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# Lettres d’une Péruvienne/Lettre 06
## LETTRE SIXIÉME.

QUelle horrible surprise, mon cher Aza ! Que nos malheurs sont augmentés ! Que nous sommes à plaindre ! Nos maux sont sans reméde, il ne me reste qu’à te l’apprendre & à mourir.
On m’a enfin permis de me lever, j’ai profité avec empressement de cette liberté ; je me suis traînée à une petite fenêtre, je l’ai ouverte avec la précipitation que m’inspiroit ma vive curiosité. Qu’ai-je vû ? Cher Amour de ma vie, je ne trouverai point d’expressions pour te peindre l’excès de mon étonnement, & le mortel désespoir qui m’a saisie en ne découvrant autour de moi que ce terrible élément dont la vûe seule fait frémir.
Mon premier coup d’œil ne m’a que trop éclairée sur le mouvement incommode de notre demeure. Je suis dans une de ces maisons flotantes, dont les Espagnols se sont servis pour atteindre jusqu’à nos malheureuses Contrées, & dont on ne m’avoit fait qu’une description très-imparfaite.
Conçois-tu, cher Aza, quelles idées funestes sont entrées dans mon ame avec cette affreuse connoissance ? Je suis certaine que l’on m’éloigne de toi, je ne respire plus le même air, je n’habite plus le même élément : tu ignoreras toujours où je suis, si je t’aime, si j’existe ; la destruction de mom être ne paroîtra pas même un évenement assez considérable pour être porté jusqu’à toi. Cher Arbitre de mes jours, de quel prix te peut être désormais ma vie infortunée ? Souffre que je rende à la Divinité un bienfait insupportable dont je ne veux plus jouir ; je ne te verrai plus, je ne veux plus vivre.
Je perds ce que j’aime ; l’univers est anéanti pour moi ; il n’est plus qu’un vaste desert que je remplis des cris de mon amour ; entends-les, cher objet de ma tendresse, sois-en touché, permets que je meure…
Quelle erreur me séduit ! Non, mon cher Aza, non, ce n’est pas toi qui m’ordonnes de vivre, c’est la timide nature, qui, en frémissant d’horreur, emprunte ta voix plus puissante que la sienne pour retarder une fin toujours redoutable pour elle ; mais c’en est fait, le moyen le plus prompt me délivrera de ses regrets…
Que la Mer abîme à jamais dans ses flots ma tendresse malheureuse, ma vie & mon désespoir.
Reçois, trop malheureux Aza, reçois les derniers sentimens de mon cœur, il n’a reçu que ton image, il ne vouloit vivre que pour toi, il meurt rempli de ton amour. Je t’aime, je le pense, je le sens encore, je le dis pour la derniere fois…
# L’Année terrible/Pendant que la mer gronde et que les vagues roulent
### VIII

Pendant que la mer gronde et que les vagues roulent,
Et que sur l’horizon les tumultes s’écroulent,
Ce veilleur, le poète, est monté sur sa tour.
Ce qu’il veut, c’est qu’enfin la concorde ait son tour.
Jadis, dans les temps noirs comme ceux où nous sommes,
Le poète pensif ne se mêlait aux hommes
Que pour les désarmer et leur verser son cœur ; Il aimait le vaincu sans haïr le vainqueur ; Il suppliait l’armée, il suppliait la ville ; Aux vivants aveuglés par la guerre civile
Il montrait la clarté du vrai, du grand, du beau,
Étant plus qu’eux tourné du côté du tombeau ;
Et cet homme, au milieu d’un monde inexorable,
Était le messager de la paix vénérable.
Il criait : N’a-t-on point assez souffert, hélas ! Ne serons-nous pas bons à force d’être las ? C’était la fonction de cette voix qui passe
De demander à tous, pour tous, Paix ! Pitié ! Grâce ! Les devoirs sont encor les mêmes aujourd’hui.
Le poète, humble jonc, a son cœur pour appui.
Il veut que l’homme vive, il veut que l’homme crée.
Le ciel, cette demeure inconnue et sacrée,
Prouve par sa beauté l’éternelle douceur ; La poésie au front lumineux est la sœur
De la clémence, étant la sœur de l’harmonie ; Elle affirme le vrai que la colère nie,
Et le vrai c’est l’espoir, le vrai c’est la bonté ; Le grand rayon de l’art c’est la fraternité.
À quoi bon aggraver notre sort par la haine ? Oh ! si l’homme pouvait écouter la géhenne,
Si l’on savait la langue obscure des enfers,
De cette profondeur pleine du bruit des fers,
De ce chaos hurlant d’affreuses destinées,
De tous ces pauvres cœurs, de ces bouches damnées,
De ces pleurs, de ces maux sans fin, de ces courroux,
On entendrait sortir ce chant sombre : Aimons-nous !
L’ouragan, l’océan, la tempête, l’abîme,
Et le peuple, ont pour loi l’apaisement sublime,
Et, quand l’heure est venue enfin de s’épouser,
Le gouffre éperdu donne à la terre un baiser ! Car rien n’est forcené, terrible, effréné, libre,
Convulsif, effaré, fou, que pour l’équilibre ; Car il faut que tout cède aux branches du compas ; Car l’indignation des flots ne dure pas,
L’écume est furieuse et n’est pas éternelle ; Le plus fauve aquilon demande à ployer l’aile ; Toute nuit mène à l’aube, et le soleil est sûr ; Tout orage finit par ce pardon, l’azur.
# L’Année terrible/Participe passé du verbe Tropchoir
### XVII

Participe passé du verbe Tropchoir, homme
De toutes les vertus sans nombre dont la somme
Est zéro, soldat brave, honnête, pieux, nul,
Bon canon, mais ayant un peu trop de recul,
Preux et chrétien, tenant cette double promesse,
Capable de servir ton pays et la messe,
Vois, je te rends justice ; eh bien, que me veux-tu ? Tu fais sur moi, d’un style obtus, quoique pointu,
Un retour offensif qu’eût mérité la Prusse.
Dans ce siège allemand et dans cet hiver russe,
Je n’étais, j’en conviens, qu’un vieillard désarmé,
Heureux d’être en Paris avec tous enfermé,
Profitant quelquefois d’une nuit de mitraille
Et d’ombre, pour monter sur la grande muraille,
Pouvant dire Présent, mais non pas Combattant,
Bon à rien ; je n’ai pas capitulé pourtant.
Tes lauriers dans ta main se changent en orties.
Quoi donc, c’est contre moi que tu fais des sorties ! Nous t’en trouvions avare en ce siège mauvais.
Eh bien, nous avions tort ; tu me les réservais.
Toi qui n’as point franchi la Marne et sa presqu’île,
Tu m’attaques. Pourquoi ? je te laissais tranquille.
D’où vient que ma coiffure en drap bleu te déplaît ? Qu’est-ce que mon képi fait à ton chapelet ?
Quoi ! tu n’es pas content ! cinq longs mois nous subîmes
Le froid, la faim, l’approche obscure des abîmes,
Sans te gêner, unis, confiants, frémissants ? Si tu te crois un grand général, j’y consens ; Mais quand il faut courir au gouffre, aller au large,
Pousser toute une armée au feu, sonner la charge,
J’aime mieux un petit tambour comme Barra.
Songe à Garibaldi qui vint de Caprera,
Songe à Kléber au Caire, à Manin dans Venise,
Et calme-toi. Paris formidable agonise
Parce que tu manquas, non de cœur, mais de foi.
L’amère histoire un jour dira ceci de toi : La France, grâce à lui, ne battit que d’une aile.
Dans ces grands jours, pendant l’angoisse solennelle,
Ce fier pays, saignant, blessé, jamais déchu,
Marcha par Gambetta, mais boita par Trochu.
# L’Année terrible/Quoi ! rester fraternel, c’est être chimérique !

II
Quoi ! rester fraternel, c’est être chimérique !
Rêver l’Europe libre autant que l’Amérique,
Réclamer l’équité, l’examen, la raison,
C’est faire du nuage et du vent sa maison !
Voir un triomphe vaste et dur, ne pas s’y joindre,
Empêcher qu’il soit pire et tâcher qu’il soit moindre,
Quoi ! ne point accabler les malheureux, offrir
L’homme à l’homme, et l’asile à ceux qui vont mourir,
Ne pas prendre le faible et l’aveugle pour cible,
Pardonner, c’est vouloir habiter l’impossible !
Dire qu’on doit la loi juste, le droit commun
Même aux brigands, même aux bandits, c’est en être un !
N’importe ! il faut lutter. L’heure sombre est venue.
Quant à ton âge, eh bien, sois vieux, et continue,
Vétéran. Tu seras renié de nouveau.
Les plus cléments auront pitié de ton cerveau.
Tu seras le maudit qu’on raille ou qu’on foudroie,
Tu seras insulté, hué, traqué, la proie
Des calomniateurs au crime toujours prêts,
Tu seras lapidé, proscrit. Eh bien, après ?
# L’Année terrible/Qu’on ne s’y trompe pas, je n’ai jamais caché

VIII
Qu’on ne s’y trompe pas, je n’ai jamais caché
Que j’étais sur l’énigme éternelle penché ;
Je sais qu’être à demi plongé dans l’équilibre
De la terre et des cieux, nous fait l’âme plus libre ;
Je sais qu’en s’appuyant sur l’inconnu, l’on sent
Quelque chose d’immense et de bon qui descend,
Et qu’on voit le néant des rois, et qu’on résiste
Et qu’on lutte et qu’on marche avec un cœur moins triste ;
Je sais qu’il est d’altiers prophètes qu’un danger
Tente, et que l’habitude auguste de songer,
De méditer, d’aimer, de croire, et d’être en somme
A genoux devant Dieu, met debout devant l’homme ;
Certes, je suis courbé sous l’infini profond.
Mais le ciel ne fait pas ce que les hommes font ;
Chacun a son devoir et chacun a sa tâche ;
Je sais aussi cela. Quand le destin est lâche,
C’est à nous de lui faire obstacle rudement,
Sans aller déranger l’éclair du firmament,
Et j’attends, pour le vaincre, un moins grand phénomène
Du tonnerre divin que de la foudre humaine.
# L’Année terrible/Prouesses borusses

V
La conquête avouant sa sœur l’escroquerie,
C’est un progrès. En vain la conscience crie,
Par l’exploitation on complète l’exploit.
A l’or du voisin riche un voisin pauvre a droit.
Au dos de la victoire on met une besace ;
En attendant qu’on ait la Lorraine et l’Alsace,
On décroche une montre au clou d’un horloger ;
On veut dans une gloire immense se plonger,
Mais briser une glace est une sotte affaire,
Il vaut mieux l’emporter ; à coup sûr on préfère
L’honneur à tout, mais l’homme a besoin de tabac,
On en vole. A travers Reichshoffen et Forbach,
A travers cette guerre où l’on eut cette chance
D’un Napoléon nain livrant la grande France,
Dans ces champs où manquaient Marceau, Hoche et Condé,
A travers Metz vendue et Strasbourg bombardé,
Parmi les cris, les morts tombés sous les mitrailles,
Montrant l’un sa cervelle et l’autre ses entrailles,
Les drapeaux avançant ou fuyant, les galops
Des escadrons pareils aux mers roulant leurs flots,
Au milieu de ce vaste et sinistre engrenage,
Conquérant pingre, on pense à son petit ménage ;
On médite, ajoutant Shylock à Galgacus,
De meubler son amante aux dépens des vaincus ;
On a pour idéal d’offrir une pendule
A quelque nymphe blonde au pied du mont Adule ;
Bellone échevelée et farouche descend
Du nuage d’où sort l’éclair, d’où pleut le sang,
Et s’emploie à clouer des caisses d’emballage ;
On rançonne un pays village par village ;
On est terrible, mais fripon ; on est des loups,
Des tigres et des ours qui seraient des filous.
On renverse un empire et l’on coupe une bourse.
César, droit sur son char, dit : Payez-moi ma course.
On massacre un pays, le sang est encor frais ;
Puis on arrive avec le total de ses frais ;
On tarife le meurtre, on cote la famine :
— Voilà bientôt six mois que je vous extermine ;
C’est tant. Je ne saurais vous égorger à moins. —
Et l’on étonne au fond des cieux ces fiers témoins,
Les aïeux, les héros, pâles dans les nuages,
Par des hauts faits auxquels s’attachent des péages ;
On s’inquiète peu de ces fantômes-là ;
Avec cinq milliards on rentre au Walhalla.
Pirates, d’une banque on a fait l’abordage.
On copie en rapine, en fraude, en brigandage,
Les Bédouins à l’œil louche et les Baskirs camards ;
Et Schinderhannes met le faux nez du dieu Mars.
On a pour chefs des rois escarpes, et ces princes
Ont des ministres comme un larron a des pinces ;
On foule sous ses pieds le scrupule aux abois ;
En somme, on dévalise un peuple au coin d’un bois.
On détrousse, on dépouille, on grinche, on rafle, on pille.
Peut-être est-il plus beau d’avoir pris la Bastille.
# L’Année terrible/Sept. Le chiffre du mal

III
Sept. Le chiffre du mal. Le nombre où Dieu ramène,
Comme en un vil cachot, toute la faute humaine.
Sept princes. Wurtemberg et Mecklembourg, Nassau,
Saxe, Bade, Bavière et Prusse, affreux réseau.
Ils dressent dans la nuit leurs tentes sépulcrales.
Les cercles de l’enfer sont là, mornes spirales ;
Haine, hiver, guerre, deuil, peste, famine, ennui.
Paris a les sept nœuds des ténèbres sur lui.
Paris devant son mur a sept chefs comme Thèbe.
Spectacle inouï ! l’astre assiégé par l’Erèbe.
La nuit donne l’assaut à la lumière. Un cri
Sort de l’astre en détresse, et le néant a ri.
La cécité combat le jour ; la morne envie
Attaque le cratère auguste de la vie,
Le grand foyer central, l’astre aux astres uni.
Tous les yeux inconnus ouverts dans l’infini
S’étonnent ; qu’est-ce donc ? Quoi ! la clarté se voile !
Un long frisson d’horreur court d’étoile en étoile.
Sauve ton œuvre, ô Dieu, toi qui d’un souffle émeus
L’ombre où Léviathan tord ses bras venimeux !
C’en est fait. La bataille infâme est commencée.
Comme un phare jadis gardait la porte Scée,
Un flamboiement jaillit de l’astre, avertissant
Le ciel que l’enfer monte et que la nuit descend.
Le gouffre est comme un mur énorme de fumée
Où fourmille on ne sait quelle farouche armée ;
Nuage monstrueux où luisent des airains ;
Et les bruits infernaux et les bruits souterrains
Se mêlent, et, hurlant au fond de la géhenne,
Les tonnerres ont l’air de bêtes à la chaîne.
Une marée informe où grondent les typhons
Arrive, croît et roule avec des cris profonds,
Et ce chaos s’acharne à tuer cette sphère.
Lui frappe avec la flamme, elle avec la lumière ;
Et l’abîme a l’éclair et l’astre a le rayon.
L’obscurité, flot, brume, ouragan, tourbillon,
Tombant sur l’astre, encor, toujours, encore, encore,
Cherche à se verser toute en ce puits de l’aurore.
Qui l’emportera ? Crainte, espoir ! Frémissements !
La splendide rondeur de l’astre, par moments,
Sous d’affreux gonflements de ténèbres s’efface,
Et, comme vaguement tremble et flotte une face,
De plus en plus sinistre et pâle, il disparaît.
Est-ce que d’une étoile on prononce l’arrêt ?
Qui donc le peut ? Qui donc a droit d’ôter au monde
Cette lueur sacrée et cette âme profonde ?
L’enfer semble une gueule effroyable qui mord.
Et l’on ne voit plus l’astre. Est-ce donc qu’il est mort ?
Tout à coup un rayon sort par une trouée.
Une crinière en feu, par les vents secouée,
Apparaît… - Le voilà !
C’est lui. Vivant, aimant,
Il condamne la Nuit à l’éblouissement,
Et, soudain reparu dans sa beauté première,
La couvre d’une écume immense de lumière.
Le chaos est-il donc vaincu ? Non. La noirceur
Redouble, et le reflux du gouffre envahisseur
Revient, et l’on dirait que Dieu se décourage.
De nouveau, dans l’horreur, dans la nuit, dans l’orage,
On cherche l’astre. Où donc est-il ? Quel guet-apens !
Et rien ne continue, et tout est en suspens ;
La création sent qu’elle est témoin d’un crime ;
Et l’univers regarde avec stupeur l’abîme
Qui, sans relâche, au fond du firmament vermeil,
Jette un vomissement d’ombre sur le soleil.
# L’Année terrible/Philosophie des sacres et couronnements

III
Cet homme est laid, cet homme est vieux, cet homme est bête.
Qu’est-ce que vous mettez sur cette pauvre tête ?
Une couronne ? Non, deux couronnes. Non, trois.
Celle des empereurs avec celle des rois,
Le laurier de César, la croix de Charlemagne,
Et puis un peu de France et beaucoup d’Allemagne.
Sous cet amas jadis Charles Quint vacilla.
La paix du monde tient à ce que tout cela
Sur ce vieux front tremblant demeure en équilibre.
Ce bonhomme vraiment serait plus heureux libre,
Et sans lui nous serions plus à notre aise aussi.
S’il a mal digéré, le ciel est obscurci ;
Son moindre borborygme est une âpre secousse ;
On chancelle s’il crache, on s’écroule s’il tousse ;
Son ignorance fait sur la terre un brouillard.
Pourquoi ne pas laisser tranquille ce vieillard ?
S’il n’avait ni soldats, ni ducs, ni connétables,
Nous le recevrions volontiers à nos tables ;
Nos verres, sous le pampre, au soleil, en plein vent,
Choqueraient le tien, sire, et tu serais vivant.
Non, l’on t’empaille idole, et l’on te pétrifie
Sous un lourd casque à pointe, et, comme on se défie
Du roi d’en haut jaloux des rois d’en bas, on met,
Sire, un paratonnerre en cuivre à ton sommet ;
Et ton peuple est si fier qu’il t’adore ; on t’affuble
D’un manteau comme on passe au pape une chasuble,
Et te voilà tyran, et nous t’avons sur nous,
Le goût de l’homme étant de se mettre à genoux.
Tu portes désormais l’Etna comme Encelade,
Et comme Atlas le monde. O maître, sois malade,
Infirme, catarrheux, vieux tant que tu voudras,
Claque des dents avec la fièvre entre deux draps,
Qu’importe ? l’univers n’en est pas moins ta chose.
L’Europe est un effet dont tu seras la cause.
Rayonne. A ta cheville aucun héros ne va.
Bossuet jettera sous tes pieds Jehovah ;
Tu seras proclamé Très-Haut en pleine chaire.
Un roi, fût-il un nain, fût-il un pauvre hère,
Hydropique, goitreux, perclus, tortu, fourbu,
Moins ferme sur ses pieds qu’un reître ayant trop bu,
Eût-il morve et farcin, rachis, goutte et gravelle,
Fût-il maigre d’esprit et petit de cervelle,
N’eût-il pas beaucoup plus de caboche qu’un rat,
Fût-il, sous la splendeur du cordon d’apparat,
Dans l’ombre enguirlandé d’un engin herniaire,
Reste auguste et puissant jusqu’à l’heure dernière
Et jusqu’au soubresaut de son hoquet final ;
Tous, l’homme de l’autel, l’homme du tribunal,
Prosternent devant lui leur grave platitude ;
Il a l’effarement de la décrépitude,
C’est toujours César ; même en ruine et mourant,
La majesté s’obstine et le couvre, il est grand ;
Et la pourpre est sur lui, sainte, splendide, austère,
Quand du sceptre et du trône il passe aux vers de terre ;
Agonisant, il règne ; on le voit s’assoupir,
On craint presque un tonnerre en son dernier soupir ;
La foule aux reins courbés le place en un tel temple
Qu’elle tremble, et d’en bas l’admire et le contemple
Quand misérable il entre au sépulcre béant,
Et le croit encor dieu qu’il est déjà néant.
# Lettre du 15 novembre 1648 (Sévigné)
### 9. — DU COMTE DE BUSSY RABUTIN À MONSIEUR ET MADAME DE SÉVIGNÉ.

À la fin de 1648, étant allé avec Sévigné et sa femme à l’abbaye de Ferrières (près de Montargis, en Gâtinais) voir l’évêque de Chalon, notre oncle, je les y laissai, après y avoir été cinq ou six jours avec eux, et je m’en allai à Paris pour terminer une affaire que j’y avois. Deux jours après que j’y fus arrivé, je leur écrivis cette lettre.
J’ai voulu d’abord écrire à chacun de vous en particulier ; mais la réflexion de la peine m’en a rebuté ; de faire aussi des baisemains à l’un dans la lettre de l’autre, j’ai appréhendé que l’apostille ne l’offensât ; de sorte que j’ai pris le parti de vous écrire à tous deux, l’un portant l’autre.
La plus sûre nouvelle que j’aie à vous apprendre, c’est que je me suis fort ennuyé depuis que je ne vous ai vus. Il faut dire la vérité, je ne le prévoyois pas quand je sortis d’auprès de vous. Au contraire, allant voir cette petite brune pour qui vous m’avez vu le cœur un peu tendre, je croyois que je ne songerois plus que vous fussiez au monde. Cependant je m’étois trompé ; la petite brune m’avoit, ce qu’on appelle, sauté aux yeux, je ne lui avois dit que deux mots. C’est une beauté surprenante, de qui la conversation guérit : on peut dire que pour l’aimer, il ne la faut voir qu’un moment ; car si on la voit davantage, on ne l’aime plus. Voilà où j’en suis :
Ainsi c’est vous aujourd’hui Qui causez tout mon ennui.
Au reste, mes chers, je vous demande des nouvelles de la santé de notre oncle : je vous prie de l’entretenir toujours de propos joyeux ; faites-le rire à gorge déployée quand même il en devroit tousser un peu. Dites-lui de ma part qu’il se conserve plus qu’il ne fait, et que s’il ne se veut aimer pour lui, il s’aime pour moi, qui l’aime plus que moi-même. Je n’en dirai pas davantage : aussi bien suis-je persuadé que cela ne serviroit de rien, et que vous êtes des fripons qui vous donnerez bien de garde de faire valoir mon bon naturel. De l’humeur dont je vous connois, vous enrageriez qu’on m’aimât autant ou plus que vous.
Si vous ne revenez bientôt, je m’en irai vous retrouver : aussi bien mes affaires ne s’achèveront-elles qu’après les Rois ; mais ne pensez pas de revenir l’un sans l’autre, car autrement je ne serois pas homme à me payer de raison.
Depuis que je vous ai quittés, je ne mange presque plus. Vous qui présumez de votre mérite, vous ne manquerez pas de croire que le regret de votre absence me donne ce dégoût ; mais point du tout : ce sont les soupes de maître Crochet qui me donnent du dégoût pour toutes les autres.
* ↑ lettre 9. — Voyez la Notice, p. 34, 41 et 343.
* ↑ Le cuisinier de l’évêque de Chalon.
# Lettre du 16 février 1676 (Sévigné)

Puisque vous jugez la question, qu’il vaut mieux ne point voir de l’écriture de la personne qu’on aime, que d’en voir de mauvaise, je crois que je ne proposerai rien cette fois-ci à ma main enflée ; mais je vous conjure, ma fille, d’être entièrement hors d’inquiétude. Mon fils me fit promener hier par le plus beau temps du monde : je m’en trouvai fortifiée, et si mes enflures veulent bien me 1676quitter après cinq semaines de martyre, je me retrouverai dans une parfaite santé. Comme j’aime à être dorlotée, je ne suis pas fâchée que vous me plaigniez un peu, et que vous soyez persuadée qu’un rhumatisme, comme celui que j’ai eu, est le plus cruel de tous les maux que l’on puisse avoir. Le frater m’a été d’une consolation que je ne vous puis exprimer ; il se connoît assez joliment en fièvre et en santé ; j’avois de la confiance en tout ce qu’il me disoit : il avoit pitié de toutes mes douleurs, et le hasard a voulu qu’il ne m’ait trompée en rien de ce qu’il m’a promis, pas même à la promenade d’hier, dont je me suis mieux portée que je n’espérois. Larmechin, de son côté, m’a toujours veillée depuis cinq semaines, et je ne comprends point du tout ce que j’eusse fait sans ces deux personnes. Si vous voulez savoir quelque chose de plus d’un rhumatisme, demandez-le au pauvre Marignanes, qui me fait grand’pitié, puisqu’il est dans l’état d’où je ne fais que de sortir. Ne croyez point que la coiffure en toupet, et les autres ornements que vous me reprochez, aient été en vogue : j’ai été malade, de bonne foi, pour la première fois de ma vie,
       Et pour mon coup d’essai, j’ai fait un coup de maître.
Tout le soin que l’on a eu de ma santé en Provence marque bien celui qu’on a de vous plaire : je vous prie de ne pas laisser d’en faire mes remerciements partout où vous le jugerez à propos. Je ne cherche plus que des forces pour nous mettre sur le chemin de Paris, où mon fils s’en va 1676le premier, à mon regret. Je suis fort touchée de la dévotion d’Arles ; mais je ne puis croire que celle du Coadjuteur le porte jamais à de telles extrémités : nous vous prions de nous mander la suite de ce zèle si extraordinaire. Je suis bien aise que vous ayez vu le dessous des cartes du procédé de M. de Pompone et de Mme de Vins, et que vous soyez entrée dans leur politique, sans en avoir rien fait retourner à Paris : ce sont des amis sur lesquels nous pouvons compter.
Adieu, ma très-chère enfant : il me semble que c’est tout ce que j’ai à vous dire ; si je n’étois pas en inquiétude de vous et de votre santé, je serois dans un état digne d’envie ; mais la misère humaine ne comporte pas tant de bonheur. J’embrasse M. de Grignan de tout mon cœur, et vous, ma fille, avec une tendresse infinie.
* ↑ LETTRE 503. — Voyez tome III, p. 83, note x.
* ↑ Voyez ci-dessus, p. 79.
* ↑ Corneille, le Cid, acte II, scène ii : Mes pareils à deux fois ne se font point connoître, Et pour leurs coups d’essai veulent des coups de maître.
* ↑ « Si je n’étois en peine. » (Édition de 1754.)
* peu prés: peu près
* bon jour: bonjour
* lors que: Lorsque