OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Émaux et Camées/La Fleur qui fait le printemps
### LA FLEUR QUI FAIT LE PRINTEMPS

Les marronniers de la terrasse Vont bientôt fleurir, à Saint-Jean, La villa d’où la vue embrasse Tant de monts bleus coiffés d’argent.
La feuille, hier encor pliée Dans son étroit corset d’hiver, Met sur la branche déliée Les premières touches de vert.
Mais en vain le soleil excite La sève des rameaux trop lents ; La fleur retardataire hésite À faire voir ses thyrses blancs.
Pourtant le pêcher est tout rose, Comme un désir de la pudeur, Et le pommier, que l’aube arrose, S’épanouit dans sa candeur.
La véronique s’aventure Près des boutons d’or dans les prés, Les caresses de la nature Hâtent les germes rassurés.
Il me faut retourner encore Au cercle d’enfer où je vis ; Marronniers, pressez-vous d’éclore Et d’éblouir mes yeux ravis.
Vous pouvez sortir pour la fête Vos girandoles sans péril. Un ciel bleu luit sur votre faîte Et déjà mai talonne avril.
Par pitié, donnez cette joie Au poète dans ses douleurs, Qu’avant de s’en aller, il voie Vos feux d’artifice de fleurs.
Grands marronniers de la terrasse, Si fiers de vos splendeurs d’été, Montrez-vous à moi dans la grâce Qui précède votre beauté.
Je connais vos riches livrées Quand Octobre, ouvrant son essor, Vous met des tuniques pourprées, Vous pose des couronnes d’or.
Je vous ai vus, blanches ramées, Pareils aux dessins que le froid Aux vitres d’argent étamées Trace la nuit avec son doigt.
Je sais tous vos aspects superbes, Arbres géants, vieux marronniers, Mais j’ignore vos fraîches gerbes Et vos arômes printaniers…
Adieu ! je pars, lassé d’attendre ; Gardez vos bouquets éclatants ! Une autre fleur, suave et tendre, Seule à mes yeux fait le printemps.
Que mai remporte sa corbeille ! Il me suffit de cette fleur : Toujours pour l’âme et pour l’abeille Elle a du miel pur dans le cœur ;
Par le ciel d’azur ou de brume, Par la chaude ou froide saison, Elle sourit, charme et parfume, Violette de la maison !
# Élémens de chimie

DES PRINCIPES CHIMIQUES.
DE LA LITHOLOGIE OU DES SUBSTANCES PIERREUSES.
Des substances métalliques.
DES SUBSTANCES VÉGÉTALES.
# Élégies et poésies nouvelles/À mademoiselle Mars

Pour les autres éditions de ce texte, voir À Mademoiselle Mars (« De Thalie »).

#### À MADEMOISELLE MARS.

﻿De Thalie, ﻿Plus jolie, ﻿Quand Mars enchante les jeux, ﻿Cette Muse, ﻿Qui s’amuse, ﻿Semble rire dans ses yeux.
﻿L’Amour même ﻿D’un emblême ﻿Entoure son front charmant ;
﻿Pour couronne, ﻿Il lui donne, ﻿La perle et le diamant.
﻿Sans rivale, ﻿Sans égale, ﻿Elle règne avec douceur. ﻿Une Grâce ﻿Suit sa trace, ﻿Elle croit suivre une sœur.
﻿Comme Aurore ﻿Est encore ﻿Plus belle en versant des pleurs,
﻿Quelques larmes, ﻿Sur ses charmes, ﻿Semblent rouler sur des fleurs.
# Élégies nationales

La loi de la presse est retirée ! Ces mots qui viennent de produire tant d’éclat en France ont retenti bien agréablement à mes oreilles, d’abord à cause du bien qu’une telle mesure fait à notre pays, ensuite à cause de celui qu’elle me fait à moi-même. Lors du succès de cette loi, le présent ouvrage était sous presse, et ce fut la crainte qu’elle inspirait qui m’en fit hâter la publication. Cela put être une excuse de l’incorrection des pièces offertes au public, mais d’après le nouvel ordre de choses, cette même excuse sera peut-être encore valable, parce que je ne pouvais le prévoir. L’indulgence que mon âge fit accorder à la première édition me fait espérer beaucoup pour la seconde, quoiqu’une année de plus m’y donne moins de droit. Quelques-unes des pièces qui la composent ont été corrigées, d’autres ajoutées, et l’on y rencontrera la varieté, sinon la perfection.
Et puis, dira-t-on, encore des vers sur Napoléon ! Cette observation, jointe à celle du discrédit de la poésie dans ce siècle, formera au moins les deux tiers des articles qui seront publiés sur mon ouvrage, si toutefois on en publie. — Oui en voici encore ; mais pourquoi s’en plaindre ? Cet homme-là a tant grandi de sa comparaison avec ceux d’aujourd’hui, que c’est vers son règne que le poète est obligé de remonter, s’il veut trouver de belles pensées et des inspirations généreuses ; hors de là tout est dégoût et désenchantement. Pour la satire, c’est autre chose, jamais elle ne fut mieux placée ; aussi, mes essais satiriques sont-ils à l’ordre du jour. C’est la partie de mon recueil que j’estime le moins, mais qui me paraît cependant devoir plaire davantage au public, plus avide de rire que de méditer. La sensation que j’éprouve en les composant a quelque chose d’amer et de désagréable : combattre le vice et le crime, est cependant méritoire, mais chanter la vertu et la gloire est plus doux pour le cœur d’un poète et l’on aimerait mieux avoir à louer ceux qui gouvernent, qu’à les combattre ; mais qu’y faire ?
# Élégies et poésies nouvelles/À madame Sophie Gay
#### À MADAME SOPHIE GAY.

﻿Lyon.
Vous dont la voix absente enhardit mon courage, Vous, qui m’avez cherchée en mon obscur séjour, Dont le désir charmant de me faire un beau jour, A ralenti d’un jour le rapide voyage ; Sophie, éprouvez-vous ce tendre étonnement ﻿ Qui naît d’une amitié nouvelle ? Votre cœur, moins distrait, sent-il en ce moment ﻿ Qu’un cœur de plus vous nomme et vous appelle ? De mes regrets nouveaux sentez-vous la moitié ? Ceux qui vous oppressaient remplissent ma mémoire : Hélas ! en m’apprenant qu’il n’est plus d’amitié,
﻿D’où vient que vous m’y faisiez croire ? C’est que vos doux regards étaient fixés sur moi ; C’est que l’amitié même y versait tant de flamme, Qu’en y voyant briller quelques pleurs et votre ame, En m’effrayant un peu vous rengagiez ma foi. Qui se croirait heureuse et se dirait aimée, ﻿Si vous ne l’étiez pas ? Si quelque ame volage et désaccoutumée Oubliait de chercher son bonheur sur vos pas ? Soyez lente à le croire ; apprenez de moi-même ﻿Qu’on ne change plus quand on aime. Ces bords, où vos ennuis cherchaient un ciel plus doux, Ce fleuve enorgueilli d’avoir porté Delphine, L’écho qui dit encor sa voix jeune et divine, Ici, tout me ressemble et tout parle de vous.
Dans le trouble riant d’une fête imprévue, Où parut un moment m’oublier la douleur,
Comme un bel arbrisseau, fier de sa tendre fleur, ﻿N’est-ce donc pas vous que j’ai vue ? Quoi ! les ai-je rêvés, ces rapides discours, Cette ombre plus rapide, et belle comme un songe, Cette amitié promise ?… Ah ! si c’est un mensonge, ﻿Laissez-le me bercer toujours !
﻿Mais le plaisir s’arrête ; ﻿Vous partez : de la fête ﻿L’éclat s’est effacé. ﻿Sous de longs flots d’ébène ﻿La nuit couvre la plaine, Où Delphine et sa mère et ma joie ont passé.
Pardonnez, si mon ame à son chant monotone Retourne en voyant fuir les muses et les fleurs : ﻿Vous partez, et voici l’automne ; ﻿On dirait qu’elle attend des pleurs.
L’été vient d’épuiser sa dernière corbeille : Pour vous revoir sourire il s’est éteint plus tard ; Et septembre au ciel gris, avec votre départ, ﻿A vu fuir la dernière abeille. ﻿La feuille commence à jaunir, ﻿Les bois vont perdre leur parure : Déja pour les amours qu’un regret sait punir, ﻿Leur froide retraite est moins sûre. Quelquefois, sur moi-même arrêtant ma pitié, Je frémis : je regarde où s’en va l’espérance ; ﻿Elle est loin ; et de l’amitié J’ai plus que vous peut-être éprouvé l’inconstance !
Mais vous m’avez parlé : captive à votre voix, Tout ce que vous disiez, j’aurais voulu l’écrire ; Et tout ce que de vous à présent je reçois, Oh ! que ne puis-je encor vous entendre le dire !
# Épître de Jude

    Wikisource propose plusieurs traductions de l’Épître de Jude.
* Épître de Jude
* Lemaistre de Sacy — 1855
* David Martin — 1861
* Jean-Frédéric Ostervald — 1867
* John Nelson Darby — 1872
* Louis Segond — 1910
* Chanoine Crampon — 1923
# Épître de l’abbé de Chaulieu à la duchesse Mazarin (Œuvres de Saint-Évremond)

| ◄ Lettre LX. À la duchesse Mazarin | Lettre LXII. Réponse à l’abbé de Chaulieu  ► |
La divine Bouillon, cette adorable sœur,
Qui partage avec vous l’empire de Cythère,
Et qui sait comme vous, par cent moyens de plaire,
Séduire et l’esprit et le cœur ;
Malgré tout ce que j’ai pu faire,
Veut aujourd’hui que mes vers,
Au hasard de vous déplaire,
Aillent traverser les mers.
À cet insensé projet
Ma raison s’est opposée :
Je vais devenir l’objet,
Ai-je dit, de la risée
De cet homme si fameux,
De qui le goût seul décide
Du bon et du merveilleux ;
Et qui, plus galant qu’Ovide,
Est, comme lui, malheureux.
Ce Sage, qui se confie
Au seul secours du bon sens,
Et dont la philosophie
Bravant l’injure des ans,
Pour surprendre la vieillesse
Par de doux enchantements,
Y sait rejoindre sans cesse
Mille et mille amusements,
Et même les enjouements
De la plus vive jeunesse ;
Ce critique tant vanté,
Qui, pour sa délicatesse,
Des beaux esprits de la Grèce
Auroit été redouté,
Ne saura jamais, peut-être,
Que ces vers m’ont peu coûté.
Enfants de l’oisiveté,
L’amour seul les a fait naître,
Et, sans vous, la vanité
Leur défendroit de paroître.
Daignez donc, divine Hortense
Par un regard de ces yeux
Qui désarmeroient des Dieux
La colère et la vengeance,
Obtenir quelque indulgence,
Et d’un accueil gracieux
Payer mon obéissance.
# Épître de Barnabé

* Épître catholique, traduction par de Genoude, 1837
* Épître de Barnabé, traduction par Hippolyte Hemmer, Gabriel Oger et A. Laurent, 1907
# Épître de M. A. J. Guirot

Épître de M. A. Guirot À M. Alexandre Latil
Le papillon, l’aigle et le léger rossignol, Et la femme et la fleur : tous, par un même vol, Retournent à celui qui d’un souffle suprême Les avait animés, et les éteint de même. (Alexandre Latil)
I
Eh quoi ! briser ta plume, Quand le champagne fume, Que sa brillante écume Pétille nuit et jour ! Et qu’un baiser d’Hélène, Glissant de veine en veine, Nous verse son haleine Et l’ivresse et l’amour
Quand Inès la gentille Jette au loin sa mantille, Alors que du quadrille A retenti la voix, Et que, vierge pudique Ou Péri fantastique, Son corset élastique Frissonne sous nos doigts !
Quoi ! suspendre ta lyre, Enfant,,, ! Ne plus écrire ! D’un stérile délire, Quoi ! supporter l’affront ! Et, poète Créole, Insoucieux, frivole, Dédaigner l’auréole Qui doit parer ton front !
J’oubliais, ô pardonne, Que sur ton front rayonne
La mystique couronne Emblême du malheur ! Et que la douce flamme Du regard d’une femme N’arrachait de ton âme Que des chants de douleur !
À ces lueurs lointaines De faveurs incertaines, Aux vanités humaines, N’as-tu point dit adieu ? La vie est éphémère, La gloire est une chimère, L’homme n’est que poussière, L’éternité…..c’est Dieu !
II
Comme un ruisseau qui coule, Ou le torrent qui roule, Ainsi se perd la foule Au sein d’une autre m
er, Immensité profonde, Où l’écho, lorsqu’il gronde, N’éveille de ce monde Qu’un souvenir amer !
La femme blanche et rose, L’orphelin qui repose, Et la fleur fraîche éclose Ont-ils un lendemain ? Que l’homme doute ou croie, La mort en fait sa proie, Le torture et le broie De sa hideuse main !
Géants que créa l’homme, Tyr, Babylone et Rome, Vous avez donc fui comme Un lumineux éclair ! L’orgueilleux, quoiqu’il fasse, Ici-bas lorsqu’il passe,
Laisse hélas ! moins de trace Que l’oiseau qui fend l’air !
Culte, rang, diadème, Peuples, lois, vertu même, Il est un jour suprême, Hélas ! où tout finit ; Jour où Rome la fière Courbant sa tête altière, S’endort dans sa poussière De marbre et de granit !
Mais il est une flamme Immortelle, c’est l’âme ! Lorsque Dieu la réclame, Elle monte, elle va, Roulant de sphère en sphère, Dans des flots de lumière, Vaporeuse et légère S’unir à Jéhova !
# Épître de Jacques

    Wikisource propose plusieurs traductions de l’Épître de Jacques.
* Épître de Jacques
* Lemaistre de Sacy — 1855
* David Martin — 1861
* Jean-Frédéric Ostervald — 1867
* John Nelson Darby — 1872
* Louis Segond — 1910
* Chanoine Crampon — 1923
# À l’ombre de mes dieux/Sieste

Pour les autres éditions de ce texte, voir Sieste.

### SIESTE

Tout flambe de soleil : la rose cramoisie, Le sapin empesé dans sa fraise à godron, Les platanes, gardiens vigilants du perron, Et la vigne emperlée où mûrit l’ambroisie.
La plaine heureuse et riche ondule aux environs.
Le fleuve sinueux mire la poésie
Des lointains que l’Été brode à sa fantaisie, Et l’air sonne d’un chœur joyeux de moucherons.
Chaque heure, surgissant de sa robe de gaze, Occupe l’Empyrée et, d’une neuve extase, Vêt, en se dénouant, l’immobile décor.
Je n’ai pas remué du lit d’herbe où je rêve
Que déjà le croissant de la lune se lève
Et c’est la Nuit, que crible une mitraille d’or.
# À l’ombre de mes dieux/Pluie d’automne

Pour les autres éditions de ce texte, voir Pluie d’automne.

### PLUIE D’AUTOMNE

Qu’est devenue, Été, ta gloire ensoleillée ? Vois pourrir dans l’étang ton reste de feuillée, Rien n’a gardé mémoire ici de tes reflets, Et partout, c’est l’ennui d’une plaine rouillée
Où la pluie ample et drue a tendu ses filets.
La Terre dépouillée aujourd’hui des verdures
Où Messidor, hier, allumait ses tisons, Le cuir ridé d’avoir gesté tant de moissons, Avec tout ce que l’Homme y fit d’entailles dures, Nue et vide, s’en va rejoindre l’horizon.
L’azur qu’exile au loin, océan de tristesse, La pluie envahissante aux mobiles réseaux, Ne sait plus que jadis y vibrait d’allégresse, À chaque aube nouvelle, un cantique d’oiseaux, Ni que sa fête, au soir, incendiait les eaux.
Ce long bruit de la pluie uniforme qui tinte, Ce long bruit qui nous vient des lointains assoupis
Et se propage autour de nous, semble la plainte
Triste qu’exhalerait d’une voix presque éteinte, La Terre à qui l’on a ravi tous ses épis,
La Terre dépouillée et qui se remémore, Par ce gris crépuscule ondoyant et sonore, De quelle ardeur cupide il lui meurtrit le sein, De l’aube jusqu’au soir et du soir à l’aurore, L’Homme qui tire d’elle et son or et son pain.
La Terre qui s’éplore à n’avoir rien pour elle, Mère au cœur douloureux, de sept glaives planté, De qui l’engeance humaine épuise la mamelle, Et qui sait qu’à l’endroit de ses flancs, éternelle, Jamais ne périra la douleur d’enfanter.
Ainsi, sous le ciel bas rongé de plaie humide, Comme lasse à la fin de son terrible effort, S’endolorit la Terre et son immense corps, Nu, creusé de sillons profonds comme des rides, S’en va rejoindre au loin le vaste horizon mort.
Et sa plainte gémit et s’enfle et s’exaspère
Tandis qu’impitoyable instrument du Destin, De l’humus détrempé fouillant le noir mystère, La Pluie, au blé que l’homme y sèmera demain, La Pluie, obstinément, prépare le chemin.
1892.
# À l’ombre de mes dieux/Sur un vase de marbre grec

Pour les autres éditions de ce texte, voir Sur un vase de marbre grec.

### SUR UN VASE DE MARBRE GREC

Vase que le Génie a couvé de sa flamme, Noble ami du silence et des longs soirs dorés, Ce qu’exprime ton marbre aux reliefs inspirés, Mieux qu’un vers éclatant, m’entre, en chantant, dans l’Âme.
J’épelle le secret feuillu de ta cloison.
Je doute si Tempé m’ouvre son horizon
Ou si le Ciel m’éclaire un vallon d’Arcadie.
Je ne sais si je vois des hommes ou des dieux
Ni quel rite, heurtant les couples furieux, De flûte et de tambours emplit l’ombre assourdie.
Les accords les plus doux qui résonnent dans l’air
N’ont jamais la douceur de ceux qu’on imagine.
Ô berger ! sans frapper mes oreilles de chair, Ton chant muet m’emplit d’une extase divine.
De ta lèvre, immobile ainsi que ces rameaux, Tu ne peux détacher ta flûte de roseaux.
Jeune homme ! sur ton sein la vierge en vain chancelle, Tu respires sa bouche et ne peux la cueillir
N’en gémis point : le Temps, au lieu de la flétrir, Sacre votre jeunesse et la rend immortelle.
Platanes fortunés ! votre feuille à l’hiver
Résiste et des frimas ne sent pas la morsure ; Ô fortuné chanteur, ta flûte dans l’éther
Tranquille est écoutée et sonne toujours pure ; Mais, ô plus fortuné cent fois, toi dont l’amour
Garde la fraîche illusion du premier jour
Et demeure affranchi du poids de la matière, Exempt des noirs retours, du morne accablement
Où l’étreinte nous jette inexorablement, Tant le fond de la coupe est fait de lie amère !
Une procession s’avance lentement ; Quel est ce prêtre qui conduit au sacrifice, De guirlandes parée, une blanche génisse, Dont il me semble ouïr le triste beuglement ? Une petite ville aux bords d’un cours d’eau frêle, Ou marine, ou dressée en roide citadelle,
S’est vidée un matin de son peuple en ces lieux, Le peuple est demeuré prisonnier de l’argile, Et nul ne revient dire à la petite ville
Pourquoi sa rue est morte et l’air silencieux.
Urne aux contours étreints d’harmonie et de grâce, Chef-d’œuvre où de l’Attique on sent battre le cœur, Tu confonds la pensée humaine et la dépasse
Comme l’immensité, du bond de ta splendeur.
Nous mourrons de vieillesse et la race suivante
Épuisera son fiel et toi, toujours vivante, Tu diras consolant la triste humanité
De ta voix de lumière aux haleines de rose : « La Beauté seule est vraie ! Adorez la Beauté, « Et fou qui s’embarrasse ici-bas d’autre chose ! »
# À l’ombre de mes dieux/Ton visage

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ton visage.

### TON VISAGE

Ainsi que l’arc-en-ciel, salutaire présage, Vient rendre un souffle libre à l’espace opprimé, Sur mes ans ténébreux, en proie au noir orage, Opère ainsi la paix de ton visage aimé.
Le palais ressuscite au fond du paysage, Le bassin mort retrouve un murmure animé, Le chant du rossignol revit dans ton langage
Et des lilas d’Avril ton souffle est parfumé.
La volupté des nuits chaudes et langoureuses
Dort captive aux réseaux de tes boucles soyeuses ; À ton épaule glisse un pli de vêtement,
Ta gorge en jaillit nue avec un feu d’aurore, Un frisson s’en engendre et dit que vient d’éclore
À la mer une perle, un astre au firmament.
# À l’ombre de mes dieux/Orgueil

Pour les autres éditions de ce texte, voir Orgueil.

### ORGUEIL

Je me suis enivré de la rose et du miel.
Je fus, jadis, l’enfant rêveur dont la pensée, Pareille au ruisseau pur, formé par l’eau du ciel, Court, des mille reflets de l’heure nuancée ;
Mais la vie est venue y mélanger son fiel, La ville a confisqué, de sa pluie amassée, Le blanc rayon de lune où jouait Ariel, Alors, j’ai fui la ville infâme et sa nausée.
Je me suis exilé dans l’Espace et le Temps
Et j’ai déverrouillé le Mystère, écoutant
L’écho des voix qui roule aux longs couloirs des âges ;
Et je garde, aujourd’hui, par orgueil, prisonniers, Dans mon sang, le stérile éclat des mers sauvages
Et l’âpreté des vents qu’on respire aux glaciers.
# À l’ombre de mes dieux/Puissance du génie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Puissance du génie.

### III

Puissance du génie ! un cadre minuscule
Ne l’a pas empêché d’y faire entrer la mer ; Il y tient prisonnier l’espace où le jour brûle.
L’œil plonge à l’infini dans le tranquille éther.
Béni sois-tu, Génie, aux mains pacifiantes, Qui dores notre nuit d’un reflet de Beauté, Et fais, resplendissant d’images souriantes, L’aumône de la joie à notre âge attristé !
Béni, qui dans ma geôle a cloué ta lumière, Peinture, où je réchauffe et ma veine et mes yeux, Et qui jettes, rompant la terrestre barrière, Mon âme délivrée à l’ivresse des cieux !
# À l’ombre de mes dieux/Ruisseau, sonore émoi de la saulaie en fête

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ruisseau, sonore émoi de la saulaie en fête.

### II

Ruisseau, sonore émoi de la saulaie en fête, Ton flot qui vers la mort se hâte éperdûment
N’est lié que du trait des choses qu’il reflète, Et, comme la pensée intime du poète, Ta couture se fait d’un long déchirement.
# Épaves (Prudhomme)/Les Dieux s’en vont

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Dieux s’en vont.

### LES DIEUX S’EN VONT

Quel étonnant espoir, plus large que la vie, En fit craquer les murs et l’inonda de jour ? L’humanité rampait, aux sillons asservie, Qui donc dressa le front en dépit du labour ?
Qui donc sacra la cause et la nomma divine, Imagina qu’une âme habite et meut la chair, Et que le rythme égal qui lève la poitrine Est un battement d’aile invisible dans l’air ?
Qui donc, voyant le front devenir soudain blême, Et s’éteindre les yeux comme au vent un flambeau, Inventa la prière au ciel, recours suprême, Et le pieux salut des genoux au tombeau ?
Béni soit celui-là pour le sublime leurre Dont il aura bercé le cœur de l’innocent ! Mais l’aveugle Credo s’affaiblit d’heure en heure, L’esprit chasse du ciel ce que le cœur y sent.
Le dernier des dieux tombe, idole décevante Où l’âme ingénument adore son portrait, Il provoque aujourd’hui le rire ou l’épouvante ; S’il se cache effrayant, grotesque s’il paraît.
Le sage en paix, qui doit son équilibre au doute, Sans regarder l’abîme insondable et béant, Trop heureux d’échapper au faux pas qu’il redoute, N’ose diviniser le Tout ni le Néant.
À se passer d’autel sur terre il se résigne Et laisse le soleil embellir la prison Où, libre de valoir, satisfait d’être digne, Il rêve une éclaircie immense à l’horizon.
# Épaves (Prudhomme)/Le Fleuve

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Fleuve.

### LE FLEUVE

Vous ne révélez point la destinée ultime, Ô défunts dans la nuit pêle-mêle noyés ! Dieu seul peut suivre au loin jusqu’à l’extrême abîme Le fleuve entier des morts qui roule sous nos pieds.
Les beaux yeux, les grands cœurs et les fronts pleins de rêve, Les couples escortant Juliette et Roméo, Tous les restes humains vers la brumeuse grève Silencieux et froids glissent au fil de l’eau.
Décorant l’avenir que le présent lui voile, L’humanité regarde, au ciel, plus haut que soi, Durant le jour l’azur, pendant la nuit l’étoile, Symboles du bonheur que lui promet sa foi.
Hélas ! tout corps vivant semble un radeau qui passe, En route sans fanal pour l’infini sans port ; Mais courte est notre vue, et Dieu nous fit la grâce De ne la point tourner du côté de la mort.
# Épaves (Prudhomme)/Le Premier Amour « J’admirais écolier l’enfant brune au front blanc »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Premier Amour.

### LE PREMIER AMOUR

J’admirais écolier l’enfant brune au front blanc ; Déjà je vous aimais : puérile folie Où germa le levain de ma mélancolie. Ah ! j’ignorais alors ma fortune et mon rang.
Dans la taverne on peut, sans regret, sous le banc
Répandre le gros vin dont la cruche est remplie, Quand le plus léger trouble en dénonce la lie, Et se verser un vin plus limpide et plus franc ;
Mais esclave d’un philtre au décevant arome Dont, encore aujourd’hui le souvenir l’embaume, Mon cœur pour s’en défaire a dû longtemps pleurer,
Il a su rejeter cette liqueur perfide. Il se reconnaît libre et sent trop qu’il est vide : Pourquoi nul amour vrai n’y peut-il plus entrer ?
# Épaves (Prudhomme)/Lecture à deux

Pour les autres éditions de ce texte, voir Lecture à deux.

### LECTURE À DEUX

Lorsque tu lis les vers, je ne les saisis pas : C’est toi le vrai poème et le seul qui me touche. Ensemble adorons-les, mais lisons-les tout bas ; Les vers quand tu les dis ne valent pas ta bouche.
Ta grâce en les servant les trahit à la fois : Tes lèvres font rêver au satin des corolles, Et dans leur souffle cher la beauté de la voix Fait oublier au cœur la beauté des paroles.
# Épaves (Prudhomme)/Le Premier Amour « Comme un verre intact, avant l’heure »

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Premier Amour « Comme un verre intact, avant l’heure ».

### LE PREMIER AMOUR

Comme un verre intact, avant l’heure Où le remplira l’échanson, Au plus léger coup qui l’effleure Vibre d’un sonore frisson,
Mais pour la fugitive atteinte N’a plus de soupir cristallin, Et ne tressaille ni ne tinte Sans aucun heurt dès qu’il est plein,
Le jeune cœur, vivant calice, Frémit plaintif au moindre appel, Avant que l’Amour le remplisse De son généreux hydromel ;
Mais, quand cet échanson céleste L’a, soudain, comblé jusqu’au bord, Plus rien n’y bat pour tout le reste ; Silencieux, il paraît mort ;
C’est qu’il peut dédaigner la terre, Il aime ! le ciel est entré Dans sa profondeur solitaire : Il est immuable et sacré.