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# La Télégraphie atmosphérique

* La Télégraphie atmosphérique — les tuyaux pneumatiques (1/3) — N° 13 du 30 août 1873
* La Télégraphie atmosphérique — le matériel et les dépêches (2/3) — N° 14 du 6 septembre 1873
* La Télégraphie atmosphérique — les dérangements (3/3) — N° 15 du 13 septembre 1873
# La Télégraphie internationale

* I. Les anciens Traités et la Conférence de Paris en 1865
* II. Les Conférences de Vienne (1868) et de Rome (1872)
# La Nature et la Tradidition

L’une aux cheveux flottants sous la rose et le lis,
Laissant rire à ses pieds le faune, aïeul de l’homme,
De son corps qui respire une verdeur de pomme,
Déploie ingénument les contours bien remplis.
L’autre aux cheveux tressés, drapée à larges plis, Des chefs-d’œuvre de l’art trésorière économe,
Composant sa beauté des types qu’on renomme, Offre aux yeux plus savants des traits plus accomplis.
Mais je ne sais des deux laquelle je préfère,
Laquelle est à mon cœur plus sacrée et plus chère,
Elles ont toutes deux la grâce et la fierté ;
Dans mon culte pieux l’une est à l’autre unie ;
Au front orné de fleurs j’aime la liberté, Au front ceint du bandeau j’admire le génie.
# La Vie rurale/09

Vous plaît-il, ce matin, de savoir, noble dame, Ce que devient chez moi votre sublime époux ? Ce mortel glorieux, refait de corps et d’âme. Passerait pour heureux s’il n’était loin de vous.
À mon tiède vallon, à ma sûre hygiène, Quand vous l’avez remis au nom de l’amitié, En ferai-je l’aveu ? je n’ai pas vu sans peine Le malade à guérir qui m’était confié.
Hélas ! il est de ceux que brûle trop de flamme. Invalide de l’art, peut-être de l’amour, C’est un de ces fourreaux fatigués par la lame, Qui, faute de repos, se décousent un jour.
Quand il vint, la pâleur accusait l’insomnie ; La ride sur le front se dessinait trop tôt, Et le débile corps, charpente dégarnie, Reprochait son ampleur au large paletot.
Aujourd’hui, tout revient ; le jarret est plus ferme, La peau brune reprend son coloris ancien. Après quelques soleils encor sur l’épiderme, Je vous le renverrai signé par Titien.
Il fait ses cinq repas gaîment. Dieu lui pardonne. À peine a-t-il fini son second déjeuner, Il adresse un regard à l’horloge, et s’étonne Qu’elle ne sonne pas encore le dîner.
À chaque heure du jour, promeneur sans faiblesse, « Il va du lac au pic et de la grotte au pont. » Ce vers n’est pas de moi ; si son accent vous blesse, Il est de Jocelyn qui sans doute en répond.
Le médecin qui fit une cure si belle, Marquise, croyez-moi, n’a rien de triste à voir. Il n’a ni l’air profond, ni la voix solennelle, Il n’est pas du tout fier de son vaste savoir.
Il soigne également, dans sa bonté suprême, Tout être endolori qu’il rencontre en chemin. Riche ou pauvre, et la plante, et l’insecte lui-même Attendent les bienfaits qu’il verse à pleine main.
Il porte un habit vert avec des bandes roses ; Il a dans les cheveux des papillons flottants. Il ne dit en entrant que d’agréables choses ; Je vous le recommande, il s’appelle Printemps.
Il marche dans le thym, il se coiffe de lierre. S’ils avaient pu se voir sous l’orme et le bouleau, Celui-là, je le crois, eût désarmé Molière, Dans le jardin d’Auteuil de son ami Boileau.
Le grand air du matin, sans rhubarbe ni mauve, Est l’unique julep qu’il revienne ordonner. Pas un mot de latin débité dans l’alcôve ; Il n’a qu’une formule : « Allez vous promener ! »
Il sourit au client, il l’attire et l’emmène, Et le couche à midi dans un lit de gazon. Souvent il ne lui faut pas plus d’une semaine Pour transformer, gratis, la fièvre en guérison.
Bref, quand vous reverrez l’ami sur qui je veille, Vaillant, la main plus ferme et le regard plus doux, Il vous racontera de sa lèvre vermeille Ce que Dieu fit pour lui, c’est-à-dire pour vous.
Et peut-être qu’un jour, — faut-il qu’on vous en prie ? Si jamais l’air vital manquait à votre sein. Vous viendrez au vallon, sur la pente fleurie, Vous confier vous-même à ce grand médecin.
# La Vie rurale/12

Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous ! Je demande un instant de trêve. Moineaux tapageurs, laissez-nous Recueillir ce chant qui s’élève.
C’est la plus belle des chansons, C’est l’hymne pur, c’est la merveille Que le poëte des buissons Jette à l’aurore qui s’éveille !
Aussitôt qu’un soleil a lui, Vous faites, vous, un grand tumulte. Pourquoi ces cris poussés vers lui ? Est-ce un hommage, est-ce une insulte ?
De nos rameaux et de nos toits Partez, fuyez, troupe honnie ! Je prends en horreur ce patois, Lorsque j’entends cette harmonie.
J’arrive et je suspends le pas, Mon âme à ce chant s’éprend toute : Bavards, si vous n’écoutez pas, Permettez du moins qu’on écoute.
Je ne demande qu’un moment Pour me livrer au divin charme ; Après, vous pourrez librement Recommencer votre vacarme.
Alors, il vous sera permis De tout oser et de tout faire, De vous jeter en ennemis Sur mes sillons et sur mon aire.
Vous pourrez, sans honte et sans frein, Piller le champ, piller la grange, Et dans ma vigne, grain à grain, Faire d’avance ma vendange.
Dans le parc, moineaux odieux, Au scandale des bois augustes, Vous irez insulter les dieux Dont je vous livre les vieux bustes.
Enfin, par mes volets ouverts, Vous entrerez, si bon vous semble, Et sur la table où sont mes vers Vous irez sautiller ensemble.
Oui, tu pourras effrontément, Sans avoir peur que je sévisse, Peuple railleur, lascif, gourmand, Te promener de vice en vice.
Mais à cette heure, au nom des bois, Au nom des lys, au nom des roses, De grâce, écoutons cette voix Du plus charmant des virtuoses ! —
Eh bien, non, je supplie en vain ; L’aurore rentre sous la nue, Le chant se tait, l’hymne divin… Et le vacarme continue !
# La Vie rurale/05

Sur la montagne errant, je vois le jour éclore,
Il plonge ses rayons dans l’azur éclairci ;
Les sommets sont en feu, la forêt se colore.
Je pense à Dieu ; le front incliné, je l’adore ;
Jour de l’âme, dans moi vas-tu renaître aussi ?
Les fleurs à la rosée ouvrent leur fine gaze ;
Purs calices bercés par un vent adouci, Chacune a son rubis, sa perle ou sa topaze.
Je me sens le cœur plein d’amour, de foi, d’extase ;
Fleurs de l’âme, allez-vous en moi renaître aussi ?
L’alouette s’envole en chantant vers la nue ; La caille, le bouvreuil sont cachés près d’ici. Dans l’humide buisson j’entends leur voix connue. La joie est dans mon cœur, de bien loin revenue : Voix de l’âme, allez-vous en moi chanter aussi ?
# La Vie rurale/08

Sur sa mule au pied sûr, qui marche empanachée, Regardez-la venir souriante et penchée. Collier d’or, blanche robe et longs rubans au front, La reconnaissez-vous ? C’est elle, c’est Clairon. Dans ses nouveaux atours elle est vraiment si belle, Que chacun dit tout haut : « C’est une demoiselle ! Où prend-elle cet air délicat et discret ? Fille de paysans, comment, par quel secret A-t-elle ce teint blanc qu’on ne voit chez aucune ? Sort-elle seulement la nuit, au clair de lune ? Ou bien, pour s’y baigner, connaît-elle un ruisseau, Quelque source enchantée ? Ah ! sans doute au berceau
Elle reçut les dons d’une fée ou d’un ange ! » Telle est, sur son chemin, l’unanime louange. De parents et d’amis un cortége la suit, Tous joyeux, tous riant au frais matin qui luit, Tous en habits de fête, ayant aux boutonnières, Aux corsages lacés, mille fleurs printanières. Sur sa mule fringante, au grelot argentin, Regardez-la passer. Elle vient, ce matin, D’épouser, à l’autel de son humble paroisse, Cyrille, dont l’amour fut longtemps une angoisse. De tous les alentours, Cyrille était pourtant Le plus riche parti. Quand, troublé, palpitant, Il osa demander cette fille à son père : « Je te donne, lui dit le fermier débonnaire, Je te donne avec elle un arpent de terrain Où tu recueilleras cent épis pour un grain. Cinq figuiers sont autour, dont les branches prodigues S’inclinent sous le fruit, et Dieu sait quelles figues ! En outre, mon enfant, tu seras possesseur D’une vache qui joint la force à la douceur. Enfin, pour compléter la dot, j’offre une mule Qui ne sait pas broncher, qui jamais ne recule ; Elle a l’air d’un cheval et vaut mieux, à mon gré. Rare bête ! je l’aime et la regretterai.
— Père, lui répondit le fortuné Cyrille, Vos cinq figuiers sont beaux, votre arpent est fertile, Votre vache a le flanc lustré comme un émail ; Elle est féconde en lait, vigoureuse au travail. Gardez les cinq figuiers, gardez l’arpent de terre, Gardez la vache aussi ; je suis propriétaire. J’ai d’ailleurs mes deux mains, elles travailleront. Ce n’est pas une dot que je veux, c’est Clairon ! » Puis il balbutia cette courte formule : « Pour promener Clairon, j’accepterai la mule. » Au beau-père attendri le gendre ainsi parla. Regardez maintenant la belle, admirez-la : Le long des prés, dont l’herbe au soleil étincelle, Comme elle a l’air heureux, et qu’elle est bien en selle !
# La Vie rurale/07

Tu demandes, cher indiscret, Ce que je fais du temps qui passe ? J’écris au bord de ma forêt. Et j’ai toute la plaine en face ;
J’écris le journal du printemps, Dont l’arbre me fournit les feuilles, Et les zéphyrs seront contents Si, par eux offert, tu l’accueilles !
Parmi la verveine et le thym, Parure de mon frais pupitre, Nous le fondâmes un matin, Dès que j’en eus trouvé le titre.
Journal des prés, journal des bois, Courrier de la saison nouvelle, Pour récrire, un oiseau parfois Donne une plume de son aile.
Quoique riche en morceaux fleuris, C’est un journal modeste et sage ; Il n’a pas de premier-Paris, Mais il a son premier-village.
On y travaille à prix divers : Nous payons faiblement la prose, Et ne donnons rien pour les vers. Chez vous, comment fait-on la chose ?
Il a pourtant vingt rédacteurs, L’arbre, l’oiseau, le vent lui-même. Aura-t-il autant de lecteurs ? Ah ! voilà l’éternel problème.
Nous l’écrivons, quoi qu’il en soit, L’espoir nous soutenant encore, Et, de bonne heure, on le reçoit Tout mouillé des pleurs de l’aurore.
Est-ce un journal officiel ? Quelle est sa couleur et sa ligne ? Il est de la couleur du ciel, Malgré plus d’un qui s’en indigne.
Comme il n’a jamais dit de mal Du Dieu, père de la nature, On l’a traité de clérical, Mais il a ri de cette injure.
La franchise est dans ses penchants. Il est pour tout dire et bien faire. La vieille liberté… des champs Est l’ancien parti qu’il préfère.
Aussi, là-haut, présentement, Lui cherche-t-on parfois querelle. Il eut un avertissement En avril, sous forme de grêle.
On a parlé de la prison, Ce qui nous a rendus très-sages. Notre gérant est un pinson
Qui n’aime pas encor les cages.
Donc, les sujets trop palpitants, En quarantaine on les renvoie ; Mais de la pluie et du beau temps, On peut s’en donner à cœur joie.
Nous adorons les faits divers ; Tout nous est bon… surtout le crime. Car il convient à l’univers Qu’on le réprime… et qu’on l’imprime !
On trouve encore à chaque pas Des faits de nature émouvante, Et ceux que l’on ne trouve pas, Ma foi, tant pis, on les invente.
Le scandale étant recherché, Nous l’admettons : si quelque rose A commis dans l’ombre un péché, Vite, nous divulguons la chose.
Un roitelet, à l’entre-sol, Écrit chez nous : c’est le critique. Il n’entend pas un rossignol Sans le trouver faible en musique.
« Tout s’en va, dit-il, de travers, Avril exhale une odeur rance. Les arbres jadis étaient verts ; Aujourd’hui, quelle différence ! »
Nos feuilletons de main en main Sont enlevés, ils font merveille, Remettant sans cesse à demain Ce qu’ils pourraient dire la veille.
L’annonce avant eux fait son bruit. Nous préparons un vrai modèle, Avec ce titre qui séduit : « L’Enlèvement d’une hirondelle. »
Bref, nos efforts sont redoublés. Le journal puise à chaque source. Il dit comment poussent nos blés, Ce sont ses hausses de la Bourse.
Et puis les eaux, et puis les fleurs, Et puis la mode et ses caprices. Il est bon d’avoir des lecteurs, Il est mieux d’avoir des lectrices.
Prends cette feuille de bon ton, Je ne la vends pas, je la donne ; Et pour tout dire… un hanneton De temps en temps s’y désabonne !
# La Vie rurale/11

Le vieux maître d’école est mort, un homme austère : Il est mort aujourd’hui, c’est demain qu’on l’enterre. La nouvelle a déjà du pays fait le tour. La classe, en attendant, a congé tout le jour. Les petits écoliers, que ce trépas délivre, Jettent là, dans un coin, le cahier et le livre ; Sur le coteau voisin ils courent, réunis. Et ce sont des clameurs et des jeux infinis. Il s’agit de gravir, du côté de l’aurore, Un rapide versant qui monte et monte encore, Magnifique tapis de gazons drus et courts, Qui s’élève en talus comme un mur de velours. Puis, quand de cette pente on a touché le faîte,
Il faut la redescendre avec des cris de fête, Et, pour en revenir par des moyens moins longs, On s’assied sur le drap des pauvres pantalons. Et cela continue, et cela recommence : Querelles et défis, triomphe, joie immense. « Tiens, me voilà parti, je glisse mieux que toi.
— Non ! — Je suis le plus fort. — Ce n’est pas vrai, c’est moi ! » C’est gai, c’est amusant, c’est hardi, c’est superbe ! Si les chausses, hélas ! se verdissent dans l’herbe, Si la chemise en sort, déchirée en lambeau, Si les mères, le soir, près d’un humble flambeau, Après les mots amers des premières surprises, Auront dans les tissus à faire des reprises, Tant pis ; l’air du matin provoque aux vifs ébats. La pelouse est glissante, et puis, ne faut-il pas, Puisque la vie est triste et si rapide en somme, Se consoler un peu de la mort du digne homme !
Au village prochain, bâti sur le rocher, La cloche cependant tinte dans le clocher. Plaintive, elle gémit sous le battant qui pèse ; Et je ne connais rien de mieux, pour l’antithèse, Que ce rapprochement, singulier à l’esprit, De la cloche qui pleure à la bande qui rit !
# La Vie rurale/13

Savez-vous la nouvelle, une grande nouvelle ? La petite Margot, celle que l’on appelle Fleur de lys, pour l’éclat singulier de sa peau, Et qui n’a qu’un mouton pour unique troupeau ; Margot, que l’ami Jean courtisait au village, En est pour son espoir de brillant mariage. Tout est rompu, dit-on. Au suprême moment, L’ami Jean s’est conduit comme un piteux amant. Une évolution triste, et qui n’est pas neuve, A fait pencher son cœur vers une riche veuve. Margot n’a qu’un mouton broutant sur le coteau. La veuve a six arpents près de l’ancien château ;
En fourchettes, en linge, elle est bien assortie ; Donc, on laisse la fleur pour aller à l’ortie. Que ne fais-tu point faire, ô vieille soif de l’or ! Nos pères t’accusaient, nous t’accusons encor. Tu passas des cités aux hameaux : le rustique Ignore tout ; il sait au moins l’arithmétique. Margot pousse des cris. Console-toi, Margot ! Après tout, belle enfant, l’ami Jean n’est qu’un sot : La veuve qu’il épouse est avare et ridée ; Elle a de faux cheveux ; et puis j’ai dans l’idée Que ta fraîche beauté, que tes yeux purs et doux Trouveront un plus digne et plus loyal époux. Ce n’est pas à seize ans, quand on est la plus belle, Qu’on est la sœur du lys et de la tourterelle, Non, ce n’est pas si tôt qu’il faut se désoler Pour un perfide amour qui vient de s’envoler. Dieu punit, tôt ou tard, les âmes fugitives. Le riant avenir a d’autres perspectives : Et l’on a vu des rois, venus dans nos vergers, Épouser en passant des filles de bergers !
# La Vie rurale/06

Salut, Vierge ! — tableau qui n’es d’aucune école ; Pierre, muni des clefs que Jésus te donna ! Salut, jeune vainqueur, passant le pont d’Arcole ! Salut, bon saint Joseph ! — Salut, fier Masséna !
Je vous aime, dessins naïfs, simples ébauches, Suspendus au foyer du travailleur des champs. Dures sont vos couleurs, vos traits sont lourds et gauches ; Mais vous n’en êtes pas à mes yeux moins touchants.
Murat sous le dolman a l’épaule un peu torte Ney, devant l’ennemi, fait un saut de tremplin ; Sainte Agathe a vraiment trop de rouge. — N’importe, D’un respect attendri je me sens le cœur plein.
Le riche en son palais montre des toiles rares ; Van Dyck, Rembrandt, Corrége en décorent les murs. Le pauvre n’a que vous pour tableaux et pour lares ; Seuls vous lui souriez sous ses lambris obscurs.
Aux petits comme aux grands il fallait des ancêtres, Des exemples sacrés et de vivants blasons. Vous, aimés des petits, chers aux groupes champêtres, Vous êtes leurs aïeux, les chefs de leurs maisons !
Ils se content, le soir, près de l’âtre qui brille, Les faits par qui vos noms devinrent glorieux ; Et vous initiez la modeste famille À toutes les grandeurs de la terre et des cieux.
Dans notre vieille France il n’est pas de chaumière Où l’on ne vous retrouve au mur crépi de chaux, Symboles de foi pure ou de vertu guerrière, Apôtres et martyrs, et vous, fiers maréchaux !
De deux religions vous nourrissez les flammes ; Chacun de vous répand de sublimes leçons : Vierges, à la pudeur vous élevez les femmes ; Soldats, vous enseignez la bravoure aux garçons.
Ah ! sur cet humble mur, que rien ne vous remplace. Devant nos paysans restez, naïfs dessins : Faites vivre à jamais chez cette forte race Le culte des héros et le culte des saints !
Entre le lit de serge et l’indigente armoire, Que la mère toujours les montre à ses enfants, Et que, chaque printemps, l’héroïsme et la gloire Croissent dans nos pays avec les fleurs des champs !
# La Vie rurale/10

Petit sentier de mousse Qu’ombrage l’églantier, Par une pente douce, Où vas-tu, vert sentier ?
Le long de la charmille, Tu suis, au bruit des eaux, Une onde qui babille À travers les roseaux.
De tremblante lumière Et d’ombres revêtu, Sans bruit et sans poussière, Où donc me mènes-tu ?
Vas-tu vers la vallée Où l’œil aime à revoir Le lac, nappe isolée, Immobile miroir ?
De clairière en clairière, Vas-tu, par le coteau, Vers l’aimable chaumière Ou le sombre château ?
Vas-tu vers la colline Où surplombe, au levant, Le vieux cloître en ruine Qui penche sous le vent ?
Tracé par le caprice, Vas-tu, chemin fleuri, Vers le noir précipice Ou le tranquille abri ?
Après tout, que m’importe ? À ta guise j’irai. J’aime tout ce qui porte Vers un but ignoré.
À la banale route Que foulent tous les pieds, Je préfère le doute Des sentiers non frayés.
Par la montagne ardue Ou par les gazons gras, Va donc, route perdue, Va donc où tu voudras.
Dans la peine et la joie Et l’espoir ingénu, Ici-bas, toute voie Nous mène à l’inconnu !
# La « Veuve »
### LA « VEUVE »

* La veuve, auprès d’une prison,
* Dans un hangar sombre, demeure.
* Elle ne sort de sa maison
* Que lorsqu’il faut qu’un bandit meure.
* Dans sa voiture de gala
* Qu’accompagne la populace,
* Elle se rend, non loin de là,
* Et, triste, descend sur la place.
* Avec des airs d’enterrement,
* Qu’il gèle, qu’il vente ou qu’il pleuve,
* Elle s’habille lentement,
* La veuve.
* Les témoins, le prêtre et la loi,
* Voyez, tout est prêt pour la noce.
* Chaque objet trouve son emploi :
* Ce fourgon noir, c’est le carrosse.
* Tous les accessoires y sont :
* Les deux chevaux, pour le voyage,
* Et les deux paniers pleins de son :
* La corbeille de mariage.
* Alors tendant ses longs bras roux,
* Bichonnée, ayant fait peau neuve,
* Elle attend son nouvel époux,
* La veuve.
* Voici venir son prétendu,
* Sous le porche de la Roquette.
* Appelant le mâle attendu,
* La veuve, à lui, s’offre, coquette.
* Pendant que la foule, autour d’eux,
* Regarde, frissonnante et pâle,
* Dans un accouplement hideux,
* L’homme crache son dernier râle.
* Car ses amants, claquant du bec,
* Tués dès la première épreuve,
* Ne couchent qu’une fois avec
* La veuve.
* Cynique, sous l’œil du badaud,
* Comme, en son boudoir, une fille,
* La veuve se lave à grande eau,
* Se dévêt et se démaquille.
* Impassible, au milieu des cris,
* Elle retourne dans son bouge.
* De ses innombrables maris
* Elle porte le deuil en rouge.
* Dans sa voiture se hissant,
* Gouge horrible, que l’homme abreuve
* Elle rentre cuver son sang,
* La veuve.
30 août 1887.
# Labeur stérile (Guaita)
### Labeur stérile

Sur son front jeune encor l’Espoir se réverbère. La foi le transfigure ; il s’acharne, et courbant Sa fierté maladive au labeur absorbant, Tend à la Gloire humaine une lèvre impubère.
Mais la Gloire est rebelle aux enfants ; elle accourt Baiser au front l’artiste, et chanter son génie, Quand, vieillard insensible à ce semblant d’amour, Il râle et se débat aux mains de l’agonie.
L’humble inconnu, défunt, est proclamé géant ; La Gloire sur sa fosse élit un sanctuaire, Et là, veille et larmoie aux portes du Néant, Comme un cierge banal sur un drap mortuaire.
       Août 1884.
# Le Beau Voyage(1916)/La Nuit d’Octobre
### LA NUIT D’OCTOBRE

Ô ma lampe, ô ma pauvre amie, Causons un brin de souvenir…
La fenêtre ouverte à demi
Nous enverra l’ancien zéphir
Qu’ont caressé bien des poètes…
Nous reverrons le triste temps
Où l’on faisait les amourettes
En mélancolie de printemps, Quand on avait de longs cheveux, Qu’on raclait des airs de bohème, Au printemps des premiers aveux.
Et rêvons les mansardes blêmes, Et les brocs de vin engloutis
De ces crânes aux fortes lèvres
Qui, le cœur brisé, sont partis
Dans des cimetières de fièvres.
Au pays des premiers amours…
De ces gueux à la taille fine, Au boléro de troubadours,
Qui s’en allaient dans la ravine
Pleurer celles qui ne sont plus ; Ceux qui sont morts sans qu’on pâlisse.
Au temps des longs chapeaux pointus, En prononçant le nom d’Alice…
Et qui, sous les saules d’hiver, Songent morts à leur endormie…
Et ce temps-là, c’était hier, Ô ma lampe, ô ma pauvre amie !…
Ô ma lampe, ô ma pauvre amie, Le temps n’est plus où sous tes yeux, Sous ton froid regard de momie,
Les poètes dévotieux, Avec leurs muses d’élégie, Sanglotaient des sanglots frileux…
Triste nuit, de leur sang rougie, Toi, pâle Muse aux doux yeux bleus, Qui chantais à la pleine lune, Tout est passé, comme le cri
D’un oiseau blessé dans la hune…
Ta pauvre robe a défleuri, Fille des âmes solitaires.
Temps des romances, temps naïfs ! Quand les amants aux cimetières
S’en allaient pleurer sous les ifs…
Qui donc remettra vos parures
Et vos bouquets abandonnés, Ô langoureuses créatures.
Portraits aux cadres écornés ? Quand re verrons-nous près des tables
Où veillaient les jeunes rêveurs, Les amoureuses charitables
Prier tout bas, avec ferveur ?…
jadis I douces nuits de mai…
temps des longues diligences…
Des dames en cabriolet…
Jo suis né tard et sans croyances.
Voici la pluie avec le vent…
J’entends hurler la cheminée, Comme une sorcière avinée, Et s’égoutter l’eau sur l’auvent.
# Le Cuvier

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Cuvier, fabliau du XIIIe
* Le Cuvier, contes de La Fontaine
# Le Curé de Village (Guaita)
### Le Curé de Village

Ses longs cheveux sont blancs. Humble et plein de douceur, Il vit sa vie étroite au milieu de ses frères, Les paysans, courbés aux durs travaux agraires. Peu lui suffit ; pour gouvernante, il a sa sœur.
Sa paroisse, à l’abri du Vice envahisseur, Dans l’amour du terroir et l’horreur des libraires, Sous ses yeux paternels croît, loin des vents contraires. — Il n’a rien du prophète. Il n’a rien du penseur.
Mais son œil de vieillard, qui sourit et pardonne, Dit une âme candide, aime, et que rien n’étonne ; Et pour ce villageois j’éprouve un respect tel
Que mon cœur se réchauffe à sa rude parole, Et que je pense voir, lorsqu’il monte à l’autel, Autour de son front blanc frissonner l’auréole !
             Avril 1884.