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# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Amour (« Vous demandez si l’amour rend heureuse »)
#### L’AMOUR.

Vous demandez si l’amour rend heureuse ; Il le promet, croyez-le, fût-ce un jour.
Ah ! pour un jour d’existence amoureuse, Qui ne mourrait ? la vie est dans l’amour.
Quand je vivais tendre et craintive amante, Avec ses feux je peignais ses douleurs : Sur son portrait j’ai versé tant de pleurs, Que cette image en paraît moins charmante.
Si le sourire, l’éclair inattendu,
Brille parfois au milieu de mes larmes, C’était l’amour ; c’était lui, mais sans armes ; C’était le ciel… qu’avec lui j’ai perdu.
Sans lui, le cœur est un foyer sans flamme ; Il brûle tout ce doux empoisonneur.
J’ai dit bien vrai comme il déchire une ame : Demandez donc s’il donne le bonheur !
Vous le saurez : oui, quoi qu’il en puisse être, De gré, de force, amour sera le maître ; Et, dans sa fièvre alors lente à guérir, Vous souffrirez, ou vous ferez souffrir.
Dès qu’on l’a vu, son absence est affreuse ; Dès qu’il revient, on tremble nuit et jour ; Souvent enfin la mort est dans l’amour ; Et cependant… oui, l’amour rend heureuse !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Arbrisseau

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’arbrisseau.

### L’ARBRISSEAU.

La tristesse est rêveuse, et je rêve souvent ; La nature m’y porte, on la trompe avec peine : ﻿Je rêve au bruit de l’eau qui se promène, Au murmure du saule agité par le vent. J’écoute : un souvenir répond à ma tristesse ; Un autre souvenir s’éveille dans mon cœur : Chaque objet me pénètre, et répand sa couleur ﻿Sur le sentiment qui m’oppresse. ﻿Ainsi le nuage s’enfuit,
Pressé par un autre nuage : Ainsi le flot fuit le rivage, Cédant au flot qui le poursuit.
J’ai vu languir, au fond de la vallée, Un arbrisseau qu’oubliait le bonheur ; L’aurore se levait sans éclairer sa fleur, Et pour lui la nature était sombre et voilée. Ses printemps ignorés s’écoulaient dans la nuit ; L’amour jamais d’une fraîche guirlande À ses rameaux n’avait laissé l’offrande :
﻿Il fait froid aux lieux qu’Amour fuit. L’ombre humide éteignait sa force languissante ; Son front pour s’élever faisait un vain effort ; Un éternel hiver, une eau triste et dormante Jusque dans sa racine allaient porter la mort.
« Hélas ! faut-il mourir sans connaître la vie !
« Sans avoir vu des cieux briller les doux flambeaux ! « Je n’atteindrai jamais de ces arbres si beaux ﻿« La couronne verte et fleurie ! « Ils dominent au loin sur les champs d’alentour : « On dit que le soleil dore leur beau feuillage ; ﻿« Et moi, sous leur impénétrable ombrage, ﻿« Je devine à peine le jour ! « Vallon où je me meurs, votre triste influence « A préparé ma chute auprès de ma naissance. « Bientôt, hélas ! je ne dois plus gémir ! « Déjà ma feuille a cessé de frémir… « Je meurs, je meurs. » Ce douloureux murmure Toucha le dieu protecteur du vallon. C’était le temps où le noir Aquilon Laisse, en fuyant, respirer la nature. « Non, dit le dieu : qu’un souffle de chaleur « Pénètre au sein de ta tige glacée. « Ta vie heureuse est enfin commencée ;
« Relève-toi, j’ai ranimé ta fleur. « Je te consacre aux nymphes des bocages ; « À mes lauriers tes rameaux vont s’unir,
« Et j’irai quelque jour sous leurs jeunes ombrages ﻿ « Chercher un souvenir. »
L’arbrisseau, faible encor, tressaillit d’espérance ; Dans le pressentiment il goûta l’existence ; Comme l’aveugle-né, saisi d’un doux transport, Voit fuir sa longue nuit, image de la mort, Quand une main divine entr’ouvre sa paupière, Et conduit à son ame un rayon de lumière : L’air qu’il respire alors est un bienfait nouveau ; ﻿Il est plus pur : il vient d’un ciel si beau !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Indiscret
### L’INDISCRET

Dans la paix triste et profonde Où me plongeait ce séjour, J’ignorais qu’au bruit du monde On peut oublier l’amour : Quelle est donc cette voix importune et cruelle Qui déjà me détrompe avec un ris moqueur ? Comme une flèche aiguë elle siffle autour d’elle, Et le trait qu’elle porte a déchiré mon cœur.
Au bord de ma tombe ignorée,
Ciel ! par cette langue acérée, Faut-il qu’un nom trop cher puisse m’atteindre encor, Pour m’apprendre ( nouvelle affreuse ! ) Que j’étais seule malheureuse, Et qu’on m’oublie avant ma mort !
Du plus sincère amour quel châtiment terrible ! Je n’étais pas aimée ! ... ô confidence horrible ! Il a parlé longtemps. Mes yeux, gonflés de pleurs, Se détournaient en vain de ses lèvres légères, Dont le souffle éteignait mes erreurs les plus chères, Et dont le rire affreux outrageait mes malheurs. Lui n’a vu mon effroi ni ma pâleur extrême ; L’indiscret n’a point d’âme, il ne devine rien ; Du bruit de sa parole il s’étourdit lui-même, Il s’écoute, il s’admire, il se répond : c’est bien ! Loin de moi... Mais sa voix ! elle me frappe encore ; Son timbre me poursuit, et partout il m’attend :
Sait-il que je me meurs ? Sait-il que je l’abhorre ? Il révèle un secret, il parle, il est content.
Ah ! j’aurais dû crier : c’est moi... je l’aime... arrête ! Par ton Dieu, par ta mère et tes premiers amours, Dis qu’il n’est point parjure ; oh ! dis-le ! je suis prête À t’entendre, à tout croire, à t’écouter toujours.
Mais non, il n’a pas vu ma main, faible et glacée, Rassembler mes cheveux pour voiler mon affront ; Il n’a pas vu la mort, par lui-même tracée, Sous le bandeau de fleurs qui tremblaient sur mon front. Aveugle ! il n’a pas vu se fermer et s’éteindre Mon œil longtemps fermé ! Quand j’ai dit : Se peut-il ! ... ma voix n’a pu l’atteindre ; Il n’a donc pas aimé ?
Peut-être qu’en naissant il a perdu sa mère, Qu’il n’a jamais connu le baiser d’une sœur,
Et qu’à ses premiers cris, une dure étrangère N’a jamais d’une sourire accordé la douceur.
Fuis, dépositaire infidèle Des secrets imprudents confiés à ta foi ! Va ! qui trompe une amante au moins a pitié d’elle : Tu trahis un méchant, mais il l’est moins que toi. Sa pudeur, ses remords prenaient soin de ma vie ; Lui-même il frémira du mal que tu me fais : Il laissait l’espérance à mon âme asservie, Il se taisait enfin ; et moi... que je le hais !
Pour tromper tant d’amour qu’il s’imposa de peine ! Quelle humiliante pitié ! Mais toi, toi qui pour lui m’inspires tant de haine, Ah ! prends-en la moitié ! Qu’elle attache à mes pleurs une longue puissance ; Qu’elle effraie à ton nom l’imprudente innocence ;
Que ton cœur s’intimide à mes cris douloureux ; Qu’il devienne sensible, et qu’il soit malheureux ! Oui, puisses-tu brûler, et languir, et déplaire
Au jeune et froid objet qui sauva t’enflammer ;
Ou plutôt... tremble au vœu qu’inventé ma colère ,
Puisses-tu longtemps vivre, et ne jamais aimer !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Orage

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’orage (« Ô quelle accablante chaleur ! »).

### L’ORAGE.

﻿Ô quelle accablante chaleur ! On dirait que le ciel va toucher la montagne. Vois ce nuage en feu qui rougit la campagne : Quels éclairs ! quel bruit sourd ! ne t’en va pas ; j’ai peur ! ﻿Les cris aigus de l’hirondelle Annoncent le danger qui règne autour de nous ; Son amant effrayé la poursuit et l’appelle : Pauvres petits oiseaux, vous retrouverez-vous ?
Reste, mon bien-aimé ! reste, je t’en conjure ;
﻿Le ciel va s’entr’ouvrir. De l’orage sans moi tu veux braver l’injure ; Cruel ! en me quittant, tu me verrais mourir. Ce nuage embrasé qui promène la foudre, Vois-tu bien, s’il éclate, on est réduit en poudre ! Encourage mon cœur, il palpite pour toi... Ta main tremble, Olivier, as-tu peur comme moi ? Tu t’éloignes ; tu crains un danger que j’ignore : En est-il un plus grand que d’exposer tes jours ? Je donnerais pour toi ma vie et nos amours ; Si j’avais d’autres biens, tu les aurais encore. En cédant à tes vœux, j’ai trahi mon devoir ; Mais ne m’en punis pas. Elle est loin, ta chaumière. Pour nous parler d’amour, tu demandais le soir ; Eh bien ! pour te sauver, prends la nuit tout entière ; Mais ne me parle plus de ce cruel amour ; Je vais l’offrir à Dieu, dans ma tristesse extrême : ﻿C’est en priant pour ce que j’aime
﻿Que j’attendrai le jour.
Sur nos champs inondés tourne un moment la vue : Réponds ; malgré mes pleurs, veux-tu partir encor ? Méchant, ne souris plus de me voir trop émue ; Peut-on ne pas trembler en quittant son trésor ? Je vais me réunir à ma sœur endormie : Adieu ! laisse gronder et gémir l’aquilon ; Quand il aura cessé d’attrister le vallon, Tu pourras t’éloigner du toit de ton amie.
Mais quel nouveau malheur ! qu’allons-nous devenir ? N’entends-tu pas la voix de mon vieux père ? Ne vois-tu pas une faible lumière ? De ce côté, Dieu ! s’il allait venir ! Pour une faute, Olivier, que d’alarmes !
Laisse-moi seule au moins supporter son courroux ; ﻿Puis tu viendras embrasser ses genoux,
﻿Quand je l’aurai désarmé par mes larmes. Non ! la porte entr’ouverte a causé ma frayeur : On tremble au moindre bruit, lorsque l’on est coupable. Laisse-moi respirer du trouble qui m’accable, ﻿Laisse-moi retrouver mon cœur. ﻿Séparons-nous, je suis trop attendrie ; Sur ce cœur agité ne pose plus ta main ; Va ! si le ciel entend ma prière chérie, ﻿Il sera plus calme demain : Demain, au point du jour, j’irai trouver mon père ; Sa bonté préviendra mes timides aveux ; De nos tendres amours pardonnant le mystère, Il ne t’appellera que pour combler tes vœux.
Déjà le vent rapide emporte le nuage, La lune nous ramène un doux rayon d’espoir ; Adieu ! je ne crains plus d’oublier mon devoir, Ô mon cher Olivier ! j’ai trop peur de l’orage.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Souvenir (« Toujours je pleure au nom de mon enfant »)
### SOUVENIR

Toujours je pleure au nom de mon enfant :
Sans sa beauté rien n’est beau dans ma vie.
Du monde et de ses biens, c’est le seul que j’envie,
Mais je ne l’attends plus, la mort me le défend.
Je le revois dans la fleur éphémère ;
Elle apparaît pour sourire et périr :
Comme elle, mon enfant, sur le sein de sa mère,
Après avoir souri, se pencha pour mourir.
Je le revois partout où de mon âme S’attache encor la mourante langueur :
Quand le jour sur mes yeux ne répand plus sa flamme,
Je le revois toujours : n’est-il pas dans mon cœur ?
Mon doux enfant ! ma plus vive tendresse !
Quel autre amour me tiendrait lieu de toi ?
De te garder, mon fils, je ne fus pas maîtresse ;
Mais ta fidèle image, oh ! comme elle est à moi !
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Inconstance
### L’INCONSTANCE

Inconstance, affreux sentiment, Je t’implorais, je te déteste. Si d’un nouvel amour tu me fais un tourment, N’est-ce pas ajouter au tourment qui me reste ? Pour me venger d’un cruel abandon, Offre un autre secours à ma fierté confuse ; Tu flattes mon orgueil, tu séduis ma raison ; Mais mon cœur est plus tendre, il échappe à ta ruse. Oui, prête à m’engager en de nouveaux liens,
Je tremble d’être heureuse, et je verse des larmes ; Oui, je sens que mes pleurs avaient pour moi des charmes, Et que mes maux étaient mes biens.
Si tu veux m’égarer dans l’amour que j’inspire,
Si tu ne veux changer ton ivresse en remords,
Arrache donc mon âme à ses premiers transports,
À ce tourment aimé que rien ne peut décrire.
Me sera-t-il payé, même par le bonheur ?
Pour le goûter jamais mon âme est trop sensible ;
Je la donne au plaisir; une pente invincible
La ramène vers la douleur. Comme un rêve mélancolique,
Le souvenir de mes amours
Trouble mes nuits, voile mes jours. II est éteint ce feu, ce charme unique,
Éteint par toi, cruelle. En vain à mes genoux
Tu promets d’enchaîner un amant plus aimable,
Ce cœur blessé, dont l’amour est jaloux ,
Donne encore un regret, un soupir au coupable.
Qu’il m’était cher ! que je l’aimais ! Que par un doux empire il m’avait asservie ! Ah ! Je devais l’aimer toute ma vie, Ou ne le voir jamais ! Que méchamment il m’a trompée ! Se peut-il que son âme en fût préoccupée, Quand je donnais à son bonheur Tous les battements de mon cœur ! Dieu ! comment se peut-il qu’une bouche si tendre Par un charme imposteur égare la vertu ? Si ce n’est dans l’amour, où pouvait-il le prendre, Quand il disait : « Je t’aime ; m’aimes-tu ? »
Ô fatale inconstance ! ô tourment de mon âme ! Qu’as-tu fait de la sienne, et qu’as-tu fait de moi ?
Non, ce n’est pas l’Amour, ce n’est pas lui, c’est toi Qui de nos jours heureux as désuni la flamme. Je ne pouvais le croire : un triste étonnement
Au cœur le plus sensible ôtait le sentiment.
Mes pleurs se desséchaient à leur source brûlante,
Mon sang ne coulait plus ; j’étais pâle, mourante;
Mes yeux désenchantés repoussaient l’avenir :
Tout semblait m’échapper, tout, jusqu’au souvenir.
Mais il revient, rien ne l’efface ;
La douleur en fuyant laisse encore une trace. Si tu m’as vue un jour me troubler à ta voix, C’est que tu l’imitais, cet accent que j’adore. Oui, cet accent me trouble encore, Et mon cœur fut créé pour n’aimer qu’une fois.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/L’Adieu du soir

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’adieu du soir.

### L’ADIEU DU SOIR.

﻿Dieu ! qu’il est tard ! quelle surprise ! ﻿Le temps a fui comme un éclair ; ﻿Douze fois l’heure a frappé l’air, ﻿Et près de toi je suis encore assise ! Et loin de pressentir le moment du sommeil, Je croyais voir encore un rayon de soleil !
Se peut-il que déjà l’oiseau dorme au bocage ! ﻿Ah ! pour dormir il fait si beau !
Les étoiles en feu brillent dans le ruisseau, ﻿Et le ciel n’a pas un nuage ; ﻿On dirait que c’est pour l’Amour Qu’une si belle nuit a remplacé le jour ! ﻿Mais, il le faut, regagne ta chaumière ; Garde-toi d’éveiller notre chien endormi ; ﻿Il méconnaîtrait son ami, Et de mon imprudence il instruirait ma mère. Tu ne me réponds pas ; tu détournes les yeux ! Hélas ! tu veux en vain me cacher ta tristesse : ﻿Tout ce qui manque à ta tendresse, ﻿Ne manque-t-il pas à mes vœux ? ﻿De te quitter donne-moi le courage ; Écoute la raison, va-t’en. Laisse ma main ! ﻿Il est minuit ; tout repose au village, ﻿Et nous voilà presqu’à demain ! Écoute ! si le soir nous cause un mal extrême, ﻿Bientôt le jour saura nous réunir,
﻿Et le bonheur du souvenir Va se confondre encore avec le bonheur même. Mais, je le sens, j’ai beau compter sur ton retour, En te disant adieu chaque soir je soupire ; Ah ! puissions-nous bientôt désapprendre à le dire ! Ce mot, ce triste mot n’est pas fait pour l’amour.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1830)/Souvenir (« Son image, comme un songe »)
### SOUVENIR

Son image, comme un songe, Partout s’attache à mon sort ; Dans l’eau pure où je me plonge Elle me poursuit encor : Je me livre en vain, tremblante, À sa mobile fraîcheur, L’image toujours brûlante Se sauve au fond de mon cœur.
Pour respirer de ses charmes
Si je regarde les cieux, Entre le ciel et mes larmes, Elle voltige à mes yeux, Plus tendre que le perfide, Dont le volage désir Fuit comme le flot limpide, Que ma main n’a pu saisir.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Plainte
## PLAINTE.

Ô monde ! ô vie ! ô temps ! fantômes, ombres vaines, Qui lassez, à la fin, mes pas irrésolus, Quand reviendront ces jours où vos mains étaient pleines, Vos regards caressans, vos promesses certaines ? Jamais, ô jamais plus !
L’éclat du jour s’éteint aux pleurs où je me noie : Les charmes de la nuit passent inaperçus ; Nuit, jour, printemps, hiver, est-il rien que je voie ? Mon cœur peut battre encor de peine, mais de joie Jamais, ô jamais plus !
# Poésies nouvelles (Tastu)/À Béranger en prison, le 14 juillet 1829
## À BÉRANGER EN PRISON.

Béranger.
Sur nos faubourgs l’aube venait de luire ; Son gai rayon sur ta couche brillait, Et dans ton cœur une voix semblait dire : « C’est aujourd’hui le quatorze juillet ; » Ce beau soleil vit tomber la Bastille, » De ce grand jour que le retour est doux ! » Ce beau soleil luit derrière une grille, Et ce grand jour te voit sous les verrous !
L’ouvrier passe ; et toi, prêtant l’oreille À son refrain qui t’arrive d’en bas, Tu reconnais qu’il a dans sa bouteille Cherché l’oubli du bonheur qu’il n’a pas. La poésie est de même une ivresse ; À ses accords nos maux s’envolent tous ; Mais la voix meurt sous un poids qui l’oppresse Quand ce grand jour te voit sous les verrous.
Tout en chantant pour bercer nos souffrances, Compte, pensif et le front sur ta main, Combien, hélas ! de longues espérances N’ont pas vécu jusques au lendemain ! Sous la terreur, la gloire ou la conquête, Sans les subir tu sentis tous les jougs ; Des libertés, seul, tu chômes la fête, Et ce grand jour te voit sous les verrous.
Ainsi nos jours s’en vont de rêve en rêve ; Les plus brillans s’éteignent dans les pleurs ; Ce que l’un donne, un autre nous l’enlève : Rien n’est à nous, pas même nos douleurs ! Que reste-t-il des promesses données, De tant d’efforts, du sang versé pour nous ?… Sur toi, de plus, pèsent quarante années, Et ce grand jour te voit sous les verrous !
Foi, Liberté, mots qu’en vain l’on répète, Nobles erreurs, fantômes décevans, Peuplez du moins les songes du poète, Seul univers où vous soyez vivans ! Si du talent le prisme fait éclore Un arc-en-ciel sous des cieux en courroux, Que lui du moins croie, espère, aime encore, Quand ce grand jour le voit sous les verrous !
# Poésies nouvelles (Tastu)/À Béranger
## À BÉRANGER. Chanson.

Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé.
Chante encor, encor, encor, Ton heure n’est pas venue ; Ta voix du pauvre est connue, Laisse-lui son trésor, Laisse-lui, laisse-lui son trésor, Laisse-lui, Béranger, laisse-lui son trésor.
Est-ce bien toi qui m’abandonnes ? Dit-il les yeux mouillés de pleurs. Déjà ta main pleine d’aumônes, Se ferme-t-elle à mes douleurs ! Ah ! garde ton doux rôle, Ou, pour te taire, attends Qu’un autre me console : Tu parleras long-temps ! Chante encor…
Du peuple instruisant la mémoire, Tu ne l’exaltais pas en vain. Au cabaret, ivre de gloire, Souvent il oubliait le vin. Fais-tu, pour en voir rire Le fisc et ses suppôts, Abandon de ta lyre Au profit des impôts ?
Chante encor…
Au printemps, l’enfance fidèle Redisait en chœur tes leçons ! Elle attend la feuille nouvelle, Moins que tes nouvelles chansons. Pour sa voix qui t’appelle N’as-tu donc qu’un refus, Comment dansera-t-elle Si tu ne chantes plus ?
Chante encor…
Tu l’as dit : nos sonneurs de cloche, Que leur carillon étourdit, Restent sourds au plaintif reproche Du malade qui les maudit. Ton vers domine encore Ce tintement trompeur : Ah ! d’un blâme sonore Qu’ils aient du moins la peur !
Chante encor…
Quand l’oiseau se tait sous l’ombrage, À nos bois il lègue après lui Des héritiers de son langage ; Les tiens, où sont-ils aujourd’hui ? De tes chants tutélaires, Sans te lasser, défends Le français de nos pères, Qu’oublîraient nos enfans !
Chante encor…
Déjà, sur sa route sublime, Vois trébucher le genre humain ; Faute d’un tambour qui l’anime Le régiment reste en chemin : Viens ! quand l’étape est large, Quand les hommes sont las, C’est en battant la charge Qu’on les remet au pas.
Chante encor, encor, encor, Ton heure n’est pas venue ; Ta voix du pauvre est connue, Laisse-lui son trésor, Laisse-lui, laisse-lui son trésor, Laisse-lui, Béranger, laisse-lui son trésor.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Roméo et Juliette, fragment
## ROMÉO ET JULIETTE.

Love goes toward love, as schools-boys from their books, But love from love, toward school with heavy looks.
Ah ! si je ne craignais qu’on ne vînt à m’entendre, Bientôt ma faible voix fatiguerait l’écho À redire après moi : Roméo ! Roméo !… Hélas ! il est parti ! Roméo !…
C’est mon nom que j’entends, c’est la voix de ma belle ! Combien, par cette voix murmuré doucement, Ce nom à mon oreille arrive promptement ! Oh ! parle, me voici !
Pourquoi t’ai-je appelé ? je m’en souviens à peine.
Et tu pourrais en vain rester là tout ce soir.
Te faire oublier tout et l’oublier moi-même !
Vois, il est presque jour ! je te voudrais parti, Et pourtant de mes vœux te tenir averti ; Comme le pauvre oiseau, qu’un enfant plein de joie Fait voltiger au bout d’une chaîne de soie, Et qu’un léger effort ramène à son côté, Tant son jaloux amour lui plaint la liberté !
Mais non, entre mes mains lu pourrais trop souffrir, À force de t’aimer je te ferais mourir !… Bonne nuit ! bonne nuit, Roméo ! je te laisse ! De cet adieu si doux, si douce est la tristesse,
Que si j’osais long-temps écouter mon amour, Je te dirais, je crois, bonne nuit jusqu’au jour.
Le sommeil le plus doux effleurer ta paupière ! De mon guide sacré courons chercher l’appui : Du moins de mon bonheur je puis m’ouvrir à lui.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Peau-d’Âne, mythe/Prélude
### PRÉLUDE.

Lasse enfin de courir, vagabonde pensée, Ne reprendras-tu point ton allure passée ? Ton pas doit-il fouler le pavé des chemins, Et ta main, sans pudeur, toucher toutes les mains ? N’as-tu pas regretté, dans tes labeurs profanes, Forcée à te couvrir de grossiers vêtemens, Ce merveilleux tissu, dont les plis diaphanes Voilaient, sans les gêner, tes chastes mouvemens ? Reviens, crois-moi, reviens, voyageuse étourdie ; Lave tes pieds poudreux dans une onde tiédie ; Reprends ta robe-fée, aux changeantes couleurs, Tes joyaux de princesse et ton chapeau de fleurs. Peut-être un ciel plus âpre et des sites plus rudes Ont grossi les feuillets de tes cartons d’études ; Et de vulgaires chants, à ton oreille amers, De quelques frais motifs ont rajeuni tes airs !… Mais, hélas ! aujourd’hui la harpe est incomplète, Et le temps a soufflé sur l’oisive palette !
Vainement j’appelle Les mètres confus ; Leur troupe infidèle Fuit à tire-d’aile, Murmure, se mêle, Et n’obéit plus ! De même bourdonne Un essaim mouvant ; À flot monotone, Ainsi tourbillonne La feuille d’automne, Qu’emporte le vent.
Oh ! comment réunir leurs tribus dispersées ; Ourdir pour enchaîner les mobiles pensées, Les sons et les couleurs ? Comme les souples joncs, élégante merveille, L’un à l’autre enlacés, se courbent en corbeille Pour se remplir de fleurs !
Sylphe, à la langue choisie, Ange, Muse, Esprit des vers, Doux souffle de poésie, Qu’as-tu fait de tes concerts ? Le pauvre oiseau qu’on enchaîne, Tirant son grain à la peine, À ce métier perd la voix ; Autour de sa triste adresse La foule avide s’empresse…. J’aimais mieux ses airs des bois !
Les voilà, les voilà, tous ces chers infidèles, Volant au gîte en même temps ; Ils reviennent à moi, comme un vol d’hirondelles S’abat sur un toit au printemps !
Comment choisir ? Entr’eux, flottante, Ma main hésite à les saisir ; Et lasse d’une longue attente, Ma pensée encore inconstante, Se dit tout bas : Comment choisir ?
Mais j’en vois un qui, plus près de la terre, Marche sans pompe et non pas sans danger ; Mètre conteur, qu’ont su se partager, Pour l’embellir, La Fontaine et Voltaire ; Mètre chanteur, qu’adopta Béranger. Mais le secret de le rendre docile, Mais ce langage à nos pensers facile, Écho du cœur par le cœur entendu, Verbe où se cache une magique flamme, Charmant l’oreille afin d’atteindre à l’ame, Ô mes amis, ne l’ai-je point perdu ?
# Recherches sur les substances radioactives/1903

Pour les autres éditions de ce texte, voir Recherches sur les substances radioactives.
# Recherches sur les substances radioactives

* Première édition, 1903
* Deuxième édition, revue et corrigée, 1904
# Recherches sur les substances radioactives/1904

Pour les autres éditions de ce texte, voir Recherches sur les substances radioactives.
# Plaidoyer pour Archias

* Plaidoyer pour Archias (trad.. De Guerle)
* Plaidoyer pour le poète Archias (trad. Taranne)
# Plaidoyer pour Cécina

* Discours pour Cécina (traduction Ch. du Rozoir)
* Plaidoyer pour Cécina (traduction Auger)
# Pégase mis au joug

    Wikisource propose plusieurs traductions de Pegasus im Joche de Friedrich Schiller.
Traductions de ce poème :
* Pégase mis au joug par Gérard de Nerval (1830)
* Pégase sous le joug par Xavier Marmier (1854)
* La Monture du poète par William Chapman (1912)