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# La Muse gaillarde/Le Pantalon

Il était une fois, mesdames, Une cité selon mon cœur Où la loi voulait que les femmes Sans vêtement que leur pudeur
Déambulassent dans les rues. Et toutes indistinctement Pucelles, matrones et grues. Cela devait être charmant.
Or, un jour une demoiselle Contrevenant à cette loi Sortit avec une dentelle… Un chiffon… je ne sais plus quoi.
Vous voyez d’ici, par la ville Comment d’abord on l’accueillit, Toute une populace vile Hurla des à la chienlit.
Ce fut un raffut des cent diables Les plus lâches la saboulaient, Et les gamins impitoyables Et les chiens aussi s’en mêlaient.
La pauvrette devenait morte, Quand un citoyen plus humain L’adopta sienne en quelque sorte Imposant sur elle sa main ;
Mais il la conduisit d’emblée Sans prendre garde à ses beaux yeux Devant la terrible Assemblée Des Juges, de très vieux messieurs
Dont l’âme est sereine et candide Entre autres… Bérenger, Passy… Simon (dit Biscuit)… Monsieur Dide… Et puis le gros Sarcey aussi.
Quand devant cet aréopage Parut notre jeune beauté, Reine radieuse, pour page Ayant sa seule chasteté,
Et de l’air ambiant vêtue Uniquement, pour ces vieillards Elle ne fut qu’une statue Dont ils n’eussent donné deux liards.
On déposa sur une table Comme pièce à conviction Le linge… le chiffon coupable, L’objet d’abomination.
Après un long réquisitoire Maître Lagasse éloquemment Parla bien quatre heures sans boire, Et demanda l’acquittement,
Sans pénétrer dans l’atmosphère De ces messieurs ; quand brusquement Il entrevit la scène à faire ; Il la fit, et voici comment :
Il prit la coupable guenille À conviction : « Mets-moi ça » Dit-il à cette pauvre fille. Et la pauvre fille mit ça.
Ça, c’était un peu de dentelle Et de batiste, un souffle, un rien… « C’est un pantalon », disait-elle, Ah ! l’effet sûr, le voilà bien,
L’effet sûr ! Sitôt qu’ils la virent La mignonne en son pantalon Voici que les vieux tressaillirent Du cheveu jusques au talon,
Le gros surtout était en fête, Il en bavait, il en fumait ; Les yeux lui sortaient de la tête, Il poussait des cris, s’enrhumait.
Il disait : « Mais, elle est divine ! Voyez donc, on ne voit plus rien Et cependant tout se devine Dites ? N’est-ce pas que c’est bien ?
« Quant à moi, Dieu ! qu’elle m’excite ! Il faut nous dépêcher, messieurs, De déclarer le port licite De ce pantalon gracieux. »
# La Muse gaillarde/Le Pays sans chemise

Il est une contrée omise Sur la carte de l’univers, Où les femmes sont en chemise Même dans le sein des hivers.
Mais, par une étrange manie, Bien qu’en montrant tous leurs appas, Elles dérobent le génie De leurs mollets sous de longs bas.
Ce sont d’irréductibles viandes Qui cagnent comme des bassets, Quand ce ne sont pas des limandes Qui tiendraient trois dans deux corsets.
Il faut les voir à la lumière De préférence, car leur teint S’envole aussitôt en poussière Au jour indiscret du matin.
Tout le long des lentes journées, Dans un farniente sans pareil, Elles restent emprisonnées Sans se soucier du soleil.
Elles sont veules et ganaches, Roulant un regard sans entrain Dans leurs yeux — comme on dit — de vaches Qui regardent passer un train.
Et puis ? Qu’est-ce qu’elles fabriquent ? Me direz-vous. — Eh bien, messieurs, Elles attendent et s’astiquent, — Tels des soldats consciencieux.
Elles fument des cigarettes Ou s’affalent comme un paquet, Interrogent des pâquerettes À l’aide d’un jeu de piquet.
La reine, une vieille matrone Qui s’écroule de tous côtés Et se dénomine patronne, Préside aux jeux de ces beautés.
Et le roi ? car la souveraine Est mariée. Oh ! le roi, c’est Plutôt le mari de la reine, Voire encor son premier sujet.
Et c’est là, vous pouvez m’en croire, Le seul homme de tout l’État ; Je ne cite que pour mémoire Un très déplorable soldat
Sans fusil, qui lave et qui brosse, Ministre de la propreté, Qui travaille comme une rosse Plutôt que comme un député.
Et le patron ? Quelles affaires A-t-il ? Aucune. Il ne fait rien, Il fume et boit des petits verres Ou se promène avec son chien,
Sauf cependant quand il arrive Quelque anicroche dans l’État ; Il fait alors donner l’active Et la réserve du soldat.
Lui-même se met de la fête Et tout désordre disparaît, Plus rapide qu’une tempête Dans les entrailles d’un bidet.
Quand, troublant cette paix sereine, Vient à passer un étranger, À côté de leur souveraine Les femmes viennent se ranger.
On l’environne, on l’importune ; Alors lui choisit dans le lot Une blonde ou bien une brune Selon qu’elle fait mieux son blot.
Mais l’inexorable patronne, Sur laquelle rien ne prévaut, Prélève pour les frais du trône Tout d’abord un modeste impôt.
Puis, ensuite, elle l’abandonne À celle qu’il veut… adopter Et qui devient sa cicerone Pendant le temps qu’il doit rester.
Celle-ci, rendons-lui justice, Lui fait voir tout, lui montre tout, Accède à son moindre caprice Et le promène un peu partout.
Elle va lui cueillir des roses, Revient le flatter de la main, Fait des mines et prend des poses, Batifole comme un gamin,
Va, roule, virevolte, tangue, À seule fin de l’amuser ; Et puis n’épargne pas sa langue Pour peu qu’il désire causer.
Lui, pour prix de ses bons offices, Lui donne alors quelques ducats : Ce sont ses petits bénéfices Qu’elle éparpille dans ses bas.
Puis il regagne la frontière. Elle, l’engage à revenir ; Des fois même, cette bergère Lui laisse un léger souvenir
Qui, pour le reste de sa vie, Va mettre ses jours en danger, Et lui fera passer l’envie D’aller dans ces lieux voyager.
# La Muse gaillarde/Le Shah et ses pucelles

Oh ! dix pucelles ! il se vante, Ou c’est un solide gaillard. Sans compter, qui sait ? la servante : Rien n’est sacré pour un paillard.
Pour moi que le diable m’enlève Si je mens, mais je vous promets Que c’est dix de plus qu’en un rêve Mon cœur en désira jamais.
Après ça, c’est un pasteur d’hommes Qu’un shah, presque un être divin, Un shah n’est pas ce que nous sommes, Quoi qu’en dise Malherbe Vint.
Le nôtre est même, en quelque sorte, Le shah des shahs, le roi des shahs : Ô chef de la Sublime-Porte, Jamais de lui tu n’approchas.
Quoi qu’il en soit de ces pucelles, On les chercha longtemps en vain. On ne trouve pas dix pucelles Comme on prend un verre de vin.
La race en est rari-nantaise : On n’en trouvait que neuf, d’abord, Lorsqu’enfin une vieille Anglaise Se présenta, l’ayant encor.
Toutes dix dans le cinnamome, L’opobalsame et le benjoin, On les trempa treize fois, comme Le Roi des Rois l’avait enjoint.
On leur fit un brin de toilette, C’est-à-dire on ne les voila Que d’une… rose sur la tête Et l’on dit au shah : les voilà ;
— Sire, voilà vos dix pucelles, Dit l’eunuque, les voilà bien ; Je crois qu’à ces dix demoiselles Il ne manque (hélas !) rien de rien.
Lors, s’avançant vers la première, Le shah dit simplement : « Bonsoir », Avec sa grâce coutumière ; À la seconde : « Va t’asseoir. »
À la troisième… à la troisième… Qu’est-ce donc qu’il lui dit déjà ?… Ah ! je sais, il lui dit : « Troisième, Je t’ai vue assez comme ça. »
À la quatrième : « Madame, Je ne saurais longtemps vous voir ; » À la cinquième : « Sur mon âme, Vos seins m’ont tout l’air de pleuvoir. »
À la sixième, blonde et nue, Il dit cette phrase, à l’instar : « C’est toi la blonde, continue ; » À la septième : « Il se fait tard,
Va-t’en me chercher mes pantoufles ; » À la huitième : « Mon petit, Éteins l’une des trois camoufles, Trois portent malheur, m’a-t-on dit. »
À l’Anglaise il dit, en furie : « Est-ce que mon appartement Tu le prends pour ton écurie, Espèce de vieille jument ? »
À la dernière, la dixième, Quoi donc dit-il ? Il ne dit rien ; Elle eut le mouchoir tout de même, Lectrices, vous m’entendez bien ?
Mais, si l’on en croit la parole De la « Gazette de Péra », Elle lui flanqua la … colique, Si ça n’est pas le choléra.
# La Muse gaillarde/Les Tire-bouchons

Un jour, un vénérable abbé — De ceux qui portent crosse et mitre — S’étant le matin bien levé, Tint ce discours à son chapitre :
« Mes enfants, comme vous voyez, Le temps promet d’être superbe. Nous allons, si vous m’en croyez, De ce pas déjeuner sur l’herbe.
« Emportons quelques poulets froids Et autres fruits dans des corbeilles, Plus force bouteilles… je crois Que la prudence le conseille. »
À ces mots, nos bons cordeliers Hurrèrent, comme on s’imagine, Les uns se ruant au cellier Et les autres à la cuisine.
Les paniers remplis, on partit Et l’on bouffa du kilomètre, Histoire d’être en appétit Pour cette godaille champêtre.
Après deux heures sinon trois De marche, loin du monastère Ils pénétrèrent dans un bois Saturé d’ombre et de mystère.
« Ma foi ! l’endroit est merveilleux, Dit l’abbé. C’est là qu’on opère. Nous y serons comme des dieux. Qu’en pensez-vous, mes petits pères ?
« D’autant mieux que j’ois ramager Une source vraiment propice, Où nous allons presto plonger Notre vin pour qu’il rafraîchisse. » —
« Que voilà qui est bien parler ! » Clamèrent en chœur les ouailles En se hâtant de déballer Et bouteilles et victuailles.
Déjà le couvert était mis, Chacun affûtait sa mâchoire… Quand l’abbé leur dit : « Mes amis, Avant que de manger et boire,
« J’estime qu’il serait décent De faire une courte prière. Bénissons le Dieu tout-puissant. Prenez-moi votre bréviaire… »
Or, ils se fouillèrent partout, Pas de bréviaire. Ô disgrâce ! On ne saurait songer à tout… « C’est bien — dit l’abbé — qu’on s’en passe.
« Vous en serez quittes ce soir Pour dire double patenôtre. Buvons toujours, et sans surseoir. Oh ! oh ! en voici bien d’une autre…
« Faut-il que je sois cornichon ! N’ai-je pas oublié moi-même Par malheur, le tire-bouchon ! Comment résoudre le problème ?
« Eh bien donc, nous boirons de l’eau, À la guerre comme à la guerre. Certes, ça n’est pas rigolo, Mais que diable peut-on y faire ! »
Lors, nos moines, au même instant, Qui redoutent ces anicroches, Firent voir qu’ils avaient autant De tire-bouchons que de poches !
# La Muse gaillarde/Liane de Pougy

Souple Liane de Pougy, L’autre soir quand vous apparûtes Comme nos désirs ont rugi Devant Votre Altesse, les brutes !
Mais vous êtes charmante, et si Sympathiquement attifée !…
Encore ce n’est rien ceci Quand on songe à vos doigts de fée.
Car vos doigts, ces brins de jasmin, Faits pour l’amour et les caresses, Jouissent d’un pouvoir surhumain, Et nous convient à quelles fêtes !
Entre vos doigts menus, menus, Les objets naissent, disparaissent… — Qu’est-ce qu’ils sont donc devenus ? — Disent ceux-là qui s’y connaissent.
Disparus, fuis, évanouis ! Vous cueillez des fleurs dans l’espace, Ah ! vous pouvez dire je souis Souveraine des tours de passe.
Vous prenez ma montre — et pourtant Elle n’est pas des plus commodes À manier, ma montre, étant Étrangère aux présentes modes —
Vous prenez ma montre — ai-je dit — Et tôt, voici que malgré elle Vous lui faites marquer midi, Heure fantastique, irréelle !
D’autres fois, c’est dans un chapeau Que vous battez une omelette ;
Par ma fine, c’est déjà beau Mais ce n’est rien, car (oh ma tête)
Vous faites passer, nom de Dieu ! D’un geste, d’une chiquenaude, Sur le ventre d’un vieux monsieur Cette omelette toute chaude.
C’est épatant, c’est renversant. D’être sorcière on vous soupçonne… Et… qu’allez-vous faire à présent Avec cette jeune personne ?
Vous la couvrez d’un voile bleu Et lui dites : passez muscade ! Et je n’y peux voir que du feu, Malgré mes yeux en embuscade.
Elle passe dans un instant. Enfin, ô miracle suprême, Inconcevable, exorbitant ! Vous vous escamotez vous-même.
Vous pourriez, tant votre pouvoir Est hyperbolique et magique, Faire le ciel rire ou pleuvoir, Changer des astres la musique,
Comme transmuer les métaux, Requinquer les roses fanées,
Réveiller les esprits vitaux Des morts, morts depuis mille années,
Faire trois rubis cabochons Avecques deux pépins de pomme, Ou bien encore deux cochons Avec simplement un seul homme.
Vous semblez dominer sur tout. Pourtant, cette puissance folle Ne saurait atteindre partout Car, pour ce qui est de ma fiole,
Je doute fort que vous puissiez, Prestidigitatrice blonde, Malgré le Diable et ses huissiers, M’escamoter une seconde.
Non. Entre vos si jolis doigts, Plus légers dix fois qu’une plume, Loin de disparaître, je crois Que j’augmenterais de volume.
# La Muse gaillarde/Le Roi de la fève

Je suis roi ! voici la fève ! Et je vaux deux présidents. Mais que la peste la crève, Elle m’a cassé deux dents.
Je veux Margot, ma voisine, Jusqu’à mon trône élever. Car je crois qu’on m’assassine, Sitôt qu’on me fait lever.
Plus tard je verrai peut-être À lui mouler un dauphin… Pour l’instant, je sens renaître Ma soif ainsi que ma faim.
Ça, je suis roi. Ma couronne, Qu’est-ce donc qu’elle sera ?… Un baiser de la patronne Sur mon crâne suffira.
Mes glaive et main de justice, Sortant de l’incognito, Seront, que chacun frémisse ! Ma fourchette et mon couteau.
Maintenant, que l’on me verse À boire de quelque Arbois… Car, je deviens — à l’inverse D’aucuns — meilleur quand je bois.
Boire est tout mon caractère, Et ma fonction aussi. Si tous les rois de la terre Me ressemblaient… Dieu merci,
Chacun d’eux vivrait, je pense, D’accord avec son voisin, À moins qu’il ne manigance Pour lui voler son raisin.
Leurs peuples seraient tranquilles, Comme est le mien que voici. Ils vivraient dans des idylles Sans querelle et sans souci.
Et tenez : moi votre maître, Je lève tous vos impôts Pourvu que vous vouliez mettre Quelque chose dans mon pot.
Ne le laissez jamais vide, Ni mon assiette non plus, Vous seriez des régicides Et des salopiots inclus.
Tout ce que je vous demande C’est de m’obéir en tout. Cela, sous peine d’amende. Quand je bois, buvez itou.
Je ne rêve pas de gloire Je ne tiens pas à laisser Un grand renom dans l’Histoire Ni non plus coloniser.
Mes terres ne soient rougies Uniquement que du sang Bachique de vos orgies. C’est amplement suffisant.
Si vous avez des querelles Vous les viderez plus tard. Vous êtes sous ma tutelle Jusques à minuit un quart.
Qu’est-ce que mon peuple risque, D’ailleurs ? Rien, je ne crois pas. Mon règne n’est pas long, puisque Il ne dure qu’un repas.
je veux le rendre équitable Et que mon nom soit béni. Quand je serai sous la table, Ce règne sera fini.
Je serai content pourvu que On ne dise pas de moi : « Des pieds jusques à la nuque, Ce fut un bien méchant roi. »
# La Muse gaillarde/Le Satyre

C’était un doux et grec satyre De la plus haute antiquité. Il avait son pays quitté Quand la Fable eut fini d’y rire.
Comment — me demanderez-vous — Était-il seul de son espèce, Alors que dans la nuit épaisse Ses pareils gisaient tous tretous ?
Je n’en sais rien. Et puis qu’importe ? Il était seul en ces jourd’hui, Parce que toute — excepté lui — La gent satyrique était morte.
Pendant des siècles il erra Sous les diverses latitudes, Au sein des forêts les plus rudes ; Et tour à tour il opéra
Sur la peau-rouge et la négresse, Encore que notre animal S’en accommodât assez mal, Lui, l’enfant de la blanche Grèce !
Pendant des siècles il vécut Oublié par le Temps rapide, Bestialisant et turpide, Et faisant nombre de cocus.
On perd sa trace au Moyen Age, On le retrouve un peu plus tard, Je ne sais où, mais quelque part, Enclin au même badinage.
Enfin chez nous il dévalait Ces jours-ci, sans plus de vergogne, Et gagnait le Bois de Boulogne Où tout de suite il s’installait.
Et là dans un sombre repaire Nuit et jour il y attirait Des nymphes, à ce qu’il paraît, Pour leur montrer son… savoir-faire.
Ah ! qu’il passa de bons moments Dans son théâtre de verdure, Ce bon fiston de la nature, Sous nos cieux légers et cléments !
Des princesses et des vachères Se disputèrent ses faveurs. Amours velus ! fauves saveurs ; Oh ! oh ! un satyre, ma chère !
Un beau jour, c’était à prévoir, Il vit accourir affamée La veuve de la Grande Armée, Mais il n’en voulut rien savoir.
Aussitôt elle porta plainte Comme quoi ce satyre osé L’avait voulu… satyriser… « Un bouc ! Ah ! Seigneur ! Vierge Sainte ! »
Il dut donc, comme vous pensez, Passer devant la Cour d’assises. La plainte était des plus précises. Rien ne pouvait l’en dispenser.
« Expliquez-vous — lui dit le juge. Qu’avez-vous à dire ?… — Moi, rien, — Répondit le macrobien — Sinon que depuis le Déluge,
« C’est vraiment la première fois, J’en jure ma face camuse, Qu’on m’arrête quand je m’amuse Et batifole dans les bois.
« Mais le plus curieux encore, C’est de me voir persécuté Pour n’avoir pas cullebuté Cette insupportable pécore. »
# La Muse gaillarde/Les Femmes et le printemps

Il paraîtrait que le Printemps, ﻿Si l’on en croit l’Histoire, Était jadis des plus constants, ﻿Fatal, obligatoire.
C’était un héros gracieux, ﻿Chanté par nos grands-pères, Et sous ses pas délicieux ﻿Naissaient les primevères.
Il arrivait, disant : « C’est moi ! » ﻿Peu après le carême. Et l’on sentait à quelque émoi ﻿Qu’il était bien lui-même.
Les cœurs ainsi que les pavés ﻿Sautaient comme des chèvres… Et puis, des roses, vous savez, ﻿Jaillissaient de ses lèvres.
Il vous berçait, vous dorlotait ; ﻿Il vous rendait ben aise. Ah ! le cher Printemps que c’était ﻿Sous le roi Louis Seize !
« Qui n’a — Talleyrand me disait — ﻿Vécu sous ce règne ivre, Ne peut pas savoir ce que c’est ﻿Que la douceur de vivre. »
Aujourd’hui, voyez mon cochon. ﻿C’est un affreux bonhomme, Plus sale et puant qu’un torchon, ﻿Tout Printemps qu’il se nomme.
Ce ne sont plus que des crapauds ﻿Qui sortent de sa bouche ; Sa voix, qui vous faisait, dispos, ﻿Tressaillir sur la couche,
N’est plus bonne à rien qu’à glapir ﻿Le résultat des curses ; Et, quand vous l’entendez sévir, ﻿Croyez qu’il vous précurse
Des pestes et des choléras, ﻿Des tremblements de terre, Sans compter et cæteras ﻿D’huissier… d’apothicaire…
Allons, messieurs, puisqu’aussi bien ﻿Ces heures sont infâmes, Et puisque nous n’y pouvons rien, ﻿Allons donc voir les femmes.
Les temps sont noirs ? Que fait cela ? ﻿Les chères créatures N’entrent pas dans ces détails-là, ﻿Dans cette climature.
Malgré cette absurde saison, ﻿Malgré les cieux rebelles, Elles sont, sans comparaison, ﻿Mille et trois fois plus belles.
Elles ont même, en vérité, ﻿— Dis-je une chose énorme ? — Non seulement plus de beauté, ﻿Mais aussi plus de « forme ».
Il faut qu’à chaque renouveau, ﻿Et quelque temps qu’il fasse, Cette pure image du Beau ﻿Augmente encore en grâce.
C’est là le miracle profond, ﻿La loi mystérieuse Qu’il nous faut adorer du fond ﻿De notre âme pieuse…
Maintenant, jeunes entêtés, ﻿Avec vos temps de truies, Qu’est-ce que vous nous embêtez ?… ﻿Prenez vos parapluies.
Qu’importent nos cieux dégoûtants, ﻿Chères femmes ! nos boues… Si l’on respire le Printemps ﻿Aux roses de vos joues ?
# La Physique moderne et les idées nouvelles sur l’unité des phénomènes naturels

* 1e partie
* 2e partie
* fin
# La Morale d’Aristote/Traduction Thurot

Pour une version sans notes : cliquer ici.

## TABLE DES MATIÈRES

* Introduction à la morale d’Aristote
* Note sur la dernière édition grecque
* Livre I
* Livre II
* Livre III
* Livre IV
* Livre V
* Livre VI
* Livre VII
* Livre VIII
* Livre IX
* Livre X
# La Revue du Mois/Notes bibliographiques
### NOTES BIBLIOGRAPHIQUES

Cette publication réunit pour la première fois tous les mémoires d’Hermite, jusqu’ici dispersés dans tant de recueils. Elle était impatiemment attendue ; il est permis d’espérer qu’elle s’achèvera rapidement, et que nous pourrons contempler dans son ensemble l’œuvre du Maître.
Ce premier volume va jusqu’en 1858 ; il s’ouvre par un portrait d’Hermite à vingt-cinq ans, intéressant et expressif. La belle étude de M. Émile Picard sur Hermite sert de Préface. La perfection typographique est digne de la matière.
Ce second volume achève l’excellent Cours d’Analyse de M. Goursat. Il est consacré à la théorie des fonctions analytiques, des équations différentielles, des équations aux dérivées partielles, et aux éléments du calcul des variations. Ces sujets sont de ceux sur lesquels les mathématiques progressent chaque jour ; il est d’autant plus nécessaire de posséder un tableau complet et méthodique des théories et des résultats dont l’importance a été éprouvée par le temps et qui ont ainsi définitivement acquis droit de cité dans la Science. Tel doit être le but d’un Cours d’Analyse, et l’ouvrage de M. Goursat répond bien à son titre. On ne saurait trop le recommander à ses étudiants : aucune lecture ne peut mieux les préparer l’étude de l’Analyse moderne
# La Revue du Mois

* La Revue du Mois
* La Revue du mois est un journal scientifique et littéraire fondée en 1906 par Émile Borel et sa femme Marguerite Appell (dite Camille Marbo). Lire la suite
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## 1905

* Tome 0 , 1905

## 1906

* Tome 2, 1906

## 1909

* année 4, tome 7, janvier-juin
* année 4, tome 8, juillet-décembre
** L’Œuvre de Mascart par Paul Langevin

## 1911

La Revue du mois, année 6, numéros 61 à 66
* Un célèbre physicien français : Victor Regnault par Paul Langevin
# La Revue du bien dans la vie et dans l’art

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## 1906

N$^o$ 4, 1er avril
* Les Mains par Jeanne Herter-Eymond
# La Mort d’Artus/25
### XXV

Au bout de ce temps, l’apostole de Rome apprit que le roi Artus avait quitté sa femme et qu’il se proposait de la faire mourir, bien qu’il ne l’eût pas prise sur le fait. Aussi manda-t-il aux évêques et archevêques d’interdire et excommunier la terre de Logres jusqu’à temps que le roi eût repris la reine Guenièvre et se fût résolu à la traiter comme un mari doit faire sa prudefemme et épouse. Et quand il sut ce mandement, le roi fut d’autant plus dolent qu’il aimait encore la reine : c’est pourquoi il déclara devant tous ses barons qu’il ferait très volontiers sa paix avec elle pour obéir au pape. Et sur-le-champ l’évèque de Rochester monta sur son palefroi et s’en fut parlementer.
— Dame, dame, dit-il à la reine Guenièvre lorsqu’on l’eut conduit devant elle, il faut que vous retourniez à votre seigneur : notre père le pape le commande. Le roi jurera devant sa cour de vous traiter comme sa prudefemme.
Mais la reine lui demanda un délai pour répondre ; et, ayant appelé Lancelot, Hector et Lionel, elle leur répéta ce que l’évêque avait dit. C’est alors que vous auriez pu voir Lancelot du Lac baisser la tête !
— Dame, dit-il enfin, si je faisais ce que mon cœur désire, je vous supplierais de rester céans. Mais, pour ce que je préfère votre honneur à mon amour, je vous conseille de mander au roi que vous retournerez auprès de lui demain. Hélas ! si vous n’acceptiez l’offre qu’il vous a faite, tout le monde parlerait de votre honte et de ma déloyauté !
Là-dessus, il se mit à pleurer, et sa dame de même, et aussi Hector et Lionel. Enfin la reine s’essuya les yeux et vint dire à l’évêque qu’elle consentirait à retourner auprès du roi son seigneur, pourvu qu’il promît de laisser Lancelot gagner la Gaule sans lui faire tort d’un denier. Ce que le roi octroya de bonne grâce, dès que l’évêque le lui eut demandé.
— Par Dieu, songeait-il, si Lancelot aimait la reine de fol amour comme on a voulu me le faire accroire, il ne la laisserait point partir de la sorte, car je vois bien qu’il pourrait continuer la guerre pendant des mois encore et que son château ne craint guère l’assaut !
Cette nuit-là, à la Joyeuse Garde, il n’y eut cœur si dur qui ne se fût ému à voir le merveilleux deuil que menèrent Lancelot du Lac et sa parenté. Et quand l’aube parut par la volonté de Dieu, Lancelot rendit à la reine qu’il ne devait plus voir, comme ce conte le dira, l’anneau qu’elle lui avait donné lorsqu’il s’était pour la première fois accordé avec elle, et il la pria de le porter pour l’amour de lui. Après quoi, suivi des siens, tous aussi richement vêtus qu’ils avaient pu et montés sur des chevaux couverts de soie, il reconduisit sa dame au roi.
# La Russie en 1839/Texte entier

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