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# Thresor de la langue françoise/Abricot

Abricot, m. acut. Malum Armenium, Prunum Armeniacum.
Abricotier, Malus Armenia, Prunus Armeniaca.
# Thresor de la langue françoise/Abonner

Abonner, Est par equitable rabais avalluer une chose, pour estre payée en argent, si mieux le redevancier ne l’aime payer en espece. Comme, Tel fief est chargé envers son souverain à muance d’homme, d’un cheval de service, abonné à soixante sols, ou d’une paire de gants abonnez à deux sols, c’est à dire courtoisement appreciez entre le seigneur & le vassal.
Abonner aussi est composer par rabais avec un fermier public à certaine somme de deniers, pour toute la denrée et marchandise que pourrez debiter dedans certain temps prefix sur la vente de laquelle ledit fermier a droit de percevoir & lever le huitieme, ou autre droit. Aucuns l’escrivent Aborner, comme, si on disoit mettre & accorder certaines bornes et limitations de prix et redevance : de sorte que quelque quantité qu’on en vende, le droit de la verité ne passera le prix de la composition faite, quasi Adlimitare, siue certos pecuniae redemptori soluendae limites ac terminos pangere.
Abonner aussi, selon maistre Fr. Ragueau, signifie aliener, changer, quand le vassal aliene ses rentes & debvoirs, hommages, ou change l’hommage à devoir.
# Thresor de la langue françoise/Abominer

Abominer, actif. acut. Avoir en abomination, Abominari, Detestari, Auersari.
Abominable, com. penac. Detestabilis, Abominandus.
Abomination, f. acut. Abominatio, Auersatio, Detestatio.
# Thresor de la langue françoise/Aborner

Aborner, voyez Abonner.
# Thresor de la langue françoise/Abonder

Abonder, Abundare, duquel il vient, et est neutre, Affluere, Scatere, Exuberare.
Qui abonde en quelque chose, Dapsilis.
Abondant, m. Abundans, Affluens, Huber, Hubertus, Profusus.
Abondante, f. penac. comme, Abondante nourriture, Alimentum largum.
Homme abondant & riche, Copiosus.
Fort abondant, Percopiosus, Valde affluens re quapiam.
Abondant en quelque chose, Affluens.
D’abondant, par forme d’adverbe, Ex abundanti, Comme vous diriez outre & par sus ce qui est necessaire. Ainsi apres avoir mis en avant plusieurs moyens qui peuvent suffire, on dit d’abondant, quand on en propose d’autres encore.
Abondance, f. penac. Abundantia, Affluentia, Copia.
Abondance de droit, Copia causæ.
Abondance de lait, Vbertas lactis.
Grande abondance de fueilles, Luxuria foliorum.
Grande abondance de paroles, ou de langage, Flumen, Copia verborum.
¶ Avoir abondance et foison de quelque chose que ce soit, Abundare, Affluere rebus omnibus.
Qui a grande abondance de sçavoir, Homo abundanti doctrina.
Jetter fleurs en abondance, Profundere flores.
Porter fruits en grande abondance, Exhuberare pomis.
En abondance, par forme d’adverbe, Plena manu, profuse, Opulenter, largitate eximia.
Abondamment, adverb. acut. Abundanter, Copiose, Liberaliter, Munifice.
# Thresor de la langue françoise/Abouuier

Abouuier, act. acut. Mot usité en certains lieux de Normandie, pour lascher les bœufs du joug apres qu’ils ont labouré, et les desjoindre. Abiugare tauros.
# Thresor de la langue françoise/Abrier

Abrier d’arbaleste, voyez Arbaleste.
# Sur la mort de mon frère/05
### L’Espace

À larges mains, la nuit d’hiver répand le profond silence. Semailles d’oubli et de sommeil, pour la campagne muette. Seule dans le ciel, tête de glace, règne l’ensorcelante lune ; la face neigeuse de la terre lui renvoie le froid et la clarté. Un calme solennel, un tombeau pour le temps.
Je veille, comme si j’attendais celui qui ne viendra plus. Par une telle nuit, voici trois mois, il rentrait de la Ville. Comme alors ce soir il se fût hâté, montant d’un pied ferme, qui sonne sur la terre dure, l’avenue qui mène à la maison. J’entendais son pas ; parfois, insomnieux, j’allais à sa rencontre, et je le voyais venir, ombre haute dans la nuit blanche, faisant de la buée, souffle vivant, chaude merveille qui respire. Je lui disais : « Il fait froid. » — « Il fait bon », répondait-il toujours. « Voilà un temps où l’on se sent vivre. »
Je sors, ce soir, dans le silence de la lune resplendissante au ciel, et de la neige sur la terre, miroir l’une de l’autre. Que tout est vaste : un océan de clarté glaciale, où dorment des îlots d’ombre. Je découvre l’étendue de la nuit ; je ne le puis, de ma peine. Je suis avec elle, ici, où je suis sans Lui. Libre enfin de m’espacer sans contrainte dans mon éclatante misère. Je la contemple seul à seule ; je n’ai plus à me cacher de mes chers témoins : même sans les répandre, on a honte de ses larmes. Je regarde la vastitude du vide où je suis lancé. Foyer d’une parabole sans fin et sans impact, il faut que j’aille à jamais dans le plan de l’infortune. Il n’est plus de temps, pour moi ; et désormais, du désir à l’action, de l’acte à un autre acte, toutes les distances s’annulent. Au delà de la Ville immense, au delà du fleuve et de la vallée, au delà de la mer, au delà de la terre et du ciel, au delà de la lune, je sais une étendue sans mesure et sans espérance. L’espace infini, c’est l’amour ; et dans cette vie, il n’a pas de sens.
# Sur la mort de mon frère/08
### Le vent dans les feuilles

Les feuilles tombent, comme des mots restés sans réponse qu’un aveugle, laissé seul, dit à voix basse dans sa chambre de malade. Les feuilles, qui pendent encore aux branches, ne tiennent plus qu’à un fil. Le vent de la pluie les fait frémir ; il passe, et elles tombent. À peine s’il les détache ; il les touche sans violence ; il souffle sur leurs rides d’or et fait avec elles le babil de la mer sur le sable. Et elles tombent.
Sous les feuilles que décolle la douceur perfide du vent, je vais dans la forêt muette, je marche sur d’autres feuilles. Tout est mort, ou tout se meurt. Les arbres dépouillés tendent les bras, comme des vieillards désespérés qui supplient un vainqueur sans entrailles. Sur un coteau, à travers les branches rouillées, le soleil douloureux me précède à l’occident. Sa face auguste, dans le brouillard, est voilée d’une effusion divine.
Les feuilles tremblent. Rien ne persiste qu’un désespoir inapaisable. L’unique désir de la rédemption se renie lui-même, comme ces feuilles mourantes tombent sur ces feuilles mortes.
L’abandon, voilà ce qu’il y a de plus affreux. Quoi qu’on fasse, on abandonne ce qu’on aime. On le quitte, comme on se quitte à son insu. L’insensé, l’automate et l’aveugle univers nous emporte. À l’égard de ceux qui ne sont plus, ô cruauté de ceux qui sont encore : c’est la méchanceté sereine de la vie. Dans sa suite, elle ne connaît qu’elle. Moment sur moment, elle fait la somme, et rien ne la détourne. Ce que nous avons eu de plus cher, notre amour l’a mal défendu. Il nous a été arraché : mais c’est nous qui l’abandonnons, — malgré nous, et pour nous-mêmes.
Je bois, je mange ; je dors, si peu que je dorme. Je vis enfin ; et, vivant, je me distrais de mon Pauvre Mort, même quand je le prends à moi et que je me livre tout à lui. Et l’on voudrait que je fisse davantage ? — On n’a pas tant de douleur que de force ; moyennant quoi l’on se divertit de souffrir ; mais il ne faut pas, là dessus, se faire gloire d’avoir vaincu la souffrance.
Toute la nuit, j’ai été rendu à cet état de froid délire, où l’on juge dans une clarté déchirante des trahisons que le train fatal du moi exige. J’entends la pluie tomber sur les feuilles. J’écoutais ce bruit, comme absent de moi-même, ce bruit que fait en se vidant le sablier du ciel. Il pleut sur lui aussi, me disais-je. Chère victime, je te suis tout attaché ; je me dépouille, comme ces arbres, et de mon amour même s’il le faut ; mais non pas paisiblement comme ces arbres dont les feuilles meurent sur d’autres feuilles. Que ne puis-je périr ainsi, que ne puis-je perdre ton amour afin que ta vie reverdisse ? Ha, ne plus rien être pour toi, à condition que tu sois encore pour toi-même. Reprends, reprends moi de ton cœur, pourvu que tu revives. J’aurais tout consenti.
On ne traite point avec la mort. Elle fait sa loi. Que sont tous mes mots ? toutes mes pensées ? et ces actes de la foi douloureuse, toutes mes larmes ?
Du vent dans les feuilles. Je marche au soleil voilé, dans la forêt morte, comme un mort. Le vent de la pluie passe entre les branches ; et les feuilles tombent.
Et, ce souffle, où est il, une fois passé ?
# Sur la mort de mon frère/10
### Point de consolations

Consolation à tout, sauf à la mort. Car, partout l’espérance, — sauf à la mort. Je ne dis point pour moi, — ni à ma mort ; mais à la mort de mon amour.
Il s’en va, — et je demeure.
Nul répit, nul espoir, nul remède. Nul lendemain à ce jour. Nul soulagement à cela.
Pas même que je meure.
Pour me venir en aide, ils m’ont dit : — L’amour qu’il vous portait faisait partie de sa vie à tel point que nous ne pouvons concevoir ce qu’il eût été sans vous, ni ce qu’il aurait pu faire s’il avait dû vous perdre.
— Comment dès lors concevoir que je vive sans lui ? Et, dites-moi, pourquoi faire ? Comme, à soixante et quatre-vingts ans, un vieillard voudrait que l’homme fût toujours chaste, le sage, comblé de biens et qui se préfère à tous, ne croit pas à la douleur inconsolable de l’amour dans la mort. Je n’attends rien de ces sages ; je n’attends rien de la raison : elle n’écoute qu’elle ; c’est une comédienne enivrée de son rôle ; c’est son éternelle vanité.
La raison ne croit pas à la douleur : parce qu’elle l’ignore.
S’il était des consolations, je m’en donnerais bien. Je prierais mon amour de m’en donner, s’il pouvait. Mais, si lui-même ne peut, où en chercher ?
Ha, je sais qu’il n’est point de consolations. Pourtant, j’en cherche.
Puis, je m’en fais reproche ; c’est que je suis trop sûr de n’en trouver jamais. Je fuis l’oubli : je suis assez fort pour haïr l’oubli plus que ma souffrance. Je ne veux pas être distrait : c’est encore que je ne puis pas l’être. Mais parfois, je voudrais entendre une harmonie à la désolation de mon chant.
Tous les livres sont vides. Toutes les paroles sont du vent.
Nul secours, en rien. Quelquefois même, c’est pis : la bonté m’importune. Les meilleurs me frappent, pour me panser. La main qui me touche renouvelle ma blessure.
Je suis dans la mort. En moi, vous touchez la mort, prenez garde.
Donnez moi de sa joie, s’il l’a : j’aurai la joie. S’il revient à la vie, j’aurai la vie. Pouvez-vous nous rendre la vie ? — Ha, laissez-moi. Je ne puis être consolé.
# Sur la mort de mon frère/13
### Salutation des larmes

Ceux du Vienne sont perdus : Doux frère, comme nous.
L’océan rend leurs épaves. Les fiancés de la mer sont descendus près d’elles. On ne trouve plus que les vestiges de ceux qu’elle a pris. Elle laisse flotter une guenille, un bout de corde. Parfois, elle renvoie un lambeau d’homme, un haillon de chair suspendu à un os. Mais elle s’est réservé l’âme des marins, leur chère vie qu’elle a cueillie sur les lèvres dans un dernier souffle.
Déjà, un pêcheur des îles a ramené dans son filet un corps sans mains, ni bras, ni tête. La mer l’a dépouillé du dernier geste, de l’adieu qu’il a fait à la terre, dans les transes. Car les doigts du mourant cherchent les doigts du frère et de la mère.
Ceux du Vienne sont perdus. Leur désastre accomplit celui de mon enfant. Je pense à ceux qui vous aimèrent et qui demeurent, pauvres gens. Leur angoisse est la mienne. Mon cœur a battu dans la détresse avec le leur.
Vieux pères, qui ne verrez plus vos fils, dans ma douleur j’ai pris aussi la vôtre. Impatients, vous ne viendrez plus les attendre au port, quand ils débarquent pour le flot, ou, quand ils rentrent au bourg, sur le seuil de la maison. Et leurs jeunes femmes ne leur tendront plus l’enfant, qu’elles ont sur le bras, disant : « Vois, comme il a grandi : il sait sourire ». Ainsi que le mien, tous ceux que vous pleurez sont partis pour la campagne qui ne finit jamais, sur le grand océan de l’extrême infini. Je suis dépossédé par le malheur, comme vous. Et qui saura comme moi, pauvres gens, vos longues veilles dans le désespoir, les larmes du souvenir, et les terreurs de la question toujours présente : « Tout est-il donc fini ? » — et l’horrible certitude de la réponse où il faut se rendre : « Tout est fini. »
Pour inconnues que vous puissiez vous croire, sachez-vous donc ressenties, ô peines fraternelles. Vous n’êtes pas errantes sur ces routes dévastées de la vie, que la brume aveugle. J’ai mis, ce soir, ma douleur dans un clocher, au dessus de l’éternelle plaine. Par l’immensité vide et ces champs muets, couverts de glace à l’infini, ma cloche sonne aussi pour vous, dans notre nuit commune. C’est la salutation des larmes. Ô peines fraternelles, je vous y convie. Je vous y appelle, pauvres gens.
# Sur la mort de mon frère/07
### Jamais plus

Au large, où le flot est plus vert, la notion de l’espace se confond dans la pensée de l’heure. Au large de la mort, les idées de la vie et celles de l’amour n’en font plus qu’une. De celui qui n’est plus, le cœur ne sait rien, sinon qu’il se dit : « Il était », et : « Il n’est plus. » Je l’aime davantage ; je l’aime avec douleur ; je l’aime sans espoir, enfin.
Jamais plus ! Plus jamais !… C’est le rythme infini de la vague, qui vient et qui s’en va. Plus jamais ! jamais plus !… Le flot monte ; le flot descend ; et monte encore, et redescend. C’est la plainte de l’adieu qui roule, l’éternelle marée du solstice irrévocable, où l’astre de la peine fait station pour toujours. Plus jamais ! Jamais plus ! La libration de la lune autour de son axe n’est pas plus fatale que le balancement d’une vie suspendue à un tel regret. Ils sont dans le même berceau, ceux qui ne sont plus et ceux que berce l’éternel : Plus jamais ! Jamais plus !
La nuit, le fiévreux, qui se tourne et se retourne sur son lit, aspire de toutes ses forces au bienfait de l’aube : il ne se rappelle plus les souffrances du jour. Ainsi nous regrettons la vie pour ceux qui ne l’ont plus ; aussi sombre soit-elle pour nous, pour eux nous rêvons qu’elle eût été lumineuse : c’est qu’ils étaient notre lumière. Dans ma pitié, dans ma cruauté peut-être, le désir de celui que le berceau du temps tantôt approche de mon cœur et tantôt en éloigne, fait maintenant que je regrette de ne l’avoir pas eu malade. Blessé, meurtri et même mutilé, je l’aurais pourtant défendu, et j’aurais lutté pour lui. J’aurais baisé sa main, que je n’ai jamais pressée des lèvres. J’aurais eu pour lui la douceur que mérite et que goûte seule une fière, une immense amertume. Le rythme de notre vie eût été : « Tu es là », et : « J’y suis. » Je n’aurais pas vécu, du moins, sur les bords désespérés que hantent la plainte de la vague, et le murmure éternel : « Plus jamais ! Jamais plus ! »
# Sur la mort de mon frère/30
### La Sécheresse

Je ne puis pleurer, aujourd’hui. Ainsi, la pire souffrance a des degrés qu’elle ignore. J’ai perdu mon atmosphère. Je ne respire plus. Morne horizon, où la face de mon soleil ne montera plus.
Est-ce moi, ce désespoir sans mouvement, cette fièvre sans mirage ? Morne à l'infini, et sec. Tout m’est égal ; tout m’est vide. Tout m’est confondu dans le même néant.
Las, jusqu’à la perte du sens. Le cœur brisé, un cheval au galop qui s’abat. Frappez-le, jusqu’à le tuer : il ne remue pas. Ha, frappez. Voilà où m’a mené la vie, ce promenoir d’anéantissement.
Quoi ? Hier, cette nuit, je doutais encore de « sa » mort. Mais midi est venu. L’idée certaine, irrésistible de cette mort passe au méridien de mon âme, et me dévore. Elle s’offre à moi dans une certitude d’épée nue, de fer éclatant, et rigide au soleil ; la pointe du glaive est tournée vers mon cœur ; il va me percer à travers le corps.
Je ne puis me dérober, aujourd’hui. Ni pleurs, ni sanglots. Des cris étouffés, enfoncés comme des flèches au fond de l’âme. Pris au ventre, pris à la poitrine, pris à la tête ; une seule douleur, le poison d’une seule pensée. Une sécheresse brûlante aux yeux, à la gorge ; les fourmis du désespoir me rampent sur le dos. Ha, si j’avais les larmes.
Je regarde une idée, dont la vue est insoutenable. Elle brûle l’intelligence. Une main implacable, aux doigts plus durs que tenailles d’acier, me penche sur cette idée. Elle me tient par la peau du cou, comme un chat ; elle enfonce ses ongles dans ma nuque, jusqu’à la gorge. Cette pensée n’est pas supportable, et je ne peux m’en détacher. C’est elle qui brûle mes larmes. Ha, si je pouvais pleurer.
En vain, j’ai fermé les yeux. Je vois un spectacle épouvantable sous la terre. De tout temps il m’a fait frémir. Mais, que ferai-je, maintenant, qu’il m’est donné par ce que j’aimais le plus au monde ? — Lui ? c’est Lui… Il en est la victime ; et je suis là, cloué sur ma chère pitié. À en perdre la raison.
Je porte trop de douleur, depuis que je m’avance dans le désert éclatant et vénéneux de cette vie. Que devenir, larmes, si vous me manquez ?
Je fais halte au bord de la Mer Morte.
# Sur la mort de mon frère/28
### La douleur dissonance à la vie

La grande douleur nous condamne à l’exil. Plus je souffre, plus je m’éloigne de tout. Comment ne me quitterait-on pas ? Je me quitte. Pour guérir mon mal, et plus encore pour ne pas le prendre, on fait le silence sur lui ; on le fait autour de moi. Tous fuient la souffrance. Point d’infirmiers pour les maux de l’âme : ils finiraient par haïr leurs malades.
La grande douleur n’a de sens que pour celui qui l’éprouve. Les autres s’en défient ; elle leur pèse, et ils en ont peur, peut-être. Ils y découvrent un pays de la soif, où ils ne veulent pas entrer. Ils se refusent à faire ce voyage. Vivre pour soi, ne s’attacher à rien : c’est la sagesse. C’est l’antique renoncement à l’amour. Qui ne se console pas, il aime. La vie ne veut point d’un amour qui peut préférer son objet à la vie même.
Bien peu sont si blessés dans leur amour, qu’il ne leur soit pas précieux d’y survivre. Ils s’en vont donc en exil. Les autres, une trop grande douleur les offense. On n’envie que la joie ; mais on tire vanité de la douleur, tant elle est le fond de la nature humaine. Trop de douleur offense : c’est la seule grandeur où les hommes ne veulent pas prétendre, vu le prix qu’il en coûte. Et trop de douleur étonne aussi : par sa seule présence, la victime menace les témoins : pourquoi tant souffrir ? ne sommes-nous pas là, nous qui souffrons si peu ? faudra-t-il en venir là aussi ? — Trop de douleur enfin leur fait tort ; ils ne peuvent plus se divertir, l’âme du véritable amour s’y découvre : c’est l’amour qui fait la grande douleur ; et les autres se disent qu’à aimer de la sorte, il n’y a plus moyen de vivre.
Les meilleurs sont jaloux d’une grande douleur qui leur résiste, parce qu’ils l’ont été de la consoler. Les passions effraient. Tout aspect éternel incommode le cœur des éphémères. Pour se distraire, ils recherchent les émotions ; et ils s’écartent des plus fortes, comme d’un précipice. Les abîmes du cœur ni ceux de la montagne ne se peuvent longer sans vertige.
Celui qui souffre à l’excès ne trouve plus personne à qui parler. Qui sera au ton ? Je ne voudrais pas que mes amis s’y missent. Ils ne pourraient ; c’est pourquoi ils se taisent. Et moi aussi, je me tais. Comment leur parler de Celui que je n’ai plus ? Que m’en diraient-ils, qui ne soit trop au-dessous de mon sentiment ? Vais-je leur souhaiter d’avoir tout perdu ?
Je veux me cacher de mes plus chers témoins. Pour ceux qui ne pleurent pas, les larmes sont un spectacle. J’ai honte, à la fin, de mes larmes. On ne doit point communiquer ses douleurs mortelles : car, au fond de soi-même, chaque homme se dérobe à celles des autres. Il me faut donc partir pour l’exil de la solitude, où l’excès de ma peine me relègue. Je fuirai moi-même ceux qui me fuient.
L’accord dissonant de la douleur et de la vie, la mort l’a posé, et il n’y a que la mort pour le résoudre.
# Sur la mort de mon frère/27
### Ceux qui passent

J’ai été dans le village d’hiver, à l’heure où l’été même se recueille et cherche la pensée du jour sur le miroir du silence. J’allais, comme je fais désormais, sans dessein, sans désir, marchant comme l’herbe pousse, parce qu’il le faut enfin, et que le pas brutal du temps me talonne. Ainsi lassé, blessé de la tête aux pieds, j’allais par le village vêtu d’ombre, au bord du fleuve.
Je m’étais cru, jadis, le plus solitaire des hommes. Mais je ne me sentais pas encore perdu dans la solitude, comme depuis. Une tendresse sans bornes m’accompagnait alors, où que je fusse ; et sans que je la visse, je l’avais, partout à ma droite, chère présence. L’effroi de mon destin m’accompagne, maintenant. Bien plus que seul, je me sens étranger à moi-même. Je suis l’absent, d’une éternelle absence. Je ne suis plus seul : je suis l’ombre de celui qui est seul. Ainsi, je me suis tristement moi-même, tandis que je marche ; et c’est mon ombre qui m’accompagne.
Les lampes ne s’allument pas encore dans le village d’hiver… La lueur plus chaude des feux dans l’âtre brillait doucement, çà et là, aux vitres et sous les portes. Elle parlait des enfants qui rentrent de l’école, et qui mangent une pomme devant le feu, tandis que les vieux offrent leurs mains ouvertes à la flamme, pareilles aux pattes roides de la poule qu’on fait flamber. Elle disait encore la mère qui allaite, et la petite sœur qui rit de voir le nourrisson si rouge ; et la soupe qui commence de fumer dans la marmite ; et, quand le rire des enfants tombe, le silence qui se fait tout d’un coup, et le murmure du tison qui s’écroule, semblable à la fuite d’une ancienne pensée.
L’air brumeux du crépuscule est un gel suspendu sur le fleuve. Entre les branches nues du bois, j’ai cru voir des corbeaux au vol ivre, qui lourdement titube. L’heure obscure, qui va plus vite que les autres, se précipite sans bruit. Et là-bas, des lampes s’allument. La terre est dure. Il gèle dans les ornières ; la glace, parmi les feuilles mortes, sur les berges de la route, sinue, et s’étale comme du lait répandu.
Des chants, tout à coup, des chants proches et doux. À demi voix, des hommes et des femmes berçaient un air lent et triste. J’ai cru que des obsèques venaient vers moi. Je me suis arrêté un moment, pour attendre ces étranges funérailles. Car pourquoi pas ?
Mais le village d’hiver n’est pas un cimetière. Il ne m’a pas préparé de cortège, du moins ce soir. Quelques lanternes chinoises, au bout d’une canne, viennent à ma rencontre. Ils passent. Cinq ou six couples amoureux s’en vont sans hâte, qui sait où, aux sons d’un chant mélancolique. Ils s’éloignent : rouges et bleues, jaunes, noires, les lanternes disparaissent dans l’obscurité.
Ils ont passé. Le doux air triste bat de l’aile, un instant encore. Ils chantent leur propre fin. Mais, moi seul, je pleure. Pas une étoile. Une croix noire sur le chemin.