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# Les Contemplations/Crépuscule
### XXVI

L’étang mystérieux, suaire aux blanches moires, Frissonne ; au fond du bois la clairière apparaît ; Les arbres sont profonds et les branches sont noires ; Avez-vous vu Vénus à travers la forêt ?
Avez-vous vu Vénus au sommet des collines ? Vous qui passez dans l’ombre, êtes-vous des amants ? Les sentiers bruns sont pleins de blanches mousselines ; L’herbe s’éveille et parle aux sépulcres dormants.
Que dit-il, le brin d’herbe ? et que répond la tombe ? Aimez, vous qui vivez ! on a froid sous les ifs. Lèvre, cherche la bouche ! aimez-vous ! la nuit tombe ; Soyez heureux pendant que nous sommes pensifs.
Dieu veut qu’on ait aimé. Vivez ! faites envie, Ô couples qui passez sous le vert coudrier. Tout ce que dans la tombe, en sortant de la vie, On emporta d’amour, on l’emploie à prier.
Les mortes d’aujourd’hui furent jadis les belles. Le ver luisant dans l’ombre erre avec son flambeau. Le vent fait tressaillir, au milieu des javelles, Le brin d’herbe, et Dieu fait tressaillir le tombeau.
La forme d’un toit noir dessine une chaumière ; On entend dans les prés le pas lourd du faucheur ; L’étoile aux cieux, ainsi qu’une fleur de lumière, Ouvre et fait rayonner sa splendide fraîcheur.
Aimez-vous ! c’est le mois où les fraises sont mûres. L’ange du soir rêveur qui flotte dans les vents,
Mêle, en les emportant sur ses ailes obscures,
Les prières des morts aux baisers des vivants.
# Les Contemplations/Explication
### XII EXPLICATION

La terre est au soleil ce que l’homme est à l’ange. L’un est fait de splendeur ; l’autre est pétri de fange. Toute étoile est soleil ; tout astre est paradis. Autour des globes purs sont les mondes maudits ; Et dans l’ombre, où l’esprit voit mieux que la lunette,
Le soleil paradis traîne l’enfer planète. L’ange habitant de l’astre est faillible ; et, séduit,
Il peut devenir l’homme habitant de la nuit. Voilà ce que le vent m’a dit sur la montagne.
Tout globe obscur gémit ; toute terre est un bagne Où la vie en pleurant, jusqu’au jour du réveil,
Vient écrouer l’esprit qui tombe du soleil. Plus le globe est lointain, plus le bagne est terrible. La mort est là, vannant les âmes dans un crible,
Qui juge, et, de la vie invisible témoin,
Rapporte l’ange à l’astre ou le jette plus loin.
Ô globes sans rayons et presque sans aurores ! Énorme Jupiter fouetté de météores,
Mars qui semble de loin la bouche d’un volcan,
Ô nocturne Uranus, ô Saturne au carcan ! Châtiments inconnus ! rédemptions ! mystères ! Deuils ! ô lunes encor plus mortes que les terres ! Ils souffrent ; ils sont noirs ; et qui sait ce qu’ils font ? L’ombre entend par moments leur cri rauque et profond,
Comme on entend, le soir, la plainte des cigales. Mondes spectres, tirant des chaînes inégales,
Ils vont, blêmes, pareils au rêve qui s’enfuit. Rougis confusément d’un reflet dans la nuit, Implorant un messie, espérant des apôtres, Seuls, séparés, les uns en arrière des autres, Tristes, échevelés par des souffles hagards, Jetant à la clarté de farouches regards, Ceux-ci, vagues, roulant dans les profondeurs mornes, Ceux-là, presque engloutis dans l’infini sans bornes, Ténébreux, frissonnants, froids, glacés, pluvieux, Autour du paradis ils tournent envieux ; Et, du soleil, parmi les brumes et les ombres, On voit passer au loin toutes ces faces sombres.
# Les Contemplations/En écoutant les oiseaux
### IX EN ÉCOUTANT LES OISEAUX

Oh ! Quand donc aurez-vous fini, petits oiseaux,
De jaser au milieu des branches et des eaux,
Que nous nous expliquions et que je vous querelle ! Rouge-gorge, verdier, fauvette, tourterelle,
Oiseaux, je vous entends, je vous connais. Sachez Que je ne suis pas dupe, ô doux ténors cachés,
De votre mélodie et de votre langage. Celle que j’aime est loin et pense à moi ; je gage,
Ô rossignol dont l’hymne, exquis et gracieux
Donne un frémissement à l’astre dans les cieux,
Que ce que tu dis là, c’est le chant de son âme. Vous guettez les soupirs de l’homme et de la femme,
Oiseaux ; quand nous aimons et quand nous triomphons,
Quand notre être, tout bas, s’exhale en chants profonds,
Vous, attentifs, parmi les bois inaccessibles,
Vous saisissez au vol ces strophes invisibles,
Et vous les répétez tout haut, comme de vous ; Et vous mêlez, pour rendre encor l’hymne plus doux,
À la chanson des cœurs le battement des ailes ; Si bien qu’on vous admire, écouteurs infidèles,
Et que le noir sapin murmure aux vieux tilleuls : Sont-ils charmants d’avoir trouvé cela tout seuls ! Et que l’eau, palpitant sous le chant qui l’effleure,
Baise avec un sanglot le beau saule qui pleure, Et que le dur tronc d’arbre a des airs attendris, Et que l’épervier rêve, oubliant la perdrix, Et que les loups s’en vont songer auprès des louves ! — Divin ! dit le hibou ; le moineau dit : Tu trouves ? —
Amour, lorsqu’en nos cœurs tu te réfugias,
L’oiseau vint y puiser ; ce sont ces plagiats,
Ces chants qu’un rossignol, belles, prend sur vos bouches,
Qui font que les grands bois courbent leurs fronts farouches,
Et que les lourds rochers, stupides et ravis,
Se penchent, les laissant piller le chènevis,
Et ne distinguent plus, dans leurs rêves étranges,
La langue des oiseaux de la langue des anges.
# Les Contemplations/En frappant à une porte
### XXIV EN FRAPPANT À UNE PORTE

J’ai perdu mon père et ma mère,
Mon premier né, bien jeune, hélas ! Et pour moi la nature entière ﻿Sonne le glas.
Je dormais entre mes deux frères ; Enfants, nous étions trois oiseaux ; Hélas ! le sort change en deux bières ﻿Leurs deux berceaux.
Je t’ai perdue, ô fille chère,
Toi qui remplis, ô mon orgueil,
Tout mon destin de la lumière ﻿De ton cercueil !
J’ai su monter, j’ai su descendre. J’ai vu l’aube et l’ombre en mes cieux. J’ai connu la pourpre, et la cendre ﻿Qui me va mieux.
J’ai connu les ardeurs profondes,
J’ai connu les sombres amours ; J’ai vu fuir les ailes, les ondes,
﻿Les vents, les jours.
J’ai sur ma tête des orfraies ; J’ai sur tous mes travaux l’affront,
Aux pieds la poudre, au cœur des plaies,
﻿L’épine au front.
J’ai des pleurs à mon œil qui pense,
Des trous à ma robe en lambeau ; Je n’ai rien à la conscience : ﻿Ouvre, tombeau.
# Les Contemplations/Dolorosae
### XII DOLOROSÆ

Mère, voilà douze ans que notre fille est morte ; Et depuis, moi le père et vous la femme forte,
Nous n’avons pas été, Dieu le sait, un seul jour Sans parfumer son nom de prière et d’amour. Nous avons pris la sombre et charmante habitude De voir son ombre vivre en notre solitude,
De la sentir passer et de l’entendre errer,
Et nous sommes restés à genoux à pleurer. Nous avons persisté dans cette douleur douce,
Et nous vivons penchés sur ce cher nid de mousse Emporté dans l’orage avec les deux oiseaux. Mère, nous n’avons pas plié, quoique roseaux. Ni perdu la bonté vis-à-vis l’un de l’autre,
Ni demandé la fin de mon deuil et du vôtre À cette lâcheté qu’on appelle l’oubli. Oui, depuis ce jour triste où pour nous ont pâli Les cieux, les champs, les fleurs, l’étoile, l’aube pure,
Et toutes les splendeurs de la sombre nature,
Avec les trois enfants qui nous restent, trésor De courage et d’amour que Dieu nous laisse encor,
Nous avons essuyé des fortunes diverses,
Ce qu’on nomme malheur, adversité, traverses,
Sans trembler, sans fléchir, sans haïr les écueils,
Donnant aux deuils du cœur, à l’absence, aux cercueils,
Aux souffrances dont saigne ou l’âme ou la famille,
Aux êtres chers enfuis ou morts, à notre fille,
Aux vieux parents repris par un monde meilleur,
Nos pleurs, et le sourire à toute autre douleur.
# Les Contes de Jacques Tournebroche/Le Pâté de langues
### LE PÂTÉ DE LANGUES

Satan était couché dans son lit aux courtines flamboyantes. Les médecins et apothicaires de l’enfer, lui trouvant la langue blanche, en induisirent qu’il souffrait d’une faiblesse d’estomac et lui ordonnèrent de prendre une nourriture à la fois fortifiante et légère.
Satan déclara n’avoir d’appétit que pour un certain mets terrestre, que préparent excellemment les femmes dans leurs assemblées, un pâté de langues.
Les médecins reconnurent que rien ne pourrait mieux convenir à l’estomac du roi.
Au bout d’une heure Satan fut servi. Mais il trouva le mets fade et sans saveur.
Il fit appeler son chef de cuisine et lui demanda d’où venait ce pâté.
— De Paris, Sire. Il est tout frais : et cuit le matin même, au Marais, par douze commères, dans la ruelle d’une accouchée.
— Je m’explique maintenant qu’il soit insipide, reprit le prince des Enfers. Vous ne l’avez pas pris chez les bonnes faiseuses. À ces sortes de mets les bourgeoises travaillent de leur mieux, mais elles n’ont point de finesse et le génie leur manque. Les femmes du commun s’y connaissent moins encore. Pour avoir un bon pâté de langues, il faut l’aller chercher dans un couvent de femmes. Il n’y a que les vieilles religieuses qui sachent y mettre tous les ingrédients nécessaires, belles épices de rancune, thym de médisance, fenouil d’insinuations, laurier de calomnie.
Cette parabole est tirée d’un sermon du bon père Gillotin Landoulle, capucin indigne.
# Les Exilés (Banville)/Au laurier de la Turbie
### Au Laurier de la Turbie

Toi qui jusques au ciel montes, colosse droit, Et qui poses tes pieds dans le roc dur et froid, Ô symbole ! géant ! bel arbre aux feuilles lisses ! Laurier, ma lâche envie et mes saintes délices ! Fantôme que Pindare ému reconnaîtrait ! Compagnon de la Lyre idéale ! Portrait De tout ce que j’adore et de tout ce qui m’aime ! Arbre mélodieux, grand comme Phœbos même ! Sombre feuillage, hélas ! mon immortel affront ! Jamais ton noir rameau ne couvrira mon front ; Ami, c’est comme un vain passant que tu m’accueilles ; À peine si dans l’ombre une seule des feuilles Que l’âpre vent du soir t’arrache avec effroi, Brille, chimère folle, et glisse autour de moi. ﻿Et pourtant, Laurier vert, gloire de la campagne, Je n’ai souhaité, moi, ni la douce compagne Dont les regards nous font un ciel dans la maison, Ni les petits enfants à la blonde toison,
Ni la richesse aux doigts parfumés d’ambroisie, Et tout ce dont l’esprit jaloux se rassasie, Ni le repos, si cher à des bohémiens ; Et ces enchantements sans nombre, et tous ces biens Que notre solitude avidement réclame, Arbre mouvant ! Laurier ! tu le sais, moi dont l’âme Bondissait jusqu’aux cieux d’un vol démesuré, Je n’en ai rien connu, je n’ai rien désiré ! ﻿J’ai vécu seul, penché sur le monde physique, Toujours étudiant le grand art, la Musique, Dans le cri de la pourpre et dans le chant des fleurs Où dort la symphonie immense des couleurs, Dans les flots que la mer jette de ses amphores, Dans le balancement des étoiles sonores, Dans l’orgue des grands bois éperdus sous le vent ! J’ai mis tout mon orgueil à devenir savant, Pâle et muet, j’entends le murmure des roses : Et de tous les trésors et de toutes les choses Qui plantent dans nos cœurs un regret meurtrier, Tu le sais bien, je n’ai voulu que toi, Laurier !
﻿Nice, février 1860.
# Les Exilés (Banville)/Dioné
### Dioné

Abattu par la roche énorme que sans aide, Seul, avait soulevée en ses mains Diomède, Énée était tombé sous le char de l’ardent Fils de Tydée, ainsi qu’un chêne, et cependant Que sa mère Aphrodite, au vent échevelée, L’emportait mourant loin de la noire mêlée, Diomède, sachant qu’elle est faible, et non pas Intrépide à guider les hommes sur ses pas Vers le carnage, comme Ényo destructrice Des citadelles, dont la mort suit le caprice, Poursuivit Aphrodite en son hardi chemin ; Et de sa lance aiguë il lui perça la main, D’où le sang précieux jaillit fluide et rose, Délicieux à voir comme une fleur éclose, Riant comme la pourpre en son éclat vermeil, Et tout éblouissant des perles du soleil. Car, pareils dans leur gloire à la blancheur du cygne, Les Dieux ne boivent pas le vin noir de la vigne.
Ces rois, pétris d’azur, ne mangent pas de blé, Et c’est pourquoi leur sang, qui n’est jamais troublé, Court dans leurs veines, beau de sa splendeur première, Comme un flot ruisselant d’éther et de lumière. ﻿Aphrodite poussait des cris, comme un aiglon Furieux, cependant que Phœbos-Apollon Cachait Énée au sein d’un nuage de flamme, De peur qu’un Danaen ne lui vînt ravir l’âme En frappant de l’airain ce faiseur de travaux. Mais dans le char brillant d’Arès, dont les chevaux S’envolèrent au gré de sa fureur amère, Aphrodite s’enfuit vers Dioné, sa mère ; Iris menait le char rapide, et secouait Les rênes, et tantôt frappait à coups de fouet Les deux chevaux, tantôt pour presser leur allure Leur parlait, caressant leur douce chevelure, Employant tour à tour la colère et les jeux. ﻿Ils arrivent enfin à l’Olympe neigeux, Et dans le palais d’ombre où sur son trône songe Dioné, dans la nue où sa tête se plonge. Or, lorsque sans pâlir de l’amère douleur, Calme, et comme une rose ouvrant sa bouche en fleur, Aphrodite eut montré sa blanche main d’ivoire Déchirée et meurtrie et qui devenait noire, La Titane au grand cœur si souvent ulcéré, Planant sinistrement d’un front démesuré Sur les cieux dont au loin la profondeur s’azure, Tressaillit dans ses flancs et lava la blessure.
Et, rappelant ainsi des crimes odieux, Elle nommait tout bas les meurtriers des Dieux : Hercule, nourrisson de la Guerre et, comme elle, Ivre d’horreur, blessant Héra sous la mamelle, Éphialte, en dépit du Destin souverain, Mettant Arès lié dans un cachot d’airain, Et l’emprisonnant, seul avec la Nuit maudite. ﻿Puis, prenant en ses bras la céleste Aphrodite, Sans peine elle étendit ses membres assoupis Sur des toisons sans tache et de mœlleux tapis, Car déjà le Sommeil, né de l’ombre éternelle, Roulait un sable fin dans sa noire prunelle ; Et comme Dioné, redoutable aux méchants, Se souvenait encor des invincibles chants Avec lesquels, avant de subir leurs désastres, Les Titans conduisaient le blanc troupeau des Astres, Soucieuse de voir la Déesse frémir, Elle disait ces chants sacrés pour l’endormir, Douce et baissant la voix bien plus qu’à l’ordinaire, Et les mortels croyaient que c’était le tonnerre.
﻿Jeudi, 20 août 1874.
# Les Exilés (Banville)/Hermaphrodite
### Hermaphrodite

Dans les chemins foulés par la chasse maudite, Un doux gazon fleuri caresse Hermaphrodite. Tandis que, ralliant les meutes de la voix, Artémis court auprès de ses guerrières, vois, Le bel Être est assis auprès d’une fontaine. Il tressaille à demi dans sa pose incertaine, En écoutant au loin mourir le son du cor D’ivoire. Quand le bruit cesse, il écoute encor. Il songe tristement aux Nymphes et soupire, Et, retenant un cri qui sur sa lèvre expire, Se penche vers la source où dans un clair bassin Son torse de jeune homme héroïque, et son sein De vierge pâlissante au flot pur se reflète, Et des pleurs font briller ses yeux de violette.
﻿Mars 1858.
# Les Exilés (Banville)/Baudelaire
### Baudelaire

Toujours un pur rayon mystérieux éclaire En ses replis obscurs l’œuvre de Baudelaire, Et le surnaturel, en ses rêves jeté, Y mêle son extase et son étrangeté. ﻿L’homme moderne, usant sa bravoure stérile En d’absurdes combats, plus durs que ceux d’Achille, Et, fort de sa misère et de son désespoir, Héros pensif, caché dans son mince habit noir, S’abreuvant à longs traits de la douleur choisie, Savourant lentement cette amère ambroisie, Et gardant en son cœur, lutteur déshérité, Le culte et le regret poignant de la beauté ; La femme abandonnée à son ivresse folle Se parant de saphirs comme une vaine idole, Et tous les deux fuyant l’épouvante du jour, Poursuivis par le fouet horrible de l’Amour ; La Pauvreté, l’Erreur, la Passion, le Vice, L’Ennui silencieux, acharnant leur sévice
Sur ce couple privé du guide essentiel, Et cependant mordu par l’appétit du ciel, Et se ressouvenant, en sa splendeur première, D’avoir été pétri de fange et de lumière ; L’être vil ne pouvant cesser d’être divin ; Le malheureux noyant ses soucis dans le vin, Mais sentant tout à coup que l’ivresse fatale Ouvre dans sa cervelle une porte idéale, Et, dévoilant l’azur pour ses sens engourdis, Lui donne le frisson des vagues paradis ; Le libertin voyant, en son amer délire, Que l’ongle furieux d’un Ange le déchire, Et le force, avivant cette blessure en feu, À traîner sa laideur sous l’œil même de Dieu ; La Matière, céleste encor même en sa chute, Impuissante à créer l’oubli d’une minute, Pâture du Désir, jouet du noir Remord, Et souffrant sans répit jusqu’à ce que la Mort, Apparaissant, la baise au front et la délivre ; Ô mon âme, voilà ce qu’on voit dans ce livre Où le calme songeur qui vécut et souffrit Adore la vertu subtile de l’esprit ; Voilà ce que l’on voit dans ces vivantes rimes Où Baudelaire, épris de l’horreur des abîmes Et fuyant vers l’azur du gouffre meurtrier, Dédaigne de descendre au terrestre laurier ; Dans cette œuvre d’amour, d’ironie et de fièvre, Où le poète au cœur meurtri penche sa lèvre
Que les mots odieux ne souillèrent jamais Vers la Foi pâlissante, ange des purs sommets, Et, triste comme Hamlet au tombeau d’Ophélie, Pleure sur notre joie et sur notre folie.
﻿Lundi, 7 septembre 1874.
# Les Exilés (Banville)/Celle qui chantait
### Celle qui chantait

Voix solitaire, ô délaissée ! Victime tant de fois blessée, Chère morte dont l’âme eut faim Et soif d’azur, ô Marceline, Dors-tu, sous la froide colline ? As-tu trouvé le calme, enfin ?
Quand, parmi la lente agonie, La douleur, qui fut ton génie, T’arrachait de tremblants aveux, Le souffle du maître farouche En passant déliait ta bouche, Et frissonnait dans tes cheveux.
Pâle, vouée à ta chimère, Tes dents mordaient la cendre amère ; T’en souvient-il, t’en souvient-il, À présent que tes yeux sans voiles S’emplissent de flamme et d’étoiles ? Tu n’acceptais pas ton exil !
Tu t’écriais, inassouvie : Amour ! je veux, dès cette vie, Ton délire immatériel Et tes voluptés immortelles : Puisque l’âme a gardé ses ailes, Il faut bien qu’on lui rende un ciel !
Non ! tout désir qui nous déchire N’est qu’un avant-goût du martyre ! Non, l’univers déshérité, Où toute vertu saigne et pleure, Ne peut pas nous donner une heure, Fût-ce au prix de l’éternité.
Qu’importe ! marchons vers le rêve. L’Ange a beau secouer son glaive Sur le seuil que cherchent nos pas, Rôdons aux portes entr’ouvertes ! Cherchons sur les cimes désertes
La rose qui n’y fleurit pas !
Allons-nous-en vers le mirage ! Écoutons à travers l’orage La voix qui nous a désignés Pour la félicité sereine, Et que l’ombre à la fin nous prenne, Vaincus, mais non pas résignés.
Vous le savez, brises fécondes, Torrents qui roulez dans vos ondes Une poussière d’astres clairs, Cascades qui volez en poudre, Sapins noirs brisés par la foudre, Rochers mordus par les éclairs !
Vous le savez ; et toi, nuit noire, Tu le vois, ce n’est pas la gloire Que suit le poète aux beaux yeux. Ce n’est pas pour elle, ô nature ! Qu’il verse à la race future Un flot de chant mélodieux.
Ce n’est pas lui qu’on rassasie Avec cette vaine ambroisie ; Et dédaigneux du laurier vert, Au milieu de la multitude Il garde la morne attitude D’un sphinx regardant le désert.
Mais quand ses odes ingénues Sur le front immense des nues Devancent l’aigle et le vautour, C’est qu’il dit à l’antre sonore La brûlure qui le dévore, Seulement altéré d’amour !
﻿Octobre 1859.
# Les Exilés (Banville)/Chio
### Chio

Chio, l’île joyeuse, est pleine de sanglots. Au fond d’une demeure où l’on entend les flots, La jeune fille morte, ô père misérable ! Dans ses longs cheveux blonds dort sur un lit d’érable. Ses yeux de violette, hélas ! quand le jour luit, Contiennent à présent la formidable nuit. Ô Dieux ! c’est le moment où fleurit la pervenche ! Le père, avec horreur tordant sa barbe blanche, S’en est allé gémir sur le bord de la mer. Dans l’abîme grondant il verse un fleuve amer, Et marche, déchiré par sa douleur sans bornes. ﻿La jeune fille dort. Trois Divinités mornes, Leurs beaux voiles épars et leurs cheveux flottants, Sont là debout, tressant les roses du printemps Près de la jeune morte en fleur qui va renaître, Et se plaignent. Soudain, un disciple du maître S’avance et, les voyant, leur dit : Que faites-vous Auprès du lit où s’est penché ce front si doux,
Ô Déesses, (car tout en vous fait qu’on devine L’immortelle splendeur d’une race divine,) Puisque les Dieux, exempts du mal et du remords, Ne sauraient sans souillure être en face des morts, Qui n’ont plus que la nuit sous leurs paupières lasses ? ﻿Il dit. Mais Aglaïa, la plus jeune des Grâces, Se tourna vers ses sœurs pâles, et faisant voir Au disciple ébloui dans la pourpre du soir Leurs visages mouillés d’une rosée amère, Murmura : Nous pleurons sur la fille d’Homère.
﻿Février 1864.
# Les Exilés (Banville)/Hésiode
### Hésiode

Quand la Terre encor jeune était à son aurore, Par-delà ces amas de siècles que dévore Dans l’espace infini le Temps, ce noir vautour, À l’époque où j’étais rhapsode en Grèce, un jour Je quittais, plein de joie, un bourg de Thessalie. ﻿Là, jeune homme frivole en proie à ma folie, Ayant cherché l’abri verdoyant d’un laurier, J’avais célébré Cypre et l’Amour meurtrier Que Zeus devant son trône un jour vit apparaître Triomphant. Mais au lieu de montrer que ce maître Des hommes exista dès le commencement, Après le noir Chaos, le Tartare fumant En la Terre profonde à la large poitrine, Même avant l’éther vaste et la vague marine, J’avais feint, pour mieux plaire aux laboureurs grossiers, Que, doux enfant, exempt d’appétits carnassiers, Ignoré d’Échidna sanglante et des Furies, Il fût né de Cypris en des îles fleuries.
﻿Les vierges, les vieillards devant leur porte assis Étaient vite accourus en foule à mes récits, Et le pain et le vin ne m’avaient pas fait faute. Or je partais chargé des présents de mon hôte, Et sous les oliviers, parmi les chemins verts, J’allais d’un pas rapide, orgueilleux de mes vers. ﻿Comme j’étais entré dans la forêt qui grimpe Mystérieusement au pied du mont Olympe, Je vis auprès de moi, debout sur un talus, Un homme fier, pareil aux Géants chevelus Que la Terre enfanta dans sa force première. Son visage était pâle et baigné de lumière. Il touchait de la tête aux chênes murmurants ; À l’entour, dans les rocs penchés sur les torrents, Les noirs rameaux touffus, en écoutant son ode, Frissonnaient, et c’était le chanteur Hésiode. ﻿Les âges à venir, pour nos regards voilés, Pensifs, se reflétaient dans ses yeux étoilés ; Les tigres lui léchaient les pieds dans leur délire, Et les aigles volaient près de sa grande lyre. ﻿Le devin se dressa dans les feuillages roux. Il abaissa vers moi ses yeux pleins de courroux Où la nuit formidable avec l’aube naissante Se mêlait, et cria d’une voix menaçante Qui remplissait les bois devenus radieux : Ne fais pas un jouet de l’histoire des Dieux ! Je m’inclinai, tremblant et pâle de mon crime. Il ajouta : Vois-tu la Nature sublime
Tressaillir ? La forêt fume comme un encens. Les Immortels sont là sur les monts blanchissants. Tais-toi. Laisse l’azur célébrer leur louange, Passant, que ces vainqueurs ont pétri dans la fange, Et qui, faible et tremblant, sans te souvenir d’eux, Vas devant toi, soumis à des besoins hideux, Sorti de la douleur, né pour les funérailles, Et tout chargé du poids affreux de tes entrailles.
﻿Janvier 1863.
# Le Cardinal Lavigerie

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Cardinal Lavigerie de Louis Baunard
* Le Cardinal Lavigerie (RDDM) de Goyau (RDDM 1922)
# Le Cardinal de Mazarin

* Première partie
* Deuxième partie
* Troisième partie
# Le Cardinal Lavigerie (RDDM)

* I. La Vocation
* II. La résurrection de l’église d’Afrique
* III. Les Pères Blancs à l’oeuvre
* IV. La croisade contre l’Esclavagisme