d’être ornée artistiquement.
Il allait avec une grande modestie au Palais, écoutant sans colère les joueurs de flûte qui adoucissent les sentiments comme la lune adoucit, sur la montagne brûlée, les arbres violets.
Il parlait avec une respectueuse cérémonie aux principaux de la ville et au chef de la guerre. Il était bon, sans familiarité vulgaire, avec les gens du commun et mangeait leur riz.
Il se plaisait aux choses de la Musique mais préférait les instruments de simple roseau cueilli près des marais de vase douce et jaune où l’oiseau sans nom qui fait yu-yu se niche.
Il se permettait, pour le bien de son estomac, les épices. Il aimait, vers le soir, à discuter de belles sentences et il aurait voulu qu’on suspendît aux potences qui servent aux lanternes, des moraleries.
Il parlait peu d’amour, davantage de la mort, quoiqu’il déclarât que l’homme ne peut la connaître. Il aimait voir les jeunes gens à la fenêtre les trouvant bien, à demi cachés par les ricins gris mais rouges.
Le soir il allumait des baguettes de parfum, puis tournait gravement un moulinet où les prières s’enlaçaient comme de belles pensées dans la cervelle d’un jurisconsulte ou d’un poète de talent.
Il allait aussi voir les bâtiments de la Province, se réjouissant de leur propreté et du bon ton des navigateurs policés dont les réflexions étaient profondes et claires comme le désert marin.
À ceux lui demandant des choses sur la chair, Confucius dit : la vôtre est pareille à l’autre et la mienne à la vôtre ; le sens de ceci est clair.
Puis il regarda en souriant son cercueil.
# Un jour

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un jour de Auguste Brizeux
* Un jour de Lucie Delarue-Mardrus
# Un jour (recueil, Jammes)/C’est aujourd’hui…

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## C’est aujourd’hui…

8 juillet 1894. Dimanche, Sainte-Virginie. Le Calendrier.
C’est aujourd’hui la fête de Virginie… Tu étais nue sous ta robe de mousseline. Tu mangeais de gros fruits au goût de Mozambique et la mer salée couvrait les crabes creux et gris.
Ta chair était pareille à celle des cocos. Les marchands te portaient des pagnes couleur d’air : et des mouchoirs de tête à carreaux jaune-clair. Labourdonnais signait des papiers d’amiraux
Tu es morte et tu vis, ô ma petite amie, amie de Bernardin, ce vieux sculpteur de cannes, et tu mourus en robe blanche, une médaille à ton cou pur, dans la Passe de l’Agonie.
# « Pourquoi, courtisane »

Pourquoi, courtisane, Vendre ton amour, La fleur diaphane,
La fleur diaphane Que fleurit le jour Et que la main fane,
La rose d’amour ?
— Pourquoi, blond poëte, Ouvrir au passant Ta douleur muette,
Ta douleur muette, Lys éblouissant Que la foule jette
Et brise en passant ?
— Ton cœur qui se pâme Brûle pour chacun : Tu souilles la flamme !
— Tu souilles la flamme ! Tout a son parfum : La caresse et l’âme,
Dans tout, dans chacun !
— Mon hymne rapporte Comme un souvenir La croyance morte.
— La croyance morte Ne peut revenir Par la même porte,
Comme un souvenir ;
Mais quand l’amour cesse, On vient l’allumer À ma folle ivresse.
— Oh va ! nulle ivresse Ne peut ranimer L’amour en détresse,
Ni le rallumer !
# « Philis me traitte avec rigueur... »
### CHANSON.

Philis me traitte avec rigueur ;
Mon cœur, jour et nuit, en soûpire.
Ne vous affligez pas, mon cœur :
Ce n’est pas un trop grand malheur ;
Il ne faut que luy dire.
Bien souvent, ce qui nous fait peur,
Un moment apres nous fait rire ;
Phillis pourra changer d’humeur : C’est alors qu’il faudra, mon cœur,
Tout faire et ne rien dire.
# « Puis que vous le voulez, demeurez inhumaine »

             V.
Puis que vous le voulez, demeurez inhumaine, Et me faisant mourir feignez de n’en rien voir, Vous ne pourrez pourtant ma constance esmouvoir Car du feu de vos yeux mon ame est toute plaine.
Mon cœur est immuable, & mon amour certaine, Les plus cruels tourmens y perdent leur pouvoir : S’il advient que je meure en faisant mon devoir, Vous en aurez l’offense, & j’en auray la paine.
Las ! mon mal me plaist tant, pource qu’il vient de vous, Que je trouve en souffrant le martyre bien doux, Et de m’en delivrer je ne prens point d’envie.
C’est pourquoy je craindroy de mourir en aimant, Non pour fuir la mort, mais de peur seulement De perdre mes douleurs si je perdoy la vie.
* peu prés: peu près
* bon jour: bonjour
# « Philis, vous vous plaignez... »
### CHANSON.

Philis, vous vous plaignez que je n’ay point d’esprit À vous parler de mon martyre : Hélas ! ignorez-vous qu’un mal que l’on peut dire N’est jamais si grand que l’on dit ?
Un Amant dit assez quand il est interdit, Quand il languit, quand il soupire : Mais apprenez, Philis, qu’un mal que l’on peut dire N’est jamais si grand que l’on dit.
# Une rose au désert
## UNE ROSE AU DÉSERT.

Questa, aspettata al regno degli dei, Cosa hella e mortal, passa e non dura
‌
# À l’ombre de mes dieux/Accalmie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Accalmie.

### ACCALMIE

La vie est là comme une mer ensoleillée. Qui donc parlait de riche espoir évanoui ? Il suffit d’un front pur éclaté dans ta nuit, Pour recoudre à tes mains la guirlande effeuillée.
Ô miracle de la jeunesse épanouie ! De sa maille première à son anneau dernier, Pour la suite des temps futurs à débrouiller, Toute la chaîne humaine en palpite, éblouie.
Ainsi la Messagère ailée aux sept couleurs
Rompt l’orage et de son écharpe transparente, Sérénant l’air calmé, sèche, en riant, ses pleurs.
Ainsi, quand, des flots noirs, l’Aube, en roue éclatante, Surgit, tout frémit d’aise : ailes, rythmes, seins, fleurs ; Le vin mûrit, le blé se dore et l’arbre chante !
# À l’ombre de mes dieux/Demain

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### DEMAIN

Quand la pelle aura fait sur nous son bruit de terre
Ô mon corps passager ! sur notre souvenir
Lorsque l’indifférence aura scellé la pierre, De l’esprit qui nous meut que doit-il advenir ?
Quel nouveau jour va poindre ? Ô miracle sensible ! Comme la tige sort du noyau qui se rompt, Notre Rêve, à travers l’Espace indestructible, Va-t-il croître, sauvé du désastre du front ?
Verrons-nous, à mesure, une vigueur nouvelle
Redresser notre image en un monde plus beau ? Poursuivrons-nous ailleurs notre route immortelle, Ou si tout sera dit par les vers du tombeau ?
Ne restera-t-il rien de cet élan tenace, De ce feu violent qui nous dévore au cœur, De tant de fantaisie et de tout ce qui passe
En nous d’enthousiasme et de sainte ferveur ?
Je m’attache, ô mon âme ! à l’espoir de survivre
Dans ces vers agités de nos propres remous, Mais si la Mort éteint jusqu’aux pages du Livre
Qu’il sonne encore au monde un vague écho de nous !
Soyons les mots confus que chuchote la brise ; Le froissement des eaux ; ce qu’écoute en rêvant
Sur la terrasse en fleurs la jeune femme exquise
Que son beau lévrier fidèle va suivant !
Soyons l’étroit scrupule et l’humeur inquiète
De la vierge qui s’ouvre aux choses de l’Amour ; Soyons ce que médite, en rentrant, le poète
À travers la prairie, au déclin d’un beau jour !
Soyons ce qui fleurit au cercle de la lampe
D’intimité sacrée, et soyons le refrain
Du pays, où le cœur du soldat se retrempe, Et qui rend, en exil, son village au marin.
Consentons même à n’être, ô Muses immortelles ! À l’heure où le tumulte emplit le cabaret, Que l’appétit de l’homme à travers les ruelles
Ivres, et l’aliment de son désir secret.
# À l’ombre de mes dieux/La naissance de Vénus

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### LA NAISSANCE DE VÉNUS

Tout est bleu, tout miroite. Un souriant vertige
Sort de ce ciel si clair au coloris si pur, Mais Vénus — ô mes vers, célébrez ce prodige ! —
S’avance suspendue entre le double azur.
La déesse est couchée au bord de sa coquille.
Le jour serpente et glisse à son torse onduleux ; Sous son bras replié son œil embusqué brille ; Et l’éclat de midi compose ses cheveux.
La nacre et le corail et les perles vermeilles
Qui respirent sur elle en multiples lueurs, Racontent la féerie abondante en merveilles
De l’onde sous-marine aux riches profondeurs.
Son écharpe éployée en météore flotte ; Tout le peuple écaillé d’Amphitrite la suit ; Un couple de ramiers lui tient lieu de pilote ; Votre conque, ô Tritons, l’environne de bruit !
Le mystère des soirs, l’allégresse des choses, La pompe de l’été, sur ses lèvres se joint, Et cette explosion de flammes et de roses
Rompt la ténèbre accrue et la disperse au loin.
Tout en prend un regain de vie et de jeunesse, L’air en tire en passant de tels sucs enivrants
Que, sur son grabat nu, le pauvre entre en liesse, Et qu’un sursaut d’espoir redresse les mourants.
# À l’ombre de mes dieux/La peste soit de toi babillarde hirondelle

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### I

La peste soit de toi babillarde hirondelle ! S’il fallait au forfait peser le châtiment, Je devrais te rogner l’une ensemble et l’autre aile, Ou, comme fit Térée à ta sœur Philomèle, T’arracher le gosier sans cesse en mouvement.
Dis ? quel démon te pousse à devancer l’aurore ; Tu mènes, sans pitié des gens, ton bruit sonore.
Assez ! je te dévoue aux esprits scélérats, Tu m’as tiré trop tôt de mon somme, ô pécore, Je tenais le bonheur enfermé dans mes bras.
# À l’ombre de mes dieux/Le Grillon

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### LE GRILLON

Jamais ton bruit ne cesse, ô Sainte Poésie, Et toujours sur la Terre habite ton frisson : Quand la chaleur fait rage, au temps de la moisson, Et qu’à l’ombre l’oiseau muet se réfugie.
Quand tout gît accablé sur la route éblouie, La sauterelle, inépuisable en sa chanson
Gaillarde, mène la pompe de la saison, Et, dans les prés fauchés, stride avec frénésie.
Poésie ! ici-bas, jamais ton bruit ne meurt, Quand la neige des pas étouffe la rumeur, Et que l’hiver étreint le chaume, à la veillée,
La voix du grillon chante et l’homme, au coin du feu, Songe à la sauterelle et, somnolent un peu, Revoit l’éclat de la campagne ensoleillée.
# À l’ombre de mes dieux/Carpe diem

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### CARPE DIEM

Ô mon corps, je te sens ! tu vis ! ta verte audace
Maîtrise, en se jouant, les éléments divers, Et, d’un coup d’œil rapide enveloppant l’espace, Ta neuve convoitise aspire l’Univers.
Ton ombre se projette et danse à la lumière, La rue en mouvement palpite à tes côtés, Les échos de la joie éparse sur la terre, À tes centres nerveux tonnent répercutés.
Tu traverses la ville allumée et sonore, Comme un dormeur traverse un rêve éblouissant.
Le carrefour féerique, où le brouillard se dore, À ta veine étourdie en ivresse descend.
Le cri des camelots, la chaussée et sa charge
Trépidante d’autos, de chevaux, de timons, S’engouffrant jusqu’à toi, comme un souffle du large, Te cinglent l’âme et te dilatent les poumons.
Tout semble correspondre à tes moindres caprices ; Les cafés te font signe et disent « Viens t’asseoir ! » Et tu regardes luire, au pied des édifices, La foule convoquée à la fête du soir.
Les magasins, avec leur coupole de rêve, Allongent leur richesse au niveau de ta main, Et tu reçois des yeux, dans leur rencontre brève, Une étincelle où tient tout le bonheur humain.
Mais tandis que je glisse à ta suite, docile, Sur une mer unie, ébloui de splendeur, Je songe que ton règne éphémère est fragile, Et qu’il faudra te suivre aussi dans la douleur ;
Je songe au jour marqué que nul ne peut remettre, Où les dieux de la joie exigent la rançon, Où l’ombre fatidique aveuglant ta fenêtre, Ton palais dévasté deviendra ma prison ;
Je songe avec angoisse à la vitre assombrie
Où tous les instruments de chirurgie ont l’air, Tant ils luisent, de fins joyaux d’orfèvrerie
Impatients de mordre et d’entrer dans la chair ;
Je songe aux cœurs blessés, au douloureux murmure
Qui monte, à l’hôpital, des lits multipliés, Tandis qu’aux murs, témoin de la détresse obscure, Règne, impuissante image, un dieu crucifié.
Je sais qu’il est des coups de telle violence
Et des convulsions si fortes sur les draps, Que la Mort apparaît comme une délivrance
Et que l’homme s’y fraie un chemin de son bras.
Mais qu’importe après tout ? puisque l’émoi de l’heure
Nous fait participer du divin tremblement, Ô mon âme, oublions que sa magie est leurre, Et rendons grâce au Ciel qui nous vaut ce moment.
# À l’ombre de mes dieux/La Seine

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### LA SEINE

Loin des remous de la cohue et des bruits laids, Je te regarde luire en ce jour de lumière, Ô mon fleuve, ô ma Seine ! et glisser, d’une eau fière, Dans une perspective ouverte de palais.
Chaque pont, arche souple, ébloui de reflets, Clame un nom de victoire avec sa voix de pierre, Tandis qu’une ombre drue, à la berge ouvrière, Gazouille un vieux refrain rustique où je me plais.
Un renouveau d’espoirs se dénoue en volutes ; Et, comme l’Âge d’or sommeille au cœur des flûtes, Tout un bonheur perdu respire en ce tableau.
Ici, Paris n’est plus que joie, azur, espace, Et pour fleurir sa gloire, il y cueille avec grâce
Tous les frissons épars du feuillage et de l’eau.
# À l’ombre de mes dieux/Doctrine

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### DOCTRINE
#### I

Sémélé roule aux vents, dissoute en cendre chaude, Actéon court, planté d’un mortel andouiller, Mais ni l’atroce aboi ni l’éclair meurtrier N’ont pu décourager la Malice et la Fraude.
Autour des dieux cachés l’impie effronté rôde, Sans voir qu’au néant sombre un viril or guerrier, Ni qu’un souffle assassin d’Érythrée en maraude, Fait au front du Génie expirer le laurier.
Puisse ma voix fléchir ta rigueur vengeresse, Vieux Saturne ennemi, dieu noir, trouble-allégresse, Toi ! par qui, sans souci du désespoir humain,
Ni d’étouffer en germe un Rédempteur possible, L’Amour prête à la Mort son miel irrésistible, Son chant de flûte et ses deux lèvres de carmin.

#### II

À quoi bon, ô mortels, importuner les dieux, Pour en surprendre au ciel l’énigme et le visage, Puisqu’on peut les connaître ici-bas sans dommage
Ni sacrilège, rien qu’en dépliant les yeux ?
Regardez — l’ouvrier se connaît à l’ouvrage —
Naître et vivre la fleur ; écoutez, en tous lieux, Ce que le flot murmure aux cailloux au rivage, Et vous aurez la clé du mot mystérieux.
Sans vouloir attenter aux célestes demeures, Moi, j’écoute, égrenant le chapelet des heures, Le cantique alterné de l’aurore et du soir ;
Les dieux ont confié leur secret à la terre
Et jusque dans le moindre atôme de poussière, Je les regarde vivre ainsi qu’en un miroir.
# À l’ombre de mes dieux/Bas-relief

Pour les autres éditions de ce texte, voir Bas-relief.

### BAS-RELIEF

Sainte image à mes yeux qui soudain viens reluire, Entre deux fûts de marbre et de lierre ombragés, Tu redis l’Arcadie, harmonieux empire, Où s’instruit à la flûte un peuple de bergers.
Tu me rends en éclat la fontaine où se mire
Narcisse et l’or qui ploie aux rameaux du verger, Le rosier où la pluie en diamants expire, Et la perle cueillie au rivage étranger.
Hercule ! ta massue ici reprend haleine, Et ta main sacrifie, avec la coupe pleine, À Bacchus, médecin de notre anxiété ;
Tandis que, conférant sa grâce unique aux choses, Un blanc cygne immobile, enguirlandé de roses, Sur les flots endormis, trône avec majesté.
# Valentines et autres vers/Les Yeux

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Yeux.

### LES YEUX

Les veilleuses dont notre nuit est parfumée
Sont des sœurs dont les longs regards sont des secrets
Et les yeux de nacre et de perle des coffrets
Nous pénètrent, et sur la basse cheminée,
Le miroir où ta beauté nue est confirmée
Répète ces regards et ces yeux indiscrets,
Qui troublants comme les feux pâles d’un marais,
Hantent le cœur du doux poète et de l’Aimée.
O ces yeux, tous ces yeux, dans le calme aromal
De l’amour, sont d’autant plus tendres qu’ils font mal
Et notre âme connaît des terreurs, pourtant pures.
Mais quand l’aube s’abat sur nos chastes volets,
La fenêtre a deux yeux bleus et vides, si laids
Que nous tirons sur nous toutes les couvertures.
# Valentines et autres vers/L’Idéal
### L’IDÉAL

Mon idéal n’est pas : mon ange,
À qui l’on dit : mon ange, mange ; Tu ne bois pas, mon ange aimé ? Un pauvre ange faux et sans ailes Que les plus sottes ritournelles Ont étrangement abimé.
Mon idéal n’est pas : ma chère,
De l’amant qui fait maigre chère,
Et dit chère, du bout des dents,
Moins chère que ma chère tante,
Ou que la chaire protestante Où gèlent les sermons prudents.
Mon idéal n’est pas : ma bonne ! Ce n’est pas la bonne personne,
Celle dont on dit, et comment ! Elle est si bonne ! elle est si douce ! Et qui jamais ne vous repousse,
Madone du consentement !
Non ! mon idéal, c’est la femme Féminine de corps et d’âme,
Et femme, femme, femme, bien,
Bien femme, femme dans les moëlles,
Femme jusqu’au bout de ses voiles,
Jusqu’au bout des doigts n’étant rien.
Une petite femme haute,
Capable de punir la faute,
Et de mépriser le Pervers,
Qui ne peut souffrir que l’aimable Dans son salon, ou dans la fable,
Aussi bien en prose qu’en vers.
Une petite femme sûre De trouver l’âme à sa mesure Après… un petit brin de cour,
Et le chevalier à sa taille Avant… l’heure de la bataille,
Oui, car… c’est la guerre, l’Amour.
Je vous dis l’Amour, c’est la guerre. En guerre donc ! tu m’as naguère Sacré ton chevalier féal ! Je vais sortir de ma demeure ! Je vaincrai, Madame, où je meure ! Car vous êtes mon idéal !
Comme un dur baron qui se fâche Contre le pillard ou le lâche,
Quittait le fort seigneurial,
Je saisis ma lance et mon casque Avec le panache et… sans masque,
Car vous êtes mon idéal !
Armé de ma valeur intime,
Oui, coiffé de ma propre estime,
Je m’élance sur mon cheval : Le temps est beau, la terre est ronde,
Je ris au nez de tout le monde ! Car vous êtes mon idéal !
La lance autant que l’âme altière,
Nous jetons à la terre entière Le gant, certes ! le plus loyal. Mon bon cheval ne tarde guère,
Allons ! Et vole au cri de guerre ! Tous ! Valentine est l’Idéal !