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# Les Fleurs boréales/Les Pins

O mes vieux pins touffus, dont le tronc centenaire Se dresse, défiant le temps qui détruit tout, Et, le front foudroyé d’un éclat de tonnerre, Indomptable géant, reste toujours debout !
J’aime vos longs rameaux étendus sur la plaine, Harmonieux séjours, palais aériens, Ou les brises du soir semblent à chaque haleine Caresser des milliers de luths éoliens.
J’aime vos troncs noueux, votre tête qui ploie Quand le sombre ouragan vous prend par les cheveux Votre cime où se cache un nid d’oiseau de proie, Vos sourds rugissements, vos sons mystérieux.
Un soir, il m’en souvient, distrait, foulant la mousse, Qui tapisse en rampant vos gigantesques pieds. J’entendis une voix fraîche, enivrante, douce, Ainsi qu’un chant d’oiseau qui monte des halliers.
Et j’écoutais rêveur...et la note vibrante Disait : Ever of thee ! — C’était un soir de mai ; La nature était belle, et la brise odorante... Tout, ainsi que la voix, disait : Aime ! — et j’aimai.
O mes vieux pins géants, dans vos concerts sublimes, Redites-vous parfois ce divin chant d’amour Qui résonne toujours dans mes rêves intimes, Comme un écho lointain de mes bonheurs d’un jour ?
Puissé-je, un soir encor, sous vos sombres ombrages, Rêver en écoutant vos bruits tumultueux Ou vos longues clameurs, quand l’aile des orages Vous secoue en tordant vos bras majestueux !
Malheur à qui prendra la hache sacrilège Pour mutiler vos flancs par de mortels affronts !... Mais non, ô mes vieux pins, le respect vous protège, Et des siècles encor passeront sur vos fronts.
1861
# Les Fleurs boréales/Sur sa tombe

Dix printemps n’avaient pas encore Fleuri sur son front pâle et doux ; De ses grands yeux fixés sur nous S’échappaient des rayons d’aurore.
L’enfance avec tous ses parfums, Rayonnante comme un symbole, Enveloppait d’une auréole, Les ondes de ses cheveux bruns.
Sa petite âme, à la lumière, Rose mystique, s’entr’ouvrait ; Auprès d’elle l’on respirait Une atmosphère printanière.
Et cependant, reflet furtif, Malgré la jeunesse et sa sève, On pouvait voir le pli du rêve Contracter son sourcil pensif.
C’était une fleur fraîche éclose Qui sur sa tige se penchait ; Et la main qui s’en approchait Craignait d’effeuiller une rose.
Souvent, — beaucoup s’en souviendront,
Malgré l’éclat de sa prunelle, L’on croyait voir l’ombre d’une aile Passer vaguement sur son front.
Puis, tout à coup, lueurs étranges, Tout son visage rayonnait ; Ou eût dit qu’elle revenait D’une entrevue avec les anges…
Hélas ! tout n’est que vanité ! Tout eu ce monde est éphémère ! Et Dieu t’enlève, ô pauvre mère, Ce trésor qu’il t’avait prêté !
Cette âme était une exilée Sur cette terre et parmi nous… Ce sont les chérubins jaloux Qui l’ont auprès d’eux rappelée.
C’était, dans son prisme vermeil, La goutte d’eau du ciel venue, Et qui remonte dans la nue Avec un rayon de soleil !
# Les Fleurs boréales/Sous les ormes

Ce sont deux frais séjours, deux vrais nids de fauvettes, Faits pour des heureux ; Deux villas comme seuls en rêvent les poëtes Et les amoureux.
L’une est couleur de rose, et l’autre toute blanche ; Leurs toits sont couverts, Le printemps et l’été, comme d’une avalanche De grands rameaux verts.
Sons le dais parfumé que leur font les vieux ormes, Gracieux tableau, Ou voit, dans le lointain, leurs élégantes formes Se mirer dans l’eau.
Là l’amour et la joie ont fixé leur empire, Et dans les échos L’on entend se mêler de francs éclats de rire Au chant des oiseaux.
Au dedans, l’on ne voit que merveilleuse choses, Que riens enchanteurs ; Et ce n’est, au dehors, que frais buissons de roses, Et tapis de fleurs.
Et le passant charmé s’arrête et se demande, En voyant cela. Si, quelque beau matin, la blonde fée Urgande A passé par là.
On le croirait vraiment ; mais toute la féerie, C’est qu’en vérité Sous ces lambris joyeux le bonheur se marie Avec la gaîté !
# Les Fleurs boréales/Sur la tombe de Cadieux

Sur un îlot désert de l’Ottawa sauvage, Le voyageur remarque, à deux pas du rivage, Un tertre que la ronce achève de couvrir : Un jour quelqu’un, ici, s’arrêta pour mourir.
L’humble tombe des bois n’a ni grille ni marbre ; Mais, poëte naïf, à l’écorce d’un arbre Cet étrange mourant confia son regret, Jetant sa plainte amère au vent de la forêt. La légende a doré cette histoire touchante : L’arbre n’est plus debout ; mais le peuple qui chante, Bien souvent, au hameau, fredonne eu soupirant La complainte qu’alors chanta Cadieux mourant.
O sinistre Ottawa, combien de sombres drames Dieu n’a-t-il pas écrits dans le pli de tes lames Et sur les flancs rugueux de tes âpres récifs ! Dans les ombres du soir, combien de cris plaintifs, Combien de longs sanglots, combien de plaintes vagues Ne se mêlent-ils pas aux clameurs de tes vagues ? Ah ! c’est que, sous tes flots et dans tes sables mous, Bien des corps délaissés dorment dans tes remous ! Ceux-
là n’ont pas même eu leurs quelques pieds de terre : Leur linceul est l’oubli ; leur tombe est un mystère. Jamais, an fond des bois, le touriste rêvant Ne lira leurs adieux sur le bouleau mouvant ; Et, le soir, au foyer, nulle voix printanière Ne mêlera leurs noms aux chants de la chaumière. Pour eux nuls souvenirs, nul bruit de pas aimés... Dans vos tombeaux errants, pauvres perdus, donnez !
Ottawa, novembre 1866.
# Les Fleurs boréales/Nuit d’été

Quel beau soir ! tout riait et tout chantait en chœur, Le bois et la prairie et la vigne et mon cœur. ARSENE HOUSSAYE.
Vous étiez là, Louise ; et vous savez sans doute Ce que mon cœur rêva tout le long de la route.
C’était un soir d’été, calme et silencieux, Un de ces soirs charmants qui font rêver aux cieux, Un soir pur et serein. Les vastes solitudes Semblaient prêter l’oreille aux étranges préludes, Aux premiers sons perdus du sublime concert Que l’orchestre des nuits dit au vent désert. Le firmament s’ornait de brillants météores ; La brise roucoulait dans les sapins sonores Et les petits oiseaux, dans le duvet des nids, Chantaient sous l’œil de Dieu leurs amours infinis !
Vous étiez là, Louise ; et vous savez sans doute Ce que mon cœur disait tout le long de la route.
Les arbres du chemin, sous les baisers du vent, Secouaient sur nos fronts leur éventail mouvant De feuilles, où perlaient des gouttes de rosée Qui troublaient du ruisseau la surface irisée ; Et tous quatre, égrenant, sans songer au sommeil, Des heures de la nuit le chapelet vermeil, Nous cheminions gaîment, — ô bonheurs éphémères ! — L’âme dans le ciel bleu, le front dans les chimères… Et moi, tout rajeuni, j’écoutais plein d’émoi Les chœurs harmonieux qui s’éveillaient en moi.
Vous étiez là, Louise ; et vous savez sans doute Ce que mon cœur chantait tout le long de la route.
Soudain, au flanc moelleux d’un nuage qui dort, La lune, dans le ciel, montre sa corne d’or… C’est l’heure des adieux, cette heure solennelle Où l’Ange des regrets emporte sur son aile, Pour que notre bonheur ne dure pas toujours, Les rêves de jeunesse et les serments d’amours ! Il fallait nous quitter… Longtemps nous hésitâmes, Comme si nous laissions quelque part de nos âmes. La brise du matin soufflait dans les tilleuls : Longs furent les adieux ; — puis nous revînmes seuls.
Vous n’étiez plus là, non ; mais vous savez sans doute Que mon cœur soupira tout le long de la route !
# Les Fleurs boréales/Renouveau

Il faisait froid. J’errais dans la lande déserte, Songeant, rêveur distrait, aux beaux jours envolés ; De givre étincelant la route était couverte, Et le vent secouait les arbres désolés.
Tout à coup, au détour du sentier, sous les branches D’un buisson dépouillé, j’aperçus, entr’ouvert, Un nid, débris informe où quelques plumes blanches Tourbillonnaient encor sous la bise d’hiver.
Je m’en souviens : ― c’était le nid d’une linotte Que j’avais, un matin du mois de mai dernier, Surprise, éparpillant sa merveilleuse note Dans les airs tout remplis d’arôme printanier.
Ce jour-là, tout riait ; la lande ensoleillée S’enveloppait au loin de reflets radieux ; Et, sous chaque arbrisseau, l’oreille émerveillée Entendait bourdonner des bruits mélodieux.
Le soleil était chaud, la brise caressante ; De feuilles et de fleurs les rameaux étaient lourds. La linotte chantait sa gamme éblouissante Près du berceau de mousse où dormaient ses amours.
Alors, au souvenir de ces jours clairs et roses, Qu’a remplacés l’automne avec son ciel marbré, Mon cœur, ― j’ai quelquefois de ces heures moroses, ― Mon cœur s’émut devant ce vieux nid délabré.
Et je songeai longtemps à mes jeunes années, Frêles fleurs dont l’orage a tué les parfums ; A mes illusions que la vie a fanées, Au pauvre nid brisé de mes bonheurs défunts !
Car quelle âme ici-bas n’eut sa flore nouvelle, Son doux soleil d’avril et ses tièdes saisons ? Épanouissement du cœur qui se révèle ! Des naïves amours mystiques floraisons !
O jeunesse ! tu fuis comme un songe d’aurore ; Et que retrouve-t-on, quand ton rêve est fini ? Quelques plumes, hélas ! qui frissonnent encore
Aux branches où le cœur avait bâti son nid.
Et je revins chez moi, ce soir-là, sombre et triste. Mais quand la douce nuit m’eut versé son sommeil, Dans un tourbillon d’or, de pourpre et d’améthyste, Je vis renaître au loin le beau printemps vermeil.
Je vis, comme autrefois, la lande, ranimée, Étaler au soleil son prisme aux cent couleurs ; Des vents harmonieux jasaient dans la ramée, Et des rayons dorés pleuvaient parmi les fleurs !
La nature avait mis sa robe des dimanches. Et je vis deux pinsons, sous le feuillage verts, Qui tapissaient leur nid avec ces plumes blanches Dont les lambeaux flottaient naguère au vent d’hiver.
O Temps ! courant fatal où vont nos destinées, De nos plus chers espoirs aveugle destructeur, Sois béni ! car, par toi, les tiges moissonnées Peuvent encor revivre, ô grand consolateur !
Dans l’épreuve, par toi l’espérance nous reste ; Tu fais, après l’hiver, reverdir les sillons ; Et tu verses toujours quelque baume céleste Aux blessures que font tes cruel aiguillons.
Au découragement n’ouvrons jamais nos portes : Après les jours de froid viennent les jours de mai ; Et c’est souvent avec ses illusions mortes Que le cœur se refait un nid plus parfumé !
# Les Fleurs boréales/Sur le Mississipi

Salut ! Père-des-Eaux, fécond Meschacébé, Fleuve immense qui tiens tout un monde englobé Dans tes méandres gigantesques ! Toi dont les flots sans fin, rapides ou dormants, A des bords tout peuplés de souvenirs charmants Chantent cent poëmes dantesques !
Comme l’antique Hercule, ô colosse indompté, Tu t’en vas promenant ta fière majesté De l’Equinoxe jusqu’à l’Ourse ; Et ton onde répète aux tièdes océans L’épithalame étrange et les concerts géants Des glaciers où tu prends ta source.
Tu connais tous les cieux, parcours tous les climats. La pirogue indienne et le pesant trois-mâts Te parlent de toutes les zones. L’aigle ami des hivers, le pélican frileux, Le sombre pin du Nord, et le coton moelleux Se mirent dans tes vagues jaunes.
Vois ! tandis qu’à tes pieds, sur ton cours attiédi, L’oranger qui se berce aux brises du midi, Verse ses parfums et son ombre, A ton front les sapins, accroupis à fleur d’eau, Te tressent, blancs de givre, un éternel bandeau De leurs arabesques sans nombre,
Là, sur tes bords glacés où mugit l’aquilon, Les chasseurs vont traquant l’ours du Septentrion De leurs flèches et de leurs piques ; Ici, dans les détours où dorment tes remous, Les noirs alligators foulant tes sables mous, Bâillent au soleil des tropiques.
Et puis, ô fleuve ! il semble, indécises rumeurs, Que la voix du passé chante dans tes clameurs, Quand ton flot se frange d’écume ; Et qu’au fond des grands bois sur la rive penchés, On entrevoit, la nuit, l’ombre des vieux Natchez Errer vaguement dans la brume.
O Chactas ! Atala ! c’est vous qui revenez, À l’abri des vieux troncs par l’orage, inclinés, Voir passer les eaux murmurantes ; Et toi, chantre immortel qui fis leurs noms si beaux, Quittes-tu quelquefois la poudre des tombeaux, Pour suivre leurs formes errantes ?
Oui, fantômes aimés, vous y venez souvent ; Et voilà ce qui fait que, dans la voix du vent, Soit qu’elle brame dans les landes, Ou ronfle sur ta berge, ô vieux Meschacébé ! Le passant croit ouïr, quand le soir est tombé, De mystérieuses légendes !
Beau fleuve ! emporte-moi dans ta course sans frein, Souffle-moi tes senteurs, chante-moi ton refrain, Endors-moi sur ta large lame ; Que tes rayons dorés baignent mon front pâli ! Nouveau René, vers toi je viens chercher l’oubli : Verse-moi son amer dictame !
Novembre 1870.
# Les Flûtes alternées/Que ferez-vous, Belles, de vos printemps
### XVII

Que ferez-vous, Belles, de vos printemps, Des fleurs d’amour qui fleurissent vos bouches, Du marbre frais de vos seins palpitants, Si vous restez lointaines et farouches ?
Il faut aimer, imiter les abeilles Et voltiger de baiser en baiser, Belles ! il faut, en vos saisons vermeilles, Boire à longs traits la coupe et l’épuiser.
Allez au bois où viendront vous surprendre Les beaux amants, Sylvains et chevriers, Chanteurs légers, dont la flûte est plus tendre Qu’un chant d’oiseau dans les genévriers.
Que votre image au ruisseau se reflète, Au ruisseau bleu qui fuit dans le ravin, Et que le flot la dérobe ; un poète L’arrêtera dans son filet divin.
Belles, aimez ! Ô vous par les Dieux faites Pour nous charmer, sachez que vos doux yeux Sont les flambeaux illuminant nos fêtes, Que votre rire est un concert joyeux,
Qu’autour de vous, dans la nature, ô femmes ! Comme un parfum, flotte un immense amour, Que d’un regard vous faites dans les âmes S’épaissir l’ombre ou rayonner le jour.
# Les Flûtes alternées/Rayon d’Automne
### VI RAYON D’AUTOMNE

Oh ! laissez-moi les voir encore ! Laissez-moi, lorsque tout me fuit, Voir ces yeux clairs où naît l’aurore, Ces yeux bruns où blêmit la nuit,
Ces yeux gris où le crépuscule Met son trouble et sa volupté, Ces yeux de mystère où circule Une lueur d’éternité !
Enfant ! laissez-moi dans mon âme Garder votre regard serein, Dans mon cœur enfermer sa flamme Comme un joyau dans un écrin !
Moi qui reste seul et m’incline Sur la pente des jours, ainsi Qu’un vieil arbre sur la colline, Moi dont le seuil est obscurci,
Qui vois au mur de ma chaumière Chaque soir, un rosier jaunir, Hélas ! moi qui n’ai pour lumière Que le reflet du souvenir,
Je renais au divin mensonge D’un renouveau mystérieux Et je ressuscite le songe Du jeune amour en vos doux yeux.
Je sens l’ivresse et non la honte ; J’aime, je tremble et suis pareil Au pasteur des monts, lorsque monte L’ardent quadrige du soleil.
Tout s’éclaire ; la cime est rose, Des traits d’or percent les buissons, Une clarté d’apothéose S’épanouit aux horizons.
Chers yeux, pleins d’angoisse et d’alarmes, Tournés vers le rêve éternel, Tendres yeux où perlaient des larmes, Yeux profonds où vibrait le ciel,
Ô vous qu’un instant je vis luire, Ô double rayon virginal, Par les pleurs et par le sourire Vivez en mon cœur automnal !
# Les Flûtes alternées/Reliques
### VII RELIQUES

J’ai clos mes jours en la demeure Que ceint l’eau morte d’un fossé, Et je n’écoute suinter l’heure Qu’à la clepsydre du passé.
Dans un parc, où penchent les marbres, Se dénudent au vent du soir Toutes les branches des vieux arbres Et tous les rameaux de l’espoir.
L’aile brisée, un Amour triste Me montre de son doigt fatal Une devise qui persiste Dans les lichens du piédestal.
Je retrouve encor sur la pierre Un bouquet dont se rompt le fil, Brins de lavande et de bruyère, Restes fanés de notre avril.
Et de mes yeux mélancoliques, Pensif, je regarde jaunir La poussière de mes reliques Sur les cyprès du souvenir.
# Les Flûtes alternées/Vendanges
### XI VENDANGES

Nisa, viens célébrer la fête de septembre. Voici les raisins noirs, voici les raisins d’ambre, Voici les grands paniers sur les chars voyageurs. Le frais matin sourit dans la brume automnale. Veux-tu, nouant ta robe et liant ta sandale, Vers les coteaux prochains guider les vendangeurs ?
Avec les chœurs joyeux veux-tu suivre les sentes, Nisa ! te couronnant de feuilles rougissantes, Mêler les pampres roux à l’or de tes cheveux, Et de ciseaux armée et rieuse et vermeille, Pour être la plus prompte à remplir ta corbeille De tes doigts diligents meurtrir les ceps nerveux ?
Avec le clair soleil l’ivresse antique monte. Vois ; le baiser voltige autour des fronts sans honte ; Un ardent rayon luit dans les yeux ingénus ; L’inutile tunique à ton sein se dénoue ; La pourpre de ton cœur, Nisa ! rougit ta joue Et le sang de la vigne empourpre tes bras nus.
Viens ! Avant qu’en mourant l’automne ait sur les pentes Allongé des pruniers les ombres plus rampantes, Avant que le corbeau tache le ciel du soir, Alors qu’un Dieu s’éveille et nous enivre encore Et qu’on entend là-bas, sous le porche sonore Rouler les chariots et gémir le pressoir,
Viens ! Songe au temps rapide, au temps qui nous échappe. Aimons ! Cueillons le jour comme on cueille une grappe ; Égrenons les baisers sur nos lèvres en feu. Nisa ! l’amour ne fait qu’une fois sa vendange. La joie imite, enfant dont l’âme hésite et change, La grive qui s’envole en jetant son adieu.
# Les Flûtes alternées/Tombeau
### XVI TOMBEAU

Toi, de qui la solitude Fit le cœur sévère et droit, Ô femme ! prends l’attitude Des figures que l’on voit
Dans les temples mortuaires Abaisser de vains flambeaux, S’envelopper de suaires Et pleurer sur des tombeaux.
Penche ton front taciturne, Déroule tes cheveux lourds, Voile obscur, autour de l’urne Où reposent nos amours.
Sois l’ange qui la protège D’un geste marmoréen Contre l’oubli sacrilège Et le noir flot stygien.
D’un pâle linceul vêtue, Survivant aux ans vainqueurs, Garde, immobile statue, La poussière de nos cœurs.
# Les Flûtes alternées/Transfiguration
### XIX TRANSFIGURATION

Sois grave comme il sied à celle qu’on ignore. Fuis la foule. Va-t’en dans la forêt sonore Chercher le hallier sombre où ne luit nul soleil. Dérobe ta beauté même au ruisseau vermeil Dont l’onde en s’enfuyant ravirait ton image. Crains les regards humains, crains le farouche hommage Des Sylvains, embusqués parmi les chênes noirs, Et la trahison froide et morte des miroirs. Sois sereine, pensive, immobile, muette Et belle, étant la muse et l’amour du poète. Sois belle pour lui seul. Le poète ébloui Suit l’esprit inconnu qui vole devant lui. Homme, il pleure et chancelle, âme, il chante et s’élève. Songe lorsqu’il médite et tais-toi lorsqu’il rêve,
Et, quand descend sur lui quelque rayon des cieux, Toi, lueur de la terre, abaisse et clos tes yeux. Qu’es-tu ? Celle qui vient et passe sous des voiles, Celle qui brille une heure et comme les étoiles S’éteint dans la clarté formidable du jour. Et le jour seul emplit l’œil du poète. Amour, Douleur, joie, à ses yeux ne sont que des abîmes Et c’est d’en haut qu’il voit planer l’aigle des cimes ; Et plus il semble altier, libre, lointain, vainqueur, Et plus il monte et plus il est près de ton cœur.
Oui ! laisse le poète à son labeur splendide ! Laisse couler ses pleurs sans les sécher. La ride De son front ténébreux creuse un sillon sacré ; Ne viens pas l’effacer par ton geste éploré, Ô toi dont l’âme vague est fertile en révoltes ! Attends pour le glaner l’épi de ses récoltes, Car le poète, ô femme ! est un semeur divin. Son domaine ? Le monde. Et le champ, le ravin, Les prés, verts océans de fleurs, de mousses, d’herbes, Les forêts, temples noirs aux colonnes superbes, L’antre affreux du lion et le nid de l’oiseau, Le torrent, le lac bleu, le fleuve, le ruisseau, Les murmures, les voix, les frissons, les sourires,
Les larmes et les vents qui font vibrer des lyres Invisibles parmi les branches, et les cris De l’homme par la mort et la terreur surpris, La terre et le grand ciel que son œil troublé sonde, Tout naît, bruit, palpite en son âme profonde Comme la vie obscure au sein de l’univers. Transfiguration ! ô prodige ! En ses vers L’ombre devient clarté, les pleurs des perles, l’âme Le pur scintillement d’une étoile, et la femme, L’amante périssable au front déjà terni, Immortelle et vivante entre dans l’infini. Et des ailes d’azur croissant à son épaule, Elle sort de la chair comme sort d’une geôle L’esclave, ouvrant les yeux au soleil oublié. Le baiser idéal flotte multiplié Autour d’elle, parfum, souffle, caresse, extase. La Nature amoureuse et chaste paraphrase L’hymne éperdu dicté par l’esprit éternel. Évanouissement dans l’immatériel Et l’immuable ! Elle est la strophe, le poème, Le rêve, l’harmonie ; elle est la Beauté même Qui, de la nue auguste où l’homme entre à son tour, Voit rouler sous ses pieds le monde ivre d’amour.
# Les Flûtes alternées/Promenade d’Automne
### XV PROMENADE D’AUTOMNE

Tous les deux, quand viendra l’automne, Toujours heureux, toujours aimant, Le long d’un chemin monotone Nous marcherons bien lentement.
Traînerons-nous nos pas moroses Dans les parcs encore éblouis Des royales apothéoses Et des triomphes des Louis,
Dans les prodigieux Versailles, Rêve étoile d’un dieu mortel, Temple désert où tu tressailles D’un vague frisson solennel ?
Non ! Loin des arbres à perruques Nous fuirons. Loin des ifs princiers, Préférant sentir sur nos nuques Les âpres griffes des ronciers,
Loin des charmes en esclavage, Des rocailles, des bassins ronds, Dans le bois noir, le bois sauvage, Ô mon amour ! nous marcherons,
Sous les feuilles jaunes qui tremblent Et s’envolent de toutes parts Comme des oiseaux d’or qu’assemblent De mélancoliques départs.
Nous chercherons dans la clairière Où croît l’ombre des troncs pressés L’humble hutte dont la barrière Est faite de roseaux tressés.
Oh ! comme dans l’âtre sans flamme La cendre que le vent rabat Est triste ! Dans l’ombre, une femme Tousse et gémit sur un grabat.
La huche est vide. Ô solitude ! On souffre en ce bouge écarté. Nous prendrons l’austère habitude Du palais de la pauvreté.
Nous y précèderons Novembre, Moi, ton esclave, entre mes bras Portant jusqu’au seuil de la chambre Les choses que tu donneras,
Le pain, les fruits pourprés, la viande, Le sarment d’où jaillit le feu, Le linge embaumé de lavande Et le livre où parle ton Dieu.
Aux ors des frises dédaignées Préférons le réseau que font Les vieilles toiles d’araignées Aux poutres grises du plafond.
Vers la douleur et la misère Allons toujours. Le grand devoir C’est d’ajouter au nécessaire Le vin parfumé de l’espoir,
D’être fraternel, de se dire Qu’on peut, domptant le sort obscur, Consoler avec un sourire Et sauver en montrant l’azur.
# Les Flûtes alternées/Vespertinus amor
### VIII VESPERTINUS AMOR

Le soir d’hiver déjà sur la ramée ﻿Tombe du ciel norci. Sur la jeunesse, hélas ! ma bien-aimée, ﻿Le soir descend aussi.
L’âge rapide effeuille une par une ﻿Les roses dans nos mains. Adieu, soleils ! Ô pâles clairs de lune ﻿Sur nos pâles chemins !
Mais le destin, amie, en vain nous presse ; ﻿Il nous laisse nos cœurs, Nos souvenirs et l’éternelle ivresse ﻿De nos matins vainqueurs.
Mais toute chose aura comme à l’automne ﻿Cette vague douceur Enveloppant sur l’onde qui frissonne ﻿La barque du passeur.
Nous reverrons les lieux où nous vécûmes, ﻿Mais comme à l’horizon Le voyageur dans l’averse ou les brumes ﻿Reconnaît sa maison.
Nous chercherons moins d’épis et moins d’herbes ﻿Au champ jadis foulé, Ainsi qu’après l’enlèvement des gerbes ﻿Les glaneuses de blé.
Vous revivrez, serments, ô chants de fête, ﻿Lointains comme ces voix Que ressuscite et faiblement répète ﻿Un écho dans les bois.
Chênes sacrés que l’ouragan dépouille, ﻿Forêts dont les hivers Tachent de sang, d’or, de pourpre et de rouille ﻿Les halliers découverts,
Vous sèmerez de feuilles envolées ﻿Les sentiers plus petits, Afin que nul n’entende en vos allées ﻿Nos pas appesantis,
Quand nous viendrons, mélancoliques ombres, ﻿Revoir s’il filtre encor, Jeunesse morte ! entre les branches sombres ﻿Un dernier rayon d’or.
Devant nos yeux, où maintenant alterne ﻿La nuit avec le jour, Les ans ainsi tiennent un miroir terne ﻿Où se mire l’amour.
Ô bien-aimée ! enivrons nos prunelles ﻿Du printemps qui nous fuit. Astres de l’ombre, étoiles éternelles, ﻿Vous brillez dans la nuit !