# Ghazels/Texte entier

LE DERVICHE
Je t’ai demandé l’aumône d’un regard, Et tu as détourné les yeux.
Je t’ai demandé l’aumône d’un sourire, Et ton visage s’est durci.
Je t’ai demandé l’aumône d’un baiser, Et tu m’as répondu : Passe ton chemin.
Ô ma perdrix, sans un regard, sans un sourire, sans un baiser, comment puis-je continuer ma route ? Et à quelle source dois-je m’arrêter si j’ai éternellement soif
Saïfah, mon âme, pourquoi revêts-tu le tchartchaf alors que le vent souffle sur la plaine et soulève les cailloux tranchants ?
Saïfah, couronne de ma tête, pourquoi ton sein bat-il à coups plus pressés que la feuille du platane secouée par le vent de la plaine ?
Saïfah, lumière de mes yeux, pourquoi ton regard si doux est-il devenu plus aride que la plaine desséchée par le vent ?
Je revêts le tchartchaf – ô maudit – pour voler au vent de la plaine dans les bras de celui qui m’attend.
Mon sein bat à me rompre l’âme — ô maudit — parce que ta main menteuse a brisé sans émoi la coupe limpide de mon cœur.
Mon regard est aride — ô maudit — parce que toutes mes larmes je les ai données pour former le ruisseau qui me noiera dans la plaine.
POURQUOI ?
Pourquoi chantes-tu — ô Bulbul — puisque la voix de ma bien-aimée s’est tue ?
Pourquoi brilles-tu — ô Soleil — puisque les yeux de ma bien-aimée se sont clos ?
Pourquoi rêves-tu — ô Jeune fille — puisque le bonheur est un éternel mirage ?
— Je chante encore — ô Éploré — parce que d’autres cœurs sont allègres.
Je brille encore — ô Éploré — parce que d’autres regards scintillent.
Et si je rêve — ô Jeune homme — c’est que demain tu m’aimeras peut-être.
L’eau glisse et s’épand dans la vasque, Et c’est la chanson du printemps.
Le rosier s’effeuille sur la vasque, Et c’est le carmin du printemps.
Le soleil se joue sur la vasque, Et c’est le sourire du printemps.
La lune argente l’eau de la vasque, Et c’est son visage, pâle d’amour.
Mais la nuit enténèbre la vasque, Et mon cœur ne sait plus si Elle m’aime.
Je vois le soleil éblouisseur, Et ce sont ses yeux.
Je caresse l’ambre de mon chapelet, Et c’est sa joue.
J’aperçois le cyprès altier, Et c’est sa taille.
Je respire la rose de Kasvine, Et c’est son haleine.
J’entends chanter l’eau du kanout, Et c’est sa voix.
Et si je marche sur une vipère, C’est encore Elle qui me hante.
Ce n’est pas le Kandjar qui l’a faite : Mes ennemis étaient sous leurs tentes.
Ce n’est pas une vengeance échue : Ceux que j’ai offensés sont morts de ma propre main.
Ce n’est pas le hasard aveugle : Le hasard quand il croise ma route devient  clairvoyant.
 Si ma vie se répand et me quitte C’est que ses yeux m’ont blessé à mort  Et qu’Elle en aime un autre.
La lune bleuit le jardin et, dans l’ombre, Zeineh rêve. Elle est accroupie tout au bord du ruisseau limpide, un jasmin aux lèvres, l’âme resplendissante d’amour. Chaque battement de son cœur scande le nom du bien-aimé et la chanson de l’eau le lui répète. Zeineh sourit ; la fleur de jasmin palpite.
L’heure s’écoule. Le jardin bleuit davantage. La lune a quitté le palmier dentelé et glisse derrière la colline ; un rossignol prélude ; ses notes énamourées s’égrènent une à une dans la nuit écouteuse.
Zeineh lève le visage et rit.
Mais la fleur de jasmin s’est échappée de ses lèvres. Elle est recueillie par le ruisseau où ne se mire plus la lune.
Zeineh tressaille. Son regard cherche les pétales tombés au fil du courant. Mais le courant a emporté la fleur de jasmin et, là-bas, la grenouille mélancolique semble pleurer une joie évanouie.
La fleur de jasmin est loin ; elle parfume l’eau fuyante.
Dans le cœur de Zeineh plus rien, que le souvenir du parfum.