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# Poésies de Schiller/Honorez les femmes
## HONOREZ LES FEMMES.

Honorez les femmes : elles tressent et mêlent des roses célestes à la vie terrestre ; elles forment l’heureux lien de l’amour et, sous ce voile pudique des grâces, elles entretiennent d’une main pieuse et vigilante le feu éternel des nobles sentiments.
Sans cesse hors des bornes de la vérité s’égare l’ardeur sauvage de l’homme : sans cesse ses pensées l’entraînent sur l’océan des passions. Il étend une main avide vers l’espace, jamais son cœur n’est satisfait, ses rêves inquiets l’emportent jusque dans les sphères éloignées.
Mais avec le charme d’un regard tout-puissant les femmes rappellent le fugitif, et lui font reconnaître les traces du présent. Sous la sainte garde de leur mère, dans leurs habitudes, elles sont restées les filles fidèles de la vraie nature.
Rudes sont les efforts de l’homme ; avec sa force écrasante, il s’en va à travers la vie sans repos et sans relâche. Ce qu’il créa, il le détruit : jamais la lutte de ses désirs ne s’arrête : ils tombent, et renaissent comme les têtes de l’hydre.
Mais satisfaites d’une gloire paisible, les femmes cueillent la fleur du moment et l’entretiennent avec des soins touchants ; plus libres que l’homme dans leur cercle restreint, plus riches que lui dans les domaines de leur savoir, dans les immenses trésors de la poésie.
Fière et superbe, se suffisant à elle-même, l’âme froide de l’homme ne connaît pas le bonheur de l’union des cœurs, les joies célestes de l’amour. Elle ne connaît pas l’échange des âmes, elle ne se fond pas en larmes affectueuses, les combats de la vie ne font qu’endurcir encore sa dureté première.
Mais l’âme sensible de la femme ressemble à la harpe éolienne qui frémit au souffle léger du Zéphire. L’image de la souffrance jette une tendre anxiété dans leurs cœurs généreux, et les larmes mouillent leurs paupières comme une rosée céleste.
Là où s’étend l’impérieuse domination de l’homme, là règne orgueilleusement le droit du plus fort. Le Scythe brandit son épée, et le Perse devient esclave. Les désirs impétueux et sauvages sont en lutte, et la rude voix des sombres puissances commande aux lieux abandonnés par les Grâces.
Mais avec de douces et persuasives prières, les femmes tiennent le sceptre de la vertu : elle éteignent le feu ardent des dissensions, elles apprennent aux forces hostiles et ennemies, à se contenir sous des formes aimables, et réunissent ce qui toujours se fuit.
# Poèmes expurgés (Germain Nouveau)/Gâté

Comme une femme, hélas ! vous change ! Ainsi, moi… je fume toujours,
Je ris, je dors, je bois, et mange,
Mais tu m’as rendu bien étrange,
Et de tous les fils, le plus lourd.
Un fils qui foule au pied sa mère,
Ce que le dernier des troupiers Au pas accéléré peut faire,
Qui s’oublie, ô folie amère,
Jusqu’à l’écraser sous ses pieds !
Eh ! oui, je foule aux pieds la Terre Qu’à deux genoux a su baiser Un Romain plein d’amour sévère,
Brutus, que j’appelle mon frère,
J’ai pu quelquefois l’écraser.
Écraser qui ? la Terre où l’homme ? Les deux, n’en soyons pas surpris : Le Temps est le grand agronome ; Il peut aux poussières de Rome Mêler les cendres de Paris.
Oui, la Terre en travail et soûle,
Notre Mère à tous, n’est-ce pas ? Mère des fous et de la foule,
Et dont on mange, je la foule Amoureusement sous mes pas.
Car cette Mère elle ne gronde Jamais ses fils, et nous avons Son sang qui circule à la ronde,
Le vin rose et la bière blonde Dans les verres où nous buvons.
Quant à la vraie ou bien la fausse,
Nous dirons comme nous voudrons,
Elle est morte, elle est dans sa fosse,
Je n’en pleure ni ne m’en gausse Dans la fosse où nous pourrirons.
C’était une enfant de Pourrières,
Village battu des grands vents,
Où toutes peuvent passer, fières,
De leurs magnifiques derrières Aussi crânes que leurs devants.
Elle m’adorait pas des flottes ! C’est loin comme les fonds usés,
Les premiers fonds de mes culottes. Elle m’a foutu deux… calottes Elle qui comptait les baisers.
Et pourquoi ? Tenez, je m’essuie Encore, en vous le racontant (Je cesserai si ça t’ennuie),
C’est parce qu’un beau jour de pluie J’étais revenu « tout coulant ».
Encor si c’était la férule ! Mais la main sur la joue, ah ! non ! Bon pour un homme, s’il recule. L’autre au moins, c’est chaud, ça vous brûle Pas bien loin du… petit couillon.
Elle s’appelait Augustine Silvy, beau nom, grand et gaillard,
D’une source, on dirait, latine ; Elle est morte de la poitrine Malgré tous les secours de l’art.
Elle était charmante et divine,
Comme l’aveugle et le vieillard. Je sais que sa jambe était fine,
Je trouve un jour ses bas, ma fine,
Je les mis… pour l’amour de l’art.
Elle me lisait quoi ? devine Les vers du Petit Savoyard ! Autant mourir de la poitrine. C’est dans ces vers que se dessine Ma mère (oh ! c’est rempli d’art)
Qui dit, nom de Dieu de mâtine ! Va-t’en à son enfant qui part ! Autant mourir de la poitrine ! Ce qu’elle fit. J’usai sa mine De bas noirs, pour l’amour de l’art.
Elle n’avait, ma Valentine,
Pas le quart de ton cœur… le quart ! Le cinquième, dans sa poitrine ! Si je mis ses bas, imagine Que ce fut pour l’amour de l’art.
Tiens ! qu’entends-je ? mais, là, sans rire… « Excusez-vous » ce n’est pas Toi,
N’est-il pas vrai, qui l’a pu dire ? Serait-ce… son ton… plein d’empire ? Eh ! bien : Madame… excusez-moi.
# Petit dictionnaire des accidents/Rues

Rues. — En diverses circonstances le danger de traverser une rue, surtout au détour d’une autre rue, ou de traverser une voie ferrée, est prouvé par de fréquents accidents.
# Petit dictionnaire des accidents/Transpiration

Transpiration. — Prendre soin d’empêcher l’arrêt de la transpiration.
# Petit dictionnaire des accidents/Respiration

Respiration. — Voyez Air impur.
# Petit dictionnaire des accidents/Revolvers

Revolvers. — Voyez Fusil.
# Petit dictionnaire des accidents/Sommeil

Sommeil. — Se coucher tard, se lever tard, ôtent la santé, l’aisance et la sagesse. (Franklin.)
# Petit dictionnaire des accidents/Rampe

Rampe. — Elle doit descendre jusques et y compris le dernier escalier ; la main ne doit pas la quitter.
# Petit dictionnaire des accidents/Repas

Repas. — Non réglés ou immodérés, source d’indisposition.
# Petit dictionnaire des accidents/Rapidité

Rapidité. — Défendue par la prudence, la rapidité extrême des chevaux et voitures est dangereuse ; elle expose les contrevenants aux dommages-intérêts prévus par l’art. 1382 du code civil.
# Petit dictionnaire des accidents/Trappe de cave

Trappe de cave. — Restée ouverte sans utilité ; danger pour les arrivants.
# Petit dictionnaire des accidents/Tabac

Tabac. — Usage absolument inutile ; abus déplorablement nuisible.
# Pensées d’août/« Mais, dans l’autre moitié du rapide passage »
#### II

Mais, dans l’autre moitié du rapide passage, Un mot dit sans dessein fit naître à mon côté, Fit jaillir un regard d’esprit et de beauté, Tout un jeune bonheur, tout un charmant langage.
Elle parlait du Beau dont Dieu peignit l’image, Des grands livres, de l’art vu dans sa majesté,
Du coteau plus sévère et trop vite quitté, Puis de sa chère enfant au retour du voyage !
Je la voyais au cœur sur ce lac transparent, Aimant tout ce qu’on aime en la vie en entrant ; Confiante jeunesse, admirante et sereine !
Mon regard aux coteaux glissait moins attaché ; Et, tous ces sentiments accompagnant la scène, Les lieux furent plus beaux, — je revins plus touché.
# Pensées d’août/À David d’Angers. Sur une statue d’enfant
### À DAVID

L’enfant ayant aperçu
﻿(À l’insu
De sa mère, à peine absente)
Pendant au premier rameau
﻿De l’ormeau
Une grappe mûrissante ;
L’enfant, à trois ans venu,
﻿Fort et nu,
Qui jouait sur la belle herbe,
N’a pu, sans vite en vouloir,
﻿N’a pu voir
Briller le raisin superbe.
Il a couru ! ses dix doigts
﻿À la fois,
Comme autour d’une corbeille,
Tirent la grappe qui rit
﻿Dans son fruit.
Buvez, buvez, jeune abeille !
La grappe est un peu trop haut ;
﻿Donc il faut
Que l’enfant hausse sa lèvre.
Sa lèvre au fruit déjà prend, ﻿Il s’y pend, Il y pend comme la chèvre.
Oh ! comme il pousse en dehors
﻿Tout son corps, Petit ventre de Silène, Reins cambrés, plus fléchissants
﻿En leur sens
Que la vigne qu’il ramène.
À deux mains le grain foulé
﻿A coulé ; Douce liqueur étrangère ! Tel, plus jeune, il embrassait
﻿Et pressait
La mamelle de sa mère.
Âge heureux et sans soupçon ! ﻿Au gazon
Que vois-je ? un serpent se glisse, Le même serpent qu’on dit
﻿Qui mordit, Proche d’Orphée, Eurydice.
Pauvre enfant ! son pied levé
﻿L’a sauvé ; Rien ne l’avertit encore. —
C’est la vie avec son dard
﻿Tôt ou tard ! C’est l’avenir ! qu’il l’ignore !
* ↑ Dans la première forme de la statue de David il y avait un serpent qui était prêt à mordre le pied de l’enfant : je crois que l’artiste a fait disparaître depuis cet accessoire trop philosophique.
# Pensées d’août/« Je côtoyais ce lac, tant nommé dans mon rêve »
### SONNETS
#### I

Je côtoyais ce lac, tant nommé dans mon rêve ; Je le tenais enfin, et j’en voyais le tour. Le rapide bateau l’embrassait d’un seul jour. Joyeux, je commençais ce qui si tôt s’achève.
Chaque instant amenait quelque nom qui se lève ; Coppet venait de fuir ; Lausanne avait son tour ; Vevay luisait déjà sous sa légère tour ; Clarens… quoi ? c’est Clarens ! bosquet d’ardente sève !
J’admirais, mais sans pleurs, mais sans jeune transport ; Rien en moi ne chantait ou ne faisait effort. de disais : Est-ce tout ? — Le peu de ce qu’on aime,
La fin des longs désirs, leur inégale part, Me revenait alors ; je m’accusais moi-même, Beaux monts, cadre immortel, et que je vois trop tard !
# Pensées d’août/« Tu te révoltes, tu t’irrites »

Tu te révoltes, tu t’irrites, Ô mon Âme, de ce que tel Ne comprend pas tous tes mérites Et met ton talent sous l’autel ;
Tu t’en aigris ! mais, Âme vaine, Pourquoi, d’un soin aussi profond, N’es-tu pas prompte à tirer peine De ce que d’autres te surfont ;
De ce que tout lecteur sincère, Te prenant au mot de devoir, Te tient en son estime chère Bien plus que tu sais ne valoir ?
Oh ! plus sage, mieux attristée, Tu souffrirais amèrement De la faveur imméritée Plus que de l’injure, estimant
Que dans cette humaine monnaie Ton prix encore est tout flatteur, Et que bien pauvre est la part vraie Aux yeux du seul Estimateur !
# Pensées d’août/« J’aime Paris aux beaux couchants d’automne »
### SONNET

J’aime Paris aux beaux couchants d’automne, Paris superbe aux couchants élargis, Quand sur les quais du soleil tout rougis, Le long des ponts, je m’arrête et m’étonne.
Rompant au fond la splendeur monotone, L’Arc de triomphe et ses pans obscurcis Semblent s’ouvrir au vainqueur de Memphis, Qui les emplit de l’or de sa couronne.
Mieux qu’un vainqueur, c’est un Roi-Mage encor, Qui, vieillissant, verse tout son trésor ; Ou c’est Homère épanchant l’Odyssée,
Car ce matin j’en lisais de doux chants ;… Et je m’en vais mêlant dans ma pensée Avec Paris Ithaque aux beaux couchants.
# Pensées d’août/« La voilà, pauvre mère, à Paris arrivée »

﻿La voilà, pauvre mère, à Paris arrivée Avec ses deux enfants, sa fidèle couvée ! Veuve, et chaste, et sévère, et toute au deuil pieux, Elle les a, seize ans, élevés sous ses yeux En province, en sa ville immense et solitaire, Déserte à voir, muette autant qu’un monastère, Où croît l’herbe au pavé, la triste fleur au mur, Au cœur le souvenir long, sérieux et sûr.
Mais aujourd’hui qu’il faut que son fils se décide À quelque état, jeune homme et docile et timide, Elle n’a pas osé le laisser seul venir ; Elle le veut encor sous son aile tenir ; Elle veut le garder de toute impure atteinte, Veiller en lui toujours l’image qu’elle a peinte (Sainte image d’un père !), et les devoirs écrits Et la pudeur puisée à des foyers chéris ; Elle est venue. En vain chez sa fille innocente, L’ennui s’émeut parfois d’une compagne absente, Et l’habitude aimée agite son lien : La mère, elle, est sans plainte et ne regrette rien. Mais si son fils, dehors qu’appelle quelque étude, Est sorti trop longtemps pour son inquiétude, Si le soir, auprès d’elle, il rentre un peu plus tard, Sous sa question simple observez son regard ! Pauvre mère ! elle est sûre, et pourtant sa voix tremble, Ô trésor de douleurs, — de bonheurs tout ensemble ! Car, passé ce moment, et le calme remis, Comme aux soirs de province, avec quelques amis Retrouvés ici même, elle jouit d’entendre (Cachant du doigt ses pleurs) sa fille, voix si tendre, Légère, qui s’anime en éclat argenté, Au piano, — le seul meuble avec eux apporté.
# Pensées d’août/À Alfred de Musset, réponse
### À ALFRED DE MUSSET réponse

Il n’est pas mort, Ami, ce poëte en mon âme ; il n’est pas mort, Ami, tu le dis, je le crois. Il ne dort pas, il veille, étincelle sans flamme ; La flamme, je l’étouffe, et je retiens ma voix.
Que dire et que chanter quand la plage est déserte, Quand les flots des jours pleins sont déjà retirés, Quand l’écume flétrie et partout l’algue verte Couvrent au loin ces bords, au matin si sacrés ?
Que dire des soupirs que la jeunesse enfuie Renfonce à tous instants à ce cœur non soumis ? Que dire des banquets où s’égaya la vie, Et des premiers plaisirs, et des premiers amis ?
L’Amour vint, sérieux pour moi dans son ivresse. Sous les fleurs tu chantais, raillant ses dons jaloux. Enfin, un jour, tu crus ! moi, j’y croyais sans cesse ; Sept ans se sont passés !… Alfred, y croyons-nous ?
L’une, ardente, vous prend dans sa soif, et vous jette Comme un fruit qu’on méprise après l’avoir séché. L’autre, tendre et croyante, un jour devient muette, Et pleure, et dit que l’astre, en son ciel, s’est couché.
Le mal qu’on savait moins se révèle à toute heure, Inhérent à la terre, irréparable et lent. On croyait tout changer, il faut que tout demeure. Railler, maudire alors, amer et violent,
À quoi bon ? — Trop sentir, c’est bien souvent se taire, C’est refuser du chant l’aimable guérison, C’est vouloir dans son cœur tout son deuil volontaire, C’est enchaîner sa lampe aux murs de sa prison !
Mais cependant, Ami, si ton luth qui me tente, Si ta voix d’autrefois se remet à briller, Si ton frais souvenir dans ta course bruyante, Ton cor de gai chasseur me revient appeler,
Si de toi quelque accent léger, pourtant sensible, Comme aujourd’hui, m’apporte un écho du passé, S’il revient éveiller en ce cœur accessible Ce qu’il cache dans l’ombre et qu’il n’a pas laissé,
Soudain ma voix renaît, mon soupir chante encore, Mon pleur, comme au matin, s’échappe harmonieux, Et, tout parlant d’ennuis qu’il vaut mieux qu’on dévore, Le désir me reprend de les conter aux cieux.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Novembre
### NOVEMBRE

Je suis revenu seul par Landrellec. Voici
Qu’au soir tombant l’ajonc s’est encore épaissi
Et qu’à force d’errer dans le vent et la brume,
Si tard, sous ce ciel bas fouetté d’une âpre écume,
Et d’entendre à mes pieds sur le varech amer
Toujours, toujours ce râle obsédant de la mer,
Et de voir, quand mes yeux retournaient vers la côte,
Des peurs sourdes crisper la lande épaisse et haute
Et la brume flotter partout comme un linceul,
J’ai senti que mon mal n’était pas à moi seul
Et que la lande avec ses peurs crépusculaires.
Et qu’avec ses sanglots profonds et ses colères
La mer, et que la nuit et la brume et le vent,
Tout cela s’agitait, souffrait, était vivant,
Et roulait, sous la nue immobile et sans flamme,
Une peine pareille à la vôtre, mon âme.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Noël de mendiants
### NOËL DE MENDIANTS

Salut et joie à ceux d’ici !
Congédiez votre souci,
Maîtres, serviteurs et servantes.
Femmes, c’est assez de travaux ;
Pendez au mur les écheveaux
De laine et de chanvre nouveaux ;
Arrêtez-vous, ô mains savantes.
Jésus est né ! Jésus est né !
Ô jour à jamais fortuné !
Chrétiens, en ce jour délectable,
Est-il quelqu’un, prince ou manant,
Qui ne tressaille en apprenant
Que l’Homme-Dieu, minuit sonnant,
Est descendu dans une étable ?
Nous sommes pauvres comme lui ;
Mais sur nous son étoile a lui,
Si douce qu’il n’en faut plus d’autres.
Nos houseaux sont tout décousus.
Ah ! que de maux nous avons eus !
Mais c’est parmi nous que Jésus
Élira demain ses apôtres.
Chrétiens de l’Arvor, bonnes gens,
Il faut aider les indigents.
Nous ne demandons pas grand’chose :
Un peu de viande, un peu de pain,
Trois noyaux avec un pépin
Et, pour fleurir notre aubépin.
Un bout de ruban vert ou rose.
Jésus en échange, chrétiens.
Vous accordera pour soutiens
Trois garçons à mine prospère ;
L’un sera pape et l’autre roi,
Et quant au troisième, je croi
Qu’à défaut de galons d’orfroi
Il aura les yeux de son père.
* ↑ D’après divers noëls populaires bretons recueillis par La Villemarqué, N. Quellien, etc., et en usage principalement chez les petits quêteurs ambulants de la « part à Dieu ». V. l’Âme bretonne.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Pleine nuit
### PLEINE NUIT

Tandis que la Nuit monte ainsi qu’une marée
Sur les grèves du ciel silencieusement,
Emplis tes yeux profonds de sa splendeur sacrée
Et ton cœur orageux de son apaisement
Déjà, comme une nef, le croissant de la lune
Tend sa voile de nacre et fend l’air aplani ;
Tous ces astres, là-haut, ce sont les feux de hune
﻿Des escadres de l’Infini.
Ô signaux lumineux des étoiles filantes !
Non, non, vous n’êtes pas un assemblage vain,
Météores rayant le front des nuits brûlantes,
Fulgurants radios du navarque divin.
Comme au temps où son geste enchaînait la rafale,
Nos yeux, si l’Au-Delà s’ouvrait à leur regard.
Verraient, sur le tillac de la barque amirale,
﻿Jésus assis au banc de quart.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Memoranda
### MEMORANDA

Les jours lumineux de nos fiançailles,
Les beaux jours que rien n’est venu ternir,
Mon cœur, ô mon cœur, comme tu tressailles
Ô la triste vie, ô la vie amère,
Comme j’ai souffert avant ces jours-là !
Hélas ! à part toi, ma mère, ma mère,
Songes-y, mon cœur, ô cœur fier de battre,
Songe à ce passé plein de désarroi.
Les remords confus qui hantaient mon âtre,
Et toute ma vie et ses équivoques,
Mes longues erreurs à travers l’amour,
Il faut, ô mon cœur, que tu les évoques
Car elle a tout su des maux que tu caches, Un par un compté mes pas inquiets,
Et tu serais, toi, le dernier des lâches
# Poésies complètes (Le Goffic)/Nocturne
### NOCTURNE

Laisse tes yeux s’emplir des prestiges nocturnes ;
Attends à ton balcon, gouaché d’un fin croissant,
Que la noire alchimiste ait versé dans leurs urnes,
Goutte à goutte, son élixir phosphorescent.   Tu le rapporteras, étincelant et sombre,
Dans la chambre où mes bras t’enlaceront sans bruit
Et je croirai baiser sur tes yeux d’or et d’ombre
﻿Tout le mystère de la Nuit.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Notre-Dame de Penmarc’h
### NOTRE-DAME DE PENMARC’H

Chaque année, à Noël, on prétend que la Vierge
Mystérieusement quitte son beau ciel d’or,
Et, pour rendre visite aux chrétiens de l’Arvor,
Troque son manteau bleu contre un surcot de serge.   Au velours élimé de son étroit justin
Nul diamant n’accroche une lueur soudaine.
Elle est vêtue ainsi qu’une humble Bigoudenne ;
La fatigue et le hâle ont défleuri son teint.
Mais l’accent de sa voix a des douceurs étranges :
Ceux qui l’ont entendu meurent de son regret.
Notre ciel était sombre et, dès qu’elle paraît,
Une allégresse emplit les sentiers et les granges.
Jésus, entre ses bras, repose. On croirait voir,
Avec son devantier d’étoffe rude et terne,
Quelque petit enfant de Penmarc’h ou d’Audierne,
Sans le feu sombre et doux qui couve en son œil noir.   Une aube évangélique au loin fleurit l’espace
Et, ployant le genou devant ces pèlerins,
Les hommes de l’Arvor, laboureurs et marins,
Sentent confusément que c’est leur Dieu qui passe.
* ↑ Sur un tableau de Lévy-Dhurmer.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Membra Dei
### MEMBRA DEI

Jésus est parmi vous, chrétiens, je vous le dis.
Ne levez plus les yeux si haut : le paradis,
Où vous croyez qu’il trône à la droite du Père,
Lui plaît moins que notre humble et misérable sphère.
Nuit et jour, à la ville, aux champs, Jésus est là.
Tout à l’heure une voix doucement vous héla
Dans l’ombre, une voix sourde et comme agonisante ;
C’était lui, mais non point comme on le représente
D’ordinaire, nimbé de gloire et de clarté.
Peut-être, à votre insu, l’avez-vous rebuté.
Il est celui qu’on raille et celui qu’on malmène
Et, dans l’immensité de la misère humaine,
Son corps divin, que vous cherchez au firmament,
S’est comme dilué mystérieusement.
Ô chrétiens, apprenez enfin à le connaître !
Pareils à ces maisons qui n’ont pas de fenêtre,
Vous ne voulez pas voir qu’il vient sur le chemin,
Triste, traînant la guêtre, un bâton à la main,
Qu’il est légion, lui qui n’a pas un disciple,
Et que vous l’avez là présent, un et multiple,
Mieux qu’en sa gloire, mieux qu’en d’éclatants tissus,
Dans les pauvres, qui sont les membres de Jésus.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Papillons de mer
### PAPILLONS DE MER

On les voit s’en venir en bandes,
À la prime aube, tout le long,
Le long des palus et des landes,   Glissant de-ci, de-là, selon
Leur humeur folâtre et changeante.
Et tout bleus dans le matin blond.
Ô les dunes que l’aube argente !
Les genêts fleuris qu’un par un
Frôle leur aile diligente !   Et, là-bas, couchés dans l’embrun,
Sous leur fourrure d’algues lisses,
Les lourds rochers de granit brun !   C’est l’heure pleine de délices,
L’heure où s’épanche en larmes d’or
La rosée au fond des calices ;
Et c’est l’heure, plus douce encor,
Où le premier flot monte et lèche
Vos pieds blancs, grèves de l’Armor.
  La brise du large est si fraîche !
Il fait si doux, si bon, là-bas
Où les courlis sont à la pêche !   Et voilà, sans autres débats,
Nos lutins partis en maraude
Du côté d’Erech ou de Batz.
Longtemps sur la mer d’émeraude,
Ainsi que des bleuets ailés,
Leur vol incertain tremble et rôde.
Mais ceux qu’une lame a frôlés
Sentent bientôt l’éclaboussure
Alourdir leurs corps fuselés.
Même au temps où juillet azure Ses remous et ses tourbillons,
La mer est changeante et peu sûre.
Déserteurs des calmes sillons,
Vous êtes pareils à mes rêves.
Papillons bleus, ô papillons !
Luise quelque aube aux clartés brèves
Penchant ses yeux meurtris et doux
Sur le glauque miroir des grèves,
C’est assez pour eux et pour vous :
Leur cavalcade trébuchante
Coupe l’infini de bonds fous.
Ils vont ! Ils vont ! La vague chante
Sous leur essor aventureux… Papillons de la mer méchante,
j’ai peur pour vous, j’ai peur pour eux !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Post-scriptum
## POST-SCRIPTUM

La présente édition n’est pas tout à fait la reproduction de la précédente, épuisée depuis longtemps : on a cru, notamment, devoir l’alléger d’une pièce en un acte : Mary-Morgane, écrite en collaboration avec Gabriel Vicaire et qui ne nous a pas paru être à sa place dans un recueil lyrique. En guise de compensation, — si c’en est une, — le lecteur trouvera ici sept ou huit petits poèmes inédits qui étofferont un peu la quatrième partie du recueil, trop maigre au gré de certains. On voudra bien observer enfin que ce livre s’arrête au seuil de la guerre (août 1914), ce qui explique qu’aucun écho de nos tristesses et de nos joies nationales ne s’y répercute, — non plus que du deuil intime de l’auteur.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Anne-Marie
### ANNE-MARIE

Setu ma teu tré bars ann ti
Mamm Doue, ar Werc’hes Vari…
Elle est née un joli dimanche de printemps.
Son père qui croyait en Dieu, comme au bon temps,
Et sa mère, cœur simple et plein de rêverie,
Pieusement l’avaient nommée Anne-Marie,
Du nom, choisi par eux entre les noms d’élus,
Des deux saintes du ciel qu’ils vénéraient le plus.
Car en Basse-Bretagne on prétend que ces saintes,
Quand le terme est venu pour les femmes enceintes,
Se tiennent en prière aux deux côtés du lit.
L’une pose un baiser sur le front qui pâlit
Ou d’un flocon de pure et fine ouate étanche
Le ruisseau de sueur qui coule sur la hanche ;
L’autre, tout occupée avec l’enfantelet,
Bordant les bons draps blancs sur ses membres de lait,
L’enveloppe, âme et corps, dans un réseau de joie ;
Et toutes deux ainsi, sans qu’un autre œil les voie
Que celui de la mère et celui de l’enfant,
Vont et viennent, du lit au berceau, réchauffant
Les petits pieds, calmant un cri d’une caresse,
Et rien, dégoût, fatigue, amertumes, serait-ce
Au fond d’un taudis sombre et nu, ne les retient.
Si la femme est honnête et si l’homme est chrétien.