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# L’Instant éternel/Fleuve, ô fleuve tremblant
### FLEUVE, Ô FLEUVE TREMBLANT…

Fleuve, ô fleuve tremblant, mires-tu mon amour, Le fais-tu, grand soleil, flamboyer dans ton jour, Petite herbe, l’as-tu dans ton parfum sauvage Et l’entends-tu chanter sur tes bords, frais rivage ?… Arbre vert, arbre tiède, arbre qui sens le miel, Penses-tu qu’il peut être une abeille ?… Et toi, ciel, Te dis-tu qu’il sourit au profond de ton voile Avec des yeux mouillés de nuage ou d’étoile ?… Chante, car le voici, petit enfant si pur, Un ange l’a sur lui comme un fardeau d’azur, Une vierge le file avec des yeux plus tristes Que, sur un couchant d’or, un vitrail d’améthystes… L’oiseau l’a sous son aile et, s’il le laisse choir, Enfant, mon bel amour pleurera dans le soir, Tout perdu, tout frileux dans la ramure brune, Et crois qu’il sera plaint, en passant, par la lune… Terre, réjouis-toi car il est pluie et vent,
Puits, tu le trouveras au fond de toi buvant, Fruits mûrs, vous l’enfermez dans votre chair sucrée, Et les amants heureux qui vont participant À l’automne, aux vergers, au beau rire de Pan, Ce soir, le feront fondre en leur gorge altérée…
# L’Instant éternel/Aube
### AUBE

L’aube tremble aux frissons de la jeune lumière, Le ciel est tendre et bon dans son azur mouillé, On se figure un parc par l’automne rouillé Et des brumes de rêve errant sur la bruyère…
Sans fin, vibre le bois à l’écho de l’écho, Sous l’haleine du puits un léger saule bouge, Le coq jette son cri qu’on s’imagine rouge, Ce cri qui fait songer tant au coquelicot.
L’aurore danse au fond de l’atmosphère sombre, Et la soif des crapauds fait sonore l’étang, Dans l’espoir du soleil le monde est palpitant, Le lac s’argente au bord de la robe de l’ombre…
Des teintes sur de l’or pâle voguent là-bas, De se lever la vie est rose, et mauve et douce, Le cœur du bois en pleurs filtre à travers la mousse Et le réveil me semble un bouquet de lilas.
Je demande au matin le pain parfumé d’orge, Le bain clair et léger où rira le soleil, La gerbe du désir dans mon jardin vermeil, Du sang neuf pour ma lèvre, un soupir pour ma gorge.
Je demande d’aller pensivement m’asseoir Sur un banc où pleuvra le baume de la vigne, Je demande à quelque arbre une promesse, un signe Qui me fera pleurer en attendant le soir…
# L’Instant éternel/Extase
### EXTASE

Le jardin est, ce soir, si mystique, si beau… Le feuillage est penché sous le souffle de l’eau,
Le puits est débordant d’astres et de mystère,
La neige des sureaux ensevelit la terre, Et pâle, et lumineux, et farouche, et blessé,
L’amour est là, présent… Et l’on entend glisser
Les ombres des bouleaux au long de l’onde pure…
Et je suis jeune fille et la forêt murmure…
Un cortège de grâce et de suavité
Peuple de voiles blancs toute l’immensité, Des âmes d’innocence et de parfums se mêlent, Des vierges et des lis dans la brise s’appellent…
Et, là-haut, sous l’éclat de célestes accents,
Un ange doit mourir de la fleur de l’encens…
N’est-ce pas trop pour moi que cette nuit si vaste ? L’arbre, droit, adorant… les jardins bleus… l’air chaste…
Les feuilles remuant sous leur voile d’odeur… Ce ciel tout en silence et tout en profondeur ?…
Où s’est enfui le vol des brumes et des nues ?… Les voûtes de l’azur sont éperdument nues…
Au zénith resplendit la Face de beauté…
Le ciel est transparent jusqu’à l’éternité…
# L’Instant éternel/Désespoir
### DÉSESPOIR

Je suis triste d’attendre et je sens que la nuit A pleuré vainement la douceur de son bruit. Nul amant n’est venu consoler mon ivresse Et relever le voile épars de ma jeunesse.
Le cor n’est plus… Le banc est seul… Le puits est clos…
Les anciennes amours écoutent les échos…
À mon âme qu’importe, en ces heures nouvelles, Le printemps emplissant la voix des tourterelles, Et les premiers œillets si tendres de fraîcheur, Et les premiers muguets si légers de blancheur, Les petits ruisseaux bleus pleins des voix de l’enfance Et le rêve tournant le fuseau du silence…
Adieu, soleil plus beau qu’un jeune souvenir, Adieu, pays natal dont les sources m’appellent, Jardin où le parfum et la lune se mêlent…
Je meurs d’avoir en vain sangloté mon désir…
Oh ! mes sœurs, pleurez-moi dans les fleurs fugitives, Dans les adieux émus que murmurent les rives, Dans l’été qui s’effeuille et le verger qui dort, Dans les vents automnaux pleins d’un fantôme d’or…
« Notre sœur, direz-vous, dans les heures enfuies, Eut le tendre destin des lilas et des pluies, De septembre mourant dans l’arôme du thym, Et de l’urne d’un lis sur les eaux du matin… »
Je sens que je péris de n’être pas aimée, D’avoir de tièdes mains et la bouche embaumée…
Oh ! mes sœurs, plaignez-moi dans ce qui doit finir, Dans l’auguste forêt, dans la source attendrie…
D’une rose des champs je fis ma rêverie…
Une étoile du ciel sera mon souvenir…
Du val monte, ce soir, le chœur des élégies… Du puits monte, ce soir, la fleur des nostalgies…
Vous jetterez mon nom au profond des étangs… De tout mon poids de pleurs vers la nuit je me penche…
Tout doucement en moi se tarit le printemps… Vêtez-moi de la mort et de ma robe blanche…
Je ne répandrai plus mon cœur sur mes bras nus, Je n’irai plus courir dans les heures écloses Et regarder au fond des corolles des roses Si la pluie a laissé ses grands yeux ingénus…
Ah ! je sens à mes pieds tomber sans bruit la vie Comme un bouquet léger qu’à ses doigts on oublie…
# L’Instant éternel/D’autres lilas
### D’AUTRES LILAS

Le jour où je sentis vous adorer le plus J’avais de grands lilas couchés près de mon livre, De grands lilas épars sous la douceur de vivre, Et comme mes transports se faisaient éperdus, Tout à coup, sur les fleurs, je posai mon front ivre, Et leur souffle et le mien restèrent confondus.
Ah ! tout mon cœur battait dans une couleur rose, Et tout ensoleillée et pleine de senteur, Mon soupir s’exhalait dans un complet bonheur, Mon âme se mourait d’être à ce point éclose, Ma tendresse vivait de toute sa ferveur, Mon ardeur bourdonnait comme une ruche close.
Unique instant !… Frissons… Silence… Yeux fermés… Pleurs trop heureux… Odeur des fleurs et de mon âme… Ô lilas qui brûliez dans votre belle flamme, Ô lilas excessifs, accablés et pâmés, Il était plus d’amour dans ma robe de femme, Qu’il n’était de printemps dans vos tas parfumés.
Ô premier doux espoir qui s’exalte et s’éploie !… Ô noces des lilas et de l’heure !… Plaisir D’être jeune, de vivre et de vouloir mourir !… Le vent semblait, dehors, dévider de la soie, Une abeille chantait autour de mon désir, Le soleil était tiède à côté de ma joie…
Incomparable instant qui ne reviendra pas, Mais qui m’est plus présent que le présent lui-même, Et par lequel mon cœur a fait ce vœu suprême De garder son amour pour vous tant qu’ici-bas, Je pourrai de cette heure évoquer le poème Et je pourrai poser mon front sur des lilas…
# L’Instant éternel/Effusions
### EFFUSIONS

Lorsque je vous aurai rencontré, tout à l’heure, Vite je rentrerai m’asseoir dans ma demeure, Je fermerai la porte et mon cœur sera seul, Dans son parfum, ainsi que, le soir, un tilleul… Je ne voudrai rien voir qui ne soit de la joie, Mes mains dévideront un léger fil de soie, Toucheront un bouquet, un livre jeune et pur Et le silence clair comme un rideau d’azur. La tiédeur ouvrira ses paupières dorées, Toutes vous sourirez, ô mes larmes pleurées, Et je m’appuierai fort contre l'instant chéri, Et le temps montera comme un arbre fleuri, Et je ne retiendrai de l’heure intense enfuie Qu’un profond bruit d’amour, de musique et de pluie…
Quand on viendra me voir j’aurai mes plus longs yeux, Et vos doigts paraîtront posés sur mes cheveux, Mon cœur s’épanchera par ses chères blessures, Les minutes vivront droites, nobles et sûres,
Et mes mains se joindront dans un geste fervent… Mon langage sera plus haut, plus émouvant Que celui de la mer et de l’arbre en Judée. Mon âme tombera comme une belle ondée Quand il fait du printemps, quand il fait du soleil…
Pour être plus étrange encor j’aurai sommeil…
Il se dégagera de moi de la sagesse, Une minutieuse et pensive allégresse, Et j’aurai le sang tiède et le visage beau, Et, dans mes bras, votre douceur comme un fardeau. On se dira tout bas : « Son âme est habitée, « Elle a l’air d’un adieu, d’une valse exaltée… « Qui passa dans son souffle et fut assez puissant « Pour qu’elle soit ainsi lumineuse et ravie, « Pour que son être vive au delà de sa vie « Et que batte son cœur au delà de son sang ?… »
Ah ! je connais ces jours de plénitude bonne, Il semble que je suis, tout à coup, de l’automne, Et que le vent me fait tendrement m’effeuiller… Et je ris tout mon rire en un regard mouillé…
Oui, quand je vous ai vu, je suis harmonieuse, Je suis lourde, parée, éclatante, soyeuse,
Riche comme un fuseau chargé de jeune lin. J’ai le grand désir d’être et de manger du pain, De m’abattre au milieu d’une épaisseur de roses Et de tout vous donner à mes paupières closes…
Ah ! je suis ivre ainsi que tous les raisins noirs, Plus pesante d’odeurs que la robe des soirs…
En moi, vous êtes beau comme un roi que l’on sacre…
Et les forêts, en moi, jettent leur senteur âcre, Leur suc pur, leur ampleur et leur mouvant soleil…
Vous êtes, pour mes yeux, au Bosphore pareil.
C’est alors qu’on me voit des extases si graves. Et j’ai l’air de venir des monts comme les gaves…
Je m’assieds, je me lève : et c’est de la beauté… Je songe, je m’incline : et c’est de la bonté… Comme, au-dedans de moi, mon âme vous regarde, Comme j’aime mon cœur, mon doux cœur qui vous garde !
# L’Instant éternel/Dédié à ses yeux
### DÉDIE À SES YEUX

Comme les yeux de ceux que nous aimons sont beaux !… Nous les voyons bien mieux, encore, dans l’absence, Ils s’entr’ouvrent, si doux, au milieu du silence, Ils semblent contenir plus de ciel que les eaux… Comme les yeux de ceux que nous aimons sont beaux !…
Parfois, nous les voyons chargés de longue peine, Nous voudrions les baiser au milieu de leurs pleurs. Nous voudrions savourer le goût de leurs douleurs, Qu’ils sont vrais de porter tant de tristesse humaine !… Nous voudrions les baiser au milieu de leurs pleurs…
Et si l’on ne doit pas les revoir sur la terre, Ces beaux grands yeux vivants, pour souffrir en repos, On aime mieux, alors, les imaginer clos, Fermés sur de la mort, fermés sur du mystère… Comme les yeux de ceux que nous aimons sont beaux !…
# L’Homme et la Terre/I

L’Homme
# L’Homme et la Terre/I/IDX

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Les noms des peuples sont en grasse ; les noms d’auteurs, personnages historiques, etc., en italiques ; les pays, montagnes, villes, etc. en romain.
Les chiffres droits se rapportent au texte, les chiffres inclinés indiquent que le nom correspondant est localisé sur une carte à la page indiquée.
# L’Homme et la Terre/I/IDX/B

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Ba-Binga, 6, 9. Ba-Bonco, 9. Ba-Bongo, 6, 9. Ba-Boulou, 9. Ba-Luba, 263. Ba-Topo, 9. Ba-Tua, 9. Ba-Yaelli, 9. Ba-Yaga, 9. Baber, 318. Babylone, loc., 330, 336. Backer (de), 300. Backofen, 242, 246. Bacuache (rio), 155. Bagobo, 217. Bahia, loc, 11, 102. Bahr-el-Djebel, riv., 121. Bahr-el-Ghazal, riv., 15. Baïlhet, loc, 247. Bailly (A.), et Michel Bréal, 251. Bâle, loc, 267. Bali, île, 278. Balkach, lac, 51, 316. Balkanie, ter., 78, 240. Balkans, mont., 72. Ballari, loc, 241. Baloutches, 32. Baltique, Ost-see mer., 195, 311. Balutchistan, ter., 316. Bamberg, loc, 180. Bandelier, 192. Bandjari, 194. Bar-el-Zeraf, riv., 121. Barak, riv., 247. Barbaresques, 108. Barbarie, ter., 154. Baretous, loc, 184. Barma Grande, loc, 18, 19. Baroda, loc, 255, 255. Barrow (Point) voir Point-Barrow. Bas-Allemands, Pl. I. Basadre, 84. Basques, 139, 184, 195, Pl. I. Bastian, 292. Batanga, 102. Batepito (rio), 133. Bates, 90, 96, 136. Batta, 138, 292. Bau de l’Arbusier (Le), loc, 18, 19. Béarn, ter., 194, 249, 261. Beausemblant, loc, 18, 19. Beck, 30. Beck-Bernard (L.), 71. Bedfordshire, ter., 25. Bedja, 52, 53. Bédouins, 53, 54, 74. Beg dArrat, loc., 151. Belgique, ter., 18. Bellinzona, loc., 267. Bengalore, loc., 241. Beni-Barka, loc., 183. Berbères, Pl. I. Berditcbef, loc., Pl. I. Bergallia, loc., 267. Bering, dét., 314, 315. Berne, loc., 268. Bert, 68. Besset, 167. Beüne, riv, 27. Bienne, loc., 179. Bikaner, loc., 255. Billiton, loc., 179. Binche, loc., 201. Bismarck, arch., 165, 212, 213. Blancs-Russiens, Pl. I. Bloemfontein, loc., 211. Blom, 146. Bludenz, loc., 267. Blumenbach, 5. Blumentritt, 254. Boas, 42. Bod, 250. Bodin, 36. Bodo, 247. Bohémiens, Tziganes, etc., 194, 195. Bolivie, ter., 94, 194. Bollaert, 71. Bonola, 90. Bonwick, 233. Boran, 297, 298. Borgne, riv., 123. Bornéo, ter., 179, 218, 299, 323, 324. Bosjesmannen voir San. Bosniaques, 228, Pl. I. Bosphore de Thrace, 328. Bossuet, 340. Botocudos, 80, 93, 229, 254. Boucher de Perthes, 16. Bouquet, loc., 198. Bourgeois, 24. Bourgogne, ter., 267. Bouthillier de Beaumont, 315. Brahmanes, 279. Brahmaputra, riv., 246, 247, 326, 327. Bramois, loc., 75, 123. Branco (rio), 243. Brandis, lac., 267. Bréal (Michel), et Bailly, 251. Bréchamps, loc., 18, 19. Brehm, 262. Brésil, ter., 11, 80, 234, 242, 254, 273. Brest Litowsky, Pl. I. Bretons, Pl. I. Brettes (de), 191. Breuil (Capitan et), 259. Breusig, 100. Breves, loc., 95. Briançon, loc., 65, 67. Brides, 196. Briséis, 239. Brisgau, ter., 267. Broca (Paul), 11. Brosses (de), 288. Brough-Smith, 216. Brown (Haddon and), 201. Browning (O.), 238. Brück (R.), 328, 337, 338. Brückner, 30, 337. Bruniquel, loc., 18, 19. Brünn, loc., 18, 19. Bruun, 171. Brüx, loc., 18, 19. Bücher (K.), 219, 220. Buddha, 3, 307. Buenos-Aires, loc., 71. Buffon, 16. Bug, riv., 194. Buitenzorg, loc., 188. Bulgares, Pl. I. Burchell, 254. Buriates, 126, 139. Buron, île, 192. Burton (R.), 149. Bury-Saint-Edmunds, loc., 10, 19. Bushmen, 211, 254. Buxhaum, 137. Bysantins, 312.
# L’Orage

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Orage, poème de Delphine de Girardin
* L’Orage, poème d’Amable Tastu
* L’Orage, chanson de Pierre-Jean de Béranger
* Deux poèmes de Marceline Desbordes-Valmore :
** Oh ! quelle accablante chaleur !…
** Dans sa course brûlante…
* L’Orage, poème de Jean-François_de_Saint-Lambert
# L’Orage (Amable Tastu)
### L’ORAGE

. . . Ah ! quanto a ricordarlo è duro ! TASSO
Hélas ! que le souvenir en est pénible encore !
  L’éclair luit, le tonnerre gronde ! Le voile d’une nuit profonde S’étend sur la face des cieux. D’où vient qu’en mon âme oppressée S’agite l’image effacée De jours déjà loin de nies yeux ?
Ces jours, où la terre natale Aux mains d’une ligue fatale Livrait ses foyers envahis, Où la gloire, en fuyant nos armes, Vit couler mes premières larmes Sur les malheurs de mon pays !
Où des combats l’écho sonore, De la peine endormie encore Hâta le funeste réveil ; Où, peuplant mes tranquilles rêves, Des fantômes armés de glaives Troublèrent mon jeune sommeil.
Je croyais voir, des toits en flammes, S’enfuir les enfans et les femmes, Les époux tomber sous le fer, Et, penchée au bord de ma couche, Plus d’une fois d’un cri farouche Je crus entendre frémir l’air.
Cependant mon âme alarmée Voyait encor l’Europe armée Prête à reculer devant nous : Unique vœu, grâce dernière, Que ma confiante prière, Du Ciel attendait à genoux.
Peut-être ainsi durant l’orage La simple fille du village Allume le cierge sacré ; Et sa foi naïve et profonde Oppose à la foudre qui gronde L’eau sainte et le buis consacré.
Mais l’orage dans sa furie Redouble ! et j’ai vu ma patrie Plier enfin son front puissant ; Un jour j’entendis à nos portes Le pas des lointaines cohortes Sur le pavé retentissant.   Et moi, près du foyer penchée, La tète dans mes mains cachée Fuyant même des yeux amis, J’essayais, dans ma triste veille, De dérober à mon oreille Le bruit des tambours ennemis !
Ainsi de ces jours d’épouvante Dans mon sein l’image est vivante,
Rien encor ne l’a pu bannir ; Et de mes plus belles années Les heures les plus fortunées Ont glissé de mon souvenir.
La joie est une fleur légère ; Du présent l’aile passagère La fait naître et la voit mourir ; Mais une blessure guérie Au souffle du temps qui varie, Parfois nous fait encor souffrir.
De nos plaisirs les ans avides N’épargnent sous leurs pieds rapides Que les vestiges des douleurs, Nos traits où le rire s’efface, Long-temps hélas gardent la trace Qu’en passant y creusent les pleurs !
# L’Orage (Béranger)

* L’Orage dans Œuvres complètes de Béranger
* L’Orage, partition dans Musique des chansons de Béranger
# L’Orage (Delphine de Girardin)
### L’ORAGE

« Oh ! dites-moi pourquoi, ma mère, Je souffre depuis ce matin ? Pourquoi je ne suis plus légère ? Pourquoi j’ai dormi dans mon bain ?
Pourquoi mon aiguille résiste Sous mes doigts faibles et brûlants ? Et pourquoi je me sens si triste ? Pourquoi mes pas sont si tremblants ?
— C’est l’orage, ma pauvre fille, Qui t’inspire ce vague effroi, Qui rouille en tes doigts ton aiguille, Qui te rend triste auprès de moi.
Ne vois-tu pas ce gros nuage Qui marche et s’avance vers nous ? Allons, laisse là ton ouvrage, Et viens dormir sur mes genoux. »
Elle obéit… elle sommeille ; L’orage ébranle la maison ; Mais quand sa mère la réveille, Le soleil brille à l’horizon.
Alors sa tête se relève ; Elle écarte ses longs cheveux ; Sa tristesse n’est plus qu’un rêve, Et l’enfant a repris ses jeux.
Folle, elle va mouiller dans l’herbe Sa robe et son petit soulier, Pour voir de près l’arbre superbe Que la tempête a fait plier ;
Ou ramasse les coquillages Que l’eau du torrent balaya : Tout l’amuse… jusqu’aux ravages De l’orage qui l’effraya !
Son âme n’est plus oppressée, Rien ne résiste à ses désirs, Et de sa souffrance passée Il ne reste que des plaisirs.
Oh ! joyeuse enfance ! heureux âge Qu’un regard protége toujours ! Brillante saison où l’orage Est le seul chagrin des beaux jours !
Je veux ainsi couler ma vie ! Au sort je me résignerai : Par la tempête poursuivie, Comme l’enfant je dormirai.
Poésie, ô sainte chimère ! Viens aussi garder mon sommeil : Éveille-moi, comme sa mère, Aux premiers rayons du soleil !
Paris, 1835.
# L’Oracle (fragment ) (O. C. Élisa Mercœur)

* Long-temps muette, l’Éloquence,
* Dans sa force et sa liberté,
* Entre ses bras d’Hercule, étouffe l’Ignorance,
* Et brise sous ses pieds le joug qu’elle a porté.
* Quand le siècle nouveau défie à force égale
* Les siècles de l’antiquité,
* Son horizon s’épure, et sa couronne exbale
* Un parfum d’immortalité !
* Élisa Mercœur.
Écoutez ! ce n’est pas une Sybille antique, Hors d’elle, s’asseyant sur le trépied sacré ; Ce n’est pas un prophète à la voix fanatique, Prodiguant pour maudire un accent inspiré ; Non ! nous ne croyons plus aux divinités mortes ; Sublime Vérité, c’est ton jour, tu l’emportes !…
C’est au cœur du poète un noble et saint espoir, C’est un pressentiment de ta grandeur future, Siècle dont la jeunesse est si grande et si pure, Qui révèle au midi ton déclin et ton soir.
# L’Orage (Delphine Gay)
### L’ORAGE.

« Oh ! dites-moi pourquoi, ma mère, Je souffre depuis ce matin ? Pourquoi je ne suis plus légère ? Pourquoi j’ai dormi dans mon bain ?
« Pourquoi mon aiguille résiste Sous mes doigts faibles et brûlans ? Et pourquoi je me sens si triste, Pourquoi mes pas sont si tremblans ?
— C’est l’orage, ma pauvre fille, Qui t’inspire ce vague effroi. Qui roule en tes doigts ton aiguille, Qui te rend triste auprès de moi.
« Ne vois-tu pas ce gros nuage Qui marche et s’avance vers nous ? Allons, laisse là ton ouvrage, Et viens dormir sur mes genoux. »
Elle obéit ; elle sommeille. L’orage ébranle sa maison. Mais quand sa mère la réveille Le soleil brille à l’horizon.
Alors sa tête se relève, Elle écarte ses longs cheveux ; Sa tristesse n’est plus qu’un rêve, Et l’enfant a repris ses jeux.
Puis elle va mouiller dans l’herbe Sa robe et son petit soulier, Pour voir de près l’arbre superbe Que la tempête a fait plier.
Ou ramasse les coquillages Que l’eau du torrent balaya ; Tout l’amuse… jusqu’aux ravages De l’orage qui l’effraya.
Son âme n’est plus oppressée, Rien ne résiste à ses désirs ; Et de sa souffrance passée Il ne reste que des plaisirs.
Ô joyeuse enfance ! heureux âge Qu’un regard protège toujours ! Brillante saison, où l’orage Est le seul chagrin des beaux jours !
Je veux ainsi couler ma vie. Au sort je me résignerai ; Par la tempête poursuivie, Comme l’enfant je dormirai.
Poésie, ô sainte chimère, Viens aussi garder mon sommeil ! Éveille-moi comme sa mère Au premier rayon du soleil !
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/Sur la foire de Venise
### SUR LA FOIRE DE VENISE

Fichez-moi le camp, salopes, qu’est-ce que ce chahut ? Toute la soirée se promener à l’Ascension, Vêtues de robes négligées Pour faire tressauter l’oiseau trois milles au loin ?
Étrangers, ouvrez l’œil attentivement, Et ne vous laissez pas tromper par l’apparence ; Sinon, chair de vache, de prime abord, Vous paraîtra culotte de jeune veau.
Chez la Marion, la Hollandaise, la Trombettina, Gardez-vous d’aller : ce n’est pas bonne marchandise ; Non plus chez la Margherita, la Meneghina,
La Zane, la Schizza, l’Allemande la Cappona ; En somme, toutes ces filles de belle mine Sont pleines de vérole, au cul et à la moniche.

### SUR LE MÊME SUJET

Qui veut goûter d’un noble passe-temps Aille se promener le soir sur la Piazza :
Là se voit le grand monde changé en bordel, Et le luxe et la luxure faire carnaval.
Là sont hommes et femmes tous en tas ; Tels sont debout, tels sont assis, tels se promènent, Tel boit son café, tel hume son sorbet, Tel voudrait mettre son nez à toutes les femmes.
Tel veut savoir qui est celle-ci, et tel celle-là, Qui est son cavalier et qui est son amant ; Tel s’inquiète si elle est niaise ou accorte.
Mais il manque quelque chose à ces délices, Et le spectacle serait beaucoup plus beau, S’il était possible de les enfiler toutes.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/Sur la grande chaleur
### SUR LA GRANDE CHALEUR

Oh ! Dieu ! quelle chaleur ! on ne peut plus manger On ne trouve de repos nulle part, On coule en sueur, comme fait un cuisinier, Quand il a à faire quelque grand dîner.
On ne peut ni rester debout ni marcher, On ne peut s’amuser à aucun jeu ; L’hiver, du moins, on se fourre dans le feu, Quand on veut au grand froid remédier.
La viande, ou bien elle est dure, ou bien elle est passée ; Les puces vous mangent et aussi les moustiques, On laisse ses affaires aller à l’abandon ;
Et qui voudrait faire des mamours, Les femmes ont la moniche tout en sueur, Et les hommes le cas pendu dans les couilles.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/Sur la moniche
### SUR LA MONICHE

La Femme possède un objet si bon, Que tous le voudraient, tous le désirent ; D’une foule de noms il s’appelle, Mais le plus beau de tous est la Moniche.
Oh ! comme ce nom-là sonne bien dans la bouche ! Rien qu’à la nommer le cœur s’enflamme. C’est elle qui fait que la Femme est tant aimée, Et que de l’Homme elle se rend maîtresse.
Elle a raison, si elle la tient bien serrée Et comme une relique bien couverte, Parce que c’est une chose bénie.
Ceux qui veulent la voir découverte Ou qui désirent en toucher la fente, Il leur faut lui faire leur offrande.

### MÊME SUJET Madrigal

Les Femmes ont un trésor Qui est bien meilleur que l’or : Que mille et mille en jouissent, Il ne diminue pas d’un besant ; On ne peut rien en rogner, Il reste intact en capital.
Pour celles qui n’en font largesse Il ne peut y avoir d’excuse : À l’user il devient plus grand, Il se conserve mieux ; Mais, à le tenir sous clef, Bien plus tôt il s’amoindrit.

### MÊME SUJET Madrigal

L’été, lorsqu’elle sue, Il faut la manger crue ; L’hiver, quand les réchauds
La sèchent et la rissolent, Il faut la manger cuite ; Avec tout cela toujours Elle est d’une saveur égale. En somme c’est un mets Qui est bon de toute façon : Il n’a jamais besoin De sucre ni de sel.