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# Colloque Sentimental entre Émile Zola et Fagus/LXVI
### LXVI INVENTAIRE

Compulsant ma contribution journalière, Je remarque une chose assez particulière : J’incruste de cuisantes flèches dans la peau, Pachydermique, hélas ! du vermineux troupeau
Qui te grignote avec voracité la peau ; Je te loue en ton héroïque et altier geste, Et la Littérature encor plus que le reste.
Eh bien, le seul, le seul dont je ne parle pas
C’est lui, le malheureux qui meurt tout seul là-bas, Qu’une scélérate raison d’État supprime.
C’est que derrière l’immense et multiple crime
Où l’assassin est tout un peuple dépeçant
Un innocent, le sachant au fond innocent, Je voyais et ne voyais de crime que l’autre ;
L’œuvre d’ombre du même peuple qui se vautre
Dans son ordure, et la mâche, et la crache au front
De l’intrépide au cœur grand qui lui fait l’affront
De souffleter son invétérée ignominie
Avec le don Quichottisme de son génie, Et surtout je voyais, crime plus odieux
Que tous, l’assaut, l’éternel assaut furieux
De la foule contre l’Art divin, l’Art sublime, Et devant le vengeur, j’oubliais la victime.
# Colloque Sentimental entre Émile Zola et Fagus/LXXXIV
### LXXXIV HARMONIE DU SOIR

— Poète, prends ton luth et me donne un baiser !
— Non, pas ici ! Vervoort va se scandaliser !…
— Si je vous le disais pourtant que je vous aime ? — Périvier nous ferait coffrer à l’instant même !…
— Rien n’égale en ennui les boiteuses journées…
— Si les proses de l’humble Coppée émanées !
— Dieu ! que ne suis-je assise à l’ombre des forêts !…
— Malheureuse, tais-toi ! Jean Rameau nous verrait !
— Voici le soir charmant ami du criminel…
— Vois-tu pas approcher Drumont et Croque-au-sel !
— Le Poète est semblable au prince des nuées ?
— Demande au Peuple-Roi qui le suit de huées !
— Il marche tout vivant dans son rêve étoilé !…
— Étoile des crachats dont son front ruisseler…
— Mais, Paris est la cité mère, âme de tout ? — La race de Paris, c’est le pâle voyou !
— Mais, ses élus, tribuns, dictateurs légitimes ? — Un tas d’hommes perdus de dettes et de crimes !
— Alors, jusqu’à la fin tu suivras ton Zola ? — Et s’il n’en reste qu’un je serai celui-là…
# Connaissance de l’Est/Le promeneur
### LE PROMENEUR

En juin, la main armée d’un bâton tortueux, tel que le dieu Bishamon, je suis ce passant inexplicable que croise le groupe naïf de paysannes rougeaudes, et le soir, à six heures, alors que la nue d’orage dans le ciel indéfiniment continue l’escalade monstrueuse de la montagne, sur la route abîmée cet homme seul. Je ne suis allé nulle part, mes démarches sont sans but et sans profit ; l’itinéraire du soldat et du marchand, la piété de la femme stérile qui dans un espoir humilié fait sept fois le tour du saint Pic, n’ont point de rapport avec mon circuit. La piste tracée par le pas ordinaire ne séduit le mien qu’assez loin pour m’égarer, et bientôt, gêné par la confidence qu’il y a pour faire à la mousse, au cœur de ces bois, une noire feuille de camélia par la chute d’un pleur inentendu, soudain, maladroit chevreuil, je fuis, et par la solitude végétale, je guette, suspendu sur un pied, l’écho. Que le chant de ce petit oiseau me paraît frais et risible ! et que le cri là-bas de ces grolles m’agrée ! Chaque arbre a sa personnalité, chaque bestiole son rôle, chaque voix sa place dans la symphonie ; comme on dit que l’on comprend la musique, je comprends la nature, comme un récit bien détaillé qui ne serait fait que de noms propres ; au fur de la marche et du jour, je m’avance parmi le développement de la doctrine. Jadis, j’ai découvert avec délice que toutes les choses existent dans un certain accord, et maintenant cette secrète parenté par qui la noirceur de ce pin épouse là-bas la claire verdure de ces érables, c’est mon regard seul qui l’avère, et, restituant le dessein antérieur, ma visite, je la nomme une révision. Je suis l’Inspecteur de la Création, le Vérificateur de la chose présente ; la solidité de ce monde est la matière de ma béatitude ! Aux heures vulgaires nous nous servons des choses pour un usage, oubliant ceci de pur, qu’elles soient ; mais quand, après un long travail, au travers des branches et des ronces, à Midi, pénétrant historiquement au sein de la clairière, je pose ma main sur la croupe brûlante du lourd rocher, l’entrée d’Alexandre à Jérusalem est comparable à l’énormité de ma constatation.
Et je marche, je marche, je marche ! Chacun renferme en soi le principe autonome de son déplacement par quoi l’homme se rend vers sa nourriture et son travail. Pour moi, le mouvement égal de mes jambes me sert à mesurer la force de plus subtils appels. L’attrait de toutes choses, je le ressens dans le silence de mon âme.
Je comprends l’harmonie du monde : quand en surprendrai-je la mélodie ?
# Connaissance de l’Est/Le point
### LE POINT

Je m’arrête : il y a un point à ma promenade comme à une phrase que l’on a finie. C’est le titre d’une tombe à mes pieds, à ce détour où le chemin descend. De là je prends ma dernière vue de la terre, j’envisage le pays des morts. Avec ses bouquets de pins et d’oliviers, il se disperse et s’épand au milieu des profondes moissons qui l’entourent. Tout est consommé dans la plénitude. Cérès a embrassé Proserpine. Tout étouffe l’issue, tout trace la limite. Je retrouve, droit au pied des monts immuables, la grande raie du fleuve ; je constate notre frontière ; j’endure ceci. Mon absence est configurée par cette île bondée de morts et dévorée de moissons. Seul debout parmi le peuple enterré et mes pieds entre les noms proférés par l’herbe, je guette cette ouverture de la Terre où le vent doux, comme un chien sans voix, continue depuis deux jours d’entrer l’énorme nuage qu’il a détaché derrière moi des Eaux. C’est fini ; le jour est bien fini ; il n’y a plus qu’à se retourner et à remesurer le chemin qui me rattache à la maison. À cette halte où s’arrêtent les porteurs de bières et de baquets, je regarde longuement derrière moi la route jaune qui va des vivants chez les morts et que termine, comme un feu qui brûle mal, un point rouge dans le ciel bouché.
# Connaissance de l’Est/Le porc
### LE PORC

Je peindrai ici l’image du Porc.
C’est une bête solide et tout d’une pièce ; sans jointure et sans cou, ça fonce en avant comme un soc. Cahotant sur ses quatre jambons trapus, c’est une trompe en marche qui quête, et toute odeur qu’il sent, y appliquant son corps de pompe, il l’ingurgite. Que s’il a trouvé le trou qu’il faut, il s’y vautre avec énormité. Ce n’est point le frétillement du canard qui entre à l’eau, ce n’est point l’allégresse sociable du chien ; c’est une jouissance profonde, solitaire, consciente, intégrale. Il renifle, il sirotte, il déguste, et l’on ne sait s’il boit ou s’il mange ; tout rond, avec un petit tressaillement, il s’avance et s’enfonce au gras sein de la boue fraîche ; il grogne, il jouit jusque dans le recès de sa triperie, il cligne de l’œil. Amateur profond, bien que l’appareil toujours en action de son odorat ne laisse rien perdre, ses goûts ne vont point aux parfums passagers des fleurs ou de fruits frivoles ; en tout il cherche la nourriture : il l’aime riche, puissante, mûrie, et son instinct l’attache à ces deux choses, fondamental : la terre, l’ordure.
Gourmand, paillard, si je vous présente ce modèle, avouez-le : quelque chose manque à votre satisfaction. Ni le corps ne se suffit à lui-même, ni la doctrine qu’il nous enseigne n’est vaine. « N’applique point à la vérité l’œil seul, mais tout cela sans réserve qui est toi-même. » Le bonheur est notre devoir et notre patrimoine. Une certaine possession parfaite est donnée.
— Mais telle que celle qui fournit à Enée des présages, la rencontre d’une truie me paraît toujours augurale, un emblème politique. Son flanc est plus obscur que les collines qu’on voit au travers de la pluie, et quand elle se couche, donnant à boire au bataillon de marcassins qui lui marche entre les jambes, elle me paraît l’image même de ces monts que traient les grappes de villages attachées à leurs torrents, non moins massive et non moins difforme.
Je n’omets pas que le sang de cochon sert à fixer l’or.
# Connaissance de l’Est/Le riz
### LE RIZ

C’est la dent que nous mettons à la terre même avec le fer que nous y plantons, et déjà notre pain y mange à la façon dont nous allons le manger. Le soleil chez nous dans le froid Nord, qu’il mette la main à la pâte ; c’est lui qui mûrit notre champ, comme c’est le feu tout à nu qui cuit notre galette et qui rôtit notre viande. Nous ouvrons d’un soc fort dans la terre solide la raie où naît la croûte que nous coupons de notre couteau et que nous broyons entre nos mâchoires.
Mais ici le soleil ne sert pas seulement à chauffer le ciel domestique comme un four plein de sa braise : il faut des précautions avec lui. Dès que l’an commence, voici l’eau, voici les menstrues de la terre vierge. Ces vastes campagnes sans pente, mal séparées de la mer qu’elles continuent et que la pluie imbibe sans s’écouler, se réfugient, dès qu’elles ont conçu, sous la nappe durante qu’elles fixent en mille cadres. Et le travail du village est d’enrichir de maints baquets la sauce : à quatre pattes, dedans, l’agriculteur la brasse et la délaie de ses mains. L’homme jaune ne mord pas dans le pain ; il happe des lèvres, il engloutit sans le façonner dans sa bouche un aliment semi-liquide. Ainsi le riz vient, comme on le cuit, à la vapeur. Et l’attention de son peuple est de lui fournir toute l’eau dont il a besoin, de suffire à l’ardeur soutenue du fourneau céleste. Aussi, quand le flot monte les noriahs partout chantent comme des cigales. Et l’on n’a point recours au buffle ; eux-mêmes, côte à côte cramponnés à la même barre et foulant comme d’un même genou l’ailette rouge, l’homme et la femme veillent à la cuisine de leur champ, comme la ménagère au repas qui fume. Et l’Annamite puise l’eau avec une espèce de cuiller ; dans sa soutane noire avec sa petite tête de tortue, aussi jaune que la moutarde, il est le triste sacristain de la fange ; que de révérences et de génuflexions tandis que d’un seau attaché à deux cordes le couple des nhaqués, va chercher dans tous les creux le jus de crachin pour en oindre la terre bonne à manger !
# Connaissance de l’Est/Le risque de la mer
### LE RISQUE DE LA MER

Comme on ne peut manger, je remonte à la dunette, un morceau de pain dans la poche, et je joins, titubant, assourdi, souffleté, de violentes ténèbres et le bruit sans lieu de la confusion. Séparant mes lèvres dans la nullité, j’y conduis une bouchée aveugle, mais bientôt, partant de la lueur de l’habitacle, mes yeux peu à peu habitués reconnaissent la forme du navire, et au-delà, jusqu’aux limites de l’horizon rétréci, l’Élément en proie au Souffle. Je vois dans le cirque noir errer les pâles cavaleries de l’écume. Il n’y a point autour de moi de solidité, je suis situé dans le chaos, je suis perdu dans l’intérieur de la Mort. Mon cœur est serré par le chagrin de la dernière heure. Ce n’est point une menace vers moi brandie ; mais simplement je suis intrus dans l’inhabitable ; j’ai perdu ma proportion, je voyage au travers de l’Indifférent. Je suis à la merci des élations de la profondeur et du Vent, la force du Vide ; avec le bouleversement qui m’entoure aucun pacte, et la poignée d’âmes humaines que contient cet étroit vaisseau, comme un panier de son se dissiperait dans la matière liquide. Sur le sein de l’Abîme, qui, prêt à m’engloutir, me circonvient avec la complicité de ce poids que je constitue, je suis maintenu par une fragile équation. Mais je descends, pressé d’échapper à la vision de tristesse, dans ma cabine, et me couche. Cap au vent, le bateau se lève à la lame, et parfois l’énorme machine, avec ses cuirasses et ses chaudières, et son artillerie, et ses soutes gorgées de charbon et de projectiles, se rassied tout entière sur la vague comme l’écuyère qui, prête à bondir, se ramasse sur les jarrets. Puis vient un petit calme, et j’entends bien loin au-dessous de mon oreille l’hélice continuer son bruit faible et domestique.
Mais le jour qui suit, avant qu’il ne finisse, voit entrer notre navire à ce port retiré que la montagne enclôt comme un réservoir. Voici, de nouveau, la Vie ! Touché d’une joie rustique, je me reprends au spectacle interrompu de cette exploitation fervente et drue qu’elle est, naïvement originale du fonds commun, cette opération assidue, multiple, entremêlée, par laquelle toutes choses existent ensemble. Dans le moment que nous affourchons nos ancres, le Soleil par les échancrures de la montagne qui l’occulte dirige sur la terre quatre jets d’un feu si dense qu’ils semblent une émission de sa substance même. Avant qu’il ne les relève verticalement vers le ciel illimité, le Roi, debout sur la crête ultime, l’Œil de nos yeux, dans le miséricordieux éploiement de la Vision visible, à l’heure suprême avec majesté fait ostension de la distance et de la source. J’ai pour bienvenue cet adieu plus riche qu’une promesse ! La montagne a revêtu sa robe d’hyacinte, le violet, hymen de l’or et de la nuit. Je suis saisi d’une allégresse basse et forte. J’élève vers Dieu le remerciement de n’être point mort, et mes entrailles se dilatent dans la constatation de mon sursis.
Je ne boirai point, cette fois encore, l’Eau amère.
# Connaissance de l’Est/Le temple de la conscience
### LE TEMPLE DE LA CONSCIENCE

Au flanc vertical où il est ménagé du roc noir, je n’ai pas mis un jour seul à le découvrir, et ce n’est que par cette finissante après-midi que je me sais engagé dans le sentier certain.
De la hauteur vertigineuse où je chemine, la vaste rizière apparaît dessinée comme une carte, et le bord que je suis est si strict que mon pied droit, quand je le lève, a l’air, comme sur un tapis, de se poser sur la jaune étendue des champs semés de villages.
Silence. Par un antique escalier recouvert d’un lichen chenu, je descends dans l’ombre arrière des lauriers, et, le sentier à ce tournant soudain barré par un mur, j’arrive devant une porte fermée.
J’écoute. Rien ne parle, ni voix, ni tambour. C’est en vain que rudement je secoue à deux mains la poignée de bois et heurte.
Durant que pas un oiseau ne crie, j’opère l’escalade.
Ce lieu, après tout, est habité, et tandis qu’assis sur la balustrade où sèchent les linges domestiques j’enfonce la dent et les doigts dans l’écorce épaisse d’une pamplemousse dérobée aux offrandes, le vieux moine à l’intérieur me prépare une tasse de thé.
Ni l’inscription au-dessus de la porte, ni les idoles dilapidées qu’au fond de cette humble caverne honore la fumée d’un mince encens ne me paraissent constituer la religion du lieu, ni ce fruit acide où je mords. Mais là, sur cette basse estrade qu’entoure une mousseline, ce paillasson circulaire où le Bhiku viendra tout à l’heure s’accroupir pour méditer ou dormir est tout.
Ne comparerai-je pas ce vaste paysage qui s’ouvre devant moi jusqu’à la double enceinte des monts et des nuages à une fleur dont ce siège est le cœur mystique ? N’est-il pas le point géométrique où le lieu, se composant dans son harmonie, prend, pour ainsi dire, existence et comme conscience de lui-même, et dont l’occupant unit dans la contemplation de son esprit une ligne et l’autre ?
Le soleil se couche. Je gravis les marches de velours blanc que jonchent les pommes de pin ouvertes, telles que des roses.
# Connaissance de l’Est/Libation au jour futur
### LIBATION AU JOUR FUTUR

Je suis monté au plus haut de la montagne pour porter mon toast au jour futur — (au jour nouveau, à celui qui viendra, il succède à cette nuit même peut-être). Jusqu’au plus haut de la montagne, avec cette coupe de glace qu’elle porte aux lèvres de l’Aurore ! Je suis dedans tout nu ; elle était si pleine qu’en y entrant j’ai fait crouler l’eau comme une cataracte. Je danse dans l’ébullition de la source comme un grain de raisin dans une coupe de Champagne. Je ne distingue pas cette couche jaillissante que je pétris du ventre et des genoux du gouffre d’air dont me sépare le bord mince : au-dessous de moi surgit l’aigle criard. Belle Aurore ! d’un trait tu es ici de la mer là-bas entre les îles ! Bois, que je ressente jusqu’aux plantes dans le sein de cette liqueur où je suis enfoncé l’ébranlement de ta lèvre qui s’y trempe. Que le soleil se lève ! que je voie l’ombre légère de mon corps suspendu se peindre sous moi sur le sable de la piscine entouré de l’iris aux sept couleurs !
# Contes du Sénégal et du Niger/Chapitre 42
## L’ARGENT ET L’OR

Le roi Abdoulmalik, avait un général, Diali ben Yousouf, très méchant, tuant facilement les gens. Il y avait une belle femme qu’il recherchait en mariage, mais elle ne voulait pas de lui. « Si tu ne veux pas m’épouser, je tuerai dix personnes de ta famille, dit le général ». La femme a peur et accepte de l’épouser. Il est méchant avec sa femme, la femme fait un sortilège, de manière qu’il lui dit : « Je ne t’aime plus, va chez toi ». Elle s’en va.
Le roi entend parler de cette femme très belle, et veut l’épouser : il lui écrit une lettre. Elle répond : « Je ne veux pas me marier, parce que j’ai été mariée à un chien. Si un chien met la gueule dans ton plat, il faudra le laver sept fois ».
Le roi dit : « Je t’aime ». Elle dit : « Si tu m’accordes une grâce, je t’épouse ». Le roi l’accorde. «  Alors, dit-elle, je veux que, lorsque je serai montée à chameau, le général à pied conduise le chameau par le licol depuis la Mecque jusqu’à Dimasiga ».
Le roi écrit une lettre au général pour lui dire qu’il lui ordonne de se rendre à la Mecque avec un chameau bien harnaché, pour aller chercher telle femme, lui payer la dot et la mener à Dimasiga en tenant le chameau par la bride. Le général reçoit la lettre et se lève pour la lire.
Il se rend à la Mecque et expose sa mission à la femme, qui accepte : il paye la dot : au matin il fait seller le chameau et l’amène : la femme monte, il tient le licol : les soldats suivent, on marche deux jours jusqu’à la ville du roi. La femme laisse tomber un gros d’or et dit au général : « Regarde j’ai laissé tomber une pièce d’argent ». Le général se baisse, ramasse l’or et dit : « C’est un gros d’or que j’ai trouvé ». « Dieu soit loué dit la femme : je laisse tomber de l’argent et c’est de l’or que je retrouve ! ». C’était pour dire la différence qu’il y avait entre le général, comparé à une pièce d’argent et le roi, qui était comme un gros d’or.
Le général s’est mordu le doigt, et elle a épousé le roi.
* ↑ Tiré de Ila Mounaz
# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Observations sur le Cid

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# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Appendice

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# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Extrait de la troisième dissertation

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# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Extraits de la critique

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# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Extraits de la seconde dissertation

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# Corneille, Pierre - Œuvres, Marty-Laveaux, 1862, Les sentiments de l’Académie

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