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# Œuvres de Saint-Amant/Épigramme sur le cher Thirsis esborgné
## ÉPIGRAMME Sur le cher Thirsis esborgné.

Thirsis, après sa perte amere, Doit bien garder l’autre œil d’un autre coup felon ll ne seroit plus qu’un Homere, Au lieu qu’en le gardant il est un Apollon.
# Œuvres de Saint-Amant/Épigramme à Phyllis
## ÉPIGRAMME À PHILIS.

Si je fuy tes beaux yeux, c’est avecques raison ; Mes jours entrent desjà dans l’infirme saison Où l’homme pour l’amour n’a plus rien d’estimable En vain donc, ô Philis ! tu me veux enflamer : Car, comme il faut aymer tant que l’on est aymable, Quand on n’est plus aymable il ne faut plus aymer.
# Œuvres de Saint-Amant/Épigramme sur un escrivain de Gascogne
## ÉPIGRAMME Sur un escrivain de Gascogne.

Ce petit fanfaron à l’œillade eschapée, Qui fait le grand autheur et n’est qu’un animal, Dit qu’il trenche sa plume avecques son espée : Je ne m’estonne pas s’il en escrit si mal.
# Échos et reflets/À une Poétesse

Pour les autres éditions de ce texte, voir À une Poétesse.

## À une Poétesse

Ton beau front resplendit ainsi qu’un champ de roses, Et tu vois, à travers tes paupières mi-closes, S’illuminer encor les couchants doriens. Le sarbitos fleuri par les musiciens A réveillé pour toi les parfums d’agonie Qui versent à tes pieds leur angoisse infinie. Tes vers ont évoqué la volupté des voix, L’impérieux écho des plaintes d’autrefois,
La persuasion du printemps, les préludes Murmurés par les chants de l’aube aux solitudes, L’opale de l’été, les perles de l’hiver, Les voiles de pourpre et d’orange sur la mer Où traînent, blondissant les flots de chrysolithe, Comme une écume d’or, les cheveux d’Aphrodite.
* ↑ Lyre asiatique dont Sapho inaugure l’usage à Lesbos.
# Échos et reflets/À une Amie
## À une Amie

Je m’abîmerai dans tes yeux Où la tristesse s’extasie, Où s’attarde un reflet d’adieux, Ô fleur d’ombre et de poésie !
Tu fais gémir, en tes accords, Les divines inquiétudes ; La flamme blanche de ton corps Brûle au fond de mes solitudes.
Un rêve d’automne et d’hiver Filtre sous tes paupières closes, Tandis qu’émane de ta chair L’exaspération des roses.
# Épîtres (Voltaire)/Épître 94
### ÉPÎTRE XCIV.

Illustre protecteur des perdrix de Mont-Rouge, Des faucons, des auteurs, et surtout des catins ; Vous dont l’auguste sceptre au cuir blanc, au bout rouge, Est l’effroi des cocus et l’amour des p…, Vous daignez vous servir de votre aimable plume
Pour dire à la postérité
Que vous avez aimé certain Suisse effronté, Très-indiscret auteur de plus d’un gros volume, Mais dont l’esprit encor conserve sa gaîté. Il pense comme monsieur Hume, Il rit de la sotte âpreté
De tout dévot plein d’amertume ; Tranquillement il s’accoutume
À l’humaine méchanceté ; Le flambeau de la Vérité
Quelquefois dans ses mains s’allume ; Il doit être bientôt compté
Dans le rang d’un auteur posthume : Mais quand le temps qui tout consume
Au néant l’aura rapporté, Son nom, comme je le présume, Ira, par votre grâce, à l’immortalité.
* ↑ Son château était à Mont-Rouge. Voyez encore, dans la Correspondance, la lettre de Voltaire au duc, de cette même année.
# Épîtres (Voltaire)/Épître 97
### ÉPÎTRE XCVII.

Croyez qu’un vieillard cacochyme, Chargé de soixante et douze ans, Doit mettre, s’il a quelque sens, Son âme et son corps au régime.
Dieu fit la douce Illusion
Pour les heureux fous du bel âge ; Pour les vieux fous l’ambition, Et la retraite pour le sage.
Vous me direz qu’Anacréon, Que Chaulieu même, et Saint-Aulaire, Tiraient encor quelque chanson
De leur cervelle octogénaire.
Mais ces exemples sont trompeurs ; Et quand les derniers jours d’automne
Laissent éclore quelques fleurs, On ne leur voit point les couleurs
Et l’éclat que le printemps donne : Les bergères et les pasteurs
N’en forment point une couronne.
La Parque, de ses vilains doigts, Marquait d’un sept avec un trois
La tête froide et peu pensante
De Fleury, qui donna les lois
À notre France languissante.
Il porta le sceptre des rois, Et le garda jusqu’à nonante.
Régner est un amusement
Pour un vieillard triste et pesant, De toute autre chose incapable ; Mais vieux bel esprit, vieux amant, Vieux chanteur, est insupportable.
C’est à vous, ô jeune Boufflers, À vous, dont notre Suisse admire
Le crayon, la prose, et les vers, Et les petits contes pour rire ; C’est à vous de chanter Thémire, Et de briller dans un festin, Animé du triple délire
Des vers, de l’amour, et du vin.
* ↑ C’était le fils de la marquise de Boufflers, maîtresse de Stanislas. Il avait alors vingt-neuf ans.
* ↑ Boufflers a écrit des lettres sur la Suisse et des petits contes, tels que Aline, reine de Golconde.
# Épîtres (Voltaire)/Épître 98
### ÉPÎTRE XCVIII.

Si vous brillez à votre aurore, Quand je m’éteins à mon couchant ;
Si dans votre fertile champ
Tant de fleurs s’empressent d’éclore, Lorsque mon terrain languissant
Est dégarni des dons de Flore ; Si votre voix jeune et sonore
Prélude d’un ton si touchant, Quand je fredonne à peine encore
Les restes d’un lugubre chant ; Si des Grâces, qu’en vain j’implore, Vous devenez l’heureux amant ; Et si ma vieillesse déplore
La perte de cet art charmant
Dont le dieu des vers vous honore ; Tout cela peut m’humilier : Mais je n’y vois point de remède ; Il faut bien que l’on me succède, Et j’aime en vous mon héritier.
* ↑ Âgé de quinze ou seize ans. Il venait de publier un Recueil de poésies, qu’il avait envoyé à Voltaire.
# Épîtres (Voltaire)/Épître 99
### ÉPÎTRE XCIX.

Aimable amant de Polymnie, Jouissez de cet âge heureux
Des voluptés et du génie ; Abandonnez-vous à leurs feux : Ceux de mon âme appesantie
Ne sont qu’une cendre amortie, Et je renonce à tous vos jeux.
La fleur de la saison passée
Par d’autres fleurs est remplacée.
Une sultane avec dépit,
Dans le vieux sérail délaissée, Voit la jeune entrer dans le lit
Dont le grand-seigneur l’a chassée.
Lorsque Élie était décrépit, Il s’enfuit, laissant son esprit
À son jeune élève Élisée, Ma muse est de moi trop lassée ; Elle me quitte, et vous chérit ; Elle sera mieux caressée.
* ↑ Chabanon avait alors trente-six ans.
# Émile Verhaeren, sa vie, son œuvre

Sa Vie, son Œuvre
traduit de l’allemand, sur le manuscrit
par
PAUL MORISSE et HENRI CHERVET
avec deux portraits d’Émile Verhaeren
troisième édition
PARIS
MERCVRE DE FRANCE
xxvi, rve de condé, xxvi
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/L’Idiote aux cloches
### L’IDIOTE AUX CLOCHES

Elle a voulu trouver les cloches Du Jeudi-Saint sur les chemins ; Elle a saigné ses pieds aux roches À les chercher dans les soirs maints,
 Ah ! lon lan laire,
Elle a meurtri ses pieds aux roches ; On lui disait : « Fouille tes poches. » ― Nenni, sont vers les cieux romains : « Je veux trouver les cloches, cloches,  Je veux trouver les cloches Et je les aurai dans mes mains ; »
Ah ! lon lan laire et lon lan la.
Or vers les heures vespérales Elle allait solitaire, aux bois. Elle rêvait des cathédrales Et des cloches dans les beffrois ;
 Ah ! lon lan laire,
Elle rêvait des cathédrales, Puis tout à coup, en de fous râles S’élevait tout au loin sa voix : « Je veux trouver les cloches, cloches,  Je veux trouver les cloches Et je les aurai dans mes mains ; »
Ah ! lon lan laire et lon lan la.
Une aube triste, aux routes croches, On la trouva dans un fossé. Dans la nuit du retour des cloches L’idiote avait trépassé ;
 Ah ! lon lan laire,
Dans la nuit du retour des cloches, À leurs métalliques approches, Son rêve d’or fut exaucé : Un ange mit les cloches, cloches,  Lui mit toutes les cloches, Là-haut, lui mit toutes aux mains ;
Ah ! lon lan laire et lon lan la.
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/Musiques funèbres
## VÊPRES TRAGIQUES
### MUSIQUES FUNÈBRES

Quand, rêvant de la morte et du boudoir absent, Je me sens tenaillé des fatigues physiques, Assis au fauteuil noir, près de mon chat persan, J’aime à m’inoculer de bizarres musiques, Sous les lustres dont les étoiles vont versant Leur sympathie au deuil des rêve léthargiques.
J’ai toujours adoré, plein de silence, à vivre En des appartements solennellement clos, Où mon âme sonnant des cloches de sanglots, Et plongeant dans l’horreur, se donne toute à suivre, Triste comme un son mort, close comme un vieux livre, Ces musiques vibrant comme un éveil de flots.
Que m’importe l’amour, la plèbe et ses tocsins ? Car il me faut, à moi, des annales d’artiste ; Car je veux, aux accords d’étranges clavecins, Me noyer dans la paix d’une existence triste Et voir se dérouler mes ennuis assassins, Dans le prélude où chante une âme symbolique.
Je suis de ceux pour qui la vie est une bière Où n’entrent que les chants hideux des croquemorts, Où mon fantôme las, comme sous une pierre, Bien avant dans les nuits cause avec ses remords, Et vainement appelle, en l’ombre familière Qui n’a pour l’écouter que l’oreille des morts.
Allons ! Que sous vos doigts, en rythme lent et long Agonisent toujours ces mornes chopinades… Ah ! que je hais la vie et son noir Carillon ! Engouffrez-vous, douleurs, dans ces calmes aubades, Ou je me pends ce soir aux portes du salon, Pour chanter en Enfer les rouges sérénades !
Ah ! funèbre instrument, clavier fou, tu me railles ! Doucement, pianiste, afin qu’on rêve encor ! Plus lentement, plaît-il ?… Dans des chocs de ferrailles, L’on descend mon cercueil, parmi l’affreux décor Des ossements épars au champ des funérailles, Et mon cœur a gémi comme un long cri de cor !…
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/Le Bœuf spectral
### LE BŒUF SPECTRAL

Le grand bœuf roux aux cornes glauques Hante là-bas la paix des champs, Et va meuglant dans les couchants Horriblement les râles rauques
Et tous ont tu leurs gais colloques Sous l’orme au soir avec leurs chants. Le grand bœuf roux aux cornes glauques Hante là-bas la paix des champs.
Gare, gare aux dessins méchants ! Belles en blanc, vachers en loques, Prenez à votre cou vos socques ! À travers prés, buissons tranchants,
Fuyez le bœuf aux cornes glauques.
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/L’Homme aux cercueils
### L’HOMME AUX CERCUEILS

Maître Christian Loftel n’a d’état que celui De faire des cercueils pour les mortels ses frères, Au fond d’une boutique aux placards funéraires Où depuis quarante ans le jour à peine a lui.
À cause de son air étrange, nul vers lui
Ne vient : il a le froid des urnes Cinéraires. Parfois, quelque homme en deuil discute des parères
Et retourne, hanté de ce spectre d’ennui.
Ô sage, qui toujours gardes tes lèvres closes, Maître Christian Loftel ! Tu dois savoir des choses Qui t’ont creusé le front et t’ont joint les sourcils.
Réponds ! Quand tu construis les planches péremptoires, Combien d’âmes de morts, au choc de tes outils Te content longuement leurs posthumes histoires ?
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/Marches funèbres
### MARCHES FUNÈBRES

J’écoute en moi des voix funèbres Clamer transcendentalement, Quand sur un motif allemand Se rythment ces marches célèbres.
Au frisson fou de mes vertèbres Si je sanglote éperdument, C’est que j’entends des voix funèbres Clamer transcendentalement.
Tel un troupeau spectral de zèbres Mon rêve rôde étrangement ; Et je suis hanté tellement Qu’en moi toujours, dans mes ténèbres, J’entends geindre des voix funèbres.
# Émile Nelligan et son œuvre/Vêpres Tragiques/Le Puits hanté
### LE PUITS HANTÉ

Dans le puits noir que tu vois là Gît la source de tout ce drame. Aux vents du soir le cerf qui brame Parmi les bois conte cela.
Jadis un amant fou, voilà, Y fut noyé par une femme. Dans le puits noir que tu vois là Gît la source de tout ce drame.
Pstt ! n’y viens pas ! On voit l’éclat Mystérieux d’un spectre en flamme, Et l’on entend, la nuit, une âme Râler comme en affreux gala, Dans le puits noir que tu vois là.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Coquillage au bord de la mer

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le coquillage au bord de la mer.

## QUARANTE-UNIÈME MÉDITATION LE COQUILLAGE AU BORD DE LA MER

Quand tes beaux pieds distraits errent, ô jeune fille, Sur ce sable mouillé, frange d’or de la mer, Baisse-toi, mon amour, vers la blonde coquille Que Vénus fait, dit-on, polir au flot amer.
L’écrin de l’Océan n’en a point de pareille ; Les roses de ta joue ont peine à l’égaler ; Et quand de sa volute on approche l’oreille, On entend mille voix qu’on ne peut démêler.
Tantôt c’est la tempête avec ses lourdes vagues Qui viennent en tonnant se briser sur tes pas, Tantôt c’est la forêt avec ses frissons vagues, Tantôt ce sont des voix qui chuchotent tout bas.
Oh ! ne dirais-tu pas, à ce confus murmure Que rend le coquillage aux lèvres de carmin, Un écho merveilleux où l’immense nature Résume tous ses bruits dans le creux de ta main ?
Emporte-la, mon ange ! Et quand ton esprit joue Avec lui-même, oisif, pour charmer tes ennuis, Sur ce bijou des mers penche en riant ta joue, Et, fermant tes beaux yeux, recueilles-en les bruits.
Si dans ces mille accents dont sa conque fourmille Il en est un plus doux qui vienne te frapper, Et qui s’élève à peine aux bords de la coquille, Comme un aveu d’amour qui n’ose s’échapper ;
S’il a pour ta candeur des terreurs et des charmes ; S’il renaît en mourant presque éternellement ; S’il semble au fond d’un cœur rouler avec des larmes ; S’il tient de l’espérance et du gémissement ;…
Ne te consume pas à chercher ce mystère ! Ce mélodieux souffle, ô mon ange, c’est moi ! Quel bruit plus éternel, et plus doux sur la terre, Qu’un écho de mon cœur qui m’entretient de toi ?
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Sagesse/Commentaire

Le mot sagesse est ici pris en dérision. La sagesse est de faire effort et de souffrir, pour perfectionner en soi le type imparfait de l’homme que la nature a mis en nous. Nous naissons ébauché, nous devons mourir statue. Le travail est la loi humaine ; la volupté n’est que l’égoïsme des sens.
Je savais bien tout cela quand j’écrivis cette ode en 1826, à Florence ; mais l’âme s’énerve dans le bonheur, comme le corps s’énerve dans les climats trop tempérés de l’Orient. J’étais heureux. Je fis comme Salomon, je m’enivrai de mon bonheur, et je dis : Il n’y a pas d’autre sagesse.
Je n’ai pas besoin de dire au lecteur que c’est là un paradoxe en vers, dont Horace ou Anacréon aurait pu faire des strophes bien plus assoupissantes que les miennes, mais dont Platon aurait rougi. Il y a plus de philosophie dans une larme ou dans une goutte de sang versée sur le Calvaire, que dans tous les proverbes de Salomon.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Chrétien mourant
## TRENTE-TROISIÈME MÉDITATION LE CHRÉTIEN MOURANT

Qu’entends-je ? autour de moi l’airain sacré résonne ! Quelle foule pieuse en pleurant m’environne ? Pour qui ce chant funèbre et ce pâle flambeau ? Ô mort ! est-ce ta voix qui frappe mon oreille Pour la dernière fois ? Hé quoi ! je me réveille ﻿Sur le bord du tombeau !
Ô toi, d’un feu divin précieuse étincelle, De ce corps périssable habitante immortelle,
Dissipe ces terreurs : la mort vient t’affranchir ! Prends ton vol, ô mon âme, et dépouille tes chaînes ! Déposer le fardeau des misères humaines, ﻿Est-ce donc là mourir ?
Oui, le temps a cessé de mesurer mes heures. Messagers rayonnants des célestes demeures, Dans quels palais nouveaux allez-vous me ravir ? Déjà, déjà je nage en des flots de lumière ; L’espace devant moi s’agrandit, et la terre ﻿Sous mes pieds semble fuir !
Mais qu’entends-je ? Au moment où mon âme s’éveille, Des soupirs, des sanglots ont frappé mon oreille ! Compagnons de l’exil, quoi ! vous pleurez ma mort ! Vous pleurez ! et déjà dans la coupe sacrée J’ai bu l’oubli des maux, et mon âme enivrée ﻿Entre au céleste port.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Crucifix/Commentaire

Ceci est une Méditation sortie avec des larmes du cœur de l’homme, et non de l’imagination de l’artiste. On le sent ; tout y est vrai.
Les lecteurs qui voudront savoir sous quelle impression réelle j’écrivis, après une année de silence et de deuil, cette élégie sépulcrale, n’ont qu’à lire dans Raphaël la mort de Julia. Mon ami M. de V…, qui assistait à ses derniers moments, me rapporta, de sa part, le crucifix qui avait reposé sur ses lèvres dans son agonie.
Je ne relis jamais ces vers : c’est assez de les avoir écrits.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Semaine sainte à la Roche-Guyon
## TRENTE-DEUXIÈME MÉDITATION LA SEMAINE SAINTE À LA ROCHE-GUYON

Ici viennent mourir les derniers bruits du monde ; Nautoniers sans étoile, abordez ! c’est le port : Ici l’âme se plonge en une paix profonde, ﻿Et cette paix n’est pas la mort.
Ici jamais le ciel n’est orageux ni sombre ; Un jour égal et pur y repose les yeux : C’est ce vivant soleil, dont le soleil est l’ombre, ﻿Qui le répand du haut des cieux.
Comme un homme éveillé longtemps avant l’aurore, Jeunes, nous avons fui dans cet heureux séjour ; Notre rêve est fini, le vôtre dure encore : ﻿Éveillez-vous ! voilà le jour.
Cœurs tendres, approchez ! Ici l’on aime encore ; Mais l’amour, épuré, s’allume sur l’autel : Tout ce qu’il a d’humain à ce feu s’évapore ; ﻿Tout ce qui reste est immortel !
La prière, qui veille en ces saintes demeures, De l’astre matinal nous annonce le cours ; Et, conduisant pour nous le char pieux des heures, ﻿Remplit et mesure nos jours.
L’airain religieux s’éveille avec l’aurore ; Il mêle notre hommage à la voix des zéphyrs ; Et les airs, ébranlés sous le marteau sonore, ﻿Prennent l’accent de nos soupirs.
Dans le creux du rocher, sous une voûte obscure, S’élève un simple autel : Roi du ciel, est-ce toi ? Oui ; contraint par l’amour, le Dieu de la nature ﻿Y descend, visible à la foi.
Que ma raison se taise, et que mon cœur adore ! La croix à mes regards révèle un nouveau jour ; Aux pieds d’un Dieu mourant puis-je douter encore ? ﻿Non : l’amour m’explique l’amour.
Tous ces fronts prosternés, ce feu qui les embrase, Ces parfums, ces soupirs s’exhalant du saint lieu, Ces élans enflammés, ces larmes de l’extase, ﻿Tout me répond que c’est un Dieu.
Favoris du Seigneur, souffrez qu’à votre exemple, Ainsi qu’un mendiant aux portes d’un palais, J’adore aussi de loin, sur le seuil de son temple, ﻿Le Dieu qui vous donne la paix.
Ah ! laissez-moi mêler mon hymne à vos louanges ! Que mon encens souillé monte avec votre encens. Jadis les fils de l’homme aux saints concerts des anges ﻿Ne mêlaient-ils pas leurs accents ?
Du nombre des vivants chaque aurore m’efface ; Je suis rempli de jours, de douleurs, de remords. Sous le portique obscur venez marquer ma place, ﻿Ici, près du séjour des morts !
Souffrez qu’un étranger veille auprès de leur cendre. Brûlant sur un cercueil comme ces saints flambeaux, La mort m’a tout ravi, la mort doit tout me rendre ; ﻿J’attends le réveil des tombeaux !
Ah ! puissé-je près d’eux, au gré de mon envie, À l’ombre de l’autel, et non loin de ce port, Seul, achever ainsi les restes de ma vie ﻿Entre l’espérance et la mort !
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/La Solitude/Commentaire

Cette Méditation de mes meilleurs jours est un cri d’admiration longtemps contenu qui m’échappa en apercevant le bassin du lac Léman et l’amphithéâtre des Alpes, en y plongeant pour la centième fois mon regard du sommet du mont Jura.
J’étais seul ; je voyageais à pied dans ces montagnes. Je m’arrêtai dans un chalet, et j’y passai trois jours dans une famille de bergers : j’aurai voulu y passer trois ans. Plus je montais, plus je voyais Dieu. La nature est, surtout pour moi, un temple dont le sanctuaire a besoin de silence et de solitude. L’homme offusque l’homme ; il se place entre notre œil et Dieu. Je comprends les solitaires. Ce sont des âmes qui ont l’oreille plus fine que les autres, qui entendent Dieu à travers ses œuvres, et qui ne veulent pas être interrompues dans leur entretien.
Aussi voyez ! tous les poëtes se font une solitude dans leur âme, pour écouter Dieu.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Le Chrétien mourant/Commentaire

Ces strophes jaillirent de mon cœur, et furent écrites un matin, au pied de mon lit, par un de mes amis, M. de Montchalin, qui me soignait comme un frère dans une longue et dangereuse maladie dont je fus atteint à Paris en 1819.
M. de Montchalin vit encore, et je l’aime toujours de la même amitié. J’aurais dû lui dédier ces vers.
# Études sur les glaciers/Note de l’auteur

Ce sont vos intéressans travaux qui m’ont inspiré le désir d’étudier les glaciers de nos Alpes : je vous dois en outre les premières directions qui m’ont mis à même de poursuivre ces recherches. Aussi, dès que mes observations me parurent mériter la publicité, formai-je le projet de vous dédier mon ouvrage. Veuillez l’accueillir aujourd’hui comme un gage de ma haute estime et de mon affection.
# Œuvres complètes de Theophile (Jannet)/Heureux, tandis qu’il est vivant
## ODE.

* Heureux, tandis qu’il est vivant,
* Celuy qui va tousjours suivant
* Le grand maistre de la nature,
* Dont il se croit la creature !
* Il n’enviera jamais autruy,
* Quand tous les plus heureux que luy
* Se mocqueroient de sa misere ;
* Le rire est toute sa colere.
* Celuy là ne s’esveille point
* Aussi-tost que l’aurore point
* Pour venir des soucis du monde
* Importuner la terre et l’onde ;
* Il est toujours plein de loisir ;
* La justice est tout son plaisir,
* Et, permettant à son envie
* Les douceurs d’une saincte vie,
* Il borne son contentement
* Par la raison tant seulement ;
* L’espoir du gain ne l’importune,
* En son esprit est sa fortune ;
* L’esclat des cabinets dorez
* Où les princes sont adorez
* Luy plaist moins que la face nue
* De la campagne ou de la nue ;
* La sottise d’un courtisan,
* La peine qu’un amant souspire,
* Luy donne esgallement à rire ;
* Il n’a jamais trop affecté
* Ny les biens ny la pauvreté,
* Il n’est ny serviteur ny maistre ;
* Il n’est rien que ce qu’il veut estre,
* Jesus-Christ est sa seule foy :
* Tels seront mes amis et moy.
# Œuvres complètes de Theophile (Jannet)/Epistre au lecteur
## EPISTRE AU LECTEUR.

Puis que ma conversation est publique et que mon nom ne se peut cacher, je suis bien aise de faire publier mes escrits, qui se trouveront assez conformes à ma vie et très esloignez du bruit qu’on a faict courir de mon esprit ; je sçay bien que, dans l’aveugle confusion d’une reputation ignorante, on a parlé de moy comme d’un homme à perir pour exemple, sans que jamais l’Eglise ny le Palais ayent reprins ny mon discours ny mes actions ; et, depuis qu’il me souvient d’avoir vescu parmy les hommes, je n’en ay jamais pratiqué qui ne me soient encore amis. Tous ceux qui parlent mal de moy ne sont ny de ma conversation, ny de ma cognoissance. Je me puis vanter d’avoir assez de vertu pour imputer à l’envie les mesdisances qui m’ont persécuté. Ces outrages ne m’ont point affligé, ny destourné le train de ma vie. Je sçay que les injures de ma fortune ont faict celles de ma reputation. En mon bannissement, j’estois infame et criminel ; depuis mon rappel, innocent et homme de bien ; et la mesme façon de vivre qui s’appelloit autrefois desbauche s’appelle aujourd’huy reformation. Les esprits des hommes sont foibles et divers par tout, principalement à la cour, où les amitiez ne sont que d’interest ou de fantaisie : le merite ne se juge que par la prosperité, et la vertu n’a point d’esclat que dans les ornemens du vice ; l’eloquence n’a plus de grace qu’à persuader la liberté et les mauvaises mœurs ; la pointe et la facilité de l’esprit ne paroist plus qu’à mesdire ; estre habile, c’est bien trahir. La raison est incogneue, la religion encore plus ; le roy ne void que des revoltes, Dieu n’entend que des impietez, tant le siecle est maudit du ciel et de la terre ; les gens de lettre ne sçavent rien, la pluspart des juges sont criminels : passer pour honneste homme, c’est ne l’estre point. Dans ce rebours de toutes choses, j’ay de l’obligation à mes infamies, qui, au vray sens, se doivent apeller des faveurs de la Renommée. Sur ceste foy, je ne changeray ny mon nom, ny mes pensées, et veux sortir sans masque devant les plus rigoureux censeurs des escholes les plus chrestiennes. Je ne sçache ny latin, ny françois, ny vers, ny prose, qui redoute la presse ny la lecture des plus delicats. Je parle pour la conscience : car, du stile et de l’imagination, je ne suis ny fort ny presomptueux ; et ceste publication est plustost de l’humilité de mon ame que de la vanité de mon esprit.
* esloignez : éloignés
* françois : français
* uis que : uisque
* reprins : repris
* THEOPHILE : THÉOPHILE