# Poésies (Quarré)/Le Poète
### LE POÈTE.

« Lyre, ont dit les heureux, éloigne la tristesse ; ﻿ « Pourquoi tant de soupirs ? « Les chants de désespoir ou les cris de détresse, ﻿ « Voilà donc tes plaisirs ?
« N’as-tu reçu des cieux la divine harmonie
﻿ « Que pour mêler toujours
« L’amertume des pleurs aux accens du génie, ﻿« Et le deuil aux amours ? »
Ah ! du poète, hélas ! laissez la voix touchante
﻿Gémir en longs accens, Et son fier désespoir, et sa douleur ardente
﻿Éclater dans ses chants.
Voyez un lac, paisible au sein d’une vallée, ﻿Dans son calme sommeil
Réfléchir de la nuit la majesté voilée
﻿Ou les feux du soleil.
D’un vaste ciel d’azur il vous offre l’image
﻿Dans ses limpides eaux,
Et le parfum des fleurs qui bordent son rivage
﻿Vient embaumer ses flots.
Dans son repos charmant si quelque bruit l’éveille, ﻿C’est, à la fin du jour, Le bruit de ces doux mots qu’on murmure à l’oreille
﻿Avec des pleurs d’amour.
La paix et le bonheur vers ces bords si tranquilles
﻿Semblent s’être fixés, Et jamais on n’entend sous les vents indociles
﻿Gémir ses flots pressés.
Mais le fleuve rapide entraînant dans sa course
﻿La neige des hivers, La fange du torrent et l’onde de la source
﻿Pour les conduire aux mers ;
Le fleuve doit gronder quand ses eaux vagabondes, ﻿Nous dérobant leurs cours, S’engouffrent dans le sein de cavernes profondes
﻿Aux ténébreux détours.
Il doit mugir encor quand l’aquilon terrible
﻿Bat ses flots irrités, Ou qu’ils viennent, fléau destructeur, invincible, ﻿Envahir nos cités.
Et sa voix doit tonner, foudroyante et sublime, ﻿Quand du sommet d’un mont
Il s’élance, et franchit un effroyable abîme
﻿D’un gigantesque bond.
Mais si, roulant enfin ses eaux majestueuses
﻿Dans un lit assuré,
De fertiles pays, de campagnes heureuses
﻿Il s’avance entouré,
Superbe et reflétant tour-à-tour dans son onde
﻿Les coteaux ou les cieux, Il n’a plus pour ces bords qu’il arrose et féconde
﻿Qu’un murmure amoureux.
Tel le chant du poète, écho de sa pensée, ﻿Joyeux dans le bonheur, Tonne, gronde ou mugit quand son ame blessée
﻿Lutte avec la douleur.
Ne l’accusez donc pas s’il se plaint et soupire, ﻿Vous que le ciel chérit ; Savez-vous les secrets de cette ame en délire
﻿Où l’espoir se tarit ?
Dans ce cœur trop ardent savez-vous quels orages
﻿Ont grondé tour-à-tour ; De ce vaste horizon quels ténébreux nuages
﻿Ont obscurci le jour ?
Quand le volcan fougueux, de sa bouche enflammée, ﻿Lance au loin dans les airs
Ou des torrens de lave, ou des flots de fumée
﻿Tout sillonnés d’éclairs ;
Quand sa fureur s’annonce, ainsi qu’un sourd tonnerre, ﻿En longs rugissemens, D’incendie et d’horreur savez-vous quel mystère
﻿Il recèle en ses flancs ?
Mais un chant noble et pur peut s’élever encore
﻿Après de longs sanglots :
Que la gloire ou l’amour de sa harpe sonore
﻿Éveillent les échos,
Le poète, oubliant le fardeau de misère
﻿Dont il est accablé, Va lever rayonnant son regard qui naguère
﻿De pleurs était voilé.
Ce n’est plus l’homme faible et dont le front s’incline
﻿Sous un poids douloureux ; C’est le barde inspiré dont la harpe divine
﻿Semble ravie aux cieux.
Il chante les héros, la vertu, la patrie, ﻿La sainte liberté ; Et, mortel, il dispose au gré de son génie
﻿De l’immortalité.
Mais ces dons enivrans dont la foule frivole
﻿Trouve l’éclat si beau, C’est le prix des douleurs, c’est la sainte auréole
﻿Au sortir du tombeau.