OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Cours d’agriculture (Rozier)/NOMBRIL DE VÉNUS

NOMBRIL DE VÉNUS. (Pl. III) Tournefort le place dans la cinquième section de la première classe des arbres à fleur d’une seule pièce, & en cloche, dont le fruit est fait en forme de gaine ; il l’appelle cotyledon majus. Von-Linné le nomme cotyledon umbilicus, & le classe dans la décandrie pentagynie.
Fleur, accompagnée d’une fleur florale, représentée en B, où elle est jointe au pédoncule de la fleur. Cette fleur d’une seule pièce est un tube divisé en cinq segmens, & au fond duquel il se trouve un nectaire placé à la base du pistil, comme on le voit en C. Le pistil composé de dix étamines est représenté en E ; toute la fleur s’attache au fond du calice D, divisé en cinq folioles égales.
Fruit F, gaine membraneuse, à une seule valve G ; s’ouvrant depuis la base jusqu’à la pointe pour laisser sortir des semences H, nombreuses, cylindriques.
Feuilles, épaisses, charnues, grasses, rondes, tendres, creusées en bassin, pleines de suc, sans nervures par-dessus, soutenues par un long pétiole qui est attaché au côté intérieur de la feuille, un peu au-delà du centre, ou près du bord.
Racine A, bulbeuse, charnue, blanche, garnie en dessous de petites fibres.
Port ; du milieu des feuilles s’élève une tige simple, menue, haute d’environ un demi-pied, quelquefois divisée en plusieurs rameaux, qui portent des fleurs disposées en grappes & pendantes.
Lieu ; sur les rochers humides, sur les vieux murs. La plante est vivace & fleurit en mai ou en juin, suivant le climat.
Propriétés. Le goût des feuilles est visqueux, insipide, aqueux ; elles sont rafraîchissantes, délayantes, diurétiques. On se sert des feuilles surtout contre les duretés des mamelles ; leur suc est destiné au même usage.
# Cours d’agriculture (Rozier)/NOIX MUSCADE

NOIX MUSCADE. (V. Muscade, muscadier.)
# Cours d’agriculture (Rozier)/NOUÉ, NOUER

NOUÉ, NOUER, signifie le passage de la fleur en fruit. Lorsque le fruit est noué, la fleur, les parties sexuelles mâles deviennent inutiles, ainsi que les parties sexuelles femelles de certaines fleurs, dont le pistil ne devient pas le fruit. Elles ont rempli les fonctions auxquelles la nature les destinoit, elles se dessèchent & tombent. On dit que les cerises, les abricots, les raisins, &c. sont noués ; alors les fruits ne craignent plus la coulaison occasionnée par les pluies qui entraînant les étamines ou poussière fécondante (voyez ce mot) du germe, sont un obstacle à sa fécondation. Cependant, si aussitôt après que le fruit a noué, il survient des pluies froides, des rosées blanches suivies d’un soleil chaud ou du froid, le fruit tombe quoique noué.
NOUÉ. (Voyez Rachitis & Rachitique.)
# Cours d’agriculture (Rozier)/NOYER

NOYER, (arbre) Voyez le mot Noix.
# Dans la fournaise/Nocturne
### NOCTURNE

Attiré par l’odeur affreuse du charnier, Parfois le dieu Désir s’habille en chiffonnier. ﻿Il n’a plus, beau chasseur bondissant d’un pied libre, Ce grand arc dont la corde avec nos âmes vibre, Ni ces traits dont l’airain, comme un oiseau vainqueur, Épouvante la nue et nous blesse en plein cœur. Il est las d’avoir vu les Déesses sans voiles Et d’avoir caressé les blancheurs des Étoiles, Et d’avoir longtemps bu, près des Amaryllis, Les larmes de la Nuit dans la coupe des lys, Et de s’être endormi, dans les apothéoses, Sur des lèvres en fleur pareilles à des roses. ﻿Désir, ce dieu superbe au fulgurant essor, Dont les ailes fuyaient dans la lumière d’or
Et devant qui Psyché balbutiait, ravie, Sur le comptoir de zinc a bu de l’eau-de-vie. Lui qui faisait pleurer de tendresse les loups, Il trébuche dans l’ombre avec des hoquets fous. Son pied, déjà tremblant, dans le ruisseau barbote ; Il est ivre ; il a mis sur son dos une hotte, Et sous ses haillons vils, comme un vieux chargé d’ans. Il marche tout courbé, le brûle-gueule aux dents. ﻿En traîneur de savate, il va, sous le ciel terne, Tenant en main son noir crochet et sa lanterne. Il a caché tout l’or de son front crespelé Sous la casquette molle, et comme un chien pelé Qui remâche des os et des carcasses dures, Il cherche son régal parmi les tas d’ordures.
# Dans la fournaise/Les Roses
### LES ROSES

Le Printems rayonnant, qui fait rire le jour En montrant son beau front, vermeil comme l’aurore, Naît, tressaille, fleurit, chante, et dans l’air sonore Éveille les divins murmures de l’amour.
Ô Sylphes ingénus, vous voilà de retour ! De mille joyaux d’or la forêt se décore, Et blanche, regardant les corolles éclore, Titania folâtre au milieu de sa cour,
À travers l’éther pur dont elle fait sa proie, Tandis que la lumière, éclatante de joie, Frissonne dans la bleue immensité des cieux.
Beauté qui nous ravis avec tes molles poses, Dis, n’est-ce pas qu’il est doux et délicieux De plonger follement ta bouche dans les roses ?
# Dans la fournaise/Mourir, dormir
### MOURIR, DORMIR

Il boite affreusement, ce vieux cheval de fiacre. Ses yeux tout grands ouverts ont des blancheurs de nacre. Il voudrait se coucher, dormir ; il ne peut pas. Sur le pavé glissant il bute à chaque pas. Il ressemble à ces morts qu’on traîne sur des claies ; Ses jambes et ses flancs sont tout couverts de plaies ; Sa bouche molle et noire est gonflée en dedans. Tragique, il mord le vide avec ses longues dents, Tandis que le cocher l’injurie et le fouaille Et chaque fois déchire une nouvelle entaille, Gros homme rouge, avec des gaîtés de noceur. En quelque horrible songe il voit l’équarrisseur ; Alors, comme il trébuche, accablé par ce rêve, Bien vite, à coups de fouet son bourreau le relève.
Allons, hue ! Eh ! va donc, carcan ! va donc, chahut ! Eh ! va donc, président ! carcasse ! Gamahut ! Sur le cheval, en proie aux angoisses dernières, Le fouet, ivre et féroce, enlève des lanières. Ce pauvre être perclus, battu, martyrisé Que tourmente un rayon du soleil irisé, Cet affamé qui n’a pas eu d’avoine, en somme N’est qu’une rosse. Il est malheureux comme un homme.
# Dans la fournaise/L’Année cruelle
### L’ANNÉE CRUELLE

Oui, j’aimerais mieux être, ô mon cher Bergerat, Chien dans la rue, ou bien dans une auberge rat, Ou mesurer du drap d’Elbeuf par centimètres, Que de faire ce dur métier d’homme de lettres ! Eh ! quoi, toujours pâlir ainsi que Deburau, Et, les yeux sur le cuir violet d’un bureau, Sans avoir su quel crime ici-bas l’on expie, Entasser en monceau des feuillets de copie ! Ah ! je n’étais pas né pour ce fatal destin ! Au lieu de respirer au bois l’odeur du thym, Comme un noyé blême à qui nul ne tend la perche, Enfoncé dans sa nuit, l’homme de lettres cherche
Les traits spirituels et la transition, Et ne peut même aller voir l’Exposition. Car je n’irai pas ! Corps en proie à la névrose, Pâture du journal, vil forçat de la prose, Je dois, par ce beau temps, me barricader au Logis, au lieu d’aller voir le Trocadéro ! ﻿Ah ! j’ai rêvé souvent en ce siècle fantoche De me trouver un jour libre, ayant dans ma poche De l’argent pour pouvoir engager des paris, Ô poëte, et de faire… un voyage à Paris ! Semblant venir de loin par un vain simulacre, Je monterais avec des colis dans un fiacre, Et de mes Dieux jaloux abandonnant l’autel, Je me ferais alors conduire au Grand-Hôtel. J’ai fait ce rêve. Ainsi qu’un Triton dans ma conque, Je feignais d’arriver d’une gare quelconque, Je fumais un londrès, j’avais l’air d’être Anglais, Serré dans un faux-col de marbre où j’étranglais, Et comme on voit le chêne environné de lierre, J’avais sur la poitrine un sac en bandoulière ! ﻿Oui, dans ce songe heureux, mon esprit se complaît. Coiffé d’une casquette et vêtu d’un complet, Je souris, je m’assieds dans la chambre où l’on dîne À côté d’une miss blanche comme l’Ondine,
Et je cause à voix haute avec des Islandais Consultant, pour parler, Napoléon Landais. Avec ces étrangers que leur panache appelle Je visite le Louvre et la Sainte-Chapelle, Puis le Bois et son lac, où vient le nénuphar. Je vois tout. Je me fais montrer Zulma Bouffar. ﻿Pareil au mont chenu que la tempête assiège, Un vieillard passe, ayant sur sa barbe de neige L’âpre sérénité des glaciers blancs et clairs Que vient traverser l’or fulgurant des éclairs ; Sa tempe, mille fois par la douleur broyée, Semble une roche dans l’ouragan foudroyée ; Sa lèvre a la beauté sereine du Devoir ; Auprès de lui, dans l’ombre épaissie, on croit voir Un lion familier que sa lèvre gourmande ; Il nous frôle en rêvant, et comme je demande : Quel est donc ce passant ? Vient-il de Chicago ? On me répond : Non, c’est monsieur Victor Hugo !
# Dans la fournaise/Nuit
### NUIT

Roch, le bon noctambule, Amoureux comme feu ﻿Tibulle, Erre sous le ciel bleu.
Oubliant nos désastres, Il voit les diamants ﻿Des astres Pleins d’éblouissements.
Ivre du pur silence Où le rêve subtil ﻿S’élance, Oh ! maintenant, dit-il,
Je renais, je respire ! Je me récite du ﻿Shakspere ! Ce n’est pas défendu.
Oh ! quelle joie immense ! La nuit, ce temps béni ﻿Commence Et le jour est fini.
Ayant quitté leurs bagues, Par le sommeil touchés, ﻿Les vagues Figurants sont couchés.
Ronflant en folles gammes, Ces gens dorment avec ﻿Leurs femmes, À Paris comme au Pecq.
Et les filles de joie, Bataillon que la Faim ﻿Déploie, Se reposent enfin.
D’une main rude et forte, J’ai vu que l’on barrait ﻿La porte Du fauve cabaret.
Tout gorgés d’écrevisses, Les fêteurs ont quitté ﻿Leurs vices Et leur iniquité.
Je suis seul, ô mon rêve ! Mon regard triste et pur ﻿S’élève Jusqu’au limpide azur.
Et d’anges ou d’oiselles Dans l’éther bleu, je vois ﻿Des ailes Et j’écoute des voix.
Où sont les faux artistes Et sur les boulevarts ﻿Les tristes Cortèges des bavards ?
Évanouis ! La terre, Dans un délicieux ﻿Mystère, Murmure avec les cieux.
Certes, parfois la Vie Prépare d’affreux mets, ﻿Ravie De nous les servir ; mais
Elle n’est plus mauvaise, Lorsque seul et sans bruit ﻿Me baise La caressante Nuit.
# Dans la fournaise/L’Aurore et Céphale
### L’AURORE ET CÉPHALE

Il s’est enfui, le doux, le bienfaisant sommeil. C’est l’heure où la rosée en larmes s’évapore, Et, frémissants du jour qui ne naît pas encore, Hennissent au lointain les chevaux du Soleil.
La Déesse frissonne, à son brillant réveil. Comme une fleur de pourpre on voit sa lèvre éclore, Et Céphale, à genoux, s’enivre de l’Aurore Et de sa bouche en flamme et de son front vermeil.
Lentement embrasés par leurs apothéoses, Les cieux d’or sont jonchés d’opales et de roses, Et de sanglants rubis et de clairs diamants.
Et l’Aurore superbe, heureuse, triomphale, Nue et rose parmi les éblouissements, Se regarde rougir dans les yeux de Céphale.
# Dans la fournaise/Massacre
### MASSACRE

Elle n’a pas treize ans ; fillette à peine éclose, Sa bouche en fleur a l’air d’une petite rose. Avec un doux ruban d’azur autour du cou, Elle va devant elle et sans savoir jusqu’où. Affamée elle mange et dévore des pommes Avec ses dents de nacre, et regarde les hommes D’un air effronté, mais cependant ingénu. Elle se réjouit de montrer son bras nu En lorgnant au bazar quelque bijou de cuivre. Si parfois un passant fait mine de la suivre Et semble affriandé par ses minces appas, Vite elle fait la dame et ralentit son pas. On voit je ne sais quel mystérieux délire Et quel affolement dans son vague sourire ;
Et pourtant, malgré son manège triomphant, Elle a bien l’ignorance auguste de l’enfant Dans ses yeux pleins de grâce et de mélancolie. Oh ! quel deuil, la naïve innocence avilie ! Chantonnant son refrain comme un oiseau bavard, Elle va sans repos le long du boulevart, Traînant son corps fragile et son âme tuée, Pauvre petite, hélas ! déjà prostituée.
# Dans la fournaise/Les Saisons
### LES SAISONS

Transformant les horizons Où les nuages s’amassent, D’un pas léger les Saisons ﻿Passent.
L’Hiver frileux et subtil, Parmi son pâle cortège, Est blanc comme un lys, quand il ﻿Neige.
Le Printems, dans les palais Sous ses fleurs cache les marbres, Et pose des nids dans les ﻿Arbres.
Sous les grands cieux triomphants, L’Été, plein d’apothéoses, Dore les fronts des enfants ﻿Roses ;
Et le rouge Automne, cher Au vendangeur, nous enseigne Par son raisin dont la chair ﻿Saigne.
# Dans la fournaise/L’Enfant
## DANS LA FOURNAISE
### L’ENFANT

C’était au Luxembourg, par un matin brûlant De Juillet, où le clair soleil étincelant Versait partout les feux de ses apothéoses, Jetait des taches d’or parmi les lauriers-roses Et baignant de rayons leurs cœurs incendiés, Embrasait, furieux, les fleurs des grenadiers. De beaux enfants jouaient, montrant leurs jambes nues, Gais, sérieux, ouvrant leurs bouches ingénues, Et la course faisait voler dans l’air vermeil Leurs cheveux frémissants, blonds comme le soleil. ﻿Les beaux petits garçons et les petites filles Jouaient à la madame, à la toupie, aux billes.
Ceux-ci, vite, emplissaient à la pelle des seaux De sable, ou bien faisaient voltiger les cerceaux, Ou se disputaient, fous et prompts à la riposte. D’autres couraient ensemble et jouaient à la poste, Faisant voler au vent leur petit cotillon. L’un était le cheval, l’autre le postillon, Et leurs petits amis avaient grand’peine à suivre Les claquements du fouet et les grelots de cuivre. Tous, douces fleurs, charmante aurore du présent, Allaient se bousculant, se battant, se baisant, Et leurs grands yeux emplis d’espoir et de chimères Faisaient s’épanouir les sourires des mères, Et tout n’était que joie infinie à l’entour. ﻿Mais, ô rêve ! ô sinistre enchantement du jour ! Comme s’il eût caché d’invisibles désastres, Il sembla que l’azur, où sommeillent les astres, S’allumait, et dans l’air fluide et paresseux, Les spectres de midi, plus effrayants que ceux De la nuit, au milieu des rayons apparurent, Foules qui lentement s’enflèrent et s’accrurent, Flottant dans la lumière et l’éblouissement ; Et dans le lointain clair s’ébauchaient vaguement Ces fantômes gardant leur sinistre posture, Teints des couleurs du prisme et de la pourriture.
﻿C’était le Meurtre ayant dans la main son couteau, Le Vol, cachant des sacs pleins d’or sous un manteau, L’Usure avec des mains faites comme des serres, La Débauche riante au sein rongé d’ulcères, L’Avarice veillant auprès d’un coffre ouvert, L’Ivresse avec son verre empli du poison vert, La Colère acharnée à de hideux sévices, Et toute la cohorte innombrable des Vices Et des vils Appétits repus et triomphants. Et tous, en regardant les beaux petits enfants, Disaient : Vous serez les acteurs des sombres drames, Les vivants. Vous serez des hommes et des femmes, Nés de la fange, par le désir entraînés, Abjects, vains ; c’est pourquoi vous nous appartenez. Ivres et furieux, vous chercherez vos joies Dans la chair pantelante, et vous êtes nos proies. ﻿Mais un frisson d’horreur dans leur foule courut Et tranquille, parmi les enfants apparut, Avec une douceur amie et reposée, Pareil au chaste lys que baigne la rosée, Un enfant couronné d’épines, que ceignait Une blanche auréole, et dont le front saignait. Devant son clair regard, aussi doux que les baumes, S’enfuirent, éperdus, les livides fantômes,
Les Vices, les Fureurs, les sanglants Appétits, Et lui, le chaste Enfant, tandis que les petits Le regardaient sans peur de leurs yeux téméraires, Il leur disait : Jouez en paix, mes petits frères.
# Cris d’amour et d’orgueil/Tristesse
### TRISTESSE

demeurent, et nous nous en
Je m’attriste parfois, ô chère créature,
En songeant aux printemps des siècles à venir,
Aux soleils qui verront d’autres amants s’unir
Quand nous ne serons plus qu’une poussière obscure.
Hélas ! nous quitterons ce séjour enchanteur,
Ces vallons, ces rochers… et ces plaines fécondes,
Et ces bois embaumés dont l’abri protecteur
Connaît, sans les trahir, nos ivresses profondes.
Il semble, n’est-ce pas, qu’un destin aussi beau,
Qu’une si poétique et si tendre aventure
Devrait durer toujours au sein de la nature,
Et ne point aboutir à la nuit du tombeau !
Il semble que jamais nous ne verrons s’éteindre
Les nobles voluptés qui bouillonnent en nous,
Que l’avide néant n’osera nous atteindre,
Et qu’en paix nous pouvons braver le temps jaloux !
Mirage ! Illusion ! Mensongère apparence ! Soumis à notre tour aux cruautés du sort,
Nous n’attendrirons pas le spectre de la mort
Qui rit de notre joie et de notre espérance.
Il nous faudra quitter la rive où maintenant
Nous passons enfiévrés d’une tendresse heureuse,
Où charmés, pleins de force et le front rayonnant
Nous laissons s’accomplir notre histoire amoureuse.
Oui, des jours surgiront où nos yeux seront clos,
Et ne s’ouvriront plus aux clartés de l’aurore,
Où notre cœur glacé dans la tombe incolore
Dormira sous le poids d’un éternel repos !
Oui, nous nous en irons de ce beau paysage
Qui te fait, ma chère âme, un si riant accueil,
Et qui devant l’attrait de ton jeune visage
Tressaille de plaisir et s’enivre d’orgueil !
Entraînés par le temps vers la mort insensible,
Nous abandonnerons les chemins du coteau : Sans nous les vents ailés, sans nous les chutes d’eau
Résonneront au loin durant la nuit paisible…
Mais malgré ces rigueurs funèbres du destin,
Un souvenir de nous et de notre passage,
Bercé dans les rayons du soir et du matin,
Voltigera sans cesse autour de ce rivage.
La plaine aux monts dira : « C’est ici qu’autrefois
« Deux amants fortunés promenaient leurs délices ; « Mes fleurs de leurs aveux ont été les complices,
« Ils se perdaient souvent dans mes sentiers étroits… »
Et les grands monts boisés répondront à la plaine : « Ces amants s’adoraient, nous les avons connus : « L’ardeur et les transports dont leur âme était pleine
« Comme un parfum toujours sont en nous répandus… »
Et quelque doux poète, entendant notre histoire,
S’arrêtera pensif devant ce gai séjour,
Puis laissera tomber des vers remplis d’amour
Sur nos bonheurs défunts et sur notre mémoire !
# Cris d’aveugle
### CRIS D’AVEUGLE

﻿ L’œil tué n’est pas mort ﻿Un coin le fend encor Encloué je suis sans cercueil On m’a planté le clou dans l’œil ﻿L’œil cloué n’est pas mort ﻿Et le coin entre encor
﻿Deus misericors ﻿Deus misericors Le marteau bat ma tête en bois Le marteau qui ferra la croix ﻿Deus misericors ﻿Deus misericors
﻿Les oiseaux croque-morts ﻿Ont donc peur à mon corps Mon Golgotha n’est pas fini
Lamma lamma sabacthani ﻿Colombes de la Mort ﻿Soiffez après mon corps
﻿Rouge comme un sabord ﻿La plaie est sur le bord Comme la gencive bavant D’une vieille qui rit sans dent ﻿La plaie est sur le bord ﻿Rouge comme un sabord
﻿Je vois des cercles d’or ﻿Le soleil blanc me mord J’ai deux trous percés par un fer Rougi dans la forge d’enfer ﻿Je vois un cercle d’or ﻿Le feu d’en haut me mord
﻿Dans la moelle se tord ﻿Une larme qui sort Je vois dedans le paradis Miserere, De profundis ﻿Dans mon crâne se tord ﻿Du soufre en pleur qui sort
﻿Bienheureux le bon mort ﻿Le mort sauvé qui dort Heureux les martyrs, les élus Avec la Vierge et son Jésus ﻿Ô bienheureux le mort ﻿Le mort jugé qui dort
﻿Un Chevalier dehors ﻿Repose sans remords Dans le cimetière bénit Dans sa sieste de granit ﻿L’homme en pierre dehors ﻿A deux yeux sans remords
﻿Ho je vous sens encor ﻿Landes jaunes d’Armor Je sens mon rosaire à mes doigts Et le Christ en os sur le bois ﻿À toi je baye encor ﻿Ô ciel défunt d’Armor
﻿Pardon de prier fort ﻿Seigneur si c’est le sort Mes yeux, deux bénitiers ardents
Le diable a mis ses doigts dedans ﻿Pardon de crier fort ﻿Seigneur contre le sort
﻿J’entends le vent du nord ﻿Qui bugle comme un cor C’est l’hallali des trépassés J’aboie après mon tour assez ﻿J’entends le vent du nord ﻿J’entends le glas du cor
# Crise de vers

* Averses ou Critique, Variations sur un sujet, VIII, La Revue blanche, 1 septembre 1895 (p. 228)
* « La littérature ici subit… »
** Vers et musique en France, The National Observer, 26 mars 1892
** Vers et musique en France, Entretiens politiques & littéraires, juin 1892
** Divagation première. Relativement au vers, Vers et Prose, 1893
* « Un désir indéniable… »
** Avant-dire au Traité du verbe, par René Ghil, 1886
** Divagation, Pages, 1891
* Crise de vers
# Cris d’amour et d’orgueil/La Chanson du retour
### LA CHANSON DU RETOUR

Quand expirent les jours, les longs jours de l’absence, Quand l’amant désiré peut enfin revenir, Quelle joie en son cœur, et quelle renaissance ! Quels beaux défis jetés à l’obscur avenir !
Comme les maux passés, les tourments et les craintes S’évaporent soudain au soleil du retour ! Comme la volupté des nouvelles étreintes Dissipe l’ombre épaisse où tremblait notre amour !
Tout murmure, et tout dit : Victoire à l’espérance ! Le courage abattu reprend un air altier, Grandit, absorbe l’être en son exubérance, Et fait que les amants bravent le monde entier.
Ah ! retrouver, revoir la femme idolâtrée Dont le cher souvenir ne fut jamais lointain, Dont la possession et l’image adorée Sont un trésor discret, vivant et clandestin !
La revoir ! Lui parler ! Rencontrer son sourire, Ses grands yeux ! L’enlacer ! Soudain prendre sa main ! Lui conter la douceur du retour, et décrire Les jours bons et mauvais, en suivant le chemin !
Amis, rappelez-vous la voix des amoureuses, Leurs gestes, leurs transports, leur fièvre du plaisir ; Rappelez-vous ces nuits, ces heures bienheureuses Où la possession comblait votre désir !
Plus l’angoisse fut grande, et plus notre allégresse A de force et d’ardeur ; plus long fut le tourment, Et plus âpre est la joie, et plus douce est l’ivresse De l’amante qui vient au devant de l’amant !
Loi terrible et cruelle ! Étranges destinées ! Il faut avoir souffert, pleuré, longtemps gémi ; Il faut avoir connu les pesantes journées, Avec la mort dans l’âme il faut s’être endormi,
Pour sentir tout le prix d’un cœur qui s’abandonne,
Pour goûter le délice adoré des aveux,
Pour entrevoir le ciel quand la femme se donne
Et déroule en tremblant le flot de ses cheveux !
# Cris d’amour et d’orgueil/À travers l’amour
### À TRAVERS L’AMOUR

Comme un parfum léger de fleurs immaculées,
Garderas-tu longtemps, garderas-tu toujours
Le souvenir des bois, des monts et des vallées
Qui furent les témoins discrets de nos amours ?
N’oublieras-tu jamais ces sentiers du rivage
Où, tremblants, nous passions dans la félicité,
Ces sources au flot pur reflétant ton image,
Et qui me paraissaient jaloux de ta beauté ?
Te rappelleras-tu ces chutes d’eau lointaines
Qu’un soir nous écoutions, ces brises du printemps
Qui courbaient la moisson naissante au fond des plaines,
Et faisaient se mêler les lèvres des amants ?
Notre âme s’exaltait devant cette nature,
Devant ces horizons, ces coteaux rajeunis,
Confidents embaumés de la tendre aventure
Qui charmait tant nos cœurs et les avait unis.
Nous allions, enlacés, cueillir la poésie
Que la fraîcheur des nuits laisse au matin vermeil,
Et nous marchions au gré de notre fantaisie
Dans un rayon divin d’amour et de soleil.
Oh ! je te vois encor inclinant ton ombrelle
Pour mieux perdre en mes yeux ton regard attendri ; Telle au fond des forêts frémit la tourterelle
En roucoulant le soir près du ramier chéri.
J’admirais ta jeunesse heureuse et caressante,
Ton gracieux maintien, ton sourire ingénu ; Et pour ensorceler ta beauté florissante
J’aurais voulu parler un langage inconnu.
Je tremble en écrivant ces vers, chère adorée,
Car ils ne sont, hélas ! qu’une ombre sans couleur ; L’ardente passion que tu m’as inspirée
Ne peut y resplendir dans toute sa chaleur.
Et c’est pour endormir le chagrin de l’absence,
C’est afin de calmer ma peine et mon tourment
Que j’évoque ces jours et cette renaissance,
Et que je viens chanter ce fol enivrement.
Mais le chant le plus beau, le plus vrai, le plus tendre
Consacre seulement les paradis perdus,
Sans apporter la vie à qui meurt de l’attendre,
Et sans ressusciter le bonheur qui n’est plus.
La vie ! — Elle est pour moi dans ta puissante étreinte,
Elle est dans ton sourire, elle est dans ton baiser : Elle est dans les chemins marqués de ton empreinte,
Et dans les sentiers verts qui nous ont vus passer.
Reviens donc ! oh ! reviens ! Cette rive t’appelle ! Les forêts et les monts, le matin et le soir
Tout ici m’interroge et dit : où donc est-elle ? Tout s’attriste et s’émeut de ne plus te revoir !
Reviens aimer encor devant cette nature.
Devant ces horizons, ces coteaux rajeunis,
Confidents embaumés de la tendre aventure
Qui nous charme et qui veut que nos cœurs soient unis !
# Critias

* Critias (trad. Cousin), traduit par Victor Cousin
* Critias, traduction Émile Chambry
* Critias, traduction Dacier et Grou