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# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/La Séparation
#### LA SÉPARATION.

﻿Il est fini ce long supplice ; ﻿Je t’ai rendu tes sermens et ta foi, ﻿Je n’ai plus rien à toi. Quel douloureux effort ! quel entier sacrifice ! ﻿Mais, en brisant les plus aimables nœuds, Nos cœurs toujours unis semblent toujours s’entendre ; On ne saura jamais lequel fut le plus tendre, ﻿Ou le plus malheureux.
﻿À t’oublier c’est l’honneur qui m’engage, ﻿Tu t’y soumets, je n’ai plus d’autre loi. Ô toi qui m’as donné l’exemple du courage, ﻿Aimais-tu moins que moi ? ﻿Va, je te plains autant que je t’adore ; ﻿Je t’ai permis de trahir tes amours ; Mais moi, pour t’adorer je serai libre encore ; ﻿Je veux l’être toujours. ﻿Je l’ai promis, je vivrai pour ta gloire. ﻿Cher objet de mon souvenir, ﻿Sois le charme de ma mémoire, ﻿Et l’espoir de mon avenir.
﻿Si jamais, dans ma solitude, ﻿Ton nom, pour toujours adoré, ﻿Vient frapper mon cœur déchiré, Qu’il adoucisse au moins ma tendre inquiétude ! ﻿Que l’on me dise : Il est heureux. Oui, sois heureux, ou du moins plus paisible, ﻿Malgré l’Amour, et le sort inflexible ﻿Qui m’enlève à tes vœux.
﻿Adieu… mon âme se déchire. Ce mot que dans mes pleurs je n’ai pu prononcer, Adieu ! ma bouche encor n’oserait te le dire, ﻿Et ma main vient de le tracer.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Le Bouquet
#### LE BOUQUET.

Non, tu n’auras pas mon bouquet. Traite-moi de capricieuse, De volage, d’ambitieuse, D’esprit léger, vain ou coquet ; Non, tu n’auras pas mon bouquet.
Comme l’incarnat du plaisir, On dit qu’il sied à ma figure : Veux-tu de ma simple parure Ôter ce qui peut m’embellir Comme l’incarnat du plaisir ?
Je veux le garder sur mon cœur ; Il est aussi pur que mon âme ; Un soupir, un souffle de flamme En pourrait ternir la fraîcheur : Je veux le garder sur mon cœur.
Non, non, point de bouquet pour toi. L’éclat de la rose est trop tendre ; Demain tu pourrais me la rendre. Demain… qu’en ferais-je ? dis-moi. Non, non, point de bouquet pour toi.
# Pierre Landais et la nationalité bretonne

* Première partie
* Deuxième partie
# Pierre Loti (Mariel)
## Table des matières

Opinions :
Illustrations :
# Pierre Lanfrey (Haussonville)

* I. Jeunesse — Années d’épreuves
* II. Sa carrière de polémiste et d’historien
* III. Sa carrière politique et sa mort
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Cantonnier

Ces cailloux, tu les nivelles Et c’est, comme troubadour, Un cube aussi de cervelles Qu’il me faut ouvrir par jour.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/La Marchande d’habits

Le vif œil dont tu regardes Jusques à leur contenu Me sépare de mes hardes Et comme un dieu je vais nu.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Crieur d’imprimés

Toujours, n’importe le titre, Sans même s’enrhumer au Dégel, ce gai siffle-litre Crie un premier numéro.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Guignon

Au dessus du bétail ahuri des humains Bondissaient en clartés les sauvages crinières Des mendieurs d’azur le pied dans nos chemins.
Un noir vent sur leur marche éployé pour bannières La flagellait de froid tel jusque dans la chair, Qu’il y creusait aussi d’irritables ornières.
Toujours avec l’espoir de rencontrer la mer, Ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans urnes, Mordant au citron d’or de l’idéal amer.
La plupart râla dans les défilés nocturnes, S’enivrant du bonheur de voir couler son sang, Ô Mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
Leur défaite, c’est par un ange très puissant Debout à l’horizon dans le nu de son glaive : Une pourpre se caille au sein reconnaissant.
Ils tettent la douleur comme ils tétaient le rêve Et quand ils vont rythmant des pleurs voluptueux Le peuple s’agenouille et leur mère se lève.
Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux ; Mais traînent à leurs pas cent frères qu’on bafoue, Dérisoires martyrs de hasards tortueux.
Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue, Ils mangent de la cendre avec le même amour, Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue.
Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour La servile pitié des races à voix ternes, Égaux de Prométhée à qui manque un vautour !
Non, vils et fréquentant les déserts sans citerne, Ils courent sous le fouet d’un monarque rageur, Le Guignon, dont le rire inouï les prosterne.
Amants, il saute en croupe à trois, le partageur ! Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur.
Grâce à lui, si l’un souffle à son buccin bizarre, Des enfants nous tordront en un rire obstiné Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare.
Grâce à lui, si l’une orne à point un sein fané Par une rose qui nubile le rallume, De la bave luira sur son bouquet damné.
Et ce squelette nain, coiffé d’un feutre à plume Et botté, dont l’aisselle a pour poils vrais des vers, Est pour eux l’infini de la vaste amertume.
Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers, Leur rapière grinçant suit le rayon de lune Qui neige en sa carcasse et qui passe au travers.
Désolés sans l’orgueil qui sacre l’infortune, Et tristes de venger leurs os de coups de bec, Ils convoitent la haine, au lieu de la rancune.
Ils sont l’amusement des racleurs de rebec, Des marmots, des putains et de la vieille engeance Des loqueteux dansant quand le broc est à sec.
Les poëtes bons pour l’aumône ou la vengeance, Ne connaissant le mal de ces dieux effacés, Les disent ennuyeux et sans intelligence.
“ Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez, “ Comme un vierge cheval écume de tempête “ Plutôt que de partir en galops cuirassés.
“ Nous soûlerons d’encens le vainqueur dans la fête : “ Mais eux, pourquoi n’endosser pas, ces baladins, “ D’écarlate haillon hurlant que l’on s’arrête ! ”
Quand en face tous leur ont craché les dédains, Nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre, Ces héros excédés de malaises badins
Vont ridiculement se pendre au réverbère.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Pitre châtié

Yeux, lacs avec ma simple ivresse de renaître Autre que l’histrion qui du geste évoquais Comme plume la suie ignoble des quinquets, J’ai troué dans le mur de toile une fenêtre.
De ma jambe et des bras limpide nageur traître, À bonds multipliés, reniant le mauvais Hamlet ! c’est comme si dans l’onde j’innovais Mille sépulcres pour y vierge disparaître.
Hilare or de cymbale à des poings irrité, Tout à coup le soleil frappe la nudité Qui pure s’exhala de ma fraîcheur de nacre,
Rance nuit de la peau quand sur moi vous passiez, Ne sachant pas, ingrat ! que c’était tout mon sacre, Ce fard noyé dans l’eau perfide des glaciers.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Savetier

Hors de la poix rien à faire, Le lys naît blanc, comme odeur Simplement je le préfère À ce bon raccommodeur.
Il va de cuir à ma paire Adjoindre plus que je n’eus Jamais, cela désespère Un besoin de talons nus.
Son marteau qui ne dévie Fixe de clous gouailleurs Sur la semelle l’envie Toujours conduisant ailleurs.
Il recréerait des souliers, Ô pieds, si vous le vouliez !
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/La Marchande d’herbes aromatiques

Ta paille azur de lavandes, Ne crois pas avec ce cil Osé que tu me la vendes Comme à l’hypocrite s’il
En tapisse la muraille De lieux les absolus lieux Pour le ventre qui se raille Renaître aux sentiments bleus.
Mieux entre une envahissante Chevelure ici mets-la Que le brin salubre y sente, Zéphirine, Paméla
Ou conduise vers l’époux Les prémices de tes poux.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Marchand d’ail et d’oignons

L’ennui d’aller en visite Avec l’ail nous l’éloignons. L’élégie au pleur hésite Peu si je fends des oignons.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Sonneur

Cependant que la cloche éveille sa voix claire À l’air pur et limpide et profond du matin Et passe sur l’enfant qui jette pour lui plaire Un angelus parmi la lavande et le thym,
Le sonneur effleuré par l’oiseau qu’il éclaire, Chevauchant tristement en geignant du latin Sur la pierre qui tend la corde séculaire, N’entend descendre à lui qu’un tintement lointain.
Je suis cet homme. Hélas ! de la nuit désireuse, J’ai beau tirer le câble à sonner l’Idéal, De froids péchés s’ébat un plumage féal,
Et la voix ne me vient que par bribes et creuse ! Mais, un jour, fatigué d’avoir enfin tiré, Ô Satan, j’ôterai la pierre et me pendrai.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Le Tombeau de Charles Baudelaire

Le temple enseveli divulgue par la bouche
Sépulcrale d’égout bavant boue et rubis
Abominablement quelque idole Anubis
Tout le museau flambé comme un aboi farouche
Ou que le gaz récent torde la mèche louche
Essuyeuse on le sait des opprobres subis
Il allume hagard un immortel pubis
Dont le vol selon le réverbère découche
Quel feuillage séché dans les cités sans soir
Votif pourra bénir comme elle se rasseoir
Contre le marbre vainement de Baudelaire
Au voile qui la ceint absente avec frissons
Celle son Ombre même un poison tutélaire
Toujours à respirer si nous en périssons
# Poèmes et Paysages/Vox Populi
### XXI VOX POPULI

Puisque en tes jours bénis de gloire et de puissance, Du pauvre jusqu’à toi franchissant la distance, Tu l’aidas de sa croix à porter le fardeau ; Et que, sourd aux instincts d’une opulence avare, Toi, prince, tu couvris les membres de Lazare  Des plis de ton royal manteau !
Puisque aux jours où cueillant les palmes de la guerre, Étranger aux dédains de la tourbe vulgaire, Tu compris que l’épée et la lyre sont sœurs, Et qu’appelés tous deux à fonder ou détruire, Le barde et le soldat, du peuple et de l’empire  Sont les plus sacrés défenseurs !
Puisque tu l’as compris, ô jeune intelligence ! Puisque, abritant des arts la divine indigence, Tu protégeas ceux-là que la Muse a sacrés ;
Que, s’ouvrant sur leur sort, noir de pluie et d’orage, Ta royale faveur, arbre au fécond ombrage,  Monta jusqu’aux fronts inspirés !
C’est à nous, fils du peuple, aux louanges opimes, A nous, enfants des arts, déshérités sublimes, A nous à qui tes bras se sont toujours ouverts, De prier sur la pierre où tu dors sans couronne, Et de faire à ta tombe, à notre tour, l’aumône  Et de nos pleurs et de nos vers !
C’est à moi, luth en deuil, sur ces lointaines rives, De répéter ton nom sur mes cordes plaintives, D’effeuiller à tes pieds mes strophes et mes fleurs, D’étoiler de mes vers ton linceul funéraire, D’enrichir, à mon tour, ton urne cinéraire  De l’humble obole de mes pleurs !
Va ! cette obole est pure, elle est sainte, elle est digne ! Pour ton cercueil absous c’est un triomphe insigne Que ces larmes du fils du peuple au fils du roi ! Et tu vaincras l’oubli, toi qui peux - ô victoire ! - Nous dire à nous, rêveurs, du haut de ton histoire :  « Fils de la Muse, chantez-moi ! »
Oui, nous te chanterons ! mais la tête levée, Dans la calme attitude au juge réservée, La lyre sur le cœur et les yeux sur le ciel,
Comme il sied à ceux-là de qui la bouche austère N’a jamais aux tyrans, opprobre de la terre,  Offert qu’un chant trempé de fiel !
Oui, je te chanterai ! car ta loyale épée Dans le sang des partis ne s’est jamais trempée ! Car sur nos fiers drapeaux tu veillas à ton tour ! Car en ces temps de lutte, hélas ! et de colère, Tu n’as voulu forger au lion populaire  Qu’un joug fait de gloire et d’amour !
Oui, je te chanterai ! car tu fus doux et brave, Car tes mains sur nos mains n’ont point rivé d’entrave, Car, du peuple trahi désertant le drapeau, Tu n’as jamais forcé sa bouche à te maudire ! Car, toi, tu n’as rien fait, rien qu’on ne puisse écrire Sur le marbre de ton tombeau !
Aussi quand, t’arrêtant dans ta course incomplète, La mort fit un cyprès du laurier de ta tête, La foule, — voix qui loue ou qui flétrit toujours, - Entourant d’un long deuil ta croix précoce et sombre, Les genoux sur ta cendre, a béni ta jeune ombre,  O toi qui fis bénir tes jours !
Île Bourbon, 1842.
# Poèmes et Paysages/« Comme une herbe sans eau »
### LXVI

Comme une herbe sans eau, comme une fleur aride Qui s’éteint sans parfums sous les feux de l’été, Mon âme, loin de toi, mon âme est morne et vide :  En te quittant j’ai tout quitté !
La ville et ses splendeurs, la nature et ses charmes, Rien n’a rendu le calme à ce cœur tourmenté. Mon front est sans pensée et mon œil est sans larmes :  En te quittant j’ai tout quitté !
La Muse, cette amie autrefois si fidèle, Qui chaque nuit venait s’asseoir à mon côté, Pour me parler de toi vainement je l’appelle :  En te quittant j’ai tout quitté !
Hélas ! parfums et chants dont s’enivrait mon âme, Rêves, larmes du cœur, vague sérénité, Hélas ! tout me venait de vous, ma noble Dame :  En vous quittant j’ai tout quitté !
# Poèmes et Paysages/« Dût ta voix, comme au temps des Ninives antiques »
### LXX

Dût ta voix, comme au temps des Ninives antiques, Ne trouver nul écho dans le sein des mortels, Poète, fais vibrer tes cordes prophétiques Pour flétrir des faux dieux le culte et les autels ! Pour convier au jour ceux que l’ombre environne, Pour prédire aux tyrans dans le crime endormis, L’heure où la Liberté, reine au front sans couronne, Doit ressusciter l’homme à ses destins promis.
# Poèmes et Paysages/« La vipère du mal a mordu ta pensée »
### LXIX

La vipère du mal a mordu ta pensée, Poète, et dans ton sein la colombe blessée Palpite. Apaise-toi ; ferme ton noble cœur Aux stériles conseils d’une aveugle douleur. Souffre ; laisse venir les heures vengeresses. Mais pour le Mal alors plus de pitiés traîtresses ! Quand cette heure de Dieu sonnera, fils du ciel, Arme ta juste main du glaive de Michel ! Dans son antre infernal refoulant le parjure, Venge au nom du Seigneur ton impassible injure ! Sur le front écrasé de l’immonde serpent, Implacable et serein, pose un pied triomphant !
# Poèmes et Paysages/« Le soleil se couchait et sur l’onde immobile »
### XXXII

Le soleil se couchait et sur l’onde immobile Laissait traîner au loin sa crinière de feu ; Nul souffle n’agitait la mer vaste et tranquille ; Le ciel était limpide, et sous le dôme bleu L’Océan s’étendait calme et grand comme Dieu.
La nature écoutait ou priait en silence, Et rien n’osait troubler sa muette oraison ; Et la brume effaçait le jour et la distance ; Et je crus voir, plongé dans ce spectacle immense, La grande ombre de Dieu passer à l’horizon.
# Poèmes et Paysages/« De leurs cercles bruyants où tout est faux et vide »
### LXXIII

De leurs cercles bruyants où tout est faux et vide Quand j’ai, silencieux, longtemps subi le poids, Esprit malade, esprit de solitude avide, Comme un oiseau blessé, je m’enfuis vers les bois.
Là, tout est doux et grand, rien n’irrite et ne pèse ; Je m’abreuve de calme et de recueillement. Les bois me sont amis ! leur charme qui m’apaise Endort de mes pensers l’amer bouillonnement.
Là, sous le ciel tranquille, et voilé d’ombres douces, Dans l’herbe assis au pied du chêne ou du bouleau, Abrité sous un nid de silence et de mousses, J’écoute à moi venir les murmures de l’eau.
Là, j’écoute parler la brise avec la feuille ; L’oiseau cause avec l’arbre et l’onde avec la fleur. Là, seul avec moi-même et leur voix qui m’accueille, Mon front se rassérène et je deviens meilleur.
Là, j’oublie et les jours et l’homme et ses mensonges, Mon âme à l’idéal s’ouvre avec volupté. Là, je rêve et je vis ! la beauté de mes songes Me voile les laideurs de la réalité.
L’âme s’aigrit et saigne au spectacle des haines Dont ce monde, ô chanteurs ! blesse vos doux esprits ; Mais pour les cœurs souffrants tes brises et tes chênes, Maternelle Nature, ont des baumes sans prix !
Eh ! qu’importe ce monde ! Isolé dans ma peine, Je suivrai jusqu’au bout mon douloureux chemin. De doutes et d’aigreurs si ma coupe est trop pleine, Nature ! je viendrai les verser dans ton sein.
Alors comme aujourd’hui, tu berceras, ô mère ! Sur tes herbes en fleur mes stériles dégoûts ; Alors, pour endormir ma fiévreuse chimère, Je n’aurai qu’à poser mon front sur tes genoux.
Alors comme aujourd’hui, dans le calme des choses Je noierai mon esprit, je tremperai mon corps ; Alors ton ciel clément, tes oiseaux et tes roses M’abreuveront d’oubli, de senteurs et d’accords.
Alors comme aujourd’hui, dans ta haute harmonie, Dans tes eaux, dans tes bois pleins de chastes pensers, Dans ta sérénité, Nature ! sois bénie Pour les apaisements que tu m’auras versés !
# Poèmes et Paysages/« Elle a seize ans, son cœur »
### VI

Elle a seize ans. Son cœur, frais comme l’espérance, À des pensers plus purs que l’haleine des fleurs. Sous un front calme où luit une sainte ignorance, Ses grands yeux bleus sont doux comme une aurore en pleurs. Sa bouche aux dents de lait ressemble au coquillage Que l’onde en se jouant vient rouler sur la plage. Toute âme à son aspect voit son rêve fleurir. Mais ma lèvre est toujours à lui parler peureuse, Car à ma voix toujours rougit sa joue heureuse Comme une rose vierge au toucher du zéphyr.
# Poèmes et Paysages/« Ici dorment en Dieu trois enfants, fruits d’amour »
### XXXIV

Ici dorment en Dieu trois enfants, fruits d’amour Tombés avant leur temps des rameaux de la vie. Semblables au bonheur, ils n’ont vécu qu’un jour. Couvée à peine éclose, hélas ! si tôt ravie, Dès qu’un tendre duvet à leur aile est venu, Ensemble ils sont partis pour le monde inconnu. Sur leur tertre effeuillons quelque lys éphémère, Tombé, plein de parfums, sous le vent de la mort. Passant, ne versons point de larmes sur leur sort,  Mais pleurons sur leur mère !
Cimetière de Port-Louis, île de France.
# Poésies badines et facétieuses/Épigrammes drolatiques
### ÉPIGRAMMES DROLATIQUES.

Dame Alison accusait sa commère D’avoir forfait avec Frère Mathieu. « Où, — dit un Gars ?… » — Où ? dans ce même lieu, Moi le voyant… — Quoi !… vous vîtes l’affaire ?… — Entièrement… — Après, que fit le Frère ? — Rien que cela ; — continue Alison… — Rien ?… — Rien du tout… « — Oh ! de par saint Pancrace ! Reprend le gars, avec dévotion, « Voudrais trouver semblable occasion. « Bien, sur ma foi ! me pairiez votre place. »
Avec sa femme, avec sa belle-mère, Faisait voyage un certain égrillard ; Mais à l’auberge on arrive si tard, Qu’un lit sans plus leur offre l’hôtelière. La belle-mère, à ce discours pâlit, Et de son gendre obtint, peur de méprise, Que si tous trois ont gîte au même lit, Entre elle et lui, sa femme sera mise ; Clause ambiguë insérée au traité. Après souper, chacun se déshabille, Se couche et prend le poste concerté. Dormaient à peine, et la mère, et la fille, Que le ribaud passe au meilleur côté ; Puis vous fourbit l’agréable femelle Qui l’occupait : l’autre s’éveille, et dit
À son époux : — c’est maman, chien maudit ! Le gars répond : — Eh ! que ne parle-t-elle !
Quand de la chair le fougueux aiguillon, Se révoltant, veut forcer sa prison, Que faites-vous ? demandait certain Frère À son Prieur. — Je me mets en prière, Répondit-il. — Moi je me jette à l’eau, Dit un béat. « — Moi, — dit un jouvenceau, « Parbleu ! Messieurs, pour une bagatelle « Je ne sais pas chercher tant de façon ; « Je vais au but, et, pour toute raison, « Au malin corps fais sauter la cervelle. »
Jeune tendron, pour la première fois, Goûtait des fruits amers de l’hyménée, La pauvre enfant se vit presque aux abois, Quand mit au jour sa trop chère lignée. Son compagnon, qui la voyait souffrir : « Par saint Joseph ! — lui dit-il, — je te jure « Que dans la suite aimerais mieux mourir, « Qu’ainsi te faire endurer la torture. » La dame alors, regardant son époux, Lui repartit : « — Ah ! pourquoi jurez-vous ? « Quoi ! ce rien-là, mon fils, vous effarouche ! « Je n’ai besoin de si grande pitié. « Las ! on m’a dit qu’à la seconde couche « Le mal n’était si grand de la moitié. »
Jeune fillette, avec un certain drille, Au jeu d’amour s’exerçait de son mieux ; Survient le père, il aperçoit sa fille Entre les bras du galant ; le bon vieux Doutait du cas ; il se frotte les yeux. Bref, il voit trop que la chose est très-claire. — De par saint Jean ! — dit le barbon fâché, Fille maudite ! infâme boucaniers, Mal te prendra d’avoir ainsi péché… « — De ce, n’ayez nul souci, mon cher père, Reprend Agnès, — chassez cette peur-là ; « Car tous les jours, le vois faire à ma mère, « Sans qu’aucun mal advienne de cela. »
# Poèmes et Paysages/À l’idéal
### L À L’IDÉAL

Un morne abattement pèse sur ma pensée. La vie hélas ! n’est point où je l’avais placée. L’illusion est vide et vide est le bonheur. L’amour ne suffit point à remplir notre cœur. Cherchant partout le Dieu, trouvant partout l’idole, Je change chaque jour d’autel et de symbole. L’ombre de l’Idéal, le fantôme du beau Me suit partout, armé du mystique flambeau. Quel que soit l’horizon où mon pied s’aventure, Que l’amitié, l’amour, que l’Art et la nature Soient mes hôtes sacrés, — sombre ou les yeux railleurs, Toujours il m’apparaît : « Debout ! et cherche ailleurs ! Ici ta faim du vrai ne peut être assouvie ! Lève toi ! marche ! aspire ! Ici n’est point la vie ! » La vie, où donc est-elle, ô fantôme adoré ? Commande, j’obéis ! dis-moi le but, j’irai !
Je n’ai point, infidèle à tes rêves splendides, Prostitué mon âme aux passions sordides. Vierge comme mon cœur, mon culte t’est resté. Que veux-tu donc de moi, réponds, spectre irrité ? Triste et fervent je t’aime, et ta voix qui me blesse, Comme un crime punit l’erreur ou la faiblesse. Esprit fragile, esprit fait de chair et mortel, Pour la divinité j’ai pu prendre l’autel ; Mais dans l’âme et les sens, dans toute la nature, Beauté ! c’est toi que j’aime et non la créature. Dans l’ondoîment des mers, dans la courbe des cieux, C’est toi que suit mon vol, toi qu’implorent mes yeux. Dans la femme ou la fleur, ce qui brille ou respire, Être fatal et cher, c’est toi vers qui j’aspire ! La terre et l’air et l’onde aux longs embrassements, Tout est pour moi peuplé de tes pressentiments. Pour te trouver, vêtu de la robe homicide, Je passerais joyeux par le bûcher d’Alcide. Idéal ! Idéal ! pourquoi suis-je puni De porter dans mon cœur ton désir infini ? Pourquoi nous fuir toujours ? pourquoi railler nos chutes ? Gémis de nos erreurs, vois en pitié nos luttes ! Prends un corps, viens sentir, fantôme trop aimé, De quelle ardeur pour toi mon sein est consumé ! Dans un être sans tache incarne ton image ! Fais-moi don d’un cœur haut et qui mérite hommage ! Mais si, rêveur déçu, nul ne doit ici-bas Rencontrer la Psyché vers qui s’ouvrent ses bras ; Si je ne dois qu’au ciel voir marcher ma statue,
Guéris-moi de l’attente et du doute qui tue ! Hâte pour moi le jour de la pure beauté, Abrège mon épreuve, ô ma divinité ! Ne faut-il que mourir pour te donner mon âme, Je suis prêt ! sur mon front fais descendre la flamme ! Consumant le vieil homme à ton sacré flambeau, Ouvre enfin devant moi les demeures du beau !