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# L’Ombre des roses/Sommeil
### SOMMEIL.

Vêtus de ciel et d’ailes, des anges qui volaient
Sur la mer, ont ému le silence de lait
Où la nuit blanche et pure, aux étoiles dormait.
C’est l’automne et la paix sur la mer violette ; Le vent n’y souffle pas des feuilles desséchées,
Mais l’écume qui plane, à peine soulevée,
Est pâle comme un cygne et comme une mouette.
Les Illusions fières, en déroute d’adieu,
Regagnent lentement les bords de la Lumière,
Et les hommes couchés dans leur sommeil de pierre,﻿ Inconscients et faibles, ont fermé les deux yeux.
Et les deux yeux fermés sur le vide et sur l’ombre,
Ils écoutent passer les beaux anges sans nombre
Vêtus de ciel et d’ailes, ineffables et forts
Comme la Nuit, la Mer, le Silence et la Mort.
# L’Ombre des roses/Tu le leur as donné
### VII

Tu le leur as donné, mon ami,
Ton cœur, ton cœur que j’adorais !
Tu le leur as donné à lire en français
Dans un livre couvert en toile ou en papier :
C’est là-dedans que l’on t’a mis, pauvre ami !
Ah ! pourquoi pas tout simplement dans la terre,﻿ Auprès de ton père, auprès de ta mère…
Où j’aurais pu veiller à l’aise, mon ami, Et semer du sainfoin et du souci, Et dessiner un tout petit parterre, Pour toi, pour ton père et pour ta mère !
Maintenant je cours et je vais partout
Pour empêcher que l’on blasphème, sans savoir,
À cause de ton doux grimoire
Que les gens mettent sur la table ou dans l’armoire
Et que tout le monde peut voir.
Cela est fatigant et triste comme tout !
Mon ami, mon ami, où allons-nous ?
Ah ! les quatre fleurs du petit jardin ; Ah ! dormir cendre et se réveiller parfum, Entre les grilles où l’enfant vient le matin Jouir un peu de n’être qu’un, Et d’être celui seul qui se souvient !
# L’Ombre des roses ; Poèmes suivis du Gilles en blanc
## TABLE DES MATIERES

L’Ombre des Roses
Le Pauvre Blaise
Les Confidences
# L’Ombre des roses/Tu bavardes le soir, mon cœur
### VIII

Tu bavardes, le soir, mon cœur, avec des ombres,
De douces ombres simples qui ne te craignent pas.
Touchant ta peine, à peine, de l’ombre leurs doigts,
Pleurant des larmes claires de leurs prunelles sombres,
Berçant avec des mots la douleur de ta voix.
Tu bavardes et ris d’un rire d’enfant pauvre
Devant l’humble brouillard fleuri des graminées
Qui doucement s’ébranle à son souffle affamé, En attendant qu’un dieu, du blé ou de l’épeautre,
Fasse un pain gris ou blanc pour sa faim consolée.
Mon cœur, tu m’es plus doux que le plus doux des livres,
Les soirs où, fatigué de l’attente divine, Tu t’endors comme un simple au bord d’une eau de cygnes﻿ Et laisse tes beaux Rêves, par la faim rendus ivres,
Perdre leurs plumes sombres, sur la mare, dans l’ombre…
# L’Ombre d’Anacréon

* L’Ombre d’Anacréon dans Œuvres complètes de Béranger
* L’Ombre d’Anacréon, partition dans Musique des chansons de Béranger
# L’Ombre des roses/À Bord
### À BORD.

Le soir adorable tremblait sur la mer.
Je regardais passer doucement le soir clair,
Entre le ciel et l’eau, dans les vents et dans l’air…   L’écume, au soleil couchant moussait, rose,
Et, fléchie au sommet des vagues les plus hautes,
Prenait la courbe circonflexe des mouettes.
Jamais je n’avais vu de si belles mouettes ;﻿ Jamais je n’avais été si seul devant la mer,
Et je me sentais triste, pâle et fier
D’être si content, seul à seul avec la mer.
J’avais quitté mon amie, j’avais quitté mon amie !
Le vent traversait mon âme avec le soleil du soir
Et je regardais ma vie du haut de mon désespoir…   Comme un bateau qui va sur l’eau,
Va, mon Rêve, sur mes sanglots…
Il se fait tard, la mer est noire.
À droite, encore un soleil mort,
À gauche, la lune est à bord ;
Au milieu, c’est mon blanc mouchoir !
Il est trempé comme une voile
Sombrée dans la marée natale… Où est ma mère, qu’elle pleure !   Je veux aller où l’on demeure —
La lune ronde est dans le ciel
Blonde comme un gâteau de miel.
Au galop fou des violons
Et des harpes tristes qui bêlent
Tout le long le long de ce pont,
Je tourne, en chœur, ma ritournelle ! « Comme un pauvre petit bateau
Qui va sur l’eau ! »
# L’Ombre est lustrale et l’aurore irisée
#### IV

De la branche, d’où s’envole là-haut
L’oiseau,
Tombent des gouttes de rosée.
Une pureté lucide et frêle
Orne le matin si clair
Que des prismes semblent briller dans l’air.
On écoute une source on entend un bruit d’ailes.
Oh ! que tes yeux sont beaux, à cette heure première
Où nos étangs d’argent luisent dans la lumière
Et reflètent le jour qui se lève là-bas.
Ton front est radieux et ton artère bat.
Entrent si pleinement, tel un battant bonheur,
En ta poitrine,
Que pour en contenir l’angoisse et la fureur,
Tes mains soudain prennent mes mains
Et les appuyent comme avec peur,
Contre ton cœur.
# Manifeste III
## MANIFESTE III vers une nouvelle formation du monde

Le régne de l’esprit a commencé. Les capitalistes sont des trompeurs, mais les socialistes sont également des trompeurs. Les premiers veulent posséder, mais les seconds veulent posséder à leur tour. Les premiers veulent avaler beaucoup d’argent, beaucoup d’humains et beaucoup de beefsteak, mais les seconds veulent avaler les premiers. Où est le pire ? Y réussiront-ils ? Cela nous est encore parfaitement indifférent. Nous ne savons qu’un chose : seuls les porteurs de l’esprit (nouveau) sont sincères. Ils ne veulent que donner. Gratuitement. Parmi tous les peuples, dans tous les pays ils se lèvent. Ils ne sont pas gros de phrases trompeuses : Ils ne s’appellent pas entr’eux « frère », « maître » ou « citoyen ». Leur langage est spirituel et ils se comprennent. Les porteurs du nouvel esprit mondial ne forment pas de secte, d’église, pas d’école. La concentration spirituelle (christ) et la concentration matérielle (capitalisme), la possession formèrent dans l’ancien monde l’axe, autour duquel tout le peuple évolua. Mais voilà que l’esprit s’est dispersé. Malgré cela les porteurs de l’esprit sont solidaires. Intérieurement. Il n’y a plus d’issue pour l’Europe. Concentration et possession, l’individualisme spirituel et matériel étaient les bases de l’ancienne Europe. En dedans il s’est blocqué. Il ne peut plus se délivrer. Le péril est fatal. Nous regardons paisiblement ; même s’il était en notre pouvoir, nous n’interviendrions pas. Nous ne prétendons pas allonger la vie de cette prostituée. En nous pointe une nouvelle Europe. Les ridicules 1, 2, 3 internationales socialistes ne furent que fatras superficiel, vernissé de paroles. L’internationale de l’esprit est intérieure, intransposable en paroles. Loin d’être une redondance de vocables, elle se constitue d’actes plastiques et de force vitale intérieure. Force d’esprit. Ainsi se schématise le nouveau plan du monde. Nous n’en appelons pas aux peuples : « Réunissez-vous ! » ou « Joignez-vous à nous ». Nous ne faisons aucun appel aux peuples. Nous savons que ceux qui se joindrons à nous tout d’origine déjà à l’esprit. Par eux seuls sera modelé le corps spirituel du nouveau monde. Œuvrez.
„De Stijl” 1921
# Mangin
### MANGIN

Jadis Mangin, froid, sous son casque, Crossait les badauds de Paris ; J’aimais son boniment fantasque, J’aimais l’orgue de Vert-de-Gris.
J’aime à Notre-Dame, en carême, Un prédicateur virulent ; Certes, son orgue est plus ronflant, Mais son boniment, c’est le même !
« Pécheurs, achetez nos pardons, « La sainte Église attend vos dons ; « Soyez fervents, soyez dociles !
» Et, confits dans ces vérités, » Ô mes frères qui m’écoutez, » Allez en paix ! »… Tas d’imbéciles !
# Manifeste II de De Stijl 1920

l’organisme de la littérature contemporaine vit encore de la sentimentalité d’une génération affaiblie
LA PAROLE EST MORTE
les clichés naturalistes et les films dramatiques de mots que les fabricants de livres nous fournissent par mètre et au poids ne contiennent rien des nouveaux coups d'audace de notre vie
LA PAROLE EST IMPUISSANTE
la poësie asthmatique et sentimentale le “moi” et “lui” qui est toujours usitée partout et principalement en hollande est sous l’influence d’un individualisme craintif de l’espace résidu fermenté d’un temps vieilli et nous remplit de dégoût
la psychologie dans notre littérature romanesque ne repose que sur l’imagination subjective l’analyse psychologique et la rhétorique encombrante ont TUÉ LA SIGNIFICATION DU MOT
ces phrases soigneusement mises l’une après l’autre et l’une en dessous de l’autre cette phraséologie FRONTALE et sèche dans laquelle les réalistes anciens présentaient leurs expériences bornées à eux-mêmes sont entièrement impuissantes et ne peuvent exprimer les expériences collectives de notre temps
de même que l’ancienne conception de la vie les livres sont basés sur la LONGUEUR la DURÉE ils sont VOLUMINEUX la nouvelle conception de la vie réside dans la PROFONDEUR et L’INTENSITÉ et ainsi nous voulons la poësie
pour construire littérairement les événements multiples autour de nous et à travers de nous il est nécessaire que la parole soit reconstituée aussi bien suivant le SON que suivant L’IDÉE si dans l’ancienne poësie par la domination des sentiments relatifs et subjectifs la signification intrinsèque de la parole est détruite nous voulons par tous les moyens qui sont à notre disposition la syntaxe la prosodie la typographie l’arithmétique l’orthographie donner une nouvelle signification de la parole et une nouvelle force à l’expression
la dualité entre la prose et la poésie ne peut subsister la dualité entre le contenu et la forme ne peut subsister alors pour l’écrivain moderne la forme aura une signification directement spirituelle il ne décrira aucun événement il ne décrira point mais il ÉCRIRA
il recréera en la parole le collectif des événements : unité constructive du contenu et de la forme
nous comptons sur l’appui moral et esthétique de tous ceux qui collaborent à la rénovation spirituelle du monde
# Manifeste Métallique de Shampooing Neêrlandais

| SLAM PANG | SLAM | |
| SLAM PANG | | PANG |
| SLAM PANG ||
idiot de bréloque de bréloque voiture des chiens rue blanc-blue virile des vierges de la nouviture en avant dada par les paysages mécaniques au soleil nuit de l’amour puit fatale x simple homme au vente plat  boule des nègres neêrlandais haut pays des vagines truffées pénis de massapaint intellectuels  prolétaires sans têtes des pieds à la merde nouriture des tout personnes qui rirent
pleureuses de mes bottines blancs noir chapeau-haut-de forme profondeur du vide puit des volumes juxtaposés séparation des peuples par la religion
tabu dada.
J’aime l’idiotisme par des idealistes mous moralité sans sexe disciples coupés par de marquis de sade et de Leautréamont hommes saintes plus durs comme les diables sexuels Tolstoy pommes frites et Jésus Christ  Kermesse des bibelots de savons fétichisme laconique hideuse brache des mannequins italiëns sans membres petits idoles de papier machées aux coins des rues mil dieux d’ananas capitains du ciel métallique  paillasse en outremer d’orange petit caporale dégradé par moi bonset nul immense et bavardère du pays-plat au bord d’un mer d’urine froid  pays concave de petit bourgeois typhoïde aux pieds plats $^{tétantaux}$ mamelles journalistiques de Lucas Dols de meester et le tête de Jat Kosterhavelaar Plasgeert, Bremmer chemise esthétique drapeau sale de sperme noire
| Juin 1921. | I.K. bonset |
# Minuit

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Minuit, poème de Paul Verlaine
* Minuit, poème de Marceline Desbordes-Valmore
# Margot (Béranger)

* Margot dans Œuvres complètes de Béranger
* Margot, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Margot la ravaudeuse/Présentation

Attention, l’orthographe de ce livre a été respectée et correspond à celle du livre édité au 18e siècle.
Roman libertin du XVIIIe siècle.
# Margie
## MARGIE

Je laisse sans regret s’écouler les injures et je passe mon chemin au bord duquel les doux les serviables, plantent sans impatience ces arbres magnifiques du mépris
Je suis seul avec mes jouets tête genoux et rire laissés de coté par mes commerçants je suis seul c’est une façon de parler dans une chambre qui est ma chambre d’hotel et je reconstitue le massacre des Innocents en égorgeant sans volupté mes souvenirs
Je vous préviens mes larges mains sont pleines de sang
Il ne s’agit plus maintenant d’avoir peur
Voilà un homme Je vois qu’il porte une pelisse de fourrure un chapeau haut de forme et de grands souliers pointus Il mâche un cigare mince et marche à grands pas Mais où va-t-il toute la question est là mais il n’en sait rien Monsieur Il passe son chemin en invoquant le Seigneur et en criant
Suis-je donc si léger que la terre tout entière roule sur mes épaules s’appuie comme un bandeau sur mes yeux rouges de haine
Eux Les hommes dont le cœur bat trop fort et pour qui l’air d’une ville devient irrespirable qui savent qu’ils ne peuvent plus tenir qu’une heure mais qu’après tout sera fini qui s’en vont lentement sans craindre de regarder derrière eux sans fermer les yeux en écartant les bruits qu’ils n’ont pas encore oubliés
Eux que la fièvre et la soif dominent qui préfèrent l’eau à n’importe quelle vie Suis-je déjà aussi léger qu’eux tous
Cette haine sourde comme un puits qui est là entre mes doigts entre mes yeux entre mes dents et qui frappe chaque seconde Vais-je donc continuer à jouer avec elle et à regarder le ciel d’un air indifférent quand je sais qu’il faut qu’il tombe sur ma tête Suis-je donc si léger qu’il faut que je dorme pour ne pas voir mes mains ou faut-il les couper pour ne plus les aimer léger comme la pluie léger comme le sable léger comme le feu je sens la terre qui s’éloigne de moi mais il me reste mes deux yeux pour creuser toutes les tombes du monde et mon vieux brave de cœur où il reste tout de même encore assez de sang pour me désaltérer de temps en temps
# Margot

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Margot, texte d'une chanson de Béranger
* Margot, nouvelle d’Alfred de Musset
# Margot (Alfred de Musset)

* Margot, dans « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 16, 1838
* Margot dans Nouvelles et Contes, chez Charpentier, 1888
# Margoton va à l’eau
### MARGOTON VA À L’EAU

Margoton va à l’eau
 Avecque son cruchon ;
 La fontaine était creuse,
 Elle est tombée au fond.
Ahïe, ahïe, ahïe, ahïe !  Ce dit Margoton.
 La fontaine était creuse,
 Elle est tombée au fond.
 Par là ils passèrent
 Trois beaux jeunes garçons.
Ahïe, etc.
 Que don’rez-vous, la belle,
 Nous vous retirerons ?
Ahïe, etc.
 J’ai dedans ma pochette
 Quelques demi-testons.
Ahïe, etc.
 Ce n’est pas là, la belle,
 Ce que nous vous voulons.
Ahïe, etc.
 La prirent, la menèrent
 Dessus le vert gazon.
Ahïe, etc.
 Et puis ils lui apprirent
 Trois fois la chanson.
Ahïe, etc.
# L’Écho de la Harpe
### L’ÉCHO DE LA HARPE

Pauvre harpe du barde, au lambris suspendue, Tu dormais, dès longtemps poudreuse et détendue. D’un souffle vagabond la brise de la nuit Sur ta corde muette éveille un léger bruit : Telle dort en mon sein cette harpe cachée, Et que seule la Muse a quelquefois touchée. Alors qu’un mot puissant, un songe, un souvenir, Une pensée errante et douce à retenir, L’effleurent en passant d’une aile fugitive, Elle vibre soudain ; et mon âme attentive, Émue à cet accord qui se perd dans les cieux, Garde du son divin l’écho mélodieux.
# L’Écho des feuilletons - 1844/Le Prince Formose
## LE PRINCE FORMOSE

* Prologue
* Les Sept péchés capitaux
* Les suppositions
* Un pacte
* La Famille d’Orion
* La Zanetta
* Les Plans de bataille
* En Normandie
* Les Triomphes
* Le Château de Blumster
* Confession
* Retour à Paris
* La Folle
# Mes paradis/Dans les remous/Oh ! de quels beaux pays vous voilà revenus
### XLIV

Oh ! de quels beaux pays vous voilà revenus ! Vagues aux baisers bleus, flots aux vertes colères, Rubis de la mer Rouge et diamants polaires, Archipels fourmillant d’anthropophages nus,
Terres sans nom, mälstroms sans fond, cieux ingénus.
Croix du sud, astres neufs, virginités stellaires, Partances sous les cris aigus des procellaires, Arrivages sur des rivages inconnus,
Contez-nous tout cela ! Fleurissez nos cervelles ! Nos pauvres cœurs ont soif de nouvelles nouvelles.
Contez, fiers voyageurs !… Mais pas un ne répond.
Colis humains, pas plus au large qu’à l’escale
Ils n’ont eu le loisir de monter sur le pont.
Oh ! ceux qui font le tour du monde à fond de cale !
# Mes paradis/Dans les remous/On t’appelle jongleur, virtuose, acrobate
### XL

On t’appelle jongleur, virtuose, acrobate.
Laisse-les dire. Apprends ton art et le connais.
Que ton lourd glaive soit léger comme une batte !
Fais-le flamboyer, clair, en brillants moulinets.
Porte tes casques d’or, pesants de pierreries, Allègrement, ainsi que les fous leurs bonnets.
Les plus superbes monts ont des sentes fleuries ; Et dans la mer sublime on peut ouïr souvent
Ces virtuosités et ces coquetteries,
Les roulades du flot et les trilles du vent.
# Mes paradis/Dans les remous/Pauvre bougre, encore un livre
### III

— Pauvre bougre, encore un livre ! Toujours ! Tu n’en finis pas.
Vois, des filles sur tes pas
Te font signe de les suivre.
Vois, de bons vins je suis ivre.
Vois, par jour quatre repas ! Trouves-tu donc tant d’appas
À penser au lieu de vivre ?
— Frère, plus que toi je vis.
Mais les vœux inassouvis
De ma cervelle allumée
S’en vont en rêves ardents.
Si je fais tant de fumée, C’est que je flambe au dedans.
# Mes paradis/Dans les remous/Poète, ne sois pas clairon ; mais cornemuse
### LXVIII

Poète, ne sois pas clairon, mais cornemuse, Mais crincrin de bastringue aux refrains engageants.
Mieux encor ! Prends patente, et, sous l’œil des sergents, Viens aux bourgeois repus prostituer ta Muse.
Retrousse-lui le nez en faunesse camuse, La jupe aussi. Qu’elle ait les tétons indulgents, La cuisse gaie. Et sois son maquereau. Les gens
Te paieront bien, si la petite les amuse.
Ainsi tu te feras un avenir cossu.
Tu seras un monsieur qu’on décore, et reçu, Gendre futur, au sein des familles honnêtes.
Pourquoi sonner la charge en nos calmes cités ? Nos ventres gras à lard ont peur des baïonnettes, Et nos bas-ventres seuls veulent être excités.
# Mes paradis/Dans les remous/Puis il ne s’agit pas d’éterniser ton nom
### V

Puis, il ne s’agit pas d’éterniser ton nom, Mais ton rêve. Des noms que la gloire répète Aux sons de sa trompette et de son tympanon,
Ceux qu’elle enfle le plus dans un bruit de tempête
Sont les noms monstrueux des tueurs triomphants.
Renonce au tympanon, renonce à la trompette.
Que ton nom s’abolisse et meure ! Mais défends
Par le rythme immortel ta pensée éphémère.
Oh ! faire des chansons qu’apprendront les enfants,
Vers sans auteur, transmis de grand’mère en grand’mère !
# Mes paradis/Dans les remous/Passager toujours prêt à reprendre passage
### XLV

Passager toujours prêt à reprendre passage
Sur le premier bateau cinglant vers l’horizon, Souvent je me demande à quand la guérison
De ce mal que ne calme aucun atterrissage.
Mouiller dans quelque port serait-il pas plus sage, Aujourd’hui que déjà ton poil se fait grison, Et là, bornant tes vœux, au seuil de ta prison
Dormir et du repos tenter l’apprentissage ?
Songe que voyager ne t’a conduit à rien, Que la terre est partout la même, et qu’au terrien
Ce qui plaît dans la mer, c’est qu’elle est inconnue.
Il rêve tout, celui qui n’a pas embarqué.
Là-bas, au lointain vague où l’eau rejoint la nue, Quels mondes on découvre en restant sur le quai !
# Mes paradis/Dans les remous/Puisque tu n’as au dos que des embryons d’ailes
### XCIV

Puisque tu n’as au dos que des embryons d’ailes, Renonce à t’envoler, et de tes bras manchots
Ne tente pas en vain l’essor des hirondelles.
Arrange-toi, tant bien que mal, dans tes cachots.
Tâche que nul rayon du dehors n’y pénètre, Nulle brise, apportant l’espoir des pays chauds.
Pour oublier l’azur que tu ne peux connaître, Fixe à terre tes yeux dans l’ombre emprisonnés, Après avoir bouché ta porte et ta fenêtre,
Et que ton horizon soit le bout de ton nez.
# Mes paradis/Dans les remous/Notre immortalité n’est qu’une emphythéose
### IV

Notre immortalité n’est qu’une emphytéose.
Es-tu sûr de demain, ô grand homme aujourd’hui, Et d’un bail éternel avec l’apothéose ?
Combien se sont éteints, dont le front avait lui
De la gloire exaltée en ce dur vers de Perse : Être montré du doigt et qu’on dise : c’est lui !
Combien vite le peuple assemblé se disperse ! N’importe ! Espère. On sait, dans les caves du temps, D’intarissables fûts qui sont toujours en perce
Et dont jaillit sans fin la pourpre au flots chantants.
# Mes paradis/Dans les remous/On a connu l’amour à plein corps, à plein cœur
### XXII

On a connu l’amour, à plein corps, à plein cœur.
On s’est coupé la gorge avec ce bandit corse.
On est sorti sanglant du maquis, mais vainqueur.
On a sucé le fruit mortel jusqu’à l’écorce, Tant, qu’on trouve à présent les vitriols bénins.
Rien, ni fer, ni poison, sur vous n’a plus de force.
On est un mâle. On rit des pièges féminins.
On est Hercule. Passe Omphale. Seize ans. Vierge.
Et son baiser naïf vous ronge de venins,
Et dans ses doigts d’enfant on se fond comme un cierge.
# Mes paradis/Dans les remous/On a de ces jours-là, pourtant ! Adieu devoir
### LXX

On a de ces jours-là, pourtant !… Adieu devoir, Effort, dignité, tout ! On trouve délectable
Le sort du bœuf repu bavant à l’abreuvoir.
On ne quitte le lit que pour se mettre à table.
On a pris son parti d’être un lourd ruminant
Dont le ventre se vautre au fumier de l’étable.
On se dit qu’il est doux de jouir, maintenant, Pendant qu’autrui bataille et pâtit sans relâche ; Et, cynique, on n’a point de honte en comprenant
Qu’on emplira sa bière avec le corps d’un lâche.
# Mes mémoires (Groulx), tome IV/vol. 8/Huitième volume 1950-1967

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# Mémoires de Thérésa

POURQUOI J’ÉCRIS CE LIVRE
MÉMOIRES
    CHAPITRE PREMIER
    CHAPITRE DEUXIÈME
    CHAPITRE TROISIÈME
    CHAPITRE QUATRIÈME
    CHAPITRE CINQUIÈME
    CHAPITRE SIXIÈME
    CHAPITRE SEPTIÈME
    CHAPITRE HUITIÈME
    CHAPITRE NEUVIÈME
    CHAPITRE DIXIÈME
    CHAPITRE ONZIÈME
    CHAPITRE DOUZIÈME
    CHAPITRE TREIZIÈME
    CHAPITRE QUATORZIÈME
    CHAPITRE QUINZIÈME
    CHAPITRE SEIZIÈME
    CHAPITRE DIX-SEPTIÈME
    CHAPITRE DIX-HUITIÈME
    CHAPITRE DIX-NEUVIÈME
    CHAPITRE VINGTIÈME
    CHAPITRE VINGT ET UNIÈME
# Mémoires de Thérésa/ADIEU AU PUBLIC
## ADIEU AU PUBLIC

Je suis encore incertaine de mon avenir, mais j’ai voulu remonter le cours de mon passé. Que serai-je un jour, je l’ignore, mais ce que j’ai été, vous le savez maintenant aussi bien que moi.
Comme tout le monde, comme tous ceux qui liront ces Mémoires et ceux qui ne les liront pas, j’ai cru que la vie d’artiste n’était qu’une série de plaisirs continus et de vanités satisfaites. Bien que je n’aie pas eu la prétention de vous instruire, et que je n’ose vous demander si je vous ai amusés, ce livre aura du moins ce résultat que vous saurez, après l’avoir parcouru, ce qu’il en coûte de travaux, de luttes et de déboires pour arriver en haut de ce mât de Cocagne qu’on appelle la réputation.
On s’imagine, généralement, que nous n’avons d’autres éléments que l’orgie et le champagne. C’est une grave erreur. Tous les jours le combat recommence ; car autrefois je cherchais à monter, et aujourd’hui je tiens à ne pas descendre.
Le succès d’une de mes chansons nouvelles me préoccupe tout autant, sinon plus, que le succès d’une grosse opération financière n’inquiète les frères Péreire.
Malheureusement tout passe. Demain, peut-être, ce public, qui m’applaudit et me rappelle, m’écoutera avec indifférence et froideur. Vous ne m’en voudrez donc pas, cher lecteur, de m’être préparée avec ce petit volume la consolation de voir mon nom survivre à mon succès, afin que le jour où j’aurai perdu ma voix, il me reste au moins mes Mémoires.