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# Les Grotesques de la musique/ch65
### Les passades.

Les personnes qui s’absentent de Paris pour un temps plus ou moins long sont tout étonnées, à leur retour, de la persistance avec laquelle les pâtissiers font chaque jour les mêmes brioches, les petits théâtres lyriques produisent le même opéra comique nouveau, et de l’obstination du grand Opéra à jouer les mêmes anciens ouvrages.
Quant à la persistance des pâtissiers et des petits théâtres lyriques à produire toujours le même opéra-comique nouveau et les mêmes brioches, elle n’a rien d’étonnant ; on a trouvé depuis longtemps le procédé qui assure le plus haut degré de perfection à ces agréables produits : pourquoi en changerait-on ? Là surtout le mieux serait l’ennemi du bien. L’important pour les consommateurs, c’est que le four soit bon, et que brioches et opéras, toujours servis frais, restent en conséquence très-peu de temps en étalage. Ce système est l’inverse de celui du grand Opéra, où l’on étalera certains ouvrages jusqu’à ce que les abonnés ne puissent plus y mordre, faute de dents.
On appelle passade, dans les écoles de natation, l’opération au moyen de laquelle un nageur fait passer entre ses jambes le nageur qui se trouve devant lui, et, appuyant la main sur sa tête, le pousse brusquement au fond de l’eau. C’est précisément ce qui se pratique depuis un temps immémorial à l’Opéra-Comique et au Théâtre-Lyrique ; à peine un baigneur avec sa ceinture de sauvetage (sans laquelle il ne surnagerait pas) parvient-il à montrer sa tête au-dessus du courant, qu’un autre lui donne la passade. Le malheureux qui la reçoit disparaît aussitôt ; il se remontre quelquefois à demi-mort, s’il a une bonne haleine, mais c’est rare ; pour l’ordinaire, il est noyé du coup.
Le public se divertit fort de ces facéties nautiques ; sans le spectacle des passades, les écoles de natation seraient peu fréquentées. Cela s’appelle varier le répertoire. À l’Opéra, où l’on ne donne pas de passades, et où les ouvrages, quand ils ne coulent pas à fond tout seuls,
Ces divers systèmes, en dernière analyse, sont tous bons, puisque le public afflue partout ; boutiques de pâtissiers, théâtres lyriques grands et petits, ne désemplissent pas ; on consomme, on consomme, et tout le monde est content, excepté les noyés.
# Les Grotesques de la musique/ch8
### Est-ce une ironie ?

Je venais de diriger au théâtre de Dresde la seconde exécution de ma légende : la Damnation de Faust. Au second acte, à la scène de la cave d’Auerbach, les étudiants ivres, après avoir chanté la chanson du rat mort empoisonné dans une cuisine, s’écrient en chœur : Amen !
Et les voilà reprenant, dans un mouvement plus large, le thème de la chanson du rat, et faisant une vraie fugue scolastico-classique, où le chœur, tantôt vocalise sur a a a a, tantôt répète rapidement le mot tout entier, amen, amen, amen, avec accompagnement de tuba, d’ophicléide, de bassons et de contrebasses. Cette fugue est écrite selon les règles les plus sévères du contre-point, et, malgré la brutalité insensée de son style et le contraste impie et blasphématoire établi à dessein entre l’expression de la musique et le sens du mot amen, l’usage de ces horribles caricatures étant admis dans toutes les écoles, le public n’en est point choqué, et l’ensemble harmonieux qui résulte du tissu de notes, dans cette scène, est toujours et partout applaudi. Cela rappelle le succès du sonnet d’Oronte à la première représentation du Misanthrope.
Après la pédale obligée et la cadence finale de la fugue, Méphistophélès s’avance et dit :
Vrai Dieu ! messieurs, votre fugue est fort belle,  Et telle  Qu’à l’entendre on se croit aux saints lieux.  Souffrez qu’on vous le dise, Le style en est savant, vraiment religieux,
On ne saurait exprimer mieux  Les sentiments pieux  Qu’en terminant ses prières, l’Église  En un seul mot résume, etc.
Un amateur vint me trouver dans un entr’acte. Ce récitatif, sans doute, lui avait donné à réfléchir, car, m’abordant avec un timide sourire :
— Votre fugue sur amen est une ironie, n’est-ce pas, c’est une ironie ?…
— Hélas ! monsieur, j’en ai peur !
Il n’en était pas sûr !!!
# Les Grotesques de la musique/ch68
### Tout est bien qui finit gaiment.

On peut remarquer un singulier contraste entre l’activité des musiciens de Paris à l’époque où nous sommes, et celle qu’ils déployaient il y a vingt ans. Presque tous avaient foi en eux-mêmes et dans le résultat de leurs efforts ; presque tous aujourd’hui ont perdu cette croyance. Ils persévèrent néanmoins.
Leur courage ressemble à celui de l’équipage d’un navire explorant les mers du pôle antarctique. Les hardis marins ont bravé d’abord joyeusement les dangers des banquises et des glaces flottantes. Peu à peu, le froid redoublant d’intensité, les glaçons entourent leur vaisseau, sa marche est plus difficile et plus lente ; le moment approche où la mer solidifiée le retiendra captif dans une immobilité silencieuse semblable à la mort.
Le danger devient manifeste ; les êtres vivants ont presque tous disparu ; plus de grands oiseaux aux ailes immenses dans ce ciel gris d’où tombe un épais brouillard, plus rien que des troupes de pingouins debout, stupides, sur des îles de glace, pêchant quelque maigre proie, en agitant leurs moignons sans plumes incapables de les porter dans l’air… Les matelots sont devenus taciturnes, leur humeur est sombre, et les rares paroles qu’ils échangent entre eux en se rencontrant sur le pont du navire diffèrent peu de la funèbre phrase des moines de la Trappe : « Frère, il faut mourir ! » . . .
Mais ne nous laissons pas gagner par leur spleen, chassons les idées noires et d’une voix légère chantons ce gai refrain si connu :
# Les Grotesques de la musique/ch64
### Les bois d’orangers, le gland et la citrouille.

Nos auteurs de vaudevilles et d’opéras comiques ne manquent jamais de placer des bois d’orangers à tout bout de champ, si l’action de leur pièce se passe en Italie.
L’un d’eux eut l’idée d’en placer un dans le voisinage de la grande route qui va de Naples à Castellamare. Ce bois-là ne pouvait manquer de m’intriguer beaucoup. Où donc est-il caché ? J’eusse été si heureux de le trouver et de m’endormir sous son ombre parfumée, quand je fis à pied, en 1832, le voyage de Castellamare, par une chaleur de deux cent vingt-trois degrés, et caché, comme un dieu d’Homère, dans un nuage… de poussière ardente. Bah ! pas plus de bois d’orangers que dans le jardin de la Tauride à Saint-Pétersbourg, ou dans la plaine de Rome. Mais c’est une idée indéracinable de la tête de tous les hommes du Nord qui ont lu la fameuse chanson de Gœthe : Connais-tu le pays où fleurit l’oranger ? que cet arbre fruitier pousse en Italie comme poussent en Irlande les pommes de terre. On a beau leur dire : L’Italie est grande, elle commence en deçà des Alpes et finit aux îles Lipari. Chambéry est en Savoie, la Savoie fait partie du royaume de Sardaigne, la Sardaigne est en Italie, les Savoyards sont pourtant très-peu Italiens. Or s’il y a réellement de vastes et magnifiques bois d’orangers dans l’île de Sardaigne, s’il s’en trouve même un assez joli dans un enclos de Nice, sur la rive droite du Payon, il ne faut pas s’attendre à rencontrer le jardin des Hespérides à Suze ni à Saint-Jean de Maurienne.
N’importe ! il y a peut-être aujourd’hui des bois d’orangers sur la route de Castellamare ; car quand ces bois-là se mettent à pousser quelque part, ils poussent vite ; il ne s’agit que de commencer.
En tout cas, il n’y a pas, à coup sûr, de bois de citronniers. Il serait impie de le croire.
— Pourquoi cela ?
— Pourquoi ? Vous n’avez donc jamais lu la fable le Gland et la Citrouille ? Vous ignorez donc que les citrons, au lieu d’être ronds comme les oranges, sont armés d’une protubérance fort dure, qui pourrait, si le fruit tombait sur la figure d’un voyageur endormi au pied du citronnier, lui crever un œil. La Providence sait ce qu’elle fait. L’auteur de l’apologue que je viens de citer le démontre clairement : Si Dieu a suspendu aux branches du chêne, dit-il, un fruit léger, quand la citrouille monstrueuse, plus convenable en apparence à un arbre puissant, repose à terre entre les feuilles d’une misérable herbe rampante, c’est afin de préserver les gens tentés de s’endormir au pied du chêne, d’avoir le nez écrasé par la chute de la citrouille.
Sans doute il y a dans les contrées intertropicales beaucoup d’autres arbres, des cocotiers, par exemple, et des calebassiers, portant des fruits très-lourds, dangereux pour le nez de l’homme ; mais les moralistes ne sont point obligés de tenir compte de ce qui se passe aux antipodes. Que de gens de toutes couleurs on y voit d’ailleurs qui ont le nez écrasé de père en fils !
# Les Grotesques de la musique/ch66
### Sensibilité et laconisme. Une oraison funèbre en trois syllabes.

Cherubini se promenait dans le foyer de la salle des concerts du Conservatoire pendant un ent’racte. Les musiciens autour de lui paraissaient tristes : ils venaient d’apprendre la mort de leur confrère Brod, virtuose remarquable, premier hautbois de l’Opéra. L’un d’eux, s’approchant du vieux maître : « Eh bien, M. Cherubini, nous avons donc perdu ce pauvre Brod !… — Eh !… quoi ? — (Le musicien élevant la voix :) Brod, notre camarade Brod… — Eh bien ? — Il est mort ! — Euh ! petit son !
# Les Chants du crépuscule/« Toi ! sois bénie à jamais »

XXXVI
Toi ! sois bénie à jamais ! Ève qu’aucun fruit ne tente ! Qui de la vertu contente
Habite les purs sommets ! Âme sans tache et sans rides,
Baignant tes ailes candides, À l’ombre et bien loin des yeux,
Dans un flot mystérieux,
Moiré de reflets splendides !
Sais-tu ce qu’en te voyant
L’indigent dit quand tu passes ? — « Voici le front plein de grâces
Qui sourit au suppliant ! Notre infortune la touche.
Elle incline à notre couche
Un visage radieux ; Et les mots mélodieux Sortent charmants de sa bouche ! » —
Sais-tu, les yeux vers le ciel, Ce que dit la pauvre veuve ? — « Un ange au fiel qui m’abreuve
Est venu mêler son miel. Comme à l’herbe la rosée, Sur ma misère épuisée, Ses bienfaits sont descendus.
Nos cœurs se sont entendus,
Elle heureuse, et moi brisée !
J’ai senti que rien d’impur Dans sa gaîté ne se noie,
Et que son front a la joie Comme le ciel a l’azur. Son œil de même a su lire Que le deuil qui me déchire N’a que de saintes douleurs. Comme elle a compris mes pleurs,
Moi, j’ai compris son sourire ! » —
Pour parler des orphelins, Quand, près du foyer qui tremble,
Dans mes genoux je rassemble
Tes enfants de ton cœur pleins ; Quand je leur dis l’hiver sombre,
La faim, et les maux sans nombre
Des petits abandonnés, Et qu’à peine sont-ils nés Qu’ils s’en vont pieds nus dans l’ombre ;
Tandis que, silencieux, Le groupe écoute et soupire, Sais-tu ce que semblent dire Leurs yeux pareils à tes yeux ? — « Vous qui n’avez rien sur terre,
Venez chez nous ! pour vous plaire
Nous nous empresserons tous ; Et vous aurez comme nous Votre part de notre mère ! »
Sais-tu ce que dit mon cœur ? — « Elle est indulgente et douce,
Et sa lèvre ne repousse Aucune amère liqueur. Mère pareille à sa fille, Elle luit dans ma famille Sur mon front que l’ombre atteint.
Le front se ride et s’éteint, La couronne toujours brille ! » —
Au-dessus des passions, Au-dessus de la colère, Ton noble esprit ne sait faire
Que de nobles actions. Quand jusqu’à nous tu te penches,
C’est ainsi que tu t’épanches
Sur nos cœurs que tu soumets.
D’un cygne il ne peut jamais
Tomber que des plumes blanches !
# Les Chants du crépuscule/À Mademoiselle Louise B.

XXXVII
 I
L’année en s’enfuyant par l’année est suivie. Encore une qui meurt ! encore un pas du temps ; Encore une limite atteinte dans la vie ! Encore un sombre hiver jeté sur nos printemps ! Le temps ! les ans ! les jours ! mots que la foule ignore ! Mots profonds qu’elle croit à d’autres mots pareils ! Quand l’heure tout-à-coup lève sa voix sonore, Combien peu de mortels écoutent ses conseils ! L’homme les use, hélas ! ces fugitives heures, En folle passion, en folle volupté, Et croit que Dieu n’a pas fait de choses meilleures Que les chants, les banquets, le rire et la beauté ! Son temps dans les plaisirs s’en va sans qu’il y pense. Imprudent ! est-il sûr de demain ? d’aujourd’hui ? En dépensant ses jours, sait-il ce qu’il dépense ? Le nombre en est compté par un autre que lui. A peine lui vient-il une grave pensée Quand, au sein d’un festin qui satisfait ses vœux, Ivre, il voit tout-à-coup de sa tête affaissée Tomber en même temps les fleurs et les cheveux ; Quand ses projets hâtifs l’un sur l’autre s’écroulent ; Quand ses illusions meurent à son côté ;
Quand il sent le niveau de ses jours qui s’écoulent, Baisser rapidement comme un torrent d’été. Alors en chancelant il s’écrie, il réclame, Il dit : Ai-je donc bu toute cette liqueur ? Plus de vin pour ma soif ! plus d’amour pour mon âme ! Qui donc vide à la fois et ma coupe et mon cœur ? Mais rien ne lui répond. — Et triste, et le front blême, De ses débiles mains, de son souffle glacé, Vainement il remue, en s’y cherchant lui-même, Ce tas de cendre éteint qu’on nomme le passé !  II Ainsi nous allons tous. — Mais vous dont l’âme est forte, Vous dont le cœur est grand, vous dites : — Que m’importe Si le temps fuit toujours, Et si toujours un souffle emporte quand il passe, Pêle-mêle à travers la durée et l’espace, Les hommes et les jours ! —
Car vous avez le goût de ce qui seul peut vivre ; Sur Dante et sur Mozart, sur la note et le livre, Votre front est courbé. Car vous avez l’amour des choses immortelles ; Rien de ce que le temps emporte sur ses ailes Des vôtres n’est tombé ! Quelquefois, quand l’esprit vous presse et vous réclame, Une musique en feu s’échappe de votre âme, Musique aux chants vainqueurs, Au souffle pur, plus doux que l’aile des zéphires, Qui palpite et qui fait vibrer comme des lyres Les fibres de nos cœurs !
Dans ce siècle où l’éclair reluit sur chaque tête, Où le monde, jeté de tempête en tempête, S’écrie avec frayeur, Vous avez su vous faire, en la nuit qui redouble, Une sérénité qui traverse sans trouble L’orage extérieur ! Soyez toujours ainsi ! l’amour d’une famille ; Le centre autour duquel tout gravite et tout brille ; La sœur qui nous défend ; Prodigue d’indulgence et de blâme économe ; Femme au cœur grave et doux ; sérieuse avec l’homme, Folâtre avec l’enfant ! Car pour garder toujours la beauté de son âme, Pour se remplir le cœur, riche ou pauvre, homme ou femme, De pensers bienveillants, Vous avez ce qu’on peut, après Dieu, sur la terre, Contempler de plus saint et de plus salutaire, Un père en cheveux blancs !
31 décembre 1831.
# Les Chants du crépuscule/« Ô Dieux ! si vous avez la France sous vos ailes »
## VII

Ô Dieu ! si vous avez la France sous vos ailes, Ne souffrez pas, Seigneur, ces luttes éternelles, Ces trônes qu’on élève et qu’on brise en courant, Ces tristes libertés qu’on donne et qu’on reprend, Ce noir torrent de lois, de passions, d’idées, Qui répand sur les mœurs ses vagues débordées, Ces tribuns opposant, lorsqu’on les réunit, Une charte de plâtre aux abus de granit, Ces flux et ces reflux de l’onde contre l’onde, Cette guerre, toujours plus sombre et plus profonde, Des partis au pouvoir, du pouvoir aux partis, L’aversion des grands qui ronge les petits, Et toutes ces rumeurs, ces chocs, ces cris sans nombre, Ces systèmes affreux échafaudés dans l’ombre, Qui font que le tumulte et la haine et le bruit Emplissent les discours, et qu’on entend la nuit À l’heure où le sommeil veut des moments tranquilles, Les lourds canons rouler sur le pavé des villes !
# Les Chants du crépuscule/À M. le d. d’O.
## XI À M. LE D. D'O.

Prince, vous avez fait une sainte action. Loin de la haute sphère où rit l’ambition, Un père et ses enfants, cheveux blancs, têtes blondes, Marchaient enveloppés de ténèbres profondes, Prêts à se perdre au fond d’un gouffre de douleurs, Le père dans le crime et les filles ailleurs. Comme des voyageurs, lorsque la nuit les gagne, Vont s’appelant l’un l’autre aux flancs de la montagne, Au penchant de l’abîme et rampant à genoux, Ils ont crié vers moi ; moi, j’ai crié vers vous. Je vous ai dit : — Voici, tout près du précipice, Des malheureux perdus dont le pied tremble et glisse ! Oh ! venez à leur aide et tendez-leur la main ! — Vous vous êtes penché sur le bord du chemin, Sans demander leurs noms vos mains se sont tendues, Et vous avez sauvé ces âmes éperdues. Puis à moi, qui, de joie et de pitié saisi, Vous contemplais rêveur, vous avez dit : Merci !
C’est bien. C’est noble et grand. — Sous la tente empressée Que vos mains sur leurs fronts à la hâte ont dressée, Ils sont là maintenant, recueillant leur espoir, Leur force et leur courage, et tachant d’entrevoir, Grâce à votre rayon qui perce leur nuage, Quelque horizon moins sombre à leur triste voyage, Groupe encor frissonnant à sa perte échappé ! Pareil au pauvre oiseau, par l’orage trempé, Qui, s’abritant d’un chêne aux branches éternelles, Attend pour repartir qu’il ait séché ses ailes !
Jeune homme au cœur royal, soyez toujours ainsi.
La porte qui fait dire au pauvre : C’est ici ! La main toujours tendue au bord de cet abîme Où tombe le malheur, d’où remonte le crime ! La clef sainte, qu’on trouve au besoin sans flambeau, Qui rouvre l’espérance et ferme le tombeau !
Soyez l’abri, le toit, le port, l’appui, l’asile ! Faites au prisonnier qu’on frappe et qu’on exile, A cette jeune fille, hélas, vaincue enfin, Que marchandent dans l’ombre et le froid et la faim, Au vieillard qui des jours vide la lie amère, Aux enfants grelottants qui n’ont ni pain ni mère, Faites aux malheureux, sans cesse, nuit et jour, Verser sur vos deux mains bien des larmes d’amour ! Car Dieu fait quelquefois sous ces saintes rosées Regermer des fleurons aux couronnes rasées.
Comme la nue altière, en son sublime essor, Se laisse dérober son fluide trésor Par ces flèches de fer au ciel toujours dressées, Heureux le prince, empli de pieuses pensées, Qui sent, du haut des cieux sombres et flamboyants, Tout son or s’en aller aux mains des suppliants !
# Les Enfants de la France (Béranger, Doche)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Enfants de la France<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Les_Enfants_de_la_France' />.
Voir texte intégral dans les Œuvres complètes de Béranger.
# Les Enfants de la Guenon

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Enfants de la Guenon
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Enfants de la Guenon (bilingue)
# Les Mangeux d’terre

* Les Mangeux d’terre, fascicule avec partition
* Les Mangeux d’terre, dans le recueil La Chanson d’un gas qu’a mal tourné
# Les Mangeux d’terre (avec partition)

LA CHANSON D’UN GÂS QU’A MAL TOURNÉ

### LES MANGEUX D’TERRE

Je r’pass’ tous les ans quasiment  Dans les mêm’s parages, Et tous les ans j’trouv’ du chang’ment  De d’ssus mon passage ; À tous les coups c’est pas l’mêm’ chien  Qui gueule à mes chausses ; Et pis voyons, si je m’souviens,  Voyons dans c’coin d’Beauce.
Y avait dans l’temps un bieau grand ch’min — Cheminot, cheminot, chemine ! — À c’t’heur’ n’est pas pus grand qu’ma main… Par où donc que j’chemin’rai d’main ?
En Beauc’vous les connaissez pas ?  Pour que ren n’se parde, Mang’rint on n’sait quoué ces gas-là,  I’s mang’rint d’la marde ! Le ch’min c’était, à leu’ jugé  D’la bonn’ terr’ pardue : À chaqu’labour i’s l’ont mangé  D’un sillon d’charrue…
Z’ont groussi leu’s arpents goulus  D’un peu d’gléb’ tout’ neuve ; Mais l’pauv’ chemin en est d’venu  Minc’ comme eun’ couleuve. Et moué qu’avais qu’li sous les cieux  Pour poser guibolle !… L’chemin à tout l’mond’, nom de Guieu !  C’est mon bien qu’on m’vole !…
Z’ont semé du blé su l’terrain  Qu’i’s r’tir’nt à ma route ; Mais si j’leu’s en d’mande un bout d’pain,  I’s m’envoy’nt fair’ foute ! Et c’est p’t-êt’ ben pour ça que j’voués,  À m’sur’ que c’blé monte, Les épis baisser l’nez d’vant moué  Comm’ s’i’s avaient honte !…
Ô mon bieau p’tit ch’min gris et blanc  Su’ l’dos d’qui que j’passe ! J’veux pus qu’on t’serr’ comm’ça les flancs,  Car moué, j’veux d’l’espace ! Ousqu’est mes allumett’s ?… A sont  Dans l’fond d’ma pann’tière… Et j’f’rai ben r’culer vos mouéssons,  Ah ! les mangeux d’terre !…
Y avait dans l’temps un bieau grand ch’min, — Cheminot, cheminot, chemine ! — À c’t’heur’ n’est pas pus grand qu’ma main… J’pourrais bien l’élargir, demain !
# Les Malheurs d’un amant heureux (Gay - 1873)/Présentation

Le quatrième roman de Sophie Gay, les Malheurs d’un amant heureux, publié comme les autres, anonymement, se déroule sous le Directoire. Le valet de chambre d’un jeune aide-de-camp de Napoléon Bonaparte écrit les mémoires de son maître, ses amours, sa campagne d’Italie et les festivités associées.
# Les Manufactures de Tabac (Maxime Du Camp)

Les Manufactures de Tabac (Maxime Du Camp)
* Les Manufactures de Tabac : les établissemens du Gros-Caillou et de Reuilly paru dans la Revue des deux Mondes le 1er août 1868
* Le Tabac paru dans Paris, ses organes, ses fonctions et sa vie dans la seconde moitié du XIXe siècle en 1879
# Les Deux Filles de monsieur Plichon/Présentation

« Étude très intéressante, très soignée et qui dénote un talent supérieur. M. Plichon est un bon bourgeois, type quelque peu prud'hommesque, qui a deux filles, l'une, un ange blond, gracieuse, charmante, gaie, nommée Blanche ; l'autre pâle, grave, aux allures sévères, Edith. Un jeune homme, un ancien viveur repenti, parce que ou quoique ruiné, s'éprend de Blanche. Amour enthousiaste pour le petit ange. Quant à Édith, sa raideur, sa froideur, son indifférence quelque peu agressive la laissent pour ainsi dire sur la lisière de la famille. Son père est sans cesse irrité contre elle, et ne s'épanouit que sous les caresses de Blanche. L'amoureux, William, est admis à faire sa cour, et partage bien entendu les sentiments peu sympathiques inspirés par Édith. En somme, c'est un garçon honnête, travailleur, érudit, aimant la science et les études sérieuses, ayant des convictions arrêtées, sincèrement humanitaire et philosophe. Or, pendant les quelques mois qu'il passe dans la maison, voilà qu'il s'aperçoit que le petit ange est l'égoïsme, la frivolité, le préjugé en chair et en os. Il supporte longtemps des caprices qui le choquent, des théories qui le blessent, des inconsciences méchantes qui le navrent, tandis qu'au contraire toutes ses idées saines, honnêtes, fortes, trouvent un écho dans l'âme et la raison d'Édith. Dénouement : un revirement complet. Le petit ange épousera un imbécile quelconque, Édith deviendra la femme de William. Toute cette marche de sentiments est notée avec une habileté profonde et un sentiment vrai et touchant. Les types sans exagération sont dessinés d'un trait net, clair, saisissant de vérité. » Dictionnaire universel illustré
# Les Deux Frères

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Deux Frères de Banville
* Les Deux Frères de Tolstoï
* Les Deux Frères de George Sand
* Les Deux Frères de Gabrielle Soumet
# Les Escargots (Béranger)

* Les Escargots dans Chansons de Béranger publiées en 1847
* Les Escargots, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Les Esclaves

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Esclaves, fragment d'une œuvre de Lamartine, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 1, 1843
* Les Esclaves, vision en un acte de Han Ryner, 1925
# Les Escargots

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Escargots, chanson de Béranger
* Les Escargots (Ésope), fable d’Ésope
Voir aussi :
* Ne nous frappons pas/Les Escargots sympathiques
* La Muse au cabaret/Escargots
* Dictionnaire infernal/6e éd., 1863/Escargots
# Les Escargots (Ésope)

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Escargots
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Escargots (bilingue)
# Les Esclaves d’amour

* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/Les esclaves d’amour
* Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Les Esclaves d’Amour
# Les Esclaves gaulois

* Les Esclaves gaulois dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Esclaves gaulois, partition dans Musique des chansons de Béranger