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# L’Année terrible/Nos morts

VIII
Ils gisent dans le champ terrible et solitaire.
Leur sang fait une mare affreuse sur la terre ;
Les vautours monstrueux fouillent leur ventre ouvert ;
Leurs corps farouches, froids, épars sur le pré vert,
Effroyables, tordus, noirs, ont toutes les formes
Que le tonnerre donne aux foudroyés énormes ;
Leur crâne est à la pierre aveugle ressemblant ;
La neige les modèle avec son linceul blanc ;
On dirait que leur main lugubre, âpre et crispée,
Tâche encor de chasser quelqu’un à coups d’épée ;
Ils n’ont pas de parole, ils n’ont pas de regard ;
Sur l’immobilité de leur sommeil hagard
Les nuits passent ; ils ont plus de chocs et de plaies
Que les suppliciés promenés sur des claies ;
Sous eux rampent le ver, la larve et la fourmi ;
Ils s’enfoncent déjà dans la terre à demi
Comme dans l’eau profonde un navire qui sombre ;
Leurs pâles os, couverts de pourriture et d’ombre,
Sont comme ceux auxquels Ézéchiel parlait ;
On voit partout sur eux l’affreux coup du boulet,
La balafre du sabre et le trou de la lance ;
Le vaste vent glacé souffle sur ce silence ;
Ils sont nus et sanglants sous le ciel pluvieux.
O morts pour mon pays, je suis votre envieux.
# L’Année terrible/N’importe, ayons foi ! Tout s’agite

I
N’importe, ayons foi ! Tout s’agite,
Comme au fond d’un songe effrayant,
Tout marche et court, et l’homme quitte
L’ancien rivage âpre et fuyant.
On va de la nuit à l’aurore,
Du noir sépulcre au nid sonore,
Et des hydres aux alcyons.
Les téméraires sont les sages.
Ils sondent ces profonds passages
Qu’on nomme Révolutions.
Prophètes maigris par les jeûnes,
O poètes au fier clairon,
Tous, les anciens comme les jeunes,
Isaïe autant que Byron,
Vous indiquez le but suprême
Au genre humain, toujours le même
Et toujours nouveau sous le ciel ;
Vous jetez dans le vent qui vole
La même éternelle parole
Au même passant éternel.
Votre voix tragique et superbe
Plonge en bas et remonte en haut ;
Vous demandez à Dieu le verbe
Et vous donnez au sphinx le mot.
Tout l’itinéraire de l’homme,
Quittant Sion, dépassant Rome,
Au prêtre qui chancelle ou fuit
Semble une descente d’abîme ;
On entend votre bruit sublime,
Avertissement dans la nuit.
Vous tintez le glas pour le traître
Et pour le brave le tocsin ;
On voit paraître et disparaître
Vos hymnes, orageux essaim ;
Vos vers sibyllins vont et viennent ;
Dans son dur voyage ils soutiennent
Le peuple, immense pèlerin ;
Vos chants, vos songes, vos pensées,
Semblent des urnes renversées
D’où tombent des rythmes d’airain.
Bientôt le jour sur son quadrige
De l’ombre ouvrira les rideaux ;
Vers l’aurore tout se dirige,
Même ceux qui tournent le dos ;
L’un y marche et l’autre y recule ;
L’avenir dans ce crépuscule
Dresse sa tour étrange à voir,
Tour obscure, mais étoilée ;
Vos strophes à toute volée
Sonnent dans ce grand clocher noir.
# L’Année terrible/Paris bloqué
### IV PARIS BLOQUÉ

Ô ville, tu feras agenouiller l’histoire. Saigner est ta beauté, mourir est ta victoire. Mais non, tu ne meurs pas. Ton sang coule, mais ceux Qui voyaient César rire en tes bras paresseux S’étonnent : tu franchis la flamme expiatoire. Dans l’admiration des peuples, dans la gloire, Tu retrouves, Paris, bien plus que tu ne perds. Ceux qui t’assiégent, ville en deuil, tu les conquiers. La prospérité basse et fausse est la mort lente ; Tu tombais folle et gaie, et tu grandis sanglante. Tu sors, toi qu’endormit l’empire empoisonneur, Du rapetissement de ce hideux bonheur. Tu t’éveilles déesse et chasses le satyre. Tu redeviens guerrière en devenant martyre ; Et dans l’honneur, le beau, le vrai, les grandes mœurs, Tu renais d’un côté quand de l’autre tu meurs.
# L’Année terrible/Oh ! qui que vous soyez, qui voulez être maîtres

VII
Oh ! qui que vous soyez, qui voulez être maîtres,
Je vous plains. Vils, méchants, féroces, lâches, traîtres,
Vous périrez par ceux que vous croyez tenir.
Le présent est l’enclume où se fait l’avenir.
L’araignée est plus tard prise en ses propres toiles.
Aux noirs événements si vous ôtiez leurs voiles,
Vous reconnaîtriez, tremblants, nus, mis en croix,
Dans ces bourreaux masqués vos fautes d’autrefois ;
Derrière lui le meurtre, ivresse, succès, gloire,
Laisse un vomissement qu’un jour il faudra boire ;
En étouffant en vous l’horreur, l’inimitié,
La rage, c’est de vous que vous auriez pitié ;
Les dépenses de sang innocent sont des dettes ;
La trace de l’effort violent que vous faites
Pour être à jamais rois et dieux solidement,
Vous la retrouverez dans votre écroulement ;
Votre fureur revient sur vous, et vous châtie ;
La foudre qui sur vous tombe, est de vous sortie ;
Si bien que le sort donne à la même action
Deux noms, crime d’abord, plus tard punition.
# L’Année terrible/Paris diffamé à Berlin

II
Pour la sinistre nuit l’aurore est un scandale ;
Et l’Athénien semble un affront au Vandale.
Paris, en même temps qu’on t’arnaque, on voudrait
Donner au guet-apens le faux air d’un arrêt ;
Le cuistre aide le reître ; ils font cette gageure,
Déshonorer la ville héroïque ; et l’injure
Pleut, mêlée à l’obus, dans le bombardement ;
Ici le soudard tue et là le rhéteur ment ;
On te dénonce au nom des mœurs, au nom du culte ;
C’est afin de pouvoir t’égorger qu’on t’insulte,
La calomnie ayant pour but l’assassinat.
O ville, dont le peuple est grand comme un sénat,
Combats, tire l’épée, ô cité de lumière
Qui fondes l’atelier, qui défends la chaumière,
Va, laisse, ô fier chef-lieu des hommes tous égaux,
Hurler autour de toi l’affreux tas des bigots,
Noirs sauveurs de l’autel et du trône, hypocrites
Par qui dans tous les temps les clartés sont proscrites,
Qui gardent tous les dieux contre tous les esprits,
Et dont nous entendons dans l’histoire les cris,
À Rome, à Thèbe, à Delphe, à Memphis, à Mycènes,
Pareils aux aboiements lointains des chiens obscènes.
# L’Arc d’Ulysse/Marteau de porte
### MARTEAU DE PORTE

* Le dos tourné, grassette et ronde, le crin roux,
* La petite servante, avec un branle doux
* Qui fait rouler sa croupe et danser ses genoux,
* Frotte, à l’huis, le marteau dont je me sens jaloux,
* C’est un petit serpent en figure de guivre.
* Il s’éclaire, amoureux de la main qui délivre
* Le rayon endormi dans son âme de cuivre,
* Et l’on sent qu’en ces doigts de rose il voudrait vivre.
* Symbole du désir qui n’en vient pas au fait,
* Cependant qu’il demeure, amant insatisfait,
* À heurter comme on dit la porte du buffet,
* Je regarde la belle main qui le maltraite
* Et le choie ; et, rêvant que je suis de la fête,
* Sens un autre serpent qui dégage sa tête.
* 30 décembre 1912.
# L’Arc d’Ulysse/Nuit de victoire
### II NUIT DE VICTOIRE

* « L’aurore s’étonnait que ruisselle un crin fauve
* « Près de mon poil chenu sur le même oreiller
* « Or, Vénus qui me tint cette nuit éveillé,
* « En mon douzième lustre a fleuri mon front chauve.
* « Ma vigueur a goûté, des défaillances sauve,
* « Âprement cet amour, peut-être le dernier !
* « J’ai bu le sang des dieux sur un corps printanier,
* « Qui sent la rose et fait un verger de l’alcôve.
* « Penché sur l’or moussu qui voile un antre frais,
* « J’ai respiré l’automne et les rouges forêts,
* « Où de l’aubier vivant s’étire la faunesse…
* « Ce n’est pas l’heure encor qu’à mes tempes de dieu
* « Le déclin, menaçant ma trop longue jeunesse,
* « Effeuille l’œillet pâle et cette rose feu. »
# L’Arc d’Ulysse/Marche à travers les vergers
### MARCHE À TRAVERS LES VERGERS

* La guerre déchire l’automne.
* L’arbre en or
* Disperse de claires couronnes
* Sur nos morts.
* Pour un qui tombe il en vient quatre
* Au canon.
* Nos cœurs se laissent-ils abattre ?
* — Non, non, non.
* Le vent sur les feuilles du tremble
* Ce matin
* À pile ou face joue, il semble,
* Nos destins.
* Mais l’arbre tient bon, qu’en sa rage
* Tord le vent ;
* Du rude assaut c’est le présage
* Émouvant.
* Sur la tranchée et sur l’embûche
* Frémissant,
* Octobre, qui teins la lambruche
* De ton sang,
* Quand tu changes en torches claires
* Les rameaux,
* Nous pensons à ceux qui brûlèrent
* Nos hameaux.
* Que soient rouges comme nos bouches
* Tes vergers,
* À l’heure où nous mordons, farouches,
* L’étranger !
* Le bourreau des arbres, la lame
* D’assassin,
* Qui cherche sous l’écorce une âme
* Et un sein.
* 14 novembre 1914.
# L’Arc d’Ulysse/Meilleur Avis
### MEILLEUR AVIS

* Dans ta jeune servante admire le contraste
* Des beaux flancs faits pour la luxure et des yeux chastes,
* Et ce balancement sensuel des vaisseaux
* Que leur château-d’-arrière assied bien sur les eaux.
* Je veux que la pudeur redresse un col farouche,
* Mais qu’un doux poids de chair s’incline vers ma bouche.
* Si près d’un jeune corps comment peux-tu dormir,
* Ces chaudes nuits de juin, sans le faire gémir ?
* Sans t’en aller surprendre au lit tiède de baumes
* Sa bouchette qui baise en rêvant un fantôme,
* Et peut-être te nomme en un parc enchanté ?
* L’ombre ardente palpite à ses seins de clarté.
* De ses genoux, qu’un mol abattement sépare,
* Le nocturne rayon sculpte un marbre de Pare.
* Qui pourrait respirer sa fleur chaude, et la voir,
* Sans trembler, faune, au bord du jardin rose et noir ?
* Car le jour elle est serve, et nue elle est déesse…
* — Que dis-tu ? Qu’elle est pure, et tu crains sa sagesse ?
* Tu n’as pas deviné au miel de ses regards
* Que sera sans refus au jeune maître Agar.
* L’aimes-tu mieux des jeux d’un butor avilie,
* Que tu ne cueilles point cet œillet d’Italie ?
* Elle apporte l’aiguière… Allons, rends d’une main
* Doucement promenée hommage au sang romain.
* L’émoi brûle sa joue, et loin qu’elle te boude
* Vois l’extase incliner sa tête sur son coude.
* Possède sur ses yeux le mystère des pleurs…
* Non, elle rit, l’oiselle ayant pris l’oiseleur.
# L’Arc d’Ulysse/Ondine
### ONDINE

* Entre mes bras fond la mollesse de ton torse. —
* Quand une peine les métamorphose en source,
* Je bois ta jeune vie à tes paupières douces.
* Sur ta langue, serpent qui se darde, se love,
* Et se rebelle entre tes lèvres, mes esclaves,
* Je lape avidement les sucs de ta salive.
* Ta féminité, sous tes cils d’aristocrate
* Qui battent, mais non pas de pudeur hypocrite,
* Me verse ton sang rose en sa coupe secrète.
* Et l’ardente sueur dont le plaisir t’embrase,
* M’imprègne dans ton lit, pleurs d’aube sur la rose,
* Perles chaudes aux seins d’une belle coureuse.
* Tes jambes dans le bain luisent comme la faille.
* Et tu sembles par tes yeux glauques une fille
* Des Eaux, qu’on entrevoit un instant sous les feuilles.
* Sans doute tu naquis du flot qui frise et mousse,
* Et fus Nymphe chanteuse aux roseaux du Permesse ;
* Oublieux d’Aréthuse, Alphée eut tes prémices.
* C’est pourquoi, sur un buis de flûte dolosive,
* Le fausse ces trois clefs, afin qu’elles déçoivent
* Mais charment ton oreille, émue aux jeux suaves.
* Ma Rime, — Ondine dans le vent qui vire et valse, —
* Fluteau parmi les joncs, clairon sur la mer vaste,
* Chuchote en la feuillée, et pleure dans la vasque.
* Puis, aux justes accords à son tour contribue
* Ta sœur, la Nymphe Écho, dans tes grottes herbues ;
* Et telle je te chante après que je t’ai bue.
* 21 février 1918.
# L’Arc d’Ulysse/L’Argot. À l’École d’Hugo
### À l’École d’Hugo L’ARGOT

* Debout sur la ruine et la ronce, le Vase
* Colossal et sculpté d’une nymphe, se fend.
* Il pleut, et le beau corps laisse fuir dans le vent
* L’eau de ses flancs blessés qui sur les feuilles jase.
* Le noir lierre insulte à l’épineux rinceau
* De l’acanthe, qu’il rompt avec ses fers de lance.
* Et de deux chèvre-pieds la croupe arquée en anse
* Le Temps pudiquement a désarmé l’assaut.
* Les arbustes avec la tribu des ivraies,
* Qui grandirent selon la loi que rien ne vainc,
* À l’automne sculptée et à la fleur d’airain
* Mêlent leur feuille vive et le poison des baies.
* Sur le socle parfois au vol d’un fauve oiseau
* Pleut une ignoble étoile. Une toison de mousse
* Sur un ventre d’onyx fomente une aîne rousse,
* Où la vipère siffle, où grince le museau.
* Ô vain acharnement sur la forme immortelle
* De ce qui rampe, mord, vole, bave, corrompt ;
* Le Vase colossal reste beau sous l’affront,
* On sent toujours qu’il fut sculpté par Praxitèle.
* Or, la Langue taillée en un bloc résistant
* Est pareille à ce vase antique. L’argot louche
* Fait à son large socle une guerre farouche.
* Le sournois parasite escalade et s’étend.
* Il étouffe et meurtrit sous son feuillage opaque
* Les fruits de pourpre et d’or, le glorieux rameau ;
* Reptile, il met sa queue immonde et gauche au mot,
* Se soulage et vomit dans l’idiome cloaque.
* La phrase est pustuleuse et bave ses poisons,
* Vil crapaud qui sautèle. Un verbe est une pince,
* Tel mot un œil sanglant, une gueule qui grince,
* Un ventre ouvert et plein d’âcres exhalaisons.
* Mais sur la Langue en vain honnie et mutilée
* L’Argot a déchaîné ses hideux bataillons.
* Et si l’on reconnaît Cartouche à ses haillons,
* On sent à sa splendeur que Villon l’a parlée.
* 1881.
# L’Arc d’Ulysse/L’Ubiquiste
### L’UBIQUISTE

* L’Ubiquiste, Messieurs, Mesdames, vous salue.
* De douze gens j’habite en même temps la peau.
* Des couleurs de Protée éclate l’oripeau.
* Et ma forme ondoyante et diverse évolue.
* Toute la Compagnie en un seul. Et chacun
* Peut monter sans façon me toucher sur la scène.
* En bas, en haut, devant, derrière, je suis UN,
* Un seul, et cependant cela fait la douzaine.
* Je suis l’Époux, l’Épouse, et l’Enfant, et l’Aïeule,
* La Cocotte, l’Anglais, le Soldat, le Bouffon.
* Je tiens dans un éclair mille rôles, et seule
* La boîte de mon corps n’est pas à double fonds.
* Mon visage n’a pas de traits, il a des masques.
* Je n’ai pas d’âge, pas de sexe, pas d’habit.
* Je suis fait d’une étoffe et d’une chair fantasques,
* Qu’un art prodigieux sculpte d’un doigt subit.
* Assez de mots. Le Dieu qui de ses mains agiles
* En mon corps de pantin enferme en raccourci
* Tous les Pierrots, les Colombines, et les Gilles,
* Déjà tire sur mes ficelles. Le voici.
# L’Arc d’Ulysse/Oscar Wilde dans la geôle de Reading
### OSCAR WILDE DANS LA GEÔLE DE READING

* La haine déchire, Oscar Wilde,
* L’œillet de Brummel. Væ solis !
* Où sont tes gemmes ? où tes Aldes ?
* Tityre fui d’Amaryllis,
* On t’a pris le soleil, les lys…
* Ta main — qu’on vantait à Capoue, —
* Épluche un vieux câble, et s’y troue,
* Mais te tisse un lin enchanté,
* Pauvre cœur de riche, où s’avoue
* La magnifique humilité.
* Monarque des mots, Oscar Wilde,
* Verbe aux fers du Silence, lis
* Au mur de Force un nom de Skalde
* Qu’hier sacrait Cosmopolis.
* Comme aux Maisons-Dieu sur les lits,
* C’est ton mal de forçat qu’on cloue.
* Lave aux pleurs ton âme des boues.
* Sur ce tombeau numéroté
* Sculpte, aux traits du fier qu’on bafoue,
* La magnifique humilité.
* Souffrir, c’est tout l’Art, Oscar Wilde.
* Il moule ses masques aux plis
* Tragiques sur les faces pâles d’ ?
* Angoisse ; et, s’il lui plaît, élit
* Villon, voleur, in vinculis ;
* Et tendrement baise à sa joue
* Le mau hâle, et — pendu — la moue.
* À ses élus la volupté
* Des hauts gibets, et sur la roue
* La magnifique humilité !
* Envoi.
* Par dessus le mur écoutez
* L’affre des rameaux dévastés,
* Comme une vie où le vent froue !
* Ô douleurs captives, Beauté
* D’homme et d’arbre, où la mort dénoue
* La magnifique humilité.
# L’Arc d’Ulysse/Olivier Basselin
### OLIVIER BASSELIN

* Entre voisins, dans l’arrière saison,
* Sur un feu doux, l’on brasille des poires.
* Joyeux devis et santés à foison !
* Le bon vieux temps l’on remet en mémoire…
* — « Maître Le Houx, une chanson à boire ! »
* Il tousse, et dit : — « Elle est de Basselin,
* Qui l’eau n’aima, si ce n’est au moulin. »
* Les bouches béent ! Oh ! la belle groseille
* Mûre et grenue au grand nez aquilin !
* C’est le bon vin qui fait lever l’oreille.
* La chanson dit : — « Sied-il, déjà grison,
* « S’embéguiner de rousse ou bien de noire,
* « Qui toujours tance, et fait dans la maison
* « Querelle aux brocs et moue à l’écritoire ?
* « Passe ma gorge avant mes génitoires !
* « Mais si ma soif n’y perd un fifrelin,
* « Et que je doive, heureux sans chapelain,
* « Époux d’une heure, au lit faire merveille,
* « Le gosier sec laisse mol le poulain,
* « C’est le bon vin qui fait lever l’oreille. »
* Cher Basselin ! occis par trahison,
* Gai rossignol, on redit ton histoire.
* Voici le rû, le moulin, l’horizon,
* Où vibre encore un écho de ta gloire.
* Mais chut ! Des Vaux une voix monte… Voire ?
* Reviendrais-tu dans l’air crépusculin
* D’un chant virois plaire au val orphelin ?…
* C’est un roulier qu’échauffe une bouteille.
* L’ivresse fume, et, de beaux rêves plein,
* C’est le bon vin qui fait lever l’oreille.
* Envoi
* Prince altéré, je suis au cidre enclin,
* Ma muse n’est que de cidre vermeille.
* Quand il aura constaté son déclin
* Lui vienne dire un Français né malin :
* « C’est le bon vin qui fait lever l’oreille ! »
# L’Abîme (Rollinat)/La Vanité
### LA VANITÉ

Tel trappiste de l’Incroyance Dépose ainsi devant son cœur Ce formidable épilogueur Si pointu dans sa clairvoyance :
« Comme tous mes frères mauvais. Je tourbillonne vers la tombe Mais mieux qu’eux je sens que j’y tombe En songeant toujours que j’y vais.
Je suis cette ébauche terreuse, Son graduel façonnement, Et je vois dans chaque moment La goutte du temps qui la creuse.
Ma vision d’inanité Ne perçoit plus même l’atome, Puisque pour moi tout est fantôme En face de l’éternité.
Je sais que ma pensée avide, Au bout de son effort géant, N’a violé que du néant Et n’a pénétré que du vide.
C’est pourquoi rejetant l’orgueil Comme un bouclier qui nous leurre, Je m’avance à ma dernière heure Revêtu de mon propre deuil.
Mon esprit, ma bête et mon ame Végètent sur leurs appétits, Tous les trois désempuantis Du sortilège de la femme.
inutile corrosion Du positif et du peut-être, Ma raison, inapte à connaître, Conclut à sa dérision ;
Comme une taupe dans la terre Que l’âge empêche de ronger, Elle n’a plus qu’à se figer, Deux fois aveugle en son mystère.
Ma volonté se sent moisir Dans l’indifférence intentable, Et j’ai tari le convoitable En stérilisant mon désir.
Jusqu’au fossé du cimetière, Le seul vrai but de mon destin, Je ne m’accorde que l’instinct Et les besoins de la matière.
Cet ici-bas ne m’étant rien, Hors des conventions humaines, J’use mes jours et mes semaines, Ne produisant ni mal ni bien ;
Je chauffe ma philosophie À la cendre de mon dégoût, Si cloisonné d’oubli de tout, Que je vis derrière ma vie.
Donc, s’en remettant à son sort Mon individu ne consiste Qu’à faire ce par quoi j’existe, C’est-à-dire à n’être pas mort.
Plus d’affection qui m’enchaîne ! Insoucieux de mon lambeau, Dans l’égoïsme du tombeau, Je marche, comme un ver se traîne.
Il semblerait qu’en ce chemin De nihilisme sans mirage, Je ne sentisse pas l’outrage Qui m’arrive de l’être humain.
Et pourtant, sachant sa piqûre Aussi vaine que ma raison, J’en souffre une démangeaison D’ennui sourd et de rage obscure.
Dès l’attaque, j’ai pardonné, Mais j’en garde un oubli complexe, Moitié certain, moitié perplexe Et moins tranquille qu’étonné.
D’où vient que la mansuétude Met une sueur à mon front, Et qu’ayant supporté l’affront Il me reste une inquiétude ?
Vieil arbitre, rassure-moi ! Pourquoi ce vague et lent supplice ? Réponds, vieux chicanier complice, Étant si mort à tout… Pourquoi ? »
— Eh bien ! dit le Cœur, fais relâche À ta pompeuse humilité : C’est encor de la vanité Que d’avoir souci d’être lâche !
# L’Abîme (Rollinat)/La Patience
### LA PATIENCE

Entends grincer la patience Qui prend l’obstacle pour l’écueil, Dès que le doute au mauvais œil A regardé sa confiance.
Contre l’art, contre la science, Contre la chair, contre le deuil, Entends grincer la patience Qui prend l’obstacle pour l’écueil.
C’est l’outil de l’expérience Moins que la lime de l’orgueil : Voilà pourquoi, jusqu’au cercueil, L’oreille de la conscience Entend grincer la patience.
# L’Abîme (Rollinat)/La Vie
### LA VIE

Visqueusement sortir d’un être Qui vous inocule à foison Ses héritages de poison, C’est naître.
Cet angélisme sans défense Et sans haine contre le mal, Dont il a le germe fatal, C’est l’enfance.
Cette chair en effervescence Où déjà le vice en éveil Chuchote un infâme conseil, C’est l’adolescence.
L’expansive animalité, Folle et chaude comme une lave Que bientôt la raison déprave, C’est la puberté.
Cette ambition ivrognesse Dont le verre est toujours béant, Et qui bat les murs du néant, C’est la jeunesse.
Ce sentiment retors et dur Qui se pelotonne si triste Au fond de sa peur égoïste, C’est l’âge mûr.
Cette usure tout d’une pièce Qui se raccroche au souvenir Pour tâcher de se soutenir, C’est la vieillesse.
Enfin, regarder s’entr’ouvrir Dans une vision livide Le Grand Secret, — peut-être vide ? — C’est mourir.
# L’Abîme (Rollinat)/La Virginité
### LA VIRGINITÉ

La virginité nous attire, Mais son mystère nous confond, Car il demeure aussi profond Dans la souillure et le martyre.
Les syllabes qu’on lui soutire Sont des gouffres à double fond La virginité nous attire Mais son mystère nous confond.
Et masque ambigu qui retire L’aveu que ses rougeurs nous font, Monstre glacé qui nous morfond Et cauchemar blanc du satyre, La virginité nous attire.
# L’Abîme (Rollinat)/La Médisance
### LA MÉDISANCE

La Médisance est un moustique Aux ailes de loquacité, Décochant l’aigre et le caustique À travers la fugacité De sa fantasque gymnastique.
Mais a-t-elle instinct ou tactique, Inconscience ou volonté ? Serait-elle problématique La Médisance ?
— Allons ! vieux cœur jésuitique, Ne te sonde pas à côté ! Tu sais bien que la vanité Croit nous hausser par la critique : Voilà pourquoi chacun pratique  La Médisance.
# L’Abîme (Rollinat)/La Honte
### LA HONTE

Plus d’un que la honte poursuit Frissonne en son gîte la nuit.
Surtout, certains soirs de décembre, Quand le vent bat l’obscurité, Il sent mieux l’insécurité Oui se mitonne dans sa chambre.
Brusque, il prend un livre au hasard, Qu’il jette, en devenant blafard.
Avec des souffles de fournaise Et des haleines de caveau, Il sent monter à son cerveau Une angoisse que rien n’apaise.
Portes, châssis, rideaux, plafond Ont un calme qui le confond.
Sa conscience qui lui pèse S’embarrasse dans la frayeur, Comme le pied d’un fossoyeur Dans un marécage de glaise.
Oh ! le face à face avec soi, Quand on tremble et qu’on sait pourquoi !
Il admettrait donc l’hypothèse Où ses vieux meubles renfrognés Seraient des spectres indignés Qui jouiraient de son malaise ?
À ce moment il suinte, il sourd De partout comme un blâme sourd.
Évitant l’armoire ou la chaise Qui lui parleraient d’autrefois, Il gesticule ses effrois Dans un va-et-vient qui biaise.
Le craquètement du parquet Tient du soupir et du hoquet.
Et, sa nuit devient si mauvaise, Qu’il retourne contre le mur Le portrait vénérable et dur Dont il redoute l’œil de braise.
Mais d’où vient qu’il rampe à genoux, Avec la mimique des fous ?
C’est qu’en s’approchant tout à l’heure, Il a vu, sur son panneau froid, Juste au point, remise à l’endroit, La figure peinte qui pleure.
Plus d’un que la honte poursuit Frissonne en son gîte la nuit.
# L’Abîme (Rollinat)/Le Blafard
### LE BLAFARD

Quand on nous dit : « Vous êtes pâle ! » Aussitôt un trouble nous vient, Et nos traits perdant leur maintien Foncent encor leurs tons d’opale.
N’aurait-on pas le cœur plus mâle Si l’on ne se reprochait rien ? Quand on nous dit : « Vous êtes pâle » Aussitôt un trouble nous vient.
Car c’est le vice qui nous hâle, Nous ne le savons que trop bien : De là l’angoisse qui nous tient. Nous sentons plus près notre râle Quand on nous dit : « Vous êtes pâle. »
# L’Encyclopédie/1re édition/ACADÉMISTE

ACADÉMISTE, s. m. Pensionnaire ou externe qui apprend à monter à cheval dans une Académie.
On trouve dans l’Ordonnance de Louis XIV, du 3 Mai 1654, un article relatif aux Académistes.
« Défendons aux Gentilshommes des Académies de chasser ou faire chasser avec fusils, arquebuses, alliés, filets, collets, poches, tonnelles, traineaux, ni autres engins de chasse, mener, ni faire mener chiens courans, lévriers, épagneuls, barbets & oiseaux ; enjoignant aux Ecuyers desdites Académies d’y tenir la main, à peine d’en répondre en leur propre & privé nom, sur peine de 300 livres d’amende, confiscation d’armes, chevaux, chiens, oiseaux & engins à chasser ».