# La petite Vérole
### LA PETITE VÉROLE.

Le cœur gros de soupirs, les yeux noyés de larmes, Et repoussant loin d’elle un miroir renversé ; Bélinde déplorait la perte de ses charmes, Et la fin d’un printems à peine commencé.
﻿Dieux ! que je suis changée ! un mal impitoyable A converti mon corps en un spectre effroyable. Qu’est devenu ce teint si brillant de fraîcheur, Cet éclat de jeunesse, hélas ! si peu durable, Et ces lèvres de rose, et leur sourire aimable ?… Tout s’est évanoui : j’ai rêvé le bonheur.
Pourquoi ne plus me rendre, ô miroir infidèle, Ces traits divins, ces traits qui faisaient mon orgueil ? Vœux superflus ! Bélinde a cessé d’être belle ; Pour elle désormais la vie est un long deuil. Ils sont passés les jours où l’heureuse Bélinde Voyait avec dédain de nombreux courtisans, Déposer à ses pieds les filles du printemps, Les vases du Japon, et les trésors du Pinde, ﻿Plus de beauté, plus de présens.
﻿Dans l’espoir d’obtenir un coup d’œil au passage, Le ministre quittait brusquement le conseil ; Le lord fuyait la cour, pour m’offrir son hommage ; Le marquis attendoit l’heure de mon réveil ;
Pour moi le misantrope avait l’air moins sauvage. J’ai vu Motteux, Lilly, jeunes présomptueux, M’aborder en tremblant, bégayer leur martyre ; Le timide écuyer, plein d’un tendre délire, S’enhardir près de moi, me parler de ses feux. ﻿Ils n’avaient tous pour moi qu’une âme ; ﻿Épris des mêmes sentimens, ﻿Tous brûlaient d’une même flamme… ﻿Mais plus de beauté, plus d’amans.
﻿Emportez loin d’ici ce portrait dont la vue Est au cœur de Bélinde un supplice nouveau ; Plus il est enchanteur, plus son aspect me tue : J’y vois de tous mes maux l’effroyable tableau. Déchirez-en la toile, effacez la peinture ; Il m’outrage, il me fait la plus cruelle injure. Toi qui me révélais l’art d’enchaîner les cœurs Ô ma toilette, ô toi, qui me prêtant tes charmes, Donnais à ma beauté de si puissantes armes ; Tu m’appris à placer une mouche et des fleurs, À déployer les plis d’une robe flottante, À ranger avec grâce une boucle tombante, À relever parfois de mon teint les couleurs ; Mais ton art ne peut plus embellir ma figure : Ton éclat trahirait ma honte et mes malheurs… ﻿Plus de beauté, plus de parure.
﻿Beautés du second ordre, allez jouir des droits Que le sort trop jaloux ravit à la plus belle ; Mes charmes sont détruits, allez dicter des lois :
Bélinde ne fait plus à vos vœux de rebelle. Ah ! si le ciel encor me rendait mes attraits, Que je verrais bientôt s’éclipser votre gloire ! Je changerais en deuil votre courte victoire, Et sur vous les regards ne tomberaient jamais… ﻿Où m’entraînent et mon délire ﻿Et l’orgueil d’un bien qui n’est plus ? ﻿Trop faible, hélas ! mon cœur soupire ; ﻿Je répands des pleurs superflus : ﻿Non, plus de beauté, plus d’empire.
﻿« Pourquoi pleurer, » m’a dit le savant Iphiclus ? « Pourquoi vous désoler ? Vous serez belle encore ; » J’en jure par le dieu que révère Épidaure… » ﻿Vain serment ! ma beauté n’est plus.
Cesse, cesse ta plainte, & fille infortunée ; Une belle eut toujours d’un roi la destinée : Hors du trône, il n’est rien ; sur le trône, il est dieu. Reine de tous les cœurs, te voilà détrônée ; Va pleurer ta disgrâce, en quelque sombre lieu Où nul être vivant n’afflige ta misère : Mais plutôt soumets-toi, pardonne au sort contraire ; Et quand tu n’es plus belle, ose en faire l’aveu : Fuis les regards, et dis, sans dépit, sans colère : ﻿Beauté, parure, monde : adieu.