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# Le Livre pour toi/Dans la ville inconnue
### LXXI

Dans la ville inconnue, devant le temple d’Auguste et de Livie, j’ai prié pour toi.
Le sanctuaire est muet, mais les dieux n’en sont point absents, qu’ils soient favorables à mes supplications.
Là, des blocs moussus jonchent le sol et des colonnes brisées sont étendues comme des mortes ; les colombes se posent sur les tuiles du faîte et les rebords usés des corniches ; dans un angle, le croissant de la lune veille au ciel.
Ô Sylvius, silencieuse et solitaire, je t’ai aimé au pied de ces ruines hantées par deux ombres illustres.
Devant le temple d’Auguste et de Livie, j’ai prié pour toi.
# Le Livre pour toi/Dans un coin de cette place
### XCVI

Dans un coin de cette place, un tulipier s’accoude à une haute muraille hérissée de pointes de fer.
Ainsi les monstres marins ont l’échine armée d’une terrible défense.
Sur la pierre, j’ai lu ce mot : Inutile.
La séparation, ô Sylvius, n’est-ce pas la muraille inflexible qui cache le jardin ?
Mais, au jour du revoir, une porte s’ouvre et l’enclos renaît et le tulipier fleurit, même au cœur du plus âpre hiver.
# Le Livre pour toi/Dors, ma pensée te berce
### VII

Dors, ma pensée te berce, mon amour te garde et la nuit tranquille s’est couchée au seuil de la maison.
Laisse ton front sur mon épaule meurtrie où ton souffle passait comme le vent chaud dans les blés mûrs.
Dors d’un grand sommeil qui entr’ouvre ta bouche heureuse comme celle d’un petit enfant. Je mettrai des rêves doux dans ton cœur qui se tait, ton cœur qui galopait tantôt, aussi fougueux qu’un coursier de bataille, fonçant dans la charge, aveugle de sang, et qui va maintenant plus lent que l’horloge, marquant ses pas menus sur la route du temps.
Dors, la lune bienfaisante est entrée pour voiler ton corps allongé d’un drap d’argent, et sur ton repos, sa face bénie rayonne divinement.
Ô Sylvius, chair de ma chair, ô mon amant, que la nuit verse à ta poitrine sa souveraine fraîcheur, qu’elle ranime ta force de ses mains trempées de rosée, tandis que je goûte avec ivresse la sérénité descendue sur ton visage aimé.
La chouette crie dans les noyers, mais le malheur est loin de nous ; la mélancolie de sa voix solitaire pénètre dans mon âme sans amertume.
Je ne crains rien, tu dors, mais tu es près de moi.
J’ai posé ma main sur ta hanche immobile et j’ai senti sous ma paume ton être tout entier. Je te frôle à peine, tes doigts ouverts n’ont pas un tressaillement, un calme surnaturel me vient de ta béatitude, mais je voudrais savoir, ô Sylvius, quand tu dors, m’aimes-tu ?
Je me penche, ta lèvre sourit encore à mon baiser, ton bras s’est courbé pour me reprendre. Oui, tu m’aimes quand tu dors.
Alors, je pose ma tête près de la tienne, je partage avec toi le céleste manteau que la lune nous donne.
Je puis dormir, Sylvius, à l’aube le coq chantera.
# Le Livre pour toi/Dans le chemin libre de mes années
### XXVIII

Dans le chemin libre de mes années, je marchais fière et je me suis arrêtée.
Mes pas affranchis ne suivaient que leur fantaisie, tu as emprisonné mes chevilles dans des liens de soie.
Mes yeux guetteurs interrogeaient toute la vie, ils ne voient plus que toi.
Mes doigts actifs sont demeurés inertes dans tes doigts.
Ma bouche ne chante plus que la joie que tu m’as donnée.
Et je resterai ta captive, comme la tanche prise aux mailles du filet, comme la perdrix qui sent des mains tenaces abattues sur sa liberté.
Que j’ignore la route et le reste du monde,
Que j’oublie les mots qui ne disent pas mon amour, les gestes qui ne doivent pas t’enlacer,
Que l’horizon se ferme à ton sourire,
Mais, je t’en conjure, ô Sylvius, comme la plus humble des choses qui ont une place dans ta maison, garde-moi.
# Le Livre pour toi/Devant ma fenêtre s’élève un fusain
### LXXXIV

Devant ma fenêtre s’élève un fusain aux rameaux nombreux, égayés de fruits rouges.
La lumière d’une belle journée, sur les tuiles bombées, caresse un chat rayé comme le tigre que marquèrent les lianes dans la forêt, et une chatte blanche couchée, plus fière qu’une reine et dédaigneuse infiniment.
J’entends des cris désespérés, des phrases implorantes et de voluptueux frémissements.
N’est-ce pas là, Sylvius, sous ma fenêtre, en face du fusain vert aux fruits éclatants, sur la bonne chaleur du toit, le désir qui supplie et qui veut, l’amour qui menace et qui prie, ce par quoi le monde est le monde, la délirante invocation !
# Le Livre pour toi/En te quittant
### XLIII

En te quittant, je suis allée vers le lac ensommeillé où la ruine se mire.
Une seule étoile y tombait comme un caillou de lumière, et les vapeurs du soir flottaient, voiles de mortes cherchant une forme perdue.
Tout était triste et grand et doux, dans le soir finissant.
Ô Sylvius, pourquoi nous être séparés !
Avec les brumes, ton adieu planait comme un mélancolique oiseau noir, et les ondes de ta voix glissaient sur l’eau rêveuse qui fait songer à la mort.
Longtemps j’ai marché, la route était solitaire ; inconsciente et douloureuse je m’enfonçais dans la nuit.
J’avais laissé mon cœur dans ta poitrine.
# Le Livre pour toi/Demeure auprès de moi
### XLIV

Demeure auprès de moi, Sylvius, ne t’en vas pas.
Serre plus fort mes doigts tremblants ; comme un sceau protecteur, laisse tes lèvres sur mes paupières bleuies, où elles font descendre la nuit durant le jour.
Ma vie te suit si tu m’abandonnes et le vertige bat dans mes tempes.
Je peux marcher sans crainte dans la plus profonde obscurité, je plonge mes yeux sans effroi dans le gouffre où le torrent hurle à la mort, mais je ne peux pas me pencher sur le vide de ton absence, j’y sens remuer la folie.
# Le Livre pour toi/En longeant le faîte des murailles épaisses
### LXXXVI

En longeant le faîte des murailles épaisses qui entourent la ville, de la terrasse où croît la jusquiame blanche, je vois des ânesses paisibles couchées sur la paille chaude, les troupeaux serrés que ramènent les pasteurs et les fours flambants où les ménagères apprêtent le repas du soir.
Il y a, sur des planches, des tomates, des pains dorés, des chapelets d’aulx et, suspendues auprès des portes, des guirlandes de petits oiseaux que les chasseurs rapportent après le coucher du soleil.
Une odeur appétissante monte jusqu’à moi vers les tours creuses où veille le taciturne souvenir.
Des goélands tournent en criant sur les lagunes, une cloche tinte et, parmi les toits fumants, se dresse un cyprès solitaire.
Quel jour, ô Sylvius, à cette heure du repos, entendrai-je ton pas sur le chemin et ton rire à mon seuil ?
Quelle nuit retrouverai-je, longuement appuyée sur mes lèvres, la douceur fraîche de ton baiser ?
# Le Livre pour toi/Il est midi, Sylvius
### XXVI

Il est midi, Sylvius, et j’ai préparé le repas.
Devant toi, j’ai placé l’écuelle de maïs fumant, les fruits colorés, et le lait frais où tu plonges ta lèvre avide comme un petit enfant.
Autour de nous tout exulte : les libellules étincellent, les abeilles s’enfoncent au cœur des roses penchées, les soucis tendent leurs rondelles d’or et les branches fécondes des pommiers se courbent, appesanties dans la chaleur.
Tes yeux brillent, tu es heureux. Tes dents mordent avec délices les brugnons et les poires luisantes, et je serais jalouse de leur chair blessée si je ne savais que tantôt, sur mon bras nu, tu mettras de toute ton âme, un long baiser.
# Le Livre pour toi/Il est resté dans ma chambre
### XXXII

Il est resté dans ma chambre une odeur fine et flâneuse qui me suit.
C’est l’âme attendrie de nos caresses, voltigeante le long des murs, comme ce papillon de nuit, fait de nacre et d’argent, qui tourne et meurt au pied du chandelier.
Je crains de la chasser, elle émane de ton ardeur, et c’est quelque chose de toi qui s’enfuirait.
J’ai laissé durant le jour le désarroi de la nuit.
J’ai laissé les coussins écrasés, les toiles pendantes, le sillon que ta forme a creusé.
C’est là que, sur ton ombre, je viendrai m’étendre.
À la fenêtre, le rideau bat comme une aile, le chaud parfum va et vient, comme ta main prometteuse sur mes cheveux, comme ta lèvre ensorcelante sur mon cou, comme ton amour qui mène sa somptueuse galère dans mon cœur palpitant.
# Le Livre des oraisons
## TABLE DES MATIÈRES

| I | II | III | IV | V | VI | VII | VIII | IX |
| X | XI | XII | XIII | XIV | XV | XVI | XVII | XVIII |
| XIX | XX | XXI | XXII | XXIII | XXIV | XXV | XXVI | XXVII |
| XXVIII | XXIX | XXX | XXXI | XXXII | XXXIII | XXXIV | XXXV | XXXVI |
# Le Livre des mères et des enfants/II/L’oreiller d’une petite fille
## L’OREILLER D’UNE PETITE FILLE.

Cher petit oreiller, doux et chaud sous ma tête, Plein de plume choisie, et blanc, et fait pour moi ! Quand on a peur du vent, des loups, de la tempête, Cher petit oreiller, que je dors bien sur toi !
Beaucoup, beaucoup d’enfants pauvres et nus, sans mère,
Sans maison, n’ont jamais d’oreiller pour dormir ; Ils ont toujours sommeil. Ô destinée amère ! Maman, douce maman, cela me fait gémir.
Et quand j’ai prié Dieu pour tous ces petits anges
Qui n’ont pas d’oreiller, moi j’embrasse le mien.
Seule, dans mon doux nid qu’à tes pieds tu m’arranges, Je te bénis, ma mère, et je touche le tien !
Je ne m’éveillerai qu’à la lueur première
De l’aube, au rideau bleu c’est si gai de la voir ! Je vais dire tout bas ma plus tendre prière : Donne encore un baiser, douce maman Bonsoir !

## PRIÈRE.

Dieu des enfants ! le cœur d’une petite fille, Plein de prière, (écoute !) est ici sous mes mains ;
On me parle toujours d’orphelins sans famille : Dans l’avenir, mon Dieu, ne fais plus d’orphelins !
Laisse descendre au soir un ange qui pardonne,
Pour répondre à des voix que l’on entend gémir.
Mets, sous l’enfant perdu que la mère abandonne,
Un petit oreiller qui le fera dormir !
# Le Livre des mères et des enfants/II/Le premier chagrin d’un enfant
## LE PREMIER CHAGRIN D’UN ENFANT

Le chagrin t’a touché, mon beau garçon. Tu pleures ; Ta lèvre tremble ; allons ! te voilà dans nos rangs ; Tu viens d’apprendre. Oui, nous naissons expirants ; Oui, la vie est malade avant que tu l’effleures.
Que veux-tu ? tes épis pleins de lait, verts encor, Pour tes jeunes larcins plus attrayants que l’or,
N’iront pas égayer sous ce treillage vide
Le ramier, de tes dons si tendrement avide.
Tu courais dans ta joie : et puis, un dard moqueur
T’a frappé sous le sein. Pauvre enfant ! c’est le cœur ; On ne peut te l’ôter ; la vie est là. Des larmes
Baignent à ton insu ta pâleur et tes charmes ; Tu ne te sauves point dans ton premier effroi : Ton instinct te t’a dit ; la mort est devant toi.
Oui, le Pylade ailé de ta coureuse enfance, Doux et muet témoin de tes ébats naïfs, Qui se laissait aimer ou gronder sans défense, Qui savait te répondre en murmures plaintifs, Ton camarade est mort. Cette idole livide
Grave le premier deuil sur la page encore vide
De mémoire vierge. Oh ! que tu souffriras ! Ce que tu dois aimer, oh ! que tu l’aimeras ! Car nul cri ne t’échappe, et d’un muet courage, Sous ta petite main tu contiens tout l’orage : Mais je te sens souffrir de ce qui souffre en moi ;
Ce qu’on aime est si triste ainsi gisant et froid.
Nul chagrin n’entrera plus au fond de ton être ; Nul amour ne sera plus vrai pour toi, peut-être.
Là-bas, dans l’avenir où coulent tes beaux jours, À ton beau ramier bleu tu penseras toujours : Et, plus tard, abattu sous les vents du voyage
Seul, au bord d’un sentier dépeuplé, sans fraîcheur, Sans soleil, et navré de quelque adieu railleur, Tes yeux retourneront tristes vers l’humble cage
Où t’attendait l’ami par ton souffle éveillé, Qui, vivant sur ton cœur, ne l’a jamais raillé ! Oui, tu regretteras cet amour sans mélange, Et tes pleurs innocents où se mire un jeune ange ! Tu diras dans ton sort, plein d’échos du passé, Par des amis ingrats amèrement blessé :
Oh ! je voudrais, mon Dieu, pleurer de douces larmes, Comme l’enfant candide et sans haine, l’enfant
Qui pleurait son ramier mort dans ses jeunes charmes ; Oh ! pleurer comme alors !… qui donc me le défend ?
# Le Jour des rois (Verhaeren)
### LE JOUR DES ROIS

Par ces vieux soirs des mois vides, le train circule
De forêt en village et de bruyère en bourg ;
Le train grinçant et dur, le train torpide et lourd
Qui semble charrier les blocs du crépuscule.
Les longs et noirs wagons roulent parmi l’hiver,
— Ressorts bandés, essieux tendus, bâches gonflées,
Trouant l’espace entier d’une brusque vallée
De chocs, de cris, de bruits et de plaintes en fer.
La plaine est blanche et dort sous les givres candides ;
La plaine au loin reluit comme un minerai blanc ;
La plaine est dans l’attente et dans l’émoi tremblant
D’on ne sait quoi de clair, de vierge et de splendide.
Le Christ est né. Les bons anges veillent dessus ;
La neige a chu, avec bonté et vigilance ;
La campagne, depuis des siècles, fait silence,
Autour des rois et des bergers qu’attend Jésus.
Mais aujourd’hui sous le grand ciel bombant sa voûte,
Avec ses cargaisons sombres qui vont et vont,
Seul le train marche — et les mages doux et profonds
N’osent vers le sauveur divin se mettre en route.
Et les granges, les clos, les maisons et les toits,
Disséminés au loin par les champs léthargiques,
Ont peur, tandis qu’en sa marche logique,
Le train mord le silence et perfore le froid.
# Le Jour et la Nuit
### LE JOUR ET LA NUIT

Au-dessus du tombeau trône un guerrier nu-tête Qui dresse un front de roi sur un buste d’athlète. Tuniques et manteaux jusqu’aux hanches tombés Laissent voir la poitrine aux grands muscles bombés, Virils témoins d’un âge où la force est bien-mûre, Et, sous le beau travail d’une opulente armure, Les épaules, malgré le fardeau de l’airain,
Gardent l’aplomb tranquille et le contour serein. Mais, un pied retiré, l’autre en avant du siège, Toujours prêt à surgir comme un dieu qui protège, Et sans quitter le sceptre en paix sur ses genoux, Tournant la tête, il parle à de plus forts que nous.
Plus bas, sur le versant d’une corniche étroite, Un géant, c’est le Jour, couché, la tête droite Et de face, le front brutal et soucieux,
Remonte son épaule au niveau de ses yeux.
Il s’accoude en arrière et par devant ramène L’autre bras ; et telle est sa pose surhumaine Qu’il montre en même temps son ventre aux plis profonds Et son dos formidable où se croisent des monts ; Et, sur son genou droit posant son talon gauche, Il lève des yeux d’ombre où le réveil s’ébauche.
À côté, cette femme effrayante qui dort, Et se dompte à l’oubli par un si grand effort Qu’on s’étonne, en voyant sa torpeur, qu’elle puisse De son coude obstiné rejoindre ainsi sa cuisse, C’est la Nuit. Elle songe entre hier et demain, Le visage dans l’ombre incliné sur la main, Abritant un hibou sous sa jambe ployée Et l’épaule au rocher près d’un masque appuyée. Vainement à son frère elle tourne le dos, Le souvenir du Jour obsède son repos. — Ah ! maître, quand tu mis l’horreur dans cette pierre, Tu savais que c’est peu de fermer la paupière, Tu le savais : rêver, c’est encore souffrir, Et nul ne dort si bien qu’il n’ait plus à mourir.
# Le Jour des Morts

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Jour des Morts, poème de Louis Ménard
* Le Jour des Morts, chanson de Pierre-Jean de Béranger
# Le Jour des Morts (Béranger)

* Le Jour des Morts dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Jour des Morts, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Journal

* Le Journal
* Le Journal (1892-1944) est un quotidien français. Jusqu'en 1911, c’est un journal littéraire de tendance républicaine. Son orientation nationaliste se renforce ensuite au fil des années, amenant à sa disparition avec la fin du régime de Vichy en 1944.Lire la suite
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## 1894

25 février
* Protégeons-nous les uns les autres par Octave Mirbeau

## 1897

28 novembre
* Chez l’illustre écrivain par Octave Mirbeau

## 1898

4 mars
* Lettre à Fernand Xau par Octave Mirbeau

## 1901

27 janvier
* Sur Franz Servais par Octave Mirbeau

## 1912

* Le Bouchon de cristal par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 25 septembre au 9 novembre

## 1916

* Le Cercle rouge adapté par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 4 novembre 1916 au 24 janvier 1917

## 1917

* Le Triangle d’or par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 20 mai au 26 juillet 1917

## 1920

* Les Dents du tigre par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 31 août au 31 octobre 1920

## 1923

* Dorothée, danseuse de corde par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 28 janvier au 16 mars 1923
* La Comtesse de Cagliostro par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 10 décembre 1923 au 30 janvier 1924

## 1924

* La Vie extravagante de Balthazar par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 26 décembre 1924 au 21 janvier 1925
* Hardigras par Gaston Leroux paru en feuilleton du 19 février au 18 mai 1925

## 1926

* La Demoiselle aux yeux verts par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 8 décembre 1926 au 18 janvier 1927

## 1928

* La Demeure mystérieuse par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 25 juin au 31 juillet 1928

## 1929

* Le Prince de Jéricho par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 20 juillet au 25 août 1929

## 1932

* La Femme aux deux sourires par Maurice Leblanc paru en feuilleton du 6 juillet au 20 août 1932

## 1934

* La Cagliostro se venge par Maurice Leblanc paru en feuilleton
# Le Menuisier (Verhaeren)

Le menuisier du vieux savoir
Fait des cercles et des carrés,
Tenacement, pour démontrer
Comment l’âme doit concevoir
Les lois indubitables et fécondes
Qui sont la règle et la clarté du monde
À son enseigne, au coin du bourg, là-bas,
Les branches d’or d’un grand compas
— Comme un blason, sur sa maison —
Semblent deux rais pris au soleil.
Le menuisier construit ses appareils
— Tas d’algèbres en des ténèbres —
Avec des mains prestes et nettes
Et des regards, sous ses lunettes,
Aigus et droits, sur son travail
Tout en détails.
Ses fenêtres à gros barreaux
Ne voient le ciel que par petits carreaux ;
Et sa boutique, autant que lui,
Est vieille et vit d’ennui.
Il est l’homme de l’habitude
Qu’en son cerveau tissa l’étude,
Au long des temps de ses cent ans
Monotones et végétants.
Grâce à de pauvres mécaniques
Et des signes talismaniques
Et des cônes de bois et des segments de cuivre
Et le texte d’un pieux livre
Traçant, la croix, par au travers,
Le menuisier dit l’univers.
Matin et soir, il a peiné
Les yeux vieillots, l’esprit cerné,
Imaginant des coins et des annexes
Et des ressorts malicieux
À son travail chinoisement complexe.
Où, sur le faîte, il dressa Dieu.
Il rabote ses arguments
Et taille en deux toutes répliques
Et ses raisons hyperboliques
Trouent la nuit d’or des firmaments.
Il explique, par des sentences,
Le problème des existences
Et discute sur la substance.
Il s’éblouit du grand mystère,
Lui donne un nom complémentaire
Et croit avoir instruit la terre.
Il est le maître en controverses.
L’esprit humain qu’il bouleverse,
Il l’a coupé en facultés adverses,
Et fourre l’homme qu’il étrique,
À coups de preuves excentriques,
En son système symétrique.
Le menuisier a pour voisins
Le curé et le médecin
Qui ramassent, en ses travaux pourtant irréductibles, Chacun pour soi, des arguments incompatibles.
Ses scrupules n’ont rien laissé
D’impossible, qu’il n’ait casé,
D’après un morne rigorisme,
En ses tiroirs de syllogismes.
Ses plus graves et assidus clients ?
Les gens branlants, les gens bêlants
Qui achètent leur viatique, Pour quelques sous, dans sa boutique.
Il vit de son enseigne, au coin du bourg,
— Biseaux dorés et compas lourd —
Et n’écoute que l’aigre serinette,
À sa porte, de la sonnette.
Il a taillé, limé, sculpté
Une science d’entêté,
Une science de paroisse,
Sans lumière, ni sans angoisse.
Si bien qu’au jour qu’il s’en ira
Son appareil se cassera ;
Et ses enfants feront leur jouet,
De cette éternité qu’il avait faite,
À coups d’équerre et de réglette.
# Le Mercure danois

* Mercure danois dédié au Roi
* Ex recto decus
* Fondée par Paul-Henri MALLET et imprimé à Copenhague, Le Mercure Danois est un mensuel contenant des nouvelles littéraires de l’Europe classées par pays, avec une prédilection pour l’histoire et la géographie du Nord, sous la forme de comptes rendus et d’annonces. Centres d’intérêt : littérature, histoire, philosophie, voyages.
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## 1757

octobre
* Commentaires à propos de l’Encyclopédie par Anonyme
# Le Mercure musical

* Le Mercure musical était édité par Société internationale de musique. Section de Paris.
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## 1907

décembre Le Mercure musical, 1907
* À propos de Bruckner par William Ritter
* ↑ A sans doute repris le "Bulletin de la Société française des amis de la musique" (à confirmer)
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tordeuse

TORDEUSE, s. f. — Ouvrière chargée de tordre (voy. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tordre

TORDRE, v. a. — Tordre le nez à quelque chose, Refuser de le faire, ou ne le faire qu’avec répugnance. Le pipa a tordu le nez à ce mariage… Fallait cracher au bassinet, M. Crassaud a tordu le nez.
Ne faire que tordre et avaler, Manger avec une telle faim qu’on ne prend pas le temps de mâcher.
Terme de canuserie. Opération qui consiste à lier, en le tordant et en l’imprégnant de gomme, chacun des fils de la chaine qui finit à chacun des fils de la chaine que l’on va commencer à tisser.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tortiller

TORTILLER. — Se tortiller, en marchant. Cette expression, signalée par Humbert comme incorrecte, est absolument française au même titre que Ce ver se tortille, exemple donné par l’Académie dès 1835.
Tortillez-vous donc, Mam’sell’ Susette, Tortillez-vous donc sur vos rognons !
dit une de nos vieilles chansons populaires.
Tortiller des fesses (parlant par respect), Reculer, renacler. Allons, faut pas tortiller des fesses ! Faut dire à la femme que te vas avè de z’amis, et que te rentreras pas ce soir avant neuf heures.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tourmente

TOURMENTE, s. m. — Se dit d’une personne qui vous harcèle de ses importunités, de ses insistances. Mon Guieu que ce gone est don tourmente ! I veut toujours savoir à quoi que l’on connait le fenne de le z’hommes quan i sont pas habillés ! — Subst. verbal de tourmenter.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Torchée

TORCHÉE, s. f. — Volée de coups. Se flanquer une bonne torchée. — De torcher, battre, qui est français.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tordu, tordue

TORDU, UE, adj. — Mort, te. Le pauvre b… est tordu.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tormentine

TORMENTINE, s. f.— Potentille, tormentille, plante dont la racine contient du tannin, et qui était autrefois très employée par le peuple.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tort

TORT. — Faire tort à ses connaissances. Euphémisme pour Montrer, par ses paroles ou par sa conduite, son ignorance en telle ou telle matière. À table d’hôte : La mère d’Henri IV était bien Jeanne d’Arc ? — Monsieur, vous faites tort à vos connaissances ; c’était Jeanne d’Aragon.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tortillons

TORTILLONS, s. m. — Tordions, torsions. J’ai des tortillons dans le ventre, J’ai des coliques avec la sensation de torsions.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Tour

TOUR, s. m. — Faire son grand tour, son petit tour. Voy. faire.
En un tour de main, En aussi peu de temps qu’il en faut pour tourner la main. Pourquoi blâmer, ô Molard, cette expression si naturelle ? « Dites : En un tourne-main, » ajoute-t-il. L’un et l’autre sont bons, quoique, je l’avoue, j’aie un faible pour tournemain, devenu un peu archaïque.
Plus souvent qu’à son tour, Très souvent. Le Tony va-t-i quèquefois chez la Rosa ? — Il y va plus souvent qu’à son tour.
# Le Médecin de campagne (homonymie)

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Médecin de campagne, roman d’Honoré de Balzac
* Le Médecin de campagne, poème de Gustave Le Vavasseur
# Le Médecin et le Malade

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Médecin et le Malade
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Médecin et le Malade (bilingue)
# Le Médecin ignorant

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Médecin ignorant
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Médecin ignorant (bilingue)