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# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Quand au mouton bêlant
### VIII

Quand au mouton bêlant la sombre boucherie Ouvre ses cavernes de mort, Pâtres, chiens et moutons, toute la bergerie Ne s’informe plus de son sort.
Les enfants qui suivaient ses ébats dans la plaine, Les vierges aux belles couleurs Qui le baisaient en foule, et sur sa blanche laine Entrelaçaient rubans et fleurs, Sans plus penser à lui, le mangent s’il est tendre. Dans cet abîme enseveli J’ai le même destin. Je m’y devais attendre. Accoutumons-nous à l’oubli. Oubliés comme moi dans cet affreux repaire, Mille autres moutons, comme moi, Pendus aux crocs sanglants du charnier populaire, Seront servis au peuple-roi. Que pouvaient mes amis ? Oui, de leur main chérie Un mot à travers ces barreaux Eût versé quelque baume en mon âme flétrie ; De l’or peut-être à mes bourreaux… Mais tout est précipice. Ils ont eu droit de vivre. Vivez, amis ; vivez contents. En dépit de … … soyez lents à me suivre. Peut-être en de plus heureux temps J’ai moi-même, à l’aspect des pleurs de l’infortune, Détourné mes regards distraits ; À mon tour, aujourd’hui ; mon malheur importune : Vivez, amis ; vivez en paix.
* ↑ Édition 1819
* ↑ Probablement, en dépit de Fouquier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Quand à la porte ingrate
### XLII

Quand, à la porte ingrate exhalant ses douleurs, Tibulle lui prodigue et l’injure et les pleurs, La grâce, les talents, ni l’amour le plus tendre, D’un douloureux affront ne peuvent le défendre. Encore si vos yeux daignaient, pour nous trahir, Chercher dans vos amants celui qu’on peut choisir, Qu’une belle ose aimer sans honte et sans scrupule Et qu’on ose soi-même avouer pour émule ! Mais, Dieux ! combien de fois notre orgueil ulcéré À rougi du rival qui nous fut préféré ! Oui. Thersite souvent peut faire une inconstante. Souvent l’appât du crime est tout ce qui vous tente, Et nous savons à qui de coupables moitiés Immolèrent Astolfe et Joconde oubliés.
* ↑ Ad imitationem Callimachi quodam modo compositum, dum in fragmentum incido ex elegi venustissimum, quod est in collectione Bentleiania 67 (note d’André Chénier). Édition 1819, sauf les deux premiers et les deux derniers vers, qui ne sont que dans l’édition de G. de Chénier.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Quand à peine Clothon

Quand à peine Clothon, mère des destinées À mes trois lustres pleins ajoute quatre années, Mon cœur s’ouvre avec joie à l’espoir glorieux De chanter à la fois les belles et les dieux. Né citoyen du Pinde et citoyen de Cnide, Avide de plaisirs et de louange avide, Aux antres d’Apollon pontife initié, Aux banquets de Vénus convive associé. Au temple de Paphos, sur la lyre d’Orphée, Mes chants vont à Vénus consacrer un trophée. Peuple, sur nos climats le printemps couronné A fait luire son front de roses couronné. Ses yeux de la déesse ont ranimé l’empire. Connaissez son génie aux feux qu’elle m’inspire. Tant que la lyre d’or va chanter sous mes doigts, D’un silence sacré favorisez ma voix.
(Quant au profane qui en troublerait les chants)
Que jamais la beauté ne daigne lui sourire ; .......qu’il meure, qu’il expire.
Sans que Délie en pleurs.......... Veuille arrêter son âme ou partir avec lui Sans que................ .................... Sans que pâle et mourante elle suive son deuil ; Sans que le voyageur pleure sur son cercueil Et souhaite, en quittant cette terre étrangère, Qu’à ses mânes heureux la tombe soit légère.
# Œuvres poétiques de Chénier (Moland, 1889)/Que sert des tours d’airain
### LVIII

Que sert des tours d’airain tout l’appareil horrible ? Que servit à Juno cet Argus si terrible, Ce front, de jalousie armé de toutes parts, Où veillaient à la fois cent farouches regards ? Mais quoi que l’on oppose et d’adresse et de force, Quand nul don, nul appât, nulle mielleuse amorce Ne pourraient au dragon ravir l’or de ses bois, Et du triple Cerbère assoupir les abois ; On t’aime, garde-toi d’abandonner la place. Il faut oser. L’amour favorise l’audace. Si l’envie à te nuire aiguise tous ses soins, Toi, pour te rendre heureux, tenterais-tu donc moins ? Il faut savoir contre eux tourner leurs propres armes ; Attacher leurs soupçons à de fausses alarmes ; Semer toi-même un bruit d’attaque, de danger ; Leur montrer sur ta route un flambeau mensonger. Et tandis que par toi leur prudence égarée Rit, s’applaudit de voir ton attente frustrée, Aveugles, auprès d’eux ils laissent échapper Tes pas, qu’ils défiaient de les pouvoir tromper. Tel, car ainsi que toi c’est l’amour qui le guide,
Un fleuve, à pas secrets, des campagnes d’Élide, Seul, au milieu des mers, se fraye un sentier sûr, Parmi les flots salés garde un flot doux et pur, Invisible, d’Enna va chercher le rivage, Et l’amer Téthys ignore son passage.
* ↑ Édition de G. de Chénier.
* ↑ Plusieurs de ces vers ont été insérés à la fin du premier chant de l’Art d’aimer.
# Ἀδήν

ΑΔΗΝ. (Mémoires de la Société de Linguistique, VI, p. 53. — 1889.)
Nous avons dans le grec βουβών l’exemple d’un mot pouvant désigner indifféremment les glandes situées à l’aine, une tumeur causée par l’inflammation de ces glandes, ou simplement enfin, la région de l’aine.
On peut croire que le latin ingven, dans sa vraie acception, était sensiblement l’équivalent de ce mot grec, qu’il avait tous les sens de βουβών et qu’il n’en avait légitimement aucun autre. Les Latins, pour traduire βουβών se servent d’ingven. Le français, dans le mot aine, a précisé la signification sans la modifier.
Ingven étant l’aine ou les glandes de l’aine, il n’y a pas de difficulté à en rapprocher un mot jusqu’ici sans congénères connus, le grec ἀδήν ou ἁδήν (gén. ένος) « glande du corps en général ». Forme première : *n̥g$_2$en-. D’autres mots sortis de la même souche existent en vieux norrois et présentent une variété du vocalisme radical : økkvinn = *enkvinn « enflé », økkr « tumeur », déjà comparé au latin ingven dans la grammaire islandaise de M. Noreen, § 71, 4.
# À David, statuaire

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À David, statuaire, poème de Charles Augustin Sainte-Beuve
* À David, statuaire, sur une statue d’enfant, poème de Charles Augustin Sainte-Beuve
* À M. David, statuaire, poème d’Aloysius Bertrand
* À M. David, statuaire, poème de Victor Hugo
* Au statuaire David, poème de Victor Hugo
# À E***. I
### LIII À E ***

Lorsque nous allons chez Vanier
Dans des buts peu problématiques,
Tu portes un petit panier
Moins plein d’objets aromatiques,
Persil, cerfeuil, ès-authentiques
Torsades d’un savant vannier
Et tels bouquins pour les boutiques
Que le Quai ne peut renier,
Moins plein, dis-je, de toutes choses
Que de ceci : soucis moroses,
Querelles affreuses, raisons
Mauvaises, à jeter en Seine,
Si qu’au retour, sans plus de scène, Tout bonnement nous nous baisons.
# À D………

En toi j’espérais presser sur mon cœur une amie dont la mort seule pourrait me séparer ; pourquoi faut-il que les efforts malveillants de l’envie t’aient détachée de moi pour toujours ?
Mais, bien qu’elle t’ait arrachée de mon cœur, tu y conserves toujours ta place. Là vivra ton image jusqu’à ce que ce cœur ait cessé de battre.
Et quand les morts briseront leurs tombeaux, quand la poussière mortelle reprendra une nouvelle vie, c’est sur ton sein que s’appuiera ma tête. Il n’y aurait pas pour moi de ciel où tu ne serais pas.
# À Doña Rosita Rosa

Ce petit bonhomme bleu
Qu’un souffle apporte et remporte,
Qui, dès que tu dors un peu,
Gratte de l’ongle à ta porte,
C’est mon rêve. Plein d’effroi,
Jusqu’à ton seuil il se glisse.
Il voudrait entrer chez toi
En qualité de caprice.
Si tu désires avoir
Un caprice aimable, leste,
Et prenant un air céleste
Sous les étoiles du soir,   Mon rêve, ô belle des belles.
Te convient ; arrangeons-nous.
Il a ton nom sur ses ailes
Et mon nom sur ses genoux.
Il est doux, gai, point morose,
Tendre, frais, d’azur baigné.
Quant à son ongle, il est rose,
Et j’en suis égratigné.
Prends-le donc à ton service.
C’est un pauvre rêve fou ; Mais pauvreté n’est pas vice.
Nul cœur ne ferme au verrou ;
Ton cœur, pas plus que mon âme.
N’est clos et barricadé,
Ouvrez donc, ouvrez, madame,
À mon doux songe évadé.
Les heures pour moi sont lentes,
Car je souffre éperdument ; Il vient sur ton front charmant
Poser ses ailes tremblantes.
T’obéir sera son vœu ; Il dorlotera ton âme ; Il fera chez toi du feu,
Et, s’il le peut, de la flamme.
Il fera ce qui te plaît ; Prompt à voir tes désirs naître ; Belle, il sera ton valet.
Jusqu’à ce qu’il soit ton maître.
# À Damme en Flandre
## À xxxDamme en xxxFlandre

…Hinc quoque digrediens, flatu propulsa secundo,
Portum leta subit a damno nomen habentem
Qui tam latus erat, tanteque quietis, ut omnes
In se sufficiat nostras concludere naves ;
Que valde spaciosus erat Dan nomine vicus
Lenifluis jucundus aquis atque ubere glebe,
Proximitate maris, portuque situque superbus…
Qu’un soir, comme ce soir où nos do…je songe
Qu’un soir, comme ce soir où nos doigts se confondent,
Un navire sonore, ailé de voiles rondes,
Passa devant la tour épaisse de l’église,
Traversa le chenal en longeant les balises,
S’éloigna vers la mer, de plus en plus petit,
Et qu’il fut le dernier navire qui partit !…

## TABLE DES MATIÈRES

* I.
* II.
* III.
# À Dieu s’il existe

Si j’avais été toi, quand tu fus Créateur, Je n’eusse pas créé tes beaux chefs-d’œuvre immondes, Je n’eusse pas pétri, sculpteur et tourmenteur, De fange et de soleil tes milliards de mondes ; Moins féroce que toi, j’eusse aimé mieux, au lieu D’inventer tant de mal et tant de servitudes, Rêver sereinement dans mes béatitudes. J’eusse dormi, si j’avais été Dieu !
Je sais que les ennuis de ton oisiveté, Te torturant les nerfs, t’inspiraient la torture, Qu’il fallait pour charmer ta morne éternité Des hochets sanglants ; mais quand on est de nature Juste, impeccable et forte, on cherche un autre jeu ! Quand on se prétend bon on le prouve ; on invente Un passe-temps plus doux ! Eh ! parbleu ! je m’en vante, J’eusse trouvé, si j’avais été Dieu !
Je n’eusse pas tiré le papillon, du ver,
Le blé, la vigne et l’or, des terres remuées,
L’été beau de clartés, des sombreurs de l’hiver,
Le diamant, du sol, l’étoile, des nuées,
L’esprit, de la matière, et de toi, l’espoir bleu ! Puisque toute beauté naît d’essence grossière,
Puisque tout est poussière et retourne en poussière,
Rien ne fût né, si j’avais été Dieu !
Et pourquoi créas-tu l’homme, ce dieu raté ? La femme, ce démon ? ces deux bêtes de somme,
Faites pour s’accoupler et qui n’ont enfanté
Jamais, que des fils comme eux, tes chefs-d’œuvre en somme ? Pourquoi nous créas-tu, nus, laids, sans feu ni lieu,
Avec des yeux en pleurs, des fronts qui s’humilient,
De la mort dans le sang et des bras qui supplient ? J’eusse eu pitié, si j’avais été Dieu !
Pourquoi créer le sol ? la mer ? Pour y creuser
Des tombeaux à la vie éternellement brève ! Le vent ? Pour tout flétrir ! Le temps ? Pour tout user ! Les cieux ? Pour qu’on n’y pût jamais monter qu’en rêve ! Pourquoi faire un soleil qui pleure quand il pleut ? Pourquoi frapper la lune avec une effigie
Qui montre au gueux sans gîte et nargué par l’orgie
Que l’or est roi partout, même chez Dieu ?
Si tu voulais vouer ma race à tous les maux,
Pourquoi donc nous donner des instincts de génie
Et créer, en créant le roi des animaux,
Le prêtre qui te vend, le savant qui te nie ? S’il est vrai que tout tourne autour de ton essieu,
Meilleur, plus Dieu que toi, poète et réfractaire,
Moi je te crache au nez les larmes de la terre : J’en rougirais si je m’appelais Dieu !
Enfin, si j’étais Dieu, si j’étais toi, tyran ! J’aurais honte et pitié de l’infini qui souffre ; J’essaierais une fois d’être bon, d’être grand,
Et m’engrossant d’éclairs et de lave et de soufre,
Dans un tonitruant rayonnement de feu,
M’irradiant partout en flamboyante pieuvre,
Je me ferais sauter moi-même avec mon œuvre,
Prouvant ainsi que j’étais vraiment… Dieu !
# Échos de la rue/Les Petits Vagabonds
### LES PETITS VAGABONDS
#### I

Dieu des infortunés ! quelle brume infernale S’étend sur ce point noir de notre capitale ? Le citadin a peine à tenir le pavé : Par de grands coups de vent son manteau soulevé Ne le garantit plus du froid : il court. La neige, Qui tombe à lourds flocons, tourbillonne, l’assiège Et l’aveugle. Nos quais sont luisants de verglas. Le cheval essoufflé s’abat à chaque pas ; Même dans son chemin plus d’un passant s’égare, Tâtonne et cherche au loin la lumière d’un phare.
Qu’aperçoit-on là-bas, dans l’ombre ? Une lueur S’élève lourdement du milieu de la place ! Ah ! c’est le feu qui prend, n’en ayons pas frayeur, Aux menus chalumeaux d’une pauvre paillasse.
De petits vagabonds, déguenillés et noirs, Debout, couchés, assis sur le bord des trottoirs, Regardent tristement les rouges étincelles Que la bise des nuits emporte sur ses ailes ; Et de face et de dos, autour de ce brasier, Grignotent les débris d’un pain dur et grossier.

#### II

Le vent est froid, deuil et torture ; Et des enfants, ciel inhumain Des enfants qui pour couverture N’ont que les brumes du chemin.
Hier, ils dormaient sous des langes, Une mère auprès d’eux veillait. Qui donc les jeta dans nos fanges Par ce temps, à l’heure qu’il est ?
Pressés par le besoin, sans doute, Leurs désolés parents ont dit : Enfants, il faut vous mettre en route. Le pain manque à notre appétit.
Et ces glaneurs infortunés, N’ayant trouvé ni sou ni maille, Autour de ce grand feu de paille Pleurent, pauvres, abandonnés !

#### III

Quoi bruit soudain frappe la terre, S’approche et grossit autour d’eux ? Pour les enfants tout est mystère, Et ceux qui souffrent sont peureux.
Ne craignez rien, mes fils, peut-être Est-ce la douce charité Qui, pour vous, fait courir le prêtre Dans les ombres de la cité ?…
Ou bien, sans doute, quelque vierge, Et sœur du bon Vincent de Paul, Qui, souriante sous la serge, Vient vous ravir au froid du sol ?…
Ou bien encore la sagesse Qui, sous la figure d’un roi, Vient préserver votre jeunesse Des mains brutales de la loi ?…
Plus de pleurs ! le ciel se débrouille… Voyez sourire l’horizon… Grand Dieu ! ce bruit, c’est la patrouille ; Fuyez ! ou demain la prison !
# Échos (La Revue blanche)

* Échos, parus le 1er août 1890
* Échos, parus le 1er mars 1891
* Échos, parus le 1er avril 1891
* Échos, parus le 1er mai 1891
* Échos, parus le 1er juillet 1891
# Échos de France/Clémence Isaure

Pour les autres éditions de ce texte, voir Romance de Clémence Isaure<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Romance_de_Cl%C3%A9mence_Isaure' />.
# Échos de France/La Parisienne

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Parisienne<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/La_Parisienne' />.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/Les Étoiles/Commentaire

La nuit est le livre mystérieux des contemplateurs, des amants et des poëtes. Eux seuls savent y lire, parce qu’eux seuls en ont la clef. Cette clef, c’est l’infini. Le ciel étoilé est la révélation visible de cet infini. L’œil n’y cherche pas seulement la vérité, mais il y cherche l’amour, surtout l’amour évanoui ici-bas. Ces lueurs sont des âmes, des regards, des silences pleins de voix connues. Qui n’a pas senti cela n’a jamais aspiré, aimé, regretté dans sa vie.
J’écrivis cette Méditation sur un étang des bois de Montculot, château de ma famille, dans ces hautes montagnes de Bourgogne, à quelque distance de Dijon, pendant ces belles nuits de l’été, où l’ombre immobile des peupliers frissonne de temps en temps au bord de l’eau transparente, comme au passage d’une ombre. Je détachais la barque du rivage, et je me laissais dériver au hasard, ou échouer au milieu des ajoncs. Ce lieu, que j’ai été obligé de vendre, m’est resté sacré. J’y ai tant lu, tant rêvé, tant soupiré, tant aimé, depuis l’âge de onze ans jusqu’à l’âge d’homme ! J’ai vendu le château, mais pas les mémoires ; les bois, mais pas l’ombre ; les eaux, mais pas les murmures. Tout cela est dans mon cœur, et ne mourra qu’avec moi.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/L’Enthousiasme
## DOUZIÈME MÉDITATION L’ENTHOUSIASME

Ainsi, quand l’aigle du tonnerre Enlevait Ganymède aux cieux, L’enfant, s’attachant à la terre, Luttait contre l’oiseau des dieux ; Mais entre ses serres rapides L’aigle pressant ses flancs timides, L’arrachait aux champs paternels ; Et, sourd à la voix qui l’implore, Il le jetait, tremblant encore, Jusques aux pieds des immortels.
Ainsi quand tu fonds sur mon âme, Enthousiasme, aigle vainqueur, Au bruit de tes ailes de flamme Je frémis d’une sainte horreur ; Je me débats sous ta puissance, Je fuis, je crains que ta présence N’anéantisse un cœur mortel, Comme un feu que la foudre allume, Qui ne s’éteint plus, et consume Le bûcher, le temple et l’autel.
Mais à l’essor de la pensée L’instinct des sens s’oppose en vain : Sous le dieu mon âme oppressée Bondit, s’élance, et bat mon sein. La foudre en mes veines circule : Étonné du feu qui me brûle, Je l’irrite en le combattant. Et la lave de mon génie Déborde en torrents d’harmonie, Et me consume en s’échappant.
Muse, contemple ta victime ! Ce n’est plus ce front inspiré, Ce n’est plus ce regard sublime Qui lançait un rayon sacré : Sous ta dévorante influence, À peine un reste d’existence À ma jeunesse est échappé. Mon front, que la pâleur efface, Ne conserve plus que la trace De la foudre qui m’a frappé.
Heureux le poëte insensible ! Son luth n’est point baigné de pleurs ; Son enthousiasme paisible N’a point ces tragiques fureurs. De sa veine féconde et pure Coulent, avec nombre et mesure, Des ruisseaux de lait et de miel ; Et ce pusillanime Icare, Trahi par l’aile de Pindare, Ne retombe jamais du ciel.
Mais nous, pour embraser les âmes, Il faut brûler, il faut ravir Au ciel jaloux ses triples flammes : Pour tout peindre, il faut tout sentir. Foyers brûlants de la lumière, Nos cœurs de la nature entière Doivent concentrer les rayons ; Et l’on accuse notre vie ! Mais ce flambeau qu’on nous envie S’allume au feu des passions.
Non, jamais un sein pacifique N’enfanta ces divins élans, Ni ce désordre sympathique Qui soumet le monde à nos chants. Non, non, quand l’Apollon d’Homère, Pour lancer ses traits sur la terre, Descendait des sommets d’Éryx, Volant aux rives infernales, Il trempait ses armes fatales Dans les eaux bouillantes du Styx.
Descendez de l’auguste cime Qu’indignent de lâches transports ! Ce n’est que d’un luth magnanime Que partent les divins accords. Le cœur des enfants de la lyre Ressemble au marbre qui soupire Sur le sépulcre de Memnon : Pour lui donner la voix et l’âme, Il faut que de sa chaste flamme L’œil du jour lui lance un rayon.
Et tu veux qu’éveillant encore Des feux sous la cendre couverts, Mon reste d’âme s’évapore En accents perdus dans les airs ! La gloire est le rêve d’une ombre ; Elle a trop retranché le nombre Des jours qu’elle devait charmer. Tu veux que je lui sacrifie Ce dernier souffle de ma vie ! Je veux le garder pour aimer.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/L’Esprit de Dieu
## SIXIÈME MÉDITATION L’ESPRIT DE DIEU

Le feu divin qui nous consume Ressemble à ces feux indiscrets Qu’un pasteur imprudent allume Au bord des profondes forêts : Tant qu’aucun souffle ne l’éveille, L’humble foyer couve et sommeille ; Mais s’il respire l’aquilon, Tout à coup la flamme engourdie S’enfle, déborde, et l’incendie Embrase un immense horizon !
Ô mon âme ! de quels rivages Viendra ce souffle inattendu ? Sera-ce un enfant des orages, Un soupir à peine entendu ? Viendra-t-il, comme un doux zéphyre, Mollement caresser ma lyre, Ainsi qu’il caresse une fleur ? Ou sous ses ailes frémissantes Briser ces cordes gémissantes Du cri perçant de la douleur ?
Viens du couchant ou de l’aurore, Doux ou terrible, au gré du sort ; Le sein généreux qui t’implore Brave la souffrance ou la mort. Aux cœurs altérés d’harmonie, Qu’importe le prix du génie ? Si c’est la mort, il faut mourir !… On dit que la bouche d’Orphée, Par les flots de l’Hèbre étouffée, Rendit un immortel soupir.
Mais, soit qu’un mortel vive ou meure, Toujours rebelle à nos souhaits, L’Esprit ne souffle qu’à son heure, Et ne se repose jamais… Préparons-lui des lèvres pures, Un œil chaste, un front sans souillures, Comme, aux approches du saint lieu, Des enfants, des vierges voilées, Jonchent de roses effeuillées La route où va passer un Dieu !
Fuyant des bords qui l’ont vu naître, De Laban l’antique berger, Un jour, devant lui vit paraître Un mystérieux étranger : Dans l’ombre, ses larges prunelles Lançaient de pâles étincelles ; Ses pas ébranlaient le vallon ; Le courroux gonflait sa poitrine, Et le souffle de sa narine Résonnait comme l’aquilon.
Dans un formidable silence Ils se mesurent un moment ; Soudain l’un sur l’autre s’élance, Saisi d’un même emportement ; Leurs bras menaçants se replient, Leurs fronts luttent, leurs membres crient, Leurs flancs pressent leurs flancs pressés ; Comme un chêne qu’on déracine, Leur tronc se balance, et s’incline Sur leurs genoux entrelacés.
Tous deux ils glissent dans la lutte ; Et Jacob, enfin terrassé, Chancelle, tombe, et dans sa chute Entraîne l’ange renversé : Palpitant de crainte et de rage, Soudain le pasteur se dégage Des bras du combattant des cieux, L’abat, le presse, le surmonte, Et sur son sein gonflé de honte Pose un genou victorieux !
Mais sur le lutteur qu’il domine Jacob encor mal affermi Sent à son tour sur sa poitrine Le poids du céleste ennemi : Enfin, depuis les heures sombres Où le soir lutte avec les ombres, Tantôt vaincu, tantôt vainqueur, Contre ce rival qu’il ignore Il combattit jusqu’à l’aurore… Et c’était l’Esprit du Seigneur !
Attendons le souffle suprême Dans un repos silencieux : Nous ne sommes rien de nous-même Qu’un instrument mélodieux. Quand le doigt d’en haut se retire, Restons muets comme la lyre Qui recueille ses saints transports, Jusqu’à ce que la main puissante Touche la corde frémissante Où dorment les divins accords.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/L’Esprit de Dieu/Commentaire

J’écrivis cette ode à Paris, dans un de ces moments de sécheresse où l’âme se torture sans pouvoir enfanter sa pensée. Cette belle image de Jacob luttant avec l’ange, qui m’avait toujours paru inexpliquée, se révéla alors à moi. C’était évidemment l’inspiration de Dieu combattant contre la volonté aveugle et rebelle de l’homme. Cette idée me frappa tellement un matin à mon réveil, que je la chantai d’une seule haleine ; et que l’ode était écrite avant que le fils de la portière de mon hôtel, qui me servait de page, et dont j’ai parlé dans les Confidences, m’eût apporté mes habits et allumé le feu de ma cheminée.
# Œuvres complètes de Lamartine (1860)/Tome 1/L’Automne
## TRENTE-CINQUIÈME MÉDITATION L’AUTOMNE

Salut, bois couronnés d’un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! le deuil de la nature Convient à la douleur, et plaît à mes regards.
Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire ; J’aime à revoir encor, pour la dernière fois, Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois.
Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire, À ses regards voilés je trouve plus d’attraits ; C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire Des lèvres que la mort va fermer pour jamais.
Ainsi, près de quitter l’horizon de la vie, Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui, Je me retourne encore, et d’un regard d’envie Je contemple ces biens dont je n’ai pas joui.
Terre, soleil, vallons, belle et douce nature, Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau ! L’air est si parfumé ! la lumière est si pure ! Aux regards d’un mourant le soleil est si beau !
Je voudrais maintenant vider jusqu’à la lie Ce calice mêlé de nectar et de fiel : Au fond de cette coupe où je buvais la vie, Peut-être restait-il une goutte de miel !
Peut-être l’avenir me gardait-il encore Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu ! Peut-être, dans la foule, une âme que j’ignore Aurait compris mon âme, et m’aurait répondu !…
La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire ; À la vie, au soleil, ce sont là ses adieux : Moi, je meurs ; et mon âme, au moment qu’elle expire, S’exhale comme un son triste et mélodieux.