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# Mélanges (Prudhomme)/Sésame
### SÉSAME

Quand chaque nuit d’ardente veille Avancerait d’un jour ma mort, Ma volonté serait pareille D’ébranler le cœur par l’oreille, Et je mourrais dans un accord.
J’ai bien payé dans ma journée Le tribut des bras au labour ; La nuit change ma destinée, Et dans mon âme illuminée Seul je descends avec amour.
« Ouvre-toi, Sésame ! » La porte Aussitôt roule sur ses gonds. J’entre et j’appelle : à ma voix forte Mon peuple innombrable m’escorte, Sombres pensers et rêves blonds.
Et nous allons à perdre haleine (L’âme a la profondeur des cieux) ; Là je traîne Hector dans la plaine, Je lave les pieds blancs d’Hélène, Je jure en tutoyant les dieux !
Sous le sceptre du roi d’Ithaque Je brise un Thersite ennuyeux ; J’apostrophe un roi, je l’attaque, Et, l’œil chargé d’un voile opaque, Il tombe en nommant ses aïeux.
Je n’ai qu’à vouloir et vous êtes, Et je vous bâtis des palais, Vierges pures, j’orne vos têtes Et je vous convie à des fêtes Dont vous ne rougissez jamais.
Là, loin des cupidités viles Qui divisent les cœurs étroits, J’aime à fonder d’immenses villes Où sur des tables immobiles
Les devoirs ont borné les droits.
Ainsi, rêvant des lois meilleures, Compagnon des plus grands mortels, Dans mon âme aux vastes demeures
Je m’abîme, oubliant les heures, Le vrai monde et les maux réels…
Mais l’aube ordonne que j’en sorte… O ciel ! j’ai laissé fuir au vent, Dans le délire qui m’emporte, Le mot qui fait tourner la porte, Et me voilà muré vivant !
# Mélanges (Prudhomme)/Une Aurore
### UNE AURORE

Le phare sent mourir ses lueurs argentées, Et du golfe arrondi les pentes enchantées Vont se dorer dans l’aube où le regard les perd. Les villages marins dorment. L’Océan vert, Qui n’a pas de sommeil, fait sa grande descente. Il réclame son lit, et de loin gémissante L’onde écume ; elle accourt, s’écroule en s’étalant, Couvre le fin tapis du sable étincelant, Et, par un lent retour lavant la plage lisse, Sous l’onde renaissante, à bout de force, glisse. Sur la sphère liquide aux éclairs de métaux Une invisible main fait pencher les bateaux. Il passe des zéphyrs pleins de fraîcheurs salées. Et voici que là-bas, par monts et par vallées,
Volent des hommes nus sur des chevaux sans mors ; Leur galop vers la mer en laboure les bords, Et de leur bain hardi les joyeuses tempêtes Aux panaches des flots mêlent les crins des bêtes.
# Mélanges (Prudhomme)/Sursum
### SURSUM

On dit qu’importuné dans la paix de sa glace Le mont Blanc voit gravir tous les ans sa paroi Par des aventuriers pleins d’orgueil et d’effroi, Et la foule murmure : « A quoi bon cette audace ? »
Là, dans l’éternité, tombe, s’amasse et dort La neige au morne éclat, ce deuil blanc des montagnes Qui souffrent d’assister aux saisons des campagnes Et de subir l’ennui d’un immuable sort.
Ici, la vie abonde, active, aimante et belle, La querelle des vents est la gaîté de l’air ; Le soleil, qui plus haut laisse planer l’hiver, N’est chaud que pour la plaine et fécond que pour elle.
Pourquoi, fuyant l’été, gagner les sommets froids, Poursuivre en longs circuits de rares échappées, Suspendre la frayeur aux pentes escarpées, Et s’efforcer au ciel par des sentiers étroits ?
Toujours le ciel se ferme aux bornes de la terre ; Rien ne sert, pour l’ouvrir, d’élargir l’horizon. Aimons plutôt : le cœur a besoin de prison : Dès que le mur s’éloigne, il se sent solitaire. »
Ainsi, les yeux levés, pâle, sans air ni feu, Monte aux faites muets l’âpre Philosophie, Et la Volupté roule au vallon de la vie, Sans songer qu’elle y boit dans la coupe de Dieu.
Mais, tous les ans encor, des hommes fous d’espace Iront, la pique au poing, sur les plateaux des monts D’où volent les regards, jetés comme des ponts Qui portent l’âme à Dieu sur le printemps qui passe.
Là, ces fiers pèlerins n’ont d’ombre que la leur ; Nul ne rit de l’extase où leur âme se noie ; Et, s’ils n’entendent plus les hymnes de la joie, Ils ne frémissent plus des cris de la douleur.
Ils sont loin des savants dont la main sèche tremble, Loin des hommes de doute heureux d’un vain baiser ; Mais, forts d’un grave amour, ils viennent seuls poser Sur l’immense inconnu l’œil et le cœur ensemble.
Ils n’ont pas de repos s’ils ne l’embrassent tout. La brume quelquefois les aveugle et les trempe. Ils vont. La plaine utile est un trésor qui rampe ; Les monts sont des déserts, mais des déserts debout.
# Mélanges (Prudhomme)/Toujours
### TOUJOURS

Tu seras éternellement, Qu’on te nomme esprit ou matière ; Cette vie est un court moment De l’existence tout entière.
Prends une pierre et brise-la, Prends les morceaux, mets-les en poudre : La même pierre est toujours là, Tu ne peux rien que la dissoudre ;
Livre ton âme à des amours Qui la brisent et l’exténuent : Elle demeure, elle est toujours, Il n’est point de maux qui la tuent.
En te perçant le cœur tu fuis ; Mais l’assassin reste : c’est elle, Obstinée à crier : « Je suis ! » Et cruellement immortelle.
D’un ciel rêvé toujours banni, Cloué par l’étude au mystère, Sans but ni halte, à l’infini Tu traîneras de terre en terre.
Tu ne peux mourir qu’un moment, Un fouet voltige sur ton somme… Oh ! penser éternellement ! Je suis épouvanté d’être homme.
# Notice sur Auguste Barbier (Leconte de Lisle)

Auguste Barbier, né à Paris, écrivit les Iambes au moment de la Révolution de Juillet (1830). Il donna ensuite La Popularité (1831), Lazarre (1833), Il Pianto (1833), Nouvelles Satyres (1837), Chants civils et religieux (1841), Rimes héroïques (1843), Sylves (1865).
« Il a fait des vers superbes, dit Charles Baudelaire ; il est naturellement éloquent ; son âme a des bondissements qui enlèvent le lecteur. Sa langue, vigoureuse et pittoresque, a presque le charme du latin. Elle jette des lueurs sublimes. Ses premières compositions sont restées dans toutes les mémoires. »
Auguste est un vrai et grand poète. Il y a dans les Iambes une éruption de jeunesse pleine d’éclat et d’énergie, de vers drus, spacieux, animés d’un sentiment mâle et superbe. On y entend gronder le souffle âpre et haletant du fougueux poète des Tragiques, qu’il rappelle parfois, autant par la vigueur et l’éloquence que par les fréquentes défaillances et les incorrections ; mais, là où il est sans tache, il a des rencontres soudaines, des beautés d’expression d’une force et d’une originalité admirables.
Barbier possède, d’ailleurs, à l’égal souvent de ses plus illustres confrères de la Renaissance moderne, le sentiment profond des magnificences naturelles et le sens très averti de l’art et de l’histoire. Les sonnets dédiés aux grands peintres, sculpteurs et musiciens sont justement célèbres ; les paysages empruntés à l’Italie en reproduisent avec ampleur les nobles horizons et la chaude lumière. Il voit les choses par les masses plus que par les détails, mais il les voit bien. Malgré le singulier parti pris qui assigne aux Iambes le premier rang parmi ses compositions, et malgré le mérite incontestable de ces vigoureuses poésies, Il Pianto restera, nous n’en doutons pas, son plus haut titre de gloire. C’est là qu’il a renfermé les meilleurs, les plus magnifiques vers qu’il ait dus à son amour passionné et désintéressé du beau.
# Mémoires d’un reporter

25 volumes sur papier du Japon (Alexandra) numérotés à la presse de 1 à 25
# Nous tous/Vieux Jeu

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### LXXVII VIEUX JEU

Vous dont brillait la gloire éparse, Nous délaissez-vous, comme ingrats, Apothicaires de la Farce ? Voici venir le mardi-gras ;
Cependant, — sans doute on vous triche, Voyageurs d’Aix et de Cognac ! — Je n’ai pas vu que nulle affiche Annonçât encor Pourceaugnac.
Ce jour-là, tout ruisselant d’aise, Le bon bourgeois, c’était son dû, Voyait, en emportant sa chaise, Pourceaugnac s’enfuir, éperdu.
Alors, oh ! que d’apothicaires, Minces, grands, petits, bedonnés, Avec des jambes en équerres Et de longs nez désordonnés !
Et, par le Styx ! que de seringues, Dont les porteurs affreux, galants, Graves comme des camerlingues, Ou sauvages et turbulents ;
Troupes par des troupes rejointes, En leur effrayant magasin Braquaient les redoutables pointes Vers le fauteuil du Limosin !
Des filles aussi, grandes bringues, Jouaient, en habit travesti, D’étranges porteurs de seringues Suivant Pourceaugnac investi.
Et des enfants, encor précaires, Jouaient, ouvrant leurs yeux de jais, De tout petits apothicaires Braquant de tout petits objets.
Mais quoi ! la Farce est abolie Autant que l’Almanach Liégeois : On ne veut plus de sa folie. Jeunes élèves et bourgeois,
Soyez gais, mangez des meringues ! Mais amusez-vous, gravement. Les matassins et les seringues Ne sont plus dans le mouvement.
# Nous tous/À Jeun

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### LXXXII À JEUN

Tandis qu’avec ses éclairs bleus, Hier, au bal de l’Élysée, La féerie au vol fabuleux Était partout réalisée ;
Tandis que des flots ralliés De Sémiramis et d’Omphales Montaient les vastes escaliers, Traînant leurs robes triomphales ;
Tandis que des habits divers Se mêlaient, ainsi que les claques, À des uniformes, couverts De rubans moirés et de plaques ;
Je vis un jeune homme à l’œil bleu, Triste, d’une pâleur extrême ; Et même, il semblait avoir peu Dîné, comme un simple bohème.
Moi, saisi d’un trouble secret, Je le plaignais. Monsieur, lui dis-je, Vous faiblissez. On vous croirait Terrassé par quelque prodige.
Lui cependant, très abattu, Mais révolté, comme un esclave, Regardait un ange, vêtu De rose, oh ! d’un rose suave !
Ayant faim sans doute à pleurer, Dans une fringale extatique, Il semblait vouloir dévorer Cette personne poétique.
Monsieur, repris-je à mi-voix, si Votre vigueur est presque morte, Un riche buffet, près d’ici, Offre tout ce qui réconforte.
Certain vin, de Chypre venu, Vous y rendra l’âme éclaircie. — Souper ? murmura l’inconnu, Ma foi ! non, je vous remercie.
Les buffets seraient superflus, Malgré leur luxe grandiose. J’ai faim, mais je n’y pense plus : Je regarde la dame en rose !
# Nous tous/À l’Opéra

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### XVIII À L’OPÉRA

À l’Opéra, quand la Musique, Pour consoler tous nos exils, Jette en une extase physique Nos sens affinés et subtils ;
Tandis que la magique phrase Veut nous emporter, effarés, Jusqu’au paradis de l’extase À travers les cieux déchirés ;
Folle, et toujours contrariante, La Beauté, ce friand repas, Nous dit de sa bouche riante : Regardez-moi. N’écoutez pas.
La Chair de lys murmure en prose Je suis le vin et l’échanson ; Et la Lèvre couleur de rose Dit : C’est moi qui suis la chanson.
Amour, ce maraudeur équestre Envolé sur un cheval fou, Empêche d’entendre l’orchestre Et montre les blancheurs d’un cou ;
Et ce Paris qui toujours cède, Tandis que chante Escalaïs, Admire tout ce que possède Agnès, et tout ce qu’a Laïs.
# Nous tous/Turlututu

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### LIX TURLUTUTU

Pointus comme un paratonnerre Qui tourmente, silencieux, L’aigle brun jusque dans son aire Et la nuée au fond des cieux ;
Pointus comme des voix de filles, Comme le bec d’un passereau Et comme les blanches aiguilles De glace, sur quelque Jung-Frau ;
Comme une moustache d’Espagne, Ou comme le chapeau pointu Qui, dans la chanson, accompagne Incidemment Turlututu ;
Pointus comme un glaive de bronze Dans la main d’Achille ; pointus Comme le nez de Louis Onze Raillant ses ennemis battus,
Tels sont les souliers du vicomte. Dédaignant les autres vertus, C’est sur eux que pour plaire il compte. Ils sont pointus, pointus, pointus.
Le vicomte a de fières pointes ! Et Rose, aux regards singuliers, En qui sont mille grâces jointes, L’aime, à cause des beaux souliers.
Oh ! dit-elle, que je te cingle De baisers, pour ces souliers-là ! Ils sont plus pointus qu’une épingle. Ainsi folâtre Dalila,
Et de ses deux mains exiguës, Cette amoureuse veut toucher Les souliers, aux pointes aiguës Comme la pointe d’un clocher.
Mais, excessivement puriste, En ses désespoirs familiers Le vicomte a le regard triste Et, contemplant ses beaux souliers,
Ce rêveur, dont le mal empire, Les yeux sur ses pieds abattus, Les regarde encore, et soupire : Ils ne sont pas assez pointus !
# Nous tous/Vivre

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### LXXI VIVRE

Répandant l’ironie à flots, Zola, dans son tragique livre, Nous émeut, avec des sanglots, Sur la joie affreuse de vivre.
Je ne suis pas de son avis. Non, la vie est robuste et saine : J’en atteste mes yeux, ravis D’avoir vu l’éternelle scène !
Enfant, ignorant de l’affront Et de la trompeuse chimère, Sentir se presser sur son front Les divins baisers de sa mère ;
Jeune homme, ébloui par le jour Et tout déchiré de blessures Par les dents folles de l’Amour, Chérir ses cruelles morsures ;
Puis s’éveiller, penser, vouloir, Avoir des charbons sur la bouche Et quitter le doux nonchaloir Pour quelque tâche âpre et farouche ;
Devenir plus fort et plus pur ; Savourer la souffrance même Ouvrant pour nous un ciel obscur, Ainsi qu’un céleste poème ;
Aimer, sentir auprès de soi La compagne chaste et fidèle Qui chasse le troublant effroi ; Voir son bon sourire, et près d’elle,
Cependant que fouettant l’air bleu, Au dehors la bise soupire, Dans un fauteuil, auprès du feu, Lire le bienveillant Shakspere ;
Ô bonheur ! moment triomphant Qui lave toute ignominie ! Voir dans les yeux d’un cher enfant S’allumer l’éclair du génie ;
Être un doux ouvrier soumis ; Entrevoir Dieu dans la nature Et causer avec ses amis De l’immortalité future ;
Du doute qui nous désola Faire l’espoir qui nous enivre, Oh ! croyez-le, mon cher Zola, Cela vaut la peine de vivre !
# Nous tous/À l’Hiver

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### LXIII À L’HIVER

Hiver bizarre, hiver tiède, Par un vent chaud souffleté, Faux printemps de Samoyède, Es-tu l’hiver, ou l’été ?
Voyons, faut-il qu’on s’habille De mousseline, ou de vair ? Parle. Explique-toi. Babille. Je veux bien. Es-tu l’hiver ?
Bon. Alors, fournis la glace Où, sous leurs riants satins, Les princesses que Worth lace Courront avec des patins !
Apporte la blanche neige Où, sous le ciel éclairci, Défilera le cortège Des dames, blanches aussi !
Donne un sérieux indice. Te plaît-il d’être l’été ? Que la Seine resplendisse Comme le Guadalété !
Dans les clairières ouvertes, Donne aux arbres les frissons Des tremblantes feuilles vertes, Et qu’ils soient pleins de chansons !
Apporte des tas de roses, Et que Lise au front charmant Dans les forêts grandioses Folâtre avec son amant !
Déballe ta marchandise. Mais jusqu’à présent, mon cher, Il faut que je te le dise, Tu n’es ni poisson, ni chair.
J’ignore si Turlurette Doit prendre son éventail Ou garder sa chaufferette. Un hiver épouvantail,
Un hiver cruel, absurde, À la fois borgne et manchot, Un hiver chinois ou kurde, Soufflant le froid et le chaud,
Avec un vent qui nous fouette Ainsi que des Esclavons Ou comme une girouette, Voilà ce que nous avons !
# Nous tous/À Paul Arène

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### LXXVI À PAUL ARÈNE

Oui, j’ai d’une lèvre sereine Goûté votre doux miel, Arène, Tout embaumé de floraison. Vos abeilles ont bien raison.
Une délicieuse haleine, Un bon parfum de marjolaine Caresse toute la maison. Vos abeilles ont bien raison.
Ah ! ces filles de la lumière Font la besogne coutumière Sans changer leur combinaison. Vos abeilles ont bien raison.
Bien qu’elles fabriquent du sucre, Elles dédaignent un vain lucre Lorsqu’elles en font livraison. Vos abeilles ont bien raison.
Ivres de thym et de lavande, Elles ne veulent pas qu’on vende Leur miel aussi cher qu’un poison. Vos abeilles ont bien raison.
Si de la sainte friandise On veut faire une marchandise, On les voit fuir vers l’horizon. Vos abeilles ont bien raison.
Délaissant le mercier frivole, L’essaim tout aussitôt s’envole Au ciel doré comme un blason. Vos abeilles ont bien raison.
Ô terre où nous nous reposâmes, Vendre tes parfums et tes âmes, Quelle stupide trahison ! Vos abeilles ont bien raison.
Nous du moins, chercheurs de merveilles, Ainsi que les chastes abeilles Restons purs dans notre prison ! Vos abeilles ont bien raison.
Qu’on se batte encor, par la ville, Pour madame de Longueville Ou madame de Montbazon ! Vos abeilles ont bien raison.
Mais l’abominable commerce, Vendre, comme du vin en perce, Les rouges lèvres de Suzon ! Vos abeilles ont bien raison.
Faisons des vers, et non des livres ! Et de rosée et de fleurs ivres, Couchons-nous dans le vert gazon. Vos abeilles ont bien raison.
# Nous tous/À Zola

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### XXVI À ZOLA

Pour savourer votre roman, Je néglige Saint-Arroman ﻿Et Fanfreluche, Car avec sa vaillante amour, Votre Pauline est à son tour ﻿Ma coqueluche.
Mais dans ce livre soucieux, Qui met des larmes dans mes yeux ﻿Et sur ma joue, On rencontre, mon cher Zola, Un seul mot qui me désola. ﻿Oui, je l’avoue.
Quand sous les rameaux du pommier Qui fut dépouillé le premier, ﻿Blanche, elle rêve, (Peut-être du futur Abel,) Ce qui fait alors le plus bel ﻿Ornement d’Ève ;
Ce que Théophile Gautier Chanta, savant dans son métier ﻿Jusqu’au sublime ; Par un effroi nauséabond, Ce que le peintre pudibond ﻿À tort supprime ;
Or ou sombre nuit dans les lys Qui font la beauté de Cypris ﻿Divine et tendre, Ce qui sied à leur floraison, Mon ami, vous avez raison ﻿De le lui rendre.
Mais vous, peintre aux accords savants, Associez les bruns vivants ﻿Avec l’ivoire ! Car bien que la Galigaï Aux jours de son règne haï ﻿Fût assez noire,
Ô mon ami, c’est entendu, Même alors, et dans ce temps du ﻿Maréchal d’Ancre Dont le sang nous éclaboussa, On n’a jamais appelé ça : ﻿La tache d’encre !
# Nous tous/Un Jeune Homme

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### LIII UN JEUNE HOMME

Le Dernier Né de Monselet Pousse de grands éclats de rire. Ah ! pour un vrai démon, ce l’est On voit bien qu’il a de quoi frire.
Il n’a jamais avec Dante eu De relation bien intime, Mais il a trouvé chez Dentu L’honneur, et l’argent et l’estime.
Le Dernier Né de Monselet Est plein de joie et de caprices ; Ce n’est pas pour boire du lait Qu’il cherche les seins des nourrices.
Et cependant, ce tout petit A soif, comme l’Afrique noire, Et doué d’un large appétit, Il boit, pour avoir soif de boire.
Il sait par cœur son rituel Et comme le vin rouge opère ; De plus, il est spirituel Et très sage, comme son père.
Il chante gaiement sa chanson Pour complaire au fils de Latone, Mais il dit à son échanson : Apportez la cruche et la tonne !
Il dit, plein d’un espoir divin : Diantre soit des fureurs d’Oreste ! Je vais d’abord goûter ce vin : D’autres en boiront, s’il en reste.
Frais et rose comme un glaïeul, En sa naïveté première, Il saurait, comme son aïeul, Verser des torrents de lumière.
S’il boit plus qu’il n’en peut porter, Ce bel enfant que rien n’entame, En sera quitte pour monter Dessus les tours de Notre-Dame.
# Nous tous/À Sarcey

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### XVI À SARCEY

Puissiez-vous, Bertrand et Raton, Rendre la caisse pléthorique ! — Peut-être s’amusera-t-on À voir cette pièce historique.
Il serait mal qu’on m’empêchât D’en savourer la moindre bribe. Mais quoi ! j’appelle un chat : un chat, Et monsieur Scribe : monsieur Scribe.
Vous avez beau frapper du pied, Vraiment vous avez tort, Francisque. On dit bien : monsieur, comme il sied. Quoi qu’il en soit, j’en cours le risque.
Tandis que l’avenir accourt, Vous voulez, candeur enfantine ! L’appeler par son nom, tout court, Ainsi que Gœthe ou Lamartine.
Mais non, enlevez, c’est pesé ! Un chou n’est pas une pervenche. Par lui jadis martyrisé, Le Vocable prend sa revanche ;
Et dussiez-vous ravir les tiers Par votre ardente diatribe, Ainsi qu’on disait : monsieur Thiers, On dira toujours : monsieur Scribe.
Mais pour tant de témérité, Si contre nous, frivole engeance, Bondit votre cœur irrité ; Si vous aviez soif de vengeance
Comme le désert Libyen, Mon ami, par toute la ville, Je vous autorise très bien À dire : monsieur de Banville.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pudicité

Pudicité. On mit sur le tombeau de Jeanne d’Arc, les lis de la Pudicité avec les palmes de la valeur.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Purificateur

Purificateur. En poignardant César qui veut asservir la patrie, faut-il qu’Antoine son favori meure sous le même poignard ? — Mes amis, répond Brutus, Antoine n’est qu’un membre de César ; ne démembrons point ce héros, comme un cadavre destiné à des chiens dévorans ! nous ne sommes point des hommes de proie. Ce n’est pas l’envie, c’est la dure nécessité qui armera nos bras, et nous serons nommés par le peuple rendu à la liberté, des Purificateurs, et non des assassins. (Bonneville.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pyramider

Pyramider. Folie qui nous est venue des Égyptiens, extravagance naturalisée parmi nous, à la voix des plus dangereux des hommes, des architectes, de ces mangeurs de trésors nationaux, de ces insolens ruineurs de la fortune publique, et qui consiste à élever des monumens coûteux, absolument inutiles, superflus, de pure et ostenteuse décoration ; à ériger des tombeaux, des colonnes, des arcs, des pierres rondes sur des pierres quarrées, et voilà tout : attentat réel à l’humanité, que l’on fatigue de vains travaux, que l’on distrait des occupations nourricières, que l’on trompe à l’appât d’un stérile coup d’œil ; et ce scandale de la raison humaine, cet enfantillage de nos gouvernemens enfantins, ces dépenses monstrueuses, ces richesses détournées de leur véritable emploi, cette distraction insensée et coupable, c’est encore du nom d’arts, beaux-arts, que l’on décore ces nihilités qui serrent mon cœur, affligent mon ame, font dresser les cheveux sur ma tête, d’effroi et d’horreur, lorsqu’aux pieds de ces fastueux monumens, je vois des hommes sans vêtemens, sans domicile, et qu’on portera demain dans des hôpitaux qui n’ont ni espace ni air, et où l’on a épargné tout ce que l’on ose prodiguer ailleurs pour percher une menteuse figure près des nuages……
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Publicant ou Publiquant

Publicans ou Publiquans. On appelle publiciste, ce citoyen vertueux qui s’occupe de la chose publique, avec autant de zèle et de prudence que de la sienne propre. Dans un sens contraire, ne pourrait-on pas appeler Publicant, ce discoureur infatigable qui semble ne s’entretenir sans cesse des affaires de l’État, que pour détourner la multitude ignorante du respect dû aux lois. (F. N. Parent.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pudiforme

Pudiforme. « Je suis fâché (dit Rétif dans son monsieur Nicolas) de n’avoir pas des tableaux plus Pudiformes à offrir à mon lecteur ; mais je préfère la vérité à la belle morale d’imagination, parce que la vérité seule est la morale. »
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pugilateur

Pugilateur. Je l’avoue, j’ai fait aussi dans ma jeunesse, un Éloge de Descartes ; il fut imprimé en 1765. Le ton de l’école était alors un grand tapage de mots. Le style de Thomas, le grand Pugilateur en ce genre, était presque toujours enflé et tendu.
Fréron disait plaisamment de lui : « Je m’amuse à donner des coups d’épingle dans ses vessies. »
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Purpuriner

Purpuriner. Purpuriner une étoffe, un cuir, un papier, etc. ; donner la couleur Purpurine. La nature Purpurine le pavot. (Moussard.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Puériliser

Puériliser. Dans les grands dangers, les premières impressions de la vie agitent souvent notre esprit, et la superstition revient nous Puériliser. (L**.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pugiler

Pugiler. Se battre à coups de poing. Il faut, à Londres, savoir Pugiler, ou bien payer.