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# La Tombe lointaine

* La tombe lointainepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Ô ma charmante mère ! »

## Éditions

Édition en français :
* La Tombe lointaine (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# La Tortue et le Lièvre

* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Tortue et le Lièvre
* Fables d’Ésope (trad. Chambry, 1927)/La Tortue et le Lièvre (bilingue)
# La Tortue et les deux Canards
### II. La Tortuë & les deux Canards.

UNe Tortuë eſtoit, à la teſte legere, Qui laſſe de ſon trou voulut voir le pays. Volontiers on fait cas d’une terre étrangere :
Volontiers gens boiteux haïſſent le logis. ﻿Deux Canards à qui la Commere ﻿Communiqua ce beau deſſein, Luy dirent qu’ils avoient dequoy la ſatisfaire : ﻿Voyez-vous ce large chemin ? Nous vous voiturerons par l’air en Amerique. ﻿Vous verrez mainte Republique, Maint Royaume, maint peuple ; & vous profiterez Des differentes mœurs que vous remarquerez. Ulyſſe en fit autant. On ne s’attendoit guere ﻿De voir Ulyſſe en cette affaire. ﻿La Tortuë écouta la propoſition. Marché fait, les oiſeaux forgent une machine ﻿Pour tranſporter la pelerine.
Dans la gueule en travers on luy paſſe un baſton. Serrez bien, dirent-ils ; gardez de laſcher priſe : Puis chaque Canard prend ce baſton par un bout. La Tortuë enlevée on s’étonne par tout ﻿De voir aller en cette guiſe ﻿L’animal lent & ſa maiſon, Juſtement au milieu de l’un & l’autre Oiſon. Miracle, crioit-on ; Venez voir dans les nuës ﻿Paſſer la Reine des Tortuës. La Reine : Vrayment ouy ; Je la ſuis en effet ; Ne vous en moquez point. Elle eût beaucoup mieux fait De paſſer ſon chemin ſans dire aucune choſe ;
Car laſchant le baſton en deſſerrant les dens, Elle tombe, elle creve aux pieds des regardans. Son indiſcretion de ſa perte fut cauſe. Imprudence, babil, & ſotte vanité, ﻿Et vaine curioſité ﻿Ont enſemble eſtroit parentage ; ﻿Ce ſont enfans tous d’un lignage.
* par tout: partout
* regardans: regardants
# La Vieille

* La Vieillepoème en prose de Renée Vivien« Il est, au cœur de la vallée, un étang que l’on nomme l’Étang mystérieux. »

## Éditions

Édition en français :
* La Vieille (1902, publié dans Brumes de fjords)
# La Vieille Fille

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Vieille Fille (Balzac)
* La Vieille Fille (Rodenbach)
# La Vie à l’étouffée (Verhaeren)
### LA VIE À L’ÉTOUFFÉE

Dans les enclos boueux et les pacages gras,
Autour des vieux fumiers que la fourche échafaude, Les litières jaunes et chaudes
Se renversent par tas ;
Sitôt que s’entr’ouvre une porte,
S’échappe, des fournils malsains,
La molle et fade odeur des brassins
Que vers l’auge on transporte ;
On écoute grogner les porcs moites et lourds, Et leurs pattes glisser sur les dalles visqueuses ;
Goutte à goutte, l’eau choit d’une gouttière creuse
Le tison se consume et boude et sa fumée
Monte, nouant ou dénouant ses nœuds
Nombreux
Jusqu’au plafond de hêtre ;
Dans la chambre voisine on marche sur ses bas,
Tandis qu’au jour brouillé de la fenêtre,
Parmi l’ample vapeur et ses fades bouffées,
La servante savonne et lave à tour de bras
Et plonge dans la cuve, où leurs plis s’enchevêtrent, Avec un bruit gluant et mat, les draps.
# La Vieille Servante

Gudule est la vieille servante
Qui nous tint petits en ses bras ;
L’âge a rendu sa main tremblante ;
Un long fauteuil retient ses pas.
Elle est près du foyer qui brille,
Comme un vieux portrait de famille.
Allons, Gudule, endormez-vous :
La cloche va tinter huit coups.
Dans sa pauvre tête alourdie
On sent décroître sa raison ;
Toute la famille est grandie ;
Elle est l’enfant de la maison.
Nous berçons sa triste vieillesse
Comme elle fit notre jeunesse.
Allons, Gudule, endormez-vous :
La cloche va tinter huit coups.
Gudule est quelquefois grondeuse,
Surtout quand le temps va changer ;
Nous écoutons sa voix pleureuse,
Sans rire et sans nous corriger.
Chez nous, on n’oserait rien faire
Sans son avis… qu’on ne suit guère.
Allons, Gudule, endormez-vous :
La cloche va tinter huit coups.
Nous lui racontons les merveilles
Dont jadis elle nous parlait ;
Elle écoute des deux oreilles,
En égrenant son chapelet.
Nous contons l’histoire éternelle
Du diable ou de la fée Urgèle.
Allons, Gudule, endormez-vous :
La cloche va tinter huit coups.
Gudule, autrefois économe,
Devint avare à soixante ans ;
Chaque année arrondit la somme
Qu’elle amasse pour ses enfants.
Or, elle n’a garçon ni fille :
Nous sommes toute sa famille.
Allons, Gudule, endormez-vous :
La cloche a tinté ses huit coups.
# Le Ciel en nuit s’est déplié
#### IV

Et la lune semble veiller
Sur le silence endormi.
Tout est si pur et clair,
Tout est si pur et si pâle dans l’air
Et sur les lacs du paysage ami,
Qu’elle angoisse, la goutte d’eau
Qui tombe d’un roseau
Et tinte, et puis se tait dans l’eau.
Mais j’ai tes mains entre les miennes
Et tes yeux sûrs, qui me retiennent,
Et je te sens si bien en paix de toute chose
Que rien, pas même un fugitif soupçon de crainte,
Ne troublera, fût-ce un moment,
La confiance sainte
Qui dort en nous comme un enfant repose.
# Le Cierge
### Le Cierge.

C’eſt du ſejour des Dieux que les Abeilles viennent. Les premieres, dit-on, s’en allerent loger ﻿Au mont Hymette $^a$, & ſe gorger
Des treſors qu’en ce lieu les zephirs entretiennent. Quand on eut des palais de ces filles du Ciel Enlevé l’ambroiſie en leurs chambres encloſe : ﻿Ou, pour dire en François la choſe, ﻿Apres que les ruches ſans miel N’eurent plus que la Cire, on fit mainte bougie : ﻿Maint Cierge auſſi fut façonné. Un d’eux voyant la terre en brique au feu durcie Vaincre l’effort des ans, il eut la meſme envie ; Et, nouvel Empedocle $^b$ aux flâmes condamné ﻿Par ſa propre & pure folie, Il ſe lança dedans. Ce fut mal raiſonné ; Ce Cierge ne ſçavoit grain de Philoſophie.
Tout en tout eſt divers : oſtez-vous de l’eſprit Qu’aucun eſtre ait eſté compoſé ſur le voſtre. L’Empedocle de Cire au braſier ſe fondit : ﻿Il n’eſtoit pas plus fou que l’autre.
$^a$ Hymette eſtoit une montagne celebree par les Poètes, ſituée dans l’Attique, & où les Grecs recüeilloient d’excellent miel.
$^b$ Empedocle eſtoit un Philoſophe ancien, qui ne pouvant comprendre les merveilles du Mont Etna, ſe jetta dedans par une vanité ridicule, & trouvant l’action belle, de peur d’en perdre le fruit, & que la poſterité ne l’ignorât, laiſſa ſes pantoufles au pied du Mont.
* celebree: célébrée
* recüeilloient: recueillaient
* françois: français
* empedocle: Empédocle
* modérement: modérément
* peche: pèche
* mal gré: malgré
* écoulez: écoulés
* president: Président
* moquez: moqués
* conseillez: conseillés
* surs: sûrs
* t il: t-il
* par tout: partout
* dés que: Dès que
* des demain: dès demain
* des aujourd: dès aujourd
* si tôt: Sitôt
* long temps: longtemps
* la bas: là-bas
* bien tôt: bientôt
* prés: près
* nôtre homme: notre homme
* entre nous: entre nous
* est à: est-à
* à dire: à-dire
# Le Ciel ne veut, Dame, que je jouisse
### CXXI

Le Ciel ne veut, Dame, que je jouysse
De ce doux bien que dessert mon devoir :
Aussi ne veux-je, et ne me plaist d’avoir
Sinon du mal en vous faisant service.
Puis qu’il vous plaist que pour vous je languisse,
Je suis heureux, et ne puis recevoir
Plus grand honneur, qu’en vous servant pouvoir
Faire à voz yeux de mon cœur sacrifice.
Donc si ma main, maugré-moy, quelquefois
De l’amour chaste outrepasse les loix,
Dans vostre sein cherchant ce qui m’embraise,
Punissez-la du foudre de voz yeux,
Et la brûlez : car j’aime beaucoup mieux
Vivre sans mains, que ma main vous desplaise.
# Le Cimetière (Tiercelin)
### Le Cimetière.

Le petit cimetière est très vert et très frais.
Les sapins, les tilleuls, les ifs et les cyprès,
Étendant leurs rameaux ainsi qu’un voile austère
Sur le champ du repos triste et silencieux,
Semblent vouloir cacher aux hôtes de la terre
L’éternel renouveau qui sourit dans les cieux.
# Le Ciel est rose et bleu pour plaire à la Marquise

* Le Ciel est rose et bleu pour plaire à la Marquise,
* Pomponné de vapeurs aux flottants falbalas.
* Il est temps de mourir pour ce qui se sent las ;
* Pour se désespérer la minute est exquise.
* Par tant de voluptés l’agonie est acquise :
* L’heure sonne — elle tinte avec un bruit de glas.
* Une ère est aux vivats ! — Une autre est aux hélas !
* D’un rayon de soleil le couperet s’aiguise.
* Un nuage de pourpre y met comme un caillot ;
* Et le Char d’Apollon qui déplaît à la tourbe,
* Dans le bassin de sang qui le mire, s’embourbe.
* La tête de Phébus roule sur le billot ;
* Le Grand Siècle agonise… — et sa clarté qu’il darde,
* En un dernier reflet qui le baise, le farde.
# Le Cimetière

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Le Cimetière, de Maurice Rollinat
* Le Cimetière, de Louis Tiercelin
* Le Cimetière, poème de Georges Rodenbach
# La Ville charnelle/à une poétesse
### À UNE POÉTESSE

Vos vers ont des langueurs de mantille espagnole pour mouler la souplesse élancée d’une image et cacher à demi l’harmonieux visage en pleurs, d’une idéale Vérité !…
Vos vers ont la mollesse animale des soies, et la chaleur vivante des velours asiatiques… Mais vous les déployez plus haut que les nuages, avec l’immensurable éclat des Voies Lactées !…
Et vous avez chanté, au balcon, sur la mer, pour savoir ce qu’il peut tenir de volupté sous l’ogive agrandie d’un soir immaculé… Et vous avez chanté sur la plage, à tue-tête,
pour savoir ce qu’il peut tenir de suicide dans le renfoncement d’un couchant de tempête !…
Votre Âme est une tour aux créneaux de métal qui vibre sous l’haleine inspirée de l’orage, et dont les meurtrières aux lèvres musicales chantonnent les refrains sauvages de la Mort.
Votre Âme est une tour murée d’or et d’acier, dont le vaste éperon, bâti par les sorciers, surplombe l’Océan aux sursauts de dragon que torture l’ennui d’un lit immémorial.
Votre Âme est une tour au seuil de diamant où le vent de l’enfer sanglote et s’apprivoise, quand chassée de très loin par la bourrasque amère la Lune s’en revient nicher dans vos créneaux !… C’est en vain que le Soir aux splendeurs volcaniques fait ruisseler sur vous la rougeur de sa lave !…
C’est en vain que les Nues dansantes et nues vous frôlent de leurs hanches, telles des Bayadères !… C’est en vain que les Flots par rangs interminables, s’en viennent enchaînés branlant leurs têtes blanches de vieillesse et de bave, casser leurs vieux genoux, ainsi que des esclaves, sur la pierre, à vos pieds, Sombre Tour ivre d’ombre !
Désir de s’affranchir de l’Espace et du Nombre, éternisant l’amour dans les jardins d’été, sous des pluies de parfums et d’étoiles filantes !… Désir de voyager par des sentiers de flammes, en suivant l’aventure des Constellations !… C’est le Désir inassouvi qui déchaîne votre âme rythmée par le grand cœur phosphoreux de la Nuit, et que l’éclair fleurit de rimes aveuglantes !
# La Ville charnelle/à Émile Verhaeren
### À ÉMILE VERHAEREN

C’est bien toi le rapsode et le devin halluciné Dont le chant véhément nourrit d’espoir La caravane lasse de nos cœurs sablonneux, Depuis toujours en marche vers l’oasis sacrée Où chantent les fontaines fraîches de la Mort
Ta voix stridente et rouge A de lugubres rauquements de lion, Quand au déclin du jour le cortège épuisé Rampe avec la lenteur D’une ombre grandissante de pyramide…
Nous traînons derrière nous Tout un bétail de volontés beuglantes
Et de rêves plaintifs Qu’on égorge le soir pour les rôtir, Sanglants et embrochés, sur les grands feux vermeils Dont l’éclat épouvante les remords affamés, Avant que notre ennui s’emmitoufle de nuit Et de sommeil…
Ô poète au front blanc, resplendissant et pur Comme les cimes des montagnes inaccessibles Hantées par des peuplades d’étoiles bienheureuses, Tu fus sans doute en quelque vie lointaine Un chef de caravane dans le Soudan ocreux, Un cheik à burnous blanc tanguant sur son chameau, Et tes chansons hilares se mêlaient drôlement Aux sanglots noirs d’une benjoh.
Car ta voix a l’ampleur du désert sans limites, Tes yeux ont l’éternel miroitement des sables, Tes strophes ont la cadence des routes onduleuses
Qu’on voit plonger sournoisement à l’horizon ! Tes vers incandescents ont parfois la souplesse Des palmiers amoureux sous la brise lascive, Et parfois la raideur têtue des obélisques… Ils ont en se groupant l’ombre mauve et la touffeur des bananiers sur les eaux vives.
Et l’on respire en t’écoutant L’embrasement fatal des midis africains, Leurs grands blocs de chaleur écrasant les villages, Leur affolante odeur funèbre et corrosive Mêlée de sang et de sueur, de sève et de vermine.
# La Ville charnelle/à la comtesse de Noailles
### À LA COMTESSE DE NOAILLES

Ô génies orageux qui flamboyiez jadis sur le noir grouillement des races moutonnières, je vous vois aujourd’hui ensevelis sous les fientes énormes que tous les éléphants balourds et tintinnabulants d’une critique nègre, ont déposé pompeusement sur vos tombeaux.
Oh ! l’écho exalté de vos voix immortelles pâlit déjà sous le grignotement funèbre des tarets littéraires, qui s’éternise d’âge en âge.
Le Dante a seul vaincu tous ses commentateurs,
en renversant leurs colossales bibliothèques, semblables à des digues vainement opposées à la puissante et lumineuse plénitude de son courant majestueux de Niagara ; si bien que son poème donne encore à mon âme l’éblouissement d’un immense estuaire ensoleillé.
Je méprise à jamais les grimaces crispées de ces écrivassiers myopes qui pataugent dans leur auge pourrie, comptant sur les vingt doigts de leurs pattes fangeuses les frénétiques battements des ailes inspirées.
Compas de la logique, formules de chimie, ô lugubre outillage de chirurgie critique, je fais fi de vos longs calculs infatigables ! Vous ne pèserez pas le génie multiforme, folâtre et visionnaire,
de cette femme en feu qui chante pour les astres, et dont le corps vibrant semble claquer au vent de l’inspiration — comme un drapeau sur la hampe raidie d’un orgueil implacable !
Que pouvez-vous me dire de sa sensualité, de moire déchirée et de brûlant velours, qui crépite et froufroute avec suavité ? Essayez donc d’analyser l’envoûtement de son style charnel aux pâleurs levantines, la somnolente rêverie de ses strophes d’amour, chargées d’aromes violets si pénétrants, si doux, que l’on savoure à les chanter — les yeux mi-clos — un rêve de terrasses bariolées sur la mer africaine, et des tam-tams précipités de nègres au grand rire éclaboussant de joie… et des chansons mourant sur un golfe de soie bleuâtre, dans l’extase d’un vaste soir d’été.
Voyez plutôt la grâce sauvage et raffinée dont elle déshabille éperdument, d’un geste, les spasmes inconnus et les idées torrides de son âme qui crie de pudeur et d’effroi, ainsi qu’une baigneuse à demi nue, que l’on surprend du haut d’une falaise…
C’est elle dont la voix charme les rossignols dans la molle tiédeur des soirées printanières ! C’est elle dont la voix jaillissante et lunaire, se balance parfois dans ses poèmes, comme la tige même des astres parfumés !
# La Ville charnelle/à madame Ada Negri
### À MADAME ADA NEGRI

Dans le sinistre accablement des soirs d’été, sur cette platitude d’immenses marécages où le Tessin va serpentant avec solennité, parmi les verdoyants rideaux des peupliers, s’élève un long fantôme de torse fumée jaune, dont l’haleine fétide allume le sang pâle aux miséreux qui voient leurs bras cadavéreux se couvrir peu à peu de sombres tatouages.
Tels des cliquets de bois annonçant des lépreux, le bruit sec de leurs dents grelottantes de fièvre les précède tandis qu’ils s’en vont pataugeant, les jambes lasses, dans la fange des rizières,
vers l’écume argentée de ce fleuve enivrant, où le soir liquéfie ses nuages de miel.
C’est dans ces flots mués en breuvage immortel, qu’ils sombrent à jamais pour étancher leur soif et dénouer le nœud torturant de leur gorge. — « Ô mort, c’est sur tes dents que nous allons goûter l’assouvissant baiser de glace qui délivre !… »
Et toi qui enseignais la grammaire aux enfants dans la cahute au toit croulant qui leur servait d’école, tu suivais d’un regard vitreux de jeune folle les nuages qui vont pavoiser l’occident.
Ta main rythmait la mélopée rauque des mioches cependant que les pures étoiles reflétées germaient au fond des chaudes flaques du purin, et que des mouches vertes gonflées de pourriture venaient baguer tes doigts de riches émeraudes !…
— « Oh ! quels éblouissants Paradis de bonheur allez-vous donc me découvrir, ô draperies de feuillages bruissants qui cachez le Tessin ? Ô Lune convulsée d’un amour impossible, tends-moi donc ton échelle extravagante et bleue pour que je puisse m’évader de ce cachot ! Tu vois ! mon génie chante, éperdument, comme on se noie en culbutant son corps du haut d’un promontoire.
Liberté, ô condor, ton envergure immense et noire a l’élastique ampleur des horizons !… Je sais que ton essor est pareil à mon âme qui s’enflamme en volant vers un azur plus vaste, et plus pur, et toujours plus abreuvant encore !…
Tue-moi donc, Liberté, je chanterai ma mort ! »
# La Ville charnelle/à mon Pégase
### À MON PÉGASE

Dieu véhément d’une race d’acier, Automobile ivre d’espace, qui piétines d’angoisse, le mors aux dents stridentes ! Ô formidable monstre japonais aux yeux de forge, nourri de flamme et d’huiles minérales, affamé d’horizons et de proies sidérales, je déchaîne ton cœur aux teuf-teufs diaboliques, et tes géants pneumatiques, pour la danse que tu mènes sur les blanches routes du monde. Je lâche enfin tes brides métalliques… Tu t’élances, avec ivresse, dans l’Infini libérateur !…
Au fracas des abois de ta voix… voilà que le Soleil couchant emboîte ton pas véloce, accélérant sa palpitation sanguinolente au ras de l’horizon… Il galope là-bas, au fond des bois… regarde !…
Qu’importe, beau démon ?… Je suis à ta merci… Prends-moi ! Sur la terre assourdie malgré tous ses échos, sous le ciel aveuglé malgré ses astres d’or, je vais exaspérant ma fièvre et mon désir à coups de glaive en pleins naseaux !… Et d’instant en instant, je redresse ma taille pour sentir sur mon cou qui tressaille s’enrouler les bras frais et duvetés du vent.
Ce sont tes bras charmeurs et lointains qui m’attirent ! ce vent, c’est ton haleine engloutissante, insondable Infini qui m’absorbes avec joie !… Ah ! Ah !… des moulins noirs, dégingandés,
ont tout à coup l’air de courir sur leurs ailes de toile baleinée comme sur des jambes démesurées…
Voilà que les Montagnes s’apprêtent à lancer sur ma fuite des manteaux de fraîcheur somnolente… Là ! Là ! regardez ! à ce tournant sinistre !… Montagnes, ô Bétail monstrueux, ô Mammouths qui trottez lourdement, arquant vos dos immenses, vous voilà dépassés… noyés… dans l’écheveau des brumes !… Et j’entends vaguement le fracas ronronnant que plaquent sur les routes vos jambes colossales aux bottes de sept lieues…
Montagnes aux frais manteaux d’azur !… Beaux fleuves respirant au clair de lune !… Plaines ténébreuses ! je vous dépasse au grand galop de ce monstre affolé… Étoiles, mes Étoiles, entendez-vous ses pas, le fracas des abois
et ses poumons d’airain croulant interminablement ? J’accepte la gageure… avec Vous, mes Étoiles !… Plus vite !… encore plus vite !… Et sans répit, et sans repos !… Lâchez les freins !… Vous ne pouvez ?… Brisez-les donc !… Que le pouls du moteur centuple ses élans !
Hurrah ! Plus de contact avec la terre immonde !… Enfin, je me détache et je vole en souplesse sur la grisante plénitude des Astres ruisselants dans le grand lit du ciel !
# Le Drageoir aux épices/Le Hareng saur

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Hareng saur.

### LE HARENG SAUR

Ta robe, ô hareng, c’est la palette des soleils couchants, la patine du vieux cuivre, le ton d’or bruni des cuirs de Cordoue, les teintes de santal et de safran des feuillages d’automne !
Ta tête, ô hareng, flamboie comme un casque d’or, et l’on dirait de tes yeux des clous noirs plantés dans des cercles de cuivre !
Toutes les nuances tristes et mornes, toutes les nuances rayonnantes et gaies amortissent et illuminent tour à tour ta robe d’écailles.
À côté des bitumes, des terres de Judée et de Cassel, des ombres brûlées et des verts de Scheele, des bruns Van Dyck et des bronzes florentins, des teintes de rouille et de feuille morte, resplendissent, de tout leur éclat, les ors verdis, les ambres jaunes, les orpins, les ocres de rhu, les chromes, les oranges de mars !
Ô miroitant et terne enfumé, quand je contemple ta cotte de mailles, je pense aux tableaux de Rembrandt, je revois ses têtes superbes, ses chairs ensoleillées, ses scintillements de bijoux sur le velours noir ; je revois ses jets de lumière dans la nuit, ses traînées de poudre d’or dans l’ombre, ses éclosions de soleils sous les noirs arceaux !
# Le Drageoir aux épices/Rococo japonais

Pour les autres éditions de ce texte, voir Rococo japonais.

### ROCOCO JAPONAIS

Ô toi dont l’œil est noir, les tresses noires, les chairs blondes, écoute-moi, ô ma folâtre louve !
J’aime tes yeux fantasques, tes yeux qui se retroussent sur les tempes ; j’aime ta bouche rouge comme une baie de sorbier, tes joues rondes et jaunes ; j’aime tes pieds tors, ta gorge roide, tes grands ongles lancéolés, brillants comme des valves de nacre.
J’aime, ô mignarde louve, ton énervant nonchaloir, ton sourire alangui, ton attitude indolente, tes gestes mièvres.
J’aime, ô louve câline, les miaulements de ta voix, j’aime ses tons ululants et rauques, mais j’aime par-dessus tout, j’aime à en mourir, ton nez, ton petit nez qui s’échappe des vagues de ta chevelure, comme une rose jaune éclose dans un feuillage noir.
# Le Drageoir aux épices/Sonnet liminaire

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### SONNET LIMINAIRE

Des croquis de concert et de bals de barrière ; La reine Marguerite, un camaïeu pourpré ; Des naïades d’égout au sourire éploré,
Noyant leur long ennui dans des pintes de bière ;
Des cabarets brodés de pampres et de lierre ; Le poète Villon, dans un cachot, prostré ; Ma tant douce tourmente, un hareng mordoré,
L’amour d’un paysan et d’une maraîchère :
Tels sont les principaux sujets que j’ai traités : Un choix de bric-à-brac, vieux médaillons sculptés,
Émaux, pastels pâlis, eau-forte, estampe rousse,
Idoles aux grands yeux, aux charmes décevants,
Paysans de Brauwer, buvant, faisant carrousse,
Sont là. Les prenez-vous ? À bas prix je les vends.
# Le Drageoir aux épices/L’Extase

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### L’EXTASE

La nuit était venue, la lune émergeait de l’horizon, étalant sur le pavé bleu du ciel sa robe couleur soufre.
J’étais assis près de ma bien-aimée, oh ! bien près ! Je serrais ses mains, j’aspirais la tiède senteur de son cou, le souffle enivrant de sa bouche, je me serrais contre son épaule, j’avais envie de pleurer ; l’extase me tenait palpitant, éperdu, mon âme volait à tire d’aile sur la mer de l’infini.
Tout à coup elle se leva, dégagea sa main, disparut dans la charmoie, et j’entendis comme un crépitement de pluie dans la feuillée.
Le rêve délicieux s’évanouit… ; je retombais sur la terre, sur l’ignoble terre. Ô mon Dieu ! c’était donc vrai, elle, la divine aimée, elle était, comme les autres, l’esclave de vulgaires besoins !
# Le Drageoir aux épices/Ritournelle

Pour les autres éditions de ce texte, voir Ritournelle.

### RITOURNELLE

Défunt son homme la roua de coups, lui fit trois enfants, et mourut tout imprégné d’absinthe.
Depuis ce temps, elle patauge dans la boue, pousse la charrette, hurle à tue-tête : Il arrive ! il arrive !
Elle est ineffablement laide. C’est un monstre qui roule sur un cou de lutteur une tête rouge, grimaçante, trouée d’yeux sanglants, bossuée d’un nez dont les larges ailes, des soutes à tabac, pullulent de petits bulbes violacés.
Ils ont bon appétit, les trois enfants ; c’est pour eux qu’elle patauge dans la boue, pousse la charrette, hurle à tue-tête : Il arrive ! il arrive !
Sa voisine vient de mourir.
Défunt son homme la roua de coups, lui fit trois enfants, et mourut tout imprégné d’absinthe.
Le monstre n’a pas hésité à les recueillir.
Ils ont bon appétit, les six enfants ! À l’ouvrage ! à l’ouvrage ! Sans trêve, sans relâche, elle patauge dans la boue, pousse la charrette, hurle à tue-tête : Il arrive ! il arrive !