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# Chansons madécasses/Chanson V
### CHANSON V.

Méfiez-vous des blancs, habitans du rivage. Du tems de nos pères, des blancs descendirent dans cette île. On leur dit : Voilà des terres, que vos femmes les cultivent ; soyez justes, soyez bons, et devenez nos frères.
Les blancs promirent, et cependant ils faisoient des retranchemens. Un fort menaçant s’éleva ; le tonnerre fut renfermé dans des bouches d’airain ; leurs prêtres voulurent nous donner un Dieu que nous ne connoissons pas ; ils parlèrent enfin d’obéissance et d’esclavage. Plutôt la mort ! Le carnage fut long et terrible ; mais malgré la foudre qu’ils vomissoient, et qui écrasoit des armées entières, ils furent tous exterminés. Méfiez-vous des blancs.
Nous avons vu de nouveaux tyrans, plus forts et plus nombreux, planter leur pavillon sur le rivage. Le ciel a combattu pour nous. Il a fait tomber sur eux les pluies, les tempêtes et les vents empoisonnés. Ils ne sont plus, et nous vivons, et nous vivons libres. Méfiez-vous des blancs, habitans du rivage.
# Chronique du temps de la guerre

* I. L'assaut repoussé
* II. Le P.C. des Quatre-Cheminées
* III. Une Etoile passa…
# Code noir (homonymie)

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* 1685, Edit pour l’Amérique (original) ; (version modernisée)
* Statuts et reglemens. Faits par la Compagnie royale de Saint Domingue, 25 juin 1716
* 1724, Code noir, ou Édit du Roi, servant de règlement pour le gouvernement et l'administration de la justice, police, discipline et le commerce des esclaves nègres dans la province et colonie de la Loüisianne.,
* 1744, Edit pour la Louisianne,
* 1788, Recueil des réglemens rendus jusqu'à présent
# Coenobium, rivista internoazionale di liberi studi

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## 1910

Volume 4, Numéro 1
* L’Esprit religieux de la philosophie russe par Nikolaï Berdiaev
# Coin religieux (Verhaeren)
### COIN RELIGIEUX

Dont les hôtels et les maisons
S’ornent d’un millésime ou d’un blason,
Le séminaire
Aligne, au long de sa masse carrée,
Son double rang de fenêtres barrées. Des chanoines massifs en longent le trottoir
Et le mur solennel d’où déborde un platane,
Et les boucles d’argent ornant leurs souliers noirs
L’évêché la domine au fond et son fronton reluit, Et vers le soir, la cathédrale sombre
La province y cultive
Sa croyance rébarbative
Et sa ferveur.
L’ancienne foi s’y développe âpre et valide,
L’ordre la tient serrée en son poing dur,
Et ses dogmes s’y consolident
Obstinément, au long des temps, depuis toujours, Tels gars de la bruyère ou tels bourgeois des bourgs
Se font ses serviteurs ou se nomment ses prêtres ;
L’Église trouve en eux ses soldats et ses reîtres ;
Ils ont le cœur ardent, la voix fruste et sonore,
Et par-dessus leurs yeux, ils ont tassé leur front
Comme un moellon.
Ainsi l’esprit des champs, rêche, têtu, gothique,
Instaure, au cœur des villes apathiques, En un quartier silencieux, Sa forge lourde où se couve son feu ;
Il fit jadis leurs mœurs et leurs coutumes,
Contrôle ou bat, sur son enclume,
En son honneur, ainsi que des hérauts,
Et les cloches le célèbrent et le propagent, De siècle en siècle et d’âge en âge,
Du haut des tours, à coups de battants noirs.
Elles le crient au vent et le crient à l’espace,
Aux coins, aux carrefours, aux ruelles, aux places,
Dès que l’aurore monte ou que descend le soir ;
Et la ville obéit dûment à ces voix rudes,
Moins par amour peut-être ou par devoir,
# Coin d'Alger (Guaita)
### Coin d'Alger

L’azur incandescent vibre et pèse en silence Sur Alger. — Les grands quais sont déserts. — Dans le port, Une forêt de mâts inégaux se balance, Indolente, au roulis des flots crépitant d’or.
Le soleil fait pleuvoir à pic, sur les mosquées, Avec sa fureur blanche, un calme assoupissant, Et les hauts minarets dont elles sont flanquées Portent jusques au ciel leur faste éblouissant.
Mais plus loin, dans la rue étroite et mal bâtie Qui grimpe en escalier de maison en maison, Sous une porte basse où l’ombre s’est blottie, Un visage fané fleure la trahison :
Un maure est accroupi, patelin et qui semble Scruter l’âpre ruelle avec l’œil d’un busard, Tandis que, devers lui, ses trois filles ensemble Provoquent, en chantant, aux amours de hasard.
— Tremble, étranger, qui pénétrant au vil repaire, Viens vautrer ton désir sur la natte d’alfa ! Crains, dans l’ombre sanglante et mal hospitalière, L’éclair du yatagan caché sous un sopha !
L’attraction des yeux de bistre te fascine, — Noirs diamants de flamme au fond du réduit noir Mais le Vice et le Meurtre ont un même terroir, Et la chatte grivoise a la griffe assassine !
       Septembre 1884.
# Colas Breugnon/Avertissement au lecteur
## AVERTISSEMENT AU LECTEUR

Les lecteurs de Jean-Christophe ne s’attendent sûrement point à ce livre nouveau. Il ne les surprendra pas plus que moi.
Je préparais d’autres œuvres, — un drame et un roman sur des sujets contemporains et dans l’atmosphère un peu tragique de Jean-Christophe. Il m’a fallu brusquement laisser toutes les notes prises, les scènes préparées, pour cette œuvre insouciante, à laquelle je ne songeais point, le jour d’avant.
Elle est une réaction contre la contrainte de dix ans dans l’armure de Jean-Christophe, qui, d’abord faite à ma mesure, avait fini par me devenir trop étroite. J’ai senti un besoin invincible de libre gaieté gauloise, oui, jusqu’à l’irrévérence. En même temps, un retour au sol natal, que je n’avais pas revu depuis ma jeunesse, m’a fait reprendre contact avec ma terre de Bourgogne nivernaise, a réveillé en moi un passé que je croyais endormi pour toujours, tous les Colas Breugnon que je porte en ma peau. Il m’a fallu parler pour eux. Ces sacrés bavards n’avaient pas encore assez parlé, de leur vivant ! Ils ont profité de ce qu’un de leurs petits-fils avait l’heureux privilège d’écrire (ils l’ont souvent envié !) pour me prendre comme secrétaire. J’ai eu beau me défendre :
— Enfin, grand’papa, vous avez eu votre temps ! laissez-moi parler. Chacun son tour !
Ils répliquaient :
— Petit, tu parleras lorsque j’aurai parlé. D’abord, tu n’as rien de plus intéressant à raconter. Assieds-toi là, écoute et n’en perds pas un mot… Allons, mon petit gars, fais cela pour ton vieux ! Tu verras plus tard, quand tu seras où nous sommes… Ce qu’il y a de plus pénible, dans la mort, vois-tu, c’est le silence…
Que faire ? J’ai dû céder, j’ai écrit sous la dictée.
À présent, c’est fini, et me revoici libre (du moins je le suppose). Je vais reprendre la suite de mes propres pensées, si toutefois un de mes vieux bavards ne s’avise pas encore de ressortir de sa tombe, pour me dicter ses lettres à la postérité.
Je n’ose croire que la compagnie de mon Colas Breugnon divertira autant les lecteurs que l’auteur. Qu’ils prennent du moins ce livre comme il est, tout franc, tout rond, sans prétention de transformer le monde, ni de l’expliquer, sans politique, sans métaphysique, un livre à la « bonne françoise », qui rit de la vie, parce qu’il la trouve bonne, et qu’il se porte bien. Bref, comme dit la Pucelle, (il était inévitable que son nom fût invoqué, en tête d’un récit gaulois), amis, « prenez en gré »…
Mai 1914.
# Connaissance de l’Est/L’heure jaune
### L’HEURE JAUNE

De toute l’année voici l’heure la plus jaune ! Comme l’agriculteur à la fin des saisons réalise les fruits de son travail et en recueille le prix, le temps vient en or que tout y soit transmué, au ciel et sur la terre. Je chemine jusqu’au cou dans la fissure de la moisson ; je pose le menton sur la table qu’illumine le soleil à son bout, du champ ; passant aux monts, je surmonte la mer des graines. Entre ses rives d’herbes, l’immense flamme sèche de la plaine couleur de jour, où est l’ancienne terre obscure ? L’eau s’est changée en vin ; l’orange s’allume dans le branchage silent. Tout est mûr, grain et paille, et le fruit avec la feuille. C’est bien de l’or ; tout fini, je vois que tout est vrai. Dans le fervent travail de l’année évaporant toute couleur, à mes yeux tout à coup le monde comme un soleil ! Moi ! que je ne périsse pas avant l’heure la plus jaune.
# Connaissance de l’Est/Peinture
### PEINTURE

Que l’on me fixe par les quatre coins cette pièce de soie, et je n’y mettrai point de ciel ; la mer et ses rivages, ni la forêt, ni les monts, n’y tenteront mon art. Mais du haut en bas et d’un bord jusqu’à l’autre, comme entre de nouveaux horizons, d’une main rustique j’y peindrai la terre. Les limites des communes, les divisions des champs y seront exactement dessinées, ceux qui sont déjà en labour, ceux où demeure debout le bataillon des gerbes encore. Aucun arbre ne manquera au compte, la plus petite maison y sera représentée avec une naïve industrie. Regardant bien, on distinguera les gens, celui-ci qui, un parasol à la main, franchit un ponceau de pierre, celle-là qui lave ses baquets à la mare, cette petite chaise qui chemine sur les épaules de ses deux porteurs et ce patient laboureur qui le long du sillon, conduit un autre sillon. Un long chemin bordé d’une double rangée de pinasses traverse d’un coin à l’autre le tableau, et dans l’une de ces douves circulaires on voit, avec un morceau d’azur au lieu d’eau, les trois quarts d’une lune à peine jaune.
# Connaissance de l’Est/Portes
### PORTES

Toute porte carrée ouvre moins que ne clôt le vantail qui l’implique.
Plusieurs, d’un pas occulte, ont gagné le solitaire Yamen et cette cour qu’emplit un grand silence ; mais si, ayant gravi les degrés, au moment que leur main suspend un coup sur le tambour offert au visiteur ayant perçu comme une voix assombrie par la distance leur nom (car l’épouse ou le fils de toutes ses forces crie dans l’oreille gauche du mort), ils vainquent une fatale langueur jusqu’à s’éloigner d’un et deux pas des battants que disjoint la désirable fissure, l’âme retrouve son corps ; mais nulle mélodie d’un nom ne ramènera celui qui au travers du seuil sourd a fait le pas irréparable. Et tel est sans doute le lieu que j’habite, alors que, posé sur la dalle plate où cette sombre mare me contient dans son cadre baroque, je goûte l’oubli et le secret du taciturne jardin.
Un ancien souvenir n’a pas plus de détours et de plus étranges passages que le chemin qui, par une suite de cours, de grottes et de corridors, m’a emmené où je suis. L’art de ce lieu restreint est de me dérober, en m’égarant, ses limites. Des murs onduleux qui montent et qui descendent le divisent en compartiments, et, tandis que des cimes d’arbres et des toits de pavillons qu’ils laissent voir ils semblent inviter l’hôte à pénétrer leur secret, renouvelant sous ses pas la surprise avec la déception, ils l’amènent plus loin. Qu’un sage nain, avec son crâne pareil à une panse de gourde ou qu’un couple de cigognes en surmonte le sommet ouvragé, le calice du toit n’ombrage point une salle si déserte qu’un bâton d’encens à demi consumé n’y fume ou qu’une fleur oubliée ne s’y décolore. La Princesse, le Vieillard vient à peine de se lever de ce siège, et l’air vert cèle encore le froissement de l’illustre soie.
Fabuleuse, certes, est mon habitation ! Je vois dans ces murs, dont les faîtes ajourés semblent se dissiper, des bancs de nuages, et ces fantasques fenêtres sont des feuillages confusément aperçus par des échappées ; le vent, laissant de chaque côté des languettes dont le bout se recourbe, tailla dans la brume ces brèches irrégulières. Que je ne cueille point la fleur de l’après-midi à un autre jardin qu’où m’introduit une porte qui a la forme d’un vase, ou d’une feuille, ou d’une gueule par la fumée, ou du soleil qui se couche alors que son disque atteint la ligne de l’eau, et de la lune qui se lève.
# Connaissance de l’Est/Octobre
### OCTOBRE

C’est en vain que je vois les arbres toujours verts.
Qu’une funèbre brume l’ensevelisse, ou que la longue sérénité du ciel l’efface, l’an n’est pas d’un jour moins près du fatal solstice. Ni ce soleil ne me déçoit, ni l’opulence au loin de la contrée ; voici je ne sais quoi de trop calme, un repos tel que le réveil est exclu. Le grillon à peine a commencé son cri qu’il s’arrête ; de peur d’excéder parmi la plénitude qui est seul manque du droit de parler, et l’on dirait que seulement dans la solennelle sécurité de ces campagnes d’or il soit licite de pénétrer d’un pied nu. Non, ceci qui est derrière moi sur l’immense moisson ne jette plus la même lumière, et selon que le chemin m’emmène par la paille, soit qu’ici je tourne le coin d’une mare, soit que je découvre un village, m’éloignant du soleil, je tourne mon visage vers cette lune large et pâle qu’on voit pendant le jour.
Ce fut au moment de sortir des graves oliviers, où je vis s’ouvrir devant moi la plaine radieuse jusqu’aux barrières de la montagne, que le mot d’introduction me fut communiqué. O derniers fruits d’une saison condamnée ! dans cet achèvement du jour, maturité suprême de l’année irrévocable. C’en est fait.
Les mains impatientes de l’hiver ne viendront point dépouiller la terre avec barbarie. Point de vents qui arrachent, point de coupantes gelées, point d’eaux qui noient. Mais plus tendrement qu’en mai, ou lorsque l’insatiable juin adhère à la source de la vie dans la possession de la douzième heure, le Ciel sourit à la Terre avec un ineffable amour. Voici, comme un cœur qui cède à un conseil continuel, le consentement ; le grain se sépare de l’épi, le fruit quitte l’arbre, la Terre fait petit à petit délaissement à l’invincible solliciteur de tout, la mort desserre une main trop pleine ! Cette parole qu’elle entend maintenant est plus sainte que celle du jour de ses noces, plus profonde, plus tendre, plus riche : C’en est fait ! L’oiseau dort, l’arbre s’endort dans l’ombre qui l’atteint, le soleil au niveau du sol le couvre d’un rayon égal, le jour est fini, l’année est consommée. À la céleste interrogation, cette réponse amoureusement C’en est fait est répondue.
# Connaissance de l’Est/Pensée en mer
### PENSÉE EN MER

Le bateau fait sa route entre les îles ; la mer est si calme qu’on dirait qu’elle n’existe pas. Il est onze heures du matin, et l’on ne sait s’il pleut ou non.
La pensée du voyageur se reporte à l’année précédente. Il revoit sa traversée de l’Océan dans la nuit et la rafale, les ports, les gares, l’arrivée le dimanche gras, le roulement vers la maison, tandis que d’un œil froid il considérait au travers de la glace souillée de boue les fêtes hideuses de la foule. On allait lui remontrer les parents, les amis, les lieux, et puis il faut de nouveau partir. Amère entrevue ! comme s’il était permis à quelqu’un d’étreindre son passé.
C’est ce qui rend le retour plus triste qu’un départ. Le voyageur rentre chez lui comme un hôte ; il est étranger à tout, et tout lui est étrange. Servante, suspends seulement le manteau de voyage et ne l’emporte point. De nouveau, il faudra partir ! À la table de famille le voici qui se rassied, convive suspect et précaire. Mais, parents, non ! Ce passant que vous avez accueilli, les oreilles pleines du fracas des trains et de la clameur de la mer, oscillant, comme un homme qui rêve, du profond mouvement qu’il sent encore sous ses pieds et qui va le remporter, n’est plus le même homme que vous conduisîtes au quai fatal. La séparation a eu lieu, et l’exil où il est entré le suit.
# Comptes rendus de l’Académie des sciences/Tome 1, 1835
## TABLE DES MATIÈRES

       TABLE DES SÉANCES :
* Séance du lundi 3 août, p. 5
* Séance du lundi 10 août, p. 23
* Séance du lundi 17 août, p. 35
* Séance du lundi 24 août, p. 53
* Séance du lundi 31 août, p. 71
* Séance du lundi 7 septembre, p. 93
* Séance du lundi 14 septembre, p. 109
* Séance du lundi 21 septembre, p. 123
* Séance du lundi 28 septembre, p. 147
* Séance du lundi 5 octobre, p. 163
* Séance du lundi 12 octobre, p. 191
* Séance du lundi 19 octobre, p. 227
* Séance du lundi 26 octobre, p. 253
* Séance du lundi 2 novembre, p. 291
* Séance du lundi 9 novembre, p. 311
* Séance du lundi 16 novembre, p. 333
* Séance du lundi 23 novembre, p. 359
* Séance du lundi 30 novembre, p. 413
* Séance du lundi 7 décembre, p. 437
* Séance du lundi 14 décembre, p. 467
* Séance du lundi 21 décembre, p. 499
* Séance du lundi 28 décembre, p. 519
       TABLE DES MATIÈRES :
* de A à J, p. 575
* de L à Z, p. 589
       TABLE DES AUTEURS CITÉS, p. 604
# Contes de la bécasse (Havard, 1894)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Contes de la bécasse.
# Contre l’antisémitisme/08
### CONCLUSION

À la suite de ces appréciations et de ces critiques, M. Édouard Drumont dans un article : Le Concours de la « Libre Parole », paru dans son journal du mardi 16 juin, a cru devoir se départir de la courtoisie qu’il avait jusqu’alors observée à mon égard, et que j’avais toujours gardée vis-à-vis de lui.
Il m’a attribué l’intention de rendre publiques les conversations, les discours et les opinions des membres du jury. J’ai à peine besoin de me justifier de cette imputation, je n’ai jamais eu le goût des papotages, des commérages et l’anecdote n’est pas mon fort, je pense avoir montré au cours de cette polémique que je ne m’en servais pas. Je n’ai donc jamais divulgué, ni voulu divulguer, le secret des séances et des jugements ; j’ai simplement dit que j’apprécierais, quand le jury les aurait rendues publiques par son verdict, les idées exprimées par ceux qui concourraient. C’était, je crois, mon droit absolu, les concurrents n’ayant jamais eu, je pense, l’intention de tenir éternellement leurs travaux cachés.
Je n’ai pas voulu, sur le moment, m’expliquer ainsi, le langage qu’avait tenu M. Édouard Drumont me paraissant demander une autre explication. Je ne considère cependant pas une rencontre comme une sanction, ni surtout comme une solution à un débat. Un duel est un incident et n’est pas une réponse ; aujourd’hui, comme hier, j’ai le droit de clore cette polémique en affirmant une fois de plus que M. Drumont n’a pas répondu aux questions que je lui ai posées.
Que le lecteur juge.
# Contre l’hiver

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Contre l’hiver, cantate de Jean-Baptiste Rousseau
* Contre l’hiver, ode de Théophile de Viau
* Contre l’hiver, monologue de Bruant
# Correspondance 1812-1876, 6/1874/CMXVI
#### CMXVI À M. CHARLES-EDMOND, À PARIS

Tout Nohant va bien, sauf des rhumes qui finissent et recommencent avec les variations folles de l’atmosphère. On se réjouit de vous savoir revenu sain et sauf de vos voyages. Maurice aussi est revenu en bon état de ses ascensions, où le vent a failli l’emporter. Nous voilà tout seuls, car le seul de mes grands petits-neveux qui nous fût resté au pays, s’en va substitut à Châteauroux. C’est tout près, mais c’est tout de même une séparation ; car sa mère le suit et sa faible santé ne nous permettra pas de la voir bien souvent. Il nous reste nos filles. C’est quelque chose, direz-vous, ah ! oui certes, et, chaque jour, elles nous donnent plus de joie et de bonheur. Le travail aussi va son train et l’ennemi ne peut pas entrer chez nous ; mais le cœur se casse un peu chaque fois qu’on donne la volée à un de ces enfants qu’on a si longtemps couvés. Vous viendrez nous voir, n’est-ce pas ? pour nous rendre un peu de compensation.
Vous me parlerez de ma chère Venise, que je ne reverrai plus, car je la verrais autre. Elle est libre et doit ressembler à d’autres villes. Jadis c’était un monde à part, à nul autre pareil, une ville du passé, avec des regrets formulés dans tous les cœurs et dans toutes les bouches, un repos de mort avec des voix invisibles qui chantaient, la nuit, les splendeurs d’un autre âge. En somme, avec des guides et des compagnons comme ceux que vous aviez, vous avez vu aussi bien qu’on peut voir, et je vous envie.
À présent, vous remettez-vous à la pioche ? avez-vous retrouvé votre jardin refleuri par les pluies et Loulou grandie et fortifiée comme vos rosiers ? Le vieux Nohant l’attend toujours avec sa mère adoptive, cette chère petite plante. Nos filles lui seront maternelles aussi, vous verrez.
À vous de cœur, cher ami, moi et les miens.
# Correspondance 1812-1876, 6/1874/CMXXI
#### CMXXI À GUSTAVE FLAUBERT, À CROISSET

Je t’aime d’autant plus que tu deviens plus malheureux. Comme tu te tourmentes et comme tu t’affectes de la vie ! car tout ce dont tu te plains, c’est la vie ; elle n’a jamais été meilleure pour personne et dans aucun temps. On la sent plus ou moins, on la comprend plus ou moins, on en souffre donc plus ou moins, et plus on est en avant de l’époque où l’on vit, plus on souffre. Nous passons comme des ombres sur un fond de nuages que le soleil perce peine et rarement, et nous crions sans cesse après ce soleil, qui n’en peut mais. C’est à nous de déblayer nos nuages.
Tu aimes trop la littérature ; elle te tuera et tu ne tueras pas la bêtise humaine. Pauvre chère bêtise, que je ne hais pas, moi, et que je regarde avec des yeux maternels ; car c’est une enfance, et toute enfance est sacrée. Quelle haine tu lui as vouée ! quelle guerre tu lui fais !
Tu as trop de savoir et d’intelligence, tu oublies qu’il y a quelque chose au-dessus de l’art : à savoir, la sagesse, dont l’art à son apogée n’est jamais que l’expression. La sagesse comprend tout : le beau, le vrai, le bien, l’enthousiasme, par conséquent. Elle nous apprend à voir hors de nous quelque chose de plus élevé que ce qui est en nous, et à nous l’assimiler peu à peu par la contemplation et l’admiration.
Mais je ne réussirai même pas à te faire comprendre comment j’envisage et saisis le bonheur, c’est-à-dire l’acceptation de la vie, quelle qu’elle soit ! Il y a une personne qui pourrait te modifier et te sauver, c’est le père Hugo ; car il a un côté par lequel il est grand philosophe, tout en étant le grand artiste qu’il te faut et que je ne suis pas. Il faut le voir souvent. Je crois qu’il te calmera : moi, je n’ai plus assez d’orage en moi pour que tu me comprennes. Lui, je crois qu’il a gardé son foudre et qu’il a tout de même acquis la douceur et la mansuétude de la vieillesse.
Vois-le souvent et conte-lui tes peines, qui sont grosses, je le vois bien, et qui tournent trop au spleen. Tu penses trop aux morts, tu les crois trop arrivés au repos. Ils n’en ont point. Ils sont comme nous, ils cherchent. Ils travaillent à chercher.
Tout mon monde va bien et t’embrasse. Moi, je ne guéris pas ; mais j’espère, guérie ou non, marcher encore pour élever mes petites filles, et pour t’aimer, tant qu’il me restera un souffle.
# Correspondance 1812-1876, 6/1874/CMXVII
#### CMXVII À M. MAURICE-PAUL ALBERT, À PARIS

Cher enfant, tu étais si près de nous et tu n’es pas venu nous voir ! Si tu retournes une autre année au bord de la Creuse, il faudra absolument revenir faire connaissance avec ton vieux Nohant et tes jeunes petites amies, qui ne t’ont pas oublié et qui demandent très souvent pourquoi tu ne reviens pas.
Je ne possède pas de coteau à Fontgombault. Je ne comprends rien à la légende de ce moine. Ces bonnes gens sont donc romanesques au point de ne pouvoir dire un mot de vrai ? Je possède pourtant un coteau sur les rives de la Creuse, mais c’est à Gargilesse et non à Fontgombault.
Te voilà redevenu Parisien, je suppose, et replongé dans l’étude. Je crois qu’après un peu d’efforts, tu y retrouveras plus de plaisir qu’auparavant. On ne travaille jamais mieux qu’après un bon repos. Tiens-moi toujours au courant, mon cher mignon. Dis toutes mes tendresses à tous les tiens, et tâche d’avoir un peu de répit pour venir nous embrasser. Tout Nohant t’aime et me charge de te le dire.
Mes tendresses en particulier à ta bonne maman, qui ne m’a pas écrit depuis bien longtemps.