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# Vie et opinions de Tristram Shandy/3/94
### CHAPITRE XCIV. Abbeville.

Dès que j’eus fait cette réflexion, et puis cette autre : que la mort étoit peut-être déjà sur mes talons, — ô ciel, m’écriai-je ! que ne suis-je déjà à Abbeville, ne fût-ce que pour voir les cardeurs et les fileuses de ce pays-là ! Nous partîmes pour Abbeville.
De Montreuil à Nampont, — poste et demie.
De Nampont à Bernay, — poste.
De Bernay à Nouvion, — poste.
De Nouvion à Abbeville, — poste et demie. —
Mais les cardeurs et les fileuses d’Abbeville étoient tous couchés.
# Vieille Guitare
### Vieille Guitare

À M. Alfred Guérard.
Le désœuvré qui flâne aux ventes de l’encan
Voit encore exhiber de ces vieilles guitares
Qui chantèrent l’amour autrefois… Dieu sait quand !… Les chevilles s’en vont et les cordes sont rares.
On aperçoit le cuivre aux anciens fils d’argent,
Et la touche d’ivoire est absente ou jaunie.
Sous le toit d’un grenier, quelque rat négligent
A maculé parfois la table d’harmonie.
Le débris du vieux temps passe de main en main.
Sous les regards moqueurs, la moue injurieuse.
Objet d’un dédaigneux et rapide examen…
On aime à plaisanter la chose curieuse.
Ah ! les fins quolibets qu’on débite à l’entour !
On chantonne à mi-voix des lambeaux de romance ;
On demande quel fut l’honnête troubadour
Qui soupira le nom de Palmyre ou d’Hermance.
Chacun à sa façon, pour être original,
Sur le pauvre instrument fait son geste ou sa phrase :
L’expert laisse éclater son gros rire banal ;
Les muets ont aussi leur silence qui jase.
Par malheur, la guitare a glissé brusquement
Des mains d’un maladroit, et tombe sur les dalles…
Tout le monde est surpris d’un sourd gémissement
Qui réveille l’écho vibrant des hautes salles,
Longe les murs déserts des sombres corridors,
Et s’en va tout plaintif se perdre au fond des caves…
Ce n’est rien… mais chacun frissonne et pense aux morts.
On écoute expirer lentement les sons graves.
On ne se moque plus des galants trépassés,
On ne plaisante plus les vieilles amoureuses,
Dont peut-être aujourd’hui les ossements glacés
Sont unis dans la paix des fosses ténébreuses.
# Vieille Chanson
## Vieille Chanson

Par une nuit bien froide et sombre, C’était en mil six cent et deux, Les Savoyards en grand nombre, Commandés par Brunaulieu, S’en vinrent pour pour prendre la vieille Genève, Qui dormait bien fort des deux yeux.
Dans les fossés, Père Alexandre, Encourageait les plus peureux, Qui par ce soir de décembre Grelotaient à qui mieux mieux, Et n’osaient point prendre la vieille Genève, Qui dormait bien fort des deux yeux.
Déjà les échelles dressées Voient grimper les plus courageux ; Les murailles sont passées, Et les Savoyards joyeux Croient enfin tenir notre vieille Genève Qui dormait toujours des deux yeux.
Mais voici la ronde qui passe Près du mur où ces vaillants preux, Cachés en étroit espace, Attendaient que Brunaulieu Leur eût crié : "Sus à la vieille Genève, Tandis qu’elle dort des deux yeux".
Aussitôt l’on donne l’alarme, Et les citoyens valeureux, Saisissant leurs bonnes armes Chassent l’ennemi honteux De n’avoir pu prendre la vieille Genève, Qui ne dormait plus des deux yeux.
Charles-Emmanuel aux Tremblières, Attendait le succès heureux De l’attaque aventurière Qui devait combler ses vœux Mais il n’eut point l’heur de venir dans Genève, Et s’en fut colère et piteux.
# Voyage aux Pyrénées (Taine)/Dédicace

Voici un voyage aux Pyrénées, mon cher Marcelin ; j’y suis allé ; c’est un mérite : bien des gens en ont écrit, et de plus longs, de leur cabinet.
Mais j’ai des torts graves, et qui me rabaissent fort. Je n’ai gravi le premier aucune montagne inaccessible ; je ne me suis cassé ni jambes ni bras ; je n’ai point été mangé par les ours ; je n’ai sauvé aucune jeune Anglaise emportée par le Gave ; je n’en ai épousé aucune ; je n’ai assisté à aucun duel ; je n’ai vu aucune tragédie de brigands ou de contrebandiers. Je me suis promené beaucoup ; j’ai causé un peu ; je raconte les plaisirs de mes oreilles et de mes yeux. Qu’est-ce qu’un homme qui revient de voyage avec tous ses membres, et qui l’avoue ? J’ai parlé dans ce livre comme avec toi. Il y a un Marcelin, connu du public, fin critique, perçant moqueur, amateur et peintre de toutes les élégances mondaines ; il y a un autre Marcelin, connu de trois ou quatre personnes, érudit et penseur. S’il j a ici quelques bonnes idées, la moitié lui en appartient, je les lui rends.
# Vous êtes calme, vous voulez un vœu discret

* Vous êtes calme, vous voulez un vœu discretpoème de Paul Verlaine« Vous êtes calme, vous voulez un vœu discret »

## Éditions

Éditions en français :
* Vous êtes calme (1893, publié dans Sagesse)
* Vous êtes calme, vous voulez un vœu discret (1902, publié dans Sagesse)
* Sagesse (1913)/Vous êtes calme, vous voulez un vœu discret
# Vous voilà, vous voilà, pauvres bonnes pensées !

* Vous voilà, vous voilà, pauvres bonnes pensées !poème de Paul Verlaine« Vous voilà, vous voilà, pauvres bonnes pensées ! »

## Éditions

Éditions en français :
* Vous voilà, vous voilà (1893, publié dans Sagesse)
* « Vous voilà, vous voilà, pauvres bonnes pensées ! » (1902, publié dans Sagesse)
* Sagesse (1913)/Vous voilà, vous voilà, pauvres bonnes pensées !
# Voyage (Gautier)

Il me faut du nouveau, n’en fût-il plus au monde.
 JEAN DE LA FONTAINE.
 Jam mens praetrepidans avet vagari,
 Jam laeti studio pedes vigescunt.  CATULLE.
Au travers de la vitre blanche
Le soleil rit, et sur les murs
Traçant de grands angles, épanche
Ses rayons splendides et purs. Par un si beau temps, à la ville
Rester parmi la foule vile !
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, sellez vos chevaux.
Au sein d’un nuage de poudre,
Par un galop précipité,
Aussi promptement que la foudre
Comme il est doux d’être emporté ! Le sable bruit sous la roue,
Le vent autour de vous se joue ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
Les arbres qui bordent la route
Paraissent fuir rapidement,
Leur forme obscure dont l’œil doute
Ne se dessine qu’un moment ;
Le ciel, tel qu’une banderole,
Par-dessus les bois roule et vole ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
Chaumières, fermes isolées,
Vieux châteaux que flanque une tour,
Monts arides, fraîches vallées,
Forêts, se suivent tour à tour ;
Parfois au milieu d’une brume,
Un ruisseau dont la chute écume ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
Puis une hirondelle qui passe,
Rasant la grève au sable d’or, Puis semés dans un large espace.
Les moutons d’un berger qui dort, De grandes perspectives bleues, Larges et longues de vingt lieues ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
Une montagne : l’on enraye Au bord du rapide penchant
D’un mont dont la hauteur effraye ; Les chevaux glissent en marchant,
L’essieu grince, le pavé fume, Et la roue un instant s’allume ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
La côte raide est descendue. Recouverte de sable fin,
La route, à chaque instant perdue,
S’étend comme un ruban sans fin.
Que cette plaine est monotone !
On dirait un matin d’automne ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux.
Une viïle d’un aspect sombre,
Avec ses tours et ses clochers
Qui montent dans les airs, sans nombre,
Comme des mâts ou des rochers,
Où mille lumières flamboient
Au sein des ombres qui la noient ;
Je veux voir des sites nouveaux :
Postillons, pressez vos chevaux !
Mais ils sont las, et leurs narines,
Rouges de sang, soufflent du feu ;
L’écume inonde leurs poitrines,
Il faut nous arrêter un peu.
Halte ! demain, plus vite encore,
Aussitôt que poindra l’aurore,
Postillons, pressez vos chevaux,
Je veux voir des sites nouveaux.
# Vous triomphez de moy, et pource je vous donne
### XLVII

Vous triomphez de moy, et pource je vous donne
Ce lhierre, qui coule et se glisse à l’entour
Des arbres et des murs, lesquels tour dessus tour,
Plis dessus plis il serre, embrasse et environne.
A vous de ce lhierre appartient la Couronne.
Je voudrois, comme il fait, et de nuict et de jour
Me plier contre vous, et languissant d’amour,
D’un nœud ferme enlasser vostre belle colonne.
Ne viendra point le temps, que dessous les rameaux,
Au matin où l’Aurore esveille toutes choses,
En un ciel bien tranquille, au caquet des oiseaux
Je vous puisse baiser à lévres demy-closes,
Et vous conter mon mal, et de mes bras jumeaux
Embrasser à souhait vostre yvoire et vos roses ?
# Vox populi

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Vox populi (Villiers de l’Isle-Adam)
* Vox Populi (Poèmes et Paysages)
# Théorie de l’écoulement tourbillonnant et tumultueux des liquides dans les lits rectilignes à grande section/Tome 1

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# Un gentilhomme/Note
### NOTE DE L’ÉDITEUR

Un gentilhomme, qui donne son titre à ce quatrième volume des œuvres inédites d’Octave Mirbeau, est le dernier roman du maître, celui auquel il travaillait quand la mort vint le surprendre. Bien qu’inachevé, Un gentilhomme constitue une œuvre solide, homogène, qui eût manqué à l’ensemble des livres d’Octave Mirbeau. On n’eût pu le laisser ignoré du public sans trahir la mémoire de l’écrivain et ses intentions mêmes. Et il ne sera pas injuste de faire, à ce point de vue, un rapprochement entre Un gentilhomme et cet ouvrage demeuré incomplet d’un grand aîné d’Octave Mirbeau, Bouvard et Pécuchet, de Gustave Flaubert.
Les quelques contes qui terminent ce volume sont également inédits en librairie.
# À Ernesto Rossi

Quand le monde réel m’est un trop lourd fardeau,
Je voudrais bien m’en faire un autre à mon usage
Et, comme toi, muant mon âme et mon visage,
Devenir un autre homme au lever du rideau ;
Agiter, tout un soir, plus fort, plus grand, plus beau,
Le fantôme évoqué d’un héros et d’un âge,
Dussé-je, aveuglément fidèle au personnage, Le rideau descendu, le suivre en son tombeau.
Je ne le puis. Jamais le rôle que je rêve, Dans l’espace où l’on marche et parle, ne s’achève,
Et l’espace où l’on rêve est si près du néant !
Par tes créations, tu vis plus d’une vie, Mais moi je n’en ai qu’une et l’épuisé en créant.
C’est pourquoi le poète, en t’admirant, t’envie.
# À Eugénie Tessier
## À EUGÉNIE TESSIER

Tu ne te souviens pas d’avoir vu le soleil Qui dore l’horizon, le flot, l’arbre, la pierre, Car le destin ferma pour toujours ta paupière, Sitôt qu’elle eut souri dans ton berceau vermeil.
Or, quand s’évanouit l’éclair de ta prunelle, Le génie en ton âme alluma son flambeau ; Et l’œil de ta pensée a vu l’astre du Beau, Ton esprit, pour l’atteindre, a déployé son aile.
Et ce que l’onde dit d’enivrant au roseau, Ce que le hautbois a de divin dans sa note, Ce que le vent de mai sous les lilas chuchote, Oui, tout cela frémit dans ton gosier d’oiseau.
Comme le rossignol dont la chanson se mêle Aux sonores frissons des feuilles dans la nuit, Tu gazouillas d’abord pour tromper ton ennui, Et ton refrain rendit jalouse Philomèle.
Et bientôt le passant, tout ravi, s’arrêta Pour savoir qui chantait dans cette ombre sereine… Lorsque tu fis, un soir, ton début sur la scène, Une acclamation délirante éclata.   Dès ce moment ta main a fait tomber le voile Qui te cachait aux yeux des chercheurs d’idéal… Déjà tu fais l’orgueil de ton pays natal, Et ton nom désormais luira comme une étoile.
Mais, malgré tes succès, quand ton trille argentin Fait tressaillir les cœurs d’une ivresse divine, Parfois un sanglot semble étreindre ta poitrine, Une larme jaillit de ton grand œil éteint.
Tu pleures, le front plein d’une sublime fièvre, L’esprit dans les rayons éblouissants de l’art, De ne pouvoir, hélas ! caresser du regard Les milliers d’auditeurs suspendus à ta lèvre.
Et tu songes toujours que c’est payer bien cher Les applaudissements de la foule éperdue Que de venir chanter à tâtons et perdue Sous les feux de la rampe aussi vifs que l’éclair.
Tu préfères le calme aux longs cris d’allégresse, Tu préfères l’encens des prés verts et des bois Aux bravos éclatants que soulève ta voix Au prix de tant d’ennui, de deuil et de tristesse.
Ton cœur saigne souvent en palpitant d’émoi… Mais console-toi donc, en songeant, Eugénie, Que l’on a de tout temps vu souffrir le génie, Et que Milton était aveugle comme toi.   Oui, chante plus gaîment au-dessus de nos fanges. Et quand tu te tairas, oiseau mélodieux, Aux rayons éternels tu rouvriras tes yeux, Tu mêleras ta voix à l’hosanna des anges.
# Un nouvel éclairage

* En ribouldinguant/Un nouvel éclairage
* Le Parapluie de l’escouade/Un nouvel éclairage
# Un nuage est une barre…

* Un jour (recueil, Jammes)/Un nuage est une barre…
* De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Un nuage est une barre
# À M. de Peyronnet

* À M. de Peyronnetpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Quoi ! c’est d’une prison que sort cette lumière ! »

## Éditions

Édition en français :
* À M. de Peyronnet (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# À M. de Chateaubriand (Béranger)

* À M. de Chateaubriand dans Œuvres complètes de Béranger
* À M. de Chateaubriand, partition dans Musique des chansons de Béranger
# À M. de Fleurance, sur son art d’embellir
### VI À M. DE FLEURANCE sur son art d’embellir

Voyant ma Caliste si belle
Que l’on n’y peut rien désirer,
Je ne pouvois me figurer
Que ce fust chose naturelle.
J’ignorois que ce pouvoit estre
Qui luy coloroit ce beau teint
Où l’aurore mesme n’atteint,
Quand elle commence de naistre.
Mais, Fleurance, ton docte écrit
M’ayant fait voir qu’un bel esprit
Est la cause d’un beau visage,
Ce ne m’est plus de nouveauté,
Puis qu’elle est parfaitement sage,
Qu’elle soit parfaite en beauté.
# À M. de Chateaubriand (Hugo)

* À M. de Chateaubriandpoème de Victor Hugo (1824)« Il est, Chateaubriand, de glorieux navires »

## Éditions

Édition en français :
* À M. de Chateaubriand (1912, publié dans Odes et Ballades)
# À M. de Chateaubriand

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À M. de Chateaubriand, poème de Victor Hugo
* À M. de Chateaubriand, chanson de Pierre-Jean de Béranger
* À M. de Chateaubriand, poème de Louis de Fontanes
# Une Bombe déconfiture aux Iles sous le vent

| UNE BOMBE DÉCONFITURE | aux Îles sous le Vent |
I.
Accusation
Baccara. Vos jeux, chers amis. Les jeux sont faits ! Des agonies comme des conciliabules de concierges.
Des ours-cleptomanes se gonflant de rage miment de s'avaler
les uns les autres, devant un fromage dérobé. Qu'ils-n'ont pas eu le courage de voler.
Ils s'esclaffent — « Caisse commune » — — Nous sommes les bandits — Et le ff. de professeur-platonicien — gonflé au pourpre-violet de l'excommunication — Ordonne : — Vieille truie-morale que de rendre l'argent ;
A moi la galette ; je n'ai pas déjeuné à midi
et j'adore la lâcheté, flibustiers. —
II. Condamnation
Banco et coup sec. 8 : 5 — Merde ! — Garçon ! surveillez la, surveillance,
au poteau Émotion — se pendent toutes les formules
rastaquouères du relativisme.
Tricheurs ! — Les jeux sont faits ! —
Élever la lâcheté en dogme est le propre du docteur végétarien
jeûneur ruminant sa conviction
lorsque sa tranquillité est assurée
avec arrière-pensée de réclame
du parfum extrait de l'urine de Chat-Beaudelaire.
Sous la Dictature de la cleptomanie s'engagent volontiers
la conscience et la responsabilité de quelques
boucs châtrés en aptitudes émissaires.
le pouilleux sous les ponts de Paris ignore que l'eau de
Seine lave et que depuis 20 ans Bruxelles exporte
du Savon DADA.
Je tiens à la disposition de la Raison morale doublée d'activé puissance révolutionnaire sur ma table de toilette
la somme de 255 francs.
(Il faut que je me fasse des muscles. Vive la boxe et le chauffeur d'auto-taxi) !
Un minuscule cochon pédigré — que chevauche une poupée fantaisiste —
dirige chez, moi,
le Pouvoir exécutif au service de mon feu d'artifice affirmateur.
Gare ! le feu de bengale, qui tombera la Non-Résistance
devant la possession d'autrui
III.
Rag-time Funèbre
— J'abandonne la banque aux amateurs. Je gagne de quoi régler mes dettes. — Salaud ! Vos jeux, chers amis ! L'usurier a de quoi se réhabiliter ! — Pétarade syncopée de klaxons, de trombones de bastringue.
Championnat du monde des flibustiers à titre posthume.
La camelote japonaise se camoufle dans une lettre chinoise
Un mouvement-globe-trotter a perdu son sexe dans un
portefeuille de garçon de café à la crème-escroquerie.
A-I- Morale de la Vie intérieure arrosée de vieux marc-mysticisme. Les entêtés-convaincus se font portraicturer en tête de pipe.
La grande-roue exhibe un duplicateur à la mitraille pour
classeurs de clichés aux catalogues des ritournelles usagées.
Des buveurs de l'elixir du mensonge se noyent dans un verre d'Ersatz-vérité. la fantaisie à califourchon sur les événements ramène à zéro le temps et l'espace. Picabia a découvert l'isolateur de la pesanteur-attraction des lors dans le vertige du sur-place tourne la folie en bon sens
et le bon sens en bouillabaisse. Paix posthume Propositions humaines je ne divulguerai pas votre, identité aux eaux de la Seine
Et la postérité s'annonce prolifique !
Eh ! là-bas — Remboursez les jetons !
Vous me faites râter mon dernier métro, cochons ! Au revoir, mes chers amis !
ce 13/5-21
# Une Béotie belge

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### Une Béotie belge.

La Belgique a sa Béotie ! C’est une légende, une scie, Un proverbe ! — Un comparatif Dans un état superlatif ! Bruxelles, ô mon Dieu ! méprise Poperinghe ! Un vendeur de trois-six blaguant un mannezingue ! Un clysoir, ô terreur ! raillant une seringue ! Bruxelles n’a pas droit de railler Poperinghe ! Comprend-on le comparatif (C’est une épouvantable scie !) À côté du superlatif ? La Belgique a sa Béotie !
# Une Campagne de vingt-et-un ans

Je n’avais point l’intention d’écrire ce livre — à peine d’en résumer le contenu en quelques articles. Peut-être devrais-je le dédier à ceux dont les violentes attaques m’ont amené à l’écrire. Je leur dois plaisir et profit. Grâce à leur hostilité inattendue, j’ai pu revivre les différentes phases d’une longue entreprise qui a heureusement abouti. Mais on m’excusera sans doute de vouloir évoquer, plutôt que ce service involontaire rendu par des adversaires passionnés, le dévouement, l’énergie et la persévérance de tant de collaborateurs auxquels je tiens à envoyer, dès la première page, un souvenir reconnaissant. Je dois encore ajouter un mot : la genèse de ce volume, telle que je viens de la rappeler, explique sa documentation très détaillée. Force m’a été, du moment qu’il y avait à rétablir la vérité travestie ou méconnue, de rappeler, en les appuyant de dates et de citations, bien des faits que j’eusse autrement négligés. Si certains chapitres s’en trouvent un peu trop allongés, ce n’est pas à l’auteur d’en porter la responsabilité.
# Émaux et Camées/Étude de mains
### ÉTUDE DE MAINS
#### I IMPÉRIA

Chez un sculpteur, moulée en plâtre, J’ai vu l’autre jour une main D’Aspasie ou de Cléopâtre, Pur fragment d’un chef-d’œuvre humain.
Sous le baiser neigeux saisie Comme un lis par l’aube argenté, Comme une blanche poésie, S’épanouissait sa beauté ;
Dans l’éclat de sa pâleur mate Elle étalait sur le velours Son élégance délicate Et ses doigts fins aux anneaux lourds ;
Une cambrure florentine, Avec un bel air de fierté, Faisait, en ligne serpentine, Onduler son pouce écarté.
A-t-elle joué dans les boucles Des cheveux lustrés de don Juan, Ou sur son caftan d’escarboucles Peigné la barbe du sultan,
Et tenu, courtisane ou reine, Entre ses doigts si bien sculptés, Le sceptre de la souveraine Ou le sceptre des voluptés ?
Elle a dû, nerveuse et mignonne, Souvent s’appuyer sur le col Et sur la croupe de lionne De sa chimère prise au vol.
Impériales fantaisies, Amour des somptuosités, Voluptueuses frénésies, Rêves d’impossibilités,
Romans extravagants, poèmes De haschisch et de vin du Rhin, Courses folles dans les bohèmes Sur le dos des coursiers sans frein ;
On voit tout cela dans les lignes De cette paume, livre blanc Où Vénus a tracé des signes Que l’amour ne lit qu’en tremblant.

#### II LACENAIRE

Pour contraste, la main coupée De Lacenaire l’assassin, Dans des baumes puissants trempée, Posait auprès, sur un coussin.
Curiosité dépravée ! J’ai touché, malgré mes dégoûts, Du supplice encor mal lavée, Cette chair froide au duvet roux.
Momifiée et toute jaune Comme la main d’un Pharaon, Elle allonge ses doigts de faune Crispés par la tentation.
Un prurit d’or et de chair vive Semble titiller de ses doigts L’immobilité convulsive, Et les tordre comme autrefois.
Tous les vices avec leurs griffes Ont, dans les plis de cette peau, Tracé d’affreux hiéroglyphes, Lus couramment par le bourreau.
On y voit les œuvres mauvaises Écrites en fauves sillons, Et les brûlures des fournaises Où bouillent les corruptions ;
Les débauches dans les Caprées Des tripots et des lupanars, De vin et de sang diaprées, Comme l’ennui des vieux Césars !
En même temps molle et féroce, Sa forme a pour l’observateur Je ne sais quelle grâce atroce, La grâce du gladiateur !
Criminelle aristocratie, Par la varlope ou le marteau Sa pulpe n’est pas endurcie, Car son outil fut un couteau.
Saints calus du travail honnête, On y cherche en vain votre sceau. Vrai meurtrier et faux poète, Il fut le Manfred du ruisseau !
# Émeraude

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Symphonie héroïque/Émeraude, poème d’Albert Samain
* Émeraude (Kouprine), texte d’Alexandre Kouprine
# Émaux et Camées/Tristesse en mer
### TRISTESSE EN MER

Les mouettes volent et jouent ; Et les blancs coursiers de la mer, Cabrés sur les vagues, secouent Leurs crins échevelés dans l’air.
Le jour tombe ; une fine pluie Éteint les fournaises du soir, Et le steam-boat crachant la suie Rabat son long panache noir.
Plus pâle que le ciel livide Je vais au pays du charbon, Du brouillard et du suicide ; — Pour se tuer le temps est bon.
Mon désir avide se noie Dans le gouffre amer qui blanchit ; Le vaisseau danse, l’eau tournoie, Le vent de plus en plus fraîchit.
Oh ! je me sens l’âme navrée ; L’Océan gonfle, en soupirant, Sa poitrine désespérée, Comme un ami qui me comprend.
Allons ! peines d’amour perdues, Espoirs lassés, illusions Du socle idéal descendues, Un saut dans les moites sillons !
À la mer, souffrances passées, Qui revenez toujours, pressant Vos blessures cicatrisées Pour leur faire pleurer du sang !
À la mer, spectres de mes rêves, Regrets aux mortelles pâleurs Dans un cœur rouge ayant sept glaives, Comme la Mère des douleurs !
Chaque fantôme plonge et lutte Quelques instants avec le flot, Qui sur lui ferme sa volute Et l’engloutit dans un sanglot.
Lest de l’âme, pesant bagage, Trésors misérables et chers, Sombrez, et dans votre naufrage Je vais vous suivre au fond des mers !
Bleuâtre, enflé, méconnaissable, Bercé par le flot qui bruit, Sur l’humide oreiller du sable Je dormirai bien cette nuit !
… Mais une femme dans sa mante Sur le pont assise à l’écart, Une femme jeune et charmante Lève vers moi son long regard.
Dans ce regard, à ma détresse La Sympathie aux bras ouverts Parle et sourit, sœur ou maîtresse. Salut, yeux bleus ! bonsoir, flots verts !
Les mouettes volent et jouent ; Et les blancs coursiers de la mer, Cabrés sur les vagues, secouent Leurs crins échevelés dans l’air.
# Émaux et Camées/À une robe rose
### À UNE ROBE ROSE

Que tu me plais dans cette robe Qui te déshabille si bien, Faisant jaillir ta gorge en globe, Montrant tout nu ton bras païen !
Frêle comme une aile d’abeille, Frais comme un cœur de rose-thé, Son tissu, caresse vermeille, Voltige autour de ta beauté.
De l’épiderme sur la soie Glissent des frissons argentés, Et l’étoffe à la chair renvoie Ses éclairs roses reflétés.
D’où te vient cette robe étrange Qui semble faite de ta chair, Trame vivante qui mélange Avec ta peau son rose clair ?
Est-ce à la rougeur de l’aurore, À la coquille de Vénus, Au bouton de sein près d’éclore, Que sont pris ces tons inconnus ?
Ou bien l’étoffe est-elle teinte Dans les roses de ta pudeur ? Non ; vingt fois modelée et peinte, Ta forme connaît sa splendeur.
Jetant le voile qui te pèse, Réalité que l’art rêva, Comme la princesse Borghèse Tu poserais pour Canova.
Et ces plis roses sont les lèvres De mes désirs inapaisés, Mettant au corps dont tu les sèvres Une tunique de baisers.