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# Les Deux Cimes

Aux grands monts la nature a fait des lots divers Ainsi qu’aux grandes ames : De glaciers éternels ceux-ci furent couverts, Ceux-là remplis de flammes.
Toujours dans leur cratère, ou lave, ou passion, Grondent des voix latentes ; Puis le volcan s’éclaire, à chaque éruption, De gerbes éclatantes.
Jamais phare des cieux n’a lui d’un feu pareil. Quand vient la nuit, il semble Qu’un astre, ardent rival des splendeurs du soleil, Surgit du mont qui tremble.
De ses jets flamboyans il embrase les airs, Rougit les eaux voisines ; Son front fait envier sa couronne d’éclairs Aux jalouses collines ;
Vers les flots qu’il embrase, en voyant ondoyer Ce torrent d’étincelles, On dirait que ce faîte est le vivant foyer Des clartés éternelles.
Mais l’ombre va bientôt couvrir du mont géant La lave refroidie ; L’astre éphémère issu du cratère béant N’était qu’un incendie ;
Rien n’éclora de lui ; nul rayon créateur N’en peut sur nous descendre ; Il ne pleut sur nos champs, de ce soleil menteur, Qu’une infertile cendre.
Toi donc, que ces hauteurs ont souvent ébloui, Gravis un jour leur cime ! Tu trouveras, au lieu de l’astre évanoui, La nuit froide et l’abîme.
Le sein de la montagne, en proie à ces ardeurs, Se ronge et se consume ; Il exhale à tes pieds les impures odeurs Du soufre et du bitume.
Telle est la passion : brillant foyer d’abord, Chaleur, clarté sans ombres ; Puis, sa lave se change, au cœur dont elle sort, En caillons durs et sombres.
Et, si vient quelque enfant par l’éclair abusé, Il tombe au noir cratère, En respirant du mont que la flamme a creusé Un souffle délétère.
Préfère donc, mon ame, à cette cime en feu, Dont l’éclat n’est qu’un piège, Le sommet froid et pur, paré, sous un ciel bleu, D’un long voile de neige.
Son rempart de glaciers t’épouvantait d’abord, Sa froideur te repousse ; Mais ses pieds sont fleuris, mais un flot clair en sort Et coule dans la mousse,
Sitôt que le soleil, de ses lèvres d’amant, Portant la vie en elles, Rougit sous ses baisers et presse doucement Les neiges éternelles.
Ce mont n’a pas de feux, mais pas de gouffre obscur, Pas de cendres éteintes ; Mais les rayons du ciel embrasent son front pur De leurs plus vives teintes ;
Il emprunte d’en haut tout l’éclat dont il luit ; Sa blancheur se colore De l’or ardent du soir, du bleu pur de la nuit, Des roses de l’aurore ;
Ses pieds sont revêtus du frais émail des prés, Et ses flancs pour ceinture Ont la chaste forêt où les chênes sacrés Grandirent sans culture,
Où le neigeux ravin, tout en fleurs au printemps, Nous offre un lit suave. Mais le mont plein d’éclairs se hérisse en tous temps De scorie et de lave.
Or, quand tout flot tarit, éternel réservoir, Source où l’été s’abreuve, De ses grottes d’azur le glacier fait pleuvoir L’eau mère du grand fleuve.
Telle est la froide cime : une vive lueur Sur sa neige étincelle, Et la fertilité coule avec sa sueur Dès que son front ruisselle.
O mon cœur ! pour qu’en toi le sommet nourricier Garde sa sève austère, Sois donc ainsi ! pareil aux neiges du glacier Plus qu’aux feux du cratère.
VICTOR DE LAPRADE.
# Les Deux Côtés de l’horizon

Comme lorsqu’une armée inonde les campagnes,
Une immense rumeur se disperse dans l’air ; Il se fait un grand bruit du côté des montagnes,
Il se fait un grand bruit du côté de la mer.
Le poète a crié : — Qu’est ce bruit ? Dans les ombres
Il remplit la montagne, il remplit l’océan.
N’est-ce pas l’avalanche, aigle des Alpes sombres ? Ô goëland des flots, n’est-ce pas l’ouragan ?
Le goëland, du fond des mers où la nef penche,
Est venu. Le grand aigle est venu du Mont-Blanc.
Et l’aigle a répondu : — Ce n’est pas l’avalanche.
— Ce n’est pas la tempête, a dit le goëland.
— Ô farouches oiseaux ! quoi ! ce n’est pas la trombe,
Ce n’est pas l’aquilon que votre aile connaît ? — Non, du côté des monts c’est un monde qui tombe.
— Non, du côté des mers c’est un monde qui naît.
Et le poète a dit : — Que Dieu vous accompagne ! Retournez l’un et l’autre à vos nids hasardeux.
Toi, va-t-en à ta mer ! toi, rentre à ta montagne ! Et maintenant, Seigneur, expliquons-nous tous deux.
L’Amérique surgit, et Rome meurt ! ta Rome ! Crains-tu pas d’effacer, Seigneur, notre chemin,
Et de dénaturer le fond même de l’homme
En déplaçant ainsi tout le génie humain ?
Donc la matière prend le monde à la pensée ! L’Italie était l’art, la foi, le cœur, le feu ; L’Amérique est sans ame. Ouvrière glacée,
Elle a l’homme pour but ; l’Italie avait Dieu.
Un astre ardent se couche, un astre froid se lève.
Seigneur ! Philadelphie, un comptoir de marchands,
Va remplacer la ville où Michel-Ange rêve,
Où Jésus met sa croix, où Flaccus mit ses chants !
C’est ton secret, Seigneur. Mais, ô Raison profonde,
Pourras-tu, sans livrer l’ame humaine au sommeil,
Et sans diminuer la lumière du monde,
Lui donner cette lune au lieu de ce soleil ?
# Les Deux Ennemis

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Deux Ennemis
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Les Deux Ennemis (bilingue)
# Le mont Pilâte en Suisse

Quelques écrivains anciens ont appelé cette montagne Mons pileatus, parce que son sommet est presque toujours environné de nuages qui la couvrent comme un chapeau, et le nom moderne s’est formé par corruption du nom latin. Mais cette étymologie paraît beaucoup trop simple aux habitans du canton de Lucerne, où la montagne est située ; ils font dériver son nom de celui du gouverneur de la Judée, et voici ce qu’on trouve à cet égard dans une chronique du pays.
Ponce-Pilate, profondément affligé de la part qu’il avait prise à la condamnation du Christ, se rendit à Rome, où il se donna la mort. On jeta son corps dans le Tibre ; mais son ame, bourrelée de remords, ne put y rester, et poussa de tels cris, qu’on fut obligé de l’en tirer pour le déposer dans le Rhône où il ne se trouva pas mieux. Transporté à Genève et plongé dans le lac Léman, il poussa de nouveaux cris. On lui donna pour dernier asile un des petits lacs disséminés sur les montages du canton de Lucerne. Son naturel inquiet et turbulent s’y manifesta de plus belle, et chaque fois qu’on jetait une pierre dans l’eau, il excitait des bourrasques épouvantables. Enfin un magicien renommé dans le pays le conjura, et eut avec lui une longue conversation, à la suite de laquelle il lui démontra l’inconvenance de sa conduite. Pilate promit formellement qu’il se tiendrait tranquille désormais ; mais il obtint en retour qu’on ne jetterait plus de pierres dans le lac, et que chaque vendredi-saint il aurait la faculté de sortir pour faire un tour de promenade en habit de juge. En conséquence de cet arrangement, on le voyait toutes les années, le vendredi-saint, parcourir la montagne qui depuis reçut son nom, et on fut ainsi délivré des cris affreux qui épouvantaient auparavant le pays. Mais malheur à ceux qui osaient regarder en face le proconsul romain ; une mort prompte et certaine était la punition de leur coupable audace.
Cependant quelques mécréans s’avisaient encore de temps en temps de jeter des pierres dans le lac, et les magistrats de Lucerne, redoutant la colère de Pilate, finirent par défendre l’accès de la montagne. Gessner ayant voulu s’y rendre un jour, fut obligé d’obtenir une permission spéciale. Rien cependant ne s’opposa à sa marche : il trouva un site solitaire et tranquille où bientôt quelques individus le suivirent. Depuis cette époque, dit-on, les bergers enhardis par l’exemple de Gessner parcourent ces lieux et y conduisent leurs troupeaux. Ils rencontrent aujourd’hui de gras et abondans pâturages sur les plateaux du mont Pilate, que la superstition rendit long-temps l’objet d’une ridicule terreur.
# Le mort qu’on venge

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# Le monument de Monseigneur Racine
## LE MONUMENT DE MONSEIGNEUR RACINE

À ce zélé pasteur, à ce chef de nos âmes Qui dort depuis dix ans de son dernier sommeil, Il faut, sans tarder plus, et sans vaines réclames, Bâtir un monument à peu d’autres pareil :
Où l’on vienne porter les fleurs de la prière ; Où les petits enfants se mettent à genoux ; Qu’on puisse chaque jour inonder de lumière, Et remplir des parfums de l’encens le plus doux.
Faisons-le large et fier, de granit solide Dont tout homme voudrait construire sa maison ; Qu’il s’élève non loin du grand fleuve limpide Dont notre grand évêque aimait tant l’horizon.
En un mot, sur le roc en monuments fertile Où le héros voulut enraciner son cœur, Élevons un clocher qui, dominant la ville, Lui rappelle toujours son plus grand bienfaiteur.
# Les Désirs de Marinette/Présentation

Les exceptionnels talents de chanteuse de Marinette la petite campagnarde sont découverts par des parisiens qui l’aident à faire son entrée à l’Opéra. C’est une ascension inattendue pour une personne dans la misère. Mais Marinette se laisse distraire par les propos amoureux d’un vicomte. Elle délaisse le chant qu’elle devrait travailler et sa famille, mari et enfants, qu’elle abandonne. Le succès déclinant elle se retrouve seule…
# Les Aventures de Til Ulespiègle/Préface
### PRÉFACE.

Comme l’on compte l’an quinze cent après la naissance de Jésus-Christ, moi, N., ai été prié par plusieurs personnes de réunir et mettre par écrit, pour l’amour d’elles, ces récits et histoires, de ce qu’autrefois un vif, malicieux et rusé fils de paysan, né dans le duché de Brunswick, et nommé Thyl Ulenspiegel, a fait et accompli en Allemagne et dans les pays étrangers, me promettant leur faveur pour prix de ma peine et de mon travail. Je leur ai répondu que je le ferais volontiers, et plus encore ; mais que je ne me croyais pas assez de sens et d’intelligence pour cela ; et je les ai priées de m’en dispenser, en leur donnant plusieurs raisons, même que si j’écrivais ce qu’Ulespiègle avait fait en plusieurs endroits, cela pourrait les fâcher. Mais elles n’ont pas voulu accepter cette mienne réponse comme excuse, et elles ont insisté, me croyant plus habile que je ne suis, et n’ont pas voulu m’en tenir quitte. C’est pourquoi j’ai promis d’y employer mon peu d’intelligence, et j’ai commencé avec zèle, comptant sur l’aide de Dieu (sans laquelle rien ne peut avoir lieu). Et je prie un chacun de me tenir pour excusé, et de n’avoir pas ce mien écrit pour désagréable, ne voulant, en le faisant, offenser personne, loin de moi cette pensée ! mais seulement réjouir l’esprit dans les temps difficiles, et offrir aux lecteurs et auditeurs de bonnes plaisanteries et un joyeux passe-temps. Il n’y a dans ce mien méchant écrit ni art ni subtilité, car je suis malheureusement ignorant de la langue latine, et ne suis qu’un pauvre laïque. La lecture de ce mien écrit doit servir (sans préjudicier au service de Dieu) à raccourcir les heures pendant que les souris se mordent sous les bancs, et à faire trouver les poires cuites bonnes avec le vin nouveau. Et je prie ici un chacun, dans le cas où mon livre d’Ulenspiegel serait trop long ou trop court, de le corriger, afin qu’il ne m’attire pas de reproches. Je termine ainsi ma préface, et donne en commençant la naissance de Dyl Ulenspiegel, avec adjonction de plusieurs fables du curé Amis et du curé de Kalenberg.
# Les Aventures de Til Ulespiègle/V
### CHAPITRE V.

La mère de Til Ulespiègle était bien contente de voir son fils si tranquille. Elle se mit à lui représenter qu’il devrait apprendre un métier. Et comme il ne disait rien, elle le pressa davantage. Alors il lui répondit : « Chère mère, quelque chose que quelqu’un fasse, il aura toujours assez jusqu’à la fin de ses jours. – C’est que je ne puis oublier, répliqua-t-elle, que je suis depuis un mois sans pain. – Qu’est-ce que cela fait ? dit Ulespiègle ; un pauvre diable qui n’a rien à manger en est quitte pour jeûner la Saint-Nicolas, et quand il a quelque chose, il fête la Saint-Martin. Ainsi ferons-nous. »
# Les Aventures de Til Ulespiègle/VI
### CHAPITRE VI.

Que Dieu m’assiste ! dit Ulespiègle ; comment m’y prendrai-je pour apaiser ma mère ? Où prendrai-je du pain pour lui en apporter ? » Il partit du village où demeurait sa mère et s’en alla dans la ville de Stasfurt. Là il remarqua une riche boulangerie et demanda au boulanger s’il voulait envoyer à son maître pour dix escalins de pain blanc et bis. Il nomma un seigneur, et dit que c’était son maître, et qu’il était en ce moment dans la ville. Il indiqua l’auberge où il était, et dit au boulanger d’envoyer un garçon avec lui, et qu’il lui remettrait l’argent. Le boulanger y consentit. Ulespiègle avait un grand sac, auquel il y avait un trou qu’il dissimula. Il fit mettre le pain dans ce sac, et le boulanger envoya un garçon avec lui pour recevoir l’argent. Lorsqu’ils furent à une portée d’arbalète de la boulangerie, Ulespiègle laissa tomber par le trou de son sac un pain blanc dans la boue. Puis il posa son sac par terre, et dit au garçon : « Je n’ose apporter à mon maître ce pain ainsi sali. Prends-le et va vite m’en chercher un autre ; je t’attendrai ici. » Le garçon courut chercher un autre pain. Cependant Ulespiègle s’était enfui. Arrivé dans le faubourg, il rencontra une charrette appartenant à un homme de son village, sur laquelle il mit son sac, qui fut ainsi porté chez sa mère. Lorsque le garçon boulanger revint, il ne trouva plus Ulespiègle, qui était parti avec le sac de pain. Il alla vite informer de cela son patron, qui courut à l’auberge qu’Ulespiègle avait indiquée. Il n’y trouva personne et s’aperçut bien qu’il avait été trompé. Cependant Ulespiègle arriva chez sa mère, et lui remit le pain en disant : « Mange, tandis que tu as quelque chose, et tu jeûneras la Saint-Nicolas quand tu n’auras rien. »
# Les Aventures de Til Ulespiègle/VII
### CHAPITRE VII.

C’était la coutume dans le village que Til Ulespiègle habitait avec sa mère que, lorsqu’un des habitants tuait un cochon, les enfants des voisins allaient chez lui manger une soupe qu’on appelait la soupe au pain blanc. Dans ce village demeurait un fermier qui était d’une avarice extrême. Il chercha comment il pourrait bien dégoûter les enfants de venir manger chez lui, et voici ce qu’il fit : il remplit de tranches de pain une grande terrine. Quand les enfants arrivèrent, garçons et filles, et Ulespiègle avec eux, il les fit entrer, ferma la porte, et trempa la soupe. Il y avait beaucoup plus de pain que les enfants n’en pouvaient manger. Aussitôt qu’un des enfants était rassasié et voulait s’en aller, le fermier tombait dessus à coups de houssine, et le forçait à manger encore. Et comme il était bien au courant des polissonneries d’Ulespiègle, il le surveillait de près et le traita plus durement encore que les autres. Il tint ainsi les enfants jusqu’à ce qu’ils eussent complètement mangé la soupe, ce qui leur plaisait autant qu’à un chien de paître. Depuis ce moment aucun d’eux ne voulut retourner dans la maison de ce fermier avare pour manger la soupe au pain blanc.
# Les Aventures de Til Ulespiègle/LXXXV
### CHAPITRE LXXXV.

Ulespiègle fit une grosse malice à Francfort-sur-l’Oder. Il arriva là en compagnie d’un prêtre, et ils se logèrent tous les deux à l’auberge. Le soir, l’aubergiste les traita bien, et leur donna du poisson et du gibier. Quand ils furent pour se mettre à table, l’hôtesse mit le prêtre au haut bout, et ce qu’il y avait de meilleur dans le plat, elle le lui servait en disant : « Monsieur, mangez cela pour me faire plaisir. » Ulespiègle était au bas bout et faisait de gros yeux à l’hôte et à l’hôtesse ; mais personne ne lui présentait rien et ne l’engageait à manger, bien qu’il dût payer tout de même. Quand le dîner fut fini, et qu’il fallut s’aller coucher, on mit le prêtre et Ulespiègle dans la même chambre, et l’on donna à chacun un lit proprement dressé, où ils se couchèrent. Le matin, le prêtre se leva de bonne heure, fit sa prière, paya l’hôte et s’en alla. Ulespiègle resta couché jusqu’à près de neuf heures, et fit ses ordures dans le lit où le prêtre avait couché. L’hôtesse demanda au valet si le prêtre et les autres hôtes étaient levés, et s’ils avaient compté et payé. Le valet répondit : « Oui, le prêtre s’est levé il y a déjà longtemps, a fait sa prière, a payé et s’en est allé ; mais je n’ai pas encore vu d’aujourd’hui l’autre compagnon. » La femme craignit qu’il ne fût malade ; elle entra dans sa chambre, et lui demanda s’il ne voulait pas se lever. Il lui répondit : « Oui, l’hôtesse ; je ne me sens pas très bien. » Cependant l’hôtesse voulut prendre les draps du lit du prêtre. Quand elle le découvrit, elle vit un gros tas d’ordure au milieu. « Ah ! Dieu me garde ! dit-elle ; qu’est-ce que voilà ? – Chère hôtesse, dit Ulespiègle, cela ne m’étonne pas ; car hier soir, tout ce qu’il y avait de bon sur la table, vous le serviez au prêtre, et toute la soirée vous n’avez fait que répéter : « Monsieur, mangez cela ! » Je m’étonne qu’après avoir tant mangé le prêtre n’ait fait que cela, et n’ait pas rempli la chambre. » L’hôtesse se mit à maudire le pauvre prêtre, qui était innocent, et dit que, quand il reviendrait, il pourrait bien passer son chemin ; que, quant à Ulespiègle, le bon compagnon, elle le traiterait bien.
# Les Aventures de Til Ulespiègle/LXXXVI
### CHAPITRE LXXXVI.

Ulespiègle ne fut pas en reste avec certain Hollandais. Comme il séjournait pendant quelque temps à Antdorf, dans une auberge, il y avait là des marchands hollandais. Ulespiègle fut un peu indisposé, en sorte qu’il ne pouvait manger de la viande, et qu’on lui faisait cuire des œufs à la coque. Comme les hôtes étaient à table, Ulespiègle vint y prendre place, apportant ses œufs à la coque. Un des Hollandais, qui le prit pour un paysan, lui dit : « Comment, paysan, tu n’aimes pas la cuisine de l’hôte ? il te faut des œufs à la coque ! » En disant cela, il prit les deux œufs, les cassa l’un contre l’autre, les avala, remit les coquilles devant Ulespiègle, et dit : « Tiens, avale la coquille ; le jaune n’y est plus. » Les autres hôtes se moquaient d’Ulespiègle avec lui. Le soir, Ulespiègle acheta une belle pomme, la vida, et la remplit de mouches, puis il la fit cuire tout doucement, et la saupoudra de sucre et de gingembre. Le soir, lorsqu’on se remit à table, Ulespiègle apporta sa pomme cuite sur une assiette, et quitta la table comme s’il voulait aller chercher autre chose. Aussitôt qu’il eût tourné le dos, le Hollandais saisit vivement la pomme et l’avala. Tout de suite il se mit à vomir, et vomit tout ce qu’il avait dans le corps ; il se trouva très malade, au point que l’aubergiste et les autres hôtes croyaient qu’il s’était empoisonné avec la pomme cuite. Ulespiègle dit : « Ce n’est pas du poison ; c’est seulement pour lui nettoyer l’estomac, car à un estomac glouton rien ne profite. S’il m’avait dit qu’il voulait avaler cette pomme si goulûment, je l’aurais averti ; car dans les œufs à la coque, il n’y avait pas de mouches ; mais il y en avait dans la pomme, et il faut qu’il les rende. Le Hollandais, voyant qu’il n’y avait pas de danger, se rassura, et dit à Ulespiègle : « Tu peux manger et cuisiner ce que tu voudras ; je ne mangerai plus avec toi, quand même tu aurais des grives. »
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte à Notre-Dame des Soirs
### COMPLAINTE À NOTRE-DAME DES SOIRS

L’Extase du soleil, peuh ! La Nature, fade Usine de sève aux lymphatiques parfums. Mais les lacs éperdus des longs couchants défunts Dorlotent mon voilier dans leurs plus riches rades, ﻿Comme un ange malade… ﻿Notre-Dame des Soirs, ﻿Que Je vous aime sans espoir !
Lampes des mers ! blancs bizarrants ! mots à vertiges ! Axiomes in articulo mortis déduits ! Ciels vrais ! Lune aux échos dont communient les puits ! Yeux des portraits ! Soleil qui, saignant son quadrige, ﻿Cabré, s’y crucifige ! ﻿Ô Notre-Dame des Soirs, ﻿Certes, ils vont haut vos encensoirs !
Eux sucent des plis dont le frou-frou les suffoque ; Pour un regard, ils battraient du front les pavés ; Puis s’affligent sur maint sein creux, mal abreuvés ; Puis retournent à ces vendanges sexciproques. ﻿Et moi, moi, Je m’en moque ! ﻿Oui, Notre-Dame des Soirs, ﻿J’en fais, paraît-il, peine à voir.
En voyage, sur les fugitives prairies, Vous me fuyez ; ou du ciel des eaux m’invitez ; Ou m’agacez au tournant d’une vérité ; Or vous ai-je encor dit votre fait, je vous prie ? ﻿Ah ! coquette Marie, ﻿Ah ! Notre-Dame des Soirs, ﻿C’est trop pour vos seuls Reposoirs !
Vos Rites, jalonnés de sales bibliothèques, Ont voûté mes vingt ans, m’ont tari de chers goûts. Verrai-je l’oasis fondant au rendez-vous, Où… vos lèvres (dit-on !) à jamais nous dissèquent ? ﻿Ô Lune sur la Mecque ! ﻿Notre-Dame, Notre-Dame des Soirs, ﻿De vrais yeux m’ont dit : au revoir !
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte sur certains ennuis
### COMPLAINTE SUR CERTAINS ENNUIS

Un couchant des Cosmogonies ! Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu’on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
On voudrait s’avouer des choses, Dont on s’étonnerait en route, Qui feraient, une fois pour toutes ! Qu’on s’entendrait à travers poses.
On voudrait saigner le Silence, Secouer l’exil des causeries ; Et non ! ces dames sont aigries Par des questions de préséance.
Elles boudent là, l’air capable. Et, sous le ciel, plus d’un s’explique, Par quels gâchis suresthétiques Ces êtres-là sont adorables.
Justement, une nous appelle, Pour l’aider à chercher sa bague, Perdue (où dans ce terrain vague ?) Un souvenir d’amour, dit-elle !
Ces êtres-là sont adorables !
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Dédicace

À PAUL BOURGET
En deuil d’un Moi-le-Magnifique Lançant de front les cent pur-sang De ses vingt ans tout hennissants,
Je vague, à jamais Innocent,
Par les blancs parcs ésotériques De l’Armide Métaphysique.
Un brave bouddhiste en sa châsse,
Albe, oxydé, sans but, pervers,
Qui, du chalumeau de ses nerfs,
Se souffle gravement des vers,
En astres riches, dont la trace Ne trouble le Temps ni l’Espace.
C’est tout. À mon temple d’ascète Votre Nom de Lac est piqué : Puissent mes feuilleteurs du quai,
En rentrant, se r’intoxiquer De vos aveux, ô pur poète ! C’est la grâce que j’ me souhaite.
# Les Complaintes (Verhaeren)

Les complaintes qu’on va chantant par la grand’route,
Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute
Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,
Dans le silence éteint des tons et des lumières.
Le village s’endort. La cloche des saluts
Tinte minablement sa plainte et les chaumières
Qu’on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus
Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.
Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement
Ou quelque bruit d’étable et de chenil. Les plaines
Se remplissent de nuit et de tressaillement.
Personne. À l’horizon, rien que la solitude
Et des nuages longs qui voyagent, par tas.
Et dans cet infini d’ombre et de lassitude
Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,
Les complaintes qu’on va chantant par la grand’route
Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,
Meurent en cette mort de dimanche et de soir.
# Les Complaintes (Mercure de France 1922)/Complainte propitiatoire à l’Inconscient
### COMPLAINTE PROPITIATOIRE À L’INCONSCIENT

﻿Ô Loi, qui êtes parce que vous Êtes, ﻿Que votre Nom soit la Retraite !
— Elles ! ramper vers elles d’adoration ? Ou que sur leur misère humaine je me vautre ? Elle m’aime, infiniment ! Non, d’occasion ! Si non moi, ce serait infiniment un autre !
﻿Que votre inconsciente Volonté ﻿Soit faite dans l’Éternité !
— Dans l’orgue qui par déchirements se châtie. Croupir, des étés, sous les vitraux, en langueur ; Mourir d’un attouchement de l’Eucharistie, S’entrer un crucifix maigre et nu dans le cœur ?
﻿Que de votre communion nous vienne ﻿Notre sagesse quotidienne !
— Ô croisés de mon sang ! transporter les cités ! Bénir la Pâque universelle, sans salaires ! Mourir sur la Montagne, et que l’Humanité, Aux âges d’or sans fin, me porte en scapulaires !
﻿Pardonnez-nous nos offenses, nos cris, ﻿Comme étant d’à jamais écrits !
— Crucifier l’infini dans des toiles comme Un mouchoir, et qu’on dise : « Oh ! l’Idéal s’est tu ! »
Formuler Tout ! En fugues sans fin dire l’Homme ! Être l’âme des arts à zones que veux-tu !
﻿Non, rien ; délivrez-nous de la Pensée, ﻿Lèpre originelle, ivresse insensée,
﻿Radeau du Mal et de l’Exil ; ﻿Ainsi soit-il.