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# Le Livre de jade (1867)/Les Poëtes/Un poëte rit dans son bateau
### UN POËTE RIT DANS SON BATEAU

Le petit lac pur et tranquille ressemble à une tasse remplie d’eau.
Sur ses rives, les bambous ont des formes de cabanes, et les arbres, au-dessus, font des toitures vertes.
Et les grands rochers pointus, posés au milieu des fleurs, ressemblent à des pagodes.
Je laisse mon bateau glisser doucement sur l’eau, et je souris de voir la nature imiter ainsi les hommes.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE DE FRANCE, reine d’Angleterre, puis de Hongrie

MARGUERITE DE FRANCE, reine d’Angleterre, puis de Hongrie, née en 1158. morte à Acre (Palestine) en 1196. Elle était fille du roi de France Louis VII, et elle fut fiancée, n’ayant encore que six mois, au fils aîné du roi Henri II, qui l’emmena en Angleterre. Pour s’emparer du Vexin normand donné en dot à Marguerite, Henri II maria, en 1160, la princesse encore dans l’enfance avec son fils, Henri au Court-Mantel. Cette union précipitée faillit amener la guerre entre le roi de France et le roi d’Angleterre. En 1172, Henri, ayant associé son fils au trône, fit couronner la jeune Marguerite à Winchester. Cette princesse subit une assez longue captivité, lors de la révolte de son mari contre Henri II. Devenue veuve en 1183, elle se remaria, en 1185, avec le roi de Hongrie Bêla III, qui mourut en 1196. Cette même année, elle fit un voyage dans la terre sainte et succomba dans la ville d’Acre.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE D’AUTRICHE, duchesse de Parme, gouvernante des Pays-Bas

MARGUERITE D’AUTRICHE, duchesse de Parme, gouvernante des Pays-Bas, née à Bruxelles en 1522, morte en Italie en 1586. C’était une fille naturelle de Charles-Quint et d’une Flamande, Marguerite van Gest. Elle épousa, en 1535, Alexandre, duc de Florence, qui mourut en 1537, et se remaria, l’année suivante, avec un enfant de douze ans, Octave Farnèse, qui devint duc de Parme et de Plaisance. Nommée par Philippe II gouvernante des Pays-Bas en 1559, elle se conduisit avec une grande prudence au milieu de la surexcitation des esprits, obtint le renvoi du cardinal Granvelle (1564), qui s’était rendu odieux aux Flamands, et envoya le comte d’Egmont à Madrid pour demander à Philippe II d’adoucir les édits de religion et de réorganiser les conseils ; mais le roi d’Espagne répondit qu’il voulait qu’on poursuivît avec rigueur les hérétiques et refusa la convocation des états généraux (1565). Cette réponse et la protestation contre l’établissement de l’inquisition, connue sous le nom de compromis des Nobles, rendirent une révolte imminente. Marguerite dut s’apprêter à combattre l’insurrection ; mais elle ne cessa de demander à Philippe de faire des concessions, et fit appliquer avec la plus grande modération les peines contre les hérétiques. Une insurrection générale ayant éclaté en 1566, Marguerite prit des mesures énergiques, réprima les excès commis et étouffa la révolte. Bien que l’ordre fût rétabli, Philippe II envoya en 1567 le farouche duc d’Albe avec de pleins pouvoirs qui réduisaient à un vain titre l’autorité dont Marguerite de Parme avait été jusqu’alors investie. Cette princesse crut de sa dignité de se démettre de ses hautes fonctions et alla rejoindre son mari en Italie, où elle passa le reste de sa vie. Marguerite joignait à un air tout viril, qui la faisait ressembler à un homme habillé en femme, des goûts peu en harmonie avec son sexe. C’est ainsi qu’elle aimait avec passion la chasse à courre. « Elle avait, dit Prescott, un jugement excellent, une compréhension prompte ; elle s’accommodait avec une grande souplesse aux exigences de sa position, et montrait dans la conduite des affaires une rare adresse, acquise peut-être à l’école des politiques italiens. »
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE D’AUTRICHE, gouvernante des Pays-Bas

MARGUERITE D’AUTRICHE, gouvernante des Pays-Bas, célèbre par ses malheurs et sa haute capacité politique, née à Bruxelles en 1480, morte à Malines en 1530. Elle était fille de Maximilien d’Autriche. Fiancée d’abord au dauphin de France (Charles VIII), puis à l’infant d’Espagne, elle faillit périr en mer dans une furieuse tempête en se rendant auprès de son fiancé. C’est au milieu de ce danger suprême qu’elle se composa l’épitaphe si connue :
Ci-gît Margot, la gente demoiselle, Qu’eut deux maris et si morut pucelle.
L’infant étant mort au bout de quelques mois, Marguerite épousa enfin, en 1501, Philibert, duc de Savoie, qu’elle perdit après quatre ans d’une union heureuse. Nommée gouvernante des Pays-Bas par son père, elle déploya de grands talents dans son administration, assista comme plénipotentiaire aux conférences de Cambrai (1508) et conclut le traité avec le cardinal d’Amboise, entraîna le roi d’Angleterre dans une ligue contre la France (1515), négocia avec Louise de Savoie la paix dite paix des Dames (1529), et fit enfin fleurir dans les Pays-Bas l’agriculture, le commerce et les arts de la paix. Elle composa un grand nombre de poésies, qui sont restées manuscrites. M. Le Glay a publié sa Correspondance avec son père (Paris, 1839, 2 vol. in-8$^o$).
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE DE FRANCE, reine d’Angleterre

MARGUERITE DE FRANCE, reine d’Angleterre, morte en 1317. Fille de Philippe III, elle épousa, en 1299, le roi d’Angleterre, Edounard I{{e}r après la conclusion du traité de Montreuil-sur-Mer qui restituait au roi de France la plupart des provinces que les Plantagenets possédaient dans notre pays. En 1307, Marguerite devint veuve et, l’année suivante, sa nièce Isabelle épousa le nouveau roi d’Angleterre, Édouard IV.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE DE PROVENCE, reine de France, fille du comte de Provence

MARGUERITE DE PROVENCE, reine de France, fille du comte de Provence, née en 1219, morte en 1295. Elle épousa saint Louis en 1234, se montra par ses vertus et par son affection digne d’être sa compagne, et se fit tendrement aimer de son mari, malgré les efforts constants de la reine Blanche pour séparer les deux époux, dans la crainte que Marguerite ne prît à son détriment de l’ascendant sur l’esprit du roi. « La reine Blanche, dit à ce sujet le chroniqueur Joinville, ne vouloit souffrir à son pouvoir que son fils fust en la compagnie de sa femme, sinon le soir quand il alloit coucher avec elle. Les hostels où il plaisait mieux au roi et à la reine à demeurer, c’estoit à Pontoise, pour ce que la chambre du roi estoit dessus et la chambre de la reine dessous, et avoient ainsi accordé leur besogne qu’ils tenoient leur parlement en un escalier à vis qui descendoit de l’une chambre en l’autre. Et avoient ordonné que quand les huissiers voyoient venir la reine Blanche en la chambre du roi son fils, ils battoient les portes de leurs verges, et le roi s’en venoit courant en sa chambre pour que sa mère l’y trouvast. Une fois estoit le roi auprès de la reine sa femme, et estoit en grand péril de more pour ce qu’elle estoit blessée d’un enfant quelle avoit eu. Là vint la reine Blanche, et prit son fils par la main et lui dit : « Venez-vous-en, vous ne faites rien ici. » Quand la reine Marguerite vit que la reine emmenoit le roi, elle s’écria : « Hélas ! vous ne me laisserez voir mon seigneur ni morte ni vive ! » En 1248, Marguerite accompagna Louis IX à la première croisade et resta à Damiette pendant que le roi faisait l’expédition de Mansourah. Au moment où elle apprit la captivité de saint Louis, elle était enceinte et assiégée dans Damiette par les Sarrasins. N’ayant plus d’espoir d’être secourue, elle détermina les croisés à résister et pria un vieux chevalier de lui couper la tête si la ville était prise. « Vous serez obéie, lui répondit le chevalier ; j’y avais déjà pensé. » Quelques jours après, Marguerite devint mère d’un fils, à qui elle donna le nom de Tristan. Elle parvint à sortir de Damiette avant la reddition de la place, trouva l’argent nécessaire pour la rançon du roi et revint avec Louis IX en France, lorsque la mort de la reine Blanche rappela le roi dans ses États (1254). Sans prendre part au gouvernement, Marguerite devint le conseiller secret de son mari, à qui elle donna d’utiles conseils, et qu’elle détourna notamment d’abdiquer et de se faire dominicain (1255). Après la mort de saint Louis (1270), elle se retira dans un couvent qu’elle avait fondé au faubourg Saint-Marcel, à Paris, multiplia les fondations pieuses, et s’occupa en même temps de faire valoir ses droits sur la Provence, dont s’était emparé Charles d’Anjou. Cette princesse avait eu onze enfants de son mariage avec Louis IX.
# Grand dictionnaire universel du XIXe siècle/MARGUERITE D’ALSACE, comtesse de Flandre et de Hainaut

MARGUERITE D’ALSACE, comtesse de Flandre et de Hainaut, morte à Bruges en 1194. Devenue veuve du comte de Vermandois, elle épousa en secondes noces le comte de Hainaut, Baudouin V (1169), dont elle eut, entre autres enfants, Baudouin IX, qui devint empereur de Constantinople ; elle s’empara, à la mort de son frère Philippe, de la Flandre (1191), et se vit disputer cette possession par le roi de France, Philippe-Auguste, qui la réclamait comme étant la dot de sa femme Isabelle. À l’appel de Marguerite, les Flamands se soulevèrent en sa faveur et le roi de France renonça à faire la guerre, après avoir reçu toutefois une somme de 5,000 marcs d’argent.
# Le Livre d’un père/La Sœur cadette
### XLVI LA SŒUR CADETTE

Il faut nous aimer encor mieux, Chère petite abandonnée !… Pour faire au loin d’autres heureux, Elle s’en va, la sœur aînée.
On la chérit, je le sais bien, Là-bas dans sa maison nouvelle ; Mais c’était mon ange et le tien ; Que ferons-nous tous deux sans elle ?
Tu viendras t’asseoir plus souvent
Près du fauteuil héréditaire
Où j’écrivais auparavant, Où je rêve, hélas ! sans rien faire.
Ce joyeux bonjour d’autrefois, À mon cœur pressé de l’entendre, Chaque matin ta douce voix Saura le dire encor plus tendre.
Je puis encor me reposer Sur la Muse active et discrète Qui fait, sans y perdre un baiser, Le ménage de ma chambrette ;
Qui rend aux rayons, au tiroir, Papiers, brochures entamées, Et me dicte, sans le savoir, Toutes mes meilleures pensées.
On nous a pris ta grande sœur ! Mais déjà tu sais, ma chérie, Près du père et près du rêveur, Être, à la fois, Marthe et Marie.
Jadis dans vos soins partagés, Dans l’utile emploi de chaque heure Souriante et les doigts légers, Tu prenais la part la meilleure :
Les crayons, les airs de Mozart, Les livres qu’on peut lire ensemble, Les beaux fruits rangés avec art, Les fleurs… tout ce qui te ressemble.
Sans y laisser ta bonne humeur, Tu savais de ta fine plume,
Rendre lisible à l’imprimeur Le brouillon d’un futur volume.
Déchiffrer mes vers d’un œil sûr Et copier jusqu’à ma prose, C’était ton métier le plus dur… A présent, c’est bien autre chose !
Il ne suffit pas de charmer ; Il faut, en bonne ménagère, Prévoir, compter, ouvrir, fermer, Être lieutenant de la mère ;
Contenter de mille façons, Sans que nul ne geigne, ou ne grogne, Un vieux père et trois grands garçons… Ce n’est pas petite besogne !
Et tu la fais d’un ton si doux, Avec une bonté si pleine, Que le cœur seul souffre chez nous De l’absence de notre Hélène.
Et c’est toi le plus longuement
Qui, parmi tes grandes affaires, Viens écouter, esprit charmant, Mes radotages littéraires.
Où trouverai-je une douceur Après ce jour que j’appréhende, Lorsque Adda, la petite sœur, Nous manquera comme la grande ?
Et vous savez, mon Dieu, pourtant, Si je le veux, si je l’appelle Ce cruel, cet heureux instant, Ce cœur qui sera digne d’elle !
Dût-elle habiter loin de nous, Vous lui réservez, je l’espère, Comme à sa sœur, un brave époux, Un fils pour moi, pour tous un frère.
Et vous me permettrez, Seigneur, Ayant uni ce couple tendre, De voir, quelques jours, son bonheur ; Mais après… vous pouvez me prendre.
       1878
# Le Livre d’un père/Le Château de mes songes
### XIV LE CHATEAU DE MES SONGES

Quand j’étais plus petit que vous, Je contais déjà mon histoire ; Heureux des songes les plus fous, Je bâtissais ma tour d’ivoire,
J’entassais travaux sur travaux, J’atteignais jusqu’au rang suprême… Mais de tous mes projets nouveaux, La fin était toujours la même.
Toujours une immense maison, Un parc immense, à la campagne, Apparaissaient à l’horizon De tous mes châteaux en Espagne.
Là, nous vivions tous en commun, Beaucoup de sœurs, beaucoup de frères ; Le soir, il n’en manquait pas un, Tantes, petits-cousins, grand’mères ;
Tous les amis, jusqu’aux derniers, Mes joueurs de barre et de quille, Vieilles bonnes, vieux jardiniers… Tous, jusqu’aux chiens de la famille.
Petits et grands, jeunes et vieux, Avaient santé, gaité parfaites ; Et l’on s’aimait à qui mieux mieux Dans ce manoir toujours en fêtes.
D’épais buissons, à travers champs, Formaient sa lointaine ceinture ; Les ennuyeux et les méchants N’en pouvaient franchir la clôture.
Toutes les saisons à la fois Se mêlaient dans ce parc étrange ; On y faisait, à chaque mois, Les foins, la moisson, la vendange.
Toujours des fruits, toujours des fleurs Au temps de la neige et des bises, Des fruits de toutes les couleurs, Des raisins avec des cerises.
Donc, un jardin au fond d’un bois, Voilà, dans ma longue innocence,
Ce que j’ai rêvé tant de fois…
Peut-être au delà de l’enfance.
Et c’est là, dans ce vieux manoir, Près du Lignon ou de la Dore, Que j’aime si fort à vous voir, Chers enfants, quand je rêve encore,
Or, durant ces songes si beaux, Dans nos brouillards toujours en cage, Mes chers petits, mes chers oiseaux, Nous perchons au cinquième étage !
Et, dans mon maigre testament, Faisant à chacun part entière, Chers petits, je ne puis vraiment Vous laisser château ni chaumière.
Mais, à défaut de la maison Qui jamais, hélas ! ne s’achève, Près de quitter vie et prison, Amis, je vous lègue mon rêve :
Ce grand manoir sur les sommets Devant qui tout n’est que masure, Où nos cœurs unis à jamais S’aimeront sans fin ni mesure ;
Ce jardin, là-haut, dans le bleu Fleuri de soleils et d’étoiles, Où nous verrons tous le bon Dieu Sans plus de crainte et plus de voiles.
Dans ces murs, faits de diamant, Sans que le plancher craque ou tremble, Nous pourrons éternellement Jouer, sauter, courir ensemble.
Nul de nous n’en sortira plus ; Nous aurons de l’air, de l’espace ; Tous nos amis, tous nos élus Y tiendront à jamais leur place.
Et moi qui, jadis, tout enfant Ai bâti ces heureux mensonges, Moi, j’aurai, rêveur triomphant, Trouvé le château de mes songes.
       Septembre 1875.
# Le Livre d’un père/Le Droit d’aînesse
### XIII LE DROIT D’AÎNESSE

Te voilà fort et grand garçon, Tu vas entrer dans la jeunesse ; Reçois ma dernière leçon : Apprends quel est ton droit d’aînesse.
Pour le connaître en sa rigueur Tu n’as pas besoin d’un gros livre ; Ce droit est écrit dans ton cœur… Ton cœur ! c’est la loi qu’il faut suivre.
Afin de le comprendre mieux, Tu vas y lire avec ton père, Devant ces portraits des aïeux Qui nous aideront, je l’espère.
Ainsi que mon père l’a fait, Un brave aîné de notre race Se montre fier et satisfait En prenant la plus dure place.
À lui le travail, le danger, La lutte avec le sort contraire ; À lui l’orgueil de protéger La grande sœur, le petit frère.
Son épargne est le fonds commun Où puiseront tous ceux qu’il aime ; Il accroît la part de chacun De tout ce qu’il s’ôte à lui-même.
Il voit, au prix de ses efforts, Suivant les traces paternelles, Tous les frères savants et forts, Toutes les sœurs sages et belles.
C’est lui qui, dans chaque saison, Pourvoyeur de toutes les fêtes, Fait abonder dans la maison Les fleurs, les livres des poètes,
Il travaille, enfin, nuit et jour : Qu’importe ! les autres jouissent. N’est-il pas le père à son tour ? S’il vieillit, les enfants grandissent !
Du poste où le bon Dieu l’a mis Il ne s’écarte pas une heure ;
Il y fait tête aux ennemis, Il y mourra, s’il faut qu’il meure !
Quand le berger manque au troupeau, Absent, hélas ! ou mort peut-être, Tel, pour la brebis et l’agneau, Le bon chien meurt après son maître.
Ainsi, quand Dieu me reprendra, Tu sais, dans notre humble héritage, Tu sais le lot qui t’écherra Et qui te revient sans partage.
Nos chers petits seront heureux, Mais il faut qu’en toi je renaisse. Veiller, lutter, souffrir pour eux… Voilà, mon fils, ton droit d’aînesse !
          Janvier 1875.
# Le Livre d’un père/La Vieille Maison
### XLVII LA VIEILLE MAISON

Enfants, je laisse un héritage Modeste, comme de raison ; Mais, quand vous ferez le partage, Gardez cette vieille maison !
Les beaux messieurs de grande ville Ne lui trouvent guère d’appas… Ma petite maison tranquille, Amis, ne la méprisez pas.
Heureux, si le bon Dieu vous donne Ce qu’elle abrita de bonheur ! Là, sans faire ombrage à personne, On vivait simple avec honneur.
À plus de cent ans en arrière Du jour où vint mon fils aîné, On posait sa première pierre… Et c’est là que mon père est né.
Ce toit sacré, je le respecte ! J’aime à l’embellir en rêvant ; L’antique aïeul son architecte Fut un soldat, puis un savant.
Cadet de race, un peu rebelle, Il préférait aux grands partis Femme sans dot, mais bonne et belle : C’est d’eux que nous sommes sortis.
Dieu nous a gardé leur demeure, Honorez donc, à votre tour, Ces murs où j’appris, de bonne heure, La paix, le travail et l’amour !
J’y passai trop peu de journées : Le devoir m’appelait ailleurs, En d’autres sphères moins bornées, Mais d’où l’on ne sort pas meilleurs :
Naguère, écoliers, dans l’attente, Vos congés vers l’humble manoir Vous ramenaient chez la grand’tante Toute heureuse de vous avoir.
Là, plus rien n’était à la mode
Et j’y trouvais une douceur :
Tout était vieux, simple et commode Et tous les dons venaient du cœur.
Dans un jardin de quelques mètres Des rieurs, un arbre, un filet d’eau… Et vous étiez les joyeux maîtres Du cerisier et du ruisseau.
Tandis que vous jetiez la ligne À des poissons toujours absents, Un canard blanc, que dis-je, un cygne Coulait vos vaisseaux menaçants.
Moi, plus que vous enfant, peut-être, Le cœur et les yeux grands ouverts, Je vous suivais de ma fenêtre Tout en griffonnant quelques vers.
Pour aimer ces vieux murs que j’aime, Songez à vos premiers ébats, À la bonté, toujours la même, Qui nous rappelait tous là-bas.
Vous serez fidèles, j’espère, Aux souvenirs que je défends : Amis, comme votre vieux père Restez toujours, restez enfants.
Hélas, après des funérailles, Voilà que des indifférents Vont remplacer dans ces murailles La dernière des grands parents.
Tous ces vieux meubles que j’enlève Aux chères places d’autrefois, Avec nous, sans repos ni trêve, Vont voyager sous d’autres toits.
Mais vous êtes encor les maîtres Du petit manoir consacré. Certes, ce toit de vos ancêtres Ce n’est pas moi qui le vendrai !
Chacun va suivre sa carrière, Puisque Dieu nous a dit : marchez ! Donc, sans regarder en arrière, Tous au travail ! allez, cherchez,
Dispersez-vous, la terre est grande ! Mais lorsque après un fier labeur Vous aurez fait ce que demande Le besoin, et surtout l’honneur,
Si l’un de vous, tendre et modeste, Fidèle, épris du souvenir, Dans l’humble maison qui nous reste S’applique, un jour, à revenir ;
S’il se fait, sous ces vieilles pierres, Un nid pour deux vrais amoureux, Celui-là, parmi tous ses frères, Ne sera pas le moins heureux.
       Septembre 1877.
# Le Livre d’un père/Le Petit Garde-malade
### LE
## LIVRE D’UN PÈRE
### I LE PETIT GARDE-MALADE

Mon cher petit, ton père est vieux ; Son mal chaque jour se fait pire ; Mais la vie, à travers tes yeux, Lui sourit d’un dernier sourire.
Il souffre de plus d’un tourment, Ami, qu’on ignore à ton âge. Toi, tu sais trouver gentiment Le mot tendre qui le soulage.
Roule au coin du feu mon fauteuil, Voilà ta leçon terminée…
Et mets ma tasse de tilleul Près de moi sur la cheminée.
Reste assis là, sur mes genoux ; Laisse chômer ton écritoire. Causons tous deux, embrassons-nous ; Chacun contera son histoire.
Dis-moi nos courses d’autrefois, Tes frais souvenirs de campagne ; A t’entendre parler des bois Je me croirai sur la montagne.
Je reverrai l’azur du ciel, L’émail des prés dont Dieu me sèvre, Ces fleurs où je prenais mon miel Renaîtront pour moi sur ta lèvre.
Cher compagnon, venu trop tard ! Mes pieds ne peuvent plus te suivre. Tu n’as vu de moi qu’un vieillard ; Tu me connaîtras par mon livre.
Je grave aujourd’hui dans tes yeux Une image austère et sans charmes, Et je mêle à tes premiers jeux L’ennui de mes dernières larmes.
Tu reverras, sur tes vieux jours, Dans les scènes de ton enfance, Ce père qui souffrait toujours, Mais que soulageait ta présence.
Doucement tu te souviendras Qu’au bruit de ton rire sonore, Quand il te prenait dans ses bras, Sa gaîté s’éveillait encore.
Quand il parlait à ta raison, Tu savais déjà le comprendre… Cher petit, remets ce tison Et la bouilloire sur la cendre.
Reviens à ton poste chéri ; Baise encor mon front que tu presses
Pour ce soir me voilà guéri…
Et Dieu te rende tes caresses !
          Mars 1873.
# Le Livre d’un père/Le Petit Soldat
### XXX LE PETIT SOLDAT

Toi, qui, de si leste façon, Mets ton fusil de bois en joue, Un jour tu feras tout de bon Ce dur métier que l’enfant joue.
Il faudra courir sac au dos, Porter plus lourd que ces gros livres, Faire étape avec des fardeaux, Cent cartouches, trois jours de vivres.
Soleils d’été, bises d’hiver, Mordront sur cette peau vermeille ; Les balles de plomb et de fer Te siffleront à chaque oreille.
Tu seras soldat, cher petit ! Tu sais, mon enfant, si je t’aime ? Mais ton père t’en avertit, C’est lui qui t’armera, lui-même !
Quand le tambour battra demain, Que ton âme soit aguerrie, Car j’irai t’offrir, de ma main, A notre mère, la Patrie !
Tu vis dans toutes les douceurs, Tu connais les amours sincères, Tu chéris tendrement tes sœurs, Ton père, et ta mère, et tes frères :
Sois fils et frère jusqu’au bout ; Sois ma joie et mon espérance, Mais souviens-toi bien qu’avant tout, Mon fils, il faut aimer la France.
Elle a subi le grand affront, Mais Dieu veut qu’elle se relève. Nos écoliers la vengeront Et par l’esprit et par le glaive.
Oui, nos fils feront leur devoir… Fais d’abord celui de ton âge ; On acquiert, quand on sait vouloir, Et la science et le courage.
Travaille en silence, obéis, Apprends à tout souffrir sans larmes ;
Et plus tard, servant ton pays, Tu seras ferme sous les armes.
Exempt d’intrigue et le front haut, Tu devras conquérir tes grades, En passant gaîment, s’il le faut, Après tes jeunes camarades.
Sache applaudir de bonne foi
Le mérite qu’on te préfère. Si d’autres l’aiment plus que toi, Tant mieux pour la France, ta mère !
Garde la devise des tiens, De ton aïeul qui fut mon maître, Et redis comme nos anciens : « Il vaut mieux être que paraître. »
Vous serez soldats, chers enfants ! Peut-être, après mainte souffrance, Un jour, vaincus ou triomphants, Il faudra mourir pour la France.
Alors je serai, grâce à Dieu, Là-haut ou ma mère est allée ; Mais mon âme avec vous, au feu, Redescendra dans la mêlée.
Vous me sentirez près de vous. Quand sonneront à votre oreille, Pour vous exciter aux grands coups, Quelques mots du divin Corneille.
En luttant contre le vainqueur, Peut-être aussi, d’une voix fière, Vous parlerez à votre cœur Avec les vers de votre père.
Tous accourus pour ce grand jour, Tous unis d’une même étreinte, Nous serons là… si pleins d’amour Que nul n’aura connu la crainte.
Puis, quand tout sera consommé, Heureux du coup qui nous rassemble Vers Dieu, vers l’aïeul bien aimé, Nous remonterons tous ensemble.
          Novembre 1873.