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# Reflets d’antan/Les Braves de 1760
### Les braves de 1760

Ô vous qui sous vos pieds foulez une poussière Teinte du noble sang des preux, Reportez, un moment, vos regards en arrière ;
Songez à ces temps moins heureux Où la guerre troublait nos paisibles campagnes ;
Où nos mères pleuraient leur sort ; Où, des rives du fleuve au pied de nos montagnes,
Retentissait un cri de mort !
Alors, grâces au ciel, mille héros surgirent Pour sauver nos biens et nos droits. Le combat fut pour eux une fête. Ils vainquirent, Mais ce fut la dernière fois. Sanglant, humilié, le drapeau de la France Dût repasser les vastes mers. Le Canadien pleura sa dernière espérance, Et ses regrets furent amers.
Mais il ne faiblit pas dans sa longue infortune ; Devant son maître il reste grand ;
C’était l’arbuste fier que l’orage importune, Et qui se courbe en murmurant.
Ah ! souvent il a vu, dans un radieux rêve Qui ranimait son cœur brisé,
S’avancer, tout semblable au soleil qui se lève, Le drapeau blanc fleurdelisé !
Or, voici que le vent du midi, sur son aile, Nous apporte d’étranges sons : D’un triomphe sacré c’est la voix solennelle, Après la clameur des canons. Et des bruits merveilleux de combats, de conquête,
Font tressaillir, dans leur cercueil, Les mânes des guerriers qu’un brillant jour de fête Rappelle au monde avec orgueil.
Ô France, après longtemps, sous le ciel d’Amérique
On revoit tes fiers étendards ! Devant tes escadrons, du superbe Mexique Croulent soudain les hauts remparts !
Ton glaive étincelant fait trembler sur son trône Le monarque injuste ou pervers. Tu redonnes la paix, ― c’est la divine aumône, ―
Au peuple qui gît dans les fers.
Dans leur tombe d’un siècle entendez-vous encore
Frémir les cendres des héros ? C’est pour vous saluer, blonds enfants de l’aurore,
Qu’ils ont secoué le repos. C’est pour vous saluer, vous dont le nom s’envole
D’astres en astres jusqu’au ciel ! Vous qui, le front orné d’une même auréole,
Expirez sur le même autel !
Levez-vous ! Levez-vous, immortelles phalanges Qu’un jour de gloire a vu tomber ! Après cent ans de deuil, à vos funèbres langes
Le monde peut vous dérober. Levez-vous et voyez ! Nos forêts et nos terres
Ne nourrissent plus d’ennemis. Ceux que vous combattiez sont devenus nos frères :
La même loi nous a soumis.
Et qui donc oserait nous ravir l’héritage.
Qu’un jour vous nous avez cédé ?
Qui pourrait nous chasser du glorieux rivage
Que votre sang a fécondé ? Il verrait, celui-là, qu’un peuple qu’on opprime
Se réveille toujours puissant. Et, poursuivi sans trêve, il laverait son crime
Dans ses larmes ou dans son sang !
Des soldats valeureux qui jadis le vengèrent Notre peuple s’est souvenu. À leurs petits enfants les vieillards racontèrent Quel labeur ils ont soutenu. Et la reconnaissance, au champ de la victoire, Pour les siècles de l’avenir, Sur un bronze orgueilleux qui redira leur gloire, À buriné leur souvenir.
* ↑ La bénédiction du monument des braves, près de Québec.
# Suite de Joseph Delorme/Stances d’Amaury
### STANCES D’AMAURY

﻿Et l’Univers, qui, dans son large tour, Voit courir tant de mers et fleurir tant de terres, Sans savoir où tomber, tombera quelque jour !
Volupté, Volupté traîtresse, Qui toujours reviens et séduis, Qui, sur le soir de la jeunesse, Encore appesantis mes nuits ;
Qui n’as qu’à vouloir ton esclave, Et, comme autrefois, l’enlaçant, Ô Fais fuir l’étude déjà grave Et le calme recommençant ;
Désastre, amertume et ruine, Plaie à des flancs toujours rouverts, Si j’ai senti ton mal qui mine Et tous les dons que tu nous perds,
Oh ! du moins, Volupté fatale, Il est en toi de grands secrets
Car trop d’innocence s’exhale Souvent en trop joyeux attraits ;
De ton délire une âme avare Garde à tout des voiles plus beaux : Et, comme au printemps qui répare, Des fleurs dérobent les tombeaux.
Chaque illusion renaît vite Au cœur sobre et longtemps sevré ; On aime, on s’enchante, on s’irrite ; On renage au fleuve azuré.
Oh ! du moins, Volupté pâlie, Tu romps toute fausse lueur ; Par toi, quelle mélancolie, Reflet plus vrai, sinon meilleur !
Comme, après ta mordante rage Et tes vifs aiguillons passés, Dans la langueur qui suit l’outrage, Le lendemain des sens lassés,
Oh ! comme alors la vue errante Saisit le monde en un vrai jour ! Quelle lumière indifférente Glisse, pénètre tour à tour,
Ôte son fard à chaque aurore, Nous fait voir au changeant tableau La fleur mourir après éclore, Et le gravier dans la belle eau !
Comme on sent la mort sous la vie ! Comme on n’épouse aucune ardeur ! Comme le peu que signifie, Entêté de sa propre odeur,
L’orgueil humain avec ses haines, Et les mensonges des partis, Et tant d’assertions hautaines, Ne nous sont que bruits amortis !
Quelle lente et ferme sagesse Vaudrait pour son plus chaste amant Ce jour aisé qui nous caresse Comme un astre pâle et clément,
Comme un astre sans étincelle, Sans terreur ni feux courroucés, Mais funèbre, et qui nous révèle La fin des mondes commencés ?
Penser rêveur et non morose, Et qui nous incline à la mort ! Tendre tiédeur qui nous dispose Et qui détache sans effort !
Oh ! sous le couchant qui s’abaisse, Ces soirs des jours voluptueux, Avec douceur, avec tristesse, L’œil en pleurs, comme on consent mieux,
Comme on consent, de la colline, À descendre aussi pas à pas Le déclin où tout s’achemine, La pente où ne manquera pas
Tout ce qui fut beau, ce qu’on aime, Objets légers, êtres plus chers, Pyrrha, Lydé, Laure elle-même, Où va lui-même l’Univers !
# Suite de Joseph Delorme/Pour mon ami Auguste Desplaces
### I POUR MON AMI AUGUSTE DESPLACES

﻿De nos folles ardeurs, Amour, que tu t’amuses, Moqueur toujours le même en variant tes ruses !
﻿J’aimai d’abord, j’aimai, pour te mieux faire honneur, Une noble beauté que son jaloux seigneur Enfermait nuit et jour, plaintive châtelaine.
Nos cœurs avaient parlé, mais l’attente était vaine. À peine, après des mois, nos habiles regards Trompaient, sans les forcer, et grilles et remparts ; Point de balcon baissé, point d’échelle de soie ! Là-haut le baron veille, en bas le dogue aboie. L’aube seule souffrait les volets entr’ouverts, Mais la fleur du baiser se perdait dans les airs !
﻿Dégoûté, l’autre hier, je me suis laissé prendre À celle qui du moins peut à l’aise m’entendre, Blonde tête aperçue au vitrage brillant, Et tout le jour penchée à répondre au chaland. Mais voilà que l’enfant adorable et légère Voudrait en vain m’aimer dans sa cage de verre, On nous voit de partout ; et le maître, le soir, La vient prendre et l’emmène au sortir du comptoir. Depuis huit jours déjà nous souffrons de la gêne ; Je passe, elle m’appelle : en son cadre de chêne Elle est là tout debout. Comme on voit au printemps Le poulain généreux enfermé trop longtemps, I piétine, il se dresse, il se ronge à l’attente : Telle, en l’espace étroit, la jeune impatiente. Son front rit sans que j’ose, et m’irrite au baiser. — Amour, de nos ardeurs tu te veux amuser !
* ↑ Encore un cas où Joseph Delorme s’est mis, par supposition, en lieu et place d’un ami. Avec les amours de ses jeunes amis, il se donnait ainsi comme des relais de jeunesse.
# Suite de Joseph Delorme/Sous l’Odéon
### II SOUS L’ODÉON

Ô la belle élancée, élégante et nu-tête, Assise à son comptoir ou bien souvent debout ! On passe, on est charmé ; l’on repasse, on s’arrête : Elle nous voit à peine, on la voit de partout.
Quoi ? tout le jour ainsi dans l’étroite volière, Oiseau qu’on croit si libre et pourtant enchainé ! Pour qui donc sa chanson ? pour qui, sous sa paupière, Ces doux feux qu’elle voile au passant obstiné ?
La jeunesse bourdonne et court sous le portique Avec de joyeux ris et des regards ardents : Elle, comme une reine ou la Minerve antique, Front pur, tête baissée, elle songe au-dedans.
Sans lever ses beaux yeux, quand la foule s’empresse, Elle pose à deux mains sur son genou léger Le livre qu’elle lit (c’est, je crois bien, Lucrèce), Et l’on voit au beau vers son beau doigt s’allonger.
Moins calme eu son boudoir s’assied la noble dame, Moins à l’aise au désert, à l’ombre des forêts ;
Dans cette cage ouverte, ainsi cette jeune âme Vit, respire en plein air et livre ses secrets.
Oh ! non, elle les cache et se garde fidèle Au jeune ami qui rôde et dont on est jaloux : Plus heureux il évite, il ose être loin d’elle, De peur de laisser voir ce qui serait trop doux !
Ô si j’étais poète, ô ! dès l’aube, à chaque heure, Je viendrais m’égarer jusqu’aux ombres des nuits : Sous les piliers tournants de la vague demeure Je viendrais enchaîner, dérouler mes ennuis.
Chaque fois, en passant, j’essaierais sa louange D’un vers harmonieux et d’un timide chant ; Ma lèvre aurait ces mots de jeune fille et d’ange : La Stance sur ses pieds grandirait en marchant,
Puis le tour accompli du portique sonore Me ramènerait juste au pilier qui me plaît, Et la rime à l’instant, riche et docile encore, Viendrait, à jeune Belle, enfermer le couplet.
— Regret de nos printemps ! Espérance adorée ! Ô promenoir si cher à nos libres amours ! Ô traces d’autrefois, qui revivent toujours ! Ô jeune Ami, pourquoi me l’as-tu donc montrée ?
* ↑ La tragédie de Lucrèce, de Ponsard, était alors dans sa nouveauté.
# Suite de Joseph Delorme/Stances (« Par ce soleil d’automne, au bord de ce beau fleuve »)
## POUR MON AMI ULRIC GUTTINGUER
### I STANCES

Par ce soleil d’automne, au bord de ce beau fleuve, Dont l’eau baigne les bois que ma main a plantés, Après les jours d’ivresse, après les jours d’épreuve, Viens, mon Âme, apaisons nos destins agités ;
Viens, avant que le Temps dont la fuite nous presse Ait dévoré le fruit des dernières saisons, Avant qu’à nos regards la brume qu’il abaisse Ait voilé la blancheur des vastes horizons ;
Viens, respire, ô mon Âme, et, contemplant ces îles Où le fleuve assoupi ne fait plus que gémir, Cherche en ton cours errant des souvenirs tranquilles Autour desquels aussi ton flot puisse dormir.
Dépose le limon qu’a soulevé l’orage ; L’abîme est loin encore, il nous faut l’oublier ; Il nous faut les douceurs d’une secrète plage : J’attache ma nacelle au tronc d’un peuplier.
Hélas ! dans ces jardins, dont j’aime le mystère, Que de jours écoulés, sereins ou nuageux ! À midi sur ce banc s’asseoit encor mon père ; Mes filles ont foulé ces gazons dans leurs jeux.
Sous ces acacias, les pieds dans la rosée, J’ai quelquefois, dès l’aube, égaré la beauté : L’oiseau chantait à peine, et la fleur reposée Assemblait un parfum chargé de volupté.
Après bien des détours dans l’ombre et sur la mousse, L’aurore avec le jour amenait les adieux ! En me disant Demain, que sa voix était douce ! Que loin, en la quittant, je la suivais des yeux !
Puis je m’en revenais, solitaire et superbe, Recevant le soleil et l’air par tous mes sens, Cueillant le frais bouton, ramassant le brin d’herbe, Et le cœur inondé d’harmonieux accents.
Voici toujours les lieux, les places trop connues, Et l’ombre comme hier flottant dans ce chemin : Vous toutes, seulement, qu’êtes-vous devenues ? Et quelle autre, à mon bras, doit y marcher demain ?
Je n’ai point passé l’âge où l’on plaît, où l’on aime ; Mes cheveux sont touffus et décorent mon front ; Les regards de mes yeux ont un charme suprême, Et, bien longtemps encor, les âmes s’y prendront.
Mais que pour cette fois ce soit une belle âme, Tendre et douce à l’amour, et légère à guider, Qui de jeunes baisers rafraîchisse ma flamme, Me couvre de son aile et me sache garder ;
Qui, des rayons de feu que lance ma paupière, Réfléchisse en ses pleurs la tremblante clarté, Et sans orage au ciel, sans trop vive lumière, Se lève sur le soir de mon rapide été !
Que l’oubli du passé me vienne à côté d’elle ; Que, rentré dans la paix, je craigne d’en sortir… Que cet amour surtout, bien que noble et fidèle. Au cœur pieux des miens n’aille pas retentir !
* ↑ Les cinq pièces suivantes sont écrites comme par l’ami même à qui elles sont adressées. En général, durant toute cette période intermédiaire, Joseph Delorme, ayant trop peu à dire pour son propre compte, exprimait et rimait volontiers les sentiments de ses amis.
# Suite de Joseph Delorme/Pour mon cher Marmier
### POUR MON CHER MARMIER

Elle était fraîche et belle, et quoique née au bord D’une onde où volontiers les Vellédas du Nord ﻿Penchent aux saules de la rive, Elle riait souvent ; et d’un ton peu rêveur, Durant mes mois d’exil, m’avait pris en faveur, ﻿Comme une sœur folâtre et vive.
Et comme on nous le dit des filles de Chio, Tout autour de mon cœur elle faisait écho ﻿Avec ses chastes railleries, Y mêlant toutefois, fine blonde aux yeux bleus, Un regard par instants, un soupir onduleux, ﻿Comme un accord des deux patries.
Quand du travail du jour j’arrivais tout muet, Vite elle me lançait, comme au front un jouet, ﻿Une tendre attaque charmante, Et, si son allemand servait mal son propos, Elle allait, en français, jetant à point des mois, ﻿Que son mari présent commente.
Entre les plus beaux noms que la Muse essaya, Je m’appelais son Puck ; elle, Titania ! ﻿Nous nous aimions sous le nuage. Que l’amour fût dessous, elle le sentait bien ; Mais elle semblait dire, en cachant le lien : ﻿ « Tu n’iras pas plus loin, Volage ! »
Quand son mari partant la laissait plus d’un jour Maêtresse, elle arrangeait, avec grâce et détour, ﻿Ce qu’elle appelait des soirées ; C’est-à-dire, sa sœur, elle et moi, nous causions Ces soirs-là plus longtemps ; et notre âme, en rayons, ﻿Courait les cieux et les contrées !
La lune et le jardin, en tonnelle couvert, Faisaient comme harmonie à notre gai concert, ﻿Bordure qu’Hoffmann eût choisie. Des poëtes aimés nous répétions le nom ; Puis elle me chantait ce doux chant de Mignon, ﻿La tendresse et la fantaisie !
Pourtant je dus partir ; et la veille j’allai, J’allai, je la vis seule, et le rire éveillé : ﻿ « Ah ! je pars ; c’est demain, » lui dis-je : Et son rire cessa, son front pâlit, ses yeux Se mouillèrent ; tirant un anneau précieux ﻿Où l’abeille au myrte voltige :
« Emportez-le, » dit-elle ; et, me disant cela, Sa tête se penchait, son accent se voila, ﻿Et l’âme y trahit sa lumière ! Ému, je m’approchai ; je pus serrer la main Qui ne résistait pas ; sans effort, sans larcin, ﻿Ma lèvre effleura sa paupière.
Mais soudain retentit le marteau du dehors ! — Quelqu’un ! — et loin de moi s’élança son beau corps, ﻿Et son geste étouffa le charme. « Oh ! tout est là, lui dis-je… un destin tout entier ! « J’ai cueilli le premier baiser et le dernier, ﻿ « Et c’était pour prendre une larme ! »
* ↑ Ce Joseph Delorme était si voué à la muse élégiaque, que lorsqu’il ne chantait pas pour lui, et dès qu’il y avait trêve dans ses amours, il se mettait à chanter pour quelqu’un de ses amis et comme en son propre nom.
* ↑ Il était en effet très-docte commentateur et philologue.
# Suite de Joseph Delorme/Répit
### RÉPIT

Ôtez, ôtez bien loin toute grâce émouvante, Tous regards où le cœur se reprend et s’enchante ; Ôtez l’objet funeste au guerrier trop meurtri ! Ces rencontres, toujours ma joie et mon alarme, Ces airs, ces tours de tête, ô Femmes, votre charme ; ﻿Doux charme par où j’ai péri !
# Suite de Joseph Delorme/Reprise
### REPRISE I

N’avoir qu’un seul désir, n’aimer qu’un être au monde, L’aimer d’amour ardente, idéale et profonde ; Voir presque tous les jours, et souvent sans témoins, Cette beauté, l’objet de mes uniques soins ; Lui parler longuement des doux secrets de l’âme, De l’une et l’autre vie ; et, sitôt que la flamme Qui sort de son regard s’est trop mêlée au mien, Ralentir tout à coup le rapide entretien ; Sous ma paupière en pleurs noyer mon étincelle ; Refouler les torrents de mon cœur qui ruisselle ; Me taire, ou lui parler d’un accent moins aimant, De peur de donner jour à l’attendrissement ;
Ou bien quand, près de moi, muette, indifférente, Elle livre au hasard sa rêverie errante, Moi devant qui toujours elle est seule, elle est tout, Être là comme un meuble, en silence, debout ; N’oser, même d’un mot, ramener sa pensée, Mais grossir lentement ma douleur amassée, Et quand j’ai le cœur plein, sortir au désespoir, — Sortir, — pour que peut-être elle songe, le soir, Que je fus bien distrait, bien ennuyé près d’elle, Pour que je lui paraisse un ami peu fidèle, Et que, si quelque absence un jour nous séparait, À m’oublier longtemps elle ait moins de regret ; Vivre ainsi, se gêner, mentir à ce qu’on aime ; Enchaîner cet aveu qui vole de lui-même ; Mordre sa lèvre en sang, pétrifier ses yeux ; En pâlir, en mourir,… — et sentir que c’est mieux !
# Suite de Joseph Delorme/Mercredi, 6 heures du soir, en face de la pièce d’eau
### III

Mon âme est ce lac même où le soleil qui penche, Par un beau soir d’automne, envoie un feu mourant : Le flot frissonne à peine, et pas une aile blanche, Pas une rame au loin n’y joue en l’effleurant.
Tout dort, tout est tranquille, et le cristal limpide, En se refroidissant à l’air glacé des nuits, Sans écho, sans soupir, sans un pli qui le ride, Semble un miroir tout fait pour les pâles ennuis.
Mais ne sentez-vous pas, Madame, à son silence, À ses flots transparents de lui-même oubliés, À sa calme étendue où rien ne se balance, Le bonheur qu’il éprouve à se taire à vos pieds,
À réfléchir en paix le bien-aimé rivage, À le peindre plus pur en ne s’y mêlant pas, À ne rien perdre en soi de la divine image De Celle dont sans bruit il recueille les pas ?
# Suite de Joseph Delorme/Refrain (« Désert du cœur, en ces longues soirées »)
### REFRAIN

Désert du cœur, en ces longues soirées Qu’Automne amène à notre hiver sans fleur, Que vous avez de peines ignorées, De sourds appels, de plaintes égarées, ﻿Désert du cœur !
Dans la jeunesse, alors que tout commence, Avant d’aimer, l’impatiente ardeur S’en prend au sort et parle d’inclémence ; Alors aussi vous paraissez immense, ﻿Désert du cœur !
On veut l’amour ; on croit le Ciel barbare ; Tout l’avenir n’est qu’orage et rigueur ; Et l’on demande à l’horizon avare Quel infini du bonheur vous sépare, ﻿Désert du cœur !
Illusion ! Courez, Jeunesse franche ; Rien qu’à deux pas, c’est le buisson en fleur ; Plus de désert ! — Mais à l’âge où tout penche, Est-il encor buisson ou rose blanche, ﻿Désert du cœur ?
Lenteur amère ! attente inconsolée ! Oh ! par de là ce sable au pli trompeur, N’est-il donc plus de secrète vallée, Quelque Vaucluse amoureuse et voilée, ﻿Désert du cœur ?
# Rêvé pour l’hiver

* Rêvé pour l’hiver d’Arthur Rimbaud« L’hiver, nous irons dans un petit wagon rose »

## Éditions

Éditions en français :
* Rêvé pour l’hiver (1895, publié dans Poésies complètes)
* Rêvé pour l’hiver (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Revue des Romans/Pierre de Bourdeilles

| ◄ Bradi | Brayer de Saint-Léon ► |
LES DAMES GALANTES, nouvelle édition, 2 vol. in-8, 1834. — Livre sans frein, sans pudeur et sans vergogne dans les mots, les Dames galantes forment un des monuments les plus précieux de notre vieille littérature, par la vérité avec laquelle y sont peintes nos mœurs telles que l’Italie nous les avait accommodées, avec cette dissolution, seule conquête que nous eussions faite sous Charles VIII, Louis XII et François Ier, dans le royaume de Naples et dans le Milanais. Cette corruption avait développé le goût des anecdotes scandaleuses et l’usage des mots graveleux, qui déjà, longtemps auparavant, s’étaient montrés dans les livres les plus sérieux, et pour lesquels Pic de la Mirandole ne faisait guère de façon en ses écrits. Du temps que Brantôme et la reine de Navarre écrivaient, les gravelures étaient à la mode et étroitement liées à tous les propos du temps ; les gens de la cour et les bourgeois ne s’en faisaient faute, et on les rencontrait jusque dans les harangues des magistrats et les sermons des ecclésiastiques. Brantôme n’a donc fait que recueillir et rapporter ce qui était le sujet de tous les entretiens et le texte de tous les discours de son temps, et le mérité, c’est qu’il le fait sans songer à mal, tout naïvement, avec une indiscrétion ingénue et un abandon plein de charme et d’originalité.
# Revue des Romans/Pierre-Marie-Michel Lepeintre-Desroches

| ◄ Lemontey | Le Poitevin de Saint-Alme ► |
PROSPER, ou le Pessimisme, 3 vol. in-12, 1811. — Prosper, fils d’une danseuse de l’Opéra, qui lui a laissé quatre-vingt mille livres de rente, est élevé par un philosophe nommé Anthénion, qui lui a appris que tout est mal. Cet Anthénion, qu’on retrouve toujours, comme le docteur Pangloss dans Candide, donne à Prosper les meilleurs conseils et lui inculque les meilleurs principes, ce qui ne l’empêche pas de manger, en moins d’une année, son immense fortune. Harcelé par ses créanciers, et poursuivi pour avoir blessé en duel le fils du chancelier, en passant à Strasbourg il rencontre le frère d’une certaine Angélina qu’il a séduite à Paris, et se bat avec lui ; il devient ensuite chef de brigands, puis honnête homme ; retrouve et reperd Angélina, parcourt l’Allemagne, va en Russie, se bat en Pologne, et après avoir éprouvé toute sorte de maux en Europe, toujours poursuivi par le bonheur, et le perdant par sa faute, il passe en Amérique et tombe dans une république dont le chef est un émigré français qui, en quatre ans, a civilisé une horde de sauvages. Prosper passe ensuite aux États-Unis, où il retrouve son Angélina par un hasard aussi singulier que celui qui voulut que Candide retrouvât Cunégonde sur le rivage de Propontide. Comme son modèle, il épouse enfin l’objet de sa première flamme. — De tous ces événements, l’auteur conclut que tout est bien dans la nature, et que le mal n’est que dans la société.
Nous connaissons encore de cet auteur : L’Épicier, histoire fantastique, 4 vol. in-12, 1832.
# Revue des Romans/Pigault-Maubaillarcq

| ◄ Pigault-Lebrun | Pitre-Chevalier ► |
ISAURE D’AUBIGNÉ, imitation de l’anglais, 4 vol. in-12, 1812. — M. d’Aubigné, ruiné par la perte d’un procès, se retire à la campagne avec sa femme et Isaure sa fille, prodige de beauté et de vertu, dont les charmes font impression sur le comte de Montalban, riche seigneur des environs, qui lui offre son cœur et sa main. Isaure aime Alphonse de Moronval, que des malheurs imprévus ont forcé de partir pour l’Amérique, où l’appelait un oncle opulent, et qui lui a mille fois répété les serments d’un amour éternel ; elle refuse dont positivement les offres de Montalban. Au moment où elle sacrifie tout à son amant, elle apprend qu’il est sur le point de se marier avec une riche héritière ; Montalban essaie de profiter de l’indignation d’un amour offensé, et réitère ses propositions ; Isaure est décidée à les rejeter, lorsque son père, poursuivi par des créanciers impitoyables et menacé d’être chassé de son dernier asile, tombe malade et expire au moment où Montalban venait d’acquitter toutes ses dettes. Isaure se décide alors à faire le bonheur d’un homme qui mérite tant d’être heureux, et devient comtesse de Montalban. Cependant Alphonse, auquel effectivement un riche mariage avait été offert, le refuse, réalise sa fortune et s’embarque pour la France, où en arrivant il apprend le mariage d’Isaure. Égaré par sa passion, il insiste pour avoir une dernière entrevue, en menaçant de se tuer si Isaure s’y refuse ; elle cède ; le jour et l’heure sont fixés où elle va recevoir le dernier adieu d’Alphonse, mais un ami perfide en instruit Montalban, qui, en se rendant sur le chemin que doit traverser Alphonse pour arriver au rendez-vous, découvre qu’il n’y a rien que d’innocent dans l’entrevue qui doit avoir lieu ; il s’élance alors pour s’opposer aux tentatives de cet ami qui lui a promis de le venger, lorsque celui-ci, croyant reconnaître en lui Alphonse, le blesse mortellement ; l’infortuné mari est rapporté chez lui expirant, et là il ordonne par son testament, qu’après son veuvage Mme Montalban épousera Moronval. — Ce dénoûment est digne du mélodrame le plus misérable ; mais en somme le livre se fait lire jusqu’à la fin, ce qui le distingue de quelques-unes de ces productions si prodigieusement stupides qu’on publie depuis quelques années.
On a encore de cet auteur : La Famille Wieland, 4 vol. in-12, 1809.