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# Pour cause de fin de bail/Pénibles Débuts
## PÉNIBLES DÉBUTS

Une des premières visites que fit ce jeune homme, débarquant à Paris, fut pour moi, moi son vieux concitoyen.
— Une place ? lui répondis-je, une belle place ? Vous cherchez une belle place ?
— Dam ! aussi belle que possible.
— Eh bien, mon cher ami, je puis vous en indiquer une superbe !
— Ah ! vraiment. Laquelle ?
— La place de la Concorde.
Cette facile plaisanterie, vieille déjà de pas mal d’années, continue à m’enchanter comme aux premiers jours (ainsi certains vieillards conservent jusqu’au seuil du sépulcre la plus réjouissante allégresse).
Le jeune homme consentit à sourire, mais je vis bien qu’il ne goûtait pas intégralement ma petite facétie.
Pour le remettre en joie, je l’entraînai vers un bar voisin que je connais et où l’on rencontre le seul gin buvable de Paris.
Un vieux camarade, étrange type et fertile en avatars, s’y trouvait déjà.
— Comment va ?
— Et toi ?… Rien de neuf ?
Je présentai mon jeune ami au personnage.
Justement cela tombait bien, le personnage venant d’acquérir un journal du soir et recrutant pour son organe une rédaction jeune, ardente et pas encore compromise. C’était touchant d’entendre le monsieur parler de la sorte.
Il fut convenu que mon protégé ferait partie du vespéral canard en question et qu’il écrirait chaque jour un Croquis de Paris de vingt ou trente lignes.
— Mais, protestait mollement le jouvenceau, je ne sais pas si je saurai, moi d’hier à Paris, écrire des choses bien parisiennes.
— Au contraire, mon garçon ! affirmait l’autre. Ce sera bien mieux ainsi. Vous verrez Paris sous l’angle charmant de vos yeux ingénus et vous le décrirez d’une plume non encore souillée des mille compromissions de la capitale !
(Mon vieux camarade use parfois de ces termes grandiloquents.)
— Alors, entendu.
— Quant aux appointements, — je vous avoue que je suis pour l’instant un peu serré, — je ne saurais donc vous gorger d’or. Je vous offre 150 fr. par mois — somme dérisoire, je le sais… Ce sera pour vos cigares…
— Je ne fume pas.
— Tous mes compliments, jeune homme ; je voudrais pouvoir en dire autant.
Ce fut donc convenu.
Dès le lendemain, le jeune homme entrait en fonctions.
Chaque jour, il abattit son petit Croquis de Paris, pas plus mal qu’un autre, ma foi, et même souvent de fort gentille tournure.
À la fin du mois, un peu ému, il se présentait à la caisse.
— Vous désirez ? fit l’argentier.
— Je suis M. Un Tel, j’appartiens depuis un mois à la rédaction du journal, à raison de 150 fr. par mois, lesquels cent cinquante francs j’aimerais bien toucher à cette heure.
— Je n’ai pas d’ordre, monsieur. Voyez le directeur.
D’un bond, le jeune homme était chez le directeur.
— On refuse à la caisse de me régler mon traitement de ce mois.
— Quel traitement ?
— Les 150 fr. que vous m’avez promis.
— Pardon, jeune homme, je vous ai, en effet, promis 150 fr. ; mais, avais-je ajouté, c’était pour vos cigares. Or, vous m’avez déclaré vous-même que vous ne fumiez pas.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Cantique de Saint Jean

Le soleil que sa halte Surnaturelle exalte Aussitôt redescend Incandescent
Je sens comme aux vertèbres S’éployer des ténèbres Toutes dans un frisson À l’unisson
Et ma tête surgie Solitaire vigie Dans les vols triomphaux De cette faux
Comme rupture franche Plutôt refoule ou tranche Les anciens désaccords Avec le corps
Qu’elle de jeûnes ivre S’opiniâtre à suivre En quelque bond hagard Son pur regard
Là-haut où la froidure Éternelle n’endure Que vous le surpassiez Tous ô glaciers
Mais selon un baptême Illuminée au même Principe qui m’élut Penche un salut.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Billet à Whistler

Pas les rafales à propos De rien comme occuper la rue Sujette au noir vol de chapeaux ; Mais une danseuse apparue
Tourbillon de mousseline ou Fureur éparses en écumes Que soulève par son genou Celle même dont nous vécûmes
Pour tout, hormis lui, rebattu Spirituelle, ivre, immobile Foudroyer avec le tutu, Sans se faire autrement de bile
Sinon rieur que puisse l’air De sa jupe éventer Whistler.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Brise marine

La chair est triste, hélas ! et j’ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D’être parmi l’écume inconnue et les cieux ! Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe Ô nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe Sur le vide papier que la blancheur défend Et ni la jeune femme allaitant son enfant. Je partirai ! Steamer balançant ta mâture, Lève l’ancre pour une exotique nature !
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs, Croit encore à l’adieu suprême des mouchoirs ! Et, peut-être, les mâts, invitant les orages Sont-ils de ceux qu’un vent penche sur les naufrages Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots… Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Autre Éventail de mademoiselle Mallarmé

Ô rêveuse, pour que je plonge Au pur délice sans chemin, Sache, par un subtil mensonge, Garder mon aile dans ta main.
Une fraîcheur de crépuscule Te vient à chaque battement Dont le coup prisonnier recule L’horizon délicatement.
Vertige ! voici que frissonne L’espace comme un grand baiser Qui, fou de naître pour personne, Ne peut jaillir ni s’apaiser.
Sens-tu le paradis farouche Ainsi qu’un rire enseveli Se couler du coin de ta bouche Au fond de l’unanime pli !
Le sceptre des rivages roses Stagnants sur les soirs d’or, ce l’est, Ce blanc vol fermé que tu poses Contre le feu d’un bracelet.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Don du poème

Je t’apporte l’enfant d’une nuit d’Idumée ! Noire, à l’aile saignante et pâle, déplumée, Par le verre brûlé d’aromates et d’or, Par les carreaux glacés, hélas ! mornes encor L’aurore se jeta sur la lampe angélique, Palmes ! et quand elle a montré cette relique
À ce père essayant un sourire ennemi, La solitude bleue et stérile a frémi. Ô la berceuse, avec ta fille et l’innocence De vos pieds froids, accueille une horrible naissance Et ta voix rappelant viole et clavecin, Avec le doigt fané presseras-tu le sein Par qui coule en blancheur sibylline la femme Pour des lèvres que l’air du vierge azur affame ?
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/La Femme de l’ouvrier

La femme, l’enfant, la soupe En chemin pour le carrier Le complimentent qu’il coupe Dans l’us de se marier.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Aumône

Prends ce sac, Mendiant ! tu ne le cajolas Sénile nourrisson d’une tétine avare Afin de pièce à pièce en égoutter ton glas.
Tire du métal cher quelque péché bizarre Et vaste comme nous, les poings pleins, le baisons Souffles-y qu’il se torde ! une ardente fanfare.
Église avec l’encens que toutes ces maisons Sur les murs quand berceur d’une bleue éclaircie Le tabac sans parler roule les oraisons,
Et l’opium puissant brise la pharmacie ! Robes et peau, veux-tu lacérer le satin Et boire en la salive heureuse l’inertie,
Par les cafés princiers attendre le matin ? Les plafonds enrichis de nymphes et de voiles, On jette, au mendiant de la vitre, un festin.
Et quand tu sors, vieux dieu, grelottant sous tes toiles D’emballage, l’aurore est un lac de vin d’or Et tu jures avoir au gosier les étoiles !
Faute de supputer l’éclat de ton trésor, Tu peux du moins t’orner d’une plume, à complies Servir un cierge au saint en qui tu crois encor.
Ne t’imagine pas que je dis des folies. La terre s’ouvre vieille à qui crève la faim. Je hais une autre aumône et veux que tu m’oublies
Et surtout ne va pas, frère, acheter du pain.
# Poésies (Mallarmé, 1914, 8e éd.)/Feuillet d’album

Tout à coup et comme par jeu Mademoiselle qui voulûtes Ouïr se révéler un peu Le bois de mes diverses flûtes
Il me semble que cet essai Tenté devant un paysage A du bon quand je le cessai Pour vous regarder au visage
Oui ce vain souffle que j’exclus Jusqu’à la dernière limite Selon mes quelques doigts perclus Manque de moyens s’il imite
Votre très naturel et clair Rire d’enfant qui charme l’air.
# Poème de la prison

    Poème de la prison 1
    Copie de la lettre de retenue 13
    Ballades I à LXXI 15 à 91
    Songe en complainte 92
    Requeste aux excellens et puissans en noblesse, Dieu Cupido et Vénus la déesse 97
    La Despartie d’amours en ballades 101
# Oxtiern, ou les Malheurs du libertinage

Malheur aux scélérats que n’arrête point le remords ! Oxtiern, acte 3, scène 3.
# Ouvrez aux enfants

* Ouvrez aux enfantspoème de Marceline Desbordes-Valmore« Les enfants sont venus vous demander des roses ; »

## Éditions

Édition en français :
* Ouvrez aux enfants (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Oxford (Verlaine)
### OXFORD

Oxford est une ville qui me consola,
Moi rêvant toujours de ce Moyen Âge-là.
En fait de Moyen Âge, on n’est pas difficile
Dans ce pays d’architecture un peu fossile
À dessein, c’est la mode et qui s’en moque fault,
Mais Oxford c’est sincère, et tout l’art y prévaut ;
Mais Oxford a la foi, du moins en a la mine
Beaucoup, et sa science en joyau se termine,
En joyau précieux, délicieux : les cieux
Ici couronnent d’un prestige précieux
L’étude et le silence exigés comme on aime,
Et la sagesse récompense le problème,
La sagesse qu’il faut, cette douce raison,
Que la Cathédrale termine en oraison.
Sous les arceaux romans qui virent tant de choses,
Et les rinceaux gothiques, fins d’apothéoses
De Saints mieux vénérés peut être qu’on ne croit,
Et mon cœur l’humilie et mon désir s’accroit
De devenir et de redevenir, loin d’elle, Cette cité glorieuse d’être infidèle,
Paris ! l’enfant ingrat qui s’imaginerait
Briser les sceaux sacrés et tenir le secret —
De devenir ou de redevenir la chose
Agréable au Seigneur, quelle qu’en soit la cause,
Et par cela même être encore doux et fort,
Ô toi, cité charmante et mémorable, Oxford !
# Ouvriers

* Ouvriers d’Arthur Rimbaud

## Éditions

Éditions en français :
* Ouvriers (1886, éd. Félix Fénéon, publié dans Les Illuminations)
* Ouvriers (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Poésies complètes (Le Goffic)/La Dernière Idylle
### LA DERNIÈRE IDYLLE

Qui donc es-tu, toi qui ressembles à ma vie
Et dont les yeux ont l’air de soleils avortés ?
Dans le val de Tristesse où mes pas t’ont suivie,
Tes soupirs et les miens ne se sont pas quittés.
Soupirer est mon lot. Si tu veux me connaître,
Demande mon secret aux cœurs irrésolus :
Je suis leur fille. On me nomme : « J’aurais pu être »
Et l’on me nomme aussi : « Trop tard » et « Jamais plus ».
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Manoir
### LE MANOIR

Mon cœur est un manoir croulant et solitaire,
Un vieux manoir perdu de l’antique Occident. Entre qui veut ! Le vent, la brume et le mystère
﻿Par ses corridors vont rôdant.
Ils sont chez eux dans ce vieux cœur mélancolique,
Haut et profond et tout tapissé de regrets.
Dans l’ombre, pour ne pas heurter quelque relique,
﻿Leurs pas se font lents et discrets.
Mais toi qui viens si tard dans ma vie et qui portes,
Comme une torche d’or, ta jeunesse à la main,
Reste au seuil de mon cœur ; ne franchis pas ses portes :
﻿Sois la passante du chemin.
Sois celle dont on dit : « Je l’eusse aimée » et celle
Qu’on suit d’un long regard songeur, presque attristé,
Puis qu’on oublie et qui pourtant laisse après elle
﻿Comme un sillage de clarté.
C’est assez pour mon cœur. L’ombre peut redescendre :
Le vieux manoir perdu qui n’a plus d’habitants
Gardera jusqu’au soir sur sa face de cendre
﻿Le reflet blond de tes vingt ans.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Passant
### LE PASSANT

L’amour ne chante pas ; il ne sourit jamais,
Ni le matin, quand l’aube argente les sommets,
Ni quand l’ombre, le soir, s’épanche des collines,
Ni quand le rouge été flamboie à son midi
Et du brouillard qui dort dans l’éther attiédi
Perce et dissipe au loin les pâles mousselines.
L’amour ne chante pas ; l’amour ne sourit pas.
Il vient comme un voleur de nuit, à petits pas,
Retenant son haleine et se cachant des mères.
Il connaît que nul cœur n’est ferme en son dessein
Et qu’on ne dort jamais qu’une fois sur le sein
Vêtu par nos désirs de grâces éphémères.
L’amour ne chante pas, ne sourit pas. Ses yeux,
Brûlés de trop de pleurs, sont lourds de trop d’adieux
Pour croire qu’ici-bas quelque chose persiste.
Nul ne sait quand il vient, ni comment, ni pourquoi,
Et les cœurs ingénus qu’emplit son vague effroi
L’attendent qu’il est loin déjà, le Passant triste !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Huelgoat
### HUELGOAT

Cimier de Breiz-Izel, vieux nom seigneurial
Où palpite en syllabes d’or et de cristal
L’écho d’une lointaine et mourante fanfare,
Huelgoat !… Je vois un grand cheval blanc qui s’effare
Sur la crête d’un mené chauve, en plein azur,
Et dont le cavalier aux yeux de songe, Arthur,
Brenin de Galle et pentyern des Armoriques,
Tout l’infini dans ses prunelles chimériques.
S’époumone à sonner du cor par vaux et monts…
Huelgoat ! Le sol tressaille et gronde. Quels démons
Dans la nuit de ses flancs ont foré ces puits d’ombre ?
Vers quel Styx innommé, troupeau muet et sombre,
Roulent, le pic au poing, ces hommes demi-nus ?
Sous vos cernes de plomb je vous ai reconnus,
Derniers-nés d’Obérour le Pâle, et je vous aime :
Poètes et mineurs, notre sort est le même,
Et nous aussi, l’étoile au front, le pic en main,
Nous tâtonnons aux profondeurs du cœur humain…
Huelgoat ! Sources, ruisseaux, torrents, forêts sacrées,
Rumeur des pins pareille aux rumeurs des marées,
Chanson des nids, babil des eaux sous le hallier,
Longs appels des chevreuils, comment vous oublier ?…
Huelgoat ! Huelgoat ! Sur la bruyère desséchée,
Lorsque le vent d’hiver menait sa chevauchée,
Tout l’horizon, de Lopéret à Ruguellou,
Se rebroussait comme une immense peau de loup.
Mais, l’été, quand le vent du sud rasait la plaine,
Si traînante et si douce était sa cantilène
Qu’on eût dit par moment un vieil air de missel ;
Les champs fumaient, tandis que sur Roc’h-Trévézel,
Lentement, d’un calice invisible sortie,
La lune se levait, blanche comme une hostie…
Huelgoat ! Le Camp romain, le Chaos, les menhirs…
J’entends bruire en moi l’essaim des souvenirs ;
J’évoque Saint-Herbot au pied de sa cascade,
Le cancel dont un ange a ciselé l’arcade,
La table aux crins, naïf hommage des pastours,
Le Rusquec et ses bois et sa vasque et ses tours,
Et le val d’Ellez, plein d’odorantes bouffées,
Oû l’on marche ébloui dans un conte de fées…
Huelgoat ! Le soir descend sur la forêt. Tout bruit
S’est tu. Porche d’argent du château de la Nuit,
Les bouleaux du Skiriou m’ouvrent leur blanche ogive ;
L’Oiseau Bleu me fait signe et veut que je le suive,
Et je m’attends à voir venir sur le chemin
La Belle au Bois dormant, une rose à la main…
* ↑ Héros de Brizeux au chant IV des Bretons
# Poésies complètes (Le Goffic)/La Chanson de Marguerite
### LA CHANSON DE MARGUERITE

Elle est comme la rose franche,
Qu’un jeune pasteur par oubli
Laisse flétrir dessus la branche,
Sans se parer d’elle au dimanche,
Sans fleurer le bouton cueilli.
Pour bercer son sommeil mystique de Bretonne,
Au fond du petit lit où l’on se pelotonne,
Je lui chante à mi-voix les chansons de jadis,
Viviane aux yeux pers, Merlin ou le Roi d’Ys,
Qu’étreignait un démon accroupi sur sa selle.
Mais la chanson qu’elle aime entre toutes est celle
De Margot, d’une enfant qui mourut en souci
De n’avoir pas trouvé d’épouseur. La voici :
Une chanson vient d’être écrite
En dialecte léonard,
Une chanson sur Marguerite
C’était la plus riche héritière
Qu’on connût chez nos paysans.
On l’a menée au cimetière
— Margot, Margot, que je te gronde !
Où sont passés ta lèvre en fleurs,
Tes fins cheveux, ta gorge ronde
— C’est votre faute à vous, ma mère,
On vous l’a dit et répété :
Rien n’est, hélas ! plus éphémère
À quoi me sert d’être jolie
Comme un fruit mûr en sa saison,
Si par vos ordres l’on m’oublie
Le plus beau tissu devient loque.
C’est le destin qu’ont nos appas.
Mariez-nous quand c’est l’époque :
Je veux qu’on m’enterre un dimanche.
Creusez ma tombe et semez-y
De l’aubépin, de la pervenche
Pour vous dont les cœurs infidèles
Ont fui tout à coup de mon toit,
Comme on voit fuir les hirondelles
Puisque aujourd’hui dans nos campagnes,
Fermier, gentilhomme ou valet.
Vous avez trouvé les compagnes
Ô jeunes gens de ma paroisse.
Je prierai Jésus, mon Seigneur,
Qu’il favorise et qu’il accroisse
Et maintenant sonnez l’antienne.
Oignez mon corps d’ambre et de nard.
Je n’ai plus rien qui me retienne
﻿À Keronar… —
Elle mourut sur ces paroles,
Un soir que les vents attiédis
Jouaient dans les branches des saules : ﻿De profundis !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Bandeau noir
### LE BANDEAU NOIR

C’est un pays battu des vents, mordu des lames,
Où des vols d’échassiers tournent dans le ciel gris,
Cependant que, la gaffe au poing, guettant le bris,
Droites sur l’horizon, veillent d’étranges femmes.
Le soir tombe : on entend un bruit lointain de rames.
Des christs hâves dans l’ombre ouvrent leurs yeux meurtris ;
Et voici qu’autour d’eux, sur les joncs défleuris,
S’abat en gémissant le morne essaim des Âmes.
C’est Penmarc’h. Aux fils d’or de leur bonnet collant
Les fermières d’Argoll ont pris plus d’un galant ;
Tréguier vante à bon droit sa coiffe épiscopale ;   Le lin vierge sied seul aux filles du Moustoir :
Là-bas, où le Goayen élargit son flot pâle,
Les guetteuses de bris ceignent un bandeau noir.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Le Cœur en dérive
### LE CŒUR EN DÉRIVE

Salaün chantait sous les deux dolents :
— Las de son stérile et morne veuvage,
Mon cœur est parti sur la mer sauvage
Avec les pluviers et les goélands.
« Prends garde ! » disaient les pluviers agiles.
Et les goélands disaient à leur tour :
« Prends garde ! La mer est comme l’amour :
N’y hasarde pas tes ailes fragiles. »
Mais, insoucieux du gouffre béant,
Mon cœur est parti vers l’Île du Rêve.
Des filles rôdaient, pieds nus, sur la grève,
Fanant les prés roux du glauque océan.
La jupe roulée autour de leurs hanches,
L’œil hardi, le pas scandé d’un refrain,
On voyait glisser dans l’herbier marin
L’éclair sinueux de leurs formes blanches.
Et, sous leurs cheveux lissés en bandeau,
Ce pas cadencé des blanches faneuses
Avivait encor leurs chairs lumineuses
Qui transparaissaient dans les flaques d’eau.
Elles étaient trois, diverses par l’âge :
Guyonne au col souple, Hervine aux cils d’or,
Et celle qui semble un lys du Trégor,
Jossé, la plus jeune et la plus volage.
Hervine, Guyonne et Jossé, — mon cœur
Savoura longtemps leur grâce divine :
Guyonne est si svelte et si blonde Hervine !
Mais ce fut le lys qui resta vainqueur.
Ah ! qu’avez-vous fait, troupe puérile,
Du fol oisillon qui venait vers vous ?
Ce cœur ingénu, ce cœur simple et doux.
Qu’allait-il, hélas ! chercher dans votre île ?
Des dragueurs passaient avec leurs chaluts.
J’ai dit aux dragueurs : « Le vent d’hiver gronde.
Que rapportez-vous de la mer profonde ?
— Rien qu’un pauvre cœur qui ne battra plus.   « Un pauvre cœur d’homme, un cœur en dérive.
Rencontré là-bas, devers Ouessant :
Les flots avaient l’air de rouler du sang ;
Des filles riaient, pieds nus, sur la rive.
« Et ce sang coulait du cœur transpercé
Et, tout en coulant de la plaie ouverte,
Ses rouges lacis traçaient sur l’eau verte
Le nom de la blanche et froide Jossé… »
Dans les landiers gris, le long du rivage,
Salaün chantait sous les cieux dolents :
— Avec les pluviers et les goélands,
Mon cœur est parti sur la mer sauvage…
# Poésies complètes (Le Goffic)/La Complainte de l’Âme bretonne
### LA COMPLAINTE DE L’ÂME BRETONNE

Sur la lande et dans les taillis,
Cueillez l’ajonc et la bruyère,
Doux compagnons à l’âme fière,
Ô jeunes gens de mon pays !
Quand du sein de la mer profonde,
Comme un alcyon dans son nid,
L’Âme Bretonne vint au monde
Dans son dur berceau de granit,
C’était un soir, un soir d’automne,
Sous un ciel bas, cerclé de fer,
Et sur la pauvre Âme Bretonne
Pleurait le soir, chantait la mer.   Fut-ce mégarde chez les fées
Ou qu’au baptême on ne pria,
Blanches et de rayons coiffées,
Urgande ni Titania ?
Il n’en vint, dit-on, qu’une seule,
Aux airs bourrus de sauvageon,
Qui froissait dans ses mains d’aïeule
Des fleurs de bruyère et d’ajonc.
Misère (ainsi s’appelait-elle)
Allait nu-tête et pieds déchaux ;
Mais ce n’est pas sous la dentelle
Que battent les cœurs les plus chauds
Et, se penchant sur la pauvrette.
Qui grelottait, blême et sans voix,
Vivement à sa collerette
Elle piqua la fleur des bois.
La fleur embaumait comme l’ambre,
— L’ambre, le musc ou le benjoin, — Si bien qu’au mitan de novembre
On aurait dit le mois de juin.
Mais tout là-bas, sur la mer grande,
Le vent guettait comme un voleur,
Et Misère, de sa guirlande,
Détacha la seconde fleur.
Et depuis lors nulle menace
N’a prévalu contre l’enfant :
L’ajonc, c’est la Force tenace
Qui se bande et tient tête au vent ;
Et la bruyère, dont s’embaume
Le pur cristal des nuits d’été,
C’est le mystique et tiède arôme
De la divine Charité…
Doux compagnons à l’âme fière.
Debout au seuil des temps nouveaux,
Dans vos pensers, dans vos travaux,
Mêlez l’ajonc à la bruyère.
* ↑ Vers écrits pour la Fête de charité des élèves du lycée de Brest.
# Poésies complètes (Le Goffic)/La Fleur
### LA FLEUR

J’ai vécu. Ce n’est pas que la mort m’épouvante.
Mais en sondant mon cœur j’ai vu qu’à ses parois
La fleur de poésie était toujours vivante,
Dieu bon ! et que jamais sur sa tige mouvante
N’avaient autant germé de boutons à la fois.
Elle avait pris racine au milieu des décombres.
Ce n’était autour d’elle et près d’elle affaissés
Que spectres, revenants, esprits, fantômes, ombres,
Tumultueux chaos d’apparitions sombres,
Où je reconnaissais tous mes rêves passés.
Chacun d’eux m’appelait ; chacun d’eux sous son aile
Montrait le trou béant de quelque trahison.
Vains efforts ! Ils n’ont pu détacher ma prunelle
De la rose d’Éden, de la rose éternelle,
Qui poussait en mon cœur sa libre floraison !
Et je n’ai pas eu tort, n’est-il pas vrai, mon frère,
De comprimer en moi tout élan téméraire.
De planter mes deux poings au fond de mes deux yeux,
De fermer mon oreille aux voix du suicide
Et d’invoquer si haut la Muse au front placide
Qu’elle ait à mon appel abandonné les cieux !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Lassitude
### LASSITUDE

Puisque le hasard m’y ramène,
Pour mon malheur ou pour mon bien,
je veux que tu saches combien
Ma maîtresse fut inhumaine.
Pour l’oublier, j’ai tour à tour
Tenté de noyer dans l’ivresse.
Avec mon présent, ma détresse.
Avec mon passé, mon amour.
Et depuis trois mois je suis ivre,
Et ces trois mois d’indignité,
Hélas ! je n’en ai rapporté
Qu’un immense dégoût de vivre.
# Poésies (Amélie Gex)/Chant de Fauvette
### CHANT DE FAUVETTE.

Je suis fauvette, De l’alouette J’ai la gaîtė ; J’aime comme elle Sentir mon aile En liberté.
Leste et frivole, Sur tout je vole, Chêne ou roseau ; À Dieu je fie Ma courte vie, Mon cœur d’oiseau.
Que l’aube arrive, J’éveille, active, Merle et pinson ; Que le jour meure, J’ai pour chaque heure Une chanson.
Rien ne m’ennuie, Soleil ou pluie Comblent mes vœux. Tout passe vite Quand dans un gite L’on n’est que deux !…
Je suis fauvette, De l’alouette J’ai la gaîté ; J’aime comme elle, Sentir mon aile En liberté.
L’humble domaine Dont je suis reine N’est qu’un buisson ; C’est peu de chose, Mais j’en dispose À ma façon.
Les pâquerettes, Les violettes Sont mes tapis. Mousse et brin d’herbe Rendent superbe Mon doux logis.
Brise qui penche Ma frèle branche, Berce toujours Sans brusquerie Ma rêverie Et mes amours…
Que ma couvée Soit préservée, Que toi, mon nid, Quand je sommeille, Par Dieu qui veille Tu sois béni !
Je suis fauvette, De l’alouette J’ai la gaîté ; J’aime comme elle Sentir mon aile En liberté !