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# Les Feuilles d’automne/À une femme
## XXII À UNE FEMME.

Enfant ! si j’étais roi, je donnerais l’empire, Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux, Et ma couronne d’or, et mes bains de porphyre, Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire, Pour un regard de vous !
Si j’étais Dieu, la terre et l’air avec les ondes, Les anges, les démons courbés devant ma loi,
Et le profond chaos aux entrailles fécondes, L’éternité, l’espace, et les cieux, et les mondes,
Pour un baiser de toi !
          8 mai 1829.
# Les Grands écrivains russes contemporains

* I. Ivan Serguiévitch Tourguénef
* II. Le Comte Léon Tolstoï
* III. F.-M. Dostowiesky
* IV. Nicolas Gogol
# Les Grands ports de commerce de la France

* I. Marseille et le golfe de Lyon
* II. Bordeaux et le bassin de la Gironde
* III. Nantes et la bassin de la Loire
* IV. Le Havre et le bassin de la Seine
# Les Grands écrivains français. Froissart, par Mary Darmesteter (Ledos)

On ne fait pas large place au moyen âge dans la collection des Grands écrivains français, que publie la maison Hachette. Notre littérature médiévale n’avait obtenu jusqu’ici qu’un représentant : Rutebeuf, auquel M. Clédat consacrait une étude il y a quatre ans. En voici un second : Froissart. Espérons que les critiques moroses, — il s’en est trouvé, — qui avaient été choqués de voir Rutebeuf coudoyer George Sand, seront moins sévères pour le brillant chroniqueur. C’est Mme Darmesteter qui s’est chargée de le présenter au public : elle l’a fait avec agrément, sans apporter grand’chose de nouveau. On ne saurait lui en faire un reproche. Il n’y avait point ici à faire œuvre d’érudition, mais de vulgarisation ; ce n’est point aux spécialistes, mais au grand public que s’adressent les volumes de la collection, La seule partie neuve est l’analyse de Méliador, le roman longtemps perdu, et retrouvé heureusement par M. Longnon ; mais ce roman n’ajoutera rien à la réputation de Froissart ; et s’il n’eût produit que cela, nul doute qu’il n’eût jamais trouvé place dans la collection Hachette.
Au reste, Mme Darmesteter est suffisamment bien informée de ce qui a été écrit avant elle sur le sujet ; et elle en a tiré la matière d’un volume qu’on lit avec plaisir, malgré le mélange un peu bizarre d’expressions anciennes et de modernismes ; il est vrai que ce sera un attrait nouveau pour beaucoup de lecteurs.
Notons encore que dans un ouvrage de ce genre, on s’attendait à trouver une appréciation, qui fait presque défaut, des mérites littéraires de Froissart.
# Les Moineaux francs/18
### PARAVENT JAPONAIS

Dans son boudoir coquet qu’illumine un feu clair, Par un après-midi de brouillard et de pluie, Lasse avant le printemps des fêtes de l’hiver,
La belle comtesse s’ennuie.
Son regard alangui s’égare, sans les voir, Sur tous les bibelots dont la pièce est ornée : Ses petits pieds mignons, chaussés de satin noir,
Se grillent à la cheminée.
Et voici que soudain devenu curieux, Son regard, où l’on sent une tristesse éclore, Fixe un grand paravent tendant ses flancs soyeux
À la flamme qui les colore.
L’art du Japon, cet art exotique et charmant, S’y croise et s’y déroule en mille broderies : Oiseaux au cou flexible, astres du firmament,
Coteaux, rivières et prairies.
Dans un coin, une dame au chignon retroussé
Tient entre ses longs doigts un lotus gigantesque
Que lui tend un guerrier richement cuirassé,
À la fois superbe et grotesque.
Et leur naïf amour a pour cadre idéal
Un paysage exquis, où la lune se lève
Parmi les fins roseaux d’un étang de cristal…
Et la belle comtesse rêve.
« Oh ! qui m’emportera là-bas, Loin de ce monde triste et las, Loin de cette ville morose, Dans ce pays des soleils d’or
Où la nature est un décor
Illuminé par un ciel rose !
Oh ! qui pourra me revêtir
De cette robe bleu saphir
Brillant à la clarté des lampes ! D’un coup de pinceau merveilleux
Qui donc allongera mes yeux
En les relevant vers les tempes ?
Des coffrets garnis de satin, Qui tirera, chaque matin, Mes colliers d’ambre et mes longs voiles, Et piquera, droit sur mon front, Des épingles qui me feront
Comme une auréole d’étoiles ?
Quel guerrier triomphant et fier, Pareil, sous l’armure de fer, À quelque étrange scarabée, Me donnera, tremblant un peu, La large fleur du lotus bleu
De larmes d’amour imbibée ?
Sur les flots unis du grand lac
Ou dans le paresseux hamac
Qu’un zéphir odorant balance, La baiser, cette fleur d’amour, Jusqu’aux premiers rayons du jour
Dans un mystérieux silence !
Vers ce fantastique pays
S’envoler, les yeux éblouis, Le corps léger et l’âme pleine ! Jouer à des jeux enfantins, Au son de timbres argentins, Dans une tour en porcelaine !
Songe adorable, caressé
Depuis le plus lointain passé, Songe de repos et de joie, Horizons bleus, flots diaprés, Où glissent, par les soirs dorés, Les jonques aux voiles de soie ! »
Et comme la comtesse, en son rêve enfiévré, S’envole d’un seul coup à l’autre bout du monde, Silencieusement, une jeune homme est entré,
Un jeune homme à moustache blonde.
Un grand cri de surprise : il est à ses genoux.
« Que vous m’avez fait peur ! » Il murmure : « Je t’aime ! » La comtesse se tait… mais son regard plus doux
A vite répondu de même.
Adieu les lacs d’argent et les étoiles d’or, Et les clairs horizons et la brise embaumée…
Le pays le plus beau, mignonne, c’est encor
Le pays où l’on est aimée !
# Les Moineaux francs/11
### APRÈS UN DÎNER D’AMIS

L’amitié, cette étoile d’or, Dans l’âme humaine luit encor ; Mais, à notre époque de doutes, Elle n’a plus cette clarté
Qui jadis, dans l’Antiquité, La faisait briller entre toutes.
Oui ! plus fortunés mille fois
Les anciens qui, dans les grands bois
De l’Italie ou de la Grèce, Sous les portiques éclatants, Promenaient, oublieux du temps, Leur intelligente paresse !
Ils allaient, dès le jour baissé, D’un pas égal et cadencé, Roses dans leur tuniques blanches, Et, pendant qu’ils traitaient entre eux
Quelque problème ténébreux, Les oiseaux chantaient dans les branches.
Ils allaient… et comme à regret
Un dernier rayon se mourait
Au lointain, dans la mer sonore ;
Et la lune au regard de miel
Dès longtemps argentait le ciel
Qu’on les voyait passer encore !
Libres de temps, libres d’esprit, Ils causaient… à leur appétit
Avec des lenteurs infinies, Et, dans ce commerce charmant
Les amitiés, tout doucement, Naissaient comme des fleurs bénies.
Mais, en notre siècle agité, Où l’éternelle activité
S’essouffle à poursuivre sa proie ; Où les temps sont durs, où les jours
Se passent à chercher toujours
La richesse, à défaut de joie,
La douce fleur de l’amitié
Ne s’épanouit qu’à moitié
Aux rayons d’un soleil avare ; Sous l’indifférence et l’oubli
Tout est bientôt enseveli, Tant la tendresse se fait rare !
Prenez-y garde, ô vrais amis, Qui jadis vous êtes promis
Des affections sans limite ; Soigneusement conservez-les, Ces chers trésors inviolés
Dont le parfum s’enfuit si vite !
Songez, songez qu’en notre cœur
Après l’Amour, ce dieu vainqueur, L’Amitié doit tenir sa place ;
Plus pâle et plus frêle que lui
Il lui faut un constant appui
Pour résister au vent qui passe.
Contre un oubli qui le tuerait
Protégez ce culte discret, Et, soucieux du vieux proverbe, Amis, vrais amis, par pitié, Sur le chemin de l’Amitié
Ne laissez jamais pousser l’herbe !
# Les Moineaux francs/17
### EN REVENANT DE FAIRE DE L’ESPRIT

Hier soir, à dîner, chez les… Saint-Amarante, À dix nous avons eu de l’esprit comme trente.
Nous avons discuté sur maints points délicats, Ciselé des bons mots, analysé les cas
Les plus enchevêtrés de la psychologie ; Composé savamment une exquise eau rougie,
Où le vin-passion et le sucre-désir Avec l’eau-désespoir se mêlaient à loisir ; Nous avons effleuré des questions diverses, Couru dans le jardin fleuri des controverses, Semé le paradoxe à pleines mains, risqué
Tel jugement bizarre et fort alambiqué, Poussé jusqu’à l’absurde… et même davantage
Le long dévidement du tarabiscotage, Troué, vrillé, fouillé, sans peur du fiasco, L’âme de l’homme ainsi qu’une noix de coco, Abordé, le scalpel en main, comme des braves, Les mystères les plus hardis et les plus graves, Et parlé tour à tour, changeant notre sujet, Politique, adultère, art, romans et budget.
Et, pendant le dîner entier, je le répète, De l’esprit, de l’esprit toujours : une tempête, Un cyclone effrayant de traits et de bons mots, Les uns rances déjà, les autres frais éclos ;
De l’esprit par ruisseaux, par torrents, par cascades…
De l’esprit, de l’esprit à nous rendre malades ! Et, dès que je sortis, en effet, il me prit
Une indigestion formidable d’esprit !
La tête bourdonnante et les jambes brisées, Je m’assis sur un banc dans les Champs-Élysées.
Je t’aperçus alors, en relevant les yeux, Ô lune !… Tu glissais doucement dans les cieux
Avec ta face bête et ton front sans pensée…
Et, si je l’avais pu, je t’aurais embrassée !
# Les Moineaux francs/15
### LA PETITE BÊTE

Voilà longtemps, longtemps, longtemps, Lorsque j’étais toute petite…
— (Mon Dieu ! que le temps passe vite ! J’aurai demain mes dix-huit ans !) —
Dès que je voyais ma grand’mère, Ma bonne grand’mère aux yeux doux, Je bondissais sur ses genoux, Je baisais sa tête si chère,
Et, sans prendre au fond de son sac
La friandise toute prête : — « Fais-moi voir la petite bête
Qui fait tic-tac, tic-tac, tic-tac ! »
Lors, doucement, de sa poitrine
Elle tirait sa montre d’or, Un bijou que je vois encor
Avec sa ciselure fine,
Son émail d’un bleu toujours pur, Malgré l’usure des années ; Ses blanches perles alignées
Courant sur la boîte d’azur ;
Son bon cadran de forme honnête, Où les heures vont se ranger
Autour du nom d’un horloger
Fameux sous Marie-Antoinette.
Moi, je m’empressais de saisir
À deux mains la rare merveille, Je l’appliquais à mon oreille
Tout en rougissant de plaisir,
Et puis, tranquille comme un ange, J’écoutais, curieusement, Le clair et preste mouvement
De la petite bête étrange
Ce bruit bizarre me semblait
Toujours une chose incroyable, Et j’aurais juré que le diable —
Ou que le bon Dieu — s’en mêlait.
Aussi, d’une voix inquiète, Je demandais tout bas, bien bas : « Elle est vivante, n’est-ce pas, Grand’maman, la petite bête ? »
Grand’mère riait de cela…
« Oui ! répondait-elle, ravie : C’est moi qui lui donne la vie, Mignonne, avec ce bijou-là ! »
Et je regardais, toute pleine
D’un respect non dissimulé, L’adorable petite clé
Qui pendait à sa châtelaine.
Certain jour, — ô calamité ! —
Je crus la bébête malade ; Je voulus, bonne camarade, Lui donner un peu de santé ;
La montre était à la ceinture
De bonne maman, qui dormait… Je m’approchai d’un pas muet… Je pris la clef à l’aventure…
Dans un des trous du cadran clair
Je la mis, puis d’une main forte…
Cric… crac… — La bébête était morte…
Et grand’maman sautait en l’air !
Bientôt après, j’eus conscience
De mon aveuglement fatal…
La montre allait à l’hôpital…
Et moi, j’allais en pénitence !
Aujourd’hui que j’ai dix-huit ans, — Comme j’eus l’honneur de le dire, —
Parfois je me prends à sourire
Des erreurs de mon jeune temps…
Cependant, elle n’est pas morte, La petite bébête en or, Et j’entends son tic-tac encor…
Mais elle est faite d’autre sorte…
Elle a changé de logement : Je la sens là, dans ma poitrine, La chère petite machine
Qui trotte, trotte éperdument…
Il faudra qu’un jour je la donne
À celui que j’épouserai : Ce grand maître encore ignoré, Comment sera-t-il ?… J’en frissonne !
Aura-t-il, ce noble étranger, Pour te soigner, chère petite, Toute la tendresse émérite
D’un bon et fidèle horloger ?
Hélas ! c’est qu’elle est délicate, La petite bête à secret…
Je sens qu’elle se briserait
Rien qu’au plus léger coup de patte !
Mais aussi, comme elle pourra
Prendre l’allure d’une folle
Et se hâter à la parole
De celui qui la comprendra !
Ma vanité n’est pas extrême, Mais je crois — sans affirmer rien ! —
Monsieur, qu’on vous aimera bien, Si vous aimez un peu vous-même !
# Les Jeux rustiques et divins/J’ai joué de la flûte auprès de la fontaine

J’ai joué de la flûte auprès de la fontaine
Et mon souffle inégal dans le tuyau d’ébène
Y entrait rire pour en ressortir sanglot ; Je regardais tomber les feuilles dans son eau
Oubliant, inutile et mauvais chevrier, L’éternelle verdeur de l’antique laurier, Et, parmi mon troupeau pillé par les Sylvains, L’aile basse, broutait le vieux Cheval divin ; Mais j’ai jeté, un soir, dans la morne fontaine, La tige par morceaux de ma flûte d’ébène
Et je pris le cheval à la bride, et ma main
Cueillit au tronc noueux le rameau souverain
Lourd de ma Destinée et vert de mon Espoir ! Et nous avons marché à travers le bois noir, Vers la plaine et le fleuve et loin de la forêt
Et, fauve au grand soleil, debout sur ses jarrets, J’ai vu le cheval rose ouvrir ses ailes d’or
Et, flairant le laurier que je tenais encor, Verdoyant à jamais hier comme aujourd’hui, Se cabrer vers le Jour et ruer vers la Nuit !
# Les Jeux rustiques et divins/La Maison
#### LA MAISON

La maison sur les eaux, pour s’y mirer, se penche, Elle est fleurie ; elle est fragile et toute blanche
Sous la vigne obstinée et le lierre fidèle.
Le ciel est beau ; les fleurs sont douces ; l’hirondelle
Noue et dénoue autour son vol qui s’enchevêtre, Et dans l’eau singulière on la voit apparaître
Au miroir assombri que sa gaîté traverse, Chauve-souris soudain d’un crépuscule inverse, Avec la maison pâle et le ciel terne et sombre ; Et les deux cygnes blancs au-dessus de leur ombre
Qui se reflète noire et ne les quitte plus, Mystérieux jumeaux l’un à l’autre apparus, Semblent, doubles sur l’onde où leur spectre les suit, Unir l’heure du jour à l’heure de la nuit.
# Les Jeux rustiques et divins/La Clef
#### LA CLEF

Attends, pour t’en aller, souriante à ta vie, Cueillir ses fleurs de chair et ses fruits d’or vivant
Et tresser les cyprès de sa mélancolie
Aux roseaux de sa joie en flûtes dans le vent,
Attends que le Destin, aussi vieux que la pierre
De l’antique demeure où ton sort a fleuri, Remette entre tes mains la clef hospitalière
De la maison déserte et qui fut ton abri.
Et maintenant, va-t’en vers l’aurore éternelle
Avec l’Espoir et, côte à côte, avec l’Amour, Et que chacun t’abrite à l’ombre de son aile
Et te mène le long des routes sans retour ;
Que l’un porte à jamais la palme toujours verte
Et la gourde noueuse au bout du bâton noir
Et que l’autre plus grave, entre ses mains offertes, Tienne la grappe lourde et hausse le miroir.
Va-t’en. Le fleuve lent au fil de ses eaux lasses
Conduira tes doux pas, et, froide à tes pieds blancs, L’onde qui refléta ton visage et qui passe
Lavera leur poussière, ô Passante ! en passant.
Tu verras la mer vaste et la forêt farouche, Le courroux d’or des blés que courbe le vent clair, Et l’Été nu tendra aux lèvres de ta bouche
Les fruits de l’arbre avec les conques de la mer.
Tu mordras la douceur qui jute au flanc des pêches
Ivres de succulence et de maturité, Les flûtes de roseaux entre tes lèvres fraîches
Craqueront sous tes dents après avoir chanté.
Tu chanteras avec les bois et les fontaines, Avec le vent qui rôde et l’eau qui rit en pleurs, Avec la dure averse et la pluie incertaine, De la première feuille à la dernière fleur.
Mais quand le grave Automne avec le Soir qu’il guide
En la vieille forêt qui s’est faite d’or lourd
Te montrera, fuyant, dans ta mémoire vide, L’Espoir, par le chemin où s’est perdu l’Amour ;
Entendras-tu tinter à ta ceinture noire, Parmi les roides plis de ta robe d’hiver
Où se gèle d’argent l’eau pâle d’une moire, L’hospitalière Clef d’or, de bronze et de fer,
Cette Clef, qui tressaille à la main qui la porte
Et qui ouvre pour ceux, hélas ! que l’heure a fuis
La serrure à jamais de la suprême porte
Et le ventail de l’ombre et les gonds de la nuit ?
# Les Jeux rustiques et divins/La Lampe
#### LA LAMPE

Printemps clair, j’ai chanté tes flûtes ! Grasse Automne, J’ai pétri de mon poing la grappe dans la tonne ! Qu’Avril rie à jamais de son rire divin, Que Septembre, rougi de pampres et de vin, Las du thyrse qui tremble et de l’outre qui pèse, Silencieux s’endorme ou anxieux se taise
Derrière les cyprès ou derrière l’écho, Que l’aurore ait passé de qui le soir fut beau
Et qu’une autre vendange enfle l’amphore neuve, Et que les cygnes noirs s’abattent sur le fleuve
D’où s’envolaient jadis, là-bas, les cygnes blancs, Que la forêt plus vaste ouvre à mes pas plus lents
Des sentiers plus étroits et des grottes plus sombres, En marcherai-je moins parmi les douces Ombres
Que la Jeunesse en pleurs envoie à mon côté ? À la flûte divine où jadis j’ai chanté
Je poserai ma lèvre et j’essaierai encore
La trille ingénieux et la gamme sonore,
Et je veux, sur ma table où les fruits sont amers, Pour rendre l’aube morne égale aux matins clairs, Joindre, ouvrage plus gourd de ma main moins agile, À la lampe d’argent une lampe d’argile.
# Les Jeux rustiques et divins/La Tête
#### LA TÊTE

Les Ombres qui dormaient dans les roseaux de l’anse
S’éveillaient, une à une, et s’étirant, debout, Sur les berges, au bord du fleuve de silence, Se tinrent, les pieds nus, dans le rivage mou.
Les enfants qui jouaient sur le sable de cendre.
Le laissèrent couler de leurs doigts entr’ouverts
Et regardaient ma barque oblique rompre et fendre
Le sinistre courant des flots jaunes et verts.
Et sur la proue aiguë, écumante à l’étrave, Hautain, je me tenais à l’avant, le bras haut, Portant par ses cheveux tordus à mon poing grave
La tête aux yeux fermés et qui saignait dans l’eau ;
La bouche souriait encor sa rose pâle
Parmi la face exsangue où, claire sur le front, Deux serpents d’or mordaient l’un et l’autre une opale…
Et ma barque coupait du fer de l’éperon
L’eau noire, refluée en serpents de sillage, Et les Ombres déjà en me tendant les mains
Saluaient le héros du funèbre passage
Et l’étranger venu des antiques chemins.
Les vieillards m’appelaient d’un geste de statue ; Les femmes se poussaient du coude pour me voir, Oubliant leur opprobre et qu’elles étaient nues, Et des enfants fiévreux coupaient des roseaux noirs
Pour chanter mon accueil sur des flûtes nocturnes ; D’autres cueillaient des fruits aux branches des cyprès
Et les hommes vidaient la poussière des urnes
Dans l’onde horrible à boire et qu’ils puisaient après.
Hélas ! Dominateur des Spectres et des Ombres
Il me fallait, Orphée étrange et souterrain, Pour traverser le fleuve où toute barque sombre, Leur offrir à jamais le gage de mes mains ;
Il fallait qu’à mon bras meurtrier je roidisse
Mon sacrilège poing plongé dans les cheveux
De la surnaturelle et terrestre Eurydice
Qui saigne dans l’eau morne où je boirai comme eux ;
Car à vaincre ces Morts mon geste te dédie Avec ta bouche mûre et ton sang parfumé, Tête mystérieuse et sainte de la Vie Qui crispe à mon poing nu ta face aux yeux fermés.
# Les Jeux rustiques et divins/La Fontaine aux Cyprès
#### LA FONTAINE AUX CYPRÈS

La Fontaine pleura longtemps dans la forêt.
mon âme, savais-je que tu pleurerais ? Me voici revenu pourtant et c’est le soir ; Nulle rose ne s’enguirlande aux cônes noirs
Des cyprès qui dans l’eau mirent leurs larmes d’ombre.
La Nymphe qui chassait à travers le bois sombre
Le Cerf aux cornes d’or guetté par le Satyre
Est revenue aussi à cette onde et s’étire,
Plus lasse, et le beau cerf blessé est revenu
Boire à la vasque où je me suis un inconnu
À moi-même et j’entends mes larmes en tes larmes,
Ô Fontaine, et le bois funeste où nous errâmes
Fut la Vie où courait mon Désir poursuivant,
Dans la ronce rougie à notre triple sang,
La Nymphe qui chassait le Cerf aux belles cornes ; Et tes pleurs souriaient, Fontaine, à ces jeux mornes
Entre les cyprès noirs où n’étaient pas écloses
De guirlandes, hélas ! qui dédieraient leurs roses
À tes eaux où le sang, hélas ! s’est mélangé
De la Nymphe et du Cerf et du triste Étranger !
# Les Jeux rustiques et divins/La Grotte
#### LA GROTTE

Jadis, nous étions trois Faunes dans la forêt.
Nos bouches ont mordu les grappes et le lait
Qui comblent la corbeille et caille dans la jatte ; Nos barbes de poil jaune et nos clairs yeux d’agate
Apparaissaient dans l’ombre au détour des sentiers
Et nos dents blanches, aux pommes que vous jetiez, Filles ! en nous fuyant, riaient de votre fuite.
Nous mêlions l’olive à la châtaigne cuite
Et le soleil faisait nos cornes toutes d’or, Et nos flûtes, parmi les fleurs où elle dort, Éveillaient au matin la fontaine engourdie.
Nous riions en regardant la parodie
Que font de notre allure et de notre maintien
Les boucs dansant parmi les troupeaux et les chiens
Qui bêlent à la file et jappent vers la lune, Et les feuilles tombaient des arbres, une à une, Ou la neige des fleurs embaumait les vergers, Car Septembre au pas lourd, Avril au pas léger, Marchent par les chemins de l’An et de la Vie.
Hélas ! les Dieux méchants ne sont pas sans envie
Et, des trois Faunes nés de l’antique forêt, Deux sont morts et tu peux, à travers les cyprès, Voir au marbre leur buste au-dessus de la gaine
Se dresser, côte à côte, auprès de la fontaine.
Au socle on a sculpté des feuilles et des fruits.
Ils sont là-bas, au bout du sentier que tu suis, Voyageur, et salue en passant leur mémoire !
Pour moi, j’habite au seuil de cette grotte noire
Et j’ai fui la forêt, la plaine et les jardins, Le doux soleil, jadis tiède et clair sur mes mains, La prairie et le foin coupé où l’on se couche, Silencieux, avec une fleur à la bouche
En regardant passer au ciel bleu les oiseaux ; J’ai fui la source vive et j’ai fui les roseaux
Où je coupais jadis mes flûtes merveilleuses, Et de toutes, hélas ! de qui les tiges creuses
Jasaient de ma gaîté en chantant par ma voix, Je n’ai gardé que celle-là, et je m’assois, De l’aube au soir, au seuil de la grotte, et tourné
Vers sa nuit sépulcrale à mon songe obstiné, J’emplis l’antre, à jamais, de ma plainte éternelle, Et j’écoute chanter sa ténèbre, et je mêle, Corbeau noir exilé des divines colombes, L’écho de ma jeunesse aux échos de son ombre !
# Les Jeux rustiques et divins/La Sagesse de l’Amour
#### LA SAGESSE DE L’AMOUR

Avant d’être de ceux qui marchent vers la Nuit, toi qui fus l’enfant que sa jeunesse a fui
Et qui, grave, t’assieds déjà, debout hier, Écoute encor, avant les fifres de l’Hiver, Les flûtes de l’Été qui chantent dans l’Automne ; L’heure tendre là-bas embrasse l’heure bonne, Et, quand le chant se tait, au loin, tu peux entendre
Ce que le bel Août dit au calme Septembre
Et ce que dit ta joie à ta mélancolie.
Le fruit qui va mûrir avec sa branche plie ; C’est de la brise, hélas ! que sort le vent farouche, Mais la brise et le vent s’endorment bouche à bouche
Aujourd’hui et le bois est vert et le soir tombe, Et les flûtes dans l’ombre appellent les colombes, Et l’Été chante encor aux lèvres de l’Automne ; Le jour sera meilleur si l’aurore fut bonne ; Le soir est plus charmant lorsque l’âme est plus douce ; Le sourire fait une rose de la bouche ;
La tresse dénouée est une chevelure ; D’avoir été fontaine une eau reste plus pure.
Aime et que sur tes pas les étoiles aient lui
Quand tu seras de ceux qui marchent vers la Nuit.
# Les Jeux rustiques et divins/Le Berceau
#### LE BERCEAU

Je ne t’enverrai pas, mon fils, dans ton berceau, Pour que tes jeunes doigts rompent leurs nœuds jumeaux, Les deux serpents, tous deux nés de l’œuf du Destin, Ni pour tenter, enfant, la force de ta main,
Ni pour voir s’enrouler à tes bras endormis
Les écailles d’or clair des monstres ennemis
Dont ton réveil rieur eût déjoué la dent ; Non ! mais je placerai à ton chevet prudent, Avec la talonnière et avec la cibise, Le subtil Caducée où leur ruse s’est prise
Au thyrse où s’enroula leur double corps flexible,
Car tu ne seras pas Hercule, ayant pour cible
Les oiseaux du Stymphale ou la laie au dur crin, Et je veux que ta vie, enfant, et ton destin
Soient voués au cher dieu que coiffe le pétase ; Que pour toi l’outre s’enfle et l’amphore s’évase
Et que, par les chemins, sous tes pas sans cailloux,
Naisse la douce fleur et tombe le fruit doux,
Et que, le soir, au coin de la forêt, dans l’ombre, Tu t’endormes, non pas au pied du chêne sombre, Mais sous le bouleau blanc et le blanc peuplier, Et que, lorsqu’à l’autel ton genou doit plier, Tu invoques, versant le cratère d’eau pure, Non l’Hercule hardi, mais le subtil Mercure.