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# L’Orbe pâle/L’adolescent, ce matin, était devant moi

L’ADOLESCENT, ce matin, était devant moi.
Je sortais de la mer. Pour renouer mes cheveux, j’ai levé les bras.
L’adolescent qui n’est encore qu’un enfant ignorant le désir, a cessé de parler, coupant durant une seconde la parole qu’il me disait. Et durant cette seconde, ses yeux agrandis regardaient l’ombre au creux de mes bras levés.
Cet étonnement ? — Le précurseur du trouble, du trouble qui annonce le mâle.
Du trouble qui créera le désir, aux heures où resplendit la lune.
# L’Orbe pâle/Les torpilleurs, comme des fourmis affairées

LES torpilleurs, comme des fourmis affairées, à toute allure, et dans une grande rumeur, sillonnaient la mer, traçant une merveilleuse route d’écume où les sirènes eussent aimé les suivre.
Et une grande vague passait sur la mer tranquille, pour venir mourir jusqu’à ses bords, créant la tempête passagère pour les barques, où les pêcheurs endormis ou éveillés attendent l’aumône de la mer.
# L’Orbe pâle/Les îles lointaines, dans cette lumière, sont toutes proches

LES îles lointaines, dans cette lumière, sont toutes proches. Tous les îles lointaines, les plus lointaines, pour mon désir sont toutes proches, trop près, toujours trop près.
# L’Orbe pâle/L’adolescent, dans l’or du crépuscule

L’ADOLESCENT, dans l’or du crépuscule, a mordu de toutes ses belles et solides dents blanches de petit sauvage, dans la belle pêche mûre que je lui ai donné. Il était beau de jeunesse. Mais une pensée m’a assaillie comme un regret. Une belle bouche de femme est si voluptueuse lorsqu’elle mord dans une pêche juteuse !
Ce soir, sous la lune, la chaude image s’impose.
# L’Orbe pâle/Le pêcheur ne peut pas comprendre

LE pêcheur ne peut pas comprendre, il admire.
Et l’orgueil ne cherche pas la douceur d’une compréhension.
# L’Orbe pâle/Les étoiles rouges, je les ai volées

LES étoiles rouges, je les ai volées.
Pour elles, je suis descendue au fond de la mer, et sur mon cœur de chair je les ai rapportées.
Elles n’étaient pas mortes car la mer et le ciel sont d’un même azur. Elles se sont tordues, détruisant la divine harmonie de leurs cinq pointes. Pour leur imposer l’orgueil de mon cœur qui saigne et qui se tait, j’ai pris à la mer trois blocs de rochers, et sous leur lourdeur j’ai immobilisé l’harmonie des cinq pointes.
Quand j’ai levé les pierres, j’ai vu que tes trois étoiles avaient saigné. Mais leur sang est blanc, pâle comme la lune.
Je le savais bien qu’elles n’étaient pas rouges, mais seulement teintes de sang, du sang du cœur qu’elles ont traversé avant de choir dans la mer, tandis que le poète, sur la terrasse de l’attente, leur lançait son vœu.
Mais son vœu… n’était-il pas de donner son sang pour la Chimère ?
# Mademoiselle Fifi (nouvelle)

* Mademoiselle Fifi (recueil, Ollendorff 1898)/Mademoiselle Fifi
* Mademoiselle Fifi (recueil, Conard 1909)/Mademoiselle Fifi
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XVI

La seconde passion relative à la société, c’est l’imitation, ou, si l’on veut, un désir d’imiter, et par là un plaisir. Cette passion procède presque de la même cause que la sympathie ; car, comme la sympathie nous fait prendre intérêt à tout ce que les hommes sentent, cette affection nous porte à copier tout ce qu’ils font ; par conséquent nous avons un plaisir en imitant, et en tout ce qui appartient à l’imitation, considérée purement en elle-même, sans aucune intervention de la faculté raisonnable, mais seulement d’après notre constitution naturelle, que la providence a formée de manière à ce que nous trouvions soit plaisir soit délice, selon la nature de l’objet, dans tout ce qui concerne les desseins de notre existence. C’est par l’imitation que nous nous instruisons de toutes choses bien mieux que par le précepte ; et les acquisitions que notre esprit fait par cette méthode sont non-seulement plus réelles, mais plus agréables. Par l’imitation se forment nos mœurs, nos opinions et toute notre vie. Elle est un des plus fort liens de la société : c’est une espèce de condescendance mutuelle que tous les hommes ont les uns pour les autres, qui n’en contraint aucun, et qui est extrêmement flatteuse pour tous. C’est encore dans l’imitation que la peinture et plusieurs autres arts d’agrément ont posé une des principales bases de leur pouvoir. Puis donc que par son influence sur nos mœurs et sur nos passions elle est d’une si grande importance, je hasarderai de proposer une règle pour reconnaître, avec un assez grand degré de certitude, le cas où nous devons attribuer le pouvoir des arts à l’imitation, ou au plaisir que nous procure simplement l’habileté de l’imitateur ; et ceux où nous devons le rapporter à la sympathie ou à quelqu’autre cause analogue. Quand l’objet représenté par la poésie ou par la peinture ne nous inspire aucun désir de le voir dans sa réalité, on peut être assuré que son pouvoir en poésie ou en peinture n’est dû qu’au pouvoir de l’imitation, et non à aucune cause qui agisse, dans l’objet même. C’est ce qui a lieu dans la plupart des tableaux de la vie commune. Dans ces ouvrages, une cabane, un tas de fumier, des ustensiles de cuisine les plus petits et les plus communs, sont capables de nous donner du plaisir. Mais lorsque l’objet décrit dans un poème ou peint dans un tableau est tel que nous sentons du regret de ne pas le voir en réalité, quelqu’étrange que soit la sensation qu’il nous cause, il n’est pas douteux que le pouvoir du poème ou du tableau provient plutôt des qualités naturelles de l’objet représenté, que des effets de l’imitation, fût-elle parfaite. Aristote, dans ses poétiques, a parlé avec tant d’étendue et de justesse sur la force de l’imitation, qu’il serait superflu de pousser ce discours plus loin.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XII

Les passions qui appartiennent à la société sont d’un genre extrêmement compliqué, elles ramifient dans une variété de formes analogues à cette variété de fins auxquelles elles doivent concourir dans la grande chaîne de la société. Les trois principaux anneaux de cette chaîne sont la sympathie, l’imitation et l’ambition.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XVII

Quoique l’imitation soit un des grands instrumens dont la providence se sert pour porter notre nature à sa perfection, cependant si les hommes se livraient entièrement à l’imitation, si chacun se bornait à suivre le cercle tracé par son prédécesseur, il est évident qu’ils ne feraient aucun pas vers la perfectibilité. Les hommes resteraient tels que les brutes, les mêmes aujourd’hui quelles étaient au commencement et quelles seront à la fin du monde. Pour prévenir cette inertie de nos facultés, Dieu a mis dans notre ame un sentiment d’ambition, et cette satisfaction que donne la certitude d’exceller sur ses semblables en quelque chose qu’ils estiment. C’est cette passion qui entraîne les hommes dans toutes les Voies où nous les voyons se signaler, et qui leur rend si agréable tout ce qui excite l’idée de cette distinction. Elle agit avec tant de force, qu’on a vu des hommes très-misérables se consoler par le sentiment même de leur extrême misère ; et il est très-vrai que lorsque nous ne pouvons nous distinguer par quelques qualités excellentes, nous commençons à nous complairez dans des infirmités singulières, des folies rares, ou des défauts remarquables. C’est sur ce principe que la flatterie est si puissante ; car la flatterie n’est autre chose que ce qui fait naitre dans l’esprit d’un homme l’idée d’une préférence qu’il n’a pas. Or, tout ce qui, soit sur de bons ou de mauvais principes, tend à élever l’homme dans sa propre opinion, produit une sorte d’enflure et de triomphe extrêmement agréable à l’esprit humain ; et cette enflure n’est jamais mieux aperçue, elle n’agit jamais avec plus de force, que lorsque, hors de tout danger, nous envisageons des objets terribles, l’ame s’appropriant toujours une partie de la dignité et de l’importance des objets qu’elle contemple. De là vient, comme l’a observé Longin, cet orgueil, ce sentiment de grandeur intérieure dont les passages sublimes des orateurs et des poètes remplissent le lecteur : c’est ce que tout homme doit avoir éprouvé en lisant les ouvrages des grands maîtres.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XVIII

Résumons tout ce qui a été dit en quelques points distincts : Les passions qui appartiennent à la conservation de soi, naissent de la douleur et du danger ; elles sont simplement douloureuses lorsque leurs causes agissent immédiatement sur nous ; elles produisent le délice lorsque nous avons une idée de douleur et de danger, sans y être actuellement exposés : ce délice, je ne l’ai pas nommé plaisir, parce qu’il s’allie à la douleur, et parce qu’il diffère assez de toute idée de plaisir positif. Tout ce qui excite ce délice, je l’appelle sublime. Les passions qui concernent la conservation individuelle sont les plus puissantes de toutes les passions.
Le second chef auquel nous avons rapporté les passions relativement à leur cause finale, est la société. Il y a deux sortes de société. La première est la société des sexes. Nous appelons amour la passion qui lui est propre, et qui contient un mélange de concupiscence ; son objet est la beauté des femmes. L’autre est cette société générale du genre humain avec tous les autres animaux. La passion qui s’y rapporte reçoit également le nom d’amour ; mais elle est exempte de toute concupiscence, et son objet est la beauté, nom que j’appliquerai à toute qualité capable d’exciter un sentiment d’affection et de tendresse, ou toute autre passion à peu près semblable. La passion de l’amour a sa source dans le plaisir positif ; comme toutes les choses qui naissent du plaisir, elle peut être modifiée par l’inquiétude, ce qui a lieu lorsqu’à l’idée de son objet se joint en même tems l’idée de l’avoir perdu à jamais. Je n’ai point nommé douleur ce sentiment mixte de plaisir, parce qu’il se rattache à un plaisir actuel, et parce qu’il est, dans sa cause et dans la plupart de ses effets, d’une nature tout-à-fait différente.
Après la passion générale que nous avons pour la société, dans laquelle nous sommes déterminés à un choix par le plaisir que nous donne l’objet, la passion particulière, nommée sympathie, qui appartient à cette classe, est celle qui a les rapports les plus étendus. Il est de sa nature de nous mettre à la place d’un autre individu, dans quelque circonstance qu’il se trouve, et de nous communiquer toutes ses affections. De sorte qu’elle peut, selon l’occasion, s’allier à la douleur ou au plaisir ; mais avec les modifications propres à certains cas, dont nous avons parlé dans la section XI. Pour ce qui est de l’imitation et de l’ambition, je crois qu’il est inutile de rien ajouter à ce qu’on en a dit.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau\PIII IX

C’est une notion généralement reçue, et assez étroitement liée à la précédente, que la perfection est la cause constituante de la beauté. Cette opinion s’étend beaucoup plus loin qu’aux objets sensibles. Mais, en ceux-ci, il s’en faut tant que la perfection considérée en elle-même, soit la cause de la beauté, que cette dernière qualité, chez les femmes où elle se trouve au plus haut degré, emporte presque toujours avec elle une idée de faiblesse et d’imperfection. Les femmes le savent très-bien ; c’est pourquoi elles s’étudient à grasseyer, à chanceler dans leur démarche, à imiter la faiblesse et même la maladie. C’est la nature qui leur donne cette leçon. La beauté souffrante est la plus touchante des beautés. La rougeur a presque autant de pouvoir ; et la modestie en général, qui est un aveu tacite d’imperfection, est elle-même regardée comme une qualité aimable, qui répand un nouveau charme sur toutes celles qui le sont. Je sais que partout on répète que nous devons aimer la perfection. Ce m’est une preuve suffisante qu’elle n’est pas l’objet propre de l’amour. Qui jamais s’avisa de dire que nous devons aimer une belle femme, ou même quel qu’un de ces beaux animaux qui nous plaisent ? Ici, pour être touché, on n’a nul besoin du concours de la volonté.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XIII

C’est par la première de ces passions que nous entrons dans les intérêts de nos semblables ; que nous sommes émus comme ils sont émus ; que nous ne pouvons rester spectateurs indifférens ni de leurs actions ni de leurs souffrances. On doit considérer la sympathie comme une espèce de substitution, au moyen de la quelle nous sommes mis à la place d’un autre homme, et recevons, à bien des égards, les mêmes sensations qu’il éprouve : ainsi donc cette passion peut participer de la nature de celles qui concernent la conservation individuelle, et, en procédant de la douleur, devenir une source du sublime. Elle peut s’allier aussi à des idées de plaisir… et alors, tout ce qu’on a dit des affections sociales, soit qu’elles se rapportent à la société en général, ou seulement à quelqu’un de ses modes particuliers, peut trouver ici son application. C’est d’après ce principe que la poésie, la peinture, et les autres arts susceptibles d’émouvoir transmettent les passions d’une ame à l’autre, et souvent font naître le délice du malheur, de la misère, et de la mort même. On a souvent observé que des objets faits pour révolter dans la réalité, deviennent, dans la tragédie et autres fictions pareilles, une source abondante de plaisirs délicats. Cela, pris comme un fait, a été le sujet de bien des raisonnemens. On attribue ordinairement le plaisir que nous prenons à la représentation d’un drame terrible, d’abord à l’idée consolante qui nous avertit que ce n’est qu’une pure fiction, et ensuite, au retour que nous faisons sur nous-mêmes en pensant que nous sommes à l’abri de tant de calamités. Dans les recherches de cette nature, il est une manière de procéder fort ordinaire, et peut-être sujète à erreur ; c’est de rapporter la cause de certaines sensations qui proviennent simplement du mécanisme de nos organes, ou de la manière d’être et du caractère de notre ame, aux conclusions de certains raisonnemens que nous faisons, suppose-t-on, sur les objets qui nous sont présentés. Quant à moi, il me semble que la raison, comme cause de nos passions, n’étend pas son influence à beaucoup près si loin qu’on le croit communément.
# L’Origine de nos Idees du Sublime et du Beau/XI

La seconde branche des passions sociales est celle qui s’étend à la société en général. À l’égard de celle-ci, j’observerai que la société, purement comme société, sans le secours favorable d’aucune circonstance particulière, ne nous procure par la jouissance aucun plaisir positif ; tandis que la solitude absolue et entière, c’est-à-dire, l’exclusion totale et perpétuelle de toute société, est une douleur positive aussi grande qu’il soit possible de la concevoir. Il suit donc de là, que dans la même balance, le plaisir de la société générale d’un côté, et la douleur de la solitude absolue de l’autre, la douleur l’emporte sur le plaisir. Mais nous avons vu que le plaisir de toute jouissance particulière que peut offrir la société, agit plus fortement sur notre ame que l’inquiétude causée par l’absence de cette jouissance particulière ; ainsi les plus fortes sensations relatives aux habitudes de la société particulière sont des sensations de plaisir. La bonne compagnie, les conversations animées, les épanchemens de l’amitié, remplissent l’ame d’un grand plaisir ; mais aussi qui ignore combien a de charmes une solitude momentanée ? Cela pourrait prouver que nous sommes des créatures destinées à la vie contemplative aussi bien qu’à la vie active, puisque la solitude a ses plaisirs aussi bien que la société ; tandis que la première observation fait voir qu’une solitude absolue est en opposition avec l’objet de notre existence, puisque la mort même réveille en nous une idée à peine plus terrible.
# Marca/Présentation

« Deux intéressants caractères de femme, fouillés d’un regard pénétrant et développés avec ampleur, animent et passionnent l’étude magistrale de Jeanne Mairet ; de plus, tous les détails y sont traités avec un soin consciencieux, chaque page remplie d'observations justes, presque toujours présentées sous une forme spirituelle. À tous les points de vue, l’œuvre est remarquable. … »
# L’Éducation sentimentale (1845)/XVI
### XVI

Henry s’ennuya pendant toute la route. Il était entre un gros homme en blouse, qui ronflait, et un Anglais qui voyageait pour son instruction et écrivait sur son album le nom de tous les relais.
Ne dormant pas, et n’écrivant pas davantage, il se blottit à sa place, se roula sur lui-même comme un limaçon dans sa coquille, et se mit à penser. Il se laissait aller au mouvement de la voiture, qui se balançait doucement comme un navire, au galop de ses six chevaux ; il regardait les arbres qui passaient le long de la portière et les mètres de cailloux couchés au bord du fossé. Pour passer le temps, il regarda aussi la mine avinée du gros homme qui dormait et les favoris rouges de l’Anglais.
En revoyant les lieux qu’il avait vus pour la première fois il y avait six mois, il songea à ce temps passé et à tous les événements qui s’étaient écoulés depuis ; cela l’amusa une grande heure.
À mesure qu’on approchait de Paris, Henry se sentait plus joyeux. Il lui prit une envie inconcevable de revoir la maison de M. Renaud, Mme Renaud, de la retrouver comme il l’avait laissée, de reprendre son existence habituelle, de renouer sa vie aux souvenirs qui le charmaient ; il lui semblait qu’il allait trouver quelque chose de nouveau, espoir vague qui lui chatouillait l’âme.
Il eut un tressaillement ineffable quand il aperçut les barrières ; il respira plus à l’aise, il était arrivé, il allait la voir tout à l’heure, dans quelques instants. Étonné de sentir son cœur battre si fort, il se demandait à lui-même d’où lui venait cette joie et il n’en pouvait trouver la cause.
Le gros homme se réveilla et ôta sa casquette de peluche pour mettre son chapeau suspendu au filet ; l’Anglais, qui s’était endormi le bras passé dans une courroie et le crayon à la main, se réveilla aussi, ramassa son crayon et serra son album.
Henry avait besoin de courir, un fiacre n’eût pas été assez vite ; il eût bondi comme une balle élastique, il se sentait des ressorts d’acier dans les mollets ; il donna ses affaires à un portefaix et partit. On le rappela même pour payer sa place.
Il s’arrêtait quelquefois, essoufflé, s’appuyant contre un mur pour ne pas tomber. « Qu’ai-je donc ? qu’ai-je donc à aller si vite ? se disait-il, qu’est-ce qui me presse ? » et il se mettait à marcher plus lentement, mais bientôt il se surprenait à courir. Au bout de chaque rue il se disait : « Je suis au quart du chemin, au tiers, à la moitié, maintenant presque aux trois quarts, encore celle-ci et m’y voilà. »
Quand il fut dans la rue qu’elle habitait, il compta les réverbères, et quand il eut passé le dernier, il compta les maisons ; j’en ai encore trois… encore deux.
Il s’arrêta un instant devant la porte et la regarda ; il avança le bras et tira le marteau.
# L’École primaire et le patriotisme

* I. Le passé - L’étranger
* II. La Crise actuelle
# Manuel de la parole/15/78
### LE PÉLICAN

Lorsque le pélican, lassé d’un long voyage, Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, Ses petits affamés courent sur le rivage, En le voyant au loin s’abattre sur les eaux ; Déjà croyant saisir et partager leur proie, Ils courent à leur père avec des cris de joie, En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux. Lui, gagnant à pas lents une roche élevée, De son aile pendante abritant sa couvée, Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux. Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte ; En vain il a des mers fouillé la profondeur ; L’océan était vide et la plage déserte ;
Pour toute nourriture il apporte son cœur. Sombre et silencieux, étendu sur la pierre, Partageant à ses fils ses entrailles de père, Dans son amour sublime il berce sa douleur, Ivre de volupté, de tendresse et d’horreur. Mais parfois, au milieu du divin sacrifice, Fatigué de mourir dans un trop long supplice, Il craint que ses enfants ne le laissent vivant ; Alors il se soulève, ouvre son aile au vent, Et se frappant le cœur avec un cri sauvage, Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu Que les oiseaux des mers désertent le rivage, Et que le voyageur attardé sur la plage, Sentant passer la mort, se recommande à Dieu. Poète, c’est ainsi que font les grands poètes. Ils laissent s’égayer ceux qui vivent un temps ; Mais les festins humains qu’ils servent à leurs fêtes Ressemblent la plupart à ceux des pélicans. Quand ils parlent ainsi d’espérances trompées, De tristesse et d’oubli, d’amour et de malheur, Ce n’est pas un concert à dilater le cœur. Leurs déclamations sont comme des épées : Elles tracent dans l’air un cercle éblouissant, Mais il y pend toujours quelque goutte de sang.
# Manuel de tenue des Livres à l'usage des écoles

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# Mes victoires

* Mes victoires de Renée Vivien (publication : 1906)« Tel un arc triomphal, plein d’ocres et d’azurs, »

## Éditions

Éditions en français :
* Mes Victoires (1906, publié dans À l’heure des mains jointes)
* Mes Victoires (1907, publié dans Chansons pour mon ombre)
# Mes yeux (Verhaeren)
## MES YEUX

Oui, tout s’exaltera et fleurira encore
Sans que manque une rose aux jardins de l’aurore
Ou que s’éteigne un astre aux terrasses des cieux ; Oui, tout rajeunira sous le vent merveilleux
﻿Dans la pleine lumière, Quand vous, hélas ! ne serez plus, mes yeux, ﻿Que cendre vaine sous la terre.
Vous étiez doux et lumineux pourtant ; Et les hivers, et les étés, et les printemps
Ne revêtaient mon vers de leur beauté profonde
Que parce que d’abord, vous seuls, mes deux yeux clairs, Aviez aimé le sol, les bois, le vent et l’air
﻿Et la splendeur innombrable du monde.
Vous paraissiez alors deux flambeaux de ferveur Doucement inclinés sur le charme des choses : Vous étiez à l’affût du secret qui compose
Le dessin d’un rameau ou l’éclat d’une fleur ; Vous induisiez mon âme à la belle prière Devant tout ce qui reste ardent, vivace et pur
Et les pois de senteur et les roses trémières
Ornaient, comme un autel, la blancheur de mes murs.
Et vous alliez vers les hommes des autres plaines
Avec un émoi simple et doux
Pour découvrir sous leurs paupières
Le même feu qui s’attisait en vous.
Et vous alliez encor vers les hommes des villes
Dont l’œuvre formidable et tragique mutile, Pour forger l’avenir, les monts et les forêts ; Des pleurs sourdaient en vous, avec d’anciens regrets, Mais la force abondante et dûment asservie
Aux calculs merveilleux et précis des cerveaux
Vous semblait provoquer le miracle nouveau
D’où surgirait, plus vaste et plus sûre, la vie.
Et vous alliez toujours, et vous alliez encor
Lorsque la nuit d’hiver éclairait ses mystères
Dieu sait par quels chemins de ténèbres et d’or
Vers les feux bienveillants dont s’exaltait la terre.
Et vous cherchiez, là-haut, la plus humble lueur, L’astre le plus perdu qu’entraînaient d’autres mondes
Pour lui vouer soudain une tendresse profonde
﻿Par besoin de ferveur.
Je vous ai tant aimés, avec la fierté d’être
Toujours avide, ému, tendre et religieux, ﻿Mes yeux, Que les siècles se souviendront peut-être, Même en des jours sans art, De tout l’amour que j’ai pu mettre
Et conserver en vos regards.
# Mes vers ont reflété votre Miroir, ô vasques

* Mes vers ont reflété votre Miroir, ô vasques
* Dont l’orbe s’arrondit tel qu’un clair bouclier ;
* Vos Glaces, Galerie, où rien n’ose oublier,
* Et dont le cœur est plein de plumes et de casques.
* Tous les paniers géants, les justaucorps à basques
* Dans ce double cristal vont se multiplier ;
* Et des perles en pleurs, des larmes en collier
* Roulent au bord des yeux, lorsque tombent les masques.
* En vain le Temps est rude, et le Ciel est changeant ;
* Le grand Louis, qui fut notre Grand Alexandre,
* Dans le soleil couchant, tous les soirs, vient descendre…
* Et rougir et pâlir, en l’or, et sur l’argent
* Que ces rangs, alternés de pourpre et de grisailles,
* Font, tour à tour, neiger, et saigner, sur Versailles.
# Mathilde

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