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# Vers et Prose (Mallarmé)/L’Azur

De l’éternel Azur la sereine ironie Accable, belle indolemment comme les fleurs, Le poëte impuissant qui maudit son génie À travers un désert stérile de Douleurs.
Fuyant, les yeux fermés, je la sens qui regarde Avec l’intensité d’un remords atterrant Mon âme vide. Où fuir ? et quelle nuit hagarde Jeter, lambeaux, jeter sur ce mépris navrant ?
Brouillards, montez, versez vos cendres monotones Avec de longs haillons de brume dans les cieux Que noiera le marais livide des automnes Et bâtissez un grand plafond silencieux !
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t’en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d’une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Encor ! que sans répit les tristes cheminées Fument, et que de suie une errante prison Éteigne dans l’horreur de ses noires traînées Le soleil se mourant, jaunâtre, à l’horizon !
— Le Ciel est mort. — Vers toi, j’accours ! donne, ô matière, L’oubli de l’Idéal cruel et du Péché À ce martyr qui vient partager la litière Où le bétail heureux des hommes est couché,
Car j’y veux, puisque enfin ma cervelle, vidée Comme le pot de fard gisant au pied d’un mur, N’a plus l’art d’attifer la sanglotante idée, Lugubrement bâiller vers un trépas obscur..
En vain ! l’Azur triomphe, et je l’entends qui chante Dans les cloches. Mon âme, il se fait voix pour plus Nous faire peur avec sa victoire méchante, Et du métal vivant sort en bleus angélus !
Il roule par la brume, ancien et traverse Ta native agonie ainsi qu’un glaive sûr ; Où fuir, dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L’Azur ! l’Azur ! l’Azur ! l’Azur !
# Une fille d’Alfred de Musset et de George Sand/Bibliographie
## BIBLIOGRAPHIE

Elle et Lui, roman par George Sand, Calmann Lévy, éditeur.
Lui et Elle, roman par Paul de Musset, Charpentier, éditeur.
Alfred de Musset, par Arvède Barine, Hachette, éditeur.
Biographie d’Alfred de Musset, par Paul de Musset, Charpentier, éditeur.
Une histoire d’amour. Alfred de Musset et George Sand, par Paul Mariéton, Havard, éditeur.
Les Amants de Venise. Musset et Sand, par Charles Maurras, Fontemoing, éditeur.
Lettres à Alfred de Musset et à Sainte-Beuve, par George Sand (Revue de Paris, novembre 1896).
Histoire de ma vie, par George Sand, Calmann Lévy, éditeur.
Bulletin de la Société des archives historiques de Saintonge et d’Aunis.
Confession d’un enfant du siècle, par Alfred de Musset, Charpentier, éditeur.
Revue des grands Procès, N$^{os}$ 3 et 4, 1897. Chevalier-Maresq, éditeur.
La Véritable histoire de Elle et Lui, par le vicomte Spoëlberch de Lovenjoul (Cosmopolis, mai-juin 1876).
Alfred de Musset et George Sand, par Maurice Clouart (Revue de Paris, août 1896).
Journal de Pagello, par le docteur Cabanès (Revue Hebdomadaire, 1896).
Sainte-Beuve et ses Inconnues, par Pons, Charpentier, éditeur.
Une Fille de Musset, par Adolphe Brisson (Le Temps, 10 août 1896).
Les Lettres d’un voyageur, par George Sand, Calmann Lévy, éditeur.
Jean de la Roche, par George Sand, Calmann Lévy, éditeur.
La Quinzaine, 15 janvier 1897. Lettre à ma cousine, de G. Aubray.
Revue Politique et littéraire, 1er juillet 1882.
L’Écho Rochelais, 19 avril 1882. Article de M. Aurélien Scholl.
Le Gaulois, 4 décembre 1881.
Le Journal des Débats, 18 avril 1882.
Le Phare de la Loire, article de Boyer d’Agen, 1894.
Le Courrier de la Rochelle, 16 août 1896.
# Éducation de Pauline de Grignan

* Première partie
* Suite
# Édouard Rod

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
# Île de Diémen, prospérité de Hobart-Town

ÎLE DE DIEMEN. – Prospérité de Hobart-Town. – La ville de Hobart prend depuis peu un accroissement si considérable, que l’étranger qui la visite à des intervalles de quelques mois a de la peine à s’y reconnaître. De nouvelles constructions, à la fois élégantes et commodes, s’élèvent de toutes parts, et le prix des terres a en conséquence augmenté de beaucoup dans les environs. Le lieutenant gouverneur de la colonie a fait insérer dans la Gazette de Hobart, du 11 juillet dernier, l’état suivant des dépenses et des recettes de Van-Diemen pendant les trois années précédentes :
| recettes. | recettes. | dépenses. | dépenses. | dépenses. |
| Liv. sterl. | Liv. sterl. | Liv. sterl. | Liv. sterl. | Liv. sterl. |
| En 1826 | 53,394 | | En 1826 | 50,806 |
| En 1827 | 53,316 | | En 1827 | 55,057 |
| En 1828 | 68,694 | | En 1828 | 66,041 |
Les fonds affectés aux dépenses du gouvernement civil et au traitement des fonctionnaires publics de Van-Diemen, y compris celui de lieutenant-gouverneur, qui est de 254 liv. ster., s’élevaient à 25,000 liv. sterl. par an.
# Être jeune
## ÊTRE JEUNE (1)

La jeunesse n’est pas une période de la vie, elle est un état d’esprit, un effet de la volonté, une qualité de l’imagination, une intensité émotive, une victoire du courage sur la timidité, du goût de l’aventure sur l’amour du confort. On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d’années ; on devient vieux parce qu’on a déserté son idéal. Les années rident la peau, renoncer à son idéal ride l’âme
Les préoccupations, les doutes, les craintes et les désespoirs sont les ennemis qui, lentement, nous font pencher vers la terre et devenir poussière avant la mort.
Jeune est celui qui s’étonne et s’émerveille. Il demande, comme l’enfant insatiable : Et après ? Il défie les événements, et trouve de la joie au jeu de la vie.
Vous êtes aussi jeune que votre foi. Aussi vieux que votre doute. Aussi jeune que votre confiance en vous-même. Aussi jeune que votre espoir. Aussi vieux que votre abattement.
Vous resterez jeune, tant que vous resterez réceptif. Réceptif à ce qui est beau, bon et grand. Réceptif aux messages de la nature, de l’homme et de l’infini. Si, un jour, votre cœur allait être mordu par le pessimisme et rongé par le cynisme, puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.

## ÊTRE JEUNE (2)

La jeunesse n'est pas une période de la vie ; c'est un état d'esprit ; ce n'est pas une question de joues roses, de lèvres rouges et de genoux souples ; c'est une question de volonté, une qualité de l'imagination, une vigueur des émotions ; c'est la fraîcheur des sources profondes de la vie.
La jeunesse, c'est la prédominance du courage sur la timidité de l'appétit, du goût de l'aventure sur l'amour de la facilité. Cela existe souvent chez un homme de soixante ans plus que chez un corps de vingt ans. Personne ne vieillit simplement en raison du nombre d'années. Nous vieillissons en abandonnant nos idéaux.
Les années peuvent rider la peau, mais l'abandon de l'enthousiasme ronge l'âme. L'inquiétude, la peur, la méfiance de soi courbent le cœur et ramènent l'esprit à la poussière.
Que l'on ait soixante ou seize ans, il y a dans le coeur de chaque être humain l'attrait de l'émerveillement, l'appétit infantile indéfectible de ce qui va suivre et la joie du jeu de la vie. Au centre de votre cœur et de mon cœur, il y a un récepteur ; tant qu'il reçoit des messages de beauté, d'espoir, de joie, de courage et de puissance de la part des hommes et de l'Infini, vous restez jeunes.
Lorsque les antennes sont en panne et que votre esprit est recouvert des neiges du cynisme et de la glace du pessimisme, vous êtes vieux, même à vingt ans, mais tant que vos antennes sont en place, pour capter les ondes de l'optimisme, il y a de l'espoir que vous puissiez mourir jeune à quatre-vingts ans.
* ↑ Il s’agit plus d’une interprétation, que d’une véritable traduction, même si celle-ci est souvent reprise sur internet
* ↑ Traduction plus proche de l’original
# Une lecture

* « Une lecture », de la série Dialogues tristes, paru dans L’Écho de Paris
* « Une lecture », paru dans le recueil La Vache tachetée
# Une lettre de Ducis à Larive

* première partie « Revue de l’histoire de Versailles et de Seine-et-Oise », 1919
* deuxième partie « Revue de l’histoire de Versailles et de Seine-et-Oise », 1919
# Une larme du diable (recueil)

* La Chaîne d’or ou l’amant partagé
* Le Petit chien de la marquise
* La Morte amoureuse
* Une nuit de Cléopâtre
# Une larme du diable/Présentation

Pièce de théâtre de Théophile Gautier, Satanas fait le pari de séduire deux jeunes filles aimées des anges… moins d’une heure de lecture.
Attention, l’orthographe de ce livre (édité au 19e) a été respectée et présente quelques particularités.
# Émeutes de Québec de 1918 - Témoignage de Lumina Bérubé, mère de Georges Demeule
### Témoignage de Lumina Bérubé, mère de Georges Demeule

LUMINA BÉRUBÉ, de Québec, veuve de Landre Demeule, âgée de quarante et un ans, étant dûment assermentée sur les Saints Évangiles dépose ainsi qu’il suit :
Le cadavre qui fait le sujet de cette enquête est celui de mon petit garçon, Georges Demeule, qui travaillait dans une manufacture de chaussures comme cordonnier machiniste. Il était âgé de quatorze ans et dix mois. Le défunt travaillait aux manufactures depuis l’âge de dix ans. C’était un petit garçon bien tranquille. Il ne sortait presque jamais le soir — rarement. Le défunt s’était acheté ainsi que son petit frère des cartes pour aller à euchre à la Salle de la Garde Champlain à St-Roch. Il est parti de chez nous vers huit heures et demi. Je demeure au coin de la rue Kirouac et de la rue St.-Sauveur. Mon autre petit garçon, Albert, âgé de seize ans qui lui aussi était parti pour aller au euchre est revenu à la maison vers onze heures et quart en me disant qu’il n’y avait pas eu de euchre faute de monde à cause des troubles. Je ne savais pas à ce moment là s’il y avait des troubles sur la rue. Peu de temps après, deux jeunes gens, dont l’un s’appelle Hébert sont venus me dire que le défunt avait été blessé aux genoux. Je suis parti immédiatement. — je ne pensais jamais qu’il était mort — On n’a conduit chez M. Dupéré sur la rue Sauvageau où j’ai trouvé mon enfant mort. Il pouvait être près de minuit alors. Je n’ai eu connaissance d’aucun trouble dans la rue. Je n’ai rien vu. Je n’ai jamais eu connaissance que le défunt ait eu des armes à feu dans la maison et je ne lui en ai jamais vu dans les mains.
Les Jurés et les représentants des différentes parties déclarent qu’ils n’ont pas d’autres questions à poser au présent témoin.
Et le témoin ne dit rien de plus.
* ↑ Titre ajouté par Wikisource pour fin de présentation.
# Émeutes de Québec de 1918 - Témoignage de Pierre Trudel, détective de la Police provinciale
### Témoignage de Pierre Trudel, détective de la Police provinciale

PIERRE TRUDEL, de la Cité de Québec, détective de la Police Provinciale, étant dûment assermenté sur les Saints Évangiles dépose ainsi qu’il suit :
Q. Voulez-vous produire les éclats de cartouches trouvés chez M. Joachim Bédard ?
R. Oui et encore chez M. Vézina, dans la vitrine de M. Arthur Drolet. Voici des extraits de cartouches qui ont été trouvées dans la maison de M. Roger Trudel N$^o$ 13 rue Bagot, une partie dans la maison et l’autre dans la cour. Cette balle là a été trouvée au N$^o$ 61 rue Sauvageau (Le témoin produit différents objets.) Voici différentes cartouches qui ont été trouvées dans la maison de M. Vézina. Je produis ces différents objets comme exhibits N$^o$ 4, 5 6 7 8 9 et 10.
Q. Voulez-vous M. Trudel mettre ces initiales sur toutes ces enveloppes ?
R. Oui Monsieur.
Les Jurés et les représentants des différentes parties déclarent qu’ils n’ont point de question à poser au présent témoin.
Et le témoin ne dit rien de plus.
Le Coroner offre de faire entendre M. et Madame Vézina — les Jurés se déclarent satisfaits sur les points que ces témoins pourraient prouver vue la visite des lieux qu’ils ont faite, cette preuve n’est pas considérée nécessaire.
La présente enquête est alors
* ↑ Titre ajouté par Wikisource pour fin de présentation.
# Une voix dans la foule/De la Cendre
### DE LA CENDRE

Ce soir où j’ai senti l’âpre Peur me reprendre Comme une amante aux yeux mauvais reprend un fou, J’ouvris la porte et je m’enfuis je ne sais où, Mâchant avec mes cris de l’ombre et de la cendre.
Comme si des convois de morts, par les chemins, Montaient vers les cyprès de l’église, les cloches Se mirent à branler dans les villages proches, Et soudain je palpai de la cendre en mes mains.
Entendant les crapauds coasser à cœur fendre Près des eaux où le ciel épanchait tout son sang, J’essayai de courir vers le jour finissant ; Mais sur mes pieds trop lourds s’amoncelait la cendre.
Je voulus au moins voir aux confins bleus des cieux La lune se lever blanche sur les bruyères. En vain ai-je levé de pesantes paupières : La cendre avait empli de ténèbres mes yeux.
Croyant qu’en cette nuit Dieu seul pourrait m’entendre, J’essayai de prier, tel l’enfant d’autrefois ; Mais le silence seul répondit à ma voix, Car ma bouche muette était pleine de cendre.
# Une voix dans la foule/Dimanche d’avril
### DIMANCHE D’AVRIL

Ah ! gai, mon cœur, le beau dimanche, Et que le ciel est doux à voir ! Les tilles sont en guimpe blanche Et les garçons en chapeau noir.
On joue aux boules sur la route ; Les gens ont des rires contents ; Le village aux vieux toits écoute S’ouvrir ses portes au printemps.
Le matin fleure la lavande, Le thym, l’aubépine et l’iris ; La bruyère embaume la brande ; On rêve aux parfums de jadis.
Bientôt l’ombre des pêchers roses Sera bleue au bord des chemins, Les gas voudront dire des choses Aux belles qui cachent leurs mains.
On se sent le cœur plein d’alarmes Quand avril vient avec l’amour. Avril du rire, avril des larmes, Pour deuil ou danse, à qui le tour ?
Mais soyons d’humeur plus légère ! Aimer à tort est bien humain. Laissons nos regrets à naguère, Donnons nos espoirs à demain.
Ô les lèvres rouges ou roses, Pourquoi dire à l’amour : attends, Quand l’âme des premières roses Flotte au vent tiède du printemps ?
Jeunesse, ô mie, est temps de fête ; Chante et danse, si tu m’en crois, Avant d’aller hochant la tête Et faisant des signes de croix.
Laissons la cloche de l’église Sonner en vain dans le soleil ; Le vieux prêtre à la face grise Nous serait de mauvais conseil.
Il fait doux. On entend les poules Glousser tout bas, comme en secret. Il fait chaud. Les joueurs de boules Sont allés boire au cabaret.
Le ciel attend les hirondelles ; La terre n’en peut plus d’amour. Demain l’azur sera plein d’ailes, La moisson suivra le labour.
Baisons-nous donc à bouche franche, C’est le plaisir et le devoir. Ah ! gai, mon cœur, le beau dimanche, Et que le ciel est doux à voir !
# Une voix dans la foule/C’était un roi
### C’ÉTAIT UN ROI…

C’était un Roi au manteau d’or
Qui s’en venait du fond du soir.
Derrière lui pleurait la Mort
Et devant lui chantait l’Espoir.
Sur ses cheveux neigeait l’hiver
Et dans ses yeux brûlait l’été.
Son diadème était de fer,
Son sceptre était de bois sculpté.
Un peu de sang souillait sa main Que parfumait l’odeur des fleurs. Mêlant la ronce au doux jasmin, Il souriait parmi ses pleurs.
De tous les seuils, des vieillards fous Le menaçaient, criant de loin, Ou bien, ployant leurs durs genoux, À son aumône ouvraient le poing.
Ô roi dolent, ô roi joyeux, Marchant du soir jusqu’au matin, Les pieds si las, les yeux aux cieux, N’es-tu pas mon propre Destin ?
Va vers la ville ou vers les champs, Riant le jour, pleurant la nuit : Que font au ciel sanglots ou chants ? L’Espoir te fuit, la Mort te suit.
# Une voix dans la foule/Dans le parc ancien
### DANS LE PARC ANCIEN

Voici le parc ancien, et sur les feuilles mortes Le souffle de l’automne. Ô sœur, approche-toi, Car je me sens faiblir dès que je touche aux portes Que franchirent jadis mon espoir et ta foi.
Le jour fuit. Parlons bas. Chaque arbre nous écoute. Gagnons à pas furtifs l’ombre du carrefour Où le mystère enchante et le silence envoûte. Nous sommes seuls. Osons interroger l’Amour.
Mire ta face pâle à l’onde des fontaines, Ô sœur, dans ces jardins consacrés à la mort. Trembles-tu, comme moi, de craintes incertaines À cette heure où le vent dans les bosquets s’endort ?
C’est la saison du renouveau des chrysanthèmes, Fleurs des regrets tardifs, des remords et du deuil. J’ai presque peur, amie, en pensant que lu m’aimes Et que bientôt l’hiver neigera sur mon seuil.
Lève tes yeux vers moi, tends tes lèvres aux miennes, Et d’un geste secret, sœur, donne-moi tes mains. Pitié ! Je songe trop à des douleurs anciennes Et qu’un nouvel automne attriste les chemins.
Pitié ! Puis-je savoir combien de temps encore Nous marcherons ainsi, l’un à l’autre liés ? Qui de nous va mourir entre l’ombre et l’aurore ? Ô les chants et les fleurs des printemps oubliés !
Parfois je crois sentir — effroi des bois funèbres ! — La présence d’un dieu qui nous suit dans le soir. Quel signe à notre amour tendra-l-il des ténèbres, L’amarante pourprée ou l’asphodèle noir ?
Je ne sais ! et je cherche à cœur perdu ta bouche Où je savoure un goût de larmes et de sang. Tragique instant où rien du monde ne me touche En dehors du baiser de ton corps frémissant !
Mais il faut maintenant délacer notre étreinte Et retracer nos pas qu’un souffle a effacés. Vois, la lune est levée et l’on entend la plainte Lointaine des jardins que l’automne a blessés.
Fuyons le parc ancien et refermons ses portes Sans bruit sur le passé, ses fleurs et nos regrets. Rends aux miennes tes mains si faibles et si fortes Pour attester l’Amour et ses espoirs secrets.
Et ne te penche plus sur l’onde des fontaines Où le soupir des nuits fait choir les feuilles d’or. Je craindrais d’y revoir, en ombres incertaines, Ton visage s’éteindre ainsi que dans la mort.
# Une voix dans la foule/Crainte d’automne
### CRAINTE D’AUTOMNE

Le crépuscule éteint ses pourpres et ses ors. Glissant à peine à pas furtifs parmi les feuilles, La pâle Automne vient, rêveur qui te recueilles, Te murmurer tout bas qu’il est l’heure des morts.
Iras-tu, la suivant dans les vents et la pluie, Jusqu’au bois ténébreux où dorment les marais, Y mirer ton visage et tes effrois secrets Avant que l’ombre tombe et que le jour s’enfuie ?
Ou, prenant le chemin qui ramène aux maisons Dont les carreaux rougis vont luire sur la plaine, Écouteras-tu seul, retenant ton haleine, Le chant qui dure encore aux lèvres des Saisons ?
Suivras-tu le conseil des roses de novembre Dont les pétales roux jonchèrent ton jardin, Et que tu sens mourir, en un rêve soudain, Sur le sein de l’amie arrivant dans ta chambre ?
Ou, les bras étendus sur l’aire de ton champ Où rien ne verdit plus, hormis la mauvaise herbe, Prieras-tu pour les grains qui deviendront la gerbe Dont le poids fait plier le dos d’un jeune enfant ?
Hélas ! pauvre rêveur, tu ne saurais que dire ! En la saison douteuse où frissonne le Sort, Tout prépare à la vie et s’apprête à la mort. Ta gaîté veut pleurer et ta tristesse rire.
Il n’est rien de certain dans le monde, sinon Qu’il n’est pas de repos dans la vie éternelle. Tout ce qui fut revient, comme la ritournelle D’une chanson que chante un poète sans nom.
Voici rentrer le laboureur avec le pâtre. On entend dans les bois se lamenter les vents. La tempête a gonflé le fleuve aux flots moins lents. C’est l’heure d’endormir son âme au coin de l’âtre.
Mais la semence vit qui, verte, percera Vers le premier soleil, sous la dernière neige ; Et même en ces mois noirs, par un doux sortilège, La rose de Noël à ton seuil fleurira.
Accueille donc l’Automne ainsi qu’une servante Qui t’apporte la coupe où tu boiras l’espoir ; Puis écoute sans peur les voix sombres du soir : Autour de ta demeure il pleut, et neige, et vente…
# Une voix dans la foule/Auprès de la fontaine
### AUPRÈS DE LA FONTAINE

Fille jolie assise au bord de la fontaine. Le menton appuyé dans le creux de ta main, Dis-moi, ce jour d’azur, tant que l’ombre est lointaine, Tous tes regrets d’hier et secrets de demain.
Je te ferai cadeau de lilas et de roses Et je mettrai, mêlant ton rire à mon baiser, Pendeloques de fleurs à tes oreilles roses. Ne faut-il pas en mai s’aimer et s’amuser ?
Vois l’herbe des vergers se joncher de corolles Sous les coups d’aile drus des oiseaux en amour. Comprends-tu dans ton cœur le doux sens des paroles Que la nuit du printemps répète après le jour ?
Ce soir les rossignols vont se plaindre à la lune ; Tous les lilas sont lourds d’un sourd bourdonnement. Sous ta guimpe de lin je sens ta gorge brune Se gonfler du désir des lèvres de l’amant.
Allons donc en chantant turlurette et lanlaire, Fille jolie, au fond du bois que je connais ; Une fleur bleue y croît, et le soleil l’éclaire À travers l’or épars et mouvant des genêts.
Mais voici que, pleurant d’une peine secrète, Tu me caches tes yeux qui rirent trop souvent. Jo ne suis qu’un passant qui te conte fleurette. Serments d’amour ? Autant en emporte le vent !
Ainsi m’as-tu parlé, fille de la fontaine, Et j’ai senti soudain mon désir s’apaiser ; Car je vais sans souci vers la ville lointaine Où j’aurai bientôt fait d’oublier ton baiser.
J’ouvrirai donc les bras. Échappe à mon étreinte, Et dis-toi que les gens sont fous pour la plupart. Mais puisque maintenant tu peux me voir sans crainte. Exauce ma prière et bénis mon départ.
Puise un peu de cette eau rare et froide qui mouille, Après les prés herbeux, les jardins de jasmins. Et permets seulement, vois, que je m’agenouille Pour boire dans le creux rose et blanc de tes mains.
# Une voix dans la foule/Bergerie
### BERGERIE

Rose parmi les moutons gris,
L’enfant cueille la marguerite.
Un chien noir aux flancs amaigris
Autour de lui jappe et s’irrite.
Sur les toits lointains des hameaux
Sonnent les cloches du dimanche.
Le printemps verdit les ormeaux,
L’aubépine des bois est blanche.
Un peu de vent remue au loin Les peupliers bordant la route. Parmi le trèfle et le sainfoin On entend le troupeau qui broute.
C’est presque la paix de la mort Dans tout le ciel et sur la plaine. Seul le chien noir fait rage et mord Les brebis qui bêlent de peine.
Les sons des cloches se sont tus Comme des voix désespérées, Là-bas dans les clochers pointus Vus entre les sauges pourprées.
Ah ! dormir un peu comme on meurt Parmi la lavande et la menthe ! Tout oublier sans pleur ni heurt, Même la beauté de l’amante !
Plus de souffrance ! Plus de cris ! Mais suivre d’une âme contrite — Ô sa voix parmi les brebis ! — L’enfant rose à la marguerite !
# Une voix dans la foule/De l’amour et de la mort
### DE L’AMOUR ET DE LA MORT

Laisse-moi, puisque la mort se mêle au plaisir, Pleurer de trop d’amour, toi qui ris de désir ! Mes larmes te seront douces comme la pluie Sur la chaleur des fleurs en la belle saison. Et laisse, avant que l’Amour à jamais s’enfuie Du silence et de l’ombre de notre maison, Une nuit où la Mort, malgré notre anathème, S’en viendra choisir de nous deux celui qu’elle aime, Ah ! laisse nos cœurs, tels des nids, s’emplir de chants Qui mourront dans l’aurore où respirent les anges, Et d’ailes qui, pour avoir fui trop loin des fanges, Saigneront de là-haut sur les chemins des champs.
Trop tôt à notre gré, pour ne pas les maudire, Nous entendrons tomber les corolles sur l’eau, Les soirs où l’on se tait de peur de trop se dire. Les miroirs ne réfléchiront plus ce tableau D’aube, de verdure et d’eau rose dans leurs cadres, Et les jours pencheront bientôt vers le sommeil, Cachant sous les brouillards le trésor du soleil, Tels, manteau serré sur leur or, des vieillards ladres. Mais puisque, des fleurs du sol aux astres du ciel, La Terre, frais fleurant le lilas et la menthe, Est belle aujourd’hui comme à Pâques un autel, Nous ne songerons plus que l’Amour est mortel Ni que seule la Mort est la fidèle amante.
Donc, feignant de croire que tout est éternel, Aimons-nous, malgré le glas des heures avides, Par nos bouches en fleur se cherchant chaque soir, Par nos yeux heureux, le matin, de se revoir, Par nos mains qui s’étreignent de peur d’être vides, Et pour mieux te tromper, Sournoise qui nous guides Vers tes jardins ombreux de pins et de cyprès, Aimons-nous par les mots magiques des poèmes, Et les dieux nous ouvrant leurs royaumes secrets. Et nos âmes en quête de nouveaux baptêmes.
Et lorsqu’au temps futur de deuil et de clarté, L’un de nous, pour frayer vers Dieu la route à l’autre, S’en ira, pleurant dans ses mains comme un apôtre, Combien doux sera-t-il, à l’amant déserté Qui, debout sur le seuil, regardera les heures Du jour et de la nuit passer sur les demeures, De sourire à la croix sanglante que le Sort Sera venu tracer, assassin, sur sa porte, Parce qu’il aura su t’évoquer à voix forte, Amour qui ris encor dans les bras de la Mort !