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# Jacques (1853)/Chapitre 36
## XXXVI.

Je pense, mon amie, qu’il serait absurde, vil et injuste de soupçonner M. Jacques d’avoir amené sa maîtresse dans ta maison. Ainsi je ne vois pas de quoi tu te tourmentes, car tu ne peux pas mépriser ton mari au point d’avoir contre lui un pareil soupçon. Que t’importe la beauté de cette jeune personne ? Cela pourrait être d’un grand danger si ton mari avait dix-huit ans ; mais je pense qu’il est d’âge à savoir résister à de pareilles séductions, et que, s’il eût dû être sensible à celle-là, il n’aurait pas attendu, pour s’y livrer, qu’il fût marié avec toi. Sois donc sûre que tu es très-folle, et je dirais presque très-coupable de ne pas accueillir cette amie avec une confiance entière. Si cette confiance est au-dessus de tes forces, pourquoi as-tu demandé la parole de ton mari, et comment ressens-tu de la bienveillance et de l’amitié pour elle, si tu la crois assez infâme et assez effrontée pour venir te supplanter jusque chez toi ?
La pensée de ce danger ne m’est jamais venue ; mais, du moment que tu m’as raconté l’entretien que tu as eu à son égard avec M. Jacques, j’ai prévu de très-graves inconvénients à cette triple amitié. Je ne sais si je dois te les signaler maintenant ; tu n’aurais pas assez de caractère pour les éviter, et tu t’en apercevras bien assez tôt. Le moindre de tous sera le jugement que le monde portera sur cette trinité romanesque. J’ai observé assez de choses qui sortaient de l’ordre accoutumé, pour savoir que les apparences ne prouvent pas toujours. Ainsi tu vois que, de tout mon cœur, je crois à l’honnêteté de votre intimité ; mais le monde, qui ne tient aucun compte des exceptions, vous couvrira d’infamie et de ridicule si vous n’y prenez garde. Ce tutoiement entre vous, qui, par lui-même, est une chose innocente et naturelle, suffira pour noircir, dans l’esprit de tous, l’affection de M. Jacques pour madame ou mademoiselle Sylvia. Et toi-même, pauvre Fernande, tu ne seras pas épargnée. Il serait bon de donner tout de suite à votre étrangère, aux yeux du monde, un autre titre à votre intimité que celui d’amie et de fille adoptive de M. Jacques. Il faudrait qu’il la fît passer pour ta demoiselle de compagnie, et qu’elle ne montrât pas devant les étrangers combien elle est familière avec vous. Puisque ton mari ne veut révéler sa naissance à personne, il pourrait faire un honnête mensonge, et dire à l’oreille de plusieurs, en feignant de confier une espèce de secret, que Sylvia est sa sœur naturelle. Le secret passerait tout bas de bouche en bouche et arrêterait sur-le-champ les insolents commentaires. Je te conseille d’en parler à ton mari, et de lui présenter mes craintes comme venant de toi, et d’obtenir qu’il mette en ceci la prudence qui convient. Je m’étonne qu’il ne l’ait pas eue de lui-même. Peut-être qu’en effet Sylvia est sa sœur, et que c’est là précisément ce qu’il veut cacher ; mais comment a-t-il manqué de confiance envers toi au point de ne pas te le dire en secret ?
# Jacques (1853)/Chapitre 41
## XLI.

Mon ami, je me suis hâté de remettre les choses sur le pied où elles doivent être ; car mes affaires commençaient à s’embrouiller. Fernande prenait mes plaisanteries au sérieux, et il était temps de la désabuser ; autrement je courais le risque ou d’être découvert et recommandé par elle à son mari, ou d’être forcé de lui faire la cour tout de bon. Je ne voulais ni l’un ni l’autre. Peut-être, avec ce caractère de femme craintif, nerveux, et toujours dans le paroxysme d’une émotion quelconque, m’eût-il été facile, aidé par le romanesque des circonstances, de tourner les choses à mon profit et de faire beaucoup de progrès en peu de temps. Les femmes comme Sylvia se donnent par amour ; mais, ou je me trompe bien, ou celles qui ressemblent à Fernande se laissent prendre sans savoir pourquoi, sauf à en être au désespoir le lendemain. Je ne pense pas ; que Lovelace, à ma place, eût agi aussi vertueusement que moi ; mais je n’ai pas l’honneur d’être M. Lovelace, et j’agis selon ma manière, qui n’a rien de scélérat. Surprendre les sens d’une jeune femme pour laquelle je n’ai point d’amour, et la livrer à la honte et à la colère, en m’adressant le lendemain sous ses yeux à une autre, ce ne serait pas seulement le fait d’un lâche, mais celui d’un sot. Car, assurément, après avoir possédé ces deux femmes, je serais chassé et détesté de toutes deux ; et je ne crois pas que le souvenir d’avoir pressé Fernande une heure dans mes bras valût le bonheur de m’asseoir pendant un an seulement à côté de Sylvia.
J’ai donc coupé court à cette intrigue, qui prenait une tournure trop folle ; mais trop fou moi-même pour me résoudre à détruire tout à fait mon roman en un jour, j’ai pris Fernande pour confidente et pour protectrice. Je lui ai écrit un billet bien sentimental, où, avec un peu de flatterie, un peu d’exagération et un peu de mensonge, je l’ai engagée à m’accorder une entrevue pour traiter de la grande affaire de ma réconciliation avec Sylvia. J’ai arrangé mon plan de manière à faire durer le plus longtemps possible le mystérieux mais innocent commerce que j’ai établi avec mon bel avocat. J’aurai donc pour quelques jours encore le clair de lune, les appels du hautbois, les promenades sur la mousse, les robes blanches à travers les arbres, les billets sous la pierre du grand ormeau, en un mot ce qu’il y a de plus charmant dans une passion, les accessoires. Je suis bien enfant, n’est-ce pas ? Eh bien, oui ! et je n’en ai pas honte. Il y a si longtemps que je suis triste et ennuyé !
# Jacques (1853)/Chapitre 34
## XXXIV.

Des circonstances étrangères à vous et à moi, et sur lesquelles il m’est impossible de vous donner le moindre renseignement, me forcent à partir, je ne saurais vous dire pour combien de temps. Je tâcherais de m’expliquer davantage et d’adoucir par des promesses ce que cette nouvelle peut avoir pour vous de désagréable, si je croyais que votre amour pût supporter cette épreuve ; mais, si légère qu’elle soit, elle sera encore au-dessus de vos forces, et je ne prendrai point une peine inutile, dont vous ririez vous-même au bout de quelques jours. Vous êtes donc absolument libre de chercher les distractions qui vous conviendront, je ne puis rien pour votre bonheur, et vous encore moins pour le mien. Nous nous aimons réellement, mais sans passion. Je me suis imaginé quelquefois, et vous bien souvent, que cet amour était beaucoup plus fort qu’il ne l’est en effet ; mais, à voir les choses comme elles sont, je suis votre ami, votre frère, bien plus que votre compagne et votre maîtresse ; tous nos goûts, toutes nos opinions diffèrent ; il n’est point de caractères plus opposés que les nôtres. La solitude, le besoin d’aimer, et des circonstances romanesques, nous ont attachés l’un à l’autre ; nous nous sommes aimés loyalement, sinon noblement. Votre amour inquiet et soupçonneux me faisait continuellement rougir, et ma fierté vous a souvent blessé et humilié. Pardonnez-moi les chagrins que je vous ai causés, comme je vous pardonne ceux qui me sont venus de vous ; après tout, nous n’avons rien à nous reprocher mutuellement. On ne refait pas son âme tout entière, et il eût fallu que ce miracle s’opérât en vous ou en moi, pour faire de notre amour un lien assorti et durable. Nous ne nous sommes jamais trompés, jamais trahis ; que ce souvenir nous console des maux que nous avons soufferts, et qu’il efface celui de nos querelles. J’emporte de vous l’idée d’un caractère faible, mais honnête, d’une âme non sublime, mais pure ; vous avez bien assez de qualités pour faire le bonheur d’une femme moins exigeante et moins rêveuse que moi. Je ne conserve aucune amertume contre vous. Si mon amitié a pour vous quelque prix, soyez assuré qu’elle ne vous manquera jamais ; mais ce que j’ai encore d’amour pour vous dans le cœur ne peut servir qu’à nous faire souffrir l’un et l’autre. Je travaillerai à l’étouffer ; et, quoi qu’il en arrive, vous pouvez disposer de vous-même comme vous l’entendrez ; jamais vestige de cet amour n’entravera les voies de votre avenir.
# Jacques (1853)/Chapitre 33
## XXXIII.

Ma femme est mère de deux jumeaux, un fils et une fille, tous deux forts et bien constitués ; j’espère qu’ils vivront l’un et l’autre. Fernande les nourrit alternativement avec une nourrice, afin, dit-elle, de ne pas faire de jaloux ; elle est tellement occupée d’eux que désormais j’espère qu’elle aura peu de temps pour s’affliger de tout ce qui leur sera étranger. Maintenant elle reporte sur eux toute sa sollicitude, et je suis obligé d’interposer mon autorité pour qu’elle ne les fasse pas mourir par l’excès de sa tendresse : elles les réveille quand ils sont endormis pour les allaiter, et les sèvre quand ils ont faim ; elle joue avec eux comme un enfant avec un nid d’oiseaux ; elle est vraiment bien jeune pour être mère ! Je passe mes journées auprès de ce berceau ; je vois que déjà, moi homme, je suis nécessaire à ces créatures à peine écloses. La nourrice, comme toutes les femmes de sa classe, est remplie d’imbéciles préjugés auxquels Fernande ajoute foi plus volontiers qu’aux simples conseils du bon sens ; heureusement elle est si bonne et si douce, qu’elle accorde à une prière affectueuse ce que ne lui inspire pas son jugement.
J’éprouve, depuis que j’ai ces deux pauvres enfants, une mélancolie plus douce ; penché sur eux durant des heures entières, je contemple leur sommeil si calme et ces faibles contractions des traits qui trahissent, à ce que je m’imagine, l’existence de la pensée chez eux. Il y a, j’en suis sûr, de vagues rêves des mondes inconnus dans ces âmes encore engourdies ; peut-être qu’ils se souviennent confusément d’une autre existence et d’un étrange voyage à travers les nuées de l’oubli. Pauvres êtres, condamnés à vivre dans ce monde-ci, d’où viennent-ils ? seront-ils mieux ou plus mal dans la vie qu’ils recommencent ? Puissé-je leur en alléger le poids pendant quelque temps ! mais je suis vieux, et ils seront encore jeunes quand je mourrai…
J’ai eu une légère contestation avec Fernande pour leurs noms ; je la laissais absolument libre de leur donner ceux qui lui plairaient, à condition que ni l’un ni l’autre ne recevraient celui de sa mère, et précisément elle désirait que sa fille s’appelât Robertine ; elle m’objectait l’usage, le devoir. J’ai été presque obligé de lui dire que son devoir était de m’obéir ; j’ai horreur de ces mots et de cette idée ; mais je haïrais ma fille si elle portait le nom d’une pareille femme. Fernande a beaucoup pleuré en disant que je voulais la brouiller avec sa mère, et elle s’est rendue malade pour cette contrariété. En vérité, je suis malheureux. Tu devrais venir près de nous, mon amie ; tu devrais essayer de combattre l’influence que l’on exerce sur elle à mon préjudice. Je ne sais pas si ma prière est indiscrète ; tu ne m’as rien dit d’Octave depuis bien longtemps, et comme il me semble que tu affectes de ne m’en point parler, je n’ose pas t’interroger. S’il est auprès de toi, si tu es heureuse, ne me sacrifie pas un seul des beaux jours de ta vie ; ces jours-là sont si rares ! Si tu es seule, si tu n’as pas de répugnance à venir, consulte-toi.
# L'canchon d'el' vallée

I. Ami barbu ou imberbe In buvant in coeup d'piction, Répétons in viux proverbe Bien connu da nou canton.
Refrain Saleux Salouël Vers et pis Bacouël Plachy ou Byon Y o d'fameux lurons, Saleux Salouël Vers et pis Bacouël Plachy ou Byon Y o d'fameux bib'rons.
II. A Salouê, six jours pa s'minne O les trouve au cabaretl, El'septième i vont dins l'plinne Dormir avu ches beudets.
III. A Saleux, poéys d'fabrique o n'craint ni l'diable ni l'Bon Diu, O boét du ch'nik à l'abrrique Ch'est à chti qui pompro l'miux.
IV. A Vers, o sait rire et boére Danser canter foére l'amour, Peut-on avoér l'humeur noére In s'amusant nuit et jour.
V. A Bacoui, o n'est point riche On aime aussi boére in coeup, D'ech'pu pauv jusquà ch'pu riche Pour boére in'feut point d'coutieu.
VI. In Normandie in Bourgongne O n'boét point conme par ichi, In France i n'y o point d'ivrongnes Comparables à cheux d'Plachy.
VII. A Oubyon poéys sans r'sources On adore aussi ch'brin d'vin, Chatchin i boét à la ourse Sans rien dire à sin voésin.
VIII. Rappelons inne tournée nouvelle Pis cantons fiers et joyeux, Honneur à tout l'vallée d'Selle Qu'o fourni d'pareils buveux.

## Source

* http://jehan.sauval.free.fr/WEBAMIE7.HTM
* ↑ L'canchon d'el' vallée est un texte écrit en picard d' Amiens.

## Voir aussi

* Portail:Littérature de langue picarde
# L'art d'être Jolie - La question du corset

La beauté du corps
# L'autre Nuit (Guaita)
### L'autre Nuit

L’autre nuit, j’ai rêvé que les dieux étaient morts. Toute foi s’écroulait : (Sans crainte et sans remords, Un grand savant, par des calculs mathématiques, Ayant prouvé le vide au sein des cieux antiques, — Et le néant du songe où s’égarait en vain Notre esprit, assoiffé de mystère divin.) On voyait, par les jours et les mornes nuitées, Sangloter les chrétiens, et pâlir les athées, Et les juifs polluer de cendres leurs cheveux…
— Nul Être qu’on craignît ne dirait plus : « Je veux ! » Par la bouche d’un prêtre, à la foule infidèle !
— On ne cueillerait plus de lys ni d’asphodèle Pour orner les autels ou fleurir les tombeaux ! — Toute Espérance irait, éparse par lambeaux, Se dissoudre sous l’herbe avec la chair humaine ! — Adieu les Inspirés qu’une Voix d’en haut mène Par l’hostile univers — débiles et puissants ! — Adieu le temple ! Adieu les nuages d’encens Hantés de visions mystiques !… La Détresse Invincible étreignait la Terre pécheresse : Non point qu’elle pleurât le ciel désert, les dieux Chassés par un mortel des séjours radieux… Mais l’Homme avait compris, plus tremblant et livide, Que Satan n’est pas mort, que l’Enfer n’est pas vide !
             Avril 1884.
# La Fleur d’Or/À S. Mauto

Comment, bon saint Malô, pauvre évêque breton,
Une église de Rome a-t-elle pris ton nom ?
Ah ! dans cette cité païenne et catholique,
Quand, fatigué de voir et d’admirer toujours,
Enfin je découvris ton humble basilique,
Ah ! cirques et forums, colonnades et tours,
Comme tout disparut ! et, durant quelques jours,
Mon pays me revint frais et mélancolique.
Malô, l’illusion fidèle me poursuit :
Ton bâton pastoral dans Rome me conduit.   Hier encor j’errais, et maisons, monastères,
Théâtres, tout dormait ; le Tibre coulait noir,
Et je suivais ses bords, lorsque, par ce beau soir,
Saint-Pierre m’apparut inondé de lumières :
Avait-on allumé pour mon saint inconnu
Cette fête magique où seul j’étais venu ?
Des milliers de flambeaux (grandeurs toutes romaines !)
Éclairaient sans témoins et le dôme et la nuit,
Et sous la colonnade on entendait le bruit
Des immenses fontaines.
Éclat du Vatican, luxe pontifical,
M’écriai-je, ici-bas vous n’avez point d’égal !
Le ciel allume seul une pareille fête,
Délices de l’Arabe errant dans les déserts ;
Immobile et serein, seul, après la tempête,
Sur l’Océan plaintif il tient ses yeux ouverts,
Pour apaiser la vague et les grands monstres verts ;
Malô, de tels flambeaux scintillaient sur ta tête,
Quand, guidant ton esquif, un ange aux ailes d’or
T’envoyait convertir les païens de l’Arvor !
Patron des voyageurs, les fils de ton rivage,
Venus à ce milieu de l’univers chrétien,
Connaîtront désormais ton nom italien,
Et tu seras un but dans leur pèlerinage.
Les plus tendres de cœur à Rome apporteront
Quelques fleurs des landiers pour réjouir ton front :
Mais là-bas, près des mers, sous ta sombre chapelle,
Fête-les au retour, bon saint, et souris-leur
Quand sur ton humble autel ils mettront une fleur
De la ville éternelle.
# La Fleur d’Or/À Luigi Parisi

Lorsque, joyeux enfant, tu courras sur la grève,
Comme un dauphin léger quand tu fendras les mers,
Devant le Pausilippe, ô Luigi, prie en rêve
Pour qui sauva tes jours et te nomme en ses vers.   « Au secours ! au secours ! » Et ta voix lamentable
Sur l’onde s’éteignait… Oh ! oui, je vais à toi !
Et jetant mes habits les plus lourds sur le sable,
Dans l’abîme j’entrais, ne songeant plus à moi.
Ou je disais (rapide éclair) : « Merci, mon ange,
De cet instant pieux que vous venez m’ofFrir !
Pour ses jours, ô Seigneur, tous mes jours en échange.
Enfant, à lui de vivre ; homme, à toi de mourir.
« C’est là qu’on peut mourir, il est une belle heure
Qui brise avec amour les terrestres liens :
Lorsqu’une âme ici-bas plus haut aspire et pleure,
L’heure sonne… Oh ! j’entends ! heure, je suis des tiens. »
Et comme ce jour-là c’était le jour de fête
De mon aïeule morte et vivant dans le ciel,
Mon cœur croyait la voir des mers rasant le faîte,
Et me tendant la main vers le monde éternel.
Puis de loin je criais : « Courage ! enfant, courage ! »
Et mes bras s’allongeaient, sonores, sur les flots ;
Et bien des voix aussi m’arrivaient du rivage.
Voix de jeunes baigneurs et de vieux matelots.
Enfin, je te saisis, mourante créature !
Et sur l’arène d’or bientôt te soulevant,
Heureux tu souriais à l’heureuse nature ;
Moi, triste, je songeais : hélas ! j’étais vivant.   Mais, comme un voyageur cueille aux terres lointaines
Une fleur qui lui parle, un jour, du temps ancien,
À ceux qui m’entouraient, plages napolitaines.
J’ai demandé son nom : tous ont béni le mien !   Lorsque, joyeux enfant, tu courras sur la grève.
Comme un dauphin léger quand tu fendras les mers,
Devant le Pausilippe, ô Luigi, prie en rêve
Pour qui sauva tes jours et te nomme en ses vers.
# La Fleur d’Or/À l’Avenir (I)

Pourquoi m’appeler, Avenir ?
Aurais-tu dans tes mains la santé, la jeunesse.
Tous ces biens du passé qui s’échappent sans cesse ?
Un seul de tes espoirs vaut-il un souvenir ?
Hors du temps, par la vie inconnue et sans terme.
Où, pour ne plus mourir, tout bonheur a son germe,
Je te suivrais sans peur, guide au vol empressé :
Là je retrouverais l’innocence première,
Le cœur plein de gaité, les yeux pleins de lumière.
Les bonheurs charmants du Passé.
# La Fleur d’Or/À ma Mère en Italie

Elle voulut partir, malgré le poids des ans,
Pour suivre en Italie un de ses chers enfants,
Cœur d’or, solide esprit, mais faible créature,
Et que l’art confiait aux mains de la nature.
En vain lui disait-on : « C’est trop loin. — Non, j’irai.
S’il part d’ici sans moi, seule ici, j’en mourrai.
Est-ce trop de nous deux (une mère, une femme).
Pour bien soigner son corps, pour réjouir son âme ?
Et puis, vous le savez, j’ai là mon autre fils,
Que le soleil retient aussi dans ce pays,
Le premier-né d’eux tous, ma ressemblance même,
Pauvre chanteur errant qui me fuit, mais qui m’aime.
Ah ! tout mon cœur se trouble !… Allons, pas de refus !
Je me fais vieille, hélas ! ne le verrai-je plus ? »
Et tu suivis ton cœur, qui seul te persuade,
Pour voir ton fils absent et voir ton fils malade.
Oh ! dans l’hôtel de Gêne et dans cet escalier,
duand tu me rencontras au détour du palier,
Oh ! comme tu m’ouvris tes bras, et quelles larmes
Sortirent de nos yeux toutes pleines de charmes,
Si bien que, près de nous, sans oser se montrer.
Un serviteur pleurait en nous voyant pleurer !
Mais bientôt nous voilà tous quatre par la ville ;
Moi, dans ces murs brillants de leur gloire civile,
Guide joyeux et fier, en passant je nommais
Tous ces monceaux de marbre appelés des palais ;
Et je voyais ton corps, courbé par le voyage,
Se dresser, et la joie éclairer ton visage.
Tout ce qu’a de plus grand ou la nature ou l’art,
Tout aura donc brillé sous tes yeux, bien que tard :
Spectacle inespéré, merveilles inouïes,
Que tu pourras longtemps conter à tes amies,
Quand vous prenez le frais au bord du grand chemin,
Ou, durant les chaleurs, sur le banc du jardin.
Dans Gêne et dans Florence ainsi quelques semaines
Passèrent, jours heureux pourtant mêlés de peines,
Car chaque heure disait qu’il faudrait se quitter ;
Et je vous vis un soir en voiture monter.
Ô moment du départ, baisers, adieu suprême !
Odieuse voiture emportant ce qu’on aime, Et qui vous laisse seul ! Puis l’on va dans un coin
Tomber sur une pierre et pleurer sans témoin !…   Aujourd’hui, de retour dans ta ville bretonne,
Quand tu passes, plus d’un se retourne et s’étonne :
« A son âge, partir ! » Or, dans notre cité,
Pour un exploit moins grand, jeune, on serait cité ;
Par ce pieux voyage une noble couronne
S’ajoute à l’humble éclat qui déjà t’environne ;
Car si quelque chanteur, des amis du dessin,
Tous des enfants de l’art, sortirent de ton sein,
On dit : « Voici la mère ! » Oui, même les merveilles
Qui, le jour, m’inspirant, la nuit charment mes veilles,
Ont doublé de douceurs ; toujours s’en vont mes pas
Où nous allions, ton bras appuyé sur mon bras ;
Et dans les grands palais la riche galerie,
Dans l’église où pour moi tu priais attendrie,
Partout me rappelant ton cœur pur et ton goût,
Ma mère, je te vois et je te suis partout.
# La Fleur d’Or/À plus d’un

Dans ton intérêt, ne te corromps pas.
Ta jeunesse aima les plus belles choses,
L’art, la liberté, fleurs au ciel écloses.
Épargne ces fleurs tombant sous tes pas.   Obscurci longtemps par une colline,
Ton astre rayonne et prend son essor.
Hélas ! dirons-nous devant l’astre d’or :
L’esprit monte au ciel et l’âme décline.   Pour bien achever votre double cours.
Il faut, noble esprit, il faut, ô belle âme.
L’un à l’autre unis, flamme dans la flamme.
Monter vers le ciel et monter toujours.
# La Fleur d’Or/À Marie endormie

À midi, quand j’entrai dans ta chaumière sombre,
Tu dormais, succombant à la chaleur du jour.
Tes cheveux dénoués flottaient noirs et sans nombre ;
Je te vis, et sur moi planaient encor dans l’ombre
Les grandes ailes de l’Amour !
# La Fleur d’Or/À la Fantaisie

Puiqu’il vous plaît, ma chère Fantaisie,
De voler en chantant vers tout objet aimé,
Et, comme en l’alvéole étroit et bien ferme,
De condenser votre ambroisie.
Allez, ô Fantaisie, allez faire du miel !
Sur les fleurs de la terre et sur les fleurs du ciel
Cherchez partout la liqueur blonde :
Des jardins au désert et de la plaine au mont
Allez ! votre calice est sûr s’il n’est profond.
Dieu vous protège, abeille vagabonde !
# La Fleur d’Or/À la Maison d’Horace

Aux murs de ta maison, sous les frais oliviers
Où tes mètres savants s’accordaient avec grâce,
Un poète est venu rêve dans tes sentiers,
﻿Sage et riant poète Horace.   Plus de parvis sonnant sous les pieds du danseur,
Plus d’onyx élégant, de coupe de sardoine ;
Où ta lyre a chanté psalmodiait au chœur
﻿La voix monotone d’un moine.
Mais le vin brillait là parmi les gazons verts,
Les vallons déployaient leurs douceurs immortelles,
Là, cueillant une fleur, je murmurai tes vers
﻿Au murmure des cascatelles.
# La Fleur d’Or/À la Fontaine féerique de Baranton

Je viens comme Merlin m’asseoir à ton perron ;
Source, apaise ma soif et rafraîchis mon front.   L’Esprit intérieur qui me dictait ce livre,
Sage modérateur, me défend de poursuivre.
Dans le monde idéal j’ai cueilli tour à tour
L’âpre fruit de Science et le doux fruit d’Amour ;
M’élevant sans orgueil vers le Souverain Maître,
Sur Lui, l’être complet, j’ai modelé mon être ;
Dans sa triple unité Lui constamment égal,
L’homme cherchant toujours l’accord primordial :   Dans l’art, dans la nature, en moi, vivante Idée,
Avec quel saint respect mes yeux t’ont regardée !
Mon voyage est fini. Vienne à présent le sort,
Mon cœur est aussi bon, mon esprit est plus fort.
J’ai touché dans la vie à chaque point extrème,
L’Amour m’a dit enfin le secret de moi-même.
Désormais tous mes vers aux peuplades d’Arvor !
Fontaine, laisse-moi boire à ton bassin d’or !
# La Fleur d’Or/À l’Avenir (II)

Je cède à ta voix, Avenir !
Je veux (nouvel effort) suivre tes vastes ailes
Si je tombe frappé de blessures mortelles,
Pour mon pays heureux puissé-je te bénir ! —
Je t’ouvre mes bras, Avenir !
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Jules)

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MICHEL (Jules), capitaine d’artillerie de la marine.
— Mémorial de l’artilleur marin, rédigé suivant l’ordre alphabétique des matières. Paris, Dehansy ; Anselin, 1828, in-8, 7 fr.
# La France littéraire, ou Dictionnaire bibliographique/Michel (Louis)

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MICHEL (L.), docteur en médecine ; né dans le canton de Vaud.
— Essai sur l’ascite et la paracentèse ; thèse présentée et soutenue à la faculté de Paris, le 28 avril 1825. Paris, 1825, br. in-4.