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# L’Émigré/Lettre 104
### LETTRE CIV.

Vous êtes bien sûre, ma chère Émilie de ma soumission à vos sentimens ; je ne parlerai pas à ma mère, je n’irai pas en Westphalie, et vous avez par-conséquent deviné ma réponse ; mais aussi vous viendrez me voir le plus souvent que vous pourrez. J’ai attendu hier toute la soirée mon Émilie, et mon espoir ne s’est évanoui qu’à l’arrivée de votre exprès. Je suis bien persuadée que l’incommodité de votre mère n’aura pas de suite ; mais si elle continue j’irai à Mayence ; car il m’en coûte trop d’être long-temps sans vous voir : dans tous les momens c’est un plaisir extrême pour moi, à présent c’est un besoin. Mon cœur est surchargé et semble ne pouvoir renfermer tout ce qui l’agite, et l’inquiète. J’envie quelquefois aux Catholiques Romains, une pratique dont nous nous moquons, c’est la confession. Un homme me disait assez plaisamment, que le désir d’occuper les autres, et le besoin de parler de soi, amenaient la plupart des femmes au confessionnal ; mais indépendamment des motifs de la religion, je crois que le cœur a plus de part aux confessions que l’amour propre ; notre ame fatiguée de ses combats, éprouve souvent un besoin d’appui contre sa faiblesse, et de consolations dans une situation pénible. On désire s’épancher en liberté, parler de ses maux, et c’est un soulagement. Le confesseur devant lequel on est prosterné n’est qu’un homme ; mais on voit dans cet homme, un intermédiaire entre soi et la divinité, il porte la lumière dans notre esprit incertain. Je me figure qu’en apprenant à se confier dans ses forces, il les augmente véritablement, et il apprend sans doute aussi à s’en défier. Les sentiers du cœur doivent lui être connus par l’expérience, et il doit savoir faire un-mélange habile de sévérité et d’indulgence, et employer ce que la religion a de touchant pour une ame sensible. Une prière fervente nous élève à Dieu ; mais la confession devient un motif pressant de redoubler de vigilance et de combattre de toute notre force. Les personnes agitées d’une grande passion sont sujettes à parler seules et cela prouve le besoin de l’effusion de l’ame.
Le Marquis paraît depuis quelque temps abattu et mélancolique. Son état me fait de la peine ; un homme à qui je dois la vie, et encore plus, celle de ma mère, ne peut cesser de m’intéresser ; mais quel mélange de profane et de sacré contient ma lettre ; je serais tentée de la déchirer, si je ne prenais pas un sensible plaisir à me faire voir à vos yeux telle que je suis.
Je ne me rappelais pas que le Marquis avait écrit pour être employé à l’armée du prince de Condé, et d’après cela il est à présumer qu’il ne tardera pas à partir. Cette guerre ne finira-t-elle donc pas ? que je plains ceux qui ont à trembler pour leurs parens, pour leurs amis ; heureusement que mon Émilie est à présent sans alarmes ; la commission dont on a chargé le Baron est honorable ; mais sa gloire me touche moins que sa sureté et la tranquillité de ma charmante amie.
# L’Émigré/Lettre 107
### LETTRE CVII.

Il y a déjà quelque temps, Madame, que je me suis aperçu des sentimens de notre jeune ami ; la chaleur avec laquelle il me parle de sa reconnaissance pour madame de Loewenstein, et les peintures qu’il m’en fait m’ont mis dans sa confidence. Ce qui vous étonnera, peut-être, c’est que malgré la vivacité de la passion qui le domine, et sans connaître celle qui l’a fait naître, je suis assuré qu’il n’exagère pas. Ses traits sont en quelque forte présens à mon esprit, par la connaissance que j’ai des objets propres à faire effet sur mon ami. La beauté est moins pour la plupart des hommes une harmonie sublime de proportions, qu’une réunion de traits qui leur présagent la volupté qu’ils cherchent. Plus on a cédé à l’empire de ses sens, et plus ils offrent à l’imagination, sans qu’on s’en rende compte, le genre de formes qui les flatte le plus ; mais celui qui a su résister à leur impétueuse ardeur, est différemment affecté ; la beauté se présente à lui sous des traits sublimes, qui peignent la beauté de l’ame et pénétrent la sienne d’un sentiment qui semble n’avoir rien de matériel ; les déesses chez les uns prennent des formes humaines pour se livrer aux dérèglemens des sensations, et chez les autres les mortelles semblent revêtir des formes célestes. Le Marquis, par son application a su échapper au désordre où vivent les gens de son état ; le repos des sens n’a donné que plus d’énergie à son ame, et j’ai toujours pensé qu’il ne pouvait être épris de la plupart des femmes que l’on trouve belles ou jolies, et qui n’inspirent que des désirs, qu’on prend si facilement pour de l’amour ; mais l’idée avantageuse, que je me fais de la comtesse de Loewenstein et le tendre intérêt que je prends au Marquis, me font regretter vivement, pour le bonheur de tous deux, que le fort les ait fait se connaître ; car ils ne peuvent se connaître sans s’aimer.
Il serait digne de la vertu et du courage du Marquis de s’absenter ; vous n’avez pas la figure et l’âge de Mentor ; mais la sagesse a quelquefois paru sous les formes séduisantes qui vous distinguent : eh bien ! Madame, arrachez Télémaque de l’île enchantée, qu’il vienne passer quelque temps auprès de son ami, en attendant que, monsieur le prince de Condé accepte ses services : vos représentations auront plus d’effet que mes lettres, parce que vous êtes bien plus à portée que moi de juger des circonstances ; mais vous pouvez, madame la Duchesse, vous appuyer, s’il est nécessaire de mon avis. Faites-lui connaître que le bonheur de la Comtesse y est intéressé, que c’est pour elle qu’il s’immole ; un tel motif doit être puissant sur lui ; il donnerait sa vie pour elle, qu’il fasse plus, qu’il la quitte et qu’il vive.
# L’Émigré/Lettre 103
### LETTRE CIII.

Vous ne partirez pas, ma chère amie, c’est moi qui vous le dis, et c’est le trouble où vous êtes qui vous inspire cette pensée et vous fait oublier que le Marquis ne peut encore rester long-temps auprès de nous ; rappelez-vous donc qu’il a écrit au prince de Condé pour lui offrir ses services, aussitôt qu’il a eu l’espoir de son rétablissement. Je suis en outre instruite par madame de Montjustin, qu’il doit faire incessamment un voyage pour voir son ami le Président. Prenez donc patience, ma chère Victorine ; personne ne sent mieux que moi la délicatesse des circonstances où vous êtes ; la crainte d’être compromise par des empressemens indiscrets, l’embarras de nuancer ses expressions, de mettre dans ses regards, dans ses manières une mesure qui écarte la jalousie, ne donne point de prise à la malignité ; je sens que tout cela n’est pas sans difficulté, envers un homme aimable, qui a des droits à votre reconnaissance, et que l’amitié de toute votre famille pour lui, vous invite à aimer et à voir sans cesse ; mais aussi quelle femme plus éclairée que vous, plus habituée à la réserve, plus faite enfin pour triompher d’elle-même et en imposer aux autres ! Je lis dans votre cœur, ma chère amie, j’y lis… quoi ? tout ce qu’il renferme… rassurez-vous, je lis aussi dans l’avenir vos triomphes ; les anciens représentaient la vertu sous la forme d’une belle femme armée, ce qui prouve qu’elle ne se signale que par les combats. Point de confidence à votre mère, et point de projet de départ, ma chère amie ; j’irai d’ici à deux jours causer avec vous à fond de tout ce qui vous intéresse. Je vous quitte pour écrire une longue lettre au Baron qui me charge de le mettre à vos pieds ; je quitte, comme disent les dévots, dieu pour dieu quand je vais de ma chère victorine au Baron.
# L’Émigré/Lettre 105
### LETTRE CV.

Votre lettre est véritablement un torrent de morale, ma chère cousine ; mais ce n’est pas dans votre esprit qu’est sa source ; c’est madame de Loewenstein qui vous a sans doute inspiré l’idée de m’écrire, et c’est à elle que je répondrai. Partir !… la quitter !… ce conseil est bien aisé à donner de sang froid ; néanmoins je vous obéirai, ou pour mieux dire à elle. Mais qu’est-il donc arrivé pour qu’elle me presse si fort ? À peine je suis guéri d’une blessure grave, et je n’attends, elle le sait bien, qu’une permission de me rendre à l’armée, qui ne peut tarder. La complette aversion ne pourrait aller plus loin que l’ordre qu’on me donne. J’obéirai, encore une fois, oui, je m’arracherai d’auprès d’elle. Il lui en coûte bien peu de me donner un tel ordre ! mais elle saura ce qu’il en coûte pour l’exécuter. Dans trois jours, ma cousine, j’irai vous voir, et vous dire, adieu, pour long-temps, pour jamais peut-être !
# L’Émigré/Lettre 109
### LETTRE CIX.

Je n’ai engagé personne, Monsieur, à vous donner le conseil dont vous parlez ; l’inquiétude, souvent aveugle, de l’amitié, a pu seule inspirer à madame de Montjustin l’idée de vous écrire sur un objet que je ne discuterai pas. Que je suis loin, Monsieur, de vouloir aggraver vos malheurs !… Si le plus tendre intérêt suffisait pour en tempérer l’amertume, ils seraient devenus moins sensibles pour vous, dès les premiers momens de notre connaissance ; cet intérêt, depuis les obligations infinies que je vous ai, est devenu un devoir qu’il m’est bien doux de remplir. Votre lettre me touche infiniment, son désordre annonce le trouble de votre ame, et son principe est tel qu’il n’est pas en mon pouvoir d’y remédier ; et je fais plus, mon cœur, sur qui vos services vous donnent tant de droits, m’entraîne un peu au-delà de mes devoirs, en me faisant éprouver le regret de ne pouvoir répondre à vos sentimens. Adieu, Monsieur, ne consultez pour partir que vos intérêts et vos goûts, et comptez à jamais sur l’attachement de la plus tendre sœur.
# L’Émigré/Lettre 110
### LETTRE CX.

Je vous envoie, ma chère amie, une lettre que j’ai reçue du Marquis, qui m’a causé le plus grand trouble, et j’imagine que c’est vous qui avez engagé la Duchesse à lui donner le conseil de partir ; je ne puis blâmer… mais j’aurais voulu qu’elle eût plutôt insinué que conseillé. Il veut que je lui ordonné de partir, et la passion qui cherche des alimens pour les espérances, lui inspire l’idée que la présomption suggérerait à un autre. Oui, ma chère amie, il croit être dangereux, il croit faire un sacrifice à mon propre repos, celui de mon cœur, troublé par sa présence ; il croit, ce qui n’est malheureusement que trop vrai !… Je lui ai répondu, j’ai mal fait ; je me le suis reproché un quart d’heure après ; mais non, je n’en dois pas être fâchée, j’aime mieux avoir un peu aggravé le mal pour le rendre plus sensible, et faire naître de l’augmentation du danger, la nécessité du remède. Je partirai donc, j’irai en Westphalie ; que le Marquis parte ou reste, ne m’arrêtez plus, mon Émilie ; croyez que mon bonheur y est intéressé, et si ce n’était que mon bonheur je le sacrifierais à mon Émilie. Je vous attends demain au soir ; réfléchissez d’ici à ce temps sur la lettre du Marquis, sur ma réponse et ma position ; l’amitié doit employer l’indulgence pour adoucir la mémoire des fautes passées, elle doit s’armer de sévérité pour les fautes à venir ; aidez-moi à manœuvrer au fort de la tempête ; j’entrevois la bonne route et c’est à vous à m’y faire entrer à pleines voiles. Encouragez-moi donc à partir au lieu de m’en empêcher, et si votre confiance en moi vous fait justement, je crois, penser que je ne risque pas de succomber… épargnez-moi le trouble, et peut-être des combats. Adieu, à demain, j’embrasse tendrement mon Émilie.
# L’Âme nue/Un Poète
### UN POÈTE

Égoïste rêveur qui rythmait des sanglots, Il s’écoutait pleurer pour chanter sa torture, Mais jamais le soupir qui sort de la nature Ne vibra dans son cœur orgueilleusement clos.
Amantes, il scandait vos douleurs et vos los : Sa poésie avait son remords pour pâture ; Il chantait, redressant sa superbe stature, Et ses strophes avaient l’ample douceur des flots.
Comme un lac d’harmonie où les peuples vont boire, Son vers se déroulait dans l’orgueil de sa gloire, Et sa vie impassible et lente s’achevait.
Mais lorsqu’elle sonna, l’heure du vrai martyre, Lorsqu’un vrai désespoir s’assit à son chevet, Grand dans sa douleur grande, il mourut sans rien dire.
# L’Âme nue/Vers à Circé
### VERS À CIRCÉ

Doux vampire abhorré dont la caresse mord,
Ô toi, mon seul tyran et mon mauvais génie,
Qui fais toute ta joie avec mon agonie,
Qui ris pour ma douleur et qui vis pour ma mort !
Honte à moi ! Chaque jour et chaque jour plus fort,
Le dégoût vient gonfler mon cœur qui te renie,
Mais devant la splendeur de ta grâce impunie
J’agenouille ma haine et couche mon remord.   — Oh ! l’affranchissement de la chair, fibre à fibre,
L’espoir de t’oublier et l’orgueil d’être libre,
Le blanc retour vers les puretés de jadis !
Et ce sera fini des lascives névroses : Joyeux, je roulerai mes souvenirs maudits
Dans un suaire bleu fleuri de larmes roses.
# L’Âme nue/Sonnets de sang : — Religion
#### RELIGION

Hommes, femmes, vieillards, enfants à la mamelle, Les frêles innocents qui pouvaient croire en Dieu, Les vierges qui rêvaient dans un calme sans vœu
Et dont l’âme riait dans des yeux purs comme elle ;
Tous, les chiens, les troupeaux, en tas, noirs, pêle-mêle, Liés, mitrés, meurtris, hurlent, voués au feu : Et la flamme, alentour, court dans un brouillard bleu, Comme un loup affamé qui rôde et qui grommelle.
Le bois craque, la chair crépite, la poix bout ; Un moine brun, la crosse en main, calme et debout, Fait des signes de croix vers le bûcher qui fume.
Le peuple à genoux, loin, chante en levant les bras ; Et l’incendie, au fond des cieux roussis, allume
De longs reflets de sang sur des nuages gras.
# L’Âme nue/Sur un berceau
### SUR UN BERCEAU

Enfant, pauvre petit qui tends tes deux poings roses, Comme deux fleurs d’hiver sur la neige des draps, Être vague qui ris et qui pleures sans causes, Enfant, la vie est dure et tu la connaîtras.
Dure et longue, la vie, hélas ! la vie humaine, Et demain, dès l’aurore, il faudra marcher seul, Pour faire avant le soir la grand’route qui mène
Des plis du berceau blanc vers les plis du linceul.
Debout ! Le jour a lui sur la côte escarpée :
L’or du soleil, dans les lointains, crépite et bout.
Va : c’est l’heure ; voici la cuirasse et l’épée,
Et souviens-toi d’aller sans faillir, jusqu’au bout !
  Fausses vertus, lois sans raison, devoirs factices,
Efface de ton cœur les mensonges dévots :
Cherche la vérité par-dessus nos justices ;
Crois en Dieu si tu peux, crois en toi si tu vaux.
Chéris la mer, la grande impuissante éternelle
Qui console des vœux déçus et des regrets :
La nature bénit ceux qui vivent en elle,
Le calme naît au cœur du calme des forêts.
  Crains l’homme, aime ton âme et méprise l’insulte ;
Sois humble avec toi seul et sois fier devant tous. Bons ou mauvais, défends tes amis et ton culte ;
Pardonne aux criminels et respecte les fous.
Laisse l’être à tous ceux que ta force te livre ;
Ne rougis pas ta main dans la chair des mourants :
Car tous sont tes égaux devant le droit de vivre,
Et les plus outragés sont parfois les plus grands.
Ne daigne point haïr ; sois fidèle à tes pactes ;
Sois franc ; ris peu ; sois doux pour ceux qu’on fait souffrir,
Mais garde de juger les raisons ou les actes,
Car rien n’est absolu que l’espoir de mourir.
# L’Âme nue/Temps des Fées
### TEMPS DES FÉES

Aux temps jadis, aux temps rêveurs, aux temps des Fées, Il aurait fallu vivre aux bois, chez les muguets, Sous des branches, parmi les rumeurs étouffées.
Sans rien savoir, sans croire à rien, libres et gais, Nourris de clairs de lune et buvant les rosées, Il aurait fallu vivre aux bois, chez les muguets,
Nous aurions su dormir sous deux feuilles croisées, Chanter avec la source et rire avec le vent, Nourris de clairs de lune et buvant les rosées.
— Le monde est faux, la chair vile, l’art décevant…
Oh ! se bercer au fond des palais d’émeraude, Chanter avec la source et rire avec le vent !
Suivre la libellule et la brise en maraude !…
Peut-être Mab un jour nous eût changés en fleurs ; Oh ! se bercer au fond des palais d’émeraude !
C’est si bon d’oublier sa joie et ses douleurs ! Viens nous rouler dans les mousses ébouriffées…
Peut-être Mab un jour nous eût changés en fleurs,
Aux temps jadis, aux temps rêveurs, aux temps des Fées.
# L’Âme nue/Sonnets de sang : — Patrie
#### PATRIE

Morts ou mourants, et l’arme au poing, et par centaines, Saignants comme des chairs sur l’étal des bouchers, Bleus sous la nuit, le front blafard, ils sont couchés, Ceux de Philippe et ceux de Thèbes et d’Athènes.
Les enfants blonds, les vieux guerriers, les capitaines, Tous sont là : les chevaux râlent sur les archers ; La rouge fleur du crime empourpre les rochers ; Le lac berce des corps dans ses vagues lointaines.
Partout, emplissant l’air chargé d’exhalaisons, Un sanglot vibre et roule autour des horizons, Comme le bruit d’un trait qui tremble dans la cible.
Et la brise des soirs joue avec les roseaux, Et Phœbé qui sourit dans le ciel impassible
Met des glacis d’argent sur l’émail bleu des eaux.
# L’Âme nue/Sonnets de sang : — Société
#### SOCIÉTÉ

La foule, ivre du sang promis, trépigne et hue,
Battant des mains, jetant des cris et des chansons.
L’air flambe ; l’échafaud, droit sur ses étançons, Se hausse comme un phare et luit sur la cohue.
Voici qu’un flot d’enfants et de femmes se rue :
Fusils, faux, sabres nus, piques, estramaçons.
L’acier brille ; les gueux trônent sur les arçons,
Et le chariot tourne à l’angle de la rue.
Il vient, pesant… Chénier monte sur l’échafaud.
« À mort ! À mort ! » Superbe, il attend, le front haut :
Un vers harmonieux chante dans sa pensée.   Il passe avec lenteur ses doigts fins à son cou,
Rêve sur l’homme, songe à l’œuvre commencée,
Et sa tête aux yeux clairs tombe au panier, d’un coup.
# L’Âme nue/Toute la vie humaine
### TOUTE LA VIE HUMAINE

Toute la vie humaine est faite de regrets : Hélas, l’espoir nous ment et le désir nous leurre, Et dans nos plus doux vœux dorment des maux secrets.
Rien n’est vrai ; rien n’est sûr. Plus on croit, plus on pleure. Espérer, ici-bas, c’est marcher vers souffrir. Si le rêve est très long, le rêve dure une heure,
Et durent les regrets jusqu’au jour d’en mourir.
# Madrigal pour un masque donnant une boîte de cerises confites à une damoiselle
### V Madrigal Pour un masque donnant une boîte de cerises confites à une damoiselle.

Allez voir ce jeune soleil, Cerises, je vous en avoue ; Montrez-lui votre teint vermeil Un peu moins que sa lèvre, un peu plus que sa joue ; Montrez-lui votre rouge teint, 5 Où la nature a peint, Comme sur une vive image, La cruauté de son courage. Après, en ma faveur, dans le contentement Que vous aurez si la belle vous touche, 10 Dites-lui secrètement, Approchant de sa bouche : « Philis, notre beauté Ne porte les couleurs que de la cruauté ; Mais ce qui la conserve et la fait être aimée, 15 Ce n’est que la douceur qu’elle tient enfermée ; Ainsi doncque soyez, vous, Belle et douce comme nous. »
# Magasin d’Éducation et de Récréation
## Première série

* 1864 : volume 1
* 1864 : volume 2
* 1865-1866 Google volume 3, Google volume 4
* 1866-1867 Google volume 5, Google volume 6 (3e année)
* 1867-1868 Google volume 7, Google volume 8
* 1868-1869 … , Google volume 10 (5e année)
* 1871-1872 : volume 15
* 1871-1872 : volume 16
* 1872-1873 : volume 17
* 1873 : volume 18
* 1874 Google volume 19, Google volume 20
* 1875 Google volume 21, Google volume 22
* Google volume 30
* 1880 Google volume 31, …
* 1881 … , Google volume 34
* 1882 Google volume 35, Google volume 36
* 1884 Google volume 39, Google volume 40
* 1885 … , Google volume 42

## Nouvelle série

* 1895 : volume 1
* 1895 : volume 2
* 1897 : volume 5
* 1897 : volume 6
* 1901 : volume 13
* 1901 : volume 14
* 1903 : volume 17 & volume 18
* ↑ demande de libération
# Magie

* National Observer, 28 janvier 1893
* Magie, 1897
# Magnificat

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Magnificat (prière)
* Magnificat, de René Bazin (1931)
* Magnificat, de Paul Claudel
# Mae Murray
## Mae Murray

On voit déjà en quoi les jeunes gens dans dix ans nous reprocheront de nous être laissé épater par le cinéma. Le dernier refuge de la sentimentalité. Les femmes et les voyages, quels prétextes ! Les stupéfiants se passent de justification. Le miracle inouï, ce sont ces femmes qui ne parlent pas. Tous, au moins une fois, nous serons leur victime.
Les drames de la coquetterie. Son petit rire qu’on ne gouvernera jamais, ses derniers mensonges, ses prochains mensonges, ses robes, ses enfantillages exaspérants, ses ultimatums à propos d’un gant ou d’une promenade, tout ce que l’on ne sait pas, la terreur et le désir d’une inévitable rupture, sa tendresse au moment où on ne l’espère plus, son incorrigible gaieté, et le souvenir de ce long corps trop agile, d’une récompense extravagante, d’un vice, je suis amoureux de Mae Murray.
# Manuel de la parole/15/40
### LA CAMPAGNE

Moi ! je ne peux pas souffrir la campagne… Je ne peux pas la souffrir !… Il y a des arbres… des fleurs qui sentent mauvais… des oiseaux qui font un train ! Ce n’est pas une partie de plaisir que je fuis là ! ça m’ennuie assez !… Les bêtes m’empêchent de boire, les bêtes m’empêchent de manger, les bêtes m’empêchent de dormir ! Conçoit-on ! On a eu l’idée de flanquer le couvert sous la tonnelle !… Je ne veux plus qu’on mette le couvert sous la tonnelle… Il me semblait à tout moment qu’une chenille tombait dans mon verre, et qu’une araignée se balançait sur mon assiette… là, au bout d’un fil, comme ça. Euh !
Je monte me coucher… avec une bougie. Pin ! pan ! pan ! voilà les papillons qui me tapent dans le nez, qui me tapent dans l’œil !…
Je me déshabille, je me mets au lit, je commence à m’assoupir… Bouououh ! Il faut se lever. C’est une grosse mouche, elle a peut-être le charbon ! Je la sens sur mon oreille… Je ne bouge plus ! Being ! je la manque, et je m’applique une taloche !… Furieux, je cours après, en chemise, mon bonnet de coton à la main, et je saute sur les chaises, sur la toilette, sur la table de nuit !… elle vole à la fenêtre… Boum ! je casse un carreau !… Mais au moins la mouche s’en va.
Attendez ! ce n’est pas fini. Je me recouche. Les petits cousins se disent : Ah ! bon ! Voilà le moment !… Et je te pique par ci… et je te pique par là… Je bondis à terre ; je me frotte d’ammoniaque. Une odeur !… et je cuis partout ! Mais au moins je ne sens plus les piqûres. Je me recouche !… et je commence à sommeiller.
Voilà un gueux de chien qui aboie tout au loin, un autre qui lui répond plus près, et celui de la maison qui réplique sous ma fenêtre, et une conversation des trois à devenir fou ! Quand ils se sont tout dit, je me rendors encore et cette fois tout à fait. Ah ! oui, va te promener ! Je suis réveillé en sursaut… Cocorico !… C’est le chantre du matin, qui m’avertit que le soleil se lève. Et qu’est-ce que ça me fait, à moi, que le soleil se lève ?… Je fais comme lui, hors de moi, enragé, et donnant au diable la campagne et toutes les bêtes qui l’habitent !
# Manuel de la parole/15/44
### LE VOLEUR ET LE SAVANT

L’abbé de Molières était un homme simple et pauvre ; il n’avait point de valet, et travaillait dans son lit, faute de bois, sa culotte sur sa tête par-dessus son bonnet, les deux côtés pendant à droite et à gauche. Un matin, il entend frapper à sa porte : « Qui va là ? — Ouvrez… » Il tire un cordon et la porte s’ouvre.
L’abbé de Molières ne regardant point : « Qui êtes-vous ? — Donnez-moi de l’argent. — De l’argent ? — Oui, de l’argent. — Ah ! j’entends, vous êtes un voleur. — Voleur ou non, il me faut de l’argent. — Vraiment oui, il vous en faut ? hé bien ! cherchez là-dedans… » Il tend le cou, et présente un des côtés de la culotte ; le voleur fouille ; « Hé bien ! il n’y a point d’argent. — Vraiment non, mais il y a ma clef. — Hé bien ! cette clef… — Cette clef, prenez-la. — Je la tiens. — Allez-vous-en à ce secrétaire ; ouvrez… »
Le voleur met la clef à un autre tiroir. « Laissez donc, ne dérangez pas ! ce sont mes papiers : finirez-vous ? ce sont mes papiers ; à l’autre tiroir, vous trouverez de l’argent. — Le voilà. — Hé bien ! prenez. Fermez donc le tiroir… » Le voleur s’enfuit. « Monsieur le voleur, fermez donc la porte. Morbleu ! il laisse la porte ouverte !… Quel chien de voleur ! il faut que je me lève par le froid qu’il fait ! Maudit voleur ! » L’abbé saute en pied, va fermer la porte, et revient se mettre à son travail, sans penser peut-être qu’il n’avait pas de quoi payer son dîner.