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# Les Châtiments/Souvenir de la nuit du 4
### III Souvenir de la nuit du 4

L’enfant avait reçu deux balles dans la tête. Le logis était propre, humble, paisible, honnête ; On voyait un rameau bénit sur un portrait. Une vieille grand’mère était là qui pleurait. Nous le déshabillions en silence. Sa bouche, Pâle, s’ouvrait ; la mort noyait son œil farouche ; Ses bras pendants semblaient demander des appuis. Il avait dans sa poche une toupie en buis. On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies. Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies ? Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend. L’aïeule regarda déshabiller l’enfant,
Disant : — Comme il est blanc ! approchez donc la lampe. Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe ! —
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux. La nuit était lugubre ; on entendait des coups De fusil dans la rue où l’on en tuait d’autres. — Il faut ensevelir l’enfant, dirent les nôtres. Et l’on prit un drap blanc dans l’armoire en noyer. L’aïeule cependant l’approchait du foyer, Comme pour réchauffer ses membres déjà roides, Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides Ne se réchauffe plus aux foyers d’ici-bas ! Elle pencha la tête et lui tira ses bas, Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre. — Est-ce que ce n’est pas une chose qui navre ! Cria-t-elle ; monsieur, il n’avait pas huit ans ! Ses maîtres, il allait en classe, étaient contents. Monsieur, quand il fallait que je fisse une lettre, C’est lui qui l’écrivait. Est-ce qu’on va se mettre À tuer les enfants maintenant ? Ah ! mon Dieu ! On est donc des brigands ? Je vous demande un peu, Il jouait ce matin, là, devant la fenêtre ! Dire qu’ils m’ont tué ce pauvre petit être ! Il passait dans la rue, ils ont tiré dessus. Monsieur, il était bon et doux comme un Jésus. Moi je suis vieille, il est tout simple que je parte ; Cela n’aurait rien fait à monsieur Bonaparte De me tuer au lieu de tuer mon enfant ! —
Elle s’interrompit, les sanglots l’étouffant. Puis elle dit, et tous pleuraient près de l’aïeule : — Que vais-je devenir à présent toute seule ?
Expliquez-moi cela, vous autres, aujourd’hui. Hélas ! je n’avais plus de sa mère que lui. Pourquoi l’a-t-on tué ? je veux qu’on me l’explique. L’enfant n’a pas crié vive la République. — Nous nous taisions, debout et graves, chapeau bas, Tremblant devant ce deuil qu’on ne console pas.
Vous ne compreniez point, mère, la politique. Monsieur Napoléon, c’est son nom authentique, Est pauvre, et même prince ; il aime les palais ; Il lui convient d’avoir des chevaux, des valets, De l’argent pour son jeu, sa table, son alcôve, Ses chasses ; par la même occasion, il sauve La famille, l’église et la société ; Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l’été, Où viendront l’adorer les préfets et les maires ; C’est pour cela qu’il faut que les vieilles grand’mères, De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps, Cousent dans le linceul des enfants de sept ans.
# Les Damnés (1855)

La terre était immense et la nue était morne, Et j’étais comme un mort en ma tombe enfermé ; Et j’entendais gémir dans l’espace sans borne Ceux dont le cœur saigna pour avoir trop aimé.
Femmes, adolescents, hommes, vierges pâlies,
Nés aux siècles anciens, enfants des jours nouveaux,
Qui, rongés de désirs et de mélancolies, Se dressaient devant moi du fond de leurs tombeaux.
Plus nombreux que les flots amoncelés aux grèves,
Dans un noir tourbillon de haine et de douleurs,
Tous ces suppliciés des impossibles rêves,
Roulaient, eomme la mer, les yeux brûlés de pleurs.
Et sombre, le front nu, les ailes flamboyantes,
Les flagellant encor de désirs furieux, Derrière le troupeau des âmes défaillantes
Volait le vieil Amour, le premier né des dieux.
De leur plainte irritant la lugubre harmonie.
Lui-même consumé du mal qu’il fait subir.
Il chassait à travers l’étendue infinie,
Ceux qui sachant aimer n’en ont point su mourir.
Et moi, je me levais de ma tombe glacée;
Un souffle au milieu d’eux m’emportait sans retour ;
Et j’allais, me mêlant à la course insensée,
iux lamentations des damnés de l’amour.
Ô morts livrés aux fouets des tardives déesses,
Ô Titans enchaînés dans l’Érèbe éternel.
Heureux ! vous ignoriez ces affreuses détresses.
Et vous n’aviez perdu que la terre et le ciel !
# Les Danaïdes

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Danaïdes, poème de Sully Prudhomme
* Les Danaïdes, épigramme de Friedrich Schiller
* Les Danaïdes (Lacaussade)
* Les Danaïdes (Alanic)
* Les Danaïdes (Chabrier-Rieder) par Charlotte Chabrier
# Les Damnés (Leconte de Lisle)

La terre était immense, et la nue était morne ; Et j’étais comme un mort en ma tombe enfermé, Et j’entendais gémir dans l’espace sans borne Ceux dont le cœur saigna pour avoir trop aimé :
Femmes, adolescents, hommes, vierges pâlies, Nés aux siècles anciens, enfants des jours nouveaux, Qui, rongés de désirs et de mélancolies, Se dressaient devant moi du fond de leurs tombeaux.
Plus nombreux que les flots amoncelés aux grèves, Dans un noir tourbillon de haine et de douleurs, Tous ces suppliciés des impossibles rêves Roulaient, comme la mer, les yeux brûlés de pleurs.
Et sombre, le front nu, les ailes flamboyantes, Les flagellant encor de désirs furieux, Derrière le troupeau des âmes défaillantes Volait le vieil Amour, le premier né des dieux.
De leur plainte irritant la lugubre harmonie, Lui-même consumé du mal qu’il fait subir, Il chassait, à travers l’étendue infinie, Ceux qui sachant aimer n’en ont point su mourir.
Et moi, je me levais de ma tombe glacée, Un souffle au milieu d’eux m’emportait sans retour ; Et j’allais, me mêlant à la course insensée, Aux lamentations des damnés de l’amour.
Ô morts livrés aux fouets des tardives déesses, Ô Titans enchaînés dans l’Érèbe éternel, Heureux ! vous ignoriez ces affreuses détresses, Et vous n’aviez perdu que la terre et le ciel !
# Les Dames vertes/Présentation

Les Dames vertes, est un court roman fantastique de George Sand. Just Nivières, le personnage principal, est poète de nature mais avocat pour suivre la voie tracée par son père. Just se rend chez la comtesse d’Ionis pour préparer le procès qu’il doit plaider en son nom. Mais dans le château, d’autres voix que la sienne sont fort écoutées, celles des belles dames vertes assassinées des siècles auparavant…
Environ 2 heures de lecture, quelques particularités orthographiques pour l’édition 19e
# Les Damnés

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Damnés (Leconte de Lisle)
* Les Damnés (Leconte)
# Les Climats/La Messe de l’aurore à Venise
## LA MESSE DE L’AURORE À VENISE

Les femmes de Venise, au lever du soleil, Répandent dans Saint-Marc leur hésitante extase ; Leurs châles ténébreux sous les arceaux vermeils Semblent de noirs pavots dans un sublime vase.
﻿﻿Crucifix somptueux, Jésus des Byzantins, ﻿Quel miel verserez-vous à ces pauvres ardentes, ﻿Qui, pour vous adorer, désertent le matin ﻿Les ronds paniers de fruits étagés sous les tentes ?
﻿Si leur cœur délicat souffre de volupté, ﻿Si leur amour est triste, inquiet ou coupable, ﻿Si leurs vagues esprits, enflammés par l’été, ﻿Rêvent du frais torrent des baisers délectables,
Que leur répondrez-vous, vous, leur maître et leur Dieu ? Tout en vous implorant, elles n’entendent qu’elles, Et pensent que l’éclat allongé de vos yeux Sourit à leurs naïfs sanglots de tourterelles.
﻿Ah ! quel que soit le mal qu’elles portent vers vous, Quel que soit le désir qui les brûle et les ploie, Comblez d’enchantement leurs bras et leurs genoux, Puisque l’on ne guérit jamais que par la joie…
﻿Répandent dans Saint-Marc leur hésitante extase ;
# Les Climats/La nuit flotte…
## LA NUIT FLOTTE…

La nuit flotte, amollie, austère, taciturne, Impérieuse ; elle est funèbre comme une urne Qui se clôt sur un vague et sensible trésor. Un oiseau, intrigué, dans un arbre qui dort, Paraît interroger l’ombre vertigineuse. La lune au sec éclat semble une île pierreuse ; Cythère aride et froide où tout désir est mort.
Une vague rumeur émane du silence. Un train passe au lointain, et son essoufflement Semble la palpitante et paisible cadence Du coteau qui respire et songe doucement…
Un parfum délicat, abondant, faible et dense, Mouvant et spontané comme des bras ouverts, Révèle la secrète et nocturne existence Du monde végétal au souffle humide et vert.
Et je suis là. Je n’ai ni souhait, ni rancune ; Mon cœur s’en est allé de moi, puisque ce soir Je n’ai plus le pouvoir de mes grands désespoirs, Et que paisiblement, je regarde la lune.
Je suis la maison vide où tout est flottement. Mon cœur est comme un mort qu’on a mis dans la tombe ; J’ai longuement suivi ce bel enterrement, Avec des cris, des deuils, du sang, des tremblements, Et des égorgements d’agneaux et de colombes.
Mais le temps a séché l’eau des pleurs et le sel. D’un œil indifférent, sans regret, sans appel, Éclairé par la calme et triste intelligence, Je regarde la voûte immense, où les mortels Ont suspendu les vœux de leur vaine espérance,
Et je ne vois qu’abîme, épouvante, silence ; Car, ô nuit ! vous gardez le deuil continuel De ce que rien d’humain ne peut être éternel…
# Les Climats/La Terre
## LA TERRE

Je me suis mariée à vous Terre fidèle, active et tendre, Et chaque soir je viens surprendre Votre arome secret et doux. Ah ! puisque le divin Saturne Porte un anneau qui luit encore, Je vous donne ma bague d’or, Petite terre taciturne ! Elle est comme un soleil étroit, Elle est couleur de moisson jaune, Aussi chaude qu’un jeune faune Puisqu’elle a tenu sur mon doigt ! ﻿Et qu’un jour, dans l’espace immense, Brille, ceinte d’un lien doré, La Terre où j’aurai respiré Avec tant d’âpre véhémence !
# Les Climats/Cloches vénitiennes
## CLOCHES VÉNITIENNES

La pauvreté, la faim, le fardeau du soleil, Le meurtrissant travail de cette enfant vieillie, Qui respire, tressant l’osier jaune et vermeil, L’odeur du basilic et de l’huile bouillie.
Les fétides langueurs des somnolents canaux, La maison délabrée où pend une lessive, Les fièvres et la soif, je les choisis plutôt Que de ne pas tenir votre main chaude et vive
À l’heure où, s’exhalant comme un ardent soupir, Les cloches de Venise épandent dans l’espace Ce cri voluptueux d’alarme et de désir : ﻿ « Jouir, jouir du temps qui passe ! »
# Les Climats/Je n’ai vu qu’un instant…

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## JE N’AI VU QU’UN INSTANT…

Je n’ai vu qu’un instant les pays beaux et clairs, Sorrente, qui descend, fasciné par la mer, Tarente, délaissé, qui fixe d’un œil vague Le silence entassé entre l’air et les vagues ; Salerne, au cœur d’ébène, au front blanc et salé, Où la chaleur palpite ainsi qu’un peuple ailé ; Amalfi, où j’ai vu de pourpres funérailles Qu’accompagnaient des jeux, des danses et des chants, Surprises tout à coup, sous le soleil couchant, Par les parfums, corsés ainsi que des broussailles… Foggia, ravagé de soleil, étonné De lui en moisissant comme un lis piétiné ; Pompéi, pavoisé de murs peints qui s’écaillent, Pæstum qu’on sent toujours visité par les dieux, Où le souffle marin tord l’églantier fragile, Où, le soir, on entend dans l’herbage fiévreux Ce long hennissement qui montrait à Virgile, Ebloui par son rêve immense et ténébreux, Apollon consolant les noirs chevaux d’Achille…
﻿Ces rivages de marbre embrassés par les flots, Où les mânes des Grecs ensevelis m’attirent, Je ne les ai connus que comme un matelot Voit glisser l’étendue au bord de son navire ; Ce n’était pas mon sort, ce n’était pas mon lot D’habiter ces doux lieux où la sirène expire
Dans un sursaut d’azur, d’écume et de sanglot ! Loin des trop mols climats où les étés s’enlisent, C’est vous mon seul destin, vous, ma nécessité, Rivage de la Seine, âpre et sombre cité, Paris, ville de pierre et d’ombre, aride et grise, Où toujours le nuage est poussé par la brise, Où les feuillages sont tourmentés par le vent, Mais où, parfois, l’été, du côté du levant, On voit poindre un azur si délicat, si tendre, Que, par la nostalgie, il nous aide à comprendre La clarté des jardins où Platon devisait, La cour blanche où Roxane attendait Bajazet, La gravité brûlante et roide des Vestales Qu’écrasait le fardeau des nuits monumentales ; La mer syracusaine où soudain se répand ﻿Soupir lugubre et vain que la nature exhale, — Le cri du batelier qui vit expirer Pan… ﻿Oui, c’est vous mon destin, Paris, cité des âmes, Forge mystérieuse où les yeux sont la flamme, Où les cœurs font un sombre et vaste rougeoiement, Où l’esprit, le labeur, l’amour, l’emportement Élèvent vers les cieux, qu’ils ont choisis pour cible, Une Babel immense, éparse, intelligible, Cependant que le sol, où tout entre à son tour, En mêlant tous ses morts fait un immense amour !
# Les Climats/La langueur des voyages
## LA LANGUEUR DES VOYAGES

Le matinal plaisir du soleil dans l’herbage, Dessinant des ruisseaux d’intangible cristal ; Les cieux d’été, plus chauds qu’un sensuel visage Opprimé de désir, altéré d’idéal ; Le hameau romantique au creux d’un roc stérile ; Des jardins de dattiers, épais ainsi qu’un toit ; L’arrivée, au matin, dans d’étrangères villes, Où, soudain, l’on se sent libéré comme une île Que bat de tous côtés un flot discret et coi ; Le bitumeux parfum d’une rade en Hollande, Le bruit de forge en feu des vaisseaux roux et noirs Que la noble denrée exotique achalandé ; Enfin, surtout, l’odeur et la couleur des soirs, Ont, pour le voyageur que le désir oppresse Et que guide un mystique et rêveur désespoir, L’insistante langueur qui prélude aux caresses…
# Les Climats/Le ciel bleu du milieu du jour…
## LE CIEL BLEU DU MILIEU DU JOUR…

Le ciel bleu du milieu du jour vibre, travaille, Encourage les champs, les vignes, les semailles, Comme un maître exalté au milieu des colons ! Tout bouge ; sous les frais marronniers du vallon, L’abeille noire, avec ses bonds soyeux et brusques,
Semble un éclat volant de quelque amphore étrusque. Sur les murs villageois, le vert abricotier S’écartèle, danseur de feuillage habillé. Les parfums des jardins font au-dessus du sable, Une zone qui semble au cœur infranchissable. L’air fraîchit. On dirait que de secrets jets d’eau Sous les noirs châtaigniers suspendent leurs arceaux. L’hirondelle, toujours par une autre suivie, Tourne, et semble obéir à des milliers d’aimants : L’espace est sillonné par ces rapprochements… ﻿Et parfois, à côté de cette immense vie On voit, protégé par un mur maussade et bas, Le cimetière où sont, sans regard et sans pas, Ceux pour qui ne luit plus l’étincelante fête, Qui fait d’un jour d’été une heureuse tempête ! Hélas ! dans le profond et noir pays du sol, Malgré les cris du geai, le chant du rossignol, Ils dorment. Une enfant, sans frayeur, près des tombes, Traîne un jouet brisé qui ricoche et retombe. Ils sont là, épandus dans les lis nés sur eux, Ces doux indifférents, ces grands silencieux ; Et la route qui longe et contourne leur pierre, Éclate, rebondit d’un torrent de poussière Que soulève, en passant, le véhément parcours Des êtres que la mort prête encor à l’amour… ﻿Et moi qui vous avais délaissée, humble terre, Pour contempler la nue ou l’âme est solitaire, Je sais bien qu’en dépit d’un rêve habituel,
Nul ne saurait quitter vos chemins maternels. En vain, l’intelligence, agile et sans limite, Avide d’infini, vous repousse et vous quitte : En vain, dans les cieux clairs, de beaux oiseaux pensants Peuplent l’azur soumis d’héroïques passants, Ils seront ramenés et liés à vos rives, Par le poids du désir, par les moissons actives, Par l’odeur des étés, par la chaleur des mains…
﻿Vaste Amour, conducteur des éternels demains, je reconnais en vous l’inlassable merveille, L’inexpugnable vie, innombrable et pareille : Ô croissance des blés ! ô baisers des humains !
# Les Climats/Chaleur des nuits d’été…
## CHALEUR DES NUITS D’ÉTÉ…

Chaleur des nuits d’été, comme une confidence Dans l’espace épandue, et semblant aspirer Le grand soupir des cœurs qui songent en silence, Je vous contemple avec un désespoir sacré !
Les passants, enroulés dans la moiteur paisible De cette nuit bleuâtre au souffle végétal, Se meuvent comme au fond d’un parc oriental L’ombre des rossignols furtifs et susceptibles.
Une femme, un enfant, des hommes vont sans bruit Dans la rue amollie où le lourd pavé luit ; C’est l’heure où les Destins plus aisément s’acceptent : Tout effort est dans l’ombre oisive relégué. Les parfums engourdis et compacts interceptent La circulation des zéphyrs fatigués.
Il semble que mon cœur soit plus soumis, plus sage ; Je regarde la terre où s’entassent les âges Et la voûte du ciel pur, métallique et doux. Se peut-il que le temps ait, malgré mes courroux, Apaisé mon délire et son brûlant courage, Et qu’enfin mon espoir se soit guéri de tout ?
La lune éblouissante appuie au fond des nues Son sublime débris ténébreux et luisant, Et la nuit gît, distraite, insondable, ingénue ; Son chaud torrent sur moi abondamment descend Comme un triste baiser négligent et pesant.
Deux étoiles, ainsi que deux âmes plaintives, Semblent accélérer leur implorant regard. L’univers est posé sur mes deux mains chétives ; Je songe aux morts, pour qui il n’est ni tôt, ni tard, Qui n’ont plus de souhaits, de départs et de rives.
Que de jours ont passé sur ce qui fut mon cœur, Sur l’enfant que j’étais, sur cette adolescente Qui, fière comme l’onde et comme elle puissante, Luttait par son amour contre tout ce qui meurt ! Pourtant, rien n’a pâli dans ma chaude mémoire, Mon rêve est plus constant que le roc sur la mer ; Mais un besoin vivant, fougueux, aride, amer, Veut que mon cœur poursuive une éternelle histoire Et cherche en vain la source au milieu du désert. ﻿Et je regarde, avec une tristesse immense, Dans le ciel glauque et lourd comme un auguste pleur, L’étoile qui palpite ainsi que l’espérance, Et la lune immobile au-dessus de mon cœur…
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte de l’Ange incurable
### COMPLAINTE DE L’ANGE INCURABLE

Je t’expire mes Cœurs bien barbouillés de cendres ; Vent esquinté de toux des paysages tendres !
Où vont les gants d’avril, et les rames d’antan ? L’âme des hérons fous sanglote sur l’étang.
﻿Et vous, tendres
﻿D’antan ?
Le hoche-queue pépie aux écluses gelées ; L’amante va, fouettée aux plaintes des allées.
Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? — Passant oublié des yeux gais, j’aime là-bas…
﻿— En allées
﻿Là-bas !
Le long des marbriers (Encore un beau commerce !)
Patauge aux défoncés un convoi, sous l’averse.
Un trou, qu’asperge un prêtre âgé qui se morfond,
Bâille à ce libéré de l’être ; et voici qu’on
﻿Le déverse
﻿Au fond.
Les moulins décharnés, ailes hier allègres,
Vois, s’en font les grands bras du haut des coteaux maigres !
Ci-gît n’importe qui. Seras-tu différent,
Diaphane d’amour, ô Chevalier-Errant ?
﻿Claque, ô maigre
﻿Errant !
Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles,
Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles !
Mon pauvre vieux, il le faut pourtant ! et puis, va,
Vivre est encor le meilleur parti ici-bas.
﻿Non ! vaisselles
﻿D’ici-bas !
Au-delà plus sûr que la Vérité ! des ailes
D’Hostie ivre et ravie aux cités sensuelles !
Quoi ! Ni Dieu, ni l’art, ni ma Sœur Fidèle ; mais
Des ailes ! par le blanc suffoquant ! à jamais,
﻿Ah ! des ailes
﻿À jamais !
— Tant il est vrai que la saison dite d’automne
N’est aux cœurs mal fichus rien moins que folichonne.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte de la bonne Défunte
### COMPLAINTE DE LA BONNE DÉFUNTE

Elle fuyait par l’avenue ; Je la suivais illuminé, Ses yeux disaient : « J’ai deviné Hélas ! que tu m’as reconnue ! »
Je la suivis illuminé ! Jeux désolés, bouche ingénue, Pourquoi l’avais-je reconnue, Elle, loyal rêve mort-né ?
Jeux trop mûrs, mais bouche ingénue ; Œillet blanc, d’azur trop veiné ; Oh ! oui, rien qu’un rêve mort-né, Car, défunte elle est devenue.
Gis, œillet, d’azur trop veiné, La vie humaine continue Sans toi, défunte devenue. — Oh ! je rentrerai sans dîner !
Vrai, je ne l’ai jamais connue.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte de la fin des Journées
### COMPLAINTE DE LA FIN DES JOURNÉES

Vous qui passez, oyez donc un pauvre être, Chassé des Simples qu’on peut reconnaître Soignant, las, quelque œillet à leur fenêtre ! ﻿Passants, hâtifs passants, Oh ! qui veut visiter les palais de mes sens ?
﻿Maints ciboires ﻿De déboires ﻿Un encor !
Ah ! l’enfant qui vit de ce nom, poète ! Il se rêvait, seul, pansant Philoctète Aux nuits de Lemnos ; ou, loin, grêle ascète. ﻿Et des vers aux moineaux, Par le lycée en vacances, sous les préaux !
﻿Offertoire, ﻿En mémoire ﻿D’un consort.
Mon Dieu, que tout fait signe de se taire ! Mon Dieu, qu’on est follement solitaire ! Où sont tes yeux, premier dieu de la Terre ﻿Qui ravala ce cri : « Têtue Éternité ! je m’en vais incompris… ? »
﻿Pauvre histoire ! ﻿Transitoire ﻿Passeport ?
J’ai dit : mon Dieu. La terre est orpheline Aux ciels, parmi les séminaires des Routines. Va, suis quelque robe de mousseline… ﻿— Inconsciente Loi, Faites que ce crachoir s’éloigne un peu de moi !
﻿Vomitoire ﻿De la Foire, ﻿C’est la mort.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte de l’Orgue de Barbarie
### COMPLAINTE DE L’ORGUE DE BARBARIE

﻿Orgue, orgue de Barbarie, ﻿Don Quichotte, Souffre-Douleur, ﻿Vidasse, vidasse ton cœur, ﻿Ma pauvre rosse endolorie.
﻿Hein, étés idiots, ﻿Octobres malades, ﻿Printemps, purges fades, ﻿Hivers tout vieillots ?
— « Quel silence, dans la forêt d’automne, Quand le soleil en son sang s’abandonne ! »
﻿Gaz, haillons d’affiches, ﻿Feu les casinos, ﻿Cercueils des pianos, ﻿Ah ! mortels postiches.
— « Déjà la nuit, qu’on surveille à peine Le frou-frou de sa titubante traîne. »
﻿Romans pour les quais, ﻿Photos élégiaques, ﻿Escarpins, vieux claques, ﻿D’un coup de balai !
— « Oh ! j’ai peur, nous avons perdu la route ; Paul, ce bois est mal famé ! chut, écoute… »
﻿Végétal fidèle, ﻿Ève aime toujours ﻿LUI ! jamais pour ﻿Nous, jamais pour elle.
— « Ô ballets corrosifs ! réel, le crime ? La lune me pardonnait dans les cimes. »
﻿Vêpres, Ostensoirs, ﻿Couchants ! Sulamites ﻿De province aux rites ﻿Exilants des soirs !
— « Ils m’ont brûlée ; et depuis, vagabonde Au fond des bois frais, j’implore le monde. »
﻿Et les vents s’engueulent, ﻿Tout le long des nuits ! ﻿Qu’est-c’que moi j’y puis, ﻿Qu’est-ce donc qu’ils veulent ?
— « Je vais guérir, voyez la cicatrice, Oh ! je ne veux pas aller à l’hospice ! »
﻿Des berceaux fienteux ﻿Aux bières de même, ﻿Bons couples sans gêne, ﻿Tournez deux à deux.
﻿Orgue, Orgue de Barbarie ! ﻿Scie autant que Souffre-Douleur, ﻿Vidasse, vidasse ton cœur, ﻿Ma pauvre rosse endolorie.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte-Épitaphe
### COMPLAINTE-ÉPITAPHE

La Femme, Mon âme : Ah ! quels Appels !
Pastels Mortels, Qu’on blâme Mes gammes !
Un fou S’avance, Et danse.
Silence… Lui, où ? Coucou.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte de cette bonne Lune
### COMPLAINTE DE CETTE BONNE LUNE

On entend les Étoiles :
﻿Dans l’giron ﻿Du Patron, ﻿On y danse, on y danse, ﻿Dans l’giron ﻿Du Patron, ﻿On y danse tous en rond.
— Là, voyons, mam’zelle la Lune, Ne gardons pas ainsi rancune ; Entrez en danse, et vous aurez Un collier de soleils dorés.
— Mon Dieu, c’est à vous bien honnête, Pour une pauvre Cendrillon ; Mais, me suffit le médaillon Que m’a donné ma sœur planète.
— Fi ! votre Terre est un suppôt De la Pensée ! Entrez en fête ; Pour sûr vous tournerez la tête Aux astres les plus comme il faut.
— Merci, merci, je n’ai que ma mie, Juste que je l’entends gémir ! — Vous vous trompez, c’est le soupir Des universelles chimies !
— Mauvaises langues, taisez-vous ! Je dois veiller. Tas de traînées, Allez courir vos guilledous !
— Va donc, rosière enfarinée ! Hé ! Notre-Dame des gens saouls, Des filous et des loups-garous ! Metteuse en rut des vieux matous ! ﻿Coucou !
﻿Exeunt les étoiles. Silence et Lune. On entend
﻿Sous l’plafond ﻿Sans fond, ﻿On y danse, on y danse, ﻿Sous l’plafond ﻿Sans fond, ﻿On y danse tous en rond.