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# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Génie

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### Génie

Il est l’affection et le présent puisqu’il a fait la maison ouverte à l’hiver écumeux et à la rumeur de l’été, lui qui a purifié les boissons et les aliments, lui qui est le charme des lieux fuyants et le délice surhumain des stations. Il est l’affection et l’avenir, la force et l’amour que nous, debout dans les rages et les ennuis, nous voyons passer dans le ciel de tempête et les drapeaux d’extase.
Il est l’amour, mesure parfaite et réinventée, raison merveilleuse et imprévue, et l’éternité : machine aimée des qualités fatales. Nous avons tous eu l’épouvante de sa concession et de la nôtre : ô jouissance de notre santé, élan de nos facultés, affection égoïste et passion pour lui, lui qui nous aime pour sa vie infinie…
Et nous nous le rappelons et il voyage… Et si l’Adoration s’en va, sonne, sa promesse sonne : « Arrière ces superstitions, ces anciens corps, ces ménages et ces âges. C’est cette époque-ci qui a sombré ! »
Il ne s’en ira pas, il ne redescendra pas d’un ciel, il n’accomplira pas la rédemption des colères de femmes et des gaîtés des hommes et de tout ce péché : car c’est fait, lui étant, et étant aimé.
Ô ses souffles, ses têtes, ses courses ; la terrible célérité de la perfection des formes et de l’action.
Ô fécondité de l’esprit et immensité de l’univers !
Son corps ! Le dégagement rêvé, le brisement de la grâce croisée de violence nouvelle !
Sa vue, sa vue ! tous les agenouillages anciens et les peines relevés à sa suite.
Son jour ! l’abolition de toutes souffrances sonores et mouvantes dans la musique plus intense.
Son pas ! les migrations plus énormes que les anciennes invasions.
Ô Lui et nous ! l’orgueil plus bienveillant que les charités perdues.
Ô monde ! et le chant clair des malheurs nouveaux !
Il nous a connus tous et nous a tous aimés. Sachons, cette nuit d’hiver, de cap en cap, du pôle tumultueux au château, de la foule à la plage, de regards en regards, forces et sentiments las, le héler et le voir, et le renvoyer, et sous les marées et au haut des déserts de neige, suivre ses vues, ses souffles, son corps, son jour.
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Démocratie

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### Démocratie

« Le drapeau va au paysage immonde, et notre patois étouffe le tambour.
« Aux centres nous alimenterons la plus cynique prostitution. Nous massacrerons les révoltes logiques.
« Aux pays poivrés et détrempés ! — au service des plus monstrueuses exploitations industrielles ou militaires.
« Au revoir ici, n’importe où. Conscrits du bon vouloir, nous aurons la philosophie féroce ; ignorants pour la science, roués pour le confort ; la crevaison pour le monde qui va. C’est la vraie marche. En avant, route ! »
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Départ

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### Départ

Assez vu. La vision s’est rencontrée à tous les airs.
Assez eu. Rumeurs des villes, le soir, et au soleil, et toujours.
Assez connu. Les arrêts de la vie. — Ô Rumeurs et Visions !
Départ dans l’affection et le bruit neufs !
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Fête d’hiver

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### Fête d’hiver

La cascade sonne derrière les huttes d’opéra-comique. Des girandoles prolongent, dans les vergers et les allées voisins du Méandre, — les verts et les rouges du couchant. Nymphes d’Horace coiffées au Premier Empire, — Rondes Sibériennes, Chinoises de Boucher.
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/H

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### H

Toutes les monstruosités violent les gestes atroces d’Hortense. Sa solitude est la mécanique érotique, sa lassitude, la dynamique amoureuse. Sous la surveillance d’une enfance elle a été, à des époques nombreuses, l’ardente hygiène des races. Sa porte est ouverte à la misère. Là, la moralité des êtres actuels se décorpore en sa passion ou en son action — ô terrible frisson des amours novices sur le sol sanglant et par l’hydrogène clarteux ! trouvez Hortense.
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Fairy

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### Fairy

Pour Hélène se conjurèrent les sèves ornamentales dans les ombres vierges et les clartés impassibles dans le silence astral. L’ardeur de l’été fut confiée à des oiseaux muets et l’indolence requise à une barque de deuils sans prix par des anses d’amours morts et de parfums affaissés.
— Après le moment de l’air des bûcheronnes à la rumeur du torrent sous la ruine des bois, de la sonnerie des bestiaux à l’écho des vals, et des cris des steppes. —
Pour l’enfance d’Hélène frissonnèrent les fourrures et les ombres — et le sein des pauvres, et les légendes du ciel.
Et ses yeux et sa danse supérieurs encore aux éclats précieux, aux influences froides, au plaisir du décor et de l’heure uniques.
# Œuvres (Rimbaud)/Illuminations/Guerre

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### Guerre

Enfant, certains ciels ont affiné mon optique : tous les caractères nuancèrent ma physionomie. Les Phénomènes s’émurent. — À présent, l’inflexion éternelle des moments et l’infini des mathématiques me chassent par ce monde où je subis tous les succès civils, respecté de l’enfance étrange et des affections énormes. — Je songe à une Guerre, de droit ou de force, de logique bien imprévue.
C’est aussi simple qu’une phrase musicale.
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Torquato Tasso
### TORQUATO TASSO

Le poète est un fou perdu dans l’aventure, Qui rêve sans repos de combats anciens, De fabuleux exploits sans nombre qu’il fait siens, Puis chante pour soi-même et la race future.
Plus tard, indifférent aux soucis qu’il endure, Pauvreté, gloire lente, ennuis élyséens, Il se prend en les lacs d’amours patriciens, Et son prénom est comme une arrhe de torture.
Mais son nom, c’est bonheur ! Ah ! qu’il souffre et jouit, Extasié le jour, halluciné la nuit
Ou, réciproquement, jusqu’à ce qu’il en meure !
Armide, Éléonore, ô songe, ô vérité ! Et voici qu’il est fou pour en mourir sur l’heure
Et pour ressusciter dans l’immortalité !
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Tristia
## TRISTIA

Je n’avais pas connu l’Ennui,
Pourtant jusqu’au jour d’aujourd’hui
Je vivais et mourais de lui.
Ce depuis l’atroce journée
Où, pauvre âme au ciel ramenée,
J’ai méconnu ma destinée.
Ramenée au ciel, et comment ?
Par le fait logique et charmant
D’un grand miracle assurément,
Par la conversion soudaine
D’un cœur voué tout à la haine
En un d’une onction sereine.
Puis m’investit un désir fou
À la fois furieux et mou
Qui m’allait entraînant jusqu’où ?
Adieu, l’émoi pur et candide
Vers l’idéal sûr et splendide, Pour quel souci bas et sordide ?
Adieu les belles oraisons, La rosée autour des toisons, La prière aux ardents buissons !
Des querelles sans fin ni trêve, Toujours quelque violent rêve, Une vie à se dire : Crève !
Par degré cet enfer pourtant
S’alanguissait, non pénitent
Hélas ! en limbes fades tant !
Rien désormais qui ne soit vague, Ne déraisonne et ne divague…
Évêque ayant perdu sa bague,
Magicien sans talismans, Pôle privé de ses aimants, Tel, moi, monde aux morts éléments !
Ô le remède, le remède ! Pauvre âme folle, souviens-toi : Jésus terrible et doux, à l’aide,
Seigneur, pour encore la Foi !
# Échos et reflets/Chanson nocturne
## Chanson nocturne

Un flot d’étoiles coule et fuit Vers l’énigme des portes closes. L’ombre fébrile de la nuit Brûle d’une flamme de roses.
La lune dérobe au soleil Le souvenir d’une heure aimée, Et le parfum de ton sommeil S’échappe ainsi qu’une fumée.
Il est si divin dans la nuit Qu’il semble une flamme de roses… Le flot des astres coule et fuit Vers l’énigme des portes closes.
# Échos et reflets/Créoles
## Créoles

Le soir frémit encor de nos anciens aveux Sur les pics foudroyés que l’ouragan ravage… Laisse-moi respirer l’odeur de tes cheveux.
Sous tes pas de créole enfant, traîne un sillage D’échos et de reflets, d’angoisses et de vœux ; Tes seins ont la fraîcheur d’une rose sauvage.
Une vapeur légère estompe le contour Des montagnes d’azur, et l’eau semble se taire Pour recueillir le souffle agonisant du jour.
Mon être émerveillé contemple ce mystère, Ce miracle : t’avoir inspiré de l’amour ! Et je plains le néant de l’être solitaire.
Dans le soir où languit un rêve oriental, Tes paupières de pourpre ont de lourdes paresses : L’air est chargé de nard, de myrrhe et de santal.
Et, comme un défilé de funèbres prêtresses, Baissant leurs fronts gemmés d’argent et de cristal, Les étoiles du Sud consacrent nos ivresses.
Les longs pressentiments, les lueurs et les vœux T’auréolent ainsi qu’une rouge couronne : Sous tes pas se déroule un sillage d’aveux.
Vois flamber le minuit que la fièvre aiguillonne : Laisse-moi respirer l’odeur de tes cheveux Et te soumettre enfin à mes ruts de lionne.
# Échos et reflets/Colobra

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## Colobra

Voici la nuit lente, rampant Vers l’opale de la colline… Et, sinueux comme un serpent, Ton charme pervers me fascine.
Au fond de tes yeux ardoisés Errent des éclairs et des ombres. Oh ! le venin de tes baisers ! Le péril de tes regards sombres !
Jamais ta ruse ne s’endort Sous ton illusoire paresse. Un goût de menace et de mort Corrompt ta subtile caresse.
Voici la nuit souple, rampant Vers l’opale de la colline… Et, sinueux comme un serpent, Ton charme étrange me fascine.
# Échos et reflets/Baiser Païen
## Baiser Païen

Accorde à mon baiser tes lèvres de Ménade. Sur l’horizon bleuit la pâle Pléiade. Tu dors sous l’olivier et le magnolia Et tes membres en feu, que l’Érôs délia Ainsi que fait la mort, frémissent par saccade… Accorde à mon baiser tes lèvres de Ménade.
Le chant de l’Adonis et l’hymne du Linos Se mêleront aux parfums troubles de Paphos, Et mes mains dénoueront ta ceinture d’opale. Les feuilles neigeront sur l’or de ta sandale. Tu viendras près des lacs où meurent les lotos, Où viennent se baigner Adonis et Linos.
Là-bas, j’égrènerai mes rires de Faunesse Que le souffle pesant des vendanges oppresse, Et je saccagerai les lits et les vergers. Viens, tu respireras l’odeur des orangers Sur la couche où bondit mon automnale ivresse, Viens, ton corps subira mes viols de Faunesse.
# Échos et reflets/Au Pays des Miracles
## Au Pays des Miracles

Impérieusement je prendrai mon essor Cette nuit : je fuirai vers les espaces d’or.
Je ferai ruisseler, fluidités sereines, Entre mes doigts ardents les cheveux des Sirènes.
Je verrai, dans un halo de parfums flottants, Les fantômes errer sous le bleu du printemps.
J’entendrai les chasseurs étranges des ténèbres, Les frissons noirs des ifs, le son des corps funèbres.
Auprès de moi, blancheurs de nuage et de jour, Luiront les visions mortelles de l’amour.
Je pencherai mon cœur sur l’eau de la lagune, Lorsque s’attendrira le rire de la Lune…
Impérieusement je prendrai mon essor Cette nuit : je fuirai vers les espaces d’or.
# Échos et reflets/Chanson mystique
## Chanson mystique

Ton âme a les feux de l’opale Et de l’arc-en-ciel incertain, Elle a l’ombre du bleu Lointain, La candeur de la source pâle.
Ton âme est pareille au cristal Qui réfléchit les clairs de lune, Aux lys exhalant vers la brune Leur grave parfum virginal.
Ton âme est le ruisseau qui chante Les chansons de l’aube à la nuit… Le rêve que le jour détruit, Le luth murmurant sous l’acanthe.
# Échos et reflets/Départ trouble
## Départ trouble

Des arbres déchus de leurs gloires S’exhalent les regrets tardifs, Et les roses rouges et noires Dardent leurs parfums sous les ifs.
Voici l’heure des adieux mornes, Ô mon Désir ! ô mon Souci ! Je vais par les chemins sans bornes, Car les lys se meurent ici.
Tes seins livrent à l’air nocturne Leurs dangereuses floraisons : Accorde à mon vœu taciturne Tes mains qui filtrent les poisons.
Les oiseaux que le jour accable Prennent leur ténébreux essor, Et tes longs pieds creux sur le sable Ont laissé leur empreinte d’or.
La luciole tremble et brûle Moins que ton incertain regard… J’entends au fond du crépuscule Le divin sanglot du départ.
# Échos et reflets/Couchant sur l’Hellas

Pour les autres éditions de ce texte, voir Couchant sur l’Hellas.

## Couchant sur l’Hellas

Tes pas mystérieux d’amante virginale Erraient près de l’étang que l’Artémis créa. Le couchant, glorieux comme un cri de cymbale, Ensanglantait les flots où dort le nymphéa.
Mon rêve rayonna d’une extase inconnue, Autour de toi rôda mon désir obstiné… Tu souriais debout et divinement nue, Plus blanche que Léda, plus blonde que Daphné.
Le soleil, rougissant les cheveux des prêtresses, Exaspérait l’ardeur de leur corps irrité… Au lointain hennissaient les noires Centauresses Dont le rut saccageait les herbes de l’été.
# Œuvres posthumes (Musset)/Sonnet (À madame ***)
### SONNET

Jeune ange aux doux regards, à la douce parole, Un instant près de vous je suis venu m’asseoir, Et, — l’orage apaisé, — comme l’oiseau s’envole, Mon bonheur s’en alla, n’ayant duré qu’un soir.
Et puis, que voulez-vous après qui me console ? L’éclair laisse, en fuyant, l’horizon triste et noir.
Ne jugez pas ma vie insouciante et folle ; Car, si j’étais joyeux, qui ne l’est à vous voir ?
Hélas ! je n’oserais vous aimer, même en rêve ! C’est de si bas vers vous que mon regard se lève ! C’est de si haut sur moi que s’inclinent vos yeux !
Allez, soyez heureuse ; oubliez-moi bien vite, Comme le chérubin oublia le lévite
Qui l’avait vu passer et traverser les cieux !
Ce sonnet a été écrit le 30 juillet 1844. Alfred de Musset avait passé la soirée du 29 près d’une jeune femme qui regardait le feu d’artifice par la même fenêtre que lui. Pour comprendre le sens du troisième vers, il faut savoir que la fête patriotique avait été troublée par une pluie d’orage.
# Œuvres posthumes (Musset)/À Madame D*** (Impromptu)
### À MADAME ***

Ne me parlez jamais d’une vieille amitié, Dans vos cheveux dorés quand le printemps se joue, Lui, qui vous a laissé, — lui, si vite oublié ! — Sa fraîcheur dans l’esprit, et sa fleur sur la joue !
# Œuvres posthumes (Musset)/Rondeau (À madame H. F.)
### RONDEAU

Il est aisé de plaire à qui veut plaire.
D’un ignorant un bavard écouté, D’un journaliste un rimailleur vanté, Sans nulle peine y trouvent leur affaire.
Louer un sot, c’est pure charité.
Une Araminte à demi centenaire
Dans son miroir voit un portrait flatté.
De nos bas bleus si l’éloge est à faire, Il est aisé.
Mais, s’il faut peindre avec sincérité
L’air simple et bon, la grâce involontaire, L’esprit facile et la raison sévère, D’un tel portrait, certe, on ne dira guère : Il est aisé.
# Œuvres posthumes (Musset)/Stances
### STANCES

Je méditais, courbé sur un volume antique, Les dogmes de Platon et les lois du Portique.
Je voulus de la vie essayer le fardeau.
Aussi bien, j’étais las des loisirs de l’enfance, Et j’entrai, sur les pas de la belle espérance, Dans ce monde nouveau.
Souvent on m’avait dit : « Que ton âge a de charmes ! Tes yeux, heureux enfant, n’ont point d’amères larmes.
Seule la volupté peut t’arracher des pleurs. » Et je disais aussi : « Que la jeunesse est belle ! Tout rit à ses regards ; tous les chemins, pour elle, Sont parsemés de fleurs ! »
Cependant, comme moi tout brillants de jeunesse, Des convives chantaient, pleins d’une douce ivresse ; Je leur tendis la main, en m’avançant vers eux : « Amis, n’aurai-je pas une place à la fête ? »
Leur dis-je… Et pas un seul ne détourna la tête
Et ne leva les yeux !
Je m’éloignai pensif, la mort au fond de l’âme.
Alors, à mes regards vint s’offrir une femme.
Je crus que dans ma nuit un ange avait passé.
Et chacun admirait son souris plein de charme ; Mais il me fit horreur ! car jamais une larme
Ne l’avait effacé.
« Dieu juste ! m’écriai-je, à ma soif dévorante
Le désert n’offre point de source bienfaisante.
Je suis l’arbre isolé sur un sol malheureux, Comme en un vaste exil, placé dans la nature ; Elle n’a pas d’écho pour ma voix qui murmure
Et se perd dans les cieux.
Quel mortel ne sait pas, dans le sein des orages, Où reposer sa tête, à l’abri des naufrages ? Et moi, jouet des flots, seul avec mes douleurs, Aucun navire ami ne vient frapper ma vue, Aucun, sur cette mer où ma barque est perdue, Ne porte mes couleurs.
Ô douce illusion ! berce-moi de tes songes ; Demandant le bonheur à tes riants mensonges, Je me sauve en tremblant de la réalité ;
Car, pour moi, le printemps n’a pas de doux ombrage ; Le soleil est sans feux, l’Océan sans rivage, Et le jour sans clarté ! »
Ainsi, pour égayer son ennui solitaire, Quand Dieu jeta le mal et le bien sur la terre, Moi, je ne pus trouver que ma part de douleur ; Convive repoussé de la fête publique, Mes accents troubleraient l’harmonieux cantique
Des enfants du Seigneur.
Ah ! si je ressemblais à ces hommes de pierre
Qui, cherchant l’ombre amie et fuyant la lumière, Ont trouvé dans le vice un facile plaisir !…
Ceux-là vivent heureux !… Mais celui qui dans l’âme
Garde quelque lueur d’une plus noble flamme, Celui-là doit mourir.
L’ennui, vautour affreux, l’a marqué pour sa proie ; Il trouve son tourment dans la commune joie ; Respirant dans le ciel tous les feux de l’enfer, Le bonheur n’est pour lui qu’un horrible mélange, Car le miel le plus doux sur ses lèvres se change
En un breuvage amer.
Jusqu’au jour où d’ennui son âme dévorée
Trouve pour reposer quelque tombe ignorée,
Et retourne au néant, d’où l’homme était venu ; Comme un poison brûlant, renfermé dans l’argile, Fermente, et brise enfin le vase trop fragile
Qui l’avait contenu.
# Œuvres posthumes (Musset)/Stances sur le costume pompadour de miss ***
### STANCES SUR LE COSTUME POMPADOUR DE MISS***

Voltaire, ombre auguste et suprême ! Roi des madrigaux a la crème, Du vermillon et des paniers ! Assis aux pieds de ta statue, Je me disais « Qu’est devenue
Cette perruque à trois lauriers ?
Ô Corisandres ! me disais-je, Mouches que, sur un sein de neige, L’abbé posait du bout du doigt ! Bonnes marquises, nos aïeules, Qui, sans être par trop bégueules, Rendiez à Dieu ce qu’on lui doit !
Et vous, héros frappés du foudre, Hélas ! — Et deux règnes de poudre,
En un demi-siècle effacés !… » Quand l’autre soir, dans une fête, Mon regard tout à coup s’arrête
Sur un minois des temps passés !
Mais ce n’était point, ô Voltaire ! Une mouche de douairière
Qui ravive un œil défaillant ! C’était la plus discrète mouche
Qui pût effleurer une bouche
Plus rose que le lis n’est blanc.
Fine mouche, comme on peut croire, Qui, pour poser son aile noire, Entre les roses du jardin, Avait choisi, comme l’abeille, La plus fraîche et la plus vermeille
De toutes celles du matin.
Reste donc, mouche bienheureuse.
Si cette abeille voyageuse, Qui, volant jadis, nous dit-on, Entre les bosquets de la Grèce, Vint chatouiller la lèvre épaisse
Du grand philosophe Platon,
Eût trouvé, dans l’ombre mi-close, Cette fleur aux feuilles de rose,
Qu’eût-elle fait que s’arrêter
Sur cette perle d’Angleterre, Lèvres que le ciel n’a pu faire
Que pour sourire ou pour chanter ?
# Œuvres posthumes (Musset)/Vision
### VISION

Je vis d’abord sur moi des fantômes étranges
Traîner de longs habits ; Je ne sais si c’étaient des femmes ou des anges ! Leurs manteaux m’inondaient avec leurs belles franges
De nacre et de rubis.
Comme on brise une armure au tranchant d’une lame, Comme un hardi marin
Brise le golfe bleu qui se fend sous sa rame, Ainsi leurs robes d’or, en grands sillons de flamme, Brisaient la nuit d’airain !
Ils volaient ! — Mon rideau, vieux spectre en sentinelle, Les regardait passer.
Dans leurs yeux de velours éclatait leur prunelle ; J’entendais chuchoter les plumes de leur aile, Qui venaient me froisser.
Ils volaient ! — Mais la troupe, aux lambris suspendue, Esprits capricieux, Bondissait tout à coup, puis, tout à coup perdue, S’enfonçait dans la nuit, comme une flèche ardue
Qui s’enfuit dans les cieux !
Ils volaient ! — Je voyais leur noire chevelure, Où l’ébène en ruisseaux
Pleurait, me caresser de sa longue frôlure ; Pendant que d’un baiser je sentais la brûlure
Jusqu’au fond de mes os.
Dieu tout-puissant ! j’ai vu les sylphides craintives
Qui meurent au soleil ! J’ai vu les beaux pieds nus des nymphes fugitives ! J’ai vu les seins ardents des dryades rétives, Aux cuisses de vermeil !
Rien, non, rien ne valait ce baiser d’ambroisie, Plus frais que le matin ! Plus pur que le regard d’un œil d’Andalousie ! Plus doux que le parler d’une femme d’Asie, Aux lèvres de satin !
Oh ! qui que vous soyez, sur ma tête abaissées, Ombres aux corps flottants ! Laissez, oh ! laissez-moi vous tenir enlacées, Boire dans vos baisers des amours insensées, Goutte à goutte et longtemps !
Oh ! venez ! nous mettrons dans l’alcôve soyeuse
Une lampe d’argent.
Venez ! la nuit est triste et la lampe joyeuse ! Blonde ou noire, venez ; nonchalante ou rieuse, Cœur naïf ou changeant !
Venez ! nous verserons des roses dans ma couche ; Car les parfums sont doux ! Et la sultane, au soir, se parfume la bouche
Lorsqu’elle va quitter sa robe et sa babouche
Pour son lit de bambous !
Hélas ! de belles nuits le ciel nous est avare
Autant que de beaux jours ! Entendez-vous gémir la harpe de Ferrare, Et sous des doigts divins palpiter la guitare ? Venez, ô mes amours !
Mais rien ne reste plus que l’ombre froide et nue, Où craquent les cloisons.
J’entends des chats hurler, comme un enfant qu’on tue ; Et la lune en croissant découpe, dans la rue, Les angles des maisons.
# Œuvres posthumes (Musset)/Rêverie
### RÊVERIE

Quand le paysan sème, et qu’il creuse la terre, Il ne voit que son grain, ses bœufs et son sillon.
— La nature en silence accomplit le mystère, — Couché sur sa charrue, il attend sa moisson.
Quand sa femme, en rentrant le soir à sa chaumière, Lui dit « Je suis enceinte, » — il attend son enfant.
Quand il voit que la mort va saisir son vieux père, Il s’assoit sur le pied de la couche, et l’attend.
Que savons-nous de plus ?… et la sagesse humaine, Qu’a-t-elle découvert de plus dans son domaine ? Sur ce large univers elle a, dit-on, marché ; Et voilà cinq mille ans qu’elle a toujours cherché !
# Œuvres posthumes (Musset)/Sur l’album de mademoiselle Taglioni
### SUR L’ALBUM DE M$^{lle}$ TAGLIONI

Si vous ne voulez plus danser, Si vous ne faites que passer
Sur ce grand théâtre si sombre, Ne courez pas après votre ombre, Tâchez de nous la laisser.
# Œuvres posthumes (Musset)/À Alfred Tattet
### À ALFRED TATTET

Non, mon cher, Dieu merci ! pour trois mots de critique
Je ne me suis pas fait poète satirique ; Mon silence n’est pas, quoi qu’on puisse en douter, Une prétention de me faire écouter.
Je puis bien, je le crois, sans crainte et sans envie, Lorsque je vois tomber la muse évanouie
Au milieu du fatras de nos romans mort-nés, Lui brûler, en passant, ma plume sous le nez ; Mais censurer les sots, que le ciel m’en préserve ! Quand je m’en sentirais la chaleur et la verve, Dans ce triste combat dussé-je être vainqueur, Le dégoût que j’en ai m’en ôterait le cœur.
En 1842, lorsque Alfred de Musset eut publié son Épître sur la paresse et le morceau intitulé : Après une lecture, son ami Alfred Tattet lui écrivit pour l’engager à suivre une veine satirique qui venait de lui procurer deux succès brillants. Ces vers sont la réponse du poète à cette lettre.
# Épigramme a une courtisane
### EPIGRAMME A VNE COVRTISANE.

Ie hai tes flammes impudiques, Ie hai ceſt infame donneur, Ie hai ſes vilaines pratiques ; Mais ie deteſte les boutiques Où tu vas vendre ton honneur.