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# Soleils d’Hiver/53

* LA REVANCHE DU DIABLE
* Aux premiers temps, quand Dieu, de sa main colossale,
* Créait, en se jouant, la terre provençale
* Quelque matin frais et vermeil,
* Il dit, près d’achever la tâche commencée :
* « Ô Terre ! tu seras au midi caressée
* Par la mer et par le soleil.
* « Cette mer sera douce, et clémente, et bénie ;
* Les nefs d’or glisseront sur sa splendeur unie
* Par de larges et sûrs chemins ;
* Si les orages noirs éclatent sur ses grèves,
* Ils s’envoleront vite, et leurs colères brèves
* Auront de calmes lendemains.
* « Ce soleil sera chaud, et brillant, et superbe ;
* À l’appel de l’aurore, il dénouera la gerbe
* De ses javelots enchantés ;
* Et, quand le soir tombant finira sa carrière,
* Il plongera dans l’ombre, en laissant en arrière
* L’adieu sanglant de ses clartés.
* « Ainsi tous deux unis, soleil d’or, mer jolie,
* Feront de cette terre une terre accomplie
* Où, comme aux pays fabuleux,
* Les arbres les plus beaux, les fleurs les plus aimées
* Mêleront dans le vent leurs senteurs embaumées
* Sous l’éclat des ciels toujours bleus ;
* « Une terre où les yeux n’auront rien qui les blesse ;
* Où l’air subtil sera d’une étrange souplesse,
* Le flot finement argenté ;
* Où l’hiver indulgent rappellera l’automne…
* Un coin du Paradis que d’avance je donne
* À la future Humanité.
* « C’est là qu’elle viendra, par foules empressées,
* Fuyant la neige épaisse et les villes glacées,
* Fuyant les horizons ternis,
* Chercher, dans la tiédeur des maisons bien fermées,
* Ainsi qu’un vol d’oiseaux cachés sous les ramées,
* La molle illusion des nids.
* « C’est là qu’arriveront les souffrants de la vie,
* Dont la santé débile, aux douleurs asservie,
* Réclame un air paisible et pur ;
* Là que les attendra le repos salutaire…
* Et tous, reconnaissants, t’appelleront, ô Terre,
* D’un nom charmant : Côte d’Azur ! »
* Telles furent, jadis, les paroles divines.
* Mais compère Satan a les oreilles fines :
* Comme il baguenaudait par là,
* Il put — car Dieu n’est pas assez prudent — l’entendre,
* Et, rendu furieux par ce discours si tendre,
* Entre ses dents il grommela :
* — « Oui ! la Côte d’Azur sera belle entre toutes ;
* Oui ! les hommes viendront, empressés, par les routes,
* Par les chemins les plus divers,
* Admirer, chaque hiver, cette ardente nature,
* Et pourront, sans soucis, errer à l’aventure
* Sous le ciel bleu, près des flots verts ;
* « Oui ! bercés par le chant des bruissantes palmes,
* Ils goûteront les jours sereins, les heures calmes
* Et l’apaisement désiré ;
* Mais, ô Dieu tout-puissant dont la bonté m’outrage !
* À ton œuvre d’amour je mêlerai ma rage,
* Et ma revanche, je l’aurai !
* « Si tu guéris leurs corps, moi je perdrai leurs âmes ;
* La passion du Jeu, de ses griffes infâmes,
* Fouillera les cœurs déchirés,
* Et les échos hurleurs de ces rives de joie
* Connaîtront les sanglots farouches, où se noie
* La douleur des désespérés ! »
* Et c’est pourquoi, les temps venus, sur une roche
* Dont nul avis sauveur ne signale l’approche,
* Sur une roche au bord de l’eau,
* Le Diable, en un recoin de la corniche blanche,
* Bâtit, pour assurer sa perfide revanche,
* Le palais de Monte-Carlo !
# Soleils d’Hiver/8
### RECETTE MARSEILLAISE

D’AIL ?… il en faut un peu, rien que pour maintenir
Le vrai principe ;
Mais très peu, je vous dis : un souffle, un souvenir
Qui se dissipe !
De safran ?… il en faut pas mal, et toutefois
Pas trop encore…
Mais assez, cependant, pour qu’en trempant les doigts
Ça vous les dore !
De poisson ?… il en faut. Mais poisson de fin goût
Pêché sur place,
Et langouste, et merlan, et saint-pierre, et surtout
De la rascasse !
D’huile ?… il en faut aussi, mais du plus pur produit
D’olive fine,
Premier crû provençal, portant l’odeur du fruit
À la narine !
De thym ? de romarin ? de fenouil ? de persil ?
Que l’on en mette
Dans un sac bien noué, bien propret, bien gentil,
Qui vous appète !
Faites bouillir le tout ; découpez le pain frais
En tranche épaisse…
Et peut-être qu’ainsi vous aurez, à peu près,
La bouillabaisse.
Mais pour qu’elle soit vraie, et bonne, et sans défaut,
— Une merveille ! —
Plus que poisson, safran, ail, fenouil… il lui faut
L’air de Marseille !
# Soleils d’Hiver/9
### NATURE PROVENÇALE

Terrains rouges, pelés ; tristes oliviers gris
S’éplorant dans le deuil de leurs bras rabougris ; Mûriers verts, longs cyprès en files régulières
Donnant aux champs l’aspect de petits cimetières
Où l’on attend toujours, fredonnant son couplet, Noir sur un ciel sanglant, le fossoyeur d’Hamlet ; Maisons aux toits mesquins, aux fenêtres étroites, Dans quelque coin d’enclos se dressant toutes droites, Toutes raides, avec un faux air de prison ; Routes blanches, montant vers le morne horizon
Sèchement, sans ruisseaux, sans ombre, sans verdure ; Rien de frais, de riant, de tendre : une nature
Ingrate, indifférente à l’esprit comme aux yeux…
Et cependant un charme exquis, mystérieux, Et la gaîté sortant, rayonnante et superbe, Du moindre pan de mur et du moindre brin d’herbe.
Ô lumière, sourire et grâce du Midi, C’est toi qui d’un seul coup de ton pinceau hardi
Sais métamorphoser cette nature plate
Et jeter sur ce deuil ton manteau d’écarlate ! Eh parbleu !… n’es-tu pas du pays provençal ? Sous tes rayons, le grand devient le colossal, Le laid s’élève au beau, le noir se fond en rose…
D’un peu, tu fais beaucoup — et de rien, quelque chose !
# Soleils d’Hiver/50
### LES CONFETTI

Entre les chars bondés de masques
Et les landaus enrubannés
Ce sont des duels acharnés, Des rires montant par bourrasques…
Les dominos, coiffés de casques, En leurs gestes désordonnés
S’agitant comme des damnés, Ont des envolements fantasques.
Mitraille de ces jeux galants, Les confetti, durs et cinglants, Fendent l’air par masse pressée,
Et le soir, après les combats, Ensevelissent la chaussée, Fine grêle qui ne fond pas.
# Soleils d’Hiver/6

* CROQUIS DE FEMME
* Au chemin de la Corniche,
* Sur un roc au profil pur
* Qui lui fait comme une niche,
* La villa, coquette et riche,
* Monte vers le ciel d’azur.
* C’est le matin, tout s’éveille.
* Les persiennes vont s’ouvrant ;
* Le bruit lointain de Marseille,
* Tel qu’un murmure d’abeille,
* Passe dans l’air transparent.
* Par la fenêtre mi-close
* Pénètre un rayon joyeux
* Qui glisse, s’allonge, et pose
* Son étincellement rose
* Sur le lit mystérieux.
* Comme un oiseau dans la mousse,
* Au fond des draps parfumés
* La belle dormeuse rousse
* Goûte la volupté douce
* Des demi-sommeils aimés.
* Par la demeure sonore,
* Des bruits montent, familiers :
* Qu’il fait bon rêver encore
* Tandis qu’un clair rayon dore
* La blancheur des oreillers !
* Puis on est, plus qu’une chatte,
* Frileuse… oh ! frileuse !… on craint,
* Hors de ce nid plein d’ouate,
* Le terrible coup de patte
* Du mistral qui vous étreint.
* L’heure passe… le temps presse…
* Un peu de courage… allons !
* Honte, honte à la paresse !…
* Et la voilà qui se dresse
* D’un seul coup sur ses talons.
* Oh ! quelle divine moire,
* Quel brocart ou quel satin
* Vont, depuis le cou d’ivoire,
* Couler, en ondes de gloire,
* Jusqu’au petit pied mutin !
* Sur cette tête qu’inonde
* La clarté de l’Orient
* Quelle perle exquise et ronde
* Mettra sa caresse blonde
* Et son charme souriant ?
* Noble fille de Phocée,
* Au nez antique, au front bas,
* En quittant le gynécée,
* De tendre velours chaussée,
* Où vas-tu porter tes pas ?
* Sans doute, tranquille et fière,
* Un éventail à la main,
* Pendant la journée entière,
* Tu sèmeras la lumière
* Et l’amour sur ton chemin ;
* Au pur rythme de tes hanches
* Tu passeras, en songeant,
* Sous les colonnades blanches
* Où l’ombre fine des branches
* Se joue en frissons d’argent ;
* Le soir, tu seras la joie
* De quelque immense festin
* Où, sous les rideaux de soie,
* L’ivresse grandit et noie
* Les soucis jusqu’au matin ;
* Et Véronèse qui passe
* Là-bas, au fond du décor,
* Amoureux de tant de grâce,
* Te peindra, superbe et lasse,
* Dans un flot de pourpre et d’or !
* Enfin, de la chambre vide
* Elle sort en tourbillon…
* Ô Mode, Mode homicide,
* Qu’as-tu fait ?… La chrysalide
* Remplace le papillon !
* Son beau corps est mal à l’aise
* Dans les raideurs du veston…
* Pourquoi, souple Marseillaise,
* Cette rude étoffe anglaise
* Et ce faux col en carton ?
* Pourquoi ces tresses dorées
* À l’étroit sous le chapeau ?
* Et ces jupes trop serrées ?
* Et ces mains déshonorées
* Par les gants en grosse peau ?
* Sèche comme une bank-note,
* Le cou raide, l’air cassant,
* La voilà qui trotte, trotte,
* Jetant une fausse note
* Sur le ciel éblouissant…
* Et je crois — ô rêve étrange ! —
* Voir, dans un cadre agrandi,
* Sur cette beauté qu’il change
* Le Nord jaloux qui se venge
* Des conquêtes du Midi !
# Soleils d’Hiver/7
### EMBARQUEMENT D’AMIS

Ding ! ding ! ding ! La cloche sonne…
C’est midi !
L’air est pur, le flot rayonne
Attiédi.
À quai, le vapeur demeure
Sans bouger,
Prêt à partir tout à l’heure
Pour Alger.
Ding ! ding ! ding ! La cloche sonne…
Prestement
Qu’on descende !… Plus personne !…
Autrement
Tu peux, ô retardataire,
T’infliger
Un départ involontaire
Pour Alger !
Ding ! ding ! ding ! La cloche sonne…
Plus d’adieux !
Plus de larmes qu’on soupçonne
Dans les yeux !
Une dernière accolade
Pour changer…
Et qu’on ne soit pas malade
En Alger !
Ding ! ding ! ding ! La cloche sonne…
Tout est prêt.
Quels bons baisers l’on se donne !
Quel regret !
Comme on voudrait — tant on s’aime ! —
Prolonger
L’instant du départ suprême
Pour Alger !
Ding ! ding ! ding ! La cloche sonne…
N, i, ni !
« Adieu, cher ! Adieu, mignonne ! »
C’est fini !
Vite, chacun dégringole,
Et, léger,
Le vapeur s’ébranle et vole
Vers Alger.
Mer tranquille et bon voyage,
Gens heureux
Qui voguez loin du rivage
Vaporeux,
Et demain, la course faite
Sans danger,
Allez, sous un ciel en fête,
Voir Alger !
# Scènes du jeune âge/Présentation

Ce sont dix contes moraux à destination des enfants qu’écrit Sophie Gay, à la suite de sa mentore Jeanne Marie Leprince de Beaumont. Ces contes qui seront republiés ultérieurement en livre d’étrennes pendant plus de trente ans.
# Son époux atteint de cirrhose

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* I
* Son époux, atteint de cirrhose,
* ﻿Et, las ! indifférent,
* Laissait bayer son vieux parent
* ﻿Au sein qu’elle avait rose.
* Mais, voilà ! Le sein ne voulait
* ﻿S’extirper de sa gaîne…
* L’archet du tzigane semblait
* ﻿Harponner la rengaine…
* Saison thermale et soirs sans joie !
* ﻿Giron, quels rends-tu fous ?
* Métèque, où ton œillade ? Et vous,
* ﻿Comment va votre foie ?
# Soneto a Napoli
### SONETO A NAPOLI
#### ALL’SOLE, ALL’LUNA ALL’SABATO, ALL CANONICO ET TUTTI QUANTI

Il n’est pas de Samedi Qui n’ait soleil à midi ; Femme ou fille soleillant,
Qui n’ait midi sans amant !…
Lune, Bouc, Curé cafard Qui n’ait tricorne cornard ! — Corne au front et corne au seuil Préserve du mauvais œil. —
… L’Ombilic du jour filant Son macaroni brûlant,
Avec la tarentela :
Lucia, Maz’Aniello,
Santa-Pia, Diavolo,
— CON PULCINELLA. —
# Sonnet

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Sonnet (Coppée)
* Sonnet (Coran)
* Sonnet (Corneille, I) (« Après l’œil de Mélite il n’est rien d’admirable… »)
* Sonnet (Corneille, II) (« Deux sonnets partagent la ville… »)
* Sonnet (Corneille, III) (« Vous aimez que je me range… »)
* Sonnet (Corneille, IV) (« Je vous estime, Iris, et crois pouvoir sans crime… »)
* Sonnet (Corneille, V) (« D’un accueil si flatteur, et qui veut que j’espère… »)
* Sonnet (Corneille, VI) (« Usez moins avec moi du droit de tout charmer… »)
* Sonnet (Cros)
* Sonnet (Anatole France)
* Sonnet (Nerval)
* Sonnet (Pellerin)
* Sonnet (Prudhomme)
* Sonnet (Stances et Poèmes, I)
* Sonnet (Stances et Poèmes, II)
* Sonnet (Stances et Poèmes, III)
* Sonnet (Stances et Poèmes, IV)
* Sonnet (Stances et Poèmes, V)
* Sonnet (Stances et Poèmes, VI)
* Sonnet (Amable Tastu)
* Sonnet (Les Vaines Tendresses)
* Sonnet (Renée Vivien)
Voir aussi
* Sonnet à Ninon
* Le Sonnet imité de l’italien
# Sonnet, A. D. De Bervy Baron de Villeneuve
### SONNET, A. D. DE BERVY.

﻿ BAron, ie regrettois tes deux yeux outragez Par l’horrible mouſquet dont la fiere tẽpeſte Perça de part en part tõ heaume & ta teſte, Quand Laon veid à ſes pieds tant d’eſcadrons rangez. ﻿ Mais helas ! mes poumons fierement rauagez Par le cruel guerrier dont ie ſuis la conqueſte, Se plaignent que mes yeux ſont cause de leur peſte, Et que par leur fureur mes flancs ſont saccagez. ﻿ Ie ne te plains donc plus, bien que ie plains encore, Mais ie me plains voiant la beauté que i’adore Maudiſſant iour & nuict l’ire de ſa durté.
﻿ O bien-heureux celui qui ne void ces merueilles, Et plus-heureux encor qui n’a œil ni oreilles ! il retient pour le moins la douce liberté.
# Son retour (Marceline Desbordes-Valmore)
### SON RETOUR

Hélas ! Je devrais le haïr ! Il m’a rendu le mal de l’âme, Ce mal plein de pleurs et de flamme, Si triste, si lent à guérir ! Hélas ! Je devrais le haïr.
Il m’a rapporté ce tourment Qu’avait assoupi son absence : Dans le charme de sa présence,
Dans mon nom, qu’il dit tristement, Il m’a rapporté ce tourment.
Dans le baiser pur du retour Lorsque son âme m’a cherchée, La mienne en vain s’était cachée : La mienne a reconnu l’amour Sous le baiser pur du retour.
Il dit qu’il ne s’en ira plus : Quelle frayeur dans cette joie ! Vous voulez que je le revoie, Mon Dieu ! Nous sommes donc perdus : Il dit qu’il ne s’en ira plus !
# Tableau de Paris/210
### CHAPITRE CCX. Langue du Maître aux Cochers.

On distingue parfaitement le cocher d’une courtisanne, de celui d’un président, le cocher d’un duc d’avec celui d’un financier ; mais à la sortie du spectacle, voulez-vous savoir au juste dans quel quartier va se rendre tel équipage ? écoutez bien l’ordre que donne le maître au laquais, ou plutôt que celui-ci rend au cocher. Au Marais, on dit, au logis ; dans l’isle S. Louis, à la maison ; au fauxbourg S. Germain, à l’hôtel ; & dans le fauxbourg S. Honoré, allez. On sent, sans, avoir besoin d’un commentaire, tout ce que ce dernier mot a d’imposant.
À la porte des spectacles se trouve toujours un aboyeur à la voix de Stentor, qui crie : le carrosse de M. le marquis ! le carrosse de mad. la comtesse ! le carrosse de M. le président ! Sa voix terrible retentit jusqu’au fond des tavernes où boivent les laquais, jusqu’au fond des billards où les cochers se querellent & se disputent. Cette voix qui remplit un quartier, couvre tout, absorbe tout, le bruit confus des hommes & des chevaux. Laquais & cochers, à ce signal retentissant, abandonnent les pintes & les queues, reprennent la bride des chevaux, & ouvrent la portiere
Cet aboyeur, pour donner à sa poitrine une force plus qu’humaine, renonce au vin, & ne boit que de l’eau-de-vie. Il est toujours enroué ; mais cet enrouement même imprime à sa voix un son rauque & épouvantable, qui ressemble à un tocsin. Il creve bientôt à ce métier. Un autre le remplace ; il hurle de même, boit de même, & meurt, comme son prédécesseur, à force d’avoir avalé de l’eau-de-vie d’épicier.
# Tableau de Paris/209
### CHAPITRE CCIX. Spectacles gratis.

Les comédiens donnent le spectacle gratis, à l’occasion de quelques événemens célebres, comme la paix, la naissance d’un prince, &c. Le spectacle alors commence à midi ; les charbonniers & les poissardes occupent les deux balcons, suivant l’usage ; les charbonniers sont du côté du roi, & les poissardes du côté de la reine. Ce qu’il y a de plus étonnant, c’est que cette populace applaudit aux beaux endroits, aux endroits délicats même, & les sent, tout comme l’assemblée la mieux choisie. Quelle poétique, pour qui sauroit l’étudier ! Après la piece, Melpomene, Thalie & Terpsicore donnent la main au porte-faix, au maçon, au décroteur. Préville & Brizard dansent avec la fille de joie sur les mêmes planches où l’on a représenté Polieucte & Athalie. Les fusiliers sont plus circonspects ces jours-là, & la garde bleue a un front populaire. Les comédiens ne se prêtent pas par amour du peuple à ces danses bruyantes, mais par politique ; ils voudroient bien pouvoir s’en exempter. Leur dépendance leur fait un devoir de cette corvée, & ils jouent très-bien le contentement.
Les spectacles des Boulevards, à leur exemple, les grands Danseurs du roi, l’Ambigu comique, les Variétés amusantes, donnent aussi une représentation gratis dans les mêmes circonstances ; ils affichent de même, relâche pour le service de la cour, spectacle gratis pour la naissance &c. ce qui chagrine & mortifie étrangement les comédiens ordinaires du roi, qui ne craignent rien tant que d’être assimilés aux acteurs forains, à peu près comme un procureur au parlement craint qu’on ne le confonde avec un huissier à verge.
On distingue à Paris les planches des Boulevards des planches privilégiées, celles qui portent Jeannot de celles qui portent le gros Dezessarts ; mais c’est une distinction qui échappe au peuple : il range sur la même ligne & dans la même classe tous ceux qui, chantant, déclamant ou aboyant, contribuent à ses plaisirs pour de l’argent.
Il n’y a que le risible peccata du combat du taureau qui n’obtient pas l’honneur d’assembler le public gratis, & de mériter par-là les bonnes graces & le regard de la cour ; mais il doit présenter requête.
* ↑ On a contesté le fait : j’en appelle à l’expérience. Les grands traits n’ont jamais passe sans applaudissemens.
# Tableau de Paris/211
### CHAPITRE CCXI. Discours prononcé à la Comédie françoise à la rentrée de ce spectacle.

Un comédien plus véridique que ses camarades, plus fortement frappé de ce qu’il devoit au public, & susceptible de cette honnête pudeur que quelques-uns conservent encore, chargé du compliment d’usage, s’avança, l’an passé, sur le bord du théatre, & là, après une profonde révérence, il se releva lentement, & dit d’une voix modeste, mais assurée :
« Messieurs. Deux fois par an, nous vous rendons humblement l’hommage que nous vous devons à bien des titres, nous vous rappellons les obligations qui nous imposent la nécessité de vous plaire, nous vous caressons par des louanges, afin que vous fermiez les yeux sur nos défauts. Nous ne les taisons pas toujours, car il nous seroit impossible de les dissimuler ; mais ce que nous nous gardons bien de vous avouer, & ce que le cri de ma conscience m’arrache devant vous, c’est le peu d’émulation & d’accord qui regne entre nous, c’est notre paresse, notre orgueil, & les misérables débats qui nous empêchent de nous réunir, soit pour vous donner de nouvelles pieces qui varient vos plaisirs, soit pour représenter plus décemment celles qui ont fixé votre attention ; & nous ne rougissons pas de faire doubler celles-ci, en bravant un murmure que nous savons devoir être passager.
» Aujourd’hui, plus vrais qu’autrefois, messieurs, nous vous confessons nos torts multipliés, en vous suppliant de nous imposer la punition qui vous paroîtra la plus salutaire & la plus propre à nous faire détester nos mauvaises habitudes ; votre indulgence excessive ne les a que trop enracinées dans nos cœurs. Nous pensons qu’une défection totale de notre spectacle pendant quelque tems nous réveilleroit avec force de l’engourdissement où nous sommes plongés, & ranimeroit parmi nous l’amour du travail, que vingt mille livres de rente émoussent furieusement. Nous sommes riches par les petites loges, avant même de lever le rideau. Comment voudriez-vous que nous puissions nous livrer à des études suivies, lorsque nous sommes si bien payés d’avance ? Que nous importent l’art & l’auteur, lorsque notre bourse est bien remplie ? Nous n’aimons point l’art, nous aimons l’argent, messieurs, & vous nous en donnez trop pour que vous soyez bien servis.
» Diminuez donc notre recette ; nous serons plus respectueux envers l’art, plus attentifs envers l’auteur ; notre théatre rendu quelque tems désert, nos besoins nous enseigneront le secret de vous plaire ; vous y gagnerez, parce que nous nous efforcerons, par des représentations soignées & intéressantes, de retrouver ce que nous aurons perdu par notre négligence. Nous n’avons pas la force de nous corriger par nous-mêmes ; notre place est devenue une prébende simple & inamovible : usez donc, messieurs, usez du châtiment salutaire qui nous convient ; abandonnez-nous ; (tournant la tête vers le contour de la salle) que ces loges, cet amphithéatre demeurent vuides pour quelques mois ; & notre intérêt alors, puissamment réveillé par cet aiguillon, nous ramenera aux principes que nous avons trop oubliés. »
# Tableau de Paris/212
### CHAPITRE CCXII. Battemens de mains.

Langue & monnoie universelles des Parisiens ; ils ne s’expliquent point autrement ; ils claquent pour la reine & pour les princes quand ils paroissent dans leurs loges, & qu’ils ont fait la gracieuse révérence ; ils claquent quand l’acteur paroît sur la scene, & tout aussi fort ; ils claquent pour un beau vers ; ils claquent ironiquement, quand la piece les ennuie ou les impatiente ; ils claquent, quand ils demandent impérieusement l’auteur ; ils claquent pour Gluck & font plus de bruit que tous les instrumens de l’orchestre, que l’on n’entend plus. Ils claquent dans un jardin public au retour d’un héros ; ils claquent dans la chapelle de l’académie françoise, lors d’un panégyrique, ou même d’une oraison funebre : nouveauté fort étrange, & qui pourroit soumettre bientôt les prédicateurs évangéliques au joug de l’approbation & de l’improbation. Ils claquent les vers & la prose dans toutes les séances académiques ou assemblées littéraires. Quelquefois ces battemens de mains vont jusqu’à la frénésie ; on y a joint depuis quelque tems les mots de bravo, bravissimo. On bat aussi des pieds & de la canne ; tintamarre affreux, étourdissant, & qui choque cruellement l’ame raisonnable & sensible qui quelquefois même en est l’objet. Cette manie bruyante avilit beaucoup les jugemens de nos parterres, & en général le prononcé du public, dans nos salles de spectacles.
On avoit conseillé à un auteur perpétuellement sifflé, de faire construire une machine qui imiteroit les claquemens de trois à quatre cents mains, & de la confier dans un coin du spectacle à un ami fidele & sûr. Il n’avoit qu’à acheter des billets, comme certains confreres ; c’eût été la même chose.
Jusqu’à quand le Parisien abusera-t-il de la faculté de claquer, interrompra-t-il avec étourderie un couplet éloquent, en détruira-t-il tout l’effet en le coupant avec une folle impatience ? Cette précipitation tumultueuse nuit à l’acteur & au poëte ; on ne les laisse point achever, & l’illusion, au milieu de ce bruit insensé, s’enfuit à tire-d’aile. Pourquoi tant babiller avec les mains, & plus qu’aucun peuple de la terre n’a babillé avec la langue ?
Mais quel est l’applaudissement qui doit flatter le grand poëte & le grand acteur ? C’est lorsqu’un sombre & profond silence regne dans la salle, lorsque le spectateur, le cœur brisé & l’œil baigné de larmes, n’a ni la pensée ni la force de se livrer à des battemens de mains, que, plongé dans l’illusion victorieuse, il oublie le comédien & l’art ; tout se réalise autour de lui ; un trait ineffaçable descend dans son ame, & le prestige l’environnera long-tems.