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# Meschacébéennes/À M. Anatole C***, II

There is a pleasure in the pathless woods. (BYRON.)
Et puis tous deux assis, quel bonheur de lui dire
De ces mots qu’on invente et qu’on ne peut écrire, Ces mots mystérieux qui font trembler la voix, Prononcés, dans les pins, pour la première fois ! (MÉRV.)
Oui, je pars ; il me faut la solitude immense ! Quand je vois ma forêt, alors je recommence À revivre, à rêver sous mes pins toujours verts, À m’égarer pensif, à composer des vers. Quelle est donc,
réponds-moi, ta puissance secrète, Ô solitude sainte, ô mère du poëte ? Oh ! comme tous ces bruits qui tombent des rameaux Versent au cœur souffrant l’oubli de tous les maux ! Comme à ces mille voix dont l’âme se pénètre, Attendri l’on se sent rajeunir et renaître ! Il semble alors qu’au monde on ait dit son adieu, Qu’on soit seul ici-bas et qu’on vive avec Dieu ! Et dans l’illusion, le charme de ce rêve, On lui dit:« Ô mon Dieu, mais où donc est mon Ève ? J’ai déjà de mes mains bâti mes ajoupas ; Oh ! mon Ève ! Mon Dieu, ne l’amenez-vous pas ?… » C’est ce que je disais autrefois, le cœur vide, D’amour, d’émotions, toujours, toujours avide, Et sans cesse jetant, d’une plaintive voix, Un nom imaginaire à l’écho des grands bois. Mais, heureux aujourd’hui………… J’ai trouvé ce qu’à Dieu tout jeune homme demande; Sur les bords du grand fleuve enfin je l’ai trouvé L’ange que tant de fois mon âme avait rêvé !
Février 1838.
# Meschacébéennes/À M. Anatole C***, V

Ô mes Dieux lares ! Dieux amis que j’ai appelés
avec des larmes du fond des lointaines contrées,
du sein des orageuses passions ! (G. SAND.)
Ami, souvent, debout aux tours de Notre-Dame, Sombre comme Frollo, En des songes sans fin je laisse errer mon âme, Comme un esquif sur l’eau,
Quand la brise des nuits qui fraîchit et s’élève L’entraîne mollement, Que le frêle lien qui l’attache à la grève Cède insensiblement.
Un brouillard épaissi recouvre, comme un voile, La grondante cité. Je contemple, au lointain, le grand Arc de l’Étoile, L’Obélisque attristé
Dont le fût pluvieux, comme un cratère fume, Et dans les cieux se perd : Il semble regretter, sous un linceul de brume, Le soleil du désert.
Potavéri créole, exilé solitaire, Sous un ciel obscurci, Fils d’une zone en feu, d’une brûlante terre, J’ai froid…je souffre aussi…
Hélas ! il fut un temps où, pèlerin poëte, Au sortir du vaisseau, Je retrouvais toujours, pour abriter ma tête, Au sol de mon berceau,
Une vieille maison que le nègre a couverte De sa calleuse main, Un toit usé qui tombe et croule, où l’herbe verte
Laisse errer son gramen.
Sous un grand pacanier où, dans l’épais feuillage, Roucoule le pigeon, Calme, je m’étendais, après un long voyage, Sur la natte de jonc ;
Heureux, comme animé d’une nouvelle vie, Sentant bondir mon cœur, J’écoutais haletant, d’une oreille ravie, La flûte du moqueur,
Les bruits, les mille voix de la forêt voisine Dont s’ébranle l’écho, J’aspirais enivré l’arome de résine, Fumant le trabucco,
A la Création, qui me chante et me fête Jetant avec amour, Dans un rhythme fiévreux, effervescent poëte, Un hymne de retour…
Oh ! qui peindrait la joie et cette ivresse sainte Qui pénètrent mes sens, Quand j’étreins, attendri, chaque arbre de l’enceinte Des mes bras caressans !
Alors qu’errant, pensif, à pas lents, dans la plaine, Enfin j’ai retrouvé L’yeuse où tant de fois, le cœur chargé de peine, Tout enfant j’ai rêvé !
Et puis, interrompant ma longue rêverie, Et revenant, le soir, Près d’un vieil oncle assis devant sa galerie Quel bonheur de m’asseoir !
Puis, dans la verte allée, où l’on suspend la seine, Calme, me promenant, Quel bonheur d’écouter une chanson lointaine !… Hélas ! et maintenant,
Loin des bayous aimés de ma sainte pinière Le malheur me bannit : Le loup et le renard ont tous deux leur tanière, L’oiseau du ciel un nid,
Mais moi, triste orphelin, infortuné poëte, Ainsi que l’Homme-Dieu, Je n’ai pas une pierre où reposer ma tête !... Ami, je meurs… adieu !
Adieu, frère jumeau !... Dans ta fraîche presqu’île, Oh ! puisses-tu toujours, Comme un ruisseau sans nom dans un désert tranquille, Voir s’écouler tes jours !
(Paris, septembre 1838.)
# Meschacébéennes/À Madame ***, II

Je me voyais enfant, heureux comme autrefois, Et malgré moi des pleurs étouffèrent ma voix. (V. HUGO.)
Monsieur !…Et c’est ainsi qu’on accueille, Madame, Un ami du passé ! Monsieur !…Oh ! ce mot-là brise, contriste l’âme, Le cœur en est glacé.
J’attendais mieux de vous ; oui, j’espérais qu’Adèle Se souviendrait encor Des jours où je lisais, assis à côté d’elle, Enfant, dans l’âge d’or.
Mais le passé n’est plus hélas ! qu’une ombre vaine ; Mais l’oubli, je le vois, Des jours évanouis efface chaque scène, Etouffe toute voix.
L’oubli, de votre cœur, a dissipé sans peine, Après quelques saisons, Cette sainte amitié qui, d’une douce chaîne, Liait nos deux maisons.
Paris, juillet 1838.
# Meschacébéennes/À Mademoiselle ***

Près d’une femme, en proie à l’amoureux délire, Le poëte est muet, il se tait et soupire. De mille émotions à la fois oppressé, Il veut poursuivre en vain un rhythme commencé ; Pour calmer de son cœur l’ardente frénésie, Il appelle, il évoque en vain la poésie :
L’ange de sa jeunesse et de ses plus beaux jours Semble s’être envolé, l’avoir fui pour toujours… Oh ! pour chanter l’amour sur la lyre inspirée, Pour peindre le regard d’une vierge adorée, Pour que les vers, à flots, débordent… que faut-il ? Il faut la solitude, ou l’absence, ou l’exil !
Décembre 1837.
# Les Saisons (A. Theuriet)/Neiges d’antan

La maison dort non loin du quai bordé de mâts.
Son étroite façade aux fenêtres gothiques
Découpe sur un ciel tout chargé de frimas
Les gradins dentelés de son pignon de briques.
Le logis est bien clos. Dans l’ombre du parloir,
Deux vieillards, deux époux, sont assis devant l’âtre,
Et, perdus à demi dans un doux nonchaloir,
Ils rêvent aux lueurs de la braise bleuâtre.
Autour d’eux est rangé l’antique mobilier : Rideaux fanés, miroirs ternis, dressoirs de chêne.
Dans cet encadrement sévère et familier,
Leur vieillesse apparaît lumineuse et sereine.
Le vent souffle, la neige au murmure léger
Palpite comme une aile à la vitre sonore… Les époux, en voyant les flocons voltiger,
Sentent dans leur mémoire un souvenir éclore,
Un souvenir d’amour et de jeunesse en fleur… — « Femme, dit le vieillard avec un clair sourire,
Ainsi neigeait le ciel quand je t’ouvris mon cœur… » Et l’épouse, levant son front ridé, soupire :
— « Je m’en souviens toujours… Je revois le chemin,
Je crois entendre encor siffler parmi les branches
La bise de janvier qui bleuissait ta main Et sur tes cheveux noirs semait des taches blanches. »
— « Moi, je te vois encor glisser sur le verglas.
Rude était le sentier du bourg jusqu’à la ferme,
Déjà tu semblais lasse, et je t’offris mon bras ; Mais mon cœur tremblait fort, si mon bras était ferme !
« Serrés l’un contre l’autre, émus, silencieux, Nous marchions ; j’admirais au travers de la neige La rougeur de ta joue et l’azur de tes yeux, Et je songeais tout bas : — Par où commencerai-je ?… »
« — Moi, je pensais : — Voyons s’il me devinera,…
Et je baissais mon front pour t’empêcher d’y lire.
Pourtant, lorsqu’à nos yeux la ferme se montra,
Nous nous étions compris sans presque rien nous dire. »
Et le vieillard sourit de nouveau : « — Nos amours
Ont vécu cinquante ans ; les printemps dans leur gloire
Et les étés féconds sont passés, et toujours Ce souvenir d’hiver chante dans ma mémoire. »
« — O cher homme, sur nous la vieillesse a neigé,
L’âge nous a blanchis, comme autrefois le givre ; Mais la robuste fleur de l’amour partagé
Embaume les instans qui nous restent à vivre. »
« — Femme, comme jadis par le vent et le froid,
Nous suivions des forêts la route accidentée,
De même nous avons, le front haut, le cœur droit,
Gravi des mauvais jours la pénible montée.
« Ainsi nous marcherons jusqu’au bout du chemin,
Et quand nous atteindrons la cime solennelle,
Puissions-nous, côte à côte et la main dans la main,
Descendre ensemble encor dans la paix éternelle !… »
… L’aube heureuse des jours anciens semble flotter
Sur les deux vieux époux replongés dans leur rêve.
Perçant la nue épaisse et comme pour fêter
Leurs noces d’or, un pâle et doux soleil se lève.
Un pâle et doux soleil argente leurs cheveux,
Et le vent qui s’engouffre au fond des cheminées,
Le rude vent d’hiver, s’attendrissant pour eux,
Murmure les chansons de leurs jeunes années.
ANDRE THEURIET.
# Les Saisons du Nord
### LES SAISONS DU NORD

When short and scant the sun-beam throws Upon the weary waste of snows A cold and profitless regard. WALTER SCOTT.
Ce morne désert de neiges, où le soleil passager laisse tomber à regret un froid et stérile regard.
Connaissez-vous ces bords qu’arrose la Baltique, Et dont les souvenirs, aimés du Barde antique, Ont réveillé la harpe amante des torrents ? Connaissez-vous ces champs qu’un long hiver assiège, L’orgueil des noirs sapins que respecte la neige, Ces rocs couverts de mousse et ces lacs transparents ?
D’un rapide printemps la fugitive haleine Y ranime en passant et les monts et la plaine ; Un prompt été le suit, et, prodigue de feux, Se hâte de mûrir les trésors qu’il nous donne ; Car l’hiver menaçant laisse à peine à l’automne Le temps de recueillir ses présents savoureux.
Mais ces rares beaux jours, quel charme les décore ! La nuit demi-voilée y ressemble à l’aurore : Une molle douceur se répand dans les airs ; Et cette heure rapide où le soleil repose, Clisse avec le murmure et les parfums de rose Des bouleaux agités par la brise des mers.
Hâtez-vous de goûter d’éphémères délices ; L’hiver qui vous poursuit de ses tristes prémices, D’un givre étincelant a blanchi ces climats : Bientôt l’onde s’arrête à sa voix redoutable, Et sur les champs muets que son empire accable D’une haleine puissante il souffle les frimas.
Mais aux natals plaisirs lui seul offre un théâtre, Ses chemins de cristal et ses tapis d’albâtre Ouvrent leur blanche arène aux traîneaux triomphants ; Et malgré ses rigueurs et sa morne durée, Lui seul prête ses traits à l’image sacrée Qui grave la patrie au cœur de ses enfants.
Beaux climats du Midi, terres du ciel aimées ! Que sont au fils du Nord vos brises embaumées ? Les jasmins de Grenade et leurs parfums si doux Ne pourraient l’arracher à sa mélancolie, Sous vos rameaux en fleurs, citronniers d’Italie, Il rêve un sol de glace et des cieux en courroux.
# Les Saisons (A. Theuriet)/Premier soleil

Jeunes tous deux, elle charmante,
Ils erraient aux bois en hiver ; Sous sa voilette transparente
Luisaient ses yeux couleur de mer.
Dans la mousse et les feuilles sèches
Ils suivaient un étroit sentier,
Et sur leurs fronts pleuvaient les flèches
D’un soleil déjà printanier.
Pas une pousse verte encore
N’apparaissait dans le fourré ; Mais on voyait comme une aurore
D’avril dans le ciel bleu nacré.
L’oiseau pépiant sur la branche,
Les langueurs de l’air attiédi,
Le son des cloches du dimanche
Qu’apportait le vent du midi,
Tout ne formait qu’une harmonie…
Ils marchaient, et l’enivrement
De cette musique infinie
En eux pénétrait lentement.
Soudain pâlissante, alourdie,
Sa tête blonde s’inclina : « Le soleil m’a presque étourdie, » Fit-elle, et son corps frissonna.
Ses longs cils, comme une dentelle,
S’abaissèrent sur ses grands yeux.
« Ce n’est rien, poursuivons, dit-elle,
Je me sens forte, et je vais mieux… »
Sous la peau qui redevint rose
Le sang courut, son œil brilla,
Et sur sa bouche demi-close
Un sourire se réveilla.
Elle avait levé sa voilette,
Son sein tout ému palpitait ; Une senteur de violette
De son corsage ouvert montait…
Lui, rempli d’audaces nouvelles,
Fut tenté de mettre un baiser
Sur ces yeux aux claires prunelles…
Mais il s’arrêta sans oser.
Le baiser resta sur sa lèvre ; Il craignit de jeter d’abord
Cette note pleine de fièvre
Dans cet harmonieux accord,
Et sage, il sut avec délice
Savourer ce rare bonheur,
D’aspirer au bord du calice
Le parfum sans froisser la fleur.
# Les Saisons (A. Theuriet)/Mythologie

C’était au bois, en mars, et le merle sifflait.
Elle allait devant moi, délicate et mignonne,
Et sa main me montra dans l’ombre une anémone
Rose, auprès de ses sœurs blanches comme du lait.
Je lui contai la fable antique : — le filet
D’où s’élance le dieu que la haine aiguillonne,
Adonis qui se meurt et l’herbe qui fleuronne,
Empourprée, à la place où son sang pur coulait.
Elle écoutait… Soudain aux ronces de la haie
Son doigt meurtri saigna… Ma bouche sur la plaie
Comme un vin capiteux but la rouge liqueur.
Goutte à goutte, le sang tomba dans ma poitrine,
Et, comme aux temps lointains de la fable divine,
La pourpre fleur d’amour s’entr’ouvrit dans mon cœur.
# Les Saisons (Lamartine)

Au printemps, les lis des champs filent Leur tunique aux chastes couleurs ; Les gouttes que les nuits distillent Le matin se changent en fleurs. La terre est un faisceau de tiges Dont l’odeur donne des vertiges Qui font délirer tous les sens ; Les brises folles, les mains pleines, Portent à Dieu, dans leurs haleines Tout ce que ce globe a d’encens.
En été, les feuillages sombres, Où flottent les chants des oiseaux, Jettent le voile de leurs ombres Entre le soleil et les eaux ; Des sillons les vagues fécondes Font un océan de leurs ondes, Où s’entre-choquent les épis ; Le chaume, en or changeant ses herbes, Fait un oreiller de ses gerbes Sous les moissonneurs assoupis.
Ainsi qu’une hôtesse attentive Après le pain donne le miel, L’automne à l’homme son convive Sert tour à tour les fruits du ciel : Le raisin pend, la figue pleure, La banane épaissit son beurre, La cerise luit sous l’émail, La pêche de duvet s’épluche, Et la grenade, verte ruche, Ouvre ses rayons de corail.
L’hiver, du lait des neiges neuves Couvrant les nuageux sommets, Gonfle ces mamelles des fleuves D’un suc qui ne tarit jamais. Le bois mort, ce fruit de décembre, Tombe du chêne que démembre La main qui le fit verdoyer, Et, couvé dans le creux de l’âtre, Il rallume au souffle du pâtre Le feu, ce soleil du foyer.
Ô Providence ! ô vaste aumône Dont tout être est le mendiant ! Vœux et grâce autour de ton trône Montent sans cesse en suppliant. Quels pleurs ou quels parfums répandre ?… Hélas ! nous n’avons à te rendre Rien, que les dons que tu nous fais. Reçois de toute créature Ce Te Deum de la nature, Ses misères et tes bienfaits !
# Les Saisons (Saint-Lambert)

* Le Printemps
* L’Été
* L’Automne
* L’Hiver
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Si je lamente en vain pourquoy sens-je ma peine
### LX.

Si je lamente en vain pourquoy sens-je ma peine ? Et si c'est avec fruit que n'en voy-je la fin, Las ! Faut-il que douteux d'un plus douteux destin Les cruelles rigueurs non coupable je traine ?
Vous qui tenez captif mon courage en la chesne De vos perfections, rendez mon sort benin, Faisans paix en mon cœur qui despit & mutin Murmure dedans moy pour le mal gesne.
Ce dur eslongnement helas ! me fait douter De vostre bon vouloir, & je me voy tanter, De l'estrange souci qui mon ame martire.
Et puis absent de vous d'un soucy eternel, J'ay crainte de vous perdre, aussi le ciel cruel Fait suyvre par la peur cestuy-là qui desire.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Sous les fers de l’heureux servage
### ODE

Sous le fers de l'heureux servage De ma douce captivité, Usant le meilleur de mon aagen Je meurs sous vostre cruauté.
Vous sçavez bien de quelle sorte Mon cœur est au vostre lié, Mais pour l'amour que je vous porte, Vous mesprisez mon amitié.
Pour la derniere recompense De l'humble effait de mon devoir, Riant de ma perseverance Faites semblant de n'en rien voir.
Ores que vous tenez sujette Mon ame dessous vos beautez, Usant d'une sainte discrette, Vous perdez mes fidelitez.
Si vous en usez d'avantage, En m'esprouveant vous me romprez, Et faisant changer mon courage, A la parfin vous me perdrez.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Tandis qu’en peine et douleur
### ODE.

Tandis qu'en peine & douleur Dans mon cœur Je supporte le martire Qui en mon soin amoureux, Langoureux, Fait que mon mal je souspire.
Je voy en vostre beauté, Arresté Le destin qu'il me faut suyvre, Et attendant le trespas Icy bas, A vostre volonté vivre.
Pour vous seule destiné Je suis né : Recevez-moy donc madame,
Souffrant que devotieux De vos yeux, Je me respire mon ame.
Je suis vostre, gardez moy Sur la foy, Qu'eternelle je vous jure, Et si je vous suis menteur, En rigueur, Tuez moy comme parjure.
Voyez vous pas qu'il n'est bien Que le sien, Que mieux au monde on cognoisse : Puis donc que vostre m'avez, Vous sçavez Si je ments en ma promesse.
Pour jamais vostre je suis, Et ne puis, Quand je voudrois estre à autre, Et mon cœur vous dit toujours Mes amours, Je suis vostre, je suis vostre.
Mais ores que vous m'avez, Et sçavez, Dessus moy vostre puissance, Vostre œil se feint inhumain, Mais en vain, Pour esprouver ma constance.
Depuis que vous avez sceu, Et cognu,
Que mon cœur vous est fidele Esteindant de jour en jour, ﻿Vostre amour, Vous m’avez esté cruelle.
Soyez le si vous pouvez, ﻿Et tenez, Mon ame en rigueur extresme, Vous ne pouvez par changer ﻿Estranger Le courage qui vous aime.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Voulez-vous estre aimee, il faut que vous aymiez
### XLVII.

Voulez-vous estre aimee, il faut que vous aymiez Mais vous ne voulez pas, dites vous, estre aymee, Vous dites qu'aussi bien ne fut onq' enflamee Vostre ame pour amour, dont peu vous souciez.
Ne dites pas cela de peur que ne sentiez Sa force contre vous une fois animee : Car lors par cent brasiers dans le cœur allumee Il feroit qu'à tousjours sans repos vous vivriez.
Aimez, ou permettez que vos yeux on adore, Ne chassez point l'amour : mais souffrez qu'on honore Sous vos perfections sa grande deité :
Croyez moy je vous pri', que c'est peu d'estre belle, Si d'amour on ne sent quelque douce estincelle, Fut-on la beauté mesme, on n'a point de beauté.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Sous le mal qui me martyre
### ODE.

Sous le mal qui me martyre ﻿Je souspire Comblé de peine & douleur. Sans avoir en ma constance ﻿Esperance,
Je me perds je me ruine, ﻿Je me mine, En mes eternels ennuis.
Des le temps qu'Aurore esclaire Nostre sphere, Jusques à l'obscur des nuicts.
Le mal mont est ma pensee Opressee, Me vient du sujet divin. Que j'avois trop temeraire, Ose faire, Le seul but de mon destin.
Celle que j'aime & honore, Que j’adore, D'un cœur trop devotieux. Voyant mon ame estre à elle Trop cruelle, L'a meurtrie par ses yeux.
Ainsi en ma peine extresme Ce que j'aime, M'accable sous mon tourment : Et du lieu dont seul j'espere, La misere Me poursuit incessamment.
Helas ! si tu as ennui Sur ma vie, Je te supply dis le moy. Affin que hastant mon heure Je me meure, Mettant fin à mon esmoy.
Si ma foy devotieuse T'est fascheuse, Ne me tiens plus en suspens : Dy moy ma douce esperance, La sentence Du jugement que j'attens.
Si tu veux que je te laisse O Maistresse, Tien, affile ce cousteau, Ouvre ma triste poictrine Et termine Mon malheur par le tombeau,
Mais helas ! de quelle rage, Mon courage Est dedans moy agité, Las ! se pourroit-il bien faire Que contraire Fuy à soy une beauté.
Pardonne moy je te prie, Car l'envie Qui me force à t'obeir, Fait qu'en toy je veille vivre Et te suivre Pour aussi en toy mourir.
Et si jamais de ton ame Ceste flame Qui nous brusle doucement, Chassa l'humeur desdaigneuse, Sois piteuse Aux souspirs de ton amant.
Et si ton ame meurtriere N'est trop fiere, Ayes-en quelque pitié, Sinon au mal qui me tue Continue, Pour fruict de mon amitié.
Sois moy benigne, ou rebelle, Sois cruelle, Ou douce dessus mon cœur,
Tant que l'ame me delaisse, Ma Deesse, Je te seray serviteur.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Tandis que l’amour me presse
### Au premier jour de May.

Tandis que l'amour me presse Vous dormez chere maistresse, Durant la douce frescheur, Et moy durant mon martyre Parmy ces bois je souspire Me perdant en mon erreur. Par ces bois je me promeine, Cherchant remede à ma peine, Mais je n'en sçaurois trouver : Aussi n'y a-il remede Auquel le mal d'amour cede, Car icy tout veut aimer. Donc au mal qui me tourmente Je ne veux rechercher plante Ny fleur pour ma guarisson, Vostre seule bonne grace Est le bonheur qui efface Le mal de ma passion. Mais las ! vous dormez, ma vie, Tandis qu'une douce envie, Me pousse à vous faire voir Durant ma perserverance, Avec quelle obeissance
Je veux faire mon devoir. Selon la belle coustume De ceux que l'amour allume Se son plus chaste brasier, Ce beau May je vous presente, Que devotieux je plante Pres les fleurs de ce verger. Croyez que comme se dresse Sa tige au Ciel ma Deesse Mon amour est tout divin, Et comme ceste journee Elle vous est ordonnee, Vous conduisez mon destin.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Tout au moyen du feu prend au monde naissance
### LE DIAMANT.

Tout au moyen du feu prend au monde naissance, S'entretient par le feu ou luy estant sujet, Par son dernier effort apres estre defait, Prend pour luy resister sa solide substance.
Tout ainsi que du feu la derniere puissance Changeant un corps grossier le fait un corps parfait, Amour d'un feu divin en me bruslant me fait, Pour durer sans changer une nouvelle essence.
Son feu caché dans moy de miserable amant Recuit de fermeté me change en Diamant, Pour servir bien-heureus la beauté que j'honore.
Tel plustost je mourray & constant periray, Avant que de changer, car tant que je seray J'aimeray saintement la perle que j'adore.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Voicy le mois de May, vous belle qui en l’ame
### SONNET AUX DAMES.

Voicy le mois de May, vous belles qui en l'ame Portez un beau desir, ne dormez si long temps, Jouissez des douceurs que l'on cueil' au prin-temps Et souffrez que l'amour doucement vous enflame.
Si tandis que tirans de vos beaux jours la trame Vous desirez jouir de vos esprits contens, Il faut par ce beau feu qui r allume nos ans, De vos jours incertains entretenir la flame.
Hé vous dormez encor ! si vous n'avez envie De passer le sommeil qui destruit vostre vie, Pour sacrer à l'amour vos chastes volontez,
Belles, à tout le moins recevez ceste plante, Et de chacun de nous le cœur qu'il vous presente Pour le sacrifier à vos divinitez.
# Les Souspirs amoureux de F B de Verville 1589/Si le destin le veut j’auray pour recompense
### XLVI.

Si le destin le veut j'auray pour recompense De ma fidelité, un jour ton amitié, Si amour le permet une douce pitié Te fera recognoistre une fois ma constance.
Si du Ciel y eschet l'equitable ordonnance Tu m'auras comme a toy de tout temps dedié, Si fortune y consent, l'un & l'autre moitié Nous ferons de nos cœurs eternelle alliance.
Le destin est ton œil qui a forcé mon ame, L'amour est le doux feu dont ta beauté m'enflamme Le Ciel est ta vertu, fortune ton vouloir.
Le destin, & l'amour, le Ciel, & la fortune, Sont de toy, & par toy auront force commune, Si tu veux à mon bien conduire ton pouvoir.
# Les Honnêtetés littéraires/Édition Garnier/13

Les folliculaires ont eu d’aussi étranges honnêtetés pour M. de Montesquieu et pour M. de Buffon. On a écrit contre l’un des lettres du Pérou, qui n’ont pas dû être un Pérou pour l’auteur. On a prouvé à l’autre qu’il était déiste ou athée, cela est égal, parce qu’il avait loué les stoïciens ; et on l’a prouvé tout comme le révérend père Hardouin, de la Société de Jésus, avait démontré que Pascal, Nicole, Arnauld, et Malebranche, n’ont jamais cru en Dieu.
Qui méprise Colin n’estime point son roi,
Et n’a, selon Colin, ni dieu, ni foi, ni loi.
* ↑ Voltaire veut sans doute parler des Lettres à un Américain sur l’histoire naturelle de Buffon (par l’abbé de Lignac), 1751. Ces Lettres sont au nombre de douze ; voyez les Cinq Années littéraires, de Clément, à la date du 15 mai 1752. (B.)
* ↑ Voyez tome XVII, page 472.
* ↑ Boileau, satire ix, vers 305-6.