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# Les Contes drolatiques/II/Épilogue
### ÉPILOGUE

Encores que ce secund Dixain ait en son frontispice inscription qui le dise parachevé en ung temps de neige et de froideure, il vient au ioly mois de iuin, où tout est verd, pour ce que la paouvre muse de laquelle l’Autheur est subiect ha eu plus de caprices que n’en ha l’amour phantasque d’une royne, et ha mystérieusement voulu gecter son fruict parmy les fleurs. Nul ne peut se vanter d’estre maistre de ceste phée. Tantost, alors que ung grave pensier occupe l’esperit et griphe la cervelle, vécy la garse rieuse qui desbagoule ses gentils proupos en l’aureille, chatouille avecques ses plumes les lèvres de l’Autheur, mène ses sarabandes, et faict son tapaige dans la maison. Si par cas fortuit l’escripturier abandonne la science pour noiser, luy dict : — « Attends, ma mye, i’y vais ! » et se lève en grant haste pour iouer en la compaignie de ceste folle, plus de garse ! Elle est rentrée en son trou, s’y musse, s’y roule et geint. Prenez baston à feu, baston d’ecclise, baston rusticque, baston de dames, levez-les, frappez la garse, et dictes-luy mille iniures, elle geint. Despouillez-la, elle geint. Caressez-la, mignottez-la, elle geint. Baisez-la, dictes-luy : « Hé ! mignonne ! » elle geint. Tantost elle ha froid, tantost elle va mourir ; adieu l’amour, adieu les rires, adieu la ioye, adieu les bons contes ! Menez bien le deuil de sa mort, plourez-la, cuydez-la morte, geignez. Alors elle lève la teste, esclatte de rire, déploye ses aësles blanches, revole on ne sçait où, tournoye en l’aër, capriole, monstre sa queue diabolicque, ses tettins de femme, ses reins forts, son visaige d’ange, secoue sa chevelure perfumée, se roule aux rais du soleil, reluit en toute beaulté, change de couleurs comme la gorge des columbes, rit à en plourer, gecte les larmes de ses yeulx en la mer, où les pescheurs les treuvent transmuées en iolies perles qui viennent aorner le front des roynes, enfin faict mille tourdions comme ung ieune cheval eschappé, laissant veoir sa croupe vierge et des chouses si gentilles, qu’à la seule veue d’icelles ung pape se damneroyt. Durant ce remue-mesnaige de la beste indomptée, il se rencontre des ignares et des bourgeoys qui disent au paouvre poëte : — Où est vostre monture ? Où est vostre Dixain ? Vous estes ung pronosticqueur payen. Oui, vous estes cogneu ! vous allez aux nopces et ne faictes rien entre vos repas. Où est l’ouvraige ?
Encores que de mon naturel ie sois amy de la doulceur, ie vouldroys veoir ung de ces gens bardé d’ung pal de Turquie et leur dire d’aller en ceste équipaige à la chasse aux connilz. Cy fine le deuxiesme Dixain. Veuille le diable le poulser de ses cornes, et il sera bien receu de la chrestienté rieuse.
# Les Contes drolatiques/III

TROISIESME DIXAIN
ha esté imprimé pour la prime foys par fain, rue racine, n° iv
et achevé en mars

### MATIÈRES DU TROISIESME DIXAIN

       Prologue.
       Perseverance d’amour.
       D’ung Iusticiard qui ne se remembroyt les chouses.
       Sur le Moyne Amador, qui feut ung glorieux abbè
de Turpenay.
       Berthe la Repentie.
       Comment la belle fille de Portillon quinaulda son iuge.
       Cy est démonstré que la fortune est tousiours femelle.
       D’ung Paouvre qui avoyt nom le Vieulx-par-Chemins.
       Dires incongreus de trois Pèlerins.
       Naïfveté.
       La belle Impéria mariée.
       Épilogue.
# Les Derniers Adieux
## Les derniers Adieux.

Aux accens solennels des cloches ébranlées Qui jettent dans les airs de funèbres volées, Aux flots tumultueux de ce peuple empressé, Apprenez que la mort a visité le trône, Et sur un front qu’en vain protégeait la couronne ﻿Vient de poser son doigt glacé.
Au fer de ces drapeaux inclinés vers la terre, Au bruit de ces mousquets dont l’adieu militaire Simule sur la tombe un reste de combat, Dites : « Au lit d’honneur, au sein de la victoire, » Un soldat est tombé dans l’orgueil de sa gloire : ﻿ » Gloire à la cendre du soldat ! »
Un chant religieux de la colline antique Descend-il jusqu’à vous, funéraire et rustique, Mêlez vos chants aux chants des pâtres du hameau. Car au dernier asile où reposent ses pères, Un villageois porté dans les bras de ses frères ﻿Va chercher un simple tombeau.
Aux marches de l’église, au feu mourant des cierges, Voyez-vous ce cercueil qu’environnent des vierges Que couvre un voile blanc jonché de blanches fleurs ? Jeune et belle, au matin de sa belle journée, Une vierge tomba ; la rose est moissonnée : ﻿À la rose donnez des pleurs.
Parmi tous ces adieux que le trépas réclame, Lequel plus doucement vient émouvoir votre ame ? Est-ce le voile blanc, ou l’hymne villageois ? Au brave qui n’est plus est-ce l’adieu des braves, Ou les pleurs mensongers de ce troupeau d’esclaves ﻿Qui suit la dépouille des rois ?
* ↑ Les poésies de l’auteur de Stockholm et Fontainebleau vont paraître prochainement en 1 vol. in-8$^o$, chez Charpentier, Palais-Royal.
# Les 73 Journées de la Commune/094
## XCIV.

Au milieu de la nuit, je suis éveillé en sursaut. Ma vitre est toute rouge. J’ouvre la fenêtre. Tout le ciel, à gauche, est un pêle-mêle de sombre fumée et de lueurs sanglantes ; on dirait un immense remûment de monstres noirs, aux langues de feu : c’est l’incendie ! l’incendie de Paris ! Je sors à la hâte. Au coin de la rue de Trévise, une sentinelle me crie : « On ne passe pas ! » Je suis tellement troublé que je ne sais pas si ce factionnaire est un fédéré ou un soldat. Que faire ? où aller ? Malgré les balles qui sifflaient encore, il y a une heure, il y a des gens à toutes les croisées. « C’est le ministère des finances qui brûle ! c’est la rue Royale ! c’est le Louvre ! » Le Louvre ! J’ai peine à retenir un cri. En une minute, j’ai mesuré l’énormité du désastre. Ô chefs-d’œuvre sans nombre, dévorés, consumés, anéantis ! Les murs s’effondrent, les toiles se détachent des cadres et se recroquevillent. Les Noces de Cana brûlent ! Raphaël se tord dans l’horrible brasier. Léonard de Vinci n’est plus. Ah ! ceci était inattendu vraiment. et le sort nous a ménagé d’abominables surprises ! Mais non, ces bruits sont faux sans doute. Comment ces personnes, qui habitent dans le quartier où j’habite, sauraient-elles ce que je ne sais pas ? Au-dessus de nos têtes, pourtant, la nuit est rouge et noire. J’aspire une odeur étrange, pareille à celle d’une lampe à pétrole qu’on vient d’allumer. Ce mot : pétrole, me fait frémir. Une fois, très-distinctement, j’entends le bruit sourd d’une grande chose qui s’éboule et se brise. Ne pas pouvoir s’informer, connaître, savoir ! et autour de l’incendie, pendant que le jour, peu à peu, se lève, la canonnade tonne, la fusillade claque ; c’est un enfer qui a la mort pour ceinture. Devant moi, un coin de façade, tout blanchi de clartés, est traversé par des tirebouchons de fumée, reflets lointains de la combustion. Je m’enfuis. Je veux rentrer, me cacher, dormir, oublier. Dans ma chambre, à travers les rideaux blancs, jaillissent des éclairs. J’ai peur. Je regarde. Ce sont les lettres d’or d’une enseigne, en face de ma maison, à qui les flammes du ciel rouge arrachent des cris de lumière.
# Les 73 Journées de la Commune/097
## XCVII.

Elles marchent d’un pas rapide, le long des murs. Elles sont pauvrement vêtues. Ce sont en général des femmes de quarante à cinquante ans, le front ceint d’un serre-tête à carreaux rouges, que dépassent des mèches de cheveux sales. La face est rougeâtre, l’œil cligne. Elles vont, regardant à leurs pieds. Les unes ont la main droite dans une poche ou dans le bâillement de leurs corsages ; les autres portent à la main une petite boîte de fer blanc, de ces boîtes où on porte le lait. Elles y mettent du pétrole. Quand elles passent devant un poste de lignards, elles sourient et saluent. Quand on leur parle, elles répondent : « Mon bon monsieur ! » Si la rue est solitaire, elles s’arrêtent, consultent un chiffon de papier qu’elles ont dans la main, s’arrêtent un instant devant un soupirail de cave, puis elles continuent leur chemin sans trop se presser. Une heure après, une maison est en flammes, dans la rue où elles ont passé. Paris les appelle les pétroleuses. On a vu, rue Truffault, une pétroleuse, prise en flagrant délit, tirer cinq ou six coups de revolver sur les soldats et tuer deux hommes avant d’être passée par les armes. On a vu, devant une porte cochère de la rue de Boulogne, tomber, percée de balles, une jeune fille ; quelque chose s’échappa de sa main et se brisa : c’était un flacon plein de pétrole. Quelquefois elles ont avec elles un petit garçon ou une petite fille à qui elles donnent la main. Dans ce cas, c’est l’enfant qui porte l’incendie dans sa poche, à côté d’une toupie.
# Les 73 Journées de la Commune/093
## XCIII.

Le 23, au matin, après un combat de trois heures, la barricade de la place Clichy n’était pas encore enlevée. Cependant deux bataillions de la garde nationale des Batignolles avaient mis la crosse en l’air au début de l’attaque, et fraternisaient avec l’armée près de la place de la Mairie, à cent cinquante mètres de la lutte. Le pétillement des feux de peloton, l’explosion des bombes et le bruit des mitrailleuses remplissaient l’air, et l’odeur de la poudre commençait à prendre à la gorge ceux qui habitaient les alentours. Puis des cris affreux s’élevaient, provenant de blessures plus âpres, et les sifflements des projectiles qu’envoyaient les batteries de Montmartre passaient, rapidement, par-dessus les toits de toutes les rues environnantes. « Au-dessous, me dit l’habitant des Batignolles qui me communique ces détails, au-dessous, dans la ville, c’était comme un ouragan de tonnerres. »
La charge battait, se mêlant, avec des sonneries de trompettes furieuses, à ce tumulte monstrueux, et, par intervalles, se perdait au fond des détonations.
Vers une heure et demie, cela diminua tout à coup. La barricade était prise. Les insurgés se repliaient sur La Chapelle et Belleville, en désordre ; la ligne se répandit dans l’avenue de Clichy comme un torrent, laissant derrière elle, sur les tas de pavés écrasés, un drapeau tricolore.
Çà et là, dans les rues, on fusillait. Rue Blanche, un coup de fusil partit d’un rez-de-chaussée ; l’homme fut pris et passé par les armes contre sa fenêtre. L’artillerie défilait par la rue Chaptal, vers Montmartre et La Chapelle. Il faisait un soleil brûlant ; on donnait à boire aux canons, pour les rafraîchir. Les jeunes gens qui rentraient étaient provisoirement faits prisonniers, car on craignait les enfants, le pétrole, les revolvers, les vengeances, le délire du sang. Un coup de fusil isolé tonnait quelquefois, aux environs, suivi, une minute après, de cinq ou six autres. Justice était faite.
Comme les quartiers de Belleville et de Clichy se désemplissaient de troupes, à quatre heures du soir, pendant un moment de silence, deux insurgés passèrent, rue Léonie, l’un devant l’autre, sur un trottoir. Celui qui marchait derrière prit son fusil et tira, au hasard, vers les fenêtres ; la détonation fit tressaillir, comme le bruit d’un obus, tant la rue était sonore ; on entendit un carreau se briser. L’insurgé qui marchait devant le tireur ne tourna même pas la tête ; ces hommes n’étaient déjà plus de la vie et semblaient devenus sourds.
Ce que l’on redoutait le plus, c’étaient les fusils à vent. On voyait tout à coup se dessiner un trou dans un mur, avec un petit bruit sec. Alors les officiers ajustaient leurs longues-vues ; le plus souvent on ne distinguait rien. Mais si une ombre disparaissait derrière un rideau ? le cri : « Fouillez cette maison ! » retentissait. On n’exécutait pas dans les appartements mêmes. On faisait sortir quelques habitants, et ceux-là ne rentraient plus.
# Les 73 Journées de la Commune/091
## XCI.

Il est impossible de sortir ; la nuit a été presque paisible, la matinée commence, hideuse. La fusillade, intense, multipliée, interminable, retentit tout près de moi. Je crois qu’on se bat rue du Faubourg-Montmartre. J’ouvre ma fenêtre, et je recule devant une brusque recrudescence de bruit. Dans la cité Trévise, aucun passant, les maisons sont hermétiquement closes. Au-dessous de moi, au second étage, il se fait un grand remuement de meubles, puis j’entends distinctement un sanglot, un sanglot de femme. Je me souviens que le second étage de ma maison est occupé par un membre de la Commune et sa famille. Je suis tenté de descendre pour porter secours aux femmes, en cas de péril, lorsque, de ma fenêtre, je vois entrer dans la cité, en courant, un homme qui porte un uniforme de lieutenant ; je le reconnais, c’est mon concierge. Il s’arrête, regarde autour de lui, et, sûr d’être seul, prend son fusil à deux mains et le lance par de là un mur peu élevé qui forme, à cette place, le côté gauche de la cité. Cela fait, il rentre précipitamment dans la maison ; très-rapidement aussi j’ai gagné le carré de mon escalier, et, prêtant l’oreille, j’entends le concierge dire à sa femme : « La barricade est prise, donne-moi une blouse. Ils sont à Montmartre. Nous sommes flambés ! » Je reviens à la fenêtre ; le concierge doit s’être trompé, et Montmartre n’est pas encore pris, car je viens d’entendre siffler un obus qui semblait venir de la butte. D’ailleurs le vacarme, de toutes parts, redouble ; toutes ces horribles sonorités se confondent en un bruit perpétuel qui semble celui d’un million de marteaux frappant sur des enclumes. Je puis à peine tenir en place, ma main se crispe sur le rebord de ma croisée. Je me penche autant que je puis pour voir, je ne vois rien, rien sinon un peloton de lignards précédés de deux gendarmes, qui vient d’entrer dans la cite. Il s’arrête devant ma porte, quelques hommes se détachent, et bientôt j’entends, au second étage, le bruit d’une porte ouverte et brusquement fermée et des pas lourds sur le parquet. Je tremble ; cet homme qu’on vient arrêter, si on allait le fusiller, là, dans la maison, dans son appartement, devant sa femme ? Mais non, les deux gendarmes reparaissent dans la rue, ayant entre eux le prisonnier à qui on a lié les mains, et autour d’eux le peloton se reforme et se remet en marche. L’homme, alors, lève avec colère ses poings rapprochés et dit : « Je n’ai qu’un regret, c’est de ne pas avoir fait sauter tout le quartier, a En même temps, au-dessous de ma fenêtre, une fenêtre s’ouvre, et je vois apparaître une femme à cheveux gris qui tend les bras en criant : « Meurs tranquille ! je te vengerai. » À ces mots les soldats s’arrêtent, et les deux gendarmes reviennent vers la maison. Je comprends qu’ils viennent arrêter la femme après avoir arrêté le mari. Je tombe assis sur une chaise, effaré, épouvanté, fermant les yeux pour ne point voir, et m’appliquant les mains sur les oreilles pour ne plus entendre la fusillade ; mais l’horrible bruit aigu triomphe et me perce les mains.
# Les Costumes théâtrales

Que dire à cette essai sans plus de conséquence, Qu’hélas ! bien fou seroit, celui qui mal y pense.
# Les Costumes théâtrales/00

Tout autre à ma place établirait ici une longue préface ; mais le plaisir n’en à pas besoin. On brûle d’en venir à la conclusion, et le célibataire épuisé, de même que le libertin fougueux, se soucient peu de froides moralistes. Jouir est l’ame de toutes leurs pensées ; le mobile de leurs actions, et toutes leurs facultés s’y réunissent. Le pouvoir et la vigueur seule mettent des bornes à leurs facultés. Il est possible de desirer les embrassemens d’une jolie femme ; mais il n’est pas toujours assuré qu’on puisse y correspondre.
Car à notre vigueur la femme se résout, Le plus aimé pour elle est bien celui qui fout.
J’ai lâché le mot, je continuerai, et sans plus discourir, je viens à mes tableaux.
Ier. Un Crispin maquereau ce qui n’est pas extraordinaire au théâtre, engagera la jeune ingénuité à se laisser conduire au lit par un élégant riche et poli, que s’ensuivra-t-il, une fouterie entre deux draps dont Mons-Crispin recueillera les honoraires, entre associés le partage doit être égale. Ce trait appartient à la haute comédie.
II. Un Rodrigue, épris de sa Climène la conduit dans sa loge et sans la déshabiller sur un canapé, la fout sans plus de façon. Ils sont surpris par un valet de théâtre, et un actionnaire amoureux, quoi de plus innocent à transmettre aux regards pudibonds de nos amateurs intéressés.
III. Orosmane fout Zaïre, n’est-ce pas plus que naturel entre héros et héroïnes de coulisses. Quatre gardes voient leur Sultan en action, rien de plus naturel encore ; qu’ils se branlent, je ne vois rien là qu’à admirer.
IV. Je joins au tout une scène particulière, un bonbonnier connu se fait fouetter par une danseuse, vers le déclin de la nuit un commissionnaire alerte, qui entre sans dire garre, pose son fallût, s’agenouille, se branle et décharge, tout cela n’est-il pas ordinaire.
V. Mais que vois-je, et combien de nudités se présente à mes regards, ô ! mes lecteurs, je ne puis vous décrire ce tableau qu’en son lieu ; il forme le sixième.
VI. Finissez-donc beau militaire, ce vieux malotru m’apperçoit, vous me tátez, je vous táte, il se táte lui-même, tout cela se saura.
VII. Un Romain, une Thessalienne, s’amusent à ce doux jeu de foutre dont les oreilles sont effarouchées. Un berger digne de l’astrée arriva furtivement et comme la scène se passe dans un foyer commun, le berger saisit le Romain par derrière. Eh-bien ! fameux rigoriste, qu’aurez-vous à dire, que de fouteur on devient foutu, rien de plus juste.
VIII. Halte-là vieux bougre, il s’agit de me foutre et non pas de fumer. Je les essayerai tous deux. Vite en besogne, C’est mon huitième tableau.
IX. Pour le neuvième, mes premiers ròles hommes et femmes en quittant la coulisse, se rendent au foyer, Dieu des fouteurs, tu sais pourquoi !
X. Au dernier le meilleur, la classe subalterne, éguaya mes pinceaux, et jamais Hercule ne poussa si loin ses travaux, je m’en rapporte à la divinité des danseurs de corde. Fouteurs et fouteuses, qui avez animé le génie brillant des historiens de mon genre, venez à mon école et profitez de l’exemple que je soumets à votre imitation.
# Les Femmes poètes bretonnes/Madame de Segrais (1756)
### MADAME DE SEGRAIS

Marie-Madeleine-Nicole-Alexandrine-Adine Gohier Joliveau de Segrais naquit à Nantes, en 1756. Nous ignorons la date de sa mort.
Elle a publié un poème, intitulé Suzanne, des Fables nouvelles, en vers, Paris, an X, (1801) 1re édition ; la 3e édition parut en 1814, 1 vol. in-18, chez Janet et Cotelle, dédié à la duchesse d’Angoulême.
Elle avait d’abord publié ces fables pour ses enfants.
Les Guêpes, la Poule et le Philosophe sont très remarquables.
Le colonel Staaff cite celle-ci :

#### L’AIGLE ET LE VER

L’Aigle disait au Ver sur un arbre attrapé : « Pour t’élever si haut, qu’as tu fait ? — J’ai rampé. »
Madame de Segrais est la première femme qui ait publié un recueil de fables.
# Les Confessions (Rousseau)

* Préface
* Livre I
* Livre II
* Livre III
* Livre IV
* Livre V
* Livre VI
* Livre VII
* Livre VIII
* Livre IX
* Livre X
* Livre XI
* Livre XII
# Les Flûtes alternées/Les Violettes
### XIV LES VIOLETTES

Le vent marin soufflait en cette fin d’hiver Où seule la nuée était noire, la mer Étant blanche d’écume et la terre de neige.
Mes dix-huit ans chantaient en mon cœur. Au collège J’avais traduit Horace et rêvé ; donc j’aimais Et jurais fièrement que c’était pour jamais. Une heure, un jour, un mois, c’est toujours à cet âge. La belle avait pour loi son caprice volage ; Elle voulait des fleurs et donnait pour raison Qu’elle disait : — Je veux. — Qu’importaient la saison, Le temps ? Je veux, cela suffit quand on est belle Et toujours quelque part on est sûr que Cybèle
Garde en ses bois, ses prés et ses escarpements, Des grains pour les oiseaux, des fleurs pour les amants.
Or, c’était un agreste et très vieux cimetière Blotti dans un repli de la falaise altière Sous la brume en hiver et sous l’herbe en été. Et dès l’aurore, au bout du sentier déserté, Pensif, tremblant, ému comme d’un sacrilège, Je poussais l’humble grille et j’écartais la neige, Tandis qu’en croassant s’envolaient les corbeaux. Dans la bordure rare et sombre des tombeaux, Frileuses sous le givre et ses blanches paillettes, Vos touffes frissonnaient, ô pâles violettes ! Et j’emportais ces fleurs des tombes sur mon sein En songeant que les morts absolvaient mon larcin Et qu’il était pieux peut-être et que les âmes Près de moi chuchotaient, complices et sans blâmes : Aime ! Dépouille-nous ! Prends ! Nous te comprenons. Les fleurs que tu volais, c’est nous qui les donnons.
# Les Flûtes alternées/L’Aqueduc
### III L’AQUEDUC

Un fleuve dans l’herbe sombre, Un fronton qui luit encor ; Le soleil qui meurt et sombre Dans la mer de pourpre et d’or ;
Aux solitudes muettes, Près des pâles oliviers D’indécises silhouettes De troupeaux et de bouviers,
Et sur les collines, vagues D’immobiles océans, De hautes ruines vagues Étageant leurs blocs géants.
Architectures trapues, Piliers droits, arceaux caducs ; Ce sont les lignes rompues D’impériaux aqueducs
Où les monts suburbicaires Versaient au lit surhumain Le flot qu’épuisait naguères La soif du peuple romain.
Le soir en tombant macule D’ombre la face du mur Qui paraît au crépuscule Plus énorme et plus obscur.
Les arcades sous le lierre Érigent séparément Leur fraternité de pierre. Ô vaste déchirement !
Ô débris d’où ne ruissellent Que des larmes à présent ! Ô ruines que descellent Les vautours en s’y posant !
Tout disparaît, tout s’abîme Dans le gouffre de la nuit, Les champs, le canal sublime Et Rome qui l’a construit.
Mais l’ombre indulgente et triste Vous laisse, ô mornes lambeaux ! L’illusion qui persiste Sur la terre des tombeaux.
Car un souffle dans les brèches Du vieux fleuve aérien Fait le bruit des ondes fraîches Qu’il roulait au temps ancien ;
Car, en poursuivant sa marche Au firmament argenté, La lune à travers une arche, Pieuse, a soudain monté.
# Les Flûtes alternées/Mendiante
### VIII MENDIANTE

Dix ans ; l’azur du ciel sur des yeux ingénus. Une jupe en lambeaux qui pend sur ses pieds nus, Parmi ses cheveux blonds des joncs et des feuillages, La fille des vanniers s’en va par les villages, Si petite et si frêle en s’arrêtant au seuil Qu’en la voyant venir les chiens lui font accueil. Elle rôde, elle glisse, elle frappe à la porte, L’ouvre et, tendant la main, sans rien dire, elle emporte Le pain que l’indigent réserve au vagabond. Elle rit, elle passe et disparaît d’un bond Si léger qu’on entend le frisson de son aile.
Oh ! quand elle éblouit la nature éternelle De sa grâce ignorante et de son pur matin,
Est-ce que cette enfant, vouée au noir destin, D’une aumône banale alourdit sa corbeille ? Peut-elle mendier puisqu’elle est une abeille ? Elle vole aux foyers comme ses sœurs aux fleurs ; Ce soir en nos vergers, demain, dès l’aube, ailleurs, Elle fait sans savoir son œuvre clandestine.
Qu’il soit doux et sacré le miel qu’elle butine !