OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Jeux rustiques et divins/Jour d’Automne
#### JOUR D’AUTOMNE

Viens ! c’est encore un Jour qui rôde par la vie
Avec sa robe lente et sa face pâlie, Avec pour voix l’écho qui emprunte aux fontaines
Des rires dans le vent et des larmes lointaines…
Il rôde, mauve et rose, et un doigt sur sa bouche.
Viens ! c’est encore un jour dont l’aurore fut douce
Et dont le crépuscule accoude avec son ombre
Sa stature de rêve et sa forme de songe
Sur la rampe de marbre autour d’une eau qui dort
En ses feuilles de bronze et en ses feuilles d’or ! Viens ! c’est encore un jour et nous l’avons vécu
Heure à heure avec lui, et le soir l’a fait nu, Debout avec sa face grave qui larmoie
D’avoir été l’amour, d’avoir été la joie
Et se recule peu à peu dans le passé ; Et la voix qui s’est tue et le pas effacé
S’enfoncent, côte à côte, au fond de la mémoire, Parmi les feuilles d’or qui sombrent dans l’eau noire.
# Les Jeux rustiques et divins/Figurines pour un Tombeau
#### FIGURINES POUR UN TOMBEAU

L’Espoir avec l’Amour marche le long du fleuve, L’Espoir ! et les fleurs d’or frôlent sa robe neuve, Et le soleil sourit dans l’étoffe tissée
Des fils mystérieux de toutes nos pensées
Et transparente au point qu’on distingue au travers
La sveltesse du torse où l’os perce la chair ; Et le visage, hélas ! sourit quand le pied butte, Et les deux compagnons parlent et se consultent
A voix basse et l’Amour soutient l’Espoir qui tremble.
Mais jusqu’au bout du songe ils n’iront pas ensemble, La mer est loin encor où se perdra le fleuve, Et l’Espoir, dans sa robe vaine et toujours neuve, Succombe au crépuscule et ne voit pas le jour ; Et tu l’ensevelis de tes mains, à Amour, Et du bûcher de pin où tu brûlas ses os
Tu recueilles sa cendre et, près des calmes eaux
Du fleuve, je te vois qui portes dans le soir
L’urne d’argile rouge où grimpe un myrte noir !
# Les Climats/A Palerme, au jardin Tasca…
## À PALERME, AU JARDIN TASCA…

J’ai connu la beauté plénière, Le pacifique et noble éclat De la vaste et pure lumière, À Palerme, au jardin Tasca.
Je me souviens du matin calme Où j’entrais, fendant la chaleur, Dans ce paradis sous les palmes Où l’ombre est faite par des fleurs.
L’heure ne marquait pas sa course Sur le lisse cadran des cieux, Où le lourd soleil spacieux Fait bouillonner ses blanches sources.
J’avançais dans ces beaux jardins Dont l’opulence nonchalante Semble descendre avec dédain Sur les passantes indolentes.
L’ardeur des arbres à parfums Flamboyait, dense et clandestine ; Je cherchais parmi les collines Naxos, au nom doux et défunt.
Comme des ruches dans les plaines, Des entassements de citrons Sous les arbres sombres et ronds Formaient des tours de porcelaine.
Les parfums suaves, amers, De ces citronniers aux fleurs blanches Flottaient sur les vivaces branches Comme la fraîcheur sur la mer.
Creusant la terre purpurine, D’alertes ruisseaux ombragés Semblaient les pieds aux bonds légers De jeunes filles sarrasines !
Je me taisais, j’étais sans vœux, Sans mémoire et sans espérance ;
Je languissais dans l’abondance. ﻿Ô pays secrets et fameux,
J’ai vu vos grâces accomplies, Vos blancs torrents, vos temples roux, Vos flots glissants vers l’Ionie, Mais mon but n’était pas en vous ;
Vos nuits flambantes et précises, Vos maisons qu’un pliant rideau Livre au chaud caprice des brises ; Les pas sonores des chevreaux Sur les pavés près des églises ;
Vos monuments tumultueux, Beaux comme des tiares de pierre, Les hauts cyprès des cimetières, Et le soir, la calme lumière Sur les tombeaux voluptueux,
Les quais crayeux, où les boutiques, Regorgeant de fruits noirs et secs, Affichent la noblesse antique Du splendide alphabet des Grecs ;
L’étincelante ardeur du sol, Où passent, riches caravanes,
Des mules vêtues en sultanes Trottant sous de blancs parasols,
Toutes ces beautés étrangères Que le cœur obtient sans effort, N’ont que des promesses de mort Pour une âme intrépide et fière,
Et j’ai su par ces chauds loisirs, Par ce goût des saveurs réelles, Qu’on était, parmi vos plaisirs, Plus loin des choses éternelles Qu’on ne l’était par le désir !…
# Les Climats/Arles
## ARLES

Mes souvenirs, ce soir, me séparent de toi ; Au-dessus de tes yeux, de ta voix qui me parle, De ce frais horizon d’églises et de toits, J’entends, dans ma mémoire où frémit leur émoi, ﻿Les hirondelles sur le ciel d’Arles !
La nuit était torride à l’heure du couchant. Les doux cieux languissaient comme une barcarolle ; Deux colonnes des Grecs, levant leurs bras touchants, Semblaient une Andromaque éplorée, et cherchant ﻿À fléchir une ombre qui s’envole !
Ce qu’un beau soir contient de perfide langueur Ployait dans un silence empli de bruits infimes ; Je regardais, les mains retombant sur mon cœur, Briller ainsi qu’un vase où coule la chaleur, ﻿Le pâle cloître de Saint-Trophime !
Une brise amollie et peinte de parfums, Glissait, silencieuse, au bord gisant du Rhône. Tout ce que l’on obtient me semblait importun, Mes pensers, mes désirs, s’éloignaient un à un ﻿Pour monter vers d’invisibles zones !
Ô soleil, engourdi par les senteurs du thym, Parfums de poivre et d’huile épandus sur la plaine, Rochers blancs, éventés, où, dans l’air argentin, On croit voir, se gorgeant des flots du ciel latin, ﻿Les rapides Victoires d’Athènes !
Soir torturé d’amour et de pesants tourments, Grands songes accablés des roseaux d’Aigues-Mortes, Musicale torpeur où volent des flamants, Couleur du soir divin qui promets et qui ments, ﻿C’est ta détresse qui me transporte !
Ah ! les amants unis, qui dorment oubliés, Dans les doux Alyscamps bercés du clair de lune, Connaissent, sous le vent léger des peupliers, Le bonheur de languir, assouvis et liés, ﻿Dans la même amoureuse infortune ;
Mais les corps des vivants, aspirés par l’été, Sont des sanglots secrets que tout l’azur élance. Je songeais sans parler, lointaine à vos côtés ; Qui jamais avouera l’âpre infidélité ﻿D’un cœur sensuel, dans le silence !…
# Les Climats/Au pays de Rousseau

‌

## AU PAYS DE ROUSSEAU

Le lac, plus lent qu’une huile azurée, se repose, Et le doux ciel, couleur d’abricot et de rose, Penche sur lui sa calme et pensive langueur. Les grillons, dans les prés, ont commencé leurs chœurs : Scintillement sonore, et qui semble un cantique Vers la première étoile, humble et mélancolique, Qui fait trembler aux cieux sa liquide lueur…
L’automne épand déjà ses fumeuses odeurs.
Un voilier las, avec ses deux voiles dressées, Rêve comme un clocher d’église délaissée. Touffus et frémissants dans le soir spacieux, Les peupliers ont l’air de hauts cyprès joyeux ; Au bord des champs où flotte une vapeur d’albâtre Les cloches des troupeaux semblent fêter le pâtre. Teinté de sombre argent, un cèdre contourné A le tumulte obscur d’un nuage enchaîné Qui roule sur l’éther sa foudre ténébreuse… Et l’ombre vient, luisante, épandue, onctueuse. Les montagnes sur l’eau pèsent légèrement ; Tout semble délicat, plein de détachement, On ne sait quelle éparse et vague quiétude Médite. Un clair fanal, douce sollicitude, Égoutte dans les flots son rubis scintillant. ﻿Ô nuits de Lamartine et de Chateaubriand ! Vent dans les peupliers, sources sur les collines, Tintement des grelots aux coursiers des berlines,
Villages traversés, secrète humidité Des vallons où le frais silence est abrité ! Calme lampe aux carreaux d’une humble hôtellerie, Bruit pressé des torrents, travaux des bûcherons, Vieux hêtres abattus dont les écorces font Flotter un parfum d’eau et de menuiserie, Quoi ! j’avais délaissé vos poignantes douceurs ? Retirée en un grave et mystique labeur, Le regard détourné, l’âme puissante et rude, Je montais vers ma paix et vers ma solitude !
﻿Nature, accordez-moi le plus d’amour humain, Le plus de ses clartés, le plus de ses ténèbres, Et la grâce d’errer sur les communs chemins, Loin de toute grandeur isolée et funèbre ;
Accordez-moi de vivre encor chez les vivants, D’entendre les moulins, le bruit de la scierie, Le rire des pays égayés par le vent, Et de tout recevoir avec un cœur qui prie,
Un cœur toujours empli, toujours communicant, Qui ne veut que sa part de la tâche des autres, Et qui ne rêve pas à l’écart, évoquant L’auréole orgueilleuse et triste des apôtres !
Que tout me soit amour, douceur, humanité : La vigne, le village et les feux de septembre,
Les maisons rapprochées de si bonne amitié, L’universel labeur dans le secret des chambres ;
Et que je ne sois plus, — au-dessus des abîmes Où mon farouche esprit se tenait asservi, — Comme un aigle blessé en atteignant les cimes, Qui ne peut redescendre, et qu’on n’a pas suivi !
# Les Climats/Ce matin clair et vif…
## CE MATIN CLAIR ET VIF…

Ce matin clair et vif comme un midi du pôle, Où le vent vient filer le blanc coton des saules, Où, sur le pré touffu, de guêpes entr’ouvert, On croit voir crépiter un large soleil vert, Où glissent sur le Rhin, que franchit la cigogne, Les chalands engourdis qui montent vers Cologne, Où le village, avec ses lumineux sursauts, Semble un cercle d’enfants jouant avec de l’eau ; Où j’entends dans les airs les pliantes musiques Que font en se croisant les brises élastiques ; Ce matin exalté, qui, stagnant ou volant, Semble appuyer à tout un baiser violent, Où la blanche chaleur, somnolente tigresse, Reprend tout l’univers dans sa vaste caresse, Je songe, ô mon ami, dont je presse la main,
Aux forces du silence et du désir humain, Puisque le plus profond et plus lourd paysage Ne vient que de mon cœur et de ton doux visage…
﻿Où le vent vient filer le blanc coton des saules,
# Les Climats/Ceux qui n’ont respiré…
## CEUX QUI N’ONT RESPIRÉ…

Ceux qui n’ont respiré que les nuits de Hollande, Les tulipes des champs, les graines des bouleaux, Le vent rapide et court qui chante sur la lande, Les quais du Nord jetant leur goudron sur les flots,
Ceux qui n’ont contemplé que les blés et les vignes Croissant tardivement sous des cieux incertains, Qui n’ont vu que la blanche indolence des cygnes Que Bruges fait flotter dans ses brumeux matins,
Ceux pour qui le soleil, au travers du mélèze, Pendant les plus longs jours d’avril ou de juillet, Remplace la splendeur des campagnes malaises, Et les soirs sévillans enivrés par l’œillet,
Ceux-là, vivant enclos dans leurs frais béguinages, Souhaitent le futur et vague paradis, Qui leur promet un large et flamboyant voyage Où s’embarquent les cœurs confiants et hardis.
Mais ceux qui, plus heureux, ont connu votre audace, Ô bleuâtre Orient ! Incendie azuré, Prince arrogant et fier, favori de l’espace, Monstre énorme, alangui, dévorant et doré ;
Ceux qui, sur le devant de leur ronde demeure, Coupole incandescente, opacité de chaux, Ont vu la haute palme éparpiller les heures, Qui passent sans marquer leurs pieds sur les cieux chauds ;
Ceux qui rêvent le soir dans le grand clair de lune, ﻿Aurore qui soudain met sa robe d’argent Et trempe de clarté la rue étroite et brune, Et le divin détail des choses et des gens,
Ceux qui, pendant les nuits d’ardente poésie, Égrenant un collier fait de bois de cyprès, Contemplent, aux doux sons des guitares d’Asie, Le long scintillement d’un jet d’eau mince et frais,
Ceux-là n’ont pas besoin des infinis célestes ; Nul immortel jardin ne surpasse le leur ; Ils épuisent le temps, pendant ces longues siestes Où leur corps étendu porte l’ombre des fleurs.
Leur âme nonchalante, et d’azur suffoquée, Cherche la Mort, pareille à l’ombrage attiédi Que font le vert platane et la jaune mosquée Sur le col des pigeons, attristés par midi…
# Les Climats/Automne
## AUTOMNE

Puisque le souvenir du noble été s’endort, Automne, par quel âpre et lumineux effort, ﻿Déjà toute fanée, abattue et moisie, Jetez-vous ce brûlant accent de poésie ? Votre feuillage est las, meurtri, presque envolé. C’est fini, la beauté des vignes et du blé ; Le doux corps des étés en vous se décompose ; Mais vous donnez ce soir une suprême rose.
﻿Ah ! comme l’ample éclat de ce dernier beau jour Soudain réveille en moi le plus poignant amour ! Comme l’âme est par vous blessée et parfumée, Triste Automne, couleur de nèfle et de fumée !…
# Les Climats/Bonté de l’univers que je croyais éteinte…

‌

## BONTÉ DE L’UNIVERS QUE JE   CROYAIS ÉTEINTE…

Bonté de l’univers que je croyais éteinte, Tant vous aviez déçu la plus fidèle ardeur, Je ressens aujourd’hui vos suaves atteintes ; Ma main touche, au jardin succulent de moiteur, ﻿Le sucre indigo des jacinthes !
Les oiseaux étourdis, au vol brusque ou glissant, Dans le bleuâtre éther qu’emplit un chaud vertige, D’un gosier tout enduit du suc laiteux des tiges Font jaillir, comme un lis, leurs cris rafraîchissants !
﻿Et, bien que le beau jour soit loin de la soirée, Bien qu’encor le soleil étende sur les murs Sa nappe de safran éclatante et moirée, Déjà la molle lune, au contour pâle et pur, Comme un soupir figé rêve au fond de l’azur…
# Les Climats

‌
‌
# Les Climats/Agrigente
## AGRIGENTE

Ô nymphe d’Agrigente aux élégantes parures, qui règnes sur la plus belle des cités mortelles, nous implorons ta bienveillance ! PINDARE.﻿
Le ciel est chaud, le vent est mou ; Quel silence dans Agrigente ! Un temple roux, sur un sol roux Met son reflet comme une tente…
Les oiseaux chantent dans les airs ; Le soleil ravage la plaine ; Je vois, au bout de ce désert, L’indolente mer africaine.
Brusquement un cri triste et fort Perce l’air intact et sans vie ;
La voix qui dit que Pan est mort M’a-t-elle jusqu’ici suivie ?
Et puis l’air retombe ; la mer Frappe la rive comme un socle ; Tout dort. Un fanal rouge et vert S’allume au vieux port Empédocle.
L’ombre vient, par calmes remous ; Dans l’éther pur et pathétique Les astres installent d’un coup Leur brasillante arithmétique !
﻿Soudain, sous mon balcon branlant, J’entends des moissonneurs, des filles Défricher un champ de blé blanc, Qui gicle au contact des faucilles ;
Et leur fièvre, leur sèche ardeur, Leur clameur nocturne et païenne Imitent, dans l’air plein d’odeurs, Le cri des nuits éleusiennes !
Un pâtre, sur un lourd mulet, Monte la côte tortueuse ; Sa chanson lascive accolait La noble nuit silencieuse ;
Dans les lis, lourds de pollen brun, Le bêlement mélancolique
D’une chèvre, ivre de parfums, Semble une flûte bucolique.
﻿Donc, je vous vois, cité des dieux. Lampe d’argile consumée, Agrigente au nom spacieux, Vous que Pindare a tant aimée !
Porteuse d’un songe éternel, Ô compagne de Pythagore ! C’est vous cette ruche sans miel, Cette éparse et gisante amphore !
C’est vous ces enclos d’amandiers, Ce sol dur que les bœufs gravissent, Ce désert de sèches mélisses, Où mon âme vient mendier.
Ah ! quelle indigente agonie ! Et l’on comprendrait mon émoi, Si l’on savait ce qu’est pour moi Un peu de l’Hellade infinie :
Car, sur ce rivage humble et long, Dans ce calme et morne désastre, Le vent des flûtes d’Apollon Passe entre mon cœur et les astres !
# Les Climats/Ainsi les jours s’en vont…
## AINSI LES JOURS S’EN VONT…

Ainsi les jours s’en vont, rapides et sans but, Nous les appelons doux quand ils sont monotones, Et l’âme, habituée à combattre, s’étonne De ne plus espérer et de ne souffrir plus.
Qu’est-ce donc que l’on veut, qu’on espère et prépare, Que souhaitons-nous donc, quand, l’esprit le plus dispos Qu’un bleu matin qui luit dans le vitrail des gares, Nous sommes harassés de calme et de repos ?
Les délices, la paix ne sont pas suffisantes, Un courageux élan veut aller jusqu’aux pleurs. La passion convie à des fêtes sanglantes : Tout est déception qui n’est pas la douleur !
Souffrir, c’est tout l’espoir, toute la diligence Que nous mettons à fuir le paisible présent, Lorsque ignorants du but et tentés par la chance Nous rêvons au départ, brutal et complaisant.
Je le sais et je songe à mes brûlants voyages, Au sol oriental, crayeux, sombre et vermeil, Au campanile aigu, brillant sur le rivage Comme un blanc diamant lancé vers le soleil !
Je songe au frais palais de Naples, à ses musées Où règne un blanc climat, nonchalant, engourdi, Où, dans l’albâtre grec, amplement s’arrondit La face de Junon, éclatante et rusée !
Je songe à cette salle illustre, où je voyais
Des danseuses d’argent, dans leurs gaines de lave, Fixer sur mon destin, — fortes, riantes, braves, — Leurs yeux d’émail, pareils à de sombres œillets.
Je voix le vieil Homère et ses yeux sans prunelle Où mon triste regard s’enfonçait pas à pas,
Comme ces voiliers qui, sur la mer éternelle, Se perdent dans la brume et ne reviennent pas…
Je me souviens de vous, jeune Milésienne, Beau torse mutilé qui demeurez debout, Comme on voit, en été, les gerbes de blé roux Noblement se dresser dans l’onde aérienne ;
Et de vous, Amazone à cheval, et pliant Sous le choc d’une flèche impétueuse et fourbe, Et qui semblez mourir d’amour, en suppliant Le vague meurtrier qui vous blesse et vous courbe.
﻿Aigle maigre et divin convoitant un enfant, Je vous vois, Jupiter, auprès de Ganymède ; Votre œil de proie, où brille un amour sans remède, Mêle un rêve soumis à vos airs triomphants.
Je me souviens de vous, jeune guerrier de marbre, Agile Harmodius auprès de votre ami, Qui figurez, levant vos deux bras à demi, L’élan de l’épervier et du vent dans les arbres !
Qu’il fut beau le voyage anxieux que je fis Sur des rives qu’assaille un été frénétique ! Et je songe, ce soir, avec un cœur surpris, À ces temps où ma vie, errante et nostalgique,
Ressemblait par ses pleurs, ses rêves, ses défis, Son ardeur à mourir et ses sursauts lyriques, Aux groupes des héros dans les musées antiques…
﻿Nous les appelons doux quand ils sont monotones,
# Question anglo-chinoise — Lettres de Chine

* I. Portée morale et politique de la guerre, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 29, 1842
* II. Préliminaires de la crise, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 29, 1842
* III. L’Expédition anglaise et la diplomatie chinoise. — Capitulation de Canton, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 30, 1842
* IV. Seconde expédition anglaise. — Prise d’Amoy, Chusan, Chin-hae, Ning-po. — Considérations sur l’ouverture de l’empire céleste au commerce européen, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 31, 1842
# Poésies nouvelles et inédites/À L. Sextius
### À L. Sextius

ODE IV TRADUITE D’HORACE
L’âpre hiver se dissipe aux souffles printaniers,  La barque oisive au flot se livre ; L’étable et l’âtre enfin lâchent leurs prisonniers  Et le pré n’est plus blanc de givre. Sous la lune déjà Vénus conduit le chœur ;  Aux Nymphes les Grâces décentes Se mêlent dans la ronde, et Vulcain, plein d’ardeur,  Souffle ses forges rougissantes. C’est le temps d’entourer son front de myrtes verts  Ou de fleurs qu’avril renouvelle, Et d’immoler à Faune, aux bois d’ombre couverts,  Le bouc ou, s’il lui plaît, l’agnelle. La pâle Mort, d’un pied égal, heurte taudis  Et palais. — O Sextius, songe Combien les longs espoirs sont à l’homme interdits.  La Nuit et les Mânes, mensonge, Et la cour de Pluton te réclament. Là-bas  Les dés ne font plus de monarque, Et l’on n’admire plus le tendre Lycidas,  Que la vierge déjà remarque.
# Poésies nouvelles (Tastu)/À M. F. Guizot. Commémoration
## À M. F. GUIZOT. Commémoration.

In nobil sangue vita umile e quieta, Ed in alto intelletto un puro core, Frutto senile in su’ l giovenil fiore, E in aspetto penseso anima lieta.
Heureuse, elle a dit vrai, si, du feu saint dotée, Aux autels familiers brûlant sans se tarir, Sa lampe ne fut point cette flamme agitée ﻿Qui, des airs du ciel tourmentée, ﻿Semble toujours prête à mourir !
Heureuse, que ses dons lui soient un héritage Qui n’ait point à briguer la faveur du passant ! Que son travail soit libre, et son facile ouvrage ﻿Payé d’un proche et doux suffrage ﻿Et d’un sourire caressant.
Heureuse, je le sais, une chaste pensée Qui n’eut dans sa beauté qu’un juge et qu’un témoin ; Qui ne sent point rougir, sur la scène poussée, ﻿Sa fière pudeur, offensée ﻿Des bravos dont elle a besoin.
Heureuse aussi l’épouse, alors que dans la lice Le nom cher à son cœur peut briller tout entier ! Plus grand est le péril, plus haute est la justice : ﻿C’est la rouille, et non le service, ﻿Qui ternit l’éclair de l’acier.
Heureuse encor la mère ! après la peur secrète, Ce mal de tout amour qu’on a peine à bannir ! Ses enfans l’auront vue, en ses vœux satisfaite, ﻿Reporter de leur blonde tête ﻿Un œil serein sur l’avenir.
Heureuse la chrétienne à la voix généreuse, Plaidant tout haut pour ceux qui se plaignent tout bas, Cherchant l’asile où gît la pauvreté peureuse ; ﻿La charité la guide : heureuse ﻿Qui l’exerce et ne l’attend pas !
Mais plus heureuse l’âme à tous nos maux ravie ! Qui meurt jeune et pleurée est morte au champ d’honneur. Quel cœur instruit du monde, hélas ! ne porte envie, ﻿À qui voit la fin de sa vie ﻿Avant la fin de son bonheur !
# Poésies nouvelles (Tastu)/À M. de Chateaubriand, après avoir assisté à la lecture de ses Mémoires
## À M. DE CHATEAUBRIAND, Après avoir assisté à la lecture de ses Mémoires.

Onorate l’allissimo poeta. . . .  . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . Quella fonte Che spande di parlar si largo fiume.
Oui, si dans mes beaux jours, comme aujourd’hui, poète, Vous m’étiez apparu, mains jointes devant vous, Vous alors, à mes yeux, ange, saint ou prophète, J’aurais courbé la tête Et fléchi les genoux.
Hélas ! à chaque pas nous sentons sur la route, De ses jeunes respects le cœur se délier, L’oreille est moins flexible à la voix qu’elle écoute, Et le genou, sans doute, Moins facile à plier.
Las de voir insulter le nom qu’on déifie, Las de trouver le mal où l’on cherchait le bien ; Plus tard l’esprit dédaigne, et l’âme se défie : Triste philosophie, Qui prend et ne rend rien !
Dès lors, pauvres esquifs, mis à sec sur la grève, Nous n’avons, engourdis dans un pesant sommeil, Ni vent pour nous bercer, ni flot qui nous soulève : Tout a fui comme un rêve Qu’efface le soleil !
Heureux qui goûte alors l’extase où tu nous plonges, Belle Muse, art plus doux que la réalité ! Ne trouvant ici-bas de vrai que tes mensonges, J’ai gardé de mes songes La foi dans ta beauté.
Oh ! que je crois encor ! quand l’humaine pensée, D’un éternel espoir, éternel monument, Dans la forme savante, habilement pressée, Y reluit enchâssée Comme un pur diamant !
Oh ! que j’écoute encor ! quand l’aveugle du Tage, Au branle égal du rhythme, en rêvant entraîné, Devise en mots si doux de son doux esclavage, Et chante son servage Par la voix de René !
Oh ! que j’admire encor ! quand la reine et la mère De nos muses, essaim de sa ruche envolé, Par la terre et les cieux suit sa belle chimère, Du pas des dieux d’Homère Qu’elle a seule égalé !
Alors mes mains encor se joignent, et ma tête S’incline pour saisir jusques aux moindres sons, Et mon genou se ploie à demi, quand je prête, ﻿Enchantée et muette, ﻿L’oreille à ses leçons !
# Poésies nouvelles et inédites/Le Lion de l’Atlas
### Le Lion de l’Atlas

Dans l’Atlas, — je ne sais si cette histoire est vraie, — Il existe, dit-on, de vastes blocs de craie, Mornes escarpements par le soleil brûlés ; Sur leurs flancs, les ravins font des plis de suaire ; À leur base s’étend un immense ossuaire De carcasses à jour et de crânes pelés.
Car le lion rusé, pour attirer le pâtre, Le Kabyle perdu dans ce désert de plâtre, Contre le roc blafard frotte son mufle roux. Fauve comédien, il farde sa crinière, Et, s’inondant à flots de la pâle poussière, Se revêt de blancheur ainsi que d’un burnous ;
Puis, au bord du chemin il rampe, il se lamente, Et de ses crins menteurs fait ondoyer la mante, Comme un homme blessé qui demande secours. Croyant voir un mourant se tordre sur la roche, À pas précipités le voyageur s’approche Du monstre travesti qui hurle et geint toujours.
Quand il est assez près, la main se change en griffe, Un long rugissement suit la plainte apocryphe, Et vingt crocs dans les chairs enfoncent leurs poignards. — N’as-tu pas honte, Atlas, montagne aux nobles cimes, De voir tes grands lions, jadis si magnanimes, Descendre maintenant à des tours de renards ?
# Poésies nouvelles (Tastu)/À l’Enfant qui n’est plus
## À L’ENFANT QUI N’EST PLUS. (PAUL M***.)

Dors, cher enfant, dors, petit ange, Ferme doucement tes beaux yeux ; Trop pur pour ce monde de fange, Rejoins tes frères dans les cieux.
Au seuil de ta vie éphémère Saisi du sommeil éternel, Tu n’as, dans cette coupe amère, Puisé que le lait maternel.
Passé du lit qui t’a vu naître, À ce lit qu’on ne peut bercer, Dors ! heureux de ne pas connaître Les pleurs que tu nous fais verser !