# La Légende des siècles/La terre
### LA TERRE
##### HYMNE

Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ.
Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant ;
﻿Elle offre un lit de mousse au pâtre ;
Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel,
Rit, et fait cercle avec les planètes du ciel
﻿Comme des sœurs autour de l’âtre.
Elle aime le rayon propice aux blés mouvants, Et l’assainissement formidable des vents, ﻿Et les souffles, qui sont des lyres, Et l’éclair, front vivant qui, lorsqu’il brille et fuit, Tout ensemble épouvante et rassure la Nuit ﻿À force d’effrayants sourires.
Gloire à la terre ! Gloire à l’aube où Dieu paraît ! Au fourmillement d’yeux ouverts dans la forêt, ﻿Aux fleurs, aux nids que le jour dore ! Gloire au blanchissement nocturne des sommets ! Gloire au ciel bleu qui peut, sans s’épuiser jamais, ﻿Faire des dépenses d’aurore !
La terre aime ce ciel tranquille, égal pour tous, Dont la sérénité ne dépend pas de nous, ﻿Et qui mêle à nos vils désastres, À nos deuils, aux éclats de rires effrontés, À nos méchancetés, à nos rapidités, ﻿La douceur profonde des astres.
La terre est calme auprès de l’océan grondeur ; La terre est belle ; elle a la divine pudeur ﻿De se cacher sous les feuillages ; Le printemps son amant vient en mai la baiser ; Elle envoie au tonnerre altier pour l’apaiser ﻿La fumée humble des villages.
Ne frappe pas, tonnerre. Ils sont petits, ceux-ci. La terre est bonne ; elle est grave et sévère aussi ; ﻿Les roses sont pures comme elle ; Quiconque pense, espère et travaille lui plaît ; Et l’innocence offerte à tout homme est son lait, ﻿Et la justice est sa mamelle.
La terre cache l’or et montre les moissons ; Elle met dans le flanc des fuyantes saisons ﻿Le germe des saisons prochaines, Dans l’azur les oiseaux qui chuchotent : aimons ! Et les sources au fond de l’ombre, et sur les monts ﻿L’immense tremblement des chênes.
L’harmonie est son œuvre auguste sous les cieux ; Elle ordonne aux roseaux de saluer, joyeux ﻿Et satisfaits, l’arbre superbe ; Car l’équilibre, c’est le bas aimant le haut ; Pour que le cèdre altier soit dans son droit, il faut ﻿Le consentement du brin d’herbe.
Elle égalise tout dans la fosse ; et confond Avec les bouviers morts la poussière que font ﻿Les Césars et les Alexandres ; Elle envoie au ciel l’âme et garde l’animal ; Elle ignore, en son vaste effacement du mal, ﻿La différence de deux cendres.
Elle paie à chacun sa dette, au jour la nuit, À la nuit le jour, l’herbe aux rocs, aux fleurs le fruit ; ﻿Elle nourrit ce qu’elle crée, Et l’arbre est confiant quand l’homme est incertain ; Ô confrontation qui fait honte au destin, ﻿Ô grande nature sacrée !
Elle fut le berceau d’Adam et de Japhet, Et puis elle est leur tombe ; et c’est elle qui fait ﻿Dans Tyr qu’aujourd’hui l’on ignore, Dans Sparte et Rome en deuil, dans Memphis abattu, Dans tous les lieux où l’homme a parlé, puis s’est tu, ﻿Chanter la cigale sonore.
Pourquoi ? Pour consoler les sépulcres dormants. Pourquoi ? Parce qu’il faut faire aux écroulements ﻿Succéder les apothéoses, Aux voix qui disent Non les voix qui disent Oui, Aux disparitions de l’homme évanoui ﻿Le chant mystérieux des choses.
La terre a pour amis les moissonneurs ; le soir, Elle voudrait chasser du vaste horizon noir ﻿L’âpre essaim des corbeaux voraces, À l’heure où le bœuf las dit : Rentrons maintenant ; Quand les bruns laboureurs s’en reviennent traînant ﻿Les socs pareils à des cuirasses.
Elle enfante sans fin les fleurs qui durent peu ; Les fleurs ne font jamais de reproches à Dieu ; ﻿Des chastes lys, des vignes mûres, Des myrtes frissonnant au vent, jamais un cri Ne monte vers le ciel vénérable, attendri ﻿Par l’innocence des murmures.
Elle ouvre un livre obscur sous les rameaux épais ; Elle fait son possible, et prodigue la paix ﻿Au rocher, à l’arbre, à la plante, Pour nous éclairer, nous, fils de Cham et d’Hermès, Qui sommes condamnés à ne lire jamais ﻿Qu’à de la lumière tremblante.
Son but, c’est la naissance et ce n’est pas la mort ; C’est la bouche qui parle et non la dent qui mord ; ﻿Quand la guerre infâme se rue Creusant dans l’homme un vil sillon de sang baigné, Farouche, elle détourne un regard indigné ﻿De cette sinistre charrue.
Meurtrie, elle demande aux hommes : À quoi sert Le ravage ? Quel fruit produira le désert ? ﻿Pourquoi tuer la plaine verte ? Elle ne trouve pas utiles les méchants, Et pleure la beauté virginale des champs ﻿Déshonorés en pure perte.
La terre fut jadis Cérès, Alma Cérès, Mère aux yeux bleus des blés, des prés et des forêts ; ﻿Et je l’entends qui dit encore : Fils, je suis Démèter, la déesse des dieux ; Et vous me bâtirez un temple radieux ﻿Sur la colline Callichore.