# Le Laurier Sanglant/61
### TRIGODET

* Après toute une nuit d’attaques repoussées,
* Le corps las, les bras lourds, le cerveau sans pensées,
* Au fond de la tranchée, un groupe de lignards,
* — Ces conscrits dont la guerre a fait de vieux grognards, —
* Se repose… à moitié, redoutant quelque alerte.
* Un fin brouillard s’étend sur la plaine déserte…
* Et voici que là-bas une forme grandit,
* Se précise, s’avance, et, petit à petit,
* Arrive, en se courbant sous la balle qui siffle…
* « Te dépêcheras-tu ?…
* « Te dépêcheras-tu ?…— Crains-tu qu’on t’écornifle ?…
* » As-tu peur pour ta boîte ou pour tes os ?
* » As-tu peur pour ta boîte ou pour tes os ?— Malheur !
* » Un vaguemestre, ça ?… C’est pas même un facteur ! »
* Enfin ! voici les chères lettres attendues !…
* Vers l’homme, brusquement, trente mains sont tendues.
* Mais lui, railleur un peu, ménageant son effet :
* « Une seule !… rien qu’une… Elle est pour Trigodet ! »
* C’est un petit Normand à tignasse carotte,
* Maigre, avec un grand nez badigeonné de crotte,
* De la classe « quatorze », un gamin. Il rougit
* De se sentir le seul auquel on ait écrit…
* Tous ces regards tournés vers lui, dam ! ça le glace…
* Il voudrait s’avancer, mais… mais il reste en place.
* « Hé ! le gosse !… Pour sûr, t’as les pieds en saindoux ! »
* Dit un Parisien loustic, un peu jaloux
* Tout de même, de n’avoir rien à son adresse.
* Trigodet a rougi plus fort, mais se redresse,
* Prend la lettre, sourit, et très naïvement
* Regardant l’écriture, il dit :
* Regardant l’écriture, il dit :« C’est de maman ! »
* Et, comme il va l’ouvrir :
* Et, comme il va l’ouvrir :« Voyez le sale gosse !
* Fait le Parisien ; « il est seul à la noce,
* » Et pour lui seul monsieur veut garder le gâteau…
* » Puisque c’est de maman, lis la lettre tout haut…
* » Ça nous fera plaisir d’avoir de ses nouvelles ! »
* Trigodet, fusillé par soixante prunelles,
* Déchire l’enveloppe et très lent, mot à mot,
* — Car on n’est pas savant, — il lit :
* — Car on n’est pas savant, — il lit :« Mon cher Pierrot,
* J’ai bien reçu ta lettre et je t’en remercie,
* J’apprends avec plaisir que t’es toujours en vie,
* Même que tu vas bien, à ce que tu me dis,
* Malgré les froids d’hiver et les Boches maudits.
* Les gueux !… en ont-ils fait !… Mets-en beaucoup par terre,
* Mais sans risquer par trop ta peau, qui m’est ben chère !
* Je t’envoie un tricot de laine, des bas bleus,
* Un cache-nez… (On sait combien que t’es frileux !)
* C’est tout pour aujourd’hui… J’pouvons point davantage :
* Chacun souffre, au pays… J’ai presque plus d’ouvrage…
* Depuis qu’ton père est mort, ça n’va guère chez nous,
* Tu le sais… Moi, j’ai toujours mal dans les genoux…
* Puis, un gros rhume… Enfin, tant pis pour ma carcasse,
* Pourvu que t’ailles ben… et pourvu qu’on les chasse !
* C’est tout ce que j’demande au bon Dieu, pour l’instant…
* Je te bige ben fort, mon Pierrot… mon enfant… »
* Tous, ils ont écouté la lettre sans rien dire,
* Et, dès les premiers mots, ils ont cessé de rire.
* Et quand ce fut fini, rêveurs, silencieux,
* Ces fiers « poilus » avaient des larmes dans les yeux,
* Car ils croyaient entendre, en ces heures amères,
* Par la maman d’un seul, parler toutes leurs mères !
* Puis le Parisien s’écria :
* Puis le Parisien s’écria :« Nom d’un chien !
* » Si ta mère écrit peu, fiston, elle écrit bien !
* » Quand tu lui répondras, si tu veux le permettre,
* » Au nom des camaros, mets-lui ça dans la lettre ! »
* Et le sacré blagueur, dont le cœur débordait,
* Sur sa bonne frimousse embrassa Trigodet !