OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Examen microscopique du limon déposé pendant les crues de la Seine
### EXAMEN MICROSCOPIQUE DU LIMON DÉPOSÉ PRENDANT LES CRUES DE LA SEINE.

Les eaux d’un fleuve qui éprouve une forte crue, entraînent avec elles une quantité de matières de toute nature ; ce sont principalement des particules extrêmement ténues, détachées par érosion des rives et des terres submergées. En soumettant au microscope des échantillons de limon récolté aussitôt après le retrait des eaux, dans les endroits éloignés du courant où le dépôt s’est fait lentement, on constate au premier abord une infinité de matières amorphes, qui ne sont autres que des atomes terreux tenus en suspension dans le liquide. Ce résidu lavé et bouilli dans de l’eau acidulée finit par être débarrassé de vase, et laisse au fond de la capsule quelques cristaux infiniment petits de quartz, assez légers pour avoir été apportés par les eaux.
Si on procède autrement, en effleurant la pellicule superficielle du dépôt avec la lamelle de verre ou porte-objet, on recueille une foule de sporules verdâtres, mélangés de diatomées et de conferves. Tous les corpuscules que l’on rencontre dans un atome de vase sont autant de germes reproducteurs, qui, laissés dans le limon dû aux crues d’hiver, donneront naissance pendant l’été aux fungoïdes ou végétaux cryptogamiques de toute espèce, sur les croûtes desséchées des bas-fonds.
Enlevons un fragment de cette croûte pour le placer au fond d’un vase rempli d’eau ; il en sortira au bout de quelque temps une forêt submergée en miniature, pendant que la surface se couvrira, d’une pellicule. Examinées au microscope, les matières organiques qui la composent sont identiques à celles que nous trouvons sur la croûte.
On découvre aussi dans le dépôt limoneux beaucoup de substances communes, telles que des fragments de végétaux, des particules de détritus, mais jamais d’infusoires ; l’eau calme est nécessaire à leur existence ; ils recherchent les fossés d’eau stagnante, abrités du vent et garnis d’herbes, où ils puissent se réfugier.
# Excelsior
### EXCELSIOR.

De la nuit dru tombaient les ombres  Quand un Jouvencel traversait  Des Alpes les défilés sombres Avec une bannière étrange qui portait :  Excelsior !
 Son front était plein de pensées.  Et son œil lançait des éclairs ;  C’étaient comme des voix passées Ces étranges accents qu’il jetait dans les airs :  Excelsior !
Il vit maintefois la lumière  De foyer chauds, brillants, heureux;  Au-dessus, spectre séculaire La glace miroitait ; et lui de dire aux cieux :  Excelsior !
 “ Arrête ! ” ! lui dit la vieillesse,  “ La tempête bruît la haut,  Le torrent coule avec rudesse ”… Mais dominant le Temps la voix dit aussitôt :  Excelsior !
 “ Repose, ” lui dit la jeunesse,  “Ton front alourdi sur mon cœur !”  Dans son œil vif un pleur d’ivresse Perla ; — mais lui soudain reprit avec ardeur :  Excelsior !
 “ Gare à l’effrayante avalanche,  Et gare a la branche de pin ! ”  C’était le vœu d’une âme franche ! Mais des hauteurs du roc ce mot tomba soudain :  Excelsior !
 Le jour épandait la lumière  Que les moines de Saint Bernard  Au ciel élevaient leur prière, Quand ce cri retentit à travers le brouillard :  Excelsior !
 Un voyageur parmi la neige  Trouvé par un bon chien, gisait,  Tenant dans sa main comme un pleige Cette même bannière étrange qui portait :  Excelsior !
 Dans le froid et gris crépuscule  Il gît inanimé, mais beau ;  Lors du ciel sur le monticule Comme d’un saint écho roula ce mot nouveau :  Excelsior !
# Cinna ou la Clémence d’Auguste/Liste des éditions
## LISTE DES ÉDITIONS QUI ONT ÉTÉ COLLATIONNÉES POUR LES VARIANTES DE CINNA.

ÉDITIONS SÉPARÉES. :
| 1643 in-4$^o$ ; | 1643 in-12. |
| RECUEILS. ||
| 1648 in-12 ; | 1660 in-8$^o$ ; |
| 1652 in-12 ; | 1663 in-fol. ; |
| 1654 in-12 ; | 1654 in-8$^o$ ; |
| 1655 in-12 ; | 1668 in-12. |
| 1656 in-12 ; | 1682 in-12. |
# Dans la fournaise/Ballade de Banville, à son cher François Coppée
### BALLADE DE BANVILLE

Oui, cher rimeur, faisons des vers pour rien, Pour le plaisir, comme jadis Caussade Tuait, suivant un bon historien. Vive Thalie et sa douce embrassade ! Chantons ! contons comme Schéhérazade ! Que nos oiseaux divins s’élancent vers L’azur céleste et charment l’univers ! Drame, sonnet, farce, idylle, épopée, Tout nous sourit dans le bel art des vers, Car tu dis bien, maître François Coppée.
Poëme grec, chinois, assyrien, Tout nous est bon, si nulle palissade Ne vient heurter nos pas. Victorien A pris d’assaut avec une glissade Le noir palais à la triste façade. Pour moi je suis contemplé de travers Par les vieillards ornés d’abat-jours verts ; Mais je me ris de leur prosopopée, En m’amusant à des rhythmes divers, Car tu dis bien, maître François Coppée.
Chez notre idole être galérien Pour mon plaisir vaut mieux qu’une ambassade, Et tu chéris le luth aérien, Lorsqu’en ce temps réaliste et maussade Cadet-Roussel tourne au marquis de Sade. Foin des romans compliqués et pervers ! Le sûr moyen d’être mangé des vers Est ce qu’on trouve en leur pharmacopée. Sur l’idéal gardons les yeux ouverts, Car tu dis bien, maître François Coppée.
Aimons la Muse en dépit des revers Comme Rubens les déesses d’Anvers, Ou bien Néron sa maîtresse Poppée. Pour elle encor j’ai la tête à l’envers, Car tu dis bien, maître François Coppée.
# Dans la fournaise/Bûche
### BÛCHE

À quoi penses-tu, pauvre bûche ? Dis-je à la bûche dans mon feu, Qu’un blanc vêtement de peluche Environnait, comme par jeu, Pâlie et rouge tour à tour, Comme une fille en mal d’amour.
La bûche répondit : Je pense, Avec un plaisir infernal, Que la plus douce récompense Est mon habit de cardinal, Dont l’adorable vermillon Brille comme un rouge paillon.
Le froid noir, c’est moi qui le brave, Car seule, en ce moment, j’ai chaud. Et folle, ayant quitté la cave Du charbonnier, sombre cachot, Je me chauffe dans un brasier Aussi vermeil que le rosier.
Chacun s’affuble de mitaines. En proie à l’Hiver, ce bourreau, Blanches, les muettes fontaines, Oubliant de verser leur eau, Avec un faste oriental Ont de grands plumets de cristal.
Ne pouvant porter de voilettes, Les messieurs tristes, dont les nez Ressemblent à des violettes, Regrettent parfois d’être nés Ailleurs qu’au pays où Brazza Dans l’air enflammé s’embrasa.
Quant aux femmes, trésor des hommes, Ces languissantes Éloas Obtiennent, pour de fortes sommes, Des écharpes et des boas Comme en a pu voir Paul de Kock, Faits avec des plumes de coq.
Moi que, seule, contre la bise Défend le calorique sain, Je reste, pour qu’on me courtise, Rose, comme le bout du sein Que, parmi des touffes de lys, Baisait le chasseur Adonis.
Je règne sur mon lit de bronze, Princesse qu’il faut envier, En mil huit cent quatre vingt onze Et dans cet horrible janvier, Car je sens dans ma braise en fleur Deux mille degrés de chaleur.
Tout en admirant le prodige, Après ce discours si complet, Voilà qui va des mieux, lui dis-je, Et ton éloquence me plaît. Ta douce fierté me surprit, Mais, bûche, as-tu beaucoup d’esprit ?
C’est là que je flaire une embûche. Fût-ce un auteur du plus grand vol, Un homme qu’on appelle Bûche, Est rarement un Rivarol, Et sans doute il semblerait fort De le confondre avec Chamfort.
C’est bon, dit la bûche hautaine, Qui parlait selon son humeur, Comme parlent chez La Fontaine Les objets quelconques, — rimeur Glorieux du vin que tu bois, Je le sais bien, je suis en bois.
Mais que de gens font des tirages De leurs portraits coloriés Et, pour se garer des orages, Mettent des chapeaux de lauriers Sur leurs têtes pâles d’émoi, Qui sont aussi bûches que moi !
# Dans la fournaise/Cythère
### CYTHÈRE

Comme j’écoutais dans les flots Gémir une plainte lointaine, Avec de langoureux sanglots Qui s’éloignent, le capitaine
Me dit : Si tu veux évoquer Les vieilles âmes de la terre, Ami, nous allons débarquer Dans l’ancienne île de Cythère.
Mais tu n’y verras pas Cypris, La vierge guerrière et déesse, Marcher près des splendides lys Qui la frôlaient d’une caresse.
Aphroditè, fermant ses yeux, Dort, aussi pâle que l’ivoire, Et le voile mystérieux A couvert sa prunelle noire.
Son fier palais, ses blanches tours Sont des ruines et des tombes, Et les aigles et les vautours Ont déchiqueté ses colombes.
Veuve de ses belles forêts, Avec ses eaux qui s’évaporent, Cythère est un impur marais Où des monstres s’entre-dévorent.
Et dans un horrible repos Où le vent orageux se joue, De longs serpents et des crapauds Y rampent, tout couverts de boue.
Tandis qu’un bel azur serein Se mirait dans l’eau convulsive, Tel s’attristait le vieux marin Quand nous atteignîmes la rive.
Alors, silencieux, cachés, Dans le chemin que nous suivîmes, Parmi les ombres des rochers, Voici les choses que nous vîmes.
L’île n’était qu’un champ de fleurs Aux mille corolles écloses, Où s’harmonisaient les couleurs Des violettes et des roses.
Et Celle à qui plaisent nos vœux, La grande âme de la nature, Dont l’air baigne les doux cheveux, Cypris à la belle ceinture ;
Cypris, vierge, ravie encor Dans sa divinité première, Qui porte une couronne d’or Brillant à son front de lumière,
Parut. Ses yeux noirs pleins d’éclairs, Pareils au brasier qui flamboie, Emplissaient follement les airs D’éblouissement et de joie.
Et tandis que se reposaient, Oubliant leurs douces querelles, Et tendrement s’entrebaisaient De glorieuses tourterelles,
Des zéphyrs jaloux et tremblants, Errant parmi les feuilles basses, Venaient adorer ses pieds blancs. Derrière elle marchaient les Grâces.
Or le vieux matelot me dit, En prenant des mines confuses : Ah ! poëte, enchanteur, bandit ! C’est bon, je reconnais tes ruses.
Telle qu’une fleur de lotus Qu’a brisée un tranchant de glaive, Certes, je sais bien que Vénus Est dans la nuit et dans le rêve.
Mais c’est toi, perfide enchanteur Baisé par les rouges aurores, Musicien, rimeur, chanteur, Assembleur des verbes sonores ;
C’est toi, c’est ta vaillante amour, Toujours si fidèle et si forte, Qui la ramène dans le jour Et qui l’empêche d’être morte !
# Dans la fournaise/Consommation
### CONSOMMATION

Quand Juin cruel nous brûle en ses autodafés, ﻿Paris boit devant les cafés. Lorsque le ciel, criblé de feux, mêle en ses voiles ﻿Les becs de gaz et les étoiles, Tout le Paris charmant, amoureux, endetté, ﻿Sous les chaudes brises d’été, Devant les cafés d’or absorbe des breuvages ﻿Abominablement sauvages. Là vieillards, jeunes gens, filles sous leurs toisons, ﻿Dégustent d’étranges poisons Que leur servent Léon, Anatole, Amédée, ﻿Et qui feraient peur à Médée. Ils goûtent ces boissons d’enfer, pleines de maux, ﻿Qu’on hume avec des chalumeaux,
Des bières qu’on brassa sans houblon et sans orge ﻿Et qui vous déchirent la gorge, De tristes eaux-de-vie et de mort, et des rhums ﻿Qui bravent tous les décorums, Et d’affreux curaçaos troublants, et des absinthes ﻿Faites pour ravir des Esseintes. Ô frères, avec ces boissons qui vous ont nui, ﻿Vous buvez le féroce ennui, L’accablement stupide et le dégoût maussade, ﻿Les voluptés à la de Sade. Sous l’azur, sous le gouffre étoilé du ciel bleu ﻿Éclaboussé d’astres de feu, Quelque sombre liqueur, au noir Léthé pareille, ﻿Vous hypnotise, et votre oreille, Stupidement, ainsi qu’un refrain de pantoum, ﻿Entend retentir l’affreux : Boum ! Oh ! nos pères buvaient, avec sa pourpre insigne, ﻿Le sang généreux de la vigne ! Sages, ils remplissaient leurs verres de nos vins ﻿Rouges, réchauffants et divins, Et caressaient, avec de gais épithalames ﻿Leurs bonnes commères de femmes. Le Plaisir et la Joie étaient leurs échansons ; ﻿Ils chantaient de belles chansons ;
Ils ne connaissaient pas, ces gens qui savaient boire, ﻿Les diables bleus ni l’humeur noire ; Mais leurs fils malheureux s’intoxiquent, par ton, ﻿Devant des palais de carton. Là les Parisiens, dans le beau mois des roses, ﻿Boivent la haine et les névroses. Et souvent, déguisée en garçon de café, ﻿Spectre galamment attifé, Arborant sur son blanc visage de squelette ﻿Des favoris en côtelette Et de blanc cravatée ainsi que pour un bal, ﻿Avec la fierté d’Annibal Jetant son cri farouche à ceux qu’elle terrasse, ﻿La Mort dit : Boum ! versez, terrasse !
# Dans la fournaise/Au laurier
### AU LAURIER

Si j’étais vraiment le bon ouvrier Que du noir oubli sa volonté sauve, Ce que je voudrais, c’est toi, noir Laurier, ﻿Sur ma tête chauve.
Car feuillage sombre, effroi des méchants, Lorsque je te vois, mon âme savoure, Devant tes rameaux, la gloire des chants ﻿Et de la bravoure.
Héros et rimeurs, sous les grands cieux clairs, Nous sentons en nous le même délire Et la chaste Épée aux brillants éclairs ﻿Est sœur de la Lyre.
Pour revivre un jour sur les blancs frontons, Quand le clairon d’or enfle son haleine, C’est d’un cœur égal que nous combattons ﻿Pour la sage Hélène.
Henri Quatre, ainsi que François Premier, Brûlé d’une ardeur jamais endormie, En quittant le casque au hardi cimier, ﻿Célébrait sa mie.
Et dans le passé farouche et saignant Quand mon souvenir enflammé recule, Je revois Linos, chanteur, enseignant ﻿Son élève Hercule.
Eschyle, superbe entre les grands cœurs, Pour qui les exploits sont des intermèdes, Avant de rhythmer l’ode pour ses chœurs, ﻿Combattait les Mèdes.
Et le fauve Achille au casque mouvant, Lorsque son armure était dégrafée, Charmait la cithare, et fut un savant ﻿Chanteur, comme Orphée.
# Dans la fournaise/Ballade de Banville à son maître
### BALLADE DE BANVILLE, À SON MAÎTRE

Poëte farouche et divin De qui je fus l’humble Pylade, Viens goûter avec moi le vin Et les perdrix en rémolade. On traîne la Muse malade Par son aile de papillon : Père de la sainte ballade, Ressuscite, François Villon !
Pour le rimeur et l’écrivain, De sa bouche en estafilade, Ta Margot sourirait en vain Ainsi que Cypris en Hellade.
Oh ! ces marchands de marmelade ! Cela manque de vermillon Parmi cette triste peuplade. Ressuscite, François Villon !
Ouvrons au clairet angevin Le corridor en enfilade, Chassons le rêveur triste et vain Dans quelque lointaine Cyclade, Et mangeons chaude la grillade. Ornons d’astres et de paillon Nos pourpoints que le vent taillade. Ressuscite, François Villon !
Prince fier comme un Encelade, Nous marchons sous ton pavillon. Reviens nous donner l’accolade, Ressuscite, François Villon !
# Dans la fournaise/Ballade pour mademoiselle Edmée Daudet

* BALLADE, POUR MADEMOISELLE EDMÉE DAUDET
* Dans vos yeux, sur la vie amère
* Brilleront les clairs diamants
* Qu’on voit dans ceux de votre mère.
* Entre mille éblouissements,
* Au milieu des rêves charmants
* Dont se pare la Renommée,
* Vous naissez parmi les romans.
* Bonjour, mademoiselle Edmée.
* Bien mieux que la rose éphémère,
* Vos lèvres, ces enchantements,
* Riront à la belle chimère.
* Vos prunelles aux feux dormants
* Ont de vagues rayonnements,
* Comme une lueur allumée
* Aux mystérieux firmaments.
* Bonjour, mademoiselle Edmée.
* Comme, avec un dédain sommaire,
* Le poëte, en ces doux moments,
* Quittant la Muse et sa grammaire,
* A vite oublié les tourments,
* L’orgueil, les applaudissements
* Et la gloire, cette fumée,
* Avec de longs ravissements !
* Bonjour, mademoiselle Edmée.
* envoi
* Princesse, des regards aimants
* Fêtent votre chair parfumée
* Et vos tendres vagissements.
* Bonjour, mademoiselle Edmée.
# Dans la fournaise/Ciels brouillés
### CIELS BROUILLÉS

Campagne, où sur le cerisier Je mange à même des cerises, Chez toi je puis m’extasier ! Mais le ciel t’en fait voir de grises.
C’est vrai, nous sommes en juillet. Par ce temps-là, sang et tonnerre ! Voici bien la rose et l’œillet, Ô vieux siècle nonagénaire !
Mais par un procédé nouveau, Puisque, pour imiter décembre, Le vent pleure et geint comme un veau, J’allume un grand feu dans ma chambre.
Pluie, orage, tonnerre, éclair, Et vous, noirs frimas que j’héberge, Tant pis ! j’allume un beau feu clair, Un feu de forge, un feu d’auberge.
Privé de voir le doux ciel bleu, Je mets un terme aux dithyrambes Et, transi, j’allume ce feu, Afin de me rôtir les jambes.
Et l’autan noir peut aboyer. Pourtant, voyant la flamme éparse Rougir ma vitre et flamboyer, Les Lys disent : C’est une farce.
Lys pur au superbe appareil, Vous dont Hugo, dans sa fournaise, A dit : Le Lys à Dieu pareil, Vous en parlez bien à votre aise !
Car pourquoi, par quelles raisons, Renan l’ignore comme Taine, Mais on voit bien que les Saisons Courent toutes la pretentaine.
Par un délire inattendu, (Qu’un bon coup de vin nous console !) À coup sûr, elles ont perdu La tramontane et la boussole.
Cachant sous leur sombre manteau Les déluges, les pleurs, les houles, Ces vagabondes s’en vont au Hasard, comme des femmes soûles.
À voir leur chœur aérien S’agiter dans le ciel qui bouge, On songe aux danseuses que rien Ne déconcerte, au Moulin-Rouge.
Elles vont, folles de terreur, Parmi les nuits hyperborées, À travers le vague et l’horreur Et les vertigineux Borées,
Et découvrant leur mollet noir À travers la nue impollue, Sur leurs jambes semblent avoir Des bas noirs, comme la Goulue.
En se tordant comme des flots, Elles s’en vont avec des rages, Des hurlements et des sanglots ; Et les cherchant dans les orages,
Parfois, combat mystérieux ! Dans le désordre affreux d’un rêve, Le Soleil, astre furieux, Les aveugle avec son vieux glaive.
Sous l’éclair de son yatagan Elles s’en vont, dégingandées, Et c’est le sauvage Ouragan Qui fouaille ces dévergondées.
# Dans la fournaise/Duel
### DUEL

Laquelle des deux, ô mystère ! Prendra pour amant le public ? Théo le dispute à Judic En son appareil militaire.
Judic, s’adressant au parerre Dit : Je rayonne comme un pic ; J’ai le regard du basilic Et la force de la panthère.
Chère aux Amours, je suis comme eux Et l’on peut voir chaque gommeux Emprisonné par mes yeux, comme
Un criminel dans un préau. Mais l’autre, avec sa joue en pomme, Dit : Ego nominor Théo !
# Gargantua et Pantagruel (Texte transcrit et annoté par Clouzot)\CL5
## COMMENT LES OISEAUX GOURMANDEURS SONT MUETS EN L’ÎLE SONNANTE.

Il n’avait ces mots parachevés quand près de nous avolèrent vingt-cinq ou trente oiseaux de couleur et pennage qu’encore n’avais vu en l’île. Leur pennage était changeant d’heure en heure, comme la peau d’un caméléon et comme la fleur de tripoléon ou teucrion, et tous avaient au-dessous de l’aile gauche une marque, comme de deux diamètres mi-partissant un cercle, ou d’une ligne perpendiculaire tombante sur une ligne droite. À tous était presque d’une forme, mais non à tous d’une couleur. Ès uns était blanc, ès autres vertes, ès autres rouges, ès autres violettes, ès autres bleues. « Qui sont, demande Panurge, ceux-ci, et comment les nommez ?
— Ils sont, répondit Æditue, métifs. Nous les appelons gourmandeurs, et ont grand nombre de riches gourmanderies en votre monde.
— Je vous prie, dis-je, faites-les un peu chanter, afin qu’entendions leur voix.
— Ils ne chantent, répondit-il, jamais ; mais ils repaissent au double en récompense.
— Où sont, demandais-je, les femelles ?
— Ils n’en ont point, répondit-il.
— Comment donc, inféra Panurge, sont-ils ainsi croûtelevés et tous mangés de grosse vérole ?
— Elle est, dit-il, propre à cette espèce d’oiseaux, à cause de la marine qu’ils hantent quelquefois. »
Puis nous dit le motif de leur venue : « Ici près de vous est cetui pour voir si parmi vous reconnaîtra une magnifique espèce de gots, oiseaux de proie terribles, non toutefois venants au leurre, ne reconnaissant le gant, lesquels ils disent être en votre monde, et d’iceux les uns porter jets aux jambes, bien beaux et précieux, avec inscription aux vervelles, par laquelle qui mal y pensera est condamné d’être soudain tout conchié, autres au devant de leurs pennages porter le trophée d’un calomniateur, et les autres y porter une peau de bélier.
— Maître Æditue, dit Panurge, il est vrai, mais nous ne les connaissons.
— Or, dit Æditue, c’est assez parlementé, allons boire.
— Mais repaître ? dit Panurge.
— Repaître, dit Æditue, et bien boire, moitié au pair, moitié à la couche ; rien si cher ne précieux est que le temps, employons-le en bonnes œuvres. »
Mener il nous voulait premièrement baigner dedans les thermes des cardingaux, belles et délicieuses souverainement, issants des bains nous faire par les aliptes oindre de précieux baume.
Mais Pantagruel lui dit qu’il ne boirait que trop sans cela. Adonc nous conduit en un grand et délicieux réfectoire et nous dit : « L’ermite Braguibus vous a fait jeûner par quatre jours, quatre jours serez ici à contrepoints sans cesser de boire et de repaître.
— Dormirons-nous point cependant ? dit Panurge.
— À votre liberté, répondit Æditue, car qui dort, il boit. »
Vrai Dieu, quelle chère nous fîmes ! Ô le grand homme de bien !
* ↑ (Pour commandeurs).
* ↑ Germandrée (dans Pline).
* ↑ D’une même.
* ↑ Métis.
* ↑ Couverts de croûtes.
* ↑ Mer.
* ↑ Anneaux de pieds (tous ces termes de fauconnerie).
* ↑ Argent sur table.
* ↑ Masseurs.
# Gargantua et Pantagruel (Texte transcrit et annoté par Clouzot)\CinquièmeLivre (illustration)

‌
# Essai sur les données immédiates de la conscience/Avant-propos
### AVANT-PROPOS

Nous nous exprimons nécessairement par des mots, et nous pensons le plus souvent dans l’espace. En d’autres termes, le langage exige que nous établissions entre nos idées les mêmes distinctions nettes et précises, la même discontinuité qu’entre les objets matériels. Cette assimilation est utile dans la vie pratique, et nécessaire dans la plupart des sciences. Mais on pourrait se demander si les difficultés insurmontables que certains problèmes philosophiques soulèvent ne viendraient pas de ce qu’on s’obstine à juxtaposer dans l’espace les phénomènes qui n’occupent point d’espace, et si, en faisant abstraction des grossières images autour desquelles le combat se livre, on n’y mettrait pas parfois un terme. Quand une traduction illégitime de l’inétendu en étendu, de la qualité en quantité, a installé la contradiction au cœur même de la question posée, est-il étonnant que la contradiction se retrouve dans les solutions qu’on en donne ?
Nous avons choisi, parmi les problèmes, celui qui est commun à la métaphysique et à la psychologie, le problème de la liberté. Nous essayons d’établir que toute discussion entre les déterministes et leurs adversaires implique une confusion préalable de la durée avec l’étendue, de la succession avec la simultanéité, de la qualité avec la quantité : une fois cette confusion dissipée, on verrait peut-être s’évanouir les objections élevées contre la liberté, les définitions qu’on en donne, et, en un certain sens, le problème de la liberté lui-même. Cette démonstration fait l’objet de la troisième partie de notre travail : les deux premiers chapitres, où l’on étudie les notions d’intensité et de durée, ont été écrits pour servir d’introduction au troisième.
# Fables de La Fontaine (éd. 1874)/Les Poissons et le Berger qui joue de la flûte
### XI LES POISSONS ET LE BERGER QUI JOUE DE LA FLÛTE

﻿Tircis, qui pour la seule Annette ﻿Faisait résonner les accords ﻿D’une vois et d’une musette ﻿Capables de toucher les morts, ﻿Chantait un jour le long des bords ﻿D’une onde arrosant des prairies Dont Zéphyre habitait les campagnes fleuries. Annette cependant à la ligne pêchait : ﻿Mais nul poisson ne s’approchait :
﻿La bergère perdait ses peines.
﻿Le berger, qui par ses chansons
﻿Eût attiré des inhumaines,
﻿Crut, et crut mal, attirer des poissons.
Il leur chanta ceci : Citoyens de cette onde,
Laissez votre Naïade en sa grotte profonde ;
Venez voir un objet mille fois plus charmant.
Ne craignez point d’entrer aux prisons de la Belle :
﻿Ce n’est qu’à nous qu’elle est cruelle.
﻿Vous serez traités doucement ;
﻿On n’en veut point à votre vie :
Un vivier vous attend, plus clair que fin cristal ;
Et, quand à quelques-uns l’appât serait fatal,
Mourir des mains d’Annette est un sort que j’envie. Ce discours éloquent ne fit pas grand effet ;
L’auditoire était sourd aussi bien que muet :
Tircis eut beau prêcher. Ses paroles miellées
﻿S’en étant, aux vents envolées,
Il tendit un long rets. Voilà les poissons pris ;
Voilà les poissons mis aux pieds de la bergère.
O vous, pasteurs d’humains et non pas de brebis,
Rois, qui croyez gagner par raison les esprits
﻿D’une multitude étrangère,
Ce n’est jamais par là que l’on en vient à bout !
﻿Il y faut une autre manière :
Servez-vous de vos rets ; la puissance fait tout.