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# La Mer élégante/L’Église endimanchée
### L'église endimanchée

C’est aujourd’hui dimanche et tous les étrangers
En costumes de fête, en costumes légers,
Vont entendre la messe à la vieille chapelle.
Les enfants des pêcheurs entrent en ribambelle
Et vont s’agenouiller près du chœur, sur des bancs ;
Et leurs mères, debout, en bonnets à rubans,
Droites sous leur jupon et sous leur châle en pointes
Les forcent à tenir leurs petites mains jointes.
Les riches sont près d’eux, entassés n’importe où ;
Et l’église bientôt se remplit du froufrou
Que font en balayant le pavé les toilettes.
Sur les profils hâlés la blancheur des voilettes
Flotte comme une extase où sont noyés les yeux.
Tout ce monde à genoux est bon, croyant, joyeux !…
Voyez ! vous les railleurs ! voyez ! vous les athées !
Les dames, dans leurs mains coquettement gantées,
Fidèles malgré tout aux usages anciens,
Tiennent dévotement de petits Paroissiens ;
Et les marins, ces forts que Dieu seul encourage
Quand ils sont sur la mer et que mugit l’orage,
Égrènent un rosaire entre leurs doigts calleux.
Le soleil resplendit et dans les vitraux bleus
Met des tons d’or sur les cheveux des blondes vierges.
La messe se poursuit dans l’encens et les cierges
Et la cloche agitée au sommet de la tour
Livre son âme errante aux échos d’alentour.
Comme le temple est plein, la porte est large ouverte
Et là, parmi les morts couchés dans l’herbe verte,
Et dont les croix de bois semblent des bras levés,
Rêvent d’autres vivants séduits et captivés
Par la sainte douceur des pompes catholiques.
Soudain l’orgue se tait : les voix mélancoliques
Des enfants du lutrin ont suspendu leur vol ;
Et tous sont maintenant à genoux sur le sol
Les yeux mouillés, le cœur ouvert et l’âme en joie,
À regarder au loin sur l’autel qui flamboye
Le prêtre, couronné de ses longs cheveux blancs,
Qui soulève l’hostie entre ses doigts tremblants !…
Vieille Religion ! on vous raille ; qu’importe !
On va criant de vous : Elle meurt ! elle est morte !
Mais moi je le sais bien qu’on vous vénère encor,
Que c’est dans votre antique et merveilleux décor
Que se comprend le mieux la comédie humaine ;
Je sais que malgré tout c’est à vous qu’on amène
Les berceaux des enfants et les cercueils des morts ;
Je sais qu’en vous quittant on trouve le remords ;
Qu’on revient tôt ou tard à sa croyance ancienne
Comme à ses chants d’enfance une musicienne
Qui répète les airs qu’on lui chantait jadis ;
Et, sans m’inquiéter des futurs paradis,
Je sais qu’au plus beau jour que l’homme ait dans sa vie,
Quand sa blanche épousée ingénue et ravie
Lui donne tout son cœur de vierge devant Dieu,
C’est grâce à vous surtout qu’elle tiendra son vœu ;
Et puisqu’aujourd’hui même où ce temple est en fête
Le même élan d’espoir et de foi satisfaite
Fait monter tous ces cœurs avec des flots d’encens,
Vieille Religion ! vous qui charmez les sens,
Dût le ciel être vide et la vie éphémère,
Dussent-ils caresser une folle chimère
Ceux qui croient que par vous ils seront réunis,
Vous les rendez heureux, et moi je vous bénis !…
# La Mer élégante/Rencontre
### Rencontre

Charmante enfant aux cheveux bruns
Dans votre mouchoir en dentelle
Vous avez mis d’exquis parfums.
— « En voulez-vous un peu ? » dit-elle.
Vous aimez sans doute les fleurs
Car sur votre guimpe en dentelle
J’en vois de toutes les couleurs.
— « Prenez cette rose, » dit-elle.
Aimez-vous aussi le sonnet
Travaillé comme la dentelle
Qu’on cache au fond de son carnet ?
— « Faites-en un pour moi, » dit-elle.
# La Mer élégante/Révolte contre l’oubli
### Révolte contre l’Oubli

Oublier ! oublier ! est-ce une loi fatale
Que tous les sentiments subissent à leur tour,
Sans que jamais le cœur, infidèle vestale,
Puisse garder au moins le feu sacré d’amour ?
Faudra-t-il oublier, oublier sans relâche,
Quel qu’ait été l’espoir, quel qu’ait été l’aveu ?
Non ! ce serait trop vil ! Non ! ce serait trop lâche !
Et j’aime mieux mourir, mourir avant l’adieu !…
J’aime mieux succomber en plein vol, en plein rêve,
Comme un aigle frappé qui montait au soleil
Mais qui garde en tombant d’un seul coup sur la grève
Tout l’éblouissement du fantôme vermeil !
Je veux garder aussi la vision céleste
Vers laquelle mon rêve a volé brusquement,
Et quels que soient le temps et l’absence, il me reste
Assez de force au cœur pour mourir en l’aimant.
Vous toutes, vous aussi que j’ai jadis aimées,
Je vous vois accourir pâles, cachant vos pleurs,
Pour montrer le tombeau de vos âmes fermées
Qu’a recouvert l’oubli comme un gazon en fleurs.
Vous me dites : « Pourquoi, pauvre cœur de poète,
Croire que cet amour durera plus longtemps ?
Les amours sont pour vous des papillons de fête
Qui tremblent dans vos doigts fiévreux quelques instants,
Vous nous avez aussi chanté les mêmes choses
D’un cœur non moins sincère, et nous vous avons cru !
Hélas ! pourquoi vouloir éterniser des roses ?
Le vent de l’oubli passe et tout a disparu !… »
Non ! Non ! ce n’est pas vrai ! Je ne veux pas vous croire !
Si vous m’aimez encor, dites que vous mentiez !
Que l’amour peut durer et que l’homme peut boire
Toujours au même verre, et des siècles entiers !…
J’ai trop souvent planté sur le sable ma tente ;
J’ai brisé plus d’un cœur que l’on m’avait donné,
C’est vrai ! Mais ma tendresse est désormais constante :
Dites-moi qu’aujourd’hui vous m’avez pardonné.
# La Mer élégante/L’Oubli
### L’Oubli

Hélas ! est-il donc vrai que les tendresses vagues
Qu’attisent les concerts et les bals élégants
Nous passent sur le cœur comme ces ouragans
Que, dès la nuit suivante, ont oubliés les vagues ?
Et qu’on peut s’arracher du cœur comme des dagues
Ces amours que bientôt on trouve extravagants ;
Et que, changeant d’amours comme on change de gants,
On va porter ailleurs des bouquets et des bagues ?…
Est-il vrai qu’en dépit des serments les plus beaux
L’oubli vienne aux amours comme l’herbe aux tombeaux,
Et qu’au bord de la mer les cœurs soient si volages ?
C’est en vain qu’on s’épuise en regrets superflus !
Ces amours sont pour nous comme ces coquillages
Ternis quand l’air marin ne les avive plus !…
# La Mer élégante/Portrait
### Portrait

Elle n’a pas vingt ans ; elle est brune et jolie ;
Ses cheveux sont coupés sur le front, onduleux ;
Ses dents ont la blancheur du lait ; ses yeux sont bleus
Mais d’une teinte bleue un peu vague et pâlie.
Elle sourit toujours ; pas de mélancolie,
Pas de rêves divins et de buts fabuleux ;
Mais l’accord de sa voix chantante est si moëlleux
Que l’ayant entendu plus aucun ne l’oublie.
Elle est insouciante encor comme un enfant
Mais je l’aime ainsi faite, et tout mon cœur se fend
En songeant que peut-être elle ne m’aime guères.
Oh ! si la chère enfant pouvait voir mon émoi
Et combien en amour les hommes sont vulgaires
Elle m’aimerait mieux et n’aimerait que moi.
# La Mort en face/L’Enfant Honneur
### L’ENFANT HONNEUR

Au berceau de l’Enfant Honneur On a vu deux fées apporter Leurs présents pour l’Enfant Honneur : Le courage avec la gaîté ;
À quoi, dit-on à la première, Sert un présent comme le vôtre ? Presque à rien, répond la première ; À donner du courage aux autres.
L’autre, dit-on à la seconde, N’est-il pas de trop pour l’Honneur ? — Un enfant, répond la seconde A toujours besoin d’une fleur.
# La Mort et le Bûcheron

* La Mort et le Bûcheronfable de Jean de La Fontaine (publication : 1668)« Un pauvre Bûcheron, tout couvert de ramée, »

## Éditions

Éditions en français :
* La mort et le Bûcheron (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* La Mort et le Bûcheron (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
* La Mort et le Bûcheron (Éditions Mame, 1897)
En italien :
* La Morte e il Boscaiolo (trad. Emilio De Marchi)
# La Mort en face/Les Noms sur les murs
### LES NOMS SUR LES MURS

D’autres sont venus par ici Dont les noms sur les murs moisis Se défont déjà et s’écaillent : Ils ont souffert et espéré, Et parfois l’espoir était vrai, Parfois il dupait ces murailles.
Venus d’ici, venus d’ailleurs, Nous n’avions pas le même cœur Nous a-t-on dit. Faut-il le croire ? Mais qu’importe ce que nous fûmes ! Nos visages noyés de brume Se ressemblent dans la nuit noire,
C’est à vous frères inconnus, Que je pense le soir venu, Ô mes fraternels adversaires ! Hier est proche d’aujourd’hui, Malgré nous, nous sommes unis Par l’espoir et par la misère.
Je pense à vous, vous qui rêviez, Je pense à vous, vous qui souffriez Dont aujourd’hui j’ai pris la place, Si demain la vie est permise, Ces noms qui sur ces murs se brisent Nous seront-ils nos mots de passe ?
# La Mort en face/Lettre de Robert Brasillach

Je remercie les intellectuels français, écrivains, savants, artistes, musiciens, universitaires, qui ont bien voulu formuler un recours en grâce en ma faveur. Je ne veux ici en nommer aucun. Leur liste comporte les plus hauts génies de notre race, à l’égard desquels ma dette est immense. Il en est dont les travaux et l’activité sont fort éloignés des miens, et qui auraient pu se montrer indifférents. Nous ne nous connaissons pas personnellement, et je leur en ai d’autant plus de gratitude. Pour certains autres, il m’est arrivé dans le passé de me montrer particulièrement sévère, et je n’avais rien fait pour mériter leur appui. Dieu m’est témoin que ce que j’ai pu dire d’eux était toujours motivé par des réactions personnelles, antérieures à la guerre, et que, si je les ai combattus, cela a été en toute sincérité. C’est chez ceux-là que j’ai trouvé les défenseurs les plus ardents, et ils ont ainsi montré une générosité qui est dans la plus grande et la plus belle tradition des Lettres françaises.
D’autres hommes, jeunes encore, dont je suis fier d’avoir toujours salué le talent, se sont joints à eux avec une amitié et un cœur qui me touchent profondément. S’il en est qui ont cru pouvoir oublier leur attitude amicale des temps où j’étais libre, et qui ont peut-être sacrifié à ce qu’André Chénier nommait « les autels de la peur », je ne veux pas m’en souvenir. Il en est assez, et parmi les plus grands noms d’aujourd’hui et de tous les temps, pour avoir passé outre aux idées politiques et morales qui sont les leurs, et pour avoir laissé parler d’abord leur cœur et leur esprit.
Ils me permettront de joindre dans ma reconnaissance à leur liste éclatante celle des innombrables jeunes gens de toutes opinions, étudiants ou particuliers, qui m’ont fait signe, qui ont écrit pour moi, parce qu’ils savent que je ne les ai jamais engagés aux aventures où notre patrie aurait risqué son jeune sang, et qu’à l’heure du danger, j’ai voulu rester parmi eux.
Même si ce que j’ai pu penser, en des circonstances dramatiques pour notre pays, les a choqués, je leur affirme à tous que les erreurs que j’ai pu commettre ne proviennent à aucun degré de l’intention de nuire à ma patrie, et que je n’ai jamais cessé, bien ou mal, de l’aimer. En tous cas, au delà de toutes les divergences et de toutes les barricades, les intellectuels français ont fait à mon égard le geste qui pouvait le plus m’honorer.
Fresnes, le 3 février 1945.
# La Mort en face/Psaume VI
### PSAUME VI

Ma vie est un oiseau aux filets du chasseur : Voici le dernier acte et l’ultime seconde. Ce qui est impossible aux promesses du monde Reste possible encor, mais à vous seul Seigneur
Voici le dernier acte et l’ultime seconde : Laissez-moi le courage à défaut d’autre bien ; Il en faut pour briser les plus étroits liens, Et ce n’est plus qu’en vous que mon espoir se fonde.
Ce qui est impossible aux promesses du monde Est plus dur que passer par le trou d’une aiguille, Mais vous pouvez laisser avant que l’éclair brille Flotter notre radeau sur l’Océan sans sonde.
Tout est possible encor, mais à vous seul, Seigneur Ce peu de jours qui reste est tenu dans vos mains. S’approche l’oiseleur avec son sac au poing. Ma vie est un oiseau aux filets du chasseur.
# La Mort en face/Psaume VII
### PSAUME VII

J’ai passé cette nuit au mont des Oliviers. Étais-je auprès de vous, bien indigne, Seigneur ? Je ne sais, mais la chaîne était lourde à mes pieds, Et je suais aussi, comme vous, ma sueur.
Ce n’est pas sans grand mal, voyez-vous qu’on arrache Notre cœur aux seuls biens auxquels il fut voué Et l’ange vient trancher plutôt qu’il ne détache Le fil de ce bateau que vous aviez noué.
Vous avez trop connu cette terre où nous sommes, Vous avez trop aimé l’air que nous respirions, Pour n’avoir pas souffert ce que souffrent les hommes Et n’avoir pas gémi dans votre passion.
Ah ! si demain, Seigneur, du jardin des Olives, Je pouvais repartir vers le monde qu’on voit, Laissez-moi boire encor aux fontaines d’eau vive, Et laissez s’éloigner cette coupe de moi.
Mais s’il vous faut encor mon attente, Seigneur, S’il vous faut l’aube noire et la plus dure peine, Prenez l’arrachement et prenez la douleur, Que votre volonté soit faite et non la mienne.
# La Mort en face/Robert Brasillach

Condamné à mort, fusillé le 6 février 1945 à l’aube d’un jour dont l’anniversaire était déjà tristement historique, Robert Brasillach nous a légué, âgé à peine de trente-cinq ans, une œuvre importante. Romancier, poète, critique, essayiste, historien, chacun de ses livres nous montrait un jeune maître des Lettres françaises.
Il laisse six volumes de romans ou de nouvelles, Le Voleur d’Étincelles (1932), L’Enfant de la Nuit (1934), Le Marchand d’Oiseaux (1936), Comme le Temps passe (1937), Les Sept Couleurs (1939), La Conquérante (1943) et un volume de Poèmes (1944). Son Virgile (1931) et son magistral Corneille (1938) restent de hautes et savantes leçons consacrées à deux maîtres essentiels de notre civilisation. Il a écrit aussi un Procès de Jeanne d’Arc (1942).
Portraits (1935), Animateurs de Théâtre (1936) et Les Quatre Jeudis (1944) nous apportent le témoignage de sa féconde carrière de critique littéraire et dramatique. Traduite dans presque toutes les langues, son Histoire du Cinéma, écrite en collaboration avec Maurice Bardèche (1936, 2e éd. complétée en 1943) apparaît l’ouvrage le plus complet, le plus intelligent et le plus vivant de toute la littérature cinégraphique.
Journaliste et polémiste politique, pressentant toute l’importance future des événements espagnols, Robert Brasillach écrivit avec Henri Massis un sobre et poignant récit du Siège de l’Alcazar (1936) et une Histoire de la Guerre d’Espagne (en collaboration avec Maurice Bardèche, 1939) qui est un fidèle monument de cette sanglante épopée. Mû par une étrange prescience de son destin, il écrivit enfin, à son poste de soldat de la ligne Maginot et pendant les mois d’attente de 1939-1940, d’admirables souvenirs sous le titre de Notre avant-guerre (1941). Il avait alors trente ans.
Robert Brasillach laisse encore, à côté des innombrables articles parus notamment à L’Action française et à La Revue Universelle, puis à Je suis partout, et non recueillis en volumes, les manuscrits d’un roman, Six heures à perdre, d’un essai consacré à Giraudoux et d’une Anthologie de la Poésie grecque. Ses dernières œuvres auront été sans doute, avec les Poèmes écrits dans la prison de Fresnes que nous publions ici, des pages sur André Chénier auquel un sort commun le relie tragiquement.
# La Diva

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# La Normandie

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## 1900

Janvier (N°1) à novembre (N°11)
* George Sand, son œuvre — sa vie littéraire par Georges Maze-Sencier (janvier à mars 1900)
# La Peste écarlate, trad. Postif et Gruyer, 1924/Préface
### PRÉFACE DES TRADUCTEURS

Dans ce volume nous avons réuni un court roman et deux contes de Jack London, excellents tous trois et d’une remarquable tenue littéraire.
La Peste Écarlate est ce qu’on pourrait appeler un roman post-historique. L’auteur imagine qu’un immense fléau, une maladie mystérieuse, contre laquelle la science est demeurée impuissante, a dépeuplé le monde et presque complètement anéanti l’humanité. Le célèbre romancier californien nous fait un saisissant et tragique tableau de cette vaste agonie humaine et de la fantastique destruction de San Francisco, qui s’écroule dans des tourbillons de flammes. Quant aux rares survivants qui ont échappé, que deviendront-ils, abandonnés à eux-mêmes, sur la terre désolée ? Par une régression successive, ils retourneront logiquement à l’état préhistorique des premiers hommes du monde, et l’humanité devra reprendre lentement, ensuite, à travers des milliers de siècles et de générations, sa marche vers la civilisation disparue. On retrouvera dans cette œuvre curieuse toutes les qualités d’évocation puissante, coutumières à Jack London.
Construire un Feu est un conte du Klondike et du Pays de l’Or, drame angoissant et terrible, qui a pour seuls acteurs un homme et un chien. Par la simplicité des moyens employés, par la sobriété du style, dégagé de tout vain ornement, c’est une œuvre qui mérite l’épithète de classique, au sens le plus large du mot. Elle l’est déjà en Amérique, où elle figure parmi les morceaux choisis de la littérature nationale, destinés aux écoles. Nul doute qu’elle ne le devienne de même en France.
Comment disparut Marc O’Brien a également pour théâtre le Pays de l’Or. C’est une amusante fantaisie, dans une note bien spéciale et d’une ingénieuse gaieté, et qui est contée avec un incomparable brio.
# La Machine à explorer le temps/17
### ÉPILOGUE

On ne peut s’empêcher de faire des conjectures. Reviendra-t-il jamais ? Il se peut qu’il se soit aventuré dans le passé et soit tombé parmi les sauvages chevelus et buveurs de sang de l’âge de pierre ; dans les abîmes de la mer crétacée ; ou parmi les sauriens gigantesques, les immenses reptiles de l’époque jurassique. Il est peut-être maintenant — si je puis employer cette phrase — en train d’errer sur quelque écueil de corail oolithique peuplé de plésiosaures, ou aux bords désolés des mers salines de l’âge triassique. Ou bien, alla-t-il vers l’avenir, vers des âges prochains, dans lesquels les hommes sont encore des hommes, mais où les énigmes de notre époque et ses problèmes pénibles sont résolus ? Dans la maturité de la race : car, pour ma propre part, je ne puis croire que ces récentes périodes de timides expérimentations, de théories fragmentaires et de discorde mutuelle soient le point culminant où doive atteindre l’homme. Je dis : pour ma propre part. Lui, je le sais, — car la question avait été débattue entre nous longtemps avant qu’il inventât sa Machine — avait des idées décourageantes sur le Progrès de l’Humanité, et il ne voyait dans les successives transformations de la civilisation qu’un entassement absurde destiné, à la fin, à retomber inévitablement sur ceux qui travaillaient à les détruire. S’il en est ainsi, il nous reste de vivre comme s’il en était autrement. Mais pour moi, l’avenir est encore obscur et vide ; il est une vaste ignorance, éclairée, à quelques endroits accidentels, par le souvenir de son récit. Et j’ai conservé, pour mon réconfort, deux étranges fleurs blanches, — recroquevillées maintenant, brunies, sèches et fragiles — pour témoigner que lorsque l’intelligence et la force eurent disparu, la gratitude et une tendresse mutuelle survécurent encore dans le cœur de l’homme.
(Traduit de l’anglais par Henry-D. Davray.)
# La Machine à explorer le temps/15
### XV LE RETOUR DE L’EXPLORATEUR

« Et c’est ainsi que je revins. Je dus rester pendant longtemps insensible sur la Machine. La succession clignotante des jours et des nuits reprit, le soleil resplendit à nouveau et le ciel redevint bleu. Je respirai plus aisément. Les contours flottants de la contrée crûrent et décrûrent. Les aiguilles sur les cadrans tournaient à rebours. Enfin je vis à nouveau de vagues ombres de maisons, des traces de l’humanité décadente qui elles aussi changèrent et passèrent pendant que d’autres leur succédaient. Après quelque temps, lorsque le cadran des millions fut à zéro, je ralentis la vitesse et je pus reconnaître notre chétive architecture familière ; l’aiguille des milliers revint à son point de départ ; le jour et la nuit alternèrent plus lentement. Puis, les vieux murs du laboratoire m’entourèrent. Alors très doucement je ralentis encore le mécanisme.
« J’observai un petit fait qui me sembla bizarre. Je crois vous avoir dit que lors de mon départ et avant que ma vitesse ne fût très grande, la femme de charge avait traversé la pièce comme une fusée, me semblait-il. À mon retour, je passai par cette minute exacte où elle avait traversé le laboratoire. Mais cette fois chacun de ses mouvements parut être exactement l’inverse des précédents. Elle entra par la porte du bas-bout, et elle glissa tranquillement à travers le laboratoire, dans le sens contraire, et disparut derrière la porte par où elle était auparavant entrée. Un instant avant il m’avait semblé voir Hillyer ; mais il passa comme un éclair. « Alors j’arrêtai la Machine, et je vis de nouveau autour de moi mon vieux laboratoire, mes outils, mes appareils tels que je les avais laissés ; je descendis de machine tout ankylosé et me laissai tomber sur un siège où, pendant quelques minutes, je fus secoué d’un violent tremblement. Puis je me calmai, heureux de retrouver intact, autour de moi, mon vieil atelier. J’avais dû sans doute m’endormir là, et tout cela n’avait été qu’un rêve.
« Et cependant, quelque chose était changé ! La Machine était partie du coin gauche de la pièce. Elle était maintenant à droite contre le mur où vous l’avez vue. Cela vous donne la distance exacte qui séparait la pelouse du piédestal du Sphinx Blanc dans lequel les Morlocks avaient porté la Machine.
« Pendant un temps, j’eus le cerveau engourdi ; puis je me levai et par le passage je vins jusqu’ici, boitant, mon talon étant toujours douloureux, et me sentant désagréablement crasseux. Sur la table près de la porte, je vis la Pall Mail Gazette, qui était bien datée d’aujourd’hui, et pendant que je levais les yeux vers la pendule qui marquait presque huit heures, j’entendis vos voix et le bruit des couverts. J’hésitai — me sentant si faible et si souffrant. Alors je reniflai une bonne et saine odeur de viande et j’ouvris la porte. Vous savez le reste. Je fis ma toilette, dînai, et maintenant je vous ai conté mon histoire. »
# La Révolution dans l’Europe orientale

* Les Illyriens, le ban Jellachich et l’Autriche
* Les Roumains, le protectorat russe et la Turquie
* Les Polonais dans la révolution - l’émigration et le slavisme
* Le Général Georgei, l’intervention russe et la capitulation de Vilagos
* Campagnes de Bem et de Dembinski
* L’intervention russe, Georgey et la capitulation de Vilagos