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# Œuvres complètes de Theophile (Jannet)/Je n’ay repos ny nuict ny jour
## ODE.

* Je n’ay repos ny nuict ny jour,
* Je brusle, je me meurs d’amour ;
* Tout me nuit, personne ne m’ayde ;
* Le mal m’oste le jugement,
* Et plus je cherche de remede.
* Moins je trouve d’allegement.
* Je suis desesperé, j’enrage :
* Qui me veut consoler m’outrage.
* Si je pense à ma guerison,
* Je tremble de ceste esperance ;
* Je me fasche de ma prison,
* Et ne crains que ma delivrance.
* Orgueilleuse et belle qu’elle est,
* Elle me tue, elle me plaist ;
* Ses faveurs, qui me sont si cheres,
* Quelquesfois flattent mon tourment,
* Ouelquesfois elle a des coleres
* Qui me poussent au monument.
* Mes amoureuses fantaisies,
* Mes passions, mes frenesies,
* Qu’ay-je plus encore à souffrir ?
* Dieux, destins, amour, ma maistresse,
* Ne dois-je jamais ny guerir
* Ny mourir du traict qui me blesse ?
* Mais suis-je point dans un tombeau ?
* Mes yeux ont perdu leur flambeau,
* Et mon ame, Iris l’a ravie ;
* Encor voudrois-je que le sort
* Me fist avoir plus d’une vie
* Afin d’avoir plus d’une mort.
* Pleust aux Dieux qui me firent naistre
* Qu’ils eussent retenu mon estre
* Dans le froid repos du sommeil,
* Que ce corps n’eust jamais eu d’ame
* Et que l’amour ou le soleil
* Ne m’eussent point donné leur flame !
* Tout ne m’apporte que du mal :
* Mon propre demon m’est fatal,
* Tous les astres me sont funestes.
* J’ay beau recourir aux autels,
* Je sens que pour raoy les celestes
* Sont foibles comme les mortels.
* Ô destins ! tirez-moy de peine,
* Dites-moy si ceste inhumaine
* Consent à mon affliction.
* Je beniray son injustice,
* Et n’auray d’autre passion
* Que de courir à mon supplice.
* Las ! je ne sçay ce que je veux :
* Mon cœur est contraire à mes veux ;
* Ce que je crains je le demande ;
* Je cherche mon contentement,
* Et quand j’ay du mal j’apprehende
* Qu’il finisse trop promptement.
# Œuvres complètes de Theophile (Jannet)/Je jure le jour qui me luit
## STANCES.

Je jure le jour qui me luit Et la froide horreur de la nuict Où la tristesse me convie Que le temps de mon amitié Doit plus durer de la moitié Que ne faict celuy de ma vie.
Alors que mon supreme jour M’aura porté dans le sejour Des ames mieux favorisées, Mon ame versera des pleurs Qui feront naistre mille fleurs Dans les campagnes Elizées.
Ce doux et ce poignant soucy, Le mesme qui me touche icy, Reviendra dans mon ame morte, Et les esprits qui me verront, Approchant mon feu, jureront Qu’ils n’en ont point veu de la sorte.
Après moy d’un amour flatteur Quelque infidelle serviteur Surprendra tes desirs novices, Et tu n’as point assez de foy Pour permettre que mes services Te fassent souvenir de moy.
Je te conjure par tes yeux, Que j’ayme et que j’honore mieux Ny que le ciel ny que la terre, Tost ou tard de t’en repentir, Car le Ciel te feroit sentir Quelque pointe de son tonnerre.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Rêve de nos jeunes filles

Pour les autres éditions de ce texte, voir Rêve de nos jeunes filles.

### RÊVE DE NOS JEUNES FILLES

* Le petit oiseau sur la branche
* Laisse mourir son chant d’amour ;
* Et midi voit le lis qui penche
* S’alanguir sous les feux du jour.
* Le petit oiseau sur la branche
* Laisse mourir son chant d’amour.
* Comme elle dort, la jeune fille,
* Sur les coussins de ce boudoir !
* Elle a mis bas coiffe et mantille ;
* Près d’elle en vain brille un miroir.
* Comme elle dort, la jeune fille,
* Sur les coussins de ce boudoir !
* Là, de sa dernière pensée
* Sa bouche encor garde un souris.
* Le ciel brûlant l’aura forcée
* De quitter ses jeux favoris.
* Là, de sa dernière pensée
* Sa bouche encor garde un souris.
* De sa paupière demi-close
* S’échappe un vague et doux regard.
* Quelle élégance dans sa pose !
* C’est un modèle offert à l’art.
* De sa paupière demi-close
* S’échappe un vague et doux regard.
* Un songe vient du bout de l’aile
* Effleurer ce lac endormi.
* Quel sentiment s’éveille en elle ?
* Son corps se soulève à demi.
* Un songe vient du bout de l’aile
* Effleurer ce lac endormi.
* Peut-être elle s’affole en rêve
* D’un beau page au blanc palefroi.
* Qui dit : Dame, je vous enlève ;
* Montez vite en croupe avec moi.
* Peut-être elle s’affole en rêve
* D’un beau page au blanc palefroi.
* Peut-être aux pieds de cette Laure
* Un nouveau Pétrarque a chanté.
* Fière du chantre qui l’adore,
* Elle embellit sa pauvreté.
* Peut-être aux pieds de cette Laure
* Un nouveau Pétrarque a chanté.
* Peut-être au ciel s’envole-t-elle ?
* Du ciel son âge a souvenir.
* Au toit natal c’est l’hirondelle
* Que le printemps voit revenir.
* Peut-être au ciel s’envole-t-elle ?
* Du ciel son âge a souvenir.
* Ma dormeuse enfin se réveille.
* Son cœur bat à rompre un lacet.
* — Que murmurait à ton oreille
* Le bon ange qui te berçait ?
* Ma dormeuse enfin se réveille.
* Son cœur bat à rompre un lacet.
* — Le sort me faisait ses largesses.
* De bonheur je poussais un cri
* Dans l’enivrement des richesses
* Que m’apportait un vieux mari.
* Le sort me faisait ses largesses.
* De bonheur je poussais un cri.
* — Quoi ! des trésors sont ta rosée,
* Fleur brillante au parfum si doux ?
* — Oui, de la foule jalousée,
* J’avais de l’or jusqu’aux genoux.
* — Quoi ! des trésors sont ta rosée,
* Fleur brillante au parfum si doux !
* Devant ce rêve du jeune âge,
* Adieu nos rêves d’avenir !
* L’enfant en remontre au vieux sage ;
* L’or aujourd’hui vient tout ternir.
* Devant ce rêve du jeune âge,
* Adieu nos rêves d’avenir !
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :
N$^o$ 405.
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# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Un Ange
### UN ANGE

D’où naît cette pure auréole
Dont les rayons frappent mes yeux ? C’est un ange, un ange qui vole
Entre mon front chauve et les cieux.
Comme un doux luth sa voix m’attire,
Et ses cheveux longs et flottants
Embaument l’air que je respire
Des plus doux parfums du printemps.
Oui, c’est un ange ; car mes rides
Feraient fuir la simple beauté,
Qui lirait dans mes yeux humides
Des souvenirs de volupté.
Mais l’ange aux grâces innocentes,
Presque heureux d’être venu tard,
Sourit quand ses mains caressantes
Réchauffent les mains du vieillard.
Cet ange écarte d’un coup d’aile
Les songes noirs qui m’étreignaient ; Il serait mon guide fidèle
Si mes faibles yeux s’éteignaient.
Au but de ma course éphémère
Qu’enfin j’arrive harassé, Comme un nouveau-né par sa mère, Sur son sein je mourrai bercé.
Mais de mourir pourquoi parlé-je,
Quand pour vivre il me tend la main ? Son souffle a fait fondre la neige Qui cachait les fleurs du chemin.
Et pour ma soif, dans le voyage,
De ses lèvres coulent toujours
Des baisers plus doux qu’au jeune âge
Ne m’en prodiguaient les amours.
J’en suis donc sûr, il est des anges
Qui, vers nous prenant leur essor,
Au pauvre enfant donnent des langes,
À la pauvre mère un peu d’or. Vous, leur sœur, d’une âme ravie
Agréez le culte pieux ; Qu’avec vous j’achève la vie,
Qu’avec vous je remonte aux cieux.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Vermine
### VERMINE

Voilà douze ans, à la France, arbre immense,
J’ai dit : « Plus beaux tes fruits croîtront toujours ; « Au monde entier destinant leur semence,
« Dieu les mûrit au soleil des trois jours.
« Vous qui chantez cette année abondante,
« Par moi prédite à l’arbre glorieux,
« Heureux enfants, à la branche pendante
« Cueillez les fruits greffés par vos aïeux. »   Ils se hâtaient ; mais, la récolte faite,
Je vois bientôt ces fruits tachés, flétris,
Dans son espoir trompant le vieux prophète,
Forcer sa bouche et son cœur au mépris.
Est-ce du ciel, arbre de la patrie,
Que vient ce mal d’où naissent tous nos maux ? Ta noble sève est-elle enfin tarie ? D’un air impur nourris-tu tes rameaux ?
Non ; les vers seuls, de la Mort sourds ministres,
Ont dès longtemps couvé notre malheur ; Ils ont osé, ces corrupteurs sinistres,
Souiller le fruit aux langes de la fleur.
Là, sous nos yeux, tenez, l’un d’eux se dresse : « Pour dominer, dit-il, gonflé d’orgueil,
« Frères, à nous la Lâcheté s’adresse ; « Préparons-lui son trône et son cercueil.
« Qu’avec ses fruits l’arbre à la vaste cime,
« Déjà mourant, succombe à notre effort,
« Tandis qu’au pied s’entr’ouvrira l’abîme
« Que nous creusons sous un peuple qui dort. »
Il a dit vrai : ces enfants de la tombe
De l’arbre saint rongent les bras puissants ; Voyez du ciel sa couronne qui tombe
Et son vieux tronc insulté des passants.
Dieu, si trois jours tu nous permis de croire
Que ta bonté pour nous se réveillait,
Sauve la France et les fruits de sa gloire
Des vers éclos au soleil de Juillet !
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Plus de vers
### PLUS DE VERS

Non, plus de vers, quelque amour qui m’anime : La règle et l’art m’échappent à la fois ; Un écolier sait mieux coudre la rime
Au bout du vers mesuré sur ses doigts.
Devant le ciel lorsque tout haut je cause
Avec mon cœur, au fond des bois déserts,
L’écho des bois ne me répond qu’en prose.
Dieu ne veut plus que je fasse de vers.
Dieu ne veut plus ! Et, comme aux fins d’automne,
Le villageois, dans ses clos dépouillés,
Regarde encor si l’arbre en sa couronne
Ne cache pas quelques fruits oubliés,
Je vais cherchant ; pour cela je m’éveille ; Mais l’arbre est mort, fatigué des hivers : Qu’il manquera de fruits à ma corbeille ! Dieu ne veut plus que je fasse de vers.
Dieu ne veut plus ! Et pourtant dans mon âme
J’entends sa voix dire au peuple craintif : Lève ton front, peuple, je te proclame
De la couronne héritier présomptif.
Il dit : et moi, joyeux de prescience,
Lorsque j’allais, par de nouveaux concerts,
Peuple dauphin, t’instruire à la clémence,
Dieu ne veut plus que je fasse de vers.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Une idée

Pour les autres éditions de ce texte, voir Une idée.

### UNE IDÉE

* Des maux présents l’âme obsédée
* Je rêvais en vrai songe-creux,
* Quand devant moi passe une idée.
* Une idée ! Oui, bourgeois peureux.
* Celle-ci, Messieurs, jeune et belle,
* Est faible encor ; mais je prétends,
* Si le bon Dieu prend pitié d’elle,
* La voir grandir en peu de temps.
* Je lui crie : — Où vas-tu, pauvrette ?
* Maint gendarme t’attend là-bas ;
* Des mouchards la foule te guette ;
* Le commissaire suit tes pas.
* — Tant de peine qu’on leur voit prendre,
* Dit-elle, accroît l’espoir que j’ai :
* Du peuple ils me font mieux comprendre ;
* C’est un commentaire obligé.
* — Moi qui suis vieux, pour toi je tremble ;
* On va te barrer le chemin.
* Vois ces bataillons qu’on rassemble,
* Ces escadrons le sabre en main.
* — Bien mieux que tambours et trompettes
* Réveillant un cœur endormi,
* Je passe entre les baïonnettes
* Pour recruter chez l’ennemi.
* — Fuis, mon enfant ; fuis, je t’en prie ;
* On détruira jusqu’à ton nom.
* Vois-tu venir l’artillerie ?
* La mèche approche du canon.
* — Peut-être aussi sera-t-il nôtre,
* Ce canon qui fait ton effroi.
* C’est un avocat comme un autre :
* Il peut demain plaider pour moi.
* — Les députés t’ont prise en haine.
* — Au plus fort ils donnent raison.
* — Les ministres forgent ta chaîne.
* — Mes ailes poussent en prison.
* — Contre toi l’Église aussi gronde.
* — À son encens j’aurai mon tour.
* — Les rois te bannissent du monde.
* — Je me cacherai dans leur cour.
* Mais soudain quel affreux carnage !
* Partout du sang ! partout la mort !
* La discipline ôte au courage
* Le prix d’un héroïque effort.
* C’est en vain. Plus forte et plus calme,
* L’Idée, embrassant un tombeau,
* Aux vaincus décerne une palme
* Et s’envole avec leur drapeau.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :
N$^o$ 352.
↑ Haut
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Plus d’oiseaux
### PLUS D’OISEAUX

Je cultivais un coin de terre
Dont les ombrages m’enchantaient.
Là, quand je rimais solitaire,
Dans mes vers mille oiseaux chantaient.
Me voilà vieux ; plus rien n’éveille
Ces bosquets jadis si peuplés.
En vain l’écho prête l’oreille : Tous les oiseaux sont envolés.
Quel est, dites-vous, ce domaine ? Eh ! mes amis, c’est la chanson,
Où mon vieil esprit, hors d’haleine,
Court battre en vain chaque buisson.
De mes ans sur l’enclos modeste
Les frimas sont accumulés ; Pas un roitelet ne me reste.
Tous les oiseaux sont envolés.
Que le riche été se couronne
Des épis que nous attendons ; Qu’à nos yeux rougisse l’automne : Plus d’oiseaux pour chanter leurs dons.
En vain le printemps ressuscite
Les fleurs sur nos bords consolés ; Lorsqu’à chanter l’amour invite,
Tous les oiseaux sont envolés.
C’est mon hiver qui les effraye ; Ils ne reviendront plus au nid.
J’en juge aux vers que je bégaye
Quand l’amitié nous réunit.
Antier, toi que mieux elle inspire,
Chante nos beaux jours écoulés ; Trompe l’écho prêt à redire : Tous les oiseaux sont envolés.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Retour à Paris
### RETOUR À PARIS

Vive Paris, le roi du monde ! Je le revois avec amour.
Fier géant, armé de sa fronde,
Il marche, il grandit chaque jour.
Sur cette rive enchanteresse,
Grain tombé de l’humain semis,
Je viens retrouver ma jeunesse,
Retrouver tous mes vieux amis.
Que de palais ! que de portiques,
D’églises, de quais, de bazars,
De théâtres, d’arcs héroïques,
De colonnes, tributs des arts,
Des arts qui pour leur capitale
Partout à l’œuvre se sont mis ! Comment, dans ce pompeux dédale,
Retrouver tous ses vieux amis ?
Ces monuments sont notre histoire ; Grâce à chaque fait retracé,
À de nouveaux rêves de gloire
Sourit la gloire du passé.
Dois-je ici féconder mes veilles ? J’en doute, mais point n’en gémis,
Puisque au sein de tant de merveilles
On retrouve ses vieux amis.
Ce grand Paris, plus d’un l’accuse
De rire même de ses maux.
Il rompt plus de jougs qu’il n’en use,
Tient moins au bon sens qu’aux bons mots.
L’en reprendre est affaire au sage.
Bénissons Dieu d’avoir permis
Qu’au milieu d’un peuple volage
On retrouve ses vieux amis.
Mes vieux amis, oui, je les trouve
Réunis tous pour me fêter.
C’est le bonheur que j’en éprouve,
Paris, qui me fait te chanter.
Dans l’absence le cœur sommeille ; Les souvenirs sont endormis.
Ce jour à jamais les réveille : J’ai retrouvé mes vieux amis.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Saint Napoléon
### SAINT NAPOLÉON

Vous, fier baron, qui rampiez dans un temps
Fécond en lois, en travaux, en batailles,
Combien d’honneurs vous devez aux trente ans
Qui de l’empire ont vu les funérailles ! L’aigle a légué la France aux étourneaux : Pour un Gérard que de J................ !
Un homme né pour s’élever aux cieux
Se montre-t-il, tous les nains qui l’approchent
Sur ce géant se guindent de leur mieux,
À ses habits, à ses bottes s’accrochent.
À peine il voit ces avortons, qu’il rend
Fiers de sa taille et qu’il porte en courant.
Heureux baron, un jour il vous parla,
« Sers-moi », dit-il. Et d’un signe il ajoute : « Viens » ; vous venez. « Va là » ; vous allez là.
Mais il perdit sceptre et valets en route.
Tout, depuis lors, vous fut prospère au point
Qu’un roi, sans vous, régnerait mal ou point.
De vos débuts ne rougissez pas trop ; Chacun en cour passe à cette filière ; Notre empereur, créateur au galop,
Quand son crachat fécondait la poussière,
Fit pour un saint, dans le ciel pris d’assaut,
Ce qu’ici-bas il fit pour plus d’un sot.
Oui, son patron, vieux défunt peu connu,
Au paradis végétait sans prébende.
De tout rayon lui voyant le front nu,
Les saints criaient au saint de contrebande : « D’où nous vient-il ? Qui l’a canonisé ? « Nous parierions qu’il n’est pas baptisé. »
« Un pape intrus, disaient de bons voisins,
« L’aura tiré des carrières de Rome,
« De faux martyrs éternels magasins.
« Chassons ce gueux ! » Et contre le pauvre homme
Monsieur saint Roch court exciter son chien,
Tant les heureux ont le cœur peu chrétien.
Mais jusqu’au ciel, d’Austerlitz, d’Iéna,
Montent les bruits et les ordres du pape.
Vite on accorde au saint que l’on berna
Fleurs, auréole et triple part d’agape.
Tout lui sourit ; par une bulle ad hoc,
De l’almanach son nom bannit saint Roch.
« Plus que Louis il a des airs de roi »,
Dit le public, public de saints et d’anges
Qui tient de nous : la fortune y fait loi.
Et le bon saint, qui se gonfle aux louanges,
Perdant bientôt le peu qu’il a de sens,
Voudrait à Dieu voler sa part d’encens.
Barons ou ducs, c’est votre histoire à tous.
Napoléon d’un saint de pacotille
Fait un grand saint, fait des rois, fait des fous,
Gave des sots qu’il prend à la coquille,
Et tombe enfin. Messieurs, sur son rocher,
C’est vous d’abord qu’il dut se reprocher.
* ↑ Pendant tout le règne de Napoléon, son patron fut substitué, sur le calendrier, à saint Roch, qui, depuis la restauration à repris sa place au 16 août. Les prêtres composèrent à grand’peine une courte légende au saint impérial, dont le nom même n’avait jusque-là paru que dans les vieilles chroniques italiennes.
* ↑ Plusieurs de nos généraux ont illustré le nom de Gérard, mais aucun autant que le maréchal, dont les vertus, le patriotisme et les talents peuvent se passer d’éloges, tant son nom éveille d’honorables sympathies.
# Contes de Pantruche et d’ailleurs/Apparitions
## Apparitions

Quelques mois après la mort de ma tante Coromandel, je fus pris d’un grand désir de revoir la chère dame. On me donna l’adresse d’un médium de Vaugirard, la veuve Amédée.
C’était une personne de forte taille, remarquable par un énorme nez crochu.
On me fit écrire sur un registre mes nom et prénoms et ceux de mes père et mère. Puis on me conduisit dans une assez grande pièce tendue de noir, où la veuve Amédée me demanda quelques renseignements sur ma pauvre tante Coromandel.
Ne se coiffait-elle pas de bandeaux noirs ? Je répondis que je l’avais toujours connue avec des cheveux blancs.
Ces renseignements obtenus, la veuve Amédée, que les esprits travaillaient, parut soudain défaillir et promena autour d’elle des yeux égarés. Elle eut encore assez de force pour me prier de m’asseoir auprès d’une petite table.
La lumière s’éteignit et des mains me garrottèrent dans l’ombre. Deux ou trois minutes s’écoulèrent.
Puis, j’entendis de faibles gémissements. Une blanche clarté prit une forme dans un angle de la pièce. Et je distinguai bientôt, à quelques pas de moi, une dame bien bâtie, pourvue d’un grand nez et coiffée de cheveux blancs crespelés. Cette dame me dit d’une voix chantante : Bonjour, cher enfant !
Je pensai alors que cette personne de forte structure pouvait bien être la tante Coromandel, que son séjour dans l’autre monde avait changée considérablement, modifiant par des influences funèbres jusqu’à la forme de son nez, qui, d’humblement camard, était devenu impérieux et crochu.
Nous entamâmes, le fantôme et moi, une conversation assez banale. Je demandai à la tante Coromandel si elle se plaisait dans l’autre monde. Elle me confessa qu’elle y était mystérieusement tracassée par des embarras d’argent. Elle me demanda donc de lui prêter cent vingt-cinq francs, que je dus déposer à côté de moi sur une petite table, en me servant de mon bras droit qu’en me garrottant, on avait précisément laissé libre.
L’ombre prononça alors des paroles vagues et sembla s’enfoncer dans le mur. Quand la lumière se fit dans la chambre, tout vestige avait disparu de la tante Coromandel et des cent vingt-cinq francs.
Quelques instants après, Mme Amédée rentra dans la chambre et m’avoua qu’elle se sentait travaillée par de nouveaux esprits. Tout retomba dans l’obscurité, et j’aperçus bientôt un vieillard au nez crochu, lequel se fit connaître comme feu mon grand-père. Lui aussi, malheureusement, avait des embarras d’argent, et me pria de lui laisser cent vingt-cinq francs sur la petite table. Il me demanda, en bloc, des nouvelles de la famille, d’une voix chantante, et disparut dans le mur.
Lorsque revint Mme Amédée, je la remerciai, secouai vigoureusement mes ficelles, et m’apprêtai à prendre congé. Mais le médium encore une fois parut en proie à un trouble étrange.
— Ah ! ah ! dit-elle, j’entends votre grand’mère qui s’approche à pas rapides.
— Eh bien ! me hâtai-je de répondre, vous lui présenterez mes excuses. J’avais, certes, le plus vif désir de la voir, mais il est quatre heures moins le quart, et un rendez-vous très urgent m’appelle loin d’ici à quatre heures.
# Contes du temps passé (1843)/Le Chat botté

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Maître Chat ou le Chat botté.
# Contes d’Amour, de folie et de mort
## TABLE DES MATIÈRES

* Une gare d’amour
* Les vaisseaux suicidaires
* Le Coussin de plumes
* À la dérive
* Coup de chaleur
* Le Mensú
* La miel silvestre
* La mort d' Isolda
* La Poule égorgée
# Contes et fables/Comment un voleur se trahit
### COMMENT UN VOLEUR SE TRAHIT

Un voleur entra la nuit dans le grenier d’un marchand ; il ramassa toutes les pelisses et toute la toile, puis il voulut descendre ; mais il fit un faux pas, s’accrocha à l’huisserie de la porte, et ainsi fit du bruit.
Le marchand, entendant du bruit, au-dessus de sa tête, réveilla son domestique et monta avec lui au grenier.
Le domestique, encore tout endormi, dit au marchand :
— Il n’y a pas à chercher, il n’y a personne ; c’est peut-être un chat.
Malgré tout, le marchand monta.
Aussitôt que le voleur entendit venir quelqu’un, il remit tout en place et chercha une cachette ; il aperçut un énorme ballot, derrière lequel il se cacha.
C’était du tabac en feuilles ; il se couvrit de tabac, et, de cette cachette, vit les deux hommes qui se promenaient et causaient. Tout à coup le voleur éternua.
Le marchand dit :
— Je viens d’entendre un grand bruit !
Le domestique demanda :
— Mais qui est-ce qui peut faire ce bruit ? Un chat peut-être, ou bien le Domovoï.
Le marchand passa près du tabac, ne vit rien et dit :
— En effet, je me suis trompé, il n’y a personne ; eh bien, allons-nous-en alors !
Et le voleur, les voyant s’éloigner, pensa :
— Maintenant, je vais de nouveau tout ramasser, et je sortirai par la lucarne.
Tout à coup, le voleur sentit quelque chose lui chatouiller le nez, comprit qu’il allait éternuer et se couvrit la bouche de sa main, mais il ne put se retenir. Le marchand allait sortir, lorsqu’il entendit, dans le coin, quelqu’un qui éternuait : Tchi !… tchi !… atchi !…
Les deux hommes se retournèrent et attrapèrent le voleur.
* ↑ Esprit malin
# Contes et fables/Comment le moujik partagea l’oie
### COMMENT LE MOUJIK PARTAGEA L’OIE

Un pauvre moujik n’avait plus de pain ; il se décida à demander quelque chose au barine.
Pour ne pas se présenter devant lui les mains vides, il prit une oie, la fit rôtir et la lui porta.
Le barine prit l’oie et dit au moujik :
— Je te remercie, moujik, de cette oie ; seulement je ne sais pas comment la partager. J’ai une femme, deux fils et deux filles. Comment s’arranger pour que chacun soit content ?
Le moujik dit :
— C’est moi qui vais faire le partage.
Il prit le couteau, coupa la tête et dit au barine :
— Tu es la tête de la maison, prends la tête.
Puis, coupant le derrière de l’oie, il le donna à la barinia :
— Tu dois, dit-il, t’asseoir et rester à la maison ; c’est à toi que revient ce morceau.
Après, il coupa les deux pattes, les donna aux deux fils, et leur dit :
— Vous êtes les pieds, vous devez marcher sur les traces de votre père.
Et coupant les ailes, il les offrit aux deux filles et ajouta :
— Quant à vous, voici les ailes, car vous vous envolerez bientôt de la maison.
Et désignant ce qui restait, il dit : « Ceci est pour moi ! »
Le barine sourit, et donna au moujik du pain et de l’argent.
Un riche moujik, apprenant que le barine avait donné de l’argent et du pain à un moujik pour une oie, fit rôtir cinq oies et les porta au barine.
Le barine dit :
— Merci pour les oies ! mais je suis bien embarrassé, car avec ma femme et mes enfants, nous sommes six ; comment partager ces cinq oies entre nous ?
Le riche moujik réfléchissait et ne pouvait rien trouver.
Le barine envoya chercher le pauvre moujik, et lui ordonna de faire le partage.
Le pauvre moujik prit une oie pour le barine et la barinia, et dit :
— Vous voilà trois ensemble avec cette oie.
Il en donna une autre aux fils, et leur dit :
— Vous serez trois avec cette oie.
Puis, il donna l’autre aux filles.
— Et vous aussi, dit-il, vous serez trois.
Alors il prit les deux oies qui restaient et ajouta :
— Et nous aussi, nous restons trois !
Le barine sourit, donna encore de l’argent au pauvre moujik, et renvoya le riche.