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# Les Vieux Chênes (Verhaeren)

L’hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,
Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,
Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs
Géants debout, à l’horizon, où les vents rogues
Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs
Et les mordent et les mordent comme des dogues,
Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
Car l’âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
Et tord ses désespoirs d’automne en leur branchage.
Oh ! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit !
D’abord, lointainement, douces et miaulantes,
Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit, Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.
Puis le désir soudain où la terreur se joint
Quand la tempête est là, hennissante et prochaine ;
Puis le râlement brusque et terrible, si loin
Que les bêtes des grand’routes hurlent de haine
Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.
Puis un apaisement sinistre et despotique,
— Une attente de glaive et d’ombre et de fureur, —
Et tout à coup la rage énorme et frénétique,
Tout l’infini qui grince et se brise et se tord
Et se déchire et vole en lambeaux de colère,
À travers la campagne, et beugle au loin la mort
De l’un à l’autre point de l’espace solaire.
Oh ! les chênes ! Oh les mornes suppliciés !
Et leurs pousses et leurs branches que l’on arrache
Et que l’on broie ! Et leurs vieux bras exfoliés
À coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.
Ils sont crevés, solitaires ; leur front durci
Est labouré ; leur vieille écorce d’or est sombre,
Et leur sève se plaint plus tristement, que si
Le dernier cri du monde avait traversé l’ombre.
L’hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,
Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,
Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
Car l’âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
Et tord ses désespoirs d’automne en leur branchage.
# Les Voix intérieures/« Regardez. Les enfants se sont assis en rond »
### XX

Regardez : les enfants se sont assis en rond. Leur mère est à coté, leur mère au jeune front Qu’on prend pour une sœur aînée ; Inquiète, au milieu de leurs jeux ingénus, De sentir s’agiter leurs chiffres inconnus Dans l’urne de la destinée.
Près d’elle naît leur rire et finissent leurs pleurs, Et son cœur est si pur et si pareil aux leurs. Et sa lumière est si choisie, Qu’en passant à travers les rayons de ses jours, La vie aux mille soins, laborieux et lourds, Se transfigure en poésie !
Toujours elle les suit, veillant et regardant, Soit que janvier rassemble au coin de l’âtre ardent Leur joie aux plaisirs occupée ; Soit qu’un doux vent de mai, qui ride le ruisseau, Remue au-dessus d’eux les feuilles, vert monceau D’où tombe une ombre découpée. Parfois, lorsque, passant près d’eux, un indigent Contemple avec envie un beau hochet d’argent Que sa faim dévorante admire, La mère est là ; pour faire, au nom du Dieu vivant, Du hochet une aumône, un ange de l’enfant, Il ne lui faut qu’un doux sourire !
Et moi qui, mère, enfants, les vois tous sous mes yeux, Tandis qu’auprès de moi les petits sont joyeux
Comme des oiseaux sur les grèves, Mon cœur gronde et bouillonne, et je sens lentement, Couvercle soulevé par un flot écumant, S’entr’ouvrir mon front plein de rêves.
12 juin 1837
# Les Voix intérieures/« Quelle est la fin de tout ? »

Qui la caresse et qui la sert. A l'abri d'un porche héraldique Sous un beau feuillage pudique Il la cache jusqu'au nombril; Et sous son pied blanc et superbe Étend les mille fleurs de l'herbe, Cette mosaïque d'avril!
La mémoire des morts demeure Dans les monuments ruinés. Là, douce et clémente, à toute heure, Elle parle aux fronts inclinés. Elle est là, dans l'âme affaissée Filtrant de pensée en pensée, Comme une nymphe au front dormant Qui, seule sous l'obscure voûte D'où son eau suinte goutte à goutte, Penche son vase tristement!
Mais, hélas! hélas! dit l'histoire, Bien souvent le passé couvre plus d'un secret Dont sur un mur vieilli la tache reparaît! Toute ancienne muraille est noire!
Souvent, par le désert et par l'ombre absorbé, L'édifice déchu ressemble au roi tombé. Plus de gloire où n'est plus la foule! Rome est humiliée et Venise est en deuil. La ruine de tout commence par l'orgueil. C'est le premier fronton qui croule!
Athène est triste, et cache au front du Parthénon Les traces de l'anglais et celles du canon,
# Les Voix intérieures/« Venez que je vous parle, ô jeune enchanteresse »
### VIII

Venez que je vous parle, ô jeune enchanteresse ! Dante vous eût faite ange et Virgile déesse. Vous avez le front haut, le pied vif et charmant, Une bouche qu’entr-ouvre un bel air d’enjouement, Et vous pourriez porter, fière entre les plus fières, La cuirasse d’azur des antiques guerrières. Tout essaim de beautés, gynécée ou sérail, Madame, admirerait vos lèvres de corail. Cellini sourirait à votre grâce pure, Et, dans un vase grec sculptant votre figure, Il vous ferait sortir d’un beau calice d’or, D’un lys qui devient femme en restant lys encor, Ou d’un de ces lotus qui lui doivent la vie, Etranges fleurs de l’art que la nature envie !
Venez que je vous parle, ô belle aux yeux divins ! Pour la première fois quand près de vous je vins, Ce fut un jour doré. Ce souvenir, madame, A-t-il comme en mon cœur son rayon dans votre âme ? Vous souriez. Mettez votre main dans ma main, Venez. Le printemps rit, l’ombre est sur le chemin, L’air est tiède, et là-bas, dans les forêts prochaines, La mousse épaisse et verte abonde au pied des chênes.
21 avril 1837
# Les Voix intérieures/« Ô muse, contiens-toi ! »
### XXXII

Ô Muse, contiens-toi ! muse aux hymnes d’airain ! Muse de loi juste et du droit souverain ! Toi dont la bouche abonde en mots trempés de flamme, Etincelles de feu qui sortent de ton âme,
Oh ! ne dis rien encore et laisse-les aller ! Attends que l’heure vienne où tu puisses parler. Endure le spectacle en vierge résignée. Qu’à peine un mouvement de ta lèvre indignée. Révèle ton courroux au fond du cœur grondant. Dans ce siècle où chacun, noyant ou fécondant, Se répand au hasard comme l’eau d’un orage, Où l’on ne voit partout qu’impuissance et que rage, Qu’inutiles fardeaux qu’on s’obstine à rouler, Que Samsons écrasés sous ce qu’il font crouler, Le plus fort est celui qui tient sa force en bride. L’océan quelquefois montre à peine une ride. Jusqu’au jour d’éclater, plus proche qu’on ne croit, Ne te dépense pas. Qui se contient s’accroît.
Aie au milieu de tous l’attitude élevée D’une lente déesse à punir réservée, Qui, recueillant sa force ainsi qu’un saint trésor, Pourrait depuis longtemps et ne veut pas encor !
Va cependant ! — contemple et le ciel et le monde. Et que tous ceux qui font quelque travail immonde, Que ces trafiquants vils épris d’un sac d’argent, Que ces menteurs publics, au langage changeant,
Pleins de méchanceté dans leur âme hypocrite
Et dorés au dehors de quelque faux mérite, Toux ceux, grands et petits, que marque un sceau fatal, Que l’envieux bâtard accroupi dans le mal,
Que ce tribun valet, plus lâche qu’une femme, Qui dans les carrefours vend sa parole infâme, Toujours prêt pour l’or à souffleter la loi, Forgeant l’émeute au peuple ou la censure au roi, Que l’ami faux par qui la haine s’ensemence, Et ceux qui nuit et jour occupent leur démence D’une orgie effrontée au tumulte hideux, Te regardent passer tranquille au milieu d’eux, Saluant gravement les fronts que tu révères, Muette, et l’œil pourtant plein de choses sévères ! Fouille ces cœurs profonds de ton regard ardent. Et que, lorsque le peuple ira se demandant : — Sur qui donc va tomber, dans la foule éperdue, Cette foudre en éclairs dans ses yeux suspendue ? —
Chacun d’eux, contemplant son œuvre avec effroi, Se dise en frissonnant : C’est peut-être sur moi !
En attendant, demeure impassible et sereine. Qu’aucun pan de ta robe en leur fange ne traîne ; Et que tous ces pervers tremblent dès à présent De voir auprès de toi, formidable, et posant
Son ongle de lion sur ta lyre étoilée, Ta colère superbe à tes pieds muselée !
6 septembre 1836.
# Les Voix intérieures/À Virgile
### VII

Ô Virgile ! ô poète ! ô mon maître divin ! Viens, quittons cette ville au cri sinistre et vain Qui, géante, et jamais ne fermant la paupière, Presse un flot écumant entre ses flancs de pierre, Lutèce, si petite au temps de tes césars, Et qui jette aujourd’hui, cité pleine de chars, Sous le nom éclatant dont le monde la nomme, Plus de clarté qu’Athènes et plus de bruit que Rome.
Pour toi qui dans les bois fais, comme l’eau des cieux, Tomber de feuille en feuille un vers mystérieux,
Pour toi, dont la pensée emplit ma rêverie, J’ai trouvé, dans une ombre où rit l’herbe fleurie, Entre Buc et Meudon, dans un profond oubli, — Et quand je dis Meudon, suppose Tivoli ! — J’ai trouvé, mon poète, une chaste vallée À des coteaux charmants nonchalamment mêlée, Retraite favorable à des amants cachés, Faite de flots dormants et de rameaux penchés, Où midi baigne en vain de ses rayons sans nombre
La grotte et la forêt, frais asiles de l’ombre !
Pour toi je l’ai cherchée, un matin, fier, joyeux, Avec l’amour au cœur et l’aube dans les yeux ; Pour toi je l’ai cherchée, accompagné de celle Qui sait tous les secrets que mon âme recèle, Et qui, seule avec moi sous les bois chevelus, Serait ma Lycoris si j’étais ton Gallus.
Car elle a dans le cœur cette fleur large et pure, L’amour mystérieux de l’antique nature !
Elle aime comme nous, maître, ces douces voix, Ce bruit de nids joyeux qui sort des sombres bois, Et, le soir, tout au fond de la vallée étroite, Les coteaux renversés dans le lac qui miroite, Et, quand le couchant morne a perdu sa rougeur, Les marais irrités des pas du voyageur, Et l’humble chaume, et l’antre obstrué d’herbe verte, Et qui semble une bouche avec terreur ouverte, Les eaux, les prés, les monts, les refuges charmants,
Et les grands horizons pleins de rayonnements !
Maître ! puisque voici la saison des pervenches, Si tu veux, chaque nuit, en écartant les branches, Sans éveiller d’échos à nos pas hasardeux, Nous irons tous les trois, c’est-à-dire tous deux, Dans ce vallon sauvage, et de la solitude, Rêveurs, nous surprendrons la secrète attitude. Dans la brune clairière où l’arbre au tronc noueux
Prend le soir un profil humain et monstrueux, Nous laisserons fumer, à côté d’un cytise, Quelque feu qui s’éteint sans pâtre qui l’attise, Et, l’oreille tendue à leurs vagues chansons, Dans l’ombre, au clair de lune, à travers les buissons, Avides, nous pourrons voir à la dérobée Les satyres dansants qu’imite Alphésibée.
23 mars 18…
# Les Voix intérieures/« À quoi je songe ? »
### XXIII

À quoi je songe ? — Hélas ! loin du toit où vous êtes, Enfants, je songe à vous ! à vous, mes jeunes têtes, Espoir de mon été déjà penchant et mûr, Rameaux dont, tous les ans, l’ombre croît sur mon mur, Douces âmes à peine au jour épanouies, Des rayons de votre aube encor tout éblouies ! Je songe aux deux petits qui pleurent en riant, Et qui font gazouiller sur le seuil verdoyant, Comme deux jeunes fleurs qui se heurtent entre elles, Leurs jeux charmants mêlés de charmantes querelles ! Et puis, père inquiet, je rêve aux deux aînés Qui s’avancent déjà de plus de flot baignés, Laissant pencher parfois leur tête encor naïve, L’un déjà curieux, l’autre déjà pensive !
Seul et triste au milieu des chants des matelots, Le soir, sous la falaise, à cette heure où les flots, S’ouvrant et se fermant comme autant de narines, Mêlent au vent des cieux mille haleines marines, Où l’on entend dans l’air d’ineffables échos Qui viennent de la terre ou qui viennent des eaux, Ainsi je songe ! — à vous, enfants, maisons, famille, A la table qui rit, au foyer qui pétille, A tous les soins pieux que répandent sur vous Votre mère si tendre et votre aïeul si doux ! Et tandis qu’à mes pieds s’étend, couvert de voiles, Le limpide océan, ce miroir des étoiles, Tandis que les nochers laissent errer leurs yeux De l’infini des mers à l’infini des cieux, Moi, rêvant à vous seuls, je contemple et je sonde
L’amour que j’ai pour vous dans mon âme profonde, Amour doux et puissant qui toujours m’est resté, Et cette grande mer est petite à côté !
# Les Voix intérieures/À Ol
### XII

O poëte ! je vais, dans ton âme blessée, Remuer jusqu’au fond ta profonde pensée.
Tu ne l’avais pas vue encor, ce fut un soir, A l’heure où dans le ciel les astres se font voir, Qu’elle apparut soudain à tes yeux, fraîche et belle, Dans un lieu radieux qui rayonnait moins qu’elle. Ses cheveux pétillaient de mille diamants. Un orchestre tremblait à tous ses mouvements Tandis qu’elle enivrait la foule haletante, Blanche avec des yeux noirs, jeune, grande, éclatante. Tout en elle était feu qui brille, ardeur qui rit. La parole parfois tombait de son esprit Comme un épi doré du sac de la glaneuse, Ou sortait de sa bouche en vapeur lumineuse. Chacun se récriait, admirant tour à tour Son front plein de pensée éclose avant l’amour, Son sourire entr’ouvert comme une vive aurore, Et son ardente épaule, et, plus ardents encore, Comme les soupiraux d’un centre étincelant, Ses yeux où l’on voyait luire son cœur brûlant. Elle allait et passait comme un oiseau de flamme, Mettant sans le savoir le feu dans plus d’une âme, Et dans les yeux fixés sur tous ses pas charmants Jetant de toutes parts des éblouissements !
Toi, tu la contemplais n’osant approcher d’elle, Car le baril de poudre a peur de l’étincelle.
26 mai 1837
# Les Voix intérieures/À Albert Dürer
### X

Dans les vieilles forêts où la sève à grands flots Court du fût noir de l’aulne au tronc blanc des bouleaux, Bien des fois, n’est-ce pas ? à travers la clairière, Pâle, effaré, n’osant regarder en arrière, Tu t’es hâté, tremblant et d’un pas convulsif, Ô mon maître Albert Dure, ô vieux peintre pensif !
On devine, devant tes tableaux qu’on vénère,
Que dans les noirs taillis ton œil visionnaire Voyait distinctement, par l’ombre recouverts, Le faune aux doigts palmés, le sylvain aux yeux verts, Pan, qui revêt de fleurs l’antre où tu te recueilles, Et l’antique dryade aux mains pleines de feuilles.
Une forêt pour toi, c’est un monde hideux. Le songe et le réel s’y mêlent tous les deux. Là se penchent rêveurs les vieux pins, les grands ormes Dont les rameaux tordus font cent coudes difformes, Et dans ce groupe sombre agité par le vent, Rien n’est tout à fait mort ni tout à fait vivant. Le cresson boit ; l’eau court ; les frênes sur les pentes, Sous la broussaille horrible et les ronces grimpantes, Contractent lentement leurs pieds noueux et noirs. Les fleurs au cou de cygne ont les lacs pour miroirs ; Et sur vous qui passez et l’avez réveillée, Mainte chimère étrange à la gorge écaillée, D’un arbre entre ses doigts serrant les larges nœuds, Du fond d’un antre obscur fixe un œil lumineux. Ô végétation ! esprit ! matière ! force ! Couverte de peau rude ou de vivante écorce !
Aux bois, ainsi que toi, je n’ai jamais erré,
Maître, sans qu’en mon cœur l’horreur ait pénétré, Sans voir tressaillir l’herbe, et, par le vent bercées, Pendre à tous les rameaux de confuses pensées. Dieu seul, ce grand témoin des faits mystérieux, Dieu seul le sait, souvent, en de sauvages lieux, J’ai senti, moi qu’échauffe une secrète flamme, Comme moi palpiter et vivre avec une âme, Et rire, et se parler dans l’ombre à demi-voix, Les chênes monstrueux qui remplissent les bois
20 avril 1837
# Les types du Lévitique

| LAUSANNE, Ducloux, libraire. Me Duret, libraire. | GENÈVE, ﻿Kauffmann, libraire, rue des Allemands-dessous, 50. |
| 1843. ||
# Les trois présents
### LES TROIS PRÉSENTS

Je vous donne, avec grand plaisir,
De trois présents un à choisir :
La belle, c’est à vous de prendre
Celui des trois qui plus vous duit ;
Les voici, sans vous faire attendre :
Bonjour, bonsoir et bonne nuit.
* ↑ Plaît.
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 6
#### L’ON

J’ai pris sur le sable un sablon. Je trie, Omphale triomphale, Le Destin, phalle de Stymphale, L’ON, plus ardent que l’Horeb : l’ON.
Rhombe ou trombe ou trompe ou tromblon, Taisez-vous ! La main Jéhovale Préfère au drigonozévale L’hyperdolikhocéphalblon.
Sable ou sel d’algue sans argile, Giguelillot qui se dit Gille, Sera Gil des Gils d’ici-bas.
Funèbres, nous ! Glisse, la barque ! Brave Paul, et tu n’en es pas, Quand je vaincs par la Jeune Parque !
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 12
### FRAGMENTS

Un rêve m’a hanté dans mes heures de veille : Écrire pour moi seul et mourir inconnu, Sans avoir dit pourquoi mon âme s’émerveille, Ni révélé la voix qui frappe mon oreille. Je m’en serais allé comme j’étais venu.
Je m’en serais allé comme j’étais ve[1891.]
Tu fus insensée et criminelle D’aimer ta pudeur plus que Ronsard,  — Ô cruelle Hélène ! — Car tes yeux sont morts, et leur regard… Et sa gloire, à lui, vit éternelle !  — Les lauriers sont jeunes ! —
 —Les lauriers sont jeunes[1891.]
Oh ! s’il est quelque part, dans l’irréel du monde,  Loin des chemins où nous passons, Nue éternellement sur la lumière blonde, Une sirène étrange et grave, qui féconde Une sirène étLes beaux sons.
Comme un chevreuil perdu, la nuit, au bord de l’eau, La nuit, au bord de l’eau, elle errait sous les saules ; Elle avait répandu ses grands cheveux profonds, Ses grands cheveux profonds qui noyaient ses épaules.
Ses grands cheveux profonds qui noyai[1891]
La naïade aux bras verts qui fait fuir les anguilles Nage et s’allonge et file autour des espadrilles, Cercle d’onde, roseau furtif, corps tournoyant, Spire, ellipse qui tombe et s’éclipse : néant.
Et c’est là ce qui fait que la Thessalienne Prend des touffes de poil aux cuisses de l’hyène, Et qu’Orphée écoutait, hagard, presque jaloux, Le chant sombre qui sort du hurlement des loups.
Pomone aux seins velus, Flore écarlate et glabre, Scylle, un pied sur l’Etna, l’autre sur la Calabre, Si haute que jamais en mer, les yeux au ciel, Sirène, aigle ne vit l’antre torrentiel D’où jaillit en fureur l’averse, et d’où retombe Le tourbillon des flots emportés par la trombe.
Auprès d’Alger, dans la banlieue, J’habitai jadis, Fernand Gregh, El djenan aïn el azreg, Le jardin de Fontaine-Bleue.
Ainsi nommait-on la villa, Verte et blanche maison mauresque, Où j’allai vivre, aimer et presque Mourir. Aimer et mourir. Tout cela !
J’ai connu là ta simple essence, Ô ma mort ! et dans ce jardin Le rejaillissement soudain De jeunesse et convalescence…

#### ÉVENTAIL

En ce miroir d’eaux et d’argent, Sous l’éclat d’un rêve lunaire, L’ombre des roseaux s’allongeant Au gré du doux vent nocturne erre.
Le peintre des fleurs de roseaux Eut l’impuissance ou l’incurie D’oublier le vent sur les eaux Et l’odeur de l’onde fleurie.
Mais vous qui tiendrez l’éventail.
Depuis bien longtemps pour moi, depuis quinze ans, avec un seul intervalle (printemps de 1914) je ne crains plus la mort. Je ne crains que la vie.
Si je me suis mal fait comprendre, et t’ai peiné,
C’est que je redescends l’existence gravie Et que, depuis la fin du siècle où je suis né, Je ne crains plus la mort. Je ne crains que la vie.
Cinq cent quatre commencements Vous diront le sort des amants De cent quatre histoires futures, Leurs voluptés et leurs remords, Et leurs naissances et leurs morts, Et l’amour fils de leurs natures.
Et l’amour fils de leurs na[1920.]
Presque seul dans une presqu’île, Libre, un soir, de mourir tranquille, Maître du sol, de l’horizon, Faire fleurir du sel des larmes La chair entre toutes les femmes Pour qui germe et rit la maison.
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 3
#### RÉPONSE

Mouche d’or, de rêve et de chair, Ces vers ne feront point partie Du poème qui m’est si cher Où votre grâce est travestie.
J’en ai fait de passionnés Sur votre corps né d’une écume ; Mais l’aubergiste m’a donné La plus mauvaise de ses plumes.
Je vous écris dans le désert, Sur un chameau, sous une palme. Je déjeune. Un singe me sert. Mon burnous a de longs plis calmes.
Vous souvenez-vous ?… — Plus du tout ? — Il fut un temps où sans attendre Vous m’épousiez à Tombouctou Dans les charades les plus tendres.
Nous sommes passés autrefois Dans ces mers de ciel et de sable : C’est pourquoi, ce soir, je vous vois, Chère petite Insaisissable.
À l’ombre de ce haut dattier Une esclave vous déshabille. Voici nu, voici tout entier Votre corps de très jeune fille.
L’ombre nette et le soleil cru Se partagent votre peau brune. Le jour lentement disparu Vous laisse bleue au clair de lune.
Vos petits seins toujours dressés Vous ornent comme deux opales ; Vos cheveux flottent plus foncés Sur vos bras devenus plus pâles.
Et même devant votre amant… — Est-ce décence ou bien parure ? — Vous portez naturellement Un petit pagne de fourrure.
Mon amour, je veux prendre ici Sur un tapis de couleur turque Votre bouche et le point précis Où votre svelte corps bifurque.
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 1
### POÉSIES DIVERSES
#### À CLAUDE DEBUSSY

Ô Claude-Achille Debussy, En quel endroit de notre sphère Criez-vous : Vive la Russy ! Comme tout bon Français doit faire ?
La rue au nom de Cardinet A-t-elle perdu votre boule, Rue où jadis Louÿs dînait Avant que d’être à la Bourboule ?
Fîtes-vous un autodafé De cent doubles croches en flamme ? Allez-vous de bouge en café, L’œil vitreux et le vague à l’âme ?
Gémissez-vous : « J’ai quatre et as ! » Craignant qu’un double ne descende ? Instrumentez-vous Pelléas Sous les flûtes de Mélisande ?
Inventez-vous je ne sais quel Braiment qui fait peur à la bonne Pour hurler tout à coup : Arkël ! Sur deux-septièmes de trombone ?
Ou, lorsque votre esprit subtil Change de route et se relaye, Parfois un désir vous prend-il De rouvrir la pauvre Saulaie ?…
Bougre d’animal, je ne sais ! Car la vie est pour toi si rose Que tes doigts ne sont point pressés De m’écrire une lettre en prose.
Enterrant d’injustes guignons Au sein de la belle nature, Tu fais aux pays bourguignons La verte villégiature.
Chaque jour, tu viens prier Dieu Sur le carrefour que l’on nomme La place Dieu, ou Boïeldieu, Comme dit Tribulat Bonhomme.
Tu mets un métacarpe entier Dans le sac de tonnante gloire Que saint Gustave Charpentier Fait sonner jusqu’en Saône-et-Loire.
Et bientôt on ne pourra plus Dire de toi ce qu’on en pense, Sans imiter des gens velus Qui portent chaîne sur la panse.
Eh bien ! si le tas de ton or Vaut l’opulence de ma rime, Si ton soprane et ton ténor Ne roucoulent pas pour la frime,
Si tu portes au second doigt Un rubis gros comme cétoine, Je donnerai ce que l’on doit Au bon Monseigneur saint Antoine ;
Car je lui ai promis cent sous Pour envoyer, d’une main sage, Dans le vingt-sixième dessous Tous ceux qui gênent ton passage !
Tous ceux qui gêneLe Lâche Anonyme.
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 4
#### Dans la forêt où j’ai coutume

Dans la forêt où j’ai coutume De m’en aller au jour levant, Dès l’aube ensommeillée, avant Que l’air ait dispersé la brume,
On peut voir entre les rameaux Des bouts d’azur par échappées, Et, dans les brouillards estompées, Les silhouettes des bouleaux.
Pour compléter le paysage, On y trouve un ruisseau divin Et qui flue au fond d’un ravin Que Delille eût nommé sauvage :
Car sur la mousse où je me vautre, On voit deux énormes rochers Qui se sont un jour arrachés Pour se cogner l’un contre l’autre.
# Louÿs – Poésies/Poésies diverses 5
#### SONNET

écrit le jour où l’Italie entrait en guerre contre écrit le jour où l’Iles Empires germaniques
Tu n’es pas sur les nefs qui vont sortir du port, Ni devant les chevaux fiers de franchir la flamme, Dante ! ni sur le cœur des guerriers, ni dans l’âme Du chef qui les exalte et meurt pour être fort,
Ceux-là te honniront qui marchent vers le Nord, Guidés par un ancêtre et non par une femme, S’il leur souvient un jour de ta parole infâme : Que le pire ennemi de l’homme, c’est la mort,
Et du vers qui damna sous l’horreur de ton livre, Non la gueule qui prend, mais la main qui délivre, Quand, tout au fond du gouffre où ton pied recula,
Dans l’ombre où n’atteint pas l’aile de la rafale, Tu vis un Satan noir, stupide et tricéphale, Qui dévorait Brutus ! — et non Caligula.