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# L’Œuvre de Richard Wagner à Paris et ses interprètes/Le Cycle Wagnérien au théâtre/I
#### I Le Vaisseau fantôme (1843)

Le Vaisseau fantôme, puisqu’il faut commencer par lui, n’est apparu qu’assez tard sur nos programmes, le 17 mai 1897, sur la scène de l’Opéra-Comique, dix ans après le premier effort tenté en faveur de Lohengrin ; et il ne s’est pas imposé dès l’abord avec le grand caractère que l’interprétation devrait mettre surtout en valeur. Il est plus facile de souligner l’anecdote romantique, avec ses emportements ou sa grâce et son pittoresque, que de révéler la douloureuse noblesse, la profondeur mystérieuse et humaine qui en est la plus grande beauté. En ce sens, la sauvagerie vibrante et robuste de Max Bouvet, et le brillant de ceux qui l’entouraient, Jane Marcy notamment, ne pouvaient servir aussi heureusement l’ouvrage que l’émotion concentrée, l’autorité calme, la largeur de diction de Maurice Renaud, la sincérité de Claire Friché, la passion de Léon Beyle.
Le Hollandais reste une des plus belles incarnations wagnérienne de Maurice Renaud, momentanément émigré de l’Opéra, et l’ampleur vocale de Dufranne, la fermeté de style d’Albers ne sauraient le faire oublier. C’est du reste encore lui qui fit la reprise de 1911, où une si belle Senta lui donnait la réplique avec Marthe Chenal, pleine d’inspiration et de flamme.
L’une des difficultés de l’interprétation réside dans les chœurs : ils furent surtout appréciables aux reprises, ainsi que l’orchestre, dirigé alors par Luigini, puis par Ruhlmann, et digne de tous les éloges.
L’ensemble des représentations a atteint le chiffre de 51, mais en cinq années, et distribuées en trois séries dont la première ne figure que pour 10.
LE VAISSEAU FANTÔME :
| | LE HOLLANDAIS | DALAND | ERIK | SENTA | MARIE |
| Dir. Dansé, 1897 (Opéra-Comique) | Bouvet. | Belhomme. | Jérôme. | Marcy. | Delorn. |
| 1904 | Renaud. | Vieuille. | Beyle. | Friché. | Cocyte. |
| 1905 | Dufranne. | | | Velder. | |
| 1911 | Albers. | Azéma. | Dubois. | Chenal Espinasse. | Charbonnel. |
* Cliché P. Berger.
# Marie (Auguste Brizeux)/Paris

Étonnement de l’âme et des yeux, lorsqu’on rentre Dans cette ville active et qu’en vain nous fuyons ! Certain orgueil nous prend, on dit : « Voici le centre, L’ardent foyer qui lance en tout lieu ses rayons. »
On vivait par le cœur, on vit par la pensée ; Mais l’art et la pensée ont aussi leur douceur : Comme un bel arbre, aimons la colonne élancée ! L’art vrai n’a-t-il donc pas la nature pour sœur ?
Et même les vieillards, ces mornes créatures, À ce grand mouvement raniment leurs ressorts : Ils vont causant entre eux de lettres, de peintures, Et l’esprit les distrait des souffrances du corps.
# Marie (Auguste Brizeux)/Vers écrits à Livry
### Vers écrits à Livry

Dans ces calculs du sort qu’on appelle hasard, Si le bonheur obtient trop rarement sa part, S’il faut, le cœur serré, pensif et solitaire, Poursuivre avec effort sa course sur la terre, Attendant vainement qu’au détour du chemin Un ami se présente et nous serre la main, À quoi bon espérer ? Sans projets, sans envie, Ne cherchons désormais que l’oubli de la vie : Que chaque objet qui passe, ou noble ou gracieux, Nous attire ! et sur lui laissons aller nos yeux, Vivons hors de nous-même. Il est dans la nature, Dans tout ce qui se meut, et respire et murmure, Dans les riches trésors de la création, Il est des baumes sûrs à toute affliction : C’est de s’abandonner à ces beautés naïves, D’en observer les lois douces, inoffensives, L’arbre qui pousse et meurt où nos mains l’ont planté, Et l’oiseau qu’on écoute après qu’il a chanté. Ainsi, selon l’objet que le ciel nous envoie, Notre âme s’ouvre encore à l’innocente joie. Un enfant sur sa porte en passant m’a souri : À son rire si frais mon cœur s’est attendri ;
Car, folâtre, et voulant le baiser sur la bouche, Sa nourrice accourut ; mais le petit farouche, À son sable occupé, longtemps fit le mutin, Et ce furent des cris, un combat enfantin. Malgré ces grands efforts, aux bras de la nourrice Il lui fallut pourtant soumettre son caprice, Écouter les beaux noms dont elle l’appelait, Et donner un baiser de sa bouche de lait. Heureux ainsi qui cherche en tous lieux, sur sa route, Une fleur qu’il respire, une voix qu’il écoute, Et, comme on étudie un livre curieux, Sonde de chaque objet le sens mystérieux ! C’est qu’au milieu du champ cette pierre immobile, Ce roseau balancé sur sa tige débile, Ce chien qui tient sur vous son regard attaché, Sont comme un livre obscur, symbolique, caché, Un langage muet et plein de poésie, Et que chacun traduit selon sa fantaisie, Selon son naturel bienveillant ou moqueur, Selon qu’il suit en tout son esprit ou son cœur. Quand les hommes n’ont plus que des songes moroses, Heureux qui sait se prendre au pur amour des choses, Parvient à s’émouvoir, et trouve hors de lui, Hors de toute pensée un baume à son ennui ! Hélas ! le cœur humain, écrit à chaque page, Ne vaut plus que les yeux s’y fixent davantage : Chaque mot de ce livre est deviné, prévu ; Ce que vous y verrez, vous l’avez déjà vu.
# Marie (Auguste Brizeux)/« Comme un fruit au printemps »

Comme un fruit au printemps et dans sa fleur se noue, Ainsi notre âme à l’heure où le matin s’y joue ; Les fruits sont dès avril ce qu’ils seront plus tard ; Tels nous-mêmes : l’enfant renferme le vieillard. On connaît les efforts de l’humaine culture, Et comme elle est savante à changer la nature ; Mais nos cœurs et les fruits, pareils en leurs destins, Dépendent bien souvent de leurs premiers matins, Du froid qui les saisit, jeunes, dans leurs racines, Ou de l’air doux et tiède à l’abri des collines.
# Marie (Auguste Brizeux)/« Notre premier malheur »

Notre premier malheur est notre sûre épreuve. À ce coup imprévu toute âme belle et neuve Se révolte, et se plaint amèrement à Dieu D’un mal inexplicable et mérité si peu ; Mais tendre et résignée, et se sentant meilleure, Sur le malheur d’autrui cette âme rêve et pleure. Le méchant se révolte aussi contre le ciel ; Mais chez lui le courroux bientôt se change en fiel : Du mal, en souriant, il sonde le mystère, Et prévoit qu’on en peut tirer parti sur terre.
# Marie (Auguste Brizeux)/Préface
## PRÉFACE

Le lieu où sont placées les douze idylles ou élégies qui donnent leur nom à ce livre ne se recommande ni par l’éclat des costumes, d’ordinaire si riches en Bretagne, ni par le dialecte pur de ses habitants. La partie méridionale du pays est même fort aride et sèche : ce ne sont que des bruyères et des landes, quelques ifs épars le long des fossés, ou de grosses pierres blanches lourdement couchées sur le sol. Vers le nord, la campagne devient mouvante et pleine de vie. La rivière de l’Ellé a cette beauté un peu triste qui plaît tant sous notre climat ; rien n’est frais comme les eaux du Castell-linn et du petit village de Stang-er-harô, ou de la montagne opposée ; rien n’est vert et sauvage comme la vallée du Scorf.
Au milieu des incertitudes de nos temps, incertitudes cruelles et cependant chères à la pensée en ce qu’elles constatent son indépendance, la nature est une synthèse toujours visible et vivante ou l’on aime à se reposer. Là, toutes nos facultés peuvent se développer à l’aise et s’appliquer, notre intelligence concevoir, notre cœur aimer, notre imagination librement déployer ses ailes.
Bien peu de gens ont des idées exactes sur la Bretagne. Pour apprécier les peuples simples, il faut avoir été élevé parmi eux, de bonne heure avoir parlé leur langue, s’être assis à leur table : alors se découvrent leur poésie intime et cachée, et la grâce native de leurs mœurs.
Les campagnes civilisées qui environnent Paris sont trop connues : ici, ni religion, ni arts, ni costumes, ni langue ; ils n’ont plus l’ignorance qui retient dans le bien ; la science qui vous y ramène, ils ne l’ont pas encore. La science est belle pour les peuples comme pour les individus, mais lorsque le cercle est entièrement parcouru et qu’on revient perfectionné à son point de départ. Que mon pays me pardonne si j’ai montré le chemin de ses fontaiyies et de ses bruyères !
# Marie (Auguste Brizeux)/« J’aime dans tout esprit »

J’aime dans tout esprit l’orgueil de la pensée Qui n’accepte aucun frein, aucune loi tracée, Par delà le réel s’élance et cherche à voir, Et de rien ne s’effraie, et sait tout concevoir ; Mais avec cet esprit j’aime une âme ingénue, Pleine de bons instincts, de sage retenue, Qui s’ombrage de peu, surveille son honneur,
De scrupules sans fin tourmente son bonheur, Suit, même en ses écarts, sa droiture pour guide, Et, pour autrui facile, est pour elle timide.
# Marie (Auguste Brizeux)/Rencontre sur Ar-Voden
### Rencontre sur Ar-Voden

Comme je voyageais au fond de nos campagnes, Seul, à pied, admirant, perdu dans les montagnes, Ce pays de vallons, de rivières, de bois, De chapelles sans nombre et de petites croix, Tableau qui parle au cœur et pour les yeux varie, Tout à coup, au milieu de cette rêverie, J’entendis près de moi le pas égal et lourd D’un grave laboureur qui s’en allait au bourg. Vêtu comme l’étaient nos aïeux dans les Gaules, De longs cheveux châtains pendaient sur ses épaules ; Il portait un bâton d’un houx vert et noueux, Et menait par la corne une paire de bœufs. En passant, il me dit : « Vous êtes de la ville, Mais vous semblez aimer cette lande tranquille, Jeune homme ; et vous voilà qui pleurez comme moi, Quand je revins ici du service du roi. J’ai vu tous ceux de France, après quelques journées, Oublier leur maison ; moi, durant tant d’années, Je pensais à mon bourg, à l’Izôl, à ses bords ; Couchés dans leurs linceuls, je pensais à mes morts,
À tout ce qu’un chrétien aime comme lui-même, Aux saints de mon église, à mes fonts de baptême, Aux danses quelquefois, aux luttes des Pardons ; Et mon cœur m’emportait toujours dans nos cantons. »
Ce noble paysan n’est rien dans cette histoire, Mais ses traits sont restés gravés dans ma mémoire, Et, comme une statue aux traits durs et touchants, J’ai placé son image au milieu de mes chants.
# Marie (Auguste Brizeux)/Un jour
### Un jour

Qui n’eut parmi ces jours, déjà bien loin peut-être, Un jour plus beau qu’eux tous, qui ne doit plus renaître, Mais qui survit dans l’âme et dont le souvenir, Délice du passé, charme aussi l’avenir : Jour d’innocente joie et pur de tout nuage, Dont une amitié douce a marqué le passage ; Où quelque aveu naïf et longtemps suspendu D’une bouche adorée enfin fut entendu ; Où d’un premier transport, qu’il n’eût point fallu croire, Tout le cœur tressaillit et devina la gloire ? Ah ! quand d’un bras de fer le sort pèse sur nous, Que de ce jour aimé le souvenir est doux ! Qu’il est doux d’éveiller au fond de sa pensée Son image assoupie et jamais effacée ; Avec un soin jaloux d’en rassembler les traits, Lentement, à loisir, non sans quelques regrets, Comme après un sommeil dont l’erreur se prolonge, On aime à suivre encor les prestiges d’un songe !
# Marie (Auguste Brizeux)/« Lorsque sur ma fenêtre »

Lorsque sur ma fenêtre, à l’heure du réveil, Légèrement se pose un rayon de soleil, Un rayon d’espérance entre aussi dans mon gîte ; C’est comme un ami cher qui, vous faisant visite, Par de joyeux propos éclaire votre ennui, Et ce jour-là vous rend égayé comme lui. Donc, souriant des yeux au rayon d’or qui brille, Léger d’âme et de corps, sans retard je m’habille, Puis je m’en vais heureux de tout ce que je voi : Le rayon matinal dore tout devant moi.
# Merlin l’enchanteur

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## TABLE DU TOME PREMIER

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# L’Âme de mon violon/Prélude
### PRÉLUDE

L’heure est blonde et rieuse, à l’aube de la vie,
Quand, d’une aile enjouée, alerte elle confie
Au matin ses essors.
Au matin ses essors. Ô les premiers réveils
Et leur chant d’alouette ivre de rais vermeils !
Même de l’espérance insoucieuse, folle,
Vers les proches avrils et leur miel elle vole
En un vol si léger de joli papillon,
Que, la voyant passer, la fleur et le rayon
Jalousent, celui-ci sa lumière d’aurore,
Celle-là sa beauté fraîche qui vient d’éclore.
Heureuse, où t’en vas-tu, belle heure sans souci,
Toi qui sembles porter aux vieux soirs un défi,
Ignorante des maux et ne te doutant guère
Que ton aînée, ici, née à peine naguère,
Ayant bientôt vécu son passager moment
De terrestre bonheur, s’en ira tristement
Rejoindre, en l’infini du temps, ses sœurs, les tiennes,
Les heures d’autrefois, les heures anciennes
Qui, comme toi, volaient dans le vent du matin,
Fières de leur jeunesse et narguant le destin.
Puisque l’instant est court, ô dirige ton aile
Et ne la laisse pas errer par la venelle
Étroite et salissante où tant de mal se plaît
À charrier l’ordure et le vice et le laid ; Mène-la par les champs des riants paysages
De la sérénité, sous l’envol des nuages
Qu’une pitié colore et berce un souffle pur ; Mène-la vers l’Amour ! il est, proche l’azur,
Au pays de tendresse où sait fleurir sans cesse,
Fleur divine, éternelle et de très rare espèce,
La Rose, éclose rose, au parfum de bonté,
La Rose chère aux cœurs de bonne volonté.
Mon heure dont le vol, hélas ! déjà se lasse
Et, bien près de finir, au souvenir s’enlace,
Mon heure se souvient d’avoir cueilli jadis
La belle Rose, rose et plus pure qu’un lys : Ses minutes depuis en furent parfumées
Comme ma joie aussi l’est de ma bien-aimée.
1er novembre 1900.
À travers les glaces sans tain
Des vitrines de mon grand-père
Je la guettais, soir et matin,
Celle qui toujours sut me plaire.
Souriante pomme d’api,
Fraîche enfant, mignonne écolière,
Elle passait, regard joli,
Et mon cœur me chantait : espère !
Son père lui donnant la main
Elle allait sans savoir, brunette,
Quel émoi fardait de carmin
Si subitement mes pommettes,
Quels pensers volaient si souvent
De mon collège à son couvent.

### DÉDICACE

L’âme de mon violon Est un sourire et selon
Qu’il fleurit mélancolique,
Triste ou gai, gris, noir ou blond,
Sourit aussi ma musique.
Elle est parfois même un pleur,
Comme une rosée aux fleurs,
Et selon qu’il est de joie,
Ou d’amour ou de douleur,
Ma musique aussi larmoie.
Car la vie et ce qu’elle a De ronces près des lilas,
Ses caresses, ses misères,
Tour à tour donnent leur la
À sa frêle voix sincère.
Ô Margot ! ma passion,
L’âme de mon violon
T’appartient : tu la fis naître ! Et depuis, vois, sa chanson
Est ma seule raison d’être.
# L’Âme des saisons/A celle qui est venue

J’ai chanté simplement comme un oiseau des bois.
J’ai modulé, selon la nuance de l’heure,
La chanson qui gazouille et la chanson qui pleure,
Et je sais que mon âme a passé dans ma voix.   Ne la méconnais pas, puisqu’elle est toute tienne,
Ô Sœur ! et que déjà dans l’angoisse ancienne,
Dans le rêve berceur ou le fiévreux émoi,
Elle se soulevait en sanglotant vers toi.
Car elle l'attendait, ô toi qui es venue !
L'acacia en fleurs bourdonnait dans l'été...
De son premier regard elle t'a reconnue,
Car elle t'attendait depuis l'éternité.   Maintenant les oiseaux et les bonnes pensées
Peuplent le doux jardin où tu me tends les bras, Et, comme pour combler nos âmes enlacées,
Notre-Dame a donné la lune et les lilas.
L'amour et la sagesse ont construit la demeure
A Nombre du mélèze et des acacias,
Et notre vie s’écoule au sablier de l’heure,
Aux sons divins de la Musique intérieure.
Mets ta main dans ma main et regardons fleurir
Le parterre de feu des étoiles... O Chère !
Quel que soit le secret des mondes et des sphères,
Quoi que ce soit au fond qu’on appelle mourir,
Nous savons, comme on sait les choses éternelles,
Que rien ne brisera notre union en Dieu
Et qu’au Jour immortel nous serons les deux ailes
D’un pur oiseau, planant dans les espaces bleus.
# L’Âme des saisons/A celui qui dort

O toi qui dors, tu ne sais pas ce qui se passe
Pendant la nuit de gel qui craque dans l’espace ;
Tu ne sais pas, tu ne sais pas, étant pareil
A ceux qui dorment sous les ifs l’autre sommeil,
N’étaient l’attouchement des couvertures tièdes
Et le songe qui rôde en ton âme inquiète,
Où celui que tu fus cherche à nouer sa main
A celle de celui que tu seras demain.
Pourtant autour de toi le silence est si dense,
Imbu d’une si sourde et subtile cadence
Qu’on le dirait tissu de souffles et de voix
Et que des cloches d’or y sonnent quelquefois…
Le lavabo chuchote et l’armoire s’éveille,
Les chaises, les fauteuils sournois prêtent l’oreille,
Et la lune à travers les vitres fait semblant
D’apaiser le tumulte avec un rayon blanc…
Mais toi tu n’entends pas, étant pareil aux bornes
Bombant leur front de pierre au bord des routes mornes,
Sans souci de la lune éclatante qui met
Une ombre oblique et bleue à leur masse, — n’était
Que ta poitrine, en lents mouvements, se soulève
Et que parfois aussi, sous l’étreinte du rêve, Ta bouche expire, en s’entr’ouvrant avec effort,
Un souffle sourd où sourd une angoisse de mort…
O toi qui dors, tu ne sais pas combien est mince
Le verre de la vitre, où le gel gratte et grince, Et qu’au delà s’étend, sans fin, de toit en toit, L’espace bleu rempli d’étoiles et de froid…
La campagne est là-bas sous l’étoile polaire,
La campagne bleuâtre et dure, toute claire, Avec des bandes d’ombre et d’étranges buissons,
Hérissés et tassés comme des hérissons ;
Avec le clair de lune immense, que les haies
Découpent çà et là de leurs lignes de craie ;
Avec la houle des labourés poivre et sel ; Avec les chemins bleus aux ornières de gel ;
Avec le froid qui craque aux brindilles fleuries
De dentelle mortelle et d’âpres pierreries ;
Avec des prés marbrés de glace et de verglas,
Et des arbres tordant en silence leurs bras ;
Avec un braconnier à l’affût sous les saules ,
A plat ventre, le cou rentré dans les épaules,
Tenaillant le fusil dans ses poings frémissants,
Le nez bleui, la pipe aux dents, les yeux luisants,
Sous le gel qui mordille et vrille à dents d’aiguille
Et sous le firmament halluciné qui brille
D’un feu si froid et si fougueux que, par moments, On dirait que le ciel éclate en diamants, Et que l’on voit, à l’horizon, sous la lune ivre,
Jaillir les peupliers comme des jets de givre...
O toi qui dors, tu ne sais pas, tu ne sais pas...
Mais qu’un sursaut t’arrache au songe étrange, las !
Le songe est plus étrange, autour de toi, qui veille
Et ton cœur, inquiet des choses, s’émerveille
Du verre arborescent que la lune bleuit
Et du silence, peuplé d’ombres, qui s’enfuit...
Et puis, tu n’oses plus regarder, et farouche, Tu te retournes en maugréant sur ta couche,
Frissonnant de sentir dans les choses un pouls Et d’avoir entrevu, — près de ton lit, debout, Drapé dans le silence ardent de la nuit claire, L’œil grave et le doigt sur la bouche, — le Mystère.
# L’Âme des bons

* La Jeunesse blanche (1886)/L’Âme des bons
* La Jeunesse blanche (1913)/L’Âme des bons
# L’Âme des saisons/Angoisse du soir

Le soir tombe. Il fait frais. Les horizons se voilent.
Je vais par un sentier humide. Les perdrix
Parmi les jeunes blés râlent d’étranges cris.
Le vent fait frissonner les premières étoiles...
Le rossignol s’est tu dans les branches. Mon cœur
A peur. Je ne sais quelle inquiétude pèse
Sur les choses. Le vent pleure dans les mélèzes.
Un pivert rit d’un rire éclatant et moqueur...
Décidément, il sera temps que je boutonne
Mon pardessus, le vent étant traître ce soir.
Le ciel se fronce et l’on dirait qu’il va pleuvoir.
Décidément, le paysage entier frissonne...   O mon cœur, ô mon cœur, qu’est-ce donc que tu as?
Pourquoi si triste, alors que ce matin encore,
Dans le ruissellement de roses de l’aurore,
Tu remplissais l’azur de tes alléluias ?   Il n’est rien arrivé de nouveau que je sache...
Alors, pourquoi si morne et pourquoi si meurtri ?
Pourquoi pareil au rouge-gorge dont le cri
Saigne et qui vole vers les ronces et s’y cache ?   Le bonheur est en fleurs parmi les jours prochains,
Et ce matin encore, une ivresse divine
Te faisait battre et tressaillir dans ma poitrine...
O mon cœur,ô mon cœur, qu’est-ce donc que tu crains ?   Hélas ! on ne saura jamais ce qui se passe...
On a comme besoin de sangloter un peu.
On craint la sourde nuit qui rampe, on craint le feu
Des étoiles brûlant froidement dans l’espace...
# L’Âme des Anglais/Présentation

« L’Âme des anglais, étude qui, de leur propre aveu, a renseigné certains Anglais sur eux-mêmes… » Jean-Louis Vaudoyer
# L’Âme des saisons/Agnus Dei

Agneau de Dieu, ô frêle Enfant couché Entre le bœuf et l’âne dans la crèche, Que votre main toute mignonne et fraîche Efface en nous la tache du péché.
Agneau de Dieu, ô frêle Enfant chargé Du faix pesant des crimes de la Terre, Que de vos yeux l’innocente lumière Dissipe en nous les ombres du péché.
Agneau de Dieu, ô frêle Enfant, laissez, De votre bouche aux fraîcheurs aurorales, Laissez tomber en suaves pétales, Laissez tomber les syllabes de paix.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/PIII XIV

Une autre propriété qu’on remarque toujours dans les beaux corps, c’est l’uni ou le poli ; qualité si essentielle à la beauté, que je ne sache pas qu’il existe aucune belle chose qui n’en soit douée. Dans les arbres et dans les fleurs, les feuilles unies et polies sont belles ; les pentes unies dans les jardins, et dans les paysages, le cristal uni et poli des ruisseaux : ne met-on pas au rang des beautés animales, le plumage uni et poli des oiseaux, les fourrures unies et douces des quadrupèdes ? Les femmes, ces êtres formés de beautés, en ont-elles une plus séduisante que la finesse, et, pour ainsi dire, le poli de la peau ? Enfin, les ouvrages d’ornement même ne sont beaux qu’autant qu’ils présentent des surfaces unies et polies. C’est à cette qualité que la beauté doit une très-grande partie de son pouvoir, disons même la plus considérable ; en effet, prenez un bel objet quelconque, donnez-lui une surface inégale et rude ; aussitôt il cesse de plaire, quelque parfait qu’il puisse être à d’autres égards : au lieu que, le dépouillant de ses autres qualités constituantes, si vous lui laissez celle du poli, il plaira plus par celle-ci que par presque toutes les autres sans elle. Cela me semble si évident, que je suis extrêmement surpris qu’aucun de ceux qui ont traité ce sujet, n’ait compris l’uni et le poli dans l’énumération de qualités qui concourent à former la beauté : car toute surface raboteuse, tout angle saillant est dans le plus haut degré contraire à cette idée.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/PIII XVII

Il est peut-être un peu difficile de déterminer avec exactitude de quelles couleurs les beaux objets sont communément revêtus, vu qu’elles existent dans les diverses parties de la nature avec une variété infinie. Cependant au milieu de cette variété même, on peut découvrir quelques principes invariables. D’abord, les couleurs sombres et confuses ne conviennent pas, aux beaux objets ; ils réclament celles qui sont riantes et pures. En second lieu, elles ne doivent pas être du genre le plus prononcé : celles qui semblent s’allier le mieux avec la beauté, sont les plus douces de chaque sorte ; les verts légers, les bleues tendres, les blancs affaiblis, les incarnats, les violets. Enfin, si un bel objet se pare de couleurs vives et fortes, ce n’est jamais d’une seule ; elles sont toujours diversifiées, et en si grand nombre, comme dans les fleurs bigarrées, que chacune d’elles perd beaucoup de sa force et de son éclat par le voisinage des autres. Que voit-on dans un beau teint ? est-ce seulement quelque variété dans le coloris ? non, mais dans les couleurs ; ni le rouge, ni le blanc ne sont vifs et tranchans. D’ailleurs ces couleurs se mêlent de telle manière, elles s’allient par des gradations si insensibles, qu’il est impossible d’en.fixer les bornes. C’est d’après ce même principe que la couleur douteuse qui semble errer sur le plumage du paon et sur la tête du canard, est si agréable. Dans la réalité, la beauté de la forme et celle du coloris ont des rapports aussi intimes qu’on puisse en supposer entre des choses d’une nature si différente.