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# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Que te chaut il, mortel, à quelle heure tu sorte »

Que te chaut il, mortel, à quelle heure tu sorte Puisqu'il te faut sortir, ne te chaille comment Longuement tu vivras, te chaille seulement Comme tu vivras bien selon que DIEU t'enhorte :
De vivre longuement le Seigneur nous l'apporte, Et le bien vivre aussi, vivant honnestement La vie est longue assez quant honnorablement En ayant bien usé nous luy fermons la porte :
Vivre en oisiveté quattre vingt ans passez C'est séjourner en vie, & non pas vivre assez, Car tel long cour de tems est une mort obscure.
Nostre vie est semblable au jeu de l'eschaffaut Pourveu qu'il soit joüé, & finis comme il faut On ne regarde point combien de tems il dure.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Qu’est-ce que d’estre mort ? »
### XLI.

Qu’est-ce que d’estre mort ? que n'estre plus au monde, Avant que naistre au monde, enduries vous douleur Ne point naistre en ce monde est ce quelque mal-heur ? La mort, & le sommeil marchant en mesme ronde :
De la mer de nos maus la tempestueuse onde Du dormant, & du mort ne peut alterer l'heur, Le dormant, & le mort n'ont un repos meilleur Sinon quant le sommeil, ou la mort leur redonde :
La vie est celle la qui nous met en tourment, Et la mort du peril nous tire au sauvement, Mais nous la diffamons seulement par envie :
Accusons la saison ou nous n'estions pas nez Des tourments espineus dont nous sommes geinez, Et diray que la mort est pire que la vie.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Qu’est-ce de vostre vie ? une bouteille molle »
### XCVIII.

Qu'est-ce de vostre vie ? une bouteille molle Qui s'enfle dessus l'eau, quant le ciel fait plouvoir Et se perd aussi tost comme elle se fait voir, S'entre-brisant à l'heurt d'une moindre bricole :
Qu'est-ce de vostre vie ? un mensonge frivole Qui sous ombre du vray nous vient à decevoir, Un songe qui n'a plus ny force, ny pouvoir, Lors que l'œil au resveil sa paupiere decole :
Qu'est-ce de votre vie ? un tourbillon roüant De fumiere à flos gris, parmy l'air se joüant, Qui passe plus soudain que la foudre meurdriere.
Puis vous negligerez dorenavant le bien Durable, & permanent, pour un point, qui n'est rien Qu'une confle, un mensonge, un songe, une fumiere.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Quel est celuy de nous qui n’ait un jour esté »

Quel est celuy de nous qui n’ait un jour esté En danger de la mort ? par peste, par famine Par guerre, volerie, & tempeste mutine, Et par lescalt du ciel en colere jetté ?
Chacun dans sa maison pense estre en seureté, Mais combien sont restez sous l'espaisse ruine Des bastiments froissez, combien en extermine Ou le froid de l'Hyver, ou le chaud de l'Esté ?
Par tout ou nous courions, la mort nous eschauguette Par tout ou nous allions, sur nous elle se jette Et puis quant elle vient redemander ses drois :
Nous blasmons sa rigeur de pitié despourveüe, Mais quant de mille mors ils mourroient mille fois La fin des impourveus est tousjours impourveüe.
# Le Mespris de la vie et consolation contre la mort/« Quel est le louager si mal fait de cervelle »
### CC.

Quel est le louager si mal fait de cervelle Qui dedans un logis ruineus & cassé D'une prochaine cheute à tout coup menacé, Librement ne choisisse une maison nouvelle ?
Habitant de ce cors si caducqu' & si fresle, De tant de maladies a toute heure harassé, De tant d'emotions rompu & fracassé, Qui sans aucun respit jour & nuit le bourelle :
Nous aimons mieus y vivre en regret & frayeur, Que passer par la mort dans le quartier plus seur Du grand palais de DIEU Eternel & durable.
Tel est le naturel du podagre goutteus, Qui mieux aime languir triste & solliciteus Que guarir par la mort sa douleur incurable.
# Le Pèlerin passionné

* Le Pèlerin amoureux, de William Shakespeare, traduction de François Guizot
* Le Pèlerin passionné, de William Shakespeare, traduction de François-Victor Hugo
* Le Pèlerin amoureux, de William Shakespeare, traduction de Émile Montégut
# Le Parapluie de l’escouade/Poème morne

Pour les autres éditions de ce texte, voir Poème morne.

### POÈME MORNE

Elle serait revenue de tout et ne croirait à rien.
Point jolie, mais persuadée qu’elle ensorcelle tous les hommes,
sans en excepter un seul.
qui aurait bleui son corps,
tout son corps,
à coups de poing,
dont la chevelure nombreuse, longue
Rien !
Seulement, je prendrais mes précautions.
Le jeune poète me dédierait ses productions,
Cette chose-là durerait des mois
et des mois.
Puis, voilà qu’un beau jour Eloa s’adonnerait à la morphine.
néfaste.
Les joues d’Eloa deviendraient blanches, bouffies,
si bouffies
qu’on ne lui verrait plus les yeux,
et piquetées de petites tannes.
Elle ne mangerait plus.
Des heures entières, elle demeurerait sur son canapé,
comme une grande bête lasse.
il se tromperait,
et, au lieu de morphine,
livrerait je ne sais quel redoutable alcaloïde.
Eloa tomberait malade.
comme un cheval.
Ses extrémités deviendraient froides
comme celles d’un serpent,
et toutes les angoisses de la constriction
qu’elle morte,
je me tuerais.
Nos deux corps, enfermés dans la même bière,
se décomposeraient en de communes purulences.
Le jus confondu de nos chairs putréfiées passerait dans la même sève,
produirait le même bois des mêmes arbustes,
s’étalerait, viride, en les mêmes feuilles,
le lendemain,
je prendrais une autre maîtresse
# Le Parapluie de l’escouade/Préface
## PRÉFACE

J’ai intitulé ce livre le parapluie de l’escouade pour deux raisons que je demande, au lecteur, la permission d’égrener devant lui.
1$^o$ Il n’est sujet, dans mon volume, de parapluie d’aucune espèce ;
2$^o$ La question si importante de l’escouade, considérée comme unité de combat, n’y est même pas effleurée.
Dans ces conditions-là, toute hésitation eut constitué un acte de folie furieuse : aussi ne balançai-je point une seconde.
J’ai la ferme espérance que cette loyale explication me procurera l’estime des foules et que ces dernières achèteront, par ballots, le parapluie de l’escouade, tant pour leur consommation propre que pour envoyer à leurs amis de la République Argentine.
# Le Parapluie de l’escouade/L’Excès en tout est un défaut

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’excès en tout est un défaut.

### L’EXCÈS EN TOUT EST UN DÉFAUT

Hier, dans le courant de l’après-midi, je suis allé voir les Dahoméens au Champ-de-Mars.
M’accompagnait un ancien capitaine au long cours que je n’avais pas vu depuis pas mal de temps et que je rencontrai, le matin, à l’enterrement d’une de mes cousines.
Les Dahoméens et les Dahoméennes me laissèrent ravi.
Dans le tas, quelques-uns, certainement, n’auraient pas dégoté le truc pour faire détoner le picrate d’ammoniaque, mais, cependant, il s’en trouve dans les yeux desquels s’allument des lueurs intelligentes, sournoises, et animées du plus mauvais esprit.
— Avez-vous navigué dans ces parages, capitaine ? demandai-je à mon compaing.
— Étant novice, oui, un peu, mais rarement débarqué. Ce que je connais le mieux, ce sont les Canaques. En voilà des rosses, les Canaques ! Et des roublards !
— Ah !
— On n’a pas idée de ces chameaux-là ! Et ce qu’ils se f… de nous autres, Européens, au fond !
— Ah !
— Je me rappelle un jour… Ah ! ce qu’ils m’ont fait rire !
— Contez-moi ça, capitaine.
— Mon bateau était au radoub. Une grande semaine à rien faire. Je me promenais dans l’île, tout seul, avec un toupet infernal ; quand on sait s’y prendre, ils ne sont pas trop dangereux, ces bougres-là. Il faisait un temps épouvantable, une vraie tempête !
Un jour, j’aperçus, installés sur une grosse roche, une douzaine de Canaques qui semblaient énormément s’amuser. Voici en quoi consistait le divertissement de mes gentlemen : un pauvre bougre d’Européen était à l’eau, nageant désespérément vers la côte, et les Canaques employaient, à son égard, le procédé de sauvetage un peu spécial qui consiste à projeter violemment des galets à la tête du naufragé.
Le pauvre bougre semblait à bout de force. J’intervins brutalement : à l’aide de coups de poing sur la figure et de coups de pied au derrière, judicieusement distribués, je fis entrer dans le cœur de ces brutes quelques sentiments de charité chrétienne. Se tenant par la main, ils formèrent la chaîne et tirèrent le malheureux de la limonade.
C’était un pauvre diable de matelot anglais qu’un coup de mer avait balayé du pont de sa goélette et qui, à force d’énergie, venait de réussir à gagner la côte à la nage.
Je recommandai aux Canaques de soigner cet homme, de le sécher, de le réchauffer, etc., et je continuai ma route.
Quelques heures plus tard, en repassant par cet endroit, mon odorat fut délicieusement affecté par un exquis fumet de rôti.
— Tiens, pensai-je, il y a, par là, des drilles qui se préparent un bon petit frichti.
Je fis quelques pas et j’aperçus, dans les rochers, mes Canaques autour d’un grand feu sur lequel grillait… devinez quoi !… mon pauvre Angliche de tout à l’heure.
Comme vous pensez bien, je me mis à égrener tous les jurons de mon répertoire ! Alors, un des Canaques se détacha du groupe, et me dit, sur un ton que je n’oublierai jamais : — Dame ! c’est toi qui nous as dit de le faire sécher !…
# Le Parapluie de l’escouade/Quelques chiffres
### QUELQUES CHIFFRES

Terront est sorti vainqueur du match bien connu sous le nom de Match Terront-Corre, après avoir couvert mille kilomètres en 41 heures 58 minutes 52 secondes et 4/5.
Une parenthèse, s. v. p.
(Quelques lecteurs non initiés m’ont écrit de province pour me demander une lueur sur cette expression couvert. Pourquoi dit-on il a couvert au lieu de il a parcouru ?
L’explication est assez piquante :
C’est M. Porel, l’intelligent ex-directeur de l’Éden, de son vrai nom Parfouru, qui a obtenu des autorités cyclistes qu’on remplaçât le mot parcouru par le mot couvert, cela pour éviter des confusions toujours regrettables.
Fermez la parenthèse, s. v. p.)
Comme je n’avais rien à faire ce matin, je me suis livré à quelques calculs.
1,000 kilomètres en 41 heures 58 minutes 52 secondes 4/5, cela met le kilomètre à 19 secondes et 12 tierces (la tierce est une mesure assez peu usitée dans la vie courante, qui correspond à un soixantième de seconde), et le mètre à 1 tierce et quelque chose.
Je n’ai pas poussé jusqu’au millimètre, ce calcul me semblant oiseux. Il faudrait, en effet, être bien bizarre pour tenter jamais le record du millimètre.
Cette jolie allure, fort honorable pour un cycliste, devient presque ridicule si on la rapproche de la vitesse de la lumière (77,000 lieues à la seconde).
Il est bon d’ajouter que la lumière se livre à un entraînement de chaque instant depuis les premiers jours de la création (ce qui ne la rajeunit pas), alors que Terront ne pratique la bicyclette que depuis une quinzaine d’années.
Théoriquement, Terront devrait faire le tour du monde en soixante-dix jours. (Enfoncé, mon vieux Jules Verne !)
Dans la pratique, il faudrait en rabattre, la surface du globe étant sensiblement plus raboteuse que la piste du Vélodrome du Champ de Mars.
Et, à ce propos, laissez-moi, je vous prie, émettre un vœu qui trouvera son écho dans le cœur de tous les recordmen.
Maintenant qu’il n’y a plus de roulages, de diligences, de voitures de poste, les grandes routes de France n’ont plus cette vive animation qui les rendait si pittoresques dans le temps.
Même les voleurs de grand chemin sont disparus : les uns, habitués au plein air, exercent la profession de pickpocket sur les champs de course ; les autres se sont adonnés à la haute banque.
La pratique de plus en plus répandue du cycle, tend à rendre à nos routes nationales leur activité de jadis.
Messieurs des ponts et chaussées ne pourraient-ils pas appliquer, à l’entretien des routes, des procédés plus cléments aux vélos ?
Le caillou, fraîchement cassé, excellent pour la roue du camion ou de la patache, ne vaut rien pour le caoutchouc de nos machines, rien du tout.
Ah ! si j’étais le gouvernement !
# Le Sang de la coupe/« Fille de la clarté, Muse aux regards vermeils »

Fille de la clarté, Muse aux regards vermeils,
Ouvre les yeux. Que font dans l’éther les soleils ? Ils gravitent. Que fait l’Océan vaste ? Il broie Les navires de l’homme en rugissant de joie. Et le tonnerre ? Il gronde. Et l’aigle immense ? Il fond Sur la brebis, du haut du ciel clair et profond, Et l’emporte à son aire. Et le lion ? Il plante Ses fortes dents parmi la chair vive et sanglante. Et le doux rossignol ? Blessé cruellement Par sa fleur, il la chante avec ravissement Et retourne au buisson d’épines. Et la rose, Que fait-elle du flot d’ambroisie ? Elle arrose La terre de parfums et les grands cœurs d’amour. Et le penseur ? Il vient à la clarté du jour Pour secouer devant la foule intimidée Ton glaive de lumière, inexorable Idée ! Et le poëte auguste ? Il tourne son flambeau Vers la Beauté, sa foi, qu’on a mise au tombeau,
Et se penchant sur elle avec mélancolie, Il relève en pleurant cette image avilie. Et l’impuissant, ô Muse ? Il vit, fier de railler Et de mentir. C’est bien, Muse, allons travailler.
# Le Sang de la coupe/« Homme, tu peux faucher, par un sombre désastre »

Homme, tu peux faucher, par un sombre désastre, Les arbres chevelus ; tu fais obéir l’astre Et le flot ; ta pensée orageuse dans l’air S’élance avec le vol furieux de l’éclair, Et, nautonier, tu prends les cieux à l’abordage. Cependant, le plus clair de ton vaste héritage, Ce que tu sauveras de cent débris flottants, Le trésor qui te reste en somme, et que le Temps Ne dispersera pas avec sa rude haleine, Ô vainqueur des soleils, c’est la gloire d’Hélène, Le divin Péléide en pleurs pour Briséis, Et le vieux sang qui fume au bord du Simoïs.
# Le Sang de la coupe/Les Voyageurs
### Les Voyageurs

Couvertes de haillons, deux vierges magnifiques, À la démarche svelte, au regard ingénu, Vont par les carrefours et les places publiques, Les cheveux dénoués et le sein demi-nu.
Toutes les deux font voir à la foule profonde Le fier sourire fait pour les éternités, La prunelle céleste et la crinière blonde Et le port qui convient à des divinités.
Près d’elles, et parfois leur prêtant son épaule, Les nommant tour à tour l’une et l’autre : ma sœur, Passe, le front plus pur que les neiges du pôle, Un grave adolescent en habit de chasseur.
Il les console ainsi : Courage, ô mes compagnes ! Bientôt dans les parfums nos pieds seront lavés. Après tant de forêts, de champs et de campagnes, Voici Paris sans doute, et nous sommes sauvés.
Ils s’arrêtent d’abord au festin plein de flammes Où l’or, que rend vivant l’esprit des ciseleurs, Reflète follement, pour enchanter nos âmes, Le sang des noirs raisins et les lèvres des fleurs.
Là, la coupe est en feu sous les tresses fleuries, Tout s’étale à souhait pour ravir les amants : Le vin du Rhin y lutte avec les pierreries, Et la blancheur du lys avec les diamants.
Les voyageurs divins sous la splendide voûte S’avancent d’un air doux et cependant hautain En faisant voir leurs pieds tout meurtris de la route, Et disent : Donnez-nous une place au festin.
Puis ils vont au théâtre, au cher pays du rêve, Où de deux bras de lys pour une heure enlacé, Le sublime histrion, appuyé sur son glaive, S’écrie : Ô Juliette ! avec un ton glacé.
Ils lui disent : Oh ! viens, toi qui connais les charmes De la Douleur, pareille à l’orage des flots, Que nous te racontions la cause de nos larmes, Et pourquoi notre cœur est gonflé de sanglots !
Puis ils vont au dernier sanctuaire, où l’artiste, Pareil à la Pythie interrogeant l’autel, Se demande quelle est la tête noble et triste Qui mérite le marbre et le bronze immortel.
Et tous les trois, calmés alors, parce qu’ils lisent Sur les socles épars des noms mélodieux, Parlent au statuaire indécis et lui disent : Reconnais trois enfants sortis du sang des Dieux !
Mais tous ceux qu’ils avaient implorés leur répondent : Enfants, évitez-moi des efforts superflus. Nos villes cette année en orphelins abondent, Redites-moi vos noms, car je ne les sais plus.
Déjà, pour assouvir leur appétit vorace, On posait devant eux le vin et le doux miel, Mais dès qu’ils ont montré les signes de leur race En ajoutant ces mots : Nous arrivons du ciel,
Nous sommes la Beauté, l’Amour, la Poésie, On s’écrie aussitôt : Portez ailleurs vos pas. Enfants déguenillés, ô buveurs d’ambroisie, Passez votre chemin, je ne vous connais pas !
# Le Sang de la coupe/Louanges d’Aurélie
### Louanges d’Aurélie.

Toi qui rêvas parmi les lys, Avec le sylphe et les willis ﻿Pour coryphées, Et la rosée en diamants, Un théâtre pour les amants ﻿Et pour les fées !
Je sais, poëte du roi Lear, Une femme qui fait pâlir ﻿Toutes les flammes Dont ta noble main couronna Juliette et Desdémona, ﻿Ces blanches âmes !
Elle avait au front moins de fleurs, Celle que, d’amour et de pleurs ﻿Tout arrosée, La lune rêveuse, en songeant, Couronnait de rayons d’argent ﻿Et de rosée.
Elle avait moins de doux regards, Celle qui, les cheveux épars ﻿Sur son épaule, Blanche comme un camellia, À sa servante Émilia ﻿Chantait le Saule !
Il est moins agréable au ciel, Cet ange qu’un chant immortel ﻿Toujours caresse, Cet inestimable joyau Sur lequel pleure Olympio ﻿Dans sa tristesse !
Et toi, mon maître, ô fier Ronsard, Enthousiaste du doux art, ﻿Amant d’Hélène, Qui jadis nous émerveillais Sur les roses et les œillets ﻿De son haleine !
Celle que je chante en ces vers T’eût donné, sous tes lauriers verts, ﻿Plus de délire Qu’il n’en fallut pour mettre au jour Les cent filles de ton amour ﻿Et de ta lyre.
Car cette maîtresse aux beaux yeux Dans un poëme harmonieux ﻿N’est pas éclose, Ni dans ton marbre, ô Phidias, Ni dans les grands yeux de Diaz ﻿Ivres de rose !
C’est une femme aux yeux plus doux, Vivante et qui peut, comme nous, ﻿Dire : Je t’aime, Mais qui sur son front sidéral Porte le rhythme et l’idéal ﻿Comme un poëme.
Ce n’est pas un rêve charmant Qu’il faudra pleurer en fermant ﻿Quelque cher livre, Et cet ange aux ongles d’onyx, Plus beau que Laure et Béatrix, ﻿On le sent vivre !
On entend, parmi le satin, Battre son cœur sous son beau sein ﻿Dans sa poitrine, Les rossignols, pleins de doux chants, Peuvent écouter dans les champs ﻿Sa voix divine,
Et quand elle s’arrête au bois Pour écouter sourdre les voix ﻿De la nature, À travers les arbres du parc, Les Naïades admirent l’arc ﻿De sa ceinture !
Le soir, à cette heure de feu Où se pâme sous le ciel bleu ﻿La tubéreuse, La Nuit humide de parfums Se mire dans ses grands yeux bruns, ﻿Tout amoureuse ;
Et les extases du soleil Emplissent les airs d’or vermeil ﻿Et d’harmonies, Quand les beaux châles d’Orient Murmurent sur son cou riant ﻿Leurs symphonies !
Car c’est pour orner ses beaux reins Que le pays des Dieux sereins ﻿Aux mains fleuries Semble dans un tissu changeant Tramer avec l’or et l’argent ﻿Les pierreries !
Ô beau songe ! sonnet vivant ! Calice entr’ouvert que le vent ﻿Jamais ne fane ! Sa main blanche comme le lait Passe à travers le bracelet ﻿D’une sultane !
Je vois sous les pâles duvets Ses veines couleur des bleuets ﻿Et des pervenches, Ses ongles dignes de Scyllis, Ses bras aussi blancs que les lys, ﻿Ses mains plus blanches !
Et mon âme pleine et sans fond, D’où parfois à mon œil profond ﻿Monte une larme, Partout attirée à la fois, Demeure tremblante et sans voix ﻿Sous tout ce charme !
Tels nous sentons, irrésolus, De vivants désirs, qui n’ont plus ﻿Rien de physique, Couler en nous comme des flots Avec le rhythme et les sanglots ﻿De la musique.
# Le Sang de la coupe/L’Invincible
### L’Invincible

Ris sous la griffe des vautours, Cœur meurtri, que leur bec entame ! Vas-tu te plaindre d’une femme ? Non ! je veux boire à ses amours ! Je boirai le vin et la lie, Ô Furie aux cheveux flottants ! Pour mieux pouvoir en même temps Trouver la haine et la folie.
Dans mon verre entouré de fleurs S’il tombe une larme brûlante, Rassurez ma main chancelante, Et faites-moi boire mes pleurs. Assez de plaintes sérieuses Quand le bourgogne a ruisselé, Sang vermeil du raisin foulé Par des Bacchantes furieuses.
Pour former la chaude liqueur, Elles n’ont pas, dans leurs victoires, Déchiré mieux les grappes noires Qu’elle n’a déchiré mon cœur. Amis, vous qui buvez en foule Le poison de l’amour jaloux, Mon cœur se brise ; enivrez-vous, Puisque la poésie en coule !
C’est dans ce calice profond Que l’infidèle aimait à boire : Puisque au fond reste sa mémoire, Noble vin, cache-m’en le fond ! J’y jetterai les rêveries Et l’amour que j’avais jadis, Comme autrefois ses mains de lys Y jetaient des roses fleuries !
Et vous, mes yeux, que pour miroir Prenait cette ingrate maîtresse, Extasiez-vous dans l’ivresse Pour lui cacher mon désespoir. Ces lèvres, qu’elle a tant baisées, Me trahiraient par leur pâleur ; Je vais leur rendre leur couleur Dans le sang des grappes brisées.
Je noierai dans ce flot divin Le feu vivant qui me dévore. Mais non ! Elle apparaît encore Sous les douces pourpres du vin ! Oui, voilà sa grâce inhumaine ! Et cette coupe est une mer D’où naît, comme du flot amer, L’invincible Anadyomène.
# Le Parcours du rêve au souvenir/« À la poursuite d’une rime »

A la poursuite d’une rime Féminine, qui peut manquer, N’allez pas aux lieux où l’on trime De Plous en Plous, de Ker en Ker !
Car vous tomberiez de Charybdes En Scyllas, et de Kerlutu En Kerlor ; et la rime en ybdes Vous répondrait : Turlututu !
Sans ouïr ces oiselles rares Se becqueter au bout du vers, Vous arpenteriez bien des ares, Des Plougastels aux Plougonvers.
Plouzevédé, Pleuc, Plogonnec, Plourivo, Plourin, Ploufragan ; Ploudalmazeau, Ploubazlannec, Plouguerneau, Plouha, Plougrescan.
Kérouséré, Kerbistoret, Kerity, Kernuz, Kerloaz, Kernascléden, Kerhuzoret, Kershéro, Kéroman, Kerlas !
# Le Pardon

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Pardon, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Le Pardon, poème de Sully Prudhomme
* Le Pardon, de Guy de Maupassant
* Le Pardon (Rollinat)
# Le Poulailler/Introduction2
## DEUXIÈME PARTIE
### INTRODUCTION

Il est fort difficile de déterminer l’origine de nos différentes espèces de poules. On croit qu’elles nous viennent de races sauvages originaires des épaisses forêts de l’Inde et désignées par les naturalistes sous le nom de gallus giganteus (Malay), Bankiva, et gallus Sonneratii ; mais les opinions des savants sont tellement contradictoires, qu’elles n’éclaircissent en rien la matière ; nous passerons donc outre sur cette question ardue et restée jusqu’à présent insoluble.