OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Poésies nouvelles (Tastu)/La neige. Janvier 1830
## LA NEIGE.

Late, late yestreeny saw the new moone Wi’ the auld moone in hir arme ; And y feir, y feir, my deir master, That we will cum to harme.
Si peu nombreux encor, tes jours coulent bien sombres, Jeune année ! et ton front est enveloppé d’ombres. De ces nuages noirs, qui déguisent les cieux, Descendent les frimas à flots silencieux. Comme le froid chagrin sur une âme oppressée, La neige sur le sol tombe lente et glacée. Dans mes yeux abattus je sens rouler des pleurs ! Hélas ! mon cher pays, qu’as-tu fait de tes fleurs ? Quel sinistre pouvoir a flétri ta parure ? En vain mon cœur gémit et ma bouche murmure ; Demain, hélas ! demain, de ses blancs tourbillons La neige aura comblé tes fertiles sillons ; Les oiseaux, que la bise atteint dans leurs retraites, Demain s’exileront de tes forêts muettes ; Demain ces flots nombreux qui, dans leur liberté, Te vont porter la vie et la fécondité, S’arrêteront captifs, et ce réseau de glace Comme un voile de mort couvrira ta surface !
Mais ce linceul pesant, sous sa morne pâleur, Double en la comprimant ta féconde chaleur : Telle, dans nos hameaux, la couveuse fidèle Cache un germe inconnu sous l’ombre de son aile, Et peut-être, trompée en son aveugle amour, S’étonnera des fruits qui vont éclore au jour. Déjà dans sa puissance où la terre se fie Fermente sourdement le principe de vie ; Déjà, la sève errante en ses mille canaux Promet aux troncs vieillis des rejetons nouveaux, Et sur le froid sommeil de la nature entière Plane un songe d’espoir, de joie et de lumière. Pour hâter le moment d’un glorieux réveil, France, que te faut-il ? Un rayon du soleil ! Le soleil, il est là, brillant sous ce nuage, Comme la vérité, dont son astre est l’image : Comme elle aussi, couvert d’un voile passager, Qui l’obscurcit un jour, mais ne peut le changer. Ah ! si l’ombre est rapide et lui seul immuable, S’il faut subir du temps le cours inexorable, Si le plus long hiver est suivi d’un printemps, Il vient ! l’hiver s’enfuit ; le temps vole !… j’attends !
# Poésies nouvelles (Tastu)/La Passion
## LA PASSION.

De force, au chemin qui nous coûte, Pourquoi, Seigneur, nous pousser tous ? Si le Christ a frayé la route, Il savait ! Et que savons-nous ? Il souffrait pour sauver le monde, Pour laver la tache profonde De péchés long-temps amassés ! Mais traîner, victime inutile, De ses douleurs le faix stérile !… C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Cependant l’amitié sommeille ; L’âme triste jusqu’à la mort, Dans sa nuit d’angoisse et de veille, Pressent la crise de son sort. Brisés dans cette lutte étrange, Il nous faudrait la main d’un ange Pour essuyer nos fronts glacés ; Ne prolongez pas le supplice, Détournez de nous ce calice : C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Vainement notre voix supplie, Soit qu’on l’ait ou non accepté, Il faut boire jusqu’à la lie, Car telle est votre volonté ; Mais laissez-nous la solitude ; Ne rendez pas la multitude Témoin de tant de pleurs versés, Ou si quelque traître la guide, Sauvez-nous du baiser perfide !… C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Paix ! fils de l’homme, voici l’heure Où, vendu pour quelques deniers, Pas un ami ne te demeure : Les plus chers ont fui les premiers ! Quand ceux qui nous aiment trahissent, Que feront ceux qui nous haïssent ? Des cris de mort qu’ils ont poussés Le juge se fait le complice !… L’abandon, l’oubli, l’injustice !… C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Devant moi s’ils courbent la tête, Leur feint respect est un affront ; De la couronne qu’ils m’ont faite L’épine ensanglante mon front ; Mon sceptre est un sceptre illusoire, C’est une pourpre dérisoire Qui couvre mes membres blessés ; Que cette royale ironie,
Plaise à vous, soit bientôt finie !… C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Seigneur, jusqu’au lieu de torture Faut-il encor traîner sa croix ? Elle est trop pesante et trop dure, Mon corps succombe sous le poids. Hélas ! nulle main charitable, Aux plis du voile secourable Ne garde mes traits effacés ; Grâce, au moins, du calvaire infâme ! La honte est de trop pour mon âme: C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
Mais déjà ma lèvre altérée A bu le vinaigre et le fiel ; La lumière s’est retirée Quand mes yeux ont cherché le ciel ; Au sort, mes vêtemens se tirent, Des clous aigus qui les déchirent Mes pieds et mes mains sont percés ; Du coup de lance mon flanc saigne ; Que faut-il encor que je craigne ?… C’est assez, mon Dieu, c’est assez !
# Poésies nouvelles (Tastu)/La jeune Fille, de Gil Vicente
## LA JEUNE FILLE, De Gil Vicente.

¡ Muy graciosa es la Doncella !
¡ Como es hermosa y bella ! :
| ¿ Digas tu, el Marinero, Que en las naves vivias, Si la nave o la vela O la estrella es tan bella ? | ¿ Digas tu, el Caballero, Que las armas vestias Si el caballo, o las armas, O la guerra es tan bella ? |
| ¿ Digas tu, el Pastorcito, Que el ganadico guardas, Si el ganado, o los valles, O la tierra es tan bella ? ¡ Muy graciosa es la Doncella ! ¡ Como es hermosa y bella ! ||
Qu’elle est gracieuse et belle ! Est-il rien d’aussi beau qu’elle ?
Me diras-tu, matelot, Sur ta galère fidèle, Si la galère, ou le flot, Ou l’étoile est aussi belle ?
Me diras-tu, chevalier, Toi dont l’épée étincelle, Si l’épée, ou le coursier, Ou la guerre est aussi belle ?
Me diras-tu, pastoureau, En paissant l’agneau qui bêle, Si la montagne, ou l’agneau, Ou la plaine est aussi belle ?
Qu’elle est gracieuse et belle ! Est-il rien d’aussi beau qu’elle ?
# Principes de dressage et d’équitation/Partie I/IX

La martingale empêche le cheval de porter au vent, arrête les coups de tête et sert au cavalier à mieux diriger sa monture. Un bon dressage rend la martingale inutile. Aussi, je n’en conseille l’usage que lorsqu’on n’aura pas tout le temps ou le savoir voulu pour dresser le cheval. Ainsi, on pourra l’employer quand, à première vue, on aura reconnu que l’animal que l’on doit monter, soit à la promenade, soit à la chasse, bat à la main ou porte trop au vent.
Il y a trois sortes de martingales : celle dite à têtière, celle de chasse et enfin la martingale fixe.
La seule que je recommande est la martingale à têtière : d’abord parce que, son effet portant sur le chanfrein, elle n’a aucune action sur la bouche ; ensuite parce que, ne correspondant pas à la main du cavalier, elle est, par conséquent, sans danger. Elle doit être assez lâche pour que le cheval puisse porter la tête haute, sans cependant permettre assez de liberté pour que le nez atteigne la ligne horizontale ; car, dans ce cas, le mors basculerait de bas en haut et n’aurait plus aucune action sur la bouche. Si la martingale est trop courte, le cheval est gêné dans ses mouvements et ses allures : elle peut alors devenir dangereuse, surtout si le cheval ne se porte pas franchement en avant, car dans cette position, pour échapper à l’action de la martingale, il s’encapuchonne.
La martingale de chasse présente deux anneaux dans lesquels passent les rênes du filet. Elle correspond donc à la fois avec la main du cavalier et avec la bouche du cheval. Cette martingale peut rendre de grands services aux cavaliers expérimentés ; mais, en raison de sa puissance, elle est singulièrement dangereuse pour les autres.
La martingale fixe se boucle aux anneaux du filet, ne cède pas et est toujours dangereuse, surtout si le cheval recule, car, dans ce cas, elle continue à tirer. S’il pointe ou se cabre, comme il a nécessairement tendance à le faire pour forcer la main, la martingale aide à le renverser.
# Principes de dressage et d’équitation/Partie I/VI

Les caresses, comme on le verra au cours de cet ouvrage, sont un moyen d’action qu’il ne faut pas négliger. Alternant avec les corrections, elles sont la base de l’éducation du cheval. Elles le rassurent, elles le calment en le mettant en contact direct avec son cavalier autrement que par l’impulsion.
Tous les chevaux, même les plus susceptibles, acceptent la caresse sur l’encolure. C’est donc l’encolure que le cavalier doit caresser. Il doit le faire franchement assez fort pour attirer l’attention du cheval et faire une diversion, mais sans brutalité. Il doit également éviter la trop grande légèreté de main, qui n’aboutirait qu’à chatouiller l’animal.
Dans le dressage, la caresse doit venir à propos. Elle doit suivre immédiatement la concession, comme la correction, la faute. Aussitôt la concession obtenue, caressez l’animal et laissez-le libre, sans rien lui demander pendant un instant. C’est là sa véritable récompense. Cette pratique facilite beaucoup le dressage.
Pour produire son effet complet, la caresse doit être accompagnée de la voix. Ces deux actions combinées produisent le maximum d’apaisement qu’il soit donné d’obtenir. Dans la plupart des cas, l’effet en est décisif.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Nuit
### LA NUIT.

Viens ; le jour va s’éteindre ; il s’efface, et je pleure. N’as-tu pas entendu ma voix ? Écoute l’heure, C’est ma voix qui te nomme et t’accuse tout bas ; C’est l’Amour qui t’appelle, et tu ne l’entends pas ! Mon courage se meurt. Toute à ta chère idée, D’elle, de toi toujours tendrement obsédée, Pour ton ombre j’ai pris l’ombre d’un voyageur, Et c’était un vieillard riant de ma rougeur.
Eh quoi ! le jour s’éteint ; n’est-ce pas un nuage, Un vain semblant du soir, un fugitif orage ? Que je voudrais le croire ! Hélas ! un si beau jour Ne devrait pas mourir sans consoler l’Amour. Viens ! ce voile jaloux ne doit pas te surprendre. Dans les cieux à son gré laisse-le se répandre ; Ne va pas comme moi le prendre pour la nuit ! Quand son obscurité m’importune et me nuit, Si le soleil plus pur allait paraître encore ! Si j’allais avec lui revoir ce que j’adore ! Si je pouvais du moins, en lui livrant ces fleurs, Me cacher dans son sein, et rougir de mes pleurs !
Il me dirait : « Je viens, j’accours, ma bien-aimée ! » Ce nuage qui fuit t’aurait-il alarmée ? » La nuit est loin, regarde ! » Et je verrais ses yeux Rendre la vie aux miens, et la lumière aux cieux.
Non ! le jour est fini. Ce calme inaltérable, L’oiseau silencieux fatigué de bonheur, Le chant vague et lointain du jeune moissonneur, Tout m’invite au repos… tout m’insulte et m’accable.
Un seul et doux objet me plaint dans ce séjour ; Il a subi mon sort : c’est la pâle anémone. Sous le vent qui l’effeuille, elle tombe ; et ce jour, Pour nous brûler ensemble, en orna ma couronne.
Mais adieu tout ; adieu, toi qui ne m’entends pas. Toi qui m’as retenu la moitié de mon être, Qui n’as pu m’oublier, qui vas venir, peut-être, Tu trouveras au moins la trace de mes pas, Si tu viens ! Adieu, bois où l’ombre est si brûlante ; Nuit plus brûlante encor, nuit sans pavots pour moi, Tu règnes donc enfin ! Oui, c’est toi, c’est bien toi ! Quand me rendras-tu l’aube ? Oh ! que la nuit est lente ! Hélas ! si du soleil tu balances le cours, Tu vas donc ressembler au plus long de mes jours !
L’alouette est rentrée aux sillons. La cigale À peine dans les airs jette sa note égale, Un souffle éveillerait les échos du vallon, Et les échos muets ne diront pas mon nom.
Et vous, dont la fatigue a suspendu la course, Vieillard ! ne riez plus ; si mes tristes accens… Non ! déjà le sommeil appesantit ses sens ; Il rêve sa jeunesse au doux bruit de la source. Oh ! que je porte envie à ses songes confus ! Que je le trouve heureux ! Il dort, il n’attend plus.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Journée perdue
### LA JOURNÉE PERDUE.

﻿Me voici… je respire à peine ! ﻿Une feuille m’intimidait ; ﻿Le bruit du ruisseau m’alarmait ; ﻿Je te vois ! je n’ai plus d’haleine. ﻿Attends… je croyais aujourd’hui Ne pouvoir respirer auprès de ce que j’aime. Je me sentais mourir, en ce tourment extrême, ﻿De ta peine et de mon ennui. Quoi ! je cherche ta main, et tu n’oses sourire ! Ton regard me pénètre, et semble m’accuser ! Je te pardonne, ingrat, tout ce qu’il semble dire ; Mais laisse-moi du moins le temps de m’excuser.
J’ai vu nos moissonneurs réunis sous l’ombrage ; Ils chantaient. Mais pas un ne dit bien ta chanson. Ma mère, lasse enfin de veiller la moisson, Dormait. Je voyais tout, les yeux sur mon ouvrage. Alors, en retenant le souffle de mon cœur ﻿Qui battait sous ma collerette, Je fuyais dans les blés ainsi qu’une fauvette, ﻿Quand on l’appelle, ou qu’elle a peur.
Je suivais, en courant, ton image chérie ﻿Qui m’attirait, souriait comme toi : ﻿Mais aux travaux de la prairie Les malins moissonneurs m’enchaînaient malgré moi. L’un m’appelait si haut, qu’il éveillait ma mère ; Je revenais confuse, en cueillant des pavots ; Et, caressant ses yeux de leur fraîcheur légère, Je grondais le méchant qui troublait son repos. Hélas ! j’aurais voulu m’endormir auprès d’elle ; ﻿Mais je ne dors jamais le jour. La nuit même, la nuit me paraît éternelle, Et j’aime mieux te voir que de rêver d’amour. Que mon cœur est changé ! comme il était tranquille ! ﻿Je le sentais à peine respirer. Ah ! quand il ne fait plus que battre et soupirer, L’heure qui nous sépare au temps est inutile. En voyant le soleil encor si loin du soir, Je me disais : Mon Dieu ! que ma mère est heureuse ! Le repos la surprend dès qu’elle peut s’asseoir ; ﻿Ma mère n’est pas amoureuse ! Et je fermais les yeux pour rêver le bonheur ; Et mes yeux te voyaient couché dans ce bois sombre ; ﻿Et, quand tu gémissais à l’ombre, ﻿Le soleil me brûlait le cœur. De ce bois où mon âme était toute attachée, ﻿Deux fois j’ai vu sortir ton chien ;
Par ton ordre peut-être il appelait le mien ; Le mien n’osait répondre, et j’en étais touchée. Pauvres chiens ! vieux amis ! frères du même jour, Comme en vous revoyant votre joie est paisible ! Olivier ! l’amitié n’a donc rien de pénible ? Ils sont donc plus heureux ? mais ils n’ont pas d’amour. Olivier, voudrais-tu ?… Que ton sourire est tendre ! L’amitié n’est pas là ! Je ne puis plus parler. Dis-moi… que disions-nous ? Oh ! comment rappeler ﻿Tout ce qu’il me reste à t’apprendre ?
Regarde ! ce matin j’avais tressé ces fleurs ; Mais quoi ! tout a langui des feux de la journée ; ﻿Et la couronne à l’Amour destinée ﻿N’a servi qu’à voiler mes pleurs. Je pleurais. C’est que l’heure, à présent si légère, ﻿Dormait comme ma mère. Enfin le jour se cache et me prend en pitié ; Enfin l’agneau bêlant quitte le pâturage ; Ma mère sans me voir est rentrée au village ; Et déjà ma promesse est remplie à moitié. Je te vois, je te parle, et je te donne encore Ce bouquet dont l’éclat s’est perdu sur mon sein ; ﻿Demande-lui si je t’adore ? Moi, j’accours seulement pour te dire : À demain !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Mouche
#### LA MOUCHE.

Voyageuse de l’air, mouche bleue et gentille, Qui rafraîchis ton vol sur l’humide roseau, ﻿N’es-tu pas un petit oiseau ? Non ! tu ne chantes pas, légère volatille : Tu n’as point de plumage, et ton rapide essor M’en fait mieux admirer l’invisible ressort. Tu ris de l’oiseleur, tu fais sauver sa joie ; Ton piquant aiguillon le distrait de sa proie, ﻿Et ton bourdonnement moqueur Lui nomme impunément son agile vainqueur. Tu montes jusqu’aux cieux les ailes étendues ; Un rayon de soleil te guide et te soutient : Ta famille dansante et s’y joue et s’y tient, Comme un essaim de fleurs dans les airs répandues. Qu’il est gai de te voir t’y balancer long-temps ! Descendre vers la terre, et remonter encore, Y chercher, renaissante au souffle du printemps, Sur ta robe de gaze un reflet de l’aurore. Violette vivante ! à ce peu qu’il t’a fait, Le ciel donna le monde, imprima la pensée,
Le sentiment, l’amour ! et sans remords blessée, Pour toi, du moins pour toi, l’amour n’est qu’un bienfait. Tu le bois en volant dans la pure lumière, ﻿Qui de ta rapide carrière, Comme un prisme éclairé des feux du diamant, Forme un riant voyage, un vif enchantement.
Pourquoi te reprocher ton abjecte naissance ? Tu t’élèves au moins par la seule puissance Du Dieu qui nous créa pour le même séjour. Mortels, en le quittant, que serons-nous un jour ? Je m’amuse à rêver sur ton frêle édifice, ﻿Soutenu de frêles piliers, ﻿Si polis et si réguliers, ﻿Qu’on les croirait mouvans par artifice. ﻿Hélas ! dans l’âge le plus fort, Comme toi l’homme tombe ; et ce maître du monde ﻿N’a plus d’ami qui le seconde ﻿Dans son duel avec la mort.
Ô mouche ! que ton être occupa mon enfance ! Combien, lorsqu’attristant mon paisible loisir, Quelqu’enfant sous mes yeux accourait te saisir, ﻿Mes larmes prenaient ta défense ! Petite philosophe, on a médit de toi : J’en veux à la fourmi qui t’a cherché querelle.
Un printemps fait ta vie, en jouir est ta loi ; Es-tu moins prévoyante, es-tu moins riche qu’elle ? Esclave de la terre, elle y rampe toujours. Ses trésors souterrains sont clos à l’indigence ; Et, quand il a rempli son avare exigence, Du ciron malheureux elle abrège les jours. Pour toi, souvent rêveuse et souvent endormie, Je t’observe partout avec des yeux d’amie. Quand la nature est triste, il ne te faut plus rien, Et tu romps avec elle un fragile lien.
Oh ! puisse l’âpre hiver épargner ta faiblesse ! Que l’aquilon jamais ne te soit rigoureux ! Que ton corps délicat qu’un rien détruit ou blesse, Trouve contre la brume un foyer généreux. Pauvre petite chose ! en passant les montagnes, Les ruisseaux, les chemins, les cités, les campagnes, Que Dieu te sauve, hélas ! et du bec d’un oiseau, ﻿Et de l’insecte au fin réseau.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Prière perdue
#### LA PRIÈRE PERDUE.

Inexplicable cœur, énigme de toi-même, Tyran de ma raison, de la vertu que j’aime, Ennemi du repos, amant de la douleur, Que tu me fais de mal, inexplicable cœur !
Si l’horizon plus clair me permet de sourire, De mon sort désarmé tu trompes le dessein ; Dans ma sécurité tu ne vois qu’un délire ; D’une vague frayeur tu soulèves mon sein, Si de tes noirs soupçons l’amertume m’oppresse, Si je veux par la fuite apaiser ton effroi, Tu demandes du temps, quelques jours, rien ne presse ; J’hésite, tu gémis, je cède malgré moi. Que je crains, ô mon cœur, ce tyrannique empire ! Que d’ennuis, que de pleurs il m’a déjà coûté ! ﻿Rappelle-toi ce temps de liberté, Ce bien perdu dont ma fierté soupire. Tu me trahis sans cesse, et tu me fais pitié. Crois-moi, rends à l’amour un sentiment trop tendre ; ﻿Pour ton repos, si tu voulais m’entendre, Tu n’en aurais encor que trop de la moitié !
Non, dis-tu, non, jamais ! Trop faible esclave, écoute, Écoute ! et ma raison te pardonne et t’absout : Rends-lui du moins les pleurs ! Tu vas céder sans doute ? Hélas ! non ! toujours non ! Ô mon cœur ! prends donc tout.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Pastourelle
### LA PASTOURELLE.

Elle s’en va la douce pastourelle, Elle retourne où l’attend le bonheur. « Je ne vis plus, faut m’en aller, dit-elle ; Faut m’en aller où j’ai laissé mon cœur.
» Un beau pasteur me le retint pour gage : On veut un gage en perdant le bonheur. M’en vas chercher le gardien et l’otage ; Me faut mourir ou retrouver mon cour. »
« — Racontez-nous, pastourelle naïve, Votre aventure et celle du pasteur. » « — Non, non, dit-elle, avec sa voix plaintive ; Ne parlerai qu’en retrouvant mon cœur.
» Sur cette rive, où je suis étrangère, On m’obligeait à chanter le bonheur. Bonheur perdu rend la voix moins légère ; N’ai jamais su chanter qu’avec mon cœur.
» Tous les matins, ainsi que l’alouette, Ne m’éveillais qu’en chantant le bonheur ; Puis du pasteur j’écoutais la musette, Et je trouvais un écho pour mon cœur.
» Nous faut rester où l’âme est asservie. Tout est si bien avec mon beau pasteur ! Il me rendra mon bien, ma voix, ma vie, Et sur son cœur retrouverai mon cœur. »
« — Espoir vous guide en ce pèlerinage ! Ne pleurez plus ; son terme est le bonheur. L’Amour sourit, l’Amour est du voyage ; Il ira vite, il cherche votre cœur. »
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Prière
### LA PRIÈRE.

Laure offrait, à genoux, Sa prière à Marie, Et, dans sa rêverie, Demandait un époux ; En secret l’innocence Lui porte chaque jour Sa première espérance Et son premier amour.
« Au nom de vos douleurs, Que mon ami, dit-elle, À son serment fidèle, Vienne essuyer mes pleurs ! Je lui garde en mon âme Un souvenir bien doux, Et pur comme la flamme Dont je brûle pour vous.
» Mon ami pour la foi Combat aux champs d’Asie ; O divine Marie, Qu’il soit vainqueur pour moi !
Si jamais l’hyménée Unit notre avenir, Par sa main couronnée, Je viendrai vous bénir. »
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Prière aux Muses
### PRIÈRE AUX MUSES.

Votre empire a troublé mon bonheur le plus doux. ﻿Muses, rendez-moi ce que j’aime ! ﻿L’Amour fut son maître suprême ; ﻿Il n’en a plus d’autre que vous. ﻿Ce n’est plus pour moi qu’il délire ; Il a banni mon nom de ses écrits touchans. ﻿O Muses ! loin de lui sourire, Par pitié pour l’Amour, n’écoutez plus ses chants !
﻿Cette fièvre qui le dévore En rêvant le transporte à vos divins concerts ; Et, doucement pressé sur le cœur qui l’adore, ﻿Je l’entends murmurer des vers. ﻿Que cherche-t-il ? est-ce la gloire ? ﻿Il la plaçait dans mon amour ; ﻿Les aveux d’un tendre retour ﻿Étaient sa plus douce victoire. ﻿Pensive, et seule au rendez-vous, ﻿Que devient sa jeune maîtresse ? ﻿Elle est muette en sa tristesse, ﻿Quand l’ingrat chante à vos genoux !
﻿Que sert de lui donner ma vie, ﻿S’il est heureux sans moi ? Que deviendra l’amour dans mon âme asservie, ﻿S’il échappe à sa loi ? ﻿Cette loi si simple, si tendre, ﻿Quand je l’apprenais dans ses yeux, ﻿Ses yeux alors me la faisaient comprendre ﻿Bien mieux qu’Ovide en ses chants amoureux ! Ah ! sans la définir, notre âme la devine : ﻿L’art n’apprend pas le sentiment. Il est gravé pour moi, par une main divine, ﻿Dans le regard de mon amant ! ﻿Où donc est-il, ce regard plein d’ivresse ? ﻿Il brûle encor, mais c’est d’une autre ardeur ! ﻿J’ai donné toute ma tendresse ; Cœur partagé peut-il payer mon cœur ?
Mais si d'une brillante et trompeuse chimère ﻿L’ambitieux est épris pour jamais ; ﻿Si vous rejetez ma prière, Muses ! qu’il soit heureux, du moins, par vos bienfaits ! ﻿Heureux sans moi, je fuirai son exemple ; Trop faible, en le suivant, je pourrais m’égarer ; Livrez-lui vos trésors, ouvrez-lui votre temple ; A celui de l’Amour, seule, j’irai pleurer. ﻿L’obscurité que le sort me destine
M’éloigne d’un mortel ivre de vos faveurs… Eh bien ! j’irai l’attendre au pied de la colline ﻿Qu’il gravira par un sentier de fleurs. ﻿Si quelquefois la romance attristée ﻿Peint mon ennui, le trouble de mes sens, Inspirée au village, elle y sera chantée, Et les bergers naïfs rediront mes accens.
Adieu, Muses, la gloire est trop peu pour mon âme ﻿L’amour sera ma seule erreur ; ﻿Et, pour la peindre en traits de flamme, ﻿Je n’ai besoin que de mon cœur.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Romances

Pour les autres éditions de ce texte, voir Romances.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Accablement
### L’ACCABLEMENT

Mes yeux rendus à la lumière,
Mais fatigués de tant de pleurs,
S’offensent des vives couleurs,
Et baissent leur faible paupière.
Les voix n’ont plus leurs doux accents,
Rien ne m’émeut, rien ne m’alarme :
Ah ! si je n’ai plus une larme,
C’est donc le bonheur que je sens ?
Croyons-le. Puisque tout m’éclaire,
C’est le bonheur qui m’est rendu :
Puisque rien ne sait plus me plaire,
C’est le bandeau que j’ai perdu.
Je regarde à présent la vie
Comme un lieu que j’avais quitté ;
Mais une erreur longtemps suivie
Change jusqu’à la vérité.
Vers sa belle image envolée
Mon cœur ne retournera plus :
Pour ramener l’onde écoulée,
Tous les efforts sont superflus.
Mais pourquoi, lorsque le jour tombe, Semble-t-il isoler mon sort,
Comme s’il passait sur la tombe
De tous ceux qui m’aiment encor ?
Ah ! c’est que mon âme est changée ;
C’est que je suis faible au malheur ;
C’est que j’ai bravé la douleur,
Et que la douleur s’est vengée.
C’est que des jeux le tendre essaim,
Déserte au cri de la souffrance ;
Que tout est froid sans l’espérance,
Et qu’elle est morte dans mon sein.
Et pour celui qui fit ma peine,
Que ma voix ne sait plus nommer,
Dieu ! qu’il a mérité ma haine !
Que je voudrais ne plus l’aimer !