OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Amours (1553)/Poème 144

En ton malheur, ne mets point en arriere L’humble souspir de mon humble priere : La priere est fille de Jupiter.
Quiconque veut la priere eviter Jamais n’acheve une jeunesse entiere, Et void tousjours de son audace fiere Jusqu’aux enfers l’orgueil precipiter.
Pour ce, orgueilleuse, eschappe cest orage, Mollis un peu le roc de ton courage, Aux longs souspirs de ma triste langueur.
Tousjours le ciel, tousjours l’eau n’est venteuse, Tousjours ne doit ta beauté dépiteuse Contre ma playe endurcir sa rigueur.]]
Si tu ne veux les astres dépiter etc.
Texte en gras
# Les Cariatides (Banville)
### Les Cariatides

C’est un palais du dieu, tout rempli de sa gloire.
Cariatides sœurs, des figures d’ivoire Portent le monument qui monte à l’éther bleu, Fier comme le témoin d’une immortelle histoire.
Quoique l’archer Soleil avec ses traits de feu Morde leurs seins polis et vise à leurs prunelles, Elles ne baissent pas les regards pour si peu.
Même le lourd amas des pierres solennelles Sous lesquelles Atlas plierait comme un roseau, Ne courbera jamais leurs têtes fraternelles.
Car elles savent bien que le mâle ciseau Qui fouilla sur leurs fronts l’architrave et les frises N’en chassera jamais le zéphyr et l’oiseau.
Hirondelles du ciel, sans peur d’être surprises Vous pouvez faire un nid dans notre acanthe en fleur : Vous n’y casserez pas votre aile, tièdes brises.
Ô filles de Paros, le sage ciseleur Qui sur ces médaillons a mis les traits d’Hélène Fuit le guerrier sanglant et le lâche oiseleur.
Bravez même l’orage avec son âpre haleine Sans craindre le fardeau qui pèse à votre front, Car vous ne portez pas l’injustice et la haine.
Sous vos portiques fiers, dont jamais nul affront Ne fera tressaillir les radieuses lignes, Les héros et les Dieux de l’amour passeront.
Les voyez-vous, les uns avec des folles vignes Dans les cheveux, ceux-là tenant contre leur sein La lyre qui s’accorde au chant des hommes-cygnes ?
Voici l’aïeul Orphée, attirant un essaim D’abeilles, Lyæus qui nous donna l’ivresse, Éros le bienfaiteur et le pâle assassin.
Et derrière Aphrodite, ange à la blonde tresse, Voici les grands vaincus dont les cœurs sont brisés, Tous les bannis dont l’âme est pleine de tendresse ;
Tous ceux qui sans repos se tordent embrasés Par la cruelle soif de l’amante idéale, Et qui s’en vont au ciel, meurtris par les baisers,
Depuis Phryné, pareille à l’aube orientale, Depuis cette lionne en quête d’un chasseur Qui but sa perle au fond de la coupe fatale,
Jusqu’à toi, Prométhée, auguste ravisseur ! Jusqu’à don Juan qui cherche un lys dans les tempêtes ! Jusqu’à toi, jusqu’à toi, grande Sappho, ma sœur !
J’ai voulu, pour le jour des éternelles fêtes Réparer, fils pieux de leur gloire jaloux, Le myrte et les lauriers qui couronnent leurs têtes.
J’ai lavé de mes mains leurs pieds poudreux. Et vous, Plus belles que le chœur des jeunes Atlantides, Alors qu’ils vous verront d’un œil terrible et doux,
Saluez ces martyrs, ô mes Cariatides !
# Les Cariatides - Avant-propos
## AVANT-PROPOS

De tous les livres que j’ai écrits, celui-ci est le seul pour lequel je n’aie pas à demander l’indulgence, car j’ai eu le bonheur de l’achever de ma seizième à ma dix-huitième année, c’est-à-dire à cet âge divinement inconscient où nous subissons vraiment l’ivresse de la Muse, et où le poëte produit des odes comme le rosier des roses. Je crois le rendre aujourd’hui au public tel que je le lui ai donné jadis. Cependant, j’ai corrigé des fautes trop évidentes, çà et là récrit une page mal venue, et même remplacé certaines pièces entièrement démodées par d’autres composées à la même époque, car dans mes vers de ce temps-là je n’avais qu’à prendre et à choisir. Mais je pense que dans la forme comme dans l’esprit, mon premier recueil n’a pas été altéré par ces indispensables corrections, car il ne dépendait pas de moi-même de détruire sa naïve bravoure et son invincible fleur de jeunesse.
Les strophes qui ouvrent ce volume avaient été écrites par moi sur l’exemplaire de la première édition des Cariatides offert à ma mère bien aimée. Je les imprime à présent pour donner un nouveau témoignage de respect et d’amour à sa chère mémoire.
Paris, 14 mars 1877.
P.S. 1889. Lors de la plus récente réimpression des Cariatides, j’avais déjà écrit sur le titre ces mots imprudents : Édition définitive. Cependant, cette fois encore, j’ai trouvé dans mon premier livre beaucoup de fautes enfantines, et je les ai corrigées. Mais à présent, je crois bien que c’est fini, et que je n’y reviendrai plus.
# Les Caresses (Richepin)/Floréal/Étoiles filantes
### XVII étoiles filantes

Il pleut, il pleut, bergère, Tout là-haut, tout là-bas.
La pluie est si légère
Que l’on ne l’entend pas.
Il pleut ! Cela traverse
Tout le ciel et s’enfuit, Il pleut ! C’est une averse
D’étoiles dans la nuit.
Il pleut ! il pleut ! Peut-être
Au firmament qui dort
Un soleil vient de naître
Comme un papillon d’or.
II pleut ! Ces étincelles
Pour nous font flamboyer
La poudre de ses ailes
Qu’il vient de déployer.
Il pleut, il pleut, mon ange ! Courons là-bas ! Je veux
De cette poudre étrange
Poudrer tes blonds cheveux.
# Les Caresses (Richepin)/Floréal/Un cadeau. — Sonnet d’envoi
### VII un cadeau. — sonnet d’envoi

Fière, vous ne voulez jamais rien recevoir Que des fleurs, et des plus simples, des amarantes,
Des lilas, des œillets, des roses odorantes,
Toutes choses qu’on peut trop aisément avoir.
Je vous offre pourtant, pour remplir mon devoir,
Le cadeau que voici. Ce ne sont pas des rentes,
Mais quelques fins tableaux d’époques différentes
Que vous accrocherez dans votre bleu boudoir.
Je les ai fort soignés pour qu’ils puissent vous plaire.
Le dessin en est pur, la couleur en est claire.
Ce sont de tout petits quadros de chevalet.
Si toutefois vous y trouvez des choses sottes,
Que le dessin soit gauche ou que le ton soit laid, Vous en pourrez aussi faire des papillotes.
# Les Cariatides

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Cariatides (Hugo)
* Les Cariatides (Théodore de Banville)
# Les Cariatides (Théodore de Banville)

TABLE
* A ma Mère, Madame Élisabeth-Zélie de Banville 1
* Les Cariatides
* Dernière Angoisse
* La Voie lactée, à Victor Perrot 11
* Les Baisers de pierre, à Armand du Mesnil 51
* Amours d’Élise, feuillets détachés.
** I. C’est là qu’elle priait… 89
** II. D’où vient-il, ce lointain frisson… 90
** III. Oui, mon cœur et ma vie ! 91
** IV. O mon âme, ma voix pensive… 95
** V. Le zéphyr à la douce haleine… 98
** VI. Tout vous adore, ô mon Élise… 99
** VII. Le soleil souriait… 104
* Phyllis, églogue 106
* Songe d’hiver 115
* Clymène 143
* La Nuit de printemps 146
* Ceux qui meurent et Ceux qui combattent, épisodes et fragments.
** I. La Lyre morte 153
** II. La Mort du Poëte 160
** III. Les deux Frères 166
** IV. Une Nuit blanche 174
** V. La Vie et la Mort 178
** VI. Nostalgie 183
* La Renaissance 186
* Trois femmes à la tête blonde… 187
* La Déesse 188
* Sachons adorer ! Sachons lire !… 189
* Idolâtrie 190
* Même en deuil pour cent trahisons… 192
* Amour angélique 193
* Loys 195
* Bien souvent je revois… 198
* Leïla 199
* Vénus couchée 202
* Pourquoi, courtisane… 204
* Le Stigmate 207
* Prosopopée d’une Vénus 210
* L’Auréole 212
* Les Imprécations d’une Cariatide 215 LIVRE TROISIÈME
* Erato 219
* A Vénus de Milo 225
* A Victor Hugo 226
* A ma Mère, Madame Élisabeth-Zélie de Banville 230
* Conseil 234
* Le Pressoir, à Auguste Vitu 235
* A Auguste Supersac 236
* Les Caprices, en dizains à la manière de Clément Marot.
** I. Congé 243
** II. Le Vallon 244
** III Fête galante 245
** IV. L’Étang 246
** V. Les Bergers 247
** VI. Pierrot 248
** VII. Sérénade 249
** VIII. La Comédie 250
** IX. Bal masqué 251
** X. Parade 252
** XI. Enfin Malherbe vint… 253
** XII. Heine 254
** XIII. Les Parias 255
** XIV. Trumeau 256
** XV. Les Roses 257
** XVI. Impéria 258
** XVII. Le Lilas 259
** XVIII. Hamlet 260
** XIX. La Forêt 261
** XX. Chérubin 262 XXI. Aveu 263
# Les Contemplations/Le Rouet d’Omphale
### III LE ROUET D’OMPHALE

Il est dans l’atrium, le beau rouet d’ivoire. La roue agile est blanche, et la quenouille est noire ; La quenouille est d’ébène incrusté de lapis. Il est dans l’atrium sur un riche tapis.
Un ouvrier d’Égine a sculpté sur la plinthe Europe, dont un dieu n’écoute pas la plainte. Le taureau blanc l’emporte. Europe, sans espoir,
Crie, et, baissant les yeux, s’épouvante de voir L’Océan monstrueux qui baise ses pieds roses.
Des aiguilles, du fil, des boîtes demi-closes,
Les laines de Milet, peintes de pourpre et d’or,
Emplissent un panier près du rouet qui dort.
Cependant, odieux, effroyables, énormes,
Dans le fond du palais, vingt fantômes difformes,
Vingt monstres tout sanglants, qu’on ne voit qu’à demi,
Errent en foule autour du rouet endormi : Le lion néméen, l’hydre affreuse de Lerne,
Cacus, le noir brigand de la noire caverne,
Le triple Géryon, et les typhons des eaux,
Qui, le soir, à grand bruit, soufflent dans les roseaux ; De la massue au front tous ont l’empreinte horrible, Et tous, sans approcher, rôdant d’un air terrible,
Sur le rouet, où pend un fil souple et lié,
Fixent de loin, dans l’ombre, un œil humilié.
# Les Contemplations/Les Oiseaux
### XVIII LES OISEAUX

Je rêvais dans un grand cimetière désert ; De mon âme et des morts j’écoutais le concert,
Parmi les fleurs de l’herbe et les croix de la tombe. Dieu veut que ce qui naît sorte de ce qui tombe. Et l’ombre m’emplissait.
Et l’ombre m’emplissait.Autour de moi, nombreux,
Gais, sans avoir souci de mon front ténébreux,
Dans ce champ, lit fatal de la sieste dernière,
Des moineaux francs faisaient l’école buissonnière. C’était l’éternité que taquine l’instant. Ils allaient et venaient, chantant, volant, sautant,
Égratignant la mort de leurs griffes pointues,
Lissant leur bec au nez lugubre des statues,
Becquetant les tombeaux, ces grains mystérieux. Je pris ces tapageurs ailés au sérieux ; Je criai : — Paix aux morts ! vous êtes des harpies. — Nous sommes des moineaux, me dirent ces impies. — Silence ! allez-vous en ! repris-je, peu clément. Ils s’enfuirent ; j’étais le plus fort. Seulement,
Un d’eux resta derrière, et, pour toute musique,
Dressa la queue, et dit : — Quel est ce vieux classique ?
Comme ils s’en allaient tous, furieux, maugréant,
Criant, et regardant de travers le géant,
Un houx noir qui songeait près d’une tombe, un sage,
M’arrêta brusquement par la manche au passage,
Et me dit : — Ces oiseaux sont dans leur fonction. Laisse-les. Nous avons besoin de ce rayon. Dieu les envoie. Ils font vivre le cimetière. Homme, ils sont la gaîté de la nature entière. Ils prennent son murmure au ruisseau, sa clarté À l’astre, son sourire au matin enchanté ; Partout où rit un sage, ils lui prennent sa joie,
Et nous l’apportent ; l’ombre en les voyant flamboie ; Ils emplissent leurs becs des cris des écoliers ; À travers l’homme et l’herbe, et l’onde, et les halliers,
Ils vont pillant la joie en l’univers immense. Ils ont cette raison qui te semble démence. Ils ont pitié de nous qui loin d’eux languissons ; Et, lorsqu’ils sont bien pleins de jeux et de chansons, D’églogues, de baisers, de tous les commérages Que les nids en avril font sous les verts ombrages,
Ils accourent, joyeux, charmants, légers, bruyants,
Nous jeter tout cela dans nos trous effrayants, Et viennent, des palais, des bois, de la chaumière,
Vider dans notre nuit toute cette lumière ! Quand mai nous les ramène, ô songeur, nous disons : Les voilà ! tout s’émeut, pierres, tertres, gazons ; Le moindre arbrisseau parle, et l’herbe est en extase ; Le saule pleureur chante en achevant sa phrase ; Ils confessent les ifs, devenus babillards ; Ils jasent de la vie avec les corbillards ; Des linceuls trop pompeux ils décrochent l’agrafe ; Ils se moquent du marbre ; ils savent l’orthographe ; Et, moi qui suis ici le vieux chardon boudeur
Devant qui le mensonge étale sa laideur
Et ne se gêne pas, me traitant comme un hôte,
Je trouve juste, ami, qu’en lisant à voix haute L’épitaphe où le mort est toujours bon et beau,
Ils fassent éclater de rire le tombeau.
# Les Contemplations/Lettre
### VI LETTRE

Tu vois cela d’ici. — Des ocres et des craies, Plaines où les sillons croisent leurs mille raies,
Chaumes à fleur de terre et que masque un buisson, Quelques meules de foin debout sur le gazon, De vieux toits enfumant le paysage bistre, Un fleuve qui n’est pas le Gange ou le Caystre,
Pauvre cours d’eau normand troublé de sels marins, À droite, vers le nord, de bizarres terrains Pleins d’angles qu’on dirait façonnés à la pelle, Voilà les premiers plans ; une ancienne chapelle Y mêle son aiguille, et range à ses côtés Quelques ormes tortus, aux profils irrités,
Qui semblent, fatigués du zéphyr qui s’en joue,
Faire une remontrance au vent qui les secoue. Une grosse charrette au coin de ma maison
Se rouille, et devant moi j’ai le vaste horizon
Dont la mer bleue emplit toutes les échancrures. Des poules et des coqs, étalant leurs dorures,
Causent sous ma fenêtre, et les greniers des toits Me jettent, par instants, des chansons en patois. Dans mon allée habite un cordier patriarche,
Vieux qui fait bruyamment tourner sa roue, et marche À reculons, son chanvre autour des reins tordu. J’aime ces flots où court le grand vent éperdu ; Les champs à promener tout le jour me convient ; Les petits villageois, leur livre en main, m’envient,
Chez le maître d’école où je me suis logé,
Comme un grand écolier abusant d’un congé.
Le ciel rit, l’air est pur ; tout le jour, chez mon hôte,
C’est un doux bruit d’enfants épelant à voix haute ; L’eau coule, un verdier passe ; et moi, je dis : Merci ! Merci, Dieu tout-puissant ! — Ainsi je vis ; ainsi,
Paisible, heure par heure, à petit bruit, j’épanche Mes jours, tout en songeant à vous, ma beauté blanche ! J’écoute les enfants jaser, et, par moment
Je vois en pleine mer passer superbement,
Au-dessus des pigeons du tranquille village,
Quelque navire ailé qui fait un long voyage,
Et fuit sur l’océan, par tous les vents traqué,
Qui naguère dormait au port, le long du quai,
Et que n’ont retenu, loin des vagues jalouses,
Ni les pleurs des parents, ni l’effroi des épouses,
Ni le sombre reflet des écueils dans les eaux,
Ni l’importunité des sinistres oiseaux.
# Les Contemplations/Lise
### XI LISE

J’avais douze ans ; elle en avait bien seize. Elle était grande, et, moi, j’étais petit. Pour lui parler le soir plus à mon aise,
Moi, j’attendais que sa mère sortît ; Puis je venais m’asseoir près de sa chaise Pour lui parler le soir plus à mon aise.
Que de printemps passés avec leurs fleurs ! Que de feux morts, et que de tombes closes ! Se souvient-on qu’il fut jadis des cœurs ? Se souvient-on qu’il fut jadis des roses ? Elle m’aimait. Je l’aimais. Nous étions Deux purs enfants, deux parfums, deux rayons.
Dieu l’avait faite ange, fée et princesse. Comme elle était bien plus grande que moi,
Je lui faisais des questions sans cesse Pour le plaisir de lui dire : Pourquoi ? Et, par moments, elle évitait, craintive,
Mon œil rêveur qui la rendait pensive.
Puis j’étalais mon savoir enfantin,
Mes jeux, la balle et la toupie agile ; J’étais tout fier d’apprendre le latin ; Je lui montrais mon Phèdre et mon Virgile ; Je bravais tout ; rien ne me faisait mal ; Je lui disais : Mon père est général.
Quoiqu’on soit femme, il faut parfois qu’on lise Dans le latin, qu’on épelle en rêvant ; Pour lui traduire un verset, à l’église,
Je me penchais sur son livre souvent. Un ange ouvrait sur nous son aile blanche Quand nous étions à vêpres le dimanche.
Elle disait de moi : C’est un enfant ! Je l’appelais mademoiselle Lise. Pour lui traduire un psaume, bien souvent,
Je me penchais sur son livre à l’église ; Si bien qu’un jour, vous le vîtes, mon Dieu ! Sa joue en fleur toucha ma lèvre en feu.
Jeunes amours, si vite épanouies,
Vous êtes l’aube et le matin du cœur. Charmez l’enfant, extases inouïes ! Et, quand le soir vient avec la douleur,
Charmez encor nos âmes éblouies,
Jeunes amours, si vite évanouies !
# Les Cantilènes/La lune se leva

La lune se leva bizarrement cornue Parmi les tulipiers au bout de l’avenue, Ce soir. O la villa proprette et ses blancs murs, Et son balcon de bois chargé de raisins mûrs.
O la brise d’été qu’embaumaient les ramures En fleurs, qu’embaumaient les pins et la haie aux mûres L’air de violon qui s’est plaint soudain : connu, Air connu, très doux et comme ressouvenu.
Le vin que nous buvions sentait la peau de l’outre. Je vous pris les deux mains, mais vous passâtes outre, Ce soir, sur le balcon où grimpaient des muscats.
Pire que bonne vous fûtes et je fus sage. Vous aviez un bouquet de cassie au corsage, Et votre cou cerclé d’un collier de ducats.
# Les Cantilènes/Le burg immémorial

le Burg immémorial, de ses meurtrières Semble darder un œil dur sur les temps mal-nés, Et de ses porches les silences obstinés Recèlent les serments gardés et les prières.
Au jardin de la Fée où les échos sont tus Du prime éveil qui se résorbe en l’immuable Baume, elle, contre la vie irrémédiable, S’ouvre la fleur dispensatrice des Vertus.
Et c’est ici le beau Palais de la Huée Où dansent les Coulpes en toquet de grelots. — Tel le Burg, gésir d’austère silence clos ; fleurir en soi, telle la Fleur insexuée.
# Les Cantilènes/Le ruffian

Dans le splendide écrin de sa bouche écarlate De ses trente-deux dents l’émail luisant éclate. Ses cheveux, pour lesquels une abbesse l’aima Jadis très follement, calamistrés en boucles, Tombent jusqu’à ses yeux — féeriques escarboucles — Et ses cils recourbés semblent peints de çurma.
Sa main de noir gantée à la hanche campée, Avec sa toque à plume, avec sa longue épée, Il passe sous les hauts balcons indolemment. Son pourpoint est de soie, et ses poignards superbes Portent sur leurs pommeaux, parmi l’argent en gerbes, La viride émeraude et le clair diamant.
Dans son alcôve où l’on respire les haleines Des bouquets effeuillés, les fières châtelaines, Sous leur voile le front de volupté chargé, Entassent les joyaux, les doublons et les piastres Pour baiser ses yeux noirs vivants comme des astres Et sa lèvre pareille au bétail égorgé.
Ainsi, beau comme un dieu, brave comme sa dague, Ayant en duel occis le comte de Montague, Quatre neveux du pape et vingt condottieri, Calme et la tête haute, il marche par les villes, Traînant à ses talons des amantes serviles Dont l’âme s’est blessée à son regard fleuri.
# Les Cantilènes/La veuve

La jeune femme chante, au balcon assise, Et sa triste chanson pleure dans la bise. La jeune femme chante et tous les bateaux Carguent leur voilure et baissent leurs drapeaux. Un vaisseau de guerre, une grande galère, Garde ses drapeaux et sa voilure entière. « Baisse, mon vaisseau, baisse ton pavillon, Car ce que je chante est bien triste chanson :
Il me fallait du lait de guivre, et la graisse Du grand cerf nourri par la main de l’ogresse, Pour guérir le mal de mon pauvre mari Qui se tordait au lit malade et flétri. Le temps de monter sur les rochers de neige, Le temps de préparer pour la guivre un piège, Le temps de revenir, mon pauvre mari Qui se tordait au lit, malade et flétri, La croix de la tombe a pris pour belle-mère, Et pour épouse, hélas ! il a pris la terre. »
# Les Cantilènes/Le Rhin

Les petits Elfes dansent, avec des
Aux galets le flot se brise Sous la lune blanche et grise, O la triste cantilène Que la bise dans la plaine ! — Elfes couronnés de jonc, Viendrez-vous danser en rond ?
Hou ! Hou ! Le héron ricane Pour faire peur à la cane. Trap ! Trap ! Le sorcier galope Sur le bouc et la varlope. — Elfes couronnés de jonc, Viendrez-vous danser en rond ?
Au caveau rongé de mousse L’empereur à barbe rousse, Le front dans les mains, sommeille. Le nain guette la corneille. — Elfes couronnés de jonc, Viendrez-vous danser en rond ?
Mais déjà l’aurore émerge, De rose teignant la berge, Et s’envolent les chimères Comme un essaim d’éphémères. — Elfes couronnés de jonc, Vous ne dansez plus en rond !
# Les Cantilènes/La femme perfide

Le plus jeune frère aima la femme de son ainé.
L’eau du bain perle encore en ses cheveux de jais. Elle a mis pour sourcils le plumage des geais.
Elle a mis dans ses yeux le jaspe et l’hyacinthe. D’argent tissé, de soie et d’or sa taille est ceinte.
Des roses du rosier elle a plein ses deux mains. Elle revient du bain à l’ombre des jasmins.
Quatre tours de sequins ornent sa gorge altière. Elle revient du bain portée en sa litière.
— « O ma sœur, vous avez les yeux d’une houri. N’être pas votre frère, être votre mari !
— Et si je suis ta sœur et femme de ton frère, Va tuer mon mari, tu pourrais bien me plaire.
— Comment tuer mon frère ? Il faut une raison, Il faut une raison pour cette trahison.
— Va le trouver et dis : « Je veux que l’on partage ; Pour moi la belle part je veux de l’héritage ! »
Il serre son khandjar, il monte son cheval, Et hop et hop il va galopant par le val.
— « Kostandi, Kostandi, je veux que l’on partage ; Pour moi la belle part je veux de l’héritage.
— Sois donc heureux, mon frère, et n’aie aucun souci. Pour toi la belle part, pour toi la mienne aussi. »
la bonté de son frère amollit son courage. Le front sur les genoux, il sanglote de rage.
Il serre son khandjar, il monte son cheval, Et hop et hop il va galopant par le val.
— « Ma sœur de l’eau, de l’eau que je lave ma lame Du sang de ton mari, car il a rendu l’âme. »
Elle saisit un broc de vin clair, tellement Dans sa joie effrénée elle a d’empressement.
Il la prend par sa longue et belle chevelure, Et lui tranche, d’un coup, la tête à l’encolure.
La tête dans sa main, il monte son cheval, Et hop et hop il va galopant par le val.
— « Mouds-la, meunier, et fais de la farine rouge, du fard pour la catin, et du fard pour la gouge. »
# Les Cantilènes/La mauvaise mère

Et le cour se mit à périr du fond du plat.
Dans son jardin d’été, Parmi les lauriers blancs, Dans son jardin d’été, Parmi les lauriers roses ;
Dans son jardin d’été La belle se repose, Parmi les lauriers blancs, Parmi les lauriers roses.
Assis à son côté, Un étranger lui cause, Lui cause tendrement Parmi les lauriers blancs.
— « Mère, pourquoi causer Avec un étranger, Parmi les lauriers roses Dans le jardin d’été !
— Au bord du fleuve bleu Où mouillent les frégates, Mon fils, va donc jouer Avec tes camarades.
— Je vais dire à mon père Que tu causais, ma mère, Avec un étranger, Dans le jardin d’été.
— Mon fils, viens dans ma chambre Et je te donnerai Du musc et des grains d’ambre, Mon fils, viens dans ma chambre. »
Elle l’égorge ainsi Qu’un agneau le boucher, Elle arrache son cœur, Le donne au cuisinier.
Voilà que son mari Par la plaine revient, Il revient de la chasse Avec ses vingt-deux chiens.
Il apporte des lièvres Et des chevreuils tués, Pour son fils il apporte Un cerf apprivoisé.
— « Femme, dis à mon fils De venir me trouver, C’est pour lui que j’apporte Le cerf apprivoisé.
— Ton fils est à jouer Avec ses camarades ; Ton fils est à jouer, Viens boire et viens manger. »
Elle lui verse à boire Dans un vase d’argent Et lui sert à manger Le cœur de son enfant.
Et le cœur parle et dit : « Qu’un mécréant me mange ! » Et le cœur parle et dit : « Que mon père m’embrasse. »
Il égorge sa femme Avec ses propres mains, Il arrache son cœur Et le jette à ses chiens.
# Les Cantilènes/Les pâles filles de l’argile

Les pâles filles de l’argile S’en vont hurlant par les chemins, Et dans un transport inutile Sur leurs seins nus crispent leurs mains.
Lèvre vaine de ses carmins, Orgueil de la hanche nubile, Senteurs fugaces de jasmins. O cette extase puérile !
Toi, dans qui j’ai constitué Pour me consoler de la terre, L’amour stérile et solitaire,
Dors ton sommeil impollué Sous la pierre que ne soulève Que la force occulte du rêve.