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# Scrupule
### SCRUPULE

Je veux lui dire quelque chose,  Je ne peux pas ; Le mot dirait plus que je n’ose,  Même tout bas.
D’où vient que je suis plus timide  Que je n’étais ? Il faut parler, je m’y décide…  Et je me tais.
Les aveux m’ont paru moins graves  À dix-huit ans ; Mes lèvres ne sont plus si braves  Depuis longtemps.
J’ai peur, en sentant que je l’aime,  De mal sentir ; Dans mes yeux une larme même  Pourrait mentir,
Car j’aurais beau l’y laisser naître  De bonne foi, C’est quelque ancien amour peut-être  Qui pleure en moi.
# Scudéry

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Madeleine de Scudéry (1607 – 1701)
* Georges de Scudéry (1601 – 1667)
# Scènes

* Scènespoème en prose d’Arthur Rimbaud« L’ancienne Comédie poursuit ses accords et divise ses Idylles »

## Éditions

Éditions en français :
* Scènes (1886, éd. Félix Fénéon, publié dans Les Illuminations)
* Scènes (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Scrupule (Les Épreuves)
### SCRUPULE

Vous êtes ignorants comme moi, plus encore, Innombrables soleils ! La raison de vos lois Vous échappe, et, soumis, vous prodiguez sans choix Les vibrantes clartés dont l’abîme se dore.
Tu ne sais rien non plus, rose qui viens d’éclore, Et vous ne savez rien, zéphyrs, fleuves et bois ! Et le monde invisible et celui que je vois Ne savent rien d’un but et d’un plan que j’ignore.
L’ignorance est partout ; et la divinité, Ni dans l’atome obscur, ni dans l’humanité, Ne se lève en criant : « Je suis et me révèle ! »
Étrange vérité, pénible à concevoir, Gênante pour le cœur comme pour la cervelle, Que l’Univers, le Tout, soit Dieu sans le savoir !
# Sillages/La Demeure du passé
### LA DEMEURE DU PASSÉ
#### I SUR LE MODE MAJEUR

Toi qui m’as oubliée aujourd’hui, qui fus mienne Cependant, viens dans la maison aérienne ﻿Du songe et du passé.
Il y demeure un soir doux au regard lassé. Les chambres aux plafonds creusés comme les dômes ﻿Se peuplent de fantômes.
On retrouve là-bas des livres oubliés Des sachets odorants encore, et des colliers, ﻿Des choses familières.
Je ne sais quoi de triste obscurcit les lumières Pourtant… Dans l’air traîne un nostalgique parfum, ﻿Car on attend quelqu’un.
Reviens dans la maison du passé, mon amie, Et ta chambre, qui fut si longtemps endormie, ﻿S’éveillera pour toi.
Car on n’y reconnaît que ton ordre et ta loi Que nul ne contredit et que nul ne transgresse, ﻿Mon maître et ma maîtresse.
Reconnais ton odeur d’ambre mêlé d’iris… Toute chose dans la demeure de jadis ﻿Porte ta chère empreinte.
Le foyer s’est éteint, la lampe s’est éteinte Dans la chambre sans fleurs où je t’ouvre les bras, ﻿Toi qui ne viendras pas !

#### II SUR LE MODE MINEUR

Miraculeusement, te voici revenue, En cherchant, à travers la bleuâtre avenue, ﻿La maison du passé.
Entre dans la maison chère au désir lassé Et vois, sous les plafonds creusés comme des dômes, ﻿Son peuple de fantômes.
Rentre dans la maison qui t’accueille, où j’attends… Rien n’est changé, sauf les tons d’or moins éclatants ﻿Et les roses fanées.
Et me voici, pareille à travers les années Pour t’accueillir, en ce dur instant de retour ﻿Avec le même amour.
# Sillages/Enseignement
### ENSEIGNEMENT

Tu veux savoir de moi le secret des sorcières ? J’allumerai pour toi leurs nocturnes lumières, Et je t’apprendrai l’art très simple des sorcières.
Les sorcières ne sont vivantes que la nuit. Elles dorment pendant le jour. Leur regard fuit, N’étant habitué qu’à l’ombre de la nuit.
Les sorcières ont des âmes calmes et noires, Les astres leur sont moins étranges que les foires. Le feu des mondes luit en leurs prunelles noires.
On les craint, on les chasse, on ne les aime pas. Elles ont fui l’auberge et le commun repas. Elles n’ont point compris, on ne les comprend pas.
Cependant, elles sont très simples… On doit naître… Pour les comprendre, il faut quelque peu les connaître, Et savoir qu’elles ont le droit d’être et de naître…
Chacun parle très haut et du bien et du mal. Ces êtres-là n’ont que le tort d’être anormal, Leur cœur inoffensif n’a point conçu le mal.
Mais ces femmes sont les maudites étrangères. Car dans un monde épais, leurs âmes sont légères, Et ses lois leur seront à jamais étrangères.
Elles touchent à peine, — et si peu ! — le sol franc. Elles n’aiment que le tout noir ou le tout blanc Ou la nuance dont le reflet n’est pas franc.
Par leurs regards, par leurs sourires équivoques, La pourpre sombre et l’or terne des vieilles loques Revêtent, sur leur corps, des splendeurs équivoques.
Elles savent cacher au dur regard du jour Leur cœur, leur haine triste et leur si triste amour, Leur âme indifférente à la beauté du jour.
Peu leur importe si, plus tard, enfin vaincues Par les pouvoirs du jour, leurs musiques vécues S’éteignent, ainsi qu’un faible appel de vaincues…
Peu leur importe, — tout leur est indifférent, Car l’univers n’est qu’un luth docile qui rend, Selon la main, un doux sanglot indifférent.
Elles vivent dans un songe las, solitaires Comme la lune, ayant choisi, parmi les terres, Celle où meurent le mieux les âmes solitaires.
# Sillages/Malédiction sur un jardin
### MALÉDICTION SUR UN JARDIN

Fane-toi, beau jardin dont j’aimais les odeurs, Où s’attardaient, plaintifs et las, les vents rôdeurs. Que périssent demain tes miels et tes odeurs !
Et que d’infâmes vers rongent le cœur des roses ! Que penchent les pavots et les pivoines closes… Ô jardin, que le soir fasse mourir tes roses !
Vienne le vent mauvais qui tuera ces jasmins Qu’elle cueillit hier, en songeant, de ses mains Qui restaient pâles dans la pâleur des jasmins.
Que monte la marée invincible des herbes Furieuses autant que les vagues acerbe, Sans nombre, comme la multitude des herbes.
Et que ce flot tenace étrangle les grands lys Pareils à sa blancheur et qu’elle aimait jadis ! C’est presque la tuer que de tuer ses lys.
Je saluerai le flot hostile de ces ronces Dont l’accueil est pareil à de rudes semonces, Et je bénis le mal infligé par ces ronces.
Jardin, pourquoi serais-tu beau, jeune et charmant, Toi qui ne reçois plus mes pas fiévreux d’amant, Et qui n’abrites plus son jeune corps charmant ?
Je t’abandonne aux yeux futurs, je te délaisse… Puisque tu ne plais plus à la belle maîtresse Qui t’aimait, à mon tour, jardin, je te délaisse…
Beau jardin où nos pas ne s’égareront plus, Reçois des étrangers les longs soins superflus… Fane-toi, beau jardin, puisqu’elle ne m’aime plus !
# Sillages/Mon ami le vent

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mon ami le vent.

### MON AMI LE VENT

Mon vieil ami le vent, entre dans ma demeure Et joins ta voix à ma voix lamentable et pleure… Pleurons le jour, pleurons le soir, pleurons la nuit.
Pleurons avec la voix des femmes malheureuses Sur la jeunesse morte et sur l’amour qui fuit Malgré les bras tendus des tristes amoureuses.
Pleurons les jougs mauvais qui pèsent sur les fronts Et sur tous et sur tout, ô mon ami, pleurons ! Pleurons le sort mauvais des êtres et des choses.
Plaignons les yeux que nul rayon d’or ne ravit, Les vieux livres brûlés, la lente mort des roses… Ô vent, mon ami cher, plaignons tout ce qui vit !
Qu’on s’éloigne de la grand’salle où l’ombre flotte, Et que nul ne m’entende, alors que je sanglote Ainsi que fait le vent, dans les coins endormis.
Et le chêne s’écroule au loin, la vitre tremble… Nous nous aimons et nous sommes de vieux amis, ﻿Car nous pleurons ensemble.
# Sillages/Glas
### GLAS

Gardant la dignité d’un silence hautain, J’entends sonner d’en haut l’heure de mon destin.
Sa lamentation traverse la lumière, Elle sonne en pleurant, lente et régulière.
Elle sonne, elle annonce, elle dit : Tu mourras. Je sens qu’il est des sorts qui ne pardonnent pas,
Des routes sans bonheur et sans espoir suivies, De si tristes amours et de si tristes vies.
Moi, j’ai vécu les yeux aveuglément ouverts Dans l’incompréhensible et terrible univers.
J’ai porté la douleur des autres et la mienne, J’ai revêtu le deuil et chanté l’antienne,
Je fus humiliée à la face des cieux, J’ai vu m’abandonner ce que j’aimais le mieux,
Et j’ai vu m’échapper l’amour comme la gloire. Tout s’accomplit enfin… Sonne, ô mon heure noire !
Sonne, dans un ciel gris et dans un vent mauvais, Et proclame d’en haut que j’ai trouvé la paix.
# Sillages/Hymne à la lenteur
### HYMNE À LA LENTEUR

Parmi les thyms chauffés et leur bonne senteur Et le bourdonnement d’abeilles inquiètes, J’élève un autel d’or à la bonne Lenteur Amie et protectrice auguste des poètes.
Elle enseigne l’oubli des heures et des jours Et donne, avec le doux mépris de ce qui presse Le sens oriental de ces belles amours Dont le songe parfait naquit dans la paresse.
Daigne nous inspirer le distique touchant Qui réveille en pleurant la mémoire dormante, Ô Lenteur ! toi qui rends plus suave un beau chant Mélancolique et noble et digne de l’amante !
Inspire les amours, toi qui sais apaiser, Retenir plus longtemps et rendre plus vivace Et plus suave encore un suave baiser, Et révèles la gloire entière de la face.
Nous ployons devant toi nos dociles genoux, La contemplation nous étant chère encore… Puisque nous t’honorons, demeure parmi nous, Toi que nous adorons, ô Lenteur que j’adore !
# Sillages/Invocation
### INVOCATION

Dans l’Hadès souterrain où la nuit est parfaite Te souviens-tu de l’île odorante, ô Psappha ? Du verger où l’élan des lyres triompha, Et des pommiers fleuris où la brise s’arrête ?
Toi qui fus à la fois l’amoureuse et l’amant, Te souviens-tu d’Atthis, parmi les ombres pâles, De ses refus et de ses rires, de ses râles, De son corps étendu, virginal et dormant ?…
Te souviens-tu des hauts trépieds et de leurs flammes ? De la voix d’Eranna, s’élevant vers la nuit, Pour l’hymne plus léger qu’une aile qui s’enfuit, Mais que ne perdra point la mémoire des femmes ?
Ouvre ta bouche ardente et musicale… Dis ! Te souviens-tu de ta maison de Mytilène, Des cris mélodieux, des baisers dont fut pleine Cette demeure où tu parus et resplendis ?
Revois la mer, et ces côtes asiatiques Si proches dans le beau violet du couchant, Que, toi, tu contemplais, en méditant un chant Sans faute, mais tiré des barbares musiques !
Le Léthé peut-il faire oublier ces vergers Qui dorment à l’abri des coups et des vents maussades, Et leurs pommes, et leurs figues, et leurs grenades, Et le doux tremblement des oliviers légers ?
Peut-il faire oublier le pas lassé des chèvres Vers l’étable, et l’odeur des vignes de l’été ?… Dors-tu tranquillement là-bas, en vérité, Toi dont le nom divin est toujours sur nos lèvres ?
Toi qui fus la prêtresse et l’égale des Dieux, Toi que vint écouter l’Aphrodite elle-même, Dis-nous que ton génie est demeuré suprême, Que le sommeil n’a pu s’emparer de tes yeux !
Parmi les flots pesants et les ombres dormantes, Toi qui servis, dans sa beauté, l’Érôs vainqueur, L’Érôs au feu subtil qui fait battre le cœur, As-tu donc oublié le baiser des amantes ?
Les vierges de nos jours égalent en douceur Celles-là que tes chants rendirent éternelles, Les vignes de Lesbos sont toujours aussi belles, La mer n’a point changé son murmure berceur.
Ah ! rejette en riants tes couronnes fanées ! Et, si jamais l’amour te fut amer et doux, Écoute maintenant et reviens parmi nous Qui t’aimons à travers l’espace et les années !
# Sillages/J’ai jeté mes fleurs
### J’AI JETÉ MES FLEURS…

C’est en vain que, pour moi, ma raison s’évertue, Car je n’aime que ce qui me raille et me tue.
Et ma grande douleur terrible, la voici : Partout je redirai : Je ne suis pas d’ici.
Je n’ai rien calculé, je suis née ivre et folle. Au hasard, j’ai semé mon âme et ma parole.
J’ai donné mes baisers et mes fleurs et mes lais, Et je n’ai point compris que je me dépouillais…
J’aime le vent qui fait les pires catastrophes, L’encens mortel, les soirs fiévreux, le vin des strophes.
Si je ne puis mourir d’une très douce mort Où je m’exhalerais sans cris et sans effort,
Que retombe sur moi l’effroi d’un beau désastre, L’écroulement d’un temple ou la chute d’un astre !
Et que je disparaisse au regard des humains, Ayant jeté mes fleurs au hasard des chemins.
Que, si la Destinée est à ce point clémente, La nuit m’ensevelisse et le vent me lamente !
Et dans ce long repos qu’aucun mot ne traduit, Que je dorme parmi les choses de la nuit.
# Sillages/Nuptiale
### NUPTIALE

Elle viendra tantôt, cette femme que j’aime ! Son voile aux plis flottants a de nobles ampleurs… Vous qui savez chanter, chantez un beau poème… Et parsemez de fleurs et de fleurs et de fleurs Le chemin lumineux de la femme que j’aime.
Elle viendra vers moi, très blanche dans le soir, Cette femme que j’aime entre toutes les femmes ! Elle a le don de se vêtir et se mouvoir Et de marcher sans bruit ainsi que font les âmes… Combien son pas léger est charmant dans le soir !…
Qui dira la beauté de Celle qui s’approche Et m’apporte mon cœur entre ses tendres mains ? Son visage est parfait, son corps est sans reproche, Son regard ne craint pas l’ombre des lendemains, Elle sait que je l’aime, Elle vient et s’approche…
Vierges qui l’attendez, éteignez les flambeaux, Disposez autour d’elle ainsi qu’une parure L’ombre douce qui rend les visages plus beaux, Le regard plus profond et la ligne plus pure… Je l’entends… Elle vient… Éteignez les flambeaux.
# Sillages/Pareilles
### PAREILLES

Le regard clair et la voix limpide j’entame Un hymne triomphal à ma Divinité, À l’Amour parfois doux et souvent irrité, Car, en ce jour, je me réjouis d’être femme !
Et loué soit le sort en ses obscurs desseins De ceci : que nos cœurs sont pareils, ma maîtresse ! Car nous aimons la grâce et la délicatesse, Et ma possession ne meurtrit pas tes seins…
Malgré la véhémence agressive et farouche De tout désir, et sa latente cruauté Qui m’attire vers les replis de la beauté, Ma bouche ne saurait mordre âprement ta bouche.
Je crois n’avoir jamais pu te blesser, ainsi T’aimant, ni dans ton cœur ni même en mes pensées, Moi qui n’ai su rythmer les strophes cadencées Que pour te plaire, ô mon cher et cruel souci !
# Sébastopol/2/Chapitre14

Des centaines de cadavres humains, frais, ensanglantés, qui deux heures avant étaient pleins d’espoirs et de désirs divers, grands et petits, les membres raidis, gisaient dans la vallée fleurissante couverte de rosée qui séparait le bastion de la tranchée, et sur le sol uni de la chapelle mortuaire de Sébastopol. Des centaines d’hommes, avec des vociférations ou des prières sur leurs lèvres sèches, rampaient et gémissaient, les uns parmi les cadavres de la vallée fleurissante, les autres sur les brancards, sur les lits de camp et sur le sol ensanglanté de l’ambulance ! Et de même qu’aux jours précédents, l’éclair de chaleur s’enflammait sur la montagne Sapoune, les étoiles scintillaient, le brouillard blanc venant de la mer houleuse, sombre, se dispersait, l’aurore rouge s’empourprait à l’orient, les nuages allongés et roses se dispersaient à l’horizon d’azur clair, et de même qu’aux jours précédents, en promettant à tout le monde animé, la joie, le bonheur et l’amour, montait, puissant et beau, le flambeau du jour.
# Sébastopol/2/Chapitre6

Des soldats portaient des blessés sur des brancards et en soutenaient d’autres sous les bras. La rue était tout à fait sombre. Seules, rarement, par ci, par là, étaient éclairées les fenêtres de l’hôpital ou celles des officiers qui veillaient tard. Des bastions éclatait le même bruit de canons et de fusils, les mêmes feux s’enflammaient sur le ciel noir. On entendait rarement le galop du cheval d’un ordonnance, le gémissement d’un blessé, les pas et la conversation des brancardiers, les exclamations des femmes affolées et des habitants qui, sur leurs portes, regardaient la canonnade.
Parmi ces derniers étaient notre connaissance Nikita et la vieille femme du matelot, avec qui il s’était déjà réconcilié, et sa fille de dix ans, « Oh ! Seigneur ! Oh ! sainte vierge Marie ! » murmurait en soupirant la vieille, en regardant les bombes qui, comme des balles de feu, sautaient perpétuellement d’un côté et de l’autre. « Quel malheur ! Quel malheur ! Oh ! oh ! oh ! Il n’y avait rien de pareil au premier bombardement. Ah ! la maudite, où a-t-elle éclaté ! Juste au-dessus de notre maison, dans le village ! »
— Non, c’est plus loin, chez la tante Arinka. Ça tombe toujours dans son jardin, dit la fillette.
— Où est maintenant mon maître ? — fit Nikita d’une voix chantante et encore un peu ivre — Ah ! comme j’aime mon maître. Je ne sais pas moi-même, mais je l’aime tant, que si, Dieu m’en préserve ! on le tuait, croyez-moi, petite tante, je ne sais pas ce que je me ferais, je vous le jure ! C’est un si bon maître ! Est-ce qu’on peut le comparer avec ceux qui là-bas jouent aux cartes ! Ceux-là, peuh ! voilà tout, — conclut Nikita en montrant la fenêtre éclairée de la chambre du maître où en l’absence du capitaine en second, le junker Jvadtcheskï, pour fêter sa décoration, avait invité les lieutenants Ougrovitch et Neptchissetzkï qui avait une fluxion.
— Oh ! les petites étoiles ! les petites étoiles ! Elles roulent ! — dit, en rompant le silence qui avait suivi les paroles de Nikita, la petite fillette qui regardait le ciel. — Voilà ! voilà ! encore une de tombée ! Pourquoi cela ? Ah ! maman !
— On détruira tout à fait notre petite maison, fit la vieille en soupirant et sans répondre à la question de la fillette.
— Maman, quand nous sommes allés là-bas avec le petit oncle, — continua d’une voix chantante la fillette, — alors, nous avons remarqué un gros obus dans la chambre, près de l’armoire. Il a probablement percé le toit pour entrer dans la chambre… Il est si gros qu’on ne peut pas le soulever.
— Celles qui avaient des maris et de l’argent sont parties, — dit la vieille, — et ici c’était la dernière petite maison et on l’a écrasée. Voilà, voilà ! Comme il tire, le brigand ! Oh ! Seigneur ! Seigneur !
— Aussitôt que nous sommes sortis, une bombe a passé ; quand elle a éclaté, elle a soulevé de la terre et un petit morceau a failli nous tuer, moi et l’oncle.
# Spéculations/Points d’interview
### POINTS D’INTERVIEW

« La fin de cette année, écrit M. Jules Claretie dans une excellente préface à La Presse française au XXe siècle, aura été marquée par un redoublement de points d’interrogation et d’interviews. » Nous avions bien lu : points d’interviews. Nous connaissions déjà, d’Alcanter de Brahm, le « point d’ironie », lequel a la figure, à peu près, d’un sempi grec. Le point d’interrogation usuel est l’hiéroglyphe représentatif d’une oreille, ornée même, somptueusement, d’un pendant. Quelle sera la forme du point d’interview ? Un simple hameçon de pêche à la ligne sans doute ; mieux encore, un davier à arracher les molaires, ou… une pince-monseigneur, voilà qui serait discret, exact, révérencieux, de bon goût et tout à fait bien.
# Spéculations/L’étude de la langue anglaise
### L’ÉTUDE DE LA LANGUE ANGLAISE

Selon un couplet célèbre de Figaro, pour savoir une langue il suffit d’apprendre « le fonds de la langue » — qui, pour l’anglais, était du temps de Beaumarchais goddam, — et il est bien inutile de s’informer des « quelques autres petits mots par-ci par-là. »
L’exactitude de cette méthode vient d’être démontrée par l’extraordinaire cas du marin français, Jean Mafurlin, lequel a prouvé en outre, que le fonds d’une langue peut se ramener non seulement à un simple mot, mais même à un son unique et inarticulé.
Le matelot Jean Mafurlin vint à tomber, il y a quatorze ans, du haut d’un mât dans la rade de Portsmouth. Lorsqu’on le repêcha, après une immersion d’une dizaine de minutes, il avait complètement perdu l’usage de la parole. Or, au moment de son accident, il parlait, outre le français sa langue maternelle, le portugais et l’italien. Il ne savait que quelques mots d’anglais. Le mois dernier, un coup de canon ayant été tiré près de lui à l’improviste, la commotion, expliquent les médecins, le guérit soudain de son aphasie, et — phénomène, disent-ils, vraiment miraculeux — il se mit à parler couramment l’anglais, qu’avant de devenir muet il connaissait à peine. Il ne se souvenait plus, par contre, que très vaguement de l’italien, du portugais et du français.
Il n’y a rien, dans cette cure, qui ne pût être facilement prévu. On conçoit que si l’on arrive à découvrir les mots ou le mot, ou le son inarticulé qui synthétiserait toute une langue, cette notion suffit à posséder parfaitement la langue. On trouve un essai rudimentaire de cette simplification dans l’invention des grammaires. Si la détonation du canon a instruit d’un seul coup Jean Mafurlin, c’est qu’elle lui apportait réellement, condensé en un son-symbole, le fonds de la langue anglaise. Il n’y a rien d’étonnant à ce que le peuple britannique, roi des mers par excellence, n’ait point d’autre langage, en remontant aux racines, que celui que, sur ses vaisseaux, dans tout l’univers, parle la poudre.
Le record est battu désormais de ces méthodes qui se flattaient d’apprendre l’anglais en six mois. Nous espérons que cette révolution dans l’enseignement des langues vivantes sera générale, et que les philologues vont s’ingénier à démêler le mot fondamental dans les idiomes des différents pays. Nous ne nous permettrons, dans l’intention d’aider leurs recherches, que des conjectures : les Français sont réputés un peuple galant : il y a là une piste.
On déplorera sans doute que Jean Mafurlin n’ait appris l’anglais qu’au prix de l’oubli des langages qu’il possédait auparavant. Mais chaque professeur a ses caprices, et le coup de canon nous a paru suivre l’école de Timothée, en purgeant, au moyen de sa fumée, le cerveau du disciple de toute perverse habitude et de ce qu’il avait appris sous d’autres pédagogues.
# Spéculations/Notions civiques
### NOTIONS CIVIQUES

Pourquoi la médaille de sauvetage a-t-elle un anneau et un ruban au bout ?
Dans certains ports, on jette dans l’eau, à des gosses, des pièces de dix sous pour qu’ils les repêchent.
C’est très difficile. La pièce de dix sous a cet inconvénient, qu’on ne sait par où la prendre.
C’est pourquoi on y met une anse, pour les grandes personnes peu ingambes.
Cette anse est solidement fixée à un ruban fixé lui-même sur un flotteur en liège au moyen d’une épingle de nourrice.
Ainsi l’on peut capturer la pièce sans être obligé de plonger, et pour ne pas la perdre — n’allant pas dans l’eau, on est tout habillé — on la suspend par l’épingle, à sa boutonnière.
Mieux : on a inventé la médaille de sauvetage en terre ferme, pour personnes ne sachant pas nager.
Qu’on ne s’étonne plus si le sauveteur professionnel se récuse devant quelque noyé plus ou moins nauséabond : pourquoi mouillerait-il le nickel de ses médailles ?