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# Le Bourreau de Berne

* Introduction
* Chapitre 1
* Chapitre 2
* Chapitre 3
* Chapitre 4
* Chapitre 5
* Chapitre 6
* Chapitre 7
* Chapitre 8
* Chapitre 9
* Chapitre 10
* Chapitre 11
* Chapitre 12
* Chapitre 13
* Chapitre 14
* Chapitre 15
* Chapitre 16
* Chapitre 17
* Chapitre 18
* Chapitre 19
* Chapitre 20
* Chapitre 21
* Chapitre 22
* Chapitre 23
* Chapitre 24
* Chapitre 25
* Chapitre 26
* Chapitre 27
* Chapitre 28
* Chapitre 29
* Chapitre 30
* Chapitre 31
# Le Bourgeon/Variante
### Variante

Nota Quelques impresarios étrangers m’ont fait remarquer à propos de l’homme que l’on voue au bleu au dernier acte du Bourgeon, que ce genre de vœu étant inconnu dans certains pays, il convenait, pour faire comprendre la chose, d’initier le public des dits pays, par une scène préparatoire qui en assurerait l’effet. J’ai donc écrit dans ce but la variante ci-dessous qui, je l’espère, satisfera à toutes les exigences.
G F.

### ACTE I

Scène IX
Les mêmes, Vétillé, puis le Marquis et l’Abbé
Ah ! Docteur !… (Redescendant en scène avec lui.) Eh ! bien vous avez examiné mon fils ?
Eh ! oui, madame ; il se dispose à aller prendre son bain.
Ah ! vous autorisez ?
Certes ! très bon, la mer ; ça fouette le sang ! Tout ce qui est exercice violent, j’approuve.
Ah ! Docteur, si vous saviez - ma cousine peut vous le dire - tous les tourments que cet enfant m’a donnés depuis sa naissance, avec sa santé !… Tout petit, j’ai failli le perdre de la scarlatine ! Les médecins l’avaient abandonné, Docteur !
Ils n’en font jamais d’autres !
Heureusement, j’étais là ! je l’ai sauvé, moi !… malgré eux !
Eh ! mon Dieu !… et comment ? Ca m’intéresse, vous comprenez !
En le vouant au bleu.
Quoi ?
Je l’ai voué au bleu.
C’est la première fois que j’entends parler de cette médication-là.
Médication !
Vous ne me paraissez pas, Docteur, très versé sur les choses de la religion.
Dame ! madame, évidemment !… ce n’est pas beaucoup ma partie.
Sa partie !
Eh ! bien, docteur, pour vous initier : quand on a des raisons d’appeler la Miséricorde Divine sur un être aimé, on le voue à la Vierge, oui !… pour un temps déterminé.
Ah !
Et alors, il est entendu que pendant cette période on ne l’habille, des pieds à la tête, qu’en bleu.
Oui-da !
Eugénie. -… qui est la couleur de notre sainte Mère la Vierge Marie.
Oui, oui, oui, oui !… Eh ! bien, mais, dites donc, si vous avez confiance dans ce remède, moi vous savez !… Avant tout, la foi.
Oh ! oui.
Hélas ! docteur, mon fils part en octobre pour son service militaire.
Ah ? ah ?… oh ! mais très bon ça ! Je ne voudrais pas vous faire de la peine, mais j’aurais bien plus confiance dans ce remède-là qu’en votre machin bleu, vous savez !
Oh !
Le régiment, aha ! parlez-moi de ça ! voilà qui vous requinque un homme ! Sans compter que votre fils trouvera parmi ses camarades des exemples salutaires à son état et s’il a la bonne idée de les suivre !…
Vraiment, Docteur ? Oh ! vous me tranquillisez : moi qui me faisais un monde !… Mais enfin, qu’est-ce qu’il a ?
Votre fils ?
Oui !
Eh ! bien, mais qu’est-ce que vous voulez que je vous dise ? C’est un garçon qui fait de la neurasthénie.
Ah ! mon Dieu, c’est grave ?
En soi, non ; mais enfin c’est toujours un mauvais terrain.
Dieu ! mon Dieu !… et comment pensez-vous qu’on puisse enrayer ?…
Comment ?
Oui.
Ecoutez-moi, madame ! Je suis un vieux militaire et pour moi un chat est un chat.
Oui, Docteur, oui.
Eh ! bien, ce qu’il faudrait à votre fils, dame !… il faudrait !… il faudrait !…
Mais quoi ? Quoi ?
Mais qu’il marche, madame ! qu’il marche !
Etc., etc.
FIN
# Le Bourgeon
## TABLE DES MATIÈRES

* Acte I
* Acte II
* Acte III
* Variante
* Acte III alternatif
# Le Captain Cap/II/42
### CHAPITRE XLII Où il est question, pour faire plaisir à la population parisienne, de l’abaissement du prix du gaz.

— Faut-il, s’écria Cap, que les Parisiens soient bêtes pour payer leur gaz six sous le mètre cube, quand ils peuvent s’en procurer excellent, à Londres, pour moins d’un penny.
— Pardon, Cap, et le transport ?
— Le transport, le transport, c’est là où je vous attendais ! Quand vous avez dit le transport, vous avez tout dit. Eh bien, cher ami, non seulement le transport ne coûterait rien, mais encore il rapporterait.
Vous ouvrez de grands yeux, lecteurs, et de non moins grandes oreilles.
Rien pourtant n’est plus exact : non seulement le transport ne coûterait rien, mais il rap-por-te-rait !
Une telle assertion mérite un brin d’explique,
— Mon cher Cap, vous avez la parole :
— Les Compagnies de chemins de fer, comme d’ailleurs les Messageries maritimes et autres, font payer le transport des marchandises, selon le poids desdites denrées.
Or, je vous prie, que pèse le gaz d’éclairage ?
Ne se contentant pas de peser rien du tout, il pousse la coquetterie jusqu’à peser moins que rien, en vertu du principe d’Archimède.
(Une courte parenthèse, si vous voulez, le temps de prendre un alabazam cocktail : avez-vous remarqué qu’on parle toujours du principe d’Archimède et non de ses principes, dont il était, d’ailleurs, dénué à ce point, que sortant du bain il se promenait tout nu dans les plus fréquentées artères de Syracuse, pour se sécher, disait-il ?)
Il arriverait donc, qu’en bonne logique, les Compagnies devraient remettre, au lieu de les percevoir, des sommes pour le transport de cette marchandise à poids négatif.
Les choses se passeraient-elles ainsi dans la pratique ? Je ne crois pas.
Les administrations feraient intervenir la question, peu négligeable, j’en conviens, du volume, et en profiteraient pour exiger des agents énormes.
C’est alors que j’offre la ressource de l’aérostat.
Et là, encore, c’est du gratuit trimballage, ou à peu près.
Car rien ne nous empêcherait, mes bons amis, de profiter du ballon pour rapatrier en sa nacelle le linge blanchi à Londres de stupides mais rémunérateurs snobs.
Il suffirait que cinquante ou soixante mille commerçants parisiens missent mon idée à exécution, pour voir la toute-puissante Compagnie du Gaz baisser un peu ses prix.
Oui, mais voilà : en France, on est fort pour crier, mais dès qu’il s’agit d’attacher le grelot, il n’y a plus personne !
Pauvre France !
* ↑ Glace pilée, quelques gouttes d’angustura et de jus de citron, cuillerée à café de curaçao, remplir avec cognac, passez, zeste de citron, servez. Tel est l’Alabazam.
# Le Captain Cap/II/41
### CHAPITRE XLI Fragment d’une conférence du Captain Cap sur la question des phares.

L’effroyable catastrophe du Drummond-Castle met encore sur le tapis de l’actualité la question si importante des phares.
Quoi qu’en aient dit certains journaux anglais, les côtes de France sont aussi bien éclairées que celles d’Angleterre, munies relativement d’autant de phares, lesquels portent des feux aussi intenses que de l’autre côté de la Manche.
Par malheur, il est des cas où les phares, si nombreux soient-ils et si éblouissants, ne suffisent pas à avertir du danger le pauvre navigateur.
Le brouillard est parfois si intense en mer, que le matelot n’aperçoit pas la lueur de sa pipe (the light of his pipe).
C’est alors qu’on songea, puisque le sens de la vue n’était point, en ce cas, utilisable, à faire appel au sens de l’ouïe et qu’on inventa la sirène aux lugubres et avertisseurs meuglements.
Cet appareil ne donna point les résultats qu’on attendait de lui, car si puissante que soit la sirène, sa portée a des limites assez humbles.
Autre inconvénient de la sirène : même les plus exercés marins se trompent facilement sur la direction du son. À une certaine distance, ils font des erreurs d’estime qui vont jusqu’à 90°.
Alors quoi ?
Je demande la parole pour un fait personnel :
Il y a quelques années, j’eus l’occasion dans je ne sais plus quelle gazette, de traiter cette si intéressante question des phares.
La vue et l’ouïe, disais-je, sont, dans bien des cas, au-dessous de leur mission.
D’autre part, les sens du toucher et du goût ne sauraient, dans une question de récifs, être de la moindre utilité.
Reste le sens de l’odorat.
Personne, jusqu’à présent, n’a songé à employer le nez pour flairer le roc prochain.
… Et je proposai à l’administration compétente de créer des bouées à odeur pour parages dangereux.
Pourquoi donc pas ?
Voyez-vous d’ici le tableau : une nuit noire épaissie d’un brouillard compact. Pas un feu sur terre, pas une étoile au ciel !
Comme musique, le sifflement du vent dans les cordages, le fracas des vagues, les cris des femmes et des enfants.
Où sont-ils, les pauvres matelots ! Dieu seul le sait et peut-être n’en est-il pas bien sûr !
Tout à coup, le capitaine a reniflé par N.-N.-O un puissant relent de vieux roquefort et par S.-E une fine odeur de Martini Cocktail.
Il consulte sa carte (une carte qu’on dressera ad hoc), et reconnaît sa position.
Sauvés ! merci, mon Dieu !
Il manœuvre en conséquence, et une heure après, le navire est au port ; tout le monde, matelots et passagers, entonnent, les uns des hymnes de grâce, les autres, des grogs bien chauds.
Malheureusement, tout cela n’est qu’un rêve.
La routine, la hideuse routine est là, qui veille, barrière à toute idée neuve, à tout progrès, à tout salut !
Vous me croirez si vous voulez, l’administration des Phares ne m’accusa même pas réception de mon projet de smell-buoy.
* ↑ Un des meilleurs cocktails quand il est bien préparé. Glace en petits morceaux, demi-cuillerée à café d’orange-bitter, de curaçao et de crème de noyau. Finir avec parties égales de gin et de vermouth de Turin. Agitez, passez, zeste de citron.
# Le Captain Cap/II/43
### CHAPITRE XLIII Où il est question du porc, cet utile auxiliaire du charcutier, comme disait Buffon.

Et, à cette occasion, laissez-moi vous rappeler une anecdote qu’aimait à conter un vieux mien oncle au temps jadis où, bébé frais et rose, j’encadrais mon front par d’épaisses boucles brunes.
Deux individus s’avisèrent une fois d’acheter un cochon en commun.
Jusqu’à présent, cela va bien.
Consciencieusement, ils engraissèrent leur porc, lui apportant mille détritus du ménage, du son, et même des pommes de terre.
Tout le temps que dura cette suralimentation, la meilleure harmonie ne cessa de régner chez les braves co-propriétaires.
Voici où les choses se gâtèrent.
Un beau jour, l’un de ces messieurs estima que le porc se trouvait à point et que l’heure avait tinté d’occire l’animal.
Tel n’était point l’avis de l’autre.
On résolut d’attendre.
Quelques jours passèrent et le premier revint à la rescousse.
— Il est temps de tuer notre cochon.
— Pas encore ! Je m’y connais : la bête n’est pas au mieux de sa forme. Patientons encore.
L’homme pressé se gratta la tête et, du ton de celui qui a pris une grande résolution, prononça :
— Écoute, mon vieux, tu feras ce que tu voudras de ta moitié de porc, mais, moi, je vais tuer la mienne.
Et il fit comme il avait dit.
Inutile d’ajouter qu’en tuant sa part de bête, il causa du même coup le trépas de l’autre fraction.
… Cette histoire m’est revenue en souvenance à la lecture d’une stupéfiante circulaire qu’a bien voulu me communiquer mon ami le Captain Cap en m’engageant à y mettre toutes mes économies.
Il s’agit d’une affaire, mirifique au dire du prospectus, d’une entreprise de Délardage de Cochons vivants.
Le début de la circulaire, que voici textuellement vous éclairera sur la question :
« Le plus simple cultivateur sait que le cochon arrivé au moment psychologique (sic), c’est-à-dire gras à point, se laisse manger, par les rats, des portions importantes de sa chair.
« Le célèbre inventeur M. L. Tourillon, qui nous a cédé ses brevets, et qui reste attaché à notre société, frappé de ce fait, imagina sa fameuse machine à délarder.
« Un pantographe élastique et des lames hélicoïdales à cuiller en furent la base, etc., etc. »
… Suit la description en détail de l’opération et la désignation des futures victimes, lesquelles appartiendront aux races Middlesex, New-Leicester et Tonkinoise. (La race Craonnaise est, paraît-il, trop en chair pour ce genre d’entreprise. Heureuse race !)
« … Convenablement exploité, chaque cochon nous offrira (!!!) 100 kilos de lard par an, soit deux cents francs au minimum. »
— Et la Société protectrice des animaux ! Cap qu’est-ce qu’elle dira ?
— Le cas est prévu et un charmant petit post-scriptum répond d’avance à la menace :
« Pour calmer les alarmes des cœurs tendres et donner satisfaction à la Société Protectrice des Animaux, les cochons seront anesthésiés avant de subir les opérations. »
— Attendons-nous à une forte hausse sur le chloroforme, conclut le Captain.
# Le Captain Cap/II/37
### CHAPITRE XXXVII Où le Captain Cap fait luire aux yeux des auteurs et des éditeurs une séduisante aurore.

Bien que fort exagérée par certains pleurnichards, toujours stupéfaits que leurs petites saletés ne tirent pas à cent mille exemplaires et un exemplaire, comme dit le docteur Mardrus, la mévente du livre est un phénomène pénible mais incontestable.
Le Captain Cap que je ne manque jamais de consulter en telles circonstances, me fit à ce sujet une réponse qui dévoile chez cet économiste distingué autant de science approfondie que de solide bon sens :
« Un livre ne se vend bien qu’à la condition qu’il se présente beaucoup de clients pour en faire l’acquisition.
« Si le nombre de ces clients est médiocre, la vente du livre s’en ressentira, et le trafic en résultera d’autant plus faible que la quantité d’acheteurs sera moins dense. »
— Parfaitement raisonné, mais le remède ?
— Oh bien simple, le remède ! Accordez-moi quelque attention.
— Je suis tout ouïes.
La solution qu’offre le Captain entrera-t-elle bientôt dans la pratique, espérons-le sans nous en réjouir trop tôt :
À succès égal, une pièce représentée sur un théâtre rapporte infiniment plus d’argent qu’un roman publié en librairie.
Pourquoi ?
Parce que, si vous voulez voir plusieurs fois une pièce qui vous plaise, vous devez chaque fois payer une nouvelle place, tandis que l’exemplaire du bouquin une fois payé, vous pouvez le relire aussi fréquemment qu’il vous plaira.
Pis encore : Vous pouvez prêter ledit bouquin à des milliers de personnes, sans que cette pullulation de lecteurs mette un denier de plus dans l’escarcelle du pauvre auteur.
Un spectacle, vous ne pouvez pas le prêter à votre plus intime ami.
Le raconter ? Oui, mais cela n’est pas la même chose.
Saisissez-vous la différence pécuniaire de ces deux formes d’art ?
Pour le théâtre (si j’en excepte les billets de faveur), autant de michés que de spectateurs !
Pour le livre… Oh ! préférons ne pas évaluer, ce serait trop triste !
Il s’agissait donc de découvrir le joint qui pût remédier, vis-à-vis du livre, à un état d’infériorité aussi affligeant.
Je crois avoir trouvé.
L’expérience, d’ailleurs, parlera prochainement plus haut que la plus astucieuse des théories.
Apprenez donc ceci :
Quelques livres vont bientôt paraître, imprimés en « encre volatile ».
L’encre volatile est une encre qui, exposée à l’air, se volatilise — comme l’indique son nom — sans laisser la moindre trace perceptible.
De telle sorte — et vous voyez l’avantage, pour les libraires à la fois et les auteurs — que le même volume, ne pouvant servir qu’à un nombre très restreint de lecteurs, devra être renouvelé dès que ses pages seront devenues blanches comme la blanche hermine, c’est-à-dire à bref délai.
Cet ingénieux stratagème remédiera-t-il à la triste situation des littérateurs, c’est, encore une fois, ce qu’avenir prochain se chargera de nous apprendre.
# Le Devin

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Devin
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Devin (bilingue)
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Fruits
### FRUITS

Ô beaux fruits de ma terre, ô mielleux, ô soyeux, Délice de ma langue et charme de mes yeux,
Figue, sachet de miel, pourpre onctueuse et molle, Milieu de la journée où l’abeille se colle,
Grenade, antre aux trésors des quarante voleurs, Joue en feu de l’Été rôdant parmi les fleurs.
Banane, blanc velours, délicieuses moelles Qui mêlent le silence et le lait des étoiles
Pastèque, le désir d’Agar dans le désert, Chair rose où se glaçaient les dents d’Éliezer.
Datte dont le noyau montre dès qu’il émerge L’« O » charmé qu’en Égypte a murmuré la Vierge.
Orange parfumée et citron suspendus, Mamelles d’or au fond des jardins défendus.
Pâles, ayant sur eux l’enchantement nocturne, Les raisins bleus ont l’air tout poussiéreux de lune.
Ainsi vers eux je vais, ébloui comme Adam, Sous le lierre verni, parmi les fleurs, tendant
Mes mains vers la glu d’or de leurs pulpes offertes — Ô figue déchirée, ô grenade entr’ouverte —
Et quand, mêlant leur miel à mes doigts enchantés, Ils me donnent le fruit de leur maturité,
Je te bénis, ma terre où le soleil est libre, Je te bénis, ma terre où tant de lune vibre.
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Le Corsaire
### LE CORSAIRE

Alger, comme je goûte encore en te voyant D’une ardeur qui, ce soir, touche à la volupté L’implacable couleur de ton ciel flamboyant Sur tes bazars, de pourpre et de cuivre irrités.
Tes terrasses de chaux descendent vers la mer… Voici les canons turcs où s’est tant accoudé Mon rêve empreint de sel et de souffles amers, Et je revois flamber les longs jardins du dey.
Peu m’importe qu’avec une âpre autorité Les sirènes, là-bas, croisent leurs cris ardents, Je suis si bien devant ton golfe de clarté À l’abri du brumeux et du vieil Occident.
Rien ici, désormais, qui me borne ou m’enserre Et devant ton accueil d’azur et d’infini Je suis lourd de ma proie, ainsi que ce corsaire Qui regagne, apaisé, les chaleurs de son nid.
Tes grappes de jasmin pendent à mes oreilles. Au milieu des jardins que la lune ennoblit, Maigre d’amour, j’anime une flûte pareille Aux pipes où la chair puise un si vaste oubli.
Et faisant voisiner dans ma large ceinture Le lourd chapelet d’ambre avec les crosses d’or, Je suis bien le corsaire aux fameuses captures Qui, dur seigneur des mers, favori de la Mort,
Oubliant le fracas des royales bombardes Et le gémissement des captifs écorchés, Descend à l’heure bleue où son harem se farde Errer dans ses jardins sous la lune penchés,
Sans entendre gronder derrière lui, dans l’ombre Où ses babouches font leur glissement léger, La pesante clameur de ses crimes sans nombre Que couvre la chanson d’un rossignol caché.
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Casbah
### CASBAH

Casbah, ville de proie ombrageuse et fermée,  Tes durs seigneurs d’ombre, où sont-ils ? Je regarde, ce soir, ton tragique profil  De prisonnière désarmée.
Sous tes porches sanglants j’évoque tes pillards Dont la gloire, bravant les ruines, passe outre Et hante encor ces murs appuyés à leurs poutres  Comme des lépreux béquillards !
Plus rude que les rocs où le bec d’aigle s’use, Voici l’aire sans fin des terrasses, voici, Au coudoiement puissant de tes siècles noirci, Ton repaire abrité de la mer et des ruses.
Là, comme aux soirs lointains de ta prospérité,  Sur les crevasses des ruelles, Sirius d’or revient, magnifique et cruelle, Te livrer toute bleue à son philtre enchanté.
Tu songes, on dirait que tu te remémores Et, visages de marbre au milieu des jardins, Les tombeaux de tes beys apparaissent soudain Sous les belles-de-nuit et sous les sycomores.
Alors, comme je t’aime immensément, tandis Que s’irrite le pouls violent de ta fièvre Au rauque halètement des flûtes à ta lèvre  Et de tes tambours assourdis.
Cependant que, dans l’aube ardente des nuits claires,  Brûlante encore de passé, La mer qui se souvient de tes fastes brassés  Charge de lune tes galères.
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Corps frais dans le silence…
### CORPS FRAIS DANS LE SILENCE…

Corps frais dans le silence bleu… chambre si fraîche, Mules de cuir au bord d’une natte d’alfa, C’est vous que je revois, brûlant, la gorge sèche, Tête aux cheveux crépus que ma main décoiffa.
C’est vous, haut lit de pourpre et de ferronnerie, Tabernacle d’amour enluné de pâleur Où pour gagner sa chair adorable et mûrie J’ai glissé si souvent comme un heureux voleur,
Et vers nous de la rue en échelle, si morne Dans la pesante ardeur du midi le plus chaud, Montait le long des murs éclaboussés de chaux Ta chanson qui nasille, ô brun tourneur de corne !
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Cimetière arabe
### CIMETIÈRE ARABE

Je te revois encore, ô pâle cimetière,  Si frais, si neigeux dans ta chaux Que tu répands autour de toi de la lumière  Sous l’indigo du ciel si chaud.
Voici la tombe bleue auprès du tombeau rose,  Voici, rouge et se balançant, Une rose vivante à côté de la rose  Peinte sur un carreau persan.
J’entends vos cris aigus, hirondelles mauresques  Qui, jamais, ne vous fatiguiez,… La mer brûle, là-bas, comme au fond bleu des fresques  Entre les feuilles des figuiers.
De bruns enfants courant, agitant leurs mains frêles,  Vêtus de corde et de haillons Poursuivent en jouant les maigres sauterelles,  Les lézards et les papillons.
Ô mille bruits de l’herbe au milieu du silence,  Crépitements de la chaleur, Un hibiscus gonflé de pourpre se balance  Appesanti par sa couleur.
Un aveugle titube entre les herbes sèches  Qu’il écarte de son bâton, Une tombe d’enfant l’arrête, toute fraîche,  Comme il la caresse à tâtons !
Plus loin dans les chardons, saignante, toute prête,  La terre déchirée attend. Un jeune fossoyeur roule une cigarette  Et regarde au loin en chantant.
Ô sommeil parfumé, douce paix musulmane,  Lumineuse sérénité, Beau jardin de la mort, quelle douceur émane  De votre parterre enchanté !
Un oiseau près de moi chante, un pétale tombe,  Une abeille glisse sur l’air, Et mon regard distrait n’abandonne ces tombes  Que pour se perdre vers la mer.
C’est sous la nudité de cette terre en friche,  Devant cet azur éternel, Que le pauvre conteur et que le mauvais riche  Dorment d’un sommeil fraternel.
Rien en moi, devant eux, ne saigne et ne tressaille,  Ma voix tranquille n’a qu’un cri Sur tous ces ossements mêlés à la broussaille :  — « C’était écrit ! C’était écrit ! »
Embrasé de lumière, épuisé de silence,  Sans désir et sans mouvement, Déjà, je participe à la torpeur immense  De cet anéantissement.
Car pour celui qui veut, durant sa vie entière,  Courir le risque et les hasards, Rien n’est plus doux que toi, bleu jardin, cimetière  Où sont éteints tant de regards !
# Le Jardin des dieux/Le Chapelet de jasmin/Jésus à la mosquée
### JÉSUS À LA MOSQUÉE

Ô doux Jésus, depuis qu’au fond de leurs mosquées Tu relèves un front de prince musulman, Je ne sais quel suave et merveilleux calmant Fuit de tes pieds ouverts et de tes mains marquées.
Un parfum de pistache et de roses musquées Mêle à notre prière un alanguissement Et devant toi, Seigneur, comme un troupeau charmant En groupes de harem nos femmes sont parquées.
Ô tendre assassiné qui te penches vers nous, Un linge de calife entoure tes genoux D’un haillon à la fois espagnol et mauresque,
Et les enfants des turcs devant ta pâmoison Regardent, interdits et s’émerveillant presque, Ta nudité fleurir au fond de leur maison.