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# Danaë ou Le malheur

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
Ce jour-là, il faisait beau.
La tristesse laissée par le conte de la veille s’évanouit avec la brume ; les femmes coururent dans les bois ; il y eut sur le chemin de grands éclats de rire.
L’exubérance de ce printemps faisait plier les branches des arbres et déborder les prairies le long des sentiers étroits. Les larges fleurs frôlées en passant laissaient des traces jaunes au bas des tuniques. Une mer de violettes baignait le pied des cèdres : les promeneuses s’y couchèrent en rond.
Et comme l’heure était venue de peupler cette forêt déserte de personnages fabuleux, Rhéa, jeune fille sans détours, pour qui les mots n’avaient pas de sens profond, crut exprimer le désir de toutes en demandant à Thrasès « un conte sur le bonheur ».
« Oui, oui », s’écria Lampito.
Mais Amaryllis s’élança :
« Non ! oh non ! pas cela, surtout ! Il ne faut pas parler du bonheur. Celui qui parle de sa joie l’abandonne mot par mot. Celui qui parle de la joie des autres augmente son propre chagrin. C’est un conte sur le malheur, que je vous conterai aujourd’hui. Le malheur ne sème que la pitié, qui est douce et bienfaisante. Dans le malheur de Danaë chacune de vous reconnaîtra le sien, et vous vous sentirez heureuses au souvenir des chagrins perdus ».
Tous, sans répondre, firent cercle autour d’elle, et elle continua ainsi :
# Danaé (Guaita)
### Danaé

Dans une citadelle aux imprenables tours, Tu dormais, ignorant Vénus et son ivresse, Quand du métal impur la brutale caresse Outragea la candeur chaste de tes contours :
Bondissant à l’affront, et la joue empourprée, Tu conçus, Danaé, sous l’étreinte de l’Or… — Par la ruse d’un Dieu vierge déshonorée, Ton lointain souvenir nous attendrit encor !
Si les temps sont passés de ces amours épiques, Si l'Or ne grêle plus en perles olympiques, Jupiter a donné l’exemple étourdiment :
Les hommes dégradés de notre ère fébrile Tendent le divin piège à la femme… qui ment, Et qui, sous les baisers de l’Or, reste stérile !
       Mai 1884.
# Danemark, émancipation des nègres

DANEMARK. — Émancipation des nègres dans les colonies danoises. — Les mesures ordonnées par le roi ont mis les nègres des îles danoises des Indes occidentales sur le pied d’égalité avec les Européens, et l’on peut regarder leur émancipation comme à peu près effectuée. Les mariages entre les hommes de couleur et les Européens sont permis. Ils exercent, avec les mêmes droits que ceux-ci, différens métiers, et font le commerce. Les meilleurs artisans sont des hommes de couleur ; un grand nombre d’entre eux sont commis dans des comptoirs ; plusieurs même ont des emplois publics. On peut citer, entre autres, M. de Castro, un des plus riches négocians de Saint-Thomas, et qui est adjudant du gouverneur. Enfin, les propriétaires noirs de quelques plantations de sucre ont des régisseurs européens à leur service. On tâche aussi de faire disparaître peu à peu le droit de propriété sur les nègres non encore libérés. Lorsque, dans une vente de succession, un nègre offre une valeur pour sa liberté, on regarde, à Sainte-Croix, comme un acte déshonorant de renchérir sur lui, et plusieurs ont ainsi racheté leur liberté à très-bas prix.
# Danaé

Sic te diva potens Cypri, Sic fratres Helenæ lucida sidera,  Ventorumque regat pater, Obstrictis aliis, praeter Yapyga,  Navis Et serves animas dimidium meæ, HORACE.
L’aquilon frémissait ; une horrible tempête Des vagues dans le Ciel semblait cacher le faîte. Au milieu des débris des vaisseaux fracassés, La mer portait alors sur ses flancs courroucée,
Une barque, ou plutôt une prison flottante, Car partout une main cruellement prudente, En défendit l’accès à la clarté du jour. Ainsi se punissait un crime de l’amour, Si l’on peut appeler ses faiblesses un crime.
Des baisers de l’Olympe innocente victime, La jeune Danaé vers son fils étendit Une douce caresse, et doucement lui dit : « Mon jeune compagnon, ma peine est bien amère ! « Tu dors tranquillement près du lait de ta mère ; « Tu respires, et moi, sous l’air qui s’épaissit, « Mon souffle est plus pénible, et ma voix s’obscurcit. « La nuit doit être proche, et les astres tes frères, « Sans caresser ton front de leurs flammes légères, « Sous l’œil de Jupiter guident le nautonnier ; « Et toi que de ses fils on nomme le dernier, « Il t’oublie, et le Ciel n’aura pas, une étoile « Qui puisse nous guider. Oh, dors ! et sous mon voile « Abrite ton sommeil sans t’occuper des flots « Qui passent sur ton front sans troubler ton repos
« Et sans mouiller encor ta belle chevelure. « Que le sommeil aussi, suspendant ma torture, « Ne me fait-il connaître un instant son pouvoir, « Car il me faut un songe, hélas ! pour te revoir. « Oh, que j’ai peur, mon fils, de l’onde et de l’orage ! « Si tu savais des mers quelle est souvent la rage, « Oui, ta petite oreille entendrait mes sanglots. « Mais je le veux, enfant, que tes yeux toujours clos « Ne se réveillent point au cri de la tempête. « Dormez, vagues, dormez au-dessus de sa tête ; « Dormez, puisque les Dieux sont pour nous sans appui, « Ou faites, si je meurs, que je meure avant lui. »
Paris, 1816.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Cette personne
## CETTE PERSONNE…

Cette personne a dit des méchancetés : · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · ·
Alors j’ai été révolté.
Et j’ai été me promener près des champs où les petits brins d’herbes ne sont pas méchants, avec ma chienne et mon chien couchants.
Là, j’ai vu des choses qui jamais n’ont dit aucune méchanceté, et de petits oiseaux innocents et gais.
Je me disais, en voyant au-dessus des haies s’agiter les tiges tendres des ronciers : ces feuilles sont bonnes. Pourquoi y a-t-il des gens mauvais ?
Mais je sentais une grande joie dans ce calme que tant ne connaissent pas, et une grande douceur se faisait en moi.
Je pensais : oiseaux, soyez mes amis. Petites herbes, soyez mes amies. Soyez mes amies, petites fourmis.
Et là-bas, sur un champ en pente, auprès d’une prairie belle et luisante, je voyais, près de ses bœufs, un paysan
qui paraissait glisser dans l’ombre claire du soir qui descendait comme une prière sur mon cœur calmé et sur la terre.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Confucius rendait les honneurs

Pour les autres éditions de ce texte, voir Confucius rendait les honneurs…<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Confucius_rendait_les_honneurs%E2%80%A6' />.

## CONFUCIUS RENDAIT LES HONNEURS…

Confucius rendait les honneurs qui leur conviennent aux morts, dans l’Empire bleu du Milieu. Il souriait parce que l’eau éteint le feu comme la Vie éteint l’homme vers l’époque moyenne.
Il n’ornait pas ses paroles merveilleusement comme certaines coupes des Grands de l’Empire. La tanche, qui est comme un vase de Pagode riche, n’a pas besoin d’être ornée artistiquement.
Il allait avec une grande modestie au Palais, écoutant sans colère les joueurs de flûte qui adoucissent les sentiments comme la lune adoucit, sur la montagne brûlée, les arbres violets.
Il parlait avec une respectueuse cérémonie aux principaux de la ville et au chef de la guerre. Il était bon, sans familiarité vulgaire, avec les gens du commun et mangeait leur riz.
Il se plaisait aux choses de la Musique, mais préférait les instruments de simple roseau cueilli près des marais de vase douce et jaune où l’oiseau sans nom qui fait yu-yu se niche.
Il se permettait, pour le bien de son estomac, les épices. Il aimait, vers le soir, à discuter de belles sentences, et il aurait voulu qu’on suspendît aux potences qui servent aux lanternes, des moraleries.
Il parlait peu d’amour, davantage de la mort, quoiqu’il déclarât que l’homme ne peut la connaître. Il aimait voir les jeunes gens à la fenêtre, les trouvant bien, à demi cachés par les ricins gris mais rouges.
Le soir il allumait des baguettes de parfum, puis tournait gravement un moulinet où les prières s’enlaçaient comme de belles pensées dans la cervelle d’un jurisconsulte ou d’un poète de talent.
Il allait aussi voir les bâtiments de la Province, se réjouissant de leur propreté et du bon ton des navigateurs policés dont les réflexions étaient profondes et claires comme le désert marin.
À ceux lui demandant des choses sur la chair, Confucius dit : la vôtre est pareille à l’autre et la mienne à la vôtre ; le sens de ceci est clair.
Puis il regarda en souriant son cercueil.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/C’était affreux
## C’ÉTAIT AFFREUX…

C’était affreux ce pauvre petit veau qu’on traînait tout à l’heure à l’abattoir et qui résistait,
et qui essayait de lécher la pluie sur les murs gris de la petite ville triste.
Ô mon Dieu ! Il avait l’air si doux et si bon, lui qui était l’ami des chemins en houx.
Ô mon Dieu ! Vous qui êtes si bon, dites qu’il y aura pour nous tous un pardon
— et qu’un jour, dans le Ciel en or, il n’y aura plus de jolis petits veaux qu’on tuera,
et, qu’au contraire, devenus meilleurs, sur leurs petites cornes nous mettrons des fleurs.
Ô mon Dieu ! Faites que ce petit veau ne souffre pas trop en sentant entrer le couteau…
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Dimanche des Rameaux
## DIMANCHE DES RAMEAUX…

Dimanche des Rameaux… Les blancs hameaux, les ormeaux, les sureaux, les roseaux, les fuseaux, les bestiaux s’endorment comme des oiseaux.
À l’ombre des feuilles, les eaux lentes se recueillent dimanchement.
Ô Rousseau ! Où sont les sons des chalumeaux ?
Les moutons sur les prairies fleuries sont monotones.
J’ai accompagné le long des haies matinales le facteur rural…
Les cloches sonnaient larges et toutes, comme des gouttes d’orage.
Mon cœur fleurissait et je prosternais mon âme inquiète et calme
vers les noires éminences des coteaux sur qui est l’azur.
Les nuages blancs, malgré le beau temps, semblaient lourds d’eau d’ouragan.
Nous sommes allés dans les allées creusées par les ondées.
Les murs des chaumières avaient des éviers de pierre, de fougères et de lierre.
Maintenant je prie, ô mon Dieu, mon Dieu, devant le ciel bleu où un moineau crie.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Comme un chant
## COMME UN CHANT…

Comme un chant de cloche pour les vêpres douces s’arrête doucement sur la colline en mousse près d’une tourterelle aux pattes roses, mon âme qui chante auprès de vous se pose.
Comme un lis blanc au jardin du vieux presbytère se parfume doucement par la douceur des pluies, par votre douceur, qui est une rosée de taillis, mon âme triste et douce comme un lis s’est parfumée.
Que la cloche, le lis, les pluies, la tourterelle vous rappellent désormais un enfant un peu amer qui passa près de vous en laissant tomber à vos pieds son âme en roses trémières.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Dans le verger
## DANS LE VERGER…

Dans le Verger où sont les arbres de lumière, La pulpe des fruits lourds pleure ses larmes d’or, Et l’immense Bagdad s’alanguit et s’endort Sous le ciel étouffant qui bleuit la rivière.
Il est deux heures. Les palais silencieux Ont des repas au fond des grandes salles froides Et Sindbad le marin, sous les tentures roides, Passe l’alcarazas d’un air sentencieux.
Mangeant l’agneau rôti, puis les pâtes d’amandes, Tous laissent fuir la vie en écoutant pleuvoir Les seaux d’eau qu’au seuil blanc jette un esclave noir. Les passants curieux lui posent des demandes.
C’est Sindbad le marin qui donne un grand repas C’est Sindbad, l’avisé marin dont l’opulence Est renommée et que l’on écoute en silence. Sa galère était belle et s’en allait là-bas !
Il sent très bon le camphre et les rares aromes. Sa tête est parfumée et son nez aquilin Tombe railleusement sur sa barbe de lin : Il a la connaissance et le savoir des hommes.
Il parle, et le soleil oblique sur Bagdad Jette une braise immense où s’endorment les palmes, Et les convives, tous judicieux et calmes, Écoutent gravement ce que leur dit Sindbad.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Ce sont les travaux
## CE SONT LES TRAVAUX…

Ce sont les travaux de l’homme qui sont grands : celui qui met le lait dans les vases de bois, celui qui cueille les épis de blé piquants et droits, celui qui garde les vaches près des aulnes frais, celui qui fait saigner les bouleaux des forêts, celui qui tord, près des ruisseaux vifs, les osiers, celui qui raccommode les vieux souliers près d’un foyer obscur, d’un vieux chat galeux, d’un merle qui dort et des enfants heureux ; celui qui tisse et fait un bruit retombant, lorsque à minuit les grillons chantent aigrement ; celui qui fait le pain, celui qui fait le vin, celui qui sème l’ail et les choux au jardin, celui qui recueille les œufs tièdes.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/C’est aujourd’hui

Pour les autres éditions de ce texte, voir C’est aujourd’hui…<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/C%E2%80%99est_aujourd%E2%80%99hui%E2%80%A6' />.

## C’EST AUJOURD’HUI…

8 juillet 1894. Dimanche, Sainte-Virginie. Le Calendrier.
C’est aujourd’hui la fête de Virginie…
Tu étais nue sous ta robe de mousseline.
Tu mangeais de gros fruits au goût de Mozambique, et la mer salée couvrait les crabes creux et gris.
Ta chair était pareille à celle des cocos.
Les marchands te portaient des pagnes couleur d’air
Et des mouchoirs de tête à carreaux jaune-clair.
Labourdonnais signait des papiers d’amiraux.
Tu es morte et tu vis, ô ma petite amie, amie de Bernardin, ce vieux sculpteur de cannes, et tu mourus en robe blanche, une médaille
à ton cou pur, dans la Passe de l’Agonie.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/C’était à la fin
## C’ÉTAIT À LA FIN…

C’était à la fin d’une journée bleue, tiède et claire. Un piano chantait dans ces quartiers blancs et neufs où les lauriers, les grilles, les sycomores trembleurs font penser à des amours de pensionnaires.
Les vignes-vierges, comme des cordes de piments rouges, rampaient dans le vent triste comme une flûte, qui soufflait doucement dans le crépuscule, à cette heure où, comme les cœurs, les feuilles bougent.
Mon âme, que ce soit le matin ou le soir, aime les grands murs blancs qui ont des lèvres de roses. Elle aime les portes fermées qui gardent des choses qui s’enfoncent dans l’ombre où est la véranda.
Amaryllia se promenait à mon côté. Soucieuse, elle saisit ma canne d’ébène, comme en devaient avoir, au déclin des Étés, les vieux rêveurs comme Bernardin de Saint-Pierre.
Elle me regarda et dit : « Comme je t’aime… « Je ne me lasse pas de répéter ces mots… « Dis-moi encore que tu m’aimes ». Je dis : « Je t’aime… » Et mon cœur tremblait comme de noirs rameaux.
Il me sembla alors que mon amour pour elle s’échappait en tremblant dans le jour rose et mûr, et que j’allais fleurir, derrière les doux murs, les sabres des glaïeuls dans les tristes parterres.
Vers elle, je penchai ma lèvre, mais sans prendre le baiser qu’elle s’attendait à recueillir. Ce fut plus tendre encore qu’une guêpe chantante qui voudrait sans vouloir se poser sur un lys.
C’était l’heure où l’on voit les premières lumières éclairer la buée des vitres, dans les chambres où, penchés sur un atlas clair, les écoliers peignent l’Océanie avec des couleurs tendres.
Amaryllia me dit : « Ah ! les petites riches… En voici deux qui rentrent avec l’institutrice… » Alors mon cœur devint grave comme l’Évangile, en entendant ces mots, et triste à en mourir.
Ô mon Dieu ! Je crus voir, à plus de vingt ans de là, la petite enfant que fut Amaryllia. Ah ! elle était sans doute un peu pauvre et malade… Ô Amaryllia ! Dis ? Où est ton cartable ?
Et, au moment où les enfants riches passèrent, je me sentis trembler au bras de mon amie. Mon cœur se contractait à la pensée d’un Christ qui n’appelait à lui que les fils d’ouvriers.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Dans la grange
## DANS LA GRANGE…

Dans la grange, sur le sol dur, bossué, battu, le char dormait avec des rameaux de chêne cassés dans les joints de son bois boueux et fendu. La batteuse au ronflement qui s’enfle avait cessé de tourner au milieu des bœufs patients, et des tas de débris minces jonchaient la terre.
Les poules du Bon Dieu qui sont les hirondelles, et qui avaient leur nid sur la poutre, tombèrent.
Alors deux métayers, lents et adroits, sautèrent sur d’autres et, avec des clous, fixèrent au plafond un morceau de fer-blanc retroussé. Ils l’emplirent de paille et y mirent les petits tombés.
Alors on vit la mère des petits oiseaux glisser craintivement dans l’azur, en réseaux allongés.
allongés.Peu à peu, elle arriva au nid. Je m’étais assis près des herses et du soc qui luit, et j’avais dans le cœur une tristesse tendre
comme si j’avais eu dans le fond de mon âme
un rayon de soleil où vole un peu de cendre.
Vinrent huit petits cochons extrêmement si jolis qu’on eût pu les offrir à de petites filles. Ils n’avaient pas plus de trois semaines, ils luttaient entre eux, arc-boutés comme des chèvres, et leurs très petits pas étaient précipités.
La truie aux mamelles flasques et ridées, aux soies rudes, groinait vers le sol, embouée.
La vie pauvre, par ce beau jour d’été, m’a paru revêtir toute sa dignité.
Et lorsque sont passés, près de mon escabeau, les paysans tristes, silencieux et beaux, faisant rouler les roues dans l’ombre noire et fraîche, je ne leur ai rien dit et j’ai baissé la tête.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/À Jeanne Fort
## À JEANNE FORT

Cette nouvelle m’arrive à la Fête-Dieu. Jeanne, c’est l’époque où les blés sont bleus, Jeanne, les petites filles douces à faire pleurer se préparent à chanter en foulant les campanules gorgées d’azur. Avec de l’eau sucrée (on donne le sucre) on sépare leurs cheveux en beaucoup de petites tresses pures… Ô enfant ! Jeanne, sois bénie de Dieu, car la procession va chanter dans mon âme et, le jour où j’apprends ta naissance, les grandes feuilles des lisières des bois reposés se recueillent.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Voici les mois d’automne
## VOICI LES MOIS D’AUTOMNE…

Voici les mois d’automne et les cailles graisseuses s’en vont, et le râle aux prairies pluvieuses cherche, comme en coulant, les minces escargots. Il y a déjà eu, arrivant des coteaux, un vol flexible et mou de petites outardes, et des vanneaux, aux longues ailes, dans l’air large, ont embrouillé ainsi que des fils de filet leur vol qu’ils ont essayé de rétablir, et sont allés vers les roseaux boueux des saligues. Puis les sarcelles, jouets d’enfants, mécaniques, passeront dans le ciel géométriquement, et les hérons tendus percheront hautement ; et les canards plus mols, formant un demi-cercle, trembloteront là-bas jusqu’à ce qu’on les perde.
Ensuite les grues, dont la barre a un crochet, feront leurs cris rouillés, et une remplacée par une autre, à la queue, ira fendre à la tête. Viélé-Griffin, c’est ainsi que l’on est poète : mais on ne trouve pas la paix que nous cherchons, car Basile toujours saignera les cochons, et leurs cris aigus et horribles s’entendront, et nous ferons des monstres de petites choses…
Mais il y a aussi la bien-aimée en roses, et son sourire en pluie, et son corps qui se pose doucement. Il y a aussi le chien malade regardant tristement, couché dans les salades, venir la grande mort qu’il ne comprendra pas. Tout cela fait un mélange, un haut et un bas, une chose douce et triste qui est suivie, et que l’homme aux traits durs a appelé la vie.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/« Écoute, dans le jardin »
## ÉCOUTE, DANS LE JARDIN…

Écoute, dans le jardin qui sent le cerfeuil, chanter, sur le pêcher, le bouvreuil.
Son chant est comme de l’eau claire où se baigne, en tremblant, l’air.
Mon cœur est triste jusqu’à la mort, bien que de lui plusieurs aient été, et une soit — folles.
La première est morte. La seconde est morte ; — et je ne sais pas où est une autre.
Il y en a cependant encore une qui est douce comme la lune…
Je m’en vais la voir cet après-midi. Nous nous promènerons dans une ville…
Ce sera-t-il dans les clairs quartiers de villas riches, de jardins singuliers ?
Roses et lauriers, grilles, portes closes ont l’air de savoir quelque chose.
Ah ! si j’étais riche, c’est là que je vivrais avec Amaryllia.
Je l’appelle Amaryllia. Est-ce bête ! Non, ce n’est pas bête. Je suis poète.
Est-ce que tu te figures que c’est amusant d’être poète à vingt-huit ans ?
Dans mon porte-monnaie, j’ai dix francs et deux sous pour ma poudre. C’est embêtant.
Je conclus de là qu’Amaryllia m’aime, et ne m’aime que pour moi.
Ni le Mercure ni l’Ermitage ne me donnent de gages.
Elle est vraiment très bien Amaryllia, et aussi intelligente que moi.
Il manque cinquante francs à notre bonheur. On ne peut pas avoir tout, et le cœur.
Peut-être que si Rothschild lui disait : Viens-t’en… Elle lui répondrait :
non, vous n’aurez pas ma petite robe, parce que j’en aime un autre…
Et que si Rothschild lui disait : quel est le nom de ce… de ce… de ce… poète ?
Elle lui dirait : c’est Francis Jammes. Mais ce qu’il y aurait de triste en tout cela :
c’est que je pense que Rothschild ne saurait pas qui est ce poète-là.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Ô toi, rose moussue
## Ô TOI, ROSE MOUSSUE…

Ô toi, Rose moussue et blonde, à tes oreilles, Que mes vers chantent comme un murmure d’abeilles.
Que mon regard, vers toi glisse comme la Nuit Qui glisse et qui t’endort sous l’or dont elle luit !
Que je te charme en invocations très douces, — Comme les chants de la rosée au fond des mousses !
Quand tu voudras mon cœur pour t’amuser, je veux Qu’il soit comme une fleur de sang dans tes cheveux !
Lorsque je pleurerai, je veux, ô petite oie, Que tu prennes mes cris pour des accès de joie,
Et, lorsqu’on me mettra dans l’ombre du cercueil, Que ta dernière larme embellisse ton œil,
Pour que ceux qui vivront, en te voyant plus belle, Admirent dans ma mort ta jeunesse immortelle.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Vieille marine
## VIEILLE MARINE…

Vieille marine. Enseigne noir galonné d’or
qui allais observer le passage de Vénus
et qui mettais la fille du planteur nue, dans l’habitation basse, par les nuits chaudes.
C’était d’une langueur, c’était d’une tiédeur
de fleurs blanches qui, près de vasières, meurent.
La bien-aimée était apathique et songeuse, avec un collier noir à son cou de tubéreuse.
Elle se donnait ardemment, et vos rendez-vous
avaient lieu dans la petite chambre basse
où étaient tes cartes et tes compas
et le daguerréotype de tes petites sœurs.
Tes livres étaient le manuel d’astronomie, le guide du marin et l’atlas des végétaux, achetés à la capitale, dans une librairie
dont le timbre était un chapeau de matelot.
Vos baisers se mêlaient aux cris du large fleuve
où traînent les racines des salsepareilles
qui rendent l’eau salutaire à tous ceux
qu’atteint la syphilis dans ces contrées du soleil.
Vous cherchiez, dans l’obscurité des étoiles, le frisson langoureux d’une mer pacifique, et tu ne cherchais plus, dans le ciel magnifique, l’éclipse mystérieuse et noire.
Un souci, cependant, à ton œil lointain, ô jeune enseigne ! errait comme un insecte en l’air. Ce n’était point la crainte des dangers marins ou le souvenir des dents serrées des matelots aux fers.
Que non. Quelque duel de ces vieilles marines
avait, à tout jamais, empoisonné ton cœur. Tu avais tué l’ami le plus cher à ton cœur : tu gardais son mouchoir en sang dans ta poitrine.
Et, dans cette nuit chaude, ta douleur
ne pouvait s’apaiser, bien que, douce et lascive, la fille du colon, évanouie de langueur, nouât au tien son corps battu d’amour et ivre.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Viens, je te mettrai
## VIENS, JE TE METTRAI…

Viens, je te mettrai des boucles d’oreilles de cerises et je te montrerai les longues treilles où volent des merles bleus et des grives. Viens, c’est la saison des grandes chaleurs et des fleurs. Sur les fossés poudreux les carottes blanches
poussent : il y a encor deux ou trois pervenches. Dans le fond des bois frais les oiseaux crient. Le ciel cuit. Dans les mares il y a des joncs longs, et les grenouilles grises font des bonds. Dans les endroits chauds et frais, vois les sources qui sont douces. Dans le terrain rouge, ou bien sur la mousse, elles coulent près des abeilles rousses.
# De l’habitude

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* De l’habitude, thèse de Félix Ravaisson, 1838.
* De l’habitude, article de Léon Dumont paru dans la Revue philosophique, 1876.
# De l’habitude (Félix Ravaisson)

* De l’habitude
* De l’habitude dans Revue de métaphysique et de morale, 1894