OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Thresor de la langue françoise/Sarde

Sarde, voyez Sardiue.
# Thresor de la langue françoise/Saquer

Saquer, actiu. acut. N'est pas naïf François, ains vient de Sacar Espagnol, qui signifie tirer de quelque lieu aucune chose, dont vient ce surnom à aucunes familles en France, Saquespée, comme si vous disiez Tirespée, mot composé de Saquer & espée, Euaginator. Aucuns neantmoins disent Saquer la main à l'espée, pour mettre la main à l'espée, mais improprement.
# Thresor de la langue françoise/Sarcelle

Sarcelle, espece d'oiseau assez cogneu, voyez Cercelle.
# Thresor de la langue françoise/Sarcueil

Sarcueil, ou biere, Feretrum, Capulum.
Sarcueil, ou coffre en quoy on garde les corps morts, Loculus, Sarcophagus.
# Thresor de la langue françoise/Sapper

Sapper, actiu. acut. Vient de ce mot Italien Zappa, Qui est l'instrument dequoy l'on fouyt en terre, ainsi sapper c'est fouyr par le pied & fondement dans terre, & par metaphore on dit sapper vne muraille, vne tour, quand on luy fait euaser le fondement, soit fouyssant la terre soubs iceluy fondement, pour puis apres, le soustenir sur des pieux, & y mettre le feu pour la faire renuerser sans danger de ceux qui l'ont sappée : ou bien en esbreschant le fondement pour y mettre de la pouldre pour la faire culbuter, la demolir par le pied, Murum suffodere, Le contraire est Resapper.
# Thresor de la langue françoise/Sapphir

Sapphir, vne pierre pretieuse ainsi nommée, Sapphirus.
# Thresor de la langue françoise/Saragosse

saragosse, ville de Castille en Espagne, Cæsaraugusta, nunc corruptè Saragosa, Saragosa de Sicilia, Sic enim proferunt Syracusæ.
# Thresor de la langue françoise/Sarbataine

Vne Sarbataine.
# Thresor de la langue françoise/Sardaigne

sardaigne, Sardinia nomen est insulæ.
# Souvenirs d’un membre de la Commune

L'auteur revient dans ce livre sur les violences de la Semaine sanglante, pendant laquelle le gouvernement de Versailles réprima l'insurrection parisienne. Il décrit les conditions de vie des communards déportés en Nouvelle-Calédonie, une colonie française isolée et peu développée, qui offre peu de perspectives aux exilés. Le récit s'achève sur son évasion vers l'Australie, avec quelques camarades.
Taille : 22 000 mots
# Souvenirs d’un marin de la République

* Première partie
* Deuxième partie
# Un jour (recueil, Jammes)/Il y a un petit cordonnier…
## Il y a un petit cordonnier…

Il y a un petit cordonnier naïf et bossu qui travaille devant de douces vitres vertes. Le Dimanche il se lève et se lave et met sur lui du linge propre et laisse la fenêtre ouverte.
Il est si peu instruit que bien que marié il ne parle jamais, paraît-il, sur semaine. Je me demande si le Dimanche, quand ils promènent, il parle à sa femme vieille et toute courbée.
Pourquoi fabrique-t-il des souliers, marchant peu ? Ah ! il fait son devoir et fait marcher les autres. Aussi il y a une pureté dans le petit feu qui s’allume chez lui et luit comme de l’or.
Aussi, lorsqu’il mourra, les gens au cimetière le porteront, lui qui les aura fait marcher. Car Dieu aime bien les pauvres et les pierres et lui donnera la gloire d’être porté.
Ne riez pas ! Qu’est-ce que tu as fait de bon ? Tu n’as pas la douceur de cette lueur verte qui passe doucement par la vitre entrouverte où il taille le cuir et croise les cordons.
Crois-tu donc, toi qui des mets ornements et parce que tu plais à des femmes en parfum, que tu as sur le front ce vert rayonnement d’une douleur triste et douce comme une chanson ?
Ô petit cordonnier ! cloue tes clous encore longtemps. Les oiseaux qui passeront au doux Printemps ne regarderont pas plus les couronnes de roi que ton vieux couteau qui coupe le pauvre pain noir !
# Un jour (recueil, Jammes)/Je le trouvai…

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Je le trouvai… La vallée… Il vint à l’étude… Le pauvre chien… Le vieux village…

## Je le trouvai…

Je le trouvai assis près des étoffes bleues et crues dont il faisait le commerce pour le Sénégal. L’Été chaud était frais parce que dans la rue l’arrosage vert était traîné par un cheval.
Il ressemblait à Robert-Robert, au collégien malade et rêvasseur des maisons antiques où les paons longs se balancent près des grilles, dans la cour, près des colonnes d’ordre dorien,
au collégien qui allait aux Indes. Et, pendant que je me taisais, l’ombre du soleil tombait sur des choses nègres, et dans l’odeur des tissus teints le Sénégal pleurait dans sa cuillère en bois.
# Un jour (recueil, Jammes)/Je t’aime…

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## Je t’aime…

Je t’aime et ne sais ce que je te voudrais. Hier mes jambes douces et claires ont tremblé quand ma gorge t’a touché, lorsque je courais.
Moi, le sang a coulé plus fort comme une roue, jusqu’à ma gorge, en sentant tes bras ronds et doux luire à travers ta robe comme des feuilles de houx.
Je t’aime et je ne sais pas ce que je voudrais. Je voudrais me coucher et je m’endormirais… La gentiane est bleue et noire à la forêt.
Je t’aime. Laisse-moi te prendre dans mes bras. La pluie luit au soleil sur les arbres du bois… Laisse-moi t’endormir et tu m’endormiras.
J’ai peur. Je t’aime et ma tête tourne, pareille
aux ruches du vieux banc où sonnaient les abeilles
qui revenaient gluantes des raisins des treilles.
Il fait chaud. Les blés sont remplis de fleurs rouges. Couche-toi dans les blés et donne-moi ta bouche. Les mouches bleues au bas de la prairie — écoute ?…
La terre est chaude. Il y a là-bas des cigales près du vieux mur où sont des roses du Bengale, sur l’écorce blanche et rugueuse des platanes.
La vérité est nue et mets-toi nue aussi. Les épis crépiteront sous ton corps durci par la jeunesse de l’amour qui le blanchit.
Je n’ose pas mais je voudrais être nue ce soir Mais tu me toucherais et j’aurais peur de toi. Je serais toute blanche et le soir serait noir.
Les geais ont crié dans le bois, car ils aiment, Les capricornes luisants s’accrochent aux chênes. Les abeilles qui aiment les longs vols blonds essaiment.
Prends-moi entre tes bras. Je ne peux plus qu’aimer et ma chair est en air, en feu et en lumière et je veux te serrer comme un arbre un lierre.
Les troupeaux de l’Automne vont aux feuilles jaunes, la tanche d’or à l’eau et la beauté aux femmes et le corps va au corps et l’âme va à l’âme.
# Un jour (recueil, Jammes)/J’aime dans le temps…

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## J’aime dans le temps…

Clara d’Ellébeuse. Eléonore Derval. Victoire d’Etremont. Laure de la Vallée. Lia Fauchereuse. Blanche de Percival. Rose de Liméreuil et Sylvie Laboulaye.
J’aime dans le temps Clara d’Ellébeuse, l’écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d’autrefois.
Je n’aime qu’elle, et je sens sur mon cœur la lumière bleue de sa gorge blanche. Où est-elle ? où était donc ce bonheur ? Dans sa chambre claire il entrait des branches.
Elle n’est peut-être pas encore morte — ou peut-être que nous l’étions tous deux. La grande cour avait des feuilles mortes dans le vent froid des fins d’Été très vieux,
Te souviens-tu de ces plumes de paon, dans un grand vase, auprès de coquillages ?… On apprenait qu’on avait fait naufrage, on appelait Terre-Neuve : le Banc.
Viens, viens, ma chère Clara d’Ellébeuse ; aimons-nous encore si tu existes. Le vieux jardin a de vieilles tulipes. Viens toute nue, ô Clara d’Ellébeuse.
# Un jour (recueil, Jammes)/Il vint à l’étude

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## Il vint à l’étude…

Il vint à l’étude avec une petite veste. Il était notaire dans une campagne lointaine.
Il était triste et gai et il s’était fait beau pour la réunion et le dîner de tantôt.
Il souriait, avec des commissions sous le bras, comme quelqu’un qui fera des actes, puis mourra.
Il mourra dans la poésie triste des chambres froides et des planisphères aux murs froids.
# Un jour (recueil, Jammes)/La ferme était luisante…

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## La ferme était luisante…

La ferme était luisante et noire et des tamis pendaient aux murs. Le Dimanche était triste et beau, et les maïs n’étaient pas mûrs.
De bonne heure il avait quitté ses père et mère, pour les Missions ; et il nous racontait qu’il buvait l’eau amère, en corruption.
Il était en congé, et parlait de pagodes et de païens, et de fleuves pourris, de vase douce et jaune, et de chrétiens.
Il parlait de supplices où l’on casse les ongles en vous brûlant, de coups de queue de raie, du grand Esprit, de l’ombre empoisonnant.
Il était donc parti de la ferme luisante près de l’église blanche, et il était allé aux pays des sanglants vomissements.
Il était de retour et, auprès de l’armoire, les vieux parents étaient émus, voyant la longue barbe noire du prêtre errant.
Il disait : je fumais, nu-pieds, la nuit, ma pipe… Les Annamites cernèrent la case. Ils étaient armés de piques… J’avais une trique…
Et il disait cela, et la ferme était triste où il était né… Dans la nuit du soleil on croyait voir pleurer la mère triste.
# Un jour (recueil, Jammes)/Laisse les nuages…

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## Laisse les nuages…

Laisse les nuages blancs passer au soleil. Il n’y a ici que toi, la terre et le ciel. Ne pense à presque rien. Douces comme du miel,
auprès des cressons bleus les brebis viendront boire. La fille chantera dans la métairie noire, et sur la terre tiède il tombera des poires.
La vieille tremblera sur le rouet tremblant, le bélier bêlera dans le troupeau bêlant — et la fille aimera l’amour de son amant.
Les ânes passeront en frissonnant de mouches. La mère chantera sur l’enfant qu’elle couche, et je t’embrasserai la bouche sur la bouche.
Puis le ciel sera bleu, puis le ciel sera gris. Les oiseaux chanteront et pousseront des cris et auprès du vieux puits il poussera des buis.
Écoute mon amie : il y a sous la grange un nid d’hirondelles petites et criardes et qui ont la douceur de la vie calme et sage.
Les grands chars sont passés. Sur leurs cornes luisantes les bœufs avaient les longues fougères ombrageantes
des bois glacés d’Été qui ont des sources lentes.
On a coupé les blés qui dormaient au soleil ; puis la pluie est venue, elle est venue du ciel elle a noyé le blé et a mangé le miel.
On a coupé mon cœur qui dormait au soleil… Une fille est venue, elle est venue du ciel : elle a noyé mon cœur et a mangé le miel :
mais la douleur est douce et ton amour est doux. Tu m’as donné ton cœur, ta tête et tes genoux : nous ne faisons plus qu’un et ton cœur est à nous.
# Un jour (recueil, Jammes)/La vallée…

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## La vallée…

La vallée d’Alméria. La vallée d’Alméria doit être une vallée en tubéreuse aux eaux d’argent et aux montagnes claires et bleues et aux torrents pleins de fleurs claires, de grenadiers rouges et luisants.
La vallée d’Alméria. La vallée d’Alméria, doit être une vallée où est un château clair, des histoires d’amour pleines de seringats de jardins en sommeil et de belladones.
La vallée d’Alméria. La vallée d’Alméria
est comme une guitare aux fleurs des citronniers. Les duègnes surveillaient mal et les cavaliers engrossaient les belles jeunes filles sous les ombrages noirs.
La vallée d’Alméria. La vallée d’Alméria, c’est un rêve clair comme le silence des vallées. Vers les hôtelleries elles s’en sont allées, celles qu’un muletier descendit dans ses bras.
# Un jour (recueil, Jammes)/Le pauvre chien…

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## Le pauvre chien…

Le pauvre chien a peur, il marche dans la neige et s’arrête. Les enfants lui crient : allez couchéééé ! Le ciel est en argent, en ombre, en cendre et l’on n’entend pas les pas taper la rue sourde et froide, sans son. Une laitière passe et, pour ne pas tomber, tremble. Et dans ma chambre bleue et grise le bois du feu jute, roule, sent fort aux doigts et siffle.
# Un jour (recueil, Jammes)/Le soleil faisait luire…

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## Le soleil faisait luire…

Le soleil faisait luire l’eau du puits dans le verre. Les pierres de la ferme étaient cassées et vieilles
et les montagnes bleues avaient des lignes douces comme l’humidité qui luisait dans la mousse.
La rivière était noire et les racines d’arbres étaient noires et tordues sur les bords qu’elle rape. On fauchait au soleil où les herbes bougeaient, et le chien, timide et pauvre, par devoir aboyait. La vie existait. Un paysan disait de gros mots à une mendiante volant des haricots. Les morceaux de forêt étaient des pierres noires. Il sortait des jardins l’odeur tiède des poires
La terre était pareille aux faucheuses de foin. La cloche de l’église toussait au loin. Et le ciel était bleu et blanc, et dans la paille on entendait se taire le vol lourd des cailles.
# Un Poète bourgeois au XVe siècle – Guillaume Coquillart

* I. La Jeunesse de Guillaume Coquillart
* II. La Vie et la Poésie de Guillaume Coquillart
# Un Poète comique du temps de Molière

* I. - La jeunesse de Boursault
* II. - Boursault journaliste et romancier
* III - les comédies de Boursault
# Un soir « et des bouches d’argent et des regards de pierre » (Verhaeren)

Et des bouches d’argent et des regards de pierre
Taisent immensément le glacial mystère
De ce minuit, dallé d’ennui.
En des cirques d’éther et d’or, seules et seules,
Les constellations tournent comme les meules
De ce minuit, dallé d’ennui
Des monuments silencieux et des étages
Se devinent, par au-delà des grands nuages
De ce minuit, dallé d’ennui.
Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,
Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres
De ce minuit, dallé d’ennui ?
Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes
Viendront casser l’éternité des heures mortes
De ce minuit, dallé d’ennui ?
Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre, Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière
De ce minuit, dallé d’ennui.
# Un soir 2 (Verhaeren)

Avec les doigts de ma torture Gratteurs de mauvaise écriture, Maniaque inspecteur de maux, J’écris encor des mots, des mots…
Quant à mon âme, elle est partie.
Morosement et pour extraire L’arrière-faix de ma colère, Aigu d’orgueil, crispé d’effort, Je râcle en vain mon cerveau mort.
Quant à mon âme, elle est partie.
Je voudrais me cracher moi-même, La lèvre en sang, la face blême : L’ivrogne de son propre moi S’éructerait en un renvoi.
Quant à mon âme, elle est partie.
Homme las de rage, qui rage D’être lassé de son orage, La vie en lui ne se prouvait Que par l’horreur qu’il en avait.
Quant à mon âme, elle est partie.
Mes poings ont tordu dans le livre L’intordable fièvre de vivre ; Ils ne l’ont point tordue assez Bien que mes poings en soient cassés.
Quant à mon âme, elle est partie.
Le han du soir suprême, écoute ! S’entend là-bas sur la grand’route ; Clos tes volets — c’est bien fini Le mors-aux-dents vers l’infini.
# Un soir

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un soir, de Guy de Maupassant
* Un soir de Guillaume Apollinaire
* Un soir d’Auguste Lacaussade
* Un soir d’Émile Verhaeren
* Un soir (Dierx)
* Un soir (Rosny aîné)
# Un soir (Verhaeren, Les Forces)

Celui qui me lira, dans les siècles, un soir, Troublant mes vers, sous leur sommeil ou sous leur cendre, Et ranimant leur sens lointain pour mieux comprendre Comment ceux d’aujourd’hui s’étaient armés d’espoir,
Qu’il sache, avec quel violent élan, ma joie S’est, à travers les cris, les révoltes, les pleurs, Ruée au combat fier et mâle des douleurs, Pour en tirer l’amour, comme on conquiert sa proie.
J’aime mes yeux fiévreux, ma cervelle, mes nerfs,
Le sang dont vit mon cœur, le cœur dont vit mon torse ; J’aime l’homme et le monde et j’adore la force Que donne et prend ma force à l’homme et l’univers.
Car vivre, c’est prendre et donner avec liesse.
Mes pairs, ce sont ceux-là qui s’exaltent autant Que je me sens moi-même avide et haletant Devant la vie intense et sa rouge sagesse.
Heures de chute ou de grandeur ! — tout se confond Et se transforme en ce brasier qu’est l’existence ; Seul importe que le désir reste en partance,
Jusqu’à la mort, devant l’éveil des horizons.
Celui qui trouve est un cerveau qui communie Avec la fourmillante et large humanité.
L’esprit plonge et s’enivre en pleine immensité ; Il faut aimer, pour découvrir avec génie.
Une tendresse énorme emplit l’âpre savoir, Il exalte la force et la beauté des mondes,
Il devine les liens et les causes profondes ; Ô vous qui me lirez, dans les siècles, un soir,
Comprenez-vous pourquoi mon vers vous interpelle ? C’est qu’en vos temps quelqu’un d’ardent aura tiré Du cœur de la nécessité même, le vrai, Bloc clair, pour y dresser l’entente universelle.
# Un soir « sous ce funèbre ciel de pierre » (Verhaeren)

Sous ce funèbre ciel de pierre,
Voûté d’ébène et de métaux,
Voici se taire les marteaux
Et s’illustrer la nuit plénière,
Voici se taire les marteaux
Qui l’ont bâtie, avec splendeur,
Dans le cristal et la lumière.
Tel qu’un morceau de gel sculpté,
Immensément morte, la lune,
Sans bruit au loin, ni sans aucune
Nuée autour de sa clarté,
Immensément morte, la lune, Parée en son grand cercueil d’or
Descend les escaliers du Nord.
Le cortège vierge et placide
Reflète son voyage astral,
Dans les miroirs d’un lac lustral
Et d’une plage translucide ;
Reflète son voyage astral
Vers les dalles et les tombeaux
D’une chapelle de flambeaux.
Sous ce ciel fixe de lagune,
Orné d’ébène et de flambeaux,
Voici passer, vers les tombeaux,
Les funérailles de la lune.
# Un soir « sur des marais de gangrène et de fiel » (Verhaeren)

Sur des marais de gangrène et de fiel
Des cœurs d’astres troués saignent du fond du ciel.
Horizon noir et grand bois noir
Et nuages de désespoir
Qui circulent en longs voyages
Du Nord au Sud de ces parages.
Pays de toits baissés et de chaumes marins
Où sont allés mes yeux en pèlerins,
Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,
Comme escortes, devant leurs rêves.
Pays de plomb — et longs égouts
Et lavasses d’arrière-goûts
Et chante-pleure de nausées, Sur des cadavres de pensées.
Pays de mémoire chue en de la vase, Où de la haine se transvase, Pays de la carie et de la lèpre,
Où c’est la mort qui sonne à vêpre ;
Où c’est la mort qui sonne à mort,
Obscurément, du fond d’un port, Au bas d’un clocher qui s’exhume
Comme un grand mort parmi la brume ;
Où c’est mon cœur qui saigne aussi,
Mon cœur morne, mon cœur transi,
Mon cœur de gangrène et de fiel,
Astre cassé, au fond du ciel.
# Trente ans de vie française/II. – La vie de Maurice Barrès

* Introduction  7
| LIVRE | I. | LA FIGURE INDIVIDUELLE 11 | LA FIGURE INDIVIDUELLE 11 |
| LIVRE | II. | LA FIGURE SOCIALE 85 | LA FIGURE SOCIALE 85 |
| LIVRE | III. | LES FIGURES DE ROMAN 145 | LES FIGURES DE ROMAN 145 |
| LIVRE | IV. | LES TECHNIQUES 239 | LES TECHNIQUES 239 |
* Conclusion  304
# Une famille

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Horla (recueil, Ollendorff 1895)/Une famille
* Une famille (Meulan)
# Un récit inédit de la bataille de Goudelour
### Un récit inédit de la bataille de Goudelour.

— Le Carnet de la Sabretache publie en son numéro de janvier 1913 un récit inédit de la bataille de Goudelour, qui fut livrée le 13 juin 1783 par le général anglais Stuart à M. de Bussy. L’auteur anonyme de ce récit, qui paraît bien avoir assisté aux opérations qu’il raconte, estime que cette bataille aurait dû se traduire par la défaite des Anglais, si Bussy avait fait preuve de plus de décision. Mais Bussy explique, dans une série de lettres qui commencent dès son débarquement à Goudelour, le 13 mars, qu’avec les forces réduites dont il disposait, il lui était impossible de tenter la moindre action offensive de quelque importance. Il ne serait d’ailleurs pas sans intérêt de confronter le récit anonyme publié par le Carnet de la Sabretache avec le récit de la même bataille rédigé par Bussy lui-même, dans sa lettre au marquis de Castries, ministre de la marine, datée d’Oulgaret, 9 septembre 1783. La journée du 13 juin fut d’ailleurs si peu un insuccès pour nos armes que le général Stuart fut destitué pour n’avoir pas su mieux profiter de la supériorité numérique de ses troupes et que le colonel Cornwallis lui écrivait quelques jours plus tard : « Encore une victoire comme celle que vous prétendez avoir remportée ; il n’existera plus d’armèe anglaise dans le Carnatic. » Le 1er juillet, on apprenait dans l’Inde la paix signée depuis cinq mois en Europe et il devenait à tout jamais impossible de décider laquelle des deux armées l’eut emporté, si les hostilités se fussent prolongées de quelques mois, ou même de quelques semaines.
# Un riche en Bretagne
### UN RICHE EN BRETAGNE

C’est le bon riche, c’est un vieux pauvre en Bretagne,
Oui, pouilleux de pavé sans eau pure et sans ciel ! — Lui, c’est un philosophe-errant dans la campagne ; Il aime son pain noir sec — pas beurré de fiel… S’il n’en a pas : bonsoir. — Il connaît une crèche Où la vache lui prête un peu de paille fraîche,
Il s’endort, rêvassant planche-à-pain au milieu,
Et s’éveille au matin en bayant au Bon-Dieu. — Panem nostrum… — Sa faim a le goût d’espérance… Un Benedicite s’exhale de sa panse ; Il sait bien que pour lui l’œil d’en haut est ouvert Dans ce coin d’où tomba la manne du désert Et le pain de son sac… Et le pain de son sac…Il va de ferme en ferme. Et jamais à son pas la porte ne se ferme,
— Car sa venue est bien. — Il entre à la maison Pour allumer sa pipe en soufflant un tison…
Et s’assied. — Quand on a quelque chose, on lui donne ; Alors, il se secoue et rit, tousse et rognonne Un Pater en hébreu. Puis, son bâton en main,
Il reprend sa tournée en disant : à demain. Le gros chien de la cour en passant le caresse… — Avec ça, peut-on pas se passer de maîtresse ?… Et, — qui sait, — dans les champs, un beau jour, la beauté Peut s’amuser à faire aussi la charité…
— Lui, n’est pas pauvre : il est Un Pauvre, — et s’en contente C’est un petit rentier, moins l’ennui de la rente. Seul, il se chante vêpre en berçant son ennui… — Travailler — Pour que faire ? —… On travaille pour lui. Point ne doit déroger, il perdrait la pratique ; Il doit garder intact son vieux blason mystique. — Noblesse oblige. — Il est saint : à chaque foyer Sa niche est là, tout près du grillon familier. Bon messager boiteux, il a plus d’une histoire À faire froid au dos, quand la nuit est bien noire… N’a-t-il pas vu, rôdeur, durant les clairs minuits Dans la lande danser les cornandons maudits…
— Il est simple… peut-être. — Heureux ceux qui sont simples !… À la lune, n’a-t-il jamais cueilli des simples ?…
— Il est sorcier peut-être… et, sur le mauvais seuil,
Pourrait, en s’en allant, jeter le mauvais œil… — Mais non : mieux vaut porter bonheur ; dans les familles,
Proposer ou chercher des maris pour les filles. Il est de noce alors, très humble desservant De la part du bon-dieu. — Dieu doit être content : Plein comme feu Noé, son Pauvre est ramassé Le lendemain matin au revers d’un fossé.
Ah, s’il avait été senti du doux Virgile… Il eût été traduit par monsieur Delille,
Comme un « trop fortuné s’il connût son bonheur… »
— Merci : ça le connaît, ce marmiteux seigneur !
# Un Essai de gouvernement européen en Égypte

* I. La Formation du ministère anglo-français
* II. La Chute du ministère européen et du Khédive