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# Exécutions atroces à Salonique

SALONIQUE. — (29 septembre). Exécutions atroces. — « Le pacha de Salonique a fait mettre à mort la semaine dernière, dans l’espace de trois jours, treize Grecs, qui, pour la plupart, étaient innocens. Ces exécutions ont indigné toute la population. Le consul de France s’est empressé de faire faire au pacha des représentations énergiques sur des actes d’une aussi cruelle sévérité. Le consul de Russie a suivi cet exemple. Ce gouverneur, d’un caractère sanguinaire, fait pendre, sous le plus léger prétexte, ceux qu’on lui désigne comme coupables ; il ne demande ni ilam (sentence) du mollah, ni conseil de personne, et sous ce rapport il viole effrontément les lois faites dans ces dernières années par son souverain, qui a voulu placer la vie de ses sujets sous certaines garanties. Il avait dans ses cachots d’autres malheureux destinés au même sort ; mais depuis les démarches du consul de France, qui a déployé, dans cette circonstance, autant de fermeté que de zèle pour défendre la cause de l’humanité, il semble retenu par la crainte que des plaintes sévères n’arrivent à son gouvernement. On sait par ses alentours que les représentations de M. de Saint-Sauveur ont fait impression sur lui.
» La cruauté de ce pacha, qui méconnaît si indignement les intentions de la Porte, est cause que tous les Grecs des villages fuient ou se cachent. Des bandes de voleurs inquiètent la Macédoine ; il ne peut les atteindre et ne prend guère de dispositions pour cela. Cependant, afin de prouver à la Porte qu’il entretient une bonne police, et rétablit la tranquillité, il fait périr des paysans grecs qu’il représente comme les véritables coupables. Toutes les autres autorités, telles que le miri-olaï, le douanier, le mollah, l’évêque grec, ont partagé l’indignation générale qu’ont excitée les dernières exécutions, et s’en sont expliqué hautement. Le miri-olaï est un homme sage, éclairé, qui comprend la nécessité et la marche des réformes. S’il était gouverneur de la province, toute la population s’en réjouirait, et le pays aurait bientôt pris un autre aspect. »
# Festons et astragales/Le Dieu de la porcelaine
#### Le Dieu de la porcelaine

Il est, en Chine, un petit dieu bizarre,
Dieu sans pagode, et qu’on appelle Pu ;
J’ai pris son nom dans un livre assez rare
Qui le dit frais, souriant et trapu.
Il a son peuple au long des poteries,
Et règne en paix sur ces magots poupins
Qui vont cueillant des pivoines fleuries
Aux buissons bleus des paysages peints.
Il vient, à l’heure où commencent les sommes,
Quand, sous leurs toits, les vivants sont couchés,
Pour réjouir tous les petits bonshommes
Que le vernis tient au vase attachés.
De l’un à l’autre, il va chanter ses gammes,
Flaire, en passant, le carmin des bouquets,
Ou parle bas avec de belles dames
Qu’on voit sourire à leurs gros perroquets.
Et si, dès l’aube, une maîtresse active
Jette à ses pots son regard empressé,
Elle voit bien, tant la couleur est vive,
Que le dieu Pu dans l’armoire a passé.
— Petit dieu Pu, dieu de la porcelaine,
J’ai, sur ma table, afin d’être joyeux
Lorsque décembre a neigé dans la plaine,
Un pot de Chine, aux dessins merveilleux :
Dans un verger, causent des femmes graves,
Et, sur son banc fait de roseaux tressés,
Un mandarin tend l’oreille à deux braves
Qui sont debout, depuis sept ans passés.
Pousse ma porte, en tes courses nocturnes !
Crains-tu, chez moi, quelque outrage odieux ?
J’ai l’ongle long des lettrés taciturnes,
Et mon chat blanc ne mange pas les dieux.
Foule à tes pieds, et, s’il te plaît, écrase
Mes plats d’argile et mes grès rabougris ;
Mais de tout choc garde, aux flancs de mon vase,
La glu d’émail où le soleil s’est pris.
Sur les oiseaux passe tes mains savantes,
Lisse la barbe aux magots rondelets,
Songe au matou, veille aux doigts des servantes,
Rends souple et fin le crin dur des balais.
Et, l’œil tourné vers Pé-Tche-Li la sainte,
Je te promets de boire à ta santé,
Sous les rayons de ma lanterne peinte,
Un peu d’eau chaude, avec beaucoup de thé.
* ↑ Pé-Tche-Li, première province de l’empire.
# Festons et astragales/La Vierge de Sunam
### La Vierge de Sunam.

On dit qu’au vieux David, pâle et transi par l’âge, Tandis qu’autour de lui fumaient les trépieds d’or, Et que des grands lions la dépouille sauvage S’enroulait à son sein, sans l’échauffer encor,
Pour réveiller le maître, en sa couche glacée, Un serviteur fidèle, un soir, vint amenant Superbe et demi-nue, et la tête baissée, La brune Abizaïg, la vierge de Sunam ;
Sur sa gorge ondoyante et dans sa chevelure On répandit les flots de la myrrhe et du nard, Comme la jeune épouse, elle ôta sa ceinture Et se glissa, timide, aux côtés du vieillard ;
Des filles d’Orient aux formes enivrantes C’était la plus ardente et la plus belle à voir, Avec ses longs cheveux qu’en vagues odorantes Sur le grand moribond, elle laissa pleuvoir.
Les tympanons d’airain frissonnaient autour d’elle, Tandis que, suspendue aux lèvres du vieux roi, La vierge souriait, comme la fleur fidèle, Dont les bras embaumés pressent un tombeau froid.
Et versant à l’entour, les parfums de la nue, La nuit, la nuit a vu, de ses prunelles d’or, Ce qu’il faut de baisers et d’ardeur inconnue Pour rallumer une âme et réchauffer un mort.
Vierge, je ne suis pas le vieux roi centenaire ! Le temps n’a point encor fait blanchir mes cheveux, À peine quelques jours, j’ai paru sur la terre, Et je vois mon berceau, quand je tourne les yeux.
Pourtant, comme un vieillard, j’ai l’âme froide et nue, Voilà que tout mon cœur est éteint maintenant, Et je m’en vais mourir, car tu n’es pas venue, Ô brune Abizaïg, ô vierge de Sunam !
# Festons et astragales/La Louve
### La Louve.

﻿Marcia, la vieille louve, ﻿Au fond de son antre couve ﻿Plus d’une jeune beauté, ﻿Et, quand la rue est obscure, ﻿Répand au loin, dans Suburre, ﻿Son fol essaim qui murmure ﻿Par les chaudes nuits d’été.
Elle a la belle Grecque, enivrante sirène, La fille de Lesbos aux soupirs cadencés, Qui suspend ses doigts blancs à sa lyre d’ébène, Et danse aux carrefours la danse ionienne, Avec un bandeau d’or sur ses cheveux dressés.
﻿Elle a l’ardente Latine, ﻿Qui sous une mitre incline ﻿Son front bruni du soleil, ﻿Nymphe au sourire magique, ﻿Glissant sous le blanc portique, ﻿Avec sa fauve tunique ﻿Et son brodequin vermeil.
Elle a pour nos plaisirs, la Gauloise superbe, Le front ceint de gui pâle, aux feuillages amers ; Son pied nerveux bondit sans faire plier l’herbe.
Ses longs cheveux épars semblent l’or d’une gerbe, Et son regard farouche est bleu comme les mers.
﻿Elle a ses négresses folles ﻿Qui, sur leurs noires épaules, ﻿Enlacent des serpents verts. ﻿Elle a l’Arabe indolente ﻿Qui, la nuit, dort sous la tente, ﻿Et le jour boit, haletante, ﻿À la source des déserts !
— Mais la plus belle, amis, c’est la blanche Chrétienne, Qui pleure et ne veut pas, et rougit tour à tour, Et qui de son Dieu mort pressant l’image vaine, Demande à deux genoux les tigres de l’arène, Quand on la jette nue aux baisers de l’amour !
# Festons et astragales/Le Crapaud
#### Le Crapaud

L’ombre descend, la terre est brune,
Tous les bruits meurent à la fois ;
Seul, les yeux fixés sur la lune,
Le crapaud chante au bord du bois.
Du vieux tronc qu’un lierre festonne
Il sort ainsi, quand vient le soir.
Comme une flûte monotone,
Sa voix monte sous le ciel noir.
Ah ! pauvre ami, vieux camarade !
Que dit-elle à l’astre argenté,
Ta longue et morne sérénade
Qui pleure dans les nuits d’été ?
Crois-tu qu’enfin lasse et charmée
Par tes tristesses d’opéra,
Au long d’une échelle enflammée,
Ta Juliette descendra ?
Tant que l’ombre étale ses voiles,
Il reste là, s’évertuant,
Sous le balcon d’or des étoiles,
Roméo sinistre et gluant.
Puis il retourne vers son antre,
Au premier sourire du jour,
Traînant, dans l’herbe, son gros ventre,
Plein de poisons et plein d’amour.
# Festons et astragales/La Chanson du Marchand de Mouron
#### La Chanson du Marchand de Mouron

Petits serins, petits moineaux,
Passez la tête à vos barreaux,
Je viens des bois et de la plaine,
De mouron frais ma hotte est pleine.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Au long des prés et des ruisseaux,
Des champs tout blonds aux verts coteaux,
Parmi la mousse et la bruyère,
Je vais cherchant la graine amère…
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Pour vous cueillir le picotin,
Je m’éveille, dés le matin,
Car, la nuit, mes songes fidèles
Sont pleins de chants et de bruits d’ailes.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Je suis le père des oiseaux,
Et, dans leur prison de roseaux,
Tous, quand je chante par la ville,
Frissonnent au perchoir mobile.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron ?
Amis à l’œil luisant et noir,
Vous vous croirez libres, ce soir,
Quand, à la grille de vos cages,
S’étaleront mes gais feuillages.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Merles, pinsons, chardonnerets,
J’ai vu vos frères des forêts,
Et j’ai des nouvelles certaines
Des bois, des monts, et des fontaines.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Je les vois venir, par milliers,
Quand je passe au fond des halliers,
Et, pour me jaser dans l’oreille,
Plus d’un se pose à ma corbeille.
Mouron ! mouron ! Qui veut du mouron !
# Festons et astragales/La Plainte d’une momie
### La Plainte d’une momie.

Aux bruits lointains ouvrant l’oreille, Jalouse encor du ciel d’azur, La momie, en tremblant, s’éveille Au fond de l’hypogée obscur.
Elle soulève sa poitrine, Et sent couler de son œil mort Des larmes noires de résine Sur son visage fardé d’or.
Puis au cercueil de planche peinte Heurtant ses colliers de métal, Elle pousse une longue plainte, Et miaule comme un chacal.
« Oh ! dit-elle, avec sa voix lente, Être mort, et durer toujours ! Heureuse la chair pantelante Sous l’ongle courbe des vautours !
« Heureux les morts qu’un vent d’orage Plonge au fond des gouffres salés, Et qui s’en vont, de plage en plage, Reluisants, verdis et gonflés !
« Heureux trois fois ceux qu’on enterre, Tout nus, dans les sables mouvants, Et dont le corps tombe en poussière Qui tourbillonne aux quatre vents !
« Ils vivront ! ils verront encore, À la nature se mêlant, Les frissons roses de l’aurore Sur le lit bleu du ciel brûlant.
« Et, sous des formes inconnues, Oublieux du néant glacé, Ils secoûront au vent des nues Les cendres noires du passé.
« Hélas ! hélas ! la destinée M’accablant d’honneurs importuns, Garde ma forme emprisonnée Dans l’éternité des parfums.
« Mon cercueil, sous la crypte blanche, Ne tient plus à ses clous d’airain, Et les vers ont troué la planche, Comme un crible à passer du grain.
« Sur ma poitrine recouverte De symboles religieux Le temps, avec sa lèpre verte, A rongé la face des dieux.
« Seul, au milieu de ce qui tombe, Je reste immobile et jaloux, Et je dis au vers de la tombe : Ô vers, pourquoi m’oubliez-vous ? »
« Ici, jamais ni vent, ni pluie N’ont rafraîchi mon front poudreux ; Depuis vingt siècles je m’ennuie À regarder, de mon œil creux,
« Le sphinx de pierre, aux froides griffes, Accroupi dans mon antre obscur, Avec l’oiseau des hiéroglyphes Qui ne s’envole pas du mur.
« Pour plonger dans ma nuit profonde, Chaque élément frappe en ce lieu : — Nous sommes l’air ! nous sommes l’onde ! Nous sommes la terre et le feu !
« Viens avec nous ! la steppe aride Veut son panache d’arbres verts. Viens, sous l’azur du ciel splendide, T’éparpiller dans l’univers !
« Nous t’emporterons par les plaines, Nous te bercerons à la fois, Dans le murmure des fontaines, Et le bruissement des bois.
« Viens !… la nature universelle Cherche, peut-être, en ce tombeau, Pour le soleil, une étincelle, Pour la mer, une goutte d’eau
« Alors, me réveillant dans l’ombre, Je roidis mes membres perclus. Sous les bandelettes sans nombre Mes pieds maigres ne marchent plus.
« Et, dans ma tombe impérissable, Je sens venir avec effroi, Les siècles lourds comme du sable Qui s’amoncelle autour de moi.
« Ah ! sois maudite, race impie, Qui de l’être arrêtant l’essor Gardes ta laideur assoupie Dans la vanité de la mort !
« Un jour, les peuples de la terre Brisant ton sépulcre fermé, Te retrouveront tout entière, Comme un grain qui n’a pas germé.
« Et, sous quelque voûte enfumée, Ils accrocheront, sans remords, Ta vieille carcasse embaumée, Auprès des crocodiles morts !… »
# Festons et astragales/Le Barbier de Pékin
#### Le Barbier de Pékin

À mon ami Alfred Foulongne.
Hao ! Hao ! c’est le barbier
Qui secoue au vent sa sonnette !
Il porte au dos, dans un panier,
Ses rasoirs et sa savonnette.
Le nez camard, les yeux troussés,
Un sarrau bleu, des souliers jaunes,
Il trotte, et fend les flots pressés
Des vieux bonzes, quêteurs d’aumônes.
Au bruit de son bassin de fer,
Le marchand qui vient sur sa porte,
Sent courir, le long de sa chair,
Une démangeaison plus forte.
Toute la rue est en suspens…
Et les mèches patriarcales
Se dressent, comme des serpents
Qu’on agace avec des cymbales.
C’est en plein air, sous le ciel pur,
Que le barbier met sa boutique :
Les bons clients, au pied du mur,
Prennent une pose extatique.
Tous, d’un mouvement régulier
Vont clignant leurs petits yeux louches ;
Ils sont là, comme en espalier,
Sous le soleil et sous les mouches.
Souriant, les doigts allongés,
Il flatte les épaules nues,
Et ses attouchements légers
Ont des puissances inconnues :
Le patient, dans son sommeil,
Part pour le pays bleu des rêves ;
Il voit la lune et le soleil
Danser, sur de lointaines grèves.
Il écoute le rossignol,
Roulant des notes, sous les branches ;
Ou, par les deux, il suit au vol
Un couple d’hirondelles blanches.
Cependant, glissant sur la peau,
La lame où le jour étincelle
Court, plus rapide qu’un oiseau
Qui frôle l’onde avec son aile ;
Et quand le crâne sans cheveux
Luit comme une boule d’ivoire,
Le maître, sur son doigt nerveux,
Tourne, au sommet, la houppe noire.
Chacun s’arrête ; le barbier
Sait mainte histoire inattendue ;
Ni mandarin, ni bachelier
N’a la langue aussi bien pendue.
La foule trépigne, à l’entour,
Et, par instants, se pâmant d’aise.
Chaque auditeur, comme un tambour,
Frappe, à deux mains, son ventre obèse.
Mais, point de trêve ! il faut marcher !
Debout ! comme une tête ronde,
Son bon rasoir, sans s’ébrécher,
En trois coups raserait le monde.
Toujours plus beau, toujours plus fort,
En gardant ses libres allures,
Il fauchera, jusqu’à la mort,
Les barbes et les chevelures.
Puis, dans sa tombe on placera
Brosses, bassins et savonnettes,
Et, sous la nue, il frisera
La tresse blonde des comètes !
# Festons et astragales/Le Danseur Bathylle
#### Le Danseur Bathylle

La belle Métella, femme du vieux préteur,
Est pâle maintenant, et porte dans son cœur
Un mal secret qui la déchire ;
Par le bois d’orangers qui borde sa villa,
Elle marche au hasard, la belle Métella,
Comme une bacchante en délire.
Pour sonder jusqu’au fond l’avenir incertain,
Vingt fois l’urne d’albâtre où roule le destin
Sous ses doigts tremblants s’est vidée ;
Et vingt fois Métella, chez les magiciens,
A mêlé, dans la nuit, les sorts campaniens
Aux enchantements de Chaldée.
Elle aime, et ce n’est pas le chevalier romain,
Bien qu’il soit jeune et fier, et qu’il presse, en chemin,
Une cavale au frein sonore,
Qu’il ait sa place au cirque, auprès des sénateurs,
Que sa bague étincelle, et qu’au jour des honneurs,
D’olivier son front se décore.
Ce n’est pas le consul, au long manteau rayé,
Si beau qu’à son aspect, du peuple émerveillé
Tombe le murmure frivole,
Alors que précédé du licteur éclatant,
Avec sa robe blanche, il balaye, en montant,
Les blancs degrés du Capitule.
Ce n’est pas le tribun, l’homme au pouvoir hautain,
Qui d’un mot de sa bouche arrête le destin,
Ni l’édile aux dons magnifiques,
Ni le riche patron, de qui mille clients
Autour de la sportule humbles et suppliants
Sans cesse assiègent les portiques.
Si Métella soupire et n’a plus de sommeil,
Ce n’est point le soldat bruni par le soleil
Qui trouble sa nuit inquiète,
Ni le poète grec aux vers ingénieux,
Ni l’esclave gaulois, prince par ses aïeux,
Qui porte une urne sur sa tête.
L’image qui bondit sous ses yeux enflammés,
C’est le danseur Bathylle, aux cheveux parfumés,
Bathylle aux poses languissantes,
Bathylle qui s’envole, et qui glisse, et qui fuit,
Et fait battre le cœur des matrones, au bruit
De ses cymbales frémissantes.
Bathylle qu’aux Romains la Grèce, un jour, céda,
Si gracieux, alors qu’il danse la Léda,
Sous une tunique de femme.
Ou quand son corps mobile, en cercle se tordant,
Tourne comme une roue, et dans son vol ardent
De tout un peuple emporte l’âme.
Mais Bathylle est cruel, et ne se donne pas ;
Il veut un sang illustre et de nobles appas
Pour une faveur qu’il accorde ;
Et plus d’un sénateur aux antiques aïeux
Triomphant d’être père, élève sous ses yeux,
Quelque petit danseur de corde !
# Festons et astragales/La Dernière Chanson
#### La Dernière Chanson

J’ai voulu, le premier jour,
Vendre mes chansons d’amour ;
J’étais bien novice !
Ô mes dignes manuscrits,
L’épicier qui vous a pris
M’a rendu service.
Le second, j’ai, sur le quai,
Vendu mon couvert marqué,
Vieux meuble d’histoire,
Où mon aïeule, en mordant,
Cassa sa dernière dent,
Sous le Directoire.
Le troisième, Dieu merci,
J’ai vendu ma montre aussi,
Ma montre perfide,
Qui s’amusait à sonner
L’heure exacte du dîner
Sur mon ventre vide.
Le quatrième, ô bonheur !
J’ai vendu mon prix d’honneur
Pour six francs cinquante !
De ma gloire d’autrefois
J’ai fait deux dîners ou trois…
Sans vin d’Alicante !
Aujourd’hui, je n’ai plus rien,
Et mon ventre, comme un chien,
Aboie à la lune.
Aujourd’hui, pour tout trésor,
Je garde la bague d’or
De Nina la brune !
Tais-toi, mon ventre affamé ;
Celui-là qui fut aimé
Sourit quand il tombe ;
Le néant sera moins froid,
Si je peux, sa bague au doigt,
Dormir dans ma tombe !
# Festons et astragales/La Terre et les Étoiles
### La Terre et les Étoiles.

Roulant dans la nuit solitaire, Les astres dirent à la terre : « Où vas-tu, monde audacieux ? Comme un point perdu dans l’espace, Ton orbe étroit tremble et s’efface, Mais toujours on connaît ta place, Au bruit que tu fais dans les cieux !
« Ô terre dont le flanc tressaille, Quel enfantement te travaille ?
Quel volcan soulève tes mers ? À l’heure des brises glacées, Pourquoi ces plaintes insensées Qui, dans l’ombre des nuits, poussées, Réveillent le grand univers ?…
« Dans ta rumeur et ta fumée, Comme dans un cercle enfermée, Tu roules ton noir tourbillon. Et l’on dirait une carène Que sur la mugissante arène Le vent des mers toujours entraîne, Sans boussole et sans pavillon !
« N’as-tu plus tes blondes campagnes, Tes bois penchés sur tes montagnes, Tes océans mélodieux ? Et tes fleurs et tes ruches pleines, Et tes si charmantes haleines Que pour s’égarer dans tes plaines, Les anges s’exilaient des cieux !
« Cesse tes cris, monde en démence ! Laisse en paix, sur ton dos immense, Flotter au vent tes cheveux d’or. Doux était ton chant solitaire… Tu souriais avec mystère… Souris encore, ô belle terre ! Ô belle terre, chante encor !… »
Et la terre dit aux étoiles : « Tournez, mes sœurs, planez sans voiles ! Jetez aux cieux votre lueur ! Moi, je suis l’ardente ouvrière Qui, dans l’ombre ou dans la lumière, Marche, les pieds noirs de poussière, Et le front baigné de sueur !…
« Plus de soirs joyeux, plus d’aurore ! Comme un fruit que le ver dévore, Mon flanc porte un hôte inconnu ; L’homme, en ses courses incertaines, A broyé l’herbe de mes plaines, Et pour tirer l’or de mes veines, Dans mon sein plongé son bras nu.
« Avec sa rame, avec sa sonde, Il a heurté la mer profonde, Et déchiré son manteau bleu ! Sans souci du ciel qui se venge, En trône il a pétri sa fange, Et j’ai cru, dans sa force étrange, Qu’il allait créer comme Dieu.
« Mes monts chancellent, mon sol ploie, La foudre sur mon front flamboie, Chaque jour hâte mon déclin, Ma couronne a ses fleurs fanées, Et j’ai vu les mers déchaînées
Dans mes campagnes étonnées, Déborder comme un vase plein.
« Pourtant dans ma douleur amère, J’aime l’homme, ainsi qu’une mère L’enfant qui la frappe et la mord. Chantez, mes sœurs ! Comme en un rêve Moi je vais au vent qui s’élève, Il faut que ma route s’achève Jusqu’à l’écueil ou jusqu’au port !… »
# Exégèse des Lieux Communs/112
### CXII Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait !…

Qu’arriverait-il ? Le prudent Bourgeois se garde bien de le dire. Qu’on le sache donc une bonne fois. Si jeunesse savait, elle accomplirait des cochonneries dont la vieillesse elle-même n’a aucune idée, et si vieillesse pouvait, — la vieillesse du Bourgeois, bien entendu — encore une fois, qu’arriverait-il ? Je vous le donne en cent.
Elle pratiquerait la vertu ! et la face du monde serait changée. Tel est le secret redoutable que j’ai longtemps hésité à divulguer.
# Exégèse des Lieux Communs/115
### CXV On ne peut pas faire deux choses à la fois.

Traduction en langue bourgeoise du Nemo potest duobus dominis servire. Nul ne peut servir deux maîtres. C’est une espèce de pudeur qui empêche de citer bravement le Texte et nous en sommes avertis par le mot chose. C’est comme qui dirait : Il est tout chose, il a mal à son chose ou il a peur de montrer son chose. Car le Bourgeois a la pudeur de ce qui est beau ou noble, comme d’autres ont la pudeur de ce qui est malpropre ou hideux. Nuance où se manifeste son génie.
Toutefois le Texte saint, même traduit de la sorte, ne l’enchaîne pas, car ce possédé de Celui qui se nomme Légion, locataire, sans le savoir, des sépulcres du désert et que deux mille cochons pourront à peine déménager, quand il le faudra, échappe continuellement à tous ses dompteurs.
Le Bourgeois ne serait plus lui, s’il marchait avec l’Esprit du Seigneur. Il accorde qu’on ne peut pas faire deux choses contradictoires, sans doute, mais dans le seul cas où on entreprendrait de les faire simultanément. De toute autre manière, ça va très bien. Honorer son père, par exemple, et lui lancer au visage un paquet d’ordures sont pour lui deux actes conciliables, si on est attentif à ne pas les accomplir dans le même quart d’heure. Tout est là, ne pas faire deux choses à la fois. Admirable tempérament d’une doctrine trop rigoureuse. Il suffit d’en regarder les conséquences, les applications sans nombre…
Quand viendra le Cordonnier qui doit fixer définitivement l’Évangile ?
# Exégèse des Lieux Communs/116
### CXVI Chaque chose en son temps.

« Tout a son temps, dit l’Ecclésiaste, et toutes choses sous le ciel s’accomplissent en leurs temps. »
Il y a temps de naître à Bethléem et temps de mourir au Golgotha ;
Temps de planter la Croix et temps de l’arracher ;
Temps de tuer les âmes et temps de les guérir
Temps de détruire la Maison d’or et temps de bâtir la maison d’argent ;
Temps de pleurer au passage du Christ sanglant, comme pleuraient les Filles de Jérusalem, et temps de rire comme rira la terrible Femme au Dernier Jour ;
Temps de se désoler avec la Vierge aux Sept Épées dans le cœur et temps de danser avec la fille prostituée de l’incestueuse pour obtenir le Chef de saint Jean ;
Temps de disperser les pierres vivantes et temps de les rassembler ;
Temps d’étreindre le Bien-Aimé qui vient en bondissant par les collines et temps de fuir les embrassements épouvantables dont nul ne délivre ;
Temps de tout acquérir et temps de tout perdre ;
Temps de garder la Loi du Seigneur et temps de la rejeter comme un vêtement inutile ;
Temps de déchirer en deux le Voile du temple et temps de coudre le Suaire du Rédempteur ;
Temps de se taire sous les outrages et temps de parler dans les éclats de la foudre ;
Temps de l’Amour fort comme la mort et temps de la Haine délicieuse comme l’Eucharistie ;
Temps de la guerre contre les saints et temps de la paix irrévélable des heureux morts.
Quelle autre chose, demande Salomon, l’homme peut-il espérer de son labeur ?
— J’attends du mien la ressemblance avec les Démons et mon logement préparé dans leurs habitacles de désespoir, répondra le Bourgeois, quand sera venu pour lui le temps de répondre avec un discernement parfait.