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# Nous tous/Chez M. Caro

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### XVII CHEZ M. CARO

Le gai soleil, goutte à goutte, Ruisselle par un carreau Dans la chambre où l’on écoute Le cours de monsieur Caro.
Les coquettes anxieuses, Les femmes au cœur aimant Sont toutes délicieuses ; Le professeur est charmant.
Frêles mains souvent chantées, Prunelles de fin velours Qui se baissent, enchantées, Sous de grands cils presque lourds ;
Merveilleuses chevelures Dont l’or à nos âmes nuit, Ou bien dont les annelures Sont plus sombres que la nui
Profils aristocratiques D’un grand style essentiel, Et petits nez socratiques Évaporés vers le ciel ;
Chastes fronts d’apothéoses, Lèvres où le désir bout, Claires, sanglantes et roses Le froid soleil baise tout.
Le magicien qui berce, Exempt de sévérité, Ces curieuses, leur verse Le vin de la vérité.
Il leur dit le grand problème Et le mot du rêve obscur, Et l’avenir qui sort, blême Et tremblant, du sombre azur.
Mais comme Ève est une chatte Plus vive qu’un feu follet, — Ainsi que dans une jatte Une chatte boit du lait,
Cependant qu’avec largesse Il précipite son chant, Elles boivent la sagesse Très vite, en se pourléchant.
Et quand elles sont bien saoules Du vrai quintessencié, Ces vertigineuses foules, Ce peuple licencié,
Ces fidèles, que décore Un bel air de repentir, Ont l’air d’avoir soif encore Cependant il faut partir.
Lorsqu’après ces boustifailles, Sous les gracieux habits Et les satins et les failles Il faut compter ses brebis.
Fronts d’or, mines enfantines, Rougeurs des beaux petits doigts, Lys purs, lignes serpentines, Tout, tout célèbre à la fois, —
Rayons, cassures d’étoffe Et chastes blancheurs de peau, — Amour et le Philosophe Bergers du même troupeau.
# Nous tous/Darcier

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### XXXI DARCIER

Nymphe dont l’œil ébloui ﻿Semble un diamant, La Chanson perd aujourd’hui ﻿Son dernier amant.
Elle ne verra jamais ﻿Un autre Darcier, Et ne sait plus désormais ﻿Que balbutier.
Oh ! Darcier ! je le revois ! ﻿Le rythme précis Se dessinait dans sa voix ﻿Aux sons adoucis.
Pourtant courbé sous le dieu, ﻿Pâle, ivre de jour, Il était brûlé du feu ﻿D’un immense amour.
Peuple, du peuple fourbu ﻿Dévorant les pleurs, On eût dit qu’il avait bu ﻿Toutes ses douleurs,
Et de sa lèvre, ô tourment ﻿Providentiel ! Pressé douloureusement ﻿L’éponge de fiel.
Dans ses chants éblouissants ﻿De haine et d’orgueil, On entendait les accents ﻿Des mères en deuil,
Judas, hypocrite et roux, ﻿Comptant ses écus, Et les sanglots de courroux ﻿De tous les vaincus.
Tous ces martyres hurlants, ﻿Tous ces pleurs, l’affront D’Ève, dont les flancs sanglants ﻿Toujours saigneront ;
Il en voulait en effet ﻿Prendre la moitié, Car ce génie était fait ﻿Surtout de pitié.
On entendait dans sa voix ﻿Qu’en vain nous pleurons, Des Marseillaises, parfois ﻿Des bruits de clairons,
Le cri de la Vérité ﻿Superbe et fatal Et le regret irrité ﻿Du sombre Idéal.
Aussi parmi nous fut-il, ﻿Et nul n’a dit : non, Un artiste fier, subtil, ﻿Digne de ce nom,
Donnant, ce consolateur, ﻿Pour nous enchanter, Le spectacle d’un chanteur ﻿Qui savait chanter !
# Nous tous/Cigarettes

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### LXXXI CIGARETTES

Donc, la reine de Taïti, ﻿Si l’on n’a pas menti, Nous apporte, en sa chevelure, ﻿La fine dentelure Et l’ombre et le parfum amer ﻿De l’orageuse mer. N’ayant plus du tout de royaume, ﻿Libre de ce fantôme, Elle vient admirer Paris, ﻿Les houris, les souris, Tout ce que notre ville étale ﻿De grâce orientale Et tous ces lys purs et troublants ﻿Qu’on voit dans les bals blancs.
Sage pourtant comme une Hélène, ﻿En sa robe de laine, Et levant toujours vers les cieux ﻿Ses yeux insoucieux, On dit que la belle princesse ﻿Fume, fume sans cesse, Regarde naître et voltiger ﻿Le nuage léger Et se laisse conter fleurettes ﻿Par mille cigarettes. Humbles rimeurs, nous qui rêvons, ﻿Certes, nous l’approuvons Dans sa fumerie éternelle, ﻿Et nous faisons comme elle. Car bien clos, à l’abri des vents, ﻿Songer sur les divans, Fut toujours une douce chose ; ﻿Respirer une rose, Nous plaît ; boire un généreux vin, ﻿C’est un régal divin ; Lire Henri Heine ou Shakspere, ﻿Cela vaut un empire ; Tout va délicieusement ﻿Pour le cœur d’un amant,
Quand un rayon de soleil dore ﻿Les cheveux qu’il adore ; On se plaît à ne rien prouver ; ﻿Il est bon, pour trouver L’anéantissement physique, ﻿D’écouter la musique ; Mais alors que le jour s’enfuit, ﻿Dans le calme réduit Qu’un tapis effacé décore, ﻿Il est plus doux encore De fumer, et de voir le feu, ﻿Dans un nuage bleu, Mettre de rouges collerettes ﻿Au cou des cigarettes.
# Nous tous/Dans le Monde

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### XLVI DANS LE MONDE

Amené, jeune et plein d’espoir, À la fête que donne Adèle, Luc, charmant dans son habit noir, Se demande ce qu’on a d’elle.
Ébloui comme l’étourneau, Il voit se presser sous les lustres En fleurs, venus de Murano, Un tas de bonshommes illustres.
Les femmes aux fronts querelleurs Ressembleraient aux jeunes mères D’un tas de Cupidons voleurs, Avec leurs croupes de Chimères.
On s’amuse, ou l’on fait semblant. Tout, dans cette fête, respire Le mystère doux et troublant. On dirait que l’on y conspire.
Oh ! que d’invités ! Quelques-uns Disent des paroles sans queue Ni tête. Des flots de parfums Montent dans l’atmosphère bleue.
Et partout, sous ce voile bleu Qui ravirait les coloristes, On voit des diamants de feu Et des seins nus et des yeux tristes.
Une femme au sourcil courbé Comme un arc, dont on s’émerveille, Appelle un ministre : Bébé, Et deux collégiens : Ma vieille.
À tout ce poème diffus Voulant comprendre quelque chose, Luc s’adresse d’un air confus À sa belle voisine Rose,
Qui met des cœurs dans ses prisons. Timide, il s’est penché vers elle Au point d’effleurer ses frisons. Oh ! lui dit-il, mademoiselle,
Guidez mes esprits, éblouis Par votre chevelure blonde. Ici, je vois bien que je suis Dans le monde. Mais dans quel monde ?
J’ai fait ce rêve étrange et doux : Conduire à travers la Bohème Un bel être pareil à vous. Est-ce ici le monde où l’on aime ?
Sur ma lèvre, un vol de baisers Qui voudraient fuir vers votre joue, S’enivre de ses tons rosés. Est-ce ici le monde où l’on joue ?
Mais si vous le voulez, je veux Trouver la tristesse meilleure. Je sens frissonner vos cheveux. Est-ce ici le monde où l’on pleure ?
Ou, si vous le voulez aussi, J’aime la joie et son délire. Répondez, madame, est-ce ici Le monde où l’on se tord de rire ?
Rose écoute ces mots ardents Et regarde, presque touchée, Le jeune ingénu, dont ses dents Feraient à peine une bouchée.
Rose qui connaît tout, le suc Des poisons, le goût de la lie Et tout le reste, dit à Luc, En levant ses yeux d’Ophélie,
Ses pâles yeux diamantés Où frissonne un tragique rêve : Jeune homme, allez-vous-en. Partez. C’est ici le monde où l’on crève !
# Nous tous/Escrime

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### XXIV ESCRIME

Chez nous l’Éternel Féminin A pris un essor léonin. Les femmes les plus délicates ﻿Sont avocates.
D’autres, ayant le charme empreint Sur leur font, dont nous n’avions craint Que les œillades assassines, ﻿Sont médecines.
Celles-là, dont le vent mutin A follement, dès le matin, Baisé les boucles et les tresses, ﻿Sont les peintresses.
Celles-ci, cœurs inexpliqués, Mettent en rythmes compliqués Leurs mélodieuses tristesses ﻿De poétesses.
D’autres par l’esprit le plus fin Nous ravissent. D’autres enfin, Et certes ce n’est pas un crime, ﻿Font de l’escrime.
Elles en font même très bien. Carolus Duran ne sait rien Vraiment que désormais ignore ﻿Ninette ou Laure.
Ces tireurs, qu’Amour effleurait, Tiennent maintenant le fleuret, Enchaînant avec mille charmes ﻿Leurs phrases d’armes.
Que n’as-tu pu voir, ô Balzac ! Leurs ripostes du tac au tac, Leur jeu correct et leur mimique ﻿Académique !
Aussi bien que l’homme hideux, Elles savent faire : Une ! Deux ! Quant à leurs attaques d’allonge, ﻿C’est comme un songe !
Qu’elles mènent agilement Les changements d’engagement ! Quand un homme est leur adversaire, ﻿Mon cœur se serre.
Car bien vite mécontenté, Il est toujours au fond tenté De tomber aux pieds de ce sexe ﻿Et, tout perplexe,
Il se sent devenir poltron À voir frémir sous le plastron, Comme une cruelle épigramme, ﻿Un sein de femme.
# Odes funambulesques/1874/Le Divan Le Peletier

Ce fameux divan est un van Où l’on vanne l’esprit moderne. Plus absolutiste qu’Yvan, Ce fameux divan est un van. Des farceurs venus du Morvan Y terrassent l’hydre de Lerne. Ce fameux divan est un van Où l’on vanne l’esprit moderne.
Là, Guichardet, pareil aux Dieux, Montre son nez vermeil et digne. Ici, des nains qui n’ont pas d’yeux ; Là, Guichardet, pareil aux Dieux.
Mürger, c’est fort dispendieux, Fait des mots à cent sous la ligne. Là, Guichardet, pareil aux Dieux, Montre son nez vermeil et digne.
On voit le doux Asselineau Près du farouche Baudelaire. Comme un Moscovite en traîneau, On voit le doux Asselineau. Plus aigre qu’un jeune cerneau, L’autre est comme un Goethe en colère. On voit le doux Asselineau Près du farouche Baudelaire.
On y rencontre aussi Babou Qui fait de ce lieu sa Capoue. Avec sa plume pour bambou, On y rencontre aussi Babou. A sa gauche, un topinambou Trousse une ode topinamboue. On y rencontre aussi Babou Qui de ce lieu fait sa Capoue.
Près de l’harmonieux Stadler, Flamboie encor La Madelène. Emmanuel regarde en l’air, Près de l’harmonieux Stadler. Voillemot voit dans un éclair Passer le fantôme d’Hélène. Près de l’harmonieux Stadler Flamboie encor La Madelène.
Le divan près de l’Opéra Est un orchestre de voix fausses. On ne sait quel mage opéra Le divan près de l’Opéra. Ces immortels morts, on paiera Pour contempler encor leurs fosses. Le divan près de l’Opéra Est un orchestre de voix fausses.
Septembre 1852.
# Odes funambulesques/1874/Leçon de chant

Moi, je regardais ce cou-là. Maintenant chantez, me dit Paule. Avec des mines d’Attila, Moi, je regardais ce cou-là. Puis, un peu de temps s’écoula... Qu’elle était blanche, son épaule ! Moi, je regardais ce cou-là ; Maintenant chantez, me dit Paule.
Décembre 1845.
# Odes funambulesques/1874/La belle Véronique
### La belle Véronique.

Ce fut un beau souper, ruisselant de surprises. Les rôtis, cuits à point, n’arrivèrent pas froids ; Par ce beau soir d’hiver, on avait des cerises Et du johannisberg, ainsi que chez les rois.
Tous ces amis joyeux, ivres, fiers de leurs vices,
Se renvoyaient les mots comme un clair tambourin ; Les dames, cependant, suçaient des écrevisses Et se lavaient les doigts avec le vin du Rhin.
Après avoir posé son verre encore humide,
Un tout jeune homme, épris de songes fabuleux,
Beau comme Antinoüs, mais quelque peu timide,
Suppliait dans un coin sa voisine aux yeux bleus.
Ce fut un grand régal pour la troupe savante Que cette bergerie, et les meilleurs plaisants Se délectaient de voir un fou croire vivante Véronique aux yeux bleus, ce joujou de quinze ans.
Mais l’heureux couple avait, parmi ce monde étrange,
L’impassibilité des Olympiens ; lui,
Savourant la démence et versant la louange,
Elle, avalant sa perle avec un noble ennui.
L’ardente causerie agitait ses crécelles Sur leurs têtes ; pourtant, quoi qu’il en pût coûter,
Ils avaient les regards si chargés d’étincelles Que chacun à la fin se tut pour écouter.
― « Vraiment ? jusqu’à mourir ! » s’écriait Véronique,
En laissant flamboyer dans la lumière d’or Ses dents couleur de perle et sa lèvre ironique ; « Et si je vous disais : « Je veux le Kohinnor ? »
(Elle jetait au vent sa tête fulgurante,
Pareille à la toison d’une angélique miss Dont l’aile des steam-boats à la mer de Sorrente Emporte avec fierté les cargaisons de lys !)
― « Chère âme, » répondit le rêveur sacrilége,
« J’irais la nuit, tremblant d’horreur sous un manteau,
Blême et pieds nus, voler ce talisman, dussé-je Ensuite dans le cœur m’enfoncer un couteau. »
Cette fois, par exemple, on éclata. Le rire,
Sonore et convulsif, orageux et profond,
Joyeux jusqu’à l’extase et gai jusqu’au délire,
Comme un flot de cristal montait jusqu’au plafond.
C’est un hôte ébloui, qui toujours nous invite. La fille d’Ève eut seule un éclair de pitié ; Elle baisa les yeux de l’enfant, et bien vite Lui dit, en se penchant dans ses bras à moitié :
― « Ami, n’emporte plus ton cœur dans une orgie. Ne bois que du vin rouge, et surtout lis Balzac. Il fut supérieur en physiologie Pour avoir bien connu le fond de notre sac.
Ici, comme partout, l’expérience est chère. Crois-moi, je ne vaux pas la bague de laiton Si brillante jadis à mon doigt de vachère,
Dans le bon temps des gars qui m’appelaient Gothon ! »
Novembre 1858.
# Odes funambulesques/1874/Le Saut du tremplin

Clown admirable, en vérité ! Je crois que la postérité, Dont sans cesse l’horizon bouge, Le reverra, sa plaie au flanc. Il était barbouillé de blanc, De jaune, de vert et de rouge.
Même jusqu’à Madagascar Son nom était parvenu, car C’était selon tous les principes Qu’après les cercles de papier, Sans jamais les estropier Il traversait le rond des pipes.
De la pesanteur affranchi, Sans y voir clair il eût franchi, Les escaliers de Piranèse. La lumière qui le frappait Faisait resplendir son toupet Comme un brasier dans la fournaise.
Il s’élevait à des hauteurs Telles, que les autres sauteurs Se consumaient en luttes vaines. Ils le trouvaient décourageant, Et murmuraient : « Quel vif-argent Ce démon a-t-il dans les veines ? »
Tout le peuple criait : « Bravo ! » Mais lui, par un effort nouveau, Semblait roidir sa jambe nue, Et, sans que l’on sût avec qui, Cet émule de la Saqui Parlait bas en langue inconnue.
C’était avec son cher tremplin. Il lui disait : « Théâtre, plein D’inspiration fantastique, Tremplin qui tressailles d’émoi Quand je prends un élan, fais-moi Bondir plus haut, planche élastique !
« Frêle machine aux reins puissants, Fais-moi bondir, moi qui me sens Plus agile que les panthères, Si haut que je ne puisse voir Avec leur cruel habit noir Ces épiciers et ces notaires !
« Par quelque prodige pompeux, Fais-moi monter, si tu le peux, Jusqu’à ces sommets où, sans règles, Embrouillant les cheveux vermeils Des planètes et des soleils, Se croisent la foudre et les aigles.
« Jusqu’à ces éthers pleins de bruit, Où, mêlant dans l’affreuse nuit Leurs haleines exténuées, Les autans ivres de courroux Dorment, échevelés et fous, Sur les seins pâles des nuées.
« Plus haut encor, jusqu’au ciel pur ! Jusqu’à ce lapis dont l’azur Couvre notre prison mouvante ! Jusqu’à ces rouges Orients Où marchent des Dieux flamboyants, Fous de colère et d’épouvante.
« Plus loin ! plus haut ! je vois encor Des boursiers à lunettes d’or, Des critiques, des demoiselles Et des réalistes en feu. Plus haut ! plus loin ! de l’air ! du bleu ! Des ailes ! des ailes ! des ailes ! »
Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu’il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d’amour, Alla rouler dans les étoiles.
Février 1857.
# Odes funambulesques/1874/Le Flan dans l’Odéon

Avant que la brise adultère Qui fait le charme des hivers, N’émaille de recueils de vers Les parapets du quai Voltaire ; Avant que Chaumier Siméon N’ait publié ses hexamètres, Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Des journaux qui mettent leur liste Dans l’Annuaire officiel, Il n’en est pas qui sous le ciel Soit plus mordoré que L’Artiste.
Messieurs Paul, Arthur et Léon En sont les rédacteurs champêtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Il n’est pas de revue alpestre, Pas de recueil ni de journal, Soit chez Bertin ou Jubinal, Où viennent, vers la Saint-Sylvestre, Plus de ces chevaliers d’Éon Moitié lorettes, moitié reîtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Nulle part, dans le ciel sans brise, Les jeunes gens au cœur de feu Ne regardent d’un œil plus bleu La lune changer de chemise. Ainsi la voyait Actéon Faire la planche sous les hêtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
A L’Artiste, la grande actrice Fut Asphodèle Carabas, Carabas, qu’avec son cabas Buloz guignait pour rédactrice. Hélas ! changeant caméléon, L’Artiste lui tourne les guêtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Un étranger vint à L’Artiste, Jeune, avec un air ahuri. Était-ce un du Charivari, Du Furet, du Feuilletoniste ? Était-il le Timoléon Des Saint-Almes et des Virmaîtres... ? Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
On ne savait. L’ange Asphodèle Fit avec lui deux mille vers. Les Vermots et les Mantz divers Derrière eux tenaient la chandelle.
Ils jouaient de l’accordéon Pour mieux accompagner ces mètres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
La lune était à la fin nue, Et ses rayons, doux aux rimeurs, Parmi le gaz des allumeurs Découpaient en blanc sur la nue Les chapiteaux du Panthéon, Pareils à de grands baromètres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Mais contre Asphodèle rageuses, Des bas-bleus, confits par Gannal, Dans le salon bleu du journal Dansaient des polkas orageuses. Les élèves de l’Orphéon Leur chantaient Les Bœufs aux fenêtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
On voit dormir au nid la caille Qu’un vautour fauve lorgne en bas : Telle s’endormait Carabas. Le jeune homme au lorgnon d’écaille, C’était le doux Napoléon Citrouillard, l’un de nos vieux maîtres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
Et, fougueux comme un Transtamare, Citrouillard, ce dandy sans foi, La fit un jour, de par le Roi, Rédactrice du Tintamarre ! Elle y traduit Anacréon En vers de quatre centimètres... Allez, allez, ô gens de lettres, Manger du flan dans l’Odéon !
  Septembre 1846.
# Odes funambulesques/1874/Le Mirecourt

Un jour Dumas passait : les divers gens de lettres Devant son gousset plein s’inclinaient à deux mètres,  En murmurant : « Ils sont trop verts ! » Un Mirecourt soudain, fait comme un vilain masque, Fendit la foule, prit son twine par la basque,  Et lui fit ce discours en vers :
« Alexandre Dumas, compresse de la presse, Emplâtre qui toujours guéris cette Lucrèce,  Moxa qu’elle se met partout, Écoute-moi, pacha de ces Maquets sans nombre, Ombre de Scudéry, qui de Gigogne est l’ombre,  Tu n’es qu’un Pitre et qu’un Berthoud !
Tu gâtes le papier de quatre Lamartines. Comme un Augu trop plein tu répands tes tartines  Sur Carpentras et Draguignan ; Ta machine à vapeur fait marcher trois cents plumes, Et tu fais un gâchis en trente-deux volumes  Des mémoires de d’Artagnan.
Mais ton jour vient. Il faut dans Le Siècle, qui tombe, Que le premier-Paris sous lui creuse ta tombe !  Dieu te garde un carcan de bois Dans La Démocratie, un journal de dentiste, Dans les entre-filets du Globe, et dans L’Artiste,  Feuille qui paraît quelquefois !
Porcher te dira : Baste ! En des recueils intimes, Tes vieux ours écriront les noms de tes victimes ;  Tu les entendras te crier : Mort et damnation ! et te traiter de cancre, Tous ces foetus caducs, ces vieux ours teints de l’encre  Qui n’est plus dans ton encrier !
Cela doit t’arriver, Yacoub, sans que Chambolle, Solar ni Girardin te soldent une obole  Sur le dernier trimestre échu ; Lors même que Dumas, ainsi qu’Abdolonyme, Vieux et plantant ses choux, prendrait le pseudonyme  D’Almanzor ou de Barbanchu ! »
Dumas avait un jonc en bois de sycomore, Et ce poing de Titan qui sur la tête more  Fait cinq cent vingt pour son écot : Docile au Mirecourt, il lui laissa tout dire, Pencha son front rêveur, puis avec un sourire  Fit : « As-tu déjeuné, Jacquot ? »
Octobre 1846.
# Pas de bile !
### TABLE DES MATIÈRES

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# Pas de bile !/Bizarroïd
### BIZARROÏD

Je ne suis pas ce qu’on appelle un ennemi de l’originalité. Certes, j’estime qu’il convient d’enfiler ses propres bottes de préférence à celles des autres. Mais de là, grand Dieu ! à chausser les escarpins de la Chimère, les godillots du Jamais Vécu et les brodequins de l’Inarrivable, trouvez-vous pas une nuance ?
Certaines gens s’appliquent à toutes les déconcertances. Pour d’autres aussi — soyons justes — la maboulite chronique paraît être la seule norme, dans le Verbe aussi bien que dans le Geste.
Ce matin, je suis allé prendre un bain. À l’entrée, causaient deux messieurs, un qui s’en allait, un qui venait, et la conversation s’arrêta sur ce mot que dit celui qui venait :
— Eh bien, je vous assure, mon cher usufruitier, que je n’ai pas tant de frais qu’on dit parce qu’il y a un ami de ma tante Morin qui me sert d’ancien préfet.
Je ne songeai même pas à deviner le sens de ce propos, mais — l’avouerai-je ? — j’en contractai quelque inquiétude.
Justement l’homme qui avait proféré cette drôle de phrase occupait la cabine (dit-on cabine quand il s’agit de bains chauds ?) voisine de la mienne.
Les cloisons de mon établissement de bains sont minces ainsi que la baudruche. Aussi perçoit-on le plus mince clapotis d’à côté.
Mon voisin, le neveu de madame Morin, faisait une vie d’enfer dans sa baignoire. Un groupe important d’otaries, eût-on dit.
Et puis, à un moment, voilà qu’il s’interrompit pour sonner le garçon.
— Monsieur a sonné ? fit bientôt ce dernier.
— Oui… Donnez-moi donc la monnaie de vingt sous.
À l’heure qu’il est, je me demande encore quel besoin immédiat peut pousser un homme nu qui trempe dans l’eau tiède à demander, toute affaire cessante, de la monnaie de vingt sous.
# Parures de neige

L’Arré s’est recueilli sous son manteau de givre, Mais je lis dans son cœur comme dans un vrai livre, Oui ! je sais qu’il médite à la chanson du vent, Sur le bon temps passé puis sur le temps présent.
La blanche neige ouatant les garennes austères, Harmonise à souhait les horizons sévères, Artiste résolu de tout repeindre, au gré Fantaisiste et charmant de sa dualité. Son âme qui vibre, dans l’absolu silence Quémande le secret de son intermittence, À mille êtres grouillant, sous son épais tapis, À des peuples entiers bien chaudement blottis, Aux genêts, aux ajoncs, aux bruyères craintives, Aux fougères en deuil, aux merles, puis aux grives Attardés et bloqués dans de méchants buissons ; Aux roitelets gaillards, à d’autres oisillons, Aux lézards endormis, les seuls que rien n’effare, Dans leur antre inconnu, nul souci ne s’égare…
Mornes et bruns, trouant le ciel plus gris, des rocs, Dont les noms sont si durs et coupants, tels des socs. Des rochers dont les noms nous disent l’humeur fière Et vont, clamant bien haut leur belle ardeur guerrière.
D’abord un dos voûté, c’est Menez Sant Mikaël, Ce vieux gardien têtu de notre Breiz-Izel, Mais la chapelle ainsi, sous la divine couche De ce vierge duvet, se donne un air fort louche. Le regard lumineux qui naît de son vitrail Profuse par moments des teintes de corail, Et le dôme agrandi, perdant son charme agreste, S’étonne de se voir en paysage funeste, Comme il en est toujours dans les contes d’Argoat. Quel monstre tout pareil au vieux géant Gargoat, Quel colosse païen se servit de la Chaise ? (Gargantua, ma foi, s’y tiendrait fort à l’aise !) Mais ce héros obscur de l’énorme Kador Déjà, depuis beau temps, a délaissé l’Armor. Voici Roc’h an Haden dont l’histoire m’échappe. Ce roc au nom brutal dont l’oreille se frappe Surveille avidement, aux abords de Rôs-dû, Le prestige envolé d’un âge révolu. Et voilà Vich-Hourel estompant sa plastique Au-dessus de Ti-Bout d’aspect hiératique. Il a, d’un tournemain, troqué son incarnat Contre un voile de lys, festonné d’apparat. Roc’h Véchek par devant, pointu comme une épée, Devient magicien d’un doux conte de fée. Roc’h ar Feunten où donc, dites, où cachez-vous La source dont la voix pétille de glouglous ? Avec un soin jaloux vous gardez votre aubaine Loin des regards envieux des hommes de la plaine. Roc’h Trévézel sourit et happe les flocons. Son immense chupen s’en fera des boutons. Roc’h Trédudon s’exhibe en chapeau de sorcière Uniquement taillé dans la blanche bannière Que les arêtes, là, tendent de loin en loin. Tel rocher bestial montre un énorme groin ;
Un autre plat et vil a pris l’allure insigne, Le profil élégant et pur d’un col de cygne. À celui-ci va bien un petit air rêveur, À cet autre se voit un maintien querelleur. À nos rochers d’Arrée un changement s’impose, La Neige a sa palette et les métamorphose.