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# Le Parnasse contemporain/1866/La Marguerite
### LA MARGUERITE

Les poëtes chinois, épris des anciens rites, Ainsi que Li-Tai-Pé, quand il faisait des vers, Placent sur leur pupitre un pot de marguerites Dans leurs disques montrant l’or de leurs cœurs ouverts.
La vue et le parfum de ces fleurs favorites, Mieux que les pêchers blancs et que les saules verts, Inspirent aux lettrés, dans les formes prescrites, Sur un même sujet des chants toujours divers.
Une autre Marguerite, une fleur féminine, Que dans le Céladon voudrait planter la Chine, Sourit à notre table aux regards éblouis.
Et pour la Marguerite, un mandarin morose, Vieux rimeur abruti par l’abus de la prose. Trouve encore un bouquet de vers épanouis.
# Le Parnasse contemporain/1866/La Mort

IX
LA MORT
Rassure-toi : — La Mort est bien le vrai sommeil Et l’on peut s’endormir sans craindre le réveil Et l’importunité des songes qui nous leurrent ; La Mort terrible est douce ; et dit à ceux qui pleurent : « Venez, vous oublîrez. » — Elle dit aux vaincus Comme nous : — « Venez tous ; vous ne lutterez plus. » Venez, dans le lait noir de mes noires mamelles, » Boire à longs traits l’oubli des défaites nouvelles. » Elle dit aux heureux : — « Quel bonheur n’est pas vain ? » Jouissant aujourd’hui vous souffrirez demain : » Je vais vous délivrer des fortunes futures. » Elle dit aux hardis essayeurs d’aventures : — « J’entends venir le pied boiteux du châtiment ; » Voulez-vous l’éviter ? profitez du moment. » Elle dit aux souffrants, aux opprimés : — « La Vie » Trahit le plus souvent tous ceux qu’elle convie ; » La volage ! — Pour moi, jamais je ne promets, » Je suis toujours la même et ne trompe jamais,
» Et celui-là qui vient me demander asile » Peut être bien certain qu’il dormira tranquille. » Elle dit au rêveur qui va le front levé : — « Tout ce que tu cherchais, ami, je l’ai trouvé : » Je te raconterai ce que je fais de l’âme. » Elle dit à celui qui souffre par la femme : — « Dans le lit ténébreux, que je te creuserai, » Vas coucher ton amour douloureux et sacré. » Là, tu n’attendras plus que l’œil de ta maîtresse » Tardive, vienne enfin consoler ta détresse. » Contre ton corps roidi les deux bras étendus, » Dors en paix : les désirs ne rallumeront plus » Dans ton cœur, plein de vers, d’ombre et de terre grasse, » Les fleurs des visions écloses sous sa grâce ! » — C’est ainsi que la Mort, du souffrant au content, Va, souriant parfois au Sage qui l’attend Et la comprend, sachant que les amas funèbres Des corps, confusément pourris dans les ténèbres Internes du sol creux qu’ils viennent rajeunir, Sont le fumier fécond, où germe l’Avenir.
# Le Parnasse contemporain/1866/La Dernière Vision

Un long silence pend de l’immobile nue. La neige, bossuant ses plis amoncelés. Linceul rigide, étreint les océans gelés. La face de la terre est absolument nue.
Point de villes, dont l’âge a rompu les étais, Qui s’effondrent par blocs confus que mord le lierre. Des lieux où tournoyait l’active fourmilière Pas un débris qui parle et qui dise : J’étais !
Ni sonnantes forêts, ni mers des vents battues. Vraiment, la race humaine et tous les animaux Du sinistre anathème ont épuisé les maux. Les temps sont accomplis : les choses se sont tues.
Comme du faîte plat d’un grand sépulcre ancien La lampe dont blêmit la lueur vagabonde, Plein d’ennui, palpitant sur le désert du monde, Le soleil qui se meurt regarde et ne voit rien.
Un monstre insatiable a dévoré la vie. Astres resplendissants des cieux, soyez témoins ! C’est à vous de frémir, car ici-bas, du moins, L’affreux spectre, la goule horrible est assouvie.
Vertu, douleur, pensée, espérance, remords, Amour qui traversais l’univers d’un coup d’aile, Qu’êtes-vous devenus ? L’âme, qu’a-t-on fait d’elle ? Qu’a-t-on fait de l’esprit silencieux des morts ?
Tout ! tout a disparu, sans échos et sans traces, Avec le souvenir du monde jeune et beau. Les siècles ont scellé dans le même tombeau L’Illusion divine et la rumeur des races.
O soleil ! vieil ami des antiques chanteurs, Père des bois, des blés, des fleurs et des rosées, Éteins donc brusquement tes flammes épuisées, Comme un feu de berger perdu sur les hauteurs.
Que tardes-tu ! La terre est desséchée et morte : Fais comme elle, va, meurs ! Pourquoi survivre encor ? Les globes détachés de ta ceinture d’or Volent, poussière éparse, au vent qui les emporte,
Et, d’heure en heure aussi, vous vous engloutirez, O tourbillonnements d’étoiles éperdues, Dans l’incommensurable effroi des étendues, Dans les gouffres muets et noirs des cieux sacrés !
Et ce sera la Nuit aveugle, la grande Ombre Informe, dans son vide et sa stérilité, L’abîme pacifique où gît la vanité De ce qui fut le temps, et l’espace et le nombre.
# Le Parnasse contemporain/1866/La Maîtresse du Titien

O fille de Palma ! Violente adorée, Poëme que Titien jusqu’à sa mort chanta, Œuvre folle des Dieux par le soleil dorée Comme un pampre lascif qu’arrose la Brenta !
Fleur de la volupté, splendide Violante, Ton nom vient agiter le corps avant le cœur, Tu soulèves l’amour sur ta lèvre brûlante, Où les pâles désirs s’abattent tout en chœur.
O fille de l’antique et de la Renaissance, Espoir des dieux nouveaux, souvenir des anciens. Païenne par l’éclat et la magnificence, Histoire en style d’or des cœurs vénitiens,
Sur le marbre un peu blond de ton épaule altière, Que j’aime tes cheveux à longs flots répandus ! Dans ces spirales d’or que baigne la lumière, Que de fois en un jour mes yeux se sont perdus !
Palma faisait de toi sa plus pure madone, La vierge de quinze ans t’adore en ses tableaux ; Titien faisait de toi Madeleine qui donne, Qui donne à ses amants son cœur à larges flots.
O femme, tour à tour chaste comme Suzanne Et faible comme Hélène, — Idéal, Vérité, — Viens me dire pourquoi, divine courtisane, Pourquoi Dieu t’a donné cette ardente beauté.
C’est qu’il faut que le cœur à l’esprit s’harmonise ; Titien cherchait encor les sentiers inconnus : Pour qu’il eût du génie, ô fille de Venise ! Tu sortis de la mer comme une autre Vénus.
Dans tes yeux noirs et doux sa gloire se reflète ; Car cet or qu’on croirait au soleil dérobé, Ces prismes, ces rayons, ces fleurs de sa palette, Par un enchantement, de tes mains ont tombé.
Oui, grâce à toi, Titien réalisa son rêve : Sans l’amour à quoi bon les splendeurs de l’autel ? Dieu commence l’artiste et la femme l’achève : C’est par la passion qu’on devient immortel.
# Le Port déchu (Verhaeren)
### LE PORT DÉCHU

Un pauvre phare aveugle, où mord la rouille ; Quelques ancres sur le môle désert, Un cabestan fendu qui plus ne sert, Et, tout au loin, le pas d’une patrouille.
Nulle chanson de matelot ne brouille
Les fils du silence tissés dans l’air, Des gens muets rentrent par nombre pair
En des maisons antiques qu’on verrouille.
Pourtant, au coin du quai, s’élève encor, Battue et gémissante au vent du Nord, L’image, en bois sculpté, de la Fortune.
Mais que vienne l’instant où la nuit choit, L’eau se ternit et plus ne mire en soi, Jusqu’au matin, que l’or mort de la lune.
# Le Porte-Chaîne
## TABLE DES MATIÈRES

* Chapitre 1
* Chapitre 2
* Chapitre 3
* Chapitre 4
* Chapitre 5
* Chapitre 6
* Chapitre 7
* Chapitre 8
* Chapitre 9
* Chapitre 10
* Chapitre 11
* Chapitre 12
* Chapitre 13
* Chapitre 14
* Chapitre 15
* Chapitre 16
* Chapitre 17
* Chapitre 18
* Chapitre 19
* Chapitre 20
* Chapitre 21
* Chapitre 22
* Chapitre 23
* Chapitre 24
* Chapitre 25
* Chapitre 26
* Chapitre 27
* Chapitre 28
* Chapitre 29
* Chapitre 30
# Le Parapluie de l’escouade/De plus en plus fort
### DE PLUS FORT EN PLUS FORT

J’ai rencontré ce matin un homme, jeune encore, qui me verse une somme annuelle de 600 francs à seule fin que je n’imprime point son nom dans les feuilles publiques, mais que nous désignerons néanmoins sous le sobriquet de Captain Cap.
Le Captain Cap est un esprit curieux en lequel semblent s’être incarnés le sens de la météorologie, le bien informé des choses de mer, le génie du turf (le tout sans préjudice pour un vif penchant aux boissons cosmopolites).
Ayant beaucoup voyagé, le Captain Cap a beaucoup retenu, des aperçus esthétiques australiens et des airs de gigue de San-Francisco.
Le Captain Cap est ce qu’on appelle quelqu’un.
Je ne me souviens pas, depuis que je le connais, avoir seulement passé cinq minutes avec lui sans un petit effarement nouveau, un rien quelquefois, mais toujours quelque chose (sans qu’un muscle de sa physionomie ne tressaille, d’ailleurs).
Donc, ce matin, nous nous trouvions à une terrasse d’un café des Champs-Élysées (nous allons beaucoup au café, le Captain Cap et moi).
Nul garçon pour nous servir.
Cap sort de sa poche un décime et en frappe le marbre de la table avec violence.
Cet appel demeure vain.
Froidement Cap remplace l’humble heurtoir cuivreux par une pièce de cent sous. Et voilà qu’il tape, qu’il tape, qu’il tape.
L’inquiétante torpeur du café ne se réveille pas d’une semelle.
Alors, le brave Captain Cap, qui veut avoir le dernier mot, et boire, enfin ! extrait de son portefeuille un billet de mille francs, dont il choqua la table avec furie.
C’est seulement à cette intimation que le garçon se décide à se mettre à notre disposition.
# Le Parapluie de l’escouade/Doux Souvenir

Pour les autres éditions de ce texte, voir Doux souvenir.

### DOUX SOUVENIR

Au temps où j’étais étudiant, et que je n’avais pas d’argent pour aller au café, c’est au Louvre ou au Bon-Marché que je passais le plus clair de mes après-midi.
Nul, plus que moi, n’était preste à se faufiler au meilleur de la cohue.
Nul ne savait se faire coudoyer — je dis coudoyer rapport aux convenances — par des personnes plus accortes, plus dodues et d’une consistance plus ferme.
Et encore maintenant, malgré la haute situation que j’occupe à Paris, malgré les responsabilités qui m’incombent comme la lune, malgré les incessantes commandes de la province et de l’étranger, je ne dédaigne point d’aller passer, en quelque Calicopolis, une petite demi-heure ou deux.
Et puis, les souvenirs s’en mêlent.
Laissez-moi vous raconter une histoire (j’en meurs d’envie).
C’était voilà pas mal de temps, ce qui n’est pas fait pour me rajeunir.
J’avais contracté une ardente passion pour une jeune employée du Louvre.
Ce n’est pas qu’elle fût extraordinairement jolie, mais ses yeux noirs, où, des fois, se pailletait de l’or, avec, au fond, l’Énigme accroupie ; ses cheveux crépus encombrant son jeune front ; son petit nez rigouillard et bon bougre ; sa bouche trop grande, mais si somptueusement meublée, lui faisaient un si drôle d’air !
Un observateur superficiel n’aurait pas pu dire si elle était de Bénarès ou de la rue Lepic (dix-huitième arrondissement).
Chaque jour, je me présentais à son rayon ; et, pour avoir l’occasion de causer un peu, j’acquérais quelques objets dans les prix doux.
Lesquels objets, d’ailleurs, je me faisais froidement rembourser le lendemain, comme s’ils avaient brusquement cessé de me plaire.
Les choses n’allaient pas trop mal, quand un vieux monsieur, très allumé sur mon aimée de Montmartre, détermina une baisse subite sur mes actions.
Cet homme âgé était riche, aimable, copieux en promesses.
Bref, je résolus de lui faire une de ces petites plaisanteries qui engagent un monsieur à ne plus remettre les pieds dans une maison.
Un beau jour, je glissai dans la poche de son paletot un petit ivoire japonais préalablement dérobé par moi, et je le dénonçai à un inspecteur.
Le pauvre homme fut invité à se rendre dans le local ad hoc. Il dut signer des papiers compromettants et verser des sommes énormes.
Je ne le revis jamais au Louvre, mais, hélas ! je ne revis plus jamais non plus la jeune personne pour qui battait mon cœur.
Le lendemain même de son histoire, le monsieur l’avait fait mander par un tiers chargé d’or.
Cette aventure me servit de leçon, et depuis ce moment, je n’ai plus jamais fourré le moindre ivoire japonais dans la poche des vieux gentlemen.
# Le Parapluie de l’escouade/Histoire du petit Stephen Girard
### HISTOIRE DU PETIT STEPHEN GIRARD

Il existe à Philadelphie un homme qui — alors qu’il n’était qu’un jeune et pauvre petit garçon — entra dans une banque et dit :
— S’il vous plaît, monsieur, vous n’auriez pas besoin d’un petit garçon ?
— Non, petit garçon, répondit le majestueux banquier, je n’ai pas besoin d’un petit garçon.
Le cœur bien gros, des larmes sur les joues, des sanglots plein la gorge, le petit garçon descendit l’escalier de marbre de la banque, tout en suçant un sucre d’orge qu’il avait acheté avec un sou volé à sa bonne et pieuse tante.
Dissimulant sa noble forme, le banquier se cacha derrière une porte, persuadé que le petit garçon allait lui jeter une pierre.
Le petit garçon, en effet, avait ramassé quelque chose par terre : c’était une épingle qu’il attacha à sa pauvre mais fripée veste.
— Venez ici ! cria le banquier au petit garçon.
Le petit garçon vint ici.
— Qu’avez-vous ramassé ? demanda le majestueux banquier.
— Une épingle, répondit le petit garçon.
Le financier continua :
— Êtes-vous sage, petit garçon ?
Le petit garçon dit qu’il était sage.
— Comment votez-vous ?… Oh ! pardon, allez-vous à l’école du dimanche ?
Le petit garçon dit qu’il y allait.
Alors, le banquier trempa une plume d’or dans la plus pure des encres, écrivit sur un bout de papier St. Peter et demanda au petit garçon ce que cela faisait.
Le petit garçon répondit que cela faisait Salt Peter.
— Non, fit le banquier, cela fait Saint-Peter.
Le petit garçon fit : Oh !
Le banquier prit le petit garçon en affection, et le petit garçon fit encore : Oh !
Alors, le banquier associa le petit garçon à sa maison, lui donna la moitié des bénéfices et tout le capital.
Et, plus tard, le petit garçon épousa la fille du banquier.
Tout ce que possédait le banquier, ce fut le petit garçon qui l’eut.
Mon oncle m’ayant raconté l’histoire ci-dessus, je passai six semaines à ramasser des épingles par terre, devant une banque.
J’attendais toujours que le banquier m’appelât pour me dire :
— Petit garçon, êtes-vous sage ?
Je lui aurais répondu que j’étais sage.
Il aurait écrit St John, et je lui aurais dit que cela voulait dire Salt John.
Il faut croire que le banquier n’était pas pressé d’avoir un associé ou que sa fille était un garçon, car un jour il me cria :
— Petit garçon, que ramassez-vous là ?
— Des épingles, répondis-je poliment.
— Montrez-les moi.
Il les prit, et moi, je mis mon chapeau à la main, tout prêt à devenir son associé et à épouser sa fille.
Mais ce n’est pas à cela qu’il m’invita :
— Ces épingles, rugit-il, appartiennent à la banque ; et si je vous retrouve encore rôdant par ici, je fais lâcher le chien sur vous.
Je partis, laissant ce vieux bougre en possession de mes épingles.
Dire, pourtant, que c’est comme ça dans la vie !
# Le Parapluie de l’escouade/Feu
### FEU

On m’a raconté, dans le temps, une histoire qui m’a beaucoup amusé.
Un monsieur était mort après avoir recommandé qu’on incinérât son corps.
Quand l’employé ad hoc demanda à la veuve quel genre de crémation elle désirait pour le défunt (du four français ou du four milanais ?) la pauvre femme s’écria vivement : — Oh ! monsieur, le four français ! Mon cher mari ne pouvait pas sentir la cuisine italienne.
Ce bel exemple de piété conjugale m’est revenu à la mémoire en apprenant qu’un comité de perfectionnement des services de la crémation fonctionnait activement à la Préfecture de la Seine.
La composition de ce comité n’est point sans intérêt : les médecins y sont en majorité, D$^r$ Bourneville, D$^r$ Martin, D$^r$ Napias, etc.
Pourquoi tous ces docteurs ?
Je comprends qu’on tienne à sa clientèle, mais s’y intéresser jusqu’à la combustion inclusivement, me semble le fait d’une insistance fâcheuse. Trop de zèle, messieurs !
Les reproches qu’on fait à la crémation, telle qu’elle a été pratiquée jusqu’aujourd’hui, sont assez pittoresques.
Ainsi, les règlements du Père-Lachaise autorisent seulement cinq personnes du convoi à assister à l’opération.
Pourquoi cet exclusivisme rigoureux à l’égard d’une représentation dont on ne donnera pas de seconde et qui n’a pas eu de répétition générale ?
Et, sur les cinq assistants, un seul a le droit de suivre, par un regard spécial réservé aux employés, les progrès de l’incinération.
Cet unique voyeur constitue-t-il un contrôle sérieux ?
Et puis, pourquoi ce contrôle ? Craint-on que l’administration ne dérobe le macchabée ? Qu’en ferait-elle, je vous le demande un peu ?
Pendant que les cinq privilégiés se chauffent au feu du feu (un joli mot, en passant), les autres invités vont tuer le temps autour du colombarium. Alors, qu’arrive-t-il ? Le vent rabat sur ces gens une fumée qui n’est pas seulement celle du charbon.
Sensation extrêmement désagréable ! Car, enfin, on peut avoir eu un monsieur dans le nez, durant sa vie, sans éprouver le besoin de le renifler encore après son trépas.
D’autres détails pénibles seront évités dorénavant.
La commission élabore un projet de funérailles décentes et même somptueuses.
L’idée de transformer les défunts en briquettes, pour le chauffage des héritiers, a été définitivement écartée.
C’est égal, quelle drôle d’idée d’avoir mêlé tous ces médecins à cette histoire !
La prochaine fois que je serai malade, ce n’est certainement pas le docteur Napias que j’enverrai chercher.
J’aurais trop l’obsession de me dire :
— Avec celui-là, je suis flambé !
# Le Parapluie de l’escouade/Half and Half
### HALF AND HALF

La scène représente la terrasse d’une brasserie à britishes prétentions. Sur les vitres, le passant attardé (il est midi moins le quart) peut lire : American Drinks, Luncheon, Pale Ale, Stout.
Malgré soi, on évoque les deux vers du poète Alphonse Allais :
Soubeyran, marchand de vin, pale ale, porter,
Sous Berr, en marchant, devint pâle à le porter.
Une jolie petite femme s’installe à la terrasse et frappe la table de zinc du bout de son ombrelle. Arrive Pierrot, garçon de café.
Pierrot, suffoqué jusqu’aux moelles par le charme de la jeune personne, lui demande ce qu’elle prend.
La jeune personne exprime qu’elle désire un vermouth-cassis, surtout, pas beaucoup de cassis.
Cependant que Pierrot est rentré dans l’établissement, afin d’y quérir les éléments constitutifs d’un vermouth-cassis, deux reconnaissables snobs prennent place à un guéridon, non loin de l’exquise créature.
Revient Pierrot. Il sert l’adorée, non sans trouble, et s’informe auprès des ridicules quidams de ce qu’ils prennent.
Les imbéciles en question demandent une pinte d’half and half, ce qui est un mélange de blonde ale et de stout noir comme l’Érèbe.
Troublé, plus qu’on ne saurait dire, par la présence de la jolie petite bonne femme, Pierrot se trompe, et au lieu d’une pinte de half and half, il rapporte une pinte d’ale.
Les snobs gueulent, tels des putois.
Pierrot, extrêmement embêté de son erreur, car la patronne est rosse, remporte sa bière et se dispose à remettre les choses en état quand…
… Une idée géniale lui vient. Il prend une écritoire de l’établissement, verse quelques gouttes d’encre dans la blonde ale des snobs et leur rapporte, avec un bon sourire, cette mixture inédite.
Les snobs boivent et trouvent ça très bon.
Si bon qu’ils partent, laissant à Pierrot un gros pourboire avec lequel il entretient la jolie petite bonne femme.
# Le Parnasse contemporain/1869/Gaston de Foix

Ses cheveux sont rougis d’un flot de sang vermeil ; De ses lèvres en fleur s’envole un dernier râle ; Ainsi qu’un lis fauché, le jeune héros pâle Dort, sur des étendards, de l’éternel sommeil.
Le chapelain, de l’âme évoquant le réveil, Devant le trépassé chante de sa voix mâle ; Les rudes lansquenets, tout bronzés par le hâle, Entourent, à genoux, le funèbre appareil.
Et, de deuil suffoqués, les vaillants capitaines. Sur le mort inclinant leurs figures hautaines. Viennent baiser sa main blanche comme un paros.
Car le preux qui se vient d’endormir dans la gloire Aux accents des clairons qu’emboucha la victoire, C’est Gaston de Nemours, prince plus beau qu’Éros.
# Le Parnasse contemporain/1869/Icare

J’ai souvent répété les paroles des sages, Que tout bonheur humain se paye & qu’il vaut mieux, Libre & fort, dans la paix immobile des Dieux, Voir la vie à ses pieds, du bord calme des plages.
Mais maintenant l’abîme a fasciné mes yeux ; Je voudrais, comme Icare, au-dessus des nuages, Vers la zone de flamme où germent les orages M’élancer & mourir quand j’aurai vu les cieux.
Je sais, je sais déjà tout ce que vous me dites, Mais la vision sainte est là ; je veux saisir Mon rêve, &, sous le ciel embrasé du désir.
Braver la soif ardente & les fièvres maudites. Et les remords sans fin, pour ce bonheur d’un jour, Le divin, l’infini, l’insatiable amour.
# Le Parnasse contemporain/1869/Espoir

Aux hommes de mon temps je rêve un cœur hanté Par quelque grand projet d’envergure superbe, Tel que les bons géants qui sommeillent sous l’herbe En concevaient aux temps féconds de l’équité.
Et, prenant mon désir pour la réalité, Comme à Lazare mort un jour parla le Verbe, Je leur dis : Levez-vous, car voici que la gerbe Du froment de justice est mûre cet été.
Morts vivants ! lâches morts qu’aucune voix n’effare, Ils ne se lèvent pas ainsi que fit Lazare Et demeurent scellés sous leur abattement.
Mais dussé-je en ôter la pierre avec ma bouche, Tu luiras, ô grand jour où je vaincrai leur couche, Car d’un immense espoir mon âme est en tourment.
# Le Parnasse contemporain/1869/Hymne

﻿Je porte en moi l’âme du Monde, L’âme du magnifique & vivant Univers, ﻿Ame mobile, âme féconde Où des Printemps hardis chassent les durs Hivers !
﻿La Terre, en qui je bois ma force, Me mêle à ses gaîtés ainsi qu’à ses douleurs, ﻿Comme l’arbuste à frêle écorce Trempé de sa rosée & teint de ses couleurs.
﻿O misère ! La froide brume Appesantit mon rêve avec le front des bois. ﻿O splendeur ! L’aube qui s’allume Dans tous les plis du cœur m’illumine à la fois.
﻿Hors de moi s’enfuit quelque chose Sur le cours d’eau, sur l’aile agile des ramiers, ﻿Je sens rire en moi, blanche & rose, La floraison d’avril tremblant sur les pommiers.
﻿Avec les grands pins que tourmentent Sur leurs pics de granit les ouragans hurleurs, ﻿Soudain, mes pensers se lamentent, Et se dressent, d’un jet, vers d’étranges hauteurs !
﻿Et le mot, le seul mot d’espace Sous mon crâne surpris ouvre de tels déserts, ﻿Que l’hirondelle, bientôt lasse, Regrette, à les franchir, l’immensité des mers.
﻿En toi, par toi, Monde admirable, Je vis, mêlant ma force à ton activité ; ﻿Je suis ta course infatigable, Sans peur, comme l’enfant par sa mère emporté.
﻿Marchons. Quelqu’un doit nous attendre Je ne sais où. Marchons par l’espace & le temps ﻿Hélas ! sans jamais rien comprendre À ce commun labeur qui nous tient haletants !
# Le Parnasse contemporain/1869/J’aimais autrefois la forme païenne

J’aimais autrefois la forme païenne ; Je m’étais créé, fou d’antiquité, Un blanc idéal de marbre sculpté D’hétaïre grecque ou milésienne.
Maintenant j’adore une Italienne, Un type accompli de modernité, Qui met des gilets, fume & prend du thé, Et qu’on croit Anglaise ou Parisienne.
L’amour de mon marbre a fait un pastel, Les yeux blancs ont pris des tons de turquoise, La lèvre a rougi comme une framboise,
Et mon rêve grec, dans l’or d’un cartel Ressemble aux portraits de rose & de plâtre Où la Rosalba met sa fleur bleuâtre.