# Anthologie des poètes français contemporains/Goudeau (Émile)

Bibliographie. — Poésie : Fleurs du bitume (Lemerre, Paris, 1878, épuisé ; réédition : Ollendorf", Paris, 1895) ; — Poèmes ironiques (Ollendorff, Paris, 1884) ; — Chansons de Paris et d’ailleurs (Charpentier-Fasquelle, Paris, 1895). — Romans:La Vache enragée (Ollendorff, Paris) ; — Le Froc (Ollendorff, Paris) ; — La Graine humaine (Ollendorff, Paris, 1899); — Corruptrice (Charpentier-Fasquelle, Paris). — Ouvrages illustrés tirés à 138 exemplaires pour H. Béraldi, bibliophile:Paysages Parisiens, illustrations de A. Lepère ; — Paris qui consomme, illustrations de P. Vidal ; — Poèmes Parisiens {Fleurs du bitume, Ciels de lits, La Vache enragée. Fins dernières, La Vie fâchée, etc.), illustrations de Jonas, gravées par Paillard (1897); — Paris-Staff (Exposition de 1900), plaquette de luxe, illustrations de H. Paillard. — Ouvrage de luxe : Parisienne Idylle, illustrations de P. Vidal (Meunier, Paris). — Fantaisies : Voyages du célèbre A’Kempis à travers les Etats-Unis de Paris, illustrations de H. Rivière ; — Les Billets bleus. — Souvenirs : Dix ans de bohème (épuisé).
Emile Goudeau a publié, en outre, divers opuscules et brochures, la collection du journal L’Hydropathe et des trois premières années du Chat Noir, etc.
Emile Goudeau a collaboré à tous les grands journaux parisiens.
Emile Goudeau, né en 1850 à Périgueux, « dans ce Périgord d’ironie et de poésie, patrie de Montaigne et de la Boétie, de Brantôme et de Fénelon », mort à Paris le 17 septembre 1906 est connu comme poète et comme romancier. Son père, sculpteur de talent, était obligé de fabriquer des monuments funéraires pour vivre. Après avoir achevé ses études, Emile Goudeau devint professeur, puis vint à Paris comme attaché au ministère des finances. Il publia ses poésies dans plusieurs journaux, fit paraître son premier volume de vers. Fleurs du bitume, en 1878, chez l’éditeur Lemerre, et bientôt après fonda le cercle artistique et littéraire du Quartier Latin, qui, sous le nom de Club des Hydropathes, fut une pépinière célèbre de poètes disant euxmêmes leurs vers devant un public intellectuel. Des Hydropathes sortit, en 1881, le Chat Noir, dont le journal eut pour rédacteur en chef Emile Goudeau. Après les Fleurs du bitume, volume qui obtint un succès prodigieux, Emile Goudeau publia successivement Poèmes ironiques, Chansons de Paris et d’ailleurs, et plusieurs romans et autres ouvrages où apparaît toujours un esprit « divers et complexe, souple et railleur, à la fois ironique et tendre, et original, parisien, délicat et frondeur, épris de fantaisie et de rêves bleus »… « La verve robuste d’Emile Goudeau, son art léger et sain, lui assignent une place honorable parmi les écrivains de tradition française. » (Jean de Mitty.)
J’ai mis trop loin, trop haut, le rêve de ma vie, Vision d’avenir aimée, et poursuivie ﻿A travers de longs jours de deuil. J’étais parti, joyeux, sans regarder derrière : Hélas ! je me fiais à ma force guerrière, ﻿Et je n’avais que de l’orgueil.
J’ai compté bien longtemps les bornes de la route, Et disais : « En marchant de la sorte, sans doute, ﻿J’arriverai là-bas, ce soir. » Et les pas succédaient aux pas, les vais aux côtes ; Mes rêves étaient loin, et mes étoiles hautes ; ﻿Et le ciel bleu devenait noir.
Un trompe-l’œil moqueur raccourcit la distance, L’objet grandit, le but a pris l’exorbitance ﻿D’une ombre qui viendrait à vous ; Le clocher se découpe en vigueur sur la lune : Encore un pas, encor ce bois et cette dune ! ﻿Marche plutôt sur tes genoux !
Il semble que ce soit le dernier kilomètre. Et, sentant son désir et ses forces renaître. ﻿Le passant ne s’arrête point ; Et, quand il a marché pendant bien d’autres lieues, Dans le prolongement des perspectives bleues, ﻿Le but est encore plus loin.
Désirer ! devenir ! c’est la loi de nature ! Marche encore et toujours ! marche ! si, d’aventure, ﻿Tu touchais ton but de la main, Laissant derrière toi l’oasis et la source, Vers un autre horizon tu reprendrais ta course : ﻿Tu dois mourir sur un chemin.
Les voyez-vous passer, les belles affranchies ? Sur les chemins sablés et les routes blanchies, Que l’esclave arroseur humecte à longs jets d’eau, Leurs chars à huit ressorts volent, et le badaud Lutécien s’écrie : « Oh ! la belle païenne ! »
Elles suivent au trot la voie Élyséenne, Derrière elles laissant le vieux palais des rois Et le Forum couvert où l’on fit tant de lois ; Elles montent, lançant des œillades de Parthe, Jusqu’à l’Arc triomphal de César Bonaparte. O Romains de Paris, regardez-les, de loin, Passer dans leur orgueil, le fouet d’ébène au poing : On dirait qu’à l’appel de ces belles auriges Sont descendus des vieux bas-reliefs les quadriges Que sculpta dans le marbre un fèvre ausonien ; C’est ainsi qu’elles vont au bois Boulonien Respirer le printemps. La porte Maillotine, Large, s’ouvre devant leur foule libertine. Bientôt par les sentiers, sous le grand soleil d’or, On les voit persiller autour du lac major.
Parfois, croisant leur char, quelque pubère équestre Leur envoie un salut amical de la dextre. Tandis qu’un sénateur, un consulaire, un vieux Tribun, en tapinois les dévore des yeux. Oh ! Vénus a donné le charme à ses prêtresses ! Dans leurs cheveux, on sent le souffle des caresses Agiter les grands plis du long voile fuyant ; Leurs yeux sont agrandis par le Gold-Indian ; Comme un couple rival des aurores vermeilles,
Deux perles de l’Assur brillent à leurs oreilles. Sous le péplum brodé, ces guerrières d’amour Ont enfermé leurs seins candides ; et c’est pour Couvrir leurs flancs qu’avec des mains endolories Le Sère de Lyon a tissé des soieries, Et que le Celto-Belge a cultivé le lin. Les voyez-vous passer dans leur luxe divin !
Méherculé ! pourtant, elles furent esclaves ! Des sabots de noyer leur servirent d’entraves, Et dans le dur sayon de toile, leurs appas Sirénéens étaient comme s’ils n’étaient pas. On les voyait, parmi les plaines de la Gaule, Tenant entre leurs doigts une branche de saule, Mener paître le long des fossés, pataugeant, Ou l’ovine famille ou la porcine gent. Climène, dont raffole une tête à couronne Princière, au temps défunt, servait une matrone : Vestale de cuisine, avec son regard bleu Au fond d’un sous-sol gras elle guettait le feu ; Cinthia, le plus beau faciès de Minerve, Toute enfant, s’en allait, pauvre mignonne serve, Percer de son aiguille un tissu syrien, Qu’elle achète aujourd’hui pour un peu moins que rien ; Araminte, une brune, et Lesbie, une blonde, Portaient jadis son linge à Monsieur Tout-le-Monde ; Temps funeste ! où Chloé, suppôt de Cupidon, Pour son père Cerbère a tiré le cordon.
Mais toutes, comme on chasse une bête importune. Ont oublié les ans de mauvaise fortune. Et boivent le plaisir à bouche que veux-tu. Honni soit l’esclavage affreux de la vertu, Le cachot du devoir, le verrou de la vierge ! Sur l’autel de Vesta laissons fumer le cierge Et s’éteindre ; évohé ! d’un bond prodigieux Elles montent au haut du destin, vers les cieux Etincelants de la richesse et de la vie, Où la soif de jouir est enfin assouvie. Adieu la pauvreté ! les beaux jours sont venus ! Minerve est une sotte, évohé pour Venus !
Plus de pain bis, de lait tourné, de beurre rance ! Une chaîne, pudeur ! impudeur, délivrance !
Maintenant, tu ne peux les poursuivre, ô Remords ! Elles ont pour te fuir leurs chars à huit ressorts, Et les fougueux coursiers de la Grande-Bretagne ! La Renommée avec sa trompette accompagne, Car elles ont soumis les plus lointains préteurs, Et les patriciens, et les purs dictateurs, Et jusqu’aux fils de rois des vieilles monarchies…
Les voyez-vous passer, les belles affranchies ?
Tu tapes sur ton chien, tu tapes sur ton âne, ﻿Tu mets un mors à ton cheval. Férocement tu fais un sceptre de ta canne, ﻿Homme, roi du Règne animal : Quand tu trouves un veau, tu lui rôtis le foie, ﻿Et bourres son nez de persil ; Tu tailles dans le bœuf, vieux laboureur qui ploie, ﻿Des biftecks saignants, sur le gril ; Le mouton t’apparaît comme un gigot possible ; ﻿Et le lièvre comme un civet ; Le pigeon de Vénus te devient une cible, ﻿Et tu jugules le poulet… Oh ! le naïf poulet, qui dès l’aube caqueté ! ﻿Oh ! le doux canard coincoinnant ! Oh ! le dindon qui glousse, ignorant qu’on apprête ﻿Les truffes de l’embaumement ! Oh ! le porc dévasté, dont tu fais un eunuque, ﻿Et que tu traites de… cochon, Tandis qu’un mot quadruple et fatal le reluque : ﻿Moné ! Thécel ! Phares ! Jambon ! Tu pilles l’Océan, tu dépeuples les fleuves, ﻿Tu tamises les lacs lointains ; C’est par toi qu’on a vu tant de limandes veuves
﻿Et tant de brochets orphelins ; Tu restes insensible aux larmes des sardines ﻿Et des soles au ventre plat ; Tu déjeunas d’un meurtre, et d’un meurtre tu dînes : ﻿Va souper d’un assassinat. Massacre par les airs la caille et la bécasse… ﻿Sombre destinée : un salmis ! Tandis qu’un chou cruel guette d’un air bonasse ﻿Le cadavre de là perdrix. Mais est-ce pour manger seulement que tu frappes, ﻿Dur ensanglanteur de couteaux. Non. Les ours, les renards, les castors, pris aux trappes, ﻿Sont une mine à paletots ; Tu saisis le lion, ce roi des noctambules, ﻿Dont le désert s’enorgueillit, Pour faire de sa peau, sous tes pieds ridicules, ﻿Une humble descente de lit. Mais le meurtre, c’est peu ; le supplice raffine ﻿Tes plaisirs de dieu maladif. Et le lapin (nous dit le Livre de cuisine) ﻿Demande qu’on l’écorche vif ; Et l’écrevisse aura, vive, dans l’eau bouillante, ﻿L’infernal baiser du carmin ; Et, morne enterrement, l’huître glisse vivante ﻿Au sépulcre de l’abdomen.
Soit ! il viendra le jour lugubre des revanches. ﻿Et l’âpre nuit du châtiment, Quand tu seras là-bas, entre les quatre planches. ﻿Cloué pour Eternellement. Oh ! l’Animalité te réserve la peine ﻿De tous les maux jadis soufferts ; Elle mettra sa joie à te rendre la haine ﻿Dont tu fatiguas l’univers. Or, elle choisira le plus petit des êtres. ﻿Le plus vil, le plus odieux. Un ver ! — qui s’en ira pratiquer des fenêtres ﻿Dans les orbites de tes yeux. Il mangera ta lèvre, avide et sensuelle, ﻿Ta langue et ton palais exquis ; Il rongera ta gorge et ta panse cruelle,
﻿Et tes intestins mal acquis ;
Il ira dans ton crâne, au siège des pensées,
﻿Dévorer, lambeau par lambeau,
Ce qui fut ton orgueil et tes billevesées :
﻿Les cellules de ton cerveau.
L’âne s’esclaffera, voyant l’Homme de Proie
﻿Devenu Rien dans le grand Tout ;
Le pourceau, dans son bouge infect, aura la joie
﻿D’apprendre ce qu’est le dégoût ;
Et les Bètes riront, dans la langue des Bêtes,
﻿De ce cadavre saccagé
Par la dent des impurs fabricants de squelettes,
﻿Quand le mangeur sera mangé.
Voici, par un jour de grésil
Que novembre teignait de rouille,
Ce que, vivante sur son gril,
Me chanta tristement la Houille.
— « Je suis la terrible Forêt,
La noire Silva souterraine,
Qu’un inexorable décret
Sous le sol ténébreux enchaîne.
« Je suis le Bois, enseveli
Dans l’argile ou la roche dure,
Tordant au tréfonds de l’oubli
Mes mornes rameaux sans verdure.
« J’ai pleuré souvent mes oiseaux.
Et je pleure encor mes nuages !
Je voudrais voir quelques roseaux
Parmi mes obscurs paysages !
« Je possédais aussi des fleurs
Avant le déluge, et des mousses
La pluie avivait mes pâleurs, Et le soleil mes teintes rousses.
« Or, des désastres surhumains Me précipitèrent au gouffre, Et, comme fleurs sur mes chemins, Je n’ai plus que des fleurs de soufre.
« Qu’est devenu le Midi fou ?… C’est l’éternel Minuit qui sonne ! L’haleine atroce du grisou Remplace la brise d’automne.
« L’ennui fantastique et géant Berce une atmosphère énervante : C’est, dans l’empire du Néant, Le domaine de l’Epouvante.
« Mais, comme j’ai bu du soleil Au temps de mes primes années, Comme je garde en mon sommeil D’antiques lumières fanées,
« Vous venez, durs conquistadors, Ravir la flamme de ma veine : Les pins défunts, les cèdres morts, Et le noir cadavre du chêne.
a Se sevrant de lumière et d’air Pour boire mes lourdes ténèbres, Des esclaves dans mon enfer Descendent, bûcherons funèbres.
« Moi, je les garde sur mon flanc Dans mes larges bras de momie ; Je hume et digère le sang De cette humanité blémie.
« Parfois, un soir, — c’est soir toujours Dans mes clairières, ces noirières, — Le grisou souffle au carrefour Et les couche sur mes ornières.
« Parfois, pauvres êtres pâlis Sous mes baisers d’amour sans terme. Je m’ouvre… et les ensevelis Dans mon ventre qui se referme.
« Je moissonne mes moissonneurs, Os et nerfs, tête, et cœur, et foie ! C’est donc bien le sang des mineurs Qui fait que ton âtre rougeoie.
« Ta cheminée est un cercueil Où se tord quelque humaine gangue^ Et chaque étincelle est un œil. Et toute flamme est une langue.
« Et, triturée en mes caveaux, C’est cette humaine chair glacée Qui chasse l’hiver des cerveaux Et vient réchauffer ta pensée… »
Ainsi, par un jour de grésil Que novembre teignait de rouille, Chanta, vivante sur son gril, La Forêt fossile, la Houille.
Et je songeais aux gnomes noirs Qui descendent loin des solstices, Afin que Paris, tous les soirs, Danse sous des soleils factices.
On put lire dans les feuilles publiques : « Il neige en Provence ! ! ! » On lut dans les petites Revues : « L’heure vient où le soleil norvégien d’Ibsen va remplacer la latinité éteinte. » On lut enfin dans une interview que M. Emile Zola, renonçant au Midi natal, déclare avoir vu le jour non pointen Provence, mais rue Saint-Joseph, près des Halles centrales. O ventre de Paris ! A ces nouvelles, le Midi se leva et manifesta sa douleur par des strophes pleines d’assent.
Le Soleil s’est lassé d’habiter le Midi ! Il se cherche un passage au nord de la Norvège, Et va ragaillardir la virginale neige En donnant des ardeurs au Pôle défroidi.
Le Soleil s’est lassé du Midi, sa famille ! ! Avec quelque Grande Ourse il court le guilledou.
Déjà, fier de suer, le Lapon devient fou : Il démolit sa hutte et plante une charmille.
Le bouleau lymphatique a des sursauts nerveux ; Le sapin, avivé par la lumière active, Sent, parmi ses rameaux, s’épanouir l’olive, Et les cigales d’or chantent dans ses cheveux.
Tout tigré de rayons, le renne prend le rôle Que le zèbre perclus abandonne en toussant ; Le pingouin, amateur du gel, au sud descend, Tandis que la Tarasque émigré vers le Pôle.
Au Spitzberg, doux rivage où fleurit l’oranger, Le soupir de la femme et le parfum des palmes, Sous des cieux alanguis et logiquement calmes. Dans un baiser d’amour accueillent l’étranger.
Coiffé d’un fier chapeau de paille de Finlande, L’Esquimau se pavane en souple veston clair : A qui lui dit : « Bagasse ! « il répond : « Troun de l’air î Tout en fumant les blonds havanes de l’Islande.
L’ardente Samoyède aime la soupe à l’ail Et boit le vin sucré de la Nouvelle-Zemble ; Ainsi qu’un papillon, sur son visage tremble La dépouille d’un paon montée en éventail…
Telle est l’anomalie où le Soleil nous plonge, Désertant son pays autrefois bien-aimé, Jetant l’août en mars, et le décembre en mai, Et changeant le printemps de Provence en mensonge.
Plus de midi parmi les nuages croulants ! Déjà des icebergs ont remonté le Rhône ; Au centre du Paillon le Maëlstrom a son trône, Et sur la Canebière on chasse les ours blancs.
Quand nous reviendra-t-il, ce Soleil, sainte flamme, Rendre à nos yeux latins les sourires moqueurs, Et chanter la chanson éternelle à nos cœurs ? Cadavres ambulants ! qu’il rallume notre âme !…
Mais, s’il ne revient pas, le céleste fuyard. S’il s’obstine à courir la Suède et la Baltique, S’il ne rentre au bercail de son zodiaque antique, Le Midi lèvera contre lui l’étendard.
D’un côté d’Artagnan, et Tartarin de l’autre,
Au solstice prochain brandiront leur acier ;
Et l’Hercule Marseille ira jusqu’au glacier
Où notre enfant prodigue et rebelle se vautre.
Té ! qu’il le sache donc, notre grand fils vermeil :
Nous, les Gascons et les Provençaux, race d’aigles,
Lois de Kepler en mains, nous serions dans les règles,
En flanquant un conseil judiciaire au Soleil.