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# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/Résolution
### RÉSOLUTION

Je ne veux plus de femmes, je ne veux plus de filles, Je veux jouir de ma liberté ; Car, je le sais, elles sont toutes à chier dessus, Elles m’enlèveraient jusqu’à la peau ;
Qu’on dise qu’elles sont bonnes et belles, Pour moi je les ai toutes dans le cul ; Soient-elles toutes bulgarisées, Et tous ceux qui tiennent pour elles !
Je ne veux plus aller en cette puanteur, Où l’on ne trouve, à parler franc, Que pisse, marquis et écoulements !
Aille qui veut dans cette purée, Pour moi, si j’ai à salir mon instrument, Je veux plutôt le ficher en un cul ; ﻿Comme ça, je serai plus serré, Et je jouirai de la fraîcheur des fesses : Le cul est vraiment un morceau de moine. ﻿Pousser des bottes insensées, Se sentir cette viande contre la panse, Et mettre dans le cul tout ce qui dépasse, ﻿Oh ! la benoîte coutume,
Digne de louange et digne d’une couronne ! C’est bien autre chose que cette bougresse de moniche ! ﻿D’ailleurs tout le monde, Princes, Prélats, Cardinaux, Tous mettent dans le cul leur machin : ﻿Il n’y a que les serins Pour aller en moniche, et les pauvres faquins : Tous les autres bulgarisent comme des assassins.
# L’Épreuve de la Pologne

* I. Problèmes politiques
* II. Le présent et l'avenir économique
* III. Questions sociales
* IV Religion et culture
# L’Épée

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Épée de José-Maria de Heredia
* L’Épée de Catulle Mendès
* L’Épée de Sully Prudhomme
# L’Épée (Sully Prudhomme)
### L’ÉPÉE

Qu’est-ce tranchant de fer souple, affilé, pointu ? Ce ne sont pas les flancs de la terre qu’il fouille, Ni les pierres qu’il fend, ni les bois qu’il dépouille. Quel art a-t-il servi, quel fléau combattu ?
Est-ce un outil ? Non pas ! car l’homme de vertu L’abhorre : ce n’est pas la sueur qui le mouille, Et ce qu’on aime en lui, c’est la plus longue rouille. « Lame aux éclairs d’azur et de pourpre, qu’es-tu ? »
— Je suis l’épée, outil des faiseurs d’ossuaires, Et, comme l’ébauchoir aux mains des statuaires, Je cours au poing des rois, taillant l’homme à leur gré.
« Or, je dois tous les ans couper la fleur des races, Jusqu’à l’heure où la chair se fera des cuirasses, Plus fortes que le fer, avec le droit sacré. »
# L’Impôt sur le revenu

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Impôt sur le revenu, article de Léon Faucher dans la Revue des Deux Mondes
* L’Impôt sur le revenu, monologue de Bruant
# Ma cousine Mandine

De cet ouvrage il a été tiré à part : 16 exemplaires sur papier spécial, chacun de ces exemplaires est numéroté en rouge à la presse.
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# Ma confession/Préface

La vive admiration que l’on manifeste à Paris pour les ouvrages de Tolstoï, la sympathie avec laquelle on accueille chaque nouveau volume de ses œuvres, et l’intérêt qu’on porte à son individualité, m’ont donné l’idée de traduire ce petit volume intitulé Ma Confession.
Ce livre n’a jamais été publié en Russie. Confession trop franche pour être tolérée dans un pays où la pensée même est sévèrement contrôlée, il n’a circulé dès l’année 1882 qu’en nombreux manuscrits parmi la société intelligente de toute la Russie. Ensuite, à Genève, il a eu deux éditions, dont la dernière date de 1886.
Je regrette de ne l’avoir pas traduit plus tôt ; il aurait dû précéder Que faire ?, Ma Religion, et leur servir d’introduction, puisque c’est justement le récit de l’évolution par laquelle Tolstoï a été amené à ses dernières idées. Or, pour tous ceux qui s’intéressent à notre illustre écrivain, cette évolution doit présenter un vif intérêt. Le psychologue, le moraliste, le médecin même y trouveront des matériaux pour leurs observations et leurs recherches, car, envisagée sous tous ces points de vue, la confession d’un grand écrivain, faite avec une entière franchise, ne peut pas être stérile.
Y lira-t-on l’explication de l’état où se trouve actuellement Tolstoï ? Pourra-t-on en tirer une explication pour les idées bizarres qui se sont emparées de lui dans ces dernières années ?
Je l’espère, et j’espère surtout qu’on pourra annoncer une réaction dans son esprit et une guérison complète, si c’est une maladie.
Qu’on me comprenne bien ; je suis loin de classer Tolstoï parmi les aliénés. Admiratrice passionnée de mon cher compatriote, j’aurais éprouvé trop de peine à en parler, si jamais je l’avais pensé. Mais si j’ose exprimer mon humble opinion, je le crois fatigué moralement, comme du reste il le dit lui-même : « Je tombai malade, plutôt moralement que physiquement, etc. », ou : « Il arriva ce qui se produit quand une maladie intérieure est sur le point de se déclarer, etc. »
Or, on ne saurait expliquer autrement ce manque de logique dans ses raisonnements qu’on remarque après une critique sérieuse et suivie. Je dis une critique suivie, car Tolstoï possède au plus haut point ce don de captiver le lecteur dès le premier abord et de le rendre esclave souvent contre sa propre volonté, tant le choix des exemples est heureux, le style irrésistible et la sincérité de l’auteur convaincante.
Hélas ! c’est une triste influence que celle-ci en Russie !… Son pessimisme ne pousse pas à l’action, il ne tend pas à élever les malheureux jusqu’à nous, il veut que nous nous abaissions jusqu’à eux…
Mais comme le disait M. Sarcey dans sa conférence sur Que faire ?, les idées ne sont pas dangereuses en France. Effectivement, à part le charme du style bien affaibli par une traduction, le caractère francais, l’état politique de la nation et bien d’autres raisons l’empêchent de tomber sous l’influence des dernières idées de Tolstoï qu’il regardera plutôt comme une simple curiosité.
* ↑ Page 39.
* ↑ Page 43.
* ↑ Traduction Marina Polonsky et G. Debesse, Albert Savine, éditeur, 18, rue Drouot.
# Ma cousine (Lermontov)
## Ma cousine

Ma cousine, Je m’incline A genoux à cette place ! qu’il est doux de faire grâce ! —— Pardonnez ma paresse, etc., etc.
— Vraiment je n’ai trouvé que ce moyen pour me rappeler à votre souvenir, et obtenir mon pardon ; soyez heureuse, et ne m’en voulez pas ; demain je commence une énorme lettre pour vous… Ma tante m’arrache la plume… ah !…
# L’Oiseau captif
### L’OISEAU CAPTIF

Car quand il pleut et le soleil des cieux Ne reluit point, tout homme est soucieux.
﻿.....Yet shall reascend Self raised, and repossess its native seat.
Depuis de si longs jours prisonnier, tu t’ennuies, Pauvre oiseau, de ne voir qu’intarissables pluies
De filets gris rayant un ciel noir et brumeux, Que toits aigus baignés de nuages fumeux.
Aux gémissements sourds du vent d’hiver qui passe
Promenant la tourmente au milieu de l’espace, Tu n’oses plus chanter ; mais vienne le printemps
Avec son soleil d’or aux rayons éclatants, Qui d’un regard bleuit l’émail du ciel limpide, Ramène d’outre-mer l’hirondelle rapide
Et jette sur les bois son manteau velouté, Alors tu reprendras ta voix et ta gaîté ; Et si, toujours constant à ta douleur austère, Tu regrettais encor la forêt solitaire, L’orme du grand chemin, le rocher, le buisson, La campagne que dore une jaune moisson, La rivière, le lac aux ondes transparentes, Que plissent en passant les brises odorantes,
Je t’abandonnerais à ton joyeux essor.
Tous les deux cependant nous avons même sort,
Mon âme est comme toi : de sa cage mortelle
Elle s’ennuie, hélas ! et souffre, et bat de l’aile ;
Elle voudrait planer dans l’océan du ciel,
Ange elle-même, suivre un ange Ithuriel,
S’enivrer d’infini, d’amour et de lumière,
Et remonter enfin à la cause première.
Mais, grand Dieu ! quelle main ouvrira sa prison,
Quelle main à son vol livrera l’horizon ?
# Marines (Verhaeren)

Au temps de froid humide et de vent nasillard, Les flots clairs s’étamaient d’étoupe et de brouillard, Et traînaient à travers les champs de verdeur sale Leur cours se terminant en pieuvre colossale.
Les roseaux desséchés pendaient le long du bord, Le ciel, muré de nuit, partout, du Sud au Nord, Retentissait au loin d’un fracas d’avalanches ; Les neiges vacillaient dans l’air, flammèches blanches.
Et sitôt qu’il gelait, des glaçons monstrueux Descendaient en troupeau large et tumultueux, S’écrasant, se heurtant comme un choc de montagnes.
Et lorsque les terreaux et les bois se taisaient, Eux s’attaquaient l’un l’autre, et craquaient, et grinçaient, Et d’un bruit de tonnerre ébranlaient les campagnes.
Au sortir des brouillards, des vents et des hivers, Le site avait les tons mouillés des aquarelles ; L’Escaut traînait son cours entre les iris verts Et les saules courbant leurs branches en ombrelles ;
Il coulait clair et blanc dans les limpidités, Et les oiseaux chantaient parmi les oseraies : Il coulait clair dans les splendeurs et les gaietés Et mirait les hameaux, tête en bas, dans les baies.
Là, sous la chaleur neuve et la clarté d’éveil, Des chalands goudronnés luisaient dans le soleil. Des vapeurs ameutaient les flots lents de leurs roues,
Des mâts se relevaient : misaines et beauprés. Et les voiliers géants dressaient sur l’eau leurs proues, Où des nymphes en bois bombaient leurs soins dorés.
Sur le fleuve, rempli de mâts et de voilures, Un ciel incandescent tombait de tout son poids Et gerçait et grillait le sol de ses brûlures, Comme s’il l’eût couvé sous des ailes de poix.
Près des digues, bouillaient le limon et la vase ; Les pointes des roseaux s’aiguisaient de clartés, Et les vaisseaux craquaient du sommet à la base, Sous l’accablant fardeau de ces torridités.
Plus loin, près d’une passe où le courant s’ensable, Émergeaient, s’étiraient de jaunes bancs de sable, Que des oiseaux, l’aile au soleil, tachaient de blanc ;
Le site entier chauffait dans un air de fournaise Et semblait menacé d’un embrasement lent, Et les flots criblés d’or charriaient de la braise.
En automne, saison des belles pourritures, Quand au soir descendant le couchant est en feu, On voit au bas du ciel d’immenses balayures De jaune, de carmin, de vert pomme et de bleu.
Les flots traînent ce grand horizon dans leurs moires, Se vêtent de ses tons électriques et faux, Et sur fond de soleil, des barques toutes noires Vont comme des cercueils d’ébène au fil des eaux.
Les voix du jour mourant, funèbres et lointaines, Roulent encor dans l’air avec le vent des plaines Et les sons d’angélus tintant de tour en tour ;
Mais tous cris vont mourir, et mourir toutes flammes. L’appel des passeurs d’eau va se taire à son tour… Voici qu’on n’entend plus qu’un bruit tombant de rames.
# Ma cousine Mandine/3
### III

Les jours qui suivirent l’arrivée de Jules à M… furent pleins de jolis et touchants incidents qui, enchaînés et mis en gerbe, formèrent un charmant bouquet de tendresse d’une part, de gentillesse de l’autre : une idylle, quoi !
Mandine était devenue joyeuse, vive et gaie comme un pinson, tandis que mon ami Jules négligeait les parties de pêche, les marches dans les bois à l’aventure, dont il s’était tant promis de jouir quand nous étions en ville. Les deux jeunes gens ne se quittaient plus et il devint évident qu’un amour sérieux s’était déclaré entre eux.
Ma tante avait tout l’ouvrage de la maison sur le dos. Cependant elle ne disait rien et trimait fort, heureuse et flattée des attentions que Jules portait à son idole.
L’oncle Toine, toujours taciturne, ne disait mot non plus, mais il guettait tout ce qui se passait avec des yeux sournois et méfiants. S’il était content de la présence de mon ami à la maison, il n’en laissait rien paraître.
Il s’ouvrit à moi cependant, un jour que j’étais aux champs avec lui.
— Heu !… c’qui fait c’garçon au gouvernement ? demanda-t-il soudain.
— Comme beaucoup d’autres, répondis-je en souriant, il écrit… il fait un travail de routine.
— Va garder sa place longtemps, j’crois. Doit pas s’éreinter à l’ouvrage, c’pas ?… Y gagne six cents piastres par année. Fait cinquante piastres par mois, une piastre soixante-six par jour !… Hum… Met-y quéqu’chose de côté ?
— Je ne sais pas, mais c’est très possible…
— Oui, oui, c’est comme tous ces becs-fins de la « Chambre », ça s’met tout sus l’dos et ça crève de faim ! Ça veut péter… trop haut !
Je vis bien qu’il était au courant du petit roman qui se déroulait dans sa maison, et qu’il n’en était pas trop ravi.
Ma tante, au contraire, était aux anges de voir sa Dine admirée de Jules et concluait à une dénouement tout beau, tout rose.
Jules était sérieusement épris et il n’avait pas tardé à me faire part de son amour pour ma cousine, sans cependant me faire de confidences quant à ses projets pour l’avenir. Je le savais assez honnête garçon pour n’avoir aucun doute sur la loyauté de ses intentions et j’étais loin de croire que le petit roman, à peine ébauché, ne pût être jamais autre chose qu’un incident passager, une amourette d’enfants, une petite fièvre d’été que l’automne aurait vite calmé et guérie.
Cependant la nouvelle d’une maladie grave de mon père me rappela soudain à Ottawa, et comme Jules avait encore à jouir de plus d’un mois de vacances, je partis seul de M… et revins à la maison paternelle pour assister aux derniers moments de mon père, qui fut enterré deux jours plus tard. En ma qualité d’aîné, j’eus à m’occuper des affaires de la famille, voir à toucher les assurances et autres détails, et presqu’un mois s’écoula avant que je pus songer à retourner chez mon oncle Toine, pour leur faire mes adieux et rapporter mon mince bagage.
# Ma cousine Mandine/25
### XXV

Il ne me reste plus qu’à ajouter que trois mois plus tard, un an après que le deuil de ma cousine fut fini, elle et moi faisions notre entrée dans la jolie petite église de M… accompagnés de l’oncle et la tante Toine, et d’une foule nombreuse de villageois, à la tête desquels on voyait les personnages les plus éminents de l’endroit, — le maire avec tout le conseil, les marguillers, les commissaires d’école et tout ce que M… comptait de marquant. Notre mariage fut béni par le curé lui-même, qui n’avait pas voulu qu’un autre que lui maria son ancienne organiste. L’église était parée comme pour les plus grandes fêtes et le chœur de chant, composé d’« Enfants de Marie », au grand complet, fit entendre des cantiques appropriés.
Après la cérémonie du mariage, mon épouse et moi fûmes conduits à notre nouvelle demeure, qui était parée comme une châsse, et où un grand « festin » réunissait une trentaine de convives gais et joyeux. Les chansons canadiennes et les histoires « drôles » ne manquèrent pas. L’oncle Toine fut admirable d’entrain ; il se montra un hôte si généreux que plusieurs des invités éprouvèrent, après la fête quelques difficultés à retourner dans leur foyer, grâce aux nombreux « p’tits verres » que celui-ci avait fait circuler tout le temps du repas.
La fête finie, et une fois tous les convives partis, nous restâmes seuls, ma femme et moi, avec l’oncle et la tante Toine.
Cette dernière, qui n’avait qu’à grande peine retenu ses larmes durant le repas, donna maintenant libre cours à son attendrissement. Si bien que l’oncle Toine crut devoir couper court aux épanchements de la bonne vieille.
— Crréyon d’bagasse !… dit-il d’un ton moitié rageur et moitié taquin, si on dirait pas qu’t’as tout perdu à c’t’heure !… M’en r’tourne avec toé, s’pas ?… Tu r’viendras la voir, ta fille, tant qu’tu voudras, bagasse !… Et pis, y’a pus rien pour t’inquiéter à c’t’heure. Paul est un homme pour la rendre heureuse, lui ! C’est pas un d’ces becfins qui veulent péter plus haut que…
— Viens t’en, viens t’en ! dit ma tante en le prenant par le bras et le poussant vers la porte. Faut qu’j’aille voir à ma maison qu’j’ai laissée toute à l’envers c’matin ! Allons, bonjour, mes enfants et… v’nez nous voir souvent !
Les deux bons vieillards, après nous avoir embrassés à maintes reprises, montèrent dans la voiture à laquelle était attelée la Grise, toute pomponnée et enrubannée. Ils prirent le chemin de la ferme et disparurent bientôt en haut de la « montée », tandis que celle qui avait été « ma cousine Mandine », et qui était maintenant ma Linette adorée, me tirait doucement par le bras vers l’intérieur de notre demeure, où n’a jamais cessé, depuis, de régner un vrai bonheur, que la Providence, plus tard, a béni et consolidé par l’envoi de deux charmants garçons, Paul et Antoine, qui font la joie et l’orgueil de l’oncle et la tante Toine. Le premier surtout idolâtre nos deux garçons à cause de leur grande vivacité et leur entrain endiablé et parce que comme dit le bon vieux : « Sont comme le père et la mère — d’vrais bons p’tits Canayens ! »
# L’Étourdi, 1784/Seconde partie/Postface
#### POSTFACE de l’Éditeur.

MAlgré ce que notre héros dit dans ſa derniere lettre, je ne crois pas qu’il perſévere à renoncer aux agrémens que le monde procure ; je m’attends à le voir ſe replier ſur lui-même, & s’élancer derechef dans la ſociété. Alors il ne manquera pas de m’inſtruire de tout ce qui s’y paſſera ; & moi je vous promets, cher lecteur, de vous en faire confidence. En attendant occupez-vous à lire deux de ſes pièces de vers, car vous avez vu qu’il s’amuſait quelquefois à ce genre de plaiſir.
Madame de ... ayant oublié à ... des ceintures à la levite, elle le chargea de les lui envoyer. Il y joignit ces vers.
Je voudrais… quoi… je voudrais être Où ces rubans vont ſe placer ; Avec orgueil on m’y verrait paraître, Rien ne ſaurait m’en détacher ; Je jouirais des biens dont je ſerais le maître, Sans ceſſe autour de vous, j’apprendrais à penſer.
Eſt-ce donc là tout l’avantage Qui flatterait & mes yeux & mon goût ? Non !… Je voudrais encore davantage, Je ſerais près du cœur, & le cœur mene à tout.
Une femme charmante, avec laquelle il était à la campagne, lui ayant demandé ſon portrait en vers.
Amour, ſois mon Apelle, Viens guider mon pinceau, D’Iris dont tu fis le modele Je dois crayonner le tableau.
Des cheveux cueillis ſur ſa tête Les graces font des bracelets, Pour mieux aſſurer ta conquête Amour treſſes en des filets !
Peins ſa bouche divine, Son teint de lys, ſon ſourire enchanteur, Peins ſa taille élégante & fine Sa voix qui frappe, & l’oreille & le cœur.
Ses yeux où l’eſprit étincelle, Son front où regne la pudeur, Et ſa gorge dont la fraîcheur Égale la roſe nouvelle.
Sur ſes levres eſt la décence, La modeſtie eſt dans ſon cœur, Dans ſon ame eſt la bienfaiſance, L’affabilité, la candeur.
De ce qui ſuit ſes traces Peins le cortege ſémillant. Peins les jeux, les ris & les graces, La fidélité, l’enjouement.
En aſſignant la place À chaque groupe varié, Amour ! je t’implore, de grace. Que la mienne ſoit à ſes pieds.
* ↑ Voyez pag. 67 de cette ſeconde partie.
# L’Étourdi ou les Contretemps/Édition Librairie de France, 1922

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Étourdi ou les Contretemps.

## L’ÉTOURDI

Notice
Personnages Acte I Acte II Acte III Acte IV Acte V
# L’Étourdi ou les Contretemps

* L’Étourdi ou les Contretempspièce de théâtre de Molière (1653)

## Éditions

Éditions en français :
* L’Étourdi ou les Contretemps (Édition Louandre, 1910) (Charpentier, 1910)
* L’Étourdi ou les Contretemps (Librairie de France, 1922)
En polonais :
* Wartogłów (Instytut Wydawniczy »Bibljoteka Polska«, 1922, trad. Tadeusz Boy-Żeleński)
En ukrainien : Все не в лад
Éditions complètes des œuvres de Molière :
# Moi, j’ai d’la chance !
### MOI, J’AI D’LA CHANCE !

Ya des gens qui n’sont pas veinards, Ils r’çoiv’nt un’tuile à chaqu’seconde, Ils sont malad’s, ils sont cornards, Bref ! ils pleur’nt dans l’gilet d’tout l’monde.
Moi, j’ai toujours la bouche en cœur, Car, dans n’import’quell’circonstance, Mêm’quand il m’arrive un malheur, Ya pas à dir’, moi, j’ai d’la chance !
Ce n’est pas sans difficulté
Qu’on travers’les ru’s d’la grand’ville, A preuv’, qu’un jour, moi je m’suis j’té
Sous les rou’s d’une automobile.
Mais l’auto qui m’avait fait mal
— C’était un’voitur’d’ambulance —
M’a conduit d’suite à l’hôpital, Ya pas à dir’, moi, j’ai d’la chance !
Dans mon lit, j’surprends un lascar
En train… de m’rendre ridicule, Ma femme, en ch’mis’, me crie : « Oscar, Prends garde à toi, c’est un hercule ! » En j’tant sur moi des yeux sereins, Il m’a tiré sa révérence.
Il aurait pu m’casser les reins, Ya pas à dir’, moi, j’ai d’la chance !
Pendant la guerr’, j’étais troupier, Tous les jours, fallait aller s’battre, Crac ! un’ball’m’enlève un doigt d’pied, Et c’est pourquoi j’n’en ai plus qu’quatre ; Mais, par un heureux coup du sort, Je perdis, en cette occurrence, Le seul doigt où j’avais un cor, Ya pas à dir’, moi, j’ai d’la chance !
J’avais poussé, sans fair’de bruit, Dans un salon d’la plac Vendôme, Un soupir qui sentait son fruit
Et répandait un drôl’d’arôme ; Comme on d’mandait : « Quel est l’vaurien
Qui parfume ainsi l’assistance ? » Un’dame a dit qu’c’était son chien, Ya pas à dir’, moi, j’ai d’la chance !
Bref ! si j’deviens aviateur, Histoir’de m’casser la caf’tière, J’aurai, certe, un’pann’de moteur
Qui m’conduira droit au cim’tière ; Ce s’ra la fin des jours mauvais, Mais, pour finir mon existence, Je tomb’rai dans un champ d’navets, Et, jusqu’au bout, j’aurai d’la chance !
# Moi, je le sais

* Moi, je le saispoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vous le saurez, la vie a des abîmes »

## Éditions

Édition en français :
* Moi, je le sais (1843, publié dans Bouquets et prières)
# Mirages (Renée de Brimont)/Recommencements
## RECOMMENCEMENTS

Et nous t’avons reprise, barque de cinname !… Des chimères mauvaises se sont dissipées, et nous irons encore sur les eaux frappées par la double cadence d’une heureuse rame.
La douceur renouée frissonne, s’étonne, timide mais riante à travers ses larmes. — Nous irons, fleurs des saules, respirer vos charmes, nous fuirons vos atteintes, rafales d’automne !
Du fidèle rivage, quel dieu nous épie ?… Ah ! brisons les amarres ! Les chaînes meilleures ont gardé nos tendresses… Aimons — il est l’heure… La parole défunte n’était qu’assoupie.
Pleins de dons et de forces, et pourtant esclaves, et désormais avares, dans nos mains prudentes nous tiendrons abritée du vent qui la tente une amour plus profonde, plus chaude, plus grave.
# Mirages (Renée de Brimont)/Refloraisons
## REFLORAISONS

Écoutez-moi. Dans l’heure qui s’apaise votre âme aussi doit apaiser ses fièvres et consentir. Des mots sont sur mes lèvres que vous devez entendre, je le veux. — Où sont, hélas ! nos fragiles aveux ?… Mais j’ai cessé la querelle mauvaise ; je n’ai pour vous nul fade et vain pardon, nulle rancune ardente ou résignée. Rassurez-vous — je viens, d’ombre baignée, et pâle, et calme, et grave, avec des yeux plus indulgents et plus mystérieux d’avoir scruté les ombres de nos âmes. Vous qui, jadis, ne vouliez point entendre, écoutez-moi — c’est remuer la cendre et n’aspirer qu’un reflet de parfum ; l’heure n’est plus du long émoi défunt, mais sachez-le : mes larmes répandues, amère pluie, ont en moi fécondé d’autres moissons. — Ah ! tendresses perdues, cristal brisé comme une destinée, roses d’hier !… Mais des roses fanées voici qu’en moi d’autres roses sont nées.
# Mirages (Renée de Brimont)/Pour la rose blanche
## À LA ROSE BLANCHE

N’êtes-vous l’espoir muet et qui n’ose, le neigeux calice de nos désirs, l’unique floraison du rêve… blanche Rose ? N’êtes-vous l’ébauche parfaite, la joie pure et stérile de nos yeux, vous qu’une brise flétrit ou ploie ? La virginité de votre grâce trouble mon âme d’un vague émoi, et votre parfum me suit, tenace… Immaculée ! — L’heure vaine s’achève dans la robe des tons mineurs… Mais n’êtes-vous, Rose, la floraison du rêve ?
# Mirages (Renée de Brimont)/Pour la rose-thé
## À LA ROSE-THÉ

Or, dans le cristal qui vous possède, Rose, dans l’intimité des pénombres décloses, vous m’apparaissez, Princesse de langueur ; votre lourd front las porte le poids d’un rêve… Rose, dans la chambre aux pénombres moroses vous vous souvenez, Rose-thé, nouvelle Ève, du jardin perdu que troublait votre cœur, de ce paradis embaumé de corolles… Et je n’ai pour vous, Rose, que mes paroles. Rêvez… Penchez-vous… Ne suis-je votre sœur ? N’ai-je aussi vécu la minute fatale où le paradis échappe à l’Ève folle ? Mais je vois, je vois s’effeuiller vos pétales… Rêvez… Penchez-vous… Donnez-moi votre cœur, Rose, Rose-thé, Princesse de langueur !