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# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XVIII
### ÉLÉGIE XVIII.

Qui moi ? moi de Phœbus te dicter les leçons ? Moi, dans l’ombre ignoré, moi, que ses nourrissons
Pour émule aujourd’hui désavoûraient peut-être.
Dans ce bel art des vers je n’ai point eu de maître ;
Il n’en est point, ami. Les poëtes vantés,
Sans cesse avec transport lus, relus, médités ;
Les dieux, l’homme, le ciel, la nature sacrée
Sans cesse étudiée, admirée, adorée,
Voilà nos maîtres saints, nos guides éclatans.
À peine avais-je vu luire seize printemps,
Aimant déjà la paix d’un studieux asile, Ne connaissant personne, inconnu, seul, tranquille,
Ma voix humble à l’écart essayait des concerts
Ma jeune lyre osait balbutier des vers.
Déjà même Sapho des champs de Mitylène
Avait daigné me suivre aux rives de la Seine.
Déjà dans les hameaux, silencieux rêveur,
Une source inquiète, un ombrage, une fleur,
Des filets d’Arachné l’ingénieuse trame,
De doux ravissemens venaient saisir mon ame.
Des voyageurs lointains auditeur empressé,
Sur nos tableaux savans où le monde est tracé,
Je courais avec eux du couchant à l’aurore.
Fertile en songes vains que je chéris encore
J’allais partout, partout bientôt accoutumé ;
Aimant tous les humains, de tout le monde aimé.
Les pilotes bretons me portaient à Surate, Les marchands de Damas me guidaient vers l’Euphrate.
Que dis-je ? dès ce temps mon cœur, mon jeune cœur
Commençait dans l’amour à sentir un vainqueur ;
Il se troublait dès-lors au souris d’une belle.
Qu’à sa pente première il est resté fidèle !
C’est là, c’est en aimant, que pour louer ton choix
Les muses d’elles-même adouciront ta voix.
Du sein de notre amie, ô combien notre lyre
Abonde à publier sa beauté, son empire,
Ses grâces, son amour de tant d’amour payé !
Mais quoi ! pour être heureux faut-il être envié ?
Quand même auprès de toi les yeux de ta maîtresse
N’attireraient jamais les ondes du Permesse,
Qu’importe ? Penses-tu qu’il ait perdu ses jours
Celui qui se livrant à ses chères amours,
Recueilli dans sa joie, eut pour toute science
De jouir en secret ? fut heureux en silence ?
Qu’il est doux, au retour de la froide saison,
Jusqu’au printemps nouveau regagnant la maison,
De la voir devant vous accourir au passage ;
Ses cheveux en désordre épars sur son visage :
Son oreille de loin a reconnu vos pas, Elle vole et s’écrie et tombe dans vos bras
Et sur vous appuyée et respirant à peine, À son foyer secret loin des yeux vous entraîne.
Là, mille questions qui vous coupent la voix,
Doux reproches, baisers, se pressent à la fois.
La table entre vous deux à la hâte est servie.
L’œil humide de joie, au banquet elle oublie
Et les mets et la table, et se nourrit en paix Du plaisir de vous voir, de contempler vos traits. Sa bouche ne dit rien, mais ses yeux, mais son ame  Vous parlent. Et bientôt des caresses de flamme Vous mènent à ce lit qui se plaignait de vous.
C’est là qu’elle s’informe avec un soin jaloux Si beaucoup de plaisirs, surtout si quelque belle
Habitait la contrée où vous étiez loin d’elle.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XXIV
### ÉLÉGIE XXIV.

IL n’est que d’être roi pour être heureux au monde.
Bénis soient tes décrets, ô sagesse profonde !
Qui me voulus heureux, et prodigue envers moi
M’as fait dans mon asile et mon maître et mon roi.
Mon Louvre est sous le toit, sur ma tête il s’abaisse,
De ses premiers regards l’orient le caresse.
Lit, siéges, table y sont portant de toutes parts
Lyres, dessins, crayons, confusément épars.
Là, je dors, chante, lis, pleure, étudie et pense.
Là, dans un calme pur, je médite en silence
Ce qu’un jour je veux être ; et seul à m’applaudir,
Je sème la moisson que je veux recueillir. Là, je reviens toujours ; et toujours les mains pleines,
Amasser le butin de mes courses lointaines :
Soit qu’en un livre antique à loisir engagé,
Dans ses doctes feuillets j’aie au loin voyagé ;
Soit plutôt que ; passant et vallons et rivières, J’aie an loin parcouru les terres étrangères D’un vaste champ de fleurs je tire un peu de miel.
Tout m’enrichit et tout m’appelle ; et chaque ciel M’offrant quelque dépouille utile et précieuse,
Je remplis lentement ma ruche industrieuse.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XX
### (DANS LE GOÛT ANCIEN.)

PLEUREZ, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés,
Oiseaux chers à Thétis ; doux Alcyons, pleurez !
Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Un vaisseau la portait aux bords de Camarine :
Là l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement
Devaient la reconduire au seuil de son amant.
Une clef vigilante a, pour cette journée,
Sous le cèdre enfermé sa robe d’hyménée,
Et l’or dont au festin ses bras seront parés, Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés.
Mais, seule sur la proue invoquant les étoiles,
Le vent impétueux qui soufflait dans ses voiles
L’enveloppe : étonnée et loin des matelots,
Elle tombe, elle crie, elle est au sein des flots.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine !
Son beau corps a roulé sous la vague marine. Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher,
Aux monstres dévorans eut soin de le cacher.
Par son ordre bientôt les belles Néréides S’élèvent au-dessus des demeures humides, Le poussent au rivage, et dans ce monument L’ont au Cap du Zéphyr déposé mollement ; Et de loin, à grands cris appelant leurs compagnes,
Et les nymphes des bois, des sources, des montagnes,
Toutes, frappant leur sein, et traînant un long deuil,
Répétèrent hélas ! autour de son cercueil.
Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée,
Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée,
L’or autour de ton bras n’a point serré de noeuds,
Et le bandeau d’hymen n’orna point tes cheveux.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XXIII
### ÉLÉGIE XXIII.

Ô nuit, nuit douloureuse ! ô toi, tardive aurore,
Viens-tu ? vas-tu venir ? es-tu bien loin encore ? Ah ! tantôt sur un flanc, puis sur l’autre au hasard,
Je me tourne et m’agite, et ne peux nulle part
Trouver que l’insomnie amère, impatiente,
Qu’un malaise inquiet et qu’une fièvre ardente.
Tu dors, belle Camille ; et c’est toi, mon amour
Qui retient ma paupière ouverte jusqu’au jour.
Si tu l’avais voulu, dieux ! Cette nuit cruelle
Aurait pu s’écouler plus rapide et plus belle.
Mon ame comme un songe autour de ton sommeil
Voltige. En me lisant, demain à ton réveil
Tu verras, comme toi, si mon cœur est paisible.
J’ai soulevé, pour toi, sur ma couche pénible,
Ma tête appesantie. Assis, et plein de toi,
Le nocturne flambeau qui luit auprès de moi,
Me voit, en sons plaintifs et mêlés de caresses,
Verser sur le papier mon cœur et mes tendresses.
Ô Camille, tu dors ! tes doux yeux sont fermés.
Ton haleine de rose aux soupirs embaumés Entr’ouvre mollement tes deux lèvres vermeilles. Mais, si je me trompais ! dieux ! ô dieux ! si tu veilles !
Et lorsque loin de toi j’endure le tourment D’une insomnie amère, aux bras d’un autre amant,
Pour toi, de cette nuit qui s’échappe trop vite,
Une douce insomnie embellissait la fuite !
Dieu d’oubli, viens fermer mes yeux. Ô dieu de paix !
Sommeil, viens ; fallût-il les fermer pour jamais.
Un autre dans ses bras ! ô douloureux outrage !
Un autre ! Ô honte ! ô mort ! ô désespoir ! ô rage !
Malheureux insensé ! pourquoi, pourquoi les dieux
À juger la beauté formèrent-ils mes yeux ? Pourquoi cette ame faible et si molle aux blessures
De ces regards féconds en douces impostures ?
Une amante moins belle aime mieux, et du moins
Humble et timide à plaire, elle est pleine de soins ;
Elle est tendre ; elle a peur de pleurer votre absence.
Fidèle, peu d’amans attaquent sa constance ;
Et son égale humeur, sa facile gaîté,
L’habitude, à son front tiennent lieu de beauté.
Mais celle qui partout fait conquête nouvelle, Celle qu’on ne voit point sans dire : Qu’elle est belle !
Insulte, en son triomphe, aux soupirs de l’amour.
Souveraine au milieu d’une tremblante cour,
Dans son léger caprice, inégale et soudaine, Tendre et douce aujourd’hui, demain froide et hautaine.
Si quelqu’un se dérobe à ses enchantemens,
Qu’est-ce enfin qu’un de moins dans un peuple d’amans ?
On brigue ses regards, elle s’aime et s’admire,
Et ne connaît d’amour que celui qu’elle inspire.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XXI
### ÉLÉGIE XXI.

L’ART, des transports de l’ame est un faible interprète ;
L’art ne fait que des vers ; le cœur seul est poète.
Sous sa fécondité le génie opprimé Ne peut garder l’ouvrage en sa tête formé. Malgré lui, dans lui-même, un vers sûr et fidèle
Se teint de sa pensée et s’échappe avec elle. Son cœur dicte ; il écrit. À ce maître divin Il ne fait qu’obéir et que prêter sa main.
S’il est aimé, content, si rien ne le tourmente,
Si la folâtre joie et la jeunesse ardente Étalent sur son teint l’éclat de leurs couleurs ; Ses vers frais et vermeils, pétris d’ambre et de fleurs,
Brillans de la santé qui luit sur son visage,
Trouvent doux d’être au monde et que vieillir est sage,
Si, pauvre et généreux, son cœur vient de souffrir
Aux cris d’un indigent qu’il n’a pu secourir ;
Si la beauté qu’il aime, inconstante et légère,
L’oublie en écoutant une amour étrangère ;
De sables douloureux si ses flancs sont brûlés ;
Ses tristes vers en deuil, d’un long crêpe voilés,
Ne voyant que des maux sur la terre où nous Sommes ;
Jugent qu’un prompt trépas est le seul bien des hommes,
Toujours vrai, sou discours souvent se contredit.
Comme il veut, il s’exprime ; il blâme, il applaudit.
Vainement la pensée est rapide et volage :
Quand elle est prête à fuir, il l`arrête au passage.
Ainsi, dans ses écrits partout se traduisant,
Il fixe le passé pour lui toujours présent ;
Et sait, de se connaître ayant la sage envie,
Refeuilleter sans cesse et son ame et sa vie.
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, XXV
### ÉLÉGIE XXV.

REINE de mes banquets que Lycoris y vienne ;
Que des fleurs de sa tête elle pare la mienne.
Pour enivrer mes sens, que le feu de ses yeux
S’unisse à la vapeur des vins délicieux. Hâtons-nous ; l’heure fuit. Un jour inexorable,
Vénus, qui pour les dieux fit le bonheur durable,
À nos cheveux blanchis refusera des fleurs, Et le printemps pour nous n’aura plus de couleurs.
Qu’un sein voluptueux, des lèvres demi-closes,
Respirent près de nous leur haleine de roses ;
Que Phryné sans réserve abandonne à nos yeux
De ses charmes secrets les contours gracieux.
Quand l’âge aura sur nous mis sa main flétrissante
Que pourra la beauté quoique toute-puissante ?
Nos cœurs en la voyant ne palpiteront plus. .................... C’est alors, qu’exilé dans mon champêtre asile,
De l’antique sagesse admirateur tranquille,
Du mobile univers interrogeant la voix, rirai de la nature étudier les lois. Par quelle main sur soi la terre suspendue
Voit mugir autour d’elle Amphitrite étendue ;
Quel Titan foudroyé respire avec effort, Des cavernes d’Ætna la ruine et la mort ; Quel bras guide les cieux ; à quel ordre enchaînée,
Le soleil bienfaisant nous ramène l’année.
Quel signe aux ports lointains arrête l’étranger ;
Quel autre sur la mer conduit le passager,
Quand sa patrie absente et long-temps appelée
Lui fait tenter l’Euripe et les flots de Malée ;
Et quel, de l’abondance heureux avant-coureur,
Arme d’un aiguillon la main du laboureur.
Cependant, jouissons ; l’âge nous y convie.
Avant de la quitter, il faut user la vie : le moment d’être sage est voisin du tombeau.
Allons, jeune homme, allons, marche ; prends ce flambeau ;
Marche, allons. Mène-moi chez ma belle maîtresse.
J’ai pour, elle aujourd’hui mille fois plus d’ivresse.
Je veux que des baisers plus doux, plus dévorans,
N’aient jamais vers le ciel tourné ses yeux mourans.
# Une mine de souvenirs

* « C’est pourquoi, mes frères, appliquez-vous à assurer par vos bonnes œuvres votre vocation et votre élection… au ciel ». — (Traduction de l’épitre ii de Saint Pierre, verset 10.)
# Une martyre

* Les Fleurs du mal/1857/Une martyre
* Les Fleurs du mal/1861/Une martyre
# Une maison prolifique

* L’Arroseur (recueil)/Une maison prolifique
* On n’est pas des bœufs/Une maison prolifique
# Vieilles Gravures
## VIEILLES GRAVURES

L’ombre sévère et mal imprimée
De la Sierra Morena me cache
Mon mélancolique ami Gamache
En veste de singe et de fumée.
Plus loin je n’aperçois que le tiers
De la jambe gauche de Sancho
Sur ce fond d’Estrémadure amer
Dont mon âme esseulée est l’écho.
Non moins indécise est cette morne
Lune de jamais dont le doux clair
Géométrique fait danser l’air
Poudreux du grenier de Maritorne.
La Roche Pauvre aussi, ce me semble,
Intervient ici mal à propos
Qui dévore la moitié du dos
D’un Cardénio, rêveur sous le tremble.
Et ce ciel est trop bas pour la lance
De ce de la Manche exagéré,
Qui fait tendrement rire et pleurer
Les vallons de l’éternel silence.
— Dehors la neige et presque demain, La Solitude toujours nouvelle. Allons ! Un ou deux verres de vin Et puis, et puis soufflons la chandelle.
# Vieille histoire

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Vieille histoire, poème de Louis Fréchette
* Vieille histoire, poème de Jean Lahor
# Vieille maison
### VIEILLE MAISON

Dans le vieil hôtel catholique J’aime surtout la grande cour Où veille un fantôme de tour Sur lequel un lierre s’applique.
Un platane mélancolique Y garde avec un vague amour Une urne à l’austère contour Où dort, sans doute, une relique.
Dans sa niche aux coins vermoulus La vieille Pomone n’a plus De fruits à sa tête meurtrie.
Et l’âme des siècles défunts Flotte là parmi les parfums De mainte rose défleurie !
# Vieille ferme à la Toussaint (Verhaeren)
### VIEILLE FERME À LA TOUSSAINT

La ferme aux longs murs blancs, sous les grands arbres jaunes
﻿Regarde, avec les yeux de ses carreaux éteints, ﻿Tomber très lentement, en ce jour de Toussaint,
﻿Les feuillages fanés des frênes et des aunes.
﻿Elle songe et resonge à ceux qui sont ailleurs,
﻿Et qui, de père en fils, longuement s’éreintèrent, Du pied bêchant le sol, des mains fouillant la terre,
﻿À secouer la plaine à grands coups de labeur.
﻿Puis elle songe encor qu’elle est finie et seule,
﻿Et que ses murs épais et lourds, mais crevassés, ﻿Laissent filtrer la pluie et les brouillards tassés,
﻿Même jusqu’au foyer où s’abrite l’aïeule.
﻿Elle regarde aux horizons bouder les bourgs ;
Des nuages compacts plombent le ciel de Flandre ;
﻿Et tristement, et lourdement se font entendre,
Là-bas des bonds de glas sautant de tour en tour.
﻿Et quand la chute en or des feuillages effleure, ﻿Larmes ! ses murs flétris et ses pignons usés,
﻿La ferme croit sentir ses lointains trépassés
Qui doucement se rapprochent d’elle, à cette heure, ﻿Et pleurent.
# Vieille maison à démolir
### VIEILLE MAISON A DÉMOLIR

À CAMÉLINAT, membre de la Commune.
Voyez ce bâtiment doré, Des badauds si fort admiré, Mais de solidité factice. Cave tassant, gros mur fendu, L’étayer serait temps perdu.  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !   Un banquier loge à l’entresol : Là, de l’industrie et du sol, Il pompe tout le bénéfice. Des lingots que l’usure y fond, Le tas monte jusqu’au plafond.  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !
Un spéculateur au premier, En baisse égorgeant le fermier De la grêle se fait complice. Le mur fait ventre sous le grain, Pour vendre, il attend... qu’on ait faim  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !   Une belle aux yeux lucratifs Attire au second les oisifs, Son luxe y chatouille le vice ; Concerts et bals, dans la saison, Font la nuit trembler la maison...  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !   Au-dessus pèse un gros rentier. De naissance il fait ce métier, Mange, boit, prend de l’exercice. Sans impôt, ce bon citoyen Consomme en paix, ne produit rien.  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !   Toute la famille à l’étroit Grelotte sans pain sous le toit, Déjà le père est à l’hospice ; Par la tuile ouverte, la mort
Se glisse avec le vent du nord...  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !   Un grand corps de garde est en bas, Ces pauvres diables de soldats Bâillent en faisant leur service. La sentinelle nuit et jour Y garde en vain monsieur Vautour....  Cette propriété  Croule de vétusté, Il est temps qu’on la démolisse !
Paris, 1848.
# Vieilles bonnes chansons
## VIEILLES « BONNES CHANSONS »
### VŒU FINAL I

Ô l’Innocente que j’adore De tout mon cœur, en attendant Qu’à ce bonheur timide encore S’ajoute le Plaisir ardent,
Vienne l’instant, ô Innocente, Où, sous mes mains libres enfin, Tombera l’armure impuissante De la robe et du linge fin ;
Et luise au jour chaud de la lampe
Intime de ce premier soir,
Ton corps ingénu vers quoi rampe
Mon désir guettant son espoir,
Et vibre en la nuit nuptiale,
Sous mon baiser jamais transi,
Ta chair naguère virginale,
Nuptiale alors, elle aussi !

### L’ÉCOLIÈRE II

Je t’apprendrai, chère petite, Ce qu’il te fallait savoir peu Jusqu’à ce présent où palpite Ton beau corps dans mes bras de dieu :
Ta chair si délicate est blanche, Telle la neige et tel le lys ;
Ton sein aux veines de pervenche Se dresse en deux arcs accomplis ;
Quant à ta bouche, rose unique, Elle appelle mon baiser fier ; Mais sous le pli de la tunique, Rit un baiser encor plus cher.
Tu passeras d’humble écolière, J’en suis sûr et je t’en réponds, Bien vite au rang de bachelière Dans l’art d’aimer les instants bons.

### À PROPOS D’UN MOT NAÏF D’ELLE III

Tu parles d’avoir un enfant Et n’as qu’à moitié la recette. Nous baiser sur la bouche, avant, Est utile, certes, à cette Besogne d’avoir un enfant.
Mais, dût-s’en voir à tort marri L’idéal pur qui te réclame, En ce monde mal équarri, Il te faut être, en sus, ma femme Et moi me prouver ton mari.
* ↑ Ces trois pièces sont écrites de la main de Verlaine sur papier d’hôpital, sans autre indication de date que ce 1869-1870. Pourtant ce ne doit pas être une copie d’anciens vers car il y a des corrections et des surcharges. Le papier d’hôpital porte la mention de série Be-24, la même que la feuille où est écrite le Frontispice pour un livre nouveau qui, lui, est daté du 7 septembre 1894, hôpital Bichat. Ces trois pièces ont donc été faites ou récrites de mémoire vers Septembre 1894. Elles sont destinées au volume : Varia.
# Vieilles gens et vieilles choses

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# Valentines et autres vers/Idiot
### IDIOT

Nous lisons dans Legrand du Saulle Que le crétin a du goût pour L’arithmétique… tiens ! c’est drôle ! Et la musique… du tambour.
Qu’il a du goût pour la peinture ; J’en ai fait… pas… beaucoup, beaucoup,
Mais Henri Laujol s’aventure Jusqu’à me trouver quelque goût.
J’aime beaucoup l’arithmétique ; Ne disons pas cela trop haut ; Mais la musique ! Oh ! la musique ! Je suis peut-être un idiot.
Cependant, je vis tout de même,
Je ne m’en porte pas plus mal,
Et puis… quand c’est Vous que l’on aime,
Se croire idiot… serait mal.
Et j’embrasse Legrand du Saulle Pour n’avoir pas dit qu’un crétin Peut faire en vers planter un saule Bien connu du Quartier Latin.
# Valentines et autres vers/Dangereuse
### DANGEREUSE

Vous dangereuse ? mais sans doute ! Très dangereuse, c’est certain ; Comme la peur que l’on écoute,
Comme le bois près de la route
Vers les six heures du matin ;
Comme l’éloquence imagée,
Comme un titre sur parchemin,
Comme le vin et la dragée,
Ou comme l’arme trop chargée
Qui vous éclate dans la main ;
Car toute femme est dangereuse,
Très dangereuse et c’est charmant,
Comme la mer… que le vent creuse ; Comme la fillette de Greuze,
Qui ne s’en doute aucunement ;
Comme la petite Ingénue Quand la cruche… va se casser,
Comme une veuve toute nue,
Comme une femme dans la rue,
Une femme qu’on voit passer ;
Oui, toute femme est dangereuse,
Soit qu’elle allaite ses enfants
Avec sa mamelle amoureuse,
Soit qu’elle ait la cruche de Greuze A ses petits doigts triomphants ;
Qu’elle soit grave ou qu’elle joue,
Plus à craindre encor que le feu,
Que l’aviron ou que la roue,
Que le commandement : en joue ! Que le cri : commencez le feu !
Dangereuse comme la plume,
La plume au vent, et l’eau qui dort,
Et l’obus… un obus qui fume ; Comme la guerre qu’elle allume,
Elle peut amener la mort.
Si vous êtes la plus aimée,
Ne seriez-vous point ici-bas Plus dangereuse… qu’une armée Victorieuse et parfumée Des lauriers de trois cents combats ?
Vous êtes la plus redoutable,
Moi, c’est pour cela que je veux… C’est pour ta grâce… épouvantable Qui ferait à la Sainte Table Tous les saints se prendre aux cheveux.
Oui, vous êtes la plus à craindre,
Car votre lit est le plus doux,
C’est pour ça que j’aime à T’étreindre,
Toi qu’un Homère pourrait peindre Avec du sang jusqu’aux genoux !
# Valentines et autres vers/Dernier madrigal
### DERNIER MADRIGAL

Quand je mourrai, ce soir peut-être, Je n’ai pas de jour préféré, Si je voulais, je suis le maître, Mais… ce serait mal me connaître, N’importe, enfin, quand je mourrai.
Mes chers amis, qu’on me promette De laisser le bois… au lapin, Et, s’il vous plaît, qu’on ne me mette Pas, comme une simple allumette, Dans une boîte de sapin ;
Ni, comme un hareng, dans sa tonne ; Ne me couchez pas tout du long, Pour le coup de fusil qui tonne, Dans la bière qu’on capitonne Sous sa couverture de plomb.
Car, je ne veux rien, je vous jure ; Pas de cercueil ; quant au tombeau,
J’y ferais mauvaise figure,
Je suis peu fait pour la sculpture,
Je le refuse, fût-il beau.
Mon vœu jusque-là ne se hausse ; Ça me laisserait des remords,
Je vous dis : ma voix n’est pas fausse,
Je ne veux pas même la fosse,
Où sont les lions et les morts.
Je ne suis ni puissant ni riche,
Je ne suis rien, que le toutou Que le toutou de ma Niniche ;
Je ne suis que le vieux caniche De tous les gens de n’importe où.
Je ne veux pas que l’on m’enferre Ni qu’on m’enmarbre, non, je veux Tout simplement que l’on m’enterre,
En faisant un trou… dans ma Mère,
C’est le plus ardent de mes vœux.
Moi, l’enterrement qui m’enlève,
C’est un enterrement d’un sou,
Je trouve ça chic ! oui, mon rêve,
C’est de pourrir, comme une fève,
Et maintenant, je vais dire où.
Eh ! pardieu ! c’est au cimetière Près d’un ruisseau (prononcez l’Ar),
Du beau village de Pourrière De qui j’implore une prière,
Oui, c’est bien à Pourrières, Var.
Croisez-moi les mains sous la tête,
Qu’on laisse mon œil gauche ouvert ; Alors ma paix sera complète,
Vraiment je me fais une fête D’être enfoui comme un pois vert.
Creusez-moi mon trou dans la terre,
Sous la bière, au fond du caveau,
Où tout à côté de son père,
Dort déjà ma petite mère,
Madame Augustine Nouveau.
Puis… comblez-moi de terre… fine,
Sur moi, replacez le cercueil ; Que comme avant dorme Augustine ! Nous dormirons bien, j’imagine,
Fût-ce en ne dormant… que d’un œil.
Et… retournez-la sur le ventre,
Car, il ne faut oublier rien,
Pour qu’en son regard le mien entre,
Nous serons deux tigres dans l’antre Mais deux tigres qui s’aiment bien.
Paix au caveau ! Murez la porte ! Je ressuscite, au dernier jour. Entre mes bras je prends la Morte,
Je m’élève d’une aile forte,
Nous montons au ciel dans l’Amour.
Un point… important… qui m’importe,
Pour vous ça doit vous être égal,
Je ne veux pas que l’on m’emporte Dans des habits d’aucune sorte,
Fût-ce un habit de carnaval.
Pas de suaire en toile bise… Tiens ! c’est presque un vers de Gautier ; Pas de linceul, pas de chemise,
Puisqu’il faut que je vous le dise,
Nu, tout nu, mais nu, tout entier.
Comme sans fourreau la rapière,
Comme sans gant du tout la main,
Nu comme un ver sous ma paupière,
Et qu’on ne grave sur leur pierre,
Qu’un nom, un mot, un seul, Germain.
Fou de corps, fou d’esprit, fou d’âme,
De cœur, si l’on veut de cerveau,
J’ai fait mon testament, Madame ; Qu’il reste entre vos mains de femme,
Dûment signé : Germain Nouveau.