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# Les Frères de la Bonne Trogne (De Coster)/01
## LES FRÈRES DE LA BONNE TROGNE.
### I.

Cependant qu’en Brabant gouvernait le bon duc, était à Uccle, en l’hôtellerie de la Trompe, mirifique confrérie, laquelle était dite des Frères de la Bonne-Trogne, ainsi bien nommés ; car chacun avait face joyeuse ornée en signe de grasse vie, de deux mentons pour le moins ; c’étaient les jeunes ; mais les vieux en avaient davantage.
Pieter Gans, lequel était hôtelier en ladite Trompe, s’accoutrant, une nuit pour soi étendre en lit, ouït en son clos, voix lamentable ullant : « La langue me pelle, mouille, mouille, je meurs de male soif. »
Pensant d’abord que ce fut quelque buveur, soi coucha bien paisiblement, ce nonobstant que l’on criât toujours endéans le clos : « Mouille, mouille ! je meurs de male soif. »
Mais ce, si mélancoliquement que Pieter Gans soi leva de force et vint à la fenêtre voir comment était bâti ce monsieur l’altéré, lequel criait si fort :
Mais voyant flamme longue, claire, et de forme haute et étrange, courant sus le gazon ; pensa que ce pouvait bien être la figure de quelque âme du purgatoire, en peine de prières.
Donc récita plus de cent litanies, mais en vain, car il entendit toujours crier : « Mouille, mouille, je meurs de male soif ! »
Au chant du coq, n’ouït rien davantage, et vit, avec grande joie, la flamme éteinte.
Venu que fut le jour, alla en l’église ; là narra le fait au curé, et fit dire belle messe pour le repos de la pauvre âme, bailla au clerc un peter d’or, à cette fin qu’on en dit encore d’autres, et s’en revint réconforté.
Mais à la nuit suivante, la voix se plaignit derechef aussi lamentablement qu’homme empêché à trépasser. — Et ainsi pendant plusieurs nuits.
Ce dont Pieter Gans devint rêveur et assoté tout à fait.
Tel qui l’eût vu au temps jadis, rubicond portant bonne bedaine et joyeux visage, chantant voulentiers matines de bouteille et vêpres de flacons, ne l’eût point reconnu sans doute.
Car il était tant flétri, sec, maigre et de mine piteuse, que les chiens abayaient le regardant, ainsi qu’ils font aux gueux portant besace.
# Les Frères de la Bonne Trogne (De Coster)/02
### II.

Or, tandis qu’il se morfondait ainsi, passant le temps en mélancolie et désespérance et tout seul en un coin comme lépreux, survint d’aventure en l’hôtellerie, maître Jan Blaeskaek, brasseur de bière, fin compagnon et bien malicieux.
Celui-ci considérant Pieter Gans, lequel affolé et ahuri le regardait et branlait la tête comme un vieux, vint à lui et le secouant : « Çà, dit-il, éveille-toi, compagnon, je n’aime point te voir là comme mort. — Las ! répondit Pieter Gans, je ne vaux guères plus, compère. — Et d’où donc, dit Blaeskaek, t’est advenue cette noire mélancolie ?
Ce à quoi répondit Pieter Gans : Viens-t’en, en un lieu où nul ne nous puisse ouïr. Là, je te veux détailler l’aventure.
Ainsi fit-il. — Toutefois Blaeskaek l’ayant bien entendu : Ce n’est point, dit-il, âme de chrétien, mais voix de diable, il le faut contenter. Doncques va quérir en ta cave, bonne pipe de cervoise pour ensuite la rouler en ton clos, jusques à ce lieu où a lui la claire flamme.
— Ainsi ferai-je, dit Pieter Gans. Mais à vêpres, pensant que cervoise était bien précieuse pour la jeter à diables, mit au lieu où avait lui la flamme, grand bassin d’eau bien limpide.
Vers la minuit, ouït Pieter Gans, voix plus lamentable encore ullant : Mouille, mouille, je meurs de male soif.
Et vit la claire flamme, danser comme enragée sus l’eau du bassin, lequel fut incontinent, avec grand fracas, brisé et ce si épouvantablement que les morceaux s’en venaient frapper les fenêtres de la maison.
Lors commença il, suer la peur et plourer, disant : « C’est fini de moi, mon bon Dieu, fini de moi. Que n’ai-je suivi l’avis du sage Blaeskaek, car il est homme, de bon avis, de bien bon avis. — Monsieur le diable qui avez soif, ne me tuez point cette nuit, vous boirez demain bonne cervoise, monsieur le diable. Ha ! elle est réputée excellente partout le pays, car c’est cervoise de roi et de bon diable comme vous êtes pour sûr.
Ce nonobstant, la voix criait sans repos : Mouille, mouille !
« Las, las ! soyez patient un petit, monsieur le diable, vous boirez demain ma tant bonne cervoise. Elle m’a coûté bien des peters d’or, monsieur, et je vous en baillerai une pleine pipe. — Voyez vous point qu’il ne me faut étrangler cette nuit, mais demain seulement si je ne tiens parole. »
Et ainsi larmoya il ; jusques au chant du coq, lequel oyant et ne se sentant point mort, il récita matines joyeuses.
Au nouveau soleil, s’en fut lui même quérir hors la cave la pipe de cervoise, la plaça sur le gazon, disant : Voici à boire du frais et du meilleur. Voyez-le, je ne suis point chichart ; — ayez pitié de moi, monsieur le diable.
# Les Industries chimiques au XIXe siècle

* I. Le gaz d’éclairage
* II. La soude artificielle
* III. Préparations alimentaires. Papiers de bois
# Les Indigènes algériens

* I. La suppression des anciennes institutions et la désagrégation de la société arabe
* II. La Nécessité d’un programme politique nouveau et l’avenir des races indigènes
# Les Indiens de la baie d'Hudson/Partie 1/Préface
## PRÉFACE.

L’ouvrage que je soumets ici au public a été écrit en anglais par M. Paul Kane. M. P. Kane est originaire de Toronto, ville du Canada. À son retour d’Europe, où il venait d’étudier la peinture, il prit ses pinceaux et son fusil, et partit.
Tout le pays qui longe les grands lacs de l’Amérique, les établissements de la rivière Rouge, la vallée de Saskatachawan, avec ses prairies immenses que sillonnera un jour le chemin de fer de l’océan Atlantique au Pacifique ; les montagnes Rocheuses, le cours de la Colombie jusqu’à l’Orégon, le détroit de Puget, l’île de Vancouver, tel fut le vaste théâtre de ce qu’il nomme modestement « les promenades d’un artiste. »
M. Kane passa quatre années à se promener ainsi, dessinant des Indiens peu complaisants et vivant des produits de sa chasse. Il se reposait de temps à autre dans les établissements de la compagnie de la baie d’Hudson, refuges souvent bien pauvres placés là pour recueillir les voyageurs et pour trafiquer avec les sauvages. On a beaucoup lu, dans ces derniers temps, les intéressants romans de M. Gustave Aymard ; c’est un grand voyageur qui a mis aussi les coutumes indiennes à contribution.
Le livre de M. Paul Kane vient confirmer la ressemblance de ces ingénieuses fictions. En effet, pendant quatre ans, que ne voit-on pas au désert ? Depuis ces armées innombrables de bisons, qui arrêtent par leur masse les pas des chasseurs ; depuis ces pêches de saumons miraculeuses, qui font pâlir celles du lac de Genezareth, jusqu’aux danses du scalp et aux combats corps à corps contre des hommes ou des animaux également sauvages et dangereux, dans le désert, que ne voit-on pas ? M. P. Kane raconte avec une rare simplicité des épisodes qui suffiraient individuellement à composer des volumes.
S’il est vrai que la forme des notes quotidiennes apporte au lecteur une certaine fatigue, on peut invoquer pour passer sur ce détail l’accent de véracité de l’auteur, sa bonhomie et surtout son souci de choisir dans ses souvenirs de chaque jour le fait saillant qui le caractérise. Il m’a semblé, d’ailleurs, qu’il était de mon devoir d’aider M. Kane dans cette dernière tâche.
Je n’ai donc pas traduit mot à mot, mais j’ai cherché à rendre, autant que possible, l’allure et le caractère des récits de l’auteur.
Je crois ce volume assez curieux pour captiver l’attention de ceux qui, ne pouvant pas voyager toujours eux-mêmes, suivent d’un œil attentif, dans leurs lointains efforts, les hommes hardis et aventureux.
J’exprimerai, en terminant, le regret que de pareilles publications restent le domaine presque exclusif de nos voisins. Car il y a aussi des Français courageux qui traversent les prairies, marchent de longs jours, avec les raquettes à neige, chassent le bison et touchent du doigt des scalps. Mais ils considèrent comme indigne d’eux d’écrire leurs souvenirs de voyageurs : c’est grand dommage, on lit quelquefois les impressions de voyage, mais on ne les devine jamais. Or, si les Français écrivaient autant qu’ils parlent, ils feraient damner les Anglais.
# Les Indolents

* Les Indolentspoème de Paul Verlaine

## Éditions

Éditions en français :
* Les indolents (1891, publié dans Fêtes galantes)
* Les Indolents (1902, publié dans Fêtes galantes)
En grec :
* Οι ράθυμοι (trad. Kóstas Karyotákis)
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/09
### L’HOMME HEUREUX.

Mieux vaut la liesse, Amour et simplesse De bergers pasteurs, Qu’avoir à largesse Or, argent, richesse, Ni la gentillesse De ces grands seigneurs. — Martial de Paris. —
Une douce et fidèle amie, Heureuse ainsi que moi dans un tout petit coin. — Bouilly. —
L’homme heureux, ce n’est pas quelque divin poëte Au chant de séraphin, aux hymnes de prophète ; Que le monde applaudit, quand son livre est éclos, Avec les cent rumeurs d’une mer sur sa grève,
Qui, lumineux et grand, dans la foule, s’élève, ﻿Comme un phare au-dessus des flots.
L’homme heureux, ce n’est pas l’ambassadeur des princes, Qui peut, orgueilleux, dire, en quittant ses provinces : « Moi, l’homme nation, les rois me salûront ; Ils recevront en moi l’empire qui voyage. Du respect ! Un soufflet sur mon visage ﻿Marquerait tout un peuple au front ! »
Ce n’est pas le tyran qui domine superbe, Et qui foule en marchant les hommes comme l’herbe ; Qui, sur un trône d’or, s’assied dans son éclat, Couronné de brillants ; qui choisit mainte Altesse,
Maint seigneur, pour valets pailletés, et se baisse ﻿Pour voir les plus grands de l’état.
Ce n’est pas un hardi conquérant, dont l’histoire Ramassera le nom, les batailles, la gloire ; Qui sait que sa statue un jour s’élèvera, Qu’il vivra des mille ans dans la grande lumière, Et que, l’homme de chair endormi dans la bière, ﻿L’homme de bronze surgira.
Qu’ils sont loin du bonheur, ces superbes ! Leur lèvre Dans un calice d’or boit du fiel ; une fièvre Les dévore. Leur front, de clartés rayonnant, Serait bien plus serein dans l’ombre et sous un voile ;
Dès qu’il veut resplendir et porter une étoile, ﻿Il se brûle en s’illuminant.
L’homme heureux, c’est celui qui n’apprit dans ses veilles Qu’à rire, qu’à chanter, qu’à planter ses rosiers ; Qui ne rêve la nuit qu’au miel de ses abeilles, Aux fleurs de ses jasmins, aux fruits de ses pommiers ;
Qui ne veut au printemps qu’un jardin vert et rose, Où le soleil de mai brille dans un ciel bleu, Et qui ne veut l’hiver qu’une chambre bien close, Un âtre étincelant, un fauteuil près du feu ;
Dont la femme est jolie, a vingt ans, et l’adore ; Le suit dans le jardin, s’assied près du feu clair, Pour rendre plus joyeux et plus brillans encore Le soleil du printemps, le foyer de l’hiver.
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/10
### LE BRIGAND ESPAGNOL.

Déjà dans notre sang ils trempent leur pensée. — Le Père Lemoine. —
Sentant la hart de cent pas à la ronde. — Clément Marot. —
Son altesse le roi d’Espagne Règne à l’Escurial ; mais, moi, Plus que lui je suis maître et roi
Dans les bois et sur la montagne. J’aide francs bandits pour sujets ; Pour trône un rocher sur la vague ; Pour sceptre, j’ai ma bonne dague, Et pour palais j’ai les forêts.
Tous mes sujets me sont fidèles : On respecte une majesté Qui parle un poignard au côté. Si je rencontre des rebelles, Je leur fais, sur leurs chapelets, Dire un Ave ; puis, sans enquêtes, Sans lois, sans délais, sur leurs têtes Je décharge mes pistolets.
Mon trésor vaut ceux des Castilles ; J’en aurais pour vingt Alhambras, Vingt Alcazars, vingt Giraldas, Et cent couvens aux larges grilles : Sans que je laisse mes palmiers, Mes défilés et ma montagne, De toutes les villes d’Espagne II m’arrive des trésoriers.
Je tire sur chaque berline, J’abats des postillons hardis ; Je vois du sang de tout pays Rejaillir sur ma lame fine : Je prends de l’or de tous les poids Avec mes vaillans capitaines,
Et dans mes caisses souterraines J’ai tous les visages de rois.
Aussitôt qu’un voyageur passe, Si son bagage est trop pesant, En chef de bandits complaisant, Poliment je l’en débarrasse. Je fais peur aux femmes la nuit ; Jésus ! j’en vois pâlir plus d’une, Lorsque, par un beau clair de lune, Ma bonne espingole reluit.
Mes gentils amoureux, donneurs de sérénades, Suivez vos señoras dans le spectacle, au bal,
Au combat du taureau sur les bancs des estrades, Au Prado, dans les promenades, Auprès du confessionnal ;
Allez vous attacher à votre douce reine, Comme au saint l’auréole, et la corde au gibet, La baguette à l’alcade, au prisonnier la chaîne, Au voyageur sa bourse pleine, Comme les grelots au mulet :
Si je m’avance, moi, vers une jeune fille, Ce n’est point pour baiser sa main d’un blanc de lis, Voir son col de satin, son pied fin qui sautille ; C’est pour détacher sa mantille, Ou bien ses bagues de rubis.
Je vous méprise tous, hommes faibles, sans âme, Cavaliers et seigneurs, au stylet pur encor, À la peau lisse et fine, à la taille de femme, Qui laissez votre bonne lame Se rouiller dans son fourreau d’or.
Doux joueurs de guitare, aux frais habits de fête, Je vous apprendrais, moi, comme un franc montagnard Tient un mousquet, comment un postillon s’arrête, Comme on fait tomber une tête, Et comme on dérouille un poignard.
Avec son grand bras de squelette, La potence, au chanvre mouvant,
Me menace, j’en ris ; avant Qu’on me passe la collerette, Par ma croix et mon chapelet, Vos cachots seront sans grillage, Et le vent, la pluie et l’orage, Pourriront votre vieux gibet !
# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/08
### UNE MÈRE À SON ENFANT.

Enfant plus beau que l’ange, et qui s’envolerait, Si sur sa blanche épaule était une aile blanche !
Que de brillantes fleurs tu cueilles, En suivant les sentiers du bois ! Leurs tiges et leurs mille feuilles Se pressent dans tes petits doigts.
Sur le gazon vert des allées, Sais-tu qui répand ces bouquets ; Et dans les bois, dans les vallées, Te les a semés pour jouets ?
Celui qui fait toutes ces choses, C’est Dieu, de son palais du ciel. C’est lui qui nuance les roses, Et donne aux abeilles leur miel. Il suspend tes bons fruits aux branches ; Il jette un gazon de satin Sous tes pieds ; pour tes robes blanches, Dans la plaine, il sème du lin.
C’est lui, toujours lui, qui t’envoie Les bluets, ces saphirs des blés, Qui donne au ver sa longue soie, Au rossignol ses chants perlés ; C’est lui qui fait le corps si frêle Des papillons frais et jolis, C’est lui qui pose sur leur aile Ces points de nacre et de rubis.
Son ciel est tout plein de merveilles : Là, sont des vierges, blanches sœurs, Qui volent comme les abeilles ; Des saints au manteau de vapeurs, Des voix qui chantent ses louanges, Des bienheureux ; que sais-je, moi !
De purs esprits, de jolis anges, Tout petits enfans comme toi.
Mais eux, du moins, ils sont dociles, On obéit au paradis ; Leurs jeux sont choisis et tranquilles : Si jamais des larmes, des cris, Troublaient la divine demeure, Parmi les grands saints on dirait : « Chassez-nous cet enfant qui pleure ! » Et le bon Dieu se fâcherait.
Tu sais bien ta petite amie ? Elle est, comme eux, près du Seigneur.
À peine s’est-elle endormie Qu’elle a fui comme une vapeur, Plus loin que les longues comètes, Que les nuages, les éclairs, Que la lune, que les planètes, Que l’arc-en-ciel, ruban des airs.
Comme ses compagnes nouvelles, Elle tient un gentil rameau ; Sur le dos on lui mit deux ailes, Pour suivre au vol l’ange et l’oiseau ; Et parfois, quand elle est bien sage, Le bon Dieu lui permet encor D’aller jouer dans un nuage, Ou bien dans une étoile d’or.
L’enfant obéissant, comme elle, En mourant s’envole dans l’air ; Mais il tombe, s’il est rebelle, Chez les hommes noirs de l’enfer. Là, d’un ton sévère on commande ; Si l’enfant joue, on le punit ; Sa leçon est, dit-on, si grande Que jamais il ne la finit.
Tu frémis, n’est-ce pas ? prends garde ! Sois bien sage, car c’est affreux. Obéis-moi, Dieu te regarde ; Les saints et les vierges des cieux, Sous un nuage qui les voile, Quand tu pleures, viennent te voir ;
Et je sais que dans chaque étoile Des anges se cachent le soir.
# Les Principes et les Mœurs de la République

LES PRINCIPES RÉPUBLICAINS
          I. Qu’est-ce que la République ?
          II. Qu’est-ce que la liberté ?
          III. Qu’est-ce que l’égalité ?
          IV. Qu’est-ce que la fraternité ?
          V. La vertu dans la République
LES MŒURS RÉPUBLICAINES
          I. La dignité personnelle
          II. Le culte de la famille
          III. L’amour de la liberté
          IV. L’amour de l’égalité
          V. L’humanité
          VI. Le respect de la loi
          VII. Le dévouement à la chose publique
# Les Principes et les Mœurs de la République/Avant-propos

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## AVANT-PROPOS

Ce petit livre n’a d’autre prétention que de concourir à la diffusion des idées républicaines : s’il atteint son but, je me flatte qu’il aura rendu un grand service à notre chère et malheureuse patrie.
Tous les despotismes qui ont pesé sur ce pays, particulièrement le bonapartisme, qui l’a poussé à l’abîme, ont travaillé à obscurcir les esprits et à dégrader les caractères. Il s’agit de remettre de la clarté dans nos idées et de la dignité dans nos mœurs. Ce sont là les premières conditions de notre régénération. Puisse ce livre aider à cette œuvre de salut !
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# Les Principes des moteurs thermiques

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# Les Principes et les Mœurs de la République/Les mœurs républicaines

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## DERNIÈRE PARTIE LES MŒURS RÉPUBLICAINES

Les institutions républicaines, pour se fonder et durer, supposent des mœurs républicaines. Elles portent sans doute en elles-mêmes une vertu moralisatrice : tandis que le despotisme est essentiellement corrupteur, elles ont naturellement pour effet d’élever et d’ennoblir les âmes ; mais au moins faut-il que celles-ci les secondent et à leur tour les soutiennent. Autrement elles n’arriveraient même pas à se faire accepter, ou elles ne seraient bientôt plus qu’une lettre morte. Voyons donc quelles sont les mœurs qui doivent répondre aux institutions républicaines et leur donner la vie. Déjà, en exposant les principes fondamentaux de la république, nous avons montré comment il est vrai de dire avec Montesquieu que la vertu est le fondement de cette forme de gouvernement. C’est cette pensée qu’il s’agit de reprendre par le détail en analysant les mœurs qu’appelle la république.
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# Les Saluts de la paroisse (Verhaeren)
### LES SALUTS DE LA PAROISSE

En automne, parmi les brumes,
Et qu’une à une
Les lanternes, sur le trottoir,
S’allument,
Les mantelets profonds et noirs
Des vieilles femmes de la ville, Tantôt dans l’ombre ou la clarté,
Vont, à la file,
Vers les quartiers que tranquillisent
Vivant,
Deux tours règnent vieilles et seules,
Toujours d’un pas égal et lent,
Par le canal des Flagellants,
Dont les sombres et longs miroirs
Réverbèrent, au fond du soir,
Le seul vitrail qui brûle, ardent et translucide,
Joignent leurs pas
Aux pas des mornes vieilles,
Toutes pareilles,
Et par les longs trottoirs moirés,
Dans leur robe de bure ou leur robe de drap,
Monotones, s’en vont, comme elles,
Au long des quais et des ruelles.
Et c’est l’instant où les bateaux
Hissent aux mâts leurs blancs fanaux,
Et c’est l’instant où les boutiques
Fixent aux clous leurs veilleuses antiques,
Où l’on entend rentrer, en leurs impasses, Toutes les misères qui sont lasses :
— Les mendiants, les éclopés et les perclus ; —
Où la ville semble n’exister plus
Que pour ce défilé, torpide et sombre, Des gens en noir, qui s’avancent dans l’ombre,
# Les Scaliger (Henri de Régnier)
### LES SCALIGER

Ils dorment dans l’armure et couchés sur le dos, Leurs mains jointes, pourtant, ont l’air prêtes encore À l’épée, et leurs yeux que l’ombre eut peine à clore Goûtent sournoisement un sommeil sans repos.
Et celui-là, debout, équestre, tout en haut Du pinacle ouvragé que son bronze décore, Semble guetter au loin quelque tragique aurore Que l’Adige au pont rouge annonce dans ses eaux.
La vie a si longtemps, furieuse et farouche, Menacé par leur geste et crié par leur bouche Que l’écho vibre encor du nom des Scaliger
Et, pour que de la mort ils ne reviennent plus Fouler tes dalles, ô Vérone, il a fallu Entourer leurs tombeaux d’une grille de fer.
# Les Œuvres de la pensée française/Volume I/Notice

Les ŒUVRES DE LA PENSÉE FRANÇAISE, qui viennent de paraître, continuent la série des brochures dont l’ensemble constituera La Petite Bibliothèque pour mieux comprendre la France. Ce petit travail a été divisé en deux parties, l’une qui prend la pensée française à l’époque de sa toute première expression, et en suit le développement jusqu’à la fin du xviie siècle ; l’autre qui en continue l’histoire jusqu’à nos jours.
Les deux brochures précédemment parues, les GRANDES ÉPOQUES DE L’ART FRANÇAIS, s’étaient efforcées de donner un tableau succinct mais clair et aussi complet que possible des moyens d’expression mis par les sculpteurs, les architectes et les peintres au service de la sensibilité de la France. LES ŒUVRES DE LA PENSÉE FRANÇAISE placent à côté de ce travail le tableau plus important encore peut-être du développement des idées à travers l’œuvre des écrivains. L’évolution des formes littéraires y est définie avec un grand soin. Les liens qui unissent entre eux les philosophes, les poètes, les romanciers, les écrivains de théâtre y sont adroitement précisés. C’est, sous une forme aussi condensée, la peinture la plus complète qu’on ait donnée de notre évolution littéraire.
# Les Œuvres de Mesdames Des Roches/Madeleine des Roches/Sonnet 9

﻿Les Preſtres de Memphis pillerent de l’Indie. De leur docte ſçauoir le premier rudiment, La Grece de l’Egypte eut ſon commencement, Paſſant ſes geniteurs d’une audace hardie. ﻿Puis le peuple de Mars connut la maladie Qui vient de l’ignorance, & embla doucement Des trois & de l’Hebrieu le plus digne ornement, Le François la faueur de ces quatre mendie. ﻿Mais tout ainsi que l’or qui par le feu ſ’affine Eſt plus clair & luiſant qu’au ſortir de ſa mine, Le François ſe verra mieux que nul autre apris. ﻿D’autant que noſtre Prince a ſurmonté en armes L’Eſpaignol, les Anglois, & les Romains gẽs-d’armes, La Togue de la France aura le premier prix.
# Les mystères du collège

PUBLIÉ PAR GUSTAVE HAVARD
# Les épis (LeMay)/1
### AU LECTEUR

Dans les sillons béants, les jardins, les buissons, Au hasard j’ai semé. Mon front pâle ruisselle. Ma tâche va finir. J’ai dépensé mon zèle À calmer des chagrins au rythme des chansons.
Sur le flot blond des champs, au réveil des moissons, Se penche l’ouvrier ; et la faux étincelle. Ah ! qui sait le secret qu’un lendemain recèle ?… Sur mes épis fauchés il passe des frissons.
Épis frêles perdus dans les touffes de l’herbe, J’ai voulu les lier pour en faire une gerbe, Mais le soleil d’automne a-t-il doré leur grain ?
Et je voudrais aussi les broyer sous la meule… Pour l’âme au souffle ardent qu’un sort jaloux esseule, Peut-être seraient-ils l’humble morceau de pain.