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# Le Pape/En voyant un petit enfant
#### EN VOYANT UN PETIT ENFANT

Il est le regard vierge, il est la bouche rose ; On ne sait avec quel ange invisible il cause. N’avoir pas fait de mal, ô mystère profond ! Tout ce que les meilleurs font sur terre, ou défont, Ne vaut pas le sourire ignorant et suprême De l’enfant qui regarde et s’étonne et nous aime.
N’avoir pas une tache efface nos splendeurs. Nous nous croyons le droit d’être altiers, durs, grondeurs, Et lui qui ne se sait aucun droit sur la terre, Les a tous. Sa fraîcheur pure nous désaltère ; Il calme notre fièvre, il desserre nos nœuds, Il arrive des lieux obscurs et lumineux, Des gouffres bleus, du fond des divins empyrées ; Ses beaux yeux sont noyés de lueurs azurées ; S’il parlait, des soleils il nous dirait les noms. Dès qu’un enfant est là, nous nous examinons. Pensifs, nous comparons nos âmes à la sienne ; Le plus juste est rêveur de quelque faute ancienne ; Il suffit, pour qu’on ait besoin d’être à genoux Et pour que nous sentions de la noirceur en nous, Que ce doux petit être inexprimable vive ; Et la création entière est attentive Aux, reproches que fait, même à ce qui reluit, Même au ciel, puisqu’il est par instants plein de nuit, Même à la sainteté, triste quand on l’encense, Cette blancheur sans ombre et sans fond, l’innocence. De quel droit sommes-nous autour d’elle méchants ? Que nous a-t-elle fait ? Nos cris couvrent ses chants.
Son aube à nos vents noirs mêle son pur zéphyre. Est-ce que sa clarté ne devrait pas suffire Pour nous rendre cléments et pour dompter nos cœurs ? Non, nous restons ingrats, amers, hautains, moqueurs, Pleins d’orages, devant cette candeur sacrée. L’âge d’or, l’heureux temps de Saturne et de Rhée, Existe, c’est l’enfance ; il est sur terre encor ; Et nos siècles de fer sur ce tendre âge d’or N’en font pas moins leur bruit de glaives et de haines, Et l’on entend partout le traînement des chaînes.
Vous êtes de la joie errante parmi nous, Enfants ! riez, jouez, croissez. Vos fronts sont doux, Et la faiblesse y met sa tremblante couronne ; L’épanouissement d’avril vous environne ; Sans vous le jour est morne et le matin se tait ; Chantez. Quand le destin, comme s’il regrettait De vous avoir dans l’ombre amenés, vous remmène, Quand vous vous en allez avant l’épreuve humaine, Votre âme monte aux cieux dans le parfum des fleurs. Ô chers petits enfants, quand, fuyant nos douleurs, Vous faites dans l’azur serein votre rentrée, Quand un nouveau-né meurt, on dirait que, navrée, La terre prend le deuil des jours qui vous sont dus ; Et l’aurore est en pleurs quand vous êtes rendus Par les roses vos sœurs à vos frères les anges. Il est dans les linceuls une aile, et, dans les langes, Il en est une aussi ; c’est la même. Ouvrez-la, Doux amis, sans pourtant nous quitter, pour cela. Restez, notre prison par vous devient un temple. Rayonnez, innocents, et donnez-nous l’exemple. Croyez, priez, aimez, chantez. Soyez sans fiel. Qu’est-ce que l’âme humaine, ô profond Dieu du ciel, A fait de la candeur dont elle était vêtue ?
# Le Pape/La guerre civile

Commencez par moi. ― Quoi ! pauvres, déshérités, Votre sort vous accable, et vous le complétez Par de la haine, ayant trop peu de la souffrance ! Vous vous entr’égorgez, fils de la même France ! J’entends autour de vous cette mère crier. Toi, paysan, tu veux tuer cet ouvrier ! Pourquoi ? De quelque nom que ton travail se nomme, Il le fait aussi, lui ! vous êtes le même homme ; Vous semez, sur la terre où l’humanité croît, Le grand germe sacré, toi l’épi, lui le droit ; Il travaille, et de plus il veut aimer son frère. Nul ne doit à la tâche auguste se soustraire ; L’un est le moissonneur et l’autre l’émondeur. Dieu, la clarté qui pense, est dans la profondeur ; Il est l’immense point lumineux de l’abîme ; Hommes, il resplendit, féconde, inspire, anime, Et cette vénérable et sereine lueur Veut faire sur vos fronts briller de la sueur ; Car le travail est saint, et c’est la loi sublime. Quoi ! ce n’est pas la bêche, ou l’équerre, ou la lime, Que vous avez aux poings, c’est le glaive ! Pourquoi ? Parce que l’ouvrier marche en avant de toi, Paysan. Il se hâte et l’avenir l’invite. L’un va trop lentement et l’autre va trop vite.
Peut-être. Dieu le sait. Mais est-ce une raison, Ô peuple, pour emplir de spectres l’horizon, Pour plonger dans l’horreur vos mains désormais viles, Et faire sangloter le tocsin dans les villes ? Tout est la vie ; et Dieu n’a pas construit de mur. Ah ! s’il est au-dessus de nous, dans cet azur Où les réalités sont les axes des mondes, S’il est des buts certains, s’il est des lois profondes, Si l’aube en se levant dit vrai, si l’astre est pur, Et si le ciel est pour la terre un ami sûr, Si la vie est un fruit et non pas une proie, L’HOMME a pour droit, devoir et fonction la joie, Le travail et l’amour ; et, quel que soit l’éclair Qui pour un instant jette un orage dans l’air, Il n’est pas de colère âpre, inhumaine, athée, Terrible, qui ne doive être déconcertée Par une mère ayant au sein son nourrisson. Quoi ! partout la fureur ! Quoi ! partout le frisson, Le deuil, des bras sanglants et des fosses creusées ! Quoi ! troubler le soleil glorieux, les rosées, Les parfums, les clartés, le mois de mai si beau, Les fleurs, par l’ouverture affreuse du tombeau ! Ah ! fussiez-vous vainqueurs, qu’est-ce que la victoire ? Vous aurez le cœur froid, vous aurez l’âme noire. À la fraternité rien ne peut suppléer. Ah ! réfléchissez. Dieu vous créa pour créer, Pour aimer, pour avoir des enfants et des femmes, Pour ajouter sans cesse à vos foyers des flammes, Pour voir croître à vos pieds des fils nombreux et forts, Pour faire des vivants ; et vous faites des morts ! Vous qui passez, pourquoi haïr celui qui passe ? Accordez-vous les uns aux autres votre grâce, Arrêtez ! Arrêtez ! Fraternité !
Arrêtez ! Arrêtez ! Fraternité ! Tout fuit. Mais l’apôtre se sait écouté par la nuit ; Et n’est-ce pas qu’il doit parler aux solitudes, Ô Dieu, les profondeurs étant des multitudes ?
# Le Pape/Le pape sur le seuil du Vatican
#### LE PAPE SUR LE SEUIL DU VATICAN

Je parle à la Cité, je parle à l’Univers.
Écoutez, ô vivants de tant d’ombre couverts, Qu’égara si longtemps l’imposture servile, Le sceptre est vain, le trône est noir, la pourpre est vile. Qui que vous soyez, fils du Père, écoutez tous. Il n’est sous le grand ciel impénétrable et doux Qu’une pourpre, l’amour ; qu’un trône, l’innocence. L’aube et l’obscure nuit sont dans l’homme en présence Comme deux combattants prêts à s’entre-tuer ; Le prêtre est un pilote ; il doit s’habituer À la lumière afin que son âme soit blanche ; Tout veut croître au grand jour, l’homme, la fleur, la branche, La pensée ; il est temps que l’aurore ait raison ; Et Dieu ne nous a pas confié sa maison, La justice, pour vivre en dehors d’elle, et faire Grandir l’ombre et tourner à contre-sens la sphère. Je suis comme vous tous, aveugle, ô mes amis ! J’ignore l’homme, Dieu, le monde ; et l’on m’a mis Trois couronnes au front, autant que d’ignorances. Celui qu’on nomme un pape est vêtu d’apparences ; Mes frères les vivants me semblent mes valets ; Je ne sais pas pourquoi j’habite ce palais ; Je ne sais pas pourquoi je porte un diadème ; On m’appelle Seigneur des Seigneurs, Chef suprême, Pontife souverain, Roi par le ciel choisi ; Ô peuples, écoutez, j’ai découvert ceci. Je suis un pauvre. Aussi je m’en vais. J’abandonne Ce palais, espérant que cet or me pardonne,
Et que cette richesse et que tous ces trésors Et que l’effrayant luxe usurpé dont je sors Ne me maudiront pas d’avoir, vécu, fantôme, Dans cette pourpre, moi qui suis fait pour le chaume ! La conscience humaine est ma sœur, et je vais Lui parler ; j’ai pour loi de haïr le mauvais Sans haïr le méchant ; je ne suis plus qu’un moine Comme Basile, comme Honorat, comme Antoine ; Je ne chausserai plus la sandale où la croix S’étonne du baiser parfois sanglant des rois. Peuples, jadis Noé sortit rêveur de l’arche ; Je sors aussi. Je pars. Et je me mets en marche Sur la terre, au hasard, sous le haut firmament, Dans l’aube ou dans l’orage, ayant pour vêtement, Si cela plaît au ciel, la pluie et la tempête, Sans savoir où le soir je poserai ma tête, N’ayant rien que l’instant, et les instants sont courts ; Je sais que l’homme souffre, et j’arrive au secours De tout esprit qui flotte et de tout cœur qui sombre ; Je vais dans les déserts, dans les hameaux, dans l’ombre, Dans les ronces, parmi les cailloux du ravin, Errer comme Jésus, le va-nu-pieds divin. Pour celui qui n’a rien, c’est s’emparer du monde, Que de marcher parmi l’humanité profonde, Que de créer des cœurs, que d’accroître la foi, Et d’aller, en semant des âmes, devant soi ! Je prends la terre aux rois, je rends aux Romains Rome, Et je rentre chez Dieu, c’est-à-dire chez l’Homme. Laisse-moi passer, peuple. Adieu, Rome.
# Le Hérisson et les Lapins

* Le Hérisson et les Lapinsfable de Jean-Pierre Claris de Florian« Il est certains esprits d’un naturel hargneux »

## Éditions

Édition en français :
* Le Hérisson et les Lapins (1793, publié dans Fables de Florian)
# Le Jeu de saint Nicolas/Index des noms propres
### INDEX DES NOMS PROPRES

Aïr 334, royaume sarrasin imaginaire ; le mot est tiré de aïrier (s’irriter).
Alixandre 232, Alexandrie.
Apolin 122, 349, 574, 1191, 1467, 1472, dieu dont les Sarrasins sont censés adorer la statue.
Arabe 334, Arrabe 143, 343, l’Arabie.
Aucheurre 250, 600, Auxerre.
Aufrike 227, Aufrique 782, l’Afrique ; voir 334, l’énumération des possessions du roi d’Afrique.
Babiloine 232, Babylone, le Caire.
Beneoit (saint) 254, saint Benoît (voir la note à ce vers).
Berengier 447, personnage fictif, dans une locution proverbiale.
Cesar 1406.
Coine (le) 231, 315, Iconium.
Dan (le) 1339, Damme, au nord-est de Bruges, le plus grand port flamand au moyen âge.
Eracle 1406, Héraclius, considéré comme monarque très riche.
Fraisne 1372, Fresnes-lès-Montauban, canton de Vitry (Pas-de-Calais), à 13 kil. est d’Arras.
Gaians 242, peuplade sarrasine.
Gaverele (la) 1373, Gavrelle, village du Pas-de-Calais, canton de Vimy, à 10 kil. est d’Arras.
Grise Wallengue 362, pays lointain et fabuleux.
Guillaume (saint) 1121.
Jake (saint) 692, 755.
Jehan (Le Prestre) 230, roi légendaire d’une contrée lointaine. Sur ce personnage, cité dans de très nombreux textes, voir Fr. Zarncke, Der Priester Johannes, dans les Abhandlungen de l’Académie de Saxe classe hist. et philol., t. VII et VIII.
Jehan (saint) 793.
Kateloigne 223, la Catalogne, considérée comme royaume sarrasin.
Kenelieu 233, Queneliex 242, peuplade sarrasine.
Lienart (saint) 1140, saint Léonard.
Marc (saint) 712.
Nicolai (saint), cas sujet Nicolais 5, 33, 77, 84, 112, 482, 493, 518, 534, 554, 564, 570, 1142, 1245, 1263, 1271, 1274, 1276, 1294, 1402, 1418, 1449, 1460, 1463, 1471, 1482, 1514 ; désigne le saint lui-même ou son image.
Noeus 128, Noé.
Octevien 1405, Octavien, monarque très riche.
Olifferne 328, royaume sarrasin.
Orient 223.
Orkenie 322, royaume sarrasin, altération probable de Hyrcanie.
Pré Noiron 355, les Prata Neronis, à Rome, sur l’emplacement desquels s’éleva le Vatican.
Queneliex ; voir Kenelieu.
Sarrasin 397.
Sec Arbre 333, pays sarrasin, tirant son nom d’un arbre qui se serait desséché le jour de la Crucifixion.
Tervagan 134, 162, 165, 184, 1387, 1468, 1474, 1529, dieu dont les Sarrasins sont censés adorer la statue.
Tranle 334, royaume sarrasin imaginaire (mot tiré du radical de tranler, « trembler »).
* ↑ Les noms des personnages du jeu nommés dans les répliques n’ont pas été relevés.
# Le Jeu des épées/Dédicace
## DÉDICACE

Frère, qui t’a dit mort ? Certes la porte est close Qui donne sur la nuit où se turent tes pas, Et ceux qui près du feu devisent de la rose S’étonnent que ta voix ne leur réponde pas.
Mais d’autres sont entrés par la porte de l’aube, Et nous dirent ton nom consacré par tes chants ; Et nous sûmes alors, malgré l’Hôte qui daube, Que tu n’étais pas mort au carrefour des champs.
Tu nous guettes, ô Frère, aux carreaux de l’auberge, Et le Passeur t’attend encore sur la berge. Si l’on faisait silence, on entendrait couler
Tes larmes sur le seuil qu’éclaire un peu la flamme, Et voici que le vent nocturne va troubler Ton ombre dans les fleurs où revivra ton âme.
# Le Jeu des épées/Aventure
## AVENTURE

Sur son vaisseau que bosselle l’or, Le prince à la chevelure blonde, Ayant passé les portes du monde, Part à la conquête du trésor.
Les voiles de lin s’enflent au vent Qui souffle de la bouche des anges. Les rames, loin du fleuve et des fanges, Battent les flots sous le jour levant.
Voici que les trompettes d’argent Éclatent sous le dais de la poupe D’où le Prince lance au loin sa coupe Comme offrande à l’Océan changeant.
L’étendard de roses et de lys Lourdement se déferle à la proue Où l’hippocampe sculpté s’ébroue Comme révolté contre jadis.
Et les marins riant au zéphyr Qui leur fait oublier les tempêtes, Chantent les pays bleus où les bêtes À l’aube ouvrent des yeux de saphyr.
Seul le Prince qui par le secret Des vents, des étoiles et des lames Sait que sa main secouera les flammes Sur les villes de l’ancien regret,
Déplore le renaissant espoir De ses suivants dont, au creux des combes, Nulle croix ne marquera les tombes Éparses sous les soleils du soir.
# Le Jeu des épées/Chrysostome
## CHRYSOSTOME

Le Poète éperdu sanglotait sur les roses
Pour n’avoir pu cueillir, avec leur vain parfum,
Que pétales éparpillés au vent défunt,
Souvenirs de baisers au seuil de portes closes.
Le magicien vint qui connaît toutes choses
Et lui dit à genoux le secret opportun
Qui fait revivre, rouge en l’âme de chacun,
La rose plus réelle, hélas ! d’être sans causes.
Et depuis, dans la nuit où dort tout front mortel,
Pour recréer les fleurs aux mots du sortilège, Le poète, priant sous la croix de l’autel,
Tend ses lèvres — baiser pour d’autre sacrilège ! — À la flamme des cieux dont son rêve s’éprit, Comme un calice où Dieu déversera l’esprit Qui perpétue avril au milieu de la neige.
# Le Jeu de saint Nicolas/Personnages
### PERSONNAGES

Le prêcheur (v. 1).
Auberon, courrier (115).
Le roi (122).
Le sénéchal (146).
Connart, crieur (225).
Le tavernier (151).
Cliquet, voleur (290).
L’amiral du Coine (318).
L’amiral d’Orquenie (324).
L’amiral d’Oliferne (330).
L’amiral du Sec Arbre (337).
Divers chevaliers chrétiens (396, 401, 408).
Un ange (412).
Le preud’homme (482).
Durant, geôlier (543).
Caignet, valet du tavernier (598).
Raoulet, crieur (604).
Pincedé, voleur (650).
Rasoir, voleur (717).
Tervagant (1519).
* ↑ J’indique le début de la première réplique de chacun des personnages.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quina

QUINA, s. m. — Quina est proscrit par Molard, qui exige quinquina. Que dirait-il maintenant que précisément quinquina est devenu suranné ? C’était en effet le mot primitif, mais quina, sans être au dictionn. de 1798, était déjà une forme classique : « Et toi que le quina guérit, » dit la Fontaine.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quinard, quinarde

QUINARD, ARDE, adj. — Criard. Se dit des objets, non des personnes, C’te pine est ben si quinarde, Cette trompette a donc des sons si criards !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Queue-de-rat

QUEUE-DE-RAT, s. f. — 1. Petite bougie en spirale, qu’on nomme aussi Rat-de-cave (voy. ce mot).
2. Sorte de tabatière en écorce de merisier, dont le couvercle se tire à l’aide d’un bout de lanière de cuir qui, à la grande rigueur, peut passer pour la queue d’un rat.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quiau

QUIAU (kiò, monosyl.), s. m., terme de canuserie. — Tuyau de carton sur lequel s’enroule la soie de la canette. Quiau est la prononciation contractée de tuyau.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quiaume

QUIAUME, s. m. — Forme de chiaume (voy. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quelquefois

QUELQUEFOIS, adv. — Peut-être. M. le Préfet viendra-t-il à la séance ? — Quelquefois. — C’est le même emploi que des fois, plus usité (voy. fois 2).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Queue-de-renard

QUEUE-DE-RENARD, s. f. — Amarantus caudatus, plante de jardin, à longs épis pendants et de couleur amarante.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quel

QUEL. — Quel… que pour quelque… que. Un homme respectable et nourri aux lettres me manifestait un jour son indignation à propos d’un écriteau qu’il avait vu vers le Parc : « Bal tous les lundis, quel temps qu’il fasse, » au lieu de quelque temps qu’il fasse. Il ignorait que la première tournure, encore bien que proscrite par Vaugelas, est la tournure classique, et même la seule correcte, car, ainsi que le fait remarquer Littré, dans quelque temps qu’il fasse, il y a manifestement un que de trop.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quelque chose

QUELQUE CHOSE. — Avoir quelque chose devant soi, être moyenné, avoir de quoi. Ma foi, Glaudine, si je n’étais que de toi, je prendrais bien le Michel. C’est un garçon qui a quelque chose devant lui.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Quibus

QUIBUS, s. m. — Argent. Aurais-je cru qu’un terme si familier fût au Dictionn. de l’Académie ? Littré cite une lettre du grand Poussin, où il est employé. Le mot, si populaire qu’il soit, est d’origine savante : quibus [fiunt omnia]. Le milanais dit conquibus, c’est-à-dire cum quibus [fiunt, etc.].
# Le Parnasse contemporain/1866/Molière

Racine est presque un Grec, Corneille est un romain ; Molière, tout Français, a marqué son chemin Sur le vieux sol gaulois avec sa muse franche, Qui marchait nez au vent et le poing sur la hanche, Œil vif, gorge orgueilleuse et bonnet de travers, Raillant les faux atours autant que les beaux airs ; Belle fille, portant sa dent inassouvie Sur les travers du monde et les fruits de la vie, En faisant éclater, du soir jusqu’au matin, Sa gaîté pétillante et son rire argentin, Comme on voit la grenade, au fond d’or des campagnes, Ouvrir sa lèvre rouge au soleil des Espagnes.
Le roi Louis Quatorze a traversé le Rhin, Mais que nous reste-t-il de ce bruit souverain ? Il nous reste Molière et sa verte ironie : La conquête, c’est l’art ; le roi, c’est le génie ! Si Louis revenait du royaume des morts Sourire à son passé, sans peur, non sans remords, Évoquant sa première ou dernière victoire, Recherchant son Paris, recherchant son histoire, Il ne trouverait, en sortant du tombeau, Que ta maison, Molière, un Versailles plus beau ! Arche sainte, qui vogue et porte d’âge en âge Le rire des aïeux, le meilleur héritage ; Panthéon tout vivant, glorieuse maison, Où le pampre fleurit aux mains de la raison ; Où, comme un beau fruit mûr sur l’espalier qui ploie, On voit s’épanouir et rayonner la joie ;
Où la gaîté gauloise, âme de la chanson, Court comme un soleil d’or sur la blonde moisson ; Où l’on entend sonner tes grelots, ô Folie ! Toi qu’adorait Érasme en sa mélancolie.
Molière ! qui dira les larmes de son cœur, Quand son esprit jetait un cri grave ou moqueur ; Quand le rire charmant, familier à Montaigne, A tous ceux dont l’esprit est gai, dont le cœur saigne, Passait sur sa figure inquiète, où Mignard Trouvait la passion, la poésie et l’art ?
Pour lui la Vérité, dans sa verve brûlante, Sortait du fond du puits encore ruisselante, Et dans sa coupe d’or ou dans son broc divin, Miracle de son art, l’eau se changeait en vin ! Dans son puissant amour, quand il l’avait saisie A plein corps, il disait : Je tiens la poésie ! Muse au masque rieur, vivante Vérité, De sa belle action couvrant sa nudité. Saluons, saluons, cette muse hardie, Montrant sa jambe fière en plein marbre arrondie, Et son rire gaulois armé de blanches dents, Et ses beaux yeux taillés dans les prismes ardents.
Comme on voit en avril les vives giroflées Égayant votre front, ruines désolées, Molière, c’est le rire éclatant et profond Qui survivra toujours aux choses qui s’en vont.
# Le Parnasse contemporain/1866/Mon rêve familier

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mon rêve familier.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime, Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même, Ni tout à fait une autre, et m’aime, et me comprend.
Car elle me comprend, et mon cœur, transparent Pour elle seule, hélas ! cesse d’être un problème Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême, Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ? — Je l’ignore. Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine et calme, et grave, elle a L’inflexion des voix chères qui se sont tues.
# Le Parnasse contemporain/1866/Nuit d’hiver

L’air était âpre et froid ; par les champs la gelée Étreignait fortement contre ses reins roidis La terre par les vents du nord toute pelée. La lune blêmissait dans les cieux engourdis.
Au loin la grande mer se brisant sur ses grèves Roulait en gémissant de lugubres sanglots ; Un funèbre concert de pleurs, de plaintes brèves S’élevait de la terre et répondait aux flots.
Un vent rauque et glacé courait sur les bruyères, Pareil au chant des morts dans les temples chrétiens ; Comme des moines noirs marmottant leurs prières, Les corbeaux échangeaient de mornes entretiens.
Point de nuage au ciel, et pourtant des tons sombres Sur la terre ; un air peu diaphane et laiteux Que les dolmens noircis traversaient de leurs ombres Lourdes, où grelottaient les arbres souffreteux.
Triste, silencieux sous son linceul de givre, L’univers, immobile en son manteau de deuil, Gisait comme un géant près de cesser de vivre Et qu’attendant les ais lugubres du cercueil.
— Ah ! comme toi, nature, en ces heures funèbres, J’ai senti se roidir tout mon être épuisé, Les frissons de l’horreur parcourir mes vertèbres Et la morne douleur tordre mon cœur brisé.
Toi, tu reverdiras, ô terre ! et ton écorce Craquera fécondant les germes recélés, Et tu reproduiras, éternelle en ta force, Les saints embrassements des êtres accouplés.
Pour nous, jeunes encor, mais que nos pâles mères Engendrèrent un soir de ces temps ténébreux, Quand l’amour décevant, de ses lèvres amères, A tari l’idéal de nos rêves fiévreux,
Nous ne renaissons pas, et, roulant par la vie Comme un soleil éteint dans les déserts des cieux, Notre cœur sans pitié, sans espoir, sans envie S’avance vers la mort froid et silencieux.
# Le Parnasse contemporain/1866/Nirvana

SONNETS MYSTIQUES
NIRVANA
L’universel désir guette comme une proie Le troupeau des vivants ; tous viennent tour à tour A sa flamme brûler leurs ailes, comme autour D’une lampe, l’essaim des phalènes tournoie.
Heureux qui, sans regret, sans espoir, sans amour, Tranquille et connaissant le fond de toute joie, Marche en paix dans la droite et véritable voie, Dédaigneux de la vie et des plaisirs d’un jour !
Néant divin, je suis plein du dégoût des choses ; Las de l’illusion et des métempsycoses, J’implore ton sommeil sans rêve ; absorbe-moi,
Lieu des trois mondes, source et fin des existences, Seul vrai, seul immobile au sein des apparences ; Tout est dans toi, tout sort de toi, tout rentre en toi !
# Le Parnasse contemporain/1866/Placida

Lorsque nous revenons de Perpignan la nuit, Vers toi mon cœur plus libre et plus léger s’élance Vers tes yeux alanguis de noble nonchalance, Pôle mystérieux dont l’aimant me conduit.
Une douceur lactée emplit les cieux : le bruit Glisse mélodieux à travers le silence. L’apaisement s’étend ainsi qu’une aile immense ; La clarté pacifique aux fronts des astres luit.
Et je songe que seule en ton discret réduit Plein de parfums, de fleurs et de chaude opulence, Cherchant d’un regard vague un souvenir qui fuit,
Tu daignes me mêler à cette somnolence Sereine, et que ton rêve intérieur me suit, Ô si calme dans ta radieuse excellence.
# Le Parnasse contemporain/1866/Orage !

Vous ne m’aimez plus, je le pense ; Et j’en suis triste — par malheur ! — Cela fait un mois de constance : Après tout, c’est beaucoup d’honneur.
Quittons-nous donc à l’échéance, Sans prendre le ton querelleur ; A vous l’oubli, l’indifférence, Moi, — je garderai la douleur !
En vérité, je n’ose guère Rappeler l’heure — passagère ! Des serments de fidélité.
« Je t’aime ! » O la phrase frivole ! C’était une douce parole… Redis-la moi — par charité.