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# Le Chariot d’or/Nos sens, nos sens divins…

Nos sens, nos sens divins sont de beaux enfants nus Jouant aux vagues d’or des vieilles mers païennes, Innocents, radieux, ivres, les deux mains pleines Des fruits juteux cueillis aux Jardins ingénus.
Pensive et poursuivant ses antiques chimères, L’Âme assise non loin surveille leurs ébats ; Parfois son doigt se lève et commande et, tout bas, Elle agite en son cœur l’espérance des mères.
Les petits fatigués, quand vient la fin du jour, Se couchent comme au fond d’un tiède abri d’amour Dans sa mante aux longs plis d’une croix noire ornée.
Et lors, prenant le plus fougueux ou le plus doux, L’Âme, les yeux au ciel, l’endort sur ses genoux Et, chantant à mi-voix, songe à la Destinée.
# Le Chariot d’or/Panthéisme
### PANTHÉISME

En juillet, quand midi fait éclater les roses, Comme un vin dévorant boire l’air irrité, Et, tout entier brûlant des fureurs de l’été, Abîmer son cœur ivre au gouffre ardent des choses.
Voir partout la vie, une en ses métamorphoses, Jaillir ; et l’Amour, nu comme la Vérité, Nonchalamment suspendre à ses doigts de clarté La chaîne aux anneaux d’or des Effets et des Causes.
À pas lents, le front haut, par la campagne en feu, Marcher, tel qu’un grand prêtre enveloppé du dieu, Sur la terre vivante, où palpite l’atome !
Sentir comme couler du soleil dans son sang, Et, consumé d’orgueil dans l’air éblouissant, Comprendre en frissonnant la splendeur d’être un homme.
# Le Chariot d’or/Mon cœur est comme un Hérode…

Mon cœur est comme un Hérode morne et pâle, Un Salomon somptueux, triste et puissant Qui suit d’un œil magnifique et languissant Les ballets infinis dans les hautes salles.
Rêve sans fin, les plus Belles ont passé, Portant des noms si doux qu’ils font chanter l’âme. Le Roi s’ennuie à voir tourner ses femmes, Roses de feu, les plus chaudes l’ont glacé.
L’archet final sanglote sur la mineure. C’est une enfant qui danse comme l’on pleure ; Sous son pas, c’est l’âme même qu’elle effleure : Elle s’appelle, ô suave, la Pitié.
Et dans son cœur, grand lys dur et solitaire, Comme une eau fraîche et pure qui désaltère Le Roi sent tomber les larmes de la terre ; Et s’élançant de son trône d’or altier
Tombe à genoux et baise l’enfant au pied !
# Le Chariot d’or/Paresse
### PARESSE

Debout, voluptueux, dans l’ombre où tu t’endors Un clairon martial résonne et te convie. Debout ton cœur, debout ta pensée asservie… Ne faut-il pas que tu sois fort entre les forts ?
La Volonté, lionne à l’indomptable essor, Sous sa griffe superbe emporte au loin la vie, Et s’irrite et triomphe et, belle inassouvie, Rugit à l’avenir sur des dépouilles d’or !
Mais non, c’est la débauche en sa louche taverne Qui t’attise à ses yeux brûlés que le plomb cerne, Et souffle en ricanant ton pur flambeau d’orgueil ;
Ou bien c’est la câline et mortelle paresse, Ensorceleuse pis qu’une vieille maîtresse, Qui te couche à son lit drapé comme un cercueil.
# Le Chariot d’or/Printemps
### PRINTEMPS

Les Désespoirs sont morts, et mortes les Douleurs. L’Espérance a tissé la robe de la terre ; Et ses vieux flancs féconds, travaillés d’un mystère, Vont s’entr’ouvrir encor d’une extase de fleurs.
Les Temps sont arrivés, et l’appel de la Femme, Ce soir, a retenti par la création. L’étoile du Désir se lève. Ô vision ! Ô robes qui passez, nonchalantes, dans l’âme…
Les ciels nus du matin frissonnent de pudeur ; L’émeute verte éclate aux ramures vivaces ; Et la vie éternelle arrivant des espaces En ruisseaux de parfums coule à travers le cœur.
Voici que le Printemps s’avance sous les branches, Nu, candide et mouillé dans un jeune soleil ; Et les cloches tintant parmi l’azur vermeil Versent une allégresse au cœur des maisons blanches.
L’âme s’ouvre parmi l’enchantement du jour, Et le monde qu’enivre une vague caresse, Le monde, un jour encor, va noyer sa détresse Dans les cheveux profonds et vivants de l’Amour.
Amour ! frissons légers des jupes, des voilettes, Et lumières des yeux de femmes transparents… Amour ! musique bleue et songes odorants… Et frêles papillons grisés de violettes…
# Le Chariot d’or/Matin sur le port
### MATIN SUR LE PORT

Le soleil, par degrés, de la brume émergeant, Dore la vieille tour et le haut des mâtures ; Et, jetant son filet sur les vagues obscures, Fait scintiller la mer dans ses mailles d’argent.
Voici surgir, touchés par un rayon lointain, Des portiques de marbre et des architectures ; Et le vent épicé fait rêver d’aventures Dans la clarté limpide et fine du matin.
L’étendard déployé sur l’Arsenal palpite ; Et de petits enfants, qu’un jeu frivole excite, Font sonner en courant les anneaux du vieux mur,
Pendant qu’un beau vaisseau, peint de pourpre et d’azur, Bondissant et léger sur l’écume sonore, S’en va, tout frissonnant de voiles, dans l’aurore.
# Le Chariot d’or/Paysages
### PAYSAGES
#### I

L’air est trois fois léger. Sous le ciel trois fois pur, Le vieux bourg qui s’effrite en ses noires murailles Ce clair matin d’hiver sourit sous ses pierrailles À ses monts familiers qui rêvent dans l’azur…
Une dalle encastrée, en son latin obscur, Parle après deux mille ans d’antiques funérailles. César passait ici pour gagner ses batailles, Un oiseau du printemps chante sur le vieux mur…
Bruissante sous l’ombre en dentelle d’un arbre, La fontaine sculptée en sa vasque de marbre Fait briller au soleil quatre filets d’argent.
Et, pendant qu’à travers la marmaille accourue La diligence jaune entre dans la grand’rue, La tour du Signador jette l’heure en songeant.

#### II

L’horloger, pâle et fin, travaille avec douceur ; Vagues, le seuil béant, somnolent les boutiques ; Et d’un trottoir à l’autre ainsi qu’aux temps antiques Les saluts du matin échangent leur candeur.
Panonceaux du notaire et plaque du docteur… À la fontaine un gars fait boire ses bourriques ; Et vers le catéchisme en files symétriques Des petits enfants vont, conduits par une sœur.
Un rayon de soleil dardé comme une flèche Fait tout à coup chanter une voix claire et fraîche Dans la ruelle obscure ainsi qu’un corridor.
De la montagne il sort des ruisselets en foule, Et partout c’est un bruit d’eau vive qui s’écoule De l’aube au front d’argent jusqu’au soir aux yeux d’or.

#### III

Le ciel rouge et doré par degrés a pâli ; Les oliviers d’argent frémissent ; l’herbe ondule ; Rose au front, la montagne à sa base accumule De grands blocs transparents de lapis-lazuli.
C’est le retour des champs… Une étoile a frémi. Dans l’air une douceur de Bethléem circule. L’homme est à pied ; la femme assise sur la mule Berce sous son manteau son enfant endormi.
Et partout, sur le front portant en équilibre Des mannes où l’odeur des violettes vibre, Par la grand’route grise et par les sentiers bruns,
Des femmes, que l’instant et leur marche font belles, Passent avec lenteur en laissant derrière elles Le divin crépuscule empli de longs parfums.

#### IV

Voici les vieux métiers : le cuir, le fer, le bois, La chanson d’établi dans les copeaux éclose ; Le marteau sur l’enclume, et le fer chaud qu’on pose, Et cet osier qui court flexible entre les doigts.
Ah ! vivre ici pareil au ciel changeant des mois !… La ville a pour ceinture un clair jardin de roses. Ah ! vivre ici parmi l’innocence des choses, Près de la bonne terre, et loin des tristes lois.
Ô songe d’une vie heureuse et monotone ! Bon pain quotidien ; lait pur ; conscience bonne ; Simplicité des cœurs levés avant le jour…
Oui, mais qui sait, hélas ! peut-être quels mystères Même ici, trame, aux nuits d’orage et d’adultères, Ce vieux couple éternel, l’Avarice et l’Amour ?
# Le Laurier Sanglant/30
### II Les Jours passent…

* AUX SOLDATS DE FRANCE
* Nous qui ne pouvons plus combattre, nous, les vieux,
* De quel fervent regard, de quel cœur anxieux,
* De quelle âme, à votre âme acquise tout entière,
* Vous suivons-nous là-bas, sur la longue frontière,
* Où résonne l’écho de vos pas triomphants,
* Ô chers soldats ! ô fils de France ! ô nos enfants !
* Victimes comme vous des sombres destinées,
* Nous avons vu, voilà quarante-quatre années,
* L’implacable Bellone, au front ceint de lauriers,
* Jetant au vent sa haine et ses refrains guerriers,
* D’un geste impérieux, d’une voix rauque et brève,
* Nous arracher soudain à la douceur du rêve,
* Et nous lancer, vibrants de transports inconnus,
* Vers ces mêmes Germains aujourd’hui revenus…
* Mais, ô nobles héros de la nouvelle guerre,
* Vous ne connaîtrez pas ainsi que nous naguère,
* L’horreur de la défaite, et les mornes combats
* Où, toujours repoussés, le cœur lourd, le front bas,
* — Vous en avez appris la douloureuse histoire, —
* Nous luttions pour l'Honneur plus que pour la Victoire !
* Contre un tel ennemi si nombreux, si puissant,
* Hélas ! il vous faudra verser des flots de sang ;
* Mais, malgré les douleurs que, d’une âme aguerrie,
* Vous devrez supporter au nom de la Patrie,
* Votre rôle, vaillants enfants, sera plus beau
* Que le nôtre, et, vainqueurs, vous verrez le drapeau,
* Notre drapeau, troué sans doute, mais splendide,
* Sous un ciel apaisé qu’aucun souffle ne ride,
* Dans la sérénité d’un soir calme et vermeil,
* Luire, comme un trophée, aux rayons du soleil !
* Nous, nous n’avons connu que le froid et la neige,
* La lutte sans espoir et l’horreur d’un long siège ;
* Et nous ne pouvons plus, vaincus des temps passés,
* Être de la bataille où vous vous élancez !
* Mais que ce soit le fils ou le père, qu’importe ?
* Pourvu que l’on triomphe, et que d’une main forte
* Vous sachiez retenir sous nos clairs étendards
* Cette Victoire, fille étrange des hasards,
* Mais quelquefois aussi des justices sacrées ;
* Pourvu que nous puissions voir les plaines dorées
* De l’Alsace-Lorraine, et ses prés, et ses bois
* Redevenir bientôt français comme autrefois ;
* Pourvu que nous puissions, au nom de la Patrie,
* Arrêter ce hideux torrent de barbarie ;
* Pourvu que nous puissions, après de tels forfaits,
* Savourer le baiser candide de la paix…
* Oh ! oui ! pourvu qu’un jour ces choses-là soient faites,
* Par vous nous jouirons d’incomparables fêtes,
* Et peut-être envieux de vous, mais non jaloux,
* Au nom du cher pays et de son ciel si doux,
* Au nom de nos aïeux dans leurs tombes fermées
* Suivant de leurs yeux morts le vol de nos armées,
* Nos fronts seront courbés devant vos jeunes fronts,
* Ô chers enfants de France, et nous vous bénirons,
* Du seuil de la maison que vous aurez sauvée
* Pour notre vieille gloire enfuie… et retrouvée !
# Le Laurier Sanglant/36
### L’OR DE LA FRANCE

Pour voir ses drapeaux triomphants, Autant que de soldats, la France
A besoin d’or en abondance
Et fait appel à ses enfants.
Que chacun aussitôt réponde
Avec un amour filial, Et que le précieux métal, Partout, roule en cascade blonde : Pour le pays donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor !
Depuis trop longtemps endormi
Dans le fond du vieux bas de laine, Que l'or, puissance souveraine, Soit notre allié, notre ami.
Qu’il ruisselle en sa pleine gloire, Sous notre soleil fier et doux
Qui bientôt deviendra pour nous
L’ardent soleil de la victoire : Pour le pays donnons notre or…
Donnons notre or, encor, encor !
Paysans, ouvriers, bourgeois, Aujourd’hui que chacun s’écrie : « Pour le salut de la patrie, » Je ferai tout ce que je dois ! » Riche ou pauvre, que chacun donne, Dans un élan noble et vainqueur ; Car c’est un peu de notre cœur
Qui dans chaque pièce rayonne…
Pour le pays, donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor !
Avec cet or que nous donnons, On construira, dans nos usines, Des avions aux ailes fines
Et de formidables canons.
Et quand sonnera la retraite
De l’envahisseur détesté, Chacun de nous, avec fierté, Prendra sa part dans cette fête : Pour le pays, donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor !
République, Empereur ou Roi, Peu nous importe l’effigie ! L’or est un ferment d’énergie
D’où naissent l’audace et la foi.
Afin que la France adorée
Ait de merveilleux lendemains, Versons notre or à pleines mains
Au nom de l’ « Union sacrée » : Pour le pays donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor !
Défenseurs de la Liberté, Du bon Droit et de la Justice, Faisons cet humble sacrifice
Sur l’autel de l’Humanité.
Notre cause est auguste et sainte ; Si nous en voulons le succès, Sœurs françaises, frères français, Sans réserve comme sans crainte, Pour le pays donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor !
# Le Laurier Sanglant/38
### LA FLEUR DES TRANCHÉES

* Ce soir, dans le courrier, une lettre m’arrive :
* Enveloppe modeste, écriture naïve…
* Je l’ouvre… Une humble fleur des champs, un bouton d'or
* S’échappe de la feuille et tombe, fraîche encor,
* Sur ma table, à la place aimée et coutumière
* Où ma lampe arrondit sa paisible lumière.
* C’est d’un jeune soldat du front, un inconnu.
* Là-bas, entre ses mains, un journal est venu
* Apporter quelques vers de moi… maigre pitance !
* Elle lui plut pourtant, car, « par reconnaissance »,
* M’écrit-il, il m’envoie un poème, à son tour.
* Ouvrier ciseleur, voulant parler d’amour
* À quelque blonde amie, il cisela… des rimes.
* « Lisez mes vers, monsieur : ils ne sont pas sublimes ;
* » Mais ils m’ont donné bien de la peine, entre nous…
* » J’y joins un bouton d’or que j’ai cueilli pour vous
* » Ce matin, dans le pré bordant notre tranchée… »
* Ah ! que sincèrement mon âme fut touchée
* Par cette jeune lettre, et quel émoi profond !
* Je lus les vers, des vers sincères, tels qu’en font
* Les simples, ignorants de la règle imposée,
* Mais dont l’âme a souvent des fraîcheurs de rosée.
* Cela parlait d’azur, de ciel… comme toujours…
* Mais, à la fin, ces mots héroïquement courts :
* — « Pense à moi si je meurs… Je garde l’espérance
* » De te revoir… Donne tes yeux… Vive la France ! »
* Ô jeunesse adorable ! ô courage charmant
* De l’amour à la mort passant si crânement !
* Ce gamin, retroussant sa naissante moustache,
* Cher Cyrano, t’a pris un brin de ton panache !
* Il aime… il est aimé… demain il peut mourir…
* D’implacables obus sifflent, prêts à meurtrir
* Sa chair tendre, et briser sa vie à peine éclose…
* Qu’importe ! Il est Français : dédaigneux de la prose,
* Il fait des vers, des vers d’amour ; il fait des vers
* Près des cadavres noirs, aux crânes entr’ouverts ;
* Des vers, dans la tranchée où le sang et la boue
* Sous ses pieds douloureux sautent jusqu’à sa joue ;
* Des vers, des vers coquets et sur un rythme gai ;
* Des vers du bon vieux temps chantant : « ma mie, ô gué ! »
* Des vers, qui sous le nez des Boches au teint blême,
* Disent : « Je peux mourir… » aussi bien que : « Je t’aime ! »
* Brave petit poilu, — puisqu’on les nomme ainsi, —
* Pour ta lettre et tes vers reçois un grand merci !
* Cette humble fleur des champs cueillie à mon adresse
* Avec une naïve et vibrante allégresse,
* Je la conserverai comme un rare trésor.
* Regarde : je le mets, ton petit bouton d’or,
* Dans les feuillets d’un livre aimé : qu’il y repose
* Comme une délicate et périssable chose,
* Mais dont le souvenir ne se fanera pas…
* Et, pour finir, enfant, je t’avouerai tout bas
* Que, de tout mon vieux cœur frémissant, je t’envie,
* Et que je donnerais le reste de ma vie
* Pour entendre à nouveau les heures de jadis,
* Redevenir soldat comme en soixante-dix,
* Et, bravant les hasards d’une balle ennemie,
* Rimer des vers d’amour en l’honneur de ma mie !
# Le Laurier Sanglant/3

* EN SENTINELLE
* Pantin, octobre 1870 (Siège de Paris).
* Il est minuit : le temps est calme et le ciel clair.
* Je suis en faction sur le chemin de fer,
* Seul, la main au fusil, l’œil perdu dans l’espace.
* J’entends auprès de moi, comme un soupir qui passe,
* Un grand vent secouant les arbustes chétifs.
* La lune, se montrant par instants fugitifs
* À travers les flots blancs que forment les nuages,
* Sur les champs dévastés verse de clairs mirages ;
* À droite, noir géant silencieux, le fort
* Veille, et Paris, couché sous l’horizon, s’endort.
* Oh ! qu’il est doux alors de laisser la pensée
* S’envoler au hasard de son aile lassée !
* Dans ces moments trop courts, qu'il est doux de revoir,
* À la pâle clarté de la lampe du soir,
* Près du foyer paisible où la flamme pétille,
* Cette moitié de vous qu’on nomme : la famille…
* Que le nom de l’absent est souvent prononcé !
* Comme on parle de lui ! Lorsque le vent glacé
* Vient tristement pleurer le long de la fenêtre,
* On se dit l’un à l’autre : « Où donc peut-il bien être ?
* « Dort-il ? Est-il debout ? A-t-il froid ? A-t-il faim ? »
* Et c’est un long souci qui jamais ne prend fin…
* Tel était le tableau qui me venait à l’âme.
* J’oubliais tout : le sang, et le fer, et la flamme,
* Et l’ennemi vainqueur, et la guerre, et l’effort
* De la France envahie, et le deuil, et la mort.
* J’en étais revenu, porté par ma pensée,
* Aux tranquilles moments d’une époque passée,
* Moments sans prix jadis, tant pleurés aujourd’hui…
* Tout à coup sur ma droite un vif éclair a lui.
* Dix secondes après, retentissant, sauvage,
* Le son arrive à moi ; puis, traçant son sillage
* Avec un bruit semblable au râle prolongé
* Du fer rouge dans l’eau subitement plongé,
* L’obus part, tombe, éclate, et puis rien… Le silence
* De nouveau sur les champs plane lugubre, immense ;
* Rien n’a changé ; la lune au profil chagriné
* Semble toujours glisser dans le ciel moutonné,
* Argentant les champs noirs semés de maisons blanches ;
* Un vent capricieux vient agiter les branches ;
* Et peut-être à l’instant, frappés dans leur sommeil,
* Quelques hommes demain n’auront pas de réveil !…
* Ô toi, dont le rayon vaporeux me caresse,
* Toi dont le doux mystère est comme une promesse,
* Toi qui sembles là-haut me comprendre et me voir,
* Étoile, clou d’argent qui tiens le voile noir
* Que ne peut soulever l’essor de ma pensée,
* Ah ! dis-moi si déjà les hommes t’ont blessée ;
* S’ils ont foulé ton sol de leurs pieds furieux ;
* Dis-moi s’ils sont là-haut, chaste étoile des cieux ;
* Si la pure auréole où ton orbite nage
* Connaît l’odeur du meurtre et le cri du carnage ;
* Dis-moi si, quand mes yeux s’élèvent jusqu’à toi,
* C’est une terre encor qui brille devant moi…
* Oh ! non, non, n’est-ce pas ? Si, comme sur la terre,
* Avait passé sur toi le souffle de la guerre,
* Mon regard jusqu’à toi ne serait pas monté
* Et ton rayon si pur serait ensanglanté !
# Le Laurier Sanglant/31

* LES PETITS DRAPEAUX
* Au petit trot, par batterie,
* Un régiment d’artillerie
* Défile en un sourd roulement :
* Le colonel chevauche en tête ;
* Joyeux comme pour une fête,
* Les hommes vont résolument.
* Quittant femmes, filles ou mères,
* Refoulant les larmes amères
* Dont s’amollissent les adieux,
* Haut les cœurs et droites les tailles,
* Ils marchent aux rudes batailles…
* Et la Victoire est dans leurs yeux.
* En leur bonne humeur qui subsiste,
* Ils savent, malgré l’heure triste,
* Unir les gaîtés aux douleurs :
* À chaque caisson, chaque pièce,
* Ils ont accroché l’allégresse
* Des petits drapeaux et des fleurs.
* Sur le dur pavé de la rue,
* — Tandis que la foule accourue
* Acclame ces vaillants soldats, —
* Les drapeaux et les fleurs ensemble
* Font comme un long serpent qui tremble
* Et glisse au milieu des hourras.
* Petits drapeaux de pacotille
* Dont l’élégance humble et gentille
* Se déroule en légers frou-frous ;
* Vous qui ne comptiez d’autres gloires
* Que d’être achetés dans les foires,
* Le dimanche, pour quelques sous ;
* Petits drapeaux de forme drôle,
* Voici que, soudain, votre rôle
* S’est tragiquement agrandi ;
* Jouets d’enfant aux mains des hommes,
* Par ces temps de fièvre où nous sommes,
* Sous l’ardent soleil de midi,
* En votre frémissement rose
* Aujourd’hui je vois autre chose
* Que de vulgaires oripeaux,
* Car c’est, pour mon âme attendrie,
* Toute l’âme de la Patrie
* Qui flotte en vous, petits drapeaux !
# Le Laurier Sanglant/32
### LES COMMUNIQUÉS

Ah ! quelle émotion nous saisit, brusque et vive.
Chaque matin et chaque soir,
Quand l’heure sonne enfin où le journal arrive,
Apportant la joie ou l’espoir !
Entre nos doigts fiévreux tremble la feuille blanche…
Chacun la regarde, anxieux,
Et notre cœur, qui sur cet inconnu se penche,
A lu plus vite que nos yeux…
Il nous semble, le long de chaque ligne noire
Dont se raye le papier blanc,
Voir courir des soldats qu’entraîne une Victoire
Levant au ciel son bras sanglant ;
Notre cerveau s’emplit de visions fugaces
Où, dans un long enroulement,
Passe, comme un remous, l’étreinte de deux races
Qui se heurtent férocement…
Et c’est vers vous, vaillants défenseurs des tranchées
Éventrant le sol des aïeux,
Que nos âmes s’en vont, aux vôtres attachées
Par des liens mystérieux.
Les maux dont vous souffrez en ces luttes suprêmes,
Où tout est fatigue ou danger,
Nous croyons les connaître et les souffrir nous-mêmes
Et brûlons de les partager.
Mais, anciens combattants d’une première guerre
Contre les mêmes ennemis,
Ce que nous avons fait, ce que vous pouvez faire,
Hélas ! ne nous est plus permis…
Il nous faut aujourd’hui, nous dont les bras débiles
Sont lassés d’un trop long effort,
Demeurer au foyer, citoyens inutiles
Dédaignés même de la mort…
Aussi, quand nous avons terminé la lecture
Des glorieux communiqués ;
Quand sur la carte, vers la victoire future,
Nos frêles drapeaux sont piqués,
Nous sentons, loin du bruit et du fracas des armes,
L’horreur d’un repos impuissant,
Et nous pleurons, honteux de répandre des larmes,
Quand vous répandez votre sang !
# Le Laurier Sanglant/35
### LE RIRE QUI BLESSE

Un journal frivole et badin
Que parfois je lisais naguère
Tombe sous mes yeux, ce matin, Un sombre matin de la guerre.
Ce texte « très parisien », Cette féminine frimousse
Me semblent quelque air ancien
Dont l’effet démodé s’émousse.
Oui, certes, les temps reviendront
Où la bonne gaîté française
Relevant joliment le front
Pourra s’épanouir à l’aise ;
Il n’est pas mort, le rire clair, Le bon rire franc et sonore
Qui monte en crépitant dans l’air
Et qui trop vite s’évapore…
Oui ! quand dans ses bras grands ouverts
Étreignant nos héros sublimes
La Paix, ceinte de lauriers verts, Aura crié : « Plus de victimes ! »
Quand, dans les cœurs las et meurtris
Les douleurs seront apaisées ; Quand les blessures du pays
Seront toutes cicatrisées,
Alors le vieil esprit gaulois, Avec sa verve familière, Reprendra ses chants d’autrefois, Tel qu’un oiselet de volière ;
Mais tant que ces douces clartés
Ne luiront pas sur notre France, Sachons modérer nos gaîtés
Trop voisines de la souffrance !
Tant que les obus ennemis
Faucheront les rangs de nos braves, Soyons graves, ô mes amis, Comme il convient aux heures graves !
Sachons, dignes et sérieux, Prendre la vie avec noblesse…
Le rire, en ces jours anxieux, Est trop vite un rire qui blesse…
Pensons à nos champs dévastés
Où gronde le fracas des armes ; À tous les malheurs supportés, Et tous les yeux remplis de larmes ;
Pensons à ceux qui chaque jour
Pour le pays souffrent et meurent ; Pensons, avec un même amour, Aux inconsolés qui les pleurent ;
Pensons aux douleurs, aux sanglots, Aux héroïques hécatombes…
Et ne laissons pas les grelots
S’agiter à l’ombre des tombes !