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# Les Quatre Saisons (Merrill)/À la tisseuse
### À LA TISSEUSE

Humble tisseuse de toile derrière la fenêtre qui rougeoie, Cette nuit de lune, dans le village silencieux des montagnes, Je te salue, ô sœur insensible à la foi Qui me force à partir vers la ville aux mille bagnes.
Là-bas des mains de meurtre se crispent dans les ténèbres, Et des yeux désespères luisent au bord des fleuves, Et la haine hurle au passage des charrois funèbres Où les drapeaux de deuil au poing des pauvres s’émeuvent.
Ici c’est la paix. La brise même n’agite plus les trembles ; Le chien au collier de clous n’aboie pas après le vagabond ; Les enfants dorment aux bras des vieilles gens. Il semble Que Dieu seul respire dans le silence des maisons.
Parmi toutes, tu es élue pour la vigile, ô sœur des cimes, Et pâle sous ta coiffe ailée, dans le cadre rouge de la fenêtre, Tu tisses la toile, de ton geste qui déjoue les crimes, Pour les linceuls de la mort ou les langes de l’être.
Tisse le bonheur, tisse le malheur, qu’importe ? Tu as vu passer les printemps roses et les blancs hivers Qui jonchèrent de pétales ou de flocons ta porte, Et tu accueilleras demain comme tu congédias hier.
Tu ne sais qu’une chose : que tu travailles pour Dieu Et que tu iras à l’église le supplier dimanche, Quand la cloche tintera légère vers les cieux, Pour que ton fil soit fin et que ta toile soit blanche.
Et maintenant, ayant fini la tâche d’aujourd’hui, Tu fais sur ton métier le signe de la croix, Et tirant les rideaux de ta fenêtre sur la nuit, Tu emportes vers ton lit la lampe qui décroît.
Étoiles de cette heure de remords, vous m’avez vu tomber, De toute la faiblesse de ma chair, à genoux Devant la maison sainte où j’entendais chanter Des anges remuant de la lumière parmi nous.
Car toi seule peut-être, ô travailleuse des destinées, Connais le mot secret que Dieu souffla au monde, Et voici qu’à ton image mes mains obstinées Font le signe de la croix contre le Doute qui gronde,
Le Doute qui me retient dans la paix de ce village, Parmi les montagnes bleues que fleurissent les étoiles, Auprès de ton seuil où les ménagères sages Achèteront demain, vers l’aube, leurs aunes de toile.
Adieu, ô sœur qui restes sourde à ma parole ! La route est longue qui se déroule vers le pays d’exil. Mais grâce à toi j’irai plus fort vers les fous et les folles Qui se blasphèment eux-mêmes dans les mauvaises villes.
Prie pour moi qui pars avec si peu d’espoir Tisser selon ma force, sur la trame de la vie, Des rêves de joie et des visions de victoire Au fond des cités noires dont le ciel est banni.
Prie pour moi ! prie pour tous ! On a peur dans la nuit, Et si ta prière ne peuplait d’anges la solitude féconde, Il pourrait me sembler, sur cette route où je fuis, Que Dieu lui-même a oublié notre monde.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À la mer
### À LA MER

Ô Mer qui déroules le tumulte éternel de tes vagues Depuis la nuit qui couve, au Nord, les neiges stériles Jusqu’aux cieux bleus où tu chantes, câline, autour des îles, Les hommes qui t’aiment trop t’ont jeté chaînes et bagues !
Ils t’ont livré leurs rêves de fer et d’or, cargaison Des navires nostalgiques qui sombrent dans le soleil. Et les femmes ont tendu vers toi leurs bras vermeils Quand tu crachais ton écume jusqu’au seuil des maisons.
Mer qui ne veux obéir qu’aux vents et à la lune, Et qui rugis d’espoir quand les veilleurs des phares voient, Sous les éclairs, la face pâle des matelots parmi les hunes,
Ô Mer qui berças l’enfance de mes ancêtres, Je ne puis te donner, n’étant pas, comme eux, ton maître, Que ce coquillage creux où tonne, lointaine, ta voix !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À la mort 2
### À LA MORT

Ô Mort, je ne fermerai pas ta porte à tes pas, Quand je les entendrai, l’automne, sur les feuilles du jardin, Comme si une amie dont je rêverais alors venait tout bas Me baiser sur mes yeux où le soleil s’éteint.
Car je sais que tu me donneras les clefs de la vraie vie, Celles qui m’ouvriront silencieusement le sanctuaire Au seuil duquel, en larmes, je blasphème et je prie Comme un enfant puni qui veut voir la lumière,
Ô Mort, sème tes pavots légers sur mes paupières, Enchaîne mes mains dont se dresse contre toi la révolte, Entrave mes pieds qui buttèrent à tant de pierres, Et mène mon âme au pays des divines récoltes.
Ici je tâtonne comme un fou dans les ténèbres D’où s’essore parfois le vol chantant d’un ange. Je connais toutes les routes de la contrée funèbre Dont je porte jusqu’au front les stigmates de fange.
Ô Mort, rends-moi la lumière dont je suis l’ombre, Et l’être immatériel dont je suis le fantôme, Et la pensée redevenue enfin pur nombre Qui réglera le cours des astres et des royaumes.
Car vraiment je suis si las de tous et de moi-même, Malgré que je sache qu’il faut bâtir les villes Qui exhaleront un jour leurs prières et leurs poèmes Vers un nouveau Dieu d’un nouvel évangile,
Que je t’accueillerai, ô Mort, dont les pas Feront à peine frémir les feuilles mortes du jardin, Comme l’amie longtemps attendue qui vient tout bas Vous dire un beau secret d’une voix qui s’éteint.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À un ami
### À UN AMI

Ami, Ta maison rose en cette saison, À l’heure calme du crépuscule Qui par delà la plaine recule Les limites d’or de l’horizon, Ta maison dont toutes les fenêtres Se sont ouvertes à tous les vents Qui soupirent des secrets champêtres Dans les volubilis des auvents, Ta maison dont la timide porte
Ne répond qu’à celle qui t’apporte, Comme un trésor du cœur, une fleur, N’est-elle la maison du bonheur, Ami ?
Ami, Ta femme aux yeux souriant d’amour, Aux mains, le matin, pleines de roses Qu’elle cueille, en chantant mille choses, Aux espaliers que dore le jour, Ta femme dont la robe, en l’allée, A frôlé le printemps reverdi Et traîne, dans la chambre dallée, Comme un parfum tiède de midi, Ta femme dont le corps s’abandonne À tes vœux, et dont l’âme se donne À ton bon désir qui n’a plus peur, N’est-elle la femme du bonheur, Ami ?
Ami, Ton enfant qui vous ouvre ses bras
Du petit lit blanc où, rose, il joue, Une fossette dans chaque joue, Avec le soleil qui tremble aux draps, Ton enfant qui sait calmer vos fièvres En attirant vers lui, las du jeu, En un long baiser triple vos lèvres Qui peut-être alors ont baisé Dieu, Ton enfant, chair où tous les ancêtres Vont rire ou pleurer, mystiques maîtres D’un destin de joie ou de douleur, Ne sera-t-il l’enfant du bonheur, Ami ?
Ami, Après avoir traîné tes pas las Par tant de pays et tant de villes Où tu connus les amours serviles De celles qui ne consolent pas, Après avoir épuisé les coupes Où dort le mensonge de l’oubli Et bercé ta nostalgie aux poupes Des vaisseaux où l’exil t’a pâli,
Après avoir cherché tant de femmes Et brûlé ton âme à tant de flammes Avant que ne s’apaisât ton cœur, N’as-tu pas mérité ton bonheur, Ami ?
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À une jeune fille
### À UNE JEUNE FILLE

Vous êtes venue, ingénue, avec vos yeux doux Parmi nous, hommes solitaires de cet hiver Où le froid givrait au bois les feuilles du houx.
Nous avions oublié, trop vieux ou trop fiers, La jeunesse, et son rire à peine mûr sur les lèvres, Et sa petite peur qui ne sait quel geste faire.
Nous aimions, nous aimons, passé les fièvres, Nos compagnes dont l’étreinte, dans la nôtre, est forte, Comme ne l’est pas celle des amantes mièvres.
Mais vous nous avez appris, d’innocente sorte, À vous aimer aussi, comme une petite sœur À qui l’on vole un baiser avant d’ouvrir une porte.
Jeune fille, vous souvenez-vous de la douceur De cet air vieillot que vous jouiez le soir, Avant qu’on éclairât de lampes les sombres heures ?
Ah mon âme revole vers le jardin noir Où j’écoutais, sous le lierre de la fenêtre, la voix De la jolie amie que nous voudrions tant revoir !
Amie, votre voix et le jeu de vos doigts Sur le clavier tremblant, et, ô amie, vos yeux Qui chantaient à nos cœurs comme votre voix !
Depuis votre absence nous avons perdu les cieux, Et le vent souffle rudement parmi les houx De la forêt pleurant sous les nuages pluvieux.
Que votre souvenir, amie, ait pitié de nous ! Nous avons appris et compris votre leçon Que nous répétons, les soirs de silence, à genoux.
Cette leçon est celle qu’au milieu des moissons Jésus enseignait aux enfants et aux femmes Et aux hommes assez forts pour le suivre sans soupçon.
« Aimez-vous les uns les autres ! » Et dans nos âmes Sonnent toutes les cloches légères des Pâques fleuries, Et des marguerites, vos fleurs, éclosent parmi les flammes.
Vous nous avez montré, sœur d’une autre patrie, De votre geste innocent qui brise tant de chaînes, La route de ce monde meilleur où les anges prient Pour les pauvres hommes qui ne savent s’aimer entre eux sans haine.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À celle qui est triste
### À CELLE QUI EST TRISTE

Avec vos gestes doux de fileuse de laine, Vous allez tristement par la grande maison, Rêvant, seule, en ce soir de l’arrière-saison, Aux chants d’amour dont au printemps elle fut pleine.
À votre seuil le bois se dépouille, et la plaine Est nue, et le soleil est pâle à l’horizon. Vous voudriez pleurer dans vos mains, sans raison, Le front contre la vitre où tremble votre baleine.
Jeune femme attentive au silence du soir, Êtes-vous le Regret ou seriez-vous l’Espoir ? Que vous disent les voix qui dorment dans les chambres ?
Ah ! votre cœur a peur de ces tristes septembres Où tant d’ailes vont fuir vers les soleils moins froids, Et rien ne fleurit plus que la fleur de la croix.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Éveil
### ÉVEIL

C’est la paix, C’est toute la paix lente et blanche de ce matin d’automne Parmi les cloches qui sonnent Sur la forêt. Le sommeil hésite encore au bord de tes yeux Comme la nuit extrême au confin des cieux. Tiens, voici le don royal du soleil, Toutes ces fleurs emportées dont je jonche ton lit, Au hasard, trop riche de mon butin vermeil. Et voici, ô mon amante, voici Les bons baisers qui aident à vivre les forts
Et parfument même les lèvres des morts : Des baisers sur ta bouche, des baisers sur tes yeux, Une couronne de baisers à ton front, Un collier de baisers à ton cou, Et des bracelets de baisers à tes bras !
Oh ! cette paix où j’entends battre le cœur de Dieu !
Sur la route des enfants roses dansent en rond Dans le bruit des sabots et de leurs rires doux, Comme des souvenirs revenus pas à pas Des années anciennes où l’on allait à l’école Sous le soleil qui cerclait d’une auréole Les cheveux blonds des petites amies. Éveille-toi parmi les baisers et les fleurs, Et ces danses et ces rires d’enfants, Et crois-toi un moment, si tu m’aimes, au Paradis, Le temps qu’il faut pour passer du rêve à la vie, Et pour se rappeler qu’a la porte peut-être pleure, En faisant le signe de la croix, un mendiant !
# Les Voleurs (Vidocq)/dico2

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# Les Voyages de Cyrus/Préface
## PREFACE.

XENOPHON ne parle point dans sa Cyropedie, de tout ce qui est arrivé à Cyrus depuis sa seiziéme jusqu’à sa quarantiéme année. J’ai profité du silence de l’antiquité sur la jeunesse de ce Prince pour le faire voyager, & le récit de ses voyages me fournit une occasion de peindre la Religion, les Mœurs, & la Politique de tous les Pays où il passe ; aussi-bien que les principales Révolutions qui arriverent de son temps en Égypte, en Grece, à Tyr, & à Babylone.
On verra par le Discours qui est à la fin de cet Ouvrage, que je n’ai rien attribué aux Anciens sur la Religion qui ne soit autorisé par des passages très-formels, non seulement de leurs Poëtes, mais encore de leurs Philosophes.
Je me suis écarté le moins que j’ai pû de la Chronologie la plus exacte. M. Freret Membre de l’Académie des Inscriptions, m’a écrit une Lettre, où il traite cette matiere avec une précision & une clarté ausquelles je n’aurois pû atteindre facilement. On trouvera cette Lettre dans le second volume.
La seule liberté que je me suis permise, est de jetter dans mes Episodes Historiques des situations, & des caracteres, pour rendre ma narration plus instructive & plus interessante.
A l’égard du stile, j’ai voulu imiter l’Historien plûtôt que le Poëte ; je me sens incapable de répandre dans un Ouvrage les beautés de la Poësie Grecque & Latine : Tout effort de cette espece seroit inutile, & même téméraire, après l’Auteur du Telemaque.
# Les Singes et le Léopard

* Les Singes et le Léopardfable de Jean-Pierre Claris de Florian

## Éditions

Édition en français :
* Les Singes et le Léopard (1793)
# Les Silènes (éd. Bibliophiles créoles)/13
## NOTE

Les Silènes, dont le texte est publié ici intégralement pour la première fois, ont été adaptés de « Sherze, Ironie, Satire », de F. Grabbe.
Quelques scènes en ont été publiées en 1923 dans Paris-Journal. Il existe à notre connaissance deux manuscrits de cette œuvre de Jarry : l’un, d’après lequel notre édition a été établie, fut confié à Guillaume Apollinaire ; l’autre demeura longtemps entre les mains du Docteur Saltas. Peut-être celui-ci le possède-t-il encore ?
# Les Singularitez de la France antarctique

L’orthographe et la typographie du texte de André Thevet sont celles de l’édition de 1558, reproduite dans l’édition de 1878. En particulier, an ou am à l’intérieur d’un mot peut être contracté en â, en ou em en ê, etc., l’accent circonflexe remplaçant le signe conventionnel. Il n’y a pas d’autres utilisations de l’accent circonflexe dans le corps du texte. Les notes de l’éditeur respectent l’orthographe moderne, sauf dans les citations.
# Les Statues (Henri de Régnier)
### LES STATUES

Les feuilles, une à une, et le temps, heure à heure, Tombent dans le bassin dont le jet d’eau larmoie ; Iphigénie en sang près d’Hélène de Troie, Danaé, Antigone, Ariane qui pleure,
Marbres purs que le vent soufflette ou qu’il effleure ! Si le torse se cambre ou si la tête ploie, Héroïque au destin qui caresse ou rudoie, La statue aux yeux blancs persévère ou demeure.
L’éternelle beauté subsiste à jamais belle. Le Silence a ployé le crêpe de son aile Et songe, assis, le coude au socle où il inscrit
Le nom de l’héroïne énergique ou morose Qui dérobe un sourire ou cache un sein meurtri Derrière les cyprès ou derrière des roses.
# Les grands jours d'Auvergne en 1665
## 1856

conservée à la Bibliothèque Imperiale de Paris
1 de Novion, 2 Caumartin, 3 Hébert, 4 Malo, 5 Boyvin, 6 Destrappes, 7 Barillon, 8 Barentin, 9 Joly
# Les grands jours d'Auvergne en 1665/Avis des éditeurs
## AVIS DE L’ÉDITEUR.

Cette seconde édition des Mémoires de Fléchier sur les Grands-Jours d’Auvergne se distingue en quelques points de la première ; on n’a rien négligé de ce qui pouvait la rendre plus exacte et plus complète. Une nouvelle collation du texte a été faite sur le manuscrit de la bibliothèque de Clermont par M. Desbouis, bibliothécaire de cette ville. On y a mis des notes nouvelles, une notice historique sur l’institution des Grands Jours, et autres éclaircissements qui sont dus à un écrivain très-versé dans l’étude de notre histoire et de tout ce qui tient à l’ancienne administration française, M. Chéruel. Le tout est précédé d’une Introduction où l’ouvrage est considéré au point de vue littéraire par M. Sainte-Beuve. La première édition était épuisée et manquait depuis longtemps ; les rares exemplaires qui passaient dans les ventes ne se vendaient pas moins de 50 ou 60 fr. L’édition présente, qui perfectionne la première, a donc pour le public presque tout l’intérêt d’une nouveauté.
# Les juges de Jeanne d’Arc à Poitiers. Membres du Parlement ou gens d’Église ? par Octave Raguenet de Saint-Albin (Lefèvre-Pontalis)

À l’occasion d’un détail scénique de la représentation du Nouveau Mystère du siège d’Orléans, dû à la poétique initiative de M. Émile Eude, architecte du monument projeté de Vaucouleurs, et représenté à Orléans le 6 mai dernier, M. Raguenet de Saint-Albin s’est trouvé amené à rechercher quelle avait été la composition exacte de la commission d’enquête instituée à Poitiers, au sujet de Jeanne d’Arc, en mars 1429, à la suite de ses premiers entretiens avec Charles VII, comme chacun sait. À ce propos, l’auteur rassemble et présente nombre de preuves destinées à mettre hors de doute que ce tribunal extraordinaire offrait un caractère exclusivement religieux, sans intervention officielle du Parlement, et que la sentence prononcée par ces juges eut par suite un caractère purement théologique.
Cette démonstration a-t-elle bien besoin de se produire sous une forme aussi consciencieuse ? En effet, il ne paraît pas que cette opinion ait jamais été combattue par qui que ce soit d’autorisé, et les historiens de Jeanne d’Arc ou de son époque n’ont jamais prétendu autre chose. Quicherat (t. V, p. 471-473), Vallet de Viriville (t. II, p. 61-62), M. de Beaucourt (t. II, p. 210-211), M. Wallon (liv. II, 1), M. Marius Sepet (liv. I, 3), M. Ledain, qui a consacré de récentes études au séjour de Jeanne d’Arc à Poitiers, concordent tous sur ce point. Pour clore le débat, si même il y avait lieu de l’engager sur ce point, l’auteur aurait pu se contenter d’invoquer d’aussi unanimes et aussi décisives interprétations.
C’est à un passage de la lettre bien connue adressée par Perceval de Boulainvilliers au duc de Milan, en date du 21 juin 1429, qu’il faut attribuer, prouve M. Raguenet de Saint-Albin (VI, p. 26-36), la tradition erronée et persistante recueillie par Antoine Astesan, puis par le Mistère du siège d’Orléans, et d’après laquelle la direction des interrogatoires de Poitiers aurait été réservée au seul Parlement. Mais, si cette thèse a recruté quelques adeptes dans ce que l’auteur appelle la « littérature johannique » (p. 22 et 38), elle n’a jamais effleuré qui que ce soit de sérieusement informé de l’histoire et de la vie de la libératrice de la France.
On aurait toutefois mauvaise grâce à critiquer outre mesure sur cette question préjudicielle l’auteur de ce simple opuscule, qui a seulement manifesté l’intention, dit-il lui-même (p. 46), sans prétention à la nouveauté, de réfuter une erreur qui pourrait se multiplier dans certains milieux de vulgarisation sans contrôle, au grand dommage de la réalité historique.
# Les cinq nièces de l’oncle Barbe-Bleue
## TABLE

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# Les Trois Mousquetaires/Épilogue
### ÉPILOGUE.

a Rochelle, privée du secours de la flotte anglaise et de la diversion promise par Buckingham, se rendit après un siége d’un an ; le 28 octobre 1628 on signa sa capitulation.
Le roi fit son entrée à Paris le 28 décembre de la même année. On lui fit un triomphe, comme s’il revenait de vaincre l’ennemi et non des Français. Il entra par le faubourg Saint-Jacques, sous des arcs de verdure.
D’Artagnan prit possession de son grade. Porthos quitta le service et épousa dans le courant de l’année suivante Mme Coquenard. Le coffre tant convoité contenait huit cent mille livres.
Mousqueton eut une livrée magnifique et jouit de la satisfaction qu’il avait ambitionnée toute sa vie ; c’est-à-dire de monter derrière un carosse doré.
Aramis, après un voyage en Lorraine, disparut tout à coup et cessa d’écrire à ses amis. On apprit plus tard, par Mme de Chevreuse, qui le dit à deux ou trois de ses amants, que cédant à sa vocation, il s’était retiré dans un couvent ; seulement on ne sut jamais lequel.
Bazin devint frère lai.
Athos resta mousquetaire sous les ordres de d’Artagnan jusqu’en 1633, époque à laquelle, en revenant d’un voyage qu’il fit en Roussillon, il quitta aussi le service, sous prétexte qu’il venait de recueillir un petit héritage dans le Blaisois.
Grimaud suivit Athos.
D’Artagnan se battit trois fois avec Rochefort et le blessa trois fois.
— Je vous tuerai probablement à la quatrième, lui dit-il, en lui tendant la main pour le relever.
— Il vaut donc mieux, pour vous et pour moi que nous en restions là, répondit le blessé. Corbleu, je suis plus votre ami que vous ne pensez, car dès la première rencontre, j’aurais pu, en disant un mot au cardinal, vous faire couper le cou.
Ils s’embrassèrent, cette fois, mais de bon cœur et sans arrière-pensée.
Planchet obtint de Rochefort le grade de sergent dans le régiment de Piémont.
M. Bonacieux vivait fort tranquille, ignorant parfaitement ce qu’était devenue sa femme, et ne s’en inquiétant guères. Un jour il eut l’imprudence de se rappeler au souvenir du cardinal. Le cardinal lui fit répondre qu’il allait pourvoir à ce qu’il ne manquât jamais de rien désormais.
En effet, le lendemain M. Bonacieux étant sorti à sept heures du soir de chez lui pour se rendre au Louvre, ne reparut plus rue des Fossoyeurs. L’avis de ceux qui se crurent le mieux informés fut qu’il était nourri et logé dans quelque château royal aux frais de Sa généreuse Éminence.
# Les Trois Nuits de Don Juan

* Chapitre premier
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
# Les vermoulures/29
### CHAPITRE XXIX. Enfin !

Trois semaines après son élection, Édouard se mariait.
Les cloches sonnaient à toute volée.
Sonnez ! carillons de cuivre, sonnez ! sonnez ! c’est la joie qui passe.
C’est une fête de tout le village que le mariage du député : tous les gens sont à leur porte pour voir passer les carrioles, qui vont au son clair des grelots ; et le cortège nuptial est imposant.
Dans l’église il y a foule ; chacun se hausse, pour mieux voir les mariés : lui, si beau avec son air vainqueur et sa haute taille ; elle, si douce et les yeux humides de bonheur.
Affaissée sur un prie-Dieu, cachée, dans un des bas-côtés, aux regards indiscrets, madame Leblanc pleure à chaudes larmes. — C’est trop de bonheur et de regret pour elle, pauvre femme.
Enfin, elle se console et regarde avec fierté son fils agenouillé, là-bas. Il a toujours été un fils modèle, se dit-elle : sainte Vierge, protégez-le et gardez-les, tous deux.
Marie-Louise suit la cérémonie avec émotion, elle aussi.
Les paroles sacramentelles sont prononcées ; et les fiancés deviennent graves ; lui répond avec fermeté, elle avec ferveur.
C’en est fait ; ils sont liés pour la vie ; et ce mot redoutable, toujours, ne les effraie pas.
Pour les invités, tout se passe gaiement ; on observe et on note les incidents du mariage.
Pour eux, tout se passe comme un rêve rapide et vague ! — Tout… excepté, peut-être, les adieux de leurs parents. — La cérémonie, le déjeuner de noce, l’allée à la gare, en voiture, ont lieu presque à leur insu. Ils reviennent à eux seulement lorsque le train les emporte seuls, tous deux, et qu’il la presse sur sa poitrine en disant : Enfin ! tu es à moi.
Blanche lève les yeux vers lui, puis laisse aller sa tête sur l’épaule de son époux.
# Les vermoulures/Conclusion
### Conclusion

Que deviendront ces êtres, avec lesquels nous avons vécu, pendant plus d’une année ?
La vie les séparera-t-elle ? Que leur réserve l’avenir ?
Demain garde ses secrets ; mais, voici, ce qu’on peut supposer vraisemblablement et dire :
Soucy demeurera, j’en suis sûr, un excellent garçon.
Lavoie sera honnête, sérieux et probablement un peu arriviste.
Giroux réussira, je n’en doute pas, dans ses desseins aussi nobles que modestes, et brillera dans le champ restreint qu’il s’est choisi.
Blanche et Louise auront si bien toutes deux, le bonheur qu’elles méritent l’une avec Giroux et l’autre avec Édouard.
Ricard continuera à être un vivant flambeau de bienfaisante intellectualité, où viendront s’allumer d’autres esprits encore.
Ollivier verra ses efforts couronnés de succès et sera probablement récompensé par l’ingratitude que le peuple réserve à ses bienfaiteurs.
Rivard sera toujours en garde, comme une vigie, contre le mensonge et l’injustice, puisqu’ils sont de tous les temps ; et ses efforts, jamais couronnés d’un complet succès, ne seront jamais non plus complètement, infructueux, car, sans ces veilleurs à l’avant du navire de la civilisation, tout sombrerait bientôt :
Madame Leblanc verra ses enfants heureux, avant de mourir.
Et comme sur l’existence d’Édouard Leblanc, à l’horizon se lève un nouveau jour sur les destinées de la province de Québec.