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# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/GENEST ou GENÊT (Edmond-C), diplomate français

GENEST ou GENÊT (Edmond-C), diplomate français, né à Versailles vers 1765, mort en 1834, Il était fils du précédent et frère de Mme Campan, femme de chambre de Marie-Antoinette. Il embrassa les idées de la Révolution, devint, en 1789, chargé d’affaires de France en Russie, fut très-mal vu à la cour de Catherine II par suite de ses opinions, et reçut, en 1792, l’ordre de quitter Saint-Pétersbourg. De retour en France, Genest fut nommé ambassadeur en Hollande, mais presque aussitôt il partit, avec le même titre, pour les États-Unis. Les habitants de Charlestown et de Philadelphie accueillirent avec enthousiasme le représentant de la France révolutionnaire. Genest profita de cet accueil pour exciter les Américains à faire la guerre à l’Angleterre ; mais Washington, qui tenait à affermir par la paix la république naissante, sollicita du comité de Salut public le rappel de Genest, qui fut destitué. Sommé d’aller rendre compte de sa conduite, le diplomate français n’eut garde de retourner en France. Il resta aux États-Unis, où il se fit naturaliser, et y termina ses jours. Genest a traduit du suédois : Histoire d’Eric IV, roi de Suède, par Olf Celsius (1777, 2 vol. in-12) ; Recherches sur l’ancien peuple finnois, par Idman (1778, in-8°).
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communaument adv.

COMMUNAUMENT adv, (ko-mu-nô-man — rad. commun). En commun. || Publiquement. || Communément. || Vieux mot.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communaliste s. m.

COMMUNALISTE s. m. (ko-mu-na-li-ste — rad. commun). Prêtre habitué ou adjoint, dans certains diocèses.
— Membre de certaines communautés religieuses.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communautaire adj.

COMMUNAUTAIRE adj. (ko-mu-nô-tè-re — rad. communauté). Qui a rapport au système économique de la communauté des biens : Système communautaire. Cette théorie affranchit l’homme du fatalisme économique, de la tyrannie aristocratique et de l’absorption communautaire. (Proudh.)
— s. m. l’artisan de la communauté des biens : Les communautaires.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communalement adv.

COMMUNALEMENT (ko-mu-na-le-man — rad, communal). En commun. || Vieux mot.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communal, ale adj.

COMMUNAL, ALE adj. (ko-mu-nal, a-le — rad. commune). De la commune, relatif à la commune, qui appartient à la commune : École communale. Collège communal. Instituteur communal. Fête communale. Biens communaux. La prévoyance de la loi, les ressources dont le pouvoir dispose ne réussiront jamais à rendre la simple profession d’instituteur communal aussi attrayante qu’elle est utile. (Guizot.) C’est en Italie seulement que le principe communal s’est élevé à la hauteur et à la clarté d’un régime politique. (Guizot.) Livrées à elles-mêmes, les institutions communales ne sauraient guère lutter contre un gouvernement entreprenant et fort. (De Tocqueville.)
— s. m. Bien qui appartient à la commune : Le pauvre journalier n’a d’autre patrimoine que le communal. (Proudh.) Le partage des communaux a été une calamité. (Brun.) || Fig. Ce qui appartient à tous : Les pauvres employés luttaient contre une aristocratie dégénérée, qui venait pâturer sur les communaux de la bourgeoisie, en exigeant des places pour ses enfants ruinés. (Balz.)
— Antonymes. Cantonal, départemental, national (impérial, royal), vicinal, particulier, privé.
— Encycl. Biens communaux, V, bien.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communalité s. f.

COMMUNALITÉ s. f. (ko-mu-na-li-té). Communauté. || Vieux mot.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/communautier s. m.

COMMUNAUTIER s. m. (ko-mu-nô-tié — rad. communauté). Religieux qui était chargé du soin des habits, chez les augustins déchaussés.
# Hermine Gilquin/V
## V

On trouva pendu, au grenier où il couchait d’habitude, un des bons ouvriers de la ferme. C’était un garçon de vingt ans. Auprès de lui il y avait un papier avec ces deux lignes au crayon : « Je m’en vais parce que Mlle Hermine est trop haute pour moi et qu’elle ne m’aimera jamais. » Hermine sut tous les détails de cette mort, et on lui montra l’écrit. Elle le prit, et machinalement, très affligée de cette mort à cause d’elle, mais dont elle n’était pas la cause, elle mit l’humble et funèbre billet dans un petit coffret où il y avait des images, des lettres de parents, d’amies de pensions, et des petits carnets où elle écrivait parfois des choses qu’elle ne disait pas, et qui étaient les confidences qu’elle se faisait à elle-même.
# Hermine Gilquin/VII
## VII

Elle n’eut plus d’amies. Dans aucune compagnie, personne n’eut le courage ou la pitié de l’accepter. Les prétendants s’éloignèrent. Ce fut le vide autour d’elle.
Mme Gilquin songeait au bonheur passé, aux joies éphémères de la vie. Les deux femmes ne se quittaient plus, supportant ensemble leur découragement et leur tristesse.
Cependant, malgré tous les souvenirs et tous les présages de malheurs qui pesaient sur les Gilquin, un garçon du pays, nommé François Jarry, se présenta pour épouser Hermine.
— Je n’ai rien… qu’est-ce que je risque ? — dit-il en rigolant à ses camarades qui s’étonnaient de sa démarche.
Il était d’un village voisin. Il revenait de faire son temps de militaire, et n’avait en effet aucun bien, mais sa famille avait réputation d’honnêteté, et Hermine accepta sa demande, pressée par sa mère, qui s’affolait de leur solitude et de leur faiblesse, et qui voyait que la ferme, mal tenue, avait besoin de retrouver un maître.
Sans amour, mais sans répulsion, Hermine se maria donc. La noce fut triste pour elle, et personne, d’ailleurs, n’y apporta d’entrain, tant le deuil pesait sur la maison. Le nouveau patron s’installa.
# Hermine Gilquin/XII
## XII

Au printemps, elle sent qu’il lui arrive la tiédeur de l’air, qu’elle est environnée du doux réveil de la vie, et, d’une écriture posée, elle aligne les phrases de cette brève description :
« La nature se réveille. Elle semble s’étirer, elle sort de sa longue torpeur hivernale. Elle va renaître.
» Voici le jeune Printemps. Il est né. D’un coup de sa merveilleuse baguette magique, il remet à neuf tout l’univers.
» Le Soleil revient, plus brillant, plus riant. Il va rester longtemps avec nous, nous conviant à ses fêtes.
» La Terre donne tout ce qui est en elle. Un hymne continuel monte dans l’espace. Tout chante dans les buissons et dans les bois.
» L’herbe pousse. L’arbre verdit. Les fleurs vont éclore. L’insecte butine. Chaque coin est un nid. L’oiseau roucoule des mélodies d’amour.
» La cloche de l’église tinte plus divinement dans l’air léger. Les chemins sont plus doux, le ruisseau est plus clair, le ciel est plus bleu.
» L’air est tout embaumé par quelque chose d’inconnu, une brise qui vient de loin, qui a passé sur la mer, et qui apporte le parfum des îles.
» Les matins sont gais, et les soirs aussi sont joyeux, parce qu’ils annoncent, avec toutes leurs étoiles, la clarté du lendemain.
» Les nuits illuminées sont traversées tout à coup, quand tout dort dans le silence, par le chant du rossignol. Dans la feuillée, le petit oiseau invisible chante sa joie d’un instant, à faire croire qu’il pleure, qu’il s’évanouit, qu’il va mourir.
» Le crapaud aussi, dans l’ornière, soupire quelque chose d’une petite voix timide, toujours la même note de cristal. On dirait qu’il veut répondre au rossignol, et qu’il souffre de ne pouvoir faire monter sa plainte jusqu’à cette magnifique voix. Le grillon fait entendre sans arrêt sa cliquette. Les grenouilles bavardent autour de la mare.
» Ils sont tous à leur poste, nos compagnons printaniers. Ils vont vivre comme nous, heureux, puis malheureux. Le printemps, c’est l’enfance avec tout son espoir. Il est éphémère, mais il reviendra l’an prochain. Nous seuls ne reviendrons pas, mais d’autres reviendront. Bonjour donc au Printemps, et à tous les futurs printemps ! »
# Hermine Gilquin/VI
## VI

Ce fut le commencement. Il y eut une suite.
Quelques jours après, Pierre Gilquin, revenant tard de traiter une affaire, s’était endormi dans sa voiture. Il faisait nuit noire. Les chevaux, n’étant plus dirigés sur une route qui leur était inconnue, entrèrent dans une grande mare, la voiture chavira, et Gilquin se noya, passant presque sans le savoir du sommeil à la mort.
Le mauvais sort était revenu.
Cette année-là, chez tous, la récolte passa les espérances. Seule, la ferme des Gilquin eut à supporter des désastres. Il y eut une épidémie sur les bestiaux, une autre sur les volailles. On ramassa un peu partout des pigeons morts qui s’étaient envolés lourdement du pigeonnier des Gilquin, comme fuyant une atmosphère de pestilence. Plus de cercles vivants et joyeux autour de la haute tour. Plus rien que les tristes fumées sortant des cheminées et s’évanouissant dans le dur ciel de l’hiver.
Le bruit courut alors que les affaires de la veuve tournaient mal, et que, si cela continuait, les terres ne pourraient rester sous l’empire de ses mains débiles. Les choses, pourtant, allèrent ainsi des semaines et des mois, et la vie sembla recommencer, animer de nouveau les vieilles pierres, les champs toujours reverdissants.
L’année suivante, le temps de son deuil terminé, Hermine fut conviée par une amie de pension à assister à son mariage. C’était la première sortie de la jeune fille depuis la mort de son père. Lorsqu’elle parut, il y eut dans l’assemblée comme une petite émotion, un frisson presque imperceptible, et même, quelques personnes entre elles se communiquèrent instinctivement leur sensation :
— Voilà Hermine, — dirent-elles, — o va arriver queque malheur !
La petite vierge autrefois choyée était devenue un trouble-fête.
On était au plein de l’été. Le déjeuner et le dîner devaient avoir lieu sous une tente. La journée se passa bien. Le soir, un peu avant le dîner, quand tous les invités cherchaient autour des tables la désignation de leurs places, la tente prit feu. En une minute, tout fut en flammes. Des enfants s’étaient amusés à tirer des pétards, une étincelle avait mis le feu à de la paille sèche amoncelée tout près de la toile, et la tente avait flambé. Tout le monde heureusement put sortir du brasier. Hermine fut la seule atteinte. Sa robe fut brûlée, son corps fut couvert de plaies. Seul, son visage resta indemne sous ses deux mains dont elle s’était protégée d’un geste instinctif, et qui furent marquées par les flammes. Sa mère la sauva en jetant sur elle son châle. Elle dut garder le lit pendant plusieurs jours.
Il n’y avait plus à en douter : Hermine, à sa naissance, avait rapporté avec elle les fléaux disparus.
# Hermine Gilquin/XI
## XI

Vivant ainsi, Hermine, peu à peu, se replia sur elle-même, devint absente de l’existence qui lui était faite, n’attendant aucun bien, insensible au mal. N’ayant rien où se raccrocher, elle se laissa aller à une torpeur maladive, à un désespoir morne. Peu à peu, elle sembla pareille aux choses, elle fut une parcelle de cette nature qui déployait autour d’elle ses spectacles indifférents. Tout au long de l’année, elle paraissait assister machinalement à la succession des heures, au renouvellement des saisons. Elle n’était pas devenue insensible, pourtant, et plus tard, on trouva, dans la petite boîte où elle gardait ses cahiers d’école et ses lettres d’amies, quelques pages où elle avait écrit, un peu comme des compositions de style, ses sensations devant le déploiement merveilleux de l’existence.
# Hermine Gilquin/XIV
## XIV

En octobre, Hermine laisse aller sa rêverie au cours de la lumière alentie, elle regarde les dernières couleurs, respire les derniers parfums, voit tout décroître pendant qu’elle décroît aussi. Elle respire l’automne, elle goûte sa saveur funèbre, et elle essaie de dire les premiers frissons et les derniers désirs de toutes choses :
« L’Automne est venu. Il a succédé au vert printemps, à l’été bleu et doré.
» Lui, il est jaune et rouge, il est magnifique de couleur, et tout remué de vent. Mais il a déjà l’odeur de la mort.
» Il annonce pour bientôt le grand sommeil de la Terre. La nature semble attristée par sa future destinée. Les arbres sont en mouvement, tout encolérés sous la brise, ou bien restent immobiles et résignés comme s’ils abritaient des tombes.
» La campagne, parée de sa beauté dernière, n’a plus rien des grâces de sa jeunesse. Elle déploie, en revanche, tous les charmes de son épanouissement. Elle nous convie à sa fête suprême.
» Le dernier parfum de tout ce qui a vécu se concentre. C’est un baume consolateur qui m’enivre, me console de m’en aller avec tout ce qui va disparaître.
» Le Soleil, qui a fait se multiplier les germes, et jaillir à profusion les jeunes pousses, semble lui-même fatigué d’avoir ainsi brûlé la Terre. Il ne la regarde plus que de loin. Il ne se hausse plus qu’à grand’peine au-dessus de l’horizon.
» Les animaux, comme les plantes, éprouvent les terribles effets de son abandon. Oiseaux légers, chétifs insectes, les jours, les soirs et les nuits vont devenir rudes pour vous. Finies, vos danses capricieuses dans un rayon de soleil, vos courses éperdues à travers l’infini bleu !
» Du soir jusqu’à l’aube, un brouillard épais paralysera vos ailes, un frisson vous envahira.
» La vie se débattra en vous, mais la mort méchante emportera sans scrupule votre dernier effort.
» Partez sans regrets, petits êtres qui avez eu un instant de joie. Partez sans regrets, car tout ce que vous avez connu et aimé va s’effacer aussi du livre de la vie.
» C’est le sort de tout ce qui a partagé la gloire de vivre, de tout ce qui a eu un printemps et un été. Hermine a eu un printemps, puisqu’elle a été une petite fille comme les autres, mais elle n’a pas eu d’été. Elle n’a pas vécu auprès d’un homme pareil à elle, elle n’a pas eu d’enfant à chérir. Hermine a été une fleur qui ne s’est pas changée en fruit. Et aujourd’hui elle n’est plus qu’une feuille sèche, pareille à toutes les feuilles sèches de l’Automne. »
# Hermine Gilquin/XIII
## XIII

Lorsque vint l’été, Hermine, éblouie par la magnificence du ciel et de la verdure, compose une sorte d’hymne à la beauté splendide qui rayonne sur la terre et au ciel, seconde narration qu’elle confie à son cahier d’écolière :
« C’est le vaste grenier d’abondance de la Terre. Toutes les richesses enfermées se montrent une à une. Les plantes paraissent, s’épanouissent comme des enfants joyeux, grandissent vite et travaillent. Voici des fleurs, bientôt des fruits.
» Les bestioles s’envolent ou cheminent. L’herbe est remuante d’insectes, et les feuillages sont remplis d’oiseaux.
» La campagne est le grand Paradis où toute liberté règne.
» L’homme se réjouit, et il lutte contre l’envahissement de la nature. Dès l’aube, sur son champ, le dos courbé, les mains actives, il arrache les mauvaises plantes qui prennent la place de la future moisson. Il songe à sa récolte. Il a laissé son fusil accroché à la cheminée, et son chien dort à l’ombre de la haie. Il n’a, pour défendre ses graines et ses fruits à peine formés, que de vieux chapeaux et de vieilles loques, dressés sur des piquets, et qui s’agitent parfois sous la brise.
» Bientôt, tout est immobile. Le soleil concentre ses rayons sur le sol crevassé. Plus d’air, c’est le feu qui règne, la grande cuisson qui commence.
» Les après-midi sont lentes et lourdes, envahies par un sommeil de fièvre. Les cosses et les épis sèchent, craquent, rôtissent.
» Il faut la pluie d’un orage, la pluie large et tiède, pour rendre la force à ce qui est mourant sous la brûlure du ciel.
» Après la pluie, les feuilles reverdissent, les fleurs refleurissent, les racines cachées dans la terre humide boivent avec avidité, et le soleil revient encore pour faire le blé gonflé de farine, le raisin vermeil, les pêches pareilles à des roses.
» C’est la fin. Plus la beauté aura été rayonnante, plus la maturité sera sèche et fanée. Après la flamme qui consume, il n’y a plus, dans les champs et dans les vergers, que des squelettes calcinés.
» La Terre est fatiguée d’enfanter. Elle a donné tout ce qui était en elle. Elle veut se reposer aux derniers rayons de l’automne avant d’entrer dans la nuit de l’hiver.
» L’Été s’en va comme une mère féconde à bout de force, qui laisse ses enfants continuer la vie. »
# Hermine Gilquin/X
## X

Elle eut un enfant de ce misérable homme, — un petit garçon qu’elle nomma Jean, du nom du malheureux qui était mort de désespoir pour elle. Elle prit ce nom instinctivement, comme elle avait mis le morceau de papier dans son coffret, où il était toujours.
Pendant ses couches, sa mère la soigna à travers mille difficultés. Les deux femmes ne semblaient plus être chez elles, n’obtenaient rien de ce qu’elles demandaient, rudoyées par le maître, moquées par les servantes. Pendant qu’Hermine était encore au lit, son nouveau-né auprès d’elle, elle fut frappée au visage par ce Jarry, ce passant qu’elle avait accepté et installé chez elle ! De grosses larmes ruisselèrent sur ses joues, tombèrent sur l’innocent blotti contre son sein maternel.
L’enfant, né parmi ces frayeurs et ces peines, mourut. Le ménage devint un enfer, François de plus en plus brutal, Hermine de plus en plus abîmée dans le chagrin et l’inquiétude. Sa gentille beauté, peu à peu, avait disparu. Elle n’était plus que l’ombre chétive de son passé.
Son mari eut alors la lubie de prendre chez lui une fille de sa sœur, l’aînée de neuf enfants, Zélie, âgée de onze ans.
Hermine crut avoir trouvé un être à aimer, et qui l’aimerait. Elle s’attacha la fillette par des gâteries, sut lui plaire par une bonté prévenante que ne connaissait pas cette petite pauvresse. Hermine l’aima comme une gentille sœur retrouvée, ou comme une fille dont elle aurait été séparée et qui serait revenue à la maison. Il lui sembla que c’était un peu de joie qui entrait chez elle.
— Pourvu qu’il ne lui arrive pas quelque malheur, quelque accident ! — songeait-elle en son triste cœur au souvenir de la malechance qui sévissait sur tout ce qui l’approchait.
Ce fut encore elle que la malechance choisit pour victime. Brusquement, la reconnaissante et affectueuse Zélie devint sournoise et méchante. Son caractère fléchit du fait des scènes violentes auxquelles elle assista. De voir ainsi traiter Hermine, elle conçut d’elle une piètre idée, se mit du côté du plus fort. Elle devint l’espionne de son oncle auprès de la malheureuse femme, rapportant à faux les actes et les paroles d’Hermine, la desservant auprès de tous et de toutes. L’enfant aux instincts lâches devina la timidité de sa bienfaitrice, se ligua avec tous ceux qui s’acharnaient contre elle.
# Iconologie (Cesare Ripa, 1643)/I/Curiosité
### Cvriosité. XXXVI.

CElle qui la repreſente a ſur ſa robe quantité d’oreilles & de grenoüilles, les cheueux heriſſez, des aiſles au dos, les bras en haut, & la teſte en dehors, comme ſi elle vouloit guetter de toutes parts.
La Curiosité ſe void icy peinte auecque pluſieurs oreilles, pource que celuy qu’elle poſſede n’eſt iamais ſans vn deſir deſreglé de vouloir ſçauoir plus qu’il ne doit. Ainſi la deſcrit Saint Bernard en ſon Traicté des degrez de la Superbe, où parlant des Moynes curieux, C’en eſt une marque, dit-il, ſi parmy eux tu en vois quelqu’vn qui ayme à courir, & à s’en aller la teſte leuée, ou l’oreille à l’erte.
Les grenoüilles pareillement eſtoient chez les Egyptiens les ſymboles de la Curioſité, à cauſe des grands yeux qu’elles ont ; leſquels, dit Pierius, mis dans vne bourſe de peau de Cerf, auec de la chair de Roſſignol, font l’homme eſueillé, diſpos, gaillard, & prompt à s’enquerir de tout.
Le meſme nous eſt encore demonſtré par ſa teſte à l’eſvent, par ſes cheueux qui ſe heriſſent, par ſes bras hauſſez, & par la viteſſe de ſes aiſles, qui teſmoignent qu’elle ne fait qu’aller & venir, pour voir & fureter ça & là, ce qui ſe dit, & qui ſe paſſe ; eſtant ſi amoureuſe des nouueautez, que plus elle en ſçait, & plus elle en veut apprendre.
# Iconologie (Cesare Ripa, 1643)/I/Diligence
### Diligence. XL.

UNe merueilleuſe viuacité ſe remarque dans le viſage de cette Femme, qui en ſa main droite a vn rameau de Thim, où vole vne Abeille ; en la gauche vn Boucquet de fueilles d’Amandier & de Meurier ; & à ſes pieds vn Coq, qui gratte la terre.
Soit que la definition de la Diligence doiue eſtre tirée de ſes ethymologies, ou des differens effets qu’elle produit, tant y a qu’elle ſe prend, à mon aduis, pour cette exacte induſtrie que nous mettons à faire le choix de ce qui nous eſt le plus conuenable, dans la conduite de nos actions.
de Orat. 2 Cette Vertu, dit Ciceron, eſt d’autant plus recommendable, qu’elle ſurpaſſe les autres, comme les comprenant toutes : C’eſt pourquoy nous deuons bien eſtre ſoigneux de luy faire la cour, n’y ayant rien de ſi difficile, que par ſon moyen nous ne puiſſions obtenir.
Elle nous eſt figurée par l’Abeille qui vole deſſus le Thim, herbe, dit Plutarque, qui n’eſt pas moins rude qu’elle eſt ſeiche, & où neantmoins les mouches à miel ne laiſſent pas de trouuer vn ſuc agreable, qui leur ſert plus qu’aucune autre plante, à faire vne precieuſe liqueur. Les hommes ſoigneux & diligens les imitent, en ce que par leur induſtrie ils ſurmontent ce qu’il y a de plus rude & de plus difficile dans les affaires. Tellement que des eſpines ils en font des fleurs, comme du Thim l’Abeille en tire du miel.
Or pource que la Diligence, ſelon ſainct Thomas, eſt quelquefois priſe pour le ſoin meſme, & qu’il eſt nuiſible d’en trop auoir ; il faut y apporter la moderation requiſe, & ſe ſouuenir de l’exemple de Protogenes. C’eſtoit vn des plus celebres Peintres de Rhodes, à qui, ſelon Pline, le fameux Apelle n’auoit autre choſe à reprocher ſinon qu’il trauvailloit trop ; Il m’égalleroit auſſi, concluoit-il, n’eſtoit que ie le ſurpaſſe en vne choſe, qui eſt, que ie ſçay mieux que luy, oſter la main de deſſus la toille.
Cette Diligence doncques, qui ne peche point par excez, mais qui ſe haſte d’aller bellement, & que pluſieurs excellens hommes ont diuerſement repreſentée, comme Auguſte par l’Eſcreuice & le Papillon ; Veſpaſien, par vn Dauphin à l’entour d’vn Ancre ; Paul troisieſme, par le Cameleon attaché à vn Dauphin, & le grand Duc Coſme par vne Tortuë ſous la voile d’vn nauire ; N’eſt pas icy figurée mal à propos par des fueilles d’Amandier & de Meurier iointes enſemble. Car l’Amandier eſtant celuy de tous les Arbres qui fleurit le pluſtoſt, & le Meurier au contraire, celuy qui fleurit le plus tard. Ils ſont liez l’vn à l’autre, pour monſtrer, Qu’il faut moderer les ſoins que l’on ſe donne, & tenir pour ſage & bien aduiſé celuy qui entre la promptitude & la tardiuité ſçait tenir vn vray milieu, qui à proprement parler, eſt ce qu’on appelle Diligence.
Le Coq qui ſe void à ſes pieds en eſt encore vn ſymbole, ſoit à cauſe que cét Oyſeau, qui eſt grandement ſolaire nous annonce le iour, & nous eſueille au trauail ; ſoit pource que de ſoy-meſme il s’y porte ponctuellement, & qu’il eſpluche iuſques aux moindres grains, & les diſcerne d’auec les ordures, ne ceſſant de gratter la terre, qu’il n’ai trouué ce qu’il cherche pour ſa nourriture.