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# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/chabotte s. f.

CHABOTTE s. f. (cha-bo-te). Techn. Pièce de fondation qui constitue la base de l’enclume du marteau-pilon, et qui reçoit une table ou une matrice appropriée au travail demandé, par un assemblage à queue d’aronde.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/canut s. m. Espèce de bécasseau, appelé aussi maubèche grise ou maubèche tachetée

CANUT s. m. (ka-nu — n. pr. d’homme). Ornith. Espèce de bécasseau, appelé aussi maubèche grise ou maubèche tachetée.
— Hortic. Variété de raisin.
— Encycl. Le canut est un oiseau, de l’ordre des échassiers, et qui, rangé autrefois parmi les vanneaux, appartient aujourd’hui au genre bécasseau (tringa). Buffon lui a donné aussi les noms de maubèche grise et maubèche tachetée. C’est le tringa cinereà de Linné. Le canut est de la grosseur d’une grive ; son plumage est généralement gris cendré clair, entremêlé de taches brunes en forme de croissant ; le dessous du corps est d’un blanc pur ; le bec et les pieds, d’un noir verdâtre. Ces couleurs présentent, du reste, quelques variations suivant les saisons. Buffon a décrit cette espèce sur un individu en livrée d’hiver, et on ne reconnaîtrait pas dans sa description le même oiseau en tenue de noces ou au temps des amours. Les canuts se montrent tous les ans sur nos côtes pendant quelques mois. Ils passent en bandes nombreuses, dans le courant de mai ; mais ce. passage se fait rapidement, sans doute parce qu’ils sont pressés d’arriver dans les contrées éloignées du nord de l’Europe, où ils vont nicher. Ils fréquentent les endroits submergés par les eaux stagnantes. On entend rarement leur voix. En automne, on rencontre quelques individus, presque toujours jeunes, voyageant séparément. Le canut est un excellent gibier, surtout lorsqu’il est gras. D’après Willoughby, c’était le mets fa CANU
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vori du roi Canut ; c’est de là que lui vient son nom.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/chabouc s. m.

CHABOUC s. m. (cha-bouk). Grand fouet dont on se sert dans les Indes et dans les colonies pour châtier les nègres. || Châtiment que l’on inflige à l’aide de ce fouet.
— Encycl. Ce châtiment est mentionné dans une lettre de Parny à son ami Bertin, datée de l’Île Bourbon, en janvier 1775. « L’intérêt a désuni les familles ; la chicane est devenue nécessaire ; le chabouc a déchiré le nègre infortuné, etc. » Luilier, dans son Voyage aux Indes, a décrit le chabouc, qu’il appelle chaboux. « C’est, dit-il, une punition si rude, que souvent on en meurt. On prend le patient, auquel on lie les mains, entre lesquelles ou passe une perche appelée bamboux. Deux nommes ensuite l’enlèvent, et le soutiennent en l’air ; et, pendant qu’il est soutenu par les deux bras, un exécuteur le frappe à grands coups de nerf de bœuf sur tout le corps. »
# Le Boulevard

* Le Boulevardpoème de Théodore de Banville (1884)« Sur le grand boulevard, »

## Éditions

Édition en français :
* Le Boulevard (1884, publié dans Nous tous)
# Le Bouquet

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Bouquet, poème d’Henri de Régnier dans La Cité des eaux
* Le Bouquet (Marceline Desbordes-Valmore), poème de Marceline Desbordes-Valmore dans Romances
* Le Bouquet (Meilhac et Halévy)
# Le Bouquet (Henri de Régnier)
### LE BOUQUET

Sur la rosace éclose au centre du parquet Pose ton pied léger, écoute et sois furtive ; La solitude parle à celle qui arrive ; N’as-tu pas entendu le marbre qui craquait ?
La harpe tremble et vibre à ton pas indiscret, Le lustre se balance et son cristal s’avive ; De ce qui semble mort crois-tu que rien ne vive ? La glace a son fantôme et tout a son secret.
Le temps passe ; tout fuit ; les choses sont fidèles, L’invisible silence évente de ses ailes La poussière pensive et l’ombre transparente ;
Et, sur la table nue où le marbre veiné À quelque chair ancienne et pâle s’apparente, Effeuille le bouquet que l’Amour t’a donné.
# La Péri

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
La Péri est le titre de :
* Un ballet et un poème de Théophile Gautier (1843) ;
* Un ballet de Paul Dukas (1911).
# La Péri (poème)
### La Péri

Toujours les Paradis ont été monotones. La douleur est immense, et le plaisir borné,
Et Dante Alighieri n’a rien imaginé
Que de longs anges blancs avec des nimbes jaunes.
Les Musulmans ont fait du ciel un grand sérail, Mais il faut être Turc pour un pareil travail !
Notre Péri là-haut s’ennuyait, quoique belle ;
C’est être malheureux que d’être heureux toujours. Elle eût voulu goûter nos plaisirs, nos amours,
Être femme et souffrir ainsi qu’une mortelle.
L’éternité, c’est long ! — Qu’en faire, à moins d’aimer ?
Elle s’éprit d’Achmet : qui pourrait l’en blâmer ?
# Lazare (Auguste Barbier)/Londres

C’est un espace immense et d’une longueur telle
Qu’il faut pour le franchir un jour à l’hirondelle,
Et ce n’est bien au loin que des entassemens
De maisons, de palais, et de hauts monumens,
Plantés là par le temps sans trop de symétrie ;
De noirs et longs tuyaux, clochers de l’industrie,
Ouvrant toujours la gueule, et de leurs ventres chauds
Exhalant dans les airs la fumée à longs flots ;
De vastes dômes blancs et des flèches gothiques
Flottant dans la vapeur sur des monceaux de briques ;
Un fleuve inabordable, un fleuve tout houleux
Roulant sa vase noire en détours sinueux,
Et rappelant l’effroi des ondes infernales ;
De gigantesques ponts aux piles colossales,
Comme l’homme de Rhode, à travers leurs arceaux
Pouvant laisser passer des milliers de vaisseaux ;
Une marée infecte et toujours avec l’onde
Apportant, remportant les richesses du monde ;
Des chantiers en travail, des magasins ouverts
Capables de tenir dans leurs flancs l’univers ;
Puis un ciel tourmenté, nuage sur nuage ;
Le soleil comme un mort le drap sur le visage.
Ou parfois dans les flots d’un air empoisonné
Montrant comme un mineur son front tout charbonné ;
Enfin, dans un amas de choses, sombre, immense,
Un peuple noir, vivant et mourant en silence,
Des êtres par milliers suivant l’instinct fatal
Et courant après l’or par le bien et le mal.
# Lazare (Auguste Barbier)/Shakspeare

Hélas ! hélas ! faut-il qu’une haleine glacée
Ternisse le front pur des maîtres glorieux,
Et faut-il qu’ici bas les dieux de la pensée,
S’en aillent tristement comme les autres dieux !
De Shakspeare aujourd’hui les sublimes merveilles
Vont frapper sans émoi les humaines oreilles ;
Dans ses temples déserts et vides de clameurs,
À peine trouve-t-on quelques adorateurs.
Albion perd le goût de ses divins symboles,
Hors du vrai par l’ennui les esprits égarés
Tombent dans le barbare, et les choses frivoles
Parlent plus haut aux cœurs que les chants inspirés.
Et pourtant quel titan à la céleste flamme
Alluma comme lui plus de limons divers !
Quel plongeur, entr’ouvrant du sein les flots amers.
Descendit plus avant dans les gouffres de l’ame ?
Quel poète vit mieux au fond du cœur humain
Les sombres passions, ces reptiles énormes, Dragons impétueux, monstres de mille formes,
Se tordre et s’agiter ? quel homme de sa main
Sut, comme lui, les prendre au fort de leurs ténèbres,
Et, découvrant leur face à la pure clarté,
Faire comme un Hercule au monde épouvanté
Entendre le concert de leurs plaintes funèbres ?
Ah ! toujours verra-t-on, d’un pied lourd et brutal,
Sur son trône bondir la stupide matière,
Et l’Anglais préférer une fausse lumière
Aux sublimes reflets de l’astre impérial ?
C’en est-il fait du beau sur cette terre sombre,
Et doit-il sous la nuit se perdre entièrement ?
Non, non, la nuit peut bien jeter au ciel son ombre.
Elle n’éteindra pas les feux du firmament.
Ô toi qui fus l’enfant de la grande nature,
Le plus fort nourrisson qu’elle ait jamais porté ;
Toi qui, mordant le bout de sa mamelle pure,
D’une lèvre puissante y bus la vérité ;
Tout ce que ta pensée a touché de son aile,
Tout ce que ton regard a fait naître ici-bas,
Tout ce qu’il a paré d’une forme nouvelle
Croîtra dans l’avenir sans crainte du trépas.
Shakspeare ! vainement sous les voûtes suprêmes
Passe le vil troupeau des mortels inconstans,
Comme du sable en vain sur l’abîme du temps
L’un par l’autre écrasés s’entassent les systèmes ;
Ton génie est pareil au soleil radieux
Qui, toujours immobile au haut de l’empirée,
Verse tranquillement sa lumière sacrée
Sur la folle rumeur des flots tumultueux.
# Lazare (Auguste Barbier)/Épilogue

Ô misère, misère,
Toi qui pris sur la terre
Encore toute en feu,
L’homme des mains de Dieu ;
Fantôme maigre et sombre,
Qui du creux du berceau,
Jusqu’au seuil du tombeau,
Comme un chien suis son ombre ;
Ô toi qui bois les pleurs
Écoulés de sa face,
Et que jamais ne lasse
Le cri de ses douleurs ;
Ô mère de tristesse,
Ces chants sont un miroir
Où l’on pourra te voir
Dans toute ta détresse.
J’ai voulu que devant
Ton image terrible
L’homme le moins sensible,
Le plus insouciant,
Pût sentir et comprendre
À quels prix redoutés
La Providence engendre
Les superbes cités ;
J’ai voulu qu’en toute ame,
La pitié descendît,
Et qu’à sa douce flamme
Tout cœur dur s’attendrît,
Et que moins en colère
Et moins de plis au front,
L’homme à juger son frère
Ne fût plus aussi prompt.
Mais ce chant lamentable,
Cet hymne plein d’effroi,
Ô misère implacable,
Ce cri digne de toi,
Est plutôt une dette
Qu’en passant sous les cieux
J’acquitte, humble poète,
Envers les malheureux,
Un cri de conscience
Qui s’échappe soudain,
Plutôt que l’espérance
Et l’augure certain
Que l’on verra la terre
Et son peuple fatal,
Échapper à la serre
Du noir vautour, — le mal.
Ah ! que l’homme travaille
Et s’épuise en effort,
Qu’il creuse, coupe, taille,
Pour alléger son sort !
Il pourra de sa couche
Faire sortir la faim,
Et mettre à toute bouche
Et le vin et le pain ;
Donner la couverture
Aux pauvres gens sans toits,
Et de laine et de bure
Vêtir tous les corps froids ;
Misère ! ô dure femme,
Il pourra t’arracher
Quelque jour notre chair,
Qu’il te restera l’ame.
Oui, notre ame sera
Toujours ta nourriture ;
Nul être n’en pourra
Sevrer ta lèvre impure,
Et de quelque façon
Que ce globe de fange,
Sous la main du maçon,
Se pétrisse et s’arrange ;
De quelque bon côté
Que la terrestre boule
Emporte, emporte et roule
La triste humanité ;
Malgré les vains systèmes
De ses pauvres enfans,
Les politiques blêmes
Et leurs rêves sanglans ;
L’ame est à toi, — Misère,
Et toujours la douleur
Rêvera loin de terre
Quelque monde meilleur.
# Lazare (Dierx)

* Le Parnasse contemporain/1866/Lazare
* Les Lèvres closes/Lazare
# Lazare (Auguste Barbier)/Les Belles collines d’Irlande

Le jour où j’ai quitté le sol de mes aïeux,
La verdoyante Erin et ses belles collines,
Ah ! pour moi ce jour-là fut un jour malheureux.
Là, les vents embaumés inondent les poitrines ;
Tout est si beau, si doux, les sentiers, les ruisseaux,
Les eaux que les rochers distillent aux prairies,
Et la rosée en perle attachée aux rameaux !
Ô terre de mon cœur, ô collines chéries !
Et pourtant, pauvres gens, pêle-mêle et nus pieds,
Sur le pont des vaisseaux prêts à mettre à la voile,
Hommes, femmes, enfans, nous allons par milliers
Chercher aux cieux lointains une meilleure étoile :
La famine nous ronge au milieu de nos champs,
Et pour nous les cités regorgent de misère ;
Nos corps nus et glacés n’ont pour tous vêtemens
Que les haillons troués de la riche Angleterre.
Pourquoi d’autres que nous mangent-ils les moissons
Que nos bras en sueur semèrent dans nos plaines ?
Pourquoi d’autres ont-ils pour habits les toisons
Dont nos lacs ont lavé les magnifiques laines ?
Pourquoi ne pouvons-nous rester au même coin,
Et, tous enfans, puiser à la même mamelle ?
Pourquoi les moins heureux s’en vont-ils le plus loin ?
Et pourquoi quittons-nous la terre maternelle ?
Ah ! depuis bien long-temps tel est le vent fatal
Qui loin des champs aimés nous incline la tête,
Le destin ennemi qui fait du nid natal
De notre belle terre un pays de tempête,
Le mépris et la haine… Ô ma patrie, hélas !
Pèserait-on si fort sur tes plages fécondes
Que ton beau sol un jour s’affaisserait bien bas,
Et que la verte Erin s’en irait sous les ondes !
Mais heureux les troupeaux qui paissent vagabonds
Les pâtures de trèfle en nos fraîches vallées ;
Heureux les chers oiseaux qui chantent leurs chansons
Dans les bois frissonnans où passent leurs volées.
Oh ! les vents sont bien doux dans nos prés murmurans,
Et les meules de foin ont des odeurs divines ;
L’oseille et les cressons garnissent les courans
De tous vos clairs ruisseaux, ô mes belles collines !
# Histoire de France (Jules Michelet)/édition 1893/Moyen Âge/Livre 1/Préface de 1861

Ce travail de trente ans sera terminé cette année, 1861. Au moment où il s’achève, il convenait d’en relier toutes les parties dans l’unité qu’a cherchée et voulue l’auteur.
Ce livre a une âme. C’est avant tout ce qu’il revendique. La présente édition la fera mieux sentir.
Deux écueils se présentaient pour la réimpression :
Une refonte qui eût altéré le caractère et l’individualité morale du livre et l’eût changé comme œuvre d’art ;
Une préoccupation trop étroite de la littéralité qui eût laissé subsister des erreurs inévitables au début et que l’auteur a signalées dans les volumes subséquents.
L’unité de pensée qui nous a soutenu pendant ce long travail indiquait la seule marche à suivre. Il fallait en faire saillir l’âme, en dégager plus nettement la doctrine.
Il a suffi de supprimer çà et là quelques généralisations prématurées ; l’allure du récit est devenue plus vive et plus décidée ; l’art y a gagné sans aucune altération sensible du détail.
Quant aux additions (peu nombreuses) qui ont renouvelé certaines parties, quand elles ne sont pas marquées dans le texte, elles ont été sommairement indiquées dans les notes et à l’appendice.
Un remaniement considérable a été opéré dans les notes. On a rejeté à l’appendice les preuves, les citations de textes, les indications de noms d’auteurs. En désencombrant le texte de ces pièces à l’appui, en donnant au récit plus de relief et d’indépendance, il importait de conserver à part une érudition qui fait la solidité de cette histoire, sortie (en si grande partie) des Archives et des dépôts de manuscrits. On n’a laissé comme notes au bas des pages que ce qui a paru le complément nécessaire du texte.
Pour le moyen âge surtout, qui a été systématiquement obscurci, il est indispensable de démasquer des erreurs intéressées, de faire éclater la vérité des faits par le témoignage même des contemporains.
Ces pièces justificatives, sorte d’étais et de contreforts de notre édifice historique, pourraient disparaître à mesure que l’éducation du public s’identifiera davantage avec les progrès même de la critique et de la science.
Tout ceci touche surtout les deux premiers volumes. Quant aux quatre suivants (quatorzième et quinzième siècle), la présente édition a reproduit les précédentes, en les enrichissant de quelques additions dues aux publications récentes.
Cette édition pouvait s’appeler la quatrième, si l’on n’eût eu égard qu’aux volumes qui ont été réimprimés trois fois. Plusieurs ne l’ont été que deux, mais à grand nombre. Cette diversité nous décide à ne lui donner aucun chiffre.
# Le Clou

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Clou (Grimm)
* Le Clou (Rosny aîné)
# Le Clocher de Saint-Marc (recueil)

Préface. Page i
LE CLOCHER DE SAINT MARC. 1
Dédicace. 81
Notes. 87
LA MORT DE BONAPARTE. 100
MARIA. 117
FRAGMENTS DE DON JUAN. 121
Prologue. 123
LES SÉDUCTIONS. 127
LE TOURNOI. 135
LE COUVENT. 145
SUR LA MORT DE MA MÈRE, ÉLÉGIE. 153
TABLETTES D’UN VOYAGEUR. 163
LA TEMPÊTE. 165
LA TOMBE DE VIRGILE. 171
VUE DE PESTUM. 175 POMPEIA. 181
ÉLÉGIES. 185
Élégies I. 185
Élégies II. 187
Élégies III. 195
Élégies IV. 201
Élégies V. 205
Élégies VI. 109
Élégies VII. 213
# Le Clou (Grimm)

* Le clou, traduction anonyme, 1885,
* Faute d’un clou, traduction par Frédéric Baudry, 1864.
# Le Clou d’or

1881 : Le Clou d’or (recueil) : Préface • Le Clou d’or • La Pendule
1921 : Le Clou d’or (recueil) : Préface • Le Clou d’or • La Pendule • Madame de Pontivy • Christel
# La Saga de Nial

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## TABLE DES MATIÈRES

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# La Saga du scalde Egil Skallagrimsson

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## TABLE DES MATIÈRES

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# Le Chat (« Dans ma cervelle se promène »)

* Les Fleurs du mal/1857/Le Chat (« Dans ma cervelle se promène »)
* Les Fleurs du mal/1861/Le Chat (« Dans ma cervelle se promène »)
# Le Chat (« Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux »)

* Les Fleurs du mal/1857/Le Chat (« Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux »)
* Les Fleurs du mal/1861/Le Chat (« Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux »)
# Le Chat du Neptune/10
### X LE PORT APRÈS LA TEMPÊTE

Quand le lieutenant Coquillard revint dans sa cabine, en caressant l’espoir de manger enfin un œuf, un peu durci peut-être et beaucoup refroidi sans doute, mais bien agréable à gober tout de même lorsqu’on n’a rien dans l’estomac depuis le matin, il vit le navrant tableau ci-contre, que nous renonçons à décrire !
Ici, comme en beaucoup d’autres occasions d’ailleurs, la plume s’efface avec plaisir devant le crayon.
Le petit Tom, gorgé de lait, à moitié asphyxié, les griffes toutes douloureuses encore de s’être cramponnées à la nappe, se traînait en gémissant au milieu d’innombrables débris, fruit de ses exploits, sur le tapis du lieutenant.
— Miséricorde ! s’écria le brave Coquillard ; mais ce chat a donc le diable au corps !
Et il ajouta :
— Aurait-on eu tort d’arracher cet animal par trop fantaisiste à l’épave sur laquelle il flottait ? Un bienfait sera-t-il donc perdu ?
Mais le lieutenant songea que le pauvre petit Tom était jeune, bien jeune, qu’il n’était qu’un chat sans éducation, privé de bonne heure de son papa et de sa maman et élevé par des matelots qui, certes, n’étaient pas des professeurs de bon ton et de belles manières.
Il songea encore que, lui-même, après avoir adopté le petit naufragé, il l’avait bien souvent trop gâté, qu’il l’avait laissé seul, livré à toutes les tentations.
Bref, le lieutenant Coquillard prit philosophiquement son parti de la chose, se passa de déjeuner, mit de l’ordre lui-même dans sa cabine, afin de voiler de son mieux les folies de son favori, produites par ses propres négligences et par sa trop grande faiblesse, et se promit de le mieux surveiller à l’avenir.
Puis il monta sur le pont. Le Havre était en vue.
Alors maître Tom, tout moulu, tout contusionné, chercha un bon petit coin pour s’y reposer de ses fatigues jusqu’à l’heure de l’arrivée au port.
D’abord, il essaya de se mettre en boule dans le creux d’un fromage anglais, le stilton, fromage entouré d’un linge mouillé pour en maintenir la pâte humide, et dans l’intérieur duquel on puise avec une cuiller.
Quelle idée étrange !
C’était moelleux comme couchette, mais cela sentait bien mauvais, oh ! bien mauvais !
Aussi, après trois minutes de séjour dans l’intérieur du stilton, monsieur Tom abandonna ce lit baroque et puant, en faisant :
— Pouah !
Il aperçut alors, sur une planche, et par un singulier hasard, tout grand ouvert (encore une négligence du lieutenant Coquillard !), l’étui d’un vieux tricorne que l’officier portait quand il était dans la marine militaire ;
Un étui doublé de flanelle rouge du plus engageant aspect et de forme commode, surtout pour un chat !
Monsieur Tom s’y blottit et s’y endormit enfin.
Nous l’y abandonnerons pour l’instant.
# Le Chat du Neptune/4
### IV VOYAGE DE DÉCOUVERTES

Le lieutenant Coquillard n’avait pas encore trouvé le moyen de parer le blanc partout de son commandant, quand monsieur Tom, n’ayant plus rien à détruire, s’avisa d’entreprendre un petit voyage de découvertes dans les environs de la cabine de son maître.
Sans s’inquiéter davantage des oiseaux épars, avec leurs entrailles de coton pendantes sur le plancher du théâtre de ses ébats, monsieur Tom se glissa dans le couloir obscur qui mène du cabinet des officiers à la chambre du conseil de l’arrière.
Il allait à pas prudents, l’oreille au guet, tressaillant au moindre bruit et partagé entre deux désirs, le désir d’aller surveiller des souris lointaines, dont il entendait les dents fines ronger de vieux morceaux de biscuit de mer dans des entreponts ténébreux, et le désir d’aller voir un peu la cause d’un bruit singulier qui lui arrivait par la porte ouverte de la chambre du conseil et l’intriguait fort.
Or, ce bruit était le fait du bec sonore du perroquet du commandant, un superbe cacatoès à huppe, dont on avait, je ne sais pourquoi, placé la cage sur la table de la chambre en question.
Le cacatoès, pour passer le temps, raclait les barreaux de sa cage avec son bec solide, à la façon d’un joueur de harpe.
Seulement, dame ! ce virtuose à plumes ne jouait pas des airs bien enchanteurs sur son instrument improvisé.
Tom, guidé par la rauque mélodie, arriva en rampant jusqu’à la porte du conseil et vit le magnifique oiseau.
— Tiens, tiens ! se dit-il, en voilà un qui n’a pas du tout l’air d’être en coton. Ça doit être joliment bon à griffer, ce pingouin jaune-là, qui a une si belle huppe sur le crâne !
De son côté, le perroquet aperçut le chat, hérissa sa huppe comme un éventail qui s’ouvre, et lui demanda brusquement d’une voix tremblante d’impatience :
— As-tu déjeuné, Jacquot ?
Monsieur Tom fit un bond en arrière, stupéfait.
Mais il se remit bientôt de sa surprise et s’avança d’un pas vers la cage.
— Et de quoi ? et de quoi ! s’écria le perroquet, alarmé de cette marche en avant.
— Allons, bon ! pensa le chat. C’est un oiseau-monsieur, puisqu’il parle ! Voilà qui est très curieux. Il faut que je l’examine de plus près.
Il fit un nouveau pas en avant.
— Du rôti du roi ! du rôti du roi ! du rôti du roi ! gémit alors précipitamment le pauvre cacatoès de plus en plus épouvanté.
— Quel être singulier ! se dit le chat. C’est égal, approchons-nous et essayons de voir un peu « en quoi c’est fait », un oiseau-monsieur !
Et il fit encore un pas en avant.
Lieutenant Coquillard ! monsieur le commandant ! quittez vos dominos ! Il n’est que temps. Si vous vous obstinez à votre jeu, il va se passer des choses extraordinaires et certainement affreuses dans la chambre du conseil.