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# La Fleur de lin (Verhaeren)
### LA FLEUR DE LIN

Pâlis
Aux vastes feux des cieux,
La fleur de lin regarde, en leurs méandres,
Couler l’Escaut ou s’attarder la Lys.
La fleur de lin est fleur de Flandre.
On l’aime au pays clair
Où les moulins tournent dans l’air
Ainsi que des étoiles ;
Où les bateaux larges et bas
Passent, avec leurs mâts, Ailés de voiles.
Au temps des froments lourds et des seigles fluets,
Elle sourit, au long des clos et des orées
Et des jardins et des moissons :
Elle est la fleur des tranquilles maisons
Qui jalonnent les routes infinies ;
On la peint quelquefois sur les planches vernies
Des chapelles, au coin des bois ;
Si ses lèvres de fleur avaient la voix,
Elles diraient aux vents qui traversent les landes
Un peu de la douceur et de la paix flamandes.
Probes ménagères à bonnet blanc,
Femmes vieilles dont le menton tremblant
Raconte un tas d’histoires
Du Purgatoire,
Vieux métayers dont les regards sont pleins
Et de rêves éteints et de douleurs passées, Vous aimez tous la fleur de lin.
Et vous partez la voir pousser, vivante et franche,
Chaque dimanche, L’été, quand vous allez aux champs
Et que vous discutez, calmes et sages,
Sur le temps sec que vous présage
Le fulgurant visage
Juillet torride, en ses brassins de flammes, noie
Le sol, le bois, le ciel et les guérets d’été.
Mais la naïve fleur est morte et s’est fondue, Avant ce temps de brutale avidité,
# La Fleur du soir
### LA FLEUR DU SOIR

Ne crois pas, ô passant, à me voir, quand tu passes, Les mains vides, assis à mon seuil où s’enlace, Au-dessus de ma tête et de mes cheveux blancs, À soi-même le lierre égal et permanent, Que je ne sache plus que la terre éternelle, De saisons en saisons toujours se renouvelle. Je n’ignore pas plus ces choses qu’autrefois Quand, pour louer les dieux qui revivaient en moi, Ou pour en couronner les nymphes des fontaines, Toutes les fleurs tentaient mes deux mains incertaines Mais aujourd’hui, plus sage et de mon seuil, j’attends Que l’été moins hâtif succède au court printemps,
Et, lorsque vient l’automne, aux dernières écloses, Je choisis longuement ma rose entre les roses, Car peut-être il faudra que cette fleur cueillie Parfume jusqu’au soir le reste de ma vie.
# La Fleur du Lotus
### LA FLEUR DU LOTUS

Médite sur la fleur divine du lotus, Cette image du monde, Sur la fleur au cœur blanc, perçant comme Vénus La surface de l’onde.
Elle étale sa feuille et son calice pur Sur les eaux d’un grand fleuve. Et s’ouvre tous le jour aux baisers de l’azur, Qui de clarté l’abreuve ;
Les étoiles du ciel, et la lune qui luit, Pâle, à travers les palmes, Répandent sur son cœur, lorsque descend la nuit, L’air des régions calmes ;
Et tranquille elle dort sur l’abîme béant, Ignorante des causes Qui, pour l’y replonger, l’avaient prise au néant, Où rentrent toutes choses.
# La Flamme éteinte

* L’Arroseur (recueil)/La Flamme éteinte
* Rose et Vert-Pomme/La Flamme éteinte
# La Fleur de Mars

À l’heure où dans les eaux la lune se reflète,
Je suis venu m’asseoir près d’une violette ;
Douce fleur du printemps, que de petits gazons
Paraissaient abriter des inondations,
Et du soleil trop chaud et de la brise vive.
Or, elle demeurait immobile et pensive,
Et comme je tendais la main pour la cueillir,
Je ne l’ai vue alors ni trembler, ni pâlir ;
Elle a levé sur moi son œil mélancolique ;
Puis, ayant murmuré le salut angélique,
M’a dit en s’agitant sur sa tige en émoi :
Salut, je te connais, jeune homme, approche-toi,
Et causons à cette heure où le vent me balance.
Et moi, tout glorieux de cette confiance,
Je me suis incliné vers son calice bleu,
Ainsi que j’aurais fait pour lui faire un aveu,
Et me suis mis alors à lui dire à voix basse
Le nom, et les vertus, et le charme, et la grace
De la dame que j’aime, et sa molle pudeur,
Tandis qu’avec ma main de la petite fleur
J’éloignais avec soin les herbes curieuses
Qui, pour savoir aussi mes peines amoureuses,
Tendaient leur col charmant avec précaution.
Or, ayant raconté de cette passion
Tout ce que je renferme en mon ame inquiète,
J’ai baisé sur le front la pâle violette,
Et me suis éloigné, lui recommandant bien
De garder mon secret et de n’en dire rien
Aux brins d’herbe nombreux qui croissent autour d’elle ;
Et la vierge a promis de me rester fidèle.
Mais, hélas ! c’est péché d’ouvrir ainsi son cœur,
Même à la violette, à la plus douce fleur,
Et j’aurais dû savoir que cette fleur chérie
Aime trop ardemment ses sœurs de la prairie,
Et sent trop le besoin de leur faire plaisir,
Pour ne pas employer ses heures de loisir
À leur conter la nuit une si douce chose.
La violette a dit mon secret à la rose,
Qui l’a dit à son tour à la fraise des bois,
Et mon secret, ainsi porté de voix en voix,
Est venu jusqu’au lys qui, sous son diadème,
S’est épris des beautés de la dame que j’aime,
Et pour les raconter aux tiges de sa cour
A suspendu ses chants de prière et d’amour.
Et voilà qu’à présent les fleurs de la vallée
Savent toutes le nom de cette Immaculée.
# La Fleur des eaux

Dans les climats d’où vient la myrrhe, Loin des rivages, sur les flots, Il naît une fleur qu’on admire, Et dont l’odeur, quand on l’aspire, Donne l’extase aux matelots.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il meurt sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Fleur tout prodige et tout mystère, L’abîme amer est son berceau ; Nul fil ne l’attache à la terre, Nulle main ne la désaltère, Nulle ancre ne la tient sous l’eau.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Elle est pâle comme une joue Dont l’amour a bu les couleurs ; Et quand la vague la secoue, De son bouton, qui se dénoue, Il pleut une séve de pleurs.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Les cygnes noirs nagent en troupe, Pour voir de près fleurir ses yeux ; Le pêcheur, penché sur sa poupe, Croit qu’une étoile du saint groupe Est tombée, en dormant, des cieux.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Elle ondoie avec la surface Du courant qui croit l’entraîner ; Mais le jour ou le flot qui passe La retrouve à la même place Où notre œil semble l’enchaîner.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Le marin dit : « Comment prend-elle Sa douce vie au flot amer ? Plante unique et surnaturelle, Pour puiser sa séve immortelle, Plonge-t-elle au fond de la mer ? »
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
Le secret de la fleur marine, Je le sais par une autre fleur : Plante sans tige et sans racine, Chacun cherche et nul ne devine Que sa séve sort d’un seul cœur.
Savez-vous son nom ? Le flot le soupire, Il fuit sans le dire. Savez-vous son nom ?
Oh non !
# La Fleur du tombeau (Parfait)
## La fleur du tombeau.

Pauvre petit enfant, si candide et si rose, Voici deux ans bientôt qu’il nous a dit adieu, Qu’à l’ombre de la croix sa dépouille repose, Et que son âme d’ange est remontée à Dieu !
 Pourquoi donc cette blanche étoile Qui m’inondait, Seigneur ! de lumière et d’amour, Sur mon triste horizon, que le nuage voile,  N’a-t-elle rayonné qu’un jour ?
 Du sein des célestes phalanges Aviez-vous à regret vu fuir ce chérubin ? Sa voix, qui désormais chantera vos louanges,  Manquait-elle au concert divin ?…
Si parfois vous souffrez que le prisme d’un songe Montre encore aux mortels ceux qui vivent aux cieux, Mon Dieu ! consolez-moi par un si doux mensonge ; Qu’il revienne sourire un instant à mes yeux !
 Ô toi qu’en pleurant j’ai cueillie Au milieu du gazon qui le couvre aujourd’hui. Fleur du tombeau ! dis-moi, pour être si jolie,  N’as-tu rien emprunté de lui ?
N’es-tu pas sa plus pure essence, Et, sous une autre forme, à mon cœur attristé Ne viens-tu pas offrir son parfum d’innocence, Et sa grâce, et sa pureté ?
L’or de ton calice, ô fleur sainte ! Réponds-moi, n’est-il point l’or de ses blonds cheveux ? Le transparent azur, dont ta corolle est teinte, N’est-il point l’azur de ses yeux ?
Oui, je retrouve en toi son image chérie ; Tu me rends tout entier mon enfant qui n’est plus ! Oui, l’ange a revêtu cette robe fleurie, En s’exilant pour moi du séjour des élus !
Ô divin reflet de lui même ! D’espérance et d’amour viens parler à mes sens ; Trompe mon désespoir, petite fleur que j’aime ! Enivre-moi de ton encens…..
Mais bientôt tu seras fanée, Je verrai sur mon sein tes couleurs se flétrir ; Car tu dois, résumant sa triste destinée, Briller un jour, et puis mourir !
Oh ! ne meurs pas ! non, non, reste-moi dans ce monde, Ou que le ciel, du moins, nous garde un sort commun ; Qu’il nous frappe tous deux ! par pitié qu’il confonde Et mon dernier soupir et ton dernier parfum !
# La Jeune Mère mourante
### LA JEUNE MÈRE MOURANTE

Des feux du soir l’horizon se colore ; J’entends gronder un tonnerre lointain ; L’air embrasé semble irriter encore Ce mal brûlant qui dévore mon sein. Un bruit, un mot, tout accroît mon martyre : Époux, amis, éloignez-vous de moi ; Que mon désir ne cause point d’effroi, Seule un moment il faut que je respire. Fuis avec eux, feinte sérénité, Dont ma pitié rassurait leur tendresse, Aux jours éteints de ma courte jeunesse Je puis du moins donner en liberté Ces pleurs furtifs que répand ma faiblesse. En paix du moins je contemple ces lieux Où se jouaient mes riantes années, Et dont l’aspect, doux encore à mes yeux, Me promettait tant d’heures fortunées. Oui, c’en est fait, de son souffle mortel Le dernier jour glace mon front livide ; J’entends le bruit de son aile rapide, Elle m’apporte un sommeil éternel. Vous pleurerez, vous dont j’étais chérie ;
Mais, en fuyant, le temps consolateur Ne laissera dans votre âme attendrie Qu’un souvenir qui n’est pas sans douceur. Oui, de nos pleurs l’âge tarit la source ; Les maux passés sont des rêves confus ; Les ans jaloux entraînent dans leur course Les derniers vœux de ceux qui ne sont plus. Et toi, ma fille, à mon amour si chère, Tu connaîtras de précoces douleurs : Quand vainement tu chercheras ta mère, Quelle autre main saura sécher tes pleurs ? Ciel ! qu’ai-je dit ? Moi, de toi séparée ! Au doux aspect de tes traits ingénus, Au son naïf de ta voix adorée, Mes sens glacés cesseraient d’être émus ! Je ne pourrais, à l’âge où se déploie De la raison la première clarté, Voir à la fois, palpitante de joie, Naître ta grâce et fleurir ta beauté ! Et, des plaisirs quand l’amorce traîtresse Viendra s’offrir à ton cœur sans détour, Je ne pourrai diriger ta jeunesse, Et l’entourer d’un inquiet amour !… Ô désespoir ! ô crainte déchirante ! De quels tourments vous aggravez mon sort ! Pour toi, ma fille, alarmée et tremblante, Puis-je avec calme envisager la mort ? Foi consolante ! Espérance sacrée ! Soyez l’appui de mon âme égarée ; Dans ses terreurs venez la soutenir Et révélez cet obscur avenir !…
Dieu ! quelle paix subite, inattendue, À mes accents des cieux est descendue ! N’entends-je pas retentir dans les airs Les premiers sons des célestes concerts ? Transports sacrés de la gloire immortelle,
De mon enfant ne me séparez pas ; Des lieux divins je puis veiller sur elle, La suivre encore et guider tous ses pas ! Oui, Dieu puissant, je le crois, je l’espère, Je deviendrai son ange protecteur ; Ah ! cet espoir dans le cœur d’une mère Peut ajouter à l’éternel bonheur. Je ne crains plus votre pâle lumière, Entourez-moi, mystérieux flambeaux ; Sombres apprêts, précurseurs des tombeaux, Venez veiller à ma couche dernière. Ministres saints, humbles consolateurs, Prêtez l’oreille à ma voix presque éteinte ; Que votre bouche efface mes erreurs, Et de mon front approchez l’huile sainte. Mort, prends ta proie ; et vous, hymnes pieux, Accompagnez mon âme dans les cieux.
# La Jeune Muse

* La Jeune Muse dans Œuvres complètes de Béranger
* La Jeune Muse, partition dans Musique des chansons de Béranger
# La Marquise

« Cette charmante et triste nouvelle, écrite dans les tons tendres d’un pastel de Latour, atteste à quel point l’auteur possédait la connaissance approfondie du grand monde brillant de la fin du xviiie siècle. C’est l’histoire d’une certaine marquise, qui, n’ayant jamais connu l’amour, quoique mariée depuis plusieurs années…, tombe tout à coup amoureuse de l’acteur Lélio… » Karenine
# La Nuit de Noël/La Noël en Angleterre (Alfred Busquet)
### Imitation libre du Punch.

L’église nous appelle Et la cloche fidèle Semble chanter tout bas : « De Noël c’est la fête » Bons Anglais, qu’on s’apprête. »
Nous n’avons pas d’habits pour nous y rendre, hélas !
La joyeuse famille Près du foyer babille Le feu, l’hiver, est bon ! On voit danser dans l’âtre L’étincelle folâtre…
La cheminée est froide et veuve de charbon.
Qu’un bon souper réveille L’estomac qui sommeille ! Vive aux soirs de Noël Le pudding qui flamboie, Le roast-beef et la joie…
Pas un morceau de pain à manger. — Sort cruel !
Si le festin altère, Vite, emplissons le verre ;
Que l’on boive à longs traits Le porter et l’ivresse : Qu’à la table on s’empresse…
Notre eau même a gelé dans les vases de grès.
À la table vermeille Prolongeons notre veille Avec des chants joyeux : Et puis dans notre chambre Narguons le froid décembre.
Si nous avions des lits, nous autres malheureux !
La chanson amoureuse Et l’ivresse rieuse Ont leur asile ici. La Noël n’est donnée Qu’une fois par année…
Qu’une fois par année, — il est vrai, — Dieu merci !
# La Nuit de Juin

* Le Parnasse contemporain/1866/La Nuit de juin
* Les Lèvres closes/La Nuit de Juin
# La Nuit de Noël/Après une lecture de Pascal (Alfred Busquet)
### APRÈS UNE LECTURE DE PASCAL

De nos tristes métamorphoses Qui sait l’origine et la fin ? Dieu seul est grand ; Dieu sait les causes ; Mais nous… Bien sot est le plus fin !
Quelle est la vie ?… un grand peut-être !… Un prétexte aux illusions, La trame d’un mensonge, où naître Et mourir sont des visions !
La nuit prête son voile sombre À la tombe ainsi qu’au berceau ; Nous mourons, nous naissons dans l’ombre, Déjà marqués du même sceau.
Vie et mort sont sujets à doutes ; De quoi sont composés nos sens ?
Qui sait si les célestes voûtes Ont des abris compatissants ?
Qui sait encor — doute suprême — Si les vivants ne sont pas morts, Et si les chers morts que l’on aime Ne vivent pas loin de leurs corps ?
Si nous ne menons pas un rêve En dehors de la vérité, Comme en un sommeil qu’on achève, On croit à la réalité ?
C’est ainsi que, — double mensonge ! — Notre esprit a deux visions ; Il entasse songe sur songe Et fictions sur fictions.
# La Nuit de Noël/La Charité (Alfred Busquet)
### LA CHARITÉ

La Charité ressemble aux fontaines secrètes, Que dans Al-Kaïra, sous un soleil de feu, Ont avec piété caché des mains discrètes Pour que le voyageur s’y désaltère un peu.
C’est quelque mur brûlé, loin des sombres retraites Où dort le musulman qui se confie à Dieu : La cigogne s’y pose, et, douces interprètes, Les colombes du ciel ont adopté ce lieu.
Le chamelier s’approche : il colle avec ivresse Sa lèvre épaisse au mur, et, merveille ! soudain Ce mur tout calciné s’humecte comme un sein.
Charité ! Charité ! je t’aime avec ivresse, L’amour est dans tes yeux ; ce n’est pas sans raison Qu’on t’appela la Grâce, âme de la maison.
* ↑ Κἀρις
# La Nuit de Noël/Remonte à ta source (Alfred Busquet)

Remonte au ciel, petite âme ﻿MARC-AURÈLE.
Remonte à ta source première Petite âme, faible lueur, Qui trembles comme une lumière Sous les doigts roidis du veilleur.
Le vent qui souffle de la vie Te consume sans t’animer, Et puisque la mort t’y convie, Éteins-toi pour te rallumer !
Tu n’éclaires plus la demeure Qui fut autrefois ta maison ; Ne tremble pas, chère : c’est l’heure Qui t’affranchit de la prison !
Rejoins le foyer de lumière Parmi les astres glorieux
D’où tu nous vins un jour matière, Où tu retournes, fleur des cieux !
Parmi les étoiles sans nombre Scintillant au divin séjour, Tu jetteras, flambeau sans ombre, Des regards de joie et d’amour !
Dieu n’a pas, par un vain caprice, Fait rayonner ton pur flambeau, Et c’est douter de sa justice Que de croire aux vers du tombeau !
Qu’attends-tu, que crains-tu, petite ? Celui qui sait tout saura bien Qu’aux pensers mauvais interdite Tu vécus toujours pour le bien.
Celui qui lit tout, saura lire Ton passé sombre ou triomphant, Et toi, qui n’as pas su maudire, Il te bénira, mon enfant !
# La Nuit de Noël

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Nuit de Noël (RDDM)
* La Nuit de Noël : poème (Christmas Carol) d’Alfred Busquet
* La Nuit de Noël (Milosz)
* La Nuit de Noël (Galloix)
* La Nuit de Noël (Sand)
# La Justice du Var

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## 1890

Supplément du 10 août
* Discours de Salernes par Georges Clemenceau
# La Cour d’assises de la Seine

* I. Le Jury
* II. Le Jury
* III. Le Président des assises - Le duel oratoire
* IV. Le Délit de presse devant le jury
* V. Projet de réformes - I. Le Recrutement du Jury - Le futur Président d’assises
* VI. Projet de réformes - L’Echevinage - Conclusion
# La Cour du Lion
### VI. La Cour du Lion.

SA Majeſté Lionne un jour voulut connoiſtre, De quelles nations le Ciel l’avait fait maiſtre. ﻿Il manda donc par deputez
﻿Ses vaſſaux de toute nature, ﻿Envoyant de tous les coſtez ﻿Une circulaire écriture, ﻿Avec ſon ſceau. L’écrit portoit ﻿Qu’un mois durant le Roy tiendroit ﻿Cour pleniere, dont l’ouverture ﻿Devoit eſtre un fort grand feſtin, ﻿Suivy des tours de Fagotin. ﻿Par ce trait de magnificence Le Prince à ſes ſujets étaloit ſa puiſſance. ﻿En ſon Louvre il les invita. Quel Louvre ! un vray charnier, dont l’odeur ſe porta D’abord au nez des gens. L’Ours boucha ſa narine : Il ſe fuſt bien paſſé de faire cette mine, Sa grimace dépleut. Le Monarque irrité L’envoya chez Pluton faire le dégoûté. Le Singe approuva fort cette ſeverité ;
Et flatteur exceſſif il loüa la colere Et la griffe du Prince, & l’antre, & cette odeur : ﻿Il n’eſtoit ambre, il n’eſtoit fleur, Qui ne fût ail au prix. Sa ſotte flaterie Eut un mauvais ſuccés, & fut encor punie. ﻿Ce Monſeigneur du Lion là, ﻿Fut parent de Caligula. Le Renard eſtant proche : Or ça, luy dit le Sire, Que ſens-tu ? diſ-le-moy : Parle ſans déguiſer. ﻿L’autre auſſi-toſt de s’excuſer, Alleguant un grand rume : il ne pouvoit que dire ﻿Sans odorat ; bref il s’en tire. ﻿Cecy vous ſert d’enſeignement. Ne ſoyez à la Cour, ſi vous voulez y plaire,
Ny fade adulateur, ny parleur trop ſincere ; Et tâchez quelquefois de répondre en Normant.
* peu prés: peu près
* bon jour: bonjour
* lors que: Lorsque
* deputez: députés
* ça: çà
* normant: Normand
# La Question ouvrière au XIXe siècle

* I. Le Socialisme et les Grèves
* II. Les Trade’s Unions et l’Association internationale des travailleurs
* III. Les Systèmes d’association et de participation aux bénéfices
* IV. Le Rôle de la bourgeoisie dans la production
# La Mer élégante/Phosphorescence
### Phosphorescence

Ce soir le ciel obscur et la mer se confondent ;
Tout le jour il a fait très chaud ;
Les flots entrechoqués dans l’ombre se répondent,
Captifs dans un même cachot.
Le ciel est large et noir comme un drap mortuaire,
Et les horizons incertains
Forment comme un immense et sombre sanctuaire
Où tous les cierges sont éteints.
Mais voici que la mer devient phosphorescente,
Et le long du sable changeant
Elle s’étale au loin superbe, éblouissante
Avec ses paillettes d’argent.
Pas d’astres dans le ciel ; dans le vent pas de voiles ;
On dirait que le flot amer
Roule ainsi sans pitié des cadavres d’étoiles
Qui seraient tombés dans la mer !
# La Mer élégante/Prologue
### Prologue

Dès le mois de Juillet quand la chaleur augmente
Comme on s’ennuie en ville on s’en va vers la mer
Qui sous le ciel plus bleu s’allonge plus dormante
Lorsque le vent la berce avec son souffle amer.
Là-haut le grand soleil, comme un front de satyre,
Sourit en envoyant vers elle un baiser d’or ; Elle, dans le lit mou de son sable, s’étire ; Lui s’y couche le soir à l’heure où tout s’endort.
Pendant les tristes mois d’hiver on l’a laissée
Seule et désespérée en son isolement ;
À peine si parfois quelque humble fiancée
Venait lui réclamer le corps de son amant.
Mais aujourd’hui les gens de mer vont à la pêche
Joyeux, chantant, sans craindre encor les ouragans,
Et partout sur la plage on court, on se dépêche,
Puisque voici venir les couples élégants.
Où marchaient seulement des pêcheurs de crevettes,
Où les mousses du port s’asseyaient vers le soir,
Les dames vont passer dans de fraîches toilettes
Et les enfants coquets des riches vont s’asseoir.
Où l’air salé des flots enivrait au passage
Les marins aux profils énergiques et bruns,
Les odeurs de mouchoir et les fleurs de corsage
Vont faire en s’unissant la gamme des parfums.
Comme des nids d’amour, les villas sont rouvertes :
Un piano dans l’ombre y chante, captivant ;
Des plantes dans un coin mêlent leurs feuilles vertes
Sous les rideaux gonflés comme une voile au vent.
C’est un nouveau décor ! c’est la mer élégante !
Mais si le thème est neuf, l’air est vieux et connu ;
Comme en ville on se gêne, on se farde, on se gante,
Et pas plus que la main le cœur n’y est à nu.
Car dans cette atmosphère intense, large et saine,
La femme reste encor coquette et l’homme fier :
Ce sont mêmes acteurs, mais sur une autre scène,
Et c’est la comédie aujourd’hui comme hier.
Tout cela c’est petit, tout cela c’est frivole
Près de la grande mer qui pleure incessamment
Et dont les durs sanglots comme ceux d’une folle
Montent vers le soleil, son glorieux amant !…
Mais voici qu’un beau jour toutes ces jeunes filles
Jasant sous l’éventail, sans souci, sans désir,
Sentiront que leur cœur caché sous leurs mantilles
A besoin de tendresse autant que de plaisir ;
Qu’en dépit du satin, de l’or, de la dentelle
Et de ces vains hochets que le luxe assembla,
La Nature a vaincu, la Nature immortelle,
Et que la fleur d’amour vaut mieux que tout cela.
Alors germant soudain dans leur cœur qui s’embrase
Ces fleurs les rempliront d’idéal et d’espoir,
Comme un petit bouquet de roses dans un vase
Suffit à parfumer tous les coins d’un boudoir !