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# Pendant l’orage/Le bon portrait
### LE BON PORTRAIT

J’ai eu l’occasion, ces temps derniers, de faire venir de Londres une traduction anglaise du poète latin Lucrèce. Pourquoi ? Ce serait trop long à expliquer. Enfin, le livre est venu et je me suis mis à lire la notice sur le traducteur mise en tête du volume, que je n’ai pu fermer avant de l’avoir achevée. Il n’est pas un genre littéraire où les Anglais soient davantage nos maîtres que celui de la biographie. Eux seuls savent faire le bon portrait, celui qui marche, qui parle, que l’on voit, que l’on entend. C’est merveilleux. Le traducteur de Lucrèce fut un professeur de Cambridge auquel ce travail valut une grande réputation d’écrivain et d’érudit. Il s’appelait J. Munro et son biographe s’appelle J.-D. Duff, également de Cambridge. Il nous apprend que Munro était de taille moyenne avec de larges épaules, les cheveux châtains foncé, partagés en deux par une raie médiane et bouclés. Il avait l’habitude, quand il parlait, de les caresser et de les tirer. Son visage était entièrement rasé. Les yeux étaient bleus, très expressifs, le nez large, les lèvres serrées aux coins tombants. Je néglige d’autres détails. Il portait un chapeau haut, des vêtements noirs et quand il se promenait, tenait ses mains derrière le dos. Il ne fumait pas et ne prenait pas de thé. Après dîner il se retirait dans son salon où il s’asseyait dans un haut fauteuil à gauche de sa cheminée, un livre à la main, et quand il avait un visiteur, c’est sur ce livre qu’il parlait. Il posait sur un tabouret ses pieds chaussés de pantoufles. Il déjeunait de très bonne heure et ne prenait que du pain et du beurre, ainsi qu’à son lunch. Sa conversation s’égarait très souvent sur l’antiquité. Il détestait les « potins » et baissait la voix quand il parlait des scandales de la cour de Tibère. Il lisait le Times et ne se servait que de plumes d’oie.
# Pendant l’orage/La guerre et l’art
### LA GUERRE ET L’ART

Voici la première manifestation artistique collective au sujet de la guerre : « La grande guerre, par les artistes », album périodique de huit planches sous une couverture. Il faut féliciter de cette initiative les maisons Berger-Levrault et George Crès, qui essaient de rendre ainsi à la librairie un peu de son activité. J’ai lieu de croire qu’une tentative analogue se prépare dans une direction toute littéraire et philosophique. L’intérêt en ce moment-ci est moins de faire des choses absolument réussies que de faire quelque chose, de prouver au public et à soi-même qu’on est, dans des genres divergents, toujours capable d’effort et de bonne volonté. Il y a d’ailleurs beaucoup plus que de la bonne volonté dans la première livraison de cet album, qui séduira non pas seulement le passant et le curieux, mais aussi l’amateur. Il n’est pas mort, l’amateur. Il collectionne toujours, et cela est bon signe. Mais qu’il sache que l’on a particulièrement pensé à lui et qu’on lui a fait des tirages de luxe, comme d’habitude. Il faut reprendre ses habitudes dans toutes les circonstances où cela est possible. Hier, par ce beau dimanche, il y avait sans doute beaucoup de monde dans les cimetières, il y en avait aussi beaucoup sur les quais de la rive gauche. On bouquinait, comme d’habitude. Les solitaires, les isolés, par goût ou par nécessité, sont très nombreux à Paris. Que feraient-ils des longues soirées s’ils n’avaient pas la lecture ? Joignez à cela quelques images et les tristes heures passent moins lourdes.
# Pendant l’orage/La loterie
### LA LOTERIE

Cinquante numéros, ou peu s’en faut, sont déjà sortis à la loterie funèbre et glorieuse. Cinquante jeunes écrivains sont morts au feu ou des suites de leurs blessures depuis le début de la guerre. C’est ce que nous apprend le n°4 du Bulletin spécial consacré au mouvement littéraire d’aujourd’hui. Encore dans cette liste ne sont pas compris quelques disparus, sur le sort desquels il y a bien peu d’espoir, ou plutôt bien peu de doute. Il y avait eu un temps, non d’arrêt, mais de ralentissement et voilà que la liste du dernier mois s’est tout à coup grossie de treize noms. L’un d’eux est celui du poète Émile Despax dont le Double Bouquet publiait encore un poème, alors même qu’il tombait. Despax s’était un peu éloigné des luttes littéraires. Il avait été nommé sous-préfet, mais il était resté poète et il jouissait plus que jamais de sa réputation précoce. Il n’y a pas encore beaucoup d’années que je m’étais entremis pour faire publier dans de bonnes conditions son premier livre au Mercure de France, et je vois encore ce beau jeune homme entrer du même coup dans le bonheur et dans la vie littéraire. Je me laisse plus émouvoir par le destin de ceux qui suivaient ma carrière et que j’avais connus. C’est un sentiment fort naturel et que j’accepte, mais je pense aussi aux autres, à ceux qui m’étaient tout à fait étrangers, qui suivaient dans la vie des routes où nous ne devions jamais nous rencontrer. Ce Bulletin des écrivains n’est pas une œuvre de vanité, mais une œuvre de solidarité et de respect. Beaucoup y sont célébrés pour la dernière fois peut-être, beaucoup y sont nommés qui même ne le seront plus jamais. C’est bien le moins que nous nous apercevions qu’ils sont morts, ceux qui meurent pour nous, et que nous méditions un instant sur leur destinée.
# Pendant l’orage/La vie dangereuse
### LA VIE DANGEREUSE

Vers la fin du mois de juillet, j’avais eu l’occasion de rassembler quelques idées sur ce que les Américains et en particulier M. Roosevelt appelaient « la vie dangereuse » et qu’ils tenaient pour un idéal. Puis d’autres soucis que littéraires me prirent comme tout le monde et j’oubliai la spéculation. Mais je puis dire qu’à l’heure présente, pas plus qu’à des moments plus heureux, cet état, qui est actuellement le nôtre, me semble assez éloigné d’un idéal sensé. Sans doute, cela exalte nécessairement certaines qualités de l’être humain, mais aux dépens de tant d’autres ! Il est peut-être bon de l’avoir traversé, mais qu’aurait édifié l’homme s’il avait vécu toujours dans une perpétuelle alerte ? Il n’aurait même pas atteint la période barbare, il serait encore à l’état sauvage. La vie dangereuse est un moyen de conquérir la maîtrise de soi, ce n’est pas un état dont la perpétuité soit souhaitable. Dernièrement, un poète qui était sur le front écrivait à des amis « Envoyez-moi des livres qui traitent de la guerre, qui me la fassent aimer, car, réduit à mes seules forces, je n’y puis parvenir. » Autre chose est de subir courageusement, autre chose est d’aimer. Il n’en eut pas le temps, d’ailleurs. Une balle, deux jours après, le couchait sur le champ de bataille. S’il y a des pressentiments, Alfred Drouin n’y échappa point. Comment aimer ce qui va vous détruire ? Une telle mort aurait fait un bel épisode de Servitude et Grandeur militaires, si Vigny avait vu de plus près ce qu’il n’a conté qu’imaginativement. Mais la plupart de ceux qui vivent la vie la plus dangereuse n’en ont point conscience et c’est pourquoi ils la supportent, sans analyser leurs sentiments. Je considère comme deux fois héroïque l’homme de pensée ou de réflexion qui s’avance au milieu de la mitraille, car la vie est plus dangereuse pour lui que pour un autre.
# Petit dictionnaire des grands hommes de la Révolution/Camille
### C

Camille Deſmoulins, l’écrivain chéri de la nation pariſienne. Chaque orateur a ſon champ de bataille & ſon auditoire. Les uns s’emparent de la tribune, les autres de la chaire, les autres du fauteuil académique ; c’eſt dans la rue que M. Deſmoulins s’eſt établi avec ſon éloquence, & il a tous les paſſans pour admirateurs. Avec troiſ mots ſavans, nation, lanterne, & ariſtocrate, il a ſu ſe mettre à la portée de l’honnête garçon boucher, de la modeſte poiſſarde, & de tous ces nouveaux lecteurs qu’a enfantés la révolution. Il faut de telles plumes pour conduire le peuple & l’accoutumer à avoir des idées. Voltaire & Rouſſeau, avec leurs ſublimes écrits, n’ont fait qu’éclairer & adoucir les hommes. Jamais ils n’auroient ſu les dégoûter du joug monarchique. Jamais, pour les civiliſer, ils ne leur auroient appris leurs forces, & jamais leur ſtyle tant vanté n’auroit oſé enſanglanter la France. Voilà juſtement ce que nos écrivains publics ont ſu faire. Sans leurs harangues périodiques, les François ſeroient encore tranquillement eſclaves. Aujourd’hui même ils ſe calmeroient, & ſe fatigueroient de ne vivre que de victimes. Mais heureuſement M. Deſmoulins entretient leur énergie avec ſes feuilles ; il tient, pour ainſi dire, leur vengeance en haleine, & il ne paroît pas un de ſes numéros, qu’il n’y ait quelque part du ſang de répandu.
# Petit dictionnaire des grands hommes de la Révolution/Chabot

Chabot, jeune héros qui a immolé à la patrie ſon nom, ſon état, ſa fortune, & même ſa gloire, s’il en exiſtoit une avant la garde nationale. Si toute la nobleſſe eût imité ce grand exemple, le militaire françois étoit perdu à jamais, & l’ariſtocratie étoit ſans reſſources. Nous n’aurions plus à craindre que quelques armées étrangères ; encore notre ſituation nous raſſureroit — elle. En effet, eſt-il aujourd’hui une puiſſance qui, en contemplant bien la France, puiſſe être tentée de la conquérir ?
# Petit dictionnaire des grands hommes de la Révolution/Champfort

Champfort, le meilleur patriote de l’académie françoiſe. Des gens inexorables, en fait de probité, l’ont accuſé d’avoir abandonné la tyrannie, après avoir vécu de ſes infâmes aumônes ; mais l’honnête Champfort a répondu à la calomnie par des argumens ſans réplique. D’abord il a objecté qu’il ne devoit à la cour que ſon exiſtence ; enſuite il a prouvé qu’il ne s’eſt jamais vendu qu’au ſouverain, qu’aujourd’hui la nation eſt ſouveraine, que par conſéquent il doit ſe vendre à la nation. Il s'eſt donc livré ſans remords à tous les calculs de ſon patriotiſme. Il a inſulté les débris d’un trône, qu’il ne verra jamais ſe relever ; il a charmé le peuple par la pauvreté de ſes déclamations, & pour mieux ſe conformer à l’égalité générale, il a écrit ſimplement dans le mercure. Cette ſoupleſſe des gens de lettres, qui fait plier ainſi leurs talens à tous les événemens, eſt un grand bonheur pour une république. Que le ciel nous préſerve à jamais de ces perfides écrivains qui tiennent à leur gloire, & qui penſent avec leur âme ; qui oſent afficher les principes qu’ils ſavent défendre, & que l’aſpect de la poſtérité rend incorruptibles !
# Petit dictionnaire des grands hommes de la Révolution/Caſtelanne

Castelanne, franc & loyal gentilhomme, qui a confié à la nation le mauvais état de ſes aſaires, & qui s’eſt arrangé avec elle pour les réparer. Il lui a fourni ſes lumières, & elle lui a donné ſes pouvoirs ; elle a détruit pour lui ; il a recueilli pour elle. Par cette alliance formidable, la France a conſervé un grand homme, & ce grand homme a conſervé du pain.
# Petit dictionnaire des grands hommes de la Révolution/Céruti

Céruti, ex-jéſuite, & un des meilleurs répondans de M. Neckre. Il l’a conſtamment ſoutenu qu’il a régné, & quoiqu’aujourd’hui ſa plume l’abandonne, il ne lui eſt pas moins utile. M. Céruti s’étoit auſſi chargé de la cauſe du peuple ; mais il lui rendoit juſtice ſi lentement, que le peuple s’eſt dégoûté de ſon avocat, & a cru le comprendre aſſez bien en exterminant ſes parties adverſes. Il ne ſort donc rien d’indifférent de la main d’un grand écrivain, puiſque l’ennui même a de ſi belles fuites.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Monosyllaber

Monosyllaber. Parler par monosyllabes. Les anciens magistrats et quelques princes affectaient, par orgueil ou par ignorance, de Monosyllaber ; refuge de la grandeur qui s’imbécillise.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Morbidesse

Morbidesse. Suavité, douceur, délicatesse. Il se trouve dans le Dictionnaire de l’Académie française ; mais que fait-il là, uniquement applicable à la peinture ? Je lui donnerai plus d’extension, car ce terme me plaît ; je dirai donc : ce prince allemand a pris un maître de prononciation, pour parler le français avec Morbidesse et sans accent.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Mordiller

Mordiller. Il a pris le parti de Mordiller ceux qui font métier de mordre, et cela est de toute équité.
Il est né si bon, que dans ses épigrammes, il Mordille ses adversaires, et qu’il lui est impossible de les mordre.
Vous m’avez Mordillé avec beaucoup de graces, mais alte-là, car vous pourriez aller plus loin ; l’on mord à la longue, quand on ne croit que Mordiller.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Monarchiser

Monarchiser. Les rois coalisés ont renoncé au projet de Monarchiser la France, comme les Jacobins-Cordeliers ont renoncé au projet de municipaliser l’Europe.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Moraliser

Moraliser. Tout événement Moralise ; expression vraiment neuve et philosophique ; elle est de Lamotte.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Mondanisé

Mondanisés. En Espagne, comme par-tout ailleurs, les moines sont hypocrites et religieux en apparence, mais ils n’en sont pas moins Mondanisés ; on les voit fourbes, gourmands, paresseux, sales, ignorans et persécuteurs comme des prêtres, enfin, tous courtisans, tous vils, tous voluptueux, par conséquent très-Mondanisés. (M..lin)
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Monoculiste

Monoculiste. Qui ne voit que d’un œil. Le duc d’Orléans, régent de France, était Monoculiste.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Montrable

Montrable. Voltaire écrivait de Ferney, à madame Dudeffant : « Si vous aviez des yeux, vous ririez bien de ma figure de quatre-vingt-un ans ; elle n’est ni transportable, ni Montrable. »
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Moraliseur

Moraliseur. Quand on est moraliste risque-t-on pas de devenir Moraliseur ? L’homme âgé est naturellement Moraliseur. Il est à la fois grand économe et grand Moraliseur.
# Néologie, ou Vocabulaire de mots nouveaux/Morgant

Morgant. « La gravité, la robe et la fortune de celui qui parle, donnent souvent crédit à des propos vains et ineptes. Il n’est pas à présumer qu’un monsieur à qui on donne tant de commissions et de charges, si dédaigneux et si Morgant, ne soit plus habile que cet autre qui le salue de si loin, et que personne n’emploie. » (Montaigne.)
# Octobre en fleur/1/021
### XXI. ÉVOCATION.

Donne-moi des œillets, des raisins et des roses, Raisins aux grains gonflés, d’un violet de prune, Œillets pourprés, roses d’amour, lèvres écloses Et donne encor des tubéreuses blanc-de-lune.
Mes doigts caresseront les grains bleus de la grappe Et la voluptueuse odeur des tubéreuses Mêlera son haleine au parfum qui s’échappe Des œillets flamboyants, des roses amoureuses.
Et rien qu’avec ces fleurs et ces fruits, comme un mage, Pour le détruire enfin, je le ferai revivre, Le doux passé lointain dont la troublante image M’obsède et dont Dieu veut que mon cœur se délivre.
# Octobre en fleur/1/026
### XXVI. L’ESCLAVE.

Mon âme est la tremblante esclave Qui, prosternée, embaume et lave D’extase et de douleur suave Les pieds d’argile de son dieu, Enguirlandant de passiflores Et de roses multicolores Les pieds d’argile de son dieu.
Prêtresse aux bras ardents et pâles, Aux sanglots longs comme des râles, Qui fait tournoyer en spirales L’encens comme un nuage bleu, Pour que la foi qui s’exaspère, Sans voir ce qui la désespère, Adore encor son pauvre dieu.
# Octobre en fleur/1/028
### XXVIII. JE DEVRAIS TE HAÏR…

Je devrais te haïr. — Tu pris dans l’arsenal De ton esprit cruel des poignards et des flèches Et des venins subtils empoisonnant les pêches Que ta rancœur m’offrait pour me faire du mal.
Je devrais te haïr, mais non pas pour la haine, Pour l’amour simple et doux un dieu créa mon cœur. Au-delà du bonheur tué par ta rancœur Plane mon âme blanche, immortelle et sereine.
Je devrais te haïr, mais je veux oublier Le martyre subi pour évoquer les heures De notre amour lointain, car je sens que tu pleures, Comme pour l’oiseau mort sanglote un écolier.
Il a pris et tué tout un nid de mésanges, Féroce, ivre d’orgueil, comptant les oiseaux morts, Mais tout-à-coup son cœur est crispé de remords. Il pleure, car il sait qu’il fait pleurer les Anges.
# Octobre en fleur/1/022
### XXII. DIMANCHE.

Sous le portique enguirlandé d’aristoloches, J’écoute les appels dominicaux des cloches.
Les feuillages touffus, dans le bois, presque noir, Ont perdu leur vert clair, couleur de jeune espoir.
Drus et durs, découpés sur l’azur pur qui brille, Ils n’ont plus leur gracile élan de jeunes filles.
Les blés sont déjà blonds et nul soufHe ne court Dans les bois, las du ciel trop bleu, de l’air trop lourd.
Les lilas sont fanés et les blanches ombelles Éclosent aux sureaux, ainsi que des ombrelles.
Un merle siffle un air très simple, un loriot Module, monotone, un chant fait d’un seul mot.
Une enfant blonde passe, en robe rose et blanche. Nous aurons un orage à la fin du dimanche.
Le parfum des sureaux, sous le ciel étouffant, Me rappelle l’enfance, au jardin du couvent.
Un sureau fleurait doux, arbre ombreux et robuste, Me troublait, m’enivrait de son odeur vénuste.
Je lui tendais les bras, j’appuyais à son tronc Le rêve de bonheur palpitant sous mon front.
Oh ! l’odeur des sureaux ne veut pas que j’oublie Celui qui me vola, pour la briser, ma vie.
Ô les sureaux en fleur ! ô mon cœur vide et lourd, Si lourd de désespoir et si vide d’amour !
Oh ! dis — sur le gravier quel pas joyeux s’approche ? J’écoute — Les oiseaux se sont tus et les cloches.
Si c’était lui ? Je l’ai rêvé… mais non, jamais Mes yeux ne reverront celui que tant j’aimais.
Ce pas… il est passé. Mon rêve me bafoue. Oh ! des pleurs pour laver ses baisers de ma joue !
# Octobre en fleur/1/025
### XXV. TON ÂME.

Malgré ton cœur moqueur, déloyal et cruel Qui fit de notre amour un douloureux duel, Il m’a semblé parfois qu’en un geste de femme Ton âme blanche encor malgré tout, ta chère âme Que j’aimais malgré tout me tendait son amour, Comme la Vierge tend l’Enfant-Sauveur, l’Amour Suprême au doux croyant qui joint les mains de joie. Que la brume d’extase en pleurs se fonde et noie La vision divine, il doutera demain. — Mais moi, je vois encor le sourire divin.
# Octobre en fleur/1/027
### XXVII. SOIR D’HIVER.

Sur le tapis fané de velours bleu, S’effeuillent lentement les lourds et blancs pétales De roses pâles. Je regarde fleurir les tulipes du feu Et les roses mourir, si frêles dans leur vase Et j’écoute les pas des passants, Et j’attends Depuis longtemps. Et je sais bien pourtant que l’heure de l’extase Ne sonnera plus jamais pour moi, plus jamais, Que celui que j’aimais Humblement, lâchement, comme une esclave tendre, Je ne dois plus jamais l’attendre. Et le regret mêle au mépris Un doux-amer arrière-goût d’angoisse. Mais je me raidis et souris D’orgueil et dans mes doigts brûlants je froisse
Les pétales des fleurs qui sentent pur et frais, Comme l’haleine des jardins et des forêts.
Protège-moi contre le souvenir, Le souvenir troublant comme un vin lourd d’ivresse, Rose effeuillée, oh ! rafraîchis de ta caresse Ma paume en feu ! Je n’ai plus d’avenir, Je n’ai que le passé. Et je ne sais Si je veux oublier, mais je le dois, te dis-je, Mon cœur ! Oh ! ce vertige Qui monte du passé !
# Octobre en fleur/1/023
### XXIII. LA VÉRANDA.

Je ne sais trop si j’aime ou non la véranda, D’où je vois, blonds et verts, les blés et les bois proches, Coquette, ornée élégamment d’aristoloches, Et qui me fait rêver aux décors d’opéra
Et me rappelle aussi mon cher petit théâtre D’enfant, en carton peint, avec son bois profond. Le feuillage automnal sur la toile de fond Me faisait frissonner de frayeur, près de l’âtre.
Une tristesse amère et très-douce à la fois Faisait couler de longs frissons dans mon corps frêle. Et mon cœur sanglotait comme une tourterelle : — « Les lauriers sont coupés, nous n’irons plus au bois. »
Mais si lui qui ne m’aime plus m’aimait encore Et me prenait la main comme aux jours d’autrefois, J’aimerais le blond clair des blés, le vert des bois, Le bleu du ciel, le cri joyeux du coq sonore.
Car ces beaux bois touffus, jadis le frais décor De notre cher amour, n’apaisent plus mon âme. Le beau décor m’énerve alentour de mon drame. Lui qui ne m’aime plus, oh ! s’il m’aimait encor !
# Octobre en fleur/1/029
### XIX. MÉPRIS.

Si mon cœur pleure encor ne souris pas d’orgueil, Car ce n’est pas toi que je pleure. C’est de mon propre amour que je porte le deuil, Car ton amour ne fut qu’un leurre.
Tu m’as prise et brisée, amer et violent, Comme un jouet qu’un enfant casse. Et j’ai souffert comme une esclave au cœur tremblant Qui s’en va, dédaignée et lasse.
Et j’ai longtemps encore aimé le souvenir De nos heures d’amour lointaines. Car l’avenir muré m’y faisait revenir, Comme à la fraîcheur des fontaines.
Mais de ces troubles eaux les sanglotants baisers Se lèvent comme des fantômes Et mes brûlants désirs, encore inapaisés, Ne savent où cueillir les baumes.
Ô toi qui pris mon cœur pour le martyriser Et pour le rejeter dans l’ombre, Je dois te mépriser pour si bien maîtriser La rancœur où mon amour sombre.
Oh ! si je pleure encor, les yeux clos dans la main Et si plus rien ne me console, Ni la brise du soir au baiser presque humain, Ni l’oiseau qui chante et s’envole,
Ni l’ombre et les soupirs de la fraîche forêt, Ni les blés d’or, ni la bruyère, Ni le nuage blanc qui plane et disparaît, Ni les flots bleus de la rivière,
C’est que tu m’as tout pris, pour le jeter au feu De ta luxure : amour, jeunesse, Bonheur et qu’il me faut un miracle de Dieu Pour que mon cœur brûlé renaisse.
# Octobre en fleur/2/001
### I ÉTÉ.

Dans la bruyère et la broussaille Tous mes pas sont des pas perdus. Le doux amour, si loin que j’aille, Mon cœur ne le retrouve plus.
Les roses boivent la rosée, La pluie est fraîche aux frondaisons, La tourterelle est épousée, Les bois résonnent de chansons.
La fontaine où le faon s’abreuve, Au fond des bois et loin du jour, Si j’y plongeais mon cœur de veuve, Pour étancher ma soif d’amour ?
# Octobre en fleur/1/024
### XXIV TRISTESSE.

Le ruisseau frais, coulant dans l’herbe et le myrtil, M’a dit : — « Celui qui prit ton cœur où donc est-il ? »
— « Où donc », m’a dit la brise odorant le sainfoin, « Où donc est-il, l’ami dont ton cœur a besoin ? »
Le soleil exaltant les ombres, vers le soir, M’a dit : — « Et pourquoi seule ? et n’as-tu plus d’espoir ? »
J’ai dit au ruisseau frais : — « Je suis seule à jamais, Une autre a pris le cœur de celui que j’aimais. »
Et j’ai dit à la brise odorant le blé vert : — « Celui qui prit mon cœur l’a jeté dans la mer. »
Et j’ai dit au soleil mourant dans l’or du soir : — « Ô soleil ! la nuit tombe et je n’ai plus d’espoir »
# Odes (Horace, Séguier)/I/7 - À Lucius Munatius Plancus
### VII À LUCIUS MUNATIUS PLANCUS

Les uns pourront louer Rhodes ou Mitylène,  Éphèse ou Corinthe aux deux mers, Thèbes, chère à Bacchus, Delphes au dieu des vers,  Et Tempé la Thessalienne. D’autres uniquement, dans leur même chanson,  De Pallas rediront la ville,
Se couronnant ainsi d’une olive facile.  Aucuns, en l’honneur de Junon, Peindront hippique Argos, Mycènes fortunée.  Moi, ce qui capte mes esprits Plus que Sparte et ses mœurs, Larisse et ses épis,  Ce sont les échos d’Albunée, L’Anio bondissant, et le bois de Tibur  Riche en vergers, en arrosages. Souvent le blanc Notus écarte les orages ;  Il sait créer un ciel plus pur. Plancus, souviens-toi donc de noyer, par sagesse  Les chagrins, les amers travaux, Dans des flots de vin doux, que nos brillants drapeaux  Te retiennent, ou l’ombre épaisse De ton coin Tiburtin. Quand Teucer exilé  Fuyait son père et Salamine, De tremble ornant son front qu’Évius illumine,  Il dit à son camp désolé : « Fils, partout où le Sort, moins cruel que mon père,  Nous poussera, nous irons tous. Teucer auspice et chef, rien n’est perdu pour vous,  Car Phébus l’a promis, sincère, Une autre Salamine à nos yeux surgira.  Hommes forts, qui, sous ma conduite, Avez vu pis, buvez ! la tristesse est proscrite :  Demain au large on voguera ! »