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# Les 73 Journées de la Commune/079
## LXXIX.

Quelqu’un a vu et entendu ceci :
Dans un petit cabinet de l’Hôtel de Ville, cinq personnages sont réunis autour d’une table. On dîne. Le repas est plus que modeste ; une soupe, un plat de viande, un plat de légumes et du fromage. Une bouteille de vin ordinaire par tête. On se croirait dans un cabinet de restaurant à deux francs, n’était la moutarde qui s’est moisie pendant le siége. De plus, le goût des mets a quelque chose d’officiel, d’atone, de solennel, qui affadit l’appétit.
Toutefois les cinq personnages mangent vite.
Celui qui tient le haut de la table, c’est le citoyen Jourde.
Jourde paraît avoir vingt-huit ans ; sa tête est fine et mathématique ; de longs cheveux châtains et bouclés, le teint fatigué ; un Henri Heine de la finance. Grand et élancé, l’écharpe rouge autour des reins, il frappe le regard comme une figure de la Convention.
On est d’abord silencieux, on s’observe. Puis, à la fin du premier service, Jourde murmure en examinant sa cuiller :
— De l’argenterie, tiens ! c’est vrai, il y a de l’argenterie à l’Hôtel de Ville ; je la ferai prendre demain.
Un convive répond, en souriant :
— Pardon, mais j’en réponds et je ne la donnerai pas.
— Si fait, répond Jourde : je vous ferai faire sommation par le Domaine.
— Ah ! pourvu que je sois à couvert, libre à vous.
Puis, Jourde, de bonne humeur, songe tout haut. Il vient de découvrir en dînant 300,000 francs inespérés. Un jour de solde. Il pourra mettre quatre millions de côté à la fin de la semaine. Il fait des économies ; mais la guerre lui dévore ses ressources. « Au moins qu’on me prévienne trois jours d’avance pour les payements qui dépassent cent mille francs ! » dit-il. Puis, il critique Beslay, par un haussement d’épaules. Il espère amortir la dette prussienne avant un an, si la Commune vit un an. Il énumère des aperçus sur les douanes, les brevets, les impôts. « Sinon, dit-il, le billet de banque pris à cent francs un matin vaudra vingt sous le soir ; car le numéraire est timide ; il s’exile. Je trouve rare les gros sous ; mais si on me laisse libre, je réponds du salut ! »
Il a l’air de la sincérité convaincue.
Le dîner fini, il salue et sort vivement, sans écouter les réponses des autres convives.
Parfois des cris s’élèvent dans les rues et font tressaillir, derrière les rideaux sombres, les membres de la Commune.
À cette question faite à Johannard :
— Pensez-vous qu’ils entreront dans Paris ?
— Bah ! vous êtes un homme à idées exaltées ! répond celui-ci. Delescluze sait bien que c’est impossible ; et Dombrowski, en garçon froid et intelligent, se met à rire lorsqu’on lui en parle. N’est-ce pas, Rigault ?
Celui qui n’a rien dit jusqu’à ce moment fait un signe de tête approbatif. Il paraît très jeune malgré sa barbe épaisse et noire. Ses yeux sont atones. Il a l’air retors et cauteleux, — pouvant être grossièrement jovial à ses heures.
Puis, un rideau s’abaissa, et celui qui a entendu et vu ce qui précède, n’entendit et ne vit plus rien.
# Œuvres de Descartes/Édition Adam et Tannery/Correspondance/Lettre XXVIII

Clerselier dit seulement : « à vn R. P. de l’Oratoire ». Mais Baillet (I, 218) nomme expressément le P. de Condren, comme le destinataire de cette lettre. Pour la date, voir l’en-tête de la lettre précédente.
Ie ſuis marry que vous ne m’auez mandé quelque choſe de plus difficile que de vouloir du bien à M. (Ferrier), afin qu’en vous obeïſſant, ie vous puiſſe témoigner combien ie vous honore. Mais pour ce qui touche M. (Ferrier), ie vous affaire que ie ne luy ay 5 iamais voulu de mal, & que ie me tiendray bien-heureux ſi ie puis ſeulement m’exempter de ſes plaintes. On ne ſçauroit ſans cruauté vouloir du mal à vne perſonne ſi affligée, et pour ſes plaintes, ie les excuſe tout de meſme que s’il auoit la goutte, ou que ſon 10 cors fuſt tout couuert de bleſſures. On ne ſçauroit toucher ſi peu à ceux qui ſont en tel eſtat, qu’ils ne s’écrient, & ils diſent ſouuent des injures aux meilleurs de | leurs amis, & à ceux qui s’efforcent le plus de reméeier à leurs maux. I’euſſe eſté bien aiſe 15 d’apporter quelque ſoulagement aux ſiens ; mais pource que ie ne m’en iuge point capable, il m’obligeroit fort de me laiſſer en repos, & de ne m’accuſer point des maux qu’il ſe fait à ſoy-meſme. Toutesfois ie luy ay obligation de ce qu’il s’eſt particulierement addreſſé à vous pour ſe plaindre, & ie me tiens heureux de ce que vous daignez prendre connoiſſance du different qu’il prétend auoir auec moy. Ie ne veux point vous 5 ennuyer en plaidant ma cauſe ; ie vous diray ſeulement en vn mot, qu’il n’eſt fâché que de ce que i’ay vû plus clair qu’il ne deſiroit ; & il ſçait fort bien en ſon ame, que ie n’ay rien appris, qui le touchaſt, que de luy-meſme. Que s’il dit qu’on m’ait dit de luy quelques 10 faux rapports, ce n’eſt que pour auoir plus de pretexte de ſe plaindre, & de s’excuſer ſoy-meſme ; il s’eſt trompé en cela, qu’il a crû me deſobliger grandement, en vne choſe qui m’eſtoit indifferente. I’ay prié le R. P. M (erſenne), qui ſçait parfaitement toute cette 15 affaire, de vous en vouloir inſtruire. Que ſi vous trouuez que i’aye failly, vous m’obligerez extremement de ne me point flater, & ie ne manqueray pas d’obeïr exactement à tout ce que vous ordonnerez. Ie ſuis,
# Œuvres de Albert Glatigny/À Ernest d’Hervilly
#### À Ernest d’Hervilly.

Pas devers aujourd’hui, Muse ! puisque y attends
Cette fille de Flandre aux regards éclatants,
Qui m’a promis, hier, de m’apporter sa joie.
Sa gorge fait craquer le corsage de soie,
Et le buste éblouit les yeux par sa rondeur,
Pendant que ses cheveux, massés avec lourdeur,
À son front bas et pur forment une couronne.
L’insolente santé de son corps l’environne
Comme un nimbe palpable, et, dans cet air léger,
Joyeuse et colossale, elle semble nager.
 Et je ferais des vers ! quand cette créature,
Toute grâce enfantine en sa haute stature,
Va venir ! mais sa lèvre à l’arc délicieux,
Avec ses longs baisers, ne vaut-elle pas mieux
Que les méchants sonnets qu’un poète peut faire ?
Rimer une chanson d’amour, la belle affaire !
Quand mes doigts en ! iévrés vont errer librement
Sur la sainte blancheur de ce buste charmant,
Et que, des flots épars du velours, fière et nue,
Elle va m’apparaître, ainsi que sous la nue
Les déesses de marbre au sourire éternel,
Et chanter, pour mes yeux, son poëme charnel !
Oui pourtant, je ferai des vers ! eh ! que m’importe
Que la fille, après tout, frappe ou non a ma porte ?
Pour une de perdue, on en retrouve cent.
Mais le vers amoureux, informe, vagissant,
Qui demande sa rime et qui n’a pas encore
Su trouver son chemin dans le rhythme sonore,
Le vers que l’on n’a pas dompté reviendra-t-il ? Dites, saisirez-vous ce papillon subtil
Quand vous l’aurez laissé s’échapper dans la plaine ? Que deviendra ce sylphe ailé fait d’une haleine
Qui, prenant dans les airs radieux son vol sûr,
Se sera brusquement dissipé dans l’azur ?  Tous nos amours s’en vont, et toutes nos chimères
Nous quittent, vain jouet des brises éphémères !
L’amoureuse qui vient, demain repartira,
Mais le vers glorieux et calme restera
Témoin de nos amours passés. Ô Muse ! ô mère !
Je sais qu’il est des gens trouvant ta coupe amère,
Qu’ont rebutés le fiel et l’absinthe du bord ;
Mais d’autres, roidissant leur cœur dans un effort
Sûr et victorieux, ont trouvé l’ambroisie
Qui parfume le fond de la coupe choisie.
Or, je suis de ceux-là. J’ai saisi, tout enfant,
La lyre que sa gloire immortelle défend
Des profanes regards, et qui devient de flamme
Pour qui la veut tenir sans que, soudain, son âme
Tressaille d’épouvante et d’angoisse ; et les dieux
Ont laissé leur splendeur visible pour mes yeux.
 Donc, ô rhythmes ! chantez et déroulez vos ondes.
Ô Muses ! dénouez vos chevelures blondes,
Et toi, crois, ô grand arbre éternellement vert,
Laurier victorieux ! et, dans le ciel ouvert,
Allonge tes rameaux démesurés et plane
Sur nos fronts lumineux dans l’éther diaphane !
# Œuvres de Albert Glatigny/À Cypris
#### À Cypris.

Déesse à la crinière blonde
Que guident les ramiers épris,
Toi qui poses tes pieds sur l’onde,
Ange du printemps, ô Cypris !
Fléchis pour moi l’enfant rebelle,
Aux yeux charmants, aux doigts rosés.
Qui se contente d’être belle
Et se refuse à mes baisers.
Dis-lui que l’étoile est levée
Qui verse un mystérieux jour
Dans l’âme d’ivresse abreuvée,
Dis-lui d’aimer, mère d’amour !
Dans les champs élus de la Grèce,
Nymphe divine, elle n’a pas,
Plus légère qu’une caresse,
À ton autel porté ses pas.
Fille du Nord, elle est venue
Dans un siècle impie et mauvais,
Où la splendeur est méconnue
De la forme que tu revêts.
Mais, ô déesse ! une Immortelle
Envierait son col svelte et pur.
Ses yeux sont une cascatelle
D’où s’épanchent des flots d’azur.
Oh ! sur l’arc de sa lèvre humide,
Quels rosiers ! Quel corail vermeil ! Jamais, sous la blanche chlamyde,
Glycère n’eut un sein pareil !
Elle sourit, et l’air est rose.
Coquette aux gestes nonchalants,
Avec quel art elle dispose
Les plis de sa robe à volants !
Près de cette Parisienne,
Dont je n’ai pu voir sans effroi
La beauté correcte et païenne,
Cypris, intercède pour moi !
Fais que ce soir, pâle, interdite,
Elle reconnaisse tes jeux,
Tes jeux cruels, grande Aphrodite !
Soulève son cœur orageux !
Je t’offrirai deux tourterelles
Au tendre et doux gémissement,
Échangeant des baisers entre elles
Avec un long frémissement.
Et partout je dirai ta gloire,
Mère des muettes langueurs,
Ô fille des flots, dont l’histoire
Épouvante et charme les cœurs !
# Œuvres de Albert Glatigny/À Miss Mary
#### À Miss Mary.

Le Destin a voulu que vous fussiez charmante,
Et vous l’êtes. Riez, miss Mary, regardez :
Vous charmez toute chose et tout vous complimente,
Les cœurs courent à vous, par vos beaux yeux guidés.
Et vos cheveux sont d’or, l’air de mai les tourmente,
Votre frais rire éclate en grelots saccadés ;
On vous aime de tout, même d’être inclémente,
Et l’amour avec vous en vain pipe les dés.
Il semble qu’on pourrait, tant vous êtes petite,
Vous cacher sur son cœur, comme on fait d’un portrait
Qu’on regarde souvent, de peur qu’il ne vous quitte.
Voulez-vous qu’on vous cache ainsi ? Non, ce serait
Imprudent. Près du cœur garder ces yeux de flamme !
Puis, comment pourrait-on être à vos pieds, madame ?
# Œuvres de Auguste Brizeux
## TABLE

    Chansons de Primel. Le Printemps 11
    Chanson sur Primel. L’Abeille 17
    Chansons de Primel. Le Ramier 21
    Chansons de Primel. Monsieur Flammik 25
    Chansons de Primel. La Servante de la quenouille 30
# Œuvres de Albert Glatigny/À Ronsard
#### À Ronsard.

Afin d’oublier cette prose Dont notre siècle nous arrose, Mon âme, courons au hasard
Dans le jardin où s’extasie
La vive et jeune poésie
De notre vieux maître Ronsard !
Père de la savante escrime
Qui préside au duel de la rime,
Salut ! Nous avons soif de vers ;
La Muse française engourdie
Se débat sous la maladie
Qui gangrène les pampres verts.
Tu fis passer la fraîche haleine
De ta blonde maîtresse Hélène
Dans tes Odes, comme un parfum,
Et tu jetas les pierreries
Qui constellaient tes rêveries
Avec faste, aux yeux de chacun !
Que t’importaient les bruits du monde ? Que t’importait la terre immonde,
Chantre éternellement ravit
Pourvu que ta mignonne rose
Allât voir sa sœur fraîche éclose,
Ton désir était assouvi.
Comme tout est changé, vieux maître !
Le rimeur ne s’ose permettre
Le moindre virelai d’amour ;
La fantaisie a dû se taire ;
Le poète est utilitaire
De Molinchard à Visapour !
Il n’est plus de stances ailées,
Phébus marche, dans les allées
Des bois, en bonnet de coton,
Ainsi qu’un vieillard asthmatique ! Voici le règne fantastique
Du monstre roman-feuilleton.
On fait un drame au pas de course,
Dans l’intervalle de la Bourse,
Et le bourgeois qu’on porte au ciel,
Le bourgeois au nez écarlate,
Graisse la main à qui le flatte :
De l’argent, c’est l’essentiel !
Au lieu de l’extase féerique
Dont vibrait la corde lyrique,
On n’entend plus que de grands mots
Vides de sens et pleins d’enflure ;
Adieu la fine dentelure
Des vers étincelants d’émaux !
Pourvu que l’on rime en patrie,
En école, en idolâtrie,
Et que de l’avenir lointain
On viole le péristyle ;
Que, dans les dédales d’un style
Obscur, on trébuche incertain,
Tout est parfait ! Joseph Prudhomme
Approuve avec sa canne à pomme ! Pauvre Muse ! on t’a fait parler
De tout, ô triste apostasie !
Excepté de la poésie !
On t’a forcée à t’envoler !
Moi, que tout ce pathos ennuie
À l’égal de la froide pluie,
Je veux, rimeur aventureux,
Lire encor, Muse inviolée,
Quelque belle strophe étoilée
Au rhythme doux et savoureux
Un fier sonnet, rubis, topaze,
Ciselé de même qu’un vase
De Benvenuto Cellini ;
Des chansons que l’amour enivre,
Des refrains qui nous fassent vivre
Bien loin, bien loin dans l’infini !
Des vers où l’extase déborde,
Des vers où le caprice torde
Comme il veut les mètres divers ;
Des vers où le poète oublie
Tout, hormis la sainte folie :
Des vers, enfin, qui soient des vers l
Viens donc, Ronsard, maître, et me livre
Toutes les splendeurs de ton livre
Radieux comme un ostensoir ;
Dans tes bras je me réfugie,
Et veux, divine et noble orgie,
Être ivre de rimes ce soir !
# Œuvres de Albert Glatigny/À Mademoiselle Primerose

Bien avant les prés ta joue a des roses,
Mignonne, et je t’aime, et nous sommes deux ;
Viens, laissons dehors, sur les toits moroses,
Le vent murmurer ses chants hasardeux.
Le feu flamboyait dans la cheminée,
Si vif et si clair que nous avons cru
Revoir le soleil cette matinée,
Et que le Printemps nous est apparu.
Le ciel était bleu, sec était l’asphalte,
Et tu t’habillas pour aller au bois ;
Avril à l’Hiver avait crié : — Halte ! Monsieur Babinet était aux abois.
Cela n’a duré tout au plus qu’une heure,
Et de ce Printemps qui s’est fait chez nous
Il ne reste rien que moi, qui demeure
La main dans ta main, serrant tes genoux :
Car on peut s’aimer au mois de la pluie,
Loin des gazons verts, pris des matelas,
Et sur tes beaux yeux les pleurs que j’essuie
Me sont aussi doux qu’au mois des lilas !
Laissons-nous bercer par notre folie ;
À présent du moins, chère, aimons-nous bien,
Car peut-être, un jour, ô mélancolie ! Nous ne serons plus l’un à l’autre rien.
Beaucoup de baisers viendront sur tes lèvres ;
Pour qui seront-ils ? — Je ne le sais pas.
Mais, hélas ! je sais qu’auprès des orfèvres
On te voit souvent ralentir le pas.
Puis il est un dieu qu’on nomme Caprice,
Qui prend pour domaine un coin de nos cœurs,
Un dieu féminin ; il faut qu’il meurtrisse
Des morceaux d’amour en ses jeux moqueurs.
Ah ! ne hâtons pas la saison nouvelle !
Ce dieu, quelque jour, j’en ai grande peur,
Viendra mettre en fair ta jeune cervelle :
Ton amour alors, à toute vapeur,
Ira vers celui qui le sollicite.
Veux-tu le connaître ? — Il en est qui l’ont
Vu parfois venir dans la réussite
Que ton fait le soir, soit brun ou soit blond.
Viens plus près encor, viens que je t’embrasse ;
Restons en Hiver : quand viendra l’Été,
De mes longs baisers où trouver la trace
Sur ton front joyeux, si tu m’as quitté ?
Que deviendrons-nous, ma petite amie,
Lorsque nos deux cœurs seront sans parfum ? Alors je serai de l’Académie,
Alors tu seras au bras de quelqu’un.
Je dirai : — J’aimais une qui fut blonde.
Ses yeux étaient bleus et ses sourcils noirs,
Son bras était blanc, sa gorge était ronde,
J’aimais à rester près d’elle les soirs.
Un matin l’oiseau, déployant ses ailes,
A, comme en un rêve, emporté l’amour ;
Ensuite, j’aimai d’autres demoiselles,
Et ces autres m’ont quitté tour à tour !
Quand je serai bien perdu dans mes rêves,
Quand j’évoquerai ton fantôme aimé,
Si je te revois, perle de nos Èves,
Que fera mon cœur alors ranimé ?
Que me diras-tu ? moi, que te dirai-je ? — Tu fus mon bonheur ! — Je fus ton amant,
Quand autour de nous s’amassait la neige ! —
Saurons-nous encor nos noms seulement ?
Donc aimons-nous bien à l’heure où l’on aime
Celle que l’on presse entre ses deux bras ;
Fuyons l’avenir qui s’avance, et même
Dis-moi que toujours tu m’adoreras,
Peut-être, qui sait ? — la vie est si drôle ! — Nous aimerons-nous, en effet, toujours, Et n’oublîrons-nous jamais notre rôle, Dans le drame à deux nommé les Amours !
# Épaves (Prudhomme)/À un Couple heureux

Pour les autres éditions de ce texte, voir À un Couple heureux.

### À UN COUPLE HEUREUX

Sous la lampe qui dort dans la paix de la chambre J’aime à passer la main sur le front des enfants ; Comme un duvet soumis au doux attrait de l’ambre, Ma tendresse est docile à leurs yeux captivants.
Et je tourne, en flattant leurs chevelures blondes, Le stérile soupir de mes sens indomptés Vers la couche bénie où les douleurs fécondes Ont accompli la fin des chastes voluptés.
Vous vous aimez, vos cœurs se sont choisis l’un l’autre, Sincèrement offerts et donnés au grand jour ; Vous ignorez la fange où le désir se vautre, Les réveils en sursaut des mendiants d’amour.
Moi, je n’ai point orné le désert de ma vie : Je mourrai sans avoir dans mes bras emporté, Comme une tourterelle au colombier ravie, Une vierge enlaçant de fleurs ma liberté.
Rebelle au joug sacré d’un penchant invincible, Je vais seul, et je songe avec des pleurs aux yeux À ce bonheur terrestre et cependant possible, Désespoir des rêveurs et des ambitieux.
# Éperdument (Verhaeren)

Bien que flasque et geignant et si pauvre ! si morne !
Si las ! redresse-toi, de toi-même vainqueur ;
Lève ta volonté qui choit contre la borne
Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur !
Exaspère sinistrement ta toute exsangue
Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis
De sang, ta course ; et flaire et lèche avec ta langue
Ta plaie, et lutte et butte et tombe — et ressurgis !
Tu n’en peux plus et tu n’espères plus ; qu’importe !
Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,
Puisque le sort t’enrage et que tu n’es pas morte
Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.
Et que ce soit de la torture encore ! encore !
Et belle et folle et rouge et soûle — et le désir
De se boire de la douleur par chaque pore,
Et du vertige et de l’horreur — et le plaisir,
Ô ma rosse de souffre et d’os que je surmène
Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,
Des chevaliers d’éclair, sur leurs chevaux d’ébène,
Qui s’emballaient, fougueux du vide et de la mort.
# Épaves (Prudhomme)/À la Grèce

Pour les autres éditions de ce texte, voir À la Grèce.

### À LA GRÈCE

Tes chefs-d’œuvre ont formé nos cœurs, nos yeux, nos fronts. Des échos de ta voix nos écoles sont pleines ; Nos arts sont tous, ô race illustre des Hellènes, De ton pur idéal héritiers ou larrons.
L’air libre des hauteurs, l’air que nous aspirons, Tes poètes l’ont fait de leurs nobles haleines ; Tes héros ont sauvé l’Europe dans tes plaines, Ils ont chassé le Perse à grands coups d’avirons !
Tu restes à jamais la nourrice sacrée De tous les peuples fiers dont l’âme chante et crée, Et dont le bras ne sert que le droit et l’honneur ;
Et tes derniers enfants, de toi dignes encore, Sous un sceptre béni renaissant au bonheur, Rajeunissent l’éclat du nom qui les décore !
# Épaves (Prudhomme)/À un jeune poète boër mort en défendant sa patrie
### À UN JEUNE POÈTE BOËR

Je te salue, enfant qui rêvais et chantais, Je baise comme un seuil d’auguste sanctuaire L’humble fosse où ton cœur partage le suaire Du droit enseveli sans qu’il meure jamais !
Dans l’ombre sépulcrale, asile aux murs épais, Ne pleure pas l’azur souillé du jour solaire ; Ta couche fait envie aux vaincus qu’il éclaire, Ils survivent debout sans recouvrer la paix.
Lève-toi, bats de l’aile, âme héroïque, vole
Et cherche, à la clarté de ta blanche auréole,
Le trône où la justice oublieuse s’endort.
Que, réveillée au cri du sang versé pour elle,
Elle arrache leur proie aux serres du plus fort
Et dresse devant Dieu sa balance éternelle.
# Épaves poétiques/À M. l’abbé Tanguay
### À M. L’ABBÉ TANGUAY

Quand l’Histoire, prenant son austère burin, Des âges qui s’en vont, sur ses tables d’airain, ﻿Fixe l’empreinte ineffaçable, Son œil impartial n’a pas de trahisons, Mais forcé d’embrasser d’immenses horizons, ﻿Il néglige le grain de sable.
Le pic au front altier lui cachant le sillon ; Elle n’aperçoit point le timide oisillon ﻿Qui bâtit son nid dans les seigles ; Son fier regard, qui va de sommets en sommets, Toujours tourné là-haut, ne s’arrête jamais ﻿Qu’à regarder voler les aigles.
Empereurs, potentats, capitaines fameux, Chefs d’un jour surnageant sur les flots écumeux Des déchaînements populaires, Éclatante victoire ou drame ensanglanté,
Grands hommes ou hauts faits ont seuls droit de cité Dans ses annales séculaires.
Quand Turenne, frappé d’un boulet de canon, Rend l’âme au champ d’honneur, elle redit son nom, Et va s’incliner sur sa tombe : Elle donne des pleurs au général mourant ; Mais passe sans regrets, d’un pas indifférent, Devant l’humble conscrit qui tombe.
Les peuples, sous ses yeux, roulent en tourbillon ; Et comme, lorsque au loin défile un bataillon, Les hauts cimiers seuls sont en vue, Des héros et des grands elle compte les jours ; Mais des petits, hélas ! oubliés pour toujours, La masse est à peine entrevue.
Amant passionné des temps qui ne sont plus, Quand, j’évoque, rêveur, des siècles révolus L’image au fond de ma mémoire ; Ou quand, ceignant le front de nos nobles aïeux D’un diadème d’or, Garneau fait sous mes yeux Surgir tout un passé de gloire ;
Devant la foule alors qui s'écarte pour eux, Je vois passer au loin les mânes de nos preux En cohorte resplendissante, Jetant à l’aventure un sublime cartel, Et gravant sur nos bords un poème immortel, De leur épée éblouissante.
Je compte nos grands noms, soldat, prêtre, trappeur, Pionniers, chevaliers sans reproche et sans peur, Tous ceux dont notre orgueil s’honore : Depuis l’humble martyr qui convertit les cœurs, Jusqu’au vaillant tribun foudroyant nos vainqueurs Des éclats de sa voix sonore.
Mais, dans les rangs pressés de ce groupe charmant, D’un regard anxieux je cherche vainement, Quel que soit le livre que j’ouvre, Tous ces héros obscurs qui, pour ce sol naissant, Versèrent tant de fois leurs sueurs et leur sang, Et qu’aujourd’hui l’oubli recouvre.
Ils furent grands pourtant, ces paysans hardis Qui, sur ces bords lointains, défièrent jadis L’enfant des bois dans ses repaires, Et perçant la forêt l’arquebuse à la main, Au progrès à venir ouvrirent le chemin... Et ces hommes furent nos pères !
Quand la France peuplait ces rivages nouveaux, Que d’exploits étonnants, que d’immortels travaux, Que de légendes homériques, N’eurent pour tous héros que ces preux inconnus, Soldats et laboureurs, cœurs de bronze, venus Du fond des vieilles Armoriques !
Le temps les a plongés dans son gouffre béant.... Mais d’exhumer au moins leur beaux noms du néant, Qui fera l’œuvre expiatoire ?... C’est vous, savant abbé ! c’est votre livre, ami, Qui se fait leur vengeur, et répare à demi L’ingratitude de l’Histoire !
# Épicharme

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.

## Auteur

* Épicharme (circa 524 av. J.-C. – circa 435 av. J.-C.)

## Œuvres

* Épicharme, de Jules Girard
# Éphémérides du citoyen

* Fondés en 1765 par l’abbé Nicolas Baudeau les Éphémérides du citoyen ou Chronique de l’esprit national (publié jusqu’en 1772) est le principal périodique du mouvement physiocratique, le journal, par la suite, se consacre exclusivement à la vulgarisation de la doctrine des économistes sous le titre, Éphémérides du citoyen ou Bibliothèque raisonnée des sciences morales et politiques (1767) ; puis de 1775 à 1779, sous le titre de Nouvelles Éphémérides économiques ou Bibliothèque raisonnée de l’histoire, de la morale et de la politique avant que la censure interdise le titre, il réapparait à nouveaux en 1788 sous le titre Nouvelles Éphémérides économiques.Lire la suite
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## 1765

Volume 1-2

## 1769

Volume 11-12
* Réflexions sur la formation et la distribution des richesses (partie 1 et 2) par Turgot

## 1770

Volume 1-2
* Réflexions sur la formation et la distribution des richesses (partie 3 et fin) par Turgot