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# Lélia (1833)/Première Partie/XIX
### XIX

Ne m’écrivez pas, Lélia ; pourquoi m’écrivez-vous ? J’étais heureux, et voilà que vous me rejetez dans les anxiétés dont j’étais sorti un instant ! Cette heure de silence auprès de vous m’avait révélé tant d’ineffables voluptés ! Déjà, Lélia, vous vous repentez de me les avoir fait connaître. Et que craignez-vous donc de mon avide impatience ? Vous me méconnaissez à dessein. Vous savez bien que je serai heureux de peu, parce que rien de ce que vous ferez pour moi ne me paraîtra petit, parce que j’attacherai à vos moindres faveurs le prix qu’elles doivent avoir. Je ne suis pas présomptueux ; je sais combien je suis au-dessous de vous. Cruelle femme ! pourquoi me rappeler sans cesse à cette humilité tremblante qui me fait tant souffrir ?
Je comprends, Lélia ! hélas, je comprends ! C’est Dieu seul que vous pouvez aimer ! C’est seulement au ciel que votre ame peut se reposer et vivre ! Quand vous avez, dans l’émotion d’une heure de rêverie, laissé tomber sur moi un regard d’amour, c’est que vous vous trompiez, c’est que vous pensiez à Dieu, que vous preniez un homme pour un ange. Quand la lune s’est levée, quand elle a éclairé mes traits et dissipé cette ombre favorable à vos chimères dorées, vous avez souri de pitié en reconnaissant le front de Sténio ; le front de Sténio où vous aviez imprimé un baiser, pourtant !
Vous voulez que je l’oublie, je le vois bien ! Vous avez peur que j’en garde l’enivrante sensation et que j’en vive tout un jour ! Rassurez-vous, je n’ai pas goûté ce bonheur en aveugle ; s’il a dévoré mon sang, s’il a brisé ma poitrine, il n’a pas égaré ma raison. La raison ne s’égare jamais auprès de vous, Lélia ! Soyez tranquille, vous dis-je, je ne suis pas un de ces Don Juan audacieux pour qui un baiser de femme est un gage d’amour. Je ne me crois pas le pouvoir d’animer le marbre et de ressusciter les morts.
Et pourtant, votre haleine a embrasé mon cerveau. À peine vos lèvres ont effleuré l’extrémité de mes cheveux, et j’ai cru sentir une étincelle électrique, une commotion si terrible, qu’un cri de douleur s’est échappé de ma poitrine. Oh ! vous n’êtes pas une femme, Lélia, je le vois bien ! J’avais rêvé le ciel dans un de vos baisers, et vous m’avez fait connaître l’enfer.
Pourtant, votre sourire était si doux, vos paroles si suaves et si consolantes, que je me laissai ensuite faire heureux par vous. Cette terrible émotion s’émoussa un peu, je vins à bout de toucher votre main sans frissonner. Vous me montriez le ciel, et j’y montais avec vos ailes.
J’étais heureux cette nuit en me rappelant votre dernier regard, vos derniers mots. Je ne me flattais pas, Lélia, je vous le jure ; je savais bien que je n’étais pas aimé de vous, mais je m’endormais dans ce mol engourdissement où vous m’aviez jeté. Voici déjà que vous me réveillez pour me crier de votre voix lugubre : — Souviens-toi, Sténio, que je ne puis pas t’aimer ! — Eh ! je le sais, Madame, je le sais trop bien !
# Lélia (1833)/Première Partie/XI
### XI

En effet c’est un secret terrible, et je ne sens en mon cœur qu’une grande reconnaissance pour l’homme qui n’a pas craint de me le confier. Vous m’estimez donc bien, Lélia, et il vous estime donc bien aussi, pour que ce secret soit venu de lui à moi en si peu de temps ? Eh bien ! voilà qu’un lien sacré est établi entre nous trois ; un lien dont j’ai frayeur pourtant, je ne vous le dissimule pas, mais que je n’ai plus le droit de dénouer.
Malgré toutes vos précautions oratoires, Lélia, je n’ai pu m’empêcher d’être écrasé. Quand je me suis souvenu qu’une heure avant le moment où je lisais cela j’avais vu cet homme presser votre main, votre main que je n’ai jamais osé toucher et que je ne vous ai encore vue offrir à nul autre qu’à lui, j’ai senti comme un froid de glace qui me tombait sur le cœur. Vous, faire alliance avec cet homme flétri ! Vous angélique, vous adorée à genoux, vous la sœur des blanches étoiles, je vous ai supposée un instant la sœur d’un !… Je n’écrirai pas ce mot. — Et voilà que maintenant vous êtes plus que sa sœur ! Une sœur n’eût fait que son devoir en lui pardonnant. Vous vous êtes faite volontairement son amie, sa consolation, son ange ; vous avez été vers lui, vous avez dit : — Viens à moi, toi qui es maudit, je te rendrai le ciel que tu as perdu ! Viens à moi qui suis sans tache, et qui cacherai tes souillures avec ma main que voici. — Eh bien ! vous êtes grande, Lélia, plus grande encore que je ne pensais. Votre action me fait mal, je ne sais pourquoi, mais je l’admire, mais je vous adore. — Ce que je ne puis supporter, c’est que cet homme, que je hais et que je plains, ait osé toucher la main que vous lui avez offerte ; c’est qu’il ait eu l’orgueil d’accepter votre amitié, votre amitié sainte que les plus grands hommes de la terre imploreraient humblement, s’ils connaissaient ce qu’elle vaut. Trenmor l’a reçue, Trenmor la possède, et Trenmor ne vous parle pas le front dans la poussière ; Trenmor se tient debout à vos côtés, et traverse avec vous la foule étonnée, lui qui cinq ans a traîné le boulet, côte à côte avec un voleur ou un parricide… lui le faussaire ! Ah, je le hais ! mais je ne le méprise plus, ne me grondez pas.
Quant à vous, Lélia, je vous plains, et je me plains aussi d’être votre disciple et votre esclave. Vous connaissez beaucoup trop la vie pour être heureuse ; j’espère encore que le malheur vous a aigrie, que vous exagérez le mal ; je repousse encore cette accablante conclusion de votre lettre : — que les meilleurs parmi les hommes sont les plus vains, et que l’héroïsme est une chimère !
Tu le crois, pauvre Lélia ! pauvre femme ! tu es malheureuse, je t’aime !
# Lélia (1833)/Première Partie/VI
### VI

Voilà comme vous répondez toujours ! Eh bien ! votre silence me fait pressentir de telles douleurs, que je suis réduit à vous remercier de votre silence. Pourtant cet état d’ignorance que vous croyez si doux, il est affreux, Lélia ; vous le traitez avec une dédaigneuse légèreté, c’est que vous ne le connaissez pas. Votre enfance a pu s’écouler comme la mienne, mais la première passion qui s’alluma dans votre sein n’y fut pas en lutte, j’imagine, avec les angoisses qui sont en moi. Sans doute vous fûtes aimée avant d’aimer vous-même. Votre cœur, ce trésor que j’implorerais encore à genoux, si j’étais roi de la terre, votre cœur fut ardemment appelé par un autre cœur ; vous ne connûtes pas les tourmens de la jalousie et de la crainte ; l’amour vous attendait, le bonheur s’élançait vers vous, et il vous a suffi de consentir à être heureuse, à être aimée. Non, vous ne savez pas ce que je souffre ; sans cela vous en auriez pitié, car enfin vous êtes bonne, vos actions le prouvent en dépit de vos paroles qui le nient. Je vous ai vue adoucir de vulgaires souffrances, je vous ai vue pratiquer la charité de l’Évangile avec votre méchant sourire sur les lèvres, nourrir et vêtir celui qui était nu et affamé, tout en affichant un odieux scepticisme. Vous êtes bonne, d’une bonté native, involontaire, et que la froide réflexion ne peut pas vous ôter.
Si vous saviez comme vous me rendez malheureux, vous auriez compassion de moi ; vous me diriez s’il faut vivre ou mourir ; vous me donneriez tout de suite le bonheur qui enivre ou la raison qui console.
# Lélia (1833)/Première Partie/XV
### XV

Ce jeune homme mérite plus de compassion, Lélia. Je croyais que vous n’aviez que les grâces et les adorables qualités de la femme. En auriez-vous aussi la féroce ingratitude et l’impudente vanité ? Non, j’aimerais mieux douter de l’existence de Dieu, que de la bonté de votre cœur. Lélia, dites-moi donc ce que vous voulez faire de cette ame de poëte qui s’est donnée à vous et que vous avez accueillie, imprudemment peut-être ! Vous ne pouvez plus maintenant la repousser sans qu’elle se brise, et prenez garde, Lélia, Dieu vous en demandera compte un jour, car cette ame vient de lui et doit y retourner. Si le regard de Dieu s’abaisse assez près de nous pour apprécier quelque différence entre les créatures de ses mains, sans doute le jeune Sténio doit être un des enfans de sa prédilection. N’a-t-il pas mis en lui un reflet de la beauté des anges ? Quoi de plus pur et de plus suave que cet enfant ? Sa paupière moelleuse, qui s’abaisse à chaque instant pour voiler un modeste regard, ne semble-t-elle pas appeler les chastes baisers de ces vierges ailées que nous voyons dans nos rêves ? Je n’ai point vu de physionomie d’un calme plus angélique, ni de bleu dans le plus beau ciel qui fût plus limpide et plus céleste que le bleu de ses yeux. Je n’ai pas entendu une voix de jeune fille qui fût plus harmonieuse et plus douce que la sienne ; les paroles qu’il dit sont comme les notes faibles et veloutées que le vent confie aux cordes de la harpe. Et puis, sa démarche lente, ses attitudes nonchalantes et tristes, ses mains blanches et fines, son corps frêle et souple, ses cheveux d’un ton si doux et d’une mollesse si soyeuse, son teint changeant comme le ciel d’automne, ce carmin éclatant qu’un regard de vous répand sur ses joues, cette pâleur bleuâtre qu’un mot de vous imprime à ses lèvres, tout cela, c’est un poëte, c’est un jeune homme vierge, c’est une ame que Dieu envoie souffrir ici-bas pour l’éprouver avant d’en faire un ange. Et si vous livrez cette jeune ame au souffle des passions corrosives, si vous l’éteignez sous les glaces du désespoir, si vous l’abandonnez au fond de l’abîme, comment retrouvera-t-elle le chemin des cieux ? Ô femme ! prenez garde à ce que vous allez faire ! N’écrasez pas ce frêle enfant sous le poids de votre affreuse raison ! Ménagez-lui le vent et le soleil, et le jour, et le froid, et la foudre, et tout ce qui nous flétrit, nous renverse, nous dessèche et nous tue. Femme, aidez-le à marcher, couvrez-le d’un pan de votre manteau, soyez son guide sur le bord des écueils. Ne pouvez-vous être son amie, ou sa sœur, ou sa mère ?
Je sais tout ce que vous m’avez dit déjà, je vous comprends, je vous félicite, mais puisque vous êtes heureuse ainsi (autant qu’il vous est donné de l’être !) ce n’est plus de vous que je m’occupe ; c’est de lui, qui souffre et que je plains. Voyons, femme ! vous qui savez tant de choses ignorées de l’homme, n’avez-vous pas un remède à ses maux ? Ne pouvez-vous donner aux autres un peu de la science que Dieu vous a donnée ? Est-il en vous de faire le mal et de ne pouvoir faire le bien ?
Eh bien ! Lélia, s’il en est ainsi, il faut éloigner Sténio ou le fuir.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHYLLANTHES

APHYLLANTHES, (Hist. nat. bot.) genre de plante à fleur liliacée, composée de six pétales qui sortent d’un calice écailleux & fait en tuyau ; il sort de ce même calice un pistil qui devient dans la suite un fruit en forme de pomme de pin, qui a trois angles, qui s’ouvre en trois parties, & qui est divisé en trois loges, & rempli de semences arrondies. Tournéfort, Inst. rei herb. Voyez Plante. (I)
# L’Encyclopédie/1re édition/APHRODISIENNES

* APHRODISIENNES, fêtes instituées en l’honneur de Venus Aphrodite. Voyez Aphrodite. Elles se célébroient dans l’île de Chypre & ailleurs. Pour y être invité, on donnoit une piece d’argent à Venus, comme à une fille de mauvaise vie, & on en recevoit du sel & un phalle.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHTHAR TODOCETES

APHTHAR TODOCETES, ἀφθαρτοδοκεται, (Théol.) Les Aphthartodocetes sont des hérétiques ennemis jurés du concile de Chalcedoine.
Ce nom est composé des mots Grecs ἄφθαρτος, incorruptible, & de δοκέω, je crois, j’imagine : on le leur donna parce qu’ils imaginoient que le corps de Jesus-Christ étoit incorruptible, impassible, & immortel. Cette secte est une branche de celle des Eutychiens : elle parut en 535. Voyez Eutychien. (G)
# L’Encyclopédie/1re édition/APHRODISÉE

* APHRODISÉE, aujourd’hui APIDISIA, (Géog. anc. & mod.) ville de Carie, maintenant sous l’empire du Turc, & presque ruinée.
* Aphrodisée, ou Cap de Creuz, (Géog. anc. & mod.) cap de la mer Méditerranée, près de Rose en Catalogne ; quelques-uns le confondent avec le port de Vendres, ou le portus Veneris des Anciens. Voyez Cadaguer.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHRODITE

* APHRODITE, s. f. (Myth.) surnom de Venus, composé de ἀφρὸς, écume ; parce que, selon les Poëtes, Venus naquit de l’écume de la mer.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHROGEDA

APHROGEDA, est du lait battu tout-à-fait en écume ; c’étoit une médecine de l’ordonnance de Galien. Je crois que c’est plûtôt aphrogala, mot Grec, composé de ἀφρὸς, écume, & γάλα, lait, écume de lait, préparation inconnue ; peut-être est-ce la crême, peut-être est-ce l’oxygala des Romains, qu’ils regardoient comme un remede excellent contre les chaleurs excessives d’estomac, & un très-bon aliment. Ils y mêloient de la neige à ce que dit Galien : je crois que nous pourrions donner ce nom à nos crêmes ou fromages glacés, que les Anciens ne savoient peut-être pas faire aussi parfaitement que nous les faisons à présent : ils cherchoient avec le secours de la neige à donner un degré de fraîcheur plus sensuel à leurs laitages ou à leurs boissons. (N)
# L’Encyclopédie/1re édition/APHRON

* APHRON, (Hist. nat. bot.) espece de pavot sauvage dont Pline fait mention. Lib. XX. c. xjx.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHYTACOR

* APHYTACOR, (Hist. nat. bot.) arbre dont Pline fait mention. Lib. XXXI. cap. ij. & qu’il dit produire de l’ambre.
# L’Encyclopédie/1re édition/APHTHES

APHTHES, s. m. pl. (Medecine.) petits ulceres ronds & superficiels, qui occupent l’intérieur de la bouche : le siége principal de cet accident est l’extrémité des vaisseaux excrétoires des glandes salivaires, & de toutes les glandes qui fournissent une humeur semblable à la salive ; ce qui fait que non-seulement les levres, les gencives, le palais, la langue, le gosier, la luette, mais même l’estomac, les intestins grêles, & quelquefois les gros, se trouvent attaqués de cette maladie.
La cause de ces accidens est un suc visqueux & acre qui s’attache aux parois de toutes les parties ci-dessus, & y occasionne par son séjour ces especes d’ulceres.
Ce suc visqueux & acre tire ordinairement son origine des nourritures salines, & de tout ce qui peut produire dans les humeurs une acrimonie alkaline ; ce qui fait que les gens qui habitent les pays chauds & les endroits marécageux, sont très-sujets aux aphthes.
On juge de la malignité des aphthes par leur couleur & leur profondeur : ceux qui sont superficiels, transparens, blancs, minces, séparés les uns des autres, mous, & qui se détachent facilement sans être remplacés par de nouveaux, sont de l’espece la moins dangereuse ; ceux au contraire qui sont blancs & opaques, jaunes, bruns, ou noirs, qui se tiennent ensemble, & ont peine à se détacher, & auxquels il en succede d’autres, sont d’une espece maligne.
Les enfans & les vieillards sont sujets aux aphthes, parce que dans les uns & les autres les forces vitales sont languissantes, & les humeurs sujettes à devenir visqueuses.
Les aphthes qui attaquent les adultes, sont ordinairement précédés de fievre continue, accompagnés de diarrhée & de dyssenterie, de nausées, de la perte de l’appétit, de foiblesse, de stupeur, & d’assoupissement.
Ettmuller prétend que les aphthes des adultes sont souvent la suite des fievres violentes.
Les remedes appropriés pour la cure de cette maladie, doivent être humectans & capables d’amollir & d’échauffer légerement, afin d’entretenir les forces du malade, & lui occasionner une moiteur continuelle.
Les gargarismes détersifs & un peu animés d’esprit-de-vin camphré, sont d’un grand secours dans ce cas.
Lorsque l’on est venu à bout de faire tomber les aphthes, on rend ces gargarismes un peu plus émolliens & adoucissans.
Enfin l’on termine le traitement par un purgatif fortifiant, dans lequel Boerrhaave recommande la rhubarbe par préférence à tout autre purgatif. (N)
# L’Encyclopédie/1re édition/APHYE

APHYE, s. f. (Hist. nat. Zoolog.) aphya, apua, petits poissons de mer que les Anciens ont ainsi nommés, parce qu’on croyoit qu’ils n’étoient pas engendrés comme les autres poissons, mais qu’ils étoient produits par une terre limoneuse. Rondelet distingue plusieurs sortes d’aphyes.
L’aphye vraie, ἀφρὸς, ainsi nommée, parce qu’on a prétendu qu’elle naissoit de l’écume de la mer, ou parce qu’elle est blanche : on la nomme nonnata sur la côte de Gènes. Ces poissons n’ont pas la longueur du petit doigt ; la plûpart sont blancs ; il y en a de rougeâtres ; ils ont les yeux noirs ; ils se trouvent dans l’écume de la mer, & ils se rassemblent en très grande quantité & s’entrelacent si bien les uns avec les autres, qu’il est difficile de les séparer.
L’aphye de goujon, cobites, aussi appellée loche de mer. Voyez Loche.
L’anchois a été mis aussi au nombre des aphyes. Voyez Anchois.
L’aphye phalérique, aussi appellée nadelle ou melette. Voyez Nadelle.
L’aphye des muges, des mendales, des surmulets, sont de petits poissons semblables à ceux dont ils portent le nom ; on a crû qu’ils naissoient du limon de la terre, dans les étangs desséchés qui étoient recouverts de nouveau par les eaux des pluies. Rondelet. Voyez Poisson. (I)
# L’Avenir normand

* L’Avenir normandhebdomadaire politique et d'informations : organe régional du Parti communiste français puis hebdomadaire de la Fédération communiste de Seine-Inférieure  (1937 - 1952)
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## 1945

26 juin
* Chant des Partisans Russes
* Le Chant des partisans
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# Louÿs – Poésies/Stances 5
#### PSYCHÉ

Psyché, ma sœur, écoute immobile, et frissonne… Le bonheur vient, nous touche et nous parle à genoux. Pressons nos mains. Sois grave. Écoute encor… Personne N’est plus heureux, ce soir, n’est plus divin que nous.
Une immense tendresse attire à travers l’ombre Nos yeux presque fermés. Que reste-t-il encor Du baiser qui s’apaise et du soupir qui sombre ? La vie a retourné notre sablier d’or.
C’est notre heure éternelle, éternellement grande, L’heure qui va survivre à l’éphémère amour, Comme un voile embaumé de rose et de lavande Conserve après cent ans la jeunesse d’un jour.
Plus tard, ô ma beauté, quand des nuits étrangères Auront passé sur vous qui ne m’attendrez plus, Quand d’autres, s’il se peut, amie aux mains légères, Jaloux de mon prénom, toucheront vos pieds nus,
Rappelez-vous qu’un soir nous vécûmes ensemble L’heure unique où les dieux accordent, un instant, À la tête qui penche, à l’épaule qui tremble, L’esprit pur de la vie en fuite avec le temps.
Rappelez-vous qu’un soir, couchés sur notre couche, En caressant nos doigts frémissants de s’unir, Nous avons échangé de la bouche à la bouche La perle impérissable où dort le Souvenir.
# Louÿs – Poésies/Stances 1
### STANCES
#### À LA NYMPHE DE SUMÈNE

Sous les rocs à face humaine, La nuit, tu nous apparais, Nymphe antique de Sumène, Âme du noir Vivarais.
Les vols de sylphes et d’elfes Ne hantent pas ton ravin ; Tu ne reçois que de Delphes Le rayonnement divin.
Quand tu marches à la brune, Tes pieds laissent sur les eaux Des traces de clair de lune Où vont boire les oiseaux.
Près de toi, l’herbe et la feuille Frissonnent, le soir tombé ; C’est ta source qui recueille Endymion et Phœbé.
Dans ton eau calme et fertile Tu regardes leur sommeil… Ô Nymphe aux yeux de myrtille, Naïade, écoute un conseil :
Quand tu verras sur la grève, Vers l’ombre de tes bras nus, Les sylvains de Saint-Agrève Tendre leurs mufles cornus,
Avec ta main délicate Glisse en tes obscurs cheveux Le fatal croissant d’Hécate Qui détourne les aveux ;
Et sur la vasque où tu baignes Tes pieds frais aux cressons verts, Nous t’offrirons des châtaignes, Du lait de chèvre, et des vers.
Du lait de chLapras, 17 août 1899.
# Louÿs – Poésies/Stances 2
#### APHRODITE

Ô déesse en nos bras si tendre et si petite, Déesse au cœur de chair, plus faible encor que nous, Aphrodite par qui toute Ève est Aphrodite Et se fait adorer d’un homme à ses genoux,
Toi seule tu survis après le crépuscule Des grands Olympiens submergés par la nuit. Tout un monde a croulé sur le tombeau d’Hercule ; Ô Beauté ! tu reviens du passé qui s’enfuit.
Telle que tu naquis dans la lumière hellène, Tu soulèves la mer, tu rougis l’églantier ; L’univers tournoyant s’enivre à ton haleine Et le sein d’une enfant te recueille en entier.
Telle que tu naquis des sens de Praxitèle, Toute amante est divine, et je doute, à ses yeux, Si le Ciel te fait femme ou la fait immortelle, Si tu descends vers l’homme ou renais pour les Dieux.
# Louÿs – Poésies/Premiers vers 5
#### TRISTESSE

La brise du matin chantait sur les îlots. Tout bruissait, à l’heure où tout est près d’éclore. La nature amoureuse était pleine d’aurore Et berçait ma tristesse au rythme des grands flots.
La mer rose semblait, elle aussi, du complot ; Sa tendresse m’était une souffrance encore, Et, quand l’Astre surgit de la plaine sonore, Le soleil de mon cœur sombrait dans un sanglot.
Je pleurais, et la mer exultait, triomphante ; Et tous les désespoirs que la douleur enfante Comme des cris d’oiseaux s’en allaient dans les vents.
Pourquoi tout cet amour, quand l’homme n’est que haine ? Pourquoi les jeunes flots et les soleils levants Devant l’éternité de la misère humaine ?
Devant l’éternité de la misèreOctobre 1889.
# Louÿs – Poésies/Premiers vers 7
#### MÉLOPÉE

Si je pouvais, si je pouvais dire À ses yeux pers qu’ils m’ont rendu fou, Que je mourrais devant leur sourire Pour ses bras blancs pendus à mon cou ! Si je pouvais, si je pouvais dire À ses yeux pers qu’ils m’ont rendu fou !
Si je pouvais, si je pouvais faire Quelque haut fait qui pût l’ébranler ! Pourquoi faut-il souffrir et me taire Quand j’ai si mal de ne point parler ? Si je pouvais, si je pouvais faire Quelque haut fait qui pût l’ébranler !
Si je pouvais, si je pouvais croire Qu’elle a compris, qu’elle m’aime un peu ! Mais non, j’ai dû quitter sa mémoire !
Elle m’oublie… Et pourtant, mon Dieu ! Si je pouvais, si je pouvais croire Qu’elle a compris, qu’elle m’aime un peu !
Si vos grands yeux savaient ma tristesse Et que leur paix cause mon souci,  Vous diriez aussi : Ne doutez plus ! Votre amour m’oppresse :  Je vous aime aussi !
Si nous pouvions mêler nos pensées Et nos regards et nos doigts tremblants ! Si nous pouvions aller, las et lents, Parmi l’oubli des peines passées, Rêver d’amour sous les tilleuls blancs !
# Louÿs – Poésies/Premiers vers 8
#### LA SOUFFLEUSE D’ÉTOILES

Une nuit de palmes immobiles S’élevait de l’invisible terre.  J’étais couché, les yeux perdus… Je ne voyais l’herbe ni les villes, Mais sur le ciel ton profil austère  Et tes mains aux doigts étendus.
La nuit d’améthystes et d’opales Embrumait lentement les yeux calmes  Aux nuages d’un rêve bleu. Des odeurs montaient des lilas pâles, Et la nuit immobile des palmes  Noyait les hauteurs peu à peu.
Les étoiles se lèvent la nuit Sur la bouche des femmes aimées, Et du bord des lèvres mal fermées Éclosent des constellations.
C’est un souffle qui passe,  Un souffle de femme, Glacé, large et lent, silencieux, Par l’air libre et pur et par les cieux.
Par l’air libre et pur et par les ci1889.
# Louÿs – Poésies/Stances 3
#### SUBSCRIPTUM TUMULO JOANNIS SECUNDI

Celui-ci, qui ne fut ni prêtre ni guerrier, Ne voulut sur sa tombe où verdit la verveine Ni la palme d’airain ni l’auréole vaine. Passant, ne pleure pas et va-t’en sans prier.
Tant d’hommes ont péri d’avoir cherché leurs joies ! Ombres qu’ensevelit le manteau de l’ennui, Combien suivent le long des plaines de la nuit Inconsolablement leurs solitaires voies !
Réserve la pitié que tu sens tressaillir À ceux dont l’ombre meurt comme leur chair est morte… Entre dans leur tombeau. Rouvre la sombre porte Et jette-leur les fleurs qu’ils n’ont pas su cueillir.
Mais près de celui-ci qui sous la pierre close Dort ainsi qu’Eros nu sur le lit de Psyché, Un vol de trois amours est pour toujours penché Comme une seule, et jeune, et rouge, et lourde rose.
Il connut les secrets de la main dans la main, La ferveur de la bouche et la voix des prunelles. Il fut celui pour qui les belles sont plus belles. Son cœur nous brûle encor, passant. Va ton chemin.
La Beauté lui fit croire à la douceur de vivre. Le battement du sein palpitait dans son vers ; Ses mots luisent vers nous comme des yeux ouverts, Et l’odeur de la femme enchante encor son livre.