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# Veronica Silvestris/Veillée dans les bois
#### IV. — VEILLÉE DANS LES BOIS.

La nuit est noire. À tout instant
La forêt, prise d’épouvante, Tord ses grands bras verts. On entend
Dans les feuilles l’eau ruisselante.
Au logis du vieux braconnier
Tout est clos. — Les fils et le père.
Suivis d’un maigre lévrier, Sont à l’affût dans la clairière. —
Un enfant dort dans son berceau, Auprès du grand fit de l’aïeule ; Assise et filant au fuseau, La jeune fille veille seule.
La lampe au lumignon tremblant
Faiblement éclaire une joue.
Un coin d’oreille et le cou blanc
Où le lourd chignon se dénoue.
Elle est belle. Son sein d’enfant, Son sein tiède parfois palpite ; Est-ce la peur, l’air étouffant, Ou bien l’attente qui l’agite ?…
La porte glisse sur ses gonds.
Et la rafale pluvieuse
Pousse un jeune homme aux cheveux blonds
Dans la chambre silencieuse.
La fileuse lui tend les bras : — Ô mon amour ! ô Madeleine ! — Marchez tout doux, parlez tout bas, Ma grand’mère s’endort à peine.
Près de la vitre, assis tous deux, Ils causent. La fillette essuie
Sur le front de son amoureux
Les froides larmes de la pluie.
« — Je t’aime, ô chère enfant ! — Et moi ! À rêver de vous, moi, je passe
Les jours et les nuits. Ah ! pourquoi
Êtes-vous fils d’un garde-chasse ?
« Plus haut, plus grand que la forêt, Entre nous deux un mur se dresse, Et mon père me maudirait
S’il me savait votre maîtresse… »
Il l’interrompt et tour à tour
Il baise ses yeux bruns limpides…
Tandis qu’ils s’enivrent d’amour, Les heures s’envolent rapides.
Le coq chante au loin. — « Coq maudit, Tu mourrais, si j’étais ton maître ! » —
À l’orient le ciel blanchit, La belle entr’ouvre la fenêtre.
L’orage a fui, le ciel est bleu, Et l’alouette est réveillée.
Encore un baiser, puis adieu
Jusqu’à la prochaine veillée !
Prompt comme un cerf, l’amoureux part
Et disparaît dans la ramée…
Sur la clairière, un frais brouillard
Ondule comme une fumée.
Leur carnier vide sur le dos.
Les braconniers quittent la place, Engourdis, trempés jusqu’aux os.
— Ni poil, ni plume, triste chasse ! —
Ils voient tout à coup le fourré
S’agiter. — À vous ! dit le père. —
Les trois coups partent. — Bien tiré ! Victoire ! La bête est par terre.
Le chien pousse un long hurlement… Le père s’avance et regarde : — Parmi les genêts teints de sang
Expire le blond fils du garde.
# Verlaine (Mallarmé)

* Le Temps, 11 janvier 1896
* Verlaine
# Veronica Silvestris/Les Chercheuses de muguet
#### II. — LES CHERCHEUSES DE MUGUET.

La mère et son enfant s’en vont par les futaies.
La mère a l’œil terne et muet, Et l’on voit son sein hâve et maigre sous les plaies
De son corsage de droguet ; Tête nue et pieds nus, l’enfant d’un air sauvage
La suit, et toutes deux rôdent sous le feuillage
En cherchant des fleurs de muguet…
Des muguets !… Pour les vendre ! — Au fond de leur demeure
Tout est vide, huche et grenier ; Il ne reste au logis qu’un nourrisson qui pleure
Dans son étroit berceau d’osier. —
La ville où tout se vend leur paiera ces fleurettes.
À l’œuvre donc ! Muguets aux mignonnes clochettes, Répandez-vous dans leur panier !
À travers les fourrés et les herbes mouillées.
Elles passent, les pieds en sang…
Cependant le soleil glisse sous les feuillées.
Mystérieux comme un amant
Qui visite en secret, le soir, son amoureuse ; Tout scintille, les fleurs et la mousse soyeuse.
Que leur fait le soleil levant ?
Toujours plus loin, toujours, par la chaleur croissante
Elles marchent, courbant le dos.
Et la mère parfois gronde l’enfant trop lente
Qui s’attarde au bord des ruisseaux…
Les nids sont pleins de joie et de battemens d’ailes.
Tout chante : rossignols, loriots, tourterelles…
Que leur fait le chant des oiseaux ?
Elles iront au soir, quand l’ombre emplit les rues, Vendre leurs bouquets aux passans, Et les garçons rêveurs et les filles émues
Par les haleines du printemps
Sentiront tout à coup dans leur cœur qui s’ignore
De l’amour nouveau-né monter la voix sonore
Au frais parfum des muguets blancs.
Les vieillards, à l’aspect de la fleur printanière, Croiront voir dans un bleu lointain
Les fantômes rians de leur jeunesse entière
Passer en se donnant la main, Et les penseurs épris des beautés éternelles
Retrouveront au fond de ces calices frêles
Les empreintes du doigt divin.
Tous aux muguets de mai devront une belle heure, Une heure de rêves sans prix…
— La mère et son enfant gagneront leur demeure
En rongeant un rude pain bis, Et, seules dans leur chambre humide et délabrée.
Elles recompteront d’une main enfiévrée
Leurs sous tachés de vert-de-gris.
Puis toutes deux, sans autre espoir que les tortures
Et les dégoûts du lendemain, Sans autre souvenir que les âpres morsures
Des ronces barrant le chemin.
Elles s’endormiront, avides d’une trêve.
Avides d’oublier dans un sommeil sans rêve
Les angoisses d’un jour sans pain.
Ô misère, voilà ton œuvre !… En tes entraves
Quand tu tiens l’homme emprisonné, C’en est fait ; cœur, esprit, jeunesse aux fruits suaves, Vertes amours, tout est fané ; Tu prends l’âme fleurie et vierge, et tu la tues : Ainsi le lis qui pousse au milieu des ciguës
Étouffe et meurt empoisonné.
# Veronica Silvestris/Sous les chênes
#### I. — SOUS LES CHÊNES.

Véroniques des bois, vous qui savez guérir,
Salut ! — Je ne viens pas vous cueillir sous le chêne,
Ni chercher dans vos fleurs un remède à ma peine ;
Le. mal dont j’ai souffert, j’en veux toujours souffrir.
Même dans ses excès ma peine a ses délices.
Et je renferme en moi mes sanglots défendus,
Comme vous enfermez au fond de vos calices
Les pleurs que la rosée à l’aube a répandus.
Qui voudrait te guérir, immortelle douleur ?
Tu fais la trame même et le fond de la vie.
S’il se mêle aux jours noirs quelques jours de bonheur,
Comme des grains épars, c’est ton fil qui les lie…
Vous ne l’ignorez pas, véroniques des bois !
Bien des fois vous avez contemplé sous les traînes
Le cortège navrant des tristesses humaines,
Et ses pleurs ont baigné vos épis bien des fois.
Près du hêtre croulant au choc de la cognée.
Vous avez vu tomber le bûcheron meurtri ;
Vous avez vu marcher la pauvresse inclinée
Sous le fagot trop lourd pour son corps amaigri ;
Dans l’agreste chemin qui mène au cimetière.
Vous avez vu passer le convoi de l’enfant
Qui jouait, hier encor, rose et l’œil triomphant,
Et qui gît, froid cadavre, en son étroite bière ;
Et la mère à son tour, vous la verrez venir, — Pauvre âme ! — en vos sentiers, tremblante et l’œil aride.
Se demandant pourquoi les champs peuvent fleurir
Quand son cher bien-aimé dort sous le sable humide.
Les petits, les souffrans, vous les avez vus tous…
Oui, vous les connaissez, les épreuves humaines ! Et c’est pourquoi je viens à vous, sœurs des verveines, Véroniques aux yeux sympathiques et doux !
Je viens, près de la source où boit la tourterelle, Vous parler de mes morts et des mondes meilleurs.
Et des joyeux printemps d’autrefois, et de celle
Dont le regard est clair et frais comme vos fleurs.
Véroniques, salut ! — Sans remède est ma peine.
Et vos calices bleus ne sauraient la guérir ; Le mal dont j’ai souffert, j’en veux toujours souffrir.
Car ce mal, c’est l’amour, véroniques du chêne.
# Veronica Silvestris/La Chanson du vannier
#### V. — LA CHANSON DU VANNIER.

Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Brins d’osier, vous serez le lit frêle où la mère
Berce un petit enfant aux sons d’un vieux couplet : L’enfant, la lèvre encor toute blanche de lait. S’endort en souriant dans sa couche légère.
Brins d’osier, brins d’osier.
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Vous serez le panier plein de fraises vermeilles
Que les filles s’en vont cueillir dans les taillis ; Elles rentrent le soir, rieuses, au logis, Et l’odeur des fruits mûrs s’exhale des corbeilles.
Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Vous serez le grand van où la fermière alerte
Fait bondir le froment qu’ont battu les fléaux.
Tandis qu’à ses côtés des bandes de moineaux
Se disputent les grains dont la terre est couverte.
Brins d’osier, brins d’osier.
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Lorsque s’empourpreront les vignes à l’automne, Lorsque les vendangeurs descendront des coteaux.
Brins d’osier, vous lierez les cercles des tonneaux
Où le vin doux rougit les douves et bouillonne.
Brins d’osier, brins d’osier.
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Brins d’osier, vous serez la cage où l’oiseau chante, Et la nasse perfide au milieu des roseaux
Où la truite qui monte et file entre deux eaux
S’enfonce et tout à coup se débat, frémissante.
Brins d’osier, brins d’osier.
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
Et vous serez aussi, brins d’osier, l’humble claie
Où, quand le vieux vannier tombe et meurt, on l’étend, Tout prêt pour le cercueil. — Son convoi se répand.
Le soir, dans les sentiers où verdit l’oseraie.
Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.
# Vie de Benjamin Franklin/Volume 1/15

À présent que tout le monde se plaint de la rareté de l’argent, c’est un acte de bienfaisance que d’apprendre à ceux qui n’ont pas le sou, comment ils peuvent faire cesser leur pénurie. Je veux leur dire quel est le vrai secret de gagner de l’argent, le moyen certain de remplir leur bourse et de la conserver toujours pleine. Pour cela, il suffit d’observer deux règles très-simples.
Premièrement, sois constamment probe et laborieux.
Secondement, dépense toujours un sou de moins que tu ne gagnes.
Alors, ton gousset se remplira et ne criera jamais qu’il a le ventre vide ; les créanciers ne te tracasseront point ; l’indigence ne t’accablera pas ; la faim ne pourra point te dévorer, ni le défaut de vêtemens te faire transir de froid. L’univers entier te paroîtra plus brillant ; et le plaisir dilatera tous les replis de ton cœur.
Suis donc les règles que je viens de te prescrire, et sois heureux. Bannis loin de toi la tristesse qui glace ton ame, et vis indépendant. Tu seras alors vraiment un homme. Tu ne détourneras point la vue à l’approche du riche, ni tu ne seras humilié d’avoir peu, quand les enfans de la fortune marcheront à ta droite ; car l’indépendance, soit qu’elle ait peu ou beaucoup, est toujours un bonheur, et te placera de niveau avec ceux qui s’enorgueillissent de posséder la toison d’or.
Oh ! sois donc sage ; et que l’assiduité au travail marche avec toi, dès le matin, et t’accompagne jusqu’à ce que tu ayes atteint le soir l’heure du repos. Que la probité soit comme le souffle de ton ame. N’oublie jamais d’avoir chaque jour un sou de plus que le montant de tes dépenses. Alors tu parviendras au plus haut degré du bonheur, et l’indépendance sera ton bouclier, ton casque et ta couronne ; alors ton ame sera élevée, et ne s’abaissera pas devant le faquin vêtu de soie, ni ne souffrira point un outrage, parce que la main qui ose le faire, porte une bague de diamant.
# Vie de Benjamin Franklin/Volume 1/14

L’argent n’a de l’avantage que par l’usage qu’on en fait.
Avec six livres sterlings, vous pouvez, dans un an, faire usage de cent livres sterlings, pourvu que vous soyez un homme d’une prudence et d’une honnêteté reconnues.
Celui qui dépense inutilement plus de quatre sous par jour, dépense inutilement plus de six livres sterlings dans un an ; ce qui est l’intérêt ou le prix de l’usage de ces livres sterlings.
Celui qui chaque jour perd dans l’oisiveté pour quatre sous de son temps, perd l’avantage de se servir de cent livres sterlings tous les jours.
Celui qui prodigue sottement pour cinq schellings de son temps, perd cinq schellings, avec autant d’imprudence que s’il les jetoit dans la mer.
Celui qui perd cinq schellings, non-seulement perd ces cinq schellings, mais tout le profit qu’il pourroit en retirer en les fesant travailler ; ce qui, dans l’espace de temps, qui s’écoule entre la jeunesse et l’âge avancé, doit s’élever à une somme considérable.
De plus : celui qui vend à crédit, met toujours, à l’objet qu’il vend, un prix équivalent au principal et à l’intérêt de son argent, pour le temps dont il doit en être privé. Celui qui achète à crédit, paie l’intérêt de ce qu’il achète : et celui qui paie argent comptant, pourroit mettre cet argent à intérêt. Ainsi celui qui possède une chose, qu’il a achetée, paie un intérêt pour l’usage qu’il en fait.
Cependant, il vaut toujours mieux payer comptant les objets qu’on achète, parce que celui qui vend à crédit, s’attendant à perdre cinq pour cent, par de mauvaises dettes, augmente d’autant le prix de ses marchandises. — Celui qui achète à crédit, paie sa part de cette augmentation. — Celui qui paie argent comptant, y échappe ou peut du moins y échapper.
Quatre liards épargnés sont un sou que l’on gagne. Une épingle par jour coûte cinq sous par an.
# Troïlus et Cressida

    Wikisource propose plusieurs traductions de Troilus and Cressida par William Shakespeare.
* La fameuse histoire de Troylus et Cressida, traduction de François Guizot
* Troïlus et Cressida, traduction de François-Victor Hugo
* Troïle et Cressida, traduction de Benjamin Laroche
* Troïlus et Cressida, traduction de Émile Montégut
| Notices d’autorité | VIAF : 177810040BNF : cb11950463wSUDOC : 027471357LCCN : n81088076GND : 4099372-3WorldCat : lccn-n81-088076 |
# Truandailles (Verhaeren)

Dites ! jadis, ripaillait-on Dans les bouges et dans les fermes : Les gars avaient les reins plus fermes Et les garces plus beau téton.
Alors, en de longues tablées, Autour des mets grossiers, mais bons, Autour des lards et des jambons, Et des mangeailles rassemblées,
De grands buveurs compacts et forts Riaient, chantaient, gueulaient à boire, Bâfraient à casser leur mâchoire, Hurlaient à réveiller les morts.
Chacun avait, à droite, à gauche, Chair de femelle à savourer, Chair grasse, prête à se cabrer En des ruades de débauche.
Chacun avait là deux brasiers, Deux yeux allumés, deux prunelles, Bûchers de voluptés charnelles, Où rôtir des amours entiers.
Deux seins tout frais, tout ronds, tout rouges, Frais et ronds à mordre dedans, À les marquer d’un coup de dents ; Deux seins appétissants de gouges,
Bombant le haut des tabliers, Et ressemblant aux pommes mûres, Qu’on voit grossir dans les ramures Gigantesques des espaliers.
Toutes ces garces en folie Sablaient aussi des brocs d’étain, Et comme leurs gars, ventre plein, Menton poissé, langue salie,
Râlaient en proie au rut fiévreux Dans un emmêlement farouche, Criaient, juraient à pleine bouche. Et pour leurs mâles amoureux
Se battaient, tombaient pêle-mêle, Parmi les tables, dans les coins, Ruaient des pieds, tapaient des poings, Roulaient dans une ivresse telle,
Qu’on eût dit entendre le bruit D’une lutte à mort dans les bermes, Et que les chiens veilleurs des fermes Hurlaient d’effroi toute la nuit.
# Très doucement, plus doucement encore
#### VII

Berce ma tête entre tes bras, Mon front fiévreux et mes yeux las ; Très doucement, plus doucement encore. Baise mes lèvres, et dis-moi Ces mots plus doux à chaque aurore, Quand me les dit ta voix, Et que tu t’es donnée, et que je t’aime encore.
Le joug surgit maussade et lourd ; la nuit Fut de gros rêves traversée ; La pluie et ses cheveux fouettent notre croisée Et l’horizon est noir de nuages d’ennui.
Berce ma tête entre tes bras, Mon front fiévreux et mes yeux las ; C’est toi qui m’es la bonne aurore, Dont la caresse est dans ta main Et la lumière en tes paroles douces : Voici que je renais, sans mal et sans secousse, Au quotidien travail qui trace, en mon chemin, Son signe, Et me fait vivre, avec la volonté, D’être une arme de force et de beauté, Aux poings d’or d’une vie insigne.
# Trépidation

* L’Arroseur (recueil)/Trépidation
* Rose et Vert-Pomme/Trépidation
# Une page d’histoire (Barbey d’Aurevilly)/Dédicace

ette histoire criminelle, mais touchante, rapportée dernièrement de mon pays, je vous la dédie, à vous qui avez, pour l’achever, l’imagination du poète, — cette imagination qui n’est jamais plus puissante que devant l’Inconnu et le Mystère.
Ce n’est pas pour le coup de hache qui la termine que je vous l’offre ; c’est pour tout ce qui a dû précéder ce coup de hache, et que vous rêverez… comme moi.
Votre ami de l’heure tardive, mais fixe désormais.
# Une page d’amour/Note
### Note

Je me décide à joindre à ce volume l’arbre généalogique des Rougon-Macquart. Deux raisons me déterminent.
La première est que beaucoup de personnes m’ont demandé cet arbre. Il doit, en effet, aider les lecteurs à se retrouver parmi les membres assez nombreux de la famille dont je me suis fait l’historien.
La seconde raison est plus compliquée. Je regrette de n’avoir pas publié l’arbre dans le premier volume de la série, pour montrer tout de suite l’ensemble de mon plan. Si je tardais encore, on finirait par m’accuser de l’avoir fabriqué après coup. Il est grand temps d’établir qu’il a été dressé tel qu’il est en 1868, avant que j’eusse écrit une seule ligne ; et cela ressort clairement de la lecture du premier épisode, La Fortune des Rougon, où je ne pouvais poser les origines de la famille sans arrêter avant tout la filiation et les âges. La difficulté était d’autant plus grande que je mettais face à face quatre générations, et que mes personnages s’agitaient dans une période de dix-huit années seulement.
La publication de ce document sera ma réponse à ceux qui m’ont accusé de courir après l’actualité et le scandale. Depuis 1868, je remplis le cadre que je me suis imposé, l’arbre généalogique en marque pour moi les grandes lignes, sans me permettre d’aller ni à droite ni à gauche. Je dois le suivre strictement, il est en même temps ma force et mon régulateur. Les conclusions sont toutes prêtes. Voilà ce que j’ai voulu et voilà ce que j’accomplis.
Il me reste à déclarer que les circonstances seules m’ont fait publier l’arbre avec Une page d’amour, cette œuvre intime et de demi-teinte. Il devait seulement être joint au dernier volume. Huit ont paru, douze sont encore sur le chantier ; c’est pourquoi la patience m’a manqué. Plus tard, je le reporterai en tête de ce dernier volume, où il fera corps avec l’action. Dans ma pensée, il est le résultat des observations de Pascal Rougon, un médecin, membre de la famille, qui conduira le roman final, conclusion scientifique de tout l’ouvrage. Le docteur Pascal l’éclairera alors de ses analyses de savant, le complétera par des renseignements précis que j’ai dû enlever, pour ne pas déflorer les épisodes futurs. Le rôle naturel et social de chaque membre sera définitivement réglé, et les commentaires enlèveront aux mots techniques ce qu’ils ont de barbare. D’ailleurs, les lecteurs peuvent déjà faire une bonne partie de ce travail. Sans indiquer ici tous les livres de physiologie que j’ai consultés, je citerai seulement l’ouvrage du docteur Lucas : "L’Hérédité naturelle", où les curieux pourront aller chercher des explications sur le système physiologique qui m’a servi à établir l’arbre généalogique des Rougon-Macquart.
Aujourd’hui, j’ai simplement le désir de prouver que les romans, publiés par moi depuis bientôt neuf ans, dépendent d’un vaste ensemble, dont le plan a été arrêté d’un coup et à l’avance, et que l’on doit par conséquent, tout en jugeant chaque roman à part, tenir compte de la place harmonique qu’il occupe dans cet ensemble. On se prononcera dès lors sur mon œuvre plus justement et plus largement.
Émile Zola.
Paris, 2 avril 1878
# Une page d’histoire

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Une page d’histoire (1886), nouvelle de Jules Barbey d’Aurevilly, première publication en 1882 sous le titre de Retour de Valognes.
* Une page d’histoire (1890), article d’Octave Mirbeau recueilli dans le recueil Les Écrivains (1925).
# Une page d’histoire (Barbey d’Aurevilly)/II
### II

ans le temps où cet amour et ce bonheur, qui durent être inouïs, pour être si coupables, s’enveloppèrent de ténèbres trahies, comme elles le sont toujours, par des sentiments incompressibles, il y avait pourtant une fière énergie dans les cœurs. Les passions, plus mâles que dans les temps qui ont suivi, étaient montées à des diapasons d’où elles sont descendues, et où elles ne remonteront probablement jamais plus. C’était vers la fin du xvie siècle, — de ce siècle de fanatisme et de corruption, qu’italianisa Catherine de Médicis et cette race des Valois qui furent les Borgia de la France. Alors, il y avait en Normandie, — la solide Normandie, où les hommes, robustement organisés, gardent mieux qu’ailleurs la possession d’eux-mêmes, — une famille de seigneurs venue de Bretagne vers 1400, et devenue, depuis plusieurs générations, terriennement normande. Elle habitait sur la côte de la Manche, à l’est, et non loin de Cherbourg, un château fortifié par une tour, qui, de cette tour, s’appelait Tourlaville. Comme tous les châteaux du Moyen Âge, ç’avait été longtemps une fortification de guerre, mais le génie amollissant de la Renaissance l’avait transformé, et préparé pour cacher des passions et des voluptés criminelles et pour les destinées qui, plus tard, se sont accomplies.
La famille qui vivait là portait sans le savoir un nom fatidique. C’était la famille de Ravalet… Et, de fait, elle devait un jour le ravaler, ce nom sinistre ! Après le crime de ses deux derniers descendants, elle s’excommunia elle-même de son nom. Elle s’essuya de l’ignominie de le porter, et ainsi elle se tua et mourut avant d’être morte.
Elle avait bien, du reste, mérité de mourir. Seulement, elle ne mourut pas comme les autres familles coupables et condamnées. Dieu fit une navrante exception pour elle. Cette outlaw de Dieu qui avait violé toutes ses lois, devait violer, en dernier, la loi providentielle des expiations divines. Chez elle, ce ne furent pas les plus coupables d’une famille sacrilège, dépravée et féroce, qui payèrent pour leurs crimes et les crimes séculaires de leur race. Ce ne furent pas des innocents non plus, — des innocents, qui rachètent tout avec leur innocence ! Chez les Ravalet, il n’y avait pas d’innocents ! Mais ce furent des coupables d’un crime différent des crimes de leurs pères, — de l’abominable lignée des crimes de leurs pères, et qui à ces crimes ajoutèrent le leur, que leurs pères n’auraient pas commis ! En effet, dans celui-ci, du moins, il se retrouva — égaré et contaminé, il est vrai, par les vices héréditaires d’une race perdue, — un jet soudain de nature humaine reparue, que depuis longtemps on ne voyait plus et qu’on ne supposait même plus possible dans la poitrine sans cœur de ces Ravalet !
# À l’ombre de mes dieux/Mélancolie

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mélancolie.

### MÉLANCOLIE

Tandis que je contemple aux feux du Souvenir
Le fantôme dansant de mes jeunes années, Un glas tinte et ton front continue à jaunir, Automne, qui te mire au tain des eaux fanées !
Vous n’êtes plus qu’un songe, ô claires matinées, Où j’écoutais chanter les voix de l’Avenir ! Tout se fond en brouillards mais je veux retenir
Votre image en dépit des Parques acharnées.
Un autre parle en maître et règne indifférent
Dans ce logis qu’ombrage un doux pampre odorant.
Son pas détruit ma trace inscrite sur le sable.
Il ne sait rien de moi ni de mon rêve aimé, Ni, qu’en prenant ce livre oublié sur la table, Il le rouvre à l’endroit où je l’avais fermé.
# À l’ombre de mes dieux/Le Retour du Combattant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Retour du Combattant.

### LE RETOUR DU COMBATTANT

L’âpre ennemi féroce a mordu la poussière.
Le vainqueur se redresse et, beau de majesté, Après avoir lavé sa plaie à la rivière, Redescend au village où son père est resté.
Qu’on l’acclame ! Et toi, vierge ! au seuil de la chaumière, Reçois le fiancé, joyeux du casque ôté.
Qu’à sa vue, aujourd’hui, le foyer récupère
Ce qu’il avait perdu de joie et de santé.
C’est lui ! C’est le courage heureux ! Sa foi tenace, Comme autrefois Orphée, écartant la menace, A triomphé du Styx et revient des Enfers.
Bois sa bouche crispée encore de l’orage
Mais n’interroge pas ses yeux, gouffres déserts, Où la Mort, en fuyant, a laissé son image.
﻿Novembre 1918.