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# Souvenir (Harmonies)

Il creusait dans la mer son sillage d’écume, Le navire grondant qui respire le feu ; Nous suivions cette côte où le Vésuve fume : Les cyprès étaient noirs, l’eau verte, le ciel bleu.
Une vague enjouée, en poursuivant la poupe, Des perles de la mer aspergeait le bateau, Comme le buis bénit qu’on trempe dans la coupe Sur le front des passants jette le sel et l’eau.
La nuit d’été, semblable à l’éternelle aurore, Nous regardait d’en haut avec ses milliers d’yeux ; Les étoiles, les fleurs que minuit fait éclore, Naissaient sous notre doigt dans les jardins des cieux.
Le vaste pont roulait, charmant berceau de femmes : On voyait pour dormir leur front se renverser, Quand, sous leurs coudes blancs, le lit des grandes lames S’enflait et se creusait, comme pour les bercer.
Le vent sonore et chaud qui soufflait des rivages, Invisible contact de l’invisible amant, Écartait les cheveux de ces pâles visages, Que la lune baisait du haut du firmament.
Les unes retenaient leurs muettes haleines ; Les autres, par des chants, cherchaient à s’assoupir ; Les plus jeunes pleuraient d’ivresse, urnes trop pleines Où la tendresse écume et déborde en soupir.
Parmi ce blond essaim de figures pensives, Mes yeux en suivaient une, accoudée à l’écart, Dont le front se marbrait de pâleurs fugitives, Qui sondait plus d’espace et d’éther d’un regard.
L’extase contenue abaissait ses paupières Sur ses yeux inondés de sa félicité ; Ses lèvres semblaient dire au Dieu de ses prières : « Ah ! fais-moi de cette heure une immortalité ! »
Et moi, ce qui gravait ces nuits dans ma mémoire, Ce n’était pas l’odeur du vent de ces climats, Les astres, les cyprès, les flots d’or et de moire, Les groupes de beautés jouant au pied des mâts ;
C’était ce front pensif, et ce regard sans flamme, Plus profond que l’abîme, hélas ! et plus amer, Et ce léger soupir qui soulevait une âme Pure comme le ciel, grande comme la mer !
# Souscription pour élever un monument funéraire à la mémoire de Félix Bourquelot

Plusieurs des amis de F. Bourquelot s’étaient réunis pour consacrer le lieu de sa sépulture dans le cimetière de la Ville-Haute de Provins par un monument simple et modeste, comme fut la vie de celui dont ils voulaient honorer la mémoire. Ce groupe, spontanément formé, n’avait pour désir que de rendre publiquement à l’ami, désormais absent, un hommage de pure affection.
Mais la ville de Provins, le plus grand nombre des concitoyens de F. Bourquelot ont proposé leur concours ; l’Ecole des Chartes, la Société des antiquaires de France, la Société d’archéologie de Seine-et-Marne ont voulu s’inscrire à côté de ses amis.
Nous nous garderons bien d’entraver l’élan de cette manifestation ; il est de notre devoir de l’encourager. Après avoir remercié ceux qui on bien voulu se joindre à nous, il convient de faire connaître à ceux qui, sans entretenir des relations intimes avec F. Bourquelot, ont pu apprécier ses mérites et la noblesse de son caractère, qu’une souscription est régulièrement organisée dans le but que nous venons d’indiquer.
Cette souscription sera close le 15 avril prochain.
Le chiffre total étant connu et publié, une Commission déterminera, de concert avec plusieurs architectes adhérents, les proportions et la forme à donner à la pierre tumulaire qui conservera le nom de Félix Bourquelot.
Nota. — On peut souscrire (ou s’adresser) :
A Paris, chez MM. Alphonse Fourtier, chef de bureau au ministère des Finances (caisse centrale du trésor), rue Caummartin, 26, trésorier ; Eugène Servaux, chef du bureaux des Travaux historiques, au Ministère de l’Instruction publique ; Marty Laveaux, trésorier de l’Ecole des Chartes.
Dans le département de Seine-et-Marne, chez MM. les Présidents, Vice-Présidents et Secrétaires des Sections de la Société d’Archéologie ;
Aux bureaux de l’Indicateur et du Nouvelliste à Melun ; — de l’Abeille, à Fontainebleau ; — du Journal de Seine-et-Marne et du Publicateur, à Meaux ; — de la Feuille de Provins et du Journal de l’arrondissement, à Provins ; — de l’Eclaireur à Coulommiers.
Par une lettre adressée à la Feuille de Provins, notre compatriote, le statuaire Adam-Salomon a bien voulu offrir au comité de souscription de reproduire pour le tombeau de F. Bourquelot, l’image de ce savant profond et modeste, de cet homme de bien dont la ville de Provins et notre département sont justement fiers.
Voici la première liste des souscriptions déposées au bureau de l’Abeille.
# Souvenir (1855)

Le ciel aux lueurs apaisées.
Rougissait le feuillage épais.
Et d’un soir de mai, doux et frais, On sentait perler les rosées.
Tout le jour, le long des sentiers, Vous aviez, aux mousses discrètes, Cueilli les pâles violettes, Et défleuri les églantiers.
Vous aviez fui, vive et charmée, Par les taillis, en plein soleil, Un flot de sang jeune et vermeil
Pourprait votre joue animée.
L’écho d’argent de votre voix
Avait sonné sous les yeuses,
D’où les fauvettes envieuses
Répondaient toutes à la fois.
Et rien n’était plus doux au monde
Que de voir, sous les bois profonds, Vos yeux si beaux, sous leurs cils longs, Étinceler, bleus comme l’onde !
Ô jeunesse, innocence, azur !
Aube adorable qui se lève !
Vous étiez comme un premier rêve
Qui fleurit au fond d’un cœur pur !
Le souffle des tièdes nuées,
Voyant les roses se fermer,
Effleurait, pour s’y parfumer, Vos blondes tresses dénouées.
Et déjà vous reconnaissant
À votre grâce fraternelle, L’étoile du soir, blanche et belle, S’éveillait à l’Est pâlissant.
C’est alors que, lasse, indécise,
Rose, et le sein tout palpitant, Vous vous blottîtes un instant
Dans le creux d’un vieux chêne assise.
Un rayon, par l’arbre adouci, Teignait de nuances divines
Votre cou blanc, vos boucles fines :
Que vous étiez charmante ainsi !
Autour de vous les rameaux frêles, En vertes corbeilles tressés, Enfermaient vos bras enlacés,
Comme un oiseau fermant ses ailes.
Ou comme la Dryade enfant,
Qui dort, s’ignorant elle-même, Et va rêver d’un dieu qui l’aime
Sous l’écorce qui la défend !
Nous vous regardions en silence.
Vos yeux étaient clos ; dormiez-vous ?
Dans quel monde joyeux et doux
L’emportais-tu, jeune espérance ?
Lui disais-tu qu’il est un jour
Où, loin de la terre natale, La vierge, d’une aile idéale, S’envole au ciel bleu de l’amour ?
Qui sait ? L’oiseau sous la feuillée
Hésite et n’a point pris l’essor, Et la Dryade rêve encor,
Un Dieu ne l’a point éveillée !
# Souvenir (Musset)

* Souvenirpoème d’Alfred de Musset« J’espérais bien pleurer, mais je croyais souffrir, »

## Éditions

Éditions en français :
* Souvenir (1841, publié dans Revue des Deux Mondes)
* Souvenir (1857, publié dans Poésies nouvelles (1836-1852))
# Réponse aux vers précédents, adressés à miss ***

Aimable et simple fille, ces artifices séducteurs dont tu voudrais garantir ton sexe fragile, n’existent que dans ton imagination : ce sont des fantômes que tu te crées. Va, crois-moi, il n’a nul dessein de te tromper, celui qui ne peut voir sans admiration ta grâce enchanteresse, tes belles formes, tes traits charmants. Jette les yeux sur ton miroir : tu y verras cette élégance que notre sexe loue avec transport, et qui excite l’envie du tien. Celui qui te parle de ta beauté, celui-là ne fait que ce qu’il doit. Ne fuis pas la jeunesse au langage sincère : ce n’est pas de la flatterie, — c’est de la vérité.
# Se raige et derverie

I.Se raige et derverie
Et destrece d’amer M’a fait dire folie 4Et d’amors mesparler, Nus ne m’en doit blasmer.
S’ele a tort m’i fausnie, Amors, qui j’ai servie, 8Ne me sai ou fïer.
II.Amors, de felonie
Vous vaurai esprover ;
Tolu m’avés la vie
Et mort sans deffier. 12La m’avés fait penser
Ou ma joie est perie ;
Cele qui jou em prie
16Me fait d’autre esperer.
III.Plus est belle k’imaige
Cele ke je vos di, Mais tant a vil coraige, 20Anuieus et failli, K’ele fait tot ausi Com la leuve sauvaige
Ki des leus d’un boskaige
24Trait le pieur a li.
IV.N’a pas grant vasselaige
Fait, s’ele m’a traï ; Nus ne l’en tient por saige
28Ki son estre ait oï ; Mais puis k’il est ensi K’ele a tort m’i desgaige, Je li renc son homaige 32Et si me part de li.
V.Mout est la terre dure, Sans eve et sans humor Ou j’ai mise ma cure, 36Mais n’i keudrai nul jor Fruit ne foille ne flor, S’est bien tans et mesure Et raisons et droiture 40Ke li rende s’amor.
# Se mieulx ne vient d’amours, peu me contente

Se mieulx ne vient d’amours, peu me contente ; Une j’en sers qui est bien suffisante Pour contenter un grant duc ou un roy. Je l’ayme bien, mais non pas elle moy ; Il n’est besoing que de ce je me vante.
Combien qu’elle est de taille belle et gente, De m’en louer pour ceste heure presente Pardonnez-moy, car je n’y voy de quoy ; Se mieulx ne vient d’amours, peu me contente.
Quant je luy dy de mon vouloir l’entente, Et cueur et corps et biens je luy presente, Pour tout cela remede je n’y voy. Deliberé suis, sçavez-vous de quoy ? De luy quicter et le jeu et l’actente. Se mieulx ne vient d’amours, peu me contente.
# Second Alcibiade

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.

### Traductions

    Wikisource propose plusieurs traductions du Second Alcibiade de Platon.
* Second Alcibiade, traduction Victor Cousin, 1823
* Second Alcibiade, traduction Émile Chambry, 1947
* Second Alcibiade, traduction Joseph Souilhé, 1930

#### Bibliographie

* Notice sur le Second Alcibiade, par Joseph Souilhé.
# Se savoient mon tourment

Se sçavoient mon tourment Et auques de mon affaire Cil, qui demandent comment Je puis tant de chansons faire, Ils diroient voirement Que nus à chanter n’entent, Qui se melz en deust retraire, Mès por ce chant seulement. Que j’en muir plus doucement.
Trop par me griève torment Que cele est si débonaire Qui tant de dolor me rent ; Ce qu’à tout li mond doit plaire. Mès ne me grevast noient, Sé la très belle au cors gent Me feïst touz ces maus traire. Mès ce m’occist voirement Qu’el ne sait que pour li sent.
Se scéust certainement Mon martire et mon contraire, Cele por qui je consent Que l’amour me tieng et maire, Je croi bien qu’alègement M’envoiast prochainement ; Car par droit le déust faire, Si li regars à escient De ses biaux iex ne me ment.
Chanson, vas isnelement A la belle au clair viaire. Si li di tant seulement Qui de bons est soëf flaire. Ne l’os proier autrement ; Car trop pensai hautement ; Si n’en puis mon cuer retraire. Et sé pitiez ne l’en prent, Blondiaus muert, que plus n’attent.
# Tableau de Paris/719
### CHAPITRE DCCXIX. Le Fiacre blâmé.

Jérôme, approchez.
Jérôme, approchez.
Jérôme, approchez.
La Cour vous blâme.
Qu’est ce c’est que ça, dit le fiacre à l’huissier ? cela m’empêchera-t-il de mener mon fiacre ? — Non, mon ami. — En ce cas-là, dit le fiacre, je m’en .... (On n’imprime point l’idiome des fiacres.)
Tout le monde sait ce trait. Le blâme n’est rien pour un fiacre ; tant pis. Vous voyez bien que la loi a perdu de sa force ; il en faut une autre pour les fiacres brutaux & ivres.
J’ai grand’peur qu’on ne raisonne comme le fiacre, que le mot honneur ne s’affoiblisse, & qu’un homme connu ne dise & ne prononce comme le fiacre : je m’en bats l’œil.
La Cour vous blâme doit être un mot terrible dans notre législation, ou bien tout est perdu. On s’accoutumera au blâme, on ne sera plus animé par les principes qui dirigeoient nos ancêtres ; cette nuance fine & délicate qui séparoit l’honnête homme, (je ne dis pas du fripon) mais de celui qui étoit taché ou entaché, n’existera plus. Il faudra que les lois & les magistrats aient recours à des punitions corporelles. Voyez quels changemens ! Des peines physiques au lieu d’une réprimande morale ; quel immense contraste ! on ne saura plus punir qu’avec le bourreau, & récompenser qu’avec l’argent.
Ceux qui rient trop légèrement de l’histoire du fiacre blâmé, me paroissent dire en eux-mêmes : Cela m’empêchera-t-il de jouir de mes quarante mille livres de rente ?
Oh ! que n’a-t-on su apprécier l’opinion, & comment a-t-on voulu du même coup blâmer un fiacre, & entacher un noble ? Où est l’échelle proportionnelle des délits & des peines ? L’histoire du fiacre blâmé a fait grand tort au mot honneur, que notre profond Montesquieu a si bien défini : Le ressort du gouvernement monarchique.
Je crois appercevoir, depuis la circulation de cette historiette, un changement dans nos idées : non que cette historiette signifie quelque chose ; mais elle a été reçue, débitée, répétée : & comme on a beaucoup ri de la réponse du fiacre, j’ai peur qu’elle n’ait influé sur ceux qui vont en fiacre. Or, j’ai grand regret que Jérôme n’ait pas été sensible à ces mots : La Cour vous blâme.
J’ai encore regret d’entendre à tous propos le terme de roué. Comment la bonne compagnie a-t-elle pu adopter un mot qui réveille une idée de crime, de scélérat, de supplice. On dit, un aimable roué, pour signifier un homme du monde, qui n’a ni vertu ni délicatesse ; mais qui a des vices aimables : c’est une idée complexe.
Rien de plus pernicieux que la conversation des hommes sans morale ; ils amusent, ils plaisent, on les aime ; mais dès qu’on aime les hommes vicieux, on touche au moment d’aimer le vice ; dès qu’on se plaît ensemble, c’est une raison pour se ressembler. L’esprit a tout gâté, tout corrompu. Un prétendu bon mot, une saillie, font tout pardonner, tout oublier ; car l’honneur n’est plus qu’un mot, & ce mot seroit même déshonorant pour ceux qui se font un devoir & une gloire d’être roués. La rouerie est devenue l’héroïsme de notre âge.
# Tableau de Paris/721
### CHAPITRE DCCXXI. Protêts.

Les Égyptiens hypothéquoient les cadavres de leurs pères ; ils les déposoient en gage, entre les mains de leurs créanciers ; & ils se couvroient d’infamie, s’ils ne les retiroient pas avant un certain temps limité. Depuis, on a mis sa moustache en dépôt ; & c’eût été une infamie de ne pas payer la somme d’or qu’elle représentoit. Que notre signature est chétive, en comparaison de ces gages religieux !
Les protêts abondent ; des légions d’huissiers vivent d’exploits & d’assignations ; & avec cela, comment est-on payé ? Notre François Ier avoit créé cette formule énergique : Foi de gentilhomme ! Qu’est-elle devenue depuis ce restaurateur des lettres ?
# Tableau de Paris/720
### CHAPITRE DCCXX. Millionnaire ou Roué vif.

On prête cette devise à plusieurs personnages, parce qu’ils ont agi conséquemment.
Ah ! si les intrigans (dont le nom est si connu qu’il est inutile de l’écrire) vouloient faire leur confession, & accuser vrai ! oh le bon livre ! Ab uno nosce omnes. Tel médite sa banqueroute, & puis un beau jour plastronné de quatre porte-feuilles de maroquin, bien rembourrés de billets noirs, il part pour l’Angleterre.
Combien les spéculations modernes des financiers & les ruses actives de l’agiotage n’ont-elles pas coûté de bonheur & d’innocence aux sociétés ? Peu de temps & peu de moyens déterminent des bénéfices considérables. De-là cette soif de l’or, qui toujours enivre & toujours altère. La fausseté dans les actions devient l’état habituel de l’intrigant ; mais l’homme qui trompe, est obligé, pour soutenir ses succès perfides, de vivre dans sa torture d’une tension continuelle de l’esprit.
# Suite de Joseph Delorme/Chanson (« Dans des coins bleus parsemés d’or »)
### II CHANSON

Dans des coins bleus parsemés d’or, ﻿(Sans trop le dire) Il faut qu’on cache âme et trésor, ﻿Et doux martyre.
Quand tout déborde en l’univers, ﻿Quand nul n’a honte ; Quand la rumeur sur tous concerts ﻿Étouffe et monte ;
Quand va l’injure au front d’acier, ﻿Et la huée, Et la louange, au plus grossier ﻿Prostituée ;
Quand le talent trop virginal, ﻿S’il ne renie,
S’il ne baise au pied l’infernal, ﻿N’a qu’avanie ;
Quand c’est le règne du méchant, ﻿Ou du cupide, Ou du cœur sourd pour qui le chant ﻿N’est qu’un son vide ;
Oh ! s’il se peut, s’il est encor ﻿Lieux où l’on fuie, Dans des coins bleus parsemés d’or, ﻿Cachons la vie !
Moi, j’en sais un, bien bien, bien pur, ﻿Où Beauté siège. Beauté sans fard, lis dans l’azur, ﻿Candeur de neige ;
Ou Reine ou Muse, essor de cœur ﻿Et fantaisie ! Valmore y vient, comme une sœur ﻿En poésie.
Là, chaque jour, je veux venir, ﻿Ô Bien-aimée ; Dans ton doux règne il faut tenir ﻿L’âme enfermée ;
Soumission, amour sans fin, ﻿Joie ou martyre ; Pleurs sur les mains, pleurs sur un sein ﻿Qui bas soupire.
# Suite de Joseph Delorme/Au sommeil
### AU SOMMEIL

Par quel crime, si jeune, ô des Dieux le plus doux, Par quel sort, ai-je pu perdre tes dons jaloux, Ô Sommeil ! — tu me fuis. — Tout dort dans la nature, Les troupeaux au bercail, l’oiseau dans la verdure ; Les fleuves mugissants, et de jour aux cent bruits, Assoupissent au loin leurs murmures des nuits ; Les cimes des grands bois penchent sous les rosées, Et les mers au rivage expirent apaisées. Moi, je veille : sept fois Phébé m’a regardé De son char le plus haut ou déjà retardé, Sept fois j’ai répondu, debout, plus pâle qu’elle ! Autant de fois Vesper, de sa tendre étincelle, M’a surpris, dès le soir, attendant vainement ; Et la fraîcheur d’Aurore aiguise mon tourment. Que faire ? Argus lui-même et ses mille paupières, Gardant pour Jupiter les beautés prisonnières, Ne veillaient qu’à demi : chaque œil avait son tour. En ces nuits, ô Sommeil, trop courtes pour l’amour, Amères et sans fin pour ma veille pâlie, Peut-être, au moment même où ma voix te supplie, Un autre, un plus heureux, dans son embrassement Pressant un sein aimé, t’éloigne doucement… Sommeil ! oh ! laisse-les, viens à moi ; viens à peine, C’est assez, c’est beaucoup : à d’autres ta main pleine De tes plus lourds pavots ! à moi, doux Passager, Rien qu’un toucher humide, un coup d’aile léger !
# Suite de Joseph Delorme/Ballade du vieux temps
### BALLADE DU VIEUX TEMPS

À qui mettait tout dans l’amour, Quand l’amour lui-même décline, Il est une lente ruine, Un deuil amer et sans retour. L’automne traînant s’achemine ; Chaque hiver s’allonge d’un tour : En vain le printemps s’illumine ; Sa lumière n’est plus divine À qui mettait tout dans l’amour !
En vain la Beauté sur sa tour, Où fleurit en bas l’aubépine, Monte avec l’aurore et fascine Le regard qui rôde à l’entour. En vain sur l’écume marine De jour encor sourit Cyprine : Ah ! quand ce n’est plus que de jour. Sa grâce elle-même est chagrine À qui mettait tout dans l’amour !
# Suite de Joseph Delorme/Envoi
### ENVOI

﻿Ainsi, mon cher Ulric, ma muse gémissante Cherche en vos souvenirs des instants qu’elle chante, Et, ranimant pour vous des temps qui ne sont plus, Pleure, comme autrefois Virgile pour Gallus. Puissent au moins ces chants que l’amitié soupire, De votre cœur saignant alléger le martyre, D’un passé qui s’éteint vous rendre les couleurs, Et faire luire encore un rayon dans vos pleurs !
# Suite de Joseph Delorme/Héroïde
### VII HÉROÏDE

﻿Chez Tibulle, autrefois, Sulpicie à Cérinthe Criait : « Quitte tes bois, reviens, ô Bien-Aimé ; « Quelle fureur te tient et quel zèle allumé ? « Gravir des monts, des rocs, et sur leur cime étreinte « Pousser au sanglier en tes pieux enfermé ! « Imprudent ! et sans moi !… ton plaisir fait ma crainte. »
﻿Et Phèdre, un peu moins haut, disait également (Oh ! qu’elle eût voulu dire aussi : Farouche Amant), Elle disait : « Cruel, descends aux doux ombrages, « Aux ombrages d’en bas, faciles, sans outrages « Pour tes membres légers, tout sanglants des buissons, « Au sommeil de midi, plaisance des gazons, « Quand la Beauté confuse, à petit bruit venue, « Entr’ouvre les rameaux, penche une épaule nue, « Et, mêlée au zéphyr, ose à peine poser, « À ce beau front qui dort, une haleine, un baiser ! »
﻿Et moi je viens à vous, ô belle Chasseresse, À vous qui l’oubliez rappeler la tendresse.
﻿Les monts vous ont reprise, et, perdue en vos bois, Vous ne m’écrivez plus que sauvages exploits,
Torrents franchis, galop lancé dans les ravines, Vos gazons plus mouvants que les plages marines, Et dont le vert manteau dans un seul de ses plis Noya prince et cortége ensemble ensevelis. Vous errez, vous régnez ; sur ces herbes perfides L’infini vous attire à des chasses rapides ; Votre écharpe éperdue, aux endroits du danger, Prête au coursier son aile et le fait plus léger. Le passant n’ose croire, et de loin il vous jure Un beau jeune homme en blanc, à longue chevelure. Où cela mène-t-il ? et quel sera le prix ? À la fin de vos jours vous serez Thomyris, Reine, mais en Scythie, et sans ce qu’on adore. Sur vos steppes là-haut quand l’hiver plane encore, Quand vous livrez votre âme aux éclatants frimas, Le printemps est ici, dont je ne jouis pas. Je soupire, j’invoque un retour un peu tendre : Viendra-t-il à la fin ? Vous aimiez à m’entendre, Vous sembliez me le dire, et mieux que de la voix ! Rien ne nous rendra-t-il nos coins bleus d’autrefois ?
﻿Oh ! revenue encore en la chambre amoureuse, Diane désarmée et plus douce à l’espoir, Prés du balcon fleuri d’où votre tubéreuse Exhale un chaud soupir à la tiédeur du soir ; Quand le petit parfum que votre robe envoie, Reconnu dès le seuil, m’aura troublé de joie ; Un jour qu’en me voyant vous aurez repentir ; Que nous nous serons dit tout ce qu’on peut sentir ; Que le passé, bien loin avec ses violences, Ne sera qu’un écho mourant dans nos silences ; Qu’Hippolyte et Cérinthe, à voix basse nommés, Serviront de murmure à des noms plus aimés ;
Que, les mots hésitant sur la lèvre ravie, Plus de langueur aussi rapprochera nos fronts,… Oh ! dans ces courts moments que l’orgueil sacrifie, Sous le divin éclair que nous ressaisirons, Puisqu’il n’est que d’aimer pour oublier la vie, ﻿Oublions et mourons !
* ↑ Tradition du lieu, dans le Limbourg
# Suite de Joseph Delorme

SUITE DE JOSEPH DELORME —— POÉSIES DU LENDEMAIN OU DANS LE MÊME TON
# Suite de Joseph Delorme/Imité d’Ovide
### IMITÉ D’OVIDE

De tous les dons du Ciel, de tout ce que la terre A de biens, vrais ou faux, qu’elle rend tour à tour, Gloire, grandeur, puissance, ou même étude austère, ﻿Ou même amitié chère, ﻿Je ne veux que l’Amour.
Je ne voulais que lui dans l’ardeur de jeunesse, À l’âge où tous les feux nous couronnent le front ; Quand l’orgueil du désir et sa haute promesse ﻿Exaltaient toute ivresse, ﻿Lui seul était au fond.
Je ne rêvais que lui dans mes rêves d’enfance, Près des sureaux en fleur où rôdait mon ennui ; Loin des jeux, aux sentiers où le nid sans défense ﻿Jamais n’eut mon offense, ﻿Je ne rêvais que lui.
Je ne veux que l’Amour dans ses restes encore, Dans les débris épars des lilas défleuris, Quand m’a laissé le charme, et qu’à défaut d’aurore ﻿Le couchant seul colore ﻿Mes brouillards déjà gris.
Chacun a son destin qui tôt ou tard l’entraîne : C’est fureur ou génie, et quelquefois raison ; Alexandre a la coupe et la boit d’une haleine ; ﻿Un autre a la Syrène ; ﻿Tyrtée a sa chanson.
Moi, dès que le Printemps me point et me traverse Avec ses mille dards et ses langues de feu, Dès qu’il m’étale en chœur sa jeunesse diverse ﻿Et ses gaietés où perce ﻿Un seul et même jeu,
Quand tout renaît, je meurs ; Amour fait mon supplice ; La vieille et tendre plaie est prompte à se rouvrir ; Et je ne veux plus rien que le cruel délice, ﻿Rien qu’un dernier calice ﻿Pour y boire et mourir.
* ↑ Dans cette pièce, il n’y a que l’idée de plaisir ; j’aimerais mieux la pièce suivante, du même poëte, bien que je ne la trouve qu’en prose dans ses papiers : « En vain je me dis que je suis libre, que mon cœur n’est nulle part engagé ; que les douleurs mêmes, les pertes et la mort, m’ont fait de toutes parts solitaire et sans liens. En vain j’essaye, quand la nature renaît et qu’Avril rouvre toutes choses, de jouir encore d’un dernier printemps. À peine ai-je essayé, par ce gai soleil, Le long de la haie des lilas, de sourire à la beauté qui passe et repasse, et dont le regard vague et chercheur enhardit le mien ; à peine ai-je renoué ce jeu facile et gracieux qui de soi-même recommence : — tout d’un coup, sont-ce les Années, sont-ce les Souvenirs qui, par ces matinées si belles, s’élèvent comme de graves témoins autour de moi ? il me semble que j’offense des Mânes. »