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# La Vie rurale/71

Le chemin s’abaissait par un brusque détour, ﻿Il descendait vers une mare Où brillait vaguement, dernier adieu du jour, ﻿Quelque reflet tremblant et rare.
Des chênes y penchaient leurs bras confusément, ﻿Leurs bras noueux chargés de lierres, Et l’on entendait là le sourd chuchotement ﻿D’une eau qui fuit parmi les pierres.
Et les pâtres tardifs rentraient, craignant, le soir, ﻿La fraîcheur des collines sombres ;
Et les bœufs qui passaient, buvant à l’abreuvoir, ﻿Y projetaient leurs grandes ombres.
Et c’était la saison qui précède l’hiver, ﻿Quand le sommeil gagne les plaines, Quand le ciel au couchant, teint de rouge et de vert, ﻿Annonce les rigueurs prochaines.
Et moi par le chemin je revenais aussi, ﻿Par le chemin bordé de roches, Et de cet autre hiver dont le cœur est saisi ﻿Je sentais aussi les approches.
« Eh quoi ! disais-je, quoi ! faut-il si peu de temps ﻿Pour que l’aurore au soir se mêle ! N’avais-je pas hier la fleur de mes vingt ans, ﻿Cette fleur qui semble éternelle ?
« Fuite des jours ! travail insensible et subtil, ﻿Dont à son tour chacun s’étonne ! À peine a-t-on perdu les fleurs du jeune avril, ﻿Qu’on perd les feuilles de l’automne ! »
Eh bien, ce tableau-là, ces approches du soir, ﻿Ce ciel coloré d’un jour triste,
Ce site que mon œil croyait ne plus revoir, ﻿Je le revois, ô mon artiste !
Il est là tout entier : le bois, les taureaux lents, ﻿Le terrain noir, l’eau qui le mouille, Mon propre cœur enfin, dont les rameaux tremblants ﻿Sentent un vent qui les dépouille.
Et j’admire que l’art, mêlant quelques couleurs, ﻿Atteigne à cet effet suprême, Et fasse de mes yeux jaillir les mêmes pleurs ﻿Que la nature et que Dieu même !
# La Vie rurale/67

Le jour sur les coteaux s’éteint ; la plaine immense Par degrés s’obscurcit ; le vent tombe et s’endort. Du grillon près de moi la chanson recommence. Qu’entrevois-je ?… un enfant qui glane du bois mort. Te voilà, race humaine à souffrir condamnée ! D’où vient l’homme ? Où va-t-il ? Serai-je encor demain ? Quel est le dernier mot de notre destinée ? Le savez-vous, ô bois qui bordez mon chemin ?
Les formes à mes yeux s’effacent ; tout se plonge Au sein d’un demi-jour à peine transparent. Tout ce que j’aperçois n’est-il qu’un vaste songe ? Moi-même, à travers tout, suis-je un fantôme errant ?
Les vérités, les lois de ce monde, où sont-elles ? Tous les secrets, un jour, seront-ils découverts ? Dites, le savez-vous, montagnes éternelles, Ô masses de granit, vieux sphinx de ces déserts ?
Au sortir de ce globe, après tant de chimères, À Dieu, dans son séjour, l’homme est-il réuni ? Retrouvons-nous là-haut les âmes de nos mères, Ou bien restons-nous seuls, plongés dans l’infini ? La douleur et le mal sont-ils rentrés dans l’ombre ? Le savez-vous, rochers, arbres silencieux, Et vous, dont le rayon tremble dans le bleu sombre, Étoiles qui sur moi fixez vos pâles yeux ?
# La Vie rurale/73

Au coin d’une ferme en ruines Où flotte un lierre, vert linceul, Je suis venu me blottir seul, À l’abri du vent des collines.
De là, vers l’immense horizon, J’aperçois mieux courir la nue, Et j’entends mieux la voix connue, La voix de la triste saison !
Que tu me plais, rude harmonie, Sauvage et terrible concert ! Que tu me plais dans mon désert, Plainte des bois, sourde, infinie !
Derrière moi multipliés, Les arbres des cimes prochaines, Ormes, foyards, érables, chênes, Versent leurs feuilles à mes pieds.
Ce sont les trésors de novembre Par le précoce hiver flétris, Les derniers ombrages meurtris Et nuancés de rouille et d’ambre.
Tribut de l’année au déclin, Parure morte et desséchée : La terre en est au loin jonchée, Le creux des vallons en est plein.
L’ouragan qui passe les roule, Les fait tournoyer en monceaux, Et, le long d’un torrent sans eaux, Précipite leur pâle foule.
Le jour s’éteint au firmament, Et cependant depuis l’aurore Je vois le tourbillon sonore Croître et rouler incessamment.
Spectacle à donner le vertige ! Où courez-vous, rasant le sol ? Où vous emporte un pareil vol, Festons arrachés de la tige ?
Hélas ! hélas ! ô légions, Incalculables fourmilières, Depuis l’origine des ères, Familles, peuples, nations !
Ainsi le temps qui vous emmène Vous éparpille aux quatre vents ; Tels vous allez, pâles vivants, Feuilles de la forêt humaine.
Toujours battus, toujours broyés, Du vieil Adam fragile race, Vous ne laissez pas plus de trace Que ces feuillages balayés.
Vastes essaims d’hommes, de femmes, Où courez-vous de ce bas lieu ? Chassé par le souffle de Dieu, Où t’en vas-tu, tourbillon d’âmes ?
# La Vie rurale/66

« Riez, ô belle enfant ! — comme au jour la lumière, Comme l’active abeille à la fleur printanière, Comme au rameau pliant l’oiseau mélodieux, Comme au festin des rois la chanson d’une lyre, Le sourire vous sied ; le rayonnant sourire Sied à vos belles dents, il sied à vos grands yeux !
» Riez, chantez, courez sur les pentes fleuries, Frôlez nos gravités de vos espiègleries, Faites au grand soleil briller vos dix-sept ans. Si les feuilles des bois au vent d’automne pleuvent, Si le ciel s’assombrit, que d’autres s’en émeuvent : Qu’importe cette brume à ce ciel de printemps ?
» Les meilleurs de vos jours ne sont pas nés encore. Vous avez devant vous encor toute l’aurore ; Vous ne touchez qu’à peine à cet âge d’amour, Où la femme apparaît, jeune triomphatrice, Et, vers chaque horizon promenant son caprice, Va cueillir à souhait son miel de chaque jour.
» Allez, partez, courez où le sort vous invite ; Mais ressouvenez-vous du cher et premier gîte ; Parfois au vieux château rendez un doux rayon. Revenez : rajeunis par votre fraîche haleine, Nous nous lèverons, nous, comme devant Hélène Se levaient autrefois les vieillards d’Ilion ! »
Ainsi je lui chantais un avenir de fêtes. Les poëtes, hélas ! ne sont plus des prophètes ! Quand à la vierge en fleur je répondais du sort, Qui m’eût dit que, l’automne à peine revenue, Un soir, dans les gazons d’une sombre avenue, Je lirais en passant : « C’est ici qu’elle dort ! »
# La Vie rurale/74

Quand ce temps est venu, quand de sa robe verte Le bois a rejeté les guirlandes au vent ; Le long des parcs en deuil, quand la terre est couverte De feuillages criards que l’on foule en rêvant ;
Alors, cette forêt, par ce temps qui décline, Garde encor cependant quelques festons mouillés, Feuilles que le vieux pâtre, assis sur la colline, Peut compter à travers les rameaux dépouillés.
Cela résiste un jour au vent qui le secoue. L’une est d’un bleu foncé, l’autre de vermillon ;
Celle-ci, presque rose, a des taches de boue ; De la pourpre des rois l’autre semble un haillon.
Et c’est ainsi de nous ! Quand vient notre hiver sombre, Lorsque le vent du sort, qui flétrit les meilleurs, De nos illusions a décimé le nombre, Qu’il a bien secoué nos feuillages en pleurs,
Il est parfois encore, aux branches les plus fortes, Quelques restes pendants, faciles à compter : Amours presques fanés, amitiés presque mortes, Croyances qu’un zéphyr suffit pour agiter !
Alors, vienne un passant qui jette l’ironie, Un livre qu’on feuillette, un sombre événement, Et tout ce qui restait de la forêt jaunie Au bout de ses rameaux frissonne éperdument.
Ô souffles désolants plus que bise et que neige, Pitié ! ne venez pas nous ravir sans retour Cette mourante foi que chaque doute assiége, Cet idéal suprême et ce dernier amour !…
Un jour, le bel avril rajeunira le monde,
La séve, en jets puissants, reprendra son essor ; La forêt, qu’aujourd’hui le vent d’orage émonde, De feuilles et de fleurs sera couverte encor.
Heureux, au flanc des monts, les ormeaux et les frênes ; Heureux le peuplier, le saule au bord des eaux ; Ils reverront l’éclat des aurores sereines ; Ils tressailliront d’aise au concert des oiseaux !
Heureux le chêne ! heureux les aunes, les érables ! Ils reverdiront tous, de la base aux sommets… Mais vous, cœurs dévastés, vous, ronces misérables, Sous quel printemps nouveau renaîtrez-vous jamais ?
# La Vie rurale/70

Ce n’est qu’un vieux bassin, ce n’est qu’un réservoir ﻿Abandonné dans la campagne, Et pourtant il suffit, en passant, de le voir ﻿Pour qu’un étrange ennui vous gagne.
Les murailles des bords ont perdu leur ciment ; ﻿Elles s’inclinent ébréchées, Laissant pendre au hasard, dans leur écroulement, ﻿Un tas de ronces desséchées.
Un seul arbre y végète, un saule caverneux, ﻿Tout meurtri des affronts de l’âge, Qui languit et qui meurt, et, pour cacher ses nœuds, ﻿Déploie un reste de feuillage.
Au fond des eaux verdoie un tapis de cresson. ﻿La surface est toujours paisible ; On y devine à peine, à son léger frisson, ﻿Le vol d’un insecte invisible.
Quelques femmes jadis, venant laver au bord, ﻿Égayaient parfois ce silence ; Elles ne viennent plus, et l’eau maintenant dort, ﻿Et l’herbe tombe en somnolence.
Penchez-vous, écoutez : aucun tressaillement, ﻿Pas un soupir qui vous réponde ; Rien que le morne azur, l’azur du firmament ﻿Qui se renverse dans cette onde.
Le ciel s’y réfléchit, de l’un à l’autre mur, ﻿Avec son groupe de nuages ; Et l’on s’étonne, là, qu’un flot peut-être impur ﻿Rende aux yeux de telles images !
Et ce ciel dans cette eau, ces herbes du bassin, ﻿Ces murs dont la pierre s’affaisse, Tout ce tableau de deuil vous fait monter au sein ﻿Un flot débordant de tristesse.
Amants, couples heureux, qui, dans la paix du soir, ﻿Traversez la campagne verte, Gardez-vous en rêvant de venir vous asseoir ﻿Sur les bords de cette eau déserte !
Des plus riants espoirs, des songes les plus beaux, ﻿Dans cet air, bientôt rien ne reste ; Ils meurent en plein vol, ainsi que des oiseaux ﻿Égarés sur un lac funeste.
Mais toi, si tu connus l’amère trahison, ﻿Si l’abandon fut ton épreuve, Viens, et, ne tournant plus tes yeux à l’horizon, ﻿Repose ici ton âme veuve.
Cette eau, ce vaste oubli, pour ton cœur délaissé, ﻿Pourront avoir de tristes charmes, Et sur le noir bassin, de leur chute plissé, ﻿Tu laisseras tomber tes larmes !
# La Science moderne et la philosophie des causes finales

* I. L'idée de fin
* II. La Cause première
# La Vie véritable du citoyen Jean Rossignol/08

Mon camarade resta avec moi quatre jours pour se divertir ; après ce temps il partit pour Angers, son pays natal. Pour moi, au bout de huit jours, je me mis à travailler : ce fut chez le nommé Sommier, que je travaillai en sortant de la troupe. Pendant un an il fut assez content de moi, et moi de lui ; mais il survint une dispute entre le maître et le compagnon qui fut une cause que nous ne nous sommes jamais parlé depuis. Voici le fait en peu de mots : j’avais, depuis un mois, occupé une place avantageuse et très préférable, puisque celle que je quittais ne me rapportait qu’un écu par jour, tandis que la dernière me rapportait huit et neuf francs, ce qui fait deux fois de plus la valeur. Il est bon de savoir que j’avais remplacé un autre ouvrier qui revint demander de l’ouvrage. La place lui fut rendue et l’on voulut exiger de moi que je reprisse ma première. Je ne voulus pas d’évêque devenir meunier, et je fus porter mon mémoire au patron en lui disant que je ne voulais plus travailler chez lui. Cet homme était brutal, fier, hautain ; jamais ouvrier ne lui avait demandé son compte ; il fut si en colère qu’il déchira mon mémoire et dit qu’il fallait que je finisse la semaine. Je lui dis qu’il ne cherchait pas le jour, lui, pour me faire une sottise, qu’il n’y avait pas d’arrêt de la cour du Parlement qui me forçât à travailler chez lui… Enfin, de part et d’autre, nous nous échauffâmes et l’on fut obligé de nous séparer. Je sortis de la boutique ; il me suivit et me voulut forcer à me battre. Il est bon d’observer qu’il avait servi dans l’arquebuse. Je le plaisantais, à la vérité, sur ses grenades… Il me proposa d’aller aux Champs-Élysées nous battre à coups de canne ; je ne voulus jamais y consentir. Il me mit à plusieurs reprises le poing sous le nez. La patience à la fin m’échappa : je le jetai, lui d’un côté, sa pipe et son bonnet de l’autre. Cette affaire se passait dans la cour du Palais. J’eus la chance de sortir et d’échapper à la garde, qui courait après moi. Il ne fut pas content de cette petite correction : il me suivit et, au quai de la Vallée, il voulut me faire monter en voiture pour aller nous battre. Je ne voulus pas, mais je lui dis : Montez dans la voiture, je vais vous suivre ; — ce qu’il fit, et il crut, jusqu’au quai des Théatins, que réellement je le suivais ; cependant il en fut désabusé, et il s’en retourna chez lui en voiture.
Cette dispute me fit tellement haïr que personne ne voulait plus me donner de l’ouvrage. Cependant j’entrai chez un orfèvre pour le moins aussi brutal. Ce fut dans cette boutique que je me perfectionnai. L’ouvrage vint un peu à baisser ; j’eus quelque dispute militaire ; je fus contraint de quitter Paris, et je fus trois ans passés en province. Je n’avais pas vu la Provence et ce fut de ce côté que je fis une tournée.
Je suis resté deux ans à Toulouse.
# La Muse au cabaret/L’Absinthe
### L’ABSINTHE

* Absinthe, je t’adore, certes !
* Il me semble, quand je te bois,
* Humer l’âme des jeunes bois,
* Pendant la belle saison verte !
* Ton frais parfum me déconcerte.
* Et dans ton opale je vois
* Des cieux habités autrefois,
* Comme par une porte ouverte.
* Qu’importe, ô recours des maudits
* Que tu sois un vain paradis,
* Si tu contentes mon envie ;
* Et si, devant que j’entre au port,
* Tu me fais supporter la Vie,
* En m’habituant à la Mort.
# La Muse au cabaret/L’Absinthe et le Cobaye
### L’ABSINTHE ET LE COBAYE

* Dix centimètres ! quelle cuite !
* Pourquoi pas trente, tout de suite ?
* Pauvre cobaye ! dont la fin
* Est de servir l’expérience
* De ces messieurs de la science,
* Avec son frère le lapin.
* Mais, ô savant, que je respecte,
* Sache bien que je m’en injecte
* Relativement moins. Ainsi,
* C’est donc comme si moi bélître,
* Il me fallait en boire un litre,
* Dans une séance… Merci !
* Moi, ces dix centimètres cube
* D’absinthe jetés dans mon tube,
* Je puis hardiment les braver,
* Sans même hésiter sur ma tige,
* Mais ce n’est pas un tel prodige
* Qu’un cobaye en puisse crever.
* En outre, que prouve la chose !
* Pour ce petit cochon en cause,
* Pas plus gros en tout que le poing
* L’absinthe, idiosyncrasique,
* Peut être infiniment toxique,
* Pour moi, ne l’être du tout point.
* Chacun, comme il le peut, s’en tire.
* Ne me suis-je pas laissé dire
* Par exemple, que le persil,
* Qui m’est à moi fort salutaire,
* Était au perroquet contraire,
* Tout autant qu’un coup de fusil ?
* De même mon gosier se cabre,
* Quand je veux avaler un sabre,
* Tandis que j’ai vu, chez Barnum,
* Je ne sais quelle créature
* Dont c’est l’ordinaire pâture.
* Que voulez-vous ?… cuique suum.
# La Muse au cabaret/L’Absinthe du Mort
### L’ABSINTHE DU MORT

À celui qui a été ivrogne, sa veuve considère comme un devoir de lui apporter sa boisson favorite.
* Dieu ! que la France est vaine
* Auprès de ces pays !
* Et je comprends sans peine
* Qu’on les ait envahis.
* Les mœurs et les usages
* Y sont cent fois plus sages
* Que chez nous, Blancs-Visages,
* Qu’ils nomment les Oui-ouis.
* Là-bas, le mariage
* Me paraît, dès l’abord,
* Offrir un avantage,
* Et que je prise fort :
* La loi s’y trouvant telle,
* Que ma femme fidèle
* Si je meurs avant elle
* Doit me nourrir encor !
* Bien mieux, si la « biture »
* Est mon léger défaut,
* Ma seconde nature,
* Elle doit — il le faut —
* Bien loin qu’elle sévisse,
* Mettre tout son office
* À respecter mon vice
* Par delà le tombeau.
* Chez nous, c’est un calvaire
* Pour un verre de trop,
* La femme vocifère,
* Glapit comme un blaireau ;
* Elle peste, elle rogne,
* Vous traite de carogne,
* D’enfant de la Pologne,
* Et de fleur de bistro.
* Tandis, là-bas — macache
* Que si je suis nanti
* D’une épouse malgache,
* Elle ne m’abrutit.
* Je puis boire — sans phrase,
* Et sans qu’elle me rase,
* Et voyez cette occase !
* Même une fois parti !
* Je suis donc mort. Ma veuve
* Inconsolable, au lieu
* De pleurer comme un fleuve,
* M’apporte, grâce à Dieu !
* De son pas le plus vite,
* Ma boisson favorite,
* Qui bien plus me profite
* Que ses pleurs… Croyez-le !
* Ainsi, quand le jour tombe,
* Je la vois, jeune Hébé,
* Déposer dans ma tombe
* Un vieux « Pernod » frappé ;
* Et je me crois encore,
* Assis — humble pécore,
* Que le Néant décore, —
* À l’ombre d’un café.
# La Muse au cabaret/L’Académie des Gourmets
### L’ACADÉMIE DES GOURMETS

* Dieu ! quelle belle Académie
* Sera celle de ces gourmets,
* Si, comme je n’en doute mie,
* Elle doit se fonder jamais !
* L’ancienne étant un modèle,
* Dans son genre, l’on peut gager
* Qu’ils sauront se pénétrer d’elle,
* Sauf à quelques détails changer.
* Avant toute chose, on présume
* Que de nos quarante immortels
* Ils laisseront là le costume,
* Pour rester habillés tels quels.
* Au lieu d’un glaive pacifique,
* Donc inutile, ipso facto,
* D’une fourchette plus pratique
* Ils se ceindront, et d’un couteau
* Ils feront un dictionnaire
* À l’instar… c’est tout indiqué,
* Qui, pour n’être que culinaire,
* N’en sera pas moins pratiqué.
* Ils auront, en leur Athénée,
* À donner des prix Monthyon,
* Par exemple… à qui, dans l’année
* Fut le meilleur amphitryon.
* C’est une vertu comme une autre,
* Après tout, de bien recevoir ;
* Est-ce votre avis ? C’est le nôtre,
* Je dirai plus, c’est un devoir.
* Ils récompenseront de même
* Les maîtres-queux, les cordons bleus,
* Inventeurs de ragoûts suprêmes,
* De quelque plat miraculeux.
* Un jour ou l’autre, une vacance
* Peut se produire dans leurs rangs.
* Ils se trouvent donc en présence
* De deux ou plusieurs concurrents.
* Or, que fait notre aréopage ?
* Il va dîner chez chacun d’eux,
* Et puis, il donne son suffrage
* À qui l’aura traité le mieux.
* En un déjeuner dînatoire
* Supérieurement conçu,
* — Disons même « dodinatoire »
* L’heureux élu sera reçu,
* Avec les honneurs de la table,
* Et sans eau claire et sans discours,
* Un vin, pour peu qu’il soit sortable,
* Étant plus éloquent toujours.
* Ces gastronomiques séances
* Attireront le Tout-Paris,
* Plus qu’aucune autre, car tu penses !
* Les invités seront nourris.
# La Muse au cabaret/L’Inondation de 1910
### L’INONDATION DE 1910

* J’avais dans la banlieue
* Mon toit officiel.
* Se mirant en l’eau bleue,
* Quand était bleu le ciel.
* J’étais là, bien tranquille,
* Lisant, ces jours derniers,
* Les horreurs de la Ville
* Que narraient ses « papiers » :
* Plus d’amour, plus de joie !
* Disaient tous ces journaux.
* Paris semble être en proie
* À des dieux infernaux.
* La Seine de ses berges
* Brisant les contreforts,
* Emportait les concierges
* Qui règnent sur ses bords.
* Et ses ondes bourrues
* Envahissaient aussi
* Les boulevards, les rues,
* De Montmartre à Bercy…
* Si bien, qu’en cette crise,
* Les habitants, surpris,
* Se trouvaient à… Venise,
* Se croyant à Paris.
* Mais, ces feuilles publiques —
* Pensais-je — leur métier
* Est d’être hyperboliques,
* De tout amplifier.
* Au surplus, ce déluge
* Ne m’intéresse pas,
* Puisque j’ai mon refuge,
* Ici, non point là-bas.
* Que la Seine s’acharne
* Et déborde ses quais…
* Moi, qui suis sur la Marne,
* Qu’est-ce que je risquais ?
* On me disait : « Regarde ! »
* Elle monte… tu sais… »
* Je n’y prenais pas garde,
* Imprudent que j’étais !
* Car, cette Marne, fière
* Du progrès de ses eaux,
* Poursuivait sa carrière
* Entre mille roseaux,
* Active, opiniâtre…
* Tant c’est, qu’un beau matin.
* Par son onde jaunâtre
* Mon seuil était atteint.
* Cela devenait grave
* Pour mes humbles lambris ;
* Sans compter que ma cave,
* Qu’est-ce qu’elle avait « pris » !
* Bref, par une fenêtre,
* Je dus fuir en bateau,
* Avant que de connaître
* Les méfaits de cette eau
* Innombrable, effroyable.
* Elle était trop ! D’autant,
* Pour que je fuie au diable,
* Qu’il ne m’en faut pas tant !
# La Muse au cabaret/L’Exemplaire du Roy
### L’EXEMPLAIRE DU ROY

J’ai rêvé posséder les œuvres de Malherbe.
Un exemplaire unique, admirable, un trésor ! Tout habillé de pourpre, et les fleurs de lys d’or
En étoilent les plats, nombreuses comme l’herbe.
Le vélin en est pur, l’impression superbe.
Messieurs les éditeurs, à cette époque encor,
Se montraient soucieux de soigner le décor
Qui faisait ressortir et resplendir le verbe.
Mais ce rare bouquin ne serait rien, ma foi,
S’il n’était pas le propre exemplaire du Roy.
Il l’est. Et dans un coin de marge, on y remarque,
Alors que le poète arrive au baragouin
Dans l’éloge, ces mots, de la main du monarque : « Mon vieux Malherbe, ici, tu vas un peu trop loin ! »
# La Muse au cabaret/L’Intrépide « Vide-Bouteilles »
### L’INTRÉPIDE VIDE-BOUTEILLES

— Et comme vin, Monsieur ? — Une demi-Vichy.
* Intrépide Vide-bouteilles,
* Qui passas tes nuits et tes veilles
* ﻿À boire de l’eau,
* Intrépidement, dans laquelle
* Devait se noyer ta cervelle,
* ﻿Pauvre gigolo !
* Je te vois toujours, glabre et blême,
* Avec ta face de carême,
* ﻿Tes yeux comme… cuits ;
* Ta chair exsangue, molle et grasse,
* Révélant toute la disgrâce
* ﻿De tes blanches nuits.
* Je te vois affairé, rapide,
* Les bras ballants, le regard vide,
* ﻿On eût dit épars..,
* Distribuant mille poignées
* De main, pas toujours renseignées,
* ﻿Sur les boulevards.
* Ton nom encombrait les gazettes.
* Parmi ceux d’un tas de mazettes,
* ﻿Dont le leur me fuit ;
* Qui te célébraient après boire,
* Et tu prenais pour de la gloire
* ﻿Tout ce vilain bruit !
* On t’invoquait comme la Muse
* Du demi-monde où l’on s’amuse,
* ﻿Du Paris-fêtard,
* Toi, plus triste qu’une Wallace,
* Qu’un convoi de huitième classe,
* ﻿Quartier Mouffetard.
* Tu nous amusas, somme toute,
* Tant que fus sur notre route…
* ﻿Sommes-nous ingrats !
* Car te voilà dans la Ténèbre,
* Sans même l’oraison funèbre
* ﻿Qu’on fait au Bœuf gras,
* Une légende hyperbolique
* Veut qu’un jour tu fus héroïque,
* ﻿Et que, pour un doigt
* De vin pur — ô sombre débauche !
* Tu passas, du coup, l’arme à gauche,
* ﻿Après cet exploit.
* L’histoire est autre qui m’agrée
* Si ta fin fut prématurée,
* ﻿N’est-ce pas, vraiment,
* Pour avoir bu, toute ta vie,
* De l’eau — que rien ne justifie,
* ﻿Intrépidement ?
# La Muse au cabaret/L’Invalide à la gueule de bois
### L’INVALIDE À LA GUEULE DE BOIS

« Voulez-vous de l’eau ? — Non. Je suis au régime.
Tous les matins, d’un ton impératif,
La Soif me dit : « Viens, mon petit bonhomme,
Viens avec moi prendre l’apéritif »,
Et moi j’y vais, tant je suis faible, en somme.
En général j’ai la gueule de bois,
Étant toujours un peu « bu » de la veille ; Je reste donc à cela que je bois
Indifférent, ainsi qu’une bouteille.
Ce sont, hélas ! des produits hasardeux,
Que tour à tour j’anise ou je cassisse.
Et tôt bientôt, après une heure ou deux
De ce verdâtre ou jaunâtre exercice,
J’ai l’estomac comme un vrai macadam.
Et dans mon crâne où charbonne la lampe
De ma raison, je crois sentir un « tram »,
Qui va, qui vient de l’une à l’autre tempe.
Bien entendu (faut-il d’autres, motifs ? )
Mon appétit se ferme, loin qu’il s’ouvre,
Trahi qu’il est par ces apéritifs.
Le lundi, certe, est moins fermé le Louvre.
Je sors du cabaret, dans quel état ! Sombre, hargneux, le cœur d’un vague extrême.
Je voudrais bien que quelqu’un m’embêtât
Qui secouerait le dégoût de moi-même.
Et je songe, en promenant mon ennui,
De ci, de là, ventre flou, tête close ; Dire qu’hier j’étais comme aujourd’hui,
Et que demain, ce sera même chose !
Ce que, d’ailleurs, je ne m’explique pas,
C’est que j’ai beau cent fois changer de route,
Toujours, toujours je reviens sur mes pas
Et me retrouve, et sans que je m’en doute,
— Comme attiré par quelque hameçon —
Chez mon bistro, pour mon thé de cinq heures.
Là, je demande une absinthe au garçon,
En me disant : vieux pochard, tu m’écœures !
Mais, après tout… étant fort ponctuel,
Voyons… quelle heure est-ce à l’Observatoire ?…
Et c’est la voix de l’ange Gabriel
Qui me répond : il est l’heure de boire !
Le plus fort, c’est que je plains les mineurs ! Mais sapristi ! comparée à la mienne,
Leur existence offre tous les bonheurs
Je n’en sais pas de plus Élyséenne.