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# Les Cantilènes/Madrigal

Incarnate et dodue et narguant les chloroses, Avec ta bouche rutilante et ton maintien Impudique, et ton front que le remords chrétien Ne saurait assombrir de hantises moroses ;
Avec tes seins petits et tes hanches décloses, Et tes cheveux tordus, tu représentes bien Ce conventionnel amour, que l’art païen — Mais le nôtre — para de rubans et de roses.
Or, je rêve d’un temple aux doriques piliers Où grimpent les volubilis parmi les mauves ; Et dans le pur acier de tes prunelles fauves
Je vois des bois de myrte aux nymphes familiers, Et des ruisseaux furtifs où boivent les dorcades, Et qui coulent par mélodieuses saccades.
# Les Cantilènes/Nocturne

Wisst ihr warum der Sarg wobl So gross und schwer mag sein ? Ioh legt auch meine Liebe Und meinen Schmerz hinein.
Toc, toc, toc toc, — il cloue à coups pressés ; Toc, toc, — le menuisier des trépassés.
« Bon menuisier, bon menuisier, dans le sapin, dans le noyer, taille un cercueil très grand, très lourd, pour que j’y couche mon amour. »
Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés, Toc toc, — le menuisier des trépassés. « Qu’il soit tendu de satin blanc Comme ses dents, comme ses dents ; Et mets aussi des rubans bleus Comme ses yeux, comme ses yeux. »
Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés. Toc toc, — le menuisier des trépassés. « Là-bas, là-bas près du ruisseau, Sous les ormeaux, sous les ormeaux, A l’heure où chante le coucou, Un autre l’a baisée au cou. »
Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés, Toc, toc, — le menuisier des trépassés.
« Bon menuisier, bon menuisier, Dans le sapin, dans le noyer, Taille un cercueil très grand, très lourd, Pour que j’y couche mon amour. »
# Les Cantilènes/O les cavales hennissant

O les cavales hennissant au vent limpide, Et les los de triomphe à l’entour des pavois ! Les cavaliers mordent la cendre, et je me vois Tel un vaincu que la populace lapide.
L’ombre se fait suspecte et veuve des hautbois, Et l’appareil n’est plus de la fête splendide ; Et tout à coup par un maléfice sordide Des belles dames se décharnèrent les doigts.
Lutter, pourquoi ? Quand l’étendard de la conquête Claque aux remparts trahis ; et faut-il qu’on s’entête Sous les lustres obscurs à danser d’un pied tors ?
J’entends pleurer comme des chordes sous des plectres ; Avec de pâles fleurs voici passer des spectres ; Et je voudrais mourir un peu, comme on s’endort.
# Les Cantilènes/Pleurer un peu

Pleurer un peu, si je pouvais pleurer un peu, Pleurer comme l’orphelin, et comme la veuve, Et comme le pécheur naïf implorant Dieu. Simple qu’il soit mon cœur, simplement qu’il s’émeuve !
Sur ma guirlande fanée et ma robe neuve Tissée au ciel avec du blanc, avec du bleu, Sur ma guirlande fanée emportée au fleuve, Pleurer un peu, pouvoir pleurer serait mon vœu.
Mais, ce pendant que votre main cruelle et sûre, Sûre et cruelle fait vibrer dans ma blessure L’inexorable trait, ma dame, ma douleur,
Il faut que je vous loue et que je vous célèbre, Et que je tresse la gemme rare et la fleur Dans vos cheveux qui sont couleur de la ténèbre.
# Les Cantilènes/Par la douce pitié

Par la douce pitié qui s’attendrit au pli, Pourtant dur, de ta lèvre, inaccessible amante, Saurais-tu donc effacer la marque infamante Que la vie imprima sur mon front assoupli !
Sois, au moins, la main qui berce, et lorsque a faibli Mon orgueil, et ce pendant que geint la tourmente, Abrite-moi comme d’une magique mante, Des ténèbres de ta chevelure d’oubli ;
Et que de tes yeux la translucide prunelle Me verse la fraîcheur et la paix solennelle De la mare endormie en un lit de roseaux.
Mais surtout garde-toi bien close, et taciturne, Tel que sous le soleil un augural oiseau. — Car mon âme frémit de regarder dans l’urne.
# Les Cantilènes/Roses de Damas

Si l’on te demandait où est tout le trésor de tes jours florissants, et si tu répondais que tout cela est dans tes yeux creusés, ce serait une honte dévorante et un stérile éloge.
Roses de Damas, pourpres roses, blanches roses, Où sont vos parfums, vos pétales éclatants ? Où sont vos chansons, vos ailes couleur du temps, Oiseaux miraculeux, oiseaux bleus, oiseaux roses ?
O neiges d’antan, vos prouesses, capitans ! A jamais abolis les effets et les causes, Et pas d’aurore écrite en les métempsycoses : Baumes précieux, que tous des orviétans !
Surpris les essors aux embûches malitornes. Les cerfs s’en sont allés la flèche entre les cornes, Aux durs accords des cors les cerfs s’en sont allés.
Et nous sommes au bois la belle dont les sommes Pour éternellement demeureront scellés… Comme une ombre au manoir rétrospectif, nous sommes.
# Les Cantilènes/Maryo

Auprès de la fenêtre, Assise à son rouet, Maryo file la laine Avec ses doigts fluets.
Maryo file la laine, La soie et l’or aussi, Pour faire la ceinture Du beau klephte Ralli.
— « Ne filez pas, la belle, La soie et l’or ainsi : Une autre l’infidèle Va prendre dans son lit.
— Je veux filer la laine, La soie et l’or aussi ; Qu’il prenne, l’infidèle, Une autre dans son lit !
— Proche est la pentecôte, Maryo, le jour aussi Où l’infidèle une autre Va prendre dans son lit. »
Sa mère, sa grand’tante, Et ses petits neveux, Et ses trente servantes Lui peignent ses cheveux.
Pour aller à l’église On lui met sur le sein La lune, et sur la bouche Le rose du matin.
L’évêque est à l’église, Et les diacres aussi : Une autre l’infidèle Va prendre dans son lit.
Maryo part à l’église, La lune sur le sein, Et sur sa bouche rose Le rose du matin.
Et la voilà qu’elle entre Dans ses habits dorés : Les diacres et les chantres Ne savent plus chanter !
— « Évêque, mon évêque, Et vous diacres aussi, Voilà, voilà ma femme ! » Dit le klephte Ralli.
« Évêque, mon évêque, Et vous diacres aussi, Jamais une autre femme N’entrera dans mon lit ! »
# Les Cantilènes/Never more

Le gaz pleure dans la brume, Le gaz pleure, tel un œil. — Ah ! Prenons, prenons le deuil De tout cela que nous eûmes.
L’averse bat le bitume, Telle la lame l’écueil. — Et l’on lève le cercueil De tout cela que nous fûmes.
O n’allons pas, pauvre sœur, Comme un enfant qui s’entête, Dans l’horreur de la tempête
Rêver encor de douceur, De douceur et de guirlandes. — L’hiver fauche sur les landes.
# Le cadet de la Vérendrye, et, Le secret de l’amulette

* Le cadet de la Vérendrye, 1897
* Le secret de l’amulette, 1926
Ces "deux œuvres" constituent "deux versions" du "même ouvrage", réédité avec un nouveau titre, et présenté faussement comme « inédit »…
# Les Chiens affamés

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Chiens affamés
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Chiens affamés (bilingue)
# Les Chiens de garde/Introduction

M. PARODI. — M. Marcel nous donne l’idée de l’affirmation de l’absolu bien plus que l’affirmation de l’idée d’éternel, parce que ce dynamisme, cette création à laquelle nous nous sentirons participer si elle est création, apparaît essentiellement comme quelque chose qui n’est pas « d’abord » et qui se réalise petit à petit. Cette création éternelle, c’est une action éternelle, c’est un progrès, un dynamisme, un effort. Ce peut être la réalité suprême, ce peut être de la réalité par excellence, c’est l’opposé de l’idée d’éternel.
M. BENDA. — L’éternel est statique.
Le 9 août, la Cour criminelle s’assemblait encore à Hanoï. Ce fut la session la plus terrible : douze condamnations à mort, onze aux travaux forcés à perpétuité, quatre à vingt ans et quatre à dix ans de travaux forcés, cent quatorze à la déportation, trois à dix ans et deux à cinq ans de réclusion, quatre à cinq ans de prison.
Le sentiment de cette force de conscience et de création qui nous traverse…, c’est bien si l’on veut le sentiment du divin.
La Rochelle, 24 mars 1930. — La mutinerie des disciplinaires du Château d’Oléron se poursuit. Toutefois, par manque de nourriture, dix d’entre eux se sont rendus. Les autres, au nombre de trente-huit, résistaient encore cet après-midi. Pour tromper leur faim, ils arrachent aux murs de la citadelle du varech qu’ils mangent cru.
# Les Amours

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Amours (Ovide), d'Ovide, plusieurs éditions
* Les Amours (Ronsard) de Pierre de Ronsard, plusieurs éditions
* Les Amours (Jean de Sponde) de Jean de Sponde
* Les Amours, de Pseudo-Lucien
# Le Chêne

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Chêne de Camille Saint-Saëns
* Le Chêne de Fernand Crésy
* Le Chêne, poème d’Édouard Pailleron
# Le Chêne (Icres)

Le tronc en est creusé par l’âge et par les vers,
Et, parmi les buissons et les ronces voisines,
Il engendre, dans ses malfaisantes gésines, L’ortie, et la cigüe et les champignons verts.
Et c’est là dans les trous profonds de ses racines, — Lorsque les lourds midis ruissellent au travers De l’enchevêtrement des fourrés entr’ouverts, — Que s’accouplent, en paix, les guivres assassines…
Ce chêne, voyez-vous, a plus de deux mille ans :
Il a jadis nourri les hommes de ses glands,
Et les Druides longtemps ont vénéré son ombre.
Il est vivace et fier, malgré tout, et les nids
Des piverts et des geais s’abritent en grand nombre
Dans ses rameaux tout pleins de concerts infinis.
# Le Chêne et le Roseau

* Le Chêne et le Roseaufable de Jean de La Fontaine (1668)« Le chêne un jour dit au roseau : »

## Éditions

Éditions en français :
* Le Chêne et le Roseau (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* Le Chêne et le Roseau (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
| Notices d’autorité | BNF : cb124291798 |
# Le Chômage
### LE CHÔMAGE

Mon patron n’a plus d’ouvrage Et nous n’avons plus de bois : C’est l’hiver, c’est le chômage. Toutes les morts à la fois !
Pas un pouce de besogne. Il neige : le ciel est gris ; À chaque atelier je cogne, J’ai déjà fait tout Paris. Plus de crédit, rien à vendre Et le loyer sur les bras. Partout on me dit d’attendre, Et la faim qui n’attend pas !
Des riches (Dieu leur pardonne !) M’ont dit souvent : Mon ami, Il faut, quand l’ouvrage donne, Faire comme la fourmi ! Épargner ? Mais c’est à peine Si l’on gagne pour manger : Quand on touche sa quinzaine, On la doit au boulanger.
La nuit est dure aux mansardes ; Pas de soupers réchauffants ; La mère en vain de ses hardes Couvre le lit des enfants. Les petites créatures Hier ont bien grelotté. Dire que nos couvertures Sont au mont-de-piété !
L’autre hiver, mon cœur en crève, J’ai perdu le tout petit ; C’est rare qu’on les élève Quand la mère a tant pâti. Avant peu, je dois le craindre, Nos deux jumeaux le suivront… Après tout, les plus à plaindre Ne sont pas ceux qui s’en vont !
Combien, chargés de famille, Qui boivent pour s’étourdir ! Mon aînée est une fille, J’ai peur de la voir grandir. Dieu veuille qu’elle se tienne, Car, à seize ans, pour un bal, Pour une robe d’indienne, Une enfant peut tourner mal !
Je ne veux plus, quand je marche, Le soir, passer sur le pont, À l’eau qui gémit sous l’arche, Quelque chose en moi répond : Dans ton gouffre noir, vieux fleuve, Est-ce l’homme que tu plains ?
Avec tes soupirs de veuve Et tes sanglots d’orphelins !
Mon patron n’a plus d’ouvrage Et nous n’avons plus de bois : C’est l’hiver, c’est le chômage, Toutes les morts à la fois !
# Le Cid

* Le Cid, édition de 1912
* Le Cid, édition de 1862
# La République (trad. Chambry)/Sigles

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# La République (trad. Cousin)

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TOME NEUVIÈME:
* LIVRE PREMIER
* LIVRE DEUXIÈME
* LIVRE TROISIÈME
* LIVRE QUATRIÈME
* LIVRE CINQUIÈME
* NOTES
TOME DIXIÈME:
* LIVRE SIXIÈME
* LIVRE SEPTIÈME
* LIVRE HUITIÈME
* LIVRE NEUVIÈME
* LIVRE DIXIÈME
* NOTES
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XX
### XX

Le poète pressentait-il l’approche de cette fin ? devinait-il, en prenant congé de son frère et de sa sœur, que ces adieux seraient définitifs ? Quoi qu’il en fût, cette visite le laissa nerveux, agité, inquiet, comme préoccupé d’un surcroît de soucis nouveaux. Malgré ces soucis, malgré des préoccupations d’autant plus poignantes qu’elles pesaient sur la tête d’un mourant, il savait rester aimable. Je ne parle point ici de cette verve, de cette vivacité d’esprit, de cette admirable vitalité intellectuelle qui, chez lui, demeuraient intactes au milieu des souffrances les plus intolérables, mais simplement du besoin de s’oublier lui-même pour faire plaisir aux autres. Les jours de fête, de renouvellement d’année, toutes ces dates si fastidieuses pour un malade, n’éveillaient en lui que des pensées bienveillantes et des prétextes d’offrandes. Voilà plus de vingt-six ans qu’il n’est plus, et néanmoins mes regards se portent toujours avec le même attendrissement sur la boîte rose en soie qu’il m’envoya pleine de bonbons, six semaines avant sa mort, le 1er janvier de l’année 1856, ce même 1er janvier dont il date l’une de ses plus jolies lettres : « Chère enfant, m’écrivait-il, je t’envoie mes souhaits de bonne année, et, en même temps, une boîte de chocolat, celui-là, du moins, de bon goût. Je sais que ce n’est point te faire grand plaisir que de me voir m’acquitter envers toi d’un devoir de convenance ; mais c’est surtout en vue de notre entourage, et pour ne point laisser supposer un manque d’estime mutuelle qu’il faut se garder de négliger de petites attentions passées à l’état de coutume. Moi, pour ma part, je t’aime tant, que je n’aurais pas du tout besoin de t’estimer. Tu es ma chère Mouche, et mes souffrances me semblent moins pénibles quand je me représente ta gentillesse et l’agrément de ton esprit. T’envoyer de telles paroles, « de l’air monnayé », voilà malheureusement tout ce que je puis pour toi. Mes meilleurs souhaits de bonne année ! — je m’abstiens de les exprimer : — des mots, des mots !
» Je serai peut-être en état de voir ma Mouche demain. De toute façon, elle viendra après-demain jeudi rendre visite à
naguère athée de Sa Majesté Prussienne, présentement adorateur de fleurs de lotus. »
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XVII
### XVII

Ces historiettes charmantes, qui trahissaient si bien le fond d’une âme délicate, devenaient malheureusement de plus en plus rares ; même, moi présente, il lui arrivait de s’enfoncer et de s’absorber dans ces sombres rêveries pendant lesquelles l’âme des malades semble planer à travers des espaces inconnus et sinistres. Parfois, au sortir de cet assoupissement, il poussait un long gémissement désespéré, ou bien il s’efforçait de rire au souvenir de quelque histoire graveleuse, un trait cynique qui semblait emprunté aux pages les plus scabreuses de l’Ancien Testament, et qu’il paraissait se raconter à lui-même. Des mots tendres, imprévus, poétiques, sortaient de là comme des roses d’entre le fumier, et me ramenaient vers le poète comme je m’éloignais malgré moi du viveur, du libertin raffiné et sceptique. Un jour, s’apercevant qu’il m’effrayait, il allongea son bras vers le mien et le serra avec force. « Pardon, dit-il. Mais cela va bientôt finir. Vois-tu, c’est la faute de la mort qui arrive. Elle approche à grands pas, et, quand je la sens ainsi tout près de moi, comme à présent, j’ai besoin de me cramponner à la vie, fût-ce par une poutre pourrie. »
Il parlait bas, et sa voix creuse semblait sortir de la bouche d’un mort, ou plutôt des lèvres blafardes d’un de ces vampires qui, selon la sombre légende hongroise, quittent la tombe pour venir visiter nuitamment le domaine des vivants, et leur ravir les forces dont le vampire a besoin pour ranimer son cadavre.
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XXVI
### XXVI

La mort inflige des terreurs subites et irraisonnées. Seul, un sentiment d’admiration profonde s’était d’abord emparé de moi à l’aspect de cette noble figure couchée dans un repos éternel. La stupeur, la surprise avaient comme figé mes larmes près de couler ; mais le froid humide de la main, que mes lèvres ne parvenaient plus à réchauffer, me rappela au sentiment de la vérité. Je compris qu’il était mort, et, poussée par un mouvement de répulsion instinctive, je quittai la chambre où ma présence ne signifiait plus rien. Une sorte d’étourdissement obscurcissait mes idées, et, pendant les jours suivants, je n’éprouvai qu’une sensation nette, celle d’un calme plat qui ne finirait qu’avec moi-même, quelque chose comme le désespoir du naufragé qui n’échappe à la tempête que pour périr dans un désert.
Donc, c’était fini, à jamais fini. Plus de douces paroles, plus de mots tendres, plus de cris de joie, ou, ce qui me remuait encore davantage, d’imprécations, de malédictions, de colère, si, par aventure, je me faisais attendre, ou s’il me fallait abréger ma visite. Comme le lion bondissait sur sa couche quand j’entrais ! Et quels reproches, si j’étais en retard ! L’image d’un supplice résumé en deux mots, un cri d’angoisse : « Tu ne sais pas, tu ne sais pas ce que signifie le mot attendre pour Prométhée enchaîné sur son rocher ! » Qui m’aimerait jamais ainsi, maintenant, autour de moi ? silence de mort ! Oh ! comme j’aurais voulu rappeler la tempête, rappeler les obsessions cruelles qui naguère rongeaient ma vie dans sa racine, remplissant mon esprit de doutes funestes et d’interrogations inquiétantes ! Tout, j’avais tout imaginé en dehors de ce brusque silence, tout, sauf ce calme infini et dont la seule pensée pesait plus lourdement sur mes épaules que le plomb de son cercueil ne pèserait jamais sur les siennes. J’avais souhaité mourir avant lui pour lui échapper, et, du fond de sa tombe, il se vengeait de moi en m’écrasant.
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XXIII
### XXIII

J’étais déjà sur le seuil de l’appartement, presque sur l’escalier, quand, de sa voix nette, vibrante, angoissée, je l’entendis me crier : « À demain, entends-tu, ne manque pas ! »
Et je manquai au dernier appel.
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XXII
### XXII

Le mois de février s’annonçait mal. Le temps était sombre, froid, pluvieux, et le rhume qui m’obligeait à garder le logis interrompit momentanément mes visites à Heine.
Il goûtait particulièrement les jolis contes de fée que M. Laboulaye donnait alors en étrennes aux lecteurs du Journal des Débats, et m’avait priée de lui procurer le numéro contenant la suite de ces contes. Faute d’indication précise, je dus aller moi-même à la recherche du numéro demandé, et ce ne fut guère qu’au bout d’une semaine que je retournai chez mon ami. Hélas ! sans me douter que je le verrais pour la dernière fois au nombre des vivants ! En entrant, la pâleur livide de ses traits me frappa. Je le trouvai sombre, morne, affaissé dans le crépuscule d’une des plus tristes journées de l’hiver.
— Enfin, te voilà ! me dit-il.
Bien souvent il m’avait accueillie par la même parole ; toutefois, aujourd’hui, il la prononçait d’un ton moins affectueux, presque sévère. Donc, lui aussi me méconnaissait ! L’injustice du reproche m’alla droit au cœur, et je fondis en larmes. L’impossibilité d’entrer en explications avec un homme aussi malade, et de lui faire comprendre qu’en quittant mon lit pour venir le trouver j’avais fait un grand effort, me mettait à la torture. Tout à coup, comme si, malgré l’ombre qui lui cachait mon visage, il eût deviné ma douleur, il m’appela près de lui, et me fit asseoir sur le bord de sa couche. Les larmes qui ruisselaient le long de mes joues pâles parurent l’émouvoir profondément.
« Retire ton chapeau, que je te voie mieux, » me dit-il.
Et, d’un geste caressant, il effleura le ruban du nœud qui retenait le chapeau. D’un mouvement violent, je rejetai le chapeau et me laissai glisser à genoux au bord du lit. Était-ce l’amer souvenir des souffrances passées, ou le pressentiment encore plus amer des douleurs futures ? Les sanglots que j’essayais vainement de retenir m’étouffaient et je me sentis comme terrassée par la violence de mes sentiments. Nous ne disions rien ; mais sa main silencieusement posée sur ma tête semblait me bénir.
Ainsi se passa notre dernière entrevue.
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XXIV
### XXIV

Le quart de siècle qui s’est écoulé depuis les faits que je raconte a brouillé quelques-uns de mes souvenirs. Ainsi, je ne me rappelle pas exactement le motif qui m’empêcha de retourner le lendemain chez mon ami. Avais-je la fièvre ? étais-je plus souffrante ? C’est possible, même probable. On ne subit point impunément de pareilles émotions, surtout quand on est jeune et d’une santé frêle. Ce dont je suis sûre, c’est qu’un énergique effort de volonté m’eût permis de faire cette visite, qui eût à la fois satisfait à un devoir sacré et m’eût épargné un remords éternel. Mon excuse envers Heine et ma justification envers moi-même, c’est que je me sentais littéralement ployer sous l’intensité d’un sentiment presque indéfinissable. Éveillée, j’avais l’étrange sensation d’une sorte de dédoublement de moi-même, ensorcellement intellectuel que Henri Heine a si bien défini dans l’un des poèmes qu’il m’adresse ; endormie, je me sentais obsédée par je ne sais quel cauchemar lugubre, celui de la mort me poursuivant et cherchant à m’entraîner, moi vivante, moi jeune, dans le gouffre qui s’ouvre, béant, devant ceux qui demain ne seront plus que terre et poussière.
* ↑ Dich fesselt mein gedanken bann, Und was ich dencke, must du dencken… Tu es enchaînée par le cercle magique de ma pensée, et ce que j’imagine, ce que je rêve, tu dois à ton tour l’imaginer et le rêver.
# Les Derniers Jours de Henri Heine/XXV
### XXV

Ce dimanche-là, 17 février, j’eus un réveil singulier. Vers huit heures du matin, j’entendis du bruit dans ma chambre, une sorte de frétillement pareil à celui que produisent, aux soirs d’été, les ailes des papillons nocturnes qui entrent par les fenêtres ouvertes, et cherchent violemment une issue. Mes yeux s’ouvrirent, mais se refermèrent aussitôt ; une forme noire se tordait, semblable à un gigantesque insecte, dans les premières lueurs du jour, et cherchait en quelque sorte à s’échapper.
Le souvenir de cette vision, d’ailleurs l’unique de ma vie, vision sur laquelle je m’abstiens de tout commentaire et que je ne cite que pour la singularité du fait, viendra toujours se rattacher dans ma mémoire à la date de la mort de Henri Heine.
Malgré le froid, et les restes d’une indisposition assez sérieuse, je frappais, dès dix heures du matin, à la porte de mon cher poète. En m’entendant dire qu’il n’était plus, je restai comme étourdie et sans comprendre. Le premier moment de stupeur passé, je demandai à le voir.
On me mena dans la chambre silencieuse où, comme une statue sur une tombe, le corps reposait dans l’auguste immobilité de la mort. Plus rien d’humain dans cette froide dépouille, plus rien qui rappelât celui qui avait aimé, haï, souffert : un masque antique sur lequel un apaisement suprême mettait la glace d’une indifférence hautaine, un pâle visage de marbre dont les lignes correctes rappelaient les plus purs chefs-d’œuvre de l’art grec, tel j’ai vu pour la dernière fois celui dont les traits, pour ainsi dire divinisés, faisaient songer à quelque magnifique allégorie. La mort s’était montrée équitable envers celui qui l’avait aimée et l’avait transformé en statue lorsque, semblable à la figure divine qu’il a dépeinte dans le pèlerinage de Kevlaar, la grande consolatrice s’était, à l’heure matinale, dirigée vers le lit du malade pour faire cesser ses souffrances.