OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Tom Jones ou Histoire d’un enfant trouvé/Livre 01/Chapitre 05
### CHAPITRE V. — CONTENANT QUELQUES FAITS TRÈS-ORDINAIRES, ET UNE RÉFLEXION PEU COMMUNE.

Quand l’écuyer fut sorti, mistress Wilkins garda le silence, attendant pour le rompre que miss Bridget lui découvrît sa pensée. La fine gouvernante ne faisoit nul fond sur ce qui venoit de se passer devant son maître. Elle avoit souvent observé que les sentiments de la sœur, en l’absence du frère, différoient beaucoup de ceux qu’elle avoit exprimés en sa présence. Miss Bridget, au reste, ne la laissa pas dans une longue incertitude. Après avoir fixé un instant ses regards sur l’enfant, qui dormoit dans les bras de mistress Déborah, elle ne put s’empêcher de lui donner un tendre baiser, et déclara en même temps qu’elle étoit charmée de ses graces naïves et de sa beauté. La gouvernante n’eut pas plus tôt remarqué ces témoignages de bienveillance, qu’elle se mit à le presser contre son cœur, et à le baiser elle-même avec autant de passion qu’un agréable et jeune mari en inspire parfois à une sage épouse de quarante-cinq ans. « Ô le cher petit ange ! s’écria-t-elle d’une voix aigre ; ô la douce créature ! En vérité, c’est le plus bel enfant qu’on ait jamais vu ! »
Ces exclamations n’auroient pas fini là, si miss Bridget ne les eût interrompues, pour s’occuper de la commission de son frère. Elle fit préparer tout ce qui étoit nécessaire à l’enfant, et désigna pour le logement de sa nourrice, une des meilleures chambres du château. Quand c’eût été son propre fils, elle n’eût pas poussé plus loin la sollicitude.
De peur que des personnes scrupuleuses ne la blâment de prendre trop d’intérêt à un enfant illégitime, envers qui les lois interdisent la charité, comme une injure à la religion, il est bon d’observer qu’elle termina ses instructions en disant : Que puisqu’il plaisoit à son frère d’adopter ce petit bambin, elle pensoit qu’on ne pouvoit se dispenser de le traiter avec beaucoup d’égards. Elle ajouta qu’elle ne se dissimuloit pas combien une pareille conduite étoit propre à encourager le libertinage, mais qu’elle connoissoit trop l’obstination des hommes, pour tenter de s’opposer à leurs ridicules fantaisies.
Elle avoit coutume d’accompagner de semblables réflexions toutes les preuves de complaisance que sa position l’obligeoit de donner à son frère, et rien, il faut l’avouer, n’étoit plus capable d’en relever le mérite. L’obéissance tacite ne suppose aucun sacrifice de la volonté, et peut en conséquence paroître facile ; mais quand une femme, un enfant, un parent, ou un ami, ne cèdent à nos désirs qu’en murmurant, et avec une expression de déplaisir et de mécontentement, la violence manifeste qu’ils se font, rehausse infiniment le prix de leur soumission.
Ceci étant une de ces observations profondes qui excèdent la portée du commun des lecteurs, nous avons bien voulu venir cette fois au secours de leur intelligence ; mais qu’ils ne s’accoutument point à une pareille faveur. Nous la leur accorderons rarement, et dans les seuls cas où il se présenteroit des difficultés insurmontables, pour quiconque n’a pas reçu du ciel, comme nous autres écrivains supérieurs, le don divin de l’inspiration.
# Tom Jones ou Histoire d’un enfant trouvé

* Tome 1. Livres I à V.
* Tome 2. Livres VI à IX.
* Tome 3. Livres X à XIII.
* Tome 4. Livres XIV à XVIII.
# Vers posthumes (Dubus)/Agonie
## AGONIE

La Malemort tiendra le pécheur terrassé. Près d’exhaler dans l’inconnu son dernier râle, Il s’épouvantera de voir tout son passé Surgir dans la terreur de l’ombre sépulcrale, Lorsque la malemort le tiendra terrassé.
Très lentement, et sans qu’il pleure, et sans qu’il crie Ses haines, ses orgueils, ses luxures d’antan, Tous ses péchés, hurlante et pâle théorie Défileront au rire éclatant de Satan, Très lentement, et sans qu’il pleure, et sans qu’il crie.
De frêles visions de femmes paraîtront Et clameront : « C’est toi, toi qui nous a damnées, Viens encor, sur nos seins flétris poser ton front Et cueillir des baisers sur nos mains calcinées, » De frêles visions de femmes paraîtront.
Parce qu’il a vécu tout en proie à la terre, Insoucieux des pleurs, des cris et des sanglots, Cynique au fond des turpitudes sans mystère, La géhenne sera béante et le ciel clos, Parce qu’il a vécu tout en proie à la terre.
# Vers l’amour/Vérité
## Vérité

Chacun de tes baisers est un serment d’amour. Je les aime divins, brûlants et poétiques ; Je veux poser les miens sur tes yeux tour à tour : Des baisers dont le son rappelle des musiques. Nous suivrons les sentiers parcourus bien souvent Par des êtres vibrants, dont toute l’existence Voudrait ne devenir qu’un long enlacement, Qu’un hymne triomphal d’ardente obéissance.
Quand la neige des ans couvrira nos cheveux Nous nous ressouviendrons de nos tendres ivresses ; Dans un chaste baiser, nos éternels aveux Redonneront un chant d’avril à la vieillesse.
# Vers l’enfance (Verhaeren)

Les passions d’éveil et de savoir ? — Vidées.
Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,
Qui lentement s’assied sur tes tombeaux d’idées.
Il te parle, très doucement, de l’autrefois ;
Écoute : et les saluts, jadis, à l’oratoire,
Et les Noël et les Pâques et puis les Croix
Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.
Écoute : et les premiers alléluias chantés,
Et, le samedi soir, les bonnes litanies,
Et les psaumes, de nef en nef, répercutés
Et lents, au pas égaux de leurs monotonies.
Écoute : et les processions — et puis encor
Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades, Et la Vierge Marie, avec son Jésus d’or,
Et les enfants de chœur qui sont des camarades.
Écoute : et du petit village il s’en souvient
Ton cœur ; écoute : et puis, accueille en confiance,
À cette heure d’ennui, ton bon ange gardien,
Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.
Hélas ! doux, tranquille et clair, il ne ferait
Qu’un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,
Que mon absurdité bougonneuse viendrait
Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.
# Vers l’amour/Vivre loin de toi
## Vivre loin de toi

Vivre loin de toi, c’est mourir ! Et ne pas entendre ta voix, Dont les accents me font frémir, C’est pour mon cœur mourir deux fois.
L’avril gazouille dans les nids ; Nos cœurs battent à l’unisson ; Nous chantons les moments bénis, En nous aimant dans un frisson.
# Vers l’amour (homonymie)

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Vers l’amour, recueil de poèmes de Paule Riversdale, pseudonyme commun de Renée Vivien et Hélène de Zuylen de Nyevelt de Haar
* Vers l’amour, poème de Maurice Bouchor
* Vers l’amour, roman de Georges de Peyrebrune
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/27
### VII REMERCÎMENT.

Le soleil, en mourant, colore De son rayon chaud et doré Cette chambre, où voltige encore Ton cher souvenir adoré.
Ô toi ! qu’a mise sur ma voie Le hasard ou plutôt le ciel, Du fond de l’âme, je t’envoie Un remercîment éternel.
Dans le livre secret des âges Quel que puisse être mon destin ; Quels que soient les futurs orages Qui m’attendent sur mon chemin ;
Que je doive, en révoltes vaines, Me roidir contre le malheur, Et lassé des choses humaines Trouver dans la mort une sœur ;
Que je doive, l’âme blessée, D’espérer ou bien de souffrir, Laisser se faner ma pensée Au vent fatal du souvenir ;
Que je doive être seul, sans aide, Sans amis, et traînant au cœur — Mal éternel auquel tout cède — Le doute sceptique et moqueur ;
Quoi qu’il advienne, ô ma chérie, Fussé-je au nombre des vaincus : Je ne pourrai haïr la vie Et maudire les jours vécus :
Car tu m’as donné connaissance Des bonheurs à ce point parfaits, Que, semés sur une existence, Ils la fleurissent pour jamais !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/3
### II LES ÂNESSES.

À travers notre grande ville Les ânesses s’en vont par file De porte en porte, le matin, Trottinant, vives et proprettes, Et portant au cou des clochettes Qui rendent un son argentin.
Chaque fois que devant ma porte Elles passent, quand le vent porte Jusqu’à moi leur chant matinal, Mon front pâlit, mon cœur se serre, Et je voudrais le faire taire Ce bruit-là, car il me fait mal !
C’était à la fin de l’automne : On n’espérait plus en personne Qu’en Dieu, car ils avaient dit tous Que la fin devenait prochaine, Et que leur science était vaine, Et qu’elle allait mourir pour nous.
Elle ! mourir ! Quinze ans ! La grâce ! Et ce charme que rien n’efface ! Et ce sourire appris aux cieux ! Ce regard, frais comme une aurore ! Cette voix, que j’entends encore Quand j’écoute en fermant les yeux !
Ah ! dans son lit de jeune fille Se soulevant, faible et gentille, Chaque matin, je crois la voir Gracieuse, toujours coquette, Balancer sa petite tête En riant, devant son miroir !
Et pourtant, elle était bien triste Quelquefois, et même égoïste, Et nous grondait injustement… Chères colères envolées, Où vous en êtes-vous allées Que l’on vous retrouve un moment !
Mais aussi qu’elle était jolie ! Comme sa figure pâlie S’illuminait d’un gai rayon Brillant de trompeuses promesses, Quand on entendait les ânesses Avec leur joyeux carillon !
Elle riait, pauvre petite ! Il fallait descendre bien vite Et rapporter le lait fumant : Et puis c’étaient des cris de joie… Ces gaîtés-là, Dieu les envoie Pour nous frapper moins rudement.
Un jour vint — jour fatal et sombre Qui reste pour toujours au nombre De ces dates qu’on dit tout bas Et que jamais l’oubli n’emporte — Les ânesses devant la porte Hélas ! ne s’arrêtèrent pas.
Car cette porte était couverte D’une tenture blanche, ouverte, Laissant voir les flambeaux luisants, Le petit cercueil aux plis roides Serrant entre ses planches froides Cette espérance de quinze ans.
Depuis lors, quand dans notre ville Les ânesses s’en vont par file Égrenant leur chant matinal, Mon front pâlit, mon cœur se serre, Et je voudrais le faire taire Ce bruit-là, car il me fait mal !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/26

* VI LA SOURCE.
* I
* Te souvient-il de la source
* Qu’au pied d’un grand châtaignier,
* Après une folle course,
* Nous trouvâmes, l’an dernier ?
* Dans ses audaces nouvelles
* Notre amour, vieux d’un printemps,
* Tout fier de ses jeunes ailes
* Devait triompher du temps,
* Et nous, l’âme libre et franche,
* L’un de l’autre bien épris,
* Nous parcourions, un dimanche,
* Certain bois, près de Paris.
* C’est là que dans un coin sombre,
* Désert, de tous ignoré,
* Où venait à travers l’ombre,
* Danser un rayon doré,
* Sous nos pieds nous la trouvâmes,
* Cette source aux flots jaseurs,
* Limpide comme nos âmes,
* Joyeuse comme nos cœurs.
* Là, dans tes deux mains creusées,
* — Vase rose au bord vivant —
* Je bus des gouttes puisées
* Au flot rapide et mouvant ;
* Et ma lèvre ardente, avide,
* Buvait encor, je le crois,
* Bien après que le liquide
* Avait glissé de tes doigts.
* II
* C’était hier l’anniversaire
* De ce jour, et je suis allé
* Pleurer dans ce coin solitaire
* Notre pauvre amour envolé.
* À peine ai-je pu reconnaître,
* Perdue au milieu de ces bois,
* La source où je venais peut-être
* Rêver pour la dernière fois.
* Plus d’ombrage, plus de verdure :
* Plus d’oiseaux, plus de frais concert :
* La hache a taillé la ramure ;
* Tout est triste, tout est désert.
* Notre source est presque tarie.
* Quand je m’en approchai pour voir
* Si ton image, ô ma chérie !
* Brillait encor dans son miroir,
* Soudain une longue vipère
* Dans les roseaux s’enfuit, troublant
* Cette eau jadis limpide et claire
* Où se jouait ton bras tremblant.
* Ainsi dans mon âme harassée
* Que la mort va bientôt tarir,
* Se déroule, avec ta pensée,
* Le noir serpent du souvenir.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/21
## EN AIMANT
### I AUX FEMMES.

Fleurs dont le parfum embaume nos âmes, Êtres passagers, mortels comme nous, Mais pétris par Dieu d’un limon plus doux, Beaux oiseaux du cœur que l’on nomme femmes, Vous qui faites vivre et parfois mourir, Faut-il vous aimer, faut-il vous haïr ?
Alors qu’on vous voit simples et sincères, Sans vaine révolte ou sotte fierté, Marcher vaillamment à notre côté,
Sœurs d’humanité nous traitant en frères : Qui pourrait ne pas se laisser charmer, Ne pas vous bénir, ne pas vous aimer ?
Mais quand vous voulez, parlant d’esclavage, Secouer un joug qui n’est qu’un lien : Quand l’homme est pour vous, au lieu d’un soutien, Un vil serviteur marqué pour l’outrage, Qu’on peut torturer, dût-il en mourir : Ah ! du fond du cœur il faut vous haïr !
Et pourtant voyez ! quoi qu’on fasse ou die, Vos charmes sur nous ont un tel pouvoir, Que près d’un œil bleu comme d’un œil noir Tout courroux s’en va, tout chagrin s’oublie : Un regard suffit pour nous désarmer Et voulant haïr, nous devons aimer !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/23
### III UN GRAIN.

Il pleut, et sur la plage vide Chacun a fui : seule avec moi Elle reste et veut, l’intrépide, Braver l’ouragan sans effroi.
Elle se tient sur la jetée ; Le vent est très-fort, et souvent Fait gonfler sa robe écourtée : Que je voudrais être le vent !
Elle se penche… Furieuse, La vague de son flot amer Vient baiser sa bouche rieuse : Que je voudrais être la mer !
Et cependant par gouttelettes, Doucement, en petit ruisseau, L’eau glisse sous sa collerette : Ah ! que ne suis-je goutte d’eau !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/25
### V BONHEUR.

Pendant ce temps heureux et trop vite écoulé Où la grande nature a seule contemplé
Notre amoureux mystère,
Tout à coup de mon cœur le doute a disparu : Pour la première fois, ô mignonne, j’ai cru
Au bonheur sur la terre.
Non ! ce n’est point un mot vide de sens et mort ! Un ciel inaccessible offert à notre effort
Et que vide on proclame !
Non ! le bonheur existe, on s’en peut approcher ! Il existe ! j’ai pu le sentir, le toucher,
Du corps comme de l’âme !
Il existe ! éclatant, absolu, mais humain ! Comme le voyageur altéré qui soudain
Découvre une fontaine,
Découvrant le bonheur avec toi partagé, J’ai rendu grâce au ciel, et je m’y suis plongé
Jusques à perdre haleine.
Mais maintenant, hélas ! qu’au sortir de tes bras Je rentre dans la vie, et reprends d’ici-bas
La bataille éternelle,
Devant l’avenir noir je me sens hésiter : Mon courage fléchit au moment de lutter,
Ma volonté chancelle.
Pourquoi combattre encor ? Pourquoi vaincre ? Pourquoi Vivre, quand j’ai mené la vie auprès de toi
Et si douce, et si pleine ?
Quand j’ai bu d’un seul trait — enivrant souvenir ! — Tout ce que peut promettre à la fois et tenir
La passion humaine ?
Où trouverai-je autant ? Quand trouverai-je mieux ? D’autres yeux auront-ils plus d’éclat que tes yeux ?
Et pourrai-je connaître
Un cœur plus dévoué, plus aimant que le tien ? Va ! je ne serai plus heureux, je le sens bien,
Comme je viens de l’être !
Lorsque nous rencontrons, en poursuivant le cours Du mystérieux livre où sont inscrits nos jours,
Un semblable passage,
Oh ! que ne pouvons-nous cesser de parcourir Le livre, ou bien s’il faut aller plus loin, mourir
En retournant la page !
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/28
### VIII DANS LES FLEURS.

J’ai rêvé de douces choses Cette nuit, car tous les deux Nous volions, papillons bleus, Au milieu des fleurs écloses.
Parmi les pétales d’or Des lys aux profondeurs blanches,
Sur les roses, les pervenches, Les bluets dormant encor ;
Sur l’œil noir des violettes Que l’herbe cache à demi, Parmi les muguets, parmi Les rêveuses pâquerettes,
Nous allions d’un vol égal Suivant des routes jumelles, Mirant l’azur de nos ailes Dans la source au pur cristal.
L’aurore naissait à peine : Qu’il faisait bon voyager Tandis qu’un brouillard léger Semblait caresser la plaine !
Oh ! qu’ils étaient gais, nos cœurs ! Oh ! les belles courses folles
De corolles en corolles Sur cet océan de fleurs !
Oh ! les senteurs embaumées ! Les couleurs faites de ciel ! Et les doux parfums de miel Dans toutes ces fleurs aimées !
Pourquoi le réveil moqueur Aux réalités cruelles, M’arrachant soudain les ailes M’a-t-il arraché le cœur,
Quand d’aussi charmantes choses Je rêvais — quand tous les deux Nous volions, papillons bleus, Au milieu des fleurs écloses ?
# Vers satiriques contre un certain prétendant (traduction Raynaud)

Qu'il me vienne à l'idée d'associer, dans la même trame, de brillants fils d'or à des rognures de crin et de priser des peaux de bouc à l'égal de la soie et des riches tissus de Laconie ;
Que l'on entremêle la pourpre à l'ignoble bure ; que l'on inscrive le diamant dans du vulgaire plomb ; que l'on emprisonne la perle, dont le destin est de luire, dans le fer obscur ; que l'on enchâsse l'émeraude dans le cuivre, ce vil métal des Leuques ; que l'on estime le caillou comparable au rubis et la pierre brute au jaspe ;
Que la lune élise pour demeure les voûtes infernales ; que l'on s'avise de marier les lis aux orties ; de préférer la noire ciguë à la rose vermeille ; de rejeter des filets ce qu'ils ont ramené de plus pures délices du fond de la mer ;
Que le crapaud aime la dorade, et le rat le serpent ; que la truite s'éprenne du limaçon ; que la lionne altière se mésallie avec le vil renard, le singe avec la lynce aux yeux perçants, l'âne avec la biche, la tigresse avec l'onagre et le daim agile avec la vache pesante ;
Que l'infecte résine prenne l'odeur du vin muscat, et le fiel la douceur du miel ; qu'une mare puante réjouisse la vue autant qu'un lac limpide ; que les sources ne jaillissent plus qu'en flots de boue ;
Que l'agile hirondelle joue avec le sinistre vautour ; que le rossignol fasse entendre le cri de la chouette ; que la sémillante perdrix épouse l'attitude renfrognée du hibou ; que la blanche colombe niche avec le noir corbeau ; que l'ordre de la nature soit renversé et que tout ce qui lui est contraire devienne la règle ;
Alors un misérable esclave, attaché à la glèbe, pourra solliciter les faveurs d'Euchérie !
# Vers sur un album
### VERS SUR UN ALBUM

Le livre de la vie est le livre suprême Qu’on ne peut ni fermer, ni rouvrir à son choix ; Le passage attachant ne s’y lit pas deux fois, Mais le feuillet fatal se tourne de lui-même : On voudrait revenir à la page où l’on aime, Et la page où l’on meurt est déjà sous nos doigts !
# Vers écrits sur un volume des lettres d’une religieuse

« Loin de moi vos artifices séducteurs ! Qu’ils s’adressent à des cœurs simples et les égarent ! Vous sourirez de leur crédulité ; ils pleureront de votre perfidie. »
# Vers sur la mort d'Helvétius

Ô toi qui ne peux plus m’entendre, Ami qui, dans la tombe avant moi descendu, Trahis mon espoir le plus tendre : Quand je disois, hélas ! que j’avois trop vécu, Qu’à ce malheur affreux j’étois loin de m’attendre !
Ô comment exprimer tout ce que j’ai perdu ? C’est toi qui, me cherchant au sein de l’infortune, Relevas mon sort abattu, Et sus me rendre chere une vie importune. Ta vertu bienfaisante égaloit tes talents : Tendre ami des humains, sensible à leurs miseres, Tes écrits combattoient l’erreur et les tyrans, Et ta main soulageoit tes freres.
L’équitable postérité T’applaudira d’avoir quitté Le palais de Plutus pour le temple des sages, Et s’éclairant dans tes ouvrages, Les marquera du sceau de l’immortalité.
Foible soulagement de ma douleur profonde ! Ta gloire durera tant que vivra le monde. Que fait la gloire à ceux que la tombe a reçus ? Que l’importent ces pleurs dont le torrent m’inonde ? Ô douleur impuissante ! ô regrets superflus ! Je vis, hélas ! je vis, et mon ami n’est plus.

### SUR HELVÉTIUS.

Bienfaiteur délicat, riche sans étalage, Pere tendre, ami généreux, Au sein de l’opulence il eut les mœurs d’un sage, Et son or lui servit à faire des heureux. Mais, vers le déclin de son âge, Des vices de son temps la désolante image Vint le blesser d’un trait si douloureux,
Qu’au-delà des rivages sombres, Entre Platon et Lucrece attendu, Doucement il est descendu Chercher des vertus chez les ombres.
Des sages d’Athene et de Rome Il eut les mœurs et la candeur ; Il peignit l’homme d’après l’homme, Et la vertu d’après son cœur.
# Vers à mon chardonneret

Toi dont mon seul regard faisait frissonner l’aile,
_____Qui m’égayais par ton babil,
Hélas ! te voilà sourd à ma voix qui t’appelle,
_____Cher oiseau ! la saison cruelle
_____De ta vie a tranché le fil !
Ne crains pas que l’oubli chez les morts t’accompagne,
_____Ô toi le plus doux des oiseaux ! Tu fus pendant six ans ma fidèle compagne,
_____Oubliant pour moi la campagne,
_____Ta mère et ton nid de roseaux !
Moi je fus avec toi si vite accoutumée ! _____Nos jeux étaient mon seul loisir ;
Lorsque tu me voyais dans ma chambre enfermée, _____Tu chantais. À ta voix aimée,
_____Mon ennui devenait plaisir !
Dans ta captivité je semblais te suffire,
_____Tu comprenais mes pas, ma voix,
Mon nom même, en ton chant tu savais me le dire ; _____Dès que tu me voyais sourire, _____Tu le gazouillais mille fois !
Oh ! notre vie à deux ! qu’elle était douce et pure ! _____Oh ! qu’ensemble nous étions bien ! Le peu qu’il nous fallait pour notre nourriture,
_____Je le gagnais à la couture ;
_____Je pensais : « Mon pain est le sien ! »
Je variais tes grains ; puis en forme de gerbe _____Cueillie aux bords des champs d’été,
Tu me voyais suspendre à ta cage superbe
_____Un cœur de laitue, un brin d’herbe
_____Entre les barreaux becqueté !
Que ne peux-tu savoir combien je te regrette ! _____Hélas ! ce fut à pareil jour
Que tu vins par ton vol égayer ma chambrette, _____Où maintenant je te regrette
_____Seule sous cette ombre d’amour !
Et cela finissait par deux ou trois strophes plus tristes encore, et par un espoir de revoir au ciel son oiseau enseveli pieusement par elle, dans une caisse de rosier, sur sa fenêtre, fleur qui inspirait tous les ans au chardonneret ses plus joyeuses et ses plus amoureuses chansons. Je regrette de les avoir égarées en quittant Marseille.
# Vers sur le cardinal de Richelieu
### XXVIII Vers sur le Cardinal de Richelieu.

Ce quatrain fut composé à l’occasion de la mort du cardinal de Richelieu, qui eut lieu le 4 décembre 1642. Pellisson racontant les différends qui s’étaient élevés à propos du Cid entre Richelieu et notre poëte, a publié le premier ces quatre vers dans sa Relation contenant l’histoire de l’Académie françoise, qui parut en 1653. « Corneille les fit, dit-il (p. 218 et 219), après la mort du Cardinal, qu’il considéroit d’un côté comme son bienfaiteur, et de l’autre comme son ennemi. » Dans les Œuvres diverses de 1738 (p. 148) ce quatrain fut imprimé avec le titre qu’il porte ici. — Voyez dans l’Appendice une épitaphe de Richelieu, attribuée par M. Taschereau à Corneille.
Qu’on parle mal ou bien du fameux Cardinal, Ma prose ni mes vers n’en diront jamais rien : Il m’a fait trop de bien pour en dire du mal, Il m’a fait trop de mal pour en dire du bien.
# À la Comète de 1861

Bel astre voyageur, hôte qui nous arrives Des profondeurs du ciel et qu’on n’attendait pas, Où vas-tu ? Quel dessein pousse vers nous tes pas ? Toi qui vogues au large en cette mer sans rives, Sur ta route, aussi loin que ton regard atteint, N’as-tu vu comme ici que douleurs et misères ? Dans ces mondes épars, dis ! avons-nous des frères ? T’ont-ils chargé pour nous de leur salut lointain ?
Ah ! quand tu reviendras, peut-être de la terre L’homme aura disparu. Du fond de ce séjour Si son œil ne doit pas contempler ton retour, Si ce globe épuisé s’est éteint solitaire, Dans l’espace infini poursuivant ton chemin, Du moins jette au passage, astre errant et rapide, Un regard de pitié sur le théâtre vide De tant de maux soufferts et du labeur humain.