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# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, IX
### ÉLÉGIE IX.

Ainsi vainqueur de Troie et des vents et des flots,
D’un navire emprunté pressant les matelots,
Le fils du vieux Laërte arrive en sa patrie,
Baise, en pleurant, le sol de son île chérie ;
Il reconnaît le port couronné de rochers,
Où le vieillard des mers accueille les nochers,
Et que l’olive épaisse entoure de son ombre ; il retrouve la source et l’antre humide et sombre’.
Où l’abeille murmure ; où, pour charnier les yeux,.
Teints de pourpre et d’azur, des tissus précieux
Se forment sous les mains des naïades sacrées ;
Et dans ses premiers vœux ces nymphes adorées
(Que ses yeux n’osaient plus espérer de revoir)
De vivre, de régner lui permettent l’espoir.
Ô des fleuves français brillante souveraine,
Salut ! ma longue course à tes bords me ramène,
Moi que ta nymphe pure en son lit de roseaux
Fit errer tant de fois au doux bruit de ses eaux ;
Moi qui la vis couler plus lente et plus facile,
Quand ma bouche animait la flûte de Sicile ; Moi, quand l’amour trahi me fit verser des pleurs,
Qui l’entendis gémir et pleurer mes douleurs. Tout mon cortége antique, àux chansons langoureuses,
Revole comme moi vers tes rives heureuses.
Promptes dans tous mes pas à me suivre en tous lieux,
Le rire sur la bouche et les pleurs dans les yeux,
Partout autour de moi mes jeunes élégies
Promenaient les éclats de leurs folles orgies ;
Et les cheveux épars, se tenant-par la main
De leur danse élégante égayaient mon chemin.
Il est bien doux d’avoir dans sa vie innocente
Une muse naïve et de haines exempte,
Dont l’honnête candeur ne garde aucun secret ;
Où l’on puisse au hasard, sans crainte, sans apprêt.
Sûr de ne point rougir en voyant la lumière,
Répandre, dévoiler son ame toute entière.
C’est ainsi, promené sur tout cet univers, Que mon cœur vagabond laisse tomber des vers.
De ses pensers errans vive et rapide image,
Chaque chanson nouvelle a son nouveau langage,
Et des rêves nouveaux, un nouveau sentiment :
Tous sont divers, et tous furent vrais un moment.
Mais que les premiers pas ont d’alarmes craintives !
Nymphe de Seine, on dit que Paris sur tes rives
Fait asseoir vingt conseils de critiques nombreux,
Du Pinde partagé despotes soupçonneux Affaiblis de leurs yeux la vigilance amère. Dis-leur que sans s’armer d’un front dur et sévère,
Ils peuvent négliger les pas et les douceurs
D’une muse timide, et qui parmi ses sœurs,
Rivale de personne et sans demander grâce,
Vient, le regard baissé, solliciter sa place ;
Dont la main est sans tache, et n’a connu jamais
Le fiel dont la satire envenime ses traits.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, V
### ÉLÉGIE V

Jeune fille, ton cœur avec nous veut se taire.
Tu fuis, tu ne ris plus ; rien ne saurait te plaire.
La soie à tes travaux offre en vain des couleurs ;
L’aiguille sous tes doigts n’anime plus des fleurs.
Tu n’aimes qu’à rêver, muette, seule, errante ;
Et la rose pâlit sur ta bouche mourante. Ah ! mon œil est savant et depuis plus d’un jour,
Et ce n’est pas à moi qu’on peut cacher l’amour.
Les belles font aimer ; elles aiment. Les belles Nous charment tous. Heureux qui peut être aimé d’elles !
Sois tendre ; même faible ; on doit l’être un moment ;
Fidèle si tu peux. Mais conte-moi comment,
Quel jeune homme aux yeux bleus, empressé, sans audace,
Aux cheveux noirs, au front plein de charme et de grace…
Tu rougis ? on dirait que je t’ai dit son nom. Je le connais pourtant. Autour de ta maison C’est lui qui va, qui vient, et laissant ton ouvrage,
Tu cours, sans te montrer, épier son passage.
Il fuit vite ; et ton œil sur sa trace accouru,
Le suit encor long temps quand il a disparu. Nul, en ce bois voisin où trois fêtes brillantes Font voler au printemps nos nymphes triomphantes,
Nul n’a sa noble aisance et son habile main À soumettre un coursier ; aux volontés du frein.
# Œuvres de Albert Glatigny/Marivaudage
#### Marivaudage.

Pareille à la chasseresse
Du bois par l’ombre habité,
Vous vous dressez dans l’ivresse
De votre fière beauté.
Grande, blonde, étincelante,
Vous pourriez dicter des lois,
Et votre lèvre sanglante
A des rires clairs et froids.
Vous dérobez, ô Marie !
Sous le corsage bouffant,
L’innocente barbarie
De la chatte et de l’enfant
Créature inconsciente,
Habile au mal, savez-vous
De quelle ardeur effrayante
Sont emplis vos yeux si doux ?
Ô charme, ô grâce perverse,
Qu’on aime et qui met en deuil !
Les pleurs qu’a vos pieds on verse
Vous sont des causes d’orgueil.
Vous trônez sur la misère
Dont le lamentable cri
Échappe au cœur qui s’ulcère,
Par le triste Amour meurtri.
Ô vaniteuse ! on vous aime,
Cependant, pour vos défauts,
Pour votre cruauté même,
Pour votre cœur tendre et faux,
Car cet appétit étrange
Pour les plaisirs non permis
Vous vient d’Ève qui se venge
Du péché qu’elle a commis !
# Œuvres de Albert Glatigny/Pantoum
#### Pantoum.

Par les soirs où le ciel est pur et transparent, Que tes flots sont amers, noire mélancolie ! Mon cœur est un lutteur fatigué qui se rend, L’image du bonheur flotte au loin avilie.
Que tes flots sont amers, noire mélancolie ! Oh ! qu’il me fait de mal ton charme pénétrant ! L’image du bonheur flotte au loin avilie, L’espoir qui me berçait râle ainsi qu’un mourant.
Oh ! qu’il me fait de mal ton charme pénétrant ! Morne tristesse, effroi voisin de la folie ! L’espoir qui me berçait râle ainsi qu’un mourant ; Tout en moi, hors la peine effroyable, s’oublie.
Morne tristesse, effroi voisin de la folie, Fleuves sombres, mon œil plonge en votre courant ; Tout en moi, hors la peine effroyable, s’oublie, La peine, gouffre avide et toujours m’attirant !
# Œuvres de Albert Glatigny/Paresse
#### Paresse.

Sais-tu bien, ma petite amie,
Que, m’oubliant dans nos amours,
J’ai laissé la Muse endormie
 Pendant huit jours ?
J’ai dans tes deux bras jeté l’ancre,
Et le papier blanc ne connaît
Plus ni ma plume, ni mon encre,
 Pas un sonnet !
Sais-tu que c’est vraiment un crime ? Qu’est-ce que les peuples diront ?
Pas un seul vers portant sa rime
 Altière au front !
Qu’ont-ils fait pour qu’on les malmène, Ces rêveurs épris de hasard ? Je n’ai pas lu cette semaine
 Mon doux Ronsard.
Qui me retient ? Qui donc m’empêche
De chanter en vers séduisants ? Ah ! c’est toi, c’est l’odeur si fraîche
 De tes seize ans ;
C’est ton sein dont la gorgerette
Me dévoile la blanche chair,
C’est ta lèvre en fleur où s’arrête
 Un rire clair ;
C’est ta chevelure divine,
Le son de ta voix entendu ;
C’est ta prunelle où je devine
 Un ciel perdu !
C’est toi seule qui m’inquiètes,
Toi, qui demain me trahiras.
Tiens, je suis lâche, et les poètes
 Sont des ingrats !
À la grande Muse éternelle
Ils préfèrent un frais chiffon,
Aux chants sacrés, la ritournelle
 D’une chanson.
Mais cette chanson est charmante,
Et fait si bien valoir ton cou,
Ce joli chiffon est l’amante
 Dont on est fou.
# Œuvres de Albert Glatigny/Menneval
#### Menneval.

Pas de neige encor, pourtant c’est l’hiver,
La colline, au loin, se découpe nue
Sur un ciel épais, couleur gris de fer,
Où, frileuse, passe une maigre nue.
Une feuille jaune apparaît dans l’air
Comme un papillon de forme inconnue,
Les pas, sur le sol, rendent un son clair
Qui fait tressaillir la noire avenue.
L’église, plus loin, montre son clocher
Où tourne en grinçant un vieux coq définie
Qu’un vent un peu fort pourrait décrocher,
C’est par le sentier rocailleux qui monte
Au pauvre clocher penchant, qu’autrefois
Nous allions cueillir les fraises des bois.
# Œuvres de Albert Glatigny/Nocturne
#### Nocturne.

Vous reviendrez, belles ombres galantes,
Dans ces bosquets par vous charmés encor ;
Laissant traîner vos robes opulentes,
Vous reviendrez dans ce rare décor.
Elle courra la folle mascarade
Des grands seigneurs tout enfiévrés d’amour,
Et nous aurons des vers de Benserade
Pour vos beaux yeux qui sont couleur de jour.
Vos grâces, là, se trouveront chez elles.
Les verts gazons vous seront un tapis,
Et vous ferez encor battre des ailes
Aux Cupidons sur les sphinx accroupis.
Les éventails dans vos mains tant baisées.
Rafraîchiront l’air enflammé du soir,
Et les Sylvains dans les branches croisées
Se glisseront afin de vous mieux voir.
Vous reviendrez, ô nobles Dorimènes !
Et les marquis, en vous pressant la main,
Vous nommeront tendrement inhumaines,
Vous leur direz en riant : « À demain ! »
Loin des bassins où le cygne se mire,
Dans les recoins du bois abandonnés,
Les preux, jaloux des faveurs des Thémire,
Se couperont la gorge en gens bien nés.
Vous reviendrez par un beau clair de lune,
Quand auront fui du parc majestueux,
Humiliés par leur troupe importune,
Tous ces bourgeois fous et tumultueux ;
À l’heure auguste où le rossignol chante,
Où passe Hécate en un char de vapeur,
Où, s’appuyant sur son urne penchante,
La Nymphe songe au beau Faune trompeur ;
À l’heure ou court la chasse fantastique
D’Hérodiade au fond du noir ravin,
Quand Faust éveille, avec le monde antique,
La grande Hélène au visage divin.
Et les amants de la douce féerie,
Qui vous suivront aux taillis toujours frais,
Dans leur chanson mollement attendrie
Raconteront ce Walpurgis français.
                      (Versailles.)
# Œuvres de Albert Glatigny/Partie de campagne
#### Partie de campagne.

Pendant que le soleil luira sur nos deux fronts,
Demain, si tu le veux, nous nous embrasserons ;
Nous irons au hasard, ô petite Laurence,
En devisant gaîment, et, j’en ai l’espérance,
L’air se fera plus chaud, et les vents bienheureux
Annonceront au bois qu’il vient des amoureux.
 Nous nous éveillerons, primevères tardives,
Ô fleurs encore à naître, ô plantes maladives
Dont le cruel hiver empêchait le retour,
Mais qu’Avril nous rendra, puisqu’il nous rend l’amour.
Viens, donnons le signal aux merles, aux linottes ;
Demain le rossignol, éparpillant ses notes,
Jettera vers le ciel son cantique éperdu,
Tout honteux qu’on ne Paitpas encore attendu
Pour se tenir la main, pour s’enlacer la taille, Pour baiser doucement ta gorge qui tressaille.  Viens hâter le Printemps, qui tarde à se montrer ; Peut-être dans un coin l’allons-nous rencontrer Et frais et souriant à ta figure ronde, Arrondissant, pour faire à ta jeunesse blonde Un cadre provoquant, les branches en arceaux, Et te faisant chanter par l’onde des ruisseaux !
# Œuvres de Albert Glatigny/Pelletées de terre
#### Pelletées de Terre.

Te souvient-il, ô petite adorée,  De ces beaux serments
Que. nous faisions dans la chambre éclairée
 Par tes yeux charmants ?
Ta lèvre, fleur de pourpre épanouie,  Versait un poison
Qui, distillé sur ma lèvre éblouie,  Prenait ma raison.
Fous, éperdus en des flots de caresses,  Nous laissions nos cœurs
Goûter en paix d’ineffables ivresses,  D’étranges langueurs.
Tes beaux yeux bleus aux suaves lumières.
 Tout irrésolus, Semblaient s’enfuir sous tes longues paupières ;  Nous ne parlions plus.
Une énervante et vague léthargie
 S’infiltrait en nous, Je me laissais gagner par sa magie,  Muet, à genoux.
Nous étions seuls, mes mains entrelacées
 Autour de ton corps, Seuls, sans désirs, sans espoir, sans pensées :  On nous eût crus morts.
Tes seins montraient, débordant par secousses,  Que tu respirais, Et nous cherchions à nos caresses douces
 Des chemins secrets !
Ces choses-là, n’est-ce pas, sont passées !  Le temps en est vieux ! Allez-vous-en, espérances lassées,  Remontez aux cieux !
# Œuvres de Albert Glatigny/Maritorne
#### Maritorne.

C’est la servante de l’auberge
Qui braille là, tout à côté :
Le soir, un peuple s’y goberge
De fins matois mis en gaîté.
Aux gars qui lui pincent la taille
En descendant les escaliers,
Elle peut bien livrer bataille :
Hier, elle a gifflé deux rouliers.
Ah ! dame, elle ne craint personne.
L’un est un gros homme d’Orbec
Dont la bourse en cuir jaune sonne
Un son d’argent, et qui boit sec ;
L’autre est un beau fils dont la blouse
Couvre des épaules de fer
Et que, dans l’endroit, on jalouse
Pour sa mine et pour son bel air.
Elle sait, quand on la demande,
Répondre juste à tous propos.
Ah ! c’est une rude Normande,
À l’œil alerte et bien dispos !
Le pied d’aplomb sur la semelle,
Elle tient sa place au soleil,
Allez ! et plus d’une femelle
Envierait un maintien pareil.
Sa joue a des couleurs royales,
Flambantes de belle vigueur ;
Elle a des façons joviales
Qui font épanouir le cœur !
Son bras est rouge, sa main forte,
Elle est utile à la maison,
Et mieux qu’un garçon elle porte
Hardiment les grands sacs de son.
Sa poitrine robuste et souple,
Libre de corset et de busc,
À sa large épaule s’accouple ;
L’odeur du foin lui sert de musc.
Ses cheveux drus aux mèches noires
Ressemblent aux crins d’un bidet ;
Sur elle, ils ont fait des histoires,
Comme si ça les regardait !
C’est une honnête créature,
Qu’on dise ou non ce qu’on voudra !
Elle n’a point eu d’aventure,
Et bientôt on l’épousera.
En dépit des mauvais langages
Que sur son compte on a tenus,
Elle a, de l’argent de ses gages,
Cinq beaux louis, tous bien venus.
Et, quand une fille a son âge,
Du bien qui n’est pas mal acquis,
Elle peut entrer en ménage
Comme la fille d’un marquis !
# Œuvres de Albert Glatigny/Méduse
#### Méduse.

Vos cheveux, épanchant leurs ondes magnifiques,
Baignent languissamment votre épaule et vos seins,
Et votre corps, plus blanc que les lis séraphiques,
Repose calme et fier sur les soyeux coussins.
Le souffle harmonieux de vos lèvres hautaines
Seul trahit l’existence en vous, et je croirais
Que le ciseau savant des enchanteurs d’Athènes
Dans un marbre sans tache a sculpté vos attraits,
Sans l’ondulation à peine perceptible
Que cette fraîche haleine imprime à votre corps.
Ô morbidesse exquise ! ô charme irrésistible !
De l’immobilité mystérieux accords !
Moi, j’ai placé l’amour de mon cœur et ma joie
Dans le spectacle auguste et saint de la splendeur
Des formes où la ligne altière se déploie,
Dans sa force, dans son calme, dans sa grandeur.
Et j’ai pâli souvent devant le front superbe
D’un vieux marbre doré par les feux de l’été,
Devant un torse aussi dont les mousses et l’herbe
Voilaient aux furieux la blanche austérité.
Mon âme, trop longtemps dans ce monde captive,
Fuyait vers le pays où chante le Mélès,
Parmi les oliviers, près de la mer plaintive,
Respirant l’air qu’avait respiré Périclès.
Rêve de marbre ! Ô songe éblouissant ! poème
De grâce inaltérable et de grave beauté !
Tout ce qui me fait vivre heureux, tout ce que j’aime,
La grande pourpre et l’or par elle reflété !
C’est là tout ce qu’en vous je trouve, ô créature
Impérieuse et noble ! aux gestes nonchalants,
Moins femme que statue, ô vous sur la nature
Posant avec froideur vos pieds souples et blancs !
Car je hais à la mort ces amours turbulentes,
Pleines de cris, de pleurs et de lâches effrois,
Qui germent sur le cœur, pareilles à ces plantes
Qui des rochers marins salissent les parois.
Leurs vains bruits troubleraient la sage symétrie
Du rêve harmonieux où tout est ordonné,
Du rêve dont j’ai fait la seconde patrie
Plus chère mille fois que celle où je suis né.
Vos yeux toujours baignés de hautaines lumières
Ne s’abaisseront pas sur moi ; je sais aussi
Qu’on ne verra jamais sur ses bases altières
Votre inflexible orgueil par mes chants adouci.
Que m’importe cela, pourvu que je vous voie !
Artiste, tout me doit laisser insoucieux ;
Le rhythme est mon désir, la cadence est ma joie,
Et je ne sus aimer jamais que par les yeux ;
Et je veux que mon cœur lui-même se durcisse
À l’éternel contact des pierres, pour, plus tard,
Promenant le ciseau sur son bloc ferme et lisse,
Rectifier sa forme, ouvrage du hasard.
# À mes odes

* À mes odespoème de Victor Hugo (1823)« Mes odes, c’est l’instant de déployer vos ailes. »

## Éditions

Édition en français :
* À mes odes (1912, publié dans Odes et Ballades)
# À mes enfants (« Je ne reproche rien au passé ; je l’oublie »)

* À mes enfants (« Je ne reproche rien au passé : je l’oublie »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Je ne reproche rien au passé : je l’oublie ; »

## Éditions

Édition en français :
* À mes Enfans (1843, publié dans Bouquets et prières)
# À mon Ami Émile Deschamps
### À MON AMI ÉMILE DESCHAMPS.

Cher Émile Deschamps ! charmant, divin poète, Peintre délicieux dont la docte palette Au superbe arc-en-ciel emprunte ses couleurs, Pour mieux, frappant les sens, s’infiltrer en nos cœurs ; Toi qui Génie actif, ardent (par parenthèse), Fus un des fondateurs de la Muse Française, Parmi sa jeune armée, enrôlant, c’était beau ! Nodier, Guiraud, Soumet, Vigny, Latouche, Hugo ! Troupe disciplinée, et forte en vaillantise, Arborant pour drapeau « l’Ode à la Paix conquise ! » Toi qui sus, en un soir, par « Un tour de Faveur » Au théâtre emporter d’assaut le prix d’honneur ! Toi l’Auteur inspiré de ces pages sublimes Du dernier Roi des Goths, en magnifiques rimes. Qui nous refait la vie, et nous rend à la fois Rodrigue et ses amours, Rodrigue et ses exploits ! Toi qui cédant parfait à la mélancolie Nous donna ces beaux vers : « Ce que pas on n’oublie ! » Ce que l’on n’oubliera jamais… C’est à l’Auteur de Tes succès Que je viens sans façon dédier mon ouvrage, D’un frère en Apollon daigne accepter l’hommage. Si mes « Rayons et mes Reflets, » Rappellent de tes vers les parfums, les bouquets, Ce délicieux assemblage, De roses et de lis, de muguets et d’œillets,
De ta charmante Muse enfin le doux ramage, Je me dirai : « Sur moi, ne peut plus rien l’orage. Et tranquille sous ton laurier. Et sous son magnifique ombrage, J’abrite à jamais mon cimier.
Poète ami… je n’en dis davantage. Mais te suis dévoué — de cela sois certain !
Castelnau Lodge.
          Juin. 1863.
* ↑ Voir ce joli poème, page 390.
# À mon ami Désaugiers

* À mon ami Désaugiers dans Œuvres complètes de Béranger
* À mon ami Désaugiers, partition dans Musique des chansons de Béranger
# À mon ami ***
### À MON AMI ***

Tu sais l’amour et son ivresse, Tu sais l’amour et ses combats ; Tu sais une voix qui t’adresse Ces mots d’ineffable tendresse Qui ne se disent que tout bas.
Sur un beau sein, ta bouche errante Enfin a pu se reposer, Et sur une lèvre mourante Sentir la douceur enivrante Que recèle un premier baiser :
Dans une alcôve solitaire, Au fond d’un amoureux séjour, Un ange t’enlève à la terre Dans ces doux transports de mystère Que la nuit doit cahier au jour.
Maître de ces biens qu’on envie, Ton cœur est pur, tes jours sont pleins ! Esclave à tes vœux asservie, La fortune embellit ta vie, Tu sais qu’on t’aime, et tu te plains !
Et tu te plains ! et t’exagères Ces vagues ennuis d’un moment, Ces chagrins, ces douleurs légères, Et ces peines si passagères Qu’on ne peut souffrir qu’en aimant !
Et tu pleures ! et tu regrettes Cet épanchement amoureux ! Pourquoi ces maux que tu t’apprêtes ? Garde ces plaintes indiscrètes Et ces pleurs pour les malheureux !
Pour moi, de qui l’âme flétrie N’a jamais reçu de serment, Comme un exilé sans patrie, Pour moi, qu’une voix attendrie N’a jamais nommé doucement.
Personne qui daigne m’entendre, À mon sort qui saigne s’unir,
Et m’interroge d’un air tendre Pourquoi je me suis fait attendre Un jour tout entier sans venir.
Personne qui me recommande De ne rester que peu d’instans Hors du logis ; qui me gourmande Lorsque je rentre et me demande Où je suis allé si long-temps.
Jamais d’haleine caressante Qui, la nuit, vienne m’embaumer ; Personne dont la main pressante Cherche la mienne, et dont je sente Sur mon cou les bras se fermer !
Une fois, pourtant — Quatre années Auraient-elles donc effacé Ce que ces heures fortunées D’illusions environnées Au fond de mon âme ont laissé ?
Oh ! c’est qu’elle était si jolie ! Soit qu’elle ouvrît ses yeux si grands, Soit que sa paupière affaiblie
Comme un voile qui se déplie Éteignît ses regards mourans !
— J’osai concevoir l’espérance Que les destins moins ennemis, Prenant pitié de ma souffrance, Viendraient me donner l’assurance D’un bonheur qu’ils auraient permis :
L’heure que j’avais attendue, Le bonheur que j’avais rêvé A fui de mon âme éperdue Comme une note suspendue, Comme un sourire inachevé !
Elle ne s’est point souvenue Du monde qui ne la vit pas ; Rien n’a signalé sa venue. Elle est passée, humble, inconnue, Sans laisser trace de ses pas.
Depuis lors, triste et monotone, Chaque jour commence et finit : Rien ne m’émeut, rien ne m’étonne, Comme un dernier rayon d’automne J’aperçois mon front qui jaunit.
Et loin de tous, quand le mystère De l’avenir s’est refermé, Je fuis, exilé volontaire. — Il n’est qu’un bonheur sur la terre, Celui d’aimer et d’être aimé.
# À mon ami Auguste M***
### À MON AMI AUGUSTE M***

For yonder faithless phantom flie ﻿To lure thee to thy doom.
Par une nuit d’été, quand le ciel est d’azur, Souvent un feu follet sort du marais impur.
Le passant qui le voit le prend pour la lumière
Qui scintille aux carreaux lointains d’une chaumière ; Vers le fanal perfide il s’avance à grands pas, Tout joyeux ; et bientôt, ne s’apercevant pas
Qu’un abîme est ouvert à ses pieds, il y tombe, Et son corps reste là sans prière et sans tombe.
Aux lieux où fut Ghomorre autrefois, et que Dieu
En courroux inonda d’un déluge de feu, Sur la grève brûlée, asile frais et sombre, Des orangers touffus s’élèvent en grand nombre, Chargés de fruits riants dont la tunique d’or
Ne livre que poussière à la dent qui les mord :
Dans ma pensée, ami, je trouve qu’une femme
Qui sous de beaux semblants cache une vilaine âme,
Pour ceux que sa beauté décevante a séduits,
Pareille au feu follet, l’est encore à ces fruits.
# À mon Frère, revenant d’Italie

* À mon Frère revenant d’Italie, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 6, 1844
* À mon Frère, revenant d’Italie, dans Poésies nouvelles (Charpentier, 1857)
# Œuvres complètes de Paul Verlaine

Édition Léon Vanier (1901–1905), Œuvres complètes.
Édition Albert Messein (1911–1913), Œuvres posthumes.
# La Jongleuse/12
## XII

(Par télégramme, le lendemain.)
# Épîtres (Voltaire)/Épître 31
### ÉPÎTRE XXXI.

Rimeur charmant, plein de raison, Philosophe entouré des Grâces,
Épicure, avec Apollon, S’empresse à marcher sur vos traces.
Je renonce au fatras obscur
Du grand rêveur de l’Oratoire, Qui croit parler de l’esprit pur, Ou qui veut nous le faire accroire, Nous disant qu’on peut, à coup sûr, Entretenir Dieu dans sa gloire.
Ma raison n’a pas plus de foi
Pour René le visionnaire.
Songeur de la nouvelle loi, Il éblouit plus qu’il n’éclaire ; Dans une épaisse obscurité
Il fait briller des étincelles.
Il a gravement débité
Un tas brillant d’erreurs nouvelles, Pour mettre à la place de celles
De la bavarde antiquité.
Dans sa cervelle trop féconde
Il prend, d’un air fort important, Des dés pour arranger le monde : Bridoye en aurait fait autant.
Adieu ; je vais chez ma Sylvie : Un esprit fait comme le mien
Goûte bien mieux son entretien
Qu’un roman de philosophie.
De ses attraits toujours frappé, Je ne la crois pas trop fidèle : Mais puisqu’il faut être trompé, Je ne veux l’être que par elle.
* ↑ Les vingt-quatre premiers vers de cette épître ont fait aussi partie d’une lettre à Formont, de mai 1731. (B.)
* ↑ Malebranche. (Note de Voltaire, 1748.)
* ↑ Descartes. (Id., 1757.)
* ↑ Bridoye est un juge qui, dans Rabelais (Pantagruel, liv. III, chap. xxxvii et suiv.), sententioyt les proces au sort des dez.