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# Odes (Horace, Séguier)/III/23 - À Phidylé
### XXIII À PHIDYLÉ

Lève au firmament tes deux mains non ingrates, Quand Phébé renaît, rustique Phidylé ;  Qu’une truie avide, un nouveau blé,  Des grains d’encens fléchissent tes Pénates, Et tu braveras pour ton vignoble en fleur L’Africus malsain, pour tes épis la nielle  Inféconde, et pour ton bétail frêle  Du temps des fruits l’accablante chaleur. L’hostie engraissée autour du blanc Algide, Parmi les forêts de chêne et de sapin,
Ou croissant sur le gazon albain,  Succombera sous la hache rigide, Aux temples sacrés : toi, tu n’as pas besoin D’égorger cent boucs, pour te rendre faciles  D’humbles dieux que les myrtes fragiles,  Le romarin, couronnent dans ton coin. Que pure, à l’autel, notre droite s’étende, Le sel pétillant et le gruau pieux  Calmeront nos Lares furieux Tout aussi bien que la plus riche offrande.
# Odes (Horace, Séguier)/III/2 - À la jeunesse romaine
### II À LA JEUNESSE ROMAINE

Que, fortifié par un rude service, Le garçon apprenne à souffrir de bon cœur  L’indigence ; armé d’un fer vainqueur,  Contre le Parthe au galop qu’il sévisse.
Qu’il vive en plein air, et brave tout chemin Périlleux. Du haut de leur cité jalouse,  Qu’à sa vue une royale épouse,  Une princesse aux portes de l’hymen,
Soupirent : « Grands dieux ! ne laissez pas mon gendre, Mon beau fiancé, trop neuf dans les combats,  Provoquer ce lion qui, là-bas,  Gorgé de sang, brûle encor d’en répandre ! »
Mourir pour son sol est doux et glorieux. La mort poursuit l’homme à poitrine d’eunuque  Elle frappe au dos, ou dans la nuque,  Les vils poltrons, les fuyards odieux.
La vertu solide ignore les disgrâces ; Son front resplendit d’honneurs immaculés.  Ses faisceaux ne sont pas ravalés  Ou maintenus, au gré des populaces.
À qui le mérite ouvrant les cieux entiers, La vertu se fraye un champ inaccessible,  Et son vol, dans sa fierté paisible,  Fuit le vulgaire et les fangeux sentiers.
De même le ciel, des silences austères Est le prix : chez moi jamais ne dormira,  Sur ma nef jamais ne voguera  Quiconque a pu dévoiler tes mystères,
Ô blonde Cérès ! Outragé, Zeus souvent Confond l’âme pure avec la délinquante…  Tôt ou tard, la Peine claudicante  Rejoint le crime, allât-il bien avant.
# Odes (Horace, Séguier)/III/27 - À Galatée
### XXVII À GALATÉE

À son départ, pour présage, à l’impie : Hibou plaintif, chienne allant mettre bas, Louve au poil roux des champs de Lanuvie  Et renarde aux flancs plats !
Sur son chemin qu’une vipère glisse Comme une flèche, et rende ses bidets
Fous de terreur. Moi, prévoyant auspice,  De l’Est, par mes souhaits,
En ses palus avant que se rejette Du mauvais temps le prophétique oiseau, J’évoquerai pour ceux que je regrette  Un oscine corbeau.
Va, Galatée, aux lieux que tu préfères ; Va, sois heureuse, et pense à nous longtemps. Et loin de toi les corneilles sévères  Les piverts tourmentants !
Vois néanmoins quel tumulte, en sa fuite, Laisse Orion. Je connais la noirceur Du flot de Brinde, et d’Iapyx ensuite  La perfide douceur.
De l’ennemi que les fils et les femmes Éprouvent seuls les coups sourds des autans. Et l’affreux bruit des gigantesques lames  Sur les bords palpitants !
Europe ainsi fia son corps de neige Au faux taureau : l’audacieuse enfin Pâlit devant la houle qui l’assiège  Et les bonds du dauphin.
Elle, tantôt, qui cueillait sur la rive Pour chaque nymphe un bouquet gracieux, N’aperçoit plus, sous la lune furtive,  Que la mer et les cieux.
Lorsque son pied de la Crète aux cent villes Toucha le sol : « Mon père, ô nom trahi Par ton enfant ! dit-elle ; ô fureurs viles !  Honneur évanoui !
« D’ou viens-je ? Où suis-je ? Une mort pour mon crime Ne suffit pas. Veillé-je en déplorant L’acte commis, ou, digne encor d’estime,  Un mensonge flagrant,
« Un rêve, issu de la porte éburnine, M’abuse-t-il ? Quoi ! pour les larges flots J’ai pu laisser notre cueille enfantine  De boutons frais éclos ?
« Ce taureau fourbe, à ma haine sans bornes Qu’il soit livré, je le meurtris d’un fer ; Dans un effort, oui, je te romps les cornes,  Monstre qui me fus cher !
« Lâche, j’ai fui la maison paternelle ! Lâche, à mourir j’hésite. Oh ! si des dieux Un seul m’entend, contre moi qu’il appelle  Des lions furieux.
« Avant qu’ici mon teint se décolore Et que la faim dessèche mes appas, Je veux d’un tigre, en ma splendeur encore  Former le gai repas.
« Infâme Europe, un père absent te crie : Meurs ! qu’attends-tu ? Pour terminer tes jours, Sous cet ormeau ta ceinture flétrie  Te servira toujours.
« Si ces écueils, ces rocs à fine aiguille Te plaisent mieux, cours donc t’abandonner Au prompt orage, à moins, royale fille,  Que tu n’ailles tourner
« D’abjects fuseaux, concubine haïe Par ta maîtresse. » — Amour l’arc détendu Sa mère aussi, la bouche épanouie,  Avaient tout entendu.
Leurs ris cessés : « Abstiens-toi, dit Cyprine, D’un courroux fier, de transports ennemis, Quand ce taureau viendra sur ta poitrine  Poser son front soumis.
« Car, ton époux, c’est Zeus, dieu du tonnerre. Plus de sanglots ! grandis à l’unisson De ta fortune : un segment de la Terre  Portera ton beau nom. »
# Odes (Horace, Séguier)/III/28 - À Lydé
### XXXIII À LYDÉ

En ce jour sacré de Neptune, Que faire bien ? Sors, active Lydé,  Ce cécube en un coin gardé, Et chasse un peu la sagesse importune.
Là-haut tu vois pencher Phébus ; Mais, comme si son char dormait encore,  Tu crains d’apporter cette amphore Qui va datant du consul Bibulus.
 Nous chanterons à tour de rôle, Moi Neptunus, ses nymphes au front vert ;  Toi Latone, d’un luth disert, Avec Cynthie, un carquois sur l’épaule ;
 Finalement la déité Qui règne à Gnide, aux cyclades insignes,  Et qu’à Paphos mènent des cygnes : La Nuit aura son tribut mérité.
# Odes (Horace, Séguier)/III/3 - À César Auguste
### III À CÉSAR AUGUSTE

Non, rien ne saurait abattre le courage Du citoyen juste et ferme dans son plan,  Ni les cris d’une plèbe sauvage,  Ni le regard d’un féroce tyran,
Ni sur l’Adria l’Auster soulevant l’onde, Ni de Jupiter le tonnerre si prompt :  En éclats que se brise le monde,  Sans l’émouvoir ses débris l’atteindront.
Ainsi résolus, Pollux, l’errant Hercule Ont franchi le seuil du palais éthéré,
Où près d’eux Auguste, leur émule  Repose et boit, de nectar empourpré.
Ainsi l’on te vit, ô Bacchus, dieu paterne, Plier l’affreux tigre au timon de tes chars ;  Quirinus ainsi hors de l’Averne  Put s’élancer sur les chevaux de Mars,
Après que Junon charma la cour céleste Par les mots suivants : « Ilion, Ilion,  Que le juge adultère et funeste  Et la beauté d’une autre région
« En cendre ont réduit, dès que de leur salaire Un Laomédon osa frustrer nos dieux  Nous avions, Pallas et ma colère,  Maudit ton peuple et son roi captieux.
« Il n’étale plus son orgueil, l’hôte infâme De la Spartiate, et la valeur d’Hector  Ne sert plus les traîtres de Pergame  Contre les chocs d’Ajax et de Nestor.
« La guerre a pris fin, qu’alimentaient sans cesse Nos dissensions. J’abjure désormais  Ma rancune, et de cette prêtresse  D’un sang troyen le fils que j’abhorrais.
« À Mars je le rends. Que l’Olympe sur l’heure S’ouvre devant lui ; qu’il goûte en sûreté
Le nectar ; qu’il assiste à demeure  Aux grands conseils de la Divinité.
« Pourvu que toujours entre Ilion et Rome Gronde un océan, au bonheur des proscrits  J’aiderai, n’importe en quel royaume.  Sur les tombeaux de Priam, de Pâris ;
« Pourvu que la chèvre aille bondir, l’hyène En paix mettre bas, du Capitole entier  Je prétends que l’éclat se soutienne,  Et que son joug s’impose au Mède altier.
« Oui, que Rome épande un renom horrifique Dans tout l’univers, du célèbre détroit  Séparant l’Europe de l’Afrique  Aux bords féconds où chaque an le Nil croît :
« Plus grande, en fuyant l’or que Tellus recèle Et qui de son sein n’eût jamais dû sortir,  Qu’en osant, d’une main criminelle,  Pour son bien-être aux temples la ravir.
« Du nord au midi, du couchant à l’aurore, Que, victorieux, flottent ses étendards  Aux déserts que le soleil dévore  Comme aux pays du givre et des brouillards.
« Mais je ne promets aux Romains intrépides De si beaux destins, que s’ils ne veulent pas,
Trop pieux, trop fiers de gains rapides,  Ressusciter leurs antiques États.
« Troie, en renaissant sous un lugubre auspice Reverrait bientôt le Grec envahisseur  J’y courrais, à l’assaillant propice,  De Jupiter, moi, la femme et la sœur.
« Que Phébus trois fois la relève et l’enclave Dans un mur d’airain, trois fois mes Argiens  L’abattront ; trois fois l’épouse esclave  Ira pleurer fils et mari troyens ! »
Muse, où tendez-vous ? sur ma lyre badine Jure un tel sujet. Téméraire, cessons  De redire une scène divine  Et d’en gâter l’effet par d’humbles sons.
# Odes (Horace, Séguier)/III/24 - Sur la corruption du temps
### XXIV SUR LA CORRUPTION DU TEMPS

Quand vos trésors surpasseraient Les biens qu’intacts ont l’Inde et l’Arabie,  Quand vos marbres envahiraient La mer étrusque et les flots d’Apulie,
 Si le rude marteau du Sort Sous vos grandeurs une fois vous entame,  Vous ne soustrairez point votre âme À la terreur, votre tête à la mort.
Plus heureux le Scythe des plaines Dont la demeure est un char vagabond,  Et les Gètes d’un sol fécond, Non divisé, tirant tous à mains pleines
 Leur pain, leurs fruits mis en commun ! Aux champs, là-bas, un an reste chacun ;  Sa tâche faite, il peut s’ébattre Son remplaçant le nourrira demain.
 Là, pour les fils d’un autre hymen La belle-mère est loin d’être marâtre.  Point d’épousée acariâtre, De par sa dot ; point de galants sous main.
 Une dot, c’est l’honneur des proches, Le doux respect du pouvoir marital,  L’horreur d’étrangères approches : Faillir est crime, et crime capital.
 Ah ! si quelqu’un veut mettre un terme À nos fureurs, à nos sanglants débats,  S’il veut que sa statue au bas Porte : Au sauveur ! qu’il dompte, d’un bras ferme,
 Tant de licence et nos neveux Le béniront ; car, pour nous, ô misère !  Jaloux de la vertu sur terre, Nous ne l’aimons que retournée aux cieux.
 Mais à quoi bon ma triste plainte, Lorsque Thémis laisse en paix le méchant !  Que sert des lois le labyrinthe, Sans bonnes mœurs, lorsque l’âpre marchand
 Affronte la zone torride Et ces climats de Borée approchant,  Où
domine un verglas rigide ? Lorsque toujours d’habiles matelots
 Sortent vainqueurs du choc des flots, Et lorsque enfin la pauvreté honnie  Fuyant la route des Catons, Pousse à tout acte, à toute ignominie ?
 Au Capitole transportons, Fiers de l’appel, des bravos de la foule,  Ou dans la mer précipitons Tous ces bijoux, ces perles, ces chatons,
 Cet or vain d’où le mal découle, De nos forfaits si nous nous repentons.  Oui, de nos passions brutales Tuons le germe, et nos cœurs amollis,
 Retrempons-les à de plus mâles Enseignements. L’enfant des riches lits  À cheval montre peu d’adresse ; Il craint la chasse et borne ses exploits
 Au cerceau venu de la Grèce, Ou bien aux dés prohibés par les lois.  Pourtant un père, à foi parjure, Trompe son hôte et son frère d’usure
 Pour dorer les indignes jours De ce fruit nul. Ses vils trésors sans doute  Vont grossissant ; mais, somme toute, Je ne sais quoi leur manquera toujours.
# Odes (Horace, Séguier)/III/25 - À Bacchus
### XXV À BACCHUS

Où donc, Bacchus, m’entraînes-tu, Plein de ton souffle ? En quel bois, quelle grotte,  M’égare un délire nouveau ? Du grand César quels rochers vont m’entendre
 Célébrer l’éternel honneur, L’entrée aux cieux dans le conseil de Jove ?  Je dirai maint fait éclatant, Neuf, non chanté. Comme, d’une montagne,
 L’Évias admire, au réveil, Le cours de l’Hèbre, et les neiges de Thrace,  Et le Rhodope que gravit Un pied barbare, ainsi j’aime une rive
 Solitaire, un bosquet désert, Quand j’erre au loin ? Ô prince des Naïades,  Des Bacchantes dont la valeur Peut renverser les plus robustes frênes,
 Mes chants n’auront rien de petit, D’humble, d’humain. C’est un péril suave,  Lénœus, de suivre le dieu Qui porte au front des pampres pour couronne.
# Odes (Horace, Séguier)/III/26 - À Vénus
### XXVI À VÉNUS

La beauté naguère en moi trouvait des charmes Et je militais, en soldat non obscur :  À présent ce barbiton, ces armes,  Mon congé pris, je les suspends au mur
Qui va protégeant de Vénus maritime Le flanc gauche. Allons ! mettez là les falots  Lumineux, l’arc d’amoureuse escrime,  Et les leviers, effroi des durs enclos.
Ô diva que Cypre heureusement vénère, Et Memphis narguant les neiges de Sithon,  De Chloé, sous ta vive lanière,  Change à l’instant, reine, l’orgueilleux ton.
# Nous tous/Lex

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### LXX LEX

Rosette avait un joli signe Dans un endroit qui n’est pas laid, Amusant sur le cou de cygne, Comme une mouche sur du lait.
Elle avait des bouffettes roses Sur ses gais souliers de satin, Qui vous disaient des tas de choses Dans un langage clandestin.
Et parfois aussi, la folâtre, Pardonnant aux lys d’être nus, Décolletée au coin de l’âtre, Laissait voir ses seins ingénus.
Hier Gontran, lui rendant visite, Vit avec un tragique effroi Qu’un long vêtement parasite Voilait tous ces jouets de roi.
Gigantesque feuille de vigne, Une robe aux plis trop osés Cachait les bouffettes, le signe Et les tendres boutons rosés.
Alors, d’une âme humiliée, Il dit : Ô prodige nouveau ! Voilà Rosette reliée Comme un volume in-octavo !
Chez vous, on était camarade Avec les roses et les lys. D’où nous vient cette mascarade ? Thècle remplace Amaryllis !
Mais Rosette à la pâleur d’ambre Lui dit : Vous n’avez donc pas lu, Monsieur, les débats de la Chambre Et ce que l’on a résolu ?
J’embellissais les jours moroses Par des notes bizarres ; mais Le signe et les bouffettes roses, Nul ne les verra plus jamais.
Si quelque regard les rencontre, Ce sera plus tard, dans les cieux : Car il ne faut plus que l’on montre Des emblèmes séditieux !
# Nous tous/Les Jeunes

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### XIII LES JEUNES

Beaucoup de jeunes assassins Couvant le meurtre dans leurs seins, Charment de leur front taciturne ﻿Le ciel nocturne.
Ils se traînent le long d’un mur. La lune qui luit dans l’azur Argente, plus verte que l’herbe, ﻿Leur joue imberbe.
Ici Polyte encore enfant, À l’air candide et triomphant, Terrasse une vieille et la vole, ﻿Et puis s’envole.
Plus loin, c’est le petit Loulou Déjà meurtrier et filou, Qui, rose avec un œil qui brille, ﻿Semble une fille.
Chérubin triste au poil naissant, Il se jette sur un passant Dont l’habit cossu le renseigne, ﻿Et vous le saigne.
Et puis, dans un bouge rieur Du boulevard extérieur Il s’en va, pâle encor du drame, ﻿Trouver sa femme.
Joyeux, il la saisit aux flancs Avec ses doigts encor sanglants, Et baise sa joue éraillée ﻿Et maquillée.
Et tous les deux, le front pesant, Ils boivent, en s’entre-baisant, Une eau-de-vie épouvantable ﻿Qui les accable.
Et Loulou murmure tout bas : Cache cet or dans ton vieux bas. J’ai fait une bonne rencontre ; ﻿Tiens, vois la montre !
J’ai mes dix-sept ans révolus : Donc l’atelier, il n’en faut plus. Assez de travail et de jeûnes. ﻿Quoi ! place aux jeunes !
# Nous tous/Les Robes

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### LXXXIX LES ROBES

La pitié, dont vivent les drames, Je la trouve à la note B Qui fait suite à L’Ami des Femmes, Comme un joyau, du ciel tombé.
Ô triste envers d’un art folâtre ! Je le demande avec Dumas : La Vertu peut-elle au Théâtre Dire tranquillement : Tu m’as ?
L’actrice que le succès porte, Est-elle souvent ce que fut Mademoiselle Delaporte, Quand l’amour la guette à l’affût ?
Ah ! la vertu n’a rien qui glace L’esprit au vol aérien ; Elle est partout bien à sa place, Et la neige ne tache rien.
Même en sa vie impétueuse, L’actrice au mérite éprouvé Peut certes rester vertueuse. Plus d’une femme l’a prouvé.
Sagesse ! tu ne lui dérobes Rien de son rêve créateur. Cependant, qui paiera les robes ? Quoi ! sera-ce le directeur ?
Bon. Je le crois. Même sans preuves. Mais devant ce tragique effet, On verra tout à coup les fleuves Remonter leur cours stupéfait.
Dérogeant aux anciennes règles Et domestiqués loin du jour, On pourra voir les sombres aigles Picorer dans la basse-cour,
Tandis qu’au-dessus de nos foules S’élançant en plein ciel vermeil, Les humbles canards et les poules S’évaderont vers le soleil !
Et sans écouter les murmures Du vent, symphoniste et bourreau, On cueillera des pêches mûres Sur les cimes de la Jung-Frau !
# Nous tous/Les Tristes

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### XCII LES TRISTES

Elles passent insolemment Sur le dur tapis du bitume, Appelant du regard l’amant Qui pour un instant s’accoutume.
Comme hier et comme demain, D’un pas tantôt lent ou rapide Elles arpentent le chemin, Calmes comme un bétail stupide.
Leurs corsages voluptueux Provoquent des épithalames. Alors des mortels vertueux Passent, tenant au bras leurs femmes.
Oh ! disent-ils, voilà le ton Donné par nos littératures ! Tête et sang ! comment laisse-t-on Sortir de telles créatures ?
Tels ces orateurs oublieux Se courroucent, et leur flot passe. Les Tristes les suivent des yeux Et leur répondent à voix basse.
Ayant pour unique témoin Le souvenir d’une heure tendre, Elles disent, parlant de loin, Comme s’ils pouvaient les entendre :
Oui, nous sommes joie et douleur ! Mais n’ayez pas un air morose En voyant nos lèvres en fleur Aussi banales qu’une rose.
Troupeau docile et châtié, Nous marchons là, troublantes Èves ; Mais ayez un peu de pitié Pour les fantômes de vos rêves.
Rasant toujours à pas furtifs Les murs de pierres ou de briques, Nous sommes des êtres fictifs Créés par vos désirs lubriques ;
Vos bras difformes et velus Sont ceux où nous nous reposâmes, Et nous ne sommes rien de plus Que les figures de vos âmes.
# Nous tous/Les Boîtes

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### XLIII LES BOÎTES

Les Chiffonniers silencieux
Sur la terre d’ombre inondée
Allaient, en regardant les cieux, Comme des pâtres de Chaldée ;
Et leur crochet aérien, Qui dans tous les tas savait mordre, Faisait quelque chose de rien
Et de l’ordre avec du désordre.
Toujours distribuant les sorts, Ils séparaient, en flots contraires, Les squelettes de harengs saurs
D’avec les essais littéraires.
Ils ne mêlaient pas, sans retour, La rose où sont des gouttelettes
Et les chers souvenirs d’amour, Avec les os de côtelettes.
Mais que la perte des vaincus
Semble laide en principe, ou belle, Ces jours d’autrefois sont vécus.
Grâce à notre préfet Poubelle,
Galons, casserole, pipeau, Vieux clous, pot au lait de Perrette, Lapins n’ayant plus que la peau, Tessons de verre et d’opérette ;
Romans estampés sur le vif, Où des amantes névrosées
Que ploie un râle convulsif, Ont semblé, dans la Nièvre, osées ;
Chapeaux défoncés par un choc, Livres d’histoire élémentaires, On emportera tout, d’un bloc, Dans les boîtes réglementaires.
# Nous tous/Les Grimaces

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### XLIV LES GRIMACES

La Vérité de son puits ﻿Sort, et puis Dans leur splendeur ingénue Montrant son sein et son flanc ﻿De lys blanc, Apparaît, superbe et nue.
Mais aussitôt, les satins ﻿Des catins Se hérissent d’épouvante, Et ce peuple en falbala ﻿Traite la Nymphe, comme une servante.
Malgré sa noble fraîcheur, ﻿La blancheur De ces poudrederizées Obscurcit les purs accords ﻿De son corps, Dont elles font des risées.
Fi ! disent-elles. Pour nous, ﻿Fronts si doux, Quel deuil que ce jaune ivoire ! Elle n’a donc ni pudeur ﻿Ni candeur ! La vilaine, qu’elle est noire !
En sa toilette, aucun art ! ﻿Pas de nard, Et le seul zéphyr la gante. Sa croupe même est en vrai ! ﻿Sans délai Chassez-moi cette arrogante.
La Nymphe au regard divin ﻿Tâche en vain D’apaiser tout ce tumulte ; Avec un grand cri moqueur, ﻿Tout le chœur Des filles roses l’insulte.
Ce qu’il vous faut encor, c’est ﻿Un corset, Disent-elles. Nous, vos dupes ! Nenni. Pour avoir du chic ﻿En public, Vous manquez par trop de jupes.
Non, ce qui plaît et fleurit ﻿Pour l’esprit, C’est la robe, quand on l’ouvre. Belle affaire, un sein vivant ! ﻿On en vend Aux Grands Magasins du Louvre.
Cachez-le, votre corps beau, ﻿Ce corbeau Près de nos blancheurs de cygne ! Impudente, détalez. ﻿Vite, allez Mettre une feuille de vigne !
# Nous tous/Les Cartes

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### LXVIII LES CARTES

Comme au temps de René Descartes, Deux siècles étant bien sonnés, On dit que les héros des cartes Sont violemment soupçonnés.
Ces gens-là n’étaient pas honnêtes : Il ne faut pas être comme eux. Figures des cartes, vous n’êtes Bonnes qu’à damner les gommeux.
David, qui dansait devant l’arche, Alexandre, dieu sur son char, Le grand Charles, toujours en marche, Le chauve conquérant César ;
Ces Rois des guerres insolentes, Effroi des peuples mutilés, Ont gardé leurs âmes sanglantes Sous leurs pourpoints bariolés.
Judith, qui ne fait pas largesse, A l’enfer dans ses yeux dormants Et paye en mines de singesse Tous ses misérables amants.
Il faut se défier d’Argine. Pallas réclame des sursis. Rachel met de la plombagine Pour ombrer ses pâles sourcils ;
Et ces Reines dont l’œil nous flatte, Amantes au cœur de bourreau, Tiennent une fleur écarlate, Comme une Hélène de Moreau.
Hector semble guigner ta montre. Lahire, Lancelot, Hogier Sont de ces filous qu’on rencontre Dans les pièces d’Émile Augier.
Même on doit éviter les Piques. Le Trèfle, avec des airs moqueurs, Nous offre ses festins épiques ; Mais, surtout, redoutez les Cœurs !
Brillant de ses pourpres grossières, Quand un jeu de cartes s’abat, Il en sort des voix de sorcières Pour nous inviter au sabbat.
Le Jeu nous met à bien des sauces. Parfois on y perd son manteau Et l’honneur, sans compter ses chausses. Il vaut mieux jouer au loto !
# Nous tous/L’Odéon

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### XII L’ODÉON

Ils ont déjà rempli des sacs Et des caisses et des cassettes : Chez eux l’argent forme des lacs. L’Odéon palpe des recettes.
N’est-ce pas un casus belli Pour la défiante Allemagne ? Avec Severo Torelli Ce théâtre fait Charlemagne.
C’est aux plus riches mines d’or Que désormais on l’assimile. Plein jusque dans le corridor, Il touche cinq mille et six mille.
Où sont les airs d’accordéon Plus vieillis que le roi de Garbe Dont on insultait l’Odéon ? Le caissier en rit dans sa barbe.
La Rounat, qui s’est dévoilé, Signant avec la chance un pacte, Marche dans son rêve étoilé, Comme Ruy Blas, au troisième acte.
L’actif, le turbulent Porel, Tandis qu’en ce bonheur il entre, Sent un embonpoint corporel Qui veut amplifier son ventre.
Et Lui, Lui qui ne permet pas Que celui qui s’abonna parte, Il marche, pensif, à grands pas, Semblable au jeune Bonaparte.
Ayant loué sur ses autels Celle vers qui mon cœur se hausse, Il a maintenant des hôtels Et diverses fermes en Beauce.
C’est un Nabuchodonosor, Et possédant ce dont nous rîmes, Désormais l’auteur du Trésor Est riche en trésors comme en rimes.
Ô Crésus ! il ferait beau voir Qu’à présent tu l’humiliasses ! De son brillant paletot noir Les banknotes tombent par liasses ;
Il fait ruisseler des louis Parmi la tremblante cohue Des Parisiens éblouis ; Et lorsqu’il passe dans la rue,
Si quelque svelte Brunehild Ou quelque lascive Poppée Murmure : N’est-ce pas Rothschild ? On lui répond : Non, c’est Coppée.
# Nous tous/L’Épouse

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### IV L’ÉPOUSE

Par un soir de Juillet, au Bois, Sous la douce brise estivale, L’Épouse trompée, aux abois, A donc voulu voir sa rivale.
Oui, sa rivale heureuse. Enfin ! La voilà donc, cette merveille. C’est elle, sur ce cheval fin Qui porte une rose à l’oreille.
Eh quoi ! c’est ce manche à balai, Cette poupée aux boucles rousses, Qu’il emmenait à Viroflay Sur le velours des vertes mousses ?
Et ces hommes, qu’on voit errer Près de son cheval qui se cabre ! Ils ont vraiment l’air d’admirer Sa bouche ouverte en coup de sabre !
# Nous tous/Lili

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### II LILI

La pauvre petite Lili Cherche en vain les rêves magiques Envolés de son front pâli, Et lève au ciel ses bras tragiques.
Si le frisson du désespoir S’agite dans sa main crispée Et fait flamber son grand œil noir, C’est qu’on a tué sa poupée.
Oui, Petit Paul, un sacripant, Hier a massacré Zéphyrine Dont la tête est brisée, et pend Horriblement sur sa poitrine.
Elle est froide comme un glaçon ; Et c’est vainement qu’on le rentre, Toujours on voit sortir le son Par la blessure de son ventre.