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# Œuvres de François Fabié - Tome 3/En tisonnant

À Gabriel Audiat.
PAUVRES riches qui dans leurs grands palais moderne
 Ont chaud sans jamais voir le feu,
Sans jamais, par les soirs d’hiver transis et ternes,
 Tisonner en rêvant un peu !
Voir le feu, le feu clair, le feu flambant des bûches
 Qui danse et chante dans le noir,
Rouge ou pâle, ou tout blond comme le miel des ruches
 Toujours joyeux comme l’espoir…
Mais n’aurait-on au monde amis, enfants ni femme,
 Ni chat, ni chien, ni livre aimé,
Que l'on se sentirait moins seul à voir la flamme
 Sourire dans l’âtre enfumé.
Le feu ! — Qu’il naisse et cherche en crépitant sa voie ;
 Qu’il grandisse et s’élance enfin,
Enveloppant de ses langues rouges sa proie,
 Genêt, olivier, chêne ou pin ;
Qu’il gronde en dévorant le cœur après l’écorce,
 Et qu’il flotte comme un drapeau
Triomphant, orgueilleux, enivré de sa force,
 Qu’il est vivant et qu’il est beau !
Et lorsqu’il tombe ensuite et lentement s’apaise,
 Et qu’il laisse à peine courir
Quelques légers frissons violets sur sa braise,
 Sourires de qui va mourir,
Comme il nous charme encore et comme il hypnotise
 Nos yeux et notre âme à la fois,
Et nous replonge au rêve où nous plongeait la brise
 Qui le berçait arbre des bois !
Regarde le feu, vieux poète
Rongé d’ennuis et de regrets.
Que te dit la braise muette
Qui sera de la cendre après ?
Elle me parle… Oh ! non, je n’ose
Dévider une fois encor Tout ce long chapelet morose
Où sont si rares les grains d’or…
J’ai tisonné chez mon aïeule,
Où la pierre du vieux foyer
N’était rien qu’une vieille meule
Mise là par un vieux meunier.
J’ai tisonné près de ma mère,
Quand je revenais du chef-lieu,
Écolier épris de chimère,
Mais si longtemps privé de feu ;
Puis chez mes deux sœurs… L’une est morte ;
Mais l’autre, quand je la revois,
Dès qu’elle a refermé sa porte,
Sur les landiers jette du bois…
Et que d’autres foyers encore
Où je n’ai tisonné qu’un soir
Et que j’ai quittés à l’aurore
Pour jamais plus ne m’y rasseoir !
Mon Dieu, si ta mansuétude
Me laisse vivre encore un peu,
Donne à ma grande lassitude
Un foyer toujours et du feu,
Pour que jusqu’au bout je tisonne,
En écoutant gronder le vent
Sur la campagne qui frissonne
Et sur le toit qui me défend ;
Pour que la chanson coutumière
De la flamme sur le chenet
Mette à ma lèvre la prière
Qu’enfant ma mère m’apprenait ;
Et qu’à l’aspect du peu de cendre
Qu’un chêne dans l’âtre noirci
Laisse, en chrétien je sache attendre
Que mon cœur tombe en cendre aussi,
Tandis que, pareille à la flamme
Qui monte droite du tison,
Vers toi s’exhalera mon âme,
Enfin libre de sa prison.
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Jeudi Saint

Ô lamentations poignantes du prophète !
Jamais psaume de deuil ou Te Deum de fête,
 Jamais air naïf ou savant
Animant les sillons, emplissant les églises,
Ou montant de l’orchestre aux feuillages des frises,
Non pas même la plainte indicible du vent,
Dans mon cœur désolé n’est entré plus avant.
« Jérusalem, Jérusalem… » Lorsque s’élève,
Le jeudi saint, ce chant qu’un long sanglot achève,
 J’ai toujours des pleurs dans les yeux.
Et je ne pleure point sur la « Cité perfide »,
Mais sur mon âme, aussi rebelle et déicide,
Qui se dérobe à mille appels mystérieux
Et se traîne en la lange, avec la soif des cieux.
 « Jérusalem… » — C’est toi, vieille église rustique
Où j’entendis d’abord, pâle écolier mystique,
 La prose du prophète hébreu,
C’est toi peut-être, pauvre église, que je pleure,
Et ceux qui m’y menaient, qui sont morts à cette heure,
Et l’enfant pure à qui j’ajournais mon aveu,
Si bien qu’elle s’en fut, au loin, épouser Dieu.
 « Jérusalem, Jérusalem… » — C’est toi, peut-être,
Ma foi naïve, un jour morte, et qui veux renaître,
 Sur laquelle je m’attendris.
Oh ! croire, croire encore ! et, la sainte semaine,
Suivre docilement la voix qui vous ramène
Vers le doux Maître au front saignant, aux pieds meurtris,
Qui se donne avec joie à ceux qu’il a repris…
C’est sur cela : l’enfance enfuie et l’innocence,
Le cœur pareil à l’encensoir que l’on balance.
 Petit clergeon énamouré,
Puis qu’on laisse en lambeaux aux buissons de la route,
Qu’hier, en écoutant avec l’âme en déroute :
« Jérusalem, Jérusalem, convertere
Ad Dominum Deum tuum… » j’ai tant pleuré.
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Croix branlantes

ELLES y sont encor toutes, ou presque toutes,
Sur les talus, aux carrefours de nos chemins,
Et même par endroits au bord des grandes routes,
Les croix vers qui jadis on nous joignait les mains.
Malgré le vent mauvais qui souffle de la ville,
Nul ici n’osera, de bien longtemps encor,
Leur jeter en passant un blasphème imbécile
Ni supprimer leurs bras ouverts sur les blés d’or.
Que dis-je ! pas un champ autour de nos villages
Où l’on ne plante, en mai, dans les premiers sillons,
La croix de noisetier qui sauve des orages
Les épis, les bleuets et les nids d’oisillons…
Pourtant les grandes croix avoisinant les fermes,
Celles que nos anciens dévotement taillaient
Au cœur d’un chêne, et qui longtemps, hautes et fermes,
Tenaient contre les vents fous qui les assaillaient ;
Ces croix qui n’avaient point de Christ saignant sur elles,
— Les imagiers naïfs n’existant plus chez nous, —
Mais quelquefois un coq fruste battant des ailes,
Et souvent le marteau, la tenaille et les clous ;
Ces vieilles croix qu’un vieux curé de la paroisse
Était venu bénir, avec la basse-cour,
L’étable et le rucher, et qu’aux heures d’angoisse
La fermière cherchait d’un long regard d’amour ;
Je les vois tous les ans un peu plus délabrées ;
L’une sur le côté penche, l’autre en avant ;
D’autres, qu’un forgeron grossier a restaurées,
Sous leurs brides de fer grincent au moindre vent.
Les coqs ont pris leur vol, emportant leur symbole
De suprême réveil au jour du jugement ;
Et de leurs piédestaux la ronce et l’herbe folle
Et l’ortie ont disjoint les pierres lentement.
Nos rustiques toujours cependant les saluent,
Et les porteurs des morts y font halte un instant ;
Mais à les voir crouler les jeunes s’habituent,
Comme à voir s’abolir les coutumes d’antan ;
Et l’œil s’afflige, hélas ! d’en voir peu de nouvelle
S’ériger, attestant que de ce brun terrain
La foi jaillit vivace autant que les javelles,
Et qu’au grenier céleste il donne aussi du grain.
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Inaugurez

Inaugurez, inaugurez
À travers vos champs et vos prés,
De beaux petits chemins ferrés
Qui vous mèneront à la ville
En bien moins de temps qu’il n’en faut
Aux nuages courant là-haut
Comme des oiseaux à la file.
Sur ces beaux rails noirs et luisants
Les voyages sont si plaisants !
Alignez-en donc tous les ans
Des kilomètres et des lieues ;
Et vous irez, gens de Limoux,
« Voir votre Carcassonne », tous,
« Derrière les montagnes bleues »…
L’aïeul en prenait le chemin,
De loin en loin, bâton en main,
Et marchant jusqu’au lendemain
Pour arriver jusqu’à la porte § De quelque avocat renommé ;
Il en revenait affamé,
Poudreux, courbé comme un cloporte.
Ah ! le pauvre homme ! — Et notez bien
Qu’avant l’âme d’un vrai terrien
L’aïeul n’allait jamais pour rien
Visiter la cité lointaine ;
Vous, vous irez pour le plaisir :
La vapeur vous fait du loisir
Et des écus à bourse pleine.
Il faut se retremper un peu ;
La bourgeoise est si pot-au-feu !
Vivent les beautés du chef-lieu,
Et ses cafés et ses théâtres,
La Loge où le progrès se fait,
La préfecture et son préfet,
Et les maisons Tellier folâtres !
On y laisse quelques écus ;
Mais on en repart convaincus
Que les préjugés sont vaincus
Et que la lumière est en marche ;
Qu’on est bien du dernier bateau,
Et non plus avec le troupeau
Que Noé parquait dans son arche…
Sans doute, en rentrant au logis
On y peut trouver du gâchis ;
Quand les ressorts sont avachis,
La machine hésite ou s’arrête ;
Les moissons traînent, ou les foins,
Les bêtes demeurent sans soins,
Les valets aussi font la fête,
Qu’importe ? Les choses iront
Autant que nous. Nos fils prendront
Ce que les lois leur laisseront
— Assez peu de chose sans doute —
Du bon vieux domaine ancestral… En attendant le saut fatal
Cueillons quelques fleurs sur la route !
Inaugurons encor, toujours,
Avec ministres et discours
Et cavalcades sur le cours,
De beaux chemins de fer, sans trêve ;
C’est l’avenir, c’est le progrès :
Même les morts sous les cyprès
Doivent prendre le train — en rêve.
Ah ! qu’il fait bon vivre en nos temps !
Laissons de rares mécontents
Les blasphémer entre leurs dents ;
Narguons leur pessimisme austère !
Travailler ? épargner ? vieux jeu :
Puisque le Diable a chassé Dieu,
Mangeons avec lui notre terre !
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/La Lavandière

NICHES-TU toujours, fine lavandière,
Au roc du moulin, près du déversoir
Dont l’eau rejaillit comme une poussière
Où s’érige un bel arc-en-ciel, le soir ?
Dès les premiers jours d’avril, joli couple,
Allez-vous glanant, au flanc du coteau,
Brins d’herbe séchée ou de laine souple,
Amoureux pressés de faire un berceau ?
Peinant pour asseoir sur la roche lisse
La base en talus du petit palais,
Tremblant que dans l’eau farouche il ne glisse
Sous le poids des œufs ou des oiselets ;
Puis matelassant la frêle demeure,
La capitonnant de plume et de crin,
— Au bruit du torrent qui gronde ou qui pleure
Et fuit emportant votre clair refrain ;
Ensuite, pendant deux semaines lentes,
Captive endurant la soif et la faim,
Sous un vert rideau de mousses tremblantes,
Vas-tu donc couver et couver sans fin ?
Tandis que le long du ruisseau qui jase
Ton mâle sautille et cueille à son gré
Moucherons de l’air ou vers de la vase
Et mire au flot clair son jabot doré…
Ah ! pourvu que nul fripon de l’école,
Nul fils du meunier à l’œil pénétrant,
Nul chat attiré par tout ce qui vole
Ne grimpe à ton nid malgré le torrent,
Et pourvu qu’en mai ta couvée essaime,
Vaillante, emplissant de son gai concert
Le vallon étroit où jadis moi-même
J’eus mon nid bien chaud — maintenant désert !
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Adieu

Adieu !… C’est le mot qui délie
Et c’est aussi le mot qui rompt ;
Il est cruel, terrible et prompt,
Ou trempé de mélancolie.
Adieu !… Que ce soit dans les pleurs
Ou dans quelque pâle sourire,
À chaque pas il faut le dire,
Ce petit mot gros de douleurs…
L’enfant comme un pinson gazouille.
Le père part : « Mignon, adieu ! »
Et, sans savoir pourquoi, l’œil bleu
Du bambin se trouble et se mouille.
Il a dix ans… « Vite, au chef-lieu,
Dit le père, vite à l’école ! »
La pauvre mère se désole :
« Travaille bien, mon fils. Adieu ! »
On a seize ans ; une cousine
Vous a mis l’âme tout en feu :
Elle en épouse un autre ! Adieu !
Et la douleur vous assassine…
Vingt ans… Soldat ! Guerre, morbleu ! L’odeur de la poudre vous grise ;
Et cependant le cœur se brise
Lorsque au village on dit adieu.
On se marie, on devient père.
Dans son petit lit rose ou bleu
Le nouveau-né se meurt… Adieu !
Et l’on crie et l’on désespère…
Puis votre mère va vers Dieu ;
Douce et grave comme une sainte,
De sa chère voix presque éteinte
Que vous dit-elle encore ? — Adieu !
Votre père, que l’âge dompte,
Ira la rejoindre sous peu :
Encore un déchirant adieu… Bientôt vous en perdrez le compte.
Vos amis meurent en tout lieu,
Et chaque jour il vous arrive
Quelque lamentable missive :
Un tel est mort : nouvel adieu !…
Pourtant il vous restait encore
Une enfant — un coin de ciel bleu.
Votre couchant est un adieu,
Mais sa jeunesse est une aurore.
Or un mal sourd à petit feu
A consumé l’enfant superbe ;
Toute votre race est sous l’herbe ;
Et c’est l’irréparable adieu…
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Chez mes Rustiques

À Étienne Charles.
UNE fois encor (tous les ans
Je crois bien que c’est la dernière)
Je mets mon âme prisonnière
Deux mois parmi nos paysans.
Je la ramène à la nature,
Je la rabaisse à d’humbles soins,
Je la promène dans des coins
Dépourvus de littérature.
Je lui dis : « Vois ce laboureur,
Cette fermière avec ses mioches,
Ces porteurs de faux ou de pioches,
Ce pâtre en manteau d’empereur !
« Ils sont beaux plus que maint poème
Dans lequel nous les célébrons ;
Le laurier siérait à leurs fronts
Mieux qu’au front de Virgile même…
« Vaguons un peu sur ces terrains
Aux grands sillons bruns parallèles :
Connais-tu des pages plus belles
Et de plus purs alexandrins ?
« Asseyons-nous dans les bruyères
Pleines d’abeilles le matin :
Près du leur, que vaut le butin
Par nous porté chez les libraires ?…
« Vois-tu ce hêtre au blanc manteau ?
Deux noms croissent dans son écorce ;
Un amour livresque est sans force,
Mais celui qu’on grave au couteau !…
« Au vieux clocher l’angélus tinte,
Inclinant les fronts bruns ou blancs ;
Et nul génie en ses élans
N’alla si haut que leur voix sainte…
« Regardons-les rentrer, le soir,
Poudreux des cendres de l’éteule,
Las et courbés et le corps veule,
Mais le cœur tout vibrant d’espoir.
« Ils feront leur prière encore
Pour de la pluie ou du soleil,
Déjà gagnés par un sommeil
Qui durera jusqu’à l’aurore…
« Six jours ainsi remplis et sains,
Entrons, le septième, à l’église,
Où le vieux prêtre évangélise
Et prêche la Vierge et les Saints ;
« Ils sont là tous, leur grand rosaire
Ou leur vieux paroissien aux doigts ;
Ils chantent de leur rude voix,
Oubliant fatigue ou misère…
« Ah ! mon âme, ne veux-tu pas
Auprès d’eux oublier la tienne,
Redevenir humble et chrétienne
Et reprendre ton vol — d’en bas ? »
# Œuvres de François Fabié - Tome 3/Jamais plus

Jamais plus, au matin, ses yeux ne s’ouvriront
Pour saluer le jour, l’espérance et la joie ;
Notre baiser en vain cherchera son beau front,
 Ses lourds cheveux, ses cils de soie ;
Et sans la ramener tous les soirs tomberont.
Plus rien d’Elle, jamais : ni sa voix tendre et chaude,
Ni son rire, — un bruit frais de source dans les bois, —
Ni son geste animant le clavier sous ses doigts ;
Pas même une vapeur fugitive qui rôde
Dans le miroir désert qui la vit tant de fois !…
En vain nous retournons, comme en pèlerinage,
Vers les villes qu’elle habita, frappant au seuil
De tous ceux qui jadis lui faisaient tendre accueil
 Nuls yeux n’ont gardé son image, Et rien d’Elle ne lui survit que notre deuil.
Et si, las de poursuivre une ombre décevante,
Nous rentrons sous le toit qui la vit tant souffrir
Un an. désespérer dix longs mois, et mourir,
Nous retrouvons autour, impassible et vivante,
La Nature où tout va renaître et refleurir.
Les fleurs de l’herbe haute émergent et sourient
À l’aube, à la rosée, à l’azur, au soleil ;
L’abeille accourt les saluer dès son réveil ;
Les pins et les cyprès géants chantent ou prient :
Et seule notre enfant dort son pesant sommeil.
Son sommeil ! Est-il vrai ? Seigneur, Seigneur, dort-elle
Seulement, sans douleurs, sans regrets d’ici-bas,
Elle qui depuis tant de nuits ne dormait pas,
 Quand soudain l’effleura de l’aile
La Berceuse dont nul n’entend venir les pas ?
Dors-tu, ma douce enfant, d’un sommeil sans nul songe
Dont même notre appel ne peut rompre le cours,
Et qui ne finira qu’avec la fin des jours ?
Dors-tu paisiblement, loin de l’humain mensonge
Qui fait si bref le rêve et les réveils si lourds ?
Ou bien si le Néant, mer vaste, morne et grise
Où tombent, nous dit-on, sans arrêt, les humains,
Comme flocons de neige aux mares des chemins,
 Papillon meurtri, t’a reprise,
Abolissant pour toi hiers et lendemains ?
Ou bien encore… — Ah I Dieu, l’effroyable mystère !
L’horrible mur où l’on meurtrit ses poings en vain
Comme dans un cachot des enfants ayant faim… Ne rien savoir et ne rien pouvoir — que se taire,
Ou pleurer, ou prier, ou maudire sans fin !
# Œuvres de Albert Glatigny/Chanson (Les Vignes folles)

Veux-tu, mon cœur, parler de cette aimée
Qui m’enchanta pendant une saison ? — Ah ! par un autre elle est ainsi nommée,
Chante plutôt la nouvelle chanson.
Chante plutôt la nouvelle maîtresse
Aux rires frais, aux yeux souvent baisés.
— Cette chanson est un cri de détresse,
C’est le regret de mes espoirs brisés !
— L’espoir toujours refleurit dans nos âmes.
Laisse au passé tous les baisers perdus,
D’autres encor sur les lèvres des femmes
Tiendront longtemps tes désirs suspendus.
— Non, non ! je veux voir si les vieilles roses
Ont bien laissé perdre tous leurs parfums.
— Seuls les vieillards ont droit, têtes moroses,
De se cloîtrer parmi les jours défunts :
Car devant eux toute porte est fermée,
La terre manque à leur pas incertain :
Laisse-les donc contempler la fumée
Insaisissable et vaine du matin.
Viens-t’en chercher la belle aux cheveux fauves,
Dont le beau corps bondira sous tes doigts ;
Viens-t’en chercher dans les chaudes alcôves
Les mots charmants que l’on dit à mi-voix.
Mais si déjà, fuyant l’heure présente
Et les plaisirs nouveaux que je t’offrais,
Tu veux laisser ton âme languissante
Marcher en pleurs dans le champ des cyprès,
Lorsque viendra l’instant mélancolique
Où l’on se doit souvenir, tu riauras
Plus rien de neuf sous ton regard oblique,
Plus de fantôme a qui tendre les bras !
Donc, vers l’enfant dont la bouche t’appelle
Cours à grands pas, cours et même au hasard,
Pour profiter de l’heure où aube est belle,
Pour mieux encor te souvenir plus tard.
— Oui, tu dis vrai, mais la chère amoureuse
De l’an passé m’attire sur ses pas,
Et je revois sa poitrine, où je creuse
Un nid profond, pour ne m y endormir pas !
# Œuvres de Albert Glatigny/Clotilde

Un brouillard lumineux environne son front,
Le vent qui fait trembler cette fraîche auréole,
Comme en ce mois si doux où les fleurs éclôront,
Tout chargé de parfums, dans les jardins s’envole.
Un or aérien, doux et frais et léger,
Danse dans le duvet des lèvres radieuses,
Si joyeux et si blond, comme pour corriger
Sur les traits les blancheurs de lis impérieuses.
Et, dans le parc touffu, les hautains églantiers,
Les pervenches et les vieux arbres, tout s’incline
Comme pour la fêter, lorsque par les sentiers
Vous précédez ses pas, frissons de mousseline !
Dans sa robe de gaze, on dirait la Péri
Que porte, en se jouant, le souffle de la brise ;
Pour elle les oiseaux ont un chant favori ;
Elle courbe les fleurs moins qu’elle ne les frise !
Sous toutes ces vapeurs de contours, cependant,
La robuste beauté qui fait la jeune femme
Se cache, et nous voyons les épaules ondant,
Ainsi que dans la mer monte et baisse une lamel
Et l’air qui se respire auprès d’elle est pareil
A l’air que nous rapporte Avril avec les roses,
Et, comme nous buvons les rayons du soleil,
Nous buvons les rayons de ses grâces écloses.
# Œuvres de Albert Glatigny/Gautier à l’Académie
#### VII Gautier à l’Académie.

L’Académie était une masure au centre
De la ville, Paris la portait sur son ventre
Comme on porte un bijou grotesque au bal masqué,
Un sarcophage obèse ayant l’air efflanqué ;
Les degrés étaient vieux et la porte était laide.
Quand Alphonse Lemerre, en notre siècle l’aide
Et le Vincent de Paul des rimeurs, entra pour
Insulter le portier qui balayait la cour,
Il vit un homme noir qu’il prit pour un notaire.
Cet homme était bien mis et d’un aspect austère :
Gilet noir, habit noir, souliers noirs, pantalon,
Chapeau, tout était noir, moins la cravate. L’on
Se disait : « Maître un tel ! » En le voyant, Lemerre,
Sans même l’honorer d’un bonjour éphémère,
Lui dit : « Hé ? Plumitif, montre-moi le Portier…
— C’est à droite, fit l’homme avec douceur.
— Gautier !
Quoi ! s’écria Lemerre, est-ce vous ? Vous qu’on nomme
Dans le camp romantique un vaillant, un prud’homme ? Vous, le beau chef de clan, c’est vous qu’ainsi je vois
Venant piteusement solliciter les voix
De ces spectres que l’aube atrophie et menace ?
Seigneur ! quand je vous vis, moi, libraire au Parnasse,
Vous étiez le Gautier héroïque et puissant,
Le maître chevelu, le lion rugissant ;
Vous n’aviez, ô Gautier ! qu’à publier un livre
Pour que dans tous les rangs de la presse on fût ivre.
Baudelaire chantait votre nom ; Saint-Victor
Admirait votre front de Jupiter Stator ;
Banville vous jetait des roses au passage ;
Vous étiez l’impeccable et le souverain sage ;
Même les gens obscurs qu’épouvantent les vers,
Les Veuillot, les Magnard, tous ces êtres pervers
Devant vous refermaient en grognant leur mâchoire ; Tant vous apparaissiez comme dans une gloire.
Hugo planant, superbe, auguste et radieux.
Dans l’azur idéal où sont les demi-dieux,
Vous étiez le premier de tous. Votre bannière
Faisait rentrer les vieux d’à côté dans l’ornière.
Ah ! vous étiez vraiment un Gautier flamboyant ;
Et qui vous avait vu s’en revenait ayant
La joie au cœur et prêt à braver les tempêtes. »
Gautier dit : « Je n’étais là que chez les poètes.
— Mais, fit Lemerre, quoi ? Que s’est-il donc passé ?
J’arrive et je vous vois tout roide et compassé,
Parlant bas, tout de noir habillé, l’air timide
D’un enfant qui revêt sa première chlamyde,
Faisant rimer tambour avec gouvernement,
Vous dont la rime avait l’éclair du diamant !
Vous trouvez tout aimable, et vous vous laissez dire
Par tous ces refroidis indignes de vous lire :
« Ah ! jeune homme, c’est vous ! Bien, je sais ce que c’est ! »
— Fils, dit Gautier, je suis maintenant chez Doucet. »
          Beaumesnil, mars 1870.
# Œuvres de Albert Glatigny/Invitation
#### Invitation.

Votre robe, madame, a des airs de tunique ;
Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers. (Vous le rappelez-vous, ce billet ironique ?)
Ce soir, si par hasard vous vous y promeniez,
Il ferait beau, ce soir, sous les grands marronniers.
Les déesses du parc ainsi que vous sont blanches ;
Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers.
L’Étoile du berger brille à travers les branches,
Et le vent se fait doux comme aux jours printaniers :
Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers.
La lune a la pâleur bleuâtre des agates ;
Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers.
J’admire les doigts fins de vos mains délicates ;
Si dans mes doigts tremblants vous les abandonniez,
Il ferait beau, ce soir, sous les grands marronniers.
Lorsque nous parcourrons leurs vertes colonnades,
Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers.
La nuit est favorable aux longues promenades,
Et nous évoquerons l’amour, que vous niez… Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers !