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# Vie et opinions de Tristram Shandy/4/22
### CHAPITRE XXII. Tablettes perdues.

Quoique je sentisse bien que tout ce que j’avois dit au commis pouvoit valoir ses six livres quatre sols, j’étois pourtant déterminé à faire note de cet impôt sur mes tablettes avant que de quitter la place. — Ainsi, je mis la main dans la poche de mon habit pour chercher mes tablettes. — Mon aventure peut servir d’avis aux voyageurs à venir de prendre un peu plus garde aux leurs… les miennes n’y étoient plus. —
Jamais aucun voyageur désolé n’a fait pour ses tablettes autant de train et de carillon que j’en fis pour les miennes.
« — Ciel ! terre ! mer ! feu ! m’écriai-je, appelant tous les élémens à mon secours, on m’a volé mes tablettes ! — que vais-je devenir ? — Monsieur le commis, de grâce, mes tablettes où étoient mes remarques, ne les ai-je pas laissées échapper tandis que nous causions ensemble ? » —
« Quant aux remarques, dit-il, vous en avez laissé échapper un bon nombre de fort extraordinaires. — Bon ! dis-je, vous n’avez rien vu. — Il n’y en avoit que pour six livres quatre sous. — Mais les autres ? — (il secoua la tête). Monsieur Leblanc, madame Leblanc, — n’avez vous pas vu mes papiers ? — La fille, courez dans ma chambre. — François, suivez-la. Il faut que j’aie mes tablettes. — Ce sont, m’écriai-je, les tablettes les plus précieuses, les plus sages, les plus ingénieuses. — Que faut-il que je fasse ? — de quel côté dois-je tourner ? » —
Sancho Pança, quand il perdit ses provisions et son âne, ne s’affligea pas plus amèrement.
# La Confession (Prudhomme)
### LA CONFESSION

Un de mes grands péchés me suivait pas à pas, Se plaignant de vieillir dans un lâche mystère ; Sous la dent du remords il ne se pouvait taire, Et parlait haut tout-seul quand je n’y veillais pas.
Voulant du lourd secret dont je me sentais las Me soulager au sein d’un bon dépositaire, J’ai, pour trouver la nuit, fait un trou dans la terre, Et là j’ai confessé ma faute à Dieu, tout bas.
Heureux le meurtrier qu’absout la main d’un prêtre : Il ne voit plus le sang épongé reparaître À l’heure ténébreuse où le coup fut donné !
J’ai dit un moindre crime à l’oreille divine ; Où je l’ai dit, la terre a fait croître une épine, Et je n’ai jamais su si j’étais pardonné.
# La Confession

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Confession (Hégésippe Moreau)
* La Confession (Maupassant)
# Une petite fillette
## UNE PETITE FILLETTE

* ↑ Transcription d’après les Deux Petits Savoyards, de Dalayrac.
# Une petite femme bien moderne

* Le Parapluie de l’escouade/Une petite femme bien moderne
* En ribouldinguant/Une petite femme bien moderne
# Voyage à la Nouvelle-Grenade

* I. Les Côtes néo-grenadines
* II. Sainte-Marthe et la Horqueta
* III. Rio-Hacha les Indiens Goajires et la Sierra-Negra
* IV. Les Aruaqes et la Sierra-Nevada
# Journal de Marie Bashkirtseff/1/À la mémoire de Marie Bashkirtseff
### À LA MÉMOIRE DE MARIE BASHKIRTSEFF (APRÈS LA LECTURE DE SON JOURNAL)

La mort n’est qu’un vain mot. La substance éternelle De ceux que nous pleurons flotte éparse dans l’air ; Son, couleur ou parfum, une forme nouvelle Évoque à chaque instant l’être qui nous est cher.
Entre les hauts talus d’une châtaigneraie, Ce matin, deux enfants se tenant par la main, Et plus loin une fille assise sous la haie, L’œil tourné vers la fuite ombreuse du chemin ;
Le ciel d’azur, la mer aux couleurs d’améthyste, Les champs silencieux et la plage en émoi ; Tout, ô Marie, ardente et merveilleuse artiste, M’a rappelé ton œuvre et reparlé de toi.
Ton altière raison, ta grâce ensorcelante, Ton esprit, sur lesquels un nimbe de beauté Brillait comme la fleur au sommet de la plante, Tout cela reste entier, par la mort respecté.
Non, non, toi qui trempais aux sources de la Vie Ta lèvre impatiente avec tant de candeur, Le néant ne t’a pas aveuglément ravie À ce monde, qui fut le souci de ton cœur.
Tu promenais partout ta hautaine espérance Dans un rêve brûlant de gloire et d’action, Et tour à tour Paris, Naples, Rome et Florence Chauffaient à leur foyer ta jeune ambition.
Le rude froissement des passions humaines Te meurtrissait le cœur jusqu’à l’ensanglanter, Tu n’en sentais pas moins bouillonner dans tes veines Un désir obstiné de vivre et de lutter.
Un jour tu t’arrêtas, non pas craintive ou lasse, Mais afin d’incarner dans la réalité, Par delà ce qui meurt, par delà ce qui passe, Tes beaux rêves d’art pur et de sincérité.
Et tu créas ton œuvre, — humaine, simple et vraie, Ayant ce naturel qui seul peut nous toucher, Belle de la beauté des roses de la haie Et de la source vive au sortir du rocher.
Le monde saluait déjà ta jeune étoile, Et, tandis que ta gloire et ton nom célébrés Montaient, l’Ange de mort t’emporta sous son voile Dans le linceul soyeux de tes cheveux dorés.
Ta forme a disparu, mais ton âme d’artiste, Tes tableaux imprégnés de la splendeur du Beau,
Le plus grand, le meilleur de toi-même subsiste ; Il demeure avec nous en dépit du tombeau.
Non, la mort n’est qu’un mot. Je te sens si vivante, En lisant ces feuillets où se posa ta main, Qu’il me semble te voir, dans la grâce mouvante De tes longs vêtements, passer sur le chemin…
Tu m’apparais de gloire et de clarté vêtue. — Au travers de ton œuvre, ainsi dans l’avenir Les foules te verront, blanche et pure statue, Te dresser, radieuse, au fond du souvenir.
# Journal de Marie Lenéru/Année 1893
### Journal de Marie Lenéru

Voilà trop longtemps que je suis vague et embrouillée dans mon for intérieur. Il faudrait sérieusement m’étudier pour savoir de quel côté faire tourner la barre.
Voilà cinq ans de vie intellectuelle, mon imagination a fait le tour des choses, mais j’ai laissé traîner toutes mes idées au point que je ne sais plus où j’en suis.
J’en souffre parce que je mène une vie qui m’est inférieure. Malgré mon horreur des journaux intimes, il m’arrivera de me permettre ces protestations contre moi-même, parce que c’est un stimulant.
Et puis, ne parlant plus, j’ai besoin d’être maîtresse de mon style, je le sens trop pauvre et il m’est trop insuffisant.
Rien de grand n’a été fait en ce monde avec de faibles convictions et Dieu semble avoir condamné toutes nos défaillances avec une parole : Homme de peu de foi !
Il est évident qu’il faut savoir ce que l’on fait avant de jouer sa vie ; j’ai assez de foi pour vivre comme tout le monde, mais pour faire ce que je veux faire, non.
J’ai dix-huit ans, j’ai tout souhaité, tout prévu, tout imaginé, tout attendu, le divin comme l’humain, le suprême beau moral dans l’ensemble de toutes les vanités. Mon programme d’enfant était la grande sainteté cloîtrée, mais après l’abandon d’un luxe royal. Personne n’aura fait de ses ambitions fantastiques une machine d’un fonctionnement aussi régulier, aussi calme, aussi quotidien, aussi entêté.
Le comble de toutes les prospérités me semblait tellement indispensable à l’existence, que je n’en revenais pas de la facilité avec laquelle les hommes s’en passaient.
Il me faut réagir, me donner des preuves de mon existence. Je m’endors dans une vie qui n’est pas la mienne.
J’aurai beau faire, je ne pourrai plus être heureuse comme une autre. Les objets matériels me charment toujours, je parle du luxe de ma toilette, mais ils me dégoûtent quand ils m’ont pris une heure de ma vie intellectuelle et morale.
Ce n’est pas assez d’être fatiguée d’une épreuve inutile, d’un travail sans progrès, d’une volonté sans ressort et sans durée : il faut vouloir. Tout ce qu’on a voulu sur la terre, comme tout ce qui le sera jamais, sera accompli. Or, quelle est cette puissance, qui, ne dépendant que d’elle-même, se passe de toutes les autres ?
Il n’y a besoin de vouloir que ce qu’on ne désire pas assez, et on ne peut vouloir que ce qui dépend de soi-même.
Vouloir, c’est vouloir quelque chose qui suppose l’effort, mais ce n’est pas vouloir que vouloir pour un temps, et ne pas vouloir tout ce qu’on peut.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Ma muse
### MA MUSE

﻿Non, ma Muse n’est pas l’odalisque brillante Qui danse les seins nus, à la voix sémillante, Aux noirs cheveux luisants, aux longs yeux de houri ; Elle n’est ni la jeune et vermeille Péri, Dont l’aile radieuse éclipserait la queue D’un beau paon, ni la fée à l’aile blanche et bleue, Ces deux rivales sœurs, qui, dès qu’il a dit oui, Ouvrent mondes et cieux à l’enfant ébloui. Elle n’est pas non plus, ô ma Muse adorée ! Elle n’est pas la vierge ou la veuve éplorée. Qui d’un cloître désert, d’une tour sans vassaux, Solitaire habitante, erre sous les arceaux, Disant un nom ; descend aux tombes féodales ; À genoux, de velours inonde au loin les dalles, Et, le front sur un marbre, épanche avec des pleurs L’hymne mélodieux de ses nobles malheurs.
﻿Non ; — mais, quand seule au bois votre douleur chemine, Avez-vous vu là-bas, dans un fond, la chaumine Sous l’arbre mort ? auprès, un ravin est creusé ; Une fille en tout temps y lave un linge usé. Peut-être à votre vue elle a baissé la tête ; Car, bien pauvre qu’elle est, sa naissance est honnête. Elle eût pu, comme une autre, en de plus heureux jours S’épanouir au monde et fleurir aux amours ; Voler en char, passer aux bals, aux promenades ; Respirer au balcon parfums et sérénades ; Ou, de sa harpe d’or éveillant cent rivaux, Ne voir rien qu’un sourire entre tant de bravos.
Mais le ciel dès l’abord s’est obscurci sur elle, Et l’arbuste en naissant fut atteint de la grêle. Elle file, elle coud, et garde à la maison Un père vieux, aveugle et privé de raison. Si, pour chasser de lui la terreur délirante, Elle chante parfois, une toux déchirante La prend dans sa chanson, pousse en sifflant un cri, Et lance les graviers de son poumon meurtri. Une pensée encor la soutient ; elle espère Qu’avant elle bientôt s’en ira son vieux père.
﻿C’est là ma Muse, à moi ; ma Muse pour toujours ; Les nuits, je la possède ; elle s’enfuit les jours ; De moi seul visitée, à tout autre inconnue, Ô chaste Muse, ô sœur chaque soie bienvenue, Hâte-toi ; la nuit tombe, et ton vieux père dort. Oh ! bien loin des heureux, ou sous le chêne mort, Ou sur le rocher gris d’où pleure une bruyère, Ou le long du sentier taillé dans la carrière, Fuyons ; égarons-nous ensemble ; asseyons-nous, Moi sur la terre froide, et toi sur mes genoux. Vierge, relève un peu ce long crêpe de veuve ; Oublie un peu tes maux ; que ta parole pleuve Goutte à goutte, plaintive, à mon cœur enflammé Aussi fraîche qu’aux fleurs est la rosée en mai ; Et pâle, dénouant ta chevelure brune, Redeviens belle encore aux rayons de la lune. Ô Muse, alors dis-moi, Muse chère à jamais, Les noms mystérieux des âmes que j’aimais ; Puis porte mes regards à la céleste toile, Et par leurs noms aussi nomme-moi chaque étoile ; Dis quel astre mystique, au fond du firmament, Cent mille fois scintille en un même moment En cent mille couleurs ; le couchant, ses miracles ;
Le soleil disparu comme en des tabernacles ; À travers des lambeaux de nuages en sang, La lune blanche et pure aiguisant son croissant… Surtout dis-moi qu’il est là-haut un meilleur monde, Où pour les cœurs choisis un saint bonheur abonde.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Promenade
### PROMENADE

S’il m’arrive un matin et par un beau soleil De me sentir léger et dispos au réveil, Et si, pour mieux jouir des champs et de moi-même, De bonne heure je sors par le sentier que j’aime, Rasant le petit mur jusqu’au coin hasardeux, Sans qu’un fâcheux m’ait dit : « Mon cher, allons tous deux ; »
Lorsque sous la colline, au creux de la prairie, Je puis errer enfin, tout à ma rêverie, Comme loin des frelons une abeille à son miel, Et que je suis bien seul en face d’un beau ciel ; Alors… oh ! ce n’est pas une scène sublime, Un fleuve résonnant, des forêts dont la cime Flotte comme une mer, ni le front sourcilleux Des vieux monts tout voûtés se mirant aux lacs bleus ! Laissons Chateaubriand, loin des traces profanes, À vingt ans s’élancer en d’immenses savanes, Un bâton à la main, et ne rien demander Que d’entendre la foudre en longs éclats gronder, Ou mugir le lion dans les forêts superbes, Ou sonner le serpent au fond des hautes herbes ; Et bientôt, se couchant sur un lit de roseaux, S’abandonner pensif au cours des grandes eaux. Laissons à Lamartine, à Nodier, nobles frères, Leur Jura bien-aimé, tant de scènes contraires En un même horizon, et des blés blondissants, Et des pampres jaunis, et des bœufs mugissants, Pareils à des points noirs dans les verts pâturages, Et plus haut, et plus près du séjour des orages, Des sapins étagés en bois sombre et profond, Le soleil au-dessus et les Alpes au fond. Qu’aussi Victor Hugo, sous un donjon qui croule, Et le Rhin à ses pieds, interroge et déroule Les souvenirs des lieux ; quelle puissante main Posa la tour carrée au plein cintre romain, Ou quel doigt amincit ces longs fuseaux de pierre, Comme fait son fuseau de lin la filandière ; Que du fleuve qui passe il écoute les voix, Et que le grand vieillard lui parle d’autrefois ! Bien ; il faut l’aigle aux monts, le géant à l’abîme, Au sublime spectacle un spectateur sublime.
Moi, j’aime à cheminer et je reste plus bas. Quoi ! des rocs, des forêts, des fleuves ?… oh ! non pas, Mais bien moins ; mais un champ, un peu d’eau qui murmure, Un vent frais agitant une grêle ramure ; L’étang sous la bruyère avec le jonc qui dort ; Voir couler en un pré la rivière à plein bord ; Quelque jeune arbre au loin, dans un air immobile, Découpant sur l’azur son feuillage débile ; À travers l’épaisseur d’une herbe qui reluit, Quelque sentier poudreux qui rampe et qui s’enfuit ; Ou si, levant les yeux, j’ai cru voir disparaître Au détour d’une haie un pied blanc qui fait naître Tout d’un coup en mon âme un long roman d’amour…, C’est assez de bonheur, c’est assez pour un jour. Et revenant alors, comme entouré d’un charme, Plein d’oubli, lentement, et dans l’œil une larme, Croyant à toi, mon Dieu, toi que j’osais nier ! Au chapeau de l’aveugle apportant mon denier, Heureux d’un lendemain qu’à mon gré je décore, Je sens et je me dis que je suis jeune encore, Que j’ai le cœur bien tendre et bien prompt à guérir, Pour m’ennuyer de vivre et pour vouloir mourir.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/L’Attente
### L’ATTENTE

La grille s’ouvre ! il est bien l’heure ; J’entends comme un verrou crier… Non ; c’est un jonc qu’un souffle effleure ; C’est la brise du soir qui pleure Dans des branches de coudrier.
Oh ! pour mieux recevoir ma jeune bien-aimée, Feuillage, embellis-toi ; fleurissez, verts gazons ; Berceaux, pour mieux couvrir sa pudeur enflammée, En alcôve entr’ouvrez vos discrètes cloisons ;
Et quand son pied, pliant sous un beau corps qui penche, Cherchera son chemin jusqu’à moi qui l’attends, Longs rameaux, qu’au passage écarte sa main blanche, Jouez dans ses cheveux, sans l’arrêter longtemps !
Silence ! derrière la haie Qui donc court si vite ? avançons !… Non, c’est un oiseau qui s’effraie Et s’enfuit, comme si l’orfraie Planait d’en haut sur les buissons.
Jour, ton flambeau pâlit ; hâte-toi de l’éteindre ! Vers d’autres horizons quand tu t’en es allé, La Nuit au ciel désert se glisse sans rien craindre, Silencieuse, en noir et le front étoilé. La confidence éclose à ta lueur si douce, Ô Nuit, loin des jaloux, fuit l’œil ardent du jour. Oh ! que ton astre seul, sur le tapis de mousse, Argenté à nos fronts nus les rougeurs de l’amour !
Mais quoi ? l’on dirait qu’on appelle ; C’est comme sa voix qu’on entend… Non, pas encor… ce n’est pas elle ; C’est un cygne qui bal de l’aile Et qui fait des ronds dans l’étang.
Autour de moi dans l’air montent mille harmonies ; La cascade à deux pas murmure comme un chant ; Une dernière fois levant ses fleurs jaunies, La tige encor se tourne aux baisers du couchant ; Demi-voilée à l’œil la pêche veloutée, Ou sous le pampre vert la grappe au sein vermeil, Sourit en se cachant, pareille à Galatée ; Un vent humide arrose où passa le soleil.
Pourtant la voici… Rien n’empêche D’entendre son pas dans le bois. Non… ce n’est qu’une feuille sèche, Ou la poire mûre ou la pêche Qui tombe à terre de son poids.
La teinte du couchant de plus en plus s’efface ; L’aile du crépuscule en éteint les couleurs. La Lune, alors, ôtant le voile de sa face, Regarde sans témoins, se penche sur les fleurs, Telle une fiancée autour de sa corbeille ; Et la Terre, posant son beau front endormi, Semble une jeune épouse, et sous le ciel sommeille, Longs cheveux, seins épars, bras ployés à demi,
Mais dans la brume fantastique J’ai vu sa robe d’un blanc pur… Non, c’est le marbre d’un portique. Une Pomone, un Mars antique, Sous les ifs au feuillage obscur.
Pourquoi battre si vite à ces folles idées, Mon cœur ? mon pauvre cœur, pourquoi t’enfler ainsi, Et dans mon sein bondir à vagues débordées ? J’ai beau regarder… rien… Je me dévore ici ; L’ombrage est sans fraîcheur… Oh ! pourvu qu’elle vienne ! Oh ! seulement l’entendre ! oh ! seulement la voir ! Seulement son soupir, ou sa main dans la mienne, Ou les plis de son schall qui flotte au vent du soir !
Et durant l’ardente prière Déjà luisait l’heureux moment ; Car elle, arrivant par derrière, M’avait aperçu la première, Et couvrait de baisers l’amant.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Premier amour
### PREMIER AMOUR

Printemps, que me veux-tu ? pourquoi ce doux sourire, Ces fleurs dans tes cheveux et ces boutons naissants ? Pourquoi dans les bosquets cette voix qui soupire, Et du soleil d’avril ces rayons caressants ?
Printemps si beau, ta vue attriste ma jeunesse ; De biens évanouis tu parles à mon cœur ; Et d’un bonheur prochain ta riante promesse M’apporte un long regret de mon premier bonheur.
Un seul être pour moi remplissait la nature ; En ses yeux je puisais la vie et l’avenir ;
Au musical accent de sa voix calme et pure, Vers un plus frais matin je croyais rajeunir.
Oh ! combien je l’aimais ! et c’était en silence ! De son front virginal arrosé de pudeur, De sa bouche où nageait tant d’heureuse indolence, Mon souffle aurait terni l’éclatante candeur.
Par instants j’espérais. Bonne autant qu’ingénue, Elle me consolait du sort trop inhumain ; Je l’avais vue un jour rougir à ma venue, Et sa main par hasard avait touché ma main.
Que de fois, étalant une robe nouvelle, Naïve, elle appela mon regard enivré, Et sembla s’applaudir de l’espoir d’être belle, Préférant le ruban que j’avais préféré !
Ou bien, si d’un pinceau la légère finesse Sur l’ovale d’ivoire avait peint ses attraits, Le velours de sa joue, et sa fleur de jeunesse, Et ses grands sourcils noirs couronnant tous ses traits ;
Ah ! qu’elle aimait encor, sur le portrait fidèle Que ses doigts blancs et longs me tenaient approché, Interroger mon goût, le front vers moi penché, Et m’entendre à loisir parler d’elle près d’elle !
Un soir, je lui trouvai de moins vives couleurs : Assise, elle rêvait : sa paupière abaissée Sous ses plis transparents dérobait quelques pleurs ; Son souris trahissait une triste pensée.
Bientôt elle chanta ; c’était un chant d’adieux. Oh ! comme, en soupirant la plaintive romance,
Sa voix se fondait toute en pleurs mélodieux, Qui, tombés en mon cœur, éteignaient l’espérance !
Le lendemain un autre avait reçu sa foi. Par le vœu de ta mère à l’autel emmenée, Fille tendre et pieuse, épouse résignée, Sois heureuse par lui, sois heureuse sans moi !
Mais que je puisse au moins me rappeler tes charmes ; Que de ton souvenir l’éclat mystérieux Descende quelquefois au milieu de mes larmes, Comme un rayon de lune, un bel Ange des cieux !
Qu’en silence adorant ta mémoire si chère, Je l’invoque en mes jours de faiblesse et d’ennui ; Tel en sa sœur aînée un frère cherche appui, Tel un fils orphelin appelle encor sa mère.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Pensée d’automne
### PENSÉE D’AUTOMNE

﻿Au déclin de l’automne, il est souvent des jours Où l’Année, on dirait, va se tromper de cours. Sous les grands marronniers, sous les platanes jaunes, Sous les pâles rideaux des saules et des aunes, Si par un levant pur ou par un beau couchant L’on passe, et qu’on regarde aux arbres, tout marchant, À voir sur un ciel blanc les noirs réseaux des branches, Et les feuilles à jour, aux inégales tranches, Creuses par le milieu, les deux bords en croissants, Figurer au soleil mille bourgeons naissants ; Dans une vapeur bleue, à voir tous ces troncs d’arbre Nager confusément avec leurs dieux de marbre, Et leur cime monter dans un azur si clair ; À sentir le vent frais qui parfume encor l’air ;
On oublie à ses pieds la pelouse flétrie, Et la branche tombée et la feuille qui crie, Trois fois, près de partir, un charme vous retient, Et l’on dit : « N’est-ce pas le printemps qui revient ? »
﻿Avant la fin du jour il est encore une heure, Où, pèlerin lassé qui touche à sa demeure, Le soleil au penchant se retourne pour voir, Malgré tant de sueurs regrettant d’être au soir ; Et, sous ce long regard où se mêle une larme, La nature confuse a pris un nouveau charme ; Elle hésite un moment, comme dans un adieu ; L’horizon à l’entour a rougi tout en feu ; La fleur en tressaillant a reçu la rosée ; Le papillon revole à la rose baisée, Et l’oiseau chante au bois en ramage brillant : « N’est-ce pas le matin ? n’est-ce pas l’Orient ? »
﻿Oh ! si pour nous aussi, dans cette vie humaine, Il est au soir une heure, un instant qui ramène Les amours du matin et leur volage essor, Et la fraîche rosée, et les nuages d’or ; Oh ! si le cœur, repris aux pensers de jeunesse (Comme s’il espérait, hélas ! qu’elle renaisse), S’arrête, se relève avant de défaillir, Et s’oublie un seul jour à rêver sans vieillir, Jouissons, jouissons de la douce journée, Et ne la troublons pas, cette heure fortunée ; Car l’hiver pour les champs n’est qu’un bien court sommeil : Chaque matin au ciel reparaît le soleil ; Mais qui sait si la tombe a son printemps encore, Et si la nuit pour nous rallumera l’aurore ?
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Pour un ami
### POUR UN AMI

C’est demain, c’est demain qu’on lance, Qu’on lance mon navire aux flots ;
L’onde en l’appelant se balance Devant la proue ; amis, silence ! Ne chantez pas, gais matelots !
Demain je quitte le rivage Où dormit longtemps mon radeau ; Là-bas m’attend plus d’un orage, Plus d’un combat, quelque naufrage Sur un banc de sable à fleur d’eau.
Oui, le naufrage ! on touche, on sombre ; L’ouragan seul entend vos cris ; Puis le matin vient chasser l’ombre ; Sur le ciel bleu pas un point sombre, Sur l’abîme pas un débris.
Ne chantez pas ! quand même encore, Sur mainte mer, sous maint climat, Aux feux du soleil qui le dore, Battu de la brise sonore, Mon pavillon, au haut du mât
Déployant sa flamme azurée Et ses immortelles couleurs, Recevrait de chaque contrée, En passant, la perle nacrée, L’ivoire, l’encens ou des fleurs ;
Quand, ma voile au loin reconnue, On verrait la foule à grands pas S’agiter sur la grève nue, Les forts saluer ma venue, Ô mes amis, ne chantez pas !
Cela vaut-il ce que je laisse, Tant de silence, et tant d’oubli ; Et ce gazon où la tristesse, De mon âme éternelle hôtesse, Inclinait un front recueilli ;
Alors que mon mât de misaine, De la hache ignorant les coups, Dans les grands bois était un chêne, Et qu’au bruit de l’onde prochaine Tout le jour je rêvais dessous ?
Oh ! j’y versai plus d’une larme ; Mais les larmes ont leur douceur ; Mais la tristesse a bien son charme ; Son front à la fin se désarme, Et c’est pour nous comme une sœur.
Point de crainte alors ; sous la branche Point d’œil profane ; et si parfois D’un lac frais la surface blanche, Où d’en haut la lune se penche, M’arrachait au gazon des bois ;
Si dans une barque d’écorce, Ou de glaïeul, ou de roseau, Ou de liane trois fois torse, À ramer j’essayais ma force Comme dans l’air un jeune oiseau ;
Nul bruit curieux sur la rive Ne troublait mon timide essor, Sinon quelque nymphe furtive ; Mon âme n’était plus oisive, Et c’était du repos encor.
Mais, depuis, l’orgueil en délire A pris mon cœur comme un tyran ; Je ne sais plus à quoi j’aspire ; Ma nacelle est un grand navire, Et me voilà sur l’Océan.
C’est demain, c’est demain qu’on lance, Qu’on lance mon navire aux flots ; L’onde en l’appelant se balance Devant la proue ; amis, silence ! Ne chantez pas, gais matelots !