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# À bas la calotte/Pourquoi pas son pot de chambre ?
## POURQUOI PAS SON POT DE CHAMBRE ?

Ah ! elle est bien bonne, celle-là !
Non, tenez, laissez-moi rire tout mon soûl.
Il paraît qu’il existe un volume intitulé : Livre d’or, contenant les conseils de feu Pie IX aux catholiques, qui se débite en Belgique pour vingt sous, mais qui ne se vend pas.
Les éditeurs ont alors imaginé d’organiser une loterie à laquelle participeraient les acquéreurs du livre, et voici l’annonce qui a paru à ce sujet dans une feuille cléricale flamande, et que nous apporte le Journal de Gand :
« Un objet très-précieux pour tous ceux qui ont aimé Pie IX, le verre du Saint-Père, sera tiré au sort, et gratuitement, entre tous les acquéreurs du livre.
» Le verre du Saint-Père Pie IX. — Le 6 janvier 1877, Pie IX, recevant en audience le pèlerinage italien, prononça un magnifique et très-émouvant discours. Après avoir parlé (il était midi et demi), Sa Sainteté prit quelques gouttes d’eau.
» Lorsque le Saint-Père eut quitté la salle de réception, il se passa une scène des plus touchantes.
» Quelqu’un s’aperçut alors que le verre dont s’était servi Pie IX était resté dans la salle. Aussitôt les pieux pèlerins, remplis de la foi la plus ardente, se précipitèrent à l’envi pour boire un peu de cette eau qui avait touché les lèvres du vicaire de Jésus-Christ.
» Ce précieux verre sera tiré au sort, le 21 juin 1878, entre tous ceux qui auront acheté le volume annoncé. »
Ma foi, vous direz ce que vous voudrez, mais c’est bien rigolo tout de même.
Je suppose qu’à la réception des pèlerins dont il s’agit l’excessivement Saint-Père Pie-Vieux, au lieu d’avoir soif, eût éprouvé un besoin tout contraire.
Il aurait dit :
— Mes enfants, je vous demande pardon, je suis obligé de sortir un moment. Deux minutes seulement, et je reprends le fil de mon discours.
Puis il serait passé dans la pièce à côté, etc., etc.
Quelle scène, non moins touchante que celle décrite ci-dessus, aurait eu lieu alors !
Je vois ça d’ici.
Un des pèlerins s’écrie :
— Ô mes amis, ô mes frères, vous n’avez pas oublié que tantôt Sa Sainteté a fait une station de deux minutes dans ce petit cabinet.
— En effet, répond le chœur.
— Eh bien ! avis aux amateurs !
Là-dessus, la pieuse foule se précipite dans la pièce voisine, ouvre la table de nuit, prend le pot et se partage le contenu.
Vous riez ?… Moi aussi, cette hypothèse me fait rire.
Et, tandis que nous rions pour trois sous, vous, amis lecteurs, et moi, qui sait si ce que nous croyons imaginaire n’est pas arrivé pour tout de bon ?
Car enfin… les reliques sont les reliques !…
# À bas la calotte/Zut au phylloxera !
## ZUT AU PHYLLOXERA !

Nous apprenons avec un sensible plaisir que l’on vient de retrouver les deux fameuses amphores des noces de Cana.
Ces cruches, rendues célèbres par l’Évangile, ont le don, chacun sait ça, de transformer en excellent vin de Saint-Émilion l’eau de fontaine qu’on y introduit.
Depuis la mort de Monsieur Dieu fils, c’est-à-dire depuis dix-neuf cents ans environ, ces ustensiles précieux avaient été égarés. C’est bien heureux qu’on ait enfin remis la main dessus.
Maintenant, nous avons le droit et le devoir de faire un gigantesque pied de nez au phylloxera. Cet insecte canaille peut, tout à son aise ronger les vignes de nos départements. Nous lui disons : « Zut » ! avec l’enthousiasme de gens parfaitement sûrs de ne jamais manquer de vin.
Que l’on dise que la foi n’est pas une belle chose !
# Une Ténébreuse affaire - Philippe II et Antonio Perez

* Première partie
* Deuxième partie
* Troisième partie
* Quatrième partie
# Verre ardent
## Verre ardent

* Je regarde d’anciennes heures,
* Sous le verre ardent des regrets ;
* Et du fond bleu de leurs secrets
* Émergent des flores meilleures.
* Ô ce verre sur mes désirs !
* Mes désirs à travers mon âme !
* Et l’herbe morte qu’elle enflamme
* En approchant des souvenirs !
* Je l’élève sur mes pensées,
* Et je vois éclore au milieu
* De la fuite du cristal bleu,
* Les feuilles des douleurs passées.
* Jusqu’à l’éloignement des soirs
* Morts si longtemps en ma mémoire,
* Qu’ils troublent de leur lente moire
* L’âme verte d’autres espoirs.
# Vers, 1892/Les Nègres

    et Hubert Crackanthorpe.
Quand le vieux Madécasse aux doigts noueux mourra, Les gens de l’Île, ceux de la Grève et des Mornes, Ses anciens amis, les noirs maigres et mornes, Feront sa fosse, et la mer au loin chantera.
Coiffé d’un vieux gibus, nu-jambes, un priera. Les autres souffleront de vieux airs dans des cornes, — Puis, au long des sentiers où s’enlacent des viornes, Un coup de vieux fusil à pierre pétera.
Ils pleureront l’ami brave aux cheveux de laine, Lorsqu’accroupis auprès de la mer haute et pleine Ils prendront le repos, vêtus en vieux pompiers,
Et que, fumant leur pipe en bois, courbant l’échine, Hébétés, regardant sur les quais des machines, Avec leurs doigts des mains ils cureront leurs pieds.
Francis JAMMES.
# Vers, 1892/Menuet

﻿Les violes grincent ﻿Et les clavecins. Dans le salon bleu, les marquis très minces, ﻿Les dames nu-seins, Avec des roideurs de marionnettes ﻿Muettes ﻿Font un menuet ﻿Muet.
﻿Ô têtes poudrées ! ﻿Les larges yeux noirs, Près du foyer clair aux larges flambées, ﻿Sont vos purs miroirs : Sur ces miroirs noirs de perruques roses ﻿Se pose ﻿Un miroitement ﻿Charmant.
﻿Dans le parc bleuâtre ﻿Où pleure un jet d’eau, Du salon dansant, on peut voir s’ébattre ﻿Des robes Watteau. Pour fuir les galants, grimpent aux échelles ﻿Des belles, ﻿Laissant voir leurs bas ﻿D’en bas.
﻿Monsieur de Voltaire ﻿Est d’un grand talent. Il fait avec goût les rimes légères, ﻿Et, voûté, tremblant, Avec son visage aux rides de pomme, ﻿Cet homme, ﻿Cet homme est vraiment ﻿Charmant.
Mai 1891.
Francis JAMMES.
# Veronica Silvestris/Veronica 2
#### VI. — VERONICA.

Tandis que l’hiver à ma porte
Se lamente, un songe m’emporte
Vers le gai printemps d’autrefois.
Et le souvenir fait revivre
Sur mes vitres blanches de givre
Nos promenades dans les bois.
Et sous les arcades lointaines
Des bouleaux penchés et des frênes
Que berce le vent du matin, Je crois revoir l’enchanteresse
Qui garde depuis ma jeunesse
Mon cœur dans sa mignonne main.
À l’époque où le muguet pousse, — Ô souvenance triste et douce ! —
Un jour, à travers la forêt.
Nous cheminions. La tourterelle
Chantait, et mon amour, comme elle.
Au fond de mon cœur soupirait.
Nos pas erraient à l’aventure.
Tout autour de nous, la nature
Paraissait prise d’un frisson : Les hêtres inclinaient leurs branches, Et sur leurs tiges les pervenches
Se haussaient le long du buisson.
Au bord des étangs solitaires, En la voyant, les salicaires
Semblaient se réveiller soudain
Et se répéter à voix basse : « Voici la jeunesse et la grâce
Qui s’avancent dans le chemin. »
Sur la feuillée épanouie, Tout à coup une fine pluie
Descendit du ciel assombri, Et sous une hutte voisine, Au toit moussu tout en ruine, Nous courûmes chercher abri.
Pauvre demeure, et pourtant chère ! L’averse menue et légère
D’un bruit frais remplissait le bois ; Au loin, les cloches de la ville
Résonnaient, et dans notre asile
Le vent d’est apportait leurs voix.
Elles semblaient me chanter : — Ose ! Parle ! — Et ma bouche longtemps close
S’ouvrit pour dire que j’aimais…
Aussitôt sa main frémissante
Referma ma lèvre tremblante
Avec ce simple mot : — jamais !
Jamais ! — Sur mon visage encore
Je sens, comme un feu qui dévore, Le contact de ses petits doigts…
Jamais ! — Nous quittâmes la hutte. —
On entendait comme une flûte
Le loriot au fond du bois.
Elle écoutait, pâle, oppressée ; On devinait qu’en sa pensée
Un cruel combat se livrait.
Ses yeux essayaient de sourire.
Et nous suivions sans rien nous dire
La lisière de la forêt.
Jamais ! — Les bouleaux et les charmes
Secouaient leurs branches en larmes, Et les rossignols des entours
Modulaient dans l’ombre des chênes
L’hymne des incurables peines
Et des impossibles amours.
# Vers
## VERS.

* Rien sert de se presser, dit le bon Lafontaine.
* Je goûterais l’avis, si de mes nombreux jours,
* J’avais vu, sans éclat, pour moi s’enfuir le cours.
* Mais du pouvoir quand on porte la chaîne,
* Quand on est prince, et qu’heureux sous nos lois,
* Le peuple nous désire… adoptons l’habitude
* ﻿De nous hâter… L’exactitude
* ﻿Est la politesse des rois.
# Veronica Silvestris/Veronica 1
#### III. — VERONICA.

Bouquets de saules, nids blottis
Dans la grande herbe, Sources où les myosotis
Poussent en gerbe,
Bois de la ferme aux bleus lointains.
Futaie en pente
D’où l’on entend soirs et matins
Le coq qui chante,
Vignes, colline au doux contour, Heureuses places.
Frais chemins qui de mon amour
Gardez les traces,
Prés où le narcisse est mêlé
Aux graminées, Forêts d’où je suis exilé
Pour des années,
Ah ! quand aux nouvelles saisons
La bien-aimée
Effleurera de vos gazons
L’herbe charmée,
Quand à l’ombre des rameaux verts
Vous verrez luire
Ses lèvres roses, ses yeux clairs, Son clair sourire,
Faites pousser toutes vos fleurs
Sur son passage.
Envoyez toutes vos senteurs
Vers son visage.
Gouttes d’eau, perles qu’aux matins
Le vent secoue, Roulez sur ses cheveux châtains
Et sur sa joue ;
Cytises dorés, vers son front
Courbez vos branches ; Dans l’herbe où ses pieds marcheront
Naissez, pervenches.
Chantez-lui, pinsons et ramiers, Ces mélodies
Dont jadis vous accompagniez
Nos causeries.
Et vous, véroniques des bois, Vous ses marraines, Ouvrez vos fleurs entre ses doigts
Sous les grands chênes ;
Puis parlez-lui, prenez ma voix, Soyez moi-même ; Dites-lui toutes à la fois
Comme je l’aime !
# Vers, 1892/Pour Virginie

Ce livre est simple et pur comme l’eau d’un torrent. Si des gens, devant toi, le trouvent ridicule Parce qu’il a servi de sujet de pendule : N’écoute que ton âme et dis qu’elle comprend.
Songe que des vieillards le lurent en pleurant, Et vois-y que l’amour, frêle ainsi qu’une bulle, A le vol plus léger qu’un vol de libellule, Et que nous naviguons à bord d’un Saint-Géran.
Songe aux vieux bâtiments ornés de galeries Qui s’en allaient jadis aux lointaines patries. Songe que tu pourrais avoir ce rêve encor :
Aller, en descendant le Morne, aux Pamplemousses, Et revenir, la nuit, sous un tiède ciel d’or, Laissant tes pieds neiger sur la fraîcheur des mousses.
1891.
Francis JAMMES.
# À des âmes envolées

Ces âmes que tu rappelles,
Mon cœur, ne reviennent pas.
Pourquoi donc s’obstinent-elles,
Hélas ! à rester là-bas ?
Dans les sphères éclatantes,
Dans l’azur et les rayons,
Sont-elles donc plus contentes
Qu’avec nous qui les aimions ?
Nous avions sous les tonnelles
Une maison près Saint-Leu.
Comme les fleurs étaient belles !
Comme le ciel était bleu !
Parmi les feuilles tombées,
Nous courions au bois vermeil ;
Nous cherchions des scarabées
Sur les vieux murs au soleil ;
On riait de ce bon rire
Qu’Éden jadis entendit,
Ayant toujours à se dire
Ce qu’on s’était déjà dit ;
Je contais la Mère l’Oie ;
On était heureux, Dieu sait !
On poussait des cris de joie
Pour un oiseau qui passait.
# À deux beaux Yeux
### À deux beaux Yeux

Vous avez un regard singulier et charmant ;
Comme la lune au fond du lac qui la reflète,
Votre prunelle, où brille une humide paillette,
Au coin de vos doux yeux roule languissamment ;
Ils semblent avoir pris ses feux au diamant ;
Ils sont de plus belle eau qu’une perle parfaite,
Et vos grands cils émus, de leur aile inquiète Ne voilent qu’à demi leur vif rayonnement.
Mille petits amours à leur miroir de flamme Se viennent regarder et se trouvent plus beaux,
Et les désirs y vont rallumer leurs flambeaux.
Ils sont si transparents qu’ils laissent voir votre âme,
Comme une fleur céleste au calice idéal
Que l’on apercevrait à travers un cristal.
# À des amis qui partaient
### À des amis qui partaient

Vous partez, chers amis ; la bise ride l’onde,
Un beau reflet ambré dore le front du jour ;
Comme un sein virginal sous un baiser d’amour,
La voile sous le vent palpite et se fait ronde.
Une écume d’argent brode la vague blonde,
La rive fuit. — Voici Mante et sa double tour,
Puis cent autres clochers qui filent tour à tour ;
Puis Rouen la gothique et l’Océan qui gronde.
Au dos du vieux lion, terreur des matelots,
Vous allez confier votre barque fragile,
Et flatter de la main sa crinière de flots.
Horace fit une ode au vaisseau de Virgile : Moi, j’implore pour vous, dans ces quatorze vers,
Les faveurs de Thétis, la déesse aux yeux verts.
# À elle mesme
### À ELLE MESME

Veut que ie te demande
À sa brûlure grande
Vn rafrechissement
D’un baiser seulement.
 Ô ma belle rebelle, Que tu serois cruelle ! Si d’un petit baiser, Ne voulois l’apaiser, Au lieu d’alegement Acroissant mon tourment. Me puisse-ie un iour, dure, Vanger de cette iniure : Mon petit maitre Amour
Te puisse outrer un iour
Et pour moy langoureuse, Il te face amoureuse, Comme il m’a langoureus
Pour toy fait amoureus.
Alors que ma vengeance
Tu auras connoissance
Que vaut d’un dous baiser
Vn Amant refuser.
* ↑ Ode de Baif.
* souzris: souris
* traytrement: traîtrement
* gracieus: gracieux
* brule: brûle
* rafrechissement: rafraîchissement
* alegement: allègement
* acroissant: accroissant
* maitre: maître
* face: fasse
* langoureus: langoureux
* amoureus: amoureux
* gentile: gentille
# Voyage dans l’intérieur de l’Islande

* Arrivée aux îles Foeroë. — Torshaven et sa force armée. — Une excursion dans les montagnes. — Aspect général des îles. — Chasse miraculeuse. — Séjour dans la mission catholique. — Promenades dans Torshaven. — Ses habitants et leur étrange système monétaire. — Un bal de baleiniers. — L’hospitalité du nord. — Départ des Foeroë. — Voyage parmi les baleines. — Vue des premiers glaciers de l’Islande. — Arrivée à Reykjavik ; la Pandore. — Reykjavik et ses habitants. — Funérailles de la femme d’un sysselman. — Départ pour l’intérieur. — Moyens de locomotion. — Route de Reykjavik à Thingvalla. — Rencontre de caravanes du pays. — Une auberge sous le gazon. — Arrivée au haut de l’Almannagjà ; vue du Thingvallavatn. — Descente dans l’Almannagjà. — Une nuit dans l’église de Thingvellir.
* Départ de Thingvellir. — Arrivée dans la plaine du Laugarvatn ; apparition des premières sources d’eau chaude. — Passage de la Bruarà. — Arrivée dans la plaine des Geisers. — Le guide m’abandonne. — Éruption du grand Geiser. — Départ pour Thorgastathir. — Séjour à Thorfastathir ; un mariage et un baptême en vingt-quatre heures ; les fiançailles en Islande ; à quoi sert le mariage religieux. — Mon nouveau guide ; arrivée à Thyorsarholt. — Séjour à Thyorsarholy ; la vie islandaise. — Notions des habitants sur la pudeur. — Description d’un bœr. — Passage de la Thyorsà. — Arrivée chez les prêtres de Storuvellir. — Le Loup de la nation ; une conversation sur la politique française. — Passage des dunes. — Arrivée à Hankadolur.
* Arrivée à Selsund. — Mauvais accueil. — Ascension de l’Hékla ; campement dans les laves. — Deuxième journée. — Arrivée au sommet du volcan. — Brouillards. — Une mésaventure qui n’a pas de suites fâcheuses. — Vue extérieure du cratère. — Trois heures au fond du cratère. — Vue de l’Islande du sommet de l’Hékla. — Descente rapide. — Arrivée à Storuvellir. — Halte dans les boers. — Demi-stations. — Abus du café au lait. — Une leçon de tempérance que je donne à mon sequens. — Enterrement en pleine campagne. — La vallée de Backarholt. — Une nuit dans le ventre d’une baleine. — Village de lépreux. — À quoi peut servir un corbeau quand on a besoin d’une marmite. — Les pêcheries de morue. — Une nuit dans une pêcherie au soleil de minuit. — Le Dyrafiord. — Une chasse à minuit sur le Myvatn. — La légende de l’église de Reykjahlidar. — Buttes de Hjaltadal ou plaine des Sarcophages. — Un concert sur le gazon. — Mariage entre un de nos pêcheurs de morue et une Islandaise de bonne famille. — Départ d’Islande. — La Pandore au milieu d’une aurore boréale.
# Voyage dans l’intérieur de l’Afrique/Préface de M. Mungo Park

La relation de mon voyage, composée d’après les notes originales et les observations faites sur les lieux, et conservées avec beaucoup de difficulté, est offerte au public à la sollicitation des honorables membres de l’Association africaine, par qui j’ai été employé. Je désirerois que cette relation fût plus digne de leur protection. Dictée par la vérité, elle est simple, sans prétention à l’élégance, et n’a d’autre mérite que d’étendre jusqu’à un certain point les connoissances sur la géographie de l’Afrique. Ce fut dans cet espoir que mes services furent offerts à l’Association ; et j’espère n’avoir pas travaillé en vain. L’ouvrage doit parler pour lui-même. Je me serois abstenu, de toutes réflexions préliminaires, si la justice et la reconnoissance ne me faisoient un devoir de publier celles qu’on va lire.
Au moment de mon retour d’Afrique, le comité de l’Association considérant le tems qu’il me faudroit pour préparer une relation détaillée, et désirant de satisfaire le plus promptement possible la curiosité que plusieurs membres de l’Association témoignoient à l’égard de mes découvertes, se détermina à en publier un abrégé d’après les informations verbales et par écrit que je leur fournirois, et d’y joindre une carte analogue. En conséquence, on distribua aux membres de l’Association un mémoire en deux parties. La première contenoit l’extrait de mon voyage, par M. Bryan Edward ; et la seconde, les observations géographiques du major James Rennell. Ce dernier y ajouta non-seulement une carte de ma route, tracée d’après mes esquisses et judicieusement corrigée, mais une carte générale, sur laquelle sont indiquées toutes les découvertes faites dans l’Afrique septentrionale, ainsi qu’une troisième carte, où il indiqua les variations de la boussole dans les mers qui entourent cet immense continent.
Il m’est donc impossible de taire combien je suis sensible à l’honneur que m’ont fait ces deux écrivains. M. Edwards a daigné consentir que j’insérasse ce qu’il a dit dans différentes parties de mon ouvrage ; et le major Rennel m’a permis d’orner ma relation de ses cartes, et d’y joindre ses observations dans leur entier.
Encouragé par tant de bienveillance, j’offre cet ouvrage au public, avec la certitude qu’il sera favorablement reçu ; certitude que je serois loin d’avoir sans un pareil secours. Peut-être quelques-uns de mes souscripteurs croient-ils trouver ici des découvertes que je n’ai point faites, et des merveilles que je n’ai point vues ; et trompés dans leurs espérances, ils me disputeront le peu de mérite que je possède : mais quelque pénible que cela soit pour moi, je m’en consolerai si les personnes distinguées sous les auspices desquelles j’ai entrepris mon expédition, sont satisfaites de la manière dont je l’ai exécutée ; et si elles jugent que la relation que je leur présente est ce que j’ai tâché de la rendre, c’est-à-dire, un tableau simple et fidèle de mes courses et de mes observations.
# À propos de doña Rosa

Au printemps, quand les nuits sont claires,
Quand on voit, vagues tourbillons,
Voler sur les fronts les chimères
Et dans les fleurs les papillons,   Pendant la floraison des fèves,
Quand l’amant devient l’amoureux, Quand les hommes, en proie aux rêves,
Ont toutes ces mouches sur eux,   J’estime qu’il est digne et sage
De ne point prendre un air vainqueur,
Et d’accepter ce doux passage
De la saison sur notre cœur.
À quoi bon résister aux femmes,
Qui ne résistent pas du tout ? Toutes les roses sont en flammes ; Une guimpe est de mauvais goût.
Trop heureux ceux à qui les belles
Font la violence d’aimer ! À quoi sert-il d’avoir des ailes,
Sinon pour les laisser plumer ?
Ô Mérante, il n’est rien qui vaille
Ces purs attraits, tendres tyrans,
Un sourire qui dit : Bataille ! Un soupir qui dit : Je me rends !
Et je donnerais la Castille
Et ses plaines en amadou
Pour deux yeux sous une mantille,
Fiers, et venant on ne sait d’où.
# À propos de la comédie de M. E. Gondinet : Les Grandes Mademoiselles

Prenez pitié de moi, mesdames et messieurs,
Car jamais directeur ne fut plus soucieux.
Voyez comme le sort est parfois ironique :
J’avais toujours rêvé d’avoir un fils unique,
Un garçon sérieux et sur qui pût m’aider,
Et dans ma tâche ingrate un jour me succéder ;
Mais voilà qu’en vingt ans il m’est né dix-huit filles !
Le ciel bénit, dit-on, les nombreuses familles :
Il a certes béni mes dix-huit rejetons,
Car il les a doués des plus aimables dons,
D’innocence, de grâce et d’esprit tout ensemble ;
Ma famille en un mot de tous points me ressemble.
Mais, pour un directeur, se sentir sur les bras
Tant d’actrices en herbe est un gros embarras ;
Plusieurs sont aujourd’hui de grandes demoiselles.
Quelle troupe à garder ! (mes filles sont si belles !)
C’est à perdre l’esprit, quand on est, comme moi,
Assailli de ténors qui cherchent de l’emploi.
Je tâche d’accorder la morale et la scène ;
Mais déjà la cadette a, dans les Célimène,
Un jeu si naturel que j’en suis effrayé !
Bon père, je ne suis directeur qu’à moitié :
Malgré moi, leur succès trop précoce m’alarme,
Ne me les gâtez pas ! Si leur talent vous charme, Mesdames et messieurs, de grâce restez froids,
Gardez -vous d’applaudir, surtout aux bons endroits ;
Ménagez leur fragile et tendre modestie, Trompez-les pour leur bien : si dans la repartie
Quelqu’une hasardait un brin de sentiment,
Sifflez-la, je vous prie, impitoyablement.
Le pire ennui pour moi, c’est qu’on ne trouve guères
Des pièces où placer dix-huit jeunes premières !
Une intrigue amenant à la fois, dans un jour,
Pour dénoûment dix-huit mariages d’amour,
C’est presque invraisemblable en ce siècle d’affaires.
Mais toutes ont horreur des rôles plus sévères.
Je les raisonne en vain, je n’en puis décider
Aucune, pour l’amour de l’art, à se rider.
Aussi vous montrerai-je, en dépit de l’usage,
Des filles possédant des mères de leur âge,
Mais, comme les printemps sont toujours bien reçus, Vous aurez la bonté de passer là-dessus.
Tout le reste ira bien. Ma troupe sans rivale
Saura faire oublier les défauts de la salle :
La scène est peu profonde et le plancher trop bas,
Vous verrez de plus près, ne vous en plaignez pas… Enfin, si par ce temps d’alarmes et de fièvres,
Le rire d’autrefois est banni de vos lèvres, S’il n’y doit revenir qu’en des jours moins troublés,
Souriez seulement, nos vœux seront comblés.
Avril 1872.
# À Béranger

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Béranger (Lacaussade)
* À Béranger (Nerval)
# À Auguste au Ciel (Louise Guinard)
### À AUGUSTE AU CIEL.

Mon bien-aimé, mon Auguste aux traits d’ange. Quitte pour moi la céleste phalange ﻿Un peu de temps ! De ton aspect mon âme est altérée, Je veux revoir ton image adorée ; ﻿Viens, je t’attends !
Si Dieu permet aux âmes bienheureuses D’entendre au ciel des plaintes douloureuses ﻿Monter la voix, Tu peux me voir, et tu m’entends sans doute ; Et moi, mon fils, dans mon cœur je t’écoute ﻿Et je te vois.
Viens occuper ta place accoutumée, Viens reposer ta tête bien-aimée ﻿Sur mes genoux, Mets dans ma main ta main blanche, amaigrie, Et fixe encor sur ta mère attendrie ﻿Tes yeux si doux !
Lorsqu’en hiver, au temps des longues veilles, Du Dieu sauveur je contais les merveilles ﻿Au coin du feu, Tu me disais : « Encor, encor, ma mère, J’écouterais pendant la nuit entière ﻿Parler de Dieu ! »
Ta mère, hélas ! n’a plus rien à t’apprendre ! Tu sais de Dieu ce que ne peut entendre ﻿Un cœur mortel ; Ô mon enfant ! c’est à toi de m’instruire ; Beau séraphin, c’est à toi de conduire ﻿Ta mère au ciel !
Par tes récits enchante mes oreilles, Raconte-moi les heureuses merveilles ﻿De ton séjour ; J’écouterais du soir jusqu’à l’aurore ; Parlons de Dieu, mon fils, encore, encore : ﻿C’est à ton tour.
Oh ! parle-moi d’immortelle espérance ! J’ai tant souffert durant ta longue absence ! ﻿J’ai tant pleuré
Que l’amertume, en pénétrant mon âme, A submergé toute divine flamme, ﻿Tout don sacré !
Dévoile-moi l’ineffable mystère Que sait la mort et que cache la terre ﻿Aux yeux en pleurs ; Dis-moi si l’âme, au ciel calme et remplie, Aux exilés songe et jamais n’oublie ﻿Qu’on aime ailleurs.
Du Tout-Puissant enseigne-moi les voies, Ma douleur trouve au récit de tes joies ﻿Quelque douceur. Fais luire en moi le jour pur qui t’éclaire ; N’as-tu pas vu là-haut ma sainte mère ﻿Avec ta sœur ?
Tu m’as parlé !… J’écoute, je devine ; Oui, tu m’as dit, dans ta langue divine : ﻿« J’aime, je vis ! » Et j’ai compris ce qu’ici rien n’exprime ; Je crois en toi, ma force se ranime ; ﻿Merci, mon fils !