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# Les Jeux rustiques et divins/L’Amie
#### L’AMIE

Je t’apporte, ce soir, humble dans mes pensées, Le geste langoureux des corbeilles tressées, Avec les pommes d’or, les grappes et les roses ; Le fruit mûr est plus doux parmi les fleurs, et l’aube
Est plus belle avant que soient mortes les étoiles ; Voici la pourpre violette avec la toile
Faite de patience et de soirs et d’aurores
Et du bruit du rouet dont, hautaine, s’honore
La plus laborieuse autant que la plus chaste ; Je t’apporte la rame aussi que la mer vaste, Furieuse à la proue, éclaboussa d’écume ; Voici le tiède lait qui comme le sang fume, Blanc et rouge, tous deux bons à qui les veut boire
Aux lèvres de l’Amour ou au sein de la Gloire, Et je t’apporte, avec mon orgueil âpre encor, Ma colère crispant son poing que sa dent mord ; Ô douce enfant, debout en ta robe tissée,
Je t’apporte, n’ayant rien autre, mes pensées :
Corbeilles et fruits mûrs et la proue et la rame, Ce qui de gloire écume aux colères de l’âme Et l’Amour qui se vêt de pourpres et de toiles
Et bouche à bouche rit à l’ombre qui s’étoile !
# Les Jeux rustiques et divins/L’Attente
#### L’ATTENTE

Le jardin, cet avril, a porté bien des roses
El voici que déjà les rivières sont grosses
Des orages d’hier et des premières pluies ; La vigne grimpe rouge au balustre où j’appuie
Mon coude sur la mousse et mon front dans ma main, Et l’ornière se creuse aux glaises des chemins, Et je t’entends venir, Automne, et ton pied butte ; Tu chancelles ivre du vin nouveau. La flûte
Pousse avec les roseaux au bord de la fontaine
Dans le doux vent qui la tourmente, verte et vaine ! Anxieuse, elle attend le souffle qu’elle inspire
Et les trous dont on l’ouvre et le doigt et la cire
Qui la façonne et les lèvres qui, bien unies, Joindront sa chanson claire à tes mélancolies, Automne ! et, dans le vent venu des vieux étés, Uniront leur jeunesse à ta maturité
Et les rires d’avril aux larmes de septembre
Et dans l’ombre feront soupirer de l’entendre
Mêler ce qui fut doux à ce qui est morose, Le doux bruit de la pluie avec l’odeur des roses.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Obole
#### L’OBOLE

Toi qui es un Vivant et moi qui suis une Ombre, Parlons-nous d’un bord à l’autre du fleuve sombre
Dont l’onde coule encore entre nos Destinées, Et dis-moi, ce printemps, si les brises sont nées, Si le noir cep toujours porte la grappe lourde, Si le vin frais à l’outre est tiède dans la gourde, Et si les rauques paons et si les coqs sonores
Chantent au crépuscule et chantent à l’aurore, Si l’abeille bourdonne et si le cygne est blanc, Si le ciel, chaque soir, s’étoile, si le vent
Penche l’arbre qu’il tord et courbe les blés longs, S’il est tantôt zéphyre et tantôt aquilon, Brusque ou sournois, âpre ou léger, tendre ou farouche, Mystérieux, soufflant sa force à pleine bouche
Ou faible et caressant, trop bas pour que l’entende.
Le brin d’herbe qui plie ou la feuille qui tremble ; Dis-nous, versent-elles encore, nos fontaines, Dans leurs bassins rompus leurs vasques encor pleines ?
Le fruit à l’espalier mûrit-il chaque automne ? L’année alternative, égale et monotone,
Fait-elle rire Avril à l’écho et répondre
À sa voix claire Août qui sommeille sous l’ombre
Des arbres hauts d’où tomberont les feuilles mortes ? Entend-on les rouets ronfler au seuil des portes
Et les flûtes chanter au delà de la haie,
Si douces que leur chant, heure par heure, égaie
Le jour clair qui se lève et le soir las qui tombe ? Dis-moi les sources, les vergers et les colombes
Et l’Amour au-devant des heures bienvenues
Qui fait rire au miroir les femmes pour lui nues ; Dis-moi les doubles seins et les bouches et toutes
Les choses qui jadis, là-bas, me furent douces.
La chevelure, nuit et soleil ! et les hanches
Sœurs des lyres d’argent et des amphores blanches,
Toute la Vie éparse et toute la Beauté
Avec les Dieux debout, beaux en leur nudité.
Mais je crains, Voyageur, hélas ! qui viens de vivre
Et qui restes ainsi sur la suprême rive,
Taciturne et tenant, pour obole, à la main,
Un caillou ramassé aux pierres du chemin,
Que tu ne saches, à te voir muet et nu,
Rien de ce qu’en mes jours terrestres j’ai connu,
Et que pour toi l’aurore ait été sans oiseaux
Et la treille sans grappe et l’onde sans roseaux.
La lèvre sans sourire, et sans baisers la bouche, Puisque, sur l’eau funèbre où déjà ton pied touche, Tu n’as, pour obtenir ton passage vers l’Ombre
Qui te parle de l’autre bord du fleuve sombre, Ni l’obole où s’incruste à jamais dans l’airain
L’effigie aux yeux clos de quelque grand Destin, Ou pour fléchir Caron qu’il te faudra prier, Ni la divine fleur ni le divin laurier.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Obstiné
#### L’OBSTINÉ

Si le paon, la colombe, et si le cygne blanc
Ont volé loin de toi et fui tes mains tendues, Regarde tournoyer les trois plumes perdues
Éparses de la queue ou du col ou du flanc.
Regarde, lentement, lourde qui fut ailée, Descendre peu à peu dans le soleil jauni
La plume chatoyante et la plume ocellée
Et celle qui fut blanche et que rien n’a terni.
La première est tombée en l’herbe et se repose
Comme pour y mourir et s’endort, et, plus haut, L’autre tremble longtemps accrochée à des roses, Et la dernière glisse et flotte encor sur l’eau.
Ramasse le bouquet des trois plumes divines
Qui furent l’Orgueil rauque et l’Amour qui se plaint
Et celle aussi qui souffre aux pointes des épines
Et dont tu sais le nom éternel et divin.
Et va, puisque le paon, la colombe et le cygne
Ont fui ta main stérile et que le jour est mort, Cueille au noir cep le sang de la mauvaise vigne
Et regarde dans l’ombre éclater les yeux d’or.
Puisque les beaux oiseaux ont fui ta main ouverte, Crispe ton poing tordu et laisses-y, debout, S’y poser, tour à tour, hérissé ou inerte, Le sinistre corbeau ou le triste hibou.
Implante dans la terre et la mousse vorace
Tes talons obstinés qui ne bougeront plus, Et que ta jambe prise à l’herbe qui l’enlace
Sente ramper les nœuds des lierres poilus ;
Et funèbre statue au seuil de la Nuit sombre.
Bouche muette aux pleurs et taciturne au cri, Dresses-y pour jamais ton geste qu’a meurtri
Le bec de la ténèbre ou les griffes de l’ombre.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Amour mordu
#### L’AMOUR MORDU

L’Amour silencieux est plus haut que les roses
Qui, grimpantes, autour du socle, sont écloses, Ivres de clair soleil ou tendres ou farouches, Mystérieusement belles comme des bouches
Qui s’empourprent et qui embaument et qui saignent ! Mais, tout en écoutant chanter l’onde aux fontaines, L’Amour, debout au blanc marbre de sa statue
Svelte parmi les fleurs où elle est toute nue, Pose son doigt d’enfant sur ses lèvres de femme.
La colombe gémit ; le paon roue ; un cerf brame ; L’automne effeuille en or le bosquet qui fut vert : Le vent pleure ; le jet d’eau gèle ; c’est l’hiver.
La rose s’est fanée et le marbre divin
Déguirlandé des fleurs qui le liaient en vain, Anxieux au vent froid où sa beauté se gerce, Sous la pluie indolente ou la cruelle averse, Sent le lierre velu qui monte au piédestal.
Sinueux et dardant ses langues de métal,
Serpent multiplié dont les nœuds l’étreindront,
Enlacer sa cheville et le mordre au talon.
# Les Jeux rustiques et divins/L’Image
#### L’IMAGE

Les deux enfants sont loin que nous avons été, Tout un printemps et presque jusques à l’été.
Toi, dans mon souvenir, et moi, dans ta mémoire
Nous sommes là toujours l’un et l’autre et l’eau noire
Du Passé entre nous stagne et si je m y penche
J’y vois ta face claire et ta tunique blanche
Et, riant de s’y voir inverse, ton visage
Avec derrière toi tout le doux paysage
D’arbres et de jardin, de ciel et de nuée, Et je t’y vois, là-bas, toute diminuée
De songe et de distance et réduite à la taille
Qu’une Déesse prend sur sa propre médaille
Et si petite que je crois que la figure
Est sculptée au joyau de quelque pierre dure, Car dans le sombre onyx où durcit ma mémoire
Comme en mon souvenir de temps et d’onde noire
Tu vis avec moi-même, ô toi que j’ai aimée, Nymphe du miroir d’eau, Déesse du camée !
Je porte ton image en mon âme car j’eus
L’ardeur et le frisson jadis de tes seins nus, Et le petit sourire à peine de ta bouche
M’a fait vil, tour à tour, orgueilleux ou farouche
Sous la nuit furieuse ou le ciel étoilé ; Amour, son dur marteau au poing, m’a martelé ! Et mon âme a souffert ce que souffrait ma vie
De pleurer douloureuse ou de rire ravie, Chair lascive au désir de l’esprit anxieux ; Et si ma face encor au songe de tes yeux
Revient parfois elle doit t’apparaître ainsi : De bronze âpre ou d’un marbre à peine dégrossi
Où l’ouvrier dégage à demi de la forme
Ce qui d’obscur encor s’y ébauche ou d’informe
Et que le seul hasard du bloc d’où on le tire
Fait bouche de sanglot ou bouche de sourire.
# Les Pantins des boulevards, ou bordels de Thalie/00
### LE COMPÈRE MATHIEU À SES PÉNITENTS.

C’est à vous, viles putains, infâmes maquereaux, misérables farceurs, indignes cabotins, qui avilissez la scène par votre présence lascive, votre immodeste jeu et vos regards effrontés ; c’est à vous, dis-je, que je dédie cette compilation de vos sottises. C’est en vous arrachant le masque dont vous vous couvrez impudemment, que j’espère recevoir le prix de mes peines.
Je n’ose me flatter que vous avouerez la confession que je révèle au public, de vos goûts libertins, de vos lubricités, de vos escroqueries (passez-moi le terme), de vos scènes paillardes, de vos fouteries familières ; mais que m’importe, pourvu que le tableau soit fidèle, et que ceux qui verront le frontispice de vos confessions libertines, s’écrient, avec moi :
Ô vous, héros fameux qui dégradez la scène, Une infâme putain est votre Melpomène, Thalie une branleuse, et Momus maquereau, Ribié, Forest, Latour, font ce trio si beau.
Garces avérées, qui faites au théâtre autant de bordels de vos loges, recevez mon hommage ; il est pur comme vos cœurs, et l’encens que je brûle sur vos autels, est aussi suave que les caresses empoisonnées que vous distribuez à droite, à gauche, et à prix d’argent.
Gemond, Talon, Mayeur, Thiennet, etc., vous, fouteurs préconisés et recherchés par les gourgandines qui raccrochent publiquement dans le pourtour des loges de vos spectacles ; vous, misérables débauchés, qui ajoutez à vos appointements énormes, et si fort au-dessus de vos talents méprisables, le fruit honteux de la prostitution, ne rougissez pas de ma véracité, et qu’au contraire la naïveté de mes peintures vous fournisse de nouveaux sujets de gloire.
Vos chers confrères du haut style qui badinent au Palais-Royal, ont été là, comme vous, les objets de mes délassements ; croyez-moi, ne faites pas plus de bruit qu’eux ; et puisque vous avez su vous faire des fronts qui ne rougissent jamais, il serait en vérité trop tard pour vous de vous défaire de cette habitude.
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# Les Pantins des boulevards, ou bordels de Thalie/04-1
### MON PETIT MOT D’INTRODUCTION

Après avoir passé en revue les orgies libertines de la gredinaille du Théâtre-Lyrique, de l’Ambigu-Comique et du piètre théâtre des Délassements, je vais égayer mes peintures par l’abrégé des paillardises des pantins de Nicolet, des Associés et de Beaujolais. Les uns et les autres débauchés, catins, prostituées et chevaliers de Sodome de ces bordels tolérés par la municipalité, ne se formaliseront sans doute pas plus que leurs dignes confrères tympanisés par la voie publique ; au surplus, je m’en ris : dans ce bas monde, la moitié du monde vit aux dépens de l’autre ; ils escroquent, ils jouissent des fruits honteux de leur libertinage. Moi, je me plais à en informer mes concitoyens ainsi de suite : chacun jouit à sa manière.
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Ribié, en habit de Golo, foutera Forest l’aînée en habit de Sophie de Brabant. Nicolet, dont elle est la maîtresse, en robe de chambre, les prend sur le fait ; et Mayeur, en habit de paysan niais, la queue de ses cheveux haute et retroussée, semblera dire à Nicolet :
Regarde, gros cochon, ta putain ferme et leste, En fameux coups de culs n’étant jamais en reste.
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# Les Pantins des boulevards, ou bordels de Thalie
## TABLE DES MATIÈRES

Tome 1
Tome 2
# Les Pantins des boulevards, ou bordels de Thalie/03-1

Valcourt, en habit de père Duchêne, dont il a fait la comédie des mœurs, présente à Gasset, actrice des Délassements-Comique — qui, en habit de caractère, a les cuisses écartées sur un fourneau et le con entrouvert, — un doigt, son vit, ou un tuyau de poële, lequel des trois est préféré.
Sans doute je choisis, et sans plus de façon, Celui-là n’est, ma foi, pas trop gros pour mon con.
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# Les Pantins des boulevards, ou bordels de Thalie/02-1

Cette gravure représente le foyer du Théâtre-Français et Lyrique. Després, acteur de ce spectacle, en habit d’empereur dans la lune, est occupé à branler la demoiselle Lacaille, laquelle est vêtue à la Romaine. Saint-Réal, en habit de berger, encule Després.
Courage, ami Després, prête pour ton destin Le cul à Saint-Réal, et branle une putain.
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Fortin, limonadier de l’ambigu comique, et l’un des directeurs de ce spectacle, culotte basse et recevant le fouet des mains de la demoiselle Julie. Thiesnet, en habit de Jeannot, éclaire cette scène avec sa lanterne, et aux pieds de Julie sera un chapeau d’homme, rempli de pièces d’argent : cette coquine remplit bien son devoir, ainsi que Thiesnet.
Audinot, ce paillard, ce dégoûtant mortel, Fit lui-même ce cas dans son sale bordel.
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# Les Orientales/Le Ravin
### XVII LE RAVIN.

Un ravin de ces monts coupe la noire crête ; Comme si, voyageant du Caucase au Cédar, Quelqu’un de ces Titans que nul rempart n’arrête
Avait fait passer sur leur tête La roue immense de son char.
Hélas ! combien de fois, dans nos temps de discorde, Des flots de sang chrétien et de sang mécréant, Baignant le cimeterre et la miséricorde, Ont changé tout à coup en torrent qui déborde
Cette ornière d’un char géant !
# Les Orientales/L’Enfant
### XVIII L’ENFANT.

Les turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l’île des vins, n’est plus qu’un sombre écueil,
Chio, qu’ombrageaient les charmilles,
Chio, qui dans les flots reflétait ses grands bois, Ses coteaux, ses palais, et le soir quelquefois
Un chœur dansant de jeunes filles.
Tout est désert. Mais non ; seul près des murs noircis, Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa tête humiliée ;
Il avait pour asile, il avait pour appui Une blanche aubépine, une fleur, comme lui
Dans le grand ravage oubliée.
Ah ! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux ! Hélas ! pour essuyer les pleurs de tes yeux bleus
Comme le ciel et comme l’onde,
Pour que dans leur azur, de larmes orageux, Passe le vif éclair de la joie et des jeux,
Pour relever ta tête blonde,
Que veux-tu ? Bel enfant, que te faut-il donner Pour rattacher gaîment et gaîment ramener
En boucles sur ta blanche épaule
Ces cheveux, qui du fer n’ont pas subi l’affront, Et qui pleurent épars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule ?
Qui pourrait dissiper tes chagrins nébuleux ? Est-ce d’avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d’Iran borde le puits sombre ?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand, Qu’un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans à sortir de son ombre ?
Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois, Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus éclatant que les cymbales ?
Que veux-tu ? fleur, beau fruit, ou l’oiseau merveilleux ? — Ami, dit l’enfant grec, dit l’enfant aux yeux bleus,
Je veux de la poudre et des balles.
# Les Orientales/Les Bleuets
### XXXII LES BLEUETS.

Tandis que l’étoile inodore Que l’été mêle aux blonds épis Émaille de son bleu lapis Les sillons que la moisson dore, Avant que, de fleurs dépeuplés, Les champs aient subi les faucilles, Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Entre les villes andalouses, Il n’en est pas qui sous le ciel S’étende mieux que Peñafiel Sur les gerbes et les pelouses, Pas qui dans ses murs crénelés Lève de plus fières bastilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Il n’est pas de cité chrétienne, Pas de monastère à beffroi,
Chez le Saint-Père et chez le Roi, Où, vers la Saint-Ambroise, il vienne Plus de bons pèlerins hâlés, Portant bourdon, gourde et coquilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Dans nul pays, les jeunes femmes, Les soirs, lorsque l’on danse en rond, N’ont plus de roses sur le front, Et n’ont dans le cœur plus de flammes ; Jamais plus vifs et plus voilés Regards n’ont lui sous les mantilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
La perle de l’Andalousie, Alice, était de Peñafiel, Alice qu’en faisant son miel Pour fleur une abeille eût choisie. Ces jours, hélas ! sont envolés ! On la citait dans les familles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Un étranger vint dans la ville, Jeune, et parlant avec dédain. Était-ce un maure grenadin ? Un de Murcie ou de Séville ? Venait-il des bords désolés Où Tunis a ses escadrilles ?… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
On ne savait. — La pauvre Alice En fut aimée, et puis l’aima. Le doux vallon du Xarama
De leur doux péché fut complice. Le soir, sous les cieux étoilés, Tous deux erraient par les charmilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
La ville était lointaine et sombre ; Et la lune, douce aux amours, Se levant derrière les tours Et les clochers perdus dans l’ombre, Des édifices dentelés Découpait en noir les aiguilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Cependant, d’Alice jalouses, En rêvant au bel étranger, Sous l’arbre à soie et l’oranger Dansaient les brunes andalouses ; Les cors, aux guitares mêlés, Animaient les joyeux quadrilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
L’oiseau dort dans le lit de mousse Que déjà menace l’autour ; Ainsi dormait dans son amour Alice confiante et douce. Le jeune homme aux cheveux bouclés, C’était don Juan, roi des Castilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
Or c’est péril qu’aimer un prince. Un jour, sur un noir palefroi On la jeta de par le roi ; On l’arracha de la province ;
Un cloître sur ses jours troublés De par le roi ferma ses grilles… Allez, allez, ô jeunes filles, Cueillir des bleuets dans les blés !
# Les Orientales/Les Djinns
### XXVIII LES DJINNS.

E come i gru van cantando lor lai
Facendo in aer di se lunga riga,
Cosi vid’ io venir traendo guai
Ombre portate dalla detta briga.
﻿Et comme les grues qui font dans l’air de longues files vont chantant leur plainte, ainsi je vis venir traînant des gémissements les ombres emportées par cette tempête.
Murs, ville,
Et port.
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise,
Tout dort.
Dans la plaine
Naît un bruit.
C’est l’haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu’une flamme
Toujours suit !
La voix plus haute
Semble un grelot.
D’un nain qui saute
C’est le galop.
Il fuit, s’élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d’un flot.
La rumeur approche.
L’écho la redit.
C’est comme la cloche
D’un couvent maudit ;
Comme un bruit de foule,
Qui tonne et qui roule,
Et tantôt s’écroule,
Et tantôt grandit.
Dieu ! la voix sépulcrale
Des Djinns !… Quel bruit ils font !
Fuyons sous la spirale
De l’escalier profond.
Déjà s’éteint ma lampe,
Et l’ombre de la rampe,
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu’au plafond.
C’est l’essaim des Djinns qui passe.
Et tourbillonne en sifflant !
Les ifs, que leur vol fracasse,
Craquent comme un pin brûlant.
Leur troupeau, lourd et rapide,
Volant dans l’espace vide,
Semble un nuage livide
Qui porte un éclair au flanc.
Ils sont tout près ! — Tenons fermée
Cette salle, où nous les narguons.
Quel bruit dehors ! Hideuse armée
De vampires et de dragons !
La poutre du toit descellée
Ploie ainsi qu’une herbe mouillée,
Et la vieille porte rouillée
Tremble, à déraciner ses gonds !
Cris de l’enfer ! voix qui hurle et qui pleure !
L’horrible essaim, poussé par l’aquilon,
Sans doute, ô ciel ! s’abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l’on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu’il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon !
Prophète ! si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J’irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs !
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d’étincelles, Et qu’en vain l’ongle de leurs ailes
Grince et crie à ces vitraux noirs !
Ils sont passés ! — Leur cohorte
S’envole, et fuit, et leurs pieds
Cessent de battre ma porte
De leurs coups multipliés.
L’air est plein d’un bruit de chaînes, Et dans les forêts prochaines
Frissonnent tous les grands chênes, Sous leur vol de feu pliés !
De leurs ailes lointaines
Le battement décroît,
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l’on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d’une voix grêle,
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d’un vieux toit.
D’étranges syllabes
Nous viennent encor ;
Ainsi, des arabes
Quand sonne le cor,
Un chant sur la grève
Par instants s’élève,
Et l’enfant qui rêve
Fait des rêves d’or.
Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leurs pas ;
Leur essaim gronde :
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu’on ne voit pas.
Ce bruit vague
Qui s’endort,
C’est la vague
Sur le bord ;
C’est la plainte,
Presque éteinte,
D’une sainte
Pour un mort.
On doute
La nuit… J’écoute : —
Tout fuit,
Tout passe ;
L’espace
Efface
Le bruit.
28 août 1828.
# Les Orientales/Les Tronçons du serpent
### XXVI LES TRONÇONS DU SERPENT.

Je veille, et nuit et jour mon front rêve enflammé,
Ma joue en pleurs ruisselle,
Depuis qu’Albaydé dans la tombe a fermé
Ses beaux yeux de gazelle.
Car elle avait quinze ans, un sourire ingénu,
Et m’aimait sans mélange,
Et quand elle croisait ses bras sur son sein nu,
On croyait voir un ange !
Un jour, pensif, j’errais au bord d’un golfe, ouvert
Entre deux promontoires,
Et je vis sur le sable un serpent jaune et vert,
Jaspé de taches noires.
La hache en vingt tronçons avait coupé vivant
Son corps que l’onde arrose,
Et l’écume des mers que lui jetait le vent
Sur son sang flottait rose.
Tous ses anneaux vermeils rampaient en se tordant
Sur la grève isolée,
Et le sang empourprait d’un rouge plus ardent
Sa crête dentelée.
Ces tronçons déchirés, épars, près d’épuiser
Leurs forces languissantes,
Se cherchaient, se cherchaient, comme pour un baiser
Deux bouches frémissantes !
Et comme je rêvais, triste et suppliant Dieu
Dans ma pitié muette,
La tête aux mille dents rouvrit son œil de feu,
Et me dit : « Ô poëte !
« Ne plains que toi ! ton mal est plus envenimé,
Ta plaie est plus cruelle ;
Car ton Albaydé dans la tombe a fermé
Ses beaux yeux de gazelle.
« Ce coup de hache aussi brise ton jeune essor.
Ta vie et tes pensées
Autour d’un souvenir, chaste et dernier trésor,
Se traînent dispersées.
« Ton génie au vol large, éclatant, gracieux,
Qui, mieux que l’hirondelle,
Tantôt rasait la terre et tantôt dans les cieux
Donnait de grands coups d’aile,
« Comme moi maintenant, meurt près des flots troublés ;
Et ses forces s’éteignent,
Sans pouvoir réunir ses tronçons mutilés
Qui rampent et qui saignent. »
# Les Orientales/Malédiction
### XXV MALÉDICTION.

Qu’il erre sans repos, courbé dès sa jeunesse, En des sables sans borne où le soleil renaisse
Sitôt qu’il aura lui !
Comme un noir meurtrier qui fuit dans la nuit sombre, S’il marche, que sans cesse il entende dans l’ombre
Un pas derrière lui !
En des glaciers polis comme un tranchant de hache, Qu’il glisse, et roule, et tombe, et tombe, et se rattache
De l’ongle à leurs parois !
Qu’il soit pris pour un autre, et, râlant sur la roue, Dise : Je n’ai rien fait ! et qu’alors on le cloue
Sur un gibet en croix !
Qu’il pende échevelé, la bouche violette ! Que, visible à lui seul, la mort, chauve squelette,
Rie en le regardant !
Que son cadavre souffre, et vive assez encore Pour sentir, quand la mort le ronge et le dévore,
Chaque coup de sa dent !
Qu’il ne soit plus vivant, et ne soit pas une âme ! Que sur ses membres nus tombe un soleil de flamme
Ou la pluie à ruisseaux !
Qu’il s’éveille en sursaut chaque nuit dans la brume, Et lutte, et se secoue, et vainement écume
Sous des griffes d’oiseaux !