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# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Argent

ARGENT. — Être chargé d’argent comme un crapaud de plumes. Voy. chargé.
Avoir de l’argent. — Se dit d’une boule lancée trop fort. Laissez passer, elle a de l’argent, dit-on pour se gausser du joueur. En effet, quand on a de l’argent on va loin.
L’argent est ronde, c’est pour qu’elle roule. À quoi il y en a qui répondent : L’argent est plate, c’est pour qu’elle s’empile.
Argent ou blé. — C’est notre commun proverbe pour dire qu’il faut payer de manière ou d’autre, en argent ou en équivalent. Cela me remémore une petite dame de mes voisines qui disait qu’elle payait son propriétaire en blé.
Prendre quelque chose pour de l’argent comptant. — Jouer le rôle de dupe, croire à des mensonges.
Argent blanc. — Espèces monnayées par opposition au papier. Le souvenir des assignats a tellement persisté à Lyon que pendant longtemps le billet de banque n’a été accepté qu’avec méfiance. Encore tous les baux d’aujourd’hui portent la vieille formule : payables en espèces d’or ou d’argent ayant cours, formule vaine, d’ailleurs, si les billets de banque ont cours forcé.
En 1840, nous occupions un appartement rue Belle-Cordière (aujourd’hui rue de la République), n° 17. Propriétaire, le père Nant, vieil entrepreneur, primitivement chapelier, sourd comme un tupin, très honnête homme d’ailleurs, qui avait bâti l’immense cour des Fainéants. Sur la frise de la façade qui regarde le midi dans la cour, il avait fait peindre l’inscription suivante :
L’industrie et les arts ont changé mon destin ; Cour des fainéants j’étais, cour des diligents je suis devenue.
Le public, selon son habitude, fit des couyonnades là-dessus, et l’on effaça l’inscription, comme plus tard, pour raisons de même genre, on effaça le distique de Soulary sur l’horloge intérieure de la Bourse.
Revenant à mon propos, lorsque, pour la première fois advint Noël, mon père porta le loyer en billets de banque, que le père Nant refusa d’un geste à faire rentrer sous terre M. Soleil qui orna cependant tant de billets de sa griffe vénérée. Mais le Soleil, quoi qu’on en dise, ne luit pas pour tout le monde. Il fallut renquiller ses chiffons et revenir avec de l’argent blanc. — Argent blanc est un archaïsme qu’on trouve au Diction. de l’Acad., édit. de 1694.
Je n’ai pas encore vu la couleur de son argent. — S’entend de reste.
Argent de poche. — Argent pour les menus plaisirs. Humbert écrit : « Dites argent de la poche. » Mais non, mais non ! La suppression de l’article indique une généralité ; sa présence, une localisation : l’argent de la poche que voilà. L’argent de poche, c’est l’argent des poches en général. De même dit-on « un voleur de grand chemin » ; et non « un voleur du grand chemin » ; et « un coup de bourse », et non « de la bourse », etc.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Argenté, argentée

ARGENTÉ, ÉE, adj. — Qui est moyenné. La contre-partie est désargenté.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Intéressé, intéressée

INTÉRESSÉ, ÉE. — Avide, avare, mais dans un sens un peu moins péjoratif.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Isiau

ISIAU, s. m. — Oiseau. Si vous achetez un isiau pour l’offrir à votre bonne amie, ne manquez pas de vous faire donner un sou pour payer l’objet, car lorsqu’on fait cadeau d’un isiau l’amour s’envole, et l’on se brouille. Il en est de même avec les objets pointus ou coupants.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Instar

INSTAR, s. m. — Habileté, goût. M. Galupiau a bien monté ce métier ! — Oh ! c’est un homme qu’a de l’instar ! Mot savamment tiré de la préposition à l’instar de. — Instar, précédé de l’article, a, naturablement, été pris pour un substantif. J’ai vu le magasin d’un merlan qui avait pour enseigne : À l’instar de Paris, et au-dessus d’une petite porte : on lisait : Entrée de l’instar.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Invêtison

INVÊTISON, s. f., terme de pratique. — Bande de terrain qu’un propriétaire a réservée au delà d’un mur séparatif qu’a fait construire. Nous disons aussi le Tour d’échelle. Le terme technique est évertison. — D’investir, comme d’ailleurs évertizon. Vieux franç. investizon, investiture.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Jacobine

JACOBINE, s. f. — 1. Petite chambre sous les toits. La maison a deux étages et des jacobines.
2. Petite fenêtre au dernier étage. Il a passé la tête par la jacobine. Le sens 2 est un dérivé de 1. Jacobine représente vraisemblablement « cellule de Jacobin ». Une chambre petite comme une cellule ; celles des Jacobins, moines mendiants, devaient particulièrement être modestes.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Iragne

IRAGNE, s. f. — Araignée. Ma fenne est si tellement acutie que les iragnes lui font leurs toiles entremi les genoux ! — Bas latin hiranea, forme d’aranea.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Jabot

JABOT. — Faire jabot, Se rengorger. Piquerneux a-t-hérité de huit cents francs de son oncle. Ça lui fait faire jabot. — Se donner du jabot, même sens. L’idée est-elle : faire comme les dindons qui rentrent leur cou en faisant avancer leur jabot ? Ou bien : porter le jabot, comme les seigneurs au xviiie siècle ?
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Interloquer

INTERLOQUER. — « Il m’e dit une chose qui m’a interloqué ; dites qui m’a interdit, étonné, déconcerté. Interloquer n’est français que lorsqu’on l’emploie en parlant d’un jugement interlocutoire… C’est un terme de pratique ; mais dans tout autre cas, c’est un barbarisme. » Ces maitres d’école ont l’outrecuidance désagréable. Interloquer en ce sens est si peu un barbarisme que l’Académie disait déjà en 1798 : « Interloquer, signifie encore dans le langage familier, Embarrasser, étourdir, interdir. Cette plaisanterie m’a interloqué. »
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Intérêts

INTÉRÊTS. — Être près de ses intérêts, Être sur ses intérêts. — Duroide, est-ce un homme de se fier ? — C’est pas un filou, mais il est près de ses intérêts. Tournure piquante pour dire Il ne passe sur rien, il ne fait aucune concession, il exige jusqu’au dernier liard.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Ivrogne

IVROGNE, s. m. — Pivoine. — De sa belle couleur nez de buveur au soleil.
Ivrogne du Pipelu. Terme injurieux tel que l’on s’en donnait autrefois de quartier à quartier. Comparez les Jardus de la Grenette, les Cornards du Bourchanin, les Innocents de la Platière, les Malins de la rue de la Plume. Dans les pièces de l’ancien répertoire de Guignol, on s’appelle encore ivrogne du Pipelu.
# Le Deuil des primevères/Préface
## PRÉFACE

Ce recueil qui vient, dans mon œuvre poétique, après De l’Angelus de l’aube à l’Angelus du soir, sera suivi d’un livre que j’intitulerai Poésie, le dernier conçu, et qui marquera beaucoup mieux que celui-ci mon développement.
J’explique cela parce que certains critiques pourraient croire que je leur fais des concessions dans Le Deuil des Primevères. Il n’en est rien. Ma forme suit ma sensation, agitée ou calme. Je ne m’inquiète point de plaire à ces critiques.
Le Deuil des Primevères est d’une forme et d’une pensée calmes parce que je l’ai surtout conduit dans une solitude où mes souffrances parfois s’apaisèrent.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapelet

CHAPELET, s. m. — 1. Série des vertèbres qui composent l’épine dorsale. Dans les meilleurs ménages, il y a des fois de légères picoteries. J’en connaissais un où il y avait eu quelque petite chose comme cela. Comme bien s’accorde, ils étaient couchés, et comme bien s’accorde aussi, c’était la femme qui boudait, et avait tourné le dos. Le mari, pour se désennuyer, s’amusait à compter du doigt les vertèbres du dos de sa femme. Elle, déjà un peu moins fâchée, de lui dire : Que faites-vous, mon ami ? — Ma bonne, je dis mon chapelet. — C’est bien, quand vous serez au bout, n’oubliez pas de baiser la médaille. — Je ne sais pas ce qu’il en fut, mais le paix se fit.
2. Terme de boucherie. — Morceau qui comprend les vertèbres de l’échine du bœuf. Chez Garcin : Antoine, le plat du jour ? — Du bouilli. — Du prein ou des clinquettes ? — Non, m’sieu, du chapelet. — C’est bien, donnez-me-n’en.
Dire son chapelet. Se dit des chats quand ils ronronnent.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapler

CHAPLER, v. a. — Aiguiser les faux on les martelant. — Vieux français chapler, battre, devenu chapeler.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chante

CHANTE. — Chante, merle, ta cage brûle ! Proverbe commun que nous disons à ceux qui ont de la gaieté hors de propos. Si nous pensions bien que pour nous tous, qui que nous soyons, la cage est après brûler, plus jamais ne chanterions.
Chanter Margot t-et Blaise, — Chanter avec entrain, avec gaieté.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chanterelle

CHANTERELLE. — Appuyer sur la chanterelle, Forcer la note, exagérer des prix. Les grands avocats, les grands médecins appuient sur la chanterelle. — Trope emprunté à l’art du violoniste.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapiron

CHAPIRON, s. m. — 1. Tout ce qui dépasse une chose, la couronne. Une crête de coq est un chapiron. Les pignons gothiques ont des chapirons. Comment que te trouves les tours de Fourvières ? — C’est bien beau, mais je pensais qu’i n’y mettriont un chapiron. — C’est une forme de chaperon.
2. Huppe. — À cause du chapiron qu’elle a sur la tête.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chanée

CHANÉE, s. f. — Cheneau de toiture. M. Faganat arrive en relard à un diner prié, par rapport à une avale d’eau. La maitresse de maison : Avez-vous été saucé, M. Faganat ? — Ah, Madame, la raie du d…os n’en faisait chanée ! Au xviie siècle siècle, à Lyon les chanées étaient en bois. Il n’y avait pas de cornets de descente. À l’extrémité du toit les chanées faisaient retour d’équerre, et dégorgcaient sur les passants. — De canalem.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapeau

CHAPEAU, s. m. — 1. Chapeau du pressoir, Pièce de bois sous la vis du pressoir et qui glisse entre les deux aiguilles (voy. ce mot). — De ce que cette pièce sert de chapeau aux madriers placés par-dessous.
2. Couche supérieure de la grappe qui, dans la cuvée, forme une coupole aplatie au-dessus du liquide. Chez nous, on renfonce constamment le chapeau. Dans le Midi, on n'y touche pas, et après la cuvée, il sert à faire du vinaigre.
3. Fumeron de la mèche d'une chandelle, formant champignon. Des chapeaux à la chandelle annoncent sûrement des visites.
Chapeau monté, Chapeau haut de forme. On dit encore plus volontiers un crasse ou un bugne. — Une plaisanterie très goûtée consiste à demander à un ami d'essayer son chapeau monté, voir s'il vous va. Vous prenez délicatement le bugne, le tournez la bouche en bas, et vous appliquez deux ou trois chiquenaudes très sèches sur le couvert, comme pour faire tomber la graine qui se trouverait adhérente à la coiffe. Vous regardez avec soin s’il n’en reste point, et alors le mettez sur votre tête. Puis vous le rendez en disant : I me vas pas, les cornes l'ont tout déformé.
Chapeau à la coque-moi donc, Sorte de chapeau de femme rejeté en arrière, qui découvre tout le visage.
Chapeau d’ânier, Chapeau de paille. T’as mis ton chapeau d’ânier, c’est signe de printemps. — De ce que, au temps des âniers, ils avaient tous des chapeaux de paille, qui, pour dire vrai, n’étaient pas toujours de la dernière fraicheur.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapironner

CHAPIRONNER, v. a. — Gronder, réprimander. Il a chapironné le Gusse, censément qu’i fréquentait trop la Barnadine. — De ce que, au moyen âge, on disait en parlant des oiseaux de proie, chaperonner, pour leur couvrir la tête d’un chaperon, qui, en les plongeant dans l’obscurité, les rendait absolument dociles.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapironner (se)

CHAPIRONNER (SE), v. pr. — Se dresser sur ses fumerons, comme le coq sur ses ergots. Littéralement dresser son chapiron (voy. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Chapit

CHAPIT, s. m. — Hangar, abri, petit couvert. Virginie faisait à Paul un chapit de son jupon. — De cappa, chape, et par dérivation abri.
# Le Livre d’un inconnu/37
### XXXVII RETOUR D’AUTOMNE

Ô printemps, verts bourgeons, frais parfums des lilas, Il me semble vous voir et vous sentir encore, Et pourtant c’est l’automne, et des prochains frimas L’annonce est dans ce ciel si limpide et sonore ; Dans ce beau ciel limpide aux rayons attiédis, Dans la blonde douceur de ces après-midis Si courts déjà, qu’Octobre, hélas ! encore abrège ; Dans ces coteaux jaunis, dans ces bois semés d’or Que l’hiver, dérangeant leur féerique décor, Recouvrira bientôt d’un blanc manteau de neige.
Octobre, mois bien triste et bien doux à la fois ! C’est le temps, ô Paris ! et l’heure où tu revois,
À la lueur du gaz éclatant dans tes rues, Couler à flots pressés tes vivantes cohues ; C’est l’instant du retour : l’asphalte, déserté Par les grandes langueurs des mois brûlants d’été, Sonne ferme et durci sous le pied qui le foule. Au seuil des magasins encombrés par la foule Les étalages sont tout neufs et tout pimpants, Dans l’éclat rajeuni des ors et des clinquants. L’air vif fouette le sang : chacun va, vient, désire ; L’intrigue, se nouant dans le jeu du sourire, Ébauche des premiers chapitres de romans ; Et puis c’est l’heure aussi, c’est l’heure et c’est le temps Où dans les bois, parmi les houx et la fougère Bleuâtre, monte au ciel une brume légère.
# Le Livre d’un inconnu/40
### XL LA SEINE

La Seine, entre ses quais, coulait silencieuse, Avec des frôlements très doux contre les ponts, Et le gaz, alignant en paix ses longs cordons, En clairs serpents de feu glissait sur l’onde huileuse.
Ô Seine, ainsi tu vas, nocturne voyageuse, À travers le muet dédale des maisons, Vers les champs et les bois et les noirs horizons, Et la mer et sa grève au loin tumultueuse :
Que l’émeute aux abois gronde dans la cité Ou que, monstre dompté, la foule au joug servile Se plie en d’énervants désirs de volupté,
De l’amer Océan calme épouse docile, Tu vas mêler sans cesse à son flot irrité La paisible douceur de ton onde tranquille.
# Le Livre d’un inconnu/41
### XLI LA CHAMBRE

Dans l’étrange palais qu’habite Et que parcourt mon Souvenir, Il est une chambre où j’évite Depuis des ans de revenir ;
Un sombre corridor y mène, Plein de mystérieux détours ; La porte en est de noir ébène, La tenture de noir velours.
Elle est profonde et somptueuse, Et, dans des vases précieux, J’y vois la pâleur ténébreuse De fleurs aux parfums dangereux.
Mais ce qui fait l’horreur muette De cette chambre, et son attrait, C’est le vivant effroi qu’y jette Un inoubliable portrait.
Ses cheveux noirs semblent la tache Funèbre d’un drapeau de deuil, Et son regard sur moi s’attache Sitôt que j’ai franchi le seuil.
Ah ! ce regard dur et sans âme Est glaçant sous ce noir bandeau, Comme l’acier froid d’une lame Paraissant derrière un rideau.
Et pourtant ce regard m’attire Comme un irrésistible aimant, Et cette bouche qui respire Et qui sourit en s’animant,
Cette bouche qui fait renaître Le feu des désirs irrités, À mes baisers semble promettre D’enivrantes félicités.
Lèvres fausses, bouche menteuse, Je sais votre charme trompeur, Car vous êtes la plaie affreuse, Rouge et sanglante de mon cœur.
Je veux, s’il en est temps encore, M’arracher, dussé-je en mourir, Vous que je hais et que j’adore, À votre obsédant souvenir.
Et, sans oser tourner la tête, Éperdu, je fuis au hasard, Sentant que l’image muette Me suit encor de son regard.
# Le Livre d’un père/Dans le doute
### XXXII DANS LE DOUTE

Toi que j’ai dans mon cœur pour guide et pour exemple, Toi dont l’auguste image est là, devant mes yeux, Donnant à ce réduit la majesté d’un temple, Où j’offre pour encens mon travail aux aïeux,
Ô mon père ! je viens, dans une heure suprême, T’emprunter ta raison, ta sereine vertu ; Prier ton vieil honneur de décider lui-même. Entre ces deux devoirs, parle, que ferais-tu ?
Réponds sans condescendre à mon faible courage ; J’ai tes moindres conseils pour inflexible loi,
Et je puis être fort achevant ton ouvrage : Suppose à cette place un fils digne de toi.
Parle-moi franchement, ainsi qu’un chef de race ; Tandis qu’à tes côtés, oubliant ses douleurs, En cet autre portrait, sainte et pleine de grâce, Ma mère encor répand la prière et les pleurs.
Vous savez tous les deux le secret de mon doute, Oracles paternels, chaque jour consultés ! Vous savez vers quel but je veux pousser ma route, Si je vis pour moi-même et pour mes vanités.
J’ai toujours fait deux parts du seul bien que j’envie, Du trésor qu’après vous j’augmente et je défends, Deux parts de mon honneur et deux parts de ma vie, L’une pour les aïeux, l’autre pour les enfants.
C’est à vous, devant eux, en mes jours de faiblesse, Que je dois rendre compte et demander conseil, Afin que je puisse être, aux fils de ma tendresse, D’un exemple aussi pur et d’un secours pareil.
Conseille-moi, prononce à ma place, ô mon père ! Si j’en souffre moi seul, tout sera pour le mieux. Ordonne-moi l’effort qui devra satisfaire Aux droits de nos enfants, aux droits de nos aïeux.
Et, si j’ai bien agi selon ta conscience, Au prix de mon repos, au prix de mon orgueil, Ô mon père ! tu sais de quelle récompense Je veux me rendre digne au delà du cercueil.
Au pied de ce portrait que mon regard consulte, Qu’un jour, non sans fierté, plaçant aussi le mien, Quelqu’un des fils à qui j’aurai transmis ton culte Vienne me demander un pareil entretien ;
Et qu’ayant accompli son acte de courage, Plus calme après la lutte et plus fort dans sa foi, Fixant ses yeux en pleurs sur mon heureuse image, Il me dise : « Ô mon père ! es-tu content de moi ?
          Juin 1870.
# Le Livre d’un inconnu/38
### XXXVIII

Ce soir le firmament est très pur et très clair, Et dans l’azur profond les étoiles ont l’air Calme d’un grand troupeau semé dans une plaine ; Pas un souffle, pas un frisson, pas une haleine Dans ce ciel qu’on dirait à jamais apaisé. Comme un puissant essieu dans ses gonds alésé Silencieusement tourne l’axe du monde, Et la grande douceur de cette paix profonde Marque l’enfantement d’un grand labeur muet : Car la nature est sage et bonne, et se soumet
Sans révolte à la loi qui régit les espaces, Fait mûrir les moissons, naître et croître les races, Et, dans l’ordre savant de leurs mille couleurs, S’épanouir en paix les calices des fleurs.
# Le Livre d’un inconnu/42
### XLII

Un feu qui s’allumait dans les pâleurs du soir M’a fait penser, chère âme, à l’amour grave et tendre Qu’après les longs combats et l’amer désespoir La paix de tes grands yeux dans mon cœur fit descendre,
La paix de ton regard, pur et profond miroir, Doux autant que la mort au cœur lassé d’attendre : Oh ! comment exprimer le charme étrange et noir Qu’en mon triste désert ces yeux ont su répandre ?
Beaux yeux, cher opium pour mon âme aux abois, Je dirai la fraîcheur pénétrante des bois Détachant sur les cieux blanchis leurs sombres masses
Par les longs jours d’été brûlant, aux heures lasses Du soir ; ou la douceur mystique des hautbois Dans l’orage apaisé des cuivres et des basses.
# Le Livre d’un inconnu/39
### XXXIX

Ma chère, nous irons aux derniers soirs d’automne Voir fleurir dans les bois la tardive anémone, Les chrysanthèmes d’or émailler les jardins, Et les grappes, déjà trop mûres des raisins Et par les premiers froids légèrement ridées, Pendre aux rameaux brunis des treilles dénudées ; Nous irons, nous suivrons les détours du chemin Où la première fois ma main pressa ta main ; Nous verrons au penchant des collines prochaines L’or des grands peupliers et la rouille des chênes, Et tout nous parlera d’automne et de départ.
Au ciel, ainsi qu’un rouge et sanglant étendard, Un nuage empourpré planera sur nos têtes ; Et le calme attristé des campagnes muettes Et dans les bois déserts le silence des nids, Nous diront que les jours d’été sont bien finis, Que loin, bien loin de nous est la saison des roses, Et que demain l’hiver et ses brumes moroses Auront enveloppé de leur morne linceul Ces bois que le sanglot du vent troublera seul.
Nous songerons alors que tout meurt et tout passe, Comme au courant des eaux une ride s’efface, Comme un nuage au ciel par le vent emporté ; Et nous éprouverons l’amère volupté De sentir que nos cœurs auront changé de même, Qu’à notre insu ces mots, ces tendres mots : Je t’aime ! Nous ne les dirons plus avec le même accent, Car l’herbe du chemin que l’on foule en passant Et le buisson qu’on frôle, et la branche qu’on cueille, Et la fleur que, distrait ou rêveur, on effeuille, Tout emporte avec soi quelque chose de nous ; Et tandis qu’à travers les ronces et les houx, Dans la haute forêt tremblante des fougères, Le couchant grandira nos ombres passagères,
Nous penserons, chère âme, à ces choses qui font Plus tristes les baisers, mais l’amour plus profond.
Puis quand naîtront au ciel les premières étoiles, Quand la brume, flottant en clairs et légers voiles, Montera sur les prés humides des vallons, Dans les premiers frissons du soir nous reviendrons Par la majestueuse et déserte avenue Qu’au printemps si souvent nous avons parcourue. Les dernières lueurs du jour mourant aux cieux, Descendant dans la paix profonde de ces lieux À travers le feuillage éclairci des grands arbres, Éclaireront alors de la pâleur des marbres Ton grave et doux profil et tes beaux cheveux d’or ; Et nos regards pensifs pourront noter encor, Dans les fossés jaunis et dans l’angle des portes, Le triste encombrement que font les feuilles mortes.
# Le Livre d’un inconnu/43
### XLIII À L’OUVREUSE

La chose est assez manifeste, Le spectacle est près de finir ; Fauteuils et banquettes, du reste, Commencent à se dégarnir.
La toile descend sans secousses, Le souffleur ferme son livret, L’orchestre se tait ; sous les housses Le balcon doré disparaît.
Je vais rejoindre sur la place Ceux qui m’ont précédé tantôt ; Un moment seulement, de grâce, Pour boutonner mon paletot.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Nager

NAGER. — Nage toujours, t’y fie pas ! Aide-toi, le Ciel t’aidera. Très usité. Un marinier, étant tombé en Saône, criait : Grand saint Nicolas, ayez pitié de moi ! Un collègue, de dessus le pont Volant, lui cria : Nage tojo ! t’y fiôs pôs ! C’est, à ce qu’on affirme, l’origine du dicton.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Naie

NAIE, s. f. — Chiffon de linge pour nettoyer le four. On l’appelle aussi dame (v. ce mot).
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Naiser

NAISER, v. a. — Faire rouir le chanvre. M. Meyer-Lübke y lit natiare, du germ. natjan, allem. netzen, mouiller, humecter. Se dit, par extension, des doigts qui ont trempé longtemps dans l’eau, et dont l’épiderme est requinquillé.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Nambot, nambotte

NAMBOT, OTTE, s. — Très petit homme, très petite femme. — Vieux franç. nambot, nimbot, même sens.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Nano

NANO, s. m. — Lit. Allons au nano. — Mot enfantin. (V. Caquenano.)
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Nageoires

NAGEOIRES, s. f. pl — Favoris. J’étais un jour dans un de nos bons restaurants. Pour qui l’addition ? dit la dame de comptoir au garçon qui attendait. — Pour ce monsieur à nageoires. Le monsieur entend, et, furieux, saute à la gorge du garçon. On le retient. Mais quoi, lui représentait-on, dire qu’on a des favoris en nageoires n’est pas une injure ! — Pardon, reprit-il, comme je suis de la Guillotière, j’avais cru qu’i avait voulu se moquer de ma profession !
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Naturablement

NATURABLEMENT, adv. — Naturellement. Le mot lyonnais n’est point le mot français estropié, c’est du français du moyen âge que nous avons conservé.
# Le Littré de la Grand’Côte/3e éd., 1903/Nagu

NAGU, s. m. — Sobriquet donné jadis aux bouchers parce que le juron naigu (nus aist Diu) leur était particulier. Dans toutes les pièces patoises où figurent des bouchers, on leur met constamment ce juron dans la bouche. Le mot est tombé en désuétude ; cependant une dame, qui est la petite-fille d’un canut, m’a assuré que c’était le mot dont on se servait dans l’atelier de son grand-père pour désigner le boucher.