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# Journal de Marie Lenéru/Année 1894

Il n’y a qu’un fléau : le découragement. Je ne pense pas seulement à la désespérance qui embrasse toute une vie, mais à ces lassitudes de tous les jours qui s’étendent à une période, à une heure. On ne désespère pas de l’ensemble, et pourtant, dans le détail, si l’on faisait la somme des moments sacrifiés, on approcherait bien du tout.
Celui qui, devant Dieu, peut sacrifier une seconde, a-t-il à se plaindre de la brièveté du temps ? Allez, il est encore trop long pour vous !
Il y a quelques années j’étais remplie de courage ; mais, réellement, était-ce alors une épreuve ? Je ne croyais pas à la durée, au temps, ce maître de toutes les énergies. Il y a eu une époque où je m’étonnais de sentir si peu le poids de l’épreuve, en y puisant une excitation qui approchait presque du contentement. Mais aujourd’hui, j’abuse, nul à ma place n’éprouverait ce que j’éprouve de détresse et d’ennui, surtout d’ennui de tous les instants.
Et cela à la seule époque où il vaille la peine de vivre ! À l’époque dont le souvenir doit consoler du reste. Je n’aurai jamais d’autre jeunesse que celle-ci. Voilà ce que mon enfance a tant attendu : Quand je serai grande !
Je travaille trop et je m’ennuie. Je me suis rebutée à force de me refuser le temps de lire. Il me faudrait une heure environ par jour pour écrire et réfléchir. J’ai voulu trop monastiquement la règle. J’ai déshabitué mon esprit de faire un pas en liberté. Je me sentais bien plus vivante il y a trois ou quatre ans, quand je ne travaillais, ni ne lisais.
Il en est résulté que je ne sais plus ce que je veux et que je m’intéresse moins à ce que je fais.
J’ai besoin de regarder tranquillement, non seulement l’épreuve actuelle, mais l’épreuve passée, ce fantôme que j’ai derrière moi. Je n’ai qu’un moyen : « me venger à mériter le bonheur du sort qui ne me le donne pas ».
Que ferai-je pour cela ? Dieu merci, j’ai assez de foi pour espérer en avoir davantage. Aujourd’hui j’ai une « foi de provision » et mes inoubliables impressions d’enfance, mais il me faut une conviction qui me permette de vivre à la Ste-Thérèse. Il y a des revanches que le cloître seul peut donner. « Je méprise tout le reste, tout ce que les hommes croient être des biens et je consacre ma vie à le chercher… Pour ce que peut atteindre l’effort de ma raison, je suis résolu et j’ai le plus ardent désir de posséder le vrai, non pas seulement par la foi, mais encore par l’intelligence. » (St Augustin.)
Je ne crois pas avoir été spécialement organisée pour le travail, j’avais tous les goûts contraires. L’étude cependant ne me sera jamais un pis aller, sans elle je ne serai que médiocre, et à cela je ne me résignerai pas. Car ce n’est pas au prix d’une vaine érudition que je troque ma jeunesse. Oh ! tout ou rien : le bonheur à plein bord, ou, s’il faut traîner des épreuves, faire comme sainte Thérèse, aller au-devant d’elles, n’avoir pas peur, les fixer, les méditer, les comprendre, les préférer, ne pouvoir plus s’en passer.
# Journal de Marie Lenéru/Année 1895

Plus je vais, plus j’enfonce, pas de projets, pas d’avenir, et sentir sa vie s’en aller comme cela !..
Je ne voudrais pas ne plus souffrir, je voudrais n’avoir jamais souffert.
Je n’aime en toutes choses que les transcendances, les supériorités, et tout m’échappe.
Vingt ans aujourd’hui. Mon Dieu… j’aurais tant de choses à dire, mais je ne veux rien demander. Je ne vois que vous seul, mon Dieu, au haut du long chemin que je vais parcourir.
S’il s’agissait d’une souffrance morale, la mélancolie pourrait être distraite « par ces légers plaisirs qui font aimer la vie » ; je ne suis pas distrayable.
Qu’est-ce que la résignation ?
Le désespoir accepté.
Je crois qu’il ne faut pas se plaindre de trouver la vie longue ; c’est une mélancolie, mais ce n’est pas la pire. Pour que le temps semble long, il faut l’avoir senti, qu’il ait laissé une impression ; mais, quand on est pour ainsi dire immobilisé dans le temps, tous les moments se rapprochent et se confondent. On a besoin d’apprendre son calendrier par cœur pour s’assurer qu’on vit 24 heures par jour et 8 jours par semaine.
Cette dépréciation du temps mène loin ! Fernande disait qu’elle se trouvait vieille ; moi aussi, mais pas comme elle. Je me trouve vieille parce qu’entre la vieillesse et moi, je vois si peu de choses…
Tante H… accepte l’idée du néant, est-ce une force ou une faiblesse ? « On ne souffre plus. » D’abord je déclare qu’on s’illusionne sur ce qu’on souffre. Et puis on ne vit pas pour ne pas souffrir, mais pour être heureux, heureux avec supériorité, avec superfétation.
# La Cathédrale (Huysmans)
## TABLE DES MATIÈRES

* I.
* II.
* III.
* IV.
* V.
* VI.
* VII.
* VIII.
* IX.
* X.
* XI.
* XII.
* XIII.
* XIV.
* XV.
* XVI.
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Dieu des bonnes gens
### LE DIEU DES BONNES GENS

* Il est un Dieu, devant qui je m’incline,
* Pauvre et content, sans lui demander rien.
* De l’univers observant la machine,
* J’y vois du mal, et n’aime que le bien.
* Mais le plaisir à ma philosophie
* Révèle assez des cieux intelligents.
* Le verre en main, gaiment je me confie
* Au Dieu des bonnes gens.
* Dans ma retraite où l’on voit l’indigence,
* Sans m’éveiller, assise à mon chevet,
* Grâce aux amours, bercé par l’espérance,
* D’un lit plus doux je rêve le duvet.
* Aux dieux des cours qu’un autre sacrifie !
* Moi, qui ne crois qu’à des dieux indulgents,
* Le verre en main, gaiment je me confie
* Au Dieu des bonnes gens.
* Un conquérant, dans sa fortune altière,
* Se fit un jeu des sceptres et des lois,
* Et de ses pieds on peut voir la poussière
* Empreinte encor sur le bandeau des rois.
* Vous rampiez tous, ô rois qu’on déifie !
* Moi, pour braver des maitres exigeants,
* Le verre en main, gaiment je me confie
* Au Dieu des bonnes gens.
* Dans nos palais, où, près de la Victoire,
* Brillaient les Arts, doux fruits des beaux climats,
* J’ai vu du Nord les peuplades sans gloire
* De leurs manteaux secouer les frimas.
* Sur nos débris Albion nous défie ;
* Mais les destins et les flots sont changeants :
* Le verre en main, gaiment je me confie
* Au Dieu des bonnes gens.
* Quelle menace un prêtre fait entendre !
* Nous touchons tous à nos derniers instants :
* L’éternité va se faire comprendre ;
* Tout va finir, l’univers et le temps.
* O chérubins à la face bouffie,
* Réveillez donc les morts peu diligents !
* Le verre en main, gaiment je me confie
* Au Dieu des bonnes gens.
* Mais quelle erreur ! Non, Dieu n’est point colère ;
* S’il créa tout, à tout il sert d’appui :
* Vins qu’il nous donne, amitié tutélaire,
* Et vous, amours, qui créez après lui,
* Prêtez un charme à ma philosophie
* Pour dissiper des rêves affligeants.
* Le verre en main, que chacun se confie
* Au Dieu des bonnes gens.
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Grand Métingue du métropolitain
### LE GRAND MÉTINGUE DU MÉTROPOLITAIN

* C’était hier, samedi, jour de paye,
* Et le soleil se levait sur nos fronts.
* J’avais déjà vidé plus d’un’ bouteille,
* Si bien qu’j’m’avais jamais trouvé si rond.
* Vlà la bourgeois’ qui rappliqu’ devant l’zingue :
* « Feignant, qu’ell’ dit, t’as donc lâché l’turbin ? »
* Oui, que j’réponds, car je vais au métingue,
* Au grand métingu’ du métropolitain !
* Les citoyens dans une élan sublime
* Étaient venus guidés par la raison.
* A la porte, on donnait vingt-cinq centimes
* Pour soutenir les grèves de Vierzon.
* Bref, à part quat’ municipaux qui chlingue
* Et trois sergots déguisés en pékins,
* J’ai jamais vu de plus chouette métingue
* Que le métingue du métropolitain !
* Y avait Basly, le mineur indomptable,
* Camélinat, l’orgueille du pays…
* Ils sont grimpés tous deux sur une table,
* Pour mettre la question sur le tapis.
* Mais, tout à coup, on entend du bastringue ;
* C’est un mouchard qui veut fair’ le malin !
* Il est venu pour troubler le métingue,
* Le grand métingu’ du métropolitain !
* Moi j’tomb’ dessus, et pendant qu’il proteste,
* D’un grand coup d’poing, j’y renfonc’ son chapeau.
* Il déguerpit sans demander son reste,
* En faisant signe aux quat’ municipaux.
* À la faveur de c’que j’étais brind’zingue
* On m’a conduit jusqu’au poste voisin…
* Et c’est comm’ ça qu’a fini le métingue,
* Le grand métingu’ du métropolitain !
* Peuple français, la Bastille est détruite,
* Et y a z’encor des cachots pour tes fils !…
* Souviens-toi des géants de quarante-huite
* Qu’étaient plus grands qu’ceuss’ d’au jour d’aujourd’hui.
* Car c’est toujours l’pauvre ouverrier qui trinque,
* Mêm’ qu’on le fourre au violon pour un rien…
* C’était tout d’même un bien chouette métingue
* Que le métingu’ du métropolitain !
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Grenier
### LE GRENIER

* Je viens revoir l’asile où ma jeunesse
* De la misère a subi les leçons ;
* J’avais vingt ans, une folle maîtresse,
* De francs amis, et l’amour des chansons.
* Bravant le monde, et les sots, et les sages,
* Sans avenir, riche de mon printemps,
* Leste et joyeux, je montais six étages.
* Dans un grenier qu’on est bien à vingt ans !
* C’est un grenier, point ne veux qu’on l’ignore :
* Là fut mon lit, bien chétif et bien dur ;
* Là fut ma table ; et je retrouve encore
* Trois pieds d’un vers charbonnés sur le mur.
* Apparaissez, plaisirs de mon bel âge,
* Que d’un coup d’aile a fustigés le temps ;
* Vingt fois pour vous j’ai mis ma montre en gage.
* Dans un grenier qu’on est bien à vingt ans !
* Lisette ici doit surtout apparaître,
* Vive, jolie, avec un frais chapeau :
* Déjà sa main à l’étroite fenêtre
* Suspend son châle en guise de rideau.
* Sa robe aussi va parer ma couchette ;
* Respecte, Amour, ses plis longs et flottants.
* J’ai su depuis qui payait sa toilette.
* Dans un grenier qu’on est bien à vingt ans !
* À table, un jour, jour de grande richesse,
* De mes amis les voix brillaient en chœur,
* Quand jusqu’ici monte un cri d’allégresse :
* À Marengo, Bonaparte est vainqueur !
* Le canon gronde, un autre chant commence.
* Nous célébrons tant de faits éclatants ;
* Les rois jamais n’envahiront la France.
* Dans un grenier qu’on est bien à vingt ans !
* Quittons ce toit où ma raison s’enivre.
* Oh ! qu’ils sont loin, ces jours si regrettés !
* J’échangerais ce qui me reste à vivre
* Contre un des mois qu’ici Dieu m’a comptés.
* Pour rêver gloire, amour, plaisir, folie,
* Pour dépenser sa vie en peu d’instants,
* D’un long espoir pour la voir embellie,
* Dans un grenier qu’on est bien à vingt ans !
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Chant des ouvriers

Pour les autres éditions de ce texte, voir Chant des ouvriers.

### LE CHANT DES OUVRIERS

* Nous dont la lampe, le matin,
* Au clairon du coq se rallume,
* Nous tous qu’un salaire incertain
* Ramène avant l’aube à l’enclume,
* Nous qui des bras, des pieds, des mains,
* De tout le corps luttons sans cesse,
* Sans abriter nos lendemains
* Contre le froid de la vieillesse,
* Aimons-nous, et quand nous pouvons
* Nous unir pour boire à la ronde,
* Que le canon se taise ou gronde,
* Buvons,
* À l’indépendance du monde !
* Nos bras, sans relâche tendus,
* Aux flots jaloux, au sol avare,
* Ravissent leurs trésors perdus ;
* Ce qui nourrit et ce qui pare :
* Perles, diamants et métaux,
* Fruit du coteau, grain de la plaine ;
* Pauvres moutons, quels bons manteaux
* Il se tisse avec notre laine !
* Aimons-nous, etc.
* Quel fruit tirons-nous des labeurs
* Qui courbent nos maigres échines ?
* Où vont les flots de nos sueurs ?
* Nous ne sommes que des machines.
* Nos Babels montent jusqu’au ciel,
* La terre nous doit ses merveilles :
* Dès qu’elles ont fini le miel,
* Le maître chasse les abeilles.
* Aimons-nous, etc.
* Mal vêtus, logés dans des trous,
* Sous les combles, dans les décombres
* Nous vivons avec les hiboux
* Et les larrons amis des ombres ;
* Cependant notre sang vermeil
* Coule impétueux dans nos veines ;
* Nous nous plairions au grand soleil,
* Et sous les rameaux verts des chênes.
* Aimons-nous, etc.
* À chaque fois que par torrents
* Notre sang coule sur le monde,
* C’est toujours pour quelques tyrans
* Que cette rosée est féconde ;
* Ménageons-la dorénavant,
* L’amour est plus fort que la guerre ;
* En attendant qu’un meilleur vent
* Souffle du ciel ou de la terre,
* Aimons-nous, etc.
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Pendu
### LE PENDU

* Un garçon venait de se pendre,
* Dans la forêt de Saint-Germain,
* Pour une fillette au cœur tendre,
* Dont on lui refusait la main.
* Un passant, le cœur plein d’alarmes,
* En voyant qu’il soufflait encor,
* Dit : « Allons chercher les gendarmes,
* Peut-être bien qu’il n’est pas mort ! »
* Le brigadier, sans perdre haleine,
* Enfourcha son grand cheval blanc.
* Arrivé chez le capitaine,
* Il conta la chose en tremblant :
* « Un jeune homme vient de se pendre,
* A son âge, quel triste sort !
* Faut-il qu’on aille le dépendre !
* Peut-être bien qu’il n’est pas mort ! »
* L’officier, frisant sa moustache,
* Se redresse et répond soudain :
* « Vraiment, c’est une noble tâche
* Que de soulager son prochain ;
* Cependant, je n’y puis rien faire,
* Ce n’est pas de notre ressort.
* Courez donc chez le commissaire,
* Le pendu vit peut-être encor ! »
* Le commissaire sur la place
* Descendit, c’était son devoir.
* D’un coup d’oeil embrassant l’espace,
* Il cria de tout son pouvoir :
* « Un jeune homme vient de se pendre.
* Villageois, debout, courez fort,
* Emportons de quoi le dépendre,
* Peut-être bien qu’il n’est pas mort ! »
* Vers le bois on arrive en troupe,
* On s’arrête en soufflant un peu,
* On saisit la corde, on la coupe.
* Le cadavre était déjà bleu !
* Sur l’herbe foulée on le couche.
* Un vieux s’approche et dit : « D’abord
* Soufflez-lui de l’air dans la bouche,
* C’est pas possible qu’il soit mort ! »
* Les amis pensaient : « Est-ce drôle
* De se faire périr ainsi ! »
* La fillette, comme une folle,
* Criait : « Je veux mourir aussi ! »
* Mais les parents, miséricorde,
* Disaient en guise d’oraison :
* « Partageons-nous toujours la corde,
* C’est du bonheur pour la maison ! »
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Rhin allemand
### LE RHIN ALLEMAND

Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
 Il a tenu dans notre verre.
 Un couplet qu’on s’en va chantant
 Efface-t-il la trace altière
Du pied de nos chevaux marqué dans votre sang ?
 Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
 Son sein porte une plaie ouverte,
 Du jour où Condé triomphant
 A déchiré sa robe verte.
Où le père a passé, passera bien l’enfant.
 Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
 Que faisaient vos vertus germaines,
 Quand notre César tout-puissant
 De son ombre couvrait vos plaines ?
Où donc est-il tombé, ce dernier ossement ?
 Nous l’avons eu, votre Rhin allemand.
 Si vous oubliez votre histoire,
 Vos jeunes filles, sûrement,
 Ont mieux gardé notre mémoire ;
Elles nous ont versé votre petit vin blanc.
 S’il est à vous, votre Rhin allemand,
 Lavez-y donc votre livrée ;
 Mais parlez-en moins fièrement.
 Combien, au jour de la curée,
Étiez-vous de corbeaux contre l’aigle expirant ?
 Qu’il coule en paix, votre Rhin allemand ;
 Que vos cathédrales gothiques
 S’y reflètent modestement ;
 Mais craignez que vos airs bachiques
Ne réveillent les morts de leur repos sanglant.
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Chant du départ
### LE CHANT DU DÉPART

* La victoire en chantant nous ouvre la barrière,
* La liberté guide nos pas,
* Et du nord au midi la trompette guerrière
* A sonné l’heure des combats !
* Tremblez, ennemis de la France,
* Rois ivres de sang et d’orgueil ;
* Le peuple souverain s’avance,
* Tyrans, descendez au cercueil !
* La République nous appelle,
* Sachons vaincre ou sachons mourir !
* Un Français doit vivre pour elle,
* Pour elle un Français doit mourir !
* une mère de famille
* De nos yeux maternels ne craignez point les larmes,
* Loin de nous de lâches douleurs :
* Nous devons triompher quand vous prenez les armes,
* C’est aux rois à verser des pleurs.
* Nous vous avons donné la vie,
* Guerriers, elle n’est plus à vous :
* Tous nos jours sont à la patrie,
* Elle est votre mère avant nous.
* deux vieillards
* Que le fer paternel arme la main des braves ;
* Songez à nous au champ de Mars ;
* Consacrez dans le sang des rois et des esclaves
* Le fer béni par vos vieillards,
* Et, rapportant sous la chaumière,
* Des blessures et des vertus,
* Venez fermer notre paupière
* Quand les tyrans ne seront plus.
* un enfant
* De Bara, de Viala, le sort nous fait envie :
* Ils sont morts, mais ils ont vaincu ;
* Le lâche, accablé d’ans, n’a point connu la vie :
* Qui meurt pour le peuple a vécu.
* Vous êtes vaillants, nous le sommes,
* Guidez-nous contre les tyrans ;
* Les Républicains sont des hommes,
* Les esclaves sont des enfants.
* une épouse
* Partez, vaillants époux, les combats sont vos fêtes,
* Partez, modèles des guerriers ;
* Nous cueillerons des fleurs pour en ceindre vos têtes,
* Nos mains tresseront vos lauriers,
* Et si le temple de Mémoire
* S’ouvrait à vos mânes vainqueurs,
* Nos voix chanteront votre gloire,
* Nos flancs porteront vos vengeurs.
* une jeune fille
* Et nous, sœurs des héros, nous qui de l’hyménée
* Ignorons les aimables nœuds,
* Si pour s’unir un jour à notre destinée,
* Les citoyens forment des vœux,
* Qu’ils reviennent dans nos murailles,
* Beaux de gloire et de liberté,
* Et que leur sang, dans les batailles,
* Ait coulé pour l’égalité.
* trois guerriers
* Sur le fer, devant Dieu nous jurons à nos pères,
* A nos épouses, à nos sœurs,
* A nos représentants, à nos fils, à nos mères,
* D’anéantir les oppresseurs !
* En tous lieux, dans la nuit profonde,
* Plongeant l’infâme royauté,
* Les Français donneront au monde
* Et la paix et la liberté !
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Lavoir
### LE LAVOIR

* Tous les jours, moins le dimanche,
* On entend le gai battoir
* Battre la lessive blanche
* Dans l’eau verte du lavoir.
* Une rigole en vieux chêne
* Au lavoir amène l’eau
* De la colline prochaine
* Où se tient caché l’écho,
* L’écho qui jase et babille
* Et redit tous nos lazzis ;
* Car nous lavons en famille
* Tout le linge du pays.
* Tous les jours, etc.
* La margelle est une pierre
* Aussi lisse qu’un miroir ;
* Un vieux toit fourni de lierre
* Tient à l’abri le lavoir ;
* De l’iris les feuilles vives
* Y dardent leurs dards pointus ;
* Pour embaumer nos lessives
* Sa racine a des vertus.
* Tous les jours, etc.
* La vieille branlant mâchoire
* Qui se souvient de cent ans,
* Conte aux jeunes quelque histoire
* Aussi vieille que le Temps ;
* C’est Satan qui se démène
* Dans le corps d’un vieux crapaud,
* Ou bien c’est quelque âme en peine
* Qui, la nuit, vient troubler l’eau.
* Tous les jours, etc.
* Tout en jasant la sorcière
* Tord son linge à tour de bras ;
* Auprès fume une chaudière,
* C’est comme aux anciens sabbats.
* Mais dans un coin la fillette
* Qui veut plaire à son galant,
* Mire dans l’eau sa cornette,
* Sa ceinture et son bras blanc.
* Tous les jours, etc.
# La Chanson française du XVe au XXe siècle/Le Petit Homme gris
### LE PETIT HOMME GRIS

* Il est un petit homme
* Tout habillé de gris,
* Dans Paris,
* Joufflu comme une pomme,
* Qui, sans un sou comptant,
* Vit content,
* Et dit : Moi, je m’en…
* Et dit : Moi, je m’en…
* Ma foi, moi, je m’en ris !
* Oh ! qu’il est gai (bis) le petit homme gris !
* À courir les fillettes,
* À boire sans compter,
* À chanter,
* Il s’est couvert de dettes ;
* Mais, quant aux créanciers,
* Aux huissiers
* Il dit : etc.
* Qu’il pleuve dans sa chambre,
* Qu’il s’y couche le soir
* Sans y voir ;
* Qu’il lui faille en décembre
* Souffler, faute de bois,
* Dans ses doigts,
* Il dit : etc.
* Sa femme, assez gentille,
* Fait payer ses atours
* Aux amours :
* Aussi, plus elle brille,
* Plus on le montre au doigt.
* Il le voit,
* Et dit : etc.
* Quand la goutte l’accable
* Sur un lit délabré,
* Le curé,
* De la mort et du diable
* Parle à ce moribond,
* Qui répond :
* Ma foi, etc.
* Béranger.
# La Ballade du Désespéré
### LA BALLADE DU DESESPERE.

Qui frappe à ma porte à cette heure ? — Ouvre, c’est moi. — Quel est ton nom ? On n’entre pas dans ma demeure À minuit ainsi, sans façon.
— Ouvre. — Ton nom ? — La neige tombe,
Ouvre. — Ton nom ? — Vite, ouvre-moi ! — Quel est ton nom ? — Ah ! dans sa tombe
Un cadavre n’a pas plus froid.
J’ai marché toute la journée
De l’ouest à l’est, du sud au nord.
À l’angle de ta cheminée
Laisse-moi m’asseoir. — Pas encor !
Quel est ton nom ? — Je suis la gloire,
Je mène à l’immortalité.
— Passe, fantôme dérisoire ! — Donne-moi l’hospitalité.
Je suis l’amour et la jeunesse,
Ces deux belles moitiés de Dieu. — Passe ton chemin : ma maîtresse Depuis longtemps m’a dit adieu.
— Je suis l’art et la poésie : On me proscrit. Vite, ouvre. — Non.
Je ne sais plus chanter ma mie,
Je ne sais même plus son nom.
— Ouvre-moi ! je suis la richesse,
Et j’ai de l’or, de l’or toujours.
Je puis te rendre ta maîtresse. — Peux-tu me rendre nos amours ?
— Ouvre-moi : je suis la puissance,
J’ai la pourpre. — Vœux superflus ! Peux-tu me rendre l’existence De ceux qui ne reviendront plus ?
— Si tu ne veux ouvrir ta porte Qu’au voyageur qui dit son nom, Je suis la mort : ouvre, j’apporte Pour tous les maux la guérison.
Tu peux entendre à ma ceinture
Sonner les clés des noirs caveaux ; J’abriterai ta sépulture
De l’insulte des animaux.
— Entre chez moi, maigre étrangère, Et pardonne à ma pauvreté. C’est le foyer de la misère
Qui t’offre l’hospitalité.
Entre : je suis las de la vie,
Qui pour moi n’a plus d’avenir.
J’avais depuis longtemps l’envie,
Non le courage de mourir.
Entre sous mon toit, bois et mange,
Dors, et quand tu t’éveilleras,
Pour payer ton écot, cher ange,
Dans tes bras tu m’emporteras.
Je t’attendais ; je veux te suivre.
Où tu m’emmèneras, j’irai ; Mais laisse mon pauvre chien vivre,
Pour que je puisse être pleuré !
# La Ballade du temps perdu

On fouille à chaque fin d’année Parmi les cendres de son cœur, Cherchant après toute flambée Les vaines traces du bonheur.
Chaque jour, depuis notre enfance, Marqué d’un caillou blanc ou noir, Reflète en nous la survivance Des mots d’amour, des mots d’espoir.
Je suis à la page vingt-trois Du livre que Dieu me destine. Le papier frémit sous mes doigts, Un frisson court dans mon échine.
Pauvre livre dont la préface Est un sourire de maman. Mais, hélas ! tout passe, tout lasse. Où donc es-tu, rire d’enfant ?
Ces humbles feuilles que j’ai lues Annonçaient un cœur amoureux. Pourquoi le soleil, sous les nues, A-t-il blémi, le malheureux ?
J’aimais les fleurs, j’aimais les roses, Les oiseaux, les parfums, les chants. J’aurais adoré d’autres choses… Et j’ai pleuré sur mes vingt ans !
Pleuré ? mais bien sûr en cachette… Qui donc a su que j’ai souffert ? Quand mes pareils étaient en fête, Bravement, j’ai dressé la tête. Qui donc a su que j’ai souffert ? Que mon rire éclatait amer ?
Et si plusieurs ont pris ma main, J’ai refusé leur douce obole, La bonne amitié qui console, Le regard qui fond le chagrin. De tout mon cœur qui se désole, J’ai fait le fou, j’ai fait le drôle. Plus j’aimais, plus j’avais dédain. Rire et souffrir, quel vilain rôle…
﻿Envoi Pourquoi donc, nature perverse, M’as-tu fait craindre la pitié ? Crois-tu que les larmes qu’on verse Sont indignes de l’amitié ? Ah ! si l’amour en ce bas monde Ne chantait que de gais couplets, S’il n’était qu’amours gentillets, Notre cœur qui toujours abonde En soupirs, en pleurs, en regrets, Serait violon sans archet !
# La Balance de Minos

* La Balance de Minosfable de Jean-Pierre Claris de Florian

## Éditions

Édition en français :
* La Balance de Minos (1793)