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# Dans la fournaise/Objection
### OBJECTION

La rousse Pulchérie ayant quitté la ville, Errait folâtrement dans les bois de Chaville, Très pimpante, avec un de ses plus chers amants. Et tous deux ils marchaient près des ruisseaux dormants Et foulant sous leurs pieds le brun velours des mousses, Causaient, car il faut bien dire les choses douces Que l’on sait, pour payer à l’amour son impôt. Mais voici qu’une bête effroyable, un crapaud Cheminait lentement vers le couple superbe. Dans sa triste laideur il émergea de l’herbe Et s’avançant par sauts absurdes et par bonds, Il se trouva tout près de ces deux vagabonds. ﻿Eux cependant parlaient, et disaient les bêtises Que les Parisiens enseignent aux cytises,
Le Cantique du Lieu Commun, l’Intermezzo Ridicule, qui fait fuir le petit oiseau Et dont les bourgeois, plus entêtés que des mules, Dans les romans du jour apprennent les formules. Surtout l’amant vainqueur, en vrai jeune premier, Trouvait du premier coup la perle en ce fumier, Et comme un coq, tout fier de sa riche peinture, Récitait les petits journaux à la nature. Car, ô don Juan ! tu n’es souvent que le nommé Jocrisse, dans l’orgueil du satin parfumé, Et c’est pour obtenir ce nom que tu postules. ﻿Donc le crapaud visqueux, mou, couvert de pustules, S’avançait comme un être ignoble et châtié. La dame, en le voyant, fut prise de pitié. Oh ! dit-elle, vois donc l’étrangeté des choses ! Le Sort injuste a fait les serpents et les roses. Ce crapaud flasque semble ici-bas en exil ; Ébauche informe, il est affreux, sinistre, vil ; C’est en sautant, comme un baladin, qu’il chemine ; Pour toute nourriture il mange la vermine ; On sent qu’il a commis je ne sais quels forfaits Dont il garde l’horreur dans ses yeux stupéfaits. Il est le monstre impie, à la grâce rebelle, Vois donc ! et moi, mon cher trésor, je suis si belle !
﻿Et Pulchérie alors montrait ses cheveux roux Que le fauve soleil baise, non sans courroux, Sa bouche en fleur, toujours convulsée et tordue Par quelque haine au fond de l’âme répandue, Son cou mordu par les baisers, ses yeux pervers Où roule un sable d’or frissonnant, ses yeux verts, Son visage de Nymphe heureuse, où tous les vices Ont traîné leur caresse et laissé leurs sévices. Elle disait : Je suis si belle, cher amant ! Elle parlait ainsi voluptueusement Et s’enivrait du son de sa voix imbécile, Comme, dans la campagne, un pâtre de Sicile Se réjouit du miel suave de l’Hybla. Mais alors le crapaud mystérieux sembla Dire, en levant les yeux vers sa fine chaussure Et vers ses bas pourprés : Si belle ! En es-tu sûre ?
# Dans la fournaise/Psyché
### PSYCHÉ

Psyché, dont la grâce inouïe Charmait l’éther essentiel, Voltige, encor tout éblouie, Car elle vient du profond ciel.
Et pâle des apothéoses, Sa lèvre à l’orgueil indompté Boit dans le calice des roses Un élixir de volupté.
Tantôt folâtre et sérieuse, Avec l’oubli des jours défunts, Elle sourit, victorieuse, Dans la lumière et les parfums.
Mais fier comme Hermès trismégiste, Par là, triste et la haine au flanc, Passe un jeune entomologiste, Avec sa boîte de fer-blanc.
Murmurant quelque diatribe, Il porte un filet, comme les Jeunes filles de monsieur Scribe, Mais avec des gestes plus laids.
Il voit Psyché pleine de joie Et son aile de vermillon Dans la lumière qui flamboie. Il dit : Ah ! le beau papillon !
Ayant fini sa vie aptère, Il vole à présent vers les cieux. Il me faut ce lépidoptère Dont l’aspect est délicieux.
Je crois que c’est une femelle. Prenons-la. Pour la fatiguer, Je veux être léger comme elle. Je prétends la cataloguer.
Moyennant une grande épingle, J’en serai quitte. C’est pour rien. C’est cela qui perce et qui cingle Et fixe un être aérien.
C’est ainsi que j’ai fait mon siège. Car je veux la clouer, par ton, Sur un joli morceau de liège Étiqueté dans un carton.
Oui, vous y passerez, ma mie, Avec un joli numéro Conforme à la taxonomie. Vous embellirez mon bureau.
À ces mots il se précipite, Et ce disciple de Homais, Atteignant l’Âme qui palpite, La prend avec ses gros doigts. Mais
Devançant les troupes d’oiselles, Psyché perd seulement un peu De la poussière de ses ailes Et s’évade vers le ciel bleu.
Au milieu des Instituts calmes Déjà voyant son front lauré, Cousant à son habit des palmes, Toujours s’écriant : Je l’aurai !
Le savant que ce jeu suffoque, Court et reprend haleine, et court, Souffle et s’essouffle comme un phoque Et finalement reste court ;
Et Psyché, fulgurante et leste, Avec des vols désordonnés, S’engouffre dans l’azur céleste, En lui faisant des pieds de nez !
# Dans la fournaise/Parisienne
### PARISIENNE

Irma qu’on voit partout, au Bois, au bal, aux Courses, Dans son coupé, les pieds sur des fourrures d’ourses, À tout coup réussit dans l’échange inégal Du sourire ingénu contre le madrigal. Naïve, glorieuse, ironique, frivole, Son éventail est un papillon qui s’envole ; Son chapeau merveilleux comme une aube apparaît. Pour elle c’est un fait constant qu’il ne serait Pas digne d’inspirer nos meilleurs vers, ni sage De n’être pas splendide à chaque vernissage. Elle y brille, et l’on n’a pas vu de lampas tels À l’exposition flambante des pastels. Son caprice au ragoût des premières s’obstine, Fleur de l’Académie et de la guillotine,
Puisque monsieur Deibler et l’excellent Pingard Déplaceraient pour elle un député du Gard. Irma, la charmeresse indolente, la sphinge Qui croque la noisette avec son petit singe Et qui, le matin, fête en son vague salon Un prince chevelu comme un jeune Absalon, Ce soir, dépenaillée, amusante et farouche, Sans façon laisse errer des gueules sur sa bouche, Et dans le monde ayant raflé quelques valeurs, S’esclaffe au cabaret, soûle, avec des voleurs.
# Dans la fournaise/Retour
### RETOUR

Chasseurs, gent carnassière, Secouez la poussière De vos chapeaux flétris. ﻿Voici Paris !
Et vous, rois du beau monde, Qui, dans la clarté blonde, Traîniez par les chemins ﻿Vos parchemins,
Rentrez, battant d’une aile, Dans la ville éternelle Aux vastes horizons ﻿Pleins de maisons !
Vous couvriez de malles Nos stations thermales. Toutes ces villes d’eaux ﻿Ont si bon dos !
On y flirte à son aise Dans l’or d’une fournaise Où les seuls gens marris ﻿Sont les maris.
Ah ! lorsque juin farouche Pose sur notre bouche D’ardents charbons de feu ﻿Comme par jeu,
S’en aller, c’est un rêve ! Errer sur quelque grève, C’est un luxe enchanté ﻿De volupté.
On s’enivre à l’aurore Du hurlement sonore Qui monte de la mer ﻿Au flot amer.
Ou la forêt hagarde Longuement vous regarde Avec ses profonds yeux ﻿Mystérieux.
Sur les montagnes blanches Où sont les avalanches, La neige des sommets ﻿Vous ravit. Mais
Paris, qui chante et souffre, Est la mer et le gouffre Avec ses larges flots ﻿Pleins de sanglots.
La mégère hargneuse Près d’une Maufrigneuse, La fleur rose et l’égout, ﻿Paris a tout.
Les toisons de ces femmes Y déroulent des gammes, Et les cœurs des huissiers ﻿Sont des glaciers.
À Paris, Cléopâtre Vit, et montrant l’albâtre De son sein effréné, ﻿Revient Phryné.
C’est la métempsycose ! Et comme gaîment cause Cet effronté bavard, ﻿Le boulevart !
Il sied d’y faire halte. Oh ! comme sur l’asphalte On y voit des palais ﻿Et des mollets !
Mais parlons des théâtres Sérieux et folâtres. Verrons-nous un Reszké ? ﻿C’est bien risqué.
Oui, dans notre caverne, La Mode offre et gouverne Bien plus de Koh-innors ﻿Que de ténors.
Des lèvres et des âmes Qu’en vain nous épuisâmes Coule un flot d’infini ﻿Chez Tortoni.
L’esprit joue et s’envole Comme un oiseau frivole Montant et descendant ; ﻿Et cependant,
Comme, la trouvant belle, Un enfant saisit l’aile Peinte de vermillon ﻿D’un papillon,
Le flâneur, qui s’amuse Du babil de la muse, Prend et saisit au vol ﻿Un mot de Scholl !
# Dans la fournaise/Rue Lobineau
### RUE LOBINEAU

Cela se traîne autour du marché Saint-Germain. ﻿Cet être fabuleux qui n’a plus rien d’humain, Grand corps en deux ployé, tas de choses flétries Comme les vieilles dans les antiques féeries, Vêtu de vieux tricots, de haillons, de gilets, Spectre laissant pourrir sur de vagues mollets Ces vils jupons mordus par le ruisseau vorace, Où l’on ne voit plus rien que la boue et la crasse ; Le nez et le menton pointus ; la bouche, écrin Vide ; sur le front noir, ces deux mèches de crin ; Ce fouillis de lambeaux affreux, de souquenilles ; Ces pieds entortillés dans de sales guenilles ; Oui, tout cela, — divine Hélène au front d’argent Que la Lune, ta sœur, admirait en songeant !
Toi dont la jambe nue éblouissait le pâtre, Diane ! toi Laïs ! vous Phryné, Cléopâtre ! Ève ! toi dont les fleurs géantes et les cieux Et les fleuves, avec leur chant délicieux, Et les lions ravis disaient l’épithalame, — Cela, tout cet amas d’horreurs, c’est une femme ?
# Dans la fournaise/Temps chauds
### TEMPS CHAUDS

Il faisait chaud. Le ciel vermeil Étalait sa pourpre et sa braise Sous les flammes du blanc soleil Qui regardait mûrir la fraise.
Parmi l’air infiniment bleu Où gaîment rougissait la pêche, Tout grillait, comme sur le feu. Mais la chambre était toute fraîche.
Ils s’y reposaient tous les deux, Rose et Pierre, en habits champêtres. Certes, rien n’était moins hideux Que le groupe de ces deux êtres.
Ils étaient venus pas à pas ! Et non loin d’eux sifflaient des merles. Je pense que ce n’était pas Le moment d’enfiler des perles.
Laissant poindre ses jeunes seins Que parfois soulevait un souffle, Rose flambait sur les coussins Et jouait avec sa pantoufle.
Folâtre, ses flancs palpitants, Cette fillette aventureuse Léchait ses lèvres par instants, Ainsi qu’une chatte amoureuse.
Et les yeux, ces volubilis, Des cheveux fins comme la cendre, Mille roses, les divins lys Demandaient à se laisser prendre.
Ô jeune savant qui m’es cher, Je le veux, je suis ta victime. Prends ma chevelure et ma chair, S’écriait-elle, en pantomime.
Elle sentait déjà le goût Des baisers errer sur sa bouche. Pierre, que prit-il ? Rien du tout. C’était un raisonneur farouche.
Dans son crétinisme divin Droit comme Vénus dans sa conque, Il murmura, comme un flot vain, Les mots d’une prose quelconque.
Ô céleste Rose, dit-il, S’il est vrai que nous nous aimâmes Par un accord chaste et subtil, Que se passe-t-il dans nos âmes ?
Par quel doux et timide essor En notre paresse mentale S’envoleront les notes d’or Et la gamme sentimentale !
Ô fille de rire et de pleurs, Qui rappelez notre mère Ève
Jouant dans la forêt de fleurs, Où vous porte l’aile du rêve ?
Oui, j’aimerais à le savoir, Et c’est là ce qui m’intrigue, ange. Est-ce dans l’Afrique au front noir ? Est-ce au bord du Tigre ou du Gange ?
Est-ce auprès de cet Eurotas Que le souvenir divinise ? Ou dans le désert de Chactas ? Ou bien dans la triste Venise ?
Rose leva ses yeux ardents, Puis, avec l’air d’un jeune dogue, Folle, montra ses blanches dents Et dit : À Chaillot, psychologue !
# Dans la fournaise/Soleil couchant
### SOLEIL COUCHANT

Dans la rouge fournaise et les brasiers fleuris Le soleil couchant brûle au-dessus de Paris, Tandis qu’entre les murs étouffants de la ville, Une foule indolente, affairée et servile De femmes étalant des ornements royaux Et d’hommes ficelés et coiffés de tuyaux Marche sur le bitume en file irrégulière, Et que grouille au hasard la noire fourmilière. ﻿Dans le ciel qui se fait un jeu d’associer La douce rose avec des crudités d’acier ; Dans le ciel éclatant de sang, d’or et de soufre Se tord de désespoir tout un peuple qui souffre ; Ce sont les Dieux, les rois, les guerriers, les vainqueurs, Ceux qui donnent pour nous tout le sang de leurs cœurs.
Dans la flamme, pareille à des oranges mûres, Ce sont les Dieux, casqués, mitrés, couverts d’armures, Bourreaux du néant sombre et du marais hideux. On les voit désolés et tristes. Autour d’eux, Parmi les feux rougis, passent des chars qui roulent Et des fleuves de feu dans la clarté s’écroulent. ﻿Des animaux, chevaux, grands lions, aigles roux, Brillent dans un éclair d’orage et de courroux ; Et devant tous les rois apparaît, la première, Une figure blanche et faite de lumière, Dont le visage clair et pénétré de jour Épand une clarté de douceur et d’amour. Et les Dieux dans le ciel brûlant qui s’irradie Se tordent, frémissants, mordus par l’incendie. Sentant s’ouvrir pour eux le gouffre incandescent, Ils exhalent enfin leur plainte, et s’adressant À l’homme, qui n’a plus d’espoir ni de bravoure, Cependant que la flamme atroce les entoure Et dévore leurs fronts vermeils et leurs cheveux, Ils disent : Nous mourons parce que tu le veux !
# Dans la fournaise/Triomphe
### TRIOMPHE

Cher Georges, vois, je tente un effort hasardeux, Et j’ai voulu tâcher de fixer pour nous deux, En des vers où frémit la Rime épouvantée, L’étrange vision que tu m’as racontée. ﻿C’est la Débauche. C’est la grande Impure. Elle a Des épaules de neige, et cette Dalila Avec ses durs ciseaux tranche des chevelures. Sa bouche est une braise et fait d’âcres brûlures ; Et vieillards, beaux enfants au sourire ingénu Et jeunes hommes, tous adorent son sein nu.
Tous chantent son orgueil et célèbrent sa gloire. Ils disent : Si ta coupe est la mort, j’y veux boire. Je veux manger ta chair, je veux mordre tes lys ! Cléopâtre, Astarté, Phryné, Sémiramis, Je t’adore ! Je veux dans ta glauque prunelle Puiser incessamment la Démence éternelle. ﻿Et la Dominatrice étonne les cieux clairs De ses yeux glorieux, pleins d’astres et d’éclairs ; Sa toison folle est comme un boisseau d’or qu’on pèse ; Le Désir la caresse et le Regard la baise. Les hommes sur ses pas, ainsi qu’un vil troupeau, Se pressent, alléchés par l’odeur de sa peau ; Elle a, pour triompher dans les apothéoses, Sur son front la tiare et sur son flanc des roses. Elle marche, riante, au bord des claires eaux ; À l’entour de son front voltigent des oiseaux ; Des chats voluptueux, des belettes lascives La suivent, lentement, en montrant leurs gencives. Sur son corsage aux fiers contours, les diamants Fleurissent éblouis, en lys blancs et charmants ; Derrière elle, avec un murmure qui la flatte, Courent les flots pompeux de sa jupe écarlate, Et tout en elle est joie, enchantement, parfum. ﻿Mais tout à coup le vent affolé soulève un
Coin de sa robe, et sur sa jambe noble et pure On peut voir une plaie affreuse qui suppure, Toujours humide, avec ses bords jaunes et verts Et son écorchement pâle où grouillent des vers.
# Dans la fournaise/Saisons
### SAISONS

En dépit des jours moroses Qu’on voudrait en vain nier, Mes amis, l’été dernier J’ai connu de belles roses.
J’écoutais des chants d’oiselles Et, tout le long des chemins, Fleurissaient de blancs jasmins Pour les jeunes demoiselles.
Sous les ramures hautaines, À l’ombre d’un noir buisson Murmurait une chanson Dans l’eau pure des fontaines.
Aux jardins où l’air flamboie Dans un clair frisson vermeil, Tout n’était qu’amour, soleil, Sourire, caresse et joie.
Et la ville était charmante. Couronnés de leur vapeur, Des bateaux couraient sans peur Sur la rivière écumante.
Les plates-bandes fleuries Chantaient leur gai carillon, Piquant d’un beau vermillon Les joyeuses Tuileries.
Et leurs beaux yeux, sans colères S’emplissant d'ombre et d’azur, Les dames au profil pur Arboraient des robes claires.
Bravant périls et traverses, Tout le long du boulevart Paris frivole et bavard Causait de choses diverses.
Tout à coup, l’âme transie, Tremblant et nu comme un ver, L’Hiver parut, un Hiver De retraite de Russie.
Il fallut rompre en visière Avec ce qui nous ravit, Et sur l’asphalte on ne vit Que des chaussons de lisière.
Dans sa calotte, minée Par des frimas, le ciel bleu Eut des fentes, et le feu Gela dans la cheminée.
D’une glace adamantine Le zéphyr se régala, Et ce fut un beau gala Dans le monde où l’on patine.
Que tout se remette en place ! Et quoique ce soit moins sûr, Amis, glissons plutôt sur Le gazon que sur la glace !
Oui, la froidure jalouse Montra pour nous trop d’amour : Trouvez autre chose pour Mil huit cent quatre vingt douze !
Dans ton habit de féerie Viens vite, clair et subtil, Génie enchanté d’Avril ! Baise la terre fleurie.
Et sur toutes les Hélènes, Ô Printems accoutumé, Répands, d’un souffle embaumé, Tes parfums et tes haleines !
# Dans la fournaise/Semper adora
### SEMPER ADORA

Ô Maître de la Lyre, aïeul, race d’Homère ! Hugo, quand tu vivais cette vie éphémère, Devant le vaste flot que seul tu remuais, Tes envieux restaient stupéfaits et muets. Ils ne moissonnaient pas leur haine déjà mûre. Et pâles, dans leurs seins, étouffaient leur murmure. ﻿Maître, quand près de toi, dans un repas divin, Nous te parlions, mangeant ton pain, buvant ton vin, Quand nous goûtions, hélas ! vieille troupe écolière, Tes entretiens charmants de bonté familière, Dans notre souvenir devenus solennels ; Quand tu nous regardais de tes yeux éternels, Te garder, c’est le rêve enivrant que nous fîmes ! Eux pourtant, devant toi vaincus, domptés, infimes,
Pleins d’une rage sourde et remâchant leur fiel, Petits, ils t’admiraient comme un archer du ciel Lançant tes flèches d’or sur les marais immondes, Ou portant dans ta main, comme Dieu fait des mondes, L’idéal grandiose et la réalité, Génie entré vivant dans l’immortalité. ﻿Mage qui dans les cieux mystérieux sus lire, Faisant parler, chanter, frémir toute la Lyre, Évoquant dans ta voix les crimes, les bourreaux, Les baisers, tout un peuple effrayant de héros, Tu nous rendais, parmi nos pleurs et nos désastres, En un tas d’odes, plus nombreuses que les astres, Les Pindares et les Eschyles disparus, Et ne pouvant plus rien ici-bas, tu mourus. ﻿Les Zoïles bouffons, dont le front vil rougeoie, En hurlèrent alors de colère et de joie ; Ils crièrent, montrant leurs appétits flagrants : À présent qu’il n’est plus, nous pouvons être grands. Puisqu’il prenait nos parts d’orgueil et de lumière, Brillons ! notre place est à présent la première. Nous serions comme lui bientôt, si nous voulions. Frères, être un berger d’aigles et de lions, Un Hugo, ce n’est pas du tout la mer à boire : C’est un peu de génie avec un peu de gloire,
Et le vent de l’exil parmi des cheveux blancs. ﻿C’est ainsi que ces nains heureux, jadis tremblants, Exultaient. Ils disaient : Tout doit finir, en somme. Voici longtemps déjà qu’on admire cet homme. Assez. Ne suivez plus la trace de ses pas. Allons ailleurs. — Pardon, messieurs, je n’en suis pas. ﻿Maître, je suis un flot parmi les flots sans nombre ; Mais, depuis le matin, j’ai marché dans ton ombre. J’ai parfois réfléchi ta lumière, et si peu Que je sois, j’ai pu voir en toi l’infini bleu. Tant que je vivrai sous les grands cieux qui se dorent, Ô Père, je serai parmi ceux qui t’adorent, Fidèles, et s’il n’en reste qu’un, je serai Celui-là, plein d’amour et le cœur ulcéré !
# Dans la fournaise/Théophile Gautier
### THÉOPHILE GAUTIER

Pour entrer vainqueur dans la gloire, Le grand Théophile Gautier S’est levé de la tombe noire. Il revit pour nous tout entier.
Son œuvre est une moisson mûre. Il paraît beau comme un lion Et comme, en sa pesante armure, Un héros du temps d’Ilion.
Dans sa ville parisienne Il renaît et peut marier Sa chevelure ambroisienne Au feuillage du noir laurier.
Autour de ses lèvres sublimes S’élance, fuyant les réseaux, L’essaim mystérieux des rimes Qui volent comme des oiseaux.
Et l’Ode, qui le sut élire, Près de lui, pour charmer le jour, Fait résonner la grande Lyre Et chante, avec des cris d’amour.
Ici, pendant l’apprentissage Qu’il faisait, pour charmer les cieux, Le divin Gautier fut un sage, Indulgent et silencieux.
Paré pour l’éternelle fête Dont les astres sont les témoins, Cet exilé fut un Poëte. Oui, rien de plus et rien de moins.
Rien de plus, ô Dieux ! Comme Orphée, Vivre avec les yeux pleins d’azur, Voir au loin, dans l’ombre étouffée, Passer la figure au front pur ;
Et la bouche pleine de cendre, Pâle de tous les maux soufferts, Chercher sa proie, et la reprendre Aux Dieux effrayants des enfers ;
Dire les magiques paroles Pour être, en son espoir divin, Traqué par les Bacchantes folles Que guide la fureur du vin ;
Toujours emporté dans le songe Qui berce un rêveur enchanté, Mépriser, comme un vil mensonge, Tout ce qui n’est pas la beauté ;
Garder, comme en un sanctuaire, L’idéale forme du corps Et savoir, comme un statuaire, Immobiliser ses accords ;
Ainsi qu’un aigle, vers le faîte Ouvrir son vol, toujours altier, Voilà ce que fait un Poëte Comme Théophile Gautier.
Il ne fut rien de plus ! Génie Ayant fièrement combattu, Il subit sa lente agonie Sans perdre la mâle vertu.
Et maintenant, sans qu’un barbare L’insulte avec des cris hagards, Écoutant s’exalter Pindare Au bruit des chevaux et des chars,
Éclatant de joie et de lustre, Il appartient, sous le ciel bleu, À la même lignée illustre Que Hugo, son maître et son dieu.
# Dans la fournaise/Sagesse
### SAGESSE

Le sage est retiré dans sa petite ville Délivré des bavards et des sots, tourbe vile, Et s’est dit, en voyant le monde : Allons-nous-en ! Comme il fut jadis bon soldat, bon artisan, Et que ses actions furent une prière, Sans nulle défaillance il regarde en arrière, Et loin des appétits hagards et furieux, Il écoute venir l’instant mystérieux. ﻿Sitôt que l’aube rose est au ciel apparue, Il fume à sa fenêtre ouverte sur la rue ; Il voit passer d’abord les ânes des âniers, Puis les femmes portant des fruits dans leurs paniers. Puis, il va faire un tour bien loin, dans la campagne ; Toujours la Solitude est sa chère compagne,
Et le guide, en rêvant sous les ombrages verts. En marchant, il récite à voix basse des vers, Puis il rentre, bercé par l’extase rhythmique, Et ses larges poumons emplis d’air balsamique. Parfois dans son œil bleu passe un éclair soudain. ﻿Au milieu des rosiers de son petit jardin, Il s’enivre du vent qui murmure et qui pleure : Il écoute là-bas Jacquemart sonner l’heure. Il se repose à l’ombre épaisse d’un tilleul, Et son livre à la main, pensif, car il est seul, Il songe, il boit le vin farouche de l’Histoire. Il a vu le mensonge heureux, la fausse gloire, Et ne convoite rien de tous ces biens volés. ﻿Sa femme et ses enfants, chers spectres envolés, Seront toujours vivants en lui, mais il soupire. Il lit Pindare, il lit Homère, il lit Shakspere. Le malheur chez lui trouve un assuré secours. Il sait que les désirs et les espoirs sont courts ; Il vit tranquille, doux, très bon, l’âme hautaine, Et près de sa maison murmure une fontaine.
# Dans la fournaise/Salve !
### SALVE !

Un chariot t’emporte, à l’heure où l’aube naît. Cochon vorace en qui l’homme se reconnaît, Cochon rose, à travers Paris qui vient d’éclore, Sous les premiers rayons frissonnants de l’aurore, Splendide orfèvrerie où brille un cabochon, Pauvre être que baisait la lumière, Cochon, Tu vas, mal secouru par ton pauvre génie, Mourir sous le couteau comme une Iphigénie. Et quand tu tomberas sous le coup meurtrier, On mettra sur ta tête affreuse un noir laurier. Hier pourtant, ignorant encor la peine dure, Tu te vautrais dans les délices de l’ordure, Heureux, sordide, en proie à tes vils appétits, Auprès de ta femelle et de tous ses petits.
Ô Cochon monstreux, goulu, pareil à l’homme, Tu semblais dans ta fange un empereur de Rome ; Alors, taché de rose, éblouissant, vermeil, On eût dit que sous les caresses du soleil Tu marchais dans les ors fous des apothéoses, Et qu’il pleuvait sur toi de la flamme et des roses.