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# Lettre à Ménage, n°13 (Sévigné)
### 45. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Votre billet est le plus joli du monde, c’est ainsi que je vous conseille de les faire. Je suis ravie que mes petits yeux aient fait de si illustres conquêtes, et je me trouverois bien honorée s’ils portoient le désordre jusque dans le conseil d’en haut, mais je crains que l’histoire ne soit telle qu’à demi. En tout cas, je me contente de l’estime, et vous conjure de me la conserver, puisque c’est vous qui me l’avez acquise. Pour M. de Noirmoutier, j’en prendrai le soin ; car il prend le chemin de venir céans, et c’est là que je l’attends pour lui gagner le cœur. Après tout, vous avez la gloire que j’ai été plus friande du vôtre que de tous les autres ; mais quelque honte qu’il y ait pour moi au temps que j’ai employé à l’acquérir, j’en suis toute consolée quand je songe à ce qu’il vaut.
* ↑ Lettre 45. — On a conjecturé qu’il s’agissait encore ici de l’estime de Servien : voyez le billet précédent.
* ↑ Louis de la Trémouille, marquis, puis, en 1650, duc de Noirmoutier, mourut le 12 octobre 1666, à l’âge de cinquante-quatre ans. Il était père de ce duc de Noirmoutier qui devint aveugle à dix-huit ans, de l’abbé de Noirmoutier, qui fut depuis cardinal, et de la princesse des Ursins.
# Lettre à Ménage, n°18 (Sévigné)
### 68. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE

…Voici une stance que nous lisions tantôt, qui revient merveilleusement bien à ce qu’on pourroit dire de l’état où se trouve M. le surintendant :
Il miser che si trova a mal partito, D’Agramante et dogniun si dolea forte, Et ricordava lor si com’er’ito
Per quello anello a rischio della morte,
Pazzo, senza iudicio, scimunito, Poi che i servigi ricordava in corte ; Non sapea che ’l servir del cortigiano
La sera è grato e la matina e vano.
Suscription : À Monsieur, Monsieur l’abbé Ménage.
* ↑ Lettre 68 (d’après l’autographe, inédit). — i. Ce fragment, que nous plaçons ici par conjecture, pourrait être, au moins aussi vraisemblablement, des premiers temps qui suivirent l’arrestation de Foucquet.
* ↑ Orlando innamorato di Matteo M. Bojardo, rifatto da Fr. Berni, c. L, st. 405 ou livre II, c. XXI, st. 40. Nous avons conservé, comme dans le billet à Mme d’Uxelles, l’orthographe de Mme de Sévigné. — « Le malheureux, se trouvant dans un mauvais pas, se plaignait fort d’Agramant et de chacun, et leur rappelait comment il avait risqué sa vie pour cet anneau : fou, sans jugement, niais, d’invoquer le souvenir de ses services à la cour ; il ne savait pas que le service d’un courtisan est agréable le soir, et vain la matinée suivante. »
# Lettre à Ménage n°2, sans date (Sévigné)
### 2. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

C’est vous qui m’avez appris à parler de votre amitié comme d’une pauvre défunte, car pour moi, je ne m’en serois jamais avisée, en vous aimant comme je fais. Prenez-vous-en donc à vous de cette vilaine parole qui vous a déplu, et croyez que je ne puis avoir plus de joie que de savoir que vous conservez pour moi l’amitié que vous m’avez promise, et qu’elle est ressuscitée glorieusement. Adieu.
# Les Pornographes sacrés/Moralité des immoralités

Toutes les citations qu’on vient de lire sont parfaitement authentiques. Tels sont les ouvrages que l’on donne à étudier dans les séminaires à des jeunes gens à qui l’on fait en même temps prêter serment de chasteté.
Nous en appelons à la conscience de tous les honnêtes gens : est-ce que cet enseignement n’est pas tout ce qu’on peut imaginer de plus ignoble ? Est-ce qu’il peut sortir des séminaires autre chose que des brutes affolées par de sales passions ?
Que chaque républicain, après avoir parcouru cet ouvrage, transcrive, signe et adresse à son député la pétition suivante :
« Le soussigné a l’honneur de prier la Chambre, par votre intermédiaire, de vouloir bien, au plus tôt et par mesure de salubrité publique, supprimer les séminaires, et assimiler au délit d’excitation à la débauche l’exercice de la confession. »
Si cette pétition parvient à la Chambre par milliers d’exemplaires, nos députés se verront dans l’obligation d’accomplir à bref délai une réforme que les bonnes mœurs exigent impérieusement.
# Les Parques (Ernest Dupuy)/IV
### IV

L’aède a suspendu son rythme souverain. Tout l’univers frissonne au bruit du luth d’airain ; L’écho suprême semble une voix étouffée, La voix grêle des morts disant : « Orphée ! Orphée ! » Il frémit : « Ombre amie, avez-vous soupiré ? » Et reprend sourdement son chant désespéré.
# Les Parques (Ernest Dupuy)/XII
### XII

Le chant cesse, suivi d’un silence effrayant. Dans la nuit, de nouveau la faux siffle, rayant De sa rapidité fulgurante l’espace. L’aède, à la lueur de cet éclair qui passe Crie, et jette ses mains tremblantes sur ses yeux Qui restent aveuglés pour avoir vu les dieux.
# Les Parques (Ernest Dupuy)/VIII
### VIII

Clotho se tait. L’écho de sa voix suspendue,
Bondissant d’astre en astre à travers l’étendue
Comme les sourds éclats d’un tonnerre lointain,
Se détache, s’enfuit, s’atténue et s’éteint.
Mais voici qu’émergeant des flots noirs du silence,
Le rythme renoué par Lachésis s’élance.
# Les Parques (Ernest Dupuy)/X
### X

Aux plaintes de ses sœurs la farouche Atropos,
Spectre, dont l’arme, encore effrayante au repos,
Brûle de son croissant lunaire les ténèbres,
Joint l’ululation de ces strophes funèbres :
# Les Parques (Ernest Dupuy)/VI
### VI

Le thrène courroucé bondissant dans l’espace, Comme la foudre ailée éclaire, effraie et passe.
Alors dans le silence ému du ciel profond
On entend l’harmonie ineffable que font
Au delà de l’Éther les huit notes lancées
Par le vol frémissant des sphères balancées.
Les Parques, dont le front d’étoile est obscurci
Comme par le réveil d’un immense souci, Paraissent ralentir leurs tâches éternelles.
Des pleurs de déité coulent de leurs prunelles, De larges pleurs salés comme le flot des mers ; Mais pour anéantir les reproches amers
Dont l’homme les obsède en sa douleur bornée, Elles mènent le deuil d’une autre destinée, Et Clotho, dont les bras se rouvrent lentement, D’une plainte inconnue emplit le firmament.
# Leïla

Tu as loué Leïla en rimes qui, par leur enchaînement, donnent l’idée d’une étoffe rayée d’Yémen. Traduction d’un poème arabe, Notes des Orientales.
Il semble qu’aux sultans Dieu même Pour femmes donne ses houris. Mais, pour moi, la vierge qui m’aime, La vierge dont je suis épris, ―
Les sultanes troublent le monde Pour accomplir un de leurs vœux. ― La vierge qui m’aime est plus blonde Que les sables sous les flots bleus.
Le duvet où leur front sommeille Au poids de l’or s’amoncela. ― Rose, une rose est moins vermeille Que la bouche de Leïla.
Elles ont la ceinture étroite, Les perles d’or et le turban. ― Sa taille flexible est plus droite Que les cèdres du mont Liban !
Le hamac envolé se penche Et les berce en son doux essor. ― L’étoile au front des cieux est blanche, Mais sa joue est plus blanche encor.
Elles ont la fête nocturne Aux lueurs des flambeaux tremblants. ― Ses bras comme des anses d’urne S’arrondissent polis et blancs.
Elles ont de beaux bains de marbre Où sourit le ciel étoilé. ― Comme elle dormait sous un arbre, J’ai vu son beau sein dévoilé.
Chaque esclave au tyran veut plaire Comme chaque fleur au soleil. ― Elle n’a pas eu de colère Quand j’ai troublé son cher sommeil,
Dans leurs palais d’or, prisons closes, Leurs chants endorment leurs ennuis. ― Elle m’a dit tout bas des choses Que je rêve tout haut les nuits !
Sa Hautesse les a d’un signe. Il est le seul et le premier. ― Ses bras étaient comme la vigne Qui s’enlace aux bras du palmier !
Quand un seul maître a cent maîtresses, Un jour n’a pas de lendemain. ― Elle m’inondait de ses tresses Pleines d’un parfum de jasmin !
Ce sont cent autels pour un prêtre, Ou pour un seul char cent essieux. ― Nous avons cru voir apparaître La neuvième sphère des cieux !
Quelquefois les sultanes lèvent Un coin de leur voile en passant. ― Nous avions l’extase que rêvent Les élus du Dieu tout-puissant !
Mais ce crime est la perte sûre Des amants, toujours épiés. ― Laissez-moi baiser sa chaussure Et mettre mon front sous ses pieds !
Février 1841.
# Leçons élémentaires de chimie agricole/Préface
### PRÉFACE

Nous avons cherché dans le présent ouvrage à développer sous une forme simple les principes fondamentaux qui doivent diriger la production des récoltes et l’amélioration du sol. Quels sont les besoins nutritifs des plantes, quelles ressources leur offre la terre des champs, quels moyens permettent d’accroître ces ressources, si elles sont reconnues insuffisantes ? La solution de ces problèmes est le but principal de ce livre, écrit surtout d’après les notes d’un cours professé à la Faculté des Sciences de Toulouse, et qui, par suite, conserve le caractère de ces leçons et ne prétend nullement être un traité complet. Beaucoup de renseignements utiles qui y figurent ont été empruntés à divers ouvrages plus étendus, et en particulier à l’excellent traité : les Engrais, de MM. Müntz et Girard.
La question de la fixation de l’azote atmosphérique sur la terre végétale, nue ou cultivée, a été dans ces dernières années l’objet de vives controverses ; aussi, nous lui avons accordé une grande place dans un chapitre spécial.
On trouvera dans des notes placées en supplément la description de plusieurs méthodes simples d’analyses agricoles qui peuvent être pratiquées avec avantage par des personnes peu familiarisées avec les opérations de laboratoire. Une note fournit quelques renseignements sur les décisions prises par le Congrès international de chimie, tenu à Paris au mois d’août 1889, au sujet des analyses de terres.
Pour faciliter l’intelligence de ces leçons, et plus généralement des travaux publiés sur la chimie agricole, nous avons placé à la fin du volume un petit dictionnaire alphabétique, donnant quelques notions très élémentaires sur les corps simples ou composés, qu’on rencontre le plus souvent dans la chimie agronomique.
Nous espérons que ce modeste ouvrage pourra être de quelque utilité pour les agriculteurs, qui seront ainsi préparés à lire avec fruit les traités complets ou les mémoires spéciaux.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Le Soir
### LE SOIR

Voici que les rayons vont s’éteindre sur la plaine, Et les bœufs bruns rentrer lourdement des sillons. C’est l’heure où, parmi les chants des rossignols et des grillons, La Terre semble vouloir geindre comme une mère pleine.
Courbés sous la faux luisante, sur la crête de la colline Les paysans passent comme des images de la mort. Une cloche tinte. Un essieu grince. Un enfant pleure, puis s’endort. Et notre baiser fut doux sous le saule qui s’incline !
Des étoiles vont bientôt tomber du haut des cieux, Et tu croiras les cueillir avec les marguerites, Ô toi qui portes le souvenir des anges dans tes yeux !
Et nous irons par la sente où des pas furtifs ont fui — Biche qui a peur du vent, ou faune que l’homme irrite — Écouter le silence et regarder l’ombre de la Nuit.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Le Refrain
### LE REFRAIN

Oh ! la paix du matin sur ma petite maison ! On entend les faucheurs passer près du vieux mur En silence, du pas lourd dont on marche en cette saison ; Dans le jardin, celle qui cueille les cerises mûres Chasse de son rire d’enfant un vol de sansonnets ; C’est l’heure où, ayant bu à deux mains leur bol de lait, Les petits s’en vont à l’école danser, chanter des rondes ; Le soleil dore à peine les verdoyants sommets ; Il fait bon rêver, et les cloches remercient Dieu D’ouvrir à leur prière tout l’azur de ses cieux.
On se bat au bout du monde !
Ô toi la cueilleuse qui fais la maison gaie, Pose sur le seuil de pierre ton panier de cerises, Et dis-moi si l’histoire qu’on raconte est vraie Qu’en ce moment de soleil, de chansons et de brises, Des hommes, sous des bannières, se battent pour des rêves. Il fait si bon vivre, et la vie est si brève ! Et malgré qu’on me parle d’empires lointains qu’on fonde, Mon seul domaine est dans tes yeux où le soleil s’achève, Et dans ton cœur, fleur où bourdonnent les abeilles de l’amour, Et dans tes mains légères qui sont des ailes à mon front lourd !
On se bat au bout du monde !
Ici c’est la paix. Les chats furtifs ronronnent Au bord des fenêtres qu’enguirlande la vigne ; De temps en temps le coq, dressant sa crête, claironne ; Les poules, gloussant doucement, égratignent
Le fumier d’où jaillira un jour la joie des fleurs ; L’eau, dans la vasque pleine de la fontaine, pleure. C’est la paix et sa bénédiction féconde Sur les roses de l’enclos et sur nos pauvres cœurs. Écoutons dans le vent voler les brins de paille Et oublions la haine lointaine, ses cris et la bataille !
On se bat au bout du monde !
On se bat ! — Ô refrain de mort dans ce chant de la vie Que je voudrais crier, de tout mon cœur, à tous les hommes ! N’est-il de paix possible entre le bonheur et l’envie ? Te faudra-t-il aussi, parmi les pauvres que nous sommes, Prendre part malgré toi à l’œuvre rouge du Mal ? Mais sais-tu si ce sang qui coule n’est pas lustral ? De même que ces lys s’élancent de la boue immonde, L’Amour naît de la Haine, le final du fatal. Donc si tu veux mieux vivre, consens à mourir Pour renaître dans la joie universelle de l’avenir !
On se bat au bout du monde !
Toi qui croyais avoir créé ton paradis, Il te faudra de tes mains en détruire les murs. Tu n’as pas le droit, seul parmi les maudits, De dire que ce temps est beau et que la vie est sûre. Quand tes dernières fleurs, pétale par pétale, Auront versé leur vie au frisson automnal, Il te faudra peut-être, dans la mêlée qui gronde Sacrifier, aveugle guerrier d’un divin idéal, Loin du jardin béni où je t’aimais, ma sœur, Ta vie pour que des enfants connaissent le bonheur !
On se bat au bout du monde !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Le Secret
### LE SECRET

Mon âme s’est réfugiée dans l’église noire des pins, Une heure de cette journée où le monde m’a fait mal. Le vent chantait sur le mont et dans le val, Voix même de la terre qui découvre à tous son sein, Comme une mère à qui ses enfants peuvent confier leur peine.
Et je lui ai dit « Terre qui berces les générations vaines De ta voix qui ne s’est jamais tue au fond des bois, Je viens après tant d’autres, hélas ! chercher en toi
Je ne sais quelle réponse refusée à ma foi Et demander, mendiant enfui des villes, à tes forêts Éternellement remuantes sur les sommets Ce qu’elles veulent me révéler de leur antique secret. »
Et la Terre, par les voix innombrables de ses arbres, Comme l’oracle parmi les chênes de Dodone et les marbres, M’a répondu : « Le secret que te cache le Sort Est celui de toutes ces feuilles éparses au vent : la Mort ! »
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Le Pâtre aveugle
### LE PÂTRE AVEUGLE

La fumée, ce soir, est grise Contre tout le ciel gris. Dans ce pays où les cerises Saignent comme des yeux meurtris.
Il semble qu’il va pleuvoir Des flammes avec des larmes Dans l’Orient de plus en plus noir Qui palpite d’alarmes.
Je ne connais pas bien la route Qui mène à notre maison. Si tu priais, ô sœur, sans doute Reconnaîtrais-je notre horizon.
Mais tu as oublié la prière Qui guide vers le toit natal Les pauvres amoureux qui errent Par mont et val.
Et je ne sais plus le signe Que m’apprit le trop vieux prêtre Pour conjurer les ombres malignes Qui peuvent nous apparaître.
Il fait noir, et les arbres grondent Dans le vent, la foudre et le froid. Comme si soudain le monde Se hérissait d’effroi.
Attendons le pâtre aveugle qui passe Courbé sur son bâton, Cheveux épars sur sa nuque lasse, Et tapant la terre à tâtons.
Seul, il voit clair des humains, Lui, le passant sans yeux À qui Dieu donne la main Pour qu’il marche mieux.
Il connaît comme ses chiens la route Qui mène au silencieux village Où voudrait dormir notre doute Loin du bruit des orages.
Ah ! qu’il vienne vite, l’aveugle Dont j’entends déjà les pas Au milieu des vaches qui beuglent Et des brebis qui bêlent tout bas !
Qu’il vienne comme un annonciateur, Précédé de la terrible tempête Qui le brûle de feux et de pleurs, Parmi le troupeau de ses bêtes !
Il heurtera de son bâton la porte Des fermes jaunes sous les éclairs ; Il fera trembler de sa voix forte Les carreaux sonores des chaumières.
Et les rustres accroupis près de l’âtre, Diront, ouvrant de vains yeux : « C’est l’aïeul aveugle des pâtres Qui passe sur la route de Dieu ! »
Suivons-le, sœur, sans plus d’orgueil Que ses chiens, ses bœufs et ses brebis : Lui seul nous ramènera sur le seuil De ce qui fut notre paradis.
Et lorsque nous aurons trouvé notre maison Parmi ses vignes dégouttant de pluie, Nous dirons, très humbles, une oraison Pour le pâtre aveugle qui s’enfuit
Vers la montagne violette de nuages. Où cette nuit nous verrons luire, Clair comme l’espoir après l’orage, Son bûcher où des ailes se déchirent.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Le Repas
### LE REPAS

Voici, amie, sur la table de sapin blanc Qu’égaie un pot rustique de roses et de lis, La jatte pleine de lait et la miche de pain bis Et la corbeille toute lourde d’amandes et de cerises Où notre faim mordra bientôt à pleines dents.
C’est l’heure gaie du repas où nous nous volons, comme des enfants, De bouche à bouche, de bons baisers avec les fruits, Et c’est l’heure grave du silence des alouettes Où les cloches, de bourg à bourg, sonnent ensemble midi.
Viens ! J’entends dans la chambre haute ton rire de fillette Répondre au roucoulement tendre des tourterelles Qui se rengorgent de désir dans leur cage d’osier. Viens ! nous nous aimons et la saison est belle.
La porte s’est ouverte sans bruit sur le jardin Où l’on entend, de corolle à corolle, bruire les abeilles Comme des âmes butinant le miel béni du Bien. Une bergeronnette chante sous les capucines vermeilles, Aiguë et douce, la joie des jours dans les futaies Et la paix des nuits, au nid, de soleil à soleil ; Des fleurs, je crois, vont éclore en nos cœurs, Et nos paroles seront des oiseaux de bonheur Qui crieront à plein vol la gloire de cet été.
Je fermerai légèrement les volets verts Pour que le soleil où la poussière s’irise Ne blesse pas tes yeux, amie sage Dont le regard me fait rêver à toute la mer !
La mer ! L’entends-tu par delà le village Et ses toits roses qui fument, et l’église grise, Tonner, monotone comme un ancien remords, Sur la plage où, l’hiver, s’échouèrent tant de morts ?
Mais non ! Nous avons oublié jusqu’au nom de l’hiver, Ô mon amie aimée qui as tant souffert Avant d’apprendre à rire dans l’asile de mes bras, Et à laisser, au long des heures, danser tes pas !
Oh ! tes pieds dans l’escalier, et le bruit de ta robe, Et cette chanson fleurie au bord de tes lèvres, Et soudain la porte qui cède, ton geste qui se dérobe, Et ton baiser livré dans une si jolie fièvre !
Amie, je veux oublier que l’on pleure sur la route Et que les cloches tout à l’heure sonneront, graves, le glas Pour une âme qui peut-être n’est pas encore absoute. Je veux ravir au temps cette minute de bonheur
Et croire que toute la terre est heureuse comme nous. Viens donc, puisque midi sonne parmi les fleurs, T’attarder, en faisant ta voix lente et tes regards doux, À cette table aussi sainte que celle où jadis Jésus se donna aux hommes.
Jésus se donna aux hommes.Avec des roses et des lis, Voici la jatte de lait et la miche de pain bis Et la corbeille toute lourde d’amandes et de cerises.
# Les Vivants et les Morts/Ceux qui n’ont respiré
#### CEUX QUI N’ONT RESPIRÉ…

Ceux qui n’ont respiré que les nuits de Hollande, Les tulipes des champs, les graines des bouleaux, Le vent rapide et court qui chante sur la lande, Les quais du Nord jetant leur goudron sur les flots,
Ceux qui n’ont contemplé que les blés et les vignes Croissant tardivement sous des cieux incertains, Qui n’ont vu que la blanche indolence des cygnes Que Bruges fait flotter dans ses brumeux matins,
Ceux pour qui le soleil, au travers du mélèze, Pendant les plus longs jours d’avril ou de juillet, Remplace la splendeur des campagnes malaises, Et les soirs sévillans enivrés par l’œillet,
Ceux-là, vivant enclos dans leurs frais béguinages, Souhaitent le futur et vague paradis, Qui leur promet un large et flamboyant voyage Où s’embarquent les cœurs confiants et hardis.
Mais ceux qui, plus heureux, ont connu votre audace, Ô bleuâtre Orient ! Incendie azuré, Prince arrogant et fier, favori de l’espace, Monstre énorme, alangui, dévorant et doré ;
Ceux qui, sur le devant de leur ronde demeure, Coupole incandescente, opacité de chaux, Ont vu la haute palme éparpiller les heures, Qui passent sans marquer leurs pieds sur les cieux chauds,
Ceux qui rêvent le soir dans le grand clair de lune, — Aurore qui soudain met sa robe d’argent Et trempe de clarté la rue étroite et brune, Et le divin détail des choses et des gens, —
Ceux qui, pendant les nuits d’ardente poésie, Égrenant un collier fait de bois de cyprès, Contemplent, aux doux sons des guitares d’Asie, Le long scintillement d’un jet d’eau mince et frais,
Ceux-là n’ont pas besoin des infinis célestes ; Nul immortel jardin ne surpasse le leur ; Ils épuisent le temps, pendant ces longues siestes Où leur corps étendu porte l’ombre des fleurs.
Leur âme nonchalante, et d’azur suffoquée, Cherche la Mort, pareille à l’ombrage attiédi Que font le vert platane et la jaune mosquée Sur le col des pigeons, attristés par midi…
# Les Vivants et les Morts/Chaleur des Nuits d’été
#### CHALEUR DES NUITS D’ÉTÉ…

Chaleur des nuits d’été, comme une confidence Dans l’espace épandue, et semblant aspirer Le grand soupir des cœurs qui songent en silence, Je vous contemple avec un désespoir sacré !
Les passants, enroulés dans la moiteur paisible De cette nuit bleuâtre au souffle végétal, Se meuvent comme au fond d’un parc oriental L’ombre des rossignols furtifs et susceptibles.
Une femme, un enfant, des hommes vont sans bruit Dans la rue amollie où le lourd pavé luit ; C’est l’heure où les Destins plus aisément s’acceptent :
Tout effort est dans l’ombre oisive relégué. Les parfums engourdis et compacts, interceptent La circulation des zéphyrs fatigués.
Il semble que mon cœur soit plus soumis, plus sage ; Je regarde la terre où s’entassent les âges Et la voûte du ciel, pur, métallique et doux. Se peut-il que le temps ait, malgré mes courroux, Apaisé mon délire et son brûlant courage, Et qu’enfin mon espoir se soit guéri de tout ?
La lune éblouissante appuie au fond des nues Son sublime débris ténébreux et luisant, Et la nuit gît, distraite, insondable, ingénue ; Son chaud torrent sur moi abondamment descend Comme un triste baiser négligent et pesant.
Deux étoiles, ainsi que deux âmes plaintives, Semblent accélérer leur implorant regard. L’univers est posé sur mes deux mains chétives ; Je songe aux morts, pour qui il n’est ni tôt, ni tard, Qui n’ont plus de souhaits, de départs, ni de rives.
Que de jours ont passé sur ce qui fut mon cœur, Sur l’enfant que j’étais, sur cette adolescente Qui, fière comme l’onde et comme elle puissante, Luttait par son amour contre tout ce qui meurt !
Pourtant, rien n’a pâli dans ma chaude mémoire, Mon rêve est plus constant que le roc sur la mer ; Mais un besoin vivant, fougueux, aride, amer, Veut que mon cœur poursuive une éternelle histoire, Et cherche en vain la source au milieu du désert. — Et je regarde, avec une tristesse immense, Dans le ciel glauque et lourd comme un auguste pleure, L’étoile qui palpite ainsi que l’espérance, Et la lune immobile au-dessus de mon cœur…
# Les Vivants et les Morts/Destin imprévisible
#### DESTIN IMPRÉVISIBLE

Destin imprévisible, obscur dispensateur, Qui répandez l’amour et les maux dans l’espace, J’étais comme un chevreuil épuisé par la chasse, Et pourtant je voulais goûter à ce bonheur !
Sachant ce qu’il en coûte et ce qu’il faut qu’on souffre Quand la pauvre âme à peine effleure le plaisir, Je rôdais cependant sur le bord de ce gouffre, L’esprit bouleversé par l’immortel désir.
Plus chaud qu’une forêt où l’incendie avance, L’Eros impitoyable appuyait sur mes yeux Ses regards débordants, fermes, audacieux, Qui semblent révéler le monde et la science.
Mais, ô Destin profond, maître des fronts brûlants, Vous n’avez pas permis l’ineffable aventure, Peut-être vouliez-vous m’épargner la torture Dont tout humaine joie est le commencement.
Je vous entends, Destin, j’irai, paisible et lasse, Sans le fol tremblement qui soulevait mon cœur. Et c’est un témoignage infini de vos grâces Que déjà vous m’ayez refusé le bonheur…