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# La Pitié suprême (1879)/Maintenant, que chacun sonde son propre abîme
### III

Maintenant, que chacun sonde son propre abîme. Voyons, quiconque vit, faible, fort, grand, infime, Riche, pauvre, l’heureux, celui qui va pieds nus, Les passants de la rue et les premiers venus, Celui qui perd sa vie et celui qui la gagne, Nous tous, supposons-nous portés sur la montagne,
Supposons-nous l’enfant, l’ignorant, l’innocent, Avec le genre humain sous nos regards gisant, Et la terre à nos pieds, vertigineuse et grande, Qu’on nous donne ! ― À présent, qu’une voix nous demande À nous qui sommes là, béants, sans point d’appui : ― Est-il un seul de vous qui réponde de lui ? Est-il un seul de vous qui dise : Je suis l’être Que n’éblouira point cette vaste fenêtre Du pouvoir radieux, gigantesque et charmant ; L’âme supérieure à l’empoisonnement ; Je suis l’enfant plus sage et plus fort que l’ivresse, Et je ne croirai point la voix qui me caresse ; La terre apparaîtra comme un banquet joyeux, Le monde s’offrira, je fermerai les yeux ; On me tendra l’orgueil, la volupté, la gloire, Et je refuserai, moi l’ignorant, d’y boire ; Moi qui ne saurai rien, je devinerai tout ! Est-il un seul de vous qui verra tout à coup, Grâce aux hommes de ruse et de scélératesse, S’ouvrir, sous sa faiblesse et sous sa petitesse, Ce gouffre de splendeur, sans en devenir fou ?
Devant le monde entier fléchissant le genou Et la toute-puissance étoilée et terrible, Est-il un seul de vous qui s’affirme infaillible ? ― Qui donc, hors Jésus-Christ, osera dire : Moi !
Reculez, reculez devant ce gouffre : roi ! Devant ce noir sommet des vertiges : le trône !
Ô vivants, soyez bons, priez, faites l’aumône. À qui l’aumône ? À tous. Souvenez-vous qu’ici La compassion sainte est une aumône aussi, Et que la charité qui nourrit et désarme, Tombe des mains obole et tombe du cœur larme !
# La Pitié suprême (1879)/Tout se montre à demi. Voyons l’autre moitié
### IX

Tout se montre à demi. Voyons l’autre moitié. C’est toujours une chose incertaine, incomplète, Trouble, que nous faisons asseoir sur la sellette. Quoi ! faire le procès à cet homme ? Essayons.
C’est bien. C’est le tyran.
C’est bien. C’est le tyran. Sous son front sans rayons L’égoïsme a produit la morne insouciance ; Les deux flambeaux humains, science et conscience, N’ont jamais un moment flamboyé dans sa main. Sa conscience est là, morte, sur le chemin, Les rhéteurs ont soufflé cette flamme éphémère ; On n’est pas sûr qu’il ait ouvert une grammaire. Il frappe ; il ne sait rien ; comment l’avertit-on ? En vénérant le sceptre, en baisant le bâton. Jamais d’objection, quoi qu’il fasse ou qu’il veuille. Il parle ; un peuple entier tremble comme la feuille ; Il a crié : Je règne ! et tous ont dit : Régnez ! Il a marché sur tous, tous se sont prosternés ; Conseillé par un prêtre à l’oreille, il s’écrie :
― Je suis dieu. Comme un dieu qu’on m’adore et me prie ! ― Les magistrats ont dit : Peuple ! c’est le devoir. Un jour, fou furieux, il a souhaité voir Des gavials manger des hommes ; les édiles Ont fait faire un palais de marbre aux crocodiles. Qu’est-ce que l’univers ? un immense valet. Le bien, le juste, ô roi, c’est tout ce qui vous plaît. S’il veut verser du sang, le sang est une gloire, Le sang est une pourpre ; et s’il désire en boire, On rendra grâce aux Dieux de la soif de Néron. La guerre l’étourdit de son vaste clairon. Caïphe, ayant au cœur Satan, Dieu sur la langue, Le déclare clément et bon, et le harangue ; Tous les bruits qu’il entend font de la surdité ; La terre entière semble en sa stupidité Comploter lâchement l’égarement d’un homme ; Sous le roi bête fauve on est bête de somme ; Le monde tend l’échine au bât, la tête aux coups ; Les Romes, les Paris, les Londres, les Moscous, Bacon et sa raison, Virgile avec sa lyre, Vont se rapetissant sous ce nain en délire ;
On lui fait un instinct d’hyène ; on le bâtit Étroit comme pensée et grand comme appétit ; Qu’il s’élève une voix pour accuser cet homme, Vingt tribunaux abjects frémiront, ce qu’on nomme Justice châtiera l’auguste vérité ; L’ombre fera jeter au cachot la clarté ; Tous les bandeaux qu’un front peut porter, il les porte ; Les courtisans sont là qui veillent à sa porte, Et les tâtent pour voir s’ils sont assez épais ; Il est féroce, obscène, abominable, en paix ; Il avait l’ignorance, on y joint la folie ; Il vole, tue, écrase, extermine, spolie, Dresse des échafauds, fait des parjures, ment, Pillé, égorge, détruit, brûle, naïvement ; Son pouvoir est la grêle aveugle des déluges, La trombe ; ― et maintenant, allez aux voix, les juges !
Tacite, qu’en dis-tu ? Qu’en dis-tu, Juvénal ?
Dieu lui-même est pensif au fond du tribunal ; Et le châtiment craint d’être injuste, et la foudre Ne peut plus condamner et n’ose pas absoudre.
# La Pitié suprême (1927)

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Pitié suprême.

### LA PITIÉ SUPRÊME.
#### NOTES DE CETTE ÉDITION.

       I. Notes explicatives 155
       II. Variantes et vers inédits 164
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# La Réforme judiciaire

* I. Les Crises anciennes, la Magistrature française de 1789 à 1871
* II. L’Influence de la démocratie sur la magistrature ; les Etats-Unis et la Suisse
* III. L’Esprit de réforme et l’Esprit révolutionnaire
# La Porteuse de pain
## TABLE

PREMIÈRE PARTIE : L’INCENDIAIRE
* I.
* II.
* III.
* IV.
* V.
* VI.
* VII.
* VIII.
* IX.
* X.
* XI.
* XII.
* XIII.
* XIV.
* XV.
* XVI.
* XVII.
* XVIII.
DEUXIÈME PARTIE : LES MÉTAMORPHOSES D’OVIDE
* I.
* II.
* III.
* IV.
* V.
* VI.
* VII.
* VIII.
* IX.
* X.
* XI.
* XII.
* XIII.
* XIV.
TROISIÈME PARTIE : MAMAN LISON
* I.
* II.
* III.
* IV.
* V.
* VI.
* VII.
* VIII.
* IX.
* X.
* XI.
* XII.
* XIII.
* XIV.
* XV.
* XVI.
* XVII.
# La Ressemblance

Sur tes riches tapis, sur ton divan qui laisse Au milieu des parfums respirer la mollesse, En ce voluptueux séjour, Où loin de tous les yeux, loin des bruits de la terre, Les voiles enlacés semblent, pour un mystère, Éteindre les rayons du jour,
Ne t’enorgueillis pas, courtisane rieuse, Si, pour toutes tes sœurs ma bouche sérieuse Te sourit aussi doucement, Si, pour toi seule ici, moins glacée et moins lente, Ma main sur ton sein nu s’égare, si brûlante Qu’on me prendrait pour un amant.
Ce n’est point que mon cœur soumis à ton empire, Au charme décevant que ton regard inspire Incapable de résister,
A cet appât trompeur se soit laissé surprendre Et ressente un amour que tu ne peux comprendre, Mon pauvre enfant ! ni mériter.
Non : ces rires, ces pleurs, ces baisers, ces morsures, Ce cou, ces bras meurtris d’amoureuses blessures, Ces transports, cet œil enflammé ; Ce n’est point un aveu, ce n’est point un hommage Au moins : c’est que tes traits me rappellent l’image D’une autre femme que j’aimai.
Elle avait ton parler, elle avait ton sourire, Cet air doux et rêveur qui ne peut se décrire. Et semble implorer un soutien ; Et de l’illusion comprends-tu la puissance ? On dirait que son œil, tout voilé d’innocence, Lançait des feux comme le tien.
Allons : regarde-moi de ce regard si tendre, Parle-moi, touche-moi, qu’il me semble l’entendre Et la sentir à mes côtés. Prolonge mon erreur : que cette voix touchante Me rende des accents si connus et me chante Tous les airs qe’elle m’a chantés !
Hâtons-nous, hâtons-nous ! Insensé qui d’un songe Quand le jour a chassé le rapide mensonge, Espère encor le ressaisir ! Qu’à mes baisers de feu ta bouche s’abandonne, Viens, que chacun de nous trompe l’autre et lui donne Toi le bonheur, moi le plaisir !
# La Retraite (Harmonies)

Je sommeillais sans rêve, Comme Écho dans mes bois : Mais qu’une voix s’élève, Soudain la mienne achève ; Un son me rend la voix.
Que celle qui m’éveille A de touchants concerts ! Jamais à mon oreille Harpe ou lyre pareille N’enchanta ces déserts,
Depuis l’heure charmante Où le servant d’amour, Sa harpe sous sa mante, Venait pour une amante Soupirer sous la tour.
C’est la voix fraîche et pure D’un enfant des cités, Qui, las de leur murmure, Demande à la nature Des jours plus abrités,
Un toit où se repose L’ombre des bois épais, Un ruisseau qui l’arrose, Et le buisson de rose Où l’oiseau chante auprès ;
L’uniforme habitude Qui lie au jour le jour, Point de gloire ou d’étude, Rien que la solitude, La prière et l’amour.
Ah ! ton rêve est un rêve, Ami ; ce rien est tout ! Ta vie a trop de séve Mais attends : l’âge enlève L’ivresse et le dégoût.
Plus, hélas ! sur la terre L’homme compte de jours, Plus la route est sévère, Et plus le cœur resserre Sa vie et ses amours.
Fuis ces champs de bataille, Où l’insecte pensant S’agite et se travaille Autour d’un brin de paille Qu’écrase le passant !
Je sais sur la colline Une blanche maison ; Un rocher la domine, Un buisson d’aubépine Est tout son horizon.
Là jamais ne s’élève Bruit qui fasse penser : Jusqu’à ce qu’il s’achève, On peut mener son rêve Et le recommencer.
Le clocher du village Surmonte ce séjour ; Sa voix, comme un hommage, Monte au premier nuage Que colore le jour.
Signal de la prière, Elle part du saint lieu, Appelant la première L’enfant de la chaumière À la maison de Dieu.
Aux sons que l’écho roule Le long des églantiers, Vous voyez l’humble foule Qui serpente et s’écoule Dans les pieux sentiers :
C’est la pauvre orpheline, Pour qui le jour est court, Qui déroule et termine, Pendant qu’elle chemine, Son fuseau déjà lourd ;
C’est l’aveugle que guide Le mur accoutumé, Le mendiant timide, Et dont la main dévide Son rosaire enfumé ;
C’est l’enfant qui caresse En passant chaque fleur, Le vieillard qui se presse : L’enfance et la vieillesse Sont amis du Seigneur !
La fenêtre est tournée Vers le champ des tombeaux, Où l’herbe moutonnée Couvre, après la journée, Le sommeil des hameaux.
Plus d’une fleur nuance Ce voile du sommeil ; Là tout fut innocence, Là tout dit : « Espérance ! » Tout parle de réveil.
Mon œil, quand il y tombe, Voit l’amoureux oiseau Voler de tombe en tombe, Ainsi que la colombe Qui porta le rameau ;
Ou quelque pauvre veuve, Aux longs rayons du soir, Sur une pierre neuve, Signe de son épreuve, S’agenouiller, s’asseoir ;
Et, l’espoir sur la bouche, Contempler du tombeau, Sous les cyprès qu’il touche, Le soleil qui se couche Pour se lever plus beau.
Paix et mélancolie Veillent là près des morts, Et l’âme recueillie Des vagues de la vie Croit y toucher les bords !
# La Retraite de Laguna
### À SA MAJESTÉ L’EMPEREUR DU BRÉSIL

Sire,
Votre Majesté a inauguré dans l’Amérique du Sud, à la prise d’Uruguayana, la guerre humanitaire, celle qui épargne et sauve les prisonniers, celle qui prend soin des blessés ennemis à l’égal des nationaux, celle qui, considérant l’effusion du sang humain comme une déplorable nécessité, n’impose aux peuples que les sacrifices indispensables pour le solide établissement de la paix.
Et c’est principalement à ce point de vue que j’ose me croire autorisé à placer sous l’auguste patronage impérial le simple récit de la retraite de Laguna, cette œuvre de constance et de discipline où les officiers de Votre Majesté, ayant à défendre au milieu d’obstacles de toute espèce les étendards et les canons qui leur avaient été confiés, n’ont cessé, autant qu’ils l’ont pu, de contenir le légitime ressentiment de braves soldats poussés à bout par les fureurs de l’ennemi, et de faire obstacle à la cruauté traditionnelle d’auxiliaires indiens qui ne respiraient que vengeance.
Ce reflet d’un grand acte d’initiative souveraine est le plus beau souvenir que nous puissions jamais invoquer entre compagnons d’armes ; j’ai l’honneur d’en offrir l’hommage à Votre Majesté.
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# La Restauration de la Chanson

* La Restauration de la Chanson dans Œuvres complètes de Béranger
* La Restauration de la Chanson, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Femme qui a raison/Édition Garnier/Avertissement 1
### AVERTISSEMENT DES ÉDITEURS DE L’ÉDITION DE KEHL.

Cette petite comédie est un impromptu de société où plusieurs personnes mirent la main. Elle fit partie d’une fête qu’on donna au roi Stanislas, duc de Lorraine, en 1749.
On a trouvé dans les portefeuilles de M. de Voltaire cette même pièce en un acte : elle ne diffère de celle-ci que par la suppression de quelques scènes, et quelques changements dans la disposition de la pièce. Il a paru inutile de la joindre à cette collection.
* ↑ La Femme qui a raison fut imprimée pour la première fois en 1750, comme ayant été donnée sur le théâtre de Caronge (lisez Carouge), près Genève, en 1758. Fréron la jugea très-sévèrement (Année littéraire, 1759, tome VIII, page 3) ; il invite Voltaire à lire Gil Blas, et à ne plus faire d’homélies. Voltaire écrivait à d’Argental, le 19 novembre 1757 : « Puisque vous avez un avocat nommé d’Outremont, je changerai ce nom dans la Femme qui a raison ; j’avais un d’Outremont dans cette pièce. » Antoine-Joseph d’Outremont, reçu avocat au Parlement de Paris en 1733, fut, en 1765, l’un des huit signataires d’un Mémoire à consulter, et consultation pour les enfants de défunt J. Calas ; Voltaire n’a point fait le changement de nom dont il parlait à d’Argental. (B.)
# La Femme qui a raison/Édition Garnier/Variantes

Page 612, vers 25. — Dans les éditions antérieures à l’édition de Kehl on lisait :
Et je changeai d’avis.
Il fallait cultiver, non forcer la nature ; Il est né valeureux, vif, mais plein de droiture : J’ai fait, à ses talents habile à me plier, D’un mauvais avocat un très-bon officier. Avantageusement j’ai marié ma fille ; La paix et les plaisirs règnent dans ma famille. Nous avons des amis ; des seigneurs sans fracas, Sans vanité, sans airs, et qui n’empruntent pas, Soupent chez nous gaîment, et passent la soirée ; La chère est délicate et toujours modérée ; Le jeu n’est pas trop fort ; et jamais nos plaisirs Ne nous ont, grâce au ciel, causé de repentirs. Dans mon premier état… (K.)
# La Terre (Ernest Choquette)

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## TABLE DES MATIÈRES

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# La Sculpture dans les cimetières de Paris

Édition originale :
* Au lecteur
* Cimetière de l’Est (Père-Lachaise)
* Cimentière du Nord (Montmartre)
* Cimetière du Sud (Montparnasse)
* Appendice
* Additions et corrections
Édition Wikisource :
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# La Mort du Christ
### LA MORT DU CHRIST

Tu voulais nous conduire à l’immortalité; J’ai pleuré ta défaite et pleuré la clarté De ces grands cieux, promis par tes lèvres divines A tous ceux dont le front saigne sous les épines, A tous ces affamés de justice et d’amour, Qui, sûrs de toi, croyaient, ô Christ, aller un jour Te rejoindre vainqueurs dans l’immense lumière! Ainsi plus rien, hormis l’insensible Matière. Nous avions trop rêvé. Trop longtemps, sur ta foi, Les justes avaient cru que l’Esprit était roi; La Mort triomphe et se rit d’eux, la Mort est reine, Et mêle dédaigneuse à la poussière humaine Ta sublime poussière et ton divin néant ! — Et nous, qu’allons-nous donc devenir maintenant, Maintenant que nos cœurs ont douté de leur âme, Que l’enfant raille aussi lorsqu’on parle des Dieux, Et qu’il ne reste plus sous le vide des cieux Que l’animalité de l’homme et de la femme?
# La Mort des étoiles
## LA MORT DES ÉTOILES par Jules-L. Supervielle

Elle passa comme un parfum de fleur d’automne. J’espérais la revoir et ne la voyais plus ; Mon cœur était lassé de ne trouver personne, Mes yeux étaient lassés d’avoir été déçus.
Un soir, comme j’errais, pensif et rêvant d’elle, Que je voyais au loin les plaines s’endormir, Et les horizons roux devant la nuit grandir, Et, comme le soleil, l’oiseau fermer son aile, Dans l’ombre, j’effeuillais mes amours, lentement, Et lorsque j’eus fini, je regardais derrière Ce qu’il était resté de cet effeuillement Des étoiles d’argent s’élevaient de la terre…
Mais, soudain, je la vois, d’un pas calme et serein, S’avancer lentement, délicieusement lasse, Je la vois… elle vient… de mon bras je l’enlace, Elle ferme les yeux comme pour voir plus loin.
« Oh ! laisse-moi les voir, tes yeux bleus, dans la nuit. On dit qu’il est des cieux où l’on ne saurait dire Si l’azur qui commence est l’azur qui finit, Mais je n’ai jamais vu, quand je les vois sourire, Ni rien de plus profond, ni rien de plus lointain Que l’azur de tes yeux, ni rien de plus intense, Et lorsqu’on croit qu’il va finir, il recommence !… Les larmes de tes yeux s’en viennent de bien loin. Oh ! laisse… Je voudrais les boire une par une, Tes larmes, doucement, sous ces rayons de lune…
Viens… Viens… Ne veux-tu pas, dans le bois frissonnant Où se perd la chanson que murmure le vent, Nous promener tous deux auprès de l’étang pâle Que reflète, songeur, le triste peuplier ?… Par cette nuit si bleue, où toute fleur exhale Son parfum le plus doux qu’elle sait le dernier, Ne sens-tu pas neiger, en ton cœur, des étoiles ?… La nuit n’a pas voulu vêtir ses sombres voiles, Elle a voulu, ce soir, se vêtir de rayons… C’est une nuit d’amour… Partons. La lune claire Doit rêver des baisers qu’elle a vus sur la terre, Viens… le rossignol chante en la forêt… Partons… »
Et la lune d’argent vit derrière une branche Un couple d’amoureux qui passait lentement, Et, frissonnant un peu du haut du firmament, Elle continua sa route, calme et blanche…
Le lendemain matin, lors des premiers rayons, Les amants enlacés dormaient dans un grand rêve, Et le soleil radieux qui, dans les ors se lève, Vit leur enlacement et caressa leurs fronts… ....................
Ses blonds rayonnements me trouvèrent heureux… Mais je me rappelais mon rêve de la veille, Ce rêve tant aimé, je voulais qu’il s’éveille !… Les rêves qu’on atteint ne sont jamais si bleus…
Lorsque l’aurore naît des ombres de la nuit On voit trembler la douce étoile qui s’enfuit ; Aux rayons du soleil son éclat est plus pâle, Elle s’efface et meurt comme un parfum s’exhale.
Mon rêve avait été comme l’étoile aux cieux, J’avais cru qu’il serait au soleil plus radieux, Mais il avait besoin, pour être, de ses voiles… Les rayons du soleil font mourir les étoiles…
# La Mort du Diable

* La Mort du Diable dans Œuvres complètes de Béranger
* La Mort du Diable, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Verdure dorée/Lorsque tu étais vierge
### LXXXVII

Lorsque tu étais vierge (Le fus-tu ? Le fus-tu ?) Nous dînions à l’Auberge Du Caniche Poilu.
C’était une bicoque Sous un vieux châtaignier ; Tonnelle pour églogue, Lavoir et poulailler.
Buis sec à la muraille Et rosiers aux carreaux… À travers une paille Tu suçais des sirops.
Guinguette au toit de chaume, Mur d’ocre éclaboussé… Un grand liseron jaune Fleurit sur le passé.
# La Verdure dorée/Ma fortune a tourné comme l’ombre d’un arbre
### CXXII

Ma fortune a tourné comme l’ombre d’un arbre ; Et l’avenir, palais fleuri, bassins de marbre, Parc sonore où dans le tumulte et les cascades, Mes jours devaient entrer en longues cavalcades Sous les bouquets de blanc troène et les guirlandes De laurier, l’avenir, la plus morne des landes, N’est plus, parmi le deuil des futures années, Qu’un tourbillon de cendre et de roses fanées. Noirs platanes que bat l’averse dure ; et celle Qui regarde pâlir la dernière étincelle De cette gerbe en feu qui dora mes journées Et jaunir cet espoir des tempes couronnées, Baisse son beau visage et médite, et si elle Profère enfin quelque parole essentielle, C’est touchant les chapeaux, les gants et les ombrelles. Et j’écoute gémir de rauques tourterelles, Là-bas, dans les rameaux des saisons anciennes ; Branches douces, lumière, aubes qui furent miennes. Geais et merles sur les roses des matinées, Paradis qu’à travers les grilles des années Je regarde, tandis que la pluie et l’orage Déchirent ma fortune et le sombre feuillage.
# La Verdure dorée/Maintenant que la neige a blanchi la maison
### XLII

* Maintenant que la neige a blanchi la maison,
* Promène ta douleur et vois à l’horizon,
* Au-dessus des cyprès funèbres et des tombes,
* Tes rêves s’effacer comme un vol de colombes.
# La Verdure dorée/Lève le nez, ferme ton livre et ton pupitre
### LXVI

* Lève le nez, ferme ton livre et ton pupitre.
* La flûte de cristal à la bouche du pâtre
* Module sous les fleurs nouvelles et les feuilles
* Un air grave qui fait rougir les jeunes filles ;
* Et son souffle fervent, magnifique et docile
* S’épanouit dans la lumière universelle.
* Elle chante la joie et les collines fraîches,
* Le cri des paons, le vert des bois, le bruit des ruches,
* L’écarlate des liserons sur les écorces,
* Le bleu du ciel, le bleu des yeux, le bleu des sources ;
* Elle chante, elle vibre, elle crie, ô nature,
* Elle te loue et s’abandonne à ton mystère
* Et son âme n’est plus qu’une phrase amoureuse.
* Elle vibre et soudain trop ivre elle se brise
* Et, poussière immortelle, au monde elle se mêle.
* Douce flûte et mon cœur qui se donne comme elle.