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# Manuel de la parole/15/47
### L’EXISTENCE DE DIEU

Qu’il est grand, qu’il est beau, le spectacle que présente la nature ! Et qui de nous peut rester indifférent à cet ensemble de merveilles dont elle ne cesse de frapper nos regards ? Même parmi les athées, en est-il un seul qui n’en soit quelquefois profondément ému, et qui, dans ces moments où les passions sont plus calmes, où la raison semble briller d’une lumière plus pure, ne soit effrayé de ses propres systèmes, et, par un sentiment plus fort que tous les sophismes, ne soit, comme malgré lui, rappelé à l’Être souverain, qu’il n’est pas plus en notre pouvoir de bannir de la pensée que de cet univers ? Nous bornant à parler ici de ces choses qui, pour être senties, ne demandent ni science, ni pénibles efforts, et qui malheureusement nous frappent d’autant moins qu’elles nous sont plus familières, quel enchaînement de phénomènes merveilleux, si propres à nous élever jusqu’à la Divinité, n’offre pas le monde planétaire auquel nous appartenons ? ces globes lumineux qui, depuis tant de siècles, roulent majestueusement dans l’espace, sans jamais s’écarter de leur orbite, ni se choquer dans leurs révolutions ; ce soleil suspendu à la voûte céleste, comme une lampe de feu, qui vivifie toute la nature, et se trouve placé à la distance convenable pour éclairer, échauffer la terre, sans l’embraser de ses ardeurs ; cet astre qui préside à la nuit avec ses douces clartés, ses phases, son cours inconstant et pourtant régulier, dont le génie de l’homme a su tirer tant d’avantages ; cette terre si féconde, sur laquelle on voit se perpétuer par des lois constantes une multitude d’êtres vivants, avec cette proportion de morts et de naissances, qui fait qu’elle n’est jamais déserte ni surchargée d’habitants ; ces mers immenses avec leurs agitations périodiques et si mystérieuses ; ces éléments qui se mélangent, se modifient, se combinent de manière à suffire aux besoins, à la vie de cette multitude prodigieuse d’êtres qui sont si variés dans leur structure et leur grandeur ; enfin ce cours si bien réglé des saisons qui reproduit sans cesse la terre sous des formes nouvelles ; qui, Après le repos de l’hiver, la présente successivement embellie de toutes les fleurs du printemps, enrichie des moissons de l’été, couronnée des fruits de l’automne, et fait ainsi rouler l’année dans un cercle de scènes variées sans confusion, et semblables sans monotonie, tout cela ne forme-t-il pas un concert, un ensemble de parties, dont vous ne pouvez détacher une seule sans rompre l’harmonie universelle ? et, de là, comment ne pas remonter au principe, auteur et conservateur de cette admirable unité, à l’esprit immortel qui, embrassant tout dans sa vaste prévoyance, fait tout marcher à ses fins avec autant de force que de sagesse ?
# Manuel de la parole/15/38
### LE GLAND ET LA CITROUILLE

Dieu fait bien ce qu’il fait. Sans en chercher la preuve En tout cet univers, et l’aller parcourant. Dans les citrouilles je la trouve. Un villageois, considérant Combien ce fruit est gros et sa tige menue : « À quoi songeait, dit-il, l’auteur de tout cela ? Il a bien mal placé cette citrouille-là ! Eh ! parbleu ! je l’aurais pendue À l’un des chênes que voilà ; C’eût été justement l’affaire : Tel fruit, tel arbre, pour bien faire. C’est dommage, Garo, que tu n’es point entré Au conseil de celui que prêche ton curé ; Tout en eût été mieux ; car pourquoi, par exemple, Le gland, qui n’est pas gros comme mon petit doigt, Ne pend-il pas en cet endroit ? Dieu s’est mépris : plus je contemple Ces fruits ainsi placés, plus il semble à Garo Que l’on a fait un quiproquo. » Cette réflexion embarrassant notre homme : « On ne dort point, dit-il, quand on a tant d’esprit. » Sous un chêne aussitôt il va prendre son somme. Un gland tombe : le nez du dormeur en pâtît.
Il s’éveille ; et, portant la main sur son visage, Il trouve encor le gland pris au poil du menton. Son nez meurtri le force à changer de langage, « Oh ! oh ! dit-il, je saigne ! Et que serait-ce donc S’il fût tombé de l’arbre une masse plus lourde, Et que ce gland eût été gourde ? Dieu ne l’a pas voulu : sans doute il eut raison ; J’en vois bien à présent la cause. » En louant Dieu de toute chose, Garo retourne à la maison.
# Manuel de la parole/15/45
### LE MONT DES OLIVIERS

Alors il était nuit, et Jésus marchait seul, Vêtu de blanc ainsi qu’un mort dans son linceul ; Les disciples dormaient au pied de la colline. Parmi les oliviers qu’un vent sinistre incline, Jésus marche à grands pas en frissonnant comme eux, Triste jusqu’à la mort, l’œil sombre et ténébreux, Le front baissé, croisant les deux bras sur sa robe Comme un voleur de nuit cachant ce qu’il dérobe : Connaissant les rochers mieux qu’un sentier uni, Il s’arrête en un lieu nommé Gethsémani. Il se courbe, à genoux, le front contre la terre, Puis regarde le ciel en appelant : « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir, et Dieu ne répond pas ; Il se lève étonné, marche encore à grands pas, Froissant les oliviers qui tremblent. Froide et lente, Découle de sa tête une sueur sanglante. Il recule, il descend, il crie avec effroi : « Ne pouviez-vous veiller et prier avec moi ? » Mais un sommeil de mort accable les apôtres. Pierre à la voix du Maître est sourd comme les autres. Le Fils de l’homme alors remonte lentement. Comme un pasteur d’Égypte, il cherche au firmament Si l’ange ne luit pas au fond de quelque étoile. Mais un nuage en deuil s’étend comme le voile D’une veuve, et ses plis entourent le désert. Jésus, se rappelant ce qu’il avait souffert
Depuis trente-trois ans, devint homme, et la crainte Serra son cœur mortel d’une invincible étreinte. Il eut froid. Vainement il appela trois fois : « Mon Père ! » Le vent seul répondit à sa voix. Il tomba sur le sable assis, et, dans sa peine Eut sur le monde et l’homme une pensée humaine. Et la terre trembla, sentant la pesanteur Du Sauveur qui tombait aux pieds du Créateur.
# Manuel de la parole/15/46
### LE CID

Un soir, dans la Sierra, passait Campéador ; Sur sa cuirasse d’or le soleil mirait l’or Des derniers flamboiements d’une soirée ardente Et semblait du héros la splendeur flamboyante ! Il n’était qu’or partout, du cimier aux talons ; L’or des cuissards froissait l’or des caparaçons ; Des rubis grenadins faisaient feu sur son casque. Mais ses yeux en faisaient plus encor sous son masque… Superbe, et de loisir, il allait sans pareil, Et n’ayant rien à battre, il battait le soleil !
Et les pâtres perchés aux rampes des montagnes, Se le montraient flambant, au loin dans les campagnes, Comme une tour de feu, ce grand cavalier d’or, Et disaient : « C’est saint Jacques ou bien Campéador, » Confondant tous les deux dans une même gloire, L’un pour mieux l’admirer, l’autre pour mieux y croire. Or, comme il passait là, magnifique et puissant, Et calme, et grave, et lent, le radieux passant Entendit dans le creux d’un ravin solitaire, Une voix qui semblait, triste, sortir de terre ! Et c’était, étendu sur le sol, un lépreux, Une immondice humaine, un monstre, un être affreux,
Dont l’aspect fit lever tout droit dans la poussière, Les deux pieds du cheval se dressant en arrière, Comme s’il eût compris que les fers de ses pieds, S’ils touchaient à cet être, en resteraient souillés Et qu’il ne pourrait plus en essuyer la fange ; Cependant le héros, dans sa splendeur d’archange, Inclinant son panache éclatant, aperçut Le hideux malandrin, sale et vil, le rebut Du monde, — il lui tendit noblement son aumône, Du haut de son cheval cabré, comme d’un trône, À ce lépreux impur, contagieux maudit, Qui la lui demandait au nom de Jésus-Christ ! C’est alors qu’on put voir une chose touchante : Allongeant vers le Cid sa main pulvérulente, Le lépreux accroupi se mit sur ses genoux, Surpris — le repoussé — de voir un homme doux Ne pas montrer l’horreur qu’inspirait sa présence Et ne pas l’écarter du bois dur de sa lance ; Et touché dans le cœur de voir cette pitié, Il osa, lui, le vil, l’affreux, l’humilié, Dans un de ces élans plus forts que la nature, Au gantelet d’acier coller sa bouche impure.
Le malheureux savait qu’il pouvait appuyer, Sans lui donner son mal, sur le brillant acier, Le mouiller de sa lèvre, y traîner son haleine. Lui qui n’avait jamais baisé de main humaine Et qui donnait la mort d’un seul attouchement, Vautra son front dartreux sur l’acier de ce gant, Et le Cid le laissa très tranquillement faire, Sans dédain, sans dégoût, sans haine, sans colère ; Immobile, il restait le grand Campéador ! Que pouvait-il penser sous le grillage d’or De son casque en rubis, quand il vit cette audace ? Quel sentiment passa sous l’or de sa cuirasse ?… Mais il fixa longtemps le lépreux, — puis, soudain, Il arracha son gant et lui donna la main.
# Manuel de la parole/15/41
### LE COCHE ET LA MOUCHE

Dans un chemin montant, sablonneux, malaisé, Et de tous les côtés au soleil exposé, S’assiedSix forts chevaux tiraient un coche. Femmes, moines, vieillards, tout était descendu : L’attelage suait, soufflait, était rendu. Une mouche survient et des chevaux s’approche, Prétend les animer par son bourdonnement, Pique l’un, pique l’autre, et pense à tout moment S’assiedQu’elle fait aller la machine ; S’assied sur le timon, sur le nez du cocher. S’assiedAussitôt que le char chemine, S’assiedEt qu’elle voit les gens marcher, Elle s’en attribue uniquement la gloire, Va, vient, fait l’empressée : il semble que ce soit Un sergent de bataille allant en chaque endroit Faire avancer ses gens et hâter la victoire. S’assiedLa mouche, en ce commun besoin, Se plaint qu’elle agit seule, et qu’elle a tout le soin ; Qu’aucun n’aide aux chevaux à se tirer d’affaire. S’assiedLe moine disait son bréviaire : Il prenait bien son temps ! une femme chantait : C’était bien de chansons qu’alors il s’agissait !
Dame mouche s’en va chanter à leurs oreilles, S’assiedEt fait cent sottises pareilles. Après bien du travail, le coche arrive au haut : « Respirons maintenant, dit la mouche aussitôt : J’ai tant fait que nos gens sont enfin dans la plaine. Çà, Messieurs les chevaux, payez-moi de ma peine. » Ainsi certaines gens, faisant les empressés, S’assiedS’introduisent dans les affaires : S’assiedIls font partout les nécessaires, Et, partout importuns, devraient être chassés.
# Manuel de la parole/15/43
### LE HANNETON

C’était le temps des hannetons. Ils m’avaient bien diverti autrefois, mais je commençais à n’y prendre plus de plaisir. Comme on vieillit !
Toutefois, pendant que, seul dans ma chambre, j’y faisais mes devoirs avec un mortel ennui, je ne dédaignais pas la compagnie de quelqu’un de ces animaux. À la vérité, il ne s’agissait plus de l’attacher à un fil pour le faire voler, plus de l’atteler à un petit chariot : j’étais déjà trop avancé en âge pour m’abandonner à ces puériles récréations ; mais penseriez-vous que ce soit là tout ce qu’on peut faire d’un hanneton ? Erreur grande ; entre ces jeux enfantins et les études sérieuses du naturaliste, il y a une multitude de degrés à parcourir.
J’en tenais un sous un verre renversé. L’animal grimpait péniblement les parois pour retomber bientôt, et recommencer sans cesse et sans fin. Quelquefois il retombait sur le dos : c’est, vous le savez, pour un hanneton un très-grand malheur. Avant de lui porter secours, je contemplais sa longanimité à promener lentement ses six bras par l’espace, dans l’espoir toujours déçu de s’accrocher à un corps qui n’y est pas. « C’est vrai que les hannetons sont bêtes ! » me disais-je.
Le plus souvent, je le tirais d’affaire en lui présentant le bout de ma plume, et c’est ce qui me conduisit à la plus grande, à la plus heureuse découverte : de telle sorte qu’on pourrait dire, avec Berquin, qu’une bonne action ne reste jamais sans récompense. Mon hanneton s’était accroché aux barbes de la plume, et je l’y laissais reprendre ses sens, pendant que j’écrivais une ligne, plus attentif à ses faits et gestes qu’à ceux de Jules César, qu’en ce moment je traduisais. S’envolerait-il, ou descendrait-il le long de la plume ? À quoi tiennent pourtant les choses ! S’il avait pris le premier parti, c’était fait de ma découverte ; je ne l’entrevoyais même pas. Bien heureusement il se mit à descendre. Quand je le vis qui approchait de l’encre, j’eus des avant-coureurs, j’eus des pressentiments qu’il allait se passer de grandes choses. Ainsi Colomb, sans voir la côte, pressentait son Amérique. Voici en effet le hanneton qui, parvenu à l’extrémité du bec, trempe sa tarière dans l’encre. Vite un feuillet blanc… c’est l’instant de la plus grande attente !
La tarière arrive sur le papier, dépose l’encre sur sa trace, et voici d’admirables dessins. Quelquefois le hanneton, soit génie, soit que le vitriol inquiète ses organes, relève sa tarière et l’abaisse tout en cheminant ; il en résulte une série de points, un travail d’une délicatesse merveilleuse. D’autres fois, changeant d’idée, il se détourne, puis, changeant d’idée encore, il revient ; c’est une S !… À cette vue, un trait de lumière m’éblouit.
Je dépose l’étonnant animal sur la première page de mon cahier, la tarière bien pourvue d’encre, puis, armé d’un brin de paille pour diriger ses travaux et barrer les passages, je le force à se promener de telle façon qu’il écrive lui-même mon nom ! Il fallut deux heures : mais quel chef-d’œuvre !
La plus noble conquête que l’homme ait jamais faite, dit Buffon, c’est… c’est bien certainement le hanneton !
# Marianne (RDDM)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Marianne.
* Première partie
* Deuxième partie
# Marianne (Sand, Holt, 1893)

Pour les autres éditions de ce texte, voir Marianne.
# Mon Amie Nane

    I. — Première version 31
    II — Version seconde 39
    I. — Primaverile de Ver 171
    II. — Le bon chien Cocktail 183
    III. — L’Hospitalité écossaise, ou l’Électricien 191
# Mon encrier, Tome 2

MON ENCRIER
PAR
JULES FOURNIER
Recueil posthume d’études et d’articles choisis, dont deux inédits.
PRÉFACE DE M. OLIVAR ASSELIN
Vol. II
MADAME JULES FOURNIER
# Michel-Ange - L’Œuvre littéraire/Appendices Épigramme

La Nuit que tu vois dormir dans un si doux abandon fut sculptée par un ange ; puisqu’elle dort, elle vit : si tu en doutes, éveille-la : elle te parlera.
Il m’est doux de dormir, plus doux encore d’être de marbre, dans ces temps de malheur et d’opprobre. Ne rien voir ni sentir est un bonheur pour moi. Ne m’éveille donc point : parle bas !
# Michel-Ange - L’Œuvre littéraire/Appendices Canzone

Parvenu au terme de ma carrière, comme un trait rapide à son but, il est temps que j’éteigne en mon sein toute ardeur amoureuse. Je te pardonne, Amour, tes anciens torts envers moi ; le souvenir que j’en garde émousse désormais sur mon cœur tes armes impuissantes. Je suis inaccessible à tes coups. Si mes yeux pouvaient être encore séduits par tes charmes, ce lâche et faible cœur voudrait, sans doute aujourd’hui, ce qu’il voulut autrefois. Mais non se maintenant par ses longues souffrances, il te dédaigne, il te fuit.
Tu te flattes peut-être qu’une nouvelle beauté saura m’engager encore dans ces liens dangereux dont l’homme le plus sage ne peut toujours se défendre. Les blessures que tu fais au cœur d’un vieillard sont, il est vrai, les plus irrémédiables ; mais je ressemblerai à la glace qui se dissout et se fond dans le feu sans pouvoir s’enflammer. À mon âge, la pensée de la mort peut seule nous garantir de tes coups redoutables ; elle repousse ces traits poignants qui causent tant de maux et renversent souvent, en un jour, le bonheur le mieux assuré.
Mon âme, préoccupée de la mort, délibérant avec elle-même, incessamment attristée par de nouvelles méditations, et sur le point d’abandonner sa dépouille mortelle, s’avance, par la pensée, dans le chemin de l’éternité, flottant entre l’espérance et la crainte. Amour, amour ! combien tu es audacieux et prompt, téméraire et puissant ! Tu veux chasser loin de moi la pensée de la mort, quand elle m’est si naturelle ; tu veux rendre à un tronc desséché ses rieurs et sa verdure.
Que puis-je désormais ? Qu’exiges-tu de moi ? N’ai-je pas tellement coulé mes jours sous ton empire, qu’un seul instant de ma vie n’a pu m’appartenir ? Quelle force, quelle ruse, quel prestige pourrait me ramener à toi, maître ingrat et perfide, qui donnes la mort en parlant de pitié ? Ah ! combien imprudente et crédule serait l’âme qui, libre enfin de tes chaînes, abandonnerait un bonheur certain et la liberté, ce bien inestimable, pour rentrer sous le premier joug qui l’opprima mortellement.
La terre n’attend pas longtemps ce qui respire, et chaque instant emporte avec lui quelque chose des beautés de ce monde. Quand on est amoureux (qui le sait mieux que moi ?) peut-on à volonté cesser de l’être ? Le châtiment suit de près l’erreur, et plus on donne à ses sens, plus vite on court à sa perte. Tyran cruel, que veux-tu donc de moi ? Dois-je, oubliant encore mes anciennes souffrances, faire de mes derniers jours, nécessaires à l’expiation de mes fautes, ceux de ma perdition et de ma honte éternelle ?
Vers, que j’ai composés avec un cœur brûlant sous les glaces de l’âge, si vous rencontrez l’amour prêt à me déclarer la guerre, ménagez-moi la paix avec lui. Dites-lui bien, s’il veut me subjuguer encore, qu’il y a peu de gloire à triompher de celui qu’on a déjà vaincu.
# Michel-Ange - L’Œuvre littéraire/Appendices Épitaphes

Si les pleurs qu’on verse sur moi pouvaient ranimer ma cendre et me rappeler à la vie, combien il serait cruel celui qui, par son affliction et ses plaintes, voudrait reléguer de nouveau sur la terre mon âme à qui le ciel s’est ouvert !
La mort a rendu mon âme au ciel, ma dépouille terrestre à la terre ; mais celui qui m’aime encore au delà du tombeau a voulu qu’on reproduisit mes traits sur le marbre pour immortaliser mon nom et ma beauté.
Je fus mortelle ; aujourd’hui, je vis dans l’éternité. J’apparus un moment sur la terre ; maintenant, j’habite pour jamais dans le ciel. O changement que je bénis ! la mort, en me frappant, m’a donné l’immortalité.
# Mille et une nuits

    Wikisource propose plusieurs traductions de Mille et une nuits.
* Les Mille et Une Nuits, traduction d’Antoine Galland, édition de 1806
* Contes inédits des mille et une nuits, traduction de G. S. Trébutien, 3 volumes, 1828
* Le Livre des mille nuits et une nuit, traduction de Joseph-Charles Mardrus, 16 volumes, 1900
Articles :
# Michel Servet, sa doctrine et sa vie

* Doctrine philosophique et religieuse de Michel Servet
* Le procès et la mort de Michel Servet
# Monrose ou le Libertin par fatalité/Texte entier

* Première partie.
* Deuxième partie.
* Troisième partie.
* Quatrième partie.
# Monrose ou le Libertin par fatalité/IV/39
### CHAPITRE XXXIX CONCLUSION

Ce fut moi qui, le même jour, appris à milord Sidney que sa nièce était enfin décidée à couronner les feux de Monrose. « Elle fait bien, me dit-il fort sérieusement, car je m’occupais déjà des mesures à prendre après tout ceci, pour borner les embarras dont pareille tête pouvait nous menacer. » Au surplus, il fut enchanté de se trouver dispensé d’être sévère. Au contrat, il se montra plus que généreux. Je l’aurais soupçonné de l’être avec ostentation, si de plus loin je n’avais bien connu cet admirable mortel dont l’unique faute avait été d’aller s’envaporer dans son Angleterre, et d’y prendre sottement un rôle dans la controverse des affaires publiques. Cependant, milord ayant un fils, dont prenait soin là-bas madame de Grünberg, ce qui m’avait privé d’embrasser cette bonne mère à Paris ; milord, dis-je, crut de son devoir d’établir qu’en enrichissant une nièce il ne faisait aucun tort à son propre héritier. Il prouva que le bien considérable dont la future comtesse de Kerlandec allait jouir, était le montant de certains revenus cumulés avec un capital que, lorsqu’elle naquit, il avait placé sur elle. Il s’y était ajouté l’héritage d’un père mort aux Indes après y avoir ramassé quelque bien.
Les noces se firent à ma terre. Tout ce que nous avions d’amis et de connaissances y fut prié : la bonne Sylvina bien entendu, et même, à cause d’elle, M. le président de Blandin et la folle Adélaïde, son épouse, ainsi que les Caffardière, qui, s’étant laissé entraîner à la séduction de Paris, avaient jusque-là retardé leur retour en province. Si quelques originaux de cette espèce semblent faire un peu tache au tableau, combien en revanche y donnaient de brillant les d’Aiglemont, les Garancey, les Senneville. Le délicieux Saint-Amand n’y demandait-il pas grâce pour sa moitié Popinel ? la ci-devant baronne de Liesseval, pour son caduc lieutenant-général ? Le tout mêlé d’Armande avec son garde-du-corps, de Belmont, de
Floricourt avec leur prélat et leur Kinston, ne formait-il pas un clair-obscur plus piquant peut-être que l’éclat monotone d’une élite ? Je fis de mon mieux pour que rien ne manquât aux fêtes, dirigées surtout vers le but de lier et d’intéresser tous les cœurs. L’exemple d’une joie aussi franche, d’une cordialité aussi générale, n’avait peut-être jamais existé si près de notre égoïste Paris.
Cependant chaque jour, tandis qu’on délirait autour de nous, l’heureux mais éclairé Monrose cherchait à passer quelques instants tête à tête avec moi. Ce n’était plus pour des folies : il m’y parlait du passé comme d’un songe laborieux ; je le voyais surpris, effrayé de la route hérissée qui l’avait conduit si singulièrement au terme de son voyage. Son éternel refrain était : Bénissons la Providence ; sans le soin particulier qu’elle a daigné prendre de moi, n’aurais-je pas dû perdre cent fois le repos, peut-être même l’honneur et la vie ! Disons donc du libertinage, bien mieux encore que de la guerre : « C’est une belle chose quand on en est revenu. »
# Narcisse parle

IX
NARCISSE PARLE
O frères ! tristes lys, je languis de beauté Pour m’être désiré dans votre nudité, Et vers vous, Nymphes ! nymphes, nymphes des fontaines Je viens au pur silence offrir mes larmes vaines.
Un grand calme m’écoute, où j’écoute l’espoir. La voix des sources change et me parle du soir ; J’entends l’herbe d’argent grandir dans l’ombre sainte, Et la lune perfide élève son miroir Jusque dans les secrets de la fontaine éteinte.
Et moi ! de tout mon corps dans ces roseaux jeté, Je languis, ô saphir, par ma triste beauté ! Je ne sais plus aimer que l’eau magicienne Où j’oubliai le rire et la rose ancienne.
Que je déplore ton éclat fatal et pur, Si mollement de moi fontaine environnée, Où puisèrent mes yeux dans un mortel azur Mon image de fleurs humides couronnée.
Hélas ! L’image est vaine et les pleurs éternels ! À travers les bois bleus et les bras fraternels, Une tendre lueur d’heure ambigüe existe, Et d’un reste du jour me forme un fiancé Nu, sur la place pâle où m’attire l’eau triste… Délicieux démon, désirable et glacé !
Voici dans l’eau ma chair de lune et de rosée, O forme obéissante à mes vœux opposée ! Voici mes bras d’argent dont les gestes sont purs !… Mes lentes mains dans l’or adorable se lassent D’appeler ce captif que les feuilles enlacent, Et je crie aux échos les noms des dieux obscurs !…
Adieu, reflet perdu sur l’onde calme et close, Narcisse… ce nom même est un tendre parfum Au cœur suave. Effeuille aux mânes du défunt Sur ce vide tombeau la funérale rose.
Sois, ma lèvre, la rose effeuillant le baiser Qui fasse un spectre cher lentement s’apaiser, Car la nuit parle à demi-voix, proche et lointaine, Aux calices pleins d’ombre et de sommeils légers. Mais la lune s’amuse aux myrtes allongés.
Je t’adore, sous ces myrtes, ô l’incertaine, Chair pour la solitude éclose tristement Qui se mire dans le miroir au bois dormant. Je me délie en vain de ta présence douce, L’heure menteuse est molle aux membres sur la mousse Et d’un sombre délice enfle le vent profond.
Adieu, Narcisse… meurs ! Voici le crépuscule. Au soupir de mon cœur mon apparence ondule, La flûte, par l’azur enseveli module Des regrets de troupeaux sonores qui s’en vont.
Mais sur le froid mortel où l’étoile s’allume, Avant qu’un lent tombeau ne se forme de brume, Tiens ce baiser qui brise un calme d’eau fatal.
L’espoir seul peut suffire à rompre ce cristal. La ride me ravisse au souffle qui m’exile Et que mon souffle anime une flûte gracile Dont le joueur léger me serait indulgent !…
Évanouissez-vous, divinité troublée ! Et toi, verse pour la lune, flûte isolée Une diversité de nos larmes d’argent.