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# La Figure de proue/D’une fenêtre sur la Seine
### D’une fenêtre sur la Seine
#### I

Je pense seule à ma fenêtre de Paris, Devant le Louvre noir dans le temps glauque et gris, Devant la Seine entre ses quais de pierre dure, Ses ponts, ses deux ou trois peupliers sans verdure.
Je pense au cher pays d’Afrique tout doré Qui, dans un pli profond de ma mémoire, brille ; À ce Paris qui fut et demeure ma ville ; À des pays encore inconnus où j’irai ; À ma tendresse au fond de moi comme un sourire, À des choses aussi que l’on ne peut pas dire Et qui brûlent mes yeux de domination.
Je pense avec indifférence et passion À tout ce qui m’attend, à tout ce qui m’amuse. — Et la lune, qui s’accentue avec le soir, Avance tout à coup, comme une qui veut voir, Dans mon rêve secret son visage d’intruse.

#### II

Le Louvre me regarde au coin noir de ma vitre Avec les yeux profonds de l’histoire de France. Pourtant, aimé-je encor la chère accoutumance De Paris ? Mon destin m’ouvre un nouveau chapitre.
Il faudrait s’accouder et se reprendre toute. Mais comme jamais plus mon regard ne s’arrête, Je vais toujours devant et sans tourner la tête : Car j’ai quitté tous les pays. Je suis en route.

#### III

Le cri des bateaux sur la Seine M’entre en plein cœur comme un poignard. Mais je suis seule. Nul n’est là pour mon regard, Pour mon âme et ce qui la mène.
Mon cœur s’est éteint dans le gris, Mon cœur où flamboyait l’Afrique… Repose dans mes mains, mon cœur mélancolique, Voici ce que t’a fait Paris.
Ô moi passée, ô mon aînée ! N’avons-nous pu nous délier ? L’Afrique se débat dans mon mal familier Comme en un piège d’araignée.
L’Afrique est morte, mouche d’or, Dans les réseaux de la grisaille… Poignards, cris des bateaux, à quoi bon qu’on s’en aille Si l’on doit au retour se retrouver encor ?
# La Figure de proue/Dialogue
### Dialogue

— Absente, te voici ? D’où viens-tu donc ?  — De loin. — Et qu’as-tu fait ?  — Je ne sais plus.  — Et qui t’amène ? — Toi, pays ! ton odeur de goudron et de foin. — Ne rapportes-tu rien ? Ni l’amour ni la haine ? — Rien.  — Quel est ton trésor ?  — L’amour qu’on a pour moi. — Tes yeux sont si changés ! Qu’as-tu vécu ?  — La vie. — Cœur glacé ! Quelle est donc aujourd’hui ton envie ? Qu’attends-tu ?  — Le hasard.  — N’as-tu donc nul émoi ?
— Si ! te revoir, ô mon pays !  — Pourquoi ?  — Je t’aime — Qu’y a-t-il donc en moi qui te touche ?  — Moi-même
# La Figure de proue/Débandade
### Débandade

Ce jour tumultueux rejoint la nuit, au bord Du ciel rapide et gris fuyant sur les vallées, Et, dans le crépuscule où la forêt se tord, Il pleut au vent parmi les branches bousculées.
Le silence rompu craque de toutes parts. Octobre se répand, roux sur la mousse verte. — Comme il fait violent et comme il se fait tard, Et comme la nature, ici, court à sa perte !
Est-ce vraiment la fin de tout ce que j’aimais ? Automne ! Je sais bien, ta mort est provisoire ; Mais dans ce chien et loup furieux, comment croire Que tout ne s’en va pas, à jamais, à jamais ?…
# La Figure de proue/Déclaration
### Déclaration

Moi qui viens des gens que tu parques Entre ton port et ton clocher, Qui pourra jamais arracher Mon cœur de toi, ville des barques ?
De jour et de nuit, combien j’aime Les voir gagner les horizons, À la fois oiseaux et poissons, Ces barques que le vent essaime !
Honfleur, ô ma ville, ô ma barque, Au pays froid, au pays chaud, Je porte dans l’âme la marque De tes voiles rudes : H. O.
# La Figure de proue/Delenda est
### « Delenda est… »

Nous hanterons longtemps cette mer jamais basse Dans laquelle sombra toute l’antiquité, Où les cailloux mouillés d’écume qu’on ramasse Se souviennent encor d’avoir été sculptés.
Carthage ! nous irons par tes moissons tranquilles Que les souffles marins remuent profondément, Et nos pieds blesseront une ou deux ou trois villes Mortes devant tes flots royaux de diamant.
Le Souvenir fera rouler les mers humaines Qui, furieusement, se heurtèrent ici, Et les soirs empourprés reparleront des haines Dont les champs et les eaux font encor le récit…
Ah ! cette âpre cité qui ne veut pas se taire ! Que dit Caton, ce soir ?… Morte, Carthage ? — Non L’Invisible, debout, surgit de cette terre, Et voici devant nous plus qu’une ville : un nom.
# La Figure de proue/De retour
### De retour

Sur les quais de Rouen dont la masse s’allège De mâts, de flèches d’or et de peupliers droits,  Dans l’odeur du bois de Norvège  Marchant sur nos pas d’autrefois,
Nous regardions avec des prunelles changées, Car nous avions humé d’autres parfums plus forts,  Frôlé d’autres coques chargées  Et le désordre d’autres ports.
Nous sentions vivre en nous cette philosophie De revenir plus gaie avec des yeux meilleurs  Du fond de la géographie  Et des voyages vers ailleurs.
Comprendra-t-on jamais la mémoire qui hante L’être qui, lourd encor des roulements du flot,  Va d’une marche titubante  Avec un cœur de matelot ?
Ainsi, l’esprit rêvant de choses nostalgiques Et plein des souvenirs du loin comme d’un lest,  Nous allions sous les cieux obliques  Du nuageux mois d’août de l’Ouest.
Et, revenue au port, loin du large où l’on tangue. Heureuse, nous riions de nous sentir chez nous  Et de parler la rude langue  Sarrasine au pays des roux.
# La Figure de proue/Deuxième octobrale
### Deuxième octobrale

Je suis chez moi. Voici mes tableaux coutumiers. Je quitte mes marins, ce jour, pour mes fermiers.  Ma ville vieille est sur ma baie, Mais je vais vers la route, où, derrière la haie, On entendra quelqu’un gauler dans les pommiers.
Je suis chez moi. Je mène au pas une âme alerte Le long de chaque rue ou de chaque chemin.  Je tiens, comme au fond de ma main, Mon beau pays qui sent la barque et l’herbe verte. — Et c’est tout aujourd’hui, tout hier, tout demain.
# La Figure de proue/D’une fenêtre sur la rade
### D’une fenêtre sur la rade
#### I Envol

Dans le creux de ces huit montages orageuses, La baie au soir tombant est comme un bol de lait.
Viens t’accouder devant le port, puisqu’il te plaît De voir évoluer les coques voyageuses.
Tu ne sais pas le mal et le bien que te font Ce soir tombant, ce ciel, ce port, ces promenades,
Toi dont l’âme d’oiseau de mer, devant les rades, Tourne en criant autour des bateaux qui s’en vont.

#### II Élan

Personne ne pourra sur la terre savoir  Combien j’aime les silhouettes Des puissants paquebots ancrés, rouges et noirs, Dans les ports bleus d’Afrique où tournoient les mouettes.
Ô mes chers paquebots pour un jour à l’écart  Du large où le destin se joue, Que soit ma face au vent la figure de proue De vos avants tournés du côté du départ !…

#### III Veillée

À la fenêtre lumineuse de la chambre, Le clair de lune, peu à peu, devient le jour. Qu’est-ce donc, dans ton âme obscure, qui se cambre  Et qui s’affaisse tour à tour ?
Pourquoi donc cette nuit de veillée inquiète ? Faut-il, faut-il, alors que le monde est blafard Et mort, qu’un bateau sombre attende quelque part, Et que soit ton repos, comme d’une mouette, Égratigné par la grande aile du départ ?…
# La Muse gaillarde/Étude de nu

Un jeune Italien, superbe et fait au tour, ﻿Qui posait tour à tour Les Christ, les Apollon ou les Chaste Suzanne, ﻿Le sacré, le profane,
En somme tout ce que comporte son métier, ﻿Un de ces jours derniers, Eut séance aux Beaux-Arts — côté des demoiselles, ﻿Nos futures Apelles. —
Comme il devait poser le nu — bien entendu, ﻿Ça n’est pas défendu — Il eut tôt enlevé son grimpant, sa liquette, ﻿Et fut sur la sellette ;
Non sans avoir gardé pour se ceindre les reins ﻿Et pays riverains Une étoffe pudique en accent circonflexe, ﻿Par respect pour le sexe.
Ah ! bien, oui ! vas-y voir. « Eh ! mon Dieu, qu’ès aco ? ﻿Quel est ce caraco ? Que vient-il faire là ? » s’écria l’une d’elles ﻿À ce roi des modèles.
« Bien sûr, reprit une autre, ôte ton caleçon, ﻿Et vite, mon garçon. Sache bien que chez nous un sexe seul existe, ﻿Neutre : celui d’artiste.
« Représenter la vie et son moindre attribut, ﻿Voilà bien notre but. » « Est-ce que tu nous prends, confirma la massière, ﻿Pour de ces grimacières
« Qui tombent en syncope en voyant Spartacus ﻿In naturalibus ? À cette heure tu es Adam, avant sa faute, ﻿Avec ses… treize côtes.
« Penses-tu, par hasard, que nous nous attachons ﻿À peindre des torchons ? Et que seul un Detaille ou tel peintre d’histoire ﻿Peut rendre des… histoires ?
« Quant à moi, j’en ai vu bien d’autres, Dieu merci ! ﻿Et ces mômes aussi. Ainsi, mon pauvre ami, sans surseoir davantage, ﻿Montre tes avantages. »
L’homme n’était pas dur, ou du moins, pas encor. ﻿« Fort bien, dit-il, d’accord. » Et d’un geste enlevant ce caleçon morose ﻿Il leur « donna » la pose.
Ces dames aussitôt éprises de dessin, ﻿Sévirent du fusain, S’y prenant d’une sorte, avec leurs doigts malingres, ﻿À faire hurler Ingres.
Pour ce qui est d’Adam, avant qu’il ait péché, ﻿Il prit l’air détaché… Mais voilà que plus tard, au cours de la séance, ﻿Il eut comme une transe ;
Il sentit qu’il allait arriver un malheur. ﻿Était-ce la chaleur ?… Le Diable ?… je ne sais, tous ces yeux qui l’allument, ﻿Le brûlent, le consument ?…
Toujours est qu’il donna des signes assez forts ﻿De son trouble… au dehors. Car pour être modèle on n’en est pas moins homme, ﻿À Paris comme à Rome.
Elles, en voyant ça, qui leur en bouche un coin, ﻿N’allèrent pas plus loin, Se signèrent trois fois et firent leur prière. ﻿« Bigre ! dit la massière,
« Nous n’avions pas prévu ce cas particulier. ﻿Il faut te rhabiller, Mon chéri. Va ailleurs terminer ta séance… ﻿Mais, à propos, j’y pense :
« Tu n’as peut-être pas d’argent, dit-elle encor, ﻿Tiens, prends toujours cet or. » En lui glissant en main une somme éloquente ﻿De quatre francs cinquante.
L’Italien les prit, et, se grattant le cou : ﻿« Ça n’est pas bien beaucoup, Dit-il, il ne restera rien, par la Madone ! ﻿Pour la petite bonne. »
# La Muse gaillarde/Ô vin !

Jardin habité par le suave Ariel Où viennent se griser de parfum et de miel Les papillons poudrés et les blondes abeilles, Ô Vin ! fais mon cœur chaud et mes lèvres vermeilles !
Orgie étourdissante où filles et garçons Font assaut de baisers, de danses, de chansons Au bruit des tambourins bourdonnants et des flûtes, Ô Vin ! dans ma cervelle il faut que tu culbutes !
Gai paradis où des amoureux de vingt ans Qui sont coiffés de grâce et vêtus de printemps S’aiment ingénument dans les molles prairies, Ô Vin ! débite-moi mille galanteries !
Temple prestigieux, rond, s’il n’est pas carré, Sans cesse palpitant du rouge feu sacré Qu’entretient chastement une jeune vestale, Ô Vin ! habille-moi de pourpre orientale.
Torrent impatient dont les flots turbulents Semblent un vol fantasque et brusque d’oiseaux blancs Qui dans l’air irisé iraient semant leurs plumes, Ô Vin ! je veux bondir sur tes folles écumes !
Mer éternellement pacifique : toujours Le marin y connaît l’ivresse des retours Sous les yeux bienfaisants des lointaines étoiles, Ô Vin ! sillonne-moi d’espoirs, célestes voiles !
Église où sur l’encens et comme épris de ciel Montent les chœurs divins de Bach et de Hændel Multipliés vers Dieu par les orgues mystiques, Ô Vin ! emporte-moi sur l’aile des cantiques !
Admirable festin où des rois très cléments Boivent à la santé des poètes charmants, Rois n’ayant que le Beau pour loi, le Beau pour culte, Vin ! distrais-moi du mal par ton joyeux tumulte !
Éveil de la nature au joli mois d’avril Quand un peu de douceur flotte dans l’air subtil, Quand c’est poindre partout la sève rose et verte, Vin ! sois-moi sur le Bien une croisée ouverte !
Fontaine de Jouvence où se baignent les dieux Fais mon cœur toujours jeune et toujours radieux ! Miroir de vérité brillant comme la flamme, Ô Vin ! qu’en mon ivresse on sache encor mon âme !
Ciel que ne peut fixer le regard ébloui Où le soleil d’été demeure épanoui Sans que dans l’Océan jamais il s’engloutisse, Ô Vin ! dis à mes pas le chemin de justice !
Ville en fête ; voici le César triomphant Porté par ses soldats comme un petit enfant, Lui et son char paré du sang de la victoire, Ô Vin ! ordonne-moi de mépriser la gloire !
Poème de tendresse écrit par Valmîki Dont la seule lecture ennoblit le yoghi, Que la bonté chez moi devienne machinale, Ô Vin ! vin d’amarante et de pourpre automnale !
# La Muse gaillarde/…Ne parlez pas tous à la fois

Je demande en mariage ﻿La fille d’un roi, Avec ou sans alliage : ﻿Plutôt sans, ma foi.
Mais je la voudrais très belle, ﻿Et voudrais encor Qu’elle eût une ribambelle ﻿De beaux écus d’or.
Certes, un lyreur irritable ﻿N’est pas un miché, Mais c’est un parti sortable, ﻿Sinon recherché.
Je ne suis pas sans fortune, ﻿D’ailleurs, savez-vous ? J’ai mes terrains de la lune ﻿Semés de cailloux ;
J’ai de l’air sur la montagne… ﻿Je ne compte pas Mille châteaux en Espagne, ﻿Tout là-bas, là-bas…
Ni mes palais sur le sable, ﻿Mes rêves en l’air, C’est quelque chose, que diable ! ﻿Ni ma part d’enfer.
Ma reine ! je l’ai trouvée ﻿Plus splendide encor Que je ne l’avais rêvée : ﻿En chair et en or !
Eh bien ! nous ferons la noce ﻿Quand le mois de mai Roulera sur son carrosse ﻿De roses gemmé.
Nous n’irons pas à l’église, ﻿Mince d’horizon ! — Quatre murs, quoi qu’on dise ﻿Sont toujours prison.
Mais dans la forêt voisine, ﻿Sous le grand ciel bleu ; Les forêts sont, j’imagine, ﻿Plus pleines de Dieu.
N’aurons non plus de prêtaille ﻿En habits de paon, Dont la voix nasille et braille : ﻿Balaban, ban ban.
Je ne veux pour tous murmures ﻿Sous les verts arceaux, Que le chant dans les ramures ﻿Des petits oiseaux.
Et les pins mélancoliques ﻿Pour mon cœur fervent Seront les orgues mystiques, ﻿Si souffle le vent.
Les cieux, comme une féerie, ﻿Seront éclatants : Poète qui se marie ﻿A toujours beau temps.
Si, comme témoins, ma mie, ﻿Et comme invités A toute une académie ﻿De rois hauts cotés
De seigneurs sans importance… ﻿— Car je ne saurais L’en empêcher, comme on pense, ﻿Pour avoir la paix ;
J’en aurai, moi, de plus chouettes ﻿Et sans nul arroi, Car ce sera des poètes, ﻿Des gueux comme moi.
Après la cérémonie… ﻿Quoi, me dira-t-on, La noce est-elle finie ﻿Sans un gueuleton ?
Ah ! loin de moi ces pensées ﻿C’est me faire affront. Des tables seront dressées ﻿Qui s’écrouleront
Sous mille vins délectables, ﻿Mille vins rêvés. Je dirai aux pauvres diables : ﻿Mangez et buvez.
N’épargnez pas la popotte, ﻿Puisque, aussi bien, c’est Elle qui paiera la note ﻿Dessus son budget.
Et je dirai à ma reine : ﻿« M’amour, donne-leur À tous une bourse pleine ﻿Avec une fleur ;
La fleur où le rire éclate, ﻿Pour leur rappeler De ta bouche délicate ﻿Le galant parler ;
Et la bourse où l’or flamboie, ﻿Pour — uniquement — Leur donner un peu de joie ﻿Pendant un moment.
Ils célébreront ta gloire ﻿Sur l’aile des vers, Et rediront ta mémoire ﻿Par tout l’univers.
Nous, nous aurons, je l’espère, ﻿Des enfants, un jour, Qui feront, comme leur père, ﻿Des vers à leur tour.
# La Muse malade

* Les Fleurs du mal/1857/La Muse malade
* Les Fleurs du mal/1861/La Muse malade
# La Muse qui trotte/10
### LES GRAND’MÈRES

Au bois, dans les routes tranquilles, Avant l’heure où, par longues files, Viennent les mondains triomphants, Les bonnes grand’mères seulettes
S’en vont, minces ou rondelettes, Promener leurs petits-enfants.
La nourrice ou la gouvernante
Les suit d’une marche traînante, Les bras ballants, le nez au vent, Tandis que, proprets et bien sages, En rang, comme des jeunes pages, Les petits trottent par devant.
Bientôt on avise une allée
Pas trop à l’ombre, bien sablée ; On s’arrête, et l’on va chercher
Dans le coupé qui stationne
Les larges pliants en cretonne
Sous les jambes du vieux cocher.
Et là, sans penser à grand’chose, On s’installe, on respire, on cause,
— Menus sujets cent fois traités ! —
Les nourrices sont écarlates… Les bonnes mamans sont béates… Et les petits font des pâtés.
Ô bonnes grand’mères chéries, Parmi ces verdures fleuries
Dont s’ombragent vos blancs cheveux, Goûtez-les, ces heures suaves, Et soyez doucement esclaves
Du blond tyran qui dit : « Je veux ! »
D’un regard qui vit tant de choses
Caressez-les, ces bébés roses ! Contemplez bien leurs traits aimés, Pour qu’un jour, quand en viendra l’heure, Fidèle, l’image demeure
En vos yeux à jamais fermés !
Oui, soyez faibles, soyez lâches ! Méprisez les maussades tâches
Et les principes rigoureux…
Ne songez, — faciles problèmes ! —
Qu’à vous rendre heureuses vous-mêmes
En rendant les autres heureux !
Jadis, jeunes femmes fêtées, Folles, rieuses, emportées
Dans le tourbillon élégant, Que de fois êtes-vous venues
Suivre ces mêmes avenues
En quelque équipage fringant !
On vous admirait au passage, Et peut-être, sous le corsage, Votre cœur a-t-il palpité
Quand un ami discret et tendre
Qu’on attendait… sans trop l’attendre, Arrivait de votre côté.
Peut-être, de votre voiture, Tout heureuses de l’aventure, Descendiez-vous quelques instants, Et, sous l’ombre fraîche et complice, Écoutiez-vous ces mots qu’on glisse
À l’oreille, un soir de printemps…
Ils sont passés ces temps de joie ! Mais qu’importe ? Dieu vous envoie, Pour éclairer vos derniers jours, D’autres bonheurs, d’autres tendresses… Et les enfantines caresses
Valent bien les vieilles amours.
Pressant de vos lèvres fanées
Ces fronts si purs où les années
N’ont mis trace d’aucun émoi, Vous comblez ce désir suprême
D’aimer toujours, d’aimer quand même, Que toute femme porte en soi !
Aussi, par les routes tranquilles, Avant l’heure où, par longues files, Viennent les mondains triomphants, Ô bonnes grand’mères seulettes, Allez, minces ou rondelettes, Promener vos petits-enfants !
# La Muse gaillarde/Éloge du mot boire

Le joli mot que voilà : Boire ! Qu’en pensez-vous ? Boire ! Moi je suis tout prêt à croire Qu’aucun ne vaut celui-là !
Ivrognes, ô bons apôtres, Que je porte dans mon cœur, N’est-ce pas qu’à la rigueur On peut se passer des autres ?
Boire ! Eh bien ! cela dit tout ; Que voulez-vous autre chose ? Tel un sourire de rose, Cela se comprend partout.
C’est le seul mot du langage Qui, par sa fraîche couleur, A pour moi quelque valeur Quelque évidence en partage.
Vous avez mille façons De le prononcer, madame, Ce mot délicieux, âme De nos sublimes chansons !
Dites-le, pour moi, de grâce, Gentiment, bien comme il faut ; Ah ! pour l’amour de ce mot, Souffrez que je vous embrasse.
Comme délicatement La bouche éclot pour le dire ! C’est comme un fin Vau-de-Vire Du vieux poète normand.
C’est un os rempli de moelle, Et quand je le dis, parbleu ! Je crois manger du ciel bleu Ou bien croquer une étoile !
C’est une rose pompon Qui pare la plus farouche ; Cela vous fond dans la bouche Comme un suave bonbon.
C’est un rubis sur la langue, Tout imprégné de soleil : Auprès de ce mot vermeil Toute fleur paraît exsangue.
On dirait, sur le printemps De votre bouche mutine, Une abeille qui butine Le sucre blanc de vos dents.
Qu’il sorte d’un air aimable De vos lèvres de velours ; Hurlez-le comme deux sourds Chez un tavernier du diable ;
Dites-le tout haut, tout bas ; N’importe comment, je l’aime. Il me semble inouï même Lorsque je ne l’entends pas.
Le soleil, en quelque sorte Le crie à l’immensité ; La lune l’a répété Tant de fois qu’elle en est morte.
C’est l’unique mot des dieux, Le mot le plus vénérable. Je me donne bien au diable, Si ça n’est pas le plus vieux.
C’est le verbe d’excellence Qui doit dissiper la nuit. C’est tout ce que dit le bruit Et que pense le silence !
Moi, je le dis constamment ; La musique en est si tendre, Que je veux toujours l’entendre, Que je le rêve en dormant.
Un enfant qui vient de naître Le dit comme vous et moi, Car, selon l’humaine loi, C’est le premier à connaître,
Et c’est aussi le dernier. Quand survient la mort farouche, Un moribond sur sa couche, Cherche à le balbutier.
Vous demandiez, tout à l’heure, Si j’avais quelque façon À moi, de le dire ? Non Car chacune est la meilleure.
Mais, pour parler sans détour, Si vous désirez le dire Simplement, comme on respire, Dites-le cent fois par jour.
# La Muse qui trotte/11

* DIMANCHE AU BOIS
* Aux Acacias, en files serrées,
* Se suivant ainsi qu’à l’enterrement,
* Les voitures vont, solennellement,
* Dans un poudroiement de vapeurs dorées.
* Les pesants landaus, remplis d’étrangers
* — Moustaches d’ébène ou moustaches rousses —
* Croisent doucement, sans bruit, sans secousses,
* Les victorias aux ressorts légers.
* Les appels stridents de la trompe en cuivre
* Éclatent du haut du mail, où l’on voit,
* Tel qu’un vol d’oiseaux perchés sur un toit,
* Un groupe de gens amusés de vivre.
* Les saluts profonds comme des plongeons
* S’échangent de l’une à l’autre voiture,
* Tandis que dans l’air part à l’aventure
* Le pif ! paf ! nerveux du tir aux pigeons.
* C’est la fête calme et toujours réglée
* Du grand monde et du demi-monde, allant
* Traîner un ennui vague et nonchalant
* Sous les frais arceaux de la longue allée.
* Mais quand c’est dimanche, et qu’au ciel sans fond
* S’étendent des bleus cendrés de turquoises.
* On voit les bourgeois, avec leurs bourgeoises,
* Sur les gazons clairs réunis en rond.
* Le repas fini, bouteilles vidées,
* Ils demeurent là, tout l’après-midi ;
* Les hommes fumant d’un air engourdi ;
* Les femmes causant, veules, débridées.
* Le petit dernier dans son berceau blanc,
* Sommeille, à l’abri des rayons barbares ;
* Les garçons bruyants s’essoufflent aux barres ;
* Les fillettes font sauter le volant…
* Et sur tous ces gens — floraison humaine
* Dont chaque gazon semble pailleté —
* Comme un brouhaha, flotte la gaîté
* Des cris contenus toute la semaine.
* Parfois, vers le soir, dans le ciel brouillé
* Des nuages gris frangés d’écarlate
* Montent lentement : un orage éclate…
* Voilà le terrain d’un coup balayé.
* Tous, d’un même élan, grand et petit monde,
* Sous l'averse brusque ont fui lestement,
* Et c’est une course, un affolement
* À travers le bois que la pluie inonde.
* Les chevaux cinglés filent sans retard ;
* Chapeaux sur le nez et nez sur leurs guides,
* On voit les cochers, fantômes humides,
* Disparaître au loin dans un fin brouillard ;
* Comme des troupeaux surpris, les familles,
* Jupons retroussés, ombrelles au vent,
* Cherchent un abri proche et décevant
* Sous le dôme vert des frêles charmilles.
* Mais bientôt le ciel s’est rasséréné ;
* Tout s’est apaisé, vent, tonnerre et pluie :
* On sort de son gîte, on rit, on essuie
* Le jupon de soie un brin chiffonné ;
* Droit sur son épaule, ainsi qu’une plume,
* Le père a posé l’enfant barbouillé…
* Et l’on s’en revient, par le bois mouillé,
* Vers le grand Paris dont le gaz s’allume.
# La Figure de proue/Sonneries du soir
### Sonneries du soir
#### I

Quand l’invisible cor qui s’éteint et renaît, Déclarant la détresse immense de l’automne, Du fond de la forêt, au soir, tremble et détonne,  Qu’est-ce donc en nous qui s’étonne  Et qui pourtant se reconnaît ?
Quelle France ancienne en notre âme se lève ? Pourquoi sanglotons-nous quand passe cette voix ? Pourquoi, pourquoi, la sonnerie, à travers bois.  Comme un pauvre cerf aux abois,  Poursuit-elle ainsi notre rêve ?…

#### II

Sur la rivière et sur le pré Parmi quoi déjà traîne un septembre doré,  C’est l’hallali que sonne,  Des profondeurs de la Brothonne,  Vers un cerf invisible un cor désespéré.
 Pourquoi, quand nous étions sereine Et ne songeant à rien, ce soir, sur le talus,  La forêt souveraine,  À notre âme contemporaine, Parle-t-elle d’un temps dont nous ne sommes plus ?…
# La Figure de proue/Triomphe
### Triomphe

Le cimetière où dort un peu de Normandie Repose, étroit et vert, dans la fin de l’été. Il nous plaît, visitant chaque pierre tiédie, Lire les noms des morts sans immortalité.
Le secret des défunts et de leur chair changeante, Tout ce matériel et variable après Est sous l’herbe, les fleurs, les croix et les regrets. La terre est fourbe et cache bien ce qui la hante.
Sur un tertre envahi, le nom s’est effacé. Nulle couronne, au vent qui passe, ne cliquette. Celui qui gît ici n’est plus rien qu’un squelette, Cadavre du cadavre et passé du passé…
— Ô fatale ! Ô banale ! Ô toi l’insatiable À qui l’amour fournit tant d’êtres, tant de morts, Que ton abîme ouvert ne me soit redevable Que de mon seul fragile, étroit et tendre corps !
Je n’apporterai point l’offrande maternelle, La chair humaine qui naîtrait de ma beauté À l’éternelle mort de la Vie éternelle. Je triomphe de toi par ma stérilité.