# Les Moineaux francs/22

* CE QU’EN PENSE RABELAIS
* I
* Donc, c’est bien décidé : nous avons tous perdu
* Cette saine gaîté qui vibrait chez nos pères ;
* La Lisette est bien morte… et le « bras si dodu »
* Pourrit aux ossuaires.
* Nous sommes tous mauvais, malsains et gangrenés,
* Pris par le Pessimisme aussitôt la naissance ;
* Et, dès nos premiers pas, nous nous mettons le nez
* Dans la déliquescence.
* Le sol pèse à nos pieds et le ciel à nos fronts ;
* Nous n’avons nul désir, nul rêve, nulle envie ;
* De ne rien espérer nous nous désespérons :
* Ah ! que c’est long, la vie !
* Faire le bien ?… — Pourquoi ? Nul ne vous en sait gré.
* Travailler ?… — À quoi bon ? C’est si peu que la gloire !
* Aimer ?… — Depuis Adam, notre père abhorré,
* Toujours la même histoire !
* Le foyer ?… les enfants ?… Malheureux, taisez-vous !
* Connaissant nos douleurs, celles de nos ancêtres,
* Pour qu’ils pleurent comme eux et souffrent comme nous,
* Engendrer d’autres êtres !
* Alors, quoi ? — Mon Dieu, rien ! Un repos désolé,
* L’attente de la mort, qui seule nous délivre
* Et délasse le corps trop longtemps accablé
* Sous le fardeau de vivre !
* II
* « Par le diable ! Messieurs, — dit maître Rabelais,
* Qui nous entend, perché là-haut sur un nuage, —
* La vie avait du bon, de mon temps ; je voulais
* En user davantage !
* Quand je humais le piot avec quelques amis,
* Un matin de printemps, sous la verte tonnelle,
* Je trouvais le vin frais, le couvert fort bien mis,
* Et l’existence belle !
* Plus d’une fois, sans doute, un ennui me troubla…
* Mais mon âme bien vite en était délivrée :
* Je le précipitais d’un coup au fond de la
* Septembrale purée !
* Je vivais doucement, sans caprices mauvais,
* Sans rêver, moi petit, l’existence des princes,
* Et m’estimant heureux quand je pouvais en paix
* Lécher mes badigoinces !
* J’aimais les prés fleuris, les oiseaux, le ciel bleu,
* Le soleil flamboyant ainsi qu’un nez d’ivrogne ;
* Et mon bois de Meudon valait bien, vive Dieu !
* Votre bois de Boulogne.
* Croyez-moi, mes enfants : vous en demandez trop
* À ce monde où chacun de vous se désespère ;
* Vous êtes des gourmands qui voulez du sirop
* Toujours dans votre verre.
* Sans cesse analysant, fouillant, tâtant, scrutant,
* Quand vous avez un peu, vous rêvez davantage :
* Le bonheur, voyez-vous, ne réclame pas tant
* De tarabiscotage !
* Laissez-vous vivre, allez ! sans élans hasardeux ;
* Ne soyez point… comment dites-vous ?… névropathes ;
* Et n’allez point vouloir, quand vous en avez deux,
* Marcher à quatre pattes !
* Vous vous désespérez que l’amour, au printemps,
* Depuis le père Adam, n’ait épargné personne :
* Hé ! c’est apparemment, pour durer si longtemps,
* Que la manière est bonne !
* Vos enfants, dites-vous, manqueront d’agrément
* À languir comme vous sur cette pauvre sphère ?
* Vos enfants !… Eh parbleu ! pensez donc seulement
* Au plaisir de les faire !
* D’ailleurs, si l’existence est pour vous sans appas,
* Si vous la redoutez à ce point pour les vôtres,
* Si vous craignez la vie, ah ! du moins n’allez pas
* En dégoûter les autres !
* Je vous quitte, Messieurs : j’ai trop peur d’avoir l’air
* D’un vieux fou ridicule et battant la campagne :
* Je dîne au Ciel, ce soir… et c’est Schopenhauer
* Qui paye le champagne ! »