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# Betzi/1/01

Il avait à peine trente ans, le bon Séligni, qu’il croyait déjà la sensibilité de son cœur entièrement épuisée par une passion dont l’objet n’était plus. — Voilà un roman qui commence comme la plupart des romans pourraient finir. — C’est justement pour cette raison que le bon Séligni pensait lui-même être à la fin du roman de sa vie. Ce qu’il craignait le plus, c’était de se laisser séduire par de nouvelles illusions. Il avait aimé de si bonne foi ; l’être qu’il adorait encore méritait cet hommage à tant de titres, avait eu tant de vertus et de charmes, l’avait rendu tour-à-tour si parfaitement heureux et si parfaitement malheureux, que son âme remplie de souvenirs délicieux et de regrets déchirans, eût regardé l’idée seule d’un autre amour comme une sorte d’impiété, s’il l’eût imaginé possible.
La passion qui, jusqu’à ce moment, avait enchaîné toutes les facultés de son être, serait difficile à comprendre pour ceux qui l’auraient connu moins que moi ; ce n’était point la fougue passagère d’un délire amoureux, c’était tout-à-la-fois le sentiment le plus vif, le plus tendre et le plus profond ; il était devenu la vie de sa vie, l’ame de son ame. Je n’ai guère vu de jeune homme dont le caractère fût naturellement plus ambitieux ; il cessa de l’être, parce que celle qu’il aimait eût craint que toute espèce d’éclat ne trahît un secret nécessaire à son repos, à son bonheur. Je n’ai guère vu un jeune homme plus jaloux de son indépendance, et ses moindres desirs étaient soumis sans réserve aux volontés adorées de l’être, à la vérité, le plus sensible, le plus généreux, le plus aimable, mais aussi le plus exigeant, le plus impérieux. Olympe avait trop de lumières, trop de bonté naturelle, pour ne pas céder à l’ascendant d’une raison supérieure, à la force d’un sentiment noble et juste ; mais elle se vengeait, pour ainsi dire, de la nécessité d’obéir à cet empire, en tâchant d’en étendre les limites, d’en accroître elle-même la puissance, d’en former un autre empire à sa fantaisie, et d’y soumettre celui qu’elle aurait voulu rendre le plus heureux des hommes, à la seule condition qu’il ne le fût que pour elle et par elle. Si toutes les richesses du monde eussent été dans sa main, c’est à son amant qu’elle les aurait prodiguées ; si tous les genres de gloire n’eussent dépendu que de son suffrage, c’est lui qu’elle en aurait comblé : mais plutôt que de lui voir tenir ces avantages d’une autre main que la sienne, elle eût préféré de vivre avec lui dans la retraite la plus obscure, dans la plus extrême médiocrité, quoiqu’elle eût contracté de bonne heure le goût ou du moins les habitudes du faste et de l’opulence.
Lorsqu’Olympe fut enlevée à son amour, le bon Séligni crut lui-même avoir cessé de vivre. Il ne savait que faire d’une volonté qui n’était plus celle qu’il avait préféré si long-temps à la sienne. Il se trouvait isolé partout : il était embarrassé de son existence, de l’esprit, de la sensibilité, de toutes les ressources dont il jouissait seul. Quel usage en faire encore, lorsque celle à qui son amour avait tout abandonné n’était plus !
# Betzi/1/04

Écartez quelques idées de vice, de bassesse, de perfidie que l’on rencontre trop souvent ailleurs comme ici, nous serons forcés de convenir que c’est un spectacle assez doux que celui de ces rassemblemens de la jeunesse des deux sexes, où l’un et l’autre viennent se montrer avec tous leurs avantages, au jour séduisant et magique d’un grand nombre de lumières répandues avec art dans un amphithéâtre dont la distribution ingénieuse présente ici des sallons de verdure, là des allées circulaires, plus loin des bosquets de myrthes et de roses ; dans le centre un bal d’enfans dont l’innocence et les graces ingénues semblent offrir à l’amour un culte d’autant plus touchant qu’elles en ignorent encore le dangereux mystère.
C’est là que Séligni vit pour la première fois la charmante Betzi ; ce fut le chevalier de R… qui le présenta. Sur l’éloge brillant qu’il fit de la douceur et de la sensibilité de son mélancolique ami, ce dernier obtint sans peine la permission de l’aller voir le lendemain, et se promit bien lui-même en secret de ne pas en profiter. Eut-il tort ou raison ?
# Betzi/1/03

La logique de nos passions et de nos préjuges est fort singulière, et la manière de transiger avec nos besoins et la nature même des choses, ne l’est pas moins sans doute. Nous avons dit que Séligni fuyait toute idée d’un nouvel attachement comme le plus grand crime ou comme le plus grand malheur ; cependant, il ne pouvait cesser d’être aimant et sensible. Son ame expansive et tendre ne pouvait se replier sans cesse sur elle-même, et ne pas souffrir de l’isolement dans lequel son chagrin la tenait ensevelie. Avec une imagination un peu plus ardente, avec un esprit un peu moins juste, un peu moins éclairé, peut-être était-il dans la disposition la plus desirable pour devenir un fanatique, ou si vous voulez un saint ; je ne répondrais pas même que cela ne fût arrivé, si malheureusement l’objet de sa première passion ne l’avait rendu trop étranger à ce genre de rêverie et de bonheur. Il se trouva donc réduit à chercher des consolations plus simples et plus naturelles ; et voici celles que lui vint offrir un jour sa nouvelle philosophie.
L’âge des illusions est passé sans retour ; plus de sentimens exclusifs ; leur puissance absorbe et consume tout notre être ; les félicités que nous en pouvons attendre sont achetées trop cher : n’ayant plus que des affections générales, c’est assez pour occuper notre sensibilité, pour remplir nos devoirs, sans risquer de troubler sans cesse le repos de notre intérieur. Évitons avec un soin extrême le malheur de faire de la peine à qui que ce soit ; ne négligeons aucun moyen d’exercer notre bienveillance envers nos semblables ; mais ne faisons jamais dépendre d’aucun d’eux le sort de notre existence et de notre tranquillité ; aimons enfin, puisqu’il faut aimer mais n’aimons qu’autant que le veut la nature pour jouir et pour faire jouir l’être aimable que la destinée livre à l’attrait impérieux de ses propres desirs et des nôtres… Imitons l’abeille qui ne cesse d’errer de fleurs en fleurs, et ne s’y repose que pour en recueillir le miel.
Au moment même où Séligni venait de faire ces profondes réflexions il se trouve à la petite porte du Vauxhal faubourg St.-Germain. Quelques-uns de ses anciens camarades l’apperçoivent, l’abordent et l’entraînent dans la salle.
# Betzi/1/07

Séligni fut assez long-temps en possession de tout ce qui peut enchanter la vie ; ses sens étaient réveillés sans cesse par les plus douces jouissances, son imagination se sentait entraînée par le plus vif intérêt, et son cœur n’éprouvait aucun trouble. Il avait une maîtresse et n’avait point de liens, du moins ne pouvait-il encore les appercevoir ; il ne voyait l’aimable Betzi que pour lui porter du bonheur ou pour le retrouver chez elle ; aucun engagement ne les liait l’un à l’autre ; ce n’était, pour ainsi dire, que le nœud de la veille qui semblait en former un nouveau pour le lendemain. Il devait lui supposer d’autres liaisons que la sienne, mais il ne s’en occupait guère, car elles ne nuisaient jamais à son plaisir ; et cette idée, dont l’impression n’était encore que très-fugitive, ne servait qu’à le rassurer contre le danger d’une passion trop sérieuse. Lui-même se permettait assez souvent de légères infidélités, mais dont le souvenir ou le regret devenaient toujours un nouvel hommage à la préférence que méritait Betzi. Distrait par ses études ; rappelé quelquefois aux sublimes rêveries de son premier roman, quelquefois même inquiet des suites de ses nouvelles habitudes, il arrivait chez elle triste et mécontent, mais n’en sortait jamais sans avoir l’esprit plus serein, le cœur plus léger, l’humeur plus douce et plus gaie. La voir, l’aimer lui semblait chaque fois une jouissance nouvelle, et d’autant plus piquante, qu’elle n’en était pas moins la même. Je n’ai jamais vu personne, me disait-il, alors dans les épanchemens de sa confiance, je n’ai jamais vu personne se donner avec plus d’abandon et conserver plus de prix à ses moindres faveurs. Je n’ai jamais vu personne d’une humeur plus égale, varier davantage l’effet et le pouvoir de ses charmes, les varier d’une manière plus facile et plus sûre avec un sentiment plus naïf, avec une ingénuité plus touchante, plus éloignée de toute fausse coquetterie. En s’occupant de tout ce qui peut exalter votre ivresse, elle a l’air de ne songer qu’à soi, de ne vouloir jouir que du bonheur d’être mieux aimée et de vous aimer davantage à son tour ; ses bouderies ne sont jamais longues, n’ont jamais rien d’amer ni d’indiscret ; ses caprices même, si l’on peut les appeler ainsi, ne servent guère qu’à couvrir, ou plutôt à réparer les torrs dont l’amour le plus passionné, le plus fidèle n’a jamais été, dit-on, tout-à-fait exempt.
# Betzi/1/02

Should I survive to see the day That tears me from myself away !
Séligni disait souvent à ses amis, se disait plus souvent à lui-même : Je sens que mon être dépendait tout entier d’un autre être ; il n’est plus ! comment n’ai-je pas cessé d’exister en même-temps ? Si le sort me condamne à lui survivre, tâchons au moins de consacrer à son souvenir le peu de jours qu’il me faut encore vivre ainsi séparé de moi-même. Eh bien ! avant de mourir tout entier, tâchons de faire chérir sa mémoire et la mienne ; essayons d’entreprendre quelque ouvrage utile, et qui puisse nous recommander tous deux, si ce n’est à la reconnaissance, du moins à l’intérêt de la postérité. — Entraîné par cette pensée, Séligni reprit insensiblement le goût de l’étude et du travail ; ses premiers essais furent trop bien accueillis pour ne pas entretenir la seule espérance qui pût le rattacher encore à la vie.
Ne serait-ce pas souvent un malheur d’avoir trop de santé, trop de jeunesse, un cœur ou des sens trop susceptibles ? Combien de projets sublimes ont été détruits par la seule influence de ces dons si précieux, mais quelquefois si funestes ! La profonde douleur de Séligni n’avait pu éteindre le feu de ses desirs. La solitude même où ses regrets et ses méditations l’avaient retenu plusieurs mois de suite, n’avaient servi qu’à rendre, à cet égard, la disposition de son cœur et de ses sens plus pénible et plus dangereuse. Devenu moins sombre, mais plus triste, plus inquiet, plus impatient, il éprouvait tantôt les agitations les plus vives, et tantôt il paraissait languir comme ces fleurs dont la tige penchée aux premiers rayons d’un jour d’été, succombe doucement sous le poids d’une rosée trop abondante.
# Agrippa d'Aubigné - Œuvres complètes tome troisième, 1874/Stances/XV

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII. XIII. XIV. XV. XVI. XVII. XVIII. XIX. XX.

### XV.

Ores es tu contente, o Nature meurtriere. ﻿De ses plus chers enfans impitoyable mere, ﻿Tigresse sans pitié, ﻿As tu saoullé de sang ta soif aspre & sanglante, ﻿Faisant finir ma vie en ma mort violente, ﻿Mais non mon amitié ? Pourquoy prens tu plaisir à orner tes merveilles ﻿De ses riches tresors & beautes non pareilles ﻿Que puis aprés tu veux ﻿Garnir de plus de maux & de pennes cruelles ﻿Qu’Ethna ne fait sortir, du creux de ses moëlles, ﻿De souffres & de feuz ? Si cest œil ravissant qui me mit en servage ﻿N’eust fait naistre l’espoir au rais de son visage, ﻿Ravissant mes esprits, ﻿Ou qu’un sang plus espais, de masse plus grossiere ﻿A preuve de l’amour n’eust de ceste guerriere ﻿Si tost esté surpris : Helas ! mon œil fut sec & mon ame contente, ﻿Mon esprit ne fut mort par la crainte & l’atente, ﻿Ma main pas ne seroit ﻿Ny ce fer apresté prests à finir la vie ﻿Qu’amour hait, qu’il avoit à aymer asservie ﻿En si mortel endroit. Je ne me plaindrois pas, si ma mort pouvoit faire ﻿Au pris d’un sacrifice esteindre sa cholere ﻿Et un peu l’apaiser, ﻿Tant qu’en voiant la fin d’une amour non pareille ﻿Par un funebre adieu de sa bouche vermeille ﻿Je sentisse un baiser. Mon esprit satisfait errant par les brisees
﻿Des Enfers esgairez & des Champs Elysees ﻿Rien ne regretterait, ﻿Que le mesme regret qu’auroit son ennemie ﻿De la sainte amitié qu’encor aprés la vie ﻿L’esprit emporteroit, Mais en ne trouvant lieu pour mes larmes non feintes ﻿Dans son cueur endurcy aux viollantes plaintes ﻿D’un miserable amant : ﻿Non plus que l’on verroit engraver quelque trasse ﻿De l’inutille fer pressé dessus la face ﻿D’un ferme diamant. C’est fait, je veux mourir & qu’un tel sacrifice ﻿Preste ma triste main pour un dernier office ﻿A son cors malheureux, ﻿Dehors duquel l’esprit ira, comme je cuide, ﻿Sur les bors ombrageux du fleuve Acherontide ﻿Soupirer amoureux, Racontant aux Esprits la severe sentence ﻿Qui fut l’amere fin d’une longue esperance, ﻿D’une dure prison, ﻿De mes maux abregez & l’issue & l’entree, Qui forca le despit & la main forcenee ﻿Surmonter ma raison. Frape doncq’, il est temps, ma dextre, que tu face ﻿Flotter mon sang fumeux, bouillonnant par la place ﻿Soubz le cors raidissant. ﻿Haste toy, douce mort, fin d’un amere vie, ﻿Fay’ ce meurtre, l’esprit, ma rage te convie ﻿Aux umbres fremissant.
# Agrippa d'Aubigné - Œuvres complètes tome troisième, 1874/Stances/XX

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII. XIII. XIV. XV. XVI. XVII. XVIII. XIX. XX.

### XX.

Vous qui pillez l’email de ces couleurs, Friandes mains qui amassés les fraizes, Que de tormans se quachent soubz vos aizes, Que de serpans se coullent sur les fleurs ! J’estois plongee en l’ocean d’aimer, Je me neiois au fleuve Acherontide, J’espans aux bors ma robe toutte umide Et sacrifie au grand Dieu de la mer. Fermés l’oreille aux mortelles douceurs, Amans, nochers, n’escoutés les Serenes ; Ma paine fut d’avoir ouy leur paines
﻿Et ma doulleur d’entandre leurs doulleurs. ﻿C’est se hayr, leur porter amitié, ﻿C’est s’obeir que leur estre rebelles, ﻿C’est la douceur que leur estre cruelles ﻿Et cruaulté que d’en avoir pitié. ﻿Comme l’euil prent, trahi par son object, ﻿L’impression de l’euil où il se mire, ﻿Ainsi le mien fut trahi par un pire, ﻿Un mal trompeur d’un vray fut le subget. ﻿Leur faux soupirs meurent à soupirer ﻿Pressans de veus ma poitrine entamee, ﻿Leur feint ardeur qui n’étoit que fumee, ﻿Mieux un feu clair, m’aprindront à pleurer.
# Agrippa d'Aubigné - Œuvres complètes tome troisième, 1874/Stances/XIX

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII. XIII. XIV. XV. XVI. XVII. XVIII. XIX. XX.

### XIX.

Quiconque sur les os des tombeaux effroiables ﻿Verra le triste amant, les restes miserables ﻿D’un cueur seché d’amour & l’immobile corps ﻿Qui par son ame morte est mis entre les morts, Qu’il deplore le sort d’un ame à soy contraire,
Qui pour ung autre corps à son cors adversaire Me laisse exanimé sans vye & sans mourir, Me faict aux noirs tombeaux aprés elle courir. Demons qui frequentez des sepulchres la lame, Aidez moy, dites moy nouvelles de mon ame, Ou montrez moy les os qu’elle suit adorant De la morte amytié qui n’est morte en mourant. Diane, où sont les traitz de ceste belle face ? Pourquoy mon œil ne voit comme il voyoit ta grace, Ou pourquoi l’œil de l’ame, & plus vif & plus fort, Te voit & n’a voulu se mourir en ta mort ? Elle n’est plus icy, o mon ame aveuglee, Le corps vola au ciel quant l’ame y est allee : Mon cueur, mon sang, mes yeux verroient entre les mors, Son cueur, son sang, ses yeux, si c’estoit là son cors. Si tu brule à jamais d’une eternelle flamme, A jamais je seray un corps sans toy, mon ame, Les tombeaux me verront effrayés de mes cris, Compagnon amoureux des amoureux espritz.
# Agrippa d'Aubigné - Œuvres complètes tome troisième, 1874/Stances/XVIII

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII. XIII. XIV. XV. XVI. XVII. XVIII. XIX. XX.

### XVIII.

﻿A qui ne fut point ravie ﻿L’amitié qu’avec la vie, ﻿De qui les chastes amours ﻿N’ont finy qu’avec les jours.
﻿Que de douceurs d’une douleur, ﻿Que de vers rameaux d’une graine, ﻿Que de sallaires d’une peine, ﻿Que de fleurs naissent d’une fleur ! ﻿Qu’un œil ha de raions ardents, ﻿Que de mortz sortent d’une vie, ﻿Que de beaux printemps d’une pluie, ﻿Que d’estés chaults d’un doux printemps ! ﻿Amours qui par l’aer voletez, ﻿Portez sur vos aisles dorees ﻿Le miel que vos langues sucrees ﻿Ont succé de tant de beautez. ﻿Que tous ceux qui liront ces vers ﻿Et les amours qui y florissent, ﻿Du miel qu’ilz gousteront benissent ﻿Ces belles fleurs, ces rameaux vers. ﻿Heureux de ta douleur, Monteil, ﻿Qui triomphes de ton martire, ﻿Et autant de fleurs en retire
﻿Comme de larmes de ton œil ! ﻿Le soleil chaud de tes ardeurs ﻿N’a point moissonné l’esperance ﻿Et la delectable aparance ﻿De ton printemps & de tes fleurs. ﻿Tesmoins ces doux & riches vers ﻿A qui la mort la mort ne donne, ﻿De qui l’yver, de qui l’autonne ﻿Ne secheront les rameaux vers. ﻿Pour salaire de tes ennuis, ﻿Pour la fin de tes douces rages, ﻿Pour couronne de tes ouvrages ﻿Dieu te donne encor’ d’autres fruitz. ﻿Ces fruitz feront qu’en bien aymant ﻿Ton doux chant fleschira ta dame ; ﻿Tes pleurs feront noier ta flamme ﻿Et les douleurs de ton tourment. ﻿Tu cuilleras de ta beauté ﻿Les espitz aprés l’esperance : ﻿Ta Chloris en Ceres s’advance, ﻿Ton printemps se fait un esté. ﻿Ces fruiz là feront que l’amour ﻿De ceste fleur espanouie ﻿Ne verra la mort & la vie ﻿Paroistre & finir en un jour.
# Billets trouvés sur des enfants abandonnés à Paris au XVIIIe siècle

Signé et paraphé ne Varietur
au desir de notre procès Verbal
# Billet à M. Sylvestre

| ◄ Réponse au jugement de l’abbé Renaudot | Jugement sur la critique de ses ouvrages  ► |
Ce que Monsieur de Beauval$^1$ vous écrit sur mon sujet est la chose du monde la plus obligeante ; et je vous prie, Monsieur, de lui témoigner qu’on ne peut pas être plus sensible que je le suis à l’obligation. Je n’ai point encore lu la Critique de ce qu’on appelle mes ouvrages$^2$. Il y a beaucoup de ces petits écrits qui sont de moi, beaucoup plus qui n’en sont pas ; et dans ceux qui en sont véritablement, on ne sauroit croire combien il y a de choses ajoutées ou retranchées. Je n’appréhende point la critique ; où elle est juste, je me corrigerai ; où elle ne l’est pas, je me contenterai que le censeur n’ait pas raison. Ce que je crains, c’est l’Apologie dont vous me parlez. Comme M. de Beauval a des amis et des intelligences partout, et que son mérite lui a donné un grand crédit chez tous les gens de lettres, il m’obligera infiniment d’empêcher l’impression de cette apologie zélée.
Les louanges des ennemis sont à craindre : celles des amis davantage ; je n’ai pas sujet d’appréhender les vôtres. Monsieur de Beauval m’en donne que je n’ai pas méritées ; mais si bien, si agréablement, qu’un homme moins philosophe que moi auroit de la peine à s’en défendre.
1. C’est le célèbre Basnage de Beauval, pasteur des réformés, à Rouen, et qui avoit quitté la France en 1685. Il rédigeoit, en Hollande, l’Histoire des ouvrages des savants, recueil périodique où il avoit rendu compte des critiques dirigées contre Saint-Évremond. On a de lui beaucoup d’autres ouvrages estimés et recherchés.
2. Il avoit paru, à Paris, en 1698, un vol. in-12, intitulé : Dissertation sur les Œuvres mêlées de M. de Saint-Évremont (sic) ; volume composé par un S$^r$ Cotolendi, Provençal, et dans lequel les ouvrages de Saint-Évremond étoient l’objet d’une critique peu obligeante et dépourvue d’esprit. Voy. l’Introduction.
# Billet à Mme de la Perrine

| ◄ Sur la caducité | CORRESPONDANCE  ► |
Aucun vin ne me fait envie ;
 D’aucun mets je ne suis tenté.
 Que puis-je faire dans la vie ?
 Qui peut m’y tenir arrêté ?
 Je prends peu de plaisir à lire ;
J’oblige le public en m’abstenant d’écrire ;
 La seule douceur que j’attends,
 C’est d’entendre milady Band.
 Je n’aime plus que l’harmonie :
Ta voix au clavecin puisse-t-elle être unie,
 Pour entendre les doux accords
 Qu’on promet aux âmes sans corps !
Je suis fort mal, et j’ai raison de me préparer des plaisirs en l’autre monde : puisque le goût et l’appétit m’ont quitté, je n’en dois pas espérer beaucoup en celui-ci.
1. Madame de la Perrine a été la dernière affection de Saint-Évremond. Il est mort le 20 septembre 1703.
# Barzaz Breiz/1846/Chants des Noces/Bilingue-Table

| loading br:Index:Barzaz Breiz 4e edition 1846 vol 2.djvu... | III LA CHANSON DE TABLE. III. — O Notre-Dame de Plévin ! le soir et le matin, et le matin quand je me lève, je vois la cheminée de ma douce ; Je vois s’élever la fumée de la cheminée de ma douce belle qui me fait bien du chagrin. Il faut que j’aille jusque chez elle pour lui parler encore une fois. — Loïzaïk Alan chantait en conduisant ses vaches, ce matin-là ; en menant ses vaches au champ neuf, Loizaik Alan chantait gaiement. Elle avait relevé sa coiffe blanche : son œil est bleu, ses cheveux blonds, sa joue rose comme la fleur de l’érable ; elle dédaigne tous ses galants. Elle était montée sur l’échalier pour ouvrir la barrière à ses bêtes, quand elle vit Piarik, son amoureux, qui cheminait dans la vallée. PIARIK. Ma douce belle, j’allais chez vous pour vous demander en mariage ; faites-moi une réponse favorable, comme celle que fit autrefois votre mère à votre père. |
| loading br:Index:Barzaz Breiz 4e edition 1846 vol 2.djvu... | LOIZAIK. Je vous ferai une réponse, jeune homme, puisque vous me la demandez d’une manière si polie et si gentille ; je ne veux point vous mentir du tout : c’est jeudi le jour de mes noces. J’ai au village, sur l’esplanade, des ouvriers qui font des tables et des escabeaux pour donner aux gens de la noce jeudi prochain ; Jeudi est le jour de mes noces ; vous êtes arrivé trop tard ; un autre a semé dans mon courtil la fleur d’amour. PIARIK. C’est moi qui l'y avais semée, et vous l’en avez arrachée, et maintenant elle est flétrie ; mais mon cœur ne l’est pas. Je vous aime pourtant toujours ; nuit et jour je ne pense qu’à vous ; votre haleine, par le trou de la serrure, vient me réveiller quand je dors. J’ai passé cinquante nuits à votre porte, et vous n’en saviez rien, tellement battu de la pluie et du vent, que l’eau dégouttait de mes habits. J’ai usé trois paires de souliers, ma douce, à vous faire la cour ; voici la quatrième, et je n’ai point encore votre dernier mot. |
| loading br:Index:Barzaz Breiz 4e edition 1846 vol 2.djvu... | LOIZAIK. Si vous voulez avoir mon dernier mot, écoutez-moi bien, le voici : trois sentiers conduisent chez vous, prenez-en un et ne revenez plus. — Et Piarik de s’en revenir aussi triste que la mort : — Je voulais cueillir du bouleau, et n’ai eu que du coudrier. ________ |
# Barzaz Breiz/1846/Chants des Noces/Bilingue-Pauvres

| loading br:Index:Barzaz Breiz 4e edition 1846 vol 2.djvu... | IV CHANT DES PAUVRES. ( Dialecte de Tréguier. ) IV. Nous avons choisi une maîtresse, nous n’aimons qu’elle ; nous ne trouvons de plaisir que quand nous sommes avec elle ; parler près d'elle est notre bonheur et notre désir ; en elle est toute notre pensée, nous ne nous soucions que d’elle. Notre maîtresse est belle et pleine de bonté ; c’est la plus belle créature qu’il y ait en sa paroisse ; et comme elle est jolie, elle est aimable aussi, et c’est par là qu’elle est venue à bout de gagner notre cœur ; Ses pieds sont vifs et légers, sa personne si charmante ! ses yeux comme deux gouttes de rosée, sa physionomie si gaie, si éveillée ! Quand nous sommes tristes et chagrins, hélas ! ou malades, aussitôt que nous entendons sa voix, la joie naît dans nos cœurs. ________ |