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# La Cigale (Laprade)
### VI La Cigale

L’air pèse et brûle ; il n’est dans l’herbe et les épis Bruit d’ailes ni murmures ; Même les froids lézards se cachent assoupis Au fond des gerbes mûres.
La feuille au loin se tait dans l’immobilité, Pas un oiseau ne vole ; La terre a vu tarir dans les bras de l’été Sa sève et sa parole.
De la plaine embrasée où sont les habitants ? La vie est-elle encore ?… Oui, la nature veille, et, joyeux, je t’entends, O cigale sonore !
Ton cri sort des sillons brûlants et crevassés, De l’orme aux branches sèches, Parmi les chauds rayons qu’un ciel rouge a lancés Aigus comme des flèches,
C’est toi qu’un doux vieillard, des voluptés épris, Disait aux dieux pareille ; Et l’homme de nos jours te ferme avec mépris Son cœur et son oreille !
En cercle les héros t’écoutaient autrefois Comme un hymne dorique. Qui donc s’est transformé de l’homme ou de ta voix, O chanteuse homérique ?
Non, tu n’as rien changé, nature, à tes accents, Ta musique est la même ; Mais pour trouver la clef de tes accords puissants, Il faut d’abord qu’on t’aime.
Poète, je le sais, nul n’est vil à mes yeux Des mille aspects de l’être ; Tout cri révèle une âme, et mon cœur sérieux L’accueille et s’en pénètre.
Viens, cigale ma sœur, et chante près de moi ; Nui homme sacrilège N’oserait, où je suis, porter la main sur toi ; La muse te protège.
Moi, je me dis impur, si dans l’ombre en marchant J’écrase un frêle insecte ; Au chœur universel tout ce qui prête un chant, Il faut qu’on le respecte :
Car la terre gémit, car Dieu même est chagrin D’une note étouffée, Et d’une voix qui manque à l’hymne souverain Dont l’homme est coryphée.
# La Chèvre et le Chevrier

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Chèvre et le Chevrier
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Chèvre et le Chevrier (bilingue)
# La Chèvre et l’Âne

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Chèvre et l’Âne
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Chèvre et l’Âne (bilingue)
# La Cigale

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* La Cigale (Laprade)
* La Cigale (Lacaussade)
* La Cigale (Meilhac et Halévy)
# La Lanterne magique/56

Assis sur un escabeau, devant une petite table de bois blanc sur laquelle est posée une vieille tête de mort jaune comme l’ambre, le frère Foulques dans sa cellule déserte lit les Exaples d’Origène. Plus pâle que sa robe blanche, la tête du moine, quoique jeune, est labourée par la Méditation, qui sur son front et sur ses joues a creusé de profondes rides, et son crâne sans cheveux est lisse comme une table d’ivoire. Cependant, sans que nulle clef ait été mise dans la serrure, la porte s’ouvre, tourne sans bruit sur ses gonds, et d’un pas léger et délibéré entre une Diablesse. Elle est jeune, belle, svelte, nue comme une roche dans la campagne ou comme un caillou dans le ruisseau d’argent, et la lumière joue sur les calmes blancheurs de son ventre. Un rayon de soleil caresse les ongles roses de ses doigts de pieds bien écartés et les bouts roses de ses seins, et elle est coiffée d’une chevelure rousse, qui n’est plus vapeur lumineuse et qui n’est pas encore flamme rougissante.
Elle est nue, et elle porte un collier et des pendants d’oreilles faits de saphirs et de perles noires. D’un air poli, mais sans interrompre sa lecture, Foulques fait un signe qui signifie : « Donnez-vous la peine de vous asseoir, » et la Diablesse s’assied en effet sur le second escabeau, resté vide. Elle sait qu’elle n’a pas le droit de parler au moine, à moins que lui-même ne lui parle ou ne laisse voir dans ses yeux l’éclair du désir ; mais les minutes et les heures s’écoulent, sans que le frère accorde la moindre attention à cette indiscrète visiteuse. C’est en vain qu’elle épuise tout l’arsenal de ses coquetteries. Elle joue de la prunelle, elle croise et décroise ses jambes, elle s’évente avec son éventail couleur de lune ; tantôt elle semble mourante, ou d’un geste pudique elle cache son sein avec ses doigts transparents ; d’autres fois elle est gaie comme un vol d’oiseaux et elle montre ses dents blanches. Mais devant toutes ses provocations le moine studieux ne grouille pas plus qu’une souche ; il lit tranquillement, et la petite fenêtre de la cellule se reflète dans son crâne lisse. Enfin découragé, le démon femelle se décide à sortir comme il est entré, et disparaît, ne laissant après lui que le vague parfum de sa chevelure rousse. — « Aussi frivole qu’une femme ! » dit à demi-voix le moine Foulques, et sans songer davantage à la Diablesse, il se penche sur le volume ouvert devant lui et continue assidûment sa lecture.
# La Lanterne magique/53

C’est le dimanche du Grand Prix. Le soleil d’or a chassé la pluie soudainement balayée, et Paris sans voitures est gai comme une jolie ville de province. Tout seul dans sa chambrette misérable, le vieil Espirat est parfaitement certain qu’il ne possède même pas un sou pour acheter un petit pain ; mais cela lui est bien égal parce qu’il a son violon, et en effet, il joue du violon.
Au son de la folle musique apparaît la forêt verte, et Pierrot qui, assis sur l’herbe, se gorge d’un pâté de bécassines et tette à même un flacon de vin rose. Et peu à peu, jouant toujours, Espirat sent qu’il est lui-même devenu Pierrot ; il savoure le gibier délicat et la claire gelée transparente, couleur de topaze, aromatisée au genièvre. C’est en vain que, passant et repassant derrière lui, Arlequin barbu au visage de carlin, et Colombine en béret, en petit manteau bouton d’or, boivent entre temps dans son verre et lui dérobent quelque morceau ; il n’en a pas moins la meilleure part. Mais tout à coup, crac ! la chanterelle se casse. Le vieux musicien n’a chez lui aucune corde de rechange ; celle-là est trop courte pour être raccommodée, et Arlequin, Pierrot, Colombine, le pâté, la forêt pleine d’oiseaux, tout se dissipe et s’évanouit dans la grise poussière de la chambre, sous la triste lucarne à tabatière.
— « Allons, dit Espirat d’un ton résigné, en rangeant son cher violon, décidément je ne déjeunerai pas aujourd’hui ! »
# La Lanterne magique/54

Les académiciens sont en séance. Ils parlent à mi-voix et s’expriment en mots choisis, et leurs visages rassérénés expriment une complète béatitude. Ils doivent décerner le prix de poésie à la meilleure œuvre composée sur ce sujet donné : L’Influence de la Revue des Deux-Mondes dans l’extrême Orient, et sur la proposition de l’aimable romancier Tonia, dont les favoris bien peignés ondulent comme le flot d’un ruisseau d’argent, ils vont accorder leur suffrage unanime au numéro onze qui, avec la plus touchante modestie, a adopté cette épigraphe : Sinite parvulos venire ad vos. Mais à ce moment-là se lève et surgit un séculaire académicien enseveli dans l’ombre. La salle est parfaitement éclairée par sa verrière ; mais cette ombre, c’est le vieil Immortel qui l’a sécrétée autour de lui. Sec et brun, il semble avoir été sculpté dans une racine de buis, et il est si vieux que sur son crâne lisse, après les âges révolus, commencent à repousser de légers cheveux, blonds comme ceux d’un enfant. Et comme le délicat Tonia répète, avec une grâce que raffine encore une pointe de subtile ironie :
— « Oui, messieurs, j’ose croire qu’il vous plaira de choisir le numéro onze, sans trop vous demander si ce n’est pas ici la sauce — je veux dire l’épigraphe — qui fait passer les rimes, et que vous voudrez, en faveur de l’intention, couronner le poème…
— Mais, hurle alors le petit vieillard en agitant furieusement ses mains de bois, on ne peut pas le couronner, parce que dedans — il y a un rejet ! »
# La Lanterne magique/55

Ondoyante et agile comme une couleuvre et solennelle comme la Fatalité, délicieusement fardée et rosie, moulée expressément par sa robe de satin noir aux fronces caressantes qui la serre comme pour l’étouffer, — avec suite, avec patience, avec l’orgueilleuse résignation de l’esclave, la Fille de joie et de douleur, lançant comme des flèches ses regards qui éveillent le désir, sans repos, sans trêve, sans lassitude, se promène de long en large devant la boutique du pharmacien où flambent, éclairés par le gaz, un bocal vert et un bocal rouge. Pourquoi la Fille de joie en sa marche éternelle ne dépasse-t-elle jamais la boutique du pharmacien ? Les passants ne le savent pas, elle-même l’ignore, et peut-être en restreignant ainsi le champ de sa course errante, cette exilée de tout, dont les talons d’or sonnent à peine sur le bitume, obéit-elle inconsciemment à une nécessité symbolique ?
Elle va lentement, d’une marche savamment rythmée et musicale, répandant autour d’elle le vide immense de sa pensée et le charme de sa grâce horrible. Elle passe tour à tour devant le bocal vert et devant le bocal rouge qui l’enveloppent de leur éclatant reflet, et comme si elle était déjà caressée et baisée par les flammes de l’enfer, sous cette double lueur qui la lèche, la Fille de douleur et de joie apparaît alternativement rouge et verte.
# La Lanterne magique/51

Dans leur taudis glacé l’homme et la femme sont saouls et endormis, elle sur la chaise dépenaillée, lui par terre. La chandelle prête à s’éteindre, dont la mèche rouge charbonne et qui s’écroule en cascades de suif, éclaire à peine d’une lueur rouge leurs visages déchirés et tachés de sang, car ils se sont battus, comme toujours, avant de tomber assommés par l’eau-de-vie. Assis presque nu sur le bord du grabat sans draps, le pauvre petit de trois ans pleure de faim et de froid. Mais sa grande sœur, qui a six ans, vient, le prend, l’enveloppe dans un fichu à elle où il y a plus de trou que d’étoffe, et n’ayant pas autre chose à lui donner, calme sa faim et le réchauffe, et l’endort dans ses maigres bras, à force de baisers. Et grandie par le céleste amour, cette fillette aux grands yeux d’or et à la chair transparente est déjà belle et sérieuse comme une jeune mère.
# La Lanterne magique/52

On l’appelait Nini quand elle était jeune et belle comme une déesse, et on l’appelle encore Nini, à présent qu’avec des ongles furieux la Vieillesse a creusé sur son visage tanné mille profondes rides, et de dessous son madras tire des touffes de tignasse grise, pareilles à des touffes de laine qu’on tire d’un matelas. Les haillons de Nini, le caraco, le gilet de laine, les jupes n’ont plus ni forme ni couleur. Tout cela est déchiré, noué de nœuds hideux, raccommodé avec des bouts de ficelle. La vieille n’a pas de bas, et le bout de ses pieds nus sort de ses souliers d’homme, qui tirent la langue.
Cependant, en songeant au passé, Nini ne regrette ni les toilettes, ni l’hôtel, ni les meubles de soie, ni les fringantes voitures de son bon temps. La seule chose à laquelle elle n’a pu se résigner, c’est de n’avoir plus de fleurs, elle à qui le prince de Messine envoyait chaque matin, à son réveil, une hotte de lilas ! Tout à coup elle voit par terre les débris d’un vieux bouquet de roses qu’on a jeté là dans la rue ; de ses doigts osseux elle ramasse des pétales effeuillés, les saisit encore tout tachés de boue, et voluptueusement — les respire !
# La Lanterne magique/58

Au bal donné par madame la duchesse de Fernan-Nunez pour l’inauguration des salons de son nouvel hôtel, tandis que S. M. la reine Isabelle fait son entrée au bras de l’ambassadeur d’Espagne, et qu’on admire sous leurs riches toilettes madame Velasco en rose pâle, madame la marquise de San Carlos avec le diadème au front, mesdames Penalver, de Cartagena, d’Urribaren, cent autres beautés triomphant dans le resplendissement des lumières, et les cavaliers aux habits couverts d’ordres et de plaques, — le poète ne se lasse pas de considérer deux hommes qui par leur aspect d’une originalité étrange et saisissante tranchent sur tous les autres.
L’un, qui ressemble au regretté et spirituel dessinateur Cham, et dont les moustaches se dressent furieusement, est maigre comme une latte, et dans ses yeux doux et bienveillants éclate la téméraire bravoure. L’autre, presque enfant encore, pâle sous sa longue chevelure noire, fort comme un lion et beau comme un dieu, a des regards chargés d’amour, de désir, traversés d’éclairs, brûlants d’une flamme irrésistible, et ses lèvres, que caresse à peine un léger duvet, sont comme des fleurs de pourpre. Sur son passage toutes les femmes, princesses, duchesses, jeunes filles aux fronts ingénus tressaillent comme des roses sous le vent d’orage ou comme des oiseaux palpitants et fous dans la nue électrique. Ces deux hommes, le poète les suit d’un œil curieux et ravi, mais il ne songe nullement à s’informer de leurs noms ; car ces noms mêmes peuvent avoir été changés par des événements de famille ou par le caprice des rois ; mais comment lui, poète, pourrait-il méconnaître, en ces deux figures héroïques, un descendant du chevalier don Quixote, et le dernier fils, adoré lui-même, de l’adoré don Juan Tenorio !
# La Lanterne magique/57

Sur la berge du quai, près d’un saule dont les racines énormes sont violemment sorties de terre et rampent sur le pavé, le Pêcheur entouré de ses paniers, de ses engins, et tendant le grand roseau dans sa main plus immobile que si elle était de pierre, pêche à la ligne.
C’est le soir déjà ; sur la rive opposée, dans la brume indécise, un être sec, désolé, jaillit du sol comme un lys qui serait noir, prend son élan, se précipite, et sur lui se referme silencieusement l’eau verte et sinistre. Le Pêcheur a parfaitement vu cet incident ; mais pour cela les muscles de son visage n’ont pas bougé, la ligne n’a pas tremblé dans sa main. Que lui importe qu’un mortel de plus ou de moins traîne le rude fardeau de cette vie et, comme un collier de perles fausses, enfile des mots inutiles ? L’important pour lui, c’est de savoir si l’ablette mordra ou ne mordra pas. Il pêche ; il est là, il y a toujours été ; il était là sous le règne de Charles X, et il est facile de deviner qu’il y sera toujours.
Il a vu passer les républiques, les empires ; il a entendu les chants de joie des fêtes, les rires éclatants des jeunes filles, et le bruit de la fusillade et les galops des lourds cavaliers sur le pavé sonore. Un jour, il a vu dans le ciel une grande lueur rouge et rose, quand Paris brûlait ; mais il n’a pas cherché à savoir ce qui brûlait. Dans notre époque fiévreuse, où le drame est emporté à travers d’innombrables changements à vue exécutés par un machiniste pareil à une horloge détraquée, seul le Pêcheur à la ligne n’a modifié ni sa fonction ni son attitude. Il pêche à la ligne, et en lui se résument désormais l’esprit de suite et l’invincible continuité de l’âme française.
# La Lanterne magique/59

Au milieu du bal de l’Opéra, où déjà flotte, épaissie et lassée, la poussière lumineuse, est-ce un jeune homme qui se repose là sur une banquette du foyer, ou bien est-ce une femme en costume masculin ? En tous cas, jamais plus belle créature et plus parfaite n’a été modelée dans la vivante argile. Sous son chapeau évasé par le haut, aux bords larges et retroussés, sa chevelure d’un or très foncé se masse, épaisse et courte ; ses traits charment à la fois par la grâce la plus féminine et par la plus virile énergie. Les sourcils très purs sont infiniment soyeux, et au-dessus de la bouche pourprée, comme sur un fruit mûr, foisonne un impalpable duvet blond.
Au cou nu, qu’un col rabattu entoure sans le cacher, pas de trace de cette ignoble infirmité qu’on nomme la pomme d’Adam ; pourtant, malgré les hanches accusées, le corps si ferme et agile est bien celui d’un garçon ; et ne faut-il pas être véritablement un jeune cavalier, et non une fille travestie, pour porter si correctement l’habit noir ? Mais quoique certainement vigoureuses, ces longues mains, finement gantées, sont évidemment des mains de femme, et voilà aussi des pieds de femme. Enfin il y a dans toute l’allure du personnage quelque chose de décidé et de mâle qui achève de troubler ceux qui le regardent.
La grande Cora s’ennuyait à avaler sa langue ; mais elle ne s’ennuie plus depuis qu’elle a vu ce bel être mystérieux. Elle s’est assise auprès de lui ; elle lui parle tendrement, follement, spirituellement, avec émotion, avec larmes ; elle défile son chapelet ; mais déroulant les gammes d’une voix riche et mélodieuse, l’enfant bizarre répond en courtes paroles où se succèdent toutes les inflexions de l’indifférence, insensible aux mots comme un marchand de mots, et aux sentiments comme une vieille courtisane.
— « Ah çà, dit d’une voix étranglée la grande Cora, qui ne sait plus à quel diable se vouer et qui a vu le bout de son rouleau, — ah çà, décidément, êtes-vous un homme ou une femme ?
— Ma chère, dit l’enfant assis, vous êtes bien curieuse. Je n’en sais rien moi-même ! »
# La Lanterne magique/60

Éclairées par leurs lanternes accrochées à des clous roses de rouille, les quatre chiffonnières, la mince Lefol, madame Lœil au front tragique, la mère Bobillier, et Biribi vieille comme le monde, sont accroupies sur le carreau, dans une chambre sale, noire et lépreuse, où le papier détaché par l’humidité flotte en banderoles, — et gaiement elles savourent un vague festin, plus affreux que celui de Thyeste, car les éléments en ont été ramassés dans l’ordure, au coin des bornes ! Dans l’ombre, contre le mur, des bottes, des sacs et des crochets se dressent curieusement ; et mises en joie par la bouteille de tord-boyaux qui circule et où elle boivent à la régalade, les bonnes amies se mettent à rire, montrant cinq ou six dents à elles quatre. Elles devisent folâtrement de ce qui plaît aux dames et, de fil en aiguille, en viennent à convenir que chacune d’elles racontera sa première aventure et comment l’esprit lui est venu.
La mère Lefol, qui depuis a eu des malheurs, était la fille d’un épicier. C’est un ami de la famille, un employé décoré à qui ses parents la confiaient, qui, la tenant par la main, l’a emmenée promener dans les carrières, et là, tirant un pistolet, l’a menacée de la tuer si elle n’écoutait pas ses madrigaux. À quinze ans juste, madame Lœil a été mariée à un ouvrier zingueur ; le soir des noces, il était saoul comme trente-six mille hommes, et c’est par les cheveux qu’il l’a empoignée à pleines mains, pour lui exprimer qu’il la trouvait jolie.
La mère Bobillier à douze ans avait si bien regardé par les trous des serrures et appris la vie, qu’à la suite de ces études elle s’était cachée dans une niche à chien avec son ami Zidore, un môme futé comme un singe, pour jouer au mari et à la femme. Puis vient le tour de la vieille Biribi, dont la jupe, qui se relève, laisse voir des bottes ! Mais elle a beau chercher, elle ne se rappelle pas ; elle fait un effort énorme, tend désespérément sa bouche stupide, et enfin, enfonçant ses deux poings fermés dans son crâne chauve, sur lequel se dresse une houppe :
— « Je ne sais plus, dit-elle. Je crois que c’étaient les Alliés ! »
# La Géométrie

* 1637 : La Géométrie (éd. 1637)
* 1824 : La Géométrie (éd. Cousin)
# La Lanterne Japonaise

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## 1889

23 mars
* Lettre de Femme Lengrenage
# La Muse (Banville)

* La Musepoème de Théodore de Banville (1844)« Près du ruisseau, sous la feuillée, »

## Éditions

Édition en français :
* La Muse (1889, publié dans Les Stalactites)
# La Muse au cabaret

Ô quatrains de Khèyam ! Quel vin d’or il me verse,
Cet ivrogne subtil, fougueux et souriant !
De toute éternité, Dieu, par sa prescience,
A su que je boirais ........
# La Muse

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* La Muse (Moreau)
* La Muse (Banville)
# La Muse Gauloise

* La Muse Gauloise journal de la chanson par tous et pour tous
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## 1864

n° 21
* Le Chansonnier à Lisette par Gabriel Monavon
# La Muse au cabaret/Album de baisers
### ALBUM DE BAISERS

* Oui — me dit monsieur Bertillon,
* Prince de l’anthropométrie,
* En fixant sur ma seigneurie
* Ses petits yeux d’émerillon —
* L’invention est assez drôle
* De ces empreintes de baiser.
* J’ai même cru l’utiliser
* Pendant un temps — pour mon contrôle.
* Je me disais : c’est à creuser…
* — Encore que soit chimérique
* Tout ce qui nous vient d’Amérique —
* Qui sait ? tel pouce, tel baiser.
* Je fis donc, d’après ce système,
* Un album qui, jusques ici,
* Ne m’a rien appris. Le voici
* D’ailleurs ; feuilletez-le vous-même.
* Tenez… remarquez ce baiser
* Si joli, de forme si pure.
* En sa délicate courbure.
* Sans autrement l’analyser,
* Vous diriez un baiser de vierge,
* N’est-ce pas ? Eh bien, c’est celui
* D’un qui, pas plus tard qu’aujourd’hui,
* Vient d’assassiner son concierge !
* Celui-ci n’est-il pas charmant ?
* Il est appuyé, verveux, tendre ;
* Pour un peu vous croiriez l’entendre,
* C’est un vrai baiser de maman ?
* Cet autre est comme une églantine,
* Il est rose, frais, cajoleur,
* C’est, pour vous, le baiser en fleur,
* Éclos d’une bouche enfantine ?..
* Et vous en jureriez ? J’ t’en fous !
* Le premier est d’une crapule,
* Le second c’est au prostibule
* Que je le dois. Qu’en pensez-vous ?
* Voyez le suivant, au contraire :
* Il est hideux tout simplement.
* On ne sait pourquoi, ni comment…
* Alors qu’il est d’un pauvre hère,
* Considéré comme un bandit,
* Que l’on croyait de bonne prise,
* Et qui, condamné par méprise,
* Était plus innocent qu’un nid.
* Ainsi donc, c’est de la fichaise
* Que de consulter leurs baisers,
* Pour confondre des accusés,
* Autant s’attarder à leur… chaise !
* Les baisers, pour moi, sont muets,
* Autant dire — et je les repousse.
* Montre-moi seulement ton pouce,
* Et je te dirai qui tu es.
* Je ne dis pas l’auriculaire,
* Ni non plus le doigt du milieu,
* Je dis le pouce, cher monsieur,
* Dont la seule empreinte m’éclaire
* Sur les gens. Pour quant au baiser,
* Il ne vaut pas qu’on s’y arrête.
* Et puis… on peut changer de tête ;
* De pouce, il n’y faut point penser.
* Maintenant, le marchand de rimes,
* Veuillez marquer le vôtre ici…
* — Serviteur ! dis-je — grand merci !
* Je n’aurais qu’à commettre un crime !
# La Muse au cabaret/Aliment de houille
### ALIMENT DE HOUILLE

* Ô Carême ! du haut du Ciel,
* ﻿Ta demeure dernière,
* Brillat-Savarin ! toi, Vatel !
* Et vous aussi, mon colonel,
* ﻿Grimod de la Reynière ;
* Vous tous, fins gourmets, nos aïeux,
* ﻿À la gueule friande !
* Que pensez-vous de ce houilleux
* Aliment, tant plus merveilleux
* ﻿Qu’il rappelle la viande ?
* Et d’aucuns s’en vont proclamant
* ﻿Ta faillite, ô Science !
* En leur stupide aveuglement,
* Quand c’est d’aujourd’hui seulement
* ﻿Que ton règne commence !
* Quoi qu’il en soit, si le charbon
* ﻿Devient, dans la marmite,
* Un régal infiniment bon,
* Demain, les mines de jambon
* ﻿Ne seront plus un mythe…
* Avant tout cet aliment doit
* ﻿Être une économie
* Pour les petites gens. Sans quoi,
* On se demanderait pourquoi
* ﻿Cette absurde chimie ?
* Il faut qu’en son humble foyer,
* ﻿Un pauvre diable puisse
* D’un peu de houille festoyer,
* Sans en avoir guère à payer
* ﻿Que le sel et l’épice.
* Mais si cette houille prévaut,
* ﻿En tant que comestible,
* Sur les bœufs, les moutons, les veaux
* Elle atteindra des prix nouveaux,
* ﻿En tant que combustible ?…
* Cependant que moutons et bœufs
* ﻿Encombreront la Sphère,
* Pulluleront es prés herbeux,
* Si bien que nos petits-neveux
* ﻿Ne sauront plus qu’en faire.
* Dans ce cas-là, qu’adviendra-t-il ?…
* ﻿De toutes ces pécores ?
* Eh bien, un chimiste subtil
* Viendra, de chez nous, du Brésil…
* ﻿Ou de Bochie encore,
* Qui traitera, dans son humour,
* ﻿Son confrère d’andouille,
* Et qui, par un juste retour,
* De ces bœufs et veaux, à son tour,
* ﻿Extraira de la houille !