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# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pétrificailloutée

Pétrificailloutée. Le globe tend à se Pétrifier ; mais la main de l’homme a la puissance d’arrêter la Pétrificailloutée, c’est-à-dire cette tendance de la terre, de l’argile à se durcir, à devenir pierre. De profonds labours restituent au sol la vie et la végétation ; il n’y a plus de mauvaises terres que pour l’ignorance et la paresse. (Chalumeau.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Qualificatif, Qualificative

Qualificatif, ive. Ce mot paraît bien exprimer l’idée dont il est le signe. Il est difficile de lui contester le mérite de l’étymologie, et d’une terminaison française.
Une épithète peut-être si Qualificative, qu’elle réfléchisse une vie entière.
Les surnoms Qualificatifs étaient d’un plus grand usage dans l’antiquité que chez les peuples modernes.
La langue des Grecs, souple et sonore, se ployait à tous les besoins de leur imagination, à la fois vive et précise.
Les noms Qualificatifs, dans Homère, Hésiode, Xénophon, etc., étaient en même temps des monumens historiques et des miroirs où se peignaient les caractères des héros.
Dans le cours de peu de lustres, d’autres élémens et des combinaisons nouvelles ont produit des caractères inconnus jusqu’alors.
Pour composer des Qualificatifs qui leur conviennent, les historiens et les moralistes seront forcés d’adjectiver les noms des animaux dont l’humeur, la soif, la faim et l’instinct, ont passé dans le cœur de quelques hommes.
Ce moyen même suffira-t-il pour peindre aux yeux de la postérité, les reptiles phosphoriques dont notre sol reste infesté, après les orages révolutionnaires, pour lui transmettre, trait pour trait, ces agioteurs politiques qui jouent à jeu sûr, conduits par la boussole de l’intérêt, qu’on retrouve sans cesse, et toujours différens d’eux-mêmes ?
Plusieurs noms arriveront aux derniers âges, isolés, et pourtant plus expressifs que ne seraient les épithètes les plus Qualificatives.
Néanmoins il convient de créer ou de reproduire pour nos armées, pour nos héros, ces surnoms historiques qui honorent d’âge en âge, et le siècle qui les décerne, et les grands hommes qui les ont mérités. L’opinion générale, cette opinion qui ne ment jamais devant le pouvoir, leur a voté l’Italique, l’Africain, le Germanique, etc. Puisse bientôt la renommée publier, d’un pôle à l’autre, que les vainqueurs de Maringo et d’Hohenlinden ont associé à ces glorieux surnoms, ceux d’Hibernien, de Britannique ! (P).
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Quatre-vingt-neuviste

Quatre-vingt-neuviste. Ne soyez ni démocrates, ni aristocrates, ni royalistes, ni jacobins, ni Quatre-vingt-neuvistes ; soyez francs comme vos pères, et vous serez libres comme eux.
Quand les Francs devinrent esclaves, leur nom s’alongea d’une syllabe oiseuse. On s’appela Français, ce qui ne veut rien dire. L’esclave pouvait-il se dire franc ? (Bonneville.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Queue

Queue. File d’individus qui se rangent, soit aux portes des boulangers, pour avoir du pain, soit aux portes des spectacles, pour y entrer. Au lieu de faire foule, on a imaginé de passer tour-à-tour, sans confusion. Ce moyen simple et sûr a été universellement adopté.
Par suite, on a appelé ainsi les bas valets suivans et complices du dictateur. Nous attendions en 1794 (v. st.), la comète et sa Queue ; nous avons eu bien pis, la Queue de Robespierre.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Querelleur

Querelleur. (l’art.) Deux millions de volumes d’une théologie monastique, composés par des Jésuites, des Molinistes, des Lazaristes, des Franciscains, des Jacobins, des Capucins, des Bénédictins, des Augustins, des Carmes, des Doctrinaires, des Camadules, des… des… etc, sont devenus une possession nationale qu’il coûterait trop à la France de loger et de garder dans nos monumens nationaux. Eh ! pourquoi faire ? L’art Querelleur des Molinistes et de leurs pareils est à jamais banni des écoles des républicains.
Je demande qu’il soit conservé un seul exemplaire de ces ouvrages dans la bibliothèque de la nation, comme un monument de nos folies passées, et qu’il soit fait du reste un sacrifice à la raison, dans une fête nationale.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Quadrer

Quadrer. Si vous avez trouvé dans ma lettre, beaucoup de choses qui ne Quadraient pas à la vôtre, c’est qu’elle était écrite pour une autre que vous. (J. J. Rousseau.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Périclitation

Périclitation. Cette république n’est pas dans une telle Périclitation, qu’elle ne puisse recouvrer et maintenir son indépendance.
La Périclitation de notre commerce est l’effet de la guerre. (P.)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Pétalisme

Pétalisme. À Syracuse, on exerçait une sorte de jugement contre ceux qui étaient trop puissans. Le Pétalisme est la mort des républiques.
# Paysage d’hiver
### Paysage d’hiver

À Arsène Houssaye.
Décembre est revenu dans la pluie et la bise
L’eau du ciel a troublé le miroir des étangs ;
Les peupliers frileux s’y regardent longtemps,
Ne reconnaissant plus leur image indécise.
Plus de feuilles aux bois ; pas un oiseau dans l’air. —
Voilà presque deux mois qu’elles sont disparues
Les grandes légions des cygnes et des grues,
S’en allant à plein vol aux pays d’outre-mer.
Là-bas, entre les rangs clair-semés des vieux aunes,
Des saules contrefaits, des ormes rabougris,
La rivière, ondulant sur un triste fond gris,
Traîne ses flots marneux comme des rubans jaunes,
Le dernier laboureur a quitté les sillons :
Il a jeté son grain aux terres labourées.
Lasses comme les gens, les bêtes sont rentrées,
Ainsi ’que la charrue et les grands aiguillons.
Par tout le marais bas la plaine est inondée.
Si dans les arbres nus la rafale s’éteint,
Un autre bruit s’éveille à l’horizon lointain : C’est un bruit continu d’écluse débordée.
Les chemins sont déserts… Pas un être vivant…
Les brebis aux flancs creux qui vont à l’aventure
Brouter le terrain vague et de vaine pâture,
Ne se risqueraient pas dans la pluie et le vent.
Aux lisières du- bois pourtant quelqu’un chemine :
Son fagot sur le dos, un bûcheron voûté
Dispute à la bourrasque un haillon tourmenté
Qui de son vieux corps grêle abrite la ruine.
Il songe que voilà le soixantième hiver
Qu’il traîne sa misère aux vents froids de ce monde,
Et qu’il sera couché dans sa fosse profonde
Le jour où la forêt s’habillera de vert.
# Paysage nocturne (Czechowicz)

la nuit coupe ronde qui dans la laine bleue du calme s’enlise vilno ville église dort blanche colombe
enjambant la ruelle cette arcade maison serrant la main d’une autre c’est figée soudain
le reverbére leur blafarde se panche sur la pave clignote et le vent fait vibre le jardin
la vilia s’allonge gronde contre la berge lithuanie pays des forêts vierges qu’il fait bon
# Paysage polaire

Un monde mort, immense écume de la mer, Gouffre d’ombre stérile et de lueurs spectrales, Jets de pics convulsifs étirés en spirales Qui vont éperdument dans le brouillard amer.
Un ciel rugueux roulant par blocs, un âpre enfer Où passent à plein vol les clameurs sépulcrales, Les rires, les sanglots, les cris aigus, les râles Qu’un vent sinistre arrache à son clairon de fer.
Sur les hauts caps branlants, rongés des flots voraces, Se roidissent les Dieux brumeux des vieilles races, Congelés dans leur rêve et leur lividité ;
Et les grands ours, blanchis par les neiges antiques, Çà et là, balançant leurs cous épileptiques, Ivres et monstrueux, bavent de volupté.
# Paysage normand

J’aime à suivre le bord des petites rivières Qui cheminent sans bruit dans les bas-fonds herbeux. A leur fil d’argent clair viennent boire les bœufs, Et tournoyer le vol des jaunes lavandières.
J’en sais qui passent loin des grands fleuves bourbeux, Diaphanes miroirs des plantes printanières, Et les reines des prés s’y penchent les premières En écoutant jaser cinq ou six flots verbeux.
Ma petite rivière a la mer pour voisine : Plus d’un martin-pêcheur vêtu d’algue marine Coupe, sans y songer, le vol du goëland ;
Et parfois, ébloui de l’immensité bleue, L’oiseau dépaysé, d’un brusque tour de queue, Vers les saules remonte et va tout droit filant.
# Paysage mauvais
## ARMOR
### PAYSAGE MAUVAIS

Sables de vieux os — Le flot râle Des glas : crevant bruit sur bruit… — Palud pâle, où la lune avale De gros vers, pour passer la nuit.
— Calme de peste, où la fièvre Cuit… Le follet damné languit. — Herbe puante où le lièvre Est un sorcier poltron qui fuit.
— La Lavandière blanche étale Des trépassés le linge sale,
Au soleil des loups… — Les crapauds,
Petits chantres mélancoliques Empoisonnent de leurs coliques,
Les champignons, leurs escabeaux.
# Onze mois de captivité en Allemagne - Souvenirs d’un ambulancier

* I. Le sanatorium de Tannenberg, le dépôt de Bautzen
* II. Les rigueurs du colonel
# Pensées d’août/Sonnet à madame la M. de C…
### SONNET

D’ici je vous voyais en fauteuil sur la plage, Roulant, assise et Reine, aux flots que vous rasez, Et la vague, baisant vos pieds tranquillisés, Venait se plaindre, hélas ! de leur lent esclavage.
Et, si l’une arrivait grosse et d’un air d’orage, Ce bras, qui parle encor lorsque vous vous taisez, Plus beau des mouvements à vos pieds refusés, D’un geste l’abattait en écume volage.
Mais je ne songeais pas au bel enfant Roger, Qui, comme un page en feu qui protège une Reine, Va canonner la vague, et, parant le danger,
Triomphe et rit ; — et Vous, heureuse dans la peine, Une larme eu vos yeux, devant la mer lointaine, Sur la mer du passé vous êtes à songer !
* ↑ Morte depuis duchesse de Castries ; personne aimable, spirituelle, qui se laissa emporter sur la fin de la Restauration à une passion romanesque ; revenue d’Italie malade ou plutôt infirme, à demi paralysée, elle conservait toute sa grâce, son goût vif pour les choses de l’esprit et du cœur.
# Pensées d’août/Une romance encore
### II UNE ROMANCE ENCORE

Quoi ! se peut-il, ma Dame, vous aussi, Vous le cœur simple et la bonté parfaite, Vous si peu femme en vanité coquette (On l’est toujours par un coin que voici), Dès qu’en vos fers s’est pris le moins rebelle, Vous lui serrez sa chaîne sans merci, Et vous trouvez moyen d’être cruelle !
Qu’ai-je donc fait ? ai-je hier, dites-moi, Dans vos regards, hélas ! prétendu lire Ce que jamais ils ne voudraient me dire, Ce que jamais ils n’ont pensé, je croi ?
Ai-je essayé d’une seule étincelle ? Dans un sourire ai-je éveillé l’effroi ?… Et vous trouvez moyen d’être cruelle !
Ai-je, en parlant, d’un mot audacieux Livré mon cœur adorant et timide ? Fier de servir, et tout à qui me guide, Ai-je trahi ce que voilaient mes yeux ? L’âme, en passant, un soir, m’a paru belle ; J’ai salué l’Étoile dans les cieux… Et vous trouvez moyen d’être cruelle !
Depuis le jour que, marchant pas à pas, Dans le sentier naquit l’amitié tendre, Ai-je parlé de donner ou de rendre, Même en doux mots qu’on ne refuse pas ? Baisant le nœud sans un nom qui l’appelle, Qu’ai-je donc fait que vous aimer tout bas ? Et vous trouvez moyen d’être cruelle !

### III RONDEAU

Source cachée, un jour sous le soleil Tu scintillas, et je te vis courante, Un seul moment ! Ta nappe transparente
# Pensées d’août/Vœu en voyage, sur une impériale de voiture
### VŒU en voyage sur une impériale de voiture, pendant que je traversais le pays

Nous ne passons qu’un instant sur la terre, Et tout n’y passe avec nous qu’un seul jour. Tâchons du moins, du fond de ce mystère, Par œuvre vive et franche et salutaire, De laisser trace en cet humain séjour !
Que la vie en nos chants éclate ou se reflète, La vie en sa grandeur ou sa naïveté ! Que ce vieillard assis, dont la part est complète, Qui vit d’un souvenir sans cesse raconté ;
Que la mère, et l’enfant qu’elle allaite ou qui joue, Et celui, déjà grand, échappé de sa main, Imprudent qui (bon Dieu !) sort de dessous la roue, Comme un lièvre qui lève au milieu du chemin ;
Que ces femmes au seuil, coquettes du village, Et celles de la ville au cœur plus enfermé, Tous ces êtres d’un jour nous livrent quelques gages De ce qu’ils ont souffert, de ce qu’ils ont aimé !
Que cet âne au poil fin, qui de son herbe douce Se détourne pour voir nos tourbillons troublés ; Ce petit mur vêtu de tuiles et de mousse ; Ce grand noyer faisant oasis dans les blés ;
Que tous ces accidents de vie et de lumière, Par quelque coin du moins passent dans le tableau ! Que (tant il y verra la ressemblance entière !) L’oiseau pique au raisin ou veuille boire à l’eau !
Mais que l’homme surtout, que les hommes, nos frères, Et ceux de ce temps-ci, malgré les soins contraires, Et ceux plus tard venant, tous d’un même limon, Qu’ils se sentent en nous aux heures non frivoles, Qu’ils trouvent, un seul jour, leurs pleurs dans nos paroles, ﻿Et qu’ils y mêlent notre nom !
# Pensées d’août/Sonnet à mon ami Ch. Labitte
### SONNET À MON AMI CH. LABITTE

En voyant, jusqu’ici ce que j’ai vu si peu, La nature et sa gloire, et sa simple harmonie ;
Au sombre fond des pins cette douceur unie Des saules en cordon, feuillage pâle et bleu ;
En voyant ces épis sous des rayons de feu, Ou blonds, ou d’or ardent et la tête brunie, Ou verts de tige encor, toute une onde infinie, Et que demain la faux nivelle d’un seul jeu ;
En voyant, Emmenthal, verdoyer ta vallée, Et luire au grand soleil, épaissie, émaillée, Cette herbe la plus tendre au regard qui s’y prend,
Je pensais : Que ne puis-je ainsi peindre en mon style ! Comme on dirait alors : Sa nuance est facile ! Comme on dirait de mg : Son art est transparent !
* ↑ L’Emmenthal, riche portion du canton de Derne.
# Pensées d’août/« Ainsi l’on dit de vous, Madame, ainsi vous êtes »
#### II

Ainsi l’on dit de vous, Madame, ainsi vous êtes, Fidèle au souvenir, aux traces de vos pas, Aimant ce qu’on retrouve et qui ne change pas, Plus attentive après chaque hiver et ses fêtes !
Oh ! dans nos jours douteux d’ennuis et de tempêtes, Où tout crie et s’égare et se mêle en combats ; Où, si l’on ne meurt vite, on dérive plus bas : Où le vent à plaisir fait ondoyer les têtes ;
Temps d’éclipse divine et de murmure humain ! En cette heure avant l’aube, où même tout génie Change trois fois de route et trois fois se renie.
Oh ! qui donc, mariant la veille au lendemain, Si fermement tiendra sa destinée unie, Que, sans le voir, on dise : « Il est dans son chemin ! »
# Pensées d’août/« Au Thil où vous aimez passer les mois fleuris »
### SONNETS
#### I

Au Thil où vous aimez passer les mois fleuris, Mois de fuite du monde et de vie isolée, Pour vous, dans tout le parc, il n’est rien qu’une allée, Haute et droite et touffue, ombrages favoris ;
Et par de la l’allée au vert et haut pourpris, Dans la campagne il est, bien humble et sans feuillée,
Un sentier que connaît la faneuse hâlée ; Vous y marchez souvent le long des blés mûris.
Seule à promener là votre grâce élevée, Chaque jour vous suivez la trace conservée,… Passé… longs souvenirs ;… printemps à Saint-Germain !
Et si, dans le château, quelqu’un soudain réclame Votre bonne présence : « Où donc trouver Madame ? » — « Madame, oh ! dit chacun, elle est dans son chemin. »
# Pensées d’août/« Dans ce cabriolet de place j’examine »

........ Nam cur Quae laedunt oculos festinas demere : si quid Est animum, differs curandi tempus in annum ?
Dans ce cabriolet de place j’examine L’homme qui me conduit, qui n’est plus que machine, Hideux, à barbe épaisse, à longs cheveux collés : Vice et vin et sommeil chargent ses yeux soûlés. Comment l’homme peut-il ainsi tomber ? pensais-je, Et je me reculais à l’autre coin du siége. — Mais Toi, qui vois si bien le mal à son dehors, La crapule poussée à l’abandon du corps, Comment tiens-tu ton âme au dedans ? Souvent pleine Et chargée, es-tu prompt à la mettre en haleine ? Le matin, plus soigneux que l’homme d’à-côté, La laves-tu du songe épais ? et dégoûté, Le soir, la laves-tu du jour gros de poussière ? Ne la laisses-tu pas sans baptême et prière S’engourdir et croupir, comme ce conducteur Dont l’immonde sourcil ne sent pas sa moiteur ?
# Pensées d’août/Sonnet à madame M.
### SONNET À MADAME M.

Quoi ! vous voulez, par bonté, quelquefois, Pour épargner ma paupière un peu tendre, Un peu lassée, au soir, me faire entendre, Lu par vous-même, un livre de mon choix !
Vous liriez tout, Fauriel et Gaulois ; Et le sujet, à fond, me viendrait prendre, Dans le fauteuil où j’oserais m’étendre, Indifférent à l’accent de la voix !
Mais votre voix, c’est la couleuvre vive, Insinuante et limpide et furtive, Col gracieux et de gris nuancé !
La voir courir est chose trop peu sûre ; Elle est sans dard, et je crains sa piqûre ; Ou, tout au moins, je crains d’être enlacé.
* ↑ L’excellente Histoire de la Gaule méridionale, par M. Fauriel, avait paru vers ce temps, mais un peu importante et sérieuse pour être lue à deux en cette façon.
# Poésies de Frédéric Monneron/Sur un départ
### XI SUR UN DÉPART.

﻿J’ai vu l’ange de la prairie, ﻿Au crépuscule, dans les fleurs, ﻿Interrompant sa rêverie, ﻿Entr’ouvrir ses yeux tout en pleurs.
﻿Le vieux saule était sans murmure, ﻿Dans les vagues clartés du jour, ﻿Et l’eau du lac était moins pure, ﻿Et nos cieux étaient sans amour.
﻿J’écoutais la triste pensée, ﻿Ce chant de mon ange Ariel, ﻿Parmi les fleurs et la rosée ﻿Éclos de son âme et du ciel.
﻿« Qui réjouira ma vallée ? ﻿» On m’a pris la reine des fleurs ; ﻿» Au loin leur nymphe est exilée ; ﻿» Rien ne console ma douleur. »
Oh ! dites-moi, mon cœur, qu’une si belle rose Aux soleils étrangers ne peut s’épanouir, Et que les premiers cieux dont elle était éclose Auront seuls le secret de la voir refleurir !
Mais non ! j’en crois l’instinct de ma mélancolie : Les amours d’ici-bas peuvent vivre de pleurs. Oh ! vous qui l’emportez, allez, et qu’on m’oublie ; Mais protégez toujours la reine de nos fleurs !
# Poésies de Frédéric Monneron/Robert le Mineur
### VII ROBERT LE MINEUR.

Creusez, jeune ouvrier… Dans la nuit souterraine Le vent du ciel apporte un parfum de printemps. L’air est bleu, l’air est frais, remontez vers la plaine ; Là, peut-être l’amour vous pleure dès longtemps.
« Bientôt je reverrai la blonde Éléonore, » ﻿Se disait le pâle Robert ; Et dans ce vague espoir, il creuse, il creuse encore ; ﻿La roche éclate sous son fer. Dans ce vivant cercueil son œil noir étincelle, ﻿Comme s’il devinait les cieux ; Puis, s’essuyant le front, il dit : « Elle est trop belle ; » ﻿Et des pleurs voilent ses grands yeux.
Pleurez, jeune ouvrier. Dans la nuit souterraine Le vent du ciel apporte un parfum de printemps ; L’air est bleu, l’air est frais ; mais, hélas ! dans la plaine Les premières amours ne durent pas longtemps !
Pour un nouvel hymen, l’airain dans la chapelle ﻿Chante son hymne aérien : La blonde Éléonore aurait été fidèle ; ﻿Mais un comte a reçu sa main. La foule qui s’empresse à l’église s’étonne ﻿De voir pâlir un front si beau Sous les fleurs de l’hymen, comme si la couronne ﻿Eût mieux fleuri dans le tombeau.
Creusez, jeune ouvrier. Dans la nuit souterraine Le vent du ciel apporte un parfum de printemps ; L’air est bleu, l’air est frais ; mais oubliez la plaine : Les premières amours n’y durent pas longtemps.
Un soir, rêveuse et pâle, Éléonore assise ﻿Berçait le fruit de son amour. Et le comte lui dit : « Permettez que je lise ﻿» La seule aventure du jour : » Dans la mine prochaine, aujourd’hui l’on publie ﻿» Qu’un roc a croulé par malheur. » Mais l’on m’a rassuré. Nul n’a perdu la vie, ﻿» Excepté Robert le Mineur. »
Dors bien, jeune ouvrier… Dans la nuit souterraine L’avenir te prépare un éternel printemps. Adieu, l’air est encor frais et bleu dans la plaine ; Mais les anges du ciel t’aimeront plus longtemps.
# Poésies de Frédéric Monneron/À M. Olivier
### V À M$^r$ OLIVIER.

Quand les chênes moussus, vieillis dans les bruyères, Sur un sol clair-semé d’ombres et de lumières, ﻿Se dorent aux rayons du soir… Lorsqu’aux pentes des monts parfumés et plus sombres Danse sous les noyers un léger réseau d’ombres, ﻿Souvent j’ai cru vous entrevoir.
Je vous vois quand, le soir, le meunier paît sa mule, Ombre mélancolique assise au crépuscule, ﻿Sur des éclats de rocs herbus… Ou rêveur, accoudé sur des ponts solitaires Dont la poutre verdâtre enjambe les eaux claires, ﻿Au travers des sapins barbus.
Alors je crois aussi vous entendre redire Ce chant limpide et doux que tout oiseau soupire : ﻿« Daignez accueillir mon amour ! »
— Poète, croyons-nous à l’amour sur la terre, Nous qui pour nos chansons réclamons le mystère, ﻿Nous qu’épouvante le grand jour ?
Non, non, ce n’est qu’au ciel que veut être entendue L’idéale musique en nos cœurs répandue ! ﻿Silence !… est le mot d’ici-bas ! Ah ! ce pauvre exilé qui passe sur la route, Pourquoi, quand vous chantez, voulez-vous qu’il écoute ? ﻿Du ciel il ne se souvient pas !…
Pourtant il en est un qu’émeut ta poésie, Seule fleur que son ame au passage a saisie, ﻿Pour être moins lasse en chemin. À vos accents mon ame errante, soucieuse, Revêt cette jeunesse aimante, harmonieuse, ﻿Qui n’aura point de lendemain.
Poète !… tu vois donc, puisque j’aime à t’entendre, ﻿Qu’il faudra bien m’aimer un jour ; Car deux ames jamais ne pourront se comprendre Qu’au rendez-vous du Dieu d’amour.
# Poésies de Frédéric Monneron/À ma grand’mère
### XII À MA GRAND’MÈRE.

﻿Ainsi cette mère chérie ﻿Échangea la pâle clarté ﻿Du triste soir de cette vie ﻿Pour l’aube de l’éternité.
﻿Bénissons son heure dernière ! ﻿Ne la cherchons plus dans ces lieux. ﻿Rien n’étant parfait sur la terre, ﻿Dieu la rappela dans les cieux.
Adieu donc, tu repars pour un ciel sans nuage ; Tu mettais ton espoir dans ce grave voyage. Auprès des séraphins reprenant son essor, Ton âme sur tes traits a laissé son image : Au dernier de tes jours tu souriais encor.
Résignée à tes maux, c’était pour ceux des autres ﻿Que tu réservais tous tes pleurs, Et tes soupirs n’étaient que les échos des nôtres ; ﻿Nos chagrins, tes seules douleurs.
Ah ! venez donc pleurer la plus tendre des mères, Et rendre sur sa tombe hommage à son amour ; Mais n’y répandez pas des larmes trop amères. Dans ses bras, ses enfants se reverront un jour… La vie est un exil, et la mort le retour !
# Poésies de Frédéric Monneron/L’Alouette

* II L’ALOUETTE.
* à m. ch. secrétan.
* « J’ai dépassé le peuplier
* Que la brise humide et plaintive
* Incline, argente et fait plier
* Sur les eaux calmes de la rive.
* » J’ai surmonté le vert coteau,
* La source et les moelleux ombrages
* Dont la tourelle du château
* Voile ses antiques vitrages.
* » J’ai dépassé ce roc plus fier,
* Où la cascade qui se dore,
* De son nuage blanchit l’air,
* Autour du gouffre obscur encore.
* » Salut ! beau ciel ! libre, perlé !
* Ciel nuancé d’or et d’opale !
* De là-haut le lac est voilé !
* Les blés sont gris, le monde est pâle !
* » Mon léger vol toujours poursuit
* La lueur tendre et matinale,
* Les dernières ondes du bruit,
* La rêveuse étoile qui luit
* ﻿La nuit.
* ﻿» Ma voix limpide et pure
* ﻿Coule des sons d’amour,
* ﻿Même avant la nature
* ﻿Je vole vers le jour.
* ﻿Mon aile qui scintille
* ﻿Fend l’air !
* ﻿Je frétille
* ﻿Et grésille
* ﻿Dans l’éther !
* » Mais soudain j’ai vu le zéphyre,
* Fatigué de suivre mon vol,
* S’asseoir au ciel et me sourire
* ﻿Et dire :
* « Petit oiseau, n’es-tu pas fol,
* » Oh ! bien fol de risquer ton aile
* » Si loin dans la voûte éternelle,
* ﻿» Trop haut,
* ﻿» Trop tôt ?
* » Par delà le ciel qui s’azure
* » La nuit s’ouvre, je te l’assure,
* » Mugissante, insondable, obscure.
* » Petit oiseau, descends, descends,
* » Pendant qu’il en est encor temps ! »
* Mais l’alouette et la jeune ame
* Ont trop d’amour et trop de flamme
* ﻿Pour demeurer en bas,
* ﻿Hélas !
* Oh ! n’embrassons pas tant d’espace,
* Jeunes esprits, joyeux oiseaux,
* Car les cieux même ont des tombeaux
* Pour qui nourrit trop son audace !
* 29 avril 1835.