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# L’Ombre des roses/Septembre
### SEPTEMBRE.

Ôseptembre ! tu mets ton soleil de six heures
Au niveau de mon cœur.
Oh ! par l’allée si « vieille estampe » de ces arbres,
J’irais tout droit cueillir ses flammes
S’il n’y avait pas l’infini…
Il est glorieusement tombé si bas, si bas,
Qu’au niveau de son cœur on mettrait son bonheur,﻿ Et ce serait au ras du ciel blanc monotone
Où l’ange roux d’automne annonce les langueurs… Langueur de se vouloir couché et monotone, Langueur d’attendre rien et d’attendre sans bornes,
Et langueur des langueurs, à mourir de douceur !
L’automne ! avec ses vents, ses pluies, et ses soleils.
Trop mûrs, ou pâlissants et silencieux au ciel.
Tandis que dans les arbres, les patientes feuilles
Soulèvent mille et mille grises mélancolies,
À l’infini, à l’infini de leurs tristes petites vies !…   L’orgue met sa pédale à tout le paysage.
Rentrons loin du soleil, et regardons, chère âme,
Comment, dans le jardin qu’on a jonché de cendre, Le premier soir d’automne lentement va descendre.
# L’Ombre des roses/L’Ombre des Roses
### L’OMBRE DES ROSES.

Vous viendrez seulement jusqu’à l’ombre des roses.
Vos pieds la toucheront, vous vous arrêterez
Au bord du sable blanc où cette ombre se pose
Et tourne, suivant l’heure, à la saison d’été.
Vous viendrez de la mer et monterez la côte
Dans l’odeur du jasmin que j’ai planté pour vous,
Et je vous attendrai pour vous dire des choses
Que vous écouterez en respirant les roses,
Et l’ombre de mon âme pâlira jusqu’à vous.
L’ombre des roses rondes sera tendre et foncée
Sur le sable léger de mon jardin fermé
Où vous viendrez un peu quand ce sera mon jour ;
Je ne toucherai pas votre main ni vos yeux,
Je regarderai loin, par au delà, les cieux
Et la mer, et cette ombre à vos pieds dessinée
Et je n’oserai pas songer à mon amour.
Je me tiendrai debout dans un autre sentier
D’où les troènes blancs, sous les acacias,
Toucheront mes épaules de leurs doigts délicats ;
Et je contemplerai venir vos petits pieds.
Vous resterez pour moi autant que vous voudrez
Et ce sera l’instant de toute éternité…
Vous cueillerez mes roses et les emporterez,
Mais je ne saurai pas que vous êtes enfuie
Et je verrai toujours l’ombre des mêmes choses,
Et la mer et le ciel, et ma petite vie
Tourner sur elle-même comme une rose ronde
Sur le sable léger qui dessine son ombre…
Quand vous serez venue, quand vous serez partie,
Vous aurez cueilli l’ombre même, avec les roses ;
Je pencherai mes yeux sur la mer endormie
Et verrai fuir votre ombre même, avec mes roses…
# L’Ombre des roses/Matin béni
### MATIN BÉNI.

Le soleil gris et pur d’un matin de septembre,
Les feuilles baignées d’eau, brillantes dans les branches,
Une vapeur de ciel descendue en lumière,
Et remontée au ciel, lente, bleue et légère.
La Forêt sans rumeur doucement élevée
Vers la candeur fragile de ce reste d’été,
Quelques oiseaux chantant — les roses toutes roses
Perdant leurs frais pétales en de débiles poses,
Et la grâce envolée des sveltes capucines !…
À peine remuée de délices intimes,
Votre âme dans ce mois des feuilles envolées
Prend la grâce captive des sveltes capucines…
Allez, avec au cœur votre lente prière,
Et suivant le conseil divin de la lumière
Cueillez toutes les fleurs solitaires et calmes
Dans les chemins cendrés d’une ombre diaphane,
Et que ce jour bénisse de ses palmes, votre âme !
# L’Ombre des roses/Paul et Virginie
### PAUL ET VIRGINIE.

La nuit s’approche — les tamarins ferment leurs feuilles. » — C’est une phrase du doux livre de Bernardin —
Chère âme, écoute, les feuilles bougent au jardin. —
Tu fermeras aussi tes bras sur moi.
Et même, tu fermeras tes yeux contre moi ; je prendrai
Le livre de ta main, et ta main dans la mienne.
— Mon frère, parle-moi comme Paul à sa sœur,
Mon frère, répandons notre bienheureux cœur,
Dans la nuit, comme alors, brillante de candeur.
— La nuit candide approche, les tamarins se ferment,
Donne-moi ton amour tremblant comme les feuilles
Ma sœur, et parle-moi, afin que Dieu le veuille
Et que je sois l’amant de ton âme, ma sœur,
Et de ton corps, et de ton cœur…
— Les tamarins ferment leurs feuilles…
# L’Ombre des roses/L’Automne des Pâtres
### L’AUTOMNE DES PÂTRES.

L’automne rose et roux siffle dans ses roseaux L’air de chasse du vent qui chasse sur les eaux Et l’air des petits pâtres perdus sur les coteaux.
Avec l’automne roux, fou de mélancolie, Le vent passe en pleurant sur le roseau qui plie ;﻿ Le feu rose du pâtre s’est éteint sous la pluie.
Le ciel pâle à miracle vole comme un oiseau Sur le soleil vermeil voilé de brume et d’eau. Et le pâtre frissonne et serre son manteau.
Le vent siffle du ciel la complainte contrainte Sur la terre d’automne et ses molles empreintes De chariots mouillés et de troupeaux en peine.
Le pâtre dans l’automne avec son âme pleine, L’automne dans la plaine avec ses vents en peine, Et l’Amour dans le vent passent doux et tremblants…
L’Automne rose et roux pleure comme un enfant.
# L’Ombre des roses/Nieuport-Ville
### NIEUPORT-VILLE.

À Nieuport-Ville, où les hirondelles sont dames,
Rien ne vit plus autour du clocher rond
Que leur douce et criarde prière, pour les âmes
Des femmes qui sont toutes mortes dans les maisons, Et des hommes qui, sans doute, en mer mourront…
À Nieuport-Ville, les géraniums seuls sont aux fenêtres,
Et l’océan est au delà du canal blanc
Et des écluses peintes, mais le soir, on l’entend
Crépiter tendrement, comme s’il arrivait, peut-être
Du bout du monde, pour chanter avec les hirondelles, à vêpres.﻿
À Nieuport-Ville, il y a des rues larges, avec au bout,
La voile rouge d’un bateau restée debout,
Plus loin des arbres en procession légère…
Et au ciel tous les bleus et tous les verts de la mer.
À Nieuport-Ville, j’ai pensé que St-François
Le « Vilain Petit Frère », celui d’Assise,
Aurait peut-être, de par sa belle et bonne Foi,
Mené tous les petits poissons droit dans l’Église…
Et les oiseaux, et ceux de l’air et ceux de l’eau,
Et fait éclore joyeusement mille merveilles,
Et mille douces Fioretti nouvelles.
# L’Ombre des roses/Mes mains ont perdu l’habitude
### V

Mes mains ont perdu l’habitude
De courber leurs doigts de tristesse
Pour de consolantes promesses.
Voici le jour des solitudes !…
Mon corps a perdu l’attitude
Des passionnantes tendresses.
Voici le jour des solitudes !…
Je ne verrai plus l’attitude
De vos amoureuses promesses…
Vous avez perdu l’habitude
De me parler avec tristesse.   Voici les pieuses tendresses
Désavouées, en l’attitude
D’une machinale caresse…
Fermez mes yeux de solitude
Avec vos doigts vains, sans tristesse :﻿ Je dormirai par habitude.
# L’Encyclopédie/1re édition/VEGIUM

VEGIUM, (Géog. anc.) ville maritime de la Liburnie, selon Pline, l. III. c. xxj. Ptolomée, l. II. c. xvij. qui la marque entre Ortopla & Argyrutum, la nomme Vegia. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/VEILLOIR

VEILLOIR, s. m. terme d’ouvriers en cuir ; on nomme ainsi parmi les ouvriers qui travaillent en cuir, comme bourreliers, maletiers, cordonniers, savetiers, &c. une petite table sur laquelle les compagnons mettent leur chandelle & leurs outils lorsqu’ils commencent à veiller, & autour de laquelle ils s’arrangent pour profiter tous de la lumiere. Savary. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/VEGUER

VEGUER, s. m. (Jurisprud.) terme de palais usité seulement dans le Béarn, où il se dit de certains huissiers qui ont spécialement le droit de signifier des exploits aux gentilshommes, à la différence des bayles qui n’en peuvent signifier qu’aux rôturiers. Voyez Bayle.
# L’Encyclopédie/1re édition/VEILLANE

VEILLANE, (Géog. mod.) ou plutôt Vigliana, petite ville d’Italie, dans le Piémont, au marquisat de Suze, près de la Doire, appellée Doria-Riparia, à 14 milles au nord-ouest de Turin. Long. 24. 55. latit. 44. 53. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/VEILLOTE

VEILLOTE, s. f. terme de Faucheur ; petit tas de foin qu’on fait, lorsque l’arbre du pré est fauché, & qu’on fane à dessein de la réduire le plutôt qu’il est possible en foin (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/VEGLIA

VEGLIA, (Géog. mod.) île du golfe de Venise. Voyez Veggia.
# L’Encyclopédie/1re édition/VEILLER

VEILLER, v. act. & neut. (Gram. franç.) c’est être dans l’état qu’on désigne par veille. Voyez l’article Veille.
Veiller une personne, se dit en deux sens bien différens. Il signifie passer la nuit auprès d’un malade pour en avoir soin, comme, on le veille toutes les nuits : je l’ai déja veillé deux fois ; & il signifie aussi épier une personne, la suivre de près, comme, on le veille de près, on le veille avec tant de soin qu’il ne sauroit échapper.
Veiller sur les actions, sur la conduite de quelqu’un, se prend en bonne & en mauvaise part ; exemples : il veille sur toutes les actions de son ennemi ; un bon pere doit veiller sur la conduite de ses enfans.
Veiller à quelque chose, se prend toujours pour en avoir soin ; je veillerai à votre affaire. M. Despreaux s’est servi fort agréablement du verbe veiller.
Ces pieux fainéans veilloient à bien dormir.
(D. J.)
Veiller, (Jurisprud.) signifie en cette matiere être attentif à la conservation de ses droits ; c’est en ce sens que l’on dit que vigilantibus jura prosunt. Un créancier, en formant son opposition, veille pour empêcher que l’on ne purge ses droits par un decret, par des provisions d’un office, par des lettres de ratification d’une rente sur le roi. Le tuteur est obligé de veiller à la conservation des biens de ses mineurs. Tant que le vassal doit, le seigneur veille, & vice versâ, c’est-à-dire que le seigneur qui a saisi, fait les fruits siens, tant que le vassal néglige de prêter la foi, ou au contraire que le vassal gagne les fruits, tant que le seigneur ne saisit pas. Voyez Créancier, Decret, Opposition, Saisie, Tuteur, Seigneur, Vassal. (A)
Veiller, (Marine.) c’est prendre garde à quelque chose. On dit qu’il faut veiller les mâts & non le côté, quand on veut faire entendre que les mâts d’un vaisseau sont bons, & qu’ils vireront plutôt que de démâter. On dit encore qu’une ancre est à la veille, quand elle est prête à être mouillée, & qu’une bouée est à la veille, lorsqu’elle flotte sur l’eau, & qu’elle montre où l’ancre est mouillée.
Veiller, (terme de Fauconnerie.) c’est empêcher l’oiseau de dormir, afin de le dresser.
# Les Bœufs

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* « Les Bœufs », chanson de Pierre Dupont (avec partition)
* « Les Bœufs (Armand d’Artois) », poème d’Armand d’Artois dans Le Parnasse contemporain de 1876
* « Les Bœufs », poème d’Albert Mérat, dans Les Souvenirs
# Les Bœufs (Pierre Dupont)

* « Les Bœufs » dans La Chanson française du XVe au XXe siècle
* « Les Bœufs » (avec partition) dans Chants et Chansons (Pierre Dupont)
# Les Cabots de la victoire
## LES CABOTS DE LA VICTOIRE

Avenue du Bois ; onze heures du matin, Maud, Suzie et Gilberte promènent leurs chiens.
Maud, l’Anglaise au teint rose, tire un colley muselé : elle paraît avoir assorti la fourrure fauve du bel animal à la nuance auburn de ses cheveux. Suzie, l’Américaine, retient à grand’peine un fringant berger d’Alsace. Et Gilberte, trop Parisienne pour n’avoir point des goûts exotiques, se fait traîner à la remorque d’un groendaël farouche qui résiste à la laisse, sauvage, noir et superbe.
Passe un jeune officier qui porte l’uniforme gris des alliés transalpins. Sa main serre négligemment une fine chaînette d’acier au bout de laquelle sautille une minuscule bestiole : un griffon argenté, une petite merveille de grâce animale.
À sa vue, les trois chiens sont pris de frénésie. Le groendaël s’élance, amical et bourru ; le berger gronde, hostile ; le colley, impérieux, aboie avec autorité.
Les trois amies, entraînées par leurs vigoureuses bêtes, vont buter contre l’officier qui, cherchant d’abord à se protéger contre l’avalanche hurlante de la meute, se défend beaucoup plus mollement lorsqu’il aperçoit cette triplice de jolies femmes.
Le griffon, épouvanté, jette des cris stridents et se réfugie dans les jambes de son maître. Excités, les grands chiens jappent de plus belle.
— Nous n’en finirons jamais ! se désole Maud, l’Anglaise, qui ne peut maîtriser son colley.
Alors, l’Américaine objecte d’un ton pincé :
— C’est la faute de monsieur, qui s’obstine à garder son chien… Il n’a qu’à le laisser courir librement ; et les nôtres ne crieront plus.
Ahuri, le jeune homme la considère avec stupeur.
Mais Gilberte s’est penchée vers le griffon ; tendre, elle le prend dans ses bras, le calme, le caresse, séduite à sa vue, — parce que les femmes, tout en possédant de gros chiens pour obéir à la mode, continuent à préférer secrètement les tout petits toutous par une attirance invincible.
— Pauvre petit coco… Comment s’appelle-t-il ? questionne la Parisienne.
— Fiume, madame, répond doucement l’Italien.
# Les Bœufs et l’Essieu

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Bœufs et l’Essieu
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Bœufs et l’Essieu (bilingue)
# Causeries du lundi/Tome I/Note préliminaire

Le Constitutionnel, dans les derniers jours de septembre 1849, publia la note suivante :
« La littérature ne saurait mourir en France. Elle peut s’éclipser un moment, mais c’est pour reparaître au premier instant de calme. On y revient avec d’autant plus d’attrait, qu’on s’en était senti privé. Nous croyons que telle est à cette heure la disposition des esprits. Il suffit que l’orage politique ait fait trêve, pour que la société revienne à ce qui l’intéressait dans ses bons moments. La presse quotidienne, qui suit et quelquefois devance les goûts du public, n’a rien de mieux à faire ici que de chercher à les satisfaire. Le Constitutionnel n’a jamais cessé de songer à l’intérêt littéraire ; mais il croit que le moment est venu d’y insister plus particulièrement. C’est d’ailleurs un signe de confiance dans la situation, et il ne craint pas de le donner. M. Sainte-Beuve s’est chargé, à partir du 1er octobre, de faire tous les lundis un compte-rendu d’un ouvrage sérieux qui soit à la fois agréable. C’est beaucoup promettre, c’est compter sur des publications qui se prêtent à ce genre de critique ; c’est aussi les provoquer. Nous croyons que, malgré la stérilité dont on se plaint, on trouvera encore de tels ouvrages en France. M. Sainte-Beuve, en se chargeant de cette part de collaboration au Constitutionnel, a cru lui-même qu’il y avait lieu de ne pas désespérer de la littérature, et d’y exercer, concurremment avec ses autres confrères, une action utile. La condition première d’une telle action est de revenir souvent à la charge, d’user de sa plume comme de quelque chose de vif, de fréquent, de court, de se tenir en rapport continuel avec le public, de le consulter, de l’écouter parfois, pour se faire ensuite écouter de lui. Le temps des systèmes est passé, même en littérature. Il s’agit d’avoir du bon sens, mais de l’avoir sans fadeur, sans ennui, de se mêler à toutes les idées pour les juger, ou du moins pour en causer avec liberté et décence. C’est cette causerie que nous voudrions favoriser, et que M. Sainte-Beuve essaiera d’établir entre ses lecteurs et lui. »
À partir du 1er octobre, les articles, chaque lundi, se succédèrent dans l’ordre qui suit.
# Bonheur manqué/XV
## XV

Quand je t’aurai longtemps serrée entre mes bras, Tu te moqueras bien de ma naissance obscure.
De l’extase passée à l’extase future, Le temps te sera long ; je mettrai, tu verras, Des baisers inconnus sur ta bouche endormie.
Je ne t’apporte pas, ô ma petite mie, L’honnête amour des cœurs qui n’ont pas été fous.
Beaucoup d’hommes n’ont pas le talent des tendresses ; On lisait le bonheur au front de mes maîtresses.
Je sais si bien aimer que je fais des jaloux.
# Bonheur manqué/XVIII
## XVIII

Je n’ai pas dans mes mains tes petites mains blanches, Mais le juste avenir me garde des revanches ; Dans dix ans, je rirai de tes dérisions.
Tu baisseras tes yeux si pleins d’impertinences, Et plus heureux que toi j’aurai des souvenances.
Tu n’évoqueras pas, ô cœur sans visions, Le cortège pensif des amours disparues.
Tu pourras cheminer tranquille dans les rues,
On ne te suivra pas ; et, poète calmé, Je ne t’enverrai plus mes strophes coutumières ; Tu maudiras alors tes duretés premières : Tu seras vieille et laide et n’auras pas aimé.
# Bonheur manqué/XXIV
## XXIV

Sa grâce impériale avait des airs distraits.
Son front que Vélasquez eût mis dans ses portraits, Oh ! ce soir-là son front étroit et volontaire
Portait gaiement l’ennui des choses de la terre.
La musique parlait de tristesses d’amour ; Et dans sa loge basse où venait peu de jour, Derrière elle, effleurant ses épaules menues, Des hommes murmuraient les paroles connues.
Et seul, au sort méchant je demandais pourquoi
Cet immense bonheur était si près de moi.
# Bonheur manqué/XVII
## XVII

Lorsqu’on est sûr qu’on la verra, Le cœur accepte son martyre ; Notre supplice nous attire, Quand nous savons qu’elle viendra.
Nous mettons de la complaisance
À provoquer sa cruauté.
Ah ! ce n’est rien en vérité
Que de souffrir en sa présence.
Le seul chagrin, le vrai malheur, C’est le départ de l’amoureuse.
Son voyage est la chose affreuse.
Connaissez-vous cette douleur ?
Nous maudissons notre impuissance, Nous voudrions nous délier…
Et nous craignons de l’oublier, Quand se prolonge son absence.
# Bonheur manqué/XXII
## XXII

Moi le malin, moi qui me pique
De connaître le cœur humain, Après un an de lutte épique
Je ne peux pas toucher sa main.
Mon histoire est toujours la même.
L’amour me rend si maladroit
Que je n’ai pas encor le droit
De saluer celle que j’aime.
Je suis planté sur le trottoir
Quand elle passe d’aventure ; Ma voiture suit sa voiture, Et j’écrivasse chaque soir.
J’ai consumé bien des bougies
À rimer des vers incompris ; Un plus habile, un moins épris, N’aurait pas fait des élégies.
Un autre, hélas ! sans l’ahurir
De son amour exagérée, Dans un salon l’eût rencontrée ; Moi, j’ai tâché de l’attendrir.
Avant de pénétrer chez elle, J’ai voulu son consentement ; J’ai voulu, romanesque amant, Qu’elle fut d’abord infidèle.
L’honnête femme avec raison
A refusé de me connaître.
J’ai trop rôdé sous la fenêtre, Je me suis fermé la maison.
Si j’avais eu plus de tenue, Nous causerions en ce moment…
Mais vous savez, chère inconnue, Comme il vous aime gauchement !
# Bonheur manqué/XXIII
## XXIII

Je sais qu’elle a des yeux trop beaux pour qu’on s’en passe, Que son mari n’a pas de malheurs conjugaux ; Je sais que sa pudeur exige qu’on espace
 Un peu les madrigaux.
Je sais son petit nom ; j’ai vu son écriture ; Je connais ses penchants ; je sais, sans l’offenser, Le type d’homme auquel elle pourrait penser,  Pour ma peine future.
J’ai donné de mon pain à son grand lévrier ; Je sais les gens qu’elle aime et ceux qu’elle déteste
Sa façon de marcher, de rire et de prier ;  Je sais son moindre geste.
Je connais ses parents, ses amis, sa maison ; J’ai ramassé ses gants ; j’ai tenu sa voilette ; Et j’ai senti fléchir sous mon amour complète
 Son cœur et sa raison.
Mais ce sont des bonheurs rapides que les nôtres ; Elle fut seulement huit jours de bonne foi : La semaine est finie où, causant avec d’autres,  Elle parlait pour moi.
J’ai pour entendre un peu de sa voix despotique
Frôlé ses cheveux blonds, qui sont bruns par endroit ; J’ai dans la foule un soir saisi le buste étroit
 De sa robe gothique.
Elle eut le lendemain des airs particuliers…
Je sais l’impression que lui fait toute chose, Le livre qui lui plaît, et les mots familiers
 À sa bouche mi-close ;
Parlez-lui, moi, je sais ce qu’elle répondra ; Je connais sa pensée aussi bien qu’elle-même ; Je serai le premier à deviner qu’elle aime :  Quelqu’un me la prendra.
Il est plus d’un secret encor que je recèle, Car j’ai suivi cette âme et ce corps pas à pas.
J’ai tout vu, tout prévu, je connais tout ; mais elle,  Je ne la connais pas.
# Bonheur manqué/XIX
## XIX

Nous resterons longtemps ensemble, Oh ! bien longtemps, promets-le-moi.
Celle que j’aime te ressemble, Elle est fragile comme toi.
Mais par malheur elle était sage
Et disparut vers le printemps.
On assure qu’elle voyage ; Voilà six mois que je l’attends.
Je te dirai les poésies
Que j’écrivis pour la troubler ; Et tu plaindras mes jalousies, En écoutant ma voix trembler.
Nous passerons devant sa porte, Et, tu verras, je pâlirai ; Nous causerons de cette morte, Et pour tes pleurs, je te paîrai.
# Bonheur manqué/XVI
## XVI

Vous avez beau tourner la tête, Je ne saurais vous oublier ; Il est à vous, ce cœur honnête, Et vous pouvez l’humilier.
Vous avez les biens de la vie, Tout l’orgueil du bonheur nouveau ; Moi, les souffrances qu’on envie, Et des chansons dans le cerveau.
Dix ans, ma plume fut très lâche, Car l’infortune m’écrasait ; Mais j’ai repris l’ancienne tâche.
Jadis, madame, on me lisait.
Ah ! ma paresse expiatoire, Je l’ai maudite en vous voyant.
J’ai bien souffert, c’est mon histoire : Grâce à l’amour, je suis vaillant.
Laissons passer l’heure où nous sommes
Les gloires sont des talismans.
J’irai plus fier parmi les hommes, Vous achèterez mes romans,
Vous m’applaudirez au théâtre, Mon nom sera digne de vous.
Fameux alors, plus idolâtre, Je vous ferai des vers si doux,
Que je vous donnerai peut-être, Après un long malentendu, Quelque désir de me connaître, Et le regret du temps perdu.
# Bonheur manqué/XX
## XX

La voilà revenue avec le même orgueil
 Qu’à la saison dernière.
Ce soir elle passait devant mon triste seuil,  Penchée à sa manière.
L’esprit sage, à côté du feu qui crépitait,  Je lisais dans ma chambre ; Je crus qu’elle venait, et qu’elle m’apportait
 De l’amour en décembre.
Je la vis de ma table où j’étais accoudé ;  Après six mois d’absence, Son cœur, son petit cœur ne s’est pas demandé,  Certain de sa puissance,
Comment j’avais sans elle enduré ces longs jours ;  Ce que j’avais pu faire ; Si je l’avais trahie, ou si l’aimer toujours
 Était ma grande affaire ;
Si j’avais travaillé ; si ma peine souvent
 Avait été rimée ; Si j’avais désappris le chemin décevant
 De sa maison fermée ;
Bien couru le théâtre, et l’église, et le bois
 Où manquait son visage ; Et relu le journal qui disait quelquefois
 Qu’elle était de passage ;
Si je l’avais cherchée à Londre, aux environs,  Et dans sa Normandie ; Parlant d’elle à chacun avec les airs poltrons
 D’un homme qui mendie…
Elle passait jolie au trot de ses chevaux.
 Son âme de poupée
De baisers différents et de serments nouveaux
 Semblait préoccupée.
La méchante s’était habillée à mon goût ;  J’aurais voulu la suivre…
Son petit cœur ne s’est rien demandé du tout,  Et j’ai fermé mon livre.
# Bonheur manqué/XXI
## XXI

Tout en noir, comme au jour où ton cœur pardonna,  Tu vins, chère infidèle.
Tu donnes le regret des femmes que l’on a ;  C’est toi la plus nouvelle.
Mon âme est repartie au pays des toqués
 Et des formes parfaites, Très loin des faux amis et des bonheurs manqués,  Dont nos douleurs sont faites.
# L’Encyclopédie/1re édition/TYREDIZA

TYREDIZA, (Géog. anc.) ville de Thrace, selon Etienne le géographe. Hérodote, l. VII. écrit Tyrodiza, & la place sur la côte des Périnthiens. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYRMIDAE

TYRMIDÆ, (Géog. anc.) Etienne le géographe & Suidas donnent ce nom à une partie de la tribu Oéneïde ; & la liste de l’Attique publiée par M. Spon en fait un bourg de cette même tribu. Il en est fait mention dans une ancienne inscription, avec cette différence qu’il y a un e à la seconde syllabe ; aussi ce nom s’écrivoit-il de plus d’une maniere, puisque Harpocration l’écrit avec un ei. L’inscription dont il vient d’être parlé se trouvoit à Florence chez le marquis Richardi : voici ce qu’elle porte.
Ἴσιδι Χρεστη Επικοωι Σέλευκος Σοκρατοτευκεν Ἐπὶ Ἱερέος Διοκλέους Τοῦ Διοκλέου Τυρμεδον.
C’est-à-dire, Isidi concidenti, obsequenti, Seleucus Socratis filius, votum posuit, sub pontifice Diocle, Dioclis filio Turmedo. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/TYROTARICHUS

TYROTARICHUS, (Littérat.) c’étoit chez les Romains un mets fort grossier dont se nourrissoient les gens de la campagne, & qui étoit composé de fromage & de drogues salées, l’étymologie l’indique. Cicéron, dans ses lettres à Atticus, emploie plusieurs fois ce mot pour désigner une table frugale. Ainsi, liv. XIV. épit. xvj. il dit à son ami : « Je vais aujourd’hui souper frugalement chez Poetus ». Ipse autem eo die in Poeti nostri tyrotarichum imminebam. Voyez aussi Epist. xvj. xvij. & xx. l. IX. fam. (D. J.)