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# Les Illuminés (1852)/La Bibliothèque de mon oncle
## LA BIBLIOTHÈQUE DE MON ONCLE

Il n’est pas donné à tout le monde d’écrire l’Éloge de la Folie ; mais sans être Érasme, — ou Saint-Évremond, on peut prendre plaisir à tirer du fouillis des siècles quelque figure singulière qu’on s’efforcera de rhabiller ingénieusement, — à restaurer de vieilles toiles, dont la composition bizarre et la peinture éraillée font sourire l’amateur vulgaire.
Dans ce temps-ci, où les portraits littéraires ont quelque succès, j’ai voulu peindre certains excentriques de la philosophie. Loin de moi la pensée d’attaquer ceux de leurs successeurs qui souffrent aujourd’hui d’avoir tenté trop follement ou trop tôt la réalisation de leurs rêves. — Ces analyses, ces biographies furent écrites à diverses époques, bien qu’elles dussent se rattacher à la même série.
J’ai été élevé en province, chez un vieil oncle qui possédait une bibliothèque formée en partie à l’époque de l’ancienne révolution. Il avait relégué depuis dans son grenier une foule d’ouvrages, — publiés la plupart sans noms d’auteur sous la Monarchie ; ou qui, à l’époque révolutionnaire, n’ont pas été déposés dans les bibliothèques publiques. — Une certaine tendance au mysticisme, à un moment où la religion officielle n’existait plus, avait sans doute guidé mon parent dans le choix de ces sortes d’écrits : il paraissait avoir depuis changé d’idées, et se contentait, pour sa conscience, d’un déisme mitigé.
Ayant fureté dans sa maison jusqu’à découvrir la masse énorme de livres entassés et oubliés au grenier, — la plupart attaqués par les rats, pourris ou mouillés par les eaux pluviales passant dans les intervalles des tuiles, — j’ai tout jeune absorbé beaucoup de cette nourriture indigeste ou malsaine pour l’âme ; et plus tard même, mon jugement a eu à se défendre contre ces impressions primitives.
Peut-être valait-il mieux n’y plus penser : mais il est bon, je crois, de se délivrer de ce qui charge et qui embarrasse l’esprit. Et puis, n’y a-t-il pas quelque chose de raisonnable à tirer même des folies ! ne fût-ce que pour se préserver de croire nouveau ce qui est très ancien.
Ces réflexions m’ont conduit à développer surtout le côté amusant et peut-être instructif que pouvait présenter la vie et le caractère de mes excentriques. — Analyser les bigarrures de l’âme humaine, c’est de la physiologie morale, — cela vaut bien un travail de naturaliste, de paléographe, ou d’archéologue ; je ne regretterais, puisque je l’ai entrepris, que de le laisser incomplet.
L’histoire du xviiie siècle pouvait sans doute se passer de cette annotation ; mais elle y peut gagner quelque détail imprévu que l’historien scrupuleux ne doit pas négliger. Cette époque a déteint sur nous plus qu’on ne le devait prévoir. Est-ce un bien, est-ce un mal, — qui le sait ?
Mon pauvre oncle disait souvent : « Il faut toujours tourner sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler. »
Que devrait-on faire avant d’écrire ?
# Les Stations de l’amour/17
#### POSTFACE

Ici finissait cette singulière correspondance qui contient plusieurs lacunes, mais dont, malgré toutes mes recherches, je n’ai pu retrouver la suite. J’ai eu naturellement la curiosité de savoir ce qu’étaient devenus les auteurs des lettres si savoureuses que l’on vient de lire. Voici les renseignements que j’ai pu recueillir auprès des différentes personnes qui les ont connus ou même qui sont encore en relations avec eux.
Cécile est morte trois ans après le retour de son mari et lui fit jurer d’épouser sa chère Thérèse qui ne l’avait jamais quittée. Elle et Léo, toujours inconsolables de cette perte, mais unis par la douleur autant que par le serment qu’ils ont échangé à son lit de mort, habitent Odessa où, depuis quinze ans, M. Fonteney est ingénieur du Gouvernement russe. Ils ont trois enfants qui font leur consolation, ils s’aiment comme au premier jour et seraient aussi heureux qu’on peut l’être si le souvenir de la pauvre morte ne remplissait souvent leurs yeux de larmes.
Valentine, la sœur de Cécile, encore très belle et très courtisée, est restée veuve avec deux filles de 16 et 17 ans, aussi jolies qu’était leur mère à leur âge, et dont l’aînée est le portrait vivant de Cécile.
Leur mère les a surprises, un soir, répétant, avec leur institutrice, les scènes qui avaient eu lieu vingt ans auparavant entre elle, sa sœur et Thérèse. Valentine, qui a conservé ses goûts de jeune fille, n’a pas osé être trop sévère pour ses enfants et s’est bornée, en renvoyant l’institutrice qu’elle se croyait « exclusivement acquise », à leur donner les sages conseils de son expérience.
Dora Simpson, après avoir mis au monde un fils qui ne vécut pas, est venue habiter Paris. Elle y mène une existence très retirée, se consacrant entièrement à son art. Amalla n’a pas voulu la quitter ; tout à fait francisée, c’est maintenant une aquarelliste habile.
Flora, ainsi que l’avait désiré Dora, est devenue lady Simpson ; elle soigne son vicieux mari comme une sœur de charité. Elle lui a donné cinq enfants et a, depuis longtemps, renoncé à tous les plaisirs extra-conjugaux. C’est le modèle des épouses et des mères de famille.
Elle entretient encore une correspondance suivie avec M. et Mme Fonteney, qu’elle a revus deux fois en France et en Russie, où elle a fait un voyage. Tous les ans, elle vient passer quelques jours sur le continent pour visiter sa Dora aimée.
Celle qui fut l’espiègle et la délicieuse Maud a mal tourné. Sa mère, ruinée par des spéculations malheureuses, l’a vendue comme vierge à un vieil Américain fort riche qui l’a emmenée à New-York, où elle n’a pas tardé à se lancer dans la galanterie. Elle tient aujourd’hui avec sa mère, toujours dévote, une maison de rendez-vous pour femmes, très fréquentée par les jeunes détraquées de la société américaine.
# Les Lauriers de la montagne

* Préface
* Note du traducteur
* Dédicace aux cendres du père de la Serbie
* Texte
# Les Lauriers de la montagne/Dédicace
## DÉDICACE

Que parmi tous les siècles ce siècle soit fier : Il sera pour tous les hommes l’ère terrible ; Durant ce siècle huit héros sortirent Du berceau de Bellone et parurent sur la terre : Napoléon, Karl, Blücher, Wellington et Souvorof, Karageorges, fléau des tyrans, Schvartzenberg et Koutouzof. Le Dieu de la guerre les a enivrés d’un désir de gloire, et il leur a désigné la terre comme arène. Un lion peut sortir d’un grand buisson, ainsi dans les grandes nations un génie peut éclore ; il y trouve facilement des motifs de gloire, et la couronne triomphale orne sa tête courageuse. Mais pour les héros de Topola, pour l’immortel Karageorges, Que de difficultés surgirent sur sa route ! il atteignit pourtant le but suprême ;
Il souleva le peuple, le baptisa, brisa les chaînes barbares, d’entre les morts il ressuscita son peuple et ranima l’esprit serbe, C’est le secret de l’immortalité — aux Serbes oublieux de gloire il rendit des cœurs de lions. Les forces du Pharaon oriental semblent glacées devant Georges ; Avec Georges, les bras serbes se tendent vers la Gloire ! Stamboul, ce père de la peste sanguinaire, tremble devant Georges, Les Turcs jurent sur son épée, sans trouver un plus noble serment !
Hélas, les héros marchent vers un tragique destin ! Ta tête fut destinée à être vendue pour sa couronne !
À chacun les générations à venir feront justice ; Sur Boris et Voukachin l’anathème furieux gronde. L’affreux nom de Piso n’ose pas souiller le calendrier ; Oreste juge Égyste par sa foudre céleste.
Sur ta tombe lumineuse, en vain la haine immonde voudrait vomir des ténèbres,
Mais qui pourrait éteindre le rayon céleste de ton âme ? Les ténèbres misérables peuvent-elles cacher la lumière ? Elles s’en cachent ou l’allument même. La flamme régénératrice brillera éternellement chez les Serbes, Sa clarté et sa beauté seront de plus en plus grandes dans l’avenir.
Une mère serbe a pu mettre au monde un Douchan, nourrir un Obilitch ; et des héros comme Pojarsky, des glorieux et des nobles Naissent encore parmi les Serbes ! Car ce pays respire la noblesse ! Arrière, malédiction lancée sur mon peuple, les Serbes sauront accomplir leur mission sacrée.
* ↑ Karageorges.
* ↑ Boris Godounow.
* ↑ Voukachin, d’après l’histoire serbe, tua le tzar serbe Ouroch, pour régner à sa place.
* ↑ Traître de Tibère.
* ↑ Douchan le Grand, empereur des Serbes.
* ↑ Miloch Obilitch, le plus populaire héros serbe.
# Les Las d’aimer (Fernand Séverin)
### Les Las d’aimer

Le soir où, de l’ennui des délices pareilles, Se fanent les baisers des beaux adolescents, Ils s’en vont, fatigués de l’espoir et des veilles, Cherchant un lit d’amour où s’affinent les sens ;
Un pâle lit d’amour, caressant, mais timide Qui repose sans rêve en les doux rideaux blancs, Et, pour les recréer de l’étreinte perfide, Sur leurs fronts dévastés, de longs baisers tremblants !
Ils espèrent des yeux meilleurs qu’un ciel d’automne En qui sombre à jamais l’amertume des leurs, Des lèvres au parler suave et monotone, Capables d’assoupir les anciennes douleurs.
On s’aimerait d’oubli, de nuit et de silence, Sans que nul évoquât les doux instants passés, Et l’on consolerait d’une neuve espérance Le deuil harmonieux des rêves exaucés.
Ni lumière, ni bruit ; mais, dans la chambre heureuse Dont de pesants rideaux endorment les parois, Baiser les longues mains de l’étrange amoureuse Qui sourit, triste et vague, en sa robe aux plis droits !
Ils l’ont vue une fois et l’espèrent leur Dame, Et l’entendre parler leur révèle les cieux ; Mais le fardeau d’aimer a tant ployé leur âme Qu’ils n’oseront jamais l’implorer que des yeux.
# Les Lauriers de la montagne/Note du traducteur
## NOTE DU TRADUCTEUR

Gorski Viyénatz est le chef-d’œuvre de la littérature serbe. Tous nos critiques littéraires l’ont reconnu.
Aucune de nos œuvres n’a été accueillie avec autant d’enthousiasme, par le public serbe, que celle-ci. Ce livre est devenu un manuel indispensable à la maison comme à l’école, et a été édité un nombre considérable de fois.
Gorski Viyénatz a été traduit dans toutes les langues slaves, ainsi que dans plusieurs autres langues européennes. Il ne l’a pas encore été en français.
J’ai pris à cœur de combler cette lacune au moment où ma patrie se trouve envahie, où la grande France montre tant d’ardente sympathie pour mes frères et où nos soldats, en ces jours poignants, fraternisent par les armes sur les champs de bataille.
Gorski Viyénatz est une suite de scènes paysannes, remplies d’expressions populaires, auxquelles la traduction fait perdre de leur originalité et de leur saveur. Je me suis appliquée à suivre le texte le plus près possible, si près même que le lecteur trouvera en maints endroits des obscurités. Ces obscurités existent aussi pour nous autres Serbes, tant l’imagination de l’auteur est féconde en comparaisons, en images et en allusions.
Malgré les difficultés, il m’est apparu comme un devoir de publier cette traduction, achevée depuis bientôt deux ans, pour faire connaître à la France ce que nous avons de meilleur : notre évangile national, image de l’âme et du cœur serbes.
J’exprime ici à M. Henri de Régnier ma reconnaissance émue pour avoir bien voulu m’encourager dans cette voie, en présentant mon travail. Ce geste, fait par un des plus grands littérateurs français, restera un honneur pour la littérature serbe.
# Les Constitutions modernes

{{table|section= XIV. Guyane anglaise. {{table|section= XV. Heligoland {{table|section= XVI. Honduras britannique.. {{table|section= XVII. Hong —Kong….. {{table|section= XVIII. Iles du Vent (Windward Islands). {{table|section= XIX, Iles sous le vent ( Leeward Islands). {{table|section= XX. Inde {{table|section= XX. Jamaïque. {{table|section= XXII. Labuan.. {{table|section= XXIII. Malte {{table|section= XXIV. Maurice. {{table|section= XXV. Natal {{table|section= XXVI. Nouvelle —Galles du Sud (New South Wales)..
# Les Conséquences politiques de la paix/00
### AVANT-PROPOS

Ce n’est pas parce qu’un auteur anglais a écrit les Conséquences économiques de la paix que nous avons composé cet ouvrage. Ce livre n’est pas une réponse à Keynes. On le verra tout de suite. Nous voulons marquer seulement, à l’introduction de ces pages, un contraste singulier.
Après une guerre qui a mis en jeu les forces et les ressorts des principaux États du monde, l’idée même de politique est tombée dans le discrédit. Peut-être faisait-elle mal à la tête ? Il est vrai que jamais matière aussi vaste et aussi confuse ne s’était offerte à des conducteurs de peuples chargés d’établir une grande paix. Raison de plus pour réfléchir et pour prévoir beaucoup. Le calcul pouvait être fatigant. Faute de calcul, une part énorme de l’avenir a été livrée à l’inconnu et au hasard, une part qui dépasse à l’excès les limites que rencontrent les intelligences les plus profondes lorsqu’elles s’appliquent à diriger le cours des grandes affaires.
Dans un siècle où l’on croyait au progrès indéfini de l’esprit humain, Fontenelle avait dit : « Il est certain, et les peuples s’en convaincront de plus en plus, que le monde politique, aussi bien que le physique, se règle par nombre, poids et mesure ». Pauvres peuples ! Tout s’est fait en leur nom et ils n’ont plus qu’à subir. À quel moment ont-ils vu que la paix violait les lois de la phy­sique ? Mais le nombre, le poids et la mesure ne se négligent pas impunément. Et les peuples ne comprendront même pas pourquoi ils auront encore à payer un jour.
# Les Opalines/À une toute jeune femme
### À UNE TOUTE JEUNE FEMME

Oui, j’ai surpris dedans votre attitude, Dedans vos regards et dedans vos mains, Cette conscience prise soudain, Grave, d’être une femme qui prélude.
Aux approches vagues de l’inconnu Sur quoi votre frêle destin se penche, Vous avez, quoique encore en plumes blanches, Des airs d’attente et déjà convenus.
Vous n’êtes déjà plus, hélas, vous-même, Et désormais ne le redeviendrez Que lorsque surgiront ces jours cendrés Qui vous attendent, en leur sommeil blême.
Car vous les vivrez, ces jours de malheur, Où se dénude d’attitudes l’âme : Femme, vous connaîtrez comme les femmes, Jusqu’en son fond, ce puits qu’est la douleur.
Ne m’en voulez pas si je vous alarme, Et sachez, femme éclose qui partez, Que la femme n’atteint à sa beauté, Qu’elle n’est auguste que par ses larmes !
# Les Opalines/Vision d’aube
### VISION D’AUBE

L’aube sans vêtement se lève de sa couche, Un peu de somme encor dans le coin de sa bouche. Elle sourit au monde, et calme et triomphant Son sourire est celui d’un tout petit enfant. Il erre, lumineux, en caresse enchantée, Parmi les rideaux bleus de la nuit écartée.
# Les jours et les nuits/II/V

« Sergent, pourquoi laissez-vous vos hommes en treillis ? La capote, a dit le capitaine.
— Mais, mon adjudant, les autres compagnies…
— Je m’en f… ! Vous n’êtes pas sergent des autres compagnies, n’est-ce pas ? Allez les faire mettre en capote.
— Tant mieux, dit Nosocome, on ne s’astique pas.
— C’est embêtant, dit Sengle à Nosocome, de se déshabiller trente-six fois, avec ce froid des portes.
— Oui, tu as de la chance de ne pas venir et d’être malade. »
L’appel.
« Manque personne ? dit Papille.
— Mon adjudant, il manque Sengle, malade.
— Dites-lui de descendre.
— Il est exempt d’exercice.
— Le bain n’est pas un exercice. Faites-le s’habiller et qu’il vienne. »
On attendit une heure juste, que les autres compagnies eussent fini, sur le verglas de la cour, devant l’infirmerie où étaient les douches ; et l’adjudant, pour utiliser ce retard, dit qu’on se dévêtit, au moins jusqu’à la chemise, d’avance.
Puis on reçut de l’eau sur la tête, les pieds dans des baquets visqueux du sédiment des précédents baigneurs mal et rarement lavés, les caporaux surtout, vu leur grade.
En grelottant dans la cour, Sengle avait entrevu les malades, derrière des fenêtres, jouant aux dames et aux cartes et lisant des livres mêlés, dépareillages de romans ou approbations de M$^{gr}$ l’archevêque de Tours. L’un vint sur la porte et raconta qu’il était là, presque sans intermittence, depuis son arrivée au corps, blennorrhagique tout le temps tout le temps, consigné trente jours, selon l’usage, après chaque endiguement, préférant l’infirmerie isolée à la ville stupide et revenant demander à la sévérité du Major des pointes de feu sur son mal. De sa fenêtre, il se réjouissait, chaque samedi, des compagnies défilant dans la neige.
Noirci de l’eau sale et rougi du vent glacial, Sengle redescendit vers la caserne des Corneilles, et profita de ce qu’on l’avait fait sortir pour un exercice commandé, quoique malade, pour sortir encore, quoique consigné comme tout malade, pour soi, et d’abord afin de se purifier dans quelque baignoire, en ville.
# Les jours et les nuits/II/VII

﻿Soldat, lève-toi.
﻿Soldat, lève-toi
﻿Bien vite.
Si tu ne veux pas te lever.
Fais-toi porter malade…
﻿Soldat, lève-toi…
La trompette finale chassait Sengle de la citerne du Léthé. Sait-on si les morts ne passent pas leur temps — ou le Temps — à se souvenir, rétrogradant dans la dissolution organique jusqu’à leur primordiale âme de pierre ; et si ça ne leur est pas très désagréable d’être réveillés (l’oubli nocturne étant surtout un autre souvenir) quand la journée d’Éternité commence ? Surtout quand elle leur commande les diverses corvées d’enfer.
Le souvenir de Valens restait dans les thermes de la mine. Si l’homme qui est séparé par une solution de continuité de son passé, se retournait, coupé en deux longitudinalement par le fer roulant d’un train, on serait épouvanté devant la grande plaie rouge. Il vaut mieux qu’il reste couché sur le dos : au moins, sa mort fait de la neige une pourpre ; et il peut mourir nu, libre des livrées du jour.
Si tu ne veux pas te lever...
Mais Sengle n’était pas couché du tout, rentrant de faction, assis dans le poste. Il est deux heures.
Il faut qu’il se lève, du moins de sa chaise. Il y a alerte et manœuvre de nuit. On lui commande de réveiller les sergents et d’expédier les plantons sonner aux portes des officiers.
Il court les chambres, jugulaire au menton, surchargé de cartouchières et courroies, exagérément militaire : « Sergent un tel, debout ! » et il les bouscule, dominant leur dégringolade, par les chambres grommelantes, vers la cour.
Une masse sonore et luisante, extraordinairement bourrue et hérissée, à voix chantante et saccadée, traîna ses sabots de bœufs et les clochettes de son cou ; ou l’on eût dit un bison, une casserole à la queue, qui en aurait ferraillé, derrière soi, majestueusement.
Et tout cela descendit vers la ville, passant les grilles, comme de l’octroi.
Tout le régiment était parti : c’était le plus décoratif déshabillage.
# Les jours et les nuits/II/VI

Le lit de prisonnier de Sengle emporté au courant du fossé nagoyer et dévoré par la petite arche du pont du champ, il marcha sur la route dorée avec Valens.
Elle se déroula longtemps au dévidoir du moulin proche ; puis les genêts semblables à du charbon vert où cuisaient des moules tout ouvertes, se consumèrent, et ce fut la fumée, et les bâtiments sombres de la mine d’argent.
On n’avait plus que le souvenir de ce qui était jaune : les fleurs et le soleil, à la manière des zoophytes qu’on touche, avaient dû remporter la vie dans les cavernes de la terre.
Ils descendirent comme on dégringole une échelle et comme une chute d’eau devient bifide et marche humainement afin d’enjamber les pierres ; et ce furent les thermes souterrains, d’eau douce si proche de la mer qu’elle était piquante au fond de crabes et d’insectes des mares. Et ils se baignèrent.
La piscine, creusée par le recteur du petit bourg, évoquait un rond bénitier de granit, ou une coquille marine, parce qu’elle étendait de parasitaires antennes de joncs sur un bord ; ou un étang couvert, servant de sépulcre, sous une église.
Valens nagea, puis il fut debout au milieu de l’eau pas profonde, glabre et d’or comme une statuette, avec les cheveux pareils à un trou sur la fumée chaude, et qu’essayait d’imiter le minerai. Si l’on pouvait raboter le diamant noir, il s’était coiffé des copeaux.
Et comme on apporte un squelette d’argent à l’issue des festins, il se courba, et parmi ses muscles denses son dos sourit de neuf délicates vertèbres. Sa poitrine d’or très fauve claqua doucement l’eau plate, et ses hanches s’entrevirent plus brunes depuis les côtés, comme d’un faune qui ne serait pas intermédiaire entre l’homme et la bête, mais éphèbe athlète digne du métal. Puis deux pieds étroits s’écartèrent, divergente fuite de deux poissons de nacre, et Sengle vit l’eau à travers les ongles.
L’ecclésiastique fossoyeur et ondin de la bienfaisante citerne plongea avec eux. Et il plongea très longtemps, comme s’il eût voulu fouir davantage son œuvre. Le vieil enfant soufflait au fond de l’eau pour faire des bulles. Sa bouche expira l’air selon divers gestes, il parla vers la vase, les paroles remontèrent en oscillant et elles firent de petites explosions, comme les mots boréaux d’azur et de gueule que dégela Pantagruel. Il ahanna les mots abstraits des contractions de ses joues bretonnes :
« Barailherez, » il bâilla, et il ne monta pas de bulles, mais se circonscrivit de petites rides. « Streffiadur… huanad… halan. »
Il éternua, soupira et respira, jouant sous l’eau. Sengle et Valens s’étaient rhabillés et assis sur le bord de la citerne, les mains jointes sur les genoux et les pieds mouvant les joncs, suivant la fuite ondulante au repère des paroles visibles.
« Dominous vobiscoum… » apporta une grosse bulle qui éclata joyeusement devant les enfants.
Et l’ecclésiastique reparut vêtu, à l’autre bout de la citerne, derrière des rochers, mit son chapeau noir et s’évanouit en glissant parmi l’encens de la buée, comme le cygne d’argent de la mine, terni jusqu’à la brûlure par les vapeurs sulfureuses.
# Les jours et les nuits/II/IV

En voici un qui commence la déroute : Boudaire a défait un de ses paquets de cartouches et renouvelé le suicide militaire classique, son pied court déchaussé. Sengle exultant va voir.
Un de ses camarades d’escouade, Nosocome, étudiant en médecine, porte le blessé ; Busnagoz pérore :
« Il n’y a rien à faire. Impossible d’extraire la balle. L’abdomen perforé. Un bout du foie sort. Il n’y a qu’à laisser crever. »
Nosocome, plus diplômé que Busnagoz, fut chargé d’un rapport :
« L’autopsie faite par nous confirme le diagnostic de Monsieur le Médecin-Major de deuxième classe Busnagoz, avec les différences suivantes :
« La balle n’est pas restée dans la plaie, mais s’est logée dans une poutre du plafond, qu’elle a peu profondément trouée et où elle est parfaitement visible.
« La balle n’a pas pénétré dans l’abdomen, mais au-dessus du diaphragme, au niveau du sixième espace intercostal gauche, et est ressortie en perforant l’omoplate droite.
« Elle n’a pas lésé le cœur ni même le péricarde, contournant simplement la pointe et traversant le poumon droit.
« Le bout d’organe rouge-brun qui apparaît hors de la blessure n’est pas du foie (lequel ne se trouve pas, comme on sait, au-dessus du diaphragme), mais du tissu pulmonaire hépatisé.
« La blessure était peu grave et le malade pouvait se rétablir après un simple pansement.
# Les femmes compositeurs de musique/V
### V

    A publié avec succès des chants et des arrangements ingénieux pour la voix, tirés des Mazurkas, des Valses de Chopin, etc. Schumann a parlé avec éloge de sa mélodie « Die Kapelle. »
    Auteur de plusieurs opérettes parmi lesquelles « Der letzte Magier, » – « l’Ogre » et « Trop de femme » ont été jouées fréquemment à Weimar et à Baden-Baden.
    Ses compositions pour le piano consistent en « Album de Douze Romances, » « Album Russe de Douze Mélodies, » « une Polonaise à quatre mains, » etc. Une série de Six morceaux pour violon et piano » a été publiée par Gérard, à Paris.
    Des études vocales : « Une heure d’étude, » recommandées par les professeurs de chant.
    Après s’être retirée de la scène, elle se livra entièrement à l’enseignement. Parmi ses élèves, on cite : Artot, Maria Brandt, Orgeni, Antoinette Sterling et d’autres chanteuses distinguées.
    Schumann lui a dédié ses « Liederkreis » op. 42, série de chants.
    Sa fille Louise a hérité du talent de sa mère (voir Héritte-Viardot).