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# Réclamation d’un prolétaire à un grand seigneur.
## RÉCLAMATION d’un PROLÉTAIRE à un grand seigneur.

Ô vous ! dont le coursier rapide
Aux piétons inspire l’effroi, Modérez sa course homicide ; Monsieur, de grâce, écoutez-moi ; (bis.)
Sachez qu’au temps de votre enfance, De grand cœur j’ai souscrit pour vous : Mais vous nagez dans l’abondance : Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
Votre père, aux bords de la Loire, Posant son glaive redouté, Ne fit ses adieux à la gloire
Que pour servir la liberté. (bis.)
Ah ! combien de projets sinistres
N’ont osé braver son courroux ! Vous, vous dînez chez les ministres, Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
Ce passé ne vous sourit guère ; Oh ! je suis certain, qu’à vos yeux, Ceux qui regrettent votre père, Sont devenus des factieux. (bis.)
Qu’est-ce, en effet, que la patrie ? En cheminant sur les genoux, On peut rencontrer la pairie : Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
La voyez-vous, cette ombre austère, La nuit, soulevant son tombeau, Aspirer la brise légère
Que lui jette son vieux drapeau ? (bis.)
Le sang en a rougi l’étoffe ; Mais pour d’autres, comme pour vous, Juillet n’est qu’une catastrophe : Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
Pourtant (soit dit, sans apostrophe), Aux gargantuas de l’impôt, Cette fâcheuse catastrophe
A fait mettre la poule au pot. (bis.)
Mais, moi, grâce à Monsieur…
(Bonhomme, soit dit entre nous), Le diable a cassé ma marmite : Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
La rose que le temps outrage
Se sent renaître en ses boutons ; L’orme, renversé par l’orage
Peut revivre en ses rejetons (bis.)
Mais où fut un chêne superbe, Dont notre sol était jaloux, Qu’avons-nous vu ? Croître un peu d’herbe : Veuillez me rendre mes vingt sous. (bis.)
# Réconciliation (Goethe)

RÉCONCILIATION.
La passion amène la souffrance… Quelle puissance calmera le cœur oppressé qui a tout perdu ? Où sont les heures si vite envolées ? Vainement tu avais eu en partage le sort le plus beau : ton âme est troublée, ta résolution confuse. Ce monde sublime, comme il échappe à tes sens !
Soudain s’élève et se balance une musique aux ailes d’ange ; elle entremêle des mélodies sans nombre, pour pénétrer le cœur de l’homme, pour le remplir de l’éternelle beauté : les yeux se mouillent ; ils sentent, dans une plus haute aspiration, le mérite divin des chants comme des larmes. Et le cœur, ainsi soulagé, s’aperçoit bientôt qu’il vit encore, qu’il bat, et voudrait battre, pour se donner lui-même, à son tour, avec joie, en pure reconnaissance de cette magnifique largesse. Alors se fit sentir (oh ! que ce fût pour jamais !) la double ivresse de la mélodie et de l’amour.
# Rédalga

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## TABLE DES MATIÈRES

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# Julien le Roy, célèbre horloger Tourangeau

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# Junius

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Méconnus
## LES MÉCONNUS

C’est à celui qui pleure et que l’on ne plaint pas, C’est à ceux qui sont morts et qui n’ont rien pu dire, À tous ceux dont la peine a provoqué le rire Et dont tous les jours sont des milliers de trépas,
C’est à tous les déçus, c’est à ces cœurs très las Qui n’ont vu le bonheur qu’au milieu d’un délire Et qui souffrent, hélas ! presque autant qu’on respire ; Ô ma pitié, c’est là, c’est là que tu t’en vas !
Vers les silencieux et vers les misérables, Vers ceux qui des douleurs sont les inséparables, Vers tous les cœurs aimants que l’on n’a pas aimés ;
Car, vous qui semblez vivre et dont la vie est morte, Vous resterez toujours d’éternels opprimés Et de pauvres peureux que rien ne réconforte.
# Les Médailles d’argile
### TABLE

MÉDAILLES VOTIVES
    MÉDAILLES AMOUREUSES
    MÉDAILLES HÉROÏQUES
    MÉDAILLES MARINES
# Les instruments ajoutés par les modernes aux partitions des maîtres anciens
### les INSTRUMENTS AJOUTÉS PAR LES MODERNES AUX PARTITIONS DES MAÎTRES ANCIENS

On remarquait dernièrement à l’un des concerts du Conservatoire que, dans le duo de l’Armide de Gluck (Esprits de haine et de rage), les voix étaient très-souvent couvertes par de grands cris de trombones, et perdaient ainsi beaucoup de leur effet. Ces trombones ont été ajoutés à Paris par je ne sais qui, et d’une manière assez plate ; on en a ajouté bien plus encore dans le même ouvrage à Berlin. Or, il n’est pas inutile de dire à ce sujet que, pour Armide comme pour Iphigénie en Aulide, Gluck n’a pas écrit une seule note de trombone. Il ne faut pas répondre que, s’il s’est abstenu d’employer cet instrument dans Armide, c’est qu’il n’y avait pas alors de trombones à l’orchestre de l’Opéra, car ils jouent un grand rôle dans Alceste, il y en a dans Orphée, partitions qui l’une et l’autre furent représentées avant Armide. Il y en a dans Iphigénie en Tauride.
Il est singulier qu’un compositeur, si grand qu’il soit, ne puisse pas écrire son orchestre comme il l’entend, et surtout qu’il ne soit pas libre de s’abstenir de l’emploi de certains instruments quand il le juge convenable. D’illustres maîtres eux-mêmes ont pris maintes fois la liberté de corriger l’instrumentation de leurs prédécesseurs, à qui ils faisaient ainsi l’aumône de leur science et de leur goût. Mozart a instrumenté les oratorios de Handel. La justice divine a voulu que plus tard les opéras de Mozart fussent à leur tour réinstrumentés en Angleterre et qu’on bourrât Figaro et Don Juan de trombones, d’ophicléides et de grosses caisses. Spontini m’avouait un jour avoir ajouté, avec bien de la discrétion il est vrai, des instruments à vent à ceux qui se trouvent déjà dans l’Iphigénie en Tauride de Gluck. Deux ans après, se plaignant avec amertume devant moi des excès de ce genre dont il était témoin, des abominables grossièretés ajoutées à l’orchestre de pauvres morts qui ne pouvaient se défendre contre de telles calomnies, Spontini s’écria : « C’est indigne ! affreux ! Mais on me corrigera donc aussi, moi, quand je serai mort ?… » — Ce à quoi je répondis tristement : « Hélas ! cher maître, vous avez bien corrigé Gluck ! »
Le plus grand symphoniste qui ait jamais existé n’a pas échappé lui-même à ces inqualifiables outrages. Sans compter l’ouverture de Fidelio, trombonisée d’un bout à l’autre en Angleterre, où l’on trouve que Beethoven dans cette ouverture a employé les trombones avec trop de réserve, on a déjà commencé ailleurs à corriger l’instrumentation de la symphonie en ut mineur…
Je vous dirai quelque jour, dans un travail spécial, le nom de tous ces ravageurs de chefs-d’œuvre…
# Réflexions ou sentences et maximes morales

* 1817 : Maximes et Réflexions morales, édition "Ménard et Desenne"
* 1868 : Maximes et Réflexions morales des Œuvres de la Rochefoucauld, édition Librairie de L. Hachette et Cie
# Revue philosophique de la France et de l’étranger/X

    Herbert Spencer..— De l’organisation politique 628
    Ribot.— Les désordres partiels de la mémoire 485
    — La connaissane et la conscience du moi 555
    — Le développement des idées morales 333
# La Guirlande des dunes/Vents de Tempête
### Vents de Tempête

Comme des blocs de glaçons clairs, Les pignons blancs illuminent les dunes : Minuit frigide et morne lune ; Le vent est rude et râpe au loin la mer.
Décembre et ses brumes s’accrochent
Aux fronts levés des tours et des dunes, là-bas ; Continûment monte et descend le branle-bas
De la tempête qui s’approche.
Ô la ruée à l’infini des flots déments ! La mort voyage : on ne voit plus, comme des barres, Les feux tournants des phares
Couper l’espace, brusquement.
Un poing d’effroi tord les villages ; Les hauts clochers, dans les lointains, Envoient l’écho de leurs tocsins
Bondir de plage en plage.
Ô vous l’immensité des eaux, Ayez pitié des vieux bateaux
Et de leurs flancs meurtris, Et de leur bois pourri, Et de leurs mâts : roseaux !
# La Guzla/Barcarole
## Barcarole.

Pisombo$^1$, pisombo ! la mer est bleue, le ciel est serein, la lune est levée et le vent n’enfle plus nos voiles d’en haut. Pisombo, pisombo !
Pisombo, pisombo ! que chaque homme prenne un aviron ; s’il sait le couvrir d’écume blanche, nous arriverons cette nuit à Raguse. Pisombo, pisombo !
Pisombo, pisombo ! ne perdez pas de vue la côte à votre droite, de peur des pirates et de leurs bateaux longs remplis de sabres et de mousquets$^2$. Pisombo, pisombo !
Pisombo, pisombo ! voici la chapelle de Saint-Étienne, patron de ce navire : grand Saint-Étienne$^3$, envoie-nous de la brise ; nous sommes las de ramer. Pisombo, pisombo !
Pisombo, pisombo ! le beau navire, comme il obéit au gouvernail. Je ne le donnerais pas pour la grande carraque qui met sept jours à virer de bord$^4$. Pisombo, pisombo !
1. Ce mot n’a aucune signification. Les matelots illyriens le répètent en chantant continuellement pendant qu’ils rament afin d’accorder leurs mouvemens.
Les marins de tous les pays ont un mot ou un cri à eux propre, qui accompagne toutes leurs manœuvres.
2. Plusieurs de ces bateaux portant jusqu’à soixante hommes, et ils sont tellement étroits que deux hommes de front ne sont pas assis commodément.
3. Chaque bâtiment porte en général le nom du saint patron du capitaine.
4. Cette ridicule plaisanterie est commune à tous les peuples marins.
# La Guirlande des dunes/Un Saule
### Un Saule

Ce saule-là, je l’aime comme un homme.
Est-il tordu, troué, souffrant et vieux ! Sont-ils crevés et bossués, les yeux Que font les nœuds dans son écorce ! Est-il frappé dans sa vigueur et dans sa force ! Est-il misère, est-il ruine, Avec tous les couteaux du vent, dans sa poitrine, Et néanmoins, planté au bord De son fossé d’eau verte et de fleurs d’or, À travers l’ombre et à travers la mort, Au fond du sol, mord-il la vie, encor !
Un soir de foudre et de fracas,
Son tronc craqua,
Soudainement, de haut en bas.
Depuis, l’un de ses flancs
Est sec, stérile et blanc ;
Mais l’autre est demeuré gonflé de sève.
Des fleurs, parmi ses crevasses, se lèvent,
Les lichens nains le festonnent d’argent ;
L’arbre est tenace et dur : son feuillage bougeant
Luit au toucher furtif des brises tatillonnes.
L’automne et ses mousses le vermillonnent,
Son front velu, comme un front de taureau,
Bute, contre les chocs de la tempête ;
Et dans les trous profonds de son vieux corps d’athlète,
Se cache un nid de passereaux.
Matin et soir, même la nuit,
À toute heure je suis allé vers lui ;
Il domine les champs qui l’environnent,
Les sablons gris et les pâles marais ;
Mon rêve, avec un tas de rameaux frais
Et jaillissants, l’exalte et le couronne ;
Je l’ai vu maigre et nu, pendant l’hiver,
Poteau de froid, planté sur des routes de neige ;
Je l’ai vu clair et vif, au seuil du printemps vert,
Quand la jeunesse immortelle l’assiège,
Quand des bouquets d’oiseaux fusent vers le soleil ;
Je l’ai vu lourd et harassé, dans la lumière,
Les jours d’été, à l’heure où les grands blés vermeils,
Autour des jardins secs et des closes chaumières,
S’enflent, de loin en loin, comme des torses d’or ;
J’ai admiré sa vie en lutte avec sa mort,
Et je l’entends, ce soir de pluie et de ténèbres,
Crisper ses pieds au sol et bander ses vertèbres
Et défier l’orage — et résister encor.
Si vous voulez savoir où son sort se décide,
C’est tout au loin, là-bas, entre Furne et Coxyde,
Dans un petit chemin de sable clair,
Près des dunes, d’où l’on peut voir dans l’air,
Les batailles perpétuées
Des vents et des nuées
Bondir de l’horion et saccager la mer.
# La Guirlande des dunes/Un Toit, là-bas
### Un Toit, là-bas

Oh ! la maison perdue, au fond du vieil hiver, Dans les dunes de Flandre, et les vents de la mer.
Une lampe de cuivre éclaire un coin de chambre ; Et c’est le soir, et c’est la nuit, et c’est Novembre.
Dès quatre heures, on a fermé les lourds volets ; Le mur est quadrillé par l’ombre des filets ;
Autour du foyer pauvre et sous le plafond, rôde
L’odeur du goémon, de l’algue et de l’iode.
Le père, après deux jours de lutte avec le flot,
Est revenu du large et repose, là-haut ;
La mère allaite, et la flamme qui diminue
N’éclaire plus la paix de sa poitrine nue.
Et lent, et s’asseyant sur l’escabeau boitant,
Le morne aïeul a pris sa pipe, et l’on n’entend
Dans le logis, où chacun vit à l’étouffée,
Que ce vieillard qui fume à pesantes bouffées.
Mais au dehors,
La meute innombrable des vents
Aboie, autour des seuils et des auvents ;
Ils viennent, d’au delà des vagues effarées,
Dieu sait pour quelle atroce et nocturne curée ;
L’horizon est battu par leur course et leur vol,
Ils saccagent la dune, ils dépècent le sol ;
Leurs dents âpres et volontaires
Ragent et s’acharnent si fort
Qu’elles mordraient, jusqu’au fond de la terre,
Les morts.
Hélas, sous les cieux fous, la pauvre vie humaine
Abritant près des flots, son angoisse et sa peine !
La mère et les enfants, et dans son coin, l’aieul
Bloc du passé, debout encor, mais vivant seul,
Et récitant, à bras lassés, chaque antienne, Cahin-caha, des besognes quotidiennes.
Hélas ! la pauvre vie au fond du vieil hiver, Lorsque la dune crie, et hurle avec la mer,
Et que la femme écoute, auprès du feu sans flamme, On ne sait quoi de triste et de pauvre en son âme,
Et que ses bras fiévreux et affolés de peur
Serrent l’enfant pour le blottir jusqu’en son cœur,
Et qu’elle pleure, et qu’elle attend, et que la chambre
Est comme un nid tordu dans le poing de Novembre.
# La Guirlande des dunes/Un Village
### Un Village

Des murs crépis, de pauvres toits, Un pont, un chemin de halage
Et le moulin qui fait sa croix
De haut en bas, sur le village.
Les appentis et les maisons
S’échouent, ainsi que choses mortes ; Le filet dort : et les poissons
Sèchent, pendus au seuil des portes.
Un chien sursaute en longs abois ;
Des cris passent lourds et funèbres ;
Le menuisier coupe son bois,
Presqu’à tâtons, dans les ténèbres.
Tous les métiers à bruit discord
Se sont lassés, l’un après l’autre ;
Derrière un mur, marmonne encor
Un dernier bruit de patenôtres.
Une pauvresse aux longues mains,
Du bout de son bâton, tâtonne
De seuil en seuil, par les chemins ;
Le soir se fait et c’est l’automne.
Et puis viendra l’hiver osseux,
Le maigre hiver expiatoire,
Où les gens sont plus malchanceux
Que les âmes en purgatoire.
# La Guirlande des dunes/Un dimanche
### Un Dimanche

La vie en mer, par le dimanche, est dénouée : Sur les grèves, on voit se prolonger, Avec leur lourde quille et leurs haubans légers, La ligne à l’infini des barques échouées.
Ricochent, Dès le matin, de loin en loin, les sons des cloches.
Et les hommes en sarraux bleus
Et les femmes en bonnets lisses, Silencieux, Vont aux offices.
Lorsque de l’horizon tout à coup sombre, Des nuages sans nombre Montent, se massent Et passent, En galops d’ombres, Sur les églises.
Et le sonneur et le bedeau Et ceux que la prière immobilise, À deux genoux sur les carreaux, Les regardent venir, brusques et amples, Et largement couvrir le temple, Et comme entrer par les fenêtres, Jusqu’à l’autel et jusqu’au prêtre.
Ô ! les rages du vent, son vol, ses cris, ses bonds, Et ses sifflets aigus à travers les cloisons : Entre leurs mailles Les ors éteints des vieux vitraux Tressaillent Et les bateaux en ex-voto Qu’on suspendit, avec un fil, Sous les voûtes étroites, Tournent, légers et puérils, De gauche à droite.
Toute la menace des flots géants
Est rappelée ainsi aux pauvres gens : Le vent ! Le vent ! Le champ des eaux qu’il creuse, Le craquement des mâts
Et le péril soudain des flottilles, là-bas, Entre deux vagues monstrueuses.
Heureusement la vie en mer est dénouée : Les mains du Christ restent dûment clouées
À sa croix d’or près des autels ; Sur ces mains là, les vents mortels
N’ont point de prise, Disent les vieux pêcheurs et les aïeules grises ; Les cierges brillent blancs et clairs, L’évangile chanté, le prêtre monte en chaire, Les tempêtes, là-haut, précipitent leur marche, Mais le curé, Bonhomme et doux, se compare à Noé
Et son église, à l’arche.
# Les mystères de Montréal

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# Les mystères du château Roy
## TABLE DE MATIÈRE

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## PROLOGUE

Après la mort de sa mère une jeune fille donne son cœur à un jeune étudiant Allemand, mais les artifices d’une seconde mère l’obligent à abandonner celui qu’elle aime.
L’amour et l’argent sont en duel. Il faut des victimes. Un enfant est enlevé sans qu’il soit possible de le retrouver. L’argent semble être le plus fort. Un homme est assassiné dans des circonstances très mystérieuses. Le corps est trouvé dans une bibliothèque dont la seule fenêtre qui doit éclairer la pièce durant le jour n’a pu livrer passage à un homme puisqu’elle était bien verrouillée et ne porte aucune trace de violence. Impossible aussi d’entrer par la seule porte de communication, qui se trouvait bien fermée à clef par l’intérieur de l’appartement et la clef restée dans la serrure.
Il n’existe aucune porte secrète, aucun moyen de communication secret par les murs, aucune trappe dans le plancher ou le plafond, en un mot aucun moyen d’entrée ou de sortie possible et pourtant un homme est trouvé là assassiné, frappé de deux coups de couteau dont l’un dans le dos et l’autre dans la gorge.
Les deux limiers qui sont chargés d’élucider le drame m’ont pas les mêmes vues. À qui donnerez-vous raison ? Trouverez-vous une solution à cette énigme ? Avant que l’un d’eux ne vous raconte tout. C’est ce que nous verrons quand vous aurez lu ce roman où l’amour triomphe en terminant par un dénouement très heureux pour tous ceux qui auront attiré votre sympathie.
# La Logique de la science

* Première partie : Comment se fixe la croyance
* Deuxième partie : Comment rendre nos idées claires
# La Croix de l’Aveyron

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## 1938

11 décembre, année 49, numéro 50
* Déclaration Bonnet-Ribbentrop
# La Croix de Berny/Note des éditeurs

La Croix de Berny fut, on s’en souvient, un brillant tournoi littéraire, où tour à tour madame de Girardin, Méry, Théophile Gautier et Jules Sandeau rompirent des lances comme des preux.
Nous croyons répondre à un vœu général en enrichissant la Bibliothèque nouvelle de cette œuvre unique en son genre, qui a pris sa date, et qui restera comme une des plus curieuses pages de l’histoire littéraire de ce temps.
Il ne nous appartient pas, on le comprend, de désigner le vainqueur de la joute. Tout ce que nous pouvons faire, c’est de soulever discrètement le voile pseudonyme qui cache chacun des champions :
| Les lettres signées : | ___sont de : |
| ___Irène de Châteaudun… | Mme de Girardin. |
| ___Edgard de Meilhan… | MM. Théophile Gautier. |
| ___Raymond de Villiers… | MM. Jules Sandeau. |
| ___Roger de Monbert… | MM. Méry. |
C’est-à-dire quatre des plus brillants et des plus justement célèbres parmi les auteurs contemporains.
# Ronsard - Œuvres, Buon, 1587/L’inimitié que ie te

L’Inimitié que ie te porte Paſſe celle tant elle eſt forte Des Chameaux & des Ours. Vieille ſorciere desbontée, Que les bourreaux ont fouëttée Le long des carrefours. Tirant apres toy vne preſſe D’hommes & de femmes eſpeſſe,
Tu monſtrois nud le flanc, Et monſtrois nud parmi la ruë L’eſtomac & l’eſpaule nuë Rougiſſante de ſang. Mais la peine fut bien petite, Si lon balance ton merite : Le Ciel ne deuoit pas Pardonner à ta laſche teſte, Ains il deuoit de ſa tempeſte L’acrauanter là bas. La Terre mere encor’ pleurante Des Geans la mort violante Bruſlez du feu des Cieux, (Te laſchant de ſon ventre à peine) T’engendra vieille, pour la haine Qu’elle portoit aux Dieux. Tu ſçais que vaut mixtionnée La drogue qui nous eſt donnée Des païs chaleureux, Et en quel mois, en queles heures Les fleurs des femmes ſont meilleures Au breuuage amoureux. Nulle herbe ſoit elle aux montagnes, Ou ſoit venimeuſe aux campagnes, Tes yeux ſorciers ne fuit, Que tu as mille fois coupée D’vne ſerpe d’airain courbée, Béant contre la nuit. Le ſoir quand la Lune fouëtte Ses cheuaux par la nuict muette, Pleine de rage alors Voilant ton execrable teſte
De la peau d’vne eſtrange beſte Tu t’eſlances dehors. Au ſeul ſouſpir de ton haleine Les chiens effroyez par la plaine Aguiſent leurs abois : Les fleuues contremont reculent, Les loups ſuiuant ta trace hurlent Ton ombre par les bois. Hoſteſſe des lieux ſolitaires, Et par l’horreur des cimetaires Où tu hantes le plus, Au ſon des vers que tu murmures, Les corps des morts tu deſ-emmures De leurs tombeaux reclus. Veſtant de l’vn l’image vaine Tu fais trembler & cœur & veine (Rebarbotant vn ſort) A la veuſue qui ſe tourmente Ou à la mere qui lamente Son ſeul heritier mort. Tu fais que la Lune enchantée Marche par l’air toute argentée, Luy dardant d’icy bas Telle couleur aux iouës palles, Que le ſon de mille cymbales Ne diuertiroit pas. Tu es la frayeur du village : Chacun craignant ton ſorcelage Te ferme ſa maiſon, Tremblant de peur que tu ne taches Ses bœufs, ſes moutons, & ſes vaches, Du Tact de ta poiſon.
I’ay veu ſouuent ton œil ſeneſtre, Trois fois regardant de loin paiſtre La guide du troupeau, L’enſorceler de telle ſorte, Que toſt apres ie la vy morte Et les vers ſur la peau. Comme toy Medee execrable Fut bien quelquefois profitable : Ses venins ont ſeruy, Reuerdiſſant d’Eſon l’eſcorce : Au contraire tu m’as pas force Mon beau Printemps rauy. Dieux ! ſi là haut pitié demeure, Pour recompenſe qu’elle meure, Et ſes oz diffamez Priuez d’honneur de ſepulture, Soient des corbeaux goulus paſture, Et des chiens affamez.
# Ronsard - Œuvres, Buon, 1587/Ma petite Colombelle

MA petite colombelle, Ma mignonne toute belle, Mon petit œil baiſez moy : D’vne bouche toute pleine De muſq, chaſſez-moy la peine De mon amoureux eſmoy. Quand ie vous diray Mignonne, Approchez vous qu’on me donne Neuf baiſers tout à la fois, Donnez-m’en ſeulement trois, Tels que Diane guerriere Les donne à Phœbus ſon frere, Et l’Aurore à ſon vieillard : Puis reculez voſtre bouche, Et bien loin toute farouche Fuyez d’vn pied fretillard. Comme vn toreau par la prée Court apres ſon amourée, Ainſi tout chault de courrous Ie courray fol apres vous : Et priſe d’vne main forte Vous tiendray de telle ſorte Qu’vn Aigle vn Cygne tremblant : Lors faiſant de la modeſte, De me redonner la reſte Des baiſers ferez ſemblant. Mais en vain ſerez pendante Toute à mon col, attendante
(Tenant vn peu l’œil baiſſé) Pardon de m’auoir laiſſé. Car en lieu de ſix adonques I’en demanderay plus qu’onques Tout le Ciel d’eſtoiles n’eut, Plus que d’arene pouſſée Aux bords quand l’eau courrouſſée Contre les riues s’eſmeut.