# Les Exilés (Banville)/Une femme de Rubens
### Une Femme de Rubens

Nymphe blanche et robuste, Dont les bras et le buste Défieraient les Titans ﻿Et les autans ;
Délice de la lyre, Qui dus naître et sourire, Colosse harmonieux, ﻿Au temps des Dieux,
Ne crains plus, forme altière, De mourir tout entière, Puisque tu m’enivras. ﻿Non, tu vivras !
Tu vivras par ces rimes, Comme la neige aux cimes Où volent les milans ﻿Dure mille ans.
Oh ! reste ainsi ! déploie Les trésors de ta joie Pour guérir mon souci. ﻿Oh ! reste ainsi !
Dans le calme athlétique De ta pose héroïque Marche pour m’enchanter : ﻿Je veux chanter.
Ô folâtre Céphise, Que le dieu de Venise Eût livrée au courroux ﻿Du soleil roux ;
Fille aux yeux pleins d’étoiles, Qui naquis pour les toiles De l’enchanteur d’Anvers, ﻿Ou pour mes vers,
Ta tête de faunesse Est folle de jeunesse Et de rires ardents ﻿Aux blanches dents.
Un sang pur et farouche, Enfant, donne à ta bouche Cet éclat de la chair ﻿Qui m’est si cher,
Et comme un coquillage Le rose cartilage De ton nez retroussé ﻿Est nuancé.
Ton folâtre visage, Gai comme un bon présage, Fait songer à des fleurs ﻿Par ses couleurs ;
Et ta petite oreille, Qui n’a pas sa pareille, Semble un joyau fini ﻿Par Cellini.
Tes yeux, tes yeux étranges Recèlent sous les franges Soyeuses de tes cils ﻿Des feux subtils.
Dans tes vagues prunelles Courent des étincelles D’or fauve, comme au fond ﻿D’un ciel profond ;
Et tes cheveux, où l’ombre Court transparente et sombre, S’embellissent encor ﻿De reflets d’or.
Ils couvrent ta poitrine Et ta gorge ivoirine D’un large flot mouvant ; ﻿Et, bien souvent,
Tant s’épaissit, profonde, Leur masse, qui s’inonde De suaves parfums, ﻿On les voit bruns.
Pourtant des flammes vives S’égarent fugitives, Dans leurs anneaux épars ﻿De toutes parts,
Et quand tu la dénoues, Ruisselant sur tes joues Et baignant dans ses jeux ﻿Ton sein neigeux,
Cette ample chevelure, Qui te sert de parure, Illumine ton flanc ﻿D’or et de sang.
Tes blanches mains royales, Aux lignes idéales, Jettent comme un éclair ﻿De rose clair,
Et les bras et le torse, Éblouissants de force, Ont tout l’emportement ﻿De l’art flamand.
Ton cou, blanc comme un cygne, Montre une douce ligne D’un suave dessin ; ﻿Et ton beau sein,
Ton sein lourd, où se pose Un divin rayon rose, Est fait d’un marbre dur ﻿Veiné d’azur.
Ô jeune chasseresse Dont la folle paresse Doit tressaillir encor ﻿Au bruit du cor,
Toi que la Nuit dévore, Et que baisait l’Aurore Au temps où tu courais ﻿Dans les forêts,
Laisse que je contemple Cet adorable temple Que le cruel Amour ﻿Veut pour séjour ;
Oh ! laisse que j’admire Ces haleines de myrrhe, Ces ivoires, ces ors, ﻿Tous ces trésors !
J’aime tes jambes fières, Ton dos où des lumières Baignent les arcs sereins ﻿De tes beaux reins ;
Et ce pied de Diane Agile et diaphane Dont les doigts écartés ﻿Ont des clartés ;
Et ces ongles solides, Polis et translucides, Brillants sur les orteils ﻿De tons vermeils !
Ô Néréide ! Ô muse Digne de Syracuse ! Quand j’écoute ta voix, ﻿Quand je te vois
Courir, lascive et rose, Dans le bois grandiose Où si vite a bondi ﻿Ton pied hardi ;
Ou, quand sous les ombrages, Paresseuse, tu nages, Sans déranger les flots, ﻿Près des îlots,
Mon rêve idéalise Ta fraîche mignardise En cent déguisements ﻿Toujours charmants !
La nature discrète Et merveilleuse prête À mes illusions ﻿Ses visions.
Les bocages des rives Où des ailes furtives Voltigent par milliers, ﻿Les peupliers
Et la noire broussaille, Tout s’anime et tressaille D’un invincible émoi ; ﻿Et devant moi
Un essaim d’amazones Aux brillantes couronnes Passent sur le gazon ﻿En floraison.
C’est Diane ingénue Livrant sa gorge nue Aux caresses des airs, ﻿Dans les déserts ;
C’est la grave Cybèle, Comme un troupeau qui bêle, Conduisant sans courroux ﻿Ses lions roux ;
C’est l’ange Cythérée Dans la mer azurée Appuyant ses pieds fins ﻿Sur les dauphins ;
C’est Ariane heureuse Dans sa coupe amoureuse Tordant, par un beau soir, ﻿Le raisin noir ;
C’est l’arrogante Omphale, En robe triomphale, Énervant un héros ﻿Sur ses carreaux ;
C’est Léda qui s’indigne Sous le baiser du cygne Et le cherche à son tour ﻿Folle d’amour ;
C’est Hélène, embrasée De désirs, que Thésée Emporte dans ses mains ﻿Par les chemins ;
C’est la jeune Amphitrite Et sa cour favorite Guidant aux flots ouverts ﻿Les coursiers verts ;
C’est la brune Antiope Dont le cheval galope Au bruit des javelots ﻿Et des sanglots.
Les voilà, ce sont elles ! Ce sont les immortelles Qui vivront à jamais ﻿Sur les sommets !
Non, ces grandes guerrières Qui vont dans les clairières En me glaçant d’effroi, ﻿C’est toujours toi.
C’est en toi que je trouve Leurs blanches dents de louve, Leurs crinières que fuit ﻿La sombre nuit,
Leurs muscles, où respire Avec tout son empire L’immortelle vigueur ﻿Qui vient du cœur ;
Et cet éclat de l’ange, Qu’un glorieux mélange De neige et de carmin ﻿Rend surhumain !
Mais, ô sage Aphrodite, Qu’une race maudite Et vouée au trépas ﻿Ne connaît pas !
À ces superbes formes Il faut les plis énormes Des manteaux éperdus ﻿Au vent tordus ;
Il leur faut l’écarlate Qui les baise et les flatte, Le voile aérien ﻿Du Tyrien,
La pourpre qui s’envole Au zéphyre frivole Et qui semble frémir ﻿Ou s’endormir,
Et ces étoffes rares, Aux ornements barbares, Que parent les métaux ﻿Orientaux.
Mais non, la pourpre même Nuit dans un tel poème En mêlant ses ardeurs ﻿À tes splendeurs ;
Ô nymphe de la Thrace ! Il faut que l’œil embrasse Avec sérénité ﻿Leur nudité.
Arrachée au plus rare Filon du blanc Carrare Par un nouveau Scyllis, ﻿Père des lys,
Ta puissante nature Se trouve à la torture Dans les noirs casaquins ﻿Aux plis mesquins,
Et, faite pour Corinthe, Elle est lourde et contrainte Sous le flot des pompons ﻿Et des jupons.
Car, pour une Déesse Tordant sa longue tresse, Nous voulons des habits ﻿Faits de rubis.
En vain Gavarni l’aide, Vénus Victrix est laide Avec le falbala ﻿De Paméla,
Et, pour orner sa gloire, Choisit la perle noire Arrachée à la mer ﻿Du gouffre amer.
Donc, rayonne et sois belle, Mystérieux modèle, Mais pour l’œil contempteur ﻿Du grand sculpteur.
Sois belle, ô nymphe blonde, Sans que jamais le monde, Ce vain historien, ﻿En sache rien !
Mais dans mon ode pleine De chansons, comme Hélène Tu te réveilleras ; ﻿Tu brilleras
Pour la race future, En ta haute stature, Sous le baiser riant ﻿De l’Orient ;
Comme une fleur d’Asie Épandant l’ambroisie D’un buisson de rosiers ﻿Extasiés ;
Magnifique, vêtue, Ainsi qu’une statue, De la seule fraîcheur ﻿De ta blancheur,
Et montrant emmêlée, Au vent échevelée, Ta sauvage toison ﻿Riche à foison.
Alors, quand nos idoles Mourantes et frivoles, Aux yeux irrésolus, ﻿Ne seront plus
Que des chimères vaines, Toi, le sang de tes veines Montera, vif et prompt, ﻿Jusqu’à ton front.
On verra luire encore Ton sein qui se décore De ses lys éclatants ; ﻿Et dans ce temps
Où ceux dont l’âme fière Tient la vile matière En souverain mépris ﻿Seront épris
De tes formes parfaites, On verra les poètes, Tourmentés par le mal ﻿De l’idéal,
Attester par leurs larmes Le pouvoir de tes charmes Et l’immortalité ﻿De ta beauté.
﻿Juin 1859.