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# Œuvres complètes de Béranger/L’Ombre d’Anacréon

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### L’OMBRE D’ANACRÉON

Un jeune Grec sourit à des tombeaux : Victoire ! il dit ; l’écho redit : Victoire ! Ô demi-dieux ! vous nos premiers flambeaux,
Trompez le styx, revoyez votre gloire !  Soudain sous un ciel enchanté  Une ombre apparaît et s’écrie :  « Doux enfant de la Liberté, (bis.)  « Le plaisir veut une patrie !  « Une patrie !
« Ô peuple grec ! c’est moi dont les destins « Furent si doux chez tes aïeux si braves ; « Quand ils chantaient l’amour dans leurs festins,
« Anacréon en chassait les esclaves.  « Jamais la tendre Volupté  « N’approcha d’une âme flétrie.  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie !
« De l’aigle encor l’aile rase les cieux,
« Du rossignol les chants sont toujours tendres ; « Toi, peuple grec, tes arts, tes lois, tes dieux,
« Qu’en as-tu fait ? qu’as-tu fait de nos cendres ?  « Tes fêtes passent sans gaîté  « Sur une rive encor fleurie.  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie !
« Déja vainqueur, chante et vole au danger ; « Brise tes fers : tu le peux, si tu l’oses. « Sur nos débris, quoi ! le vil étranger « Dort enivré du parfum de tes roses.  « Quoi ! payer avec la beauté  « Un tribut à la barbarie !  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie !
« C’est trop rougir aux yeux du voyageur « Qui d’Olympie évoque la mémoire. « Frappe ! et ces bords, au gré d’un ciel vengeur,
« Reverdiront d’abondance et de gloire.  « Des tyrans le sang détesté  « Réchauffe une terre appauvrie.  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie !
« À tes voisins n’emprunte que du fer : « Tout peuple esclave est allié perfide.
« Mars va t’armer des feux de Jupiter ; « Cher à Vénus, son étoile te guide :  « Bacchus, dieu toujours indompté,
 « Remplira ta coupe tarie.  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie ! »
Il se rendort le sage de Téos. La Grèce enfin suspend ses funérailles. Thèbes, Corinthe, Athènes, Sparte, Argos,
Ivres d’espoir, exhumez vos murailles !  Vos vierges même ont répété  Ces mots d’une voix attendrie :  « Doux enfant de la Liberté,
 « Le Plaisir veut une patrie !  « Une patrie ! »
* ↑ Suivant M. Puqueville, les Grecs ont encore en adoration l’étoile de Vénus.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’OMBRE D’ANACRÉON.

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# Œuvres complètes de Béranger/L’Orage

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### L’ORAGE

* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* À l’ombre de vertes charmilles,
* Fuyant l’école et les leçons,
* Petits garçons, petites filles,
* Vous voulez danser aux chansons.
* En vain ce pauvre monde
* Craint de nouveaux malheurs ;
* En vain la foudre gronde,
* Couronnez-vous de fleurs.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* L’éclair sillonne le nuage,
* Mais il n’a point frappé vos yeux.
* L’oiseau se tait dans le feuillage ;
* Rien n’interrompt vos chants joyeux.
* J’en crois votre allégresse :
* Oui, bientôt d’un ciel pur
* Vos yeux, brillants d’ivresse,
* Réfléchiront l’azur.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* Vos pères ont eu bien des peines ;
* Comme eux ne soyez point trahis.
* D’une main ils brisaient leurs chaînes,
* De l’autre ils vengeaient leur pays.
* De leur char de victoire
* Tombés sans déshonneur,
* Ils vous lèguent la gloire :
* Ce fut tout leur bonheur.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* Au bruit de lugubres fanfares,
* Hélas ! vos yeux se sont ouverts.
* C’était le clairon des Barbares
* Qui vous annonçait nos revers.
* Dans le fracas des armes,
* Sous nos toits en débris,
* Vous mêliez à nos larmes
* Votre premier souris.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* Vous triompherez des tempêtes
* Où notre courage expira :
* C’est en éclatant sur nos têtes
* Que la foudre nous éclaira.
* Si le dieu qui vous aime
* Crut devoir nous punir,
* Pour vous sa main ressème
* Les champs de l’avenir.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
* Enfants, l’orage, qui redouble,
* Du Sort présage le courroux.
* Le Sort ne vous cause aucun trouble,
* Mais à mon âge on craint ses coups.
* S’il faut que je succombe
* En chantant nos malheurs,
* Déposez sur ma tombe
* Vos couronnes de fleurs.
* Chers enfants, dansez, dansez !
* Votre âge
* Échappe à l’orage :
* Par l’espoir gaîment bercés,
* Dansez, chantez, dansez !
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’ORAGE.

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# Œuvres complètes de Béranger/L’Âge futur, ou Ce que seront nos enfants

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### L’ÂGE FUTUR OU CE QUE SERONT NOS ENFANTS

* Je le dis sans blesser personne,
* Notre âge n’est point l’âge d’or ;
* Mais nos fils, qu’on me le pardonne,
* Vaudront bien moins que nous encor.
* Pour peupler la machine ronde,
* Qu’on est fou de mettre du sien !
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* En joyeux gourmands que nous sommes,
* Nous savons chanter un repas :
* Mais nos fils, pesants gastronomes,
* Boiront et ne chanteront pas.
* D’un sot à face rubiconde
* Ils feront un épicurien.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* Grâce aux beaux esprits de notre âge,
* L’ennui nous gagne assez souvent ;
* Mais deux Instituts, je le gage,
* Lutteront dans l’âge suivant.
* De se recruter à la ronde,
* Tous deux trouveront le moyen.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* Nous aimons bien un peu la guerre,
* Mais sans redouter le repos.
* Nos fils, ne se reposant guère,
* Batailleront à tout propos.
* Seul prix d’une ardeur furibonde,
* Un laurier sera tout leur bien.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* Nous sommes peu galants sans doute ;
* Mais nos fils, d’excès en excès,
* Égarant l’amour sur sa route,
* Ne lui parleront plus français.
* Ils traduiront, Dieu les confonde !
* L’Art d’aimer en italien.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* Ainsi, malgré tous nos sophistes,
* Chez nos descendants on aura
* Pour grands hommes des journalistes,
* Pour amusement l’Opéra ;
* Pas une vierge pudibonde ;
* Pas même un aimable vaurien.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
* De fleurs, amis, ceignant nos têtes,
* Vainement nous formons des vœux
* Pour que notre culte et nos fêtes
* Soient en honneur chez nos neveux :
* Ce chapitre que Momus fonde
* Chez eux manquera de doyen.
* Ah ! pour un rien,
* Oui, pour un rien,
* Nous laisserions finir le monde,
* Si nos femmes le voulaient bien.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’ÂGE FUTUR OU CE QUE SERONT NOS ENFANS

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# Œuvres complètes de Béranger/L’Échelle de Jacob

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### L’ÉCHELLE DE JACOB

* Lorsqu’un patriarche, en dormant,
* Vit la plus longue des échelles,
* Où, de crainte d’user leurs ailes,
* Les anges montaient lestement
* Jusqu’aux portes du firmament ;
* Il vit ses fils, quelqu’un l’assure,
* Sur l’échelle aussi se hisser,
* Croyant qu’au ciel on fait l’usure.
* Grand dieu ! le pied va leur glisser !
* De ce cri du fils d’Isaac
* Sa race ne tient aucun compte.
* À l’échelle chaque Hébreu monte,
* Fraudant eau-de-vie et tabac,
* Des écus rognés dans un sac.
* Chargés de bijoux et de traites,
* Ils vont d’abord, pour commercer,
* Aux anges vendre des lorgnettes.
* Grand dieu ! le pied va leur glisser !
* Mais Jacob en voit deux ou trois
* Dont nos désastres font la gloire.
* Un page leur tient l’écritoire ;
* Ils ont des titres, et, je crois,
* Des crachats et même des croix.
* Riches de l’or de cent provinces,
* Sur leur coffre ils ont fait tracer :
* « Mont-de-piété pour les princes. »
* Grand dieu ! le pied va leur glisser !
* « Ah ! dit Jacob, des fils si chers
* « Prouvent que Dieu tient sa promesse.
* « Seuls ils font la hausse et la baisse,
* « Ont seuls tous les emprunts ouverts ;
* « Mes fils règnent sur l’univers.
* « C’est la peste à qui rien n’échappe ;
* « Voyez dix rois les caresser.
* « Ils se font bénir par le pape $^g$.
* « Grand dieu ! le pied va leur glisser !
* « Qui les suit ? c’est un cordon bleu
* « Qu’en frère chacun d’eux embrasse.
* « Cet homme est-il bien de ma race ?
* « Son trois pour cent le prouve un peu,
* « Mais sandis ! n’est pas de l’hébreu $^h$.
* « À mes fils comme il se cramponne !
* « Quoi ! pour voir le Jourdain hausser
* « Ils ont assuré la Garonne !
* « Grand dieu ! le pied va leur glisser ! »
* Tandis qu’il les voit à grands pas
* Sur l’échelle élever leur course,
* Vient Satan qui crie : « À la Bourse !
* « Messieurs, on craint de grands débats. »
* Bien vite ils regardent en bas.
* La tête tourne à la séquelle
* Dont l’orgueil est si haut placé :
* Le diable a secoué l’échelle.
* Grand dieu ! le pied leur a glissé !
g. « Ils se font bénir par le pape.
Sa Sainteté a aussi fait des emprunts.
h.
« Mais sandis ! n’est pas de l’hébreu.
Il est superflu de rappeler que le ministre des finances, à cette époque, était un citoyen de Toulouse.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’ÉCHELLE DE JACOB.

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# Œuvres complètes de Béranger/L’Éducation des Demoiselles

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### L’ÉDUCATION DES DEMOISELLES

* Le bel instituteur de filles
* Que ce monsieur de Fénelon !
* Il parle de messe et d’aiguilles :
* Maman, c’est un sot tout du long.
* Concerts, bals et pièces nouvelles
* Nous instruisent mieux que cela.
* Tra la la la, les demoiselles,
* Tra la la la, se forment là.
* Qu’à broder une autre s’applique ;
* Maman, je veux au piano,
* Avec mon maître de musique,
* D’Armide chanter le duo.
* Je crois sentir les étincelles
* De l’amour dont Renaud brûla.
* Tra la la la, les demoiselles,
* Tra la la la, se forment là.
* Qu’une autre écrive la dépense ;
* Maman, pendant une heure ou deux,
* Je veux que mon maître de danse
* M’enseigne un pas voluptueux.
* Ma robe rend mes pieds rebelles :
* Un peu plus haut relevons-la.
* Tra la la la, les demoiselles,
* Tra la la la, se forment là.
* Que sur ma sœur une autre veille ;
* Maman, je veux mettre au salon.
* Déjà je dessine à merveille
* Les contours de cet Apollon.
* Grand Dieu ! que ses formes sont belles !
* Sur-tout les beaux nus que voilà !
* Tra la la la, les demoiselles,
* Tra la la la, se forment là.
* Maman, il faut qu’on me marie,
* La coutume ainsi l’exigeant.
* Je t’avoûrai, ma chère amie,
* Que même le cas est urgent.
* Le monde sait de mes nouvelles,
* Mais on y rit de tout cela.
* Tra la la la, les demoiselles,
* Tra la la la, se forment là.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’ÉDUCATION DES DEMOISELLES

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# Œuvres complètes de Béranger/L’Épitaphe de ma Muse

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### L’ÉPITAPHE DE MA MUSE

* Venez tous, passants, venez lire
* L’épitaphe que je me fais.
* J’ai chanté l’amoureux délire,
* Le vin, la France et ses hauts faits.
* J’ai plaint les peuples qu’on abuse ;
* J’ai chansonné les gens du roi :
* Béranger m’appelait sa muse. (bis.)
* Pauvres pécheurs, priez pour moi ! (bis.)
* Priez pour moi, priez pour moi !
* Grâce à moi, qu’il rendit moins folle,
* D’être gueux il se consolait,
* Lui qui des muses de l’école
* N’avait jamais sucé le lait.
* Il grelottait dans sa coquille
* Quand d’un luth je lui fis l’octroi.
* De fleurs j’ai garni sa mandille.
* Pauvres pécheurs, priez pour moi !
* Priez pour moi, priez pour moi !
* Je l’ai rendu cher au courage,
* Dont il adoucit le malheur.
* En amour il fut mon ouvrage ;
* J’ai pipé pour cet oiseleur.
* À lui plus d’un cœur vint se rendre,
* Mais les oiseaux en feront foi :
* J’ai fourni la glu pour les prendre.
* Pauvres pécheurs, priez pour moi !
* Priez pour moi, priez pour moi !
* Un serpent… (Dieu ! de mot rappelle
* Marchangy qui rampa vingt ans !)
* Un serpent, qui fait peau nouvelle
* Dès que brille un nouveau printemps,
* Fond sur nous, triomphe et nous livre
* Aux fers dont on pare la loi.
* Sans liberté je ne peux vivre.
* Pauvres pécheurs, priez pour moi !
* Priez pour moi, priez pour moi !
* Malgré l’éloquence sublime
* De Dupin, qui pour nous parla,
* N’ayant pu mordre sur la lime,
* Le hideux serpent l’avala.
* Or je trépasse, et, mieux instruite,
* Je vois l’enfer avec effroi :
* Hier Satan s’est fait jésuite.
* Pauvres pécheurs, priez pour moi !
* Priez pour moi, priez pour moi !
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### L’ÉPITAPHE DE MA MUSE.

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# Œuvres de Guillaume de Machaut

Textes entiers : 1, 2, 3
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Savoir vieillir

=== SAVOIR VIEILLIR ===
Savoir vieillir, quel art, mais combien difficile !
Que de ferme vouloir il y faut et quels dons !
Que de victoires sur notre orgueil imbécile !
Que de renoncements cruels et d’abandons !
Vieillir, se l’avouer à soi-même et le dire
Tout haut, non pas pour voir protester les amis,
Mais pour y conformer ses goûts et s’interdire
Ce que la veille encore on se croyait permis ;
Avec sincérité, dès que l’aube se lève,
Se bien persuader qu’on est plus vieux d’un jour ;
À chaque cheveu blanc se séparer d’un rêve
Et lui dire tout bas un adieu sans retour ;
Quand l’amour fuit devant nos hivers et nos rides,
Comme un oiseau frileux, ne pas s’en désoler ;
Et même s’il revient en des retours rapides
Et nous sourit encor, — le laisser s’en aller ;
Si quelque amie, au cœur de sœur plus que d’amante,
Très bonne, offre ses mains à notre front lassé,
Repousser doucement sa tendresse clémente,
Dénouer ce dernier lien d’un cher passé ;
Rétrécir l’horizon des projets et des tâches,
Pour élargir celui de l’au-delà sans fin,
Éviter de son mieux les regrets vains et lâches
Qui des restes d’hier voudraient nourrir demain ;
Aux appétits grossiers infliger d’âpres jeûnes
Et nourrir son esprit d’un savoir simple et sûr,
Devenir doux, devenir bon, aimer les jeunes
Comme on aima les fleurs, l’espérance et l’azur ;
Les voir aller, penser, s’aimer sans jalousie ;
Admettre contre nous qu’ils ont parfois raison,
Et que leurs rêves ont aussi leur poésie,
Et qu’on peut, sans l’abattre, embellir la maison ;
Se résigner à vivre un peu sur le rivage,
Tandis qu’ils vogueront sur les flots hasardeux,
Et devenir discret sans devenir sauvage,
Se laisser oublier d’eux en vivant près d’eux ;
S’estimer bien heureux si, dans les jours de fêtes,
Ils daignent quelquefois se souvenir de nous,
Et si nos petits-fils, blondes ou brunes têtes,
Prennent la place des ingrats sur nos genoux ;
Vaquer sans bruit aux soins que tout départ réclame,
Prier et faire un peu de bien autour de soi ;
Sans négliger son corps, parer surtout son âme,
Chauffant l’un aux tisons, l’autre à l’ancienne foi ;
Puis, un soir, s’en aller sans trop causer d’alarmes,
Discrètement, mourir un peu comme on s’endort,
Pour que les tout petits ne versent pas de larmes
Et qu’ils ne sachent que plus tard ce qu’est la mort : —Voilà l’art merveilleux connu de nos grands-pères
Et qui les faisait bons, tendres et vénérés ;
Ils devenaient très vieux sans être trop austères,
Et partaient souriants, certains d’être pleurés.
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Temps légendaires

Palestro, Magenta, Solférino, — la Gloire !…  Oui, c’était encore le temps
Où nous faisions grande figure dans l’histoire ;
 Et ceux qui n’ont pas cinquante ans
Ne connaîtront jamais (hélas ! d’être prophète
 Sur ce point n’est que trop aisé)
De printemps si joyeux et si vraiment en fête,
 — Quoique de sang trop arrosé.
Avril faisait fleurir aux talus les pervenches
 Et nos soldats sur les chemins ;
Et l’on allait cueillir les unes, les dimanches ;
 On serrait aux autres les mains.
Que de chants dans les bourgs, au passage des villes !
 Que de pleurs, mais vite essuyés,
Aux cils des amoureux et dans les yeux fébriles
 Des bons grognards estropiés,
Survivants d’Austerlitz ou de mil huit cent douze,
 Ou seulement de Waterloo,
Qui sentaient remuer encore sous la blouse,
 La limousine ou le sarrau,
Leurs vieux cœurs au seul bruit d’une guerre à l’Autriche,
 Que feraient leurs petits-neveux,
Sous un Napoléon… alors qu’eux sur la friche
 Ils mèneraient paître les bœufs !…
Ce torrent de soldats s’écoula sur les routes
 Qui vont vers le soleil levant.
Un silence se fit, gros d’angoisse et de doutes.
 Puis soudain un cri triomphant :
Nous étions vainqueurs ! — Ah ! la galopade folle
 Qui chaque jour, matin et soir,
Nous ruait, écoliers échappés de l’école,
 Vers un vieux mur, lépreux et noir,
Où sur beau papier blanc s'étalaient toutes fraîches  Et de fort loin tirant les yeux,
Étranges floraisons de la nuit, les dépêches
 Qui nous disaient victorieux… Magenta… Mac-Mahon… Notre antique furie
 Reprenant là-bas son essor… Des mots sanglants avec des chiffres de tuerie,
 Mais que la Gloire sablait d’or… Enfin, Solférino : le canon et l’orage
 Tonnant, tuant à l’unisson,
Longuement… Et la Mort, contente de l’ouvrage,
 Dormant enfin sur sa moisson…
Mais pour nous tout cela — cris, affres, agonies
 De tant de milliers de mourants,
Et répercussion d’angoisses infinies
 Au cœur de milliers de parents —
N’était qu’un pâle envers d’un triomphe superbe
 Que tout ce sang rendait plus beau.
Comme les fleurs de pourpre embellissent la gerbe,
 Et les balafres, le drapeau.
Et les champs de carnage étaient loin, et si proches,
 Au cœur de l’étroite cité,
Les fêtes, les appels des tambours et des cloches,
 Le Te Deum dix fois chanté… Et, dans ces nuits de juin, si claires et si calmes.
 Tant de feux de joie éclataient
Sur l’esplanade, au pied du clocher, sous les palmes
 Des ormes qui d’orgueil chantaient !…
Ensuite, le retour des vainqueurs, bruns de hâle,
 Maigres, poudreux, mais si vibrants.
Il en manquait, — mais dans leur marche triomphale
 Ils serraient encore les rangs.
Et quand ils atteignaient, un par un, le village,
 Le hameau, le mas isolé,
Et que de l’aire-sol, les hélant au passage,
 Les gens qui dépiquaient le blé
À la cruche de grès les invitaient à boire,
 Après les rustiques saluts,
Ce qu’ils buvaient, face au soleil, c’était la Gloire,
 Un vieux vin que nous n’aimons plus.
S’il y tombait parfois quelques larmes de mères.
 Ou de promise atteinte au cœur,
Dieu les comptait ; et, pour les rendre moins amères
 Y mêlait celles du vainqueur.
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Sous la Griffoule

L'HIVER… C’est la saison de célébrer les houx — Non pas les houx épars sous les hautes futaies Qui de leurs aiguillons peignent le dos des loups
Ou griffent jusqu’au sang les tétines des laies, —
Mais les grands houx bordant chez nous les chemins
De remparts frissonnants tout hérissés de piques,
Et dans le vent du soir causant tout bas entre eu
De temps déjà lointains et de conscrits épiques
fermes du Ségala.
Qui, partant pour aller prendre sac et fusil,
Dans leurs pousses coupaient le bâton de voyage,
Et plus tard, au retour, le manche de l’outil
Ou l’aguillade pour conduire l’attelage ;
 mieux encor ces houx vieux de plus de cent ans,
Qu’en griffoules on trouve à l’entour de nos fermes,
Les protégeant du nord, de l’ouest ou des autans,
Toujours droits, toujours verts, redoutables et fermes.
Étincelants de neige ou de fruits de corail,
Et hébergent, l’hiver, les merles et les grives,
Pour qui le toit, jadis, était l’épouvantai,
Et que la faim transforme en effrontés convives.
Et le lièvre lui-même y trouve quelquefois
Un gîte chaud et sûr et que nul ne soupçonne,
Où, quand la basse-cour s’emplit de longs abois,
Il rit tout bas des chiens et doucement frissonne.
Puis, aux premiers soleils des fins de février,
Les aïeuls mi-perclus s’en vont sous les griffoules
 griser de rayons, jaser et s’épouiller,
Pêle-mêle, parmi les dindons et les poules...
En été, les galants y sont cent fois venus
Parler d’amour, le soir, à leurs fraîches promises,
Simples filles de ferme aux baisers ingénus
Et chastes, qui tremblaient toujours d’être surprise
Et d’entendre soudain crépiter sur les houx
La charge de gros plomb d’un vieux fusil à pierre
Dont le rude Pagès* s’armait contre les loups
Et les rôdeurs marchant furtifs vers sa lumière…
Et que de fois aussi, quand nous étions enfants,
Mère-grand nous conta que, lorsque l’autan gronde
Les pauvres trépassés délaissés des vivants
Autour des noirs massifs viennent faire leur ronde
Traîner de longs linceuls et pleurer et gémir,
Redemandant beaucoup de Pater et de messes,
Et souvent jusqu’à l’aube empêcher de dormir
Leurs âpres héritiers oublieux des promesses.
*Paysan aisé.
L’hiver… C’est la saison de célébrer les houx,
Et ce sera bientôt aussi pour moi, j’y songe,
Celle d’aller encor, lorsque l’adieu si doux
De nos pâles soleils d’automne s’y prolonge,
M’asseoir souvent, avec quelques contemporains,
Sous la haute griffoule aux solides ramures
Qui de la bise aiguë abritera nos reins
Et bercera nos souvenirs de ses murmures,
Tandis que dans le ciel lentement vogueront
— Évocateurs ailés de suprêmes voyages,
Faisant vers l’infini se lever notre front —
Les oiseaux migrateurs fuyant sur les nuages.
# Œuvres de Guillaume de Machaut/Tome 1/Texte entier

Œuvres de Guillaume de Machaut, tome 1, éd. Hœpffner
# Œuvres de Guillaume de Machaut/Tome 2/Texte entier

Œuvres de Guillaume de Machaut, tome 2, éd. Hœpffner
TABLE DES MATIÈRES
DU DEUXIÈME VOLUME
# Œuvres de Henri Heine (Bibliopolis)/Poèmes et chants/Avertissement

Les quatre volumes que nous offrons au public, sous ce titre : Œuvres de Henri Heine, ne contiennent pas à vrai dire toute l’œuvre de Heine, mais l’essentiel et le meilleur de cette œuvre. On y trouvera, en entier, les ouvrages que Heine lui-même avait jugés les plus dignes de ces lecteurs français dont le suffrage lui était si précieux.
En mettant ainsi entre les mains du grand public, et pour un prix très modique quoique dans une véritable édition de luxe, les œuvres capitales de l’immortel poète, de l’écrivain unique qui fut autant et peut-être plus français qu’allemand, nous avons conscience d’avoir vraiment comblé une très regrettable lacune.
Publié de son vivant par lui-même, le texte français des meilleures œuvres de Heine est en quelque sorte classique. Nous l’avons donc respecté jusque dans ses imperfections. Mais nous avons retraduit de l’allemand les poésies qui ne l’avaient pas été du vivant de l’auteur. Ce sont les Jeunes Souffrances et le Retour en entier, ainsi qu’un certain nombre de pièces de l’Intermezzo et de la Mer du Nord qu’avait cru devoir négliger Gérard de Nerval, premier traducteur de ces deux ouvrages.
Les poésies remplissent, dans notre édition, un volume entier. Le Livre des Chants n’était connu jusqu’ici que par des fragments dispersés. Nous en donnons la première édition française complète en respectant l’ordre suivi par Heine lui-même et par ses éditeurs allemands.