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# La Preuve égoïste/4
### iv

et la Vivante alors venait, narrant : et la Vivante alors venait, narrant : [Vivants ! mes Yeux qui des grands lis élargissent l’adage
rêvent, et mes vouloirs vont me donner à lui
ô !
ô ! cet unique en qui vivons exempte d’âge…]
Tentations ! Tentations — vous vîntes, et
de multiples mains d’hommes ardant du délire
crispent de loin le dol de vierges, et qui sait
qui doit ou ne doit pas
qui doit ou ne doit pas choir !
Est égoïste la Multitude en les voies
droites d’où l’on voit loin la métallique Tour
de Fer, et ! Tentations…
de Fer, et ! Tentations… pour regrets et ire — un vent de luxe et de luxure, et mille vents
de roues roulantes ainsi qu’en
de roues roulantes ainsi qu’en crierie
de mort et de rut éploient, et luxurie
véhémentement quel air, ah ! de vertige et
de mal qui du devoir saint enlève — et qui sait
qui doit ou ne doit pas
qui doit ou ne doit pas choir !…
qui doit ou ne doit pas choirNe rie et ne pleure
or la Vivante alors venait, qui vers demain
pourpense, et qui pressent un devoir agité
parmi la pleine paix de l’ingénuité
de
de(car il est des pleurs d’une nature amère)
calmer qui désespère et pleure l’heure : mains
Filiales et nuptiales et de mère…
Mais, Mais, cet air, ah ! de vertige et de mal la prend : et, rêves et virginités – quand il la rend comme meurtris ils saignent en pétales, heure
morte de Fleurs ! meurtris ils saignent dans les vents…
morte de Fleurs La Ville est grande de désastres ! la Ville d’heurs, la Ville est grande de désastres.
Elle ira parmi Celles qui sont Celles, la
Trahie et Menteuse : au vêpre, par les verdures
nostalgiques et veules de la Ville lors
niant les naturels soirs larges et les astres
célestes : prostituant en gestes dolents
ces mains que sent longtemps l’Allante à Tous allants
Filiales et nuptiales et de mère — elle ira parmi Celles qui sont Celles !
elle, qui lors venait narrant loin de regretC’est
elle, qui lors venait narrant loin de regret :
[Mes Yeux qui des grands lis élargissent l’adage
rêvent, et mes vouloirs vont me donner à lui
ô ! ô !cet unique en qui vivons exempte d’âge…]
et, quand à l’Homme qui les las soirs plaint des maux
alme lèvre elle murmure des mots, des mots
indignement endormant
indignement endormant (cruelle lumière
qui va lent s’éteignant) le dormir des douleurs
de la Tête qui meut en éparres ouverte : c’est, quand la mort râle aux haleines en sanglots
Brise d’amour venant d’antérieurs îlots
Fatale et pervertie aux routes de la Terre.
# La Preuve égoïste/6
### vi

Candides d’immémoires, il la voit et elle
le voit…
La nuit ainsi que métallique qu’advint la
chose, chose, comme astre étrange et mort parmi le moindre
ciel muet, la lune énorme paraissait poindre
sur la Ville : car la Ville, de lumière et
de multitude et de roulements, de multitude et de roulements, (crieries
de lumières et de ruts !)
de lumières et de ruts !et d’idolâtries
Tressaillie, montait vers elle ! dans la nuit
Jet d’âmes et d’orgueil : elle, la Tour qui luit
issante irradiant des vœux évolutoires
de Fer, et de Lumière…
xxxxxxxxxxxxxxx— et, prostrés dans l’instant
candide d’immémoires, il la voit et elle
le voit — et des éveils agitent hors de nuit :
[Autant loin qu’il n’est vêpre, ma mémoire errante
dans le pur âge des matins est avérante
que nous nous vîmes dans des Temps doux végétants ! ]
[Adviendrait-il vraiment que loin de plants agrestes
dût monter à l’égal de droits et ouverts gestes
une voix en le vent vespéral m’appelant
nuptiale !… nuptiale !…et l’heure est-elle où de pas modestes
vient là l’Homme promis qui vient doux et viril !…]
Oh ! Ohils perdaient mémoire et, du stupre ord et pâle — Traître égoïste au Travail saint, il ne peut lors
rêver que, les deux ils iraient riants dehors
vers la vanité d’eaux erratiles de lune : Voilà que pleut la nuit lourde, plus lourdement.
Oh ! ils perdaient mémoire : et, du stupre orde et pâle — et la menteuse d’heur et Toute à Tous en mains Fatales d’amours niant Travail et Demains : non pas en elle peut la Tête, dans quiète et ouverte pudeur des girons dont végète consolateur des peines, l’avenir — rêver ! et plus d’elle, il n’est le ventre à gloire vitale… et plus d’elle il n’est : qui ouvre, le ventre mûr chaleureusement vaste de devoir, mûries et saintes, de lent saignantes vagues meurtries et menstruelles pour la Vie… et menstruelles pour la Vie — et, cri d’être et
d’ire qui meurtrisse ! deux en heurt ord et pâle pour le plaisir, ils se prennent et ne sont plus que, puissantes et vaines parmi la natale Brutalité apertement érigeant et ouvrant une rupture ensanglantée en l’âpre et garant poil que le mal vent du mal diapre — que volontés de génitoires et vulve : et ils se prennent en rire et désespoir ils se prennent en rire et déses— cri âpre !
# Souvenirs entomologiques

* Première série (1879)
* Deuxième série
* Troisième série
* Quatrième série
* Cinquième série
* Sixième série
* Septième série
* Huitième série
* Neuvième série
* Dixième série

## A

* Les Ammophiles
* Une ascension au Mont Ventoux

## B

* Les Bembex

## C

* Le Cerceris bupresticide
* Le Cerceris tuberculé
* Les Chalicodomes
* La Chasse aux diptères

## E

* Échange de nids
* Les Émigrants
* Expériences

## F

* La fable de la Cigale et de la Fourmi

## H

* Les Hautes Théories

## I

* Ignorance de l’instinct

## L

* La Larve et la nymphe

## P

* Un parasite. Le Cocon

## R

* Retour au nid

## S

* Un savant tueur
* Le Scarabée sacré
* Science de l’instinct
* Le Sphex à ailes jaunes
* Le Sphex languedocien

## T

* Les Trois Coups de poignard

## V

* La Volière
# Lettre d’une fille autrefois religieuse…

Hortense de Vala à nos seigneurs de l'Assemblée Nationale
Augustes pères des Français, O vous dont la sagesse étonne L'univers plein de vos décrets, Oserai-je moi, jadis nonne Approcher de mes bienfaiteurs Et quand le bonheur m'environne En remercier les auteurs ?
A quinze ans, sensible et jolie, A Lindor je donnais mon cœur, Lindor aussi m'avait choisie Et fidèles à notre ardeur Nous comptions unir notre vie ... De mon père, la fantaisie Fit un choix un peu différent ; Et soumise à sa tyrannie, Pour un époux, j'eus un couvent
Je fis mes vœux à St Antoine, Et dieu remplaça mon amant Accablé d'un malheur si grand Mon Lindor ne se fit pas moine, Mais se soumit en bon chrétien Devint sage et bon citoyen N'en chérit que plus sa cocarde, Sécha ses pleurs, monta sa garde, De son district fut le soutien Prompt à parler, beau sous les armes, Car ce qu'il fait il le fait bien ! Hélas ! Moi je ne faisais rien Que de me nourrir de mes larmes
Un jour, grand Dieu, jour plein de charmes, Lindor accourut au parloir Brûlant d'amour, brillant d'espoir. "Le ciel, dit-il, ma chère Hortense, Nous regarde d'un œil plus doux, C'en est fait le bonheur commence Pour ne plus finir qu'avec nous. Tu connais peu les droits de l'homme, Mais enfin ces droits sont les tiens Plus justes, plus puissants que Rome, Nos États brisent tes liens. Je te vois, tremblante, éperdue ... Hortense, ah ! reprends tes esprits Viens la liberté t'est rendue, Suis le plus tendre des amis, Et quant à ton hymen céleste Que nul scrupule ne te reste : Bientôt le divorce est permis Or, ce qu'on doit bientôt permettre Va, crois-moi, n'est plus défendu." Que vous dirai-je enfin ? je l'ai cru, Et du couvent j'ai disparu
# Les Stromates/Livre septième

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# Lettres de Jules Laforgue/045
### XLV À Mme MULLEZER

J’espère que ma lettre arrivera avant votre départ.
J’avais peur, devant votre silence, que ce sonnet ne vous eût fâchée.
Il n’en est rien. Quand nous fâcherons-nous un peu ?
Dans une semaine, je serai probablement à Paris. Pour que vous ne me mettiez pas à la porte, je vous envoie votre sonnet.
N’allez pas devant ces vers-ci, Ô spécimen du faible sexe, En un accent très circonflexe Courber votre divin sourcil.
Vous habitez une âpre rue Vouée à Denfert-Rochereau, Mais d’ignorer quel numéro Toute mon âme est fort férue.
Vous chantez comme un bengali, Un bengali bien égoïste Qui ne veut plus qu’être un artiste,
Et tenir le reste en oubli. Ah ! triste, triste, triste, triste. Oh ! Sanda, Sanda Mahali !
Je vous envoie la chose, parce que je veux vous voir.
Et je veux vous voir parce que je veux que vous publiiez un volume de vers qui soit meilleur que ceux de toutes les dames de chez Lemerre ou autre.
Ce dont je doute moins que jamais après avoir lu la pièce que vous me donnez dans votre lettre.
À bientôt.
* ↑ Hélas ! [Note de Laforgue].
# Lettres de Jules Laforgue/050
### L À M. CHARLES HENRY

Que devenez-vous ? vous ne m’écrivez plus. N’avez-vous pas reçu ma dernière lettre ? et le poète de la rue Denfert se fiche de moi, je crois.
Je serai sûrement à Paris dans deux semaines, et peut-être avant. Y serez-vous ? Je me charge d’aller faire une scène au poète de la rue Denfert. À moins qu’il ne veuille collaborer avec moi à un roman qui aurait le même sujet que M$^{lle}$ Giraud ma femme, mais fait scientifiquement, d’une façon calme, 3 parties. Une étude de pensionnat louche où l’on n’est pas difficile sur l’état civil des élèves et où donc ces élèves apportent des hérédités de détraqués. J’ai de nombreuses notes personnelles. Ensuite, seconde partie, une correspondance de Rome à Paris entre Aline et Jeanne. Mais voilà le clou ! le clou ! Cette correspondance sera autographiée, publiée autographiée par deux mains différentes. Étude physiologique des deux écritures, vous verrez, — des trouvailles ; puis, 3e partie, un dénouement banal. Après serment de fidélité même dans le mariage, chacune de son côté succombe à son mari. Mais plus tard elles reviennent à leur ancien vice. Amen.
Vous verrez. Ne jugez pas sur ces seules lignes. Mais le clou ! le clou ! !
Au revoir. Que faites-vous ? Écrivez-moi.
Et votre sculpture ? et votre amie, M$^{lle}$ de Lespinasse ? et l’encaustique ?
Peut-on avoir le volume de Verlaine chez Palmé ?
Pas encore écrit à Kahn, l’illustre zouave. On dirait qu’il y a une fatalité sur sa tête rasée. Monologue de Cros, l’homme à qui l’on n’écrit pas.
Et vous, que faites-vous ? Qu’est devenu encore une fois le poète de cette rue ?
J’irai lui faire une scène.
Au revoir.
Babeisberg, au château.
* ↑ Roman d’Adolphe Belot qui eut une faveur extrême vers cette époque.
* ↑ Charles Cros, l’auteur du Coffret de Santal, qui avait contribué à la vogue du monologue avec son Hareng saur.
# Lettres de Jules Laforgue/051
### LI À Mme MULLEZER

C’est ici que je reçois votre bout de lettre. Je me demande qui peut bien avoir été le chercher à l’hôtel où j’ai passé, pour me l’adresser ici. J’étais à Paris seulement depuis quelques jours. Ne me grondez pas trop.
D’ailleurs nous nous reverrons. Avant de revenir en Allemagne je passerai par Paris. En ceci comme en tout, la Valachie est seule coupable, allez vous plaindre à elle, elle loge au bureau des longitudes — dit-on.
Je suis ici en pleine province, dans la ville où j’ai vécu de huit à quinze ans, — où j’ai fait ma première communion ! où j’ai eu mes premières souffrances de la vie au lycée ! où j’ai aimé enfin, de la passion sublime qu’on a au collège et qui fait pleurer des larmes de la plus belle eau, sans littérature. On ne vit ici que des cancans qu’on colporte de rue en rue dans un assent (accent) abominable. Je mène une vie végétative, pas un vers, pas une ligne de prose, pas même la force d’observer ce que je vois, de noter ce que j’entends. Ah ! la vie de province !
Oui, il était écrit que nous ne nous verrions pas à mon dernier voyage à Paris. Quand nous nous reverrons, ce sera l’automne, Henry sera là, on allume la lampe dès cinq heures et l’on fait du feu.
L’averse bat ma vitre et le vent s’époumonne À refleurir la bûche où mon ennui tisonne. ﻿Oh ! l’automne, l’automne !
Ceci est de moi. Mon Dieu, oui.
À propos, quand écrirons-nous un roman en collaboration ?
Au revoir, poète subtil et prosateur vif ; écrivez-moi (Tarbes, rue Massey). Donnez-moi des nouvelles de Paris. Avertissez-moi quand Henry aura réintégré son domicile de la rue Berthollet.
Ce pays ne produit pas de vergiss-mein-nicht, aussi je me contente de vous insinuer : Ne m’oubliez pas.
# Lettres de Jules Laforgue/052
### LII À Mme MULLEZER

Qu’est-ce que c’est que cette lettre désolée que j’ai reçue hier ?
Avez-vous égaré votre toutou ? perdu un sonnet ? Si nous ne nous sommes pas vus à Paris, c’est qu’il était écrit que nous ne nous verrions pas ?
Henry est donc à Paris ? Je vais lui écrire. Je rentre à Bade vers le 1er novembre, je passerai une semaine à Paris. Me recevrez-vous ? Me pardonnerez-vous la perte de vos toutous idéaux ? Faites-vous toujours des choses rimées ? Quand je vous assure que vous êtes supérieure à Sieffert (Louisa), auteur connu chez Lemerre par sa fin touchante.
Avez-vous lu : Bonjour, Monsieur dans un volume de Jean Richepin : Les Morts bizarres ? Malgré ce Bonjour, Monsieur, je veux faire un sonnet sur la Vie.
Vous ai-je parlé d’une épopée sur Pierrot en forme de comédie ?
Comme copie, j’irai porter à la Vie Moderne un sonnet sur novembre et une nouvelle courte intitulée : Mort curieuse de la femme d’un professeur de quatrième en province.
Je crois que c’est tout.
— Ah ! çà ! dire que je ne vous connais pas du tout ! mais pas du tout ! Quel caractère avez-vous ? Quelle âme ? Quel cerveau avez-vous ? Avez-vous des nerfs ?
Je ne vous ai vue que deux fois !
Peut-être ne vous reverrai-je jamais.
Avez-vous étudié la culture de l’ananas ? je vais m’y mettre. Au revoir (Émile Augier (oncle du Déroulède et du Giard) écrit à revoir).
Encore une fois pardonnez-moi l’ingratitude de mes toutous idéaux.
* ↑ Cette nouvelle ne parut pas à la Vie Moderne et n’a pas été retrouvée.
# Lettres de Jules Laforgue/046
### XLVI À M. CHARLES HENRY

Le supplément de la Gazette a donné, samedi, ma première correspondance sur une exposition berlinoise.
Je fais beaucoup de vers. Mais j’ai moins que jamais l’envie de publier un volume.
Aujourd’hui les vers ne sont plus que pour être lus en petit comité, de ci de là, pour les seuls initiés.
Il faut écrire des romans. J’en écrirai, cela fait de la copie. Et des ouvrages d’art pour devenir, dans mon pays, un fonctionnaire d’art quelconque, au Louvre ou dans un ministère.
Ah ! si je savais dessiner, si je savais le métier proprement, ce serait peut-être là ma voie. Je voudrais bien que mon frère donne sa note (s’il en a une) en peinture.
À propos, il se pourra, il est presque sûr, que mes congés soient bouleversés. Je crois que le 20 de ce mois on me donnera quinze jours de congé ; puis j’irai à Babelsberg avec la cour, puis à Bade, et ensuite on me donnera encore un mois en octobre.
Qu’en dites-vous ?
Quinze jours de congé c’est trop peu pour aller à Paris vu l’état de mon budget. Alors qu’il me faudra y aller deux mois après et pousser jusqu’à Tarbes.
Que faire de ces quinze jours ?
Je ne veux pas les passer en Allemagne. Je crois que j’irai à Bruxelles où j’étudierai les musées pour me mettre la conscience en tranquillité.
Peut-être cependant irai-je les passer à Paris. La tentation est si forte, aller voir votre lustre.
L’homme propose et les appointements disposent.
Et vous, que ferez-vous ? Où serez-vous ?
Je vous serre la main.
* ↑ Jules Laforgue parle de son article sur l’Exposition de l’Union artistique de Berlin paru, le 8 juillet 1882, dans la Chronique des Arts et de la Curiosité, annexe de la Gazette des Beaux-Arts.
# Lettres de Jules Laforgue/053
### LIII À M. CHARLES HENRY

Je retourne en Allemagne (Bade) vers le 1er novembre et je passerai une semaine à Paris. J’ai laissé à un camarade de Paris deux plats artistiques qu’il vous portera ; c’est un dépôt !
Kahn m’a envoyé une belle pièce singulière d’exécution dans le sans-gêne de ses rimes. Il paraît que vous lui avez communiqué mes Lys de mai ?
Le poète de la rue Denfert m’a écrit hier une longue lettre désolée. Il me reproche la tiédeur de mon amitié et la hâte de mes lettres. Que lui ai-je fait ? Il me tarde d’aller lui demander pardon.
Qu’il y a longtemps que je n’ai fait des vers ! Faire des vers est un vieux préjugé. Na !
Je vais étudier à fond la culture de l’ananas et essayer d’avoir le million à vingt-six ans.
Et votre sculpture ?
Comme nos sculpteurs sont en retard sur nos peintres ! Qu’il me tarde d’écrire des Salons. Connaissez-vous Ringel ? Il est sans doute des intimes de Marie Krysinska. Faites-vous de la cire ? Est-ce de Cros que vous prenez des leçons ?
Achetez-vous les Dessins du Louvre, une publication bon marché de Chennevières, un jeune que les livres d’art des de Goncourt tourmentent ?
Quand vous déciderez-vous donc à faire ce à quoi vous êtes si bien préparé, lancer un roman très neuf ? Vous surtout qui n’avez jamais fait de vers, mais qui avez toujours marché dans la vie vêtu d’érudition et de mathématiques. Quand ?
Irons-nous faire un pèlerinage à votre cellule de la rue Séguier ou se promènent la nuit (certaines nuits !) des choses animées par les âmes multiples de Baudelaire ?
Au revoir. Une lettre por l’amor de Dios !
# Lettres de Jules Laforgue/047
### XLVII À Mme MULLEZER

Vous savez qu’il y a des moments bien durs dans la vie des peuples.
Bref, je ne serai à Paris ni dans huit jours ni dans vingt.
Tout est bouleversé.
Nous quittons Coblentz mardi prochain pour Hombourg, près de Francfort-sur-le-Mein. Nous y restons quinze jours, et alors nous allons à Babelsberg, résidence près de Berlin.
Je ne serai à Paris qu’en septembre.
Est-ce un bien ?
Est-ce un mal ?
C’est. — Voilà tout.
C’est le raisonnement que je fais maintenant en toute chose.
Votre lettre est charmante.
Mais la vie m’a appris à être très peu fat.
Que veut dire : « Vous allez donc quitter les jeunes filles maigres que vous voyez à travers vos vitres ? »
Que veut dire ce mot vitre ? Est-ce une allusion blessante au terne, à l’incolore de mes yeux ? Heureusement que la vie m’a appris à être très peu, très peu fat.
Me soupçonnez-vous d’être amoureux ? Je n’ai nulle photographie de femme, devant moi, sur mon bureau.
Nulle photographie de femme.
Vous voulez que je réponde longuement à votre lettre.
Elle est charmante votre autre lettre. Je croyais vous l’avoir dit.
Non ? Alors je vous le déclare : Elle est charmante votre autre lettre.
Vous devez me trouver passablement nul, en ce moment-ci, n’est-ce pas ?
Votre autre pièce de vers est très bien, sauf les réserves. Elle est bien parce qu’elle n’a ni commencement, ni milieu, ni fin.
Je rêve de la poésie qui ne dise rien, mais soit des bouts de rêverie sans suite. Quand on veut dire, exposer, démontrer quelque chose, il y a la prose.
Avez-vous lu les Aveux de Bourget ? Un livre de génie.
Votre pièce a un joli rythme :
Quand l’automne viendra détacher le pétale ﻿Des roses du Bengale.
Pourquoi n’avez-vous pas mis : les pétales ?
Ne craignez jamais de faire rimer un mot pluriel avec un mot sans s. Moi, il y a longtemps que je ne me gêne plus. La rime est surtout, est exclusivement pour l’oreille.
Mais vous avez des vers adorables et tout à fait à vous, neufs.
Son corps, croissant d’argent de mes nuits d’insomnie.
C’est là une trouvaille.
C’est grâce à de pareils vers qu’on vous pardonne presque de faire rimer horizon et rayon, et ce vers rococo classique :
Et j’entremêlerai dans un hardi mélange
Maintenant :
…et de ce lambeau d’améthyste Lui faire un regard triste.
Est une trouvaille charmante.
Mais pourquoi, mille fois pourquoi, quand vous êtes poète, parlez-vous de sirène, et de Circé, etc. ?
Parlez donc d’hommes !
Bien que vous en soyez revenue, je ne sais cependant si vous y êtes allée ni me permets de le savoir.
Si j’étais femme, j’écrirais des vers d’amour, des variations sur le Cantique des Cantiques qui affoleraient Paris.
Sur ce, au revoir, écrivez-moi, je suis très pressé. Ne m’oubliez pas et envoyez-moi la photographie de la nommée Sanda Mahali. J’espère que vous ne serez pas jalouse d’elle pour cette demande.
# Lettres de Jules Laforgue/054
### LIV À SA SŒUR

Encore dimanche. Je crois que je pars demain soir. Donc envoie-moi lettres chez Henry ou à Bade, ou plutôt attends — je t’écrirai le premier, aussitôt arrivé là-bas.
Je viens de chez Bourget où il y avait des tas de gens. L’Irréparable paraît au mois de février.
T’ennuies-tu toujours outre mesure ? j’espère que non. Tu arriveras à te faire une raison avec le sentiment même que la providence (!) nous a fait encore la part bonne.
Depuis trois jours, averses torrentielles et inépuisables, je rentre trempé. Je passe mes journées ou à peu près à la Bibliothèque et le soir chez Henry. Voilà qu’on vient m’interrompre ! je te récrirai demain matin à la hâte ; dis à Émile de me renvoyer les deux numéros de la Nouvelle Revue laissés par Père. Quant à la pipe, je l’enverrai demain. Je l’ai retardée parce que je voulais aller la prendre en dehors de Paris, à Levallois-Perret.
Je t’embrasse tendrement. J’espère que tu m’adores toujours. J’espère que la présente te trouvera de même !
Adieu, je te récrirai demain. Travaille, soigne-toi. Espère, ne te fais pas de mauvais sang.
* ↑ Vraisemblablement les deux numéros de novembre 1881. Celui du 15 novembre 1881 contenait le premier des Essais de Psychologie contemporaine de M. Paul Bourget, l’essai consacré à Baudelaire.
# Souvenirs d’un enfant de Paris, vol. 1/Avertissement de la nouvelle édition
### AVERTISSEMENT DE LA NOUVELLE ÉDITION

Déférant à des scrupules de famille auxquels je suis plus sensible que personne, j’ai volontiers retranché de cette nouvelle édition deux chapitres des premières. Il ne m’était point d’ailleurs malaisé de les remplacer, au gré des lecteurs, par deux autres inédits, d’intérêt équivalent au moins, s’il en est dans ces « Souvenirs » d’un homme qui n’a jamais été et voulu être qu’un artiste.
Il est peut-être impossible, au plus optimiste même, d’écrire ses Mémoires, non seulement sans mentir, mais en mentant, et le genre se condamne, par l’erreur philosophique de sa recherche. Il met le réel dans la convention de l’histoire, il extrait l’homme de la figure reçue, il le « déconsacre » pour ainsi dire, de telle sorte que plus le mémorialiste est sincère, plus il nuit à cette sainte illusion de la vie sans laquelle le plus courageux ne resterait pas une heure sur la terre.
Reste cette lâcheté de ne causer que d’outre-tombe, avec la voix posthume des revenants, auxquels il n’y a plus qu’amen à répondre. Je n’aime guère ce bruit de chaînes au fond du corridor. Il n’a jamais guidé personne dans la recherche du trésor de la vérité, d’abord parce qu’il n’y a pas de trésor de la vérité, et ensuite, parce que la langue que parlent ces fantômes n’est déjà plus entendue par les nouveaux coureurs de torches.
Alors ?
Alors le mieux est, je crois, de suivre le convoi de son temps en sonnant sa sonnette, le moins mélancoliquement possible et son vieux bouquet à la boutonnière.
# Souvenirs d’un diplomate anglais

* I. Berlin et Varsovie avant le premier partage de la Pologne
* II. La Suède et Gustave III, le partage de la Pologne et Frédéric II
# Souvenirs d’un enfant de Paris, vol. 1/Aux lecteurs
### AUX LECTEURS

L’automne venu, le philosophe ramasse les feuilles mortes de son jardin.
Sous les dents du râteau bruissant qu’il tire à reculons, il les amoncelle par petits tas mordorés aux coins des allées familières dont elles ont été la parure. Au souffle du vent, perfide complice, quelques-unes se révoltent encore et tentent de remonter à la branche où elles ombrageaient des nids d’amour, vides à jamais et, comme elles, desséchés. Les autres se résignent au sort universel des choses et des êtres. Mourir, pourrir. Elles redeviendront de la matière végétale, du terreau de choix tout au plus, dont l’humus vivifiera les jeunes arbustes de l’année prochaine que le philosophe ne verra pas fleurir peut-être.
Et voilà pourquoi, passé soixante ans, on écrit ses Souvenirs. Question d’engrais. Je ratisse mes feuilles mortes.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turbineuse

Turbineuse, travailleuse.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turcan

Turcan, Tours.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turquie

Turquie, Tourraine.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Vaine

Vaine, mauvaise.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turbiner

Turbiner, travailler.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turc

Turc, Tourangeau.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Vain

Vain, mauvais.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Troler

Troler, porter.
# Supplément au Dictionnaire argotique/Turbineur

Turbineur, travailleur.