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# Poésies de Benserade/Sur le chat de Madame des Houillières
#### Sur le Chat de Madame Des-Houillières. SONNET.

| Je ne dis mot, et je fais bonne | mine |
| Et mauvais jeu, depuis le triste | jour |
| Qu’on me rendit inhabile à l’ | amour ; |
| Des chats galans, moy la fleur la plus | fine. |
| Ainsi se plaint Mauricaut, et | rumine |
| Contre la main qui luy fit un tel | tour. |
| Il est glacière, au lieu qu’il étoit | four ; |
| Il exploitoit, maintenant il | badine. |
| C’étoit un brave, et ce n’est plus qu’un | sot : |
| Dans la goutière il tourne autour du | pot ; |
| Et de bon cœur son sérail en | enrage. |
| Pour les plaisirs il avoit un | talent |
| Que l’on luy change, au plus beau de son | âge. |
| Le triste état qu’un état | indolent ! |
# Poésies de Benserade/Sur une nouvelle affection
#### Sur une nouvelle affection, aprés la mort d’une Maîtresse. STANCES.

De qui me plaindrai-je en ce jour, Ou de la mort ou de l’amour, Qui tous deux traversent ma vie, Si les Astres infortunez Veulent qu’au trépas de Silvie Tous mes maux ne soient pas bornez ?
Mort aux plaisirs, vif aux douleurs, Je croyois dans l’eau de mes pleurs Éteindre ma vie et ma flâme ; Quand la beauté qui m’asservit, D’un regard me rendit mon âme, Et de l’autre me la ravit.
Bel œil jadis si plein d’appas, Qui dors en la nuit du trépas Sur les bords du rivage sombre, Ne trouble pas ton doux sommeil, Si l’amour veut qu’au lieu d’une ombre Désormais j’adore un soleil.
Je crus que perdant ton flambeau, Mon cœur amoureux du tombeau N’auroit des feux que de ta cendre ; Et que cette noire maison Où la Parque t’a fait descendre Seroit mon unique prison.
Mais un seul rayon de ces yeux Qui troublent la gloire des Dieux, M’ôta le titre d’invincible ; J’accrus ma honte en résistant, Et pour n’être pas insensible Il me falloit être inconstant.
Un trait de feu, m’ouvrant le sein, Changea mon fidèle dessein, Ma raison se trouva ravie ;
Je fus surpris de sa clarté, Et contraint pour sauver ma vie, D’abandonner ma liberté.
Source divine de mes feux, Souffre l’hommage de mes vœux, De mes soûpirs et de mes larmes ; Reçois mon âme sous ta loy, Et permets que j’offre à tes charmes Ce qui déjà n’est plus à moy.
Permets qu’un misérable amant Puisse être jusqu’au monument Tributaire de ta couronne, Et traite ce cœur qui se rend Comme une place qui se donne, Et non comme une qui se prend.
# Poésies de Benserade/Sur une coquette
#### Sur une Coquette. SONNET

Une foule d’amans, que chez vous on tolère, De vos facilitez cherche à s’avantager ; La patience même en seroit en colère,
Êtes-vous un butin qu’il faille partager ?
N’avez-vous rien à craindre, et rien à ménager ?
Quoy ! tous également attendent leur salaire ;
Avez-vous résolu de me faire enrager
À force de vouloir éternellement plaire ?
Enfin, si je suis las de ce que cent rivaux
Se disputent le prix qu’on doit à mes travaux,
Vous devez l’être aussi de ce qu’on en caquette ;
Vôtre honneur est en proye aux escrocs, aux filoux ;
Et si vous excellez en l’art d’être coquette,
Je n’excelle pas moins en l’art d’être jaloux.
# Poésies de Benserade/Sur un portrait
#### Sur un Portrait. STANCES.

﻿Flatteur, qui sans affection ﻿Charme la douleur qui me tuë ; Ingénieux trompeur qui, décevant ma veuë, ﻿Satisfais à ma passion ;
﻿Aimable entretien de ma flâme, ﻿Ombre du soleil de mes yeux Et de la vérité qui plaît seule à mon âme, ﻿Mensonge industrieux ;
﻿Imaginaire Déité ﻿À qui je rends de vrais hommages, Beaux rayons dérobez du plus beau des visages ﻿Que l’art ait jamais inventé !
﻿Muet témoin de ma constance, ﻿À qui je me plains chaque jour, Astre, qui dans la nuit de ma cruelle absence ﻿Éclaires mon amour.
﻿Quoique vos attraits décevans ﻿Soient peints d’une main secondée De l’art et des efforts d’une puissante idée, ﻿Olympe a des yeux plus sçavans.
﻿Le temps a droit de faire outrage, ﻿À tout ce que l’art peut tracer ; Mais, quand ses doux regards impriment son visage, ﻿Rien ne peut l’effacer.
# Prose (1887)

Hyperbole ! de ma mémoire Triomphalement ne sais-tu Te lever, aujourd’hui grimoire Dans un livre de fer vêtu :
Car j’installe, par la science, L’hymne des cœurs spirituels En l’œuvre de ma patience, Atlas, herbiers et rituels.
Nous promenions notre visage (Nous fûmes deux, je le maintiens) Sur maints charmes de paysage, Ô sœur, y comparant les tiens.
L’ère d’autorité se trouble Lorsque, sans nul motif, on dit De ce midi que notre double Inconscience approfondit
Que, sol des cent iris, son site, Ils savent s’il a bien été, Ne porte pas de nom que cite L’or de la trompette d’Été.
Oui, dans une île que l’air charge De vue et non de visions Toute fleur s’étalait plus large Sans que nous en devisions.
Telles, immenses, que chacune Ordinairement se para D’un lucide contour, lacune Qui des jardins la sépara.
Gloire du long désir, Idées Tout en moi s’exaltait de voir La famille des iridées Surgir à ce nouveau devoir,
Mais cette sœur sensée et tendre Ne porta son regard plus loin Que sourire et, comme à l’entendre J’occupe mon antique soin.
Oh ! sache l’esprit de litige, À cette heure où nous nous taisons, Que de lys multiples la tige Grandissait trop pour nos raisons,
Et non comme pleure la rive, Quand son jeu monotone ment À vouloir que l’ampleur arrive Parmi mon jeune étonnement
D’ouïr tout le Ciel et la carte Sans fin attestés sur mes pas, Par le flot même qui s’écarte, Que ce pays n’exista pas.
L’enfant abdique son extase Et docte déjà par chemins Elle dit le mot : Anastase ! Né pour d’éternels parchemins,
Avant qu’un sépulcre ne rie Sous aucun climat, son aïeul, De porter ce nom : Pulchérie ! Caché par le trop grand glaïeul.
# Prose et Vers/Credo
### CREDO

Je crois que la Beauté est une condition de la parfaite vie, au même titre que la Vertu et la Vérité.
Le Poète doit être celui qui rappelle aux hommes l’idée éternelle de la Beauté dissimulée sous les formes transitoires de la Vie imparfaite.
Parmi toutes les formes que lui présente la vie, il ne doit donc choisir pour symboliser son idée de la Beauté que celles qui correspondent à cette idée. Des formes de la Vie imparfaite, il doit recréer la vie parfaite.
En d’autres mots, il doit être le maître absolu des formes de la Vie, et non en être l’esclave, comme les Réalistes et les Naturalistes.
Cependant il ne doit pas se contenter, comme les Romantiques et les Parnassiens, d’une beauté tout extérieure, mais par le symbolisme des formes de beauté il doit suggérer tout l’infini d’une pensée ou d’une émotion qui ne s’est pas encore exprimée.
La Poésie, étant à la fois Verbe et Musique, est merveilleusement apte à cette suggestion d’un infini qui n’est souvent que de l’indéfini. Par le Verbe elle dit et pense, par la Musique elle chante et rêve. Aussi la seule Poésie est-elle la Poésie lyrique, fille du Verbe descriptif et de la Musique rêvante.
Et la seule Poésie lyrique qui puisse prévaloir est la Poésie symbolique, qui est supérieure, par la force de l’idée inspiratrice, à la vaine réalité de la Vie, puisqu’elle n’emprunte à la vie que ce qu’elle offre d’éternel : le Beau qui est le Vrai.
* ↑ (Anthologie des Poètes français contemporaine, II, 452. Paris, Delagrave, 1906. Merrill venait de publier les Quatre Saisons et préparait Une Voix dans la Foule. Cette page inédite fut insérée à la demande expresse de l’auteur, en conclusion à sa biographie.) — Note d’Albert Mockel.
# Rose et Vert-Pomme/La Flamme éteinte

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Flamme éteinte.

### LA FLAMME ÉTEINTE

Dans les temps où j’étais un tout petit jeune homme, j’eus l’occasion de venir habiter dans un hôtel de la rue Oberkampf.
— Pourquoi la rue Oberkampf ? me direz-vous.
— Pourquoi pas la rue Oberkampf ? vous répondrai-je froidement. La rue Oberkampf ne vaut-elle point telle ou telle autre artère ?
Et puis, d’ailleurs, je crois bien que ce n’était pas la rue Oberkampf que j’habitais alors, mais bien la rue Notre-Dame-de-Nazareth.
Il y a longtemps !
Mon humble chambrette me revenait, — ô temps bénis de ma jouvence — à quelque chose comme vingt-cinq francs par mois.
Elle ne comportait pas, je l’avoue, ni l’eau, ni le gaz, ni le reste. (Ne me contraignez point à insister.)
Pour le reste, je devais enfiler, dans toute sa longueur, un noir corridor se terminant par une porte peinte en brun sur laquelle, en bleu, s’enlevait cette inscription lapidaire : ICI.
J’ai oublié de vous dire, mais peut-être en est-il temps encore, qu’à ces époques reculées j’étais timide comme un jabiru.
Un hanneton, dans la campagne, me regardant un peu fixement, me faisait piquer un fard éblouissant.
Quant aux femmes, la seule idée de frôler une de ces créatures me mettait au cœur des tombereaux d’angoisses.
Pauvre petit moi que j’étais alors ! Et comme la pratique constante du proxénétisme change un homme, tout de même !
Le premier jour de mon installation dans ce susdit hôtel de la rue Sainte-Croix-de-la-Bretonnerie, l’envie bien naturelle me vint d’aller… ICI.
J’enfilai le noir corridor.
Une porte, à droite, était ouverte.
Je jetai dans la chambre un œil machinal et j’aperçus, cousant à la fenêtre, une jeune fille belle comme le jour.
Nos regards se croisèrent. Une sueur froide m’inonda tout.
Le coup de foudre !
Je dormis mal, et, le lendemain, je me levai tôt, à l’espoir de contempler les traits de la déjà tant chérie.
Mais ma timidité ! Ma chameau de timidité !
L’amour me disait : Vas-y, imbécile ! Va la voir, ta chérie !
La timidité objectait : Tu n’iras pas ! tu n’iras pas !
L’amour fut génial : Ah ! tu ne veux pas y aller ? Eh ! bien, nous verrons !
Et pour me contraindre à aller ICI et voir ma belle, l’amour me fit acheter une bouteille d’eau de Sedlitz d’une force de trente chevaux, au bas mot.
Ah ! cette fois, la timidité s’avoua vaincue.
J’allai ICI et j’y retournai, et j’y revins encore, et, chaque fois, je m’enchantais à la vue de l’adorée.
Que comprit-elle à ce manège ? que je l’aimais ? Eh, parbleu !
Et voici que ses regards se firent gentils comme tout, pleins d’accortises, avec, au fond, un peu de rigolade.
Le lendemain, nouvelle et irrésistible bouteille d’eau de Sedlitz.
Les regards de la petite devinrent sourires engageants, puis mines impatientes : Quand vous voudrez !
Et le soir de ce jour, sans que j’aie jamais su comment cela se fit, j’entrais chez l’idole, bien décidé à faire couronner ma flamme.
Pauvre flamme !
Elle eut piteuse allure, ma flamme, ou plutôt, elle n’eut point lieu !
Noyée, éteinte sous l’eau de Sedlitz, ma flamme !
Je m’étais trop purgé !
# Quand les violons sont partis/Complainte pour Don Juan
### COMPLAINTE POUR DON JUAN

Je suis un piano brisé, Parce qu’il a trop amusé.
Au clavier tout neuf, des menottes À plaisir ont cassé des notes.
J’ai roucoulé très gentiment Des morceaux pleins de sentiment.
Histoire de rire, des femmes Ont tapoté des airs infâmes,
D’autres : des « tradéridéras » Et des « laïtous » d’opéras.
C’était faux, on n’y songea guère À la guerre comme à la guerre.
Chacune voulut à son tour Quelque ritournelle d’amour,
Et joua sans miséricorde En massacrant corde sur corde,
Tant et tant ! que les trémolos Eurent la gaîté des sanglots.
On croyait ouïr, aux roulades, Les râles d’un tas de malades.
Quand ce fut assez odieux, Elles me firent leurs adieux
À coups de pied dans la carcasse : Un joujou déplaît, on le casse.
Je suis un piano brisé, Parce qu’il a trop amusé.
# Quand les violons sont partis/Droite en son vêtement…
### III

Droite en son vêtement d’impassibilité, Elle évoque la majesté mélancolique D’une sainte, au long corps rigidement sculpté, Dans un portail de cathédrale catholique.
Mais son âme est un soir d’été pourpre d’éclairs, Retentissant d’un vent d’épouvante, qui brise Les fleurs falotes et les hauts calices clairs Épris de ciel limpide et de soupirs de brise.
Elle paraît ainsi bien Reine pour ces temps, Enveloppés de leur linceul de décadence, Où toute Joie est travestie en Mort qui danse,
Et l’Amour en vieillard, dont les doigts mécontents, Brodent, sans foi, sur une trame de mensonge Des griffons prisonniers dans des palais de songe.
# Quand les violons sont partis/Il a duré moins qu’une fleur…

Il a duré moins qu’une fleur dans votre main, Ce voyage entrepris à l’aventure, ensemble, Vers un ciel d’éternel printemps qui vous ressemble : Me voilà seul et j’ai perdu votre chemin.
Mais je vous chante au fond des forêts, où m’écoute Seul le chœur étonné des Faunes, et tandis Que je leur dis et leur redis nos paradis Le Regret obscurcit mes regards goutte à goutte.
Alors donnant l’empire à mes yeux immortels Par delà l’horizon de cette humaine vie, Un bon Ange apparaît soudain, qui me convie À voir mes songes incarnés de doux pastels.
Et je vous ai sans nos poussières de la terre, Sans les tentations dont le règne est puni, Pure évocation d’un silence infini Irradiant tous les mirages du mystère.
# Quand les violons sont partis/En son profil d’impératrice…
### V

En son profil d’impératrice byzantine, Que nimbent de lueurs câlines ses cheveux, Comme une aurore dans les brumes, se mutine Un rire où la Tourmente a laissé des aveux.
L’orgueil de son regard invincible dérobe Des flammes à l’azur cruel de Messidor, Et, sous les plis toujours frivoles de sa robe, Lasse de coups d’aile brisés, son âme dort.
Ses rêves sont de beaux navires en partance Vers des pays voluptueux, de flore intense, Défaillante aux splendeurs de soleils embrasés,
Cependant que, nonchalamment, elle se pare De lis, qui pâment à sa caresse barbare, Et meurent au parfum rouge de ses baisers.
# Quand les violons sont partis/In Memoriam
### IN MEMORIAM

Si le Temps et l’Oubli, vieux conquérants brutaux, Épuisent contre moi leur guet-apens sans trêves, Reine farouche du royaume de mes rêves !
L’œuvre de clairs de lune et d’éclairs de métaux, Que bâtit follement sur le sable des grèves Ma Foi sereine, dont les nuits furent si brèves,
Demeurera, sous des nuages radieux, Un monument de symbolique architecture, Debout pour vous chanter devant l’ère future.
Mais y pénétreront ceux-là seuls, dont les yeux Sauront en évoquer l’ineffable aventure D’un Autrefois, qui nous enchante et nous torture.
Pour eux : la chevelure en nimbe, les regards Éternisant les ciels en gloire de l’Attique, Se dressera votre fantôme hiératique,
Et vos mains sur un large essor d’anges hagards, Chœur blême vous louant d’un terrible cantique, Effeuilleront le sang d’une rose mystique.
# Quand les violons sont partis/Féerie
### FÉERIE

Des calices de lis chers aux vers luisants Constellaient, telles de géantes opales, Les bosquets parfumés de guirlandes, pâles Comme la mer ondulant sur les brisants.
Une blanche fée, aux œillades câlines, Devinant les petits Amours aux aguets, Apparut ; des liserons et des muguets Grelottaient sur la neige de ses malines.
Elle envoya des baisers vers les buissons, Et, sans plus de bruit qu’un feu follet qui vole, Loin, bien loin s’en fut : une brise frivole L’enveloppant de caressantes chansons.
La nuit, du nuage flottant de ses voiles, Tomba ; les petits Amours, lèvres en fleur, L’appelèrent longtemps… Un vent de malheur Emporta leur voix sanglotante aux étoiles.
# Recherches bibliques sur le culte des chrétiens.djvu/Introduction

L’auteur de ces lignes les a tracées pour les régénérés, à la demande de quelques frères qui ont pensé qu’elles pourraient être utiles, vu que plusieurs personnes s’occupent de la question qui y est traitée. Il a senti ce qu’il y a de délicat et de difficile à écrire sur une matière qui si souvent est une matière ardente, ainsi qu’à se tenir à distance convenable entre des traditions humaines et des conceptions modernes plus ou moins compromises par des exagérations et des écarts, mais dans lesquelles il se trouve aussi bien des choses vraies et dont il est sage de profiter. « Éprouvez toutes choses, et retenez ce qui est bon. » C’est en nous attachant à ce divin précepte que nous allons rechercher dans les Écritures la solution de cette question importante : Quel peut être le culte des chrétiens au milieu de l’église démembrée ?
Pour comprendre le démembrement actuel de l’église, il est nécessaire que nous nous fassions avant tout une idée juste de l’église dans sa position primitive. Aussi est-ce par là que nous commencerons cet écrit.
# Recherches bibliques sur le culte des chrétiens.djvu/Note B
## Note B.

Quoiqu’un témoignage de renégats ne mérite pas une grande confiance, il est néanmoins intéressant de lire ce que le païen Pline le jeune, proconsul en Bithynie tout au commencement du deuxième siècle, écrivait sur les chrétiens à l’empereur romain Trajan, d’après les réponses de quelques apostats. Voici ce passage d’après la traduction de Sacy : « Ils (les susdits apostats) assuraient que toute leur faute ou leur erreur avait consisté uniquement en ce que, à un certain jour marqué, ils s’assemblaient avant le lever du soleil, et chantaient entre eux, tour à tour, des cantiques à Christ comme à un dieu ; qu’ils s’engageaient par serment, non à quelque crime, mais à ne commettre ni vol, ni rapine, ni adultère, à ne point manquer à leur promesse, à ne point nier un dépôt ; qu’après cela ils avaient coutume de se séparer, et ensuite de se rassembler pour manger en commun des mets innocents ».
Affirmabant autem hanc fuisse summam vel culpæ suæ, vel erroris, quod essent soliti stato die ante lucem convenire, carmenque Christo, quasi deo dicere secum invicem, seque sacramento, non in scelus aliquid obstringere, sed ne furta, ne latrocinia, ne adulteria committerent, ne fidem fallerent, ne depositum appellati abnegarent ; quibus peractis morem sibi discedendi fuisse, rursusque cœundi ad capiendum cibum, promiscuum tamen, et innoxium.
* ↑ Lettres de Pline, Livre Xme, Lettre 97me.
* ↑ Nous trouvons ici la confirmation de la signification du mot sacramentum. Voir page 8, la note.
# Reflets d’antan/Stadaconé
### XIII STADACONÉ

Cependant, sur les bords, la chaloupe amarrée
Se cabrait au retour de la haute marée. La brise fraîchissait. Le grand fleuve, gonflé, Se berçant comme au vent se berce un champ de blé,
Paraissait de nouveau remonter vers sa source. Il fallut s’embarquer. Les vaisseaux, dans leur course,
Rasèrent bien longtemps, avec rapidité, Un rivage dont rien n’égalait la beauté.
Les sauvages debout sur le pont du navire, Jetaient sur cette terre un regard en délire. Que de pensers touchants leur rappelaient ces bois !
Ils avaient libres, gais, passé là maintes fois,
Poursuivant l’orignal sur les profondes neiges, Ou forçant l’ours grognard à tomber dans leurs pièges.
Et Cartier, l’oeil fixé sur l’horizon lointain, Espérait, tout ému, voir paraître soudain,
Comme un géant tombe sur les flots diaphanes,
Cet énorme rocher recouvert de cabanes
Dont les deux Indiens lui parlèrent souvent.
Des matelots chantaient, réunis à l’avant.
Les marins, vers le soir, longent encore une île,
Une île riante, une île plus fertile Que celles qui d’abord enchantèrent leurs yeux.
C’est un brillant joyau que le fleuve orgueilleux
Sertit avec amour dans son onde sereine ;
C’est le plus bel anneau de cette longue chaîne
Que forment sur le fleuve, et jusque dans les mers,
Cent îles au front ceint d’épais feuillages verts.
De ses sauvages fleurs un doux parfum s’échappe ;
La vigne la couronne, et sa brillante grappe
Semble rire au soleil à travers les rameaux.
Un grand cri tout à coup s’élève des vaisseaux,
Monte jusques au ciel, et fait trembler les ondes.
Cent clameurs aussitôt, formidables, profondes,
Du milieu des forêts répondent à ce cri. Devant les bâtiments, formant un vaste abri,
S’avançait dans le fleuve un rocher âpre et sombre :
Son flanc se hérissait de cabanes sans nombre ;
Son sommet couronné d’arbres majestueux,
Semblait, dans son orgueil, aux vents impétueux
Jeter un fier défi. Cet étonnant village Sur les cimes perché comme un aigle sauvage,
Ce roc où dès longtemps la haine avait trôné,
C’était le grand hameau ; c’était Stadaconé.
À l’abri des antans, à l’abri des orages,
Reposez-vous ici, près de ces fiers rivages,
Ici reposez-vous, ô glorieux vaisseaux ! Dans les airs parfumés déroulez vos drapeaux !
N’êtes-vous donc point las de vos étranges courses ?
En vain vous tenteriez de voguer jusqu’aux sources
De ce fleuve profond, dont le merveilleux cours,
Comme un autre océan, se déroule toujours !
# Reflets d’antan/Le Retour
### XIX LE RETOUR

Pendant toute la nuit les guerriers, inquiets, Auprès de leurs grands feux, sous les sombres forêts,
Déplorèrent des chefs l’absence prolongée. Leur âme dans l’angoisse était encor plongée
Quand le soleil monta radieux au levant, Et que d’étranges bruits passèrent dans le vent.
Ils courent au rivage en hurlant de colère. Deux navires berçaient leur mâture légère Sous le fouet de la brise, au long roulis des flots.
Aux agrès s’empressaient de nombreux matelots.
D’autres chantaient ensemble en roulant les amarres.
Une morne stupeur s’empare des barbares. Ils demeurent muets. Mais, après un moment,
Mille horribles clameurs montent au firmament.
La brise est favorable. Il n’est plus rien à craindre.
Les javelots aigus ne sauraient vous atteindre,
Partez, ô découvreurs, rois nouveaux de ces bords !
De chaque bâtiment s’élèvent des accords Qui montent vers le ciel avec les doux arômes
Que les bois verdissants exhalent de leurs dômes.
La brise est favorable. Allez, vaisseaux bénis !
Du funèbre océan que les flots soient unis ! Ne craignez plus l’orage : Ouvrez vos blanches voiles.
Un soleil éclatant, de brillantes étoiles, Pour vous rayonneront sur la vague des mers. Allez ! Ne craignez plus la rage des enfers : Leur triomphe est fini, leur puissance, enchaînée.
Déroulez vos drapeaux, la lutte est terminée. Qu’un vent doux et constant vous reconduise au port !
La France est dans l’émoi. Ses fils, dans leur transport,
Descendant sur la rive où la vague se brise, Vous demandent au ciel, à la mer, à la brise. La France vous attend. Navires, dites-lui Qu’à ses lois tout un monde est soumis aujourd’hui.
Et les deux bâtiments partent avec vitesse.
Il s’élève des ponts un long cri d’allégresse.
Mais les cinq prisonniers, des larmes dans les yeux,
Jettent à leurs forêts de douloureux adieux. Les guerriers, de leurs bois troués de larges brèches,
Lancent vers les vaisseaux des clameurs et des flèches,
Puis l’on entend alors s’éveiller, peu à peu,
Des voix qui descendaient, semblait-il, du ciel bleu.
« De l’aurore au couchant, disaient les chants des anges,
Le saint nom du Seigneur est digne de louanges.
Dieu parle et l’univers, sur son arc brûlant,
Frémit d’un saint transport, et l’adore en tremblant.
Lui seul est éternel. Son bras soutient la terre.
Il pourrait la briser comme un jouet de verre.
Le vagabond nuage obéit à sa voix ; Le tonnerre et le vent reconnaissent ses lois.
Il paraît, et l’éclat de son auguste face Fait pâlir les soleils qui roulent dans l’espace.
Que tout genou fléchisse à son nom glorieux ! Que la terre le prie et qu’on le chante aux cieux ! »