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# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Littéralité

Littéralité. La première Littéralité est le mot à mot d’un auteur qu’on traduit.
# Poésies d’Humilis et vers inédits/Idylle
### IDYLLE

Dieu sait bien que la femme est maîtresse de l’homme, Mais l’époux généreux, chez l’épouse économe, S’ils sont deux bons chrétiens en un cœur bien fondus, Libre, vit dans la paix, loin des jougs détendus. Simp!e, comme un enfant qui partage une orange, II fait toujours deux parts de tout fruit mûr qu’il mange. Il choisit les meilleurs qui sont les fruits permis C’est un sage content du monde où Dieu l’a mis. Pauvre, il a les trésors profonds de l’Evangile, Riche, il tient ses greniers grands ouverts sur la ville. Quand le soir vient, l’étoile à sa lampe sourit. Couple qui s’épousa sous les yeux de l’Esprit, Rébecca dont le cœur battit à grands coups d’aile. En voyant Isaac sortir au-devant d’elle,
Isaac dont le cœur en fête remarqua
L’anneau d’or fin qui luit au nez de Rébecca, Etaient moins saintement amoureux l’un de l’autre, Que ces époux, courbés au souffle de l’apôtre, Quand leur âme aspira, près du cierge éclairé, Le parfum frais qui sort du vieux texte sacré. Comme il est bon et droit, que Jésus est son maitre, S’il parle, elle a des yeux ravis de se soumettre;
96 POÉSIES D’HUMiUS
Quelle parle, il écoute, heureux de se plier Aux désirs purs d’un cœur que Jésus sut lier. Tous deux savent le prix des torts que l’on pardon Au milieu des enfants que le Seigneur leur donne, Ils laissent se mêler aux fils d’or éclatants Les fils sombres qui sont au dévidoir du temps. L’époux travaille il est ouvrier ou poète Il explique aux siens Dieu dont le ciel est la fête. Un enfant vous écoute avec tant d’appétit C’est innocent, c’est bon, c’est grave, c’est petit! Elle, quand elle file. un bras hors de la manche, Elle a l’air de filer son âme en laine blanche, Et son cœur doux s’écoule aux ondes de son lait, Flot parfumé, pareil au flot pur qui coulait Du sein sacré sur qui Dieu, tout petit, ne bouge Que sa lèvre d’enfant, humble fleurette rouge. Dans la neige du linge et les tulles au vent, Voilà la mère, avec son sourire vivant
Dont la chambre s’échauffe et dont l’ombre s’éclaire. Femme aux seins mûrs, miracle, ôreine~populaire! 1 Majesté des grands cils abaissés sur l’enfant Il s’abandonne, il dort. Un baiser le défend. Le père le contemple, un rire sur la bouche. Il est tel que, devant une rose farouche,
Un bon peintre amoureux de la gloire des fleurs. Tous vivent dans le calme et les claires couleurs. 0 chaleur maternelle ô prière qui vole 0 bouches ébauchant la première parole I
Chère tribu, petit peuple qui grandissez, Mère qui d’une main délicate emplissez De feuilles et de fruits les faïences fleuries, Père au sourire plein de chaudes causeries, Servante qui tournez au bruit clair des sabots Si vous êtes sereins, même avec des tombeaux, Si vous gardez entier l’amour de la famille, Dont la laine encor moins ,que l’honneur vous habille, Si vous restez amis, quoi n’est-ce pas un peu Parce qu’à tous vos soins vous savez mêler Dieu, Qu’il vous tient sous son aile et qu’il vous a plu d’être Unis par Jésus-Christ et bénis par son prêtre
# Poésies d’Humilis et vers inédits/Invocation
### INVOCATION

Ô mon Seigneur Jésus, enfance vénérable,
Je vous aime et vous crains petit et misérable,
Car vous êtes le fils de l’amour adorable.
Ô mon Seigneur Jésus, adolescent fêté,
Mon âme vous contemple avec humilité,
Car vous êtes la Grâce en étant la Beauté.
Ô mon Seigneur Jésus, chaste et doux travailleur,
Enseignez-moi la paix du travail le meilleur,
Celui du charpentier ou celui du tailleur.
Ô mon Seigneur Jésus, semeur de paraboles Qui contiennent l’or clair et vivant des symboles,
Prenez mes vers de cuivre ainsi que des oboles.
Ô mon Seigneur Jésus, ô convive divin,
Qui versez votre sang comme on verse le vin Que ma faim et ma soif n’appellent pas en vain.
Ô mon Seigneur Jésus, vous qu’en brûlant on nomme,
Mort d’amour, dont la mort sans cesse se consomme Que votre vérité s’allume au cœur de l’homme !
# Poésies d’Humilis et vers inédits/En forêt
### EN FORÊT

Dans la forêt étrange c’est la nuit ; C’est comme un noir silence qui bruit ;
Dans la forêt, ici blanche et là brune, En pleurs de lait filtre le clair de lune.
Un vent d’été, qui souffle on ne sait d’où, Erre en rêvant comme une âme de fou ;
Et, sous des yeux d’étoile épanouie, La forêt chante avec un bruit de pluie.
Parfois il vient des gémissements doux Des lointains bleus pleins d’oiseaux et de loups ;
Il vient aussi des senteurs de repaires ; C’est l’heure froide où dorment les vipères,
L’heure où l’amour s’épeure au fond du nid Où s’élabore en secret l’aconit ;
Où l’être qui garde une chère offense, Se sentant seul et loin des hommes, pense.
- Pourtant la lune est bonne dans le ciel Qui verse, avec un sourire de miel,
Son âme calme et ses pâleurs amies Au troupeau roux des roches endormies.
# Poésies d’Humilis et vers inédits/Fraternité
### FRATERNITÉ

Frère, ô doux mendiant qui chantes en plein vent,
Aime-toi, comme l’air du ciel aime le vent.
Frère, poussant les bœufs dans les mottes de terre,
Aime-toi, comme aux champs la glèbe aime la terre.
Frère, qui fais le vin du sang des raisins d’or,
Aime-toi, comme un cep aime ses grappes d’or.
Frère, qui fais le pain, croûte dorée et mie. Aime-toi, comme au four la croûte aime la mie.
Frère, qui fais l’habit, joyeux tisseur de drap,
Aime-toi, comme en lui la laine aime le drap.
Frère, dont le bateau fend l’azur vert des vagues,
Aime-toi, comme en mer les flots aiment les vagues.
Frère, joueur de luth, gai marieur de sons,
Aime-toi, comme on sent la corde aimer les sons.
Mais en Dieu, Frère, sache aimer comme toi-même Ton frère, et, quel qu’il soit, qu’il soit comme toi-même.
# Poésies d’Humilis et vers inédits/Dieu
### DIEU

Dieu, c’est la beauté, Dieu, beauté même, a parlé Dans le buisson de flamme à son peuple assemblé,
Aux lèvres de Moïse, aux lèvres des prophètes,
Et ses discours profonds sont clairs comme des fêtes. Son livre est un chœur vaste où David a chanté,
Et c’est un fleuve, il coule avec l’immensité De ses vagues, noyant dans leur écume ardente Ton navire, ô Milton, et ta galère, ô Dante ! Et Jésus a parlé, rouge et bleu sous le ciel,
Et des mots qu’il a dits la terre a fait son miel. Les lys ont confondu sa robe avec l’aurore,
Sa voix, sur la montagne, elle résonne encore. Paroles de Jésus, source sous les palmiers Où s’abattent les cœurs ainsi que des ramiers,
Où les âmes vont boire ainsi que des chamelles ! Nourrice, tu suspends le monde à tes mamelles ! Car Il est aussi beau qu’Il est vrai ; sa beauté Est mère de la fleur, de l’aube et de l’été. Le Beau n’est qu’un mot creux, l’idéal qu’un mot vide,
Mais la beauté, c’est Dieu dont notre âme est avide ; La beauté, mais, poète, elle est au cœur de Dieu Le lotus de lumière et la rose de feu ; De plus haut que les Tyrs et les Sions sublimes,
Elle descend sur l’ange, elle est vouée aux cimes,
Soleil des paradis, étoile des matins,
Et nos regards sont faits de ses rayons éteints.
— Beauté, face de Dieu, gouffre des purs délices Formidable aux élus, devant vous les milices Célestes dont les seins sont cuirassés d’ardeur,
Guerriers gantés de grâce et chaussés de candeur,
Dont les ailes de feu battent le dos par douze,
Capitaines d’amour dont l’aurore est jalouse Et dont l’épée au poing n’est qu’un rayon vermeil,
Tremblent comme la brume au lever du soleil ! — Alléluia vers vous, beauté du Père, et gloire ! Gloire à vous sur la terre et sur les luths d’ivoire Des riants chérubins, votre escabeau vivant ! Gloire à vous sur la lyre et les harpes au vent Des séraphins chantant dans les apothéoses ! Doigts des anges, courez sur les violons roses ! Formez-vous, doux nuage, autour des encensoirs ! Brûlez, soleils levants ! fumez, parfums des soirs ! Montez vers la colombe, ô blanches innocences,
Montez ! Et vous, Vertus, Principautés, Puissances,
Menez, parmi les lys, le cortège des dieux,
Sur les pas de Jésus miséricordieux !
# Poésies d’Humilis et vers inédits/Hymne
### HYMNE

Amour qui voles dans les nues,
Baisers blancs, fuyant sur l’azur,
Et qui palpites dans les mues,
Au nid sourd des forêts émues ;
Qui cours aux fentes des vieux murs,
Dans la mer qui de joie écume,
Au flanc des navires, et sur Les grandes voiles de lin pur ;
Amour sommeillant sur la plume Des aigles et des traversins,
Que clame la sibylle à Cume,
Amour qui chantes sur l’enclume ;
Amour qui rêves sur les seins De Lucrèce et de Messaline,
Noir dans les yeux des assassins,
Rouge aux lèvres des spadassins ;
Amour riant à la babine Des dogues noirs et des taureaux,
Au bout de la patte féline Et de la rime féminine ;
Amour qu’on noie au fond des brocs Ou qu’on reporte sur la lune,
Cher aux galons des caporaux,
Doux aux guenilles des marauds ;
Aveugle qui suis la fortune,
Menteur naïf dont les leçons Enflamment, dans l’ombre opportune,
L’oreille rose de la brune ;
Amour bu par les nourrissons Aux boutons sombres des Normandes ; Amour des ducs et des maçons,
Vieil amour des jeunes chansons ;
Amour qui pleures sur les brandes Avec l’angélus du matin,
Sur les steppes et sur les landes Et sur les polders des Hollandes ;
Amour qui voles du hautain Et froid sourire des poètes Aux yeux des filles dont le teint Semble de fleur et de satin ;
Qui vas, sous le ciel des prophètes,
Du chêne biblique au palmier,
De la reine aux anachorètes,
Du cœur de l’homme au cœur des bêtes ;
De la tourterelle au ramier,
Du valet à la demoiselle,
Des doigts du chimiste à l’herbier,
De la prière au bénitier ;
Du prêtre à l’hérétique belle,
D’Abel à Caïn réprouvé ; Amour, tu mêles sous ton aile Toute la vie universelle !
Mais, ô vous qui m’avez trouvé,
Moi, pauvre pécheur que Dieu pousse Diseur de Pater et d’Ave,
Sans oreiller que le pavé,
Votre présence me soit douce.
# Promenades autour d’un village (Recueil)/Présentation

« Dans ce délicieux petit livre intitulé “Promenade autour d’un village”, George Sand décrit avec amour Gargilesse et ses somptueux environs. » … ainsi que la découverte des tapisseries de « la Dame à la licorne ».
# Promenades aux environs de Naples

* Éruptions du Vésuve. — Destruction de Torre del Greco. (1862. — Texte et dessins inédits.) — L’arrivée à Résine. — L’assaut des guides. — L’ermitage et l’ermite. — À quoi sert l’observatoire. — Côté des laves, côté des cendres. — Le bord et le fond du cratère. — Vues d’éruption : la rivière, la cataracte, le bombardement. — Un cadavre disputé au Vésuve. — La dégringolade. — Le voleur de cochons et l’ambassadeur d’Angleterre. — La boue tombant du ciel. — Une ville ruinée. — Curiosités : les mofettes, les cristallisations, la mer bouillante, etc., etc. — L’écharpe tricolore. — M. Clermont d’Amboise et saint Janvier. — La madone miraculeuse. — Prières aux jeunes femmes.
* Extrait d’une lettre de M. P. de Tchihatchef à M. Élie de Beaumont. — Naples, 9 décembre 1861.
# Quinet, Œuvres complètes/Napoléon/Waterloo - Les Bergers
## XLIII WATERLOO, LES BERGERS

Au champ de Waterloo les épis blonds mûrissent. Les bluets, dans la nielle, avant l’aube fleurissent.
Avant le laboureur et ses fils rassemblés, L’alouette quêteuse a glané dans les blés Quand la gerbe est liée et que le chaume brille, Où sont les moissonneurs, et que fait la faucille ? Les moissonneurs au bois errent dès le matin ; La ferme abandonnée est cachée au ravin. Le char fuit en criant sur la route pavée. La colombe rustique appelle sa couvée ; Blême est la terre, au loin, sans source, ni gazon ; Et l’immense forêt tressaille à l’horizon. Au verger d’Hougoumont, où blanchit l’aubépine, La génisse flamande a foulé l’églantine. Holà ! Le bouc errant insulte le chevreau. Va, berger, hâte-toi de paître ton troupeau. Sinon, avant demain, sur le bord de la haie Le bœuf aura rongé le bon grain et l’ivraie. Comment, à Mont-Saint-Jean, au champ du laboureur, Le chevrier d’écosse est-il venu sans peur Sonner sa cornemuse ? Et dans l’ardente plaine Qu’enferment Planchenoit, Rossomme, Merkebraine, Comment les montagnards nés aux monts de Glenco Ont-ils appris leurs chants et leurs noms à l’écho ? Comment, à Mont-Saint-Jean, les moissonneurs des îles Se sont-ils partagés dans leurs sillons fertiles ? Que faisaient là, sans soc, sans herse et sans fléau, Les bouviers d’Albion ? Comment à Waterloo Avec l’herbe, en un soir, les faucheurs des Hébrides Ont-ils fauché le cèdre éclos aux pyramides ?
Oh ! Les hardis bouviers ! Oh ! Les bons moissonneurs ! Pour de rudes troupeaux, oh ! Les rudes pasteurs ! Écoutez ! écoutez ! Comment dans la prairie Sonne leur cornemuse. " À moi, bouc de Cambrie ! " À moi, chevreau d’écosse ! Ou, bientôt les aiglons " Vivant t’emporteront au sommet des vallons ! " À moi, brebis des clans ! à moi, bélier d’Irlande ! " Aiguise là ta corne et cherche ta guirlande ! " Fais sonner à ton cou ta clochette d’acier ! " Sinon, tu te perdras au détour du sentier ! " À moi, bœufs des Douglas, d’érin et d’Angleterre, " Qui, sous un même joug, rongez même bruyère ! " Mieux qu’au pays des lacs, en votre auge d’airain, " Dans le bois d’Hougoumont, vous mugirez demain. " Et comme dans la Flandre, au moment de l’orage, Un berger, en sifflant, appelle au pâturage La génisse et le bœuf ; ainsi vers leur sillon Maints peuples, rassemblés sous un même aiguillon, Suivaient la cornemuse ; et l’herbe des clairières Sous leurs pas, desséchée, entassait leurs litières. Au loin, fumaient le chaume et le toit des hameaux. On entendait dans l’air le vol lourd des corbeaux. Au loin, les chiens hurlaient sur leur seuil lamentable ; Et la belle-alliance ouvrait sa grande étable. D’avance la vallée avait, dans les lieux bas, Creusé son lit d’ivraie au torrent des combats.
# Quinet, Œuvres complètes/Napoléon/L’Étoile
## V L’ÉTOILE

Ah ! que la vague au loin est sombre ! Que la nue épaissit son ombre ! Quelle heure est-il ? Ah ! dans mon cœur, Cieux, versez donc votre lueur.
De mon chant j’ai perdu la trace, Et ma stance en ma nuit s’efface. Mon chant se tait, mon pas se perd ; Éclairez-moi dans mon désert. Quelle heure est-il ? Ah ! Sur la grève Une étoile des nuits se lève. Les rêves sont évanouis, Et tous les cieux sont éblouis. Voyez ! La voilà qui rayonne Comme le nœud d’une couronne, Comme un éperon dans la nuit Au pied d’un empereur reluit ! Elle a lui plus loin que l’abîme, Sur le flot chancelant des mers, Plus haut que les monts et leur cime, Sur l’arbre effeuillé des déserts ; Puis sur l’herbe de sang trempée, Sur un soldat, sur son épée, Sur un enfant élu des cieux, Au large front, aux longs cheveux. —C’est moi qui serai ton étoile ; Quand l’aube viendra, sous mon voile, Je ne veux luire que pour toi. Enfant, ressouviens-toi de moi. Mieux que les branches des vieux saules J’aime à toucher de mon doigt d’or Tes longs cheveux sur tes épaules, Où la brise passe et s’endort.
Mieux que dans un pli de l’aurore, Dans ton écharpe tricolore Je veux me bercer tout le jour. Mes cieux pour toi sont pleins d’amour. Je veux me lever sur ta gloire Comme sur un flot sans écueil ; Et me coucher, dans la nuit noire, Sur le sommet de ton orgueil. —Belle étoile, les cieux pâlissent, Mon épée a lui dans ma main ; Les rois s’en vont, les dieux périssent. La terre tremble en mon chemin. —Encore un jour ! Et de ton glaive Tu la frapperas dans son rêve. Encore un jour, comme un flambeau, Cache ton nom sous le boisseau. Et chaque jour plus matinale, Au bord de l’aube orientale, L’étoile brillait dans la nuit ; Le fleuve s’éveillait sans bruit. Autour de l’aire paternelle Le jeune aiglon battait de l’aile ; Le jeune coursier bondissait ; Le jeune géant grandissait.
# Quinet, Œuvres complètes/Napoléon/Madame Létitia
## II madame létita.

Écoutez ! Je vois dans la plaine Une coupe d’albâtre pleine ; Non, c’est une vigne en son clos, Un aigle et ses petits éclos. Non, non, ce n’est pas une vigne Mariée à l’acacia. Sous son voile, blanc comme un cygne, C’est Madame Létitia.
Dans sa main tremble sa quenouille, Et de ses pleurs elle la mouille. Elle a quitté ses blancs habits, Ses boucles d’or et ses rubis. Ses pieds agitent la poussière ; Ses yeux sont baissés vers la terre ; Son fuseau gronde à ses genoux Quand elle dit à son époux :
Notre maison est en ruine, Notre fleur n’a plus que l’épine, Et notre nom n’est plus qu’un mot. Qui voudra nos filles sans dot, Nos fils restés sans héritage ? Napoléon est le plus sage. C’est celui que j’aime avant tous ! Le voilà grand, qu’en ferons-nous ?
— Sans trembler devant les rois même, Sa main tiendrait un diadème. Le voulez-vous ? dites-le moi : Il sera le page d’un roi. — Vraiment les rois n’ont plus de page Qui porte aux reines leur message. Ils n’ont que leurs yeux pour pleurer, Et que leurs cœurs pour soupirer.
— Il sera le diacre du pape ; C’est lui qui portera sa chape, Sa mitre, sa bulle à Noël, Et l’encensoir d’or à l’autel. — Non, le pape n’a plus de bulle, Plus de mitre d’or, ni de mule. Son toit est battu par les vents, Et l’encensoir n’a plus d’encens.
— Que la tempête soit sa mère, Et que l’orage soit son père. Sur un vaisseau battu du flot, Nous en ferons un matelot. — Le flot trop tôt le flot efface ; Trop mensongère est sa surface ; Et l’Océan n’a point d’îlot Assez grand pour ce matelot.
— Ses yeux sont d’un aigle en son gîte ; Son bras est fort, son cœur bat vite. Il sera chasseur dans les bois, Chasseur de cerfs et de chamois — Non de chamois dans les pacages, De cerfs tremblants sous leurs ombrages ;
Mais de léopards, de lions, Comme ils sont peints sur les blasons.
Et de sa main choit sa quenouille, Et de ses pleurs elle la mouille ; Elle regarde au loin sur l’eau, Et laisse aussi choir son fuseau.
# Quinet, Œuvres complètes/Napoléon/Poniatowski
## XXXVII PONIATOWSKI

Ainsi qu’une noire fumée, Au flanc des monts, toute une armée S’est dissipée avant la nuit. Avant le jour, pâle et sans bruit, Un cavalier passe dans l’ombre. Ah ! Que sa lance est froide et sombre ! Sur son chemin retentissant, Qu’elle a déjà pleuré de sang !
—Ma bonne lance polonaise, Qui ce matin tressaillais d’aise, Pourquoi pleures-tu, dis-le-moi ? —Poniatowski, noble roi, Je ne sais pas quand vient cette heure, Pourquoi j’ai froid, pourquoi je pleure. Le ciel est lourd ! L’herbe gémit. Le fleuve est grand. Le bord frémit. —Toi, mon vaillant cheval de guerre, Qu’as-tu pour baisser ta crinière ? —Poniatowski, noble roi, Le sabre est las ! La lance a froid ! Fuyons là-bas vers mon étable, Où dans leur litière de sable, Comme un cheval sous le harnais, Dorment les fleuves polonais. —Ton étable est dans la mêlée. Sous les pas des lions foulée Ton herbe croît dans les combats. La Pologne n’est plus là-bas. Elle est toute ici sur la grève, Avec ma lance, avec mon glaive, Avec la dépouille des morts Que ce fleuve arrache à ses bords. Sans que l’aiguillon l’éperonne, Ah ! Le noble cheval frissonne. Sans que son maître ait dit un mot, Il s’est élancé dans le flot : Le flot blêmit, l’onde murmure. On voit surnager une armure ;
Puis, tout se tait ; puis, tout sanglant, Le fleuve se ride en tremblant. Ah ! Quand reviendra sur la grève Le cavalier avec son glaive ? Déjà cent vagues l’ont bercé ; Déjà mille flots ont passé. Quand sortira-t-il de l’abîme ? La vague pâlit à sa cime. L’hirondelle effleure le bord ; Le flot se tait, le flot s’endort. Quand reviendra dans sa vaillance Le cavalier avec sa lance Au bord des fleuves polonais ? Quand son cheval sous le harnais Retrouvera-t-il son étable ? La vague caresse le sable, Le pluvier niche sur le bord.
# Quo vadis
## TABLE DES MATIÈRES

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
* Chapitre XXVII
* Chapitre XXVIII
* Chapitre XXIX
* Chapitre XXX
* Chapitre XXXI
* Chapitre XXXII
* Chapitre XXXIII
* Chapitre XXXIV
* Chapitre XXXV
* Chapitre XXXVI
* Chapitre XXXVII
* Chapitre XXXVIII
* Chapitre XXXIX
* Chapitre XL
* Chapitre XLI
* Chapitre XLII
* Chapitre XLIII
* Chapitre XLIV
* Chapitre XLV
* Chapitre XLVI
* Chapitre XLVII
* Chapitre XLVIII
* Chapitre XLIX
* Chapitre L
* Chapitre LI
* Chapitre LII
* Chapitre LIII
* Chapitre LIV
* Chapitre LV
* Chapitre LVI
* Chapitre LVII
* Chapitre LVIII
* Chapitre LIX
* Chapitre LX
* Chapitre LXI
* Chapitre LXII
* Chapitre LXIII
* Chapitre LXIV
* Chapitre LXV
* Chapitre LXVI
* Chapitre LXVII
* Chapitre LXVIII
* Chapitre LXIX
* Chapitre LXX
* Chapitre LXXI
* Chapitre LXXII
* Chapitre LXXIII
* Chapitre LXXIV
* Épilogue
# Quinze longs jours encore

* Quinze longs jours encorepoème de Paul Verlaine

## Éditions

Éditions en français :
* Quinze longs jours encore (1891, publié dans La Bonne Chanson)
* « Quinze longs jours encore et plus de six semaines » (1902, publié dans La Bonne Chanson)
# Quinze centimes
### QUINZE CENTIMES

L’œil vairon et le nez de pustules fleuri,
Sous l’effrayant amas de son bonnet à coques,
La buraliste, au seuil de l’odorant abri,
Exhale sa douleur en mornes soliloques :
— « Injuste sort ! Devant cet Odéon banal.
Me faudra-t-il, sans cesse, aux heures taciturnes,
Offrir aux vieux messieurs des carrés de journal,
Ô Casimir ! tandis que sonnent tes cothurnes !
Moi qui connus Ponsard et feu Scribe, ô regrets !
Dois-je rincer l’amphore où le client s’épanche ?
Malpropres les bourgeois autant que des gorets !
Et cuire ma boubouille au fond des lieux secrets
Sans connaître jamais l’espoir d’un beau dimanche ?
« Dieux ! que ne suis-je assise à l’ombre des forêts ! »
# Revue des Romans/Hippolyte Raynal

| ◄ Ramsay | Reeve ► |
MALHEUR ET POÉSIE, in-8, 1834. — Hippolyte Raynal est ce jeune poëte que la faim entraîna un jour devant la cour d’assises, qui, né pour la gloire peut-être, ne trouva pas sa place en entrant dans le monde, et se heurta à toutes ses misères. Cet homme, dont le cœur était plus haut que le destin, traversa les geôles les plus immondes, en gardant son âme pure pour un avenir meilleur. Il y passa sans s’y infecter, comme un filet d’eau qui court dans une mare. Le fait était contre lui, sans doute ; mais que d’excuses, que de palliatifs dans cette existence nomade et tourmentée, dans ces revers de famille, dans cette position fausse et indigente ! Qui de nous oserait se dire assez fort pour souffrir autant que lui et rester vertueux ! Pâtre à Fontainebleau et dans la Bourgogne, saisi à Chantilly comme vagabond, longtemps détenu dans une maison de correction, chassé par une mère, repoussé de toutes parts comme libéré, quel homme, mourant de faim et de soif, avant l’âge où une énergie faite porte à préférer le suicide à la honte, quel homme pourrait répondre de toutes ses impressions, de toutes ses passions, de tous ses besoins, au point de dire : « Je ne serai point coupable. » S’il en est qui se sentent cette présomption dans leur force et dans leur vertu, qu’ils jettent à Raynal la première pierre. Hippolyte Raynal était à Poissy quand une idée l’illumina : cette idée devait le sauver. Il écrivit à Béranger en lui envoyant quelques poésies. On sait ce que peut sur Béranger une bonne œuvre à faire. Béranger lut ses vers, lui répondit, l’encouragea, et vint en cour d’assises parler avec intérêt du jeune poëte et de ses malheurs ; d’autres amitiés vinrent se mettre à côté de celle de l’illustre poëte. On obligea Raynal avec une noblesse, un empressement, qui finirent par désarmer ses haines contre les hommes. Aujourd’hui Raynal est libre ; il est écrivain. Son livre c’est sa vie : sa vie qu’il a révélée tout entière, minutieusement, de bonne foi. Jamais révélations n’allèrent plus avant dans ces plaies sociales que nul ne peut décrire s’il n’en a subi la contamination personnelle ; jamais on ne connut mieux ces existences d’exception, qui n’ont trouvé jusqu’ici d’autres réponses aux injustices de la loi, que la persistance dans le crime. Raynal seul avait à nous livrer de pareilles confessions. Il l’a fait avec courage, avec mesure, avec dignité, avec talent.
On a encore de cet auteur : Sous les Verroux, in-8, 1836.