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# Éloge de Montaigne

* Montaigne, sur Homère.
* Chap. 414.
# Éloge de Montaigne/Préface
## ÉLOGE de MONTAIGNE.

En lisant le philosophe auquel plusieurs académies ont déjà payé un tribut d’éloges, j’ai cru reconnoître que la plupart de nos moralistes ont puisé dans ses écrits les traits saillans et les principes lumineux qui prêtent tant d’éclat à leurs ouvrages. Sans doute on ne sera point étonné que tant d’idées sublimes prodiguées dans les Essais de Montaigne, se soient gravées dans leur mémoire ; il n’est pas du nombre de ces écrivains dont les pensées glissent sur l’esprit des lecteurs ; il les imprime dans leur ame, et, pour me servir d’une de ses expressions, il les y burine en traits ineffaçables : mais peut-on n’être pas surpris que ceux qui lui doivent une partie de leur célébrité, aient cherché à ternir sa gloire ? C’est de lui que plusieurs de nos philosophes ont emprunté leurs maximes ; et par une injustice inconcevable, ils ont osé dire que ses Essais, surchargés de répétitions fastidieuses, coupés par des digressions déplacées, écrits d’un style trivial et incorrect, n’étaient pas moins opposés au vrai goût qu’à la saine morale : tel on voit dans nos jardins l’insecte attaquer la tige de la plante salutaire qui le nourrit.
Ces traits d’ingratitude m’ont révoltée ; et si l’indignation créoit des orateurs comme elle a créé des poètes, je pourrois, en prononçant l’éloge de ce grand homme, faire passer dans vos ames les sentimens dont la mienne est pénétrée.
C’est dans la lecture des écrits de Montaigne que j’ai cherché la connoissance de mes devoirs, et c’est à l’histoire de ses actions que j’ai dû cet enthousiasme qui rend l’homme capable de tout entreprendre, parce qu’il lui cache l’intervalle immense qui le sépare de son modèle. Je parlerai donc de ses ouvrages et de ses vertus : puissé-je, en le présentant sous ce double point de vue, forcer ses détracteurs de souscrire à son apologie, et mes juges d’applaudir à mes efforts.
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/La Grèce sauvée

* Chant I
* Chant II
* Fragments
* Chant VIII
* Fragments
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/La Maison rustique

* Chant I, le Jardin
* Chant II, le Verger
* Chant III, le Parc
# À Mademoiselle A…

* À Mademoiselle A.poème de Marceline Desbordes-Valmore« Jeune âme ! qui venez regarder sur la terre »

## Éditions

Édition en français :
* À Mademoiselle A… (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# À Mademoiselle Isaure Partarrieu

* À Mademoiselle Isaure Partarrieupoème de Marceline Desbordes-Valmore« Calme et sainte maison par beaucoup enviée, »

## Éditions

Édition en français :
* À Mademoiselle Isaure Partarrieu (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À Mademoiselle *** (William Chapman)
## À MADEMOISELLE * * *

Enfant, as-tu trouvé de l’amertume au fond Du vase éblouissant qui te versait la vie, Que tu viens d’écarter tout à coup ton beau front De la foule où naguère on te voyait ravie ?
Si jeune encore, as-tu déjà fait des ingrats ? As-tu vu s’envoler quelque illusion blonde ? Le sort ne veut-il plus te bercer dans ses bras ? Oh ! dis-moi donc pourquoi tu vas quitter le monde ?
Quand le vent embaumé berce les encensoirs Des lis que les rayons de mai partout font croître, Pourquoi, te dépouillant de tes longs cheveux noirs, Cours-tu t’ensevelir vivante dans un cloître ?
Pourquoi rêver devant une tête de mort, Quand l’arbre parfumé qu’on nomme la jeunesse, Balançant ses rameaux tout chargés de fruit d’or, Jette au vent des amours ses chansons, son ivresse ?
Qu’importe ton secret ?… Tu pars le cœur content ; Tu sembles ignorer, de mystères avide, Que la maison dorée où tu nous charmais tant Sera demain aussi morne qu’un berceau vide.
T’arrachant aux baisers de ta famille en pleurs, Tu franchiras le seuil sacré du sanctuaire, En toilette de bal, le front chargé de fleurs, Pour aller te coucher sous un drap mortuaire.
Un prêtre, en surplis blanc, aspergera ton corps Qui frémira d’émoi sous l’eau sainte qui coule, Et, pendant qu’il lira les versets pour les morts, Des sanglots dans la nef éclateront en foule.
Et tu ne pourras plus porter ton nom si doux ; Celui d’une martyre en aura pris la place. Tu verras le plancher usé par tes genoux : Et tes traits fins prendront une pâleur qui glace.
Le souvenir mourra dans ton cœur endormi ; Tu seras pour les tiens, hélas ! comme perdue ; Tu fermeras tes yeux mourants sans qu’un ami Puisse mettre un baiser sur ta lèvre éperdue.
Moi, je croirais ton cœur à l’amitié fermé, Je le croirais plus sourd et plus froid que la pierre, Si je ne songeais pas parfois, l’esprit calmé, Qu’il faut, pour toucher Dieu, des anges sur la terre.
# À Mademoiselle Adèle ***
### À MADEMOISELLE ADÈLE ***

Ô fille du printemps, douce et touchante image D’un cœur modeste et vertueux, Du sein de ce gazon tu remplis ce bocage De ton parfum délicieux. (Mme d’Hautpoul)
On dit que la charmante Adèle Possède grâces et douceur. Que l’on serait heureux près d’elle, Si l’on pouvait toucher son cœur !
Mais pour parvenir à lui plaire, Il faut égaler ses vertus ; Et tous mes soins seraient perdus, Si j’entreprenais de le faire.
De la rose qui vient d’éclore Elle a l’éclat et la fraîcheur ; Mais plus simple, elle joint encore La modestie à la candeur. Je sais que ma muse légère Est peu digne de ses appas, Et les chanter ne pourrait pas, Quand elle essaîrait de le faire.
Si quelquefois la perfidie Se pare d’attraits séduisants, Je le dirai, sans flatterie, Adèle ignore ces instants.
Ah ! pardonnez au téméraire Qui vient de tracer ce portrait : Un Béranger seul le pourrait, S’il entreprenait de le faire.
﻿(1836.)
# À Mademoiselle M. J. D. (1855)

Toi, dont l’âme est à peine éclose, Ô chère petite aux doux yeux, Et dont la lèvre fine et rose Gazouille un rire harmonieux ;
Dont les larmes vite apaisées, Sur ta joue au pâle contour, Tarissent comme les rosées Que boit le rayon d’or du jour ;
Et qui, le soir, paisible et frêle, Te couches dans ton bleu berceau Où tu t’endors, repliant l’aile, Comme ferait un jeune oiseau ;
Sous ta paupière mi-fermée Étincelle un rêve fleuri, Et ton haleine parfumée Sort d’un cœur où rien n’est tari.
Je t’aime et t’admire, ô jeune âme, Ô coupe qui n’as point de fiel, Blonde enfant qui deviendras femme, Pauvre ange qui perdras ton ciel !
# À Mademoiselle Mars

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Mademoiselle Mars (« Ô fille de Molière ! Ô voix de son génie ! »)
* À Mademoiselle Mars (« De Thalie »)
# À Mademoiselle Mars (« De Thalie »)

* À Mademoiselle Mars (« De Thalie »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« De Thalie »

## Éditions

Édition en français :
* À mademoiselle Mars
# À Mademoiselle *** (Parallèlement)

* À Mademoiselle ***poème de Paul Verlaine« Rustique beauté »

## Éditions

Édition en français :
* À Mademoiselle *** (1905, publié dans Parallèlement)
# À Mademoiselle C. P.
## À MADEMOISELLE C. P…

Comme l’oiseau frileux qui s’enfuit à l’automne, Vous nous avez quittés quand octobre est venu, Alors qu’à nos carreaux la bise monotone Pleurait en secouant les bras de l’arbre nu.
Vous envoler, c’était faire envoler la joie Qu’en passant vous laissiez tomber sur chaque seuil, C’était rendre plus morne encor mon front qui ploie ; Dans nos cercles du soir c’était jeter le deuil.
Depuis votre départ, la maison est morose Comme un nid qu’a vidé la main de l’oiseleur, Comme un rosier en deuil de sa dernière rose, Comme un vase brisé qui regrette sa fleur.
Nous devions vous revoir à la saison dorée… Mai verse ses rayons et ses parfums si doux, Les lilas sont fleuris, la plaine est diaprée, Et la seule fauvette absente encor… c’est vous.
Quand donc nous sourira votre prunelle noire ? De grâce, hâtez-vous, enfant, de revenir, Car si vous tardez plus longtemps, nous allons croire Que vous avez fermé votre âme au souvenir.
# À Mademoiselle Louise B.

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
Deux poèmes de Victor Hugo portent ce titre :
* À Mademoiselle Louise B., dans Les Chants du crépuscule (« L’année en s’enfuyant par l’année est suivie »)
* À Mademoiselle Louise B., dans Les Contemplations (« Ô vous l’âme profonde ! ô vous la sainte lyre ! »)
# À Emma

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Emma, de Lord Byron
* À Emma, de Friedrich Schiller
# À Emma (tr. Régnier)
### À EMMA

Dans le lointain gris et brumeux gît mon bonheur passé ; il n’y a plus qu’une belle étoile où mon regard encore s’arrête avec amour. Mais, comme l’éclat d’une étoile au ciel, ce n’est qu’une lueur dans la nuit.
Si le long sommeil, si la mort fermait tes yeux, ma douleur du moins te posséderait : tu vivrais pour mon cœur. Mais, hélas ! tu vis, à la lumière du jour: pour mon amour tu ne vis plus.
Le charmant désir de l’amour, Emma, peut-il être éphémère ? Ce qui a fui, ce qui passe, Emma, peut-il être l’amour ? L’ardeur céleste de sa flamme meurt-elle comme un bien terrestre ?
* ↑ Publié d’abord dans l’Almanach des Muses de 1798, sous le titre d’Élégie à Emma.
# À Ernest Delahaye

* À Ernest Delahayesonnet de Paul Verlaine« Dieu, nous voulant amis parfaits, nous fit tous deux »

## Éditions

Éditions en français :
* À Ernest Delahaye (1901, publié dans Dédicaces)
* À Ernest Delahaye (1905, publié dans Amour)
# À E***. II

Il est mort le petit panier ! Je l’ai détruit lors d’une scène.
Irons-nous encor chez Vanier ? Il est mort le petit panier ! Dire que ton œuvre, vannier, Je l’ai tuée au bord de Seine.
Il est mort le petit panier ! Je l’ai détruit lors d’une scène.
Je ne suis pas trop fier, vraiment.
De ça qui n’est pas mon chef-d’œuvre, Tant s’en faut, je le dis crûment.
Je ne suis pas trop fier, vraiment,
Et même un remords véhément, Me mord ainsi qu’une couleuvre.
Je ne suis pas trop fier, vraiment, De ça qui n’est pas mon chef-d’œuvre.
Heureusement il est un dieu
Pour ceux que la… colère enivre.
Et ce dieu-là n’est pas un pieu.
Heureusement il est un dieu
Qui t’inspirait. Après l’adieu
Dit, que ce gage dût revivre.
Heureusement il est un dieu
Pour ceux que la… colère enivre.
Et, comme autrefois le phénix, Il reparaît beau, vaste même, Disant à l’âpre Parque : Nix ! Et, comme autrefois le phénix, Le revoici, d’après un X
Où tel pipo perd son barême.
Oui, comme autrefois le phénix, Il reparaît beau, vaste même.
Nous irons encor chez Vanier
Dans des buts peu problématiques.
Encor qu’il semble le nier, Nous irons encor chez Vanier
Avec cet énorme panier
Plein de choses mal esthétiques.
Nous irons encor chez Vanier
Dans des buts peu problématiques.
Et nous en reviendrons toujours
Après avoir, sans plus de scène,
Vidé vos querelles, amours,
Et nous en reviendrons toujours,
Après vous avoir jetés, lourds
Soupçons et faux propos, en Seine,
Aux vrais propos, mais pour toujours,
Aux francs baisers sans plus de scène.
# À Edmond Thomas

* À Edmond Thomassonnet de Paul Verlaine« Mon ami, vous m’avez, quoiqu’encore si jeune, »

## Éditions

Éditions en français :
* À Edmond Thomas (1901, publié dans Dédicaces)
* À Edmond Thomas (1905, publié dans Amour)
# À Edmond Rostand

Tu voulus affirmer dans ton drame nouveau
Que le coq nous rappelle encor l’âme française.
Erreur ! Non, maître, non, ce n’est pas cet oiseau
Qui peut symboliser, après Quatre-vingt-treize,
Celle dont le vol, fier comme la Marseillaise,
L’emporte au grand soleil éblouissant du Beau.
Le coq est un pédant, un chanteur ridicule, Qui se bat sans raison et frappe comme un sourd.
Dressé sur ses ergots de l’aube au crépuscule,
Il cherche à dominer toute la basse-cour. On dirait qu’il se croit le rival du vautour,
Et le capon devant le dindon capitule.
Cruel, jaloux, vulgaire, impuissant à planer,
Il ne s’élance pas vers l’astre qui flamboie.
Sur le sol poussiéreux il aime piétiner ;
A gratter un parterre il met toute sa joie ;
Il cherche dans le faible une facile proie, Et souvent ses méfaits le font emprisonner.
Non, non, ce triste oiseau pour moi n’est pas la France.
L’alouette plutôt incarnera toujours Le grand peuple, amoureux du vin de l’éloquence,
Que charmaient les accents naïfs des troubadours,
Qui voit tout, du sommet orgueilleux de ses tours,
Et le premier vola dans l’étendue immense.
L’alouette hardie est fille du soleil. Ne gazouillant jamais qu’aux rayons de l’aurore.
Elle va vers l’éther pour chanter le réveil.
Elle monte, elle monte et monte encore, encore..... Puis elle fait pleuvoir dans l’air calme et sonore
Les notes d’un refrain sans fin et sans pareil.
Le doux poète ailé, dans ses envols sublimes,
Embrassant du regard toute l’immensité, Voyant au loin décroître et s’effacer les cimes,
S’aplanir de la mer le grand flot tourmenté, Applaudit l’homme au champ d’un cri plein de gaîté,
Nargue l’aboi des loups et l’horreur des abîmes.
Comme l’oiseau gaulois dans l’infini du ciel,
La France dit un chant qui jamais ne s’achève.
Jetant aux travailleurs un vivat fraternel,
Dans les sphères de l’Art toujours elle s’élève,
Et, l’œil vers l’Idéal, sur les ailes du Rêve,
Se rit des envieux qui lui crachent le fiel.
Oui, la France ressemble à la libre alouette Dont le trille, au matin, éclate le premier
Et fait taire aussitôt le hibou, la chouette..... Non pas au coq banal, stupide et chicanier,
Qui, roi de basse-cour, trône sur un fumier,
Et, ne pouvant monter, se moque du poète.
Elle ne prétend pas, comme ton Chantecler,
Faire lever l’aurore. Étant lumière et vie, Elle lance partout un fécondant éclair ; Et si ses chants d’amour, que chaque peuple envie,
Cessaient de caresser son oreille ravie, L’Europe ne serait bientôt qu’un morne enfer.
Non, non, le coq n’est pas l’oiseau qui nous rappelle
La nation planant sur les plus fiers sommets..... C’est la reine des airs, la sœur de l’hirondelle,
Qu’à l’aube nul rival ne devance jamais, Qui chante au firmament pour dire de plus près
Au maître souverain sa chanson immortelle.
# À Emma (Byron)

Puisque l’heure est à la fin venue où tu dois te séparer de ton amant désolé, puisque notre rêve de félicité a pris fin, encore une douleur, ô mon amie ! et tout sera terminé.
Ah ! moment plein d’amertume que celui où nous nous quittons pour ne plus nous revoir, où celle qui me fut si chère s’arrache a moi, et part pour de lointains rivages !
N’importe ! nous avons passé quelques moments heureux, et il y aura de la joie mêlée à nos larmes quand notre pensée se reportera vers ces tours antiques qui abritèrent notre enfance.
Montés sur leur gothique sommet, nous contemplions le lac, le parc, la vallée ; et maintenant encore, à travers le voile de nos pleurs, nos regards leur adressent un dernier adieu,
À ces campagnes que nous avons tant de fois parcourues, théâtre de nos jeux enfantins ; à ces ombrages où, fatigués de nos excursions, nous nous reposions, ta tête appuyée sur mon sein ;
Pendant que moi je te contemplais d’un œil d’admiration, et j’oubliais d’écarter de ton beau visage l’insecte ailé à qui j’enviais le baiser qu’il posait sur tes yeux endormis.
Vois la petite nacelle peinte dans laquelle, la rame en main, je te promenais sur le lac ; vois aussi l’ormeau qui balance sur le parc son vaste ombrage, et que j’escaladais à ta voix.
Ces temps sont passés. — Plus de joie : tu me quittes, tu quittes cette vallée heureuse ! Ces beaux lieux, je vais désormais être seul à les parcourir. Sans toi, quel charme auront-ils pour moi ?
Ah ! nul, sans l’avoir éprouvé, ne pourra concevoir tout ce qu’il y a d’amertume dans un dernier embrassement, alors que, séparé de tout ce qu’on aimait, on dit au bonheur un long adieu.
Oh ! c’est là le plus douloureux des maux ; c’est là ce qui maintenant humecte nos joues de larmes brûlantes ; c’est le terme final de l’amour, c’est le dernier, le plus tendre adieu.
# À Emma (Schiller)

    Wikisource propose plusieurs traductions de An Emma de Friedrich Schiller.

## Traductions de ce poème

* À Emma par Xavier Marmier (1854)
* À Emma par Adolphe Régnier (1868)
# À Emmanuel Chabrier

* À Emmanuel Chabrierpoème de Paul Verlaine« Chabrier, nous faisions, un ami cher et moi, »

## Éditions

Éditions en français :
* À Emmanuel Chabrier (1901, publié dans Dédicaces)
* À Emmanuel Chabrier (1905, publié dans Amour)
# Études sur le XVIIe siècle

* I. Pierre Corneille
* II. Cartésiens et Jansénistes
* III. L’Esthétique de Boileau
* IV. La philosophie de Molière
* V. La philosophie de Bossuet
* VI. La critique de Bayle
* VII. Antoine-François Prévost
# Œuvres de Descartes/Édition Adam et Tannery/Correspondance/Lettre VIII

Lettre probablement écrite de Franeker, sur papier vergé, grand format, portant un cachet de cire rouge, brisé, aux initiales R. C. — Elle a été publiée (Œuvres inédites de Descartes, t. II, 1860, p. 1-3) par Foucher de Careil qui a lu Oslier comme nom du destinataire ; sa conjecture « Bérulle » (p. 239) n’est pas plus heureuse.
Monſieur & Reuerend Pere,
L’honneur que vous me faites de vous ſouuenir de moy m’oblige beaucoup plus, que ne vault tout le ſeruice que i’aurois pû rendre a Monſieur le Reuerend Pere de Sancy, ſi i’auois eſté aſſés hureus pour ſcauoir pluſtoſt qu’il auoit vn’affaire au Parlemant de Rennes. 5 Mais ſans doute elle ſera terminee auant que vous receuiés celle cy, puiſqu’il y eſt allé ſi fort en diligence, car voicy la fin du ſemeſtre. Toutefois ſi par hazard il eſtoit remis au ſuiuant, ie vous enuoye vne lettre pour mon Pere ; i’en penſois eſcrire encore a 10 quelques autres, mais ie crains de perdre l’heure du Meſſager, & ie ſuis aſſuré, que s’il en eſt beſoin ce ſera encore aſſés toſt au prochain voyaſge ; car ilz ne feront preſque rien de deus ou trois mois. 5 Mr Ferrier m’en mandera des nouuelles, et ie n’attens pas que vous en preniés la peine ; ie me reſerue a vous importuner lorſque i’auray achevé vn petit traité que ie commance, duquel ie ne vous aurois rien mandé qu’il ne fuſt fait, ſi ie n’auois peur que la longeur du tans 10 vous fiſt oublier la promeſſe que vous m’aués faite de le corriger & y adiouſter la derniere main ; car ie n’eſpere pas en venir a bout de deus ou trois ans, & peut eſtre apprés cela me reſoudrai-ie de le bruſler, ou du moins il n’eſchappera pas d’entre mes mains & celles 15 de mes amis ſans eſtre bien conſideré ; car ſi ie ne ſuis aſſés habile pour faire quelque choſe de bon, ie taſcheray au moins d’eſtre aſſés ſage pour ne pas publier mes imperfections. Ie ſuis,
       Monſieur & Reuerend Pere,
          Voſtre tres humble &
             tres obeiſſant ſeruiteur,
                      r. descartes.
De Hollande, ce 18 Iuillet 1629.
# Œuvres de Descartes/Édition Adam et Tannery/Correspondance/Lettre V

[En marge] « Lettre MS. de Desc. à son frère du 16 Juillet 1626. »
[Texte] « Étant revenu à Paris vers le mois de Juin, il se logea au fauxbourg Saint-Germain, dans la ruë du Four au trois Chappelets. Mais il ne luy fut plus aussi facile qu’auparavant de joüir de son loisir. Sans anciens amis, et particulièrement M. Mydorge et le P. Mersenne, avoient tellement étendu sa réputation, qu’il se trouva en peu de tems accablé de visites, et que le lieu de sa retraite se vit changé en un rendez-vous de conférences. »
# Épître à Philémon

    Wikisource propose plusieurs traductions de l’Épître à Philémon.
* Épître à Philémon
* Lemaistre de Sacy — 1855
* David Martin — 1861
* Jean-Frédéric Ostervald — 1867
* John Nelson Darby — 1872
* Louis Segond — 1910
* Chanoine Crampon — 1923
# Épître à André Chénier, par Le Brun

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Épître à M. Chénier l’aîné
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/Épître à André Chénier, par Le Brun
# Épître à Brutus

Brutus, te souvient-il, dis-moi,
Du temps où, las de ta livrée,
Tu vins en veste déchirée
Te joindre à ce bon peuple-roi
Fier de sa majesté sacrée
Et formé de gueux comme toi ?
Dans ce beau temps de république,
Boire et jurer fut ton emploi ;
Ton bonnet, ton jargon cynique,
Ton air sombre, inspiraient l’effroi ;
Et, plein d’un feu patriotique,
Pour gagner le laurier civique,  Tous nos hameaux t’ont vu, je croi,  Fraterniser à coups de pique  Et piller au nom de la loi.
 Las ! l’autre jour, monsieur le prince,  Pour vous parler des intérêts  D’un vieil ami de ma province,  J’entrai dans votre beau palais.  D’abord, je fis, de mon air mince,  Rire un régiment de valets ;  Puis, relégué dans l’antichambre,  Tout mouillé des pleurs de décembre,  J’attendis, près du feu cloué,  Et, comme un sage du Pirée,  Opposant, de tous bafoué,  Au sot orgueil de la livrée  La fierté du manteau troué.
 On m’appelle enfin. Je m’élance,  Et l’huissier de votre grandeur  Me fait traverser en silence  Quatre salons « dont l’élégance  « Égalait seule la splendeur ».  Bientôt, monseigneur, plein de joie,  Je vois, sur des carreaux de soie,  Votre altesse en son cabinet,  Portant sur son sein, avec gloire,  Un beau cordon, brillant de moire,  De la couleur de ton bonnet.
 Quoi ! c’était donc un prince en herbe  Que mon cher Brutus d’autrefois !  On vous admire, je le vois ;  Votre savoir passe en proverbe ;  Vos festins sont dignes des rois ;  Vos cadeaux sont d’un goût superbe ;  Homme d’état, votre talent  Éclate en vos moindres saillies,  Et si vous dites des folies,
Vous les dites d’un ton galant. Quant à moi, je ris en silence ; Car, puisqu’aujourd’hui l’opulence Donne tout, grâce, esprit, vertus, Les bons mots de votre excellence Étaient les jurons de Brutus.
Adieu, monseigneur, sans rancune ! Briguez les sourires des rois Et les faveurs de la fortune. Pour moi, je n’en attends aucune. Ma bourse, vide tous les mois, Me force à changer de retraites ; Vous, dans un poste hasardeux, Tâchez de rester où vous êtes, Et puissions-nous vivre tous deux, Vous sans remords, et moi sans dettes !
Excusez si, parfois encor, J’ose rire de la bassesse De ces courtisans brillants d’or, Dont la foule à grands flots vous presse, Lorsque, entrant d’un air de noblesse Dans les salons éblouissants Du pouvoir et de la richesse, L’illustre pied de votre altesse Vient salir ces parquets glissants Que tu frottais dans ta jeunesse.
Combien de malheureux, qui auraient pu mieux faire, se sont mis en tête d’écrire, parce qu’en fermant un beau livre, ils s’étaient dit : J’en pourrais faire autant ! Et cette réflexion-là ne prouvait rien, sinon que l’ouvrage était inimitable. En littérature comme en morale, plus une chose est belle, plus elle semble facile. Il y a quelque chose dans le cœur de l’homme qui lui fait prendre quelquefois le désir pour le pouvoir. C’est ainsi qu’il croit aisé de mourir comme d’Assas ou d’écrire comme Voltaire.
# Épître à Marie d’Orléans

﻿O louée Conception,
Envoiée sà jus des cieulx ;
Du noble Lys digne syon ;
Don de Jhésus très précieux,
Marie, nom très gracieux,
Font de pitié, source de grace,
La joye, confort de mes yeulx,
Qui nostre paix batist et brasse !
﻿La paix, c’est assavoir, des riches,
Des povres le substantement,
Le rebours des felons et chiches,
Très necessaire enfantement,
Conceu, porté honnestement,
Hors le pechié originel,
Que dire je puis sainctement
Souverain bien, Dieu éternel !
  ﻿Nom recouvré, joye de peuple,
Confort des bons, de maulx retraicte ;
Du doux Seigneur première et seule
Fille, de son cler sang extraicte,
Du dextre costé Clovis traicte,
Glorieuse ymage en tous fais,
Ou hault ciel créée et pourtaicte,
Pour esjouyr et donner paix !
﻿En l’amour et crainte de Dieu,
Es nobles flancs Cesar conceue ;
Des petis et grans, en tout lieu,
A très grande joye receue ;
De l’amour Dieu traicte, tissue,
Pour les discordez ralier,
Et aux encloz donner yssue,
Leurs lians et fers deslier.
﻿Aucunes gens, qui bien peu sentent,
Nourriz en simplesse et confiz,
Contre le vouloir Dieu attentent,
Par ignorance desconfiz,
Désirans que feussiez ung filz ;
Mais qu’ainsy soit, ainsi m’aist Dieux,
Je croy que ce soit grans proufiz ;
Raison : Dieu fait tout pour le mieulx.
﻿Du Psalmiste je prens les dictz :
Delectasti me, Domine,
In factura sua ! Je diz :
« Noble enfant, de bonne heure né,
A toute doulceur destiné,
Manna du Ciel, celeste don,
De tous bienfais le guerdonné,
Et de nos maulx le vray pardon ! »