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# La Muse qui trotte/41
### DANS LA NOTE

Eux ?… Mais ce sont des gens très bien.
Bon renom. Excellent maintien.
Correction, chic et tenue.
Le mari n’a rien inventé
Et la femme, de son côté, Passe plutôt pour… ingénue.
Mais que nous importe cela, Du moment que chacun les cote
(Car être coté, tout est là),
Comme ménage… dans la note ?
Monsieur. Quelque peu fatigué.
Grand, sec, poivre et sel. Distingué.
Club. Chevaux. Chasse. Patinage.
Correct de la tête aux talons.
Choix énorme de pantalons.
Cache soigneusement son âge.
Fréquente à l’Opéra, le soir, Dans le petit monde où l’on trotte ; Madame n’en veut rien savoir…
C’est un ménage dans la note.
Madame. Renom de beauté.
Épanouissement d’été.
Six cents visites par année.
Engraisse un peu. Corsets savants.
Semble tourner à tous les vents, Mais au fond très, très ordonnée.
Toujours honnête. Point d’amant.
Mais des flirteurs à pleine hotte : Monsieur les aime tendrement…
C’est un ménage dans la note.
Madame reçoit tous les jours
De cinq à sept. Thé. Petits fours.
Dès le printemps, boissons glacées.
Salon Louis quinze. Dessins.
Pastels. Statuettes. Coussins.
Fauteuils anciens. Teintes passées.
Maîtres d’hôtel froids et bien mis…
Eau chantonnant dans la bouillotte… Ardent débinage d’amis…
C’est un ménage dans la note.
Deux enfants… très corrects aussi.
Garçon, fille. C’est bien ainsi.
Ni trop, ni trop peu. La mesure.
Le garçon est le plus âgé
Comme il sied. On s’est arrangé
De son mieux avec la nature.
Parents aperçus aux repas…
Institutrice polyglotte…
De la tendresse ? Connais pas…
C’est un ménage dans la note.
Peu d’amis ; des relations.
Le mardi soir, réceptions.
Musique intime ou causerie.
Une fois par an, grand gala.
Déménagement. Tra la la.
On éblouit la galerie.
Le lendemain… (Dieu sait comment !)
Telle ou telle feuille en jabote…
On s’en fâche… modérément…
C’est un ménage dans la note.
Comme lecture, uniquement
Un journal et son supplément,
Le dernier roman dont on cause
Et qu’on a parcouru, le soir, Un instant, rien que pour pouvoir
Au moins « en dire quelque chose ».
Ensuite, sûr de son sujet, On tranche, on discute, on parlote…
Hervieu, Prévost, Loti, Bourget…
C’est un ménage dans la note.
Quinze jours après le Grand Prix, Départ obligé de Paris.
La mer, ou les eaux, ou la Suisse.
Septembre. On s’installe au château.
Chasses. Tennis. Cheval. Bateau.
Entraînements. Sports. Exercice.
On demeure là tout l’hiver.
On s’y morfond, on y grelotte ; Mais on y vit moitié moins cher…
C’est un ménage dans la note.
Toujours corrects, chics et contents, Ils vivront ainsi très longtemps
Sans fièvres, comme sans envie.
Telle qu’un tranquille feston
Aux flancs lisses d'un mirliton, S’enroulera toute leur vie.
Ils marieront bien leurs enfants, Ou beau titre ou grosse bank-note, Et s’en montreront triomphants…
C’est un ménage dans la note.
Ils mourront… très correctement.
Billets de part. Enterrement.
Service un peu long qu’on abrège.
Airs penchés des parents en deuil, Torrents de fleurs sur le cercueil.
Corbillard. Panaches. Cortège.
Au cimetière — dur chemin ! —
Dix ou douze amis dans la crotte…
Puis… oubliés le lendemain…
Jusqu’au bout, enfin, dans la note !
# La Muse qui trotte/9
### LE BONJOUR AU MONSIEUR

Et comme j’arrivais, ponctuel invité, Dûment ganté, frisé, pommadé, cravaté, À l’heure du dîner — sept heures et demie —
Dans le hall somptueux de la maison amie, Les enfants du logis, frère et sœur, l’air guindé, Vinrent « dire au Monsieur » le bonjour commandé.
L’un et l’autre, ennuyés de ce devoir morose, Me tendaient vaguement un front distrait et rose…
J’y posai deux baisers qu’ils ne sentirent pas.
Puis, la tâche achevée, ils s’enfuirent là-bas
D’un seul bond, pour causer et rire en tête à tête, Sans plus se soucier de la caresse faite.
Qu’importe, n’est-ce pas, à ces heureux élus, Un sourire, un baiser, ou de moins ou de plus ?
Et voici que soudain revint en ma pensée
Très net, un souvenir de la saison passée.
Par une après-midi d’été, je cheminais
Sur une route grise, au fond du Bourbonnais. Accablé de chaleur, aveuglé de lumière, J’avisai la fraîcheur sombre d’une chaumière, Et j’entrai. Dans le fond, un enfant mal vêtu
Me regardait, les yeux pâles, le front têtu, Bon visage pourtant, appelant l’embrassade.
Aussi j’allai vers lui, malgré l’accueil maussade
Qu’il me faisait, blotti dans un recoin obscur, Entre la cheminée immense et le vieux mur.
Mais comme j’arrivais, pris d’une peur subite, À la hauteur du front levant le bras bien vite
D’un geste naturel, qu’on devinait fréquent, Il s’enfuit loin de moi, criant et suffoquant.
Je m’étonnai d’abord… Mais j’aperçus la mère, Paysanne au profil dur, à la bouche amère, Horrible virago qui n’avait rien d’humain, Dont le cœur devait être aussi sec que la main…
Et je compris.
Et je compris.Sevré d’amour et de tendresse, Vivant parmi les coups, ignorant la caresse, Le petit gars, inculte et sauvage à demi, En tout nouveau venu flairait un ennemi.
Oh ! celui-là, jamais il n’avait pu connaître
Ni les soins entourant le fils qui vient de naître, Ni, près du frais berceau tout doré de soleil, Le sourire joyeux qui guette son réveil ; Ni les précautions d’une mère attentive Qu’on sent autour de soi, tendre, indulgente, active, Évitant tout chagrin à l’être bien-aimé ; Ni la tranquillité du logis bien fermé ;
Ni, pendant les moments de chagrins ou de fièvres, Cette fleur du baiser montant du cœur aux lèvres !
Quoi ! rien de tout cela, jamais ! Ah ! songez-y, Trop fortunés enfants dont l’unique souci
— Enfants riches, enfants choyés, enfants qu’on aime, —
Est de vous amuser, et toujours, et quand même ; De chercher un sourire en tout, et de saisir
À pleins doigts le furtif papillon du plaisir ! Oui ! dans un cadre exquis de bien-être et de joie, Quand, vêtus de velours, enrubannés de soie, Vous tendez « au Monsieur » vos petits fronts blasés
De la pluie incessante et tiède des baisers, Pour ne mépriser point la caresse légère, Dont vous frôle, en passant, une bouche étrangère, Ô vous, qui d’être aimés parfois vous sentez las, Songez, songez à ceux que l’on n’embrasse pas !
# La Muse qui trotte/40
### MA FEMME DANSE !

Voici les premières soirées ! Voici les robes entourées
De dentelles et de bouquets, Qui, des mains de la couturière, Vont voler en pleine lumière
Sur le clair miroir des parquets.
Voici la saison inhumaine
Où chaque soir on est dehors…
Où six ou sept fois par semaine, Ma femme danse… et moi je dors !
Elle est pourtant mince et fluette ! La plus légère pichenette
Tournerait à l’assassinat ! Tout le jour, aucune énergie…
Migraine, rhume ou névralgie
La torturent, ce pauvre chat ! Mais, étrange bizarrerie, Le soir, elle a le diable au corps, Et danse, danse avec furie, Danse toujours… et moi, je dors !
Jusqu’à deux heures je suis brave ! Tandis qu’Alfred ou bien Octave
La font tourner comme un tonton, Avec les maris ou les pères
J’entame des whists peu prospères
Et je tripote le carton.
Mais quand deux heures sont sonnées
Je vais essayer les ressorts
Des causeuses capitonnées…
Ma femme danse… et moi, je dors !
Je dors… et dans un vague rêve
Je la vois, tournoyant sans trêve, Coupée en deux par un bras noir
Qui l’entraîne en pleine mêlée
Au bruit d’une valse endiablée…
Toujours la même chaque soir.
Ah ! je la connais, la gredine, Avec son tonnerre d’accords…
À cette musique assassine
Ma femme danse… et moi je dors !
Je dors… ou plutôt, soyons justes ! Nous dormons… car je vois les bustes
Des pauvres maris accablés
Qui tombent de droite et de gauche
Comme sous l’acier qui les fauche
Dans la plaine tombent les blés ! Compagnons de la même chaîne, En dépit des mêmes efforts
Nous cédons, murmurant à peine : « Ma femme danse… et moi je dors ! »
Aux premiers rayons de l’aurore
Sans répit, elle tourne encore
Et toute fraîche, d’un air gai, Avec sa gentille manière : « Rien qu’une valse, la dernière…
« Si tu n’es pas trop fatigué !!! » Enfin, on part… Dans la voiture
Que sa robe emplit à pleins bords
Ses pieds s’agitent en mesure…
Ma femme danse… et moi je dors !
Mais plus tard j’aurai ma vengeance ! Je la vois déjà qui s’avance…
Elle sera terrible un jour ! La fille vengera le père…
Elle a treize mois… ce n’est guère…
Mais tout doit venir à son tour.
La danse fera naître en elle
À vingt ans, les mêmes transports ; Et ma femme alors dira d’elle : « Ma fille danse… et moi, je dors ! »
Oui, dans vingt ans, ma blonde aimée, Notre fillette bien-aimée
À votre place tournera, Et jusqu’au matin amusée
Comme vous sera courtisée
Par des messieurs nec plus ultra ! Ainsi que moi, vous prendrez place
Sur les fauteuils aux doux ressorts
Et murmurerez à voix basse : « Ma fille danse… et moi je dors ! »
Moi (si je suis encore au monde)
J’aurai cette ivresse profonde
De pouvoir m’exempter du bal, Et rattraperai, je l'espère, Les mauvaises nuits de naguère, Tout, intérêt et capital. Dans mon lit, sans prêter l’oreille
Au vent qui gémit au dehors, Je me dirai : « Ma femme veille… « Ma fille danse… et moi je dors ! »
# La Muse au cabaret/Étrennes inutiles
### ÉTRENNES INUTILES

* Ô Juges, mes petits pères,
* Vous êtes par trop sévères
* Pour cette jeune houri,
* De la mère Angot filleule,
* Encor qu’elle vous engueule
* Comme du poisson pourri !
* Mon Dieu ! son vocabulaire
* N’a rien qui vous puisse plaire.
* Il est bien certain que si
* C’est là toutes vos étrennes,
* Vous n’aurez pas les mains pleines,
* Au Jour de l’An. Mais aussi,
* Songez que cette fillette
* A l’âge de Juliette ;
* Qu’elle attend son Roméo,
* Qui sait ?… Qu’elle ne discerne
* Pas encore une lanterne
* D’un nègre de Bornéo ?…
* Il n’est injure notable
* Que d’un être responsable,
* Et celle-ci ne l’est pas.
* Elle vous l’a fait connaître,
* Ô Juges ! qui pourriez être
* Ses papas et grands-papas.
* Tout dans ses propos annonce
* Qu’elle ne possède une once
* De saine mentalité.
* Donc, ce soi-disant outrage
* Ne saurait porter ombrage
* À votre sérénité.
* Comme feraient des apaches,
* Elle vous traite de « vaches »
* De « tantes » et de « fumier
* Qu’est-ce que cela veut dire ?…
* Ne vaut-il pas mieux sourire
* À ce jaspin coutumier ?
* Elle n’est que déroutante,
* Cette gosse. Appeler tantes,
* Des êtres poilus, velus !
* Traiter de vaches, des hommes,
* Quand vous n’êtes guère, en somme,
* Qu’oncles et bœufs, tout au plus !
* Tout ça n’a pas d’importance,
* Ni ne tire à conséquence.
* Vous le savez bien aussi.
* Et puis, magistrats intègres,
* Vous n’êtes pas les seuls nègres
* Qu’on aura traités ainsi.
* Tenez, moi, fils de famille,
* Si chaque fois qu’une fille
* M’ayant appelé « fumier »
* M’eût fait cadeau d’une « thune »
* J’estime que ma fortune
* Monterait jusqu’au premier !
# La Muse des familles

* La Muse des familles recueil de vers inédits des poètes contemporains
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## 1857

La Muse des familles 1857-1860
* La Chanson du feuillage par Gabriel Monavon
* Le don des larmes par Gabriel Monavon
# La Muse au cabaret/À Nana
### À NANA

Tu m’as trahi, Nana, cette nuit, je le vois.
Tout me le prouve, tout : tes yeux fanés, ta voix
Qui ne peut me tromper, ta démarche lassée…
Cette guirlande à tes cheveux entrelacée, Qui s’écroule… et tel un coquillage où les flots
Ont, en partant, laissé l’écho de leurs sanglots, Ton oreille meurtrie et de baisers rougie, Qui tinte encor du bruit des flûtes de l’orgie.
# La Muse au cabaret/Éloquence perdue
### ÉLOQUENCE PERDUE

* Un dimanche de Fructidor
* ﻿Dernier, dans un village
* De pêcheurs, au pays d’Armor,
* ﻿Me trouvant de passage,
* À l’église je suis entré,
* ﻿Juste au moment sévère
* Que le recteur exaspéré
* ﻿Jaillissait de sa chaire.
* Il y avait un monde fou,
* ﻿Femmes et jeunes filles ;
* Beaucoup de mathurins itou,
* ﻿Ouvrant leurs écoutilles.
* Or, ce recteur hurla, tonna
* ﻿Contre l’intempérance
* Qui sévit, dans ce pays-là,
* ﻿Plus qu’autre part, en France.
* La mer ! qu’est-ce que vous voulez ?…
* ﻿Rien comme ça n’altère…
* Et nos bons mathurins salés
* ﻿Se dessalent à terre.
* Sans entrer dans la lettre, ici,
* ﻿De son réquisitoire,
* Il leur dit à peu près ceci,
* ﻿Si j’ai bonne mémoire.
* « Il avait vu dans les ruisseaux
* ﻿Des gars, près de sa cure !
* Se vautrer comme des pourceaux
* ﻿Du troupeau d’Épicure !…
* « Et que c’était se ravaler
* ﻿Au-dessous de la brute,
* À ce point, que tel croit parler,
* ﻿Qui seulement quirrute…
* « Que l’ivrognerie, à coup sûr,
* ﻿Est des vices le pire,
* À cause qu’il exerce sur
* ﻿Les autres son empire…
* « Et d’ailleurs, qu’on ne devait pas,
* ﻿Malgré la soif contraire,
* Boire en dehors de ses repas,
* ﻿Si ce n’est de l’eau claire…
* « Que si leur raison se noyait
* ﻿En de sales guinguettes,
* En revanche, on ne les voyait
* ﻿Jamais donner aux quêtes…
* « Enfin, qu’au lieu de dépenser
* ﻿Tout leur « décompte » à boire,
* Ils feraient mieux le lui verser,
* ﻿Pour s’offrir un ciboire… »
* Et patati, et patata…
* ﻿Il parla sur ce thème,
* Trois quarts d’heure au moins, tempêta
* ﻿Et lança l’anathème ;
* En l’entrelardant de latin
* ﻿Que l’on cuisine à Rome,
* Et citant du Saint Augustin
* ﻿Avec du Saint Jérôme.
* Or, tout près de moi, j’entendis,
* ﻿Après cette tirade,
* Un de ces mathurins maudits
* ﻿Dire à son camarade :
* « — Hein ! crois-tu qu’il s’est emballé,
* ﻿Qu’en dis-tu, mon compère ?
* Tout de même, il a bien parlé..,
* ﻿Allons donc prendre un verre. »
# La Muse du peuple

* La Muse du peuple
* écho des sociétés chantantes, avec illustration
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## 1848

La Muse du peuple n° 1
* Les Insectes. Bourdonnement lyrique. par Jean-Baptiste Dalès
* Réclamation d’un prolétaire à un grand seigneur. par Louis Voitelain
# La Muse au cabaret/Vive l’eau
### VIVE L’EAU

* Je t’ai maudite bien des fois,
* Eau du ciel, en mon ignorance ;
* N’ayant guère de déférence
* Sinon pour le vin que je bois.
* Ce soleil qui nous tyrannise,
* Certes, fera du vin coté ;
* Mais plus nombreux il eût été,
* S’il eût plus plu, qu’on se le dise.
* Hélas ! cette eau nous fait défaut
* Depuis la saison printanière,
* Et pourtant, de toute manière,
* Il faut de l’eau, si trop n’en faut.
* Sans eau, que deviendrait la Vigne ?
* — Vive la Vigne ! mes amis. —
* Rien que d’y penser, j’en blêmis,
* Et du même coup je me signe.
* Sans eau, l’on verrait avant peu
* Ses gracieuses branches tortes,
* Ainsi que des couleuvres mortes
* Se vider sous un ciel de feu.
* Sans eau, plus de rouges automnes !
* Partout en France, c’est la nuit.
* Plus de vendanges ! tout est cuit.
* Plus de vin chantant dans les tonnes !
* Adieu les fastueux coteaux,
* Pourpre et or ainsi que des chapes !
* Autour des ceps non plus de grappes
* Que sur des manches de couteau.
* Plus de cabarets sous les treilles !
* Et que boiriez-vous, dites-moi,
* Ivrognes de malheur ? Et quoi
* Mettriez-vous dans les bouteilles ?
* Crions donc en chœur : Vive l’eau !
* L’eau dont le bon Soleil lui-même
* Consent à faire son carême,
* Pour nous la rendre en picolo.
* Vive l’eau courante des fleuves !
* L’eau qui sommeille au fond des puits,
* La rosée intime des nuits,
* La pluie animant les fleurs neuves !
* Vive l’eau des lacs, des ruisseaux !
* L’eau des fontaines, l’eau des sources,
* Où, la nuit, vont boire les ourses,
* Et, le jour, les petits oiseaux !
* Vive l’eau, là-bas, vers les saules,
* Qui baigne avec amour les lis
* Et les roses de nos Philis.
* C’est même un de ses plus beaux rôles.
* Oui, que l’eau vive à tout jamais !
* Je sais qu’elle se meurt de honte
* D’être l’eau, mais au bout du compte,
* La malheureuse n’en peut mais.
* Il faudrait être plein de vice
* Pour ne la point prendre en pitié.
* Moi, qui ne l’aime qu’à moitié,
* Comme elle rend quelque service,
* Je jure sur mon lavabo,
* Devant le Seigneur qui m’écoute,
* D’en boire parfois une goutte,
* Quand il pleuvra sur mon tombeau.
# La Muse au cabaret/« Bistro »
### « BISTRO »

* Non, « bistro » n’est pas une injure.
* Et pour en décider tout court,
* Je n’ai pas besoin, je te jure,
* De réfléchir pendant huit jours.
* En se servant de ce vocable,
* Ô cabaretier ! crois-le bien,
* Notre auteur était incapable
* De vouloir te blesser en rien.
* Du Panthéon jusqu’à Courcelles,
* Bistro prévaut chez nos poilus ;
* Et Monsieur Pierre Decourcelles
* N’en a pas l’étrenne non plus.
* Va, l’ami, mets ton vin en perce.
* Sois tranquille, ce mot « bistro »
* N’attaque toi ni ton commerce,
* Pourquoi crier comme un blaireau ?
* Je dis bistro comme je chante…
* Comme je dirais cabaret…
* Mais quoi ! le mot bistro m’enchante.
* Je lui trouve un air guilleret,
* « Mastroquet » depuis peu se range,
* « Chand de vins » me semble commun
* Et c’est bistro qui tout arrange.
* Je dirai même que plus d’un
* De tes confrères n’est pas digne
* De ce noble nom de bistro,
* Qui me fait du jus de la Vigne
* On ne sait quelle orde et bistre eau.
* Tandis toi, commerçant modèle,
* Tu te fais sans doute un devoir
* De n’offrir à ta clientèle
* Que du vrai vin sur ton comptoir.
* Sers-moi toujours du vin nature,
* Au lieu de t’emporter, et non
* Une bibine, une mixture,
* Et je te promets du renom.
* Si tu trouves blessant — j’y songe —
* Bistro tout court, eh bien, mon gros.
* Je puis y mettre une rallonge,
* Et dire : Seigneur du Bistro !
# La Muse des chansons

Vous pour qui chante l’Art dans un rhythme adoré
Et qu’enivre à longs flots ma sœur la Poésie,
Chère foule, et toi monde élégant et doré
Qui vis par le loisir et par la fantaisie !
Recevez-moi ; je suis la Muse des Chansons.
Le vin pur de ma coupe endort toute souffrance ; J’y goûte en souriant, et j’ai pour échansons
Tous ceux que charme encor le doux nom de la France.
Gloire, jeunesse, amour, son passé sans pareil
Est tout entier vivant dans la rime lyrique,
Et, génie aux yeux d’or, notre riant soleil
Comme nos vins sacrés dore notre musique.
Hugo, Musset, Gautier, ces inspirés du chant,
L’ont tour à tour chérie et prise pour hôtesse,
Ravis par sa jeunesse éternelle, et sachant
Qu’elle a quand il lui plaît la joie et la tristesse.
Et plus d’un qu’après eux les jeunes gens ont lu
Comme un maître nouveau, savant en l’art d’écrire,
S’est épris de ma voix, si bien qu’il a voulu
Voir à travers mes pleurs rayonner mon sourire.
Car je suis le Regret, ce doux cygne chanteur,
Et je suis l’Espérance à la tête voilée,
Et j’anime à la fois de mon souffle enchanteur
Et la flûte légère et la lyre étoilée.
Ô cœurs blessés, cœurs fiers qui pouvez contenir
Toute une mer sauvage et ses folle sécumes,
Ô souffrances en deuil, qui du ressouvenir
Goûtez avec bonheur les froides amertumes !
Et vous, belles enfants pareilles à des fleurs,
Vous pour qui la Musique est une sœur divine
À qui vous confiez vos secrets et vos pleurs,
Qu’elle sait consoler puisqu’elle les devine !
Fronts d’œillets et de lys par la grâce arrosés,
Vous qui comptez votre âge en comptant des aurores,
Et dont les doigts mignons et les ongles rosés
Éveillent mille voix dans les claviers sonores !
Ô célestes regards, blanches mains, tendres voix,
Contez-moi longuement les plaintes de vos âmes,
Comme vous les contez aux rossignols des bois
Par les minuits de juin, sous les cieux tout en flammes.
Car souvent j’ai surpris, cachée au bord des eaux,
Les strophes de leur chant par le flot applaudies,
Et de ma lèvre rose, ainsi que des oiseaux,
S’envolent des essaims de fraîches mélodies.
Je n’ai pas à la main de cahiers d’opéra ; Ma courte symphonie, où la brise soupire,
C’est Ce que vous voudrez, ou Comme il vous plaira
Comme la comédie au temps du bon Shakspeare.
Pour ce prologue en vers, écrit par les chemins,
Il ne dit rien qui vaille, et la faute en est mienne ; Pourtant si son babil vous plaît, battez des mains
Pour fêter le poëte et la comédienne.
Quant au musicien, mes sœurs, je lui rendrai
Ces applaudissements partis de vos mains blanches,
Si quelqu’une de vous n’a pas encor pleuré
Quand il vous aura dit Le Ravin des Pervenches.
# La Réponse de la Terre

Le Fils du Ciel laboure une fois dans l’année.
Pour remplir ce devoir, à la date ordonnée, Un jour, Kang-Hi, le sage empereur, se courbait Sur un soc attelé de bœufs blancs du Thibet. Sans voir la foule immense et de loin accourue, L’illustre Taï-Tsing conduisait sa charrue Et regardait, rêveur et se parlant tout bas, Le sol gras et fécond s’ouvrir devant ses pas ;
Et, creusant son sillon, il murmurait :  « O Terre ! La vie est une énigme, et la mort un mystère. Mais toi, dont les épis balancés par les vents Sont engraissés des morts pour nourrir les vivants, O toi, mère du cèdre et de la graminée, Tu dois savoir le mot de notre destinée. Sur ce problème, auquel en vain j’ai réfléchi, Réponds-moi donc. Je suis Kang-Hi, fils de Chun-Tchi ; Et mon bras a vaincu le Thibet et Formose ; Et je suis grand parmi les plus grands, sans qu’on m’ose Adresser la parole en élevant la voix Avant d’avoir frappé du front le sol neuf fois ; Je suis le maître, à qui toute chose est permise ; Pourtant mon cœur est humble et mon âme est soumise, Et je n’ai pas l’orgueil que mes aïeux ont eu. Pour grandir en sagesse et pour croître en vertu, J’ai fait graver, fidèle aux antiques usages, Aux murs de mon palais les sentences des sages, Tel qu’un jeune homme suit les conseils d’un barbon. Je hais les courtisans, et, si j’étais moins bon, Je voudrais ordonner qu’on leur coupât la langue. Je suis doux : je défends, sous peine de la cangue, De noyer les enfants du sexe féminin. Je suis subtil : je sais greffer un pommier nain
Sur un rosier, selon les lois de la physique ; Je touche de divers instruments de musique Et je lis couramment, et fais des vers d’amour. Je suis brave, non pas comme l’affreux Timour, Par vain désir de gloire et par goût sanguinaire, Mais pour tomber, avec le fracas du tonnerre, Sur le Mongol camard et le Russe sans Dieu, S’ils osent attaquer l’Empire du Milieu. Je suis savant : je sais les rites et les codes. Je suis pieux : je rends hommage, en leurs pagodes, Aux bonzes de Kong-Tsé comme aux prêtres de Fô, Et je protège aussi Jésus, le Dieu nouveau, Qui naquit d’une vierge et qui veut que Ton s’aime. Je suis juste, et prétends que tout le blé qu’il sème, Au temps de la moisson revienne au laboureur. Enfin je suis un bon, sage et grand empereur, Et mon nom est béni par quiconque respire, Du levant au ponant, dans le Céleste Empire. Et maintenant, ô toi dont la fécondité Nous accorde le riz, le froment et le thé, O Terre maternelle, où chaque créature Cherche sa vie et trouve enfin sa sépulture, Et qui de tout au monde es la cause et l’effet, Dis, que restera-t-il de tout ce que j’ai fait ? Réponds-moi, pour cela fallût-il un miracle ! »
Mais sa charrue alors rencontrant un obstacle, Kang-Hi creusa le sol d’un plus puissant effort,. Et fit sortir de terre une tête de mort.