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# Poil de Carotte/14

M. Lepic arrive de Paris ce matin même. Il ouvre sa malle. Des cadeaux en sortent pour grand frères Félix et sœur Ernestine, de beaux cadeaux, dont précisément (comme c’est drôle !) ils ont rêvé toute la nuit. Ensuite M. Lepic, les mains derrière son dos, regarde malignement Poil de Carotte et lui dit :
— Et toi, qu’est-ce que tu aimes le mieux : une trompette ou un pistolet ?
En vérité, Poil de Carotte est plutôt prudent que téméraire. Il préférerait une trompette, parce que ça ne part pas dans les mains ; mais il a toujours entendu dire qu’un garçon de sa taille ne peut jouer sérieusement qu’avec des armes, des sabres, des engins de guerre. L’âge lui est venu de renifler de la poudre et d’exterminer des choses. Son père connaît les enfants : il a apporté ce qu’il faut.
— J’aime mieux un pistolet, dit-il hardiment, sûr de deviner.
Il va même un peu loin et ajoute :
— Ce n’est plus la peine de le cacher ; je le vois !
— Ah ! dit M. Lepic embarrassé, tu aimes mieux un pistolet ! tu as donc bien changé ?
Tout de suite Poil de Carotte se reprend :
— Mais non, va, mon papa, c’était pour rire. Sois tranquille, je les déteste, les pistolets. Donne-moi vite ma trompette, que je te montre comme ça m’amuse de souffler dedans.
— Alors pourquoi mens-tu ? pour faire de la peine à ton père, n’est-ce pas ? Quand on aime les trompettes, on ne dit pas qu’on aime les pistolets, et surtout on ne dit pas qu’on voit des pistolets, quand on ne voit rien. Aussi, pour t’apprendre, tu n’auras ni pistolet ni trompette. Regarde-la bien : elle a trois pompons rouges et un drapeau à franges d’or. Tu l’as assez regardée. Maintenant, va voir à la cuisine si j’y suis ; déguerpis, trotte et flûte dans tes doigts.
Tout en haut de l’armoire, sur une pile de linge blanc, roulée dans ses trois pompons rouges et son drapeau à franges d’or, la trompette de Poil de Carotte attend qui souffle, imprenable, invisible, muette, comme celle du jugement dernier.
# Poil de Carotte/15

Le dimanche, madame Lepic exige que ses fils aillent à la messe. On les fait beaux et sœur Ernestine préside elle-même à leur toilette, au risque d’être en retard pour la sienne. Elle choisit les cravates, lime les ongles, distribue les paroissiens et donne le plus gros à Poil de Carotte. Mais surtout elle pommade ses frères.
C’est une rage qu’elle a.
Si Poil de Carotte, comme un Jean Fillou, se laisse faire, grand frère Félix prévient sa sœur qu’il finira par se fâcher : aussi elle triche :
— Cette fois, dit-elle, je me suis oubliée, je ne l’ai pas fait exprès, et je te jure qu’à partir de dimanche prochain, tu n’en auras plus.
Et toujours elle réussit à lui en mettre un doigt.
— Il arrivera malheur, dit grand frère Félix.
Ce matin, roulé dans sa serviette, la tête basse, comme sœur Ernestine ruse encore, il ne s’aperçoit de rien.
— Là, dit-elle, je t’obéis, tu ne bougonneras point, regarde le pot fermé sur la cheminée. Suis-je gentille ? D’ailleurs je n’ai aucun mérite. Il faudrait du ciment pour Poil de Carotte, mais avec toi, la pommade est inutile. Tes cheveux frisent et bouffent tout seuls. Ta tête ressemble à un chou-fleur et cette raie durera jusqu’à la nuit.
— Je te remercie, dit grand frère Félix.
Il se lève sans défiance. Il néglige de vérifier comme d’ordinaire, en passant sa main sur ses cheveux.
Sœur Ernestine achève de l’habiller, le pomponne et lui met des gants de filoselle blanche.
— Ça y est ? dit grand frère Félix.
— Tu brilles comme un prince, dit sœur Ernestine, il ne te manque que ta casquette. Va la chercher dans l’armoire.
Mais grand frère Félix se trompe. Il passe devant l’armoire. Il court au buffet, l’ouvre, empoigne une carafe pleine d’eau et la vide sur sa tête, avec tranquillité.
— Je t’avais prévenue, ma sœur, dit-il. Je n’aime pas qu’on se moque de moi. Tu es encore trop petite pour rouler un vieux de la vieille. Si jamais tu recommences, j’irai noyer ta pommade dans la rivière.
Ses cheveux aplatis, son costume du dimanche ruissellent, et tout trempé, il attend qu’on le change ou que le soleil le sèche, au choix : ça lui est égal.
— Quel type ! se dit Poil de Carotte, immobile d’admiration. Il ne craint personne, et si j’essayais de l’imiter, on rirait bien. Mieux vaut laisser croire que je ne déteste pas la pommade.
Mais tandis que Poil de Carotte se résigne d’un cœur habitué, ses cheveux le vengent à son insu.
Couchés de force, quelque temps, sous la pommade, ils font les morts ; puis ils se dégourdissent, et par une invisible poussée, bossellent leur léger moule luisant, le fendillent, le crèvent.
On dirait un chaume qui dégèle.
Et bientôt la première mèche se dresse en l’air, droite, libre.
# Poème de l’amour

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Sentiment divin par qui, selon la présence ou l’absence, nous sommes vivants ou tués, je dédie ces poèmes d’imagination sur l’amour, passion cruelle et vaine.
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## TABLE DES MATIÈRES

* I
* II
* III
* IV
* V
* VI
* VII
* VIII
* IX
* X
* XI
* XII
* XIII
* XIV
* XV
* XVI
* XVII
* XVIII
* XIX
* XX
* XXI
* XXII
* XXIII
* XXIV
* XXV
* XXVI
* XXVII
* XXVIII
* XXIX
* XXX
* XXXI
* XXXII
* XXXIII
* XXXIV
* XXXV
* XXXVI
* XXXVII
* XXXVIII
* XXXIX
* XL
* XLI
* XLII
* XLIII
* XLIV
* XLV
* XLVI
* XLVII
* XLVIII
* XLIX
* L
* LI
* LII
* LIII
* LIV
* LV
* LVI
* LVII
* LVIII
* LIX
* LX
* LXI
* LXII
* LXIII
* LXIV
* LXV
* LXVI
* LXVII
* LXVIII
* LXIX
* LXX
* LXXI
* LXXII
* LXXIII
* LXXIV
* LXXV
* LXXVI
* LXXVII
* LXXVIII
* LXXIX
* LXXX
* LXXXI
* LXXXII
* LXXXIII
* LXXXIV
* LXXXV
* LXXXVI
* LXXXVII
* LXXXVIII
* LXXXIX
* XC
* XCI
* XCII
* XCIII
* XCIV
* XCV
* XCVI
* XCVII
* XCVIII
* XCIX
* C
* CI
* CII
* CIII
* CIV
* CV
* CVI
* CVII
* CVIII
* CIX
* CX
* CXI
* CXII
* CXIII
* CXIV
* CXV
* CXVI
* CXVII
* CXVIII
* CXIX
* CXX
* CXXI
* CXXII
* CXXIII
* CXXIV
* CXXV
* CXXVI
* CXXVII
* CXXVIII
* CXXIX
* CXXX
* CXXXI
* CXXXII
* CXXXIII
* CXXXIV
* CXXXV
* CXXXVI
* CXXXVII
* CXXXVIII
* CXXXIX
* CXL
* CXLI
* CXLII
* CXLIII
* CXLIV
* CXLV
* CXLVI
* CXLVII
* CXLVIII
* CXLIX
* CL
* CLI
* CLII
* CLIII
* CLIV
* CLV
* CLVI
* CLVII
* CLVIII
* CLIX
* CLX
* CLXI
* CLXII
* CLXIII
* CLXIV
* CLXV
* CLXVI
* CLXVII
* CLXVIII
* CLXIX
* CLXX
* CLXXI
* CLXXII
* CLXXIII
* CLXXIV
* CLXXV
# Poème de l’amour/1

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## I

Ce fut long, difficile et triste De te révéler ma tendresse ; La voix s’élance et puis résiste, La fierté succombe et se blesse.
Je ne sais vraiment pas comment J’ai pu t’avouer mon amour ; J’ai craint l’ombre et l’étonnement De ton bel œil couleur du jour.
Je t’ai porté cette nouvelle ! Je t’ai tout dit ! je m’y résigne ;
Et tout de même, comme un cygne, Je mets ma tête sous mon aile…
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Danses de Lormont

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les danses de Lormont.

#### LES DANSES DE LORMONT.

﻿Poursuivant les nuées
﻿De nos chansons, ﻿De main en main nouées, ﻿Dansons ! Dansons ! Nous sommes de Lormont les blanches demoiselles ; La brise nous soulève et nous porte en avant ; On dirait qu’à nos pieds la danse met des ailes
﻿Pour nous jeter au vent !
﻿Poursuivant les nuées
﻿De nos chansons, ﻿De main en main nouées, ﻿Dansons ! Dansons ! Avec sa grande voix la mer nous accompagne ; La mer qui bat la grève et qui rompt les roseaux, En nous voyant d’en bas planer sur la montagne, ﻿Nous prend pour des oiseaux.
﻿Poursuivant les nuées
﻿De nos chansons, ﻿De main en main nouées, ﻿Dansons ! Dansons ! Allez, la mer ! Allez, navire enflé de voiles ; La danse vous salue au fond de vos couleurs ! Allez ! pour vous pousser vers les bonnes étoiles, ﻿Nous vous jetons des fleurs.
﻿Poursuivant les nuées
﻿De nos chansons, ﻿De main en main nouées, ﻿Dansons ! Dansons ! Regardez, regardez la montagne enflammée ! C’est Lormont qui s’allume au coucher du soleil.
Regardez sur son front tourner la ronde aimée, ﻿Comme un cercle vermeil.
﻿Poursuivant les nuées
﻿De nos chansons, ﻿De main en main nouées, ﻿Dansons ! Dansons !
1859.
* ↑ Les coteaux de Lormont en face de Bordeaux.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Fleurs de Jean-Paul

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les fleurs de Jean-Paul.

#### LES FLEURS DE JEAN PAUL.

Semez sur lui des fleurs, des fleurs, jeunes pleureuses ! Il les emportera sur ses ailes heureuses.
De sa cage entr’ouverte il s’envole vivant : Chantez ! c’est aujourd’hui la fête de l’enfant !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Roses de Saadi

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les roses de Saâdi.

#### LES ROSES DE SAADI.

J’ai voulu, ce matin, te rapporter des roses ; Mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n’ont pu les contenir.
Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées Dans le vent, à la mer s’en sont toutes allées. Elles ont suivi l’eau pour ne plus revenir.
La vague en a paru rouge et comme enflammée : Ce soir ma robe encore en est toute embaumée… Respires-en sur moi l’odorant souvenir.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Deux Marinières (« Vois-tu, si j’avais ta beauté »)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les deux marinières (« Vois-tu ! si j’avais ta beauté, »).

#### LES DEUX MARINIÈRES.

Vois-tu, si j’avais ta beauté,
Cousine, et sa fleur jeune et tendre,
Je me garderais bien d’attendre,
Seule dans ma fidélité.
Pour un marin qui trace l’onde
Au lieu de m’ennuyer au monde,
﻿Ma foi !
J’aurais plus de plaisirs que toi !
Tu crois donc que j’ai de l’ennui,
Cousine, en ma chambre fermée ?
J’y travaille toute charmée :
Est-on seule en pensant à lui !
Tourner le dos à son image,
Mon Dieu, ce serait bien dommage !
﻿Crois-moi !
Je suis bien moins seule que toi.
Ton amant n’est qu’un matelot
Qui n’a rien à lui que son âme, Fidèle au serment d’une femme
Autant que le vent l’est au flot ! Laly ! je te le jure encore : Si l’on m’aimait comme on t’adore, ﻿Ma foi ! J’aurais plus de joyaux que toi !
Je prépare en filant mon lin
La toile de notre ménage, Et je n’ai pour tout voisinage
Que mon Christ en papier vélin.
Puis pour parer ma cheminée
Sa barque qu’il a dessinée
﻿Crois-moi ! Je suis bien plus riche que toi.
Ton lin ne dure pas toujours, On se fait voir aux jours de fête,
On met des rubans sur sa tête, Et l’on danse à d’autres amours ! Prends les rubans que l’on t’apporte…
Ah ! s’il en pleuvait à ma porte, ﻿Ma foi ! J’aurais d’autres atours que toi !
Cousine, on ne fait pas son sort ; Le mien est d’être une humble femme.
Les joyaux n’échauffent point l’âme, Un cheveu qu’on aime est plus fort ! Sa chanson… tu sais bien laquelle ! Je chante et je pleure avec elle.
﻿Crois-moi : Je chante plus souvent que toi.
Eh bien, tu pleures trop souvent.
On te trouve déjà pâlie ; Moi, de peur d’être moins jolie, Je jetterais la plume au vent.
Sous tes pieds tu mets ta fortune ;
Si mes beaux yeux m’en donnaient une,
﻿Ma foi !
Je serais plus fine que toi !
Ma fortune ? Il l’apportera.
Lorsque l’heure est toute sonnée,
Je suis moins lourde d’une année,
Car l’heure a dit : « Il reviendra ! »
Va ! quelque pauvre qu’il revienne
Et tende sa main vers la mienne,
﻿Crois-moi !
Nous serons plus heureux que toi !
Rochefort.
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Prisons et les prières

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les prisons et les prières.

#### LES PRISONS ET LES PRIÈRES.

Pleurez : comptez les noms des bannis de la France ;
L’air manque à ces grands cœurs où brûle tant d’espoir.
Jetez la palme en deuil, au pied de leur souffrance ;
Et passons : les geôliers seuls ont droit de les voir !
Passons : nos bras pieux sont sans force et sans armes ;
Nous n’allons point traînant de fratricides vœux ;
Mais, femmes, nous portons la prière et les larmes,
Et Dieu, le Dieu du peuple en demande pour eux.
Voyez vers la prison glisser de saintes âmes ;
Salut ! vous qui cachez vos ailes ici-bas ;
Sous vos manteaux mouillés et vos pâleurs de femmes,
Que de cendre et de boue ont entravé vos pas !
Salut ! vos yeux divins rougis de larmes vives
Reviennent se noyer dans ce monde étouffant ;
Vous errez, comme alors, au Jardin des Olives ;
Car le Christ est en peine et Judas triomphant.
Oui, le Christ est en peine ; il prévoit tant de crimes !
Lui dont les bras cloués ont brisé tant de fers !
Il revoit dans son sang nager tant de victimes,
Qu’il veut mourir encor pour fermer les enfers !
Courez, doux orphelins, montez dans la balance ;
Priez pour les méchants qui vivent sans remords ;
Rachetez les forfaits des pleurs de l’innocence,
Et dans un flot amer lavez nos pauvres morts !
Et nous, n’envoyons plus à des guerres impies
Nos fils adolescents et nos drapeaux vainqueurs ;
Avons-nous amassé nos pieuses charpies
Pour les baigner du sang le plus pur de nos cœurs ?
Pitié ! nous n’avons plus le temps des longues haines :
La haine est basse et sombre ; il fait jour ! il fait jour !
Ô France ! il faut aimer, il faut rompre des chaînes,
Ton Dieu, le Dieu du peuple a tant besoin d’amour !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Cloches et les larmes

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les cloches et les larmes.

#### LES CLOCHES ET LES LARMES.

Sur la terre où sonne l’heure, Tout pleure, ah ! mon Dieu, tout pleure.
L’orgue sous le sombre arceau, Le pauvre offrant sa neuvaine, Le prisonnier dans sa chaîne
Et l’enfant dans son berceau ;
Sur la terre où sonne l’heure, Tout pleure, ah ! mon Dieu, tout pleure.
La cloche pleure le jour Qui va mourir sur l’église, Et cette pleureuse assise, Qu’a-t-elle à pleurer ?… L’amour.
Sur la terre où sonne l’heure, Tout pleure, ah ! mon Dieu, tout pleure.
Priant les anges cachés D’assoupir ses nuits funestes
Voyez, aux sphères célestes, Ses longs regards attachés.
Sur la terre où sonne l’heure, Tout pleure, ah ! mon Dieu, tout pleure.
Et le ciel a répondu : « Terre, ô terre, attendez l’heure ! J’ai dit à tout ce qui pleure, Que tout lui sera rendu. »
Sonnez, cloches ruisselantes ! Ruisselez, larmes brûlantes ! Cloches qui pleurez le jour ! Beaux yeux qui pleurez l’amour !
# Poésies inédites (Marceline Desbordes-Valmore)/Les Deux Marinières (« Entends-tu le canon du fort »)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les deux marinières (« Entends-tu le canon du fort, »).

#### LES DEUX MARINIÈRES.

Entends-tu le canon du fort
Pour le vaisseau qui rentre au port ? Mais, cousine, le capitaine
Tient l’équipage en quarantaine ! Viens voir de loin le bâtiment
Qui te ramène ton amant.
Laisse-moi reprendre mon cœur
Qui s’en va de joie et de peur.
J’avais rêvé cette nouvelle, Mais vois ! je suis moins forte qu’elle…
C’est ma neuvaine au roi des cieux
Qui met de tels pleurs dans mes yeux.
Tu me fais rire avec tes pleurs : Prends plutôt dentelles et fleurs !
Prends et puisque Dieu te l’envoie, Folle ! ne pleure pas de joie, Car je sais que les amoureux
N’aiment pas qu’on pleure pour eux.
Que veux-tu ? Je suis faite ainsi, Et parfois l’homme pleure aussi.
Il n’est pas plus fier que moi-même, Cousine, et c’est pourquoi je l’aime.
Une larme sauve : autrement
On mourrait de saisissement.
Allons ! viens ! tu n’en finis pas ! Viens ! Tout le monde court là-bas
Au salut du canon qui roule.
Ton marin te croit dans la foule ; C’est la lenteur qui fait mourir, Moi, mes pieds brûlent de courir.
Marina, laisse-moi m’asseoir…
Je serai plus forte ce soir.
Il est là, j’ai le temps d’attendre ;
S’il parlait on pourrait l’entendre ! Comme l’oiseau qui suit le vent, Mon âme est allée en avant !
Mon âme est partout où je cours, Et je m’endors aux longs discours.
Ta vie est comme une prière
Qui craint le bruit et la lumière.
Pour moi, sans bruit et sans soleil, Le temps serait un long sommeil.
Le soir sera beau, Marina, Dans la barque qu’il dessina.
La nuit n’y sera plus amère…
Mais je veux embrasser ma mère ! Va chercher du bruit pour ton cœur : Dieu fait à chacun son bonheur !
Rochefort.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Clémentine
### CLÉMENTINE.
#### IMITATION DE RICHARDSON.

Distraite et malheureuse, Sur un bouquet de fleurs Une fille rêveuse Laissait tomber des pleurs ; Un timide sourire Dans ses pleurs se glissa ; Mais un triste délire À son tour l’effaça.
« Au sein de Clémentine, » Brûlé d’un fol amour » Douce fleur d’Églantine, » Tu n’as brillé qu’un jour. » Ta courte destinée » Vient m’annoncer mon sort : » Un seul jour dans l’année, » Pour l’Amour et la Mort.
» Vers la froide Angleterre » Quand le bonheur fuira,
» Toutes deux sur la terre » On nous retrouvera ; » Symbole de souffrance, » Et gage de pardon, » Meurs avec l’imprudence » Qui troubla ma raison.
» Adieu, mère chérie ! » Le ciel a vu vos pleurs ; » Je suis calme et guérie, » Couronnez-moi de fleurs. » Des anges en prière » J’entends les chants pieux ; » Leur voix pure et légère » M’appelle dans les cieux. »
Du monastère antique C’étaient les saints concerts : L’orgue mélancolique Gémissait dans les airs. À la mort résignée, La vierge y vint un jour… L’Ange de l’hyménée La rendit à l’Amour.
# Politique coloniale de l’Angleterre (A. Audiganne)

* I. L'expédition de Bornéo 15 mai 1846
* II. L’Australie et la société australienne 15 février 1847.
# Propos d’un intoxiqué/Préface

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# Propos d’un intoxiqué (recueil)

Page:Boissière - Propos d’un intoxiqué, 1909.djvu/4
# Poésies (Deubel)/04
## LA VIERGE

Petite vierge, au cœur secret de la maison, Laisse dans le refuge inviolable et sûr Des draps que tu marquas d’une avide morsure, Amour nous accorder son ardente saison.
Laisse ton sexe roux brûler sous sa toison Et ta chair, enlacée aux bras de la Luxure, Dans l’ombre d’où transpire un infernal poison, Panteler sous le feu d’une exquise blessure.
Et lorsqu’au doux sommeil par le soir invitée, À longs traits tu boiras les rêves enchantés, Prête au premier mensonge et aux derniers aveux,
Tout entier répandu sur ma large poitrine, Ton corps s’épanchera, roulé dans tes cheveux, Comme une source claire au flanc d’une colline.
# Poésies (Deubel)/07
## LE DERNIER DÉSIR

Ange blond du sommeil qui visites les saints Et fais râler les forts sur ta gorge mordue, Ô Femme ! qui connais les sûrs poisons qui tuent Et le solaire orgueil d’incendier mes reins ;
Toi qui sus dévouer sur de moelleux coussins Ta chair présomptueuse à ma chair morfondue, Lorsque je descendrai dans la nuit inconnue Je veux coller ma bouche expirante à tes seins.
Et dans un dernier souffle à ton corps qui s’étale, Blême, je ravirai d’une lèvre brutale Un feu qui chauffera mon fantôme glacé,
Quand sur les bords du Styx, solitaire et morose, Je verrai ton image à jamais s’effacer, Comme un qui voit mourir et s’effeuiller des roses.
# Poésies (Deubel)/10
## RÉVEIL

Par les volets mi-clos j’ai guetté l’aube pure. La diane des coqs et des merles agiles S’argentait de l’éclat de la rosée fragile, Et des forêts au loin tordaient leurs chevelures.
La prière montait dans l’angélus vermeil, Des sources dégrafaient leurs tuniques de fées ; Et vers les prés fleuris indolemment couchées Des collines bombaient leurs gorges au soleil.
Sous les arbres, dorées d’une poussière blonde Les routes propageaient l’allégresse du monde ; Les portes des maisons riaient émerveillées.
Et les sentiers, sifflant entre leurs baies acides, Saluaient de leurs chants le beau matin lucide : Strophe d’or du poème ardent de la journée.
# Poésies (Deubel)/11
## Ô MUSE !…

Ô Muse ! dont la tempe est ceinte d’un laurier, Quand la tristesse incline à mon front ses mélèzes, Si ta flamme s’allume aux plus hautes falaises Jusqu’où monte en boitant mon orgueil foudroyé ;
Si debout sur l’amas des grands siècles broyés, Jumelle de l’Été qui croule en rouges braises Ta farouche splendeur me pénètre et m’apaise, Et présage l’étoile au front des Envoyés ;
Ne crains-tu pas celui que le mal désenchante, Aveugle à ce qui brille et sourd à ce qui chante Dont la vie est semblable à quelque morne grève
Et qui, dans le jour vaste et multiple qui luit, Trahi par la chimère en fuite de son rêve Sanglote vers l’étroite unité de la nuit ?
# Poésies (Deubel)/03
## APPARITION

Afin de me permettre, à mon matin vermeil, De dire avant la nuit des vers impérissables Elle parut ! laissant imprimés sur le sable Ses pas d’où s’élevaient des odes de soleil.
Le beau jour, préludant en fanfares d’éveil, Déroulait à ses pieds les grèves de la Fable ; Et les Hommes sentaient qu’en sa grâce ineffable Survivait le prestige enivrant du Sommeil.
Soudain comme des morts par miracle rendus À la clarté du jour et, le cœur éperdu, Repoussant les enfants et les mères en larmes,
Bondirent, au soleil qui évoqua leurs torses, Victorieusement en brandissant leurs armes, Tous les héros et tous les guerriers de ma Force.
# Poésies (Deubel)/05
## LA CARESSE

Je boirai tout le sang du baiser sur tes dents, Je boirai sur ton corps le lait de ta chair blanche Et mon désir nombreux, en un hymne puissant, Vibrera sur la lyre étroite de tes hanches.
Et l’ombre de mon corps découplé te couvrant Comme l’ombre qu’un chêne altièrement épanche, Je t’asservirai toute en mes bras triomphants Pour goûter longuement ma virile revanche.
Alors sur la pâleur de tes épaules mates Et de ta gorge, ainsi qu’un camail ténébreux Imprégné de parfums subtils et d’aromates,
Tes cheveux glisseront, frères des eaux dormantes, Et les anges du Mal verront seuls dans nos yeux Nos âmes dérouler leurs fresques violentes.
# Poésies (Deubel)/08
## LA GLOIRE

Les jours étant venus d’aller à l’orgueilleuse Pour qui j’ai préparé secrètement mon cœur, Je soulevai la pierre antique du Labeur Et mon vers déroula sa route soleilleuse.
Dressée à grand effort et menaçant la nue Ma volonté, debout dans le printemps, pareille À un arc triomphal au bout d’une avenue, Imposa son carcan de granit au soleil.
Et solitaire au cœur de la grande Nature, Comme un archange blond qui revêtit l’armure Mon rêve étincela dans la strophe plastique ;
Afin de me ravir pour toujours à moi-même, Et de pouvoir crier à la gloire impudique Mon nom ! dans la rafale ardente du Poème.
# Poésies (Deubel)/02
## TOMBEAU DU POÈTE

Par les sentiers abrupts où les fauves s’engagent, Sur un pic ébloui qui monte en geyser d’or, Compagnon fabuleux de l’aigle et du condor, Le Poète nourrit sa tristesse sauvage.
À ses pieds, confondus dans un double servage, Multipliant sans cesse un formidable effort, Les Hommes, par instants, diffamaient son essor : Mais lui voyait au loin s’allumer des rivages.
Et nativement sourd à l’injure démente, Assuré de savoir à quelle ivre Bacchante Sera livrée un jour sa dépouille meurtrie ;
Laissant la foule aux liens d’un opaque sommeil, Pour découvrir enfin l’azur de sa patrie, Il reprit le chemin blasphémé du Soleil.