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# Les Petits poèmes grecs/Anacréon/Ode LI
### LI. Sur la rose

Je chante la rose nouvelle au retour du printemps qu’elle couronne. Mon amie, soutiens mes accents. La rose est le souffle pur des dieux, la rose est la joie des mortels, l’ornement des Grâces, la fleur chérie de Vénus dans la saison délicieuse des amours ; la rose est agréable aux Muses, elle fournit de charmantes allégories ; il est doux d’avancer en tremblant la main dans un sentier épineux pour cueillir la rose ; il est doux en l’effeuillant de l’échauffer et de frapper cette fleur d’amour dans des mains délicates et gracieuses.
Comme la rose est chère aux poètes dans les repas et sur les autels de Bacchus ! Hélas ! que deviendrions-nous sans les roses ! L’Aurore a des doigts de roses, les Nymphes ont des bras de roses, Vénus a le teint des roses, selon le langage des poètes ; la rose est précieuse dans les maladies, elle embaume les tombes, elle sait braver le temps : la vieillesse conserve encore les plus suaves parfums de sa jeunesse. Racontons sa naissance. Quand la mer engendra de son écume la belle Vénus, glissant sur l’onde azurée ; quand Jupiter fit sortir de son cerveau l’altière Pallas, amante des horreurs des combats, la Terre enfanta la rose, fleur admirable qui s’épanouit en mille couleurs. La foule des déités heureuses, présente à sa naissance, versa sur elle une goutte de nectar. Alors on vit s’entrouvrir sur la branche épineuse la rose superbe, fleur immortelle consacrée à Bacchus.
# Les Petits poèmes grecs/Anacréon/Ode LIV
### LIV. Sur lui-même

Déjà mon front est dépouillé, ma tête blanchit, l’aimable jeunesse s’est enfuie loin de moi ; mes dents même ont vieilli. Il ne me reste plus longtemps à jouir des douceurs de la vie. Pour moi qui redoute le Tartare, cette pensée me tire souvent des soupirs : l’aspect de ce séjour est affreux, la pente qui y conduit est horrible. Tous les mortels y descendent : nul n’en connaît le retour.
# Les Mémoires du prince de Hardenberg

* I. Avant Iéna
* II. Après Iéna
# Les Mémoires du prince Clovis de Hohenlohe

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Stromates/Livre premier/Chapitre XII

Chacun n’est pas apte à entendre la vérité : cependant, comme la tradition divine ne frappe pas seulement les oreilles de celui qui comprend la majesté de la parole, mais qu’elle s’adresse également à tous, il faut envelopper d’un voile la sagesse qui est révélée d’une manière mystérieuse, et que le fils de Dieu a enseignée. C’est ainsi que le prophète Isaïe eut la langue purifiée avec du feu, afin de pouvoir raconter sa vision ; et ce n’-est pas seulement notre langue, mais nos oreilles que nous devons purifier, si toutefois nous voulons être faits participants de la vérité. Ces considérations m’empêchaient d’écrire ; et maintenant encore je crains, comme dit le Seigneur, « de jeter nos perles devant les pourceaux, de peur qu’ils ne les foulent aux pieds, et que, se retournant, ils ne nous déchirent : « car il est dangereux de proférer des paroles vraiment pures et claires sur la lumière véritable, devant des auditeurs ignorants et semblables à des pourceaux ; car rien ne leur paraît plus ridicule, tandis que l’auditeur intelligent île trouve rien de plus admirable, rien où Dieu se révèle davantage. « L’homme-animal n’admet point les choses qui sont de l’esprit de Dieu ; elles lui paraissent une folie. » Les sages ne divulguent pas au dehors le secret des délibérations intérieures. « Ce que vous entendez à l’oreille, dit le Seigneur, prêchez-le sur les toits. » Mais ici il veut parler des traditions ignorées concertant la vérité, traditions dont il nous a donné le sens d’une manière sublime et parfaite. Voilà celle dont il veut qu’on reçoive le dépôt pour le transmettre à tous. Mais il ne nous enjoint pas de dévoiler à tous indistinctement les choses qui leur ont été dites en paraboles. C’est sur ce modèle que nous avons fait ce recueil où la vérité est répandue comme une semence qui peut échapper à ceux dont le langage n’est pas plus suivi que celui du geai. Pour échapper à l’œil de ceux qui vont partout recueillant des lambeaux de phrases, comme les geais recueillent les graines semées, ces commentaires ressembleront à toute œuvre qui renferme çà et là répandue la vérité ; mais qu’elle rencontre un laboureur intelligent, elle germera et produira du froment.
# Les Poliorcétiques (Apollodore de Damas)

* Avant-propos
* Chapitre 1 - De la manière de se préserver des projectiles lancés des remparts
* Chapitre 2 - Des mines
* Chapitre 3 - Des murs en brique
* Chapitre 4 - Des murs en pierre
* Chapitre 5 - Du bélier
* Chapitre 6 - Des observatoires
* Chapitre 7 - De la construction des tours près du rempart
* Chapitre 8 - Des échelles
* Chapitre 9 - De la manière d'établir sur un fleuve un pont qui puisse au besoin servir de passage
# Les Symphonies(Laprade)/La Muse armée
### V LA MUSE ARMÉE

Oui, l’austère amitié qui te lie aux grands chênes, Ce charme du désert qui t’enivre toujours, S’ils t’ont fait ignorer nos calculs et nos haines, Ont agrandi ton cœur pour les nobles amours.
Quand tu disais : Mon frère ! à l’arbre sans culture ; Quand les oiseaux du ciel venaient baiser tes mains, Ô toi qui pour famille avais pris la nature, Non, tu n’abjurais pas la cité des humains !
Au fond des bois sacrés où tu te réfugies, Poëte aimé du chêne et du vieux bûcheron, Tu voulais échapper au bruit de nos orgies ; Mais tu redescendras à l’appel du clairon.
Tu n’as point redouté nos combats, mais nos fêtes.
Sur la neige éternelle ou sur le sable en feu,
Tu consultais la voix qu’entendent les prophètes, Apprenant du désert à nous parler de Dieu.
Ce vieil amour du sol, cet honneur qu’on abdique, Ce culte des aïeux et de leurs saintes lois. Ils coulent dans ta veine, ô Muse druidique ! Je les ai respirés sous les chênes gaulois.
Descends donc aujourd’hui, poëte ! il n’est plus l’heure D’écouter les soupirs des flots ou des rameaux ; C’est l’âme des humains qui s’agite et qui pleure : Va retrouver ton peuple et souffrir de ses maux.
Viens faire, au cœur de ceux qui frappent dans l’arène, Sonner des rhythmes fiers appris dans les grands bois. Tu sais tailler aussi les javelots de frêne ; C’est le jour d’épuiser ta lyre et ton carquois.
Viens ! la toison de l’ours flotte sur tes épaules. Emprunte à nos forêts leurs divines terreurs ; Entraîne sur tes pas le vrai peuple des Gaules, De la faux implacable arme tes laboureurs.
Abdique enfin ta paix, Muse rêveuse et lente, Avec ce flot vengeur descends de ton glacier ; Marche, et lève à nos yeux ta hache étincelante, La neige des sommets en a trempé l’acier.
Montre à l’homme agité dans les projets serviles Ce qui dort dans la paix des saintes régions, Et combien le désert, plus peuplé que les villes, Fait au jour du combat germer de légions.
Car tu peux seule, ô Muse ! à la foule insensée Souffler du haut des monts un esprit sage et fier ; Et ceux que tu revêts d’une grande pensée Marchent dans la bataille à l’épreuve du fer.
# Les Symphonies(Laprade)/Le Renouveau
### III LE RENOUVEAU

Avril en fleur nous invite à l’espoir ; Sur nos pommiers l’oiseau s’est fait entendre ; C’est le printemps !… J’ai cru ne pas le voir… À son appel mon cœur se laisse prendre.
Je vais aux champs : le soleil est si beau, Tout est si vert et si gonflé de sève ! Je me sens vivre à la fin d’un long rêve ; Peut-être aussi j’aurai mon renouveau.
Autour de moi la nature est à l’œuvre : Toute eau jaillit, toute aile a pris son vol ;
Des flancs de l’orme où niche un rossignol, Voyez sortir la guêpe et la couleuvre.
Moi, dans mon âme ouverte à ce soleil, Je sens germer des fleurs inaperçues ; Les flots captifs ont trouvé leurs issues, Et tout frémit dans un vague réveil.
Dernier printemps, j’obéis à tes charmes ! Viens de ma sève épuiser le trésor ; Fais-en jaillir ce qui me reste encor… Des souvenirs, des soucis et des larmes.
# Les Symphonies(Laprade)/Le vol del’âme
### IX LE VOL DE L’AME
#### I L’ÂME.

Dans cet air sombre et lourd qui pèse sur nos villes ; J’ai peine à soulever le fardeau de mon corps ; Courbé sous les douleurs et les travaux serviles, Quand j’aspire à monter, je tombe et je m’endors.
J’entrevois du chemin, en marchant sur la boue, Le grand mont qui se dore au soleil printanier ; Une chaîne éternelle, et qu’en vain je secoue, Loin des sommets en fleur me retient prisonnier.
Pour fuir ce sol impur et l’odeur de nos tombes, Pour m’approcher du ciel et goûter les beaux jours,
Ah ! que n’ai-je un instant les ailes des colombes Qui volent sur nos toits en chantant leurs amours !

### II LES AIGLES.

Nous planons dans un ciel si pur, Que la terre à nos pieds s’efface Comme un rocher noir dans l’azur. Dans la sphère où le jour s’allume, Nous allons baigner notre plume ; La lumière est notre élément ; En vain l’aurore en feu ruisselle, Nous n’avons jamais devant elle Baissé nos yeux de diamant.
Eh bien, nous te cédons l’empire ! Nous n’avons pu suivre ton cœur, Ni respirer l’air qu’il respire Dans son vol sublime et vainqueur. Hier, nous, les porteurs de la foudre, T’avons vu là-bas dans la poudre, Sous les barreaux d’une prison, Homme ! Et voilà que ta pensée, Malgré les fers s’est élancée Et nous dépasse à l’horizon.
Va donc, plus libre et plus rapide
Nos ailes n’atteindront’jamais ; Nos yeux, que nul soleil ne lasse, Ne sauraient regarder en face
Cet astre inconnu qui te luit.
Nous avons lutté contre l’âme ! Elle monte encor dans la flamme ;
# Les Symphonies(Laprade)/Les deux cimes
### VI LES DEUX CIMES

Aux grands monts la nature a fait des lots divers Ainsi qu’aux grandes âmes : De glaciers éternels ceux-là furent couverts, Ceux-ci remplis de flammes.
Toujours dans leur cratère, ou lave, ou passion, Grondent des voix latentes ; Puis le volcan s’éclaire, à chaque éruption, De gerbes éclatantes.
Jamais phare des cieux n’a lui d’un feu pareil. Quand vient la nuit, il semble Qu’un astre, ardent rival des splendeurs du soleil, Surgit du mont qui tremble.
De ses jets flamboyants il embrase les airs.
Rougit les eaux voisines :
Son front fait envier sa couronne d’éclairs Aux jalouses collines ;
Vers les flots qu’il embrase, en voyant ondoyer Ce torrent d’étincelles, On dirait que ce faîte est le vivant foyer Des clartés éternelles.
Mais l’ombre va bientôt couvrir du mont géant La lave refroidie ; L’astre éphémère issu du cratère béant N’était qu’un incendie.
Rien n’éclora de lui ! Nul rayon créateur N’en peut sur nous descendre ; Il ne pleut sur nos champs, de ce soleil menteur, Qu’une infertile cendre.
Toi donc, que ces hauteurs ont souvent ébloui, Gravis un jour leur cime : Tu trouveras, au lieu de l’astre évanoui, La nuit froide et l’abîme !
Le sein de la montagne, en proie à ces ardeurs. Se ronge et se consume ; Il exhale à ses pieds les impures odeurs Du souffre et du bitume.
Telle est la passion : brillant foyer d’abord, Chaleur, clarté sans ombres ; Puis sa lave se change, au cœur dont elle sert, En cailloux durs et sombres.
Et, si vient quelque enfant par l’éclair abusé Il tombe au noir cratère, En respirant, du mont que la flamme a creusé, Un souffle délétère.
Préfère donc, mon âme, à cette cime en feu, Dont l’éclair n’est qu’un piège, Le sommet froid et pur, paré, sous un ciel bleu, D’un long voile de neige.
Son rempart de glaciers t’épouvantait d’abord. Sa froideur te repousse ; Mais ses pieds sont fleuris, mais un flot clair en sort Et coule dans la mousse.
Sitôt que le soleil, de ses lèvres d’amant Portant la vie en elles, Rougit sous ses baisers et presse doucement Les neiges éternelles.
Ce mont n’a pas de feu, mais pas de gouffre obscur, Pas de cendres éteintes ; Mais les rayons du ciel embrasent son front pur De leurs plus vives teintes ;
Il emprunte d’en haut tout l’éclat dont il luit ; Sa blancheur se colore
De l’or ardent du soir, du bleu pur de la nuit. Des roses de l’aurore ;
Ses pieds sont revêtus du frais émail des prés ; Et ses flancs, pour ceinture, Ont la chaste forêt où les chênes sacrés Grandirent sans culture ;
Où le neigeux ravin, tout en fleur au printemps, Nous offre un lit suave…
Mais le mont plein d’éclairs se hérisse, en tout temps, De scorie et de lave.
Or, quand tout flot tarit, éternel réservoir, Source où l’été s’abreuve, ses grottes d’azur le glacier fait pleuvoir L’eau mère du grand fleuve.
Telle est la froide cime : une vive lueur Sur sa neige étincelle, Et la fertilité coule avec sa sueur Dès que son front ruisselle.
Ô mon cœur ! pour qu’en toi le sommet nourricier Garde sa sève austère, Sois donc ainsi ! pareil aux neiges du glacier Plus qu’aux feux du cratère.
# Les Symphonies(Laprade)/L’Hiver
### IX L’HIVER

Vers la forêt, là-bas, à mi-coteau, Quand le brouillard s’entr’ouvre et s’illumine, Je vois plié dans son neigeux manteau, Un lent vieillard qui vers nous s’achemine.
Les noirs rameaux que brise un vent du nord Autour de lui pleuvent comme des flèches ; D’un pied pesant foulant les feuilles sèches, Il vient, courbé sous son faix de bois mort.
Chênes si verts, aubépine si blanche, Si pleins de fleurs et d’oiseaux familiers !… Par la forêt, le verger, les halliers, Il a glané son fagot branche à branche.
Il en a pris au tronc où fut gravé Un chiffre encor souriant sur le hêtre, Où, dans le nid, fut, pour elle, enlevé Le gai pinson qui chante à sa fenêtre ;
La branche aussi d’où l’amant fit pleuvoir Sur un cou blanc les vermeilles cerises, Et celle encor du saule à feuilles grises Qu’il écarta sur son bain pour l’y voir ;
Et les rameaux du bois plus solitaire Où tant de mousse invite à se poser, Sous le rocher qui garde avec mystère L’écho furtif de leur premier baiser !
À pas rêveurs le vieillard nous apporte Son lourd faisceau dont il aime le poids ; Du chaume antique il a franchi la porte, Sur les chenets il a rangé le bois.
Là, chaque brin du fagot qu’il ménage Flambe à son tour et fait durer le feu… Débris ardents des trésors d’un autre âge, Vous pouvez seuls le rajeunir un peu !
Assis dans l’âtre, en sa robe de laine, Il tend ses doigts vers les rouges tisons ; Sur le chenet tiédit sa tasse pleine
D’un vin gardé des fertiles saisons.
Du doux brasier son cœur ressent le charme ; La sève encor monte à ses yeux taris ;
De ses cils blancs éclairés d’un souris Jusqu’à sa main roule une grosse larme.
Brûlez, rameaux des buissons printaniers, Débris de fleurs amassés en relique ; A votre feu pâle et mélancolique De ses soupirs réchauffez les derniers.
Chers souvenirs de la forêt secrète, Bois sec et noir, jadis bouquet vermeil, Au vieil Hiver, donnez, dans sa retraite, Quelques tisons à défaut de soleil !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Attente
### ATTENTE

Si c’est pour me faire croire à la vie
Que tu viens à ce triste séjour,
Prends la clef d’or, et, les marches gravies,
Ouvre la porte aux pas de ton amour.
Si c’est pour me faire croire à la mort,
Prends parmi tes clefs celle de fer,
Et ferme les fenêtres à l’aurore
Dans la chambre pleine des ténèbres d’hier.
Qu’importe la vie à mon âme ou la mort, Pourvu que ce soit toi que j’accueille, Geôlière dont la clef de fer ou d’or Violera le secret silencieux de mon seuil ?
Mais pourquoi ces paroles dans la solitude, Ô toi qui ne viendras peut-être jamais M’éveiller de la voix douce ou rude Selon que sonnera la cloche des destinées !
La neige a suivi les oiseaux sur le toit, Et seul habitant de la triste masure, J’attends toujours la détresse ou la joie De tes clefs inconnues dans la serrure.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Au crépuscule
### AU CRÉPUSCULE

Allons, ô ma sœur, vers les calmes bergeries Où les brebis grises bêlent leur appel aux agneaux Sous ce crépuscule d’orage qui soudain s’irradie De la forêt couveuse de ruisseaux et d’oiseaux.
Le sentier nous mène parmi les pâquerettes Au bord de la rivière dont le fuyant silence N’est troublé que du saut subit des ablettes Et du rythme des rames qu’on balance en cadence.
Dans la pluie sanglotante de toute cette journée Nous nous sommes consolés par l’espoir du soleil. Victoire ! Le soir venu et les cloches sonnées, Le vent secoue les gouttes qui tremblent encore aux treilles.
Notre maison est lointaine où tu pleurais d’ennui Et je lisais les livres qu’ont laissés tant de morts ; Morts nous-mêmes, semblait-il, nous ne sûmes aujourd’hui Nous dire que des mots d’oubli et de remords.
Mais puisque ce crépuscule est propice à l’amour Qui pleure l’heure ravie aux baisers et au rêve, Donne-moi tes clairs yeux où meurt déjà le jour Comme dans un double miroir s’éteint l’éclair d’un glaive.
Sois douce comme une qui se souvient du bonheur, Je serai lent comme un qui s’attarde à l’église, Et nous sentirons des astres éclore dans nos cœurs Aux tintements de l’Angélus qui agonise.
La rivière fait plus vite sous de légères brumes, L’on n’entend plus l’eau battue qui dégoutte des rames, Et déjà le rossignol s’égosille sous la lune À chanter le règne du mystère et des âmes.
Les brebis grises, là-bas, ont cessé de bêler À cette heure équivoque de la mort et de la vie. Et si nous sommes si tristes, c’est d’avoir peur d’aimer, En allant, ô ma sœur, vers les calmes bergeries.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Avant la tempête
### AVANT LA TEMPÊTE

Ce soir où les nuages dans la forêt Couvent le vent, la foudre et la pluie, Seul, malgré que l’heure fuie, Tu saignes d’incarner ton secret.
Hélas tu n’as pu trouver les mots Qui font que les hommes t’écoutent, (Croyant s’entendre sur la route), Chanter tes joies ou tes maux.
Un oiseau pépie dans une fleur, Une source murmure sur la mousse, Mais ton âme que Dieu repousse N’a que le silence pour ses pleurs.
Attends qu’il ait tonné sur la forêt Comme il tonna jadis sur ta vie, Quand tu étais à l’agonie Dans cette ville où les femmes t’enivraient.
La foudre délie la voix des morts. Peut-être, à l’heure de la tempête, L’Esprit Saint qui sacre les poètes Posera-t-il sur toi sa langue d’or.
Et ce sera de nouveau pour toi Le miracle de l’Épiphanie, Grâce auquel la foule bannie Comprendra les paroles de ta foi.
Ainsi soit-il ! Tu chanteras alors L’amour qui brûle dans l’orage, La passion des vents, et la rage Des arbres que la rafale tord.
Les bras tendus vers l’horizon, Tu verras, parce qu’elles furent viles, Brûler comme l’enfer les villes Pleines de blasphèmes et d’oraisons.
Tu pressentiras la colère du Destin Qui écrase sous son approche la révolte Et ravage de son souffle les récoltes Que ne moudront pas les moulins.
Autour des toits désertés des oiseaux Qui craignent que la foudre ne fonde, Tu entendras l’écroulement des mondes Et le grondement des souterraines eaux.
Mais sachant que l’empyrée est d’azur Au delà du tumulte des nuages, Tu chanteras soudain tes présages De la paix prochaine au ciel pur,
Pour avoir, contre l’orage triomphant Entendu, du berceau que sa mère Balançait d’une main légère, Éclater le rire d’un enfant.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Chanson
### CHANSON

Je ne sais pas pourquoi mon cœur Est triste comme un tombeau vide Sous cette aube où la joie avide Chante avec la vie ivre en chœur.
Quand donc finira cette route ?
J’ai ri, comme un enfant, trop fort, Lorsque du seuil des maisons closes J’ai vu qu’on balayait les roses Avec le geste de la mort.
La poussière a caché la route.
Je crois que je connus jadis Celle, la seule, qui fut belle, Et, depuis, mon âme rebelle Rêve à la fille du roi d’Ys.
L’aube est rose au bout de la route.
C’est ce matin marché aux fleurs On chantent les filles fluettes ; Faut-il, pour de vaines bluettes, Passer comme un poète en pleurs ?
Quelqu’un va mourir sur la route.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/030

Chacun a pu voir, ces jours-ci, la lune à son premier quartier voisiner avec Jupiter, d’abord à droite de cette planète, puis à gauche, et descendant le long du Zodiaque, qui est la route du soleil, des planètes et de la lune. Dans les deux précédentes lunaisons on a pu observer à peu près la même course, et comment la lune va de son croissant à son plein, en même temps qu’elle dérive de Vénus à Jupiter et au delà. Ces phénomènes si aisément visibles, et naturellement si émouvants, devraient servir de texte aux premières leçons sur la nature. La lune et les étoiles offrent des changements rapides, et évidemment réguliers, justement assez compliqués pour que l’esprit le moins délié puisse en découvrir la loi presque sans secours. Et c’est en regardant là, sans doute, que les hommes ont pris la première idée d’une connaissance positive. Car les choses qui nous entourent et que nous pouvons manier sont par cela même trop comme nous voulons ou comme la volonté des autres les fait ; c’est une nécessité flexible ; mais, là-haut, c’est une nécessité inflexible. Cette douce lune est hors de nos mains ; d’où nous comprenons qu’il y a une autre manière de saisir, qui n’est pas méprisable. Mais qui sait seulement, je dis pour l’avoir vu et non pour l’avoir lu, que la lune dérive vers l’est, quoiqu’elle tourne vers l’ouest avec tout le ciel ? On sait que la terre tourne sur elle-même et autour du soleil ; on sait que la lune tourne autour de la terre. Mais c’est un savoir abstrait. La belle lune, ses ombres crues sur les hauteurs, et les blancs lacs de brume dans la vallée sont tout à fait autre chose ; le sentiment ne réchauffe point l’idée ; l’idée n’éclaire point le sentiment. Ce fut un moment sublime, lorsque l’ombre lunaire fit voir une loi.
Nous étions sur une haute terrasse, vers le déclin des rossignols. La lune était comme suspendue, et les jeunes arbres faisaient une ombre nette. Mais je posai mon bâton par terre, juste sur l’ombre, et le mouvement de l’ombre devint sensible aussitôt, jusqu’à me surprendre. Une vieille servante, qui rêvait là sans savoir, en fut émue comme d’un prodige, et ses yeux allèrent bien des fois de l’ombre tournante à la lune immobile. Virgile était comme un beau lac, où toutes les choses se miraient. Mais nos poètes veulent un croissant de lune en plein minuit, et que Vénus se lève le soir à l’horizon. Ainsi notre cœur n’est que désordre, et notre esprit n’est que calcul.
Un soir, comme j’offrais à des syndiqués mon petit bagage de science, et l’astronomie pour commencer, un de ces hommes sévères me dit : « Nous savons ce que c’est ; il y a un canon que le soleil fait partir à midi ; c’est de l’astronomie. Mais dites-moi, camarade, lorsqu’on a faim à midi, et qu’on n’a rien à manger, est-ce de l’astronomie » ? Je restai court. Mais, pourtant, ne penser qu’à ce que l’on peut, est-ce pouvoir ?