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# Les Misérables/Tome 3/Livre 2/07
#### VII RÈGLE : NE RECEVOIR PERSONNE QUE LE SOIR

Tel était M. Luc-Esprit Gillenormand, lequel n’avait point perdu ses cheveux, plutôt gris que blancs, et était toujours coiffé en oreilles de chien. En somme, et avec tout cela, vénérable.
Il tenait du dix-huitième siècle : frivole et grand.
Dans les premières années de la Restauration, M. Gillenormand, qui était encore jeune, — il n’avait que soixante-quatorze ans en 1814, — avait habité le faubourg Saint-Germain, rue Servandoni, près Saint-Sulpice. Il ne s’était retiré au Marais qu’en sortant du monde, bien après ses quatrevingts ans sonnés.
Et en sortant du monde, il s’était muré dans ses habitudes. La principale, et où il était invariable, c’était de tenir sa porte absolument fermée le jour, et de ne jamais recevoir qui que ce soit, pour quelque affaire que ce fût, que le soir. Il dînait à cinq heures, puis sa porte était ouverte. C’était la mode de son siècle, et il n’en voulait point démordre. — Le jour est canaille, disait-il, et ne mérite qu’un volet fermé. Les gens comme il faut allument leur esprit quand le zénith allume ses étoiles. — Et il se barricadait pour tout le monde, fût-ce pour le roi. Vieille élégance de son temps.
# Les Misérables/Tome 3/Livre 2/05
#### V BASQUE ET NICOLETTE

Il avait des théories. En voici une : « Quand un homme aime passionnément les femmes, et qu’il a lui-même une femme à lui dont il se soucie peu, laide, revêche, légitime, pleine de droits, juchée sur le code et jalouse au besoin, il n’a qu’une façon de s’en tirer et d’avoir la paix, c’est de laisser à sa femme les cordons de la bourse. Cette abdication le fait libre. La femme s’occupe alors, se passionne au maniement des espèces, s’y vert-de-grise les doigts, entreprend l’élève des métayers et le dressage des fermiers, convoque les avoués, préside les notaires, harangue les tabellions, visite les robins, suit les procès, rédige les baux, dicte les contrats, se sent souveraine, vend, achète, règle, jordonne, promet et compromet, lie et résilie, cède, concède et rétrocède, arrange, dérange, thésaurise, prodigue ; elle fait des sottises, bonheur magistral et personnel, et cela console. Pendant que son mari la dédaigne, elle a la satisfaction de ruiner son mari. » Cette théorie, M. Gillenormand se l’était appliquée, et elle était devenue son histoire. Sa femme, la deuxième, avait administré sa fortune de telle façon qu’il restait à M. Gillenormand, quand un beau jour il se trouva veuf, juste de quoi vivre, en plaçant presque tout en viager, une quinzaine de mille francs de rente dont les trois quarts devaient s’éteindre avec lui. Il n’avait pas hésité, peu préoccupé du souci de laisser un héritage. D’ailleurs il avait vu que les patrimoines avaient des aventures, et, par exemple, devenaient des biens nationaux, il avait assisté aux avatars du tiers consolidé, et il croyait peu au grand livre. — Rue Quincampoix que tout cela ! disait-il. Sa maison de la rue des Filles-du-Calvaire, nous l’avons dit, lui appartenait. Il avait deux domestiques, « un mâle et une femelle ». Quand un domestique entrait chez lui, M. Gillenormand le rebaptisait. Il donnait aux hommes le nom de leur province : Nimois, Comtois, Poitevin, Picard. Son dernier valet était un gros homme fourbu et poussif de cinquante-cinq ans, incapable de courir vingt pas, mais, comme il était né à Bayonne, M. Gillenormand l’appelait Basque. Quant aux servantes, toutes s’appelaient chez lui Nicolette (même la Magnon dont il sera question plus loin). Un jour une fière cuisinière, cordon bleu, de haute race de concierges, se présenta. — Combien voulez-vous gagner de gages par mois ? lui demanda M. Gillenormand. — Trente francs. — Comment vous nommez-vous ? — Olympie. — Tu auras cinquante francs, et tu t’appelleras Nicolette.
# Les Moineaux francs/3
### ÉPITHALAME MODERNE

Àparis, chaque printemps, Cupido dresse son piège : Sur les filles de vingt ans
Neige
De l’oranger tout le temps.
On s’est connu dans un bal…
On s’est fait une visite…
Elle est bien… Il n’est pas mal…
Vite
L’officier municipal !
C’est réglé, c’est arrêté ! On se rend à la mairie ; Le couple, tout emprunté,
Crie
« Oui ! » — Le sort en est jeté !
Le lendemain, rendez-vous
À l’église, en grande foule ; Sur la tête des époux
Coule
Un discours pieux et doux.
On entre en se bousculant
Dans la sacristie étroite ; Et, sous son grand voile blanc,
Droite,
Elle rit… ou fait semblant.
Lui fier, superbe, important, Écrase sa belle-mère
Et, sans souffler un instant,
Serre
Les cinq cents mains qu’on lui tend.
Un fort lunch est apprêté
Suivant la nouvelle mode ; En mangeant, chaque invité
Brode
Un bout de banalité.
Les sandwichs, vrais monuments, Fondent avec le champagne ; Et la gaîté par moments
Gagne
Jusqu’au groupe des mamans.
Que Dieu bénisse aujourd’hui
Ces époux, couple modèle ! Qu’il Lui soit un ferme appui !
Qu’Elle
N’ait de regards que pour Lui !
Qu’ils vivent sans nul souci ! Que rien ne les puisse abattre ! Qu’ils aient des enfants aussi…,
Quatre…
Ou plus, s’il leur plaît ainsi !
Qu’ils aient des santés extra ! Point de goutte ou de névrose… L’existence leur sera
Rose
Et gaîment s’écoulera !
Qu’ils se plaisent au foyer
L’hiver, lorsque le vent pleure, Et qu’ils sachent oublier
L’heure
Coulant dans le sablier !
Qu’ils s’envolent chaque été, Quand Paris commence à frire, Dans quelque coin abrité
Rire
Ou rêver en liberté !
Qu’ils ne parlent que très peu
Politique ou bien finance ! Que leur jeunesse, morbleu !
Danse
Une gigue dans le bleu !
Qu’ils n’aient pas trop de parents
Qui chez eux plantent leur tentes : Petits-cousins encombrants,
Tantes
Aux bonnets exubérants !
Que Monsieur soit décoré ; Que Madame ait des toilettes
D’un goût toujours épuré,
Faites
Chez le tailleur consacré.
Qu’ils aient un appartement
Sans tramways ni pianistes
Qui tapent, lugubrement
Tristes,
Des morceaux dits d’agrément !
Qu’estimés dans le quartier, Bénis du propriétaire, Ils sachent, quand vient janvier,
Plaire
À messire leur portier !
Ainsi les souhaits par tas
S’accumulent sur leur tête... La voiture attend en bas,
Prête…
Allez !… et ne versez pas !
# Les Moineaux francs/36
### MATINÉE DE BROUILLARD

Srouillard épais, matinée
Chagrinée.
Les pêcheurs restent au port…
Tout s’endort.
Le soleil dans un lointain
Incertain,
Semble une étoile mouillée
Et brouillée.
Les barques flottent ballantes,
Nonchalantes,
Sur le flot d’argent bruni
Tout uni.
Des coups de sifflet pressés
Sont lancés,
Cris de machine embrumée
Enrhumée…
Puis un long flic-flac de roue
Qui s’ébroue :
Le bateau de Saint-Malo
Vient sur l’eau.
Les voyageurs débarqués
Sur les quais
Passent au loin, silhouettes
Fort peu nettes.
Ils marchent tête baissée
Et lassée ;
Leurs membres paraissent pris
Dans du gris.
La cloche, au sourd tintement,
Tristement
Dans le brouillard vibre et pleure
Un quart d’heure.
Des ombres vont qui s’espacent
Et qui passent :
Le bateau repart, tout fuit
Dans la nuit.
Ô Soleil ! ô vieil ami
Endormi,
Qui sous ces flottantes robes
Te dérobes.
Pour demeurer de la sorte
À la porte,
As-tu fait, vieux débauché,
Un péché ?
En courant le guilledou
(Dieu sait où !),
Cette nuit loin de la lune
Importune,
Lutinant quelque planète
En goguette,
Es-tu tombé sur ton né
Fleuronné ?
Ou bien, réveillé trop tard,
Par hasard,
Honteux de ta nonchalance,
En silence,
Restes-tu dans un nuage
Comme en cage,
De peur de te voir puni
Et honni ?
Si telle est ta crainte, eh bien !
Ne crains rien !
Perce la brume maudite !
Viens-nous vite !
On pardonne tout quand même,
Dès qu’on aime,
Et l’on t’aime, tu le sais,
Bien assez.
Ne nous laisse pas te voir
Sans t’avoir !
Grand acteur, sors des coulisses
Où tu glisses,
Et sur la terre fidèle
Qui t’appelle,
Traîne ton manteau vermeil,
Ô Soleil !
# Les Moineaux francs/31
### SOIR D’ÉTÉ

Souvent, près de la mer, par quelque soir d’été, Quand la nuit, descendant comme un grand voile sombre
S’étend sur la nature, et verse, avec son ombre, Le doux enchantement de sa placidité ;
Souvent je me suis dit : À quoi bon cette vie ? Et, dans nos cœurs humains profondément troublés, À quoi bon ces désirs toujours renouvelés, Et l’ambition folle, et l’implacable envie ?
Vers un but incertain qui sans cesse nous fuit, À quoi bon ces efforts sans raison et sans trêve ? Pourquoi cet éternel et fantastique rêve
De lutteur obstiné s’agitant dans la nuit ?
Homme, quel est pour toi le prix de tant de veilles ? La récompense offerte à tant d’activité ? Rien qu’un léger renom grisant ta vanité, Un murmure flatteur montant à tes oreilles !
Tu marches cependant, luttant, luttant toujours, Sans comprendre, aveuglé par tes folles intrigues, Pour obtenir si peu combien tu te prodigues, Et de quel lourd fardeau tu surcharges tes jours.
Mais va ! Te tourmentant de ces chimères vaines
Faites d’inconséquence et d’instabilité, La Providence agit avec sagacité : Homme, elle t’intéresse aux misères humaines.
Sans doute, il est mesquin, le but auquel tu tends : Mais, s’il n’était mesquin, tu n’oserais y tendre ! Dieu fit d’autres bonheurs que tu ne peux comprendre
Et trop hauts sont pour toi les grands cieux éclatants.
Faible et nu, tu ne peux, dans la lutte suprême, Obtenir qu’un bonheur furtif et limité : Mais le moindre rayon pour toi devient clarté, Et tu puises ta joie en ta faiblesse même.
Telle, seule dans l’ombre et première à l’appel, Vénus brille là-haut plus limpide, plus claire, Et semble, souveraine émue et solitaire, De ses faibles lueurs argenter tout le ciel.
# Les Moineaux francs/32
### LES PÂTÉS DE SABLE

Sur la plage, à basse marée, Quand la mer au loin retirée
Remonte à l’horizon sans fin, Pelles en main, jupes roulées, Voici, les enfants, par volées, Se jouant dans le sable fin.
Actifs, affairés, pleins de flammes, Par-ci, par-là, de tous côtés, Petits hommes, petites femmes,
Ils font des pâtés.
Avec des mines ingénues, Bien campés sur leurs jambes nues
Que le chaud soleil briqueta, Ils dressent sur le sable humide
Quelque naïve pyramide, Quelque modeste Golgotha, Qui devront tenir tête aux lames, Résister aux flots irrités…
Petits hommes, petites femmes,
Ils font des pâtés.
Remparts épais, tours crénelées, Fossés profonds, larges vallées,
Demi-lunes et bastions, S’élèvent à grands coups de pelles, Suivant les règles fort nouvelles
De leurs fortifications.
Puis ils plantent des oriflammes
Sur les travaux exécutés…
Petits hommes, petites femmes,
Ils font des pâtés.
Chers enfants, fines têtes roses, À ces très importantes choses
Donnez vos soins et vos efforts : Jeunes Vaubans en jupes hautes, Tout le long, le long de nos côtes, Dressez vos châteaux et vos forts.
Ignorant la vie et ses drames, Ses soucis et ses duretés, Petits hommes, petites femmes,
Faites des pâtés.
Toi, mon gros père, qui barbotes, Portant le sable à pleines hottes
Pour consolider le rempart, Qui sait où le destin te mène, Et, dans notre mêlée humaine, Quelle peut bien être ta part ? Traiteras-tu les dieux d’infâmes, Ou chanteras-tu leurs bontés ?…
Petits hommes, petites femmes,
Faites des pâtés !
Toi, mignonne commère blonde, Qui, dans cette fosse profonde, Veux faire entrer « toute la mer », Quand un jour — car il faut qu’on aime ! — Il te prendra malgré toi-même, L’amour te sera-t-il amer ? Connaîtras-tu des nobles âmes
Les révoltes et les fiertés ?…
Petits hommes, petites femmes,
Faites des pâtés !
Sans souci de vos destinées, Enfants, que vos jeunes années
Brillent en pleine floraison : Là-bas, impossible à connaître.
L’horizon est sombre peut-être…
Ne regardez pas l’horizon ! Avant d’être de belles dames, De beaux messieurs bien cravatés.
Petits hommes, petites femmes,
Faites des pâtés !
# Les Moineaux francs/35
### L’ÉTOILE

Dans le ciel transparent que le couchant colore, Une étoile paraît, timide et seule encore, Comme un œil scintillant aux portes de la nuit.
Seul moi-même, suivant le hasard de mon rêve, Assis sur un rocher au-dessus de la grève, Je regarde, songeur, ce point fixe qui luit.
Et je me dis : « Combien, avant moi, d’autres hommes, Depuis les premiers temps de ce monde où nous sommes, Près de la même grève ont rêvé, soucieux : Vers ce même astre clair qui sur l’horizon rose
Ainsi qu’un clou d’argent étincelle et se pose, Combien d’autres mortels ont élevé les yeux ?
Quel était donc leur but en fixant cette étoile ? Espéraient-ils jamais percer le sombre voile
Qui d’un monde inconnu nous cache la clarté ? Vermisseaux inquiets s’agitant sur la terre, Voulaient-ils arracher à l’astre le mystère
Enviable et lointain de sa placidité ?
N’était-ce pas plutôt dans ces moments d’ivresse
Où tout l’être exalté déborde de tendresse
Que leurs regards montaient vers la pâle lueur ? Ne la prenaient-ils pas pour douce confidente
De leurs espoirs comblés, et, d’une voix ardente, Ne lui contaient-ils pas l’histoire de leur cœur ?
Partez, envolez-vous vers les profondes voûtes, Tristesses et bonheurs, espérances et doutes, Grandiose soupir de ce monde anxieux ! De tout temps, isolé dans sa faiblesse extrême, L’homme chercha là-haut comme un autre lui-même : La joie et la douleur font regarder les cieux.
# Les Moineaux francs/37
### MESSE BRETONNE

Le prêtre a dit : Ite, missa est ! Et l’église, Dressant sur la hauteur sa croix de pierre grise, Se vide lentement et, par l’étroit portail, Laisse couler la foule ainsi qu’un noir bétail. Les femmes, chapelet en main, braves et nettes, Font grouiller au soleil la neige des cornettes :
Les gars, restés dehors pendant l’office, ont mis
À leurs grands chapeaux ronds quelques fleurs du pays
Et se mêlent au flot roulant des robes sombres.
Vers la place, où de vieux tilleuls jettent leurs ombres, Tout ce monde dévale, en riant, sous le ciel.
Un bout de causerie, un adieu mutuel, Un serrement de mains jusqu’au prochain dimanche, Un salut… et l’on part. Un salut… et l’on part.La longue route blanche
Que bordent les genêts en pleine floraison
Se couvre de points noirs marchant vers l’horizon ; Deux à deux, trois à trois, par maison, par famille, On s’en va. Dans huit jours peut-être, cette fille
Qu’au sortir de la messe un garçon reluquait
Reviendra fiancée, en jupon plus coquet, Et ce vieillard, qui boite et demeure en arrière, Y reviendra peut-être avant… dans une bière.
Huit jours !… pendant huit jours que de choses se font ! Que de nouveaux venus ! que d’autres qui s’en vont !
Huit jours !… que de soucis ! que de deuils ! que de joies ! Qui connaît l’avenir ? Qui peut sonder les voies
Et les sentiers obscurs où va l’humanité ? · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · ·
Humble, mais grandiose en son humilité, L’église de campagne est la maison bénie
Où le dimanche, après la semaine finie, Au bruit des carillons, sous le ciel gris ou bleu, On vient, entre voisins, se voir chez le bon Dieu.
# Les Moineaux francs/29
### LE CERF-VOLANT

Bien au-dessus de la mer bleue,
Dans le ciel clair,
De son interminable queue,
Balayant l’air,
Et comme un gros corps sans cervelle
Cabriolant,
S’agite au bout d’une ficelle
Le cerf-volant.
Majestueusement cocasse,
Tout galonné,
Au beau milieu de sa carcasse
Il est orné
D’un grand soleil où l’or ruisselle
Étincelant,
Et que vient trouer la ficelle
Du cerf-volant.
Le grand oiseau fantasque et bête,
Du fil léger
Veut, par maint et maint coup de tête,
Se dégager :
Mais une force l’ensorcèle,
Le turbulent…
C’est l’enfant qui tient la ficelle
Du cerf-volant.
Ainsi, dans ce monde où nous sommes,
Combien souvent
Nous voit-on rester, pauvres hommes,
Bas dans le vent !
Le grand ciel libre nous appelle,
Affriolant…
Mais une main tient la ficelle
Du cerf-volant.
En vain le vent léger nous pousse
Bien loin, là-bas ;
La main qui nous tient, ferme et douce,
Ne lâche pas :
Car cette main mignonne est celle
Du dieu galant,
L’Amour, — qui tire la ficelle
Du cerf-volant !
# Les Moineaux francs/30
### À TABLE D’HÔTE

C’est la banale table d’hôte
De l’hôtel breton, que l’on voit
S’arrondir sous son vaste toit, Au bout de la plage, à mi-côte.
Aux murs de la salle, par rangs, Dans leurs cadres dont l’or se pique, Une collection unique
De tableaux… à trente-cinq francs :
Tableaux compliqués, pleins de choses, Effets de printemps ou d’hiver, Soleils couchants, lunes en l’air
Se mirant dans de beaux lacs roses ;
Ou bien, naïfs et réguliers, Près d’un glacier de Suisse mauve, Quelques longs bâtons de guimauve, Qui figurent des peupliers.
Dans le fond, sur la cheminée, Entre deux vases vernissés, Souvenir des hymens passés, Dort une couronne fanée,
Et, sous un lustre en papier vert, Où viennent bourdonner les mouches, Jouant des mains, jouant des bouches, Les dîneurs prennent leur dessert.
Parmi tous ces hôtes vulgaires, Hauts en couleur, ronds et joyeux, Bavardant ferme et buvant mieux, Et riant au choc de leurs verres,
En face de moi je la vois, Dans son corsage de cretonne, Toute frêle, toute mignonne, Et fine jusqu’au bout des doigts.
Elle a douze ans, treize ans à peine, Cette fillette aux cheveux d’or : Bien plus enfant que femme encor, Elle a pourtant des airs de reine.
À sa droite, œil clair et front haut, Mais vieux d’âge et d’inquiétude, Le père — quelque homme d’étude — Mange et rêve sans dire un mot.
À sa gauche est le petit frère, Pauvre enfant à l’air attristé, Celui qui sans doute a coûté
En naissant, la vie à la mère,
Être malingre, au long profil, À l’œil terne, à la peau de cire, Un de ceux-là qui vous font dire : « À quoi le bon Dieu pensa-t-il ? »
Or, sur cette plante chétive
Éclose par un froid soleil, Avec un amour sans pareil
Veille la fillette attentive.
Malgré les refus entêtés
De l’enfant injuste et morose, Elle prodigue en toute chose
Des trésors d’exquises bontés :
De sa main active et fluette, Vitement, le faisant manger ; Dès qu’il vient à se déranger, Serrant le nœud de sa serviette ;
Pour qu’il y puisse boire mieux, À ses lèvres, portant son verre ; Quelquefois, pour le faire taire, Lui parlant avec de gros yeux…
Bref, en sa charité suprême, Sans défaillance, sans ennui, Vivant en lui, par lui, pour lui, Jusqu’à s’oublier elle-même.
À ce moment, rouge de feux, Le soleil, se couchant dans l’onde, Vient éclairer sa tête blonde
Et se jouer dans ses cheveux,
Si bien que sous cette auréole
On dirait, descendant du Ciel, Quelque vierge de Raphaël
Qui tient l’enfant et le console.
Et je pensais par devers moi, Devant ce tableau tout intime : « Nature ! ô Nature sublime ! Combien admirable est ta loi !
Loin de ces êtres qu’elle adore
La mère s’en va pour jamais…
Mais en sa fille tu permets
Qu’elle puisse exister encore !
Près de ce pauvre enfant chétif
Que la crainte de vivre assiège, Tu mets, afin qu’il le protège, Ce jeune gardien attentif,
Et tu voulus, dans ta clémence, Que pour veiller au bord du nid, En cet ange blond qui finit
Fût une mère qui commence ! »
# Les Moineaux francs/33
### LES LAVEUSES

Le soleil luit ; le vent fait rage ; Bras nus et le buste ployé, Les femmes vont, sur le rivage, Étendre le linge mouillé.
Deux à deux, fermes sur les hanches, En jupon rouge et bonnet noir, Elle tiennent les toiles blanches
Humides encor du lavoir ;
Et droites dans la brise folle Toute claquante de soufflets, Elles fixent le drap qui vole Par un triple rang de galets.
Et, tout le long de la mer bleue, Pleine d’écume et de sanglots, Se déroule la longue queue De ces hardes de matelots,
Pauvres lambeaux de toile écrue, Tristes loques de l’indigent, Qui font, sous la lumière crue, Une mosaïque d’argent !
# Les Névroses (Rollinat)/Les Roses
### LES ROSES

Dans l’air comme embrasé par une chaleur d’âtre Elles ont un arôme aussi lourd qu’ennuyé, Et par un crépuscule orageux et mouillé La blanche devient jaune, et la jaune, verdâtre.
Mais à l’aube naissante, à cette heure où la nuit Abandonne en pleurant les étoiles éteintes, Chacune se déplisse et rallume ses teintes, Et leur parfum s’envole avec le vent qui fuit.
Souvent on aperçoit dans l’atmosphère chaude, Sur leurs pétales blancs, purpurins ou rosés, Un beau petit insecte aux reflets irisés, Qui miroite au soleil ainsi qu’une émeraude.
Bien des mouches qui sont distilleuses de miel Vampirisent gaîment ces reines végétales, Et plus d’un vent du nord aux haleines brutales Ravage leur parterre endormi sous le ciel.
Elles ont beau piquer le doigt qui les enlève : On affronte en riant leur perfide beauté, Pour cueillir ces boutons si pleins de volupté, Qu’on dirait de la chair pétrie avec du rêve.
Ornant la modestie aussi bien que l’orgueil, Fleurissant tout, cheveux, boutonnières, corsages, Elles sont les joyaux des fous comme des sages Et s’effeuillent encor sur la vierge au cercueil.
Et même, entre l’if morne et le cyprès austère, Dans les dortoirs pierreux où gisent les défunts, Elles font oublier à force de parfums La putréfaction qui fermente sous terre.
Aussi, bien que rongé de souffrance et d’ennuis, Je me plais à les voir, corolle grande ouverte, Se pavaner au bout de leur tige âpre et verte Dans la corbeille ovale aux bordures de buis.
Mon esprit embrumé subit leur influence ; Elles me font rêver d’ineffables Édens, Et j’adore ces fleurs où l’ange des jardins Raffine le parfum, la forme et la nuance.
J’aime la rose pourpre aux boutons de carmin, Coupe où l’on boit le sang filtré de la nature, Sirène dont le souffle errant à l’aventure Est un chuchotement d’amours sans lendemain.
Mais je préfère encor la rose poitrinaire Dont l’incarnat plaintif avive la pâleur : Oh ! comme tes soupirs embaumés, triste fleur, M’arrivent doux et purs dans la clarté lunaire !
De la villa moderne à l’antique manoir, Tu délectes partout mon œil et ma narine : Où que j’aille, c’est toi que mon humeur chagrine Frôle amoureusement comme un papillon noir.
# Les Névroses (Rollinat)/Les Seins
### LES SEINS

J’ai fait ces vers subtils, polis comme des bagues, Pour immortaliser la gloire de tes seins Que mon houleux désir bat toujours de ses vagues.
Qu’ils y fleurissent donc éternellement sains, Et que dans la roideur fière des pics de glace Ils narguent à jamais les siècles assassins !
Sur ta chemise, enfant, mon œil baise la place Qu’use le frottement de leurs boutons rosés, Et voilà que déjà le vertige m’enlace.
Si j’osais ! Tu souris, semblant me dire : « Osez ! « Mes seins voluptueux sont friands de vos lèvres « Et de larmes d’amour veulent être arrosés. »
Et pour m’indemniser des nuits où tu m’en sèvres, Tu ne les caches plus que sous tes noirs cheveux Drus comme les buissons que mordillent les chèvres.
Ivresse ! Ils sont alors à moi tant que je veux : Car mes doigts chatouilleurs ont des caresses lentes S’entrecoupant d’arrêts et de frissons nerveux.
Et quand vibrent sur vous mes lèvres harcelantes,
Libellules d’amour dont vous êtes les fleurs,
Votre incarnat rougit, pointes ensorcelantes !
Rubis des seins, vous en rehaussez les pâleurs Et vous vous aiguisez, jusqu’à piquer ma joue Comme le bec lutin des oiselets siffleurs.
Et tu frémis avec une adorable moue Tandis qu’au cliquetis de tes bracelets d’or Ta main dans ma crinière indomptable se joue !
En vain la bise hurle au fond du corridor,
Tu souris de langueur sur le sopha d’ébène Devant l’âtre paisible où la flamme s’endort.
Moi, je brûle affolé, je me contiens à peine ; Et pourtant mon désir qui rampe à tes genoux Sait que sa patience a toujours bonne aubaine.
Mais tu laisses tomber ton provocant burnous,
Et, moderne houri des paradis arabes,
Tu bondis toute nue en criant : « Aimons-nous ! »
Oh ! comme nous râlons ces magiques syllabes,
Dans la chère seconde où, pour mieux s’enlacer,
Nos jambes et nos bras sont des pinces de crabes.
Ma convoitise enfin peut donc se harasser ! Pas un coin de ton corps où mes lèvres ne paissent Tu me bois, je t’aspire ! et, pour me délasser,
J’admire tes beaux seins qui s’enflent et s’abaissent.