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# Les Fleurs boréales/À M. l’abbé Tanguay
## À M. L’ABBÉ TANGUAY

Quand l’Histoire, prenant son austère burin, Des âges qui s’en vont, sur ses tables d’airain, ﻿Fixe l’empreinte ineffaçable, Son œil impartial n’a pas de trahisons, Mais forcé d’embrasser d’immenses horizons, ﻿Il néglige le grain de sable.
Le pic au front altier lui cachant le sillon ; Elle n’aperçoit point le timide oisillon ﻿Qui bâtit son nid dans les seigles ; Son fier regard, qui va de sommets en sommets, Toujours tourné là-haut, ne s’arrête jamais ﻿Qu’à regarder voler les aigles.
Empereurs, potentats, capitaines fameux, Chefs d’un jour surnageant sur les flots écumeux ﻿Des déchaînements populaires, Éclatante victoire ou drame ensanglanté, — Grands hommes ou hauts faits ont seuls droit de cité ﻿Dans ses annales séculaires.
Quand Turenne, frappé d’un boulet de canon, Rend l’âme au champ d’honneur, elle redit son nom, ﻿Et va s’incliner sur sa tombe : Elle donne des pleurs au général mourant ; Mais passe sans regrets, d’un pas indifférent, ﻿Devant l’humble conscrit qui tombe.
Les peuples, sous ses yeux, roulent en tourbillon ; Et comme, lorsque au loin défile un bataillon, ﻿Les hauts cimiers seuls sont en vue, Des héros et des grands elle compte les jours ; Mais des petits, hélas ! oubliés pour toujours, ﻿La foule est à peine entrevue.
Amant passionné des temps qui ne sont plus, Quand, j’évoque, rêveur, des siècles révolus ﻿L’image au fond de ma mémoire ; Ou quand, ceignant le front de nos nobles aïeux D’un diadème d’or, Garneau fait sous mes yeux ﻿Surgir tout un passé de gloire ;
Alors, dans les reflets d’un songe vaporeux, Je vois passer au loin les mânes de nos preux ﻿En cohorte resplendissante, Jetant à l’Angleterre un sublime cartel, Et gravant sur nos bords un poëme immortel, ﻿De leur épée éblouissante.
Je compte nos grands noms, soldat, prêtre, trappeur, Pionniers, chevaliers sans reproche et sans peur, ﻿Tous ceux dont notre orgueil s’honore : Depuis l’humble martyr qui convertit les cœurs, Jusqu’au vaillant tribun foudroyant nos vainqueurs ﻿Des éclats de sa voix sonore.
Mais, dans les rangs pressés de ce groupe charmant, D’un regard anxieux je cherche vainement, ﻿Quel que soit le livre que j’ouvre, Tous ces héros obscurs qui, pour ce sol naissant, Versèrent tant de fois leurs sueurs et leur sang, ﻿Et qu’aujourd’hui l’oubli recouvre.
Ils furent grands pourtant, ces paysans hardis Qui, sur ces bords lointains, défièrent jadis ﻿L’enfant des bois dans ses repaires, Et perçant la forêt l’arquebuse à la main, Au progrès à venir ouvrirent le chemin… ﻿Et ces hommes furent nos pères !
Quand la France peuplait ces rivages nouveaux, Que d’exploits étonnants, que d’immortels travaux, ﻿Que de légendes homériques, N’eurent pour tous héros que ces preux inconnus, Soldats et laboureurs, cœurs de bronze, venus ﻿Du fond des vieilles Armoriques !
Le temps les a plongés dans son gouffre béant…. Mais d’exhumer au moins leur beaux noms du néant, ﻿Qui fera l’œuvre expiatoire ?… C’est vous, savant abbé ! c’est votre livre, ami, Qui se fait leur vengeur, et repave à demi ﻿L’ingratitude de l’Histoire !
# Les Fleurs boréales/À un peintre

L’aigle, ami des déserts, dédaigne ainsi la plaine. LAMARTINE.
Quand l’aigle est fatigué de planer dans la nue, Retraversant l’espace en son vol triomphant, Il revient se poser sur la montagne nue, Qui tressaille d’orgueil en voyant son enfant !
Peintre, tu nous reviens, ainsi que l’aigle immense Qui, faisant trève un jour à son sublime essor, Avant que dans les cieux sa course recommence, Se repose un instant pour disparaître encor.
Arrivé tout à coup des sphères immortelles, Ou sans craindre leurs feux tes pieds se sont posés, Tu resplendis encore, et l’on voit sur tes ailes La poudre des soleils que ton vol a rasés.
Un jour, jeune inconnu, sentant dans ta poitrine Couver du feu sacré l’étincelle divine Et ton destin se révéler, Tu dis : Quittons ces lieux aux muses trop acerbes ! A moi le large espace ! à moi les monts superbes ! Je suis aigle, je puis voler !
Et tu partis. Longtemps la foule indifférente Ne daigna du regard suivre ta course errante, Comme un oiseau perdu dans l’air, Nos rives t oubliaient, lorsque la renommée A ta patrie, encor si tendrement aimée, Jeta ton nom dans un éclair.
Enfin, tout enrichi des trésors du vieux monde, Où la gloire, enchaînant ta palette féconde, T’avait trop longtemps retenu, Tu reviens visiter, après seize ans d’absence, Le vieux foyer béni qui t’a donné naissance ; O peintre, sois le bienvenu !
Mais, confiant dans ton étoile, O noble fiancé des arts, Demain tu remets à la voile Pour le vieux pays des Césars !
Tu retournes au champ fertile, Où croît le laurier de Virgile, Où dort le luth d’Alighieri. Florence, la ville artistique, Réclame ton pinceau magique Et ton talent qu’elle a mûri.
Va ! quitte nos climats de neige ! Pour toi trop sombre est notre ciel ; Il te faut le ciel du Corrège, Le ciel d’azur de Raphaël ; Il te faut la douce Ausonie, Ses horizons pleins d’harmonie, Ses chants, ses échos, ses zéphyrs ; Il te faut ses blondes campagnes, Ses bois, ses fleuves, ses montagnes, Ses chefs-d’œuvre, ses souvenirs !
Va ! poursuis ta noble carrière ! Jusqu’au sommet porte tes pas ! Tu ne peux rester en arrière : Ta gloire ne t’appartient pas !
Ouvrant l’essor à ton génie, Va cueillir la palme bénie Qui doit un jour ceindre ton front, Pars ! et nos rives étonnées, En contemplant tes destinées, Avec orgueil te nommeront !
# Les Fleurs boréales/Élégie

Les jours de soleil sont passés, Et l’automne fait sa vendange ; Dans l’enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés : Dors, mon doux ange !
Il était frais et blond comme un Enfant-Jésus… Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles. Un soir, je le berçais ; des anges sont venus Qui l’ont emporté sur leurs ailes,
J’épiais son sommeil, et, quand il remuait, Je baisais à genoux ses petites mains blanches… Il est là maintenant, sous ce tertre muet, Prisonnier entre quatre planches.
Les jours de soleil sont passés, Et l’automne fait sa vendange ; Dans l’enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés : Dors, mon doux ange !
Et quand je caressais ses petits pieds frileux, — Lui que je n’aurais pas donné pour des empires ! Sur sa lèvre de rose, au coin de ses yeux bleus, Nageaient des groupes de sourires.
Il bredouillait des mots d’une étrange douceur, Des mots incohérents, indécis, adorables ; Et moi qui l’écoutais, je sentais dans mon cœur Courir des frissons ineffables.
Les jours de soleil sont passés, Et l’automne fait sa vendange ; Dans l’enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés ; Dors, mon doux ange !
Il est là qui repose en son linceul glacé, Au cimetière, hélas ! sa dernière demeure, Songe-t-il quelquefois, le pauvre délaissé, A sa mère qui souffre et pleure ?
Oh ! oui ; car, je le sens, si dans la tombe dort Son petit corps roidi, froid, immobile, blâme, Son âme plane au ciel avec des ailes d’or, Devant la face de Dieu même !
Le dernier beau jour eut passé ; L’automne a fini sa vendange ; La neige tombe à flot pressé… Dans le ciel où Dieu t’a placé, Pense à ta mère, mon doux ange !
# Les Fleurs boréales/À mon filleul

Toi que la vie à peine effleure de son aile ; Toi qui de l’innocence, au fond de ta prunelle, Gardes encor l’éclat vermeil ; — Enfant ! toi dont les jours sont pleins de douces choses, Et qui ne vois, la nuit, que des chimères roses Qui se penchent sur ton sommeil !
Toi qui goûtes encor les tendresses sans nombre De celle devant qui s’effacent comme une ombre Toutes nos amitiés d’un jour !
Qui de purs dévoûments n’est jamais assouvie ; Qui nous donne son sang, et qui nous fait la vie Douce comme un baiser d’amour !
Toi qui sais les effets sans deviner les causes, Et qui souris de voir nos figures moroses S’épanouir à tes ébats ; Toi dont le cœur est comme une onde transparente, Et dort la foi naïve est encore ignorante Des tristes choses d’ici-bas !
Ecoute ! il est un temps dans l’existence humaine, Où, sous le lourd fardeau que l’âge nous amène, Le front se penche soucieux ; Où le cœur se flétrit, où l’âme desséchée, Comme une pauvre fleur à sa tige arrachée, S’effeuille à tous les vents des deux !
Un temps où les soucis, de leurs ongles arides, Sur nos traits fatigués ont buriné leurs rides Au milieu d’étranges pâleurs ; Où l’homme mûr, qui sent venir sa fin prochaine, Traîne derrière lui comme une immense chaîne Dont les anneaux sont des douleurs !
Une époque où souvent, gémissante et blessée, Après avoir du ciel où planait sa pensée Vu fuir les blanches visions, L’âme humaine, égarée aux détours de la route, S’achemine à tâtons dans les sentiers du doute, Veuve de ses illusions !
Tu ne sais pas encor par quel triste mystère L’on rencontre, parmi les puissants de la terre, Tant de fronts sombres et rêveurs… Crois-moi, même ceux-là sont peu dignes d’envie, Car les fruits les plus beaux de l’arbre de la vie Ont souvent d’amères saveurs !
Ah ! si l’ange qui tient le fil des destinées, A jamais suspendant le cours de tes années, Pouvait, d’un arrêt souverain, Eterniser un jour sous ta paupière humide Le rayon saint et par que ton finie candide Fait luire dans ton œil serein !
Si tu pouvais garder ton enfance suave !… Mais tu vieillis aussi ; ton front devient plus grave ; Bientôt ta raison va s’ouvrir Aux secrets d’ici-bas qu’il nous faut tous connaître Tôt ou tard, ô mon ange ! — et ce sera peut-être Demain à ton tour de souffrir !
Mais non ! de miel doré ta coupe est pleine encore : Souris à l’avenir ; ta radieuse aurore Brille d’un éclat triomphant ! Mais aux déceptions que ton cœur s’accoutume ! Et qu’il arrive tard le jour plein d’amertume Où tu regretteras de n’être plus enfant !
# Les Fleurs boréales/Vieille Histoire

C’était un lieu charmant, une roche isolée, Seule, perdue au loin dans la bruyère eu fleur ; La ronce y rougissait, et le merle siffleur Y jetait les éclats de sa note perlée.
C’était un lieu charmant. Là, quand les feux du soir Empourpraient l’horizon d’une lueur mouvante, En écartant du pied la luzerne odorante, Tout rêveurs, elle et moi, nous allions nous asseoir.
Ce qui se disait là d’ineffablement tendre, Quel langage jamais pourrait le répéter !… La brise se taisait comme pour écouter ; Des fauvettes, tout près, se penchaient pour entendre
Propos interrompus, sourire épiés, Ces serrements de cœur que j’éprouvais près d’elle, Je me rappelle tout, jusqu’à mon chien fidèle Dont la hanche servait de coussin pour ses pieds.
O mes vieux souvenirs ! O nies blondes années ! Quand remonte mon cœur vers ces beaux jours passés, Je pleure à chaque pas, car vous réapparaissez Comme un parquet de bal jonché de fleurs fanées.
Le temps sur nos amours jeta son froid linceul… L’oubli vint ; et pourtant, — colombes éplorées, — Vers ce doux nid, témoin de tant d’heures dorées, Plus tard, chacun de nous revint souvent… mais seul !
Et là, d« souvenir en évoquant l’ivresse, Qui cherchions-nous des yeux ? qui nommions-nous tout bas ? — L’un l’autre, direz-vous ? — Oh ! non : c’était, hélas ! Le doux fantôme blanc qui fut notre jeunesse !
# Les Fleurs boréales/À M. Pamphile Lemay

Poëte, on t’applaudit ! poëte, on te couronne ! Le laurier du vainqueur sur ta tête rayonne ; Le passant jette à flots des fleurs sur ton chemin ; Au tournoi de la lyre on t’a cédé l’arène ; Ta muse à ses rivaux sourit en souveraine : Et je ne suis plus là pour te serrer la main !
Pourtant, naguère encor, suivant la même étoile, Nous n’avions qu’une nef, nous n’avions qu’une voile ; Nos luths oom’rae nos cœurs vibraient à l’unisson. Poètes de vingt ans, c’étaient luttes sans trêve : C’était à qui de nous ferait le plus beau rêve, C’était à qui ferait la plus belle chanson.
Nous rêvions, nous chantions, — c’était là notre vie. Et, rivaux fraternels, sans fiel et sans envie, Nous rendions à la Muse un hommage pareil. Tu charmais les zéphyrs, je narguais la, bourrasque ; Et noua voguions tous deux, toi songeur, moi fantasque, L’âme ivre de parfums, de joie et de soleil.
Nos soirs étaient sereins, nos matins étaient roses, Tout était calme et pur ; nuls nuages moroses N’estompaient l’horizon, — ô présage moqueur ! J’aimais… et je croyais à l’amitié fidèle ; Tout me parlait d’espoir, quand le sort d’un coup d’aile, Brisa mes rêves d’or, ma boussole et mon cœur !
L’orage m’emporta loin de la blonde rive Où ton esquif flottait toujours à la dérive, Bercé par des flots bleus pleins d’ombrages mouvants. Et depuis, ballotté par la mer écumante, Hochet de l’ouragan, jouet de la tourmente, J’erre de vague en vague à la merci des vents.
Oui, je suis loin, ami ! mais souvent les rafales M’apportent des lambeaux de clameurs triomphales ; Et j’écoute, orgueilleux, ton nom que l’on redit… Alors je me demande, en secret, dans mon âme, Si tu songes parfois, quand la foule t’acclame, A celui qui jadis tant de fois t’applaudit,
Chicago, octobre 1869.
# Les Fleurs boréales/À ma sœur

Bientôt viendra le doux printemps Chasser la neige, les autans, Les jours moroses ; Bientôt les feuilles renaîtront, Et les oiseaux nous reviendront Avec les roses.
Bientôt, de nos rudes climats, Disparaîtront les blancs frimas, Les froids sévères ; Et nous pourrons, d’un œil charmé Voir éclore aux rayons de mai Les primevères.
Sur la route, chaque bosquet, Dans l’arceau pimpant et coquet De ses ramures, Le soir comme au soleil levant, Rendra sous les baisers du vent Mille murmures.
Les ruisseaux transparents et frais Mêleront an bruit des forêts Leur voix si douce ; Et sous les branches qui plieront, Des chants joyeux s’envoleront Des nids de mousse.
Dans les guérets et sur les eaux, Sous les sapins, dans les roseaux Qu’un souffle ploie, Sur les rochers, dans les buissons, Tout sera parfums et chansons, Lumière et joie.
Partout mille édens gracieux Feront remonter vers les cieux L’âme bercée ; Et, sous l’empire d’Ariel, La terre semblera du ciel La fiancée.
Alors on te verra souvent Au balcon te pencher rêvant Tout éveillée, Pour écouter le bruit de l’eau Fredonnant son gai trémolo Sous la feuillée.
L’on te verra plus d’une fois Devenir pensive à la voix Eolienne Des petits maëtros ailés, Chantant leurs refrains modulés En tyrolienne.
Sous les peupliers, vers le soir, Tu t’en iras souvent t’asseoir, Rêveuse et lasse, Humant la brise et ses parfums, Et dénouant tes cheveux bruns, Au vent qui passe.
Et, lorsque tout te sourira, Que l’enivrement te fera Oublier l’heure, Alors, l’œil à demi voilé, Tu songeras à l’exilé Qui souffre et pleure.
Hélas ! le beau printemps doré N’est plus pour le cœur ulcéré Qu’un vain fantôme. Quand l’âme a des chagrins navrants, Les souffles les plus enivrants N’ont plus d’arôme.
De tout son œil est attristé : Pour lui la rose est sans beauté, Et l’aubépine Lui parle encor de sa douleur, Car il sait que la blanche fleur A son épine.
Il sait que l’automne viendra, Que la terre se jonchera De feuilles d’arbre ; Et la brise au vol caressant Sur sou front ne laisse en passant Qu’un froid de marbre.
Ni le gazouillement des eaux, Ni le ramage des oiseaux, Troupes aimées, Ni les frais ombrages mouvants, Ni la douce chanson des vents Dans les ramées,
Ni ces mille aspects enchantés Qu’on découvre de tous côtés, Quand la nature, Pour célébrer les jours nouveaux, Fait briller les plus beaux joyaux De sa parure ;
Bien pour lui n’a d’émotions ; Son cœur pour les illusions N’a plus de place ; Et son pas foule, indifférent, Fleur nouvelle ou gazon mourant, Pelouse ou glace.
Pour lui les beaux jours de printemps N’ont pins ni reflets éclatants Ni folle ivresse ; L’homme que la vie a froissé N’a qu’un printemps, c’est son passé, C’est sa jeunesse !
Mais il est un baume odorant Donné parfois au cœur souffrant Par Dieu lui-même : Ce doux baume, trop rare, hélas ! C’est l’assurance que là-bas Quelqu’un nous aime !
Chicago, mars 1868.
# Les Fleurs boréales/Un soir à bord

O soir charmant ! La nuit aux voix mystérieuses Nous caressait tous trois de ses molles clartés ; Et nous contemplions, moi rêveur, vous rieuses, De la lune et des flots les magiques beautés.
Le steamer qu’emportait la roue au vol sonore, Eparpillait au loin, sur le fleuve écumeux, Des gerbes de lumière et des reflets d’aurore, Qui s’éteignaient bientôt dans le lointain brumeux.
L’horizon se tordait en silhouette étrange ; Et, sondant de la nuit les vagues profondeurs, Nous regardions passer, comme un décor qui change, La rive déroulant ses mobiles splendeurs.
Oh ! comme il faisait bon ! Nous causions, gais, frivoles ; Vos rires éclataient, comme des chants d’oiseaux ; Et, quand nous nous taisions, de joyeuses paroles Arrivaient jusqu’à nous avec le bruit des eaux.
Tout à coup, une voix fraîche, mélodieuse, Fit flotter dans la nuit son timbre plein d’émoi… Oh ! qui dira jamais l’extase radieuse Dont nous fûmes bercés, ce soir-là, vous et moi !
Vous en souviendrez-vous ? Hélas ! vos jours de rose Laissent bien peu de place aux regrets superflus… Mais moi, de cette nuit je garde quelque chose ; Car j’emporte en mon cœur un souvenir de plus.
# Les Fleurs boréales/À Henry W. Longfellow

Un soir, tu t’envolas comme l’oiseau de mer Dont le coup d’aile altier nargue le gouffre amer : Et moi, debout sur la colline, Murmurant à la brise un chant d’Hiawatha, Longtemps je regardai le flot qui t’emporta, O doux chantre d’Evangeline !
Comme on voit l’astre d’or, plongeant an sein des eaux, Laisser derrière lui de lumineux réseaux Dorer les vagues infinies, Quand ta barque sombrait à l’horizon brumeux, On entendit longtemps sur l’abîme écumeux Flotter d’étranges, harmonies.
Tu caressais ton luth d’un doigt mélodieux, O barde ! et ; je t’ai vu d’un long regard d’adieux Embrasser nos rives aimées, Rêvant pour ton retour d’innombrables moissons De poëmes ailés, de sublimes chansons Et de légendes parfumées.
Tu partis, et longtemps ta lyre résonna Des vallons de Kildare aux penchants de l’Etna, Sur le Danube et sur la Loire ; Et, brillante fanfare ou fier coup de canon, La brise qui soufflait nous apportait ton nom Dans un long murmure de gloire !
Dans ces pays dorés où l’art a des autels, Tu passais, saluant tous les fronts immortels De l’Europe, en grands noms féconde ; Et, de Rome à Paris, de Londre à Guernesey, Les maîtres t’acclamaient, rival improvisé Qui surgissais du Nouveau-Monde…
Mais, comme une aile blanche ouverte dans le vent, J’ai vu poindre une voile aux lueurs du Levant, Dans un rayonnement féerique ! Le bronze de Cambridge a grondé dans sa tour ; Et, dans son noble orgueil, d’un long frisson d’amour Tressaille la jeune Amérique !
Ecoutez ! — mille voix s’élèvent dans les airs. De la cité vivante et du fond des déserts Monte une immense symphonie. Ecoutez ces accents, par la brise portés Des bords de la Floride aux coteaux enchantés De la blonde Pensylvanie !
Des gorges du Catskill au rivage lointain Ou le vieux Missouri, dans son cours incertain, Roule ses eaux couleur d’orange ; Sous les arceaux touffus des grands bois ténébreux, Au bord des lacs géants et des bayous ombreux, S’élève une cantate étrange.
Hozanna ! ces rumeurs, ces chants mystérieux, C’est un monde hélant son barde glorieux ; — Car le flot dont tu t’environnes, O vieux roc de Plymouth, berce encor ton enfant, Poëte bien-aimé qui revient triomphant, Le front tout chargé de couronnes !
Août 1869.
# Les Oies

Gravement, à la file, elles vont au pâtis, Le jabot consterné, lourdes, mais empressées ; D’un rêve d’herbe tendre elles semblent bercées Et pétrissent la fange à pas appesantis.
Elles ont le bec rude et de grands appétits ; Il semble que, parfois, au fond de leurs pensées Revient le souvenir de leurs gloires passées. Ah ! si le Capitole avait fait des petits !
Elles causent sans cesse entre elles, les commères. Se font-elles encor de nouvelles chimères ? Parlent-elles toujours des grandeurs d’autrefois ?
Elles battent de l’aile en se faisant des signes… Je ne comprends pas bien leur langue, mais je crois Qu’elles passent leur vie à médire des cygnes.
1885.
# Les Oies et les Grues

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Oies et les Grues
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Oies et les Grues (bilingue)
# Les Oiseaux (Aristophane)

* Les Oiseaux, d'Aristophane, traduit par M. Eugène Talbot, 1897
* Les Oiseaux, d'Aristophane, traduit par M. André-Charles Brotier, 1899
* Les Oiseaux, d'Aristophane, traduit par M. Pierre Brumoy, 1763
# Les Oiseaux (Béranger, Kreutzer)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Oiseaux (Béranger)<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Les_Oiseaux_(B%C3%A9ranger)' />.
# Les Oiseaux

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Oiseaux (Aristophane).
* Les oiseaux (« Caravane aux voix enflammées ») (Poésies inédites de Marceline Desbordes-Valmore)
* Les oiseaux (« Petits oiseaux, dont le ramage »), de Marceline Desbordes-Valmore
* Les Oiseaux (Poèmes et Paysages d’Auguste Lacaussade)
* Les Oiseaux (Premières méditations poétiques d’Alphonse de Lamartine)
* Les Oiseaux (Les Contemplations de Victor Hugo)
* Les Oiseaux (Stances et Poèmes de Sully Prudhomme)
* Les Oiseaux (chanson de Pierre-Jean de Béranger)
* Les Oiseaux, poème d’Émile Verhaeren
# Les Oiseaux (Béranger)

* Les Oiseaux dans Œuvres complètes de Béranger
* Les Oiseaux, partition dans Musique des chansons de Béranger
* Les Oiseaux (Béranger, Kreutzer), partition avec accompagnement de piano, sur une musique de Kreutzer, dans Échos de France
# Lettre du 20 mars 1649 (Sévigné)
### 14. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ À LENET.

Vous faites des triolets comme celui même qui les a inventés. Quand le siège n’auroit servi qu’à vous donner cette science, vous devez vous en souvenir toute votre vie. Je vous en dirois davantage, si je n’étois prête d’aller aux Quinze-Vingts, et qu’une saignée m’empêche de vous faire réponse en triolets. Excusez donc une pauvre estropiée qui est avec passion,
La suscription de cette lettre et de la suivante est :
À Monsieur, Monsieur Lené, conseiller d’Etat.
* ↑ Lettre 14 (revue sur l’autographe). — i. On appelle triolet une petite pièce de poésie de huit vers, dont le premier se répète deux fois, et le second une fois, à des places déterminées.
* ↑ C’est-à-dire, d’après Walckenaer (tome III, p. 386), si je n’étais prête à me coucher et à fermer les yeux. On avait d’abord entendu que Mme de Sévigné voulait dire par là qu’elle avait les yeux malades.