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# La Muse au cabaret/La Naissance du « Philistin »
### LA NAISSANCE DU « PHILISTIN »

Le Soleil se leva, ce matin-là, si terne,
Que l’on eût dit un « bren » au fond d’une citerne.
Ce n’était pas, comme on peut croire, au ciel brouillé,
Un soleil qui n’est point encor débarbouillé
Des brumes de la nuit, ni, non plus, une éclipse…
Les savants qui déchiffreraient l’Apocalypse,
En auraient informé depuis longtemps. Oh ! non,
Ce qu’on voyait était une chose sans nom : Dans un ciel neutre, affreux, sans le moindre nuage,
Qui pût l’agrémenter d’un léger tatouage,
C’était un faux soleil qui sentait le malheur,
Une sorte d’œil mort, sans regard ni couleur.
Telle est, distincte à peine, en une mer confuse,
Une gélatineuse et livide méduse.
Et que se passa-t-il sur Terre, ce jour-là ? Il se passa ceci, plus troublant que cela :
Le Laid, de tous côtés, surgit, impitoyable,
Comme si tout à coup prépondérait le Diable.
Le Faux singea le Vrai. La Loi se disloqua.
Le Droit, l’Humanité, la Justice… raca ! L’Art pur se comporta d’une façon absurde.
Êtres et Choses, tout devint Chinois ou Kurde.
De même, les enfants se présentèrent mal ; Et tous offrirent un gabarit anormal,
Qui ne moururent point à peine mis au monde.
L’Amour délicieux devint banal, immonde.
La mère, en regardant son gosse, lui disait : « — Tu es foutu comme un lion de Pertuiset. »
L’Amitié ne voulut rien savoir, et l’Amante,
Aux regards de l’Amant cessa d’être charmante.
Ils n’échangèrent pas un baiser ce jour-là.
Et toute la douceur de vivre s’en alla.
Les plus clairs diamants se changèrent en ocres.
Les mieux chantants lyreurs firent des vers médiocres,
L’esprit clos brusquement à la flore des mots : « Ah ! — disaient-ils — voilà bien le pire des maux !
Suis-je donc mort, Seigneur ? La pure et chaste flamme,
Qui brûlait pour le Beau, s’est éteinte en mon âme ! Pourquoi ce changement ? Qu’est-ce qu’on m’a volé ?…
Tout mon enthousiasme, hélas ! s’est envolé ! Je ne retrouve plus le sens de l’Harmonie,
Et je suis insensible aux œuvres du génie ! »
Et l’horreur s’étendit des villes aux hameaux.
Les pâtres, dans les champs, turent leurs chalumeaux ;
Cependant qu’autour d’eux, leurs ouailles pressées
« Semblaient se conformer à leurs tristes pensées. »
La Rose dédaigna de s’ouvrir, et le Lys
Périt d’ennui sur le sein même de Philis.
De même aussi, la nymphe antique, blanche et nue
Déserta les forêts et n’est plus revenue.
C’est depuis ce jour où tout alla de guingois,
Que finit ce beau temps que l’on nomme Autrefois.
Et pourquoi, direz-vous, cet excès de misère
Tomba-t-il, tout à coup, sur notre pauvre sphère ?
Pourquoi ce faux soleil ? Pourquoi l’Humanité
Chut-elle affreusement dans l’imbécillité,
De laquelle, d’ailleurs, s’il faut que l’on le die,
Elle n’est pas encore entièrement sortie ? Pourquoi ce deuil universel ?… Eh bien, voilà : Le Philistin naissait justement, ce jour-là.
* ↑ Peintre de lions empaillés.
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Thermorhéostat

THERMORHÉOSTAT (Techn.) (V. Thermorégulateur).
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Sophonisbe

SOPHONISBE, fille d’Hasdrubal, général carthaginois. D’abord fiancée à Massinissa, elle fut ensuite donnée en mariage à un autre prince numide, Syphax. Syphax, qui avait promis son alliance à Scipion l’Africain, au moment où celui-ci préparait son expédition en Afrique (205 av. J.-C.), rompit alors avec Rome, sous l’influence de Sophonisbe, et prit le parti de Carthage. Massinissa, au contraire, se rapprocha des Romains, dont il avait été d’abord l’ennemi, et fut pour Scipion un auxiliaire très précieux. Deux ans plus tard, Syphax fut vaincu et pris par les Romains. Ce fut Massinissa qui s’empara de sa capitale Cirta ; parmi les prisonniers se trouvait Sophonisbe. Massinissa, qui en était toujours épris, se laissa toucher par ses supplications ; il l’épousa pour lui éviter la honte de tomber entre les mains des vainqueurs et d’être emmenée à Rome. Mais Scipion exigea que Sophonisbe lui fût livrée. Massinissa envoya alors à la malheureuse princesse une coupe de poison.
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Thermorégulateur

THERMORÉGULATEUR (Techn.). On donne, dans l’industrie, les noms de thermorégulateurs, de thermorhéostats, de thermostats, à des appareils de dispositifs divers, mais tendant tous à un même but : régulariser les émissions de chaleur, ou, tout au moins, leurs effets. Le thermorégulateur de Rolland, dont les autres se rapprochent tous plus ou moins comme principe, est essentiellement constitué par un grand thermomètre à air dont les mouvements sont combinés avec ceux d’une soupape à flotteur. Lorsque la chaleur émise ou reçue s’accroît, de l’air renfermé dans un récipient métallique en contact direct avec elle augmente de pression ; dans un siphon avec lequel cet air est en communication, une colonne de mercure s’élève ; un cylindre qui repose sur la surface libre de ce mercure en suit les mouvements et, par une série de leviers, va ouvrir automatiquement, lorsqu’il est arrivé à une certaine hauteur, une soupape. Le résultat est, suivant les cas, une introduction d’air froid ou une modération du tirage du foyer, qui font baisser la température. L’appareil est réglé à l’avance, en faisant varier de façon convenable la quantité de mercure dans le siphon.
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Sophocle le Jeune

SOPHOCLE le Jeune. Plusieurs écrivains sont mentionnés par les anciens sous le nom de Sophocle. La famille du grand Sophocle lui-même compte deux poètes distingués, son fils Iophon (Ἰοφῶν), qui fut très estimé d’Aristophane, et Sophocle le Jeune, petit-fils de l’illustre auteur d’Antigone, lequel fit un assez bon nombre de pièces et remporta dix ou douze prix. Sophocle (l’ancêtre) s’était marié deux fois : sa première femme était une Athénienne appelée Nicostraté, dont il avait eu Iophon. La seconde, suivant Athénée, était une courtisane sicyonienne nommée Théôris, pour laquelle, étant sur le retour de son âge, il conçut une vive passion, et dont il eut un autre fils, Ariston, père de Sophocle le Jeune, poète tragique également, qui, dit-on, mit à la scène l’Œdipe à Colone de son aïeul, quelques années après sa mort. Sophocle le Jeune, que le vieux poète chargé de gloire vit encore grandir et qu’il chérit d’une prédilection toute spéciale, eut peut-être du talent, mais nous l’ignorons. Et nous sommes autorisés à ne retenir de lui que son nom, car il ne nous est parvenu absolument aucun lambeau de son œuvre souvent couronnée.
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Sophonie

SOPHONIE (Zephania). Court écrit appartenant à la collection hébraïque des douze petits prophètes, classé entre Habacuc et Aggée. Le titre indique pour auteur un contemporain du roi Josias, fin du viie siècle avant notre ère. L’écrivain menace Jérusalem et Juda de la colère vengeresse de Yahvéh (Jéhovah), à cause de l’idolâtrie qui s’y pratiquait impudemment. Puis vient une pressante exhortation à rechercher les grâces divines, avant qu’il ne soit trop tard. Une ruine prochaine est suspendue sur les nations voisines, Philistins, Moabites, Assyriens, et la terrible destinée de ces peuples doit servir d’avertissement aux descendants de Jacob, jusqu’à ce jour épargnés. Puis le prophète revient à ses premières invectives et, par un brusque détour, ouvre la perspective d’un salut universel, en annonçant la conversion des païens et la restauration d’Israël. L’écrit émane-t-il réellement de la date indiquée ; aurait-il reçu des additions et des compléments ; serait-ce une œuvre librement composée aux temps du second temple, selon les règles de la pseudépigraphie ? Le défaut d’originalité de ce petit morceau, où se voient de nombreuses réminiscences des prophéties voisines, l’allusion à des idées et à des circonstances qui sont inexplicables avant la reconstitution du judaïsme en Palestine, nous paraissent plaider décidément en faveur de la dernière hypothèse.
Bibl. : À consulter les Introductions à la Bible (Ancien Testament). — Ed. Reuss, les Prophètes, dans la Bible (2e partie) ; Paris, 1876, t. I, pp. 361 et suiv. — Maurice Vernes, Examen de l’Authenticité des écrits prophétiques, dans Du prétendu polythéisme des Hébreux : Paris, 1891, t. II, pp. 374-75.
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Thermopole

THERMOPOLE (Antiq.). Cabaret où l’on vendait des boissons chaudes, notamment du vin chaud (Plaute, Trin., 1013 ; Rud, 529 ; Cure, 292) (cf. l’art. Cabaret).
F IN DU TOME T II E N T I E M E
TOURS.
I M P R 1 M V. I ! I C 1 « . • A i : I ! A U l T I. I G ».
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Thermomultiplicateur

THERMOMULTIPLICATEUR (Phys.). Ce nom a été donné par Melloni à l’appareil de mesure thermo-électrique qui lui a servi pour l’étude de la chaleur rayonnante et qui joue, en définitive, le rôle d’un thermomètre d’une extrême sensibilité (V. Chaleur rayonnante, t. X, pp. 245 et 246).
# La Grande Encyclopédie, inventaire raisonné des sciences, des lettres, et des arts/Thermochimie

THERMOCHIMIE. La chaleur dégagée dans une action chimique quelconque mesure la somme des travaux qu’il serait nécessaire d’accomplir pour ramener les produits de leur réaction à leur état initial ; cette somme joue un rôle capital dans l’évaluation des affinités chimiques et dans celles des forces électro-motrices mises en jeu pour les électrolyses. On trouvera le détail des méthodes et des principes de la thermochimie proprement dite, dus essentiellement aux travaux de Berthelot, à l’article Calorimétrie (Chimie), t. VIII, p. 977.
# La Frivolité

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Sur la frivolité
* Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/La Frivolité
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/La frivolité
# La Fronde à Bordeaux, scènes historiques

* 1e partie
* dernière partie
# La Fronde (Journal)

* La Fronde
* La Fronde est un journal français fondé par Marguerite Durand en 1897, diffusé jusqu’en 1905. Il est le premier à être entièrement conçu et dirigé par des femmes, ce qui constitue une première dans le monde. Il est ainsi considéré comme le « premier quotidien féministe au monde ». Sa parution est quotidienne jusqu’en 1903, puis mensuelle jusqu’en 1905.Lire la suite
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## 1898

1er janvier
* contient un article de Manoël de Grandfort
25 novembre
* Chronique féministe par Camille Bélilon

## 1902

8 novembre
* Tueurs de femmes par Andrée Téry (Viollis)
# La Muse au cabaret/La Fête du terme
### LA FÊTE DU TERME

* Oh ! ce n’est pas la bacchanale
* De la Fête nationale,
* Avec des pistons, des tambours,
* Non plus de lampions, de palmes,
* C’est une fête des plus calmes,
* Sans bastringues dans les faubourgs.
* Cette fête n’est pas mobile.
* Elle est carrément immobile.
* Chaque saison elle revient,
* Soit en ces mois de pur opprobre,
* Janvier, avril, juillet, octobre.
* Et le Pape n’y pourrait rien.
* Elle n’est du tout populaire.
* Elle est même tout le contraire,
* Et ne vaut pas une chanson.
* Et que si — le Ciel la confonde !
* Elle intéresse tout le monde,
* Ce n’est pas de même façon.
* Cette fête bizarre, étrange,
* Disons en un seul mot bitrange
* A ceci de particulier,
* Et qui fait sangloter la Muse,
* Que pour un être qu’elle amuse,
* Elle en mécontente un millier.
* Elle est donc loin d’être parfaite.
* C’est plutôt une demi-fête,
* C’est la fête du Terme, quoi !…
* — S’il faut par son nom qu’on la nomme
* Mais tu ne saurais, mon bonhomme,
* T’y soustraire, non plus que moi.
* Le quinze est le jour fixe et ferme,
* Ou l’on célèbre ce dieu « Terme »,
* Jusque dans le moindre taudis.
* Et voici, s’il faut que j’insiste,
* En quoi cette fête consiste :
* Le matin donc du jour susdit,
* Ton concierge chez toi s’empresse
* À la quatrième vitesse,
* Sa calotte grecque à la main,
* Et le sourire sur l’oreille.
* — Bienheureux s’il ne te réveille ! —
* Te tend un vague parchemin.
* Ce n’est qu’un papier, en l’espèce,
* Qu’en retour de quelques espèces,
* Il t’abandonne volontiers.
* Et tout aussitôt il les porte
* À peine a-t-il passé ta porte,
* Chez son patron, puissant rentier.
* Alors, plus riche que la veille,
* Celui-ci boit une bouteille
* De son meilleur… à ta santé !
* Et donc, tu vois bien, pauvre type,
* Que, de ce fait, tu participes
* À la fête, en réalité.
* Tu la trouves un peu sévère,
* Pour toi, qui n’as rien dans ton verre,
* Cette fête ?… Mais qu’un chacun
* Ayant vidé sa tire-lire,
* N’y trouve pas matière à rire,
* Elle amuse toujours quelqu’un.
# La Muse au cabaret/La Fin d’une légende
### LA FIN D’UNE LÉGENDE

* Saint Laurent fut un grand martyr.
* Les païens le firent rôtir
* Hélas ! comme une simple viande,
* Ou mieux, le mirent sur le gril.
* Ce dont il ne fut guère aigri,
* Car, si l’on en croit la légende,
* Il aurait même plaisanté.
* Se trouvant trop cuit d’un côté,
* Au bout de cinq à six minutes.
* Il dit : « Messieurs, retournez-moi,
* Sinon, je croirais, sur ma foi,
* Que jamais de pitié vous n’eûtes ! »
* Si c’est, parce que notre saint
* Mourut comme Guatimozin,
* Sur ce matelas un peu glabre,
* Que vous vous réclamez de lui,
* Ô cuisiniers ! c’est inouï.
* L’ironie est un peu macabre !
* En outre, ce n’est pas Laurent,
* Absolument indifférent,
* Et pour cause, à l’art culinaire,
* Votre vrai patron, cuisiniers,
* Mais, il faut que vous l’appreniez,
* C’est Saint Fortunat, son confrère.
* Fortunat était à Poitiers,
* Évêque, au temps où le moustier,
* Fondé par Sainte Radegonde,
* Florissait et battait son plein.
* Il en devint le chapelain,
* Ce que vous dira tout le monde.
* Il avait un péché mignon,
* La table ! le bon compagnon !
* Et voyez, en façon dernière,
* Comme tout s’arrange vraiment !
* Car s’il était un peu gourmand,
* Elle était bonne cuisinière.
* On peut être un saint — n’est-ce pas
* Sans faire fi d’un bon repas ?
* La sainte, en sa sollicitude,
* Lui cuisinait maint petit plat,
* Qui causait à notre prélat
* Des instants de béatitude.
* Alors, il tenait des propos
* Éminemment épiscopaux,
* Qui ravissaient la sainte femme.
* Et tout se passait pour le mieux,
* À la grande gloire de Dieu,
* Et pour le salut de leur âme.
* Et non seulement mon gourmet
* Dégustait ces plats qu’il aimait,
* Mais il les chantait sur sa lyre,
* En des poèmes inspirés,
* Sachant passer des vers sacrés
* Aux profanes, si l’on peut dire ?…
* Et ce Fortunat fortuné
* Et Radegonde ont cuisiné
* Jusques à leur heure dernière.
* C’est pourquoi nous considérons
* Que ce sont là vos vrais patrons,
* Ô cuisiniers ! Ô cuisinières !
# La Muse au cabaret/Jean Grain-d’orge
### JEAN GRAIN-D’ORGE

* Il était une fois trois rois
* Qui firent serment, par saint Georges,
* De faire mourir Jean Grain-d’Orge.
* Un jour donc, les voilà tous trois,
* Ayant surpris le pauvre hère,
* Qui l’abattirent tout d’abord,
* Et jurèrent qu’il était mort,
* Après l’avoir couvert de terre.
* Mais quand vint le Printemps joli,
* On le vit relever la tête,
* Et faire une belle risette,
* Lui, qu’ils croyaient enseveli.
* Et l’Été de sa chaude haleine,
* Le fit encore plus rétu,
* De dards acérés revêtu,
* Et se tenant droit sur la plaine.
* Las ! l’Automne vint à son tour.
* Et sous le vent qui le soufflette,
* Jean Grain-d’Orge, courbant la tête,
* Semblait défaillir chaque jour.
* Peu à peu, sous le faix de l’âge.
* Il perdit sa belle couleur,
* Tandis que ces rois de malheur
* S’acharnaient sur lui davantage.
* Ils le rompirent au genou,
* Le mirent sur une charrette,
* Comme un assassin qu’on arrête,
* Les bras liés, la corde au cou.
* Plus tard de coups ils l’accablèrent,
* Et le firent tourner au vent ;
* Et comme il demeurait vivant
* Nos trois fripouilles le jetèrent
* Dans une fosse pleine d’eau.
* (Qu’il y enfonce ou qu’il surnage)
* Vous croyez qu’il y fit naufrage ?…
* Jamais de la vie. À nouveau,
* Ses ennemis s’ingénièrent,
* L’étendirent sur un plancher,
* Et — l’on eût dit pour le sécher
* En tous les sens le secouèrent.
* Malgré tous ces divers assauts,
* Comme il n’avait pas rendu l’âme,
* Ils firent alors sur la flamme
* Fondre la moelle de ses os.
* Et, digne de nos trois compères,
* Mais plus lâche encore, un meunier,
* En fait de supplice dernier,
* Broya sa tête entre deux pierres.
* Et puis, ils poussèrent en chœur,
* Tous les quatre, un cri de victoire,
* Et burent, à leur grande gloire,
* Le sang généreux de son cœur !
* Et voilà, qu’au fur à mesure,
* Ils buvaient le sang de son cœur,
* Que la joie, ainsi qu’une fleur,
* Épanouissait leur figure.
# La Muse au cabaret/La Comète
### LA COMÈTE

* Voici la comète ! Elle accourt
* Du fond des immensités bleues ;
* Elle n’est plus guère, à ce jour,
* Qu’à quelques milliards de lieues !
* Un rien qui sera tôt bouffé.
* Qu’est cela pour elle ? C’est comme
* Pour Bibi changer de café.
* Donc bientôt, de Paris à Rome,
* On la verra faire le paon.
* Et déjà plus d’un se demande
* Si le sort du monde en dépend ;
* Or, dans le doute, il appréhende.
* Serons-nous donc carbonisés,
* Au contact de cette comète,
* Consumés, volatilisés,
* Ni plus ni moins qu’une allumette ?…
* On en voit qui, mourant d’effroi,
* Ne vivent plus que dans leurs caves.
* Après tout, c’est un bon endroit,
* Qui plaît aussi bien aux plus braves.
* J’en sais qui font leur testament.
* Voilà que je comprends moins, puisque,
* S’il arrive un chambardement,
* Nous courons tous le même risque.
* À quoi bon se mettre en souci ?
* Si notre misérable monde
* Doit disparaître ces jours-ci,
* Ce sera fait dans la seconde.
* J’aime mieux périr par le feu,
* D’ailleurs, que par l’eau. Sale affaire,
* Qu’un déluge ! Songez un peu
* Que d’eau ça mettrait dans mon verre !
* Enfin, je suis tout résigné.
* Pourvu que j’aie, en quelque sorte,
* Le temps de prendre le « dernier » …
* Cette comète ne m’importe.
* Mieux que ça, loin de m’inspirer
* Une terreur moyenâgeuse,
* Je dis qu’il faut bien augurer
* De cette belle voyageuse.
* Vous verrez comme elle sera
* Bénigne entre les plus bénignes ;
* Et comme elle influencera
* De la bonne façon nos vignes !
# La Muse au cabaret/Idylle interrompue
### IDYLLE INTERROMPUE

Il lui dit : « Allons nous promener dans les bois.
﻿Vois la belle journée…
Nous n’aurons ce temps-là peut-être qu’une fois
﻿Au cours de cette année. »
Ils étaient dans le lit si gentiment blottis ! ﻿Bien sûr que ça la botte ! Ils s’habillèrent vite et les voilà partis,
﻿Le cœur comme en ribote.
À peine s’ils avaient à eux deux quarante ans,
﻿Ce serait à débattre…
Mais volontiers il lui laissait seize printemps
﻿Pour en garder vingt-quatre.
Ils prirent le bateau qui conduit à Saint-Cloud,
﻿Paradis des familles,
Encore qu’en son parc il règne un certain loup,
﻿Dont on fait peur aux filles.
Elle parla tout haut pendant ce long trajet,
﻿Chantonna des romances ; Et le moindre détail des berges la plongeait
﻿En des transports immenses.
La Tour Eiffel ainsi que le Trocadéro
﻿Lui semblaient l’art suprême —
Par quelque vingt degrés au-dessus de zéro,
﻿C’est permis — quand on aime.
Elle nommait Auteuil et le Point du Jour, tour
﻿À tour, et… Meudon… Sèvres…
« Mais tu ne me dis rien » — disait-elle — « m’amour »
﻿— « J’aime tes yeux, tes lèvres… »
Répondait-il. Enfin voici Saint-Cloud. Après
﻿Un déjeuner sommaire,
Les voilà disparus dans le bois, guillerets
﻿Et tout à leur chimère…
Elle disait des riens, d’un parler puéril,
﻿Comme un enfant qui jase.
Et lui, silencieux, sur ses lèvres d’avril,
﻿Achevait chaque phrase.
Au bout de peu de temps, nos jeunes amoureux
﻿Révèrent d’une sieste…
Mais quoi !.. finalement (Ô ciel ! veille sur eux !)
﻿L’herbe tendre et le reste…
Hélas ! c’est au moment le plus intéressant,
﻿Que le garde-champêtre
Sur le couple ingénu, qui le croyait absent,
﻿Surgit comme un salpêtre :
« Ah ! ah ! je vous y prends, mes jolis tourtereaux,
﻿— Dit cet homme farouche —
Pardieu ! vous vous aimez « dans les grands numéros ! »
﻿Est-ce ici que l’on couche ?..
« Mais, si les gens ici venaient tous à la fois…
﻿S’aimer, Jésus ! Marie ! Dieu me damne, ce bois ne serait plus un bois,
﻿Mais une porcherie !
« Dans ce bois il est expressément défendu
﻿De faire des orgies ; De telles mœurs n’étaient admissibles que du
﻿Temps des mythologies…
« Sachez qu’ici, jadis, habita l’Empereur,
﻿Dont je fus au service…
Là, c’était son château, détruit par la « fureur »,
﻿Le « crime » et l’injustice.
« Au lieu donc d’y venir ainsi vous biscoter
﻿De façon indécente,
Vous feriez beaucoup mieux — m’est avis — sangloter
﻿Sur ses ruines absentes.
« Vous voilà comme des saligauds étalés
﻿Dans ces bois si tranquilles…
On ne fait pas l’amour ici, cochons, allez
﻿Vous aimer dans les villes ! »
# La Muse au cabaret/Insatiabilité
### INSATIABILITÉ

* Allons, debout ! belle endormie,
* Misère, donne moi la main,
* Et reprenons notre chemin.
* Ô toi, ma muse, ô toi, ma mie.
* Eh bien ! qu’est-ce encore aujourd’hui ?
* Tu n’es pas à la rigolade,
* Est-ce que tu serais malade ?
* As-tu mal dormi cette nuit ?
* Quelqu’un chercha-t-il à te nuire ?
* Demain il sera pourfendu.
* Ou quelque autre t’a-t-il vendu
* Des pois qui ne voulaient pas cuire ?…
* Aurais-tu rêvé, loin de moi,
* D’une condition meilleure ?
* N’es-tu pas trop vieille, à cette heure ?
* Personne ne voudrait de toi.
* Pourquoi me faire cette tête ?
* Mon dieu… si je ne te plais plus,
* Tous discours seraient superflus.
* Mais quoi ! réfléchis, sois honnête :
* Tu n’avais pas un traître sou,
* Au début de notre collage,
* Et, pour quant à ton pucelage,
* Il était le diable sait où ?
* Tu n’étais pas, quand je t’ai prise,
* En tout grosse comme le poing ;
* D’où vient ce léger embonpoint…
* Et ce joli teint de cerise ?…
* Ne vient-il pas uniquement
* Du beurre que je te baratte ?
* Ah ! je te trouve bien ingrate,
* Et bien oublieuse, vraiment.
* Rappelle-toi que nous vécûmes
* De beaux jours, aimant et rêvant,
* Libres comme l’air et le vent,
* Loin des foules et des bitumes.
* Rappelle-toi nos beaux printemps,
* La chose n’est pas si lointaine ;
* Et fais grâce à ma quarantaine
* En ne songeant qu’à mes vingt ans.
* Le vide chantait dans nos bourses,
* Ainsi le vent dans les roseaux —
* Mais semblables à des oiseaux,
* Nous buvions à même les sources.
* Et bien moins frileux que des loups.
* Nous nous moquions de la froidure.
* Et si la bidoche était dure,
* Nos dents étaient comme des clous.
* Et les belles nuits que nous eûmes,
* Nuits plus suaves que le miel,
* Avec pour ciel de lit le Ciel,
* Et la mousse pour lit de plumes !
* Aujourd’hui, ce n’est plus cela ;
* Et je t’entends parler sans cesse,
* Tantôt, de robes de princesse,
* Tantôt de festins de gala.
* Va, tu me plais mieux toute nue,
* Et riche de tes seuls attraits.
* Si tu te parais, je dirais :
* Quelle est cette belle inconnue ?
* Tu veux de l’or ! toujours, encor…
* Hé ! crois-tu donc que j’en fabrique
* Avec du flan ou de la brique,
* De l’or ? de ton n… d… D… d’or ?…
* Il n’en est plus qu’en Amérique.
* De l’or ! Sache aussi, mes amours,
* Que vouloir manger tous les jours
* Est un pur préjugé gothique.
* Tu vas me raser jusqu’à quand
* De ton ignoble convoitise ?
* Et puis… veux-tu que je te dise ?
* Te retiens-je moi ? Fous le camp !