OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Reines de Mabille

Pomaré, Maria Mogador et Clara,
À mes yeux enchantés Apparaissez, belles divinités. Le samedi, dans le jardin Mabille, Vous vous livrez à vos joyeux ébats, C’est là qu’on trouve une gaîté tranquille Et des vertus qui ne se donnent pas.
Le Cerbère crépu M’a déjà reconnu, Et l’orchestre… bravo ! Est dirigé par monsieur Pilodo. Voyez là-bas le sémillant Mercure, Et ses fuseaux qui tricotent gratis, Représentant le Dieu qui nous récure Et la maison Giraudeau père et fils.
Dans un quadrille à part, Voici le grand Chicard, Avec grâce étalant Un pantalon qui, dimanche, était blanc. Ton noble front, ô grand roi de l’époque, Porte le sceau de l’immortalité ; Mais avec toi, ton ignoble défroque Veut-elle aller a la postérité ?
Dans ton rapide essor, Je te suis Mogador, Partage mon destin, Fille des cieux… et du quartier Latin.
En te faisant si belle d’élégance, Ton père eût dû songer en même temps À te doter d’un contrat d’assurance Contre la grêle… et d’autres accidents.
Maria, passe l’eau, Laisse-là ton Prado ; Prodiges superflus ! L’étudiant, hélas ! ne donne plus ! Que j’aime autour de ta prunelle r.oire, Ce cercle bleu, tracé par le bonheur, Liste d’azur qui garde la mémoire Des amoureux effacés de ton cœur.
Ô grande Pomaré, À ton nom révéré, Ton peuple transporté S’est incliné devant ta majesté ! Ah ! cambre-toi, ma superbe sultane, Et sous les plis que tu sais ramener, Fais ressortir ce vigoureux organe Que la pudeur me défend de nommer.
De ton humble sujet, Accepte ce bouquet, Plus frais que tes appas, Et parfumé… comme tu ne l’es pas. Je t’aimais mieux, lorsque modeste et bonne Ô Rosita, tu faisais cent heureux ;
Ta tête alors n’avait pas de couronne, Mais elle avait encore des cheveux.
Ô charmante Clara, Professeur de polka, J’aime mieux les ébats Et les leçons que tu n’affiches pas. Depuis dix ans, comment, sur cette foule, As-tu gardé ton prestige enchanteur ? C’est que toujours la fontaine qui coule De tes attraits entretient la fraîcheur !
Coule, coule toujours, Fontaine des amours : Qui sait si quelque jour Je n’irai pas y puiser à mon tour ? Oui, tu vivras autant que la Chaumière, Oui, sur l’airain ton nom se gravera ; On a bien fait la fontaine Molière, Je te promets la fontaine Clara !
En voyant ces beaux yeux, Ce sourire amoureux, Et cette taille-là, Qui ne dirait : « La reine, la voilà ! » Ah ! que ne puis-je, en nue folle orgie, Réunissant vos quatre déités, Vous décerner, comme à l’Académie, Des prix Monthyon de toutes qualités.
Pomaré, Maria, Mogador et Clara, Quel superbe festin Je paierai quand… il n’en coûtera rien. Pardon, pardon, Louise, ô Balocheuse, Je t’oubliais, toi, tes trente printemps, Ton nez hardi, ta bouche aventureuse, Et tes amis plus nombreux que tes dents.
Pince avec agrément Ce sublime cancan, Dont l’élan infernal Fait frissonner jusqu’au municipal ! Va, ne crains rien de l’austère police, Sache braver la morale en pompon ; L’étudiant est là, jeune milice, Qui craint Clichy plus que le violon.
Sans reproche et sans peur, Viens embrasser l’auteur, Et puissent mes couplets Longtemps survivre à tes défunts attraits.
# Les Regrets

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Regrets, recueil de Joachim du Bellay
* Les Regrets, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* Les Regrets, conte de Charles Rabou
* Les Regrets, chanson de Florian
# Les Reines du jour
## LES REINES DU JOUR.

Fières beautés, qu’une troupe idolâtre
Couvre de fleurs, de diamants et d’or, Rappelez-vous votre premier théâtre, L’humble foyer d’où vous prîtes l’essor…
Rappelez-vous ce temps de votre enfance, Où la misère, assise à votre seuil, Quêtait pour vous le pain de l’indigence, Reines du jour, abaissez votre orgueil !
Le gai printemps qui voit poindre la rose, Qui fait rêver et palpiter le cœur, Est la saison où, fleur à peine éclose, La jeune fille est belle de candeur…
Mais votre cœur rêvait une chimère, Vous avez fui sans craindre maint écueil, Et sans songer aux larmes d’une mère ! Reines du jour, abaissez votre orgueil !
Enfants perdus… en entrant dans la lice, Vous avez dû subir revers !… affronts ! Mais franchissant les échelons du vice, D’un triple airain vous couvrîtes vos fronts ; De la pudeur, ce gothique apanage, Vous aviez fait d’avance votre deuil, Elle paya ce noble apprentissage…
Reines du jour, abaissez votre orgueil !
De vos attraits, une habile tactique
Sut faire alors un réseau dangereux, Où le novice et le vieillard cynique
Sont pris au piége et fascinés tous deux ; Leur écusson de marquis ou de comte
Dans le boudoir a droit au même accueil, Votre opulence est le prix de la honte !…
Reines du jour, abaissez votre orgueil !
On voit le luxe, en son brillant cortège, Sous vos lambris étaler ses splendeurs ! Et vos coursiers au pelage de neige
Semblent narguer les princières grandeurs ! Votre livrée est presque une merveille, Et son éclat éblouit… charme l’œil…
Mais votre père a porté la pareille…
Reines du jour, abaissez votre orgueil !
De jolis noms, lionnes et panthères, Vous sont donnés par vos adorateurs, Mais, quelquefois, des retours salutaires
Vous valent d’eux des titres moins flatteurs ; De leur vertige avouant les faiblesses, Ils ont, pour vous, dans leur galant recueil,
Ceux plus réels de catins… de drôlesses…
Reines du jour, abaissez votre orgueil !
Oui, votre règne est fragile et rapide, Les nuits d’orgie emportent la beauté, Un cheveu blanc, précurseur d’une ride, Chasse à jamais amour et volupté ! Si vous n’avez rempli votre aumônière, On pourra voir, un jour, un froid cercueil
Sortir sans bruit de la Salpêtrière…
Reines du jour, abaissez votre orgueil !
# Les Rats et les Belettes

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Rats et les Belettes
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Rats et les Belettes (bilingue)
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Nuit de tempête
### NUIT DE TEMPÊTE

Mon Âme, ô mon amie, est si triste cette nuit Que je voudrais entendre des mots mélodieux comme la mer Qui balance les barques dans le bon port aux quais de pierre Où la tempête enfin s’apaise dans la pluie et la nuit.
J’ai vu trop de peuples passer dans trop de pays, Et trop de villes s’allumer au fond du crépuscule ! Redis-moi, comme si j’étais un enfant crédule, La chanson du petit mousse revenu au pays.
Il fait du vent sur la mer, et la maison est noire, Et mes rêves regardent aux fenêtres comme des fantômes, Sans reconnaître la place de l’église d’où les chanteurs de psaumes Sont partis, sous l’aube verte, bénir les bateaux noirs.
Ma peine est ancienne, plus que la tienne, amie, Qui pleure de me sentir pleurer si près de toi. Elle est ancienne, ma peine, et l’ombre est pleine de voix Qui me chantent un secret que je n’ose te dire, amie.
Il fait du vent sur la mer, et nul navire Ne partira cette nuit, les flancs gros de prières, Porter la charité du verbe et de la lumière Aux habitants des îles qui attendent les navires.
Écoute ; les cloches sonnent de village en village Le long de la côte tragique où ont pleuré les veuves ! Se peut-il que mon âme à moitié morte s’émeuve Comme les femmes qui s’agenouillent vers la mer dans les villages ?
Ô voix des cloches qu’éparpille au loin le vent, Vous sonnez, au fond de la maison, lointaines et étranges Comme l’éclat des trompettes à la bouche des anges Qui luttent, dans les nuages, contre la force des vents !
À genoux, amie ! Prions contre la tempête sur la mer Et l’épouvante qui rôde et râle dans les coins d’ombre, Et ma peine ancienne, et la tienne, et l’heure sombre, Et contre la fin du monde ! — Il fait du vent sur la mer !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Pluie d’automne
### PLUIE D’AUTOMNE

Ô pluie, douce pluie sanglotante Qui éveilles ma peine comme des larmes de mère — Pluie si froide, larmes si amères ! — Dans le crépuscule où nul oiseau ne chante,
Ne cesseras-tu ton tintement monotone Sur le toit de ma maison aux vieilles tuiles D’où se sont envolées vers de lointaines îles Les hirondelles que rebrousse le rude automne ?
Près de l’âtre où éclatent en fleurs de flamme les bûches Je lis des histoires tristes de très vieilles reines Qui me font oublier les anciennes semaines Où les abeilles bourdonnaient dans les ruches.
Dehors les tourterelles ouvrent large leurs ailes Pour recevoir le baptême sacré de la pluie, Et les poules secouent leurs plumes dans la grange où s’ennuient, Griffant parfois la paille, les chats roulés pêle-mêle.
Personne, à cette heure, ne passera sur la route, À moins que la mendiante à la chevelure rousse Ne vienne, avec son geste qui craint qu’on la repousse, Quêter un peu de pain, comme le remords cherche l’absoute.
Au fond de la salle sombre, je me sens seul au monde, Ce soir où les cheminées ont une odeur de suie, Et je demande en vain son secret à la pluie Qui me fait presque pleurer comme un enfant qu’on gronde.
Le secret de la pluie est-il celui des larmes ? — Pluie si froide, larmes si amères ! — Ah ! réponds, cœur d’enfant sur qui pleure une mère, Le secret de la pluie est-il celui des larmes ?
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Offrande
### OFFRANDE

Les enfants de la France dansent et chantent des rondes En la saison des neiges comme en la saison des fleurs. Qu’il vente, qu’il pleuve ou qu’il tonne par le monde, Que les hommes soient en sang ou les femmes en pleurs, Les enfants de la France dansent et chantent des rondes.
Sur le pont d’Avignon, chantent-ils, ou gai la Marguerite, Au fond des maisons rouges dont le toit fume l’hiver Et des blanches au seuil desquelles la cigale crépite. Que la saison qui passe roule la flamme ou le fer, Sur le pont d’Avignon, chantent-ils, ou gai la Marguerite.
Les pommes sont roses et les olives grises,
La Garonne rugit et la Seine sourit,
Mais la même chanson, au mistral comme aux brises,
S’envole de la France, du Nord comme du Midi.
Les pommes sont roses et les olives grises.
Cheveux blonds, cheveux noirs, sabots ou sandales,
Les bambins chantant haut la grâce du doux pays
Font sonner de leurs danses les mottes et les dalles,
À la ville ou aux champs, en tourbillons réjouis,
Cheveux blonds, cheveux noirs, sabots ou sandales.   Notre mère la France, acceptez cette offrande : Notre amour du pauvre, notre haine du tyran,
L’épée pour qui commande, le pain pour qui demande,
Et pour mieux vous chanter, les rondes de vos enfants.
Notre mère la France, acceptez cette offrande !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Plein Air
### PLEIN AIR

La mère étend des linges dans la cour En chantant une chanson d’amour, Le père bêche, les poings durs, au jardin, En souriant aux clairs lendemains.
Un oiseau sous le lierre ne cesse Ses trilles qui perlent comme la pluie, Et l’on entend, sous la corde qui la blesse, Grincer la poulie du puits.
C’est le paisible labeur au soleil Dans l’enclos de la petite maison Où moururent, vieux enfants qu’on veille, Tant d’aïeux au son des oraisons.
Soudain, en crispant les mains, Le nouveau-né se réveille à la faim Dans son berceau que la brise balance Comme une nourrice murmurant une romance.
Et la mère qui lave dans la cour Cesse, pensive, sa chanson d’amour, Et le père qui bêche au jardin Fronce le front aux soucis de demain.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Près du puits
### PRÈS DU PUITS

La petite étoile — goutte de feu Qui tomba dans le puits de l’auberge Quand les chiens hurlaient, ombres bleues, À la lune qui éveille les vierges — Nous la guettions comme des enfants Qui apprennent leur leçon d’amour, Ô toi dont les longs cheveux lourds, Sous mes doigts vifs te décoiffant, Se déroulèrent dans le puits de l’auberge.
Souviens-toi ! Les grillons crépitaient Du haut du jardin jusqu’à la berge Où le vent à peine agitait Les linges étendus sur des cordes. L’ombre était pleine de miséricorde Là-bas, dans la forêt de la colline Où l’on dit que la Peur chemine. Et même la voix des buveurs S’était éteinte avec les lueurs Parmi les faïences, les étains et les verres Du cabaret vide comme en hiver.
Tu murmurais je ne sais quelles paroles Que j’écrasais sur la rouge corolle De tes lèvres écloses en ce juin ; Et moi, dont les mains cherchaient tes mains Pour les délier, tremblantes, de ton sein, Je répondais par d’autres paroles Dont j’ai oublié le sens incertain.
Soudain nous avons entendu, Alors que j’ouvrais tes bras nus, Les buveurs en pleine turbulence Passer sur la route de la forêt Comme des souvenirs fous qu’on voudrait Étouffer dans le sang et le silence.
C’est tout. Nous nous sommes dit adieu Près du puits plein de gouttes de feu.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/L’Indécise
### L’INDÉCISE

— Belle, veux-tu venir par les talus des routes Où la brise, sifflant en son aigu pipeau, S’amuse à secouer, quand, grave, tu l’écoutes, Des feuilles et des fleurs au creux de ton chapeau ?
— J’aime mieux m’en aller au bord verdi du fleuve Regarder l’eau couler sous le pont du château, Ou bien, en retroussant un peu ma robe neuve, Cueillir les nénufars frôlant notre bateau.
— Nous irons donc, avant que le jour ne recule, Écouter sous l’arceau du pont le chant de l’eau, Ou ramer tour à tour dans le doux crépuscule Qui fait que l’onde est rose à l’ombre du bouleau.
— Non, vers le petit bois dirigeons notre course ! J’y connais, murmurant tel Pan dans un roseau Pour faire rire en rond les nymphes, une source Où viennent s’abreuver la couleuvre et l’oiseau.
— Viens, je te porterai dans mes bras à ton rêve, Tout ce feuillage épars où s’effare un ruisseau ! On y sent, de la terre aux fleurs, monter la sève Et palpiter des nids de l’arbre à l’arbrisseau.
— Si nous montions plutôt au pré de la colline D’où l’on entend tinter le retour du troupeau, Et l’angelus sonner, et la vieille berline Rouler devant l’auberge où se fane un drapeau ?
— Courons à la colline où s’allongent les ombres. Tandis que fumeront les maisons du hameau, Je te dirai les noms des astres que tu nombres, Le bras levé, du bout flexible d’un rameau.
— Sont-ce vraiment les prés que veut mon cœur en quête, Ou les bois, ou les eaux où vogue mon bateau ? Non, mon cœur veut la ville où c’est aujourd’hui fête, Et les amants qu’on tire à soi par le manteau.
— Tu me fais peur. Mais soit ; allons à la grand’ville Voir les garçons jouer de l’arc et de l’anneau, Et les filles danser sous l’archet malhabile Du vieux violoneux juché sur son tonneau.
— Ô mauvais amoureux qui ne veux pas comprendre, Va-t’en ! Ferme la porte et souffle le flambeau. Je veux pleurer, bien seule et les pieds dans la cendre. Je n’aurai mon désir qu’en le lit du tombeau.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Noël
### NOËL

Noëls des anciens temps, hymnes d’or dans la nuit, Verrières empourprant la neige de la lande, Bergers chantant, chacun droit sous sa houppelande Dans le bercail où les troupeaux dorment sans bruit ;
De village à village, alors que l’ombre luit, Les sabots des bambins allant, serrés en bande, Quêter à chaque seuil le pain, le vin, la viande, Pour donner à manger au vagabond qui fuit ;
Légendes dont est claire et sonore mon âme, L’hiver brûlant d’amour, les frimas et la flamme, Tout le ciel annonçant à la terre Jésus,
Vous n’êtes que rumeurs et rêves sur la route Pour les veilleurs dressés vers les astres déçus Qui virent tant de dieux mourir de notre doute !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Paix
### PAIX

Tremblement des bannières de pourpre dans tes batailles, Hennissement convulsif des chevaux cabrés sous les lances, Hurlement des clairons aux poings de la Rage qui s’élance, Regards blancs, dans la mêlée, de ceux qui défaillent,
Et ces tas de cadavres, tes doigts crispés aux armes, par la plaine, Où le canon, voix même de la mauvaise destinée, tonne, Et la honte du soleil d’été ou le deuil des pluies d’automne Sur ces charniers d’où la mort exhale sa noire haleine,
Arrière, ô cauchemar du sommeil de la Terre ! Car ce printemps fait éclore au sein rosé des mères La bouche des petits enfants qui doucement crient,
Et de la vallée aux lacs luisants à la montagne, source des eaux, Voici, parmi les brises et les ailes légères des oiseaux, Sonner, battant comme des cœurs, toutes tes cloches de la Vie !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/L’Appel dans le jardin
### L’APPEL DANS LE JARDIN

Le jardin est petit, mais parfumé de fleurs, Et sa porte est bien close aux Passantes en pleurs Qui vont criant malheur tout au long de la route Pour leur pied qui trébuche et leur âme qui doute.
Ô Paradis d’avril, nous t’avons bien fermé, Pour que ton seuil fût vierge au passage de mai ! Ainsi que des baisers de nos lèvres pareilles, Tes fleurs n’ont frissonné que du vol des abeilles.
Nulle main n’a cueilli jusqu’au soir de ce jour Tes lilas un peu lourds de leur parfum d’amour Et ta glycine qui, lente, à peine se penche Sous le faix d’un oiseau sautant de branche en branche.
Nous voudrions rester les heureux prisonniers Des arbres qui demain empliront tes paniers, Sœur, et des fleurs qui ont lié de leur guirlande Les heures du désir aux heures de l’offrande.
Mais la Nuit, dont je sens derrière notre mur La présence, m’appelle à quelque rêve obscur, Et dans les chemins creux les Passantes de l’ombre Se pressent, et le bruit de leurs pas dit leur nombre.
Faudra-t-il te quitter à l’angelus du soir, Jardin de belle vie et de si bon espoir, Où, écoutant danser par tant d’enfants la ronde, Nous avons oublié la souffrance du monde ?
Vois ! la Nuit s’accroupit au loin sur les hameaux Où les vieillards assis se chuchotent des mots Dont eux seuls, héritiers des secrets de naguères, Pourraient dire le sens qui présage des guerres !
Les femmes, tricotant à la chandelle, ont peur, Car leurs hommes n’ont pu parler que de malheur, Et tout le monde sait que notre pauvre terre Doit, pour les jours futurs, souffrir ce qu’il faut taire.
Peut-être, ô sœur, quand l’ombre aura passé le seuil, Nous faudra-t-il porter parmi la foule en deuil Notre trésor d’amour à la mauvaise Ville, Qui hait Dieu, malgré Christ et son doux évangile.
Et ce sera fini de la paix au soleil, Et du sommeil au pied du cerisier vermeil, Et de la volupté de sentir l’herbe chaude Sous nos corps enlacés et nos mains en maraude.
L’angelus va sonner sur les chaumes blottis Du village où l’on met au lit tous les petits ; Sœur, il est temps enfin d’ouvrir large la porte Aux passantes de l’ombre : un ange les escorte.
Une main sur la bouche et l’autre sur les yeux, Sibylles de la route, elles liront aux cieux ; Puis elles nous prendront les clefs de la demeure Où ne tintera plus pour nous l’appel de l’heure.
Nous ne connaîtrons plus que les tristes maisons Dont, le soir, les miroirs sont pleins de trahisons, Et les carreaux ternis tels les yeux d’un malade Qui se laisse mourir au son d’une ballade.
Et tandis qu’étranglée aux mille poings du Sort La Ville hurlera, louve ou chienne, à la mort, Nous rêverons tout bas, saisis d’un peu de crainte Et n’osant, pour agir, délacer notre étreinte,
À ce petit jardin tout parfumé de fleurs Dont la porte était close aux Passantes en pleurs, Jusqu’au soir saint où nous sûmes, sans plus de doute, Que l’Esprit du Seigneur s’avançait sur la route !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À une prostituée
### À UNE PROSTITUÉE

Ô pauvre femme à la bouche sanglante
Qui chantais des chansons d’enfer
Dans la neige crépusculaire de cet hiver
Où je suivais ta promenade lente
Par les rues de la ville solitaire !
Ô pauvre femme à la marche sanglante
Que j’ai peut-être, sans le savoir, tuée, Quoique tu fusses la prostituée
Dont la chevelure, aux temps qui ne sont plus,
A séché les pieds nus de Jésus !
Ô pauvre femme à la poitrine sanglante, Trois fois douloureuse avec tes mains Pleines des fleurs pâles de la nuit, Et tes yeux morts aux lendemains, Et tes pieds las que l’innocence fuit !
Ô pauvre femme à la vie sanglante Dont le souvenir en moi est rouge Comme les roses et les lampes des bouges Où ton âme brûlait comme ton corps Pour un peu d’amour et un peu d’or !
Ô pauvre femme tout entière sanglante Qui m’appelles du passé de mes jours Comme jadis de l’ombre des portes, Es-tu toujours folle de trop d’amour, Où es-tu morte ? où es-tu morte ?
N’es-tu plus la pauvre femme sanglante Dont je suivais les pas en cet hiver, Chien du désir après ta chair, Et serais-tu, ressuscitée, la sainte Qui chante en la céleste enceinte ?
N’es-tu plus, ô pauvre femme, sanglante Que de la rosée des plaies de Jésus, Comme ta sœur Madeleine-Marie Que tu priais, lasse du tumulte de la rue, Sous les vitraux des élises fleuries ?
Ainsi soit-il, pauvre femme sanglante, Qu’une sœur, qui sait ta noire histoire, pleure, Ce soir de brises légères et de fleurs, Comme si elle voulait par un chaste marché, Porter à Dieu le poids de tes péchés !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À la mort
### À LA MORT

Dans la rue du village, cette nuit brûlée d’étoiles Où s’étaient tus les danses, les rires et les violons, Je t’ai vue face à face, malgré l’ombre de tes voiles, Ô Mort qui guettais, furtive, auprès de ma maison.
Les fleurs sous la mauvaise lune étaient bleues et noires, Et dans le puits maudit parlèrent soudain des voix. Tu fis le geste de celle qui ne veut pas voir, Et tu t’enfuis, sans laisser de traces, par le chemin des bois.
Fut-ce moi que tu voulus baiser à la place du cœur, Ou celle qui m’attendait en rêvant à la maison ? Je ne sais. Mais je n’eus pas peur. Et je fus ton vainqueur, Ô Mort qui méditais contre nous une trahison.
Mais reviens à ton heure choisie. La porte sera ouverte, Et le chien n’aboiera pas au silence de tes pas. Une lampe luira derrière les persiennes vertes, Et celle que j’aime, si elle le voit, ne criera pas.
Car nous te savons pitoyable, ô semeuse de pavots Qui chuchotes, en faisant des signes, de si divins secrets. Même si ta promesse est vaine, elle vaut Tous les mensonges dont la Vie nous a leurrés.
Certes, nous irons jusqu’au bout de nos années Sans emplir la maison du bruit vain de nos plaintes. L’heure de l’œuvre finie n’est pas encore sonnée, Et nous accomplirons notre destin sans crainte.
Mais je ne t’écarterai plus de mon seuil, ô Mort, Malgré ta main toute froide d’avoir touché ta faulx, Et ta bouche toujours pleine des murmures du Sort, Et ton geste qui est si rude quand il le faut.
Reviens donc auprès du puits où ont parlé les voix, Une nuit nouvelle où nous serons tous deux trop las, Et quand je te verrai venir par le chemin des bois, J’ouvrirai large ma porte au silence de tes pas.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/À la même
### À LA MÊME

Certes, je vous aimais au matin de l’année, Quand les premiers oiseaux remuaient les lilas, Et que les chants sur vos lèvres n’étaient pas las D’inviter au bonheur la sourde Destinée.
Mais je vous aime mieux de regrets couronnée, En cet octobre plein de vents lents et de glas. Votre Âme est sans espoir, votre voix sans éclats, Et vous n’osez revoir la terre abandonnée.
Craignez-vous que la mort vous guette à votre seuil, Pour écouter ainsi, dans des poses de deuil, Battre, tel votre cœur, l’horloge monotone ?
Oh ! non, n’ayez pas peur de l’ombre en la maison, Ni d’entendre le Temps qui sonne la saison ! C’est l’heure des fruits mûrs aux vergers de l’automne !