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# Pauvres fleurs/La Meunière et son seigneur

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### LA MEUNIÈRE ET SON SEIGNEUR, Imité de Goëthe.

Déjà blanche meunière, Éveillée à l’amour ?
— « Monseigneur, la chaumière S’éveille avec le jour. »
Cette aurore est brûlante, Comme ton teint vermeil !
— « Si votre marche est lente, Vous aurez le soleil. »
Eh bien ! passons à l’ombre ; Le ciel a trop d’ardeur.
— « Monseigneur ! l’ombre est sombre ; Et j’ai froid quand j’ai peur ! »
Viens ! meunière sauvage ; Je me perdrais sans toi.
— « Monseigneur ! c’est plus sage De passer loin de moi. »
Fille charmante et fière ! N’ose-t-on t’approcher ?
— « L’habit d’une meunière Ne doit pas se toucher. »
Oh ! les tiens ont la grâce Jointe à la pureté !
— « Mais ils laissent la trace
De leur humilité. »
N’ose-t-on qu’à l’église Chercher ta douce main ?
— « Pour une autre que Lise, Vous prendrez ce chemin. »
Qui donc, plus que moi-même Mérite ton retour ?
— « Un beau meunier qui m’aime, Et que j’aime d’amour. »
Puisqu’un meunier t’approche, Peux-tu me refuser ?
— « C’est que pas un reproche Ne suivra son baiser. »
Un amant, à tes charmes Doit de l’or et des fleurs…
— « Nous aurons moins d’alarmes
Sous les mêmes couleurs ! »
# Pauvres fleurs/Je l’ai promis

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### JE L’AI PROMIS.

Et quoique je ne me sente coupable de rien, encore ne puis-je me justifier pour cela,
Tu me reprends ton amitié ; Je n’ai donc plus rien dans le monde, Rien que ma tristesse profonde : N’en souffris-tu que la moitié, Toi, dans ta mobile amitié, Va ! je plaindrai ta vie amère : Que Dieu pour l’amour de sa mère, Ou pour moi, te prenne en pitié.
On ne commande pas l’amour, Il n’obéit pas, il se donne ; Voilà pourquoi je te pardonne : Mais tu m’as tant aimée un jour, Que j’en demeurai tout amour. Pour une autre as-tu fait de même ; Aime donc long-temps, si l’on t’aime ; C’est mortel quand ce n’est qu’un jour.
Et ma part de bonheur promis, Comme aux plus humbles de la terre, Bonheur qu’avec un saint mystère, Entre tes mains j’avais remis, Dans l’abandon d’un cœur soumis ; Si j’en résigne le partage, C’est pour l’en laisser davantage ; Rien pour moi, rien. Je l’ai promis !
# Pauvres fleurs/La Femme aimée

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### LA FEMME AIMÉE. À Marie D.

Vous partez donc, Marie, Et quelqu’un pleurera ? Pâle de rêverie, Quelqu’un m’en parlera ! Si vous mourez en route, Fantôme gracieux, Quelqu’un mourra sans doute, Pour vous revoir aux cieux.
Avec votre couronne, Vos printemps alentour, Lorsqu’on vous environne, Parlant trop haut d’amour, De ce bruit détournée, Revenez sans remord, Au seul qui, détrônée, Vous suivrait dans la mort !
Lorsqu’à travers l’absence, Quelqu’un cherche après nous, C’est sentir la présence D’une âme à nos genoux : On peut dire, je t’aime ! En étendant sa main, Sûre que ce mot même, Nous répond en chemin.
Sous un prisme enfermée Aux suaves couleurs, Tout pour la femme aimée, Se fait encens ou fleurs !
Oh ! que c’est beau la vie, Qui donne de tels jours ; Devancée ou suivie D’un chant qui dit : toujours !
Sans que personne pleure, Moi, je peux m’en aller ; Sans qu’un atôme meure, Mon sort peut s’exhaler ; Sans que rien me réponde, Moi, je peux dire : adieu ! Marie, et seule au monde, Je marche seule à Dieu.
# Pauvres fleurs/La Madone des Champs

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### LA MADONE DES CHAMPS. À Mes Filles.

Toujours notre Madone, Est là, levant sa main, Entre le ciel qui tonne, Et les blés du chemin : Dans l’herbe haute assise, Au salut des passans, Elle n’a point d’église, De cierges ni d’encens.
Sous le toit d’aubépines, Qui lui sert de palais, L’oiseau chante matines Dans l’arbre pur et frais. Les enfans du village, Sont ses anges élus, Et les bruits du feuillage Lui sonnent l’angelus !
Son regard sans colère, Parle au cœur repentant ; Son doux silence éclaire, L’aveugle qui l’entend ; Un pauvre l’a trouvée, Au fond du ravin creux ; Et Dieu l’a conservée Aux autres malheureux !
Prenez pour confidente Sa charité sans voix ; La voix la plus prudente, Nous trahit quelquefois :
Dans son chaste mystère, À l’abri des regrets, Au-dessus de la terre, Enfermez vos secrets !
Quand sur ses pieds de reine, J’ai mis mon front brûlant, Je sens veine par veine, Couler un calme lent ; Filles de Notre-Dame, Dormez sur ses genoux ; Pour élever votre âme, Elle en sait plus que nous !
# Pauvres fleurs/La Fiancée et le Choléra

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### LA FIANCÉE ET LE CHOLÉRA. MARSEILLE.

« Sur le navire en quarantaine, Entendez-vous de tristes voix ? La voix d’Arthur, grave et lointaine, Ma mère ! soyez-en certaine, A frappé la grève trois fois !
L’absence est presque le veuvage ; Mais moins seul à l’heure du soir, Il sait bien qu’au bord du rivage, Pour saluer son esclavage, Nous venons souvent nous asseoir,
Ma mère ! écoutez comme il chante : On dirait qu’il pleure après moi. Las de la chaleur desséchante, Sous la lune rouge et méchante, Je jurerais que je le vois !
Qu’il dorme à la cloche qui pleure Et sonne au port le couvre-feu ; Qu’un tableau plus riant l’effleure ; Pour lui laisser oublier l’heure, Je veux bien qu’il m’oublie un peu !
Que de Marseille la charmante, Il rêve les fruits et les fleurs ; Qu’assoupi loin de la tourmente, Il écoute ma voix d’amante, Mais qu’il n’entende pas nos pleurs !
Près du fanal de l’habitacle, Il est assis ; c’est le premier ! Si Dieu voulait faire un miracle, Pour glisser sur l’humide obstacle, J’aurais les ailes du ramier !
Ramier ! ramier ! dont la tristesse Jette un sanglot tout près de nous, Nous mourons aussi de tendresse ; Prends mon âme ! et dans ta vitesse, Va la poser sur ses genoux !
Va toucher parmi ces fronts mâles, Le plus jeune chargé d’ennui ; S’il a bu les fièvres fatales, Baise pour moi ses lèvres pâles, Et viens me baiser après lui !
Mais le canon de la vigie, Vainement t’a fait tressaillir : Dans une tendre léthargie, Ton veuvage se réfugie ; L’isolement fait tant vieillir !
Et voilà les cris des églises, Qui surmontent le bruit des flots ; En pitié si nos croix sont prises, Ma mère ! les célestes brises, Nous rendront tous nos matelots !
Leur nautonnier, vers la chapelle, Navigue tout chargé de vœux ; Aux pieds du pouvoir qu’il appelle, Moi, pauvre amoureuse mortelle, J’ai sa bague et ses longs cheveux !
Des cierges voyez-vous les flammes, Monter aux vitraux attiédis ? Ô ma mère ! on dirait des âmes, Qui viennent de rompre leurs trames, Et veulent un de profundis !
Dans votre piété qui tremble, Ne dites plus : « Heureux les morts ! » C’est tenter Dieu qui nous rassemble : S’il ne brisait trois cœurs ensemble, Votre vœu serait un remords !
Sainte vierge ! quelle soirée ! On porte le bon Dieu partout ! La mort souffle avec la marée, Et seul, dans Marseille éplorée, Le fléau qui tue est debout !
Allumez toutes vos étoiles, Patronne des mouvans séjours : Que vos anges tissent des toiles, Pour que le fléau dans les voiles, S’éteigne avant quarante jours !
Arthur ! Arthur !… » Amour de femme, N’eut jamais de cri plus fervent : Heureux Arthur ! la voix et l’âme, Roulèrent comme un bruit de lame, Dans son rêve ému par le vent.
Et le ciel s’étoila paisible, Comme si le ciel écoutait :
Mais le sort n’est jamais lisible, Et le spectre au vol invisible Emporta l’âme qui chantait !
# Pauvres fleurs/La Fontaine

Pour les autres éditions de ce texte, voir La fontaine (« L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs »).

### LA FONTAINE. de Thomas Moore.

L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs, Travailler aux filets des jeunes oiseleurs ; Un jour, las des oiseaux qui chantaient dans leur cage, Ce nouveau-né tout nu s’envola du boccage.
Là-bas, une guirlande appendait aux ormeaux ; Une eau lente et troublée en mouillait les rameaux ; Amour dit : « Je connais cette belle couronne : Le plaisir l’a perdue, et moi je me la donne ! »
Jamais il n’a rien vu qu’il n’ait voulu l’avoir. Mais un Dieu si nouveau ne pouvait pas savoir, Que la douleur pleurant sur des fleurs éphémères, Avait fait le ruisseau de ses larmes amères.
Il saisit la guirlande en tremblant de désir, Comme un jeune garçon quand il veut le plaisir. Elle tomba dans l’eau, par le choc effeuillée, Et l’enfant l’en tira toute froide et mouillée.
Pourtant, ce frais larcin qu’il porte nuit et jour, Parce qu’il fut volé, reste cher à l’amour. Mais le bandeau trempé de lumière et de charmes, Retient le goût amer de la fontaine aux larmes !
# Poème de la prison/Ballade XXVIII

En la nef de Bonne Nouvelle
Espoir a chargié Reconfort,
Pour l’amener, de par la belle,
Vers mon cueur qui l’ayme si fort.
A joye puist venir au port
De Desir, et pour tost passer
La mer de Fortune, trouver
Un plaisant vent venant de France,
Où est à présent ma maistresse
Qui est ma doulce souvenance,
Et le trésor de ma lyesse.
 Certes moult suy tenu à elle,
Car j’ay sceu, par loyal raport,
Que contre Dangier le rebelle
Qui mainteffois me nuist à tort, Elle veult faire son effort De tout son povoir de m’aidier, Et, pource, lui plaist m’envoyer Ceste nef plaine de Plaisance Pour estoffer la forteresse, Où mon cueur garde l’Espérance, Et le tresor de ma lyesse.  Pource, ma voulenté est telle, Et sera jusques à la mort. De tousjours tenir la querelle De Loyauté, où mon ressort J’ay mis ; mon cueur en est d’accort. Si vueil en ce point demourer,
Et souvent Amour mercier,
Qui me fist avoir l’acointance
D’une si loyalle Princesse,
En qui puis mettre ma fiance
Et le trésor de ma lyesse.
Dieu vueille celle nef garder
Des robeurs, escumeurs de mer,
Qui ont à Dangier aliance, Car, s’ilz povoient, par rudesse
M’osteroient ma desirance,
Et le tresor de ma lyesse.
# Les Séparés
#### LES SÉPARÉS

N’écris pas ! Je suis triste, et je voudrais m’éteindre ; Les beaux étés, sans toi, c’est l’amour sans flambeau. J’ai refermé mes bras qui ne peuvent t’atteindre ; Et, frapper à mon cœur, c’est frapper au tombeau. ﻿N’écris pas !
N’écris pas ! n’apprenons qu’à mourir à nous même. Ne demande qu’à Dieu… qu’à toi si je t’aimais. Au fond de ton silence écouter que tu m’aimes, C’est entendre le ciel sans y monter jamais. ﻿N’écris pas !
N’écris pas ! Je te crains ; j’ai peur de ma mémoire ; Elle a gardé ta voix qui m’appelle souvent. Ne montre pas l’eau vive à qui ne peut la boire. Une chère écriture est un portrait vivant. ﻿N’écris pas !
N’écris pas ces deux mots que je n’ose plus lire : Il semble que ta voix les répand sur mon cœur, Que je les vois briller à travers ton sourire ; Il semble qu’un baiser les empreint sur mon cœur. ﻿N’écris pas !
* ↑ Un mot ne rime pas avec lui-même, cœur avec cœur, comme on vient de le lire dans ce cri qu’on a dégagé des brouillons raturés, des vers inachevés que l’auteur n’a pu revoir. Fallait-il, au nom de la prosodie, supprimer cette note vibrante et poignante, si personnelle à Mme Valmore, et « comme elle seule en avait ? » — « C’est ainsi, ajoute Sainte-Beuve, que chantait la dernière Valmore dans le ressentiment de ses jeunes et anciennes douleurs. »
# Poème de l’amour/164

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## CLXIV

Meurt-on d’aimer ? On peut le croire, Tant c’est une mortelle histoire !
— Pourtant il me reste toujours La grâce, au loin, de tes contours. — Et la douleur dont tu m’enivres, Dont je crois que je vais mourir, Est peut-être, ô prudent désir ! Le seul secret qui me fait vivre…
# Poème de l’amour/165

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## CLXV

En vain la peur d’un joug tendre et fatal Vient m’adjurer d’être de toi guérie : Un corps aimé est comme un lieu natal, Un vif amour est comme une patrie !
Je ne veux plus occuper ma raison À repousser ta permanente image. J’attends ! — Parfois la plus chaude saison Boit la fraîcheur du survenant orage.
— Mais quand ma vie au souhait insistant Est par ta voix jusqu’aux veines mordue, J’arrache un cri à mon cœur haletant, Comme un poignard dont la lame est tordue…
# Poème de l’amour/171

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## CLXXI

Je ne puis comparer mon mal À la douleur d’Yseult ; ma tête N’a pas sur son rêve animal Cette blonde et molle tempête.
Mais forte, et prolongeant le temps Que l’on met à périr d’ivresse, Dans un chant qui renaît sans cesse, Je meurs pour toi comme Tristan…
# Poème de l’amour/163

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## CLXIII

J’ai vraiment vécu des jours tels, Si longs, si lourds par la souffrance, Que je songe avec complaisance Que rien d’humain n’est immortel !
N’être plus ! ni moi, ni toi-même ! Oui, ni toi ! par qui j’ai connu L’horreur de craindre ce qu’on aime ! — Ignorer combien tu m’as plu, Et que tu fus l’homme suprême Par qui tout autre était exclu,
— Toi dont j’ai baisé le bras nu !…
# Poème de l’amour/168

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## CLXVIII

Je ne voudrais qu’un changement En ton être qui me fait peur ; Mes délices et mon tourment Ne me viennent pas de ton cœur,
Ni de ton esprit qui m’est cher, Mais qu’il m’est aisé d’oublier… Hélas ! mon désir est lié À quelque beauté de ta chair !
Je retrouverais le repos Si ton visage était terni ; Il n’est plus d’âme ou de propos Qui m’enseigneraient l’infini ;
Mais je constate ton regard Comme un implacable accident. — Ce sont tes lèvres sur tes dents Qui rendent mon destin hagard…
# Poème de l’amour/170

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## CLXX

Tout ce que nous aimons est déjà sous la terre, Un éphémère effort conduit encor nos jours, Mais, déçue à jamais par l’ingrate atmosphère, Pour mon regard il n’est de loi ni de mystère ;
— Peut-être êtes-vous là, pourtant, tenace Amour ?
Tout rêve et tout espoir s’écroulent dans des tombes ; Toute animation s’affaisse dans le sol ; — Printemps passionné, caresses des colombes, Tendre essor des parfums, appel du rossignol,
Incoercible élan d’un visage vers l’autre, Chaude haleine créant un humain paradis, Sainte présomption d’être ces deux apôtres Graves, dont l’un s’abreuve à ce que l’autre dit, Terrible instinct d’amour qui combattez le nôtre, Quand l’immense douleur nous a tout interdit,
Malgré votre besoin de prolonger la race Vous n’êtes qu’un instant vifs au-dessus des morts ; Vous usez chaque jour les âmes et les corps, Rien de tout ce qui vit ne laissera de traces ;
— Mais alors vous venez sourdement vous poser Comme un ordre pressant sur la plus triste face :
Méprisable et divin miracle du baiser !
# Poème de l’amour/166

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## CLXVI

Impérieux mais indolent, Tu parcours durement la vie, Ayant jadis connu l’envie De rêver, d’un cœur triste et lent.
Mais, comme un lutteur qu’on offense, Tu repousses d’un brusque élan Ces noblesses de ton enfance ; Ton œil est froid et vigilant.
— Puissé-je mourir en brûlant !
# Poème de l’amour/167

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## CLXVII

Le désir accable et tourmente, C’est une immuable saison Qui règne, précise et démente. Hardiment la noble raison Qu’irrite l’aspect d’un cœur ivre Combat l’ennemi clandestin.
— Mais qui voudrait encor survivre Aux blessures de son destin, Si l’on pouvait tuer l’instinct ?
# Poème de l’amour/17

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## XVII

Toujours, à toutes les secondes, Tandis qu’errante ou sous mon toit Je suis moins moi-même que toi, Ton corps lointain se mêle au monde !
— Je t’évoque : doux, sans orgueil, Alternant les bonds et les pauses, La tristesse comblant ton œil, Avec précaution tu poses, (C’est dans mon songe !) sur le seuil De mon âme amère et déclose, Ton pas calculé de chevreuil…
# Poème de l’amour/169

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## CLXIX

J’aime d’un amour clandestin Ce que de toi nul n’a aimé : Le sourd battement enfermé De ton cœur et de ton instinct.
Nul n’a songé avec douleur À ces beaux secrets écorchés Du mouvement intérieur, Puissant, indomptable et caché !
— Mais moi je sais que c’est ton sang Qui te fait net, pur, précieux, Et mon rêve en ton corps descend Comme vers de plus sombres cieux…
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte sur certains temps déplacés
### COMPLAINTE SUR CERTAINS TEMPS DÉPLACÉS

Le couchant de sang est taché Comme un tablier de boucher ; Oh ! qui veut aussi m’écorcher !
— Maintenant c’est comme une rade ! Ça vous fait le cœur tout nomade, À cingler vers mille Lusiades !
Passez, ô nuptials appels, Vers les comptoirs, les Archipels Où l’on mastique le bétel !
Je n’aurai jamais d’aventures ; Qu’il est petit, dans la Nature, Le chemin d’fer Paris-Ceinture !
— V’là le fontainier ! il siffle l’air (Connu) du bon roi Dagobert ; Oh ! ces matins d’avril en mer !
— Le vent galope ventre à terre, En vain voudrait-on le fair’ taire ! Ah ! nom de Dieu quelle misère !
— Le Soleil est mirobolant Comme un poitrail de chambellan, J’en demeure les bras ballants ;
Mais jugez si ça m’importune, Je rêvais en plein de lagunes De Venise au clair de la lune !
— Vrai ! la vie est pour les badauds Quand on a du dieu sous la peau, On cuve ça sans dire mot.
L’obélisque quadrangulaire, De mon spleen monte ; j’y digère. En stylite, ce gros Mystère.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte à Notre-Dame des Soirs
### COMPLAINTE À NOTRE-DAME DES SOIRS

L’Extase du soleil, peuh ! La Nature, fade Usine de sève aux lymphatiques parfums. Mais les lacs éperdus des longs couchants défunts Dorlotent mon voilier dans leurs plus riches rades, ﻿Comme un ange malade… ﻿Ô Notre-Dame des Soirs, ﻿Que Je vous aime sans espoir !
Lampes des mers ! blancs bizarrants ! mots à vertiges ! Axiomes in articulo mortis déduits ! Ciels vrais ! Lune aux échos dont communient les puits ! Yeux des portraits ! Soleil qui, saignant son quadrige, ﻿Cabré, s’y crucifige ! ﻿Ô Notre-Dame des Soirs, ﻿Certe, ils vont haut vos encensoirs !
Eux sucent des plis dont le frou-frou les suffoque ; Pour un regard, ils battraient du front les pavés ; Puis s’affligent sur maint sein creux, mal abreuvés ; Puis retournent à ces vendanges sexciproques. ﻿Et moi, moi Je m’en moque ! ﻿Oui, Notre-Dame des Soirs, ﻿J’en fais, paraît-il, peine à voir.
En voyage, sur les fugitives prairies, Vous me fuyez ; ou du ciel des eaux m’invitez ; Ou m’agacez au tournant d’une vérité ; Or vous ai-je encor dit votre fait, je vous prie ? ﻿Ah ! coquette Marie, ﻿Ah ! Notre-Dame des Soirs, ﻿C’est trop pour vos seuls Reposoirs !
Vos Rites, jalonnés de sales bibliothèques, Ont voûté mes vingt ans, m’ont tari de chers goûts. Verrai-je l’oasis fondant au rendez-vous, Où… vos lèvres (dit-on !) à jamais nous dissèquent ? ﻿Ô Lune sur La Mecque ! ﻿Notre-Dame, Notre-Dame des Soirs, ﻿De vrais yeux m’ont dit : au revoir !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte d’un autre Dimanche
### COMPLAINTE D’UN AUTRE DIMANCHE

C’était un très-au vent d’octobre paysage, Que découpe, aujourd’hui dimanche, la fenêtre, Avec sa jalousie en travers, hors d’usage, Où sèche, depuis quand ! une paire de guêtres Tachant de deux mals blancs ce glabre paysage.
Un couchant mal bâti suppurant du livide ; Le coin d’une buanderie aux tuiles sales ; En plein, le Val-de-Grâce, comme un qui préside ; Cinq arbres en proie à de mesquines rafales Qui marbrent ce ciel crû de bandages livides.
Puis les squelettes des glycines aux ficelles, En proie à des rafales encor plus mesquines ! Ô lendemains de noce ! ô bribes de dentelles !
Montrent-elles assez la corde, ces glycines Recroquevillant leur agonie aux ficelles !
Ah ! qu’est-ce que je fais, ici, dans cette chambre ! Des vers. Et puis, après ? ô sordide limace ! Quoi ! la vie est unique, et toi, sous ce scaphandre, Tu te racontes sans fin, et tu te ressasses ! Seras-tu donc toujours un qui garde la chambre ?
Ce fut un bien au vent d’octobre paysage…
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte d’un certain Dimanche
### COMPLAINTE D’UN CERTAIN DIMANCHE

L’homme n’est pas méchant, ni la femme éphémère. Ah ! fous dont au casino battent les talons, Tout homme pleure un jour et toute femme est mère, ﻿Nous sommes tous filials, allons ! Mais quoi ! les Destins ont des partis pris si tristes, Qui font que, les uns loin des autres, l’on s’exile, Qu’on se traite à tort et à travers d’égoïstes, Et qu’on s’use à trouver quelque unique Évangile. Ah ! jusqu’à ce que la nature soit bien bonne, ﻿Moi je veux vivre monotone.
Dans ce village en falaises, loin, vers les cloches, Je redescends dévisagé par les enfants
Qui s’en vont faire bénir de tièdes brioches ; ﻿Et rentré, mon sacré-cœur se fend ! Les moineaux des vieux toits pépient à ma fenêtre, Ils me regardent dîner, sans faim, à la carte ; Des âmes d’amis morts les habitent peut-être ? Je leur jette du pain : comme blessés, ils partent ! Ah ! jusqu’à ce que la nature soit bien bonne, ﻿Moi je veux vivre monotone.
Elle est partie hier. Suis-je pas triste d’elle ? Mais c’est vrai ! Voilà donc le fond de mon chagrin ! Oh ! ma vie est aux plis de ta jupe fidèle ! ﻿Son mouchoir me flottait sur le Rhin… Seul. — Le Couchant retient un moment son Quadrige En rayons où le ballet des moucherons danse, Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s’afflige… Et c’est le Soir, l’insaisissable confidence… Ah ! jusqu’à ce que la nature soit bien bonne, ﻿Faudra-t-il vivre monotone ?
Que d’yeux, en éventail, en ogive, ou d’inceste, Depuis que l’Être espère, ont réclamé leurs droits ! Ô ciels, les yeux pourrissent-ils comme le reste ? ﻿Oh ! qu’il fait seul ! oh ! fait-il froid !
Oh ! que d’après-midi d’automne à vivre encore ! Le Spleen, eunuque à froid, sur nos rêves se vautre ! Or, ne pouvant redevenir des madrépores, Ô mes humains, consolons-nous les uns les autres. Et jusqu’à ce que la nature soit bien bonne, ﻿Tâchons de vivre monotone.
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte sur certains ennuis
### COMPLAINTE SUR CERTAINS ENNUIS

Un couchant des Cosmogonies ! Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu’on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
On voudrait s’avouer des choses, Dont on s’étonnerait en route, Qui feraient une fois pour toutes ! Qu’on s’entendrait à travers poses.
On voudrait saigner le Silence, Secouer l’exil des causeries ; Et non ! ces dames sont aigries Par des questions de préséance.
Elles boudent là, l’air capable. Et, sous le ciel, plus d’un s’explique, Par quel gâchis suresthétiques Ces êtres-là sont adorables.
Justement, une nous appelle, Pour l’aider à chercher sa bague, Perdue (où dans ce terrain vague ?) Un souvenir d’amour, dit-elle !
Ces êtres-là sont adorables !
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complaintes des Débats mélancoliques et littéraires
### COMPLAINTE DES DÉBATS MÉLANCOLIQUES ET LITTÉRAIRES

Le long d’un ciel crépusculâtre, Une cloche angéluse en paix L’air exilescent et marâtre Qui ne pardonnera jamais.
Paissant des débris de vaisselle, Là-bas, au talus des remparts, Se profile une haridelle Convalescente ; il se fait tard.
Qui m’aima jamais ? Je m’entête Sur ce refrain bien impuissant,
Sans songer que je suis bien bête De me faire du mauvais sang.
Je possède un propre physique, Un cœur d’enfant bien élevé, Et pour un cerveau magnifique Le mien n’est pas mal, vous savez !
Eh bien, ayant pleuré l’Histoire, J’ai voulu vivre un brin heureux ; C’était trop demander, faut croire ; J’avais l’air de parler hébreux.
Ah ! tiens, mon cœur, de grâce, laisse ! Lorsque j’y songe, en vérité, J’en ai des sueurs de faiblesse, À choir dans la malpropreté.
Le cœur me piaffe de génie Éperdument pourtant, mon Dieu ! Et si quelqu’une veut ma vie, Moi je ne demande pas mieux !
Eh va, pauvre âme véhémente ! Plonge, être, en leurs Jourdains blasés, Deux frictions de vie courante T’auront bien vite exorcisé.
Hélas, qui peut m’en répondre ! Tenez, peut-être savez-vous Ce que c’est qu’une âme hypocondre ? J’en suis une dans les prix doux.
Ô Hélène, j’erre en ma chambre ; Et tandis que tu prends le thé, Là-bas, dans l’or d’un fier septembre, Je frissonne de tous mes membres, En m’inquiétant de ta santé.
Tandis que, d’un autre côté…