OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les caisses en argent des orangers en fleurs

* Les caisses en argent des orangers en fleurs,
* Près des meubles en or miroitaient sous les lustres ;
* On y passait du génie humble aux sots illustres,
* Car Versailles en vit de toutes les couleurs.
* Même dans ce beau lieu mal fait pour les douleurs,
* On admettait, aux grands couverts, près des balustres,
* Lors des accouchements ou des festins, les rustres,
* Pour que le Roi connût ainsi le goût des pleurs.
* Aux voix des concertants mêlés aux symphonistes,
* La compagnie allait folâtrer sous les xystes,
* Ou des collations fêter l’apport exact.
* Temps dont nos souvenirs vont savourant les vêpres :
* Vue, odorat, ouïe, unis au goût, au tact !
* Tu nous rends, d’un baiser, tes lèvres, sous tes lèpres.
# Les Stances (Jean Moréas)/54
#### II

Tu me la dois enfin, cette faveur, ô Parque, ﻿Qui filas tous mes maux, De songer à mon gré, balancé dans la barque ﻿Sous les feux des Gémeaux.
Puisque tu veux qu’ainsi me versent l’amertume ﻿Calliope et Péan, Fais que mes yeux lassés soient baignés de l’écume ﻿De l’immense Océan.
Et puisque le laurier se flétrit sur mes tempes ﻿Et tombe grain à grain, Sur ma tête fatale emmêle et tords les hampes ﻿Du pâle lys marin.
# Les Stances (Jean Moréas)/56
#### IV

Sunium, Sunium, sublime promontoire ﻿Sous le ciel le plus beau, De l’âme et de l’esprit, de toute humaine gloire ﻿Le berceau, le tombeau !
Jadis, bien jeune encor, lorsque le jour splendide ﻿Sort de l’ombre vainqueur, Ton image a blessé, comme d’un trait rapide, ﻿Les forces de mon cœur.
Ah ! qu’il saigne, ce cœur ! et toi, mortelle vue, ﻿Garde toujours doublé, Au-dessus d’une mer azurée et chenue, ﻿Un temple mutilé.
# Les Stances (Jean Moréas)/53
### LE QUATRIÈME LIVRE DES STANCES
#### I

Le coq chante là-bas ; un faible jour tranquille ﻿Blanchit autour de moi ; Une dernière flamme aux portes de la ville ﻿Brille au mur de l’octroi.
Ô mon second berceau, Paris, tu dors encore ﻿Quand je suis éveillé Et que j’entends le pouls de mon grand cœur sonore ﻿Sombre et dépareillé.
Que veut-il, que veut-il, ce cœur ? malgré la cendre ﻿Du temps, malgré les maux, Pense-t-il reverdir, comme la tige tendre ﻿Se couvre de rameaux ?
# Les Stances (Jean Moréas)/58
#### VI

En dépit de mes maux, de la nuit de mon âme, ﻿Je me sens plus vivant Que ne le fut jamais sur le brasier la flamme ﻿Quand l’exalte un bon vent.
Misérable démon, qui t’attaches à nuire, ﻿Pauvre facétieux, Tu vois bien qu’à la fin nous pouvons te réduire, ﻿Et moi-même et les dieux.
# Les Stances (Jean Moréas)/51
#### XIII

Je me compare aux morts, à la source tarie, ﻿À l’obscur horizon, À la fleur effeuillée, à la feuille pourrie ﻿Sur un pâle gazon,
À l’arbre qu’on abat dans un bois sans verdure ﻿Pour former un cercueil, Aux brouillards de l’hiver, à toute la nature ﻿De tristesse et de deuil.
Mais ne suis-je plutôt à l’Océan semblable, ﻿Qui, toujours florissant, Laisse le vol du temps passer, et sur le sable ﻿Écume en gémissant ?
# Les Stances (Jean Moréas)/55
#### III

Hymette, mont sacré, divinité vivante, ﻿Mieux que l’humaine voix, Mieux que le vent d’Auster qui répand l’épouvante ﻿Au plus profond des bois,
Tu me parlais avec la grâce de ta ligne ﻿Qui courbe tes sommets, Et d’écouter le ciel, certes, j’étais plus digne ﻿Que je ne fus jamais.
Ô héros, sur tes flancs la mort du jour imprime ﻿Le plus clair orient, Car, comme un fruit pressé, l’âme sur toi s’exprime ﻿Du rubis souriant.
Et pourtant, ce n’est pas la joie insidieuse ﻿D’une aimable couleur Qui me rattache à toi, mais l’ombre pluvieuse ﻿Qui te vêt de malheur :
C’est par elle qu’ainsi le sens de ma nature ﻿Au tien a répondu, Elle qui d’Apollon l’esprit plein d’imposture ﻿A du coup confondu.
# Les Stances (Jean Moréas)/57
#### V

Roses, en bracelet autour du tronc de l’arbre, ﻿Sur le mur, en rideau, Svelte parure au bord de la vasque de marbre ﻿D’où s’élance un jet d’eau,
Roses, je veux encor tresser quelque couronne ﻿Avec votre beauté, Et comme un jeune avril embellir mon automne ﻿Au bout de mon été.
# Les Stances (Jean Moréas)/59
#### VII

Compagne de l’éther, indolente fumée, ﻿Je te ressemble un peu : Ta vie est d’un instant, la mienne est consumée, ﻿Mais nous sortons du feu.
L’homme, pour subsister, en recueillant la cendre, ﻿Qu’il use ses genoux ! Sans plus nous soucier et sans jamais descendre, ﻿Évanouissons-nous !
# Les Stances (Jean Moréas)/60
#### VIII

Tu souffres tous les maux et tu ne fais que rire ﻿De ton lâche destin ; Tu ne sais pas pourquoi tu chantes sur ta lyre ﻿Du soir jusqu’au matin.
Poète, un grave auteur dira que tu t’amuses ﻿Sans trop d’utilité ; Va, ne l’écoute point : Apollon et les Muses ﻿Ont bien quelque beauté.
Laisse les uns mourir et vois les autres naître, ﻿Les bons ou les méchants, Puisque tout ici-bas ne survient que pour être ﻿Un prétexte à tes chants.
# Les Stances (Jean Moréas)/52
#### XIV

Sur la plaine sans fin, dans la brise et le vent, ﻿Se dresse l’arbre solitaire, Pensif, et chaque jour son feuillage mouvant ﻿Jette son ombre sur la terre.
Les oiseaux dans leur vol viennent poser sur lui : ﻿Sont-ils corbeaux, ramiers timides ? L’affreux lichen le ronge ; il est le sûr appui ﻿Du faible lierre aux nœuds perfides.
Plus d’une fois la foudre et l’autan furieux ﻿Ont fracassé sa haute cime ; Même il reçoit les coups de l’homme industrieux ﻿Sans s’étonner, triste et sublime.
# Les Moines (Recueil)/Soir religieux, IV

Vers une lune toute grande, Qui reluit dans un ciel d’hiver, Comme une patène d’or vert, Les nuages vont à l’offrande.
Ils traversent le firmament, Qui semble un chœur plein de lumières, Où s’étageraient des verrières Lumineuses obscurément.
Si bien que ces nuits remuées Mirent au fond de marais noirs, Comme en de colossaux miroirs, La messe blanche des nuées.
# Les Moines (Recueil)/Soir religieux, V

Un silence souffrant pénètre au cœur des choses, Les bruits ne remuent plus qu’affaiblis par le soir, Et les ombres, quittant les couchants grandioses, Descendent, en froc gris, dans les vallons s’asseoir.
Un grand chemin désert, sans bois et sans chaumières, À travers les carrés de seigle et de sainfoin, Prolonge en son milieu ses deux noires ornières Qui s’en vont et s’en vont infiniment au loin.
Dans un marais rêveur, où stagne une eau brunie, Un dernier rais se pose au sommet des roseaux ; Un cri grêle et navré, qui pleure une agonie, Sort d’un taillis de saule où nichent des oiseaux ;
Et voici l’angelus, dont la voix tranquillise La douleur qui s’épand sur ce mourant décor, Tandis que les grands bras des vieux clochers d’église Tendent leur croix de fer par-dessus les champs d’or.
# Les Moines (Recueil)/Soir religieux, VI

Près du fleuve roulant vers l’horizon ses ors Et ses pourpres et ses vagues entre-frappées, S’ouvre et rayonne, ainsi qu’un grand faisceau d’épées, L’abside ardente avec ses sveltes contreforts.
La nef allume auprès ses merveilleux décors : Ses murailles de fer et de granit drapées, Ses verrières d’émaux et de bijoux jaspées Et ses cryptes, où sont couchés des géants morts ;
L’âme des jours anciens a traversé la pierre De sa douleur, de son encens, de sa prière Et resplendit dans les soleils des ostensoirs ;
Et tel, avec ses toits lustrés comme un pennage, Le temple entier paraît surgir au fond des soirs, Comme une châsse énorme, où dort le moyen âge.
# Les Moines (Recueil)/Vision

Vers une hostie énorme, au fond d’un large chœur, Dans un temple bâti sur des schistes qui pendent, Voici dix-huit cents ans que les moines ascendent Et jettent vers le Christ tout le sang de leur cœur.
Le temple est assis haut, là-bas, où rien ne bouge ; Du fond de l’univers, du Zénith, du Nadir, On regarde l’hostie immense resplendir Sous le jaillissement d’un grand soleil d’or rouge.
Et les moines, les saints, les vierges, les martyrs, Foulant à pas égaux les routes ascétiques, S’en viennent là, du fond de leurs cloîtres mystiques, S’incendier l’esprit au feu des repentirs :
Les uns, n’ayant jamais péché, portent leur âme Comme un faisceau de lys sur leur manteau brodé, Ils ont le front de calme et d’ardeur inondé Et dans leurs doigts d’argent ils portent une flamme ;
Il en est dont les reins se ceinturent d’orties Et qui marchent, hagards, par les sentiers étroits, Le dos raidi, les flancs creusés, les bras en croix, La bouche effrayamment ouverte aux prophéties ;
D’autres, la gorge sèche et la poitrine en feu, Sont les suppliciés de jeûne et de prière Dont le corps s’éternise en des gestes de pierre Et qui dans les déserts hurlent après leur Dieu.
Et tous s’en vont ainsi, vêtus de larges voiles, Comme des marbres blancs qui marcheraient la nuit, Qu’il fasse aurore ou soir, une clarté les suit Et sur leur front grandi s’arrêtent les étoiles,
Et parvenus au temple ouvrant au loin son chœur, Dans un recourbement d’ogives colossales, Ils tombent à genoux sur la froideur des dalles Et jettent vers leur Dieu tout le sang de leur cœur.
Le sang frappe l’autel et sur terre s’épanche, Éclabousse de feu les murs éblouissants, Mais quoi qu’ils aient souffert depuis dix-huit cents ans, L’hostie est demeurée implacablement blanche.
# Les Moines (Recueil)/Soir religieux, III

Des villages plaintifs et des champs reposés, Voici que s’exhalait, dans la paix vespérale, Un soupir doucement triste comme le râle D’une vierge qui meurt pâle, les yeux baissés,
Le cœur en joie et tout au ciel déjà tendante. Les verts étaient tombés. Seule encor remuait, Là-bas, vers le couchant, dans l’air vide et muet, Une cloche d’église à d’autres répondante
Et qui sonnait, sous sa mante de bronze noir, Comme pour un départ funéraire d’escortes, Vers des lointains perdus et des régions mortes, La souffrance du monde éparse au fond du soir.
C’était un croisement de voix pauvres et lentes, Si triste et deuillant qu’à l’entendre monter, Un oiseau quelque part se remit à chanter, Très faiblement, parmi les ramilles dolentes,
Et que les blés, calmant peu à peu leur reflux, S’aplanirent — tandis que les forêts songeuses Regardaient s’en aller les routes voyageuses, À travers les terreaux, vers les doux angelus.
# Les Mois

* Mars
* Avril
* Mai
* Juin
* Juillet
* Août
* Septembre
* Octobre
* Novembre
* Décembre
* Janvier
* Février
# Les Moines (Recueil)/Une estampe

Le corps émacié sous des voiles ballants, La couronne de fer et d’or mordant la tempe, L’impérière la mort règne dans une estampe, Noire d’usure et d’ombre et vieille de mille ans.
Car cette estampe ornait jadis l’hôtellerie D’un cloître bernardin relevant de Clairvaux ; Ceux qui pélerinaient par bourgs, par bois, par vaux, Le soir, étaient hantés par cette allégorie,
Quand, les rêves lassés et les pensers contrits, Ils s’arrêtaient pour y dormir au monastère, Et que le grand dortoir livide et solitaire, Avec tout son silence, entrait dans leurs esprits.
Elle exerçait alors l’intime pénétrance D’un art hostile à l’homme et pourtant recherché Des cerveaux inquiets de grâce et de péché Et des cœurs tourmentés par l’énigme et l’outrance.
On sentait que celui qui l’avait faite ainsi Était un maître ardent, tourmenté de magie, Qui cherchait dans la peur du cercueil l’énergie De rester dans sa foi catholique endurci.
Que de regards avaient passé sur cette image ! Que de baisers chrétiens et de pleurs pénitents, Sur le macabre et grand squelette, à qui les temps Avaient donné le ton d’un rugueux étamage !
Que de pensers remplis de deuil et d’infini ! Que de lèvres déjà froides et solennelles Et qui n’avaient laissé d’autre souvenir d’elles Qu’un peu de leur moiteur sur le vélin terni !
Oh ! les vieux pélerins des grands siècles austères, Oh ! les passants perdus par l’espace lointain, Ceux qui s’en vinrent hier, ceux qui viendront demain, Les résignés, les forts, les purs, les solitaires !
Oh ! les bouches en feu qui l’aimeront encor, Les innombrables mains qui de leurs doigts d’argile L’attoucheront, avec un tremblement fébrile, Et qui toutes seront mortes, avant la mort !
# Lettre à Ménage, n°14 (Sévigné)
### * 46. DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Vous demandez congé de si bonne grâce qu’il est difficile de vous le refuser. Il y a bien de la différence de cette fois-ci, à l’autre dont vous parlez, et de cette lettre à l’autre dont vous parlez encore. J’ai fait mon possible pour y pouvoir revenir, mais il m’a été impossible, et je ne sais comme elle m’étoit échappée. Le principal est que le fonds y est toujours, et que ce qui me la fit écrire n’est en rien diminué. Je vous ordonne de le croire, et de vous occuper un peu pendant votre voyage à songer et à dire du bien de moi. J’en ferai de même ici, et vous attendrai le lendemain de votre retour à dîner ici. Adieu, l’ami de tous les amis le meilleur.
# Lettre à Ménage, n°17 (Sévigné)
### 53. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Je suis fort aise que la reine de Suède ait fait de si bons présents à M$^{lle}$ de Scudéry. Je vous prie de lui dire la joie que j’en ai, et si vous pouvez faire savoir à M. Pellisson la part que je prends à son malheur vous me ferez un extrême plaisir. Rien ne peut l’empêcher d’être toujours un des plus honnêtes hommes du monde, et rien ne peut m’empêcher aussi de l’estimer toujours et de lui être obligée.
Suscription : À Monsieur, Monsieur l’abbé Ménage.
* ↑ Lettre 53 (d’après l’autographe, inédit). — i. Pellisson, premier commis de Foucquet, fut jeté à la Bastille en septembre 1661, et n’en sortit que vers la fin de 1665 ou au commencement de 1666.
# Lettre à Ménage n°1, sans date (Sévigné)
### I. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE

JE vous dis encore une fois que nous ne nous entendons point, et vous êtes bien heureux d’être éloquent, car sans cela tout ce que vous m’avez mandé ne vaudroit guère. Quoique cela soit merveilleusement bien arrangé, je n’en suis pourtant pas effrayée, et je sens ma conscience si nette de ce que vous me dites, que je ne perds pas espérance de vous faire connoître sa pureté. C’est pourtant une chose impossible, si vous ne m’accordez une visite d’une demi-heure ; et je ne comprends pas par quel motif vous me la refusez si opiniâtrement. Je vous conjure encore une fois de venir ici, et puisque vous ne voulez pas que ce soit aujourd’hui, je vous supplie que ce soit demain. Si vous n’y venez pas, peut-être ne me fermerez-vous pas votre porte, et je vous poursuivrai de si près que vous serez contraint d’avouer que vous avez un peu de tort. Vous me voulez cependant faire passer pour ridicule, en me disant que vous n’êtes brouillé avec moi qu’à cause que vous êtes fâché de mon départ. Si cela étoit ainsi, je mériterois les Petites-Maisons et non pas votre haine ; mais il y a toute différence, et j’ai seulement peine à comprendre que, quand on aime une personne et qu’on la regrette, il faille, à cause de cela, lui faire froid au dernier point, les dernières fois que l’on la voit. Cela est une façon d’agir tout extraordinaire, et comme je n’y étois pas accoutumée, vous devez excuser ma surprise. Cependant je vous conjure de croire qu’il n’y a pas un de ces anciens et nouveaux amis dont vous me parlez, que j’estime ni que j’aime tant que vous. C’est pourquoi, devant que de vous perdre, donnez-moi la consolation de vous mettre dans votre tort, et de dire que c’est vous qui ne m’aimez plus.
* ↑ Lettre 1. — 1. Cette lettre et la suivante sont sans date. Nous les laissons en tête du recueil, quoique nous n’y trouvions rien qui confirme bien positivement la conjecture, exprimée dans l’édition de 1818 et adoptée par M. Walckenaer, qu’elles ont été écrites en 1644, avant le mariage de Mme de Sévigné. Ni la mention qui y est faite d’un départ, ni la phrase sur les anciens et nouveaux amis ne nous paraissent des arguments fort concluants. La signature Chantal et Marie Chantal, que nous reproduisons d’après une copie faite par le libraire Blaise sur les lettres originales, ne peut pas non plus servir de preuve : parmi les autographes qui nous restent de Mme de Sévigné, il en est plusieurs, d’une date très-postérieure à son mariage, qui sont signées M. de Rabutin (ou Rabustin) Chantal. — Sur Ménage, qui donna des leçons d’espagnol, de latin et surtout d’italien à Mme de Sévigné, voyez la Notice biographique, p. 24 et suivantes.
* ↑ Mme de Sévigné écrit toute extraordinaire. Sur cet accord, au sujet duquel les opinions et l’usage variaient encore à la fin du dix-septième siècle, comme nous l’apprend le Dictionnaire de l’Académie de 1694, voyez, dans notre dernier volume, le Lexique, au mot Tout.
# Lettre à Ménage, n°10 (Sévigné)

1656

### 38. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Si Montreuil n’étoit point douze fois plus étourdi qu’un hanneton, vous verriez bien que je ne vous ai fait aucune malice ; car il se chargea de vous faire savoir que je ne pouvois vous aller prendre, et me le promit si sérieusement, que croyant ce qu’il me disoit qu’il n’étoit plus si fou qu’il avoit été, je m’en fiai à lui, et c’est la faute que je fis. Outre cela, le temps épouvantable qu’il fit vous devoit assez dire que je n’irois point au Cours. Tout cela vous fait voir que je n’ai aucun tort : c’est pourquoi je vous conseille, puisque vous êtes revenu de Pontoise, de n’y point retourner pour vous pendre ; cela n’en vaut pas la peine, et vous y serez toujours reçu quand vous voudrez bien, mon cher. Croyez que je ne suis point irrégulière pour vous, et que je vous aime très-fort.
* ↑ Lettre 38. — i. On a placé cette lettre à l’année 1656, et nous la laissons à cette place, tout en reconnaissant que rien n’indique l’année où elle fut écrite. Le ton en est même si différent de celui de la précédente, qu’on mettrait volontiers plus de distance entre les deux.
* ↑ Voyez la note i de la lettre 6.
* ↑ La promenade à la mode était le Cours-la-Reine, sur les bords de la Seine, entre les Tuileries et Chaillot. Voyez la Société française au XVIIe siècle, par M. Cousin, tome II, p. 308 et suivantes.
# Lettre à Ménage, n°8 (Sévigné)

1655

### 32. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Je vous rends grâces de votre Malherbe ; j’en ferai mon profit admirablement, et veux parer mon esprit de toutes sortes de belles choses, afin qu’il ne vous ennuie pas d’y demeurer. Celui qui me vint voir hier se contenteroit d’être placé plus bas, c’est-à-dire au cœur ; mais il est persuadé que ce n’est pas une chose facile. C’est pourquoi, quelque envie qu’il ait de se mettre à la mode, je vois bien que nous en demeurerons à l’estime et au respect. Je lui suis très-obligée de la chaleur qu’il me témoigna pour nos intérêts : il me promit de faire des merveilles, et moi je vous conjure de vous guérir, et d’être persuadé que je vous aime et vous estime d’une façon tout extraordinaire. Dites toujours du bien de moi, cela me fait un honneur étrange.
* ↑ Lettre 32 (revue sur l’autographe). — i. La première édition du Malherbe de Ménage parut en 1666, et naturellement on est tenté d’abord de placer cette lettre à cette date ; mais Mme de Sévigné à quarante ans aurait-elle écrit ce qui suit les remercîments pour le Malherbe ? C’est possible, mais on ne peut pas dire, ce semble, que ce soit très-probable. Nous laissons donc ce billet à la place qu’on lui a d’abord assignée, mais nous nous gardons bien d’affirmer que ce soit la véritable. Voici comment on a cru pouvoir lever la difficulté que présente la mention du Malherbe. Ménage dit dans sa préface que le texte des poésies et la première feuille de ses observations étaient imprimés depuis plus de douze ans, et qu’il avait, par un motif particulier, « arrêté l’édition de cet ouvrage. » Il a donc pu se faire à la rigueur que, dès 1654 ou 1655, il ait donné à Mme de Sévigné un exemplaire des poésies sans les observations.
* ↑ Ce passage a été appliqué par les uns à Foucquet, par d’autres, qui placent le billet vers 1658, à Servien. Rien ne prouve, surtout évidemment comme on l’a dit, qu’il s’agisse soit de l’un soit de l’autre. Les mots « quelque envie qu’il ait de se mettre à la mode, » conviennent-ils bien à Foucquet ? Quant à Servien, en 1658, il avait soixante-cinq ans.
# Lettre à Ménage, n°4 (Sévigné)
### *18. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Si vous n’aviez point voulu me conter cette vilaine affaire de Mme de Bretigny, vous auriez pu à bon marché, c’est-à-dire avec trente larmes, vous faire passer auprès de moi pour l’homme du monde le plus passionné ; mais trop parler nuit, quelquefois, et vous m’avez mise au point qu’il n’y a plus qu’une léthargie de deux heures ou une mort comme celle d’un certain Tiridate que je connois, qui me puisse persuader que vous êtes touché de mon départ. Voilà ce que c’est que de conter de petites historiettes mal à propos. Il faut pourtant que je vous avertisse que vous avez du temps pour songer à ce que vous voulez faire pour me témoigner votre désespoir ; car depuis que je ne vous ai vu, on ne m’a rien dit sur ce chapitre-là. On a vu deux fois la Chimène à gogo, et je ne sais si c’est pour cela que l’on me fait fort froid ; mais j’ai remarqué une furieuse glace depuis deux jours, et je crois même que c’est parce qu’on ne me parle point, qu’on ne me dit rien de fâcheux.
J’avois hier dessein de vous aller voir, mais je n’eus ni carrosse ni chevaux, et n’en ai point encore aujourd’hui, tellement que je suis à mes amies. Si j’étois tout de même à mes amis, vous y auriez bonne part. Je vis hier le président Charton qui parle, ce me semble, avec plus d’emphase que jamais. Ne venez point ici que vous n’ayez de mes nouvelles : ce sera bientôt, je vous en réponds.
* ↑ Lettre 18 (d’après l’autographe, inédit). — i. L’autographe d’après lequel nous donnons cette lettre est sans date. Mme de Sévigné ne l’aurait-elle pas écrite à la veille de partir pour la Bretagne en 1650 ? Voyez la Notice, p. 52. Le marquis de Sévigné, congédié par Ninon, courtisait dans ce temps-là une autre Chimène, Mme de Gondran. Des confidences de ce genre à un galant sans conséquence comme Ménage n’ont rien qui étonne, pour peu que l’on connaisse l’humeur facile de Mme de Sévigné et sa liberté de parole et de plume. — La mention de Mme de Bretigny pourrait servir à mieux préciser la date, mais nous ne savons rien de sa vilaine affaire.
* ↑ Dans la Cléopatre, Tiridate, prince Arsacide, meurt de douleur en apprenant la mort de Mariamne, reine de Judée : « Glorieux dans sa fin, dit la Calprenède, pour avoir donné en sa mort un si bel exemple de la plus pure et de la plus véritable passion de laquelle une âme eût jamais été embrasée. » Le récit de cette mort termine la cinquième partie du roman, qui fut achevée d’imprimer le 22 février 1648.
* ↑ Le président Charton est ce « président aux requêtes, peu moins que fou, » dont le nom revient souvent dans les Mémoires de Retz. Dans un dossier de la Bibliothèque impériale se trouve un acte original du 6 mai 1652, où il figure avec les titres suivants : « Louis Charton sieur de la Douze, conseiller du Roi en ses conseils, président des requêtes du palais à Paris, etc. » Il est mort en 1684.
# Lettre à Ménage, n°12 (Sévigné)
### 44. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À MÉNAGE.

Vous me dites des choses si obligeantes de l’estime que vous avez donnée de moi à M. Servien, qu’encore que de moi j’y aie peu contribué, et que je craigne même de la détruire si j’ai jamais l’honneur de le voir, je ne laisse pourtant pas d’en sentir une certaine gloire, que toute autre personne ne m’auroit pu donner ; et je ne sais si je ne serois point obligée, pour reconnoître en quelque façon les civilités que vous me faites de sa part, de m’informer plus soigneusement de sa santé, ayant appris qu’il étoit malade. En attendant que vous m’en ayez dit votre avis, j’espère que puisque vous avez été si ponctuel à me mander ses sentiments, vous le serez de même à lui en témoigner ma reconnoissance, et que vous voudrez bien l’assurer pour moi que je suis sa très-obéissante servante.
Suscription : Pour monsieur Ménage.
* ↑ Lettre 44 (revue sur l’autographe). — i. Abel Servien, après avoir été chargé de plusieurs négociations importantes, fut nommé, au commencement de 1653, surintendant des finances conjointement avec Foucquet. — On a placé ce billet, un peu au hasard, vers l’année 1658. La seule chose certaine, c’est qu’il est antérieur à la mort de Servien, qui arriva le 17 février 1659. Les deux billets suivants sont encore plus difficiles à dater.