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# Recueil des lettres missives de Henri IV/1578/Fin d’août ― À mon cousin monsieur le mareschal de Danville

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Orig. autographe. – B. R. Fonds Béthune, Ms. 8921, fol. 5 recto.
Mon Cousin, Avec la commodité du s$^r$ de Mas-Parau, j’ay bien voulu vous advertir que le voyage de mes cousins les s$^{rs}$ de Foix et de Turenne estant différé jusques à ce qu’on ayt response du Roy mon seigneur sur les remonstrances que ceux de la Religion luy ont envoyé faire pour l’installation de la Chambre accordée par l’Edit pour le Languedoc, j’ay advisé de donner commission au vicomte Paulyn pour faire rendre les forts qui ont esté pris au Lauragois et Albigeois par quelques picoreus, comme aussi je baille pareille commission à Yolet le jeune pour le bas Languedoc et le Comtat ; et luy donneray charge de vous voir en passant, afin de pouvoir mieux faire et executer sa commission. Ceste paix est une œuvre qui ne se peut faire en un jour ; mais j’espere qu’avec le temps et un peu de patience, les gens de bien en viendront à bout malgré les picoreus.
Adieu, mon Cousin, je vous prie m’aimer tousjours et croire que je suis
* ↑ Reçue le 3 septembre 1578.
* ↑ Pierre de Masparault, conseiller au conseil privé et maître des requêtes, mort en 1607. Il était d’une des maisons les plus anciennes et les plus considérables du Béarn. Par lettres du 12 janvier 1578, Henri III l’avoit adjoint au célèbre Jean de Montluc, évêque de Valence, chargé de pouvoirs très-étendus pour faire mettre bas les armes aux religionnaires dans le Languedoc. L’amiral de Coligny avait beaucoup d’estime pour M. de Masparault, car après l’attentat de l’assassin Maurevel contre sa personne, le 22 août 1572, il demanda à Charles IX que M. de Masparault fût adjoint aux juges qui devaient informer sur ce crime.
* ↑ Bertrand de Rabastens, seigneur de Cesterols, etc. vicomte de Paulin, fils de Paulin de Rabastens, vicomte de Paulin, était un des quatre célèbres vicomtes qu’on appelait les petits rois de Montauban. Les trois autres étaient les vicomtes de Bruniquel, de Gourdon et de Montclar. Ils jouèrent un si grand rôle dans ces guerres du Midi pendant le dernier tiers du XVIe siècle, que le parti qu’ils prendraient était toujours l’une des premières considérations de toute entreprise importante. Le célèbre vicomte de Paulin vivait encore en 1595 ; sa famille, quant à la ligne directe, s’éteignit en la personne du marquis de Rabastens, son petit-fils, tué en 1606, suivant dom Vaissète, ou en 1616, suivant le marquis d’Aubais. Il existait à Albi, en 1788, quatre frères du nom de Paulin et portant les armes de Rabastens. Ils moururent sans enfants. Mais, dès 1712, la vicomté de Paulin, par une suite de legs et de contrats de mariage, était entrée dans la maison de Henri-François Carion, marquis de Nisas. Nous devons une partie de ces renseignements à M. Gustave de Clausade.
# Petit Dictionnaire libéral/ÉMOLUMENS

ÉMOLUMENS. — Voyez Patrie, Dévouement, etc., etc.
# Pèlerinage (Verhaeren)

Où vont les vieux paysans noirs Par les couchants en or des soirs Dans les campagnes rouges ?
À grands coups d’ailes affolées, En leurs toujours folles volées, Les moulins fous fauchent le vent.
Les cormorans du vieil automne Clament au loin — et le ciel tonne Comme un tocsin parmi la nuit.
C’est l’heure ample de la terreur, Où passe en son charroi d’horreur, Le vieux Satan des labours rouges.
Par la campagne en grand deuil d’or, Où vont les vieux silencieux ?
Quelqu’un a dû frapper l’été De mauvaise fécondité : Le blé, très dru, ne fut que paille.
Les bonnes eaux n’ont point coulé Par les veines du champ brûlé ; Quelqu’un a dû frapper les sources ;
Quelqu’un a dû sécher la vie, Comme une gorge inassouvie, D’un seul grand coup vide un plein verre,
Par la campagne en grand deuil d’or. Où vont les vieux et leur misère ?
L’âpre semeur des mauvais germes, Aux jours d’Avril baignant les fermes, Les vieux l’ont tous senti passer.
Ils l’ont surpris morne et railleur, Penché sur les moissons en fleur ; Plein de foudre, comme l’orage.
Les vieux n’ont rien osé se dire. Mais tous, craignant son rire Et que peut-être il ne revînt ;
Sachant de plus par quel moyen On peut fléchir Satan païen, Qui règne encor sur la moisson,
Par la campagne en grand deuil d’or, Où vont les vieux et leur frisson ?
Le semeur d’or du mauvais blé Entend venir ce défilé D’hommes qui se taisent et marchent.
Il sait que seuls ils ont encore, Au fond du cœur, qu’elle dévore, Toute la peur de l’inconnu.
Qu’obstinément ils dérobent en eux Son culte, sombre et lumineux, Comme un minuit blanc de mercure,   Et qu’ils redoutent ses révoltes, Et qu’ils supplient pour leurs récoltes Plus devant lui que devant Dieu.
Par la campagne en grand deuil d’or, Où vont les vieux porter leur vœu ?
Le Satan d’or des champs brûlés Et des fermiers ensorcelés
Qui font des croix de la main gauche,
Ce soir, dans le bois d’ombre et de feu rouge Sur un bloc noir qui soudain bouge, Depuis une heure est accoudé.
Les vieux ont pu l’apercevoir, Avec des yeux dardés vers eux, D’entre ses cils de chardons morts.
Ils ont senti qu’il écoutait Les silences de leur souhait Et leur prière uniquement pensée.
Alors, subitement, Avec des gestes joints Tendus vers lui de loin, Pour seule offrande et seuls indices En un grand feu de branches lisses, Ils ont jeté un chat vivant.
La bête, les pattes pliées, Est morte, en des rages liées.
Après — vers son chaume tanné De vents d’automne et de grand froid, Chacun, par un chemin à soi, Sans rien savoir est retourné.
# Pâleur
### PÂLEUR

Je l’apercevais, chaque soir, La blonde et chétive apprentie, Dont un vieux beau, sur le trottoir,
Guettait ardemment la sortie.
Seize ans, l’air déjà vicieux Et cherchant le regard du mâle ; Mais des cheveux, des dents,. des yeux !…
Et pâle, si joliment pâle !
Triomphante, entre trois amants, Dans sa loge, un soir de « première »,
Je la revis, ses diamants M’éclaboussant de leur lumière.
Malgré ses traits un peu plus lourds
Et ses grands yeux cernés de hâle,
La superbe fille !… Et toujours Pâle, magnifiquement pâle !   Sur le marbre d’un hôpital
Hier enfin je l’ai reconnue. Le cadavre, au grand jour brutal,
Montrait sa maigreur froide et nue.
Le visage gardait encor La grimace du dernier râle,
Hideuse sous les cheveux d’or… Fi, l’horreur ! Comme elle était pâle !
# Pèlerinage

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Pèlerinage, poème de Renée Vivien
* Pèlerinage, poème d'Émile Verhaeren
* Pèlerinage, poème de Jean Canora
# Pâques (Verhaeren)
### PÂQUES

Au bord du toit, près des lucarnes,
On a repeint les pigeonniers,
Et les couleurs vives vacarment
Depuis les seuils jusqu’aux greniers.
Et c’est le vert, le brun, le rouge,
Sur les pignons, au bord de l’eau, Et tout cela se mire et bouge
Dans la Lys, la Durme ou l’Escaut.
On bouleverse les cuisines :
Des mains rudes, de larges bras
Frottent les antiques bassines,
L’écuelle usée et le pot gras.
Sur les linges, les draps, les taies, Qu’on sèche à l’air vierge et vermeil,
Pleuvent, partout, le long des haies,
Les ors mobiles du soleil.
Là-bas, au fond des cours, s’allument
Faux et râteaux, coutres et socs ;
Comme de hauts bouquets de plumes
Sur les fumiers luisent les coqs.
Pâques descend sur le village :
Tout est lavé, même l’égout ;
Et l’on suspend l’oiseau en cage,
Près de la porte, à l’ancien clou.
# Pèlerinages

En souvenir je m’aventure Vers les jours passés où j’aimais, Pour visiter la sépulture Des rêves que mon cœur a faits.
Cependant qu’on vieillit sans cesse, Les amours ont toujours vingt ans, Jeunes de la fixe jeunesse Des enfants qu’on pleure longtemps.
Je soulève un peu les paupières De ces chers et douloureux morts ; Leurs yeux sont froids comme des pierres Avec des regards toujours forts.
Leur grâce m’attire et m’oppresse ; En dépit des ans révolus Je leur ai gardé ma tendresse ; Ils ne me reconnaîtraient plus :
J’ai changé d’âme et de visage ; Ils redoutent l’adieu moqueur Que font les hommes de mon âge Aux premiers rêves de leur cœur,
Et moi, plein de pitié, j’hésite, J’ai peur qu’en se posant sur eux Mon baiser ne les ressuscite : Ils ont été trop malheureux.
# Pères et Enfants

ET
PAR
PRÉCÉDÉ D’UNE LETTRE À L’ÉDITEUR
DE L’ACADÉMIE FRANÇAISE
PARIS
CHARPENTIER, LIBRAIRE-ÉDITEUR
28, QUAI DE L’ÉCOLE
À M. CHARPENTIER
LIBRAIRE-ÉDITEUR
Le roman que vous allez publier a excité des tempêtes en Russie. Ni les critiques passionnées, ni les calomnies, ni les injures de la presse, rien n’a manqué à son succès, si ce n’est peut-être un mandement pastoral. En Russie, comme ailleurs, on ne dit pas impunément des vérités à ceux qui ne vous en demandent pas. Dans ce petit ouvrage, M. J. Tourguenef s’est montré, comme à son ordinaire, observateur fin et subtil ; mais en prenant pour objet de son étude deux générations de ses compatriotes, il a fait la faute de n’en flatter aucune.

## TABLE DES MATIÈRES

* Préface
* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
# Poésies complètes (Le Goffic)/Triptyque I. Sur la route de l’Île-Grande
### TRIPTYQUE

Octobre est venu :
Une route droite,
Qui file et miroite
Sur un plateau nu ;
De grises nuées,
Vers Crec’h-Daniel,
Traînant dans le ciel,
Comme exténuées ;
À l’angle d’un champ
Un mouton qui broute ;
Au bord de la route
Un chaume penchant.
Jusqu’à l’Île-Grande,
Pas d’autre maison :
Pour tout horizon
La lande, la lande…
Ces croupes que fouaille Un vent forcené, Ce sont les Méné De la Cornouaille.
Clameurs, bonds d’effroi. Tout en eux m’agrée : Car je suis l’Arrhée, Leur pâtre et leur roi.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Triptyque II. L’Arrhée parle

À l’angle d’un champ
Un mouton qui broute ;
Au bord de la route
Un chaume penchant.
Jusqu’à l’Île-Grande,
Pas d’autre maison :
Pour tout horizon
La lande, la lande…
Ces croupes que fouaille Un vent forcené, Ce sont les Méné De la Cornouaille.
Clameurs, bonds d’effroi. Tout en eux m’agrée : Car je suis l’Arrhée, Leur pâtre et leur roi.
Sur leur maigre échine,
D’Evran au Relecq,
Le vent ronfle avec
Un bruit de machine.   J’emplis mes poumons
De sa rauque haleine
Et pais dans la plaine
Mon troupeau de monts.
Las d’errer sans guide,
Depuis le Roudou,
Dans ce matin d’août
Brumeux et languide,   Nous nous allongeons
Au pied d’un Christ hâve,
Pointant, morne épave.
D’une mer d’ajoncs.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Vos yeux
### VOS YEUX

…Et les yeux des jeunes filles y sont comme ces claires fontaines où sur un fond d’herbes ondulées se mire le ciel.
Je compare vos yeux à ces claires fontaines
Où les astres d’argent et les étoiles d’or
Font miroiter, la nuit, des flammes incertaines.
Vienne à glisser le vent sur leur onde qui dort,
Il faut que l’astre émigre et que l’étoile meure,
Pour renaître, passer, luire et s’éteindre encor.
Si cruels maintenant, si tendres tout à l’heure,
Vos beaux yeux sont pareils à ces flots décevants,
Et l’amour ne s’y mire et l’amour n’y demeure
Que le temps d’un reflet sous le frisson des vents.
# Poésies complètes (Le Goffic)/À la Vallée-aux-Loups
### À LA VALLÉE-AUX-LOUPS

Vallée-aux-Loups, frais ermitage
Qu’élut un jour Chateaubriand,
Son grand cœur est resté l’otage
De ton décor simple et riant.
Sous les tulles des soirs d’octobre,
Par les clairs matins orangés,
Il aimait pour leur charme sobre
Ces ciels imprécis et légers,
Ces pelouses, ces bois, la sente
Qui verdit sous leur frondaison,
Et Paris, cuve éblouissante,
Fumant au loin sur l’horizon.   C’était de toutes ses demeures,
Celle qu’il préférait, le nid
Qui se ferma pour quelques heures
Sur son vol ivre d’infini.   L’aigle avait replié son aile :
Un chaste amour avait soudain,
Dans l’âpre et rigide prunelle,
Fondu la glace du dédain.   À Combourg, sur les landes rases,
Plane encor son génie amer,
Et le lamento de ses phrases
Roule parmi le vent de mer.   Il ne fut ici que tendresse :
Le granit s’était animé.
Et, sur son antique détresse.
Tout un printemps avait germé.
Vallée-aux-Loups, frais ermitage
Qu’élut un jour Chateaubriand,
Son grand cœur est resté l’otage
De ton décor simple et riant.   Et c’est pourquoi nos mains pieuses,
Tressant des fleurs pour ton fronton,
Mêlent ces tendres scabieuses
Au symbolique gui breton.
* ↑ Vers dits à la Vallée-aux-Loups, pour le cinquantenaire de Chateaubriand.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Trop tard (Souvenir de la mobilisation)
### TROP TARD

était encore, il y a un quart de siècle, une ville du moyen âge… Il coula de longues heures à voir, sur les quais, les eaux paresseuses du Léguer caresser mollement les coques noires des cotres et des chasse-marée ; il mena ses premiers jeux dans les rues montueuses, à l’ombre de ces vieilles maisons aux poutres sculptées et peintes en rouge, aux murs que les ardoises revêtent comme d’une cotte d’armes azurée et sombre… »
Et voici revenus les jours de mon enfance,
Non point les vaporeux et blonds matins d’antan,
Mais la tragique horreur des jours de la Défense,
Quand de chaque sillon germait un combattant.
Lignards, dragons, marins aux faces basanées,
Sur qui la Marseillaise enflait sa grande voix,
Pêle-mêle gagnant le Rhin par longs convois,
Le hasard me ramène — après combien d’années ! —
Aux lieux où je les vis pour la première fois.
C’est le même décor charmant, à peine étrange,
Tant il est familier à l’œil des citadins,
De pignons cuirassés d’ardoises en losange,
De blés mûrs, de clochers, de mâts et de jardins.
Le même soleil d’août incendiait les seigles :
Rien n’a changé, ni les toits gris, ni les prés verts,
Hormis nous qu’avant l’heure ont blanchis les hivers,
Trop jeunes autrefois pour mourir sous nos aigles
Et trop vieux aujourd’hui pour venger leurs revers.
Le signal que nos yeux guettaient sur les collines
S’est allumé trop tard, quand nous n’étions plus là :
Seule, au gémissement des cités orphelines
Répondait la clameur des hordes d’Attila.
Sous tant d’adversité si notre âme succombe,
C’est qu’à d’autres destins on nous avait promis.
Marqués dès le berceau pour la rouge hécatombe,
Nous étions prêts : pourquoi nous prend-on notre tombe ?
Pourquoi n’est-ce pas nous qui partons, mais nos fils ?
L’âge avait-il donc fait notre bras si débile ?
Terre des vins légers et des âcres houblons,
Des grands papillons noirs cachant les cheveux blonds,
Des longs toits surplombants où, comme une sibylle,
S’érige, l’œil mi-clos, la cigogne immobile,
Alsace, légendaire Alsace du vieux temps
Où le Rhin balançait dans ses eaux smaragdines
Des croupes de tritons et des rires d’ondines,
Cher pays, nous t’aimions toujours comme à vingt ans ;
Vous hantiez nos sommeils, bleus défilés des Vosges,
Cimetières lorrains enfouis sous les sauges,
Doux coteaux mosellans dont Ausone s’éprit
— Hélas ! et vainement offerte à la Revanche,
Notre vie inutile est une page blanche
﻿Où la Mort n’aura rien écrit.
    Lannion, 6 août 1914.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Vois. Un ciel cuivré d’automne

Vois. Un ciel cuivré d’automne
Et, sous ce ciel presque roux,
Un bois léthargique et doux,
Des fleurs, et la mer bretonne.
Les fleurs vont mourir ; le bois
Est gardé par une fée.
Mais une plainte étouffée
Déchire l’ombre parfois :
La mer ! Sous sa rauque haleine,
Le bois chante sourdement.
— Mon cœur est ce Bois dormant : Écoute chanter sa peine.
# Poésies complètes (Le Goffic)/À Louis Boivin
### À LOUIS BOIVIN

Donc, Boivin, par un blême et doux matin d’automne,
Où, sur la robe d’or de la Terre Bretonne,
Septembre avait jeté son manteau de brouillards,
Vous avez planté là vos tours et vos remparts.
Fi des autos, des coachs, ennuyeux équipages !
« J’ignore, disiez-vous, ce que seront ces pages,
Écrites, comme on cause, au hasard du chemin.
À pied, la pipe au bec, le penn-baz à la main,
Par les halliers les caps, les monts et les prairies,
Je mène le troupeau de mes « Bretonneries »
Tantôt à Saint-Nazaire et tantôt au Faouet,
Tantôt dans un vieux bourg où pleure un vieux rouet
— À moins que ce ne soit mon troupeau qui me mène — Et la forêt comme la lande est mon domaine ! »
﻿Ô Boivin, ô nomade ami, n’avez-vous,
Dans un de ces vieux bourgs où s’égaraient vos pas,
Rencontré d’aventure une admirable aïeule ?
Elle a nom Angélique Auffret. Elle vit seule.
Vous n’imaginez pas le charme de ses yeux
Tour à tour ingénus, tendres, malicieux,
Mais de cette malice où n’entre aucune haine.
On dirait que la triste expérience humain, Qui fait parfois si durs les yeux des vieilles gens, N’a pu que rendre encor les siens plus indulgents.
Sur la dalle de l’âtre, au fond du logis sombre,
Leurs deux gouttes d’eau bleue étincellent dans l’ombre.
Je vais tout droit vers eux, sitôt franchi le seuil.
« Angélique, salut ! — Salut mon fils ! » L’accueil
Est toujours aussi franc, aussi simple, aussi tendre,
Et nous nous comprenons presque sans nous entendre.
Que dirions-nous ? Ce sont ses yeux que je viens voir, Ses yeux d’aube, restés auroraux dans le soir.
Sous l’arceau délabré de sa cape de veuve,
Ils ont gardé, malgré le temps, malgré l’épreuve,
Je ne sais quoi de virginal et d’enfantin,
La divine fraîcheur de leur premier matin.
Le visage est rugueux ; le teint brouillé d’ictère,
Et, comme pour donner sa mesure à la terre,
Le corps, à chaque pas, se voûte un peu plus : eux,
Dans ce désastre universel, demeurent bleus !…
﻿Ô candide regard de la vieille Angélique !…
Mais n’est-ce pas, Boivin, qu’elle est bien symbolique
De la Bretagne, cette aïeule aux yeux d’enfant ?
Les dieux s’en vont ; le ciel est lourd ; l’air étouffant,
Et, vers les murs d’airain de la Cité future,
L’humanité poursuit sa marche à l’aventure.
Seul, un coin bleu persiste en ces limbes de mort,
Et c’est l’âme d’azur de notre vieille Armor !…
* ↑ Fragment de la Préface pour ses Bretonneries d’automne.
# Poésies complètes (Le Goffic)/À une Normande
### À UNE NORMANDE

Adieu, mon joli cœur de rêve !
Souvenez-vous du Val-André
Et de l’heure exquise et trop brève
Où le soir mourait sur la grève
Comme un andante de Fauré.   D’où veniez-vous, mon gentil page ?
De Criquetot… ou de Paris ?
Moi j’arrivais d’un long voyage
Au pays des cœurs en veuvage,
Au pays des cœurs défleuris.
C’est là-bas sur une âpre côte,
Chez un vieux peuple aux yeux d’enfant.
À basse mer comme à mer haute,
L’amour à toute heure y sanglote :
Rien qu’à l’ouïr, le cœur se fend.   Avant que le ciel ne se brouille,
Partez, mon cœur, mon cœur joli.
La brume file sa quenouille ;
Craignez l’automne aux doigts de rouille,
Tisseurs de silence et d’oubli.
# Poésies complètes (Le Goffic)/Triptyque III. Le Calvaire

Sur leur maigre échine,
D’Evran au Relecq,
Le vent ronfle avec
Un bruit de machine.   J’emplis mes poumons
De sa rauque haleine
Et pais dans la plaine
Mon troupeau de monts.
Las d’errer sans guide,
Depuis le Roudou,
Dans ce matin d’août
Brumeux et languide,   Nous nous allongeons
Au pied d’un Christ hâve,
Pointant, morne épave.
D’une mer d’ajoncs.
Mais cette marée
De genêt roussi
Soudain nous transit
D’une horreur sacrée.   Et, brusque ferveur,
La croix de détresse
À nos yeux se dresse
Comme un mât sauveur !
# Poésies complètes (Le Goffic)/Vision
### VISION

Comme elle a le cœur épris
De la tristesse des grèves,
Je crois souvent dans mes rêves
Qu’elle n’est plus à Paris.
Je lui vois la coiffe blanche
Et le justin lamé d’or
Dont les filles du Trégor
Se pavoisent le dimanche.
Et, son rosaire à la main,
Elle marche, diaphane,
Vers une église romane
Qui s’estompe à mi-chemin.   Oh ! ce toit rongé de lèpres,
Ces murs taillés en plein roc !
C’est l’église de Saint-Roch
Où les chrétiens vont à vêpres.   Toujours pieuse de cœur,
Elle entre avec eux, se signe
Et, courbant son cou de cygne,
S’agenouille au bas du chœur.   Et je suis là derrière elle.
Derrière elle, tout tremblant.
Son teint de lis est si blanc
Qu’elle a l’air surnaturelle !
# Poésie et vérité 1942/Liberté
## LIBERTÉ

Sur mes cahiers d’écolier Sur mon pupitre et les arbres Sur le sable sur la neige J’écris ton nom
Sur toutes les pages lues Sur toutes les pages blanches Pierre sang papier ou cendre J’écris ton nom
Sur les images dorées Sur les armes des guerriers Sur la couronne des rois J’écris ton nom
Sur la jungle et le désert Sur les nids sur les genêts Sur l’écho de mon enfance J’écris ton nom
Sur les merveilles des nuits Sur le pain blanc des journées Sur les saisons fiancées J’écris ton nom
Sur tous mes chiffons d’azur Sur l’étang soleil moisi Sur le lac lune vivante J’écris ton nom
Sur les champs sur l’horizon Sur les ailes des oiseaux Et sur le moulin des ombres J’écris ton nom
Sur chaque bouffée d’aurore Sur la mer sur les bateaux Sur la montagne démente J’écris ton nom
Sur la mousse des nuages Sur les sueurs de l’orage Sur la pluie épaisse et fade J’écris ton nom
Sur les formes scintillantes Sur les cloches des couleurs Sur la vérité physique J’écris ton nom
Sur les sentiers éveillés Sur les routes déployées Sur les places qui débordent J’écris ton nom
Sur la lampe qui s’allume Sur la lampe qui s’éteint Sur mes maisons réunies J’écris ton nom
Sur le fruit coupé en deux Du miroir et de ma chambre Sur mon lit coquille vide J’écris ton nom
Sur mon chien gourmand et tendre Sur ses oreilles dressées Sur sa patte maladroite J’écris ton nom.
Sur le tremplin de ma porte Sur les objets familiers Sur le flot du feu béni J’écris ton nom
Sur toute chair accordée Sur le front de mes amis Sur chaque main qui se tend J’écris ton nom
Sur la vitre des surprises Sur les lèvres attentives Bien au-dessus du silence J’écris ton nom
Sur mes refuges détruits Sur mes phares écroulés Sur les murs de mon ennui J’écris ton nom
Sur l’absence sans désir Sur la solitude nue Sur les marches de la mort J’écris ton nom
Sur la santé revenue Sur le risque disparu Sur l’espoir sans souvenir J’écris ton nom
Et par le pouvoir d’un mot Je recommence ma vie Je suis né pour te connaître Pour te nommer
Liberté.
# Poésie et vérité 1942/Patience
## PATIENCE

Toi ma patiente ma patience ma parente Gorge haut suspendue orgue de la nuit lente Révérence cachant tous les ciels dans sa grâce Prépare à la vengeance un lit d’où je naîtrai.
# Poésie et vérité 1942/Première marche, la voix d’un autre
## ﻿PREMIÈRE MARCHE LA VOIX D’UN AUTRE

Riant du ciel et des planètes La bouche imbibée de confiance Les sages Veulent des fils Et des fils de leurs fils Jusqu’à périr d’usure
Le temps ne pèse que les fous L’abîme est seul à verdoyer Et les sages sont ridicules.
# Poésie et vérité 1942/Du dedans
## DU DEDANS

Premier commandement du vent La pluie enveloppe le jour Premier signal d’avoir à tendre La voile claire de nos yeux
Au front d’une seule maison Au flanc de la muraille tendre Au sein d’une serre endormie Nous fixons un feu velouté
Dehors la terre se dégrade Dehors la tanière des morts S’écroule et glisse dans la boue
Une rose écorchée bleuit.
# Poésie et vérité 1942/La halte des heures
## LA HALTE DES HEURES

Immenses mots dits doucement Grand soleil les volets fermés Un grand navire au fil de l’eau Ses voiles partageant le vent
Bouche bien faite pour cacher Une autre bouche et le serment De ne rien dire qu’à deux voix Du secret qui raye la nuit
Le seul rêve des innocents Un seul murmure un seul matin Et les saisons à l’unisson Colorant de neige et de feu
Une foule enfin réunie.
# Poésie et vérité 1942/Douter du crime
## DOUTER DU CRIME

Une seule corde une seule torche un seul homme Étrangla dix hommes Brûla un village Avilit un peuple
La douce chatte installée dans la vie Comme une perle dans sa coquille La douce chatte a mangé ses petits.
# Poésie et vérité 1942/Dressé par la famine
## DRESSÉ PAR LA FAMINE

Dressé par la famine L’enfant répond toujours je mange Viens-tu je mange Dors-tu je mange.
# Poésie et vérité 1942/Du dehors
## DU DEHORS

La nuit le froid la solitude On m’enferma soigneusement Mais les branches cherchaient leur voie dans la prison Autour de moi l’herbe trouva le ciel On verrouilla le ciel Ma prison s’écroula Le froid vivant le froid brûlant m’eut bien en main.