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# Bug-Jargal/éd. 1910/XXV
### XXV

Après avoir traversé des halliers et franchi des torrents, nous arrivâmes dans une haute vallée d’un aspect singulièrement sauvage. Ce lieu m’était absolument inconnu.
Cette vallée était située dans le cœur même des mornes, dans ce qu’on appelle à Saint-Domingue les doubles montagnes. C’était une grande savane verte, emprisonnée dans des murailles de roches nues, parsemée de bouquets de pins, de gayacs et de palmistes. Le froid vif qui règne presque continuellement dans cette région de l’île, bien qu’il n’y gèle pas, était encore augmenté par la fraîcheur de la nuit, qui finissait à peine. L’aube commençait à faire revivre la blancheur des hauts sommets environnants, et la vallée, encore plongée dans une obscurité profonde, n’était éclairée que par une multitude de feux allumés par les nègres ; car c’était là leur point de ralliement. Les membres disloqués de leur armée s’y rassemblaient en désordre. Les noirs et les mulâtres arrivaient de moment en moment par troupes effarées, avec des cris de détresse ou des hurlements de rage, et de nouveaux feux, brillants comme des yeux de tigre dans la sombre savane, marquaient à chaque instant que le cercle du camp s’agrandissait.
Le nègre dont j’étais le prisonnier m’avait déposé au pied d’un chêne, d’où j’observais avec insouciance ce bizarre spectacle. Le noir m’attacha par la ceinture au tronc de l’arbre auquel j’étais adossé, resserra les nœuds redoublés qui comprimaient tous mes mouvements, mit sur ma tête son bonnet de laine rouge, sans doute pour indiquer que j’étais sa propriété, et après qu’il se fut ainsi assuré que je ne pourrais ni m’échapper, ni lui être enlevé par d’autres, il se disposa à s’éloigner. Je me décidai alors à lui adresser la parole, et je lui demandai en patois créole, s’il était de la bande du Dondon ou de celle du Morne-Rouge. Il s’arrêta et me répondit d’un air d’orgueil : Morne-Rouge ! Une idée me vint. J’avais entendu parler de la générosité du chef de cette bande, Bug-Jargal, et, quoique résolu sans peine à une mort qui devait finir tous mes malheurs, l’idée des tourments qui m’attendaient si je la recevais de Biassou ne laissait pas que de m’inspirer quelque horreur. Je n’aurais pas mieux demandé que de mourir, sans ces tortures. C’était peut-être une faiblesse, mais je crois qu’en de pareils moments notre nature d’homme se révolte toujours. Je pensai donc que si je pouvais me soustraire à Biassou, j’obtiendrais peut-être de Bug-Jargal une mort sans supplices, une mort de soldat. Je demandai à ce nègre du Morne-Rouge de me conduire à son chef, Bug-Jargal. Il tressaillit. — Bug-Jargal ! dit-il en se frappant le front avec désespoir ; puis passant rapidement à l’expression de la fureur, il grinça des dents et me cria en me montrant le poing : — Biassou ! Biassou ! — Après ce nom menaçant, il me quitta.
La colère et la douleur du nègre me rappelèrent cette circonstance du combat de laquelle nous avions conclu la prise ou la mort du chef des bandes du Morne-Rouge. Je n’en doutai plus ; et je me résignai à cette vengeance de Biassou dont le noir semblait me menacer.
# Bug-Jargal/éd. 1910/XXVII
### XXVII

Mon gardien m’apprit alors que Biassou demandait à me voir, et qu’il fallait me préparer à soutenir dans une heure une entrevue avec ce chef.
C’était sans doute encore une heure de vie. En attendant qu’elle fût écoulée, mes regards erraient sur le camp des rebelles, dont le jour me laissait voir dans ses moindres détails la singulière physionomie. Dans une autre disposition d’esprit, je n’aurais pu m’empêcher de rire de l’inepte vanité des noirs, qui étaient presque tous chargés d’ornements militaires et sacerdotaux, dépouilles de leurs victimes. La plupart de ces parures n’étaient plus que des haillons déchiquetés et sanglants. Il n’était pas rare de voir briller un hausse-col sous un rabat, ou une épaulette sur une chasuble. Sans doute pour se délasser des travaux auxquels ils avaient été condamnés toute leur vie, les nègres restaient dans une inaction inconnue à nos soldats, même retirés sous la tente. Quelques-uns dormaient au grand soleil, la tête près d’un feu ardent ; d’autres, l’œil tour à tour terne et furieux, chantaient un air monotone, accroupis sur le seuil de leurs ajoupas, espèces de huttes couvertes de feuilles de bananier ou de palmier, dont la forme conique ressemble à nos tentes canonnières. Leurs femmes noires ou cuivrées, aidées des négrillons, préparaient la nourriture des combattants. Je les voyais remuer avec des fourches l’igname, les bananes, la patate, les pois, le coco, le maïs, le chou caraïbe qu’ils appellent tayo, et une foule d’autres fruits indigènes qui bouillonnaient autour des quartiers de porc, de tortue et de chien, dans de grandes chaudières volées aux cases des planteurs. Dans le lointain, aux limites du camp, les griots et les griotes formaient de grandes rondes autour des feux, et le vent m’apportait par lambeaux leurs chants barbares mêlés aux sons des guitares et des balafos. Quelques vedettes, placées aux sommets des rochers voisins, éclairaient les alentours du quartier général de Biassou, dont le seul retranchement, en cas d’attaque, était un cordon circulaire de cabrouets, chargés de butin et de munitions. Ces sentinelles noires, debout sur la pointe aiguë des pyramides de granit dont les mornes sont hérissés, tournaient fréquemment sur elles-mêmes, comme les girouettes sur les flèches gothiques, et se renvoyaient l’une à l’autre, de toute la force de leurs poumons, le cri qui maintenait la sécurité du camp : Nada ! nada !
De temps en temps, des attroupements de nègres curieux se formaient autour de moi. Tous me regardaient d’un air menaçant.
* ↑ Rien ! rien !
# Bug-Jargal/éd. 1910/XXXIX
### XXXIX

Quand les événements extraordinaires, les angoisses et les catastrophes viennent fondre tout à coup au milieu d’une vie heureuse et délicieusement uniforme, ces émotions inattendues, ces coups du sort, interrompent brusquement le sommeil de l’âme, qui se reposait dans la monotonie de la prospérité. Cependant le malheur qui arrive de cette manière ne semble pas un réveil, mais seulement un songe. Pour celui qui a toujours été heureux, le désespoir commence par la stupeur. L’adversité imprévue ressemble à la torpille ; elle secoue, mais engourdit ; et l’effrayante lumière qu’elle jette soudainement devant nos yeux n’est point le jour. Les hommes, les choses, les faits, passent alors devant nous avec une physionomie en quelque sorte fantastique, et se meuvent comme dans un rêve. Tout est changé dans l’horizon de notre vie, atmosphère et perspective ; mais il s’écoule un long temps avant que nos yeux aient perdu cette sorte d’image lumineuse du bonheur passé qui les suit, et, s’interposant sans cesse entre eux et le sombre présent, en change la couleur et donne je ne sais quoi de faux à la réalité. Alors tout ce qui est nous paraît impossible et absurde ; nous croyons à peine à notre propre existence, parce que, ne retrouvant rien autour de nous de ce qui composait notre être, nous ne comprenons pas comment tout cela aurait disparu sans nous entraîner, et pourquoi de notre vie il ne serait resté que nous. Si cette position violente de l’âme se prolonge, elle dérange l’équilibre de la pensée et devient folie, état peut-être heureux, dans lequel la vie n’est plus pour l’infortuné qu’une vision, dont il est lui-même le fantôme.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Corps et l’Âme
### LE CORPS ET L’ÂME

Un vieillard mourait, et son âme
Partait pour retourner aux cieux.
Le corps la retient et réclame
Un instant de derniers adieux.
Sur sa paille, il s’écrie : Arrête ! Songe qu’à toi Dieu m’a donné.
Pourquoi fuir comme une lorette
Fuit l’amant qu’elle a ruiné ?
| Morts embaumés dans votre bière, À vous clergé, croix et bannière.  Pauvre corps sans linceul,  Va-t’en seul ! | $\left.{\begin{matrix}\ \\\\\ \end{matrix}}\right\$ bis. |
Quoi ! dit l’âme, abjecte dépouille,
Tu veux retarder mon départ ! Habit dont le contact me souille,
Au néant va rendre sa part.
Dieu me rappelle à sa lumière : Déjà s’endorment tes douleurs.
Qu’importe après que ta poussière
Féconde épis, arbres ou fleurs ! Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
— Ingrate ! Je suis loin de croire
Qu’à toi mes sens aient tout appris.
Mais de mes soins garde mémoire : Ils datent de nos premiers cris.
Quand rien, regard, geste, parole,
Au berceau ne te révélait,
Qui se fit ton maître d’école ? Mon instinct, ton frère de lait.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
Vint notre jeunesse fleurie.
Tu te mirais dans ma beauté,
Et prodiguais par braverie
Ma force et mon agilité.
Qu’alors je souffris de sévices ! Car tes folles émotions
De mes besoins faisaient des vices,
De mes penchants des passions.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
Du jeu voulant solder les dettes,
Et du ciel niant la bonté,
Dans la Seine un soir tu me jettes : Lâche abus de l’autorité.
Mais de raison le flot te prive ; Nature me rend tout pouvoir.
Je nage, aborde, et sur la rive
Je change en pleurs ton désespoir.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
Plus tard misère et sciatique
Furent mes moindres maux, hélas
Professeur de métaphysique,
Dans ce grenier tu m’installas.
Au sommet des lois éternelles
À jeun étions-nous parvenus,
Tu te vantais d’avoir des ailes,
Quand souvent je marchais pieds nus.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
Enfin nous surprend la vieillesse,
Tous deux las, tous deux abattus.
De mon déclin naît ta sagesse ; L’impuissance abonde en vertus.
Là-haut ne t’en fais pas un titre ; Cette sagesse a ressemblé
Aux fleurs d’hiver que sur la vitre
Fait éclore un soleil gelé.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
Donc, enfant qui sors de tes langes,
Bénis ton premier vêtement.
Va de Dieu chanter les louanges ; Oui, pars, et qu’il te soit clément.
Je sens s’anéantir mon être.
Ô regrets de l’antique foi ! J’ai peur, et voudrais bien qu’un prêtre
Par charité priât sur moi.
Morts embaumés dans votre bière,
À vous clergé, croix et bannière.
 Pauvre corps sans linceul,
 Va-t’en seul !
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Chasseur

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Chasseur.

### LE CHASSEUR

* Petits oiseaux, que j’aime entendre
* Vos concerts dans ces houx épais !
* Votre chanson, joyeuse ou tendre,
* Est pour mon cœur l’hymne de paix.
* Mais craignez les lacs qu’on peut tendre.
* Le bonheur fait tant de jaloux !
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
* Vient un chasseur ; son pas redouble.
* Malgré ses chiens, point de gibier.
* S’il allait, de son fusil double,
* Faute de mieux, vous foudroyer ?
* Ah ! maudit soit l’homme qui trouble
* L’écho que vous rendez si doux !
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
* Rien n’arrête des mains cruelles.
* Las ! j’ai vu des chasseurs, un jour,
* Abattre au vol deux hirondelles
* Dont je saluais le retour.
* Vos chansons attendriront-elles
* L’enfant qui s’arme de cailloux ?
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
* Charmants oiseaux, connaissez l’homme :
* Qu’il soit boucher, soldat, chasseur,
* Il fusille, il sabre, il assomme,
* Et trouve au sang de la douceur.
* Les moins cruels sont ceux qu’on nomme
* Bourreaux, soit dit bien entre nous.
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
* Bon Dieu ! c’est le chasseur qui tire !
* Il blesse à l’aile une perdrix.
* Son chien la prend ; pauvre martyre !
* Le chasseur, que gênent ses cris,
* Lui brise la tête ; elle expire.
* Ce soir, il médira des loups.
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
* Il s’éloigne. Son œil avide
* Voit un chevreuil au bord du bois,
* À l’abri de l’arme perfide,
* Laissez éclater votre voix.
* Mais si demain, le carnier vide,
* Il passe encor près de ces houx,
* Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :
N$^o$ 356.
↑ Haut
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Merle
### LE MERLE

* Au printemps, sous un vaste ombrage
* Où murmuraient de frais ruisseaux,
* Je pris ma flûte de roseaux,
* Présent magique d’un vieux sage.
* À sa voix, un peuple d’oiseaux
* Vint m’entourer de son ramage.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* Rossignols, loriots, fauvettes,
* Merles, bouvreuils, linots, pinsons,
* Cédant au pouvoir de mes sons,
* Tous, jusqu’aux folles alouettes,
* Venaient, pour prix de leurs chansons,
* De mon pain becqueter les miettes.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* J’avise un merle qui babille :
* — Merle, pourquoi fuyez-vous tous,
* Quand moi, bon homme, auprès de vous
* Je me glissais dans la charmille ;
* Moi, qui trouve vos chants si doux,
* Qui suis presque de la famille ?
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* — Dieu donna l’air, la terre et l’onde,
* Dit le merle, aux seuls animaux.
* Nous y vivions exempts de maux ;
* Mais chaque race trop féconde
* Poussa tant et tant de rameaux,
* Qu’on étouffa dans ce bas monde.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* Dieu s’y prit en père économe :
* — C’est trop de bêtes à la fois.
* À quelqu’un transmettons mes droits ;
* Que, sanguinaire et gastronome,
* Il en tue au moins deux sur trois.
* Parlant ainsi, Dieu créa l’homme.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* Depuis lors, rois de la nature,
* Nous vous fuyons épouvantés
* Pour nos jours et nos libertés.
* De tout grain vous faites mouture ;
* Souvent même à vos majestés
* Le rossignol sert de pâture.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* — Merle, oublions nos droits contraires,
* Dis-je, et, grâce à mon talisman,
* Aimez-moi, je suis bon tyran,
* Sans souci de vos lois agraires.
* Ne me fuyez plus ; croyez-m’en :
* Oiseaux et poëtes sont frères ;
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
* À ces mots, mâles et femelles
* Me viennent baiser à qui mieux ;
* Le merle criant : — Ce bon vieux
* Nous fera des chansons nouvelles.
* Pour qu’il s’élevât jusqu’aux cieux,
* Dieu lui devrait donner des ailes.
* Ils sautaient,
* S’ébattaient,
* Coquetaient
* Et chantaient,
* Chantaient,
* Chantaient.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Pactole
### LE PACTOLE

Aux bords infects du Pactole des fables
Mouraient les fleurs, le vautour seul buvait.
 Aucun doux oiseau ne bravait
 La lourde vapeur de ses sables.
Loin de ce fleuve Amour fuyait alors.
 Chez nous autrement vont les choses : Bien qu’il attire et vautours et butors,
 Notre Pactole a sur ses bords
 Et des colombes et des roses.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Phénix
### LE PHÉNIX

Jadis, en des climats lointains,
 Vivait sur de fertiles plages
 Une république de sages
 Heureux des plus obscurs destins.
 Le phénix vint sur l’autre rive.
Vite, à sa cour il les fit appeler.
 Son héraut criait : — Qu’on me suive !
Dépêchez-vous ; l’oiseau peut s’envoler.
Partout l’esclave galonné
 Va disant : — Mon maître a des ailes
 À couver vingt peuples fidèles ;  Venez voir l’oiseau couronné.
 Pas n’est besoin de vous l’apprendre,
Au bien de tous il aime à s’immoler.
 S’il meurt, il renaît de sa cendre.
Dépêchez-vous ; l’oiseau peut s’envoler.    Nul ne bouge. Il ajoute encor :  — Ne pas le voir serait dommage.
 Rien d’aussi beau que son plumage,
 Son bec de perle et ses pieds d’or.
 Vrai soleil, sa riche couronne,
Sur vos moissons daignant étinceler,
 Les mûrirait, Dieu me pardonne ! Dépêchez-vous ; l’oiseau peut s’envoler.
 Un vieillard enfin lui répond :  — Cesse, ami, tes vaines fanfares ;  Nous préférons, nous, vrais barbares,
 À ton oiseau poule qui pond.
 Pourtant il nous plaît fort entendre
Chanter linots, colombes roucouler.
 Le chant du phénix est moins tendre : C’est chant royal ; l’oiseau peut s’envoler.
 Sache qu’en son bûcher fumant
 Nos pères l’ont osé surprendre.
 Qu’ont-ils découvert dans sa cendre ?  Hélas ! un cœur de diamant.
 Tout être unique en son espèce
D’aucun amour n’a pouvoir de brûler.
 Plaignez les rois, dit la Sagesse.
Nous les plaignons ; l’oiseau peut s’envoler.
# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Jongleur
### LE JONGLEUR

* Les démons sont fous de musique.
* Un obscur jongleur fut doté
* Par eux, jadis, d’un luth magique
* Qui rendait et joie et santé.
* Grâce à de folles mélodies,
* Notre homme alors vit ses refrains
* Chasser ennuis et maladies,
* Peines du pauvre et noirs chagrins.
* Avant ce don, bien peu d’oreilles
* S’éprenaient à l’ouïr chanter ;
* Mais, le luth ayant fait merveilles,
* Chacun chez soi veut le fêter.
* — L’ami, quoique vilain de race,
* Viens avec nous. — Non, viens chez moi.
* À mon foyer le pauvre a place ;
* Viens chanter un festin de roi.
* Notre jongleur a l’âme bonne.
* Visitant châteaux et palais,
* À plus d’un prince il fait l’aumône
* De joyeux airs, de gais couplets.
* Aux gens qu’épuise le servage
* Il court rendre aussi la gaieté.
* La gaieté leur rend le courage
* Qui fait rêver de liberté.
* Martyr d’une goutte obstinée,
* À lui qu’un prélat ait recours ;
* Qu’une fillette abandonnée
* Pleure sur d’inconstants amours ;
* Armé du luth, près d’eux il vole,
* Heureux de voir en peu d’instants
* Malade et vierge qu’il console
* Sourire au retour du printemps.
* Aussi, qu’il passe, on se le montre ;
* Partout vieillards, filles, garçons,
* Disent : — On bénit sa rencontre
* Quand son luth éclate en chansons.
* Que de bonheur il en retire
* Si tant d’échos, émus cent fois,
* Vont à l’oreille lui redire
* Les chants que leur souffle sa voix !
* Mais, sur son grabat, quels fantômes
* Chaque jour troublent ses esprits !
* Il ressent là tous les symptômes
* Des maux que son luth a guéris.
* Ennuis, chagrins, fièvres, misère,
* Se vengent du roi des jongleurs.
* L’amour s’y joint, amour sincère
* Qui ne l’a nourri que de pleurs.
* Il recourt à son luth sonore.
* Sous ses doigts il se brise, hélas !
* Une des cordes vibre encore :
* — De ma mort, dit-il, c’est le glas.
* Avant l’âge enfin il succombe,
* De son art même fatigué ;
* Et l’on grave en or sur sa tombe :
* « Des mortels ci-gît le plus gai. »
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/4/L’Avare et son Fils

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’Avare et son Fils.

### FABLE IX L’Avare & son Fils

Par je ne sais quelle aventure, Un avare, un beau jour, voulant se bien traiter, Au marché courut acheter Des pommes pour sa nourriture. Dans son armoire il les porta, Les compta, rangea, recompta, Ferma les doubles tours de sa double serrure, Et chaque jour les visita. Ce malheureux, dans sa folie,
Les bonnes pommes ménageoit ; Mais lorsqu’il en trouvoit quelqu’une de pourrie, En soupirant il la mangeoit. Son fils, jeune écolier, faisant fort maigre chère, Découvrit à la fin les pommes de son père. Il attrape les clefs, & va dans ce réduit, Suivi de deux amis d’excellent appétit. Or vous pouvez juger le dégât qu’ils y firent,
Et combien de pommes périrent. L’avare arrive en ce moment, De douleur, d’effroi palpitant. Mes pommes ! crioit-il : coquins, il faut les rendre, Ou je vais tous vous faire pendre. Mon père, dit le fils, calmez-vous, s’il vous plaît ; Nous sommes d’honnêtes personnes : Et quel tort vous avons-nous fait ? Nous n’avons mangé que les bonnes.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/4/Le Philosophe et le Chat-huant

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Philosophe et le Chat-huant.

### FABLE XIV Le Philosophe & le Chat-Huant

Persécuté, proscrit, chassé de son asile,
Pour avoir appelé les choses par leur nom,
Un pauvre philosophe erroit de ville en ville,
Emportant avec lui tous ses biens, sa raison.
Un jour qu’il méditoit sur le fruit de ses veilles,
C’étoit dans un grand bois, il voit un chat-huant
 Entouré de geais, de corneilles,
 Qui le harceloient en criant :
C’est un coquin, c’est un impie,
 Un ennemi de la patrie ;
Il faut le plumer vif : oui, oui, plumons, plumons,
 Ensuite nous le jugerons.
Et tous fondoient sur lui ; la malheureuse bête,
Tournant & retournant sa bonne & grosse tête,
Leur disoit, mais en vain, d’excellentes raisons.
Touché de son malheur, car la philosophie
 Nous rend plus doux & plus humains,
Notre sage fait fuir la cohorte ennemie,
Puis dit au chat-huant : Pourquoi ces assassins
 En veulent-ils à votre vie ?
Que leur avez-vous fait ? L’oiseau lui répondit :
Rien du tout, mon seul crime est d’y voir clair la nuit.
# Collection complète des œuvres de M. de Florian/Fables/4/Le Savant et le Fermier

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Savant et le Fermier.

### FABLE I Le Savant & le Fermier

Que j’aime les héros dont je conte l’histoire ! Et qu’à m’occuper d’eux je trouve de douceur ! J’ignore s’ils pourront m’acquérir de la gloire ; Mais je sais qu’ils font mon bonheur. Avec les animaux je veux passer ma vie ; Ils sont si bonne compagnie ! Je conviens cependant, & c’est avec douleur, Que tous n’ont pas le même cœur. Plusieurs que l’on connoît, sans qu’ici je les nomme, De nos vices ont bonne part : Mais je les trouve encor moins dangereux que l’homme ; Et fripon pour fripon je préfère un renard. C’est ainsi que pensoit un sage, Un bon fermier de mon pays. Depuis quatre-vingts ans, de tout le voisinage On venoit écouter & suivre ses avis. Chaque mot qu’il disoit étoit une sentence.
Son exemple surtout aidoit son éloquence ; Et lorsqu’environné de ses quarante enfants, Fils, petits-fils, brus, gendres, filles, Il jugeoit les procès ou régloit les familles, Nul n’eût osé mentir devant ses cheveux blancs. Je me souviens qu’un jour dans son champêtre asile Il vint un savant de la ville Qui dit au bon vieillard : mon père, enseignez-moi Dans quel auteur, dans quel ouvrage, Vous apprîtes l’art d’être sage. Chez quelle nation, à la cour de quel roi, Avez-vous été, comme Ulysse, Prendre des leçons de justice ? Suivez-vous de Zénon la rigoureuse loi ? Avez-vous embrassé la secte d’Épicure, Celle de Pythagore ou du divin Platon ? De tous ces messieurs-là je ne sais pas le nom, Répondit le vieillard : mon livre est la nature ; Et mon unique précepteur, C’est mon cœur. Je vois les animaux, j’y trouve le modèle Des vertus que je dois chérir : La colombe m’apprit à devenir fidèle ; En voyant la fourmi j’amassai pour jouir ; Mes bœufs m’enseignent la constance, Mes brebis la douceur, mes chiens la vigilance ;
Et si j’avois besoin d’avis Pour aimer mes filles, mes fils, La poule & ses poussins me serviroient d’exemple. Ainsi dans l’univers tout ce que je contemple M’avertit d’un devoir qu’il m’est doux de remplir. Je fais souvent du bien pour avoir du plaisir, J’aime & je suis aimé, mon âme est tendre & pure, Et toujours selon ma mesure Ma raison sait régler mes vœux : J’observe & je suis la nature, C’est mon secret pour être heureux.