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# L’Âme bretonne série 1/Au cœur de la Race - La vraie Bretagne
### LA VRAIE BRETAGNE

Prenez, pour entrer en Bretagne, le chemin de la mer. J’ajouterai un autre conseil au précédent : c’est, autant que possible, de choisir l’automne pour visiter la Bretagne. Il y a de beaux jours, des ciels d’azur et des mers d’émeraude jusque dans ce pays. Ni ces ciels ni ces mers ne sont des vrais ciels, les vraies mers de la Bretagne. Un pays doit être vu dans son atmosphère à lui, non sous sa couleur d’exception. La Bretagne est grise incurablement, comme l’automne, d’un gris nuancé et argenté. Tout s’y atténue, s’y imprécise comme au travers d’une prunelle en pleurs ; ces rochers qui vous effraient, ces landes mornes, ces rares arbres ployés dans la direction du Midi et comme en déroute sous le terrible noroît, ces pierres-levées, dont la longue file sombre éveille en vous des réminiscences de catastrophe biblique, ces calvaires et ces clochers de granit rose, fleurs délicates du paysage, ces coulées d’argent mat sous la feuillée déclinante des chênes, et la mer, non plus verte ni de cet indigo criard qu’il faut laisser à la baie de Naples, mais d’un joli bleu de turquoise, d’un bleu qui mue et qui chatoie comme une gorge de colombe, tout cela, et les pauvres chaumes branlants, les vieilles en guenilles, les petites filles en jupon violet, pareilles à des infantes, et les retraités qui raccommodent leurs filets contre un pan de mur et la fumée qui monte en tire-bouchon des fourneaux en pierres sèches où l’on brûle le varech, se fond, s’harmonise, quitte de sa sauvagerie ou de son éclat et devient, avec l’automne, quelque chose d’incomparablement mélancolique et doux.
Cette fois, c’est la Bretagne.
# L’Âme bretonne
## TABLE DES MATIÈRES

    Tota in antithesi 1
    La Langue et les Bardes 4
    Les Pardons 22
    Les Saints 50
    La Race, le Costume, les Mœurs 78
    La vraie Bretagne 92

## TABLE DES MATIÈRES

       I. Régions ou départements
       II. Le baptême de nos départements.
       III. La condamnation du système centraliste
       I. Piphanic ou le dernier légitimiste.
       II. Prosper ou un collège municipal en 1875

## TABLE DES MATIÈRES

    Coup d’œil général 1
    I Le Passage 4
    II Le Calvaire 9
    III La maison et le mobilier plougastélois 16
    IV Le costume 22
    V Les mariages collectifs 30
    VI Les fêtes 41
    VII Le pain et l’arbre des âmes 47
    VIII Les fraisières de Plougastel 57
    Conclusion 67
    I Un livre de Félix Hémon sur Bersot 221
    II Maria Chapdelaine ou comment un Breton découvrit pour la seconde fois le Canada 227
    I Le scandale de la Sorbonne 242
    II Sur la mort de Félix Le Dantec 248
    I Lettre ouverte à Maurice Barrès 338
    II Réponse de Maurice Barrès 345
# L’Âge futur, ou Ce que seront nos enfants

* L’Âge futur, ou Ce que seront nos enfants dans Œuvres complètes de Béranger
* L’Âge futur, ou Ce que seront nos enfants, partition dans Musique des chansons de Béranger
# L’Âme

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Âme, poème de Victor Hugo
* L’Âme, poème de Sully Prudhomme
* L’Âme, poème de Jean Aicard
* L’Âme, poème de Germain Nouveau
* L’Âme (Rollinat)
# Tout n’est pas rose/Accepte cette fleur
## II SONNET.

* Accepte cette fleur, pour toi je l’ai cueillie ;
* Jetée en ce désert par quelque vent fatal,
* Au sommet blanc d’un pic, sur un roc en saillie,
* Elle ouvrait son calice humide et virginal.
* Seule au bord des glaciers, par le chagrin vieillie,
* Elle semblait pleurer le doux vallon natal
* Et penchait tristement sa tige recueillie :
* En l’arrachant au mont, j’ai terminé son mal.
* De même, tout en pleurs, du haut des solitudes,
* Jeté sur un brisant par les tempêtes rudes,
* Loin de toi, pauvre fleur, j’incline un front pâli ;
* Moins heureux cependant sur l’effroyable cime
* Je n’ai pas rencontré d’âme assez magnanime
* Pour me prendre la vie et me donner l’oubli !
* Lacs-Robert (Isère.)
# Tout n’est pas rose/En Bretagne
## L EN BRETAGNE.

* Oh ! si vous demandez au Ciel un noir recueil !
* Voyageur, voyageur ! si la pensée en deuil,
* Vous cherchez vainement pour soulager votre âme
* Ou vous soustraire un jour à cette vie infâme,
* Un pays sombre, triste, à votre cœur pareil !
* Quand la mer sera basse, un matin sans soleil,
* À l’aube, quand le jour est encore assez terne,
* Partez de Pennmarck, marchez vers Audierne !
* Tournez le dos aux champs, aux hameaux, aux clochers,
* Et descendez la côte en suivant les rochers ;
* Allez droit devant vous, allez dans votre rêve !
* Et devant le spectacle horrible de la grève,
* Malheureux, vous pourrez facilement pleurer,
* Blasphémer plus à l’aise et mieux désespérer !
* Là, point de chaume au loin, point de vertes collines,
* Point de riants chalets festonnés de glycines,
* Ni barques de pêcheur, ni chants de matelot ;
* Mais le désert immense et le bruit seul du flot,
* Mais une solitude infertile et perdue !
* De noirs écueils au bord de la morne étendue ;
* Un rivage maudit, fait d’horreur et de nuit ;
* Quelques voiles au loin, un goëland qui fuit ;
* Sur un abîme, afin d’en défendre l’approche,
* Un calvaire en granit au sommet d’une roche ;
* Un ciel gris ; un vent froid ; le cri sourd de la mer ;
* Rien que la Thébaïde et que le gouffre amer !
* Quelquefois seulement, enroulé d’un vieux câble,
* Palmier de ce désert, un mât sortant du sable,
* Au lointain, près du flot, par les vents fracturé !
* Débris d’un vaisseau mort, sous la grève enterré,
* Qui, dans l’isolement qui saisit et qui navre,
* Morne, laisse passer son bras, comme un cadavre !
# Tout n’est pas rose/L’Enfant
## I L’ENFANT.

* L'enfant se débattait dans le flanc maternel,
* Lorsqu’un ange dans l’ombre, au nom de l’Éternel,
* Invisible au chevet de la femme éperdue,
* À l’être humain futur, douce tête attendue,
* Porta ces tristes mots :
* Porta ces tristes mots : « Écoute ton destin,
* Et la lugubre nuit qui voile ton matin
* Sombrera tout à coup dans ta première aurore,
* Lorsque j’aurai parlé, si tu veux vivre encore ! —
* Tu souffriras la soif, tu souffriras la faim.
* Tu blanchiras ton front sur un labeur sans fin.
* Tu seras le cœur noir qui toujours désespère.
* Tu croiras au Seigneur et tu deviendras père,
* Mais tu verras mourir tes enfants avant toi,
* Et tes mille sanglots feront crouler ta foi.
* Ton sort sera douleur, iniquité, détresse.
* Ceux que tu chériras trahiront ta tendresse ;
* Tu seras bon, aimant, utile en ton chemin,
* Mais tu rencontreras, comme un reptile humain,
* La noire ingratitude à chaque pas blottie.
* Tu sèmeras le blé, tu cueilleras l’ortie ;
* Puis, vieux, désabusé, seul, mauvais à ton tour,
* N’ayant eu qu’une joie en ce monde, l’amour,
* Infirme, dépouillé de tes visions blanches,
* Tu te dessécheras, comme un arbre sans branches,
* Jusqu’à l’heure où, ployant sous le faix des affronts,
* Tu mourras, torturé !… Veux-tu vivre, réponds ? »
* Et jaillissant du flanc qui s’ouvre et le délivre :
* « Qu’importe, dit l’enfant, j’aimerai, je veux vivre ! »
# Tout ou Rien
### TOUT OU RIEN

J’ai deux tentations, fortes également, Le duvet de la rose et le crin du cilice : Une rose du moins qui jamais ne se plisse, Un cilice qui morde opiniâtrement ;
Car les répits ne font qu’attiser le tourment, Et le plus léger trouble est le pire supplice, S’il traverse la vie aux heures de délice : Plutôt le franc malheur que le bonheur qui ment !
Un jeûne incorruptible ou bien l’ivresse entière ! Maintenir vierge en soi l’horreur de la matière, Ou, moins beau, sans remords en épuiser l’amour !
Mais, pur et vil, je sens le charbon d’Isaïe Et le trop cher baiser de la femme ennemie Châtier ou flatter mes lèvres tour à tour.
# Tout n’est pas rose/En passant
## VIII EN PASSANT.

* Ses cheveux sont flottants, sa taille ronde et frêle ;
* Je passe à son côté, je regarde : elle est belle.
* En elle tout est simple, en elle tout est pur ;
* Elle a le front naïf, un doux regard d’azur,
* Une bouche ingénue et des tresses dorées
* Qui versent la langueur sur ses tempes nacrées ;
* Un ensemble rêveur, peut-être triste au fond ;
* Sa robe bleue est longue et traîne sur le pont.
* C’est une jeune fille ; elle a seize ans à peine ;
* Quelque chose l’occupe. Est-ce une tendre peine,
* Quelque sainte prière, un amoureux souci,
* Qu’à pas lents dans sa route elle promène ainsi ?
* Regardant l’eau qui brille et disparaît sous l’arche,
* Le front un peu penché, souriante elle marche ;
* Un chapelet se joue en sa petite main,
* Et du pied elle effleure à peine le chemin,
* Pareille à la colombe ayant ployé ses ailes ;
* C’est ainsi sur les flots que glissent les nacelles.
* On dirait à la voir dans sa virginité,
* Dans sa mystérieuse et calme pureté,
* Un séraphin pensif, un doux ange mystique
* Tombé du plafond d’or d’une abside gothique…
* Dire que cette enfant, si belle de pudeur,
* Avec ses grands yeux bleus étonnés de candeur,
* Ses longs cheveux bouclés que la brise taquine,
* Sera dans l’avenir peut-être une coquine !
# Tout s’en va
### IV TOUT S’EN VA

* Moi, je me sauve.
* LE DROIT.
* Moi, je me sauve.Adieu ! je m’en vais.
* L’HONNEUR.
* Moi, je me sauve. Adieu ! je m’en vais.Je m’exile.
* ALCESTE.
* Je vais chez les hurons leur demander asile.
* LA CHANSON.
* J’émigre. Je ne puis souffler mot, s’il vous plaît,
* Dire un refrain sans être empoignée au collet
* Par les sergents de ville, affreux drôles livides.
* UNE PLUME.
* Personne n’écrit plus ; les encriers sont vides.
* On dirait d’un pays mogol, russe ou persan.
* Nous n’avons plus ici que faire ; allons-nous-en,
* Mes sœurs, je quitte l’homme et je retourne aux oies.
* LA PITIÉ.
* Je pars. Vainqueurs sanglants, je vous laisse à vos joies,
* Je vole vers Cayenne où j’entends de grands cris.
* LA MARSEILLAISE.
* J’ouvre mon aile et vais rejoindre les proscrits.
* LA POÉSIE.
* Oh ! je pars avec toi, pitié, puisque tu saignes !
* L’AIGLE.
* Quel est ce perroquet qu’on met sur vos enseignes,
* Français ? de quel égout sort cette bête-là ?
* Aigle selon Cartouche et selon Loyola,
* Il a du sang au bec, français ; mais c’est le vôtre.
* Je regagne les monts. Je ne vais qu’avec l’autre.
* Les rois à ce félon peuvent dire : merci ;
* Moi, je ne connais pas ce Bonaparte-ci !
* Sénateurs ! courtisans ! je rentre aux solitudes !
* Vivez dans le cloaque et dans les turpitudes,
* Soyez vils, vautrez-vous sous les cieux rayonnants.
* LA FOUDRE.
* Je remonte avec l’aigle aux nuages tonnants.
* L’heure ne peut tarder. Je vais attendre un ordre.
* UNE LIME.
* Puisqu’il n’est plus permis qu’aux vipères de mordre,
* Je pars, je vais couper les fers dans les pontons.
* LES CHIENS.
* Nous sommes remplacés par les préfets ; partons.
* LA CONCORDE.
* Je m’éloigne. La haine est dans les cœurs sinistres.
* LA PENSÉE.
* On n’échappe aux fripons que pour choir dans les cuistres.
* Il semble que tout meure et que de grands ciseaux
* Vont jusque dans les cieux couper l’aile aux oiseaux.
* Toute clarté s’éteint sous cet homme funeste.
* Ô France ! je m’enfuis et je pleure.
* LE MÉPRIS.
* Ô France ! je m’enfuis et je pleure.Je reste.
# Tout s’oublie
### TOUT S’OUBLIE

L’été ne sait pas les chansons Que le printemps chantait au saule ; L’été marche et sur son épaule S’entasse l’or de la moisson ; Dans sa chevelure superbe Fleurissent les fleurs de la gerbe. — L’été ne sait pas les chansons Que le printemps chante au brin d’herbe.
L’automne ne sait plus le chant Que l’été lançait vers la nue ;
L’automne s’assied, tête nue, Aux pieds rouges du cep penchant. Le cuivre mêle son haleine Aux plaintes de la tonne pleine. — L’automne ne sait plus le chant Que l’été lance dans la plaine !
L’hiver ne sait plus le refrain Dont l’automne emplissait la vigne. L’hiver rêve, ayant pour tout signe Les pieds sur les chenets d’airain. La neige par le toit filtrée Argente sa tête sacrée. — L’hiver ne sait plus le refrain Dont l’automne emplit la vesprée !
# Valerie/Lettre 30
### LETTRE XXX

Elle est partie, je te l’ai déjà dit ; je te le répète, parce que cette pensée est toujours là pour appesantir mon existence. Il me semble que je traîne après moi des siècles dans ces espaces qu’on nomme des jours. Je ne souffre que de cet ennui qui est un mal affreux, de cet ennui insurmontable qui place dans une vaste uniformité tous les instans comme tous les objets. Rien ne m’émeut, pas même son idée. Je me dis : « Elle n’est plus là ! » mais à peine ai-je la force de la regretter ; je me sens mort au dedans de moi, quoique je marche et que je respire encore. Quelle est donc cette terrible maladie, cette langueur qui me fait croire que je ne suis plus susceptible de passion, ni même d’un intérêt vif ; qui me feroit envier les hommes les plus médiocres seulement parce qu’ils ont l’air d’attacher du prix aux choses qui n’en ont point ? Quand la nature, et sa grandeur, et son silence, me parloient, étoit-elle autre qu’elle n’est aujourd’hui ? Où sont-elles, les voix de la montagne, des torrens, des forêts ? Sont-elles éteintes ? ou bien l’homme porte-t-il en lui, avec la faculté de mesurer la grandeur, le pouvoir de rêver aussi d’ineffables harmonies ? Ah ! sans doute, il est un langage vivant au dedans de nous-mêmes qui nous fait entendre tous ces secrets langages. Les ondes deviennent pittoresques en réfléchissant de beaux paysages ; mais, pour les réfléchir, il faut qu’elles soient pures.
Il semble qu’un ouragan ait passé au dedans de moi et y ait tout dévasté ; et cet amour, qui crée des enchantemens, n’a laissé après lui, pour moi, qu’un désert.
Je sens que je m’abandonne moi-même. Quand je la voyois, j’étois souvent malheureux. Forcé de lui cacher mon amour comme on cache un délit, je voyois un autre en être aimé, suffire à son bonheur ; et cet autre étoit un bienfaiteur, un père, que je craignois d’outrager ; et je sentois en moi un autre empire, une force de passion qui me rejetoit dans un coupable vertige. Ainsi, forcé de les aimer tous deux, ne pouvant échapper à aucun de ces deux ascendans, ma vie étoit une lutte continuelle ; mais, au milieu des vagues, je m’efforçois encore d’atteindre l’un ou l’autre rivage. L’un, escarpé et sévère, m’effrayoit ; mais je voyois la vertu me tendre la main, et il y avoit quelque chose en moi qui, dès mes plus jeunes années, m’animoit pour elle. L’autre rivage étoit comme une de ces belles îles jetées sur des mers lointaines, dont les parfums viennent enivrer le voyageur avant même qu’il l’aperçoive. Je fermois les yeux, je perdois la respiration, et la volupté m’entraînoit comme un foible enfant ; mais dans ces courts instans, au moins, j’avois le bonheur de l’ivresse, qui ne compte pas avec la raison. Sans doute, je me réveillois, et c’étoit pour souffrir ; mais, dans ces jours de danger, et souvent de douleurs, j’étois soutenu par une activité, par une fièvre de passion, par des momens d’orgueil, par des momens plus beaux de défiance, et que la vertu réclamoit : mon existence se composoit de grandes émotions ; et le souffle de Valérie, quelque chose qui arrivât, m’environnoit et m’empêchoit de m’éteindre comme à présent.
# Valerie/Lettre 25
### LETTRE XXV

Toutes mes inquiétudes sont finies ; je ne tremble plus pour celle qui n’a été qu’un moment, il est vrai, la plus heureuse des mères, mais qui existe, qui se porte bien. Oui, Ernest, j’ai vu la sensible Valérie, mille fois plus belle, plus touchante que jamais, répandre sur son fils les plus douces larmes, me le montrer éveillé, endormi, me demander si j’avois remarqué tous ses traits, pressentir qu’il auroit le sourire de son père, et ne jamais se lasser de l’admirer et de le caresser.
Hélas ! quelque temps après, ces mêmes yeux ont répandu les larmes du deuil et de la douleur la plus amère : le jeune Adolphe n’a vécu que quelques instans, et sa mère le pleure tous les jours. Cependant elle est résignée ; mais elle a perdu cette douce gaieté qui suivit ses premiers transports de bonheur ; la plus profonde mélancolie est empreinte dans ses traits ; ils ont toujours quelque chose qui peint la douleur. En vain le comte cherche à la distraire ; ce qui la calme est justement ce qui la ramène à Adolphe. Elle a acheté un petit terrain qui appartient à des religieuses ; ce terrain est à Lido, île charmante, près de Venise ; c’est là que l’on a enterré le fils de Valérie. Le comte a été profondément affecté de la perte qu’il a faite ; je ne l’ai pas quitté pendant son chagrin. Ma douleur, si véritable, la manière dont je l’exprimois, mes soins assidus, ont touché cet homme excellent. Il m’a témoigné une tendresse si vive ! Je voyois qu’il me savoit gré d’avoir quitté mon genre de vie solitaire. Hélas ! il ne saura jamais combien il m’a fallu de courage pour la fuir, pour lutter contre ces longues habitudes de mon cœur, si douces, si chères ! Je ne serai jamais compris. Toi seul, Ernest, tu pourras me plaindre, concevoir mes douleurs et pleurer sur moi.
# Valerie/Lettre 26
### LETTRE XXVI

Explique-moi, Ernest, comment on peut n’aimer Valérie que comme on aimeroit toute autre femme. Hier je me promenois avec le comte, nous avons rencontré une femme qui étoit arrêtée devant une boutique du pont de Rialto. « Voilà une bien jolie personne », me dit le comte. Je l’ai regardée, et sa taille et ses cheveux m’ont rappelé Valérie ; j’ai eu envie de dire qu’elle ressembloit à la comtesse, mais je craignois que ma voix ne me trahît. Cependant, comme il y avoit beaucoup de bruit sur le pont et qu’il ne m’observoit pas, je le lui ai dit. « Nullement, m’a-t-il répondu, cette femme est extrêmement jolie ; Valérie a de la jeunesse, de la physionomie, mais jamais on ne la remarquera. » J’éprouvois quelque chose de douloureux, non pas que j’eusse besoin que d’autres que moi la trouvassent charmante, mais de penser que je l’aime avec une passion si violente, qu’elle est pour moi le modèle de tous les charmes, de toutes les séductions, et que jamais je ne pourrai lui exprimer un seul instant de ma vie ce que j’éprouve ; je n’osois dire au comte combien je le trouvois injuste. « Au moins, lui dis-je, on ne peut refuser à la comtesse le prix des vertus et de la beauté de l’âme. — Ah ! sans doute, c’est une excellente femme ; ce sera une femme bien essentielle, et, quand elle aura été plus dans le monde, elle sera même extrêmement aimable. »
Quoi ! Valérie, tu as besoin de plus de développement pour être extrêmement aimable ! Ton esprit, ta sensibilité, tes grâces enchanteresses, ne t’assignent-elles pas déjà la première de ces places qu’osent te disputer des femmes légères qui, avec quelques mines, quelques grâces factices et de froides imitations de ce charme suprême que la vraie bonté seule donne, se croient aimables ! Comment peux-tu devenir meilleure, toi qui ne respires que pour le bonheur des autres ; qui, renfermée dans le cercle de tes devoirs, ne comptes tes plaisirs que par tes vertus ; emploies chaque moment de la vie au lieu de la dissiper ; diriges ta maison et la remplis des félicités les plus pures ! Moi seul serois-je donc destiné à te comprendre, à t’apprécier, et n’aurois-je eu cette faculté que pour devenir si malheureux ! Ces tristes réflexions avoient absorbé mon attention ; je marchois silencieusement à côté du comte et je me disois : « L’homme ne saura-t-il donc jamais jouir du bonheur que le Ciel lui donne ? Et cet homme si distingué, si bien fait pour être heureux par Valérie, ne se trouveroit-il pas en effet plus à envier et plus heureux qu’un autre ? Mais pourquoi, me disois-je, faut-il que le bonheur soit un délire ? Cette ivresse même avec laquelle l’amour le juge ne le dégrade-t-elle pas ? et ne vois-je pas le comte rendre chaque jour le plus beau des hommages à Valérie, lui confier son avenir, lui dire qu’elle embellit sa vie, et avoir besoin d’elle comme d’un air pur pour respirer ? » Mais j’avois beau me dire tout cela, je fînissois toujours par penser : « Ah ! comme je l’aimerois mieux ! »
# Valerie/Lettre 28
### LETTRE XXVIII

Le comte veut distraire Valérie de sa douleur : il craint pour sa santé, il trouve qu’elle est maigrie ; il veut, dit-on, hâter son voyage de Rome et de Naples. Il paroît qu’il n’en a point encore parlé à sa femme. C’est mon vieux Erich qui a appris du valet de chambre du comte qu’on faisoit en secret les préparatifs du voyage, afin de surprendre Valérie plus agréablement. Ernest, j’ai parlé souvent avec enthousiasme au comte de cette belle partie de l’Italie, du désir que j’avois de la voir ; eh bien, s’il me proposoit d’être de ce voyage, je refuserois ; je refuseiois, j’y suis décidé. Est-ce à moi à abuser de son inépuisable bonté ? Si, par un miracle, je n’ai pas encore été le plus méprisable des hommes ; si mon secret est encore dans mon sein ; si l’extrême innocence de Valérie m’a mieux servi que ma fragile vertu, l’exposerai-je, ce funeste secret, au danger d’un nouveau voyage, à cette présence continuelle, à cette dangereuse familiarité ? Non, non, Ernest, je refuserai ; et, si je pouvois ne pas le faire après avoir si clairement senti mon devoir, il faudroit ne plus m’aimer. Ô ma mère ! du haut de votre céleste séjour, jetez un regard sur votre fils ! il est bien foible, il s’est jeté dans bien des douleurs ; mais il aime encore cette vertu, cette austère et grande beauté du monde moral que vos leçons et votre exemple gravèrent dans son cœur.
# L’Indienne/8
### CHAPITRE VIII.

Le lendemain, pourtant, la même agitation se soutint chez Julien. Il pensa, après déjeûner, qu’il avait à parler à un de ses amis à Londres, demandant timidement à Anna si elle lui permettait de s’absenter pour le reste du jour. Elle dit que oui avec douceur, et il partit en promettant de revenir le plus tôt qu’il pourrait.
Le soir, personne ; Julien ne vient pas. Il est dix heures, il est onze heures, il n’a pas paru. À minuit on frappe plusieurs coups à la porte : c’est son pas précipité, il entre.
« Quelle nouvelle ! dit-il à Anna. Pardonnez si je reviens tard : l’homme nommé à ma place dans ma province est mort ; il faut procéder à une nouvelle élection ; il était le seul assez adroit et riche là pour m’enlever l’élection. Sans lui je n’ai rien à redouter. Mais on craint à Londres une autre mort qui ne m’arrangerait pas si bien, c’est celle du roi ; il y aurait alors des élections générales qui remuent davantage le pays.
» Mais voyez quelle singulière circonstance ! hier je résiste héroïquement à l’ambition, et quand je viens de refuser l’élection d’un misérable petit bourg, je retrouve ma province et le crédit de mon père !
— Il va falloir vous rendre dans cette province ? dit l’Indienne, qui commençait à prévoir beaucoup de séparations.
— Oui ; mais vous viendrez. Et voyez ! si j’étais nommé par ce bourg, il fallait marcher avec eux. Ma province me laisse libre, car si j’y suis nommé pour mes opinions et le nom de mon père, l’aristocratie y domine ; et comme mon père fut toujours pour les mesures les plus libérales, on aime les grands seigneurs, et la province ne tombe point dans ces manies radicales et absurdes que nous connaissons depuis quelques années.
— Ainsi, Julien, vous ne voulez être ni avec l’opposition, ni avec les torys ?
— Je suis avec l’opposition, mais une opposition digne et savante, telle que l’a l’Angleterre : c’est d’elle que je veux prendre des leçons et mériter l’estime. »
Julien oublie la politique, il retourne à l’Indienne ; le jour suivant il reste près d’elle, plus aimable, plus épris que jamais, lui disant seulement quelquefois :
« Croyez-vous que je serai nommé encore ? Vous intéressez-vous à mes… nos élections ? »
Les journaux disaient que le roi était très-mal. Anna engagea Julien à aller savoir à Londres s’il était mort. Il refusa tendrement de la quitter ; mais cette tendresse ne se soutint pas vingt-quatre heures, et il partit pour Londres.