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# Marie-Claire/30

Aussitôt après la moisson, elle me laissa aller seule au champ avec sa chienne. Castille s’ennuyait avec moi, elle me quittait à chaque instant pour retourner à la ferme près de sa vieille maîtresse.
J’avais beaucoup de peine à rassembler mes agneaux, qui couraient de tous côtés. Je me comparais à sœur Marie-Aimée quand elle disait que son petit troupeau était difficile à gouverner ; et cependant elle nous rassemblait d’un coup de cloche, ou elle obtenait le silence en grossissant un peu la voix ; mais moi, j’avais beau grossir ma voix ou faire claquer mon fouet, les agneaux ne comprenaient pas, et j’étais obligée de courir comme un chien autour du troupeau.
Un soir, il se trouva qu’il m’en manquait deux. Chaque soir, je me mettais en travers de la porte pour n’en laisser entrer qu’un à la fois ; ainsi je les comptais facilement.
J’entrai dans la bergerie et j’essayai de les compter encore ; ce n’était pas facile et je dus y renoncer, car j’en trouvais toujours plus qu’il n’en fallait.
Je me persuadai que j’avais mal compté la première fois, et je n’en dis rien à personne. Le lendemain, je les comptai en les faisant sortir de la bergerie : il en manquait bien deux.
J’étais très inquiète ; toute la journée, je les cherchai dans les champs, et le soir, après m’être assurée qu’ils manquaient toujours, j’en avertis la fermière. On fit des recherches pendant plusieurs jours, mais les agneaux restèrent introuvables. Alors les fermiers me prirent à part l’un après l’autre. Ils voulaient me faire avouer que des hommes étaient venus prendre les agneaux, et ils m’assuraient que je ne serais pas grondée si je disais la vérité. J’avais beau affirmer que je ne savais pas ce qu’ils étaient devenus, je voyais bien qu’on ne me croyait pas.
Maintenant, j’avais peur dans les champs, depuis que je savais que des hommes pouvaient se cacher pour prendre les moutons ; je croyais toujours voir remuer quelqu’un derrière les buissons.
J’appris très vite à les compter des yeux ; et qu’ils fussent dispersés ou rapprochés les uns des autres, en une minute je savais si le compte y était.
# Marie-Claire/37

Au commencement du printemps, la fermière m’apprit à traire les vaches et à soigner les porcs. Elle disait qu’elle voulait faire de moi une bonne fermière. Je ne pouvais m’empêcher de penser à la supérieure, quand elle m’avait dit d’un ton méprisant :
— Vous trairez les vaches, et vous soignerez les porcs !
Elle avait l’air de m’infliger une punition en disant cela, et voilà que je n’éprouvais que du contentement à m’occuper des bêtes. Pour me donner de la force, j’appuyais mon front contre le flanc de la vache, et bientôt mon seau s’emplissait. Il se formait au-dessus du lait une écume qui prenait des teintes changeantes, et, quand le soleil passait dessus, elle devenait si merveilleuse que je ne me lassais pas de la regarder.
Je n’éprouvais aucun dégoût à soigner les porcs. Leur nourriture se composait de pommes de terre cuites et de lait caillé. Je plongeais mes mains dans le seau pour bien mélanger le tout, et j’avais un grand plaisir à leur faire attendre un instant leur nourriture. Leurs cris discordants, et les mouvements si vifs de leurs groins m’amusaient toujours.
# L’Éléphant

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’éléphant (Tolstoï)
* L’Éléphant (Renard)
# L’Élève sorcier

Le vieux maître est enfin sorti, et je prétends que ses génies fassent aussi ma volonté. J’ai bien remarqué les signes et les paroles qu’il emploie, et j’aurai bien la hardiesse de faire comme lui des miracles.
« Allons ! allons ! vite à l’ouvrage : que l’eau coule dans ce bassin, et qu’on me l’emplisse jusqu’aux bords !
« Approche donc, vieux balai : prends-moi ces haillons ; depuis longtemps, tu es fait au service, et tu te soumettras aisément à devenir mon valet. Tiens-toi debout sur deux jambes, lève la tête, et va vite, va donc ! me chercher de l’eau dans ce vase.
« Allons ! allons ! vite à l’ouvrage : que l’eau coule dans ce bassin, et qu’on me l’emplisse jusqu’aux bords ! »
Tiens ! le voilà qui court au rivage !… Vraiment, il est au bord de l’eau !… Et puis il revient accomplir mon ordre avec la vitesse de l’éclair !… Une seconde fois ! Comme le bassin se remplit ! comme les vases vont et viennent bien sans répandre !
« Attends donc ! attends donc ! ta tâche est accomplie ! » Hélas ! mon Dieu ! mon Dieu !… j’ai oublié les paroles magiques !
Ah ! ce mot, il était à la fin, je crois ; mais quel était-il ? Le voilà qui revient de nouveau ! « Cesseras-tu, vieux balai ?… » Toujours de nouvelle eau qu’il apporte plus vite encore !… Hélas ! quelle inondation me menace !
Non, je ne puis plus y tenir… Il faut que je l’arrête… Ah ! l’effroi me gagne !… Mais quel geste, quel regard me faut-il employer ?
« Envoyé de l’enfer, veux-tu donc noyer toute la maison ? Ne vois-tu pas que l’eau se répand partout à grands flots ? » Un imbécile de balai qui ne comprend rien ! « Mais, bâton que tu es, demeure donc en repos !
« Tu ne veux pas t’arrêter, à la fin !… Je vais, pour t’apprendre, saisir une hache, et te fendre en deux ! »
Voyez-vous qu’il y revient encore ! « Comme je vais me jeter sur toi, et te faire tenir tranquille !… » Oh ! oh ! ce vieux bâton se fend en craquant !… C’est vraiment bien fait : le voici en deux, et, maintenant, je puis espérer qu’il me laissera tranquille.
Mon Dieu ! mon Dieu ! les deux morceaux se transforment en valets droits et agiles !… Au secours, puissance divine !
Comme ils courent ! Salle, escaliers, tout est submergé ! Quelle inondation !… Ô mon seigneur et maître, venez donc à mon aide !… Ah ! le voilà qui vient ! « Maître, sauvez-moi du danger : j’ai osé évoquer vos esprits, et je ne puis plus les retenir.
— Balai ! balai ! à ton coin ! et vous, esprits, n’obéissez désormais qu’au maître habile, qui vous fait servir à ses vastes desseins. »
# L’Élégie d’un rouge-gorge

Flet noctem, ramoque sedens miserabile carmen Integrat. VIRG.
Si quand l’aube amène le jour, Ou que le soir est de retour, Je m’égare dans la vallée ; Je cherche, hélas ! mais sans la voir
La bergère belle et voilée Qui jadis sous l’ombre isolée, En m’appelant venait s’asseoir ; Et moi, suspendant ma volée Pour prendre part à ses malheurs, Ma voix tristement exhalée Mêlait des soupirs de douleurs À sa voix rêveuse et troublée, Tandis que sur l’herbe étoilée, La bergère parmi les fleurs Laissait long-temps tomber ses pleurs. Je ne gazouillais que pour elle, Je la suivais sur mes buissons, Et joyeux, je battais de l’aile En la suivant. Quand les moissons Disparurent sous la faucille, Je m’étais dit : dans sa famille J’irai vivre ; loin des glaçons, Tremblans à la froide charmille, J’aurai bien chaud ; la jeune fille,
Par ses conseils, par ses leçons, Rendra plus belles mes chansons ; Oui, disais-je, quand les nuages Auront noirci l’azur des cieux, Et quand l’autan et ses ravages, Feront, des rameaux sans feuillages Tomber mon nid silencieux, J’irai sous un toit sans orages, Oublier l’hiver pluvieux. Hélas ! je ne vois plus personne, Et je sens bien qu’on m’abandonne. Que n’ai-je, vers d’autres climats, Cherché sur la rive lointaine, À l’approche des longs frimats, La verdure d’une autre plaine, Un air plus rempli de douceur, Comme l’hirondelle ma sœur ! Voilà l’automne qui se passe, Déjà des fleurs l’éclat s’efface ; Et je suis sûr qu’il va neiger ;
Ou recourir dans le danger ! Pas un petit grain sur les treilles Ne reste, une méchante main A cueilli toutes les groseilles ; Et l’on a d’un pied inhumain, Sur la lisière du chemin, Ecrasé les fraises vermeilles ; Mon Dieu ! que vais-je devenir ? Mais je vois une bergerie, Je vais tâcher d’y parvenir…. M’y voilà ! D’une voix chérie On va bientôt me caresser, Car la maison n’est pas déserte : Vers moi comme on va s’empresser, Et devant la porte entr’ouverte M’offrir gaîment un peu de pain, Puis de l’eau fraîche avec du grain. Berger, je suis le Rouge-Gorge, Donne-moi l’hospitalité ; Je ne demande qu’un peu d’orge,
Le Ciel bénira ta bonté : Il t’aimera si tu m’accueilles, Je n’ai pas de férocité ; C’est moi qui couvre avec des feuilles La victime du meurtre ; enfin Je suis compatissant, j’ai faim : Ouvrez au petit Rouge-Gorge, Qui ne demande qu’un peu d’orge. Le berger ne vient pas m’ouvrir, Je n’entends pas sa voix sonore : Le froid va me faire mourir, Je suis pourtant tout jeune encore, La pourpre à peine me décore, Et sans revoir mes vieux parens, Il faut à la fleur de mes ans Finir aujourd’hui ma carrière ; Aux buissons je vais dire adieu, Et puis récitant ma prière, Recommander mon âme à Dieu.
Paris, 21 février 1821.
# Mon Habit

* Mon Habit dans Œuvres complètes de Béranger
* Mon Habit, partition dans Musique des chansons de Béranger
* Mon habit (Béranger, Kreutzer), partition avec accompagnement de piano, sur une musique de Kreutzer, dans Échos de France
# Mon Livre
### I MON LIVRE

Je ne vous offre plus pour toutes mélodies Que des cris de révolte et des rimes hardies. Oui ! Mais en m’écoutant si vous alliez pâlir ? Si, surpris des éclats de ma verve imprudente, Vous maudissiez la voix énergique et stridente ﻿Qui vous aura fait tressaillir ?
Pourtant, quand je m’élève à des notes pareilles, Je ne prétends blesser les cœurs ni les oreilles. Même les plus craintifs n’ont point à s’alarmer ; L’accent désespéré sans doute ici domine, Mais je n’ai pas tiré ces sons de ma poitrine ﻿Pour le plaisir de blasphémer.
Comment ? la Liberté déchaîne ses colères ; Partout, contre l’effort des erreurs séculaires ; La Vérité combat pour s’ouvrir un chemin ; Et je ne prendrais pas parti de ce grand drame ? Quoi ! ce cœur qui bat là, pour être un cœur de femme, ﻿En est-il moins un cœur humain ?
Est-ce ma faute à moi si dans ces jours de fièvre D’ardentes questions se pressent sur ma lèvre ? Si votre Dieu surtout m’inspire des soupçons ? Si la Nature aussi prend des teintes funèbres, Et si j’ai de mon temps, le long de mes vertèbres, ﻿Senti courir tous les frissons ?
Jouet depuis longtemps des vents et de la houle, Mon bâtiment fait eau de toutes parts ; il coule. La foudre seule encore à ses signaux répond. Le voyant en péril et loin de toute escale, Au lieu de m’enfermer tremblante à fond de cale, ﻿J’ai voulu monter sur le pont.
À l’écart, mais debout, là, dans leur lit immense J’ai contemplé le jeu des vagues en démence. Puis, prévoyant bientôt le naufrage et la mort, Au risque d’encourir l’anathème ou le blâme, À deux mains j’ai saisi ce livre de mon âme, ﻿Et l’ai lancé par-dessus bord.
C’est mon trésor unique, amassé page à page. À le laisser au fond d’une mer sans rivage Disparaître avec moi je n’ai pu consentir. En dépit du courant qui l’emporte ou l’entrave, Qu’il se soutienne donc et surnage en épave ﻿Sur ces flots qui vont m’engloutir !
Paris, 7 janvier 1874.
# Musique des chansons de Béranger/Le Mauvais Vin

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Mauvais Vin<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Mauvais_Vin' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Malade

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Malade<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Malade' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Ménétrier de Meudon

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Ménétrier de Meudon<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_M%C3%A9n%C3%A9trier_de_Meudon' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Jour des morts

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Jour des Morts (Béranger)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Jour_des_Morts_(B%C3%A9ranger)' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Juge de Charenton

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Juge de Charenton<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Juge_de_Charenton' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Juif errant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Juif errant (Béranger)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Juif_errant_(B%C3%A9ranger)' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Mariage du Pape

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Mariage du Pape<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Mariage_du_Pape' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Marquis de Carabas

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Marquis de Carabas<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Marquis_de_Carabas' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Maître d’école

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Maître d’école (Béranger)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Ma%C3%AEtre_d%E2%80%99%C3%A9cole_(B%C3%A9ranger)' />.
# Musique des chansons de Béranger/Le Mort vivant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Mort vivant (Béranger)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Mort_vivant_(B%C3%A9ranger)' />.
# Mon frère Yves/023
## XXIII

Nous n’eûmes pas longtemps à dormir, cette nuit-là, mon frère et moi, dans notre lit en armoire.
Dès que le vieux coucou de la chaumière eut dit quatre heures de sa voix fêlée, vite il fallut nous lever ; nous devions être à Paimpol avant le jour, pour y prendre à six heures le diligence de Guingamp.
À quatre heures et demie, ce triste matin d’hiver, la pauvre petite porte s’ouvre pour nous laisser sortir ; elle se referme sur un dernier baiser à Yves, de sa mère qui pleure, sur une dernière pression de main à moi. Nous nous éloignons tous deux dans la pluie froide et la nuit noire, et en voilà pour cinq ans.
Dans les familles de marins, c’est ainsi.
À mi-chemin, nous entendons de loin sonner l’Angelus derrière nous à Plouherzel. Nous nous croyons en retard, et nous nous mettons à courir, à courir. Nous avons le front baigné de sueur en arrivant à Paimpol.
Nous nous étions trompés ; on avait avancé l’heure de l’Angelus.
Nous trouvons asile dans un cabaret déjà ouvert, où nous déjeunons en compagnie d’Islandais et d’autres frères de la côte.
Et, le soir du même jour, à onze heures, nous arrivons à Brest pour reprendre la mer.
# Mon frère Yves/024
## XXIV

J’avais conscience d’avoir accepté une lourde charge en adoptant ce frère insoumis, d’autant plus que je prenais très au sérieux mon serment.
Mais le sort nous sépara le surlendemain et mit bientôt entre nous deux la moitié de la terre.
Yves prit le large dans l’Atlantique, et, moi, je partis pour le Levant, pour Stamboul.
Ce fut seulement quinze mois plus tard, en mai 1877, que nous nous retrouvâmes à bord d’une certaine Médée, qui naviguait du côté de la Chine et des Indes.
# Mon frère Yves/018
## XVIII

Au bout d’une heure, j’étais au milieu de la campagne absolument égaré. Autour de moi rien que l’obscurité, le silence des nuits d’hiver. J’errais dans des sentiers détrempés ; personne à qui demander ma route, aucun hameau, aucune lumière. Toujours des silhouettes noires d’arbres. Et puis, de loin en loin, des calvaires ; il y en avait de très grands que je n’avais jamais rencontrés dans ma promenade du jour.
Je rebroussai chemin en courant. Je courus longtemps dans toutes les directions. Une pluie glaciale commençait à tomber, chassée par le vent qui se levait. Cela m’était égal d’être égaré ; seulement j’avais besoin de voir quelqu’un d’ami et je me pressais pour essayer de retrouver Yves.
Il devait être fort tard quand je reconnus devant moi la chapelle de Plouherzel et le lac d’eau marine, où tombait une lueur de lune, et la masse noire de l’île de granit sur l’eau pâle, le dos de la grande bête couchée.
Près de la chapelle, j’entendis des voix. Dans le noir, deux hommes dont l’un athlétique, se tenaient par la main et se parlaient fort tendrement, à la manière des gens un peu gris : Yves et Jean, — et je courus à eux.
Un grand étonnement et une joie de me voir. — Et puis Jean, nous prenant chacun par un bras, nous entraîna tous deux chez lui.
La chaumière de Jean, isolée aussi, était dans le voisinage de celle d’Yves, mais bien plus grande et plus cossue.
On voyait tout de suite qu’on entrait chez des gens riches : les bahuts et les lits avaient des fermoirs d’acier découpé qui reluisaient comme des armures. Tout au fond était dressée une cheminée monumentale, où flambait le tronc d’un chêne.
Deux femmes étaient assises devant ce feu, Jeannie, la jeune épouse, et puis la vieille mère en haute coiffure, filant à son rouet.
C’était une jolie vieille à peindre, la mère de Jean. Elle avait aussi un peu élevé Yves, qu’elle appelait en breton son autre enfant et qu’elle embrassa sur les deux joues bien fort.
Les femmes, depuis une heure, étaient inquiètes et veillaient pour les attendre. Elles les reçurent avec indulgence, bien qu’ils fussent gris (c’est l’usage entre amis du service qui se retrouvent), les grondèrent un peu, puis se mirent en devoir de nous faire à tous trois des crêpes et de la soupe.
Un mauvais vent qui venait de se lever de la mer gémissait dehors, dans le noir de la campagne déserte. De temps en temps, il descendait par la cheminée, chassant en avant la flamme claire ; alors de petits flocons de cendre très légers se mettaient à danser en rond devant l’âtre, bien bas, en rasant le sol, comme ces mauvaises âmes de nains qui virent toute la nuit autour des Grandes-Pierres.
Nous étions bien devant cette flamme qui séchait nos vêtements trempés de pluie, et nous attendions avec impatience la bonne soupe chaude qu’on allait nous servir.
# Mon frère Yves/020
## XX

Quand il fallut partir, il se trouva qu’Yves était beaucoup plus gris qu’on n’aurait pu le croire. Dehors, il enfonçait jusqu’au genou dans les flaques d’eau et marchait tout de travers. Pour le ramener, je passai mon bras droit autour de sa taille, son bras gauche à lui par-dessus mes épaules, le portant presque. Nous ne voyions plus rien que le noir intense de la nuit ; un grand vent nous fouettait la poitrine, et, dans ces sentiers, Yves ne se reconnaissait plus.
On était inquiet dans sa chaumière, et on veillait pour l’attendre. Sa mère le gronda, de son air dur, en prenant une grosse voix, comme on fait pour gronder les petits enfants, et lui s’en alla tout penaud s’asseoir dans un coin.
Tout de même on nous obligea de souper une seconde fois ; c’est la coutume. Une omelette, encore des crêpes, et des tartines de pain bis avec du beurre. Ensuite, on procéda au coucher de la famille (les hommes d’abord, puis on éteint la lumière, et les femmes se couchent après). Il y avait sous nos matelas de hautes litières faites d’un amas de branches de chêne et de hêtre : cela s’affaissait avec un bruit de feuilles sèches, et on se sentait descendre, enfoncer dans un creux qui vous tenait chaud.
— Hou ! Hououou ! Hou hououou ! faisait le vent dehors, d’une voix de hulotte, avec des aires de se fâcher, de s’indigner, et puis de se plaindre et de mourir.
Quand la chandelle fut éteinte et que la chaumière fut noire, on entendit une voix douce de petite fille commencer une prière en breton (c’était une toute petite de quatre ans qu’on avait recueillie, un enfant que Gildas avait fait à une fille de Plouherzel, lors de son dernier passage au pays).
Une très longue prière, coupée de répons graves de vieille femme ; tous les saints de la Bretagne : saints Corentin et Allain, saints Thénénan et Thégounec, saints Tuginal et Tugdual, saints Clet et Gildas furent invoqués, et puis le silence se fit.
Tout près de moi, la respiration à peine perceptible d’Yves, déjà endormi d’un sommeil profond. — Au pied de notre lit, les poules couchées, rêvant tout haut sur leur perchoir. Un grillon donnant de temps à autre, dans l’âtre encore chaud, une mystérieuse petite note de cristal. Et puis dehors, autour de la chaumière isolée, toujours ce vent : un gémissement immense courant sur tout le pays breton ; une poussée incessante venue de la mer avec la nuit et mettant dans la campagne un monotone remuement noir, à l’heure des apparitions et des promenades de morts.
# Mon frère Yves/019
## XIX

Ces crêpes qu’on nous faisait ressemblaient à la lune, tant elles étaient larges ; on nous les passait à mesure toutes brûlantes, au bout d’une longue palette de frêne taillée en forme d’aviron de chaloupe.
Yves en laissa choir une sur une grosse poule qu’on n’avait pas vue par terre et qui se sauva dans un recoin sombre, en secouant ce manteau d’un air revêche et offensé. J’avais bonne envie de rire et Jeannie aussi ; mais nous n’osions pas, sachant bien tous deux que c’était un signe de malheur.
— Encore la grosse noire ! dit la vieille mère, lâchant son rouet et regardant Yves d’un air consterné. Jeannie, ma fille, rappelez-vous de l’envoyer demain matin vendre au marché ; c’est toujours la même qui rôde à l’heure où toutes les autres poules sont couchées : elle finirait par nous attirer du mal.
Nous coupions nos crêpes en petits morceaux pour les mettre dans nos écuelles de soupe, et puis nous les mangions, bien trempées, avec nos cuillères de bois. Et Jeannie nous faisait boire tous trois dans une même grande moque qui était pleine d’un cidre très bon.
Après, quand nous eûmes bien mangé et bien bu, Jean commença d’une jolie voix haute une chanson de bord que connaissent tous les matelots bretons. Yves et moi, nous chantions les basses, et la vieille mère marquait la mesure avec sa tête et la pédale de son rouet. On n’entendait plus les refrains tristes que le vent chantait tout seul dehors.
La chanson disait :
Nous étions trois marins de Groix, Nous étions trois marins de Groix, Embarqués sur le Saint-François. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
Pauvre homme, ’l a tombé à la mer, Pauvre homme, ’l a tombé à la mer, Les autres étaient bien dans la peine. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
Les autres étaient bien dans la peine, Les autres étaient bien dans la peine. Ils ont hissé l’pavillon guen (pavillon blanc) ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
Ils ont hissé l’pavillon guen, Ils ont hissé l’pavillon guen,
Ils n’ont trouvé que son chapeau. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
Ils n’ont trouvé que son chapeau, Ils n’ont trouvé que son chapeau, Son garde-pipe et son couteau. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
La maman qui s’en est allée, La maman qui s’en est allée, Prier la grande Sainte-Anne d’Auray. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
« Bonne Sainte-Anne, rendez-moi mon fils, Bonne Sainte-Anne, rendez-moi mon fils. » La bonne Sainte-Anne, elle lui a dit… ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
La bonne Sainte-Anne, elle lui a dit, La bonne Sainte-Anne, elle lui a dit : « Tu le retrouv’ras en paradis ! » ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.
Dans son village s’en est retournée, Dans son village s’en est retournée,
L’endemain, pauv’femme, elle est trépassée. ﻿Il vente !… C’est le vent de la mer qui nous tourmente.