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# La Jeunesse blanche (1913)/Mysticisme
### MYSTICISME

À ses yeux purs, je veux n’offrir Que des choses douces et blanches ; Résumant ce qui peut fleurir De fleurs pascales sur les branches.
Je rêve tout ce qu’il y a De plus délicat autour d’elle, Des blancheurs de magnolia Et des hymens de tourterelle.
Car son âme au parfum troublant, Sa grande âme que je devine Est aussi comme un bouquet blanc Fleuri dans la serre divine.
Et pour ses chemins d’ici-bas Un désir raffiné m’obsède De pouvoir mettre sous ses pas Une neige qui serait tiède.
À l’heure exquise des aveux Et des lèvres appesanties, Je veux pour la charmer, je veux Des mots blancs comme des hosties.
Je veux des mots musiciens, Pareils à ces versets mystiques Que dans les tableaux anciens Peignaient les vieux peintre gothiques ;
Ave pieux, textes divins, Dont ils déroulaient les paroles Hors des lèvres des séraphins En ondulantes banderoles.
Des banderoles où leur voix Traduit le chaste élan des âmes Et murmure à la Vierge : Sois Bénie entre toutes les femmes !
# La Jeunesse blanche (1913)/Nocturne
### NOCTURNE

Devant votre maison close dans du silence Combien je suis allé souvent, par les beaux soirs, Avec les gestes fous d’un amant qui balance Ses songes dans le vent comme des encensoirs.
Je n’avais nul espoirs de vous voir apparaître ; Dans vos rideaux à fleurs je vous savais dormant ; Mais je croyais sentir à travers la fenêtre Quelque chose de vous m’arriver par moment.
Les rangs d’arbres plissaient dans le brouillard des voiles En processionnant à l’horizon qui fuit ; Et le cortège blanc des divines étoiles Écoutait le Silence et regardait la Nuit.
À peine entendait-on en de lointaines rues Les pas lourds d’un veilleur ou l’aboiement d’un chien Et toutes ces rumeurs incessamment décrues Évoquaient un eau morte où l’on ne voit plus rien.
Et je restais longtemps, debout, sous vos croisées, Et mes yeux fatigués s’amusaient à saisir Le caprice des fleurs de fonte entre-croisées Aux dessins du balcon où montait mon désir.
Et me sachant tout près de vous dans la nuit calme, J’imaginais qu’un peu de mon âme en émoi Devait aller vers vous avec un bruit de palme Et qu’en ce moment-là vous rêveriez de moi !
# Dans la fournaise/La Coupe
### LA COUPE

Le poëte en sa coupe, orgueil du ciseleur, S’enivre, et boit le vin amer de la douleur. Puis, après avoir bu le vin, il boit la lie Où dorment la tristesse et la mélancolie. Et puis, après la lie encore, tout au fond, Dorment en un flot noir l’accablement profond Et l’inutile amour de l’Idéal qui lève Son front chaste, et l’horreur effrayante du rêve. Et comme, en regardant longtemps ce flot moqueur, Le poëte qui sent se soulever son cœur, A dans ses sombres yeux l’égarement d’Oreste, La Muse lui dit : Mon bien-aimé, bois le reste !
# Dans la fournaise/La Forêt
### LA FORÊT

C’est la forêt sauvage où tout un monde grouille, Où l’obscurité sombre et vaste se verrouille Et fait dans la nuit noire une plus noire nuit ; Où tout menace, où tout se hérisse, où tout nuit, Où tandis que les yeux devinent des cavernes, On entend vaguement bouillonner les Avernes. ﻿Là, dans cette funèbre et vivante prison, Tout est colère, tout est piège et trahison ; L’épouvante fait fuir les tremblantes gazelles. Sur votre front glacé passent de grandes ailes Et vole, furieux, le souffle de la mort. La ronce vous déchire et la gueule vous mord, Le serpent sous vos pieds glisse au bord des abîmes, L’obscurité s’emplit de carnage et de crimes ;
On marche dans la chair et dans les ossements, Et de longs hurlements et des rugissements, Épars dans l’ombre triste et sous les hideux voiles, Montent vers le ciel noir que percent des étoiles. ﻿Cette forêt bruyante, où gémissent les flots Et les plaintes et les fureurs et les sanglots, C’est toi, Cité pleurant et râlant, c’est toi, Ville, Tout entière livrée à la matière vile Et d’où le chaste azur s’efface et disparaît. C’est toi, la fourmillante et sinistre forêt Où, poursuivant leur proie avec des cris atroces, Les hommes pantelants sont les bêtes féroces !
# Dans la fournaise/La Comédie
### LA COMÉDIE

Ô nymphe Thalia, tu naissais ! Frais et verts, Les clairs feuillages sous les rayons semblaient rire ; Le mot joie en tes yeux divins pouvait se lire, Et sur son chariot Thespis chantait des vers !
On voyait dans son ode, au bord des flots divers Le faune poursuivant la faunesse en délire, Et Silène endormi, ronflant comme une lyre Sur son âne pensif qui marche de travers.
Les rires d’or, avec des notes ingénues, Éclataient dans les rangs des jeunes filles nues ; Le vendangeur voyait briller les cieux profonds,
Et les vers, troupe folle, ardente, ensoleillée, Voltigeaient, gais oiseaux rieurs aux cris bouffons, Sur sa lèvre, de jus de raisin barbouillée.
# Dans la fournaise/Déjà vus
### DÉJÀ VUS

Céline, avec ses cheveux roux Dont la fauve splendeur nous flatte, Darde ses yeux pleins de courroux, Pareille à la bête écarlate.
Magnifique dans le printems Comme une grande fleur qui bouge, Elle charme les airs flottants, En portant son ombrelle rouge.
Albert, l’enragé promeneur, Qui rappelle, en chantant sa gamme, Le prince Hamlet, dans Elseneur, La rencontre et lui dit : Madame,
Il faut employer les moments Sans penser aux futurs désastres. Voulez-vous de clairs diamants Pareils à des cassures d’astres ?
Entrons là, chez le joaillier ; Je veux être certain qu’on m’aime. Acceptez un riche collier. Céline répond : Tout de même.
Oui, dit Albert, nous penserons À des rivières sans pareilles Et, pendant que nous y serons, Nous prendrons des pendants d’oreilles.
Mais on va parfois à Choisy ! Êtes-vous de celles qu’allèche Un équipage bien choisi ? Bon. Je vous offre une calèche.
Je prétends vous la décocher, Svelte et volant comme la foudre, Avec chevaux, groom et cocher Obèse, rouge sous la poudre.
Voulez-vous, madame, un hôtel Tout en briques, dans l’avenue De Villiers ? Ce sera l’autel Où rira Vénus toute nue.
Et ce n’est pas tout, les poneys ! Il faut que le soleil arrose Chez vous, des tableaux japonais Où flambe le ciel rouge et rose.
Céline, qu’afflige une toux Sèche, répond : C’est une affaire. Cher monsieur, j’accepterai tous Les dons que vous voulez me faire.
Et vous ne perdrez pas au troc ! Jeune homme, pâle comme Oreste, C’est bien. Je prendrai tout en bloc, Chevaux, diamants et le reste.
Mais, avec les riches appas Qui sont mon armure de guerre, Vous ne me reconnaissez pas ? Vous m’avez vue enfant naguère.
Vous me courtisiez déjà, car Jamais vous ne vous en privâtes, Quand mes pieds nus s’évadaient, par Les trous béants de mes savates.
J’avais l’air d’un jeune filou ; Ma peau brune vous semblait douce. Je peignais avec un vieux clou Ma folle chevelure rousse.
Et vous, faisant tous les métiers Pour un gain souvent illusoire, Couchant sous les ponts, vous étiez Un petit voyou dérisoire.
# Dans la fournaise/Fleur
### FLEUR

Triste comme le prince Hamlet, Guy cria d’une façon nette : Je vois notre avenir en laid. Qu’elle est vieille, notre planète !
On y cherchera vainement Dans peu de temps la bête fauve, Et ce fatal événement Se produit : elle devient chauve.
Pour plaire à nos petits-neveux, Étant sans feuillage et sans marbres, Comme on se met de faux cheveux Elle se mettra de faux arbres.
Depuis le roi du ciel, Indra, Tous les volcans, souffrant d’un asthme, Toussent leurs poumons ; il faudra Qu’on leur mette un grand cataplasme.
Se glaçant, par un triste jeu, Des extrémités jusqu’au centre, La pauvre Terre, au lieu de feu A de la neige dans le ventre.
Et c’est là son moindre défaut. Depuis que le pic la farfouille Elle est vidée, ou peu s’en faut, On n’aura bientôt plus de houille.
Quant à l’homme, drôle de corps ! Jusqu’à ce que la mort s’en suive Il doit écouter les accords Des Huguenots et de la Juive.
Et tant de malheureux ont faim ! Le ciel est froid, la neige est dure, Par l’hiver qui n’a pas de fin. Oh ! la bise dans la froidure !
Engin cruel, affreux joyau Que la Démence voit en songe, En abominable tuyau Le sombre acier de Krupp s’allonge.
Et les belles Illusions, Engouffrant leurs comiques robes Dans le ciel plein de visions, Laissent l’homme en proie aux microbes.
On va sans espoir et sans but Dans cette ombre mal habitée. Il est temps qu’on mette au rebut La planète désorbitée.
Tel Guy, sans pitié, ni merci, Injuriait l’astre morose. Mais comme il s’écriait ainsi, Vint à passer la jeune Rose.
Douce, autour d’elle ruisselait Comme une lumière inconnue. Elle a seize ans tout juste, elle est Folâtre, naïve, ingénue.
Pétrie avec un peu d’azur Ainsi qu’un Ange, elle est de celles Dont on admire le front pur. Ses yeux d’or sont pleins d’étincelles.
Pareille au gai matin vermeil, Elle est enfantine et superbe Et, sous un rayon de soleil, Semble un grand lys, fleuri dans l’herbe.
Regardant cette floraison, Je dis à Guy, l’âme ravie : Mon ami, vous avez raison, Elle est monotone, la vie.
Paris, que le songe berçait, Comme Ecbatane et comme Tarse, Rentre au néant tragique, et c’est Toujours la même vieille farce.
Partout c’est — on n’en sort jamais — L’orgie écœurante ou le jeûne, Et la planète est vieille, mais Comme la jeune fille est jeune !
# Dans la fournaise/Jeune homme
### JEUNE HOMME

Il se traînait, pâle et sans voix, Lui, jadis hardi comme un page. Quoi ! dis-je, c’est toi que je vois, Ô vainqueur, dans cet équipage !
Peu soucieuse de l’affront, Sa blouse n’était pas coquette, Et sur la blancheur de son front Pendait une molle casquette.
Fagoté comme un vil paquet, Mal culotté lui-même et veule, Cet analyste se piquait De culotter son brûle-gueule.
Puis il était soûl, lui divin, Mêlant dans sa bouche ravie Les sinistres hoquets du vin Et les vapeurs de l’eau-de-vie.
Quoi ! dis-je, c’est toi, chaste fils De la guerrière aux yeux de flamme, Qui triomphais, et qui jadis Ouvrais tes ailes, comme une âme !
Oui, c’est bien moi, répondit-il, Que tu vois blême et taciturne. Désormais je trouve subtil De flâner sous l’azur nocturne.
On m’accueillait dans les salons Qu’une folle brise parfume, Bah ! les boulevarts sont plus longs, Bien aérés, et l’on y fume
Le milieu sans doute prévaut ; J’en fis toujours ma coqueluche, Car je sais très bien ce que vaut Une femme dans la peluche.
Doux et timide, enfant encor, Dans la turbulente Cythère Je faisais traîner mon char d’or Par la tigresse et la panthère.
J’aimai, sous leur petit manteau Que le zéphyr caresse et bouge, Les grandes femmes que Wateau Dessine avec son crayon rouge.
Puis, avec le soulier verni Et le sémillant bas de soie, Les charmeuses de Gavarni, Folles de tristesse et de joie.
Mais quoi ! n’étant plus un rieur ! Je suis les ombres clandestines Du boulevart extérieur, Où fourmillent tant de bottines.
Car, poëte, il n’est pas besoin D’un pardessus garni de martre Pour plaire, quand on n’est pas loin De la colline de Montmartre,
À Paris, où l’on n’ose pas Me chicaner sur mon costume Je me promène à petits pas Sur un long trottoir de bitume.
Des femmes à l’esprit ouvert, Qui me prennent sans étiquette, Me caressent comme Vert-Vert, Et moi, j’adore ma casquette.
Sur ma chevelure de feu Tombe cet ornement futile Et je suis l’Amour, ancien dieu, Maintenant jeune homme inutile.
# Dans la fournaise/La Fille de Jaïre
### LA FILLE DE JAÏRE

Lorsque Jésus entra, la fille de Jaïre Ouvrait sa lèvre encor, ne sachant plus sourire ; Son visage était pâle et ses yeux étaient clos, Et dehors éclataient des cris et des sanglots. ﻿Se tournant vers le doux Jésus dont le front brille, Le père dit : Seigneur, c’est ma petite fille Dont la tête repose entre ses bruns cheveux ; Regarde-la, tu peux me rendre si tu veux Sa rouge lèvre en fleur et ses yeux de gazelle. Qu’est-ce que je ferais sur la terre sans elle ? Rien qu’à la voir avec ses prunelles de feu Je triomphais, j’avais en moi tout le ciel bleu ;
Dans la nuit qui déjà me prend et me dévore, Ma petite Marie était comme une aurore Qui répandait sur moi, père tremblant d’amour, Les rayons de la vie et les roses du jour. Or à présent je suis vaincu par l’ombre amère, Et lorsqu’ainsi j’entends les sanglots de sa mère Dont le sein est gonflé par des pleurs étouffants, Je me trouble en mon cœur pour mes autres enfants. ﻿Hélas ! tout mon espoir se déchire et succombe Car le vautour muet tient ma chère colombe ; Mais si du petit lit tu daignes t’approcher, Ô toi qui fais jaillir l’eau vive du rocher Et devant qui la mort s’enfuit humble et craintive, Tu n’as qu’à dire un mot pour que ma fille vive. ﻿Or, entendant toujours les femmes soupirer, Jésus leur dit : Pourquoi vous troubler et pleurer ? Puis, ayant relevé sa chevelure rousse, Le Maître, d’une voix mystérieuse et douce, Ajouta : Cette enfant n’est pas morte, elle dort. Comme lorsqu’au matin le jour s’éveille et sort De la nue, un rayon de lumière fleurie Parut, et se posa sur le lit de Marie. Ainsi dans la clarté riante du soleil Qui la prit toute blanche en son réseau vermeil,
Elle avait la douceur d’un ange qui médite. ﻿Alors Jésus lui prit la main et dit : Petite Fille, lève-toi. Comme un astre, tu le vis, Ô Père, le regard de ses grands yeux ravis Se réveilla ; pareil à l’oiseau qui se pose, Un sourire courut sur sa lèvre de rose ; Ses bras et ses pieds nus étaient pâles encor Tandis que son beau front dans la lumière d’or Frissonnait, comme un lys où la clarté se joue ; Une aube rougissait, tremblante, sur sa joue ; Et toi, qui n’avais pas gardé l’espoir en vain, Pâle, tu bénissais le voyageur divin, Celui dont la pitié pour ceux que nous aimâmes Nous rend un jour leur voix, leurs yeux, leurs bras, leurs âmes, Et qui, voyant ta peine amère et ton tourment, T’avait dit : Ne crains rien, père, crois seulement !
# Dans la fournaise/Flânerie
### FLÂNERIE

Comme aux pays tunisiens, Le soleil flambe sur la ville. Ô mes amis, Parisiens, Vivez ! Tout est calme et tranquille.
Nous voudrions qu’on s’entêtât Pour le bien. Le mieux est encore De travailler de son état, Comme Gavroche ou Stésichore.
Pierreuse, enchante les voyous ! Écolier, fouaille la toupie ! Cantonnier, casse des cailloux ! Chroniqueur, fais de la copie !
Bon rimeur, imite Gautier : Presse les rimes attardées. Car si chacun fait son métier, Les vaches seront bien gardées.
Le Devoir est très haut juché. Pourtant, chacun dans votre sphère, Après avoir longtemps bûché, Si vous n’avez plus rien à faire,
C’est bien. Allez vous promener, Sur tous les boulevarts, qu’importe ! Sans savoir où peut vous mener Le flot d’hommes qui vous emporte.
Philosophe, ne songez pas Au progrès que l’intrigue arrête, Et lesté par un bon repas, Savourez votre cigarette,
Et cependant, quoique doué De la sagesse analytique, Chassez d’un beau geste enjoué Le vieux cauchemar politique.
Bien que vous soyez fort constant Dans l’amour des romans en vogue, Fils de Stendhal, pour un instant Oubliez d’être psychologue.
Et n’écoutez pas les potins Ni les discours à perdre haleine Qui s’échangent tous les matins Entre Cythère et Mitylène.
Mais bien qu’ayant assez souvent Redouté qu’elles vous trompassent, Quand leur jupe frissonne au vent Regardez les femmes qui passent.
Et ne faites pas le têtu. Les célestes on les devine, Car il en est que la vertu Pare d’une grâce divine.
Oui, maintenant, comme jadis ! Et bien souvent le diable endêve Quand il voit tant de chastes lys Et tant d’honnêtes filles d’Ève.
Il est des minettes aussi, Et plus agiles que les fées, Se glissent dans l’air adouci Les onduleuses dégrafées,
Les couchants roses, dans leurs jeux, Sous les pourpres occidentales Baignent des plus splendides feux L’horizon des horizontales,
Mais parfois l’idéal azur Avec sa gloire et ses colères Vient se refléter dans l’œil pur De quelques perpendiculaires.
# Dans la fournaise/Jours gras
### JOURS GRAS

Tu t’en es allé, Mardi-Gras ! C’est toi-même, effroi des Cassandres, Qui vers le néant émigras, Avec le Mercredi des Cendres !
Ils sont partis, les Arlequins Dont le vieux carnaval s’honore. Où sont les cornets à bouquins Dont s’épouvantait l’air sonore ?
Où sont allés, tristes et las, Nos Polichinelles des bouges, Et, sous la toile à matelas, Paillasse aux carreaux jadis rouges ?
Où, comme on se le rappelait, Cette laitière inspiratrice Qui naguère, à défaut de lait, Nous montrait des seins de nourrice ?
Nous les avons revus encor Et même, en quittant nos rivages, Les hussards bleus, au bruit du cor Ont fait endêver les sauvages.
Mais je n’ai pas vu le Bœuf-Gras Et c’est vraiment ce qui me fâche. Sans doute nous trouvant ingrats, Cet animal a fait relâche.
Avec un bon air endormi, Ce monstre doux et pléthorique Se réfugie enfin parmi Les figures de rhétorique.
Sous le ciel pavé de lapis Le Bœuf-Gras menait son cortège, Plus digne que le bœuf Apis, Dans la froidure et dans la neige.
C’était le meilleur des fardeaux, L’enfant Amour, poëme en prose, Qu’il portait sur son large dos Et qui montrait sa bouche rose.
L’Amour ! il n’était pas venu Sur ce dos, par amour du lucre. Il était frisé, presque nu, Si joli qu’il semblait en sucre.
Devant le regard ébloui Par ses allures militaires, Il s’est de même évanoui, Le régiment des mousquetaires.
Ils ne boivent plus de cognac Dans la boutique familière, Mais en revanche, Pourceaugnac S’ébaudit encor chez Molière.
Pressé par le vil argousin, Courbé comme une parenthèse, Cet infortuné Limosin Contre son dos serre sa chaise.
Voyant sur ses pas rassemblés Cent médecins et leurs mystères, Il reflète en ses yeux troublés Un horizon plein de clystères.
Ébouriffé, gonflé de vent, Trompé dans ses désirs précaires, Il fuit éperdûment devant La course des apothicaires.
Il s’enfuit, tourmenté, honni, Assiégé par de grandes bringues, Et l’on n’aura jamais fini De Pourceaugnac et des seringues.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spigo

Spigo, s. m. Bout, en parlant de cuir. — Mett de spigo à de solé : Mettre des bouts à des souliers.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spii

Spii, v. a. Rompre, briser, casser ; mutiler, en parlant d’une statue, etc.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spéci

Spéci, v. a. Ebrancher, dépouiller un arbre de ses branches en les coupant : émonder, ôter les branches superflues d’un arbre.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spinett

Spinett, s. f. Ardillon, s. m. Pointe de métal au milieu d’une boucle qui sert à attacher la courroie, etc.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spiék

Spiék, s. adj. Espiègle, subtil ; fin, éveillé ; il se dit surtout des enfants.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spécial

Spécial, s. m. Grand verre ; il se dit ordinairement d’un verre qui est rempli de vin.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spiekreie

Spiekreie, s. f. Espièglerie, petite malice d’enfant vif et éveillé.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spité

Spité, v. a. n. Eclabousser, faire réjaillir la boue sur quelqu’un : jaillir avec impétuosité. — Gi s’pitt, ti spitt, i spitt : no spitan, vo spité, i spité — J’éclabousse, tu éclabousses, il éclabousse : nous éclaboussons, vous éclaboussez, ils Page:L. Remacle - Dictionnaire wallon et français, 1823.djvu/394
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spinâ

Spinâ, s. m. plu. Epinard, herbe potagère, genre de chenopodées.
# Dictionnaire wallon-français (Remacle, 1e éd.)/Spirou

Spirou, s. m. Écureuil, petit quadrupède fort vif, qui vit dans les bois : il relève sa queue et paraît s’en couvrir. — Dispierté comm on spirou : Vif, éveillé, comme un écureuil. — Avu de zouie di spirou : Avoir les yeux vifs, éveillés, fripons.
# Cusin, monstre à double aile, au mufle Elephantin
### XV

Amour, tu es trop fort, trop foible est ma Raison
Pour soustenir le camp d’un si rude adversaire.
Va, badine Raison, tu te laisses desfaire :
Dez le premier assaut on te meine en prison.
Je veux, pour secourir mon chef demy-grison,
Non la Philosophie ou les Loix : au contraire
Je veux ce deux fois-nay, ce Thebain, ce Bon-perc,
Lequel me servira d’une contrepoison.
Il ne faut qu’un mortel un immortel assaille.
Mais si je prens un jour cest Indien pour moy,
Amour, tant sois tu fort, tu perdras la bataille,
Ayant ensemble un homme et un Dieu contre toy.
La Raison contre Amour ne peut chose qui vaille :
Il faut contre un grand Prince opposer un grand Roy.

### XVI

Cusin, monstre à double aile, au mufle Elephantin,
Canal à tirer sang, qui voletant en presse
Sifles d’un son aigu, ne picque ma Maistresse,
Et la laisse dormir du soir jusqu’au matin.
Si ton corps d’un atome, et ton nez de mastin
Cherche tant à picquer la peau d’une Déesse,
En lieu d’elle, Cusin, la mienne je te laisse :
Succe la, que mon sang te soit comme un butin.
Cusin, je m’en desdy : hume moy de la belle
Le sang, et m’en apporte une goutte nouvelle
Pour gouster quel il est. Ha, que le sort fatal
Ne permet à mon corps de prendre ton essence !
Repicquant ses beaux yeux, elle auroit cognoissance
Qu’un rien qu’on ne voit pas, fait souvent un grand mal.
# Curumilla/27
### NOTE A

Plusieurs de nos amis nous ont fait observer avec raison que l’œuvre de justice que nous avons essayée aujourd’hui ne saurait être complète si nous nous obstinions à cacher nos personnages sous le voile du pseudonyme. Qu’il soit donc fait ainsi que nos amis le désirent. Qui ne se rappelle l’héroïque épopée du comte Gaston de Raousset-Boulbon ; la catastrophe qui la termina fut, malgré les préoccupations politiques du moment, considérée comme une calamité publique.
C’est l’expédition de ce Titan incompris, auquel il n’a manqué qu’un levier pour soulever le monde, que nous avons entrepris de raconter. Don Luis est le comte. À Côté du consul Calvo, du général Yanès et du commandant Lebourgeois-Desmarais, sinistre trinité fatale au comte, les deux premiers par une basse haine, le dernier par jalousie, faiblesse de caractère et incapacité, grimacent encore les sombres et ignobles figures du colonel Campusano et de Cubillas, ces agents subalternes, vautours à la suite, moins hideusement féroces que ceux qui les poussaient à agir. Maintenant, citons au hasard quelques noms parmi les hommes qui demeurèrent quand même fidèles au comte : nommons en première ligne Monsieur A. de La Chapelle, rédacteur en chef du Messager de San-Francisco, ami particulier de Raousset, qui lui légua en mourant le soin de venger sa mémoire et auquel son amitié pour son ami a inspiré un si beau livre, puis Lenoir, Garnier, Fayolle, Lefranc, les trois derniers tombés bravement devant Hermosillo. O. de La Chapelle, le frère du journaliste, ce chevaleresque chef des Cocospériens, enfin le capitaine mexicain Borunda, dont le chaleureux plaidoyer aurait sauvé le comte, si sa mort n’avait pas été résolue d’avance. Six années ont passé sur le drame de Guaymas, l’heure est venue de rendre à la victime héroïque de cet inqualifiable assassinat la justice qui lui est due, nous, l’un de ses amis les plus obscurs, nous serons heureux si notre livre, quelque incomplet qu’il soit, concoure pour une faible part à cette réhabilitation si avidement attendue de tous les cœurs loyaux. Nous ajouterons en terminant que ce récit n’a été entrepris sur aucunes notes préparées à l’avance, mais écrit sous l’impression de souvenirs ineffaçables plutôt avec le cœur qu’avec la plume.
Gustave Aimard.
# La France aux abois

Jusques à quand, féroce, et vil énergumène, Feras-tu de l’Europe une sanglante arène ? Jusques à quand ta lâche et sotte ambition, Digne d’être à jamais en exécration, Voudra-t-elle absorber ma plus pure substance, Pour mettre l’univers sous ton obéissance ? Que t’ont fait les humains, monstre dévastateur, Pour être de leurs droits l’infâme usurpateur ? Que t’ont fait les Français, que ton audace affronte, Pour les rendre du siècle et l’horreur et la honte,
En les contraignant tous dans ta perversité, À seconder ta rage et ton attrocité ? Frappés d’aveuglement sur ton talent factice, Ils n’ont pas aperçus ton esprit d’artifice, Ton caractère vain, ton entêtement fou, Ni l’abîme sous eux creusé depuis Moscou. Il est vrai qu’en brigand, qui n’eut point de modèle, À ma destruction t’acharnant avec zèle, Tu n’as point épargné les plus noirs attentats Ni les embrasemens, ni les assassinats, Pour fixer sur ton front un sanglant diadème, Qu’enfin va t’arracher le plus juste anathème.
# La France au Soudan

* I. Le Chemin de fer du Sénégal au Niger
* II. Le Chemin de fer transsaharien