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# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/abattis s. m.

ABATTIS (s. m. — rad. abattre). Amas de choses abattues, démolies, brisées : Cette rue est bouchée par un abattis de maisons. (Acad.) || Coupe faite dans un bois, dans une forêt : On a fait un grand abattis de chênes dans cette forêt. (Acad.) Cette vaste terre n’est donc qu’une forêt dans laquelle des sauvages ont fait quelques clairières et de petits abattis pour s’y domicilier. (Buff.) L’abattis d’arbres qui le blessait si vivement avait été fait sur le bord de la petite rivière. (G. Sand.)
— Fig. Grande suppression, retranchement excessif, etc. : La Chambre était en train de retrancher sur le budget ; c’était un abattis de millions. (Marrast.) La fameuse nuit du 4 août fit un grand abattis dans la forêt des abus. (Siècle.) || Un philosophe du siècle dernier disait à une femme d’esprit : « Avouez, madame, que nous avons fait un terrible abattis dans la forêt des préjugés ? — Oui, répondit-elle, c’est pour cela que vous avez débité tant de fagots. » || Amas de choses confuses, sans ordre, et prises comme au hasard : La vraisemblance, la sincérité du personnage devenaient ce qu’elles pouvaient sous cet abattis de rimes sonores.
— Argot. Se dit du pied et de la main d’une personne : Il répliquait en allongeant ses abattis. (Cabassol.) Des pieds qu’on nomme abattis. (Balz.) || Par ext. et fam. Se dit des pieds et des mains d’une forte dimension.
— Masse de pierre que détache le carrier avant de la débiter.
— Chass. Se dit du gibier que l’on tue : Faire un abattis, un grand abattis de lièvres. (Acad.) J’en connais plus de vingt nichées : nous avons de quoi faire un bon abattis, je vous en réponds. (Vitet.) || Se dit en général de tous les animaux que l’on tue, que l’on détruit : On tuait pour tuer ; car comment profiter de ces abattis de colosses dont un seul a tant d’huile et tant de sang ? (Michelet.)
— Petit chemin que se font les jeunes loups auprès et autour du lieu où ils sont nourris.
— Art culin. Les pattes, la tête, le cou et les ailerons d’une volaille : Abattis d’oie, de dindon. || On dit aussi absol. : Un abattis en ragoût. Servir des abattis aux navets. || Peau, graisse et tripes de bêtes tuées par le boucher.
— Art milit. Espèce de barricade ou de retranchement fait à la hâte avec des branches d’arbres : Ce fut par des abattis que Miltiade, dans les plaines de Marathon, arrêta la cavalerie des Perses et neutralisa leur supériorité numérique. (Bachelet.)
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/abattant s. m. (supplément)

* ABATTANT s. m. — Pièce du métier à bas qui fait descendre les platines à plomb.
# Herman/III
### Herman

Le livre des hauts lieux plein d’images vivantes Devant toi s’est ouvert ; Tu reçus des torrents, des oiseaux et des plantes, Les leçons du désert.
Aujourd’hui, tu parviens à des sphères plus hautes, Où la terre et le ciel S’embrassent, en mêlant leurs confins et leurs hôtes, Au-dessus du réel.
Dans ce monde, interdit à qui n’a pas des ailes, Tu monteras sans peur ; Il suffît d’évoquer tes souvenirs fidèles ; Je te livre à ton cœur.
Réveille ici les dieux sacrés dans ta mémoire Par l’amour filial, Lorsque tu traversas les sommets de l’histoire En quête d’idéal.
Je les vois, dans mon âme, au-dessus des nuages, Au-dessus des vapeurs de notre temps impur, Les aïeux, les héros ! Ils passent dans l’azur, Leur souffle excite en moi de sublimes orages.
Je viens les contempler les entendre au désert, Pour que les hauts sapins où l’infini murmure, Les cascades, les vents et la grande nature Accompagnent leurs voix d’un plus digne concert.
Je t’ai vu, tout enfant, pleurer sur mes collines, Ton livre dans la main, Cherchant pour t’approcher de ces âmes divines Quel est le vrai chemin.
Et moi j’ouvre à ton cœur leurs sphères immortelles ; Viens les aimer de près, Et leur parler toi-même, et te baigner comme elles Dans mes saintes forêts,
Viens, assis sur les fleurs, près de l’onde écumante, Respirer tout l’été L’esprit qui les supporte et qui les alimente Dans leur éternité !
# Herman/I
### I Herman

Crois-tu qu’en ces déserts, transfuge de la vie, Je t’apporte à nourrir quelque lâche douleur ; Que j’y vienne abriter l’égoïsme et l’envie, Ou farder au soleil leur immonde pâleur ?
Ton flanc escaladé sent-il que je chancelle ? Est-ce un débile enfant, par son rêve égaré, Qui, frappant ton granit de ce bâton ferré, En fait, à chaque pas, jaillir une étincelle ?
Je sais que la mollesse et les désirs grossiers Et les amours vulgaires, Au seuil de mes jardins, fermés par les glaciers, Ne se hasardent guères ;
Que l’argent de ma neige et l’or du ciel en feux Et l’encens de mes brises N’ont jamais soulevé, du côté des hauts lieux, Les basses convoitises.
Les simples et les forts sont mes seuls courtisans. Mon trône de bruyère Du pâtre et du chasseur inspire, tous les ans, La chanson libre et fière.
Tu viens d’un pied hardi me visiter comme eux ; Un vent frais te caresse… Et, pourtant, mon soleil laisse à ton front brumeux Son voile de tristesse.
Satisfait de mon sort et moins triste que fier, Je ne viens pas gémir assombri par l’injure ; Si j’étais l’offensé de ce siècle de fer, Je mettrais plus d’orgueil à cacher ma blessure.
Mais sous mon toit béni s’assied le vrai bonheur ; J’y vois l’aïeul sourire au nourrisson robuste. Riche des fruits de l’arbre et des fleurs de l’arbuste, Je ne désire rien,… j’ai le pain et l’honneur.
Je trouve en ces forêts et mon luxe et mes fêtes ; Plongé dans la nature, y parlant à nos dieux, Tout ce que je demande à cet âge odieux, C’est d’épargner encor tes bois et mes retraites.
Si je viens, triste et seul, au-devant du désert, C’est pour fuir, dans l’azur, sur ta cime où je monte, L’aspect même du joug dont ils aiment la honte Et leurs lâches plaisirs où la vigueur se perd ;
Pour couvrir du silence et de l’ombre des chênes D’indignes souvenirs dont je suis innocent ; Pour respirer un air plus vif et plus puissant Et qui soit pur, au moins, des serviles haleines.
Je cherche, au fond des bois, un autel, chaste encor, Qui résiste à l’orgueil des pompeux sacrifices Et, libre, en son mépris pour le marbre et pour l’or, N’ait pas au crime heureux offert des dieux complices.
Viens ! j’accueille et nourris ce fécond désespoir, Ces haines magnanimes ; Je hausse les cœurs fiers et d’un ferme vouloir Au niveau de mes cimes.
Viens ! j’ouvre à tes désirs cet austère jardin ; Mon soleil t’y convie. Récolte, avec mes fleurs, de gradin en gradin, Les conseils de la vie.
# Hermann et Dorothée

    Wikisource propose plusieurs traductions de Hermann und Dorothea de Goethe.
* Hermann et Dorothée (trad. Boré)
* Hermann et Dorothée (trad. Porchat)
# Histoire de la littérature grecque

« L’Histoire de la littérature grecque, plus d’une fois réimprimée, est telle qu’on pouvait l’attendre du savoir et du talent de M. Pierron. Contenue en un seul volume, elle est nécessairement très-rapide, mais en même temps très-complète et très-exacte. Des chapitres judicieusement distribués y font passer en revue, sans rien omettre, et sans rien fausser, bien au contraire, dans l’ordre de leur succession chronologique, et dans celui où les classe la diversité des genres, les écrivains et les œuvres. Les uns et les autres sont appréciés avec un goût toujours juste, d’après une connaissance personnelle des textes qui manque trop souvent aux auteurs de pareils résumés. À ce mérite s’ajoute celui d’un style simple, clair, d’une élégance appropriée, qui rend la lecture de l’ouvrage aussi agréable qu’elle peut être utile. »
# La Belle Égyptienne
### la belle égiptienne.

Sombre divinité, de qui la splendeur noire Brille de feux obscurs qui peuvent tout brusler : La neige n’a plus rien qui te puisse égaller, Et l’Ebene aujourd’hui l’emporte sur l’Ivoire.
De ton obscurité vient l’esclat de ta gloire, Et je voy dans tes yeux, dont je n’ose parler, Un Amour Affriquain, qui s’appreste à voller, Et qui d’un Arc d’Ebène aspire à la victoire.
Sorciere sans démons, qui predis l’avenir, Qui, regardant la main, nous viens entretenir, Et qui charmes nos sens d’une aimable imposture :
Tu parois peu scavante en l’art de deviner ; Mais sans t’amuser plus à la bonne avanture, Sombre Divinité, tu nous la peux donner.
# La Besace

* La Besacefable de Jean de La Fontaine (1668)« Jupiter dit un jour : Que tout ce qui respire »

## Éditions

Éditions en français :
* La Besace (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* La Besace (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
* La Besace (Éditions Mame, 1897)
En tchèque :
* Perun a zvířata (trad. Emil Herrmann, publié dans Bajky Lafonténovy)
En italien :
* La Bisaccia (trad. Emilio De Marchi)
# La Bhagavad-Gîtâ, ou le Chant du Bienheureux/Chapitre 12

1. « Des fidèles qui toujours en état d’union te servent sans cesse, et de ceux qui s’attachent à l’Indivisible qui ne se peut voir, lesquels connaissent le mieux l’Union mystique ? »
2. « Ceux qui, reposant en moi leur esprit, me servent sans cesse pleins d’une foi excellente, sont ceux qui, à mes yeux, pratiquent le mieux la sainte Union.
3. Mais ceux qui cherchent l’Indivisible que l’on ne peut voir ni sentir, présent partout, incompréhensible, sublime, immuable, invariable,
4. Et qui, soumettant tous leurs sens, tiennent leur pensée en équilibre et se réjouissent du bien de tous les vivants : ceux-là aussi m’atteignent.
5. Mais quand leur esprit poursuit l’Invisible, leur peine est plus grande ; car difficilement les choses corporelles permettent de saisir la marche de l’Invisible.
6. Ceux, au contraire, qui ont accompli en moi le renoncement des œuvres, ceux dont je suis l’unique objet et qui, par une Union exclusive, me contemplent et me servent :
7. Je les soustrais bientôt à cette mer des alternatives de la mort, parce que leur pensée est avec moi.
8. Livre-moi donc ton esprit, repose en moi ta raison, et bientôt après, sans aucun doute, tu habiteras en moi.
9. Si tu n’es point en état de reposer fermement en moi ta pensée, efforce-toi, homme généreux, de m’atteindre par une Union de persévérance.
10. Que si tu n’es pas capable de persévérance, agis toujours à mon intention en ne faisant rien qui ne me soit agréable, tu arriveras à la perfection.
11. Mais cela même est-il au-dessus de tes forces ? Tourne-toi vers la sainte Union ; fais un acte de renoncement au fruit des œuvres, et soumets-toi toi-même.
12. Car la science vaut mieux que la persévérance ; la contemplation vaut mieux que la science ; le renoncement vaut mieux que la contemplation ; et tout près du renoncement est la béatitude.
13. L’homme sans haine pour aucun des vivants, bon et miséricordieux, sans égoïsme, sans amour-propre, égal au plaisir et à la peine, patient ;
14. Joyeux, toujours en état d’Union, maître de soi-même, ferme dans le bon propos, l’esprit et la raison attachés sur moi, mon serviteur : cet homme m’est cher.
15. Celui qui ne trouble pas le monde et que le monde ne trouble pas ; qui est exempt des transports de la joie et de la colère, de la crainte et des terreurs : celui-là aussi m’est cher.
18. L’homme sans arrière-pensée, pur, adroit, indifférent, exempt de trouble, détaché de tout ce qu’il entreprend, mon serviteur : est un homme qui m’est cher.
17. Celui qui ne s’abandonne ni à la joie, ni à la haine, ni à la tristesse, ni aux regrets, et qui, pour me servir, n’a plus souci du bon ou du mauvais succès : celui-là m’est cher.
18. L’homme égal envers ses ennemis et ses amis, égal aux honneurs et à l’opprobre, égal au froid, au chaud, au plaisir, à la douleur, exempt de désir ;
19. Égal au blâme et à la louange, silencieux, toujours satisfait, sans domicile, ferme en sa pensée, mon serviteur : est un homme qui m’est cher.
20. Mais ceux qui s’assoient, comme je l’ai dit, au saint banquet d’immortalité, pleins de foi et m’ayant pour unique objet : voilà mes plus chers serviteurs. »
# La Berline arrêtée dans la Nuit
## LA BERLINE ARRÊTÉE DANS LA NUIT

En attendant les clefs
— Il les cherche sans doute
Parmi les vêtements
De Thècle morte il y a trente ans —
Écoutez, Madame, écoutez le vieux, le sourd murmure
Nocturne de l’allée… Si petite et si faible, deux fois enveloppée dans mon manteau
Je te porterai à travers les ronces et l’ortie des ruines jusqu’à la haute et noire porte
Du château.
C’est ainsi que l’aïeul, jadis, revint
De Vercelli avec la morte.
Quelle maison muette et méfiante et noire
Pour mon enfant !
Vous le savez déjà, Madame, c’est une triste histoire.
Ils dorment dispersés dans les pays lointains.
Depuis cent ans
Leur place les attend
Au cœur de la colline.
Avec moi leur race s’éteint.
Ô Dame de ces ruines !
Nous allons voir la belle chambre de l’enfance : là,
La profondeur surnaturelle du silence
Est la voix des portraits obscurs.
Ramassé sur ma couche, la nuit,
J’entendais comme au creux d’une armure,
Dans le bruit du dégel derrière le mur,
Battre leur cœur.
Pour mon enfant peureux quelle patrie sauvage !
La lanterne s’éteint, la lune s’est voilée,
L’effraie appelle ses filles dans le bocage.
En attendant les clefs
Dormez un peu, Madame. — Dors, mon pauvre enfant, dors
Tout pâle, la tête sur mon épaule.
Tu verras comme l’anxieuse forêt
Est belle dans ses insomnies de juin, parée
De fleurs, ô mon enfant, comme la fille préférée
De la reine folle.
Enveloppez-vous dans mon manteau de voyage :
La grande neige d’automne fond sur votre visage
Et vous avez sommeil.
(Dans le rayon de la lanterne elle tourne, tourne avec le vent
Comme dans mes songes d’enfant
La vieille, — vous savez, — la vieille.)
Non, Madame, je n’entends rien.
Il est fort âgé.
Sa tête est dérangée.
Je gage qu’il est allé boire.
Pour mon enfant craintive une maison si noire !
Tout au fond, tout au fond du pays lithuanien.
Non, Madame, je n’entends rien.
Maison noire, noire.
Serrures rouillées,
Sarment mort,
Portes verrouillées,
Volets clos,
Feuilles sur feuilles depuis cent ans dans les allées.
Tous les serviteurs sont morts.
Moi, j’ai perdu la mémoire.
Pour l’enfant confiant une maison si noire !
Je ne me souviens plus que de l’orangerie
Du trisaïeul et du théâtre :
Les petits du hibou y mangeaient dans ma main.
La lune regardait à travers le jasmin.
C’était jadis.
J’entends un pas au fond de l’allée,
Ombre. Voici Witold avec les clefs.
# La Bhagavad-Gîtâ, ou le Chant du Bienheureux

* Préface originale
* Préface du traducteur
* I. Trouble d’Arjuna
* II. Yoga de la Science rationnelle
* III. Yoga de l’Œuvre
* IV. Yoga de la Science
* V. Yoga du Renoncement des Œuvres
* VI. Yoga de la Soumission de soi-même
* VII. Yoga de la Connaissance
* VIII. Yoga de Dieu invisible et suprême
* IX. Yoga du souverain Mystère de la Science
* X. Yoga de l’Excellence
* XI. Vision de la Forme universelle
* XII. Yoga de l’Adoration
* XIII. Yoga de la Distinction de la Matière et de l’Idée
* XIV. Yoga de la Distinction des trois Qualités
* XV. Yoga de la Marche vers le Principe masculin suprême
* XVI. Yoga de la Distinction de la Condition divine et de la Condition démoniaque
* XVII. Yoga des trois espèces de Foi
* XVIII. Yoga du Renoncement de la Délivrance
# Hommes d’État de l’Angleterre

* I. — Lord Brougham, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 1, 1834
* II. — Daniel O’Connell, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 2, 1834
* III. — Lord Grey, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 8, 1836
* IV. — Sir Robert Peel, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 11, 1837
* V. — Lord Wellington, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 12, 1837
* VI. — Lord Durham, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 14, 1838
# Hommage (Verhaeren)

Pour y tasser le poids de tes belles lourdeurs, Tes doubles seins frugaux et savoureux qu’arrose Ton sang, tes bras bombés que lustre la peau rose, Ton ventre où les poils roux toisonnent leurs splendeurs.
Je tresserai mes vers comme, au fond des villages, Assis, au seuil de leur maison, les vieux vanniers Mêlent les osiers bruns et blancs de leurs paniers, En dessins nets, pris à l’émail des carrelages.
Ils contiendront les ors fermentés de ton corps ; Et je les porterai comme des fleurs de fête,
En tas massifs et blonds, au soleil, sur ma tête, Orgueilleusement clair, comme il convient aux forts.
Ta grande chair me fait songer aux centauresses Dont Paul Rubens, avec le feu de ses pinceaux, Incendiait les crins au clair, les bras en graisse, Les seins pointés vers les yeux verts des lionceaux.
Ton sang était le leur, alors qu’au crépuscule, Sous tel astre mordant de soir le ciel d’airain, Leur grande voix hélait quelque farouche Hercule Que la nuit égarait dans le brouillard marin ;
Et que les sens crispés d’ardeur vers les caresses, Et le ventre toujours béant vers l’inconnu, Leurs bras tordaient l’appel lascif vers les adresses Des monstres noirs, lécheurs de rut, sur un corps nu.
Ce que je choisirais pour te symboliser, Ce ne seraient ni lys, ni tournesols, ni roses Ouvrant aux vents frôleurs leur corolle en baiser, Ni les grands nénuphars dont les pulpes moroses
Et les larges yeux froids, chargés d’éternité, Bâillent sur l’étang clair leurs rêves immobiles, Ni le peuple des fleurs despotique et fouetté De colère et de vent sur les grèves hostiles.
Non — Mais tout frémissant d’aurore et de soleil, Comme des jets de sang se confondent par gerbes, En pleine floraison, en plein faste vermeil, Ce serait un massif de dahlias superbes,
Qui, dans l’automne en feu des jours voluptueux, Dans la maturité chaude de la matière, Comme de grands tétons rouges et monstrueux, Se raidiraient sous les mains d’or de la lumière.
Les forts montent la vie ainsi qu’un escalier, Sans voir d’abord que les femmes sur leurs passages Tendent vers eux leurs seins, leurs fronts et leurs visages Et leurs bras élargis en branches d’espalier.
Ils sont les assoiffés de ciel, nocturne hallier, Où buissonnent des feux en de noirs paysages, Et si haut montent-ils, séduits par des présages, Qu’ils parvienent enfin au suprême palier.
Ils y cueillent des fruits d’astres et de comètes ; Puis descendent, lassés de gloire et de conquêtes, L’esprit déçu, les yeux ailleurs, les cœurs brûlés ;
Et regardant alors les femmes qui les guettent, Ils s’inclinent devant, à deux genoux, et mettent Entre leurs mains en or les grands mondes volés.
# Hommage (Henri de Régnier)
### HOMMAGE

Décembre a noirci l’if et gelé le bassin, Le buis silencieux est saupoudré de givre, L’aurore est d’acier clair et le couchant de cuivre, Le vent, qui rôde, hurle et mord l’Amour au sein.
La Déesse frissonne et le lierre assassin Étouffe la statue à la gorge. Un Faune ivre Voit l’outre se durcir, et son pas qui veut suivre La Nymphe, sent monter la gaîne qui l’étreint.
La fête est morte avec sa musique et sa joie ! L’Hiver fait un vieillard de l’Été qu’il coudoie Et le parc semble mort qui fut jadis vivant.
Mais, immortelle encor par la gamme et l’arpège, J’écoute, à travers l’ombre et la mort et le vent, Une flûte à mi-voix qui chante dans la neige.
# Histoire du parlement/Édition Garnier/Chapitre 26

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On sait assez que l’Espagnol Ignace de Loyola, s’étant déclaré le chevalier errant de la Vierge Marie, et ayant fait la veille des armes en son honneur, était venu apprendre un peu de latin à Paris à l’âge de trente-trois ans ; que, n’ayant pu y réussir, il fit vœu avec quelques-uns de ses compagnons d’aller convertir les Turcs, quoiqu’il ne sût pas plus le turc que le latin. Enfin, n’ayant pu passer en Turquie, il se consacra, lui et les siens, à enseigner le catéchisme aux petits enfants, et à faire tout ce que voudrait le pape ; mais peu de gens savent pourquoi il nomma sa congrégation naissante la Société de Jésus.
Les historiens de sa vie rapportent que sur le grand chemin de Rome il fut ravi en extase, que le Père éternel lui apparut avec son fils chargé d’une longue croix, et se plaignant de ses douleurs ; le Père éternel recommanda Ignace à Jésus, et Jésus à Ignace. Dès ce jour il appela ses compagnons jésuites, ou Compagnie de Jésus. Il ne faut pas s’étonner qu’une compagnie à laquelle on a reproché tant de politique ait commencé par le ridicule : la prudence achève souvent les édifices fondés par le fanatisme.
Les disciples d’Ignace obtinrent de la protection en France. Guillaume Duprat, évêque de Clermont, fils du cardinal Duprat, leur donna dans Paris une maison qu’ils appelèrent le collége de Clermont, et leur légua trente-six mille écus par son testament.
Ils se mirent aussitôt à enseigner. L’université de Paris s’opposa à cette nouveauté, en 1554. L’évêque Eustache du Bellai, à qui le parlement renvoya les plaintes de l’université, déclara que l’institut était contraire aux lois et dangereux à l’État. Le cardinal de Lorraine, qui les protégeait, obtint, le 25 avril 1560, des lettres de François II au parlement de Paris, portant ordre d’enregistrer la bulle du pape et la patente du roi qui établissaient les jésuites. Le parlement, au lieu d’enregistrer les lettres, renvoya l’affaire à l’assemblée de l’Église gallicane. C’était précisément dans le temps du colloque de Poissy. Les prélats qui y étaient assemblés en grand nombre approuvèrent l’institut sous le nom de Société, et non d’ordre religieux, à condition qu’ils prendraient un autre nom que celui de jésuites.
L’université alors leur intenta procès au parlement, après avoir consulté le célèbre Charles Dumoulin. Pierre Versoris plaida pour eux ; le savant Étienne Pasquier, pour l’université (5 avril 1562). Le parlement rendit un arrêt par lequel, en se remettant à délibérer plus amplement sur leur institut, il leur permettait par provision d’enseigner la jeunesse.
Tel fut leur établissement, telle fut l’origine de toutes les querelles qu’ils essuyèrent et qu’ils suscitèrent depuis, et qui enfin les ont chassés du royaume.
* ↑ Voyez tome XII, page 340.
* ↑ Le président Hénault dit qu’ils n’ouvrirent leur collége qu’en 1574. Cette méprise est peu importante. (Note de Voltaire.)