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# La Première lutte de Frédéric II et de Marie-Thérèse
## Première série

* I. Vienne et Berlin au début des deux règnes
* II. Invasion de la Silésie, intervention de la France
* III. L’Etat de l’Europe et de l’empire avant l’ouverture de la diète électorale : le maréchal de Belle-Isle au camp de Frédéric
* IV. Marie-Thérèse en Hongrie
* V. La Première défection de Frédéric, l’escalade de Prague
* VI. L’Expédition de Moravie, la querelle des deux maréchaux
* VII. La Paix de Breslau - Frédéric abandonne la France

## Deuxième série

* I. La Retraite de Prague
* La Retraite de Prague - II.
* III. Mort de Fleury ; Louis XV veut gouverner lui-même
* IV. Evacuation de l’Allemagne, bataille de Dettingue
* V. L’Ambassade de Voltaire à Berlin
* VI. Reprise des négociations de la France avec Frédéric - Départ de Louis XV pour l’armée
* VII. Campagne de Flandre, invasion de l’Alsace
* VIII. La Maladie du roi
# La Seconde Lutte de Frédéric II et de Marie-Thérèse

* I. Siège de Fribourg en Brisgau, mort de la duchesse de Châteauroux, Frédéric forcé d’évacuer la Bohême
* II. Captivité de Belle-Isle. Vacance de l’empire
* III. Négociation pour le choix d’un candidat à l’empire, mission de lord Chesterfield à la Haye
* IV. Capitulation de la Bavière
* V. Fontenoy
* VI. Suites de la bataille de Fontenoty, l'armée française quitte l'Allemagne|Suites de la bataille de Fontenoy, l'armée française quitte l'Allemagne
* VII. Frédéric II traite avec l'Angleterre sans le concours de la France
* VIII. Marie-Thérèse impératrice
* IX. Campagne de Frédéric en Saxe et prise de Dresde
* X. Derniers incidents et fin de la lutte
# La Reine de Saba

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Reine de Saba (Éphraïm Mikhaël)
* La Reine de Saba (Banville)
# La Reine Margot (Huysmans)

* La Reine Margotpoème en prose de Joris-Karl Huysmans« J’avais travaillé toute la journée ; »

## Éditions

Édition en français :
* La Reine Margot (1921, publié dans Le Drageoir aux épices)
# La Reine de l’ombre

* I. Un rapt
* II. Une lueur dans la nuit
* III. Un accès pernicieux
* IV. Un étrange nocturne
# La poupée (Syrokomla)

III
LA POUPÉE
(Causerie enfantine)
Chère poupée, au frais visage, Soyez aimable, bonne et sage; Accueillez-moi d’un doux souris; Et je vous dirai bien des choses Curieuses... effets et causes Que m’apprit ma mère au logis.
Les dimanches et jours de fête, De beaux rubans neufs, sur ma tête, Dans ma belle robe en satin, Je vais à l’église voisine, M’étalant dans notre berline, Mon paroissien français, en main.
Mon livre à la foule illettrée, Aux campagnards de la contrée, Parait peut-être inopportun... Je ne puis, ne leur en déplaise, Prier en langue polonaise, Comme une femme du commun.
Une fois, dans le sanctuaire, Je me baisse alors jusqu’à terre, Suppliant bas, en polonais, Dieu, qu’il donne de l’or en masse A notre maison, par sa grâce, Et qu’il augmente mes attraits...
Mes parents font dire des messes, Pour avoir de grandes richesses, Et leur trésor rempli d’écus, Aimant l’argent avec tendresse, Et jaloux d’accroître sans cesse Leur fortune et leurs revenus...
Le bon Dieu paye avec usure Toute offrande, à ce qu’on assure; Il fera don à mes parents,
En prix de leurs œuvres pieuses, De sommes d’argent fabuleuses, Comme prix de leurs beaux présents.
N’ayez pas peur, chère poupée, Ne soyez pas préoccupée, Craignant de trembler à l’aspect D’un ange apparu dans la nue, Annonçant la grâce, obtenue Par mon père ému de respect...
Un vieux juif, simplement, un homme Apportera la forte somme Qu’il faut pour acheter, m’a dit Ma bonne mère, un gros village, Dont les habitants, en servage, Travailleront à son profit.
Vous ignorez encor, ma chère, Que Dieu, pour cultiver la terre, A fait exprès des paysans Qui nous doivent obéissance. Les seigneurs ont toute-puissance Et tout pouvoir sur les manants.
Ceux-ci, crasseux, puants, ivrognes Grouillent dans d’infects logis borgnes; Leur sort est fort dur en effet, Mais la cause de leur misère Est la paresse, dit mon père. Car ils n’obéissent qu’au fouet,
Pour travailler à la corvée, Et la laissent inachevée, Pour aller boire au cabaret. Maman aime bien sa levrette, Papa sa jument, et soufflette Pourtant ses serfs, à tout sujet.
L’autre jour, ils vinrent en masse, Chez nous, se plaindre avec audace, Qu’ils mouraient de froid et de faim... Pareils à des bêtes sauvages, Ils montraient leurs sales visages, Et criaient: «Donnez-nous du pain!»
Papa leur fit donner la verge, En leur disant. «Est-ce une auberge,
«Pour faire ainsi vacarme et bruit? Je veillerai, dans mon ménage, Que tout pauvre, dans le village, Puisse souper avant la nuit.
Comment ne pas venir en aide A son prochain, quand on possède, Pour soi-même, le superflu? J’aurai peur, rien qu’à cette idée, Dormant, d’être en rêve obsédée Par quelque vampire goulu!
Que dirait Jésus, sur l’image, Accordant au peuple, en partage, Poisson et pain, à volonté!... Disons ensemble une prière Pour les pauvres manants, ma chère, Pour qu’on les traite avec bonté!
[[be:Лялька (Сыракомля)]
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/10
### X

Malgré la discrétion parfaite avec laquelle la chose m’a été insinuée, il a été clair aujourd’hui pour moi que madame Renoncule me verrait sans déplaisir renouveler mon titre de gendre par une union morganatique avec mademoiselle Fleur-de-Sureau, la plus jeune de ses filles. J’ai feint de ne point entendre, et ma belle-mère, avec son tact habituel, sans insister davantage, m’a conservé ses bonnes grâces. J’ai cru convenable toutefois de prétexter un empêchement de service, le soir de son grand dîner, ne me trouvant vraiment plus assez de la famille pour y prendre part.
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/15
### XV

Madame Renoncule, ma belle-mère, a vraiment toutes les délicatesses. Malgré ma réserve si marquée vis-à-vis de mademoiselle Fleur-de-Sureau ma belle-sœur, elle m’avait de nouveau convié hier soir à un repas de famille, que j’aurais eu trop mauvaise grâce de refuser encore. J’espérais toutefois m’y amuser davantage, et je dois reconnaître que l’attitude générale a été plutôt guindée. On gelait, en chaussettes, sur les nattes du plancher. On disait des choses cherchées et vides, galantes avec réserve, dont on essayait de rire. Les petites soupes étaient froides dans les bols en miniature. Tout était froid.
Et tout serait resté incolore si, vers la fin du repas, une de mes cousines mariée depuis peu, madame Fleur-de-Cerisier, — jeune personne très distinguée, mais qui dès l’âge le plus tendre a été maintes fois victime d’un tempérament trop inflammable, — ne s’était éprise d’Osman au point de lui proposer d’oublier pour lui tous ses devoirs. À la suite de cet incident, que l’on ne saurait trop déplorer, une gêne très notable s’est glissée dans mes rapports avec ma belle-famille.
Toutefois mes relations avec madame Prune n’en ont point souffert, et ce matin je l’ai accompagnée jusqu’à la tombe de feu ce pauvre M. Sucre, où elle avait senti le besoin d’aller déposer avec moi quelques fleurs. Son culte est vraiment touchant pour la mémoire de cet époux débonnaire, qui ne suffisait peut-être pas à la fougue de sa nature, mais que paraient tant de qualités discrètes, et qui possédait comme pas un le tact de s’éclipser à propos.
C’étaient de tardifs chrysanthèmes, couleur de rouille, gracieusement entremêlés à des branchettes de cryptomeria, que madame Prune avait choisis pour sa fidèle offrande.
Il m’a paru un peu à l’abandon, le coin de cimetière où M. Sucre repose, mais situé fort aimablement sur la montagne, avec une vue attrayante. Aux quatre coins de la tombe, des tubes de bambou fichés en terre forment de naïfs porte-bouquets où nous avons disposé nos fleurs, non sans quelque recherche d’arrangement. Une courte invocation aux Esprits des ancêtres ; quelques baguettes d’encens allumées dans le petit brûle-parfum funéraire, et la veuve, avec un soupir, s’est arrachée à ce lieu mélancolique ; il fallait se hâter, car la pluie menaçait de nous surprendre au milieu de nos pieux devoirs.
Cette averse a d’ailleurs rendu plus intime notre retour, car, dans les chemins de descente, tout de suite glissants et dangereux, madame Prune, chaussée de socques en bois, a dû chercher le secours de mon bras, et nous sommes revenus ensemble sous son large parapluie.
Il était très vaste, ce parapluie de madame Prune, à mille nervures et garni de papier gommé ; tout autour, peintes en transparent, folâtraient des cigognes, — interprétées un peu à la manière du cher défunt, qui restera toutefois le peintre incomparable de ce genre d’oiseau.
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/08
### VIII

J’ai retrouvé madame Prune, et je l’ai retrouvée libre et veuve !… Ça par exemple, ç’a été une émotion…
J’étais monté par hasard vers Dioudjendji, ne pensant point à mal, quand tout à coup un tournant de sentier, un vieil arbre, une pierre, m’ont reconnu au passage d’une façon saisissante : ces choses avaient été jadis quotidiennement inscrites dans mes yeux ; j’étais à deux pas de mon ancienne demeure…
J’y suis allé tout droit, et je l’ai revue toujours la même, malgré cet air de vétusté qu’elle n’avait point encore au temps où je l’habitais. Sans hésiter, glissant la main entre les barreaux du portail, j’ai fait jouer la fermeture à secret pour entrer dans le jardin… Madame Prune était là, dans un négligé qui lui a été pénible, la pauvre chère âme que je n’aurais pas dû surprendre, le chignon sans apprêts, vaquant à quelques menus soins de ménage. Et tel a été son trouble de me revoir, qu’il ne m’est plus possible de mettre en doute la persistance de son sentiment pour moi.
Voici trois années, paraît-il, que M. Sucre a payé son tribut à la nature ; à quelque cent mètres au-dessus de sa maison, il repose dans l’un des cimetières de la montagne. La veuve conserve pieusement les reliques de l’époux qui sut puiser dans son art tant de détachement et de philosophie : l’encrier de jade, que j’ai tout de suite reconnu, avec la maman crapaud et les jeunes crapoussins ; les lunettes rondes ; et enfin la dernière étude qui sortit, inachevée, de cet habile pinceau, un groupe de cigognes, il va sans dire.
Quant à mademoiselle Oyouki, depuis plus de dix ans elle est mariée, établie à la campagne, et mère d’une charmante famille.
Et madame Prune, en baissant les yeux, a insisté sur cette liberté et cette solitude du cœur, que sa nouvelle situation lui laisse…
# La Troisième Jeunesse de Madame Prune/14
### XIV

Oh ! les étonnantes petites personnes, que j’ai rencontrées aujourd’hui à la campagne ! Je les voyais de loin cheminer devant moi, une cinquantaine, presque en rang comme un peloton de soldats, toutes pareilles et toutes blanches. Des peignoirs de calicot blanc, — aux manches plates, attachés à la taille par une ceinture, sans corset, — en faisaient des bonnes femmes bien rondes, à tournure de grosse paysanne inélégante. Des bonnets de calicot, tout simples et tout raides, mais trop majestueux et comme gonflés de vent, semblaient des cloches à melon sur les têtes… Qu’est-ce que ça pouvait bien être, ce monde-là ? Des Japonaises, fagotées ainsi, lourdement et sans grâce ? — Pas possible.
J’ai pressé le pas pour vérifier. Et, sous les hauts bonnets comiques, j’ai bien vu des figures plates de mousmés ou de jeunes femmes nipponnes ; mais ces dames avaient l’air sérieux, pénétré, ne riaient point ; l’habituel badinage des rencontres n’eût pas été de circonstance, évidemment, et j’ai passé, sans rire moi non plus.
Ensuite je me suis informé : c’était l’école des ambulancières pour l’armée, qui faisait une promenade hygiénique d’entraînement !… Tout est à la guerre, en ce moment-ci, tout est préparatifs pour cette grande tentative contre la Russie, — qui, du reste, ne constituera que la manifestation initiale de l’immense Péril jaune.
On m’a assuré que, dans les rangs de ces petites créatures empaquetées en tenue d’hôpital, il se trouvait des dames nobles, des descendantes de ces vieilles familles dans lesquelles nous autres étrangers ne pénétrons pas encore. Et des officiers, mes camarades, qui ont déjà été soignés et pansés par elles, gardent le meilleur souvenir de leurs mains si petites, douces, adroites, aux patiences inlassables.
Mais ces énormes bonnets gonflés d’air, ces espèces de coiffes à la Cauchoise, qui dira pourquoi ?…
# La nouvelle couvée (Lettres à Françoise)

* Première partie
* Deuxième partie
* Troisième partie
# La nuit (Verhaeren)

Depuis que dans la plaine immense il s’est fait soir, Avec de lourds marteaux et des blocs taciturnes, L’ombre bâtit ses murs et ses donjons nocturnes Comme un Escurial revêtu d’argent noir.
Le ciel prodigieux domine, embrasé d’astres, — Voûte d’ébène et d’or où fourmillent des yeux — Et s’érigent, d’un jet, vers ce plafond de feux, Les hêtres et les pins, pareils à des pilastres.
Comme de blancs linceuls éclairés de flambeaux, Les lacs brillent, frappés de lumières stellaires, Les champs, ils sont coupés, en clos quadrangulaires, Et miroitent, ainsi que d’énormes tombeaux.
Et telle, avec ses coins et ses salles funèbres, Tout entière bâtie en mystère, en terreur, La nuit paraît le noir palais d’un empereur Accoudé quelque part, au loin, dans les ténèbres.
# La nuit de mai

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* 1835 : La Nuit de mai d’Alfred de Musset,
* 1923 : La Nuit de mai de Blanche Rousseau.
# La Télégraphie océanique

* I. Divers essais de communications sous-marines
* II. Explorations de la mer la fabrication et la pose des câbles
* III. Esquisse de géographie télégraphique
* La Télégraphie océanique et l’expédition du Great-Eastern
# Le Colporteur (Maupassant)

* Le Père Milon (recueil)/Le Colporteur, éd. 1900 par Paul Ollendorff
* Le Colporteur (recueil)/Le Colporteur
# Le Colporteur

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Colporteur, nouvelle d’Octave Mirbeau
* Le Colporteur, nouvelle de Guy de Maupassant
* Le Colporteur, recueil posthume de Guy de Maupassant
* Le Colporteur, histoire morale et critique de François-Antoine Chevrier
# Lai du Laostic

* Lais de Marie de France/Laüstic
* Poésies de Marie de France/Lai du Laustic, traduction par B. de Roquefort
# Lai du Chaitivel

* Lais de Marie de France/Chaitivel
* Poésies de Marie de France/Lai du Chaitivel, traduction par B. de Roquefort
# Lai de Milun

* Lais de Marie de France/Milun
* Poésies de Marie de France/Lai de Milon, traduction par B. de Roquefort
# Lai de la Mort d’Amour
### LAI DE LA MORT D’AMOUR

Cy gist amors qui bien amer faysoit, Li faulx amans l’ont jeté hors de vie ; Amors vivant n’est rien que tromperie : Por franc amors priez Dieu, s’il vos plaist. THIBAUD, roi de Navarre.
Merci, gentilles Jouvencelles, M’avez reçu dans le châtel. Soyez-tendres autant que belles, Saurez les chants du ménestrel ; Les retins de mon noble maître, Car ai tout appris dans sa cour ; Vous conterai LA MORT D’AMOUR, Et vous verrai pleurer peut-être !
N’est plus Amour qui bien aimer faisait, Les faux amants l’ont jeté hors de vie ; Amour vivant n’est rien que tromperie : Pour franc Amour priez Dieu, s’il vous plaît !
Que franc Amour avait de charmes ! Quel éclat brillait dans ses yeux ! De sa mort n’avais point d’alarmes, Le croyais au nombre des Dieux.   L’une de vous pourrait connaître Que n’ai point flatté le portrait ; Ne veux pas trahir son secret, Mais la verrai rougir peut-être.
N’est plus Amour qui bien aimer faisait, Les faux amants l’ont jeté hors de vie ; Amour vivant n’est rien que tromperie : Pour franc Amour priez Dieu, s’il vous plaît !
Las ! bientôt, malgré sa jeunesse, Il sentit la faux du trépas ; Accablé d’ennuis, de tristesse, Amour s’éteignait dans mes bras. Voyais sa force disparaître, Ses traits se faner et pâlir ; Un oubli le faisait mourir, Un regard l’eût sauvé peut-être !
N’est plus Amour qui bien aimer faisait, Les faux amants l’ont jeté hors de vie ; Amour vivant n’est rien que tromperie : Pour franc Amour priez Dieu, s’il vous plaît !
Mis en bûcher lettre amoureuse, Serments félons, trompeurs aveux, L’azur d’une écharpe menteuse, Bouquets flétris et blonds cheveux ;   L’astre du soir vint à paraître, Y portai les restes d’Amour. Alors, pour le priver du jour, Mes pleurs auraient suffi peut-être !
N’est plus Amour qui bien aimer faisait, Les faux amants l’ont jeté hors de vie ; Amour vivant n’est rien que tromperie : Pour franc Amour priez Dieu, s’il vous plaît !
Dans un bocage solitaire S’élève la tombe d’Amour ; On verra naïve bergère Y rêver au déclin du jour. Puisse un cœur inconstant et traître
Dans ce lieu passer un moment ! Sur l’albâtre du monument En soupirant lira peut-être :
« Ci-gît Amour qui bien aimer faisait, Les faux amants l’ont jeté hors de vie ; Amour vivant n’est rien que tromperie : Pour franc Amour priez Dieu, s’il vous plaît ! »
# Lai du Fraisne

* Lais de Marie de France/Fraisne
* Poésies de Marie de France/Lai du Frêne, traduction par B. de Roquefort
# Lai de Lanval

* Lais de Marie de France/Lanval
* Poésies de Marie de France/Lai de Lanval, traduction par B. de Roquefort
# Lai du Chèvrefeuille

* Lais de Marie de France/Chievrefueil
* Poésies de Marie de France/Lai du Chèvrefeuille, traduction par B. de Roquefort
# Lai d’Eliduc

* Lais de Marie de France/Eliduc
* Poésies de Marie de France/Lai d’Eliduc, traduction par B. de Roquefort
# Lai de Guigemar

* Lais de Marie de France/Guigemar
* Poésies de Marie de France/Lai de Gugemer, traduction par B. de Roquefort
# Le Jardin des dieux/Poèmes pour Jézabel/Juifs
### JUIFS

Ainsi, c’est donc toujours cette querelle obscure… Juifs éternellement maudits, que je vous plains ! Sans doute, loin de nous, votre orgueil vous emmure, Mais moi qui vous connus furtifs et sans murmure, Puis-je oublier l’horreur dont vos regards sont pleins ?
Les attributs pompeux de vos noces blafardes, Ne les ai-je pas vus, lourds comme des remords, Sur vos siècles de peur, de rouelle et de hardes Étinceler au front de vos femmes que farde Du trait de Jézabel le crayon de la Mort ?
J’ai vu votre vieillesse aux tables du négoce Comme au temps où Rembrand mêlait l’or à la nuit Courber sous la pelisse une patiente bosse Et vos adolescents aux luxures précoces De Salomé dansante animer leur ennui.
Cire qui diminue, ô race consumée Avec ces bruits de chaîne attachés à ses pas, Et parmi tant de sang et de fièvre allumée, Ce regret éternel des roses d’Idumée Et des fastes sacrés qui ne reviendront pas.
Ces élans, cet espoir, cette attente embrasée Que tout peut bafouer, mais que rien ne déçoit, Jardins perdus flambant au fond de vos pensées, Terre toujours promise et toujours refusée Et les trésors du temple, encore, au fond de soi…
Allons, ferme les yeux sur ton passé larvaire, La rose ne meurt plus aux doigts de tes lépreux, Des siècles de silence entourent le calvaire, L’éponge, la couronne et les clous sont sous verre, Le Christ s’éloigne au fond de tes rêves fiévreux.
La cinglade du fouet, l’empreinte de la chaîne, Tu les cherches en vain sur ton corps triomphant, Oh ! chante, Meyerbeer, ricane, Henri Heine, Ô race de Juda, mets au tombeau la haine Et que la paix s’incline aux yeux de tes enfants.
# Le Jardin des dieux/Sous l’œil des hublots/Horizons
### HORIZONS

Nous allions vers la nuit, las du morne Occident. Je ne sais quel fardeau glissait de nos échines À chaque bond du pouls fiévreux dont les machines Ébranlaient le bordage et l’entrepont grondant.
De l’or brûlait aux yeux des femmes, cependant Que la carte du ciel que le soir imagine Évoquait le Brésil, les Antilles, la Chine Et les terres de cuivre et les terres d’argent.
Muets, nous appuyant au bord des bastingages Nous retenions les mots impuissants des langages Devant tant de splendeur et tant de majesté,
Lorsque, croulant, tragique, aux limites du monde, Nous vîmes, tout à coup, dans le ciel exalté Le soleil monstrueux crever la mer profonde.
Ô capitaine, ouvre tes cartes maintenant ! Voici les régions profondes du silence, Après les Hyades d’or la Grande Ourse s’élance Et la nuit a rompu les pourpres du ponant.
Quel ordre au pavillon du porte-voix tonnant Jeter dans cette halte où le rêve balance ?… Là-bas, la chair plus neuve a tant de succulence Et les fruits ont un goût étrange et surprenant.
Je songe à de grands lacs dont le calme s’étale Dans la touffeur des solitudes végétales Où les panthères et la fièvre vont rampant,
Où, dans les courtes nuits, entre les fleurs vireuses, L’éclair illuminant les jungles ténébreuses Révèle au fond de l’eau le sommeil des serpents.
Ou plutôt non, promène-moi de seuil en seuil, Allons du ciel polaire à la mer la plus chaude Et que ce fier vaisseau qui, d’aube en aube, rôde Ignore à tout jamais la douceur de l’accueil.
As-tu pour cinquante ans de vivres et d’orgueil Et des soutiers tannés que plus rien ne corrode ?… Je ferai devant Dieu brûler la plus belle ode Tandis que l’océan roulera mon fauteuil !
Les gouffres délivrés des frayeurs anciennes Nous berceront au long des nuits musiciennes, Et, par les soirs hantés de fièvre et de typhons,
Aventuriers guéris de la vieille épouvante, Sans fin, nous traquerons les horizons profonds De cette solitude éternelle et mouvante.
# Le Jardin des dieux/Poèmes pour Jézabel/Au balcon
### AU BALCON

Au balcon où son peignoir flambe Elle médite entre ses bras Et sous le bas sa longue jambe A la souplesse du cobra.
Il n’y a que moi qui connaisse Le malaise de sa beauté Et ce qu’exhale sa jeunesse De puissant et de détesté.
Quand, si sensuelle, elle marche, Harmonieuse infiniment, Je vois la danse devant l’arche Dérouler son balancement.
Mais c’est surtout sous les hauts peignes, Son crâne de petit vautour Qui, coiffé de siècles, m’enseigne Un étrange, un terrible amour.
Ô visage où le nez qui s’arque Isole des yeux pleins de nuit Où sans doute, le vieux Tétrarque Tant de fois noya son ennui !
Dans l’ombre où je la vois, subite, En lourds bracelets s’accoudant La luxure éternelle habite Sous la voûte des yeux ardents.
Et si son pied souple tressaille Et se balance et se suspend, La mule aux luisantes écailles Effile un museau de serpent…
À son balcon elle médite, Plus belle encore, infiniment D’être convoitée et maudite, Et je la déteste en l’aimant !
Elle est juive et femme, elle rêve Qu’elle a plus trahi que charmé. Je vois dans ses prunelles Ève Qui complimente Salomé.
Et la vieille ville numide Élève encor sur l’Orient La puissante cariatide De ce qui trompe en souriant.
# Le Jardin des dieux/Poèmes pour Jézabel/L’Ancêtre
### L’ANCÊTRE

Il médite, chauffant sa canne en bois des îles  D’une paume épaisse, courbant Dans cette solitude où son âge l’exile  Un front blanchi sous le turban.
Il se grille au soleil et, des heures entières, Rêve en gilet à fleurs, en bas bleus, et je vois Sur l’un de ses genoux luire entre ses gros doigts  Son mouchoir et sa tabatière.
Il est l’ancêtre, il est le vieillard ténébreux Dont le père a souffert dans la ruelle turque  Avant que sa race bifurque Et mette un masque franc sur son visage hébreu.
Bonasse, en somme, avec ses lunettes d’écaille  — Les besicles du bon Chardin ! — Il médite au milieu de son maigre jardin Assis, luxe nouveau, sur la chaise de paille.
Car il vécut vautré dans les coussins épars Bien avant que la rade éclatante secoue Sous leur noire fumée, en face des remparts, La première frégate et les bateaux à roue.
Ses yeux lointains ont vu la tempête ronger Les escaliers visqueux de la porte marine Et l’odeur de l’esclave, odeur fauve d’Alger, Dès sa première enfance a flatté ses narines.
La Ville, maintenant, impose dans le soir Mollement adossée à son cirque bleuâtre Sa nouvelle splendeur, ses rêves, ses espoirs… Voici son port, ses docks, sa gare, son théâtre.
Assis dans son jardin, il somnole en berçant À son houleux passé sa vieillesse sereine Et la ville moderne hausse un hymne puissant Fait d’un fracas mêlé d’usine et de sirènes…
Et ses petits-enfants aux maigreurs de corbeau En qui l’esprit sacré des algèbres abonde,  De rapides en paquebots, Portant son nom de juif au cœur des nouveaux mondes,
Sont ces adolescents en jaquette qui vont, De Marseille à Cardiff et de New-York à Londres,  Comme un vol de rapaces, fondre Sur le fer, sur les grains, la houille, le savon…