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# Les Vivants et les Morts/Cloches Vénitiennes
#### CLOCHES VÉNITIENNES

La pauvreté, la faim, le fardeau du soleil, Le meurtrissant travail de cette enfant vieillie, Qui respire, tressant l’osier jaune et vermeil, L’odeur du basilic et de l’huile bouillie,
Les fétides langueurs des somnolents canaux, La maison délabrée où pend une lessive, Les fièvres et la soif, je les choisis plutôt Que de ne pas tenir votre main chaude et vive
À l’heure où, s’exhalant comme un ardent soupir, Les cloches de Venise épandent dans l’espace Ce cri voluptueux d’alarme et de désir : ﻿« Jouir, jouir du temps qui passe ! »
# Les Vivants et les Morts/En ces jours déchirants
#### EN CES JOURS DÉCHIRANTS…

En ces jours déchirants où le Destin me brave Et lentement me vainc, Seigneur, soutenez-moi, Jusqu’au mystique instant que mon cœur entrevoit, Où je confesserai que la douleur est suave ;
Déjà son huile sainte a pénétré mes os ; Je renonce à vouloir, à désirer, à vivre ; Quand l’instinct est rompu, les âmes volent haut… Douleur, c’est votre poids sacré qui me délivre ; C’est par votre grandeur qu’on atteint au repos…
# Les Vivants et les Morts/En écoutant Schumann
#### EN ÉCOUTANT SCHUMANN

Quand l’automne attristé, qui suspend dans les airs Des cris d’oiseaux transis et des parfums amers, Et penche un blanc visage aux branches décharnées, Reviendra, mon amour, dans la prochaine année, Quels seront tes souhaits, quels seront mes espoirs ? Rêverons-nous encor tous deux comme ce soir, Dans la calme maison qu’assaille la rafale, Où l’humble cheminée, en rougeoyant, exhale Une humide senteur de fumée et de bois ? Entendrons-nous, mes mains se reposant sur toi, Ces grands chants de Schumann, exaltés, héroïques, Où le désir est fier comme un sublime exploit, Où passe tout à coup la chasse romantique Précipitant ses bonds, ses rires, ses secrets Dans le gouffre accueillant des puissantes forêts ?
— Ô Schumann, ciel d’octobre où volent des cigognes ! Beffroi dont les appels ont des sanglots d’airain :
Jeunes gens enivrés, dans les nuits de Cologne, Qui contemplez la lune éparse sur le Rhin ! Carnaval en hiver, quand la froide bourrasque Jette au détour des ponts les bouquets et les masques, — Minuit sonne à la sombre horloge d’un couvent, — Un falot qui brillait est éteint par le vent… — Et puis, douleur profonde, inépuisable, avide, Qui monte tout à coup comme une pyramide, Comme un reproche ardent que ne peut arrêter La trompeuse, chétive, amère volupté ! — Ô musique, par qui les cœurs, les corps gémissent, Musique ! intuition du plaisir, des supplices, Ange qui contenez dans vos chants oppressés La somme des regards de tous les angoissés, Vous êtes le vaisseau dansant dans la tempête ! Avec la voix des morts, des héros, des prophètes, Dans les plus mornes jours vous faites pressentir Qu’il existe un bonheur qui ressemble au désir ! — Pourtant je vois, là-bas, dans l’ombre dépouillée Du jardin où le vent d’automne vient gémir, Les trahisons, les pleurs, les âmes tenaillées, La vieillesse, la mort, la terre entre-baillée…
# Les Vivants et les Morts/Ce Matin clair et vif
#### CE MATIN CLAIR ET VIF…

Ce matin clair et vif comme un midi du pôle, Où le vent vient filer le blanc coton des saules, Où sur le pré touffu, de guêpes entr’ouvert, On croit voir crépiter un large soleil vert, Où glissent, sur le Rhin que franchit la cigogne, Les chalands engourdis qui montent vers Cologne, Où le village, avec ses lumineux sursauts, Semble un cercle d’enfants jouant avec de l’eau, Où j’entends dans les airs les pliantes musiques Que font en se croisant les brises élastiques, Je songe, ô mon ami dont je presse la main, Aux forces du silence et du désir humain, Puisque le plus profond et plus lourd paysage Ne vient que de mon cœur et de ton doux visage…
# Les Vivants et les Morts/Comme le temps est court
#### COMME LE TEMPS EST COURT…

Comme le temps est court qu’on passe sur la terre ﻿Si peu de matins vifs, Si peu de rêverie heureuse et solitaire ﻿Dans des jardins naïfs ;
Si peu de la jeunesse, et si peu de surprise, ﻿De beaux jeux excitants, Comme le premier soir où l’on a vu Venise, ﻿Où l’on entend Tristan !
Hélas ! ne pouvoir dire au temps fougueux d’attendre, ﻿« Ne me détruisez pas ! Les autres qui viendront ne seront pas plus tendres, ﻿N’ont pas de plus doux bras.
« Elles ne diront rien que ma voix, avant elles, ﻿N’ait chaudement tracé ; Qu’importent leurs chansons de douces tourterelles, ﻿Leur cœur est dépassé ! »
Ah ! qu’encor, que toujours je m’unisse à mon rêve ﻿Ailé, brusque et brûlant, Comme l’ivre Léda s’abat et se soulève ﻿Près de son cygne blanc !
— Mais vous serez dissous, cœur éclatant et sombre, ﻿Vous serez l’herbe et l’eau, Et vos humains chéris n’entendront plus dans l’ombre ﻿Votre éternel sanglot…
# Les Vivants et les Morts/Comme vous accablez vos préférés
#### COMME VOUS ACCABLEZ VOS PRÉFÉRÉS…

— Comme vous accablez vos préférés, Seigneur !
Comme l’éclair, comme le vent, comme un voleur, Vous vous jetez sur eux, dans un désordre étrange ; Vous les frappez, avec l’essaim des mauvais anges ; Vous faites rage, ainsi qu’un typhon sur la mer. Ni les cris ni les pleurs dans les regards amers Ne vous arrêtent. Vous secouez jusqu’aux moelles Le pauvre cèdre humain qui louait vos étoiles ! Vous dispersez, avec votre bras forcené, L’amour, qui consolait depuis que l’on est né. Par la douleur physique et la douleur du rêve Vous nous faites ployer ; on se courbe, on se lève, Comme un rameau rompu qui lutte dans le vent. On implore, et vos coups vont encor s’aggravant.
Il semble que votre ample et salubre courage Veuille assainir en nous quelque obscur marécage, Tant vous nous arrachez, par des sueurs de sang, L’âcre ferment vivant, orgueilleux et puissant. On pense qu’on mourra du mal que vous nous faites… — Et puis, c’est tout à coup la fin de la tempête ; On est comme les bois légers, silencieux, D’où le vent se retire et monte vers les cieux. Et l’on est abattu, mais clair, calme, sans tache ; Bercé comme un vaisseau sous une molle attache ; Purifié, prudent, entouré de remparts, Protégé comme un roi parmi ses étendards…
— Mais s’il fallait connaître encor cette furie, Ah ! Seigneur, laissez-moi mourir sur la prairie, Près de l’arbre du bien et du mal, dont mes mains Dès l’enfance ont cueilli les délices humains. Défendez-moi de vous, Seigneur, je vous en prie ; Laissez-moi défaillir, et ne m’arrachez pas Le perfide serpent qui dort entre mes bras…
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CIII
### LETTRE CIII

Ah ! mon Dieu ! que votre billet venait de haut ! est-ce là le ton que vous ferait prendre votre bonheur ? en ce cas, je n’oserais pas m’en plaindre ; mais je veux seulement que vous sachiez qu’il n’est pas en mon pouvoir de souffrir la protection et la compassion : mon âme n’a pas été façonnée à tant de bassesse ; votre pitié mettrait le comble à mon malheur, épargnez-m’en l’expression. Persuadez-vous que vous ne me devez rien et que je n’existe plus pour vous. Ce n’est pas un effort que je vous demande, comme vous voyez : c’est seulement de conserver avec moi l’habitude que vous en avez ; n’ayez point de ces retours de commisération qui flétrissent et abattent jusqu’à la mort ceux qui en sont l’objet. Comment vous portez-vous ? Allez-vous à Versailles ? Votre Éloge est entre les mains d’un docteur.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CI
### LETTRE CI

Je disais comme Mahomet : L’… seul me console, il est ma récompense ; et pour vous citer à vous-même, je vous dirai, si mon ami m’afflige, il essuiera mes larmes.
Vous voilà donc avec la fièvre ! cela m’afflige. — On vient de me dire qu’on vous a vu chez un peintre en émail, et que vous étiez frappant de ressemblance. Cette jeune personne mérite bien le sacrifice que vous lui avez fait du temps qu’il a fallu pour vous peindre en émail ; mais votre vie sera à elle, il est généreux d’en avancer le moment.
Je l’ai trouvée charmante et bien digne de l’intérêt qu’elle vous inspire ; la manière, la figure et le ton de sa mère sont également aimables et intéressants. Oui, vous serez heureux ; je vous sais gré du hasard qui me les a fait rencontrer. Bonsoir.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CII
### LETTRE CII

Mon ami, que m’avez-vous fait ? je me sens si profondément triste, si malheureuse, tellement accablée du poids de la vie, qu’il faut que ce redoublement de malaise et de douleur me vienne de vous. La crainte que vous me causez, la défiance que vous m’inspirez sont deux supplices qui mettent sans cesse mon âme à la torture, et ce genre de tourment suffirait pour me faire renoncer à votre affection, ou du moins à ce qui y ressemble. Je ne sais quel affreux plaisir vous trouvez à porter le trouble dans mon âme : jamais vous ne cherchez à me rassurer, et même en me disant vrai, vous y mettez l’accent de quelqu’un qui trompe. Eh ! mon Dieu ! que j’ai mal à l’âme, que je souhaite passionnément d’être délivrée, il n’importe par quel moyen, de la disposition où je suis ! j’attends, je désire votre mariage ; je suis comme les malades condamnés à une opération : ils voient leur guérison, et ils oublient le moyen violent qui doit la leur procurer. Mon ami, délivrez-moi du malheur de vous aimer. Il me semble si souvent qu’il n’y a presque rien à faire pour cela, que je me sens une sorte de honte d’y avoir pu mettre l’intérêt de ma vie ; mais plus souvent encore je me sens tellement enchaînée, garrottée de toutes parts, que je n’ai plus un mouvement de libre ; c’est alors que la mort me paraît la seule ressource et le seul secours que j’aie contre vous. — Je ne voulais pas vous dire de ne pas venir chez moi aujourd’hui, et je crois que c’était bien votre intention. Je passe la soirée chez madame de B…, je vais à Orphée, et dans l’intervalle du souper à l’Opéra, je vais chez madame de Châtillon qui est toujours malade. Vous n’avez pas voulu dîner demain avec moi ; vous trouvez que c’est trop de deux dîners dans une semaine ; mercredi, vous me direz de même : eh bien ! faites donc tout ce qu’il vous plaira, je ferai de mon mieux pour que cela me plaise aussi. Adieu.
Par quel genre de poison vous ranimez ma vie ! est-ce donc un bien de sentir un instant de plaisir et de bonheur, lorsqu’il ne reste plus le temps d’en jouir ? Ah ! que vous avez été cruel ! vous m’avez retenue à la vie, et vous saviez que bientôt après je ne devais plus vivre pour vous ! Mais, mon ami, je ne devrais pas vous faire des reproches : vous me comblez de louanges, et je n’en mérite aucune ; non, il ne faut pas me louer, il faut me plaindre d’être animée d’un sentiment qui donnerait de l’expression aux pierres. Comment parler froidement de ce qu’on aime ? comment ne pas désirer son bonheur et sa gloire, de préférence à tout ce qui n’est que soi ? Mon ami, vous me faites mal en me louant ; est-ce que vous croiriez consoler mon âme en flattant ma vanité ? Mon Dieu ! si vous saviez qu’il n’y a ni dédommagement ni compensation dans l’univers entier à ce que je désire, et à ce que je crains ! Oh ! oui, vous le savez : car vous voyez au fond de mon âme, et vous voyez ce qui la remplit, ce qui l’anime, et ce qui la désespère. Bonjour, mon ami. Votre lettre est bien aimable ; elle m’aidera à passer cette longue journée.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CIX
### LETTRE CIX

Non, mon ami, je ne me coucherai point sans vous faire partager l’estime, le respect et l’enthousiasme dont je suis pénétrée et exaltée. Ah ! que cela est beau, que cela est vertueux, que cela est noble ! que je me sens d’admiration pour Marc-Aurèle, et d’estime pour son vertueux panégyriste ! Il faut absolument que le roi le lise : j’ai déjà agi pour cela ; j’espère que mon vœu sera rempli, et en vérité, ce n’est pas pour M. Thomas que je le souhaite. L’excellent homme n’a besoin que des jouissances que lui donne sa vertu. Vous croyez bien que je viens de lui dire deux mots sur cet éloge. Mon ami, ma mort serait arrêtée pour demain, que je sentirais encore le besoin d’honorer, de chérir les talents et la vertu. Croyez-moi folle si vous voulez ; c’est du moins le genre de folie dont était animé ce que j’ai adoré pendant huit ans. Ah ! je sens avec déchirement ce que dit Montaigne : il me semble quand je sens, quand je jouis seule, que je lui dérobe sa part.
Bonsoir. À demain, vers une heure et demie, au plus tard, vous me rendrez cet éloge ; je ne veux pas m’en séparer. Mon Dieu ! j’ai été de même aujourd’hui de votre pensée, rien ne pouvait m’en détourner. Oh ! que je serais malheureuse, si mon âme se tournait tout entière de ce côté-là : il me faudrait du courage pour m’arracher à ce que je vais perdre pour jamais. Adieu, puissent ces affreuses pensées ne pénétrer jamais jusqu’à votre âme.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CL
### LETTRE CL

Quelque triste que je sois, j’ai joui vivement du plaisir de recevoir réponse sur les cinq heures du soir, à une lettre que je vous ai écrite à cinq heures du matin. Voilà ce qui fait aimer les grandes villes et Paris par-dessus tout. On n’a rien oublié de ce qui pouvait être commode et utile. Vous ne me dites pas de vous écrire, ainsi c’est un peu hasarder d’être perdue ou égarée. Mon ami, vous êtes vraiment d’un excellent conseil, et soit qu’il vous soit dicté, ou par la sensibilité, ou par la lassitude de mes maux, je n’aurais rien de mieux à faire, comme vous dites, que d’en essayer. Vous traitez ma toux, ma maigreur, mon estomac détruit, mes insomnies, l’irritation de mes entrailles, comme vous traiteriez les fantaisies de toutes ces belles dames : ce sont leurs plumes, leur tête en pagode, leur démarche sur un talon, en un mot, toutes les sottises. Vous me proposez de me guérir, comme vous leur proposeriez de se corriger. Mon ami, vous êtes bien jeune, voilà ce que cela me prouve : car je ne peux pas dire que vous êtes bien froid et bien désintéressé : croyez que ni ma volonté, ni rien dans la nature n’aurait plus le pouvoir de me sauver. Non, la résurrection de M. de Mora, qui serait pour mon âme le premier de tous les biens, ne pourrait plus changer mon sort. Ah ! si ce miracle s’opérait, combien la mort me serait effroyable ! Il ne m’a connue qu’avec le besoin, le désir et le plaisir de vivre. Mais, mon ami, je m’accuse, je me le reproche, je suis trop faible, je vous fatigue. Mes maux, mon malheur pèsent sur votre âme. Je ne veux plus que vous sachiez ce que je souffre : en ne vous le disant pas, votre sensibilité ne sera plus exercée d’une manière pénible, et vous croirez que j’ai suivi votre conseil. Vous me trouverez un meilleur visage ; et, ce qui est bien plus important, vous me trouverez moins curieuse. Allons, je vais faire comme Sosie, je me donnerai du courage par raison. Je ne vous promets pas d’aller jusqu’à la gaité, et c’est un tour au-dessus de mes forces. J’ai moins toussé aujourd’hui ; et si la nuit est de même, je renverrai encore la saignée comme dernière ressource. Non, le comte de C… ne vous a point su mauvais gré : il m’a dit honnêtement qu’il aurait fait comme vous. Mais si vous voulez tout réparer, dînez-y dimanche, vous me donnerez la force de sortir. — Oh ! je suis bien fâchée de ce que l’on commence à s’affaiblir, il faudrait être fort dans le moment où l’on a tout le pouvoir ; s’il craint, tout est perdu.
Vous voulez donc écraser tous les sots et tous les méchants ? Mon ami, cette ambition a moins d’éclat que celle d’Alexandre, mais elle est tout aussi vaste. Adieu, adieu, mon ami. Vous êtes si pressé, si affairé que c’est manquer d’égard que de vous retenir. Que je voudrais savoir si vous reviendrez demain ! que je voudrais vous voir, que je voudrais !… l’impossible.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLI
### LETTRE CLI

Je ne vous ai pas vu. Mon ami, je vous aime. Quand vous verrai-je ? Voilà le résultat du passé, du présent, de l’avenir, s’il y a un avenir ! Ah ! mon ami, que j’ai souffert, que je souffre ! Mes maux sont affreux ; mais je sens que je vous aime. Le comte de C..... a rapporté de Versailles que M. de Saint-Germain était dans son lit avec un gros rhume. Si vous ne deviez pas le voir, j’aurais grand regret à votre voyage. Adieu, mon ami. Quand ce serait le dernier, je ne le prononcerais pas avec plus de tendresse et de regret. Mais pardon : vous ne voulez pas que je vous parle, ni de mon mal, ni de mon espérance.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre C
### LETTRE C

Oh ! que de douceurs et de plaisirs peut encore éprouver une âme enivrée de passion ! Mon ami, je le sens, ma vie tient à ma folie : si je devenais calme, si j’étais rendue à la raison, je ne pourrais pas vivre vingt-quatre heures. Savez-vous le premier besoin de mon âme lorsqu’elle a été violemment agitée par le plaisir ou la douleur ? C’est d’écrire à M. de Mora ; je le ranime, je le rappelle à la vie, mon cœur se repose sur le sien, mon âme se verse dans la sienne ; la chaleur, la rapidité de mon sang brave la mort : car, je le vois, il vit, il respire pour moi, il m’entend, ma tête s’exalte et s’égare au point de n’avoir plus besoin d’illusion, c’est la vérité même : oui, vous ne m’êtes pas plus sensible, pas plus présent que vient de me l’être, pendant une heure, M. de Mora. Ô divine créature ! il m’a pardonné, il m’aimait. Mon ami, ce que je viens d’éprouver est encore une suite de la secousse que mon âme a reçue cet après-dîner. Mon Dieu ! il faut chérir, adorer le talent qui semble vous donner une nouvelle existence. Oh ! non ; je ne suis point assez grande, assez forte pour louer ce don du ciel ; mais il me reste assez de sensibilité et de passion pour en jouir avec transport, et pour en rapporter le mouvement et le sentiment à l’objet qui a animé ma vie et qui la soutient encore. Ah ! quel bonheur que d’aimer ! c’est le seul principe de tout ce qui est beau, de tout ce qui est bon et grand dans la nature. Mon ami, M. Roucher a aimé, c’est la passion qui l’a rendu sublime. Mais mon cœur fond de tristesse, lorsque je viens à penser que cet homme rare, ce prodige de la nature, connaît la misère, qu’il en souffre pour lui et dans ce qu’il aime. Ah ! cet excès de pauvreté éteint l’amour, et il faut un miracle pour conserver l’énergie et le ressort qu’il y a dans ses vers ; son âme est de feu, et nulle part on ne sent qu’il soit abattu par le malheur. Je ne sais si c’est faiblesse, mais je viens de fondre en larmes en sentant l’impuissance où je suis de venir au secours de cet homme. Ah ! si mon sang pouvait se changer en or ! sa femme et lui auraient le bonheur ce soir. Que ne puis-je animer l’âme du comte de C…, quel emploi il ferait de sa richesse ! Ah ! si M. de Mora vivait, avec quel plaisir, avec quel transport il aurait satisfait mon cœur ! Oui, c’est avec des larmes de sang qu’il faut pleurer un tel ami ; en l’adorant, c’était rendre hommage à la vertu. Mais, adieu, mon ami. Vous ne pouvez pas être au ton de mon âme : vous me jugez et je sens. Vous venez d’être distrait et engourdi par la dissipation, et moi je viens d’être enivrée par la passion : mes forces en sont épuisées, et je ne sais où j’ai trouvé celle de griffonner aussi longuement. Adieu.
Si vous n’avez pas changé d’avis, j’irai vous prendre demain, à cinq heures, chez M. d’Argental ; mais surtout, mon ami, point de complaisance, point de sacrifice : je ne le mérite pas, et vous le savez bien.
# Lettres de Mlle de Lespinasse/Lettre CLII
### LETTRE CLII

Eh bien, mon père, vous me tuez, vous étiez moins cruel hier. Ah ! laissez-moi guérir, ou mourir ! Ne vous justifiez pas. Non, mon ami, si vous n’êtes pas mort, si vous n’avez sauvé la vie à personne, il n’y a point d’excuse. Ah ! mon Dieu, je meurs ! mon âme ne se possède plus. Vous l’avez exaltée ce matin, et vous m’abandonnez ! Mon ami, je pressens que vous me forcerez un jour à vous donner un grand chagrin. Hélas ! peut-être vous trouverez-vous soulagé ? Oh ! que cette pensée me donne de force ! — J’ai manqué à madame de Saint-Chamans ce soir, j’ai éloigné mes amis. Demain je serai enfermée depuis midi jusqu’à deux heures ; c’est un rendez-vous pris depuis quinze jours. Bonsoir. Puissiez-vous dormir et jouir d’autant de plaisir que vous m’avez fait éprouver de torture et d’angoisse ! Non, je ne sais pas comment on ne meurt point de la force de la pensée. Ne venez pas demain matin.
# Les Soirées de Paris

* Les Soirées de Paris est une revue littéraire et artistique française fondée en février 1912 par Guillaume Apollinaire et quatre de ses proches — André Billy, René Dalize, André Salmon et André Tudesq — disparue en août 1914Lire la suite
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## 1913

n° 19 Les Soirées de Paris, numéro 19
* La Maison dans l’œil du chat par Mireille Havet

## 1914

juillet-août — n° 26-27 Les Soirées de Paris, numéros 26-27 remarque : revue exceptionnelle avec des illustrations de bonne qualité sur les débuts du cubisme (en particularité un nu de F. Léger en p. 9), mérite une transcription complète à l'exception de Calligrammes de G. Apollinaire qui sont déjà transcrits dans le recueil Calligrammes.
* Proses et Poèmes par Mireille Havet
# Les Soirées littéraires

* Les soirées littéraires
* 1879-1892
* C’est une revue de quelques pages dont le premier numéro est paru le 2 novembre 1879 et le dernier, N° 646 le 13 mars 1892.
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## 1880

18 janvier — n°12
* Les Ravageurs de la mer, par E. G.
* Le Nègre des Marais maudits (Suite), par Ch. Valois
* Histoires de mon Village : le Val de Pierredon (Suite) par Bénédict.-H. Revou
* Le Roman d'Octavien par E.-M. de Lyden
* Pensées
* Curiositées de la Science, Qu’est-ce que le Somnambulisme ?
* Récréations : Logogriphe, Rébus, solutions
25 avril — n° 26 Les Soirées littéraires, année 1, numéro 26
* Un heureux ? par Marie Guerrier de Haupt
* Le Nègre des Marais maudits (Suite), par Ch. Valois
* Pensées
* Les Boldogni (suite), par E.-M. de Lyden
* L’Âme qui dort (Suite), par Ch Deslys.
* Épisode de la Traite des Nègres, par le Baron de Wogan
* Récréations, Devinette mathématique, solutions

## 1883

28 janvier — n° 170
* Ourson tête de fer
# Lettres de Jules Laforgue/146
### CXLVI À CHARLES EPHRUSSI

Vous pensez que si je n’ai pas été vous voir, c’est que les visites me sont difficiles.
Je voudrais bien vous demander si l’article Gaillard a paru et dans ce cas si on ne pourrait pas presser ces messieurs pour l’autre côté de la question ?
C’est une de ces choses sur lesquelles j’ai compté un peu tous les jours, surtout cette semaine où la somme que vous m’avez dit parferait justement mon terme dont chaque jour de retard m’humilie devant un propriétaire fâché que j’aie donné congé.
D’autre part, j’attends toujours un mot de mon éditeur. Mon livre sur Berlin est au complet depuis trois semaines chez lui.
Il m’est arrivé une bonne affaire, des articles dans une revue russe : 100 frs par article (c’est du moins le prix de mon premier), un jour ce sera peut-être 200 francs. Besogne facile.
J’irai sans doute bientôt vous voir : homme plein de santé, que je vous félicite.
Votre bien dévoué,