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# Femmes (Verlaine)/Ouverture
## Ouverture

Je veux m’abstraire vers vos cuisses et vos fesses, Putains, du seul vrai Dieu seules prêtresses vraies, Beautés mûres ou non, novices et professes, Ô ne vivre plus qu’en vos fentes et vos raies !
Vos pieds sont merveilleux, qui ne sont qu’à l’amant, Ne reviennent qu’avec l’amant, n’ont de répit Qu’au lit pendant l’amour, puis flattent gentiment Ceux de l’amant qui las et soufflant se tapit.
Pressés, fleurés, baisés, léchés depuis les plantes Jusqu’aux orteils sucés les uns après les autres, Jusqu’aux chevilles, jusqu’aux lacs des veines lentes, Pieds plus beaux que des pieds de héros et d’apôtres !
J’aime fort votre bouche et ses jeux gracieux, Ceux de la langue et des lèvres et ceux des dents Mordillant notre langue et parfois même mieux, Truc presque aussi gentil que de mettre dedans ;
Et vos seins, double mont d’orgueil et de luxure Entre quels mon orgueil viril parfois se guinde Pour s’y gonfler à l’aise et s’y frotter la hure : Tel un sanglier ès-vaux du Parnasse et du Pinde.
Vos bras, j’adore aussi vos bras si beaux, si blancs, Tendres et durs, dodus, nerveux quand faut et beaux Et blancs comme vos culs et presque aussi troublants, Chauds dans l’amour, après frais comme des tombeaux.
Et les mains au bout de ces bras, que je les gobe ! La caresse et la paresse les ont bénies, Rameneuses du gland transi qui se dérobe, Branleuses aux sollicitudes infinies !
Mais quoi ? Tout ce n’est rien, Putains, aux prix de vos Culs et cons dont la vue et le goût et l’odeur Et le toucher font des élus de vos dévots, Tabernacles et Saints des Saints de l’impudeur.
C’est pourquoi, mes sœurs, vers vos cuisses et vos fesses Je veux m’abstraire tout, seules compagnes vraies, Beautés mûres ou non, novices ou professes, Et ne vivre plus qu’en vos fentes et vos raies.
# Femmes (Verlaine)/Partie carrée
## II Partie carrée

Chute des reins, chute du rêve enfantin d’être sage, ﻿Fesses, trône adoré de l’impudeur, Fesses, dont la blancheur divinise encor la rondeur, Triomphe de la chair mieux que celui par le visage !
Seins, double mont d’azur et de lait aux deux cimes brunes, ﻿Commandant quel vallon, quel bois sacré ! Seins, dont les bouts charmants sont un fruit vivant, savouré Par la langue et la bouche ivres de ces bonnes fortunes !
Fesses, et leur ravin mignard d’ombre rose un peu sombre ﻿Où rôde le désir devenu fou, Chers oreillers, coussin au pli profond pour la face ou Le sexe, et frais repos des mains après ces tours sans nombres !
Seins, fins régals aussi des mains qu’ils gorgent de délices, ﻿Seins lourds, puissants, un brin fiers et moqueurs, Dandinés, balancés, et, se sentant forts et vainqueurs, Vers nos prosternements comme regardant en coulisse !
Fesses, les grandes sœurs des seins vraiment, mais plus nature, ﻿Plus bonhomme, sourieuses aussi, Mais sans malices trop et qui s’abstiennent du souci De dominer, étant belles pour toute dictature !
Mais quoi ? Vous quatre, bons tyrans, despotes doux et justes, ﻿Vous impériales et vous princiers, Qui courbez le vulgaire et sacrez vos initiés, Gloire et louange à vous, Seins très saints, Fesses très augustes !
# Femmes (Verlaine)/Reddition
## XIII Reddition

Je suis foutu, tu m’as vaincu. Je n’aime plus que ton gros cu Tant baisé, léché, reniflé, Et que ton cher con tant branlé, Piné — car je ne suis pas l’homme Pour Gomorrhe et pour Sodome, Mais pour Paphos et pour Lesbos, — (Et tant gamahuché, ton con) Converti par tes seins si beaux, Tes seins lourds que mes mains soupèsent Afin que mes lèvres les baisent Et, comme l’on hume un flacon, Sucent leurs bouts raides puis mou Ainsi qu’il nous arrive à nous Avec nos gaules variables. C’est un plaisir de tous les diables Que tirer un coup en gamin, En épicier ou en levrette, Ou à la Marie-Antoinette Et cætera jusqu’à demain Avec toi, despote adorée Dont la volonté m’est sacrée. Plaisir infernal qui me tue Et dans lequel je m’évertue À satisfaire ta luxure. Le foutre s’épand de mon vit Comme le sang d’une blessure… N’importe ! tant que mon cœur vit Et que palpite encore mon être, Je veux remplir en tout ta loi, N’ayant, dure maîtresse, en toi Plus de maîtresse, mais un maître.
# Femmes (Verlaine)/Tableau populaire
## IX Tableau populaire

L’apprenti point trop maigrelet, quinze ans, pas beau, Gentil dans sa rudesse un peu molle, la peau Mate, œil vif et creux, sort de sa cotte bleue, Fringante et raide au point, sa déjà grosse queue Et pine la patronne, une grosse encore bien, Pâmée au bord du lit dans quel maintien vaurien, Jambes en l’air et seins au clair, avec un geste ! À voir le gars serrer les fesses sous sa veste Et les fréquents pas en avant que ses pieds font ; Il appert qu’il n’a pas peur de planter profond Ni d’enceinter la bonne dame qui s’en fiche, (Son cocu n’est-il pas là confiant et riche ?) Aussi bien arrivée au suprême moment Elle s’écrie en un subit ravissement : « Tu m’as fait un enfant, je le sens, et t’en aime D’autant plus » — « Et voilà les bonbons du baptême ! » Dit-elle, après la chose ; et tendre à croppetons, Lui soupèse et pelote et baise les roustons.
# Femmes (Verlaine)/Morale en raccourci
## XVII Morale en raccourci

Une tête blonde et de grâce pâmée, Sous un cou roucouleur de beaux tétons bandants, Et leur médaillon sombre à la mamme enflammée, Ce buste assis sur des coussins bas, cependant Qu’entre deux jambes, très vibrantes, très en l’air, Une femme à genoux vers quels soins occupée, Amour le sait — ne montre aux dieux que l’épopée Candide de son cul splendide, miroir clair De la Beauté qui veut s’y voir afin d’y croire. Cul féminin, vainqueur serein du cul viril, Fût-il éphébéen, et fût-il puéril. Cul féminin, cul sur tous culs, los, culte et gloire !
# Femmes (Verlaine)/Régals
## XIV Régals

Croise tes cuisses sur ma tête
De façon à ce que ma langue, Taisant toute sotte harangue, Ne puisse plus que faire fête
À ton con ainsi qu’à ton cu
Dont je suis l’à-jamais vaincu
Comme de tout ton corps, du reste, Et de ton âme mal céleste, Et de ton esprit carnassier Qui dévore en moi l’idéal Et m’a fait le plus putassier Du plus pur, du plus lilial Que j’étais avant ta rencontre
Depuis des ans et puis des ans.
Là, dispose-toi bien et montre
Par quelques gestes complaisants
Qu’au fond t’aimes ton vieux bonhomme
Ou du moins le souffre faisant Minette (avec boule de gomme)
Et feuille de rose, tout comme
Un plus jeune mieux séduisant
Sans doute mais moins bath en somme
Quant à la science et au faire.
Ô ton con ! qu’il sent bon ! J’y fouille
Tant de la gueule que du blaire
Et j’y fais le diable et j’y flaire
Et j’y farfouille et j’y bafouille
Et j’y renifle et oh ! j’y bave
Dans ton con à l’odeur cochonne
Que surplombe une motte flave
Et qu’un duvet roux environne
Qui mène au trou miraculeux
Où je farfouille, où je bafouille, Où je renifle et où je bave
Avec le soin méticuleux
Et l’âpre ferveur d’un esclave
Affranchi de tout préjugé.
La raie adorable que j’ai
Léchée amoroso depuis
Les reins en passant par le puits
Où je m’attarde en un long stage
Pour les dévotions d’usage, Me conduit tout droit à la fente
Triomphante de mon infante.
Là, je dis un salamalec
Absolument ésotérique
Au clitoris rien moins que sec, Si bien que ma tête d’en bas
Qu’exaspèrent tous ces ébats
S’épanche en blanche rhétorique, Mais s’apaise dès ces prémisses.
Et je m’endors entre tes cuisses
Qu’à travers tout cet émoi tendre
La fatigue t’a fait détendre.
# Femmes (Verlaine)/Triolet à une vertu pour s’excuser du peu
## III Triolets à une vertu, pour s’excuser du peu

À la grosseur du sentiment Ne vas pas mesurer ma force, Je ne prétends aucunement À la grosseur du sentiment. Toi, serre le mien bontément Entre ton arbre et ton écorce. À la grosseur du sentiment Ne vas pas mesurer ma force.
La qualité vaut mieux, dit-on, Que la quantité, fût-ce énorme. Vive le gourmet, fi du glouton ! La qualité vaut mieux, dit-on. Allons, sois gentille et que ton Goût à ton désir se conforme. La qualité vaut mieux, dit-on, Que la quantité, fût-ce énorme.
Petit poisson deviendra grand Pourvu que L’on lui prête vie. Sois ce L’on-là ; sur ce garant Petit poisson deviendra grand, Prête-la moi, je te le rends. Rai gaillard et digne d’envie.
Petit poisson deviendra grand Pourvu que L’on lui prête vie.
Mon cas se rit de ton orgueil, Étant fier et de grand courage. Tu peux bien en faire ton deuil. Mon cas se rit de ton orgueil Comme du chat qui n’a qu’un œil, Et le voue au « dernier outrage. » Mon cas se rit de ton orgueil,
Étant fier et de grand courage.
Tout de même et sans trop de temps ! C’est fait. Sat prata. L’ordre règne. Sabre au clair et tambours battants Tout de même et sans trop de temps ! Bien que pourtant, bien que contents Mon cas pleure et ton orgueil saigne. Tout de même et sans trop de temps C’est fait. Sat prata. L’ordre règne.
* ↑ voir aux Fable de la Fontaine, éditions du Conseil Municipal actuel de Paris.
# Femmes (Verlaine)/Pour Rita
## XI Pour Rita

J’abomine une femme maigre, Pourtant je t’adore, ô Rita, Avec tes lèvres un peu nègre Où la luxure s’empâta.
Avec tes noirs cheveux, obscènes À force d’être beaux ainsi Et tes yeux où ce sont des scènes Sentant, parole ! le roussi,
Tant leur feu sombre et gai quand même D’une si lubrique gaîté Éclaire de grâce suprême Dans la pire impudicité.
Regard flûtant au virtuose Es-pratiques dont on se tait : « Quoi que tu proposes, ose Tout ce que ton cul te dictait ; »
Et sur ta taille comme d’homme, Fine et très fine cependant, Ton buste, perplexe Sodome Entreprenant puis hésitant,
Car dans l’étoffe trop tendue De tes corsages corrupteurs Tes petits seins durs de statue Disent : « Homme ou femme ? » aux boudeur.
Mais tes jambes, que féminines Leur grâce grasse vers le haut Jusques aux fesses que devine Mon désir, jamais en défaut,
Dans les plis cochons de ta robe Qu’un art salop sut disposer Pour montrer plus qu’il ne dérobe Un ventre où le mien se poser !
Bref, tout ton être ne respire Que faims et soifs et passions… Or je me crois encore pire : Faudrait que nous comparassions.
Allons, vite au lit, mon infante, Çà, livrons-nous jusqu’au matin Une bataille triomphante À qui sera le plus putain.
# Femmes (Verlaine)/Vas unguentatum
## VII Vas unguentatum

Admire la brèche moirée Et le ton rose-blanc qu’y met La trace encor de mon entrée Au paradis de Mahomet.
Vois, avec un plaisir d’artiste, Ô mon vieux regard fatigué D’ordinaire à bon droit si triste, Ce spectacle opulent et gai,
Dans un mol écrin de peluche Noire aux reflets de cuivre roux Qui serpente comme une ruche, D’un bijou, le dieu des bijoux,
Palpitant de sève et de vie Et vers l’extase de l’amant Essorant la senteur ravie, On dirait, à chaque élément.
Surtout contemple, et puis respire, Et finalement baise encor Et toujours la gemme en délire, Le rubis qui rit, fleur du for
Intérieur, tout petit frère Épris de l’autre et le baisant Aussi souvent qu’il le peut faire, Comme lui soufflant à présent…
Mais repose-toi, car tu flambes. Aussi, lui, comment s’apaiser, Cuisses et ventre, seins et jambes Qui ne cessez de l’embraser ?
Hélas ! voici que son ivresse Me gagne et s’en vient embrasser Toute ma chair qui se redresse… Allons, c’est à recommencer !
# Femmes (Verlaine)/À celle qu’on dit froide
## I À celle que l’on dit froide

Tu n’es pas la plus amoureuse De celles qui m’ont pris ma chair ; Tu n’es pas la plus savoureuse De mes femmes de l’autre hiver.
Mais je t’adore tout de même ! D’ailleurs ton corps doux et bénin A tout, dans son calme suprême, De si grassement féminin,
De si voluptueux sans phrase, Depuis les pieds longtemps baisés Jusqu’à ces yeux clairs pur d’extase, Mais que bien et mieux apaisés !
Depuis les jambes et les cuisses Jeunettes sous la jeune peau, À travers ton odeur d’éclisses Et d’écrevisses fraîches, beau,
Mignon, discret, doux petit Chose À peine ombré d’un or fluet, T’ouvrant en une apothéose À mon désir rauque et muet,
Jusqu’aux jolis tétins d’infante, De miss à peine en puberté, Jusqu’à ta gorge triomphante Dans sa gracile venusté,
Jusqu’à ces épaules luisantes, Jusqu’à la bouche, jusqu’au front Naïfs aux mines innocentes Qu’au fond les faits démentiront,
Jusqu’aux cheveux courts bouclés comme Les cheveux d’un joli garçon, Mais dont le flot nous charme, en somme, Parmi leur apprêt sans façon,
En passant par la lente échine Dodue à plaisir, jusques au Cul somptueux, blancheur divine, Rondeurs dignes de ton ciseau,
Mol Canova ! jusques aux cuisses
Qu’il sied de saluer encor, Jusqu’aux mollets, fermes délices, Jusqu’aux talons de rose et d’or !
Nos nœuds furent incoërcibles ? Non, mais eurent leur attrait leur. Nos feux se trouvèrent terribles ? Non, mais donnèrent leur chaleur.
Quant au Point, Froide ? Non pas, Fraîche. Je dis que notre « sérieux » Fut surtout, et je m’en pourlèche, Une masturbation mieux,
Bien qu’aussi bien les prévenances Sussent te préparer sans plus, Comme l’on dit d’inconvenances, Pensionnaire qui me plus.
Et je te garde entre mes femmes Du regret non sans quelque espoir De quand peut-être nous aimâmes Et de sans doute nous ravoir.
# Festons et astragales/Chronique du printemps
#### Chronique du printemps

Savez-vous, gens de Paris,
Dont on voit les faces ternes
Sous des arbres rabougris
Où fleurissent des lanternes,
Quand, au long des boulevards,
Vous assiégez d’une lieue
Les gros drames, ces renards
Dont l’été coupe la queue !…
Savez-vous que le bon Dieu,
Chassant la brume morose,
Sur la toile du ciel bleu
Brosse un printemps vert et rose.
Silence à vos cris d’enfer !
Qu’on se flatte ou qu’on se morde,
Les scandales de l’hiver
Sont usés jusqu’à la corde.
Oyez ! j’apporte des bois,
Où tremblotent les rosées,
De quoi défrayer six mois
Vos chroniques épuisées.
Les nids vont bien, les boutons
Sont faits sur de bons modèles ;
On a vu des hannetons,
On attend les hirondelles.
Des muguets, des bassins d’or,
J’ai le cours sur mes tablettes ;
Les blés sont calmes encor,
La hausse est aux violettes.
Comme un critique sournois,
Avril des jardins s’approche,
Et se glisse, en tapinois,
De la grêle plein sa poche.
Mais les grives n’ont pas peur,
Et m’ont donné l’assurance
Que le fruit tient sous la fleur,
L’avenir sous l’espérance.
Les collines ont du thym ;
L’air est doux ; rien de la vigne ;
J’ai rencontré ce matin
Quatre pécheurs à la ligne.
Hier, enfin, de l’ombre épris,
Je rôdais par les vallées,
Entre les gazons fleuris
Et les voûtes étoilées ;
À l’heure où le carnaval,
Escorté de cinq cents masques,
Défonce, au galop final,
La peau des tambours de basques ;
Quand j’ai vu, sur un ruisseau,
Planer, tout blanc d’étincelles,
Le Silence, cet oiseau
Dont on n’entend pas les ailes !…
# Festons et astragales/Cigognes et turbots
#### Cigognes et turbots

À Asinius Sempronins Rufus.
Salut, Sempronius, mortel inimitable !
Ô toi qui le premier fis servir sur ta table
La cigogne au pied rouge et le turbot marin.
L’artiste, éternisant ta divine effigie,
Devait tailler pour toi les marbres de Phrygie
Et graver tes traits sur l’airain.
Pour te montrer plus grand aux nations béantes,
Père des bons festins et des sauces piquantes,
Ton siècle s’épuisa dans ton enfantement.
Les destins dès longtemps préparaient ta venue,
Et quelque astre inconnu dut briller sous la nue
À ton premier vagissement !
Avant toi, les Romains, dans leur instinct vulgaire,
De la chair des troupeaux et des fruits de la terre
Rassasiaient leur faim, digne de vils pasteurs ;
Et l’écuelle de bois et la salière antique
Ornèrent, trois cents ans, cette table rustique
Où ruminaient les sénateurs.
Quand ils se rassemblaient pour sauver la patrie,
Souvent l’odeur de l’ail emplissait la curie,
Jusqu’au portique sombre où s’inclinaient les rois,
Et laissant à moitié quelque brouet immonde,
Ils s’élançaient, d’un bond, à l’empire du monde,
Gorgés de raves et de pois.
Au retour des combats, après quelque victoire,
Leur nef jetait au port sa cargaison de gloire,
Tétrarques, chefs vaincus, étendards en lambeaux…
Mais ils se trompaient tous, honneur à toi, grand homme,
Ta voile triomphante a rapporté dans Rome
Des cigognes et des turbots !
Plus fort que ce marin dont le croc d’abordage
Éventrait à grand bruit les vaisseaux de Carthage,
Aux hérissons de mer tu lanças tes réseaux,
Et, conquérant gourmet, ceint de myrte et de lierre,
Avec tes cuisiniers tu parcourus la terre,
Pour assiéger des nids d’oiseaux !
Rome alors, ô Rufus, méconnut ton génie,
Et l’on dit que le peuple, avec ignominie,
Refusa la préture à tes vœux obstinés…
Mais que t’importe, à toi, le bruit que fait la foule ?
Sa rumeur éphémère est un flot qui s’écoule,
Tes beaux jours ne sont pas sonnés !
Ils viendront, ils viendront, quand, sur la capitale,
Soufflera mollement la brise orientale ;
Quand, sous sa mitre d’or, le pale citoyen
Traînant par le forum sa démarche indolente,
Secoûra les parfums de sa robe volante,
Comme un satrape assyrien.
Ils viendront quand, la nuit, l’impériale orgie
Jettera sous les cieux sa lueur élargie
Ou de sa chaude haleine embaumera les mers ;
Et tu t’éveilleras, et ton ombre sacrée
Viendra planer parfois sur les rocs de Caprée,
Au bruit des nocturnes concerts.
Ô martyr des festins ! le luxe d’Italie
Vengera largement ta mémoire avilie,
Et tu pourras surgir de la poudre du sol,
Le jour où fumera, sur la table romaine,
Un sanglier sauvage, à la sauce troyenne,
Plein de langues de rossignol.
# Festons et astragales/Flux et Reflux
### Flux et Reflux.

Toujours, dans son grand lit d’algues et de corail, L’océan, sous les cieux, fait osciller ses ondes, Tantôt poussant au bord les vagues en travail, Tantôt les refoulant dans ses cryptes profondes.
La lune sourit d’aise à son balcon nacré, Elle guide, d’en haut, ces ardeurs inquiètes, Et caressant le monstre au poitrail azuré, Lui jette, pour licou, son écharpe à paillettes.
— Ô lune, la beauté qui connaît ma douleur, Comme toi, sur les flots, se penche sur ma vie ; Elle est douce et terrible, et, selon son envie, Fait descendre ou monter les vagues de mon cœur !
# Festons et astragales/Jour sans soleil
### Jour sans Soleil.

La brume a noyé l’horizon blafard, Les vents font le bruit d’un taureau qui beugle, Et, sur les prés nus, le ciel sans regard S’ouvre, vide et blanc comme un œil d’aveugle.
Ce n’est pas la nuit, ce n’est pas le jour ; Du zénith glacé, je sens, comme un givre, Tomber sur mon cœur, qui n’a plus d’amour, Le dégoût d’être homme et l’ennui de vivre.
Les temps sont passés où, sous le ciel bleu, Sonnait dans ma chair le galop des fièvres ; Toute joie est morte ou m’a dit : adieu ! J’ai le doute à l’âme et le fiel aux lèvres…
Dormez dans la nue, ô rayons sacrés ! Plus de souvenir et plus d’espérance ! Mon cœur, loin de vous, descend par degrés, Sous l’océan froid de l’indifférence !…
# Festons et astragales/Démolitions
#### Démolitions

À Philoxène Boyer.
Ah ! pauvres maisons éventrées
Par le marteau du niveleur,
Pauvres masures délabrées,
Pauvres nids qu’a pris l’oiseleur !
Quand, sous le suaire des nues,
Au bord des larges boulevards,
Se dressent vos carcasses nues
Comme autant de spectres blafards,
Quand vos cloisons mal affermies
Livrent aux regards insultants
Les secrètes anatomies
Du foyer qui vécut cent ans,
Et qu’on voit, au long des murailles,
Sous la morsure des grappins,
Flotter, ainsi que des entrailles,
Vos vieux lambeaux de papiers peints !
Mon cœur qui garde, en ses abîmes,
Comme une perle au fond des mers,
Un trésor de pitiés intimes
Pour l’ennui des taudis déserts,
Mon cœur frémit, ma foi s’écroule,
Devant ces manœuvres impurs
Dont la cognée ouvre à la foule
La conscience des vieux murs.
Voici les noires cheminées,
Poumons bruyants de la maison,
Où les aïeules inclinées
Souriaient au rouge tison.
Voici la mansarde fidèle
Où le poète, pauvre encor,
Confiait au nid d’hirondelle
Le secret de ses rêves d’or.
Ah ! douloureuses gémonies !
Ils ont tout mis sous l’œil du jour,
Depuis la chambre aux agonies,
Jusqu’aux alcôves de l’amour !
On dit qu’au soir, dans les ténèbres,
L’essaim des souvenirs troublés
Fait sonner ses ailes funèbres
Sur ces restes démantelés…
Pour les couvrir, montez, ô lierres !
Brisez l’asphalte des trottoirs ;
Jetez sur la pudeur des pierres
Le linceul de vos rameaux noirs.
Cercueils froids que le sage envie,
J’ai vu votre ombre et vos lambeaux,
Mais ces sépulcres de la vie
Sont plus mornes que les tombeaux !
# Festons et astragales/Intérieur
### Intérieur.

La mère de famille a quitté la maison, Elle dort maintenant sous la colline verte. Le père s’est assis dans la salle déserte, Tandis qu’à l’âtre éteint fume un maigre tison ;
Le père s’est assis, les coudes sur la table, Et pressant dans ses mains son front chargé d’ennui ; Ses trois fils aux bras forts, rangés autour de lui, Ne sauraient soulever le fardeau qui l’accable.
Mais la petite fille a neuf ans, pour le moins. La petite descend, va, vient, court, se trémousse, Elle commande aux gens et grossit sa voix douce, Ménagère à l’œil bleu, qui jouait dans les foins !
# Festons et astragales/J’aimai. Qui n’aima pas ?

J’aimai. Qui n’aima pas ? La vie est un voyage, J’eus vingt ans comme un autre, et j’ai passé par là. Fut-elle blonde ou brune, insouciante ou sage ? Que vous fait le trépied, si mon âme y brûla ?
Puis j’appris qu’à tromper les femmes sont habiles, J’ai bu ta lie amère, ô vin des passions ! Je pouvais, à mon tour, m’en aller par les villes, Criant ma foi perdue et mes illusions.
Oui, j’ai su votre mal, ô faiseurs d’élégies, Et, par mon cœur qui saigne averti que j’aimais, J’ai blanchi bien des nuits des feux de mes bougies, Mais j’eus cette pudeur de n’en parler jamais.
Parce qu’une amoureuse, un beau soir, est parjure, Ce n’est point un obstacle à barrer mon chemin : Des plis de mon manteau je cache ma blessure, Trop fier pour mendier, du cœur ou de la main.
Et puis, à parler net, où donc est la vergogne De suspendre sa lyre auprès d’un cotillon ? L’art saint me paraît propre à toute autre besogne Qu’à broyer la céruse avec le vermillon.
Je n’aime point l’auteur à la flamme éternelle Qui s’offre en holocauste et périt chaque jour, Parasite imprudent dont l’estomac rebelle N’est pas solide assez pour digérer l’amour.
Je déteste surtout le barde à l’œil humide Qui regarde une étoile en murmurant un nom, Et pour qui la nature immense serait vide, S’il ne portait en croupe ou Lisette ou Ninon.
Ces gens-là sont charmants, qui se donnent la peine, Afin qu’on s’intéresse à ce pauvre univers, D’attacher des jupons aux arbres de la plaine Et la cornette blanche au front des coteaux verts.
Certe, ils n’ont pas compris tes musiques divines, Éternelle nature, aux frémissantes voix, Ceux qui ne vont pas seuls, par les creuses ravines, Et rêvent d’une femme au bruit que font les bois.
Ceux qui tout ruisselants des larmes de l’aurore, Ceux qui tout parfumés par la brise du soir, Ont gardé dans leur cœur assez de place encore Pour quelque souvenir d’alcôve ou de boudoir.
Poètes, à vos luths ! tout le reste est folie ! Assez de Thibaudiers ont de la passion. L’avenir est plus haut, Italie ! Italie !… Qu’Énéas a bien fait de planter là Didon !
Poètes, à vos luths ! l’art est ce fleuve antique Où Thétis aux yeux verts trempa son fils naissant, Il faut y plonger nu, pour que le flot magique Nous fasse autour du cœur un bouclier puissant.
La foule a ses transports, ses amours et ses haines, Ne mêlons point notre âme à ce tumulte humain, Aux convives joyeux, le choc des coupes pleines, A nous la lyre d’or, au pilier du festin !
# Festons et astragales/Double Incendie
### Double incendie.

Hier, le feu prit à la maison de celle Qui, l’an passé, m’entourait de ses bras ; Les pieds dans l’eau, trempé jusqu’à l’aisselle, J’ai fait la chaîne et je songeais tout bas :
Combien de fois, au seul bruit de mes pas, Le portier chauve a tiré sa ficelle, Quand ma beauté dont l’œil noir étincelle Discrètement m’attendait sous les draps.
Oh ! dans ce temps de jeunesse hardie, C’était encore un plus large incendie Qui brûlait là, de minuit jusqu’au jour.
Et maintenant tout s’éteint, tout s’efface. Car j’ai versé dans cette même place, L’eau sur la flamme et l’oubli sur l’amour !