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# Le Libre-échange et autres écrits/Tome 7/Texte 54

Tous les journaux, sans exception, s’élèvent contre la curée des places dont l’Hôtel de ville donne le triste spectacle. Cette rapacité effrénée nous indigne et nous dégoûte plus que personne.
Mais enfin il faut voir la cause du mal, et il serait puéril d’exiger que le cœur humain fût fait autrement qu’il n’a plu à la nature de le faire.
Dans un pays où, depuis un temps immémorial, le travail libre est partout gêné et comprimé, où l’éducation propose pour modèle à toute la jeunesse les mœurs de la Grèce et de Rome, où le commerce et l’industrie sont constamment exposés par la presse à la risée des citoyens sous les noms de mercantilisme, industrialisme, individualisme, où la carrière des places mène seule à la fortune, à la considération, à la puissance, où l’État fait tout et se mêle de tout par ses innombrables agents, — il est assez naturel que les fonctions publiques soient avidement convoitées.
Comment détourner l’ambition de cette direction funeste et refouler l’activité des classes éclairées vers les carrières productives ?
Évidemment en supprimant beaucoup de fonctions, en limitant l’action gouvernementale, en laissant un champ plus vaste, plus libre et plus honoré à l’activité privée, en diminuant le salaire des hautes positions publiques.
Que faut-il donc penser de ces systèmes, si en vogue de nos jours, qui aspirent à faire passer dans le domaine des fonctions rétribuées ce qui était encore resté dans la sphère de l’industrie ? La Démocratie pacifique veut que l’État fasse les assurances, le transport des voyageurs, le roulage, le commerce des blés, etc., etc., etc. ?
N’est-ce pas fournir de nouveaux aliments à cette funeste passion qui indigne tous les citoyens honnêtes ?
Nous ne voulons pas parler ici des autres inconvénients de ce système. Examinez l’une après l’autre toutes les industries exercées par l’État, et voyez si ce ne sont pas celles au moyen desquelles les citoyens sont le plus mal et le plus chèrement pourvus.
Voyez l’enseignement qui se borne obstinément à l’étude de deux langues mortes depuis deux mille ans.
Voyez quel tabac on vous donne et pour quel prix.
Comparez, sous le rapport de la régularité et du bon marché, la distribution des imprimés exécutée par l’administration publique de la rue Jean-Jacques-Rousseau, ou par les entreprises particulières de la rue de la Jussienne.
Mais, en mettant de côté ces considérations, n’est-il pas évident que la curée des places est et sera toujours en proportion de l’aliment offert à cette curée ?
N’est-il pas évident que faire exercer l’industrie par l’État, c’est soustraire du travail à l’activité honnête pour le livrer à l’intrigue paresseuse et nonchalante ?
N’est-il pas évident, enfin, que c’est rendre permanent et progressif ce désordre dont l’Hôtel de ville est témoin et qui attriste les membres du gouvernement provisoire ?
# Le Poète et l’hirondelle
### Le Poète et l’hirondelle

À Georges Lafenestre.
LE POÈTE.
Voici venir l’automne, hirondelle frileuse.
Bientôt s’effeuilleront mes rosiers défleuris.
Un ciel brumeux et noir s’étendra sur Paris,
Et tu me quitteras, petite voyageuse.
Hirondelle, où vas-tu quand tu me dis adieu ?
L’HIRONDELLE.
Je passe tous les ans la Méditerranée.
J’habite, sur un fleuve, une île fortunée
Où la pervenche est rose et le nymphaea bleu.
LE POÈTE.
Ah ! quand s’achèvera ton voyage tranquille,
Dans mon triste Paris, moi, j’aurai froid au cœur ;
Et je souffrirai seul dans cette grande ville
Où je n’ai plus de mère et n’ai pas une sœur.
L’HIRONDELLE.
Poëte, pour t’aimer, n’est-il pas une femme ?
LE POÈTE.
Souvenir d’autrefois… la femme que j’aimais
Dort sous les gazons verts qu’ombragent les cyprès.
L’HIRONDELLE.
Jamais un autre amour n’éclôra dans ton âme ?
Aux branches des rosiers quand une rose meurt.
Parfois j’ai vu renaître une rose nouvelle
Qui sur la même branche épanouit sa fleur.
LE POÈTE.
Bénis soient tes amours, bienheureuse hirondelle !
Moi, j’ai connu, dans l’ombre et la fraîcheur des bois,
Des plantes qui jamais n’ont fleuri qu’une fois.
# Le Poète et la cigale
## À MARCELLE
### LE POÈTE ET LA CIGALE

Un poète ayant rimé,
﻿IMPRIMÉ Vit sa Muse dépourvue De marraine, et presque nue : Pas le plus petit morceau De vers… ou de vermisseau. Il alla crier famine Chez une blonde voisine,
La priant de lui prêter Son petit nom pour rimer. (C’était une rime en elle)
— Oh ! je vous paîrai, Marcelle,
Avant l’août, foi d’animal ! Intérêt et principal. — La voisine est très prêteuse,
C’est son plus joli défaut : — Quoi : c’est tout ce qu’il vous faut ? Votre Muse est bien heureuse… Nuit et jour, à tout venant,
Rimez mon nom… Qu’il vous plaise ! Et moi j’en serai fort aise.
Voyons : chantez maintenant.
# Le Poète et la muse

* Le Poète et la musepoème de Paul Verlaine

## Éditions

Éditions en français :
* Le Poète et la muse (1884, publié dans Jadis et naguère)
* Le Poète et la Muse (1891, publié dans Jadis et naguère)
* Le Poète et la muse (1902, publié dans Jadis et naguère)
# Le Poète mourant (Millevoye)

Le poète chantait : de sa lampe fidèle S’éteignaient par degrés les rayons pâlissants ; Et lui, prêt à mourir comme elle, Exhalait ces tristes accents :
« La fleur de ma vie est fanée ; Il fut rapide, mon destin ! De mon orageuse journée Le soir toucha presque au matin.
« Il est sur un lointain rivage Un arbre où le Plaisir habite avec la Mort.
Sous ses rameaux trompeurs malheureux qui s’endort ! Volupté des amours ! cet arbre est ton image. Et moi, j’ai reposé sous le mortel ombrage ; Voyageur imprudent, j’ai mérité mon sort.
« Brise-toi, lyre tant aimée ! Tu ne survivras point à mon dernier sommeil ; Et tes hymnes sans renommée Sous la tombe avec moi dormiront sans réveil. Je ne paraîtrai pas devant le trône austère Où la postérité, d’une inflexible voix, Juge les gloires de la terre, Comme l’Égypte, aux bords de son lac solitaire, Jugeait les ombres de ses rois.
« Compagnons dispersés de mon triste voyage, Ô mes amis ! ô vous qui me fûtes si chers ! De mes chants imparfaits recueillez l’héritage, Et sauvez de l’oubli quelques-uns de mes vers. Et vous par qui je meurs, vous à qui je pardonne, Femmes ! vos traits encore à mon œil incertain S’offrent comme un rayon d’automne, Ou comme un songe du matin. Doux fantômes ! venez, mon ombre vous demande Un dernier souvenir de douleur et d’amour : Au pied de mon cyprès effeuillez pour offrande Les roses qui vivent un jour. »
Le poète chantait : quand la lyre fidèle S’échappa tout à coup de sa débile main ; Sa lampe mourut, et comme elle Il s’éteignit le lendemain.
# Le Panthéon, peintures murales

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
# Le Pantcha-Tantra ou les cinq ruses/Premier Tantra
## PREMIER TANTRA, APPELÉ MITRA-BÉDACA TANTRA, OU L’ART DE METTRE LA DIVISION PARMI LES AMIS.

Après que Vichnou-Sarma se fut chargé de l’éducation des trois fils du roi Souca-Daroucha, il s’appliqua d’abord à bien connaître leurs dispositions et leur caractère. Il avait constamment l’œil sur leur conduite et les accompagnait partout. Un jour que ses élèves étaient allés à la chasse, il les y suivit. Les trois princes se livrèrent à cet exercice sans retenue et sans modération, selon leur coutume, et après avoir parcouru les forêts et les déserts, et avoir tué un grand nombre d’animaux de toute espèce, se sentant accablés de fatigue, ils s’assirent avec leur précepteur à l’ombre d’un arbre touffu. Pendant qu’ils s’y reposaient, l’aîné des trois frères s’adressa à leur précepteur, et le pria de profiter de ce temps de loisir pour leur raconter quelque histoire amusante qui pût servir à leur faire passer le temps agréablement.
Vichnou-Sarma fut charmé de se voir ainsi prévenu par ses élèves, et se hâta de saisir une occasion si favorable à ses desseins. Fidèle au plan qu’il avait adopté d’avance de les instruire, en les amusant, par des apologues dont le sens moral leur fût facile à saisir, il commença en ces termes :
# Le Passage du Niémen

* I. L’Irruption
* II. Arrivée à Wilna. Dernière négociation
# Le Passe-Temps

* Le Passe-temps littérature, beaux-arts, musique, biographies, nouvelles
* le titre prend aussi parfois le nom : Le Passe-temps et le Parterre réunis
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## 1892

22 mai
* Fleur du cloître par Gabriel Monavon
4 décembre
* Insomnie de jeune fille par Gabriel Monavon

## 1893

7 janvier
* Quatuor de quatrains par Gabriel Monavon
16 avril
* Le Sourire par Gabriel Monavon
11 juin
* Le Mot « oui » par Gabriel Monavon
25 juin
* Simple vœu par Gabriel Monavon
2 juillet
* La Fleur-de-vie par Gabriel Monavon
9 juillet
* Les Cordes de la lyre par Gabriel Monavon
16 juillet
* Primavera par Gabriel Monavon
23 juillet 1893
* L’Âme de la Bien-Aimée par Gabriel Monavon
30 juillet
* La Vierge aux roses par Gabriel Monavon
13 août
* Le Bouvreuil par Gabriel Monavon
27 août
* Le Sourire de la beauté par Gabriel Monavon
8 octobre
* Trio de quatrains pessimistes par Gabriel Monavon
5 novembre
* Fragiles Fleurs par Gabriel Monavon

## 1894

29 avril
* Le Nid par Gabriel Monavon
17 juin
* Épithalame par Gabriel Monavon
1er juillet
* Alboni par Gabriel Monavon

## 1899

16 juillet
Le Passe-temps et le Parterre réunis
* Cora Laparcerie par Tony d’Ulmès
# Le Parnasse contemporain/1869/Les Transtévérines

Le dimanche, au Borgo, les femmes & les filles, Lasses d’avoir, six jours, traîné sous des guenilles, Étalent bravement un linge radieux ; Ce n’est plus le costume éclatant des aïeux : Quand le peuple vieillit, l’habit se décolore. Pourtant le rouge vif les réjouit encore : Elles font resplendir sur le brun de leur peau Des fichus qu’on dirait taillés dans un drapeau. Les bras ronds & charnus sortent des grosses manches ; Le jupon suit tout droit la carrure des hanches ; Le contour d’un sein riche & un dos bien arqué S’accuse avec ampleur, par de beaux plis marqué ;
D’un corset rude, ouvert d’une large échancrure, Le cou ferme se dresse, & pour fière parure Une flèche d’argent traverse les cheveux Lourds & lisses, d’un noir intense aux reflets bleus. Un long clinquant de cuivre étincelle à l’oreille, Et la voûte de l’œil, pleine d’ombre, est pareille À ces vallons brumeux où miroite un lac noir. Et ces fortes beautés sont splendides à voir Quand toutes, au soleil, le long des grandes pentes, Par groupes se croisant, vont superbes & lentes.
﻿Rome, décembre 1866.
# Le Parnasse contemporain/1869/Les Vaincus

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Vaincus.
PAUL VERLAINE
LES VAINCUS
La Vie est triomphante & l’idéal est mort ! Et voilà que, criant sa joie au vent qui passe, Le cheval enivré du vainqueur broie & mord Nos frères, qui du moins tombèrent avec grâce.
Et nous, que la déroute a fait survivre, hélas ! Les pieds meurtris, les yeux baissés, la tête lourde, Saignants, veules, fangeux, déshonorés & las, Nous allons, étouffant mal une plainte sourde.
Nous allons, au hasard du soir & du chemin, Comme les meurtriers & comme les infâmes, Veufs, orphelins, sans fils, ni toit, ni lendemain, Aux lueurs des forêts familières en flammes.
Ah ! puisque cette fois l’heure a sonné, qu’enfin L’espoir est aboli, la défaite certaine,
Et que l’effort le plus énorme serait vain, Et puisque c’en est fait, même de notre haine,
Nous n’avons plus, à l’heure où tombera la nuit, Abjurant tout risible espoir de funérailles, Qu’à nous laisser mourir obscurément, sans bruit, Comme il sied aux vaincus des suprêmes batailles.
— … Une faible lueur palpite à l’horizon, Et le vent glacial qui se lève redresse La cime des forêts & les fleurs du gazon, C’est l’aube ! Tout renaît sous sa froide caresse.
De fauve, l’Orient devient rose, & l’argent Des astres va bleuir dans l’azur qui se dore ; Le coq chante, veilleur exact & diligent, L’alouette a volé stridente : c’est l’aurore !
Éclatant, le soleil surgit : c’est le matin, Amis, c’est le matin splendide dont la joie Heurte ainsi notre lourd sommeil, & le festin Horrible des oiseaux & des fauves de proie.
O prodige ! en nos cœurs le frisson radieux Met, à travers l’éclat subit de nos cuirasses, Avec un violent désir de mourir mieux, La colère & l’orgueil anciens des bonnes races.
Allons, debout, allons, allons, debout, debout ! Assez comme cela de hontes & de trêves !
Au combat ! au combat ! car notre sang qui bout A besoin de fumer sur la pointe de glaives !
# Le Parnasse contemporain/1869/L’Aspiration
### L’ASPIRATION.

L’aspiration est pareille À l’oiseau, vautour ou condor,
Qui plane dans l’aube vermeille,
Dans les nuits & les couchants d’or.
On aime ensemble & l’on redoute Cet oiseau fauve au bec de fer Qui sait se creuser une route Dans la nuée & dans l’éclair.
Celui qui l’ignore le nomme Roc ou Phénix, & n’y croit pas ; Satisfait, il condamne l’homme Aux seuls horizons d’ici-bas.
D’autres le connaissent, dont l’âme Vainement veut le suivre aux cieux ; Son bec, comme une atroce lame,
Perce leur cœur, crève leurs yeux.
Il les déchire, il les lacère,
Et, cruel & cependant beau,
Les tenant couchés sous sa serre,
S’en repaît lambeau par lambeau.
Ils sont vaincus. Il les écrase Entre ses griffes & le sol ; Ils n’ont pas la suprême extase De lui voir déployer son vol.
D’autres, rares, ont cette joie De voir pour son royal essor Sa grande aile qui se déploie Sans qu’il les ait blessés encor !
Victoire ! L’oiseau les enlève Selon leurs grés, &, sans effort,
Il les emporte dans le rêve,
Dans l’espérance, vers la mort.
Leur sang sous ses ongles ruisselle ; Mais qu’importe ? puisqu’à leurs yeux Éblouis, à chaque coup d’aile,
Apparaissent de nouveaux cieux !
Ils montent, & sous eux s’écroule,
Ô nuages, votre babel ! Ils montent. Sous eux se déroule La toile biblique du ciel.
Ils dépassent tout. C’est un songe Comme n’en ont pas les sommeils ; Le groupe vertigineux plonge Plus haut que les plus hauts soleils !
Mais dans ces régions profondes,
Prêt d’atteindre aux sources du jour,
Ô terreur !… à travers les mondes L’homme est lâché par le vautour !
# Le Parnasse contemporain/1869/Les Vieilles Maisons

Je n’aime pas les maisons neuves, Leur visage est indifférent ; Les anciennes ont l’air de veuves Qui se souviennent en pleurant ;
Les lézardes de leur vieux plâtre Semblent les rides d’un vieillard, Leurs vitres au reflet verdâtre Ont comme un triste & bon regard !
Leurs portes sont hospitalières, Car ces barrières ont vieilli ; Leurs murailles sont familières À force d’avoir accueilli ;
Les clefs s’y rouillent aux serrures, Car les cœurs n’ont plus de secrets ; Le temps y ternit les dorures, Mais fait ressembler les portraits.
Des voix chères dorment en elles, Et dans les rideaux des grands lits Un souffle d’âmes paternelles Remue encor les anciens plis.
J’aime les âtres noirs de suie D’où l’on entend bruire en l’air Les hirondelles ou la pluie Avec le printemps ou l’hiver ;
Les escaliers que le pied monte Par des degrés larges & bas Dont il connaît si bien le compte, Les ayant creusés de ses pas ;
Le toit dont fléchissent les pentes, Le grenier aux ais vermoulus Qui fait rêver sous ses charpentes À des forêts qui ne sont plus.
J’aime surtout, dans la grand’salle Où la famille a son foyer, La poutre unique, transversale, Portant le logis tout entier.
Immobile & laborieuse, Elle soutient comme autrefois La race inquiète & rieuse Qui se fie encore à son bois.
Elle ne rompt pas sous la charge, Bien que déjà ses flancs ouverts Sentent leur blessure plus large Et soient tout criblés par les vers ;
Par une force qu’on ignore, Rassemblant ses derniers morceaux, Le chêne au grand cœur tient encore Sous la cadence des berceaux ;
Mais les enfants croissent en âge, Déjà la poutre plie un peu ; Elle cédera davantage ; Les ingrats la mettront au feu…
Et, quand ils l’auront consumée, Le souvenir de son bienfait S’envolera dans sa fumée ; Elle aura péri tout à fait,
Dans ses restes de toutes sortes, Éparse sous mille autres noms, Bien morte, car les choses mortes Ne laissent pas de rejetons ;
Comme les servantes usées S’éteignent dans l’isolement, Les choses tombent méprisées Et finissent entièrement.
C’est pourquoi, lorsqu’on livre aux flammes Les débris des vieilles maisons, Le rêveur sent brûler des âmes Dans les bleus éclairs des tisons.
# Le Parnasse contemporain/1869/L’Amour anacréontique

Eh quoi ! votre printemps sourit à mon automne, ﻿Y pensez-vous, jeune beauté ! J’ai l’âge où les ardeurs ont besoin d’une tonne ; ﻿Il faut à boire à ma gaîté.
Coupe en main, vous plaît-il de me servir l’ivresse ? ﻿Complotez donc avec le vin. Osez dans le breuvage infuser la maîtresse ; ﻿Je vous devrai le feu divin.
D’abord me préparant des vendanges vermeilles, ﻿Secondez la chaleur des cieux : Rivale du soleil, surveillez l’or des treilles, ﻿Que les fruits gonflent sous vos yeux.
Puis de vos blondes mains, sous les jaunes ramures, ﻿Cueillez vous-même, & grain à grain ; De vos doigts effilés, touchez aux rondeurs mûres, ﻿Comme aux perles de votre écrin.
Et soulevant les plis de la jupe en révolte, ﻿Plus qu’à mi-jambe retenus, Dans la cuve foulez la juteuse récolte, ﻿En bacchante, avec des pieds nus.
Que ma coupe soit belle à l’heure où le vin coule ! ﻿A vous d’en donner le dessin. Qu’un métal assoupli discrètement la moule ﻿Sur le galbe de votre sein.
Avant de me l’offrir, que votre lèvre y touche ! ﻿Pour qu’en m’abreuvant à longs traits, Je baise humide encor l’endroit de votre bouche ﻿Sur la forme de vos attraits.
Ivre alors, j’oublierai que mes cheveux grisonnent ; ﻿Je serai vieux, comme à Téos Le sage Anacréon, dont les vers déraisonnent ﻿Pour avoir bu le vin d’Éros.
# Le Parnasse contemporain/1869/L’Angélus du matin

Fauve, avec des tons d’écarlate, Une aurore de fin d’été Tempêtueusement éclate À l’horizon ensanglanté.
La nuit rêveuse, bleue & bonne Pâlit, scintille & fond en l’air, Et l’ouest, dans l’ombre qui frissonne, Se teinte au bord de rose clair.
La plaine brille au loin & fume ; Un oblique rayon, venu Du soleil surgissant allume Le fleuve comme un sabre nu.
Le bruit des choses réveillées Se marie aux brouillards légers Que les herbes & les feuillées Ont subitement dégagés.
L’aspect vague du paysage S’accentue & change à foison. La silhouette d’un village Paraît. — Parfois une maison
Illumine sa vitre & lance Un grand éclair qui va chercher L’ombre du bois plein de silence. Çà & là se dresse un clocher.
Cependant la lumière accrue Frappe dans les sillons les socs, Et voici que claire, bourrue, Despotique, la voix des coqs,
Proclamant l’heure froide & grise Du pain mangé sans faim, des yeux Frottés que flagelle la bise Et du grincement des moyeux,
Fait sortir des toits la fumée, Aboyer les chiens en fureur, Et par la pente accoutumée Descendre le lourd laboureur,
Tandis qu’un chœur de cloches dures Dans le grandissement du jour Monte, aubade franche d’injures À l’adresse du Dieu d’amour !
# Le Parnasse contemporain/1869/Les Pigeons de Saint-Marc

Sur le blanc parvis où Venise Vit Barberousse le païen Baiser de sa lèvre soumise Le pied nu d’un moine italien,
Aujourd’hui rendez-vous des filles, Des portefaix, des désœuvrés, Des soldats pâles, sans familles, Qui fument, dans un coin serrés,
Comme aux jours de la gloire antique, Quand midi sonne, & qu’ils ont faim, Les pigeons de la République Descendent becqueter leur grain.
Gras, luisants, dans leur robe bleue, Comme des reliques d’autels,
Ces mendiants traînent la queue Avec un orgueil d’Immortels.
Ils mangent ! Des palais splendides Sont là pour abriter leurs nids. Que leur importe s’ils sont vides, Et si les maîtres sont bannis !
Ils mangent ! Nul joug ne leur pèse : Dans les becs de l’aigle sanglant Un pigeon sensé couve à l’aise Comme aux pieds du lion volant.
Des gens du Nord, des gens d’Afrique Font cercle autour du vil repas ; Une lady mélancolique Soupire, & les suit pas à pas.
Les maigres catins qu’on transplante Pour réchauffer leurs cœurs flétris Tombent en pose roucoulante En les voyant si bien nourris.
Seul, le gondolier, mâle & rude, Croise à l’écart ses larges bras ; Le ciel lourd de la servitude L’écrase ; il les maudit tout bas :
« Ouvrez donc, ouvrez donc ces ailes Qui se gonflent dans l’air léger,
O parasites infidèles, Lâches valets de l’étranger !
Avez-vous peur des grands espaces Où flambe le soleil d’été ? Craignez-vous les moissons moins grasses Sous le soc de la Liberté ?
La vergogne monte au visage, Si ceux qu’un soir peut délivrer Viennent mendier l’esclavage, Et s’il ne reste, pour pleurer
Sur cette déplorable terre, Sans armes, sans pain, sans échos, Que les fils nus de la Misère, Cloués par elle à leurs cachots ! »
# Le Parnasse contemporain/1869/Les Écussons

Clorinde a des yeux clairs & froids comme l’acier, Qu’indignent les aveux, qu’allument les mains jointes. Elle habite l’orgueil comme un donjon princier ; Et son regard, pareil au fer d’un justicier, Sait plus loin dans les cœurs enfoncer mille pointes.
Jane a les yeux profonds, obscurs comme les trous Que sur les hauts remparts braquent les coulevrines. Quand, lourds de voluptés, ils se fixent sur nous,
Entre leurs cils serrés flotte un nuage roux, Et deux vides brûlants restent dans nos poitrines.
Alice a dans les yeux l’éclat des pièces d’or, Et ce n’est point au cœur que sondent leurs silences. Ils semblent soupeser quelque secret trésor, Et sans cesse inquiets, ils oscillent encor Comme font les plateaux des parfaites balances.
Les yeux pâles d’Hermine ont les vagues clartés Des cierges dans le jour que le vitrail décalque. Confesseurs des désirs benoîtement quêtés, Ils leur versent le deuil & les lividités Des lampes que l’on range autour d’un catafalque.
Les yeux de Julia sont les feux incertains Des lanternes qu’on cache entre d’épais feuillages, Sur le seuil d’une auberge aux buveurs clandestins, Ou ressemblent encore à ces soleils éteints Embourbés dans les joncs des fiévreux marécages.
Mais, Hélène ! tes yeux sont comme deux gardiens, De toi-même ignorés, fils des blancheurs premières. Innocence ! ô candeur des chastes entretiens ! Quels yeux déjà ternis pourraient percer les tiens, Ces deux grands boucliers faits de pures lumières !
# Le Roi Georges de Podiebrad, épisode de l’Histoire de Bohême

* I - élection du roi George
* II - la lutte du roi de Bohème et du Saint-siège
* III - l'anathème contre le roi George et sa mort
# Le Roi Jean

    Wikisource propose plusieurs traductions de King John par William Shakespeare.
* Le Roi Jean, traduction de François Guizot
* Le roi Jean, traduction de François-Victor Hugo
* Le Roi Jean, traduction de Benjamin Laroche
* Le Roi Jean, traduction de Émile Montégut
| Notices d’autorité | VIAF : 312554675BNF : cb12214927gSUDOC : 030808774LCCN : n84024768GND : 4265424-5WorldCat : lccn-n84-024768 |
# Le Sanglot de la Terre/Encore à cet astre
### ENCORE À CET ASTRE

Espèce de soleil ! tu songes : — Voyez-les, Ces pantins morphinés, buveurs de lait d’ânesse Et de café ; sans trêve, en vain, je leur caresse L’échine de mes feux, ils vont étiolés ! —
— Eh ! c’est toi, qui n’as plus que des rayons gelés ! Nous, nous, mais nous crevons de santé, de jeunesse ! C’est vrai, la Terre n’est qu’une vaste kermesse, Nos hourrahs de gaîté courbent au loin les blés.
Toi seul claques des dents, car tes taches accrues, Te mangent, ô Soleil, ainsi que des verrues Un vaste citron d’or, et bientôt, blond moqueur,
Après tant de couchants dans la pourpre et la gloire, Tu seras en risée aux étoiles sans cœur, Astre jaune et grêlé, flamboyante écumoire !