# À l’ombre de mes dieux/Ode à Ronsard

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### ODE À RONSARD
#### I

Oïs, Phoïbos, dieu de lumière, ﻿Ma prière, Fais que je puisse avec art
Forger d’un or sans mélange
﻿La louange
Du Maître-ouvrier Ronsard.
Soit que d’aventure il erre, ﻿Solitaire
Et pensif, au fond des bois, Épiant ce que Nature
﻿Lui murmure
De sa plus secrète voix ;
Soit qu’il célèbre en vers tendre
﻿Sa Cassandre, Marie à la joue en fleur, Ou que d’une voix dolente, ﻿Il lamente
Chaste Hélène, ta rigueur ;
Soit qu’à l’ombre de la treille
﻿Il éveille
À l’escrime du couplet, Belleau, Baïf, son fidèle, ﻿Et Jodelle
Et son plus cher du Bellay ;
Ou que, d’un poumon farouche, ﻿Il embouche
Comme à Roncevaux, le cor, Et taille, à grands coups d’épée, ﻿L’épopée
De Francus, issu d’Hector ;
Ou que, jailli de son aire
﻿Téméraire, D’un trait d’aigle impétueux,
Il aille, bravant la foudre, ﻿Noir de poudre, Ravir l’Ode au fond des cieux.
Toujours, d’un grave ou doux style, ﻿Il distille
L’ambroisie, et ses accents, Comme une haleine pâmée
﻿D’Idumée, Saoûlent l’âme avec les sens.
Toujours, sa bouche confesse
﻿La Sagesse.
Sans rien de vil aduler, Puisqu’aux rois même il découvre, ﻿En plein Louvre, Un sévère et franc parler,
Leur montrant quels périls crée
﻿L’Empyrée
Et que si haut que leurs droits
Délivrent sentence au monde, ﻿Plus haut gronde
Le Ciel, tribunal des rois.
Il sait d’une rose en cendre
﻿Faire entendre, Qu’ici-bas l’essentiel
Consiste à cueillir d’emblée
﻿L’heure ailée, Pour en épuiser le miel.
Surtout, fidèle au vrai rite, ﻿Il agite
À sa garde, un éclair prompt, Et de la racaille intruse
﻿Chez toi, Muse ! Pulvérise l’escadron.

#### II

Je te salue et révère
﻿Ô bon père, Qui (miracle sans égal
De l’un jusqu’à l’autre pôle)
﻿Fis, en Gaule, Bouillonner l’Onde au cheval.
Ô toi, qui de la dépouille
﻿De la Pouille
Et de Thèbes, as construit, Pour notre âge, de main-fée, ﻿Un trophée
Dont l’Univers s’éblouit.
Qui menant Pégase boire
﻿Dans la Loire, Et pliant tout sous tes lois, Sûs te rendre sur la terre
﻿Tributaire
Jusqu’au sceptre des Valois.
Toi, qui repeuplas la cime
﻿Du sublime
Olympe, un temps dévasté ; Et des dieux d’apothéoses, ﻿Ceints de roses, Rouvris l’immortalité.

#### III

Longtemps une engeance impie, ﻿(Qu’elle expie
Son crime au noir Achéron)
Sur ta gloire a voulu mordre
﻿Et détordre
La palme inscrite à ton front.
Mais ton bruit prit violence
﻿De l’offense
Comme un filet d’eau courant, Grossi de l’effort contraire, ﻿S’en libère, Du coup devenu torrent.
Ton culte ainsi se répare
﻿En fanfare, Et l’on voit aux purs sommets, Le Signe heureux enfin luire
﻿De ta lyre
Acclamée à tout jamais.

#### IV

Qu’un rustre ignard s’éblouisse
﻿D’artifice
Puéril et de clinquant
Qu’à ta Substance il préfère
﻿La Chimère, Image de son néant !
Moi, t’avouant pour ancêtre, ﻿Je veux être
Celui qui, sans défaillir, Debout, sous ton péristyle, ﻿Nourris d’huile
La lampe du souvenir.
Je veux être ta cymbale
﻿Triomphale
Et jusqu’à mon dernier jour, T’offrant l’encens d’une nue
﻿Continue, Faire à ton ombre séjour.

#### V

Depuis qu’au sombre royaume
﻿Son fantôme
Plaint le soleil aboli,
Quatre siècles n’ont pu faire, ﻿Sur sa pierre, Déferler la vague : Oubli.
Et puisqu’échoit, retournée, ﻿La journée
Où Vendôme (signe heureux)
A vu naître au pied d’un hêtre, ﻿Ce dieu, maître
Des pasteurs harmonieux,
Vous, dont il reste le guide
﻿Et l’égide, Jeunes disciples romans, Entonnez à son adresse
﻿D’allégresse
Un sonore Io Pœan !
Io Pœan ! sur la frêle
﻿Chanterelle
Et sur les cuivres vainqueurs, Io Pœan ! boute-flammes, ﻿Dans les âmes
Io Pœan ! dans les cœurs !
Qu’un auguste et saint délire
﻿Vous inspire
Et, joints du même étendard, Criez tous à perdre haleine : ﻿« Gloire pleine
Au maître-ouvrier Ronsard ! »