OpenLLM-France/wikimedia huggingface dataset:
# Les Orientales/Le Voile
### XI LE VOILE.

Qu’avez-vous, qu’avez-vous, mes frères ? Vous baissez des fronts soucieux. Comme des lampes funéraires, Vos regards brillent dans vos yeux. Vos ceintures sont déchirées. Déjà trois fois, hors de l’étui, Sous vos doigts, à demi tirées, Les lames des poignards ont lui.
N’avez-vous pas levé votre voile aujourd’hui ?
Je revenais du bain, mes frères, Seigneurs, du bain je revenais, Cachée aux regards téméraires Des giaours et des albanais. En passant près de la mosquée Dans mon palanquin recouvert, L’air de midi m’a suffoquée : Mon voile un instant s’est ouvert.
Un homme alors passait ? un homme en caftan vert ?
Oui… peut-être… mais son audace N’a point vu mes traits dévoilés… Mais vous vous parlez à voix basse, À voix basse vous vous parlez. Vous faut-il du sang ? Sur votre âme, Mes frères, il n’a pu me voir. Grâce ! tuerez-vous une femme, Faible et nue en votre pouvoir ?
Le soleil était rouge à son coucher ce soir.
Grâce ! qu’ai-je fait ? Grâce ! grâce ! Dieu ! quatre poignards dans mon flanc ! Ah ! par vos genoux que j’embrasse… Ô mon voile ! ô mon voile blanc ! Ne fuyez pas mes mains qui saignent, Mes frères, soutenez mes pas ! Car sur mes regards qui s’éteignent S’étend un voile de trépas.
C’en est un que du moins tu ne lèveras pas !
# Les Maîtres mosaïstes/Notice
## NOTICE

J’ai écrit les Mosaïstes en 1837, pour mon fils, qui n’avait encore lu qu’un roman, Paul et Virginie. Cette lecture était trop forte pour les nerfs d’un pauvre enfant. Il avait tant pleuré, que je lui avais promis de lui faire un roman où il n’y aurait pas d’amour et où toutes choses finiraient pour le mieux. Pour joindre un peu d’instruction à son amusement, je pris un fait réel dans l’histoire de l’art. Les aventures des mosaïstes de Saint-Marc sont vraies en grande partie. Je n’y ai cousu que quelques ornements, et j’ai développé des caractères que le fait même indique d’une manière assez certaine.
Je ne sais pourquoi j’ai écrit peu de livres avec autant de plaisir que celui-là. C’était à la campagne, par un été aussi chaud que le climat de l’Italie que je venais de quitter. Jamais je n’ai vu autant de fleurs et d’oiseaux dans mon jardin. Liszt jouait du piano au rez-de-chaussée, et les rossignols, enivrés de musique et de soleil, s’égosillaient avec rage sur les lilas environnants.
# Les Maîtres mosaïstes/Présentation

Les Maîtres Mosaïstes mettent en scène la rivalité de deux ateliers.
# Les Misérables/Tome 5/Livre 2/05
#### V PROGRÈS ACTUEL

Aujourd’hui l’égout est propre, froid, droit, correct. Il réalise presque l’idéal de ce qu’on entend en Angleterre par le mot « respectable ». Il est convenable et grisâtre ; tiré au cordeau ; on pourrait presque dire à quatre épingles. Il ressemble à un fournisseur devenu conseiller d’état. On y voit presque clair. La fange s’y comporte décemment. Au premier abord, on le prendrait volontiers pour un de ces corridors souterrains si communs jadis et si utiles aux fuites des monarques et des princes, dans cet ancien bon temps « où le peuple aimait ses rois ». L’égout actuel est un bel égout ; le style pur y règne ; le classique alexandrin rectiligne qui, chassé de la poésie, paraît s’être réfugié dans l’architecture, semble mêlé à toutes les pierres de cette longue voûte ténébreuse et blanchâtre ; chaque dégorgeoir est une arcade ; la rue de Rivoli fait école jusque dans le cloaque. Au reste, si la ligne géométrique est quelque part à sa place, c’est à coup sûr dans la tranchée stercoraire d’une grande ville. Là, tout doit être subordonné au chemin le plus court. L’égout a pris aujourd’hui un certain aspect officiel. Les rapports mêmes de police dont il est quelquefois l’objet ne lui manquent plus de respect. Les mots qui le caractérisent dans le langage administratif sont relevés et dignes. Ce qu’on appelait boyau, on l’appelle galerie ; ce qu’on appelait trou, on l’appelle regard. Villon ne reconnaîtrait plus son antique logis en-cas. Ce réseau de caves a bien toujours son immémoriale population de rongeurs, plus pullulante que jamais ; de temps en temps, un rat, vieille moustache, risque sa tête à la fenêtre de l’égout et examine les parisiens ; mais cette vermine elle-même s’apprivoise, satisfaite qu’elle est de son palais souterrain. Le cloaque n’a plus rien de sa férocité primitive. La pluie, qui salissait l’égout d’autrefois, lave l’égout d’à présent. Ne vous y fiez pas trop pourtant. Les miasmes l’habitent encore. Il est plutôt hypocrite qu’irréprochable. La préfecture de police et la commission de salubrité ont eu beau faire. En dépit de tous les procédés d’assainissement, il exhale une vague odeur suspecte, comme Tartuffe après la confession.
Convenons-en, comme, à tout prendre, le balayage est un hommage que l’égout rend à la civilisation, et comme, à ce point de vue, la conscience de Tartuffe est un progrès sur l’étable d’Augias, il est certain que l’égout de Paris s’est amélioré.
C’est plus qu’un progrès ; c’est une transmutation. Entre l’égout ancien et l’égout actuel, il y a une révolution. Qui a fait cette révolution ?
L’homme que tout le monde oublie et que nous avons nommé, Bruneseau.
# Les Rêves morts (Gaëtane de Montreuil)

* Les Rêves morts de Gaëtane de Montreuil (publication : 1927)
* Les Rêves morts
* Les Rêves morts
# Les Rêves morts (Montreuil, deuxième édition)/Dans les Montagnes Rocheuses Canadiennes

DANS LES MONTAGNES ROCHEUSES CANADIENNES
Dédié à Lord Thomas Shaughnessey Président de la compagnie C. P. R. de 1899 à 1923.
Gigantesque et splendide, en ces lieux, la nature De sauvage beauté, tout l’an resplendissait : Les monts changeaient d’aspect, les vallons de verdure,
Sous les regards de Dieu qui seul les connaissait : Les oiseaux s’abreuvaient à l’onde des fontaines, Au miroir des étangs, les fleurs se contemplaient, Ignorant le dépit des rivalités vaines ; Les ruisseaux, libres, gais, cascadaient, s’en allaient, Murmurant, en passant, quelque compliment tendre Aux grives qui piaillaient en folatrant au bain. Ces coquettes feignaient de ne pas le comprendreLes
oiselles, d’instinct, pratiquent l’art mondain ; Les
papillons, lassés de quelque folle ronde, Venaient se reposer en l’Eden ignoré : Le Bonheur était roi, dans cet étrange monde, Il règnait sans couronne et sans trône doré. Page vingt-trois
Puis, un jour, l’homme vint mesurer la campagne Et poser les jalons d’un merveilleux chemin… Mais fière, devant lui se dressait la montagne ! Rêveur, il la toisa… puis, sans trembler, sa main Au flane d’un cap altier, traçait une ouverture. Le ciseau s’enfonça dans le cœur du géant, Le roc gémit, mais la titanesque coupure S’élargissait sans cesse, et l’homme triomphant Eveillait la nature au bruit de sa conquête ! L’écho de ce pays, qui n’avait répété Que la chanson des nids, les voix de la tempête, Le cri d’un oiselet par le vent emporté, Ou, plus complaisamment, le fracas du tonnerre, Répercuta le son des marteaux, de l’acier ; La forêt prit le deuil, quand elle vit par texre Se tordre ses grands pins, et là-bas, le Glacier, Sous les feux du couchant, eut un éclair de haine… Un haut pie au front blanc, de colère animé, Lança, de son sommet, des neiges dans la plaine ! Mais le projet conçu ne fut pas annulé : L’homme attacha des rails au bord des précipices Dont nul n’avait jamais sondé la profondeur… A dompter l’indomptable il faisait ses délices ! Page vingt-quatre
Et, bientôt, à son char attelant la vapeur, Sur le gouffre conquis, il passait en voiture. La machine soufflait, en grimpant au rocher, Mais le génie aidait, dirigeait l’aventure, Et le destin mauvais n’osa pas le toucher ; Le soleil se leva sur la tâche achevée. Il mit des boulons d’or au bout des lourds essieux, Mêla des tons d’opale à la noire fumée… Consacrant le travail par un baiser des cieux. Une grave clameur monta de la vallée, S’échappa des buissons, sortit du sein des bois Chanson
mystérieuse, adoucie et voilée… De la nature, enfin, c’était la grande voix Qui proclamait tout haut la victoire de l’homme. Et, depuis ce jour-là, docile, au voyageur Elle offre ses splendeurs, qu’il admire et qu’il nomme Avec des mots choisis, interdit et songeur. Quand je vous contemplais, grandioses montagnes, Dans le rêve empourpré d’un beau soleil couchant, Je songeais au destin des âmes, vos compagnes, Qui, voilant un sanglot, font de leur plainte un chant. Page vingt-cinq
# Les Rêves morts (Montreuil, deuxième édition)/France

FRANCE
Un jour, que je pleurais sur la guerre abhorrée, Une voix murmura : "Puisque l’homme est mortel, Et qu’ici-bas, sa vie est de courte durée, C’est le sort le plus beau, de mourir sur l’autel Que tout homme de bien élève à sa patrie ! Puis, que sont quelques ans de joie ou de labeur ?… Rien. Ceux que vous pleurez moi je dis : "Qu’on [les prie".
Ne vous attristez pas, ne versez point de pleurs ; La mort les a choisis, sur les champs de bataille, Pour féconder la vie avec leur sang vermeil : La gloire leur prépare un sépulcre à leur taille Et notre gratitude un linceul sans pareil"… O France, c’était toi, va, je t’ai reconnue, Qui disais à mon cœur ces paroles d’espoir, C’était la voix des morts que j’avais entendue, Des humbles morts sans nom, si grands sans le savoir. Et j’ai séché les pleurs qui coulaient sur ta cendre, O trop riche moisson de jeunesse et d’ardeur, Page quarante-cinq
Que l’ennemi faucha, mais dont il dut apprendre Un chapitre sans fin d’héroïque valeur. C’est à l’humanité que tu les donnes, France, Ces enfants glorieux ; qui faisaient ton orgueil ; Qui du savoir, des arts couronnaient l’espérance Et qui, dans le trépas, n’ont pas même un cercueil !… Au nom de l’Idéal c’est toi qui prends les armes. Lorsque la barbarie outrage l’univers… Les peuples, après toi, s’élancent aux alarmes, Pour partager ta gloire et même tes revers. Car c’est le cœur du Bien et du Beau qui palpite En ton sein héroïque. Et quand ce cœur s’émeut. De joie ou de douleur, le monde entier s’agite. De ta grandeur jaloux, le barbare t’en veut, Ne pouvant s’élever jusqu’où va ton génie, Il voudrait en briser l’étincelle à ton front Et boire tout ton sang. O sauvage folie, Que ses enfants, honteux, peut-être maudiront. France chevaleresque, à la grandeur insigne Tu joins la majesté de tes voiles de deuil… Pour défendre l’honneur d’une mère si digne, Les fils, en souriant, meurent avec orgueil. Page quarante-six
# Les Rêves morts

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* « Les Rêves morts », un poème du recueil Poèmes barbares (s. d., 1889 ?) de Théophile Gautier
* Les Rêves morts (1927) de Gaëtane de Montreuil
# Les Rêves morts (Montreuil, deuxième édition)/La bonté

LA BONTÉ Dédié à M. Emilien Daoust, Officier d'Académie et Président de la Librairie Beauchemin.
J’ai passé bien des jours à chercher sur la terre Un astre peu connu, qui s’appelle Bonté, Car pour la dévoiler et troubler son mystère Il faut la poésie et non la volupté. Le poète est son frère, il se revoit en elle, Et ses plus beaux accents sont par elle inspirés ; Pour lui, chanter l’amour est une bagatelle, Et les vers sans efforts paraissent soupirés ; Il peut dire à la gloire : "Avance, reie telle Qu’en Grèce la Beauté devant toi s’inclinait Et que, souventes fois, à la vertu cruelle, Tu passais en broyant un cœur qui te suivait, Quand défile un cortège en voiles de tristesse, Il peut, dans l’élégie, aussi dire à la mort : "De l’humaine grandeur montrant la petitesse, Tu révèles le Ciel en corrigeant le sort." Page quarante-neuf
Si d’une âme timide il exprime la crainte D’un destin rigoureux qui brise un fol espoir, Il peut discrètement, en exhalant sa plainte, Et sans tout le trahir, à tous faire savoir Un chagrin qui parfois éveille le génie. Le désespoir est beau, quand il scande un sanglot, S’il peut, sans s’émouvoir, rappeler l’avanie t Qui, goutte empoisonnée, est retournée au flot… C’est un flot que la vie ! En émergeant, l’épreuve Laisse au cœur douleureux un souvenir pervers, Qui sans cesse de fiel ou l’enivre ou l’abreuve, " Et qui, dans l’avenir, prend des aspects divers : Il peut être la haine et se nommer prudence, En reniant l’erreur d’un sentiment surfait, Ou s’appeler regret et n’être qu’impudence, Pour arrêter la main qui s’apprête au bienfait. Mais la Bonté toujours peut guider la sagesse, Et, sans l’humilier, dire au malheur : "Je sais, Je sais en l’honorant soulager la détresse Et ne rien imposer des choses que je hais ; Page cinquante
514
Au cœur désespéré je montre l’espérance En un destin meilleur ; je parle du devoir A celui qui l’oublie en sa grande souffrance, Et si l’on dit adieu, je réponds « au revoir ». Et moi qui l’ai trouvé cet astre rarissisme De la Bonté parfaite et de l’honnêteté Je voudrais en mes vers m’élever à la cime Pour le crier au monde, à la postérité. La gratitude est sœur de la vertu si belle, ar Elle marche à son ombre et ne saurait briller : Que sa présence, au moins, par un nom se révèle Moi j’ai tracé le vôtre et veux le publier. Page cinquante-et-une
# Les Sensations de Mlle de La Bringue

‌

## TABLE DES MATIÈRES

‌
Ce roman à clefs met en scène les contemporains de l’auteur. Parmi eux, on peut identifier :
* Ajax : Édouard de Max
* Antarctique : Polaire
* Arènes de Moutons : Théâtre des Arènes
* La Beauté de la nue : Prométhée
* Caramenjo : Caroline Otero
* Cravate : Ève Lavallière
* Mademoiselle Dejane : Réjane
* G. Deleau : Géo Dupuis
* Don Juan : Gil Blas
* L’Étendard : Le Journal
* Félicien Saurien des Champs : Félicien Champsaur
* Le Fils de Louis XVI : L’Aiglon
* Les « Fixités » : Les « Variétés »
* Frères Électra : Frères Isola
* Jean Lebreton : Jean Lorrain
* Julienne de l’Orne : Émilienne d’Alençon
* M. du Congo : Léopold ii
* Mademoiselle de la Bringue : Liane de Pougy
* Méo de la Clef : Cléo de Mérode
* Monsieur d’Astarté : Monsieur de Phocas
* Nazillard de Saint : Gabriel Fauré
* Paulette : Colette
* Paul Ève : Paul Adam
* Pierre de Loto : Pierre Loti
* Rachel la Rose : Sarah Bernhardt
* Rachelde : Rachilde
* Renoy : Edmond Rostand
* Richequeue : Jean Richepin
* H. Rochebelle : Henri Rochefort
* Sarcelle Sobj : Marcel Schwob
* Tibulle Bouc : Catulle Mendès
* Vaude de la Janère : Jane de La Vaudère
Ce texte d’information ne figure pas dans l’ouvrage.
Il est l’œuvre de contributeurs de Wikisource.
# Les Sensations de Josquin

* Première partie
* Seconde partie
* Troisième partie
# Les Origines du germanisme

* I. La Germanie de Tacite. – De l’autorité et de la valeur historique de ce livre
* II. La Religion d’Odin et les Dieux de la Germanie selon Tacite et les Romains
* III. L’État social et les institutions des Germains
* IV. L’imagination romaine à l’aspect d’un monde nouveau
# Les Vivants et les Morts/Ô mon ami, sois mon tombeau
#### Ô MON AMI, SOIS MON TOMBEAU

Ô mon ami, sois mon tombeau, La jeune terre étincelante Et les jours d’été sont trop beaux Pour une âme à jamais dolente !
Je crains les regrets et l’espoir ; Laisse-moi rentrer dans ton ombre, Comme les collines du soir Rejoignent la nuit ferme et sombre.
Avec un cœur si lourd, si lent, Que veux-tu qu’aujourd’hui je fasse Du parfum des marronniers blancs, Et des promesses de l’espace ?
Je sais ce qu’un soir lisse et pur A bu de plaisirs et de peines ! Les corbeaux flottent sur l’azur Comme un mol feuillage d’ébène.
Partout quel opulent loisir, Quelle orgueilleuse confiance Qui joint les appels du désir Aux sécurités du silence !
Les oiseaux, dans le doux embrun De l’éther rose et des ramées, Sont légers comme des parfums Et glissent comme des fumées ;
On entend leurs limpides voix Incruster de cris et de rires Le ciel qui passe sur les bois Comme un lent et pompeux navire.
— Mais je sais bien que vous mourrez, Et que moi, si riche d’envie, Je dormirai, le cœur serré, Loin de la dure et sainte vie ;
Toutes les musiques des airs, Tous ces effluves qui s’enlacent Fuiront le souterrain désert Où le temps ne luit ni ne passe ;
Et nous serons ce bois des morts, Ces branches sèches et cassées Pour qui les jours n’ont plus de sort, Pour qui toute chose est cessée !
Et pourtant mon cœur éternel, Et sa tendresse inépuisable, Plus que l’Océan n’a de sel, Plus que l’Égypte n’a de sable,
Contenait les mille rayons De toutes les aubes futures… — Être un jour ce mince haillon Qui gît sous toute la Nature !
# Les Voix du Printemps

* Andante
* Le bûcheron
* Amoroso
* Le coucou
* L’assemblée
* Après la grand’messe
# Les Vivants et les Morts/Ô Monde ! Nous passons
#### Ô MONDE ! NOUS PASSONS…

Ô monde ! nous passons sous ta voûte infinie, Ayant tout rabaissé jusqu’à notre raison. Les calmes lois, l’espoir paisible, les maisons Sont une forteresse endormante et bénie.
Nous allons sans jamais trouver l’essentiel De la terrible énigme à nos yeux suspendue ; Et détournant leurs yeux prudents de l’étendue, Les hommes au front bas ont oublié le ciel.
— Mais quelques-uns n’ont pas cette humble conscience ; Ils n’ont pas accepté de leur commun destin Ces résignations, cet oubli, ce dédain, Qui leur permet d’errer avec indifférence.
Toujours interrogeant l’espace et les chemins, Cherchant leur mission ou bien leur jouissance, Ils se sentent, avec une sombre puissance, Humbles parmi les dieux, rois parmi les humains !
Ils connaissent la paix alors qu’ils accomplissent Ces tâches du désir qu’ils savent assumer ; Le danger d’espérer, le courage d’aimer Leur imposent un grave et glorieux supplice.
Ceux-là n’ont pas de frein, ils ont reçu des dieux Un ordre séculaire, excessif, unanime ; Par delà les torrents, par delà les abîmes, Ils poursuivent sans peur leur sort aventureux.
Ils vont. L’air, les printemps, les vents les encouragent. Toute force et tout bien agit et bout en eux, Leur cœur est clair alors qu’il est tempétueux, Et, comme un haut sommet, dépasse les orages.
— Seigneur, vous m’avez dit d’être ce pèlerin Qui s’épuise et pourtant que jamais rien n’entrave ; Vous m’avez infusé le chant du tambourin, L’éclat de la cymbale et l’écume des gaves ;
Pour prix de ma fatigue et d’un cri sans écho, Vous m’avez accordé plus de peines qu’aux autres ; Je sentais vos faveurs au poids de mon fardeau, Et je suis le plus las parmi tous vos apôtres !
Mais quelquefois le soir, quand l’univers s’est tu, Quand, rompu par l’effort, le peuple humain sommeille, Vous m’ouvrez dans l’espace un chemin revêtu Du blanc scintillement des stellaires abeilles. J’assemble sous mes mains les paradis perdus ; Un musical silence éclate à mon oreille ; Mon âme ressent tout sans en être étonnée, Le serpent sous mon pied a sa tête inclinée. Je touche un fruit secret que plus rien ne défend, Et vous êtes mon Dieu, et je suis votre enfant…
# Les Voitures publiques (Maxime Du Camp)

* Les Voitures publiques dans la ville de Paris : les Fiacres et les Omnibus paru dans la Revue des deux Mondes le 15 mars 1867
* Les Voitures publiques paru dans Paris, ses organes, ses fonctions et sa vie dans la seconde moitié du XIXe siècle en 1879
# Les Précoces/Chapitre 8
## VIII

Ce fut le hasard qui apporta à Alexey la solution de l’énigme.
Il se trouvait un jour dans le salon de Katérina Ivanovna, la fiancée de son frère aîné Dimitri.
— J’ai un grand service à vous demander, Alexey Fédorovitch, lui dit tout à coup celle-ci en lui tendant deux billets de cent roubles.
Katérina Ivanovna s’efforçait, en lui parlant, de donner à sa voix un ton calme et naturel.
— Il y a quelques jours, Dimitri Fédorovitch a commis une action injuste et même coupable. Il y a ici un lieu mal fréquenté, un tractir, où il a rencontré ce même capitaine en retraite que votre père employait pour certaines affaires d’argent. On ne sait pourquoi Dimitri Fédorovitch eut une discussion avec ce capitaine, et devant tout le monde, il le prit par la barbe, le conduisit jusqu’à la rue dans cette position humiliante, et longtemps encore il le traîna ainsi. On m’a raconté que le fils de ce capitaine, qui est élève à l’école de la ville, un tout jeune enfant, assistait à ce spectacle, courait près de son père et pleurait à chaudes larmes, en suppliant tout le monde de le défendre. Personne n’écouta l’enfant et l’on se moqua de lui.
Pardonnez-moi, Alexey Fédorovitch, mais je ne puis me souvenir sans une émotion pénible de cette action indigne, une action que Dimitri Fédorovitch a seulement pu commettre dans la colère et dans la passion. Je n’ai même pas la force de vous raconter tout cela, et je m’y embrouille. J’ai pris des renseignements sur cet homme humilié et j’ai appris qu’il est très pauvre. Il s’appelle Sneguirev. Il a commis je ne sais quelle faute étant au service, pour laquelle on l’a mis à la retraite. Il a une femme folle, deux enfants malades, et il est tombé avec eux dans la plus profonde indigence. Depuis longtemps il habite notre ville ; il a fait jadis des écritures, mais il n’a plus maintenant aucun travail. Alors j’ai pensé à vous. Je ne sais pas si je m’explique bien… Je voulais vous prier, Alexey Fédorovitch, mon bon Alexey Fédorovitch, d’aller le trouver, d’entrer chez ce capitaine sous un prétexte quelconque, et délicatement, avec prudence, comme vous seul savez le faire (Alexey rougit), de lui faire accepter ce secours de deux cents roubles. Il acceptera certainement, c’est-à-dire qu’il faudra le persuader… Ou bien non, comment dire cela ! Ce n’est pas, voyez-vous, un prix pour acheter la paix et l’empêcher de porter plainte, comme il voulait le faire, mais simplement à titre sympathique, pour lui venir en aide. C’est moi, la fiancée de Dimitri Fédorovitch, et non lui, qui le fait… En un mot, vous ferez vous-même ce qu’il faudra. J’y serais bien allée moi-même, mais vous saurez mieux que moi. Il habite dans la rue Oziornaia, dans la maison de Mme Kalmykov. Faites cela pour moi, Alexey Fédorovitch… Maintenant, je suis un peu fatiguée. Au revoir.
# Les Précurseurs

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Précurseurs, un poème de Victor Hugo, 1872
* Les Précurseurs, une série d’essais de Romain Rolland, 1920
# Les Précurseurs (Rolland)

À la Mémoire des Martyrs de la Foi nouvelle : de l’Internationale humaine.
À Jean Jaurès, Karl Liebknecht, Rosa Luxemburg Kurt Eisner, Gustav Landauer, victimes de la féroce bêtise et du mensonge meurtrier, libérateurs des hommes, qui les ont tués.
# Les Villes d’or

* I. De la mer Atlantide au pays des Lotophages
* II. La Résurrection de Carthage
* III. Du Capitole de Thugga aux Catacombes d’Hadrumète
* IV. Les Sentinelles du désert
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/À ma fille Adèle
#### XVI À MA FILLE ADÈLE.

Tout enfant, tu dormais près de moi, rose et fraîche, Comme un petit Jésus assoupi dans sa crèche ; Ton pur sommeil était si calme et si charmant Que tu n’entendais pas l’oiseau chanter dans l’ombre ; Moi, pensif, j’aspirais toute la douceur sombre Du mystérieux firmament.
Et j’écoutais voler sur ta tête les anges ; Et je te regardais dormir ; et sur tes langes J’effeuillais des jasmins et des œillets sans bruit ; Et je priais, veillant sur tes paupières closes ; Et mes yeux se mouillaient de pleurs, songeant aux choses Qui nous attendent dans la nuit.
Un jour mon tour viendra de dormir ; et ma couche, Faite d’ombre, sera si morne et si farouche Que je n’entendrai pas non plus chanter l’oiseau ; Et la nuit sera noire ; alors, ô ma colombe, Larmes, prière et fleurs, tu rendras à ma tombe Ce que j’ai fait pour ton berceau.
fr:Моей дочери (Гюго; Плещеев)
# Les Quatre Vents de l’esprit/Le Livre lyrique/« Un hymne harmonieux sort des feuilles du tremble »
#### X

Un hymne harmonieux sort des feuilles du tremble ; Les voyageurs craintifs, qui vont la nuit ensemble, Haussent la voix dans l’ombre où l’on doit se hâter. Laissez tout ce qui tremble Chanter.
Les marins fatigués sommeillent sur le gouffre. La mer bleue où Vésuve épand ses flots de soufre Se tait dès qu’il s’éteint, et cesse de gémir. Laissez tout ce qui souffre Dormir.
Quand la vie est mauvaise on la rêve meilleure. Les yeux en pleurs au ciel se lèvent à toute heure ; L’espoir vers Dieu se tourne et Dieu l’entend crier. Laissez tout ce qui pleure Prier.
C’est pour renaître ailleurs qu’ici-bas on succombe. Tout ce qui tourbillonne appartient à la tombe. Il faut dans le grand tout tôt ou tard s’absorber. Laissez tout ce qui tombe Tomber !