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# La Chanson des gueux/Un vieil habit
### X UN VIEIL HABIT

Ô vieil habit, relique orde de temps anciens, Quel Nestor des marchands d’habits sait d’où tu viens ? Quel centenaire nous contera les années Que tu passas parmi les hardes surannées D’une arrière-boutique, où de fades parfums S’entassent dans les plis des vêtements défunts ? Et quel Homère enfin, dénombreur de batailles, Dira les abdomens, les dos, les reins, les tailles Qui luttèrent avec ta laine, et les assauts Que tu subis, depuis les baisers roux et chauds Du soleil qui mûrit le drap, jusqu’à l’averse Aiguisée en aiguille insensible qui perce ? Qui sait les froids grêlons et les rayons ardents Dont sur ton cuir tanné s’ébréchèrent les dents ? Qui sait le nom des vents dont la farouche horde Pour se suicider s’est pendue à ta corde ?
Ô vieil habit, relique orde des temps anciens, Te rappellerais-tu toi-même d’où tu viens ?
À coup sûr, ce n’est pas de cette maison neuve Qui vend pour vingt-neuf francs des complets à l’épreuve, Qui par les voix de la réclame a convoqué La basse gomme, et qui n’est pas au coin du quai. Non, non, vieil habit, toi dont la coupe est austère, Tu n’eus pas pour berceau ce banal phalanstère Qui fait sur l’acheteur planer comme un condor Dans une écharpe rouge un grand calicot d’or. Non, tu viens du bon temps où le tailleur sincère, Tirant le fil, soignant le nœud sage qui serre, Ignorant la machine à coudre et les tramés Laine et coton, faisait des pantalons aimés, Et lui-même cousait jusqu’aux ourlets futiles, Et repliait sous lui ses jambes inutiles.
Ah ! je voudrais les voir nos habits nouveaux-nés, Faits sur mesure en vingt-quatre heures, façonnés Sans âme, comme on fait la cuisine à prix fixe, Eux dont l’étoffe est brève et l’affiche prolixe, Oui, je voudrais les voir souffrir ainsi que toi, Vivre en plein air au dos d’un vagabond sans toi, Avoir des entretiens avec la belle étoile, Des souffles de l’hiver s’enfler comme une voile, Se soûler de printemps mouillé, d’été cuisant, Je voudrais les y voir, nos habits d’à présent, Les voir durer le temps qu’on a mis à les faire, Et se fondre, noyés dans ce bain d’atmosphère !
Car vous ne supportez ni le froid, ni le chaud, Ô Belle Jardinière, ô Pont-Neuf, ô Godchau !
Mais toi, sublime habit, toi, malgré tes reprises, Tes lambeaux reliés par des ficelles grises, Tes pans déchiquetés en scie, et tes revers Où des taches sans nom font des ordres divers, Malgré ton bras qui, pris de spleen, bâille à l’aisselle, Malgré ta couleur vague aux tons d’eau de vaisselle, Malgré tout, tu sais vivre encore, et tu tiens bon, Aïeul de vêtement, tissu chauve et barbon, Cuit dans des Saharas, gelé dans des Islandes, Vétéran, éternel honneur des houppelandes ! Cambronne des habits, en face du trépas, Tu lui diras : Je meurs, mais je ne me rends pas !
Et je t’ai salué, triste mais toujours digne, Sur le dos incliné d’un pêcheur à la ligne.
# La Chanson des gueux/Un vieux lapin
### XII UN VIEUX LAPIN

Ce vieux, poilu comme un lapin, Qui s’en va mendiant son pain, Clopin-clopant, clopant-clopin,
Où va-t-il ? D’où vient-il ? Qu’importe ! Suivant le hasard qui l’emporte Il chemine de porte en porte.
Un pied nu, l’autre sans soulier, Sur son bâton de cornouiller Il fait plus de pas qu’un roulier.
Il dévore en rêvant les lieues Sur les routes à longues queues Qui vont vers les collines bleues,
Là-bas, là-bas, dans ce lointain Qui recule chaque matin Et qui le soir n’est pas atteint.
Il semble sans halte ni trêve Poursuivre un impossible rêve, Toujours, toujours, tant qu’il en crève.
Alors, sur le bord du chemin, Meurt, sans qu’on lui presse la main, Cet affamé de lendemain.
Étendu sur le dos dans l’herbe, Il regarde le ciel superbe Avec ses étoiles en gerbe.
Ah ! là haut, c’est peut-être là Que son espérance exila Le but qui toujours recula !
Ah ! là-haut, c’est peut-être l’arche Vers laquelle ce patriarche Guidait son éternelle marche !
Quand le dimanche il défilait Sous un portail son chapelet, C’est là-haut que son cœur allait !
Là-haut, c’est la terre promise ! Là-haut, pour les gueux sans chemise Le lit est fait, la table est mise !
Et sans doute ce vagabond Va s’envoler là-haut d’un bond, Et ce moment lui semble bon !
Eh bien ! non. Tordu comme un saule, Ce prisonnier tient à sa geôle. Il ne veut pas mourir, le drôle !
Il lutte, il hurle comme un fol, Cambre ses reins, tourne son col, Et de ses baisers mord le sol.
Il n’a point de céleste envie, Et dans sa soif inassouvie Il veut boire encore à la vie.
Sur ce lit de mort sans chevet Il se rappelle qu’il avait De bons moments quand il vivait.
Que dans son enfance première Il dormait chez une fermière Près de l’âtre de la chaumière,
Que plus tard dans les verts sentiers Il a passé des jours entiers À défleurir les églantiers,
Qu’au mois de mars, mois des pervenches, Il a souvent pris par les hanches De belles filles aux chairs blanches,
Que le hasard avait grand soin De lui garder toujours un coin Bien chaud dans les meules de foin,
Qu’il avalait à pleine tasse Le vin frais, si doux quand il passe, Et la bonne soupe bien grasse,
Et qu’il avait beau voyager, Lui l’inconnu, lui l’étranger, Chacun lui donnait à manger,
Et que les gens sont charitables D’ouvrir au pauvre leurs étables, De lui faire place à leurs tables,
Et que nulle part, même aux cieux, Les misérables ne sont mieux Que sur terre ; et le pauvre vieux
Voudrait voir la prochaine aurore Et ne pas s’en aller encore Vers l’autre monde qu’il ignore ;
Et la vie est un si grand bien, Que ce vieillard, ce gueux, ce chien, Regrette tout, lui qui n’eut rien.
# La Chanson des gueux/Tristesse des bêtes
### IX TRISTESSE DES BÊTES

Le soleil est tombé derrière la forêt.
Dans le ciel, qu’un couchant rose et vert décorait,
Brille encore un grenat au faîte d’une branche.
La lune, à l’opposé, montre sa corne blanche.
Vers les puits, dont l’eau coule aux rigoles de bois,
C’est l’heure où les barbets avec de grands abois
Font, devant le berger lourd sous sa gibecière,
Se hâter les brebis dans des flots de poussière.
Les bêtes, les oiseaux des champs, sont au repos.
Seuls, le long du chemin, compagnons des troupeaux,
Sautant de motte en motte après la mouche bleue,
On entend pépier les brusques hoche-queue.
Puis ils s’en vont aussi. La nuit de plus en plus
Monte, noyant dans l’ombre épaisse le talus
Où les grillons plaintifs chantent leur bucolique
En couplets alternés d’un ton mélancolique.
Sous la brise du soir les herbes, les buissons,
Palpitent, secoués de douloureux frissons,
Et semblent chuchoter de noires confidences.
À ce ronron lugubre accordant ses cadences,
Le vieux berger, qui souffle en ses pipeaux faussés,
Fait pâmer les crapauds râlant dans les fossés.
Or, le bélier pensif baisse plus bas ses cornes ;
Les brebis, se serrant, ouvrent de grands yeux mornes ;
Et les chiens en hurlant s’arrêtent pour s’asseoir.
Oh ! vous avez raison d’être tristes, le soir !
Elle a raison, berger, ta chanson monotone
Qui pleure. Il a raison, l’animal qui s’étonne
De l’ombre épouvantable et de la nuit sans fond.
Hélas ! l’ombre et la nuit, sait-on ce qu’elles font ?
Sait-on quel œil vous guette et quel bras vous menace
Dans cette chose noire ? Ah ! la nuit ! C’est la nasse
Que la Mort tous les soirs tend par où nous passons,
Et qui tous les matins est pleine de poissons.
Vive le bon soleil ! Sa lumière est sacrée.
Vive le clair soleil ! Car c’est lui seul qui crée.
C’est lui qui verse l’or au calice des fleurs,
Et fait les diamants de la rosée en pleurs ;
C’est lui qui donne à mars ses bourgeons d’émeraude,
À mai son frais parfum qui par les brises rôde,
À juin son souffle ardent qui chante dans les blés,
À l’automne jauni ses cieux roux et troublés ;
C’est lui qui pour chauffer nos corps froids en décembre
Unit au bois flambant les vins de pourpre et d’ambre ;
C’est lui l’ami magique au sourire enchanté
Qui rend la joie à ceux qui pleurent, la santé
Aux malades ; c’est lui, vainqueur des défaillances,
Qui nourrit les espoirs, ranime les vaillances ;
C’est lui qui met du sang dans nos veines ; c’est lui
Qui dans les yeux charmants des femmes dort et luit ;
C’est lui qui de ses feux par l’amour nous enivre ;
Et quand il n’est pas là, j’ai peur de ne plus vivre.
Vous comprenez cela, vous, bêtes, n’est-ce pas ?
Puisque, le soir venu, ralentissant le pas,
Dans votre âme, par l’homme oublieux abolie,
Vous sentez je ne sais quelle mélancolie.
# La Chanson des gueux/Un coup d’bleu
### V UN COUP D’BLEU

Si les prop’ à rien  Nom d’un chien ! Ont l’droit de s’piquer l’blaire, Moi qu’ai toujours à faire,  Nom de Dieu !  J’peux boire un coup d’bleu.
 Quand j’siffle un canon,  Nom de nom ! C’est pas pour faire l’pantre. C’est qu’j’ai plus d’cœur au ventre,  Nom de Dieu !  Après un coup d’bleu.
 Pa’ç’que j’aime l’vin,  Nom d’un chien ! Va-t-on pas m’fout’au bagne ?
J’dépens’ la brais’ que j’gagne,  Nom de Dieu !  Quand j’pompe un coup d’bleu.
 Faut ben du charbon  Nom de nom ! Pour chauffer la machine. Au va-nu-pieds qui chine,  Nom de Dieu !  Faut son p’tit coup d’bleu.
# Jacques (1853)/Chapitre 86
## LXXXVI.

Jacques en a fini avec tous ses adversaires sans recevoir une égratignure ; il a du bonheur au jeu, comme tous ceux qui n’en ont pas en ménage. M. Munck a une estafilade au travers de la figure, qui lui sépare le nez en deux, ce qui doit singulièrement le vexer. Cela ne rendra l’honneur à aucun mari, mais pourra bien en consoler quelques-uns et en préserver quelques autres. C’est un joli garçon de moins. La beauté pleurera et lui cherchera un successeur ; l’autre jeune homme ne s’est pas soucié de demander son reste à Jacques. C’était un poulet de dix-neuf ans, un fils unique, un enfant de famille, que sais-je ? Les témoins ont montré tant de désir d’arranger l’affaire, que nous avons consenti à dire que nous étions fâchés d’avoir donné un démenti, s’il était vrai qu’on n’eût pas eu l’intention de nous impatienter. On a assuré qu’on n’avait pas eu cette intention. Cela pourra bien faire tort à l’enfant ; mais je conçois que, ses témoins ayant rendu un peu la main, la partie était trop inégale entre lui et Jacques. Nous avons eu assez de peine à faire entendre raison à celui-ci ; il a une bile de tous les diables, et ce n’est qu’après mûre délibération qu’il s’est un peu adouci. Savez-vous que le camarade va bien ? C’est ce qui s’appelle ne pas mettre les pouces, et qu’il ait tort ou raison de sabrer par ici plutôt que de sabrer par là-bas, c’est plaisir et honneur de voir un ancien camarade faire de pareilles preuves avec la nouvelle armée. Au reste, le camarade n’est pas de bonne humeur ; et pour ceux qui le connaissent un peu, il est facile de voir qu’il a soif du sang de bien d’autres. Je ne sais pas ce qu’il compte faire ; je lui ai dit, en recevant ses remerciements pour lui avoir servi de témoin : « Je voudrais t’en servir dans une quatrième occasion, et je ferais volontiers le voyage avec toi pour ça. À présent tu as la main remise, est-ce que tu ne vas pas t’en prendre à qui de droit ? » Il m’a répondu moitié figue, moitié raisin : « Si on te le demande, tu diras que tu n’en sais rien. — Ah çà, est-ce que tu en veux aussi aux anciens ? » lui ai-je dit. Là-dessus, il m’a embrassé, en me chargeant de te faire ses adieux et ses amitiés. Il doit être parti maintenant, car le préfet lui a fait dire en dessous main qu’il allait être forcé de le faire arrêter, s’il ne tirait ses guêtres bien vite. Je l’ai laissé fermant sa malle, et je suis revenu à mon perchoir, où je vous attends à déjeuner aussitôt que la goutte vous le permettra. En attendant, j’irai fumer une pipe et jaser de tout cela avec vous. Il y a beaucoup à dire pour et contre Jacques ; c’est un drôle de corps, mais il fait feu des quatre pieds.
# Jacques (1853)/Chapitre 84
## LXXXIV.

Que veux-tu que je te dise ? ce Lorrain était un méchant homme, et je l’ai tué. Il a tiré sur moi le premier, je l’avais provoqué ; il m’a manqué. Je savais que je n’avais qu’à vouloir pour l’abattre, et j’ai voulu. Est-ce un crime que j’ai commis ? Certainement ; mais que m’importe ? je ne suis pas capable de savoir ce que c’est que le remords dans ce moment-ci. Il y a tant d’autres choses qui bouillonnent en moi, et qui me transportent hors de moi-même ! Dieu me le pardonnera. Ce n’est plus moi qui agis : Jacques est mort ; l’être qui lui succède est un malheureux que Dieu n’a pas béni, et dont il ne s’occupe pas. J’aurais pu être bon, si mon destin s’était prêté à mes sentiments ; mais tout a échoué, tout m’abandonne ; l’homme physique reprend le dessus, et cet homme a un instinct de tigre comme tous les autres. Je sentais la soif du sang me brûler ; ce meurtre m’a un peu soulagé. En expirant, le malheureux m’a dit : « Jacques, il était écrit que je mourrais de ta main ; sans cela tu ne m’aurais pas estropié pour une caricature, et tu ne me tuerais pas aujourd’hui pour te venger d’être… » Il est mort en m’adressant cette grossièreté qui semblait le consoler. Je suis resté longtemps immobile à contempler l’expression d’ironie qui restait sur la face de ce cadavre : ses yeux fixes semblaient me braver, son sourire semblait nier ma vengeance ; j’aurais voulu le tuer une seconde fois. Il faudra que j’en tue un autre, n’importe lequel ; cela me soulage, et cela fait du bien à Fernande : rien ne réhabilite une femme comme la vengeance des affronts qu’elle a reçus. On dit ici que je suis fou ; peu m’importe ! on ne dira plus que je suis lâche, et que je souffre l’infidélité de ma femme parce que je ne sais pas me battre ; on dira que j’ai pour elle une passion qui me fait perdre l’esprit. Eh bien ! on pensera du moins que c’est une femme digne d’amour que celle qui exerce un tel empire sur l’époux qu’elle n’aime plus ; les autres femmes envieront cette espèce de trône où, dans mon délire, je l’aurai placée, et Octave enviera mon rôle un instant ; car il n’y a que moi qui aie le droit de me battre pour elle, et il est obligé de me laisser réparer le mal qu’il a commis.
Adieu. Ne t’inquiète pas de moi, je vivrai ; je sens que c’est mon destin, et que dans ce moment mon corps est invulnérable. Il y a une main invisible qui me couvre, et qui se réserve de me frapper. Non, ma vie n’est au pouvoir d’aucun homme : j’en ai l’intime révélation ; j’en ai fait le sacrifice, et il m’est absolument indifférent de la perdre ou de la conserver. L’ange qui protège Fernande est venu près de moi, et il me parle d’elle dans mon sommeil ; il étend ses ailes sur moi quand je me bats pour elle ; quand je ne serai plus nécessaire à personne, lui aussi m’abandonnera. J’ai fait mon testament à Paris ; en cas de mort de mon fils, je laisse les deux tiers de mon bien à ma femme, et à toi le reste ; mais ne crains rien, mon heure n’est pas venue.
# Jacques (1853)/Chapitre 91
## XCI.

J’irai ; mais je veux que tu l’avertisses de mon arrivée quelques jours d’avance : je ne veux surprendre personne. Il me serait horrible de trouver sur le visage de Fernande une expression d’embarras ou d’effroi. Dis lui qu’elle se contraigne, s’il le faut, pour ne me laisser rien apercevoir de ce qui se passe ; fais-lui croire toujours que je suis sans soupçon, et persuade-lui de m’entretenir soigneusement dans cette confiance. Non, je ne me sens pas assez fort pour être témoin de leurs amours ; je ne suis pas un philosophe stoïcien, et une âme de feu brûle encore mon front sous mes cheveux blancs. Ce que tu fais maintenant est bien cruel, Sylvia ; j’étais presque enseveli, et tu me rappelles au monde des vivants pour souffrir quelques jours de plus, et m’assurer de nouveau de la nécessité de le quitter pour jamais. Soit, Fernande souffre ; elle a besoin de moi, dis-tu : j’en doute ; mais je sens que je ne mourrais pas tranquille si j’avais négligé d’adoucir une de ses peines. C’est la dernière qui l’atteindra, elle n’aura plus rien à perdre : privée de ses enfants et délivrée de son mari, elle pourra se livrer à son amour sans partage et sans crainte. Cette intimité que tu crois encore possible entre nous est un rêve romanesque ; quand même j’oublierais mes ressentiments, pourraient-ils oublier le mal qu’ils m’ont fait ? La vue d’un homme qu’on a rendu malheureux est insupportable : c’est comme le cadavre de l’ennemi qu’on a tué.
J’arriverai deux jours après cette lettre. Je vais donc revoir cette maison funeste ! Je comprends ce qui est arrivé : mon fils est mort.
# Jacques (1853)/Chapitre 90
## XC.

Jacques ! reviens, Fernande a besoin de toi ; elle est malade de nouveau parce qu’elle vient d’éprouver une grande douleur. Rien ne peut la calmer. Elle t’appelle avec angoisse, elle dit que tous les maux qui lui arrivent viennent de ton abandon ; que tu étais sa providence, et que tu l’as quittée. Elle s’effraie de ta longue absence, et dit qu’il faut que tu sois informé de tout pour avoir pris ainsi en horreur ta famille et ta maison. Elle craint que tu ne la haïsses, et la douleur que cette idée lui cause résiste à toutes nos consolations ; elle veut mourir, parce que, dit-elle, il n’est pas un instant de repos et d’espoir sur la terre pour quiconque a possédé ton affection et l’a perdue. Prends courage, Jacques, et viens souffrir ici ! Tu es encore nécessaire ; que cette idée te donne de la force ! Il y a autour de toi des êtres qui ont besoin de toi.
Et puis ta vie n’est pas finie. N’y a-t-il donc rien autre chose que l’amour ? L’amitié que Fernande a pour toi est plus forte que l’amour que lui inspire Octave. Tous ses soins et tout son dévouement, qui s’est vraiment soutenu au delà de mon espérance, échouent auprès d’elle quand il s’agit de toi. Peut-il en être autrement ? Peut-elle vénérer un autre homme comme toi ? Reviens vivre parmi nous. Me comptes-tu pour rien dans ta vie ? ne t’ai-je pas bien aimé ? t’ai-je jamais fait du mal ? ne sais-tu pas que tu es ma première et presque ma seule affection ? Surmonte l’horreur que t’inspire Octave, ce sera l’affaire d’un jour. J’ai souffert aussi pour m’habituer à le voir à ta place : mais laisse-la-lui et prends-en une meilleure ; sois l’ami et le père, le consolateur et l’appui de la famille. N’es-tu pas au-dessus d’une vaine et grossière jalousie ? Reprends le cœur de ta femme, laisse le reste à ce jeune homme ! L’imagination et les sens de Fernande ont peut-être besoin d’un amour moins élevé que celui que tu veux lui inspirer. Tu t’es résigné à ce sacrifice, résigne-toi à en être le témoin, et que la générosité fasse taire l’amour-propre. Est-ce quelques caresses de plus ou de moins qui entretiennent ou détruisent une affection aussi sainte que la vôtre ? Cette jalousie d’enfant n’est pas digne de ta grande âme, et tu as au front bien des cheveux blancs qui te donnent le droit d’être le père de ta femme sans avilir la dignité de ton rôle de mari. Tu ne peux pas douter de la délicatesse avec laquelle Fernande évitera tout ce qui pourrait te blesser. Octave lui-même te deviendra supportable ; c’est un assez noble caractère, et depuis ces trois mois, si difficiles pour nous tous, j’ai découvert en lui des vertus sur lesquelles je ne comptais pas. Il tomberait à tes pieds si tu t’expliquais à lui, s’il te comprenait et s’il savait ce que tu es. Reviens donc essuyer les larmes de Fernande, car toi seul pourras rendre un peu de courage et de calme à son cœur. Elle est encore frappée d’un de ces malheurs pour lesquels l’amour n’a point de consolation ; toi seul aurais le droit de lui en offrir, parce que tu es de moitié dans son infortune : Tu comprends ce qui est arrivé ? Je t’attends !
# Jean de Paris (Béranger)

* Jean de Paris dans Œuvres complètes de Béranger
* Jean de Paris, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Jean de Paris

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Jehan de Paris (Roman médiéval anonyme)
* Jean de Paris (Paul Boiteau)
* Jean de Paris, chanson de Pierre-Jean de Béranger
# Jean de Thommeray
## COMÉDIE EN CINQ ACTES EN PROSE

Le dévouement affectueux et obstiné que vous nous avez témoigné, l’art exquis avec lequel vous avez monté notre pièce, ont eu une telle part dans le succès, qu’ils constituent entre nous une sorte de collaboration et de confraterternité. C’est ce double titre que nous vous prions d’agréer la dédicace de Jean de Thommeray.
Janvier 1873.
Personnages Acte I Acte II Acte III Acte IV Acte V
# Impressions d’Afrique

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
# Joies errantes/Notes féminines
### NOTES FÉMININES
#### devant le miroir

﻿Cette grave entrevue ﻿Est fertile en émois, L’image, pourtant connue, Surprend toujours ; — est-ce bien soi Cette soudaine apparue ?
Et les petites mines d’aller Pour calmer l’inquiétude qui vient De n’être pas — il se peut — aussi bien ﻿Que l’on voudrait ;
Mais, bientôt, une distribution de récompenses ﻿Généreuses, commence. Les cheveux ? ah ! les cheveux, parfait ! Surtout de profit ; on dirait
De telle peinture d’artiste admiré ; Puis on retrouve à des détails menus, Le souvenir du même visage des jours révolus Des jours enfantins si vite — en somme — disparus.
Et l’on songe à cet autre miroir enchanté Si impressionnant pour nos jeunes cœurs L’eau de l’étang que l’on croyait Un morceau de ciel tombé Où poussaient aussi des herbes et des fleurs.

#### coquetterie

Un désir — déjà presque un regret Un émoi paresseux qui ne sait Ce qu’il redoute ni ce qui lui plairait.
Une mélancolie de refuser — savoureuse Comme un fruit qui serait amer — aimablement ; Puis une allégresse pâle comme un feu de veilleuse ;
Et l’on devine bien, tout au fond de soi, Que rien ne demeurera De cette petite flamme éloquente qui ment, De ce désir, de cet émoi ;
Si non une fatigue heureuse et une joie d’artiste D’avoir su jongler avec du subtil — Une joie pourtant décevante et triste, Car, d’aimer tout simplement — c’eût été plus gentil.

#### caprice

﻿Une petite Folie ﻿Qui d’elle-même se rit ﻿Comme une folle ; Une petite Folie aux clochettes de passion, ﻿Folle pour de bon ; Une façon plutôt bête de jouer son cœur ﻿À pigeon vole, Car, je vous demande, comment tout cela ﻿Pourrait devenir du bonheur.
Tandis qu’on peut en souffrir vraiment — ﻿Pas du tout pour rire — Voir de cette blessure ouverte en jouant ﻿Couler du vrai sang ; Et pleurer des larmes pires.
Voir saigner même son orgueil Comme s’il y avait de quoi — sans raison ; Cette idée aussi de mettre tout son orgueil ﻿Entre les mains d’un seul Est absurde plus que de raison.
# Joies errantes/Légende 1
### LÉGENDE

C’était une mère qui pleurait, Qui pleurait son enfant ; Son pauvret mort, comme un bleuet fauché Dans le pré souriant.
Elle le pleurait de larmes très amères, Sans nul repos ni trêve — Tant que le jour brillait au ciel cruel, Au ciel désert ; Et quand la nuit enveloppait la terre De voiles noirs, Elle le pleurait, reprochant au ciel Son désespoir.
Or, une vesprée elle entra à l’église Pour y gémir l’excès de sa misère Dans le silence de l’heure solitaire.
Mais elle vit là une foule étrange De trépassés muets sous leurs suaires.
Elle reconnut son pauvre petit enfant Qui fléchissait sous le poids écrasant D’une lourde cruche pleine.
— Quel fardeau portes tu, mon enfant bien-aimé ? Pour quel péché subis-tu cette peine ? — Ce sont vos larmes, ô mère, pauvre mère, Toutes vos larmes dont cette cruche est pleine !
Ainsi apprit la pleureuse rebellée Qu’avec résignation devaient être acceptées Les voies rigoureuses du Seigneur, Et que sa douleur pesait à son cher mort.
* ↑ Ces légendes ne sont ni des traductions ni même des adaptations de thèmes déjà interprétés dans la langue slave, — mais des poèmes originaux échafaudés sur des superstitions populaires. (N. de l’A.)