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# Poésies nouvelles (Tastu)/À madame la comtesse Des Roys (née Hoche)
## À MADAME LA COMTESSE DES ROYS (née HOCHE.)

Tous ses jours furent des années, Tous ses faits furent des exploits.
Oui, j’aime à rencontrer les traces de la gloire, À réveiller l’écho d’une illustre mémoire, À répéter les noms honneur de mon pays ; S’il en est un, surtout, éclatant météore, Qui, trop tôt disparu, semble grandir encore De tant d’espoirs évanouis !
J’aime à voir qu’une femme, exemple de son âge, Avec un noble orgueil porte un noble veuvage, Et gardant de l’amour ce qu’il a d’immortel, Lui voue un culte saint dans le fond de son âme ; Prêtresse consacrée à cette chaste flamme Qui brûle sans fin sur l’autel.
Fière d’un nom fameux, j’aime aussi qu’une fille Le sente à son beau front, comme un joyau qui brille ! Faut-il vous dire, ô vous dont l’accueil m’est si doux, Pourquoi d’un œil rêveur je contemple et révère Le marbre paternel, les traits de votre mère, Pourquoi je me plais près de vous ?…
# Poésies nouvelles (Tastu)/À Élise Moreau
## À ÉLISE MOREAU.

D’où viens-tu, fleur des champs, à ton sol arrachée, Pourquoi de ce séjour respirer l’air mortel ? Ne vois-tu pas déjà du vent fatal touchée Ta sœur sur la terre couchée ; Holocauste innocent d’un implacable autel ?
Un facile instrument de ton souffle palpite ; Il résonne à ton gré, comme un doux chant d’oiseau ; Crains d’en faire un appui, crois-moi, pauvre petite ! Hélas ! tu sentirais trop vite Se briser sous ta main l’harmonieux roseau.
* ↑ Élisa Mercœur
# Poésies nouvelles et inédites/Le Banc de pierre
### Le Banc de pierre

À ERNEST HÉBERT
Au fond du parc, dans une ombre indécise, Il est un banc, solitaire et moussu, Où l’on croit voir la Rêverie assise, Triste et songeant à quelque amour déçu. Le Souvenir dans les arbres murmure, Se racontant les bonheurs expiés ; Et, comme un pleur, de la grêle ramure  Une feuille tombe à vos pieds.
Ils venaient là, beau couple qui s’enlace, Aux yeux jaloux tous deux se dérobant, Et réveillaient, pour s’asseoir à sa place, Le clair de lune endormi sur le banc. Ce qu’ils disaient, la maîtresse l’oublie ; Mais l’amoureux, cœur blessé, s’en souvient, Et dans le bois, avec mélancolie,  Au rendez-vous, tout seul, revient.
Pour l’œil qui sait voir les larmes des choses, Ce banc désert regrette le passé, Les longs baisers et le bouquet de roses Comme un signal à son angle placé. Sur lui la branche à l’abandon retombe, La mousse est jaune, et la fleur sans parfum ; Sa pierre grise a l’aspect de la tombe  Qui recouvre l’Amour défunt !…
# Petits Poèmes d’Automne/Mon âme en une rose
### I

Mon âme, en une rose, Est morte de douleur : C’est l’histoire morose Du rêve et de la fleur.
Je n’irai pas la dire Sur les routes du roi ; Je crois, Dame et Messire, Que vous ririez de moi.
Voici le vent d’automne Sur mon âme et les fleurs ; Et pourtant je m’étonne De tout ce ciel en pleurs.
Ô rose de mon rêve, Fleuriras-tu jamais ? Naîtras-tu de sa sève, Amour, aux futurs Mais ?…
# Petits Poèmes d’Automne/Tu vins vers moi par les vallées
### VII

Tu vins vers moi par les vallées Où s’effeuillaient les azalées, Ô sœur des heures en allées !
Ta toison était de couleur Rousse, et ta bouche de douleur Pareille à la mort d’une fleur.
Tes yeux semblaient des cieux d’automne Où le dernier orage tonne, Mélancolique et monotone.
Ta voix chantant la mort d’un roi Fut toute la femme pour moi, Fol alors en quête de foi.
Et ces lèvres d’enfant mauvaise Que seul le sang d’Amour apaise Qu’ont-elles dit qu’il faut qu’on taise ?
Ah ! rien, sinon qu’Amour est mort Sur notre seuil de mal abord Où sourit le masque du Sort.
Je me souviens qu’en les vallées Tombaient les fleurs des azalées, Au cours des heures en allées.
# Petits Poèmes d’Automne/Une nuit, sous la terrible lune
### IX

Une nuit, sous la terrible lune Qui saignait parmi les brumes roses, Tu parlais, ô sœur, de tristes choses Comme une enfant prise de rancune.
Au loin les appels des mauvais hommes Nous montaient des vergers de la plaine Où les arbres tordus par la haine Tendaient, fruits du mal amour, leurs pommes.
Tu n’entendis pas le bruit des roues Rapportant vers les petits villages La récolte des moissonneurs sages Qui peinent le temps où tu te joues.
Tu cueillais les pavots de la route Pour en festonner, plein tes mains molles, Notre maison où l’on voit les folles Mendier, sœurs du deuil et du doute.
Comme devant une étrange auberge Tu fis, vocatrice de désastres, Le signe qui flétrit les bons astres Dans le jardin d’azur de la Vierge.
Puis effeuillant au seuil de la porte Les fleurs de l’ombre l’une après l’une, Tu chantas quelque chose à la Lune, Quelque chose dont mon âme est morte.
# Petits Poèmes d’Automne/Nous avons quitté ce soir la grand’ville
### XI

Nous avons quitté ce soir la grand’ville Où nous marchions seuls, les yeux dans les yeux. Entends-tu là-bas, comme des adieux, Les cloches des morts sonner la vigile ?
Le soleil n’est plus, ô sœur puérile, Mais n’ayons pas peur de l’ombre en les cieux ; Nous saurons trouver, après les aïeux, La bonne maison d’accueil et d’asile,
Celle de la croix où Dieu promet l’or, La myrrhe et l’encens et tout son trésor Aux pauvres amants frappant à sa porte.
Prie un peu pourtant pour le péché d’hier, Et donne ta main si faible et si forte : Voici venir l’heure où l’on voit moins clair.
# Petits Poèmes d’Automne/Passantes, faites le signe
### VII

Ô Passantes, faites le signe Du pardon et de l’infortune Sur l’âme qui meurt comme un cygne Blessé par l’archer de la lune.
Un chien noir aboie à la lune Au fond de la forêt du cygne Où les sept sœurs de l’infortune Cueillent des fleurs, et font un signe.
Quel fut donc le sens de ce signe Qui flétrit de son infortune Les fleurs chastes comme le cygne Dont l’essor saigne sous la lune ?
Ô les Passantes de la lune. Lancez un anneau d’or au cygne Et partez, sœurs de l’Infortune, Vers les amants qui vous font signe.
# Petits Poèmes d’Automne/Mon front pâle est sur tes genoux
### III

Mon front pâle est sur tes genoux Que jonchent des débris de roses ; Ô femme d’automne, aimons-nous Avant le glas des temps moroses !
Oh ! des gestes doux de tes doigts Pour calmer l’ennui qui me hante ! Je rêve à mes aïeux les rois, Mais toi, lève les yeux, et chante.
Berce-moi des dolents refrains De ces anciennes cantilènes Où, casqués d’or, les souverains Mouraient aux pieds des châtelaines.
Et tandis que ta voix d’enfant, Ressuscitant les épopées, Sonnera comme un olifant Dans la danse âpre des épées,
Je penserai vouloir mourir Parmi les roses de ta robe, Trop lâche pour reconquérir Le royaume qu’on me dérobe.
# Petits Poèmes d’Automne/Roses trop rouges de mon désir
### VIII

Roses trop rouges de mon désir, Je vous effeuille au bord de cette onde Où venait se mirer le Plaisir Sous son masque usé comme le monde.
Du bleu des monts où naît le matin Cent bateaux dont la poupe se bombe Se laissent voguer, lourds de butin, Vers la mer où le soleil succombe.
Mon âme amante des nénufars Voit passer devant elle la flotte Brave de clairons et d’étendards Sans ouïr l’appel du roi-pilote.
C’est demain le réveil en la mer Pour ceux-là qui descendent le fleuve. — Écoute les cloches de l’hiver, Qui sonnent pour les autres l’épreuve.
Et prie à genoux parmi les fleurs Roses trop rouges que tu tortures, Nénufars où pleurent tes douleurs. Pour tous les fous de ces aventures.
La nuit douce à tes souvenirs las Pose ses pas d’oubli sur la grève. Dors au pays des fleurs et des glas Et rêve que la vie est un rêve.
# Petits Poèmes d’Automne/Mon royaume est plein de cavalcades
### IV

Mon royaume est plein de cavalcades Caracolant vers des plaines d’or Aux fanfares magiques d’un cor Qui décèlera les embuscades.
Vers l’Occident surgissent, vermeils, Les pinacles de la Cité sainte, Où dix mille étendards, sur l’enceinte, S’empourprèrent du sang des soleils.
Tôt tonneront, avec les cymbales, Les tympanons des Barbares noirs, Signal de la bataille des soirs Qui cabrera les pâles cavales.
Les haches heurteront de l’estoc, Les casques incrustés d’escarboucles, D’où s’écrouleront, rouges, les boucles Des Païens rebroussés sous le choc.
Et leur Prince, sonnant les alarmes, S’échouera dans les flaques de sang Aux foudres du cor retentissant Par-dessus le vacarme des armes.
Je tordrai dans mon poing les cheveux Des folles qui pleurent sous les tentes La déroute des hordes chantantes Dont elles assouvissaient les vœux.
Que l’on danse d’amour devant l’Arche Qui nous mène, au rire des clairons, Vers la rive où, doux, nous puiserons L’oubli de la lutte et de la marche !
Je vous livre tout l’or du Trésor, Ô vous de la croisade des rêves, Et les gemmes frivoles des grèves D’où la tarasque prend son essor.
Car seul dans le temple du Silence Où mourra la voix de vos adieux, Je veux ravir, comparable aux dieux, La Coupe, la Couronne et la Lance.
# Petits Poèmes d’Automne/Mon âme tant malade s’endort
### XI

Mon âme tant malade s’endort, Sœur, au son de ta chanson nocturne : ﻿Un lys noir a fleuri dans l’urne, ﻿Le roi de ce pays est mort.
De lointains luths scandent tes paroles Que je ne comprends plus, ô ma sœur. ﻿Semez, mes mains, avec douceur ﻿Des étoiles et des corolles.
Oh ! du silence pour écouter Ce que soufflent les anges funèbres : ﻿Drapeaux du roi dans les ténèbres, ﻿L’heure des fous vient de tinter.
Des vols d’aigles tonnent sur ma tète Dont s’ensanglantèrent les regards : ﻿Ô mort, ouvre tes yeux hagards, ﻿Dans la tempête, à la conquête.
Mes rêves noirs ont pris leur essor Vers une ville à la tour penchée : ﻿Voici passer la chevauchée ﻿Des princes sous la lune d’or.
Oh ! des baisers, ma sœur, sur mes lèvres, Et tes mains sur mes yeux, ou je meurs : ﻿Tôt hurleront toutes les peurs ﻿Dans le rouge palais des fièvres.
Plus de lune ! mon âme s’endort, Tant folle, à cette heure taciturne : ﻿Un lys noir a fleuri dans l’urne, ﻿Le roi de ce pays est mort.
# Petits Poèmes d’Automne/Rouge en la cathèdre royale
### XIII

Rouge en la cathèdre royale Parmi les trompettes de fer, Elle impose en reine d’enfer Ses lois à la gent déloyale.
D’un bandeau de pourpre à clous d’or S’écroule l’azur de ses boucles Jusqu’à ses doigts lourds d’escarboucles Qui serrent la clef du trésor.
Sur sa simarre à larges barres Rayonne au soleil des orfrois Le féroce blason des rois Qui massacrèrent les barbares.
— Dans la salle des étendards C’est soir d’affolante épouvante ; Sur les routes il pleut et vente, Au gibet dansent les pendards.
Une trompette sonne et tonne Au haut de la tour du manoir, Et l’on entend au fond du noir Les pas du bourreau qui tâtonne.
Ce qu’oyant, le fou de la cour, Dont tinte en tremblant la marotte, Chante de sa voix qui chevrote Un ancien virelai d’amour.
Sur la couche à lourdes courtines Que froisse son singe badin, La Reine étrangle un baladin De ses étreintes serpentines.
Dans l’ombre des couloirs couverts D’où jaillit un éclair de bagues Sifflent, hors des fourreaux, les dagues Des pages pervers aux yeux verts.
Et les flambeaux chus des pilastres Ont mis feu, sous le vent des pas, Aux plis frissonnants des lampas Fleuris d’or comme les vieux astres.
C’est la révolte et les bûchers En la nuit de la décadence Où le peuple aux yeux jaunes danse Autour du tocsin des clochers.
Et du haut d’une hallebarde Où s’enroule un obscène écrit, La tête de la Reine rit Aux crachats sanglants de sa garde ;
Rit ! car en le secret trésor Qu’ont à jamais sacré les flammes, Sous la cendre des oriflammes Resplendit sa couronne d’or !
# Les Climats/Le désert des soirs
## ﻿LE DÉSERT DES SOIRS

Dans la chaleur compacte et blanche ainsi qu’un marbre, Le miroir du soleil étale un bleu cerceau. Comme un troupeau secret d’aériens chevreaux La rapace chaleur a dévoré les arbres. Palerme est un désert au blanc scintillement, Sur qui le parfum met un dais pesant et calme… Les stores des villas, comme de jaunes palmes, Aux vérandas qui n’ont ni portes ni vitrail Sont suspendus ainsi que de frais éventails. La mer a laissé choir entre les roses roches
Son immense fardeau de plat et chaud métal. Un mur qu’on démolit vibre au contact des pioches ; Une voiture flâne au pas d’un lent cheval, Tandis que, sous l’ombrelle ouverte sur le siège, Un cocher sarrasin mange des citrons mous. La chaleur duveteuse est faible comme un liège ; Sa molle destiné a d’argentins remous. ﻿Je suis là : je regarde et respire ; que fais-je ? Puisque cet horizon que mon regard contient Et que je sens en moi plus aigu qu’une lame, Mon esprit ne peut plus l’enfoncer dans le tien…
Je dédaigne l’espace en dehors de ton âme…
# Les Climats/Les soirs du monde
## LES SOIRS DU MONDE

Ô soirs que tant d’amour oppresse, Nul œil n’a jamais regardé Avec plus de tendre tristesse Vos beaux ciels pâles et fardés ! J’ai délaissé dès mon enfance Tous les jeux et tous les regards, Pour voguer sans peur, sans défense, Sur vos étangs qui veillent tard.
Par vos langueurs à la dérive, Par votre tiède oisiveté, Vous attirez l’âme plaintive Dans les abîmes de l’été…
﻿Ô soir naïf de la Zélande, Qui, timide, ingénu, riant, Semblez raconter la légende Des pourpres étés d’Orient !
Soir romain, aride malaise, Et ce cri d’un oiseau perdu Au-dessus du palais Farnèse, Dans le ciel si sec, si tendu !
Soir bleu de Palerme embaumée, Où les parfums épais, fumants, S’ajoutent à la nuit pamée Comme un plus fougueux élément.
Sur la vague tyrrhénienne, Dans une vapeur indigo, Un voilier fend l’onde païenne Et dit : « Je suis la nef Argo ! »
Par des ruisseaux couleur de jade, Dans des senteurs de mimosa, La fontaine arabe s’évade, Au palais roux de la Ziza.
Dans le chaud bassin du Musée, Les vers papyrus, s’effilant, Suspendent leur fraîche fusée À l’azur sourd et pantelant :
Ô douceur de rêver, d’attendre Dans ce cloître aux loisirs altiers Où la vie est inerte et tendre Comme un repos sous les dattiers !
﻿Catane où la lune d’albâtre Fait bondir la chèvre angora, Compagne indocile du pâtre Sur la montagne des cédrats !
Derrière des rideaux de perles, Chez les beaux marchands indolents, Des monceaux de fraises déferlent Au bord luisant des vases blancs.
Quels soupirs, quand le soir dépose Dans l’ombre un surcroît de chaleur ! L’œillet, comme une pomme rose, Laisse pendre sa lourde fleur.
L’emportement de l’azur brise Le chaud vitrail des cabarets Où le sorbet, comme une brise, Circule, aromatique et frais.
La foule adolescente rôde Dans ces nuits de soufre et de feu ; Les éventails, dans les mains chaudes, Battent comme un cœur langoureux.
﻿Blanc sommeil que l’été surmonte Des fleurs, la mer calme, un berger ; Ô silence de Sélinonte Dans l’espace immense et léger !
Un soir, lorsque la lune argente Les temples dans les amandiers, J’ai ramassé près d’Agrigente L’amphore noire des potiers ;
Et sur la route pastorale, Dans la cage où luisait l’air bleu, Une enfant portait sa cigale, Arrachée au pin résineux…
﻿J’ai vu les nuits de Syracuse, Où, dans les rocs roses et secs, On entend s’irriter la Muse Qui pleure sur dix mille Grecs ;
J’ai, parmi les gradins bleuâtres, Vu le soleil et ses lions Mourir sur l’antique théâtre, Ainsi qu’un sublime histrion ;
Et comme j’ai du sang d’Athènes, À l’heure où la clarté s’enfuit, J’ai vu l’ombre de Démosthène Auprès de la mer au doux bruit…
﻿Mais ces mystérieux visages, Ces parfums des jardins divins, Ces miracles des paysages N’enivrent pas d’un plus fort vin Que mes soirs de France, sans bornes, Où tout est si doux, sans choisir ; Où sur les toits pliants et mornes L’azur semble fait de désir ; Où, là-bas, autour des murailles, Près des étangs tassés et ronds, S'éloigne, dans l’air qui tressaille, L’appel embué des clairons…
# Les Climats/Les nuits de Baden
## LES NUITS DE BADEN

Dans le pays de Bade, où les soirs sont si lourds, Où les noires forêts font glisser vers la ville, Comme un acide fleuve, invisible et tranquille, L’amère exhalaison du végétal amour,
Que de fois j’ai rêvé sur la terrasse, inerte, Écoutant les volets s’ouvrir sur la fraîcheur, Dans ces secrets instants où les fleurs se concertent Pour donner à la nuit sa surprenante odeur…
Des voitures passaient, calèches romantiques, Où l’on voyait deux fronts s’unir pour contempler Le coup de dés divin des astres assemblés Dans l’espace alangui, distrait et fatidique.
Ô Destin suspendu, que vous m’êtes suspect ! ﻿Sous les rameaux courbés des tilleuls centenaires Un puéril torrent roulait son clair tonnerre ; Des orchestres jouaient dans les bosquets épais, Mêlant au frais parfum dilaté de la terre, Cet élément des sons, dont la force éphémère Distend à l’infini la détresse ou la paix…
﻿Ô pays de la valse et des larmes sans peines, Pays où la musique est un vin plus hardi, Qui, sans blâme et sans heurts, furtivement amène Les cœurs penchants et las vers le sûr paradis Des regards emmêlés et des chaleurs humaines,
Combien vous m’avez fait souffrir, lorsque, rêvant Seule, sur les jardins où les parfums insistent, J’écoutais haleter le désarroi du vent, Tandis qu’au noir beffroi, l’horloge, noble et triste, Transmettait de sa voix lugubre de trappiste Le menaçant appel des morts vers les vivants !
Oui, je songe à ces soirs d’un mois de mai trop tiède, Où tous les rossignols se liguaient contre moi, Où la lente asphyxie amoureuse des bois Me désolait d’espoir sans me venir en aide ;
Les sureaux soupiraient leurs chancelants parfums ; La ville aux toits baissés, comme une jeune abbesse, Paraissait écarter ses vantaux importuns, Pour savourer l’espace et pleurer de tendresse !
Tout souffrait, languissait, désirait, sans moyen, Les voluptés de l’âme et la joie inconnue. ﻿Quand serez-vous formé, ineffable lien Qui saurez rattacher les désirs à la nue ?
Je pleurais lentement, pour je ne sais quel deuil Qui, dans les nuits d’été, secrètement m’oppresse ; Et je sentais couler, sur mes mains en détresse, Du haut d’un noir sapin qui se balance au seuil Du romanesque hôtel que la lune caresse, De mols bourgeons, hachés par des dents d’écureuil…
# Les Climats/Les soirs de Catane
## LES SOIRS DE CATANE

Catane languissait, éclatante et maussade ; Le laurier-rose en fleurs du jardin Bellini Portait un poids semblable à de pourpres grenades ; C’était l’heure où le jour a lentement fini De harceler l’azur qu’il flagelle et poignarde. Les voitures tournaient en molle promenade Sous le moite branchage aux parfums infinis…
On voyait dans la ville étroite et sulfureuse Les étudiants quitter les Universités ; Leur figure foncée, active et curieuse, Rayonnait de hardie et fraîche liberté Sous le fléau splendide et morne de l’été…
Bousculant les marchands de fruits et de tomates, Encombrant les trottoirs comme un torrent hâtif, Les chèvres au poil brun, uni comme l’agate, Dans le soir oppressant et significatif, Fixaient sur moi leurs yeux directs, où se dilate Un exultant entrain satanique et lascif.
Comme un tiède ouragan presse et distend les roses, Le soir faisait s’ouvrir les maisons, les rideaux ; Des balcons de fer noir emprisonnaient les poses Des nostalgiques corps, penchés hors du repos, Comme on voit s’incliner des rameuses sur l’eau…
Des visages, des mains pendaient par les fenêtres, Tant les femmes, ployant sous le poids du désir, S’avançaient pour chercher, attirer, reconnaître, Parmi les bruns garçons qui flânaient à loisir, Le porteur éternel du rêve et du plaisir…
Tout glissait vers l’amour comme l’eau sur la pente, Le ciel, languide et long, tel un soupir d’azur,
Étalait sa douceur langoureuse et constante Où gisaient, comme l’or dans un fleuve ample et pur, Les jasmins surannés mêlés aux citrons mûrs.
L’espace suffoquait d’une imprécise attente…
Élégants, débouchant de la rue en haillons, Des jeunes gens montaient vers le bruyant théâtre Que d’électriques feux teintaient de bleus rayons. Leur hâte ressemblait à des effusions, Chacun semblait courir aux nuits de Cléopâtre. Des mendiants furtifs, quand nous les regardions, Nous offraient des gâteaux couleur d’ambre et de plâtre.
Sur la place, où brillaient des palais d’apparat, La foule vers minuit s’entassait, sinueuse : Les pauvres, les seigneurs glissaient bras contre bras, Un orchestre opulent jouait des opéras, L’air se chargeait de sons comme une conque creuse ; Enfin tout se taisait ; la foule restait tard. On voyait les serments qu’échangeaient les regards, Et c’était une paix limpide et populeuse…
Au lointain, par delà les façades, les gens, La mer de l’Ionie, éployée et sereine, Sous l’éclat morcelé de la lune d’argent, Comme une aube mouillée élançait son haleine…
Les bateaux des pêcheurs, qu’un feu rouge éclairait, Suivaient nonchalamment les vagues poissonneuses. Le parfum du bétail marin, piquant et frais, Ensemençait l’espace ainsi qu’un rude engrais. Le ciel, ruche d’ébène aux étoiles fiévreuses, À force de clarté semblait vivre et frémir… ﻿Et je vis s’enfoncer sur la route rocheuse Un couple adolescent, qui semblait obéir À cette loi qui rend muets et solitaires Ceux que la volupté vient brusquement d’unir, Et qui vont, — n’ayant plus qu’à songer et se taire, Comme des étrangers qu’on chasse de la terre…
# Les Climats/Le port de Palerme

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## ﻿LE PORT DE PALERME

Je regardais souvent, de ma chambre si chaude, Le vieux port goudronné de Palerme, le bruit Que faisaient les marchands, divisés par la fraude, Autour des sacs de grains, de farine et de fruits, Sous un beau ciel, teinté de splendeur et d’ennui… ﻿ J’aimais la rade noire et sa pauvre marine, Les vaisseaux délabrés d’où j’entendais jaillir Cet éternel souhait du cœur humain : partir ! ﻿Les vapeurs, les sifflets faisaient un bruit d’usine Dans ces cieux où le soir est si lent à venir… ﻿ C’était l’heure où le vent, en hésitant, se lève Sur la ville et le port que son aile assainit. Mon cœur fondait d’amour, comme un nuage crève. J’avais soif d’un breuvage ineffable et béni, Et je sentais s’ouvrir, en cercles infinis, Dans le désert d’azur les citernes du rêves. ﻿ Qu’est-ce donc qui troublait cet horizon comblé ? La beauté n’a donc pas sa guérison en elle ? Par leurs puissants parfums les soirs sont accablés ;﻿ La palme au large cœur souffre d’être si belle ; Tout triomphe, et pourtant veut être consolé !
Que signifient ces cieux sensuels des soirs tendres ? Ces jardins exhalant des parfums sanglotants ? Ces lacets que les cris des oiseaux semblent tendre Dans l’espace intrigué, qui se tait, qui attend ?
﻿À ces heures du soir où les mondes se plaignent, Ô mortels, quel amour pourrait vous rassurer ? C’est pour mieux sangloter que les êtres s’étreignent ; Les baisers sont des pleurs, mais plus désespérés.
La race des vivants, qui ne veut pas finir, Vous a transmis un cœur que l’espace tourmente, Vous poursuivez en vain l’incessant avenir… C’est pourquoi, ô forçats d’une éternelle attente, Jamais la volupté n’achève le désir !
# Les Climats/L’air brûle, la chaude magie…
## L’AIR BRÛLE, LA CHAUDE MAGIE…

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L’air brûle, la chaude magie De l’Orient pèse sur nous, Nous périssons de nostalgie Dans l’éther trop riche et trop doux.
On entrevoit un jardin vide Que la paix du soir inclina, Et là-bas, la mosquée aride Couleur de sable et de grenat.
La dure splendeur étrangère Nous étourdit et nous déçoit ; Je me sens triste et mensongère : On n’est pas bon loin de chez soi.
Ce ciel, ces poivriers, ces palmes, Ces balcons d’une rose de fard, Comme un vaisseau dans un port calme Rêvent aux transports du départ.
Ah ! comme un jour brûlant est vide ! Que faudrait-il de volupté Pour combler l’abîme torride De ce continuel été !
Des œillets, lourds comme des pommes, Épanchent leur puissante odeur ; L’air, autour de mon demi-somme, Tisse un blanc cocon de chaleur…
Dans la chambre en faïence rouge Où je meurs sous un éventail, J’entends le bruit, qui heurte et bouge, Des chèvres rompant le portail.
﻿Ainsi, c’est aujourd’hui dimanche, Mais, dans cet exil haletant, Au cœur de la cité trop blanche, On ne sent plus passer le temps ;
Il n’est des saisons et des heures Qu’au frais pays où l’on est né, Quand sur le bord de nos demeures Chaque mois bondit, étonné.
Cette pesante somnolence, Ce chaud éclat palermitain Repoussent avec indolence Mon cœur plaintif et mon destin ;
Si je meurs ici, qu’on m’emporte Près de la Seine au ciel léger, J’aurai peur de n’être pas morte Si je dors sous des orangers…