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# Nouvelles poésies (Van Hasselt)/Origine du trèfle épineux
#### Origine du trèfle épineux.

Pas un oiseau chanteur ne traverse les airs.
Gethsémané, tout dort sur ta cime fleurie.
Et cependant, au fond de tes jardins déserts,
﻿Le Christ est seul qui prie.
Le ciel est sombre, et pas une étoile ne luit.
Et le vent fait gémir les buissons qu’il effleure.
Les disciples là-bas sommeillent. Il fait nuit.
﻿Le Christ est seul qui pleure.
Il est là prosterné sur les herbes en fleurs,
Pâle et triste et le cœur en proie à l’agonie.
Une sueur de sang ruisselle, avec ses pleurs,
﻿De sa face bénie.
Du Calvaire en esprit il gravit le chemin,
Et voit les clous de fer, la couronne d’épines,
Le sceptre, le manteau qui doit couvrir demain
﻿Ses épaules divines ;
La lance dont l’acier lui percera le flanc,
La croix infâme ouvrant ses deux bras dans l’espace,
Et dans l’ombre sinistre un calice de sang
﻿Qui passe et qui repasse ;
Et les fouets déjà prêts pour son dos frémissant,
Et les bâtons aux mains du peuple qui le hue,
Et toujours devant lui ce calice de sang
﻿Qui passe dans la nue.
Pourtant ce qui le trouble et l’émeut, ce n’est pas
La rage des bourreaux, le marteau qui le cloue ;
Mais c’est de te sentir, ô baiser de Judas,
﻿Frissonner sur sa joue !
C’est toi qui mets au front du Christ cette sueur ;
Car la nuit, par moments ouvrant ses sombres porches,
Te voit venir là-bas à la rouge lueur
﻿Des fanaux et des torches.
Or, comme ainsi le Christ gémit, et que ses pleurs
Et le sang de sa face en larges gouttes coulent,
Entendez-vous frémir les herbes et les fleurs
﻿Que ses deux genoux foulent ?
— « Seigneur, disent tout bas les trèfles des gazons,
« Jamais, pour rafraîchir nos feuilles épuisées,
« L’urne des nuits n’a fait couler sur nos toisons
﻿« De pareilles rosées.
« Ce n’est donc pas assez des larmes de vos yeux,
« Perles qui suffiraient pour racheter le monde ?
« Voilà que votre sang, trésor plus précieux,
﻿« Ô Maître, nous inonde.
« Du moins si nous avions des lèvres pour baiser,
« Des mains pour recueillir, hélas ! ces saintes gouttes,
« Un cœur où nous pussions, mon Dieu, les déposer
﻿« Et les conserver toutes !
« Mais elles vont le long de nos tiges glissant
« Que la brise de nuit froisse l’une sur l’autre,
« Et la terre les boit sans savoir que ce sang,
﻿« Ô Seigneur, est le vôtre ! » —
Alors le bon Jésus, touché de leur pitié,
Regarde avec amour les douces suppliantes
Qui de son deuil divin demandent la moitié,
﻿Tristes, mais souriantes.
— « En souvenir de moi, leur dit-il, désormais
« Du sang du Fils de l’Homme, oh ! conservez la trace ;
« Sur vos feuilles qu’il reste empreint à tout jamais,
﻿« Et que rien ne l’efface.
« Que chacune de vous, fleurs que bénit ma main,
« Autour de son calice ajuste un diadème
« Fait d’épine et pareil à celui que demain
﻿« Je porterai moi-même. » —
Depuis, Gethsémané te montre à tout passant,
Trèfle étrange qu’un cercle aux dards aigus hérisse.
Et l’on dirait encor qu’une goutte de sang
﻿Sur chaque feuille glisse.
Par la sainte pitié tout s’élève ; et toujours
Les humbles sont plus près de Dieu que les superbes
Il revêt de soleil les chênes des vieux jours,
﻿Et de son sang les herbes.
# Nouvelles poésies (Van Hasselt)/L’Armurier de Delhi
#### L’armurier de Delhi.

Dans mon ouvroir obscur le rajah est entré,
﻿L’illustre chef des brames,
Le choisi du Très-Haut, l’homme au front consacré,
﻿L’homme aux yeux faits de flammes.
Ses gardes rayonnants entouraient ma maison
﻿Courbés dans la poussière.
Lui semblait le soleil qui darde à l’horizon
﻿Ses flèches de lumière.
Sur mes lames d’acier que je trempe, en priant,
﻿Dans le Gange qui pleure,
Après avoir jeté les yeux en souriant,
﻿Il choisit la meilleure :   Un sabre fait avec un éclair ou le feu
﻿D’un foyer qu’on attise,
Et dont le fil tranchant couperait un cheveu
﻿Qu’y soufflerait la brise.
À son ceinturon d’or, garni de diamants,
﻿Il agrafa sa lame,
Si bien qu’à son côté vous eussiez par moments
﻿Cru voir pendre une flamme.
Après quoi le rajah sublime et rayonnant,
﻿La terreur des impies,
Me dit : « Voilà pour toi, brave homme, » en me donnant
﻿Un gros sac de roupies.
Puis sur son coursier noir, dont les naseaux ouverts
﻿Soufflaient comme un orage,
Il s’en alla longeant les grands tamarins verts
﻿Dont mon toit bleu s’ombrage.
Or, comme s’éloignaient vers la porte d’Agra
﻿Le chef et son cortège,
Tout le bazar, saisi de respect, murmura :
﻿— « Que le ciel les protège ! » —
Et moi, debout au seuil de ma maison, les mains
﻿Sur mon buste croisées,
Je m’écriai : — « Que Dieu bénisse vos chemins
﻿« Et toutes vos pensées !
« Et toi, que j’ai forgé de l’acier le plus pur
﻿« Sur ma modeste enclume,
« Entre minuit et l’heure où dans le ciel d’azur
﻿« Rit l’aube qui s’allume,
« Adieu, mon sabre, adieu ! Tu vas étinceler
﻿« Dans la main ferme et sûre
« D’un brave que jamais ne firent reculer
﻿« Bataille ni blessure.
« Tu vas entrer dans l’âpre arène des combats.
﻿« Car la guerre commence,
« Guerre des opprimés qui ne pardonnent pas,
﻿« Guerre implacable, immense,
« Guerre pour nos foyers, nos autels et nos dieux,
﻿« Guerre pleine de haines,
« Guerre où l’esclave brise à son maître odieux
﻿« Le crâne avec ses chaînes.
« Sois sans pitié, pareil au tigre bondissant
﻿« Qui traverse les jongles,
« Terrible, ayant toujours à sa gueule du sang
﻿« Et du sang à ses ongles.
« Sois comme le chacal, sois comme le lion
﻿« Que rien ne rassasie,
« Et que l’éclair sacré de la rébellion
﻿« Soit l’aube de l’Asie.
« Fais monter jusqu’au ventre écumant des chevaux
﻿« Le sang des boucheries,
« Et dans les rangs anglais frappe comme la faux
﻿« Dans l’herbe des prairies ;
« Afin qu’autour de toi les peuples éperdus,
﻿« Les races opprimées,
« Des rochers des Birmans aux bouches de l’Indus,
﻿« Fassent quarante armées ;
« Afin que ton nom vive, en tout temps, en tous lieux,
﻿« Dans l’hymne des poëtes
« Qui rendront, en chantant tes exploits merveilleux,
﻿« Toutes les voix muettes ;
« Et que, — le jour venu des expiations,
﻿« Quand il sera par terre
« Ce vampire engraissé du sang des nations
﻿« Qui s’appelle Angleterre, —
« On se dise, de joie et de haine rempli :
﻿— « Le sabre qui t’égorge,
« Ô vautour d’Albion, l’armurier de Delhi
﻿« L’a trempé dans sa forge. » —
# Nouvelles poésies (Van Hasselt)/L’Orgueil humain
#### L’orgueil humain.

Savons-nous combien d’étoiles
Étincellent dans les cieux,
Fleurs des nuits que dans ses voiles
Berce l’air silencieux ?
Les étoiles argentées
Dieu lui seul les a comptées.
Savons-nous combien de sables
Roulent dans les grands déserts,
Ou de flots infranchissables
Sur l’abîme errant des mers ?
Nul humain ne les dénombre.
Dieu lui seul en sait le nombre.
Créateur de toutes choses,
Qui fis naître du néant
Les étoiles et les roses
Et la terre et l’Océan,
Près de toi, Seigneur, en somme
Que vaut donc l’orgueil de l’homme ?
# Nouvelles poésies (Van Hasselt)/L’Étoile cachée
#### L’étoile cachée.

Je sais une étoile charmante
Qui brille là-haut dans les cieux.
Le soir, quand l’écho se lamente,
Souvent je la cherche des yeux
Et, quand tu t’allumes dans l’ombre
Parmi tes compagnes sans nombre,
Je sens mon cœur battre à te voir,
Étoile charmante du soir.
Bien loin, oh ! bien loin de la terre
Souvent dans ma nuit j’ai cherché,
Cherché quelque abri solitaire,
Au monde des hommes caché.
Étoile qui luis dans la nue,
Étoile, es-tu l’île inconnue
Où rit ce printemps éternel
Que rêve mon cœur dans le ciel ?
Éden qui là-haut étincelles,
Où cessent nos pleurs de couler,
Mon Dieu, qu’on me donne des ailes,
Vers toi je voudrais m’en aller.
Pourtant dans ta sphère suprême
Peut-on oublier ce qu’on aime ?
Ou bien ce chemin hasardeux
Faut-il, pour le faire, être à deux ?
# Poèmes antiques/La Chanson du rouet

Ô mon cher rouet, ma blanche bobine, Je vous aime mieux que l’or et l’argent ! Vous me donnez tout, lait, beurre et farine, Et le gai logis, et le vêtement. Je vous aime mieux que l’or et l’argent, Ô mon cher rouet, ma blanche bobine !
Ô mon cher rouet, ma blanche bobine, Vous chantez dès l’aube avec les oiseaux ; Été comme hiver, chanvre ou laine fine, Par vous, jusqu’au soir, charge les fuseaux Vous chantez dès l’aube avec les oiseaux, Ô mon cher rouet, ma blanche bobine.
Ô mon cher rouet, ma blanche bobine, Vous me filerez mon suaire étroit, Quand, près de mourir et courbant l’échine. Je ferai mon lit éternel et froid. Vous me filerez mon suaire étroit, Ô mon cher rouet, ma blanche bobine !
# Poèmes antiques/La Mort de Penthée

Agavé, dont la joue est rose, Antonoé Avec la belle Inô, ceintes de verts acanthes, Menaient trois chœurs dansants d’ascétiques Bacchantes Sur l’âpre Kythairôn aux Mystères voué. Elles allaient, cueillant les bourgeons des vieux chênes, L’asphodèle, et le lierre aux ceps noirs enroulé, Et bâtissaient, unis par ces légères chaînes, Neuf autels pour Bakkhos et trois pour Sémélé. Puis elles y plaçaient, selon l’ordre et le rite, Le grain générateur et le mystique Van, Du Dieu qu’elles aimaient la coupe favorite, La peau du léopard et le thyrse d’Évan.
Dans un lentisque épais, par l’étroit orifice Du feuillage, Penthée observait tout cela. Antonoé le vit la première, et hurla, Bouleversant du pied l’apprêt du sacrifice.
Le profane aussitôt s’enfuit épouvanté ; Mais les femmes, nouant leurs longues draperies, Bondissaient après lui, pareilles aux Furies, La chevelure éparse et l’œil ensanglanté. — D’où vient que la fureur en vos regards éclate, Ô femmes ? criait-il ; pourquoi me suivre ainsi ? — Et de l’ongle et des dents toutes trois l’ont saisi : L’une arrache du coup l’épaule et l’omoplate ; Agavé frappe au cœur le fils qui lui fut cher ; Inô coupe la tête ; et, vers le soir, dans Thèbe, Ayant chassé cette Âme au plus noir de l’Érèbe, Elles rentraient, traînant quelques lambeaux de chair.
Malheur à l’insensé que le désir consume De toucher à l’autel de la main ou des yeux ! Qu’il soit comme un bouc vil sous le couteau qui fume, Etant né pour ramper, non pour chanter les Dieux !
# Poèmes antiques/La Robe du Centaure

Antique Justicier, ô divin Sagittaire, Tu foulais de l’Oita la cime solitaire, Et dompteur en repos, dans ta force couché, Sur ta solide main ton front s’était penché. Les pins de Thessalie, avec de fiers murmures, T’abritaient gravement de leurs larges ramures ; Détachés de l’épaule et du bras indompté, Ta massue et ton arc dormaient à ton côté. Tel, glorieux lutteur, tu contemplais, paisible, Le sol sacré d’Hellas où tu fus invincible. Ni trêve, ni repos ! Il faut encor souffrir : Il te faut expier ta grandeur, et mourir.
Ô robe aux lourds tissus, à l’étreinte suprême ! Le Néméen s’endort dans l’oubli de soi-même : De l’immense clameur d’une angoisse sans frein Qu’il frappe, ô Destinée, à ta voûte d’airain !
Que les chênes noueux, rois aux vieilles années, S’embrasent en éclats sous ses mains acharnées ; Et, saluant d’en bas l’Olympe radieux, Que l’Oita flamboyant l’exhale dans les cieux !
Désirs que rien ne dompte, ô robe expiatoire, Tunique dévorante et manteau de victoire ! C’est peu d’avoir planté d’une immortelle main Douze combats sacrés aux haltes du chemin ; C’est peu, multipliant sa souffrance infinie, D’avoir longtemps versé la sueur du génie. Ô source de sanglots, ô foyer de splendeurs, Un invisible souffle irrite vos ardeurs ; Vos suprêmes soupirs, avant-coureurs sublimes, Guident aux cieux ouverts les âmes magnanimes ; Et sur la hauteur sainte, où brûle votre feu, Vous consumez un homme et vous faites un Dieu !
# Poèmes antiques/Kybèle

Le long des mers d’azur aux sonores rivages, Par les grands bois tout pleins de hurlements pieux, Tu passes lentement, Mère antique des Dieux,  Sur le dos des lions sauvages. D’écume furieuse et de sueurs baignés, Les Nymphes de l’Ida, les sacrés Korybantes,  Déchirent leurs robes tombantes,  Et dansent par bonds effrénés.
Consumés de désirs, Dactyles et Kurètes, Les cabires velus délaissent leurs marteaux Et l’âtre où nuit et jour ruissellent les métaux  Au fond des cavités secrètes. Haletants, du sommet des rochers hasardeux, Comme de noirs troupeaux ils roulent sur les pentes,  Et les asphodèles rampantes  Ont couronné leurs fronts hideux.
Ils accourent vers toi qui naquis la première,  Qui présides à mille hymens ! Vierge majestueuse, éclatante ouvrière, Qui revêts de tes dons les Dieux et les humains. Toi dont le lait divin sous qui germe la vie, Lumineuse rosée où nage l’univers,  Répand sur la terre ravie  L’été splendide et les hivers !
Ô Silène de Nyse, ô Bacchante inhumaine, Agitez en hurlant, ivres, tumultueux, Les thyrses enlacés de serpents tortueux ;  Io ! Femmes de Dindymène !  Loin des profanes odieux,  Les tresses au vent déroulées, Sous les grands pins flambants des montagnes troublées, Io ! Chantez Kybèle, origine des Dieux. Dans les sombres halliers de la forêt antique,  Io ! L’œil en feu, le sein nu,  Versez avec le Van mystique  Le grain où tout est contenu !
Kybèle, assise au centre immobile du monde, Reine aux yeux bienveillants, ceinte de larges tours, Salut, source des biens et source des longs jours,  Kybèle, ô nourrice féconde !
Du sein du Pactole doré  Où sont tes palais, ô Déesse ! Tu donnes aux mortels la force et la sagesse, Tu respires l’encens du temple préféré. Secouant de ta robe un nuage de roses,  Dans l’Aithèr splendide et sans fin  Tu déroules le chœur des choses,  Dociles à l’ordre divin !
Soumis au joug des Destinées, Tous les pâles humains aux rapides années  T’adjurent sous le poids des maux ; Et dans leurs cœurs blessés, ô Sagesse, tu mêles  Au noir souci de leurs travaux  Les Espérances immortelles : Le monde est suspendu, Déesse, à tes mamelles : En un pli de ta robe il rêve aux Jours nouveaux.
# Poèmes antiques/La Fille aux cheveux de lin

Sur la luzerne en fleur assise, Qui chante dès le frais matin ? C’est la fille aux cheveux de lin, La belle aux lèvres de cerise.
L’amour, au clair soleil d’été, Avec l’alouette a chanté.
Ta bouche a des couleurs divines, Ma chère, et tente le baiser ! Sur l’herbe en fleur veux-tu causer, Fille aux cils longs, aux boucles fines ?
L’amour, au clair soleil d’été, Avec l’alouette a chanté.
Ne dis pas non, fille cruelle ! Ne dis pas oui ! J’entendrai mieux Le long regard de tes grands yeux Et ta lèvre rose, ô ma belle !
L’amour, au clair soleil d’été, Avec l’alouette a chanté.
Adieu les daims, adieu les lièvres Et les rouges perdrix ! Je veux Baiser le lin de tes cheveux, Presser la pourpre de tes lèvres !
L’amour, au clair soleil d’été, Avec l’alouette a chanté.
# Poèmes antiques/Le Réveil d’Hèlios

Le Jeune Homme divin, nourrisson de Délos, Dans sa khlamyde d’or quitte l’azur des flots ; De leurs baisers d’argent son épaule étincelle Et sur ses pieds légers l’onde amère ruisselle. À l’essieu plein de force il attache soudain La roue à jantes d’or, à sept rayons d’airain. Les moyeux sont d’argent, aussi bien que le siège. Le Dieu soumet au joug quatre étalons de neige, Qui, rebelles au frein, mais au timon liés, Hérissés, écumants, sur leurs jarrets ployés, Hennissent vers les cieux, de leurs naseaux splendides. Mais, du quadruple effort de ses rênes solides, Le fils d’Hypériôn courbe leurs cols nerveux ; Et le vent de la mer agite ses cheveux,
Et Sélénè pâlit, et les Heures divines Font descendre l’Aurore aux lointaines collines. Le Dieu s’écrie ! Il part, et dans l’ampleur du ciel Il pousse, étincelant, le quadrige immortel. L’air sonore s’emplit de flamme et d’harmonie ; L’Océan qui palpite, en sa plainte infinie, Pour saluer le Dieu murmure un chant plus doux ; Et, semblable à la vierge en face de l’époux, La Terre, au bord brumeux des ondes apaisées, S’éveille en rougissant sur son lit de rosées.
# Poèmes antiques/La Source

Une eau vive étincelle en la forêt muette,  Dérobée aux ardeurs du jour ; Et le roseau s’y ploie, et fleurissent autour  L’hyacinthe et la violette.
Ni les chèvres paissant les cytises amers  Aux pentes des proches collines, Ni les pasteurs chantant sur les flûtes divines,  N’ont troublé la source aux flots clairs.
Les noirs chênes, aimés des abeilles fidèles,  En ce beau lieu versent la paix, Et les ramiers, blottis dans le feuillage épais,  Ont ployé leur col sous leurs ailes.
Les grands cerfs indolents, par les halliers mousseux,  Hument les tardives rosées ; Sous le dais lumineux des feuilles reposées  Dorment les Sylvains paresseux.
Et la blanche Naïs dans la source sacrée  Mollement ferme ses beaux yeux ; Elle songe, endormie ; un rire harmonieux  Flotte sur sa bouche pourprée.
Nul œil étincelant d’un amoureux désir  N’a vu sous ces voiles limpides La Nymphe au corps de neige, aux longs cheveux fluides  Sur le sable argenté dormir.
Et nul n’a contemplé la joue adolescente,  L’ivoire du col, ou l’éclat Du jeune sein, l’épaule au contour délicat,  Les bras blancs, la lèvre innocente.
Mais l’Aigipan lascif, sur le prochain rameau,  Entr’ouvre la feuillée épaisse Et voit, tout enlacé d’une humide caresse,  Ce corps souple briller sous l’eau.
Aussitôt il rit d’aise en sa joie inhumaine ;  Son rire émeut le frais réduit ; Et la Vierge s’éveille, et, pâlissant au bruit,  Disparaît comme une ombre vaine.
Telle que la Naïade, en ce bois écarté,  Dormant sous l’onde diaphane, Fuis toujours l’œil impur et la main du profane,  Lumière de l’âme, ô Beauté !
# Poèmes antiques/Le Retour d’Adônis

Maîtresse de la haute Éryx, toi qui te joues  Dans Golgos, sous les myrtes verts, Ô blanche Aphrodita, charme de l’univers,  Dionaiade aux belles joues ! Après douze longs mois Adônis t’est rendu,  Et, dans leurs bras charmants, les Heures, L’ayant ramené jeune en tes riches demeures,  Sur un lit d’or l’ont étendu. À l’abri du feuillage et des fleurs et des herbes,  D’huile syrienne embaumé, Il repose, le Dieu brillant, le Bien-Aimé,  Le jeune Homme aux lèvres imberbes. Autour de lui, sur des trépieds étincelants,  Vainqueurs des nocturnes Puissances, Brûlent des feux mêlés à de vives essences,  Qui colorent ses membres blancs ; Et sous l’anis flexible et le safran sauvage,  Des Éros, au vol diligent,
Dont le corps est d’ébène et la plume d’argent,  Rafraîchissent son clair visage. Sois heureuse, ô Kypris, puisqu’il est revenu,  Celui qui dore les nuées ! Et vous, Vierges, chantez, ceintures dénouées,  Cheveux épars et le sein nu. Près de la Mer stérile, et dès l’Aube première,  Joyeuses et dansant en rond, Chantez l’Enfant divin qui sort de l’Akhérôn,  Vêtu de gloire et de lumière !
# Pathologie verbale ou lésions de certains mots dans le cours de l’usage/B

Bondir. — Supposez que nous ayons conservé l’ancien verbe tentir (nous n’avons plus que le composé retentir), et qu’à un certain moment de son existence tentir change subitement de signification, cesse de signifier faire un grand bruit, et prenne l’acception de rejaillir, ressauter ; vous aurez dans cette supposition l’histoire de bondir. Jusqu’au quatorzième siècle, il signifie uniquement retentir, résonner à grand bruit ; puis tout à coup, sans qu’on aperçoive de transition, il n’est plus employé que pour exprimer le mouvement du saut ; il est devenu à peu près synonyme de sauter. Nous aurons, je crois, l’explication de cet écart de signification en nous reportant au substantif bond. Ce substantif, dont on ne trouve des exemples que dans le cours du quatorzième siècle, n’a pas l’acception de grand bruit, de retentissement, qui appartient à l’emploi primitif du verbe bondir ; le sens propre en est mouvement d’un corps qui, après en avoir heurté un autre, rejaillit. C’est par le sens de rejaillissement que les deux acceptions, la primitive et la dérivée, peuvent se rejoindre. Un grand bruit, un retentissement, a été saisi comme une espèce de rejaillissement ; et, une fois mis hors de la ligne du sens véritable, l’usage a suivi la pente qui s’offrait, a oublié l’acception primitive et étymologique, et en a créé une néologique, subtile en son origine et très éloignée de la tradition.
# Poèmes et Paysages/Cri
### XXX CRI

Quelle vie !… Il est dur, né pour de nobles guerres, De dépenser sa force en des luttes vulgaires ! Fier, d’avoir à défendre et partout et toujours Contre de vils besoins de misérables jours ! Brave, étouffant sa voix, jeune, éteignant sa flamme, D’immoler à son corps sa pensée et son âme ! Ou si l’on veut mourir, fidèle à son mandat, De succomber sans vaincre, inutile soldat !…
184..
# Poèmes en prose (Vivien)/Le Long de l’Abîme
### LE LONG DE L’ABÎME
#### I

Un pâtre marchait sur la route qui côtoie les abîmes. Voici qu’il vit s’avancer une femme voilée.
Il trembla. La femme lui parut belle, mais trop étrange.
Elle était grande et pâle, et sur ses cheveux couverts par le voile brillait une couronne.
L’inconnue lui dit : « Vois, je suis belle, plus belle encore que ta fiancée.
« Et je suis reine dans mon pays. Viens dans mon royaume. Tu régneras à mon côté sur un peuple éternellement beau. »
Mais le pâtre répondit à la femme inconnue :
« J’épouse demain la jeune fille que j’aime.
« Ses yeux sont plus bleus que les glaciers mêmes,
« Et je n’ai pu entrevoir la couleur de tes yeux.
« Ses lèvres sont roses comme les églantines sur la montagne,
« Et je n’ai pu même entrevoir tes lèvres.
« J’épouse demain ma fiancée. »

#### II

À l’heure du soir, le pâtre descendit dans le fond de la montagne.
Il vit pour la première fois un royaume où les roses même sont pâles, où les oiseaux ne chantent plus, où les lèvres n’ont plus de baisers,
Mais où les reflets, plus beaux que les couleurs, les échos, plus doux que les sons, ne heurtent jamais la paresse du songe.
Pendant une heure, le pâtre régna dans ce royaume au fond de la montagne.
Et, dans la plus grande salle, un trône était dressé.
Ce trône était d’émeraude.
Les gobelets étaient de pur diamant.
Des pages blonds y versaient le vin des pierreries fondues, et des fleurs inimaginables s’enroulaient autour, des plats d’or et des aiguières.
Au milieu des magnificences, le pâtre était assis, sur le trône, aux côtés de la femme qui le conduisit dans le palais souterrain.
Pourtant, le berger devenu roi songeait avec mélancolie,
Les vins ne lui donnaient point l’ivresse et les mets lui semblaient fades.
Il aurait bien voulu remonter vers la lumière. Mais il n’osait revenir chez lui, ne sachant pas s’il y serait accueilli toujours, ni même s’il redeviendrait heureux, là-haut.
Il craignait de retrouver toutes choses changées, se voyant changé lui-même.
Il était de ceux qui ne savent choisir.
Il hésitera toujours ainsi, éternellement…
# Poèmes et Paysages/Aux hirondelles
### XLVIII AUX HIRONDELLES

De l’aile effleurant mon visage, Volez, doux oiseaux de passage, Volez sans peur tout près de moi ! Avec amour je vous salue ; Descendez du haut de la nue, Volez, et n’ayez nul effroi !
Des mois d’or aux heures légères, Venez, rapides messagères, Venez, mes sœurs, je vous attends ! Comme vous je hais la froidure, Comme vous j’aime la verdure, Comme vous j’aime le printemps !
Vous qui des pays de l’aurore Nous arrivez tièdes encore, Dites, les froids vont donc finir !
Ah ! contez-nous de jeunes choses, Parlez-nous de nids et de roses, Parlez-nous d’un doux avenir !
Parlez-moi de soleil et d’ondes, D’épis flottants, de plaines blondes, De jours dorés, d’horizons verts ; De la terre enfin réveillée, Qui se mourait froide et mouillée Sous le dais brumeux des hivers.
L’hiver, c’est le deuil de la terre ! Les arbres n’ont plus leur mystère ; Oiseaux et bardes sont sans toits ; Une bise à l’aile glacée A nos fronts tarit la pensée, Tarit la sève au front des bois.
Le ciel est gris, l’eau sans murmure, Et tout se meurt ; sur la nature S’étend le linceul des frimas. Heureux, alors, sur d’autres plages, Ceux qui vont chercher les feuillages Et les beaux jours des beaux climats !
O très heureuses hirondelles ! Si comme vous j’avais des ailes, J’irais me baigner d’air vermeil ;
Et, loin de moi laissant les ombres, Je fuirais toujours les cieux sombres Pour toujours suivre le soleil !
Saint-Nazaire, avril 1840.