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# Les Aventures de Til Ulespiègle/LX
### CHAPITRE LX.

Ulespiègle ne pouvait renoncer à ses malices. Étant à Erfurt, il fut bientôt connu des bourgeois et des étudiants. Il alla un jour dans le quartier des bouchers, où la viande était en vente. Un boucher lui dit d’acheter quelque chose pour emporter chez lui. Ulespiègle lui dit : « Que dois-je prendre ? – Prenez un rôti, répondit le boucher. — Bien ! » dit Ulespiègle ; puis il prit le rôti et s’en alla. Le boucher courut après lui et lui dit : « Non, pas ainsi : il faut payer ce rôti. – Vous ne m’avez pas parlé de payement, dit Ulespiègle ; vous m’avez seulement dit de prendre quelque chose, et vous m’avez montré ce rôti et m’avez dit de l’emporter chez moi. Je le prouverai par les voisins, qui étaient présents. » Les autres bouchers intervinrent et dirent qu’il avait raison, car ils en voulaient à ce boucher, parce que, lorsque quelqu’un voulait leur acheter quelque chose, il l’attirait à lui et leur enlevait la pratique. C’est pourquoi ils firent de leur mieux pour qu’Ulespiègle gardât le rôti. Pendant que les bouchers disputaient, Ulespiègle mit le rôti sous son habit et s’en alla, les laissant s’arranger comme ils purent.
# Les Aventures de Til Ulespiègle/LXI
### CHAPITRE LXI.

Au bout de huit jours Ulespiègle revint au marché à la viande. Le boucher qu’il avait trompé lui dit d’un ton de défi : « Reviens donc chercher un rôti ! » Ulespiègle dit oui, et voulait empoigner le rôti ; mais le boucher le lui retira vivement. Ulespiègle dit : « Attendez, laissez là ce rôti ; je payerai. » Le boucher remit le rôti sur l’étal. Alors Ulespiègle lui dit : « Si je te dis une chose qui soit à ton avantage, me donneras-tu ce rôti ? – Oui ! dit le boucher ; tu pourrais me dire des choses qui me seraient utiles ; mais tu pourrais aussi m’en dire qui ne me serviraient de rien, et tu voudrais emporter le rôti. – Je n’y toucherai pas, dit Ulespiègle, si ce que je te dirai n’est pas de ton goût. Voici ce que je dis : « En avant la bourse, et paye le monde ! » Comment trouves-tu cela ? Est-ce de ton goût ? – Ces paroles me plaisent beaucoup, dit le boucher ; par conséquent elles sont de mon goût. » Alors Ulespiègle dit à ceux qui étaient autour d’eux : « Chers amis, vous avez bien entendu ; ainsi le rôti est à moi. » Puis il le prit et l’emporta, et dit au boucher en se moquant de lui : « Voilà que j’ai encore pris un rôti, comme tu me l’avais dit. » Le boucher restait tout confus et ne savait ce qu’il devait répondre, ayant été attrapé deux fois ; et il dut supporter les railleries de ses voisins, qui étaient là et qui se moquaient de lui.
# Les Journées de Juin
### LES JOURNÉES DE JUIN

La France est pâle comme un lis, Le front ceint de grises verveines ; Dans le massacre de ses fils, Le sang a coulé de ses veines ; Ses genoux se sont affaissés Dans une longue défaillance. O Niobé des temps passés, Viens voir la douleur de la France !
Offrons à Dieu le sang des morts De cette terrible hécatombe, Et que la haine et les discords Soient scellés dans leur tombe !
Quatre jours pleins et quatre nuits, L’ange des rouges funérailles, Ouvrant ses ailes sur Paris A soufflé le vent des batailles. Les fusils, le canon brutal Vomissant à flots sur la ville Une fournaise de métal Qu’attisait la guerre civile.
Offrons à Dieu le sang des morts De cette terrible hécatombe, Et que la haine et les discords Soient scellés dans leur tombe !
Combien de morts et de mourants, Insurgés, soldats, capitaines ! Que d’hommes forts dans tous les rangs ! Peut-il rester encor des haines ? Le pasteur tendant l’olivier, D’une balle est atteint lui-même :
« Oh ! que mon sang soit le dernier ! » Dit-il à son heure suprême.
Offrons à Dieu le sang des morts De cette terrible hécatombe, Et que la haine et les discords Soient scellés dans leur tombe !
La faim aux quartiers populeux Est une horrible conseillère ; Le lion, que brûlent ses feux, Rugit et quitte sa tanière. Un peu d’or dans l’ombre semé, Un flambeau de pourpre qui brille, Font sortir tout un peuple armé Quand le pain manque à la famille.
Offrons à Dieu le sang des morts De cette terrible hécatombe, Et que la haine et les discords Soient scellés dans leur tombe !
Ce n’est pas sans avoir saigné Que notre capitale est sauve ; Grâce aux canons, l’ordre a régné, On a traqué la bête fauve. La mort a souillé l’eau des puits, Des ruisseaux et de la rivière. On n’a fait que peupler depuis Les cachots et le cimetière.
Offrons à Dieu le sang des morts De cette terrible hécatombe, Et que la haine et les discords Soient scellés dans leur tombe !
Il ne reste, après ce grand deuil, D’autre profit de la bataille, Que des frères dans le cercueil Et des prisonniers sur la paille.
Ô République au front d’airain !
Ta justice doit être lasse ;
Au nom du peuple souverain,
Pour la première fois, fais grâce !
Offrons à Dieu le sang des morts
De cette terrible hécatombe,
Et que la haine et les discords
Soient scellés dans leur tombe !
# Les Journées et les nuits japonaises

* I. Le jardin de l’Arsenal - Les enchantemens de Kyoto
* II. Sous les glycines de Nara - Petites-Maisons
* III. L’île de Satsuma - La ville des tombeaux - Le temple des lépreux - La prison d’Omuta
# Les Cryptogames et les végétaux rudimentaires

* I. Les Cryptogames utiles février 1869
* I. Les Cryptogames utiles, suite février 1869
* II. Les Cryptogames nuisibles janvier 1870
# Les Contemplations/Nomen, numen, lumen
### XXV NOMEN, NUMEN, LUMEN

Quand il eut terminé, quand les soleils épars,
Éblouis, du chaos montant de toutes parts,
Se furent tous rangés à leur place profonde,
Il sentit le besoin de se nommer au monde ; Et l’être formidable et serein se leva ; Il se dressa sur l’ombre et cria : Jéhovah ! Et dans l’immensité ces sept lettres tombèrent ; Et ce sont, dans les cieux que nos yeux réverbèrent,
Au-dessus de nos fronts tremblants sous leur rayon,
Les sept astres géants du noir septentrion.
# Les Contemplations/N’envions rien
### XIX N’ENVIONS RIEN

Ô femme, pensée aimante ﻿Et cœur souffrant,
Vous trouvez la fleur charmante ﻿Et l’oiseau grand ;
Vous enviez la pelouse ﻿Aux fleurs de miel ; Vous voulez que je jalouse ﻿L’oiseau du ciel.
Vous dites, beauté superbe ﻿Au front terni,
Regardant tour à tour l’herbe ﻿Et l’infini :
— Leur existence est la bonne. ﻿Là, tout est beau ; Là, sur la fleur qui rayonne,
﻿Plane l’oiseau.
Près de vous, aile bénie,
﻿Lys enchanté,
Qu’est-ce, hélas ! que le génie ﻿Et la beauté ?
Fleur pure, alouette agile,
﻿À vous le prix ! Toi, tu dépasses Virgile, ﻿Toi, Lycoris !
Quel vol profond dans l’air sombre ! ﻿Quels doux parfums ! — Et des pleurs brillent sous l’ombre ﻿De vos cils bruns.
Oui, contemplez l’hirondelle,
﻿Les liserons ; Mais ne vous plaignez pas, belle,
﻿Car nous mourrons !
Car nous irons dans la sphère ﻿De l’éther pur ; La femme y sera lumière,
﻿Et l’homme azur ;
Et les roses sont moins belles ﻿Que les houris ; Et les oiseaux ont moins d’ailes ﻿Que les esprits !
# Les Contemplations/Ponto
### XI PONTO

Je dis à mon chien noir : — Viens, Ponto, viens-nous-en ! — Et je vais dans les bois, mis comme un paysan ; Je vais dans les grands bois, lisant dans les vieux livres. L’hiver, quand la ramée est un écrin de givres,
Ou l’été, quand tout rit, même l’aurore en pleurs,
Quand toute l’herbe n’est qu’un triomphe de fleurs,
Je prends Froissart, Montluc, Tacite, quelque histoire,
Et je marche, effaré des crimes de la gloire. Hélas ! l’horreur partout, même chez les meilleurs ! Toujours l’homme en sa nuit trahi par ses veilleurs ! Toutes les grandes mains, hélas ! de sang rougies ! Alexandre ivre et fou, César perdu d’orgies,
Et, le poing sur Didier, le pied sur Witikind,
Charlemagne souvent semblable à Charles-Quint ; Caton de chair humaine engraissant la murène ; Titus crucifiant Jérusalem ; Turenne,
Héros, comme Bayard et comme Catinat,
À Nordlingue, bandit dans le Palatinat ; Le duel de Jarnac, le duel de Carrouge ; Louis neuf tenaillant les langues d’un fer rouge ; Cromwell trompant Milton, Calvin brûlant Servet. Que de spectres, ô gloire ! autour de ton chevet ! Ô triste humanité, je fuis dans la nature ! Et, pendant que je dis : — Tout est leurre, imposture. Mensonge, iniquité, mal de splendeur vêtu ! — Mon chien Ponto me suit. Le chien, c’est la vertu Qui, ne pouvant se faire homme, s’est faite bête. Et Ponto me regarde avec son œil honnête.
# Les Contemplations/Premier mai
### I PREMIER MAI

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses. Je ne suis pas en train de parler d’autres choses. Premier mai ! L’amour gai, triste, brûlant, jaloux, Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ; L’arbre où j’ai, l’autre automne, écrit une devise, La redit pour son compte et croit qu’il l’improvise ; Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur, Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en cœur ; L’atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine Des déclarations qu’au Printemps fait la plaine, Et que l’herbe amoureuse adresse au ciel charmant. À chaque pas du jour dans le bleu firmament, La campagne éperdue, et toujours plus éprise, Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise Envoie au renouveau ses baisers odorants. Tous ces bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans, Dont l’haleine s’envole en murmurant : Je t’aime ! Sur le ravin, l’étang, le pré, le sillon même, font des taches partout de toutes les couleurs ; Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ; Comme si ses soupirs et ses tendres missives Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,
Et tous les billets doux de son amour bavard,
Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !
Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,
Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ; Tout semble confier à l’ombre un doux secret ; Tout aime, et tout l’avoue à voix basse ; on dirait Qu’au nord, au sud brûlant, au couchant, à l’aurore,
La haie en fleur, le lierre et la source sonore,
Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants Répètent un quatrain fait par les quatre vents.
# Les Contemplations/Paroles dans l’ombre
### XV PAROLES DANS L’OMBRE

Elle disait : C’est vrai, j’ai tort de vouloir mieux ; Les heures sont ainsi très doucement passées ; Vous êtes là ; mes yeux ne quittent pas vos yeux
Où je regarde aller et venir vos pensées.
Vous voir est un bonheur ; je ne l’ai pas complet. Sans doute, c’est encor bien charmant de la sorte ! Je veille, car je sais tout ce qui vous déplaît,
À ce que nul fâcheux ne vienne ouvrir la porte ;
Je me fais bien petite en mon coin près de vous ; Vous êtes mon lion, je suis votre colombe ; J’entends de vos papiers le bruit paisible et doux ; Je ramasse parfois votre plume qui tombe ;
Sans doute, je vous ai ; sans doute, je vous voi. La pensée est un vin dont les rêveurs sont ivres,
Je le sais ; mais, pourtant, je veux qu’on songe à moi. Quand vous êtes ainsi tout un soir dans vos livres,
Sans relever la tête et sans me dire un mot,
Une ombre reste au fond de mon cœur qui vous aime ; Et, pour que je vous voie entièrement, il faut Me regarder un peu, de temps en temps, vous-même.
# Les Contemplations/Paroles sur la dune
### XIII PAROLES SUR LA DUNE

Maintenant que mon temps décroît comme un flambeau,
﻿Que mes tâches sont terminées ; Maintenant que voici que je touche au tombeau ﻿Par les deuils et par les années,
Et qu’au fond de ce ciel que mon essor rêva,
﻿Je vois fuir, vers l’ombre entraînées,
Comme le tourbillon du passé qui s’en va,
﻿Tant de belles heures sonnées ;
Maintenant que je dis : — Un jour, nous triomphons ; ﻿Le lendemain, tout est mensonge ! — Je suis triste, et je marche au bord des flots profonds,
﻿Courbé comme celui qui songe.
Je regarde, au-dessus du mont et du vallon,
﻿Et des mers sans fin remuées,
S’envoler, sous le bec du vautour aquilon,
﻿Toute la toison des nuées ;
J’entends le vent dans l’air, la mer sur le récif,
﻿L’homme liant la gerbe mûre ; J’écoute, et je confronte en mon esprit pensif ﻿Ce qui parle à ce qui murmure ;
Et je reste parfois couché sans me lever ﻿Sur l’herbe rare de la dune, Jusqu’à l’heure où l’on voit apparaître et rêver ﻿Les yeux sinistres de la lune.
Elle monte, elle jette un long rayon dormant ﻿À l’espace, au mystère, au gouffre ; Et nous nous regardons tous les deux fixement,
﻿Elle qui brille et moi qui souffre.
Où donc s’en sont allés mes jours évanouis ? ﻿Est-il quelqu’un qui me connaisse ? Ai-je encor quelque chose en mes yeux éblouis,
﻿De la clarté de ma jeunesse ?
Tout s’est-il envolé ? Je suis seul, je suis las ; ﻿J’appelle sans qu’on me réponde ; Ô vents ! ô flots ! ne suis-je aussi qu’un souffle, hélas ! ﻿Hélas ! ne suis-je aussi qu’une onde ?
Ne verrai-je plus rien de tout ce que j’aimais ? ﻿Au dedans de moi le soir tombe. Ô terre, dont la brume efface les sommets,
﻿Suis-je le spectre, et toi la tombe ?
Ai-je donc vidé tout, vie, amour, joie, espoir ? ﻿J’attends, je demande, j’implore ; Je penche tour à tour mes urnes pour avoir ﻿De chacune une goutte encore !
Comme le souvenir est voisin du remord ! ﻿Comme à pleurer tout nous ramène ! Et que je te sens froide en te touchant, ô mort,
﻿Noir verrou de la porte humaine !
Et je pense, écoutant gémir le vent amer,
﻿Et l’onde aux plis infranchissables ; L’été rit, et l’on voit sur le bord de la mer ﻿Fleurir le chardon bleu des sables.
# Les Contemplations/Pasteurs et troupeaux
### XXIII PASTEURS ET TROUPEAUX

Le vallon où je vais tous les jours est charmant, Serein, abandonné, seul sous le firmament,
Plein de ronces en fleurs ; c’est un sourire triste. Il vous fait oublier que quelque chose existe,
Et, sans le bruit des champs remplis de travailleurs,
On ne saurait plus là si quelqu’un vit ailleurs. Là, l’ombre fait l’amour ; l’idylle naturelle Rit ; le bouvreuil avec le verdier s’y querelle,
Et la fauvette y met de travers son bonnet ; C’est tantôt l’aubépine et tantôt le genêt ; De noirs granits bourrus, puis des mousses riantes ; Car Dieu fait un poëme avec des variantes ; Comme le vieil Homère, il rabâche parfois,
Mais c’est avec les fleurs, les monts, l’onde et les bois ! Une petite mare est là, ridant sa face,
Prenant des airs de flot pour la fourmi qui passe,
Ironie étalée au milieu du gazon,
Qu’ignore l’océan grondant à l’horizon. J’y rencontre parfois sur la roche hideuse Un doux être ; quinze ans, yeux bleus, pieds nus, gardeuse De chèvres, habitant, au fond d’un ravin noir,
Un vieux chaume croulant qui s’étoile le soir ; Ses sœurs sont au logis et filent leur quenouille ; Elle essuie aux roseaux ses pieds que l’étang mouille ;
Chèvres, brebis, béliers, paissent ; quand, sombre esprit,
J’apparais, le pauvre ange a peur, et me sourit ; Et moi, je la salue, elle étant l’innocence. Ses agneaux, dans le pré plein de fleurs qui l’encense,
Bondissent, et chacun, au soleil s’empourprant,
Laisse aux buissons, à qui la bise le reprend,
Un peu de sa toison, comme un flocon d’écume. Je passe ; enfant, troupeau, s’effacent dans la brume ; Le crépuscule étend sur les longs sillons gris Ses ailes de fantôme et de chauve-souris ; J’entends encore au loin dans la plaine ouvrière Chanter derrière moi la douce chevrière,
Et, là-bas, devant moi, le vieux gardien pensif De l’écume, du flot, de l’algue, du récif,
Et des vagues sans trêve et sans fin remuées,
Le pâtre promontoire au chapeau de nuées,
S’accoude et rêve au bruit de tous les infinis,
Et, dans l’ascension des nuages bénis,
Regarde se lever la lune triomphale,
Pendant que l’ombre tremble, et que l’âpre rafale Disperse à tous les vents avec son souffle amer La laine des moutons sinistres de la mer.
# Les Contemplations/Préface

Si un auteur pouvait avoir quelque droit d’influer sur la disposition d’esprit des lecteurs qui ouvrent son livre, l’auteur des Contemplations se bornerait à dire ceci : Ce livre doit être lu comme on lirait le livre d’un mort.
Vingt-cinq années sont dans ces deux volumes. Grande mortalis ævi spatium. L’auteur a laissé, pour ainsi dire, ce livre se faire en lui. La vie, en filtrant goutte à goutte à travers les événements et les souffrances, l’a déposé dans son cœur. Ceux qui s’y pencheront retrouveront leur propre image dans cette eau profonde et triste, qui s’est lentement amassée là, au fond d’une âme.
Qu’est-ce que les Contemplations ? C’est ce qu’on pourrait appeler, si le mot n’avait quelque prétention, les Mémoires d’une âme.
Ce sont, en effet, toutes les impressions, tous les souvenirs, toutes les réalités, tous les fantômes vagues, riants ou funèbres, que peut contenir une conscience, revenus et rappelés, rayon à rayon, soupir à soupir, et mêlés dans la même nuée sombre. C’est l’existence humaine sortant de l’énigme du berceau et aboutissant à l’énigme du cercueil ; c’est un esprit qui marche de lueur en lueur en laissant derrière lui la jeunesse, l’amour, l’illusion, le combat, le désespoir, et qui s’arrête éperdu « au bord de l’infini ». Cela commence par un sourire, continue par un sanglot, et finit par un bruit du clairon de l’abîme.
Une destinée est écrite là jour à jour.
Est-ce donc la vie d’un homme ? Oui, et la vie des autres hommes aussi. Nul de nous n’a l’honneur d’avoir une vie qui soit à lui. Ma vie est la vôtre, votre vie est la mienne, vous vivez ce que je vis ; la destinée est une. Prenez donc ce miroir, et regardez-vous-y. On se plaint quelquefois des écrivains qui disent moi. Parlez-nous de nous, leur crie-t-on. Hélas ! quand je vous parle de moi, je vous parle de vous. Comment ne le sentez-vous pas ? Ah ! insensé, qui crois que je ne suis pas toi !
Ce livre contient, nous le répétons, autant l’individualité du lecteur que celle de l’auteur. Homo sum. Traverser le tumulte, la rumeur, le rêve, la lutte, le plaisir, le travail, la douleur, le silence ; se reposer dans le sacrifice, et, là, contempler Dieu ; commencer à Foule et finir à Solitude, n’est-ce pas, les proportions individuelles réservées, l’histoire de tous ?
On ne s’étonnera donc pas de voir, nuance à nuance, ces deux volumes s’assombrir pour arriver, cependant, à l’azur d’une vie meilleure. La joie, cette fleur rapide de la jeunesse, s’effeuille page à page dans le tome premier, qui est l’espérance, et disparaît dans le tome second, qui est le deuil. Quel deuil ? Le vrai, l’unique : la mort ; la perte des êtres chers.
Nous venons de le dire, c’est une âme qui se raconte dans ces deux volumes : Autrefois, Aujourd’hui. Un abîme les sépare, le tombeau.
Guernesey, mars 1856.
# Les Légendes d’Attila

* I. Attila selon les traditions des races latines
* II. Attila selon les traditions germaniques
* III. Les Traditions hongroises - Attila - Arpad - Saint Étienne et la couronne de Hongrie

## Voir aussi

-> Épisodes de l’histoire du Ve siècle – Attila
-> Les Fils et Successeurs d’Attila
# Les Missions extérieures de la marine - La station du Levant

* I. L’Archipel grec et de l’Asie-Mineure avant l’insurrection de 1821
* II. Les troubles de Smyrne, le pacha de Césarée, l’amiral Halgan
* III. Les Brûlots grecs
* IV. Les Souliotes, Ali-Pacha, Canaris
* V. Khosrew et Ibrahim-Pacha
* VI. L’Anarchie et la Piraterie
* VII. La Destruction des janissaires
* VIII. Le Siége d’Athènes
* IX. Les Philhellènes et la capitulation d’Athènes
* X. La Bataille de Navarin
* XI. L’Expédition de Morée et la paix d'Andrinople
# Les Femmes (Carmontelle)/Avant-propos
## AVANT-PROPOS.

J’ai toujours professé une estime particulière pour le talent de Carmontelle ; plus d’une fois ses proverbes m’ont fourni l’idée d’une situation dramatique, d’une scène piquante, ou même d’une comédie tout entière.
Des circonstances particulières ayant fait passer dans mes mains une partie des manuscrits de Carmontelle, j’ai cru devoir les livrer au public, et je saisis cette occasion de payer un juste tribut d’éloges à sa mémoire.
Carmontelle était doué d’un esprit observateur, plein de finesse, de tact, de pénétration. Placé au centre d’une société brillante, il avait bien vu le monde, et dans ses esquisses légères il en a souvent retracé avec naturel les ridicules.
Au talent de mettre en scène les petits travers de la société, Carmontelle en joignait un autre non moins aimable. Il dessinait avec goût et facilité. Il excellait surtout dans l’art de faire le portrait et de saisir l’air, le maintien, l’ensemble de son modèle. Il s’était formé un album curieux sur lequel figuraient tous les personnages célèbres de son époque, les savans, les gens de lettres, les jeunes seigneurs, les femmes surtout, et celles de la ville comme celles de la cour.
Cette facilité à faire des portraits ressemblans dans l’ensemble, bien qu’inexacts dans les détails, lui suggéra l’idée de pousser plus loin ses essais. Il entreprit de composer une autre galerie de portraits, espèce d’album moral où le caractère fût peint avec assez d’exactitude pour qu’on le reconnût comme la figure.
Carmontelle, pour rendre son ouvrage intéressant, lui donna une forme dramatique, et en lia les diverses scènes par une légère intrigue. Les portraits qu’il a tracés sont tous frappans de naturel et de vérité. Son observation est vive et franche ; on peut la trouver parfois superficielle et légère, mais jamais elle n’est fausse. On reconnaît à chaque instant dans Carmontelle l’homme qui a étudié les femmes, et qui connaît leur esprit et leur cœur.
On pourra lui reprocher peut-être d’avoir introduit dans ce roman un ton de licence qui ne se trouve dans aucun autre de ses ouvrages. Certes il eût pu présenter les femmes sous d’autres couleurs, ou tout au moins ne les peindre qu’en buste. Mais il faut ici faire la part de l’époque et de la société au milieu de laquelle il vivait. Le règne de Louis XV et de madame Du Barry n’était pas celui des bonnes mœurs, et l’on ne peut faire un crime au peintre de la vérité de ses tableaux.
Mais plusieurs des portraits de Carmontelle n’ont point vieilli. La Coquette, la Dévote, l’Inconséquente seront de tous temps, et le lecteur en parcourant cette galerie, reconnaîtra plus d’une fois des personnages de sa connaissance.
Je m’abstiendrai de faire l’éloge du roman des Femmes : l’auteur a excellé dans un genre dont il fut l’inventeur, et qui exige un talent plein de variété. Son roman se distingue par les mêmes qualités et les mêmes défauts que ses Proverbes dramatiques. S’il obtient un égal succès, je n’aurai qu’à m’applaudir de sa publication.
# Les Femmes (Carmontelle)/Chapitre 03
## CHAPITRE III. Raisonnable.

« Tenez, il y a une femme qui m’a toujours fait plaisir à rencontrer.
— Comment la nommez-vous ?
— Je ne sais si vous la connaissez : c’est madame de Brécil.
— Madame de Brécil ? elle est fort aimable ; elle a le ton d’une femme très-honnête, et son mari la rend la plus heureuse du monde.
— Est-ce qu’il l’aimait avant de l’épouser ?
— Non ; il ne l’avait jamais vue.
— Et ils se conviennent parfaitement ?
— Rien n’est plus vrai.
— Je ne comprends pas cela ?
— Madame de Brécil n’avait pas été élevée au couvent où se prennent les idées romanesques. Une tante très-sensée et très-aimable l’avait prise chez elle, et s’était essentiellement occupée de son éducation ; elle avait, aux talens nécessaires, joint ceux de pur agrément, et elle lui avait fait envisager le bonheur dans le mariage ; mais en remplissant exactement tous ses devoirs, qu’elle lui avait rendu faciles, en lui faisant épouser un homme essentiel, aimable et de bonnes mœurs, enfin elle lui avait fait autant aimer la vertu qu’elle lui avait préparé de crainte des remords qui suivent tôt ou tard une faute. Les belles dames disent que c’est une femme qui ne connaîtra jamais le sentiment, et qui n’aura qu’une gaieté bourgeoise.
— Tenez, tout libertin que vous pourriez me croire, je respecte une union pareille à celle-là, et je serais réellement désespéré d’avoir seulement la pensée de la troubler.
— Peut-être, d’après ce tableau, auriez-vous le projet de vous marier ?
— Je n’en suis pas encore là.
— Vous voulez toujours voltiger ?
— Non, bien au contraire ; puisque je serais fort aise d’avoir une grande passion.
— Eh bien ! attachez-vous à une veuve.
— Mais…
— N’allez-vous pas vous inquiéter d’avoir été précédé par son mari ?
— Non ; puisque vous m’avez prouvé qu’un mari n’a quelquefois pas seulement effleuré le cœur de sa femme.
— Ne songez donc plus au passé. »