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# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/« Lorsque j’étais encore un tout jeune homme pâle »
#### II

Lorsque j’étais encore un tout jeune homme pâle, Et que j’allais entrer dans la lice fatale, Sombre arène où plus d’un avant moi se perdit, L’âpre Muse aux regards mystérieux m’a dit : — Tu pars ; mais quand le Cid se mettait en campagne Pour son Dieu, pour son droit et pour sa chère Espagne, Il était bien armé ; ce vaillant Cid avait Deux casques, deux estocs, sa lance de chevet, Deux boucliers ; il faut des armes de rechange ; Puis il tirait l’épée et devenait archange. As-tu ta dague au flanc ? Voyons, soldat martyr, Quelle armure vas-tu choisir et revêtir ? Quels glaives va-t-on voir luire à ton bras robuste ? — J’ai la haine du mal et j’ai l’amour du juste, Muse ; et je suis armé mieux que le paladin. — Et tes deux boucliers ? — J’ai mépris et dédain.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/« Ô sainte horreur du mal ! Devoir funèbre ! ô haine ! »
#### III

Ô sainte horreur du mal ! devoir funèbre ! ô haine !
Quand Virgile suspend la chèvre au blanc troëne ; Quand Lucrèce revêt de feuilles l’homme nu ; Quand Ennius compare au satyre cornu Le bouc passant sa tête à travers la broussaille Qui fait qu’Europe au bain se détourne et tressaille ; Quand Moschus chante Enna ; quand Horace gaîment Suit Canidie, et fait, sur le chaudron fumant Où l’horreur de la lune et des tombeaux s’infiltre, Éternuer Priape à l’âcre odeur du philtre ; Quand Plaute bat Davus ou raille Amphitryon, Le ciel bleu dans un coin brille et jette un rayon Sur la baigneuse émue ou la chèvre qui grimpe, Et l’on entend au fond rire l’immense Olympe. Mais tout azur s’éclipse où passent les vengeurs. Les soupiraux d’en bas teignent de leurs rougeurs Le mur sinistre auquel s’adosse Jérémie. Les punisseurs sont noirs. Leur pâle et grave amie, La Mort, leur met la main sur l’épaule, et leur dit : — Esprit, ne laisse pas échapper ton bandit. Car ce sont eux qui, seuls, justiciers des abîmes, Terrassent à jamais les monstres et les crimes ; Car ils sont les géants des châtiments de Dieu ; Car, sur des écriteaux d’acier en mots de feu, Du tonnerre escortés, ces hommes formidables Transcrivent de là-haut les arrêts insondables ; Car ils mettent Achab et Tibère au poteau ; Car l’un porte l’éclair, l’autre tient le marteau ; Ils marchent, affichant des sentences que l’homme Lit effaré, sur Tyr, sur Ninive, sur Rome, Et, sombres, à travers les siècles effrayés, Vont, et ces foudroyants traînent leurs foudroyés.
Isaïe, accoudé sur Babylone athée, Songe ; Eschyle, vengeur et fils de Prométhée, Cloue au drame d’airain le tyran Jupiter ; Shakspeare mène en laisse Henri huit ; et Luther Fouette les Borgia mêlés aux Louis onze ; Tacite dans la nuit pose son pied de bronze Sur les douze dragons qu’on appelle césars ; Daniel va, suivi des blêmes Balthazars ; Machiavel pensif garde la bête prince ; Milton veille au guichet du cachot, gouffre où grince Le pandæmonium de tous les satans rois ; Juvénal tire et traîne à travers les effrois La stryge au double front que son vers a tuée, Qui gronde impératrice et rit prostituée ; Et Dante tient le bout de la chaîne de fer Que Judas rêveur mord dans l’ombre de l’enfer.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/« Paris, le grand Paris agonise. Je pense »
#### XXXV

Paris, le grand Paris agonise. Je pense Qu’à l’heure où tant de sang à grands flots se dépense, Avant de dire : Un homme a fui, c’est un gueusard ! Avant de mettre au banc des peuples au hasard Tous ces vaincus, traqués comme des loups dans l’ombre, On doit attendre ; on doit peser le lieu, le nombre, Le temps, l’événement, la fièvre, l’attentat. Je le dis à messieurs les bonshommes d’état, Car, fût-on grand au point de s’appeler Cornesse, Pour qu’on voie et qu’on juge, il faut que le jour naisse, Et, même eût-on l’honneur d’être Anethan, il sied D’épargner au lion mourant le coup de pied.
Je dis cela. J’ai tort. C’est évident.
Je dis cela. J’ai tort. C’est évident. Bruxelle Est une grande ville et dans son sein recèle Des talents variés sur tous les instruments, Des virtuoses fins, spirituels, charmants, D’où coule l’harmonie ainsi qu’un flot de l’urne, Et ces musiciens m’ont offert un nocturne. L’exploit fera la place illustre désormais. Ce fut exquis. On prit l’heure où je m’endormais ; Et chaque faune avait amené sa bacchante. J’étais sans armes, seul ; ils n’étaient que cinquante ; Et même on n’est pas sûr qu’ils fussent tous armés. Ils ont livré bataille à mes volets fermés, M’ont jeté des hoquets et m’ont lancé des pierres. De mes petits-enfants je baisais les paupières, Pour qu’ils eussent moins peur de ce fracas joyeux ; C’était un ouragan de cailloux furieux. Les coups au mur après les cris : à la lanterne ! Grondaient, comme la flûte avec le fifre alterne.
Mort ! À mort ! Ainsi hurle un essaim de dragons. D’affreux chocs ébranlaient la porte sur ses gonds. — Qu’il meure ! ― Dans les bois, solitude commode, Ce genre de gaîté fut jadis à la mode. Schinderhanne a donné de ces charivaris.
Aimable fête ! Aussi, vous le voyez, j’en ris. Certe, il faudrait que j’eusse une humeur bien sinistre Pour vouloir qu’un nommé Kerwyn, fils d’un ministre, Soit dérangé, s’il plaît à ce jeune héros De me casser la tête en brisant mes carreaux, Et pour ne pas comprendre, en cet antre où j’habite, Que le gendarme est pris de surdité subite Et que le doux sommeil engourdit les sergents Quand un crime est commis par les honnêtes gens.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/« Puisque je suis étrange au milieu de la ville »
#### XXXIX

Puisque je suis étrange au milieu de la ville, Puisque je veux la vie amère et jamais vile, Puisque je me dévoue avec stupidité ; Puisqu’improvisant tout, j’ai tout prémédité, N’ayant d’autres éclairs que ceux de mon cratère, Et ne parlant qu’après avoir voulu me taire ; Puisque je déraisonne à ce point de penser Que l’ouragan ne doit rugir que pour bercer, Que la victoire aimante est la seule victoire, Qu’un lever d’astre plaît à la nuit la plus noire, Et qu’un peu de clémence est nécessaire après La sanglante arquebuse et les noirs couperets ; Puisque j’ose affirmer je ne sais quelles règles D’apaisement des vents, que connaissent les aigles, Mais que jamais Néron ni Séjan ne comprit ; Puisqu’assez de folie entre dans mon esprit Pour que j’en vienne à dire aux hommes qu’ils sont frères, Qu’ils ont le même but, malgré les flots contraires, Que tout, sur terre, au ciel, là-haut comme ici-bas, Les tempêtes, les chocs furieux, les combats, Tout doit, les profondeurs étant des harmonies, S’évanouir dans l’ombre en douceurs infinies ; Puisque je crois que l’homme est meilleur, pardonné ; Puisque je m’attendris au cri d’un nouveau-né À qui l’exil, voleur féroce, a pris son père ; Puisque je dis qu’il faut, pour que l’état prospère, Civiliser le riche autant que l’indigent, Qu’il faut panser l’ulcère, et qu’il est moins urgent De punir les effets que de guérir les causes ; Puisque je perds mon temps à répéter ces choses, Et puisqu’on ne veut pas même en faire l’essai, Laissez-moi retourner à mon noir Guernesey.
Là point de lâcheté, là point de bâtardise ; Là je pense, et ne vois rien qui me contredise, Et librement je marche et respire, et je vis, Le grand océan sombre étant de mon avis.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/« Soit. C’est dit. Tout n’est plus qu’une cendre qui vole »
#### XXXVI

Soit. C’est dit. Tout n’est plus qu’une cendre qui vole. La révolution française est une folle, Une drôlesse, à qui Bruxelles dit : Va-t’en ! Danton est empoigné par monsieur d’Anethan Et Robespierre est pris au collet par Cornesse ; On met Paris au poste ainsi qu’une ivrognesse ; Nous sommes un troupeau de moutons qui n’est bon Qu’à suivre son berger et son boucher Bourbon ; Depuis quatre cents ans l’esprit humain radote. Qu’est-ce que le progrès ? une vieille anecdote. Nous nous sommes repus de chimères ; le vrai, C’est Sanchez en morale, en finances Terray ; La guillotine est bien, la potence est meilleure ; Ce que nous appelons conscience est un leurre ; Dieu parle dans le dogme et non dans la raison ; Le confessionnal nous offre sa cloison, Collons-y notre oreille et soyons imbéciles, C’est le salut. Faisons vers les hommes fossiles Le plus que nous pourrons de pas à reculons. Le vrai but resplendit derrière nos talons ; C’est le passé, le trône et l’autel, l’ignorance. Déshabituons-nous de ce grand mot : la France. Le pape a décrété qu’il est Dieu ; donc il l’est. L’esprit, qui de Paris sur le monde soufflait, Semait de la folie aux quatre vents éparse ; Les droits de l’homme sont une assez triste farce ; Le monarque est le char, le peuple est le pavé ; Nous n’avons rien créé, nous n’avons rien trouvé ; À nos inventions mettons le bonnet d’âne ; Molière n’est qu’un drôle, et Tartuffe le damne ; Jean-Jacques est un croquant, Voltaire est un grimaud, Et Trublet, Patouillet, Pluche, ont le dernier mot.
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre satirique/À ****
#### XI À *******.

Je me disais : — Cet homme est-il un saltimbanque ? Ne faut-il pas le plaindre ? Est-ce un sens qui lui manque ? Il ne comprend donc pas ? Est-ce un aveugle-né ? Un bègue ? un sourd ? D’où vient que ce triste obstiné Méconnaît tout génie et toute gloire, et rampe, Tâchant d’éteindre l’astre et de souffler la lampe, Et déchire, dénigre, insulte, blesse, nuit, Et sur toute clarté va bavant de la nuit ? —
Maintenant je t’ai vu de près, ô misérable ; J’ai vu ton œil, ton dos, ton échine, ton râble, Ton crâne plat, ton ventre odieux ; et du doigt Asmodée a levé le plafond de ton toit ; Je t’ai vu te traîner, ivre et triste ; et, farouche, Arracher en jouant les ailes d’une mouche. J’ai vu ton rire, hélas ! je n’ai pas vu tes pleurs. Je t’ai vu haïr l’aube, et marcher sur les fleurs, Et sans cesse écraser la vie à ton passage ; Et battre les enfants, et cracher au visage De cette fille à qui tu donnes quinze sous ; J’ai vu tes vêtements dans l’ordure dissous ; J’ai vu ton cœur sans Dieu, ta chambre sans cuvette ; Je t’ai vu t’irriter au chant d’une fauvette, Toujours plisser le front, toujours crisper le poing ; Et j’ai compris pourquoi tu ne comprenais point.
# Les Relieurs français (1500-1800)/Auteurs d’écrits sur la reliure

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| Arnett. | Dreux-Du-Radier. | Lenné. |
| Baspt. | Dudin. | Lhote. |
| Bertrans (J. E.) | Fizelière (La). | Maigne. |
| Blanc | Fournier (Édouard) | Mairet. |
| Bosquet. | Gauffecourt. | Merlin (R.) |
| Bouchot. | Grusi. | Michel (Marius). |
| Brunet (Gustave). | Jacquemard. | Nodier. |
| Capronnier (Voy Gauvfecourt). | Jaugeon. | Odorici. |
| Cartier. | Julien (le Bibliophile). | Prignot. |
| Clémence. | Laucroix. | Pichon. |
| Constantin. | Lalanne. | Savary-Desbrulons. |
| Des Billettes. | Ledieu. | Uzanne. |
| Doncœur. | Lenormand. | Wheatley. |
| Double. | Le Roux de Lincy. | Wynants. |
Il a paru beaucoup de livres sur la reliure depuis quelques années tant en France qu’en Angleterre ou en Allemagne ; aussi le moment semble-t-il venu de publier une bibliographie complète et raisonnée de cette littérature spéciale. En attendant ce document, trop intéressant pour qu’il ne suscite pas bientôt l’émulation d’un travailleur sérieux, nous avons cru devoir joindre à nos biographies des relieurs des notes bibliographiques sur les auteurs français qui se sont occupés de la question. La présente liste, en désignant particulièrement ici ces derniers, aidera nos lecteurs à les retrouver pour s’édifier sur les titres de leurs ouvrages.
# Les Relations intellectuelles entre France et Pologne - Notes et souvenirs

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Chanson 2
### CHANSON

J’ai reposé mon âme parmi les fleurs, Roses de ma bonne passion, violettes De toute ma patience secrète, Et lys de ma chaste douleur.
Mon âme y a chanté comme un oiseau, Rossignol des lunaires bocages, Alouette tombée des nuages Ou colombe dans sa cage de roseaux.
Mais tu rêvais au fond du jardin, Mauvaise sœur qui fait la distraite, Et les lys, les roses et les violettes Sont morts de ton jeune dédain.
Ô toi qui fus si loin et si près, Écoute le rossignol sous la lune d’or, L’alouette dans l’azur de l’aurore Et la colombe parmi les cyprès !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Enterrement
### ENTERREMENT

Venez avec des couronnes de primevères dans vos mains, Ô fillettes qui pleurez la sœur morte à l’aurore. Les cloches de la vallée sonnent la fin d’un sort, Et l’on voit luire des bêches au soleil du matin.
Venez avec des corbeilles de violettes, ô fillettes Qui hésitez un peu dans le chemin des hêtres Par crainte des paroles solennelles du prêtre ; Venez le ciel est tout sonore d’invisibles alouettes.
Laissez vos brebis paître seules, là-bas, au pré, Où le chien noir hérisse son poil sous le collier ; Personne aujourd’hui ne viendra du hallier Ravir l’agneau qui bêle au bord fleuri du gué.
C’est la fête de la mort, et l’on dirait dimanche, Tant les cloches sonnent douces au fond de la vallée. Les garçons se sont cachés dans les petites allées Vous seules devez prier au pied de la tombe blanche.
N’ayez pas peur du silence soudain du cimetière. Les morts sont bien morts ; seules l’herbe et les fleurs Perpétuent le secret renaissant des cœurs Qui ont cessé de battre aux baisers de la chair.
Dites-vous qu’elle est bien morte, vos petites mains jointes, Quand vous aurez vidé vos corbeilles sur sa tombe Vos yeux sont du printemps sous vos cheveux qui tombent, Vos voix sont des oiseaux dans vos gorges contraintes.
Puis retournez garder les brebis près du gué Où l’eau fuit, toujours la même et sans cesse écoulée. N’écoutez plus le glas des cloches dans la vallée, Car vous êtes la vie que la jeunesse égaie.
Quelque année, les garçons qui se cachent aujourd’hui Viendront vous dire à toutes la douce douleur d’aimer, Et l’on vous entendra, autour du mât de mai, Chanter des rondes d’enfance pour saluer la nuit.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Chanson de Pâques
### CHANSON DE PÂQUES

Mon âme est pleine de cloches, Mon âme est pleine d’oiseaux ! Je vois au miroir des eaux Trembler les étoiles proches.
Mon âme est pleine d’églises, Mon âme est pleine de fleurs ! Les enfants oublient leurs pleurs À chanter parmi les brises.
Mon âme est pleine d’archanges, Mon âme est pleine d’essors ! J’entends travailler les Sorts Pour l’espoir secret des granges.
Mon âme est pleine de joie, Mon âme est pleine de dieux ! Amour, bande-moi les yeux Pour me guider dans ta voie !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Conseil d’amour
### CONSEIL D’AMOUR

Reviens, ô toi, des cavalcades et des batailles, Et laisse choir tes étendards en loques dans le crépuscule : Tu es las, ce soir, de la guerre et de ses représailles Et de la hache du bourreau que le sang des pauvres macule.
Reviens à la petite maison blanche au fond de la vallée Dont la cheminée fume vers le ciel plein de cloches. Écoute : l’amante est là qui chante dans la vêprée En puisant l’eau lustrale à la fontaine proche.
Bois-la, la coupe qu’elle te tendra sur le seuil, De ses mains un peu pâles d’avoir tissé des voiles, Dans la chambre du secret, pour en vêtir son deuil Qui te pleura sous tant de soleils et d’étoiles.
Tu es blessé : il faut que tu sois sage comme la nature Et que tu écoutes à la fenêtre la chanson des oiseaux Et le travail des abeilles autour des fleurs mûres Dans le petit enclos où l’on entend rire un ruisseau.
Puis laisse-toi dormir sur le sein de la seule Qui sache les paroles pour enchanter ta peur ; Ta sœur sera miséricordieuse comme une aïeule À ta douleur d’enfant prodigue qui prie et pleure.
Ose espérer que demain sera jour de repos Où des fermes, des bergeries et des labours Les travailleurs viendront, des bluets aux chapeaux, Chanter en chœur autour du Christ du carrefour.
Quelque matin, quand tu te sentiras l’âme plus forte, Tu baiseras sur ses yeux clos ton Amante qui dort, Et refermant sur elle et sur ton bonheur la porte, Tu reprendras le chemin où te guetta la mort.
Et cette fois, sans épée ni cuirasse, tu iras vers les villes, Ouvrant large les bras comme celui qui sème, Bénir les hommes mauvais et les femmes viles Que tu appris à aimer par pitié pour toi-même.
Tes étendards ne se dresseront plus aux poings des hommes de deuil, Et le bourreau voudra te tuer quand dormira l’armée : Mais l’Amante, aux nuits de péril, priera pour toi sur le seuil De la petite maison blanche au fond de la vallée.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Crépuscule
### CRÉPUSCULE

Les cloches sonnent dans la pluie, La nuit tombe sur la mer, L’année à petits jours s’enfuit Dans un bruit de vagues et de fer.
Les rideaux voilent les fenêtres L’une après l’autre, au village ; C’est l’heure, près de l’âtre, du bien-être Et de la prière des enfants sages.
Ô ma sœur, qu’avons-nous fait, Nous deux que la Joie couronne, Pour mériter la grâce de l’été Et l’indulgence de l’automne ?
Nous avons effeuillé sur la mer Les fleurs de la guirlande des jours, Sans même penser à l’hiver Qui fait peur aux fausses amours.
Viens, que je lise dans tes yeux Le secret de tant de bonheur ; J’y trouverai peut-être mieux Les mots qui sont chers à ton cœur,
Et nous n’entendrons plus ce soir Le son des cloches dans la pluie, Et nous ne verrons plus aux miroirs La face pâle de l’année qui fuit.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Dans le petit jardin clos
### DANS LE PETIT JARDIN CLOS

Dans le petit jardin clos les abeilles Murmurent comme des âmes en prière, Et la brise, parmi toutes les fleurs vermeilles, Semble le souffle d’un ange de lumière.
Et voici qu’une voix s’élève, la tienne, Si douce, et chantant le bonheur D’être deux, tout le jour, sous la vigne ancienne En écoutant trembler nos cœurs.
Pourtant la Mort a passé cette nuit, Ses mains lourdes de festons de pavots, Sur la route déserte et devant notre huis Sans entrer nous souffler son mot.
Merci, ô Mort que je ne blasphème pas, Car tu es la sœur secourable de la Vie, Et tu sais mieux que nous l’heure où nous sommes las, Fût-ce de trop de joie et d’amour assouvie.
Mais tu as compris que ma sœur aimait les fleurs Et tes vives abeilles au vol d’or, Et que je l’aimais, moi, en rires et en pleurs, Plus que la Vie et la Mort !
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Doute
### DOUTE

Ma Tristesse sanglote derrière les volets clos, Au coin du feu, sous la lueur solitaire de la lampe, Cette nuit sans lune où rien ne bouge dans l’enclos, À moins qu’un vagabond de la ville n’y rampe.
Mais non, je suis bien seul avec mon rêve Qui chante comme une salamandre parmi les flammes. Dehors, le vent de tout ce jour a fait trêve Pour courir sus à la ville où pleurent les femmes.
Mon cœur a presque peur de toute cette paix. Pourtant il ne passera plus de mendiant sur la route, Et nul malfaiteur n’est blotti sous la haie : Mais malgré moi je songe aux villes qui crient déroute.
Passé le seuil de l’enclos, ce sont tous les chemins Qui vont à l’encontre de l’aube ou à la suite de la nuit, Vers les champs où sommeille l’espoir des lendemains Et la ville où chaque maison de ses cent voix gémit.
Fermez toutes les fenêtres, fermez toutes les portes ! Il fait tant de silence ici que j’entends, en ma vigile, Le cri du grillon et la marche des cohortes, La prière des champs comme le blasphème des villes.
Ô mon Dieu, je m’agenouille au coin du feu, Et j’ose vous demander où est mon vrai devoir : Est-ce ici dans la joie de votre création, ô Dieu, Ou là-bas dans la ville où le soleil est noir ?
Mon Dieu, veuillez enfin que j’aie la foi, Malgré que je sois, vous le savez, impur et vil, Et peut-être dans ma solitude entendrai-je votre voix Me dire s’il faut rester aux champs ou aller vers la ville.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Danse nocturne
### DANSE NOCTURNE

Nous avons dansé au son du tonnerre, ﻿Toute cette nuit et cette aube d’orage, Dans la salle de bal de l’antique village ﻿Que la forêt étreint de mystère.
Les villes sont lointaines au long de la route ﻿Qui va d’ici vers le Nord, Et, sous bois, les ruisseaux qui écument à pleins bords ﻿Ont barré les gués à nos doutes.
Il faut donc rester danser comme des enfants, ﻿Sans souci des astres morts aux cieux, Au gré des ritournelles du vieux violoneux ﻿Qui trépigne, comma fou, sur son banc.
Les drapeaux de la porte sont trempés, et nos pas, ﻿En battant la mesure, laissent leurs traces De boue sur le plancher sonore que ne lassent ﻿Ni les gas, ni les cueilleuses de lilas.
Il tonne ! et tes fleurs sont foulées sous mes pieds, ﻿Et tes yeux dans les miens veulent s’éteindre, Et nos mains se cherchent mollement, comme pour feindre ﻿Le désir d’un plaisir dernier.
Mais rions, car l’aurore point enfin sur la fête ﻿Qui finit, et la pluie cesse déjà De tinter sur le toit de la tente, et là-bas ﻿Les sentiers fleurent bon sous les hêtres.
Nous rentrerons ensemble dans le matin vermeil
﻿À l’auberge délaissée de la Croix,
Dormir dans les bras l’un de l’autre, et nos voix
﻿Chanteront le salut au soleil.
# Les Quatre Saisons (Merrill)/En un pays
### EN UN PAYS

En un pays de calmes fontaines, À l’heure de la mort du soleil, Quand je défaillerai de sommeil Après tant d’aventures vaines,
Je panserai enfin mes blessures Et je purifierai mon âme, Ô toi dont l’épée de flamme M’a montré vers Dieu la route sûre.
Malgré le sourire dont j’accueille, Pour que les lieues ne les effraient pas, Les frères et les sœurs dont les pas Se lassent déjà loin du seuil,
Tu sais, ô toi mon confident, Combien faible est toute ma force Quand le fardeau me ploie le torse Sur les traces du vieil Adam.
Un son de cloche dans le crépuscule, Un mourant au bord de la route, Les paroles chuchotées par le doute Et l’allée où l’effort s’accule,
Ô Dieu, puis-je ne pas pleurer, Malgré le signe de la victoire Si lointaine, hélas que le soir Réserve à mon âme lasse d’errer ?
Et lorsque j’aurai connu la contrée Promise sous le soleil couchant, Serai-je plus heureux, sachant Que d’autres se perdent dans la vêprée,
Et ne te prierai-je pas, Dieu trop fier, En souvenir de mes douleurs proches, De faire sonner avant la nuit les cloches Pour appeler des routes mes frères
Vers ce pays de calmes fontaines Où ils oublieront le soleil Dans le bon silence du sommeil Après tant d’aventures vaines ?
# Les Quatre Saisons (Merrill)/Exhortation
### EXHORTATION

Pour avoir voulu, ô mon âme affolée, Monter vers Dieu par l’arc-en-ciel, Tu pleures au fond de la vallée Dont les abeilles butinèrent tout le miel.
Le crépuscule brûle les montagnes Que les forts gravissent vers les astres Malgré la foudre qui les accompagne Et les présages de mille désastres.
Toi, prendras-tu le rude bâton Avec le geste qui se soumet, Et suivras-tu, dans l’espoir du guerdon, La route de glace qui monte aux sommets ?
L’arc-en-ciel s’est éteint comme un rêve, Et voici choir les lourdes ténèbres. Il est temps, avant que ne gèle ta sève, De t’évader de l’impasse funèbre.
Le veux-tu, ton salut, ô mon âme affolée Qu’accable une soudaine somnolence ? Prie, et lève-toi, car sur la vallée S’abat le suaire du silence.
# Les Nuits d’Orient/Le Diamant aux mille facettes

    Le Diamant aux mille facettes
# Les Opalines/Les heures morbides
### LES HEURES MORBIDES

La caresse de ce matin glacé, Vêtu de banalité grise, À la froideur horrible qui me grise Des cadavres que je baisai.
Le déclin de ce jour morbide, dont Se pare à l’horizon l’agonie, Est fardé comme ces filles honnies Aux redoutables abandons.
Et le sommeil fiévreux, où mon cœur bout, En cette nuit d’horreur, la pire, À l’ardeur muette d’un vampire, Qui, recueilli, vous suce jusqu’au bout.
# Les Opalines/Les insomnies voluptueuses
### LES INSOMNIES VOLUPTUEUSES

L’ombre a l’haleine tiède et perceptible à peine D’une amante qui dort et qui rêve d’amour. Sur le velours du ciel, gravité souveraine, Les sapins détachés ont des profils de tours.
C’est la nuit recueillie où les souvenirs chantent, Comme un vol indistinct issu du fond d’un bois, C’est, énorme, la nuit, que des clartés enchantent, Et mon cœur en offrande avidement la boit.
# Les Opalines/Les prés
### LES PRÉS

L’azur est en extase ainsi qu’un grand miroir, Les choses ont l’éclat d’une fraîcheur première ; Les sapins sur les prés éblouis de lumière Balancent leur grande ombre à grands coups d’ostensoir.
# Les Opalines/Les dunes
### LES DUNES

De sable et de gazon, sans habit d’arbrisseaux, Immensité splendide, ondulantes, les dunes Se poursuivent en vague : et sur les flancs de l’une, Il grouille des moutons comme des asticots.