OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# La Verdure dorée/Le vent perce la porte et souffle sur le feu
### XI

* Le vent perce la porte et souffle sur le feu
* Et je tremble qu’un jour nous puissions dire : « Feu
* Notre amour… » Tu souris, heureuse et rassurée ;
* Notre tendresse est forte et brave la durée.
* Et cependant… Non, non, le charme est trop puissant
* Qui lie à ta beauté mon cœur adolescent
* Pour que jamais le rompe ou le temps ou l’orage.
* Vivons paisiblement sous ce tranquille ombrage
* Sans redouter qu’un jour le ciel soit obscurci,
* Car l’amour éternel…
* Car l’amour éternel… Et c’est toujours ainsi.
# La Verdure dorée/Les bouleaux du matin sous quoi tu te recueilles
### LXVIII

* Les bouleaux du matin sous quoi tu te recueilles
* Balancent leur fraîcheur et leur blanc flot de feuilles
* Déferle en bruissant aux rives de l’été.
* De jaunes moucherons nagent dans la clarté.
* Un rayon de soleil pique ta jambe nue.
* Une fouine d’un saut traverse l’avenue.
* Une guêpe a touché ces genévriers verts.
* Aux Marcou du futur laisserai-je trois vers ?
* Un jour les écoliers penchés sur leurs pupitres
* En écoulant vibrer les mouches sur les vitres
* Trouveront-ils au fond des collèges moisis
* Une page de moi dans leurs Morceaux choisis
* Et verront-ils trembler à l’entour de la chaire
* Ce feuillage d’argent sur la verte fougère
* Et ce bleu liseron qui s’enroule à ta main ?
* Pourquoi rêver ainsi qu’au soleil de demain
* Ta gloire s’ouvrira comme une douce ombrelle
* Et que ta voix pareille à cette tourterelle
* Roucoulera longtemps ta peine et ton amour ?
* Journaux, parlerez-vous de mes livres et pour
* Derème écrirez-vous une nécrologie
* Quand l’aile du destin soufflera sa bougie ?
* Qu’importe ? N’ai-je pas cette aube que je bois,
* Ce matin bourdonnant, ces feuilles et ce bois
* Et toi qui dans tes bras endors toute amertume ?
* Qu’un autre pour l’honneur d’une palme posthume
* Ferme ses contrevents sur les jardins fleuris
* Et meure dans son encre et dans ses manuscrits !
* Mais moi qui sais jouer des cithares diverses
* Et goûter le soleil, la lune et les averses,
* Les roses de cristal sur les prés endormis,
* Je chante pour moi-même et pour quelques amis,
* Et j’écoute siffler l’air tiède dans ses flûtes
* En levant vers l’azur ma pipe et ses volutes
* Et sans me soucier sous ces arbres touffus
* Que dans quatre mille ans on sache que je fus.
# La Verdure dorée/Le temps est achevé des cris et des tempêtes
### XIII

* Le temps est achevé des cris et des tempêtes ;
* Aimons-nous aujourd’hui sans tambours ni trompettes ;
* Et les étalons blancs qui piaffent dans la cour
* Nous les mettrons à l’écurie. Ô mon amour,
* Suis-moi ; nous mènerons le troupeau noir des chèvres.
* Les mots ambitieux déserteront nos lèvres ;
* Nous raillerons la gloire et nous nous étendrons,
* Le soir, pour bavarder, sous les rhododendrons.
# La Verdure dorée/Le vent hurle, et dans sa monstrueuse colère
### XLIV

* Le vent hurle, et dans sa monstrueuse colère
* Jusqu’au lugubre ciel soulève les flots noirs.
* Pas un astre. Ma vie aux amples désespoirs
* Erre sans gouvernail, lamentable galère.
* Tu parais ; l’ouragan suspend son large cri ;
* Tu parles, et ta voix douce et lente l’apaise,
* Et la mer en chantant caresse la falaise,
* Et mon rêve au soleil est un vaisseau fleuri.
# La Verdure dorée/Les fraises dans le plat de blanche porcelaine
### CXIII

Les fraises dans le plat de blanche porcelaine Gardent la fraîche odeur de l’aube sur la plaine, Des branches, de la mousse et des sources glacées Sur la nappe, j’ai mis ton bouquet de pensées Et tandis que, les yeux pensifs, tu te recueilles, Ce soir grave, je vois glisser entre les feuilles La lune comme dans les vieilles élégies. Un souffle tiède et pur caresse les bougies Et berce la glycine et les roses blafardes Et la tonnelle. Prends des fraises. Tu regardes Au champagne doré le sucre se dissoudre ; Le temps sur nos cheveux verse du sucre en poudre Et j’aurai quelque jour de larges mèches blanches. Mais qu’importe ! ce soir vers moi si tu te penches, Sans crainte de l’automne et des feuilles rougies, Et si pour mes baisers tu souilles les bougies.
# La Verdure dorée/Les jours sont plats comme des soles
### XXIX

* Les jours sont plats comme des soles
* Et la rouille a couvert mon cœur ;
* Mais tu parais et tu consoles
* Mon amertume, ô remorqueur !
* Amour, nous sommes les chaloupes
* Vides sur le flot des hivers,
* Et nous rêvons de Guadeloupes
* Où rugissent des lions verts.
* Là-bas, vibrent des promontoires
* Sous le cri de tigres ailés ;
* Et dans des champs de roses noires
* S’étirent des chats violets.
* Des oiseaux sont couverts de feuilles ;
* Des plumes poussent dans les prés…
* Emmène-nous, toi qui recueilles
* L’espoir des rêves déchirés.
* Amour, jette-nous tes amarres ;
* Vois nos larmes, entends nos cris.
* Les soirs dorment comme des mares
* Autour des cœurs endoloris.
# La Verdure dorée/Les nuages légers comme une laine grise
### CXLIV

* Les nuages légers comme une laine grise
* Qui flottaient dans l’air frais frôlaient la lune rose,
* Et sous les arbres noirs de ce beau crépuscule
* Je baisais tristement ton visage tranquille,
* Et les mains sur tes yeux je regardais la ferme
* Qui fumait et voguait sur les flots de luzerne.
* Image des départs vers d’autres aventures !
* Cieux inconnus ; baisers nouveaux ; vieilles guitares.
* Les trois ruches dormaient, mais des meules de paille
* Les étoiles montaient comme un essaim d’abeilles
* Ou comme d’une enclume un bouquet d’étincelles ;
* Et notre amour n’était plus qu’ombre et feuilles sèches.
* Pourquoi voulais-je fuir, déjà plein d’amertume
* Et de regrets, moi qui t’aimais et moi qui t’aime,
* Mais avide en mes bras de presser d’autres rêves,
* Quoique assuré du vain voyage vers des rives
* Vaines ? Le soir sentait la verdure et les pommes
* Et tes cheveux se dénouaient sur tes épaules.
* Le navire fleuri m’allait porter à l’île
* Élue : arbres légers, eau lente, libellules.
* Mais je pleurais sur le morose embarcadère
* Ces soirs qui sentaient les pommes et la verdure
* Et pressant sur mon cœur le paquet de tes lettres
* En songe je buvais mes larmes sur tes lèvres.
* Je ne reviendrai pas rêver dans la luzerne
* Ni boire amèrement la tristesse nocturne
* Dans le verger paisible à côté des trois ruches
* Où je baisais ta bouche en tenant tes mains fraîches,
* Je ne reviendrai pas, et coule la rivière
* Et le vent souffle, à moins qu’un soir je ne revienne…
# La Verdure dorée/Les souvenirs ce soir vibrent comme des mouches
### LVIII

* Les souvenirs ce soir vibrent comme des mouches
* D’été. Rappelle-toi la fille aux jupons rouges
* Qui portait une rose à son corsage ouvert
* Et qui gardait des cochons noirs dans un pré vert.
* Elle chantait à pleine voix une romance
* Triste ; nous écoutions monter la plainte immense
* Et nous songions, le cœur morose comme un soir,
* Aux cochons du regret qui broutaient notre espoir.
# La Science et l’Agriculture

* I. Les Engrais, première partie
* II. Les Engrais - Amendemens et Engrais minéraux
* Les Plantes de grande culture - I. La Pomme de terre
* Le Blé
* III. Les Betteraves
* IV. La Betterave à sucre
# La Science et l’Agriculture - La Terre arable

* I.
* II. Le Travail du sol
* III. Chaulage et Marnage
# La Vie et les Mœurs dans l’Allemagne d’aujourd’hui

* I. Premières impressions
* II. L'influence de Berlin
# La Ville charnelle/à Francis Vielé-Griffin
### À FRANCIS VIELÉ-GRIFFIN

Je rêve, en vous lisant, d’une île parfumante assoupie dans l’extase d’un Nil paradisiaque, dont les flots éblouis sont couchés sur la face pour adorer les traces du Soleil déclinant.
L’île est encore toute sonore et bariolée d’oiseaux aux ailes d’or épanouies dans la lumière… Les sous-bois sont jonchés de folles vierges nues dont les seins sont plus chauds que les cendres torrides et laissent entrevoir la pointe des tisons.
Soudain elles délivrent leur âme ivre de ciel qui se déchire aux barreaux lourds de la gorge hystérique
et bondit d’un élan explosif d’hirondelle, culbutant dans le noir son grand vol suicide.
Les vierges folles voudraient jongler et se tenir en équilibre sur les rayons obliques du couchant… et monter par-delà l’écrasante chaleur, pour boire enfin au cœur frais du Soleil.
Parfois dans la touffeur de leur sommeil elles jouissent sous des lointains baisers… accroupissant, comme un avare, leur corps, sur le trésor volé de leur luxure !…
Mais elles se réveillèrent bouche bée, quand la lune énorme et jaune en fusion, pivote à l’horizon pour polir ses flancs clairs sous les mains de la brise, comme un vase d’argile sous les doigts d’un potier. Puis lentement la lune sanctifie les montagnes…
Elle argente la courbe des sons dans l’air… C’est une flûte dont la chanson aiguise et cisèle un nuage !
Aussitôt sous le vent de l’inspiration, l’île en fleurs de votre âme voudrait se détacher du lit bourbeux, et s’en aller vers l’estuaire…
Mais la flûte se tait sous le fracas éclaboussant d’une pesante chevauchée qui mêle à ses fanfares des cliquetis et des froufrous de traînes argentées.
Et l’eau du gué tranquille et puérile, qui dormait en allongeant les bras tremblants de ses reflets, se réveille en criant : « Je vois !… je vois Yeldis et son amant qui chevauchent dans les remous du fleuve, vers un baiser assouvissant, couleur de l’impossible ! »
Et le renaclement des grands chevaux qui piaffent dans le flicflac éblouissant de la berge lunaire rythme la fièvre des amants désespérés de ne pouvoir mélanger leurs baisers car le vent de la course a dévoré leurs lèvres !…
# La Ville charnelle/à Gustave Kahn
### À GUSTAVE KAHN

Ô Génie africain dont l’âme ensoleillée pavoisa de lumière les brumes parisiennes, tu fus sans doute en quelque vie lointaine un langoureux poète arabe aux yeux mi-clos, assis, jambes croisées, sous un vieux sycomore, que le soir remplissait d’un tumulte sonore d’étoiles et d’oiseaux.
La volage fumée des blondes cigarettes prolongeait vaguement ta barbiche narquoise, se mêlant aux nuages pensifs de tes yeux qui se souviennent des turquoises de la mer. Avec un lent dandinement de ton torse voûté, qui fait baller le pompon noir de ton tarbouche,
et la bouche fleurie d’un bonheur qui se cache, tu chantais la souplesse alanguie des Syriennes mollement accoudées aux balcons pleins de roses, sur le Nil qui dorlote un soleil moribond…
Les rayons nuançaient ton visage en triangle, et ta galabieh de soie couleur pistache.
Sous les minarets bleus que la nuit fauve étrangle, tu chantais la splendeur des couchants asiatiques, qui ruissellent d’or liquéfié, comme de grandioses ruches de miel, la chair rose du ciel aux sueurs amoureuses et les folâtres aventures de la Lune sur le sommeil en fleur des villes orientales !…
Et tu fus le conteur de l’Or et du Silence, le roi de l’horizon aux cents Palais nomades, avec dans ta voix grise le chant du muezzin
et dans les yeux l’esprit subtil de Schéhrazade, ô Génie africain que le sort exila dans le tohu-bohu des foules parisiennes !…
# La Ville charnelle/à Giovanni Marradi
### À GIOVANNI MARRADI

Ô Poète, ton rêve éblouissant flamba de pourpre et de riches brocarts, comme un grand oriflamme, enveloppant d’orgueil Lucrèce Borgia, dont le corps souple d’amazone s’abandonne à l’encolure d’un coursier, qui s’avance à longs pas moelleux dans l’immense émeraude ensoleillée des plaines. Parmi l’escorte bariolée de ses prélats, tout chamarrés et tintinnabulants, son clair profil épouse l’éventail des feuillages, et le galop figé des montagnes lointaines. Et les gourmettes sonnent, monotones, sur la cadence apprivoisée d’une rivière, qui traîne en la chaleur fertile de la brise
un nonchaloir de fleurs et de nuages reflétés.
L’espoir de rafraîchir l’âcre nausée du Rêve, — cette blessure inguérissable et qui ronge nos muscles d’animal — guida ton âme nostalgique, tel un voilier pensif, dont les voiles vermeilles et soûles de soleil roucoulent en quêtant la brise favorable, de promontoire en promontoire, en la bonace monotone de l’ennui… « Par delà les miroirs fallacieux des horizons, quand verrons-nous s’éclore le golfe d’or tout pavoisé d’azur, où reposer enfin la fièvre des antennes et le sanglot des chaînes ?… Et la mélancolie des soirs adriatiques vint effeuiller ses roses au creux des voiles noires et couronner tes mâts d’un diadème d’Étoiles.
Qu’importent les caquets des niveleurs balourds
et leurs croassements parlementaires, puisqu’enfin tu brandis la torche aux cheveux droits, en chantant le héros de Caprera, Garibaldi, et son manteau couleur de l’avalanche, et sa voix de tocsin qui s’affole, et son illuminant sillage d’incendie !… Regardez ! Écoutez l’essor des strophes d’or, envolées vers le ciel à tire-d’ailes sonores !… Les Voiles sur les flots, les Nuages au couchant, bombent déjà leurs joues de séraphins, soufflant dans les buccins orageux de la mer la sanglante Épopée de ton âme guerrière, héroïque Italie au grand cœur volcanique !…
# La Ville charnelle/à Camille Mauclair
### À CAMILLE MAUCLAIR

Dans le grand parc qu’arrose un soir liquide et bleu, Le temple harmonieux de ta philosophie Sourit de tout l’éclat frissonnant de ses tuiles Aux fraîches étoiles dont la nuit est fertile.
Les premières étoiles balbutient Les mots blancs du berceau Et les mots chauds que les amants se glissent Sous les draps, en délices, Quand le toit ploie de neige et de nuit.
Le parvis de ton temple a des miroitements De rose volupté et de verte ironie, Pour inviter l’ardente Lune romantique
À gravir les degrés d’orgueil et d’or, géométriques.
C’est une Lune molle et souffrante et plaintive Qui tombe de sommeil sur les bancs de l’allée, Car elle a trop longtemps pleuré comme une eau vive Sur la tombe sacrée de Schumann, mi-cachée Sous la menthe sauvage et le thym aigrelet… Car elle a trop longtemps chanté de sa voix grave, Indolente et nerveuse, Indécise et rêveuse et précise à la fois.
Mais ton cœur, ô poète, a réveillé la Lune D’un grand sanglot d’amour déchirant le silence. Et la voilà glissant sur les gazons soumis, En te tendant ses bras soyeux, brillants et déliés, Ses lèvres végétales Et ses yeux frais, éclos sous la rosée des larmes.
Ô le spasme effréné de ce baiser lunaire !
Ô l’espoir de ton âme qui se fiance à l’infini Sur les lèvres meurtries de cette Lune molle Souffrante et romantique, Qui tombe de sommeil sur les bancs de l’allée, Lasse d’avoir pleuré sur le corps de Schumann.
# La Ville charnelle/à Paul Fort
### À PAUL FORT

Ballades, filles-fleurs aux lèvres de parfums, le printemps vous sema dans les prairies de France, et vous venez d’éclore sous la baguette de l’Aurore, dans l’âme ensoleillée d’un grand poète !… Ballades souriantes, vos yeux ont la profonde indolence des soirs d’Avril, mouillés de pleurs.
Ô blondes filles-fleurs aux robes en calice, c’est le vent sauvage de l’Amour qui plie l’une sur l’autre vos tailles langoureuses, mélangeant en cadence vos cheveux passionnés, fleuris de roses rouges et de lilas… Vous tournoyez avec l’ardeur précipitée et la grâce fiévreuse d’une guirlande parfumée flottant à la dérive,
déjà lasse de lutter sur le remous tenace qui l’absorbe en douceur.
Ballades, filles-fleurs, dont la bouche a le goût de la sorbe mielleuse, voilà que la cascade de vos éclats de rire réveille au fond des bois le poète assoupi sur son frais lit de mousses qui fut bercé par la plus belle des Étoiles.
Il vient à vous, les yeux au ciel, en vous tendant les bras, et vous ouvrez la chaîne pour mieux tourbillonner tout autour de son cœur qui refleurit d’ivresse ; et, le long des jours clairs, vous suivez les sursauts de sa voix qui sanglote et soupire d’amour, chantant le cliquetis des épées légendaires, le nonchaloir des châtelaines à leurs balcons lunaires, les longs baisers coupés par l’éclair des poignards, la nostalgie des îles arrosées de bonheur et de sommeil, où l’on débarque, en rêve, chaque nuit !
Mais l’incendie fumeux du couchant engloutit la silhouette errante et noire du poète… Lors, vous reprenez vos rondes vaporeuses, Ballades nostalgiques, au beau milieu de la clairière, parmi le vif argent du triste clair de lune qui lentement ruisselle sur le vaste feuillage et les rameaux de bronze de la forêt magique.
Vous répétez d’une voix pénombrée les chansons du génie mêlées d’angoisse et de folie, cependant que vos pas menus écrivent, sur le sable, les vives paroles du désir qui jailliront demain, pour vos amants, de la source des lèvres…
Et lentement vos lisses chevelures imitent l’abandon paresseux des nuées et leur façon de s’enlacer, et leur langueur à dénouer, le soir, avec délice, leurs ceintures de pudeur légère, avant de se plonger toutes nues dans le bain tiède et parfumé des mers…
# La Ville charnelle/à Francis Jammes
### À FRANCIS JAMMES

Ô poète inspiré par le souffle des bois, ô toi le doux berger de nos âmes plaintives, j’aime ton cœur agreste aux bleus vallonnements noyés de brume, où le Soleil levant étire ses rayons tout trempés de sommeil !
Quand la buée de l’aube attendrit les coteaux de turquoise fertile, tu brandis aussitôt d’un geste puéril une houlette d’or, qu’aurait aimé Virgile, sur ton vaste troupeau nourri de serpolet. Et tu cries : « Désirs, ô grands chiens affolés, aboyez donc à tous les coins de l’horizon !… Réveillez mes brebis aux soyeuses toisons dont la lune acheva le contour vaporeux ! »
À midi, sous l’aiguille ardente et verticale qui du fond de ton cœur monte droit au soleil, tu t’arrêtes soudain, pour écouter sonner en toi l’horloge immense de la terre, en broyant le pain noir des souvenirs amers… Et tu veux bien t’agenouiller sur le glouglou jaseur d’un frais ruisseau, pour rafraîchir ton cœur et pour presser contre tes joues passionnément l’image vive et reflétée du paysage !
Quand le soleil piétine ses grappes de nuages éclaboussant le ciel de courage et d’orgueil, tes pensées vagabondes vendangent les collines pour en tirer un vin doré de poésie. La mélodie sereine de ta flûte apprivoise le soleil qui s’accoude aux créneaux des montagnes, en baissant son visage où le sommeil efface les traces du carnage. Tes brebis sont repues et rêvent de dormir
sous les feuillages de ton âme arrosés par la Lune. Voici, ton grand troupeau bouillonne à flots pressés contre la porte du bercail qui fleure l’odeur aigre et sucrée d’une gorge de femme… C’est la crèche où jadis gigotait le bon Dieu sur nos petits autels d’écoliers en liesse. Appétissante étoile de papier argenté qui sent le chocolat du goûter de quatre heures !… Petit Jésus de cire, Rois Mages animés par le tremblotement de la veilleuse !… Douces pâtisseries de notre âme enfantine !…
Et ton chant s’évapore lentement dans la nuit comme l’haleine bleue d’une crèche bénie !
# La Ville charnelle/à Henri de Régnier
### À HENRI DE RÉGNIER

Ô rameur nonchalant dont la voix nostalgique cadence les saccades de l’aviron sonore et le mol froissement velouté de la pale, tu lanças dans le fleuve idéal de ta vie une barque assouplie par les doigts des Nayades, dont la voile est tissée d’azur mythologique et la quille lestée de pierres sidérales !…
Tes deux rames taillées dans la chair de l’érable, ont pleuré sur le sable tout leur sang monotone, tels les bras écorchés des Dryades plaintives qui s’abandonnent mollement à la dérive…
Et tu passais ramant à tour de bras, farouche,
quand le Soir agitait sa torche aux pieds des chênes, voguant sur les reflets jaunâtres qui charbonnent dans l’ombre immémoriale des forêts riveraines. Et tu connus le faune au grand corps boucané émergeant d’un remous de plantes limoneuses, parmi les lourds oiseaux qui crient tels des ciseaux de Parques somnolentes, dans les roseaux des berges.
Mais lentement la brise effeuilla les nuages consumés par le rut acharné du Soleil…
Alors tu modulas ta voix sur la cadence et la strophe ondoyante de ce fleuve inspiré qui voyage avec toi pour l’amour de la Lune : « Beau fleuve, entraîne-moi vers la bouche vermeille de Celle qui m’attend sous les sages lauriers et dont l’arome embaume les flots nacrés, où nagent les cygnes bleus aux frais plumages de silence !… »
La vierge Poésie s’avance à pas de lune…
Et, rameur nonchalant, tu lâches les deux rames pour mieux tendre les bras vers son ombre argentée en modulant ta voix sur la molle cadence de ces pieds lumineux qu’escortent les serpents.
Ton chant emplit l’espace d’une immortalité sublime où tout à coup les montagnes lointaines exaltent en plein ciel des visages superbes !… L’horizon crénelé des roches titaniques se retrempe avec joie dans une eau d’héroïsme, et les cimes baignées d’atmosphères divines attendent avec angoisse tes pas puissants de jeune dieu !
# La Vie rurale/65

On reconnaît en lui l’origine guerrière : C’est un pâtre qui fut sergent aux jours passés. Dans son manteau de laine aux lambeaux rapiécés,
﻿Il marche d’une allure fière.
Comme il menait jadis de front et par le flanc Ses vaillants compagnons faits à la discipline, En bon ordre aujourd’hui, le long de la colline, ﻿Il mène un peloton bêlant.
De quatre-vingts moutons il est le capitaine. Jaloux il les surveille, il les couve des yeux. L’espoir, le grand espoir de cet ambitieux ﻿Est d’arriver à la centaine.
Il est petit, mais fort. En vigoureux sillons, Soixante ans sont inscrits sur sa mâle figure ; Sur chacun de ses bras il montre une blessure, ﻿S’il n’y montre plus de galons.
Il a pour adjudant un chien de bonne race, À veiller, à combattre habilement dressé, Et qui, vienne le loup de faim tout hérissé, ﻿Tient tête à l’ennemi vorace.
Au premier grognement de cet aimable chien : « Je te comprends, dit l’homme ; oui, c’est le loup qui rôde ! » Et le voilà courant à la bête en maraude, ﻿Comme jadis à l’Autrichien.
Pourtant cet homme est doux. À la mère empressée II amène l’agneau qui pleure de la voix. Comme le bon Pasteur, on l’a vu mainte fois ﻿Rapporter la brebis blessée.
Lui qui fut raide et brusque alors qu’il le fallait, Il parle sans rudesse au troupeau qu’il fait paître ; Ses doigts forts et noueux, jadis noirs de salpêtre, ﻿Maintenant sont blanchis de lait.
Lui-même, agenouillé sur le seuil de l’étable, Presse le pis fécond dans le vase écumant. Les fromages qu’il fait, blancs et gras, sont vraiment ﻿Dignes de vous, dieux de la table !
Superbe est le bétail élevé par ses soins, La blonde toison brille et semble enrubannée. À ce métier, pourtant, il gagne par année ﻿Quarante écus, ni plus ni moins.
On admire, on s’émeut de cette vie étrange, Il n’a pas en vingt ans trois fois changé d’habits ; Quelques noix, du fromage, un morceau de pain bis, ﻿Chaque jour, voilà ce qu’il mange.
Durant les mois brûlants, tout le jour au bercail, Avec ses chers moutons il dort près de la crèche. Il ne sort que le soir. La nuit sereine et fraîche ﻿Est pour lui le temps du travail.
Alors, sur les coteaux où la lavande abonde, Au penchant des rochers tout embaumés de thym, Il mène ses brebis, et là, jusqu’au matin, ﻿Il veille dans la nuit profonde.
Langage du désert, vague et mystérieux, Lointains rayonnements des voûtes infinies, Du brin d’herbe et du vent confuses harmonies, ﻿Quel passant vous comprendrait mieux ?
Seul et grave témoin de la nuit solennelle, De sa cape drapé, son bâton à la main, Qu’il est beau, soit qu’il suive à pas lents son chemin, ﻿Soit qu’il s’arrête en sentinelle !
Par le sentier agreste, un soir que je rentrais, Évitant de l’hiver la première accolade : « À quoi songes-tu là, lui dis-je, camarade ? ﻿Voilà, ce me semble, un temps frais.
« — Je rêve, me dit-il, d’une époque lointaine. Quand nos rangs cheminaient en terrible appareil, Dans cette saison-ci, par un soir tout pareil, ﻿Nous franchissions le Borysthène ! »