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# Les Renaissances/Lemerre, 1870/Souvent, à la clarté

III.
LE RÊVE.
Memento.
A H. M.
Souvent, à la clarté qui tremble Sur l’âtre en feu je les revois, Les amoureuses d’autrefois ! — Je les revois toutes ensemble.
Elles gravissent lentement Le coteau fleuri de mon rêve, Dans mon cœur réveillant sans trêve Le remords du dernier serment.
Comme les flots d’une onde morte, Passe leur chœur silencieux ; Leur mystique regard m’apporte Le pardon des derniers adieux !
Ces doux spectres au front de femme, Ces chers hôtes de mon foyer, Ces débris aimés de mon âme Me rendent à moi tout entier.
Alors, enivrante et profonde, M’envahit la tentation De suivre, par delà le monde, Cette blanche procession,
Aux doux pays où l’ont suivie Ceux qui ne se consolent pas ; Où s’accroît la future vie De tout ce qu’on perd ici-bas !
Où lentement se recompose, Et, souvenir à souvenir, Notre être que doit rajeunir L’éternelle métamorphose.
Car les gazons où j’ai pleuré Me doivent compte d’une larme. — Car un fol espoir, comme une arme, Au fond de mon cœur est entré !
Car vous fuyez avant l’aurore, O vous qu’en pleurant je revois, Et je veux vous aimer encore, Mes amoureuses d’autrefois !
Alors, à la clarté qui tremble Sur le chemin des trépassés, Quand nous recompterons ensemble Le trésor des bonheurs passés...
Souvenez-vous, ô bien-aimées, De ces jours, de tous les meilleurs, Et de tant d’heures consumées En tant de baisers et de pleurs !
# Sol natal

* Sol natalpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Il sera fait ainsi qu’Henry me le demande, »

## Éditions

Édition en français :
* Sol natal (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# Soldats morts à la guerre (Verhaeren)
### SOLDATS MORTS À LA GUERRE

﻿Soldats morts à la guerre,
Qui remplissez le sol mortuaire, là-bas,
Avec le spectacle encor rouge des combats
﻿Dans vos yeux, sous la terre,
Voici venir pieusement vers vous les pas,
﻿De ceux dont l’âme
Vous est ferveur, orgueil, mémoire et flamme,
﻿Mais dont les yeux ne pleurent pas.
Nous vous sentons trop hauts pour gémir sur vos tombes.
Le vent qui tour à tour se soulève ou retombe
Passera seul immensément par les grands bois
Pour tirer de chaque arbre une plainte profonde
Et vous jeter ainsi tous les regrets du monde,
﻿Sans que s’y mêle notre voix.
﻿Nous, nous chantons votre agonie
Héroïque, là-bas, dans un sillon de blé,
Avec autour de vous les adieux rassemblés
De la belle lumière et des plantes amies ;
Nous, nous chantons la mort illuminant vos yeux
Simplement, comme aux jours les plus grands de l’histoire,
Lorsque les mots sacrés de patrie et de gloire
﻿Étaient des mots miraculeux.
Votre âme désormais habitera sur terre
Dans les plis frissonnants et volants des drapeaux ;
Nous en sentirons tous l’effluve autoritaire
Nourrir obscurément les nerfs de nos cerveaux ;
Notre âme sera par votre âme refondue ;
Nous l’entendrons sonner dans notre torse altier
Et si un jour la victoire nous est rendue
C’est qu’en vous, héros morts, nous vivrons tout entiers.
﻿Soldats,
Qui remplissez le sol mortuaire là-bas,
Avec le spectacle encor rouge des combats
﻿Dans vos yeux, sous la terre,
Voici venir vers vous, pieusement, les pas
De ceux que terrifie à coups d’horreur la guerre,
﻿Mais dont les yeux ne pleurent pas.
# Solde

* Soldepoème en prose d’Arthur Rimbaud« À vendre ce que les juifs n’ont pas vendu »

## Éditions

Édition en français :
* Solde (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Soleil couchant

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Soleil couchant, poème de Léon Dierx
* Soleil couchant, poème de Théophile Gautier
* Soleil couchant, poème de José-Maria de Heredia
* Soleil couchant, poème d’Alfred Mercier
* Soleil couchant, poème d’Antony Valabrègue
* Soleil couchant, poème de Louisa Siefert
# Soleil d’hiver

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Soleil d’hiver, poème de Stéphane Mallarmé ;
* Soleil d’hiver, poème de Louisa Siefert.
# Soleil

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Soleil, poème de Sully Prudhomme
* Soleil, poème de Lucie Delarue-Mardrus
# Soleil couchant (Mercier)
### SOLEIL COUCHANT.

Le soleil disparaît dans l’ombre du couchant, Mélancolique adieu d’un jour de notre vie ; Et ce jour qui s’éteint dans sa calme agonie, N’est plus qu’une lueur au bord du noir néant.
Et la Terre qui flotte et vogue dans l’espace, Laisse loin derrière elle et nos ans écoulés Et nos ambitions, nos projets écroulés, Dans un muet sillage où tout fuit et s’efface.
C’est l’heure où notre esprit évoque le passé, Abîme sur lequel le souvenir surnage ; Et je vois resplendir, comme dans un mirage, Un essaim de beautés que rien n’a remplacé.
Je les vois dans ce bal, dont l’éclat magnifique Éclipsait tous les bals renommés jusque-là ; Ivres de leur printemps, d’amour et de musique, Pour elles cette nuit bien vite s’envola.
Bientôt, elles aussi, loin de nous s’envolèrent Dans les bras de la Mort, de l’envieuse Mort ; De leurs admirateurs les uns les oublièrent, D’autres en vieillissant pleuraient toujours leur sort.
Pour en garder la douce et triste souvenance, Moi seul reste ici-bas. Quand mon dernier soleil, S’éteignant dans la paix de l’éternel silence, Aura fermé mes yeux pour leur dernier sommeil,
Qui parlera de vous, ô jeunes trépassées ? Qui vous ranimera dans vos tombes glacées ? Qui vous fera renaître à la clarté du jour, Avec vos yeux remplis de pensée et d’amour ?
Ô Zulmé, qui peindra tes yeux d’orientale, Ta danse harmonieuse et tes pieds andalous ? Ismérie au front blanc, au beau port de vestale, Quelle main dénouera tes cheveux fins et roux ?
Et toi, dont le nom est un secret qui s’impose, Vivante poésie, âme aimante, cœur pur D’où montait l’éloquence à des lèvres de rose, Rayon d’or égaré dans un village obscur,
Femme admirable et sainte, héroïque victime Qu’attendait à l’affût le sort le plus brutal, Tu passas inconnue, et ce monde banal Ignore encor les dons de ton esprit sublime.
Entre deux infinis ― le passé, l’avenir ― Le globe qui nous porte avec indifférence, Poursuit son cours sans trêve, et laisse l’Espérance Amuser nos douleurs qu’elle prétend guérir.
Ô Terre, un jour la vie apparut dans tes ondes, Sur tes verts continents, dans tes vallons fleuris : Elle disparaîtra lorsque, sous un ciel gris, La glace étouffera tes semences fécondes.
Alors, cadavre morne, inutile désert, Compagnon d’un soleil aux flammes expirantes, Tu rouleras sans but tes ruines errantes Dans ce vide sans borne où notre esprit se perd.
Et tu te dissoudras, et tu seras réduite Comme nous en poussière, et, comme nous, un jour Au gouffre d’où tout sort, où tout se précipite, Tes restes dispersés rentreront à leur tour.
Alors, qui sera là pour dire : « Il fut un monde Où la beauté fleurit, où l’amour s’alluma ; La Terre était son nom ; la vie était féconde En elle ; mais la Mort plus forte la tua. »
Non, pas un souvenir, pas la plus mince trace Ne restera de toi, Terre, éphémère abri. Et l’homme ose rêver, en sa risible audace, Que tout l’univers a les yeux fixés sur lui !
# Soleil couchant (Gautier)

                      Notre-Dame,
                      Que c'est beau !
                         VICTOR HUGO.
En passant sur le pont de la Tournelle, un soir,
Je me suis arrêté quelques instants pour voir
Le soleil se coucher derrière Notre-Dame.
Un nuage splendide à l’horizon de flamme,
Tel qu’un oiseau géant qui va prendre l’essor,
D’un bout du ciel à l’autre ouvrait ses ailes d’or ;
— Et c’étaient des clartés à baisser la paupière.
Les tours au front orné de dentelles de pierre,
Le drapeau que le vent fouette, les minarets
Qui s’élèvent pareils aux sapins des forêts,
Les pignons tailladés que surmontent des anges
Aux corps raides et longs, aux figures étranges,
D’un fond clair ressortaient en noir : l’Archevêché,
Comme au pied de sa mère un jeune enfant couché,
Se dessinait au pied de l’église, dont l’ombre
S’allongeait à l’entour mystérieuse et sombre.
— Plus loin, un rayon rouge allumait les carreaux
D’une maison du quai. — L’air était doux, les eaux
Se plaignaient contre l’arche à doux bruit, et la vague
De la vieille cité berçait l’image vague ;
Et moi, je regardais toujours, ne songeant pas
Que la nuit étoilée arrivait à grands pas.
# Soleil couché
### SOLEIL COUCHÉ

De sa tente nocturne ouvrant les rouges toiles, Comme un roi magnifique au diadème ardent, En franchissant le seuil pourpré de l’occident, Le soleil, dans l’air vide, a jeté les étoiles.
Vers cette aumône d’or chaque monde tendu Recueille avidement la lumière sacrée ! De vagues hozannas montent vers l’empyrée, Chantant l’astre vainqueur sous la mer descendu.
Le soleil est parti de mes cieux avec celle Dont la beauté versait la lumière à mes yeux : Des souvenirs tombés de son front glorieux La constellation dans ma nuit étincelle.
Derrière l’horizon des couchants sans réveil, Elle a fui pour jamais et je la chante encore, Et j’espère tout bas, comme si quelque aurore Devait la ramener avec le jour vermeil !
# Prostitués/Abel Hermant

Remontons un peu — jusqu’à Abel Hermant. Cette fille sait s’habiller à la mode. Garce des fortifs quand le naturalisme rapportait les petits cadeaux, elle fait maintenant le boulevard.
Tous les genres de vaudeville, dialogues pour les planches, pour les journaux ou pour Ollendorff, lui ont révélé leurs émouvants secrets.
Celui de ses exercices qu’Abel Hermant doit préférer c’est Les Confidences d’une aïeule. Cette aïeule vit longtemps, traverse des époques très différentes et se confie dans le style de chacune de ces époques, déclamatoire et humanitaire aujourd’hui, rieuse et nonchalante hier. Car Abel Hermant a appris au bon endroit ce métier de pasticheur que la rue d’Ulm prend pour l’art de l’écrivain. Qu’on dise tout le mal qu’on voudra de l’Ecole avec un grand E : il est certain que les fantômes qui sortent de ce monument savent prendre partout leur bien, je veux dire ce qu’il faut pour, devant des yeux naïfs, se matérialiser.
Parmi les livres légers qu’Abel Hermant fabrique avec application je signalerai encore Le Sceptre.
Le Sceptre, c’est, en un dialogue peut-être spirituel, l’histoire d’un archiduc qui, sur le point d’hériter un empire, recule devant la vie exceptionnelle, se fait passer pour mort et s’efforce de s’organiser une bonne petite existence bourgeoise. Mais il n’a pas de persévérance, il rate son entreprise et se résigne à régner.
L’idée pouvait être intéressante et d’une ironie profonde. Mais les choses qui font penser mettent en fuite le public. Et puis la pensée, c’est un peu loin d’Abel Hermant. Je soupçonne qu’il n’a pas eu besoin d’être prudent.
Les personnages sont des fantoches absurdes et leurs conversations essaient seulement d’être drôles. Quelquefois l’un d’eux déclare que ce qui arrive « c’est du Shakspeare. » Mais un autre affirme ou vient d’affirmer : « C’est de l’opérette. » Or M. Hermant pastiche mieux Meilhac que Shakspeare.
Je voudrais faire plaisir à M. Hermant, gent-de-lettre considérable. Je dirai donc que Le Sceptre n’est ni du Shakspeare ni de l’opérette. C’est du Voltaire. Vraiment oui, de l’excellent Voltaire de normalien. Vous pouvez y allez voir : c’est du Voltaire, ou de l’Edmond About, comme le Brunetière est du Bossuet.
Le laborieux ouvrier qui a voulu faire un sceptre et a presque réussi une marotte, est aussi le fabricant des Transatlantiques. Mais ça c’est de l’article à treize, de la camelote avouée.
Et il a travaillé pour le théâtre. Ce qu’on se rappelle — avec la meilleure volonté — de cette partie de son œuvre, c’est qu’elle lui valut un excellent duel de publicité avec je ne sais quel prince des élégances mort depuis et dont le monocle se suspendait à un ruban très large.
En somme le joli petit Hermant est de ces normaliens qu’on doit recommander aux directeurs de théâtre, aux directeurs de journaux, aux éditeurs et au public comme les plus docilement indifférentes des bonnes à tout faire.
# Prostitués/III/René Maizeroy

Tomber des habiletés énervantes de Mendès aux maladresses de René Maizeroy : lourde chute. Des mains expertes et amusées d’une parfumée aimable on passe à la hâte grossière d’une fille qui, après trente ans d’exercice, ne sait même pas encore grimacer le sourire et feindre la joie. J’ai eu le courage, pourtant, de relire un livre du gauche et laborieux baron, celui qui m’avait laissé le moins mauvais souvenir. Ça s’appelle Joujou et c’est un démarquage d’un bien médiocre roman, L’amour infirme de Hugues Le Roux. La petite René a puérilisé le récit déjà puéril. Rien de fatigant comme de l’entendre zézayer, en phrases longues et filandreuses — j’en ai compté une de soixante-quatre lignes — la fable sentimentalo-bébête.
# Prostitués/II/Olivier Saylor

L’ancien officier de marine qui signe Olivier Saylor n’a pas plus de talent naturel que les frères Margueritte et il sait moins son métier d’écrivain. Aussi banal et ennuyeux, il nous fait bâiller devant un travail moins correct. Dans Le Tout-Pourri, par exemple, où il touche à des choses qu’il ne connaît pas mieux que nous, il se manifeste un des mille maladroits qui, d’un geste avide et ridicule, cherchent le scandale.
Mais son premier essai, les Maritimes, mérite de nous arrêter un instant par sa valeur documentaire et révélatrice. L’auteur nous y montre en acte « l’effroyable stupidité des maritimes », leur caractère avili par « de longues années passées dans la servitude » et par « les galons acquis un à un et payés d’obéissance anéantie ». Il ne ménage pas tous ces infâmes galonnés que l’idée d’une « campagne possible grassement payée de croix et de propositions » unit en une émotion commune « comme l’espoir d’un bon coup assemble des rôdeurs au coin d’un bois ». Nous voyons ici « la prostitution des attitudes triomphales au profit d’alphonses nationaux », Et, sous les attitudes triomphales, nous distinguons la lâcheté blêmissante de la plupart des gradés, je ne dis point seulement toutes les fois qu’il s’agit de se tenir debout devant un chef, mais souvent aussi quand il faut ne point reculer devant un simple danger matériel. Ce volume est une bonne arme de guerre.
Ce volume n’est pas une œuvre d’art, n’est pas un livre. Les documents sont jetés au hasard — ceux qui sont intéressants et ceux qui ne le sont pas — dans le vieux moule naturaliste. Olivier Saylor, très mauvais élève de Zola, remplace la composition par un gauche entassement. L’écriture lourde, pénible, avance lentement, écœurante, en un tangage perpétuel.
Et ces pages sont d’une philosophie insuffisante. L’auteur est — en tant que penseur — un naïf. Il croit nous montrer, par exemple, « les faces diverses que la marine n’uniformise pas comme d’autres collectivités ». Il affirme : « Partout ailleurs, les gens sont honnêtes ou canailles à peu près de la même façon. Tandis que, chez nous, quelles nuances, quels degrés de l’un à l’autre des états ». Il ne soupçonne jamais que, s’il distingue les différences ici et non ailleurs, c’est qu’ici il connaît et ailleurs il ignore. « Plus on est intelligent, dit à peu près Pascal, et plus on voit les différences ». Olivier Seylor l’a trop montré dans ses autres romans : dès qu’il ne s’agit plus de marine, il n’est pas intelligent.
Mais si ses théories ne sont pas intelligentes, en pratique, il se manifeste habile, hélas ! et patient comme ses chers camarades. Il subit une préface de Paul Adam avec le même respect ébloui qu’une sottise d’amiral. Dans ces Maritimes où s’étalent tant d’exemples de couardise et le continuel besoin de paraître sans être, le Paul Adam qui, depuis quelques années, flagorne toutes les puissances, prétend, avec l’incompréhension la plus voulue et la plus lâche, rencontrer je ne sais quel « héroïsme des idées et des actes ». Un homme aurait refusé la préface menteuse et déformatrice ; un officier l’a acceptée avec reconnaissance comme un galon accompagné de mépris.
# Prostitués/III/Henri de Régnier

Henri de Régnier essaya d’être un poète noble et réussit à être un versificateur facile et symétrique. Mais les sonnets de José-Maria de Hérédia occupent, garnisons tenaces, toutes les sinécures et toutes les pensions. En attendant l’ouverture, lointaine j’espère, de la succession, Henri de Régnier essaie de gagner quelque argent dans le roman. Il nous conte avec indifférence de bien indifférentes aventures. La Canne de Jaspe, le Bon Plaisir, la Double Maîtresse, tout ça se vaut et ne vaut rien. Voici Le Bon Plaisir, mesdames :
Louis XIV traversant une ville au milieu de son escorte aperçoit à une fenêtre une jeune femme qui lui plaît. Auprès d’elle, un jeune homme, l’air heureux. Ce jeune homme deviendra un bon soldat et un courtisan d’adresse moyenne. Il n’aura jamais de succès à la cour, parce qu’il inspira au Roi un mouvement de jalousie et que le Roi a une mémoire tenace des visages même fugitivement aperçus.
Voilà ce qui se passe dans ce livre. Ça vous est égal, n’est-ce pas ? Et à l’auteur donc ? Il fabrique un volume avec ça comme il le fabriquerait avec autre chose. Ouvrier qui s’ennuie jusqu’au bâillement, il nous ennuie jusqu’à l’énervement.
Henri de Régnier ramasse dans l’histoire ou ailleurs n’importe quelle anecdote comme, sur le trottoir ou dans un café, une fille qui a besoin d’argent raccroche n’importe quel michet. Seulement Régnier ne sait pas cacher, maussade, que l’anecdote ou le michet l’embête et qu’il aimerait mieux se reposer : il ne mérite guère son petit cadeau. Décidément les filles qui jouent passablement leur comédie de jouissance se font rares et Pierre Louïs est le seul des Trois Gendres — je ne compte pas Gérard d’Houville — qui parvienne quelquefois à être un peu aphrodisiaque.
# Les Éblouissements/Contentement
### CONTENTEMENT

Tout est beau, j’aime l’univers,
Je goûte avec la même joie
Un frais chemin de sapins verts
Et les blés que le soleil broie.
Tout m’est un bonheur incessant.
Mon cœur par-dessus la colline
S’en va jouant et bondissant,
Je rêve, je sens, j’imagine...
Ce matin, rien qu’en restant là,
Debout dans mon jardin qui brille,
Je vois l’Asie et ses lilas,
Les Florides et leur vanille.
Mon souffle meurt, extasié.
– Mon Dieu je voudrais que la bouche
Des chaudes roses du rosier
Exprime tout ce qui me touche !
Que, tout à coup, dans le jardin
L’on entende, immense harmonie, Chanter sous le ciel du matin
Toutes ces roses de génie,
Qu’elles disent avec leur voix
De rose rouge ou rose blanche, Combien est beau ce que je vois
Sous l’azur qui tremble et qui penche.
Qu’il monte d’elles ce beau chant
Dont mes lèvres n’étaient pas dignes, Et qu’enfin le matin touchant
Soit loué par les fleurs insignes !
– Petit matin vêtu de lin, La plus gentille Océanide
N’a pas un bleu si clair, si plein, Si léger, si fin, si candide.
Tant d’azur m’opresse le cœur, Je crains moins le soir et l’orage, Petit matin plein de douceur, Que les caresses de ton âge !
Du moins, sois étonné parfois
Voyant ta joueuse de lyre, Qu’un petit enfant comme toi
Puisse inspirer un tel délire…
# Les Éblouissements/Destinée
### DESTINÉE

Celles qui veulent bien n’avoir pas de bonheur
S’entretiennent avec leur belle conscience,
Et goûtent le plaisir, le calme et la science
Dans le temple léger et doré de leur cœur.
Mais quand on est la vie et la douceur suprême,
Quand c’est notre sagesse et le plus beau destin
D’être pleine d’azur, de rayons et de thym,
D’être joyeuse, heureuse et malheureuse même ;
Quand, aux instants secrets des crépuscules blancs,
L’âme, toute mêlée à l’univers immense,
Semble, dans son antique et neuve impatience
Attendre le bonheur depuis trente mille ans ;
Quand, tandis que l’on songe au bord de la fenêtre,
L’Été mol et fleuri, et qui ne cède pas,
Dans l’ombre langoureuse avance pas à pas,
Et partout chaudement et fortement pénètre,
Quand on est un jardin enduit de douce glu,
Quand le cœur, plus courbé qu’une branche penchante,
Est une tiède nuit où le rossignol chante,
Quand on étouffe, enfin, et quand on n’en peut plus…
# Les Éblouissements/C’est l’Orient dans ma province
### C’EST L’ORIENT DANS MA PROVINCE

Le jour est tendre, l’air est chaud, Le soleil rit de lieue en lieue, L’azur, sur les maisons de chaux, Met sa caresse lisse et bleue.
Ah ! que les jardins sont joyeux ; C’est l’Orient dans ma province, Les fenêtres ouvrent leurs yeux
Sous le toit jaune, rose et mince.
C’est le Caire et l’Abyssinie
Dans ma ville aux vergers luisants, La molle pêche à l’agonie
Fait écumer son tiède sang.
Le figuier, dont la belle feuille
Semble être encore au paradis
Pour qu’Ève tremblante la cueille, S’englue au soleil de midi.
La douce eau contre le rivage
Se caresse nonchalamment, Comme une amante sans courage
Qui désespère son amant.
Les vibrantes, rouges tomates
Ont de délicats flancs pelés
Où de leur bouche et de leurs pattes
Les frelons demeurent collés.
Et les rosiers dans le parterre
Font avec ces frelons vermeils
Un chant qui ne voudra se taire
Qu’après le coucher du soleil…
— Ah ! petite et chaude Savoie, Jardin de claire volupté, Toute mon âme vous envoie Son mortel amour de l’été !
# Les Éblouissements/Don Juan de Marana
### DON JUAN DE MARAÑA

Je pense à vous ce soir, don Juan de Maraña, J’ai tenu tout le jour votre main trop aimée
Et baisé votre front que la rose imprégna, Dans un livre puissant et noir de Mérimée…
J’ai tout le jour suivi vos pas dansants et forts
Dans Salamanque jaune, odorante et noircie, Dans les Flandres, où vous chevauchiez sur les morts, Dans Barcelone, dans Valence et dans Murcie.
Je vous voyais, feignant les larmes, les langueurs, Couvert de l’or du jeu et de sang qui se glace, Et lavé chaque soir par la bouche et les pleurs
Des corps voluptueux penchés sur votre face.
Vous alliez, mon amour, charmant comme l’œillet, Arrachant les barreaux et les serrureries, Pressant une figure en feu qui défaillait
Et que vous rejetiez quand vous l’aviez meurtrie.
Un jour je vous ai vu monter vers le Carmel, Les yeux fourbes, luisants, et ravir à Dieu même
La nonne au front trempé d’encens, de miel, de ciel, Qui vous fuyait, qui vous exècre et qui vous aime…
Puis en tremblant j’ai vu votre songe fumeux: Le cortège terrible et froid du Purgatoire, Promenant devant vous ses serpents et ses feux
Et vous montrant sa vaste et livide bouilloire.
C’est fini ; désormais moine, prêtre, martyr, Renonçant à la pompe éclatante du vice, A la nonne qui meurt de votre repentir, Vous serez, dans un cloître obscur, l’humble novice.
Vous serez un exemple exact et sans pareil… – Un jour, après midi, que, courbé sur la terre
Vous bêchiez, exposant votre front au soleil, Dans le triste jardin carré du monastère,
Un homme à vos côtés brusquement s’arrêta, Sinistre, enveloppé dans un manteau de laine.
– Ah ! quand j’ai vu venir Pietro de Ojeda, Quand je l’ai vu mêlant la flamme à son haleine,
Quand j’ai vu ce passant, haineux comme la faim, Vous reprocher le temps de votre âpre folie, Sa sœur morte par vous, son autre sœur enfin
Nonne mourant d’ardeur et de mélancolie,
Ah ! quand j’ai vu, don Juan, mon amour, monseigneur, La main de ce guerrier frapper d’un geste atroce
Ton visage, chargé de crimes, mais d’honneur, Et beau comme la rose au parc de Saragosse,
J’ai senti que ma vie ardente bondissait, Que nul n’a de pouvoir sur celui qui dans l’ombre, Jeune, charmant, cruel, recueillait, entassait
Les aveux enivrés des épouses sans nombre,
Et le regard voilé d’angoisse et de pudeur, N’osant pas respirer sans avoir ta vengeance, Je n’ai levé les yeux qu’en voyant ta fureur
Punir d’un coup mortel un homme qui t’offense.
– Mais depuis cet instant, je porte sur mon cœur
Comme un triste, orgueilleux et sensuel cilice
L’âpre affront que l’on fit à votre doux honneur, Don Juan de Maraña, ô le plus beau complice…