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# Le Livre de jade (1867)/La Guerre/Le Chien du vainqueur
### LE CHIEN DU VAINQUEUR

Dans la grande guerre où j’ai combattu sous la Bannière Noire j’ai reçu une blessure, mais j’ai tué beaucoup d’ennemis.
Tout sanglant après la mêlée, j’ai parcouru le champ de bataille, suivi de mon chien qui avait combattu à côté de moi.
Et en montrant à mon chien les corps de mes victimes, je lui ai dit : « Mange ! » et en lui montrant leur sang qui coulait encore, je lui ai dit : « Bois ! »
Mais la noble bête n’a point daigné toucher à ces vils cadavres de vaincus, et, se dressant, béante, sur ses pattes de derrière, jusqu’à la hauteur de ma blessure ouverte,
Elle n’était altérée que de mon propre sang victorieux et chaud qui pétillait dans la plaie comme dans une tasse rouge !
# Le Livre de jade (1867)/La Guerre/Le Départ du grand chef
### LE DÉPART DU GRAND CHEF

Le grand Chef a quitté tristement son amie ; il est sorti par la grande porte de la ville et s’en est allé dormir dans sa tente, où il rêve à son amie.
Tout à coup, un bruit semblable à celui des feuilles mortes remuées par le vent d’automne le réveille, et il se soulève sur son coude.
C’est la robe de soie de son amie qui imite le bruit des feuilles mortes remuées par le vent d’automne, de son amie qui est venue le rejoindre.
« J’avais perdu mon âme, et subitement elle m’est rendue. Je suis plus surpris que si les neiges de la montagne de l’Ouest s’étaient tout à coup fondues. »
Ainsi parle le grand Chef, et son amie lui répond :
« Je pleurais à la fenêtre occidentale ; une hirondelle, touchée, m’a prêté ses ailes, et je suis venue avec tant de promptitude que près de moi ton cheval de bataille aurait eu la marche des tortues. »
# Le Livre de jade (1867)/La Guerre/La Cigogne
### LA CIGOGNE

Ô pauvres habitants de la grande Patrie du Milieu, vous êtes en proie à la guerre civile, et mon cœur pâlit de tristesse lorsque je songe à votre misère !
Vous êtes nés libres et vous êtes esclaves ; vous êtes punis quoique vous n’ayez fait aucun mal.
Quand donc viendra pour vous le jour du salut ? De quelle race est-il, l’homme choisi par le ciel pour vous tirer de peine ?
Une blanche cigogne apparaît là-bas parmi les nuages, mais on ne sait pas encore sur quelle maison elle se posera.
# Le Livre de jade

* Le Livre de jade (1867)
* Le Livre de jade (1902)
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amater

AMATER, v. a — Amadouer. La Jeône a fini d’amater le François ; i vont se joindre devant le curé. — Origine scandinave. Danois made, nordique mata, appâter.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amener (s’)

AMENER (S’). — Expression spiritualiste. Pour s’amener soi-même, il faut être deux : l’âme et le corps, la première conduisant le second. — Se dit plus particulièrement des personnes un peu puissantes, qui marchent lentement : Voilà le père Plaindessoupe que s’amène. On ne dirait pas d’un cheval de course qu’il s’amène. — Latinisme. Duxit se foras, dit Térence ; mot à mot, il s’amena dehors.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amortir

AMORTIR, v. a — Tuer. J’ai amorti ma polaille pour le dîner. — C’est le mot français au sens étymologique.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amuser

AMUSER, v. a. — Faire perdre du temps. Un commis de ronde : Vous n’avez quasi rien fait, depuis la dernière fois, père Pelosse ! — C’est ben ben vrai, Mecieu Trancanoir, mais que voulez-vous ! Du depuis, j’ai perdu ma pauvre femme. Manquablement ça m’a amusé quèques jours. (Historique.)
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amandre

AMANDRE, s. f. — Amande. Mermet donne un compte de « Despence », où, sous la date du 8 janvier 1583, est inscrite « une liure d’amandres ». Dans l’Entrée de Bacchus (1627), on lit : « blan comme amandra. » — Représente correctement amygdalum, par la transformation de l en r, tandis qu’amande est irrégulier. Le mot lyonnais a, de plus, l’avantage de ne pas faire confusion avec amende, d’amender. Montant un jour les Génovéfains avec une aimable jeune personne, nous arrivons à un certain endroit où il y avait alors une haie. Fi, l’horreur !! s’écria-t-elle, la police devrait bien leur mettre des amendes ! Elle entendait qu’on devrait punir d’une amende les auteurs. Si je ne l’avais pas connue pour bonne Lyonnaise, j’aurais pu, à l’audition, hésiter sur le sens à attacher au mot amende.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ambrier

AMBRIER, s. m. — Plant d’osier. Fait sur ambre, avec le suffixe ier des noms d’arbres.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Anche

ANCHE, s. f. — Robinet de bois. Acheter le vin à l’anche de la cuve, Acheter le vin au sortir de la cuve. — Vieux haut allemand ancha, qui a voulu dire tibia, puis tuyau, exactement comme en latin tibia veut dire os de jambe et flûte.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ambre

AMBRE, s. f. — Osier blanc, salix viminalis. On dit aussi une ambre pour « un lien d’ambre ». — On sait qu’Ameria était une ville de l’Ombrie, où l’osier était si commun qu’il en a pris en latin le nom d’amerinum (Georg. l. i, v. 265). Amerium est le simple d’amerinum. Erium, suffixe, donne ier. Mais il n’en est pas de même de erium non à l’état de suffixe (comp. arius suff. = ier et arius de varius = vair). Amerium se comporte comme amerum = patois ambro. La forme francisée ambre est devenue féminine par analogie avec la plupart des mots français terminés en e muet.
Fin comme l’ambre, Se dit de quelqu’un avisé et subtil. M. Polaillon : Mme Patrigot n’est pas rien tant bête ! — Mme Polaillon : Bête ! elle est fine comme l’ambre ! Fin a été pris d’abord au sens de pur (comp. argent fin, ambre fin). Puis on a joué sur le mot.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Amoureux

AMOUREUX. — Cette fille a un amoureux, locution proscrite par Molard qui dit : « L’amoureux est celui qui aime sans être aimé ou même connu ; il se dit des choses (!) comme des personnes. L’amant est celui dont l’amour est partagé et approuvé (en effet, s’il est partagé, il est probable qu’il est approuvé). Il ne se dit pas des choses. » Pourtant, je lis dans l’Académie ; « Amoureux est aussi un substantif, et alors il signifie amant. » (Édit. 1798.) — Les grammairiens sont décidément trop bugnes. — Figurément et pris comme adjectif, il s’applique aux choses : Amoureux comme un buisson d’épines. D’un cactus : Jolie plante, mais peu amoureuse.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ambuni, ambouni

AMBUNI, AMBOUNI, s. m. — Nombril. Ambuni de Vénus, Sorte de pêche à nombril bien marqué. « Le boyau fisical que sortait de l’ambuni comme un bout de canette à travers l’agnolet. » (Adresse des Canus.) — En vieux franc. le sens s’était étendu à fente d’un noyau. « Icelluy fruit…, lequel a au milieu du noyau une fendure que aulcuns dient ambonil, et d’icelle viennent les racines. » Aussi, dans nos vieux vitraux, voyons-nous l’arbre mystique plongeant ses racines dans l’ambuni de Jessé. — D’umbilicus.
# Le Désert (Loti)/25
## XXV

Vers trois heures du matin, un signal de trompettes part de la citadelle turque, — une sonnerie grêle, tremblante, traînante, étrangère, qui s’envole au milieu des fraîches tranquillités nocturnes… Oh ! les trompettes de Stamboul, comme je me les rappelle, en entendant cela !… Je sais ce que c’est, du reste : nous sommes en ramadan, et on prévient les fidèles que l’heure est revenue du jeûne et des prières.
Peu après, un petit tambour, ou un tam-tam de bois sec, commence à battre dans le lointain, puis s’approche de notre camp, dont il fait le tour… Oh ! comme il sonne sauvage, sauvage et triste, dans ce silence des nuits d’ici, aux vibrations prolongées par tout l’environnant désert… Lentement, il frappe ses coups, trois par trois, — plan, plan, plan ! — plan, plan, plan ! — et sa lenteur même cause l’indéfinissable frisson des rythmes inconnus…
Mohammed-Jahl, sans doute, qui arrive ! Avec une telle musique, ce ne peut être que lui. Et je sors de ma tente, demandant aux veilleurs :
— Qu’est-ce que c’est ?
— Rien, me répondent-ils ; ce n’est qu’une batterie de ramadan, — pour le recommencement des prières, comme tout à l’heure ces trompettes…
Plan, plan, plan ! — plan, plan, plan ! — avec ce son de bois mort, il tourne deux fois autour de nos tentes, et puis s’en va continuer sa ronde dans les sentiers noirs de l’oasis, où bientôt son bruit achève de s’éteindre…
Une heure encore passe. Et alors j’entends nettement des chameaux qui arrivent, des chameaux que l’on fait s’agenouiller en leur criant : « Cs ! Cs ! » ; puis des gens qui descendent, qui s’approchent et avec lesquels nos veilleurs échangent de cérémonieux salamalecs, — tandis qu’une voix prononce avec effarement, tout bas, le nom de Mohammed-Jahl. — Cette fois, c’est bien lui, et je m’attends à voir s’ouvrir la porte de ma tente… Mais, soudain, vaincu par le sommeil, je perds conscience de toutes les choses humaines…
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ourdisseuse

OURDISSEUSE, s. f. — Ouvrière chargée d’ourdir.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ourler

OURLER. — Ourler son béguin. Se dit d’une femme qui est de méchante humeur. « T’as ourlé ton béguin, t’es furieuse aujourd’hui ! » dit Bonvoisin à la Gervaise, dans la Bernarde buyandière. Comp. Se lever le bonnet de travers et Avoir la tête près du bonnet. Du bonnet à la tête, il n’y a pas loin.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ouvrage

OUVRAGE. — Nous le faisons communément féminin. Ben, t’as fait de la belle ouvrage ! disait M. Coquasson à Mme Coquasson qui s’était blessée.
Chercher de l’ouvrage en priant le bon Dieu de n’en pas trouver. Voy. chercher.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ouvrir

OUVRIR. — Ouvrir des yeux : 1. Comme des paumes. — 2. Comme des pains de six livres. — 3. Comme des parapluies. — 4. Comme un matou qui fait dans les cendres. — 5. Comme un chien qui rend des broquettes. — 6. Comme un chien qui rend des mâts de cocagne en travers.
Ces six comparaisons, à la façon d’Homère, ont pour but de faire comprendre que la personne dont on parle ouvre fortement les yeux.
1. Ouvrir le compteur. — 2. Ouvrir sa tabatière. — 3. Ouvrir sa tabatière de peau. Euphémismes pour : anglais to foist, to fizsle ; allemand fiesten ; hollandais veesten ; italien trar sloffe ; espagnol zullarse ; portugais bufar.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ouvert, ouverte

OUVERT, ERTE, adj. en parlant des personnes. — Franc, sincère, d’un accès facile. La Mélina est de bon command ; c’est z’une femme qu’est bien ouverte.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ouvrée

OUVRÉE, s. f. — Mesure agraire égale à l’hommée. Une ouvrée de vigne. L’idée primitive était ce qu’un homme peut ouvrer de terre en un jour. — D’operata. Duas operatas de vinea, dit une charte de l’an 1000 environ, dans le Cartulaire de Savigny.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ourles

OURLES, s. f. pl. — Gonflement inflammatoire du tissu entourant les glandes parotides. T’as don pas amené la grosse ? — Elle a resté par rapport à la petite qu’a les ourles. — D’{lang|la|orula}}, diminutif d’ora, bord. Ce mot a pris la signification plus générale de chose enflée comme un ourlet. On a comparé à un ourlet l’enflure longitudidinale des glandes.
Ce mot ne serait-il pas un adjectif comme arrête, gâte, gonfle, trempe ? Dans ce cas, des oreilles ourles seraient des oreilles ourlées.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Outre

OUTRE, prép. — En outre de. Barbarisme que commettent aujourd’hui jusqu’aux académiciens.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ourdissage

OURDISSAGE, s. m. — Action d’ourdir la chaîne sur l’ourdissoir.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ourdissoir

OURDISSOIR, s. m. — Engin qui sert à ourdir la chaîne et dont l’organe essentiel est un tambour vertical à claire-voie sur lequel s’enroulent les musettes (voy. ce mot).
# Le Livre des mères et des enfants/I/Le petit danseur
## LE PETIT DANSEUR.

Jamais je n’ai vu Édouard danser en rond avec tant de courage que le jour qu’il dansait tout seul autour d’un seau plein d’eau, planté par hasard au milieu de la cour de ses tantes.
C’étaient des bonds, des cercles, des passes, une légèreté, une vélocité, des sauts joyeux à faire envie aux jambes les plus paresseuses. Il poussait des cris de joie qui ne pouvaient sortir que de la plus belle action du monde ; ses tantes le pensaient du moins, en le regardant émerveillées de ce bal qu’il se donnait à lui-même. La curiosité les fit descendre, fort heureusement pour lui sans doute, au moment où Griffa, la chatte ordinairement paisible du logis, mais qui miaulait aussi fort qu’il chantait, poussée par l’exemple ou par un instinct de vengeance, s’élançait au visage du danseur et lui plantait ses griffes dans les cheveux, avec autant d’énergie qu’il en mettait à se réjouir. Des cris qui n’étaient plus de victoire appelèrent au secours tout ce qu’il y avait de vivant dans la maison, et ce fut avec bien de la peine, qu’on parvint à détacher les pattes du blanc animal, de la chevelure mêlée et dressée d’horreur du pauvre Édouard.
— Méchante ! criait-il, tu me griffes !
Mais vous pouvez juger de l’étonnement et de l’Indignation de ses tantes, les meilleures tantes qu’on puisse trouver, lorsqu’elles virent nager au milieu du seau d’eau, les trois petits encore aveugles de l’infortunée Griffa. Les gémissements de cette mère éperdue vous auraient assurément plus touché que les cheveux en désordre de monsieur Édouard ; car, bien qu’il ait manqué de perdre un œil dans ce combat, où Dieu se déclarait pour l’innocence, la justice l’emporta sur la tendresse dans le cœur de tous les témoins de cette mauvaise action, accourus aux clameurs des chats, des tantes et du petit cruel, qui révoltait la rue et la cour, tout sanglant qu’il était.
Je dois me hâter de vous dire que les trois victimes furent sauvées, rendues à leur mère, qui les sécha en peu de temps par l’ardeur de ses baisers et de ses caresses. Ils devinrent beaux comme Griffa, et demeurèrent étroitement unis sous ce toit qui avait failli être leur tombeau. Ils gardèrent seulement une aversion profonde pour le seau d’eau de la cour, car pour eux c’était un fleuve !
On mit un mouchoir sur l’œil d’Édouard, un bandeau qui lui allait fort mal, qui faisait rougir ses tantes et qui rappelait à tout le monde comme à lui le honteux engagement où il avait été si grièvement blessé. Il détesta depuis sincèrement cette mauvaise heure de sa vie, et il n’a jamais pu se rendre compte à lui-même de la frénésie dansante dont il avait été saisi, ni de ce goût barbare qui lui avait pris de se poser sacrificateur de chats. Il ne danse plus ainsi à contre temps ; il est tellement en garde contre ses inspirations brutales, qu’il se demande toujours avant d’agir, si ses jeux ou ses actions ne seront nuisibles à personne. Il faut faire comme Édouard.
# Le Livre des mères et des enfants/I/Le petit mendiant
## LE PETIT MENDIANT.

Un petit pauvre suivait avec obstination un vieillard dans sa promenade, et criait :
— Monsieur ! ce n’est point pour moi, monsieur ! c’est pour ma pauvre mère. Ah ! ma pauvre mère ! si j’avais de quoi lui acheter un pain.
Le vieillard, ému de cette vive prière pour une mère, et de cette voix d’enfant qui a toujours une grande puissance sur l’homme, s’arrêta, parcourut des yeux la figure rose et (il faut le dire) un peu effrontée du jeune mendiant, qui plongeait avec des yeux avides et brillants jusqu’au fond de la bourse prête à s’ouvrir pour lui.
— Tu l’aimes donc bien ta mère ?
— Oui, monsieur ! dit l’enfant, en jetant les yeux çà et là d’un air distrait et insouciant.
— Où est-elle ?
Elle est morte, monsieur, répondit le menteur, qui n’avait pas prévu la question.
— Elle n’a donc pas besoin de pain : dit le vieillard en refermant sa bourse, et laissant rouge et honteux l’imposteur, à qui la vérité simple eut été bien plus profitable ?
Le mensonge est odieux. Il est toujours nuisible à celui qui s’abaisse par lui.
# Le Livre des mères et des enfants/I/Le petit peureux
## LE PETIT PEUREUX.

Quoi, Daniel, à six ans vous faites le faux brave ; ﻿Vous insultez un chien qui dort ; Vous lui tirez l’oreille, et, raillant votre esclave. Sous ses pas endormis vous dressez une entrave ! L’esclave qui sommeille, ô Daniel, n’est pas mort ; Son réveil s’armera d’une dent meurtrière : La preuve en a rougi votre linge en lambeaux. Oui, vous voilà blessé, mais blessé par derrière !
Malgré la nuit, j’y vois. Sauvons-nous des flambeaux ; Sauvons-nous des témoins… Moi, je suis votre mère… Je cacherai ta honte, enfant, dans mon amour : Viens ! j’ai pitié de toi, car la honte est amère ; Bénis Dieu : sa bonté vient d’éteindre le jour.
Personne ne t’a vu lâche et méchant… Écoute : Pour t’appeler méchant sais-tu ce qu’il m’en coûte ? C’est ton nom pour ce soir ; subis-le devant moi : Va ! personne jamais ne l’entendra que toi.
Personne ne t’a vu d’une bête innocente ﻿Tourmenter l’indolent sommeil ; ﻿Et, pour irriter son réveil, ﻿Lui simuler sa chaîne absente. Cher petit fanfaron, c’est lui qui t’a fait peur. Sa gueule était immense, ouverte à la vengeance. Il te mangeait, Daniel, sans ma tendre indulgence, Et tu fuyais en vain, lié par la stupeur.
Il m’a cédé sa proie, il a compris mes larmes ; Et peut-être un gâteau, que préparait ma main ﻿Pour charmer ton loisir demain, L’a rendu tout-à-fait clément à mes alarmes. Je l’avais fait si beau, si grand ! Ne pleure plus : De tes habits l’eau pure effacera la tache ; Ton âge n’en a pas où le remords s’attache ! Tout ce qui doit survivre à tes cris superflus, Ce qu’il faut regretter par-delà ton enfance, C’est mon sang…, oui, le mien, lâchement répandu : Quoi ! sous la dent d’un chien tu l’as déjà perdu, Daniel, et ton pays l’attend pour sa défense !
# Le Foyer et les Champs/Croquis dans la vallée de l’Ourthe
### Croquis dans la Vallée de L’Ourthe

Vallon ! petit Éden plein de mystère, et digne
Que tous les amoureux s’y donnent rendez-vous ; Tant la rivière écume aux râpes des cailloux, Et, forcée à dormir sur ce lit dur, rechigne !
Sous les saules pensifs, un canard blanc et roux
S’apprête pour son bain du soir, plus fier qu’un cygne, Et, tout près, s’accroupit un pêcheur à la ligne
Le panier blanc au dos, l’herbe verte aux genoux.
Plus loin un vieux château noirâtre, qui surplombe
Le vallon, sous du lierre épais cache sa tombe ; Dans ses mornes débris roucoulent des pigeons.
— Et tandis qu’une mère allaite son plus jeune, —
Sur un vieux bouc, qui semble amaigri d’un long jeûne, L’aîné chevauche, ayant pour cravache des joncs.
# Le Foyer et les Champs/Après une visite à l’abbaye de Maredsous
### Après une visite à l’Abbaye de Maredsous.

Sombres moines ! perdus au fond d’un monastère, Inclinés devant Dieu comme des encensoirs, En faisant votre temps douloureux sur la terre
Vous portez votre deuil dans vos longs manteaux noirs.
Pareils à ces lions à la fauve crinière
Offerts dans une cage aux mépris des passants, Vous allez et venez sous ces voûtes de pierre
Qui frémissent au bruit de vos pas languissants.
Mornes, vous promenez sur le marbre des dalles
Votre exil volontaire et votre soif de Dieu ; Vous usez, à marcher, le cuir de vos sandales, Vous usez, à prier, vos deux lèvres en feu.
Sous le rayon tremblant d’une lampe de cuivre, Vous usez votre œil terne aux âpres voluptés
De regarder la croix, où Jésus-Christ se livre, Et vous tend dans la nuit ses bras ensanglantés !
Vous avez pris vos cœurs dans vos poitrines fortes, — Ces cœurs, auxquels l’amour eût versé sa clarté, —
Pour les jeter, vivants, sur vos tendresses mortes
Et mieux garder vos corps dans la virginité.
La nature est si belle autour de vos cellules ! La colline est si verte, et si gais les oiseaux ! Mais que fait le soleil, que font les crépuscules
À ceux dont l’espérance est la nuit des tombeaux !
Courbés dans la prière à l’ombre des portiques,
Plus que les astres d’or, vous aimez les flambeaux ; Plus que les chants du soir, vous aimez les cantiques
Faisant trembler les saints qui peuplent les vitraux.
Parfois un souvenir, tout plein de joie amère
Flotte sur votre cœur, et vous joignez les mains
Priant pour votre père ou votre vieille mère
Que vous avez laissés tout seuls dans leurs chemins.
Vous vivez, unissant vos clameurs suppliantes
Aux crimes de la terre, ainsi que ces roseaux
Qui mêlent leur murmure et leurs tiges pliantes
Aux fanges qu’un grand fleuve entraîne dans ses eaux.
Dinant, 1877.
# Le Foyer et les Champs/Au coin du feu
### Au coin du Feu.

La nuit tombe. L’ainée assise à la fenêtre
Tricote un petit bas pour son frère cadet, Puis ne voyant plus clair, allume le quinquet
Dont la douce lueur dans la chambre pénètre.
Sa sœur, plus jeune, lit, près du feu flamboyant, Un livre à tranches d’or où l’on parle de fées,
Et parfois à son front sent monter des bouffées
Quand les enfants sont pris par un ogre effrayant !…
Dans sa cage de fer, qu’un feuillage environne, La tête sous son aile, un canari s’endort ; Et la grande pendule en marbre, à filets d’or, Mêle au bruit de l’haleine un tic-tac monotone.
Un garçonnet écrit un devoir de calcul, En comptant sur ses doigts ; c’est sa plus forte branche !…
Mais voilà que soudain son encrier s’épanche, Le papier blanc se tache, et le travail est nul.
Ensuite c’est le père, épuisé d’une course, Qui leur donne à chacun un baiser amical ; Tombe sur un fauteuil, et lit dans son journal
Les nouvelles du jour et les taux de la bourse.
Et tandis que la mère aux regards ingénus
Endort son dernier né, d’une vieille romance, Près du chérubin blond la levrette s’avance
Et lèche, en grelottant, ses deux petits pieds nus !…
# Le Foyer et les Champs/Coucher de soleil
### Coucher de Soleil.

Oh ! j’aime les lointains empourprés du couchant ! Le soleil disparait dans les plis des nuages,
Mais sa traînée ardente, à flots d’or s’épanchant, Inonde les chemins qui mènent aux villages.
Où meurent les clartés, l’écho fait naître un chant : Le vent tiède bruit. Les faucheuses volages
Pieds nus, corsage ouvert, de fleurs s’endimanchant
Suivent les chariots aux pesants attelages.
Tout s’emplit de parfums, de rhythmes et d’amour.
Alors comme un adieu mélancolique au jour
La cloche jette au loin sa lente sonnerie,
Et l’on marche en rêvant de la grande patrie
Qui s’étend par delà l’océan du ciel bleu
Où reluit le soleil comme une île de feu !…
# Le Foyer et les Champs/Deux paysages

A. Effet de soleil
# Le Foyer et les Champs/Amour vrai
### Amour Vrai.

Ce jour sera peut-être un grand jour dans ma vie !
Nous étions en pleins champs. La fleur était ravie
De voir des amoureux marcher sur le chemin, Côte à côte, à pas lents, et la main dans la main.
Je me taisais : pourtant j’avais tant à lui dire : Quand je la regardais, ne sachant que sourire, Et sentant un désir vague de l’embrasser
Si par d’étroits sentiers nous venions à passer.
Elle allait, sautillant à l’ombre des ramures ; Sa lèvre mince avait l’éclat des fraises mûres, Son œil noir reluisait comme un charbon ardent, Et ses cheveux d’ébène, agités par le vent,
Flottaient comme une frange autour de son front pâle. Sa voix souffrante avait le tremblement du râle, Car elle pressentait, triste, effeuillant des fleurs, Qu’un jour il finirait peut-être dans les pleurs
Ce doux rêve d’amour commencé dans le rire !… Mais l’oiseau blessé dresse, au moment qu’il expire, Son aile, et rêve encor du nid qu’il veut garnir ; Elle rouvrait son cœur aux projets d’avenir ; Une rougeur joyeuse empourprait son visage
Comme un frais arc-en-ciel reluit après l’orage,
Et son regard voilé se plongeait dans le mien
Moi, je la comprenais… et je ne disais rien…
Nous étions dans ce calme où l’amour se recueille, Timides, arrachant à chaque arbre une feuille, Mordillant des bleuets et fouettant le gazon, Regardant, sans rien voir, le bout de l’horizon.
Oh ! tout semblait joyeux ! les branches étaient souples, Les pigeons blancs de neige étaient groupés par couples, Le ruisseau bleu jasait en roulant ses cailloux.
Nous avions le désir de tomber à genoux ; Toujours d’accord, au moins faisant semblant de l’être ; Nous enlaçant tous deux sur le vieux tronc de hêtre
Suspendu comme un pont au fossé du chemin.
Et je marchais rêvant d’un cortège d’hymen
Près des autels, ayant leur éclat du dimanche, D’une humble fiancée avec la robe blanche, Et d’une mère avec des enfants aux genoux.
Et vous, objet du rêve, à quoi donc songiez-vous
Quand nous allions ainsi le long de la prairie ?
Ce jour sera peut-être un grand jour dans ma vie !