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# La Lanterne magique/09

« Lâchez tout ! » s’est écrié le capitaine du Léviathan, le bon Delgy, roux comme Adam et Ève, et on a tout lâché, et comme un oiseau qui d’abord hésite, puis s’élance en plein ciel, l’aérostat géant s’est envolé au-dessus des maisons, des campagnes et des arbres, avec une formidable joie. Les passagers sont Ogier de Lémicourt, Guy de Vauqueleur, — car là, comme partout, la noblesse donne et se donne ! — et le peintre Gariel, qui aura du plein Air puisqu’il en veut, et le spirituel Vens, et quelques autres encore, et parmi eux est la belle petite princesse de Cytre, cette Laure adorable, qu’on aurait dû payer pour avoir une pareille compagne de voyage, mais qui au contraire a acheté à beaux deniers comptants le droit d’aller se mesurer de près avec les étoiles.
Oh ! quelle impression de bien-être, de rafraîchissement, de délivrance, lorsqu’on échappe si complètement et décidément à la terre, à la vie absurde, aux conventions tyranniques, et lorsqu’on se dit avec une ineffable volupté : « Je respire ! » De vertige, de mal de mer, il n’en est pas question ; au contraire, une évidence, une certitude tranquille d’être en sûreté fait que le sang circule librement dans les veines. Et de quoi avoir peur ? on ne fait qu’un avec la nappe, avec le courant qui vous emporte. Assise sur le léger tabouret d’osier, coiffée d’un chapeau à plumes floches, bien prise dans sa robe de satin bleu pâle, aux dentelles rousses, qui s’accorde si bien à l’azur et à la nuée, la petite princesse regarde dans sa lorgnette de nacre, et cherche, par delà des infinis, d’autres infinis. Et lorsqu’elle laisse ce petit outil et qu’elle baisse ses yeux libres, elle voit en bas les rivières couler au haut des collines comme un mince ruban d’argent, les petites maisons, les monuments, les petits arbres, qu’on a tirés d’une boîte de joujoux d’Allemagne, et les verdures sombres, vives, vertes, bleues, claires, fleuries, pareilles à une couverture faite de petits morceaux cousus ensemble.
Où sont-ils, le chœur de ses jalouses amies ennemies, et ses mille amants, et celui-là même qu’elle a failli aimer, et dont elle ne saurait maintenant se rappeler le vague profil ? Tous dispersés ! comme dit monsieur Scribe. Mais surtout, la belle petite princesse se réjouit de l’Air immense, qu’elle boit, qu’elle savoure, qui la baise, la chatouille, la caresse, la flatte, l’enveloppe d’une calme admiration silencieuse, et dans le frémissement de la longue et lointaine vibration rhythmique, la salue mystérieusement de murmures, d’adorations et de louanges !
# La Commune (chanson)
## LA COMMUNE

* Portant le droit sur ses vastes épaules,
* Opposant Christ aux abus de l’autel,
* L’indépendance allait au sein des Gaules
* Ouvrir le monde au peuple universel ;
* Quand des sabreurs, la brutale cohorte,
* En l’étouffant, arracha ses jalons.
* Allons soldats ! scalpez la grande morte
* Et dans sa peau, taillez-vous des galons.
* REFRAIN﻿Quand le sang dans les pierres
* ﻿Tourbillonne avec fureur.
* ﻿Peuples effacez vos frontières
* ﻿Et vous phalanges guerrières
* ﻿Rendez le fer au laboureur (bis).
* Feu partout ! feu ! partout des embuscades ;
* Les bataillons ravagent la cité
* Peuple en avant : c’est dans les barricades
* Que l’avenir cache la liberté.
* Quand des tyrans l’insolente parole
* Pour s’imposer, fait crier les canons !
* Sur leur palais ; qu’importe le pétrole
* Contre les rois, tous les moyens sont bons.
* ﻿Quand le sang, etc., etc.
* Quatre contre un ; vainqueurs, soyez infâmes
* Exterminez ces glorieux mutins ;
* Égorgez tout ; les vieillards et les femmes
* C’est votre état, faites des orphelins.
* Si les mourants étendus sur les dalles
* Vous adressaient un appel fraternel.
* Tirez encor, il vous reste des balles
* Pavôts de plomb du sommeil éternel.
* ﻿Quand le sang, etc., etc.
* Quand les obus allumaient l’incendie
* Éclair humain guidant tes derniers pas
* Pauvre Commune à ta grande agonie
* La France calme assistait l’arme au bras.
* Sois donc esclave affreuse valetaille
* Et si les fers éveillent tes remords
* Admire enfin la sublime canaille
* Qui fit Paris capitale des morts,
* ﻿Quand le sang, etc., etc.
* Géant de bronze âme de la bataille
* Repose-toi dans l’herbe des remparts
* Laisse le droit se guérir de l’entaille
* Que tes boulets ont fait de toutes parts
* Grondeur puissant c’est par ta gueule ronde
* Que nos enfants crachant sur les meneurs
* Rendront enfin la République au monde
* L’or au travail et la poudre aux mineurs,
* ﻿Quand le sang, etc.
# La Mission Marchand (Fachoda)
## La Mission Marchand (FACHODA)

Après deux ans de luttes, la mission Marchand était parvenue à Fort-Desaix, sur le Soueh, principal affluent du Bahr-el-Ghazal.
Pour arriver là, il lui avait fallu traverser :
Le Congo Français, de Loango à Brazzaville, en combattant les tribus noires révoltées ;
Les régions connues, arrosées par le fleuve Congo et la rivière Oubangi ;
Les régions inconnues, riveraines de la rivière M’Bomou et du Soueh, en franchissant, à travers la brousse, la ligne séparative des bassins du Congo et du Nil.
Enfin elle avait exploré le Soueh et les provinces limitrophes, fondant partout des postes, des fortins qui assuraient non seulement le jalonnement de la route parcourue, mais encore l’influence effective de la France.
Cet effort colossal devait, hélas ! aboutir à l’abandon d’une immense contrée, réellement conquise sur la barbarie.
Certes, on doit surtout attribuer cet échec à l’Angleterre qui, depuis longtemps, l’avait prévu et préparé.
Aussi, sans accuser personne, les circonstances étant plus fortes que les hommes, allons-nous raconter les derniers jours de la mission Congo-Nil.
Ces pages douloureuses contiennent leur enseignement.
C’est par les grandes épreuves, que la fatalité leur impose, que les nations arrivent à développer toutes les ressources d’énergie et de dévouement accumulées en elles.
Waterloo n’a pas tué la France.
Fachoda n’abattra pas notre expansion coloniale.
Ceci dit, poursuivons le récit que nous avons entrepris.
* ↑ Voir le premier volume : La Mission Marchand Congo-Nil.
# La Pitié

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Pitié, 1881, chronique de Guy de Maupassant
* La Pitié, 1912, pièce de théâtre de Maurice Leblanc

## Autres

* La Pitié cruelle, 1638, sonnet de Tristan L’Hermite
* Pitié, 1751, article de L’Encyclopédie par Jaucourt
* Pitié !, 1834, poème de Marceline Desbordes-Valmore
* La Pitié suprême, 1879, poème de Victor Hugo
* La Pitié des fleurs, 1912, poème de Théodore Botrel
# La Guillotine à Paris (Maxime Du Camp)

La Guillotine à Paris (Maxime Du Camp)
* La Place de la Roquette - Le quartier des condamnés à mort et l’échafaud paru dans la Revue des deux Mondes le 1er janvier 1870
* La Guillotine paru dans Paris, ses organes, ses fonctions et sa vie dans la seconde moitié du XIXe siècle en 1879
# La Guerre vue par les combattants allemands

* I. Les illusions du début
* II. Les déceptions et les aveux
# La Peine de mort (Simon)

Je ne veux pas mettre votre nom en toutes lettres, parce qu’il est trop grand, et mon cadeau trop petit.
Le titre de ce volume est mon excuse pour vous l’offrir. La peine de mort disparaîtra bientôt de nos Codes ; et c’est vous qui l’aurez effacée.
Vous m’avez envoyé, il y a six mois, un Livre. Je vous adresse en échange quelques pages, qui n’ont d’autre mérite que de raconter un fait véritable et d’exprimer des sentiments sincères. Je doutais encore quand je les ai écrites, il y a trente ans. À présent, grâce à vous je ne doute plus, et je vous en remercie.
# La Peine de mort (Simon)/Le récit/VI
### VI

Quand vint le jour de l’audience, je me promis d’être au premier rang, pour que les yeux des accusés pussent s’attacher sur moi. Guyomar devait se tenir prêt à courir chez le père au moindre incident. J’avais obtenu sans trop de peine de l’abbé Le Ber, qui malgré la différence d’âge était pour nous un ami, qu’il se promènerait toute la journée devant la porte du séminaire, pour accompagner Guyomar, si, comme cela n’était que trop présumable, il y avait à annoncer un malheur. On était au 17 décembre ; il avait fait de la neige toute la nuit, et il y avait du verglas par-dessus la neige. L’audience était indiquée pour neuf heures ; à huit j’étais au haut de l’escalier de la famille, l’oreille appliquée contre la porte.
« Entrez, nous sommes prêts, me dit la voix de Marion. Je les trouvai tout habillés et prêts à sortir.
— C’est tenter Dieu, m’écriai-je, que d’amener là une mère. »
Mais on ne me répondit même pas. Le père fit un grand signe de croix, et marcha le premier ; les deux femmes suivirent en se soutenant. Marion remonta vivement après avoir déjà descendu deux marches ; elle prit un chapelet qui pendait au mur et le mit dans la main de la vieille mère. Je n’essayai pas de résister ; je les suivis. Le prétoire était comble et la foule regorgeait jusque dans la cour ; mais on nous fit place, et nous arrivâmes jusqu’à la barre qui sépare le public de l’enceinte réservée au tribunal. Le procureur du roi était déjà sur son siége ; il pâlit en nous voyant, appela M. Jourdan, et lui parla à l’oreille.
« Je vous comprends bien, dit M. Jourdan à voix haute, mais ni votre autorité ni mes prières n’obtiendraient rien. »
Le procureur du roi fit un geste de résignation, et je suis sûr qu’il pensa en ce moment que jamais le devoir ne lui avait été si dur. Quelques minutes après, il fit porter des chaises par l’huissier, pour que les femmes fussent assises. Je les sentais trembler et tressaillir près de moi. On annonça la cour, et presque aussitôt les accusés furent introduits.
# La Région du bas Rhône

* I. Le Canal de Beaucaire à la mer
* II. Le Port d’Aigues-Mortes et les houilles du Gard
* III. La Barre et les embouchures du fleuve
* IV. L’Etang du Berre et les canaux du Rhône à la mer
# La Populace/Coup à faire
### COUP À FAIRE

scarpe aux yeux de bile, aux yeux couleur d’urine, Puisque Satan te fit pour suriner, surine, Mais comme un surineur du moins intelligent, En sorte que chacun en ait pour son argent.
Choisis ton monde ! Tiens, tape sur Vacquerie.
Un bourgeois qu’on éreinte est embêtant ; il crie, Il se débat, rugit parfois comme un lion.
Vacquerie a pour loi, lui, « pas de talion. » Sous les horions, sous le grain, sous les taloches
Il ne sortira pas ses mains de ses deux poches
Il estime qu’avoir l’air revêche ou rugueux
Dans ce moment, ferait du tort à Claude Gueux.
Il ne te dira rien, vas-y dru ! Ça l’amuse.
Il n’est jamais armé, pour rassurer la Muse.
Tape sur Vacquerie, escarpe ! Il aime ça.
C’est le dieu Jupiter du grinche et du forçat, Il ne te dira rien, Vacquerie. Au contraire.
Tape, mon égaré ! Chourine-le, mon frère ! Se défendre ? ô Tacite ! où prendrait-il ce droit ? Hardi là dessus ! Ksst !… Vise bien ! Du sang-froid ! C’est la société qui paie. Hue au bonhomme.
C’est pain de bagne. Emouche, écorche, étrille, assomme, Tape, te dis-je. Tape autant que tu voudras.
Il étendra sur toi ses romantiques bras, Te bénira, jouera jusques au bout son rôle.
Autant de coups de moins pour nous ! Cogne, mon drôle !
# La Populace/La Berge
### LA BERGE

ersde vase, poux d’eau, rats d’égout, chiens crevés, C’est sur la berge, au bord de l’eau, dans les pavés
Qu’on les voit, quand on a, comme moi, l’habitude
De descendre y chercher un peu de solitude.
Ironie ! Ils sont là. Les voilà !… Quels crayons
Diront ces spectres, sous leurs spectres de haillons ? Quels pinceaux traceront, dans l’airain de l’Histoire
Ce tableau monstrueux, et cependant notoire ! Quel clairon saura dire aux siècles ahuris
Ce qu’était le rôdeur de berges, à Paris, En l’an de honte mil huit cent quatre-vingt-quatre ? Les voilà ! L’avenir aura beau se débattre, Mentir, nier, rougir ! Je les vois. Ils sont là.
Ils sont ! Je ne dors pas ! Je les touche ! En voilà ! Sur cette berge, ici ! Là, sous ce pont de pierre ! Comme c’était urgent, pas vrai ? qu’un Robespierre, Un Danton — et combien d’autres, plus malins qu’eux ! —
Vinssent, pour que, cent ans après ! s’offrît, visqueux, Déchu, fini, crevé, mort, répugnant, obscène, Le peuple de Paris sur les bords de la Seine.
# La Populace/Au vrai pauvre
### AU VRAI PAUVRE

u peux — Retiens ce mot juste, bien que vulgaire —
Tu peux « te fouiller » toi ! Tu n’auras rien, ou guère ! Mon pauvre Pauvre ! À bas ta patte maigre ! à bas ! Toi, tu ne fais pas peur. Ils ne te craignent pas ! Tu tends la main, le rouge au front, gauche, timide, Et c’est de pleurs pleurés que ton œil est humide.
Tu ne sais pas les trucs des faux nécessiteux ! Tu ne sais pas que les vrais pauvres, ce sont eux ! Apprends, drôle ! à forcer l’huis des escarcelles.
Travaille ton métier, et sache les ficelles, Ou va-t-en ! quémandeur qui quémande en tremblant ! Arrière, mendiant au linge usé, mais blanc.
Tu crains d’être importun ? Voleur ! faux frère ! arrière ! Cède aux autres ta place. Hope ! passe derrière.
Nous n’avons rien ici pour toi. L’assiette au lard
Est le propre de ceux qui travaillent pour l’art.
Crée, invente, vas-y, fais quelque chose, comme
Les larmes de salive ou les larmes de gomme, Et tu seras repu, génie ! oui ! jusqu’au bord.
Voilà. Je le redis : fais ton métier d’abord, Ou prends la queue. Allons ! ôte toi de là. Leste !
Tu n’as droit qu’à glaner après nous. S’il en reste.
# La Populace/Chose vue
### « CHOSE VUE »

e vois aussi, moi. Voir n’est pas un monopole ! Je vois « des choses ». J’ai — c’est dans la Métropole.
Notez bien, ce n’est pas à Fouilly-la-Jument —
Et tout le monde a pu le voir également ; L’a pu voir comme moi, sans chausser de lunettes, Quiconque a deux quinquets… pourvu qu’ils soient honnêtes. J’ai vu, donc, une dame aux appas grelottants, Qui vendait aux martous ses cinquante printemps, Et faisait le trottoir en robe tricolore !…
Le quatorze juillet de l’an dernier ! ﻿Du Chlore !
# La Pompadour fut Reine en son orgueil gaucher

* La Pompadour fut Reine en son orgueil gaucher.
* D’abord elle apparaît, aux chasses, en calèche
* Où l’hymen rose et bleu de son habit allèche,
* Telle que la peignit, d’un chef-d’œuvre, Boucher.
* Entre le grand couvert et le petit coucher,
* Elle grave un onyx d’une pointe de flèche ;
* Et, pour bander son arc, lorsque son trait s’ébrèche,
* Elle a plus d’une corde, ainsi qu’un bon archer.
* Elle chante à l’alcôve en Euterpe légère ;
* Puis présente à la Reine en colère, un panier
* Lourd de superbes fruits — dont elle a le dernier.
* Sur l’ordre de chanter, la Muse Potagère,
* Et, sans se décharger du fardeau plein de suc,
* À Marie en courroux lance un défi de Glück.
# La Populace

* Progrès
* Répression
* Le Baptême
* Mendicité
* Au vrai pauvre
* Lecture
* Charité
* La Berge
* Les Mèdes
* À l’ouvrier honnête
* (sans titre)
* Chose vue
* Représailles
* Rectification
* Censure
* Asile
* Les Harpies
* Proudhon
* Mon bulletin
* Coup à faire
# La Populace/Censure
### CENSURE

— Encor ! D’écrire quoi ? — Tout. — Vous me faites
Vous l’avez ! Ah, j’entends ! celle de publier ? Hé ! ne publiez pas, cuistres ! ﻿C’est singulier
Qu’il faille absolument souffrir que, d’aventure, Tout pion, tout forban de lettres, en rupture
De syntaxe, avec son A B C D fâché, Tout marmiton de plume à sa proie attaché, Puisse, avec son tam-tam, s’en aller sur la place, Et tendre son derrière à cette populace, Et mettre avec fureur, opiniâtrement
Sur un papier, sur un journal, son excrément, Et se faire flairer, gratuler, gratter, lire, Par plusieurs millions de brutes en délire !
# La Populace/Asile
### ASILE

e rêve d’un asile immense, où, loin du bruit, ﻿Dans la tiède flanelle, J’hébergerais, ô sort méchant ! tout ce qui fuit
﻿Sous ta dure prunelle : Tout vagabond glanant au soleil, qui le cuit, ﻿La mûre et la prunelle ! Tout arsouille éreinté ! Tout sacripant réduit.
﻿Ne battant que d’une aile ! —
Et ce serait encore un asile de nuit
﻿Mais… de nuit éternelle !
# La Populace/Charité
### CHARITÉ

e mendiant, vautré par terre, agonisait.
Chacun, déjà, glissait la main dans son gousset, Car tout passant héberge un cancre charitable : De tous côtés des gens grouillaient, sortant de table, Et portaient, essoufflés, rapides, tout courants, Du bouillon, du poulet, des plats incohérents, De tout ! On pérorait : — « Quoi qu’y a ? » — Le pauvre homme ! — Il a cassé sa pipe ? — Ah ! — Non ! — Si ! — C’est tout comme. — Moi, je suis arrivé comme il dégringolait.
Une gouge, portant de la meringue au lait, Recueillit des bravos, sur le voyou courbée.
Titit gueulait : Ohé Gugusse ! Un machabée ! Un gardien de la paix survint. Le moribond, Par un signe averti, se releva d’un bond
Et s’éloigna, sans hâte, en crachant une ordure.
Il fit sagement. Moi, je n’ai pas l’âme dure, J’apportais justement mon obole, à mon tour, Une soupe, par moi trempée avec amour, Laquelle soupe j’ai là-haut, pour les cas rares
Et qui contient toujours quelques vagues curares
Ou quelque chlorydrate alerte, précieux
Pour guérir les petits bobos de ces messieurs.
# La Populace/Le Baptême
### LE BAPTÈME

on baptême t’amuse, alors ! Et tu te vailles.
Quand ta mère, gonflant ses putrides entrailles
T’eut, d’un suprême han ! jeté sur le pavé, Un prêtre t’a reçu, t’a relevé, lavé ! Il t’a lavé, cochon ! qui soufflais par ta bouche
L’amniotique odeur de la femelle en couche ! Sans pincettes ! il t’a touché ! sans vetiver ! Tu puais le rat mort ! tu rampais comme un ver, Tu te tordais, suintant la pourriture humaine.
Enfin, tu t’amenais comme l’homme s’amène.
Il t’a lavé, ce prêtre, en t’offrant à son Dieu.
Il t’a mouillé de l’eau pour te garder du feu, Et c’est ce bain sacré qui fait que tu ricanes, Toi qui de la toilette ignores les arcanes
Toi qui hais par instinct l’eau de Seine ou de puits
Et qui ne t’es jamais lavé les pieds depuis !
# La Poésie des bêtes/13
## L’HIRONDELLE DE LA BASTILLE

Près des créneaux de la Bastille,
Sous la corniche de granit,
Une hirondelle a fait son nid,
Rond comme un sein de jeune fille.
Un matin, le faubourg fourmille
D’un peuple que la rage unit,
Et, — mouchetant le mur bruni, —
La grêle des balles pétille.
Camille est là, Hullin, Danton…
« À bas la Bastille ! » dit-on.
Et ce peuple tressaille et vibre !…
Le pont-levis roule au fossé, Victoire ! Enfin la France est libre !…
— Mais le nid ? — Le nid est brisé !
# La Poésie des bêtes/3
## LES OISILLONS

Tu l’as cueilli trop tôt dans le rosier sauvage, Ce nid qu’un imprudent jardinier te montra, Jeune fille ! et voilà des pleurs sur ton visage, Parce que ta couvée avant ce soir mourra.
Vois-tu, sur tes genoux, chaque fois que tu bouges, Se soulever ces fronts aveugles et rasés, Et s’ouvrir en criant toutes ces gorges rouges, Où tu ne peux, hélas ! mettre que des baisers ?
Ils ont froid, ils ont faim ; leur pauvre nid de mousse
Comme un vieux vêtement se déchire et s’en va, Et ton haleine, encor qu’elle soit chaude et douce, Ne saurait remplacer l’aile qui les couva.
Ils mourront… Et là-bas, sur sa branche déserte,
Leur mère en gémissant gardera jusqu’au soir,
Frétillante à son bec, quelque chenille verte
Pour ses chers oisillons, qu’elle espère revoir…   Va ! cours lui rapporter sa frileuse famille ;
Replace bien le nid au milieu du rosier.
Demain, à ton réveil, au sein de la charmille,
Leur père chantera pour te remercier.
Va vite ! Et puisses-tu, lorsque tu seras mère,
Ne voir jamais tes fils ayant froid, ayant faim,
Et ne connaître point alors l’angoisse amère
De voir ton feu s’éteindre et se tarir ton sein !
# La Poésie des bêtes/14
## LA CHANSON DES CRAPAUDS

En juillet, — quand la nuit enveloppe la berge
Des chemins creux par où reviennent les troupeaux
Et que la lune au loin du sein des bois émerge, —
﻿On entend chanter les crapauds ;
Non point de cette voix enrouée et colère
Dont ils font, au printemps, retentir les fossés, Mais d’une voix d’argent, mélancolique et claire : ﻿Comme un bruit d’écus entassés.   « Touc-touc, touc-touc, touc-touc, » chantent-ils sur deux notes
Que l’on peut aisément traduire par sol mi ; Et le buisson voisin, tout chargé de linottes, ﻿Crépite et s’éveille à demi,
Tandis que les grillons, fils de la terre brune, Grisés par les foins mûrs au capiteux encens, Écoutent ce concert dont le lustre est la lune
﻿Et les lampions les vers luisants.
Aux moissonneurs courbés qui rentrent au village, — Leur faucille pendue au cou, l’air plein d’ennui, —
Aux gros bœufs dont les taons font frémir le pelage, ﻿Les crapauds disent : « Bonne nuit ! »
Aux faneurs moins lassés qui montent des prairies
Et de leurs gais propos remplissent le chemin, Les crapauds, enfoncés dans les mottes fleuries, ﻿Disent : « À demain ! à demain ! »
Au faucheur libertin qui serre le corsage
D’une faneuse, et lui vole quelques baisers, Le plus vieux des crapauds, — et partant le plus sage, ﻿Murmure : « Assez ! assez ! assez ! »
Mais un pas lourd s’entend… le maître se retire.
Quelle riche moisson ! à ses yeux éblouis
Tout brille, et les crapauds en chœur semblent lui dire : ﻿« Que de louis ! que de louis ! »
Puis, tout s’endort : le ver luisant parmi la ronce, Le grillon dans son trou, l’oiseau sur son buisson ; À peine si l’étang solitaire se fronce
﻿Sous le saut furtif d’un poisson.
Et l’on n’entend plus rien que la source qui pleure, Et les crapauds qui, pour bercer notre sommeil, Chanteront leur chanson discrète jusqu’à l’heure
﻿Où les coqs sonneront l’éveil.
# La Poésie des bêtes/16
## LA BALLADE DES GRILLONS

En hiver, dans un coin de l’âtre
Que la flamme au reflet bleuâtre
N’atteint pas de ses tourbillons, — Loin des landes et des prairies, —
Pour nous conter leurs rêveries, Accourent les petits grillons.
Ils nous disent : « La plaine est blanche, Le givre étincelle à la branche, Le hibou gémit dans les bois, Et le cavalier sent en croupe
— Ainsi qu’un cauchemar — la troupe
Des loups aux sinistres abois.
Sur les flancs des gorges étroites, — Hérissés, les oreilles droites, —
Ils vont, faméliques, fiévreux ; Et si l’un d’eux, soudain s’affaisse, La bande en hurlant le dépèce, Car les loups se mangent entre eux !
Tandis que, là-bas, dans les fermes, — Protégés de portails bien fermes
Et de chiens hérissés de clous, —
Les moutons saintement stupides
Font des rêves chauds et limpides, Et se gaussent des pauvres loups !
Pleins de ruses et de mystères, Les renards, autres prolétaires
Que la misère a faits fripons,
— Maigres, à travers les broussailles, —
Chassent des souvenirs de cailles
Et des fantômes de chapons ;
Tandis qu’enfermés dans leurs cages, — Bien chauds, bien repus et bien sages, —
Les descendants de Chanteclair, Près des Pintes et des Copées, Raillent les dures équipées
De Renard qui couche au bel air.
Le piéton qu’éblouit la neige, Sous le lourd sommeil qui l’assiège, Se sent par l’angoisse envahir, Et dans le chemin solitaire, Il plante son bâton en terre
Pour s’empêcher de défaillir ;
Tandis que quelque otieux moine, — Aussi tenté que saint Antoine, Et plus prompt à capituler, —
Caresse, au lieu de bréviaire, Le menton de sa chambrière, Et se damne avant de ronfler… »
En hiver, dans un coin de l’âtre, Que la flamme au reflet bleuâtre
N’atteint pas de ses tourbillons, — Loin des landes et des prairies, —
Pour nous conter leurs rêveries, Accourent les petits grillons.
* ↑ Noms de poules dans le Roman de Renart.