# Marie (Auguste Brizeux)/Histoire d’Ivona
### Histoire d’Ivona
#### I LES AMOURS

J’aime une fille jolie, Ivona, tel est son nom. Qu’en dit-on ? Déjà c’était ma folie Lorsqu’elle entra, blonde enfant, Au couvent.
Non ! dans toute la Cornouaille, De Lo’-Christ à Kemperlé Sur l’Ellé, Il n’est œil noir qui la vaille, Cœur plus aimant que le sien, Je crois bien.
Rien qu’en voyant sa tournure, Les jeunes femmes de Scaer, Du bel air,
Ont imité sa parure ; Mais sa marche et ses appas, Oh ! non pas.
Pour écrire cent volumes Traitant de ses qualités Et beautés, Quand j’aurais toutes les plumes Dont s’habillent les oiseaux, Gais et beaux ;
Comme une immense écritoire Où ma plume irait s’emplir À plaisir, Quand la mer en encre noire Pourrait se changer demain Sous ma main ;
Bref, quand le monde lui-même Serait couvert tout entier De papier, Pour chanter celle que j’aime, Le temps manquerait toujours À mes jours.

#### II LA NOCE

Quand la jeune Ivona, cette fille vermeille, Se maria, ce fut la noce sans pareille : Des courses de chevaux, des luttes, un repas, Tels que depuis un siècle on n’en connaissait pas :
Plus de mille invités, des mendiants sans nombre : Cidre sous le hangar, et cidre encore à l’ombre ; Deux cents coups de fusil en passant par le bourg, Et des musiciens à rendre un homme sourd. Le curé chantait fort, et riait sous son livre D’entendre sur le plat sonner argent et cuivre. Mais bien plus, croyez-moi, que danseurs et lutteurs, La veille, on admira deux habiles chanteurs, Qui, le poing sur la hanche et dressant les oreilles, En l’honneur des époux nous dirent des merveilles ; Ils déclamaient en vers comme des bacheliers. Tous deux, suivant l’usage, avaient sur leurs souliers Des lacets rouge et bleu ; debout devant la porte, L’avocat du garçon commença de la sorte :
Salut aux cœurs joyeux, ouverts et sans façon ! A vous gloire et bonheur, gens de cette maison ! Or, sans plus de détours, amis, où donc est-elle, La perle du logis, la fleur qu’on dit si belle ? Ce vase de parfums qu’on me cache avec soin, Un jeune homme amoureux l’a respiré de loin : Il soupire, il languit ; pour sécher tant de larmes Je suis venu ; ma voix, hélas ! a peu de charmes ; J’ignore les apprêts d’un langage doré, Mais je suis jeune encore, un jour je m’instruirai.
Votre salut nous plaît, et tant de gentillesse Dejà vous a gagné le cœur de la vieillesse.
C’est un malheur bien grand, mais l’amour de vos yeux, Celle que vous cherchez ne vit plus en ces lieux ; Le vase de parfums n’est plus ; nous n’avons guère, Hélas ! à vous offrir que des vases de terre : Le ciel nous a ravi l’ange, notre trésor. L’ange qui nous aimait, que nous aimons encor, A fui cette maison ; dans une solitude Il habite avec Dieu, sa grande et chère étude. Au fond d’un cloître saint l’enfant a transplanté Le beau lis odorant de sa virginité : Là, tous deux s’éteindront sous la cendre et les larmes, Pour refleurir au ciel avec de nouveaux charmes. Adieu donc, étranger, adieu ! Dans notre cœur Nous trouvons mille vœux, tous pour votre bonheur.
Quand les chiens dépistés abandonnent la voie, Maladroit le chasseur s’il lâche aussi sa proie ! Donc je poursuis la mienne, et, tant qu’il sera jour, Je courrai mon gibier, mon beau gibier d’amour. Certes, ce jeune ami pour qui je bats la lande Est digne de goûter à cette chair friande : Garçon raide et nerveux, nul ne l’a surpassé A conduire un sillon, à creuser un fossé ; Mieux qu’un musicien il joûrait de la flûte ; C’est un cerf à la course, un serpent à la lutte ; Quand sa charrette verse en un mauvais chemin, Lui, pour la retenir, n’a qu’à tendre la main ; Il a tué dix loups, vingt blaireaux, et sa porte Témoigne à tout passant de ce que je rapporte. Bref, le fléau du loup l’est aussi du voleur :
Lui-même il a livré leur chef à son seigneur ; Et tous craignent si bien son fusil et sa force, Qu’ils courent vers le bois dès qu’il brûle une amorce.
Vos mérites sont grands ; celle que vous cherchez A ses talents aussi, précieux mais cachés. Oh ! l’habile fileuse, et qu’aisément l’aiguille Passe et repasse aux doigts de notre jeune fille ! Quand, par un beau matin, aux dames du manoir Elle porte le lait tiré la veille au soir, Comme ses pieds sont vifs, et comme sur la route Elle court, sans verser autour d’elle une goutte ! Quel jeune homme amoureux, quel jeune homme menteur Dirait qu’il en reçut un seul coup d’œil flatteur ? Et les jours de Pardon, la ronde commencée, Voyez-la, toute rouge et la tête baissée, Entre ses jeunes sœurs cacher son embarras, Danser, et les tenir chacune par le bras, Et jamais un garçon dont la bouche trop tendre Hasarderait des mots qu’il ne faut pas entendre ! — Inutiles regrets ! éloges superflus ! Nous vantons notre vierge, et nous ne l’avons plus !
Que ne m’avez-vous dit, hier, à la même heure : « Ne venez pas ! le deuil est dans notre demeure. » Non, non ! vous me trompez ; l’ange, votre trésor, L’ange que nous aimons chez vous habite encor. Tout le bourg eût appris sa fuite ; à son passage, Chacun eût retenu la vierge belle et sage.
Aux cimetières noirs les ifs sont destinés, Les beaux lis odorants pour les jardins sont nés. Ne blessez pas ce cœur plus tendre qu’une cire ; Conduisez par la main celle que je désire ; Faites dresser la table ; et que les fiancés Près de leurs vieux parents par nous deux soient placés !
Il faut vous obéir, ami ; votre prière, Vos plaintes ont forcé le seuil de ma chaumière. Je vais vous présenter celles qui sont ici. Un moment sous cet arbre attendez. — Me voici. Ouvrez, ouvrez les yeux ! Est-ce là votre rose ?
À l’air grave et serein qui sur ce front repose, À sa douce gaîté, je gage que toujours Cette femme a rempli la tâche de ses jours ; Que ses fils, son mari, sa famille nombreuse, L’aimaient ; que sous ses lois sa maison fut heureuse. Mais l’heure du repos a pour elle sonné ; Ce qu’une autre commence, elle l’a terminé. Cherchez encore, ami, cherchez ! Ce n’est pas elle.
Étranger difficile, est-ce là votre belle ?
Les anges sont moins frais. Cette fleur de santé Est d’une vierge, encor bien loin de son été,
Et d’une vierge aussi sa taille droite et fine ; Mais l’ongle de ce doigt, que de près j’examine, Me dit que bien souvent pour un fils au berceau Tout autour du bassin il chercha le gruau. Donc, l’ami, retournez ! Vous en cachez une autre.
Et ce petit bijou, serait-ce point le vôtre ?
Telle était à dix ans celle qu’on veut de vous. Cette enfant quelque jour charmera son époux ; Mais il faut que ce fruit, âpre et trop vert encore, Longtemps sur l’espalier mûrisse et se colore ; L’autre, grappe dorée aux rayons du matin, Attend le vendangeur pour paraître au festin.
Vraiment vous l’emportez ! votre finesse est grande, Chanteur ! Sous cet habit de toile de Hollande, Voici venir enfin ce que vous désirez : De trois rangs de velours ses bras sont entourés, Et sur son béguin blanc tout brodé d’écarlate, Comme au front d’une sainte, un ruban d’or éclate. Vienne aussi l’amoureux ! et que ces fiancés A table, au bout du banc, par nous deux soient placés, Près de leur vieux grand-père et de ce digne prêtre Qui va prier pour eux saint Alan, notre maître ! Allez quérir l’époux, allez ! Un prompt retour Mieux que tous vos serments prouvera son amour.
Vous, barde, mon ami, touchez-là ! Face à face Au fumet des ragoûts, ce soir, nous prendrons place ; Et le cidre, le vin, le lard, les venaisons Nous feront souvenir des anciennes chansons.

#### III LA CHAUMIÈRE

As-tu vu notre baronne ? L’or qui couvrait sa couronne ? L’or qui couvrait ses appas ? Les messieurs dans la chapelle Murmuraient tous : « Qu’elle est belle ! »
Oui, mais ils ne priaient pas.
Et le soir, à la lumière, As-tu vu, pauvre fermière, Quel riche et royal repas ? Vins de France, vins d’Espagne, C’était pays de Cocagne !
Oui, mais ils ne buvaient pas.
Et la scène où maître Gilles A fait force tours agiles Sur son chef et sur ses bras ? As-tu vu comme le drôle Leur a défilé son rôle ?
Oui, mais ils ne riaient pas.
Et ce bal où cent bougies, Autant de lampes rougies Brillaient d’en haut jusqu’en bas ? As-tu vu quelles dorures ? Et ces bijoux, ces parures ?
Oui, mais ils ne dansaient pas.
Et ce lit garni de franges ? Le ciel que portaient quatre anges ? Ce couvre-pied de damas ?
J’ai tout vu ; mais crois-moi, Pierre, Comme nous dans ta chaumière Peut-être ils ne s’aiment pas.
* ↑ Ces trois chansons ici rassemblés sont tirés de la prose de Cambry, qui les avait prises du breton.