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# Les Historiettes/Tome 2/37
### ARNAULD DU FORT.

On appelle cet Arnauld, Arnauld du Fort, parce que ce fut lui qui s’avisa, après avoir changé de religion, de proposer de faire le fort Louis, pour incommoder ceux de La Rochelle, et il en fut capitaine. Il avoit voulu persuader à ses frères de le pousser dans la guerre, afin qu’il pût devenir maréchal de France, et, pour les y obliger, il leur disoit qu’en Italie, pour faire un cardinal, on en usoit ainsi dans les familles. Au mariage du Roi, il s’avisa de se mettre du carrousel ; on s’en moquoit un peu ; il faisoit le beau, et on disoit que dans une chambre pleine de miroirs il étudioit la bonne grâce. Une fois qu’un moine, faisant la prière, disoit à ses soldats qu’il ne leur servoit de rien d’être vaillant, que Dieu seul donnoit les victoires, il le renvoya bien vite, en lui disant : « Vous gâtez mes gens, il leur faut dire que Dieu est toujours du côté de ceux qui frappent le plus fort. » Le marquis de La Force répliqua aussi à un moine qui disoit : « Recommandez-vous bien à Notre-Dame, » qu’il falloit dire : à Notre-Dame de frappe fort.
Ce M. le maréchal de France en herbe ne fut jamais, comme j’ai dit, que mestre de camp des Carabins. Il fit faire, car il avoit de la vanité en toute chose, à son beau-frère L’Hoste, la plus ridicule dépense du monde à Montfermeil, auprès de Paris ; car, sur le penchant d’une montagne, il lui conseilla de faire un canal, sans considérer qu’il y avoit assez d’eau dans cette maison, et que le terrain ne le permettoit pas : il a coûté vingt-cinq mille écus, et n’a jamais tenu l’eau. Il se piquoit aussi d’écrire, et d’écrire bien sur-le-champ. Il en voulut faire une épreuve en écrivant une lettre en une compagnie où étoit Gombauld ; mais Gombauld, qui avoit le nez bon, connut aisément qu’il n’y avoit rien là qui n’eût été apporté du logis.
* ↑ Au carrousel de la Place-Royale, qui eut lieu en 1612, à l’occasion du mariage de Louis XIII et d’Anne d’Autriche.
# Les Misérables/Tome 1/Livre 2/09
#### IX NOUVEAUX GRIEFS

Quand vint l’heure de la sortie du bagne, quand Jean Valjean entendit à son oreille ce mot étrange : tu es libre ! le moment fut invraisemblable et inouï, un rayon de vive lumière, un rayon de la vraie lumière des vivants pénétra subitement en lui. Mais ce rayon ne tarda point à pâlir. Jean Valjean avait été ébloui de l’idée de la liberté. Il avait cru à une vie nouvelle. Il vit bien vite ce que c’était qu’une liberté à laquelle on donne un passe-port jaune.
Et autour de cela bien des amertumes. Il avait calculé que sa masse, pendant son séjour au bagne, aurait dû s’élever à cent soixante et onze francs. Il est juste d’ajouter qu’il avait oublié de faire entrer dans ses calculs le repos forcé des dimanches et fêtes qui, pour dix-neuf ans, entraînait une diminution de vingt-quatre francs environ. Quoi qu’il en fût, cette masse avait été réduite, par diverses retenues locales, à la somme de cent neuf francs quinze sous, qui lui avait été comptée à sa sortie.
Il n’y avait rien compris, et se croyait lésé. Disons le mot, volé.
Le lendemain de sa libération, à Grasse, il vit devant la porte d’une distillerie de fleurs d’oranger des hommes qui déchargeaient des ballots. Il offrit ses services. La besogne pressait, on les accepta. Il se mit à l’ouvrage. Il était intelligent, robuste et adroit ; il faisait de son mieux ; le maître paraissait content. Pendant qu’il travaillait, un gendarme passa, le remarqua, et lui demanda ses papiers. Il fallut montrer le passe-port jaune. Cela fait, Jean Valjean reprit son travail. Un peu auparavant, il avait questionné l’un des ouvriers sur ce qu’ils gagnaient à cette besogne par jour ; on lui avait répondu : trente sous. Le soir venu, comme il était forcé de repartir le lendemain matin, il se présenta devant le maître de la distillerie et le pria de le payer. Le maître ne proféra pas une parole, et lui remit quinze sous. Il réclama. On lui répondit : cela est assez bon pour toi. Il insista. Le maître le regarda entre les deux yeux et lui dit : Gare le bloc !
Là encore il se considéra comme volé.
La société, l’État, en lui diminuant sa masse, l’avait volé en grand. Maintenant c’était le tour de l’individu qui le volait en petit.
Libération n’est pas délivrance. On sort du bagne, mais non de la condamnation.
Voilà ce qui lui était arrivé à Grasse. On a vu de quelle façon il avait été accueilli à Digne.
* ↑ La prison.
# Les Gueux

* Les Gueux dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Gueux, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Les Misérables/Tome 3/Livre 6/03
#### III EFFET DE PRINTEMPS

Un jour, l’air était tiède, le Luxembourg était inondé d’ombre et de soleil, le ciel était pur comme si les anges l’eussent lavé le matin, les passereaux poussaient de petits cris dans les profondeurs des marronniers. Marius avait ouvert toute son âme à la nature, il ne pensait à rien, il vivait et il respirait, il passa près de ce banc, la jeune fille leva les yeux sur lui, leurs deux regards se rencontrèrent.
Qu’y avait-il cette fois dans le regard de la jeune fille ? Marius n’eût pu le dire. Il n’y avait rien et il y avait tout. Ce fut un étrange éclair.
Elle baissa les yeux, et il continua son chemin.
Ce qu’il venait de voir, ce n’était pas l’œil ingénu et simple d’un enfant, c’était un gouffre mystérieux qui s’était entr’ouvert, puis brusquement refermé.
Il y a un jour où toute jeune fille regarde ainsi. Malheur à qui se trouve là !
Ce premier regard d’une âme qui ne se connaît pas encore est comme l’aube dans le ciel. C’est l’éveil de quelque chose de rayonnant et d’inconnu. Rien ne saurait rendre le charme dangereux de cette lueur inattendue qui éclaire vaguement tout-à-coup d’adorables ténèbres et qui se compose de toute l’innocence du présent et de toute la passion de l’avenir. C’est une sorte de tendresse indécise qui se révèle au hasard et qui attend. C’est un piége que l’innocence tend à son insu et où elle prend des cœurs sans le vouloir et sans le savoir. C’est une vierge qui regarde comme une femme.
Il est rare qu’une rêverie profonde ne naisse pas de ce regard là où il tombe. Toutes les puretés et toutes les candeurs se rencontrent dans ce rayon céleste et fatal qui, plus que les œillades les mieux travaillées des coquettes, a le pouvoir magique de faire subitement éclore au fond d’une âme cette fleur sombre, pleine de parfums et de poisons, qu’on appelle l’amour.
Le soir, en rentrant dans son galetas, Marius jeta les yeux sur son vêtement, et s’aperçut pour la première fois qu’il avait la malpropreté, l’inconvenance et la stupidité inouïe d’aller se promener au Luxembourg avec ses habits « de tous les jours », c’est-à-dire avec un chapeau cassé près de la ganse, de grosses bottes de roulier, un pantalon noir blanc aux genoux et un habit noir pâle aux coudes.
# Les Misérables/Tome 3/Livre 6/05
#### V DIVERS COUPS DE FOUDRE TOMBENT SUR MAME BOUGON

Le lendemain, mame Bougon, — c’est ainsi que Courfeyrac nommait la vieille portière-principale-locataire-femme-de-ménage de la masure Gorbeau, elle s’appelait en réalité madame Burgon, nous l’avons constaté, mais ce brise-fer de Courfeyrac ne respectait rien, — mame Bougon, stupéfaite, remarqua que monsieur Marius sortait encore avec son habit neuf.
Il retourna au Luxembourg, mais il ne dépassa point son banc de la moitié de l’allée. Il s’y assit comme la veille, considérant de loin et voyant distinctement le chapeau blanc, la robe noire et surtout la lueur bleue. Il n’en bougea pas, et ne rentra chez lui que lorsqu’on ferma les portes du Luxembourg. Il ne vit pas M. Leblanc et sa fille se retirer. Il en conclut qu’ils étaient sortis du jardin par la grille de la rue de l’Ouest. Plus tard, quelques semaines après, quand il y songea, il ne put jamais se rappeler où il avait dîné ce soir-là.
Le lendemain, c’était le troisième jour, mame Bougon fut refoudroyée. Marius sortit avec son habit neuf.
— Trois jours de suite ! s’écria-t-elle.
Elle essaya de le suivre, mais Marius marchait lestement et avec d’immenses enjambées ; c’était un hippopotame entreprenant la poursuite d’un chamois. Elle le perdit de vue en deux minutes et rentra essoufflée, aux trois quarts étouffée par son asthme, furieuse. — Si cela a du bon sens, grommela-t-elle, de mettre ses beaux habits tous les jours et de faire courir les personnes comme cela !
Marius s’était rendu au Luxembourg.
La jeune fille y était avec M. Leblanc. Marius approcha le plus près qu’il put en faisant semblant de lire dans un livre, mais il resta encore fort loin, puis revint s’asseoir sur son banc où il passa quatre heures à regarder sauter dans l’allée les moineaux francs qui lui faisaient l’effet de se moquer de lui.
Une quinzaine s’écoula ainsi. Marius allait au Luxembourg non plus pour se promener, mais pour s’y asseoir toujours à la même place et sans savoir pourquoi. Arrivé là, il ne remuait plus. Il mettait chaque matin son habit neuf pour ne pas se montrer, et il recommençait le lendemain.
Elle était décidément d’une beauté merveilleuse. La seule remarque qu’on pût faire qui ressemblât à une critique, c’est que la contradiction entre son regard qui était triste et son sourire qui était joyeux donnait à son visage quelque chose d’un peu égaré, ce qui fait qu’à de certains moments ce doux visage devenait étrange sans cesser d’être charmant.
# Les Kitharèdes/Damophyla de Pamphylie
## DAMOPHYLA DE PAMPHYLIE

amophyla appartient à la grande École de Mytilène, qui resplendit immuablement de la double gloire de Psappha et d’Éranna.
La Pamphylienne fut la compagne et la disciple de Celle que Nossis appelait la Fleur des Grâces. Apollonios de Tyane dit qu’une étroite tendresse la lia à l’Aède de Lesbos, et que ses plus beaux poèmes furent composés sur le modèle de l’Inimitable.
Après la mort de la Poétesse (les Anciens nommaient Psappha La Poétesse comme ils nommaient Homère Le Poète), Damophyla enseigna à son tour les belles traditions qu’elle avait apprises des lèvres mêmes de Psappha. À son tour, elle fut la maîtresse de cette merveilleuse École qui ralluma dans toute l’Hellas l’amour des nobles harmonies.
Le Temps n’a point épargné un seul vers de Damophyla. Nous savons qu’elle avait écrit des strophes érotiques, des parthénia en l’honneur d’Artémis très chaste, et des invocations aux Déesses.
Les hymnes que les vierges chantaient à Perga furent l’œuvre majestueuse de la Pamphylienne.
Quoique ses tablettes ne soient plus qu’un peu de cendre et de poussière, quoique son labeur ait péri, le nom de Damophyla ne périra point, car elle fut aimée par une Immortelle. Ceux que reçoit la couche solennelle des Dieux et des Aèdes partagent leur éternité. Damophyla n’errera point inconnue parmi les Morts aveugles, car elle s’attarda aux côtés de la Tresseuse de Violettes, dans le verger où la brise murmure fraîchement à travers les branches des pommiers, tandis que des feuillages frissonnants coule le sommeil. Elle demeurera dans la mémoire des hommes, lointaine et pâle comme un rayon de cette Artémis, dont elle fut la Prêtresse et la Kitharède.
L’ombre bleuit les monts sacrés ﻿D’où Phoibé, lente, émerge. Ses rayons coulent sur les prés ﻿Comme l’eau sur la berge. Pareil aux Pommes d’Or, le fruit Du clair verger frissonne et luit ; Damophyla parle à la nuit : ﻿« Je serai toujours vierge.
« Psappha me brûle de ses yeux. ﻿Je toucherai, comme elle, De mes bras étendus, les cieux ﻿Que l’or des nuits constelle. Je verrai l’avant des vaisseaux Sillonner la pourpre des eaux, Et les Muses aux beaux travaux ﻿Me rendront Immortelle. »
Elle dit, le front détourné, ﻿Car l’être solitaire Garde en son cœur prédestiné ﻿Le songe et le mystère ;
L’herbe a des bleus froids de lapis Que percent des éclairs d’iris, Et, triomphante, l’Artémis ﻿Illumine la terre.
# Les Kitharèdes/Intro
## Les Kitharèdes

Τάσδε θεογλώσσους Ἑλικὼν ἔθρεψε γυναῖκας ﻿ὕμνοις, καὶ Μακεδὼν Πιερίας σκόπελος, Πρήξιλλαν, Μοιρώ, Ἀνύτης στόμα, θῆλυν Ὅμηρον, ﻿Λεσβιάδων Σαπφὼ κόσμον ἐϋπλοκάμων, Ἔρινναν, Τελέσιλλαν ἀγακλέα, καὶ σέ, Κόριννα, ﻿θοῦριν Ἀθηναίης ἀσπίδα μελψαμέναν, Νοσσίδα θηλύγλωσσον, ἰδὲ γλυκυαχέα Μύρτιν, ﻿πάσας ἀενάων ἐργάτιδας σελίδων. ἐννέα μὲν Μούσας μέγας Οὐρανός · ἐννέα δ' αὐτὰς ﻿Γαῖα τέκεν, θνατοῖς ἄφθιτον εὐφροσύναν.

### Sur les neuf Poétesses de l’Hellas

L’Hélicon et le pic macédonien de Piéria nourrirent de chants ces femmes à la voix divine : Praxilla, Moïro, la bouche d’Anyta, Sappho, l’Homère féminin, parure des Lesbiennes aux belles chevelures, Érinna, Télésilla très glorieuse, et toi, Korinna, qui chantas le bouclier impétueux d’Athéné, Nossis à la voix de femme, et Myrtis aux doux sons, toutes ouvrières d’immortelles pages. Le grand Ciel a neuf Muses, mais la Terre enfanta ces neuf là, joie inextinguible pour les mortels.

### Μελεάγρου Στέφανος.

Μοῦσα φίλα, τίνι τάνδε φέρεις πάγκχαρπον ἀοιδάν ; ﻿ἢ τίς ὁ καὶ τεύξας ὑμνοθέταν στέφανον ; ἄνυσε μὲν Μελεάγρος · ἀριζάλῳ δὲ Διοκλεῖ ﻿μναμόσυνον ταύταν ἐξεπόνησε χάριν. Πολλὰ μὲν ἐμπλέξας Ἀνύτης κρίνα, πολλὰ δὲ Μοιροῦς ﻿λείρια, καὶ Σαπφοῦς βαιὰ μέν, ἀλλὰ ῥόδα· νάρκισσόν τε χορῶν Μελανιππίδου ἔγκυον ὕμνων, ﻿καὶ νέον οἰνάνθης κλῆμα Σιμωνίδεω· σύν δ’ἀναμίξ πλέξας μυρόπνουν εὐάνθεμον ἶριν ﻿Νοσσίδος, ἧς δέλτοις κηρὸν ἔτηξεν Ἔρως · τῇδ’ ἄμα καὶ σάμψυχον ἀφ’ ἡδύπνοιο Ῥιανοῦ ﻿καὶ γλυκὺν Ἠρίννης παρθενόχρωτα κρόκον Ἀλκαίου τε λάληθρον ἐν ὑμνοπόλοις ὑάκινθον…

### La Couronne de Méléagre

Chère Muse, à qui portes-tu ce chant chargé de fruits ? ou quel est celui qui a façonné cette couronne d’hymnes ? Méléagre l’a faite, et il a produit cette grâce comme monument à l’illustre Dioklès. Il a entrelacé beaucoup de lys (sauvages) d’Anyta et beaucoup de lys de Moïro, et de Sappho peu de fleurs, mais ce sont des roses. Il a ceint le narcisse des hymnes et des chœurs de Mélanippide et le sarment nouveau de la fleur de vigne de Simonide, et il y a mêlé, l’ayant entrelacé, l’iris qui exhale un doux parfum, l’iris aux belles fleurs de Nossis, dont Érôs enduisit de cire les tablettes : et il y a ajouté la marjolaine de Rhianos, à l’aimable souffle, et le doux crocus virginal d’Érinna, et l’hyacinthe d’Alcée, éloquent parmi les faiseurs d’hymnes…
# Les Névroses (Rollinat)/Ballade du cadavre
### BALLADE DU CADAVRE

Dès qu’au clocher voisin l’âme a volé tout droit Et dit au vieux bourdon : « Glas ! il faut que tu tintes ! » Le cadavre plombé dont la chaleur décroît, Nez réduit, bouche ouverte et prunelles éteintes, Se roidit en prenant la plus blême des teintes. Puis, l’Ange noir chuchote à ce morceau de chair : « Qu’on te regrette ou non, cercueil cher ou pas cher, « Avec ou sans honneurs, tout nu comme en toilette, « À six pieds dans le sol tu subiras, mon cher, « La pourriture lente et l’ennui du squelette ! »
Après la mise en bière, on procède au convoi : Or, si peu de pleurs vrais et tant de larmes feintes Gonflent l’œil des suiveurs, que le Mort qui les voit, Trouve encor sur son masque où les stupeurs sont peintes La grimace du cri, du reproche et des plaintes. L’orgue désespéré gronde comme la mer, Le plain-chant caverneux traîne un sanglot amer Et l’encensoir vacille avec sa cassolette ; Mais tout cela, pour lui, chante sur le même air La pourriture lente et l’ennui du squelette.
Durant l’affreux trajet, il songe avec effroi Qu’on va le perdre au fond d’éternels labyrinthes ; Sur ses mains, sur ses pieds, sur tout son corps si froid La mort de plus en plus incruste ses empreintes, Et le linceul collant resserre ses étreintes. Il tombe dans la fosse, et bientôt recouvert D’argile et de cailloux mêlés de gazon vert, Le malheureux défunt, dans une nuit complète, S’entend signifier par la bouche du ver La pourriture lente et l’ennui du squelette.
Oh ! qu’il te soit donné, Flamme, sœur de l’éclair, À toi, Démon si pur qui fais claquer dans l’air Ta langue aux sept couleurs, élastique et follette, D’épargner au cadavre, avec ton baiser clair, La pourriture lente et l’ennui du squelette.
# Les Névroses (Rollinat)/Chopin
### CHOPIN

Chopin, frère du gouffre, amant des nuits tragiques, Âme qui fus si grande en un si frêle corps,
Le piano muet songe à tes doigts magiques
Et la musique en deuil pleure tes noirs accords.
L’harmonie a perdu son Edgar Poe farouche Et la mer mélodique un de ses plus grands flots.
C’est fini ! le soleil des sons tristes se couche,
Le Monde pour gémir n’aura plus de sanglots !
Ta musique est toujours – douloureuse ou macabre – L’hymne de la révolte et de la liberté,
Et le hennissement du cheval qui se cabre
Est moins fier que le cri de ton cœur indompté.
Les délires sans nom, les baisers frénétiques Faisant dans l’ombre tiède un cliquetis de chairs,
Le vertige infernal des valses fantastiques,
Les apparitions vagues des défunts chers ;
La morbide lourdeur des blancs soleils d’automne ; Le froid humide et gras des funèbres caveaux ;
Les bizarres frissons dont la vierge s’étonne
Quand l’été fait flamber les cœurs et les cerveaux ;
L’abominable toux du poitrinaire mince Le harcelant alors qu’il songe à l’avenir ;
L’ineffable douleur du paria qui grince
En maudissant l’amour qu’il eût voulu bénir ;
L’âcre senteur du sol quand tombent des averses Le mystère des soirs où gémissent les cors ;
Le parfum dangereux et doux des fleurs perverses Les angoisses de l’âme en lutte avec le corps ;
Tout cela, torsions de l’esprit, mal physique, Ces peintures, ces bruits, cette immense terreur,
Tout cela, je le trouve au fond de ta musique
Qui ruisselle d’amour, de souffrance et d’horreur.
Vierges tristes malgré leurs lèvres incarnates, Tes blondes mazurkas sanglotent par moments,
Et la poignante humour de tes sombres sonates
M’hallucine et m’emplit de longs frissonnements.
Au fond de tes Scherzos et de tes Polonaises, Épanchements d’un cœur mortellement navré,
J’entends chanter des lacs et rugir des fournaises Et j’y plonge avec calme et j’en sors effaré.
Sur la croupe onduleuse et rebelle des gammes Tu fais bondir des airs fauves et tourmentés,
Et l’âpre et le touchant, quand tu les amalgames,
Raffinent la saveur de tes étrangetés.
Ta musique a rendu les souffles et les râles, Les grincements du spleen, du doute et du remords,
Et toi seul as trouvé les notes sépulcrales
Dignes d’accompagner les hoquets sourds des morts.
Triste ou gai, calme ou plein d’une angoisse infinie, J’ai toujours l’âme ouverte à tes airs solennels,
Parce que j’y retrouve à travers l’harmonie,
Des rires, des sanglots et des cris fraternels.
Hélas ! toi mort, qui donc peut jouer ta musique ? Artistes fabriqués, sans nerf et sans chaleur,
Vous ne comprenez pas ce que le grand Phtisique
A versé de génie au fond de sa douleur !
# Les Névroses (Rollinat)/De Profundis
## DE PROFUNDIS !

Mon Dieu ! dans ses rages infimes, Dans ses tourments, dans ses repos, Dans ses peurs, dans ses pantomimes, L’âme vous hèle à tout propos Du plus profond de ses abîmes.
Quand la souffrance avec ses limes Corrode mon cœur et mes os, Malgré moi, je crie à vos cimes : ﻿Mon Dieu !
Aux coupables traînant leurs crimes, Aux résignés pleurant leurs maux, Arrivent toujours ces deux mots, Soupir parlé des deuils intimes, Vieux refrain des vieilles victimes : ﻿Mon Dieu !
# Les Névroses (Rollinat)/Douleur muette
### DOULEUR MUETTE

Pas de larmes extérieures ! Sois le martyr mystérieux ; Cache ton âme aux curieux Chaque fois que tu les effleures.
Au fond des musiques mineures Épanche ton rêve anxieux. Pas de larmes extérieures ! Sois le martyr mystérieux.
Tais-toi, jusqu’à ce que tu meures ! Le vrai spleen est silencieux Et la Conscience a des yeux Pour pleurer à toutes les heures ! Pas de larmes extérieures ! —
# Les Névroses (Rollinat)/Balzac

Pour les autres éditions de ce texte, voir Balzac.

### BALZAC

Balzac est parmi nous le grand poète en prose, Et jamais nul esprit sondeur du gouffre humain, N’a fouillé plus avant la moderne névrose, Ni gravi dans l’Art pur un plus âpre chemin.
D’un siècle froid, chercheur, hystérique et morose Il a scruté le ventre et disséqué la main ; Et son œuvre est un parc sensitif où la rose Fait avec l’asphodèle un ténébreux hymen.
Mineur amer, piochant la houille des idées, Il est le grand charmeur des âmes corrodées Par le chancre du spleen, du doute et du remord ;
Et la société, ridicule et tragique, Mire ses passions dans ce cristal magique, Double comme la vie et nu comme la mort.
# Les Névroses (Rollinat)/Ballade des nuages
### BALLADE DES NUAGES

Tantôt plats et stagnants comme des étangs morts, On les voit s’étaler en flocons immobiles Ou ramper dans l’azur ainsi que des remords ; Tantôt comme un troupeau fuyard de bêtes viles, Ils courent sur les bois, les ravins et les villes ; Et l’arbre extasié tout près de s’assoupir, Et les toits exhalant leur vaporeux soupir Qui les rejoint dans une ascension ravie, Regardent tour à tour voyager et croupir Les nuages qui sont l’emblème de la vie.
Plafonds chers aux corbeaux diseurs de mauvais sorts, Ils blessent l’œil de l’homme et des oiseaux serviles, Mais les aigles hautains prennent de longs essors Vers eux, les maëlstroms, les écueils et les îles D’océans suspendus dans les hauteurs tranquilles. Après que la rafale a cessé de glapir, Ils reviennent, ayant pour berger le zéphyr Qui les laisse rôder comme ils en ont envie, Et l’aube ou le couchant se met à recrépir Les nuages qui sont l’emblème de la vie.
Avec leurs gris, leurs bleus, leurs vermillons, leurs ors, Ils figurent des sphinx, des monceaux de fossiles, Des navires perdus, de magiques décors, Et de grands moutons noirs et blancs, fiers et dociles, Qui vaguent en broutant par des chemins faciles ; Gros des orages sourds qui viennent s’y tapir, Ils marchent lentement ou bien vont s’accroupir Sur quelque montagne âpre et qu’on n’a pas gravie ; Mais tout à coup le vent passe et fait déguerpir Les nuages qui sont l’emblème de la vie.
Ô Mort ! Divinité de l’éternel dormir, Tu sais bien, toi par qui mon cœur s’use à gémir Et dont l’appel sans cesse au tombeau me convie, Que je n’ai jamais pu contempler sans frémir Les nuages qui sont l’emblème de la vie.
# Les Névroses (Rollinat)/Ballade du châtaignier rond
### BALLADE DU CHÂTAIGNIER ROND

Le râle de genêts croassait dans les prés Comme un peigne qu’on racle au milieu du mystère ; Le soir décolorait les arbres effarés, Et lentement la Lune, au ras du ciel austère, Se recourbait en arc ainsi qu’un cimeterre. C’est alors que, tout seul dans la vallée, au bruit Du crapaud des étangs qui flûtait son ennui, Par les taillis scabreux, les labours et le chaume, Je m’en allais parfois rêver jusqu’à minuit Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.
Aux bêlements lointains des moutons égarés, Plus fatidiquement qu’un glas de monastère, Le chat-huant mêlait ses sanglots acérés, Si tristes, qu’un frisson de peur involontaire Vous prend, lorsqu’un mauvais écho les réitère. C’était l’heure des loups que le sorcier conduit ; De la voix qui vous hèle, et du pas qui vous suit ; Le grillon n’avait plus qu’un murmure d’atome ; Et la mousse enchâssait le petit ver qui luit Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.
Le court vacillement des farfadets soufrés Annonçant des esprits qui revenaient sur terre, Dansait au bout des joncs des chemins engouffrés ; Puis, à la longue, tout finissait par se taire, Et le silence entrait dans la nuit solitaire. Et j’oubliais la tombe où la Mort nous réduit En cendres ! J’oubliais le monde qui me nuit ; Le sommeil des buissons me charriait son baume, Et je m’évaporais avec le vent qui fuit Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.
Princesse de mon cœur, si, par un cas fortuit, Je meurs à la campagne, ordonne que celui Qui vissera sur moi le long couvercle en dôme M’emporte par la brande et m’enterre, la nuit, Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.