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# Travaux de M. Pariset en Égypte

ÉGYPTE. — Travaux de M. Pariset. — D’après des lettres qu’on a reçues de M. Pariset, ce voyageur, quoique très-fatigué et mal portant, n’en continuait pas moins à parcourir les villages du Delta, rendus accessibles par la rentrée du Nil dans son lit, et observait partout avec soin les maladies auxquelles l’inondation donne naissance, et qui sont si préjudiciables à la population de cette partie de l’Égypte. La peste est-elle importée dans le Delta, ou y est-elle endémique ? Faut-il avoir recours à des lazarets ou bien à l’assainissement des villages du Delta, pour en éloigner cette cruelle maladie ? Telles sont les questions dont M. Pariset cherchait la solution à travers mille obstacles. Pour arriver à son but, il avait envoyé, à la date des lettres dont nous donnons l’extrait, M. Dumont à Smyrne et à Constantinople, afin d’y constater l’existence de la peste, et le départ pour l’Égypte de bâtimens ayant à bord ou des malades ou des marchandises infectées. M. Guilhou, envoyé à Alexandrie, et ayant à sa disposition tous les moyens de désinfection désirables, était chargé de constater l’arrivée dans ce port des navires suspects, et de procéder, de suite, à leur assainissement. M. Pariset allait à Rosette pour y exercer la même surveillance, et MM. Lagasquie et Bosc remplissaient le même objet au Caire et dans le Delta : quant à M. Félix d’Arcet, resté au Caire avec M. Lagasquie, il y préparait en grand les chlorures désinfectans nécessaires, et les fournissait de là aux différens membres de la commission. Il faut espérer qu’un plan aussi bien conçu, et exécuté avec autant de dévouement, amènera des résultats décisifs et de nature à résoudre enfin la grande question de l’origine de la peste, qui, depuis quelques siècles, ravage si souvent l’Égypte.
P. S. M. Pariset vient d’arriver à Toulon.
# Turquie agonisante/05
## À PROPOS D’UNE AUTRE LETTRE ITALIENNE

Une seconde lettre italienne a pourtant franchi le cercle isolateur dont ma retraite s’entoure, une pauvre lettre encadrée d’une large bordure noire :
» Si la conquête de la Tripolitaine avait été faite par la France, est-ce que vous auriez écrit l’article que je viens de lire dans le Figaro du 3 janvier 1912 ?
» Salutations.
» P.-S. — Vous ne répondrez pas, c’est entendu. Vous aurez peut-être lu tout de même. »
Mais si ! je veux répondre, au contraire, et, comme la lettre est anonyme, j’ai recours à l’obligeance du Figaro. Avec le respect le plus profond, je veux dire à cette mère d’un soldat mort au champ d’honneur que, si la prise de Tripoli avait été l’œuvre de la France, j’aurais protesté en termes pareils. J’ajouterai même que, si j’avais eu un fils tué dans une telle guerre « de conquête », — j’en ai un sous les drapeaux en ce moment, — ma protestation aurait été sans nul doute plus violente et plus révoltée. Devant la résignation de cette mère en deuil, je ne puis donc que m’incliner sans comprendre.
Si j’ai parlé de « cercle isolateur », c’est que, depuis la publication du précédent article, j’ai dû recommander que toute lettre portant le timbre d’Italie fût a priori jetée au panier.
Qu’il me soit permis d’établir à ce sujet un parallèle entre nations. J’avais jadis attaqué les Américains, à propos de la guerre de Cuba ; pas une lettre désobligeante ne m’est venue d’Amérique ; quand je suis allé dernièrement à New-York, la presse s’est contentée de rappeler la chose, en termes parfaitement convenables, mais l’accueil que l’on a bien voulu me faire n’en a pas été moins sympathique. J’avais violemment attaqué les Anglais à propos du Transvaal, à propos de l’Égypte ; pas une lettre désobligeante ne m’est venue d’Angleterre, pas un article blessant n’a été écrit dans la presse, et, quand je suis allé à Londres, j’y ai trouvé quand même le plus charmant et inoubliable accueil.
Au contraire, dès que j’ai eu dénoncé, en termes cependant courtois, l’acte injustifiable de l’Italie, les insultes les plus immondes, les menaces de toute sorte ont commencé de m’arriver chaque jour. Alors, je ne décachette même plus, — non seulement on m’injuriait, mais surtout on injuriait odieusement la France, « fuyarde ou aplatie devant l’Allemagne ». Toutes ces lettres, à vrai dire, partaient visiblement de très bas ; leur grand nombre cependant me paraît l’indice de l’état des esprits, dans cette pauvre Italie égarée que, malgré son ingratitude, nous continuons d’appeler la nation sœur. Ce n’est qu’à ce point de vue général que le fait m’a paru valoir d’être signalé.
# Un principe certain, plusieurs, ou infinis
### MVZAIN.

Vn principe certain, pluſieurs, ou infinis, ﻿ Auec le ſort, le nombre, & la paix & la guerre, ﻿ Font, dictes vous, reſveurs, le Ciel, l’Air, l’Eau, la Terre, ﻿ Vous vous trompez, le rien, parfit leurs corps vnis :
Ie te cognoi par moi tableau de la lumiere, ﻿ Qui me reduis en cendre, puis de cendre en rien ; ﻿ Si mon commencement venoit d’une matiere, ﻿ Ie ne me perdroi point en perdant ma Guerriere, ﻿ Ains priué de ſes yeux ie garderai mon bien.
# Un projet de mon âge mûr

* Un projet de mon âge mûrpoème de Paul Verlaine« Un projet de mon âge mûr »

## Éditions

Édition en français :
* Un projet de mon âge mûr (1905, publié dans Bonheur)
# Thresor de la langue françoise/Visiere

Visiere, Que des Essars en son Amadis appelle souuent veuë, est la part anterieure du heaulme par où l'homme d'armes iette sa veuë, comme par vne fente ou meurtriere. Et en fait de nauires, visiere est vne petite ouuerture faite en triangle en la planche du plat bord du chasteau deuant & entre chasques deux fenestres d'icelle, pour par icelle visiere passer l'emboucheure ou poincte de la haquebute tant seulement pour en tirer par ledit endroict. Laquelle visiere est auβi appelée meurtriere.
# Thresor de la langue françoise/Viser

Viser bien droict, ou frapper dedans le blanc, Collimare.
¶ Qui ne vise point à l'aduenir, Improuidus.
Auoir les mains & les yeux visans au blanc, Collimare manum & oculos.
Visée, Collimatio.
# Thresor de la langue françoise/Vit (verge)

Vit, m. Est le membre genital de l'homme, qu'on nomme moins vergoignéement la verge, Veretrum. Sueton. in Tiberio. Duquel mot Latin il semble estre tiré, ou de βύττοζ Grec, qui signifie la partie honteuse de la femme : on par ce que le dit βύττοζ, vient de βύω, auβi Grec, qui signifie boucher, Obturare, Infarcire, re aliqua indita obstruere. Les Grecs par vocable modeste, commun à l'homme & à la femme, l'appellent αιδοίον, à l'imitation duquel mot, les Latins disent, Pudenda & verenda, & nous les parties honteuses.
Vit de coc, voyez Becasse.
# Thresor de la langue françoise/Vit (herbe)

Vit de chien, ou de prestre, Vne herbe dite ainsi, Aron, vel Aros. Les Apoticaires la nomment Iarrus.
# Thresor de la langue françoise/Viste

Viste, & soudain, Citatus, Incitus, Ocyor, Rapidus, Volucer, Pernix, Agilis.
Plus viste que le mot, Plustost fait que dit, Citius dicto.
Ayant acheué son chemin plus viste que personne ne pourroit estimer, Celeriter, contraque omnium opinionem confecto itinere.
Qui va viste en besongne, fin & cault, Versutus.
Vistement, Actutum, Citatim, Ocyssimè, Dictum factum, Perniciter, Properè, Rapidè.
Qui va vistement, Citus.
Il va vistement de là en l'autre costé, Transuolat inde in alteram partem.
Ils sont allez fort vistement, Ils se sont fort diligentez, &c. Strenuè me hercule isti, &c.
Respondre vistement, Memoriter respondere.
Vistesse, Mobilitas, Rapiditas.
# Thresor de la langue françoise/Vital

Vital, Vitalis.
# Thresor de la langue françoise/Visiter

Visiter quelqu'vn, Visere, Conuisere, Inuisere, Interuisere, Visitare.
Visiter quelque chose, Perlustrare oculis, Recognoscere, Inspicere. Budæus.
Visiter sa prouince, Obire prouinciam suam. B. ex Cic.
Faire visiter, Perlustrare oculis alienis. B.
Les visiteurs, Spectatores, Inspectatores. B.
Visitation, Visitatio.
Hantement de gens, ou visitation & assemblement d'hommes, Congressus.
# Thresor de la langue françoise/Vision

Vision, Visio, Visum, Phantasia.
Vne vision du ciel, Oblata cælestium species. Liu. C'est comme quand les anges s'apparoissent, ou semblable.
Vision qu'on voit en dormant, Insomnium.
Faulse vision & semblance, Phantasma phantasmatis.
# Thresor de la langue françoise/Vitier

Vitier, Vitieux, voyez Vice.
# Thresor de la langue françoise/Visible

Visible, Visibilis, Plin. Cadens sub aspectum. Cic.
Il semble visiblement que, &c. Res erat proximè speciem muros oppugnantium. B. ex Liu.
# Une voix dans la foule/À celle qui se mirait dans l’eau
### À CELLE QUI SE MIRAIT DANS L’EAU

Sous ton chapeau de primeroses, Chère amoureuse du printemps, Je t’ai surprise en maintes poses Te mirant dans l’eau des étangs
Ou bien dans celle des fontaines Qui s’égoutte des mascarons Grimaçant sur les vasques pleines Où tu trempes tes poignets ronds.
Que demandes-tu donc à l’onde, Miroir d’un fugitif décor Où, dénouant ta toison blonde, La brise effeuille tes fleurs d’or ?
Te souviens-tu que ces images D’oiseaux, de verdure et d’azur, Se flétriront sous les nuages Et les frimas d’un temps moins pur ?
Pourtant l’automne est bien lointaine Qui, voilant de brumes le ciel, Viendra ternir mare et fontaine De feuilles jaunes et de gel.
Crains plutôt de voir ton visage S’évanouir au fond du soir Et de comprendre le présage De ton trop magique miroir.
Quitte, ô sœur, ce qui t’ensorcelle, Rêve inutile du sommeil. Et loin d’ici redeviens celle Oui rit aux rayons du soleil.
Ailleurs c’est la belle contrée Dont les torrents ne pourront pas Réfléchir ta face éplorée Sous les lauriers et les lilas.
Car il ne faut pas trop connaître, Amoureuse des calmes eaux, Le regard éteint de son être Pour crier sa joie aux oiseaux.
# Une voix dans la foule/Écrit dans la tristesse
### ÉCRIT DANS LA TRISTESSE
#### I

Les heures passent sous la pluie
Et dans le bruit du vent d’hiver.
Ma joie est à jamais enfuie
Sur les ailes des oiseaux d’hier.
L’été rouge et le jaune automne
Ont donné leurs fleurs et leurs fruits.
Sur mon toit la tempête tonne,
Et mes beaux jardins sont détruits.
Amour, la trace est effacée De tes derniers pas sur mon seuil Où naguère s’était dressée La folle à qui je fis accueil.
Ô nuits futures, quel silence Envahira cette maison Si triste après la turbulence De la danse et de la chanson ?
Entendre mon pas solitaire Dans les chambres et les couloirs, Ouvrir les portes et me taire Devant le vide des miroirs,
Quelle douleur ! Puis à chaque heure Que l’horloge ne sonne plus, Quelle ombre accrue en la demeure Où mon deuil oiseux s’est reclus !
Je ne vis plus qu’avec des rêves Qui craignent le jour et le bruit. Mon âme, est-ce que tu t’achèves Dans la poussière de la nuit ?
Qui viendra jeter la poignée De bois dans l’âtre désempli Où frissonne au vent l’araignée, Grise tisseuse de l’oubli ?
Hélas ! Il ne viendra personne. Je suis délaissé des humains. Sans moi l’on sème et l’on moissonne. Mort, mon cœur, et mortes, mes mains !

#### II

La tempête tonne. Qu’importe Son vacarme à ce moribond Qui, sans pitié, laisse à sa porte Frapper les poings du vagabond ?
J’écoute, le front dans mes paumes Et les coudes sur mes genoux, Le chuchotement des fantômes Qui vont rôdant autour des fous.
Femme, ne reviens pas épandre Ta chevelure sur mon seuil, Ni lancer au ciel de la cendre En murmurant des chants de deuil.
Ta voix, je l’ai bien oubliée Comme la couleur de tes yeux. Après t’avoir tant suppliée Je t’abandonne au soin des dieux.
À toi, sous des cieux moins moroses, D’autres chansons par les chemins, D’autres danses parmi les roses, Et d’autres lèvres sur tes mains.
Ainsi soit-il ! Moi je demande Aux ténèbres leur réconfort, Car les seuls baisers que j’attende Sont ceux, maternels, de la Mort.
N’ayant plus espoir qu’en les songes Qui font oublier, sans retour, Tous les masques et les mensonges Dont se leurre le pauvre amour,
Je sentirai sur moi descendre L’ombre où nulle étoile ne luit, Sans crainte ni désir d’entendre, Ô toi, ton appel dans la nuit.
Car je sais que veille à ma porte L’ange qui n’aime ni ne hait, Celui dont la mémoire est morte Et qui, les yeux vides, se tait.
# Une voix dans la foule/Vita
### VITA

J’ai jadis crié mon orgueil
Bien haut, par la rue et la route,
Et je riais devant le deuil
Et je chantais devant le doute.
Et s’il m’arrivait de pleurer
Comme on pleure parmi les roses,
J’étais fier de me comparer
Aux rois qu’ont lassés trop de choses.
Oui, les femmes, je les aimai, Et je fus peut-être aimé d’elles. Las moi ! les fleurs mortes de mai ! Ô vous, les lèvres infidèles !
J’étais tel un jeune soudard Qui tient sa main droite crispée À la hampe de l’étendard Ou sur le pommeau de l’épée.
Mais voici doucement venir Sur le pas des lentes années, Avec la peur de l’avenir, La vieillesse aux lèvres fanées.
Muets sont les grands clairons d’or Qui m’annonçaient au crépuscule. Devant tout ce silence, ô Mort, Je sens que ma valeur recule.
Ne croyant plus aux lendemains, Dépossédé de mon royaume, Je regarde pâlir mes mains Dont la paix amollit la paume.
Je voudrais me vêtir de blanc Et dire de saintes paroles Au frère qui suit en tremblant La route des fous et des folles.
Mais pourquoi déplorer le sort De nous tous que la mort dénombre Et plaindre l’inutile effort De ceux dont s’effacera l’ombre ?
Je sais par mes deuils et mes pleurs Que l’aveugle Destin nous mène Tôt ou tard, par neiges ou fleurs, Aux portes d’ivoire et d’ébène.
Je reprendrai donc mes chemins Vers la bataille coutumière, Sans peur, et levant haut les mains Hors de l’ombre, vers la lumière.
Je poursuivrai l’œuvre de Dieu Ici, sur la terre éphémère ; J’irai, guerrier sans feu ni lieu, Vers où me leurre la chimère.
Je chanterai, malgré la nuit, Sous les bois hantés de fantômes, Au fond du val où l’ombre bruit Et dans la caverne des gnomes.
Et lorsque, courbé sur mes pas, Je sentirai sur moi l’haleine De Celle qu’on ne nomme pas, Je chanterai, mordant la plaine.
Du ciel noir entendrai-je enfin, Au moment de l’affre suprême, Crier vers moi le séraphin Qui me ceindra du diadème ?
Hélas t j’ai brisé trop de croix ! Ce cri de gloire que j’annonce Ne sera que ma propre voix, Et non pas, ô Dieu, ta réponse.
# Une voix dans la foule/À une jeune fille
### À UNE JEUNE FILLE

﻿Tes mains effeuillant des roses Dans le silence bleu du soir ! ﻿Ta voix me chantant des choses Que je croyais ne plus savoir !
﻿Tes yeux pâles de princesse Qu’on vient de ravir au sommeil ! ﻿Tes cheveux, cette caresse De soie éparse en le soleil !
﻿Ta bouche que veut déclore D’un sourire secret l’Amour ! ﻿Tes seins offerts à l’aurore, N’étant pas mûrs pour le grand jour !
﻿Toi, toute grâce et jeunesse, Vierge, âme plutôt que chair, ﻿Je t’ai, les soirs de tendresse, Aimée ainsi qu’un ami cher !
﻿Des roses nous ne cueillîmes Que les plus blanches du buisson, ﻿Et les mots que nous nous dîmes Furent d’innocente façon.
﻿Notre amour fut peu de chose. Un serrement soudain du cœur. ﻿Ton visage à peine rose, Ma main tremblant de quelque peur.
﻿Si peu de chose fût-elle. Cette amitié sans bas désir. ﻿Que je la voudrais mortelle Comme tout terrestre plaisir.
﻿Je voudrais que ton nom même S’éteignît pour la vie en moi ﻿Et ne vînt qu’au soir suprême Fleurir ma mémoire en émoi,
﻿Comme une oraison qui pleure Dans un cœur d’homme et s’y endort, ﻿Et ne s’éveille qu’à l’heure Du bon sommeil ou de la mort.
# Une voix dans la foule/Viens, cette nuit, poser tes lèvres
### V

Viens, cette nuit, poser tes lèvres, Fleurs tièdes de chair, sur mes yeux. Je croirai sentir sur mes fièvres Des roses s’effeuiller des cieux.
Glisse tes deux mains dans les miennes, Doucement, comme un don secret ; Puis chante des choses anciennes Faites d’amour et de regret.
On dirait que par la fenêtre
Le Malheur nous guette, sournois.
Mais l’aube va bientôt paraître,
Et j’ai tes baisers et ta voix.
# Une voix dans la foule/Ô chansons, ô brises des nuits
### IV

Ô chansons, ô brises des nuits, Parfums des lis et de mes rêves, Sanglots des flots au long des grèves. Amour blessé qui me poursuis,
Frissons, lueurs, soupirs, nuances, Quels mots plus légers que l’esprit, De ceux qu’on pleure ou l’on sourit Pourraient dire vos influences ?
Mais non, ne les profère pas ! Il faut le silence et peut-être La mort, afin de reconnaître Les anges secrets à leurs pas.
# Une voix dans la foule/Âme de vierge
### ÂME DE VIERGE

Ton âme est un verger d’avril au clair de lune.
Je croîs y voir passer de bleus cortèges d’anges Aux airs secrets, aux doigts furtifs, aux yeux étranges, Qui font choir autour d’eux des fleurs blanches de lune.
La mer, on peut la voir, écumant sur la grève, Entre les pommiers tors où le vent, comme en rêve, Fait fuir un petit bruit de baisers sous la lune.
Bientôt les premiers nids, pleins de chansons et d’ailes, Alourdiront d’amour les ramures fidèles Qu’on verra verdoyer à la mort de la lune.
À minuit, effleurant les corolles, la pluie, Lente comme les pleurs d’une enfant qui s’ennuie, À peine ternira l’éclat bleu de la lune.
Puis voici le silence où l’on croirait entendre S’exhaler les parfums et les ombres s’étendre À mesure qu’avant le jour décroît la lune.
Et soudain, sur la mer, quelle est donc cette voile Et ce héros qui vient d’une lointaine étoile, Enchantant de sa voix les flots, les fleurs, la lune ?
Tout murmure d’amour et s’émeut d’une joie Qui court dans la lumière, et, rieuse, rougeoie Jusqu’à l’horizon sombre où disparaît la lune.
Le ciel est une rose et chaque arbre une flamme. C’est l’aube du matin de Pâques sur ton âme Pure comme ua verger d’avril après la lune.
# Un réveillon

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un réveillon, nouvelle de Paul Bourget.
* Un réveillon (Maupassant), un conte de Guy de Maupassant.
# Un rêve (Les Poèmes d’Edgar Poe)
### UN RÊVE

En des visions de la sombre nuit, j’ai bien rêvé de joie défunte, — mais voici qu’un rêve tout éveillé de vie et de lumière m’a laissé le cœur brisé.
Ah ! qu’est-ce qui n’est pas un rêve le jour pour celui dont les yeux portent sur les choses d’alentour un éclat retourné au passé ?
Ce rêve béni, ce rêve béni, pendant que grondait le monde entier, m’a réjoui comme un cher rayon guidant un esprit solitaire.
Oui, quoique cette lumière, dans l’orage et la nuit, tremblât comme de loin, que pouvait-il y avoir, brillant avec plus de pureté, sous l’astre de jour de Vérité.
# Un rêve

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Un rêve, nouvelle d’Ivan Tourgueniev (autre nom: Le Rêve)
* Un rêve, poème d’Aloysius Bertrand
* Un rêve, poème de Xavier Forneret
* Un rêve, poème d’Edgar Allan Poe
* Un rêve, poème d’Edmond Rostand
Voir aussi
# Un rêve dans un rêve
### UN RÊVE DANS UN RÊVE

Tiens ! ce baiser sur ton front ! Et, à l’heure où je te quitte, oui, bien haut, que je te l’avoue : tu n’as pas tort, toi qui juges que mes jours ont été un rêve ; et si l’espoir s’est enfui en une nuit ou en un jour, — dans une vision ou aucune, n’en est-il pour cela pas moins passé ? Tout ce que nous voyons ou paraissons n’est qu’un rêve dans un rêve.
Je reste en la rumeur d’un rivage par le flot tourmenté et tiens dans la main des grains du sable d’or — bien peu ! encore comme ils glissent à travers mes doigts à l’abîme, pendant que je pleure — pendant que je pleure ! Ô Dieu ! ne puis-je les serrer d’une étreinte plus sûre ? Ô Dieu ! ne puis-je en sauver un de la vague impitoyable ? Tout ce que nous voyons ou paraissons, n’est-il qu’un rêve dans un rêve ?
# Un scrupule qui m’a l’air sot comme un péché

* Un scrupule qui m’a l’air sot comme un péchépoème de Paul Verlaine« Un scrupule qui m’a l’air sot comme un péché »

## Éditions

Édition en français :
* Un scrupule qui m’a l’air sot comme un péché (1905, publié dans Bonheur)
# Vie d’Agricola

    Wikisource propose plusieurs traductions d’Agricola de Tacite.
* Vie d’Agricola, traduction par Charles-Louis-Fleury Panckoucke (1833).
* Vie de Cn. Julius Agricola, traduction par Jean-Louis Burnouf (1863).
# Volcan de la Nouvelle-Hollande

AUSTRALIE. — Volcan dans la Nouvelle-Hollande. — Ce volcan dont l’existence a été constatée par M. Mackie de Cockle-bay, est situé tout près des rives du Pag’s-River : il ne se distingue que lorsqu’on en est à un quart de mille. Dans le jour, et si le soleil luit, un gros volume de flammes frappe soudainement les yeux : il est le plus souvent mêlé de fumée, surtout quand le temps est gris et d’une teinte rougeâtre terne. Pendant la nuit on peut voir distinctement la flamme s’élevant en une colonne sulfureuse bleuâtre et se déployant dans l’atmosphère. La bouche du volcan est située entre les pieds de deux montagnes que les indigènes nomment Ouingen ; le cratère a douze pieds de largeur, sur une longueur de trente ; le terrain, à une très-grande distance à l’entour, est noir, bitumineux et privé d’humidité. M. Mackie est allé visiter ce volcan, et il raconte que l’on n’a pu rencontrer d’eau le long des flancs escarpés et peu solides des montagnes, entre les cimes desquelles se trouve le cratère. Le terrain manquait de consistance ; il était brûlé, et dans un espace d’environ un mille et demi, en descendant, il n’y avait pas, à l’exception de quelques souches carbonisées, la moindre apparence de végétation. Tout, depuis la bouche du cratère jusqu’à un mille et demi au-dessous, est un désert raboteux, stérile et aride ; il semblerait qu’à chaque moment le cratère étend ses dimensions. Pendant sa visite au volcan la combustion fit des progrès rapides : le terrain, à une certaine distance du cratère, s’éboulant et se fendant sans cesse, de temps en temps on voyait des masses de terre se séparer et tomber dans le volcan dont la flamme, un instant étouffée, semblait s’augmenter par ce nouvel aliment. Un jour qu’il donnait à ses compagnons des instrumens pour creuser dans un endroit, afin de reconnaître l’état du sol, M. Mackie marcha sur un point où le terrain était rompu et y enfonça. Il fallut faire beaucoup d’efforts pour le sauver de ce danger ; mais heureusement une application émoliante de résine contribua singulièrement à diminuer les douleurs de ses brûlures et de ses meurtrissures.
Il ne paraît pas qu’aucune éruption ait encore eu lieu, et M. Mackie a remarqué qu’il n’y avait pas le moindre vestige de lave à la base ou le long des flancs de la montagne entre lesquelles le volcan est placé. Il est évident toutefois qu’une veine de bitume entretient le feu souterrain.