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# Les Vents

* Les Ventspoème en prose de Renée Vivien« Comme je m’acheminais vers la colline, je rencontrai le Vent du Nord. »

## Éditions

Édition en français :
* Les Vents (1902, publié dans Brumes de fjords)
# Les Vergers de mai (Verhaeren)
### LES VERGERS DE MAI

En mai, les grands vergers de la Flandre féconde
Sont des morceaux de paradis qui se souviennent
D’avoir fleuri si blancs, aux premiers temps du monde.
Les yeux qui voient, croient voir une aile aérienne, Parmi les lointains purs doucement remuée,
Les éventer du fond du ciel, sous les nuées.
Le vent, qui chante et rit, murmure une louange
À l’herbe ardente et drue et caresse les haies ;
Et les arbres sont beaux comme des manteaux d’anges.
Et les oiseaux nichant parmi les pommeraies
S’y poursuivent, et les branches ornementales,
Sur les vols lumineux, font tomber leurs pétales.
Tandis qu’au pied des troncs vont et viennent les bêtes, Léchant l’écorce en or de leurs langues gourmandes,
Et que les bonnes fleurs s’inclinent vers leurs têtes
Dans l’herbe, — beurre et lait, — des pâtures flamandes.
# Les Vers à soie au congrès des orientalistes

* le ver à soie de l’ailante - N° 23 du 8 novembre 1873
* Le ver à soie du chêne - N° 26 du 29 novembre 1873
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/041

J’admire les naïfs prophètes qui parlent au nom de la science. L’un dit : le radium nous chauffera sans qu’il nous en coûte rien. — Oui, si nous avons du radium sans qu’il en coûte rien. Un autre dit : l’air liquide nous véhiculera à bon compte. — Oui, si nous avons de l’air liquide à bon compte.
Malheureusement on n’a rien sans peine, et nous ne faisons qu’acheter du travail avec du travail. Depuis que l’expérience nous l’enseigne, nous devrions commencer à le savoir. Le radium a des propriétés très merveilleuses, c’est entendu : mais il faut dépenser beaucoup de travail pour isoler le radium. L’air liquide fournit de fortes pressions ; oui, mais il faut, pour obtenir l’air liquide, faire agir de fortes pressions.
La locomotive nous entraîne le long des rails, pendant que nous lisons tranquillement notre journal. Oui. Mais il a fallu extraire le charbon et le minerai de fer ; il a fallu forger, limer, polir, graisser ; il a fallu terrasser, couper et disposer des traverses, boulonner des rails, construire des ponts ; actuellement encore, indolent voyageur, il faut des centaines d’hommes, mécaniciens, aiguilleurs, chefs de gare, employés, serre-freins, garde-barrières, pour que cet agréable voyage soit possible pour vous.
J’ai, chez moi, une vieille horloge à poids, qui marche comme un chronomètre ; elle me plaît, parce qu’elle me rappelle cette loi : on n’a rien sans peine. Son mécanisme est très simple ; je vois ses poids descendre peu à peu, et travailler pour moi toute la journée ; seulement, le soir, il faut que je les remonte ; ils me rendent mon travail. Que la pesanteur soit infatigable et impossible à épuiser, cela ne m’avance guère lorsque les poids de mon horloge sont par terre.
Je sais, il y a le bon soleil qui travaille réellement, soit qu’il fasse pousser les arbres dont je ferai des poutres, soit qu’il vaporise, promène et précipite les eaux qui font tourner le moulin. Voilà un bon serviteur, et qui durera plus que nous. Tout de même, si je veux profiter de son travail, je dois travailler, moi aussi ; je dois couper, équarrir, transporter l’arbre ; je dois construire une digue, fabriquer et ajuster des vannes, une roue de moulin, des engrenages. La turbine rend plus que l’antique roue en bois, c’est vrai ; mais il faut plus de travail aussi pour la construire. Faisons nos comptes, au lieu de nous griser de paroles ; le temps n’approche pas où le travail se fera tout seul. Et le vieux proverbe est toujours vrai : « aide-toi : le soleil t’aidera ».
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/048

Chacun connaît la force d’âme des Stoïciens. Ils raisonnaient sur les passions, haine, jalousie, crainte, désespoir, et ils arrivaient ainsi à les tenir en bride, comme un bon cocher tient ses chevaux.
Un de leurs raisonnements, qui m’a toujours plu et qui m’a été utile plus d’une fois, est celui qu’ils font sur le passé et l’avenir. « Nous n’avons, disent-ils, que le présent à supporter. Ni le passé ni l’avenir ne peuvent nous accabler, puisque l’un n’existe plus, et que l’autre n’existe pas encore. »
C’est pourtant vrai. Le passé et l’avenir n’existent que lorsque nous y pensons ; ce sont des opinions, non des faits. Nous nous donnons bien du mal pour fabriquer nos regrets et nos craintes. J’ai vu un équilibriste qui ajustait une quantité de poignards les uns sur les autres ; cela faisait une espèce d’arbre effrayant qu’il tenait en équilibre sur son front. C’est ainsi que nous ajustons et portons nos regrets et nos craintes, en imprudents artistes. Au lieu de porter une minute, nous portons une heure ; au lieu de porter une heure, nous portons une journée, dix journées, des mois, des années. L’un, qui a mal à la jambe, pense qu’il souffrait hier, qu’il a souffert déjà autrefois, qu’il souffrira demain ; il gémit sur sa vie tout entière. Il est évident qu’ici la sagesse ne peut pas beaucoup ; car on ne peut toujours pas supprimer la douleur présente. Mais s’il s’agit d’une douleur morale, qu’en restera-t-il si l’on se guérit de regretter et de prévoir ?
Cet amoureux maltraité, qui se tortille sur son lit au lieu de dormir, et qui médite des vengeances corses, que resterait-il de son chagrin s’il ne pensait ni au passé, ni à l’avenir ? Cet ambitieux, mordu au cœur par un échec, où va-t-il chercher sa douleur, sinon dans un passé qu’il ressuscite et dans un avenir qu’il invente ? On croit voir le Sysiphe de la légende, qui soulève son rocher et renouvelle ainsi son supplice.
Je dirais à tous ceux qui se torturent ainsi : Pense au présent ; pense à ta vie qui se continue de minute en minute ; chaque minute vient après l’autre ; il est donc possible de vivre comme tu vis, puisque tu vis. Mais l’avenir m’effraie, dis-tu. Tu parles de ce que tu ignores. Les événements ne sont jamais ceux que nous attendions ; et quant à la peine présente, justement parce qu’elle est très vive, tu peux être sûr qu’elle diminuera. Tout change, tout passe. Cette maxime nous a attristés assez souvent ; c’est bien le moins qu’elle nous console quelquefois.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/047

Un homme de six pieds, de grands bras, de fortes mains, les jambes comme des piliers, il est clair que cette machine n’est pas faite pour penser seulement. Il faudrait donc endormir tous ces puissants animaux, et penser au lit, mais la structure du corps ne le permet point ; si la petite lumière d’en haut s’allume, tout s’éveille et s’étire, attendant les ordres. Voilà sans doute pourquoi l’insomnie est si pénible ; car le gros animal, inoccupé, suit toutes les pensées de la tête, et esquisse aussitôt les actions qui y répondraient. De là une agitation sans résultat, et perpétuellement contrariée.
La loi du corps, c’est l’action immédiate ; mais une pensée d’action, sans hésitation, sans contradiction intérieure, ce n’est plus du tout une pensée. Ainsi quand je pense à marcher et que je marche, la pensée est aussitôt noyée dans l’action. Penser, a dit quelqu’un, c’est se retenir d’agir. Mais voilà ce que la machine du corps sait très mal faire : elle se contracte alors contre elle-même, et se raidit. À celui qui n’en a point l’habitude, penser est bientôt une rage et une colère.
Voilà le supplice des passions. Ce sont des pensées qui se contrarient, des résolutions prises et aussitôt annulées par d’autres, enfin tout le mal de l’hésitation avec un violent désir d’action. Chez un homme engourdi d’ordinaire, ce n’est que le supplice de penser. Chez l’autre, c’est le supplice de penser avec ses bras et ses jambes, et par conséquent avec ses poumons, son cœur et son ventre, car tout se tient. Seulement il est juste de remarquer que cette pensée par contracture survient moins vite chez celui-ci que chez l’autre ; son chagrin, par l’habitude qu’il a de penser, est d’abord pensée seulement. Se calmer, c’est le ramener là.
Méthode, un travail des mains. Une femme, se sentant devenir folle de chagrin, vida son armoire sur le plancher et remit toutes les choses à leur place. Heureux encore l’homme malheureux, s’il a un arbre à déraciner. Car il se produit deux effets également désirables. Ou bien la pensée suit les mains, et s’engage dans les fentes du bois. Ou bien, si la pensée s’occupe encore à ses peines, du moins l’animal est discipliné par un travail machinal ; les mouvements sont comme un massage pour l’étranglement de soi-même ; la pensée est délivrée et comme délestée. Un vieux Sage disait que le matin, pendant qu’il faisait son lit, c’était l’heure de la justice. C’est que ses forces étaient à faire son lit, non à nouer les pensées par des mouvements de passion. Je plains un colosse qui n’a rien à faire, que de penser ; il pensera avec tout son corps, et sans bonheur je le crains. C’est peut-être par ce mécanisme que les oisifs sont souvent méchants, et, par ce détour, guerriers. Pour moi je ne réfléchis convenablement qu’en faisant autre chose, comme bêcher, sarcler, clouer. C’est un os jeté au chien.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/043

Imaginez un bai brun dans toute sa force, bien nourri, bien brossé, luisant au soleil. Il n’existe pas d’image plus saisissante de la puissance. Le large ventre, où les sucs végétaux sont cuits, recuits, concentrés, pour faire du sang et de la chair ; la haute poitrine, qui est comme le soufflet de cette forge ; les plis magnifiques du cou ; les masses musculaires de la croupe, si promptes à l’action qu’une mouche y fait passer comme des vagues ; les sabots durs cerclés de fer ; toute cette force libre, sans autres harnais qu’une bride, au bord du trottoir ; c’était une bête effrayante.
Ce fut bientôt une bête effrayée. Un chien jappait, comme jappent les chiens ; tout d’un coup tranquille, et reniflant au ruisseau, puis de nouveau jappant avec furie, comme pour faire penser à lui ; mais qui se soucie d’un chien ? Cette fois pourtant, je vis une belle tempête. Les quatre pieds battant le pavé, tout ce paquet de muscles en révolution, le cou arqué, les oreilles folles, les grands yeux noirs pleins d’une terreur sans forme, la bouche tenue par le frein ; toute cette force entre une grande peur désordonnée et une douleur inflexible. Ô petite, trop petite bête, stupide cervelle qui ne sait pas choisir. C’est ainsi que le cheval s’enfuyait autant qu’il pouvait, autour de ses gencives. De là un beau tumulte, des mouvements ramassés et impétueux, des torsions magnifiques, des ombres et des lumières enlacées et dénouées, de quoi ravir un peintre. Le chien tournait à distance, comme autour d’un troupeau. Le palefrenier ne tournait seulement pas la tête ; il parlait des affaires publiques, je suppose, avec un ami à lui ; il tirait sur une petite pipe et crachait de temps en temps.
Quel esclavage sur la terre, pour les têtes trop petites, et pour les corps trop bien nourris ! Que de maux elles se font à elles-mêmes, pour ne point décider entre l’action et le repos ! Ou bien un coup de tête ; ou bien un coup de pied ; ou bien attends ; ou bien dors. Qu’est-ce que ce tumulte en toi, qui ne blesse que toi ? Tu te retournes, pauvre amoureux, sur ton lit, comme si ton mal était couché à côté de toi ; mais c’est ta propre fuite qui est tout ton mal. Observe bien ; tiens-toi en repos ; cette minute a passé ; les autres passeront ; ton lit n’est pas plus dur qu’à l’ordinaire. Essaie d’ouvrir des yeux humains, et de voir les choses à leur distance.
Ainsi je philosophais sur les passions, devant ces yeux noirs, profonds comme des puits. Fenêtres pour moi sur lui, non pour lui sur moi et sur toutes choses. J’en étais à ce point quand le Maître des tempêtes conclut d’une poignée de main et s’en alla d’un pas assuré, le chien devant, le cheval derrière.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/044

Si quelque accident vous enlève un peu de peau et de chair, ce morceau de vous-même est bientôt mort ; mais n’entendez pas par là qu’il participe à une vie indivisible que votre corps retiendrait. Ce petit morceau est une colonie d’animaux ; s’ils meurent, c’est parce qu’ils sont jetés hors du milieu liquide qui leur convient, absolument comme un poisson que l’on a tiré de l’eau. De même, si vous conservez ce petit morceau de vous-même dans un milieu semblable au sang qui le baignait, ce petit morceau vivra. On l’a prouvé ces jours-ci, par expérience directe ; mais, en vérité, on le savait déjà.
Chacun éprouve en soi l’effet de ces vies animales indépendantes. Essayez d’avaler, sans avoir rien à avaler ; votre volonté, comme vous dites, se dépensera vainement. Mais faites couler un morceau de pain mastiqué ou seulement un peu de salive au bon endroit, vers le fond de la bouche, vous ne pourrez pas ne pas avaler. Il y a, très exactement, au fond de votre bouche, un animal qui attend sa proie, et qui la saisit dès qu’elle le touche. Observez ; la chose se fait sans vous. Sans vous l’estomac brasse les aliments ; sans vous l’intestin les fait circuler. Sans vous votre cœur bat, au choc du sang qu’il a lui-même lancé. Sans vous votre pupille s’élargit dans l’ombre, et se rétrécit dans la vive lumière. Sans vous les paupières se ferment vivement si quelque chose menace vos yeux. Vos jambes savent marcher ; bien mieux, elles tremblent très bien contre votre permission.
Si nous pensions à tout cela, nous aurions naturellement l’idée que nous sommes une colonie d’animaux, attachés à un squelette à peu près comme l’huître ou l’anémone de mer sont attachées au rocher. De là ces colères et ces peurs, qui soudain nous emportent. C’est notre troupeau de monstres marins qui s’agite, qui se réveille et s’excite par ses premiers mouvements, comme des poissons dans un filet. Je dis monstres marins, parce qu’ils baignent tous dans le sang, et que le sang, comme liquide, ressemble assez à l’eau de mer.
Ce qui a détourné les physiologistes, assez longtemps, de ces idées si naturelles, c’est que, suivant l’illusion commune, ils ont cherché quelque principe qui fît mouvoir les parties ; non pas assurément une volonté, car ce n’est qu’un mot, mais un organe central qui pût lancer par mille canaux une espèce de fluide vital jusqu’aux extrémités. De là cette idée d’un cerveau qui sent, qui veut, qui pense enfin. Mais ce n’était que de la scolastique solidifiée. Tout ce qu’on peut dire, c’est que le cerveau est un centre pour les nerfs, par l’intermédiaire duquel les monstres marins s’excitent les uns les autres bien plus subtilement que par des frottements de voisinage, ce qui limite communément les soubresauts de l’un par les soubresauts de tous les autres. Et il ne faut point dire que le cerveau commande, mais seulement que c’est par le cerveau que la partie obéit au tout. Ce n’est pas le cerveau qui agit ; c’est le tout qui agit. Ce n’est pas le cerveau qui retient mon poing, ce sont tous mes autres organes qui retiennent mon poing. Je suis une Monarchie en apparence, une République en réalité.
# Les Propos d’Alain (1920)/Tome 1/046

On ne comprend pas bien la force des passions tant que l’on s’amuse à en peser les motifs. Mais l’agitation du corps est une maladie insupportable qui ne peut se guérir que par l’action. Un homme assez tranquille pour l’ordinaire, et bon juge des biens et des maux, disait souvent : « Je ne puis éprouver la passion de l’amour à la seule vue d’une femme qui ne m’a encore rien promis ; si elle m’a tout donné, je tombe facilement dans une rêverie douce, toute pleine d’abandon et de confiance ; j’ai le bonheur de n’être point jaloux, j’entends de croire ce qu’elle me dit, et de ne point croire ce qu’on me dit d’elle. Mais la femme la plus ordinaire me jettera bientôt dans l’enfer des passions pourvu qu’elle se fasse attendre. L’attention, les mouvements commencés et retenus, les faux départs, la sensibilité aux bruits, les réactions, les sauts, toute cette activité sans objet et perpétuellement contrariée, me jette bientôt dans l’espoir et le désespoir ; j’arrive bientôt à cette folie, de délibérer sur ce qui ne dépend pas de moi. Par cette agitation, les opinions les moins vraisemblables trouvent créance ; tout l’univers m’atteint et me trouble par ses bruits. Celle qui apaise toute cette tempête en se montrant est alors bien belle ».
Si vous voulez comprendre le mécanisme des passions, pensez à cette émotion bien connue, et si désagréable, qui saisit n’importe quel conférencier lorsqu’il n’a plus qu’à attendre. Il retient les mots et les gestes ; et cette agitation sans mouvement est bien réellement une maladie, qui trouble même les fonctions vitales les plus profondes, comme chacun sait. Dès que l’organisme parle ainsi sans qu’on l’interroge, comme une Sybille enchaînée, l’esprit ne peut même plus imaginer ; il pressent, sans savoir quoi ; il défait aussi vite qu’il fait, comme dans les rêves. On sent alors une humiliation amère, ce qui fait que, dans le feu de la passion, on se croit toujours bien méprisé ; ce sentiment immédiat, et dont la cause n’est pas loin, est imputé à quelque ennemi imaginaire. On se venge toujours de sa propre passion, et sur l’autre, et toujours injustement.
Oui, selon ce mécanisme, chacun s’irrite de sa propre colère, est anxieux de sa propre anxiété, a peur de sa propre peur. De quoi l’action délivre. Je conçois qu’un soldat marche à la mort par peur de l’attendre ; c’est que l’attente est ici le vrai mal, car la mort n’est rien pour personne ; aussi l’action est le vrai bien ; c’est joie et soulagement. De même la vengeance, qui n’est que passage de la passion à l’action ; besoin physique, qui serait calmé, sans doute, tout aussi bien par une marche dure, ou par un travail écrasant ; mais on n’y pense point. C’est pourquoi quand vous voulez prouver qu’une vengeance est absurde et va même contre sa propre fin, vous êtes à côté. Comme après un grand coup de foudre il y a une douceur inexprimable partout, ainsi, après le crime, une espèce de sommeil survient toujours ; de même après la guerre, la paix. Je dis la paix avec soi, qui seule importe. Et la guerre, considérée dans son fond, est toujours l’effet d’une fureur contre soi.
# Les chasses en Perse

* Chasse de grand seigneur. — Le départ. — Les serviteurs. — Chasse à l’oiseau. — L’houbara. — Chasse au lièvre et à la gazelle. — Le retour. — Les Illyates.
* Chasse royale. — Heureuse aventure. — Un dessin royal. — Excursion. — Le départ de la chasse royale. — Le cortège du Schah. — Une collation. — Adresse du Schah. — Duel de chevaux. — Une battue. — Moyen de se défendre contre les ardeurs du soleil. — Les oegagres. — Le danger d’être trop près d’un roi qui chasse. — Retour. — Un lièvre charmé. — Inconvénients des feux d’artifice.
# Les frères Trois-Points/Présentation

En 1885, le journaliste et écrivain Léo Taxil annonça sa conversion au catholicisme alors qu’il était connu pour des canulars et autres pamphlets anti-cléricaux. Jusqu’en 1897, il publia des livres et revues anti-maçonniques à destination du public catholique. Dans sa vision complotiste, la vérité est toujours cachée : derrière les Loges, il imaginait des Arrière-Loges ; derrière une organisation qui se disait philanthopique, il voyait mensonges, escroqueries et manipulations politiques ; derrière la neutralité religieuse de la Franc-Maçonnerie, il affirmait que celle-ci menait ses adeptes au paganisme, puis au culte de Satan.
Les Frères Trois-Points est le premier tome des Révélations complètes sur la Franc-Maçonnerie. Cet ouvrage prétend dévoiler les rituels et règlements secrets de la Franc-Maçonnerie.
En 1897, Léo Taxil reconnut que ses écrits anti-maçonniques étaient des faux. En conséquence, ce livre n’est pas une source fiable au sujet de la Franc-Maçonnerie.
# Les funérailles (Verhaeren)

Voici huit jours qu’a trépassé le vieux fermier Qui, rond par rond, thésaurisa dans un sommier Tant d’or et tant d’argent que son énorme bière Semblait lourde d’écus quand on le mit en terre.
La cloche a vacarmé longtemps en son honneur Et les notes battu leur danse en ton mineur, Mais aujourd’hui ses quatre fils offrent à boire Tant que l’on veut pour qu’on se soûle à sa mémoire.
Dans leur maison, ils ont rangé trente tonneaux Pour des gosiers beaux et clairs, tels des anneaux, Et prétendant que tous aient une part des fêtes Ils ont donné du sucre et de la bière aux bêtes.
Les servantes et les valets quittant le deuil Et les quatre porteurs du colossal cercueil Et le fossoyeur borgne et les enfants de messe Sont conviés, avant tout autre, à la Kermesse.
Puis les parents les plus proches et les cousins, Ceux qui furent les vieux amis et les voisins ; Et tels qui sont gaillards et savoureux de derme Sont invités dûment parce qu’ils sablent ferme.
Et depuis l’aube on trinque, à grands brocs étamés. Dans la salle la plus large, volets fermés, Portes closes, tandis que Juin gerce de rides, Dehors, les champs ardents et les polders torrides.
La fête étant vouée uniquement au mort, On boit sans bruit, on boit sans cris, si l’on boit fort ; Et l’ivresse plombant les fronts de somnolence, Bientôt l’on boit et l’on se soûle en plein silence.
Ils sont là, tous, face à face, vagues et lourds, Les mains moites, les doigts gauches, les regards gourds, Les pieds allongés droits sous la table de chêne, Et seul, le hoquet gras debonde leur bedaine.
Le fossoyeur éructe et croit du fond d’un trou Lancer, d’un han profond, un bloc de terreau mou ; Le jeune enfant de messe avec des mains térettes Lampe d’un coup son broc, ainsi que les burettes.
Les gros porteurs assis côte à côte, le dos Bien que fruste et géant ployé sous des fardeaux D’ivresse et de sommeil, rêvent que leurs épaules Jonglent avec des morts au fond de nécropoles.
Un cousin pleure, ainsi qu’un toit que pluie et vent Râflent d’automne, et tout son corps est comme un van Sonnant et sanglotant que la douleur secoue, Jusqu’à faire égoutter les larmes de sa joue.
Seuls d’entre tous, les fils ne semblent point navrés : Ils ont les goussets lourds et les orgueils lustrés, Ils sont comme des coqs debout sur l’héritage, Et c’est à coups de becs qu’ils feront le partage.
Ils se sentent déjà maîtres du bourg et ceux Dont on craindra le geste, et le signe des yeux : Aussi, pour affirmer leur droit indubitable, L’un d’eux met un tas d’or comme un poing sur la table.
L’étonnement est si rouge et fervent, que tous, Bien que mornes, hagards, béants et comme fous, Devant ce bloc soudain sorti de son armoire, Le verre en main, la bouche ouverte, oublient de boire,
Et qu’il faut le rappel d’un porteur de cercueil Pour ranimer en eux le jovial orgueil De décanter au fond des bedaines la lave D’ivresse et de fureur qui bout encor en cave.
# Les formes de la vie psychologique et leurs conditions organiques d’après Cabanis

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# Les Salons de 1894

* I. La Peinture
* II. Le Portrait - Peintures étrangères - Le Paysage - La Sculpture
# Les Salons de 1895

* I. La Peinture
* II. La Sculpture