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# Joies errantes/Légende 3
### LÉGENDE

﻿Nadéja et Louba, les deux sœurs, étaient belles toutes les deux. ﻿Mais Nadéja, l’aînée, avait la beauté brune aux yeux de nuit. ﻿Tandis que la cadette, Louba, était blonde comme les anges du ciel. ﻿Et, à cause de cela, sans doute, si les regards s’arrêtaient sur Nadéja. ﻿Tous les cœurs allaient vers Louba. ﻿Alors Nadéja en conçut pour sa sœur une grande haine ﻿Et la regarda d’une âme jalouse.
﻿Or, un jour, le Fils du Prince vint à passer sur la lisière du bois ﻿Où les deux sœurs cueillaient la violette sauvage ﻿Pour en orner l’image ﻿De la Vierge de mai.
﻿Il était beau, comme ce matin même de printemps. ﻿Aussi, lorsqu’il s’arrêta devant les deux jeunes filles, leurs deux cœurs tressaillirent dans leur sein comme deux oiselets pris au piège. ﻿Et, sans savoir si cela était bien ou mal faire. ﻿Elles tendirent toutes deux au fils du prince leurs bouquets de violettes. ﻿Mais lui regardait, ravi, le doux visage de Louba et, distrait, laissa tomber les violettes de Nadéja dans l’herbe, où son cheval les brouta.
﻿Quand il se fut éloigné, Nadeja tua sa sœur Louba ﻿Malgré ses prières et ses plaintes : — Ah ! qu’il est cruel mon sort ! Si jeune va me prendre la mort ! Je ne te verrai plus, gai soleil de Dieu ! Belles fleurs de la prairie, adieu !
﻿Et maintenant, la pauvre petite Louba ﻿Dort sous la terre, à la lisière du bois ; ﻿Et déjà un jeune ormeau a poussé ﻿Sur sa tombe ignorée.
Or le fils du prince un jour passait par là, Et la grâce du jeune arbuste le charma ; Il le prit pour tailler un flûtiau Et l’emporta dans son château.
Mais lorsqu’il voulut en jouer Le flûtiau tout seul se mit à chanter : ﻿— Ah ! qu’il est triste mon sort ; ﻿Si jeune m’a prise la mort !
Le prince assembla toute sa cour Toutes les belles dames et les officiers, et les prêtres. Et quiconque du flûtiau voulait jouer La même voix plaintive en sortait : ﻿— Pour un bouquet ﻿Ma méchante sœur m’a tuée.
Ainsi le crime de Nadéja fut connu Et, lorsqu’on la conduisit sur la lisière du bois Où, sous la terre, dormait Louba — Voyant le fils du prince tout en pleurs Et les prêtres assemblés — Elle avoua son forfait Et tomba morte de regret.
# Joies errantes/Marion
### MARION

Marion cueille des fleurs dans les prés Et les fleurs la voyant si belle : — C’est notre sœur — disent-elles ; ﻿Ah ! Ah !
Marion va promener au bois Et les oiseaux l’entendant chanter Se taisent pour l’écouter ; ﻿Ah ! Ah !
Marion rencontre un chevalier Qui prend son cœur tout entier Et puis s’en va. ﻿Ah ! Ah !
Maintenant le joli bois est muet Et se fanent les fleurs dans tes prés À voir Marion pleurer. ﻿Ah ! Ah !
# Joies errantes/Les petits Chemins
### LES PETITS CHEMINS

Ils ont une grâce enjoleuse, Tendre à la fois et railleuse, Des airs galants, persuasifs et mutins, ﻿Les petits chemins.
﻿Leur ruban clair se déroule — ﻿Comme une eau lente — ﻿Le long des prés, joyeux des fleurs en foule, ﻿Et dans le bois qui chante.
Ils invitent à suivre leur fortune Le pas des rêveurs, le pas des amoureux ﻿Que la route battue importune.
Ainsi tes doux entretiens Aveux discrets murmurés en tremblant, Du cœur effarouché qui se défend ﻿Sont tes petits chemins.
L’Amour alors, se faisant bon apôtre, Gentiment nous prend par la main Et nous conduit dans la forêt profonde ﻿Par tes petits chemins.
# Joies errantes/Oumé
### OUMÉ

Oumé — Fleur-de-Prunier — la petite princesse Japonaise — aux longs yeux, Au teint de lotus doré, ﻿Laisse errer Ses doigts de fin ivoire Sur les cordes tendues de la biva ; Et de ses lèvres exquisement pâles ﻿Monte une chanson :
« Le guerrier farouche, Le farouche Samouraï, Pour moi seule s’attendrit ; Le baiser de sa bouche Est gai comme un éveil de nids. »
La chanson vole par delà les lattes délicates De bambous, avec soin ouvragés ;
Elle vole par delà les étoffes brodées Où, songeuses, les cigognes se sont arrêtées ; La chanson vole jusque sous le ciel diapré — ﻿Sous le ciel rouge, violet et gris — Et berce, comme d’un souffle léger, Les Chrysanthèmes, les Pivoines et les Iris.
« Il est parti guerroyer, Armé du katana recourbé ; Mais son baiser dans mon cœur est resté… Et j’attends, palpitante d’espérer Le retour du Bien-Aimé. »
Les Chrysanthèmes disent : — Viens, petite sœur, Dont la robe comme nos parures est joyeuse, Viens parmi nous promener ta langueur amoureuse ! Dans le vent frais, qui souffle de la mer, nous baignerons ensemble… Viens parmi nous, petite sœur qui nous ressemble !
« Le charme de vivre, le charme de voir Les fleurs, aux chatoyants reflets, Qui, telles de petites sœurs, Autrefois me parlaient — Tout s’est éloigné Avec le Bien-Aimé. »
Les Pivoines disent : — Nos seins sont éclaboussés Du sang glorieux des guerriers tombés ; La petite princesse ne reverra jamais ﻿Son Bien-Aimé !
﻿« Si son jeune cœur allait succomber ! ﻿Si mon beau guerrier loin de moi tombait ! ﻿Ah ! sûrement les hirondelles sauvages me le diraient. »
Et les Iris disent : — Viens, petite sœur, Te pencher sur l’eau à l’insigne douceur ! Dans les roseaux tremblants dort l’opium suprême… Viens parmi nous petite sœur !
« Et s’il ne devait Revenir jamais, Mon Bien-Aimé, Parmi les iris et les roseaux, Tremblants dans l’eau, Je m’endormirais. »
Des cordes tendues le frémissement cesse Et la chanson a replié son aile, Oumé — Fleur-de-Prunier — la petite princesse Japonaise, aux longs yeux, Rêve parmi les étoffes brodées Où, songeuses, des cigognes se sont arrêtées.
# Joies errantes/Les endroits
### LES ENDROITS

C’est bien un peu de nous-même — Du nous-même d’autrefois — Qui reste épars aux coins oubliés Où nos cœurs ont palpité.
Mais aux décors bénis où vécut notre joie, Où les riantes Avenues d’Espoir s’ouvraient, divines — Erre une ombre douloureuse, comme d’une âme orpheline — Et l’aile funèbre de la Mélancolie, s’y déploie.
Tandis que les endroits jadis désertés Par nous, en pleurant d’irréparables malheurs, Revêtent à nos yeux résignés Une miraculeuse douceur.
# Joies errantes/Légende 2
### LÉGENDE

﻿Le prince, le jeune prince aussi beau qu’un roi est mortellement blessé. ﻿Tandis qu’il chassait au profond des bois. ﻿Ô le chasseur distrait ! ﻿Distrait par l’unique hantise des tresses dorées, ﻿Des lourdes tresses dorées de la princesse sa femme. ﻿Il fut assailli par un méchant sanglier ﻿Qui le navra de ses crocs acérés.
﻿Et le voici maintenant aussi pâle qu’une touffe de jasmins, couché sur les brocarts sanglants du lit. ﻿Du lit heureux où quelques semaines avant il avait reçu la virginale épouse, sa princesse aux tresses dorées.
﻿Autour du lit, trois pleureuses sont debout : la Mère, la Sœur et l’Épouse.
﻿Courons, dit la Mère, courons vite chez le Magicien qui vit farouche au profond des bois. ﻿Lui seul pourra composer un baume qui guérisse mon beau prince, aussi beau qu’un roi.
﻿Quand elles furent parvenues au profond des bois ﻿Le magicien ainsi leur parla : ﻿— Je puis guérir le jeune prince, ﻿Je puis vous donner un baume qui guérisse le jeune prince, ﻿Mais, pour me payer cet incomparable baume il me faut donner : ﻿Toi la Mère, ton bras droit tout entier, ﻿Toi la Sœur, ta main blanche avec l’anneau du doigt ﻿Et toi l’Épouse, ta lourde tresse dorée.
﻿La Mère dit : N’est-ce que cela ? et elle donna son bras droit.
﻿La Sœur dit : Prends ma main blanche avec l’anneau du doigt. ﻿Mais l’Épouse gémit : Hélas ! faudra-t-il me dépouiller de ma tresse dorée ?… ﻿Je ne puis en vérité donner ma tresse dorée. ﻿Et le magicien garda son baume. ﻿Et le prince mourut.
﻿Or, elles sont là, les trois pleureuses, autour du corps trépassé. ﻿La Mère pleure, soutenant la tête de son prince bien aimé, abattu comme un sapin des bois. ﻿La Sœur pleure aux pieds du prince aussi beau qu’un roi. ﻿Et l’Épouse pleure près du cœur. ﻿Près du cœur mort qui palpita de si tendre amour pour ses tresses dorées.
﻿Et à la place où pleurait la Mère ce devint un beau fleuve aux flots immortels qui coule jusqu’à ce jour. ﻿Où pleurait la Sœur ce fut une source vive. ﻿Mais où pleurait l’Épouse — ce fut une petite mare que le premier soleil a séchée.
# Joies errantes/Marines
### MARINES
#### I marine sombre

La plaine marine s’est attristée Comme d’un deuil infiniment morne ; Sous les cieux, noirs de funèbres nuées Gronde, en sanglots sourds, sa mélancolie sans bornes.
Les vagues sont de lourdes étoffes sombres Frangées d’argent funeraire Et les brises du large — véhémentes pleureuses — vocifèrent Comme sur des Morts gisants aux liquides décombres.
Des Morts glorieux — chers aussi — Dont les regards se fussent éteints Comme s’éteignent les claires étoiles au gris matin, Des Morts emblématiques dont les noms seraient : Espoir, Courage, Amour, Fierté, Et que la mer sinistre aurait engloutis.

#### II marine claire

Le bleu marin, doré de ciel, déroule ses soies lentes Comme pour un manteau de Vierge byzantine. Puis ce sont de gracieux rubans, irisés d’eau câline, Que nulle âpre respiration du vent ne tourmente.
Les crêtes saphirines des vagues sont fondues De tendresse, au sein de la brillante étendue Soulevée à peine en paresseux mouvements D’ailes frissonnantes — comme d’un ramier dormant.
C’est le Pardon joyeux et l’oubli des orages, Le baiser unissant les éléments candides Si intimement que — vertigineux mirage — La mer semble un ciel doux, onduleux et liquide,
Où — telles des nuées — les navires oscillent — Et le vrai ciel paraît une mer immobile.

#### III soir en mer

La mer et le ciel se sont parés De lueurs rouges, de lueurs roses, De lueurs pourpres — en chantante gamme
Ce qui resterait De quelque galant drame.
Puis, des gemmes enflammées, Des rubis, des grenats, des coraux Roulent en colliers dénoués, Tombent, en guirlandes rompues, du ciel dans l’eau.
Et les feux de l’horizon qui étincelle Cerclent la mer d’un anneau d’or, Comme une fiancée redoutable et belle
Qui, charmeresse, se couche dans les dentelles De l’écume, légères et frêles Et, respirant doucement — s’endort.
# Joies errantes/Prélude
### PRÉLUDE

Tristes ou gaies, moqueuses ou tendres — Elles sont les Fleurs par nos Rêves cueillies : Et, tant qu’en nous palpite la décevante Vie, — Douceur d’aimer, triomphes, chagrins, Cris de colère, joyeux rires, — Tout cela devient entre nos mains ﻿Des chansons.
﻿Fastueux contentements ﻿D’orgueil — ivre de vent ; ﻿Ardents serments ﻿D’amants, ﻿Amitiés fidèles ﻿D’âmes jumelles, ﻿Gloire, Amour, Amitié : — ﻿Chansons ! Chassés par l’heure, ﻿Nous passons, Seules demeurent ﻿Nos chansons.
# Jours de famine et de détresse/13
## DÉCEPTION

J’étais invitée à une fête de charité pour enfants. Il était expressément dit que les mères devaient les conduire et venir les reprendre, et, comme il n’y avait pas de vestiaire, emporter les chapeaux et les manteaux. Vous voyez d’ici que ma mère allait lâcher tous ses mioches pour me conduire à une fête ! Si je voulais m’y rendre, je pouvais aller seule. Ce qui m’inquiétait le plus, était mon chapeau : je m’étais mis dans la tête que je serais chassée si on découvrait que ma mère n’était pas là pour l’emporter. Or, je voulais absolument assister à cette fête : Il y avait une tombola ; si j’allais gagner une boîte à coudre, le rêve de toute ma vie ! car, depuis l’âge de six ans, je confectionnais les robes et les coiffures de mes poupées, et le fameux chapeau, sujet de mes transes, je l’avais fait moi-même.
Je m’en fus donc seule, un soir, par une pluie battante. J’entrai avec mon invitation. En ôtant mon chapeau, je le dissimulai, comme une voleuse, sous mon tablier. J’ai le souvenir d’une joie de commande. On nous donna du lait d’anis et des petits pains beurrés ; on nous fit chanter de nombreux Wien Neerlandsch Bloed et des Wilhelmus Van Nassauwen, et dans la cour qu’éclairaient quelques lampions, nous dûmes, par une pluie chaude qui nous faisait fumer comme dans un bain turc, jouer des Patertje, Patertje, langs den kant et des Collin-Maillard. Enfin la tombola !
— Y a-t-il des boîtes à coudre ?
On regardait par les carreaux.
— Oui, là, plusieurs même.
— Ah ! je les vois ; si je pouvais en gagner une !
Et je me tins ce langage : « J’ai douze ans ; il est temps que j’aie une boîte à coudre à moi, pour ne plus recevoir de torgnioles quand j’ai gâché le fil de ma mère. Puis, dans une boîte, il y a tout : un dé, des ciseaux et autres outils. » Ah ! mon tour. Je prends un billet : un Monsieur l’ouvre et dit :
— Trois images.
Et il me cherche trois images, représentant des batailles.
Je ne m’intéressais plus à la fête : pour moi, c’était encore une fois et toujours une déception. Aussitôt la porte ouverte, je filai ; je remis mon chapeau dehors, et je repris mon chemin sous la pluie, seule, à dix heures du soir, par les ponts et les canaux. Arrivée à la maison, je donnai mes images de bataille à un de mes frères et je me couchai en pleurant.
# Jours de famine et de détresse/10
## LA SOUPE AUX POIS

Ma mère avait reçu quatre cartes pour quatre portions de soupe aux pois. Il fallait aller la chercher. Nous nettoyâmes le mieux possible notre unique petit seau en bois, qui servait à tous usages. Et, avec un plat blanc comme couvercle, cela nous semblait convenable.
Nous n’étions jamais allés chercher de soupe. Ma mère était fort gênée de ce seau, qui indiquait clairement où nous nous rendions. Les gamins criaient après nous : « Snert emmer, Snert emmer ! » Aussi, pour éviter une grande artère très fréquentée, fit-elle un long détour par les ruelles à bouges pour matelots.
En arrivant à l’orphelinat luthérien, où on distribuait la soupe, nous dûmes faire queue. Ma mère n’osait pas : elle me passa le seau et alla m’attendre aux environs.
Je revins, le seau rempli de bonne soupe bien chaude. Il y avait du verglas ; j’avais de grands sabots de ma mère aux pieds ; je me tenais, de ma main libre, aux chaînes du perron de l’orphelinat. Le verglas me fit glisser sous les chaînes, et je tombai sur le dos en répandant la moitié de la soupe.
Je pleurais. Un homme vint à mon secours : il me ramassa et bougonna que ce n’était pas une charge pour une petite fille. Il se disposait à porter mon seau, quand je lui dis que ma mère était au milieu de la rue.
— Ta mère ! Eh bien, alors ?
En effet, ma mère nous regardait sans approcher, mortifiée et rougissant de honte et de colère de ce que j’avais signalé sa présence. Quand l’homme me conduisit vers elle et lui manifesta son étonnement, elle ne trouva à répondre que :
— Il n’y a rien à faire avec cette créature enfantine !
J’avais onze ans.
Elle saisit le seau, me jeta un regard furibond, et, en dandinant son corps appesanti par la grossesse et, faisant de ses sandales, « Klots, Klots » dans la boue, elle prit le même détour par les ruelles à prostituées. Je la suivis à distance, et nous rentrâmes chez nous piteusement.
Pour comble de misère, la soupe avait pris le goût du seau qui servait à tous usages.
* ↑ Snert : Soupe aux pois. — Emmer : Seau.
# Jours de famine et de détresse/18
## MA ROBE DE PREMIÈRE COMMUNION

La faim, c’était l’éternelle rengaine chez nous. Comment allons-nous faire pour trouver à manger ? Quel expédient inventer ? Nulle part du crédit, et rien, rien, à mettre au clou.
— À moins, dit ma mère, que nous y mettions, pour quelques jours, ta robe de première communion.
— Ma robe de première communion ! mais…
— Mais… nous ne pouvons pas rester indéfiniment sans manger.
Ma mère avait toujours dit que j’aurais été habillée de bleu à ma première communion, et voilà que nous avions acheté cette robe gris-de-perle, garnie de ruches, d’une pauvre étoffe raide et rêche. Je la pris dans le placard : elle était bien sale, surtout sur les hanches, d’y avoir frotté mes mains, et toute décolorée. Je la pliai respectueusement et très légèrement, pour ne pas la chiffonner, et, la portant à bras tendus, je m’acheminai, émue et frissonnante, vers le Mont-de-piété le plus proche.
« Au moins vais-je demander un gros prêt », me disais-je. Ma robe de communion avait, pour moi, une bien autre valeur que les trois florins et demi qu’elle avait coûtés. « Je vais exiger quatre florins : ce n’est pas trop. »
C’était un samedi soir ; il y avait beaucoup de monde : les uns venaient dégager les vêtements de dimanche, les autres engager les objets les plus disparates, afin d’avoir un peu d’argent le lendemain. Les Juifs rengageaient leurs frusques du sabbat dégagées la veille, pour pouvoir acheter leur fonds de commerce de la semaine, et protestaient quand l’employé voulait réduire le prêt, sous prétexte que les vêtements avaient été portés tout un jour.
Mon tour arriva.
— Combien ?
— Quatre florins.
L’employé défit le paquet, examina la robe en la tenant devant lui, à bras écartés. Il répondit tranquillement :
— Dix-huit sous.
Je restai un moment saisie, puis murmurai :
— C’est bien.
Il réduisit ma robe de première communion en un petit rouleau, ce qui me fit presque pleurer.
En sortant, je rencontrai dans le corridor une femme, avec une paire d’immenses bottes de dragueur en mains, qu’elle me demanda de vouloir engager pour elle : elle n’osait pas, étant honteuse.
— Oui, je veux bien ; que faut-il demander ?
— Vingt-quatre sous.
Je retourne au guichet. Ayant bien inspecté les bottes, l’employé me répond :
— Dix-huit sous.
— C’est bien, chuchote-t-elle.
— C’est bien, dis-je à l’employé.
La femme me donna deux « cents » pour ma peine.
Je me précipitai vers une boutique où, avec les dix-huit sous, j’achetai du pain, de la margarine et du café moulu ; puis, pour mes deux « cents » : une image de la Belle au bois dormant, deux poires, et deux crottes de sucre.
Et je rentrai chez moi bien heureuse.
# Jours de famine et de détresse/14
## MON PÈRE PROPOSE DE NOUS ABANDONNER

La propriétaire était venue nous insulter pour les deux semaines de loyer que nous lui devions.
On s’était couché après cela, tout agités.
Sur les paillasses à terre, les enfants s’endormirent vite. Moi, je ne pouvais.
Les parents dans l’alcôve, causèrent. Mon père proposa à ma mère d’abandonner tous les enfants, disant que la Ville prendrait certainement soin d’eux et qu’ils auraient moins souvent faim et froid que maintenant ; que lui était à bout de forces, qu’il n’avait que trente-huit ans, qu’elle sans doute n’aurait plus d’enfants, et qu’ils pourraient se refaire une vie à deux. Ma mère répondit :
— Non, non, abandonner les enfants, jamais !
J’entendais tout cela de mon lit. Je fus prise d’une folle terreur. Je voulais éveiller mes frères et sœurs pour les prévenir, ou aller supplier mes parents de ne pas nous quitter, mais je n’osais, de crainte des coups. Je rampai sur le ventre jusqu’à la porte, et me couchai en travers afin de les empêcher de partir.
Mes parents, ayant perçu quelque bruit, se turent. Ma mère dit :
— C’est Keetje ; elle aura entendu : après des scènes comme ce soir, elle ne dort jamais.
— Mais non, fit mon père, ce sont les rats.
Puis il appela :
— Keetje, Keetje !
Je ne bougeai pas.
— Ils dorment tous, reprit-il. Si tu veux, tu viendras me rejoindre demain à midi à l’écurie, et nous partirons. Comme c’est jour de paie, nous aurons un peu d’argent pour prendre le bateau et aller loin d’ici.
— Non, non, jamais je n’abandonnerai mes petits.
Ils se turent.
Je m’endormis vers le matin, étendue devant la porte. Quand ma mère se leva pour préparer le café de mon père, elle me trouva là.
— Tu vois, j’en étais sûre, elle a entendu et voulait nous empêcher de partir.
Mon père se leva d’un bond, s’habilla en quatre mouvements, et se sauva sans attendre le café.
Vers midi, en « jouant école » avec les enfants, je les avais tous assis sur le seuil ; mais ma mère ne sortit pas.
Puis j’attendis anxieusement le soir. Quand mon père rentra enfin, je me jetai avec un grand cri dans ses bras. Il me souleva silencieusement, me garda sur ses genoux, puis en me caressant les cheveux, et la voix rauque, il parla :
— Keetje, je suis souvent si fatigué, et, quand on vient alors nous injurier comme hier, je ne sais plus ce que je fais.
— Père, dis-je, laisse-moi dormir cette nuit entre ma mère et toi ; j’aimerais tant, puis-je ?
— Oui, ma Keetje, oui, ma « Poeske », et avec ta poupée, n’est-ce pas ?
— Non, père, murmurai-je, avec vous deux seuls.
J’étais indéfinissablement heureuse.
# La Douleur

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Douleur de Antoine Blanc de Saint-Bonnet
* La Douleur dans Insania de Auguste Lacaussade
* La Douleur de Marceline Desbordes-Valmore
# Journal des chemins de fer

* Le Journal des chemins de fer, lancé sous le titre complet de Journal des chemins de fer et des progrès industriels, est un périodique français, il est le premier hebdomadaire spécialisé dans le domaine des chemins de fer en France. Il est créé au début de l’année 1842 par l’Anglais Francis-Edward Whithelock. Ses archives sont un témoin de l’évolution du chemin de fer.
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## 1842-1844

Volume 1 à 3
23 juin 1842
* *Loi du 11 juin 1842 relative à l'établissement des grandes lignes de chemin de fer
# Journal des débats

* Journal des débats
* Créé en 1789 par Gaultier de Biauzat, Le Journal des débats renfermait le procès-verbal officiel des débats de l’Assemblée nationale sous le titre de Journal des débats et des décrets. En 1805 Napoléon Ier lui impose un nouveau titre, Journal de l’Empire. En 1814, il prend le titre de Journal des débats politiques et littéraires. Il redevient Journal de l’Empire pendant les Cent-Jours du (21 mars-7 juillet 1815) puis retrouve son titre Journal des débats politiques et littéraires de 1815 à 1944.Lire la suite
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## 1820

7 décembre
* Feuilleton du Journal des débats du 7 décembre 1820 par Castil-Blaze

## 1839

1er février
* Accusation de tentative d’assassinat sur la personne de Mme Flora Tristan, par le sieur Chazal, son mari par Anonyme

## 1849

18 mai
* Le Tannhaeuser par Franz Liszt

## 1865

20 janvier
* Variétés par Émile Deschanel

## 1883

17 mars
* articles figurant sur la page 1 du journal
* articles figurant sur la page 2 du journal
* articles figurant sur la page 3 du journal
* articles figurant sur la page 4 du journal
* Nécrologie
25 mars
* article figurant sur la page 1 du journal
18 mai
* Lettre sur l’islamisme et la science d’Ernest Renan par Djemâl ad-Dîn al-Afghâni

## 1884

* Les Autels de la peur par Anatole France
          compilation d’extraits des journaux : 2 mars 1884 —5 mars 1884 — 7 mars 1884 — 8 mars 1884 — 11 mars 1884 — 12 mars 1884 — 14 mars 1884 — 15 mars 1884 — 16 mars 1884

## 1886

25 décembre
* Le Portrait du Louvre par Eugène-Melchior de Vogüé

## 1888

13 et 16 décembre
* La Bataille de Bouvines par Ernest Lavisse

## 1890

8 juillet
* Mémoires par Jean-Baptiste Say

## 1910

* Emma par Jane Austen et traduit par Pierre de Puliga
          compilation d’extraits de journaux du 11 juin au 23 août 1910
16 août
* Leconte de Lisle bibliothécaire par Henri Welschinger

## 1913

8 juin
* Congrès international des femmes par H. Wz

## 1918

5 août
* « Sanguis martyrum » par Raoul Narsy

## 1919

30 mars
* Sur le sionisme par Joseph Reinach

## 1920

Les Papiers de Jeffrey Aspern par Henry James et traduit par Jean-Maurice Le Corbeiller Roman paru en feuilleton du 7 octobre 1920 au 7 décembre 1920

## 1929

10 juillet
* Leconte de Lisle par André Bellessort
# La Bonne Chanson (1902)/« J’allais par des chemins perfides »

Pour les autres éditions de ce texte, voir J’allais par des chemins perfides.

### XX

J’allais par des chemins perfides, Douloureusement incertain. Vos chères mains furent mes guides.
Si pâle à l’horizon lointain Luisait un faible espoir d’aurore ; Votre regard fut le matin.
Nul bruit, sinon son pas sonore, N’encourageait le voyageur. Votre voix me dit : « Marche encore ! »
Mon cœur craintif, mon sombre cœur Pleurait, seul, sur la triste voie ; L’amour, délicieux vainqueur,
Nous a réunis dans la joie.