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# Insomnie de jeune fille
## INSOMNIE DE JEUNE FILLE

— À travers les plis de mon rideau rose, Qui me lance ainsi des rayons furtifs ?… La blonde Luna, sur les bruns massifs, N’ouvre pas encor sa paupière close…
Ce n’est pas non plus le reflet morose D’un feu follet grêle aux bonds convulsifs ; Aucune lueur aux rameaux des ifs, Sous le vent des nuits, n’est encore éclose…
En vain je me tourne dans mon lit brûlant ; Sous mes draps, en vain, fuit mon front tremblant, Un frisson me gagne et j’ai l’âme émue !…
— Enfant ! dit tout bas un sylphe enjôleur, C’est la fleur d’amour qui brille à ta vue : Ne méconnais pas l’âme d’une fleur !
# La Famille du menuisier

Le marchand de cercueils vient de trousser ses manches Et rabote en sifflant, les pieds dans les copeaux. L’année est bonne ; il n’a pas le moindre repos Et même il ne boit plus son gain tous les dimanches.
Tout en jouant parmi les longues bières blanches, Ses enfants, deux blondins tout roses et dispos, Quand passe un corbillard, lui tirent leurs chapeaux Et bénissent la mort qui fait vendre des planches.
La mère, supputant de combien s’accroîtra Son épargne, s’il vient un nouveau choléra, Tricote, en souriant, au seuil de la boutique ;
Et ce groupe joyeux, dans l’or d’un soir d’été, Offre un tableau de paix naïve et domestique, De bien-être honorable et de bonne santé.
# Jim l’Indien

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### TABLE DES MATIÈRES

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# La Demoiselle aux yeux verts

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## TABLE DES MATIÈRES

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# La Demoiselle (Gautier)
### LA DEMOISELLE

....Insectes agiles ﻿Cuirassés d’or.
﻿Là, de bleuâtres demoiselles, Fêtant du nénuphar les hôtes bienheureux, Éventails animés, se balancent sur eux ﻿Avec leurs frémissantes ailes.
Sur la bruyère arrosée ﻿De rosée ; Sur le buisson d’églantier ; Sur les ombreuses futaies ; ﻿Sur les haies Croissant au bord du sentier ;
Sur la modeste et petite ﻿Marguerite, Qui penche son front rêvant ; Sur le seigle, verte houle ﻿Qui déroule Le caprice ailé du vent ;
Sur les prés, sur la colline ﻿Qui s’incline Vers le champ bariolé De pittoresques guirlandes ; ﻿Sur les landes ; Sur le grand orme isolé,
La demoiselle se berce ; ﻿Et s’il perce Dans la brume, au bord du ciel, Un rayon d’or qui scintille, ﻿Elle brille Comme un regard d’Ariel.
Traversant, près des charmilles, ﻿Les familles Des bourdonnants moucherons, Elle se mêle à leur ronde ﻿Vagabonde, Et comme eux décrit des ronds.
Bientôt elle vole et joue ﻿Sur la roue Du jet d’eau qui, s’élançant Dans les airs, retombe, roule ﻿Et s’écoule En un ruisseau bruissant.
Plus rapide que la brise, ﻿Elle frise, Dans son vol capricieux, L’eau transparente où se mire ﻿Et s’admire Le saule au front soucieux ;
Où, s’entr’ouvrant blancs et jaunes, ﻿Près des aunes, Les deux nénuphars en fleurs, Au gré du flot qui gazouille ﻿Et les mouille, Étalent leurs deux couleurs ;
Où se baigne le nuage ; ﻿Où voyage Le ciel d’été souriant ; Où le soleil plonge, tremble, ﻿Et ressemble Au beau soleil d’Orient.
Et quand la grise hirondelle ﻿Auprès d’elle Passe, et ride à plis d’azur, Dans sa chasse circulaire, ﻿L’onde claire, Elle s’enfuit d’un vol sûr.
Bois qui chantent, fraîches plaines ﻿D’odeurs pleines, Lacs de moire, coteaux bleus, Ciel où le nuage passe, ﻿Large espace, Monts aux rochers anguleux,
Voilà l’immense domaine ﻿Où promène Ses caprices, fleur des airs, La demoiselle nacrée, ﻿Diaprée De reflets roses et verts.
Dans son étroite famille, ﻿Quelle fille N’a pas vingt fois souhaité, Rêveuse, d’être comme elle ﻿Demoiselle, Demoiselle en liberté ?
﻿1830.
# La Demoiselle

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Demoiselle, poème de Victor Hugo
* La Demoiselle, poème de Théophile Gautier
* La Demoiselle, poème d’Henri de Régnier
# La Colonne

O toi, dont le noble délire
Charma ton pays étonné,
Eh quoi ! Déranger, sur ta lyre,
Mon sujet n’a pas résonné !
Toi, chantre des fils de Bellone,
Tu devrais rougir, sur ma foi.
De m’entendre dire avant toi :
Français, je chante la Colonne.
Salut, monument gigantesque.
De la valeur et des beaux arts ;
D’une teinte chevaleresque
Toi seul colore nos remparts.
De quelle gloire t’environne
Le tableau de tant de hauts faits.
Ah ! qu’on est fier d’être Français
Quand on regarde la Colonne.
Avec eux la gloire s’exile,
Osa-t-on dire des proscrits ;
Et chacun vers le champ d’asile
Tournait ses regards attendi-is.
Malgré les i-igueurs de Bellone,
La gloire ne peut s’exiler,
Tant qu’en France on verra briller
Des noms gravés sur la Colonne.
L’Europe qui, dans ma patrie.
Un jour pâlit à ton aspect,
En brisant ta tête flétrie.
Pour toi conserva du respect.
Car des vainqueurs de Babylone,
Des héros, morts chez l’étranger,
Les ombres, pour la protéger.
Planaient autour de la Colonne.
Anglais, fier d’un jour de victoire,
Par vingt rois conquis bravement,
Tu prétends, pour tromper l’histoire,
Imiter ce beau monument.
Souviens-toi donc, race bretonne :
Qu’en dépit de tes factions.
Du bronze de vingt nations
Nous avons formez la Colonne.
Et vous, qui domptiez les orages.
Guerriers, vous pouvez désormais
Du sort mépriser les outrages,
Les héros ne meurent jamais.
Nos noms, si le temps nous moissonne,
Iront à la postérité ;
Vos brevets d’immortalité
Sont burinés sur la Colonne.
Proscrits, sur l’onde fugitive
Cherchez un destin moins fatal :
Pour moi, comme la sensitive,
Je mourrais loin du sol natal !
Et si la France, un jour m’ordonne
De chercher au loin le bonheur,
J’irai mourir au champ d’honneur.
Ou bien au pied de la Colonne.
# La Colonisation officielle en Algérie

* I. Essais tentés depuis la conquête
* II. Son rôle actuel
# La Lampe du Ciel
## La Lampe du Ciel

Par la chaîne d’or des étoiles vives La Lampe du ciel pend du sombre azur Sur l’immense mer, les monts et les rives. Dans la molle paix de l’air tiède et pur. Bercée au soupir des houles pensives, La Lampe du ciel pend du sombre azur Par la chaîne d’or des étoiles vives.
Elle baigne, emplit l’horizon sans fin De l’enchantement de sa clarté calme ; Elle argente l’ombre au fond du ravin, Et, perlant les nids posés sur la palme, Qui dorment, légers, leur sommeil divin, De l’enchantement de sa clarté calme Elle baigne, emplit l’horizon sans fin.
Dans le doux abîme, ô Lune, où tu plonges, Es-tu le soleil des morts bienheureux, Le blanc paradis où s’en vont leurs songes ? Ô monde muet, épanchant sur eux De beaux rêves faits de meilleurs mensonges, Es-tu le soleil des morts bienheureux, Dans le doux abîme, ô Lune, où tu plonges ?
Toujours, à jamais, éternellement, Nuit ! Silence ! Oubli des heures amères ! Que n’absorbez-vous le désir qui ment, Haine, amour, pensée, angoisse et chimères ? Que n’apaisez-vous l’antique tourment, Nuit ! Silence ! Oubli des heures amères ! Toujours, à jamais, éternellement ?
Par la chaîne d’or des étoiles vives, Ô Lampe du ciel, qui pends de l’azur, Tombe, plonge aussi dans la mer sans rives ! Fais un gouffre noir de l’air tiède et pur Au dernier soupir des houles pensives, Ô Lampe du ciel, qui pends de l’azur Par la chaîne d’or des étoiles vives !
# La Lampe d’Héro
### XIV LA LAMPE D’HÉRO

De son bonheur furtif lorsque, malgré l’orage, L’amant d’Héro courait s’enivrer loin du jour Et dans la nuit tentait de gagner à la nage ﻿Le bord où l’attendait l’amour,
Une lampe envoyait, vigilante et fidèle, En ce péril, vers lui, son rayon vacillant ; On eût dit dans les cieux quelque étoile immortelle ﻿Qui dévoilait son front tremblant.
La mer a beau mugir et heurter ses rivages, Les vents au sein des airs déchaîner leur effort, Les oiseaux effrayés pousser des cris sauvages ﻿En voyant approcher la Mort,
Tant que du haut sommet de la tour solitaire Brille le signe aimé sur l’abîme en fureur, Il ne sentira point, le nageur téméraire, ﻿Défaillir son bras ni son cœur.
Comme à l’heure sinistre ou la mer en sa rage Menaçait d’engloutir cet enfant d’Abydos, Autour de nous, dans l’ombre, un éternel orage ﻿Fait gronder et bondir les flots.
Remplissant l’air au loin de ses clameurs funèbres, Chaque vague en passant nous entr’ouvre un tombeau ; Dans les mêmes dangers et les mêmes ténèbres, ﻿Nous avons le même flambeau.
Le pâle et doux rayon tremble encor dans la brume. Le vent l’assaille en vain, vainement les flots sourds La dérobent parfois sous un voile d’écume : ﻿La clarté reparait toujours.
Et nous, les yeux levés vers la lueur lointaine, Nous fendons, pleins d’espoir, les vagues en courroux ; Au bord du gouffre ouvert, la lumière incertaine ﻿Semble d’en haut veiller sur nous.
Ô phare de l’Amour ! qui dans la nuit profonde Nous guides à travers les écueils d’ici-bas, Toi que nous voyons luire entre le ciel et l’onde, ﻿Lampe d’Héro, ne t’éteins pas !
# La Danse des vieux et des vieilles (Verhaeren)

Gens de l’hospice, entrez en danse,
La vieille mort part en vacances.
Voici venir le riche été
Vous jetant l’or de sa santé.
Sa brise souffle sur vos lèvres,
Pour en chasser l’essaim des fièvres,
Et le ciel clair offre à vos yeux
Son large feu silencieux.
Gens de l’hospice, entrez en danse,
La vieille mort part en vacances.
— Hélas ! hélas ! ils sont si gourds
Nos dos pesants et nos pieds lourds.
Nos yeux ont perdu l’habitude
De voir brûler la clarté rude.
Nos fronts, nos bras, nos flancs, nos reins,
Sont si bien faits aux longs chagrins,
Que, pour nos pauvres cœurs futiles,
Le bonheur même est inutile.
Hélas ! hélas ! ils sont si gourds
Nos dos pesants et nos pieds lourds.
— Dans le jardin de votre hospice,
Le sol est chaud, l’air est propice.
Même à l’ombre des coins obscurs,
Le lierre y mord un pan de mur.
Sur un rosier de cent années
S’ouvrent trois roses obstinées,
Et le berceau des vieux chemins
Vous tend ses fleurs comme des mains.
Dans le jardin de votre hospice,
Le sol est chaud, l’air est propice.
— Certes, on aimerait cueillir,
Pour en orner ses souvenirs,
Ne fut-ce qu’une simple rose
Sur la branche où elle se pose ;
On aimerait à pas égaux,
Et deux à deux, jusqu’aux berceaux,
Se trimbaler pour voir encore
Les phlox grandir à chaque aurore.
Certes, on aimerait cueillir
Quelques roses en souvenir.
— Quand vous serez sous les charmilles,
Poussez plus loin, passez la grille.
Gagnez le champ dont les sentiers
Vous sont connus et familiers.
Les vieux clochers avec leurs cloches
Parlent de vous de proche en proche,
Et l’un d’entre eux vient de sonner
Sur le bourg où vous êtes nés.
Quand vous serez sous les charmilles,
Poussez plus loin, passez la grille.
— À voir nos toits et nos hameaux,
Déjà nous oublions nos maux.
Nous causerons avec les pierres
Séculaires de nos chaumières,
Avec les cendres du foyer,
Avec l’armoire en vieux noyer,
Avec les sièges qu’on rempaille,
Et la Vierge de la muraille.
À voir nos toits et nos hameaux,
Déjà nous oublions nos maux.
— Écoutez donc, voici la fête
Qui fait tourner jambes et têtes.
Frappant le sol d’un pied bourru,
Sautent vos fils, dansent vos brus.
L’orge des champs mué en bière
Semble de l’or au creux des verres.
Et pour trinquer comme au vieux temps,
Vous les aïeux, on vous attend.
Écoutez donc, voici la fête
Qui fait tourner jambes et têtes.
— Dites, comment danserons-nous
Sans qu’on nous prenne pour des fous ?
C’étaient jadis d’autres étreintes
Et d’autres cris autour des pintes.
C’étaient jadis d’autres chansons,
Que cadençaient cors et bassons.
C’étaient jadis de bons vieux thèmes,
Que notre cœur rythmait lui-même.
Dites, comment danserons-nous,
Sans qu’on nous prenne pour des fous ?
— Gens de l’hospice, entrez en danse,
La vieille mort est en vacances.
Il n’importe que le basson
Scande aujourd’hui d’autres chansons.
L’antique essor qui est la vie,
Toujours nous mène et nous convie.
Sitôt qu’un peu d’espoir nous luit,
C’est notre cœur qui nous guérit.
Gens de l’hospice, entrez en danse,
La vieille mort est en vacances.
# La Danse macabre

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Danse macabre (Baudelaire)
* Danse macabre (Cazalis) de Henri Cazalis reprise par Saint-Saëns.
* La Danse macabre (Fagus), 1920 de Georges Faillet.
# La Danse des morts

* Le Parnasse contemporain/1869/La Danse des morts
* Idylles et légendes/La Danse des Morts
# La Danseuse (Degas)

La
DANSEUSE
par
Edgar DEGAS
Danse, gamin ailé, sur les gazons de bois. Ton bras maigre, placé dans la ligne suivie Équilibre, balance et ton vol et ton poids. Je te veux, moi qui sais, une célèbre vie.
Nymphes, Grâces, venez des cimes d’autrefois ; Taglioni, venez, princesse d’Arcadie, Ennoblir et former, souriant de mon choix, Ce petit être neuf, à la mine hardie.
Si Montmartre a donné l’esprit et les aïeux, Roxelane le nez et la Chine les yeux, À ton tour, Ariel, donne à cette recrue
Tes pas légers de jour, tes pas légers de nuit… Mais pour mon goût connu qu’elle garde son fruit Et garde aux palais d’or la race de sa rue.
# La Danse des bombes
## La Danse des bombes

Amis, il pleut de la mitraille. En avant tous ! Volons, Volons ! Le tonnerre de la bataille Gronde sur nous… Amis, chantons ! Versailles, Montmartre salue. Garde à vous ! Voici les lions ! La mer des révolutions Vous emportera dans sa crue.
En avant, en avant sous les rouges drapeaux ! Vie ou tombeaux ! Les horizons aujourd’hui sont tous beaux. Frères nous lèguerons nos mères A ceux de nous qui survivront.
Sur nous point de larmes amères ! Tout en mourant nous chanterons. Ainsi dans la lutte géante, Montmartre, j’aime tes enfants. La flamme est dans leurs yeux ardents, Ils sont à l’aise dans la tourmente.
En avant, en avant sous les rouges drapeaux ! Vie ou tombeaux ! Les horizons aujourd’hui sont tous beaux. C’est un brillant levé d’étoiles. Oui, tout aujourd’hui dit Espoir ! Le dix-huit mars gonfle les voiles, O fleur, dis-lui bien au revoir.
# La Danseuse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Danseuse, nouvelle d’Herman Bang
* La Danseuse, poème d’Edgar Degas
# La Pesanteur et la Grâce/19
### BALANCE ET LEVIER

Croix comme balance, comme levier. Descente, condition de la montée. Le ciel descendant sur terre soulève la terre au ciel.
Levier. Abaisser quand on veut élever.
C’est de la même manière que « celui qui s’abaisse sera élevé ».
Il y a aussi une nécessité et des lois dans le domaine de la grâce. « L’enfer même a ses lois » (Gœthe). Le ciel aussi.
Une nécessité rigoureuse qui exclut tout arbitraire, tout hasard, règle les phénomènes matériels. Il y a, si possible, moins encore d’arbitraire et de hasard dans les choses spirituelles, quoique libres.
Un, le plus petit des nombres. « Le un qui est l’unique sage. » C’est lui l’infini. Un nombre qui croît pense qu’il s’approche de l’infini. Il s’en éloigne. Il faut s’abaisser pour s’élever.
Si 1 est Dieu, ∞ est le diable.
La misère humaine contient le secret de la sagesse divine, et non pas le plaisir. Toute recherche d’un plaisir est recherche d’un paradis artificiel, d’une ivresse, d’un accroissement. Mais elle ne nous donne rien, sinon l’expérience qu’elle est vaine. Seule la contemplation de nos limites et de notre misère nous met un plan au-dessus.
« Qui s’abaisse sera élevé. »
Le mouvement ascendant en nous est vain (et pire que vain) s’il ne procède pas d’un mouvement descendant.
Statera facta corporis. C’est le corps crucifié qui est une balance juste, le corps réduit à son point dans le temps et l’espace.
Ne pas juger. À la manière du Père des cieux qui ne juge pas : par lui les êtres se jugent. Laisser venir à soi tous les êtres, et qu’ils se jugent eux-mêmes. Être une balance.
On ne sera pas jugé alors, étant devenu une image du véritable juge qui ne juge pas.
Quand l’univers pèse tout entier sur nous, il n’y a pas d’autre contrepoids possible que Dieu lui-même — le vrai Dieu, car les faux dieux n’y peuvent rien, même sous le nom du vrai. Le mal est infini au sens de l’indéterminé : matière, espace, temps. Sur ce genre d’infini, seul le véritable infini l’emporte. C’est pourquoi la croix est une balance où un corps frêle et léger, mais qui était Dieu, a soulevé le poids du monde entier. « Donne-moi un point d’appui, et je soulèverai le monde. » Ce point d’appui est la croix. Il ne peut y en avoir d’autre. Il faut qu’il soit à l’intersection du monde et de ce qui n’est pas le monde. La croix est cette intersection.
# La Pesanteur et la Grâce/17
### LA VIOLENCE

La mort est ce qui a été donné de plus précieux à l’homme. C’est pourquoi l’impiété suprême est d’en mal user. Mal mourir. Mal tuer. (Mais comment échapper à la fois au suicide et au meurtre ?) Après la mort, l’amour. Problème analogue : ni mauvaise jouissance, ni mauvaise privation. La guerre et Éros sont les deux sources d’illusion et de mensonge parmi les hommes. Leur mélange est la plus grande impureté.
S’efforcer de substituer de plus en plus dans le monde la non-violence efficace à la violence.
La non-violence n’est bonne que si elle est efficace. Ainsi, question du jeune homme à Ghandi concernant sa sœur. La réponse devrait être : use de la force, à moins que tu ne sois tel que tu puisses la défendre, avec autant de probabilité de succès, sans violence. À moins que tu ne possèdes un rayonnement dont l’énergie (c’est-à-dire l’efficacité possible, au sens le plus matériel) soit égale à celle contenue dans tes muscles.
S’efforcer de devenir tel qu’on puisse être non-violent.
Cela dépend aussi de l’adversaire.
Cause des guerres : chaque homme, chaque groupe humain se sent à juste titre légitime maître et possesseur de l’univers. Mais cette possession est mal comprise, faute de savoir que l’accès — pour autant qu’il est possible à l’homme sur terre — en passe, pour chacun, par son propre corps.
Alexandre est à un paysan propriétaire ce qu’est don Juan à un mari heureux.
Guerre. Maintenir intact en soi l’amour de la vie ; ne jamais infliger la mort sans l’accepter pour soi.
Au cas où la vie de X… serait liée à la sienne propre au point que les deux morts doivent être simultanées, voudrait-on pourtant qu’il meure ? Si le corps et l’âme tout entière aspirent à la vie et si pourtant, sans mentir, on peut répondre oui, alors on a le droit de tuer.
# La Pesanteur et la Grâce/13
### IDOLÂTRIE

L’idolâtrie vient de ce qu’ayant soif de bien absolu, on ne possède pas l’attention surnaturelle et on n’a pas la patience de la laisser pousser.
Faute d’idoles, il faut souvent, tous les jours ou presque, peiner à vide. On ne peut le faire sans pain surnaturel.
L’idolâtrie est donc une nécessité vitale dans la caverne. Même chez les meilleurs, il est inévitable qu’elle limite étroitement l’intelligence et la bonté.
Les pensées sont changeantes, obéissantes aux passions, aux fantaisies, à la fatigue. L’activité doit être continue, tous les jours, beaucoup d’heures par jour. Il faut donc des mobiles de l’activité qui échappent aux pensées, donc aux relations : des idoles.
Tous les hommes sont prêts à mourir pour ce qu’ils aiment. Ils ne diffèrent que par le niveau de la chose aimée et la concentration ou la dispersion de l’amour. Aucun ne s’aime lui-même.
L’homme voudrait être égoïste et ne peut pas. C’est le caractère le plus frappant de sa misère et la source de sa grandeur.
L’homme se dévoue toujours à un ordre. Seulement, sauf illumination surnaturelle, cet ordre a pour centre ou lui-même ou un être particulier (qui peut être une abstraction) dans lequel il s’est transféré (Napoléon pour ses soldats, la Science, le Parti, etc.). Ordre perspectif.
Nous n’avons pas à acquérir l’humilité. L’humilité est en nous. Seulement nous nous humilions devant de faux dieux.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Le petit cimetière
### LE PETIT CIMETIÈRE

Derrière le mur du petit cimetière, il y a une chèvre blanche qui mange de l’herbe verte…
… Derrière le mur du petit cimetière.
Devant le mur du petit cimetière, il y a la place aux pavés inégaux…
… Devant le mur du petit cimetière.
À l’intérieur du petit cimetière, il y a des rangées de tombes et un champ de croix…
… À l’intérieur du petit cimetière il y a des croix, des croix, des croix.
Beaucoup sont noires, en simple bois ; d’autres en fer aux garnitures rouillées, d’autres en pierre, aux formes ouvragées.
Elles sont toutes neuves, ou bien très vieilles, et sur la terre humide des tombes, ou sur les pierres de granit gris, des fleurs se fanent et l’herbe pousse.
Là, sont réunis sous la terre, le tout petit enfant au vieux sage… le voleur au prêtre… l’ennemi à l’ennemi… et l’ami à l’amie.
Là, sont réunis sous la terre, tous ceux que la vie a séparés.
Mais la terre garde bien son secret, elle ne dit pas où sont ses morts, et où nous serons, nous les vivants.
Mais la chèvre mange son herbe verte, derrière le mur du petit cimetière.
Ah ! que de gens ! que de gens ! que de gens ! une chèvre blanche garde en paissant.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Le petit verger
### LE PETIT VERGER

Les groseilliers dans la lumière, doucement abritent les pommes tombées. Et les pommes tombées font des rondes au pied vert des groseilliers.
Les fraisiers sur la terre brune, mêlant leurs feuilles aux pissenlits, côte à côte, rêvent aux petites fraises, qui poussent sur eux pour être mangées.
L’allée du milieu est toute sombre : une raie de soleil la traverse. Sur le mur pousse la vigne, aux grandes feuilles bleues et tranquilles et partout des mauvaises herbes et du plantin pour les oiseaux ! C’est un petit verger si sage au fond d’un bois roux de soleil, un petit verger, où il fait bon rêver à de très vieux contes, à de très vieilles gens. Les pommiers vieux et bossus, sont comme ces grands-pères qu’on n’a pas connus et les pommes tièdes et ridées des petites sœurs qu’on n’a pas eues.
Oh ! dans le petit verger, où l’or foncé d’un tronc vous met la joie au cœur comme une belle chanson.
Oh ! dans le petit verger, où l’on pense à des choses très françaises et très douces, comme la lumière est belle au pied des groseilliers.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/La mer
### LA MER

Au bout du chemin, il y a l’église
avec sa croix levée comme un doigt
vers le ciel bleu ! Et le chemin suit en lacets
la pente douce de la colline
que domine la Maison du Bon Dieu. C’est le beau temps sur toute la terre
assurément ! car voici dans cette anse du paysage
la mer immense… saphir géant !
Des bateaux dansent sur la mer. Bateaux de pêche. Voiliers partis ce matin
au soleil levant et que ramène la marée de midi. Leurs voiles rapiécées, usées, salies
se détachent en carrés d’ombres
sur le ciel étincelant. … Tout l’univers tient LÀ Placide et mesuré. De la mer à l’église, il n’y a que la lumière
et le sentier qui monte comme une prière
dans la Clarté.
# La Maison dans l’œil du chat (Crès, 1917)/Le petit escalier de Saint-Cloud
### LE PETIT ESCALIER DE SAINT-CLOUD

C’était un petit escalier, tout petit.
Il n’avait que trois ou quatre marches, mais ces trois ou quatre marches en valaient bien des quarantaines d’autres par leur beauté…
Elles étaient recouvertes de mousse, mais surtout de monceaux de feuilles mortes tout en or.
Il était bien content, le petit escalier et il n’en demandait pas plus pour être heureux et de bonne humeur… Et depuis des années, il savourait cette joie si simple et si pure d’être recouvert de feuilles mortes et d’admirer la nature.
Car il l’admirait : il trouvait splendide le trou fait dans le feuillage par lequel il pouvait contempler un morceau de ciel bleu.
Il adorait sa grande sœur, la statue, qui se reflétait dans l’eau glauque du bassin, et les beaux troncs des arbres entourés de lierre rouge.
Quand les gens venaient visiter ce coin isolé du parc de Saint-Cloud et que, par hasard, ils disaient : « Ah ! le joli petit escalier, montons ces vieilles marches de pierre », il ressentait une joie énorme, mais pas d’orgueil ; aussi sa joie était-elle très pure et lui était-il très heureux.
C’est une toute petite histoire que celle de ce petit escalier.
Mais c’est celle de tous les gens modestes, qui savent être heureux par eux-mêmes et la beauté du ciel qu’ils voient.