# Louÿs – Poëtique, suivie de Théâtre, Projets et fragments ; Suite à Poëtique/Théâtre 1
### THÉATRE
#### L’AMAZONE À ÉPHÈSE

Ô du Thermodon noir gardiennes furieuses ! Vous qui, laissant aux Rots le salut des nefs Vous qui, laissant aux Rots le salut [creuses, Dédaignant la cnémide et le bouclier long, Tuâtes dans les bois sacrés à l’Apollon La horde du Centaure au vol des flèches sûres, Pour venir jusqu’ici, sans laver vos blessures Aux bornes de l’Asie arrêter vos travaux, Et, refoulant la mer du poitrail des chevaux, Près du vert Colophon bâtir la blanche Ephèse ; Vous ignorez la crainte encore, et ce que pèse Sur une tête en pleurs le lourd voile de deuil, Vous ignorez les cris poussés vers le cercueil Et les fleurs sur la morte et les mains étirées Et des ongles aigus les tempes déchirées. À l’âge des yeux clos et des membres tremblants Jamais vos cheveux noirs ne seront cheveux blancs, Le javelot trop vite et trop sûrement tue ; Et quand l’une de vous, par le fer abattue, Tombe, et vomit le sang glorieux des héros, Ni l’horrible nuit des monuments sépulcraux,
Ni la stèle pesante et ni les lois funèbres N’enfermeront son âme en allée aux ténèbres. Dans le bruit du triomphe et des glaives heurtés, On creusera la tombe ; aux champs ensanglantés, Les vierges sans pleurer conteront l’étrangère, Aux lieux où l’on vainquit la terre est plus légère Et les roses croîtront dans le sang bien versé. Hélas ! dans nul combat nulle arme n’a percé Le sein de celle-ci qui n’est plus. Pleurez toutes, Femmes ! car on verra passer le long des routes Les palmes vertes et les rameaux d’olivier. Allez ! Allez partout redire et publier Que Sphione, Sphione, amante et sœur chérie, D’asphodèles ce soir et de crocos fleurie Avec la triste flûte et les torches de bois Sortira du palais pour la dernière fois.
Sphione ? que dis-tu ? je crains de mal entendre…
Hélas ! ô chères mains ! voix languissante et tendre !
Sphione n’est pas morte ; ou quels maux inconnus ?
Ô ses réveils chantants, ses regards ! ses pieds nus !
Mais qui t’afflige ainsi ? Quel noir sujet d’alarmes…
Ô doux yeux ! doux sourire adoré ! douces larmes !
Britomartis n’a rien à craindre du destin. Sphione hier vivante…
Vous dis-je. C’en-est faitElle est morte au matin, Vous dis-je. C’en-est fait. J’ai-vu ! Ses yeux sont-vides, Et le bleu Thanatos roidit ses mains livides Et la triple Harpye environne son front. Quatre femmes, bientôt, lentement descendront Ces marches où claquaient ses petites sandales, On posera le lit funèbre sur les dalles Et je… soutenez-moi, c’est elle, en vérité !
Ô des torches de pin nuptiale clarté !  Voiles blancs, palmes, bandelettes ! Quelles mains pour la noce ont aujourd’hui fêté  Ton front de noires violettes ? Sphione ! sur le lit quel époux bienheureux  Dénouera l’étroite ceinture ? De quels dieux, grâce à lui, dans ton sein douloureux  Fleurira la race future ?
Des mouches de la mort et des vers du tombeau.
Sphione… mais tu dors ? peut-être au bord de l’eau  Tu laissas ta tunique grise Et le dieu de la source ou quelque satyreau  D’un philtre subtil t’a surprise. Maintenant, sous les fleurs qui protègent tes yeux  Tu dormiras beaucoup d’années. Quel est le vert séjour réservé par les dieux  À tes paresses fortunées ?
La plaine souterraine et le lac de l’oubli.
Pourquoi les bras ont-ils pâli ?  Pourquoi les mains si transparentes,  La lèvre qui garde le pli  D’autres lèvres sur elle errantes,  La gorge calme sous le lin  Que nul souffle lent ne soulève.  Les yeux clos, le front sibyllin  D’où prit son vol le dernier rêve…
Sphione, je te vois : c’est bien. Dans un instant Je ne te verrai plus. Le Destin est content
S’il peut rompre le nœud de deux âmes unies Et ses décisions veulent être bénies Quelles qu’elles soient, ombre ou soleil, joie ou Quelles qu’elles soient, ombre ou soleil, j[deuil. On posera le lit funèbre sur les dalles, Et je… soutenez-moi, c’est elle, en vérité !
Ô des torches de pin funéraire clarté !  Voiles blancs ! palmes ! bandelettes ! Quelles mains poux la noce ont aujourd’hui fêté  Ton front de noires violettes ? Sphione sur le lit quel époux bienheureux  Dénouera l’étroite ceinture ? De quels dieux, grâce à lui, dans ton sein dou- De quels dieux, grâce à lui, dans ton se[loureux  Va fleurir la race future ?
Ô Sphione ! ô ma sœur ! c’est moi qui sur les yeux  Ai répandu les fleurs funèbres Qui dans le sombre vol ordonné par les dieux  Te protégeront des ténèbres C’est moi qui doucement ai placé dans ta main  Pour Kharon la dernière obole.