# L’Âme qui vibre/Pauvretés
### PAUVRETÉS

* Mauvais hivers, mauvais printemps, peu d’espérance.
* L’espoir ! Mot creux, veilleuse qui s’éteint. La chance !
* La bonne chance est une ingrate. Ah ! Pauvres vieux
* Rêves, vos idoles sont toutes de faux dieux !
* Très peu d’humeur, mais une gaîté bonne et franche,
* Toujours gai, comme l’oiseau chante sur la branche,
* Sans motif. Être bon, l’aimer, faire de l’Art,
* Voir le bien dans le mal et le mal nulle part ;
* Ne pas trop affecter l’amour de l’esthétique,
* Dire que la misère à la figure étique
* Est une bonne mère, ainsi les jours maudits,
* Prennent parfois des airs de petits Paradis :
* Pauvreté du jeune homme et pauvreté du sage,
* Qui voile tout au plus leurs jours d’un clair nuage.
* Vingt ans : et le besoin d’aimer au fond du cœur.
* Vingt ans : la jeune fille appelle le bonheur ;
* Et le mensonge aidant, bientôt elle est séduite.
* Deux mois d’amour, l’amant s’échappe, elle est réduite
* À faire travailler dix jolis petits doigts.
* Comme l’on gagne peu, l’on se prive, et, parfois,
* On pleure ; on chôme ; on sort le soir et puis on cède.
* Le besoin : second faux-pas. Bientôt l’un succède
* À l’autre. On pleure, on pleure. Oh ! le vilain métier !
* Et les yeux tout mouillés on refait le quartier :
* Pauvreté de la femme à peine dégradée
* Qui, dans la nuit, vous semble une vierge attardée.
* Lorsque le dos se courbe et que tremble la main,
* Lorsque la peau se ride ainsi qu’un parchemin,
* L’ancêtre pauvre est éconduit. De place en place
* Il sollicite ; il le connaît l’accueil qui glace,
* Le mot qui blesse et l’air qui froisse. Les cheveux
* Blancs et longs, trop longs, mais non par genre. Les vœux
* Qui restent sans échos, les désirs sans promesses,
* Les deux sous recueillis à la fin des grand’messes,
* Les hivers sous les ponts, les journaux que l’on vend,
* Le pain que l’on accepte et la main que l’on tend,
* Le corps las et usé qu’une bonne âme habille :
* Pauvreté d’un aïeul, miséreux, sans famille.
* Hélas ! l’esprit possède aussi ses pauvretés.
* Rares sont les cerveaux qui n’en sont habités.
* N’est-il pas évident, de nos jours, que nous sommes,
* Comme dirait un sage, en décadence d’hommes ?
* On agit trop. L’esprit s’égare et tourne mal ;
* Le Beau n’est plus le Bien. Ce n’est plus le canal
* Qui conduit ciseler les rêves vers la plume.
* La gloire est devenue un tabac que l’on fume
* Dans un grand narguilé tout damasquiné d’or.
* L’esthète y vient puiser les microbes du sort,
* Il y vient s’enivrer, par énormes bouffées,
* Du poison qui l’endort dans le pays des fées.
* Et pas un ne se dit que c’est l’œuvre de mort
* Qui s’échappe en vapeur de ce narguilé d’or.
* Mais tous, autour du vase assassin qui les mine,
* Agenouillés, les yeux envolés vers la cime,
* Tous : les fondeurs de mots, les coureurs d’idéal,
* Mâchent entre leurs dents le bout d’ambre fatal,
* Et tous, quand s’éteindra l’encens qui les soulève,
* Bomberont des hauteurs gigantesques du rêve,
* Abîmés dans la peine effroyable d’avoir
* Dans le narguilé d’or trouvé le poison noir.
* Les voilà bien : esprit qui pense et cœur qui souffre !
* Plus ils font de projets, plus la gloire en engouffre ;
* Et les bois, au printemps, comptent bien moins de nids
* Que l’artiste, en un jour, n’engendre d’infinis.
* C’est là sa pauvreté qu’il ignore. Il grimace
* Quand les réalités le fixent face à face.
* Il croit tenir le vent quand il ferme les poings.
* Il se dit à l’abri des multiples besoins
* Que l’on trouve à chaque angle et détour de la vie.
* Il ne revient jamais sur la route suivie,
* Et ne se courbe pas pour récolter le grain
* Germé de son travail, mûri de son chagrin.
* Il gravit la montagne en avant… Il espère
* Non dans ce qu’il a fait, mais dans ce qu’il doit faire.
* Il rejette le pain certain du souvenir
* Pour tendre, en affamé, son cou vers l’avenir
* Comme un fauve flairant l’imprenable pitance.
* Voilà la pauvreté de sa pauvre existence :
* Pauvreté du poète et de l’être irréel,
* Pour qui la vie est un mal d’enfant éternel.
* Pauvreté ! Courtisane innombrable du monde !
* Toujours plus avenante et toujours plus profonde !
* Courtisane enrichie au lit de tes amants !
* Buveuse de santé, marchande de tourments !
* Pauvreté contre qui le plus prudent s’abîme !
* Chaque pas que tu fais vers un homme est un crime ;
* Chaque sourire éclos sur ta bouche est un dard ;
* Chacun de tes baisers est un coup de poignard
* Pour celui qu’effleura ta bouche criminelle.
* Sombre agent de la mort, courtisane éternelle,
* Je te condamne au nom de tes amants maudits,
* En mémoire de ceux frappés par tes édits,
* En vengeance des morts restés sur ton calvaire,
* Pauvreté ! fille immonde et blason de la terre !