# Joies errantes/Texte entier
## AVANT-PROPOS

En cette époque où il est fort à la mode d’être chef de quelque école ou, au pis aller, disciple, nous tenons à déclarer notre indépendance littéraire, estimant d’ailleurs qu’un artiste ne vaut que par la miette de personnalité propre.
Si l’on remarque des analogies entre nos poèmes libres et ceux contenus dans les volumes et plaquettes parus en ces dernières années, nous rappellerons l’antériorité des dates de publication (1881-1882) afin que nous demeure la propriété de l’initiative bonne ou mauvaise.
Nous déclarons en outre n’avoir jamais prétendu révolutionner quoi que ce soit, ni remplacer aucun mode prosodique par celui affectionné de nous — mais simplement faire de notre mieux et adopter à cette fin la formule qui nous convenait.
Notre proposition d’art est celle-ci : atteindre au plus de Beauté expressive possible, par le moyen lyrique, subordonnant le cadre aux exigences imprévues de l’image, et rechercher assidûment la surprise de style comme dans la libre prose avec, de plus, le souci d’un rythme particulier qui doit déterminer le caractère poétique déjà établi par le ton ou pour mieux dire le diapason élevé du langage.
Le sacrifice de la rime et de la coupe symétrique du vers n’est d’ailleurs qu’une apparence de sacrifice, pour les yeux accoutumés aux prosodies régulières ; car le dispositif inattendu, asservi aux attitudes de l’idée et de l’image — est un moyen d’effet de plus.
Telle pièce traduisant quelque capricieux coin de nature, ou quelque anxieux état de rêve, perdrait toute son intensité à être enfermée dans un cadre régulier — alors que d’autres sujets appellent à eux les rigides architectures du vers, que nous admirons dans les immortels chefs-d’œuvre des Maîtres.
L’artifice de l’assonance et, plus tard, de la rime, fut à l’origine l’ingéniosité d’un seul : — le premier qui s’en fut avisé — et non point la raison de vivre de la Poésie. Seul le caractère rythmique est significatif ; mais qui dit rythme est bien éloigné de dire symétrie.
À quelles lois dès lors obéira le poète déserteur des prosodies modernes ?
Mon Dieu, tout comme le peintre, le sculpteur et le musicien : — aux lois subtiles de l’Équilibre et de l’Harmonie, dont seul le goût de l’Artiste peut décider.
Nous tenons à exprimer ici toute notre reconnaissance non seulement aux chroniqueurs qui ont accueilli si gracieusement nos premiers Rythmes Pittoresques, MM. Aurélien Scholl, Ph. Gille, Henri Bauër, Anatole France, F. Champsaur, G. Montorgueil, G. Rodenbach, C. de Sainte-Croix, Ch. Maurras, G. Doncieux, F. Féneon, etc., mais également à ceux qui, hostiles à la formule du vers libre, ont bien voulu, en judicieux et équitables critiques, examiner la matière d’art contenue en cette formule et reconnaître l’effort — seul digne des soins d’un artiste — vers quelque beauté neuve et l’expressif inattendu.

## JOIES ERRANTES
### LA VIE

Elle nous parvient ingénue et rajeunie
Des lointains confins de races abolies.
Les pleurs que versent nos yeux enfantins,
Étonnés par l’éclat des nouveaux matins,
Sont faits des douleurs anciennes ; Et nos premiers chagrins sont de vieilles antiennes.
﻿Mais, sous les feuillées de Printemps,
﻿Nos rondes tournent, tournent gaîment,
﻿Avec nos âmes de Printemps.
Puis, au ciel dore de l’Été
Fuit le vol vagabond des nuées
Lourdes des orages de nos cœurs éveillés ;
﻿Extases, peines ; male heure et bonne,
﻿Sanglots de joie, enivrements d’orgueil — ﻿L’écho des éternels deuils
﻿Et de l’éternel Espoir à la voix enchantée
﻿En nous résonne.
﻿Toutes les belles fleurs tentent nos mains avides,
﻿Nos pas sont attirés vers l’horizon splendide — ﻿Mais notre pas trébuche aux pierres du chemin
﻿Et les ronces déchirent nos mains.
Au pressoir rouge de l’Automne
Bout le flot mauvais des haineux levains ; Le tocsin des désastres sonne
Et ruisselle le sang rouge — comme le vin.
Enfin, par l’Hiver glacés,
L’Amour et la Haine fraternellement vont dormir — ﻿Blêmes trépassés — Sous les neiges sans couleur
﻿Notre cœur se meurt ; Seules les pâles chrysanthèmes du Souvenir
Se penchent sur notre cœur qui va dormir…
Mais, la minute brève d’une Vie Contient toute la joie — aussi Tout le tourment des âges évanouis — Et le frisson fugace dont notre âme a frémi C’est le Frisson de l’Infini.

## CHANSONS
### PRÉLUDE

Tristes ou gaies, moqueuses ou tendres — Elles sont les Fleurs par nos Rêves cueillies : Et, tant qu’en nous palpite la décevante Vie, — Douceur d’aimer, triomphes, chagrins, Cris de colère, joyeux rires, — Tout cela devient entre nos mains ﻿Des chansons.
﻿Fastueux contentements ﻿D’orgueil — ivre de vent ; ﻿Ardents serments ﻿D’amants, ﻿Amitiés fidèles ﻿D’âmes jumelles, ﻿Gloire, Amour, Amitié : — ﻿Chansons ! Chassés par l’heure, ﻿Nous passons, Seules demeurent ﻿Nos chansons.

### CHANSON TENDRE

Laissons gémir le Vent d’Hiver
Puisqu’un Soleil plus empourpré
Que les Soleils de Juillet
Flambe dans nos cœurs qui se parlent de tout près.
Laissons neiger les éphémères fleurs
Des pommiers poudrés de Printemps ; — Un Avril éternel fleurit nos chers bonheurs.
Laissons défaillir les feuillages accablés
Par la chaude étreinte de l'Été ; — Une langueur plus exquise nous retient enlacés.
Laissons pleurer le Ciel d’Automne
Puisque des pleurs d’extase baignent nos yeux ravis,
Et que plus tendrement encore nous unit
La trois fois chère Mélancolie.

### GIBOULÉES DE MARS

Les anémones refleuries
Ouvrent leurs batistes légères
Comme des guimpes de bergères.
Le vent nouveau, ivre de parfums,
Caresse les branches encore nues ;
Et, dans le beau ciel, les claires nues
﻿Sont couleurs d’ailes
﻿De tourterelles.
Le soleil, d’or paré,
Ramène Pâques fleurie
Comme une blanche épousée.
Mais les folles averses crèvent
﻿En pleurs tumultueux
Sur les fleurettes, sur les rêves,
﻿Et dans les tendres yeux
Des amoureuses, des amoureux.
﻿En pleurs tumultueux
Les folles averses crèvent.
﻿Ô l’exquise saison ! ﻿Ô l’insigne charme
﻿Des tristesses sans raison,
﻿Des baisers trempés de larmes !…

### CHANSON JOYEUSE

Le Vin dort encore aux vignes nouvelles ;
Et les jeunes Blés aux gerbes vierges
Dressent leurs lames fières que le ciel peint en bleu : Vagues d’azur mouvant sur l’horizon d’azur.
Chaque matin nouveau au Bois renouvelle
La symphonie des tendres voix mêlées : Hautbois roucouleurs, petites flûtes ailées,
Et, dans la mare indolente qui près des joncs repose,
Les guitares des grenouilles virtuoses.
Les arbres, parés de feuilles nouvelles,
Semblent s’enlacer pour des courses folles — Au bord des allées qui rient de soleil.
Juin, tout en vert, porte la nouvelle Des fruits de demain aux oiseaux gourmands ; Et, mieux que de vin, mieux que de soleil, Tous les cœurs sont ivres de sève nouvelle.

### CHANSON D'AUTREFOIS

Dans votre château, belle châtelaine,
﻿Dans votre château
Vous dormez encor près du vieux seigneur
﻿Quand déjà je chante
Je chante vos yeux, fiers comme les fleurs
﻿De la marjolaine… Mais tu n’entends pas — belle châtelaine !   Dans votre château, les beaux chevaliers
Mènent grande liesse tout le long du jour.
﻿Cœur sitôt donné,
Cœur sitôt repris : vous souvenez-vous
﻿D’un doux soir d’amour
Où vous êtes tombée vaincue dans mes bras ?
﻿Nul ne le saura,
Nul ne le saura — belle châtelaine !
Dans votre château, belle châtelaine,
Vous dormez déjà près du vieux seigneur
﻿Quand je pleure encore… Je pleure vos lèvres, rouges comme les fruits
﻿Du Saint Paradis,
Dont tu me baisas, entraînée d’amour,
﻿Belle châtelaine !
L’aube de demain me trouvera mort
Au fond de l’étang où l’eau verte dort ; Et pour ma pauvre âme maudite à toujours,
Dans la chapelle haute, devant la Vierge en pierre,
﻿Tu diras une prière,
Belle châtelaine qui m’aimas un jour,
﻿Belle châtelaine !

### CHANSON MODERNE

﻿Le Poker et le Turf ont tari ﻿Mon escarcelle, — Sèche tes yeux, petite belle. Sèche tes yeux, petite chère — Il faut que je me marie ﻿Avec une héritière.
Trots demoiselles d’honneur danseront à ma noce, ﻿— Sèche tes yeux — La Faillite, la Tristesse et la Vieillesse précoce, ﻿— Mignonne, adieu !
﻿Qu’un autre prenne ﻿Tes jolis yeux, petite mienne, Et ta bouche amoureuse, si rouge aux blanches dents, ﻿Je n’y vois pas d’inconvénient.
﻿Et même au Cercle, je connais ﻿Un qui te trouve un charme rare, ﻿Je te le présenterai ﻿Comme par hasard.

### CHANSON TRISTE

﻿Dans les cyprès ﻿Que le vent du soir balance, ﻿Dans les cyprès ﻿Une voix plaintive y chante, Y chante des berceuses jolies ﻿Aux pauvres morts endormis.
﻿Elle dit aux belles, ﻿Qui sont couchées rêvant, ﻿Elle dit aux belles : ﻿« Sont partis vos amants ﻿Vers d’autres belles, ﻿Leur jurant mêmes serments. »
﻿Dans les cyprès ﻿Que le doux matin arrose. ﻿Dans les cyprès ﻿Une triste voix y cause :
« Ne vous réveillez pas, Ô pauvres morts dormants. Car votre place, las ! ﻿Est prise depuis longtemps.
« Rêvez du temps charmant, De vos belles années. Rêvez des frais printemps Pour toujours en allés Et de ces bouquets blancs À jamais effeuillés Avec les chers baisers ﻿Par vos fiancées donnés. »
﻿Dans les cyprès ﻿Une voix tendre y pleure, ﻿Dans les cyprès ﻿Une voix tendre y gémit. Et vous, enfants petits, Aux mères arrachés Par la méchante mort, ﻿Vous-mèmes êtes oubliés ; D’autres fils sont couchés Dans vos berceaux d’osier.

### CHANSON DANS LES VIGNES

Les vignes sont en fruit Sur les coteaux mûris. Mettez des feuilles rougissantes Parmi vos boucles de bacchantes Vendangeuses au rire clair Comme le cri des grives dans l’air.
L’Amour — ce Vendangeur Ivre du sang des cœurs — Veut grapiller encore, encore, Des lèvres rouges, des yeux d’aurore.
Il en fera jaillir Des larmes, des soupirs,
Et l’amertume en sera douce Comme le vin nouveau qui mousse Au bord des verres brillants, Au bord des verres chantants.
L'ivresse est sainte qui fait chanceler Vos pas d'amoureux, couples enlacés, Dans les vignes en fruit Sur les coteaux müris.

### CHANSON D’AUTOMNE

Le ciel d’Automne Pleure et pardonne Nos doux péchés de Printemps, ﻿Et toi, Rose d’Amour pourquoi Garder ce cher parfum À ton corsage défunt !
Les souvenirs d’antan Sont d’importunes vielles Qui demeurent chantant Sous les balcons déserts — Où ne paraît aucune belle.
﻿Assez de rancœurs ! ﻿Saison tendre, comme une sœur, Apaise sous ton baume mélancolique et vainqueur ﻿Les cœurs épris de ta douceur.

### LA CHANSON DES CENDRES

﻿Les cendres tournent dans le foyer ﻿Soulevées par les premiers ﻿Souffles printaniers.
Où sont les feux de joie roses comme les roses, ﻿Confidents de spécieuses choses Dont les batistes amoureuses se teignaient en rose ?
Tôt éteintes sont les flambées ﻿Des espérantes Envolées, Même si l’on atteint ce qu’on a souhaité !
D’une main lente cueillons l’heure, ﻿Car le Bonheur C’est l’Effort vers le Bonheur.

### REPRISE

Restons ainsi, ne disons rien, La main seulement liée à la main D’une faible étreinte attendrie.
Entends ces vagues de mélancolie, Les douleurs souffertes, se briser Dans nos cœurs guéris d’un baiser.
Je ne veux de toi ni serments, ni même Que tu me dises si tu m’aimes ; Ne me demande pas, non plus — ce serait mal — Où mon cœur tenta d’apaiser son mal !
Goûtons cette minute éperdue, Grisés, comme d’un vin vermeil, De nos pleurs pareils à la neige fondue ﻿Par le Soleil.

### LA PARURE

Un peu de l’âme somptueuse et barbare De nos primitifs aïeux Passe en nous avec les feux des pierres rares Et l’éclat du métal précieux.
L’or ciselé en bagues alliantes Et en bracelets nous enchaîne D’une fidèle tendresse où s’enchante La tendresse de nos grand’mères lointaines.
Les perles rient en colliers Sur notre cou qu’elles caressent Licencieuses comme au beau temps ﻿Des mouches, des paniers Et des galantes paresses.
Les mousselines légères ﻿Nous font Un cœur de papillon, Et les fraîches toiles à fleurettes suggèrent Un cœur de bergère.
Dans la soie murmurante et cäline C’est l’amoureuse qui veut qu’on devine Ses abandons et ses langueurs, toutes.
Les plis souples de la dentelle Sont d’aimables routes Fleuries, vers la fantaisie fière qui s’y recèle.
Le riche apparat des velours ﻿Nous fait un peu reine, Un peu châtelaine aux fastueuses amours.
Mais en l’asile discret des sombres laines Une âme de nonnain ﻿Nous vient ;
Tant l’Art et le Rêve sont les vrais vainqueurs ﻿De nos faibles cœurs.

### NOTES FÉMININES
#### devant le miroir

﻿Cette grave entrevue ﻿Est fertile en émois, L’image, pourtant connue, Surprend toujours ; — est-ce bien soi Cette soudaine apparue ?
Et les petites mines d’aller Pour calmer l’inquiétude qui vient De n’être pas — il se peut — aussi bien ﻿Que l’on voudrait ;
Mais, bientôt, une distribution de récompenses ﻿Généreuses, commence. Les cheveux ? ah ! les cheveux, parfait ! Surtout de profit ; on dirait
De telle peinture d’artiste admiré ; Puis on retrouve à des détails menus, Le souvenir du même visage des jours révolus Des jours enfantins si vite — en somme — disparus.
Et l’on songe à cet autre miroir enchanté Si impressionnant pour nos jeunes cœurs L’eau de l’étang que l’on croyait Un morceau de ciel tombé Où poussaient aussi des herbes et des fleurs.

#### coquetterie

Un désir — déjà presque un regret Un émoi paresseux qui ne sait Ce qu’il redoute ni ce qui lui plairait.
Une mélancolie de refuser — savoureuse Comme un fruit qui serait amer — aimablement ; Puis une allégresse pâle comme un feu de veilleuse ;
Et l’on devine bien, tout au fond de soi, Que rien ne demeurera De cette petite flamme éloquente qui ment, De ce désir, de cet émoi ;
Si non une fatigue heureuse et une joie d’artiste D’avoir su jongler avec du subtil — Une joie pourtant décevante et triste, Car, d’aimer tout simplement — c’eût été plus gentil.

#### caprice

﻿Une petite Folie ﻿Qui d’elle-même se rit ﻿Comme une folle ; Une petite Folie aux clochettes de passion, ﻿Folle pour de bon ; Une façon plutôt bête de jouer son cœur ﻿À pigeon vole, Car, je vous demande, comment tout cela ﻿Pourrait devenir du bonheur.
Tandis qu’on peut en souffrir vraiment — ﻿Pas du tout pour rire — Voir de cette blessure ouverte en jouant ﻿Couler du vrai sang ; Et pleurer des larmes pires.
Voir saigner même son orgueil Comme s’il y avait de quoi — sans raison ; Cette idée aussi de mettre tout son orgueil ﻿Entre les mains d’un seul Est absurde plus que de raison.

## OMBRES FÉMININES
### JUDITH

﻿Elle s’est parée comme une épousée
﻿La fille d’Israël que le chef de l’armée
﻿Assyrienne auprès de lui appelle.
Jamais Victoire n’offrit à nul héros de couronne plus belle : ﻿Les pierreries, aux regards sorciers — Qui brillent sur son sein en murmurants colliers — Ont moins de lueurs que ses noires prunelles ;
﻿Et les fines étoffes, répandues en nobles plis
﻿Sur son corps pur, frotté d’huiles odorantes — Semblent les voiles mêmes de l’aube au doux souris.
En sa bouche plaisante sont les discours avisés — ﻿Comme le miel dans une fleur de grenadier.
﻿La Nuit diaphane, couronnée d’étoiles, ﻿Va déclore bientôt son lourd portail Mais, avant que le Jour ait fait voguer ses claires voiles, ﻿Le Seigneur accomplira ses desseins Par cette main petite et tendre comme un ramier sauvage.
﻿Elle a laissé ses habits de veuve à Bethyloua ﻿Et vient, ceinte de grâce, en ses vêtements joyeux, ﻿Au susurrement câlin des pendants d’oreilles ﻿Et des bracelets, sur ses chevilles et sur ses bras.
﻿Son pas harmonieux est guidé ﻿Par la puissante droite d’Iahvé, ﻿Qui veut que son peuple gémissant Lave son opprobre et sa honte dans le sang.
Et, penchée sur le chef endormi, comme une amante, Elle prend l’épée recourbée qui, dans sa main charmante, Va devenir le Saint Glaive vengeur.

### OUMÉ

Oumé — Fleur-de-Prunier — la petite princesse Japonaise — aux longs yeux, Au teint de lotus doré, ﻿Laisse errer Ses doigts de fin ivoire Sur les cordes tendues de la biva ; Et de ses lèvres exquisement pâles ﻿Monte une chanson :
« Le guerrier farouche, Le farouche Samouraï, Pour moi seule s’attendrit ; Le baiser de sa bouche Est gai comme un éveil de nids. »
La chanson vole par delà les lattes délicates De bambous, avec soin ouvragés ;
Elle vole par delà les étoffes brodées Où, songeuses, les cigognes se sont arrêtées ; La chanson vole jusque sous le ciel diapré — ﻿Sous le ciel rouge, violet et gris — Et berce, comme d’un souffle léger, Les Chrysanthèmes, les Pivoines et les Iris.
« Il est parti guerroyer, Armé du katana recourbé ; Mais son baiser dans mon cœur est resté… Et j’attends, palpitante d’espérer Le retour du Bien-Aimé. »
Les Chrysanthèmes disent : — Viens, petite sœur, Dont la robe comme nos parures est joyeuse, Viens parmi nous promener ta langueur amoureuse ! Dans le vent frais, qui souffle de la mer, nous baignerons ensemble… Viens parmi nous, petite sœur qui nous ressemble !
« Le charme de vivre, le charme de voir Les fleurs, aux chatoyants reflets, Qui, telles de petites sœurs, Autrefois me parlaient — Tout s’est éloigné Avec le Bien-Aimé. »
Les Pivoines disent : — Nos seins sont éclaboussés Du sang glorieux des guerriers tombés ; La petite princesse ne reverra jamais ﻿Son Bien-Aimé !
﻿« Si son jeune cœur allait succomber ! ﻿Si mon beau guerrier loin de moi tombait ! ﻿Ah ! sûrement les hirondelles sauvages me le diraient. »
Et les Iris disent : — Viens, petite sœur, Te pencher sur l’eau à l’insigne douceur ! Dans les roseaux tremblants dort l’opium suprême… Viens parmi nous petite sœur !
« Et s’il ne devait Revenir jamais, Mon Bien-Aimé, Parmi les iris et les roseaux, Tremblants dans l’eau, Je m’endormirais. »
Des cordes tendues le frémissement cesse Et la chanson a replié son aile, Oumé — Fleur-de-Prunier — la petite princesse Japonaise, aux longs yeux, Rêve parmi les étoffes brodées Où, songeuses, des cigognes se sont arrêtées.

### JEANNE D’ARC

Le bûcher est dressé, le triomphal bûcher, Où Jeanne montera, ainsi que l’on s’exhausse ﻿Sur un trône d’immortalité. Court-voyants soudards qui appelez Supplice — l’apothéose de sa gloire ! Plus cléments, vous eussiez volé ﻿Sa belle part Au patrimoine de l’Histoire.
La voici, tel un joyeux Archange planant haut Au milieu des flammes vermeilles, Qui chantent sa beauté de vierge sans pareille.
﻿Et sa cendre sera La semence précieuse qui fera Lever une moisson de héros.

### LA DU BARRY

La petite fée du joli, toute poudrée de grâces mièvres, Tourne d’une main distraite, et blanche à merveille, La cuiller, dans une tasse — qui est assurément En fine porcelaine de Sèvres — Où fume le café odorant, don nouveau ﻿D’un monde aussi fabuleux Que les contrées des contes de Perrault.
Les fleurettes de sa robe à panier Sont moins futiles et folles que sa tête frisée À menus frisons, blancs comme du sucre.
C’est un oiselet voluptueux et insoucieux ; Fait pour le nid royal et les longues paresses, Sur des tapis — qui coûtent des provinces.
Tout ce qu’elle sait — cette petite courtisane — C’est que son amoureux est le plus grand ﻿Gentilhomme de France, — Et que le rose tendre lui va divinement.
Mais le carmin mignard, De ses joues, pâlit soudain ; Car, le souvenir lui vient D’un odieux cauchemar Qu’elle eût dernièrement :
C’était, au milieu d’une hurlante multitude… ﻿Un lourd couteau Tombait sur son cou délicat…
— Ah ! le vilain rêve ! — dit-elle, de ses mignonnes lèvres roses, Qu’on dirait peintes par Boucher, — Décidément, je ne boirai plus de café, C’est lui qui doit en être cause —
Mais déjà, pensant à autre chose, Elle vide sa tasse à petits traits.

### FLEURS DES PRÉS

Je veux dire vos grâces enjouées et naïves, ﻿Campagnardes fleurettes : Soit que le matin endiamante vos collerettes, Ou que le soir vous pare de lueurs fugitives.
Les riches sequins des boutons d’or Font de l’herbe verte un écrin joyeux ; Et les liserons sauvages sont de doux yeux, Où une petite âme sentimentale dort.
Les marguerites, au cœur léger, Ont trempé — semble-t-il — leurs pétales Aux rayons de la voix lactée Et dans le clair-de-lune pâle.
Le coquelicot, en jupes fripées — Comme par de galantes équipées — Recèle en son sein, noir et vermeil, Le don maléfique du sommeil.
Les folles avoines — gais cheveux au vent — Caressent — lascives — les bleuets rêvants, Reflétés de ciel : immuable et changeant.
Ombelles argentées — fraîche tombée de neige — Tout en petites étoiles, finement ouvragées ; Votre ombre délicate protège Les frêles menthes, aux senteurs exaltées.
Véroniques mélancoliques, Trèfle — fleuron héraldique — Pâquerette, coquette, Au teint de rieuse fillette ; Petite sphynge des prairies Qu’interroge la main inquiète Du jeune amour qui pleure et rit.
Et vous, délicates fleurs envolées — Papillons blancs, bleus et rosés, Parmi les sainfoins qu’une tendre brise fait onduler !
Vous êtes — gentille assemblée ! — Comme un gracieux bouquet posé Par le Soleil — amant resplendissant — Sur le sein de la vallée, Qui porte le trésor des blés mûrissants ﻿Dans son tablier.

### IDYLLE

Sur la route bordée de vertes haies Ou le chèvrefeuille chevrote, bercé Par le tiède vent d’été, Comme de vieux airs atténués ;
Ils vont épris ; lui et elle — L’éternel lui et l’elle éternelle — qui pensent être premiers À tant s’aimer.
C’est tout le ciel pour lui — ses yeux. C’est pour elle un cher paradis Que le bras fort de l’amoureux, Ou la main de l’aimée se blottit — Comme un frêle oiseau dans un nid.
Tout le sang de leur cœur s’est fait vin de tendresse Et tous leurs rêves sont à deux ;
Cependant viennent au devant d’eux — Sur la route bordée de vertes haies — Leurs inconjurables destinées
Qui sont : — La Mort Et l’Oubli — cette pire des Morts.

### LE POÈME DES CARESSES

Inoubliables baisers qui rayonnez Sur le ciel pâle des souvenirs premiers ! Baisers silencieux sur nos berceaux penchés !
— Caresses enjouées sur la joue ; Tremblantes mains des vieux parents, — Pauvres chères caresses d’antan,
Vous êtes les grandes sœurs sages Des folles qui nous affolent Dans les amoureux mirages.
Baisers ingénus en riant dérobés, Moins à cause de leur douceur souhaités, Que pour s’enivrer de témérité.
Premières caresses, vacillantes — Comme, dans le vent âpre, Des lumières aux lampes ;
Caresses des yeux, caresses de la voix, Serrements de mains éperdues Et longs baisers où la raison se noie !
Puis, belles flammes épanouies, Sacrilèges hosties Où tout le Dieu vainqueur avec nous communie !
Caresses sonores comme des clochettes d’or, Caresses muettes comme la Mort, Caresse meurtrière qui brute et qui mord !…
Baisers presque chastes de l’Amour heureux, Caresses frôleuses comme des brises, Toute-puissance des paroles qui grisent !
Mélancolique volupté des bonheurs précaires, Pervers aiguillon du mystère, Éternel leurre ! ironique chimère !
Puis, enfin, dans la terre — Lit dernier, où viennent finir nos rêves superbes, — Sur notre sommeil, la calmante caresse des hautes herbes.

### LE PORTRAIT

﻿Bien-aimé visage jauni ﻿Par le temps ! — ﻿À lourdes gouttes, s’égouttant ﻿Sur mon ennui — Tant d’années déjà passées Sur ce deuil inapaisé !
La main fidèle de l’artiste A fixé dans ce cadre étroit Un peu de ton charme triste Et, vivante, je te revois.
Avec la douceur calme de ta présence Et le sortilège de ta voix et sa toute-puissance Pour endormir les peines puériles ﻿Par où la vie commence.
﻿Il me semble, ô chère Apparue ! Que l’or de ce cadre est la fenêtre ouverte ﻿Sur le pays béni, habité ﻿Par les Ombres saintes,
﻿Et que tu t’arrêtes là, émue, ﻿Vers ton enfant attirée ﻿Par la pitié.

### LES ENDROITS

C’est bien un peu de nous-même — Du nous-même d’autrefois — Qui reste épars aux coins oubliés Où nos cœurs ont palpité.
Mais aux décors bénis où vécut notre joie, Où les riantes Avenues d’Espoir s’ouvraient, divines — Erre une ombre douloureuse, comme d’une âme orpheline — Et l’aile funèbre de la Mélancolie, s’y déploie.
Tandis que les endroits jadis désertés Par nous, en pleurant d’irréparables malheurs, Revêtent à nos yeux résignés Une miraculeuse douceur.

### SOIR

Oh ! la caresse tendre du Silence autour de nous ! Et la plainte résignée des années ressurgies !
Les écheveaux de lumière se nouent et se dénouent Fantasquement, lentement, aux flammes des bougies — Que regardent nos yeux par le prisme cher des larmes
Nées sous la caresse tendre du Silence autour de nous.
Et ces girandoles allumées pour quelles fêtes ? —
Au fil du Temps tombent les Heures comme des larmes.
Fermons tes rideaux sur notre intime et douce fête ; Que, seule, la curiosité placide des estampes Nous surveille, sans haine jalouse ni méchants propos :

### LE POÈME DES COULEURS

Gammes ardentes et claires gammes — Aux accents vibrants, aux inflexions d’effroi, Aux tons plaintifs, aux tons joyeux — Vous papillotez comme des yeux, Couleurs, vous êtes le reflet des émois Qui traversent nos versatiles âmes.
Les bleus tendres — sont les tendres amourettes. Myosotis effeuillés en rêvant De baisers dont on n’ose la cueillette.
Les bleus de roi, profonds comme les flots De la mer hellénique au repos, ﻿Parlent des âges somptueux De chevaliers partis qui reviendront vainqueurs. Avec, sur leur superbe cœur, L’écusson d’azur où le Lys s’écartèle
Et qu’ils rapporteront, fidèles, à leurs belles, Quand seront blancs devenus leurs noirs cheveux.
Mais le sombre Indigo des nuits d’été Est la caresse consolante à nos yeux dépités Par le harcèlement du réel quotidien — Qui nous mord et aboie comme un chien.
﻿Violet — violette des tombeaux, Où des veuves en demi-deuil vont prier Déjà rêvant d’amours nouveaux ; ﻿Et violettes lasses, laissées Sous les paupières par les bonheurs goûtés ﻿Comme un vin meurtrier.
﻿Lilas frais et mauves pervers, Rhododendrons où des phalènes vont se pâmer ; Orchidées fleuries dans les serres — Auprès des couples enlacés D’étreintes furtives et douloureuses presque, Qu’aux yeux de tous il faut cacher.
Rose léger des mousselines Et rose odorant des roses Qu’entraînent des musiques câlines, De valses ; pendant qu’on cause Sous les lampes, de galantes choses.
Pourpre sanglante des combats ! Et sinistre carmin des flammes ! Vous clamez — au son des trompes rugissantes — la gloire De chaque Héros qui tomba Baisé au front par la Victoire.
Seules resteront à jamais ignorées ﻿Les tragiques mêlées Où, vaincues, succombent les âmes.
Or rouge des vignes mûries Où s’entraîne la ronde folle Des amoureux aux mains unies.
Orangés calmes des couchants d’automne, Orangés tristes des feuilles tombées, Qui tournent dans le vent mauvais ﻿Avec les serments oubliés !
Or délicat des chevelures blondes, Pâleur lascive des créoles Qui s’éclaire de l’or joyeux des joyaux ;
Rubans jaunes mêlés aux tresses brunes, Jupes vives des gitanas — Qui dansent indolentes sous la jaune lune.
Cuivre roux des blés lourds de grains, Que le soleil couve comme une poule ses poussins, Et riche ivoire des fruits attachés, Comme des étoiles, sur le vert intense des vergers.
Émeraude agreste où les regards boivent L’eau candide de votre éternelle jeunesse. ﻿Ô fraîche grâce bucolique !
Sources ingénues et sous-bois songeants ; Hêtres, Ormeaux, Frênes et Viornes — ﻿Vos feuillages grêles ou puissants Sont tes petites voix chantantes, l’allégresse sans bornes De Pan l’immortel Adolescent.
Sous vos branches entrelacées, Les frêles herbes sont bercées De chansons douces — comme l’Espoir Au cœur craintif, par le destin navré.
Mais, voici le bleu mystique des soirs ; — ﻿Teinte pieuse du manteau bleu ﻿De la Vierge Marie, Telle qu’on la voit, sur fond d’orfèvrerie,
Aux naïves peintures des maîtres d’autrefois, Qui, sûrement, l’ont vue s’arrêter auprès d’eux Souvent — pour voir si le portrait ﻿Serait bientôt achevé.
Voici le bleu mystique des soirs.
Gammes ardentes et claires gammes — Aux accents vibrants, aux inflexions d’effroi, Aux tons plaintifs, aux tons joyeux — Vous papillottez comme des yeux, Couleurs, vous êtes le reflet des émois Qui traversent nos versatiles âmes.

### EFFIGIES

Frêle et blonde, sentimentale et sensuelle ; Le fatidique Orient sculpta ses traits parlants De chimère inquiète, inquiétamment belle, Aux pâles yeux, couleur de vagues déferlant, Où !’âme des lointaines races se révèle.
De son geste félin, alenti de langueur, Émane un très subtil et très multiple charme : Des grandes Cléopâtres c’est la petite sœur.
L’artiste, pour cette Fleur de Mélancolie Souhaite — afin qu’elle soit encor plus jolie — Le fard d’Insomnie et la parure des Larmes.
Chatte brune au beau geste hiératique et hautain ; Frémissante de passions nobles et d’autres ; — Mais tes passions sont toutes nobles, même les autres, — L’enthousiasme rayonne en ses doux yeux châtains Et son sourire a le charme clair des matins.
Jean Goujon eût aimé sa taille longue et fière Aux bras souples, au cou royal de quelque Diane Chasseresse de Rêve aux lunaires clairières ;
Elle eût exquisement porté le blanc hennin Et le brocart, au temps somptueux de reine Anne — Chatte brune au beau geste hiératique et hautain.
Factice simplement. Par les grâces savantes Très femme ; mais enfant par la joie ingénue Qui montre, au gré du rire clair, ses dents charmantes, Enluminant les lèvres dont l’arc fier s’atténue À cette sonnerie de gaité enchantante.
Noires le soir, le jour d’outremer ses prunelles Ont la grave beauté des grandes amoureuses, Brillant parmi l’iris dont la nacre étincelle ;
Finement d’or ; les cheveux en boucles câlines Se pâment vers ses yeux ; — telle l’eût rêvée Greuze En ces boucles — comme des paroles — câlines.
Muse et rapin ; les traits mignards et volontaires ; Aussi parfaits que si Jean Clouet les eût peints. De l’esprit comme un diable en ses yeux gris et verts Et du charme très doux, généreux comme un vin, Dans le sourire — comme une rose — entr’ouvert.
Depuis les ondes folles de la chevelure Jusqu’aux fins ongles — c’est la Française de race ; Très complexe : fière et simple, perverse et pure.
De la femme elle a toute la futile grâce, Mais d’un loyal ami la droiture certaine : — Un camarade exquis, joli comme une reine.
De la grâce ingénue, aussi émouvante Que la grâce des paysages normands Où, parmi les doux feuillages bruissants L’eau coquette, miroite, court et chante.
Le cher souci d’Art a mis dans ses yeux gris, Rieurs de malice, un rien de graves songers, Mais sa bouche demeure le fruit frais des vergers Aimés de Watteau et — tout parfumé d’esprit.
Le siècle des fossettes et des bergeries, Des amours, des rubans et des cœurs aux abois, Semble l’avoir ornée pour le plaisir des yeux ;
Et c’est aussi le charme exquis des causeries Tendres et raisonneuses des Dames d’autrefois Qui ressuscite en elle par le vouloir des Dieux.

### BACCHANALE

Sous les lampadaires verts des chênes, La farouche et rythmique extase se déchaîne.
Les torses, aussi beaux que des ciels d’été, Souplement ondoient. Et les seins lactés — Ainsi que d’ivres nébuleuses — Voguent au gré des danses amoureuses.
Et le flot du vin odorant se mêle Aux flots des chevelures qui follement ruissellent.
Sous les lampadaires verts des chênes, La farouche et rythmique extase se déchaîne.
Les susurants tambourins échappent aux mains lassées. Et de plus âpres étreintes font les formes enlacées.
Ainsi que des lianes caressantes De frêles bras s’éprennent des épaules puissantes ; Et le saint Délire, en tournoyantes rondes, Constelle l’horizon rose de chairs blondes.
Le Rire divin sonne de somptueux tocsins, Les lèvres rient, aussi les yeux, aussi les seins… Et, tandis que la fin du jour déploie ses pompes, Les Satyres, enflant leurs joues, soufflent dans les trompes.

### LE SABBAT

Par la clairière, Blême de lumière ﻿De lune, La folle ronde Tournoie et gronde — Comme la rafale Chevauchant la pâle ﻿Lagune.
C’est la gaieté — combien morose ! — C’est la peur et la soif de l’oubli guérisseur, De l’oubli destructeur ﻿De toute chose,
Qui enlace : riant et criant, Ces pauvres êtres en proie ﻿À la pire joie ;
Et fait ces fulgurantes étreintes d’amour ﻿Sans Amour.
Mais, de cette ivresse, triste comme la Mort, Où les vivants damnés veulent fuir la Vie — Ses deuils, ses crève-cœur, ses crimes, ses remords — D’autres êtres vont naître — et l’odieuse Vie Germera triomphante en ces baisers de Mort.
Par la clairière, Blême de lumière ﻿De lune, La folle ronde Tournoie et gronde…

### SUITE D’ORCHESTRE

Chantez et pleurez, Les Orgues, les Belles ! Pour les âmes souffrantes, pour les âmes tremblantes, Pour les âmes brûlantes d’angoisse divine, Pour les âmes blessées de peine muette, Pour les âmes saignant sous les pudiques mains De la Mélancolie, sœur chère qui les recèle, Chantez et pleurez, Les Orgues, les Belles !
C’est, d’abord, l’Hosanna des calmes voix unies, Soprano juvénile et fervent contralto ; La Prière de douceur ingénue Qui plane, comme une mouette aux larges plumes blanches, Au-dessus des tourmentes marines — dans la nue.
Mais, en soupirs pressés, haletants d’émoi, Voici courir les fraiches notes du Hautbois ; Comme par un matin tendre de Printemps Dans tes jeunes branches d’arbres court le Vent.
Les Flûtes pastorales ont le rire léger Des cascades, sous les feuillées nouvelles, ﻿Où tes colombes vont boire, Tandis qu’au firmament, clair comme leurs ailes, Luit un Soleil joyeux aux longs rayons de gloire.
Et tes Cors brament les Hallalis Des poursuites dans les Forêts — Où le Cœur éperdu sanglote à la curée Des Dieux anciens, des Rêves abolis.
Puis, Violoncelles et Violons Enlacent leurs accords puissants — Comme en des étreintes de Passion Plus forte que la Mort et le Temps.
Elles disent — ces cordes saintes — Le charme de l’Art vainqueur, Asservissant les formes, les sons et les couleurs, Et par qui nos mains débiles sont armées Contre le Néant — de la brillante Épée.
Sonnez et palpitez, Harpes irréelles ! Ouvrez vos frémissantes envergures ﻿Pour des envols exaltés Devers des Firmaments que le songe constelle !
Et vous, tendres Mandolines, Quittez vos sonores tombeaux ! Guitares aux complices fredons, Murmurez, galantes et câlines, Le vieil air toujours nouveau Sous les éternels Balcons !
Susurrez, nerveux Tambourins, Aux mains des heureuses Folies ! Égrenez comme des minutes chères Vos fugitives sonneries ! Jusqu’à ce que la voix pesante des Trombones Mette en déroute vos babils clairs.
Les Cuivres éclatent et mugissent — Comme en des égorgements de Vaincus, — Leur son tragique a la couleur du Sang, D’un noble sang, à flot répandu Parmi les mornes étendues ﻿Des mondes finissants.
Et les cymbales roulent comme des astres fous Vers des abîmes de détresse. Mais, voici les Voix, les précieuses Voix Des hautains Espoirs — à jamais fidèles, Qui s’élèvent lentes vers le ciel cruel, ﻿Où leur vol s’éploie En prismatique et pacifiante Apothéose
Chantez et pleurez Les Orgues, les Belles ! Pour les âmes souffrantes, pour les âmes tremblantes, Pour les âmes blessées, Pleurez et chantez !

### SÉRÉNADE

La Nuit, gracieuse et farouche sirène, Flotte dans le calme bleu éthéréen, Ouvrant ses yeux purs — qui sont des astres — Et pleure de longues larmes tranquilles, Des larmes de lumière, tremblant un peu, Dans la paix dormante de l’eau Où les navires à l’amarre Sont des fantômes de navires, Si pâlement profilés sur le ciel ; On dirait d’une très ancienne estampe Effacée à moitié par le temps.
Un charme indolent vaporisa les contours ; Et les formes sont de tendres spectres Revêtus de passé, de mystère et de rêve, Au gré de notre désir incertain.
La Nuit câline se berce, comme dans un hamac Une fille des chaudes contrées, Et, de ses mains ouvertes, Tombe le précieux opium de l’heure.
La cohorte brutale des soucis Est en déroute Sous le pur regard de la Nuit.
Plus rien d’hostile ne se mêle À la sérénité des choses assoupies ; Et l’âme du poète peut croire Retrouvé le pays promis à ses nostalgies ; Le pays à l’égal charme doux — Comme un sourire d’amie, — Le pays idéal, où Plus rien d’hostile ne se mêle À la sérénité des choses.
Flottez, gracieuse et farouche sirène ! Nuit indolente, dans le calme bleu éthéréen, Flottez sans hâte — car voici déjà À l’Orient la menace rose Du jour, Et voici retentir dans l’air assoupi Le clairon qui sonne le retour Des soucis — brutale cohorte.
Le haïssable chant du coq Lance la narquoise sérénade : — Aux pires hôtes ouvrez vos portes, Voici le jour !

### MARINES
#### I marine sombre

La plaine marine s’est attristée Comme d’un deuil infiniment morne ; Sous les cieux, noirs de funèbres nuées Gronde, en sanglots sourds, sa mélancolie sans bornes.
Les vagues sont de lourdes étoffes sombres Frangées d’argent funeraire Et les brises du large — véhémentes pleureuses — vocifèrent Comme sur des Morts gisants aux liquides décombres.
Des Morts glorieux — chers aussi — Dont les regards se fussent éteints Comme s’éteignent les claires étoiles au gris matin, Des Morts emblématiques dont les noms seraient : Espoir, Courage, Amour, Fierté, Et que la mer sinistre aurait engloutis.

#### II marine claire

Le bleu marin, doré de ciel, déroule ses soies lentes Comme pour un manteau de Vierge byzantine. Puis ce sont de gracieux rubans, irisés d’eau câline, Que nulle âpre respiration du vent ne tourmente.
Les crêtes saphirines des vagues sont fondues De tendresse, au sein de la brillante étendue Soulevée à peine en paresseux mouvements D’ailes frissonnantes — comme d’un ramier dormant.
C’est le Pardon joyeux et l’oubli des orages, Le baiser unissant les éléments candides Si intimement que — vertigineux mirage — La mer semble un ciel doux, onduleux et liquide,
Où — telles des nuées — les navires oscillent — Et le vrai ciel paraît une mer immobile.

#### III soir en mer

La mer et le ciel se sont parés De lueurs rouges, de lueurs roses, De lueurs pourpres — en chantante gamme
Ce qui resterait De quelque galant drame.
Puis, des gemmes enflammées, Des rubis, des grenats, des coraux Roulent en colliers dénoués, Tombent, en guirlandes rompues, du ciel dans l’eau.
Et les feux de l’horizon qui étincelle Cerclent la mer d’un anneau d’or, Comme une fiancée redoutable et belle
Qui, charmeresse, se couche dans les dentelles De l’écume, légères et frêles Et, respirant doucement — s’endort.

## PETITES CHANSONS
### RONDE AU BOIS

Salut jeune Soleil, prince des champs et des grèves ! Les temps moroses sont chassés par tes feux bénis ; Dans les cœurs de vingt ans fleurit le tendre Rêve Et dans tes branches chantent tes nids.
﻿Nous cueillerons la violette ﻿Et le liseron, ﻿Au bois où le mystère guette ﻿Nous irons, ﻿Eh ! oh ! ﻿Pour cueillir la violette et le liseron.
﻿La jolie rose au bois ﻿Nous dira Que nous sommes aussi jolies. Et dans les sources, Aux voix si douces, ﻿Nous nousmirerons ﻿Eh ! ho ! ﻿Nous nous mirerons.
Les échos moqueurs répètent les voix, Les voix futigives de l’Espoir qui passe En chantant gaiement aux clairières des bois ; Les échos moqueurs survivent parfois ﻿À l’Espoir qui passe.
Le chevalier du roi ﻿Y viendra, Choisira la plus belle : Un anneau d’or il aura À la plus belle le donnera Eh ! ho ! ﻿À la plus belle.
Aux buissons des bois les églantines rouges Semblent de petits cœurs, parfumés et sanglants, Et les échos moqueurs répètent les voix, Les fugitives voix du Bonheur qui passe.
﻿Le chevalier du roi ﻿Y viendra Eh ! ho ! Le chevalier du roi ﻿Y viendra.

### LES PETITS CHEMINS

Ils ont une grâce enjoleuse, Tendre à la fois et railleuse, Des airs galants, persuasifs et mutins, ﻿Les petits chemins.
﻿Leur ruban clair se déroule — ﻿Comme une eau lente — ﻿Le long des prés, joyeux des fleurs en foule, ﻿Et dans le bois qui chante.
Ils invitent à suivre leur fortune Le pas des rêveurs, le pas des amoureux ﻿Que la route battue importune.
Ainsi tes doux entretiens Aveux discrets murmurés en tremblant, Du cœur effarouché qui se défend ﻿Sont tes petits chemins.
L’Amour alors, se faisant bon apôtre, Gentiment nous prend par la main Et nous conduit dans la forêt profonde ﻿Par tes petits chemins.

### MARION

Marion cueille des fleurs dans les prés Et les fleurs la voyant si belle : — C’est notre sœur — disent-elles ; ﻿Ah ! Ah !
Marion va promener au bois Et les oiseaux l’entendant chanter Se taisent pour l’écouter ; ﻿Ah ! Ah !
Marion rencontre un chevalier Qui prend son cœur tout entier Et puis s’en va. ﻿Ah ! Ah !
Maintenant le joli bois est muet Et se fanent les fleurs dans tes prés À voir Marion pleurer. ﻿Ah ! Ah !

### RONDE DE MAI

Le coquelicot ﻿Nouveau Rit d’allégresse Au bord des prés.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ﻿Puisque la terre est en fleurs ﻿De nos pas joyeux foulons la terre en fleurs ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! (parlé)﻿Tourne la ronde !
﻿Que dira la pâquerette ﻿À l’amour, inquiète ?
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ﻿Si l’une pleure tout bas
﻿Une autre rit de joie. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Tourne la ronde !
Mai, tout de vert vêtu, Que nous apportes-tu ?
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous apporte le mois de Mai ﻿Des tapis de mousse pour danser/ ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde
Il faut des parures pour danser, Des bagues et des colliers.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous apporte le galant Mai ﻿Des colliers de rosée. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde !
Il faut des violons pour danser Et des flûtes aux chansons gaies.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Le gai rossignol pour nous chantera ﻿Et tous les oiseaux du bois ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde
﻿Il faut du bonheur ﻿Au cœur ﻿Pour danser.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous donnera le gracieux Mai Des couronnes de mariées. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde !

### CHANSONNETTE

Colin dit à la belle bergère : — Je t’aimerai toute ma vie Si tu veux me donner Ta jolie main blanche à baiser. —
Elle répondit au galant : — Toute la vie… c’est bien longtemps.
Lucas dit encore à la belle : — Je t’adorerai à genoux Comme une sainte à la chapelle Si ton cher cœur veut m’être doux. —
Elle lui dit les yeux baissant : — Je n’en mérite pas autant. —
Mais Pierre dit : — Or ça, la belle, Je veux qu’on m’aime Au diable les inhumaines. —
Alors la bergère dit d’une voix tendre : À ce coup ne puis me défendre, Mon cœur n’ai-je point donné mais le laisse prendre.

### LA HABANERA

En robe tissée de rayons de lune, Dansez la habanera espagnole brune ! Nerveuse et langoureuse faites virer vos reins ﻿Au son des guitares et des tambourins.
Dans votre œil — vive lumière — Noir — sous la noire mantille De dentelle légère — C’est l’amour même qui brille.
Dansez la habanera ﻿Ollé ! En robe de lune Espagnole brune ﻿Ollé !
Cette rose, couleur de sang, dans vos noirs cheveux N’est-elle pas la cruelle fleur
Éclose en votre cœur ? Cette jolie rose en vos noirs cheveux !
Mais plus rouge encore est votre bouche qui sourit — Tendre et grave et cruelle aussi — On dirait une petite flamme sorcière, ﻿Redoutable et belle, Vers qui l’éventail, — pavillon éperdu — bat de l’aile.
Dansez la habanera ﻿Ollé ! En robe de lune Espagnole brune ﻿Ollé !
Les castagnettes rythment le pas De cette danse tournoyante — Endiablée à la fois et nonchalante — Où le corps souple s’abandonne et puis se refuse.
﻿Et les bras, passionnément levés, ﻿Semblent implorer ; Tandis que tes musiciens assis en cercle à terre Stimulent de leurs cris la danseuse énervée :
Dansez la habanera ﻿Ollé ! En robe de lune Espagnole brune ﻿Ollé !

### LE POÈME DE LA VIGNE

﻿Sur son vaisseau aux mâts fleuris Dionysos, vers les Indes lointaines, Cingle parmi Les vents soumis ;
﻿Et riche du butin conquis D’or, d’ivoire, d’ambre et d’aromates Il en rapportera, plus précieuse encore, La vigne au rire sonore.
Plus tard, ce sera le vin rose De Chypre, dans les coupes insoucieuses Qui vacillent aux mains des belles courtisanes ﻿Couronnéesde roses.
Parmi les Vignes de Saaron, Dont les grappes sont parfumées,
L’Épouse du Cantique des cantiques S’offrira sublime et naïve ﻿À l’Époux mystique.
Les vins du Rhin, bus dans les hanaps, Plongeront les somptueux margraves Dans l’ivresse héroïque et grave Qui rêve de hauts faits ﻿Par les bardes chantés.
L’Espagne dans les ondes chaleureuses Des Xérès et des Alicantes Trouvera la flamme nerveuse et langoureuse ﻿De ses danses affolantes.
Les Falernes, chauffés de soleil Dans les campagnes latines, Gardent en leurs rameaux vermeils Le sang farouche des Messalines.
La vigne française — rouge rose et blonde — Sera célébrée aux deux bouts du monde. Cette terre de France, couronnée ﻿De glorieux Passé, ﻿Riche d’Espoir et de belles Chimères Ne contient-elle pas l’esprit de Rabelais ﻿Et de Voltaire En ses robustes veines retourné ?
Enfin le champagne à la mousse folle — Dont le bouchon comme un oiseau s’envole — Est le diadème d’or, finement perlé, Au front de la Vigne sacrée. Son éloquence, passionnée et légère, Est la fantasque conseillère Du gracieux amour éphémère
Mais c’est aussi parmi ﻿La pourpre miraculeuse du Vin Que règne le sang de l’Agneau divin ; Offert en tendresse infinie ﻿Pour toute la terre.

### LA JOURNÉE

Les heures courent, rampent et volent — Lourdes ou légères, Graves ou folles, Tissées d’ombre et de lumière — Apportant chacune sa spéciale mélancolie Ou son charme qui console.
Le matin nous fait audacieux, Comme des dieux ; Il veut nous emporter aux vastes horizons, — Tel un fringant cheval, — Et, plus amèrement, alors, nous sentons La ville être une prison Où se morfond notre vie.
Le temps du repas, taciturne ou joyeux, Efface cet élan vers les ciels Et fait désirer à nos yeux Des décors artificiels. De la courte flamme qu’il allume Naît une effervescence de projets Où notre activité se consume.
Selon l’heure — claire ou rembrunie — Flotte, épave, notre fantaisie. Un peu de soleil sur le mur entrevu Rend l’espoir à notre cœur fourbu, Puis, le retire : — jouet cassé, Et le cache parmi tes nuages amassés.
Mais, sur les foules affairées, La lumière gaie Met une tristesse de plus. — Ô la course à l’abîme des souhaits éperdus ! Avec la Mort, en somme, pour but. —
Heureux ceux, pour qui l’heure forcenée, Frappe, amortie, aux tentures fermées, Sur d’intimes fêtes, d’Amour, de Rêve et d’Amitié, Où le mal de vivre peut être oublié.
Jusqu’à la minute fraîche du crépuscule qui revêt De tendresse et de songe Les maisons, les gens, les villes et les quais. Cependant que dans son sang se plonge Le soleil aux rayons apaisés.
Et, plus tard, jusqu’à la Nuit sorcière — Couronnée de belladone, de pavots et de lierre — Berceuse maléfique : bienfaisante et cruelle, Qui porte le sommeil ingénu ; Aussi les fantômes et les angoisses mortelles Sous ses pesantes ailes.

### LA CHARITÉ

﻿Cette rare Visiteuse aux mains douces, ﻿Ce n’est point la vierge auréolée d’éloquence, avec, à son corsage, des roses coûteuses. ﻿Ce n’est point la triomphale vierge, dont le pur regard fait douloureusement palpiter les paupières meurtries des Souffrants. ﻿Elle est, cette Visiteuse rare, malgré sa surhumaine beauté, ﻿Elle est, à force d’amour, comme le reflet même de la Misère et de la Déchéance. ﻿Ses yeux miraculeux sont flétris par le voile des pleurs versés, ﻿Et sa divine jeunesse est ployée comme d’une décrépitude vers les Tombés sous le faix de la vie. ﻿Elle n’est point le rayonnement hautain de blancheur,
﻿Ni la volupté de consoler : ﻿Elle est la Douleur fraternelle. ﻿Le doigt sur la bouche, elle entre, brisée de tendresse, dans les demeures en deuil. ﻿Les tout petits ne s’effrayent point, à la voir humble comme eux. ﻿Et ses mains, ses mains si douces, sont tremblantes en touchant aux blessures. ﻿Elle est le frissonnement pitoyable et l’indulgence infinie, ﻿Cette rare visiteuse aux mains douces.

## LÉGENDES
### LÉGENDE

C’était une mère qui pleurait, Qui pleurait son enfant ; Son pauvret mort, comme un bleuet fauché Dans le pré souriant.
Elle le pleurait de larmes très amères, Sans nul repos ni trêve — Tant que le jour brillait au ciel cruel, Au ciel désert ; Et quand la nuit enveloppait la terre De voiles noirs, Elle le pleurait, reprochant au ciel Son désespoir.
Or, une vesprée elle entra à l’église Pour y gémir l’excès de sa misère Dans le silence de l’heure solitaire.
Mais elle vit là une foule étrange De trépassés muets sous leurs suaires.
Elle reconnut son pauvre petit enfant Qui fléchissait sous le poids écrasant D’une lourde cruche pleine.
— Quel fardeau portes tu, mon enfant bien-aimé ? Pour quel péché subis-tu cette peine ? — Ce sont vos larmes, ô mère, pauvre mère, Toutes vos larmes dont cette cruche est pleine !
Ainsi apprit la pleureuse rebellée Qu’avec résignation devaient être acceptées Les voies rigoureuses du Seigneur, Et que sa douleur pesait à son cher mort.

### LÉGENDE

﻿Le prince, le jeune prince aussi beau qu’un roi est mortellement blessé. ﻿Tandis qu’il chassait au profond des bois. ﻿Ô le chasseur distrait ! ﻿Distrait par l’unique hantise des tresses dorées, ﻿Des lourdes tresses dorées de la princesse sa femme. ﻿Il fut assailli par un méchant sanglier ﻿Qui le navra de ses crocs acérés.
﻿Et le voici maintenant aussi pâle qu’une touffe de jasmins, couché sur les brocarts sanglants du lit. ﻿Du lit heureux où quelques semaines avant il avait reçu la virginale épouse, sa princesse aux tresses dorées.
﻿Autour du lit, trois pleureuses sont debout : la Mère, la Sœur et l’Épouse.
﻿Courons, dit la Mère, courons vite chez le Magicien qui vit farouche au profond des bois. ﻿Lui seul pourra composer un baume qui guérisse mon beau prince, aussi beau qu’un roi.
﻿Quand elles furent parvenues au profond des bois ﻿Le magicien ainsi leur parla : ﻿— Je puis guérir le jeune prince, ﻿Je puis vous donner un baume qui guérisse le jeune prince, ﻿Mais, pour me payer cet incomparable baume il me faut donner : ﻿Toi la Mère, ton bras droit tout entier, ﻿Toi la Sœur, ta main blanche avec l’anneau du doigt ﻿Et toi l’Épouse, ta lourde tresse dorée.
﻿La Mère dit : N’est-ce que cela ? et elle donna son bras droit.
﻿La Sœur dit : Prends ma main blanche avec l’anneau du doigt. ﻿Mais l’Épouse gémit : Hélas ! faudra-t-il me dépouiller de ma tresse dorée ?… ﻿Je ne puis en vérité donner ma tresse dorée. ﻿Et le magicien garda son baume. ﻿Et le prince mourut.
﻿Or, elles sont là, les trois pleureuses, autour du corps trépassé. ﻿La Mère pleure, soutenant la tête de son prince bien aimé, abattu comme un sapin des bois. ﻿La Sœur pleure aux pieds du prince aussi beau qu’un roi. ﻿Et l’Épouse pleure près du cœur. ﻿Près du cœur mort qui palpita de si tendre amour pour ses tresses dorées.
﻿Et à la place où pleurait la Mère ce devint un beau fleuve aux flots immortels qui coule jusqu’à ce jour. ﻿Où pleurait la Sœur ce fut une source vive. ﻿Mais où pleurait l’Épouse — ce fut une petite mare que le premier soleil a séchée.

### LÉGENDE

﻿Nadéja et Louba, les deux sœurs, étaient belles toutes les deux. ﻿Mais Nadéja, l’aînée, avait la beauté brune aux yeux de nuit. ﻿Tandis que la cadette, Louba, était blonde comme les anges du ciel. ﻿Et, à cause de cela, sans doute, si les regards s’arrêtaient sur Nadéja. ﻿Tous les cœurs allaient vers Louba. ﻿Alors Nadéja en conçut pour sa sœur une grande haine ﻿Et la regarda d’une âme jalouse.
﻿Or, un jour, le Fils du Prince vint à passer sur la lisière du bois ﻿Où les deux sœurs cueillaient la violette sauvage ﻿Pour en orner l’image ﻿De la Vierge de mai.
﻿Il était beau, comme ce matin même de printemps. ﻿Aussi, lorsqu’il s’arrêta devant les deux jeunes filles, leurs deux cœurs tressaillirent dans leur sein comme deux oiselets pris au piège. ﻿Et, sans savoir si cela était bien ou mal faire. ﻿Elles tendirent toutes deux au fils du prince leurs bouquets de violettes. ﻿Mais lui regardait, ravi, le doux visage de Louba et, distrait, laissa tomber les violettes de Nadéja dans l’herbe, où son cheval les brouta.
﻿Quand il se fut éloigné, Nadeja tua sa sœur Louba ﻿Malgré ses prières et ses plaintes : — Ah ! qu’il est cruel mon sort ! Si jeune va me prendre la mort ! Je ne te verrai plus, gai soleil de Dieu ! Belles fleurs de la prairie, adieu !
﻿Et maintenant, la pauvre petite Louba ﻿Dort sous la terre, à la lisière du bois ; ﻿Et déjà un jeune ormeau a poussé ﻿Sur sa tombe ignorée.
Or le fils du prince un jour passait par là, Et la grâce du jeune arbuste le charma ; Il le prit pour tailler un flûtiau Et l’emporta dans son château.
Mais lorsqu’il voulut en jouer Le flûtiau tout seul se mit à chanter : ﻿— Ah ! qu’il est triste mon sort ; ﻿Si jeune m’a prise la mort !
Le prince assembla toute sa cour Toutes les belles dames et les officiers, et les prêtres. Et quiconque du flûtiau voulait jouer La même voix plaintive en sortait : ﻿— Pour un bouquet ﻿Ma méchante sœur m’a tuée.
Ainsi le crime de Nadéja fut connu Et, lorsqu’on la conduisit sur la lisière du bois Où, sous la terre, dormait Louba — Voyant le fils du prince tout en pleurs Et les prêtres assemblés — Elle avoua son forfait Et tomba morte de regret.

## LA MORT DE CLÉOPÂTRE
### LA MORT DE CLÉOPÂTRE

Mourir dans sa beauté… Mourir, Reine ! Reine — non point seulement par ce vain diadème, Mais Reine — par la despotique domination ﻿Sur les cœurs des hommes, Couronnée du rayonnement de grâce invincible,
Armée du redoutable glaive de Faiblesse,
Et plus majestueuse à cause des langoureuses défaillances, Dont l’effet si sûr pour abattre les plus forts.
Ce lit bleu tout entier berça mes songes De formidable amoureuse ; Et, jusqu’aux confins du ciel, Ces flots furent mon domaine asservi. Ne semble-t-elle pas encore, cette mer superbe, Être couchée à mes pieds Comme une lionne familière ? Et mes galères, Mes redoutables et joyeuses galères ! Elles n’ont jamais connu le sombre pavillon des défaites. L’or et l’azur Ornent leurs fronts de guerrières, Et, elle est pareille, cette belle flotte, À une volée d’oiseaux, fous d’espace et de victoire — Partis à la sûre conquête du monde.
Le nom de Cléopâtre sera, lui aussi, Comme un beau Navire impérissable, Qui flottera sur les Mers futures,
Qui fendra les flots du Temps de sa poupe enguirlandée : Et les terres barbares, les terres lointaines, Que mon pas de conquérante a foulées, En garderont à jamais un tressaillement de tendresse.
Comme elle doit être cruelle L’heure des Lendemains ! Des lendemains de gloire, des lendemains de beauté, Des Lendemains d’Amour… Qu’ils soient maudits à jamais. Les clairs miroirs des fontaines qui osèrent montrer À la première amoureuse son front défleuri de jeunesse ! ﻿Maudits soient les échos des bois ﻿Par qui Chloë apprit ﻿Qu’elle s’appelait Baucis ! Et qu’ils soient maudits les baisers dévoués, Figés sur les lèvres — jadis tremblantes d’émoi, — Car ils sont, ces abominables baisers, Pareils aux tristes fleurs d’asphodèle Poussées sur des tombeaux, Alors que s’est effeuillée dans le vent d’automne La dernière Rose rouge.
Ô le funeste fardeau des jours glacés Que n’éclaire plus le Soleil exalté Des ardents Étés !
Et qu’elle soit plongée au profond des gouffres de l’Enfer, La minute hideuse qui nous révèle Que nous ne sommes point, comme les Dieux — immortels, Et qu’il est vacillant le Trône Bâti sur la roche la plus haute… Mourir dans sa beauté ! Mourir, Reine !
Charmion !
Ma chère maîtresse !
Ma chevelure me pèse et m’obsède. Fais la crouler libre sous tes doigts habiles.
Ta chevelure, ô Reine ! est comme la tendre Nuit, La Nuit endormeuse de tristesses. Elle est — ta chevelure — comme une mer de ténèbres parfumées, Où, parmi les flots tumultueux, Roulent les clameurs des cœurs en détresse, Où, parmi les flots alourdis d’épaves, Vogue, victorieux navire, l’Extase divine.
N’est-ce pas, Charmion, que ma chevelure est belle ?
Elle est, ta chevelure, aussi belle Que le repos de la Mort. Et le vivant Opium Qui embaume sa soie funèbre, En fait le linceul câlin Où vient s’ensevelir la volonté des héros.
Donne-moi mon miroir.
Si tu voulais, ô Reine ! Te mirer au clair ciel du matin, Où les ors et les incarnats de l’aube Se fondent en miraculeuses harmonies Au sein des nuées nouvelles écloses, — Tu reverrais l’apparence de ton visage Où le charme des fleurs s’allie À l’éclat des trophées.
Y eut-il une victoire refusée à Cléopâtre ?
Non, les rois ont renié leurs peuples Pour un de tes regards Et, pour un de tes baisers, Les plus farouches guerriers Sont devenus lâches et faibles comme des femmes.
Rien ne pourra donc plus ajouter à ma gloire ?
Non, cela est impossible, ô Reine ! À moins que la mort elle-même ne vienne Abdiquer sa puissance à tes pieds.
La Mort ! La Mort — c’est la grande alliée des très grands Et la Servante fidèle Qui met la suprême parure au front des Reines, Afin qu’éternellement belles Elles demeurent dans la mémoire des hommes.
Charmion, apporte cette corbeille de fruits Où dort la Mort… Cléopâtre veut mourir dans sa beauté Et dans sa gloire.
Un messager est là, qui apporte des nouvelles du champ de bataille.
Qu’il attende.
Ô Reine ! de grâce, entends cet envoyé ! Il ne saurait apporter de funestes nouvelles ; La Fortune n’est-elle point ton esclave Incapable de rébellion ? Au fond de ton projet, sublime et sinistre,
S’il en était ainsi, ô ma belle Reine ! Chassez loin de vous ces chiens hurleurs — les doutes ; Défendez-leur l’approche de votre âme Qui est un temple d’or pur et d’ivoire, Que la joie seule doit habiter !
Non, Charmion, calme ton cœur troublé. Cléopâtre ne déserte point en lâche Un trône menacé. Les nouvelles apportées par ce messager
Sont d’heureuses nouvelles, j’en suis sûre ; Mais le front de Cléopâtre Fléchit sous le faix du diadème, Et le seul joyau qui puisse ajouter à sa splendeur C’est une Mort radieuse.
Obéis-moi, Charmion !
Mourez, admirable Reine ! Charmion se fie à sa douleur pour ne point vous survivre.
Qu’elles sont froides, tes pâles mains, ô Mort ! Tes pâles mains sur mes yeux et sur mon cœur, Et que d’angoisses à être ainsi bercée sur tes genoux — Cruelle Berceuse ! Sur tes genoux de pierre — plus houleux Que la grande mer en courroux.
Que diras-tu, Antoine, mon lamentable amant, À qui j’ai coûté le courage et l’honneur ;
Que diras-tu, en voyant Encloses à jamais sous leurs paupières, Les fleurs de lumière Qui furent ces merveilleuses prunelles ? Les grands Lacs enchantés de mes yeux, Les grands Lacs hantés par les naufrages et les désastres.
Tes actions de grâces viendront-elles saluer L’austère Libératrice ? Non ! Tes clameurs de détresse Seront comme celles d’un bélier égorgé, Et ton âme sera Comme une barque en perdition dans l’orage, Car le Souvenir de nos bonheurs Aura des bras acharnés de Bourreau Pour te déchirer et te blesser Mieux qu’avec des épées.
Qu’elles sont froides tes pâles mains, ô Mort ! Il me semble, Charmion, queje suis redevenue Comme une toute petite, Craintive et faible.
Ah ! pourquoi donc ce vélum de lin clair
Devient-il noir comme la Nuit ?…
Endormez-vous, ma Reine ! Endors-toi, mon enfant !
Antoine a cessé de vivre et la bataille est perdue.
Tu ignoreras cette défaite, heureuse Cléopâtre !
* ↑ La division linéaire n’étant plus motivée par la rime ou l’assonance qui sont facultatives devient un moyen de ponctuation, un arrêt suspensif et aussi un moyen d’inscription décorative. (N. de l’A.)
* ↑ Ces légendes ne sont ni des traductions ni même des adaptations de thèmes déjà interprétés dans la langue slave, — mais des poèmes originaux échafaudés sur des superstitions populaires. (N. de l’A.)