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# Quand les violons sont partis/Superbia
### SUPERBIA

Au seuil du Parc, gemmé d’aurore printanière, Où, témoignage du Passé, gît la statue D’un blême Éros tombé de hautaine manière, La chanson qui riait dans nos rêves s’est tue.
Dès lors, plus savamment que l’ardente lanière, Qui, dans le poing crispé du bourreau, s’évertue À n’accorder jamais la blessure dernière, Chaque heure aux mains du Temps sur nous s’est abattue.
Nostalgiques bannis du pays des chimères, Mais revenus des soirs de rire ou d’élégie, Nous détournons les yeux des fêtes éphémères ;
Et notre solitaire exil se réfugie Dans un palais brûlant d’une magique flamme : L’orgueil des souvenirs qui nous dévorent l’âme.
# Quand les violons sont partis/Tu m’apparus…
### I

Tu m’apparus un soir d’hiver mélancolique : Envahi par la nuit sinistre, l’occident Évoquait ces lointains de vieille basilique, Où s’érige en splendeur le maître-autel ardent ; Tu m’apparus un soir d’hiver mélancolique.
Des grâces du couchant ta beauté fut l’égale : Tes longs cheveux demeurés seuls à te vêtir Semblaient la mer roulant des roses du Bengale, À l’heure où les soleils mourants vont s’engloutir ; Des grâces du couchant ta beauté fut l’égale.
Mais l’âme éprise d’horizons crépusculaires, Haïssant le réel pour ses fauves midis, Tu n’aimas que la brume, où les regards stellaires S’avivaient à l’appel de tes yeux agrandis, Chère en allée aux horizons crépusculaires.
# Quand les violons sont partis/Résignation
### RÉSIGNATION

À l’heure où l’oasis trop longtemps poursuivie S’évanouit comme un mauvais enchantement, La désolation du désert de la vie Semble se pénétrer irréparablement.
Avec sa voix de glas, l’horloge coutumière A sonné le réveil brutal des lendemains ; Tes songes d’or n’ont plus d’essor dans la lumière, Les guirlandes se font poussière dans tes mains.
Résigne-toi : — les oripeaux dont se décore La misère d’aimer, éblouiront encore Ta nuit, où la mauvaise étoile transparaît.
Mais ne te laisse pas surprendre à la magie Des Renouveaux ; et grave en ton âme assagie : Que l’amour : c’est le vin d’oubli, qu’on boit d’un trait.
# Quand les violons sont partis/VI
## VI

Te souvient-il de notre extase ancienne ? Pourquoi voulez-vous donc qu’il s’en souvienne ?
# Quand les violons sont partis/Sa vie est un fleuve…
### IV

Sa vie est un fleuve qui dort Aux parfums de rives fleuries, Le ciel y mire ses féeries Profondes sous un frisson d’or ; Sa vie est un fleuve qui dort.
La nacelle du Rêve y dort Au chant d’ariettes, fleuries D’une mémoire de féeries De roses, de brocart et d’or ; La nacelle du Rêve y dort.
Mystérieuse l’eau qui dort : Combien d’illusions fleuries Sombrèrent là, par les féeries Des ouragans balafrés d’or ? Mystérieuse l’eau qui dort.
# Quand les violons sont partis/Solitaire dans un jardin…
### II

Solitaire dans un jardin des Hespérides, Parmi les fleurs pâles, aux senteurs ingénues, Qui n’ont jamais vibré sous les soleils torrides, Elle va, le regard éperdu vers les nues.
Son âme, une eau limpide et calme de fontaine : Sous le grand nonchaloir des ramures funèbres, Reflète indolemment la rêverie hautaine De lys épanouis dans les demi-ténèbres.
Une angélique Main, qui lui montre la Voie, Seule dans sa pensée eut la gloire d’écrire, Et le ciel, d’une paix divine, lui renvoie L’écho perpétuel de son chaste sourire.
Pourtant, des soirs, au fond de ses veines circule Une langueur cruelle en sa douceur première, Quand ses cheveux, d’un or mourant de crépuscule, L’enveloppent de leur caresse de lumière.
Son printemps ne sait pas les rafales brutales Qui, pour toujours, dans la poussière des allées Profaneront le pur désastre des pétales, Mais elle songe à des colombes en allées ;
Et, moins Vierge aux conseils de la brise qui passe, Elle pressent que vers les forêts et les brandes, Loin des murs élevés en terreur de l’espace, Son désir fou prendra l’essor, les ailes grandes.
# Quand les violons sont partis/Sonnet d’hiver
### SONNET D’HIVER

Le ciel est envahi d’une tristesse grise
Où frisonne un reflet mourant de soleil froid ; La bise au fond des parcs gémit, la peur s’accroît,
Le marbre triomphal blanc de givre se brise.   Le rêve est désolé de brume toujours grise,
Le souvenir y laisse à peine un rayon froid ;
En les âmes d’hiver, dont la neige s’accroît,
L’orgueil d’un cher empire évanoui se brise.   Pleuré longtemps par les rameaux crispés de froid
Dans les bosquets voilés d’une dentelle grise
Un funèbre tapis de pourpre et d’or s’accroît.   Au glas du vent, la fleur d’illusion se brise,
Et, comme elle se meurt, dans l’atmosphère grise
Des yeux mystérieux luisent d’un rire froid.
# Rhythme des vagues
## RYTHME DES VAGUES

* J’étais assis devant la mer, sur le galet.
* Sous un ciel clair les flots, d’un azur violet,
* Après s’être gonflés en accourant du large,
* Comme un homme accablé d’un fardeau s’en décharge,
* Se brisaient devant moi, rythmés et successifs.
* J’observais ces paquets de mer lourds et massifs
* Qui marquaient d’un hourrah leurs chutes régulières,
* Et puis se retiraient en râlant sur les pierres.
* Et ce bruit m’enivrait ; et, pour écouter mieux,
* Je me voilai la face et je fermai les yeux.
* Alors, en entendant les lames sur la grève
* Bouillonner et courir, et toujours, et sans trêve
* S’écrouler en faisant ce fracas cadencé,
* Moi, l’humble observateur du rythme, j’ai pensé
* Qu’il doit être en effet une chose sacrée
* Puisque Celui qui sait, qui commande et qui crée,
* N’a tiré du néant ces moyens musicaux,
* Ces falaises aux rocs creusés pour les échos,
* Ces sonores cailloux, ces stridents coquillages,
* Incessamment heurtés et roulés sur les plages
* Par la vague, pendant tant de milliers d’hivers,
* Que pour que l’Océan nous récitât des vers.
# Rhythmes oubliés/Les Arabesques d’un tapis
### LES ARABESQUES D’UN TAPIS
#### I

Quatre mains prirent un fragment de tapis, — d’un tapis inachevé, — tombé depuis bien longtemps de deux autres mains mortes.

#### II

Et nous vîmes alors se déployer les Arabesques de ce tapis, s’entrelaçant, se redoublant sur un fond sombre, fusée de laines aux couleurs mêlées comme la crinière d’un cheval qui court contre le vent, semis de constellations incompréhensibles qu’une aiguille rêveuse jusqu’à la folie avait sablées sur un ciel qui n’existait plus, tant il était noir !

#### III

La ligne mystérieuse et fantasque courait, se tordait, s’allongeait, se carrait, et prenait toutes les formes d’une géométrie impossible ; et cela nous faisait plus rêver, nous les monteurs de l’hippogriffe, que les plus belles formes de la nature, les types les plus purs et les plus magnifiquement complets.

#### IV

La pensée attirée, fascinée, courait sur ces Arabesques comme la flamme court sur de la poudre ; mais c’était en vain ! Elle n’y retrouvait pas à dévorer une seule des pensées qui y avaient couru sous l’aiguille distraite ou préoccupée.

#### V

Et cela faisait de ces Arabesques, inachevées par ces deux mains mortes, quelque chose de plus triste que leur horrible fond noir !
# Rhythmes oubliés/Les trois Tasses de thé
### LES TROIS TASSES DE THÉ
#### I

J’étais seul. — Elle était au bal, hier soir, dans sa robe couleur de la lune. Cœur fidèle, j’en suis sûr, dans son jupon changeant ! Et je pensais au jupon d’opale, en regardant l’or pâle du thé qui, léger et brûlant, tombait dans ma tasse, — brûlant et léger, comme un premier amour !

#### II

Et c’était de l’ambre et non de l’or, tant cet or liquide était pâle, et voilà pourquoi, visionnaire d’amour, j’y voyais flotter un reflet de la jupe aux teintes incertaines, lorsque bientôt il se fonça, le clair breuvage, et, plus brûlant, passa de l’or pur au rouge éclatant dans le Sèvres diaphane, — rouge comme le sang d’un homme qui n’en est plus aux premières gouttes et qui verse le milieu de sa veine dans la blessure d’un second amour !

#### III

Mais ce fut à la troisième fois qu’il se fonça plus âprement encore, ruissela plus lentement dans le calice de porcelaine, — épais, noir et fumant comme le sang mortel de ce taureau qu’on fit boire, dit-on, pour le tuer, au Roi Cambyse. Alors, plus d’or ! plus de lumière ! plus de vermillon ! mais la pourpre sombre, profonde et amère, — la veine vidée jusqu’au fond, toute la vie ! toute l’âme ! tout le cœur brûlé dans sa flamme la plus intense, — dans l’inextinguible brasier d’un dernier amour !

#### IV

Et le croiras-tu ?… Oui ! tu le croiras. Cette sombre couleur — si loin, si loin des teintes pâles du satin miroitant et lutinant de la jupe d’opale, — était celle-là pourtant qui me rappelait le plus la chaste robe de l’ange vêtu de rayons qui a pris ma vie sur ses deux ailes et l’a emportée dans son ciel !
# Rhythmes oubliés/Les Quarante heures
### LES QUARANTE HEURES
#### I

De tous les jours que l’Année, cette joueuse au cerceau, chasse devant elle, le jour d’aujourd’hui, ô mon frère, est le plus singulier peut-être… Il nous faisait rire autrefois. Nous ne rions plus. Je rêve, et toi, tu pries. Seulement ta prière est plus vive et plus longue que les autres jours, et moi, ma rêverie plus amère. — C’est le jour des Masques pour moi, — pour toi, le jour des Quarante Heures !

#### II

Jour double et mi-parti, comme l’habit d’un bouffon qui rirait avec un cœur gros et des yeux en larmes… Vêtu comme Scaramouche, — ici d’un jaune éclatant et joyeux, là d’un noir funèbre. Païen et chrétien à la fois, jour d’éternelle dissipation et d’adoration perpétuelle. — C’est le jour des Masques pour moi, — pour toi, le jour des Quarante Heures !

#### III

Jour des Masques, — il est bien nommé, quoiqu’on eût pu appeler ainsi tous les autres jours de la vie ; mais ses masques, à lui, sont plus gais, et personne ne nie, ce jour-là, qu’il en ait un sur la figure. Le soleil lui-même a le sien et se cache sous le loup d’un nuage. L’as-tu remarqué ?… Il fait presque toujours un équivoque beau temps où, grise comme un domino gris, tombe autour de nous la lumière. Seul, dans l’église où les cierges allumés font le soleil qui manque aux rues, Dieu se fait voir à visage nud, sans le voile de son tabernacle. — C’est le jour des Masques pour moi, — pour toi, le jour des Quarante Heures !

#### IV

Ô mon ami, mon cher Léon, ce jour, sinistre dans sa gaîté, pour moi, est rempli, pour toi, de joies saintes ! Pour toi, il fait flamber plus fort l’encens de ton cœur embrasé ; pour moi, dans le mien, il ne remue, du bout de son doigt ennuyé, que des cendres éteintes. Ô Prêtre heureux ! ô Prêtre heureux ! quand, dans ta stalle de Saint-Sauveur, sous les vitraux qui tamisent pour moi tant de pensées, avec la lumière, tu chantes ton Seigneur Dieu, aux longues après-midi des vêpres, tu n’as jamais fermé une seule fois le missel orné de rubans, et baissé le front sur ta poitrine, couverte du surplis tranquille, pour rêver aux jours de ta jeunesse, — et à moi, ce jour, comme un bourreau masqué, apporte la tête de la mienne !
C’est le jour des Masques pour moi, — pour toi, le jour des Quarante Heures !
# Rhythmes oubliés/Quand tu fus partie…
### QUAND TU FUS PARTIE…
#### I

Hier soir (car ce sera hier soir et non plus aujourd’hui quand tu liras ces lignes tracées avec un cœur plein de toi) ; hier soir, quand tu fus partie, je te suivis longtemps dans ma pensée. Je te vis, passant de toute la vitesse de tes chevaux à travers les champs de colza que j’aime ; — le ciel était criblé d’étoiles qui commençaient à babiller entre elles comme des fées joyeuses, le vent roulait dans les vagues de nacre d’un air pur la senteur du trèfle et des violettes écloses sur la lisière des fossés.

#### II

Mais tu ne songeais pas à regarder les étoiles ni à respirer l’air embaumé du soir ; car il y avait dans ton cœur affligé plus beau que ces étoiles scintillantes, et dans ton sein un bouquet plus doux que les parfums de la violette, c’étaient les regards qui t’avaient dit : « Je t’aime ! » toute la journée de ce jour passé trop vite, et le souvenir de celui que tu laissais derrière toi.

#### III

Et voilà pourquoi, bonheur passé, chose sacrée ! ces regards doivent te poursuivre dans tous tes rêves. Que ce souvenir s’ancre au plus profond de ton cœur ! Avant que tu les oublies, qu’il n’y ait plus pour ton souffle de parfums à aspirer dans la nature, ni pour ton œil d’étoiles à contempler au ciel !

#### IV

Emporte-les, emporte-les, quelque loin et quelque vite que tu ailles ! Et quand tu seras arrivée, ne ferme pas ton cœur à ces regards que tu semblais chercher hier encore, comme on ferme sa fenêtre aux étoiles quand on est lasse de rêver le soir ! Ne jette pas le souvenir de notre journée comme ce bouquet fané. Ton bouquet, en le trempant dans l’eau fraîche, tu pourrais peut-être le faire revivre. Tes étoiles chéries, tu leur rouvrirais ta fenêtre demain soir à la même heure, qu’elles te diraient avec leur rougissant sourire : « Nous vous attendions à votre seuil ! » Mais le bonheur d’hier, tu n’as pas d’eau fraîche pour le faire revivre ; mais les regards de celui qui t’aime, ouvre ta fenêtre et regarde, pauvre désolée : excepté dans ta pensée, tu ne les retrouveras plus !
# Revue maritime

* La Revue maritime est un titre de presse mensuel publié de 1816 à 1971 par le ministère de la Marine et depuis cette date par l’Institut français de la mer. Elle a fêté en 2016 ses 200 ans
* S’est appelée successivement Annales maritimes et coloniales, Nouvelles Annales de la Marine, Revue maritime et coloniale. Son titre définitif : Revue maritime apparait en 1896.
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## 1912

tome 195, 613e livraison
* Rapport de la commission sénatoriale des États-Unis sur la catastrophe du Titanic
# Revue maritime et coloniale

* La Revue maritime est un titre de presse mensuel publié de 1816 à 1971 par le ministère de la Marine et depuis cette date par l’Institut français de la mer. Elle a fêté en 2016 ses 200 ans
* S’est appelée successivement Annales maritimes et coloniales, Nouvelles Annales de la Marine, Revue maritime et coloniale. Son titre définitif : Revue maritime apparait en 1896.
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## 1866

tome 18
* Les établissements français de la Côte d’Or par Oscar Desnouy
* La France en Cochinchine - débuts d’une colonie par Édouard Polydore Vanéechout
* Pierre David et la Compagnie des Indes, de 1729 à 1752 par Pierre Margry
* Saïgon et ses environs au commencement de 1866 par P.-C. Richard
* Voyage de MM. Mage et Quintin dans l’intérieur de l’Afrique ; nouvelles du Soudan ; progrès des Pouls par Louis Faidherbe
# Rimes familières/Γνωτι Σεαυτον
### ΓΝΩΤΙ ΣΕΑΥΤΟΝ

La mer tente ma lyre avec ses épouvantes, Ses caresses de femme et ses goëmons verts. Ô mer trois fois perfide ! alors que tu me hantes Sur mon indignité j’ai les yeux grands ouverts.
Je pourrais comme un autre en alignant des rimes Dire ton glauque azur aux vastes horizons ; Je pourrais par des mots semés sur tes abîmes Faire comme les flots s’entrechoquer des sons.
Mais non, je suis trop peu pour cette rude tâche ; Tu m’as découragé par ton immensité. L’effort est surhumain et je me sens trop lâche Pour peindre dans mes vers ta terrible beauté.
Que d’autres plus hardis t’adressent la parole, Comparent ton murmure à celui du sapin ; Je n’ose pas. Et puis ce serait chose folle De te chanter encor après Jean Richepin.
# Ritournelle

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Ritournelle (Huysmans)
* Ritournelle (Coppée)
# Rimes familières/À M. Jacques D***
### À M. JACQUES D***

Jeune homme heureux à qui tout sourit dans la vie, ﻿Garde bien ton bonheur ! Tu n’as jamais connu la haine ni l’envie ; ﻿La paix est dans ton cœur.
Ta mère n’est plus là : mais ton père est un frère ﻿Et ta femme est un ciel ; La coupe qui souvent n’a qu’une lie amère ﻿Pour toi n’a que du miel.
Peut-être voudrais-tu guerroyer dans l’armée ﻿Des conquérants de l’Art, Et qu’un jour t’acclamant, pour toi la Renommée ﻿Déployât l’étendard.
Imprudent ! fuis la route où son clairon résonne ! ﻿Elle mène à l’enfer. Si la déesse au front nous met une couronne, ﻿La couronne est de fer.
Tu connaîtras, hélas ! si ton char met sa roue ﻿ Dans ce chemin glissant, L’ornière qui se creuse, et le froid sur ta joue ﻿De l’Aquilon puissant !
Tu connaîtras les yeux menteurs, l’hypocrisie ﻿Des serrements de mains, Le masque d’amitié cachant la jalousie ; ﻿Les pâles lendemains
De ces jours de triomphe où le troupeau vulgaire ﻿Qui pèse au même poids L’histrion ridicule et le génie austère ﻿Vous met sur le pavois !
La Gloire est infidèle et c’est une maîtresse ﻿Plus âpre que la mort. Quand on a le bonheur, à quoi bon cette ivresse ? ﻿Crains de tenter le Sort !
Je sais qu’on avertit en vain ceux que dévore ﻿La soif de l’inconnu. Si le soir est trompeur, souviens-toi qu’à l’aurore ﻿Je t’avais prévenu.
# Riquet à la houppe

* Riquet à la Houppe de Catherine Bernard, édition de 1696
* Riquet à la Houppe de Charles Perrault, édition de 1697 originale
* Riquet à la houppe de Charles Perrault, édition de 1697 modernisée
* Riquet à la Houppe de Charles Perrault, édition de 1886
* Riquet à la Houppe de Charles Perrault, édition de 1902
# Rimes familières/À M. Pierre B***
### À M. PIERRE B***

Pierre, je t’ai vu naître et de ta jeune gloire J’aimerais à fêter les lauriers radieux. D’où vient donc ton silence et quelle est l’humeur noire Qui fait plier ton aile et te ferme les cieux ?
Je la connais ; je sais qu’une triste chimère A toujours assombri ton âme. La Vertu Que tu voulais chanter dans ton désir austère A mis son doigt glacé sur ton luth : il s’est tu.
La Vertu ! que le ciel me garde d’en médire ! Il n’est rien de si beau, de si grand à mes yeux. Mais — (mieux que moi ton père est là pour t’en instruire) On la célèbre mal dans la langue des dieux.
Quand Homère chantait la colère d’Achille, Quand Horace effeuillait des roses sur le vin, Sur la reine Didon lorsque pleurait Virgile Inventant pour la plaindre un langage divin,
Nul d’entre eux ne songeait à réformer le monde ; Poètes, ils faisaient des vers, comme en été L’abeille cherche dans la corolle profonde Son miel dont la saveur est une volupté.
Rouvre ton aile, ami ! sois digne de ta race ! De corriger les mœurs ne va pas te flatter. Le feu de la Jeunesse est la lave qui passe, Et des sermons rimés ne peuvent l’arrêter.
Chante l’astre, la fleur, les bois, la mer si belle, Les splendeurs de la Femme et les malheurs des Rois, Le tout-puissant Amour, la Vengeance cruelle, Et non le pot-au-feu d’un ménage bourgeois !
Sois poète : tes doigts savent toucher la Lyre ; Ils ont eu les leçons d’une savante main. Oh ! comme il me sera délicieux de lire Le volume de vers que tu feras demain !
# Rimes familières/À Madame Pauline Viardot
### À MADAME PAULINE VIARDOT

Gloire de la Musique et de la Tragédie, Muse qu’un laurier d’or couronna tant de fois, Oserai-je parler de vous, lorsque ma voix Au langage des vers follement s’étudie ?
Les poètes guidés par Apollon vainqueur Ont seuls assez de fleurs pour en faire une gerbe Digne de ce génie éclatant et superbe Qui pour l’éternité vous a faite leur sœur.
Du culte du beau chant prêtresse vénérée, Ne laissez pas crouler son autel précieux, Vous qui l’avez reçu comme un dépôt des cieux, Vous qui du souvenir êtes la préférée !
Ah ! comment oublier l’implacable Fidès De l’amour maternel endurant le supplice, Orphée en pleurs qui pour revoir son Eurydice Enhardi par Éros pénètre dans l’Hadès !
Grande comme la Lyre et vibrante comme elle, Vous avez eu dans l’Art un éclat non pareil Vision trop rapide, hélas ! que nul soleil Dans l’avenir jamais ne nous rendra plus belle !
# Rimes familières/À M. R. de La B***

En Espagne, mais loin du Tage Quand je me promène en chantant, Avez-vous retrouvé Carthage Aussi belle qu’en la quittant ?
Vous êtes fidèle à l’image D’un passé bien vague pourtant. Vous accuser d’être volage Serait un mensonge éclatant.
Jeune homme, vous êtes un sage ! Vous ne suivez pas le mirage D’un prisme mobile et changeant :
Vous marchez droit, avec courage, Guidé par le pas diligent De Minerve au casque d’argent.
# Revue Musicale de Lyon 1903-12-15/L'Ouverture de Tannhauser
### L’Ouverture de Tannhauser

Comme pour le prélude du troisième acte des Maîtres-Chanteurs, Wagner a donné de l’ouverture de Tannhæuser un intéressant commentaire que nous reproduisons ci-dessous :
« Au début, l’orchestre chante le cantique des pélerins. Les voix se rapprochent, s’enflent dans un élan puissant et s’éloignent. — Crépuscule ; derniers échos du cantique. — Dans les ombres de la nuit, on voit se dessiner des apparitions fantastiques. Un nuage rose et parfumé les enveloppe, des cris voluptueux frappent l’oreille et la danse joyeuse déroule ses anneaux lascifs. C’est la fantasmagorie séduisante du Vénusberg… Attiré par le charme, on voit paraître Tannhaüser, le chantre de l’amour… Il fait entendre son hymne fier et passionné… À sa voix le Vénusberg s’ouvre devant lui et montre ses mystérieuses merveilles. Des cris de joie sauvage répondent à son chant. Emportées par le délire de l’ivresse, les Bacchantes enlacent Tannhaüser dans leur ronde furieuse et le jettent aux bras de Vénus qui l’entraîne dans les profondeurs inaccessibles de l’empire du Néant. La troupe sauvage disparaît et la tempête s’apaise brusquement. Un bruit léger et plaintif continue pourtant à planer dans l’espace… — Mais déjà l’aube blanchit l’horizon. Dans le lointain, on entend s’éveiller la mélodie du cantique. À mesure que les voix se rapprochent et que la clarté du jour fait reculer les ténèbres de la nuit, les vibrations aériennes, qui ressemblaient tout-à-l’heure à la douloureuse lamentation des damnés, prennent peu à peu l’accent de la joie. Lorsque, enfin, le soleil surgit et que le cantique des pélerins s’élève comme un chant de délivrance, elles se répandent en nappes sonores, où l’on sent vibrer le ravissement de l’enthousiasme. C’est l’hymne du Vénusberg, racheté de l’antique malédiction, qui s’enlace au cantique divin lui-même. Ainsi toutes les forces de la vie entonnent le chant de la rédemption, et les deux éléments jusqu’ici séparés, l’esprit et la matière, Dieu et la Nature, s’embrassent et s’unissent dans le baiser sacré de l’amour,
Un des prochains numéros de la REVUE MUSICALE DE LYON sera entièrement consacré à une étude du D$^r$ Edmond Locard sur le CRÉPUSCULE DES DIEUX.
* ↑ V. le N$^o$4 (10 nov. 1903).
* ↑ Gesammelte Sebriften t. iv.
# Revue Musicale de Lyon 1903-12-15/Berlioz jugé par Wagner
### berlioz jugé par wagner

Si j’étais Beethoven, je dirais : « Si je n’étais Beethoven et si j’étais Français, je voudrais être Berlioz. »
Parlerai-je ainsi dans l’espoir d’être plus heureux ? Je ne le sais au juste, mais je le dirais cependant. — Chez ce Berlioz flamboie la jeunesse d’un grand homme ; ses symphonies sont les batailles et les victoires de Bonaparte en Italie. — Il vient d’être fait consul, il va devenir empereur, il va conquérir l’Allemagne et le monde. — Mais l’enverra-t-on à Sainte-Hélène ? Je l’ignore. — Je sais bien toutefois que, dans ce cas, on l’en ramènerait triomphalement. Berlioz est un grand général. De même que je ne puis me figurer les victoires de Bonaparte qu’en me représentant clairement devant les yeux l’image du héros et en le mettant à la tête de la monstrueuse mêlée, versant à travers la masse mille pensées fulgurantes qui le dirigent, — de même je ne puis m’imaginer une symphonie de Berlioz sans le voir lui-même à la tête des exécutants.
Ces créations gigantesques, enfants des orages juvéniles d’un génie débordant, continueront de vivre lorsqu’un jour la France reconnaissante aura dressé un marbre fier sur la tombe de leur auteur ; mais, seule, la tradition pour leur donner, aux yeux de la postérité, la signification qu’elles avaient pour les contemporains, sous la direction du héros génial. Le père doit en transmettre le souvenir au fils, et celle-ci au petit-fils, autrement il arrivera peut-être que l’on ne croira plus à ces réalités étonnantes et qu’on les prendra pour des contes des Mille et une Nuits
* ↑ Cette page traduite et publiée récemment par M. Kufferath, est la première page d’un projet d’article écrit par Wagner en 1840 ou 1841 pendant son premier séjour à Paris.