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# La Mort d’Artus/30
### XXX

Là, elle commença par pleurer, s’égratigner le visage, se tordre les mains et gémir de tout son cœur. Puis elle réfléchit et envoya une de ses pucelles chercher Tarquin : c’était un valet que jadis le roi Claudas avait chargé de l’épier, comme le conte l’a rapporté en temps et lieu ; mais il était devenu son écuyer, puis le roi l’avait armé chevalier, et c’était maintenant l’un des hommes à qui elle se fiait le plus, avec raison. Lorsqu’il fut entré, elle fit sortir la pucelle et ferma la porte ; puis elle dit :
— Beau doux ami, les barons de ce royaume veulent me marier à Mordret, qui est, je vous le dis en vérité, le fils du roi Artus, mon seigneur, et de la femme du roi Lot ; et, ne le fût-il pas, j’aimerais mieux d’être brûlée que d’épouser ce traître déloyal ! Aussi veux-je faire garnir la tour de Logres de chevaliers, de sergents, d’arbalétriers et de toutes sortes de vivres et d’armes ; et, si l’on me demande pourquoi, je dirai que c’est pour la fête prochaine. Puis je m’y enfermerai. Que pensez-vous de cela ?
— Dame, je vous trouverai la garnison. Toutefois, si vous m’en croyez, vous enverrez un messager en Gaule pour savoir si le roi est mort, car le cœur me dit qu’il ne l’est pas. Et si messire est trépassé, vous manderez à Lancelot qu’il vous vienne secourir : jamais Mordret n’osera l’attendre en bataille rangée.
Ainsi fut fait : la tour très bien garnie de vivres et d’hommes, tous preux et dévoués, la reine s’y retira ; et quand Mordret vint avec les barons, au jour dit, chercher sa réponse, elle fit lever le pont et lui cria par un créneau :
— Mordret, Mordret, c’est pour votre malheur que vous avez voulu m’avoir pour femme de bon gré ou non. Cette déloyauté vous mènera à la mort !
Aussitôt Mordret courroucé fit assaillir la tour de toutes parts par échelles et engins ; mais ceux du dedans se défendirent si roidement qu’il y eut bientôt plus de vingt morts dans les fossés, de façon que l’assaut cessa. Et ainsi en fut-il souvent durant deux mois. Mais le conte laisse maintenant ce propos pour dire ce qui advint du combat de Lancelot du Lac et de monseigneur Gauvain.
# La Mort d’Artus/27
### XXVII

Chaque jour, messire Gauvain l’excitait contre Lancelot, si bien qu’il jura de détruire les forteresses de Benoïc et de Gannes, de manière qu’il n’en restât pierre sur pierre. Après Pâques, lorsque la froidure fut passée, il remit à Mordret le royaume de Logres en baillie : ah ! quelle folie il fit là ! Sachez qu’il fit jurer à tous ses hommes d’obéir à Mordret comme à lui-même et de faire ce qu’il leur commanderait ; puis il chargea son neveu de lui envoyer l’or et l’argent dont il aurait besoin quand il serait en Gaule, et il lui remit les clés de son trésor, à ce déloyal ! Enfin il lui confia sa femme épousée en lui recommandant de la garder comme son propre corps. Et certes la reine Guenièvre fut bien dolente de cela.
— Sire, dit-elle à son seigneur quand elle le vit au point de monter dans sa nef, Dieu vous conduise et vous ramène ! Mais mon cœur me dit que nous ne nous reverrons plus.
— Dame, répliqua le roi, il en sera ce qu’il plaira à Notre Seigneur. À vous chagriner, vous ne pourriez rien gagner.
Là-dessus, les maîtres mariniers firent tendre les voiles, que la brise frappa, et les nefs gaillardes gagnèrent la haute mer. Or, les vents furent si bons, si forts et si favorables qu’elles atteignirent saines et sauves le rivage de la Gaule, où les chevaliers débarquèrent après avoir remercié Dieu. Puis, tandis que les valets mettaient à terre les harnais et les chevaux et dressaient les tentes, le roi tint conseil avec ses barons.
— Sire, dit messire Gauvain, allons droit à la cité de Gannes où le roi Hector et le roi Lionel demeurent avec Lancelot.
— Par Dieu, messire Gauvain, c’est folie ! fit le roi Carados Biébras. Il nous faut auparavant détruire les forts châteaux de ce pays, que Lancelot a fait nouvellement réparer et qui sont très bien garnis.
— Lancelot et ses hommes n’oseront pas sortir de leurs forteresses, répondit messire Gauvain.
— Allons donc assiéger Gannes, puisque vous le voulez, dit le roi.
# La Mort d’Artus/33
### XXXIII

Certes, les assiégés n’eussent point résisté longtemps, tant à cause des perrières et des mangonneaux qui battaient la tour que des assauts de Mordret et de ses gens, s’ils n’eussent point été si preux et vaillants. Cependant Mordret mandait à lui les hauts hommes d’Écosse, d’Irlande, de Galles et de beaucoup de pays étrangers qui tenaient leurs terres de la couronne de Logres ; et, d’abord qu’il les voyait, il leur faisait de si riches dons et de si grands honneurs qu’ils en restaient tout ébahis : grâce à quoi il se les attachait très bien et ils disaient qu’ils ne l’abandonneraient pas et le défendraient contre tous, voire contre le roi Artus en personne, s’il revenait au monde. C’est ainsi que Mordret dépensait les trésors que le roi lui avait donnés à garder.
Un jour qu’il revenait d’assaillir la tour, on lui dit que le roi Artus s’était embarqué pour reconquérir le royaume de Logres, et il en fut tout éperdu, car il craignait que sa déloyauté ne lui nuisît s’il y avait une bataille. Il requit ceux à qui il se fiait davantage de le conseiller.
— Sire, lui dirent-ils, nous n’avons d’autre avis à vous donner que celui de rassembler vos forces et de marcher contre Artus en lui mandant de vider cette terre dont les prud’hommes vous ont saisi. Ses gens sont las et blessés : ils ne sauront durer contre les vôtres qui sont beaucoup plus nombreux et très dispos, car il y a longtemps qu’ils n’ont porté les armes.
De ces mots, Mordret eut un grand réconfort. Il manda tous ses barons et ses hauts hommes, et, quand ils furent à Londres, il leur promit de les récompenser selon son pouvoir si Dieu lui donnait l’honneur de la bataille, de manière que tous résolurent de se mettre en marche le lendemain pour aller à la rencontre du roi Artus.
# La Muse au cabaret/Distique étrusque
### DISTIQUE ÉTRUSQUE

* Vous saviez, n’est-ce pas ? que jusque
* À ces jours-ci, la langue étrusque
* Laissait à ce point interdits
* Nos savants les plus érudits,
* Qu’elle n’était, à les en croire,
* Qu’un indéchiffrable grimoire.
* — « Nous sommes pourtant — disaient-ils —
* Des polyglottes fort subtils
* Et d’incomparables linguistes ;
* Il n’est « sabir » qui nous résiste ;
* Nous avons la prétention,
* Nous autres, des « Inscriptions »,
* De pénétrer toutes les langues,
* Les plus mortes, les plus exsangues,
* Et l’on nous doit quelque crédit,
* Si donc cet étrusque maudit,
* En tant que langue nous échappe,
* Nous pouvons, sans risquer beaucoup,
* Affirmer qu’il n’est qu’un attrape-
* Nigaud, inventé, tout d’un coup,
* Par une folle créature,
* Pour donner de la tablature
* À tous les lettrés à venir. »
* Ainsi parlaient nos polyglottes,
* Sans plus de ce jargon languir
* Que de leur première culotte.
* Ils s’en tenaient là, quand voilà
* Qu’à leur réunion dernière
* Sous la Coupole familière,
* L’un d’eux, dit : « Messieurs, halte là !
* Je viens de traduire un distique
* De ce langage étrurien.
* Il n’a rien d’apocalyptique,
* De Mallarméen… Aussi bien,
* Admirez ce qu’il signifie,
* En sa douce philosophie :
* « Le Vin, pour noyer le chagrin
* Est un remède souverain ».
* — « Eh bien ! au moins c’est laconique,
* — Fit un autre savant docteur —
* La peste soit de ce distique,
* Comme de son Étrusque auteur !
* Certes, le Vin est un vrai baume,
* Mais il me semble superflu
* De connaître un patois de plus,
* Qui formule un tel axiome. »
# La Muse au cabaret/Dégustations
### DÉGUSTATIONS

* C’était à l’Exposition,
* Rayon des dégustations,
* Je cherchais, afin de m’abstraire,
* Un coin solitaire et discret,
* Quand j’aperçus un cabaret
* Que j’aimais déjà comme un frère.
* À peine dans ce cabaret
* Étais-je, comme qui dirait —
* À méditer devant un verre,
* Que surgit, à mon grand émoi,
* Un client, en face de moi,
* Qui me ressemblait comme un frère.
* Avais-je toute ma raison ?…
* Je ne sais plus… mais sa façon
* Me parut infiniment louche,
* Malgré qu’il n’eût pas l’air mauvais,
* Car, chaque fois que je buvais,
* Il portait mon verre à sa bouche.
* D’abord, j’en concluais ceci :
* C’est quelqu’un qui n’est pas d’ici,
* D’un savoir-vivre contestable,
* En voudrait-il à mes argents ?…
* Quand on ne connaît pas les gens,
* On ne se met pas à leur table.
* Comme je ne suis pas bavard,
* Et qu’il se taisait, pour sa part,
* Nous étions là comme deux brutes ;
* Finalement, vous pensez bien,
* Je payai mon verre et le sien,
* Afin d’éviter les disputes.
* Puis, sur-le-champ, je le quittai,
* Et m’en allai boire à côté,
* Espérant ainsi m’en défaire…
* Eh bien, pas du tout. De nouveau,
* Je dus trinquer avec ce veau,
* Qui me ressemblait comme un frère.
* Je n’y fis plus attention,
* Par ces temps d’exposition
* On voit de si drôles de sires !
* Mon Dieu, qu’il m’emboite le pas
* — Pensais-je — il ne me gêne pas…
* Et c’est tout ce que je désire.
* Tour à tour, dans les bars hongrois,
* Belge, allemand, anglais, chinois…
* Je le retrouvai, mais plus vague ;
* Toujours buvant à ma santé…
* Dans mon verre. De mon côté,
* Prenant mon tabac dans sa blague.
* Après maintes libations
* En ces diverses sections,
* Il me parut plus sympathique,
* — J’ajoute que, plus nous buvions,
* Et plus nous nous ressemblions,
* À tout le moins quant au physique.
* Vers les minuit, quelque peu soûls,
* Tous deux, bras dessus bras dessous,
* Nous ne faisions plus qu’une paire…
* Chaque fois que je titubais,
* Que j’allais de guingois, en biais,
* Il manquait se ficher par terre.
* Parbleu ! lui dis-je, mon ami,
* Allons prendre encore un « demi »
* Se peut-on quitter de la sorte,
* Sans boire ensemble le dernier ?
* Et du plus proche tavernier
* Nous eûmes tôt franchi la porte.
* Quand il fut assis devant moi,
* Jugez de mon nouvel émoi :
* Au moment de choquer nos verres,
* Au lieu d’un copain j’en vis deux,
* Lesquels — n’est-ce pas merveilleux ?
* Me ressemblaient comme deux frères !
# La Muse au cabaret/Ibsen
### IBSEN

* Ibsen n’est plus ! Sa mort évoque
* En moi cette bizarre époque
* — Voilà bien des ans… quelque vingt
* Où la plupart de nos critiques
* Firent à son art dramatique
* Le succès que l’on sait. « Enfin !
* Disaient-ils — Voici du théâtre
* Profond, tour à tour et folâtre,
* Et lumineux comme l’Été. »
* Alors que c’était, au contraire,
* Un vrai magma d’ennui polaire
* Et d’impénétrabilité.
* N’importe. Ce théâtre sombre,
* Compris ou non par le grand nombre,
* Fut adopté d’un cœur léger ;
* Au surplus, que de gens, en France,
* Vont admirant, de confiance,
* Tout ce qui vient de l’étranger.
* Ceux-là — je parle du Vulgaire —
* De ceux qui ne comprenaient guère,
* Et disaient : je n’ai pas compris,
* Étaient renvoyés à leurs douches,
* Par nos Ibséniens farouches,
* Et traités de poissons pourris.
* On voyait de puissants esthètes,
* Des « Art nouveau », de fortes têtes,
* Qui se découvraient tout à coup
* Des affinités scandinaves,
* Et bouillonnaient comme des laves,
* Quand on n’était pas de leur goût.
* Ibsen… ce fut là son sort pire !
* L’emportait autant sur Shakespeare.
* Qu’ils n’avaient peut-être point lu,
* Comme fait le Vin sur la lie,
* Ou bien, ma petite chérie,
* Sur un nègre d’Honolulu…
* Nos classiques, nos romantiques
* Étaient des préjugés gothiques,
* Pour ces messieurs… du rococo ;
* Molière, une pauvre guimbarde,
* Corneille, un fantôme de barde,
* Le père Hugo, un vieux coco.
* Rappelez-vous les snobinettes,
* Les jeunes Botticellinettes !..
* Elles eurent tôt établi
* Que, pour bien comprendre le Maître,
* Il fallait, au préalable, être
* Coiffée à la Botticelli !
* Et toutes ces petites folles
* Pataugeaient emmi les symboles,
* Comme dans un bain de clarté.
* Et l’on nous dira que la femme
* N’est qu’une toute petite âme…
* Possible — mais quelle santé !
* Cependant, des esprits contraires,
* Et, dans un sens, plus téméraires,
* Traitaient Ibsen de turlupin,
* Disant que son « Canard sauvage »
* Dont on faisait si grand tapage,
* N’était, en somme, qu’un… lapin.
* J’entends encore feu « notre oncle »
* Exaspéré comme un furoncle,
* Notre oncle un peu traînard en Art,
* Criant, comme un damné de Dante,
* À l’ibsénité révoltante,
* Quand on lui posa ce « canard ».
* Mon Dieu !… le tout est de s’entendre
* Ibsen, un génie, à tout prendre,
* Est au dessus de ces débats.
* Il nous faut garder ce grand homme
* De ceux qui le déifient, comme
* De ceux qui n’en font qu’un repas.
* Quoi qu’il en soit, ce vieux burgrave
* Brille au firmament scandinave.
* Mais si, pour nous, Français, il luit
* Comme un soleil, et nous transporte,
* Ce ne doit être, en quelque sorte,
* Que comme un « soleil de minuit. »
# La Muse au cabaret/Conte de Carême
### CONTE DE CARÊME

* Un jour donc, de semaine sainte,
* Il y a bien longtemps — que trop !
* J’entrai dans la modeste enceinte
* D’un très respectable bistro,
* Malgré ma mémoire insonore,
* Je me souviens fort bien encore
* D’avoir pris, à mon déjeuner,
* Des pruneaux, afin de jeûner,
* Et que la patronne elle-même
* Me servit ce mets de carême.
* Comme mes yeux les supputaient,
* Je vis tout d’abord qu’ils étaient
* Au nombre de sept. Pas un fifre
* De plus. Pourquoi, diable, ce chiffre
* Me frappa-t-il ?… Je ne sais pas.
* Toujours est-il qu’il me frappa.
* Bah ! — dis-je — c’est sans importance.
* C’est au petit bonheur, je pense.
* Aujourd’hui, je n’en ai que sept…
* Demain, j’en aurai huit, qui sait ?…
* Peut-être même davantage,
* Si ce n’est six, pour tout potage.
* À mon grand étonneraient, j’eus,
* Le lendemain comme la veille,
* Sept pruneaux baignés dans leur jus.
* Et pendant sept ans, ô merveille !
* — J’en jure les Dieux infernaux —
* Je n’eus jamais que sept pruneaux !
* C’était son chiffre symbolique,
* À cette femme — fatidique ;
* Elle vous comptait sept pruneaux,
* Comme elle aurait fait, somme toute,
* Mettons… sept péchés capitaux…
* Sept merveilles aussi, sans doute,
* Sept sages de la Grèce encor,
* Ou sept chefs devant Thèbes ?…
* Ou sept chefs devant Thèbes ?…Or,
* Un vendredi saint, à ma table,
* Je m’aperçus qu’un pauvre diable
* Venait de manger, comme moi,
* Des pruneaux. Quel fut mon émoi,
* En constatant, sur son assiette,
* Huit noyaux ! C’était bien beaucoup :
* Pensez, si je faillis, du coup,
* M’étrangler avec ma serviette !
* Car, évidemment, huit noyaux
* Semblaient indiquer huit pruneaux,
* — « Je vois bien, monsieur. — hasardai-je
* Que la patronne vous protège… »
* — « Oh ! non — fit-il. — C’est que l’un d’eux
* N’avait pas un noyau, mais deux. »
* Quelques jours après, la patronne,
* M’en servit huit. Simple maldonne ?…
* Je dis bien huit, car sur mes doigts,
* Je les comptai jusqu’à sept fois.
* Est-ce qu’elle devenait folle ?…
* C’était à croire, ma parole !
* Huit pruneaux à la portion !
* Eh bien, et la tradition ?
* Six, à la rigueur… encor passe…
* Mais huit, ça devenait cocasse.
* Comme aussi fait pour m’étonner…
* Enfin, je payai mon dîner,
* Et m’en allai, la mort dans l’âme,
* En songeant à la pauvre femme.
* Le lendemain, quand je revins
* Chez cette marchande de vins,
* J’appris, par un mot sur la porte,
* Que dans la nuit elle était morte !
* Qu’avez-vous à dire à cela ?
* Pour moi, je sais que j’en pense :
* Croyez bien que ce n’est pas là
* Une simple coïncidence.
# La Muse au cabaret/Glose sur 8 vers de Fallières
### GLOSE SUR 8 VERS DE FALLIÈRES

« Le feuillage le plus joyeux,
« À la plus merveilleuse ligne,
« Au contour le plus gracieux,
« C’est celui qui pousse à la Vigne.
« Le breuvage le plus vermeil,
« Le plus cordial, le plus digne,
« Est celui que le gai soleil
« Nous prépare au fruit de la Vigne. »
* Si je m’en rapporte à mes yeux,
* C’est à la Vigne, don céleste !
* Qu’appartient, encor que modeste,
* Le feuillage le plus joyeux.
* En outre, et sans que je barguigne,
* J’ajoute, vigneron têtu,
* Que cet excellent « bois tortu »
* A la plus merveilleuse ligne.
* Je la préfère — disons mieux —
* Au plus plaisant galbe de femme.
* Et Dieu sait pourtant, ô mon âme !…
* Au contour le plus gracieux.
* Des fruits dont la terre bénigne
* Nous comble si royalement,
* Le meilleur, à mon sentiment,
* C’est celui qui pousse à la Vigne.
* Inégalable, sans pareil,
* C’est lui qui, pressé dans la tonne,
* Nous donne, au retour de l’automne,
* Le breuvage le plus vermeil,
* Le Vin ! Le reste est jus de guigne.
* Le Vin, qui fait, de nous Français,
* Ce peuple qui rime à succès,
* Le plus cordial, le plus digne.
* Aucun élixir, jeune ou vieil,
* Près du Vin, ne vaut qu’on le nomme.
* Le seul nectar digne de l’homme
* Est celui que le gai soleil,
* Depuis Suresnes jusqu’à Digne,
* En passant par mon « Loupillon »
* Son patelin d’élection
* Nous prépare au fruit de la Vigne !
# La Muse au cabaret/Five O’clock Absinthe
### FIVE O’CLOCK ABSINTHE

Vous avez votre absinthe. Il s’agit de la faire.
﻿Ce n’est pas, croyez-moi,
Comme pense un vain peuple, une petite affaire,
﻿Banale et sans émoi.
Il ne faut pas avoir ailleurs l’âme occupée.
﻿Premier point. Maintenant,
Exigez tout d’abord de la belle eau frappée,
﻿Toute autre dédaignant.
D’eau tiède, il n’en faut pas. Jupiter la condamne,
﻿Et même au pis aller. Autant vaudrait la « battre » avec du pissat d’âne…
﻿Révérence parler.
Et, n’allez pas, comme un qui serait du Hanovre,
﻿Surtout, me l’effrayer
Avec votre carafe ! Elle croirait, la povre !
﻿Que l’on veut la noyer.
Déridez-la toujours d’une première goutte…
﻿Là… là tout doucement.
Vous la verrez alors palpiter, vibrer toute,
﻿Sourire ingénument.
Il faut que l’eau lui soit ainsi qu’une rosée,
﻿Tenez-vous-le pour dit ; N’éveillerez les sucs dont elle est composée
﻿Que petit à petit.
Telle, une jeune épouse hésite et s’effarouche,
﻿Quand, la première nuit,
Son mari brusquement l’envahit sur sa couche, ﻿En ne pensant qu’à lui…
Mais, tenez… votre absinthe éclot dans l’intervalle, ﻿La voilà qui fleurit,
S’irise, et passe par tous les tons de l’opale,
﻿Avec un rare esprit.
À présent, vous pouvez la goûter, elle est faite.
﻿Et la chère liqueur
Vous mettra dans l’instant une féerie en tête
﻿Et de la joie au cœur.
# La Muse au cabaret/Galanterie hollandaise
### GALANTERIE HOLLANDAISE

* Ils vinrent donc — dit la Gazette —
* Quand la Reine les eut quittés,
* Chercher les objets de toilette
* Qu’ils avaient galamment prêtés.
* Combien leur âme fut ravie
* En constatant, tout à loisir,
* Qu’elle s’était de tous servie,
* Conformément à leur désir !
* Ô chère enfant ! ô Wilhelmine !
* — Disaient ces bons Ruremondois —
* Nos linges sur ta peau d’hermine !
* Nos savons en tes roses doigts !
* Et voilà que leurs mains hâtives
* Tremblaient d’aise, balbutiaient
* Sur leurs reliques respectives…
* Ils se pâmaient, s’extasiaient !
* L’un reprit ses fards, cosmétiques,
* Ses boîtes de poudre de riz,
* L’autre ses fioles d’huile antique
* Et s’en firent des beignets frits ;
* Un troisième de ces bons drilles,
* Ses éponges… qu’il avala
* Tout comme il eût fait des morilles.
* Et Dieu sait s’il se régala !
* Tel, avec ses « pattes de lièvre »
* Obtint un modeste civet ;
* Tel, de son rouge pour les lèvres,
* Ne réalisa qu’un sorbet.
* Un, de son savon de Marseille
* Fit un fromage. Un autre mit
* L’eau de sa baignoire en bouteille,
* Pour la boire avec ses amis,
* À la prospérité du règne !
* Celui-ci, non des moins ardents,
* Se servit des dents de ses peignes
* En manière de cure-dents.
* Celui-là, poussé par le Diantre,
* Trouva de même fort plaisant
* De se brosser son pauvre ventre
* Avec ses brosses, jusqu’au sang.
* Puis ce fut cet objet absurde…
* Comment déjà vous l’appelez ?…
* Qui devint une pipe kurde,
* Un narghilé, si vous voulez…
* Enfin de ce meuble bizarre,
* Qui sert aux durs travaux d’Éros.
* Le dernier fit une guitare
* Sur laquelle il chanta le los
* ﻿De sa Reine !
# La Muse au cabaret/Entente cordiale
### ENTENTE CORDIALE

* Dès que Fallières eut débarqué
* ﻿Sur le sol d’Angleterre,
* Son vieil Édouard, sur le quai,
* ﻿Lui dit : « Et bien, gros père,
* ﻿A-t-on bien vomi ? …
* ﻿Pardon… bien dormi,
* ﻿En traversant la Manche ?
* ﻿— Sire, comme un noir…
* ﻿Pardon… comme un loir,
* ﻿Tout en faisant la planche.
* — Parbleu ! voilà qui est parler.
* ﻿Mais, à part ça… j’espère
* Que ça va comme vous voulez ? …
* ﻿Votre teint est prospère.
* ﻿— Oui, ça va, ça vient,
* ﻿Comm’la queu’ d’mon chien
* ﻿Mais vous-même, si j’ose…
* ﻿Mon cher Édouard,
* ﻿Vous êtes flambard
* ﻿Comme de noce un… chose.
* — Oui donc. Je suis assez content.
* ﻿Je me sens très en forme.
* Il faudra, d’ici peu de temps,
* ﻿Que dans Paris je dorme.
* ﻿Car Paris, ma foi !
* ﻿Est le seul endroit
* ﻿Où je suis à mon aise.
* ﻿Et puis, n… de D…
* ﻿Rien n’est « bath au pieu »
* ﻿Comm’ vos sacré’ Françaises !
* — Mais, à propos, mon Président,
* ﻿Et cette vieille vigne ?…
* Aurons-nous un vin abondant,
* ﻿Cette année, et plus digne
* ﻿Que le Loupillon
* ﻿— Sauf respect, mon bon, —
* ﻿Que vous m’avez fait boire
* ﻿Tout dernièrement ?
* ﻿Véritablement
* ﻿Il m’a f…ichu la foire. »
* — Ah ! Sire, ne m’en parlez pas,
* ﻿Il me vient des nouvelles
* Plutôt fâcheuses de là-bas.
* ﻿La saison fut cruelle.
* ﻿Si bien que le vin,
* ﻿Que, cet an prochain,
* ﻿Vous boirez chez moi, Sire,
* ﻿(Si j’ai cet honneur)
* ﻿Sera, par malheur,
* ﻿Peut-être encore pire.
* Conduire un peuple, ça n’est rien.
* ﻿Qu’une simple aventure…
* Mais quel métier de galérien
* ﻿Que la viticulture !
* ﻿Que de tact, de soin,
* ﻿La Vigne a besoin !
* ﻿Il faut s’occuper d’elle
* ﻿Sans relâche, étant
* ﻿Délicate autant
* ﻿Comme une demoiselle.
* J’ai mis quarante ans, environ,
* ﻿C’est à peine croyable,
* Pour devenir un vigneron.
* ﻿J’ose dire passable,
* ﻿Tandis, quand je fus,
* ﻿Flanqué de mes fûts,
* ﻿Sur le trône de France,
* ﻿Sans m’évertuer,
* ﻿J’appris le métier
* ﻿Rien qu’en une séance. »
# La Muse au cabaret/Escargots
### ESCARGOTS

* La fraude — nerf du commerce —
* À notre époque s’exerce
* Sur les escargots itou :
* Ainsi des gens, sans vergogne,
* Vont déclarant de « Bourgogne »
* Ceux qu’ils cueillent n’importe où.
* Tel escargotier cupide,
* Dans une coquille vide
* Et Bourguignonne, vous vend
* Un escargot fantaisiste…
* C’est le geai du Fabuliste
* Paré des plumes du paon.
* Mais ceci n’est rien encore ;
* Tel autre, nul ne l’ignore,
* Sans surmener son cerveau
* Autrement, vaille que vaille,
* Ses escargots il les taille
* Dans un simple mou de veau.
* C’est ce qui fait qu’en Bourgogne
* Les Bourguignons sont en rogne,
* Mènent un grand branle-bas :
* « — Les escargots de nos vignes —
* Disent-ils — sont les seuls dignes,
* Les autres n’existent pas. »
* Ils exagèrent sans doute.
* Des escargots, somme toute,
* Viendraient-ils de Chicago,
* Des Balkans ou de la Flandre,
* Peuvent de même prétendre
* À ce titre d’escargots.
* À parler franc, j’irai jusques
* À dire que ces mollusques
* Rappellent ce caoutchouc,
* Soit cette élastique gomme
* Mâchée au collège comme
* Si c’eût été du cachou.
* Mais la savante industrie
* Des Vatels de ma patrie
* Est admirable à ce point,
* Qu’ils vous feraient, ma parole,
* Bouilli dans leur casserole,
* Manger votre propre poing.
* Aussi, quand ils accommodent
* Ces rudes gastéropodes,
* Selon les lois d’un « farci »
* D’essence supérieure,
* En les maniant de beurre,
* Force épice, ail et persil ;
* Ma foi, leur chair élastique
* Devient assez sympathique.
* — Tout dépend de la façon —
* Ici, plus qu’ailleurs, j’estime
* Que c’est la sauce qui prime
* Et fait passer le poisson.