# Les Contemplations/À Mademoiselle Louise B.
### V À MADEMOISELLE LOUISE B.

Ô vous l’âme profonde ! ô vous la sainte lyre ! Vous souvient-il des temps d’extase et de délire,
﻿Et des jeux triomphants,
Et du soir qui tombait des collines prochaines ? Vous souvient-il des jours ? Vous souvient-il des chênes
﻿Et des petits enfants ?
Et vous rappelez-vous les amis, et la table, Et le rire éclatant du père respectable,
﻿Et nos cris querelleurs,
Le pré, l’étang, la barque, et la lune, et la brise,
Et les chants qui sortaient de votre cœur, Louise,
﻿En attendant les pleurs !
Le parc avait des fleurs et n’avait pas de marbres.
Oh ! comme il était beau, le vieillard, sous les arbres ! ﻿Je le voyais parfois
Dès l’aube sur un banc s’asseoir tenant un livre ; Je sentais, j’entendais l’ombre autour de lui vivre
﻿Et chanter dans les bois.
Il lisait, puis dormait au baiser de l’aurore ; Et je le regardais dormir, plus calme encore
﻿Que ce paisible lieu,
Avec son front serein d’où sortait une flamme,
Son livre ouvert devant le soleil, et son âme
﻿Ouverte devant Dieu !
Et du fond de leur nid, sous l’orme et sous l’érable,
Les oiseaux admiraient sa tête vénérable,
﻿Et, gais chanteurs tremblants,
Ils guettaient, s’approchaient et souhaitaient dans l’ombre
D’avoir, pour augmenter la douceur du nid sombre,
﻿Un de ses cheveux blancs.
Puis il se réveillait, s’en allait vers la grille, S’arrêtait pour parler à ma petite fille,
﻿Et ces temps sont passés ! Le vieillard et l’enfant jasaient de mille choses… —
Vous ne voyiez donc pas ces deux êtres, ô roses,
﻿Que vous refleurissez !
Avez-vous bien le cœur, ô roses, de renaître
Dans le même bosquet, sous la même fenêtre ? ﻿Où sont-ils, ces fronts purs ? N’étaient-ce pas vos sœurs, ces deux âmes perdues
Qui vivaient, et se sont si vite confondues
﻿Aux éternels azurs ?
Est-ce que leur sourire, est-ce que leurs paroles,
Ô roses, n’allaient pas réjouir vos corolles
﻿Dans l’air silencieux,
Et ne s’ajoutaient pas à vos chastes délices,
Et ne devenaient pas parfums dans vos calices,
﻿Et rayons dans vos cieux ?
Ingrates ! vous n’avez ni regrets, ni mémoire.
Vous vous réjouissez dans toute votre gloire ; ﻿Vous n’avez point pâli.
Ah ! je ne suis qu’un homme et qu’un roseau qui ploie,
Mais je ne voudrais pas, quant à moi, d’une joie
﻿Faite de tant d’oubli !
Oh ! qu’est-ce que le sort a fait de tout ce rêve ? Où donc a-t-il jeté l’humble cœur qui s’élève,
﻿Le foyer réchauffant,
Ô Louise, et la vierge, et le vieillard prospère,
Et tous ces vœux profonds, de moi pour votre père,
﻿De vous pour mon enfant ?
Où sont-ils, les amis de ce temps que j’adore ? Ceux qu’a pris l’ombre et ceux qui ne sont pas encore
﻿Tombés aux flots sans bords ; Eux, les évanouis, qu’un autre ciel réclame,
Et vous, les demeurés, qui vivez dans mon âme,
﻿Mais pas plus que les morts !
Quelquefois je voyais, de la colline en face,
Mes quatre enfants jouer, tableau que rien n’efface ! ﻿Et j’entendais leurs chants ; Ému, je contemplais ces aubes de moi-même
Qui se levaient là-bas dans la douceur suprême
﻿Des vallons et des champs.
Ils couraient, s’appelaient dans les fleurs ; et les femmes
Se mêlaient à leurs jeux comme de blanches âmes ; ﻿Et tu riais, Armand ! Et, dans l’hymen obscur qui sans fin se consomme,
La nature sentait que ce qui sort de l’homme
﻿Est divin et charmant.
Où sont-ils ? Mère, frère, à son tour chacun sombre.
Je saigne et vous saignez. Mêmes douleurs ! même ombre ! ﻿Ô jours trop tôt décrus ! Ils vont se marier ; faites venir un prêtre ; Qu’il revienne ! ils sont morts. Et, le temps d’apparaître,
﻿Les voilà disparus !
Nous vivons tous penchés sur un océan triste.
L’onde est sombre. Qui donc survit ? qui donc existe ? ﻿Ce bruit sourd, c’est le glas.
Chaque flot est une âme ; et tout fuit. Rien ne brille.
Un sanglot dit : Mon père ! un sanglot dit : Ma fille ! ﻿Un sanglot dit : Hélas !