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# Marie-Claire/5

Aussitôt que mon mal d’yeux fut guéri, un alphabet s’ajouta aux friandises. C’était un petit livre où il y avait des images à côté des mots. Je regardais souvent une grosse fraise que j’imaginais au moins aussi grosse qu’une brioche.
Quand il ne fit plus froid dans la classe, sœur Marie-Aimée me plaça sur un banc entre Ismérie et Marie Renaud, qui étaient mes voisines de lit. De temps en temps, elle me permettait de revenir à mon cher creux, où je trouvais des livres avec des histoires qui me faisaient oublier l’heure.
Un matin, Ismérie m’entraîna en grand mystère pour m’apprendre que sœur Marie-Aimée ne ferait plus la classe, parce qu’elle allait prendre la place de sœur Gabrielle pour le dortoir et le réfectoire. Elle ne me dit pas où elle avait appris cela, mais elle en était toute chagrinée.
Elle aimait beaucoup sœur Gabrielle, qui la traitait toujours comme un petit enfant ; mais elle n’aimait pas cette sœur Aimée, ainsi qu’elle l’appelait avec un air de mépris, quand elle savait n’être entendue que de nous.
Elle disait aussi que sœur Marie-Aimée ne lui permettrait pas de nous grimper sur le dos, et qu’on ne pourrait pas se moquer d’elle comme de sœur Gabrielle, qui montait les marches tout de travers.
Le soir, après la prière, sœur Gabrielle nous annonça son départ. Elle nous embrassa toutes, en commençant par les plus petites. La montée au dortoir se fit en grand désordre : les grandes chuchotaient et se révoltaient à l’avance contre cette sœur Marie-Aimée ; les petites pleurnichaient comme à l’approche d’un danger.
Ismérie, que je portais sur mon dos, pleurait bruyamment, ses petits doigts m’étranglaient un peu, et ses larmes me tombaient dans le cou.
Personne ne pensait à rire de sœur Gabrielle, qui montait péniblement en disant : « Chut ! chut ! » sans se lasser, et sans que le bruit diminuât. La bonne du petit dortoir pleurait aussi : elle me secoua un peu en me déshabillant ; elle disait :
— Je suis sûre que tu es contente, toi, d’avoir ta sœur Marie-Aimée.
Nous l’appelions Bonne Esther.
Des trois bonnes que nous avions, c’était elle que je préférais. Elle était un peu bourrue, mais elle nous aimait bien.
La nuit, elle réveillait celles qui avaient de mauvaises habitudes, afin de leur épargner les verges du lendemain. Quand je toussais, elle se levait et à tâtons me fourrait dans la bouche un morceau de sucre mouillé. Bien des fois aussi, elle m’avait emporté de mon lit, où j’étais glacée, pour me réchauffer dans le sien.
# L’Âne (Victor Hugo)/— Mais tu brûles ! Prends garde, esprit !

— Mais tu brûles ! Prends garde, esprit ! Parmi les hommes, Pour nous guider, ingrats ténébreux que nous sommes, Ta flamme te dévore, et l’on peut mesurer Combien de temps tu vas sur la terre durer. La vie en notre nuit n’est pas inépuisable. Quand nos mains plusieurs fois ont retourné le sable Et remonté l’horloge, et que devant nos yeux L’ombre et l’aurore ont pris possession des cieux Tour à tour, et pendant un certain nombre d’heures, Il faut finir. Prends garde, il faudra que tu meures. Tu vas t’user trop vite à brûler nuit et jour ! Tu nous verses la paix, la clémence, l’amour, La justice, le droit, la vérité sacrée, Mais ta substance meurt pendant que ton feu crée. Ne te consume pas ! Ami, songe au tombeau ! — Calme, il répond : — Je fais mon devoir de flambeau.
# L’Âne chargé d’éponges, et l’Âne chargé de sel

* L’Âne chargé d’éponges et l’Âne chargé de selfable de Jean de La Fontaine (1668)« Un Anier, son Sceptre à la main, »

## Éditions

Éditions en français :
* L’Âne chargé d’éponges, et l’Âne chargé de sel (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* L’Âne chargé d’éponges, et l’Âne chargé de sel (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
En tchèque :
* Oslové s náklady (trad. Emil Herrmann, publié dans Bajky Lafonténovy)
En italien :
* L’Asino carico di spugne e l’Asino carico di sale (trad. Emilio De Marchi)
# L’Âne (Victor Hugo)/Sécurité du penseur
### *** SÉCURITÉ DU PENSEUR.

Ô Kant, l’âne est un âne et Kant n’est qu’un esprit.
Nul n’a jusqu’à présent, hors Socrate et le Christ, Dans l’abîme où le fait infini se consomme, Compris l’ascension ténébreuse de l’homme. À force de songer son œil s’est éclairci ; Plane plus haut encore, et tu sauras ceci :
Tout marche au but ; tout sert ; il ne faut pas maudire. Le bleu sort de la brume et le mieux sort du pire ; Pas un nuage n’est au hasard répandu ; Pas un pli du rideau du temple n’est perdu ; L’éternelle splendeur lentement se dévoile. Laisse passer l’éclipse et tu verras l’étoile ! Le tas des cécités, morne, informe, fatal, À l’éblouissement pour faîte et pour total ; Le Verbe a pour racine obscure les algèbres ; Les pas mystérieux qu’on fait dans les ténèbres Sont les frères des pas qu’on fera dans le jour ; L’essor peut commencer par l’aile du vautour Et se continuer avec l’aile du cygne ; Du fond de l’idéal Dieu serein nous fait signe ; Et, même par le mal, par les fausses leçons, Par l’horreur, par le deuil, ô Kant, nous avançons. Querelle, petitesse, ignorance savante, Tous ces degrés abjects dont ton œil s’épouvante, Sont les passages vils par où l’on va plus haut ; La lettre sombre, ô Kant, forme un splendide mot ;
Sans l’étage d’en bas que serait l’édifice ? L’homme fait son progrès de ce qui fut son vice ; Le mal transfiguré par degrés fait le bien. Ne désespère pas et ne condamne rien. Pour gravir le sublime et l’incommensurable, Il faut mettre ton pied dans ce trou misérable ; Un chaos est l’œuf noir d’un ciel ; toute beauté Pour première enveloppe a la difformité ; L’ange a pour chrysalide une hydre ; sache attendre ; Penche sur ces laideurs ton côté le plus tendre ; C’est par ces noirceurs-là que toi-même es monté. Dieu ne veut pas que rien, même l’obscurité, Même l’erreur qui semble ou funeste ou futile, Que rien puisse, en criant : Quoi, j’étais inutile ! Dans le gouffre à jamais retomber éperdu ; Et le lien sacré du service rendu, À travers l’ombre affreuse et la céleste sphère, Joint l’échelon de nuit aux marches de lumière.
# L’Âne d’or ou les Métamorphoses

Pour les autres éditions de ce texte, voir Métamorphoses.
# Manuel de la parole/15/59
### LA FILLE DE JAÏRE

Elle était morte, hélas ! la brune jeune fille, Malgré son cœur si pur, malgré son front si beau, Comme une étoile meurt dès que le matin brille ; Et de vieux fossoyeurs préparaient son tombeau.
Et sa mère pleurait et priait à sa couche, Auprès de ce beau corps à cette heure si froid ; L’âme en derniers soupirs s’échappait de sa bouche, Comme d’un luth brisé la note qui décroît.
Un homme vint, portant au front une auréole, Que le riche incrédule avait déjà proscrit, Dont le pauvre écoutait la touchante parole, Et que ceux qui l’aimaient appelaient Jésus-Christ…
Et le père priait et pleurait à sa porte ; Et Jésus qui passait, le bénit de la main ; Et le père lui dit : « Seigneur, ma fille est morte, Morte ! et si vous vouliez, elle vivrait demain.
« Vous pouvez faire encor que sa bouche sourie, Rouvrir ses yeux au jour et son âme au bonheur ; Entrez, et je ferai, divin Fils de Marie, Du marbre de sa tombe un autel au Seigneur. »
C’était bien une morte à sa couche liée, Une fleur abattue au-dessous du ciel bleu ! C’était bien la statue où l’âme est oubliée, À qui l’art donne tout, hors le souffle de Dieu.
Eh bien ! le divin Maître anima la statue ; Il fit rentrer son âme en son corps épuisé ; Il rendit le parfum à la fleur abattue ; Il rattacha la corde à ce beau luth brisé.
Et chacun le chanta dans son âme ravie, Implorant un rayon de ce divin flambeau ; Alors il dit : « Croyez ! la foi, c’est l’autre vie, Qu’étouffe bien souvent le doute, autre tombeau. »
Puis il alla semer cette loi qu’on révère, Au-dessus de tout bruit faire entendre sa voix, Et remontant au ciel, en passant au Calvaire, Abriter ses bourreaux à l’ombre de sa croix.
# Manuel de la parole/15/65
### MOISSON D’ÉPÉES

Dans un bourg sur la Loire, on conte que naguère La Pucelle passa sur sa jument de guerre Et dit aux habitants ; « Armez-vous et venez. » Un échevin, suivi de vieillards consternés, Lui répondit : « Hélas ! pauvres gens que nous sommes ! Les Anglais ont tué les meilleurs de nos hommes. Hier ils étaient ici. Le cheval de Talbot Dans le sang de nos fils a rougi son sabot. Seuls, nous leur survivons, vieux, orphelins et veuves, Et notre cimetière est planté de croix neuves. »
Mais la brave Lorraine, aux regards triomphants, S’écria : « Venez donc, les vieux et les enfants ! »
L’homme reprit, les yeux aveuglés par les larmes : « Hélas ! les ennemis ont pris toutes nos armes, La dague avec l’estoc, les flèches avec l’arc. Nous voudrions vous suivre, ô bonne Jeanne d’Arc ! Mais nous n’avons plus même un couteau. » La Pucelle Joignit alors les mains, tout en restant en selle, Et, quand elle eut prié : « Tu m’as bien dit, je crois, Que votre cimetière était rempli de croix ? — Je l’ai dit. — Eh bien donc, allons au cimetière. »
Et la vierge, entraînant la foule tout entière Où déjà plus d’un front rougissait de remords, Piqua sa jument blanche, et vint au champ des morts. Or, monsieur saint Michel exauça la prière Que murmurait tout bas la naïve guerrière ; Et quand elle arriva dans le lieu du repos, Les croix que l’on avait, pour ses nombreux tombeaux, Faites hâtivement de deux branches coupées, Par miracle et soudain, devinrent des épées, Et le soleil brillait sur leurs gardes de fer, Si bien qu’en ce moment chaque tombe avait l’air, Avec l’ordre du ciel étant d’intelligence, De présenter une arme et d’implorer vengeance.
Alors, Jeanne aux chrétiens à ses pieds prosternés, Répéta simplement : « Armez-vous et venez ! Car Dieu fera cesser par moi votre souffrance Et la grande pitié du royaume de France. »
# Manuel de la parole/15/67
### LE PETIT NOMBRE DES ÉLUS

Je m’arrête à vous, mes frères, qui êtes ici assemblés. Je ne parle plus du reste des hommes. Je vous regarde comme si vous étiez seuls sur la terre : et voici la pensée qui m’occupe et qui m’épouvante. Je suppose que c’est ici votre dernière heure et la fin de l’univers ; que les cieux vont s’ouvrir sur vos têtes ; que Jésus-Christ va paraître dans sa gloire au milieu de ce temple, et que vous n’y êtes assemblés que pour l’attendre, comme des criminels tremblants, à qui l’on va prononcer, ou une sentence de grâce, ou un arrêt de mort éternelle. Car vous avez beau vous flatter, vous mourrez tels que vous êtes aujourd’hui. Tous ces désirs de changement qui vous amusent, vous amuseront jusqu’au lit de la mort : c’est l’expérience de tous les siècles. Tout ce que vous trouverez alors en vous de nouveau, sera peut-être un compte un peu plus grand que celui que vous auriez aujourd’hui à rendre ; et sur ce que vous seriez, si l’on venait vous juger dans ce moment, vous pouvez presque décider de ce qui vous arrivera au sortir de la vie. Or, je vous le demande, et je vous le demande frappé de terreur, ne séparant pas en ce point mon sort du vôtre, et me mettant dans la disposition où je souhaite que vous entriez. Je vous demande donc : Si Jésus-Christ paraissait dans ce temple, au milieu de cette assemblée, la plus auguste de l’univers, pour nous juger, pour faire le terrible discernement des boucs et des brebis, croyez-vous que le plus grand nombre de tout ce que nous sommes ici fût placé à la droite ? Croyez-vous que les choses, du moins, fussent égales ? Croyez-vous qu’il s’y trouvât seulement dix justes, que le Seigneur ne put trouver autrefois en cinq villes tout entières ? Je vous le demande. Vous l’ignorez, et je l’ignore moi-même. Vous seul, ô mon Dieu ! connaissez ceux qui vous appartiennent. Mais si nous ne connaissons pas ceux qui lui appartiennent, nous savons, du moins, que les pécheurs ne lui appartiennent pas. Or, qui sont les fidèles ici assemblés ? Les titres et les dignités ne doivent être comptés pour rien : vous en serez dépouillés devant Jésus-Christ. Qui sont-ils ? Beaucoup de pécheurs qui ne veulent pas se convertir ; encore plus qui le voudraient, mais qui différent leur conversion ; plusieurs autres qui ne se convertissent jamais que pour retomber ; enfin un grand nombre qui croient n’avoir pas besoin de conversion : voilà le parti des réprouvés. Retranchez ces quatre sortes de pécheurs de cette assemblée sainte : car ils en seront retranchés au grand jour. Paraissez maintenant, Justes. Où êtes-vous ? Restes d’Israël, passez à la droite ! Froment de Jésus-Christ, démêlez-vous de cette paille destinée au feu ! Ô Dieu, où sont vos élus ? Et que reste-t-il pour votre partage ?
# Manuel de la parole/15/58
### LA FORÊT

Séjour mystérieux, solitude profonde, Forêt qu’avec effroi l’œil du poète sonde, Dans tes ravins obscurs jamais le jour ne luit, Et le pied du chasseur marche seul dans la nuit.
Sinistre labyrinthe, image de ce monde, Toujours une rumeur dans ton silence gronde, Et la voix des torrents et du vent qui bruit Étouffe les chansons des oiseaux par son bruit.
Le chêne et le bouleau, qui sont ici les maîtres, Dérobent le soleil aux ramilles des hêtres Et prennent aux gazons l’air pur et la clarté.
Est-ce donc là la loi sur la terre où nous sommes ! Forêt, cité des loups, — cités, forêts des hommes, Qu’avez-vous, dites-moi, fait de la Charité !
# Manuel de la parole/15/62
### LE DISTRAIT

Ménalque descend son escalier, ouvre sa porte pour sortir, il la referme ; il s’aperçoit qu’il est en bonnet de nuit, et, venant à mieux s’examiner, il se trouve rasé à moitié ; il voit que son épée est mise du côté droit, que ses bas sont rabattus sur ses talons, et que sa chemise est par-dessus ses chausses. S’il marche dans les rues, il se sent tout d’un coup frappé rudement à l’estomac et au visage, il ne soupçonne point ce que ce peut être, jusqu’à ce qu’ouvrant les yeux, il se trouve devant un timon de charrette, ou derrière un long ais de menuiserie que porte un ouvrier sur ses épaules. On l’a vu quelquefois heurter du front contre celui d’un aveugle, s’embarrasser dans ses jambes, et tomber avec lui à la renverse. Il cherche, il brouille, il crie, il s’échauffe, il appelle ses valets l’un après l’autre ; on lui perd tout, on lui égare tout ; il demande ses gants, qu’il a dans ses mains. Il entre à l’appartement, et passe sous un lustre où sa perruque s’accroche et demeure suspendue ; tous les courtisans regardent et rient, Ménalque regarde aussi et rit plus haut que les autres ; il cherche des yeux dans toute l’assemblée où est celui qui montre ses oreilles, et à qui il manque une perruque. S’il va par la ville, après avoir fait quelque chemin, il se croit égaré, il s’émeut, et il demande à des passants, qui lui disent précisément le nom de sa rue ; il entre ensuite dans sa maison, d’où il sort précipitamment, croyant qu’il s’est trompé ; il descend du palais, et, trouvant au bas du grand degré un carrosse qu’il prend pour le sien, il se met dedans ; le cocher touche et croit ramener son maître dans sa maison. Ménalque se jette hors de la portière, traverse la cour, monte l’escalier, parcourt l’antichambre, la chambre, le cabinet ; tout lui est familier, rien ne lui est nouveau. Il s’assied, il se repose, il est chez soi. Le maître arrive, celui-ci se lève pour le recevoir ; il le traite fort civilement, le prie de s’asseoir, et croit faire les honneurs de sa chambre ; il parle, il rêve, il reprend la parole ; le maître s’ennuie et demeure étonné ; Ménalque ne l’est pas moins, et il ne dit pas ce qu’il en pense. Il a affaire à un fâcheux, à un oisif, qui se retirera à la fin ; il l’espère, et il prend patience ; la nuit arrive qu’il est à peine détrompé.
# Manuel de la parole/15/66
### NAPOLÉON I

Ô Corse à cheveux plats, que la France était belle Une Au grand soleil de Messidor ! C’était une cavale indomptable et rebelle, Une Sans freins d’acier ni rênes d’or, Une jument sauvage, à la croupe rustique, Une Fumante encor du sang des rois, Mais fière, et d’un pied fort heurtant le sol antique, Une Libre pour la première fois. Jamais aucune main n’avait passé sur elle Une Pour la flétrir et l’outrager ; Jamais ses larges flancs n’avaient porté la selle Une Et les harnais de l’étranger.
Tout son poil était vierge, et belle, vagabonde, Une L’œil haut, la croupe en mouvement, Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde Une Du bruit de son hennissement. Tu parus, et sitôt que tu vis son allure, Une Ses reins si souples et dispos, Centaure impétueux, tu pris sa chevelure, Une Tu montas botté sur son dos. Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre, Une La poudre et les tambours battants, Pour champ de course, alors, tu lui donnas la terre, Une Et des combats pour passe-temps. Alors, plus de repos, plus de nuit, plus de somme ; Une Toujours l’air, toujours le travail. Toujours comme du sable écraser des corps d’homme, Une Toujours du sang jusqu’au poitrail. Quinze ans, son dur sabot, dans sa course rapide, Une Broya les générations ; Quinze ans, elle passa, fumante, à toute bride, Une Sur le ventre des nations. Enfin, lasse d’aller sans finir sa carrière, Une D’aller sans user son chemin, De pétrir l’univers, et comme une poussière Une De soulever le genre humain, Les jarrets épuisés, haletante et sans force, Une Prête à fléchir à chaque pas, Elle demanda grâce à son cavalier corse ; Une Mais, bourreau, tu n’écoutas pas. Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse Une Pour étouffer ses cris ardents ; Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse ; Une De fureur tu brisas ses dents. Elle se releva. Mais, un jour de bataille, Une Ne pouvant plus mordre ses freins, Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille Une Et du coup te cassa les reins.
# Mémoires de la comtesse de Boigne (1921)/Tome III/Appendices/07

Je vous remercie mille fois, Madame ; je reconnais, à votre obligeante lettre adressée à Madame de Neuville, votre bienveillante amitié pour moi, vous savez tout le prix que j’y attache et combien je vous suis dévoué ; quand même, je viens vous demander un service, c’est, quelque traitement qu’on me fasse éprouver, de ne rien demander pour moi à un gouvernement dont je n’accepterais aucune faveur… je ne le crains point, je ne l’aime point et, après ce qui vient de se passer, vous pouvez concevoir aisément tous les sentimens que je lui voue. Il n’a rien contre moi, il le sait ; il sait plus, il sait qu’il ne peut rien avoir contre moi car il n’y a pas une de mes actions qui ne puisse être produite au plus grand jour, mais il a voulu justifier des mesures odieuses, arbitraires, et il s’est empressé de profiter d’une accusation absurde, qui part d’un courtisan du pouvoir ou d’un sot, pour mettre en avant des noms que la France connaît et qu’à juste titre elle estime. C’est à nous maintenant à demander compte de l’accusation. Pour moi, j’étais très éloigné de croire qu’il fut utile de conspirer contre un gouvernement qui sait si bien se suicider et travailler à sa ruine ; je disais à tous, laissez faire et je suivais cette règle avec autant de modération que de patience ; je mettais quelque dignité, après m’être retiré des affaires en homme de cœur, à garder le silence, et à attendre tout, du tems, de la raison publique, de la force des choses,… mais, enfin, on me déclare la guerre ; je l’accepte et j’espère que toute la France sera pour moi. Un ilote est encore bien fort quand il a du sang français dans les veines, du courage et l’amour le plus sincère du pays et de ses libertés, enfin quand il peut publier tous ses actes et afficher tous ses écrits.
Voici la lettre que je reçois à l’instant d’un homme de beaucoup de talent dont les opinions ne sont pas les miennes.
« Votre arrestation m’a causé autant de douleur que de surprise ; je suis moi-même à moitié proscrit, mais, si le ministère et l’assistance d’un homme auquel votre caractère public et privé a inspiré une haute estime, peuvent vous être utiles, disposez de moi. »
Si cette lettre était tombée aux mains de M$^r$ le procureur général de Rennes, ce serait là un chef grave d’accusation ; un homme du mouvement, écrivant à un légitimiste disposez de moi — à coup sûr j’ai dirigé non seulement les mouvemens de l’ouest mais aussi les républicains de l’église S$^t$ Merry — il y a des hommes qui ne conçoivent pas qu’on puisse avoir du cœur et se montrer noble et généreux dans tous les partis.
Adieu, Madame ; je souffre encore beaucoup ; je vais demander au juge d’instruction une maison de santé ou Mme de Neuville pourra me suivre ; je suis, du reste, accablé de soins par M$^r$ Carlier qui a bien voulu me retirer chez lui, et me faire sortir d’un nid de voleurs, mais mon état de faiblesse exige des soins particuliers. Je verrai si M. le juge d’instruction croit ma parole aussi sûre que des verroux. Agréez l’hommage de mon respect et de mon attachement
# Mémoires de la comtesse de Boigne (1921)/Tome III/Appendices/06

Je vous demande pardon de ne pas avoir répondu plutôt à votre aimable lettre ; quand vous recevez ma réponse, vos vœux seront ou déçus ou accomplis.
Vous savez que j’ai toujours le plus grand penchant à faire ce qui vous est agréable, et à me conserver votre amitié ; permettez-moi de ne pas vous en dire davantage aujourd’hui, et de faire ce que je n’ai jamais fait, c’est à dire le mystérieux.
En attendant que j’aie le plaisir de vous voir, agréez, madame, l’hommage de mon respect et de mon attachement.
Je suis tout disposé à prendre votre femme de chambre, mais à une condition c’est que vous ne l’avertirez que lorsque je vous donnerai le signal ; alors je vous prie de l’envoyer prendre, de me la faire arriver sur le champ, sans aucune explication préalable. Quant à moi, je la mettrai en voiture et la ferai partir sans qu’elle ait pu voir toute la nation Carliste et prendre leurs ordres, leurs instructions, et surtout leur télégraphie. Je vous demande pardon de ces précautions, mais, depuis que ma fatale destinée a fait de moi un chef d’assassins, Elle en a fait aussi un geôlier, et je suis obligé à mille manœuvres révoltantes.
Adieu, madame, croyez-moi l’un de vos amis les plus respectueux et les plus dévoués
Vous auriez grand tort de croire que je vous ai oubliée, car ce serait me supposer ingrat. Je ne le suis pas, je vous assure, et je songe toujours avec une reconnaissance bien sentie à la bienveillance que vous m’avez témoignée. Ce n’est pas chose si commune que la bienveillance pour la si mal accueillir. Mille affaires, mille soucis m’ont toujours empêché d’aller vous présenter mes hommages. Je n’ose même plus en former le projet, tant j’acquiers l’expérience de l’instabilité de nos pauvres projets à nous, gens tourmentés. Je saisirai la première occasion de votre passage à Paris pour aller vous demander ma grâce. En attendant, je ne manquerai pas d’attacher un grand prix à votre recommandation en faveur de M. de Chateaugiron. Je le sais homme de mérite et d’expérience et propre à bien administrer. J’ai beaucoup et beaucoup de candidats, mais je vous promets de placer celui-ci en bon rang.
Croyez, Madame, à mon respectueux et sincère attachement.