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# Œuvres de Albert Glatigny/Lydia
#### Lydia.

Ô mon père, sous la feuillée,
J’ai vu Lydia qui dormait ;
Mon âme alors s’est éveillée
Avec l’amour qu’elle enfermait.
Mes yeux n’avaient jamais encore,
Sous le voile des vêtements,
Vu cette neige qui décore
Ses membres souples et charmants.
Que Lydia me semble belle ! Laissant flotter leur or vermeil,
Ses cheveux, dont ronde ruisselle,
Lui font un manteau de soleil.
Sa poitrine, comme la mienne,
Ne va pas en s’aplanissant,
Et sa gorge marmoréenne
Monte, monte en s’arrondissant :
C’est comme une double colline,
C’est comme un arc aventureux
Qu’un double bouton illumine,
Rose, à la bouche savoureux :
Et, sur son ventre dur qui brille,
Satyre aimé de Pan, je vois
Encor l’ombre qui s’éparpille
Comme la mousse au pied des bois !
Lydia s’éveilla confuse ;
Moi, je m’enfuis, le trouble au cœur ;
Depuis, le sommeil me refuse
Ses dons, et je tombe en langueur.
# Œuvres de Albert Glatigny/L’art poétique de Thérèse
#### L’Art poétique de Thérèse.

Hier, penchant sur moi ta mignonne tête
Blonde, où tout sourit et paraît joyeux,
Tu me regardais écrire, inquiète,
Et sur le papier promenant tes yeux.
Tes bras nus sortaient a demi des manches,
Et tu demandas d’un ton enjoué,
Me voyant noircir tant de feuilles blanches,
« Si je travaillais pour un avoué ? »
Non. Les avoués, ma chère petite,
De ce travail-là seraient mécontents,
Et sauraient purger leur maison bien vite
D’un être qu’on voit perdre ainsi son temps.
Car ce que j’écris, on le considère
Autant qu’un liard qui n’a plus de cours,
Sa valeur encore est plus secondaire ;
C’est une chanson faite pour des sourds.
J’exerce un métier rude et difficile :
Lorsque l’on veut bien faire ce métier,
On se voit traiter partout d’imbécile,
On ne trouve plus à se marier.
Dis, te souvient-il de la tragédie
Que nous avons vue un soir ? Te pinçant
Pour te réveiller, et tout engourdie,
Tu me dis : « Cela n’est guère amusant ! »
Voilà, sans pousser aussi loin les choses
Cependant, voilà tout ce que je fais.
J’accouple des mots jaunes, bleus ou roses,
Où je crois trouver de jolis effets.
Ces lignes tantôt petites ou grandes
Qui semblent marcher toutes de travers
Et sur le papier défilent par bandes,
On appelle ça quelquefois des vers.
Sais-tu, maintenant, quel est leur usage ? Je l’aime beaucoup, n’est-ce pas ? Eh bien !
Je devrais baiser ton joli visage
Cent fois et toujours, mais je rien fais rien.
Je m’assieds, je prends une plume neuve,
Et, le nez en l’air, chante nos amours,
Pendant qu’à l’écart, ainsi qu’une veuve,
Tu m’attends, hélas ! seule, tous les jours.
Et ceux-là pour qui justement j’apprête
Ces amours chantés avec tant d’éclat
Disent, en hochant gravement la tête :
« Ça n’est pas utile au bien de l’État ! »
# Œuvres de Albert Glatigny/Les Roses et le Vin

Les Roses et le Vin.
À Louis Péricaud.
Rose trois fois sacrée, amante des pourpris
Où j’adore en tremblant le sang pur de Cypris !
Vin ! grande liqueur où la pourpre ruisselle,
Soleil captif, magique et superbe étincelle !
Le Printemps te respire, honneur des floraisons,
Sur les hauts églantiers, dans l’ombre des gazons ;
La Bacchante me tend ses lèvres dans tes ondes,
Vin, qui mets du corail parmi ses tresses blondes ;
Tu ramènes le chœur de nos jeunes espoirs,
Bercés dans les parfums de tes beaux encensoirs ;
Tu donnes le courage et la force clémente,
Et dans tes flots divins l’âme dun dieu fermente !
Par toi le rossignol, que blesse le grand jour,
Dans les bois ténébreux s’en va mourir d’amour ;
Rouge consolateur, c’est toi qui nous apportas
Dans la coupe la joie et les croyances mortes ;
Afin de rafraîchir ses sens inapaisés,
Zéphire, le matin, te couvre de baisers ;
Les vénérables ceps, tortillés en spirales,
Laissent couler à nous tes larmes libérales ;
L’aurore, pour orner tes pétales charmants,
Transforme la rosée en mille diamants ;
Lyœus nous appelle, et les noires panthères
Communiquent livresse aux antres solitaires ;
Ô Rose ! souveraine éclatante, le Vin
Colore ton calice adorable et divin !
Noble Vin, le cristal que ta lumière arrose
À la coquetterie exquise de la Rose !
Mariez vos parfums, mariez vos couleurs,
Rose et Vin qui domptez les cruelles douleurs ;
Unissez-vous toujours, chantez l’épithalame,
Ô feuilles ! flots pourprés ! de la forme et de l’âme !
# Œuvres de Albert Glatigny/Les Rêves
#### Les Rêves.

J’ai rêvé la douceur des joyeuses caresses
Près de la femme aimée, au grand cœur, aux beaux yeux :
Les femmes, secouant les trésors de leurs tresses,
À mon noir abandon m’ont livré soucieux.
J’ai désiré la gloire. Ô haines vengeresses !
La gloire, dont j’aimais le spectre radieux,
A détourné de moi son bruit et ses ivresses
Et ne m’a rien fait voir que dédains oublieux.
J’ai voulu la richesse éclatante. La folle
Avait depuis longtemps choisi d’autres élus,
Et ne m’a pas donné seulement une obole.
Eh bien, éteignez-vous, ô désirs superflus !
Mais toi, qui seul as pu survivre à la tempête,
Dans mon cœur douloureux, Orgueil, lève la tête !
# À Jean Béraud
### À JEAN BÉRAUD

Cependant qu’à l’église, où chaque main arrose Avec le goupillon d’argent les draps en deuil, Nous jetions l’eau bénite en passant, une rose Mourait dans un bouquet mis au pied du cercueil.
Dieu sait si la pauvre âme a, sous cette rosée, Senti de son linceul s’alléger le fardeau ! Mais on a vu la fleur, tout à l’heure épuisée, Se rouvrir un instant sous cette goutte d’eau !
# À Jean Dorat

Dorat, d’une certaine main, Osant emprises malaisees, Dans le pré Gregeois et Romain, Tu triras les fleurs mieux prisees Pour t’en lier un chapeau rond, Ornement à ton docte front. Moy que l’Apollon étranger Autant que toy ne favorise, Me chargeant d’un faix plus legier Je suivray ma basse entreprise,
Sans mes nerfs lasches employer, À ce qui les face ployer. Peut estre qu’avec l’âge un jour Les neuf Sœurs me feront la grace, Que de me donner à mon tour, Dorat, non la derniere place, Entre vous qui d’un oser beau Vous ceignez d’étranger chapeau. Tandis ma force cognoissant, Non le dernier de nos Poëtes, Ains de pres les premiers pressant, Les chansons que jeune j’ay saittes Par les François je chanteray, Et tes honneurs je ne teray. À peine estant hors du berceau Je ne teray qu’en mon ensance, Au bord du chevalin ruisseau J’allay voir des Muses la dance, Par toy leur saint Prestre conduit Pour estre à leurs festes instruit. Là tour à tour les saintes Sœurs, Qu’ainsi comme Apollon leur guide, Sous tes ravissantes douceurs, Du long de l’onde qui se ride, Tu conduis cueillans des rameaux En leurs lauriers tousjours nouveaux : En vindrent aplanir mon chef, Deslors m’avouant pour leur prestre, Que guarenti de tout mechef, Fait grand depuis je devois estre : Car puis le tems que je les vy Autre mestier ne m’a ravy. Tousjours franc depuis j’ay vescu De l’ambition populaire, Et dans moy s’est tapy vaincu Tout ce qui domte le vulgaire : Et confiant aupres de leur bien Je n’ay depuis estimé rien.
Pres de leurs dons j’ay méprisé Tout ce que le commun honore, L’honneur et le bien tant prisé Et tout ce que le monde adore : Pauvre et libre j’ay mieux voulu Poursuivre leur mestier eslu. Volant par le Gaulois païs, Jeune de ma louable emprise, J’ay mieux voulu rendre ébahis Ceux-là dont la voix m’autorise, Desquels si gloire je reçoy, La plus part, Dorat, est à toy. Et que sert monceaux amasser D’or et d’argent, quand nostre vie Fresle et verrine à se casser N’en permet jouyr ? quelle envie, Aveugles avaricieux, Vous ronge vos cœurs vicieux ? Ah chetifs ! ne sentes-vous pas La pale mort triste-riante Qui vous talonne pas à pas, Et de tous vos biens vous absente ? Et que porterez-vous au cercueil Fors un miserable linceuil ? Seul linceuil, que le fossoyeur Ne lairra pas pourrir ensemble Quant et vous ! sur qui, ô douleur ! Un tas de vers desja s’assemble : Mais qu’avous au monde acquesté, Qui témoigne qu’ayez esté ? Ô que l’homme est bien plus heureux, Qui tient à mépris vos richesses : Et jouit du bien doucereux Qu’élargissent les neus Deesses. Tandis que du jour jouissez Semblables à l’or palissez. Mais nous pendant que nous arons Respit de la Parque gloutonne,
Vaincueurs malgré les ans larrons, Nous nous tordrons une couronne, Dont le fueillage verdissant Pour l’âge n’ira fletrissant.
# À Jeun

* À Jeunpoème de Théodore de Banville (1884)« Tandis qu’avec ses éclairs bleus, »

## Éditions

Édition en français :
* À Jeun (1884, publié dans Nous tous)
# À Jean de Paris
### À JEAN DE PARIS

Jean de Paris, bravo ! radieux dans ta loge, Prodigue à ton patron des sourires d’éloge ; Tu peux battre des mains à ses prouesses, mais L’imiter, rarement, le comprendre, jamais. L’escrime fatigua tes mains inoccupées ; Ton pistolet au tir abattit cent poupées, Par ta canne dansante un enfant effleuré Pleure, et tu le tueras parce qu’il a pleuré Et tu diras, le soir, froissant un corps de femme : « Es-tu content de moi, don Juan, mon maître ? » Infâme ! Non, tu n’es pas don Juan ; car don Juan, le maudit, À l’œil émerveillé comme un spectre grandit. Auprès de ce géant tu n’as pas une toise ; Il venait de l’enfer, toi tu viens de … Pontoise. Il chantait, il raillait, et toi, tu n’es qu’un sot Qu’on peut tuer d’un vers, et bâillonner d’un mot.
C’était un oiseleur qui, d’un coup de résille, Attrapait Elvira, Léonor, Inésille, Papillons qu’au Prado le soir voyait courir, Si frêles qu’un baiser trop lourd les fit mourir, Et si beaux qu’on aurait enrichi vingt chapelles Avec la poudre d’or que secouaient leur ailes. Convoitait-il un ange aux cheveux noirs ou blonds,
Son échelle de soie avant tant d’échelons Qu’il eût, de cieux en cieux, pu monter, je parie, Pour baiser les pieds nus de la vierge Marie. Si la foudre eût bougé, prêt à tous les combats, À la vieille groudeuse il aurait dit : Plus bas ! Par une corde à puits te hissant aux gouttières, Toi, tu vas dénicher des filles de portières ; Auprès de la beauté qui te doit sa pâleur, La duègne, qui plaida ta cause avec chaleur, Ne froisse étincelants ni missel ni rosaire, A des haillons pour mante, et pour nom : la Misère. L’oiseau dans tes filets ne tomba pas vaincu À l’appel de ton chant, mais au son d’un écu. Tu n’as rien, fils du nord, de ce sang qui pétille Sous un regard de femme, au soleil de Castille ; Sang créateur des Cids, qui plus tard même a pu Produire encor des Juans, lorqu’il s’est corrompu. Le peuple, ivre de faim, qui ronfle au coin des bornes,
Quand le taureau royal le pique de ses cornes, Se réveillant d’un bond du lourd sommeil qu’il dort, Lui du moins sait combattre en beau toréador. Mais toi !… soulève encor des bruits de Bacchanales ; Essuie encor du sang à des gorges vénales ; Crève encor des chevaux, blesse encor des maris ; Tu ne seras jamais rien… que Jean de Paris.
Oh ! si le plébéien que ton pistolet tue Sur sa fosse à Clamart revivait en statue, Et qu’au son de minuit, quand meurt le gaz tremblant, Quittant son piédestal, l’homme de marbre blanc, Dans le sombre café que ta visite honore, Allongeait ses pas lourds sur la dalle sonore ; Pour te marquer au front d’un signe flétrissant, Il n’aurait pas trempé son index dans le sang ; Non, mais ses doigts de pierre, en souffletant ta joue, Y laisseraient empreinte une tache de boue, Large, noire, et sa voix tonnerait en ces mots : « Ton enfer n’est pas prêt, lâche auteur de mes maux… » Vis : Dieu te couvre encor d’un mépris débonnaire ; » Tu ne dois pas mourir par un coup de tonnerre :
» Sous le poids du mépris, vieux sans avoir vécu, » Tu mourras… tu mourras d’un coup de … ! »
# À Josépha

* À Joséphapoème d’Ernest Raynaud« Ton corps est au sortir du bain plus désirable »

## Éditions

Édition en français :
* À Josépha (1888, publié dans Chairs profanes)
# À Jeanne

Ces lieux sont purs ; tu les complètes.
Ce bois, loin des sentiers battus,
Semble avoir fait des violettes,
Jeanne, avec toutes tes vertus.
L’aurore ressemble à ton âge ;
Jeanne, il existe sous les cieux
On ne sait quel doux voisinage
Des bons cœurs avec les beaux lieux.
Tout ce vallon est une fête
Qui t’offre son humble bonheur ; C’est un nimbe autour de ta tête ; C’est un éden en ton honneur.
Tout ce qui t’approche désire
Se faire regarder par toi,
Sachant que ta chanson, ton rire,
Et ton front, sont de bonne foi.
Ô Jeanne, ta douceur est telle
Qu’en errant dans ces bois bénis,
Elle fait dresser devant elle
Les petites têtes des nids.
# À Jules Michelet (Lafenestre)
### À JULES MICHELET

L’âme d’un grand poète est comme un grand flambeau
Que l’orage éparpille en brûlante poussière
Pour éblouir au loin l’Humanité grossière
De la clarté du Juste et des splendeurs du Beau.
Qu’importe après, qu’importe où s’éteint le lambeau
D’os et de chairs usés d’où vint tant de lumière ? Tout l’espace est aux morts que leur pensée éclaire ; Où vit leur souvenir, c’est là qu’est leur tombeau.
Fils de Paris tombé sous les fleurs de Provence, Michelet, rêveur fier par l’amour agité, Dors en paix ! Ton génie emplit toute la France,
Et l’ardeur brûle en nous dont tu fus tourmenté.
Malgré les deuils sanglants qui troublent l’espérance : La Foi dans la Patrie et dans la Liberté !
# À Jules Sandeau après la mort de son fils

Ainsi trente ans de pure gloire, Qui protégeront ta mémoire Contre l’assaut du temps vainqueur, N’ont pu de même te défendre Contre la mort qui venait prendre La meilleure part de ton cœur ?
Que dirai-je, pauvre poète ? Tu pleures, tu courbes la tête, Brisé par l’effroyable deuil… Ta douleur devenait la mienne, Quand je t’ai vu, qu’il t’en souvienne, Chancelant près de ce cercueil !
Quoi ! forts de leur grandeur passée, Tes livres, fils de ta pensée, Vivent et jamais ne mourront, Quand ton enfant, — quelle ironie ! — Moins vivace que ton génie, Meurt la jeunesse sur le front !
Pourtant ton œuvre est sans souillure, Et jamais une page impure Ne mérita ce châtiment. Veux-tu savoir quel est ton crime ? Pourquoi tu deviens la victime Du sort qui frappe aveuglément ?
Apprends-le donc. J’ai la croyance Que Dieu choisit pour la souffrance Ceux qu’il choisit pour le talent ; Comme s’il voulait faire en sorte Que l’épreuve que l’on supporte Haussât le cœur en le brûlant !
De même que la foudre injuste, Pardonnant toujours à l’arbuste, N’épargne le chêne jamais ; De même que l’énorme trombe Quand il lui faut une hécatombe Ne ravage que les sommets ;
En voyant ton front qui dépasse, L’âpre destin, que rien ne lasse, Voulut t’écraser sous sa loi ; Et cherchant ce qu’il pouvait faire, Il comprit que c’était le père Qu’il atteindrait le mieux en toi !
Tu l’adorais tant, ce jeune homme ! Et comme il t’admirait ! et comme L’un de l’autre vous étiez fiers ! Lui de ton œuvre glorieuse, Toi de la course audacieuse Qu’il faisait par delà les mers !
« — Mon fils, l’officier de marine !.. » Tu le disais, et ta poitrine
Se gonflait de joie et d’orgueil… Las ! que reste-t-il à cette heure ? Il reste une mère qui pleure, Une tombe, — et le père en deuil !
Ah ! n’attends pas que je te dise, Devant le sanglot qui te brise Un seul mot pour te consoler ; Mais pense à Dieu, le Dieu qui t’aime, Car il te bénit, alors même Que sa main semble t’accabler.
Incline-toi sous la tempête : Dans la souffrance le poète Ne se console qu’à prier. Ce sont les volontés divines… Toujours les couronnes d’épines Près des couronnes de laurier !
Mars 1877.
# À Jules Vabre, architecte
### À JULES VABRE,

De bonne foi, Jules Vabre, Compagnon miraculeux, Aux regards méticuleux Des bourgeois à menton glabre, Devons-nous sembler follet Dans ce monde où tout se range ! Devons-nous sembler étrange, Nous, faisant ce qu’il nous plaît !
Dans Paris, ville accroupie, Passant comme un brin sur l’eau, Comme un vagabond ruisseau Dans une mare croupie. Bohémiens, sans toits, sans bancs, Sans existence engaînée, Menant vie abandonnée,
Ainsi que des moineaux francs Au chef d’une cheminée !
Chats de coulisse, endêvés ! Devant la salle ébahie Traversant, rideaux levés, Le théâtre de la vie.
# À travers l’Europe/Volume 1/Histoire d’une statue
## V

ON ne peut passer devant la façade sud de la Banque d’Irlande sans y remarquer une autre relique historique, la statue de Guillaume III. Elle est digne de mention et quelques incidents de son histoire feront connaître un des côtés piquants du caractère irlandais.
On sait que le succès définitif de Guillaume d’Orange, en Irlande, lui fut assuré par la bataille de la Boyne, restée fameuse.
Le 1er juillet 1701, la corporation de Dublin, exclusivement orangiste et protestante, voulut commémorer cet évènement, et fit élever cette énorme statue de bronze en l’honneur de Guillaume III.
La cérémonie de l’inauguration se fit avec beaucoup de pompe, et fut suivie d’un grand pique-nique où la santé du Roi Guillaume fut bue plusieurs fois de trop.
Il va sans dire que les vrais irlandais virent cette fête d’un mauvais œil, et trouvèrent de mauvais goût ce monument qui leur rappelait leur spoliation et leur esclavage. Ils s’en vengèrent sur la statue qui pendant plus d’un siècle fut l’objet de toutes sortes d’avanies, et la cause de beaucoup d’émeutes et de troubles.
Les élèves du Trinity College, en véritables universitaires, en voulurent aussi à la statue parce qu’elle leur tournait le dos. Il y avait de quoi : une statue équestre vue par derrière, c’est peu gracieux !
Les orangistes, de leur côté, tenaient la statue en grande vénération, et dans leurs fêtes ils la faisaient décorer et peindre pompeusement.
Pat n’en était que plus vexé, et le lendemain d’une fête ou peu après on trouvait la figure de Guillaume III horriblement tatouée ou couverte d’ordure, ou son épée tordue, ou son bâton de commandement arraché, ou victime de quelqu’autre indignité.
Les Orangistes criaient au sacrilège, et faisaient laver et réparer leur héros. Ils y mirent un gardien ; mais Pat se moquait du gardien et consommait toujours son mauvais coup.
Un jour, la fête des orangistes tombant un dimanche devait être célébrée le lundi. Le samedi, à minuit, un jeune homme se présente au gardien, et lui dit qu’il est envoyé par le peintre décorateur de la cité afin d’orner la statue pour la fête, et qu’il a choisi cette heure par crainte de violence. Le gardien lui donna libre accès au monument, et quand le jour parut on trouva le Roi Guillaume entièrement couvert d’une couche épaisse de goudron et de saindoux, et ce pauvre Billy, comme l’appelaient les Irlandais, portait suspendu à son cou le baril du décorateur et le reste de la peinture.
Il paraît que le lavage fut très difficile, et les irlandais disaient méchamment que toute la rivière Boyne n’y suffirait pas.
Ces scènes comi-tragiques se continuèrent jusqu’en 1836. L’assaut qu’eut alors à subir le pauvre Billy fut terrible, et il n’y résista pas. On trouva sa tête dans un endroit, et ses membres ailleurs.
Ce fut le dernier attentat à la mémoire du Roi Guillaume. Les orangistes ayant cessé de le fêter, les jacobites cessèrent de l’insulter, et depuis lors, la statue convenablement réparée, est tranquillement assise sur son vieux cheval de bronze.
# Études d’économie forestière

* Les forêts et l’agriculture tome 21
* La sylviculture en France et en Allemagne tome 25
* L’aménagement des forêts tome 27
* Les produits forestiers de la France et les essais d’acclimatation tome 30
* L’industrie et le commerce des bois en France tome 33
* La vie animale dans les forêts de la France
* L’Administration des forêts tome 37
# Études d’histoire religieuse - Le Christianisme et l’Invasion des Barbares

* I. La Cité de Dieu de Saint Augustin
* II. Le christianisme est-il responsable de la ruine de l’empire ?
* III. Le lendemain de l’invasion
# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 058
#### FABLE LVIII. LE SANSONNET ET SA COMPAGNE.

﻿Un campagnard occupoit ses loisirs À façonner le chant et même le langage D’un joli sansonnet qu’il avoit mis en cage : Plaisirs purs, innocens, sont toujours vrais plaisirs ; Heureux celui qui peut les goûter à tout âge ! ﻿Aisément l’oiseau retenoit ﻿Les petits airs que l’on chantoit, ﻿Et chaque mot que l’on disoit ; ﻿Il auroit voulu tout apprendre, ﻿Mais bientôt il fut si savant ﻿Qu’il babilloit à tout moment, ﻿Et qu’on ne pouvoit plus s’entendre. ﻿Pour lui rabattre le caquet, ﻿On lui chercha compagne tendre : ﻿Qui de l’amour ne connoîtroit l’effet ? Ah ! quand on le ressent, on ne jase plus guère !
﻿Si le cœur jouit vivement, ﻿L’esprit sans peine sait se taire. Le maître du bavard lui trouva promptement ﻿Femelle aussi jeune que belle, ﻿Et qui plus est, douce et fidelle. Afin que son mari fût toujours son amant, Il falloit qu’elle pût l’amuser et lui plaire : On vouloit que d’abord elle apprît à parler, ﻿Puis à siffler, ﻿Croyant ce talent nécessaire. Elle fut peu de temps novice à coqueter ﻿À caresser, à becqueter : Pour femelle, on le sait, ce n’est pas une affaire, ﻿Mais on eut beau dire et beau faire, Elle ne put jamais qu’un seul mot répéter. Sitôt qu’elle eut appris à bien prononcer : j’aime, ﻿Ou de ce mot charmant ﻿L’équivalent ; ﻿Elle devint d’une paresse extrême, ﻿Et n’écouta que son amant.
Cet exemple est pour nous une leçon très-sage : Instinct mieux que raison conseille quelquefois ; Femmes, du sentiment sachez bien le langage : Pour vivre avec celui dont votre cœur fait choix, ﻿Qu’est-il besoin d’en savoir davantage ?
# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 060
#### FABLE LX. LE VÉRITABLE AMI.

Dans Athène, on disoit à l’ami de Criton : ﻿Pourquoi cet homme, autrefois riche, aimable, ﻿A-t-il si fort changé de ton ? Il devient ennuyeux ; il étoit agréable ; Il faisoit à ravir les honneurs de sa table ; On vantoit son mérite et sa bonne maison ; ﻿Ses jolis vers ornoient notre mémoire, ﻿Et chaque belle eût tiré gloire ﻿D’être l’objet de sa moindre chanson. Mais plus de sel attique en tout ce qu’il compose, Son pinceau ne sait plus colorer la raison : De votre ami d’où vient cette métamorphose ? — Criton est à mes yeux toujours intéressant ; Son esprit est le même et son cœur excellent ; ﻿De son prétendu changement ﻿Voici la véritable cause : Il fut riche autrefois, il est pauvre à présent.
# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 061
#### FABLE LXI. LE MOINEAU ET LE PINSON.

﻿Qu’avez-vous fait à la mésange ? Demandoit un pinson au moineau l’autre jour ; ﻿Elle a long-temps et sans aucun détour ﻿Parlé de vous d’une manière étrange,
﻿En vérité ! j’ai les larmes aux yeux ﻿De son affreuse calomnie ; ﻿J’en suis désolé, furieux : ﻿Oh ! la dangereuse ennemie ! Je vais vous répéter, et par pure amitié, ﻿Ce qu’elle a dit ; il faut bonne mémoire, ﻿J’en oublîrai peut-être la moitié : Mais vous saurez toujours assez de cette histoire, ﻿Pour bien juger que c’est l’oiseau ﻿Le plus méchant, le plus noir du bocage. Vous vous trompez, repartit le moineau ; Mon bon ami, vous l’êtes davantage.