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# Le Parnasse contemporain/1866/Paris

« Comment mourra Paris ? quels insolents hasards Oseraient, ce géant, le renverser sur l’herbe ? Paris qui, d’âge en âge, a noué dans sa gerbe Les éparses moissons d’Athène et des Césars !
» Lui, palais des palais, et bazars des bazars ; Le cerveau de l’Europe, et la grâce superbe, Paris, l’ardent foyer, Paris, la cité-verbe, Le trône de la guerre et le temple des arts ! »
« — Paris, dort maintenant, le cœur est en phtisie, Grand corps, vide d’amour, de foi, de poésie, Qui même ne sent pas quel ver hideux le mord ;
« Paris, que l’âme fuit, où, si loin qu’il s’étende, La femme est une robe et l’homme un dividende ; Comment mourra Paris ? — Regardez : il est mort ! »
# Le Parnasse contemporain/1866/Polichinel

J’ai pour Polichinel un fond de vieille haine : Ce méchant contrefait rend la gaîté malsaine, Et Guignol est un sot, l’ayant choisi bossu, Et le montrant brutal, de l’avoir fait cossu. Quel profit pour le goût de nos chers petits singes ! C’est la difformité qui porte les beaux linges. Et quel exemple aussi ! ce pourpoint brodé d’or Orne à ses yeux jaloux les méfaits d’un butor ! Le pantin est affreux, mais qu’importe, il est riche : Il bat les innocents, voyez la bonne niche ! Il reçoit la morale à grands coups de sabot, Et pour prouver son droit, il bredouille, est-ce beau ! — Aux dépens d’un vieux chat, apprenez, jeunes drôles, Qu’à jouer du bâton on tient les premiers rôles ; . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Il me souvient qu’étant un soir chez Séraphin, Enfant, je dus quitter la salle avant la fin. D’abord, j’avais eu peur de ce monstre à deux bosses Que mes voisins fêtaient dans leurs gaîtés féroces ; Mais quand Polichinel se rua sur les gens, Eux, mes voisins, jetaient des cris encourageants ; Mais, moi, les poings fermés, pris tout à coup de rage, Ne pouvant l’étrangler, je lui lançais l’outrage…
# Le Parnasse contemporain/1866/O doctissime !

O DOCTISSIME !
A UN REDRESSEUR DE MOTS
Bon ! des travaux d’autrui tu passes la revue, D’un œil inquisiteur et d’un soin sans égal Tu cherches ; mais, hélas ! ton œil a courte vue… Ton repas de chercheur est un repas frugal.
Et pourtant tu jouis à l’aubaine entrevue ; Tu signales le point que tu crois illégal ; Tout fier, tu dis : — « Voyez ! j’ai trouvé la bévue ! » Et tes mains d’un bravo se donnent le régal.
Mais on n’accepte pas ta justice sommaire. Reste donc, pauvre rat grignotant ta grammaire, Insipide éplucheur des mots les mieux tournés.
De l’œuvre que tu lis tu vois, dans ta soupente, Autant que le ciron voit du tronc qu’il arpente… Tu peux fouiller longtemps, tes besicles au nez.
# Le Rêve belge

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### Le Rêve belge.

La Belgique se croit toute pleine d’appas ; Elle dort. Voyageur, ne la réveillez pas.
# Le Rêve (Zola)
## TABLE DES MATIÈRES

La Fortune des Rougon • La Curée • Le Ventre de Paris • La Conquête de Plassans • La Faute de l’abbé Mouret • Son Excellence Eugène Rougon • L’Assommoir • Une page d’amour • Nana • Pot-Bouille • Au bonheur des dames • La Joie de vivre • Germinal • L’Œuvre • La Terre • Le Rêve • La Bête humaine • L’Argent • La Débâcle • Le Docteur Pascal
# Le Rêve de Bismarck
## LE RÊVE DE BISMARCK (fantaisie).

C’est le soir. Sous sa tente, pleine de silence et de rêve, Bismarck, un doigt sur la carte de France, médite ; de son immense pipe s’échappe un filet bleu.
Bismarck médite. Son petit index crochu chemine, sur le vélin, du Rhin à la Moselle, de la Moselle à la Seine ; de l’ongle, il a rayé imperceptiblement le papier autour de Strasbourg : il passe outre.
À Sarrebruck, à Wissembourg, à Woerth, à Sedan, il tressaille, le petit doigt crochu : il caresse Nancy, égratigne Bitche et Phalsbourg, raie Metz, trace sur les frontières de petites lignes brisées, — et s’arrête…
Triomphant, Bismarck a couvert de son index l’Alsace et la Lorraine ! — Oh ! sous son crâne jaune, quels délires d’avare ! Quels délicieux nuages de fumée répand sa pipe bienheureuse !…
Bismarck médite. Tiens ! un gros point noir semble arrêter l’index frétillant. C’est Paris.
Donc, le petit ongle mauvais, de rayer, de rayer le papier, de ci, de là, avec rage, enfin, de s’arrêter… Le doigt reste là, moitié plié, immobile.
Paris ! Paris ! — Puis, le bonhomme a tant rêvé, l’œil ouvert, que, doucement, la somnolence s’empare de lui : son front se penche vers le papier ; machinalement, le fourneau de sa pipe, échappée à ses lèvres, s’abat sur le vilain point noir…
Hi ! povero ! en abandonnant sa pauvre tête, son nez, le nez de M. Otto de Bismarck, s’est plongé dans le fourneau ardent… Hi ! povero ! va povero ! dans le fourneau incandescent de la pipe…, Hi ! povero ! Son index était sur Paris !… Fini, le rêve glorieux !
Il était si fin, si spirituel, si heureux, ce nez de vieux premier diplomate ! — Cachez, cachez ce nez !…
Eh bien ! mon cher, quand, pour partager la choucroute royale, vous rentrerez au palais [mots illisibles] avec des crimes de… dame [mots illisibles] dans l’histoire, vous porterez éternellement votre nez carbonisé entre vos yeux stupides !…
Voilà ! fallait pas rêvasser !
# Le Mahâbhârata (traduction Ballin)/Volume 2/2-LLDF-Ch06

149. Dhritarâshtra dit : Hélas, en vérité, la peine de cet (homme était) grande, et le lieu où il se trouvait était pénible à habiter. Comment, ô le plus éloquent des hommes, (pouvait-il) y (trouver) du plaisir et de la satisfaction ?
150. Où donc (est situé] le pays où cet (homme) se trouve, dans une telle situation, qui rend (l’accomplissement) du devoir (si) difficile ? Comment pourrait-il être délivré de ce grand danger ?
151. Renseigne-moi sur tout cela, et alors nous ferons (ce qui sera) convenable. Car une grande compassion s’est emparée de moi, et je (souhaite) la délivrance de cet (homme).
152. Vidoura dit : Ô roi, c’est une allégorie imaginée par ceux qui connaissent (la doctrine) de la délivrance (finale), pour (faire saisir comment), dans les autres mondes, l’homme recueille (le fruit de) ses bonnes actions.
153. Ce qu’on désigne par la forêt, c’est le cours de la transmigration. Le bois pénible à traverser est le dédale de cette transmigration.
154, 155. Ce que l'on appelle les bêtes féroces, ce sont les maladies. Les sages figurent la vieillesse destructive de la beauté, sous les traits de la grande femme qui se tient là, (entourant le bois avec ses bras). Le puits qui s’y trouve, ô roi, est le corps des êtres vivants.
156. Le grand serpent qui y demeure, est le temps. Il est l’Antaka (destructeur) de tous les êtres, le ravisseur général de toutes les créatures qui ont un corps.
157. Les lianes nées au milieu du puits, et dans le fourré desquelles cet homme est suspendu, (représentent l’espoir de la vie (que nourrissent) tous les êtres corporels.
158. L’éléphant à six têtes qui s’approche de l’arbre, sur la couverture du puits, représente l’année.
159. Ses six têtes sont les saisons, et ses douze pieds, les mois. Les souris qui rongent l’arbre, ainsi que les serpents,
160. Sont les jours et les nuits, aux yeux de ceux qui réfléchissent sur (la condition des) êtres. Les abeilles qui se trouvent là, sont les désirs.
161. Les gouttes du miel qui se répandent en jets de tous côtés, représentent la saveur des plaisirs dans lesquels les hommes se plongent.
162. Les sages reconnaissent que telle est la révolution de la roue de la transmigration, et, grâce à cette connaissance, ils coupent les liens (qui les attachent) à cette roue.
# Le Livre de Feridoun et de Minoutchehr

| | Pages |
| Préface | v |
| Vie de Firdousi | xiii |
| Note de l’Éditeur | xxvii |
| Introduction | xxix |
| Kaïoumors | 1 |
| Houscheng | 7 |
| Thahmouras | 11 |
| Djemschid | 15 |
| Zohak | 31 |
| Feridoun | 69 |
| Minoutchehr | 153 |
# Le Livre, Instrument spirituel

* Le Livre, Instrument Spirituel, Variations sur un sujet, VI, La Revue blanche, 1 juillet 1895 (p. 33)
* Livre, instrument spirituel (Le), 1897
# Le Livre

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Livre, poème de Henri de Régnier
* Le Livre, poème de Germain Nouveau
* Le Livre, poème de Albert Lozeau
* Le Livre, poème de Paule Riversdale, pseudonyme commun de Renée Vivien et Hélène de Zuylen de Nyevelt de Haar
# Le Parapluie de l’escouade/La science, aidée par l’ambition politique, produit des miracles
### LA SCIENCE AIDÉE PAR L’AMBITION POLITIQUE PRODUIT DES MIRACLES

— Comment, c’est toi ?
— Dame ! me répondit tranquillement le Monsieur, oui, c’est moi ! À moins que ce ne soit le bourgmestre de Bruxelles ou le prince Oscar de Suède…
— Je ne dis pas, c’est toi ; mais combien changé ! Quantum mutatus lui-même ne devait pas être plus changé que tu n’es en ce moment… Alors, tu vas mieux ?
— Je ne vais pas mieux, je vais tout à fait bien. Guéri, mon vieux, guéri ! As-tu quelquefois été guéri ?
— Plus souvent qu’à mon tour, mon pauvre ami. Et comment fus-tu guéri, et par qui ?
— Oh ! ça, c’est une histoire à se rouler par terre de rigolade en des crises épileptiformes !
— Mes ouïes s’ouvrent, tels des gouffres.
— Samedi matin, j’étais tout à fait mal, mais là, tout à fait mal, broken down, comme disent les Anglais. Moi-même, je me sentais bien fichu. Me croyant assoupi, la garde-malade causait à voix basse, avec mon beau-frère, des élections municipales. Un mot me frappa : « Le docteur Lehuppé, disait la bonne femme, pourrait bien passer. Il est très aimé dans le quartier. » Un éclair de génie fulgurant m’éblouit soudain. Un médecin candidat ! Voilà mon homme. En le priant de me guérir pour aller voter en sa faveur demain, j’obtiendrai peut-être un peu de mieux : « Allez me chercher le docteur Lehuppé », m’écriai-je de la voix éteinte des agonisants. Le brave docteur arrive, un peu ennuyé d’être dérangé de ses préoccupations électorales. Je lui raconte mon petit boniment. « Je dispose, lui dis-je, d’une trentaine de voix dans le quartier, et patati, et patata. » Alors, voilà un homme qui m’ausculte, qui me palpe, qui me retourne dans tous les sens ! Il écrit son ordonnance : « Envoyez chercher ces remèdes chez le pharmacien… ou plutôt, non, j’y vais moi-même et je vous les rapporte. » Une potion dont il me fait avaler une cuillerée ; c’était même assez dégoûtant ; un liniment dont il me frictionne à tour de bras, etc., etc. Le soir, il revient, me refrictionne, me fait prendre une pilule, etc., etc. Bref, je dors comme je n’ai jamais dormi dans ma vie. Et le dimanche matin, remis, mon vieux, guéri comme avec la main !
— As-tu voté pour lui, au moins ?
— T’es pas fou ! Un vieux conservateur comme moi voter pour un sale républicain !
# Le Parapluie de l’escouade/La Fausse Blasphématrice

Pour les autres éditions de ce texte, voir La fausse blasphématrice.

### LA FAUSSE BLASPHÉMATRICE

La pluie m’avait surpris au bas de la rue de Rennes, en face de la burlesque statue du regretté Diderot.
Une averse triste, grise, obstinée.
Si je vous disais que j’avais oublié mon parapluie, je mentirais : je n’ai pas de parapluie. (Ça va bien quand il fait beau, mais quand il tombe de la pluie, je suis trempé jusqu’aux os, comme dit la chanson.)
Alors, quoi ? me réfugier sous une porte cochère ? Tel n’est point mon apanage.
Entrer dans un café et y attendre la fin de l’averse ? Je n’ai jamais mis les pieds dans un café et je ne commencerai pas à mon âge.
L’église Saint-Germain-des-Prés me tendait son porche. Je m’y ruai littéralement.
Du haut du ciel, sa demeure dernière, feu Germain des Prés devait être enchanté, car son saint lieu était plein, comme aux meilleurs temps de la foi chrétienne.
Des femmes surtout, et des jeunes filles, et des enfants. Et aussi des messieurs.
Certaines dames, d’esprit probablement très pratique, ne tenaient point à perdre leur temps. On les voyait utiliser leur séjour forcé dans l’église en signes de croix et prières, comme elles auraient pu faire du crochet, si la situation y eût prêté.
Et la pluie tombait toujours.
Un jour gris passait par les vitraux violets et mettait dans l’air je ne sais quelle vague angoisse planante.
Dehors, les tramways passaient, et leurs cornes jetaient de rauques clameurs, comme de mort.
Les petits lustres allumés sempiternellement devant le tabernacle clignotaient, ainsi que des yeux tristes et fatigués.
Je m’étais assis près de l’autel de la Vierge.
Et je vis une chose inouïe.
Par la porte latérale du boulevard Saint-Germain, entra une petite vieille, sordide, ratatinée à faire peur, une pauvresse mauvaise à qui je donne des sous, par trac.
Ses guenilles étaient absolument saturées d’eau.
Toute grelottante, elle s’avança dans l’allée de la Vierge.
À une quinzaine de mètres de l’autel, elle s’arrêta net au beau milieu du passage et s’y tint debout.
Sur le fond, or sur bleu, luisait, autour de la Reine des Anges, l’inscription : Consolatrix afflictorum.
La mendiante esquissa un humble signe de croix et demeura ainsi, les mains passées dans son vieux caraco, toute recroquevillée.
Un peu étonné de découvrir des sentiments religieux chez cette mauvaise petite vieille, je ne me lassais pas de la contempler.
D’abord, elle avait eu l’air d’implorer.
Et puis, petit à petit, voilà que son attitude changeait.
Elle avait redressé, autant qu’elle pouvait, sa maigre taille. Ses bras étaient croisés haut sur sa poitrine, et elle semblait, la misérable, défier la mère de Notre-Seigneur.
Je dois à la vérité de déclarer que l’épouse de saint Joseph paraissait assez peu se préoccuper de cette impertinence.
La pluie cessa ; l’église se vida.
Il ne restait plus, près de la Vierge, que deux ou trois dévotes, la pauvresse et moi.
Et j’eus l’explication.
Pauvre vieille ! Elle s’était installée sur la bouche d’un calorifère.
Elle ne blasphémait pas : elle séchait.
# Le Parapluie de l’escouade/Il neigeait ou l’Ostination (sic) d’un cycliste
### IL NEIGEAIT… ! OU L’OSTINATION (sic) D’UN CYCLISTE PAGE DE DESSINS POUR CARAN D’ACHE

Il neigeait !… Morne plaine ! comme a dit Victor Hugo, un des garçons de son époque qui détenait les meilleurs tuyaux sur les mornes plaines.
Néanmoins, l’intrépide cycliste enfourche sa monture d’acier et se dirige dans la direction de l’horizon, un peu à droite.
La neige, pour cela, ne cesse point de tomber. Elle estompe de son blanc crayon la silhouette capuchonneuse de l’homme, saupoudre le sol.
Les roues tournent et les pneumatiques, à chaque tour, s’encombrent un peu plus (l’histoire de la boule de neige).
Suite du précédent, avec augmentation.
Aux plaines blanches succèdent d’autres plaines blanches, toujours comme a dit le susdit père Hugo.
Cependant, s’aggrave la situation.
La silhouette capuchonneuse du cycliste n’est presque plus reconnaissable sous l’amas qui l’enveloppe.
La périphérie — si j’ose m’exprimer ainsi — des dunlop a tant aggloméré de neige que les roues ne sont pas bien loin de se tangenter.
Un pâle sourire aux lèvres, le cycliste va toujours, dévorant l’espace comme un éléphant le ferait d’un petit pain de seigle de cinq centimes.
C’en est fait.
Les deux roues accrues se touchent désormais. Rien ne va plus.
Quant à l’homme, qui devinerait que c’est un homme ?
Et, pourtant, le cycliste raidit sur les pédales inertes ses muscles vains.
La rafale en profite pour redoubler d’âpreté.
Le recordman et son outil sont devenus un groupe amorphe où l’œil le plus exercé ne saurait distinguer trace d’homme et de machine.
Les petits oiseaux contemplent cette chose avec des yeux qu’arrondit la stupeur.
Il neigeait !…
(Le dégel au prochain numéro.)
# Le Parapluie de l’escouade/Inconvénients du baudelairisme outrancé
### INCONVÉNIENTS DU BAUDELAIRISME OUTRANCÉ

Faut du Baudelaire, c’est entendu, mais pas trop n’en faut. L’historiette qui suit indiquera, pour la partie intelligente de ma clientèle, ce qu’on doit prendre du Baudelairisme et ce qu’il conviendrait d’en laisser.
Un grand jeune homme blond, à l’âme d’azur, était élève dans une excellente pharmacie de Paris. Son temps s’écoulait entre les préoccupations officinales et la lecture, jamais close, des Fleurs du Mal.
Pas un mot murmuré près de lui ; pas une image évoquée, pas un rien du tout, quoi ! qui ne déclanchât en sa tête, et tout de suite, un vers ou deux du divin beau-fils du général Aupick.
Or, un jour, une dame entra dans la pharmacie et lui dit :
— Nous venons, mon mari et moi, de mettre du vin en bouteilles, mais le fond de la barrique est affreusement trouble, et je viens vous prier de me donner un filtre.
Le jeune potard donna le filtre.
Soit que ce filtre fût, vraiment, composé d’une matière irrésistante, soit que la dame y eût, trop brusquement, versé le liquide, le filtre creva.
Et la dame revint à la pharmacie, disant au jeune homme :
— Vous n’auriez pas de filtre plus fort ?
Alors, subitement déclanché par ces mots, le jeune Baudelairien clama :
Ah ! les philtres les plus forts
Ne valent pas ta paresse,
Et tu connais la caresse
Qui fait revenir les morts !
Légitimement froissée de ce quatrain interpellatif qu’elle n’avait aucunement mérité, et auquel, disons-le, elle était loin de s’attendre, la dame alla conter la chose à son mari, lequel s’empressa de venir administrer à l’éthéré potard une raclée notoire.
Avais-je pas raison de dire en débutant : Faut du Baudelaire, c’est entendu, mais pas trop n’en faut ?
# Le Marbre ironique (Guaita)
### Le Marbre ironique

Les sépulcres tout blancs, et leur éclat de rire !
C’est là votre rictus, ô crânes impudents, Qui montrez la hideur de vos trente-deux dents !
Tandis que la Nature impassible et sacrée Met son calme béni sur l’horreur des tombeaux, Et, sur la chair humaine éparse par lambeaux Laisse l’Oubli fleurir avec la centaurée ;
Sur la fosse récente, (oh ! le marbre insolent Et cruel d’étaler sa candeur ironique !…) L’homme lugubrement sacrilège et cynique, Fait éclater de rire un grand sépulcre blanc.
Moi qui veux, pour les deuils, de compactes ténèbres, Et les apaisements de l’éternel Oubli, Je m’alarme de voir le marbre blanc poli Railler la Majesté des demeures funèbres.
       Octobre 1883.
# Le Marchand

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Marchand de Schiller
* Le Marchand de Plaute, traduit par Édouard Sommer
# Le Marchand, le Gentilhomme, le Pâtre et le Fils de Roi
### XV. Le Marchand, le Gentilhomme, le Pâtre & le Fils de Roy.

QUatre chercheurs de nouveaux mondes, Preſque nus échapez à la fureur des ondes,
Un Trafiquant, un Noble, un Pâtre, un Fils de Roy, Réduits au ſort de Bellizaire, Demandoient aux paſsans de quoy Pouvoir ſoulager leur miſere. De raconter quel ſort les avoit aſsemblez, Quoy que ſous divers points tous quatre ils fuſsent nez, C’eſt un récit de longue haleine. Ils s’aſſirent enfin au bord d’une fontaine. Là le conſeil ſe tint entre les pauvres gens. Le prince s’étendit ſur le malheur des grands. Le Pâtre fut d’avis qu’éloignant la penſée De leur avanture paſsée,
Chacun fiſt de ſon mieux, & s’appliquaſt au ſoin De pourvoir au commun beſoin. La plainte, ajoûta-t’il, guerit-elle ſon homme ? Travaillons ; c’eſt dequoy nous mener juſqu’à Rome. Un Pâtre ainſi parler ! ainſi parler ; croit-on Que le Ciel n’ait donné qu’aux teſtes couronnées De l’eſprit & de la raiſon, Et que de tout Berger comme de tout mouton, Les connoiſſances ſoient bornées ? L’avis de celuy-cy fut d’abord trouvé bon Par les trois échoûez aux bords de l’Amerique. L’un (c’eſtoit le Marchand) ſçavoit l’Arithmetique ;
À tant par mois, dit-il, j’en donneray leçon. J’enſeigneray la politique, Reprit le Fils de Roy. Le Noble pourſuivit : Moy je ſçais le blaſon ; j’en veux tenir école : Comme ſi devers l’Inde, on euſt eu dans l’eſprit La ſotte vanité de ce jargon frivole. Le Pâtre dit : Amis, vous parlez bien ; mais quoy, Le mois a trente jours, juſqu’à cette écheance Jeuſnerons-nous par voſtre foy ? Vous me donnez une eſperance Belle, mais éloignée ; & cependant j’ay faim. Qui pourvoira de nous au dîner de demain ? Ou plûtoſt ſur quelle aſſurance
Fondez-vous, dites-moy, le ſoûper d’aujourd’huy ? Avant tout autre c’eſt celuy Dont il s’agit : votre ſcience Eſt courte là-deſſus ; ma main y ſupplêra. À ces mots le Pâtre s’en va Dans un bois : il y fit des fagots dont la vente, Pendant cette journée & pendant la ſuivante, Empeſcha qu’un long jeuſne à la fin ne fiſt tant Qu’ils allaſſent là-bas exercer leur talent. Je conclus de cette avanture, Qu’il ne faut pas tant d’art pour conſerver ſes jours ; Et grace aux dons de la nature, La main eſt le plus ſeur & le plus prompt ſecours.
* quoy que: quoique
* échapez: échappés
* assemblez: assemblés
* nez: nés
* échoûez: échoués
* passez: passés
* traitez: traités
* touchez: touchés
* sceus: sus
* hay: haï
* hai: haï
* la haut: là haut
* plus tost: plutôt
* appren: Apprends
* pate: patte
* flatez: flattés
* comptez: comptés
* celebree: célébrée
* modérement: modérément
* peche: pèche
* mal gré: malgré
* écoulez: écoulés
* president: Président
* conseillez: conseillés
* surs: sûrs
* t il: t-il
* par tout: partout
* dés que: Dès que
* des demain: dès demain
* des aujourd: dès aujourd
* long temps: longtemps
* la bas: là-bas
* prés: près
* est à: est-à
* à dire: à-dire
* seur: sûr
* envy: envi
* mary fort: Mari fort
* le mari: Le Mari
# Le Manteau impérial
### III LE MANTEAU IMPÉRIAL

* Oh ! vous dont le travail est joie,
* Vous qui n’avez pas d’autre proie
* Que les parfums, souffles du ciel,
* Vous qui fuyez quand vient décembre,
* Vous qui dérobez aux fleurs l’ambre
* Pour donner aux hommes le miel,
* Chastes buveuses de rosée,
* Qui, pareilles à l’épousée,
* Visitez le lys du coteau,
* Ô sœurs des corolles vermeilles,
* Filles de la lumière, abeilles,
* Envolez-vous de ce manteau !
* Ruez-vous sur l’homme, guerrières !
* Ô généreuses ouvrières,
* Vous le devoir, vous la vertu,
* Ailes d’or et flèches de flamme,
* Tourbillonnez sur cet infâme !
* Dites-lui : — « Pour qui nous prends-tu ?
* « Maudit ! nous sommes les abeilles !
* Des chalets ombragés de treilles ;
* Notre ruche orne le fronton ;
* Nous volons, dans l’azur écloses,
* Sur la bouche ouverte des roses
* Et sur les lèvres de Platon.
* « Ce qui sort de la fange y rentre.
* Va trouver Tibère en son antre,
* Et Charles neuf sur son balcon.
* Va ! sur ta pourpre il faut qu’on mette,
* Non les abeilles de l’Hymette,
* Mais l’essaim noir de Montfaucon ! »
* Et percez-le toutes ensemble,
* Faites honte au peuple qui tremble,
* Aveuglez l’immonde trompeur,
* Acharnez-vous sur lui, farouches,
* Et qu’il soit chassé par les mouches
* Puisque les hommes en ont peur !