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# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXXI
#### HYMNE XXXI.

Muse Calliope, fille de Jupiter, chante d’abord le Soleil rayonnant, lui que la belle Euriphaësse conçut du fils de la terre et du ciel étoilé. Hypérion épousa la célèbre Euriphaësse, sa sœur, qui mit au monde les enfans les plus beaux : l’Aurore aux doigts de rose, la Lune à la belle chevelure et le Soleil infatigable, semblable aux immortels, et qui, traîné dans un char rapide, éclaire à la fois et les dieux et les hommes ; à travers son casque d’or, ses yeux jettent des regards formidables ; des rayons étincelans s’élancent de son sein ; son casque brillant darde une splendeur éclatante et jette au loin la lumière de son visage radieux ; autour de son corps brille une draperie légère que le souffle du vent soulève et fait voler ; sous sa main des coursiers vigoureux...
C’est là, qu’après avoir parcouru les cieux et s’être précipité dans l’Océan, il arrête ses chevaux et son char à l’essieu étincelant d’or.
Salut, ô grand roi ! veuillez, dans votre bienveillance pour moi, m’accorder une vie heureuse ; j’ai commencé par vous, maintenant je chanterai cette race d’hommes demi-dieux, dont les immortels révélèrent à la terre les actions glorieuses.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXII
#### HYMNE XXII.

Je chanterai Jupiter le plus grand et le plus illustré des dieux, Jupiter dont la foudre retentit au loin, dieu puissant par qui tout s’accomplit, et qui donne à Thémis, assise près de lui, des conseils pleins de sagesse.
Soyez-nous propice, très-grand et très-illustre fils de Saturne.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXIV
#### HYMNE XXIV.

Je chanterai d’abord les Muses, Apollon et Jupiter. Des Muses et d’Apollon sont nés sur la terre les chanteurs et les joueurs d’instrumens, de Jupiter sont nés les rois. Heureux celui qui est chéri des Muses, une douce voix coule de ses lèvres.
Salut, enfans de Jupiter, prêtez quelques charmes à mes accens : je ne vous oublierai pas et je vais dire un autre chant
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXIX
#### HYMNE XXIX.

O Vesta ! vous habitez la première place dans les palais élevés des dieux immortels et des hommes qui vivent sur la terre ; vous avez les plus illustres honneurs ; vous obtenez les plus belles et les plus riches offrandes : jamais sans vous il ne fut d’agréables festins pour les mortels ; nul ne commence ou ne finit son repas sans avoir fait d’abord des libations d’un vin généreux à la déesse Vesta.
Mercure, fils de Jupiter et de Maïa, messager des dieux, porteur d’un sceptre d’or, dispensateur de tous les biens, soyez-nous propice et venez aussi avec l’auguste et bien-aimée Vesta. Tous les deux instruits des bonnes actions des mortels, accordez-leur l’esprit et la jeunesse, divinités qui habitez d’illustres maisons.
Salut, fille de Saturne ; salut, Mercure, porteur d’un sceptre d’or ; je ne vous oublierai jamais, et je vais dire un autre chant.
# Les Feuilles d’automne/« Quand le livre où s’endort chaque soir ma pensée »
## XVI

Quand le livre où s’endort chaque soir ma pensée, Quand l’air de la maison, les soucis du foyer, Quand le bourdonnement de la ville insensée Où toujours on entend quelque chose crier,
Quand tous ces mille soins de misère ou de fête Qui remplissent nos jours, cercle aride et borné, Ont tenu trop longtemps, comme un joug sur ma tête, Le regard de mon âme à la terre tourné ;
Elle s’échappe enfin, va, marche, et dans la plaine Prend le même sentier qu’elle prendra demain, Qui l’égare au hasard et toujours la ramène, Comme un coursier prudent qui connaît le chemin.
Elle court aux forêts où dans l’ombre indécise Flottent tant de rayons, de murmures, de voix, Trouve la rêverie au premier arbre assise, Et toutes deux s’en vont ensemble dans les bois !
          27 juin 1830.
# Les Feuilles d’automne/« Que t’importe, mon cœur… »

Que t’importe, mon cœur, ces naissances des rois, Ces victoires, qui font éclater à la fois Cloches et canons en volées, Et louer le Seigneur en pompeux appareil, Et la nuit, dans le ciel des villes en éveil, Monter des gerbes étoilées ?
Porte ailleurs ton regard sur Dieu seul arrêté ! Rien ici-bas qui n’ait en soi sa vanité. La gloire fuit à tire-d’aile ; Couronnes, mitres d’or, brillent, mais durent peu. Elles ne valent pas le brin d’herbe que Dieu Fait pour le nid de l’hirondelle !
Hélas ! plus de grandeur contient plus de néant ! La bombe atteint plutôt l’obélisque géant Que la tourelle des colombes. C’est toujours par la mort que Dieu s’unit aux rois. Leur couronne dorée a pour faîte sa croix, Son temple est pavé de leurs tombes.
Quoi ! hauteur de nos tours, splendeur de nos palais, Napoléon, César, Mahomet, Périclès, Rien qui ne tombe et ne s’efface ! Mystérieux abîme où l’esprit se confond ! À quelques pieds sous terre un silence profond, Et tant de bruit à la surface !
          30 juin 1830.
# Les Feuilles d’automne/« Vois, cette branche est rude… »
## XXVI

Vois, cette branche est rude, elle est noire, et la nue Verse la pluie à flots sur son écorce nue ; Mais attends que l’hiver s’en aille, et tu vas voir Une feuille percer ces nœuds si durs pour elle, Et tu demanderas comment un bourgeon frêle Peut, si tendre et si vert, jaillir de ce bois noir.
Demande alors pourquoi, ma jeune bien-aimée, Quand sur mon âme, hélas ! endurcie et fermée, Ton souffle passe, après tant de maux expiés, Pourquoi remonte et court ma sève évanouie, Pourquoi mon âme en fleur et tout épanouie Jette soudain des vers que j’effeuille à tes pieds !
C’est que tout a sa loi, le monde et la fortune ; C’est qu’une claire nuit succède aux nuits sans lune ; C’est que tout ici-bas a ses reflux constants ; C’est qu’il faut l’arbre au vent et la feuille au zéphire ; C’est qu’après le malheur m’est venu ton sourire ; C’est que c’était l’hiver et que c’est le printemps !
          7 mai 1829.
# Les Feuilles d’automne/« Ô toi qui si longtemps »
## XII

Ô toi qui si longtemps vis luire à mon côté
Le jour égal et pur de la prospérité, Toi qui, lorsque mon âme allait de doute en doute, Et comme un voyageur te demandait sa route, Endormis sur ton sein mes rêves ténébreux, Et pour toute raison disais : Soyons heureux ! Hélas ! ô mon amie, hélas ! voici que l’ombre Envahit notre ciel, et que la vie est sombre ; Voici que le malheur s’épanche lentement Sur l’azur radieux de notre firmament ; Voici qu’à nos regards s’obscurcit et recule Notre horizon, perdu dans un noir crépuscule ; Or, dans ce ciel, où va la nuit se propageant, Comme un œil lumineux, vivant, intelligent, Vois-tu briller là-bas cette profonde étoile ? Des mille vérités que le bonheur nous voile, C’est une qui paraît ! c’est la première encor Qui nous ait éblouis de sa lumière d’or ! Notre ciel, que déjà le sombre deuil réclame, N’a plus assez d’éclat pour cacher cette flamme, Et du sud, du couchant, ou du septentrion, Chaque ombre qui survient donne à l’astre un rayon. Et plus viendra la nuit, et plus, à plis funèbres, S’épaissiront sur nous son deuil et ses ténèbres, Plus, dans ce ciel sublime, à nos yeux enchantés, En foule apparaîtront de splendides clartés ! Plus nous verrons dans l’ombre, où leur loi les rassemble, Toutes les vérités étinceler ensemble, Et graviter autour d’un centre impérieux, Et rompre et renouer leur chœur mystérieux !
Cette fatale nuit, que le malheur amène, Fait voir plus clairement la destinée humaine, Et montre à ses deux bouts, écrits en traits de feu, Ces mots : Âme immortelle ! éternité de Dieu !
Car tant que luit le jour, de son soleil de flamme Il accable nos yeux, il aveugle notre âme, Et nous nous reposons dans un doute serein Sans savoir si le ciel est d’azur ou d’airain. Mais la nuit rend aux cieux leurs étoiles, leurs gloires, Candélabres que Dieu pend à leurs voûtes noires. L’œil dans leurs profondeurs découvre à chaque pas Mille mondes nouveaux qu’il ne soupçonnait pas, Soleils plus flamboyants, plus chevelus dans l’ombre, Qu’en l’abîme sans fin il voit luire sans nombre !
          9 août 1829.
# Les Feuilles d’automne/« Où est donc le bonheur ? »
## XVIII

Où donc est le bonheur ? disais-je. — Infortuné ! Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné.
Naître, et ne pas savoir que l’enfance éphémère, Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte amère, Est l’âge du bonheur, et le plus beau moment Que l’homme, ombre qui passe, ait sous le firmament !
Plus tard, aimer, garder dans son cœur de jeune homme Un nom mystérieux que jamais on ne nomme, Glisser un mot furtif dans une tendre main, Aspirer aux douceurs d’un ineffable hymen, Envier l’eau qui fuit, le nuage qui vole, Sentir son cœur se fondre au son d’une parole, Connaître un pas qu’on aime et que jaloux on suit, Rêver le jour, brûler et se tordre la nuit, Pleurer surtout cet âge où sommeillent les âmes, Toujours souffrir ; parmi tous les regards de femmes, Tous les buissons d’avril, les feux du ciel vermeil, Ne chercher qu’un regard, qu’une fleur, qu’un soleil !
Puis effeuiller en hâte et d’une main jalouse Les boutons d’orangers sur le front de l’épouse ; Tout sentir, être heureux, et pourtant, insensé ! Se tourner presque en pleurs vers le malheur passé ; Voir aux feux de midi, sans espoir qu’il renaisse, Se faner son printemps, son matin, sa jeunesse, Perdre l’illusion, l’espérance, et sentir Qu’on vieillit au fardeau croissant du repentir ; Effacer de son front des taches et des rides ;
S’éprendre d’art, de vers, de voyages arides, De cieux lointains, de mers où s’égarent nos pas ; Redemander cet âge où l’on ne dormait pas ; Se dire qu’on était bien malheureux, bien triste, Bien fou, que maintenant on respire, on existe, Et, plus vieux de dix ans, s’enfermer tout un jour Pour relire avec pleurs quelques lettres d’amour !
Vieillir enfin, vieillir ! comme des fleurs fanées Voir blanchir nos cheveux et tomber nos années, Rappeler notre enfance et nos beaux jours flétris, Boire le reste amer de ces parfums aigris, Être sage, et railler l’amant et le poëte, Et, lorsque nous touchons à la tombe muette, Suivre en les rappelant d’un œil mouillé de pleurs Nos enfants qui déjà sont tournés vers les leurs !
Ainsi l’homme, ô mon Dieu ! marche toujours plus sombre Du berceau qui rayonne au sépulcre plein d’ombre.
C’est donc avoir vécu ! c’est donc avoir été ! Dans la joie et l’amour et la félicité C’est avoir eu sa part ! et se plaindre est folie. Voilà de quel nectar la coupe était remplie !
Hélas ! naître pour vivre en désirant la mort ! Grandir en regrettant l’enfance où le cœur dort, Vieillir en regrettant la jeunesse ravie, Mourir en regrettant la vieillesse et la vie !
Où donc est le bonheur, disais-je ? — Infortuné ! Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné !
          28 mai 1830.
# Les Feuilles d’automne/« Parfois, lorsque tout dort … »
## XXI

Parfois, lorsque tout dort, je m’assieds plein de joie Sous le dôme étoilé qui sur nos fronts flamboie ; J’écoute si d’en haut il tombe quelque bruit ; Et l’heure vainement me frappe de son aile Quand je contemple, ému, cette fête éternelle Que le ciel rayonnant donne au monde la nuit.
Souvent alors j’ai cru que ces soleils de flamme
Dans ce monde endormi n’échauffaient que mon âme ; Qu’à les comprendre seul j’étais prédestiné ; Que j’étais, moi, vaine ombre obscure et taciturne, Le roi mystérieux de la pompe nocturne ; Que le ciel pour moi seul s’était illuminé !
          Novembre 1829.
# Les Feuilles d’automne/« Un jour au mont Atlas… »
## X

Un jour au mont Atlas les collines jalouses Dirent : — Vois nos prés verts, vois nos fraîches pelouses Où vient la jeune fille, errante en liberté, Chanter, rire, et rêver après qu’elle a chanté ; Nos pieds que l’océan baise en grondant à peine, Le sauvage océan ! notre tête sereine, A qui l’été de flamme et la rosée en pleurs Font tant épanouir de couronnes de fleurs !
Mais toi, géant ! — d’où vient que sur ta tête chauve Planent incessamment des aigles à l’œil fauve ? Qui donc, comme une branche où l’oiseau fait son nid, Courbe ta large épaule et ton dos de granit ? Pourquoi dans tes flancs noirs tant d’abîmes pleins d’ombre ? Quel orage éternel te bat d’un éclair sombre ? Qui t’a mis tant de neige et de rides au front ? Et ce front, où jamais printemps ne souriront, Qui donc le courbe ainsi ? quelle sueur l’inonde ? …
Altas leur répondit : — C’est que je porte un monde.
          24 avril 1830.
# Les Feuilles d’automne/« Un jour vient où soudain l’artiste généreux … »
## XXXVI

Un jour vient où soudain l’artiste généreux À leur poids sur son front sent les ans plus nombreux. Un matin il s’éveille avec cette pensée : — Jeunesse aux jours dorés, je t’ai donc dépensée ! Oh ! qu’il m’en reste peu ! Je vois le fond du sort, Comme un prodigue en pleurs le fond du coffre-fort. — Il sent, sous le soleil qui plus ardent s’épanche, Comme à midi les fleurs, sa tête qui se penche ; Si d’aventure il trouve, en suivant son destin, Le gazon sous ses pas mouillé comme au matin, Il dit, car il sait bien que son aube est passée : — C’est de la pluie, hélas ! et non de la rosée ! —
C’en est fait. Son génie est plus mûr désormais. Son aile atteint peut-être à de plus fiers sommets ; La fumée est plus rare au foyer qu’il allume ; Son astre haut monté soulève moins de brumes ; Son coursier applaudi parcourt mieux le champ clos ; Mais il n’a plus en lui, pour l’épandre à grands flots Sur des œuvres, de grâce et d’amour couronnées, Le frais enchantement de ses jeunes années !
Oh ! rien ne rend cela ! — Quand il s’en va cherchant Ces pensers de hasard que l’on trouve en marchant, Et qui font que le soir l’artiste chez son hôte Rentre le cœur plus fier et la tête plus haute, Quand il sort pour rêver, et qu’il erre incertain, Soit dans les prés lustrés, au gazon de satin,
Soit dans un bois qu’emplit cette chanson sonore Que le petit oiseau chante à la jeune aurore, Soit dans le carrefour bruyant et fréquenté, — Car Paris et la foule ont aussi leur beauté, Et les passants ne sont, le soir, sur les quais sombres, Qu’un flux et qu’un reflux de lumières et d’ombres ; — Toujours, au fond de tout, toujours, dans son esprit, Même quand l’art le tient, l’enivre et lui sourit, Même dans ses chansons, même dans ses pensées Les plus joyeusement écloses et bercées, Il retrouve, attristé, le regret morne et froid Du passé disparu, du passé, quel qu’il soit !
# Les Feuilles d’automne/« Ô mes lettres d’amour, de vertu, de jeunesse »
## XIV

Ô mes lettres d’amour, de vertu, de jeunesse, C’est donc vous ! Je m’enivre encore à votre ivresse ; Je vous lis à genoux. Souffrez que pour un jour je reprenne votre âge ! Laissez-moi me cacher, moi, l’heureux et le sage, Pour pleurer avec vous !
J’avais donc dix-huit ans ! j’étais donc plein de songes ! L’espérance en chantant me berçait de mensonges. Un astre m’avait lui ! J’étais un dieu pour toi qu’en mon cœur seul je nomme ! J’étais donc cet enfant, hélas ! devant qui l’homme Rougit presque aujourd’hui !
Ô temps de rêverie, et de force, et de grâce ! Attendre tous les soirs une robe qui passe ! Baiser un gant jeté ! Vouloir tout de la vie, amour, puissance et gloire ! Être pur, être fier, être sublime, et croire À toute pureté !
À présent, j’ai senti, j’ai vu, je sais. — Qu’importe Si moins d’illusions viennent ouvrir ma porte Qui gémit en tournant ! Oh ! que cet âge ardent, qui me semblait si sombre, À côté du bonheur qui m’abrite à son ombre, Rayonne maintenant !
Que vous ai-je donc fait, ô mes jeunes années, Pour m’avoir fui si vite, et vous être éloignées,
Me croyant satisfait ? Hélas ! pour revenir m’apparaître si belles, Quand vous ne pouvez plus me prendre sur vos ailes, Que vous ai-je donc fait ?
Oh ! quand ce doux passé, quand cet âge sans tache, Avec sa robe blanche où notre amour s’attache, Revient dans nos chemins, On s’y suspend, et puis que de larmes amères Sur les lambeaux flétris de vos jeunes chimères Qui vous restent aux mains !
Oublions ! oublions ! Quand la jeunesse est morte, Laissons-nous emporter par le vent qui l’emporte À l’horizon obscur. Rien ne reste de nous ; notre œuvre est un problème. L’homme, fantôme errant, passe sans laisser même
Son ombre sur le mur !
          Mai 1830.
# Les Feuilles d’automne/À ***, trappiste à La Meilleraye
## XXXIII À ***, TRAPPISTE À LA MEILLERAYE.

Mon frère, la tempête a donc été bien forte, Le vent impétueux qui souffle et nous emporte De récif en récif A donc, quand vous partiez, d’une aile bien profonde Creusé le vaste abîme et bouleversé l’onde Autour de votre esquif,
Que tour à tour, en hâte, et de peur du naufrage, Pour alléger la nef en butte au sombre orage, En proie au flot amer, Il a fallu, plaisirs, liberté, fantaisie, Famille, amour, trésors, jusqu’à la poésie, Tout jeter à la mer !
Et qu’enfin, seul et nu, vous voguez solitaire, Allant où va le flot, sans jamais prendre terre, Calme, vivant de peu, Ayant dans votre esquif, qui des nôtres s’isole, Deux choses seulement, la voile et la boussole, Votre âme et votre Dieu !
          20 Mai 1830.
# Les Forçats du mariage/Présentation

Roman de M.-L. Gagneur, « C’est la critique du mariage actuel, des souffrances qu’il cause, souffrances rendues irrémédiables par l’indissolubilité du lien conjugal. L’auteur y conclut déjà au divorce.… »
# Les Deux Femmes d’Ismaïl-Bey

* première partie
* dernière partie
# Les Protocoles des Sages de Sion/Présentation/Texte

Les Protocoles des Sages de Sion est l’œuvre de Mathieu Golovinski, Russe professionnel de la propagande, qui travaillait à la fin du XIXe siècle pour l’agence parisienne de la police politique de l’empire russe, et fut plus tard compagnon de route des bolcheviks. Réalisé pour des besoins de la politique intérieure de la Russie tsariste, ce texte illustre le mythe du plan secret des Juifs pour dominer le monde, qui avait déjà produit le Discours du grand rabbin au cimetière de Prague (Biarritz, roman de Hermann Goedsche, 1868) et d’autres textes fantaisistes. La plus grande partie du texte, présenté comme la transcription (protocol) de réunions du conseil de l’internationale juive, est un assemblage de morceaux du Dialogue aux enfers entre Machiavel et Montesquieu, ouvrage satirique de Maurice Joly (1864) en remplaçant dans le discours de Machiavel le comploteur Louis-Napoléon Bonaparte par la Juiverie mondiale.
L’ouvrage arrivé en Russie vers 1901 a été plusieurs fois publié en russe jusqu’en 1917, avec des variations de contenu et de découpage (de 22 à 27 protocoles). Les versions de Serge Nilus, mystique orthodoxe, et de Georges Boutmi, nationaliste russe, tous deux antisémites convaincus, apportées en Occident par les Russes Blancs après la victoire des Bolcheviks, ont été traduites du russe en allemand, anglais et français, avec de nombreuses éditions sensiblement différentes. Dans tous les cas, le document a été présenté comme authentique. Le succès a été immédiat et durable, consolidé par des tentatives d’interdire la publication, la plus récente en France en 1990. Dès 1921, le Times de Londres, qui avait d’abord présenté comme vraisemblable l’authenticité du texte, l’a relié à celui de Maurice Joly, révélant l’imposture. Plus près de nous, Le cimetière de Prague, d’Umberto Eco (2010) met en roman la naissance du texte.
# Les Finances de la Russie

* I 15 janvier 1864
* II Réponse à quelques publicistes russes
# Les Opalines/Réminiscences
### RÉMINISCENCE

La nuit élargissait son tranquille domaine, Les monts dressaient aux cieux leur désir jaillissant Et dans le fond du val la lune surgissant Errait comme un beau rêve en blanc qui se promène.
Mon cœur en ce silence irradiait, exalté. Il s’allongeait en onde, il emplissait l’espace. Il était la nuit même et le souffle qui passe. Il chantait, éperdu : je l’écoutais chanter.
C’était, tumultueux, comme des chants de gloire : Une route s’ouvrait devant moi bondissant, L’azur frémissait de soleil : j’avais quinze ans ; Il me battait aux flancs des ailes de victoire !
Un coin de Normandie : un chaume découvert Où les perdreaux épars trottaient au crépuscule ; Des ajoncs emmêlés où les lapins circulent ; Un ruisseau dans un bois et quelques enclos verts.
Très peu de chose en somme et toute mon enfance ! Quelques mètres carrés, grands comme un univers, Et des espoirs en tas, des rêves… et des vers, Tout ça monumental, vertigineux, immense !   Avoir la brise en poupe et l’avenir devant, L’avenir qui s’étend comme une mer énorme, L’avenir qui surgit, vous grise, encore informe, L’avenir immortel… qui fond en un instant !
Tant qu’on l’a devant soi, pour éclairer sa route, Qu’elle est illuminée et qu’on va triomphant, Il semble que l’on vive un infini printemps, Ou qu’on dorme un sommeil qui chante et qu’on écoute.
Mais un soir on s’éveille, et l’on regarde. Tout Est par derrière, tout. Devant soi, c’est le vide, Le vide épouvantable, insatiable, avide, Et qui boit goulûment ce qui reste de nous !
Ha ! vous ne savez pas — on le voit à vos mines ! — Vous ne savez pas, vous, les jeunes qui partez, Ce que c’est que le soir, l’automne après l’été, Où l’on porte sa vie, en sac, à son échine.
Le chemin dépeuplé des rêves qui battaient, Que jonche maintenant l’or des feuilles qui tombent, Rétrécissant, la route aux abords de la tombe, Qui vous sourit de loin et qui vous attendait.
Oh ! comme intensément ma pauvre âme mortelle Sentait son peu de chose et qu’elle n’est qu’un fil ! Comme l’obscurcissait l’heure au sombre profil, Qui n’a plus l’azur bleu, sans borne, devant elle.   Un papillon surgit qui la troubla, velu. Amant écervelé de la mort et des lampes. De son aile d’ouate il me frôla la tempe : Or, dans mon cœur éteint, le chant ne chantait plus.
La nuit avait rempli son lugubre domaine, Les monts dressaient aux cieux leurs désirs impuissants, Et dans le fond du val la lune surgissant, Errait comme un grand spectre en blanc qui se promène.
# Les Opalines/Si j’étais femme et que je fusse belle…
### SI J’ÉTAIS FEMME ET QUE JE FUSSE BELLE…

﻿Si j’étais femme et que je fusse belle Et que je tinsse à moi, jeune, élégante et frêle, ﻿Très aimable en somme, ﻿J’ordonnerais qu’à peine dans la mort, Pour qu’il ne devînt pas ce qui fait peur aux hommes, ﻿On brûlât mon corps.
Ainsi dans l’air tout bleu d’une aurore, humée, Mon âme s’en irait d’un vol rajeunissant, Et mon tout petit moi s’en irait en fumée ﻿Comme un léger encens.
De ce rien voltigeant maintenant dans l’espace, Les fleurs auraient leur part et m’ouvriraient leur cœur Pour qu’un peu de ma cendre, en tombant, y prît place ﻿Et s’endormît sans peur.
Et le soleil qui naît et qui monte d’un geste, En voyant du brouillard qui sent bon, le boirait, Et dirait : « Qu’a-t-il donc ce matin ! ». — Quant au reste, ﻿Le vent l’emporterait.
Ainsi, petites mains, aux doigts tout pleins d’ivresses, Et vous, lèvres d’extase, et mes yeux qui trompiez, Et vous, petits seins blancs, qu’on couvrait de caresses, ﻿Et vous aussi, mes pieds,
En vous éparpillant dans le Grand Tout énorme, Vous ne feriez jamais, mes chers, quoique défunts, Que de redevenir, mais sous une autre forme, ﻿Clarté, fleur et parfum !
# Les Opalines/Soir adriatique
### SOIR ADRIATIQUE

Le vêtement du soir est celui d’un seigneur : C’est un gala d’amour qu’offre ce coin du monde. Telle une barque en fête, au beau pavois de fleurs, L’île semble rêver dans un clapotis d’onde.
Les palmiers chevelus élargissent leurs doigts Aux voluptés partout, tièdes, éparsemées, Et les eucalyptus, comme un ajouré toit, Déchiquètent l’azur de leurs feuilles lamées.
En des bassins d’albâtre il bruit des jets d’eau ; Sur les degrés de marbre aux émotions roses Penche l’hortensia son précieux fardeau, Et s’effeuillent la pourpre et la splendeur des roses.
Sous des mimosas d’or on voit danser un dieu, Dont la chair est de pierre où les siècles se gravent ; Et parmi le silence extasié du lieu Se promènent des paons comme des pensers graves.
Déjà la nuit furtive au vol qu’on n’entend point Ouvre son envergure aux gigantesques ailes, Et tisse de velours l’espace, à petits points : C’est comme un reposoir aux formes solennelles.
Et pour mieux méditer l’endemain qu’elle veut, Ayant, telle une femme avant qu’elle s’endorme, Sur l’épaule versé le lait de ses cheveux, Elle ouvre les mille yeux de son sommeil énorme.