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# La Muse gaillarde/La Première Ride

Quand le Gentilhomme d’en Haut Eut tiré de l’affreux chaos Cet autre chaos qu’est le monde, D’un seul clignement de ses yeux, Le soleil, la terre, les cieux, Et l’homme brun, la femme blonde ; Quand à cette création Il eut donné le coup de fion ;
« Ne reste plus qu’à la défaire — Dit-il — par le Néant, mon Père !
Ainsi donc les fleurs fleuriront Au printemps, et se faneront En automne, sans cause aucune ; Les soleils deviendront des lunes. Les saisons viendront, s’en iront, À propos de rien, pour des prunes ;
Toi-même, misérable Adam, Tu perdras ton cheveu, ta dent. Pour Ève, il en ira de même. Telle est ma volonté suprême. »
Là-dessus, l’excellent Bon Dieu Rentra dans son propre milieu. Et tout se passa de la sorte Qu’il avait dit. On s’en rapporte…
Or, un jour qu’il déambulait Dorlotant on ne sait quel rêve, Il rencontra notre mère Ève Qui sanglotait, se désolait Au bord d’une claire fontaine : « Ève, dis-moi quelle est ta peine ? Adam t’a-t-il fait du chagrin ? »
Elle dit : « Ô mon souverain ! Non, non, Adam est un brave homme Qui m’aime… mais regarde comme Je deviens laide. Quel affront ! Vois cette ride sur mon front ; Qu’est-ce que cela signifie ? L’aurai-je donc toute ma vie ?
— Bah ! mon enfant, cela n’est rien. Il en viendra d’autres, combien ? Plus tard, quand tu seras moins nue. D’ailleurs, je t’avais prévenue, L’homme et la femme vieilliront, Avais-je dit. Et sur leur front Les rides se multiplieront, Tu n’y saurais couper, ma vieille, Argile idéale, ô merveille ! Dure est ma loi, mais c’est ma loi. — Eh ! que me fait à moi, ta loi ?
Lui répondit la pauvre femme, Je la trouve stupide, infâme. Vieillir tant que tu voudras, mais Ce que je n’admettrai jamais, C’est d’être ainsi défigurée ; Jamais, entends-tu bien, jamais, Pourquoi rendre laid ce qu’on crée ? » Le Seigneur trouva superflu D’insister, et dit : lanturlu !…
Et voilà des siècles, en somme, Que les filles d’Ève sont comme Leur mère, et ne sauraient d’abord Se faire à la navrante idée De devenir toutes ridées. Et je ne leur donne pas tort.
# La Muse gaillarde/La Question du corset

Faut-il mettre un corset Ou n’en faut-il point mettre ? Montaigne dit : qui sait ? Et Rabelais : peut-être !
That is the question D’ailleurs fort importante Dont la solution D’abord semble évidente.
Mais la faire plaider Par ces dames, je pense Qu’autant vaut demander Au Pape une audience.
Nulle n’en a besoin Nous l’entendons de reste, Et c’est un autre soin qu’elles ont en la teste.
Que s’il faut, à mon tour, Dire ce que j’en pense, Je dirai sans détour, Sans me mettre en dépense :
Mon Dieu… cela dépend : Si le sein tend sa crête Il n’en faut pas ; s’il pend Il convient qu’on l’arrête.
Pour les seins purs et durs Comme le plus dur marbre, Admirables fruits mûrs — Orgueil, oh ! de quel arbre ! —
Qui craquent sous la dent, Ce corset vexatoire, Il est bien évident, Est superfétatoire.
Mais il en est, Dieu sait ! Mieux dénommés tétasses Remplissant un corset Comme l’eau une tasse.
Pour un qui fait le beau Combien c’en est de vagues Où tu vas en bateau, Et combien sont des blagues !
Ces autres sont des mous Derrière une charrette, Cachant sous leurs remous Des poissons sans arêtes.
D’aucuns seront des boules De billard dans des bas, Qui carambolent, soûles, Au plus chaud des combats.
Tu peux avec ceux-ci Mis au bout d’une hampe Nettoyer ton fusil Ou ton verre de lampe.
Un corset pour eux ! c’est Encore dérisoire ; Suffit-il d’un corset Pour contenir la Loire ?…
Mais, lecteur, je crois voir Ce qui vous intéresse : Vous voudriez savoir Quoi pense ma maîtresse
Sur ce sujet ? Tout bas Je vais vous en instruire : La chère ne sait pas Ce que corset veut dire.
# La Muse gaillarde/La Crinoline

Savez-vous bien, ô femmes, Que ce serait infâme Si vous en reveniez ﻿À ces paniers
Dénommés crinolines. Y seriez-vous enclines ? Que ce serait rossard ﻿De votre part !
Ô femmes versatiles, Vous avez quelque style, Dessous votre harnois, ﻿Pour une fois ;
Vous êtes habillées, Presque déshabillées Pour le plaisir des yeux ﻿À qui mieux mieux.
Votre présente robe, Loin qu’elle vous dérobe Vous gante étrangement, ﻿Éloquemment ;
Accusant votre galbe Depuis votre nuque albe Jusques à vos mollets ﻿Si rondelets,
Et vos hanches perfides Superbes, impavides, Et les durs cabochons ﻿De vos nichons.
Depuis longtemps, vous dis-je, N’eûtes tant de prestige, Et vous nous ravissez, ﻿Quand vous passez ;
Et que d’un menu geste Si gentil et si preste Vous insistez encor ﻿Sur ce décor,
En levant votre jupe Pour que notre œil s’occupe De vos jolis dessous… ﻿Hélas de nous !
Quoi ! vous voulez, cruelles, Si belles telles quelles, En revenir à vos ﻿Cages à veaux,
Ces crinolines ordes ! Seigneur, miséricorde ! C’est à fuir de ce pas ﻿Dans les pampas.
Ô démence ! ô délire ! On ne pourra plus dire Sous ces trompeux dehors, ﻿Quel, votre corps ?…
Sous ces cages muettes, On dira que vous êtes Un peu couci couci ﻿Encore, si
— Pour avoir nos suffrages — Elles étaient, ces cages, Telles qu’en leur réseau ﻿On vît l’oiseau…
# La Muse gaillarde/Le Bon dieu et le cocu

Or, une fois mort, un compère Digne du séjour des maudits, S’en alla frapper au contraire À la porte du Paradis.
Comme le bonhomme Saint Pierre Ne voulait rien de lui savoir : « Mon vieux, dit-il, c’est Dieu le Père Et non pas toi que je veux voir.
— Espère-moi donc, dit l’apôtre, Un instant ; je vais le chercher, Assieds-toi. — C’est cela, dit l’autre, Et tâche de te dépêcher. »
Il était là, de male sorte, À faire les cent pas carrés Quand il s’avisa d’une porte Qui lui parut lui dire : Entrez.
Il pensa : « Qu’est-ce que je risque ? Entrons toujours, nous verrons bien. Ce qu’il y a, je le confisque… S’il n’y a rien, n’y aura rien. »
Une grande salle d’or jaune S’offrit à ses yeux éblouis, Et c’était la salle du trône Où Dieu fait son petit Saint Louis.
Alors lui vint l’idée extrême, Et combien sacrilège aussi, De s’asseoir sur le fauteuil même Divin. Dès qu’il y fut assis
Son regard traversa l’espace. Il en fut tout estomaqué : Il voyait tout ce qui se passe Sur notre globe terraqué.
Et, notamment, il vit sa femme Bourlinguer avec un milord : « Garce ! s’écria-t-il. L’infâme… Comment, je suis à peine mort,
« Et voilà déjà qu’elle opère… » Et, saisissant le tabouret Qui sert aux pieds de Dieu le Père Il le lança sur ces gorets.
À ce moment se fit entendre Dieu lui-même. Notre païen N’eut tôt que le temps de descendre Et de prendre son air de rien.
Dieu lui dit : « Alors, misérable, On entre ici comme au moulin ? Et mon tabouret d’or ? que diable En as-tu fait, dis, crapule, hein ?
— Seigneur, vraiment je le regrette. Mais ce tabouret a vécu. Je te l’ai flanqué à la tête D’un sieur qui me faisait cocu. »
Le bon Dieu d’un rire homérique Se rendit jusques au nombril ; Et comme il est hyperbolique : « Mâtin ! si tu devais, dit-il,
« Fracasser — que Je me pardonne ! — Tous ceux-là qui t’ont fait cocu, Il ne resterait plus personne Sur terre, sois-en convaincu. »
# La Muse gaillarde/La Lune

Or, la Lune d’argent disait au Soleil d’or : — Si tu es empereur, je suis impératrice ; Et quand d’un léger vol au ciel je prends l’essor, Mes poètes aimés me nomment bienfaitrice.
Je suis pâle, il est vrai, mais je suis belle aussi, Et quand tes derniers feux se sont éteints dans l’onde, C’est mon tour de voguer sur le monde obscurci Comme un grand cygne blanc sur une mer profonde.
De délicates fleurs dont le cœur est fermé Par le trop vif éclat du jour intimidées, Daignent s’épanouir pendant mes nuits de mai Par mon tiède regard doucement fécondées.
Par les forêts de rêve et les bois apaisés Je berce les amants dans mes limpides voiles, Mes rayons leur sont doux ainsi que des baisers, Et je suis reine avec mon cortège d’étoiles.
Je passe lentement et ne fais pas de bruit De crainte d’éveiller les vierges endormies ; Et pour les pauvres gens que l’âpre sort poursuit Mes yeux fleurdelisés ont des lueurs amies ;
Et je guide les bons ivrognes dans la nuit.
# La Muse gaillarde/La Question du bas noir

Ah dieux ! qu’ouis-je ? Ciel ! qu’apprends-je ? Voilà pour le moins de l’étrange : Il paraîtrait que le bas noir ﻿Tend à déchoir.
Le bas noir ! la seule conquête Peut-être que la femme ait faite Sur la nommée Antiquité ! ﻿En vérité
Quelle exécrable cuisinière Sans cervelle, toute en derrière A fait courir ce vilain bruit ﻿Qui me poursuit ?
Car je veux bien admettre encore Que ce n’est qu’un bruit de pécore. Hélas ! si pourtant c’était vrai ! ﻿Je m’en irai,
J’abandonnerai ma patrie, Aussi ma petite chérie : Est-ce que je saurais la voir ﻿Sans son bas noir ?
Le bas noir qui fait qu’une belle N’aurait-elle que ça sur elle Est vêtue assez décemment ﻿Pour son amant.
Le bas noir qui si bien l’habille Le matin et la déshabille Le soir, vouloir le supprimer ! ﻿Ça fait bramer.
Mais le plus extraordinaire C’est qu’on parle dans cette affaire D’y substituer le bas blanc, ﻿C’est époilant !
On me dira : mais nos grand’mères N’étaient pas, je crois, des chimères ; Elles adoptèrent pourtant ﻿Ce vil bas blanc.
Oui, sans doute, mais nos grand’mères Étaient simplement nos grand’mères Et… requiescant in pace ﻿Dans le passé.
Et puis, on peut dire une chose C’est qu’à leur époque morose, Et pour ainsi parler, les bas ﻿N’existaient pas.
On sait, et de source certaine, Que par peur de Croquemitaine, Leur descendaient les pantalons ﻿Jusqu’aux talons.
Elles ne montraient leur bas guère, Ils n’étaient pas harnois de guerre, Ainsi — les pauvres innocents — ﻿Qu’en dix neuf cents.
Alors, vous pensez bien, qu’ils fussent Mordorés, blancs ou couleur puce C’était kif-kif pour le michet ﻿Qui s’en fichait.
Tandis, voyez de noir gantées Les jambes fines et futées Du plus misérable trottin… ﻿Sacré mâtin !
Vous voilà parti pour la… gloire Tellement, c’est à n’y pas croire, Un bas montré noir à propos ﻿Vous rend dispos.
Par contre, un blanc vous décourage, Il est bête, vide, sauvage ; Va donc, infortuné galant, ﻿Suivre un bas blanc !…
Le bas blanc, voyez-vous, madame, N’est bon, en sa candeur infâme Qu’à faire valoir le jarret ﻿De Montjarret.
# La Fontaine

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.

## Oeuvres

* La Fontaine (« L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs »), poème de Marceline Desbordes-Valmore
* La Fontaine (« Et moi je n’aime plus la fontaine d’eau vive »), poème de Marceline Desbordes-Valmore
# La Fontaine (« L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs »)

* La fontaine (« L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« L’amour, encor enfant descendait dans nos fleurs, »

## Éditions

Édition en français :
* La Fontaine (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# La Fontaine de Boileau

* La Fontaine de Boileau, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 3, 1843
* La Fontaine de Boileau, in Pensées d’août, Michel Lévy frères, 1863
# La Route fraternelle/26
### LA CHANSON DU DAUPHINÉ

Ah ! la chanson du Dauphiné ! Si je pouvais, prédestiné, En syllabes d’or la traduire, Comme aux ravines de mon cœur Je l’écoute perler et bruire Sur un rythme des ans vainqueur !
Car en vain les longues années, Sous les doigts du temps égrenées, Vont m’éloignant de mon berceau, Sans cesse je l’entends qui chante Source intime, jaseur ruisseau, La chanson naïve et touchante.
Ta chanson, mon pays natal, Roulant ses notes de cristal En tous les coins de ma mémoire ; Musique altière que tu fais Dans la nature ou dans l’histoire, Et tes hauts pics et tes hauts faits.
Une race chevaleresque Vit en ce cadre pittoresque, Et ton passé vaut ton décor ; Et du grand Bayard au brin d’herbe, Hommes et choses sont d’accord Pour chanter romance superbe.
Et d’accord cimes… et cités Qui, sur les sommets indomptés, Ont dressé leurs tours indomptables ; Cités de sourire et d’orgueil Par leurs créneaux, très redoutables Et très douces par leur accueil.
Et les trois roses delphinales, Aux patriotiques annales Fleurissent, éclatant blason ; Et n’allez pas croire que noble Rime au hasard et sans raison Si richement avec Grenoble.
L’Allobroge, aux creux des torrents, A bu le mépris des tyrans, Mais calme et fier, il appareille La raison et la liberté ; Car l’Alpe joue à son oreille Une hymne de sérénité.
Oui, sublimes sont les arpèges Que sur le blanc clavier des neiges Ou dans l’orgue sombre des pins Exécute l’Alpe éternelle ; Et des Mozarts et des Chopins L’âme harmonique habite en elle.
Si chantante est la voix des eaux Qui dévident leurs bleus fuseaux Dans les prés verts, molle couchette, Et dont le grelot ruisselant Se marie avec la clochette Des troupeaux roux, tachés de blanc !
Ô monts, virtuoses candides !… Et dans les clairs matins splendides La vallée en un pur frisson Entend l’aubade que fredonne Ce moine pieux, le grand Som À cette vierge, Belledonne…
Et mon cœur aux monts dauphinois Fait écho, mais en tapinois ; Et le concert aux mots rebelle Sous mon sein reste emprisonné — Pour être dite elle est trop belle La chanson du beau Dauphiné.
# La Route fraternelle/23
### HENRI IV

La France allait périr, mais tu sauvas la France ; Et, vainqueur apportant la branche d’olivier, Tu calmas les deux camps et sus les convier
À prendre du repos et reprendre espérance.
Le sombre fanatisme, aux ailes de démence, Ainsi que l’Espagnol, dut son vol replier, Car sur ton clair manteau de roi, tu fis briller Parmi les fleurs de lis l’étoile de clémence.
Tu voulus que mûrît sous l’égide des lois, Sur le vieux sol taché de sang par les Valois, La jeune et blonde paix aux moissons rayonnantes ;
Et doublement ta gloire aux peuples a souri, Car si ton front portait le panache d’Ivry, C’est ta main qui signa le parchemin de Nantes.
# La Route fraternelle/24
### LES DEUX COLLINES

Vers le mont des martyrs et le mont des penseurs, Vers la butte sacrée et la butte féconde, Lutèce, d’âge en âge, a grimpé vagabonde, Des deux rives, montant aux deux collines sœurs.
L’une avait bu le vin pourpre des vendangeurs Du Christ ; et l’autre fut l’Horeb nouveau du monde, D’où la claire Raison a jailli comme une onde Sous la baguette d’or des modernes songeurs.
Ô Paris, sombre et fauve Océan ! mais les calmes Porte-flambeaux et les sanglants porteurs de palmes Tinrent haut l’Idéal sur les flots orageux,
Et par eux, cette mer dépose sur la grève, Double scintillement de son limon fangeux, Ou le rubis d’Amour ou le saphir du Rêve.
# La Route fraternelle/3
### LES DEUX LIGNÉES
#### I

Et Jésus dit : « Remets ton épée au fourreau : Qui du glaive usera, périra par le glaive. » Et le glaive pourtant a besogné sans trêve, Et l’homme, tour à tour, fut victime ou bourreau.
Et Calvin, ce penseur, et Montluc, ce héros, Des mêmes cruautés servent Rome ou Genève : Et le brouillard de sang qui, des autels, se lève, De l’église ou du temple obscurcit les vitraux.
Le monde garde au flanc sa ceinture de haine, Et d’anneaux en anneaux, meurtre à meurtre, la chaîne Va du sombre hérétique au rouge inquisiteur ;
Et cependant qu’entre eux la guerre s’éternise, Ô doux maître incompris, ô pacificateur, Ton cœur, de siècle en siècle, au calvaire agonise.

#### II

Mais non, ô Rédempteur, tu n’es pas mort en vain ! Car les justes depuis, sentent dans leur poitrine Fructifier le pain de ta blanche doctrine, Et leur sein fermenter sous ton généreux vin ;
Et portant au méchant ton mot d’ordre divin, Indulgent, inlassé, leur cortège chemine… Ils parlent, et la joie enrichit la chaumine ; Ils passent, et la paix fleurit l’âpre ravin,
Et Mélanchton d’Augsbourg avec François d’Assise, Sur le seuil fraternel d’une idéale église, Peuvent se rencontrer sans vouloir se bannir,
Car toi le fondateur de l’alme confrérie, Tu leur as commandé de s’aimer, et d’unir À l’homme de Sion l’homme de Samarie.
# La Route fraternelle/22
### L’ALOUETTE GAULOISE

Non, ce n’est pas le coq, égoïste et banal, Batailleur sans péril, chanteur sans harmonie, Qui peut symboliser ton lumineux génie Gaule, ardente patrie, éprise d’idéal !
Mais c’est la cantatrice au grand vol auroral, Dont l’âme avec l’azur chaque aube communie, Et dont jaillit la voix en sonate bénie, Musique des faucheurs aux matins de prairial.
Comme elle tu vas haut, et tu vois loin comme elle, Par-dessus la frontière envoyant, fraternelle, À la famille humaine un long regard d’amour ;
Et comme sa chanson ta langue est d’un poète… Et tu peux dédaigner un roi de basse-cour, Ô France, ô libre sœur de la libre alouette.
# La Verdure dorée/Entre la vie et moi tirant un voile épais
### XX

* Entre la vie et moi tirant un voile épais,
* J’enfermerai mon cœur et conquerrai la paix
* Je sèmerai dans mon oreille une tulipe ;
* Et quand j’aurai fumé mes cheveux dans ma pipe,
* Pour marquer la retraite où je m’ensevelis,
* Sur mon crâne rasé je ferai peindre un lys.
# La Verdure dorée/Et naguère aux midis de résine imprégnés
### LXXIII

Et naguère aux midis de résine imprégnés, Après les bois de pins torrides, je baignais Mes mains dans tes cheveux comme dans une eau pure, Ô toi que mon amour ce soir caresse et pare. Tu trempais en riant des roses dans du sucre Et tu mordais dans leur fraîcheur à blanche nacre Et quand tu me tendais tes lèvres, j’y goûtais Les roses dont l’arôme embaume les étés.
# La Verdure dorée/Jardin mouillé, chantons encore ce poème
### CIV

Jardin mouillé, chantons encore ce poème. L’averse a secoué la vigne et le troène, Et le soleil, dorant le désastre des roses, Allume aux noisetiers de vives émeraudes. L’air tiède et langoureux qui souffle dans son fifre Chasse vers le coteau les nuages en cuivre. La pelouse scintille à travers ma fenêtre. En robe blanche et bleue, elle rit sous le cèdre Et trempe ses pieds nus dans l’eau de la fontaine ; Puis elle ouvre, doux cœur, ses ciseaux à dentelle Et sur le sable vert près des tulipes jaunes, Guette les escargots et leur coupe les cornes.
# La Verdure dorée/Je dirai pour l’instruction des biographes
### LXXXV

Je dirai pour l’instruction des biographes Que ton corsage avait quarante-deux agrafes, Que dans tes bras toute la nuit j’étais inclus, Que c’était le bon temps, que je ne quittais plus Ta chambre qu’embaumait un pot d’héliotrope. Duhamel animait son héroïque Anthrope, Pellerin habitait Pontcharra et Carco 49, quai de Bourbon, Paris. Jusqu’au Matin, je caressais tes jambes et ta gorge. Tu lisais Chantecler et le Maître de Forge ; Tu ignorais Laforgue estimant qu’avec art Écrivaient seulement Botrel et Jean Aicard. Mais au bord du Viaur embelli de ses rêves, Frêne, pâle et barbu, méditait sur les Sèves, Et Deubel, revêtu des velours cramoisis, Publiant au Beffroi ses Poèmes choisis, Déchaînait dans les airs le tumulte des cuivres.
Et j’aimais beaucoup moins tes lèvres que mes livres.
# La Verdure dorée/Je ne veux point gémir ni perdre la pensée
### CXXXIX

Je ne veux point gémir ni perdre la pensée Pour que ma Muse par la gloire balancée, Moi couché cependant dans les ténèbres calmes, Sur ses lauriers vivants goûte le vent des palmes, Hymne perpétuel et doux, mais qui n’arrive À nul, même en écho, s’il a quitté la rive. Je me lève et tandis que l’infirmière m’aide À me vêtir, je songe à la belle Andromède. Ainsi t’aurais-je plu, vierge d’Éthiopie ? Me voici plus léger qu’une plume de pie Et pour m’aller asseoir dans la tonnelle rousse, Sous chacun de mes bras je loge un gros Larousse, Tant je crains que le vent qui raille sous ma porte Quand je traverserai le jardin ne m’emporte, Les pans de ma jaquette enflés comme des voiles, Et ne m’aille vivant mélanger aux étoiles.
# La Verdure dorée/En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets
### LXXXIX

En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets Et me caches les prés, les branches et le ciel, ﻿Ô doux amour, ô toi qui es ﻿Du féminin au pluriel !
Exiges-tu que d’une voix endolorie Je dise les brasiers que ton sourire allume, ﻿En un livre de la série ﻿In-16 à 3 fr. le volume ;
Ou que, trempant encor ma plume dans mon cœur, Car déjà ton regard a séché l’encrier, ﻿Je te figure, archer vainqueur, ﻿Coiffé de myrte et de laurier ?
Ma plume ne sert plus qu’à débourrer la pipe Que je fume le soir sous les saules moroses ﻿En songeant à l’ombre qui fripe ﻿Les espérances et les roses.
Laisse-moi. Je me plais à voir glisser le vol Sur l’immobile azur des pigeons gris et blancs ; ﻿À quoi bon nouer à mon col ﻿Tes bras perfides et tremblants ?
Tu verras en sanglots mainte âme évanouie Baiser tes pieds en implorant la servitude ; ﻿Moi, j’ouvrirai mon parapluie ﻿Pour danser dans la solitude.
# La Verdure dorée/Et tu disais : Vous tous qui souffrez d’insomnie
### LXI

* Et tu disais : Vous tous qui souffrez d’insomnie,
* Pour goûter au repos que le sort vous dénie,
* Mélangez le tilleul et le suc de pavot.
* Et si de votre mal nul philtre ne prévaut,
* Il demeure un remède héroïque et suprême :
* Lisez sur l’oreiller quatre vers de Derème.
# La Verdure dorée/Girouette, tu peux crier sur les ardoises
### XLVII

* Girouette, tu peux crier sur les ardoises,
* Grincer comme une dent sur d’acides framboises !
* Hiver, tu peux lancer aux vitres tes grêlons
* Qui bourdonnent comme une averse de frelons,
* Qu’importe ! Hiver, brandis tes trompettes de cuivre
* Et déchaîne tes chiens sur la route de givre
* Et les chevaux des ouragans ! Je m’en bats l’œil !
* Je m’en bats l’œil ! Je lis des vers dans mon fauteuil !
* Beauté des jours ! Beauté des livres et des lèvres !
* À mon coupé, j’attellerai cent douze lièvres.
* Sous l’azur plus vibrant qu’une aile de perdrix,
* Et j’irai vers les bois que mon rêve a fleuris !
# La Verdure dorée/Je crayonne ton nom sur la peau d’un tambour
### LXXI

* Je crayonne ton nom sur la peau d’un tambour
* Au corps de garde. Où est le jour ? où est le jour
* Où tu tendis tes mains vers mes lèvres ? La pluie
* Battait les vitres. Dans ma mémoire éblouie
* Tu refleuris, bouquet de roses qui trempais
* Dans l’ombre et parfumais l’oubli des canapés.
* Sur toi mon souvenir est la caresse douce
* D’un clair de lune sur les collines. Soir d’où ce
* Bonheur m’est venu ! Soir rare dont je rêve en
* Larmes, où j’ai compris ton visage fervent
* Qu’atténuait déjà le charme des automnes.
* J’avais un air mélancolique et des gants jaunes.
# La Verdure dorée/Fumerai-je au soir de ma vie
### L

* Fumerai-je au soir de ma vie
* Une pipe en bois de laurier ?
* Nous voilà vieux, ma pauvre amie,
* J’ai eu vingt ans en février.
* Nous avons vu bien des feuillages,
* Des lacs, des golfes, la clarté
* Du songe, et de tous nos voyages,
* Hélas ! qu’avons-nous rapporté ?
* Et tout cela n’est pas peu triste,
* Mais dans l’ombre où nous nous plaignons,
* Enfin l’ironie oculiste
* Ouvre boutique de lorgnons.
* Des lièvres dansent aux pelouses,
* Et dans ma chambre mon espoir.
* Maintenant j’attends que tu couses
* Une rose à ton jupon noir,
* Et que le rire ensevelisse,
* Sous des guirlandes de clarté,
* Notre rêve, ce vieil Ulysse
* Que les sirènes ont tenté.
# La Verdure dorée/Le soleil a doré tes lèvres. Un bourdon
### CII

Le soleil a doré tes lèvres. Un bourdon S’éveille et bat les murs. Prends ton sourire et ton Ombrelle ; tu courras sur l’herbe fraîche. L’aube Est moins claire que ton visage et sur ta robe Le matin lancera des flèches de clarté. Tout chante et nous marchons vers ce bois écarté Où nous vîmes des musaraignes. Une huppe A crié. Cet ajonc va déchirer ta jupe. Je t’aime. Je voudrais que tu dises : « Je suis Heureuse ». Ne ris pas. Les grillons grincent. Suis Le sentier ; ne mets pas tes pieds dans la rosée. Une mésange sur les ronces s’est posée. Elle s’envole. Tu partis naguère. Mais Ta main cueille le thym et les houx embaumés.
# La Verdure dorée/Le soir pique à l’azur des grains de mimosa
### XCIII

Le soir pique à l’azur des grains de mimosa. Étoiles. Le collier qu’hier je nouais à Son col et qui tremblait sur sa gorge endormie Ne scintillera plus au cou de mon amie. Je ne baiserai plus que dans mon souvenir Les roses que naguère elle aimait à cueillir Pour attacher leur pourpre aux nacres de ses peignes. Lune au plumage blanc, comme hier tu te baignes Au lac bleu. Les pigeons roucoulent comme hier. Seul dans ce tendre soir je porte un cœur amer Et je sens aux frissons de l’air dans la tonnelle Sourire autour de moi la nature éternelle.