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# Odes en son honneur/Et maintenant aux Fesses !

Et maintenant, aux Fesses !
Je veux que tu confesses,
Muse, ces miens trésors
Pour quels — et tu t’y fies —
Je donnerais cent vies
Et, riche, tous mes ors
Avec un tas d’encors.
Mais avant la cantate
Que mes âme et prostate
Et mon sang en arrêt
Vont dire à la louange
De son cher Cul que l’ange, Ô déchu ! saluerait,
Puis il l’adorerait,   Posons de lentes lèvres
Sur les délices mièvres
Du dessous des genoux,
Souple papier de Chine,
Fins tendons, ligne fine
Des veines sans nul pouls
Sensible, il est si doux !   Et maintenant, aux Fesses !
Déesses de déesses,
Chair de chair, beau de beau, Seul beau qui nous pénètre
Avec les seins, peut-être, D’émoi toujours nouveau,
Pulpe dive, alme peau !
Elles sont presques ovales,
Presque rondes. Opales,
Ambres, roses (très peu)
S’y fondent, s’y confondent
En blanc mat que répondent
Les noirs, roses par jeu,
De la raie au milieu.
Déesses de déesses !
Du repos en liesses,
De la calme gaîté,
De malines fossettes
Ainsi que des risettes,
Quelque perversité
Dans que de majesté… !
Et quand l’heure est sonnée
D’unir ma destinée
À Son Destin fêté,
Je puis aller sans crainte
Et bien tenter l’étreinte
Devers l’autre côté :
Leur concours m’est prêté.
Je me dresse et je presse
Et l’une et l’autre fesse
Dans mes heureuses mains. Toute leur ardeur donne,
Leur vigueur est la bonne
Pour aider aux hymens
Des soirs aux lendemains…
Ce sont les reins ensuite,
Amples, nerveux qu’invite
L’amour aux seuls élans
Qu’il faille dans ce monde C’est le dos gras et monde,
Satin tiède, éclairs blancs.
Ondulements troublants.
Et c’est enfin la nuque
Qu’il faudrait être eunuque
Pour n’avoir de frissons,
La nuque damnatrice,
Folle dominatrice
Aux frisons polissons
Que nous reconnaissons.
Ô nuque proxénète,
Vaguement déshonnête
Et chaste vaguement,
Frisons, joli symbole
Des voiles de l’Idole
De ce temple charmant,
Frisons chers doublement !
# Odes en son honneur/Ils me disent que tu me trompes

Ils me disent que tu me trompes.
D’abord, qu’est-ce que ça leur fait ?
Chère frivole, que tu rompes
Un serment que tu n’as pas fait ?
Ils me disent que t’es méchante
Envers moi, — moi, qui suis si bon ! Toi méchante ! Qu’un autre chante
Ce refrain très loin d’être bon
Méchante, toi qui toujours m’offres
Un sourire amusant toujours,
Toi, ma reine, qui de tes coffres
Me puise des trésors toujours.
Ils me disent et croient bien dire,
Ô toi que tu ne m’aimes pas ?
Que m’importe, j’ai ton sourire,
Et puis tu ne m’aimerais pas ?
Tu ne m’aimes ? Et la grâce
Et la force de ta beauté.
Tu me les donnes, grande et grasse
Et voluptueuse beauté.
Tu ne m’aimes pas ? Et quand même
Ce serait vrai, qu’est-ce que fait ?
« Si tu ne m’aimes pas, je t’aime. »
— Mais tu m’aimes, dis, par le fait.
# Odes en son honneur/Mais après les merveilles

Mais après les merveilles
Qui n’ont pas de pareilles
De l’épaule et du sein,
Faut sur un autre mode
Dresser une belle ode
Au glorieux bassin.
Faut célébrer la blanche
Souplesse de la hanche
Et sa mate largeur,
Dire le ventre opime
Et sa courbe sublime
Vers le sexe mangeur
Que chastement, encore
Que joliment, décore
Et défend juste assez
L’ombre qui sied aux choses
Divines, peu moroses
Rideaux drûment tressés,
Teutatès adorable,
Saturne plus aimable,
Anthropophage cher
Qui veut aux sacrifices
Non le sang des génisses
Mais le lait de ma chair.
Nous chanterons ensuite
L’aine blonde et sa fuite
Ambrée au sein du Saint…
Mais déposons la lyre, Livrons-nous au délire
Raisonnable et succinct ?
Non ! fou, braque, orgiaque, En apache, en canaque
Ivre de tafia :
Nous ne sommes pas l’homme
Pour la docte Sodome
Quand la Femme il y a.
# Odes en son honneur/Cuisses grosses mais fuselées

Cuisses grosses mais fuselées, Tendres et fermes par dessous,
Dessus d’un dur qui serait doux,
Musculeuses et potelées,
Cuisses si bonnes tant baisées
Devers leur naissance et par là, Blanches plus que rose-thé, la
Meilleure part de mes pensées,
Genoux, petites têtes d’anges
Bouffis dans leur juste maigreur,
Mollets bondis qui font fureur
En des bas clairs craignant les fanges.
Pieds dressés pour te hausser jusque
A ma taille pour t’embrasser,
Moi, t’enlever et te placer
Sur le lit, pieds très beaux que busque
La cheville de mol ivoire
Et que parfume leur fraîcheur ;
Doigts délicats, frêle rougeur
Doucement fauve au talon, voire
Assez forte peau pour la marche, Mais quoi ! faut-il pas au cher corps
Base solide et soutiens forts,
Au cher corps qui garde mon Arche,
L’arche de crainte et de blandices
Où j’entre, tous torts révolus,
Comme on monterait au ciel. Pieds
Divins, genoux fins, bonnes cuisses !
# Odes en son honneur/Fifi s’est réveillé

Fifi s’est réveillé. Dès l’aube tu m’as dit
Bonjour en deux baisers, et le pauvre petit
Pépia, puis remit sa tête sous son aile
Et tut pour le moment sa gente ritournelle.
Ici je te rendis pour les tiens un baiser
Multiforme, ubiquiste et qui fut se poser
De la plante des pieds au bout des cheveux sombres
Avec des stations aux lieux d’éclairs et d’ombres,
Un jeu (car tu riais) ridiculement doux,
Et, brusque, entre les tiens je poussai mes genoux,
Tôt redressé sur eux et, penché vers ta bouche,
Fus brutal sans que tu te montrasses farouche,
Car tu remerciais dans un regard mouillé
C’est alors que Fifi, tout à fait réveillé,
Le mignon compagnon ! comparable aux bons drilles
Que le bonheur d’autrui ne fait pas envieux,
Salua mon triomphe en des salves de trilles
Que tout son petit cœur semblait lancer aux cieux.
Il sautillait, fiérot, comme un gars qui se cambre,
Acclamant un vainqueur justement renommé,
Et l’aurore éclatant aux carreaux de la chambre
Attestait sans mentir que nous avions aimé.
# Odes en son honneur/La Sainte ta patronne

La sainte, ta patronne, est surtout vénérée
Dans nos pays du Nord et toute la contrée
Dont je suis à demi, la Lorraine et l’Ardenne.
Elle fut courageuse et douce et mourut vierge
Et martyre. Or il faut lui brûler un beau cierge
En ce jour de ta fête et de quelque fredaine
De plus, peut-être, en son honneur, ô ma païenne !   Tu n’es pas vierge, hélas ! mais encore martyre
Non pour Dieu, mais qui te plut. (Qu’ont-ils à rire ?)
À cause de ton cœur saignant resté sublime.
Courageuse, tu l’es, pauvre chère adorée,
Pour supporter tant de douleur démesurée
Avec cette fierté qui pare une victime, Avec tout ce pardon joyeux et longanime.
Et douce ? Ah oui ! malgré ton allure si vive
Et si forte et rude parfois. Douce et naïve
Comme ta voix d’enfant aux notes paysannes.
Douce au pauvre et naïve envers tous et que bonne
Sous un dehors souvent brutal qui vous étonne,
Vous, les gens, mais dont j’ai vite su les arcanes ! Douce et bonne et naïve, âme exquise qui planes
Au-dessus de tout préjugé bête ou féroce,
Au-dessus de l’hypocrisie et du cant rosse
Et du jargon menteur et de l’argot fétide
Dans la région pure où la haine s’ignore,
Où la rancune expire, où l’amour pur arbore
Sur la blancheur des cieux sa bannière candide.
Ô résignation infiniment splendide.
En ce jour de ta fête et malgré nos frivoles
Préoccupations moins coupables que folles
De baisers redoublés pour le cas, et l’antienne
Plus gentille encor qu’excessive des mots lestes,
Recueillons-nous pourtant, pensons aux fins célestes
Afin qu’après ma mort ou, las ! après la tienne,
Le survivant pour l’absent prie, ô ma chrétienne !
# Paysages et paysans/Les Petits Maraudeurs
### LES PETITS MARAUDEURS

Faisant sonner leur gaieté franche Dans leur beau rire à plein gosier, Ils massacrent le cerisier, Et chacun emporte sa branche.
Mais quelle branche ! longue et large, Toute foisonnante de fruit, Qui tremble au soleil et reluit En les inclinant sous sa charge !
Qu’importe ! ils se sauvent là-bas Vers le bon ombrage, d’un pas Que l’avidité rend alerte,
Et les bœufs regardent, rêvants, Ces petits cerisiers vivants Qui cheminent dans l’herbe verte.
# Paysages et paysans/Les Grands Linges
### LES GRANDS LINGES

Le magique soleil sur les hauteurs pensives Fait luire et triompher tous ces grands linges blancs Qui, chevauchant leur corde au sortir des lessives, Y sèchent, tour à tour inertes et tremblants.
Ils apparaissent purs, ardents, frais et joyeux, Au loin, flottant rappel des gloires printanières, Bleutés, rosés, baignés d’azur et de lumière, Fêtant le paysage, ébouissant les yeux.
Mais le soir, c’est l’horreur suprême ! car, alors On dirait invisible un long troupeau de morts, Spectres rampants enfouis dans leurs grands draps funèbres.
Pendant que tout noircit, — là ! restant blancs eux seuls, Ces linges ne sont plus qu’un rideau de linceuls ! Barrant l’horizon vague où montent les ténèbres.
# Paysages et paysans/Les Pierres
### LES PIERRES

Par monts, par vaux, près des rivières, Les frimas font à volonté Des blocs d’ombre et d’humidité Avec le gisement des pierres.
Sous le vert froid des houx, des lierres, Sous la ronce maigre, — à côté Du chardon dévioletté Cela dort dans les fondrières, Plein d’horreur et d’hostilité, Donnant aux brandes familières Une lugubre étrangeté.
Mais sitôt qu’on voit les chaumières Refumer bleu dans la clarté, C’est le soleil ressuscité Qui refait couleurs et lumières, De la vie et de la gaieté Avec le gisement des pierres.
# Paysages et paysans/Les Deux Bouleaux
### LES DEUX BOULEAUX

L’été, ces deux bouleaux qui se font vis-à-vis, Avec ce délicat et mystique feuillage D’un vert si vaporeux sur un si fin branchage, Ont l’air extasié devant les yeux ravis.
Ceints d’un lierre imitant un grand serpent inerte, Pommés sur leurs troncs droits, tout lamés d’argent blanc, Ils charment ce pacage où leur froufrou tremblant Traîne le bercement de sa musique verte.
Mais, vient l’hiver qui rend par ses déluges froids La figure du ciel, des rochers et des bois, Aussi lugubre que la nôtre ;
Morfondus, noirs, alors les bouleaux désolés Sont deux grands spectres nus, hideux, échevelés, Pleurant l’un en face de l’autre.
# Paysages et paysans/Les Glissoires
### LES GLISSOIRES

Il fait un froid noir et tout gèle : Abreuvoir, écluse et ruisseau. Tous les puits, à l’endroit du seau, Ont de la glace à leur margelle.
C’est pourquoi, vite, après la classe, Les enfants viennent, à grands cris, Glisser sur l’étang si bien pris Qu’ils ne craignent pas que ça casse.
En tas, casquettes sans visière, Bérets bâillants, chapeaux tortus, Ils arrivent, les reins battus Par leur petite carnassière.
Et, de-ci, de-là, tout heureuse, Chaque troupe se met au jeu, Sillonnant à la queue leu leu La belle surface vitreuse.
Légères, folles, bien ingambes, Elles ont indéfiniment Le caprice du mouvement Ces fragiles petites jambes !
Rapidement, mainte glissoire Qu’en chœur tant de mutins sabots Polissent comme des rabots Est nivelée et presque noire.
On les voit gris et bleus les mioches Qui, d’un trait, au bas des airs blancs, Passent, les bras tendus, ballants, Croisés — ou les mains dans les poches.
Et, plus d’un faisant la mimique D’accomplir un besoin pressant Reste accroupi, tout en glissant, Avec un naturel comique.
Quelques très petiots se hasardent, Mais, tombés trop fort, ayant peur, Immobiles, pleins de stupeur, Se tiennent au bord et regardent ;
Ils sont charmants, piteux et drôles, Ces pauvres mignons étonnés, Grelottants, la roupie au nez, Le cou rentré dans les épaules !
Les autres, au long des saulaies, Filent toujours avec entrain : Tels, devant les vitres d’un train Courent les arbres et les haies.
Sur le bruit des voix qui remplissent Les échos de leurs appels fous Tranche le vacarme des clous Mordant, raclant, autant qu’ils glissent.
De loin, vous entendez, il semble, Tant c’est ronfleur, dur et perçant, Plus de cent meules repassant Qui grinceraient toutes ensemble.
— Autour, des plaines dépouillées Montrant leurs vieux herbages gris ; Des arbres nus, d’autres maigris : Tête ronde et feuilles rouillées.
Mais, vifs et gais comme la flamme, Ces garçonnets au teint vermeil Mettent là verdure et soleil : Tout le printemps qu’ils ont dans l’âme.
Au cœur du paysage triste, Entre ces lointains malheureux, Sous ce ciel de métal, — par eux La vie un instant resubsiste.
Ils sont le bonheur d’aventure, L’éclat de rire triomphant Qui passe comme un coup de vent En cette mort de la nature !
Mais il se fait tard, le jour baisse. Les glisseurs vont, moins résolus, Et, bientôt, on ne les voit plus Qu’à travers une brume épaisse.
Rien qu’un dernier monôme roide De petits fantômes en noir ! Tous à la file ! — et puis, bonsoir ! Ils se sauvent dans l’ombre froide.
Et, la nuit, aux torpeurs funèbres, Donne un mystère inquiétant Au face à face de l’étang Avec la lune ou les ténèbres.
# Paysages et paysans/Les Infinis
### LES INFINIS

Vertigineux géant du désert qu’il écrase, La tête dans l’azur et le pied dans la mer, Le mont découpe, ardent, sous le dôme de l’air, Son farouche horizon de chaos en extase.
Le vide où, par instants, des vents de feu circulent, Tend son gouffre comblé par son rutilement ; L’onde et la nue, ayant même bleuissement, Face à face vibrants, s’éblouissent et brûlent.
Là, ce que la Nature a de plus éternel ; L’Espace, l’Océan, la Montagne, le Ciel, Souffre pompeusement la lumière embrasée ;
Puis, la Nuit vient, gazant sous ses voiles bénis La Lune, spectre errant de ces quatre infinis Qui boivent les soupirs de son âme glacée.
# Paysages et paysans/Les Deux Mendiants
### LES DEUX MENDIANTS

Reprenant leur chemin, Tête basse, une main Au sac bossu qu’ils portent, Dans la cour, comme ils sortent,
Le petit pauvre épais Lorgne d’un œil mauvais Le petit monsieur mince Dont la bouche se pince.
Le vieux s’en aperçoit. « T’es jaloux ? Ya pas d’quoi ! Fait-il, d’une voix douce : Entends-l’donc comme i’ tousse.
I’ cache un sang d’navets Sous tous ses beaux effets, Tandis q’toi, sans q’tu triches,
Tu fais rir’ vermillons Tous les trous d’tes haillons, Ça t’veng’ ben d’êt’ pas riche ! »
# Paysages et paysans/Les Genêts
### LES GENÊTS

Ce frais matin tout à fait sobre De vent froid, de nuage errant, Est le sourire le plus franc De ce mélancolique octobre.
Lumineusement, l’herbe fume Vers la cime des châtaigniers Qui se pâment — désenfrognés Par le soleil qui les rallume.
Les collines de la bruyère, Claires, se montrent de plus près Leurs dégringolantes forêts Semblant descendre à la rivière.
Celle-ci bombe, se balance Et huileusement fait son bruit Qui s’en va, revient, se renfuit, Comme un bercement du silence.
Le vert-noir de l’eau se confronte Avec le bleu lacté du ciel À travers la douceur de miel D’un air pur où le parfum monte :
Un arome sensible à peine, Celui de la plante qui meurt Exhalant sa vie et son cœur En soufflant sa dernière haleine.
Or, dans ces fonds où l’on commence À voir, des buissons aux rochers, Des fils de la Vierge accrochés, Rêve un clos de genêts immense.
Ils épandent là, — si touffue, En si compacte quantité ! — Leur couleur évoquant l’été, Qu’ils cachent le sol à la vue.
Ils ont tout couvert — fougeraies, Ronce, ajonc, l’herbe, le chiendent. Sans un vide, ils vont s’étendant Des quatre côtés jusqu’aux haies.
A-t-il fallu qu’elle soit grande La solitude de ce val, Pour que ce petit végétal Ait englouti toute une brande !
Promenoir gênant, mais bon gîte, Abri sûr, labyrinthe épais Du vieux reptile aimant la paix Et du lièvre qu’une ombre agite !
Leur masse est encore imprégnée Des pleurs de l’aube : ces balais Montrent des petits carrelets En fine toile d’araignée.
Parmi ces teintes déjà rousses Du grand feuillage décrépit Ils sont d’un beau vert, en dépit Du noir desséché de leurs gousses.
Leur verdoiement est le contraire De celui du triste cyprès : Il n’évoque pour les regrets Aucune image funéraire ;
Et pourtant, que jaune-immortelle Leur floraison éclate ! Alors, Tout bas, ils parleront des morts Aux yeux du souvenir fidèle.
Ayant picoté les aumônes Du bon hasard, dans les guérets, Les pinsons, les chardonnerets S’y mêlent rougeâtres et jaunes ;
Et souvent, aux plus hautes pointes, Dans un nimbe de papillons, On voit ces menus oisillons Perchés roides, les pattes jointes.
Mais le soleil qui se rapproche Perd sa tiédeur et son éclat. Déjà, tel arbre apparaît plat Sur le recul de telle roche ;
Toute leur surface embrumée De marécageuse vapeur, Les genêts dorment la stupeur De leur extase inanimée.
Monstrueux de hauteur, de nombre, Dans ce paysage de roc, Ils sont là figés, tout d’un bloc, D’air plus monotone et plus sombre.
En leur vague entour léthargique Ils prennent, sous l’azur dormant, Un mystère d’enchantement, Une solennité magique.
Voici qu’avec le jour plus pâle À droite, à gauche, on ne sait où, Sur les bords, au milieu, partout, On entend le chant bref du râle :
Et c’est d’une horreur infinie Ce cri qui souterrainement Contrefait le respirement D’un être humain à l’agonie !
Puis le ciel baisse à l’improviste, Devient noir, presque ténébreux. Les genêts s’éteignent. — Sur eux La pluie avorte froide et triste.
Et le vent gémissant lugubre, Au soir mauvais d’un jour si beau, Emporte dans l’air et sur l’eau Leur odeur amère et salubre.
# Paysages et paysans/Les Meules de foin
### LES MEULES DE FOIN

Tout le sol tondu ras des solitudes plates Dans un indéfini recul, toujours plus loin, S’étale montueux de ses meules de foin Où saigne le soleil croulé qui se dilate.
Solennelle, pompeuse, avec la nuit qui poind, D’un morne extasié, leur masse rouge éclate, Puis, blêmissant, devient l’horizon spectre, et joint La ligne des cieux blancs de sa cime écarlate.
Stagnant dans l’air croupi, ces meules en sommeil, Lentement, goutte à goutte, ont tari le soleil De ses pourpres de sang dont la dernière est bue.
Maintenant, la hideuse et moite obscurité Comble, débosse, fond, brouille l’immensité Qui bâille l’ombre informe où s’engloutit la vue.
# Paysages et paysans/Les Petits Cailloux
### LES PETITS CAILLOUX

Roulés par d’antiques déluges Ou par des torrents disparus, Sur tant de chemins parcourus Ils ont rencontré des refuges.
Ils gisent au hasard du temps, À la merci brusque de l’homme, Dormant leur immobile somme, Mornes, gais, obscurs, miroitants.
Il vous en apparaît, parfois, Un tas tout blanc sous des aigrettes D’herbes folles et de fleurettes Dans la clairière d’un grand bois.
Certains, au pied d’un très vieil arbre, Semblent au fond d’un ravin gris, Sur une mousse vert-de-gris, De beaux petits morceaux de marbre.
La chenille qu’humide ou sec Un coup de vent jette ou remporte Bien collée à sa feuille morte ; L’aiguisage d’un petit bec ;
Fourmis au repos comme à l’œuvre ; La rampade, le repliement Tassé, le désenroulement Brusque ou dormi de la couleuvre ;
Les divers grincés du grillon Selon qu’il s’arrête ou qu’il flâne ; La caresse d’un mufle d’âne ; Le flottement d’un papillon :
Tout cela, léger, taciturne, Ou d’un murmure si discret, Ils l’ont ! et savent le secret De plus d’une bête nocturne.
Ils ornent le recoin seulet, Émaillent le sentier sauvage, Le fossé, le mignon rivage De la source et du ruisselet.
L’averse vient quand il lui plaît Leur donner fraîcheur et breuvage ; Le soleil, après ce lavage, Les essuie avec un reflet.
Ovales, ronds, plats ou bombés, Polis, blancs, jaunes, violâtres, Ils attachent les yeux du pâtre Aux longs regards inoccupés,
Comme ils frappent le solitaire Qui, lassé du visage humain, Trouve toujours sur son chemin De quoi se pencher vers la terre,
Et leur aspect, même au temps froid, Charme encor le plus triste endroit, Car on sait que chacun recèle
Cet éclair soudain, rouge et bleu, Cette âme furtive du feu : La prestigieuse étincelle !
Là, frôlés de ces glisseurs doux : Le lézard, le ver et l’insecte, Au bord d’une eau qui les humecte, Ils rêvent les petits cailloux.
Au milieu des clartés éteintes Le soleil, retardant sa mort, Ajoute comme un glacis d’or, Comme un frisson rose à leurs teintes.
Et, quand d’un invisible vol Dans l’air, au chant du rossignol, Vont les brises capricieuses…
L’astre sorcier qui les revêt De son ombre magique, en fait D’étranges pierres précieuses.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Levraudé

Levraudé. Je crois qu’il vaut mieux bâtir un beau château, comme j’ai fait, y jouer la comédie, et y faire bonne chère, que d’être Levraudé à Paris, comme Helvétius, par les gens tenant la cour de Parlement, et par les gens tenant l’écurie de Sorbonne. (Voltaire.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Libertin

Libertin. Ce mot a eu plusieurs significations. On appelait Libertin, celui qui fesait l’impie. Le grand Condé étant près de mourir, fit appeler ses gens, et leur dit : « Vous m’avez souvent ouï dire des impiétés, mais dans le fond je croyais tout le contraire de ce que je disais ; je ne contrefesais le Libertin et l’athée, que pour paraître plus brave. » Bossuet aurait pu tirer grand parti de cet aveu, dans sa fameuse oraison funèbre ; mais il était évêque, et ne voulait pas perdre son évêché. La plupart de ceux qui furent blessés au passage du Rhin, en 1672, demandèrent à se confesser ; quelques Libertins s’en moquaient, dit Brossette, dans ses curieux Commentaires sur Nicolas Boileau.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Liberticide

Liberticide. C’est le nom qu’on donne à tous les moyens qu’emploient les ennemis de la république, pour tuer la liberté, soit qu’ils se servent de la plume, du sabre ou du crucifix.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Lessiver

Lessiver. Qui pourra Lessiver cet homme taré ? — Jamais de son vivant, mais le jour de son décès. — Comment ? — On est homme d’esprit ce jour-là, eût-on été un sot toute sa vie ; on a encore du talent, un grand talent ; on devient même de fripon honnête homme, témoin… enfin on est blanchi, Lessivé par le panégyriste. Vive les oraisons funèbres !
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Libeller

Libeller. Je lui avais vendu de belles roches très-accidentées, à moins de vingt sous le pied cube ; il ne me paya point. Ses procédés à mon égard me dispensaient de tous ménagemens ; on me pressait de dévoiler sa conduite, mais ces hommes-là n’ont point de nom, ils ne redoutent pas les écrits ; il n’en reviendrait pas un sou aux manœuvres de la presse de le Libeller.(Anonyme.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Librairesse

Librairesse. Oui, monsieur, si je n’avais pas tant différé, je serais Librairesse aujourd’hui, au lieu d’être brocheuse.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Lavemain

Lavemain. Petit réservoir d’eau. Usez fréquemment du Lavemain pour vous bien porter.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Lectrice

Lectrice. J’ai vu plus de trente femmes me dire : Comment faut-il s’y prendre, monsieur, pour devenir Lectrice de la reine ? C’est une liseuse, mais elle ne veut être la Lectrice de personne. On dit que telle princesse a tué à son service deux ou trois Lectrices ; elles étaient obligées de lire encore, lorsque l’altesse était tombée dans le sommeil.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Leurrer

Leurrer. L’espérance est le plus utile ou le plus pernicieux des biens ; elle anime le sage, et Leurre l’indolent, qui se repose témérairement sur ses promesses. (Vauvenargues.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Liarder

Liarder. Économiser vilainement un liard. L’abbé ****, nouvel Harpagon, consumait, dans ses voyages, beaucoup de paroles et de temps à Liarder ; en prise avec les aubergistes, les postillons et les valets d’écurie, etc.
# Pauvres fleurs

* Pauvres fleursrecueil de poèmes de Marceline Desbordes-Valmore (publication : 1839)
* Pauvres fleurs , édition originale de 1839 chez Dumont (Paris)
* Pauvres fleurs , contrefaçon belge de 1839 chez Mme Laurent (Bruxelles)