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# Le Rêve (Tourgueniev)/02
## II

C’est sur moi que ma mère concentrait tous ses soins et toutes ses pensées. Sa vie se confondait avec la mienne. De pareils rapports entre les parents et les enfants ne sont pas toujours favorables à ceux-ci ; ils leur sont nuisibles quelquefois. Ma mère n’avait eu que moi, et les fils uniques se développent souvent d’une façon irrégulière. La vie de leurs parents entre trop dans leur propre vie. Je ne devins pas enfant gâté, ou morose, ou capricieux, comme il arrive souvent aux fils uniques ; mais chez moi, le système nerveux se dérangea de bonne heure. Ajoutez à cela que j’avais une santé très délicate, comme ma mère elle-même, à laquelle je ressemblais de visage. Je fuyais la société des jeunes garçons de mon âge, et j’évitais généralement le contact des êtres humains ; je conversais même peu avec ma mère.
J’aimais surtout à lire, à me promener seul, à rêver. De quoi rêvais-je ? Il m’eût été difficile de le dire. Quelquefois… oui, quelquefois il me semblait vraiment que j’étais debout devant une porte entre-bâillée. Là, derrière, se cachent des choses secrètes et mystérieuses ; je suis immobile, j’attends, je n’ose franchir le seuil, et je pense… je pense à ce qui peut se trouver devant moi !… J’attends toujours, pétrifié dans une sorte d’anxiété… ou bien je m’endors.
Si j’avais eu la moindre veine poétique, je me serais mis probablement à écrire des vers ; si j’avais eu quelque penchant à la dévotion, je me serais peut-être fait moine. Mais je n’avais rien de tout cela ; je continuais à rêver et à attendre.
# Le Rêve (Tourgueniev)/04
## IV

Le mois de juin était arrivé. À cette époque de l’année, la ville que nous habitions, ma mère et moi, s’animait beaucoup. Quantité de vaisseaux arrivaient au port ; nombre de figures nouvelles paraissaient dans les rues. J’aimais alors à flâner le long du grand quai, où se pressaient les cafés et les auberges ; j’aimais à contempler les figures hétéroclites des matelots et d’autres personnages assis sous de grands auvents en toile, devant de petites tables rondes que chargeaient de lourds brocs en étain remplis de bière.
Voici qu’une fois, en passant devant un de ces cafés, j’aperçus un homme qui fixa aussitôt toute mon attention. Vêtu d’une longue redingote de couleur sombre, avec un grand chapeau de paille enfoncé sur les yeux, il était assis immobile, les bras croisés sur la poitrine. De fines mèches de cheveux noirs lui descendaient jusque sur le nez ; ses lèvres minces serraient le tuyau d’une courte pipe. Cet homme me sembla tellement connu, chaque trait de son visage basané et bilieux, toute sa figure enfin s’était si profondément gravée dans ma mémoire, que je ne pus me retenir de m’arrêter net, et de me demander : Qui est cet homme ? Où l’ai-je déjà vu ? Ayant ressenti sans doute cette obsession de mon regard, cet homme fixa sur moi ses yeux noirs et perçants.
Je poussai une exclamation involontaire : cet homme était bien le père que je poursuivais dans mes rêves.
Je ne pouvais m’y tromper, la ressemblance ôtait trop frappante. Jusqu’à cette longue redingote qui couvrait ses membres grêles, et qui rappelait par sa couleur et sa coupe la robe de chambre dans laquelle mon père m’apparaissait !
Est-ce que je dors ? Non, il est jour ; la foule s’agite autour de moi, le soleil brille au haut du ciel bleu. Et devant moi n’est pas un spectre, mais bien un homme vivant.
Je m’approchai d’une petite table vide, je demandai un verre de bière avec un journal, et je m’assis non loin de cet être énigmatique.
# Le Rêve (Tourgueniev)/07
## VII

Dès que j’eus franchi le seuil, notre servante se précipita à ma rencontre, tout effarée. Je devinai à l’instant, à l’expression de son visage, que quelque chose de grave avait dû se passer à la maison pendant mon absence. En effet, j’appris que, une heure avant mon arrivée, un cri terrible avait tout à coup retenti dans la chambre de ma mère, et la servante, accourue à ce cri, l’avait trouvée par terre, évanouie. Au bout de quelques minutes ma mère revint à elle, mais fut obligée de prendre le lit. Elle avait un air étrange, bouleversé, ne répondait pas aux questions, ne disait pas une parole et ne cessait de jeter autour d’elle des regards d’effroi.
La servante envoya le jardinier chercher un médecin. Celui-ci vint, prescrivit un calmant ; mais à lui non plus, ma mère ne dit pas un seul mot. Le jardinier prétendait que, peu d’instants après qu’eut retenti le cri jeté par ma mère, il avait vu un homme inconnu franchir rapidement les plates-bandes de notre jardin et se diriger, en courant, vers la porte de la rue. Nous habitions une maison à un seul étage, dont les fenêtres donnaient sur un assez grand jardin. Le jardinier n’avait pas eu le temps de bien envisager l’inconnu ; il avait remarqué seulement qu’il était de haute taille, maigre, avec un chapeau de paille et une longue redingote.
— Les vêtements du baron ! pensai-je aussitôt.
Le jardinier n’avait pu songer à rattraper l’inconnu, d’autant plus qu’on l’avait aussitôt envoyé chercher le médecin.
J’entrai chez ma mère ; elle était dans son lit, plus pâle que l’oreiller sur lequel reposait sa tête. En m’apercevant elle fit un faible sourire, et me tendit la main. Je m’assis près de son lit et me mis à la questionner avec discrétion. D’abord elle répondit non à toutes mes demandes ; puis enfin, elle avoua qu’elle avait vu quelque chose qui l’avait fort troublée.
— Quelqu’un est entré ici ? demandai-je.
— Non, reprit-elle précipitamment, personne n’est entré. Mais j’ai vu… J’ai cru voir…
Elle se tut, et se couvrit les yeux de la main. J’allais lui transmettre ce que j’avais appris du jardinier, et lui raconter aussi mon entrevue avec le baron, mais, je ne sais pourquoi, les paroles expirèrent sur mes lèvres. Je me décidai pourtant à faire cette observation à ma mère, « que les apparitions de revenants ne se faisaient guère le jour. »
— Laisse, murmura-t-elle ; ne me tourmente pas maintenant. Peut-être plus tard tu sauras…
Elle se tut de nouveau. Ses mains étaient froides ; son pouls battait vite et inégalement. Je lui fis prendre la potion, et m’éloignai de son lit pour ne pas l’agiter. Elle ne se leva pas de toute la journée ; elle restait couchée, immobile, poussant de temps à autre de profonds soupirs et ouvrant tout à coup des yeux épouvantés. Toute la maison était consternée.
# Le Rêve (Tourgueniev)/08
## VIII

La nuit venue, ma mère ressentit un peu de fièvre. Elle me renvoya. Mais je ne gagnai pas ma chambre et me couchai dans la pièce voisine sur un divan. Tous les quarts d’heure je me levais et m’approchais de la porte sur la pointe des pieds. Aucun bruit. Mais ma mère ne dut pas s’endormir de toute la nuit, car, le lendemain matin, quand j’entrai chez elle, son visage était coloré et ses yeux brillaient d’un éclat inaccoutumé. Elle se sentit un peu mieux dans le cours de la journée ; vers le soir, la fièvre la reprit. Jusque là elle s’était tue avec obstination. Mais tout à coup elle se mit à parler d’une voix entrecoupée, faible et hâtive. Ce n’était pas le délire ; il y avait un sens dans ses paroles, mais pas la moindre suite. Peu de temps avant minuit, elle se dressa subitement d’un mouvement convulsif. J’étais assis près d’elle. De cette même voix hâtive, agitant faiblement ses mains et buvant des gorgées d’eau, sans me regarder une seule fois, elle commença un récit. De temps en temps elle s’arrêtait ; puis, faisant effort sur elle-même, elle reprenait de nouveau, et d’une façon si étrange, qu’elle semblait agir en rêve, comme si elle-même eût été absente et que quelqu’un eût parlé ou l’eût forcée de parler par sa bouche.
# Le Rêve (Tourgueniev)/01
## I

J’habitais alors avec ma mère une grande ville maritime. Je venais d’avoir dix-sept ans, et ma mère n’en avait pas plus de trente-cinq. Elle s’était mariée fort jeune. Quand mon père mourut, je venais d’entrer dans ma septième année ; mais je conservais de lui un souvenir très clair et très complet. Ma mère était une femme de petite taille, blonde, avec un visage charmant, mais toujours triste, la voix douce et fatiguée, les mouvements timides ; elle avait été dans sa jeunesse connue pour sa beauté, et elle était restée toujours attrayante. Je n’ai jamais vu d’yeux plus tendres, de regards plus profonds, de cheveux plus fins, de mains plus élégantes. Je l’adorais, elle m’aimait aussi. Et pourtant notre existence s’écoulait sans gaieté.
Il semblait qu’un chagrin secret, inguérissable et immérité, rongeât constamment, chez ma mère, la racine même de sa vie. Ce chagrin ne s’expliquait pas seulement par les regrets que lui causait la mort de mon père, quelque poignants qu’ils fussent, quelque grande qu’ait été la passion qu’il lui avait inspirée, et quelque sainte que fût restée la mémoire qu’elle lui gardait. Non, il y avait là encore autre chose que je ne comprenais pas, mais que je sentais d’une manière à la fois forte et confuse, lorsque je jetais un regard sur ses yeux immobiles et tristes, sur ses lèvres immobiles aussi, non pas serrées avec amertume, mais comme glacées à jamais.
Je viens de dire que ma mère me chérissait. Et toutefois il y avait des instants où elle me repoussait, où ma présence lui était pénible, je pourrais dire insupportable. Elle semblait alors ressentir comme une aversion involontaire, et s’en effrayait elle-même ensuite. Elle s’en excusait avec des larmes, et me serrait contre son cœur. J’attribuais ces explosions momentanées de haine à sa santé dérangée, au sentiment de son malheur. À vrai dire, ces explosions pouvaient, jusqu’à un certain point, être provoquées par je ne sais quels mouvements incompréhensibles à moi-même, méchants, presque criminels, qui, par moments, se soulevaient en moi. Mais, chose bizarre, ces explosions de la part de ma mère et ces mouvements de la mienne ne coïncidaient point.
Ma mère était toujours vêtue de noir, comme dans un deuil éternel, et nous vivions sur un assez grand pied, bien que nous ne connussions presque personne.
# Le Rêve (Tourgueniev)/05
## V

Plaçant la feuille du journal à la hauteur de mon visage, je continuais à dévorer l’inconnu du regard. Il restait immobile, soulevant de temps à autre sa tête penchée. Évidemment il attendait quelqu’un. Par moments, il me semblait que j’inventais tout cela, qu’il n’y avait aucune ressemblance, que je me laissais aller à une illusion à demi volontaire. Mais l’autre se retournait sur sa chaise, ou soulevait un bras… et de nouveau j’étais prêt à m’exclamer, de nouveau j’avais devant moi mon père nocturne. Il finit par remarquer la persistance de mon attention, et, m’ayant jeté un coup d’œil d’impatience, puis de dépit, il allait se lever, lorsqu’il fit tomber une petite canne qu’il avait appuyée contre la table. Je m’élançai aussitôt pour la ramasser et la lui rendre. Mon cœur battait violemment. Il me remercia avec un sourire contraint ; puis, approchant son visage du mien, releva les sourcils, entr’ouvrit les lèvres de surprise : « Vous êtes très poli, jeune homme, dit-il d’une voix sèche et nasillarde ; c’est rare par le temps qui court. Permettez que je vous félicite de la bonne éducation que vous avez reçue. »
Je ne me rappelle pas ce que je lui répondis ; mais la conversation s’engagea entre nous. J’appris qu’il était mon compatriote, qu’il revenait récemment d’Amérique, où il avait passé nombre d’années, où il comptait retourner bientôt. Il ajouta qu’il était le baron… mais je ne pus distinguer le nom clairement. Comme mon père nocturne, il achevait toutes ses phrases par une sorte de grognement confus. Il désira connaître mon nom, et, quand je le lui appris, il s’étonna de nouveau. Puis il me demanda si j’habitais depuis longtemps cette ville, et avec qui.
— Avec ma mère, lui dis-je.
— Et votre père ?
— Mon père est mort depuis longtemps.
Il voulut connaître le nom de baptême de ma mère, et partit aussitôt d’un éclat de rire forcé et bizarre. Puis il me fit des excuses, disant qu’il avait contracté ces façons-là pendant son long séjour en Amérique, et qu’il sentait bien n’être qu’une espèce d’original. Il s’informa encore de notre adresse, et je la lui donnai.
# Le Poème sans nom/153

Tu ne sais rien de cette haine, au demeurant.
Elle serait pour ton orgueil une pâture
Qui te consolerait — trop, je le conjecture.
Mais nul ne la connaît ; nul, donc, ne te l’apprend.
Pour ma part, je sais, moi, que ton dépit est grand
D’avoir été par moi conduite à la rupture ; Et ton tourment, je dirai même ta torture, Depuis ce jour, est de me croire indifférent.
Que tu ne comptes plus pour moi, c’est ta pensée
Constante et dans ton sein comme un dard enfoncée ! Et, puisqu’il suffirait pour que ton sein guérît
Que ma haine te fût connue, eh bien ! ma haine, Je la cèle en mon cœur ainsi qu’en mon esprit
Comme un double poignard dans une double gaine !
# Le Poème sans nom/155

J’ai choisi le sonnet entre tous ; car il n’est
Rien de plus propre au lancer d’une javeline ; Car c’est une arme et non pas une mandoline.
Mais je n’ai pas choisi n’importe quel sonnet.
Non. Le poète épris de son art n’en connaît
Qu’un seul : c’est le sonnet de stricte discipline, Immuable en son tour ! Vers lui tout seul j’incline ; Il est le seul à qui je tire mon bonnet.
Et tout autre me vexe et me décontenance.
Lui seul me plaît par sa régulière ordonnance
Et par les beaux effets de sa difficulté.
L’on me voit à sa loi rigoureuse docile.
Qu’on le sache, au surplus : je n’ai jamais été
Séduit par un effort qui ne fut difficile.
# Le Poème sans nom/157

À ce reproche, tu t’irrites, (Oh ! tu n’as pas tout à fait tort)
Et tu dis, d’une voix qui mord : « Cet assiégeant, selon les rites,
« Déclare, plus tard, sans mérites
Les agréments d’un château fort, Parce qu’il succomba d’abord, Sans résistances hypocrites !
« Et, par contre, bien entendu, Si ce château fort, » poursuis-tu, « Eût différé d’ouvrir sa porte,
« L’assiégeant eût tourné ses pas.
Tôt, vers quelqu’autre place forte ! — Ma chère, n’exagérons pas.
# Le Poème sans nom/159

J’étais, bien que déjà grisou,
Comme une bête inassouvie
Qu’à la liberté tout convie
Et qui d’elle attend guérison,
Quand tu me mis en ta prison ; Mais j’aurais eu l’âme ravie
De n’avoir, pour finir ma vie, Que tes yeux pour seul horizon.   Hélas ! maladroite geôlière, De ma liberté familière
Tu me redonnas l’appétit !
Si, fatigué d’être ton hôte, Un soir, ton prisonnier partit,
Ma chère, ce fut bien ta faute…
# Le Poème sans nom/151

C’est d’un cœur à présent calmé, d’un sens rassis.
Que j’aligne pour toi ces vers. Et tu t’effares
De les voir à ce point de ta louange avares, Mais à te dénigrer, par contre, si précis.
Tu penses qu’à loisir je t’y blâme et noircis.
Puisqu’ils n’éclatent pas comme autant de fanfares
Pour chanter les vertus dont, à faux, tu te pares, Tu vas me les taxer d’infâme ramassis.
Ah ! tu n’en saisis pas la réelle portée, Ma chère ! Bien plutôt, que n’en es-tu flattée ! Car ces vers, que tu tiens pour un sanglant affront.
Au lieu de t’abaisser le portent à la nue.
Parce qu’ils feront dire à ceux qui les liront : « On ne hait pas ainsi la première venue ! »
# Le Poème sans nom/156
### CLVI

Selon la volonté qui me conduit — la mienne —
Et selon son caprice, aussi, le plus souvent,
Il m’est plaisant, surtout, d’aller contre le vent : J’aime ce qu’on ne peut obtenir qu’avec peine.
Et ce net exposé de principes m’amène, Tandis que sur nous deux, chère, je vais rêvant,
Oui, m’amène à penser — penser bien décevant —
Que tu me fus, peut-être, un peu trop vite humaine.
Tu fus trop tôt devant ma ruse en désarroi : Et je n’avais pas mis le siège devant toi
Que j’entrais (puis-je ainsi m’exprimer ?) dans la place !
Je suis comme ces chefs que l’on voit mécontents
Lorsque leur adversaire avant l’heure se lasse ; — je veux que le mien me résiste longtemps.
# Le Poème sans nom/154

Lorsque tu l’apprendras ma haine, ô mon amour.
Elle sera déjà chuchotée à la ronde ; Lorsque tu l’apprendras, sur la scène du monde
On en aura parlé du jardin à la cour ;
Lorsque tu l’apprendras, dans chaque carrefour
On l’aura vue offerte à tous et vagabonde ; Lorsque tu l’apprendras, ma haine, moribonde.
En sera, j’en suis sûr, à son tout dernier jour ;
Lorsque tu l’apprendras, ô mon amour, ma haine,
Elle sera pour moi vivante encore à peine, Et bientôt à mes pieds je la verrai gésir,
N’attendant plus que la suprême pelletée, Et morte en souriant, oui, morte de plaisir ; Car, quand tu l’apprendras, je l’aurai contentée !
# Le Poème sans nom/158

D’ailleurs, mon reproche est factice
Et digne du mauvais amant
Que je te fus, évidemment.
Pis encore, il me rapetisse !
Pour te faire pleine justice
Et t’accorder, en ce moment, Un décent dédommagement, Il serait séant que je disse
Combien tu sus avec vigueur
Te conduire envers ton vainqueur
Et comment tu sus à ta guise
De ce vainqueur avoir raison.
Vu qu’aussitôt par moi conquise, La place devint ma prison !
# Le Poème sans nom/150

Aussi bien, puisqu’ici je remonte au déluge
Et cherche à m’expliquer notre commencement, Ma chère, si tu peux, réponds sincèrement
À cette question nette : pourquoi te plus-je ?
Oui, là, sans biaiser, réfléchis, pèse, juge, Et dis si dans les bras de ce nouvel amant
Tu ne poursuivais pas ton propre embrassement ?
Dis si je n’étais pas pour toi qu’un subterfuge ?
Qu’est-ce que tu me dois ? Ou faut-il te payer ? Suis-je ton débiteur, ou bien ton créancier ? Es-tu ma créancière, ou bien ma débitrice ?
Nous sommes quittes, va ! J’étais ivre de moi,
En pensant l’être de toi-même ; et, spectatrice
De mon enivrement, tu l’enivrais de toi !
# Le Poème sans nom/152

Oui, je te hais ; oui, je te hais, comme le prêtre, Quand il l’a renié, hait son dieu tout-puissant ; Oui, je te hais ; oui, je te hais, de tout le sang
Qui circule et bouillonne au fond de mon pauvre être ;
Oui, je te hais ; oui, je te hais, comme le traître
Hait la cause qu’il a livrée en blêmissant ; Oui, je te hais ; oui, je te hais, me nourrissant
De ma haine que rien ne fera disparaître.
Et cette haine, sache-le, je l’entretiens
De mes torts deux fois plus, cent fois plus, que des tiens
Le mai que je t’ai fait sans cesse m’y ramène.
Et, toi, sachant qu’elle m’anime nuit et jour.
Tu devrais à bon droit jouir de celle haine, Puisqu’enfin cette haine est encor de l’amour !
# Le Suicide de l'Oubli (Guaita)
### Le Suicide de l’Oubli

Ta pourpre, ô Digitale, et ta candeur, ô Lys, S’effacent dans le deuil sanglotant de l’automne ; Et mon cœur se resserre, et mon regard s’étonne Du grand désastre des printemps ensevelis.
Fleurs d’azur ! Roses chairs des vierges ! Fronts pâlis Des vieillards ! Hymnes d’or que le Génie entonne ! Sous l’éternelle bise au soupir monotone, Vous roulerez aux noirs Trépas, aux noirs Oublis.
Contre tout ce Néant ma volonté s’insurge : Je voudrais évoquer, poète-thaumaturge, Le faste des grands Noms que l’on n’épèle plus,
Et l’orgueil des Contours, et la gloire des Formes, — Croules avec l’amas des âges révolus, Pêle-mêle, dans l’Ombre aux profondeurs énormes !
Rien ne répond : le gouffre est sourd ; il ne rend pas Le nom des morts ; — des morts il ronge la Mémoire. Nul ne déchiffrera les signes du grimoire Où le mystère gît des antiques trépas.
Ni, Lucrèce, ta voix — ni le bruit de tes pas, César — n’empliront plus les échos de l’histoire, Quand les Siècles, roulant leur flot blasphématoire, Auront aux noirs maëlstroms charrié des repas.
— Fous sublimes, croyons à la Gloire immortelle ! Oublions, en suivant Homère ou Praxitèle, Que l’Oubli nous assiège, et que Demain nous ment :
Qu’ainsi le Monstre, en notre sein, se suicide Aux flamboiements de l’Art — comme le grand Alcide En un linceul de feu, sur l’Oïta fumant !
Oui, l’Art est le refuge, et la cithare sainte, Mieux que l’Opium noir et que la verte absinthe, Nous peut verser l’ivresse où nous endormirons Notre cœur flagellé par les futurs affronts.
À nous l’apothéose en des ciels d’hyacinthe !… Si le divin laurier se dérobe à nos fronts, Pour créer un Prodige immortel, oh ! jurons De violer la Muse et de la rendre enceinte !…
Et la fleur fleurira du sacrilège saint ! Vierge chaste jadis, demain auguste mère, Erato bénira la lourdeur de son sein ;
Et le fruit glorieux de notre injure amère, L’Enfant, par la Déesse adorable allaité, Se dressera, vainqueur du Styx et du Léthé !
# Le Superbe Cortège
### IV

Le superbe cortège Est un enterrement. La foule qui l’assiège Regarde amèrement.
Que Dieu grand bien leur fasse ! Pour ce funèbre apprêt ! C’est de première classe, C’est de premier regret !
L’Église est toute noire, Et son noir manteau, Laisse l’âme se croire Dans la nuit du tombeau.
La croix d’argent en tête,
Digne d’un dieu du ciel Fière, comme à la fête De Pâque ou de Noël.
Puis des enfants en foule, Voués aux tristes sorts, Dont le faible pas roule Trente têtes de morts.
Et le bedeau, sa verge, Les Suisses galonnés, Le Chandelier, le cierge, L’encens qui prend au nez,
L’enfant à la voix aigre, Le large baryton, Le ténor haut et maigre, Le caverneux basson,
Et la funèbre étole, Le funèbre encensoir, Le rochet qui désole, Le bréviaire noir,
Le dernier comme un maître S’arrêtant sur le seuil, De sa main le noir prêtre Bénit le noir cercueil ;
Et la foule s’agite, Et la clameur répond, Et tout se précipite, Et la clameur se fond,
Et dans le cimetierre, Le catafalque noir Brise la branche amère De l’if qui tremble au soir ;
Et dans l’humide terre, Sans espoir de retour, La ténébreuse bière Tombe et rend un son sourd !
# Le Salon de 1847

* La Peinture
* La Sculpture
# Le Salon de 1848

* La peinture
* La Sculpture, les Pastels, les Dessins
# Le Véritable Métropolitain/Facilités d’établissement

Les diverses lignes souterraines ou aériennes présentées sont forcées d’établir leurs voies et moyens d’accès, aussi étroits que possible, précisément parce que le terrain est cher et qu’il leur faut l’économiser.
Le véritable Métropolitain, placé dans l’axe de la vaste trouée faite par la Seine, peut prendre, lui, tout le développement, nécessaire. C’est ainsi que des trottoirs de 4 mètres de largeur seront disposés dans toute sa longueur et pour chacune des voies, qu’il devra supporter.
D’un côté, donc, l’étroitesse et la gêne ; de l’autre, l’ampleur et la satisfaction données au mouvement des voyageurs, avec la possibilité de prévoir, dès à présent, ces nécessités aussi larges que l’avenir pourra les exiger.
# Le Véritable Métropolitain/Bateaux omnibus

Au véritable Métropolitain, on a parfois opposé les bateaux-mouches, voyant dans ces services, en apparence similaires, un double emploi.
Il n’en est rien.
D’abord le service des bateaux est absolument incomplet.
Il est interrompu :
Par les brouillards ;
Par la sécheresse ;
Par les inondations ;
Par la gelée, etc, etc.
Or, tout ceci comporte une moyenne annuelle d’environ deux mois pendant laquelle toute circulation cesse de ce côté.
De plus, les dimanches, les bateaux ne suffisent pas. Enfin, la navigation s’interrompant presque avec le jour, chaque soirée la circulation ne peut plus avoir lieu. C’est le désert qui est ainsi fait le soir sur nos quais.
Un tel ordre de choses ne peut être comparé au véritable Métropolitain, à sa permanence, à l’ampleur de ses services, qui commenceront le matin à la première heure pour ne finir qu’après minuit.
Il convient d’ajouter que les bateaux mouches trouveront un avantage tout spécial avec l’état de choses que fera naître le véritable Métropolitain.
Aujourd’hui, sans correspondance avec les omnibus, leur trafic laisse à désirer ; quand les correspondances seront supprimées, ils rentreront dans le droit commun et par conséquent auront les mêmes avantages que les autres modes de transports. C’est donc une augmentation de gains, qui leur est offerte, et non une atténuation.