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# La Vie rurale, scènes poétiques/Clairon

Sur sa mule au pied sûr, qui marche empanachée, Regardez-la venir souriante et penchée. Collier d’or, blanche robe et longs rubans au front, La reconnaissez-vous ? C’est elle, c’est Clairon. Dans ses nouveaux atours elle est vraiment si belle, Que chacun dit tout haut : C’est une demoiselle ! Où prend-elle cet air délicat et discret ? Fille de paysan, comment, par quel secret A-t-elle ce teint blanc qu’on ne voit chez aucune ? Sort-elle seulement la nuit, au clair de lune ? Ou bien, pour s’y baigner, connaît-elle un ruisseau, Quelque source enchantée ? Ah ! sans doute, au berceau, Elle reçut les dons d’une fée ou d’un ange ! —
Telle est, sur son chemin, l’unanime louange. De parens et d’amis un cortège la suit, Tous joyeux, tous riant au frais matin qui luit, Tous en habits de fête, ayant aux boutonnières, Aux corsages lacés, mille fleurs printanières. Sur sa mule fringante, au grelot argentin, Regardez-la passer. Elle vient, ce matin, D’épouser, à l’autel de son humble paroisse, Cyrille, dont l’amour fut longtemps une angoisse. De tous les alentours, Cyrille était pourtant Le plus riche parti. Quand, troublé, palpitant, Il osa demander cette fille à son père : — Je te donne, lui dit le fermier débonnaire, Je te donne avec elle un arpent de terrain Où tu recueilleras cent épis pour un grain. Cinq figuiers sont autour, dont les branches prodigues S’inclinent sous le fruit, et Dieu sait quelles figues ! En outre, mon enfant, tu seras possesseur D’une vache qui joint la force à la douceur. Enfin, pour compléter la dot, j’offre une mule Qui ne sait pas broncher, qui jamais ne recule ; Elle a l’air d’un cheval et vaut mieux, à mon gré. Rare bête ! je l’aime et la regretterai.
— Père, lui répondit le fortuné Cyrille, Vos cinq figuiers sont beaux, votre arpent est fertile, Votre vache a le flanc lustré comme un émail ; Elle est féconde en lait, vigoureuse au travail. Gardez les cinq figuiers, gardez l’arpent de terre, Gardez la vache aussi ; je suis propriétaire. J’ai d’ailleurs mes deux mains, elles travailleront. Ce n’est pas une dot que je veux, c’est Clairon ! Puis il balbutia cette courte formule : Pour promener Clairon, j’accepterai la mule. Au beau-père attendri le gendre ainsi parla. Regardez maintenant la belle, admirez-la : Le long des prés, dont l’herbe au soleil étincelle, Comme elle a l’air heureux, et qu’elle est bien en selle !
# La Vie rurale, scènes poétiques/La Source

Mon pauvre village est en fête,
Hommes et femmes sont joyeux ; Tous ont de l’âme satisfaites
Le souriant éclair aux yeux.
Sur ces hauteurs, longtemps arides,
Après des siècles de travaux,
Ils ont trouvé, mineurs avides,
La source aux jaillissantes eaux.
Du flanc déchiré de la roche,
À bouillons voyez-là monter : Chacun tressaille à son approche ; Pas un qui n’en veuille goûter.
De la bourgade haletante
Dont le soleil gerce les toits,
C’était le vœu, c’était l’attente,
Avortés déjà tant de fois !
Que de labeurs, que de voyages,
Coûtait ici le flot bourbeux
Qui désaltérait cent ménages,
Familles, et jardins, et bœufs !
Là-bas, au creux de la vallée,
Par des sentiers au long détour,
Il fallait, pour une eau troublée,
S’acheminer deux fois le jour :
Les vieillards y menant leur bête,
Dont les barils chargeaient le dos,
Les femmes portant sur la tête
Leurs vases de grès, lourds fardeaux.
Que l’été mît la terre en cendre,
Que l’aquilon soufflât du nord,
Lentement il fallait descendre,
Et remonter avec effort.
Maintenant on viendra sans peine
Recueillir un flot pur et bleu.
Le village aura sa fontaine
Dressée en face du saint lieu,
Monument au gré des familles,
Chef-d’œuvre d’un humble maçon,
Où puiseront les jeunes filles
Sans interrompre leur chanson.
Poète ! en ces temps misérables
De soif et d’ennuis énervans,
Que ne fais-tu jaillir des sables
Une fontaine aux flots vivans ;
Une source où viendraient les âmes
Boire aussi, boire autour de toi,
Où puiseraient hommes et femmes
Altérés d’amour et de foi !
# La Vie rurale, scènes poétiques

* Au Lever du jour
* La Source
* Clairon
* Pendant la Mousson
* Aux Paysans
# La Vie rurale, scènes poétiques/Pendant la Mousson

﻿Ils n’avaient tapis ni housse, ﻿Mais tous fort bon appétit. ﻿(La Fontaine)
En juillet, par le plein soleil,
Cherchant un peu d’ombre, un lit d’herbes,
Des moissonneurs au front vermeil
S’étaient assis près de leurs, gerbes.
Sous un vieux frêne hospitalier,
Oubliant le poids des faucilles,
Ils mangeaient, cercle familier
De joyeux gars, de brunes filles.
C’était un charme de les voir
Échanger entre eux les rasades,
Et rompre gaîment leur pain noir,
Et croquer les vertes salades.
Le taillis, les eaux, les grands blés,
La terre même qui poudroie,
Autour des groupes attablés
Tout respirait amour et joie.
Deux musiciens passant par là,
Vagabonds d’aspect germanique,
À grands cris on les appela : — Faites-nous donc votre musique !
Eux d’obéir. L’un, svelte et blond,
Figure étrange, mais honnête,
Fit résonner le violon,
L’autre chanter la clarinette.
Sonores échos d’outre-Rhin,
Chansons de l’errante bohême : La cigale au bruyant refrain
Se tut, — quoique artiste elle-même.
Que de voluptés à la fois
Pour la friande compagnie ! On eût dit un festin de rois,
Accompagné, de symphonie.
Quand le duo mélodieux
S’interrompait de courtes pauses,
Les sous pleuvaient à qui mieux mieux
Aux pieds des humbles virtuoses.
Et moi, du seuil de la maison
Regardant la scène à distance,
Je pensais : Montaigne a raison,
« Les gueux ont leur magnificence ! »
# La Vie rurale/03

Dans les vils pensers, dans les œuvres viles, Quand la décadence, hélas ! est partout ; Quand de plus en plus, au tableau des villes, Le cœur se soulève empli de dégoût ;
Des princes du jour quand l’impure bande Exploite au comptoir la guerre et la paix ; Que la nation, si fière et si grande, N’est plus qu’un troupeau de marchands épais ;
Quand le vieil honneur fléchit sous la honte ; Des instincts mauvais, des grossiers penchants, Quand l’invasion de toutes parts monte. Il n’est plus d’abri, si ce n’est aux champs.
Si ce n’est parmi les forêts lointaines, Sous la profondeur des arceaux fleuris ; Si ce n’est au bord des claires fontaines, Pour l’âme blessée il n’est plus d’abris.
De cœurs purs alors cherchant ce qui reste, Pour eux tu reprends tes attraits connus, Ô muse rustique, ô chanteuse agreste Qui dans nos prés verts marches les pieds nus. Tes yeux ont encor leur douce magie ; Le sourire aux pleurs s’y mêle toujours ; De la chanson folle ou de l’élégie Tu fais, à ton gré, le chant des amours.
Le front ceint d’épis, légère tu passes Le long des blés mûrs, et, comme autrefois. On voit en cortége aller sur tes traces Les pâtres mêlés au nymphes des bois.
Et tu viens l’asseoir sous les aubépines ; Et, charmant au loin bergers et troupeaux, Tu jettes au vent des tièdes collines, Tu jettes les sons de tes frais pipeaux.
# Le Fusil
## LE FUSIL

Je sers les deux bandes : la bande qui opprime et celle qui libère. Je n’ai pas de préférences. Avec la même rage, avec le même fracas j’envoie la balle qui arrache la vie au partisan de la liberté ou au soldat de la tyrannie. Des ouvriers m’ont fabriqué, pour tuer d’autres ouvriers. Je suis le fusil ; l’arme liberticide quand je sers ceux d’en haut, l’arme émancipatrice quand je sers ceux d’en bas. Sans moi il n’y aurait pas d’homme qui disent : « Je suis plus que toi ! » et sans moi il n’y aurait pas d’esclaves qui crient : « À bas la tyrannie ! ». Le tyran me nomme « l’appui des institutions ». L’homme libre me caresse avec tendresse et m’appelle « l’instrument de rédemption ». Je suis la même chose, mais toutefois je sers autant pour opprimer que pour libérer. Je suis en même temps assassin et justicier, selon les mains qui me manœuvrent. Moi-même je sais reconnaître quel type de main me tiennent. Ces mains tremblent ? Il n’y a aucun doute : ce sont les mains d’un tyran. C’est une prise ferme ? Je dis sans réfléchir : « ce sont les mains d’un libertaire ! ».
Je n’ai pas besoin d’entendre les cris pour savoir à quelle bande j’appartiens. Il suffit d’entendre les dents claquer pour savoir que je suis entre les mains d’un oppresseur. Le Mauvais est peureux ; le Bon est valeureux. Quand le tyran appuie ma crosse sur son torse pour me faire vomir la mort cachée dans la cartouche, je sens que son cœur saute violemment. C’est qu’il a conscience de son crime. Il ne sait pas qui il tura. On lui ordonné : « feu ! » et voilà le tir qui, peut-être, traversera le cœur de son père, de son frère ou de son enfant, celui que l’honneur a fait crier « rebelle toi ! ». Je continuerai d’exister encore tant qu’il y aura sur terre une humanité stupide qui insiste pour être divisée en deux classe : celle des riches et celles des pauvres, celle de ceux qui jouissent et celle de ceux qui souffrent. Quand le dernier bourgeois aura disparu et que l’ombre de l’autorité se sera dissipée, à mon tour je disparaîtrai en léguant mes matériaux pour la construction de milliers d’outils et d’instruments qui seront manipulés avec enthousiasme par des hommes transformés en frères.
# Le Fruit de la douleur
### II Le Fruit de la douleur

Sur le versant pierreux d’un plateau du midi, Respirant le soleil d’un hiver attiédi, J’errais en longs détours ; les collines désertes D’arbustes odorants étaient au loin couvertes. Promeneur attentif au plus humble arbrisseau, J’évitais en marchant de blesser un rameau. J’avais déjà suivi tous les sentiers des landes Sans briser une tige, une feuille aux lavandes ; Aussi de leurs bouquets intacts et respectés, Nul parfum ne montait dans l’air, à mes côtés.
A travers champs, bientôt, dans ma course plus prompte, Je m’élance, et des fleurs je ne tiens plus de compte ;
Je marche au plus touffu des arbustes meurtris, Et disperse à grands pas leurs feuilles en débris. Alors jaillit, alors le vent à longs flots roule Un doux torrent d’odeurs des plantes que je foule ; Et plus mon pied rapide, au penchant du coteau, A coups précipités frappe comme un fléau, Plus j’écrase, à pas lourds, feuilles, rameaux et tige, Plus l’essaim des parfums rapidement voltige, Et plus épais, dans l’air que j’entraîne en courant, S’amasse et monte au loin un nuage odorant.
Vous, mon Dieu ! parmi nous, quand nos âmes sont mûres, Vous cheminez ainsi, malgré nos vains murmures, Faisant votre moisson ; et, lorsque vous voulez Respirer les parfums dans nos cœurs recelés, La douleur vous précède ; elle vient, sans colère, Ainsi que le coursier foulant le blé sur l’aire, Et brise sous ses pieds, comme moi ces rameaux, Nos fleurs et nos fruits mûrs, et nos espoirs nouveaux. Vous dirigez, Seigneur, tous les coups qu’elle porte ; Les plus durs sont toujours pour l’âme la plus forte. C’est vous, dans la douleur, qui nous êtes présent ; Vous ne nous visitez, mon Dieu, qu’en nous brisant.
Mais c’est alors aussi qu’à travers ses blessures, La fleur exhale au loin ses senteurs les plus pures ; Alors, mon Dieu, le cœur brisé par le chagrin Vous livre ses vertus comme l’épi son grain,
Et mille odeurs ont fui de ses veines subtiles, Qui dormaient jusque-là dans la plante inutiles. Alors enfin, versant de l’argile ou de l’or Le flot immaculé qui s’y gardait encor, L’homme à vos pieds répand, comme fit Madeleine, Les plus divins parfums dont son âme était pleine.
# Le Fugitif

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Fugitif, poème de Friedrich Schiller, 1854
* Le Fugitif, poème de Paul Éluard
# Le Djighit

La brume monte et la brise nocturne Plie en pleurant le tronc des noirs cyprès ; Dans le ravin l’eau, comme au fond d’une urne, Bouillonne et gronde en roulant sur les grès.
Aux pieds des rocs, dans l’humide vallée, Git, les yeux clos, un fils du Daghestan ; Il est blessé : sa paupière est voilée D’ombre, et le sang rougit son noir kaftan.
Il rêve : il voit ses collines natales, Les soirs d’automne, embaumés de rosiers ; Aux chants joyeux, au bruit sourd des crotales ; La danse lente autour des grands brasiers ;
Les colliers d’or, les voiles blancs des femmes Sur les toits plats, à l’heure où le Mullah Trois fois du haut des minarets en flammes Entonne au loin : Allah-il, Allah-ah !
L’encens s’élève à travers les feuillages, Chaque épousée en répand quelques grains, De ses doigts bruns tressant les lys sauvages, Et murmurant de langoureux refrains. —
Il voit la vierge au front pensif et pâle, Seule et qu’absorbe un prophétique effroi, Elle frissonne au vent du soir qui râle Heurtant des monts la lointaine paroi.
Car elle aussi rêve et voit la vallée, Le sable où dort, dans son large kaftan, Ses noirs yeux clos, sa paupière voilée, Le fier Djighit, lion du Daghestan.
La brume monte et sous le ciel nocturne L’orage gronde à travers les forêts, Et l’eau plaintive ainsi que dans une urne, Gémit et pleure auprès des grands cyprès…
# Le Docteur Gilbert
### I.

Madame de Ranval, après une nuit de fièvre et d’insomnie, se leva toute grelottante. S’enveloppant d’une chaude pelisse, elle sortit de sa chambre à coucher et alla s’asseoir dans un petit salon qui donnait sur un jardin : elle était fort pâle, et quelques larmes descendaient le long de ses joues, dont les contours amaigris annonçaient la souffrance du corps et de l’âme.
Madame de Ranval achevait sa vingt-troisième année : elle n’était pas régulièrement belle ; on aurait pu même, en analysant les traits de son visage, y découvrir quelques incorrections, quelques défauts plus ou moins saisissables, qui n’auraient pas échappé sans doute à l’œil d’un peintre ou d’un statuaire, mais qui n’altéraient en rien, toutefois, l’ensemble harmonieux d’une physionomie pleine d’innocence et de volupté. Madame de Ranval était petite, frêle, mince, et sa poitrine un peu rentrée trahissait une constitution faible et maladive ; mais cette imperfection, si désagréable chez quelques femmes, semblait donner au contraire plus de poésie à cette rêveuse créature, blonde et pale, dont les yeux bleus se tournaient toujours vers le ciel, comme par instinct.
À la voir ainsi gracieusement inclinée et penchant mollement sa tête, comme sous le poids d’une pensée grave et mélancolique, on eût dit par
# Le Géranium ovipare/Salon où l’on cause
### SALON OÙ L’ON CAUSE

Dans son beau salon de la rue Bleue où crève un anthocéras madame cause : une verrue fleurit son doigt bagué d’un strass ;
elle parle de ses menstrues, du temps, du Pape et de Maurras, dit comment on cuit la morue chez ses cousins de Carpentras,
à tous, d’ailleurs, faisant notoire qu’elle mit un suppositoire laxatif vendredi dernier !
Elle PARLE !!! et devant sa bouche sans cesse un cadavre de mouche accroît un immonde charnier.
# Le Géranium ovipare/Une vie
### UNE VIE

Or natif de Quimper-Corentin (Finistère) cet obscur employé d’un vague ministère avait connu Salis et monsieur de Lesseps ; son oncle m’a conté qu’on usa d’un forceps jadis pour l’extirper du ventre de sa mère. Il buvait du chiendent et de la douce-amère pour guérir l’eczéma qu’il avait au menton. Son ordinaire était de bœuf et de mouton : pas de veau (le docteur proscrit les viandes blanches). Dans sa bibliothèque on voyait Thiers, Ballanche, Henri Martin, Sully-Prud’homme, Paul de Kock et Marcel Proust. Parfois il allait boire un bock dans un petit café près du Père-Lachaise ; tournant bien l’acrostiche et le bâton de chaise, d’ailleurs, homme du monde, avalant des couteaux et disant d’un air fin : — « Ce sont là mes gâteaux ! » Bien que libre-penseur, d’après une promesse
faite à sa sainte mère, il allait à la messe — et se lavait les pieds, le dimanche matin ; aux jours d’élection prenait part au scrutin, demeurait au logis pendant la lune rousse de peur des coryzas et, s’aidant du Larousse, cherchait des mots croisés, pour causer purement lisait dans Figaro monsieur Abel Hermant… Et depuis quarante ans si ce n’est davantage cet homme vivait chaste à son sixième étage et, n’étant pas auprès des femmes très-hardi se masturbait pudiquement chaque mardi après avoir éteint sa lampe : il est mort vierge sans avoir soupçonné l’amour de sa concierge.
# Le Géranium ovipare/Un homme
### UN HOMME

Quand le docteur lui dit : « Monsieur, c’est la vérole indiscutablement ! », quand il fut convaincu sans pouvoir en douter qu’il était bien cocu l’Homme n’articula pas la moindre parole.
Quand il réalisa que sa chemise ultime et son pantalon bleu par un trou laissaient voir sa fesse gauche et quand il sut que vingt centimes (oh ! pas même cinq sous !) faisaient tout son avoir,
il ne s’arracha point les cheveux, étant chauve, il ne murmura point : « Que le bon Dieu me sauve ! » ne se poignarda pas comme eût fait un Romain,
sans pleurer, sans gémir, sans donner aucun signe d’un veule désespoir, calme, simple, très-digne il prononça le nom de l’excrément humain.
# Le Duc de Bouillon

* I. Sa jeunesse, ses rapports avec Henri IV
* II. Son rôle pendant la minorité, de Louis XIII, sa mort
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/*Cataplame

$^*$CATAPLAME, s. m. — Cataplasme.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Abandon

ABANDON, s. m. — « Acte par lequel un débiteur transmet à ses créanciers la propriété de ses biens ; dites abandonnement. » (Molard). Homme sévère, mais injuste, vous ne lisiez donc pas l’Académie ! « Abandon se dit pour délaissement. Il a fait l’abandon de sa terre. » (Édit de 1798.) — Mais ne décrions point trop Molard. Le célèbre médecin Marc-Antoine Petit put lui dire, dans son sublime poème d’Onan ou le tombeau du Mont-Cindre : « Noble ami, sage Molard, toi que le ciel sembla nommer instituteur en te nommant quatorze fois père !… » Le français de Marc-Antoine n’était point digne de Molard, mais je serais plus fier d’avoir élevé quatorze enfants que d’avoir écrit l’Énéide.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Abader (s’)

ABADER (S’), v. pr. — S’ensauver, décaniller, prendre la poudre d’escampette, se pousser de l’air, jouer des flûtes, des canilles, des guibolles, tirer ses grègues, etc. — Du provençal badar ouvrir, lui-même du bas latin badare. D’ouvrir, l’idée s’est étendue à sortir.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Abat-joue

ABAT-JOUE, s. f. — Parlant par respect, partie du visage du cayon, de l’œil à la mâchoire. — Corruption de bajoue. Dans celui-ci il y a joue, précédé d’un préfixe péjoratif ba. Dans abat-joue, nous lisons une joue abattue. Ça n’est pas plus bête qu’autre chose.
# Le Littré de la Grand’Côte

* 1894 Le Littré de la Grand’Côte, 1re édition
** 1894 Le Littré de la Grand’Côte : Supplément
* 1895 Le Littré de la Grand’Côte, 2e édition
** 1895 Le Littré de la Grand’Côte : Supplément
* 1903 Le Littré de la Grand’Côte, 3e édition
* 1980 Le Littré de la Grand’Côte, 4e édition
* 2000 Le Littré de la Grand’Côte, 5e édition
* 2002 Le Littré de la Grand’Côte, 6e édition
* 2013 Le Littré de la Grand’Côte, 7e édition
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Abat

ABAT, s. m. — Se dit d’une pluie abondante. Quel abat d’eau ! Quelle averse ! — Figurém. Volée de coups. Son homme lui a donné un abat ! Cochard, par suite d’une agglomération assez singulière du nom avec l’article, le donne sous la forme Labat.
# Le Moulin (Verhaeren)
## le Moulin

Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,
Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,
Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,
Est triste et faible et lourde et lasse infiniment.
Depuis l’aube, ses bras, comme des bras de plainte, Se sont tendus et sont tombés ; et les voici
Qui retombent encor, là-bas, dans l’air noirci
Et le silence entier de la nature éteinte.
Un jour souffrant d’hiver parmi les loins s’endort,
Les nuages sont las de leurs voyages sombres,
Et, le long des taillis, qui ramassent leurs ombres, Les ornières s’en vont vers un horizon mort.
Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre
Très misérablement sont assises en rond ;
Une lampe de cuivre est pendue au plafond
Et patine de feu le mur et la fenêtre.
Et dans la plaine immense et le vide dormeur,
Elles fixent, — les très-souffreteuses bicoques —
Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,
Le vieux moulin qui tourne, et las, qui tourne et meurt.
# Le Moulin du Frau
## TABLE DES MATIÈRES

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# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brèche

BRÈCHE, s. . — Brèche de miel. Rayon de miel. C’est le vieux franç. bresche, de ruscum, ruche, lui-même d’origine celtique : rusk, rusg, écorce, parce que les ruches étaient primitivement en écorce.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brutal (le)

BRUTAL (LE). — Le canon. Lo brutal va petó, dit Roquille dans Breyou.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brécanière, brancanière

BRÉCANIÈRE, BRANCANIÈRE, s. f. — Sorte de filet dont le manche se divise en deux branches. — Du type qui a formé le franç. branche.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brûle-bout, brûle-tout

BRÛLE-BOUT, BRÛLE-TOUT, s. m. — Binet (voy. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Buffalo

BUFFALO, s. m. — Sorte de car-ripert très léger, ouvert de toutes parts. M. Clédat a expliqué la formation de ce mot. En 1889, un Américain, qui avait pris le nom de Buffalo-Bill (mot à mot Guillaume Buffle), donne à Lyon des représentations d’une sorte de cirque de sauvages et de chasseurs de buffles, sur un terrain éloigné, au cours Lafayette. La Compagnie des Tramways organisa un service fait par ces voitures, qui étaient encore inconnues à Lyon. Comme elles conduisaient à Buffalo-Bill, le peuple leur donna aussitôt le nom de Buffalo, qu’elles ont gardé.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brâches

BRÂCHES, s. f. pl — Menus débris de végétaux, de bois. Quand j’étais petit, comme j’étais tout potringue, on me faisait des infusions tant que dure dure. On avait beau les passer à la passoire, je me plaignais toujours qu’il y eût des brâches au fond. À quoi ma mère de répondre invariablement « qu’on ne les engraissait pas avec de l’eau claire ». — Forme dénasalisée de branche.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brésibille

BRÉSIBILLE, s. f. — Bisbille, Molard dit inexactement bresbille. Aussi, dans un exemplaire de l’édition de 1803, que je possède, et qui a appartenu à l’imprimeur Chanoine, celui-ci a-t-il mis un petit i sur le mot, pour indiquer la correction.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brûlot

BRÛLOT, s. m. — Écervelé, qui fait des folies. Il est gentil, mais trop brûlot.
Le mot ne vient pas de brûlot, terme de marine, mais de brulot ou bruleau qui, en patois lyonnais, signifie four à chaux. Comp. à Lyon fourachaux, qui se dit aussi d’un garçon écervelé.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Brûler

BRÛLER. — Brûler le c… à quelqu’un. Trope vulgaire, mais vif, pour indiquer qu’on l’a dépassé à la marche. Probablement de l’idée de frôler, qui développe de la chaleur : brûler le pavé, brûler une station.
Brûler une carte, La mettre sous le talon, la supprimer, quand, par exemple, elle a été vue par accident. Ici brûler est pris au sens d’anéantir.
Trois petits pâtés, ma chemise brûle. Spirituelle pénitence dans les jeux de société. Elle consiste à crier de toutes ses forces, par la fenêtre : « Trois petits pâtés, ms chemise brûle ! » Je n’ai jamais pu bien comprendre l’association d’idées entre la chemise et les petits pâtés. La pénitence qui consiste à embrasser une demoiselle est mieux de comprendre.
Brûler, v. n. — Aux jeux de société, se rapprocher d’un objet ou d’un mot cherché. Comparaison de l’objet cherché avec le feu qui brûle quand on s’en approche.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Bucoliques

BUCOLIQUES, s. f. pl. — Menus objets, ciseaux, pelotons, plumes, trousses, etc. Un mari trouvant sa table encombrée, à sa femme : Auras-tu bientôt fini de m’embroncher de toutes tes bucoliques ? — Comme il faut que ces Lyonnais aient ancré profond le sentiment de la nature, pour avoir donné un nom si poétique à des objets qui n’ont rien de champêtre par eux-mêmes !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Dévouement

DÉVOUEMENT, s m. — « Flux de ventre ; dites dévoiement. » Ô monsieur Molard ! quelle grossièreté de langage ! Vous n’avez donc pas compris le sentiment de pudeur délicate qui faisait dire aux Lyonnais dévouement pour dévoiement ! — Après cela, je confesse qu’on rencontre plus souvent le second que le premier.