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# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosseaume

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GOSSEAUME, docteur en médecine, membre et archiviste de l’Acad. de Rouen.
— Précis analytique des travaux de l’Académie des sciences, belles-lettres et arts de Ronen, depuis sa fondation en 1744 jusqu’à l’époque de sa restauration, le 20 juin 1803 ; précédé de l’Histoire de l’Académie. (Vol. I à V). Rouen, imp. de Périaux, 1814-21, 5 vol. în-8.
Le cinquième volumene va pas au-delà de 1793.
— Version nouvelle des Psaumes, avec des notes explicatives des passages les plus difficiles tirés de l’Écriture sainte, et des auteurs les plus célèbres. Paris, Méquignon-Havard ; Périsse, et Rouen, Ve Renaud ; Frère, 1826, in-18, 4 fr.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosset (Jean-Baptiste-Zacharie)

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GOSSET (J.-B.-Zach.), doct. de Sorbonne, grand-archidiacre de Soissons, et chanoine de l’église cathédrale.
— Oraison funèbre de Louis XIV. Paris, 1716, in-4.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosselin (l’abbé)

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GOSSELIN (l’abbé). Voy. Fénélon.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosset, médecin

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GOSSET, médecin. * Révélations cabalistiques d’une médecine universelle tirée du vin, etc., avec une Manière d’extraire le sel de rosée, et une Dissertation sur les lampes sépulcrales. Utrecht (Amiens), 1735, in-12.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gossin (l’abbé)

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GOSSIN (l’abbé), ancien chanoine, grand—chantre, prieur—commandataire, nommé en 1789 chapelain de S. A. R. Madame Adélaïde, aumônier de l’association royale de Normandie et de Picardie.
Il a traduit de l’anglais denx opuscules poétiques d’Herb. Croft (voy. ce nom).
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gossec (François-Joseph)

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GOSSEC (François-Joseph), célèbre musicien compositeur, membre de l’Institut de France (Acad. des beaux-arts) ; né à Vergnies, village du Hainaut, le 17 janvier 1733, mort à Passy, le 16 février 1829.
M. Gossec a participé aux Princines élémentaires de musique (1800, 2.vol. in-fol.) et à la Méthode de chant (1814, in-4), deux ouvrages publ. par le Conservatoire.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosselin

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GOSSELIN, traducteur.
Nous connaissons de lui les deux traductions suivantes, qui sont anonymes : Histoire de Rasselas, prince d’Abyssinie, etc. (1820). Voyez Johnson (Samuel). —.Journaux des sièges entrepris par les alliés en Espagne, pendant les années 1811 et 1812, etc. trad. de l’angl. (1821). Voyez Jones (J.-T.).
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosset

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GOSSET. Commentaire sur la coutume de Ponthieu. Paris, 1726, in-fol.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Gosselin (Charles-Robert)

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GOSSELIN (Ch.-Rob.), né à Folie, près Caen, vers 1740, mort à Maurecourt, le 26 septembre 1820.
— Antiquité (l’) dévoilée au moyen de la Genèse, source et origine de la Mythologie et de tous les cultes religieux. Paris, Egron, 1807, in-8. — IVe édit., augmentée de la Chronologie de la Genèse et de la Théogonie d’Hésiode, expliquée par la Genèse ; accompagnée de deux gravures représentant les hémisphères célestes, australe et boréale. Paris, le même, 1817, in-8, 3fr. 50c.
La première édition est anonyme. La seconde ne porte pour titre que l’Antiquité dévoilée au moyen de la Genèse.
— * Plan d’éducation, en réponse aux Académies de Marseille et de Châlons. Amsterdam, 1785, in-8.
— * Réflexions d’on citoyen adressées aux notables, sur la question proposée par un grand roi (Frédéric II) : En quoi consiste le bonheur des peuples, et d’où vient la misère, et des moyens d’y remédier ? Paris, 1787, in-8.
L’Annuaire nécrologique de M. Mahul, ann. 1820, donne la liste de neuf ouvrages manuscrits, la plupart religieux, que ce modeste écrivain a laissés ; ils sont intitulés : 1$^o$ Réflexions critiques sur les OEuvres de J.-J. Rousseau.; 2$^o$ Conférence entre un conventionnel et un catboliphile ; 3$^o$ Lettre à un ami touchant le règne intermédiaire du Messie ; 4$^o$ Traduction du livre de Job ; 5$^o$ Traduction du Cantique des Cantiques de Salomon, précédée du psaume 44 ; 6$^o$ Traduction de l’Ecclésiaste, d’après la Vulgate, corrigée sur le texte, 7$^o$ Recueil de lettres à un ami, contenant une Explication abrégée de l’Apocalypse, et une Réfutationd u système des nouveaux millénaires ; 8$^o$ Projet adressé à l’empereur de Russie, en 1818, touchant la réunion de l’église grecque à l’église latine ; 9$^o$ Mémoire sur le magnétisme animal. Nous ajouterons à cette liste un travail sur Hésiode, où l’auteur prétend combattre Dupuis. Selon Gosselin, les vérités et les faits de l’histoire sacrée sont défigurés par les traditions du paganisme, et ces mêmes traditions militent en faveur des livres saints.
Cet auteur avait composé sur le mariage un écrit que des gens estimables l’ont engagé à supprimer, et il a suivi leur conseil.
# La Révolution française, revue d’histoire moderne et contemporaine

* Publié par la Société de l’histoire de la Révolution française
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## 1916

Tome 69
* À Mathieu-Guillaume-Thérèse Villenave par Jean-Baptiste Louvet de Couvray
# La Révolution et la République de 1848

* I. La Révolution
* II. La République
# La Guerre des Gaules

* Livre I (58 av. J.-C)
* Livre II (57 av. J.-C)
* Livre III (56 av. J.-C)
* Livre IV (55 av. J.-C)
* Livre V (54 av. J.-C)
* Livre VI (53 av. J.-C)
* Livre VII (52 av. J.-C)
* Livre VIII (51 à 49 av. J.-C ; rédigé par Aulus Hirtius)
* Notes
# La Poésie des bêtes/11
## MA LIBELLULE

En te voyant, toute mignonne, — Blanche dans ta robe d’azur, —
Je pensais à quelque madone
Drapée en un pan de ciel pur ;
Je songeais à ces belles saintes
Que l’on voyait, au temps jadis.
Sourire sur les vitres peintes, Montrant du doigt le paradis ;
Et j’aurais voulu, loin du monde Qui passait frivole entre nous,
Dans quelque retraite profonde, T’adorer seul à deux genoux…
Soudain, un caprice bizarre
Change la scène et le décor, Et mon esprit au loin s’égare
Sur de grands prés d’azur et d’or,
Où, près de ruisseaux minuscules, Gazouillants comme des oiseaux, Se poursuivent les libellules, Ces fleurs vivantes des roseaux.
Enfant, n’es-tu pas l’une d’elles, Qui me suit pour me consoler ? Vainement tu caches tes ailes : Tu marches, mais tu sais voler.
Petite fée au bleu corsage, Que je connus dès mon berceau, En revoyant ton doux visage, Je pense aux joncs de mon ruisseau !
Veux-tu qu’en amoureux fidèles
Nous revenions dans ces prés verts ? Libellule, reprends tes ailes, Moi, je brûlerai tous mes vers.
Et nous irons, sous la lumière
D’un ciel plus frais et plus léger, Chacun dans sa forme première, Moi courir, et toi voltiger.
# La Poésie des bêtes/10
## LA FAUVETTE

Son instrument pendant à ses épaules, Un tout petit joueur d’accordéon, — Las de quêter de trop rares oboles, —
Le long de l’eau s’en allait, sous les saules, Par un sentier large comme un sillon.
L’herbe montait plus haut que sa ceinture, Et, sous ses pas ployant, se relevant, Autour de lui faisait un frais murmure ; Et le soleil, à travers la ramure, Criblait le front du Bohémien rêvant…
L’enfant s’assied enfin près de la rive, Sous un vieux tronc par les flots dévoré, Laissant ses pieds clapoter d’ans l’eau vive, Et son esprit vaguer à la dérive
De l’onde bleue à l’horizon doré.
Et tout à coup, frétillante et coquette, En robe grise et frais chaperon noir, Sur une branche, au-dessus de la tête
Du vagabond, une alerte fauvette
À plein gosier dit sa chanson du soir.
Du Bohémien le clair regard pétille
Et sur l’oiseau se braque éperdument.
L’oiseau poursuit, met roulade sur trille, Gonfle son cou, s’échauffe, s’égosille…
Le vagabond saisit son instrument !
Il croit pouvoir, le brun fils de Bohême, Chanter aussi cette douce chanson ;
Et, lentement, plein d’une angoisse extrême, Le cou tendu vers l’artiste suprême, Sur son clavier il cherche l’unisson.
Mais il n’en sort qu’une note fêlée
Qui fait s’enfuir au loin l’oiseau moqueur.
L’enfant, pleurant sa chimère envolée, Revint confus, l’âme d’ombre voilée : Son instrument avait trahi son cœur…
Nous avons tous, hélas ! notre fauvette, Qui sur nos fronts gazouille, en floréal ; Si nous chantons, — amoureux ou poète, —
Elle s’enfuit, ou redevient muette, — Femme pour l’un, et pour l’autre Idéal.
# La Perdrix et les Coqs
### VII. La Perdrix & les Cocs.

PArmy de certains Cocs incivils, peu galans, Toûjours en noiſe & turbulens, Une Perdrix eſtoit nourrie.
Son ſexe & l’hoſpitalité, De la part de ces Cocs peuple à l’amour porté : Lui faiſaient eſperer beaucoup d’honneſteté : Ils feroient les honneurs de la meſnagerie. Ce peuple cependant fort ſouvent en furie, Pour la Dame étrangere ayant peu de reſpec, Lui donnoit fort ſouvent d’horribles coups de bec. D’abord elle en fut affligée ; Mais ſi-toſt qu’elle eut vû cette troupe enragée S’entrebattre elle-meſme, & ſe percer les flancs, Elle ſe conſola. Ce ſont leurs mœurs, dit-elle,
Ne les accuſons point ; plaignons plûtoſt ces gens. Jupiter ſur un ſeul modele N’a pas formé tous les eſprits : Il eſt des naturels de Cocs & de Perdrix. S’il dépendoit de moy, je paſſerois ma vie En plus honneſte compagnie. Le maiſtre de ces lieux en ordonne autrement. Il nous prend avec des tonnelles, Nous loge avec des Cocs, & nous coupe les ailes : C’eſt de l’homme qu’il faut ſe plaindre ſeulement.
* sceus: sus
* hay: haï
* la haut: là haut
* et bien: Eh bien
* plus tost: plutôt
* appren: Apprends
* pate: patte
* flatez: flattés
* comptez: comptés
* celebree: célébrée
* recüeilloient: recueillaient
* françois: français
* empedocle: Empédocle
* modérement: modérément
* peche: pèche
* mal gré: malgré
* écoulez: écoulés
* president: Président
* conseillez: conseillés
* surs: sûrs
* t il: t-il
* par tout: partout
* dés que: Dès que
* des demain: dès demain
* des aujourd: dès aujourd
* long temps: longtemps
* la bas: là-bas
* prés: près
* nôtre homme: notre homme
* entre nous: entre nous
* est à: est-à
* à dire: à-dire
* seur: sûr
* envy: envi
* mary fort: Mari fort
* le mari: Le Mari
# La Perdrix et l’Homme

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Perdrix et l’Homme
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Perdrix et l’Homme (bilingue)
# La Vie rurale/55

Ce soir-là, par un ciel brumeux à l’horizon, Par un vent qui sans doute apportait du poison, Au coin du bois, au bord de la mare verdâtre, Elle était triste à voir, l’humble maison du pâtre ! La grande épidémie, effroi de tout vivant, Avait emporté l’homme, atteint deux jours avant. Sa jeune veuve, hélas ! Jeanne la chevrière, À son tour maintenant reposait dans la bière. Sous ce toit vieux et sombre, au retour de la nuit, Elle gisait encor : les voisins avaient fui ; Seuls, deux petits enfants sur le seuil de la porte Restaient avec un chien, les enfants de la morte.
Ces innocents riaient, ils prenaient leurs ébats, Ils provoquaient le chien, qui, lui, ne jouait pas. Sur la dalle accroupi, d’une voix de détresse, Il pleurait à la fois son maître et sa maîtresse ; L’un qui, depuis deux jours, manquait à la maison ; L’autre, immobile et froide à côté d’un tison, Et n’ayant plus un trait de cette femme accorte Qui jadis, l’emmenant comme une bonne escorte, Au milieu des taillis où tout germe à la fois, Allait cueillir la mûre et la fraise des bois.
# La Vie rurale/61

À petits flots silencieux Roule à travers ce cimetière, Pâle torrent, ruisseau pieux Dont le bruit semble une prière !
Né sur ces monts, dans un recoin À l’ombre du frêne et du hêtre, Tu cours, et quelques pas plus loin Sous terre on te voit disparaître.
Des croix de bois, sur tes deux bords, Échelonnent leur double ligne ; Et ce nom de Ruisseau des Morts Est le seul nom qui te désigne.
Là, sous la mauve et sous le thym, Reposent, loin des bruits du monde, Des trépassés dont le destin Fut inconnu comme ton onde.
C’est le laboureur épuisé, C’est le bûcheron, c’est le pâtre ; Maint travailleur qui s’est usé Dans un labeur opiniâtre.
Après la pluie et le soleil, Tombés sous la tâche obstinée, Ils goûtent enfin le sommeil Qui fut le prix de la journée.
Leur village aux sombres maisons Veille sur eux, de la colline. Sur ce ravin sans horizons, C’est un fantôme qui s’incline.
Son vieux clocher, de temps en temps, S’éveille et pleure sur la roche ; Il avertit les habitants Au long murmure de sa cloche.
On voit alors, cortége en deuil, Par le chemin couleur de cendre, On voit venir quelque cercueil, Et les parents suivre et descendre.
Une fosse, au bas du coteau, S’ouvre et se ferme sous la pelle ; Et puis chacun s’en va bientôt Où le travail du jour l’appelle.
Parfois aussi, tu vois venir Un groupe orphelin, une veuve, Ces fidèles du souvenir Agenouillés sous la croix neuve.
Confident des mornes douleurs, Ruisseau qui roules des eaux noires, Serais-tu fait avec les pleurs Qu’on donne à toutes ces mémoires ?
Quand l’automne a grossi ton flot, Qu’elle te creuse un lit plus rude, Ta grande voix, comme un sanglot, Retentit dans la solitude.
Mille débris du mont voisin, Branches, cailloux et feuilles mortes, À grand bruit roulent dans ton sein ; Ils vont au gouffre où tu les portes.
Mais, quand juillet est revenu, Quand les soleils sèchent la terre, Tu n’es plus rien, sur le sol nu, Qu’une eau fuyante et solitaire ;
Onde semblable, à son déclin, Hélas ! à ces larmes plus rares Dont la veuve et dont l’orphelin Se font de jour en jour avares !
Adieu ! voici l’ombre du soir ; L’étape n’est pas loin sans doute. Ici je ne saurais m’asseoir Avant le terme de ma route !
Je passais ; je veux seulement, Au sein d’une paix si profonde, Avoir comme un pressentiment Du sommeil que berce ton onde.
Au creux de ma main recueilli, Sombre flot, j’ai voulu te boire. Ah ! que n’es-tu ce flot d’oubli Où l’homme perdait la mémoire !
Adieu, ruisseau ! Va, coule encor, Longe la pente poursuivie, Mystérieux comme la mort, Et fugitif comme la vie !
# La Vie rurale/56

Où vont-ils ? où vont-ils dans leur fuite éternelle, ﻿Ces nuages mouvants, Qui, dans le vaste ciel, chaque jour pêle-mêle ﻿Sont roulés par les vents ?
Où vont ces voyageurs qui cherchent leur patrie ﻿Et marchent nuit et jour, Passants dont la couleur à chaque instant varie, ﻿Ainsi que le contour ?
Où vont-ils, pourchassés par le pâtre Zéphire ﻿Dans le ciel du matin ? Est-il au firmament un point qui les attire, ﻿Un rendez-vous lointain !
Vont-ils à l’occident comploter les orages ﻿Des prochaines saisons ? Ou bien, groupes épars, des profonds paysages ﻿Broder les horizons ?
Leur long voile, hier soir, avait des franges vives ; ﻿Le soleil descendait, Et l’horizon sans borne ouvrait des perspectives ﻿Où l’âme se perdait !
À les voir ce matin dans la céleste plaine ﻿Disperser leur toison, On dirait un troupeau qui passe et dont la laine ﻿S’accroche à tout buisson.
Que seront-ils demain ? Verrai-je sur ma tête ﻿Leur groupe s’assembler. Sombres comme les chars qui portent la tempête, ﻿Et qu’on entend rouler ?
Ils reviendront peut-être incliner l’urne immense ﻿D’où sort la pluie à flots : Espoir des laboureurs en ces mois de semence, ﻿Effroi des matelots !
Ô nuages errants, ô vapeurs nuancées, ﻿Ô tableaux inconstants, À quoi ressemblez-vous, sinon à mes pensées ﻿Qui vont au gré du temps ?
Promenés comme vous par des vents insensibles, ﻿Et toujours en chemin, Les rêves de mon âme aujourd’hui sont paisibles ; ﻿Que seront-ils demain ?
# La Vie rurale/64

Il est, aux environs de notre métairie, Une haute contrée aux espaces déserts, Où croissent, frais tapis qui parfument les airs, Le thym, le genêt d’or, la bruyère fleurie.
Sur ces larges plateaux sans maisons ni chemins, On respire le vent des libres solitudes. Souriant, oublieux, léger d’inquiétudes, On s’y croit dans un monde ignoré des humains.
Ces lieux ont pour mon cœur d’incomparables charmes. Souvent je rêve d’eux, partout m’en souvenant ; Et je ne sais pourquoi j’y songe maintenant Que l’automne obscurcit ma vitre de ses larmes.
J’y marchais un matin de ce dernier avril, Ayant à mon côté, dans cette promenade, Un bambin de sept ans, gracieux camarade Qui trottait d’un pas leste en faisant son babil.
Il portait comme un thyrse un rameau d’aubépine, Tige en fleur, dérobée au palis d’un enclos, Et sa verve coulait, elle coulait à flots. Quels attraits n’as-tu pas, causerie enfantine !
Frappé subitement d’une réflexion, Il suspendit sa marche et ses propos de joie : « Penses-tu, me dit-il, — ce marmot me tutoie, — Que l’on pourrait ici rencontrer un lion ? »
Le mot évidemment sentait son La Fontaine. « Un lion ! répondis-je, un lion, c’est beaucoup ; Mais on pourrait fort bien y rencontrer un loup, Quand ils quittent, l’hiver, leur tanière lointaine.
» Si l’un d’eux, aujourd’hui, se trompant de saison, Sortait de ce taillis, un loup de belle taille, Et qu’il parût songer à nous livrer bataille, Réponds, aurais-tu peur, mon cher petit garçon ?
» — Ma foi, peut-être bien, » dit-il de sa voix franche ; Puis, d’un beau mouvement, il se reprit soudain, Et, relevant le front ainsi qu’un paladin : « Non, je n’aurais pas peur ; n’ai-je pas cette branche ? »
Et j’embrassai, joyeux, ce petit batailleur, Et j’admirai cet âge et sa grâce ingénue, Qui s’avance au-devant de la vie inconnue Et croit vaincre les loups en s’armant d’une fleur !
# La Vie rurale/57

— Te voilà triste, ami ! me dit le vent d’automne : ﻿Qu’as-tu ? pourquoi ces pleurs ? Je suis un confident qu’aucun chagrin n’étonne, ﻿Conte-moi tes douleurs.
Sont-ce les vœux déçus, l’espérance échappée, ﻿Les défaites du sort ? As-tu touché recueil, sous ta voile trompée, ﻿Quand tu rêvais le port ?
As-tu vu les amis, ceux qui depuis l’enfance ﻿Marchaient tenant ta main,
Quand l’orage est venu, te laisser sans défense ﻿À moitié du chemin ?
Est-ce le tendre amour, est-ce l’oiseau fidèle ﻿Des riantes saisons, Qui s’envole aujourd’hui, fugitive hirondelle, ﻿Vers d’autres horizons ?
Connais-tu la douleur entre toutes poignante, ﻿As-tu vu les tombeaux S’ouvrir, et de ton cœur et de ta chair saignante ﻿Dévorer des lambeaux ?
Parle, dis-moi ta peine ; un cœur qui se raconte ﻿Se soulage à demi. Nous sommes seuls ; dis tout sans réserve et sans honte, ﻿Car je suis un ami ! —
Et moi je lui réponds : — Si tu veux que je dise ﻿Tout l’ennui que je sens, Ô triste vent d’automne, ô gémissante bise, ﻿Prête-moi tes accents !
Le sanglot éloquent est lui-même un don rare, ﻿Nous le cherchons en vain : Prête-moi cette plainte à qui ne se compare ﻿Aucun sanglot humain !
Les destins cependant m’ont épargné : ma voile ﻿N’a pas touché d’écueil ; Je n’ai vu dans mon ciel pâlir aucune étoile ; ﻿Je ne mène aucun deuil.
Chaque jour, l’amitié vient sonner à ma porte, ﻿Fidèle à ma maison, Et l’amour dans mon cœur n’est pas de ceux qu’emporte ﻿Le vent d’une saison !
Non, mais ce que j’éprouve est cet ennui suprême ﻿Dont tout pleure ici-bas, C’est ce mal inconnu dont tu souffres toi-même, ﻿Et que tu ne dis pas.
Quand tu jettes ces cris d’un cœur qui se lamente, ﻿En sais-tu le pourquoi ?
Sens-tu cet infini dont le poids me tourmente ﻿Peser aussi sur toi ?
Ô triste vent d’automne, ô d’un monde en détresse ﻿Pleureur le plus ancien ! Je dirai mon secret et le mal qui m’oppresse, ﻿Quand tu diras le tien !
# La Vie rurale/59

L’air est doux, le ciel pommelé Est aujourd’hui blond comme l’ambre : Soleil paisible, azur voilé, C’est un des beaux jours de novembre.
Les travaux des champs sont finis ; Partout s’est faite la semaille : Déjà, dans les sillons unis, Le blé silencieux travaille.
Sur la campagne et sur les bois Je ne sais quel sommeil s’épanche, Que berce au loin ta douce voix, Cloche qui sonnes le dimanche !
C’est le jour du loisir sacré : Aucun laboureur dans les plaines ; Pas de faucheurs tondant le pré, Pas de laveuses aux fontaines.
Le vent lui-même parle peu, L’arbre n’agite aucune feuille.
On dirait que sous l’œil de Dieu La terre prie et se recueille !
Ô Dieu, puisque c’est aujourd’hui Que ta bonté sourit au monde, Bénis ce cher vallon, sur lui Ouvre ta main toujours féconde !
Sous le soleil et sous le vent, Nos laboureurs toute une année Ont repassé le sol mouvant : Bénis cette œuvre terminée !
Tu les as vus dans les sillons Au poids des jours pencher la tête. Tu les as vus, sous les haillons, Aller, venir dans la tempête.
En attendant que du labour L’âpre fatigue recommence, Souris à ce repos d’un jour, Fais prospérer cette semence.
Ils ne demandent pas, Seigneur, De recueillir l’or à mains pleines ; Non, mais le pain du moissonneur, Serait-ce trop pour tant de peines ?
Serait-ce trop, lorsque les blés Seront tombés sous la faucille, De voir les enfants attablés Autour du père de famille ?
Ah ! quand juillet brûlant et doux Viendra faucher le champ superbe, Du blé qu’ils ont semé pour tous Donne-leur du moins une gerbe !