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# Jeanne endormie, III

Jeanne dort ; elle laisse, ô pauvre ange banni,
Sa douce petite âme aller dans l’infini ;
Ainsi le passereau fuit dans la cerisaie ;
Elle regarde ailleurs que sur terre, elle essaie,
Hélas, avant de boire à nos coupes de fiel,
De renouer un peu dans l’ombre avec le ciel.
Apaisement sacré ! ses cheveux, son haleine,
Son teint, plus transparent qu’une aile de phalène,
Ses gestes indistincts, son calme, c’est exquis.
Le vieux grand-père, esclave heureux, pays conquis,
La contemple.
 Cet être est ici-bas le moindre
Et le plus grand ; on voit sur cette bouche poindre
Un rire vague et pur qui vient on ne sait d’où ;
Comme elle est belle ! Elle a des plis de graisse au cou ;
On la respire ainsi qu’un parfum d’asphodèle ;
Une poupée aux yeux étonnés est près d’elle,
Et l’enfant par moments la presse sur son cœur.
Figurez-vous cet ange obscur, tremblant, vainqueur,
L’espérance étoilée autour de ce visage,
Ce pied nu, ce sommeil d’une grâce en bas âge.
Oh ! quel profond sourire, et compris de lui seul,
Elle rapportera de l’ombre à son aïeul !
Car l’âme de l’enfant, pas encor dédorée,
Semble être une lueur du lointain empyrée,
Et l’attendrissement des vieillards, c’est de voir
Que le matin veut bien se mêler à leur soir.
Ne la réveillez pas. Cela dort, une rose.
Jeanne au fond du sommeil médite et se compose
Je ne sais quoi de plus céleste que le ciel.
De lys en lys, de rêve en rêve, on fait son miel,
Et l’âme de l’enfant travaille, humble et vermeille,
Dans les songes ainsi que dans les fleurs l’abeille.
# La Brouille des deux Ivan
### Table des matières

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
Je considère comme un devoir d’avertir que l’histoire racontée dans cette nouvelle se rapporte à un temps très ancien. En outre elle est totalement inventée. Aujourd’hui Mirgorod n’est plus du tout cela. Les bâtiments sont autres. La mare au milieu de la ville est depuis longtemps asséchée, et tous les dignitaires – le juge, le greffier et le maire – sont des gens honorables et bien pensants.
# La Brouette du vinaigrier/Personnages

Monsieur DELOMER, Négociant.
Mademoiselle DELOMER.
Monsieur JULLEFORT, prétendu de Mademoiselle Delomer.
DOMINIQUE pere, Vinaigrier.
DOMINIQUE fils.
Monsieur DU SAPHIR, Bijoutier.
DOMESTIQUES.
# Journal de Marie Lenéru/Année 1913

François de Curel est mon maître, non seulement parce que cela me fait plaisir, mais parce que c’est lui, et uniquement lui seul, qui m’a donné la chiquenaude. Sans la lecture de ses pièces rien n’aurait branlé. Il m’a donné la chiquenaude et il m’a donné le ton, je revendique cet air de famille ; cette « ardeur froide », plus ardente et plus acérée chez moi, vient de la belle tenue virile, sobre jusqu’à l’ironie, aiguë jusqu’au sarcasme, qui a tellement retenti chez moi à la lecture de l’Invitée et du Repas du Lion. Avant lui, je n’avais pas cette résonance-là. À 15 ans, j’étais la fille littéraire du Père Lacordaire, à 25, celle de Saint-Just et de Barrès, à 30 enfin, je ne me trompais plus.
Je ne dois rien à Ibsen que j’admire à peine, je le considère, par son moralisme obsédant, comme auteur de grand public, quelque chose dans le genre de Dumas fils, c’est une autre morale, voilà tout, et les préfaces sont du comte Prozor. Dès qu’Ibsen ne prêche plus — et ce qu’il prêche est toujours la même chose — il est exécrable, voyez Hedda Gabler. Son tragique est sans nouveauté, sans finesse, c’est le mélodrame intellectuel. Il n’existe d’ailleurs que par à-coups, l’ensemble de la pièce est toujours traînant, diffus, verbeux, tout en conversations éthiques, et éthiques très banales. Les entrées et sorties sont répétées et brouillées comme chez un débutant. Il y a parfois chez lui un ton qui me plaît, qui a de la détente. Tout le milieu scandinave, la maison, le froid, les fjords, et jusqu’aux noms propres, m’enchante et m’illusionne. Il a rarement assez de mesure pour faire vrai et ne pas changer un caractère, quand il y arrive, c’est alors poignant et délicieux, comme la femme et l’enfant qui sont tout ce qu’il y a de bon dans le « Canard sauvage ».
Si loin que je sois de tout et comme à des distances astronomiques, j’approche pourtant.. seulement j’arriverai perinde ac cadaver dans ce coma de l’attente que vous avez peut-être connu après trois heures d’attente dans le salon d’un spécialiste. Et il faudrait longtemps, longtemps, une lente accumulation pour m’en faire revenir, des années de traction sur la langue, et quelque chose derrière moi, un autre passé qui enveloppe et qui garde.
Et, pour être tout à fait sincère, il y a pourtant quelque chose d’indomptable, une certitude de tout obtenir de soi, qui est presque déjà le don. Je n’ai jamais douté que je donnerais à la vie le visage que je veux lui voir. Si vous saviez les précisions de mon attente et de mes fins, j’irai là, là et là. — Seulement cela ne peut pas se dire : « Il y a des desseins que la parole ne saurait exprimer et dont l’exécution seule démontre la possibilité. »
# La Canne de Monsieur de Balzac/Préface
## PRÉFACE

Il y avait dans ce roman…
— Mais ce n’est pas un roman.
— Dans cet ouvrage…
— Mais ce n’est pas un ouvrage.
— Dans ce livre…
— C’est encore moins un livre.
— Dans ces pages enfin… il y avait un chapitre assez piquant intitulé :
On a dit à l’auteur :
— Prenez garde, on fera des applications, on reconnaîtra des personnages ; ne publiez pas ce chapitre.
Et l’Auteur docile a retranché le chapitre.
Il y en avait un autre intitulé
C’était une scène d’amour assez tendre, comme doit l’être une scène de passion dans un roman.
On a dit à l’auteur :
— Il n’est pas convenable pour vous de publier un livre où la passion joue un si grand rôle ; ce chapitre n’est pas nécessaire, supprimez-le.
Et l’Auteur timide a retranché ce second chapitre
Il y avait encore dans ces pages deux pièces de vers.
L’une était une satire.
L’autre une élégie.
On a trouvé la satire trop mordante.
On a trouvé l’élégie trop triste, trop intime.
L’Auteur les a sacrifiées… mais il est resté avec cette conviction : qu’une femme qui vit dans le monde ne doit pas écrire, puisqu’on ne lui permet de publier un livre qu’autant qu’il est parfaitement insignifiant.
Heureusement celui-ci contient une lettre de M. de Chateaubriand, — un billet de Béranger, — des vers de Lamartine ; — il a pour patron M. de Balzac : tout cela peut bien lui servir de pièces justificatives.
# La Chanson d’Ève/Apprends-moi, dis-je, qui tu es, Azraël

* Apprends-moi, dis-je, qui tu es, Azraël.
* Et l’ange sombre s’éleva dans le ciel,
* En étendant sur moi ses grandes ailes.
* La terre frissonna sous un souffle inconnu,
* Les corolles des fleurs tremblantes se fermèrent,
* Et le monde soudain s’effaça de mes yeux.
* Pourtant des choses étaient encore :
* J’entendais la foule légère
* Des heures obscures qui passaient,
* Et, comme en moi, des roses qui croissaient.
* Au loin chantaient des sphères,
* Des étoiles vivaient.
* Quand il se fit comme une aurore.
* Et je revis les grandes ailes d’Azraël,
* Qui se fermaient et descendaient du ciel,
* Avec l’immense nuit en elles.
* Il souriait à son ombre éphémère.
* Un oiseau poursuivait sa chanson coutumière.
* Une vague enchantée, immobile au rivage,
* Tout à coup s’abattit, comme un cygne sauvage.
* Et je vis un rayon arrêté sur ma main,
* Frémir, et doucement reprendre son chemin.
# La Chanson d’Ève/Ce soir, à travers le bonheur

Ce soir, à travers le bonheur, Qui donc soupire, qu’est-ce qui pleure ? Qu’est-ce qui vient palpiter sur mon cœur, Comme un oiseau blessé ?
Est-ce une plainte de la terre, Est-ce une voix future, Une voix du passé ? J’écoute, jusqu’à la souffrance, Ce son dans le silence.
Île d’oubli, ô Paradis ! Quel cri déchire, cette nuit, Ta voix qui me berce ? Quel cri traverse Ta ceinture de fleurs, Et ton beau voile d’allégresse ?
# La Chanson d’Ève/Comme Dieu rayonne

Comme Dieu rayonne aujourd’hui, Comme il exulte, comme il fleurit, Parmi ces roses et ces fruits !
Comme il murmure en cette fontaine ! Ah ! comme il chante en ces oiseaux… Qu’elle est suave son haleine Dans l’odorant printemps nouveau !
Comme il se baigne dans la lumière Avec amour, mon jeune dieu ! Toutes les choses de la terre Sont ses vêtements radieux.
# La Chanson d’un gas qu’a mal tourné/À l’Auberge de la route
## À l’Auberge de la route

* C’est à l’aubarge de la route
* Autour
* De douze litres de vin blanc ;
* Les rouliers causent, en buvant,
* D’l’amour !
* « L’amour ! les fill’s ! i’ faut s’en fout’e,
* Mes gâs ! »
* Qu’a dit l’grand Claud’ son verr’ levé.
* « Eun’ de pardu’, deux de r’trouvé’s !
* Et v’là !…
* « Moué ! l’Amour me tourner la boule ?…
* Ah ben !
* J’aim’ mieux bouer’ jusqu’à pard’e l’nord !
* Hé ! l’aubargiste, apporte encor
* Du vin ! »
* Et les v’là qui r’lich’nt et qui s’saoulent
* Tertous,
* En gueulant coumm’ des dératés,
* Lâchant des fois des vérités
* D’homm’s saouls !
* Au mitan des rouliers qui roulent,
* Tout d’go,
* V’là l’grand Claud’ qui s’met à pleurer…
* Tout en pleurant, a soupiré :
* « Margot !… »
# La Chanson d’Ève/Au cœur solitaire du bonheur

Au cœur solitaire du bonheur, Devenu mon cœur même, Quelle paix divine en ce jour, Et quelle plénitude suprême !
Ô le rire adorable d’amour De tout ce qui m’environne ! Autour de mon bonheur en fleur Une abeille éternelle bourdonne…
Elle se clôt doucement et s’apaise, Mon âme heureuse ; Elle se tait, La rose qui chantait.
# La Chanson d’Ève/Ah ! combien d’heures blondes

* Ah ! combien d’heures blondes
* Contient la grappe d’or
* De ce matin du monde,
* Où ma lumière dort.
* Elles sont éternelles
* Dans mon joyeux été,
* La plus brève d’entre elles
* Vaut une éternité.
* Regarde-moi, je penche
* Mon rêve sur tes yeux :
* Grappe et pampre, la branche
* Se mêle à tes cheveux.
* Chante ! et qu’il te souvienne
* De ton premier rayon ;
* Tu ne me vois qu’à peine,
* Mais je brille à ton front.
# La Chanson d’Ève/Au long des eaux pâles

* Au long des eaux pâles, dans ces vallées
* De lune et de saules argentées,
* Au bleu crépuscule, deux à deux,
* Une main sur l’épaule,
* Ou seules,
* De lentes Ombres se promènent :
* Ce sont les Âmes.
* Étrangères à la terre, elles viennent,
* — Par quelles voies de nuit profonde
* Et quelles landes d’asphodèles ? —
* Vers cette étoile de l’Éden,
* Où c’est pour elles
* L’autre monde.
* En vain je demande en leur tendant les bras :
* Êtes-vous heureuses ?
* Pas une d’elles qui réponde.
* Elles ne comprennent pas.
* Elles passent silencieuses,
* En un pâle sourire ;
* Au sein du bonheur elles soupirent.
* Ni les roses et leurs arômes,
* Ni ces beaux rivages où croît
* La fleur de l’hyacinthe et la fleur du dictame,
* N’ont dissipé le vague effroi
* Et l’amertume de ces âmes ;
* Elles ont souffert autrefois.
* Ce sont des Ombres ; et l’ombre les enchante…
* Sois-leur douce, ô Lumière, touche-les doucement,
* Suavité divine, Coupe où le ciel repose,
* Dont elles n’approchent qu’en tremblant,
* Et les paupières closes.
# La Chanson d’Ève/Ce rire de lumière

Ce rire de lumière À fleur du silence, Peut-être est-ce la danse Ailée des belles heures, Qui passent en semant Des roses sur la terre.
Ce frôlement de l’aube Peut-être est-ce la robe Blanche d’un séraphin, La robe d’or et de lin D’un ange dont les pas Approchent de la terre, Mais que l’on n’aperçoit pas Perdu dans la lumière.
# La Chanson d’Ève/Cachée en ce beau lit de branches

* Cachée en ce beau lit de branches et de feuilles,
* Sur cet autel de mousse où j’ai versé des roses,
* ﻿De la myrrhe et du miel,
* Tendrement je te porte, et doucement te pose,
* ﻿Ô fille morte
* ﻿De l’éternel soleil !
* ﻿Et voici que je t’ouvre encore,
* ﻿Comme autrefois la porte d’or,
* ﻿Éclatante et sonore,
* ﻿Et qu’à mon souffle tu renais,
* ﻿Fille des primitives forêts,
* ﻿Et que tu danses et t’enivres
* ﻿De revoir la lumière et de vivre.
* ﻿Le vent dénoue ta chevelure
* ﻿De mille étincelles, et ta ceinture
* ﻿Immense de feu ;
* ﻿Tu as des ailes
* ﻿D’abeille blonde et d’oiseau bleu.
* ﻿Que les airs embrasés gardent ta trace,
* ﻿Et ta présence parfumée ;
* ﻿Flamme, ne meurs pas tout entière,
* ﻿Toi dont je baise la cendre ardente,
* ﻿Âme pure, âme claire,
* ﻿Divinité future.
# Introduction à l’histoire générale des littératures orientales

| Pour la France, | Pour l’Allemagne, |
| Benjamin Duprat, Libraire de la bibliothèque royale, rue du cloître Saint-Benoît, n$^o$ 7, à Paris. | Adolphe Marcus, Libraire, à Born sur le Rhin. |
# La Chanson des gueux/Nativité
### I NATIVITÉ

D’aucuns ont un pleur charitable Pour Jésus né dans une étable. Je sais un sort plus lamentable.
Je sais un enfant ramassé, Un jour de décembre glacé, Nu comme un ver, dans un fossé.
Il est nuit. Pas une voisine N’offre sa grange ou sa cuisine À la pauvre mère en gésine.
Malgré sa mine et son danger, Qui donc voudrait se déranger ? Elle est en pays étranger.
Donc, depuis l’étape dernière Se traînant d’ornière en ornière Elle va, bête sans tanière,
Bête hagarde qui s’enfuit, Et cherche à tâtons un réduit, Les yeux grands ouverts dans la nuit.
Ses reins lui pèsent. Ses mamelles Que gonflent des cuissons jumelles Sont pleines comme des gamelles.
Son ventre, où flambent des charbons, Sent l’enfant, fils des vagabonds, Qui veut sortir et fait des bonds.
Elle va quand même, plus lente, Tirant ses pieds lourds dont la plante Saigne. Elle va, folle, hurlante,
Soûle, et, boule, roule au fossé, Et maudit le mâle exaucé Par qui son flanc fut engrossé.
La face au ciel, comme en extase, Elle se tord. Son cou s’écrase Sur les cailloux et dans la vase.
Elle accouche enfin, en crevant ; Et le gueux nouvel arrivant Grelotte et vagit en plein vent.
Le vent est dur, sa chair est nue. Aucune étoile dans la nue Ne vient saluer sa venue.
Pas de mages, pas de cadeaux, De crèches, de bergers badauds ! Il est seul, couché sur le dos,
Comme un supplicié qui claime, Tout noir près du cadavre blême, Sans personne au monde qui l’aime ;
Et, par sa mère au ventre ouvert Je jure, le front découvert, Que l’autre n’a pas tant souffert !
# La Chanson des gueux/Premier départ
### II PREMIER DÉPART

Quand s’entrouvrent les yeux des marguerites blanches, Quand le bourgeon tremblant palpite au bout des branches, Quand les lapins frileux commencent, le matin, À sortir du terrier pour courir dans le thym, Quand les premiers oiseaux chantant leurs chansonnettes Font dans le ciel plus pur vibrer leur voix plus nettes, À l’époque où le monde heureux se rajeunit, Les petits mendiants doivent quitter leur nid. Ils sortent de la hutte où, comme des marmottes, Ils ont dormi l’hiver auprès d’un feu de mottes, Cependant que la mère attisait le brasier Et tressait en chantant des corbillons d’osier. C’est à vendre ces blancs hochets aux verts losanges Qu’ils vont gagner leur pain, les pauvres petits anges. Le père est mort depuis quatre mois. La maison Est trop chère à louer, et pour cette raison La mère chez autrui va devenir servante. On se retrouvera pour la saison suivante, Quand on aura gagné quelque argent cet été.
En attendant, chacun s’en va de son côté. Les petits prennent leur baluchon sur l’épaule Et mettent leurs sabots au bout garni de tôle. Et quand la mère, avec des sanglots dans la voix, A baisé le dernier une dernière fois, Ils partent, se tenant par la main, d’un air grave. L’aîné siffle un refrain pour paraître plus brave ; Mais il sent de gros pleurs lui rouler dans les yeux. Il ne pleurera pas ; car c’est lui le plus vieux, Car le long des chemins voici qu’ils sont en marche, Et l’enfant de douze ans devient un patriarche.
# La Chanson des gueux/Première Gelée
### XIV PREMIÈRE GELÉE

Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.
Ainsi qu’un dur baron précédé de sergents,
Il fait, pour l’annoncer, courir le long des rues
La gelée aux doigts blancs et les bises bourrues.
On entend haleter le souffle des gamins
Qui se sauvent, collant leurs lèvres à leurs mains,
Et tapent fortement du pied la terre sèche.
Le chien, sans rien flairer, file ainsi qu’une flèche.
Les messieurs en chapeau, raides et boutonnés,
Font le dos rond, et dans leur col plongent leur nez.
Les femmes, comme des coureurs dans la carrière,
Ont la gorge en avant, les coudes en arrière,
Les reins cambrés. Leur pas, d’un mouvement coquin,
Fait onduler sur leur croupe leur troussequin.
Oh ! comme c’est joli, la première gelée !
La vitre, par le froid du dehors flagellée,
Étincelle, au dedans, de cristaux délicats,
Et papillotte sous la nacre des micas
Dont le dessin fleurit en volutes d’acanthe.
Les arbres sont vêtus d’une faille craquante.
Le ciel a la pâleur fine des vieux argents.
Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.
Voici venir l’Hiver dans son manteau de glace.
Place au Roi qui s’avance en grondant, place, place !
Et la bise, à grands coups de fouet sur les mollets,
Fait courir le gamin. Le vent dans les collets
Des messieurs boutonnés fourre des cents d’épingles.
Les chiens au bout du dos semblent traîner des tringles.
Et les femmes, sentant des petits doigts fripons
Grimper sournoisement sous leurs derniers jupons,
Se cognent les genoux pour mieux serrer les cuisses.
Les maisons dans le ciel fument comme des Suisses.
Près des chenets joyeux les messieurs en chapeau
Vont s’asseoir ; la chaleur leur détendra la peau.
Les femmes, relevant leurs jupes à mi-jambe,
Pour garantir leur teint de la bûche qui flambe
Étendront leurs deux mains longues aux doigts rosés,
Qu’un tendre amant fera mollir sous les baisers.
Heureux ceux-là qu’attend la bonne chambre chaude !
Mais le gamin qui court, mais le vieux chien qui rôde,
Mais les gueux, les petits, le tas des indigents…
Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.
# La Chanson des gueux/Poivrot
### VIII POIVROT

Eh ben ! oui, j’ suis bu. Et puis, quoi ? Qué qu’ vous m’ voulez, messieurs d’ la rousse ? Est-ç’ que vous n’aimez pas comm’ moi À vous rinçer la gargarousse ?
Voyez-vous, frangins, eh ! sergots, Faut êt’ bon pour l’espèce humaine. D’vant l’ pivois les homm’s sont égaux. D’ailleurs j’ai massé tout’ la s’maine.
(Tu sais, j’ dis ça à ton copain, Pa’ç’que j’ vois qu’ c’est un gonç’ qui boude. Mais entre nous, mon vieux lapin, J’ai jamais massé qu’à l’ver l’ coude.)
Après six jours entiers d’ turbin, J’ me sentais la gueule un peu sale. Vrai, j’avais besoin d’ prend’ un bain ; Seul’ment j’ l’ai pris par l’amygdale.
J’ sais ben c’ que vous m’ dit’s : qu’il est tard, Que j’ baloche et que j’ vagabonde. Mais j’ suis tranquille’, j’ fais pas d’ pétard, Et j’ crois qu’ la rue est à tout l’ monde.
Les pant’s sont couchés dans leurs pieux, Par conséquent je n’ gên’ personne. Laissez-moi donc ! j’ suis un pauv’ vieux. Où qu’ vous m’emm’nez, messieurs d’ la sonne ?
Quoi ? vrai ! vous allez m’ ramasser ? Ah ! c’est muf ! Mais quoi qu’on y gagne ! J’ m’en vas vous empêcher d’ pioncer. J’ ronfle comme un’ toupi’ d’All’magne.
# La Chanson des gueux/Premier Retour
### III PREMIER RETOUR

Toujours tout droit, sans rien regarder, ils cheminent.
Les paysans hargneux de coin les examinent,
Et les enfants poltrons se mettent sur un rang
Pour les voir. Car ces gueux n’ont pas l’air rassurant.
Et pourtant ils ne sont que trois, ces trouble-fête,
Et le plus vieux des trois, celui qui marche en tête,
N’a pas treize ans. Mais comme ils sont fauves, hagards !
Une implacable horreur habite leurs regards.
On sent qu’ils ont souffert, jeûné, veillé. Leurs membres
Disent la faim, la soif, le froid noir des décembres,
Le soleil lourd, l’averse à flots pointus crevant,
L’étape interminable, et les nuits en plein vent.
On comprend qu’ils ont bu la brume qui pénètre,
Et râlé quelquefois au pied d’une fenêtre
Où chantaient et flambaient des rires de catin.
Il leur est arrivé de marcher du matin
Au soir, et puis du soir au matin, sans entendre
Le son que fait un sou dans la main qu’il faut tendre.
Il leur est arrivé, le ventre creux, de voir
Des gens repus qui leur refusaient du pain noir.
Et c’est pourquoi leurs cœurs sont des fourneaux de haine.
Mais, la maison où vit leur mère étant prochaine,
Les voilà doux. Près d’elle ils seront apaisés,
Et leur bouche d’enfant rapprendra les baisers.
Hélas ! la mère est morte à la tâche. Sa bière
Gît sans nom dans un coin perdu du cimetière.
Ils ne trouveront pas, ce soir, à leur retour,
Pour consoler leur jeûne amer, le pain d’amour.
Et demain il faudra repartir par les routes,
Et mendier encore, et se nourrir des croûtes,
Des restes, des vieux os que l’on dispute aux chiens.
Mais les chers innocents, du coup, sont des vauriens.
Ils ne pleureront pas ; car l’orgueil les commande,
Et l’enfant de douze ans devient un chef de bande.
# La Chanson des gueux/Marche de pluie
### VIII MARCHE DE PLUIE

Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plac, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
——Il pleut, ça mouille, ——Et pas du vin ! ——Quel temps divin ——Pour la guernouille !
Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plac, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
——Cochon, patauge ! ——Mais le cochon ——Trouve du son ——Au fond de l’auge.
Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plac, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
——Le cochon bouffe ; ——Toi, vieux clampin, ——C’est pas le pain, ——Vrai, qui t’étouffe.
Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plac, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
——Bah ! sur la route ——Allons plus loin. ——Cherche un bon coin, ——Truche une croûte.
Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plan, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
——Après la pluie ——Viendra le vent. ——En arrivant ——Il vous essuie.
Il tomb’ dè l’eau, plic, ploc, plac, Il tomb’ dè l’eau plein mon sac.
# La Chanson des gueux/Pas frileux
### VII PAS FRILEUX

Moi j’ai l’ cœur gai. C’est pas ma faute. J’ rigol’ quand j’ vois les gens d’ la haute L’ cou engoncé comme des bossus. On doit rien suer sous leur capote ! Et quand qu’on a sué, çà ch’lipote. J’ voudrais pa’ êt’ leur pardessus.
Et moi sauciss’, j’ su’ quand j’ turbine. Mais, bon sang ! la danse s’ débine Dans l’ coulant d’air qui boit ma sueur. Eux aut’s, c’est pompé par leur linge. Minç’ qu’ils doiv’ emboucanner l’ singe. Vrai, c’est pas l’ ling’ qui fait l’ bonheur.
Est-c’ qu’un mâle a besoin d’ limace, D’ can’çon, d’ flanell’ ? C’est d’ la grimace. Bon pour frusquiner nos jeun’s vieux !
Moi, j’ai du sang, du nerf, d’ la moelle, Du poil partout. Ça m’ tient lieu d’ toile. J’ai froid null’ part, surtout aux yeux.
Aussi j’ suis gai. Quand la lansquine M’a trempé l’ cuir, j’ m’essui’ l’échine Dans le vent qui passe et m’ fait joli ; Et j’ soutiens qu’ les gens vraiment sales C’est ceuss que pour laver leurs balles Il leurs en faut cinque d’Bully.
Viv’ la gaîté ! J’ai pas d’ chaussettes ; Mes rigadins font des risettes ; Mes tas d’ douilards m’ servent d’ chapeau ; Mais avec vous j’ chang’rais pas d’mise. Qué qu’ ça fait qu’on n’ait pas d’ chemise, Quand qu’on a du cœur sous la peau ?
# La Chanson des gueux/Pleine eau
### VIII PLEINE EAU

Les bain’ à quat’ sous,  Voyez-vous, C’est bon pour les gens riches.  Moi qu’a pas l’ moyen,  Nom d’un chien ! Qùand j’ veux tremper mes guiches,  Gratis pro Deo  Sans bateau J’ m’en vas faire un’ pleine eau.
 Les bain’ à quat’ sous,  Voyez-vous, C’est plein qu’ ça en débonde.  L’ goujon qu’on y j’tt’rait  Y crèv’rait. Gna pas d’eau pour tout l’ monde.  C’est pour ça qu’ c’est cher :  On a l’air D’y nager dans d’ la chair.
Les bain’ à quat’ sous,  Voyez-vous, Chacun y laiss’ sa trace.  C’est pas drol’, ma foi,  Quan’ on boit, D’ gober un bouillon d’ crasse.  Ça vous met dans l’ cœur  Une odeur Comm’ d’égout collecteur.
 Les bain’ à quat’ sous,  Voyez-vous, On n’y trouv’ pas d’ verdure.  Moi j’aime en plein air,  Comme un ver, Êt’ vu par la nature.  Lorsqu’entre deux eaux  J’ vas su’ l’ dos, J’aim’ sentir les roseaux.
 Les bain’ à quat’ sous,  Voyez-vous, Ont un fond d’ bois qu’est traître.  Moi qui prends mon bain  Chaqu’ matin, Et qui m’y noy’rai p’t’être,  J’ veux pour mon sommeil  L’ fond vermeil Où qu’ miroite l’ soleil.