# Anthologie des poètes français contemporains/Villehervé (Robert de la)

Bibliographie. — Poésie : Premières Poésies (1877) ; — La Chanson des Roses (Paul Ollendorff, Paris, 1882) ; — Toute la Comédie (Léon Vanier, Paris, 1889) ; — Les Armes Fleuries {Alphonse Lemerre, 1892). — Prose : Le Gars Perrier (Paul Ollendorff, Paris, 1886) ; — La Princesse Pâle, roman, avec G. Millet (Paul Ollendorff, Paris, 1889) ; — Les Impressions de l’Assassine (Paul Ollendorff, Paris, 1894). — Théâtre : Les Billets doux, au Théâtre Cluny (Tresse et Stock, Paris, 1879) ; — Lysistrate, comédie d’Aristophane, au Théâtre des Poètes (Paul Ollendorff, Paris, 1896) ; — L’Ile enchantée, au Théâtre de l’Odéon (P.-V. Stock, Paris, 1901) ; — La Comédie du Juge, édition de La Province (le Havre, 1903).
M. Robert de la Villehervé a collaboré à divers journaux et revues. Il a fondé et dirige la revue La Province.
M. Robert de la Villehervé, né au Havre le 15 novembre 1849, débuta dans les lettres par la publication d’un recueil de vers : Premières Poésies (1877), suivi à quelques années de distance de trois autres : La Chanson des Roses (1882), Toute la Comédie (1889) et Les Armes Fleuries (1892). Il est aussi l’auteur de plusieurs volumes de prose et de quelques pièces de théâtre qui lui ont valu l’estime des lettrés.
M. de la Villehervé a été victime, le 12 septembre 1893, en sa propriété des Greffières, près de Fontainebleau, d’une tentative d’assassinat et fut laissé pour mort par son meurtrier, qui l’avait frappé de dix-huit coups de couteau. Revenu, à la suite de cet événement, dans sa ville natale, il y a fondé et dirige avec autorité une importante revue de décentralisation : La Province, et fait depuis sept ans, au nom de la municipalité, un cours d’histoire de la poésie française que suit un nombreux public fidèle et empressé.
Dès 1877, Théodore de Banville, dans une lettre publiée par la République des Lettres, écrivait à l’auteur de Premières Poésies : « Nous sommes étroitement parents, vous et moi, par l’admiration des Maîtres, par l’amour du travail acharné et par le soin de la perfection. Vous pouvez et vous devez prendre place, dès à présent, parmi les poètes qu’on écoute ; car vous avez un talent achevé et maître de lui. »
Travailleur infatigable, M. de la Villehervé ne craint que le repos, « auquel seul l’âge se résigne ». Il ajoute lentement, patiemment, de nouveaux poèmes à son bagage lyrique déjà considérable. Tels de ses vers sont empreints d’une grande noblesse.
Ce n’est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.
Si la Dryade est morte, à quoi bon tant de roses ? S’il n’est plus d’Egipans affolés de clartés,
A quoi bon les rayons obliques des étés ? Quoi qu’en disent ceux-là qui vivent dans les proses,
Si la Dryade est morte, à quoi bon tant de roses ?
Ce n’est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.
Les oiseaux de Cypris volent dans les ramures :
Voilà pourquoi le bois s’agite, frémissant !
La Bacchante à son front tresse les grappes mûres.
Tout est, dans les halliers, chansons, rires, murmures,
Et les Sylvains railleurs les traversent, dansant.
Voilà pourquoi le bois s’agite, frémissant !
Les oiseaux de Cypris volent dans les ramures.
Près des sources qui vont jasant sous les arceaux,
Amymone et Chloé reposent sur la mousse.
Si ce n’est pour la nymphe, à quoi bon les roseaux ?
A quoi bon les buissons inclinés en berceaux ?
N’approchez pas ! Craignez qu’Artémis se courrouce.
Amymone et Chloé reposent sur la mousse.
Près des sources qui vont jasant sous les arceaux.
Et Doris, nue, un pied dans l’onde qu’elle brise ;
Et Glycère, déesse aux cheveux d’or léger,
Ecoutent le frisson incertain de la brise.
Cependant un satyre, ardent à l’entreprise.
Des branches d’un vieux chêne admire sans danger
Et Glycère, déesse aux cheveux d’or léger,
Et Doris, nue, un pied dans l’onde qu’elle brise.
Ce n’est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.
La Dryade, en chantant, fait sa moisson de roses ;
Le Sylvain dit les noms des blanches déités.
Echo les a cent fois et cent fois répétés
Avec des cris joyeux ou des plaintes moroses.
La Dryade, en chantant, fait sa moisson de roses.
Ce n’est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.
Hors des remparts, et basse, et penchant vers une eau
Lente et désespérée où des formes surgies
Ont dans la nuit souvent, à l’appel des magies,
Troublé la sentinelle au revers du créneau,
C’est la maison du Maître, et voici son anneau !
Livres au lourd fermail, mains de gloire, effigies.
Il n’a rien dérangé. Même aux braises rougies
La cornue en tremblant siffle sur le fourneau.
Et seul, très sage, assis et pointant les oreilles.
L’immaculé chat noir aux maigreurs non pareilles
Observe avec ses yeux allumés jusqu’au fond ;
Ou parfois, courroucé qu’on demeure inutile.
Il cherche pourquoi sous les poutres du plafond,
S’allonge, horizontal, un très vieux crocodile.