# Revue littéraire — 31 décembre 1838

Il y a quelques années, dans ce recueil, à propos du volume intitulé les Pleurs, on a essayé de caractériser le genre de sensibilité et de talent particulier à Mme Valmore. Elle n’est pas de ces ames pour qui la poésie n’a qu’un âge, et qui, en avançant dans cette lande de plus en plus dépouillée qu’on appelle la vie, s’enferment, se dérobent désormais, se taisent. Elle est née une lyre harmonieuse, mais une lyre brisée : qu’est-ce donc qui la pourrait briser davantage ? Pour elle chaque souffrance est un chant : c’est dire que, depuis ces cinq années, dans les vicissitudes de sa vie errante, elle n’a pas cessé de chanter. Chaque plainte qui lui venait, chaque sourire passager, chaque tendresse de mère, chaque essai de mélodie heureuse et bientôt interrompue, chaque amer regard vers un passé que les flammes mal éteintes éclairent encore, tout cela jeté successivement, à la hâte, dans un pêle-mêle troublé, tout cela cueilli, amassé, noué à peine, compose ce qu’elle nomme Pauvres Fleurs : c’est là la corbeille de glaneuse, bien riche, bien froissée, bien remuée, plus que pleine de couleurs et de parfums, que l’humble poète, comme par lassitude, vient encore moins d’offrir que de laisser tomber à nos pieds. Relevons-en vite tant de fleurs charmantes ou gravement sombres.
Il y a des souvenirs d’enfance, la Maison de ma Mère :
Et je ne savais rien à dix ans qu’être heureuse ; Rien, que jeter au ciel ma voix d’oiseau, mes fleurs ; Rien, durant ma croissance aiguë et douloureuse, Que plonger dans ses bras mon sommeil ou mes pleurs Je n’avais rien appris, rien lu que ma prière, Quand mon sein se gonfla de chants mystérieux ; J’écoutais Notre-Dame et j’épelais les cieux, Et la vague harmonie inondait ma paupière ; Les mots seuls y manquaient ; mais je croyais qu’un jour, On m’entendrait aimer pour me répondre : amour !
Et ma mère disait : « C’est une maladie ; Un mélange de jeux, de pleurs, de mélodie ; C’est le cœur de mon cœur ! Oui, ma fille, plus tard Vous trouverez l’amour et la vie… autre part. »
Dans une autre pièce qui a pour titre : Avant toi ! le tendre poète nous remet sur la mort de sa mère, sur ce legs de sensibilité douloureuse qui lui vient d’elle, et qui, d’abord obscur, puis trop tôt révélé, n’a cessé de posséder son cœur :
Comme le rossignol qui meurt de mélodie, Souffle sur son enfant sa tendre maladie, Morte d’aimer, ma mère, à son regard d’adieu, Me raconta son ame et me souffla son Dieu : Triste de me quitter, cette mère charmante, Me léguant à regret la flamme qui tourmente, Jeune, à son jeune enfant tendit long-temps sa main, Comme pour le sauver par le même chemin. Et je restai long-temps, long-temps sans la comprendre, Et long-temps à pleurer son secret sans l’apprendre ; À pleurer de sa mort le mystère inconnu, Le portant tout scellé dans mon cœur ingénu…
On eût dit à sentir ses faibles battemens, Une montre cachée où s’arrêtait le temps ; On eût dit qu’à plaisir il se retint de vivre ; Comme un enfant dormeur qui n’ouvre pas son livre, Je ne voulais rien lire à mon sort ; j’attendais, Et tous les jours levés sur moi, je les perdais. Par ma ceinture noire à la terre arrêtée, Ma mère était partie et tout m’avait quittée : Le monde était trop grand, trop défait, trop désert ; Une voix seule éteinte en changeait le concert !
Tout un roman de cœur traverse ce volume, une passion çà et là voilée, mais bientôt plus forte et ne se contenant pas. Dans sa pièce à Mme Tastu, noble sœur qu’elle envie, notre élégiaque éplorée a pu dire.
Vous dont la lampe est haute et calme sous l’autan ; ................... Que ne tourmentent pas deux ailes affaiblies
Pour égarer l’essor de vos mélancolies : ................... Si votre livre, au temps porte une confidence, Vous n’en redoutez pas l’amère pénitence ; Votre vers pur n’a pas comme un tocsin tremblant ; Votre muse est sans tache et votre voile est blanc ! Et vous avez au faible une douceur charmante !
J’ai dit ce que jamais femme ne dit qu’à Dieu.
Veux-tu recommencer la vie ? Femme ! dont le front va pâlir, Veux-tu l’enfance, encor suivie D’anges enfans pour l’embellir ? Veux-tu les baisers de ta mère, Échauffant tes jours au berceau ? — « Quoi, mon doux Éden éphémère : Oh ! oui, mon Dieu ! c’était si beau ! »
Sous la paternelle puissance, Veux-tu reprendre un calme essor ? Et dans des parfums d’innocence, Laisser épanouir ton sort ? Veux-tu remonter le bel âge, L’aile au vent comme un jeune oiseau ? — « Pourvu qu’il dure davantage. Oh ! oui, mon Dieu ! c’était si beau ! »
Veux-tu rapprendre l’ignorance, Dans un livre à peine entr’ouvert. Veux-tu ta plus vierge espérance, Oublieuse aussi de l’hiver : Tes frais chemins et tes colombes Les veux-tu jeunes comme toi ?
— « Si mes chemins n’ont plus de tombes, Oh ! oui, mon Dieu ! rendez-les moi ! »
Reprends donc de ta destinée, L’encens, la musique, les fleurs ! Et reviens, d’année en année, Au temps qui change tout en pleurs : Va retrouver l’amour, le même ! Lampe orageuse, allume-toi ! — « Retourner au monde où l’on aime… Ô mon Sauveur ! éteignez-moi ! »
Voilà bien la forme charmante, mélange de la chanson et de l’élégie, pétrie de Béranger et de Boïeldieu, la poétique romance, le cri à la fois harmonieux et impétueux :
Lampe orageuse, allume-toi !
Voilà le cadre à la fois composé et vrai, où, depuis qu’elle a laissé sa première manière d’élégie libre, pour se soucier de plus d’art, Mme Valmore nous semble réussir le mieux.
On pourrait multiplier avec bonheur les citations dans cette nuance ; mais il est des tons plus graves à indiquer. Témoin des troubles civils de Lyon en 1834, Mme Valmore a pris part à tous ces malheurs avec le dévouement d’un poète et d’une femme :
Je me laisse entraîner où l’on entend des chaînes ; Je juge avec mes pleurs, j’absous avec mes peines ; J’élève mon cœur veuf au Dieu des malheureux ; C’est mon seul droit au ciel, et j’y frappe pour eux !
Elle frappa à d’autres portes encore : et son humble voix, enhardie dès qu’il le fallut, rencontra des cœurs dignes de l’entendre quand elle parla d’amnistie. Qu’on lise la pièce qui porte ce titre, et celle encore qu’elle a adressée, après la guerre civile, à Adolphe Nourrit à Lyon, à ce généreux talent dont la voix, née du cœur aussi, répond si bien à la sienne : cela s’élève tout-à-fait au dessus des inspirations personnelles de l’élégie.
Mme Valmore (ce recueil l’attesterait, quand l’amitié d’ailleurs ne le saurait pas) a elle-même connu une sorte d’exil, trop peu volontaire, hélas ! sous le ciel d’Italie. Sa petite pièce, intitulée Milan, nous la montre plus sensible encore aux maux de la grande famille humaine qu’aux beautés de l’éblouissante nature. Mais rien ne nous a plus touché, comme grandeur, élévation et bénédiction au sein de l’amertume, que l’hymne que voici :
Ami de la pâle indigence ! Sourire éternel au malheur !
D’une intarissable indulgence, Aimante et visible chaleur : Ta flamme, d’orage trempée, Ne s’éteint jamais sans espoir ; Toi ! tu ne m’as jamais trompée Lorsque tu m’as dit, au revoir !
Tu nourris le jeune platane, Sous ma fenêtre sans rideau, Et de sa tête diaphane À mes pleurs tu fais un bandeau : Par toute la grande Italie, Où je passe le front baissé, De toi seul, lorsque tout m’oublie, Notre abandon est embrassé !
Donne-nous le baiser sublime Dardé du ciel dans tes rayons, Phare entre l’abîme et l’abîme Qui fait qu’aveugles nous voyons ! À travers les monts et les nues Où l’exil se traîne à genoux, Dans nos épreuves inconnues, Âme de feu, plane sur nous !
Oh ! lève-toi pur sur la France Où m’attendent de chers absens ; À mon fils, ma jeune espérance, Rappelle mes yeux caressans ! De son âge éclaire les charmes ; Et s’il me pleure devant toi, Astre aimé ! recueille ses larmes, Pour les faire tomber sur moi !
* ↑ Chez Dumont, Palais-Royal, 88.
* ↑ Quelques obscurités pourtant sont dues uniquement à des inadvertances typographiques, qui deviennent si communes dans les publications le plus en vogue, et dont les éditeurs font trop bon marché, au détriment des lecteurs et de l’auteur. Ainsi, page 281, dans la pièce intitulée les Deux Chiens, au lieu de : laissez-leur ce bazar, il faudrait : laissez leur ce hasard ; et page 321, dans l’Ame en peine, au lieu de : je ne peux m’étendre, il faudrait : je ne peux m’éteindre.