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# Le vieux prolétaire
### LE VIEUX PROLÉTAIRE

Soixante hivers ont affaibli ma vue.
Soixante hivers ont énervé mon bras.
Ah ! c’en est fait, ma vieillesse éperdue
N’espère plus en des maîtres ingrats.
Du vert coteau qui me servait de couche
Les vents du Nord ont flétri le gazon.
Gens du pouvoir si le malheur vous touche, Accordez-moi le pain de la prison.
J’ai vu là-bas le clocher de Bicêtre ; Hier vers lui je crus prendre l’essor.
D’un fol espoir j’aimais à me repaître : Quoique bien vieux, je suis trop jeune encor.
En attendant que vos lois bienveillantes
D’un ciel plus doux me montrent l’horizon, Pour ranimer mes forces défaillantes, Accordez-moi le pain de la prison.
Sur ma sueur d’opulentes familles
Impudemment ont levé leur butin.
Par mon travail j’ai vu doter leurs filles, Et des garçons j’ai payé le latin.
J’ai vu briller mainte ignoble maîtresse, De faux plaisirs j’ai fourni le poison.
Je ne puis plus engraisser la paresse : Accordez-moi le pain de la prison.
J’avais un fils ; il était à l’armée
Quand vers le Rhône, en des jours de terreur.
Des ouvriers la cohorte affamée
De leurs patrons provoqua la fureur.
Contre le plomb, le fer et le salpêtre
Le pauvre agneau défendait sa toison.
Mon fils est mort en protégeant le maître : Accordez-moi le pain de la prison.
Que n’ai-je, hélas ! sans honte et sans courage, D’un grand seigneur augmenté le bétail ! Oui, j’aurais pu me soustraire au naufrage
En préférant la livrée au travail.
D’un plat valet le langage servile
Peut obtenir des secours du blason.
Il sait ramper… Je ne sus qu’être utile : Accordez-moi le pain de la prison.
Mais, dites-vous, votre faible nature
Aux temps heureux n’a pas prévu la faim ? — Est-ce en trouvant à peine sa pâture
Que la fourmi se crée un lendemain ? Vous le savez, l’abeille en sa sagesse
N’admit jamais l’oisif à sa moisson.
Moi j’ai donné mon suc à la mollesse : Accordez-moi le pain de la prison.
# Les Grotesques de la musique/ch41
### Aberrations et hallucinations de l’oreille.

Un jour, assistant à un concert où l’on exécutait l’une des plus merveilleuses sonates de Beethoven, pour piano et violon, j’avais à côté de moi un jeune musicien étranger, récemment arrivé de Naples, où jamais, me disait-il, le nom de Beethoven n’avait frappé son oreille. Cette sonate lui causait des impressions très-vives et qui l’étonnaient profondément. L’andante varié et le finale le ravirent. Après avoir écouté au contraire avec une attention presque pénible le premier morceau :
« — C’est beau cela, me dit-il, n’est-ce pas, monsieur ? Vous trouvez cela beau ?
— Oui, certes, c’est beau, c’est grand, c’est neuf, c’est de tout point admirable.
— Eh bien ! monsieur, je dois vous l’avouer, je ne le comprends pas. »
Il était à la fois honteux et chagrin. C’est un phénomène bizarre que l’on peut observer chez les auditeurs même les plus heureusement doués par la nature, mais dont l’éducation musicale est incomplète. Sans qu’il soit possible de deviner pourquoi certains morceaux leur sont inaccessibles, ils ne les comprennent pas ; c’est-à-dire ils n’en apprécient ni l’idée mère, ni les développements, ni l’expression, ni l’accent, ni l’ordonnance, ni la beauté mélodique, ni la richesse harmonique, ni le coloris. Ils n’entendent rien ; pour ces morceaux-là certains auditeurs sont sourds. Bien plus, n’entendant point ce qui y surabonde, ils croient souvent entendre ce qui n’y est pas.
Pour l’un d’eux, le thème d’un adagio était vague et couvert par les accompagnements :
« — Aimez-vous ce chant ? lui dis-je un jour, après avoir chanté une longue phrase mélodique lente.
— Oh ! c’est délicieux, et d’une netteté de contours parfaite ; à la bonne heure.
— Tenez, voilà la partition ; reconnaissez l’adagio dont vous avez trouvé le thème vague, et tâchez de vous convaincre par vos yeux que les accompagnements ne sauraient le couvrir, puisqu’il est exposé sans accompagnement. »
Un autre, reprochant à l’auteur d’une romance d’en avoir gâté la mélodie par une modulation intempestive, rude, dure et mal préparée.
« — Parbleu ! répliqua le compositeur, vous me feriez plaisir en m’indiquant cette malencontreuse modulation ; voici le morceau, cherchez-la. »
L’amateur eut beau chercher et ne trouva rien ; le morceau est en mi bémol d’un bout à l’autre, il ne module pas.
Je ne cite là que des idées erronées, produites par des impressions fausses, chez des auditeurs impartiaux, bienveillants même, et désireux d’aimer et d’admirer ce qu’ils écoutent. On juge de ce que peuvent être les aberrations, les hallucinations des gens prévenus, haineux, à idées fixes. Si l’on faisait entendre à ces gens-là l’accord parfait de ré majeur, en les avertissant que cet accord est dans l’œuvre d’un compositeur qu’ils détestent :
— Assez, assez, s’écrieraient-ils, c’est atroce, vous nous déchirez l’oreille !
Ce sont de véritables fous.
Je ne sais si dans les arts du dessin on a pu constater l’existence de cette race de maniaques pour qui le rouge est vert, le blanc est noir, le noir est blanc, les rivières sont des flammes, les arbres des maisons, et qui se croient Jupiter.
# Les Grotesques de la musique/ch38
### Guerre aux bémols.

Une dame passionnée pour la musique entre un jour chez notre célèbre éditeur Brandus et demande à voir les morceaux de chant les plus nouveaux et les plus beaux, en ajoutant qu’elle tient surtout à ce qu’ils ne soient pas trop chargés de bémols. Le garçon du magasin lui présente alors une romance.
— Ce morceau est délicieux, lui dit-il, malheureusement il a quatre bémols à la clé.
— Oh ! cela ne fait rien, répond la jeune dame, quand il y en a plus de deux, je les gratte.
# Les Grotesques de la musique/ch4
### Un nouvel instrument de musique.

Un musicien que tout Paris connaissait, il y a quinze ou vingt ans, vient me trouver un matin, portant sous son bras un objet soigneusement enveloppé dans du papier : — « Je l’ai trouvé ! je l’ai trouvé ! s’écrie-t-il comme Archimède, en entrant chez moi. J’étais depuis longtemps à la piste de cette découverte, qui ne peut manquer de produire dans l’art une immense révolution. Vois cet instrument, une simple boîte de fer-blanc percée de trous et fixée au bout d’une corde ; je vais la faire tourner vivement comme une fronde, et tu entendras quelque chose de merveilleux. Tiens, écoute : Hou ! hou ! hou ! Une telle imitation du vent enfonce cruellement les fameuses gammes chromatiques de la Pastorale de Beethoven. C’est la nature prise sur le fait ! C’est beau, et c’est nouveau ! Il serait de mauvais goût de faire ici de la modestie. Beethoven était dans le faux, il faut le reconnaître, et je suis dans le vrai. Oh ! mon cher, quelle découverte ! et quel article tu vas m’écrire là-dessus dans le Journal des Débats ! Cela te fera un honneur extraordinaire ; on te traduira dans toutes les langues. Que je suis content, va, mon vieux ! Et crois-le bien, c’est autant pour toi que pour moi. Cependant, je l’avouerai, je désire employer le premier mon instrument ; je le réserve pour une ouverture que j’ai commencée et dont le titre sera:l’Île d’Éole ; tu m’en diras des nouvelles. Après cela, libre à toi d’user de ma découverte pour tes symphonies. Je ne suis pas de ces gens qui sacrifieraient le présent et l’avenir de la musique à leur intérêt personnel, non ; tout pour l’art, c’est ma devise. »
# Les Grotesques de la musique/ch37
### On a un billet avec vingt francs.

Vivier ayant une fois déterminé de cette manière originale le prix des places pour un concert qu’il se proposait de donner, un pauvre joueur de cor de la barrière Pigalle vendit tout ce qu’il pouvait vendre et courut chez le célèbre virtuose.
Arrivé devant le n$^o$ 24 de la rue Truffaut à Batignolles, il entre tout palpitant, monte au second, frappe à une petite porte (Vivier le millionnaire affecte des allures fort modestes). Un monsieur barbu, portant un coq sur son épaule gauche et un long serpent à sa main droite, vient ouvrir.
— M. Vivier ?
— C’est moi, monsieur.
— On m’a assuré qu’on pouvait obtenir chez vous, avec vingt francs, un billet pour le concert ? (Admirez cette flatterie, le concert ! comme s’il ne devait y avoir que le concert de Vivier à Paris !) Je suis un peu cor aussi, et j’ai même un peu de talent, quoiqu’on n’ait jamais voulu m’admettre à l’Opéra, et vous me rendriez, monsieur, le plus heureux, monsieur, des hommes, monsieur, si…
— Ah ! vous aviez des dispositions pour entrer dans la police espagnole ?
— La police ? Comment ?
— Certainement, vous avez voulu prendre place parmi les cors de l’Opéra ; ceux qui sont parvenus à cette dignité ont toujours fini par répondre quand on leur a demandé s’il était vrai qu’ils fussent à notre Académie de Musique : Oui, j’y suis cor et j’y dors. Mais assez de philosophie. (Et tendant au pauvre diable un napoléon sur un billet de concert.) Voilà votre affaire !
— Vous me donnez vingt francs, monsieur ?
— N’avez-vous pas vu annoncer dans les papiers publics, ne vous a-t-on pas dit, ne m’avez-vous pas répété vous-même tout à l’heure qu’on vous avait dit que l’on disait qu’on obtenait de moi un billet de concert avec vingt francs ? Eh bien ! n’avez-vous pas l’un et les autres ? Que prétendez-vous ? Vingt francs, cela n’est peut-être pas suffisant, à votre avis ? Peste ! vous êtes un drôle de cor !
— Mais, monsieur…
— Assez ! vous veniez me dévaliser ! lui crie Vivier d’une voix terrible ; sortez d’ici, ou j’appelle la maréchaussée et je vous fais traîner à la Bastille !
# Les Grotesques de la musique/ch44
### Le chant des coqs. — Les coqs du chant.

« Que pensez-vous de l’emploi du trille vocal dans la musique dramatique ? me demandait un soir un amateur dont une prima donna venait de vriller le tympan.
— Le trille vocal est quelquefois d’un bon effet, comme expression d’une joie folâtre, comme imitation musicale du rire gracieux ; employé sans raison, introduit dans le style sérieux et ramené à tout bout de chant, il m’agace le système nerveux, il me rend féroce. Cela me rappelle les cruautés que j’exerçais dans mon enfance sur les coqs. Le chant triomphal des coqs m’exaspérait alors presque autant que le trille victorieux des prime donne me fait souffrir aujourd’hui. Maintes fois aussi m’est-il arrivé de rester en embuscade, attendant le moment où l’oiseau sultan, battant des ailes, commencerait son cri ridicule qu’on ose appeler chant, pour l’interrompre brusquement et souvent pour l’étendre mort d’un coup de pierre. »
Plus tard, je me corrigeai de cette mauvaise habitude, je me bornai à couper le cri du coq d’un coup de fusil. Aujourd’hui l’explosion d’une pièce de quarante-huit suffirait à peine à exprimer l’horreur que le trille des coqs du chant m’inspire en mainte circonstance.
Le trille vocal est en général aussi ridicule en soi, aussi odieux, aussi sottement bouffon que les flattés, les martelés et les autres disgrâces dont Lulli et ses contemporains inondèrent leur lamentable mélodie. Quand certaines voix de soprano l’exécutent sur une note aiguë, il devient furieux, enragé, atroce, (l’auditeur bien plus encore) et un canon de cent dix, alors, ne serait pas de trop.
Le trille des voix graves, au contraire, sur les notes basses surtout, est d’un comique irrésistible ; il en résulte une sorte de gargouillement assez semblable au bruit de l’eau sortant d’une gouttière mal faite. Les musiciens de style l’emploient peu. On commence à reconnaître la laideur de cet effet de voix humaine. Il est déjà si ridicule, qu’un chanteur a l’air de commettre une action honteuse en le produisant. On en rougit pour lui. Dans deux ou trois cents ans on y renoncera tout à fait.
Un compositeur parisien de l’école parisienne a publié dernièrement un morceau religieux funèbre, pour voix de basse. À la fin de son morceau se trouve un long trille sur la première syllabe du mot requiem :
Voilà le sublime du genre.
# Les Gammes/Soir de tempête
### SOIR DE TEMPÊTE

Sous un voile blafard de bruine et de brume La mer heurte les rocs de ses ahans d’écume. Les cavernes au creux des falaises de fer À multivoques eaux ont meuglé vers l’enfer.
À l’horizon des flots un navire-fantôme Glisse contre un nuage aux pourpres de Sodome :
Et dans l’ombre du nord où volent les pétrels Spectres avant-coureurs des soirs surnaturels,
L’on entend retentir les cors d’or des rafales Et râler les tambours des foudres triomphales.
# Les Gammes/Le Ménétrier
### LE MÉNÉTRIER

Étouffant en la nuit la rumeur de ses pas
Le vieux ménétrier sous l’horreur de la lune
Rôde comme un garou par la lande et la dune.
Sur la grève des mers il balance ses pas,
Pris d’un doux mal d’amour pour sa dame la lune
Qui le leurre au plus loin de la lande et la dune.
Et le voilà qui vague au vouloir de ses pas
Vers le miroir des mers où palpite la lune,
Oublieux du réel de la lande et la dune.
Les bras en croix, les yeux aux cieux, à larges pas,
Au plus glauque des flots le lunatique, ô lune,
Va s’engloutir sans deuils de la lande et la dune.
Nul mutisme plus grand ne dit la mort de pas.
Un remous mollement remue au clair de lune,
Puis la lame, et le vent sur la lande et la dune.
# Les Gammes/Pendant qu'elle chantait
### PENDANT QU’ELLE CHANTAIT
#### I

Sous la blême clarté de telle nuit sans voiles
Ta voix, doloroso ! ruisselle en sanglots d’or,
Et je croirais ouïr de longs porteurs d’étoiles
Ouvrir en le silence un vaporeux essor.
Êtes-vous éveillés sous la lune pâlie,
Ô vagues violons et sistres endormeurs ?
Avez-vous sous les vents, ô harpes d’Éolie,
Emmêlé vos émois en de molles rumeurs ?

#### II

Ma mémoire s’immerge en lourdes mélodies
Comme un noble navire en les houles des mers,
Et mes vieux souvenirs, au flux des rapsodies,
S’écroulent dans l’écume et les brouillards amers.
Sous le déroulement des abîmes rythmiques
Mon âme s’est pâmée en la pâleur du soir :
Je me sens palpiter sous les flots balsamiques
D’une endormeuse mer aux tiédeurs d’encensoir.
Mourir et remourir ! ô volupté suprême !
Vaguer de mort en vie au reflux des remous,
Et dans le crépuscule, ainsi qu’un noyé blême,
S’affaler sur la grève au fond des sables mous !

#### III

Sonore immensité des mers de l’Harmonie, Où les rêves, vaisseaux pris d’un vaste frisson, Voguent vers l’inconnu, leur voilure infinie Claquant avec angoisse aux bourrasques du Son,
Ô morne immensité ! sous l’oubli des déluges Submerge le Réel, mugis vers l'Idéal ! Par-delà les hauteurs des suprêmes refuges Que ton écume monte au souffle boréal !
Déroule jusqu’aux cieux tes houles somnifères !
Soulève-moi mourant vers l’éther fabuleux D’où, la nuit, l’on perçoit la musique des sphères, Afin que j’agonise au chant des Astres bleus !

#### IV

Mais ta voix, ô charmeuse, en la brume s’est tue : Les vagues violons et les sistres berceurs Sont morts dans le mystère, et le silence tue L’écho qui veille encore au fond des épaisseurs.
Et voici qu’il te faut, mon âme inassouvie,
Revenir au réel de l’irréel lointain :
Ô la subtile horreur du réveil à la vie !
Ô l'ineffable effroi d’une voix qui s’éteint !
# Les Gammes/Les Paradis bleus
### LES PARADIS BLEUS

Dans l’azur des apothéoses
Gloire aux amants fervents et doux !
Ils vont en baissant leurs fronts roses
Dans l’azur des apothéoses.
La rougeur des lèvres écloses
Éclate sous leurs cheveux roux :
Dans l’azur des apothéoses
Gloire aux amants fervents et doux !
Ils dansent sur les fleurs royales,
Les lys et les rhododendrons :
Au son des luths et des cymbales,
Ils dansent sur les fleurs royales :
Au vol des strophes musicales,
Aux ululements des clairons :
Ils dansent sur les fleurs royales,
Les lys et les rhododendrons.
La foule des Filles mi-nues
Ondule en la houle des jours :
Midi divinise des nues
La foule des Filles mi-nues.
Un hymne aux rimes inconnues
S’essore vers les hauts séjours :
La foule des Filles mi-nues
Ondule en la houle des jours.
Ces fleurs de chlorose, leurs lèvres, Mûrissent sous un rose émoi.
L’amour ensanglante en ses fièvres
Ces fleurs de chlorose, leurs lèvres.
Leurs toisons, ô l’or des orfèvres !
Se déroulent en désarroi :
Ces fleurs de chlorose, leurs lèvres,
Mûrissent sous un rose émoi.
Les éphèbes, rois des caresses,
Leur font des colliers de leurs bras :
Les vierges abreuvent d’ivresses
Les éphèbes, rois des caresses.
Au bruit des baisers sous les tresses
Se donnent de doux apparats :
Les éphèbes, rois des caresses,
Leur font des colliers de leurs bras.
Des musiques d’épithalames
Planent par les paradis bleus :
L'écho proclame en mille gammes
Des musiques d’épithalames.
Le triomphe des oriflammes
S’empourpre au ciel miraculeux :
Des musiques d’épithalames
Planent par les paradis bleus.
Dans l’azur des apothéoses
Gloire aux amants fervents et doux !
Qu’ils foulent les lis et les roses
Dans l’azur des apothéoses :
Que les espérances écloses
Clament au cœur des clairons roux :
Dans l’azur des apothéoses
Gloire aux amants fervents et doux !
# Les Gammes/Nocturne
### NOCTURNE

La blême lune allume en la mare qui luit Miroir des gloires d’or, un émoi d’incendie. Tout dort. Seul, à mi-mort, un rossignol de nuit Module en mal d’amour sa molle mélodie.
Plus ne vibrent les vents en le mystère vert Des ramures. La lune a tû leurs voix nocturnes : Mais à travers le deuil du feuillage entr’ouvert Pleuvent les bleus baisers des astres taciturnes.
La vieille volupté de rêver à la mort À l’entour de la mare endort l’âme des choses. À peine la forêt parfois fait-elle effort Sous le frisson furtif d’autres métamorphoses.
Chaque feuille s’efface en des brouillards subtils. Du zénith de l’azur ruisselle la rosée Dont le cristal s’incruste en perles aux pistils Des nénuphars flottant sur l’eau fleurdelisée.
Rien n’émane du noir, ni vol, ni vent, ni voix, Sauf lorsqu’au loin des bois, par soudaines saccades, Un ruisseau roucouleur croule sur les gravois :
L’écho s’émeut alors de l’éclat des cascades.
# Les Gammes/Oubli
### OUBLI
#### I

Mon cœur, ô ma Chimère, est une cathédrale Où mes chastes pensers, idolâtres du Beau, S’en viennent à minuit sous la flamme lustrale Râler leur requiem au pied de ton tombeau.
J’ai dressé sous le ciel du dôme un sarcophage Dont la grave épitaphe en strophes de granit Proclamera de l’aube à l’ombre et d’âge en âge L’amen et l’hosanna de notre amour bénit.

#### II

Mon cœur est une crypte où parmi les pilastres S’enroulent les remous de l’encens des oublis, Et par l’heure qui luit de la lueur des astres La paix des nuits se mire en les pavés polis.
Sur le carrare froid des marches sépulcrales Déjà mes vieux pensers sont pâmés de sommeil : Les lampadaires d’or s’endorment en spirales, Et, ô la glauque aurore en le vitrail vermeil !
# Les Gammes/Refrains mélancoliques
### REFRAINS MÉLANCOLIQUES
#### I

Ô l’ineffable horreur des étés somnolents Où les lilas au long des jardins s’alanguissent Et les zéphyrs, soupirs de sistres indolents, Sur les fleurs de rubis et d’émeraude glissent !
Car les vieilles amours s’éveillent sous les fleurs, Et les vieux souvenirs, sous le vent qui circule, Soulèvent leurs soupirs, échos vagues des pleurs De la mer qui murmure en le lent crépuscule.

#### II

Ô l’indicible effroi des somnolents hivers Où les neiges aux cieux s’en vont comme des rêves Et les houles roulant dans les brouillards amers Ululent en mourant, le soir, au long des grèves.
Car les vieilles amours s’engouffrent sous leurs flots Et les vieux souvenirs râlant sous la rafale Dans la nuit qui s’emplit de sonores sanglots Se laissent étrangler par la Mort triomphale.

#### III

J’ai demandé la mort aux étés somnolents
Où les lilas au long des jardins s’alanguissent Et les zéphyrs, soupirs de sistres indolents, Sur les fleurs de rubis et d’émeraude glissent.
Mais oh ! les revoici, les mêmes avenirs ! Les étés ont relui sur la terre ravie, Et les vieilles amours et les vieux souvenirs De nouveau, pleins d’horreur, sont venus à la vie.

#### IV

J’ai demandé la vie aux somnolents hivers Où les neiges aux cieux s’en vont comme des rêves Et les houles roulant dans les brouillards amers Ululent en mourant, le soir, au long des grèves !
Mais j’ai vu revenir les mêmes avenirs : Les hivers ont neigé sur le sein de la terre, Et les vieilles amours et les vieux souvenirs De nouveau, fous d’effroi, sont morts dans le mystère.

#### V

Toujours vivre et mourir, revivre et remourir. N’est-il pas de Néant très pur qui nous délivre ! Mourir et vivre, ô Temps, remourir et revivre : Jusqu’aux soleils éteints nous faudra-t-il souffrir !
# Les Gammes/L'Éternel dialogue
### L’ÉTERNEL DIALOGUE

La mort du dieu Soleil pleure les longs midis.
Et l’astre du sommeil palpite aux paradis.
La langueur des lilas s’évapore en la brume :
Ô souvenirs d’amour que ma mémoire exhume !
Je hume au cœur des fleurs des parfums d’encensoir :
Ô l’essor par l’azur vers la lune du soir !
Un pêle-mêle ailé de pétales de roses
S’envole sous les vents vers le vaste horizon.
Déjà les doux baisers des lèvres demi-closes
Se posent aux splendeurs des seins en floraison.
De bleus et blancs remous de plumes de colombes
Se creusent sous les pas des pâles séraphins.
Les vierges vont ce soir prier parmi les tombes
Et sur leurs missels d’or enlacer leurs doigts fins.
M’énervent les soupirs, ô Femme que je rêve !
Et le long des lauriers sous la brise d’avril
Il me faut, au sanglot estival de la sève,
Tordre ton torse nu sous mon serment viril.
Car le vœu du viol m’envenime les veines,
Et du fond des massifs les sirènes du mal
Me leurrent de leurs voix vers les voluptés vaines !
Ô bouche ! ô croupe ! ô flancs de l’amour animal !
L’angelus proclamant la mort du crépuscule
Ulule en la vallée où le lunaire encens
Fume. Du ciel au sol l’ombre des nuits circule,
Et c’est l’heure, ô mon corps, de s’absoudre des sens.
Du mystère des monts à l’océan sonore
Va le vent qui plangore en l’or du soir pâli :
Ô rêve ! m’envoler vers les grèves d’aurore
Où se pâme en hurlant la houle de l’oubli !
Mourir, oh ! non, mon âme, au mois des moissons mûres !
Le sang surgit aux seins, la sève ouvre les fleurs,
Les pipeaux du désir vont rire en les ramures,
Et gloire au rose Eros, roi des zéphyrs siffleurs !
La Mort et non l’Amour est la mère des hommes.
Le soleil s’éteindra comme un mauvais flambeau :
Mais seule, dominant les siècles où nous sommes,
La Sphynge est là qui rôde aux portes du tombeau.
Le ciel est gris de neige ou sombre d’hirondelles,
Mais éternels sont vos baisers, amants fidèles !
Après les lits d’amour le linceul du cercueil
Et l’horreur du sommeil dans les terres de deuil.
Je renaîtrai, victoire ! en les roses ravies !
Ô les nuits et les jours et les morts et les vies !
# Les Gammes/La Flûte
### LA FLÛTE

Au temps du gazouillis des feuilles, en avril, La voix du divin Pan s’avive de folie, Et son souffle qui siffle en la flûte polie Éveille les désirs du renouveau viril.
Comme un appel strident de naïade en péril L’hymne vibre en le vert de la forêt pâlie D’où répond, note à note, écho qui se délie, L’ironique pipeau d’un sylvain puéril.
Le fol effroi des vents avec des frous-frous frêles Se propage en remous criblés de rayons grêles Du smaragdin de l’herbe au plus glauque des bois :
Et de tes trous, Syrinx, jaillissent les surprises Du grave et de l’aigu, du fifre et du hautbois, Et le rire et le rire et le rire des brises.