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# Le second livre des Sonnets pour Hélène/Je plante en ta faveur
### VIII

Je plante en ta faveur cest arbre de Cybelle, Ce Pin, où tes honneurs se liront tous les jours : J’ay gravé sur le tronc nos noms et nos amours, Qui croistront à l’envy de l’escorce nouvelle.
Faunes qui habitez ma terre paternelle, Qui menez sur le Loir vos dances et vos tours.
Favorisez la plante et luy donnez secours, Que l’Esté ne la brusle, et l’Hyver ne la gelle.   Pasteur qui conduiras en ce lieu ton troupeau.
Flageolant une Eclogue en ton tuyau d’aveine, Attache tous les ans à cest arbre un tableau.   Qui tesmoigne aux passans mes amours et ma peine : Puis l’arrosant de laict et du sang d’un agneau, Dy, Ce Pin est sacré, c’est la plante d’Helene.
# Le Puits de la vérité/Superflus
## SUPERFLUS

A-t-on quelquefois remarqué que plusieurs des petits agréments, des petits superflus de notre civilisation nous viennent des sauvages ou de ces peuples très différents de nous et que nous appelons volontiers des barbares ? Le café et le thé sont des produits barbares, mais le cacao et le tabac sont des produits sauvages. Les barbares et les sauvages ont donc ajouté quelque chose, qui n’est pas sans importance sensible, aux anciens plaisirs de l’humanité blanche. D’où me viennent ces réflexions ? De lectures à travers le XVIIIe siècle où le chocolat eut un rôle si amusant. C’était une denrée fort connue, mais qui était encore à peu près étrangère au peuple, probablement à cause de son prix, de l’incertitude de sa préparation et aussi de sa mauvaise qualité, la fraude y étant déjà pour quelque chose, vraisemblablement. Qu’il soit à cette époque un aliment raffiné et coûteux, il n’y a aucun doute. Quelques tablettes constituent un cadeau apprécié. Casanova, qui se pique de bon goût, quoi qu’il apparaisse souvent comme un homme assez vulgaire, emporte toujours avec lui une provision. Et où la tient-il ? Dans sa cassette, avec ses bijoux. Il donne une livre de chocolat aux gens qu’il veut honorer. Un valet qu’il prend à son service le séduit par son art de faire le chocolat. Costa, espagnol, retire de ce talent un certain lustre provisoire. Un homme chez qui on mange de bon chocolat monte aussitôt dans son estime. C’est une preuve de délicatesse. Le chocolat a encore un autre mérite aux yeux de Casanova. C’est un réconfortant, et le perpétuel amoureux prétend y avoir souvent réparé ses forces. Cette réputation n’est pas tout à fait morte. Elle contribue à établir ses mérites tout en les rendant un peu suspects. C’est amusant de retrouver dans de vieux écrits l’origine aristocratique de nos plaisirs les plus communs.
# Le Puits de la vérité/Sévigné en bronze
## SÉVIGNÉ EN BRONZE

Au fait, est-ce en bronze, est-ce en marbre que se dresse à Vitré, depuis hier, son effigie ? Les gazettes que j’ai lues ont négligé de nous le faire savoir, mais elles nous communiquèrent des morceaux de l’éloquence qu’elle inspira. Un académicien regretta qu’elle n’ait pas été de l’Académie française non plus que telle de ses illustres contemporaines, mais ce n’était pas la mode, et ce ne l’est pas encore. Mais n’est-ce pas curieux que, devant un monument littéraire, d’un homme aussi bien que d’une femme, l’Académie ait toujours le même regret à formuler ? Celui-là au moins eut une tournure galante. Du train que vont les affaires féministes, qui sait si le moment ne viendra pas où, inaugurant la statue d’un poète célèbre, quoique mâle, une académicienne regrettera à son tour que les nouveaux règlements aient exclu les hommes de l’Académie. Nous ne verrons pas prochainement une aussi grande révolution, mais il semble difficile d’en retarder l’aurore. Les femmes feront le reste : C’est bien leur tour de régenter les esprits et donner des modèles que les écoliers recopient en pensums.
Mme de Sévigné en fournit beaucoup, surtout dans les pensionnats et lycées de filles, et c’est peut-être la gloire la plus durable. On pourrait dire du pensum ce qu’on disait jadis du bœuf gras ou du bonhomme en pain d’épice. On n’est pas grand chose aux yeux de la postérité lorsqu’on n’est point passé à l’état de pensum. Voilà à quoi aboutissent tous les rêves, toutes les grandeurs littéraires, à devenir pour les petits garçons et pour les petites filles une torture, un effroi. Que de jeunes élèves vont considérer avec peine la lettre sur les foins, qui est pourtant jolie ! Elle n’a été longtemps que cela pour moi. Mme de Sévigné, une boîte à verges. Depuis, j’ai changé d’avis.
# Le Puits de la vérité/Renan inédit
## RENAN INÉDIT

Si, comme le disait Théophile Gautier, tout ce qui est imprimé est inédit, ce qui est inédit semble presque toujours avoir été déjà imprimé quelque part : il semble qu’on l’a toujours connu. Je parle surtout des inédits qu’on trouve dans les papiers des grands écrivains et devant la publication desquels ils avaient, on ne sait pourquoi, reculé. Renan a, paraît-il, laissé beaucoup d’inédits de cette sorte, car, avant d’avoir trouvé sa manière historique, il avait beaucoup écrit. Il y avait en lui un littérateur qu’il tua délibérément ou plutôt qu’il coucha tout vif dans un tombeau de fakir, pour lui permettre de ressusciter quand viendrait l’heure du caprice des hommes. On vient de publier un poème philosophique et biblique, il y en a d’autres. On verra sortir aussi des contes, toute une littérature qui, d’ailleurs, est du Renan, quoiqu’elle ne soit pas encore du vrai Renan. Tout de même, on ne peut s’empêcher de penser que lorsque, vers la fin de sa vie, il donna quelques drames philosophiques, il rentrait dans une de ses natures les plus sincères et les plus spontanées. Celui que nous appelons le vrai Renan était peut-être un Renan façonné à l’extrême par la volonté. Livré plus à lui-même, il aurait eu plus de fantaisie, se serait laissé aller à plus de variété. On étudiera peut-être un jour les influences qui ont eu prise sur son esprit et je pense qu’alors on ne négligera pas celle de Flaubert qui, de temps en temps, lui imposait quelque lecture bien peu romanesque. Ne lui recommanda-t-il pas un jour un roman de Zola, La Conquête de Plassans, qui lui avait monté à la tête ? Flaubert et Renan s’aimaient beaucoup et je crois bien que vers la fin Renan était le seul écrivain pour qui Flaubert eût une estime totale. Des inédits de ces deux-là, on ne se lassera jamais.
# Le Puits de la vérité/Midinettes
## MIDINETTES

Savez-vous pourquoi les midinettes déjeunent très vite ? Ne cherchez pas. Vous ne trouveriez jamais. Je vais vous le dire moi-même, l’ayant appris, hier, d’un de nos pieux confrères. Elles déjeunent très vite pour pouvoir arriver à temps à un certain lieu de réunion où on leur débite un petit sermon. Cela se nomme, paraît-il, les « Missions de Midi ». Les midinettes ! Vraiment, on nous fera difficilement croire que toutes les ouvrières de Paris qui courent les rues quand midi sonne, ne pensent qu’au sermon et que, pour l’ouïr plus sûrement, elles se passent quasiment de déjeuner. Qui veut trop prouver ne prouve rien et même fait rire à ses dépens. Mais si de fâcheux évangélistes avaient réussi dans leur dessein d’accaparer à leur profit la seule heure de la journée dont disposent ces pauvres filles, je leur conseillerais de ne pas trop s’en vanter, car ce serait une bien laide besogne. Quoi, ce moment qu’elles ont pour se secouer un peu, pour rire, bavarder et se détendre, pour lisser leurs plumes fripées et souillées par l’atelier, il y a des gens qui prétendent le remplir par un cours de morale religieuse ! Mais il ne faut pas exagérer le mal. C’est de la pure vantardise. Où vous lisez « Les midinettes… », il faut comprendre : « Quelques ouvrières, quand il pleut… » Mais on fait si peu de choses pour elles que je ne serais pas trop surpris que ce mouvement prît une certaine extension. Il n’y a que les débitants de morale ou de piété qui se remuent un peu pour leur prochain. On offre un sermon, quand il pleut, quand il fait froid. Ce n’est pas une grande attraction, mais c’est quelque chose. Pourquoi des gens désintéressés n’ouvriraient-ils pas, pour les midinettes, des salles où rien ne serait imposé, où le repos et quelques distractions leur seraient offerts sans aucune obligation ? Quand on se plaint que les autres font trop, il faut faire quelque chose soi-même.
# Le Puits de la vérité/Musées et Bibliothèques
## MUSÉES ET BIBLIOTHÈQUES

Je ne suis partisan en rien des choses gratuites, et s’il devait y en avoir, je ne vois pas pourquoi ce serait le musée plutôt que la boulangerie. Si d’ailleurs on met des tourniquets à l’entrée des musées, pourquoi n’en mettrait-on pas à l’entrée des bibliothèques ? Il n’y a qu’une réponse. C’est que ce n’est pas l’usage et que, pour les musées, c’est, au contraire, l’usage, à l’étranger, de dépenser quelque monnaie pour être admis à contempler toiles et statues. Mais laissons les comparaisons et raisonnons selon l’esprit français. Y a-t-il à Paris un nombre appréciable de gens, en dehors des copistes et des vagabonds, qui ait besoin d’aller au Louvre tous les jours ou même plus d’une ou deux fois par semaine ? Je ne crois pas qu’on puisse raisonnablement le soutenir. Donc la gratuité du Louvre n’est pas une chose indispensable même pour ceux qui ne pourraient dépenser le prix, même minime, d’une entrée. Il suffit qu’il soit ouvert à tous un ou deux jours par semaine, par exemple le jeudi et le dimanche. Ce sont les jours où se promènent les familles pour lesquelles on peut trouver onéreux un paiement quelconque. On a parlé de réserver un jour cher pour les gens du monde, mais cela ferait bien des catégories et d’ailleurs le Louvre est bien loin d’être un endroit à la mode. Je doute qu’il suffise de faire savoir que le vendredi on ne peut pas à moins de vingt francs contempler le panneau où était la Joconde pour faire affluer la gent mondaine. Il ne faut pas s’exagérer la bêtise humaine. Elle a des limites. Pour concilier le sentimentalisme avec le bon sens, il semble que cinquante centimes ou un franc d’entrée, cinq jours par semaine, et deux jours gratuits conviendraient très bien aux intérêts du musée, en même temps qu’à ceux du public. Il y aurait lieu d’exclure les copistes, les jours gratuits, et de ne pas les exempter de la taxe les autres jours. Les copistes sont le fléau du Louvre.
# Le Puits de la vérité/Pornographie
## PORNOGRAPHIE

Pendant qu’on se plaint en France de la pornographie et de ses audaces, un célèbre romancier anglais, H.-G. Wells, en réclame un peu pour son pays, oh ! pas beaucoup, mais un peu tout de même. Il se déclare écœuré de la platitude, de la niaiserie, du gnian-gnian des romans britanniques. Nous ne connaissons en France que les moins mauvais et, si l’on peut dire, les plus hardis, ou plutôt les moins fades. Il est difficile d’imaginer à quel degré de vertu et de nigauderie, tout à la fois, se poussent les jeunes ou vieilles authoress qui se livrent, passé la Manche, à cette peu lucrative, mais innocente industrie. Non seulement, dans un roman anglais, pris au hasard, il n’y a pas trace de mauvaises mœurs, ce qui pourrait être acceptable, quoique peu véridique, mais il n’y a pas de mœurs du tout. Les personnages y suivent tous le chemin conventionnel, sans jamais s’en écarter d’une semelle. Quand on a tel métier, on agit de telle façon, sans que les événements aient la moindre influence sur le type immuable. Les auteurs n’ont qu’une préoccupation, garder les convenances, ne pas choquer par la moindre allusion, par la plus opaque, la pudeur de leurs lecteurs, et l’on sait qu’elle va loin. Il faut, pour bien faire, pour qu’il atteigne la perfection, qu’un héros et surtout une héroïne n’ait de sexe d’aucun genre. Ce sont de purs esprits. Notez que c’est de l’hypocrisie pure. Les mœurs sont tout aussi libres et familières, sinon davantage, en Angleterre qu’en tout autre pays. L’Anglais se résoudrait-il donc à ne jamais lire de romans qui soient conformes à ses mœurs, qui les peignent avec vérité, telles qu’il les voit, telles qu’il y participe. Nullement. Il y a en Angleterre un commerce fort prospère de livres érotiques, commerce à peine dissimulé. Et j’ose dire que cette littérature, je la connais un peu, est fort supérieure à la littérature analogue des autres pays. L’Anglais, qui se cache pour boire, se cache aussi pour lire. Tout s’explique.
# Le Puits de la vérité/Pour s’en aller
## POUR S’EN ALLER !

J’ai appris avec plaisir, avec un plaisir mélancolique, que la crémation était en progrès parmi nous. C’est un goût qui m’a pris sur le tard, à la suite d’une cérémonie de ce genre à laquelle je n’ai pas assisté sans émotion. On ne comprend guère que l’Église catholique soit réfractaire à ce mode funéraire, qui semble au contraire avoir été imaginé pour elle et pour répondre à ses paroles liturgiques : « Tu es cendre et tu retourneras en cendre. » Cendre et fumée. J’étais resté en dehors du monument et je ne quittais pas des yeux la fumée qui n’est pas seulement symbolique, mais bien réelle, bien épaisse et bien noire. C’était fort impressionnant de voir un être s’en aller ainsi, disparaître à jamais dans les espaces, sous le soleil éternel. C’est moins sombre que l’enfouissement, cela éveille des idées moins funèbres et il me semble que cela s’allierait mieux avec l’idée d’immortalité avec laquelle beaucoup d’humains n’ont pas encore rompu. Mais il faudrait, pour donner toute sa grandeur à cette dernière scène, qu’elle puisse se passer en plein air, comme dans les funérailles de jadis, que les assistants ne fussent pas entassés dans une salle sans caractère et d’ailleurs souvent trop étroite. Il est certain que ce système réclame encore bien des perfectionnements. Il est trop lent, il exalte la douleur au lieu de l’assoupir, comme les chants liturgiques dont la grandeur est incomparable, mais peut-être que sa décence et sa simplicité l’emportent sur tout. Puis son antiquité le rend vénérable. Il n’y a de fâcheux que son vocabulaire. Four crématoire, quelle expression ! Voilà évidemment qui n’attirera pas à l’incinération la clientèle des gens de théâtre. Maintenant on me dira que ceci ou cela… Je sais, il vaut mieux n’y pas penser. C’est assez mon avis.
# Le Puits de la vérité/Préjugés
## PRÉJUGÉS

On me rapportait ces jours derniers un mot bien amusant d’une Américaine qui demeure depuis une vingtaine d’années dans le quartier Montparnasse. Une Australienne, récemment débarquée, lui demandait, en minaudant : « Ne trouvez-vous pas comme à Paris toutes les choses sont inférieures ? » — « Je ne puis pas m’en rendre compte, répondit doucement l’Américaine, je n’arrive pas d’Australie. » N’est-ce pas très joli ? C’est pareillement la mode, pour certains provinciaux, de dénigrer ce Paris, où ils sont pourtant enrayés de venir. J’en ai connu un, plus excusable, car il ne le connaissait guère, qui s’imaginait de très bonne foi qu’à Paris on ne mange que le rebut de la province. Selon lui, tout y était factice, et il ne vous offrait pas une tranche de gigot sans ajouter : « Hein ! vous n’en avez pas comme cela à Paris ? » Les Parisiens qui vont l’été à la campagne entretiennent d’ailleurs ce préjugé en s’extasiant sur les délices des tables de province, qui sont souvent bien médiocres pourtant. On pourrait dire avec plus de raison que la province, qui produit tout, ne mange que ce que Paris a bien voulu lui laisser. Tout ou presque tout passe par son marché. Un habitant du bord de la mer qui veut un beau poisson le commande aux Halles. Mais l’Australienne, qui m’a induit à cette digression, pensait surtout à l’aspect général de Paris ou plutôt à un de ses aspects très particuliers, car elle ne sortait guère du quartier Montparnasse, qui ressemble, en effet, à une grande ville de province. Je doute fort pourtant que la vie y soit moins agréable qu’à Melbourne ou à Sydney. Reconnaissons cependant ce qu’il y a de touchant dans ce petit patriotisme qui nous pousse toujours malgré toute évidence, pour vanter notre pays natal, à dénigrer les autres pays.
# Le Puits de la vérité/Reliques
## RELIQUES

Il en est décidément des reliques des grands hommes, comme des reliques des saints, qui ne sont plus très sûres depuis qu’on les examine avec des yeux qui ne sont pas ceux de la foi. Un musée vient d’acheter, à une vente publique, le lit de Napoléon à Sainte-Hélène. On en garantit l’authenticité, laquelle repose sur une suite de déductions parfaites, en apparence irréfutables. Il provient de Bertrand. Sans doute, Napoléon avait un lit à Sainte-Hélène ; il en avait même plusieurs (ne compliquons pas le raisonnement), mais Bertrand en avait un aussi et probablement aussi marqué d’un aigle ou d’une couronne, comme tout le mobilier de la maison de l’empereur. Tout objet timbré d’un N couronné, et nous en avons tous vu, a-t-il donc appartenu à Napoléon III ? La vérité est qu’une relique est toujours problématique. Qu’elle soit religieuse, qu’elle soit civile, ce n’est que la foi qui la garantit. La plupart du temps, elle la crée. L’émotion est la même, et, s’il y a lieu à miracles, cela n’empêche aucunement les miracles de se produire. Aussi, je ne vois pas bien pourquoi on attache tant d’importance à l’authenticité d’une relique. En somme, la plume d’oie (une seule ? elle était de bonne qualité) avec laquelle Victor Hugo a écrit les Misérables, pourrait être remplacée par toute autre, pas trop fraîche, que l’effet serait le même sur notre rétine et sur notre sensibilité. C’est la grande supériorité des reliques sur les communs objets périssables, qu’elles peuvent vivre éternellement, mieux encore que le couteau de Janot, sans aucun dommage pour la vérité qu’elles représentent. Je n’ai probablement pas la bosse de la vénéralité, mais je n’irai pas voir le lit de Napoléon. J’aurais trop peur de rester insensible, ou peur, ayant éprouvé une émotion, d’apprendre plus tard qu’elle était illicite.
# Le Sommeil de Leïlah

Ni bruits d’aile, ni sons d’eau vive, ni murmures ; La cendre du soleil nage sur l’herbe en fleur, Et de son bec furtif le bengali siffleur Boit, comme un sang doré, le jus des mangues mûres.
Dans le verger royal où rougissent les mûres, Sous le ciel clair qui brûle et n’a plus de couleur, Leïlah, languissante et rose de chaleur, Clôt ses yeux aux longs cils à l’ombre des ramures.
Son front ceint de rubis presse son bras charmant ; L’ambre de son pied nu colore doucement Le treillis emperlé de l’étroite babouche.
Elle rit et sommeille et songe au bien-aimé, Telle qu’un fruit de pourpre, ardent et parfumé, Qui rafraîchit le cœur en altérant la bouche.
# Le Sommeil
### LE SOMMEIL

Penses-tu que ces fleurs, ces feuilles et ces fruits, Et cet âpre laurier plus amer que la cendre, Penses-tu que mes mains pour eux les aient cueillis ?
Si j’ai mêlé tout bas à l’onde des fontaines Les larmes que leur eau pleure encore aujourd’hui, Crois-tu que j’ignorais combien elles sont vaines ?
Si, debout, j’ai marché sur le sable changeant, Était-ce pour marquer mon pas sur son arène, Puisqu’il n’en reste rien quand a passé le vent ?
Et pourtant j’ai voulu être un homme et me vivre Et faire tour à tour ce que font les vivants ; J’ai noué la sandale à mon pied pour les suivre.
Amour, haine, colère, ivresse, j’ai voulu, Par la flûte de buis comme au clairon de cuivre, Entendre dans l’écho ce que je n’étais plus.
Si j’ai drapé mon corps de pourpres et de bures, N’en savais-je pas moins que mon corps était nu Et que ma chair n’était que sa cendre future ?
Non, ce laurier sans joie et ces fruits sans désir, Et la vaine rumeur dont toute vie est faite, Non, tout cela, c’était pour pouvoir mieux dormir
L’ombre définitive et la nuit satisfaite !
# Le Songe

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Songe, récit de Lucien de Samosate
* Le Songe, poème de Charles Coran
* Le Songe, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Le Songe, poème de Charles Augustin Sainte-Beuve
* Le Songe (Lacaussade)

## Voir aussi

* Songe, poème anonyme (1616)
* Un songe, poème de Sully Prudhomme
# Le Songe (Desbordes-Valmore)

* Le songepoème de Marceline Desbordes-Valmore« C’était un songe : il me parlait. »

## Éditions

Édition en français :
* Le Songe (1834, publié dans Les Pleurs)
# Le Sommeil du condor

Par delà l’escalier des roides Cordillères, Par delà les brouillards hantés des aigles noirs, Plus haut que les sommets creusés en entonnoirs Où bout le flux sanglant des laves familières, L’envergure pendante et rouge par endroits, Le vaste Oiseau, tout plein d’une morne indolence, Regarde l’Amérique et l’espace en silence, Et le sombre soleil qui meurt dans ses yeux froids. La nuit roule de l’Est, où les pampas sauvages Sous les monts étagés s’élargissent sans fin ; Elle endort le Chili, les villes, les rivages, Et la mer Pacifique, et l’horizon divin ; Du continent muet elle s’est emparée : Des sables aux coteaux, des gorges aux versants,
De cime en cime, elle enfle, en tourbillons croissants, Le lourd débordement de sa haute marée. Lui, comme un spectre, seul, au front du pic altier, Baigné d’une lueur qui saigne sur la neige, Il attend cette mer sinistre qui l’assiège : Elle arrive, déferle, et le couvre en entier. Dans l’abîme sans fond la Croix australe allume Sur les côtes du ciel son phare constellé. Il râle de plaisir, il agite sa plume, Il érige son cou musculeux et pelé, Il s’enlève en fouettant l’âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n’atteint pas le vent, Et, loin du globe noir, loin de l’astre vivant, Il dort dans l’air glacé, les ailes toutes grandes.
# Le livre des petits enfants/06
### L’HONNÊTE PETIT MENDIANT.

Jean perdit son Père et sa Mère à l’âge de quatre ans. Il n’était pas assez grand pour gagner sa vie, et il se mit à mendier. Il était honnête et il aimait Dieu.
Un homme fort riche vint passer quelques jours à Lyon ; il rencontra sur la place des Terreaux le pauvre petit garçon, qui lui demanda la charité. L’homme riche lui dit d’abord qu’il n’avait pas de petite monnaie, puis il lui donna une pièce de deux francs. Jean pensa que c’était pour la faire changer, et alla bien vite chercher la monnaie de la pièce ; mais quand il revint, il ne trouva plus celui qui la lui avait donnée.
Il s’en alla tristement, et pendant plusieurs jours, il retourna au même endroit, espérant qu’il reverrait celui qui avait été si bon pour lui. Enfin il l’aperçut, et courut après l’étranger pour lui remettre la monnaie des quarante sous. L’homme riche fut si étonné et si satisfait de l’honnêteté du petit garçon, qu’il s’intéressa à lui et le plaça dans une école ; puis, lorsque Jean sut lire et écrire, il lui fit apprendre un métier, afin qu’il pût gagner sa vie.
Vous voyez, mes chers enfants, que quand les pauvres gens sont honnêtes et pieux, ils ne sont pas long-temps malheureux.
# Le livre des petits enfants/08
### L’ENFANT PERDU.

On voit à Paris, près du palais du Roi Louis-Philippe, la boutique d’un brave Cordonnier, qui a un petit garçon de quatre ans, nommé Paulin, bon, aimable et fort obéissant ; aussi son père l’aime de tout son cœur. Jugez de son chagrin, quand il s’aperçut tout d’un coup que son fils avait disparu : comme Paulin ne quittait jamais la maison sans lui, il pensa qu’on le lui avait pris, et il en fut bien affligé. Cependant il espérait toujours que Dieu aurait pitié de lui, et lui rendrait son cher enfant.
Tout le monde sut bientôt le malheur arrivé au pauvre Cordonnier. La Reine l’apprit ; et comme elle est pleine de bonté pour les malheureux, elle lui écrivit et lui dit qu’elle le plaignait beaucoup, parce qu’elle savait que l’on est bien malheureux quand on a perdu son enfant ! Cette bonne Reine lui promettait de faire chercher partout le petit Paulin.
Elle envoya donc bien loin de la ville pour tâcher de le trouver : et enfin, après bien des courses, on retrouva le petit garçon auprès d’une mendiante à Pontoise, petite ville qui est à sept lieues de Paris. Vous comprenez, mes chers amis, la joie du Cordonnier quand on lui ramena son fils. Il remercia Dieu, et fut bien reconnaissant envers sa bienfaitrice.
Le lendemain, tout le monde allait voir la lettre que la Reine avait écrite au Cordonnier, et chacun voulut avoir des souliers faits par lui.