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# Les Contemplations/À ma fille
### I À MA FILLE

Ô mon enfant, tu vois, je me soumets. Fais comme moi : vis du monde éloignée ; Heureuse ? non ; triomphante ? jamais. ﻿— Résignée ! —
Sois bonne et douce, et lève un front pieux. Comme le jour dans les cieux met sa flamme, Toi, mon enfant, dans l’azur de tes yeux ﻿Mets ton âme !
Nul n’est heureux et nul n’est triomphant. L’heure est pour tous une chose incomplète ; L’heure est une ombre, et notre vie, enfant, ﻿En est faite.
Oui, de leur sort tous les hommes sont las. Pour être heureux, à tous, — destin morose ! — Tout a manqué. Tout, c’est-à-dire, hélas ! ﻿Peu de chose.
Ce peu de chose est ce que, pour sa part,
Dans l’univers chacun cherche et désire : Un mot, un nom, un peu d’or, un regard,
﻿Un sourire !
La gaîté manque au grand roi sans amours ; La goutte d’eau manque au désert immense. L’homme est un puits où le vide toujours ﻿Recommence.
Vois ces penseurs que nous divinisons,
Vois ces héros dont les fronts nous dominent,
Noms dont toujours nos sombres horizons ﻿S’illuminent !
Après avoir, comme fait un flambeau,
Ébloui tout de leurs rayons sans nombre,
Ils sont allés chercher dans le tombeau ﻿Un peu d’ombre.
Le ciel, qui sait nos maux et nos douleurs,
Prend en pitié nos jours vains et sonores. Chaque matin, il baigne de ses pleurs ﻿Nos aurores.
Dieu nous éclaire, à chacun de nos pas,
Sur ce qu’il est et sur ce que nous sommes ; Une loi sort des choses d’ici-bas,
﻿Et des hommes.
Cette loi sainte, il faut s’y conformer,
Et la voici, toute âme y peut atteindre : Ne rien haïr, mon enfant ; tout aimer,
﻿Ou tout plaindre !
# Les Contemplations/À quoi songeaient les deux cavaliers dans la forêt
### XII À QUOI SONGEAIENT LES DEUX CAVALIERS DANS LA FORÊT

La nuit était fort noire et la forêt très sombre. Hermann à mes côtés me paraissait une ombre. Nos chevaux galopaient. À la garde de Dieu ! Les nuages du ciel ressemblaient à des marbres. Les étoiles volaient dans les branches des arbres ﻿Comme un essaim d’oiseaux de feu.
Je suis plein de regrets. Brisé par la souffrance,
L’esprit profond d’Hermann est vide d’espérance. Je suis plein de regrets. Ô mes amours, dormez ! Or, tout en traversant ces solitudes vertes,
Hermann me dit : Je songe aux tombes entr’ouvertes ! Et je lui dis : Je pense aux tombeaux refermés !
Lui regarde en avant : je regarde en arrière.
Nos chevaux galopaient à travers la clairière ; Le vent nous apportait de lointains angelus ; Il dit : Je songe à ceux que l’existence afflige,
À ceux qui sont, à ceux qui vivent. — Moi, lui dis-je,
﻿Je pense à ceux qui ne sont plus !
Les fontaines chantaient. Que disaient les fontaines ? Les chênes murmuraient. Que murmuraient les chênes ? Les buissons chuchotaient comme d’anciens amis. Hermann me dit : Jamais les vivants ne sommeillent. En ce moment, des yeux pleurent, d’autres yeux veillent. Et je lui dis : Hélas ! d’autres sont endormis !
Hermann reprit alors : Le malheur, c’est la vie. Les morts ne souffrent plus. Ils sont heureux ! J’envie Leur fosse où l’herbe pousse, où s’effeuillent les bois. Car la nuit les caresse avec ses douces flammes ; Car le ciel rayonnant calme toutes les âmes ﻿Dans tous les tombeaux à la fois !
Et je lui dis : Tais-toi ! respect au noir mystère ! Les morts gisent couchés sous nos pieds dans la terre. Les morts, ce sont les cœurs qui t’aimaient autrefois ! C’est ton ange expiré ! c’est ton père et ta mère ! Ne les attristons point par l’ironie amère. Comme à travers un rêve ils entendent nos voix.
# Les Contemplations/À un poëte aveugle
### XX À UN POËTE AVEUGLE

Merci, poëte ! — Au seuil de mes lares pieux,
Comme un hôte divin, tu viens et te dévoiles ; Et l’auréole d’or de tes vers radieux Brille autour de mon nom comme un cercle d’étoiles.
Chante ! Milton chantait ; chante ! Homère a chanté. Le poëte des sens perce la triste brume ; L’aveugle voit dans l’ombre un monde de clarté. Quand l’œil du corps s’éteint, l’œil de l’esprit s’allume.
# Les Contemplations/À la mère de l’enfant mort
### XIV À LA MÈRE DE L’ENFANT MORT

Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange ﻿Qu’il est d’autres anges là-haut,
Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n’y change,
﻿Qu’il est doux d’y rentrer bientôt ;
Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,
﻿Une tente aux riches couleurs,
Un jardin bleu rempli de lys qui sont des astres
﻿Et d’étoiles qui sont des fleurs ;
Que c’est un lieu joyeux plus qu’on ne saurait dire,
﻿Où toujours, se laissant charmer,
On a les chérubins pour jouer et pour rire,
﻿Et le bon Dieu pour nous aimer ;
Qu’il est doux d’être un cœur qui brûle comme un cierge,
﻿Et de vivre, en toute saison,
Près de l’enfant Jésus et de la Sainte Vierge ﻿Dans une si belle maison !
Et puis vous n’aurez pas assez dit, pauvre mère,
﻿À ce fils si frêle et si doux,
Que vous étiez à lui dans cette vie amère,
﻿Mais aussi qu’il était à vous ;
Que, tant qu’on est petit, la mère sur nous veille,
﻿Mais que plus tard on la défend ; Et qu’elle aura besoin, quand elle sera vieille,
﻿D’un homme qui soit son enfant ;
Vous n’aurez point assez dit à cette jeune âme ﻿Que Dieu veut qu’on reste ici-bas, La femme guidant l’homme et l’homme aidant la femme, ﻿Pour les douleurs et les combats ;
Si bien qu’un jour, ô deuil ! irréparable perte ! ﻿Le doux être s’en est allé !… — Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte, ﻿Que votre oiseau s’est envolé !
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur passe le temps dans sa galerie
### L’AUTEUR PASSE LE TEMPS DANS SA GALERIE

Au milieu d’un chœur de femmes, toutes belles, Je m’amuse hors de toute mesure ; Je leur étudie à fond la nature, Comme ceux qui observent les étoiles.
Quoique en peinture, j’ai plaisir à vivre près d’elles, Parce que leur beauté dure toujours, Que je ne crains pas de les voir devenir vieilles, Pour autant que le temps fasse tourner les étoiles.
De cette façon je suis toujours en joie Et comme ces femmes-là ne se paient point, J’ai encore le plaisir d’économiser.
Ainsi je pense, et laisse aller le monde, Et me dis qu’il est bon de vivre en compagnie De femmes qui ne mangent ni ne chient.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur recommence à foutre
### L’AUTEUR RECOMMENCE À FOUTRE

Moniche, éloigne-toi de moi, par charité, Quand même tu serais large, comme un four, Car je suis tellement en proie à la luxure, Que je ne puis laisser mon cas séquestré.
Éloigne-toi de moi ; d’abord, c’est un péché, Il est vrai que je n’en donne pas un fétu, Et puis parce que, si je recommence à t’enfiler, Je cours un grand risque de crever là.
Mon mal est fiché en dedans des poumons, Et je suis sûr que si je fous, je meurs ; Il me faut donc veiller sur mes couillons.
Moniche éloigne-toi ; je lâche le taureau ; Moniche !… ah ! je te le mets ; ah ! écarte tes moustaches ! Moniche !… tu me fais sauter ; oh ! Dieu ! je jouis !…
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur réconforte un cocu
### L’AUTEUR RÉCONFORTE UN COCU

Mon cher ami ne vous désespérez point ; Vous n’êtes pas le seul qui cheminiez sur la Piazza Avec des cornes sur la tête, cette race est ancienne, Et par le monde il y en a des milliers.
Si comme font tant de gens, vous n’en soufflez mot, Ou si votre femme, qui n’est plus jeune Somme toute, avec un jeune gars ne faisait pas la folle, Vous ne seriez pas décrié comme vous l’êtes.
Je vous le répète, ne vous livrez pas au désespoir ; Que si d’être cocu quelqu’un fut exempté, Adam seul a obtenu cette distinction ;
Et encore cela fait-il question pour lui, Puisque sa femme fut avec le Serpent Seul à seul en conversation.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur s’éclaire, mais trop tard
### L’AUTEUR S’ÉCLAIRE, MAIS TROP TARD

Soixante fois le soleil a parcouru Tout le Zodiaque, depuis le jour où j’ai ouvert les yeux Jeune homme, j’étais du nombre des bénêts, Et en devenant vieux j’ai quelque peu gagné.
J’ai vu que le Diable n’était pas aussi laid Que le dépeignent ces bélîtres, Et ce que je me coïonnais, mais richement, À croire qu’existaient Jupiter et Pluton.
Le mal, c’est qu’en même temps que chez moi Allait en augmentant l’intelligence, Mon cas allait toujours en décroissant,
À tel signe qu’aujourd’hui il ne vaut plus rien, Et qu’en dedans de moi je m’en vais disant : Mieux eût valu mourir coïon.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur s’étonne de ceux qui ne foutent point
### L’AUTEUR S’ÉTONNE DE CEUX QUI NE FOUTENT POINT

Je ne m’étonne pas de ceux qui amassent de l’argent, Qui s’éreintent, se déhanchent à soulever des trésors, Ni de ceux qui s’essoufflent pour les honneurs, Ni de ceux qui par amour deviennent fous ;
Pas davantage de certaines gens relâchés Qui mangent et boivent comme des traîtres, Ni de ces désespérés de joueurs Qui mettraient en un jour la maison à sac ;
Savez-vous de qui je m’étonne à toute heure, De qui je me sens compassion ? C’est de ceux qui en aucun temps jamais ne foutent.
À ces gens-là, lorsque j’y réfléchis, Je vois qu’il n’est nulle autre récompense Que de maintenir chez eux la tentation.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur sait vivre vertueusement sans les prêches
### L’AUTEUR SAIT VIVRE VERTUEUSEMENT SANS LES PRÊCHES

Sans que jamais je me rende au sermon De ce grand et docte Père Ganassoni, Et que j’aille là me faire tanner les témoins, Je sais ce qu’il faut faire pour être vertueux :
Être honnête en toutes les occasions, Ne pas frapper avec armes ou bâtons Les hommes, si chenapans qu’ils soient, Et rendre à chacun le sien, quand il a bon droit.
Pour moi, ces trois choses je sais les faire ; À qui que ce soit, jamais je ne donne ennui, Et je n’aime pas à coïonner le prochain.
Avec honnêteté je prends tous mes plaisirs, Et comme à chacun il faut rendre son dû, Pour cette raison je donne le cas à la femme.
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur s’en prend à la nature
### L’AUTEUR S’EN PREND À LA NATURE

Je te chie dessus, malandrine de Nature, Encore bien que j’aie un cas de géant ; Tu m’as fait deux jambes pourvues de deux pieds, Et deux bras ayant main droite et main gauche.
À quoi servait de faire tant de dépense, De me donner tant de dents, et tant et tant de doigts ? N’eût-il pas été mieux d’en épargner un peu, Et de me pourvoir d’une douzaine de cas ?
Que n’en ai-je du moins deux, en certaines Occasions, afin que, si l’un mollissait, L’autre pût s’acquitter de la fonction !
Eh ! n’est-ce donc pas l’œuvre d’une folle, D’avoir mis tant de peau tout autour des roustons ? Pourquoi n’en avoir pas fait un autre vit ? Quel plaisir, quel bonheur En un même instant éprouverait la femme, De se sentir un cas derrière et un autre en moniche !
# L’Œuvre du patricien de Venise Giorgio Baffo/L’auteur veut continuer à écrire contre les moines
### L’AUTEUR VEUT CONTINUER À ÉCRIRE CONTRE LES MOINES

Je ne puis me retenir ; une Ruffiane M’a dit tant de choses, ce matin, Contre les Moines, qu’il faut que je consacre À ces vilains fourbes une autre semaine.
J’ajoute ce cent en langue Vénitienne ; Cette Gabrina m’a mis tout en liesse À m’en conter de Checca et de Cattina ;
L’une est grosse, l’autre a le cul en pièces, Tel est l’ouvrage des Moines, Majesté suprême ! Comment supportez-vous de telles saletés ?
Ainsi opère la religion moderne ! Chrétiens, qu’en dites-vous ? c’est là que va l’argent Que nous leur donnons pour un Requiem æternam.
# Mansfield Park

* Mansfield-Park , traduction abrégée de la Bibliothèque britannique (1815)
* Le Parc de Mansfield, ou les Trois Cousines , traduction de Henri Villemain (1816)
* Mansfield-Park , traduction de Léonard Bercy (1945)
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade des sales vieux
### LX BALLADE DES SALES VIEUX

* Pourquoi les respecter, ces vieux ?
* Parce qu’il est fruste et cocasse,
* Un écu rogné vaut-il mieux ?
* Parce qu’une antique carcasse
* Se voûte, se vide et se casse,
* A-t-elle droit aux madrigaux ?
* Zut ! Et que la mort les fricasse,
* Les sales vieux ! Aux asticots !
* Ils n’ont plus de soleil aux yeux,
* Plus d’herbe sur la calebasse,
* Plus de cambouis dans les essieux.
* Leur asthme poussif qui trépasse
* Empuantit le vent qui passe,
* Et leur catarrhe a pour échos
* Les soupirs de leur contrebasse.
* Les sales vieux, aux asticots !
* Ils sont laids, miteux, roupieux,
* Chassieux, et font la grimace.
* Leur culotte leur sert de lieux.
* Est-ce homme, ou femme, ou bien hommasse
* Ça, qu’à la cuiller on ramasse ?
* Leur bouche, où branlent des chicots,
* Bave comme un cul de limace.
* Les sales vieux ! Aux asticots !
* ENVOI
* Prince, malgré notre air vivace,
* Si nous devenons ces magots,
* Qu’on nous foute dans la crevasse !
* Les sales vieux, aux asticots !
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade de l’ours
### LXXVIII BALLADE DE L’OURS

* Orphée, aux temps où tu vécus,
* Bêtes, arbres, la fleur, la graine,
* Et jusqu’aux rochers convaincus,
* Écoutaient ta voix souveraine.
* La lyre était la grande reine
* De tous les êtres prosternés.
* Aujourd’hui, le monde l’embrène.
* Il faut mener l’ours par le nez.
* L’aigre musique des écus
* Est la seule dont on s’éprenne.
* Chante-la donc, en cris aigus,
* Si tu veux être la sirène
* Aux pieds de laquelle on se traîne.
* Alors les muffles enchaînés
* Se laisseront passer la rêne.
* Il faut mener l’ours par le nez.
* Ou bien sois fort. Tous ces cocus,
* À ta puissance suzeraine,
* De leurs femmes, cœurs, seins et culs,
* Offriront humblement l’étrenne.
* La bassesse contemporaine,
* Docile aux coups bien assénés,
* A pour sceptre un bâton de frêne.
* Il faut mener l’ours par le nez.
* ENVOI
* Prince, adieu la lyre sereine !
* Ronflez, tambours ! Cuivres, sonnez !
* La Muse est dompteuse foraine.
* Il faut mener l’ours par le nez.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade des bons vieux
### LXI BALLADE DES BONS VIEUX

* Respectons les vieux, les bons vieux,
* Qui n’ont pas la mine sévère
* Ni dégoûtante, ni les yeux
* Comme une glande salivaire,
* Qui savent encor boire un verre
* Et tiendront des propos gaillards
* À la barbe de leur suaire.
* Ces vieux ne sont pas des vieillards.
* Ceux-là ne sont pas ennuyeux.
* Jamais leur bouche ne profère
* Que les vieilles gens sont des dieux.
* Ils ne posent pas au calvaire,
* Ne veulent pas qu’on les révère,
* Mais disent : « Soyez fous, paillards,
* « Faites ce qu’on nous a vus faire. »
* Ces vieux ne sont pas des vieillards.
* Ce sont des amis, ces aïeux.
* Voilà ceux que je persévère
* À bénir, choyer, de mon mieux.
* De leurs mots je suis l’archivaire.
* Quoi qu’ils disent, je réponds vère.
* Ô les chers vieux, doux et raillards,
* Qu’à bien des jeunes je préfère !
* Ces vieux ne sont pas des vieillards.
* ENVOI
* Prince, à ceux-là, sois leur trouvère,
* Et, pleurant, sur leurs corbillards
* Mets la rose et la primevère.
* Ces vieux ne sont pas des vieillards.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade des plaisirs
### LXXXIV BALLADE DES PLAISIRS

* Ah ! le plaisir, quel plaisir est-ce,
* Si, même avant d’avoir été,
* Il darde sous ta rose, Ivresse,
* Ton épine, Satiété ?
* Ô bonheur d’avance guetté
* Par de trop certaines tortures !
* Ô pleurs que sème la gaîté !
* Plaisirs présents, peines futures.
* Est-il vrai, cœur plein d’allégresse,
* Que souvent, près d’être fêté,
* Au seuil ouvert de ta maîtresse
* Brusquement tu t’es arrêté
* De battre, pris d’anxiété
* Au su des noires aventures
* Dont tout amour est maltraité ?
* Plaisirs présents, peines futures.
* Est-il vrai, quand la faim nous presse.
* Devant le repas apprêté,
* Que tout parle à la folle ogresse
* De la sage sobriété,
* Et que, par les désirs fouetté,
* On sent déjà les courbatures
* Du prochain réveil hébété ?
* Plaisirs présents, peines futures.
* ENVOI
* Prince, oui, le sort l’a décrété :
* Les dégoûts sont fils des bitures.
* À printemps joyeux, morne été.
* Plaisirs présents, peines futures.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade de la reine des fleurs
### XXXVI BALLADE DE LA REINE DES FLEURS

* La rose est la reine des fleurs,
* Soit ! Mais un mot qui court les rues
* Dit que des goûts et des couleurs
* Les disputes sont incongrues.
* Il a raison. Les fleurs sont drues ;
* Chacun en cueille une en chemin ;
* La reine, entre tant d’apparues,
* C’est la fleur qu’on a dans la main.
* Tout a sa fleur, les bois siffleurs,
* Les champs blessés par les charrues,
* Les prés où l’aube a mis ses pleurs,
* Les bords des rivières accrues,
* Même les rocs noirs de verrues.
* Blanche, ou bleue, ou jaune, ou carmin,
* Celle qu’on croit des plus courues,
* C’est la fleur qu’on a dans la main.
* Les épiciers, les emballeurs,
* Les niais, les coquecigrues,
* Et les fous, ont aussi les leurs.
* On peut voir des âmes férues
* Pour les sauges et pour les rues.
* Parfois on traite en benjamin
* Un chardon aux crêtes bourrues :
* C’est la fleur qu’on a dans la main.
* ENVOI
* Prince, que mes leçons soient crues
* La fleur fleurant mieux que jasmin,
* La reine des fleurs encore eues,
* C’est la fleur qu’on a dans la main.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade de la rose
### LXVII BALLADE DE LA ROSE

* Chez toi l’on se rue en cuisine,
* Ô banquier, roi de l’univers.
* De partout l’on t’emmagasine
* Pêches, raisins, fraises, pois verts,
* Même au temps des plus durs hivers.
* Pourtant tu mangerais morose
* Si les fleurs manquaient aux couverts.
* On vit sans pain ; pas sans toi, rose.
* Toi, qu’affame notre lésine,
* Vieux pauvre, aux tas d’ordure ouverts
* Ta faim avec les chiens cousine,
* Parmi les détritus divers,
* Os, trognons, lambeaux pleins de vers.
* Tiens, cent sous ! Que ton cœur s’arrose
* D’eau d’af qui le foute à l’envers.
* On vit sans pain ; pas sans toi, rose.
* Le long des murs noirs de l’usine,
* Avril rit dans les mâchefers.
* Sous le rideau de ma voisine
* J’aperçois des bouquets offerts.
* La mignonne chante au travers,
* Rose, en dépit de la chlorose
* Que lui font les jeûnes soufferts.
* On vit sans pain ; pas sans toi, rose.
* ENVOI
* Prince, les sots et les pervers
* Disent que ça suffit, la prose.
* Mais le monde a besoin des vers.
* On vit sans pain ; pas sans toi, rose.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade de l’orgueil
### XLIX BALLADE DE L’ORGUEIL

* Si tu veux gagner la bataille
* De la vie, il faut être fier.
* Les vaincus vont, ployant la taille,
* Baissant le nez. Tel le frater
* Qui dans ses doigts bave un pater.
* Toi, marche l’air crâne, et soulève.
* Pour marcher fort et pour voir clair,
* L’orgueil flamboyant comme un glaive.
* Frappe d’estoc, frappe de taille.
* Coupe la queue à l’hydre, au ver.
* Laisse dire à la bigotaille
* Que ton arme est faite d’un fer
* Sorti des forges de l’enfer.
* Soit ! Pourvu que l’envie en crève,
* Brandis, soldat de Lucifer,
* L’orgueil flamboyant comme un glaive.
* Ainsi qu’un tas de chiens qu’on fouaille,
* Ou que la cendre au vent d’hiver,
* Tu verras fuir la valetaille
* Des sots qui t’ont pris pour leur pair.
* Ces drôles te disaient « mon cher »,
* Te tutoyaient d’une voix brève.
* Plante-leur donc en pleine chair
* L’orgueil flamboyant comme un glaive.
* ENVOI
* Prince, s’ils viennent, culs à l’air,
* Conchier les fleurs de ton rêve,
* Prends, pour les torcher d’un éclair,
* L’orgueil flamboyant comme un glaive.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade des amours nouveaux
### XXX BALLADE DES AMOURS NOUVEAUX

* On aime une fois, mais pas plus !
* Je l’ai cru, cet épichérème,
* Comme toi, quand j’étais reclus,
* Tirant au pays de Maremme
* Mon bagne amoureux en birème.
* Ce sont là propos complaisants,
* Mots tout faits, calculs de Barème.
* Le cœur reverdit tous les ans.
* Tu peux plaire encor, si tu plus.
* Aucune carte n’est l’extrême.
* Après un prime enjeu conclus,
* Retourne vite une autre brème.
* Car l’amour n’est pas un Saint-Chrème
* Dont peu de fronts sont reluisants ;
* Et, quand on vient d’aimer, on raime.
* Le cœur reverdit tous les ans.
* Donc, pas de soupirs superflus
* Lorsque tu vois tourner ta crème.
* Si tu n’es ni vieux ni perclus,
* Ne pleure pas en cerf qui braime,
* Ni ne fais la gueule de brême.
* Comme disent les paysans,
* Pâques revient après Carême.
* Le cœur reverdit tous les ans.
* ENVOI
* Prince, voici mon théorème :
* Aimer chaque amour que tu sens
* Comme si c’était le suprême.
* Le cœur reverdit tous les ans.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade des méchantes étoiles
### XCVI BALLADE DES MÉCHANTES ÉTOILES

* Ah ! les étoiles éternelles
* Nous attirent comme un aimant,
* Avec leurs étranges prunelles
* De topaze et de diamant.
* Où vont silencieusement,
* Trouant la nuit aux sombres toiles,
* Ces abeilles d’or essaimant ?
* Ne regarde pas les étoiles.
* Car ces mystiques sentinelles
* Versent dans nos cœurs le tourment
* De l’infini qui luit en elles.
* Nous qui passons, nous consumant
* Parmi des rêves d’un moment,
* Cela nous fait froid dans les moelles.
* Qui veut vivre tranquillement
* Ne regarde pas les étoiles.
* Comme des femmes criminelles
* Elles ont un regard charmant.
* Chantant de douces ritournelles,
* Elles disent qu’en les aimant
* On sait le pourquoi, le comment,
* Et qu’on peut soulever leurs voiles.
* Mais ce n’est pas vrai. Leur voix ment.
* Ne regarde pas les étoiles.
* ENVOI
* Prince, au gouffre du firmament
* Ces dorades-là sont des squales
* Dont nos raisons sont l’aliment.
* Ne regarde pas les étoiles.
# Mes paradis/Dans les remous/Ballade de l’hirondelle
### XXXI BALLADE DE L’HIRONDELLE

* L’hirondelle, oiseau de romance
* Banal au bout des mauvais vers,
* Est la reine du ciel immense.
* Mais, malgré sa course à travers
* Mille et un mondes découverts,
* Malgré ses vagabonds coups d’aile
* Aux plus lointains diables vauverts,
* Elle n’a qu’un nid, l’hirondelle.
* Son vol va, vient et recommence.
* « Elle a la cervelle à l’envers !
* « C’est la débauche et la démence !
* « Elle aime donc tout l’univers ! »
* Disent colimaçons et vers.
* Sur elle prends plutôt modèle,
* Bourgeois rampant, triste et pervers.
* Elle n’a qu’un nid, l’hirondelle.
* Sans doute, à l’heure d’inclémence
* Où de la neige en menus-vairs
* Choit la froide et molle semence,
* L’hirondelle a fui nos hivers.
* Mais du pays des vétivers
* Toujours elle revient fidèle
* Au même coin des volets verts.
* Elle n’a qu’un nid, l’hirondelle.
* ENVOI
* Prince, entre tant d’amours divers,
* D’un seul bâtis la citadelle
* Où l’on t’accueille à bras ouverts.
* Elle n’a qu’un nid, l’hirondelle.
# Manuel des expressions vicieuses les plus fréquentes/V
### V

VALEUR. — C’est de valeur ! se dit fréquemment pour : c’est malheureux, pénible.
VASISTAS. — Vitre d’une fenêtre, que l’on peut ouvrir sans ouvrir la fenêtre. C’est ce qu’à tort nous appelons guichet.
VAUT. — Cet homme vaut dix, quinze, cent mille piastres. Cette manière de dire est anglaise. Il répugne au génie de notre langue de supputer en argent la valeur d’un homme. Ainsi, au lieu de Telle personne vaut tant, il faut dire : est riche de tant.
VENT. — Ne dites pas vent derrière ; c’est vent arrière qu’il faut dire.
VEUGLAGE. — Les charpentiers de navire ont ainsi corrompu le mot vaigrage, qui signifie assemblage de planches, revêtant intérieurement la membrure d’un bâtiment.
VIN DE PORT. — Vin d’Oporto. Vin Sherry, vin blanc ou de Xérès.
VLIMEUX. — Corruption du mot venimeux.
VOTES ET DÉLIBÉRATIONS. — Ces mots sont censés être la traduction de Votes and Proceedings, titre anglais du procès-verbal des séances des Communes. Il serait temps de suivre l’exemple donné par messieurs les traducteurs du Sénat qui, eux, appellent procès-verbaux les comptes-rendus des séances de notre chambre haute.
VOTEUR. — Ce mot qualifie la personne qui fait un vœu, et votant est le terme qui désigne celui qui vote aux élections ou dans un corps délibérant.
VOYAGE. — Ne dites pas : voyage de bols, de pierre ou de foin. Dites : charge, charretée ou voie de bols, de pierre, de foin.