# L’Arc d’Ulysse/La Muse de Villon
### LA MUSE DE VILLON

* I
* Les maturités martelées
* De ses seins blets nous touchent plus
* Que les neiges immaculées
* Des nénés qu’on n’a point élus.
* Fi du lys qu’aux fronts la chlorose
* Aristocratique a semé !
* Elle, quand sa joue est moins rose,
* C’est qu’hier elle a trop aimé.
* Pour se venger des pénuries,
* Quand la faim aiguise ses crocs,
* La goinfre s’attable aux frairies
* Dont la ruse a rempli les brocs.
* Ce n’est point l’amoureuse niaise
* Qui fait au Printemps les yeux doux ;
* Elle ne se pâme point d’aise
* À propos d’un carré de choux.
* Myosotis et marguerites,
* Fleurs aux yeux bleus de pleurs lavés.
* Belles sans doute, sont proscrites
* Des fanges noires des pavés.
* Plus que le site ombreux où joue
* L’enfant Avril sentimental,
* Ô Lutèce, elle aime ta boue,
* Ton gris paysage natal,
* Le lacis des ruelles gueuses
* Où poussent comme champignons
* Aux grises façades fongueuses
* Encorbellements et pignons.
* Elle sait tapis franc et bouge
* Que la gent truandière élit.
* Si donc vous emmenez la gouge,
* Ne vous enquérez point d’un lit.
* La Ribaude sait mainte auberge
* Où, loin des archers indiscrets,
* L’on fait fête au clerc qu’on héberge,
* Pour le mieux détrousser après.
* Si de bonne grâce il ne cède
* Son épargne en criant : quartier !
* La bonne hôtesse appelle à l’aide
* Ceux qui font l’amoureux métier :
* Montigny, qui trouve banale
* La mort en travers, décidés
* À la fin longitudinale,
* Leloup, Chollet, pipeurs de dés !
* Or, tant la garce est gente et frisque,
* Qu’en dépit des galants truphés,
* Peu chault du meschef et du risque,
* Tous les hommes en sont coiffés !
* Mais foin d’un amant qui larmoie
* Et meurt dans un style transi
* Quand sa divinité n’octroie
* Le don d’amoureuse merci.
* Tels airs lui débrident le ventre
* D’un rire énorme et pétotant,
* Et la commère dit : « Vieux chantre,
* « Mais où sont les neiges d’antan ? »
* II
* Pourtant, ô contraste, la gouge
* Qui saoule lâche tout de go
* Les mots nus, marqués au fer rouge,
* Grimaçants, lépreux, de l’argot,
* Sa bouche qu’emmièle la Muse
* Sait d’un raffinement subtil
* Nous émerveiller quand elle use
* De la douce langue d’oïl.
* Sur les flacons bus jusqu’aux lies
* Dans les bouges aux noirs plafonds
* D’ineffables mélancolies
* Hantent parfois ses yeux profonds.
* Elle dit, pour l’amant qui lèche
* Ses seins d’un baiser aviné,
* Sa douce ballade plus fraîche
* Qu’un chant de mère au nouveau-né.
* Ou si le hoquet de l’orgie
* Lui scande un bacchique quatrain,
* Aux hanaps sa lèvre rougie
* Pleure un vers morne pour refrain.
* Un doux los à la Vierge « reine
* « Des infernaux palus », un lai
* À Jeanne « la bonne Lorraine »,
* Rachète un obscène couplet.
* Comme un cri de chouette nous navre
* D’un rauque hululement aux morts,
* Sur sa jeunesse, blanc cadavre,
* Stride le cri de son remords.
* Parfois ses défuntes années
* Se levant du fond du cercueil
* Lui montrent leurs fleurs profanées,
* Tout mort jusqu’à l’ultime orgueil.
* Et cette femelle pansue
* Du truand blême et de l’escroc,
* Qui comme une chemise sue
* Le rut, et le vin comme un broc,
* Au milieu des entremetteuses,
* Sorcières au bec de vautour,
* Voleuses d’enfants, ribotteuses,
* Elle aime encor d’un saint amour
* Sa mère, « povrette ancienne »,
* Aux yeux ingénus, au grand cœur,
* « D’un vieux moustier paroissienne,
* « Où le ciel est peint dans le chœur ».