# Azolie ou la Jeune Fille muette

* Certain petit défaut qu’au beau sexe souvent
* On donne trop gratuitement,
* Avec franchise, il faut le dire,
* Bouleversa plus d’un empire,
* Et bien plus d’une fois vint changer en tourments
* Le calme des époux, le bonheur des amants :
* Ce défaut, enfin, qu’à Cythère
* On redoute, ainsi qu’à la guerre,
* Presque autant que la trahison,
* Se nomme l’indiscrétion.
* Filles, qu’on dit être indiscrètes,
* Soyez, soyez plutôt coquettes !
* C’est sans doute un défaut qui cause le malheur
* Et les vives peines du cœur
* De tous ceux qui viennent se prendre
* Dans votre astucieux filet ;
* Mais ne vaut-il pas mieux avoir l’ame moins tendre,
* Et savoir garder un secret ?
* À Bagdad, car jamais en France,
* Où si discret est ce sexe charmant,
* De la vérité que j’avance
* Je n’aurais pu trouver un exemple frappant ;
* Donc à Bagdad, sous l’empire puissant
* Du calife Haroum-al-Dimure,
* Diafar, son premier visir,
* Avec les dons du ciel, qu’il reçut sans mesure,
* Jouissait encor du plaisir
* D’être le père heureux de la jeune Azolie,
* Des filles de Bagdad, en vertus, en beauté,
* En talents, la plus accomplie ;
* Et, si discrète elle eût été,
* L’Orient se serait vanté
* De posséder un vrai prodige !
* Mais, hélas ! Azolie avait un grand défaut :
* Elle parlait beaucoup ; que dis-je ?
* Parfois elle parlait un peu plus qu’il ne faut.
* Le croira-t-on ! souvent, des secrets de son père
* On l’entendit révéler le mystère :
* Sourde aux représentations
* De ses amis, de sa famille,
* Un jour enfin cette indiscrète fille
* De Lama s’attira les malédictions,
* Pour avoir, contre toute attente,
* Surpris, dans la mosquée, un secret merveilleux,
* Qui bientôt s’échappa de sa bouche imprudente.
* Ce grand secret intéressait les Dieux :
* Aussi, le Ministre obtint d’eux
* Une subite et cruelle vengeance,
* Dont la jeune fille eut à supporter le poids.
* Les Dieux, pour la réduire à jamais au silence,
* Lui ravirent soudain la voix.
* Sa douleur fut cruelle : à moins on se désole,
* Quand on est fille et qu’on perd la parole !
* De cette brusque affliction,
* Et dont la cause est sans pareille,
* Tout Bagdad eut compassion ;
* Aussi, chacun vient et conseille
* Des remèdes bien sûrs, dit-on,
* Des remèdes enfin de toutes les espèces.
* Ils sont tous sans succès : on promet des richesses,
* De grands emplois, de grands honneurs,
* Dont on centuplera, s’il le faut, les valeurs,
* Pour racheter cette mésaventure.
* N’espérant presque plus, pourtant on se rassure,
* Lorsque, parmi tous les docteurs
* Qui prétendaient à cette cure,
* Il en vient un qui fait sensation
* Par une consultation
* De la plus étrange nature.
* Se disant inspiré par l’esprit du Sabbat,
* Il veut qu’on cherche dans l’État
* Femme ou fille la plus discrète,
* Celle qui n’aurait pas, en toute occasion,
* Commis une indiscrétion,
* Et qu’en langue hébraïque à l’auguste muette
* Elle dise ce mot, ce mot plein d’onction,
* Parlez ! … La guérison alors sera parfaite.
* Séduit par la voix du Prophète,
* Et, pour en voir plus tôt le résultat,
* Au même instant, du Califat
* Il sortit un firman pour que des émissaires,
* Promptement répandus jusque sur les frontières,
* Découvrissent le rare objet
* Qui devait, d’un seul mot, produire un tel effet.
* Des sérails de Bagdad et des palais des princes
* Ils passent aux châteaux, aux maisons des provinces.
* Les cantons, les villes, les bourgs
* Sont visités : on quête et l’on chemine
* En consultant et voisin et voisine ;
* Mais, à l’instant qu’on croit avoir trouvé, toujours
* On découvre un défaut, même à la plus parfaite.
* Les envoyés avouaient leur défaite,
* Lorsque soudain, prévenus et conduits
* Au fond d’une sombre retraite
* Par d’anciens pâtres du pays,
* Ils trouvèrent enfin une fille discrète.
* Si vous avez vu quelquefois
* Les bas suppôts de la Justice,
* Et ceux que met en exercice
* Le fisc avare de ses droits,
* Pour s’emparer à l’improviste
* D’un malheureux qu’ils suivent à la piste,
* Alors je n’ai besoin de vous dire comment
* On se saisit impitoyablement
* De cette misérable fille,
* Seule restée, au décès d’un parent,
* Sous le chaume de sa famille,
* Et comme on eut l’attention
* De la priver, pendant la route,
* De toute conversation,
* Tant on craignait qu’une indiscrétion
* Sur sa rare vertu n’éveillât quelque doute.
* Déjà la Renommée, avec ses mille voix,
* Annonçait à Bagdad ce miraculeux choix ;
* Déjà la foule curieuse
* Entoure le palais, pour jouir du plaisir
* Que cette cure si fameuse
* Apporte au malheureux Visir ;
* C’est peut-être aussi par l’envie
* Que chacun a de pouvoir en sa vie
* Se vanter d’avoir vu, vu de ses propres yeux
* Qu’avec un seul mot merveilleux,
* Et sans la médecine ancienne et nouvelle,
* On a d’une langue rebelle
* Délié les trop fatals nœuds.
* Voulant enfin que le charme s’opère,
* En face d’Azolie on place l’étrangère.
* Sans doute, vous vous rappelez
* Que, pour l’affranchir du silence,
* La plus discrète en sa présence
* Prononcera ce mot, Parlez !
* On écoute ; on est dans l’attente
* De cette parole étonnante
* Qui doit produire un si grand bien ;
* Mais c’est en vain qu’on la tourmente :
* Pas un mot, un seul mot : personne n’entend rien ;
* Eh ! pourquoi ?… Les méchants, dit-on, s’en doutaient bien :
* C’est que la fille, hélas ! la plus discrète,
* Était… une fille muette !