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# Voyage sentimental/61
### LA NÉGOCIATION.

Comme les épingles, avec lesquelles on se croyoit bien en sûreté, n’avoient pas produit l’effet qu’on s’en étoit promis, la dame piémontoise, en négociateur habile, se tint armée sur tous les points, avant de renouer les conférences. Elle comptoit autant sur les artifices de sa coqueterie que sur la souplesse de son génie. Les femmes ont une réthorique surnaturelle à laquelle il est impossible de résister. Mais voici le café au lait ; à peine ai-je le temps de faire mes dispositions.
La dame. « Je ne suis pas surprise, monsieur, que la mésintelligence règne si souvent entre la France et l’Angleterre. Votre nation compte pour rien l’infraction des traités même sans provocation. »
Yorick. « Pardon, Madame : mais daignez réfléchir un instant. Il avoit été stipulé par le troisième article que Monsieur pourroit faire ses prières ; et jusqu’à ce moment je n’avoit fait qu’une oraison jaculatoire, cependant, votre femme de chambre par ses cris extraordinaires, et même incompréhensibles, m’avoit jeté dans des convulsions si violentes, que je puis vous assurer que je n’étois point du tout à mon aise. »
La dame. « Pardon, vous-même, Monsieur ; mais vous ayez enfreint tous les articles, excepté le premier ; et encore la barrière dont on étoit convenu, a-t-elle été renversée. »
Yorick. « Madame voudra bien observer que c’est elle-même qui l’a renversée, dans le feu de la discussion sur le troisième article. »
La dame. « Mais, Monsieur, la culotte ? »
Yorick. « C’est me toucher au vif : je l’avoue, Madame, j’ai du vous paroître coupable ; mais soyez sûre que la volonté n’y étoit pour rien. L’infraction que vous me reprochez a été le résultat d’un pur accident. »
La dame. « Mais est-ce aussi par accident que vous avez porté deux mains criminelles sur ma femme de chambre. »
Yorick. « Deux mains criminelles, Madame ! je ne l’ai touchée que d’une main : et un jury de vierges ne verroit pas autre chose dans cette affaire qu’une sensation fortuite. »
Cette conférence se termina par un nouveau traité dans lequel tous les cas furent prévus, hôtelleries, lits, épingles aux rideaux ; femmes de chambre nues, culottes malheureuses ; boutons, etc. etc. etc. Il se fût agi d’une nouvelle convention pour la démolition du port de Dunkerque, ou de celui de Mardik, qu’on n’auroit pas déployé une politique plus circonspecte. Rien ne fut laissé à la mauvaise foi, ou au hasard.
# Voyage sentimental/62
### VŒUX EN FAVEUR DES PAUVRES.

Nature ! sous quelque forme que tu te montres ; sur les montagnes de la nouvelle Zemble, ou sur le sol brûlant des tropiques, tu es toujours aimable ! toujours tu guideras mes pas ! Avec ton secours, la vie confié à cette foible et frêle machine sera toujours conforme à la raison et à la justice. Ces douces émotions que tu inspires par une sympathie organisée dans toutes les parties m’apprennent à sentir, à prendre part au malheur des autres, à compatir à leur misère ; elles sont pour moi la source d’une satisfaction, d’une félicité ineffable. Comment donc les infortunes passagères du moment peuvent-elles obscurcir ton front ; ce front, où la sérénité devoit fixer son empire ? — Loin d’ici méchant Spléen aux yeux jaunes ! empare-toi de l’hypocrite au cœur double, au regard louche ; saisis ce misérable qui soupire, même en contemplant ses trésors, et tremblant en pensant à la fragilité des portes et des verroux ; — mais songe donc insensé, que la vie elle-même est plus fragile encore ; calcule les jours que tu as encore à vivre, — dix années peut-être ; et peut-être moins. Ne garde que ce qu’il te faut pour ce trajet si court, et donne le reste au véritable indigent.
Puisse ma prière être exaucée, et la misère disparoîtra de dessus la terre ; chaque mois sera pour le pauvre un mois de vendange ?
# Voyage sentimental/57
### ACTIONS DE GRÂCES.

Le souper fini, le vieillard donne un coup sur la table avec le manche de son couteau. C’étoit le signal de se lever de table et de se préparer à danser. Dans l’instant, les femmes et les filles courent dans une chambre à côté pour arranger leurs cheveux, et les hommes et les garçons vont à la porte pour se laver le visage, et quitter leurs sabots pour prendre des souliers. En trois minutes, toute la troupe est prête à commencer le bal sur une petite esplanade de gazon qui étoit devant la cour. Le vieillard et sa femme sortent les derniers. Je les accompagne, et me place entr’eux sur un petit sofa de verdure près de la porte.
Le vieillard, dans sa jeunesse, avoit su jouer assez bien de la vieille, et il en jouoit encore passablement. La femme l’accompagnoit de la voix ; et les enfans et les petits enfans dansoient… Je dansois moi-même, quoique assis…
Au milieu de la seconde danse, à quelques pauses dans les mouvemens où ils sembloient tous lever les yeux, je crus entrevoir que cette élévation étoit l’effet d’une autre cause que celle de la simple joie… Il me sembla, en un mot, que la religion étoit mêlée pour quelque chose dans la danse… Mais comme je ne l’avois jamais vue s’engager dans ce plaisir, je commençois à croire que c’étoit l’illusion d’une imagination qui me trompe continuellement, si, la danse finie, le vieillard ne m’eût dit : Monsieur, c’est-là ma coutume ; dans toute ma vie, j’ai toujours eu pour règle, après souper, de faire sortir ma famille pour danser et se réjouir ; bien sûr que le contentement et la gaîté de l’esprit sont les meilleures actions de grâces qu’un homme comme moi, qui n’est point instruit, peut rendre au ciel.
Ce seroient peut-être même aussi les meilleures des plus savans prélats, lui dis-je.
# Voyage sentimental/54
### MARIE. Moulins.

Quoique je n’aime point les salutations en public, cependant, lorsque nous fûmes au milieu de la place, je m’arrêtai pour faire mon dernier adieu à Marie.
Marie n’étoit pas grande, mais elle étoit bien faite. L’affliction avoit donné à sa physionomie quelque chose de céleste. Elle avoit les traits délicats, et tout ce que le cœur peut désirer dans une femme… Ah ! si elle pouvoit recouvrer son bon sens, et si les traits d’Eliza pouvoient s’effacer de mon esprit, non-seulement Marie mangeroit de mon pain et boiroit dans ma coupe… Je ferois plus, elle seroit reçue dans mon sein, elle seroit ma fille.
Adieu, belle infortunée ; imbibe l’huile et le vin que la compassion d’un étranger verse en passant sur tes blessures… L’être qui deux fois a brisé ton cœur, peut seul le guérir pour toujours.
# Émile Littré (Elme-Marie Caro)

* I. Histoire de ses travaux et de ses idées
* II. La Philosophie positive, ses transformations, son avenir
# Émile Nelligan et son œuvre

Émile Nelligan
et son Œuvre
# Émile Nelligan et son œuvre/Amours d’élite/Amour immaculé
### AMOUR IMMACULÉ

Je sais en une église un vitrail merveilleux Où quelque artiste illustre, inspiré des archanges, A peint d’une façon mystique, en robe à franges, Le front nimbé d’un astre, une Sainte aux yeux bleus.
Le soir, l’esprit hanté de rêves nébuleux Et du céleste écho de récitals étranges, Je m’en viens la prier sous les lueurs oranges De la lune qui luit entre ses blonds cheveux.
Telle sur le vitrail de mon cœur je t’ai peinte, Ma romanesque aimée, ô pâle et blonde sainte, Toi, la seule que j’aime et toujours aimerai ;
Mais tu restes muette, impassible, et, trop fière, Tu te plais à me voir, sombre et désespéré, Errer dans mon amour comme en un cimetière !
# Émile Laurent

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.

## Auteurs

* Émile Laurent, romancier et essayiste, bibliothécaire de la Chambre des députés (1819 – 1897)
* Émile Laurent, botaniste belge (1861 – 1904)
* Émile Laurent, médecin français (1859 – 1929)
# Émile Littré - Dictionnaire de la langue française

* 1863 Dictionnaire de la langue française
* 1873 Dictionnaire de la langue française
* 1880 Causerie du 1er mars 1880 : Comment j'ai fait mon dictionnaire
* 1886 Suplément et Dictionnaire étymologique de Marcel Devic
* 1886 Addition lexicologie botanique de A. Boucherie
# Émile Nelligan et son œuvre/Amours d’élite/Beauté cruelle
### BEAUTÉ CRUELLE

Certe, il ne faut avoir qu’un amour en ce monde, Un amour, rien qu’un seul, tout fantasque soit-il ; Et moi qui le recherche ainsi, noble et subtil, Voilà qu’il m’est à l’âme une entaille profonde.
Elle est hautaine et belle, et moi timide et laid : Je ne puis l’approcher qu’en des vapeurs de rêve. Malheureux ! Plus je vais, et plus elle s’élève
Et dédaigne mon cœur pour un œil qui lui plaît.
Voyez comme, pourtant, notre sort est étrange ! Si nous eussions tous deux fait de figure échange, Comme elle m’eût aimé d’un amour sans pareil !
Et je l’eusse suivie, en vrai fou de Tolède, Aux pays de la brume, aux landes du soleil, Si le Ciel m’eût fait beau, et qu’il l’eût faite laide !
# À l’heure des mains jointes (1906)/Le Monde est un Jardin
### LE MONDE EST UN JARDIN

Le monde est un jardin de plaisir et de mort, Où l’ombre sous les bleus feuillages semble attendre, Où la rose s’effeuille avec un bruit de cendre, Où le parfum des lys est volontaire et fort.
Parmi les lys nouveaux et les roses suprêmes, Nous mêlons nos aveux à d’antiques sanglots… Le monde est le jardin où tout meurt, les pavots Et les sauges et les romarins et nous-mêmes.
Des rires sont cachés partout ; l’on sent courir Au ras du sol les pieds invisibles des brises, Et nous nous promenons dans ce jardin, éprises
Et ferventes, sachant que nous devons mourir…
Nous allons au hasard de nos rêves, j’effleure
Ton col, et tes yeux sont comme un lac endormi. Le soleil nous regarde avec des yeux d’ami, Et nous ne songeons point à la fuite de l’heure.
Nous marchons lentement et notre ombre nous suit… Le vent bruit avec un long frisson de traîne… Nous qui ne parlons pas de notre mort certaine, Avons-nous oublié l’approche de la nuit ?…
# À l’heure des mains jointes (1906)/Les Souvenirs sont des Grappes…
### LES SOUVENIRS SONT DES GRAPPES…

Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène… Les souvenirs sont des grappes que l’on égrène.
Le silence est pareil à l’écho d’une voix, Et je me tourne, avec les regards d’autrefois,
Vers celle qu’aujourd’hui mon baiser importune, Celle qui fut ma Loreley, ma fleur de lune.
Pendant le jour je puis l’oublier, mais la nuit, Très blonde, elle se lève et son visage luit…
Et je me sens alors moins forte, moins sereine… Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène.
Ses yeux changeants et frais sont le reflet de l’eau… Quand je rêve, le passé me semble plus beau.
Quand je rêve, tout le passé se transfigure… Je la vois dénouant sa froide chevelure.
Lorsque mon cœur est plein de l’ardeur du couchant, Je ne sais plus combien son rire fut méchant.
Le croissant fend l’éther ainsi qu’une carène… Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène.
Lorsque l’ombre montante emplit mon cœur lassé, Je sens que nul bonheur ne vaut l’amer passé.
Je sais combien sont faux les baisers que tu donnes, Ô chère ! mais je sais que les larmes sont bonnes.
Le passé rare est un trésor enseveli… Parfois, je ne crains rien au monde sauf l’oubli.
Les souvenirs sont des grappes que l’on égrène. Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène…
# À l’heure des mains jointes (1906)/Mensonge du Soir…
### MENSONGE DU SOIR…

Or, par un soir pareil, je crus être poète… J’avais rêvé, dans le silence trop exquis, De soleils possédés et de lauriers conquis… Et ma vie est semblable aux lendemains de fête.
Tout me fait mal, l’été, le rayon d’un fanal
Rouge sur l’eau nocturne, et le rythme des rames, Les rosiers d’un jardin et les cheveux des femmes
Et leur regard, tout me fait mal, tout me fait mal.
Venez à moi, mes deux amours, mes bien-aimées… Je vous entourerai de vos anciens décors, Je vous rendrai vos fleurs, vos gemmes et vos ors, Et je rallumerai vos torches consumées.
Vous fûtes ma splendeur et ma gloire et mon chant, Toi, Loreley, clair de lune, rire d’opale, Et toi dont la présence est calme et vespérale, Et l’amour plus pensif que le soleil couchant.
Ô vous que mes désirs et mes pleurs ont parées, Toi que j’aimais hier, toi que j’aime aujourd’hui, Allons vers les palais d’où les reines ont fui, Et vers les faibles mers qui n’ont point de marées.
Le dernier frisson d’or s’est tu dans les guêpiers… Toi, pâle comme Atthis, et toi, ceinte de roses
Comme Dika, marchons sur les routes moroses
Qui n’ont point su garder l’empreinte de nos pieds.
Le présent despotique est comme un maître rude
Qui tourmente l’esclave au sommeil harassé… Mes chères, descendons la pente du passé
En sentant que le soir est plein de lassitude.
Je songe à la fatigue, à l’ennui des retours
Qui suivent les départs vers les terres charmantes…
Allons ainsi jusqu’au futur, ô mes amantes ! Sachant que nous avons vécu nos plus beaux jours.
# À l’heure des mains jointes (1906)/Je t’aime d’être faible…
### JE T’AIME D’ÊTRE FAIBLE…

JE t’aime d’être faible et câline en mes bras
Et de chercher le sûr refuge de mes bras
Ainsi qu’un berceau tiède où tu reposeras.
Je t’aime d’être rousse et pareille à l’automne, Frêle image de la Déesse de l’automne
Que le soleil couchant illumine et couronne.
Je t’aime d’être lente et de marcher sans bruit
Et de parler très bas et de haïr le bruit, Comme l’on fait dans la présence de la nuit.
Et je t’aime surtout d’être pâle et mourante, Et de gémir avec des sanglots de mourante, Dans le cruel plaisir qui s’acharne et tourmente.
Je t’aime d’être, ô sœur des reines de jadis, Exilée au milieu des splendeurs de jadis, Plus blanche qu’un reflet de lune sur un lys…
Je t’aime de ne point t’émouvoir, lorsque blême
Et tremblante je ne puis cacher mon front blême, Ô toi qui ne sauras jamais combien je t’aime !
# À l’heure des mains jointes (1906)/La Palme
### LA PALME

À mon réveil, ce fut le miracle du monde, Le ciel aux bleus de songe et les flots d’or vivant, La Méditerranée… Et j’allais en rêvant, Tant la paix de l’aurore était sage et profonde, Que pour nous seules l’univers était vivant, Et que nous étions l’âme et le centre du monde.
M’étant perdue au fond du jardin matinal, Je détachai pour toi du palmier cette palme
Que la terre nourrit de sève forte et calme.
Là-bas, où l’air sonore est un vibrant cristal, Très chère, tu prendras entre tes mains la palme
Que j’ai rompue, en le mystère matinal.
Car j’ai choisi, pour t’encadrer, ô la plus belle ! La volupté de ce décor italien, De ce ciel dont le rire est moins doux que le tien, De cette mer qui voit la lune émerger d’elle…
Vois, le prestigieux décor italien
Est seul digne de t’encadrer, ô la plus belle !
Et toi, sachant que rien n’égale la beauté, Ni la puissance, ni la foi, ni le génie, Souris, victorieuse, inconnue, infinie, Parfaite en ta douceur comme en ta cruauté.
Plus grande que l’effort le plus fier du génie, Ô femme pâle en qui triomphe la beauté !
# À l’heure des mains jointes (1906)/Le Pilori

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Pilori.

### LE PILORI

Pendant longtemps, je fus clouée au pilori, Et des femmes, voyant mes souffrances, ont ri.
Puis, des hommes ont pris dans leurs mains de la boue Qui vint éclabousser mes tempes et ma joue.
Des pleurs montaient en moi, houleux comme des flots, Mais mon orgueil m’a fait refouler mes sanglots.
Nulle n’a dit : « Elle est peut-être moins infâme Qu’on ne le croit, elle est peut-être une pauvre âme. »
La place était publique et tous étaient venus, Et les femmes avaient des rires ingénus.
Ils se jetaient des fruits avec des chansons folles, Et le vent m’apportait le bruit de leurs paroles.
J’ai senti la colère ardente m’envahir. Silencieusement, j’appris à les haïr.
Leurs insultes cinglaient, comme des fouets d’ortie… Lorsqu’ils m’ont détachée enfin, je suis partie.
Je suis partie au gré du vent, et depuis lors Mon visage est pareil à la face des morts.
# À l’heure des mains jointes (1906)/Le ténébreux Jardin
### LE TÉNÉBREUX JARDIN

Les heures ont éteint le feu de mes vertèbres.
Et leur morne lourdeur a pesé sur mon front… Voici que les lointains trop clairs s’attendriront
Et la nuit m’ouvrira son jardin de ténèbres.
Solitaire, tandis que le temps coule et fuit, Je cueillerai les fleurs du regret et du songe.
Reconnaissante au doux charme qui se prolonge, J’offrirai le parfum de mon âme à la nuit.
Les poèmes ont des lignes trop régulières,
Les musiques, un son trop clair, trop cristallin… Je frapperai bientôt aux portes du jardin
Qui s’ouvriront pour moi, larges et familières.
Car la nuit m’aime : elle a compris que je l’aimais… Et, sachant que je suis résignée et lointaine, Elle m’apporte, ainsi qu’en un coffret d’ébène,
La tristesse des autrefois et des jamais…
La nuit me livrera ses lys noirs et ses roses
Noires et ses violettes aux bleus obscurs,
Et je m’attarderai dans l’angle de ses murs
Tels que ceux des cités royalement encloses…
Peu m’importe aujourd’hui le caprice du sort… La nuit s’ouvre pour moi comme un jardin de reine
Où je promènerai ma volupté sereine
Et mon indifférence à l’égard de la mort.
# À l’heure des mains jointes (1906)/La Soif impérieuse
### LA SOIF IMPÉRIEUSE

J’étais hier la voyageuse solitaire.
J’allais, portant au cœur une âpre anxiété…
J’avais besoin de toi comme d’un flot d’été, D’un flot purifiant où l’on se désaltère.
Aujourd’hui, mon silence a des bonheurs pensifs.
Ô très chère ! et mon âme est une coupe pleine, Le monde est beau comme un verger de Mytilène : Je ne crains plus le soir qui pleure sous les ifs.
J’avais besoin de toi comme d’une eau courante
Que l’on écoute et qui berce votre chagrin
Dans un ruissellement musical et serein…
J’entendis ta voix claire ainsi qu’une eau qui chante.
Ta voix coulait, murmure et cadence à la fois, Chère, et ce fut dans mon être le bleu nocturne, Et je sentis alors mon chagrin taciturne
S’attendrir… J’écoutais l’eau pure de ta voix.
Depuis lors, la lourdeur des blancs midis m’enchante, Et ma soif ne craint plus le soleil irrité…
J’avais besoin de toi comme d’un flot d’été, J’avais besoin de toi comme d’une eau qui chante…
# À l’heure des mains jointes (1906)/Le Jardin matinal
### LE JARDIN MATINAL

Viens, les heures d’amour sont furtives et rares…
Le jardin matinal est plein d’oiseaux bizarres.
Chère, je te convie à ce royal festin.
Je ne veux pas jouir seule de ce matin.
L’aube heurte le ciel comme une porte close.
Viens boire la rosée au cœur blond de la rose.
Bois la rosée ainsi qu’une fraîche liqueur.
Mon cœur est une rose et je t’offre mon cœur…
L’aube a des tons de nacre et des reflets de perle.
La joie est simple et rien n’est aussi beau qu’un merle.
Savourons cette ardeur un peu triste et pleurons
De sentir la clarté première sur nos fronts.
Viens, ma très chère… À l’est le ciel fardé chatoie, L’herbe est douce aux pieds nus comme un tapis de soie…
Sans nous préoccuper de l’hostile destin, Rendons grâces au ciel clément pour ce matin.
# À l’heure des mains jointes (1906)/L’Amour borgne
### L’AMOUR BORGNE

Je t’aime de mon œil unique, je te lorgne
﻿Ainsi qu’un Chinois l’opium : ﻿Je t’aime de mon amour borgne, ﻿Fille aussi blanche qu’un arum.
﻿Je veux tes paupières de bistre, ﻿Et ta voix plus lente qu’un sistre ; ﻿Je t’aime de mon œil sinistre
﻿Où luit la colère du rhum.
Je te suis du regard, lubrique comme un singe, ﻿Ivre comme un ballon sans lest.
﻿Ton âme incertaine de Sphinge
﻿Flotte entre le zist et le zest.
﻿Et je halète vers l’amorce
﻿Des seins vibrants, du souple torse
﻿Où la grâce épouse la force, ﻿Et des yeux verts comme l’ouest.
Ton visage s’estompe à travers les courtines ; ﻿Et tu médites, un fruit sec
﻿Entre tes lèvres florentines
﻿Où s’apaise un sourire grec.
﻿Je meurs de tes paroles brèves…
﻿Je veux que de tes dents tu crèves
﻿Mon œil où se brouillent les rêves, ﻿Comme un ara, d’un coup de bec.
# Épitaphe d’un gentilhomme de ses amis, qui mourut agé de cent ans

ÉPITAPHE
D’UN GENTILHOMME DE SES AMIS
QUI MOURUT AGÉ DE CENT ANS.
N’attends, passant, que de ma gloire Je te fasse une longue histoire, Pleine de langage indiscret. Qui se loue irrite l’envie. Juge de moi par le regret Qu’eut la Mort de m’ôter la vie.
# Épitaphe d’une jeune fille

Fort Belle, Elle Dort !
Sort Frêle ! Quelle Mort !
Roſe Cloſe, La
Briſe L’a Priſe.
# Épitaphe pour Léopold Ier

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### Épitaphe pour Léopold I.

Ci-gît un roi constitutionnel, (Ce qui veut dire : Automate en hôtel Ci-gît un roiGarni,) Qui se croyait sempiternel. Heureusement, c’est bien fini !
# Épitaphe sur la mort de damoiselle Élisabeth Ranquet, femme de Nicolas du Chevreul, écuyer, sieur d’Esturville
### XLIII Épitaphe, Sur la mort de damoiselle Élisabeth Ranquet Femme de Nicolas du Chevreul, écuyer, sieur d’Esturville. Sonnet.

Élisabeth Ranquet, née à Paris le 23 juin 1618, et inhumée le 7 avril 1654 dans l’église de Briquebec, s’est fait connaître par sa vertu et sa piété. Sa mère se nommait Marguerite Loret, et l’on pourrait supposer qu’elle était parente à quelque degré de l’auteur de la Muse historique, et que ce fut par lui que Corneille la connut et fut porté à écrire son épitaphe ; mais il n’est pas besoin de recourir à cette interprétation, car nous lisons dans la Vie de Damoiselle Élisabeth Ranquet, à Paris, chez Charles Savreux, M.DC.LV, in-12 : « Madame de Mercœur… aimoit singulièrement cette famille ;… elle désira que son petit-fils Monseigneur de Mercœur, et sa petite-fille Mademoiselle de Vandosme donnassent le nom à notre sainte. » On doit penser que ce fut sur l’invitation de ces illustres protecteurs de notre poëte que la pièce qu’on va lire fut composée. Elle parut d’abord, signée Corneille, au verso du quatrième feuillet de la biographie que nous venons de citer et dont l’Achevé d’imprimer est du 10 mai 1655 ; elle fut ensuite réimprimée en tête de quelques exemplaires d’Œdipe (voyez tome VI, p. 110), et reparut enfin en 1660, à la page 10 de la seconde édition de la Vie de damoiselle Ranquet. Dans la première, le titre, interverti, est ainsi rédigé : Sur la mort de Damoiselle Élisabeth Ranquet… Épitaphe. Le mot sonnet n’y figure pas.
Ne verse point de pleurs sur cette sépulture, Passant : ce lit funèbre est un lit précieux, Où gît d’un corps tout pur la cendre toute pure ; Mais le zèle du cœur vit encore en ces lieux.
Avant que de payer le droit à la nature, 5 Son âme, s’élevant au delà de ses yeux, Avoit au Créateur uni la créature ; Et marchant sur la terre elle étoit dans les cieux.
Les pauvres bien mieux qu’elle ont senti sa richesse : L’humilité, la peine étoient son allégresse ; 10 Et son dernier soupir fut un soupir d’amour.
Passant, qu’à son exemple un beau feu te transporte, Et loin de la pleurer d’avoir perdu le jour, Crois qu’on ne meurt jamais quand on meurt de la sorte.
* ↑ Var. Son âme, s’élevant au-dessus de ses yeux. (1655)
* ↑ On lit étoit dans l’édition de 1655.
# Épithalame

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Épithalame, poème d'Alexandre Latil
* Épithalame, poème de Valère Gille
* Épithalame, poème de Gabriel Monavon
* Épithalame, poème de Georges Rodenbach

## Voir aussi

* Épithalame de Mab-an-Argoad de Erwan Berthou
* Épithalame pour Stratocle, poème de Auguste Lacaussade
# Épithalame (Monavon)
## ÉPITHALAME

Nous saluons votre hyménée, Jeunes époux ! son nœud vainqueur, Confondant votre destinée, De vos deux cœurs fait un seul cœur !
Unis désormais dans la vie, Marchez, vous tenant par la main, De ce pas joyeux qu’on envie, En souriant au lendemain.
Voués ensemble aux mêmes courses, Sous le poids des mêmes chaleurs, Buvez tous deux aux mêmes sources Et respirez les mêmes fleurs…
Prémunis contre la souffrance, Sans craindre ce qui désunit, Vous verrez l’heureuse espérance Enchanter toujours votre nid.
Allez !… Pour vous la route est belle ; Sous les auspices de l’amour, Quand de l’hymen l’aube étincelle Comme le sourire du jour.
Les pieds baignés dans la rosée, Et le front baigné dans l’azur, Laissez votre lèvre embrasée, Du bonheur aspirer l’air pur.
Des cœurs d’époux, triple délice, Ô Jeunesse ! Ô Vie ! Ô Beauté ! Faites-leur vider le calice De l’humaine félicité !
Et sachez leur donner encore, Quand le printemps devra finir, Un été que l’espoir colore Et que charme le souvenir…
Qu’ainsi, dans leur âme profonde, Rayonne l’amour éternel, Comme la perle au fond de l’onde. Comme l’étoile au fond du ciel !