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# Octobre en fleur/3/001
### I BAISERS D’ENFANT.

Mon cœur d’enfant brûlait, mes lèvres ingénues Baisaient les pleurs des fleurs, la pourpre des cerises. Je livrais mes cheveux flottants et mes mains nues Aux langoureux baisers des arômales brises,
Je pâlissais d’émoi pour un rayon de lune Et mes doigts caressaient les blés et les brins d’herbe, J’adorais le soleil, je rêvais à la brune, J’entendais battre un cœur dans le chêne superbe.
Comme au cou d’un ami, mes bras ardents et frêles S’enlaçaient, confiants, alentour de son torse. J’écoutais les frissons du feuillage et des ailes, Me blotissant, fragile, à l’abri de la force.
Ô mes lèvres d’enfant, candidement éprises, Baisant le doux visage odorant de la rose Et la pourpre soyeuse et pure des cerises Et l’âme des forêts en un bel arbre enclose !
Oh ! n’eussiez-vous jamais connu l’amour qui blesse, Les baisers qui font mal, qui brûlent jusqu’à l’âme, Prometteurs de bonheur, ne donnant que l’ivresse, Corrodant à jamais les lèvres de la femme !
# Pour cause de fin de bail/Black and White
## BLACK AND WHITE

Mon Dieu ! qu’elle était jolie, la première fois que je la rencontrai dans je ne sais plus quelle rue des Batignolles !
Oh ! ses grands yeux d’un noir si profond !
Oh ! la copieuse torsade de sa chevelure d’un noir également si profond !
Oh ! sa toilette toute noire de grand, grand deuil !
Une supposition que cette jeune fille eût été négresse : alors, elle eût été toute noire, toute noire.
Heureusement que non.
Sa peau, au contraire — oh ! sa peau ! — était d’un blanc !…
Imaginez-vous du lait dans lequel, un tout petit moment, on aurait fait macérer un menu fragment d’ambre clair.
C’est ainsi qu’elle m’apparut, blanche et noire, évoquant l’idée d’une magnifique épreuve de gravure à l’eau-forte, due au burin de quelque maître génial et charmant.
Elle me plut beaucoup.
Je ne le lui envoyai point dire, et, peu de semaines après cette rencontre, je devenais l’heureux époux de celle que j’avais baptisée, déjà en l’ignorance provisoire de son état civil, miss Black-and-White.
Tout le temps que dura son deuil, ma vie s’étira en extase incessée.
Au bout de l’époque indiquée par le code des convenances, son grand deuil subit un déchet de cinquante pour cent.
(Je veux ainsi dire qu’elle prit le demi-deuil, et je ne suis pas fâché de protester, en passant, contre cette anomalie. On ne devrait, selon moi, porter le demi-deuil que pour les parents qui sont à moitié morts, ne vous semble-t-il pas ?)
Puis vint le jour où ce dernier demi-deuil tomba de lui-même.
Alors, ce fut l’innommable torture.
L’ex-miss Black-and-White révéla des goûts de la plus criarde polychromie.
Véritablement, certaines pièces de sa toilette se réclamaient de couleurs inconnues chez les pires aras des forêts brésiliennes.
Le tout assorti avec un parti pris d’inharmonie et de mauvais goût fort agressifs.
Mes observations, douces ou rageuses, obtinrent le même résultat, à savoir celui que récolterait un tout petit enfant décochant des chiquenaudes sur le pilier N.-O. de la Tour Eiffel.
Parfois, je m’indignais :
— C’est dégoûtant ! j’ai épousé une eau-forte et voici qu’aujourd’hui j’ai pour femme une image d’Épinal !
Mais ma petite compagne était butée.
— Je ne reprendrai du noir, se plaisait-elle à répéter, que le jour où je serai veuve.
J’eus la très forte envie de me tuer… pour voir.
Une courte réflexion me fit revenir à une attitude plus sensée.
Et puis, sacrifier une existence humaine uniquement pour la simple couleur d’une toilette de dame, me parut excessif.
Je me contentai alors de tuer sa mère, démarche qui produisit, d’ailleurs, le même effet, à ce point de vue un peu spécial.
Depuis ce jour, j’ai retrouvé ma petite Black-and-White de l’année dernière, et je suis bien heureux.
* ↑ Elle était en deuil d’un sien oncle, colonel belge, lequel mourut héroïquement d’une pneumonie aiguë, après avoir eu un cheval tué sous lui d’un chaud et froid.
# Pour cause de fin de bail/Clara ou le Bon Accueil princièrement récompensé
## CLARA OU LE BON ACCUEIL PRINCIÈREMENT RÉCOMPENSÉ
### PREMIER ACTE

Où vas-tu, blanc vieillard, par ces tristes novembres ? Cherches-tu quelque endroit où reposer tes membres ? Vas-tu chez l’Espagnol ou bien chez le Kroumir ?
L’épave choisit-elle un lieu pour y dormir ? Que sais-je ? Ah ! mes enfants, voici la nuit qui tombe, Peut-être, au lieu d’un toit, trouverai-je une tombe !
Pourquoi ne viens-tu pas, alors, chez mes parents ? (Demande à mes amis qui s’en portent garants) Ils te réserveront une place à leur table.
Dis plutôt, camarade, une place à l’étable ; Car ton père fort dur et ta mère sans cœur Recevront ce pauvre homme avec un air moqueur.
Vieillard viens chez mon oncle. Il est garde champêtre. Vois ces riches troupeaux qui s’en vont aux champs paître : À leurs maîtres, il peut dresser procès-verbal.
Papa tient cabaret, épicerie et bal. Chez lui, sans crainte, avant de reprendre ta route ; Ô pâle voyageur, viens-t’en boire une goutte.
Vivant d’une pension de veuve de sergent, Ma mère, cher Monsieur, n’a pas beaucoup d’argent. Mais, ce qui vaut bien mieux, elle est jeune et jolie.
De tous ces galopins, c’est toi la plus polie, Blonde enfant ! Conduis-moi jusques à ta maman Car (je le sens déjà) je l’aime énormément.

### DEUXIÈME ACTE

Accourez tous, enfants, vieillards et hommes mûrs ! Celui que vous voyez aujourd’hui dans vos murs N’est pas — et tant s’en faut ! — ce qu’un vain peuple pense. La bonté, tôt ou tard, trouve sa récompense.
J’épouse cette dame au si charmant accueil. Pour elle, ils sont finis, les sombres jours de deuil !
Du bonheur mérité, Clara, voici l’aurore !
Qu’un beau soleil d’amour te caresse et nous dore !
Si haut placé qu’il soit, honte à celui qui ment ! Je suis le sous-préfet de l’arrondissement.
# Pierre de Rosette

    Wikisource propose plusieurs traductions de Pierre de Rosette.
Pour l’interprétation des hiéroglyphes, voir aussi : Jean-François Champollion
Pour plus d’informations, voir sur Wikipédia : Pierre de Rosette
# Poésies nouvelles (Tastu)/Fantaisie.
## FANTAISIE.

..Souhaiter ce n’est pas une peine Étrange et nouvelle aux humains.
La paix, toujours et vainement briguée, La paix me fuit ; oh ! je suis fatiguée ! Je voudrais vivre, et ne veux plus courir : Vivre, pour moi, serait ne rien entendre, Ne rien prévoir, surtout ne rien attendre, Rêver enfin, car penser c’est souffrir.
Que j’ai de fois, durant les longues veilles, D’un monde fée évoqué les merveilles ! Monde, où du moins souhaiter c’est avoir ! À tout esprit fier, avide, mobile, Hôte d’un corps paresseux et débile, Le ciel devrait ce magique pouvoir !
Ces vieux secrets, traités de rêverie, Dons de cabale et de sorcellerie, Albert-le-Grand, Flamel et ses fourneaux, Tout manque à l’homme amoureux de mystère ; Et j’ai regret au peuple élémentaire De l’air, du feu, de la terre et des eaux.
S’il était vrai que la flamme folâtre, Sur mes tisons dansant en jet bleuâtre, Fût un génie ardent, capricieux !
Si, du milieu d’un tourbillon de cendre, En pétillant, quelque beau salamandre, De mon foyer s’élançait radieux !…
Si, tout-à-coup, dans la nuit pluvieuse, Des gouttes d’eau la chute harmonieuse Me révélait un être intelligent ; L’esprit des eaux, esprit au doux murmure, Mêlant aux flots la verte chevelure Que sur son front presse un réseau d’argent !…
Si les soupirs des vents et des tempêtes, Sombres concerts, mugissant sur nos têtes, Étaient la voix des puissances de l’air ! Sylphes légers, qui volent sur la brise, Laissant au loin flotter leur mante grise, En plis obscurs, d’où s’échappe l’éclair !…
Oh ! qu’à mes vœux une force brûlante Fraîrait alors une route moins lente ! Que de doux bruits passeraient dans mes vers, Bruits fugitifs, nés de l’empire humide ! Comme soudain quelque souffle rapide M’emporterait au bout de l’univers !…
Toi, terre, hélas ! qu’attendre de tes gnomes, Nains malfaisans, hideux semblant des hommes !… Taisons des vœux qu’ils n’exauceraient pas. Il n’est pour moi, dans leurs trésors sans nombre, Qu’un don, un seul ! La fosse étroite et sombre, Incessamment béante sous nos pas !
# Poésies nouvelles (Tastu)/Chant
## CHANT.

Charme puissant qui nous maîtrises ; ﻿Esprit léger, Pareil au duvet, que les brises ﻿Font voltiger ; Pauvre de tes douceurs absentes, Que j’ai passé de nuits pesantes, ﻿Que de longs jours ! De ces jours, dont la lente suite, Sans rien laisser d’eux que leur fuite, ﻿Passe toujours !
Oh ! par quelle ruse nouvelle ﻿Te ressaisir, Démon capricieux, fidèle ﻿Au seul plaisir ! Importuné d’un pli de rose, Tu fuis la tristesse que cause ﻿Ton abandon ; Ami, que la plainte effarouche, Et qui craindrais de notre bouche ﻿Même un pardon.
Si l’humble lézard, du bois sombre Hôte furtif, D’une feuille voit trembler l’ombre, Il fuit craintif : De même, à la pénible haleine D’un sein par l’attente ou la peine Trop agité, Ton aile soudain se déploie, Ingrat, qui ne cherches que joie Et liberté !
D’où vient, dis-moi, que tu t’empresses D’un plus doux soin, Vers ceux-là, qui de tes caresses N’ont pas besoin ? Reviens à moi ; ma plainte amère, Sous une mesure légère Se courbera : Ici, moins serviteur que maître, Reviens, et la pitié peut-être Te retiendra.
Tout ce que ton amour préfère, Je l’aime, Esprit ! La verte saison, où la terre S’habille et rit ; Le crépuscule et ses longs voiles ; La nuit et son manteau d’étoiles ; Le gai matin, Qui, les pieds mouillés de rosée,
Pare de sa robe rosée Le mont lointain.
J’aime les neiges radieuses De nos climats, Et les formes mystérieuses Des blancs frimas ; J’aime les mobiles nuages, Les vagues, les vents, les orages, Le bleu des mers ; Toute chose enfin qu’on me nomme Libre des misères de l’homme, Dans l’univers.
J’aime une calme solitude Pour m’apaiser ; Puis encor j’aime, après l’étude, Un doux causer ; J’aime, fût-elle mensongère, Une émotion passagère, Mais non sans toi : Sans toi mon cœur les goûte à peine, Et seul, ton pouvoir les ramène Autour de moi.
# Poésies nouvelles (Tastu)/Horoscope
## HOROSCOPE.

Que de ton col ce lien se dénoue, Ô nouveau-né qu’attendait le trépas !… Un sang fluide a coloré sa joue, Dans ses poumons l’air pénètre et se joue… Permets, ô Dieu ! qu’un jour sa voix te loue, Qu’elle s’élève et ne s’égare pas !
À peine cette voix grêle À la force de gémir !… Voyons, créature frêle, Que dit pour toi l’avenir ?… « — Enfance morne et chétive ; » Jeunesse pâle et tardive, » Sans ébats ; » Longs ennuis, labeurs sans trêves ; » Pour tout bonheur quelques rêves !… » — Tu vivras !
Oh ! sois docile à la fée inconnue Qui sur ta lèvre épanchant son doux miel, Tendre nourrice à ta plainte venue, Te bercera de la vague à la nue, Des bois aux monts à la cime chenue, Des monts aux mers, et de la terre au ciel.
Dans tes climats, toute fée Est habitante des cours ; D’or et de perles coiffée, Et couverte de velours ; Au nom d’un pouvoir suprême, De palais elle parsème Son chemin ; Toujours pompeuse et parée, Et la baguette dorée À la main.
Le luth pour toi ne sera point rebelle ; Ne tremble pas, enfant, de le toucher, Peut-être un jour quelqu’âme pure et belle, Rêvant à toi, se dira : Que fait-elle ? Et, dans la foi qu’une autre âme l’appelle, Se lèvera soudain pour te chercher.
Oui ta lueur incertaine Un moment peut éblouir ; Mais d’une puissance vaine
Garde de te réjouir ! Malheur au cœur qui t’écoute ! À la main qui sur ta route T’aidera ! À ton mauvais sort en butte, Qui te soutient, de ta chute Tombera !
Sans éveiller la haine ni l’envie, Sans provoquer un regard ennemi, Si tu prétends faire honorer ta vie, Selon tes vœux, va, tu seras servie, Marche sans peur ; ceux qui t’auront suivie, Jamais en toi ne croiront à demi.
Tant qu’ils verseront des larmes, Tes chants seront doux pour eux ; Mais tu n’auras point de charmes Pour attirer les heureux. Aux prospérités nouvelles, Tes amis prendront les ailes Des oiseaux, Fuyant tes regards plus vite Que l’hôte des airs n’évite Les réseaux.
Quand de tes jours la mourante lumière Disparaîtra sous les sombres cyprès ; Proche du but de ton humble carrière,
D’un œil serein regardant en arrière, Tu la pourras contempler tout entière, Sans peur, sans trouble, et surtout sans regrets.
De ton histoire accomplie, Quand chaque page aura fui, De vers et de blanc remplie Comme un livre d’aujourd’hui ; Que te vaudra d’être née ? Car, enfant, ta destinée La voilà ; Tu n’as plus rien à connaître, Rien ! si ce n’est un Peut-être, Par-delà !…
# Poésies nouvelles (Tastu)/La Fleur du volcan
## LA FLEUR DU VOLCAN.

Humble et chétive fleur, par le sort condamnée, Sur le flanc d’un volcan pourquoi donc es-tu née ? Qu’as-tu fait à ce sort, dont l’injuste dédain Te refusa l’enclos d’un rustique jardin ? Au gré de sa faveur, ta grâce solitaire Eût fait même l’orgueil d’un somptueux parterre, Sous les yeux satisfaits d’opulens possesseurs, Qui te proclameraient belle parmi tes sœurs ! Hélas ! telle n’est point la part qui t’est restée ! Sur un sol frémissant, sans relâche agitée, Tu fleuris sans repos, tu souffres sans témoins ; Ceux qui t’auraient pu voir sont émus d’autres soins ; Qu’importe qu’à leurs pieds un doux parfum s’exhale Dans l’ombre et le secret de ta corolle pâle, Qui, long-temps exposée à tous les vents du ciel, Garde encore à l’abeille une goutte de miel ?
Quand une ville, un peuple, un empire s’efface, Qui songerait à toi, qui chercherait ta trace, Pauvre fleur oubliée au sein des rocs déserts, Où tu subis long-temps l’inclémence des airs ?…
# Poésies nouvelles (Tastu)/Découragement
## DÉCOURAGEMENT.

Oh ! quanto e corto ’l dire e come fioco Al mio concetto !
Ils me l’ont dit : parfois, d’un mot qui touche, J’ai réveillé le sourire ou les pleurs, Quelques doux airs ont erré sur ma bouche, Sous mes pinceaux, quelques fraîches couleurs.
Ils me l’ont dit ! connaissent-ils mon âme, Pour lui vouer sympathie ou dédain ? Non, je le sens, la louange ou le blâme Tombe au hasard sur un fantôme vain.
Ah ! si mes chants ont brigué leur estime, C’est que la mienne a passé mes efforts ; Car mon talent n’est qu’une lutte intime D’ardens pensers et de frêles accords.
Bruits caressans de la foule empressée, Oh ! que mon cœur vous compterait pour rien Si je pouvais, seule avec ma pensée, Me dire un jour : Ce que j’ai fait est bien !
Un jour, un seul ! pour jeter sur ces pages, Pour, à mon gré, répandre dans mes vers Ce que je vois de brillantes images, Ce que j’entends d’ineffables concerts !
Un jour, un seul !… mais non, pas même une heure ! Pour m’épancher, pas un mot, pas un son, L’esprit captif qui dans mon sein demeure Bat vainement les murs de sa prison.
Ainsi s’accroît la flamme inaperçue D’un incendie en secret allumé : Lorsqu’au dehors elle s’ouvre une issue, C’est qu’au dedans elle a tout consumé.
Si vous deviez aux voûtes éternelles Dès le berceau fixer mes faibles yeux, Pourquoi, mon Dieu, me refuser ces ailes Qui d’un essor nous portent dans vos cieux ?
Moi qui, du monde aisément détachée, Aspire à fuir les chaînes d’ici-bas, Dois-je glaner, vers la terre penchée, Ce peu d’épis répandus sous mes pas ?
Faut-il quêter dans la moisson commune Mon lot chétif de peine et de plaisirs, Quand il n’est point de si haute fortune Que de bien loin ne passent mes désirs !…
Puis, qu’après moi rien de moi ne demeure ! Penser ! souffrir ! sans qu’il en reste rien, Sans imposer, devant que je ne meure, À d’autres cœurs les battemens du mien !…
Sons enchantés, qu’entend ma seule oreille, Divins aspects, rêves où je me plus, Vous, qui m’ouvrez un monde de merveille, Où serez-vous quand je ne serai plus ?
# Poésies nouvelles (Tastu)/La Mansarde
## LA MANSARDE.

Une jeune espérance y dansait sur mes pas ; Je dansais avec elle !…
Le temps ce soir est gros d’orage ; Déjà, sous cet épais nuage, Il gronde là-bas faible et sourd : L’éclair est pâle, le ciel lourd, Et l’air muet, qu’en vain j’implore, Au front du prochain monument Laisse retomber pesamment Les plis du drapeau tricolore. Du soir, le vent accoutumé, Manque à ma poitrine oppressée, Et cet horizon embrumé Étouffe jusqu’à ma pensée. Mais la pluie, à flots épaissis, Des flancs du nuage qui tonne, Bondit, sonore et monotone, Sur le penchant des toits noircis. Encore un de ces jours sans nombre, Qui, toujours trop lents à finir,
Flétrissent de leur teinte sombre Et le présent et l’avenir ! Jours où la pensée inquiète Tremble d’interroger le sort, Où, selon les mots du prophète, L’âme est triste jusqu’à la mort ! Aujourd’hui qui donc se hasarde À porter les yeux devant soi ? Peut-être, jeune enfant, c’est toi, Toi que je vois dans la mansarde Qui s’ouvre là-bas devant moi ? Elle est là, riante et proprette ; Pourtant, du matin jusqu’au soir, Elle est seule dans sa chambrette ; Seule ? non, elle a son miroir ; Son œil malicieux et noir S’y porte et reporte sans cesse, Rit, minaude, boude ou caresse ; Et pourtant que peut-elle y voir ? Ses treize ans, au corps mince et frêle, Aux longs bras chétifs, au col grêle ; Âge sans charme et sans secrets, Entr’acte vide et sans attraits, Entre l’enfance et la jeunesse ! Court sommeil du temps qui nous presse, Moment d’attente ou de regrets, Qui, semblable à l’heure incertaine, Où flottent le jour et la nuit, Fait rêver la grâce lointaine, De l’âge qui naît ou qui fuit !
Mais la voilà qui se prépare : Elle ajuste, selon ses vœux, Les plis du fichu qui la pare, Et sous ses doigts, lustre et sépare Les noirs bandeaux de ses cheveux. Bientôt on dirait qu’elle écoute Avec un timide embarras, Ce que dit le miroir sans doute, Et sa bouche y répond tout bas. Mais tout-à-coup la scène change ; Au gré d’un mobile cerveau, Sous ses mains actives s’arrange Le thème d’un drame nouveau. Un lambeau de gaze fanée, Quelques festons de papier blanc, Singent, sur sa tête inclinée, Le voile et l’oranger tremblant ; Fuis, agenouillée elle prie Avec un maintien solennel : Plus de doute, elle se marie, Et le miroir tient lieu d’autel. Un moment… le jeu dure encore : De danse une noce a besoin ; Au bal le roman doit se clore : Pourvu qu’il n’aille pas plus loin !
Si jeune, et déjà si coquette, Rêver, lorsque tout le défend, Amour, mariage, toilette, Dans la mansarde ?… Pauvre enfant !…
# Poésies nouvelles (Tastu)/Invocation
## INVOCATION

Oh ! ne puis-je étouffer les vains bruits de la vie ! ﻿Éloigner son calice amer, Fuir cette route obscure, où je suis asservie, Pour des aspects plus doux, un horizon plus clair ! Viens donc, ô viens à moi, bienfaisante immortelle, Seule consolatrice à mes ennuis fidèle ; Accours les yeux pensifs, le front paré de fleurs ; Avec ta harpe d’or, qui vibre au fond de l’âme, Ta coupe, d’où s’épanche un breuvage de flamme, ﻿Et ton prisme aux mille couleurs ! Toi seule as su charmer ma route commencée ; De mes pas, qu’entravaient mille obstacles divers, Quelques-uns, mesurés au bruit de tes concerts, Laissaient sur mon chemin leur trace cadencée ; Ce sont les seuls encor qui ne m’aient point lassée. Ainsi, de longs travaux le soldat rebuté, Sous la bise d’hiver, ou le soleil d’été, Accuse la lenteur d’une marche pénible ;
Prêt à se révolter contre l’ordre inflexible, Il entend tout-à-coup résonner à la fois Des trompes, des clairons, la belliqueuse voix ; Tandis qu’à leurs accords s’unit, par intervalle, Quelque refrain connu de la terre natale, Docile aux sons joyeux des instrumens guerriers, Il rêve tour à tour la gloire et ses foyers ! Sa plainte s’assoupit, ses fatigues s’oublient, Aux temps du rhythme égal ses pas égaux se plient, Et sans murmure il suit l’ombre de ses drapeaux, Jusqu’au but inconnu marqué pour son repos !
# Poésies nouvelles (Tastu)/La Marinière, de Luis Camoëns
## LA MARINIÈRE, De Luis Camoëns.

Irme madre quiero A aquella galera Con el marinero A ser marinera.
Je veux me fier À cette galère, Et d’un marinier Être marinière.
Il faut, ô ma mère, Pour ne pas rester, Que de te quitter L’amour me requière !
Cet enfant altier Me tient prisonnière, Et d’un marinier Me fait marinière.
Adieu donc la terre, Pour ce pont flottant ; C’est là qu’il m’attend !… Adieu donc, ma mère.
J’ai dû me plier À sa vie entière : Il est marinier, Je suis marinière.
Si dans sa colère Gronde un vent jaloux, Si l’onde en courroux Franchit sa barrière,
Tu viendras prier Sous la croix de pierre, Pour le marinier Et la marinière.
# Pro victis
## PRO VICTIS

Je ne célèbre pas aujourd’hui les grands cœurs Pour qui la foule chante et pour qui l’airain gronde. Je ne célèbre pas les orgueilleux vainqueurs Dont les drapeaux sanglants éblouissent le monde Et laissent derrière eux d’éternelles rancœurs.
Non, je ne chante pas pour ceux que la victoire Accompagne partout dans son vol souverain. Non, je ne chante pas pour les preux dont l’Histoire Va buriner les noms sur ses tables d’airain, Et que nimbent déjà les rayons de la gloire.
Je fais vibrer mon luth pour les silencieux Qui peinent sans repos, sans espoir, sans promesse, Pour les humbles qui n’ont d’autre but que les cieux, Pour les souffrants à qui l’arbre de la jeunesse Hélas ! a refusé ses fruits délicieux.
Je fais vibrer mon luth pour tous ceux dont la tête Blanchit dans des combats toujours infructueux. J’admire ces vaincus, et, pendant que l’on fête Les puissants, les cruels et les ambitieux, Debout sur des débris, je chante leur défaite.
Pendant qu’un peuple acclame un fier triomphateur, Pour ces blessés du sort tombés sur des ruines Où n’arrive jamais un mot consolateur, Agenouillé près d’eux, la main sur leurs poitrines, J’entonne un requiem où frémit tout mon cœur.
Pendant que cent drapeaux, que la lumière inonde, Font claquer dans le vent leurs larges plis soyeux, À leur côté, perdu dans une nuit profonde,
Je leur dis : ― Ceux-là seuls seront victorieux Qui sauront triompher toujours du vice immonde.
Je leur répète : ― Heureux les humbles, les déçus, Qui des vertus ont pu se faire des refuges. ― Et puis je leur demande : ― Où sont les vrais vaincus ? Qui donc sont les vainqueurs ? Socrate ou bien ses juges ? Les martyrs ou Néron ? Pilate ou bien Jésus ?
Non, je n’exalte pas le puissant à cette heure ; Je chante pour celui que la vie a blessé, Pour le déshérité que nul plaisir n’effleure ; Je chante pour l’obscur et pour le délaissé, Pour le conscrit qui tombe et l’exilé qui pleure.
Oui, je dis les douleurs, les deuils et les effrois. Je chante pour tous ceux dont les mains sont sans tache, Pour les peuples râlant sous le genou des rois, Pour Colomb dans les fers, pour Chénier sous la hache, Pour Jeanne à son bûcher, pour le Christ sur sa croix.
# Problème ou Ballade au nom de la Fortune

﻿Fortune fuz par clercz jadis nommée, Que toy, Françoys, crie et nomme meurtrière. S’il y a hom d’aucune renommée Meilleur que toy, faiz user en plastrière, Par povreté, et fouyr en carrière, S’a honte viz, te dois tu doncques plaindre ? Tu n’es pas seul ; si ne te dois complaindre. Regarde et voy de mes faitz de jadis, Maints vaillans homs par moy mors et roidiz, Et n’eusses-tu envers eulx ung soullon, Appaise-toy, et mectz fin en tes diz : Par mon conseil prends tout en gré, Villon !
﻿Contre grans roys je me suis bien armée, Le temps qui est passé ; car, en arrière,
Priame occis et toute son armée ; Ne lui valut tour, donjon, ne barrière. Et Hannibal, demoura-il derrière ? En Cartaige, par moy, le feiz actaindre ; Et Scypion l’Affricquain feiz estaindre ; Julius Cesar au senat je vendiz ; En Egipte Pompée je perdiz ;
En mer noyay Jazon en ung boullon ; Et, une fois, Romme et Rommains ardiz… Par mon conseil prends tout en gré, Villon !
﻿Alexandre, qui tant fist de hamée,
Qui voulut voir l’estoille poucynière, Sa personne par moy fut inhumée. Alphasar roy, en champ, sous la bannière, Ruay jus mort ; cela est ma manière. Ainsi l’ay fait, ainsi le maintendray ; Autre cause ne raison n’en rendray. Holofernes, l’ydolastre mauldiz, Qu’occist Judic (et dormoit entandiz !) De son poignart, dedens son pavillon ; Absallon, quoy ! en fuyant suspendis… Par mon conseil prends tout en gré, Villon !
﻿Povre Françoys, escoute que tu dis : Se rien peusse sans Dieu de paradiz, A toy n’aultre ne demourroit haillon : Car pour ung mal lors j’en feroye dix : Par mon conseil prends tout en gré, Villon !