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# Une voix dans la foule/Ce pays
### CE PAYS

Ce pays est si doux qu’on y voudrait mourir En écoutant bêler, dans un bruit de sonnailles, Là-bas, près de la mer, les paisibles ouailles Qui sentent dans le vent le printemps refleurir.
On y voudrait mourir dès les premières roses De trop rêver, de trop pleurer, de trop aimer. Car ils pressent, ce cœur que rien ne peut calmer, Qu’au-delà de la vie est le secret des choses.
S’endormir à jamais dans le jardin des morts ! Ne plus entendre au loin la voix vaine des hommes ! Mais quelle est donc encor cette ombre que tu nommes ? Quel est ce souvenir obscur comme un remords ?
Oh ! ne crois pas tuer le printemps en toi-même Ni dérober les yeux aux lueurs du réveil ! Salue à chaque aurore, en chantant, le soleil ! Toute la Terre est là qui demande qu’on l’aime !
N’entends-tu pas bêler de désir les brebis ? Ne vois-tu pas fleurir cette saison féconde ? Feins alors qu’il fait clair dans ton cœur et le monde, Et, comme pour danser, mets tes plus beaux habits !
# Une voix dans la foule/C’étaient sept princesses
### C’ÉTAIENT SEPT PRINCESSES

C’étaient sept princesses autour d’une fontaine, Assises tristement, le menton dans la main. Elles chantaient l’amour, et la brise incertaine Soufflait dans leurs cheveux des parfums de jasmin.
Et l’on voyait l’une parfois mordre des roses Et l’autre follement griffer la chair des lys. Car elles savaient trop le sens secret des choses, Et dans leurs voix pleuraient les beaux jours de jadis.
Le pays alentour semblait vu dans un rêve. Au bord de bassins bleus dormaient des palais blancs. On entendait au loin déferler sur la grève La mer, avec un bruit de soupirs somnolents.
Des paons, rouant sur des balustrades de marbre, Ouvraient leurs éventails d’émeraude au soleil. Midi brûlait. L’ombre était ronde sous chaque arbre. On se sentait les mains lourdes, comme en sommeil.
C’étaient sept princesses autour d’une fontaine. J’ai depuis bien longtemps oublié leurs doux noms. Ce pouvaient être Alix, Rosemonde, Maleine, Gertrude, Mélusine et Laure aux cheveux blonds.
Je me souviens que la septième, la plus belle, N’avait pas de nom. Claire comme le matin, Elle ouvrait de grands yeux couleur de mirabelle. C’est elle que j’aimai dans ce temps si lointain.
L’ombre des lauriers noirs passait sur son visage. Elle devait suivre en elle un rêve affligeant, Car on voyait ses petits seins de vierge sage Soulever de sanglots son gorgerin d’argent.
Je ne sais si j’osai la baiser sur la bouche, Tant la douce avait l’air de chérir sa douleur. Ce pays pourtant se creusait comme une couche Et le ciel semblait la corolle d’une fleur.
Puis voici que j’oublie. Où donc t’ai-je perdue, Mémoire d’un temps de reines en pleurs, sinon Dans le bruit des cités ? Et t’ai-je jamais vue, Ô chanteuse triste qui n’avais pas de nom ?
Ah ! ne suis-je vraiment qu’un poète malade Qui, féru d’amour pour le rêve qui le fuit, Enchante sa peine au refrain d’une ballade Apprise aux pages d’un ancien livre, une nuit ?
Non, mon âme à ce point ne peut être incertaine. — Dans un lointain pays aux parfums de jasmin C’étaient sept princesses autour d’une fontaine, Assises tristement, le menton dans la main.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Apparition/Commentaire

C’est la même date et la même pensée que dans le Crucifix ; mais c’est une mélancolie déjà moins poignante. Le temps avait interposé des années entre la mémoire et la mort.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Adieu/Commentaire

Cette pièce est de 1815. En revenant de la Suisse après les Cent Jours, je m’arrêtai dans la vallée de Chambéry, chez l’oncle d’un de mes plus chers amis, le comte de Maistre. Le comte de Maistre était le frère cadet du fameux écrivain qui a laissé un si grand nom dans la philosophie et dans les lettres. Je passai quelques jours heureux dans cette charmante retraite de Bissy, enseveli sous l’ombre des noyers et des sapins du mont du Chat. Je voyais de ma fenêtre la nappe bleue de ce beau lac où je devais aimer et chanter plus tard. Je commençais à peine à crayonner de temps en temps quelques vers à l’ombre de ces sapins, au bruit monotone de ces eaux.
La vie que l’on menait chez mes hôtes était une vie presque espagnole : une douce oisiveté, des entretiens rêveurs, des promenades nonchalantes entre les hautes vignes et les hêtres des collines de Savoie, des lectures, des chapelets. À la nuit tombante, aux sons de l’Angelus, on s’acheminait en famille vers la petite église du hameau, cachée sous les arbres, avec son toit chaume et son clocher de bois noirci par la pluie. On y faisait la prière du soir. Ces habitudes régulières et saintes de cette maison m’attendrissaient et me charmaient, bien que je fusse alors dans les premiers bouillonnements et dans les dissipations de l’adolescence. Je suivais la famille dans tous ses actes de piété. L’esprit éminent et original, la bonté, la sérénité de caractère de toute cette maison de Maistre, me captivaient. Des jeunes personnes simples, vertueuses, charmantes, nièces de madame de Maistre, répandaient leur rayonnement sur cette gravité de la famille. Je quittai avec peine cette oasis de paix, d’amitié, de poésie, pour revenir à Beauvais reprendre l’uniforme, le sabre, le cheval, le tumulte de la garnison. En arrivant à mon corps, j’écrivis ces adieux, et je les envoyai à mon ami Louis de Vignet, neveu du comte de Maistre.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Adieux à la mer/Commentaire

Cette Méditation est de 1820. Elle fut écrite dans l’île d’Ischia, dont j’ai déjà tant parlé, et dont j’aurai à parler encore. J’aurais dû la jeter dans la mer, comme on brise d’impatience un miroir qui ternit, rapetisse et défigure un objet.
Je sens que je chanterais mieux maintenant ce ciel liquide qui console la terre de n’avoir pas l’autre ciel. Mais le temps est loin des jours nonchalants passés au pied d’une roche concave, sur un lit tiède de sable fin, à compter des vagues et à noter des frissons de l’eau. S’ils reviennent jamais, je ferai ce que j’ai toujours rêvé de faire, des Marines en vers, des églogues de l’Océan. J’avais écrit quelques chants d’un poëme des Pêcheurs. J’ai perdu le manuscrit.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Apparition
## VINGT-TROISIÈME MÉDITATION APPARITION

Toi qui du jour mourant consoles la nature, Parais, flambeau des nuits, lève-toi dans les cieux ; Étends autour de moi, sur la pâle verdure, Les douteuses clartés d’un jour mystérieux ! Tous les infortunés chérissent ta lumière ; L’éclat brillant du jour repousse leurs douleurs : Aux regards du soleil ils ferment leur paupière, Et rouvrent devant toi leurs yeux noyés de pleurs.
Viens guider mes pas vers la tombe Où ton rayon s’est abaissé. Où chaque soir mon genou tombe Sur un saint nom presque effacé. Mais quoi ! la pierre le repousse !… J’entends… oui, des pas sur la mousse ! Un léger souffle a murmuré ; Mon œil se trouble, je chancelle. Non, non, ce n’est plus toi, c’est elle Dont le regard m’a pénétré.
Est-ce bien toi, toi qui t’inclines Sur celui qui fut ton amant ? Parle : que tes lèvres divines Prononcent un mot seulement ; Ce mot que murmurait ta bouche Quand, planant sur ta sombre couche, La mort interrompit ta voix. Sa bouche commence… Ah ! j’achève : Oui, c’est toi ; ce n’est point un rêve : Anges du ciel, je la revois !…
Ainsi donc l’ardente prière Perce le ciel et les enfers ; Ton âme a franchi la barrière Qui sépare deux univers. Béni soit le Dieu qui l’envoie ! Sa grâce a permis que je voie Ce que mes yeux cherchaient toujours. Que veux-tu ? faut-il que je meure ? Tiens, je te donne pour cette heure Toutes les heures de mes jours.
Mais quoi ! sur ce rayon déjà l’ombre s’envole : Pour un siècle de pleurs une seule parole ! Est-ce tout ?… c’est assez ! Astre que j’ai chanté, J’en bénirai toujours ta pieuse clarté, Soit que dans nos climats, empire des orages, Comme un vaisseau voguant sur la mer des nuages, Tu perces rarement la triste obscurité ; Soit que sous ce beau ciel, propice à ta lumière, Dans un limpide azur poursuivant ta carrière, Des couleurs du matin tu dores les coteaux ; Ou que, te balançant sur une mer tranquille, Et teignant de tes feux sa surface immobile, Tes rayons argentés se brisent dans les eaux !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Adieu à Graziella
## HUITIÈME MÉDITATION ADIEU À GRAZIELLA

Adieu ! mot qu’une larme humecte sur la lèvre ; Mot qui finit la joie et qui tranche l’amour ; Mot par qui le départ de délices nous sèvre ; Mot que l’éternité doit effacer un jour !
Adieu !… Je t’ai souvent prononcé dans ma vie, Sans comprendre, en quittant les êtres que j’aimais, Ce que tu contenais de tristesse et de lie Quand l’homme dit, Retour ! et que Dieu dit, Jamais !
Mais aujourd’hui je sens que ma bouche prononce Le mot qui contient tout, puisqu’il est plein de toi ; Qui tombe dans l’abîme, et qui n’a pour réponse Que l’éternel silence entre une image et moi !…
Et cependant mon cœur redit à chaque haleine Ce mot qu’un sourd sanglot entrecoupe au milieu, Comme si tous les sons dont la nature est pleine N’avaient pour sens unique, hélas ! qu’un grand adieu !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Adieux à la mer
## VINGT-UNIÈME MÉDITATION ADIEUX À LA MER

Murmure autour de ma nacelle, Douce mer dont les flots chéris, Ainsi qu’une amante fidèle, Jettent une plainte éternelle Sur ces poétiques débris !
Que j’aime à flotter sur ton onde, À l’heure où du haut du rocher L’oranger, la vigne féconde, Versent sur ta vague profonde Une ombre propice au nocher !
Souvent, dans ma barque sans rame, Me confiant à ton amour, Comme pour assoupir mon âme, Je ferme au branle de ta lame Mes regards fatigués du jour.
Comme un coursier souple et docile Dont on laisse flotter le mors, Toujours, vers quelque frais asile, Tu pousses ma barque fragile Avec l’écume de tes bords.
Ah ! berce, berce, berce encore, Berce pour la dernière fois, Berce cet enfant qui t’adore, Et qui depuis sa tendre aurore N’a rêvé que l’onde et les bois !
Le Dieu qui décora le monde De ton élément gracieux, Afin qu’ici tout se réponde, Fit les cieux pour briller sur l’onde, L’onde pour réfléchir les cieux.
Aussi pur que dans ma paupière, Le jour pénètre ton flot pur ; Et dans ta brillante carrière Tu sembles rouler la lumière Avec tes flots d’or et d’azur.
Aussi libre que la pensée, Tu brises le vaisseau des rois, Et dans ta colère insensée, Fidèle au Dieu qui t’a lancée, Tu ne t’arrêtes qu’à sa voix.
De l’infini sublime image, De flots en flots l’œil emporté Te suit en vain de plage en plage ; L’esprit cherche en vain ton rivage, Comme ceux de l’éternité.
Ta voix majestueuse et douce Fait trembler l’écho de tes bords ; Ou sur l’herbe qui te repousse, Comme le zéphyr dans la mousse, Murmure de mourants accords.
Que je t’aime, ô vague assouplie, Quand, sous mon timide vaisseau, Comme un géant qui s’humilie, Sous ce vain poids l’onde qui plie Me creuse un liquide berceau !
Que je t’aime quand ; le zéphire Endormi dans tes antres frais, Ton rivage semble sourire De voir, dans ton sein qu’il admire, Flotter l’ombre de ses forêts !
Que je t’aime quand, sur ma poupe, Des festons de mille couleurs, Pendant au vent qui les découpe, Te couronnent comme une coupe Dont les bords sont voilés de fleurs !
Qu’il est doux, quand le vent caresse Ton sein mollement agité, De voir, sous ma main qui la presse, Ta vague qui s’enfle et s’abaisse Comme le sein de la beauté !
Viens à ma barque fugitive, Viens donner le baiser d’adieux ; Roule autour une voix plaintive, Et de l’écume de ta rive Mouille encore mon front et mes yeux.
Laisse sur ta plaine mobile Flotter ma nacelle à son gré Et sous l’antre de la Sibylle, Ou sur le tombeau de Virgile : Chacun de tes flots m’est sacré.
Partout sur ta rive chérie, Où l’amour éveilla mon cœur, Mon âme, à sa vue attendrie, Trouve un asile, une patrie, Et des débris de son bonheur.
Flotte au hasard : sur quelque plage Que tu me fasses dériver, Chaque flot m’apporte une image ; Chaque rocher de ton rivage Me fait souvenir ou rêver !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Adieux à la poésie/Commentaire

J’étais sincère quand j’écrivis ces adieux à la poésie en 1824, à Saint-Point, au moment de quitter ma patrie pour les résidences à l’étranger. Je n’avais jamais écrit de vers que dans mes heures perdues. J’étais et je suis resté toute ma vie amateur de poésie, plus que poëte de métier. Je ne comptais plus rien écrire en vers, ou du moins plus rien imprimer. Les hasards de la pensée et du cœur, les sentiments, les circonstances, les bonheurs, les larmes de la vie, m’ont fait mentir souvent à ces adieux. Peut-être y mentirai-je encore à la dernière extrémité de mes jours ; car je n’ai jamais compris la poésie qu’à deux époques de la vie humaine : jeune pour chanter, vieux pour prier. Une lyre dans la jeunesse, une harpe dans les jours avancés, voilà pour moi la poésie : chant d’ivresse au matin, hymne de piété le soir ; l’amour partout.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Ariane
### ARIANE

Aux grèves de soleil où s’effacent les pas
Comme la vanité de notre ombre éphémère
Se sont moulés les seins aigus de la Chimère
Qui dormit sur le sable en quelque midi las,
La mer bourdonne sourde, à dire des abeilles
Ivres de l’or des algues rousses, et l’éclat
Du ciel de pourpre où le sang d’un soir ruissela
Évoque d’autres soirs aux vendanges de treilles ;
L’ombre mystérieuse a redit aux échos
Les tambourins rythmant les rites triomphaux
Du Dieu qui porte un thyrse où se tordent des vignes
Et, dans le ciel d’été, pâle Ariane, luit
Parmi la foule des étoiles et des signes,
Ta couronne apparue un astre dans la Nuit.
La proue impétueuse à l’horizon des mers N’a pas fendu les flots dont l’écume est la flore Éclose aux renouveaux de leurs éveils amers.
Le conquérant venu des pays de l’Aurore N’a pas quitté la rive natale où grandit L’héroïque rumeur de son renom sonore
Et sur la proue aventureuse où se roidit De révolte le buste nu de la Sirène, Le bouclier n’a pas encore resplendi
Qui porte en sa rondeur rousse de lune pleine L’image incise en l’or d’un Bacchus triomphant Sur le char attelé d’un tigre qui le traîne,
Ce dieu viril, aux yeux de femme, aux chairs d’enfant, Qui secoue en ses mains, hochet de son délire, Un thyrse lourd de pampre où le raisin mûr pend,
Blond vainqueur dont le cri de guerre n’est qu’un rire Et qui détourne au soir sa route sur les flots Vers l’Île rencontrée où la plainte l’attire
De la voix qui sanglote aux grèves de Naxos.
Les ailes d’un oiseau de mer qui vole et plane Font choir une ombre double aux plages de soleil Où mon ennui s’accoude en poses d’Ariane.
De l’aurore à midi, sidéral et vermeil, Jusqu’au soir violet où s’allume l’étoile De chaque nuit plus douloureuse à son réveil,
Au creux des sables fins comme un linceul de toile S’est moulé mon ennui las de l’attente où rit Un mensonge d’oiseaux longtemps crus une voile,
Et d’éternels avrils d’écumes ont fleuri Sur les glauques sillons des vagues éternelles, Prés que le soc d’aucune proue encor n’ouvrit ;
Et las de cette mer et du leurre des ailes Aux horizons lointains et nus des ciels d’azur, Et du déferlement des lames parallèles
Dont le flux de marée efface et comble sur La grève mon empreinte vide, je ramasse Une conque en spirales torses d’émail dur
Où je souffle un appel à quelque dieu qui passe.
# Épisodes, Sites et Sonnets/A l’exil printanier des aubes
### X

À l’éveil printanier des aubes et des rêves Le doux secret de notre amour s’est révélé ; On entendait le son d’une flûte mêlé Aux brises qui portaient des fleurs jusques aux grèves ;
L’Été luxuriant berça nos heures brèves De l’ensoleillement de son midi troublé D’un seul frisson sonore et continu de blé Roux comme les cheveux des Éros et des Èves,
Et, l’Automne, dans ce verger où nous errons Nous vîmes se gonfler et mûrir sur nos fronts Sans les cueillir, les fruits, tentants comme la gloire,
Qui mènent les Héros fabuleux loin du Port Vers leur trophée et la conquête dérisoire D’une cendre qui gît sous une écorce d’or.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Aux frontons du palais
### XIX

Aux frontons du Palais un lent vol de colombes S’abat en tournoyant dans l’azur vert du soir… La cendre des bûchers éparse dans le soir Pleut son silence sur le cri des hécatombes ;
Ô lèvres qui riiez aux baisers des colombes ! Et vous qui méditiez l’aveu d’un autre soir Vierges, fallût-il que votre sang, ce soir, Doublât de son tribut le prix des hécatombes !
La blancheur de vos chairs se tordit aux brûlures Des flammes qui montaient et que le vent du soir Agitait sur vos fronts comme des chevelures,
Le vent qui dispersa vos cendres en semailles Vers les champs où repose au sarcophage l’Hoir Royal dont votre mort para les funérailles.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Au site d’eau qui chante
### VII

Au site d’eau qui chante et d’ombrages virides La meute déroutée a tu ses longs abois, Et les chasseurs dans un bruit de cors et de voix Sont partis sur la piste fausse à toutes brides ;
L’étang où n’ont pas bu les chiens n’a pas de rides ; Aucun pied n’a foulé l’orgueil des roseaux droits, Nul trait aux troncs meurtris des grands arbres du bois N’enfonce un mémento vibrant d’éphémérides ;
Et le Cerf qui s’en vient, le soir, apprivoisé, Quand, sur ma flûte puérile où j’ai croisé Les doigts, je joue un air coupé de lentes pauses,
À genoux m’offrira ses andouillers noueux Où je suspends le poids d’un message de roses Pour Celle aux doux vouloirs que nous servons tous deux.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Ce fut au soir
### V

Ce fut au soir joyeux d’un avril où la fonte Des neiges transformait les pentes des sentiers, Sonores de cailloux et roses d’églantiers, En ruisseaux dévalant vers le fleuve qui monte ;
La toison des brebis s’en allait sous la tonte, Laines que l’autre hiver tisseront les métiers, Auprès du feu, comme ce soir où vous chantiez L’ode d’un vieux poète à Vénus d’Amathonte ;
Et tout ce long hiver jusqu’à ce jeune avril Je vous aimai d’un vain amour si puéril Qu’il ne fallût rien moins pour que je m’enhardisse
Que la complicité des mousses où l’on dort Et ce Printemps, pour qu’entre mes bras je vous prisse, Un soir, devant ce grand bélier à cornes d’or.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Au nocturne cristal d’un lac morne
### XII

Au nocturne cristal d’un lac morne tu mires Ton destin d’être là sous tes lourds cheveux d’or Que frôlent les oiseaux du souffle d’un essor Et tes ailes de plume ont des frissons de lyres.
Au val triste et lacustre où le pas des Satyres Inculque son empreinte au sable qu’elle mord Reste-t-il aux glaciers adamantins encor L’écho de fêlure qu’y sonnaient les clairs rires.
Sous leurs lèvres ta chair a rougi comme un fruit, Tes yeux plus doux que les étoiles de la Nuit Souriaient aux voleurs des plumes de tes ailes ;
Et ton âme divine a saigné dans le soir Où tu songes à l’injure des mains cruelles Debout au fond du val où le lac morne est noir.
# Épisodes, Sites et Sonnets/Ce décor
### XX

Ce décor a bercé les rêves d’un autre âge… Cette Harpe a rythmé des refrains plus frivoles, Et la poussière semble au marbre des consoles La poudre qui tomba de quelque doux visage ;
Les candélabres hauts offrent comme un hommage Leurs cires où brûla le feu des flammes folles, L’écho bégaie et dit d’incomprises paroles, Le miroir s’est fermé sur un dernier mirage ;
Dans la chambre féconde en malaises étranges, Par la fenêtre ouverte en ses rideaux à franges D’où l’on voit aux lointains bleuis des avenues
L’étang où luit l’éclair brusque d’un saut de carpe Et le jardin désert où rêvent les statues, Le doigter du vent vibre aux cordes de la Harpe.
# Évangile d’une grand’mère/52
### LII LE POSSÉDÉ DÉLIVRÉ

Aussitôt que les aveugles furent partis, on lui présenta un homme qui était possédé d’un démon muet.
Armand. Qu’est-ce que c’est, un démon muet ?
Grand’mère. C’est un démon qui empêchait l’homme de parler. Aussitôt que Notre-Seigneur eut chassé ce démon, le muet parla. Et le peuple, ravi d’admiration, s’écriait : « Jamais rien de semblable n’a paru dans Israël. »
Mais les Pharisiens, qui avaient peur que ce miracle ne lui donnât encore plus de disciples, disaient au peuple : « C’est par le prince des démons qu’il chasse les démons. »
Jeanne. Et le peuple les crut ?
Grand’mère. Oui, il les crut, parce qu’on est toujours plus disposé à croire le mal que le bien.
# Évangile d’une grand’mère/47
### XLVII LE DOCTEUR DE LA LOI VEUT SUIVRE JÉSUS.

Et Notre-Seigneur quitta ce lieu pour aller prêcher dans un autre.
Voyant une grande foule autour de lui, il ordonna à ses disciples de monter dans des barques pour passer de l’autre côté du lac de Génézareth.
Alors, un Docteur de la loi s’approcha, et lui dit : « Maître, je vous suivrai partout où vous irez. » Jésus lui répondit :
« Les renards ont des tanières, et les oiseaux du ciel ont des nids ; mais le Fils de l’Homme n’a pas où reposer sa tête. »
Notre-Seigneur disait cela, parce qu’il avait vu dans le cœur de ce Docteur de la loi, qu’il espérait s’enrichir en suivant Notre-Seigneur qui devait devenir, pensait-il, un grand Roi, riche et puissant.
Un des disciples lui dit : « Seigneur, avant de partir, permettez-moi d’aller ensevelir mon père. » Jésus lui dit :
« Suis-moi, et laisse les morts ensevelir leurs morts. »
Jeanne. Comment ? Notre-Seigneur ne laisse pas ce disciple enterrer son père !
Grand’mère. C’est sans doute une très sainte action de rendre à ses parents les derniers devoirs ; mais Notre-Seigneur veut nous faire voir par cette réponse que le service de Dieu doit passer avant tout. Ce disciple s’était donné à Jésus ; il devait le suivre ; d’autres qui étaient restés près de son père pouvaient l’ensevelir. C’est cette obéissance parfaite qui fait l’esprit religieux ; ainsi font les sœurs de Charité que tout le monde aime et vénère ; leur supérieure les envoie en Chine, en Amérique, dans les Indes, sur les champs de bataille ; elles partent de suite sans faire la moindre objection ; et c’est une des raisons pour lesquelles elles inspirent tant de respect.
Jacques. Comment Notre-Seigneur dit-il qu’il faut laisser les morts enterrer les morts ? Les morts ne peuvent plus rien faire puisqu’ils sont morts.
Grand’mère. Notre-Seigneur appelle morts les gens du monde qui ne s’occupent que des choses du monde et qui sont comme morts pour les choses de Dieu.
Ce même soir, Jésus dit à ses disciples :
« Passons à l’autre bord du lac. »