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# Le Petit Pierre/3
### III ALPHONSINE

Alphonsine Dusuel, de sept ans plus âgée que moi, était maigrichonne et souffreteuse ; elle avait des cheveux gras et le visage taché de son. Ou je me trompe bien, ou ce durent être, par la suite, ses torts les plus impardonnables aux yeux du monde. Je lui en connus d’autres moins graves, tels que l’hypocrisie et la méchanceté, si naturels en elle qu’ils y avaient de la grâce.
Un jour que ma chère maman me promenait sur le quai, nous rencontrâmes madame Dusuel et sa fille. On s’arrêta et les deux dames firent un bout de conversation.
— Ce trésor ! Comme il est joli ! s’écria la jeune Alphonsine en m’embrassant.
Sans avoir alors autant d’intelligence qu’un chien ou un chat, j’étais comme eux un animal domestique, et comme eux, j’aimais la louange que les bêtes sauvages dédaignent. Dans un transport qui toucha les deux mères, la jeune Alphonsine me souleva de terre, me pressa sur son cœur et me couvrit de baisers en vantant ma gentillesse. Et dans le même moment, elle me piquait les mollets avec une épingle.
Et moi de me débattre, de frapper Alphonsine des poings et des pieds, de hurler, de fondre en larmes.
À cette vue, madame Dusuel laissait paraître dans ses yeux et dans son silence de la surprise et de l’indignation. Ma mère me regardait douloureusement, se demandait comment elle avait pu mettre au jour un enfant si dénaturé, et tantôt accusait le ciel de ce malheur immérité, et tantôt s’accusait de l’avoir mérité par ses fautes. Enfin, elle demeurait interdite et troublée devant le mystère de ma perversité. Je ne pouvais pourtant pas le lui expliquer, si je ne savais pas parler. Le peu de mots que je parvenais à balbutier ne m’étaient d’aucun secours en cette circonstance. Planté sur mes pieds, je demeurais haletant et plein de larmes ; et la jeune Alphonsine, penchée sur moi, m’essuyait les joues, me plaignait, m’excusait :
— Il est si petit ! Ne le grondez pas, madame Nozière. J’en aurais du chagrin. Je l’aime tant !
Ce ne fut pas une fois, mais vingt fois qu’Alphonsine m’embrassa avec transports en m’enfonçant une épingle dans les mollets.
Plus tard, quand je pus parler, je dénonçai cette perfidie à ma mère, et à madame Mathias qui prenait soin de moi. Mais on ne me crut pas ; on me reprocha de calomnier l’innocence pour pallier mes torts.
Il y a longtemps que j’ai pardonné à la jeune Alphonsine sa perfide cruauté et même ses cheveux gras. Bien plus, je lui sais gré de m’avoir beaucoup avancé, quand j’avais deux ans, dans la connaissance de la nature humaine.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pique-feu

PIQUE-FEU, s. m. — Grappin, broche de fer pour tisonner. Il n’y a pas d’équivalent français, le tisonnier étant crochu.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pique-prune

PIQUE-PRUNE, s. m. — Tailleur. Piquer est pris ici au sens de manger, comme l’indique, dans des dialectes, la forme croque-prune. — L’origine de l’expression m’est inconnue.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pioustre

PIOUSTRE, s. m. — Gros rustre, homme grossier, pataud. Je sons allé à la Chambre. — Eh ben, c’est ren que de monsus floupés ? — Oh, y a ben un tas de pioustres parmi ! — Assemblage d’agréables syllabes péjoratives.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Piper

PIPER. — Ne pas piper mot, Ne pas dire pipette. — On a comparé le mot à une bouffée de pipe.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pipi

PIPI, s. f. — Pépie. Ne pas avoir la pipi, Bien boire. Donne-moi vite un pot de vin, ou je vas prendre la pipi. À l’inverse, on dit Avoir la pipi pour Avoir très soif.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pipe, pipette

PIPE, PIPETTE. — Il n’a pas seulement dit pipe, ou il n’a pas seulement dit pipette. Cette expression ne se retrouve pas dans les dictionnaires d’argot, mais elle n’est pas non plus particulière à Lyon. Je l’ai retrouvée dans un roman d’Erckmann-Chatrian, qui la met, au xviiie siècle, dans la bouche d’un soldat.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pique-en-terre

PIQUE-EN-TERRE, s. m. — Coq. Ne se dit que de l’animal vivant.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Piquerne, picarle

PIQUERNE, PICARLE, s. f. — Chassie. Les personnes à tempérament lymphatique ont souvent de la piquerne aux yeux le matin. — De pica, pour pix.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Pique-bise

PIQUE-BISE, s. m. — Chapeau d’ecclésiastique. — De ce qu’autrefois les cornes de ces chapeaux étant fortement relevées, comme encore aujourd’hui en Italie, la corne du devant était censée fendre le vent.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Piquer

PIQUER. — Piquer l’once. Voy. piqueur d’once.
# Le Mirliton priapique/00-01
### AVIS IMPORTANT

Cette artistique plaquette étant exclusivement réservée aux bibliophiles et non mise dans le commerce, n’a pas eu besoin d’un parrain, c’est-à-dire d’un éditeur.
L’impression en a été dirigée par l’éditeur Henry Kistemaeckers, 65, rue des Palais, à Bruxelles, sur la demande expresse de l’auteur.
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# Le Mirliton priapique/01
### 1 QUATRAIN HIPPIQUE

Cinq jours par mois la femme peut Le disputer aux plus ingambes, Car elle a — excusez du peu ! — Un pur sang entre les jambes.
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# Le Mirliton priapique/00-02
### SONNET DE JOYEUSE ENTRÉE

Pour faire un Mirliton, Madame, Ma plume vaut mieux qu’un roseau : Le roseau plié aux vents… moi, dame ! Je réponds de mon arbrisseau.
Plein de sève, vivace et souple, Il peut rompre : plier, jamais ! Les bonnes choses vont par couple… Mon instrument est simple, mais
J’enguirlande autour de sa tige Ces Quatrains sur lesquels voltige Très peu de l’esprit de Rotrou.
Pressez le Mirliton des fièvres, Ô Madame, contre vos lèvres Sans souffler trop fort dans le trou !
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# Le Mirliton priapique/03
### 3

Il est des vérités parfois inattendues, Me disait un bonhomme en ces choses expert ﻿Avec les femmes perdues On se retrouve ; avec les autres, on se perd !
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# Le Mirage perpétuel/L’AMOUR/Ô mon enfant, pardonne à ce cœur trop puni

Ô mon enfant, pardonne à ce cœur trop puni
Le trouble qu’il jeta dans tes sens juvéniles, Pouvais-je deviner en ton âme fragile
Si grande passion de rêve et d’infini ?
Tu souffres, me dis-tu, de ce fatal mystère
Qui nous fait nous cacher comme des criminels, Je ne souffre pas moins de ces détours cruels, Le mal que je t’ai fait était involontaire.
Pleurons ensemble. Il faut que nous mêlions nos pleurs
Pour nous sentir unis à jamais l’un à l’autre, Tes remords sont les miens, tes fautes sont les nôtres, Et nous les expions dans la même douleur.
Mais prends courage ! Appuie à mon cœur ton oreille, Fais-moi de tes deux bras un collier de douceur, Et dors sur ma poitrine, ô ma petite sœur,
# Le Mirage perpétuel/TESTAMENT/Si je pouvais choisir ma tombe

Si je pouvais choisir ma tombe
 Je la voudrais dans un jardin
 Parfumé de menthe et de thym
 Parmi des fleurs et des colombes.
Ma stèle, qu’elle soit d’un fût de marbre blanc, Gracieuse, et portant une urne cinéraire
De grès rouge, où mon cœur malgré lui solitaire
Trouvera dans la mort un oubli doux et lent.
Que l’on creuse une vasque ronde, qu’une source
Y murmure toujours un long chuchotement
Et que des enfants blonds s’y penchent un moment
Pour boire un gobelet et reprendre leur course.
J’aimerais pour ombrage un beau magnolia, Le manteau printanier de ses floraisons blanches, Peut-être attirerait des amants sous ses branches, Et mon cœur que l’Amour jadis crucifia
Palpiterait encor sous la lune rêveuse, À l’heure où tremblerait dans l’azur frémissant
L’extatique baiser d’une Vierge amoureuse
Pâmée entre les bras d’un bel adolescent.
# Le Mirliton priapique/02
### 2

Une puce me mord, s’écriait mon amie, ﻿» Et se livre à maint entrechat, » Cherche donc !… » Je cherchai, mais ne la trouvant mie, ﻿J’ai jeté ma langue au chat !
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# Le Mariage de Figaro

* Personnages
* Acte I
* Acte II
* Acte III
* Acte IV
* Acte V
# Le Peuple de Lyon

* Le Peuple de Lyon
* Journal socialiste paraissant le Samedi Organe des Travailleurs
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## 1903

2 août
* La Commune par Anonyme
# Le Peuple de la mer

Force ennemie$^{aut.}$ • La maternelle$^{aut.}$ • Les civilisés$^{aut.}$ • Dingley, l’illustre écrivain$^{aut.}$$^{aut.}$ • Terres lorraines$^{aut.}$ • Écrit sur de l’eau$^{aut.}$ • En France$^{aut.}$ • De Goupil à Margot$^{aut.}$ • Monsieur des Lourdines$^{aut.}$ • Filles de la pluie$^{aut.}$ • Le Peuple de la mer$^{aut.}$ • L’Appel du Sol$^{aut.}$ • Gaspard$^{aut.}$ • Le feu$^{aut.}$ • La flamme au poing$^{aut.}$ • Civilisation$^{aut.}$ • À l’ombre des jeunes filles en fleurs$^{aut.}$ • Nêne$^{aut.}$ • Batouala • Le vitriol de lune et Le Martyre de l’obèse$^{aut.}$ • Rabevel ou le mal des ardents • Le Chèvrefeuille$^{aut.}$ • Le Supplice de Phèdre$^{aut.}$ • Passage de l’homme$^{aut.}$ •
# Le Fils naturel

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Fils naturel (Diderot)
* Le Fils naturel (Kotzebue)
* Le Fils naturel (Dumas fils)
# Le Fils et le Lion peint

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Fils et le Lion peint
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/Le Fils et le Lion peint (bilingue)
# Le Fils naturel/Présentation

Le Fils naturel — Das Kind der Liebe, est une pièce de théâtre d’August von Kotzebue, très en vogue lors de sa sortie en 1791.
Le Fils naturel a fait l’objet de plusieurs traductions en anglais dont la plus connue est l’adaptation anglaise de Mme Inchbald, Lovers’ Vows, dont la mise en scène est un passage central du roman Mansfield Park de Jane Austen.
Wilhelmine a un fils naturel, Frédéric, du Baron de Wildenheim qui l’abandonne et la laisse seule élever l’enfant et subir l’opprobre de sa famille. Elle sombre dans la misère et alors que son fils revient de l’armée, il la trouve à demi morte de faim. Le baron, veuf pour sa part, a une fille unique Amélie qu’il pense marier au Comte de Muller…
Environ 31 000 mots et 2 heures de lecture
Attention, l’orthographe de ce livre (édité au 19e) a été respectée et présente quelques particularités.
# Le Pèlerin de Sainte Anne/Tome I/La petite fenêtre du grenier
### VI. LA PETITE FENÊTRE DU GRENIER.

Le subrogé tuteur avait insisté sur l’urgence de mettre Joseph à l’école et de le préparer à sa première communion. Il savait que la ferme des mineurs était mieux cultivée que leur esprit. Et c’était une belle ferme, aussi grande et aussi bonne que celle de leur tuteur. Mais si Gabriel Laliberté, connaissait les habitudes d’économie et de travail d’Eusèbe Asselin, il ne connaissait pas moins son avarice et son esprit de chicane. Il se demandait, parfois, si cet homme sans scrupule ne trouverait pas moyen d’ébrécher, à son profit, l’humble héritage de ses pupilles.
Eusèbe avait parlé de l’enfant à Racette le maître d’école. Le pédagogue dit : Envoie-le, ça ira bien. Je le corrigerai comme il faut. Ah ! les enfants ! c’est moi qui les dompte !…
En ce temps-là, dans nos écoles, on ne faisait pas l’éducation des enfants ; on les fouettait, on les domptait, comme on dompte un animal. Les enfants n’en étaient, certes ! pas meilleurs. C’est par le raisonnement, la douceur et les bons procédés, que l’on instruit et corrige des êtres raisonnables, et non à coups de bâton.
Eusèbe Asselin et le maître d’école se connaissaient intimement et se voyaient souvent. Le maître d’école n’atteignait pas encore les hauteurs de la quarantaine, et il paraissait toucher aux rivages de la vieillesse. Ses cheveux n’avaient pas attendu l’automne de la vie pour tomber, et son front était sillonné de longues rides. Son regard était faux, sa parole, brève. Pourquoi était-il chauve ? pourquoi avait-il des rides ? Anastasie Déchène qui le connut à Québec, avant qu’il s’implantât dans notre paroisse, disait qu’il avait fait la vie. C’est un terme avec lequel on n’est guère familier dans nos heureux villages. Les premières fois qu’elle disait cela, on ne la comprenait point. Alors elle se servait d’une autre expression : Il a fait la noce trop souvent. On pensait qu’il était allé aux noces, et on le jalousait. Anastasie nous trouvait simples, et, une bonne fois, levant de pitié ses larges épaules : Il a trop bu, trop fait l’amour ! dit-elle avec impatience. Trop fait l’amour ! pensai je longtemps. Moi qui aimais tant et d’une si pure amitié la petite Antoinette, je devins chagrin, et souvent je me passais la main dans les cheveux pour voir s’il m’en restait encore beaucoup.
Eusèbe allait de plus en plus souvent chez son ami Racette. La servante aigre, sèche et sans âge devenait inquiète et défiante. Dès qu’il sortait, à l’heure de la veillée, elle montait au grenier, et, debout dans la petite fenêtre, elle le suivait d’un œil jaloux, tant que l’ombre, ou la distance ne le faisait pas disparaître.
Le maître d’école avait une sœur, et la sœur du maître d’école avait quelques attraits devant lesquels Eusèbe ne restait pas indifférent. Elle n’était pourtant ni belle ni bonne. Mais il n’y a pas que la beauté et la vertu qui font des conquêtes.
# Le Pèlerin de Sainte Anne/Tome I/Geneviève Bergeron
### II. GENEVIÈVE BERGERON

Les funérailles de la malheureuse jeune mère eurent lieu deux jours après, avec beaucoup de solennité. Une suite nombreuse accompagna jusqu’à l’église les restes mortels de cette bonne chrétienne. Les trois cloches sonnèrent longtemps. Roulant sur leurs essieux ferrés, elles se tournaient vers les divers points des cieux pour jeter partout leurs plaintes touchantes. Les trois autels étaient garnis de tentures noires semées de tibias en croix et de langues de feu. La lampe avec son voile de crêpe ressemblait à un astre éteint. Autour de la tombe, les herses étincelantes élevaient, comme des soupirs d’amour, leurs flammes vers les voûtes blanches. L’orgue fit sortir de ses tuyaux métalliques des soupirs si tendres, des chants si tristes, des mélodies si ravissantes, que l’on croyait qu’un souffle céleste inspirait cette matière en la touchant. Les Jean-Louis chantèrent au chœur. Jamais leurs voix n’avaient été plus puissantes ou plus belles. Pendant les strophes sublimes du Dies iræ et du Libera, on sentait des frissons courir, on sentait des larmes venir aux yeux. Ah ! je n’entends jamais sans pleurer ces cris déchirants des âmes pécheresses vers leur Juge terrible et Tout Puissant.
Dans un banc, au dessous de la chaire, il y avait une jeune fille qui paraissait bien attristée. Elle était restée à genoux tout le temps du service, priant avec ferveur. Bien que l’église fut remplie de monde, personne n’était entré dans le banc où elle se trouvait. Cette fille, c’était Geneviève Bergeron. Élevée par une mère sans énergie et sans piété, la malheureuse avait aimé le monde. On la vit dans toutes les veillées : aux fêtes de la grosse gerbe, aux épluchettes de blé d’Inde, aux foulages d’étoffe ; et souvent elle y venait seule. Elle allait au devant des garçons trop timides. Nulle jeune fille ne dansait plus légèrement qu’elle. Infatigable, elle pouvait exécuter toutes les danses : le ril gai, la gigue simple, le cotillon échevelé. Elle glissait, roulait, se balançait, tourbillonnait toujours en cadence, sans perdre une mesure. Les mères prudentes lui prédisaient malheur. Un jour la pauvre fille s’oublia. Tant il est vrai que la dissipation, les jeux et la danse, surtout, prédisposent aux faiblesses du cœur et à la volupté. Ce fut un scandale. Alors la solitude se fit autour de l’infortunée. Elle resta seule avec sa honte. Une femme remplie de charité s’efforça pourtant de la relever et de la consoler. Elle lui parla si bien et si souvent de sainte Madeleine et de sainte Pélagie qui ont tant péché d’abord et ensuite tant aimé Dieu, qu’elle ramena la foi et l’espérance dans son cœur brisé. La jeune fille se repentit. Sa conduite devint admirable. Mais personne cependant ne semblait l’aimer, si ce n’est la femme de Jean Letellier. Les jeunes filles l’évitaient toujours, et les garçons, en la voyant, souriaient d’un air railleur.
Elle avait bien raison de prier et de pleurer sur la tombe de son amie. Elle allait de nouveau se trouver seule au milieu du monde qui l’avait charmée et perdue.
# Le Parnasse contemporain/1876/Absorption dans l’amour

Comme si ses flancs renfermaient une âme, Le Vésuve au loin gronde sourdement ; Le ciel est zébré de langues de flamme, La cendre jaillit du sommet fumant.
Au pied du volcan la mer fulgurante Mugit sur ses bords et sur ses récifs ; Dans les frais ravins où s’endort Sorrente, Sous les orangers ils restent assis.
C’est le premier jour que la femme aimante A revu celui qu’elle a tant pleuré ; Qu’importe à son cœur la sombre tourmente, Le gouffre béant, le ciel déchiré ?
Ivre de le voir, ivre de l’entendre, Elle reste sourde aux bruits d’alentour ; La mort serait douce à cette âme tendre En la foudroyant aux bras de l’amour.
          1867.
# Le Parnasse contemporain/1876/Adieu

Par un décret transmis à toute la Nature, Le soleil ce matin invite à refleurir Tous ceux qui souffraient tant qu’ils en voulaient mourir. Chère âme, il ne faut pas croire à cette imposture !
Nous portons tous les deux au flanc une blessure Grave, à peine fermée, — et qui pourrait s’ouvrir ; Nos cœurs dans le tombeau demandent à dormir ; Pourquoi leur infliger le doute — et sa torture !
Comme un hôte importun, le passé sans façon Viendrait nous répéter sa funeste chanson Et notre amour serait une réminiscence !
Disons-nous un adieu qui soit sans lendemain… Pourquoi se rencontrer si tard sur un chemin Où nous eussions marché dans une extase immense !
# Le Parnasse contemporain/1876/Adieux à Pau

O sereine beauté des cimes couronnées Par l’azur qui baignait le front des Pyréncés…
          EMMANUEL DES ESSARTS
Depuis que j’erre ainsi, plante déracinée, Au gré du vent, du flot, de l’heure ou de l’année, Sans jamais espérer de revenir demain, — Si propice ou charmant que me fût le chemin, — J’avais connu déjà ce déchirement d’âme Qu’on éprouve à quitter le foyer plein de flamme Lorsque, douce, elle aussi, la plus rude saison Rassemble autour du feu tous ceux de la maison Et rapproche les cœurs que le ciel noir oppresse ; J’avais subi l’ennui, l’accablante détresse De l’exil loin des miens parmi des étrangers ; Mais, malgré tant de deuils en longs regrets changés, Cher fardeau, trop pesant et sous lequel je plie,
Je n’avais pas prévu quelle mélancolie, Tout à coup jusqu’au fond m’atteindrait aujourd’hui. Car, au lieu de trouver en moi-même un appui, Je reste sans courage et rougis d’oser dire Que, sous ce ciel qui semble un éternel sourire, Dans cet air si paisible aux soupirs caressants, Grâce aux amis nouveaux, en dépit des absents, J’avais repris racine et que j’étais heureuse ! O piége inattendu qui, sous mes pas, se creuse ! Rien ne nous apprend donc la sagesse des morts, Et quand nous avons fait si calme les dehors, Rien donc n’assoupira la fièvre intérieure Qui de son rêve ardent nous irrite et nous leurre ? Quoi, toujours s’attacher, désirer et sentir, Et dès qu’on souffre moins songer à repartir ! Pourtant je suis si lasse, et devant moi la route S’ouvre si tristement sur l’horizon du doute ! Tout ce que j’ai voulu, tout ce que j’ai tenté Pour rebâtir mon nid par l’orage emporté, Quel que fût mon effort a déçu mon attente. Je sais les trahisons de l’espoir qui me tente, J’ai sondé les secrets que l’amour m’a livrés : Sur les fronts les plus chers, sur les plus admirés J’ai lu le sceau fatal des faiblesses mortelles ; J’ai bu le philtre amer dont les vertus sont telles Que tout autre à ma place en meurt. Moi, j’ai vécu, Et ma folle jeunesse au courage invaincu Saute chaque barrière, échappe à chaque embûche, A son point de départ comme abeille à la ruche
Raccourt et recommence un travail toujours vain. Vivrai-je ainsi longtemps ? où trouverai-je enfin, Dans un de ces pays où je viens et je passe Sans laisser après moi ni souvenir ni trace, Où la terre est si bonne et le soleil si beau, Le bonheur que je cherche ou le pain du tombeau ?
# Le Parnasse contemporain/1876/Ariane

ARIANE
à J. C., sculpteur.
Au choc clair et vibrant des cymbales d’airain,
S’allongeant sur le dos d’un grand tigre, la Reine Regarde, avec l’Orgie immense qu’il entraîne, Iacchos s’avancer sur le sable marin.
Et le monstre royal ployant son large rein, Sous le poids adoré foule la blonde arène Et, frôlé par la main d’où pend l’errante rêne, En rugissant d’amour mord les fleurs de son frein.
Laissant ses cheveux d’or sur son flanc qui se cambre Parmi les noirs raisins rouler les grappes d’ambre,
L’Épouse n’entend pas le sourd rugissement ;
Car sa bouche éperdue, ivre enfin d’ambroisie,
Oubliant ses longs cris vers l’infidèle amant,
Rit aux baisers divins du Dompteur de l’Asie.
# Le Parnasse contemporain/1876/Abstineas, mors atra, precor

Imprimant sur la face et sur la chair entière, Pour attester son œuvre, un doigt injurieux, La Mort semble surtout, quand elle éteint les yeux, Avoir chassé l’esprit d’un trône de lumière.
Vienne bien tard le jour que sous votre paupière S’éteindra le rayon qui me fit anxieux ! Infirme, en attendant ma guérison des cieux, J’ai, pour vous concevoir, besoin de la matière.
Et je ne songe pas sans défaillir qu’un jour, Selon que le voudra le tout-puissant Amour, Avant mes tristes yeux, vos yeux peuvent se clore.
Je ne vous verrai plus que dans mon souvenir, Ce miroir que le Temps sera prompt à ternir Et que soupirs et pleurs obscurciront encore.
# Le Parnasse contemporain/1876/Ar-Mor

Pour me conduire au Raz, j’avais pris à Kerhor Un berger chevelu comme un ancien Evhage ; Et nous foulions, humant son arome sauvage,
L’âpre terre kymrique où croît le genêt d’or.
Le couchant rougissait et nous marchions encor,
Lorsque le souffle amer me fouetta le visage ; Et l’homme, par delà le morne paysage,
Étendant son long bras, me dit : Senèz ar-mor !
Et je vis, me dressant sur la bruyère rose,
L’Océan qui, splendide et monstrueux, arrose Du sel vert de ses eaux les caps de granit noir.
Et mon cœur savoura devant l’horizon vide Que reculait encor l’ombre immense du soir,
L’ivresse de l’espace et du vent intrépide.
# Le Parnasse contemporain/1876/Assiettes peintes

PAUL MARROT
ASSIETTES PEINTES
J’estime ces vieilles auberges Comme les villes n’en ont pas ; Dans leur salle, aux rideaux de serges, On fait d’impayables repas.
La folle bière, aux creux des pintes, Prélude aux chansons du dessert ; Dans de grandes assiettes peintes Un aubergiste lent vous sert
Quelque fruit ou bien des rillettes Comme les fermières en font ; Et votre œil suit, sur ces assiettes, Les beaux dessins qui sont au fond.
On les contemple sans partage : Ce sont des amoureux furtifs
Qu’un Palissy de bas étage Fixa sur des émaux naïfs.
Dans un encadrement trés-souple Aux lisières d’un bois de pins Est assis un rustique couple Qui se donne des baisers peints ;
Le pasteur porte une jaquette Rouge, et la bergère a des bas Jaunes ; le gars tout bas caquette, La fille jacasse tout bas.
C’est si vit, qu’on croit les entendre. Et pour un peu vous craindriez Qu’un vieux jaloux ne vînt surprendre Leurs rendez-vous coloriés ;
Et quand l’hôte de sa main rude Les reporte au bahut ; on suit D’un regard plein d’inquiétude Leur silhouette qui s’enfuit.
A leur destin l’on s’intéresse, On a peur. On tremble pour eux Que l’hôte dans sa maladresse Ne casse leur bonheur en deux,
Qu’un heurt, une chute soudaine, Ne mette en morceaux leurs amours, Et, divisant la porcelaine, Ne les sépare pour toujours.
# Le Parnasse contemporain/1876/Anathème à Bakkhos

FRÉDÉRIC PLESSIS
ANATHÈME A BAKKHOS
Porphyris te consacre, ô Bakkhos, Dieu du vin, Ce thyrse couronné d’une pomme de pin, La peau de cerf, longtemps enroulée à ses hanches, Ce sistre, ce tambour, ces bandelettes blanches, Instruments et témoins de sa jeune fureur ! Elle ne hante plus les grands bois pleins d’horreur, Sous le mystique van, ceinte de la nébride : Car sa tête blanchit et tout son corps se ride, Et sa main tremble, hélas ! non moins que ses genoux Et n’élève qu’à peine un kratèr de vin doux.