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# L’Âne (Victor Hugo)
### L’ÂNE.

       I. Colère de la bête 303
       II. Coup d’œil général 312
       III. L’Âne Patience entre dans le détail 324
       IV. La nuit autour de l’homme 332
       V. Conduite de l’homme vis-à-vis des enfants 336
       VI. Conduite de l’homme vis-à-vis des génies 341
       VII. Conduite de l’homme vis-à-vis de la création 348
       VIII. Conduite de l’homme vis-à-vis de la société 354
       IX. Conduite de l’homme vis-à-vis de lui-même 362
       X. Réaction de la création sur l’homme 374
       XI. Tristesse finale 383

#### NOTES DE CETTE ÉDITION.

       I. Notes explicatives 394
       II. Variantes et vers inédits 402
       I. Historique : Le Pape. — La Pitié suprême. — Religions et religion. — L’Âne 423
       II. Revue de la critique 427
       III. Notice bibliographique 434
       IV. Notice iconographique 435
# L’Âme qui vibre/Le Crieur
### LE CRIEUR

Il s’en moque après tout de crier que les rois Sont guéris ou sont morts ! Et, pourtant, bouche ouverte Par la place grouillante ou la place déserte, Il vomit la nouvelle en des éclats de voix.
Cravate au vent, il court ; et réveille, parfois, Par ses cris gutturaux, tout un quartier inerte. Écho vivant, il sonne aussi bien une alerte, Qu’il lance, très subtil, un calembour de choix.
Puis, autour de minuit, quand la cité tranquille Repose lourdement, le crieur, par la ville, Roulant entre ses doigts un reste de tabac,
Très machinalement, d’une voix éraillée, Se prend, lorsqu’il s’en va regagner son grabat, À répéter son cri de toute la veillée.
# L’Âme qui vibre/Le Demi Réveil
### LE DEMI RÉVEIL

* Si tu n’es pas un mythe, Apollon, je t’invoque,
* Car nous sommes trahis par toute notre époque.
* Les poètes, vois-tu, sont traités en galeux.
* Apollon, dieu des Arts, ne peux-tu rien pour eux ?
* Chassé par les rumeurs de la foule unanime,
* Descendu de sa tour, ton cher enfant chemine.
* Même dans le pays que sa voix a chanté,
* Le poète, aujourd’hui, n’a plus droit de cité.
* Portant sa lyre ainsi qu’on porte une besace,
* En dehors de la ville il arpente l’espace.
* Laisseras-tu longtemps, Apollon, dieu des Arts,
* Les âmes de ton âme errer sur les remparts ?
* Si, pourtant, ils voulaient prendre parmi les êtres
* La place qu’autrefois occupaient leurs ancêtres ?
* Si, dans la même barque, en rameurs résolus,
* Ils remontaient le flot qui ne les porte plus ?
* S’ils abordaient ensemble, un beau jour, sur la plage ?
* S’ils vous disaient : « Nous réclamons notre héritage,
* « Nous prétendons sortir enfin de notre nuit,
* « Charmez nos volontés, nous charmons votre ennui.
* « Nous donnons par moments des ailes à la terre.
* « Que feriez-vous si nos voix venaient à se taire ?
* « Que feraient tout le long de leurs dimanches lents
* « Votre innocente femme et vos enfants dolents ? »
* S’ils vous disaient : « Nous créons des jardins de fête
* « Et des palais de rêve au fond de chaque tête,
* « Nos doigts seuls font vibrer la harpe de vos cœurs.
* « Cela suffit pour nous mériter vos honneurs ;
* « Cela suffit pour nous donner droit de vous tondre. »
* S’ils vous parlaient ainsi, qu’auriez-vous à répondre ?
* Mais n’ayez crainte, ô bons vivants, vous n’aurez pas
* Leur apparition pour troubler vos repas.
* Les poètes n’ont plus le goût à la conquête,
* Il leur suffit, pour mettre leur bonne âme en fête,
* D’entendre une chanson monter vers eux soudain,
* Ou bien, en taquinant le sable d’un jardin,
* De voir, pudiquement, passer le long des grilles
* Des servantes guidant de belles jeunes filles.
# L’Âme qui vibre/Le Soleil et le Cœur
### LE SOLEIL ET LE CŒUR

Oui, c’est ça, chauffe un peu mon vieux cœur refroidi. Tu n’as pas à savoir si j’en ai le mérite, Tu n’as pas à penser du moment que j’ai dit, Chauffe, car ton attente insolente m’irrite.
Chauffe ! Je sens déjà mon cœur qui reverdit ; C’est une plante neuve au flanc d’un nouveau site, C’est un robuste cœur que ce cœur engourdi Pendant un quart d’année et réveillé si vite !
Chauffe jusqu’à rougir ses os s’il en avait, Chauffe, Soleil ! Allons ! de toute ton haleine, Puisque c’est pour y cuire et l’amour et la haine.
Chauffe, et pour que des sots mon cœur soit préservé, Quand sa chair sera molle ainsi que de la glaise, Je sémerai sur lui des clous tout à mon aise.
# L’Âme qui vibre/Le Boulevard
### LE BOULEVARD

La vie en scène. Un cadre où le vice arrogant Comme un monsieur bien mis se dandine à son aise ; Une chaire où l’amour vient soutenir sa thèse, Avec un air hautain qui lui va comme un gant.
Le cercle où tout le monde émet son hypothèse Sur le prix d’une Grâce au regard intrigant, Devant qui, le vieux beau, ridicule et fringant, Semble tenir en mains un plaisir qu’il soupèse.
L’endroit où sans humeur je perds le mieux mon temps, Où je choque parfois mes désirs mécontents D’être au pouvoir d’un homme à la bourse si plate.
Le passage où l’Impure à chacun fait sa cour, Où ma bonne paresse en tous temps s’acclimate, Où le fer de mon jonc s’use de jour en jour.
# L’Âme qui vibre/Le Suicide
### LE SUICIDE

L’homme, ayant réfléchi, d’un effort surhumain Se dressa pour subir sa dernière minute. Il avait trop longtemps tenu tête à la lutte Sans pouvoir regagner jamais le droit chemin.
Son honneur n’avait plus l’espoir d’un lendemain, Il ne pouvait risquer une nouvelle chute ; Alors, ayant dompté tous ses nerfs en tumulte, Il prit un revolver froidement dans sa main.
Les yeux rouges de sang et les dents découvertes, Stoïque, il le porta dans sa bouche entr’ouverte, Mais il retira l’arme et son corps se glaça.
Honteux d’avoir faibli, fort d’une ardeur nouvelle, Il mit le canon froid sur sa tempe et pressa… Et le plomb s’en alla ravager sa cervelle.
# L’Âme qui vibre/La Passante
### LA PASSANTE

Sans trop savoir comment la chose s’était faite, Une femme passait et je l’aimai soudain. Ce n’était pas, mon Dieu ! que mon cœur en eût faim ! Mais la femme était belle et moi j’étais poète.
Cette femme qui passe et va sans s’arrêter Se renouvelle ainsi tous les jours dans ma vie. Tous les jours une femme élégante et jolie Emporte tout mon cœur sans jamais s’en douter.
# L’Âme qui vibre/Le Dernier Chant
## LE DERNIER CHANT

* Tout ce que j’ai pu dire au rythme de mes vers
* N’est pas à la hauteur de mes rêves amers.
* Tout ce que ma voix chante au courant de ma phrase,
* N’est rien lorsque je songe à tout ce qui m’embrase.
* Mes appels les plus sourds comme les plus perçants,
* Mes cris d’amour éteints, mes cris de mort puissants,
* Mais que sont ils, mon Dieu ! devant l’intense flamme
* Qui brûle mon esprit et consume mon âme ?
* Mais que sont-ils ces cris, et ces chants, et ces vers ?
* Devant l’immensité de mes rêves ouverts.
* À moi seul, j’ai rêvé plus qu’un grand nombre ensemble.
* Et quand je vois qu’un livre, unique et court, rassemble
* Le rêve et la douleur et la mort de trois ans,
* Quand je vois ma chimère enclose aux feuillets blancs,
* Et qu’en tournant parfois mon livre page à page,
* Je pense : « C’est tout ça, trois ans de ton jeune âge ! »
* Je me dis que j’ai fait, sans en avoir eu l’air,
* Comme un homme pleurant ses larmes dans la mer.
* Non ! je n’ai jamais pu mettre dans un poème
* Le rêve aussi, vivant qu’il existe en moi-même.
* Lorsque je le conçois : il est jeune, il est frais,
* On dirait un enfant nourri d’œufs et de lait ;
* Mais quand je le revois garrotté dans ma rime,
* Quand, sous le poids d’un vers, j’ai courbé son échine,
* Le poème fût-il, malgré tout, digne et beau,
* Il me semble avoir mis mon grand rêve au tombeau.
* Oh : quand pourrai-je dire et lancer par le monde
* La nombreuse chanson de mon âme profonde ?
* Quand trouverai-je enfin des mots assez puissants
* Pour y couler l’idée et l’Ardeur de mon sang ?
* Quand trouverai-je aussi des phrases assez douces
* Pour y blottir ma peine à l’ombre de leurs mousses ?
* Et surtout, et surtout, quand me donnerez-vous.
* Toi, langue, en ta beauté, toi, rêve en ton courroux,
* La puissance d’unir vos deux forces rebelles,
* Pour qu’au moment dernier où fléchiront mes ailes,
* Je puisse, en contemplant mes vers de pur métal,
* Croire que j’ai dressé mon propre piédestal ?
* Ce cri n’est pas celui d’une âme vaniteuse,
* C’est la plainte navrante, incertaine et douteuse,
* C’est la plainte, et peut-être aussi le désespoir,
* De celui qui touchant son lamentable soir,
* Et n’ayant pu jeter son grand rêve à la foule,
* N’aura de la tempête aperçu que la houle.
* C’est ma plainte. Et c’est tout un cri de désarroi,
* C’est un cri que je lance en course sur la terre,
* Car celle que je fais, ici, dans mon sang froid,
* De mon œuvre d’esprit la grande légataire,
* Pour comprendre le don que je viens de lui faire,
* Doit savoir la beauté que je ressens en moi,
* L’ineffable beauté qui coule en mes artères.
# L’Âme qui vibre/Le Grand Malade imaginaire
### LE GRAND MALADE IMAGINAIRE

Tant que je n’aurai pas tes bras pour m’endormir Ni tes yeux pour y voir les miens s’évanouir ; Tant que je n’aurai pas, ô femme que j’ignore, (Et que pour cette cause uniquement j’adore,) Tant que je n’aurai pas tes mains pour abat-jour, Tes cheveux pour tenture et tes dents pour vautour ; Tant que je n’aurai pas ton sein pour tabernacle, Et ta chair émouvante et chaude pour pinacle ; Tant qu’au long de mes reins, de même que la fleur Pendant la nuit s’enroule autour de son tuteur, Je ne sentirai pas grimper ton corps de chatte ; Tant que je n’aurai pas ta chanson pour cantate, Ta langue pour hostie et ton cœur pour Saint-Lieu ; Tant que je n’aurai pas tes genoux pour prî-Dieu Et ton corps tout entier pour chaise-longue humaine, Oh ! tant que j’aimerai sans connaître qui j’aime Et que mes bras tendus embrasseront du vent, Tant que je sentirai du vide sous ma dent, Je serai le damné qui criait à son frère : Verse-moi sur la langue une goutte d’eau claire.
# L’Âme qui vibre/Le Vaincu
### LE VAINCU

* J’ai tâtonné six ans et je n’ai pas encore
* Trouvé pourquoi le jour se lève après l’aurore,
* Et pourquoi, quand le jour s’enfuit, paraît la nuit.
* J’ai labouré six ans pour récolter l’ennui.
* L’arbre de la grand’route où souffle la rafale,
* Est mieux gardé du vent que moi de la cabale.
* On dirait que le ciel me punit d’être né.
* Je suis toujours la ville où l’assaut est donné.
* Trop faible, ayant voulu provoquer la tempête,
* Sous le poids des grêlons j’ai dû courber la tête.
* Dans l’océan du monde, où m’a jeté le sort,
* Plus je rame et m’épuise, et moins j’atteins le port.
* On m’a livré trop jeune au combat de l’arène,
* De sorte que j’arrive, autour de la vingtaine,
* À n’avoir plus d’envie et d’espoir encor moins
* Tout en sentant en moi d’innombrables besoins.
* J’ai tout fait pour reprendre un peu goût à la course :
* J’ai joué. Mais bientôt, j’ai dû laisser ma bourse
* À plus chanceux que moi. Battu de ce côté,
* J’ai cherché dans la femme un peu de nouveauté.
* Mais la femme est un loup qui poursuit la gazelle ;
* Je n’ai pu ni chanter, ni m’entendre avec elle.
* Aussi, las de rôder, il arriva qu’un jour
* Je dus laisser mon cœur au ruisseau de l’amour.
* Alors je me suis dit : « Tu vas rêver. Le rêve
* « Chasse l’ennui de l’âme où son astre se lève ;
* « Rien ne t’intéressant désormais sur le sol,
* « Tu vas goûter l’ivresse angoissante du vol. »
* Et l’on a pu me voir, le front dans la crinière,
* Six ans, à tour de bras, cravacher la chimère.
* Mais mon mauvais destin suivait ma trace, hélas !
* Si bien que mon coursier ayant fait un faux pas,
* J’ai dû laisser mon rêve au travers de la route.
* Père, ô toi qui connais mieux l’existence, écoute :
* Que peut faire un enfant, fût-il vaillant et fort,
* Que submerge la vie et que défend la mort ?
* Que peut faire un enfant que poursuit la main noire,
* Vaincu d’argent, vaincu d’amour, vaincu de gloire ?
* Oh ! que peut-il, sinon marcher droit devant soi,
* Sans but, les yeux bandés, et l’esprit plein d’effroi ?
# L’Émigré/Lettre 168
### LETTRE CLXVIII.

Je continue, madame la Comtesse, le triste journal qu’exige votre amitié. Je suis entrée avec le médecin à huit heures, ce matin, dans la chambre de notre amie ; il lui a trouvé un peu de fièvre, et il a paru désirer qu’elle fût plus forte : « je crains, dit-il, qu’elle ne soit si peu sensible que parce que l’abattement est extrême. » Il lui a fait prendre un cordial qui l’a ranimée, et la matinée s’est passé assez doucement, à quelques tressaillemens près, et de profonds soupirs par intervalle. J’ai interrogé le médecin, et il m’a répondu, que l’état où elle se trouvait, lors de la fatale lecture, aggravait prodigieusement son mal ; qu’il était à craindre qu’il n’y eût engorgement au cerveau, et que sa raison ne soit long-temps altérée. Quelle affreuse perspective !… mais enfin, qu’elle vive. Ce qui restera de ma charmante amie me sera toujours précieux, et ne pourra-t-elle pas reconnaître quelquefois son amie ? Recevez, madame la Comtesse, l’hommage de mon respect.
# L’Émigré/Lettre 170
### LETTRE CLXX.

L’état de notre pauvre amie, madame la Duchesse, semble empirer tous les jours ; quelquefois elle passe plusieurs heures tranquille en apparence, mais c’est le calme de l’abattement ; hier elle a été ainsi presque toute la journée, et l’espérance se glissait dans mon cœur ; cet état s’est soutenu jusqu’à dix heures qu’elle s’est couchée, et je suis restée près d’elle, jusqu’à ce que je l’aye vue endormie. Sa femme de chambre m’a remplacée, et j’ai été me mettre à table ; mais une demi-heure après, cette femme est rentrée dans la salle à manger pour me prier de monter : sa maîtresse, m’a-t-elle dit, venait de se réveiller en sursaut, et tout en sueur. Elle se tord les mains, frissonne, tressaillit. Arrivée près de cette chère amie, quel spectacle m’a frappée ! je l’ai trouvée dans le plus grand désordre, sans bonnet, sans fichu, sanglotant, haletant, et ensuite demeurant un quart d’heure les yeux fixes. Je lui ai pris les mains, j’ai pleuré moi-même, et n’ai pu que prononcer de moment en moment : ma chère Victorine. Il s’appelait Victor aussi, s’est-elle écriée ; c’était son nom, nous avions le même nom… Je l’ai recoiffée, et j’ai voulu l’engager à prendre quelque nourriture, car elle n’avait pas mangé de la journée. « Pourquoi, a-t-elle dit, vouloir prolonger ma vie ? — Vous voulez donc abandonner votre Émilie ? » Le Commandeur est entré, et sachant de quoi il s’agissait, il a parlé bas à la femme de chambre, qui est revenue bientôt après avec un bouillon. Le Commandeur l’a pris de ses mains, et se mettant à genoux près du lit : « sera-t-il dit que ma chère nièce me refuse ? — Non, non, mon cher oncle, je vous obéirai jusqu’au dernier moment de ma vie. » Quelque temps après, le médecin est entré, et l’a engagée à prendre une potion calmante, qui a paru lui faire du bien ; nous sommes sortis, et la nuit a été assez tranquille.
# L’Émigré/Lettre 161
### LETTRE CLXI.

J’ai l’honneur de vous envoyer, Mademoiselle, un paquet dont le détail est bien triste à vous faire ; il renferme une copie d’une lettre de monsieur le Vicomte de ***, qui vous apprendra la perte que nous avons faite, et j’ose dire la France ; plus une lettre pour vous recommander la Comtesse, dans l’affreuse situation où elle se trouve : cette lettre a été dictée au Marquis par le plus noir pressentiment, que l’avenir n’a que trop justifié ; enfin à ces deux lettres est joint un portrait de la Comtesse, fait par le Marquis avec cette inscription :
Les expressions me manquent, Mademoiselle, pour continuer, pour m’étendre sur un pareil sujet ; quel funeste devoir vous avez à remplir ! car c’est de vous seule que la Comtesse peut apprendre l’horrible sort du Marquis, l’excès de son propre malheur. Que pourrais-je vous dire et vous conseiller ? votre prudence et votre amitié iront par de-là ce que je pourrais prévoir et vous recommander. Madame de Longueil est malade en ce moment, et plongée dans le plus affreux désespoir ; elle semble se multipier, pour éprouver à la fois et le sentiment de sa profonde douleur, et celui de la Comtesse et du Commandeur. Si près d’être heureux, quel coup de foudre ! J’ai à m’occuper des dernières dispositions de notre ami, dont son amitié m’a confié l’exécution : elles seront littéralement suivies ; c’est un triste et douloureux ministère, mais le plus désolant est celui dont vous êtes chargée ; rappelez tout votre courage, Mademoiselle, pour apprendre à notre amie l’excès de son infortune. Je vous envoie une copie du testament et un récit affreux qui vous instruira de tout. J’espère qu’après-demain je pourrai me rendre auprès de vous, avec Madame de Longueil ; puissions-nous, Mademoiselle, aider à vous soutenir dans vos douloureuses fonctions, et les adoucir en les partageant. Agréez mon profond respect et mon fidelle attachement.
Madamede Longueil vous embrasse tendrement, et sa main tremblante de douleur ne lui permet pas de vous écrire deux lignes que ses larmes effaceraient.
# L’Émigré/Lettre 167
### LETTRE CLXVII.

Qu’ai-je à vous apprendre ? hélas ! madame la Comtesse, la raison de notre amie est absolument égarée. Elle a voulu rester seule, pendant un jour et demi, et n’a pas mangé, quelque instance qu’on lui ait faite. Comme la contradiction est funeste dans l’état où elle est, on s’est conformé à ses idées, et on l’a laissée seule ; tel a été l’avis du médecin qui nous a fort engagés à éviter la plus légère irritation, et à entrer même dans son sens. Nos précautions ne paraissent pas avoir eu grand succès, et ce matin son esprit était absolument aliéné. Quand je suis entrée dans sa chambre : « j’entends, a-t-elle dit ; j’y vais, le tombereau est-il là ?… c’est celui de la reine… je ne suis pas si grande dame qu’elle, pourquoi n’irais-je pas ? » Le médecin avait un habit noir ; elle l’a pris pour un prêtre : « je meurs innocente, Monsieur, donnez-moi l’absolution. » Elle a voulu couper ses cheveux ; nous nous y sommes fortement opposés, et elle les a relevés, ensuite prenant le portrait du Marquis : « vous m’appelez, vous êtes là haut mon cher, j’y vais, qu’attend-on ? » Elle est tombée sur son lit comme épuisée. Une demi-heure après, elle s’est relevée, et avec un rire forcé, que je ne puis vous rendre, elle a dit : « il fait bien beau aujourd’hui ; mais je vais dans un monde où il fera bien plus beau : n’est-ce pas Monsieur ? » s’adressant au médecin. Cette scène a fini par un long assoupissement, et à son réveil elle a été encore plus agitée ; toujours parlant de bourreaux et de guillotine, comme s’ils étaient sous ses yeux. Elle continue à ne rien prendre, elle est insensible aux pleurs de sa mère, et à ceux de son oncle, ainsi qu’aux miens. Je ne sais comment je puis soutenir ces déchirantes scènes ; ma mère veut que je revienne chez elle ; mais je la conjure de me laisser ici jusqu’à votre arrivée. Adieu, madame la Comtesse, combien votre ame doit souffrir au milieu de tant d’infortunes, qui se succèdent pour la déchirer ! heureusement votre courage égale votre sensibilité.
# L’Émigré/Lettre 162
### LETTRE CLXII.

Je suis parti, Mademoiselle, l’esprit attaqué des plus noirs pressentimens. Je souhaite que cette lettre ne vous parvienne jamais ; car il y aurait dans le monde une personne bien malheureuse, si j’en juge par mes sentimens. Je vous la recommande, Mademoiselle, dans cette cruelle supposition, et je vous demande de vous souvenir d’un homme qui vous est tendrement attaché.
# L’Émigré/Lettre 164
### LETTRE CLXIV.

J’ai reçu, madame sa Comtesse, le paquet que vous m’avez envoyé. J’y ai trouvé le portrait de mon amie, et une lettre du Marquis écrite avant son départ, mais, Madame, je n’ai pas la force de parler d’autre chose que de la Comtesse : elle est instruite comme vous le verrez par une lettre du Commandeur que je vous envoie ; son état est très-alarmant, et sa raison est comme égarée. La fièvre et l’abattement se succèdent, et les plus noires vapeurs l’obsèdent ; échafaud, bourreaux, voilà les mots qu’elle prononce sans cesse. Tâchez de venir au plutôt ; elle me parle souvent de vous ; elle vous parle comme si vous étiez présente. On m’appelle pour retourner auprès d’elle, et je ne puis vous écrire que ce peu de lignes qui vous perceront le cœur ; le mien est déchiré. Hélas ! je sens vivement le malheur de mon amie, et je songe que je pourrais être aussi malheureuse. Adieu, madame la Comtesse.
# L’Émigré/Lettre 169
### LETTRE CLXIX.

Je ne suis pas sans espoir, Mademoiselle, sur l’état de notre amie. J’ai vu plusieurs femmes, par des accidens à peu près semblables, privées plusieurs mois de leur raison, et la retrouver avec la santé ; il est vrai que je n’en ai pas vu qui fussent affectées en même temps d’une si violente douleur ; l’horreur du genre de mort ajoute encore au regret infini de la perte, et le plus affreux spectacle se présente sans cesse à l’imagination. Je suis occupée à soigner ici, une de mes amies réduite à la plus affreuse misère, et qui périt d’une consomption causée par le chagrin. Elle n’a que moi pour la consoler et la secourir ; quand je m’absente une demi-journée, elle est dans la désolation. Cette malheureuse femme est mon amie dès l’enfance ; nous avons été inséparables jusqu’à cette affreuse Révolution, est-ce le moment de la quitter, Mademoiselle ? Je tâcherai cependant de lui faire entendre raison, et d’obtenir d’elle, sa permission de m’absenter pour aller voir notre amie. J’ai beaucoup d’espoir de vos soins pour notre chère Comtesse, et si quelqu’un peut parvenir à lui procurer quelque calme, c’est vous, Mademoiselle, qui connaissez si bien la route de son cœur et de son esprit. Daignez continuer de me donner de ses nouvelles, que je tremble et désire de savoir.
# Mémoires d’outre-tombe/Appendice/Tome 6/1

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#### I CHATEAUBRIAND ET L’HIRONDELLE

L’hirondelle était l’oiseau préféré de Chateaubriand. Il se plaisait à regarder ses jeux, à la suivre dans son vol, et il trouvait toujours, pour parler d’elle, des paroles charmantes. M. de Marcellus nous en a conservé quelques-unes, qui doivent ici trouver place :
* ↑ Ci-dessus, page 180.
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# Monsieur de l’Étincelle, tome I/Chap XXX

Je voudrais tous cacher une triste nouvelle,
Madame, mais il faut que je vous la révèle ; La mort vous a ravi votre invincible époux,
Et ce malheur n’est plus ignoré que de vous.
Dans son isolement et son abandon, madame Babandy ne recevait plus de nouvelles que par l’intermédiaire des feuilles publiques ; six mois après le départ de Maurice, le journal du Havre, copié par les journaux de Paris, contenait l’article suivant :
« Nous apprenons que le trois-mâts la Zéphirine a été attaqué par les pirates, presque en vue de la Havane ; l’équipage et les passagers se sont vaillamment défendus, mais n’ont pu éviter de se rendre, après avoir perdu six hommes, et entr’autres le capitaine Babandy, qui s’était secrètement embarqué sur ce bâtiment. »
# L’École française de Rome, ses premiers travaux

* I. L’antiquité classique
* II. Moyen-Âge
# Monseigneur de Laval/Présentation

Discours prononcé à l’Université Laval à une séance donnée à l’occasion du 264ème anniversaire de la naissance de M$^{gr}$ de Laval.
# Monsieur Alexandre

* Monsieur Alexandrepoème de Théodore de Banville (1883)« Se trouvant trop à court d’argent, »

## Éditions

Édition en français :
* Monsieur Alexandre (1884, publié dans Nous tous)
# Noir et Blanc

* Noir et Blanc est un journal bihebdomadaire, dont le premier numéro paraît en 1931
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## 1934

13 mai, n° 7
* Pleine Lune par Jack London et traduit par Louis Postif