# Odes et Ballades/Quiberon

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### ODE QUATRIÈME. QUIBERON.
#### I

Par ses propres fureurs le Maudit se dévoile ; Dans le démon vainqueur on voit l’ange proscrit ; L’anathème éternel, qui poursuit son étoile, ﻿Dans ses succès même est écrit. Il est, lorsque des cieux nous oublions la voie, ﻿Des jours, que Dieu sans doute envoie ﻿Pour nous rappeler les enfers ; Jours sanglants qui, voués au triomphe du crime, Comme d’affreux rayons échappés de l’abîme, ﻿Apparaissent sur l’univers.
Poëtes qui toujours, loin du siècle où nous sommes, Chantres des pleurs sans fin et des maux mérités, Cherchez des attentats tels que la voix des hommes ﻿N’en ait point encor racontés, Si quelqu’un vient à vous vantant la jeune France, ﻿Nos exploits, notre tolérance,
﻿Et nos temps féconds en bienfaits, Soyez contents ; lisez nos récentes histoires, Évoquez nos vertus, interrogez nos gloires : ﻿Vous pourrez choisir des forfaits !
Moi, je n’ai point reçu de la Muse funèbre Votre lyre de bronze, ô chantres des remords ! Mais je voudrais flétrir les bourreaux qu’on célèbre, ﻿Et venger la cause des morts. Je voudrais, un moment, troublant l’impur Génie, ﻿Arrêter sa gloire impunie ﻿Qu’on pousse à l’immortalité ; Comme autrefois un grec, malgré les vents rapides, Seul, retint de ses bras, de ses dents intrépides, ﻿L’esquif sur les mers emporté !

#### II

Quiberon vit jadis, sur son bord solitaire, Des français assaillis s’apprêter à mourir, Puis, devant les deux chefs, l’airain fumant se taire, ﻿Et les rangs désarmés s’ouvrir. Pour sauver ses soldats l’un d’eux offrit sa tête ; ﻿L’autre accepta cette conquête, ﻿De leur traité gage inhumain ; Et nul guerrier ne crut sa promesse frivole, Car devant les drapeaux, témoins de leur parole, ﻿Tous deux s’étaient donné la main !
La phalange fidèle alors livra ses armes. Ils marchaient ; une armée environnait leurs pas, Et le peuple accourait, en répandant des larmes, ﻿Voir ces preux, sauvés du trépas. Ils foulaient en vaincus les champs de leurs ancêtres ; ﻿Ce fut un vieux temple, sans prêtres,
﻿Qui reçut ces vengeurs des rois ; Mais l’humble autel manquait à la pieuse enceinte, Et, pour se consoler, dans cette prison sainte, ﻿Leurs yeux en vain cherchaient la croix.
Tous prièrent ensemble, et, d’une voix plaintive, Tous, se frappant le sein, gémirent à genoux. Un seul ne pleurait pas dans la tribu captive : ﻿C’était lui qui mourait pour tous ; C’était Sombreuil, leur chef. Jeune et plein d’espérance, ﻿L’heure de son trépas s’avance ; ﻿Il la salue avec ferveur. Le supplice, entouré des apprêts funéraires, Est beau pour un chrétien qui, seul, va pour ses frères ﻿Expirer, semblable au Sauveur.
« Oh ! cessez, disait-il, ces larmes, ces reproches, Guerriers ; votre salut prévient tant de douleurs ! Combien à votre mort vos amis et vos proches, ﻿Hélas ! auraient versé de pleurs ! Je romps avec vos fers mes chaînes éphémères ; ﻿À vos épouses, à vos mères, ﻿Conservez vos jours précieux. On vous rendra la paix, la liberté, la vie ; Tout ce bonheur n’a rien que mon cœur vous envie ; ﻿Vous, ne m’enviez pas les cieux. »
Le sinistre tambour sonna l’heure dernière, Les bourreaux étaient prêts ; on vit Sombreuil partir. La sœur ne fut point là pour leur ravir le frère, —
﻿Et le héros devint martyr. L’exhortant de la voix et de son saint exemple, ﻿Un évêque, exilé du temple, ﻿Le suivit au funeste lieu ; Afin que le vainqueur vît, dans son camp rebelle, Mourir, près d’un soldat à son prince fidèle, ﻿Un prêtre fidèle à son Dieu !

#### III

Vous pour qui s’est versé le sang expiatoire, Bénissez le Seigneur, louez l’heureux Sombreuil ; Celui qui monte au ciel, brillant de tant de gloire, ﻿N’a pas besoin de chants de deuil ! Bannis, on va vous rendre enfin une patrie ; ﻿Captifs, la liberté chérie ﻿Se montre à vous dans l’avenir. Oui, de vos longs malheurs chantez la fin prochaine ; Vos prisons vont s’ouvrir, on brise votre chaîne ; ﻿Chantez ! votre exil va finir.
En effet, — des cachots la porte à grand bruit roule, Un étendard paraît, qui flotte ensanglanté ; Des chefs et des soldats l’environnent en foule, ﻿En invoquant la liberté ! « Quoi ! disaient les captifs, déjà l’on nous délivre !… » ﻿Quelques-uns s’empressent de suivre ﻿Les bourreaux devenus meilleurs. « Adieu, leur criait-on, adieu, plus de souffrance ; Nous nous reverrons tous, libres, dans notre France ! » ﻿Ils devaient se revoir ailleurs.
Bientôt, jusqu’aux prisons des captifs en prières, Arrive un sourd fracas, par l’écho répété ; C’étaient leurs fiers vainqueurs qui délivraient leurs frères, ﻿Et qui remplissaient leur traité ! Sans troubler les proscrits, ce bruit vint les surprendre ; ﻿Aucun d’eux ne savait comprendre ﻿Qu’on pût se jouer des serments ; Ils disaient aux soldats : « Votre foi nous protège ; » Et, pour toute réponse, un lugubre cortége ﻿Les traîna sur des corps fumants !
Le jour fit place à l’ombre et la nuit à l’aurore, Hélas ! et, pour mourir traversant la cité, Les crédules proscrits passaient, passaient encore, ﻿Aux yeux du peuple épouvanté ! Chacun d’eux racontait, brûlant d’un sain délire, ﻿À ses compagnons de martyre ﻿Les malheurs qu’il avait soufferts ; Tous succombaient sans peur, sans faste, sans murmure, Regrettant seulement qu’il fallût un parjure ﻿Pour les immoler dans les fers.
À coups multipliés la hache abat les chênes. Le vil chasseur, dans l’antre ignoré du soleil, Égorge lentement le lion dont ses chaînes ﻿Ont surpris le noble sommeil. On massacra longtemps la tribu sans défense. ﻿À leur mort assistait la France, ﻿Jouet des bourreaux triomphants ; Comme jadis, aux pieds des idoles impures, Tour à tour, une veuve, en de longues tortures, ﻿Vit expirer ses sept enfants.
C’étaient là les vertus d’un sénat qu’on nous vante ! Le sombre esprit du mal sourit en le créant ; Mais ce corps aux cent bras, fort de notre épouvante, ﻿En son sein portait son néant. Le colosse de fer s’est dissous dans la fange. ﻿L’anarchie, alors que tout change, ﻿Pense voir ses œuvres durer ; Mais ce Pygmalion, dans ses travaux frivoles, Ne peut donner la vie aux horribles idoles ﻿Qu’il se fait pour les adorer.

#### IV

On dit que, de nos jours, viennent, versant des larmes, Prier au champ fatal où ces preux sont tombés, Les vierges, les soldats fiers de leurs jeunes armes, ﻿Et les vieillards lents et courbés. Du ciel sur les bourreaux appelant l’indulgence, ﻿Là, nul n’implore la vengeance, ﻿Tous demandent le repentir ; Et chez ces vieux bretons, témoins de tant de crimes, Le pèlerin, qui vient invoquer les victimes, ﻿Souvent lui-même est un martyr.