# Œuvres complètes de Theophile (Jannet)/Contre l’hiver
## CONTRE L’HYVER. ODE.

* Plein de cholere et de raison,
* Contre toy, barbare saison,
* Je prepare une rude guerre ;
* Malgré les loix de l’univers,
* Qui de la glace des hyvers
* Chassent les flammes du tonnerre,
* Aujourd’huy l’ire de mes vers
* Des foudres contre toy deserre.
* Je veux que la postérité
* Au rapport de la verité
* Juge ton crime par ma haine.
* Les dieux, qui sçavent mon mal-heur,
* Cognoissent qu’il y va du leur,
* Et, d’une passion humaine
* Participans à ma douleur,
* Promettent d’alléger ma peine.
* La Parque, retrenchant le cours
* De tes soleils, bien que si cours,
* Rien que nuict sur toy ne devide !
* Puisses-tu perdre tes habits,
* Et ce qu’au parc de nos brebis
* Peut souhaitter le loup avide !
* T’arrivent tous les maux d’Ibis,
* Comme le souhaittoit Ovide !
* Cerès ne voit point sans fureur
* Les miseres du laboureur,
* Que ta froidure a fait resoudre
* À brusler mesme les forests ;
* Les champs ne sont que des marests ;
* L’esté n’espere plus de moudre
* Le revenu de ses guerests,
* Car il n’y trouvera que poudre.
* Tous nos arbres sont despouillez,
* Nos promenoirs sont tous mouillez,
* L’esmail de nostre beau parterre
* À perdu ses vives couleurs ;
* La gelée a tué les fleurs ;
* L’air est malade d’un caterre ,
* Et l’œil du ciel, noyé de pleurs,
* Ne sçait plus regarder la terre.
* La nasselle, attendant le flux
* Des ondes qui ne courent plus,
* Oysifve au port est retenue ;
* La tortue et les limaçons
* Trainent leurs pas par les glaçons ;
* L’oyseau, sur une branche nue,
* Attend, pour dire ses chansons,
* Que la feuille soit revenue.
* Le heron, quand il veut pescher,
* Trouvant l’eau toute de rocher,
* Se paist du vent et de sa plume ;
* Il se cache dans les roseaux,
* Et contemple au bord des ruisseaux.
* La bize, contre sa coustume,
* Souffle la neige sur les eaux,
* Où bouilloit autresfois l’escume.
* Les poissons dorment asseurez,
* D’un mur de glace remparez,
* Francs de tous les dangers du monde,
* Fors que de toy tant seulement,
* Qui restreins leur moitte element,
* Jusqu’à la goutte plus profonde
* Et les laisse sans mouvement
* Enchassez en l’argent de l’onde.
* Tous les vents brisent leurs liens,
* Et dans les creux æoliens
* Rien n’est resté que le Zephire,
* Qui tient les œillets et les lys
* Dans ses poulmons ensevelis,
* Et triste en la prison souspire
* Pour les membres de sa Philis,
* Que la tempeste luy deschire.
* Aujourd’huy mille mattelots,
* Où ta fureur combat les flots,
* Deffaillis d’art et de courage,
* En l’aventure de tes eaux
* Ne rencontrent que des tombeaux,
* Car tous les astres de l’orage,
* Irritez contre leurs vaisseaux,
* Les abandonnent au naufrage.
* Mais tous ces maux que je descris
* Ne me font point jetter des cris,
* Car, eusses-tu porté l’abysme
* Jusques où nous levons les yeux,
* Et d’un débord prodigieux
* Trempé le ciel jusqu’à la cime,
* Au lieu de t’estre injurieux,
* Hyver, je louerois ton crime.
* Helas ! le gouffre des mal-heurs
* D’où je puise l’eau de mes pleurs
* Prend bien d’ailleurs son origine ;
* Mon desespoir, dont tu te ris,
* C’est la douleur de ma Cloris,
* Qui rend toute la cour chagrine,
* Les dieux, qui tous en sont marris
* Jurent ensemble ta ruine.
* Ce beau corps ne dispose plus
* De ses sens, dont il est perclus
* Par la froideur qui les assiege.
* Espargne, Hyver, tant de beauté !
* Remets sa voix en liberté ;
* Fais que ceste douleur s’allege,
* Et, pleurant de ta cruauté,
* Fais distiller toute la neige.
* Qu’elle ne touche de si près
* L’ombre noire de tes cyprès,
* Car, si tu menassois sa teste,
* Le laurier, que tu tiens si cher,
* Et que l’esclair n’ose toucher,
* Seroit subject à la tempeste,
* El les dieux luy feroient secher
* La racine comme le faiste.
* Mais si ta crainte ou ta pitié
* Veut fléchir mon inimitié,
* Sois luy plus doux que de coustume.
* Ronge nos vignes de muscats,
* Dont les Muses font tant de cas ;
* Mais, à la faveur de ma plume,
* Dans ses membres si delicats
* Ne r’ameine jamais le rume.
* Promeine tes froids aquilons
* Par la campagne des Gelons,
* Gresle dessus les monts de Thrace ;
* Mais, si jamais tu reprimas
* La violence des frimas
* Et la dureté de ta glace
* Sur les plus temperez climats,
* Le sien tousjours ayt ceste grace.
* Sa maison, comme le sainct lieu
* Consacré pour le nom d’un Dieu,
* Rien que pluye d’or ne possede !
* La neige fonde sur ton toit
* Un sacré nectar, qui ne soit
* Ny bruslant, ny glacé, ny tiede,
* Mais tel que Jupiter le boit
* Dans la couppe de Ganimede !
* Si tu m’accorde ce bonheur,
* Par cet œil que j’ay fait seigneur
* D’une ame à l’aymer obstinée,
* Je jure que le Ciel lira
* Ton nom, qu’on n’ensevelira
* Qu’au tombeau de la destinée,
* Et par moy ta louange ira
* Plus loing que la dernière année.