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# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Chanson
### CHANSON

Toi, à qui je ne confie pas mes longues nuits sans repos, Toi qui me rends si tendrement las, me berçant comme un berceau ; Toi qui me caches tes insomnies, dis, si nous supportions cette soif qui nous magnifie, sans abandon ?
Car rappelle-toi les amants, comme le mensonge les surprend à l’heure des confessions.
Toi seule, tu fais partie de ma solitude pure. Tu te transformes en tout : tu es ce murmure ou ce parfum aérien. Entre mes bras : quel abîme qui s’abreuve de pertes. Ils ne t’ont point retenue, et c’est grâce à cela, certes, qu’à jamais je te tiens.
* ↑ La traduction de ce poème est de Rainer Maria Rilke.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/D’un printemps
### D’UN PRINTEMPS Paris

Oh ! en avril, toutes ces mortes ! Noirceur des chars qui les emportent à travers le jour cru, exagéré, comme si contre trop de légèreté, des choses s’insurgeait encore le poids, maussade… Cependant, là-bas, celles qui portaient hier des tabliers d’enfants vont communier déjà, et tout ce blanc s’empresse ainsi qu’autour du trône de Dieu, ou s’adoucit à l’ombre neuve des ormes.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Feux-follets
### FEUX-FOLLETS

Un vieux commerce nous apparente aux lueurs des marais. Oui, ce sont des grand’tantes. De plus en plus je reconnais
entre nous un air de famille dont nulle force n’a raison : cet élan, ces détours, ces bonds où d’autres n’excellent point ainsi.
De même je suis loin des routes parmi l’essaim que l’on redoute, et j’ai vu clignoter parfois sous ma paupière mon feu à moi.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Veuve
### VEUVE

Ses enfants sont comme dépouillés de leurs feuilles et semblent descendre de quelque terreur qui l’eût aimée. Avec ses mains étroites elle ouvre dans sa tête des cavernes. Si c’était, sans abri, un roc, la grande pluie, — plus pure qu’on ne croit, — s’assemblerait ici, et les oiseaux viendraient y boire… Pourquoi, nature, n’as-tu pas employé ces cavités et laisses-tu se soulager les créatures en des figures sans raison ?
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/La grande nuit
### LA GRANDE NUIT

Souvent je m’étonnais, debout à ma nouvelle fenêtre, et t’admirais. Cette ville inconnue m’était encor comme interdite, et le paysage, sourd aux paroles, peu à peu s’obscurcissait, comme si je n’étais pas là. Les choses proches négligeaient d’être comprises. Le réverbère levait un pan de rue. Elle était étrangère. Une chambre, soudain, là-bas, claire, sensible…, mais les volets en se fermant me rejetaient. Puis un enfant pleurait. Dans les maisons, partout, je savais le pouvoir des mères, mais aussi je savais les causes des pleurs intarissables.
Ou c’était une voix, un chant : morceau d’attente, ou bien un vieux toussait en bas, comme un reproche qui veut avoir raison contre un monde plus doux. Puis une heure sonnait, mais je comptais trop tard, et je l’avais manquée. Un enfant étranger, enfin admis au jeu, laisse échapper de même la balle et, malhabile à tous les jeux des autres, est là, debout, et regarde : — où ? Ainsi j’étais debout et comprenais qu’avec moi, grande nuit, tu jouais, toi aussi, et m’en émerveillais. Où le destin étrange et les tours courroucées et tous les monts impénétrables d’une ville se levaient contre moi, cependant que, plus près, des faims inconnues entouraient le flamboiement hasardeux de mon cœur : ce n’était pas, ô haute nuit, honteux pour toi que de me reconnaître. Ton haleine passait sur moi, et ton sourire, de tant de gravités lointaines familier, entrait en moi.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Face au ciel
### FACE AU CIEL

Toujours — bien que nous connaissions l’amour et son paysage et le petit cimetière, avec ses noms plaintifs, et l’abîme muet où les autres finissent : — encore et toujours nous venons à deux nous allonger sous les vieux arbres, parmi les fleurs et face au ciel.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Musique
### MUSIQUE

Musique : haleine des statues, peut-être : Silence des images. Langue où prennent fin les langues, temps perpendiculaire aux cœurs qui fondent.
Sentiments pour quoi ? Métamorphose des sentiments en quoi ? En un paysage de sons. Musique : pays étranger, cœur qui s’échappe de nous. Espace le plus intime de nous-mêmes qui, s’élevant au-dessus de nous, nous expulse : départ sacré…
Notre intérieur nous environne, comme un lointain parfaitement exercé, comme un revers de l’air, pur, immense, inhabitable.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Épitaphe
### ÉPITAPHE

Rose, ô pure contradiction, volupté de n’être le sommeil de personne sous tant de paupières.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Dernières poésies/Les colombes
### LES COLOMBES

Gris crépuscule, doucement cintré, comme des sens qui passent à la lampe, et la rougeur, à travers la fumée, qui s’élevait des sacrifices d’amour.
De l’offrande gonflée la rondeur adoucie, exactement conforme aux mains qui l’enfermaient, jusqu’au pli des épaules, vase rempli, puis regard, ploiement et contraste.
Au cou l’empreinte encor du geste antique des doigts de prêtres qui l’enserrent, et au-dessus, pourtant, sur cette nuque offerte, comme un apaisement de nature divine.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/Le Rideau de ma voisine
### LE RIDEAU DE MA VOISINE

Le rideau de ma voisine
Se soulève lentement.
Elle va, je l’imagine, ﻿Prendre l’air un moment.
On entr’ouvre la fenêtre ; Je sens mon cœur palpiter.
Elle veut savoir peut-être
﻿Si je suis à guetter.
Mais, hélas ! ce n’est qu’un rêve ; Ma voisine aime un lourdaud, Et c’est le vent qui soulève
﻿Le coin de son rideau.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/Le Rhin allemand (Becker)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Rhin allemand.

### LE RHIN ALLEMAND

Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, quoiqu’ils le demandent dans leurs cris comme des corbeaux avides ;
Aussi longtemps qu’il roulera paisible, portant sa robe verte ; aussi longtemps qu’une rame frappera ses flots.
Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que les cœurs s’abreuveront de son vin de feu ;
Aussi longtemps que les rocs s’élèveront au milieu de son courant ; aussi longtemps que les hautes cathédrales se refléteront dans son miroir.
Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que de hardis jeunes gens feront la cour aux jeunes filles élancées.
Ils ne l’auront pas, le libre Rhin allemand, jusqu’à ce que les ossements du dernier homme soient ensevelis dans ses vagues.
* ↑ Cette chanson a été très-répandue en Allemagne lors des événements de 1840.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/Le Fils du Titien

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Fils du Titien.

### LE FILS DU TITIEN

Lorsque j’ai lu Pétrarque, étant encore enfant, J’ai souhaité d’avoir quelque gloire en partage.
Il aimait en poëte et chantait en amant ; De la langue des dieux lui seul sut faire usage.
Lui seul eut le secret de saisir au passage
Les battements du cœur qui durent un moment, Et, riche d’un sourire, il en gravait l’image
Du bout d’un stylet d’or sur un pur diamant.
Ô vous qui m’adressez une parole amie, Qui l’écriviez hier et l’oublierez demain, Souvenez-vous de moi qui vous en remercie.
J’ai le cœur de Pétrarque et n’ai pas son génie ; Je ne puis ici-bas que donner en chemin
Ma main à qui m’appelle, à qui m’aime ma vie.
* ↑ Voir, pour ce sonnet et le suivant, dans le recueil des Nouvelles de l’auteur, celle intitulée le Fils du Titien.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/Le Rhin allemand (réponse à la chanson de Becker)
### LE RHIN ALLEMAND

﻿Nous l’avons eu, votre Rhin allemand : ﻿Il a tenu dans notre verre.
﻿Un couplet, qu’on s’en va chantant, ﻿Efface-t-il la trace altière
Du pied de nos chevaux marqué dans votre sang ?
﻿Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
﻿Son sein porte une plaie ouverte, ﻿Du jour où Condé triomphant
﻿A déchiré sa robe verte.
Où le père a passé, passera bien l’enfant.
﻿Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
﻿Que faisaient vos vertus germaines, ﻿Quand notre César tout-puissant
﻿De son ombre couvrait vos plaines ? Où donc est-il tombé, ce dernier ossement ?
﻿Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
﻿Si vous oubliez votre histoire, ﻿Vos jeunes filles, sûrement, ﻿Ont mieux gardé notre mémoire ; Elles nous ont versé votre petit vin blanc.
﻿S’il est à vous, votre Rhin allemand, ﻿Lavez-y donc votre livrée ; ﻿Mais parlez-en moins fièrement.
﻿Combien, au jour de la curée, Étiez-vous de corbeaux contre l’aigle expirant ?
﻿Qu’il coule en paix, votre Rhin allemand ; ﻿Que vos cathédrales gothiques
﻿S’y reflètent modestement, ﻿Mais craignez que vos airs bachiques
Ne réveillent les morts de leur repos sanglant.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Heure grave
### HEURE GRAVE

Quiconque pleure à présent quelque part dans le monde, sans raison pleure dans le monde, pleure sur moi.
Quiconque rit à présent quelque part dans la nuit, sans raison rit dans la nuit, rit de moi.
Quiconque marche à présent quelque part dans le monde, sans raison marche dans le monde, vient vers moi.
Quiconque meurt à présent quelque part dans le monde, sans raison meurt dans le monde, me regarde.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Jour d’automne
### JOUR D’AUTOMNE

Seigneur, le temps est proche. L’été fut très grand. Ton ombre, pose-la sur les cadrans solaires, et sur les plaines lâche les vents.
Aux derniers fruits ordonne d’être mûrs, accorde-leur encor deux journées plus sereines, hâte leur perfection, et presse la suprême douceur des sucs dans le vin lourd.
Qui n’a pas sa maison, or plus n’en bâtira. Qui solitaire était, longtemps le restera,
lisant et prolongeant ses lettres et ses veilles. Et, agité, il marchera de-ci de-là dans les allées où tournoieront les feuilles.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Le jeune garçon
### LE JEUNE GARÇON

Je voudrais devenir un de ceux-là qui passent dans la nuit sur des chevaux sauvages, laissant flotter au vent de leur galop les cheveux dénoués de leurs flambeaux. Je voudrais être comme en barque, à la proue, et dressé, grand, tel qu’un drapeau déployé ; sombre, mais casqué d’or changeant. Et en arrière, dix hommes faits d’identiques ténèbres, avec des casques pareils au mien, blancs comme verre, ou sombres, vieux, aveugles.
Et l’un, debout auprès de moi, du son de sa trompette élargirait l’espace, dans un fracas d’éclairs. Il soufflerait autour de nous la noire solitude que nous parcourons comme un songe bref. Les maisons dépassées retombent à genoux, les rues béent et biaisent, les places reculent, mais nous prenons tout, et nos chevaux bruissent comme une averse.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Le voisin
### LE VOISIN

Violon inconnu, pourquoi me poursuis-tu ? Combien de fois déjà, en des villes lointaines ta solitaire nuit a parlé à la mienne ! Sont-ils mille à jouer, ou rien qu’un seul ?
Est-ce donc qu’il y a dans tant de grandes villes des hommes qui, sans ton secours à toi, se seraient égarés dans les fleuves hostiles ? Et pourquoi, dis, toujours, me recherche-t-il, moi ?
Pourquoi suis-je toujours le voisin de la chambre où un homme angoissé te contraint à chanter et te fait dire : la vie est plus pesante que tout ce qui pesa jamais au monde entier.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/D’une enfance
### D’UNE ENFANCE

L’ombre semblait de la richesse dans la chambre, où, engourdi, comme en secret, était assis l’enfant. Et quand sa mère entra — c’est comme un songe — dans le buffet vibra soudain un verre. La chambre, sentit-elle, l’avait trahie ; elle embrassa l’enfant : Es-tu ici ?… Tous deux, des yeux, inquiets, cherchèrent le piano, car certains soirs elle y trouvait un chant où l’enfant se perdait étrangement.
Il était là, très sage. Son grand regard à la main suspendu qui, ployée par l’anneau, comme marchant contre la neige et la tourmente, allait sur les touches blanches.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Exorde
### EXORDE

Qui que tu sois : le soir venu, sors de ta chambre où tu sais tout ; de ta maison proche du large. Qui que tu sois. De tes yeux fatigués et qui ont peine à s’affranchir du seuil usé, tu dresses lentement un arbre noir, le poses dans le ciel, tout seul et droit. Et tu as fait le monde : un monde grand ainsi qu’un mot mûrit dans le silence. Et tandis que ta pensée le comprend, tes yeux tendrement s’en détachent…
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Finale
### FINALE

La mort est grande. Nous lui appartenons, bouche riante. Lorsqu’au cœur de la vie nous nous croyons, elle ose tout à coup pleurer en nous.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Initiale
### INITIALE

D’infinies nostalgies jaillissent des actes bornés, tels de faibles fontaines qui, frissonnantes, bientôt déclinent. Mais celles qui restaient muettes, nos forces fraîches, se dévoilent dans le tourbillon de ces larmes.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Inquiétude
### INQUIÉTUDE

Dans la forêt fanée est un appel d’oiseau, inexplicablement, dans la forêt fanée. Et pourtant ce rond cri d’oiseau repose dans l’instant qui l’engendra, grand comme un ciel sur la forêt fanée. Tout vient docilement se ranger dans ce cri. Tout le paysage y semble reposer. Le vent lui-même paraît s’y tapir et la minute, pressée de fuir, muette et blême, semble savoir des choses qui nous feraient mourir, échappées de ce cri.
# Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Les anges
### LES ANGES

Ils ont des bouches fatiguées, des âmes claires, sans lisière. Et une nostalgie (peut-être de péché), traverse quelquefois leurs rêves.
Tous, par tant de ressemblances unis, se taisent dans les jardins de Dieu, comme des intervalles très nombreux dans sa puissance et dans sa mélodie.
Mais lorsqu’ils éploient tout à coup leurs ailes, ils sont les promoteurs d’un vent : comme si Dieu, avec ses larges mains de statuaire, marchait, crevant les pages, à travers le livre obscur de la Genèse.
# Paysages et paysans/Les Tourtes
### LES TOURTES

« Maint’nant, dans les auberg’, i’ n’veul’ plus q’du pain d’riches, En couronn’, comme en flût’, de tout’ manière… eh bien ! L’pain d’seigle et d’pur froment, quoiqu’i’ dis’, voilà l’mien ! Pour en manger mon saoul, j’leur laiss’rais tout’ leurs miches.
Ah ! les tourt’ qu’on faisait cheux nous, quand j’étais p’tit ! D’bout, en rang dans l’barreau, sous la poutre en fumée, Haut’ comm’ des roues d’voitur’ ! d’une odeur parfumée Qui régalait vot’ nez, vous donnait d’l’appétit !
J’les vois toujours bien rond’, épaiss’ dans leur grand’ taille, L’dessus brun, bombé, rud’, fariné par endroits, L’dessous gris, poudré d’son et de hachur’ de paille…
Et j’pleur’ des larm’ quand j’pense à ceux bonn’ tranch’, pas courtes, Qu’avec nos gros couteaux qu’on t’nait, ferme, à pleins doigts, On s’coupait en travers, d’un bout à l’aut’, des tourtes ! »
# Paysages et paysans/Les Trois Toc Toc
### LES TROIS TOC TOC

Toc toc ! — L’homme prêtant l’oreille, Hache en main, guettant scélérat, Dit : « Qu’est là ? — Moi ! » La vieille entra… D’un coup, il abattit la vieille.
Depuis, hanté par les alarmes, Il s’enfermait dans sa maison. Toc toc ! — L’homme, avec un frisson, Demanda : « Qu’est là ? » — Les gendarmes !
Un peu plus tard, à l’aube fine, Toc toc ! — Il se tut, sachant trop Qu’alors, c’était bien le bourreau Qui venait pour la guillotine.
# Paysages et paysans/L’Aveugle
### L’AVEUGLE

L’humble vieille qui se désole Dit, gémissant chaque parole : « Contr’ le sort j’n’ai plus d’résistance. Que l’bon Dieu m’appell’ donc à lui ! La tomb’ s’ra jamais que d’la nuit Ni plus ni moins q’mon existence.
Mais la fille s’écrie, essuyant une larme : Parlez pas d’ça ! J’vas dire un’ bell’ complaint’ d’aut’fois, » Et, quenouille à la taille, un fuseau dans les doigts, Exhale de son cœur la musique du charme.
La vieille aveugle, assise au seuil de sa chaumière, Écoute avidement la bergère chanter, Au son de cette voix semblant les enchanter On dirait que ses yeux retrouvent la lumière.
Tour à tour elle rit, parle, soupire et pleure, Étend ses maigres doigts d’un geste de désir Vers quelque objet pensé qu’elle ne peut saisir, Ou, comme extasiée, immobile demeure.
Et, lorsque la bergère a fini sa chanson, Elle lui dit : « Merci ! tu m’as rendu l’frisson, La couleur, et l’bruit du feuillage,
Tu m’as fait r’voir l’eau claire et l’beau soleil luisant, Mon enfanc’, ma jeuness’, mes amours ! À présent J’peux ben faire le grand voyage. »
# Paysages et paysans/Les Trois Bègues
### LES TROIS BÈGUES

Ici Pierre, François et le facteur Roland, En bégaiement, pouvaient s’appeler co… collègues, Et, c’était d’un comique ultra-désopilant Quand une occasion rassemblait les trois bègues.
Un jour, notre facteur, un gaillard sec et haut, Entra de son pas lourd chez les gens du domaine Et dit, parlant très fort, mais avec quelle peine ! « Sa… salut ! cré… cré… cré mâtin ! qu’i’… qu’i’ fait chaud ! »
Pierre, les yeux sortis, rouge, et s’enflant le cou, Flûta : « fa… fa… facteur, bu… buvez donc un coup… » Et François, dans son coin, sifflant comme la bise,
Accoucha de ces mots, moins émis que bavés : « Si… si… j’étais facteur, eh ben ! vous sa… savez, Je… je… mou… mouillerais ma… ma… che… che… chemise ! »
# Paysages et paysans/Les Trois Noyers
### LES TROIS NOYERS

Qui les planta là, dans ces flaques, Au cœur même de ces cloaques ? Aucun ne le sait, mais on croit Au surnaturel de l’endroit.
Narguant les ans et les tonnerres, Les trois grands arbres centenaires Croissent au plus creux du pays, Aussi redoutés que haïs.
À leur groupe un effroi s’attache. Nul n’oserait brandir sa hache Contre l’un de ces trois noyers Qu’on appelle les trois sorciers.
Car, si le hasard les rassemble, Il fait aussi qu’ils se ressemblent : Ils sont d’aspect énorme et rond, Jumeaux de la tête et du tronc.
Ils ont la même étrange mousse, Et le même gui monstre y pousse, Ils sont également tordus, Bossués, ridés et fendus.
Et, de tous points, jusqu’au gris marbre De leur écorce, les trois arbres Pour les yeux forment en effet Un trio sinistre parfait.
Par le glacé de leur ombrage Ils rendent à ce marécage L’humidité qu’y vont pompant Leurs grandes racines-serpent.
Au-dessus du jonc et de l’aune Leur feuillage verdâtre et jaune Tour à tour fixe et clapotant Est tout le portrait de l’étang.
On ne voit que le noir plumage Du seul corbeau dans leur branchage ; Et c’est le diable, en tapinois, Qui, tous les ans, cueille leurs noix.
On dit qu’ils ont les facultés, Les façons de l’humanité, Qu’ils parlent entre eux, se déplacent, Qu’ils se rapprochent, s’entrelacent.
On ajoute, même, tout bas, Qu’on les a vus, du même pas, Cheminer roides, côte à côte, Dressant au loin leur taille haute.
Et l’on prétend que leurs crevasses, Autant d’âpres gueules vivaces, Ont fait plus d’un repas hideux Des pâtres égarés près d’eux.
Enfin, tous trois ont leur chouette Qui, le jour, n’étant pas muette, Pousse des plaintes de damné Dès que le ciel s’est charbonné.
Et chacune prédit un sort : L’une clame la maladie, Une autre annonce l’agonie, La troisième chante la mort.
C’est pourquoi, funeste et sacrée, L’horreur épaissit désormais Leur solitude. Pour jamais On se sauve de leur contrée !
# Paysages et paysans/L’Enfant embourbé
### L’ENFANT EMBOURBÉ

Il marche. — Le soir vient sournois Dans la grande plaine de vase
Dont les hôtes, en tapinois,
Se décroupissent de l’extase.
Et, tous ces mystères de voix
Confondent leurs horribles phrases.
Sanglant, le soleil se rembrase,
Puis meurt. Il fait un noir de poix.
Et, dans ces trous que son pied rase, L’enfant se perd, hurlant d’effroi : Car il sent — mou, plat, grouillant, froid — Monter vers lui ce qu’il écrase Dans la grande plaine de vase.
# Paysages et paysans/L’Abandonnée
### L’ABANDONNÉE

La belle en larmes Pleure l’abandon de ses charmes Dont un volage enjôleur A cueilli la fleur. Elle sanglote Au bord de l’onde qui grelotte Sous les peupliers tremblants, Pendant que son regard flotte Et se perd sous les nénufars blancs.
« Adieu ! dit-elle, Ô toi qui me fus infidèle. Je t’offre, avant de mourir, Mon dernier soupir. Je te pardonne, Aussi douce que la Madone, Je te bénis par ma mort. Le trépas que je me donne, Pour mon cœur c’est ton amour encor.
Mon souvenir tendre Sait toujours te voir et t’entendre Et, par lui, rien n’est effacé Du bonheur passé. Nos doux libertinages Dans les ravins, sous les feuillages, Au long des ruisseaux tortueux, Sont encor de claires images Revenant aux appels de mes yeux.
Ton fruit que je porte Dans mon ventre de bientôt morte, C’est toi-même, tes os, ton sang, Ô mon cher amant ! Traits pour traits, il me semble Si bien sentir qu’il te ressemble ! Je ne fais donc qu’une avec toi ; Je me dis que, fondus ensemble, Tu mourras en même temps que moi. »
Puis, blême et hagarde, Elle se penche, elle regarde Le plus noir profond de l’eau Qui sera son tombeau. Elle se pâme
Devant le gouffre qui la réclame, Et dit le nom, en s’y jetant, De l’homme qu’elle aimait tant Que, sans lui, son corps n’avait plus d’âme !
# Paysages et paysans/L’Heure bienfaisante
### L’HEURE BIENFAISANTE

La Tristesse enfin devient bonne Quand l’ombre efface le passant Qui, sans vouloir être blessant, D’un regard crochu vous harponne.
Dans le mystère de ces chants Et de ces murmures des champs, Dans ce silence qui marmonne, La Tristesse enfin devient bonne.
Puis, de ses ors, de ses argents, Le soir pompeux vous environne, Par degrés, le lointain charbonne, Les arbres ont des airs touchants, On voit aux creux, sur les penchants, Un brouillard qui les vermillonne ; D’attendrissement on frissonne : Dans celle des soleils couchants La Tristesse devient si bonne !
# Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Le doux Sommeil habite
### XXI

Le doux sommeil habite où sourit la fortune, Pareil aux faux amis, le malheur l’importune.
Il vole se poser, loin des cris de douleurs, Sur des yeux que jamais n’ont altérés les pleurs.
# Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Les Esclaves d’Amour
### XX LES ESCLAVES D’AMOUR

« Les esclaves d’amour ont tant versé de pleurs ! S’il a quelques plaisirs, il a tant de douleurs !
Qu’il garde ses plaisirs. Dans un vallon tranquille,
Les muses contre lui nous offrent un asile ;
Les muses, seul objet de mes jeunes désirs, Mes uniques amours, mes uniques plaisirs.
L’amour n’ose troubler la paix de ce rivage.
Leurs modestes regards ont, loin de leur bocage,
Fait fuir ce dieu cruel, leur légitime effroi.
Chastes muses, veillez, veillez toujours sur moi. » .................... .................... « — Non, non, le dieu d’amour n’est point l’effroi des muses.
Elles cherchent ses pas, elles aiment ses ruses.
Le cœur qui n’aime rien a beau les implorer.
Leur troupe qui s’enfuit ne veut pas l’inspirer.
Qu’un amant les invoque, et sa voix les attire. C’est ainsi que toujours elles montent ma lyre.
Si je chante les dieux, ou les héros, soudain
Ma langue balbutie et se travaille en vain.
Si je chante l’amour, ma chanson d’elle-même
S’écoule de ma bouche et vole à ce que j’aime. »
# Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Les Jardins
### XXXIV LES JARDINS

Secrets observateurs, leur studieuse main En des vases d’argile et de verre et d’airain Enferme la nature et les riches campagnes. Ce sont là leurs vallons, leurs forêts, leurs montagnes. Barbares possesseurs, Procustes furieux, Sous le niveau jaloux leur fer injurieux Mutile sans pitié les plaintives dryades. Le plomb, les murs de pierre enchaînant les naïades, De bassins en bassins, de degrés en degrés, Guident leur chute esclave et leurs pas mesurés, Là, quelle muse libre et naïve et fidèle Peut naître ? Loin du bois, comme si Philomèle, Sous leurs treillages peints dont la main du sculpteur À ciselé l’acanthe ou le lierre imposteur, Allait chercher ces sons dont le printemps s’honore, Délices de la nuit, délices de l’aurore !