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# L’Émigré/Lettre 120
### LETTRE CXX.

Notre aimable Duchesse, ma chère amie, ne fera plus de fleurs, elle épouse le Président dont vous entendez si souvent parler au Marquis ; il est depuis quinze ans l’ami de la Duchesse, et touché de sa triste situation, il n’a pas trouvé de moyen plus noble de venir à son secours, que celui d’unir son sort au sien, et de lui faire ensuite partager sa fortune. Voilà donc notre intéressante amie à jamais au-dessus du besoin. Le tableau de cette union douce, paisible, animée d’un sentiment vrai et solide, m’enchante. J’ai une extrême envie de faire connaissance avec le Président, j’aurais dit de faire sa connaissance, si le Marquis ne me reprenait sans cesse de cette expression qu’il dit Allemande. Enfin je désire de connaître un homme qui est le second père du Marquis, et le premier même par la constance de ses soins ; il a présidé à son éducation, et l’on peut dire qu’elle lui fait honneur. Il demeurera dans la maison de la Duchesse, et ce sera un grand bonheur pour lui de vivre dans la société de deux personnes qui lui sont chères. Il ne sera plus étranger à tout ce qui l’environne, et il pourra parler la langue de son cœur et de son esprit. Cette circonstance ajoute encore au plaisir que me cause un mariage qui fait éprouver à la Duchesse un aussi heureux changement de fortune. Ne manquez pas de lui écrire pour lui témoigner l’intérêt que vous prenez à cet événement. Adieu, j’embrasse bien tendrement, ma charmante amie.
# L’Émigré/Lettre 115
### LETTRE CXV.

Vous recevrez par le courrier, Monsieur, une lettre de mon cousin, qui vous apprendra tout ce que la fortune a voulu faire en sa faveur. Il n’a tenu qu’à lui de retrouver en terre étrangère une partie des avantages qu’il a perdus, et il en fait le sacrifice à une passion qui n’est soutenue d’aucun espoir et le domine entièrement ; la condition qui lui a été imposée de prendre le nom d’Ermenstein n’est certainement pas le motif qui a dicté son refus ; il aime, il adore la comtesse de Loewenstein, il lui serait impossible de rendre des soins à une autre femme, et le serment du mariage lui paraîtrait un parjure envers l’amour. L’estime infinie que j’ai pour la Comtesse, objet de sa malheureuse passion, m’a fait craindre quelques momens qu’elle ne fût compromise par le refus du Marquis, dont on chercherait à pénétrer les causes ; mais les préjugés de la noblesse Allemande, son entêtement des titres, et des noms antiques, ont détourné l’attention du véritable motif, et l’on approuve également et le comte d’Ermenstein qui prétend qu’on anéantisse en quelque sorte un nom pour faire vivre le sien, et le Marquis, dont le noble orgueil préfère l’indigence au sacrifice de son nom. Tous deux ont raison aux yeux qui s’extasient devant des arbres généalogiques, et cette aveugle manie dérobe la Comtesse à la malignité : je crois qu’elle n’est pas la dupe de la raison que le Marquis allègue, et qu’au fond de son cœur elle jouit d’une satisfaction qu’elle s’efforcera d’y renfermer ; mais aussi quelles doivent être ses inquiétudes en songeant à la situation du Marquis, aux privations, à la misère même qui le menacent ; l’amour peut dédommager de tout, et changer les chaumières en palais ; mais c’est l’amour heureux, et la vertu interdit à la Comtesse d’accorder la plus faible consolation. Je plains le Marquis, Monsieur, et ne lui ai point fait de reproches, il est aussi inutile de lui dire de modérer sa passion, qu’à un homme qui a la fièvre d’en réprimer les ardeurs. Ce sont des remèdes qu’il faut chercher, et je n’en vois pas de meilleur que de l’éloigner de la Comtesse, et de l’arracher à la domination d’une aussi vive passion par l’empire de quelqu’autre profond sentiment ; vous connaissez son attachement à la monarchie, son dévouement à l’infortuné rejeton de tant de Rois ; eh bien ! Monsieur, il en faut profiter, et pour son bien et pour celui de cette grande cause qui a besoin de fidelles et ardens défenseurs. Pressez le Vicomte de… votre ami de lui procurer de l’emploi dans l’armée de Condé ; le Marquis malgré son amour volera auprès du digne descendant du grand Condé, et le désir de la gloire, les fatigues, les dangers serviront de contre-poids à la passion qui le domine ; voilà, Monsieur, suivant moi le remède le plus efficace à employer pour notre ami, et je vous conjure de vous en occuper promptement. Adieu, Monsieur, c’est toujours pour moi un grand plaisir que de vous renouveler l’assurance de mon tendre, ancien et éternel attachement.
# L’Émigré/Lettre 113
### LETTRE CXIII.

J’ai fait votre commission, ma chère sœur, auprès de madame la Duchesse, et nous n’avons pas eu besoin d’attendre la réponse du Marquis, il était chez elle ; j’ai fait part à ce brave homme des intentions favorables de notre ami le comte d’Ermenstein ; il y a été aussi sensible qu’il le doit, mais un obstacle insurmontable l’empêche d’accepter d’aussi flatteuses propositions, et je n’ai rien à répondre. Son nom, m’a-t-il dit, ne lui appartient pas mais à toute sa maison, dont il est le chef, et il ne lui est pas permis de l’enterrer dans l’oubli, d’éteindre ainsi le souvenir d’une longue suite d’illustration et de services, enfin son père vit, et quoique philosophe et peu attaché aux préjugés de la naissance… je l’ai arrêté, par parenthèse sur ce mot de préjugés : dites droits, monsieur le Marquis, et c’est tout ce que j’ai eu à reprendre dans son discours. Mon père ne fera pas, a-t-il ajouté, le sacrifice qu’on exige ; les mêmes principes qui le font demander le porteront à le refuser ; c’est par un juste attachement à son nom que monsieur d’Ermenstein désire que le mari de sa petite-fille le perpétue, le même motif doit m’empêcher de renoncer au mien.
Je n’ai rien eu à répondre à un tel raisonnement, et n’ai pu qu’applaudir à la noblesse des sentimens de ce cher Marquis ; malgré mon chagrin de voir manquer une affaire aussi avantageuse pour lui. Le Marquis au resté, m’a plusieurs fois répété que le nom d’Ermenstein était glorieux à porter, et que s’il lui était permis de renoncer au sien, il ne pourrait l’échanger contre un plus illustre. Je me suis étendu alors avec plaisir sur l’antiquité, et la splendeur de la maison d’Ermenstein avec laquelle la nôtre a plusieurs alliances ; je ne lui ai pas même laissé ignorer qu’un célébre généalogiste de l’ordre Teutonique en changeant er en ar, et men en min et stein en ius ce qui n’est pas trop forcé, faisait remonter cette maison au grand Arminius, ou Irmensal.
Je vous prie, ma chère sœur, de faire part au Comte de ce qui s’est passé dans notre entrevue, et de lui dire que je n’ai rien oublié, comme vous le voyez, de ce qui pouvait donner au Marquis une juste idée de la grandeur de sa maison ; parlez-lui aussi de la reconnaissance et des regrets du Marquis, et dites que ce digne homme a parlé de lui avec une haute considération, et avec beaucoup d’estime de la jeune Comtesse. Adieu, ma chère sœur, comptez toujours sur ma tendre affection et embrassez pour moi ma chère nièce.
# Les Frères Karamazov (trad. Henri Mongault)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Les Frères Karamazov.
                À Anna Grigorievna Dostoïevski.
En vérité, en vérité, je vous le dis, si le grain de blé tombé en terre ne meurt pas,
Il demeure seul ; mais s’il meurt, il porte beaucoup de fruit.
# Les Fastes (Merrill)/Airs ailés
## AIRS AILÉS

Airs ailés de Lulli,
Gavottes et pavanes !
Iris et frangipanes
Du doux temps de Lulli !
C’est l’essor en les rêves
Des bals à falbalas
Où la belle à l’œil las
Rit au beau de ses rêves.
Hautbois, flûtes et luths,
Cris et trilles de rire,
Dentelles qu’on déchire,
Bassons, flûtes et luths !
Des voix par la terrasse.
Des froufrous en la nuit,
Et des fuites sans bruit
Le long de la terrasse.
Silence ! au bord de l’eau
L’effroi blanc des toilettes
En les escarpolettes
Qui volètent sur l’eau.
Puis au clair de la lune
Éventails en émoi :
« M’aimes-tu ? — aime-moi ! » Et la lune ! et la lune !
Ô doux temps de Lulli !
Iris et frangipanes !
Gavottes et pavanes !
Airs ailés de Lulli !
# Les Fastes

Sommaire
* Livre I
* Livre II
* Livre III
* Livre IV
* Livre premier
* Livre II
* Livre III
* Livre IV
* Livre V
* Livre VI
# Les Fastes (Merrill)/Celle qui prie
## CELLE QUI PRIE

Ses doigts gemmés de rubacelle
Et lourds du geste des effrois
Ont sacré d’un signe de croix
Le samit de sa tunicelle.
Sous ses torsades où ruisselle
La rançon d’amour de maints rois,
Sa prunelle vers les orfrois
Darde une viride étincelle.
Et c’est par l’oratoire d’or
Les alléluias en essor
De l’orgue et du violoncelle :
Et, sur un missel à fermail
Qu’empourpre le soir d’un vitrail,
Ses doigts gemmés de rubacelle.
# Les Fastes (Merrill)/Cavalcade
## CAVALCADE

Au centre du pompeux charroi Qui fuit la rouge pestilence, Ses bannières en désarroi Et ses tambours lourds de silence, La Reine, au trot du palefroi Qui balance sa somnolence, Cherche des yeux, lorsqu’un beffroi La réveille à sa défaillance, Le casque à guivres d’or du Roi Qui caracole, haut la lance, En tête du fatal charroi Du deuil et de la pestilence.
# Les Fastes (Merrill)/Bagues
## BAGUES

Bagues des hauts héros casqués pour le combat, Dont les rubis d’enfer fulgurent, — sang et flamme ! — Au geste ailé qui rue autour de l’oriflamme La fanfare de fer hurlant comme un sabbat !
Bagues des blancs vieillards surgis parmi les cierges Pour les alléluias d’un faste épiscopal Qu’ils sacrent, les deux bras roides d’orgueil papal Et le regard dardant le bleu dédain des vierges !
Bagues des reines d’or ceintes de samit noir Dont les doigts emperlés constellent les hymnaires, La nuit, sous les vitraux lourds de lueurs lunaires, Quand le tonnerre est mort aux orgues du manoir !
# Les Fastes (Merrill)/Ballet
## BALLET

En casques de cristal azur, les baladines, Dont les pas mesurés aux cordes des kinnors Tintent sous les tissus de tulle roidis d’ors, Exultent de leurs yeux pâles de paladines.
Toisons fauves sur leurs lèvres incarnadines, Bras lourds de bracelets barbares, en essors Tentants vers la lueur lunaire des décors, Elles murmurent en malveillantes sourdines :
« Nous sommes, ô mortels, danseuses du Désir, Salomés dont les corps tordus par le plaisir Leurrent vos heurs d’amour vers nos pervers arcanes.
Prosternez-vous avec des hosannas, ces soirs ! Car, surgissant dans des aurores d’encensoirs, Sur nos cymbales nous ferons tonner vos crânes. »
# Les Fastes (Merrill)

À
WILLIAM DEAN HOWELLS
HOMMAGE
S. M.
# Les Fastes (Merrill)/Appel
## APPEL

Laisse là l’alme femme et les doux mots d’amour, Et les lys et les luths qui leurrent ta tendresse. Voici l’aurore, et du haut de la forteresse La trompette t’appelle, Athlète, aux ors du jour.
Casque et cuirasse-toi, sans rêve de retour, Pour ta bataille, au sol d’exil, avec l’Ogresse. Puis hors des murs ! et sache entendre sans détresse Se clore sur tes pas les portes de la tour.
Au long des bleus remparts, les gardes des bannières S’endorment à l’abri des ténèbres dernières. Mais toi, baise la croix, symbole des tourments,
Et marche droit vers les déserts et les savanes Où se révèle, aux tas épars des ossements, La route, vers l’espoir, des vieilles caravanes.
# Les Châtiments/Apothéose
### I APOTHÉOSE

Méditons ! Il est bon que l’esprit se repaisse De ces spectacles-là. L’on n’était qu’une espèce De perroquet ayant un grand nom pour perchoir ; Pauvre diable de prince, usant son habit noir, Auquel mil huit cent quinze avait coupé les vivres. On n’avait pas dix sous, on emprunte cinq livres. Maintenant, remarquons l’échelle, s’il vous plaît. De l’écu de cinq francs on s’élève au billet Signé Garat ; bravo ! puis du billet de banque On grimpe au million, rapide saltimbanque ; Le million gobé fait mordre au milliard.
On arrive au lingot en partant du liard. Puis carrosses, palais, bals, festins, opulence ; On s’attable au pouvoir et l’on mange la France. C’est ainsi qu’un filou devient homme d’état.
Qu’a-t-il fait ? Un délit ? Fi donc ! un attentat ; Un grand acte, un massacre, un admirable crime Auquel la haute cour prête serment. L’abîme Se referme en poussant un grognement bourru. La Révolution sous terre a disparu En laissant derrière elle une senteur de soufre. Romieu montre la trappe et dit : Voyez le gouffre ! Vivat Mascarillus ! roulement de tambours. On tient sous le bâton parqués dans les faubourgs Les ouvriers ainsi que des noirs dans leurs cases ; Paris sur ses pavés voit neiger les ukases ; La Seine devient glace autant que la Néva. Quant au maître, il triomphe ; il se promène, va De préfet en préfet, vole de maire en maire, Orné du deux décembre et du dix-huit brumaire, Bombardé de bouquets, voituré dans des chars, Laid, joyeux, salué par des chœurs de mouchards. Puis il rentre empereur au Louvre, il parodie Napoléon, il lit l’histoire, il étudie L’honneur et la vertu dans Alexandre six ; Il s’installe au palais du spectre Médicis ; Il quitte par moments sa pourpre ou sa casaque, Flâne autour du bassin en pantalon cosaque, Et riant, et semant les miettes sur ses pas, Donne aux poissons le pain que les proscrits n’ont pas.
La caserne l’adore, on le bénit au prône ; L’Europe est sous ses pieds et tremble sous son trône. Il règne par la mitre et par le hausse-col. Ce trône a trois degrés, parjure, meurtre et vol.
O Carrare ! ô Paros ! ô marbres pentéliques ! O tous les vieux héros des vieilles républiques O tous les dictateurs de l’empire latin ! Le moment est venu d’admirer le destin. Voici qu’un nouveau dieu monte au fronton du temple. Regarde, peuple, et toi, froide histoire, contemple. Tandis que nous, martyrs du droit, nous expions, Avec les Périclès, avec les Scipions, Sur les frises où sont les victoires aptères, Au milieu des césars trainés par des panthères, Vêtus de pourpre et ceints du laurier souverain, Parmi les aigles d’or et les louves d’airain, Comme un astre apparaît parmi ses satellites, Voici qu’à la hauteur des empereurs stylites, Entre Auguste à l’œil calme et Trajan au front pur, Resplendit, immobile en l’éternel azur, Sur vous, ô panthéons, sur vous, ô propylées, Robert Macaire avec ses bottes éculées !
Jersey, décembre 1852.
# L’Épousée

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Épousée (Sully Prudhomme)
* L’Épousée (Rabusson)
* L’Épousée par Charlotte Chabrier
# L’Épousée (Sully Prudhomme)

Elle est fragile à caresser, L’épousée au front diaphane, Lis pur qu’un rien ternit et fane, Lis tendre qu’un rien peut froisser, Que nul homme ne peut presser, Sans remords sur son cœur profane.
La main digne de l’approcher N’est pas la main rude qui brise L’innocence qu’elle a surprise Et se fait jeu d’effaroucher, Mais la main qui semble toucher Au blanc voile comme une brise ;
La lèvre qui la doit baiser N’est pas la lèvre véhémente, Effroi d’une novice amante Qui veut le respect pour oser, Mais celle qui se vient poser Comme une ombre d’abeille errante ;
Et les bras faits pour l’embrasser Ne sont pas les bras dont l’étreinte Laisse une impérieuse empreinte Au corps qu’ils aiment à lasser, Mais ceux qui savent l’enlacer Comme une onde où l’on dort sans crainte.
L’hymen doit la discipliner Sans lire sur son front un blâme, Et les prémices qu’il réclame Les faire à son cœur deviner : Elle est fleur, il doit l’incliner, La chérir sans lui troubler l’âme.
# L’Épouse du Soleil

* LIVRE PREMIER
* LIVRE II : LE PASSÉ VIVANT
* LIVRE III
* LIVRE IV : LE DICTATEUR
* LIVRE V
* LIVRE VI
* ÉPILOGUE
# Les Frères Zemganno
## TABLE DES MATIÈRES

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# Les Fées, Contes des Contes/Présentation

Charlotte-Rose de Caumont de la Force, nous livre ici cinq contes inspirés de récits populaires. Persinette, notamment est une version de Raiponce cent ans avant les frères Grimm.
# Les Fées

* Les Fées, édition de 1697 originale
* Les Fées, édition de 1697 modernisée
* Les Fées, édition de 1843
* Les Fées, édition de 1886
* Les Fées, édition de 1902
# Marianne

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
# Les Hirondelles (Esquiros)/Souvenir.
### Souvenir

L’haleine jusqu’ici des Zéphyrs inconstans.
Sur l’Océan du monde a gonflé notre voile ;
Et notre frêle esquif à l’abri des autans,
Pour arriver au port suivit la même étoile.
Pour toi le ciel est pur ; oubliant ses fureurs,
L’Océan sous ta rame, ouvre son flot docile ;
Le vent berce à demi ta gondole mobile ;
Et l’enfance en riant la couronne de fleurs.
Mais moi, qui vais tenter l’élément infidèle, Moi, qui fuis le rivage et n’entends plus ta voix ; Courbant mon pavillon, arrêtant ma nacelle, Je te salue au loin pour la dernière fois.
Adieu, Toi que j’aimai ! mon ame solitaire
Retrouvait, pour ses chants, un écho dans ton cœur.
S’éloigner d’un ami, c’est quitter le bonheur : Adieu ! je serai seul maintenant sur la terre.
Peut-être quelque jour (et ce sont là mes vœux), Quand la jeunesse aura, de sa main inconstante, Sur ton front innocent bruni tes blonds cheveux, Ta nef retrouvera ma nacelle flottante.
Lors, rien ne pourra plus désunir nos amours, Mais, comme l’alcyon sur des écueils sauvages,
Nous bâtirons un nid, au milieu des orages, Pour y couler en paix le reste de nos jours.
Lors, du bonheur pour toi si la source est tarie, Si ton cœur veut gémir ou prier en ce lieu, Tu trouveras toujours, dans mon âme attendrie,
Des pleurs pour mes amis et des chants pour mon dieu.
Mais, si la mort avant vient fermer ma paupière, Au cercueil, loin de toi, si je suis endormi, Donne en pensant à lui, donne à ton vieil ami, Au moins un souvenir et puis une prière !
Et comme un saule vert, sur le bord du ruisseau, Abandonne au courant quelques branches fanées ; Ami, quand tu verras, penché sur le tombeau, S’efTeuiller, jour par jour, tes rapides années ;
Quand, près de ton foyer, une troupe d’enfans, Le soir, viendra siéger au festin de famille, Suspendue à ton cou, quand une jeune fille
Penchera son beau front sur tes longs cheveux blancs :
En leur montrant mes vers, dis-leur : « C’est l’héritage
D’un poète ignoré qui n’a vécu qu’un jour, Que je pleure à présent, que j’aimais à votre âge, Et que j’irai bientôt retrouver à mon tour. »
Ce luth dont les accens vivront dans ta mémoire, N’aura pas vainement entre mes doigts frémi ;
Car le port le plus sûr est le cœur d’un ami, Au milieu des écueils où nous jette la gloire.
# Les Hirondelles (Esquiros)/Ma Muse.
### Ma Muse.

Le soir répandait son mystère
sur le bois chaste et solitaire ; Le rossignol harmonieux
Déployait sa voix cadencée, Et chaque feuille balancée
Rendait un son mélodieux.
Assis sous la verte ramée, Je sentais la brise embaumée
Passer sur mon front incliné : Et dans mes vagues rêveries, J’effeuillais des branches fleuries
Sur un buisson abandonné.
Entouré d’ombre et de silence
Comme l’oiseau qui se balance
Seul, sur les rameaux agités : J’aurais voulu, plein de mystère, Une colombe solitaire
Qui vînt s’asseoir à mes côtés.
Une vierge paraît… L’Automne
De pampre a tressé sa couronne : Ses yeux méconnaissent les pleurs : L’Amour la couvre de son aile, Et les trois Grâces autour d’elle
Ceignent des guirlandes de fleurs.
Zéphyr, de son aile mouvante, Enfle sa gaze transparente ; Les Désirs gonflent son sein nu.
Dans ma main posant sa main blanche, Sa tête sur mon front se penche, Et rit d’un sourire ingénu.
Vois, dit-elle, je suis la muse.
Le poète avec moi s’amuse
Dans les bras de la Volupté.
Ami, je te donne ma lyre : Le dieu d’Amour seul y soupire : Ses accens sont pour la gaîté.
Séduit par la taille légère
De cette vierge peu sévère, J’allais recevoir son présent ; Et déjà ma lèvre timide
Déposait un baiser humide
Sur son sein rose et frémissant.
Lorsque bientôt, sous la feuillée, Une autre vierge échevelée
Conduit ses pas mystérieux : Autour de son beau cou d’albâtre, Et sans ornement idolâtre, Pendait un luth silencieux.
Ses pieds ne laissent point de trace
Le myrthe au cyprès s’entrelace
Sur son front à demi penché : Et de son aile qu’elle agite
Au milieu des airs qu’elle irrite, Un doux parfum s’est épanché.
Un ange soulève son voile : Sur sa tête brille une étoile : Des larmes tremblent dans ses yeux.
De la muse c’est la rivale, Et sa voix en ces mots s’exhale
Comme un soupir mélodieux :
— Je suis la vierge du poète : Sa voix en son ame inquiète
Souvent cadença des sanglots : Et dans mes plus beaux jours de fête, Si des fleurs brillent sur ma tête, Je les cueille près des tombeaux.
Mon luth, quand un souffle l’effleure, De loin semble une voix qui pleure
Et qui sait aussi consoler ;
Si tu veux, prends ce don magique : Mais crains qu’un jour, mélancolique
Tu ne veuilles me rappeler :
Car si jamais ta main le touche, Écoute l’aveu de ma bouche, Moi, je ne le reprendrai plus : Si pourtant sa corde plaintive
Ton ame, en résonnant, captive, Fixe tes vœux irrésolus. —
Et le luth sous ses doigts s’éveille, Ses sons plaintifs à mon oreille
Expirent plus mélodieux, Elle s’envole ; son luth tombe : Je la suis comme une colombe, Elle était déjà dans les cieux.
Par mes pleurs la lyre amollie, Ou de pâles fleurs embellie, A rendu de sombres accens : Triste en la voyant se détendre, Souvent j’aurais voulu la rendre, Mais, hélas ! il n’était plus temps.
# Les Hirondelles (Esquiros)/Mon tombeau.
### Mon Tombeau

Lorsque dans le cercueil il me faudra descendre.
Sous vos froids monumens n’écrasez pas ma cendre : Surtout n’y gravez pas mon nom : N’importe quel mortel a passé sur la terre, Pourvu que le chrétien, par la croix solitaire, Y reconnaisse un compagnon.
Je veux, pour reposer durant ma nuit obscure, Un lit qu’auront creusé les mains de la nature, Et son vert gazon pour coussin ; Comme l’enfant bercé dans les bras de sa mère, Moi, je veux en sortant de cette vie amère
Dormir et rêver sur son sein.
Qu’elle orne mon tombeau des fleurs si tôt fanées : Que les feuilles des bois par le vent moissonnées
Tapissent mon dernier séjour ; Que l’arbre qui renait sur la terre bénie, Me dise en me montrant sa branche rajeunie ; « Ainsi tu revivras un jour ! »
Qu’il s’élève au penchant d’une verte colline, Pour qu’aux heures du soir, quand le soleil décline, Il lui jette un dernier coup d’œil ; Pour qu’au matin, les fleurs humides de rosée
Inclinant sur mon front leur tête balancée, Pleurent autour de mon cercueil :
Qu’un ruisseau passe auprès ; que l’oiseau qu’on repousse
Y suspende son nid de duvet et de mousse, Loin des embûches des vivans.
Si tout autre m’oublie, au moins quand le jour tombe
Qu’il me reste ici-bas, pour veiller sur ma tombe
Un cyprès qui frémit aux vents.
Suspendez aux rameaux une lyre brisée, Pour que le doux zéphyr et la brise glacée
En tirent de sombres accords ;
Pour que, durant la nuit, la vierge échevelée
Fasse entendre des sons au pied du mausolée,
Tristes comme la voix des morts.
Qu’un banc de vert gazon sous l’ombrage s’élève
Pour que le passager s’y repose, et qu’il rêve ;
Que, grave et dans un saint transport, Regardant à ses pieds, il dise : « Je voyage ; Des peines du chemin, après un long orage, Un jour, ce sera là le port. »
Alors, ombre du ciel, parfois quand le jour tombe.
Je reviendrai m’asseoir, à côté de ma tombe
Avec ma robe de vapeur.
Je me rappellerai les peines de la vie, Et puis, par les enfans vainement poursuivie
Je fuirai sans leur faire peur.