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# Œuvres de Saint-Amant/Sur une mazette à quintaine
## DIZAIN

Sur une mazette à quintaine Que je fouette comme un sabot, Au détriment de mon jabot, Je coure icy la prétantaine ; Ceux qui me trouvent en chemin Pensent que quelque parchemin M’appelle à cette diligence. Mais ils ne s’y connaissent pas, Car toute mon intelligence Ne tend qu’aprez un grand repas.
* ↑ Cette epigramme, qui s’applique si bien à la gravure représentant Montmaur à cheval en quête d’un dîner, a été oubliée par Sallengre dans son Histoire de Pierre à Montmaur (La Haye, 1715,2 vol. in-8). C’est la traduction libre de cette épigramme qui se trouve dans le premier volume, page 175 : In Petrum Montmaurum parasito-grammaticum. Hic, quem togatum cernitis, hominem longum Latera caballi calcibus fatigantem, Non est patronus properus ad forum tendens : Non municeps emtum ambiens magistratum… Non pædagogus, nunc quidem. Quis est ergo ? Parasitus ad convivium ire festinans.
# Œuvres de Saint-Amant/Triolet pour un jour des Roys
## TRIOLET Pour un jour des Roys.

Le Roy boit de très-bon cœur ; Faisons ainsi, je vous prie. De cette aymable liqueur Le roy boit de très-bon cœur ;
Beuvons tous à ce vainqueur, Et qu’en disant : Toppe ! on crie : Faisons ainsy, je vous prie.
# Œuvres de Saint-Amant/Un poëte à la douzaine
## ÉPIGRAMME.

Un poëte à la douzaine Se vantoit impudemment, Me discourant de sa veine, Qu’il escrivoit doucement. Moy, que la raison oblige À l’en rendre mieux instruit : Ouy, si doucement, luy dis-je. Que tu ne fais point de bruit.
# Œuvres de Saint-Amant/Sur un portrait de feu Monsieur de Bouteville
## AUTRE Sur un portrait de feu Monsieur de Bouteville fait de memoire après sa mort.

Digne objet de pitié, mais beaucoup plus d’envie, Toi qui, dans les combats, eusses vaincu les dieux, Ta valeur à ce coup ne peut nier aux yeux Qu’un peintre sans second ne t’ait donné la vie.
# Œuvres de Saint-Amant/Tome 1

    Doux tourment des esprits 132
    Jamais rien n’approcha de mon heureux destin 132
    Sur un portrait du Roy 133
    Sur un portrait de feu Monsieur de Bouteville 133
    Dafnis est mort si saintement 134
    Assis sur un fagot, une pipe à la main 182
    Voicy le rendez-vous des enfans sans soucy 182
    Me voyant plus frisé qu’un gros comte allemant 183
    Vos attraits n’ont plus rien que l’espée et la cappe 184
    Entrer dans le βορδελ d’une démarche grave 184
    Un poëte à la douzaine 185
    Certes 185
    Cy gist un fou nommé Pasquet, 186
    Cy gist dans cette triste fosse 186
    Maistres des foux les plus insignes 187
    Thibaut se dit estre Mercure 187
    Je viens de recevoir une belle missive 188
    Fagotté plaisamment comme un vray Simonnet 188
    Que de ton beau jardin les merveilles j’admire 414
    Plaisirs d’un noble amy qui sçait cherir ma veine 415
    Reine dont les vertus hautes et genereuses 416
    Lugubres monumens d’une eternelle gloire 437
    Gracieuse Santé 438
    Qu’on ne compare point les troubles de la Seine 438
    Que me viens-tu de dire 439
    Voycy 440
    Ci-gist le corps tronqué d’un prince miserable 440
    Rare et fameux abbé 463
    Qui diantre auroit pensé que la guerre en ce lieu 463
    Le vol nocturne 464
    Sur le mesme vol 465
    Épigramme à Phyllis 470
    Épigramme sur un escrivain de Gascogne 470
    Épigramme sur le cher Thirsis esborgné 470
    Épigramme sur une servante 471
    Un sot railleur à tête grise 471
    On dit de l’affaire du temps 471
    Épigramme endiablée sur Fairfax 472
    Paul, cet admirable chantre 472
    Épigramme pour Maistre Adam 473
    J’ay chanté sur la cornemuse 473
# Œuvres de Saint-Amant/Sur le mesme vol
## AUTRE SONNET Sur le mesme vol.

Je n’aymois gueres l’Angleterre, Mais je l’ayme aujourd’huy bien moins, Et voudrais voir en tous ses coins Luire le flambeau de la guerre.
C’est un vray pays à catherre ; Le ciel n’y pleut que sur des foins, Et les plus agreables groins Y rottent à l’ombre du verre.
Ce n’est pas que je sois fasché D’y voir le beau sexe entaché Du vice de l’yvrougnerie ;
Mais c’est que j’enrage en mon cœur D’y trouver ma bourse tarie Pour avoir pris trop de liqueur.
# Œuvres de Saint-Amant/Sur un depart, à la mesme dame

* Saint-AmantSur un depart, à la mesme dameŒuvres complètes de Saint-Amant, Texte établi par Charles-Louis Livet, P. Jannet, 1855, Tome 1 (p. 118).◄  Elegie à une dame, pour M. L. C. D. H.Le Palais de la Volupté  ►collectionSur un depart, à la mesme dameSaint-AmantP. Jannet1855ParisVTome 1Sur un depart, à la mesme dameSaint-Amant - Œuvres complètes, Livet, 1855, volume 1.djvuSaint-Amant - Œuvres complètes, Livet, 1855, volume 1.djvu/9118
* SUR UN DEPART. À la mesme Dame.
* Me dois-je preparer à ce funeste jour
* Où, malgré mon ardeur fidelle,
* Le destin me contraigne, à la honte d’amour,
* À trahir ma déesse et me separer d’elle ?
* Helas ! je n’y puis consentir,
* Et toutesfois il faut partir.
* Beaux yeux, que direz-vous de tant de faux sermens ?
* Que diray-je pour ma deffence ?
* Croira-t’on aujourd’huy qu’à force de tourmens
* Je puisse desormais en esteindre l’offence,
* Et pourrez-vous bien consentir
* À me laisser vivre et partir ?
* Ouy, vous le permettrez, ô beaux yeux, je le croy,
* Puis que la gloire vous sert d’ame,
* Et que vous voyez bien, au milieu de ma foy,
* Qu’à suivre le dieu Mars c’est elle qui m’enflame.
* Ainsi vous devez consentir
* À me laisser vivre et partir.
* Là, dedans les perils, j’espère en la valeur,
* Que par quelque victoire insigne
* Me faisant couronner, en depit du malheur,
* De servir vos beautez je me rendray plus digne ;
* Si bien qu’il vous faut consentir
* À me laisser vivre et partir.
# Œuvres de Saint-Amant/Un sot railleur à tête grise (Épigramme)
## ÉPIGRAMME

Un sot railleur à teste grise Me demandoit, chés Alcindor, Si les cornes de mon Moyse Je n’avois point faites encor. Non, mais j’en ay fait beaucoup d’autres, Luy dis-je, sans conter les vostres.
# Ève

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Ève, poème de Charles Péguy
* Ève, poème de Marie Krysinska
# Ébauches

* Ébauchespoème en prose « À Samarie, plusieurs ont manifesté leur foi en lui. »

## Éditions

Édition en français :
* Ébauches (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Ève (Krysinska)
### ÈVE

Ève au corps ingénu lasse de jeux charmants
Avec les biches rivales et les doux léopards
Goûte à présent le repos extatique,
Sur la riche brocatelle des mousses.
Autour d’elle, le silence de midi
Exalté la pamoison odorante des calices,
Et le jeune soleil baise les feuillées neuves.
Tout est miraculeux dans ce Jardin de Joie : Les branchages s’étoilent de fruits symboliques
Rouges comme des cœurs et blancs comme des âmes ;
Les Roses d’Amour encore inécloses
﻿Dorment au beau Rosier ;
Les lys premiers nés
Balancent leurs fervents encensoirs
﻿Auprès
Des chères coupes des Iris
Où fermente le vin noir des mélancolies ;
Et le Lotus auguste rêve aux règnes futurs.
Mais parmi les ramures,
C’est la joie criante des oiseaux ; ﻿Bleus comme les flammes vives du Désir,
﻿Roses comme de chastes Caresses
﻿Ornés d’or clair ainsi que des Poèmes
﻿Et vêtus d’ailes sombres comme les Trahisons.
Ève repose,
Et cependant que ses beaux flancs nus,
﻿Ignorants de leurs prodigieuses destinées,
Dorment paisibles et par leurs grâces émerveillent
La tribu docile des antilopes,
Voici descendre des plus hautes branches
Un merveilleux Serpent à la bouche lascive,
﻿Un merveilleux Serpent qu’attire et tente
La douceur magnétique de ces beaux flancs nus,
Et voici que pareil à un bras amoureux,
Il s’enroule autour
﻿De ces beaux flancs nus
Ignorants de leurs prodigieuses destinées.
# Ébauche de Pierrot posthume
### Ébauche de Pierrot posthume
#### Scène 1

Arlequin. ––––––Un mot, de grâce, Colombine !
Colombine. ––––––Que me veut le sieur Arlequin ?
Arlequin. Vous offrir un cadeau qui n’a rien de mesquin.
Colombine. Un cadeau ? Je m’arrête. — Est-ce une perle fine,
––––––Un diamant, ou bien encor ––––––La chaîne de Venise en or ––––––Dont j’eus tant envie à la foire ? Votre galanterie, en l’achetant pour moi,
––––––A fait un acte méritoire ––––––Et dont je garderai mémoire ;
––––––Allons, vite, donnez…
Arlequin. ––––––Allons, vite, donnez… Eh quoi !
La chaîne de Venise ! Ah ! fi donc !
Colombine. La chaîne de Venise ! Ah ! fi donc ! Alors, qu’est-ce ?
Arlequin. ––––––Oh ! mille fois mieux que cela !
Un présent de bon goût ; il est enfermé là.
Colombine. ––––––Là, dans cette petite caisse ?
Arlequin. Oui ; regardez !
Colombine. Oui ; regardez ! Grands dieux ! que vois-je ? une souris !
Arlequin. À votre intention cette nuit je l’ai prise.
––––––Ce n’est point une souris grise,
––––––Une souris de peu de prix ;
––––––Elle est blanche comme l’hermine,
––––––Vive, spirituelle et fine,
Et je lui trouve, moi, beaucoup de votre mine.
Colombine. Les régals qui par vous sont aux dames offerts Ont du moins l’agrément de n’être pas très chers, Et ce n’est pas ainsi qu’un galant se ruine.
––––––Vous volez vos cadeaux aux chats –––Et pour écrins donnez des souricières ;
Je vous en avertis, ce sont là des manières À ne réussir point près des cœurs délicats !
Arlequin. ––––––Cette souris dans cette boite,
––––––C’est mon âme, en prison étroite ––––––Mise par vos divins appas !
Comme elle, prenez-la, Colombine fantasque,
Car je pâlis d’amour sous le noir de mon masque,
––––––Et votre œil seul ne le voit pas.
Acceptez cet hommage, ô beauté sans seconde !
–––De l’Arlequin le plus épris du monde C’en est fait, Cupidon m’a saisi dans ses lacs !
Les moulins que Montmartre offre aux yeux sur sa butte –––Ne tournent plus qu’au vent de mes soupirs ;
Et sous votre balcon chaque jour j’exécute,
––––––Pour sérénade, une culbute,
Timide expression de mes brûlants désirs !
Colombine. Ah ! monsieur Arlequin, prolonger ce langage À ma pudicité serait faire un outrage !
Qui vous rend si hardi de me faire la cour ?
–––Je suis honnête et mariée.
Arlequin. –––Je suis honnête et mariée. À peine ;
Auprès de vous Pierrot ne resta qu’un seul jour,
Il lui fallut quitter aussitôt ce séjour,
Car l’habitation des rives de la Seine –––Décidément lui devenait malsaine ;
–––––– En proie aux curiosités ––––––De certains juges entêtés ––––––À s’occuper de ses affaires,
Il partit pour l’Espagne et fut pris des corsaires !
Colombine. Hélas ! pris et pendu ! car le pauvre garçon –––––-––N’avait pas dans l’escarcelle –––––-––De quoi payer sa rançon ;
Alors ils ont occis des époux le modèle !
––––––-–Mais c’est assez, plus un mot !
–––––-––Car la femme de Pierrot ––––––Ne doit pas être soupçonnée !
# Éloge de l’âne/V
### CHAPITRE V. L’extérieur de l’Âne.

On ne doit pas mépriser l’âne parce qu’il marche à quatre pattes : le lion que les préjugés ont déclaré le roi des animaux, ne marchent point autrement. Plusieurs philosophes ont même soutenu que cette manière de marcher, est non seulement la plus solide, mais encore la plus naturelle ; ils ont fait plus : ils ont démontré physiquement que l’homme doit marcher ainsi, et ils ont déclaré que tant qu’il ne se servira que de deux pieds, on doit le regarder comme un monstre. Il y en a d’autres qui prétendent que la plupart des hommes le sont sans cela ; mais ce n’est pas de quoi il s’agit à présent : ainsi revenons à nos moutons.
Je dis que si l’on veut se prévaloir des qualités extérieures pour juger les animaux entr’eux, il est certain que l’âne doit avoir la préférence ; son aspect n’est ni terrible, ni effrayant ; il n’est ni petit maître, comme un jeune abbé, ni arrogant comme un riche ennobli, ni évaporé comme une femme de quinze ans. La décence et la simplicité sont son apanage : il a un air grave qui lui est propre ; à le voir seulement marcher, on est charmé de sa modestie ; il va toujours les yeux baissés et d’un pas égal. Si sa démarche est lente, elle est du moins fort majestueuse ; il n’y a que les fous qui galopent : un juge, un évêque, un recteur ne courent jamais.
On ne voit point l’ânesse, pour plaire, passer une partie du jour à se mirer, à s’embellir. Toujours belle, toujours la même, une simplicité naturelle, répand sur sa personne, tout le velouté des grâces. Un poil d’un gris argenté, agréable à la vue, doux au toucher, voilà toute sa parure. Elle ne sait ce que c’est que de recourir à l’art pour séduire ses pareils : sa taille ronde et bien fournie, n’a jamais été gênée dans une carcasse de baleine ; elle n’a point la manie de s’estropier, pour avoir de petits pieds ; elle cède aux Babyloniennes ces ridicules agréments. Son regard est pudique, sa démarche honnête ; elle inspire à la fois, et la décence et la volupté ; ses dents sont plus blanches que l’ivoire : elle n’affecte point de grimaces pour les faire admirer ; elle ne met ni blanc, ni rouge, ni bleu ; sa beauté n’a pas besoin de ces secours artificiels. D’ailleurs, les moments d’une ânesse sont trop précieux pour les consacrer à la frivolité ; nos ânesses sont sages et laborieuses : la coquetterie ne sera jamais leur défaut.
La vanité n’est pas non plus celui de l’âne : qu’il ait une housse d’or ou de toile sur le corps, il s’en inquiète fort peu ; et ceux qui le connaissent, ne l’en estiment pas moins. Tous les baudets de Montmartre savent que souvent les apparences sont trompeuses ; ils ne les prennent point pour juges : on dit que c’est assez le défaut des Babyloniens, tant pis pour eux : les beaux habits sont souvent l’étiquette des sots.
# Éloge de la lyre
### ÉLOGE DE LA LYRE
#### I

La Lyre est l’amie éternelle ! L’Art montre l’éternel chemin ! Tout bonheur durable est en Elle, En Lui gît tout l’honneur humain ! Aux saintes cordes de la Lyre Vibre, après l’amoureux délire, Le réveil de notre fierté. À notre cœur même arrachées, Elles chantent, sitôt touchées, Un hymne d’immortalité !

#### II

La Lyre est la porte fermée Qui garde le jardin des cieux : Par Elle à notre âme charmée S’ouvre un séjour délicieux. Comme un chasseur qui tend ses toiles, Le poète prend des étoiles Au réseau de ses cordes d’or ; Et, des planètes effarées Volant les ailes déchirées, Fuit dans l’azur plus haut encor !

#### III

Sonore, éclatante et vermeille, Oiseau chantant, flambeau qui luit, La Lyre à l’Aurore est pareille, Chassant les ombres de la Nuit. Aux ténèbres du cœur levée, Souriante et de pleurs lavée, Elle monte en resplendissant, Et, sur nos têtes suspendue, Fait flamboyer, dans l’étendue, Nos larmes avec notre sang !
# Éloge de l’âne/I
### CHAPITRE PREMIER. Exorde.

Ô Montmartre ! ô ma Patrie ! jusqu’à quand seras-tu l’objet du mépris et de la risée des Babyloniens ? Jusqu’à quand ces frivoles habitants de la capitale du plus bel empire du monde, seront-ils les vils esclaves d’une injuste prévention qui te déshonore ? Quoi ma Patrie ! parce que tu nourris dans ton sein une foule d’utiles habitants, on te raille, on te méprise ! Non, non, je ne souffrirai point qu’on te fasse impunément cette injure. Ta cause est la mienne ; je suis ton fils ; c’est aux enfants à défendre leur mère.
Tremblez, Babyloniens, tremblez ; l’auguste vérité va paraître, vous serez confondus : et vous paisibles animaux, utiles baudets, réjouissez-vous ; j’entreprends aujourd’hui votre éloge : je veux prouver aux trop fiers habitants de Babylone, qu’il n’y a point dans l’univers d’animal qui vous soit comparable ; qu’eux-mêmes sont au-dessous de vous : vous seuls vous réunissez toutes les vertus répandues dans tous les êtres qui existent, et vous n’avez aucuns de leurs défauts : vous êtes les chefs-d’œuvre de la nature, les rois du monde. Réjouissez-vous donc, ô baudets, mes concitoyens, mes amis, réjouissez-vous ; les préjugés vont s’anéantir, vous serez adorés.
Vous qui foulant aux pieds les extravagantes opinions des hommes, avez déjà plaidé la cause que je vais soutenir, docte Heinsius, savant Passerat, daignez me servir de guides. Prêtez-moi, un moment, cette clarté, cette précision, ce coloris qui vous sont si naturels : faites que sans être plus profond, je sois aussi agréable que vous : ou plutôt, souffrez que saisissant dans vos écrits, ce qu’il y a de meilleur, je l’emploie à composer, à embellir cet Éloge. Je suis une abeille, soyez mes fleurs.
* ↑ Montmartre est un village situé à un mille de Babylone, recommandable par la pureté de l’air, et des moulins à vent.
* ↑ Daniel Heinsius, chevalier de St-Marc, Professeur en Histoire et en Politique dans l’Université de Leyde, mort en 1655, a fait en latin l’éloge de l’âne. Jean Passerat, qui fut Professeur d’éloquence à Paris après l’assassinat de Ramus, était de Troyes en Champagne ; il a fait aussi en latin le panégyrique de l’âne. En 1729, il parut un troisième éloge de l’âne en langue Babylonienne. On concevra aisément que de ces trois éloges, j’en ai pu faire un : ce n’est pas un mystère.
# Épaves (Prudhomme)/Muse adolescente

Pour les autres éditions de ce texte, voir Muse adolescente.

### MUSE ADOLESCENTE

Elle m’a lu ses vers, de très douces chansons. Ils confondent les miens, fruits de veilles moroses, Et, sans effort éclos sur les plus simples choses, Donnent à l’art mûri de naïves leçons.
Ils font courir au cœur ces printaniers frissons Dont les souffles d’avril légers et purs sont causes ; C’est un bruit de baisers dans un bouquet de roses. Sa bouche en les disant marie aux fleurs les sons.
Amour ! ce mot rappelle en sa voix cristalline Le refrain que le gave au flanc de la colline Répète frais toujours et n’a jamais compris.
Pour cette Muse aux chants vierges d’amères larmes Le rêve, l’inconnu prête à ce mot ses charmes ; Qu’elle ignore toujours que la lyre a des cris !
# Épaves (Prudhomme)/Obsession

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### OBSESSION

Un mot me hante, un mot me tue. Je l’écoute contre mon gré : À le bannir je m’évertue, Il me suit, toujours murmuré.
À l’ancien chant de ma nourrice Je le mêle pour l’assoupir, Mais, redoutable adulatrice, La musique en fait un soupir.
Je gravis alors la montagne Pour l’étouffer dans le grand vent. Jusqu’au sommet il m’accompagne : Il y devient gémissement.
Je demande à la mer sonore De le changer en bruit de flot. Plus plaintif et plus tendre encore, Hélas ! il y devient sanglot…
Je tente, comme un dernier charme, Le silence enchanté des bois ; Mais je le sens qui devient larme Dès qu’il a cessé d’être voix.
Ce qui pleure ou ne se peut taire, Est-ce en moi le remords ? Oh ! non : C’est un souvenir solitaire Au plus lointain de l’âme… un nom.
# Épaves (Prudhomme)/L’Escrime

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Escrime.

### L’ESCRIME

L’art des vers se révèle à l’escrime pareil ; Boileau l’a dit un jour à son ami Molière. La finesse n’en est qu’aux élus familière, Moins simple est ce beau jeu que son froid appareil.
Il nous tient en haleine et sans cesse en éveil, Car la muse a pour nous des rigueurs de guerrière. Elle ne se rend pas aux pleurs de la prière, Et qui la veut dompter a perdu le sommeil.
Son regard nous défie autant qu’il nous anime : Tandis qu’il nous émeut d’une fureur sublime, La lyre qu’il nous offre est rebelle à nos doigts.
Trop heureux qui sait fuir ou vaincre cette amante Adorable et sauvage, âpre et belle à la fois ! Je suis, hélas ! de ceux qu’elle enchaîne et tourmente.
# Épaves (Prudhomme)/Malheur à nous !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Malheur à nous !.

### MALHEUR À NOUS !

Mystérieux, l’œil noir ressemble aux nuits profondes Dont le charme sacré fait plier les genoux, Et, pareil aux matins, l’œil bleu tendre des blondes Par sa caresse épanche un paradis en nous,
Mais, comme on voit décroître et changer d’apparence Les nuits de velours sombre et les matins soyeux, Ainsi meurt et se mue en froide indifférence Le fascinant appel émané des beaux yeux.
Sur les lèvres en fleur voltige le caprice : Il offre leur sourire aux baisers imprudents Comme un zéphyr d’avril dont l’aile tentatrice Ouvre la rose et l’offre aux moucherons ardents ;
Mais, comme le zéphyr du revers de son aile
Fermant le frais calice à leur soif le soustrait, Le caprice nous leurre et la bouche infidèle
Se dérobe à l’amour qui s’y désaltérait.
Malheur à nous ! Malheur ! Si nous ne pouvons vivre Sans ce regard trop cher et ce baiser de miel ; Ce double philtre au cœur, qu’un moment il enivre, N’apporte qu’un enfer sous le masque d’un ciel.
# Épaves (Prudhomme)/L’Aurore

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### L’AURORE

Le sommeil, enchaînant le mensonge et le crime, Apaise l’air troublé ; l’homme dort, tout est pur. Aïeule du Chaos, dans un repos sublime, La Nuit plane et balance au-dessus de l’abîme Le monde enveloppé de son suaire obscur.
« Te repens-tu ? dit-elle au Créateur qui rêve, Le néant, c’est la fin ; parle et je lui rends tout. » Sur la fange sanglante où fleurit encore Ève Dieu se penche. Il se tait. Le Jour sauvé se lève, Et, riant sous les pleurs, crie à l’homme : « Debout ! »
# Épaves (Prudhomme)/Palinodie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Palinodie.

### PALINODIE

« Je le jure ! » — Insensé ! bientôt l’instinct réclame, La conscience gronde, et, contre mon serment, J’entends toutes les voix de la chair et de l’âme Se soulever ensemble et crier hautement ;
J’entends leur blâme où tinte une amère risée : « À ton âge, les vœux de chasteté sont courts ! Et jamais avorton d’une race épuisée N’a tenu sur la vie un plus lâche discours !
« Pendant que du foyer tu récuses les charges, Regarde pulluler l’ennemi des Latins, Avec ses reins carrés et ses épaules larges Prêt à lever tout seul le poids des grands destins ;
« Celui-là ne craint pas que son sang surabonde, Il ne s’attriste pas quand la maison s’emplit, Mais de blonds émigrants il envahit le monde, Des affamés qu’il fait n’accusant pas son lit !
« Songe, quand les vainqueurs sous ton toit se prélassent, Que le nombre, pour vaincre, est d’un puissant secours. Dans les beaux yeux rougis des Françaises qui passent Vois la patrie en pleurs commander les amours ! »
# Épaves (Prudhomme)/L’Indulgence

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Indulgence.

### L’INDULGENCE

L’indulgence est tendre, elle est femme. Ceux qu’un faux pas, même expié, Dans le monde à jamais diffame, Lavent leur front dans sa pitié.
Humble sœur aux longues paupières, Pour l’homme, fût-il criminel, Tandis qu’on lui jette des pierres, Elle garde un pleur fraternel.
S’approchant du cœur plein de fange, De scorie épaisse et de fiel, Pour l’assainir, elle y mélange Cette larme, aumône du ciel ;
Et, loin d’y remuer la honte, Comme les injures le font, Elle attend que l’amour remonte Et que la haine tombe au fond.
C’est alors que, de sa main douce Élevant ce cœur épuré, Elle l’incline sans secousse Et lui pardonne : il a pleuré.
# Épaves (Prudhomme)/L’Artiste

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Artiste.

### L’ARTISTE

Imaginer, c’est faire à son gré toutes choses, Affranchir les effets de la lenteur des causes, Ne plus subir son sort, mais, le pouvant choisir, Voir enfin le bonheur naître du seul désir ! Maître et dispensateur du temps et de l’espace, C’est hâter ce qui tarde, arrêter ce qui passe, Et dans un ciel intime embrasé de soleils Étendre à l’infini des horizons vermeils. Imaginer enfin, c’est jouir sans mélange, C’est laver l’Idéal éclaboussé de fange, C’est parfaire la vie, en embellir le lieu,
C’est rebâtir le monde avec plus d’art que Dieu ! Mais qu’aisément ce monde improvisé s’écroule ! Il est fait de nuée, il flotte et se déroule Si frêle !… Vienne au cœur une secousse, un bruit, Un rien, tout se dissout et le charme est détruit : Nous voyons s’abîmer notre opulent royaume, Et son peuple inventé s’enfuir, léger fantôme. Alors remonte en nous tout le réel impur : Cette vase émergeant souille nos lacs d’azur, Des coups de vent brutaux en rompent la surface, Le rivage enchanteur se dissipe et s’efface, Et, vaine ombre engloutie avec ce vain décor, Des rêves a sombré la flotte aux poupes d’or. Heureux qui peut soustraire aux tempêtes du monde Pour la clouer en soi sa vision profonde ! Surtout heureux l’artiste ! Il pense avec vigueur Et pose devant lui les songes de son cœur : Un marbre, un bout de toile en est dépositaire. Il ne veut pas devoir tous ses biens à la terre, Mais, pliant la nature aux formes de son choix, Il a le beau dans l’âme et l’âme à fleur des doigts.