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# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/À la rime
### À LA RIME

Rime, qui donnes leurs sons ﻿Aux chansons, Rime, l’unique harmonie Du vers, qui, sans tes accents, ﻿Frémissants, Serait muet au génie ;
Rime, écho qui prends la voix ﻿Du hautbois Ou l’éclat de la trompette, Dernier adieu d’un ami ﻿Qu’à demi L’autre ami de loin répète ;
Rime, tranchant aviron, ﻿Éperon Qui fends la vague écumante ; Frein d’or, aiguillon d’acier ﻿Du coursier À la crinière fumante ;
Agrafe, autour des seins nus ﻿De Vénus, Pressant l’écharpe divine, Ou serrant le baudrier ﻿Du guerrier Contre sa forte poitrine ;
Col étroit, par où saillit ﻿Et jaillit La source au ciel élancée, Qui, brisant l’éclat vermeil ﻿Du soleil, Tombe en gerbe nuancée ;
Anneau pur de diamant ﻿Ou d’aimant, Qui, jour et nuit, dans l’enceinte Suspends la lampe, ou le soir ﻿L’encensoir Aux mains de la vierge sainte ;
Clef, qui, loin de l’œil mortel, ﻿Sur l’autel Ouvres l’arche du miracle ; Ou tiens le vase embaumé ﻿Renfermé Dans le cèdre au tabernacle ;
Ou plutôt, fée au léger ﻿Voltiger, Habile, agile courrière, Qui mènes le char des vers ﻿Dans les airs Par deux sillons de lumière ;
Ô Rime ! qui que tu sois, ﻿Je reçois Ton joug ; et longtemps rebelle, Corrigé, je te promets ﻿Désormais Une oreille plus fidèle.
Mais aussi devant mes pas ﻿Ne fuis pas ; Quand la Muse me dévore, Donne, donne par égard ﻿Un regard Au poëte qui t’implore !
Dans un vers tout défleuri, ﻿Qu’a flétri L’aspect d’une règle austère, Ne laisse point murmurer, ﻿Soupirer, La syllabe solitaire.
Sur ma lyre, l’autre fois, ﻿Dans un bois, Ma main préludait à peine : Une colombe descend, ﻿En passant, Blanche sur le luth d’ébène.
Mais au lieu d’accords touchants, ﻿De doux chants, La colombe gémissante Me demande par pitié ﻿Sa moitié, Sa moitié loin d’elle absente.
Ah ! plutôt, oiseaux charmants, ﻿Vrais amants, Mariez vos voix jumelles ; Que ma lyre et ses concerts ﻿Soient couverts De vos baisers, de vos ailes ;
Ou bien, attelés d’un crin ﻿Pour tout frein Au plus léger des nuages, Traînez-moi, coursiers chéris ﻿De Cypris, Au fond des sacrés bocages.
# Vie, travaux et doctrine scientifique d’Étienne Geoffroy Saint-Hilaire

MEMBRE DE L’INSTITUT (ACADÉMIE DES SCIENCES), CONSEILLER ORDINAIRE ET INSPECTEUR GÉNÉRAL DE L’UNIVERSITÉ, PROFESSEUR-ADMINISTRATEUR AU MUSÉUM D’HISTOIRE NATURELLE.
entre Cuvier et Geoffroy Saint-Hilaire.
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# Thresor de la langue françoise/Tentatiue

La Tentatiue des Theologiens.
# Thresor de la langue françoise/Tente

Tente, f pen Est ores vn pauillon de camp Tabernaculum militare. Ores vn drap de chanure ou autre toile soustenuë à baston seruant de ciel aux reuendeurs & autres petits ouuriers, que le Toledan appelle Tendilla, Vmbraculum venalitij. Et viennent de Tendre, Tendere tentoria. Et ores vn petit tortis de charpi à teste, en façon de petit clou à mousse, que les chirurgiens mettent dans les playes profondes, pour les tenir en esbailleure, & à ce qu'elles trop tost ne se clouent, Peniculum, penicillum.
# Thresor de la langue françoise/Tendre

Tendre, ou estendre, Tendere, Contendere, Intendere.
Tendre au deuant, Præpandere, Obtendere, Prætendere.
Tendre sa main au deuant & taster, Prætentare.
Tendre le voile au deuant, Obducere velum.
Tendre son giron, Expandere sinum.
¶ Le tout tend à cela que, &c. Summa illuc pertinet, vt sciatis, &c. Omnia hæc nunc verba huc redeunt, vel eò pertinent, vel eò spectant, vt, &c.
Nos disputations ne tendent à autre chose, sinon que, Neque nostræ disputationes quicquam aliud agunt, nisi vt, &c.
La rep. tendant à ruine, Præcipitante rep.
Tendant à vne mesme fin, In vnum exitum spectant, vel tendunt.
Tendant à la couleur iaulne, Inclinans in luteum colorem.
Tendre à repos d’esprit, Aucupari tranquillitates.
Tendre à tous moyens, Aucupari & colligere omnia.
Où tend ce propos ? Quorsum haec spectat oratio ?
Penses-tu que ie ne sceusse pas bien où tendoient tes paroles ? Aut ego nesciebam quorsum tenderes ?
¶ Cela tend en mont, Tendit sursum.
¶ Où tendez vous ? Quò tenetis iter ? Quò tenditis ?
¶ Tendre aux oiseaux, Aucupari, Insidias auibus moliri.
Tendre ses filez, Intendere fallaciam. B. ex Terent.
Tendre à aucun pour le deceuoir, Tendere alicui insidias.
¶ Porter quelque chose & tendre auec sa main, Manu praetendere aliquid.
Bailler ou tendre la main à aucun, In aliquem manum intentare.
Tendu, Tensus, Tentus.
Tendu au deuant, Obtentus.
Tendu & roidi, Contentus.
Qui n’est point tendu, Incontentus.
Tenture, Obtentus, huius obtentus.
Vne tente & pauillon, Tentorium, Papilio, Tabernaculum. Liu. lib. 22,
Asseoir ou tendre ses tentes, Tendere.
La tente du prince, Augustale.
Se retirer és tentes de Cesar, In castra Cæsaris deuenire.
Qui est Tendre, Tener. Le Picard dit Tenre, seulement transposant ces deux lettres e & r. Le François met vn d entredeux.
Fort tendre, Prætener.
Dés qu’on est encores tendre, A tenero, & à Teneris, sub. annis. A teneris vnguiculis.
Deuenir tendre, Tenerescere.
Deuenir tendre & aisé à plier, Lentescere.
Tendret ou tendrelet, Tenellus.
Tendrement, Tenerè, & Teneriter.
Tendreté, Teneritas, vel Teneritudo.
Tendron, Tenellus.
Tendron, comme celuy de l’oreille ou du nez, Cartilâgo.
Le tendron du bout des arbres ou arbreaux, Turio rurionis.
Les tendrons qui naissent és vignes chacun an, Materia.
Les tendrons des choulx & autres herbes, Cyma.
Les tendrons de la vigne de quoy elle s'aggrappe & se tient à quelque chose, Capreoli vitium, Cincinni.
Les petits tendrons qui naissent à l'entour du nouueau sep tous les ans, lesquels on coupe comme inutile, Nepotes.
# Thresor de la langue françoise/Tenement

Tenement, m. acut. Proprement prins est le pais, contrée, & terres que quelqu'vn tien & possede. Iean le Maire, Noe ordonna Sabbatius Roy sur vne bande de gens qu'il enuoya habiter en Armenie, & confina leur tenement depuis Armenie iusques à la terre des Bactriens. Et au mesme liure Priam prospera en si merueilleuse affluence de richesses, qu'il aggrandit son tenement de neuf prouinces. Mais il se prend aussi pour ce qu'vn vassal ou roturier tient en fief, ou en censiue, & rente fonciere d'vn seigneur qui luy en a fait octroy. L'auteur du traicté des Admortissemens, francs fiefs & nouueaux acquests : Car si simplement vn prelat ou vassal du Roy pouuoient admortir au preiudice & sans le consentement du Roy, ils pourroient finalement admortir la totalité de leurs Tenemens par parties, c'est à dire ce qu'ils tiennent du Roy en fief ou en censiue.
# Thresor de la langue françoise/Tenter

Tenter, & essayer à faire quelque chose, Tentare, Pertentare.
Derechef tenter & essayer de faire quelque chose, Retentaer.
Tenter aucun couuertement, Subtentare.
I'ay esté tenté, Incessit cupido.
Tenteur, Tentator.
Tenteresse, Tentatrix.
Tentation & preuue, Tentatio, Tentamentum.
Tentation du diable, Impulsus dæmonis. B.
# Thresor de la langue françoise/Tenue

Tenue, ou Tenure, Tenuis, Exilis. Si u vocalem verteris in u consonantem, fit dissyllabum, Tenuis. inde Tenue.
Il est si delié & tenue qu'on ne le peut voir, Fugit aciem tenuitas.
Fort tenue, Pertenuis.
Tenueté, Tenuitas, Exilitas.
Tenueté de fueilles, Foliorum exilitas.
Tenuement ou Tenurement, Tenuiter, Exiliter.
# Thresor de la langue françoise/Tenon

Le Tenon qui se met en vne mortaise, Cardo.
Vn petit tenon, Lingula edolata.
# Thresor de la langue françoise/Tenser

Tenser, voyez Tanser.
# Thresor de la langue françoise/Tenebres

Tenebres, Tenebræ tenebrarum.
Plein de tenebres, Tenebricus, Tenebricosus, Tenebrosus.
Emplir de tenebres, Præumbrare.
Tenebreux, Tenebricus, Tenebricosus, Tenebrosus.
# Tableau de la pêche des côtes du Labrador en 1829

| | Bâtimens. | Marins. | Poisson : quint. | Huile : barriq. |
| États-Unis | 1,500 | 15,000 | 1,100,000 | 11,000 |
| Terre-Neuve | 400 | 4,000 | 350,000 | 3,500 |
| Nouvelle-Écosse | 100 | 800 | 70,000 | 700 |
| Angleterre, Jersey, etc. | 80 | 4,000 | 240,000 | 2,400 |
| Bas-Canada | 8 | 150 | 5,000 | 50 |
| Nouveau-Brunswick, île Madeleine, etc. | 20 | 160 | 8,000 | 80 |
| Totaux | 2,108 | 24,110 | 1,773,000 | 17,730 |
| | | Liv. sterl. |
| 2,000,000 | quintaux de poisson, à 10 schellings | 1,000,000 |
| 4,500 | tonneaux d’huile de morue, à 20 liv. sterl. | 90,000 |
| 3,000 | tierces d’huile de saumon, à 4 id. | 12,000 |
| 1,000 | barriques d’huile de phoque, à 5 id. | 5,000 |
| 10,000 | peaux de phoques | 1,000 |
| | Fourrures, etc. | 6,000 |
| | Total | 1,114,000 |
# Tableau de l’instruction primaire en France
## TABLE DES MATIÈRES

* Avant-propos
* Chapitre I. Maisons d’école et mobilier de classe
* Chapitre II. De l’ignorance du peuple et de ses causes - Moyens proposés pour y remédier
* Chapitre III. Des instituteurs
* Chapitre IV. Des frères
* Chapitre V. Institutrices
* Chapitre VI. Méthodes
* Chapitre VII. Livres élémentaires
* Chapitre VIII. Du clergé
* Notes
# Une femme m’apparut (1904)/00

Le Charmeur de Serpents, à qui les serpents avaient appris leur ténébreuse sagesse, parla ainsi à l’éphèbe :
« Le bonheur est vaste et hautain comme le désespoir. Il faut que ton bonheur épouvante, comme le désespoir.
« Le seul bonheur véritable est celui de l’ermite et du solitaire. Il faut que le bonheur, comme le désespoir, soit indifférent à tous les êtres et à leurs paroles et à leurs pensées.
« Je n’ai qu’un exemple à le proposer, l’exemple de la Femme au manteau d’hermine. Lorsque son manteau d’hermine se détacha et tomba misérablement dans la boue, des passants le ramassèrent et le lui tendirent : mais, d’un geste altier, elle se détourna et passa son chemin, les épaules nues sous le vent et la pluie.
« Garde-toi de la modération ainsi que d’autres se gardent de l’excès. Car la Prudence est le seul adversaire dangereux de l’héroïsme et du bonheur.
« Ne suis jamais un conseil, pas même l’un de ceux que je te donne. Tout être doit vivre sa vie personnelle et gagner chèrement l’expérience qui ne prouve rien.
« La seule douleur sans étoiles est celle des êtres qui souffrent de ne point souffrir.
« L’amitié est plus périlleuse que l’amour, car ses racines sont plus fortes et plus profondes que les racines de l’amour.
« La douleur d’amitié est plus amère que la douleur d’amour.
« Certains êtres aiment l’amitié comme d’autres aiment l’amour. Ils souffrent par l’amitié comme d’autres par l’amour. Ils n’ont dans leur existence qu’une seule amitié, comme d’autres n’ont qu’un seul amour. C’est à l’heure où l’amitié leur échappe qu’ils désespèrent finalement.
« Et c’est lorsqu’ils désespèrent finalement qu’ils rencontrent le bonheur.
« Car le bonheur est pareil à la magnificence des ruines.
« Voici ce que m’ont appris les serpents, conseillers de volupté :
« Fuis l’acte d’initiation, aussi lâche que le pillage, aussi brutal que la rapine, aussi sanglant que le massacre, et digne seulement d’une soldatesque ivre et barbare.
« Si la femme que tu aimes est vierge, laisse à un inconnu le viol des premières pudeurs. L’amour doit être pur de tout ce qui n’est point la volupté. La souffrance dans l’amour est la discordance dans la musique.
« Ne redoute point le souffle nocturne des fleurs auprès de ton sommeil.
« Car leurs parfums apaisent les Présences invisibles.
« Crains le sommeil, qui apporte les songes lourds d’effrois, et les angoisses qui font bénir le réveil, le gris réveil lui-même.
« Mais ne crains pas la Mort.
« Car les Morts, couchés sur un lit de violettes, retrouvent enfin les rêves que l’existence n’a point animés, les parfums évanouis et les musiques éteintes.
« Car les Morts seuls retrouvent, intacts et purs de tout souvenir cruel, l’amitié qui jadis trompa et l’amour qui jadis trahit. »
# Vers et Prose (Mallarmé)/Hérodiade

* Ô miroir !
* Eau froide par l’ennui dans ton cadre gelée,
* Que de fois et pendant des heures, désolée
* Des songes et cherchant mes souvenirs qui sont
* Comme des feuilles sous ta glace au trou profond,
* Je m’apparus en toi comme une ombre lointaine.
* Mais, horreur ! des soirs, dans ta sévère fontaine,
* J’ai de mon rêve épars connu la nudité !
Oui, c’est pour moi, pour moi, que je fleuris, déserte ! Vous le savez, jardins d’améthyste, enfouis Sans fin dans de savants abîmes éblouis, Ors ignorés, gardant votre antique lumière Sous le sombre sommeil d’une terre première, Vous, pierres où mes yeux comme de purs bijoux Empruntent leur clarté mélodieuse, et vous, Métaux qui donnez à ma jeune chevelure Une splendeur fatale et sa massive allure ! Quant à toi, femme née en des siècles malins Pour la méchanceté des antres sibyllins,
Qui parles d’un mortel ! selon qui, des calices De mes robes, arome aux farouches délices, Sortirait le frisson blanc de ma nudité, Prophétise que si le tiède azur d’été, Vers lui nativement la femme se dévoile, Me voit dans ma pudeur grelottante d’étoile, Je meurs !
Je meurs ! J’aime l’horreur d’être vierge et je veux Vivre parmi l’effroi que me font mes cheveux Pour, le soir, retirée en ma couche, reptile Inviolé sentir en la chair inutile Le froid scintillement de ta pâle clarté, Toi qui te meurs, toi qui brûles de chasteté, Nuit blanche de glaçons et de neige cruelle !
Et ta sœur solitaire, ô ma sœur éternelle,
Mon rêve montera vers toi : telle, déjà Rare limpidité d’un cœur qui le songea, Je me crois seule en ma monotone patrie Et tout, autour de moi, vit dans l’idolâtrie D’un miroir qui reflète en son calme dormant Hérodiade au clair regard de diamant.. Ô dernier charme, oui, je le sens, je suis seule !
Madame, allez-vous donc mourir ?
Madame, allez-vous donc mourir ? Non, pauvre aïeule, Sois calme et, t’éloignant, pardonne à ce cœur dur, Mais avant, si tu veux, clos les volets : l’azur Séraphique sourit dans les vitres profondes Et je déteste, moi, le bel azur !
Et je déteste, moi, le bel azur ! Des ondes
Se bercent et, là-bas, sais-tu pas un pays Où le sinistre ciel ait les regards haïs De Vénus qui, le soir, brûle dans le feuillage ? J’y partirais. J’y partirais. Allume encore, enfantillage, Dis-tu, ces flambeaux où la cire au feu léger Pleure parmi l’or vain quelque pleur étranger Et..
Et.. Maintenant ?
Et.. Maintenant ? Adieu.
Et.. Maintenant ? Adieu. Vous mentez, ô fleur nue De mes lèvres !
De mes lèvres ! J’attends une chose inconnue
Ou, peut-être, ignorant le mystère et vos cris, Jetez-vous les sanglots suprêmes et meurtris D’une enfance sentant parmi les rêveries Se séparer enfin ses froides pierreries.
# Vers et Prose (Mallarmé)/La Pipe

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Pipe (Mallarmé)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/La_Pipe_(Mallarm%C3%A9)' />.
Hier, j’ai trouvé ma pipe en rêvant une longue soirée de travail, de beau travail d’hiver. Jetées les cigarettes avec toutes les joies enfantines de l’été dans le passé qu’illuminent les feuilles bleues de soleil, les mousselines et reprise ma grave pipe par un homme sérieux qui veut fumer longtemps sans se déranger, afin de mieux travailler : mais je ne m’attendais pas à la surprise que me préparait cette délaissée, à peine eus-je tiré une première bouffée j’oubliai mes grands livres à faire, émerveillé, attendri, je respirai l’hiver dernier qui revenait. Je n’avais pas touché à la fidèle amie depuis ma rentrée en France, et tout Londres, Londres tel que je l’ai vécu en entier à moi seul il y a un an, est apparu ; d’abord ces chers brouillards qui emmitouflent nos cervelles et ont, là-bas, une odeur à eux, quand ils pénètrent sous les croisées. Mon tabac sentait une chambre sombre aux meubles de cuir saupoudrés par la poussière du charbon sur lesquels se roulait le maigre chat noir ; les grands feux ! et la bonne aux bras rouges versant les charbons, et le bruit de ces charbons tombant du seau de tôle dans la corbeille de fer, le matin — alors que le facteur frappait les deux coups solennels qui me faisaient vivre ! J’ai revu par la fenêtre ces arbres malades du square désert — j’ai vu le large si souvent traversé, cet hiver-là, grelottant sur le pont du steamer mouillé de bruine et noirci de fumée — avec ma pauvre bien-aimée errante, en habits de voyageuse, une longue robe grise couleur de la poussière des routes, un manteau qui collait humide à ses épaules froides, un de ces chapeaux de paille sans plume et presque sans rubans, que les riches dames jettent en arrivant, tant ils sont déchiquetés par l’air de la mer et que les pauvres bien-aimées regarnissent pour bien des saisons encore. Autour de son cou s’enroulait le terrible mouchoir qu’on agite en se disant adieu pour toujours.
# Vers et Prose (Mallarmé)/Brise marine

La chair est triste, hélas ! et j’ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D’être parmi l’écume inconnue et les cieux ! Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux ! Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe Ô nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe Sur le vide papier que la blancheur défend Et ni la jeune femme allaitant son enfant. Je partirai ! Steamer balançant ta mâture, Lève l’ancre pour une exotique nature ! Un Ennui, désolé par les cruels espoirs, Croit encore à l’adieu suprême des mouchoirs !
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages Sont-ils ceux que le vent penche sur les naufrages Perdus, sans mâts, sans mâts ni fertiles ilots.. Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
# Vers et Prose (Mallarmé)/Frisson d’hiver

Pour les autres éditions de ce texte, voir Frisson d’hiver (Mallarmé)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Frisson_d%E2%80%99hiver_(Mallarm%C3%A9)' />.
Cette pendule de Saxe, qui retarde et sonne treize heures parmi ses fleurs et ses dieux, à qui a-t-elle été ? Pense qu’elle est venue de Saxe par les longues diligences, autrefois.
(De singulières ombres pendent aux vitres usées.)
Et ta glace de Venise, profonde comme une froide fontaine, en un rivage de guivres dédorées, qui s’y est miré ? Ah ! je suis sûr que plus d’une femme a baigné dans cette eau le péché de sa beauté ; et peut-être verrais-je un fantôme nu si je regardais longtemps.
— Vilain, tu dis souvent de méchantes choses…
(Je vois des toiles d’araignées au haut des grandes croisées.)
Notre bahut encore est très vieux : contemple comme ce feu rougit son triste bois ; les rideaux amortis ont son âge, et la tapisserie des fauteuils dénués de fard, et les anciennes gravures des murs, et toutes nos vieilleries ? Est-ce qu’il ne te semble pas, même, que les bengalis et l’oiseau bleu ont déteint avec le temps.
(Ne songe pas aux toiles d’araignées qui tremblent au haut des grandes croisées.)
Tu aimes tout cela et voilà pourquoi je puis vivre auprès de toi. N’as-tu pas désiré, ma sœur au regard de jadis, qu’en un de mes poèmes apparussent ces mots « la grâce des choses fanées » ? Les objets neufs te déplaisent ; à toi aussi, ils font peur avec leur hardiesse criarde, et tu te sentirais le besoin de les user, ce qui est bien difficile à faire pour ceux qui ne goûtent pas l’action.
Viens, ferme ton vieil almanach allemand, que tu lis avec attention, bien qu’il ait paru il y a plus de cent ans et que les rois qu’il annonce soient tous morts, et, sur l’antique tapis couché, la tête appuyée parmi tes genoux charitables dans ta robe pâlie, ô calme enfant, je te parlerai pendant des heures ; il n’y a plus de champs et les rues sont vides, je te parlerai de nos meubles.. Tu es distraite ?
(Ces toiles d’araignées grelottent au haut des grandes croisées.)
# Vers et Prose (Mallarmé)/La Gloire

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Gloire (Mallarmé)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/La_Gloire_(Mallarm%C3%A9)' />.
« La Gloire ! je ne la sus qu’hier, irréfragable, et rien ne m’intéressera d’appelé par quelqu’un ainsi.
» Cent affiches s’assimilant l’or incompris des jours, trahison de la lettre, ont fui, comme à tous confins de la ville, mes yeux au ras de l’horizon par un départ sur le rail traînés avant de se recueillir dans l’abstruse fierté que donne une approche de forêt en son temps d’apothéose.
» Si discord parmi l’exaltation de l’heure, un cri faussa ce nom connu pour déployer la continuité de cimes tard évanouies, Fontainebleau, que je pensai, la glace du compartiment violentée, du poing aussi étreindre à la gorge l’interrupteur : Tais-toi ! ne divulgue pas du fait d’un aboi indifférent l’ombre ici insinuée dans mon esprit, aux portières de wagons battant sous un vent inspiré et égalitaire, les touristes omniprésents vomis. Une quiétude menteuse de riches bois suspend alentour quelque extraordinaire état d’illusion, que me réponds-tu ? qu’ils ont, ces voyageurs, pour ta gare aujourd’hui quitté la capitale, bon employé vociférateur par devoir et dont je n’attends, loin d’accaparer une ivresse à tous départie par les libéralités conjointes de la Nature et de l’État, rien qu’un silence prolongé le temps de m’isoler de la délégation urbaine vers l’extatique torpeur de ces feuillages là-bas trop immobilisés pour qu’une crise ne les éparpille bientôt dans l’air ; voici, sans attenter à ton intégrité, tiens, une monnaie.
» Un uniforme inattentif m’invitant vers quelque barrière, je remets sans dire mot, au lieu du suborneur métal, mon billet.
» Obéi pourtant, oui, à ne voir que l’asphalte s’étaler nette de pas, car je ne peux encore imaginer qu’en ce pompeux octobre exceptionnel ! du million d’existences étageant leur vacuité en tant qu’une monotonie énorme de capitale dont va s’effacer ici la hantise avec le coup de sifflet sous la brume, aucun furtivement évadé que moi n’ait senti qu’il est, cet an, d’amers et lumineux sanglots, mainte indécise flottaison d’idée désertant les hasards comme des branches, tel frisson et ce qui fait penser à un automne sous les cieux.
» Personne et, les bras de doute envolés comme qui porte aussi un lot d’une splendeur secrète, trop inappréciable trophée pour paraître ! mais sans du coup m’élancer dans cette diurne veillée d’immortels troncs au déversement sur un d’orgueils surhumains (or ne faut-il pas qu’on en constate l’authenticité ?) ni passer le seuil où des torches consument, dans une haute garde, tous rêves antérieurs à leur éclat répercutant en pourpre dans la nue l’universel sacre de l’intrus royal qui n’aura eu qu’à venir : j’attendis, pour l’être, que lent et repris du mouvement ordinaire, se réduisît à ses proportions d’une chimère puérile emportant du monde quelque part, le train qui m’avait là déposé seul. »
# Vers et Prose (Mallarmé)/Don du poème

Je t’apporte l’enfant d’une nuit d’Idumée ! Noire, à l’aile saignante et pâle, déplumée, Par le verre brûlé d’aromates et d’or, Par les carreaux glacés, hélas ! mornes encor L’aurore se jeta sur la lampe angélique, Palmes ! et quand elle a montré cette relique À ce père essayant un sourire ennemi, La solitude bleue et stérile a frémi. Ô la berceuse avec ta fille et l’innocence De vos pieds froids, accueille une horrible naissance Et, ta voix rappelant viole et clavecin, Avec le doigt fané presseras-tu le sein Par qui coule en blancheur sybilline la femme Pour des lèvres que l’air du vierge azur affame ?