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# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Les fleurs

Des avalanches d’or du vieil azur au jour Premier, et de la neige éternelle des astres, Jadis tu détachas les grands calices pour La terre jeune encore et vierge de désastres,
Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin, Et ce divin laurier des âmes exilées Vermeil comme le pur orteil du séraphin Que rougit la pudeur des aurores foulées ;
L’hyacinthe, le myrte à l’adorable éclair, Et, pareille à la chair de la femme, la rose Cruelle, Hérodiade en fleur du jardin clair, Celle qu’un sang farouche et radieux arrose !
Et tu fis la blancheur sanglotante des lys Qui, roulant sur des mers de soupirs qu’elle effleure, À travers l’encens bleu des horizons palis Monte rêveusement vers la lune qui pleure !
Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs, Notre dame, hosannah du jardin de nos limbes ! Et finisse l’écho par les célestes soirs, Extase des regards, scintillement des nimbes !
Ô Mère qui créas, en ton sein juste et fort, Calices balançant la future fiole, De grandes fleurs avec la balsamique Mort Pour le poëte las que la vie étiole.
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Morts de poètes

Ils quittent ce monde odieux Pour un monde meilleur. Bien fous ceux qui les pleurent : Ils sont montés aux cieux.
L’enfant agonisait, Sa figure d’archange Formait une auréole aux divines pâleurs Et ses petites mains se crispaient de douleurs Bleuissant et semblant plus blanches que le lange. Tout à coup souriant en voyant son bel ange : « Maman, murmura-t-il, je t’enverrai des fleurs ! » Puis l’enfant s’envola bien loin de notre fange.
L’adolescent mourait comme une rose éclose Se fane lentement sous le soleil joyeux. Il mourait regardant l’immensité des cieux, Et déjà sa paupière était pâle et mi-close. « Mon amour, disait-il, pour que mon cœur repose, « Et que jamais des pleurs ne coulent de mes yeux, « Ma Douce, oh ! couvre-les des feuilles d’une rose ! »
Le poète mourait. Son angoisse était telle Que des larmes coulaient de ses yeux lentement, Car son cœur voulait vivre ! Il mourait en aimant. Sa maîtresse, entendant venir l’heure éternelle, Lui dit : « Sur ton beau front que veux-tu, cher amant ? — « Femme, répondit-il, que ta main doucement « Cueille pour l’ombrager une fleur d’immortelle ! »
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Oui, c’est bien toi

» Serbi di noi ?…
Oui, c’est bien toi, je te retrouve, Voici mon bonheur d’autrefois ! Ô mon amour ! quand je te vois, Si tu savais ce que j’éprouve !
Je me souviens de nos aveux, Ô ma divine, ô la plus belle ! L’amour m’a touché de son aile : C’est toi que j’aime et que je veux.
Le souvenir de tes caresses M’apparaît comme un jour d’été. Ô mon printemps ! ô ma beauté ! Je pense aux nuits enchanteresses.
Je pense au front que j’ai baisé, À notre premier serment ; j’ose, Tout près de ta lèvre mi-close, Parler de notre amour passé.
Ah ! que de ton âme il se lève Resplendissant comme un vainqueur. Lors t’appuyant contre mon cœur Dis-moi toujours, dis-moi sans trêve « Ce passé n’était pas un rêve ! »
# Anthologie néo-romantique/La Mort du page

Affrontant d’un cœur fier la bataille mortelle,
Le beau page est tombé sous les bois jaunissants ;
Maintenant, au château, dans le grand lit, son sang
Fait une étoile rouge aux blancheurs des dentelles.
L’ombre ternit l’azur éteint de ses prunelles.
Dans un dernier sourire au soleil qui descend,
Il ferme ses grands yeux au regard caressant
Et demeure immobile, ayant joint ses mains frêles.
C’est ainsi que mourut, quand il avait quinze ans,
Le petit page blond, Alain de Champoyselles,
Et ceux qui le veillaient pleurèrent en pensant
Aux anges qu’on voit luire aux vitraux des chapelles,
Et qui dorment parmi les parfums de l’encens,
Couchés dans la splendeur sans tache de leurs ailes.
# Anthologie néo-romantique/La Complainte de Rutebœuf

Hélas ! qu’êtes-vous devenues,
Têtes chères que j’ai connues ?… Mon Dieu ! Vous m’avez tant charmé !
Jamais neJ’ai tant aimé !
Ils sont partis pendant l’orage,
Un jour que le vent soufflait fort ;
Jamais ne revis leur visage.
Jamais neLeur cœur est mort !
Ce sont amis que vent emporte :
Et le seul jour que je les vis.
Le vent qui soufflait dans ma porte
Jamais neMe les a pris.
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/Les Roussalia
#### Les Roussalia.

Cette fête, consacrée aux nymphes des eaux ou roussalki et aux âmes des noyés, s’est liée dans les temps chrétiens avec la Pentecôte, de sorte qu’elle était toujours célébrée quelques jours avant ou après la grande solennité religieuse.
Une fillette court, court, Une roussalka la rattrape, — Écoute, belle damoiselle, Je te proposerai trois énigmes, Si tu les devine, je te laisserai aller chez ton père, Si tu ne les devine pas, je t’emmènerai. Qu’est-ce qui croît sans racine ? Qu’est-ce qui court sans bride ? Qu’est-ce qui fleurit sans fleurs ? — La pierre croit sans racine, La rivière coule sans bride, La fougère fleurit sans fleurs, La damoiselle ne devina pas Et la roussalka emporta la damoiselle.
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/L’abandonnée
#### L’abandonnée.

Ami, es-tu couvert de la poussière du chemin Ou du givre de la tourmente, Que tu ne viennes pas à moi Le long de la rue ?
Pourquoi ne viens-tu pas à moi, Même par les monts escarpés, Et me laisses-tu orpheline, Au milieu des ennemis.
Pourquoi, ami, ne m’as-tu pas écoutée Quand je t’ai dit : Allons, marions-nous en secret Et que la mère n’en sache rien ?
Tu as obéi à ta mère, Et tu m’as abandonnée. Tu m’as laissée orpheline, Et tu en cherches une autre.
Tu trouveras une fillette Aux yeux bruns. Elle sera pour toi, mon cœur, Comme une pierre sur les épaules.
Tu trouveras une fillette Aux sourcils noirs, Mais tu ne trouveras pas la sincérité Qui existait entre nous.
Une pierre bien lourde Te pèsera sur le cœur ! Tu m’abandonnes à cause du qu’en dira-t-on, Dieu lui-même en est témoin.
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/Mariage forcé
#### Mariage forcé.

Eh ! fillette qui t’es fiancée, Pourquoi t’en vas-tu si triste ?
— Eh ! comme je désirerais être gaie, Mais il est difficile d’oublier celui qu’on aime.
Eh ! fillette aux yeux noirs, Tu es triste le jour et tu ne dors pas la nuit.
— Des yeux noirs m’ont fasciné de loin, Ils m’ont pris à la fois et mon âme et mon corps.
Eh ! fillette, tes pensées sont confuses, Tu ne sais pas toi-même qui tu aimes.
— Oh ! Je sais bien, je sais bien quel est celui que j’aime, Seulement je ne sais pas avec qui il me faudra vivre.
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/Les deux pigeons
### CHANSONS D’AMOUR.
#### Les deux pigeons.

À la lisière d’un bois, sous un obier Deux pigeons s’étaient perchés. Ils se caressaient, se becquetaient, Se couvraient de la même aile. Un aigle sortit sans bruit d’un nuage noir Et arracha la pigeonne à son compagnon. Il tua le pigeon sur l’obier, Laissant couler son sang dans la vallée, Et emmena la femelle sur les bords du calme Danube. Il la conduisit dans une vigne, Lui donna des grains et lui porta de l’eau : « Mange, petite pigeonne, bois ma colombe. » La pigeonne ne mange pas, ne boit pas, Elle s’en va toujours pleurer sous un obier. « Pourquoi ne manges-tu pas, ne bois-tu pas Et t’en vas seulement pleurer sous l’obier ? » — « Je ne mangerai pas, je ne boirai pas, N’ayant plus personne au monde avec qui je pourrais vivre. » — « De quoi es-tu donc si fière, ma colombe, Est-ce de ta beauté, qui est si grande ? » — « À quoi bon ma beauté et ma jeunesse, Si je n’ai personne à aimer ! » L’aigle partit par delà les montagnes Et ramena tout un troupe de pigeonneaux. « Voici, ma colombe, sept cents pigeons, Choisis celui que tu aimeras le mieux. » « Il y a beau y avoir sept cents pigeons, Il n’y en a pas un seul comme mon ami. Lui avait des marques spéciales, Des ailes grises, des yeux noirs. Mon pigeon gris, aux ailes blanches, Au visage rose, au sourcil noir. »
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/Les jeux de printemps
#### Les jeux de printemps.

Ne pousse pas, anis odorant, Si haut dans mon jardin. Ne tourne pas, vieillard, Autour de ma maison. N’écrase pas, vieillard, La menthe aux feuilles festonnées. Ce vieillard-là, ce vieillard-là Je ne l’ai jamais aimé ; J’ai fait rouler une pierre Par où il a passé. Oh ! qu’il est difficile À une pierre de rouler, Il est plus difficile encore À un vieillard de se marier.
Pousse donc, anis odorant, Très haut dans mon jardin. Jeune homme, viens un peu tourner Autour de ma maison. Ce jeune homme-là, ce jeune homme-là, Je l’ai toujours aimé. J’ai fait rouler un anneau Par où il a passé. Oh ! qu’il est facile
À un anneau de rouler, Il est plus facile encore À un jeune homme de se marier.
# Anthologie de la littérature ukrainienne jusqu’au milieu du XIXe siècle/L’invasion tartare
#### L’invasion tartare.

Par delà le fleuve, les feux éclairent : Les Tartares partagent leur butin. Ils ont mis le feu à notre village, Ils ont pillé tout notre bien. Ils m’ont tué ma vieille mère, Ma bien aimée est prisonnière. Les tambours battent dans le val, On y mène abattre les gens. La corde se tord autour de leur cou, Les chaînes sonnent à leurs pieds. Et moi, seul avec mes enfants. Je suis les sentiers sûrs de la forêt.
# Bakounine/Œuvres/TomeIII1
### ERRATA

Pour le tome Ier :
Page 261. — Au-dessous du titre : « Dieu et l’État (extrait du manuscrit inédit) », placer cette ligne : « Écrit du 5 au 15 avril 1871 ».
Page 263, ligne 2 de la note. — Au lieu de : « Les pages 240 à 286 », lire : « Les pages 248 à 286 ».
Page 288. — Remplacer les points placés au commencement de la première ligne par ces mots : « la consécration » ; supprimer l’appel de note ; supprimer la note au bas de la page.
Page 290, ligne 20. — Au lieu de : « Voltaire », lire : « Molière ».
Page 295, ligne 17. — Après le mot : « prouve », intercaler : « mieux ».
Pour le tome II :
Page XXIII de la Notice biographique, ligne 19. — Après la parenthèse, intercaler les mots : « recueillies et réimprimées sous le titre de… »
Page lv. — Après la ligne 9, placer dans l’espace blanc le chiffre « ix ».
Pages 277, ligne 13. — Au lieu de : « Ce fut seulement en février 1871 », lire : « Ce fut seulement le 22 janvier 1871… »
Même page, ligne 14. — À la fin de l’alinéa, placer un appel de note : « (2) », et au bas de la page ajouter la note suivante : « (2) On trouvera au tome III des Œuvres, dans l’Avant-propos, des détails complémentaires faisant connaître l’existence d’un manuscrit intermédiaire entre celui de novembre-décembre 1870 et celui qui fut commencé le 22 janvier 1871. Il y eut donc en tout trois manuscrits successifs. »
Page 283, ligne 17. — Au lieu de : « Bakounine écrivit encore, je ne sais à quel moment », lire : « Bakounine avait encore écrit, du 5 au 1 3 avril 1871…
Même page, ligne 25. — Au lieu de : « en juin juillet 1871 », lire : « en juin 1871… »
Page 284, lignes 8 à 10. — Au lieu de : « a également été rédigé dans la seconde moitié de 1871, après la Commune », lire : « a également été rédigé dans l’été de 1871 (du 15 juin au 3 juillet)… »
Même page, ligne 23. — Au lieu de : « 285 », lire : « 286 ».
Page 384, note. — À la deuxième ligne de la note, au lieu de : « communs à la première rédaction et à la seconde », lire : « communs à la première rédaction, à la seconde et à la troisième ». À la sixième ligne, au lieu de : « seconde rédaction », lire : « dernière rédaction ». À la onzième ligne, au lieu de : « seconde rédaction », lire : « dernière rédaction ».
Page 386, note. — À la troisième ligne de la note, au lieu de : « dans les deux rédactions », lire : « dans la première et dans la dernière rédaction ». À la cinquième ligne, au lieu de : « dans la seconde rédaction elle occupe… » lire : « dans la dernière elle occupe… »
Page 387, fin de la note de la page précédente. — À la deuxième ligne, au lieu de : « Dans la seconde rédaction », lire : « Dans la dernière rédaction… »
Page 436, note. — Cette note doit être rédigée ainsi : « Ces pages, qui ont été écrites avant que Bakounine eût reçu la nouvelle de la capitulation de Paris, font partie de l’envoi de manuscrit que l’auteur me fit le 10 février 1871 (feuillets 81-109) ».
# Bakounine/Œuvres/TomeIII4
### AVERTISSEMENT

À la suite de la seconde livraison de L’Empire knouto-germanique, je place le contenu des feuillets 82-256 du manuscrit primitif, feuillets écrits en novembre et décembre 1870. Lorsque Bakounine, revenant à son plan original, eut donné pour continuation aux 80 premiers feuillets de son manuscrit la suite écrite du 22 janvier au 15 avril 1871, il décida en même temps de placer, à la fin de L’Empire knouto-germanique, comme un Appendice, les pages de philosophie dont la rédaction avait précédé celle de la continuation définitive de cet ouvrage. En conséquence, pour me conformer à l’intention de l’auteur, j’imprime ici les Considérations philosophiques sur le fantôme divin, sur le monde réel et sur l’homme (feuillets 105-256 du manuscrit primitif) ; et je les fais précéder des feuillets 82-104 de ce même manuscrit, feuillets par lesquels l’Appendice est rattaché au manuscrit de L’Empire knouto-germanique, dont il se trouve faire partie intégrante.
# Biographie universelle ancienne et moderne/2e éd., 1843/WOLBODON (Saint)

WOLBODON (Saint), évêque de Liége, descendait d’une famille illustre du comté de Flandre. Doué des dispositions les plus rares pour l’étude, il fit de rapides progrès dans les lettres, et, ayant embrassé la vie religieuse, fut nommé recteur ou écolâtre du chapitre d’Utrecht, dont il devint prieur. Le zèle avec lequel il défendit les droits de son chapitre contre l’empereur Henri II ne l’empêcha pas d’obtenir la bienveillance de ce prince, qui le fit, dit-on, son chapelain, et ensuite son chancelier. Ses talents, et plus encore ses vertus, l’élevèrent en 1018 sur le siége épiscopal de Liége ; mais il ne l’occupa que peu de temps, et mourut le 20 avril 1021. Les restes du saint prélat furent inhumés dans l’église St-Laurent, où l’on voyait son épitaphe, rapportée par divers auteurs. Le nombre des miracles qui s’opéraient chaque jour à son tombeau était si grand, que l’abbé le conjura de n’en plus faire, parce que l’affluence du peuple pourrait troubler la tranquillité du monastère. On conservait dans le trésor de la cathédrale de Liége un Psautier écrit de la main du prélat, où il avait intercalé des prières pleines d’onction. La Vie de St-Wolbodon, par Reiner, moine de Liége, en 1130, a été insérée dans l’ouvrage de Chapeauville De gestis episcopor. Leodesium ; dans les Acta sanctorum ord. S. Benedicti de Mabillon (Sec. 6, pars 1, p. 174-251), et avec une autre Vie anonyme dans le Recueil des Bollandistes, au 21 avril, jour où l’Église honore la mémoire de ce saint prélat. On trouve une courte notice sur Wolbodon dans l’Histoire littéraire de la France, t. 7, p. 243. ﻿W—s.
# Au coin du feu

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Au coin du feu (Theuriet)
* Au coin du feu (Rodenbach)
# Au coin du feu, histoire et fantaisie

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Enregistré conformément à l’acte du parlement du Canada, en l’année 1877, par Benjamin Sulte, au Bureau du Ministre de l’Agriculture, à Ottawa.
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# Au jardin de l’infante/Dilection
### DILECTION

J’adore l’indécis, les sons, les couleurs frêles, Tout ce qui tremble, ondule, et frissonne, et chatoie : Les cheveux et les yeux, l’eau, les feuilles, la soie, Et la spiritualité des formes grêles ;
Les rimes se frôlant comme des tourterelles, La fumée où le songe en spirales tournoie, La chambre au crépuscule, où Son profil se noie, Et la caresse de Ses mains surnaturelles ;
L’heure de ciel au long des lèvres câlinée, L’âme comme d’un poids de délice inclinée, L’âme qui meurt ainsi qu’une rose fanée,
Et tel cœur d’ombre chaste, embaumé de mystère, Où veille, comme le rubis d’un lampadaire, Nuit et jour, un amour mystique et solitaire.
# Au jardin de l’infante/Ermione
### ERMIONE

Le ciel suave était jonché de pâles roses… Tes yeux tendres au fond de ton large chapeau Rêvaient : tu flottais toute aux plis d’un grand manteau, Et ton cœur, qu’inclinaient d’inexprimables choses,
Le ciel suave était jonché de pâles roses… Se penchait sur mon cœur comme un iris sur l’eau.
Le ciel suave était jonché de violettes… Avec je ne sais quoi dans l’âme de transi, Tu souriais, pâlotte, un sourire aminci ; Et ton visage frêle avait, sous la voilette,
Le ciel suave était jonché de violettes… Les tons pastellisés d’un Lawrence adouci.
Ce n’était rien ; c’était, dans le soir d’améthyste, Des mots, des frôlis d’âme en longs regards croisés, De la douceur fondue en gouttes de baisers, Une étreinte de sœurs, une joie un peu triste,
Ce n’était rien ; c’était, dans le soir d’améthyste, Un musical amour sur les sens apaisés.
Tu marchais chaste dans la robe de ton âme, Que le désir suivait comme un fauve dompté. Je respirais parmi le soir, ô pureté, Mon rêve enveloppé dans tes voiles de femme.
Tu marchais chaste dans la robe de ton âme, Et je sentais mon cœur se dissoudre en bonté.
Et quand je te quittai, j’emportai de cette heure, Du ciel et de tes yeux, de ta voix et du temps, Un mystère à traduire en mots inconsistants, Le charme d’un sourire indéfini qui pleure,
Et, dans l’âme, un écho d’automne qui demeure, Comme un sanglot de cor perdu sur les étangs…
# Au jardin de l’infante/Even-Tide
### EVEN-TIDE

Dans la lente douceur d’un soir des derniers jours La ville haletante exhale ses fumées. Frère de nonchaloir, le fleuve aux eaux lamées Roule un flot de légende au pied des vieilles tours.
Le peuple, regagnant sans hâte sa demeure, Fait sonner sous ses pas la pierre du vieux pont, Dont l’âme fatiguée aux siècles lui répond Dans cette lassitude indicible de l’heure.
Une Main invisible a béni l’horizon. Moins d’animalité pèse sur les paupières ; Et, comme un vieux captif enterré sous des pierres L’âme un instant tressaille au fond de sa prison.
Et les grands yeux fiévreux dans les faces hachées, Les pauvres yeux brûlés, dans un élan plaintif, Comme des altérés boivent au ciel pensif, Et les lèvres sont par le Silence touchées.
En robe héliotrope, et sa pensée aux doigts, Le Rêve passe, la ceinture dénouée, Frôlant les âmes de sa traîne de nuée, Au rythme éteint d’une musique d’autrefois.
Les roses du couchant s’effeuillent sur le fleuve ; Et, dans l’émotion pâle du soir tombant, S’évoque un parc d’automne où rêve sur un banc Ma jeunesse déjà grave comme une veuve…
Toutes je les revois, les Belles du passé, Dans les robes que leur donna mon cœur crédule, Tournoyer lentement, nymphes du crépuscule, Dans un décor lointain doucement effacé.
Toutes je les revois, légères et câlines, Mêler leur chevelure à la fuite du jour, Et passant devant moi, rapides, tour à tour Chanter ma vie au cœur des vieilles mandolines.
J’écoute… et, peu à peu, voici sur les flots bruns, Vers les grands ponts dressés là-bas comme des portes, Que des barques de songe, où sommeillent des mortes, S’éloignent dans la nuit sur d’anciens parfums…
# Au jardin de l’infante/Extase
### EXTASE

Mon cœur dans le silence a soudain tressailli, Comme une onde que trouble une brise inquiète ; Puis la paix des beaux soirs doucement s’est refaite, Et c’est un calme ciel qu’à présent je reflète En tendant vers tes yeux mon désir recueilli.
Comme ceux-là qu’on voit dans les anciens tableaux, Mains jointes et nu-tête, à genoux sur la pierre, Je voudrais t’adorer sans lever la paupière, Et t’offrir mon amour ainsi qu’une prière Qui monte vers le ciel entre les grands flambeaux.
Ta respiration n’est qu’un faible soupir. Dans la solennité de ta pose immobile, Seul, le rythme des mers gonfle ton sein tranquille, Et sur ton lit d’amour, d’où la pudeur s’exile, La beauté de ton corps fait songer à mourir…
# Au jardin de l’infante/Extrême-Orient
### EXTRÊME-ORIENT
#### I

Le fleuve au vent du soir fait chanter ses roseaux. Seul je m’en suis allé. — J’ai dénoué l’amarre, Puis je me suis couché dans ma jonque bizarre, Sans bruit, de peur de faire envoler les oiseaux.
Et nous sommes partis, tous deux, au fil de l’eau, Sans savoir où, très lentement. — Ô charme rare, Que donne un inconnu fluide où l’on s’égare !… Par instants, j’arrêtais quelque frêle rameau.
Et je restais, bercé sur un flot d’indolence, À respirer ton âme, ô beau soir de silence… Car j’ai l’amour subtil du crépuscule fin ;
L’eau musicale et triste est la sœur de mon rêve, Ma tasse est diaphane, et je porte, sans fin, Un cœur mélancolique où la lune se lève.

#### II

La vie est une fleur que je respire à peine, Car tout parfum terrestre est douloureux au fond. J’ignore l’heure vaine, et les hommes qui vont, Et dans l’Île d’Émail ma fantaisie est reine.
Mes bonheurs délicats sont faits de porcelaine, Je n’y touche jamais qu’avec un soin profond ; Et l’azur fin, qu’exhale en fumant mon thé blond, En sa fuite odorante emporte au loin ma peine.
J’habite un kiosque rose au fond du merveilleux. J’y passe tout le jour à voir de ma fenêtre Les fleuves d’or parmi les paysages bleus ;
Et, poète royal en robe vermillon, Autour de l’éventail fleuri qui l’a fait naître, Je regarde voler mon rêve, papillon.

#### III

Je n’ai plus le grand cœur des époques nubiles, Où mon sang eût jailli, superbe, en maints combats. Le sang coule si rare en l’Empire si las ! Et le fer truculent meurtrit nos yeux débiles.
Trop riche du trésor des papyrus falots, Notre âme sous son poids de sagesse succombe. Nos dieux sont décrépits, et la misère en tombe. L’Espérance est avare, et nous naissons vieillots.
Tournant sur ses genoux ses pouces symboliques, Notre esprit séculaire, encombré de reliques, Tisse l’or compliqué des rêves précieux.
Craintive et repliée au centre de sa vie, Notre âme est sans amour, sans haine, sans envie ; Et l’Ennui dans nos cœurs neige, silencieux…
# Au jardin de l’infante/Fin d’Empire
### FIN D’EMPIRE

Dans l’atrium où veille un César de porphyre, Arcadius, les yeux peints, les cheveux frisés, Par un éphèbe au corps de vierge se fait lire Un doux papyrus grec tout fleuri de baisers.
C’est une idylle rose, où le flot bleu soupire, Où l’art mièvre zézaie en vers adonisés ; Et l’empereur, qu’un songe ambigu fait sourire, Respire un lis avec des gestes épuisés.
Cependant d’heure en heure entrent des capitaines ; Ils disent la terreur des batailles lointaines ; Mais le maître au front ceint de roses n’entend pas.
Et, seul, l’aïeul de marbre au dur profil morose A tressailli dans l’ombre, en écoutant là-bas Craquer sinistrement l’Empire grandiose.