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# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Belles, le ciel a fait
### XI

Belles, le ciel a fait pour les mâles cerveaux L’infatigable étude et les doctes travaux. Pour vous sont les talents aimables et faciles. Ô le sinistre emploi pour les grâces badines De poursuivre une sphère en ses cercles nombreux, Ou du sec A plus B les sentiers ténébreux ! Quelle bouche immolée à leurs phrases si dures Aura jamais la nuit les suaves murmures, Et pourra s’amollir à soupirer : mon cœur, Mon âme, et tous ces noms d’amoureuse langueur ?
* ↑ Édition 1833.
* ↑ Le poète a mis badines, qui ne rime pas, en attendant.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Aux premiers fruits de mon verger
### III AUX PREMIERS FRUITS DE MON VERGER

Précurseurs de l’automne, Ô fruits nés d’une terre
Ou l’art industrieux, sous ses maisons de verre, Des soleils du midi sait feindre les chaleurs, Allez trouver Fanny ; cette mère craintive. À sa fille aux doux yeux, fleur débile et tardive, Rendez la force et les couleurs.
Non qu’un péril funeste assiége son enfance ; Mais du cœur maternel la tendre défiance
N’attend pas le danger qu’elle sait trop prévoir.
Et Fanny, qu’une fois les destins ont frappée, Soupçonneuse et longtemps de sa perte occupée, Redoute de loin leur pouvoir.
L’été va dissiper de si promptes alarmes. Nous devons en naissant tous un tribut de larmes. Les siennes ont déjà trop satisfait aux dieux. Sa beauté, ses vertus, ses grâces naturelles, N’ont point des dieux sans doute, ainsi que des mortelles, Armé le courroux envieux.
Belle bientôt comme elle, au retour d’Érigone, L’enfant va ranimer, nourrisson de Pomone, Ce front que de Borée un souffle avait terni.
Oh ! de la conserver, cieux, faites votre étude ; Que jamais la douleur, même l’inquiétude, N’approchent du sein de Fanny.
Que n’est-ce encor ce temps et d’amour et de gloire, Qui de Pollux, d’Alceste, a gardé la mémoire, Quand un pieux échange apaisait les enfers ! Quand les trois sœurs pouvaient n’être point inflexibles, Et qu’au prix de ses jours, de leurs ciseaux terribles, On rachetait des jours plus chers !
Oui, je voudrais alors qu’en effet toute prête, La Parque, aimable enfant, vint menacer ta tête, Pour me mettre en ta place et te sauver le jour ; Voir ma trame rompue à la tienne enchaînée, Et Fanny s’avouer par moi seul fortuné Et s’applaudir de mon amour.
Ma tombe quelque jour troublerait sa pensée.
Quelque jour, à sa fille entre ses bras pressée, L’œil humide peut-être, en passant prés de moi :
« Celui-ci, dirait-elle, à qui je fus bien chère, Fut content de mourir, en songeant que ta mère
N’aurait point à pleurer sur toi. »
* ↑ Édition 1819.
* ↑ C’est le premier éditeur qui a donné ce titre.
# « Les algues entr’ouvraient leurs âpres cassolettes »

* « Les algues entr’ouvraient leurs âpres cassolettes »poème de Renée Vivien (publication : 1902)« Les algues entr’ouvraient leurs âpres cassolettes »

## Éditions

Édition en français :
* « Les algues entr’ouvraient leurs âpres cassolettes » (1902, publié dans Cendres et Poussières (1902))
# « Les filles aux yeux bandés »

* IV
* Les filles aux yeux bandés,
* (Ôtez les bandeaux d’or)
* Les filles aux yeux bandés
* Cherchent leurs destinées…
* Ont ouvert à midi,
* (Gardez les bandeaux d’or)
* Ont ouvert à midi,
* Le palais des prairies…
* Ont salué la vie,
* (Serrez les bandeaux d’or)
* Ont salué la vie,
* Et ne sont point sorties…
# « Les trois sœurs aveugles »

* V
* Les trois sœurs aveugles
* (Espérons encore)
* Les trois sœurs aveugles
* Ont leurs lampes d’or.
* Montent à la tour,
* (Elles, vous et nous)
* Montent à la tour,
* Attendent sept jours…
* Ah ! dit la première,
* (Espérons encore)
* Ah ! dit la première,
* J’entends nos lumières…
* Ah ! dit la seconde,
* (Elles, vous et nous)
* Ah ! dit la seconde,
* C’est le roi qui monte…
* Non, dit la plus sainte,
* (Espérons encore)
* Non, dit la plus sainte,
* Elles se sont éteintes…
# « Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe »

* Les morts que l’on fait saigner dans leur tombepoème de Paul Verlaine« Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe »

## Éditions

Édition en français :
* « Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe » (1905, publié dans Parallèlement)
# « Les plus beaux vers »

Les plus beaux vers sont ceux qu’on n’écrira jamais, Fleurs de rêves dont l’âme a respiré l’arôme, Lueurs d’un infini, sourires d’un fantôme, Voix de plaine que l’on entend sur les sommets.
L’intraduisible espace est hanté de poèmes, Mystérieux exil, Eden, jardin sacré Où le péché de l’art n’a jamais pénétré, Mais que tu pourras voir quelque jour, si tu m’aimes.
Quelque soir où l’amour fondra nos deux esprits, En silence, dans un silence qui se pâme, Viens pencher longuement ton âme sur mon âme Pour y lire les vers que je n’ai pas écrits…
# « Les soirs et les matins ont lassé ma paupière »

Les soirs et les matins ont lassé ma paupière, Et mon esprit n’attend plus rien de leur retour : — Après le jour la nuit — l’ombre après la lumière — — Le doute après la foi — l’amour après l’amour !
— Sur chaque espoir déçu l’espoir qui recommence ! — Sur tout désir vaincu quelque désir vainqueur ! L’heure ne porte, en soi, que la vaine semence De tout ce qui fleurit aux ruines du cœur.
Ce sont les plus brisés qui sont les plus fertiles : Ô printemps sans été !… Maudit soit le destin Qui fait frémir en nous des ailes inutiles Que nul vol n’ouvrira vers quelque azur lointain !
Maudit soit le destin qui, du cercle des choses, Fait à notre pensée une étroite prison, Qui la laisse immuable en leurs métamorphoses, Et sous un rideau d’or nous ferme l’horizon !
Comme au fond de mon âme, au fond de ma prunelle Un besoin d’infini vit ardent et pareil : Je voudrais m’endormir dans une aube éternelle. Le cœur brûlé d’amour et les yeux de soleil !
# « Les trois sœurs ont voulu mourir »

* XIV
* Les trois sœurs ont voulu mourir
* Elles ont mis leurs couronnes d’or
* Et sont allées chercher leur mort.
* S’en sont allées vers la forêt :
* « Forêt, donnez-nous notre mort,
* Voici nos trois couronnes d’or. »
* La forêt se mit à sourire
* Et leur donna douze baisers
* Qui leur montrèrent l’avenir.
* Les trois sœurs ont voulu mourir
* S’en sont allées chercher la mer
* Trois ans après la rencontrèrent.
* « Ô mer donnez-nous notre mort
* Voici nos trois couronnes d’or. »
* Et la mer se mit à pleurer
* Et leur donna trois cents baisers
* Qui leur montrèrent le passé.
* Les trois sœurs ont voulu mourir
* S’en sont allées chercher la ville
* La trouvèrent au milieu d’une île.
* « Ô ville donnez-nous notre mort
* Voici nos trois couronnes d’or. »
* Et la ville s’ouvrant à l’instant
* Les couvrit de baisers ardents
* Qui leur montrèrent le présent.
# « Les sept filles d’Orlamonde »

* VII
* Les sept filles d’Orlamonde,
* Quand la fée fut morte,
* Les sept filles d’Orlamonde,
* Cherchèrent les portes.
* Ont allumé leur sept lampes,
* Ont ouvert les tours,
* Ont ouvert quatre cents salles,
* Sans trouver le jour…
* Arrivent aux grottes sonores,
* Descendent alors ;
* Et sur une porte close,
* Trouvent une clef d’or.
* Voient l’océan par les fentes,
* Ont peur de mourir,
* Et frappent à la porte close,
* Sans oser l’ouvrir…
# Œuvres de Pierre Curie
## TABLE DES MATIÈRES.

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# Un duo

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un duo, poème de William Chapman
* Un duo, poème de Georges Rodenbach
# Une famille pendant la guerre
## Une famille pendant la guerre 1870 – 1871

Avertissement de l’éditeur
# Vision

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Vision (Hugo)
* Vision (Zola)
* Vision (Gilkin)
* Vision (Verhaeren)
* Vision (Musset)
* Vision (Samain)
# Vision (Hugo)

* Visionpoème de Victor Hugo (1821)« Voici ce qu’ont dit les prophètes, »

## Éditions

Édition en français :
* Vision (1912, publié dans Odes et Ballades)
# Vision (Gilkin)
### VISION

Prophétique, ô martyre ! et si triste ! apparue
Sur l’angoisse des eaux nocturnes, dans l’angoisse
De la sinistre nuit sur l’eau noire, qui poisse
Ses plis épais et mous ; si triste, insecourue,
Flottant dans ses longs pleurs phosphorescents et vagues,
Bouche expirante, yeux clos, d’où coule comme un fleuve
Une douleur immense, inconsolable et veuve ;
Tête en songe, là-bas, sur l’oreiller des vagues ;
Soulevant ton front vierge et lucide, que baigne
Tant d’ombre, ton cher front percé d’un clou qui saigne
— Ces clous sanglants ! les clous cruciaux des calvaires ! —
Prédis-tu, dans l’horreur des ténèbres sévères,
Qu’un jour je meurtrirai d’un cruel sacrilège
L’éternelle candeur de ton rêve de neige ?
# Vision (Zola)
### VISION

Est-ce une enfant blonde, est-ce un rêve, Un fantôme, une fleur d’amour, Que je vis un soir sur la grève, Comme un blanc parfum qui s’élève, Flotter sous les baisers du jour ?
Est-ce une rêveuse indolente, Une amoureuse d’ici-bas, Qui, sur la vague murmurante, Suivait la forme souriante D’un amant lui tendant les bras ?
Est-ce, souriant à l’aurore, Le bouton espérant demain ? Est-ce la fleur qui vient d’éclore, Parfumée et brillante encore, Déjà gisant sur le chemin ?
Est-ce notre humaine misère, Nos vains rêves, nos vains regrets, Et notre éternelle chimère, Qui se dessèche et tombe à terre Comme la feuille des forêts ?
Des amoureux est-ce une fée, Qui les protège nuit et jour, Et qui, de romarin coiffée, Mêlait à la brise étouffée Son haleine, philtre d’amour ?
Est-ce une ondine blanche et frêle, Aimant un enfant de la nuit, Et souhaitant, pauvre immortelle, S’il n’était immortel comme elle, D’être mortelle comme lui ?
Je ne sais. À terre, muette, ﻿Elle inclinait le front, Effeuillant une pâquerette, ﻿Cueillie au bas du vallon. Sa main cruelle et virginale Laissait tomber chaque pétale ﻿À l’abîme sans fond.
Sanglotant et courbant la tête ﻿Vers les flots destructeurs, Elle voulait à la tempête ﻿Alors reprendre ses fleurs ; Puis, retournait dans la prairie Cueillir une gerbe fleurie, ﻿Pour apaiser ses pleurs.
Et bientôt, avec un sourire, ﻿Au vent elle jetait, Dans son insoucieux délire, ﻿Feuille à feuille son bouquet ; Et, lorsque sa main était vide, De nouveau sur le sable humide ﻿Penchée, elle pleurait.
Si tu n’es qu’une enfant mortelle, ﻿Belle Ève aux blonds cheveux, Prends-moi comme une branche frêle, ﻿Pour t’égayer en tes jeux ; Et, brisé dans ta main rieuse, Jette-moi, bientôt dédaigneuse, ﻿Dans les flots orageux.
Pour toi, je consens à la boue, ﻿Au bonheur passager, Légère paille dont se joue ﻿Un vent volage et léger.
Pour toi, je veux être l’étoile, À ton gré pure, ou qui se voile, ﻿S’il te plaît de changer.
Et pour ma liberté perdue, ﻿Comme la pâle fleur, Je veux, à tes cils suspendue, ﻿Une larme de douleur. Quand je tomberai dans l’abîme, Je veux pour ta triste victime ﻿Un regret dans ton cœur.
Mais si tu voles immortelle, ﻿Déesse aux blonds cheveux, Oh ! par pitié, que sur ton aile ﻿Tu m’emportes dans les cieux ! Je serai ton jouet encore, Et tu pourras à chaque aurore ﻿Me briser si tu veux.
Je serai l’atome de fange ﻿Qui voltige au soleil, Et qui, sous le souffle de l’ange, ﻿Monte et redescend vermeil. Je serai la blanche couronne, Que, fraîche, à ton front de madone, ﻿Tu mets à ton réveil.
Et, si tu penses que les roses ﻿Ont perdu leur fraîcheur, Qu’elles pâlissent trop écloses, ﻿Sans parfum et sans couleur, Bien loin de toi, dans un coin sombre, Jette alors ces filles de l’ombre, ﻿Belles de ta splendeur.
Est-ce une enfant blonde, est-ce un rêve, Un fantôme, une fleur d’amour, Que je vis un soir sur la grève, Comme un blanc parfum qui s’élève, Flotter sous les baisers du jour.
# Voix de l’Orgueil

* Voix de l’Orgueilpoème de Paul Verlaine« Voix de l’Orgueil »

## Éditions

Éditions en français :
* Voix de l’orgueil (1893, publié dans Sagesse)
* « Voix de l’Orgueil : un cri puissant comme d’un cor » (1902, publié dans Sagesse)
* Sagesse (1913)/Voix de l’Orgueil : un cri puissant comme d’un cor
# Voix du soir
## VOIX DU SOIR

Au déclin du jour, jeune fille, Lorsqu’au balcon tu viens t’asseoir, Derrière l’épaisse charmille, Moi je me cache pour te voir. Tendre interprète de ma flamme, Chaque voix du soir, à son tour, Ne vient-elle pas, ô chère âme ! En cet instant parler d’amour ?…
Dès que l’astre ami du mystère Brille et sourit à l’horizon, Entends-tu la brise légère Frôler en chantant le gazon ?… Entends-tu pleurer les fontaines Dont les flots vont baiser les bords, Et s’écoulent sous les vieux chênes Avec de célestes accords ?…
À cette plaintive harmonie, Concert langoureux et charmant, Je vois, plein de mélancolie, Ton front s’incliner doucement. Un reflet de volupté pure Anime ton regard divin, Et tu sembles, de ce murmure, Écouter l’écho dans ton sein.
C’est moi qui pour me faire entendre, Ô belle ! viens ainsi gémir Dans la brise au murmure tendre Et dans l’onde au plaintif soupir… Cette voix du soir qui t’est chère, Ces accents au charme vainqueur, Je les emprunte pour te plaire Et parler d’amour à ton cœur.
# Voix que j’espère encore…
### 2. — voix que j’espère encore…

Voix que j’espère encore au milieu de mon âge, Ce soir entre les pins parlerez-vous vraiment ? Le ciel ne vous a pas confié le message Pour en frémir de joie entre vous seulement ;
À votre fils qui veille au creux du paysage, Livrerez-vous le terme ou le commencement ?
L’hirondelle annonçait, ailes basses, l’orage : Vous tairez-vous avec son dernier battement
Et ne direz-vous rien quand monte du rivage La lune dans nos cœurs et sous le firmament ?
# Voix éteinte
### Voix éteinte

Elle perdit d’abord et par degrés sa voix Qu’elle avait chaude et grave, émue et pénétrante Comme la voix du loriot au fond des bois… En l’écoutant chanter pour ses amis, parfois, Même quand nul encor ne la savait souffrante, Je me sentis le cœur traversé du soupçon Qu’elle leur donnait trop de son âme vibrante, Que son air s’achevait en un furtif frisson, Et que le luth un jour plierait sous la chanson.
Et soudain, confirmant et dépassant mes craintes, Un mal lâche et sournois la saisit au gosier, ﻿Comme pour empêcher ses plaintes, ﻿Et l’étouffa sous ses étreintes Tel un serpent un rossignol dans un rosier…
Oh ! quinze mois entiers l’angoissante torture D’entendre s’enrouer, tousser, tousser encor, Tousser d’une toux rauque et suffocante et dure La gorge d’où longtemps avaient pris leur essor ﻿Tant de beaux chants à l’aile d’or ! Chaque matin sentir plus sourde sa parole, Et ses efforts plus grands, plus vains, plus anxieux Pour l’appel qui supplie ou le mot qui console ﻿La pauvre mère qui s’affole… Puis ne plus rien entendre d’Elle ― que ses yeux !
La douce enfant, si bien douée et si peu fière De tous ses autres dons, aimait pourtant celui ﻿Par qui son âme tout entière ﻿S’unissait à l’âme d’autrui : Elle pleurait sa voix d’amour et de lumière,
Sans se douter encor que la Mort la voulait Toute, et qu’avec sa voix son âme s’en allait…
Ô chère voix qui ne vis plus qu’en notre oreille ; Voix qui faisais jadis notre maison pareille À la ruche joyeuse et vibrante sans fin ; Voix tendre et si prenante, archet vraiment divin Qui passais sur les cœurs, et jamais, ô merveille, Ne les sollicitais en vain ;
Maintenant que dans l’air tu t’es évanouie, Perdue, ― ou bien plutôt, puisque rien ne se perd, Très loin, très loin de nous à tout jamais enfuie, Sans doute entrée au vaste et sublime concert Où pour l’éternité Dieu fait ses symphonies Avec toutes nos voix dans son amour unies, ― Ma voix de vieux poète aux destins révolus Gémira sur le tien, mais ne chantera plus.
# Voix dans le grenier

* Voix dans le grenier de Victor Hugo

## Éditions

Édition en français :
* Voix dans le grenier (Paul Ollendorff, 1908, éd. Gustave Simon, publié dans Les Quatre Vents de l’esprit)
# Voix de Gabriel

* Voix de Gabrielpoème de Paul Verlaine« Voix de Gabriel »

## Éditions

Édition en français :
* Voix de Gabriel (1905, publié dans Bonheur)
# Xercès

Parmi tous ces héros, demi-dieux de l’épée Qui, dans le sang humain traçant leur épopée,
Sont venus jusqu’à nous, grandis et glorieux,
Apportés sur les bras des ancêtres pieux ; Parmi tous ces Nemrods et tous ces Alexandres,
Qui prenaient les cités et les changeaient en cendres,
Qui foulaient l’homme aux pieds comme un pâle bétail,
Dont les chevaux avaient du sang jusqu’au poitrail,
Qui n’avaient pour désir, pour espoir et pour rêve Que le glaive, toujours le glaive, encor le glaive ;
Parmi tous ces fléaux du Dieu vengeur ; parmi Ces conquérants brutaux qui n’ont jamais dormi Et qui toujours suivaient leur chemin fanatique,
C’est toi surtout que j’aime, ô roi mélancolique,
Qui, sur tes éléphants traversant le désert,
Attachais des colliers au sycomore vert,
Qui, te croyant divin, voulais charger de chaînes Les flots noirs souriant à tes colères vaines ; C’est toi, vêtu de pourpre et la couronne au front,
Levant les yeux au ciel dans un regard profond,
C’est toi, dont se souvient ma mémoire charmée,
O Xercès ! qui pleurais en comptant ton armée !
          Avril 1856.
# Woodstock
## TABLE DES MATIÈRES

* Introduction
* Préface
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
* Chapitre XXVII
* Chapitre XXVIII
* Chapitre XXIX
* Chapitre XXX
* Chapitre XXXI
* Chapitre XXXII
* Chapitre XXXIII
* Chapitre XXXIV
* Chapitre XXXV
* Chapitre XXXVI
* Chapitre XXXVII
* Chapitre XXXVIII
# Une saison en enfer (1873)/L’Éclair

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Éclair.

## L’ÉCLAIR

Le travail humain ! c’est l’explosion qui éclaire mon abîme de temps en temps.
« Rien n’est vanité ; à la science, et en avant ! » crie l’Ecclésiaste moderne, c’est-à-dire Tout le monde. Et pourtant les cadavres des méchants et des fainéants tombent sur le cœur des autres… Ah ! vite, vite un peu ; là-bas, par delà la nuit, ces récompenses futures, éternelles… les échappons-nous ?…
— Qu’y puis-je ? Je connais le travail ; et la science est trop lente. Que la prière galope et que la lumière gronde je le vois bien. C’est trop simple, et il fait trop chaud ; on se passera de moi. J’ai mon devoir, j’en serai fier à la façon de plusieurs, en le mettant de côté.
Ma vie est usée. Allons ! feignons, fainéantons, ô pitié ! Et nous existerons en nous amusant, en rêvant amours monstres et univers fantastiques, en nous plaignant et en querellant les apparences du monde, saltimbanque, mendiant, artiste, bandit, — prêtre ! Sur mon lit d’hôpital, l’odeur de l’encens m’est revenue si puissante ; gardien des aromates sacrés, confesseur, martyr…
Je reconnais là ma sale éducation d’enfance. Puis quoi !… Aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans…
Non ! non ! à présent je me révolte contre la mort ! Le travail paraît trop léger à mon orgueil : ma trahison au monde serait un supplice trop court. Au dernier moment, j’attaquerais à droite, à gauche…
Alors, — oh ! — chère pauvre âme, l’éternité serait-elle pas perdue pour nous !
# Une sale blague

* Deux et deux font cinq/Une sale blague
* En ribouldinguant/Une sale blague
# Une saison en enfer (1873)/« Jadis, si je me souviens bien… »

Pour les autres éditions de ce texte, voir.
« Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s’ouvraient tous les cœurs, où tous les vins coulaient.
Un soir, j’ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l’ai trouvée amère. — Et je l’ai injuriée.
Je me suis armé contre la justice.
Je me suis enfui. Ô sorcières, ô misère, ô haine, c’est à vous que mon trésor a été confié !
Je parvins à faire s’évanouir dans mon esprit toute l’espérance humaine. Sur toute joie pour l’étrangler j’ai fait le bond sourd de la bête féroce.
J’ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J’ai appelé les fléaux, pour m’étouffer avec le sable, le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l’air du crime. Et j’ai joué de bons tours à la folie.
Et le printemps m’a apporté l’affreux rire de l’idiot.
Or, tout dernièrement m’étant trouvé sur le point de faire le dernier couac ! j’ai songé à rechercher la clef du festin ancien, où je reprendrais peut-être appétit.
La charité est cette clef. — Cette inspiration prouve que j’ai rêvé !
« Tu resteras hyène, etc…, » se récrie le démon qui me couronna de si aimables pavots. « Gagne la mort avec tous tes appétits, et ton égoïsme et tous les péchés capitaux. »
Ah ! j’en ai trop pris : — Mais, cher Satan, je vous en conjure, une prunelle moins irritée ! et en attendant les quelques petites lâchetés en retard, vous qui aimez dans l’écrivain l’absence des facultés descriptives ou instructives, je vous détache ces quelques hideux feuillets de mon carnet de damné.
# Une saison en enfer (1873)/Matin

Pour les autres éditions de ce texte, voir Matin.

## MATIN

N’eus-je pas une fois une jeunesse aimable, héroïque, fabuleuse, à écrire sur des feuilles d’or, — trop de chance ! Par quel crime, par quelle erreur, ai-je mérité ma faiblesse actuelle ? Vous qui prétendez que des bêtes poussent des sanglots de chagrin, que des malades désespèrent, que des morts rêvent mal, tâchez de raconter ma chute et mon sommeil. Moi, je ne puis pas plus m’expliquer que le mendiant avec ses continuels Pater et Ave Maria. Je ne sais plus parler !
Pourtant, aujourd’hui, je crois avoir fini la relation de mon enfer. C’était bien l’enfer ; l’ancien, celui dont le fils de l’homme ouvrit les portes.
Du même désert, à la même nuit, toujours mes yeux las se réveillent à l’étoile d’argent, toujours, sans que s’émeuvent les Rois de la vie, les trois mages, le cœur, l’âme, l’esprit. Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts, saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition, adorer — les premiers ! — Noël sur la terre !
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
# « L’âpre fureur de mon mal véhément »
### XX.

L’aſpre fureur de mon mal vehement Si hors de moy m’etrange & me retire, Que ie ne ſçay ſi c’eſt moy qui ſoupire, Ny ſous quel ciel m’a ietté mon tourment.
Suis ie mort ? Non, i’ay trop de ſentiment, Ie ſuis trop vif & paſſible au martyre. Suis ie viuant ? Las ie ne le puis dire Loin de vos yeux par qui i’ay mouuement !
Seroit ce vn feu qui me brûle ainſi l’ame ? Ce n’eſt point feu : i’euſſe eſteint toute flame Par le torrent que mon dueil rend ſi fort.
Comment, Belleau, faut-il que ie l’appelle ? Ce n’eſt point feu que ma peine cruelle, Ce n’eſt point vie, & ſi ce n’eſt point mort.
# « Ma mère, n’entendez-vous rien ? »

* XI
* Ma mère, n’entendez-vous rien ?
* Ma mère, on vient avertir…
* Ma fille, donnez-moi vos mains.
* Ma fille, c’est un grand navire…
* Ma mère, il faut prendre garde…
* Ma fille, ce sont ceux qui partent…
* Ma mère, est-un grand danger ?
* Ma fille, il va s’éloigner…
* Ma mère, Elle approche encore…
* Ma fille, il est dans le port.
* Ma mère, Elle ouvre la porte…
* Ma fille, ce sont ceux qui sortent.
* Ma mère, c’est quelqu’un qui entre…
* Ma fille, il a levé l’ancre.
* Ma mère, Elle parle à voix basse…
* Ma fille, ce sont ceux qui passent.
* Ma mère, Elle prend les étoiles !…
* Ma fille, c’est l’ombre des voiles.
* Ma mère, Elle frappe aux fenêtres…
* Ma fille, elles s’ouvrent peut-être…
* Ma mère, on n’y voit plus clair…
* Ma fille, il va vers la mer.
* Ma mère, je l’entends partout…
* Ma fille, de qui parlez-vous ?
# « Loin des oiseaux, des troupeaux »

* « Loin des oiseaux, des troupeaux »poème d’Arthur Rimbaud« Loin des oiseaux, des troupeaux »

## Éditions

Éditions en français :
* Loin des oiseaux, des troupeaux (1886, éd. Félix Fénéon, publié dans Les Illuminations)
* Loin des oiseaux (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)