OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/La Guêpe et l’Abeille

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Guêpe et l’Abeille.

### FABLE XV La Guêpe & l’Abeille

Dans le calice d’une fleur La guêpe un jour voyant l’abeille S’approche en l’appelant sa sœur. Ce nom sonne mal à l’oreille De l’insecte plein de fierté, Qui lui répond : Nous sœurs ! Ma mie, Depuis quand cette parenté ? Mais c’est depuis toute la vie, Lui dit la guêpe avec courroux : Considérez-moi, je vous prie ; J’ai des ailes tout comme vous, Même taille, même corsage ; Et, s’il vous en faut davantage,
Nos dards sont aussi ressemblans. Il est vrai, répliqua l’abeille, Nous avons une arme pareille, Mais pour des emplois différens. La vôtre sert votre insolence, La mienne repousse l’offense Vous provoquez, je me défends.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/La Tourterelle et la Fauvette

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Tourterelle et la Fauvette.

### FABLE XIII La Tourterelle & la Fauvette

Une fauvette, jeune & belle,
S’amusoit à chanter tant que duroit le jour ;
Sa voisine la tourterelle
Ne vouloit, ne savoit rien faire que l’amour.
Je plains bien votre erreur, dit-elle à la fauvette ;
Vous perdez vos plus beaux moments :
Il n’est qu’un seul plaisir, c’est d’avoir des amants,
Dites-moi, s’il vous plaît, quelle est la chansonnette
Qui peut valoir un doux baiser ?
Je me garderois bien d’oser
Les comparer, répondit la chanteuse :
Mais je ne suis pas malbeureuse,
J’ai mis mon bonheur dans mes chants.
À ce discours, la tourterelle,
En se moquant s’éloigna d’elle.
Sans se revoir elles furent dix ans.
Après ce long espace un beau jour de printemps,
Dans la même forêt elles se rencontrèrent.
L’âge avoit bien un peu dérangé leurs attraits ;
Longtemps elles se regardèrent
Avant que de pouvoir se remettre leurs traits.
Enfin la fauvette, polie,
S’avance la première : Eh ! bonjour, mon amie ;
Comment vous portez-vous ? Comment vont les amants ?
— Ah ! ne m’en parlez pas, ma chère :
J’ai tout perdu, plaisirs, amis, beaux ans ;
Tout a passé comme une ombre légère.
J’ai cru que le bonheur étoit d’aimer, de plaire…
Ô souvenir cruel ! ô regrets superflus !
J’aime encor, on ne m’aime plus.
J’ai moins perdu que vous, répondit la chanteuse ;
Cependant je suis vieille & je n’ai plus de voix ;
Mais j’aime la musique, & suis encor heureuse
Lorsque le rossignol fait retentir ces bois.
La beauté, ce présent céleste,
Ne peut, sans les talents, échapper à l’ennui :
La beauté passe, un talent reste,
On en jouit même en autrui.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/Le Berger et le Rossignol

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Berger et le Rossignol.

### FABLE I Le Berger & le Rossignol

A M. L’ABBÉ DELILLE.
O toi, dont la touchante & sublime harmonie
Charme toujours l’oreille en attachant le cœur,
Digne rival, souvent vainqueur,
Du chantre fameux d’Ausonie, Delille, ne crains rien, sur mes légers pipeaux
Je ne viens point ici célébrer tes travaux
Ni dans de foibles vers parler de poésie.
Je sais que l’immortalité
Qui t’est déjà promise au temple de mémoire,
T’est moins chère que ta gaîté ;
Je sais que, méritant tes succès sans y croire,
Content par caractère & non par vanité,
Tu te fais pardonner ta gloire
À force d’amabilité :
C’est ton secret, aussi je finis ce prologue.
Mais du moins lis mon apologue ;
Et si quelque envieux, quelque esprit de travers,
Outrageant un jour tes beaux vers,
Te donne assez d’humeur pour t’empêcher d’écrire,
Je te demande alors de vouloir le relire.
Dans une belle nuit du charmant mois de mai,
Un berger contemploit, du haut d’une colline,
La lune promenant sa lumière argentine
Au milieu d’un ciel pur d’étoiles parsemé ;
Le tilleul odorant, le lilas, l’aubépine,
Au gré du doux zéphyr balançant leurs rameaux,
Et les ruisseaux dans les prairies
Brisant sur des rives fleuries
Le cristal de leurs claires eaux.
Un rossignol, dans le bocage,
Mêlait ses doux accents à ce calme enchanteur ;
L’écho les répétoit, & notre heureux pasteur,
Transporté de plaisir, écoutoit son ramage.
Mais tout à coup l’oiseau finit ses tendres sons.
En vain le berger le supplie
De continuer ses chansons.
Non, dit le rossignol, c’en est fait pour la vie ;
Je ne troublerai plus ces paisibles forêts.
N’entends-tu pas dans ce marais
Mille grenouilles coassantes
Qui, par des cris affreux, insultent à mes chants ?
Je cède, & reconnois que mes foibles accents
Ne peuvent l’emporter sur leurs voix glapissantes.
Ami, dit le berger, tu vas combler leurs vœux ;
Te taire est le moyen qu’on les écoute mieux :
Je ne les entends plus aussitôt que tu chantes.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/Le Charlatan

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Charlatan.

### FABLE XVII Le Charlatan

Sur le Pont-neuf, entouré de badauds, Un charlatan crioit à pleine tête :
Venez, messieurs, accourez faire emplette Du grand remède à tous les maux : C’est une poudre admirable Qui donne de l’esprit aux sots, De l’honneur aux fripons, l’innocence aux coupables, Aux vieilles femmes des amants, Au vieillard amoureux une jeune maîtresse, Aux fous le prix de la sagesse, Et la science aux ignorants. Avec ma poudre, il n’est rien dans la vie Dont bientôt on ne vienne à bout ; Par elle on obtient tout, on sait tout, on fait tout ; C’est la grande encyclopédie. Vite je m’approchai pour voir ce beau trésor…. C’étoit un peu de poudre d’or.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/Le Chat et les Rats

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Chat et les Rats.

### FABLE XI Le Chat & les Rats

Un angora, que sa maîtresse
Nourrissoit de mets délicats,
Ne faisoit plus la guerre aux rats :
Et les rats, connoissant sa bonté, sa paresse,
Allaient, trottoient partout, & ne se gênoient pas.
Un jour, dans un grenier retiré, solitaire,
Où not/e chat dormoit après un bon festin,
Plusieurs rats viennent dans le grain
Prendre leur repas ordinaire.
L’angora ne bougeoit. Alors mes étourdis
Pensent qu’ils lui font peur ; l’orateur de la troupe
Parle des chats avec mépris.
On applaudit fort, on s’attroupe,
On le proclame général.
Grimpé sur un boisseau qui sert de tribunal :
Braves amis, dit-il, courons à la vengeance.
De ce grain désormais nous devons être las,
Jurons de ne manger désormais que des chats
On les dit excellents, nous en ferons bombance.
À ces mots, partageant son belliqueux transport,
Chaque nouveau guerrier sur l’angora s’élance,
Et réveille le chat qui dort.
Celui-ci, comme on croit, dans sa juste colère,
Couche bientôt sur la poussière
Général, tribuns & soldats.
Il ne s’échappa que deux rats
Qui disoient, en fuyant bien vite à leur tanière :
Il ne faut point pousser à bout
L’ennemi le plus débonnaire ;
On perd ce que l’on tient quand on veut gagner tout.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/5/La Colombe et son nourrisson

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Colombe et son nourrisson.

### FABLE III La Colombe & son nourrisson

Une colombe gémissoit
De ne pouvoir devenir mère :
Elle avoit fait cent fois tout ce qu’il falloit faire
Pour en venir à bout, rien ne réussissoit.
Un jour, se promenant dans un bois solitaire,
Elle rencontre en un vieux nid
Un œuf abandonné, point trop gros, point petit,
Semblable aux œufs de tourterelle.
Ah ! quel bonheur ! s’écria-t-elle :
Je pourrai donc enfin couver.
Et puis nourrir, puis élever,
Un enfant qui fera le charme de ma vie !
Tous les soins qu’il me coûtera,
Les tourments qu’il me causera,
Seront encor des biens pour mon âme ravie :
Quel plaisir vaut ces soucis-là ?
Cela dit, dans le nid la colombe établie
Se met à couver l’œuf, & le couve si bien,
Qu’elle ne le quitte pour rien,
Pas même pour manger ; l’amour nourrit les mères.
Après vingt & un jours elle voit naître enfin
Celui dont elle attend son bonheur, son destin,
Et ses délices les plus chères.
De joie elle est prête à mourir ;
Auprès de son petit nuit & jour elle veille,
L’écoute respirer, le regarde dormir,
S’épuise pour le mieux nourrir.
L’enfant chéri vient à merveille.
Son corps grossit en peu de temps :
Mais son bec, ses yeux & ses ailes,
Diffèrent fort des tourterelles ;
La mère les voit ressemblants.
À bien élever sa jeunesse
Elle met tous ses soins, lui prêche la sagesse,
Et surtout l’amitié, lui dit à chaque instant :
Pour être heureux, mon cher enfant,
Il ne faut que deux points, la paix avec soi-même,
Puis quelques bons amis dignes de nous chérir.
La vertu de la paix nous fait seule jouir ;
Et le secret pour qu’on nous aime,
C’est d’aimer les premiers, facile & doux plaisir.
Ainsi parloit la tourterelle,
Quand, au milieu de sa leçon,
Un malheureux petit pinson,
Échappé de son nid, vient s’abattre auprès d’elle.
Le jeune nourrisson à peine l’aperçoit
Qu’il court à lui : sa mère croit
Que c’est pour le traiter comme ami, comme frère,
Et pour offrir au voyageur
Une retraite hospitalière.
Elle applaudit déjà : mais quelle est sa douleur,
Lorsqu’elle voit son fils, ce fils dont la jeunesse
N’entendit que leçons de vertu, de sagesse,
Saisir le foible oiseau, le plumer, le manger,
Et garder, au milieu de l’horrible carnage,
Ce tranquille sang-froid, assuré témoignage
Que le cœur désormais ne peut se corriger !
Elle en mourut, la pauvre mère.
Quel triste prix des soins donnés à cet enfant !
Mais c’étoit le fils d’un milan :
Rien ne change le caractère.
# Compagne savoureuse et bonne

* Compagne savoureuse et bonnepoème de Paul Verlaine« Compagne savoureuse et bonne »

## Éditions

Édition en français :
* Compagne savoureuse et bonne (1905, publié dans Chansons pour elle)
# Comparaison du Phénix
#### LXIII
##### Comparaison du Phenix.

Comme le seul Phenix au terme de son âge
Amasse les rameaux du bois mieux odorant
Ez forest de Sabee, afin qu’en se mourant
Pour le moins d’un beau feu se brule son plumage.
Ainsi ie fais amas, voyant vostre visage,
De cent douces beautez que mon cœur va tirant : Puis i’en allume vn feu doucement martyrant
Qui me donne la vie en mon propre dommage.
La flamme du Phenix vient du flambeau des cieux,
Et la mienne s’embrase au soleil de vos yeux,
Où je commets larcin comme fit Promethee :
Aussi i’en suis puni d’vn mal continuel ; Car Amour qui se change en vn Vautour cruel
Me dechire tousiours d’vne main indomtee.
# Compensation
### Compensation

Il naît sous le soleil de nobles créatures Unissant ici-bas tout ce qu’on peut rêver, Corps de fer, cœur de flamme, admirables natures.
Dieu semble les produire afin de se prouver ; Il prend, pour les pétrir, une argile plus douce, Et souvent passe un siècle à les parachever.
Il met, comme un sculpteur, l’empreinte de son pouce Sur leurs fronts rayonnants de la gloire des cieux, Et l’ardente auréole en gerbes d’or y pousse.
Ces hommes-là s’en vont, calmes et radieux, Sans quitter un instant leur pose solennelle, Avec l’œil immobile et le maintien des dieux.
Leur moindre fantaisie est une œuvre éternelle ; Tout cède devant eux ; les sables inconstants Gardent leurs pas empreints, comme un airain fidèle.
Ne leur donnez qu’un jour ou donnez-leur cent ans, L’orage ou le repos, la palette ou le glaive : Ils mèneront à bout, leurs destins éclatants.
Leur existence étrange est le réel du rêve : Ils exécuteront votre plan idéal, Comme un maître savant le croquis d’un élève ;
Vos désirs inconnus, sous l’arceau triomphal Dont votre esprit en songe arrondissait la voûte, Passent assis en croupe au dos de leur cheval.
D’un pied sûr, jusqu’au bout ils ont suivi la route Où, dès les premiers pas, vous vous êtes assis, N’osant prendre une branche au carrefour du doute.
De ceux-là chaque peuple en compte cinq ou six, Cinq ou six tout au plus, dans les siècles prospères, Types toujours vivants dont on fait des récits.
Nature avare, ô toi, si féconde en vipères, En serpents, en crapauds tout gonflés de venins, Si prompte à repeupler tes immondes repaires,
Pour tant d’animaux vils, d’idiots et de nains, Pour tant d’avortements et d’œuvres imparfaites, Tant de monstres impurs échappés de tes mains,
Nature, tu nous dois encor bien des poètes !
# Compagnons de la Marjolaine

Titres alternatifs : « Qu’est-ce qui passe ici si tard ? », « Le Chevalier du guet », « Les Chevaliers du guet »
* Qu’est-ce qui passe ici si tard ?, texte et partition, dans Chansons et rondes enfantines (1870)
* Le Chevalier du guet, texte et partition, dans Rondes populaires enfantines
# Comédie humaine - Répertoire/I

Idamore, nom de guerre de Chardin fils, devenu claqueur dans un théâtre du boulevard du Temple à Paris (La Cousine Bette).
Isemberg (Maréchal, duc d’), était probablement de noblesse impériale ; il perdait au jeu, en novembre 1809, dans une grande fête donnée à Paris, chez le sénateur Malin de Gondreville, pendant que la duchesse de Lansac opérait la réconciliation d’un jeune ménage (La Paix du Ménage).
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 21
### LETTRE XXI.

Votre lettre m’a fait pitié ; si ce n’était celle d’un malheureux qu’il faut guérir, ce serait celle d’un insensé que je devrais chasser de chez moi ; le délire de votre raison peut seul vous aveugler sur les contradictions dont elle est remplie. Ce mot que je devrais désavouer, ce mot qui seul vous a rattaché à la vie, n’est-il pas le même qui rendrait Claire méprisable à vos yeux, si elle osait le prononcer ? Et jamais amour chaste fut-il dévoré de désirs, et déroba-t-il de coupables faveurs ? Malheureux ! rentrez en vous-même ; votre cœur vous apprendra qu’il n’est point d’amour sans espoir, et que vous nourrissez le criminel desir de séduire la femme de votre bienfaiteur. Il se peut que la faiblesse que j’ai eue de vous écouter, de vous répondre, celle que j’ai de tolérer votre présence après l’inconcevable serment que vous faites de m’aimer toujours, autorise votre téméraire espoir ; mais sachez que quand même mon cœur m’échapperait, vous n’en seriez pas plus heureux, et que Claire serait morte avant d’être coupable.
Je répondrai dans un autre moment à votre lettre, je ne le puis à présent.
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 15
### LETTRE XV.

Si je ne t’ai pas écrit depuis près de quinze jours, ma tendre amie, c’est que j’ai été malade. En finissant ma dernière lettre, je me sentais oppressée, triste, sans savoir pourquoi, et faisant une très-maussade compagnie à la vive et brillante Adèle. Je remettais chaque jour à t’écrire, à cause de l’abattement qui m’accablait ; enfin la fièvre m’a prise. J’ai craint que le dérangement de ma santé ne nuisît à ma fille, j’ai voulu la sevrer. Le médecin, tout en convenant que je faisais bien pour elle, m’a objecté que j’avais tort pour moi, parce que, dans un moment où les humeurs étaient en mouvement, le lait pouvait passer dans le sang, et causer une révolution fâcheuse. Mon mari a vivement appuyé cet avis : j’ai persisté dans le mien. À la fin, il s’est emporté, et m’a dit qu’il voyait bien que je ne me souciais ni de son repos, ni de son bonheur, puisque je faisais si peu de cas de ma vie ; qu’au surplus il me défendait de sevrer tout à coup. Je tenais ma fille entre mes bras, je me suis approchée de lui, et la mettant dans les siens : « Cette enfant est à vous, mon ami, lui ai-je dit, et vos droits sur elle sont aussi puissans que les miens ; mais oubliez-vous qu’en lui donnant la vie nous prîmes l’engagement sacré de lui sacrifier la nôtre ? et si nous la perdons, croyez-vous pouvoir oublier que vous en serez la cause, ni m’en consoler jamais ? Par pitié pour moi, pour vous-même, souvenez-vous que devant l’intérêt de nos enfans le nôtre doit être compté pour rien. » Il m’a rendu ma fille. « Claire, m’a-t-il dit, vous êtes libre : malheur à qui pourrait vous résister ! » J’ai promis à M. d’Albe de le dédommager de sa condescendance, en usant de tous les ménagemens possibles, et c’est ce que j’ai fait : aussi ma santé va-t-elle mieux, et j’espère avant peu de jours être tout-à-fait rétablie. Adèle me disait ce matin : « Je vois bien, madame d’Albe, à quel point je suis loin de pouvoir faire encore une bonne mère ; j’ai été effrayée l’autre jour des devoirs que vous vous êtes imposés envers vos enfans. Quoi ! vous croyez leur devoir le sacrifice de votre existence ! J’ai été si surprise quand vous l’avez dit, que j’ai été tentée de vous croire folle… — Folle ! s’est écrié Frédéric ; dites sublime, Mademoiselle. — Vous ne le croiriez pas, mon jeune ami, a interrompu M. d’Albe ; mais dans le monde ces deux mots sont presque synonymes ; vous y verrez taxé de bizarre et d’esprit systématique celui dont l’âme élevée dédaigne de copier les copies qui l’entourent. »
Cela est bien vrai, mon Élise ! cette injustice est une suite de ce petit esprit du monde qui tend toujours à rabaisser les autres pour les mettre à son niveau. Je me rappelle que dans ces assemblées insipides où l’oisiveté enfante la médisance, et où la futilité parvient à tout dessécher, j’ai souvent pensé que ce sot usage de s’asseoir en rond pour faire la conversation était la cause de tous nos torts et la source de toutes nos sottises… Mais je sens ma tête trop faible pour en écrire davantage. Adieu, mon ange.
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 19
### LETTRE XIX.

Je n’ai point sorti encore de mon appartement, l’idée de voir Frédéric me fait frémir. J’ai dit que j’étais malade, je le suis en effet ; ma main tremble en t’écrivant, et je ne puis calmer l’agitation de mes esprits. Qu’est-ce donc que ce terrible sentiment d’amour, si sa vue, si la pitié qu’il inspire, jettent dans l’état où je suis ? Ah ! combien je bénis le ciel de m’avoir garantie de son pouvoir ! Va, mon amie, c’est bien à présent que je suis sûre d’être toujours indifférente ; je l’étais moins quand je croyais que les passions pouvaient être une source de félicité ; mais à présent que j’ai vu avec quelle violence elles entraînent à la folie et au crime, j’en ai un effroi qui te répond de moi pour la vie. Élise, ô mon Élise ! C’est lui, je l’ai vu, il vient d’entrouvrir la porte, il a jeté un billet et s’est retiré avec précipitation ; son regard suppliant me disait : lisez. mais le dois-je ? Je n’ose ramasser ce papier… Cependant si on venait, qu’on le vît… Je l’ai lu, ah ! mon amie ! Voilà les premières larmes que j’ai versées depuis hier, j’en ai inondé ce billet, je vais tâcher de le transcrire.
« Pourquoi vous cacher, pourquoi fuir le jour ? c’est à moi d’en avoir horreur : vous ! vous êtes aussi pure que lui. »
Adieu, Élise, j’entends mon mari, je vais m’entourer de mes enfans ; je ne sais si je répondrai, je ne sais ce que je répondrai. Non, il vaut mieux se taire. Adieu.
Vous m’évitez, je le vois ; vous êtes malade, j’en suis cause ; je dissimule avec un père que j’aime, j’offense dans mon cœur le bienfaiteur qui m’accable de ses bontés : Claire, le ciel ne m’a pas donné assez de courage pour de pareils maux.
Qu’osez-vous me faire entendre, malheureux ! une faiblesse nous a mis sur le bord de l’abîme, une lâcheté peut nous y plonger : vous aurai-je trop estimé, en supposant que vous pouviez réparer vos torts ; et ne ferez-vous rien pour moi ?
Je ne suis pas maître de mon amour, je le suis de ma vie ; je ne puis cesser de vous offenser qu’en cessant d’exister, chaque battement de mon cœur est un crime, laissez-moi mourir. »
Non, on n’est pas maître de sa vie quand celle d’un autre y est attachée. Malheureux ! frémis du coup que tu veux porter, il ne t’atteindrait pas seul.
Je ne résiste point… Le ton de votre billet, ce que j’y ai cru voir… Ah ! Claire, s’il était possible… Puisque vous persistez à ne point me voir seul, permettez du moins que j’écrive pour m’expliquer, peut-être vous paraîtrai-je alors moins coupable. Demain matin, quand il me sera permis d’entrer chez vous pour savoir de vos nouvelles, daignez recevoir ma lettre.
# Claire d’Albe (Ménard, 1823)/Lettre 22
### LETTRE XXII.

Ah ! qu’as-tu dit, ma tendre amie ? de quelle horrible lumière viens-tu frapper mes yeux ? Qui ! moi ! j’aimerais ? Tu le penses, et tu me parles encore ? et tu ne rougis pas de ce nom d’amie que j’ose te donner ? Quoi ! sous les yeux du plus respectable des hommes, mon époux, parjure à mes sermens, j’aimerais le fils de son adoption ? le fils que sa bonté a appelé ici, et que sa confiance a remis entre mes mains ? Au lieu des vertueux conseils dont j’avais promis de pénétrer son cœur, je lui inspirerais une passion criminelle ? Au lieu du modèle que je devais lui offrir, je la partagerais !… Ô honte ! chaque mot que je trace est un crime, et j’en détourne la vue en frémissant. Dis, Élise, dis-moi, que faut-il faire ? Si tu m’estimes encore assez pour me guider, soutiens-moi dans cet abîme dont tu viens de me découvrir toute l’horreur ; je suis prête à tout, il n’est point de sacrifice que je ne fasse. Faut-il cesser de le voir, le chasser, percer son cœur et le mien ? je m’y résoudrai, la vertu m’est plus chère que ma vie, que la sienne… L’infortuné ! dans quel état il est ! Il se tait, il se consume en silence, et pour prix d’un pareil effort, je lui dirai : « Sors d’ici, va expirer de misère et de désespoir ; tu ne voulais que me voir, ce seul bien te consolait de tout, eh bien ! je te le refuse… » Élise, il me semble le voir les yeux attachés sur les miens ; leur muette expression me dit tout ce qu’il éprouve, et tu m’ordonnerais d’y résister ! Quoi ! ne peut-on chérir l’honnêteté sans être barbare et dénaturée, et la vertu demanda-t-elle jamais des victimes humaines ? Laisse, laisse-moi prendre des moyens plus doux ; pourquoi déchirer les plaies au lieu de les guérir ? Sans doute je veux qu’il s’éloigne ; mais il faut que mon amitié l’y prépare ; il faut trouver un prétexte ; le goût des voyages en est un : c’est une curiosité louable à son âge, et je ne doute pas que M. d’Albe ne consente à la satisfaire. Repose-toi sur moi, Élise, du soin de me séparer de Frédéric. Ah ! j’y suis trop intéressée pour n’y pas réussir !
Comment t’exprimer ce que je souffre ? Adèle est partie hier, et depuis ce moment mon mari, inquiet sur ma santé, me quitte le moins qu’il peut ; il faut que je dévore mes larmes : je tremble qu’il n’en voie la trace et qu’il n’en devine la cause ; il s’étonne de ce que j’interdis ma chambre à tout le monde. « Ma bonne amie, me disait-il tout à l’heure, pourquoi n’admettre que moi et vos enfans auprès de vous ? Est-ce que mon Frédéric vous déplaît ? » Cette question si simple m’a fait tressaillir ; j’ai cru qu’il m’avait devinée et qu’il voulait me sonder. Ô tourmens d’une conscience agitée ! c’est ainsi que je soupçonne dans le plus vrai, le meilleur des hommes, une dissimulation dont je suis seule coupable ; et je vois trop que la première peine du méchant est de croire que les autres lui ressemblent.