OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Lettre à M. *** qui ne pouvoit souffrir l’amour de M. le comte de Saint-Albans, à son âge

| ◄ Lettre CXVIII. À Ninon de Lenclos | À madame d’Aulnoy, sur la mort de son mari  ► |
Vous vous étonnez mal à propos, que de vieilles gens aiment encore ; car leur ridicule n’est pas à se laisser toucher, c’est à prétendre imbécilement de pouvoir plaire. Pour moi, j’aime le commerce des belles personnes, autant que jamais : mais je les trouve aimables, sans dessein de me faire aimer. Je ne compte que sur mes sentiments, et cherche moins, avec elles, la tendresse de leur cœur, que celle du mien. C’est de leurs charmes, et non point de leurs faveurs, que je prétends être obligé. C’est du désagrément et non point de la rigueur, que je trouve sujet de me plaindre.
Qu’un autre vous appelle ingrate, inexorable,
Vous m’obligez assez de me paroître aimable :
Et vos yeux adorés, plus beaux que l’œil du jour,
Ont assez fait pour moi de former mon amour.
Le plus grand plaisir qui reste aux vieilles gens, c’est de vivre ; et rien ne les assure si bien de leur vie, que leur amour. Je pense, donc je suis, sur quoi roule la philosophie de M. Descartes, est une conclusion pour eux bien froide et bien languissante : J’aime, donc je suis, est une conséquence toute vive, toute animée, par où l’on rappelle les désirs de la jeunesse, jusqu’à s’imaginer quelquefois d’être jeune encore.
Vous me direz que c’est une double erreur de ne croire pas être ce qu’on est, et de s’imaginer être ce qu’on n’est pas. Mais quelles vérités peuvent être si avantageuses que ces bonnes erreurs, qui nous ôtent le sentiment des maux que nous avons, et nous rendent celui des biens que nous n’avons plus ? Cependant, pour ne considérer pas les choses avec assez d’attention, nous faisons convenir l’amour seulement à la jeunesse, bien que la raison dût être employée à réprimer la violence de ses mouvements ; et nous traitons de fous les vieilles gens qui osent aimer, quoique la plus grande sagesse qu’ils puissent avoir c’est d’animer leur nature languissante, par quelques sentiments amoureux. Que vous sert-il de vivre encore, si vous ne sentez pas que vous vivez ? C’est avoir obligation de votre vie à votre amour, s’il a su la ranimer, quand la langueur vous l’avoit rendue insensible.
En cet âge-là, toute ambition nous abandonne ; le désir de la gloire ne nous touche plus, les forces nous manquent, le courage s’éteint ou s’affoiblit ; l’amour, le seul amour nous tient lieu de toute vertu, contre le sentiment des maux qui nous pressent, et contre la crainte de ceux dont nous sommes menacés. Il détourne l’image de la mort, qui sans lui se présenteroit continuellement à nous ; il dissipe les frayeurs de l’imagination, les troubles de l’âme, et nous rend les plus sages du monde à notre égard, quand il nous fait tenir insensés, dans la commune opinion des autres.
# Lettre à M. Dunoyer

Mugron, le 7 mars 1846.
       Monsieur,
De tous les témoignages que je pourrais ambitionner, celui que je viens de recevoir de vous m’est certainement le plus précieux. Même en faisant la part de la bienveillance dans les expressions si flatteuses pour moi que porte la première page de votre livre, je ne puis m’empêcher d’avoir la certitude que votre suffrage m’est acquis, sachant combien vous avez l’habitude de mettre d’accord votre langage avec votre pensée.
Dans mon extrême jeunesse, Monsieur, un heureux hasard mit dans mes mains le Censeur européen ; et je dois à cette circonstance la direction de mes études et de mon esprit. À la distance qui nous sépare de cette époque, je ne saurais plus distinguer ce qui est le fruit de mes propres méditations de ce que je dois à vos ouvrages, tant il me semble que l’assimilation a été complète. Mais n’eussiez-vous fait que me montrer dans la société et ses vertus, ses vues, ses idées, ses préjugés, ses circonstances extérieures, les vrais éléments des biens dont elle jouit et des maux qu’elle endure ; quand vous ne m’auriez appris qu’à ne voir dans les gouvernements et leurs formes que des résultats de l’état physique et moral de la société elle-même ; il n’en serait pas moins juste, quelques connaissances accessoires que j’aie pu acquérir depuis, d’en rapporter à vous et à vos collaborateurs la direction et le principe. C’est assez vous dire, Monsieur, que rien ne pouvait me faire éprouver une satisfaction plus vraie que l’accueil que vous avez fait à mes deux articles du Journal des économistes, et la manière délicate dont vous avez bien voulu me l’exprimer. Votre livre va devenir l’objet de mes études sérieuses, et c’est avec bonheur que j’y suivrai le développement de la distinction fondamentale à laquelle je faisais tout à l’heure allusion.
# Lettres à Sophie Volland/30
### XXIX

Il est neuf heures sonnées. Je perds l’espérance de vous voir. J’ai lu toutes les lettres de notre sœur, qui m’ont fait grand plaisir. Voilà un griffonnage qu’elles m’ont suggéré. Vous le lui enverrez, si vous croyez qu’il en vaille la peine. Je m’en retournerai donc sans vous avoir embrassée ; je remporterai l’envie de vous faire une petite caresse. Il y a cependant longtemps que je l’ai, cette envie, et qu’elle me peine. Adieu, portez-vous bien, aimez-moi comme je vous aime. Je ne sais quand je vous verrai. Demain, j’ai un rendez-vous d’affaires à six heures du soir. Dimanche je vais dîner à l’École militaire où je devais dîner jeudi ; mais nous en fûmes rappelés dans la matinée par l’accouchement de Mme d’Holbach, qui nous a donné une petite créature un mois plus tôt qu’elle n’était attendue. Lundi je suis invité, je ne sais où, à une représentation d’une tragédie de M. de Ximènes. Grimm exige que j’aille avec lui. Je ferai de mon mieux pour vous apercevoir dans cet intervalle ; mais de quoi me plains-je ? Depuis un mois fais-je autre chose que de vous apercevoir ? Cela me paraît dur. Je ne me fais point, je ne me ferai jamais à l’austérité de ce régime. Pour le coup, votre mère a trouvé le secret de nous désespérer.. Je m’en console un peu en imaginant qu’elle ne s’en doute pas. Bonsoir, bonsoir, voilà dix heures à votre pendule, c’est-à-dire neuf heures et demie au moins par toute terre.
* ↑ Sans doute encore Don Carlos, joué sur un théâtre particulier.
# Lettres à Sophie Volland/32
### XXXI

Je conçois, mon amie, qu’il n’y a aucune espérance de vous voir ce soir. Je ne vins point hier parce que j’avais été invité, la semaine passée, par le comte Oginski à l’entendre jouer de la harpe ; ce qui se fit hier en secret ; nous n’étions que Mme d’Épinay, le comte et moi. Je ne connaissais point cet instrument. C’est un des premiers que les hommes ont dû inventer. Rien n’est plus simple que des cordes tendues entre trois morceaux de bois. Le comte enjoué d’une légèreté étonnante. Il ne laisse pas imaginer, par l’extrême facilité qu’il a, qu’il exécute les morceaux les plus difficiles. La harpe me plaît ; elle est harmonieuse, forte, gaie dans les dessus, triste et mélancolique dans le bas, noble partout, du moins sous les doigts du comte, mais moins pathétique que la mandore ; c’est peut-être que le comte Oginski, jeune, badin, folâtre, n’a pas encore le goût des chants tendres et touchants, et malheureusement ce sont les seuls qui m’émeuvent, m’agitent et m’enlèvent à moi-même. Le comte vint à sept heures. Il joua pour nous trois jusqu’à dix. À dix survinrent les acteurs différents d’un concert arrangé qui a duré jusqu’à trois heures du matin. Vous vous doutez bien que je ne restai pas. J’étais couché entre dix et onze. Je venais ce soir vous rendre compte de mon temps, et je ne vous trouve pas. Cela me fâche un peu ; mais qu’y faire ? Demain je vous verrai sûrement dans la matinée, et dans la soirée si je le peux. Vous auriez bien dû me dire un mot de votre santé. Bonsoir, ma tendre amie. À demain. J’aime à croire que vous n’avez point été indisposée ; j’ai bien des choses à vous dire ; n’oubliez pas de m’en faire ressouvenir. Mais ou êtes-vous à l’heure qu’il est, qu’il ne fait plus de jour pour écrire ni apparemment pour choisir des étoiles ?
* ↑ Michel Casimir Oginski, grand-général de Lithuanie, né en 1731, mort en 1803. L’Encyclopédie, à l’article Harpe, lui attribue l’invention des pédales pour cet instrument. Il se mit en 1771 à la tête de la confédération lithuanienne pour s’opposer à l’invasion des Russes, et se fit distinguer par un courage qui était digne d’un meilleur succès. (T.)
# Lettres à Sophie Volland/24
### XXIII

Il n’y a sorte d’imaginations fâcheuses qui ne me viennent. Seriez-vous indisposée au point de ne pouvoir tenir une plume ? La Touche est-il mort ou bien malade ? Votre mère vous a-t-elle défendu de m’écrire ? Êtes-vous à Paris ? Êtes-vous en province ? Quelque accident survenu à Mme Le Gendre ne vous aurait-il point appelée auprès d’elle ? N’auriez-vous point envoyé vos lettres chez Grimm ? Ne serait-il pas à Épinay ? Ces lettres ne seraient-elles point retournées à Charenton, à Paris ? Le ciel se fond en eau. Il n’y a pas moyen de s’éclaircir soi-même, ni par un autre. Si le Baron était un homme à qui l’on pût s’ouvrir, on aurait une voiture avec des chevaux et l’on irait à Charenton, peut-être même à Paris. Je vous ai écrit deux fois par la poste à l’adresse de M. La Touche, une troisième fois à votre adresse par un exprès, une quatrième aujourd’hui par un commissionnaire. Voilà ma cinquième lettre ; mais que m’importe qu’elle vous parvienne ou non, si elle ne doit point avoir de réponse ? Je n’entends non plus parler de Grimm que de vous. Je crois que demain je vous haïrai, et je vous oublierai tous les deux : je vous accorde encore vingt-quatre heures pour vous amender. Il nous est venu aujourd’hui, de Sussy, la compagnie la plus brillante. Il n’a tenu qu’à vous que je fusse charmant. On nous a présenté une Anglaise vraiment anglaise : de grands yeux, un visage ovale, une petite bouche, de belles dents, la taille la plus menue ; mais cela est bien raide, bien empesé, bien sérieux. Les hommes jouent au billard, les femmes sont autour de la table verte, et moi je ne sais que faire. Sortir ? On ne mettrait pas un chien à la porte. Lire ? je ne m’entendrais pas. Causer ? je ne saurais m’y résoudre. Travailler ? je l’ai essayé inutilement. Je veux lire de vos lettres ; mais il ne m’en viendra point ; je me le dis ; j’en suis convaincu. Avec cela, j’en attends toujours ; non, je n’en attends plus. Vous me faites passer de cruels moments. Celle-ci vous parviendra par un ami de la maison, il vous l’enverra. Je vais le charger de prendre votre réponse. Je lui écris pour cela ; et voici ce que je lui écris :
« Je vous prie, monsieur, de faire passer cette lettre à son adresse. J’espère qu’on y répondra. En ce cas, vous apporterez vous-même la réponse si vous venez, ou vous la joindrez aux lettres de Mme d’Aine, si votre arrivée ici se différait de plusieurs jours. »
Je le prie aussi de voir chez le directeur de la poste de Charenton. En vérité, mon amie, voici ce qui va arriver : l’impatience me prendra, un beau matin je m’habillerai, et je partirai pour Paris. Ne m’aimez-vous plus ? dites-le-moi. Vous serait-il arrivé quelque chose que vous rougiriez de m’apprendre ? Ne faudra-t-il pas que vous me l’avouiez ? Faites-le plus tôt que plus tard. Mais je suis fou ; il n’est rien de tout cela ; c’est autre chose que je n’entends pas, et qui s’éclaircira sans doute. Adieu ! le commissionnaire de Mme d’Aine attend ce billet pour partir. Puisse-t-il être plus heureux que les précédents !
# Lettres à Sophie Volland/29
### XXVIII

Il faut penser ; sans quoi l’homme devient,
Malgré son âme, un franc cheval de somme.
Il faut aimer : c’est ce qui nous soutient,
Car sans aimer, il est triste d’être homme.
Il faut avoir un ami, qu’en tout temps,
Pour son bonheur on écoute, on consulte,
Qui sache rendre à notre âme en tumulte
Les maux moins vifs et les plaisirs plus grands.
Il faut le soir un souper délectable,
Où l’on soit libre, où l’on puisse en repos
Goûter gaîment les bons mets, les bons mots,
Et sans être ivre il faut sortir de table.
Il faut la nuit dire tout ce qu’on sent
Au tendre objet que notre cœur adore ;
Se réveiller pour en redire autant,
Se rendormir pour y songer encore.
Mes chers amis, convenez que voilà
Ce qui serait une assez douce vie.
Ah ! dès le jour que j’aimai ma Sylvie,
Sans plus chercher, j’ai trouvé tout cela.
À la place de ma Sylvie, mettez ma Sophie, si vous voulez. Ces vers m’ont paru jolis, et je vous les envoie pour vous, pour Mme Le Gendre et pour madame votre mère. J’ai vu la réponse que vous avez faite à un certain billet. Elle a ajouté ce qui manquait à ma peine ! Il serait bien plus simple de me dire : Le sentiment que j’avais est usé ; j’ai pesé la peine et le plaisir et le plaisir m’a paru léger ; comme je n’aimais plus, j’ai conçu que ma sœur avait raison. Je vous estimerai toujours. Et j’entendrais tout cela bien mieux que : je ne veux point le gêner, je ne veux point l’être, je n’empêche point qu’il saisisse l’amusement qui se présente, et j’espère qu’il approuvera que je le cherche. On a tant d’indulgence quand on n’a plus d’amour ! Avec l’habitude que vous avez de regarder au fond de votre âme, voilà ce que vous y devez voir. Avec l’habitude de dire ce que vous voyez, c’est ainsi que vous auriez dû me parler. Si vous saviez le mal que vous m’avez fait !.... Mais quand vous le sauriez, qu’est-ce que cela vous ferait ? Je ne rappellerais point en vous des sentiments qui n’y sont plus, et j’éloignerais peut-être une vérité qu’il faudra pourtant que je sache. Parlez-moi vrai, n’est-ce pas que vous n’aimez plus ?
* ↑ Ces vers charmants sont de Voltaire. Diderot les citait de mémoire, sans doute, ce qui explique les variantes qu’ils présentent ici. Composés à Cirey, dans l’automne de 1734, lors d’un séjour de Mme Du Châtelet, ils figurent sous le titre de Impromptu fait à un souper dans une cour d’Allemagne, au t. V des Nouveaux mélanges publiés par les frères Cramer, et sous celui de l’Usage de la vie dans une édition des Poésies. Amsterdam, 1764, in-12. Un bibliophile qui signe E. Marnicouche a réimprimé ces stances (moins les deux derniers vers), intitulées cette fois Le bonheur de la vie, sur un texte collationné par M. Clogenson. (Rouen, Cagniard, 1868, 40 ex. sur papier rose.)
# Lettres à Sophie Volland/7
### VI

Je ne saurais m’en aller d’ici sans vous dire un petit mot. Hé bien ! mon amie, vous comptez donc beaucoup sur moi ! votre bonheur, votre vie sont donc liés à la durée de ma tendresse ! ne craignez rien, ma Sophie, elle durera, et vous vivrez et vous vivrez heureuse. Je n’ai point encore commis le crime, et je ne commencerai point à le commettre : je suis tout pour vous, vous êtes tout pour moi ; nous supporterons ensemble les peines qu’il plaira au sort de nous envoyer ; vous allégerez les miennes, j’allégerai les vôtres. Puissé-je vous voir toujours telle que vous êtes depuis quelques mois ! pour moi, vous serez forcée de convenir que je suis comme au premier jour : ce n’est pas un mérite que j’aie, c’est une justice que je vous rends. L’effet des qualités réelles, c’est de se faire sentir plus vivement de jour en jour. Reposez-vous de ma constance sur les vôtres et sur le discernement que j’en ai. Jamais passion ne fut plus justifiée par la raison que la mienne. N’est-il pas vrai, ma Sophie, que vous êtes bien aimable ? Regardez au dedans de vous-même ; voyez-vous bien ? voyez combien vous êtes digne d’être aimée, et connaissez combien je vous aime. C’est là qu’est la mesure invariable de mes sentiments.
Bonsoir, ma Sophie, je m’en vais plein de joie, la plus douce et la plus pure qu’un homme puisse ressentir. Je suis aimé, et je le suis de la plus digne des femmes.
# Lumen (Gilkin)
### LUMEN

Des ténèbres de ta nocturne chevelure, Lourde et profonde comme une chaude fourrure, Ton visage jaillit, jeune, frais et vermeil, Ainsi qu’un triomphant et flamboyant soleil.
Beaux yeux illuminés d’une aube fraternelle, Rouges lèvres qu’embrase une aurore charnelle, Météores divins des vierges orients, Incendiez mon cœur de vos feux souriants !
Ils ne sont, cependant, ces doux charmes de flamme, Que le rayonnement terrestre de ton âme, Soleil miraculeux qu’implore mon espoir !
En un jour solennel sans nuage ni soir, Nous rendras-tu l’éclat des essences premières, Ivresse de mes yeux. Lumière des lumières ?
# Luna
### VII LUNA

* Ô France, quoique tu sommeilles,
* Nous t’appelons, nous, les proscrits !
* Les ténèbres ont des oreilles,
* Et les profondeurs ont des cris.
* Le despotisme âpre et sans gloire
* Sur les peuples découragés
* Ferme la grille épaisse et noire
* Des erreurs et des préjugés ;
* Il tient sous clef l’essaim fidèle
* Des fermes penseurs, des héros,
* Mais l’Idée avec un coup d’aile
* Écartera les durs barreaux,
* Et, comme en l’an quatrevingt-onze,
* Reprendra son vol souverain ;
* Car briser la cage de bronze,
* C’est facile à l’oiseau d’airain.
* L’obscurité couvre le monde,
* Mais l’Idée illumine et luit ;
* De sa clarté blanche elle inonde
* Les sombres azurs de la nuit.
* Elle est le fanal solitaire,
* Le rayon providentiel.
* Elle est la lampe de la terre
* Qui ne peut s’allumer qu’au ciel.
* Elle apaise l’âme qui souffre,
* Guide la vie, endort la mort ;
* Elle montre aux méchants le gouffre,
* Elle montre aux justes le port.
* En voyant dans la brume obscure
* L’Idée, amour des tristes yeux,
* Monter calme, sereine et pure,
* Sur l’horizon mystérieux,
* Les fanatismes et les haines
* Rugissent devant chaque seuil
* Comme hurlent les chiens obscènes
* Quand apparaît la lune en deuil.
* Oh ! contemplez l’Idée altière,
* Nations ! son front surhumain
* A, dès à présent, la lumière
* Qui vous éclairera demain !
# Lune consolante

* La Jeunesse blanche (1886)/Lune consolante
* La Jeunesse blanche (1913)/Lune consolante
# Luna (Isabelle Kaiser)

C’est en levant les yeux que j’ai trouvé l’Amie Qu’ici-bas mon regard rechercha vainement ; Elle est venue à moi quand j’étais endormie Et mon rêve a grandi sous son rayonnement.
Vous la voyez passer, bruissantes feuillées, Elle répand sur vous son sourire indulgent, Et durant les combats des nocturnes veillées Pour elle tous mes pleurs sont des perles d’argent.
Elle porte un habit tissé de clartés blanches Et traîne dans ses plis d’indicibles douceurs. Elle connaît les nids blottis au sein des branches Et les noms fabuleux des étoiles, ses sœurs.
Elle incline sur moi la tendresse touchante D’une mère qui berce un enfant favori, Et quand, dans la douleur, comme un cygne je chante. Elle écoute en silence et n’a jamais souri.
Lorsqu’elle vient à moi sur les vagues houleuses. La grande paix des eaux lui conte son secret ; Son cortège est l’essaim des pâles nébuleuses Et l’ombre m’envahit lorsqu’elle disparaît.
Elle est la sœur du rêve et l’idéale amie Qui ne me parle pas d’un monde que je fuis Et laisse retomber mes heures d’insomnie Comme des gouttes d’or dans la coupe des nuits.
Loin d’elle, chaque soir, je guette sa venue ; Quand elle ne vient pas j’ai des pleurs dans la voix. Et les chaudes lueurs d’une flamme inconnue S’allument dans mes yeux lorsque je la revois.
Je ne croiserai point ses pas sur cette terre, Car le Maître éternel a tracé son chemin, Elle doit, en tout temps, graviter, solitaire, Et jamais, non jamais, je n’étreindrai sa main.
Quand loin de sa clarté j’ai la mélancolie, Elle vient, à pas lents, au cours de mon sommeil, Jeter, en souvenir du pacte qui nous lie, Dans les sentiers d’azur son anneau d’or vermeil.
Dans l’ombre de l’exil, où j’ai vécu, farouche, Son regard infini partout me poursuivait. Et lorsqu’elle venait prier près de ma couche. J’ai cru voir la Pairie assise à mon chevet.
Fidèle jusqu’au bout à sa tendresse fière, Elle seule viendra dans la nuit de l’oubli Traîner ses voiles blancs au fond du cimetière Et baiser sur la croix mon petit nom pâli.
# L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puits

* L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puitsfable de Jean de La Fontaine (1668)« Un Astrologue un jour se laissa choir »

## Éditions

Éditions en français :
* L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puits (1678, publié dans Fables de La Fontaine)
* L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puits (1874, publié dans Fables de La Fontaine)
# L’Astre rouge (Lenotre)/6

| ◄ Chapitre V | ► |
Faut-il ajouter que pendant les quelques jours que nous passâmes encore en Danemark, Vasilicht ne nous quitta point. Il nous fallut boire avec lui bien des brocs de bière à la santé du czar, et, quand le moment de notre départ arriva, il eut presque les larmes aux yeux en nous serrant la main sur le pont du paquebot qui devait nous ramener à Lübeck. Bien longtemps nous l’aperçûmes debout sur le quai de la douane, agitant sa toque en signe d’adieu. Puis la ville se perdit dans l’éloignement, le bateau sortit des passes de Copenhague et s’élança vers la pleine mer.
Souvent, depuis notre rentrée à Paris, nos pensées se reportèrent vers cet ami que nous avions laissé en Danemark ; la singularité des circonstances de notre rencontre, les souvenirs de notre séjour à l’île de Hveen et la façon dont nous l’avions quittée, firent le sujet de bien des causeries. Mais le cœur de l’homme n’est fait que d’oubli, et, peu à peu, au souffle des préoccupations de chaque jour, l’aventure s’effaça de notre mémoire. Pour ma part, je n’y songeais plus, quand l’autre jour, on sonna à ma porte : j’allai ouvrir et je ne pus retenir une exclamation de surprise en apercevant Vasilicht qui me tendait la main : derrière lui une jeune femme se dissimulait en souriant, un peu timide, un peu gauche.
— Comment, Vasilicht, vous à Paris ?…
— Eh ! sans doute, reprit-il le plus tranquillement du monde : ne vous ai-je point fait pressentir que dans l’île de Tycho-Brahé j’avais découvert un trésor ?…
— Comment ? vous avez réussi ?…
— Sans doute, j’ai réussi… en voici la preuve.
En disant ces mots, Vasilicht me présentait sa compagne, et je reconnus, toute rougissante, très gracieuse dans sa simple toilette de voyage, Frida Federsen.
Vasilicht amenait son trésor à Paris… en voyage de noces.
| ◄ Chapitre V | ► |
# L’Astre rouge (Poèmes tragiques)
## L’Astre rouge

Sur les Continents morts, les houles léthargiques Où le dernier frisson d’un monde a palpité S’enflent dans le silence et dans l’immensité ; Et le rouge Sahil, du fond des nuits tragiques, Seul flambe, et darde aux flots son œil ensanglanté.
Par l’espace sans fin des solitudes nues, Ce gouffre inerte, sourd, vide, au néant pareil, Sahil, témoin suprême, et lugubre soleil Qui fait la mer plus morne et plus noires les nues, Couve d’un œil sanglant l’universel sommeil.
Génie, amour, douleur, désespoir, haine, envie, Ce qu’on rêve, ce qu’on adore et ce qui ment, Terre et Ciel, rien n’est plus de l’antique Moment. Sur le songe oublié de l’Homme et de la Vie L’Œil rouge de Sahil saigne éternellement.
# L’Astronome

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/L’Astronome
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/L’Astronome (bilingue)
# L’Astronomie

* L’astronomie en 1852 et en 1853
* L’astronomie descriptive
# Lexique de l’ancien français

| J. BONNARD | Am. SALMON |
| Professeur à l’Université de Lausanne | Ancien élève de l’École des Hautes-Études |
LIBRAIRIE HONORÉ CHAMPION, ÉDITEUR
1, QUAI MALAQUAIS — PARIS VIe
    Avis
* de A à aisement
* de aisible à archiver
* de archoier à azet
* de B à blancheur
* de blanchier à buzerel
* de cabache à chevrerie
* de chevreson à contrecorre
* de contrecors à czavate
* de daccordé à desborner
* de desbostié à destor
* de destorbage à dyee
* de é à endover
* de endragé à entrage
* de entragoucier à esclistrant
* de esclistre à espourré
* de espourris à eyral
* de fabelet à foilloler
* de foilluel à fuzere
* de maceclerie à mastelle
* de mastellette à miravile
* de miravillos à mytoer
* de paaselé à patafie
* de pataflerie à plaidoieresse
* de plaidoieur à prasine
* de prassis à pyramidelement
* de raaisier à reculoire
* de reculot à res
* de resachier à ruyn
* de sabain à soldement
* de soldeor à syphat
* de tabarde à tortel
* de torteleresse à tyramis
* de vaast à victablement
* de victeur à vuone
    ADDITIONS ET CORRECTIONS