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# Les Misérables/Tome 1/Livre 3/06
#### VI CHAPITRE OÙ L’ON S’ADORE

Propos de table et propos d’amour ; les uns sont aussi insaisissables que les autres ; les propos d’amour sont des nuées, les propos de table sont des fumées.
Fameuil et Dahlia fredonnaient ; Tholomyès buvait ; Zéphine riait, Fantine souriait. Listolier soufflait dans une trompette de bois achetée à Saint-Cloud. Favourite regardait tendrement Blachevelle et disait :
— Blachevelle je t’adore.
Ceci amena une question de Blachevelle :
— Qu’est-ce que tu ferais, Favourite, si je cessais de t’aimer ?
— Moi ! s’écria Favourite. Ah ! ne dis pas cela, même pour rire ! Si tu cessais de m’aimer, je te sauterais après, je te grifferais, je te grafignerais, je te jetterais de l’eau, je te ferais arrêter.
Blachevelle sourit avec la fatuité voluptueuse d’un homme chatouillé à l’amour-propre. Favourite reprit :
— Oui, je crierais à la garde ! Ah ! je me gênerais par exemple ! Canaille !
Blachevelle, extasié, se renversa sur sa chaise et ferma orgueilleusement les deux yeux.
Dahlia, tout en mangeant, dit bas à Favourite dans le brouhaha :
— Tu l’idolâtres donc bien, ton Blachevelle ?
— Moi ? je le déteste, répondit Favourite du même ton en ressaisissant sa fourchette. Il est avare. J’aime le petit d’en face de chez moi. Il est très bien, ce jeune homme-là, le connais-tu ? On voit qu’il a le genre d’être acteur. J’aime les acteurs. Sitôt qu’il rentre, sa mère dit : — Ah ! mon Dieu ! ma tranquillité est perdue. Le voilà qui va crier. Mais, mon ami, tu me casses la tête ! — Parce qu’il va dans la maison, dans des greniers à rats, dans des trous noirs, si haut qu’il peut monter, — et chanter, et déclamer, est-ce que je sais, moi ? qu’on l’entend d’en bas ! Il gagne déjà vingt sous par jour chez un avoué à écrire de la chicane, il est fils d’un ancien chantre de Saint-Jacques-du-Haut-Pas. Ah ! il est très bien. Il m’idolâtre tant qu’un jour qu’il me voyait faire de la pâte pour crêpes, il m’a dit : Mamselle, faites des beignets de vos gants et je les mangerai. Il n’y a que les artistes pour dire des choses comme ça. Ah ! il est très bien. Je suis en train d’être insensée de ce petit-là. C’est égal, je dis à Blachevelle que je l’adore. Comme je mens ! Hein ? comme je mens !
Favourite fit une pause, et continua :
— Dahlia, vois-tu je suis triste. Il n’a fait que pleuvoir tout l’été, le vent m’agace, le vent ne décolère pas, Blachevelle est très pingre, c’est à peine s’il y a des petits pois au marché, on ne sait que manger, j’ai le spleen, comme disent les anglais, le beurre est si cher ! et puis, vois, c’est une horreur, nous dînons dans un endroit où il y a un lit, ça me dégoûte de la vie.
# Les Pleurs/L’Enfant au rameau

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Enfant au rameau.

## L’ENFANT AU RAMEAU.
### LII.

Prends ce rameau, jeune fille, Pour voiler tes frêles fleurs ; Porte-le dans ta famille ; Une eau sainte y roule et brille ; Il est trempé de vrais pleurs.
Sous l’oreiller de ton père, Glisse ce charme béni ; Par lui, tout songe est prospère ; Soit qu’on tremble ou qu’on espère, Par lui, tout mal est fini.
Dis-lui qu’une pauvre femme De loin l’apporte aujourd’hui ; Qu’elle est triste ! et que son ame Prie avec des vœux de flamme, Pour toi, sa fille ! et pour lui.
Dis-lui que jamais l’orage N’atteindra son jeune enfant, Et que les flots d’un autre âge Le berceront sans naufrage ; Car le rameau le défend !
Dis-lui de garder la cendre D’une moitié du rameau, Et que s’il peut y descendre, Il vienne un jour la répandre Sur la paix de mon tombeau.
Y joindras-tu, jeune fille, Une de tes frêles fleurs, Pour que Dieu dans ta famille Où ta candeur chante et brille, Verse le prix de mes pleurs ?
# Les Pleurs/L’Impossible

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’impossible.

## L’IMPOSSIBLE.
### XLVIII.

Qui me rendra ce jour où la vie a des ailes Et vole, vole ainsi que l’alouette aux cieux, Lorsque tant de clarté passe devant ses yeux, Qu’elle tombe éblouie au fond des fleurs, de celles Qui parfument son nid, son ame, son sommeil, Et lustrent son plumage ardé par le soleil !
Ciel ! un de ces fils d’or pour ourdir ma journée, Un débris de ce prisme aux brillantes couleurs ! Au fond de ces beaux jours et de ces belles fleurs, Un rêve ! où je sois libre, enfant, à peine née,
Quand l’amour de ma mère était mon avenir, Quand on ne mourait pas encor dans ma famille, Quand tout vivait pour moi, vaine petite fille ! Quand vivre était le ciel, ou s’en ressouvenir,
Quand j’aimais sans savoir ce que j’aimais, quand l’ame Me palpitait heureuse, et de quoi ? Je ne sais ; Quand toute la nature était parfum et flamme, Quand mes deux bras s’ouvraient devant ces jours… passés.
# Les Pleurs/L’Étonnement

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’étonnement.

## L’ÉTONNEMENT.
### XXXII.

D’où sait-il que je l’aime encore ? Je ne le dis pas… je l’ignore. Je ne descends plus dans mon cœur ; Je crains d’y rapprendre un malheur : Et de l’absence que j’abhorre Lui qui prolongea la froideur,
D’où sait-il que je l’aime encore ? Que sa mémoire me fait peur !
Il dit que l’amour sait attendre, Et deux cœurs mariés s’entendre ! Et ce lien défait par lui, Il vient le reprendre aujourd’hui, Il dit nous ! comme à l’aube tendre D’un jour heureux qui n’a pas lui ; Il dit que l’amour sait attendre : J’écoutais… et je n’ai pas fui !
Je n’ai trouvé rien à répondre ; Dans sa voix qui sait me confondre Le passé vient de retentir ; Et ma voix ne pouvait sortir. J’ai senti mon ame se fondre ; Tout près d’un nouveau repentir, Je n’ai trouvé rien à répondre ; Non ! je n’ai pas osé mentir !
Dieu ! sera-t-il encor mon maître ? Sa tristesse dit qu’il veut l’être ; Sans cris, sans pleurs, sans vains débats, Comme il veut ce qu’il veut tout bas.
Oui ! je viens de le reconnaître, Rêveur, attaché sur mes pas. Dieu ! sera-t-il encor mon maître ? Mais, absent, ne l’était-il pas ?
# Les Pleurs/L’Oreiller d’une petite fille

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’oreiller d’une petite fille.

## L’OREILLER D’UNE PETITE FILLE.

Aux petits des oiseaux il donne la pâture, Et sa bonté s’étend sur toute la nature.

### LXIV.

Cher petit oreiller, doux et chaud sous ma tête, Plein de plume choisie, et blanc ! et fait pour moi ! Quand on a peur du vent, des loups, de la tempête, Cher petit oreiller, que je dors bien sur toi !
Beaucoup, beaucoup d’enfans pauvres et nus, sans mère, Sans maison, n’ont jamais d’oreiller pour dormir ;
Ils ont toujours sommeil. Ô destinée amère ! Maman ! douce maman ! cela me fait gémir.
Et quand j’ai prié Dieu pour tous ces petits anges Qui n’ont pas d’oreiller, moi j’embrasse le mien. Seule, dans mon doux nid qu’à tes pieds tu m’arranges, Je te bénis, ma mère, et je touche le tien !
Je ne m’éveillerai qu’à la lueur première De l’aube ; au rideau bleu c’est si gai de la voir ! Je vais dire tout bas ma plus tendre prière : Donne encore un baiser, douce maman ! Bonsoir !

#### PRIÈRE.

Dieu des enfans ! le cœur d’une petite fille, Plein de prière, (écoute !) est ici sous mes mains ;
On me parle toujours d’orphelins sans famille : Dans l’avenir, mon Dieu, ne fais plus d’orphelins !
Laisse descendre au soir un ange qui pardonne, Pour répondre à des voix que l’on entend gémir. Mets, sous l’enfant perdu que la mère abandonne, Un petit oreiller qui le fera dormir !
# Les Pleurs/Ma Fille

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ma fille (« Ondine ! enfant joyeux qui bondis sur la terre, »).

## MA FILLE.

T’is very strange, my little dove, That all I ever loved, or Love, In wondrous visions still I trace While gazing on thy guiltles’s face.

### XXXIX.

Ondine ! enfant joyeux qui bondis sur la terre, Mobile comme l’eau qui t’a donné son nom, Es-tu d’un séraphin le miroir solitaire ? Sous ta grâce mortelle orne-t-il ma maison ?
Quand je t’y vois glisser dansante et gracieuse, Je sens flotter mon ame errante autour de toi :
Je me regarde vivre, ombre silencieuse ; Mes jours purs, sous tes traits, repassent devant moi !
Car toujours ramenés vers nos jeunes annales, Nous retrempons nos yeux dans leurs fraîches couleurs ; Midi n’a plus le goût des heures matinales Où l’on a respiré tant de sauvages fleurs ! Le champ, le plus beau champ que renfermât la terre, Furent les blés bordant la maison de mon père, Où je dansais, volage, en poursuivant du cœur Un rêve qui criait : « Bonheur ! bonheur ! bonheur ! »
C’est toi ! mes yeux blessés par le temps et les larmes, Redevenus miroirs, se rallument d’amour ! N’es-tu pas tout ce monde infini, plein de charmes, Que j’encerclais d’espoir, en essayant le jour ?
Viens donc, ma vie enfant ! et si tu la prolonges, Ondine ! aux mêmes flots ne l’abandonne pas. Que les ruisseaux, les bois, les fleurs où tu te plonges, Gardent leur fraîche amorce au penchant de tes pas ; Viens ! mon âme sur toi pleure et se désaltère. Ma fille, ils m’ont fait mal… ! Mets tes mains sur mes yeux. Montre-moi l’espérance et cache-moi la terre ; Ange ! retiens mon vol, ou suis-moi dans les cieux.
Mais tu n’entendras pas mes plaintes interdites. Dit-on au passereau de haïr, d’avoir peur ? Tes oreilles encor sont tendres et petites, Enfant ! je ne veux pas méchantiser ton cœur.
Garde-le plein d’écho de ma voix maternelle : Dieu qui t’écoute encore ainsi m’écoutera. Ô ma blanche colombe ! entr’ouvre-moi ton aile ; Mon cœur a fait le tien ; il s’y renfermera ; Car ce serait affreux et pitié de t’apprendre, Quand tu baises mes pleurs, ce qui les fait couler ; Va les porter à Dieu, sans chercher à comprendre Ce qu’une larme pèse et coûte à révéler !
Tout pleure ! et l’innocent que le torrent entraîne, Et ceux qui, pour prier, n’ont que leurs repentirs ; Peut-être en ce moment les soupirs d’une reine, Sur la route du ciel, rencontrent mes soupirs.
Mais que l’oiseau des nuits t’effleure en sa tristesse : Il passe, mon Ondine, il passe avec vitesse : Sur tes traits veloutés j’aime à boire tes pleurs ; C’est l’ondée en avril qui roule sur les fleurs.
Que tes cheveux sont doux ! étends-les sur mes larmes, Comme un voile doré sur un noir souvenir. Embrassons-nous… ! Sais-tu qu’il reste bien des charmes À ce monde pour moi plein de ton avenir ? Et le monde est en nous : demeure avec toi-même ; L’oiseau pour ses concerts goûte un sauvage lieu ; L’innocence a partout un confident qui l’aime. Oh ! ne livre ta voix qu’à cet écho : c’est Dieu !
* my:my
# Les Pleurs/Malheur à moi !

Pour les autres éditions de ce texte, voir Malheur à moi.

## MALHEUR À MOI !

Ah ! ce n’est pas aimer que prendre sur soi-même De pouvoir vivre ainsi loin de l’objet qu’on aime.

### XI.

Malheur à moi ! je ne sais plus lui plaire ; Je ne suis plus le charme de ses yeux ; Ma voix n’a plus l’accent qui vient des cieux, Pour attendrir sa jalouse colère ; Il ne vient plus, saisi d’un vague effroi, Me demander des sermens ou des larmes : Il veille en paix, il s’endort sans alarmes : Malheur à moi !
Las de bonheur, sans trembler pour ma vie, Insoucieux, il parle de sa mort ! De ma tristesse il n’a plus le remord, Et je n’ai pas tous les biens qu’il envie ! Hier, sur mon sein, sans accuser ma foi, Sans les frayeurs que j’ai tant pardonnées, Il vit des fleurs qu’il n’avait pas données : Malheur à moi !
Distrait d’aimer, sans écouter mon père, Il l’entendit me parler d’avenir : Je n’en ai plus, s’il n’y veut pas venir ; Par lui je crois, sans lui je désespère ; Sans lui, mon Dieu ! comment vivrai-je en toi ? Je n’ai qu’une ame, et c’est par lui qu’elle aime : Et lui, mon Dieu, si ce n’est pas toi-même, Malheur à moi !
# Les Pleurs/Minuit

Pour les autres éditions de ce texte, voir Minuit.

## MINUIT.
### IX.

Quand je sens entre nous la cité tout entière, Ses ténèbres, ses feux, ses jardins, et le port, Et le fleuve, et l’église, et le froid cimetière, Je ne respire plus. Un douloureux transport Entraîne loin de moi sur ta trace perdue, Ma faiblesse qui pleure et qui cherche, assidue, Ta vie et ton courage imprudent : car jamais
L’heure qui dit : silence ! et qui défend qu’on veille, Ne jette loin de moi sa voix dans ton oreille ; Et tu ris quand j’écoute, ou que, d’un doigt prudent, Je te montre minuit qui passe en nous grondant : Tu ris ! tu ne crois pas, et moi, je veux y croire À ces contes mêlés d’une tragique histoire ; J’en sais mille ! et le soir j’en invente ; et ma peur Les sème sur ta route où mon âme regarde, Où je vais dans mon rêve, élan doux et trompeur, T’enlacer de mes bras et te crier : Prends garde !
Vois-tu, mon bien-aimé, l’ombre qui te poursuit, Qui tremble, qui t’arrête où l’onde est dangereuse, Qui rend tes pas moins sûrs et l’eau plus ténébreuse ? C’est moi, triste ! Ah ! tu sais, tout est triste la nuit : Ses astres sont voilés, son silence a des plaintes, L’eau ressemble à des pleurs ; Elle rend la mémoire ou l’effroi des malheurs ; Et l’amour isolé marche sur mille craintes !
Juge quand un orage éclate au haut des airs, Quand j’entends l’hirondelle affronter les éclairs, Quand le chien prophétique hurle son noir présage, Et que sur ta maison s’arrête un lourd nuage ; Plains-moi : l’air qui te manque affaisse mes genoux ; Sous l’effroi qui m’étouffe, et m’enchaîne, et me glace,
Je présente mon cœur au coup qui te menace ; Je prie avec ton nom, je le jette entre nous ; Je signale ta vie à quelque ange qui m’aime ; Il t’a vu dans mon âme, il te prend pour moi-même ; Si je pleure, il te cherche en tremblant pour mes jours.
Sauve-les ! sauve-toi sous ses ailes humides ; Il n’éteint que la foudre, et, tendre aux feux timides, S’il garde mon bonheur, il te suivra toujours !
# Les Pleurs/Nadège

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nadège.

## NADÉGE.

Au ciel elle a rendu sa vie, Et doucement s’est endormie, Sans murmurer contre ses lois. Ainsi le sourire s’efface ; Ainsi meurt, sans laisser de trace, Le chant d’un oiseau dans les bois.

### XXXV.

Elle est aux cieux la douce fleur des neiges ; Elle se fond au bord de son printemps. Voit-on mourir de si jeunes instans ! Mais ils souffraient, mon Dieu ! tu les abréges.
Son sort a mis des pleurs dans tous les yeux ! C’était, on croit, l’auréole d’un ange,
Tombée à l’ombre et regrettée aux cieux ; D’un peu de vie, oh ! que la mort te venge, Fleur dérobée au front d’un séraphin ! Reprends ton rang avec un saint mystère ; Et ce fil d’or, dont nous pleurons la fin, Va l’attacher autre part qu’à la terre !

### SUR SA TOMBE.

Sous les frimas du nord tendre fleur enfermée, Dans la neige et le sang a germé ton destin, Lorsqu’aux plis du drapeau de notre vieille armée, Dieu lui-même abrita ton orageux matin. L’incendie épura leur vieille et sainte gloire ; Toi, ton jeune parfum s’exhale vers les cieux. Nadége ! il restera frais à notre mémoire. Comme le doux regard où tremblaient tes adieux À vingt ans. À vingt ans !
# Les Pleurs/L’Éphémère

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’éphémère.

## L’ÉPHÉMÈRE.

Je suis trop délicat, trop faible et trop petit, Pour porter vos fruits mûrs et porter vos corbeilles, Dépouiller les tilleuls du trésor des abeilles, Courber de vos moissons la féconde épaisseur ; Mais je vous enverrai l’Automne ; c’est ma sœur.

### LXV.

Frêle création de la fuyante aurore, Ouvre-toi comme un prisme au soleil qui le dore ; Va dire ta naissance au liseron d’un jour ; Va, tu n’as que le temps de deviner l’amour !
Et c’est mieux, c’est bien mieux que de le trop connaître ; Mieux de ne pas survivre au jour qui le vit naître.
Happe sa douce amorce, et que ton aile, enfant, Joue avec ce flambeau ; rien ne te le défend. Né dans le feu, ton vol en cercles s’y déploie, Et sème des anneaux de lumière et de joie. Le fil de tes hasards est court, mais il est d’or ! Nul regret ne pendra lugubre sur ton sort ; Nul adieu ne viendra gémir dans l’harmonie De ton jour de musique et d’ivresse infinie ; Ce que tu vas aimer durera tes instans ; Tu ne verras le deuil ni les rides du temps. Les feuillets de ton sort sont des feuilles de rose Fiévreuse de soleil et d’encens, quel destin ! Atome délecté dans le miel qui l’arrose, Sonne ta bien-venue au banquet du matin.
Je t’envie ! et Dieu t’aime, innocent éphémère ; Tu nais sans déchirer le beau flanc de ta mère ; Ce penser triste et doux ne te fait point de pleurs : Il ne t’impose pas comme un remords de vivre. Tu n’as point à traîner ton cœur lourd comme un livre. Heureux rien ! ta carrière est au bout de ces fleurs. Bois ta vie à leur ame, et que ta prompte haleine Goûte à tous les parfums dont s’abreuve la plaine. Hâte-toi : si le ciel commence à se couvrir, Une goutte de pluie inondera tes ailes : Avant d’avoir vécu, tu ne veux pas mourir, Toi ! Les fleurs vont au soir : ne tombe qu’après elles.
Bonjour ! bonheur ! adieu ! Trois mots pour ton soleil. Et pour nous, que de nuits jusqu’au dernier sommeil ! Le long vivre n’apprend que des fables railleuses. Tristement recueillis sous nos ailes frileuses, Nous épions l’espoir, qui n’ourdit qu’un regret : Et l’espoir n’ouvre pas sa belle chrysalide ; Et c’est un fruit coulé sous son écorce vide ; Et le vrai, c’est la mort ! — et j’attends son secret.
Oh ! ce sera la vie ; oh ! ce sera vous-même, Rêve, à qui ma prière a tant dit : Je vous aime. Ce sera, pleur par pleur, et tourment par tourment, Des ames en douleurs le chaste enfantement !
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXVI
#### HYMNE XXVI

On raconte que Sémélé s’étant unie d’amour à Jupiter, roi de la foudre, elle vous mit au monde, les uns disent à Dracane, les autres dans la vaste Icare, les autres à Naxos. O Bacchus ! enfant divin, d’autres disent que vous êtes né près de l’Alphée, aux gouffres profonds ; d’autres enfin, disent que ce fut à Thèbes. Ils sont tous dans l’erreur. Ce fut le père des dieux et des hommes qui vous engendra loin de tous les mortels, en se dérobant à la belle Junon. Il est une haute montagne nommée Nisa ; elle est couronnée de vertes forêts, et loin de la Phénicie elle s’élève près des bords du fleuve Égyptus...
De nombreuses statues s’élèveront dans vos temples. Tous les trois ans, pour célébrer vos fêtes, les hommes sacrifieront en votre honneur d’illustres hécatombes...
À ces mots, le fils de Saturne abaisse ses noirs sourcils, la chevelure du roi des dieux s’agite sur sa tête immortelle ; le vaste Olympe en est ébranlé.
... Jupiter parlant ainsi lui fit de la tête un signe d’approbation.
... Soyez-nous favorable, ô Bacchus ! qui aimez les femmes ; c’est toujours par vous que nous commencerons et terminerons nos chants ; il n’est pas possible de vous oublier et de se souvenir d’un autre hymne.
Salut, ô Bacchus ! Salut, ô Sémélé sa mère ! vous qui portez aussi le nom de Thyone.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXVIII
#### HYMNE XXVIII.

Je chanterai d’abord Pallas Minerve, déesse illustre, féconde en sages conseils, portant un cœur inflexible, vierge vénérable, gardienne des cités, divinité forte, que le prudent Jupiter fit sortir de sa tête vénérable, toute vêtue d’armes de guerre, étincelante d’or.
En présence du dieu de l’égide, Minerve s’élança de la tête divine en brandissant une lance aiguë ; le vaste Olympe fut ébranlé par la puissance de Minerve, la terre en poussa de grands cris, la mer se troubla, ses vagues profondes furent soulevées, l’onde amère resta suspendue. Le fils brillant d’Hypérion arrêta pendant longtemps ses coursiers fougueux, jusqu’à ce que Pallas eût rejeté de ses épaules les armes divines. Jupiter plein de prudence en fut réjoui.
Salut, fille puissante du dieu de l’égide, je ne vous oublierai jamais, et je vais dire un autre chant.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXIII
#### HYMNE XXIII.

O Vesta, qui dans la divine Pythie veillez sur le temple sacré d’Apollon, vous dont la chevelure exhale toujours les doux parfums, vous qui êtes douée d’une âme bienveillante, venez dans cette maison avec le grand Jupiter et soyez propice à nos chants.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXV
#### HYMNE XXV.

Je célébrerai d’abord le bruyant Bacchus, à la chevelure enlacée de lierre, fils illustre de Jupiter et de Sémélé. Les Nymphes l’ayant reçu de son père l’élevèrent et le placèrent sur leur sein et le nourrirent avec soin dans les vallon de Nisa. Par la volonté de Jupiter, il grandit au fond d’une grotte parfumée, pour prendre place au rang des immortels. Quand les Nymphes élevaient cet enfant illustre, couronné de lierre et de laurier, il parcourait les bois sauvages : les Nymphes le suivaient ; il marchait devant elles ; les immensités de la forêt résonnaient d’un grand bruit.
Salut, ô Bacchus ! qui fécondez nos vignes ; faites que toujours dans la joie nous parvenions à la fin de la saison, et qu’après cette saison nous arrivions encore à de nombreuses années.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXVII
#### HYMNE XXVII.

Je célèbre Diane aux flèches d’or. Sœur d’Apollon au glaive étincelant, elle se plaît au tumulte de la chasse, et pleine de joie elle perce les cerfs de ses traits. Sur les montagnes, sur les sommets battus des vents, jouissant de tout le bonheur de la chasse, elle tend son arc brillant et lance au loin des flèches dont les coups sont mortels. Les montagnes élevées sont ébranlées jusque dans leurs cimes, et les halliers de la forêt tremblent avec horreur à la voix des bêtes féroces ; la terre et la mer poissonneuse en frémissent ; la déesse, remplie d’un noble courage, vole de toutes parts et renverse la foule des monstres farouches. Cependant, meurtrière des animaux féroces, Diane livre son cœur à la joie ; elle détend son arc flexible et se rend dans la vaste demeure de son frère le brillant Apollon, au sein des fertiles campagnes des Delphiens, en conduisant le chœur des Muses et des Grâces. Là, elle suspend son arc et ses flèches, revêt une brillante parure et marche radieuse en guidant les danses des Nymphes. Celles-ci d’une voix divine célèbrent la belle Latone et disent comment, par la volonté des dieux, elle donna le jour à des enfans fameux entre tous par leurs illustres travaux.
Salut, enfans de Jupiter et de la blonde Latone, je ne vous oublierai jamais, et je vais dire un autre chant.
# Les Petits poèmes grecs/Homère/Hymne XXX
#### HYMNE XXX.

Je célébrerai la Terre solide, mère antique de toutes choses, nourrice de tous les êtres épars sur le monde. Ils vivent tous de vos largesses, qu’ils rampent sur le sol, qu’ils habitent la mer, ou qu’ils volent dans les airs. C’est par vous, déesse vénérable, que les hommes ont une nombreuse famille et qu’ils jouissent des fruits abondans, car c’est vous qui donnez et soutenez la vie des faibles mortels. Ceux que vous honorez sont heureux : toutes choses leur sont accordées avec largesse. Leurs champs sont couverts de moissons, leurs troupeaux se multiplient dans les pâturages ; leurs maisons regorgent de biens ; leurs villes fécondes en belles femmes obéissent à de sages lois ; partout la richesse et la félicité les accompagnent. O déesse auguste ! divinité bienfaisante, la jeunesse et les plaisirs animent les enfans de ceux que vous protégez. Leurs jeunes filles joyeuses forment des chœurs, et, couronnées de roses, conduisent leurs danses dans les prairies couvertes de fleurs.
Salut, ô mère des dieux ! épouse du ciel étoilé, daignez, dans votre bienveillance pour mes chants, m’accorder une vie heureuse ; je ne vous oublierai jamais, et je vais dire un autre chant.