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# La Muse au cabaret/Les deux Trottoirs
### LES DEUX TROTTOIRS

* Depuis qu’à travers la Grand’Ville
* Je vais musant et badaudant,
* Y semant mon cheveu, ma dent,
* Ainsi que ma liste civile ;
* Je m’étais toujours demandé
* Pourquoi tel trottoir d’une rue
* Voit se presser la foule drue,
* Tandis l’autre est moins fréquenté ?
* Vous l’avez comme moi, sans doute,
* Mainte et mainte fois remarqué ;
* L’un est nombreux, animé, gai,
* L’autre est morne comme une route.
* Sur celui-ci vous trouverez
* La moitié moins d’espèce humaine,
* On ne sait quel diable la mène…
* Les gens y passent affairés.
* Sur celui-là, plus sympathique,
* Faut croire — on se tient volontiers,
* On y flâne des jours entiers,
* On s’arrête à chaque boutique.
* À toute heure, et dès le matin,
* Vous y constatez la présence
* De figures de connaissance…
* Enfin, il est un fait certain,
* C’est cette absurde préférence
* De la foule pour un trottoir.
* Je ne pouvais pas concevoir
* D’où venait cette incohérence.
* Les deux trottoirs ne sont-ils pas
* D’une rue — à peu près semblables ?
* Aussi longs, aussi confortables ?
* Et propres aux mêmes ébats ?
* Que leur ligne soit courbe ou droite,
* Tous les deux ne tendent-ils point
* Au même but, au même point ?
* À moins que mon esprit ne boite ?
* Et voilà que ces jours derniers,
* Je fus illuminé d’emblée,
* En assistant à l’assemblée
* De ces messieurs les taverniers.
* Sachez donc, ô ministre austère,
* Qu’un trottoir est plus pratiqué,
* S’il est plus que l’autre flanqué
* De bistros. C’est tout le mystère.
* En doutez-vous ? Allez-y voir,
* Et vous en conviendrez vous-même.
* Maintenant, un autre problème :
* La question est de savoir
* Si l’un n’a que fort peu de monde,
* À cause du peu de bistros,
* Ou s’il y a peu de bistros,
* Parce qu’on y voit peu de monde ?
* Je penche pour le premier cas,
* Qui me paraît le plus logique.
* C’est même la raison unique
* Qui fait que je n’y passe pas.
* Que ces messieurs ferment boutique
* À seule fin de protester
* Contre cet impôt tyrannique
* Dont Cochery veut les doter ;
* Si tel trottoir dans l’instant même,
* N’est pas d’autant plus déserté
* Qu’il était hier plus fréquenté,
* Je veux bien tomber d’un cinquième !
# La Muse au cabaret/Le Vin du Pape
### LE VIN DU PAPE

* Ce pape-là me renverse,
* Qui, dans un accord divin,
* Sait joindre à son saint commerce
* Celui de marchand de vin.
* Je ne sais rien de plus digne :
* Répandre sous le ciel bleu
* L’auguste sang de la Vigne,
* Avec le verbe de Dieu !
* Mais laissons là le pontife.
* Parlons du marchand de vin.
* Une chose m’ébouriffe
* Toujours d’un marchand de vin ;
* Et je me demande, comme
* Le sage Khèyam, souvent,
* Quoi peut acheter cet homme
* De meilleur, que ce qu’il vend ?
* Écoutez, buveurs insignes !
* Vous auriez cent fois juré
* Que le Pape avait des vignes
* Superlatives… pas vrai ?
* Et pour tout dire, papales,
* Capables d’un vin en or,
* Dignes de Sardanapales,
* Non seulement, mais encor
* De son sacro-saint ciboire !
* Si bien que vous vous disiez :
* Dieu ! que l’on voudrait en boire !
* En tapisser son gosier !
* Or, sa vigne est ridicule,
* Chétivement elle croît
* Dans le vague crépuscule
* D’un bâtiment morne et froid,
* Et le long d’un mur morose
* Comme un air d’accordéon.
* Autant vouloir qu’une rose
* Fleurisse dans l’Odéon.
* Il en tire quelques litres
* D’un vin âpre, aigre, dur, sûr
* À faire grincer les vitres,
* À déconcerter l’azur ;
* Une piquette hérétique,
* Un infâme reginglard,
* Sans âme, sans esthétique,
* Sans rien là, comme Abélard.
* Et propre à salir la nappe
* Tout au plus, d’un cabaret ;
* Jamais le gosier d’un pape
* Ne s’en accommoderait.
* N’en voulant pas pour sa table,
* C’est bien pourquoi — nous dit-on
* Il vend ce vin impotable,
* Pour s’en acheter du bon.
# La Muse au cabaret/Les Cigares du Roy
### LES CIGARES DU ROY

Il paraît que c’est le roi Édouard.
Qui fume les meilleurs cigares.
Je lisais, l’autre jour, un journal visigoth,
﻿Dans une tabagie,
En tirant, sans succès, sur un affreux mégot
﻿Issu de la Régie ;
Quand mes yeux tout à coup tombèrent, par hasard,
﻿Sur trois ou quatre lignes,
Desquelles il ressort que fume seul Édouard
﻿Des cigares insignes.
Ils lui coûtent cent sols — mettons quatre shillings,
﻿Pour la couleur locale —
Ils peuvent, à ce prix, n’être pas très vilains.
﻿Tels qu’on nous les signale.
Qu’en dites-vous, fumeurs ? Je sais bien que le prix ﻿Ne fait rien à l’affaire…
Pourtant, même à cent sous, on ignore à Paris,
﻿Le bon cigare à faire.
Or, tout en mâchonnant mon mégot odieux,
﻿Plus que rudimentaire,
Je me représentais d’autant plus merveilleux,
﻿Ceux du roi d’Angleterre.
C’étaient des « partagas », des « conchas » merveilleux,
﻿Interdits aux profanes,
Et des « regalias » perlés, dignes des Dieux,
﻿Fine fleur des Havanes.
Je les voyais assez gros et longs, boudinés
﻿Comme des doigts de carmes,
Humides un petit, noirs, au moins basanés,
﻿Et bagués à ses armes.
La tripe en est de choix et non plus un déchet,
﻿Dans la cape étoffée ; La robe doit sortir, tant elle a de cachet,
﻿D’un atelier de fée.
Que s’ils sont autrement, il les garde pour lui,
﻿Je n’en ai nulle envie.
J’aimerais mieux fumer à partir d’aujourd’hui,
﻿Du chou, toute ma vie.
Et je voyais aussi les esclaves soumis
﻿Des Cubas, des Florides,
Dans les champs de tabac, ainsi que des fourmis,
﻿Sous les zones torrides,
S’agiter nuit et jour, et trier avec soin
﻿Les feuilles capitales,
Et les mille travaux et tout le tintouin,
﻿Jusqu’aux boîtes finales.
Ces boîtes débarquaient, sans passer à l’octroi.
﻿Aux quais de la Tamise,
Puis elles s’entassaient tôt après chez le Roi,
﻿Dans l’armoire aux chemises.
J’ajoute qu’il m’en donnait une, aimablement…
﻿La vision fut brève,
Car je me retrouvai, comme aujourd’hui, fumant
﻿Un bon cigare — en rêve !
Et je me consolai. Sont-ils si bons que ça,
﻿Les cigares qu’il fume,
Après tout ? Là dessus qui donc se prononça ? ﻿Un simple « gens de plume ».
Un roi peut être un roi superbe de tout point,
﻿Un César des plus rares,
Et faire le bonheur de son peuple, et ne point
﻿S’y connaître en cigares.
# La Muse au cabaret/Les Fables de La Fontaine
### LES FABLES DE LA FONTAINE

* Non plus qu’à la foire aux ferrailles,
* On ne fait guère de trouvailles
* Sur les quais, en tant qu’Elzévir,
* Gryphe, Aide Manuce, incunables…
* Ce ne sont que bouquins minables —
* Aurait-on un flair de tapir.
* Jadis, on avait de ces veines,
* De ces magnifiques aubaines,
* Si j’en crois tel ancien récit.
* Mais, à défaut de livres rares,
* On en rencontre de bizarres
* Quelquefois, témoin celui-ci :
* C’est les « Fables de La Fontaine »
* Que, dans sa triste turlutaine,
* Certain seigneur grammairien
* Mit en bon français — c’est-à-dire
* Son français à lui… Pauvre sire !
* Comme vous voyez, c’est un rien.
* Autant dire que ce puriste
* Enlève à notre fabuliste
* Tout son charme primesautier,
* Son esprit, sa clarté, sa grâce,
* Et ce qu’il nous met à la place,
* Est bien fait pour stupéfier !
* Imaginez, en quelque sorte,
* L’aigle revu par le cloporte…
* Hugo réduit par Campistron…
* — Encore croyez que je gaze —
* Ou bien, si vous voulez, Pégase
* Déplumé par Aliboron.
* Mais, puisque ledit gentilhomme
* A lu les fables du Bonhomme,
* Afin de les remettre à neuf,
* Que n’a-t-il pris, la pauvre andouille !
* Pour lui, celle de la grenouille
* Qui tâche à s’égaler au bœuf ?…
* Hélas ! le cas n’est pas unique
* Chez nous, de ce baron cynique ;
* Et l’on ne saurait dénombrer
* Tous les contempteurs de la Lyre,
* Dont beaucoup ne savent pas lire.
* Mieux vaut en rire qu’en pleurer.
* Censeurs que le Génie énerve,
* Exerçant leur sombre minerve
* Sur des chefs d’œuvre indiscutés,
* Pour, avec leur loupe risible,
* Y trouver une erreur possible,
* Sans s’attarder à leurs beautés,
* Ah ! plaignons ceux dont la manie
* Est de reviser le génie,
* Et qui n’ont pas d’autre souci.
* Et, sans insister davantage,
* Moquons-nous de leur radotage.
* Autant grêler sur le persil.
* Ces terribles raseurs du Temple
* Font l’effet de gens — par exemple —
* Qui n’auraient d’autre opinion
* Sur le paon, malgré son plumage,
* Que celle-ci — de son ramage,
* C’est un oiseau qui dit : « Léon ».
# La Muse au cabaret/Les Poires du Luxembourg
### LES POIRES DU LUXEMBOURG

* Là-bas, dans un coin solitaire
* Du Luxembourg, est un verger
* Sympathique, plein de mystère,
* Où je vais quelquefois songer.
* Là, le brave soleil se joue
* Sur des poires lourdes de jus,
* Sur des pommes aux grosses joues.
* Ah ! que souvent le désir j’eus
* De mordre à leurs chairs admirables,
* Qui provoquent l’œil et la dent,
* Lorsque des gardiens exécrables
* M’en dissuadaient à l’instant.
* Ils sont entourés de grillages,
* (Je parle des fruits) de papier…
* Pour que les guêpes, les orages
* Ne puissent les estropier.
* De plus, des jardiniers farouches,
* Du matin au soir embusqués,
* Vont épiant tous regards louches
* Et tous gestes un peu risqués.
* Mais vous voudriez bien connaître
* Où vont ces fruits quand ils sont mûrs ?
* On les laisse pourrir peut-être,
* Le long des espaliers, des murs ?…
* Pas du tout… Qu’est-ce qu’ils deviennent
* Alors ? Vous plaît-il d’y songer ?
* Ces superbes fruits qui contiennent
* Autant à boire qu’à manger.
* Vous croyez, ô contribuables !
* Sans vous fatiguer à chercher,
* Qu’on les donne à de pauvres diables
* Qui n’ont jamais rien à mâcher…
* Ou même, que la République,
* Farce à ses heures volontiers,
* S’en sert pour flanquer la colique
* Aux enfants des humbles quartiers…
* Ce serait trop beau ! Mais sans doute,
* C’est à quoi l’on pense d’abord.
* Et bien, c’est faire fausse route.
* Ces fruits ont un tout autre sort.
* Ils vont chez de grands dignitaires,
* Étant nommément destinés
* À ces messieurs des ministères,
* Aux fins d’égayer leurs dîners.
* Ces « duchesses » et ces « calvilles »
* Sont pour ces rongeurs, ces lapins ;
* Quant à nous, multitudes viles,
* Ils nous repassent les pépins.
* Et pourtant, avec la galette,
* Sotte France ! que tu leur sers,
* Ils pourraient, sans faire de dettes,
* Se payer des fameux desserts.
* Las ! nous raisonnons, pauvres hommes.
* Trop vite — c’est notre défaut.
* Ce sont précisément ces pommes,
* Ce sont ces poires, qu’il leur faut !
# La Muse au cabaret/Les Cabaretiers de Firminy
### LES CABARETIERS DE FIRMINY

* Les Firminiens, sur ma foi,
* ﻿Seraient de vrais bélitres,
* S’ils se laissaient mener par toi,
* ﻿Qui surveilles leurs vitres,
* Ô Lafont ! un cabaretier
* ﻿Est, à coup sûr, le maître
* Chez lui, comme le charbonnier.
* ﻿De même, j’ose émettre
* L’avis que ses clients, au fond.
* ﻿Constituent sa famille.
* Tel est le principe, mon bon,
* ﻿Ou que l’aze me quille !
* Le bistro vend, le client boit.
* ﻿Voire, ils boivent ensemble,
* Souvent. Ce n’est pas là de quoi
* ﻿S’effarer, il me semble.
* Eh bien donc, si pour boire en paix,
* ﻿Ils veulent se soustraire,
* Derrière des rideaux épais,
* ﻿Aux regards téméraires…
* N’est-ce pas leur droit le plus strict ?
* ﻿Ô maire trop barbare !
* Comme d’ailleurs, en tout district
* ﻿De France et de Navarre.
* Aussi bien, tes Firminiens
* ﻿Ne te l’envoient pas dire ;
* De tes décrets draconiens
* ﻿Ils ne font que sourire ;
* Car, à part de spéciaux cas,
* ﻿Ils se fichent, j’espère,
* D’être vus ou ne l’être pas.
* ﻿Tu parles ! mon compère.
* Pour moi, quand je bois comme un trou,
* ﻿Au café, d’aventure,
* Peu me chaut d’être derrière ou
* ﻿Devant sa devanture.
* C’est selon la nécessité :
* ﻿Je fuis l’ardeur solaire,
* Comme la volaille, en été.
* ﻿Sauf que c’est le contraire :
* Ainsi, par la forte chaleur,
* ﻿Je reste à la terrasse,
* Et ne vais à l’intérieur,
* ﻿Que par un temps de glace.
* Or, que je sois dehors, dedans,
* ﻿Lafont, tu peux m’en croire,
* Je ne suis pas de ces feignants
* ﻿Qui se cachent pour boire.
* Et quand encore me verraient
* ﻿Tous les maires de France,
* En train de boire et me feraient
* ﻿Une âpre remontrance,
* J’en prends tous les Dieux à témoins,
* ﻿Qui peuvent me connaître,
* En boirais-je un verre de moins ?
* ﻿Non… deux de plus, peut-être.
* 1912
# La Muse au cabaret/Les « Précieuses » non Ridicules
### LES « PRÉCIEUSES » NON RIDICULES

Quand, en Chine, un Chinois devient décapité,
﻿Une fois sa besogne faite,
Le bourreau, sans tarder, avec habileté
﻿Lui recoud, aussitôt, la tête.
La raison de cela c’est que leur vieux Bouddha
﻿Est ennemi de tout scandale ; Il veut son homme entier, et toujours il bouda
﻿Tel qui se présente acéphale.
De même, qu’un Chinois perde au jeu simplement,
﻿Ou par manœuvres odieuses,
Afin qu’il chante mieux, ce qu’euphémiquement
﻿« Le Temps » nomme ses « précieuses »…
Précieuses, lecteurs, cela ne vous dit rien ? ﻿Mettons ses choses… ses histoires…
Tenez, à seule fin que vous compreniez bien,
﻿Celles que Taupin a si noires.
Qu’un Chinois donc vienne à les perdre, par hasard,
﻿Comme il aurait beau les recoudre,
Qu’il ne saurait non plus s’en servir qu’Abeilard ; ﻿Et qu’il ne peut pas se résoudre
À les jeter au vent, devant, après sa mort,
﻿Les rendre à son juge suprême ; Que fait-il ? Il les met dans l’alcool tout d’abord.
﻿C’est encor le meilleur système.
Il les a sous les yeux, il peut les contempler,
﻿Emmi cent autres bagatelles.
Il ne redoute pas de les voir s’envoler…
﻿Que diable ! elles n’ont pas des ailes.
Pourtant, il s’en égare, en France, on ne sait trop
﻿Par suite de quelle aventure,
De pleins bocaux parfois, que la mère Moreaux,
﻿Sur le zinc, nous livre en pâture,
Elle les vend deux sous pièce, peut-être trois ; ﻿C’est cher, même avec garantie.
C’est ce que nous nommons, nous autres, des « chinois »,
﻿Prenant le tout pour la partie.
Ceux qui d’ « elles » se sont ainsi débarrassés,
﻿Devaient être à mon avis, ivres,
Ou bien de pauvres gens absolument forcés
﻿D’en faire commerce pour vivre.
Mais tout autre Chinois, qui voit l’instant fatal
﻿Venir, entre ses mains pieuses,
Il se fait, par les siens, remettre le bocal
﻿Où sont ses chères « précieuses ».
Pour se donner du ton, il boit un dernier coup
﻿De l’alcool qui les vit confire,
Les compte, les soupèse, ensuite les recoud.
﻿Il se « rembourse » pour tout dire.
J’ignore, chers lecteurs, ce que vous en pensez.
﻿Quant à moi, par Hercule
Et ses treize travaux ! je ne trouve pas ces
﻿« Précieuses » si ridicules.
# La Muse au cabaret/Le Vol de la Joconde
### LE VOL DE LA « JOCONDE »

* Dès qu’il sut que la Joconde,
* La merveille sans seconde (?)
* Du Louvre avait disparu,
* Lépine, avec sa cohorte
* De sbires de toute sorte,
* Aussitôt est accouru,
* Suivi de Monsieur Homolle,
* Œil inerte et jambe molle,
* Et de Dujardin-Beaumetz,
* Qui des Beaux-Arts est le prince,
* Et revenu de province
* Tout exprès par train express.
* Et puis ce fut Bénédite.
* Et quand toute cette élite,
* Y compris Steeg et Hamard,
* Fut devant le panneau vide,
* Elle demeura stupide,
* Dardant des yeux de homard.
* « Ah ! mon Dieu ! Quel vol macabre !
* Voilà qui m’abracadabre
* — Disait Dujardin-Beaumetz,
* En son langage d’esthète —
* C’est à se mâcher la tête !
* O tempora ! o mores ! »
* « Je le dis sans réticence,
* C’était de la quintessence
* De peinture — affirmait Steeg —
* Cette Joconde maudite. »
* « Fichtre ! — ajoutait Bénédite —
* Vous pouvez dire un Liebig ! »
* « Hé ! messieurs, — leur dit Lépine
* Ce vol aussi me chagrine ;
* Mais nous gémirons plus tard.
* Fouillons tout d’abord le Louvre
* Il se peut qu’on La découvre. »
* — « Parfaitement », — fit Hamard.
* Donc, des semaines entières,
* Des sous-sols jusqu’aux gouttières,
* Ils farfouillèrent partout,
* Et firent des découvertes
* Suggestives, à quoi, certes,
* Ils ne s’attendaient du tout.
* C’est ainsi qu’à chaque étage,
* Ils trouvèrent des ménages
* De concierges, retraités
* Depuis le second Empire ;
* Et, ce qui leur sembla pire,
* Des veuves de députés.
* Ils rencontrèrent encore,
* À l’ombre d’un sycomore,
* Un jardinier sur les toits,
* Qui, tout en fumant sa pipe,
* Souriait à ses tulipes,
* En ramant ses petits pois.
* Puis ce fut une fabrique
* De brosses en poils de brique ;
* Et du charbon et du bois !
* À confondre la pensée,
* De quoi rôtir le Musée
* Septante fois et sept fois !
* Enfin, ô comble des combles !
* Ils notèrent sous les combles,
* Entre autres objets divers,
* Tels ceux de la foire aux puces,
* Emmi des chaussettes russes,
* Des tableaux mangés aux vers…
* De Joconde, nulle trace.
* Ils allaient quitter la place,
* Quand ils virent tout à coup
* Le cadre de cette « Lise » :
* « Oh ! — dit Hamard — bonne prise !
* Nous n’aurons pas perdu tout. »
# La Muse au cabaret/Les Cabarets d’Hier et d’Aujourd’hui
### LES CABARETS D’HIER﻿ ﻿ET D’AUJOURD’HUI

* Aimez-vous ?… moi non plus, tout cet atroce bruit,
* ﻿Cet excès de lumière,
* Qui sévissent dans les cabarets d’aujourd’hui,
* ﻿Qui sont dits « de première »
* Tous ces points lumineux harcèlent vos regards
* ﻿Comme un essaim d’abeilles,
* Cependant que les airs des Strauss et des Lehars
* ﻿Vous vrillent les oreilles.
* Jouez, si vous voulez, musiciens, au loin,
* ﻿Derrière un triple store.
* Et si, par hasard, on ne vous entendait point,
* ﻿Ça vaudrait mieux encore !
* Au diable tout concert, quand je mange ! Et pourtant
* ﻿J’adore la musique
* Mais, à table, elle m’est un déplaisir constant,
* ﻿Fût-elle séraphique.
* « Rien ne doit déranger — comme disait Berchoux —
* ﻿L’honnête homme qui dîne. »
* N’aurait-il devant lui qu’une humble soupe aux choux,
* ﻿Que dis-je ?… une sardine.
* Le meilleur repas m’est, je vous le dis tout clair,
* ﻿Une chose odieuse,
* S’il me faut l’avaler, par exemple, sur l’air
* ﻿De la « Veuve Joyeuse ».
* Et je puis encor moins déguster, sacrebleu !
* ﻿Un vin recommandable,
* Cependant que gémit du « Beau Danube bleu »
* ﻿La valse redoutable.
* Non, mais enfin… Messieurs les cabaretiers, me
* ﻿Prenez-vous pour un cube ?
* Vous ne saurez jamais, quand je bois, combien je
* ﻿Me fiche du Danube !
* Ah ! les bons cabarets d’autrefois, si plaisants !
* ﻿Combien je les regrette !
* Avec leur peu de bruit, leurs lambris reposants,
* ﻿Leur lumière discrète.
* Las ! aujourd’hui, c’est un vacarme à tout casser,
* ﻿À se croire à la foire.
* Jadis, à la bonne heure, on s’entendait manger,
* ﻿Et l’on s’écoutait boire.
* Nous nous passions fort bien de l’électricité,
* ﻿Pour faire des orgies ;
* On y voyait assez à l’obscure clarté
* ﻿Qui tombe des bougies.
* C’était, et c’est encor pour nous, hommes de bien,
* ﻿Le premier des systèmes.
* Et puis, quand nous voulions de la musique, eh bien.
* ﻿Nous la faisions nous-mêmes !
# L’Encyclopédie/1re édition/MORNÉE

MORNÉE, (Maréchal.) lance mornée. Voyez Lance.
# L’Encyclopédie/1re édition/MORPIONS

MORPIONS, s. m. insectes plats qui se cramponnent à la chair avec tant de force, qu’on a de la peine à les déloger. Vus au microscope, ils ressemblent à de petits chancres, d’où on les a appellés plactulæ, morpiones, petolæ & pessolatæ. Ils s’attachent ordinairement aux aisselles, aux paupieres, aux sourcils, aux aines & aux parties naturelles.
Turner, dans ses maladies de la peau, rapporte le cas suivant, comme un exemple de la maniere dont on doit chasser cette espece de vermine.
Un jeune homme étoit depuis long-tems incommodé d’une si grande démangeaison au pubis & au scrotum, qu’il s’étoit presque écorché les parties à force de se gratter. En examinant de plus près les racines des poils, j’apperçus dans les interstices quelques morpions, tellement cramponnés à la peau, que je ne pus en arracher que trois, pour le convaincre de la cause de son incommodité.
Comme la sensibilité des parties ne permettoit pas d’y appliquer les topiques ordinaires, j’ai fait le médicament suivant : Prenez du vif-argent, deux onces ; du diapompholix, deux onces : faitez-en un emplâtre, & appliquez-le sur la partie.
J’assurai cet emplâtre avec un petit suspensoir ; il s’en trouva soulagé au bout de quelques jours, & il n’ôta jamais l’appareil sans y trouver des morpions morts.
J’ai fait tomber à d’autres, qui ne s’étoient point écorchés, une centaine de morpions des aisselles & des parties naturelles, en appliquant dessus un linge trempé dans le lait de sublimé.
Cette espece de vermine présage une mort prochaine à ceux qu’elle abandonne, à moins qu’on ne les ait obligés de lâcher prise avec les remedes. Voyez Pédiculaire.
# L’Encyclopédie/1re édition/MOROCHTUS, MOROCHITES ou MOROCTES

MOROCHTUS, MOROCHITES ou MOROCTES, (Hist. nat.) nom donné par Pline à une espece de substance qui servoit à enlever les taches des habits. On dit qu’elle étoit très dure, très-pesante, douce au toucher, d’un blanc tirant sur le gris & verdâtre. M. Hill croit que c’est la même chose que la craie de Briançon, dans ce cas ce seroit un vrai talc. Voyez Craie de Briançon. Boëce de Boot donne le nom de morochtus à une pierre très-différente, les Allemands l’appellent milchstein ou pierre de lait, parce qu’il en sort un suc laiteux, il dit qu’on en trouve aussi de noires ; il ajoute qu’il s’en trouve aussi de verdâtres, de couleur de miel, de blanches & de grises. On ne sait pas ce que tout cela signifie. Voyez Boëce de Boot, de lapid. & gemmis. D’autres naturalistes ont regardé le morochtus comme une espece d’argille durcie ou de stéatite, & ayant une consistence de pierre ; d’autres encore ont donné ce nom à une craie ou marne durcie.
On voit par-là la confusion qui regne dans la nomenclature des substances fossiles, faute de les avoir examinées en chimiste. (—)
# L’Encyclopédie/1re édition/MORPHÉE

MORPHÉE, (Mythol.) ministre, ou, si l’on aime mieux, fils du Sommeil & de la Nuit ; habile, dit Ovide, à prendre la démarche, le visage, l’air, le son de voix de ceux qu’il veut représenter : son nom même le prouve. Frere de Phobetor & de Phantase, mais beaucoup plus aimable, il appaise les noirs soucis par les trompeuses illusions, & tient toute la nature dans un doux enchantement ; c’est lui qui répandant ses pavots sur les paupieres appesanties, fait couler une vapeur divine dans tous les membres fatigués ; il se plaît à envoyer aux hommes les songes légers, qui voltigeant sans cesse autour d’eux, les flattent par les images les plus riantes, & repoussent loin de leurs sens tout ce qui peut les réveiller avec trop de précipitation. Mais j’aime la peinture ingénieuse & forte que le poëte Rowe nous a faite du fils aîné du Sommeil. La voici :
Still when the golden sun withdraws his beams, Aud drowsy Night invades the weary world, Forth flies the god of dreams, fantastick Morpheus ; Ten thousand mimich Francies fleet around hiem ; Subtile as air, and various in their natures : Each has ten thousand, thousand, diff’rents forms, In wich they dance confus’d before his Sleeper ; While the vain god laughs to behold what pain Imaginary evils give Mankind. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/MOROSGI

MOROSGI, (Géogr. anc.) ville d’Espagne, que Pline, liv. IV. chap. xx. donne aux Vardules. Le P. Hardouin conjecture que ce pourroit être Saint-Sébastien.
# L’Encyclopédie/1re édition/MORPETH

MORPETH, (Géogr.) ville à marché d’Angleterre, dans le Northumberland. Elle envoie deux députés au Parlement, & est sur le Wensbeck, à 10 milles N. de Newcastle, & 210 N. O. de Londres. Long. 15. 59. lat. 51. 12.
# L’Encyclopédie/1re édition/MORPHASMUS

MORPHASMUS, (Art orchestiq.) en grec, μορφασμός, espece de danse chez les Grecs, dans laquelle on imitoit les transformations de Protée par un grand nombre de figures.
# L’Encyclopédie/1re édition/MORPHO

MORPHO, (littér. grecq.) surnom de Vénus, sous lequel elle avoit à Lacédemone un temple fort singulier, dont Pausanias n’a pas oublié la description. C’étoient proprement deux temples, l’un sur l’autre. Celui de dessous étoit dédié à Vénus armée, & celui de dessus à Vénus morpho. Dans ce temple supérieur, la déesse étoit représentée voilée, avec des chaînes aux piés, image de ce que les Lacédémoniens desiroient dans leurs femmes, le courage, la fidélité, la beauté, & leurs desirs étoient remplis. Par Venus morpho, ils n’entendoient autre chose que Vénus la belle, Vénus déesse de la beauté : μορφὴ, forma, la figure. (D. J.)
# L’Encyclopédie/1re édition/MORNSHEIM

MORNSHEIM, (Géog.) petite ville d’Allemagne au cercle de Franconie dans le Hanenkam, sur la Seyt. Elle appartient à l’évêque d’Aichstet. Long. 28. 12. latit. 49. 10. (D. J.)