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# La Vertu de Rosine/XIX
## XIX LA COMÉDIE

Rosine entra dans le jardin du Luxembourg sans se demander où elle allait. Un auteur dramatique, sur le point d’être joué à l’Odéon, mais qui n’était pas content de son ingénue, regarda Rosine à deux fois.
— À la bonne heure, dit-il tout à son idée, voilà une ingénue dont les beaux yeux feraient le succès de ma comédie.
Et, comme il était habitué à parler à toutes les femmes comme il parlait aux comédiennes, il dit familièrement à Rosine en se mettant sur son passage :
— Voulez-vous jouer la comédie ?
— Jouer la comédie ? Pourquoi pas ? Je suis résignée à tout, répondit tristement Rosine.
— C’est tout simple, dit l’auteur dramatique, on est comédienne ou on ne l’est pas ; mais toutes les femmes le sont ; et, pourvu qu’elles n’aient pas été au Conservatoire, elles n’ont qu’à se présenter devant la rampe pour être applaudies.
— Est-ce que j’oserais jamais ? dit Rosine avec effroi.
— Avec une figure comme la vôtre on ose tout. Prenez mon bras, le directeur est mon ami, son ingénue est sur le point d’accoucher, il va signer votre engagement avec enthousiasme.
Rosine était si abattue par son désespoir, qu’elle n’eut point la force de résister. Elle se laissa conduire à l’Odéon sans bien se rendre compte du chemin hasardeux qu’elle prenait là.
Dès que le directeur eut vu ses beaux yeux intelligents dans sa charmante figure tout attristée, il dit à son ami l’auteur dramatique que sa protégée pouvait se considérer comme du théâtre.
— Une comédienne, disait l’auteur dramatique, qu’est-ce autre chose que la beauté, la jeunesse et le diable au corps ?
— Combien même qui ont réussi sans ces trois vertus théologales du théâtre, répondait le directeur, en regardant le tableau pompeux de sa troupe.
Il fut convenu que Rosine aurait de quoi payer ses gants et ses courses en omnibus.
Elle se promit d’aller à pied pour acheter du pain.
Ce jour-là même elle assista à la répétition.
Voilà comment la vertu de Rosine entra au théâtre de l’Odéon. Comment en sortira-t-elle ? Sommes-nous enfin arrivés à ce moment fatal où nous écrirons sur le marbre le plus pur :
# La Gastronomie de Bechoux 1819/Avertissement sur la seconde édition

Il est bien difficile de ne pas faire de mécontens, quand on entreprend de donner à dîner au public. Quelques personnes ont trouvé mon repas trop long, et quelques autres l’ont trouvé trop court. J’ai songé seulement à contenter ces dernières, car les premières étant maîtresses de s’arrêter au premier service, et même de n’en pas tâter du tout, elles ne peuvent être incommodées que par leur faute. J’ai donc augmenté mon dîner de plusieurs plats nouveaux, que j’ai tâché d’accommoder de mon mieux. J’ai consulté les meilleurs cuisiniers, les artistes les plus distingues ; j’ai dîné chez Véry, chez Rose, chez les frères Provençaux et autres, avec des amateurs et des beaux esprits qui m’ont aide de leurs lumières, et avec qui je me suis enivré pour me perfectionner dans mon art. Du reste, j’ai lieu de me féliciter de ce qu’un assez grand nombre de personnes a bien voulu s’asseoir à ma table, et y prendre quelque plaisir. Je vois avec satisfaction que si on peut accuser la faiblesse de mon talent, on a du moins une très-grande estime pour la matière que j’ai traitée.
J’ai réuni à cet ouvrage plusieurs pièces fugitives, mais uniquement pour la satisfaction de mon libraire, qui ne trouvait pas mon poème assez gros, et qui prétend qu’un livre honnête doit peser au moins une demi-livre, sans peau ni carton. Je demande pardon au public d’avoir été oblige de céder à des raisons d’un aussi grand poids.
# La Sourieuse

* La sourieuse (RMN)
* Poésies d’Humilis et vers inédits/La Sourieuse
# La Source grecque/02/Platon/Sur le Théétète
#### SUR LE THÉÉTÈTE

Fuite, assimilation à Dieu par la justice.
La justice dans Platon est une vertu surnaturelle. Comme dans l’Évangile : le royaume de Dieu et sa justice — ceux qui ont faim et soif de justice — béatitude faite pour les meilleurs des Grecs. Car la justice est une fuite hors de ce monde dans l’autre (fuite = salut). Opération violente, qui implique un abandon, qui implique aussi qu’on est poussé : une fuite est tout autre chose qu’une recherche. La fuite est une action qui occupe toute l’âme : quand on a peur on oublie tout, même les êtres chers. La peur pousse par derrière. Opération réelle : si on fuit simplement en pensée, en imagination, on tombe aux mains de l’ennemi.
Cette assimilation implique une moyenne proportionnelle. La similitude est une expression géométrique, et le centre de la géométrie grecque, c’est la recherche de la moyenne proportionnelle qu’on nomme aussi géométrique. Or les Grecs regardaient leur géométrie comme révélée.
« Ce qu’on appelle, d’un nom ridicule, la géométrie, c’est l’assimilation des nombres qui ne sont pas naturellement semblables, assimilation devenue manifeste selon la destination des figures planes. Pour quiconque peut comprendre c’est là une merveille non pas humaine, mais divine. »
Cette assimilation, c’est la découverte d’une moyenne proportionnelle. 4 et 36 sont naturellement semblables (4, 12, 36). 4 et 35, non (4, ${\sqrt {4\times 35}}$, 35). Tout est nombre (Pyth.). Dieu et l’homme sont des nombres non naturellement semblables !
Le juste parfaitement juste est un médiateur.
L’idée de médiation est partout dans Platon sous diverses formes. Toujours liée à l’idée d’imitation (le médiateur est un être qu’on suit, qu’on imite, qui enseigne) et à l’idée de souffrance (le médiateur est un être souffrant).
Cette assimilation est sa propre récompense. Pas de sanctions extérieures. La justice est contact avec Dieu, l’injustice est séparation de Dieu.
Saint Jean : Celui qui fait la justice est juste comme le Christ est juste.
* ↑ Épinomis, 990 d.
# La Source grecque/Printemps de Méléagre
### PRINTEMPS de Méléagre.

L’hiver venteux loin de notre air a disparu ; Pourpre sourit, portant des fleurs, ô printemps, ta saison ; La terre sombre tendrement s’est recouverte d’herbe ; Aux arbres dans leur sève, nouvelle est la chevelure de feuilles. Ceux dont la douce boisson, nourricière, est la rosée de l’aurore, Les prés se rient, pendant que s’ouvre la rose. Il a joie dans sa flûte, le berger parmi les monts qui chante, Et les blancs chevreaux font plaisir au pâtre des chèvres. Déjà naviguent sur les vastes flots les matelots Au souffle sans péril du Zéphyr qui des voiles fait des seins. Déjà l’on crie Évohé pour celui qui porte les raisins, Dionysos ; Des fleurs en grappe couronnent les cheveux, des fleurs de lierre. Aux travaux savants celles qui naissent des bœufs, les abeilles, Si beaux, sont occupées ; dans leur ruche posées elles travaillent La blanche et fraîche et poreuse beauté de la cire. Partout les oiseaux, race à la claire voix, chantent, Les alcyons sur les flots, les hirondelles autour des toits, Les cygnes au bord du fleuve et sous le bois le rossignol.
Si donc dans les forêts la joie vient au feuillage et si la terre fleurit,
Si siffle le berger, si s’ébattent les laineux troupeaux, Si les matelots naviguent, si Dionysos mène les chœurs, Si chantent les êtres ailés, si travaillent les abeilles, Ne doit-il pas aussi, le poète, au printemps bien chanter ?
# La Jeunesse blanche (1913)/Art pur
### ART PUR

Est-il vrai que le Vers doive vêtir l’armure Et, quittant le manoir où son orgueil le mure, Doive, tel qu’un soldat amoureux des clairons, Marcher dans la bataille humaine, entrer en lutte, Et, laissant aux loisirs du camp les airs de flûte, Faire sonner au vent, comme des éperons, Les rimes d’or sur le pavé des strophes fières ? — Non ! le Vers doit pleurer, escorter les civières Où les corps sont pareils à des lis teints de sang. Il faut que, pacifique, humble, compatissant, Il aille, dédaignant la bataille futile. Mais prenant en pitié les faibles qu’on mutile Et ceux qui sont rompus d’avoir longtemps lutté, Le Vers, avec des airs de Sœur de Charité, Leur portera le soir, par la plaine assoupie, Des doux mots, des mots blancs, comme de la charpie !
# La Jeunesse blanche (1913)/Carillon
### CARILLON

La musique des carillons est pastorale.
Aux temps anciens, Dans un commencement de lune, Quelque berger musicien Entendit toutes ses bêtes l’une après l’une Qui balançaient les cloches de leur cou Et faisaient un concert de musique inégale.
Or le berger devint sonneur, Et, nostalgique de prairies Et de troupeaux qui bêlent doux, Il les ressuscita dans sa haute demeure Par de jumelles sonneries :
Clochettes comme au cou des chèvres, Cloche comme au cou d’un taureau, Tout le tintement d’un troupeau, Qui s’éloigne, qui se rapproche, Et, dans l’air assombri, s’achève comme un rêve…
Ô bondissant troupeau mécanique des cloches !
1896
# La Jeunesse blanche (1913)/Analyse
### ANALYSE

Hélas ! c’est bien fini les anciennes candeurs, Candeur d’aimer, candeur de croire, Et candeur d’espérer en son âme d’ivoire Immortaliser les odeurs.
C’est bien fini l’orgueil de dominer les foules Comme une église, le clocher ! Et d’être un grand poète ardent pour chevaucher Les vents, les nuages, les houles !
C’est bien fini l’espoir d’un long amour, pareil À la marche en fleur d’une allée Qui pèlerine au loin et qui s’en est allée Jusqu’au seuil rouge du soleil.
Fini, c’est bien fini, ma simple Âme fervente, Ma belle Âme du temps défunt, Qui savait aspirer la douceur d’un parfum Sans avoir peur qu’il ne s’évente,
Qui se penchait, ravie et libre de remords, Sur un plant de roses voisines Sans se dire que leurs invisibles racines Percent la terre où sont les morts.
On s’éprend désormais d’étranges nostalgies : Haïr le noir, tacher l’azur, Car tandis qu’on s’excite à séduire un cœur pur On est chaste dans les orgies.
Oh ! l’âme inconséquente et les nerfs détraqués ! Marins rêvant de longs voyages Et qui, sitôt en mer, parmi les blancs sillages Ont le rappel des anciens quais.
On croit ne plus souffrir que sa Foi soit éteinte, Encensoir qui n’a plus de feu, Mais on sent tout à coup le grand regret d’un Dieu Quand une cloche, le soir, tinte !
# La Jeunesse blanche (1913)/Cloches
### CLOCHES
#### I

Le dimanche, attristé de cloches, remémore Les bonheurs espérés et qu’on aura pas eus, Les bonheurs dont, enfant, on parlait à Jésus Dans l’église aux vitraux roses comme une aurore ! Car les cloches, avec leurs puériles voix, Et leur cheminement qui trébuche si frêle, — On dirait par moment d’une âme qui se fêle ! ― Sont les rêves et les désirs de l’Autrefois, Tant d’espoirs qu’on avait, tant de jeunes pensées, Trop de tendres pour la vie et qui n’ont pas grandi, Cloches, dès leur jeunesse, à la mort fiancées Et qu’on revoit dans cette fin d’après-midi
Et qui s’en vont en cette fin d’un long dimanche Finir parmi le Lune ouvrant sa tombe blanche.

#### II

Certains matins pascals, quand le ciel est d’azur, — Ô cet azur d’avril qui n’est pas encore sûr ! ― Les cloches font songer à des Communiantes Dans des robes de mousseline anémiantes, Dont la blancheur bouffante alanguirait le pas ; Cloches de pureté qui s’éloignent, là-bas, Infantes de Jésus qui lui sont fiancées, Cloches en des ampleurs de jupes balancées Dont on suit dans le vent le rythmique départ Au delà de la vie, à travers le brouillard Qui se déroule en beaux linges de Sainte Table Et voici qu’on croirait dans l’aube délectable, Dont la mysticité s’apparie à la leur, Les voix s’agglomérer en robes de pâleur, O cloches cheminant, si douces et câlines Qu’elles semblent vraiment faites de mousselines !
1892
# La Jeunesse blanche (1913)/Brouillard
### BROUILLARD

Mon Âme, je voudrais te faire souvenir Du beau soir vaporeux, du soir de l’autre année, Du soir dont nous aimions la verdure fanée Avec l’amour qu’on a pour ce qui va finir.
Rappelle-toi l’étang du parc avec son île Formant comme un navire à l’ancre, enguirlandé De feuillage, où le clair de lune avait brodé Toute une floraison diaphane et mobile.
Rappelle-toi ce clair de lune si troublant ! On eût dit dans le ciel un visage d’aïeule Qui te disait d’aimer, de ne pas vivre seule Et qui te souriait de son sourire blanc.
Ô soir d’automne ! ô nuit d’amour ! heure divine ! Au parc seigneurial, l’évanouissement Des arbre s’achevait mélancoliquement Dans le brouillard subtil comme une cendre fine.
Paysage alangui ! Sentimental décor ! Dont le vague évoquait ta Féerie, ô Shakespaere ! Et le Robin des Bois de Weber où soupire Toute une douleur d’âme en des appels de cor !
Dans l’air, s’éparpillait l’humide éclaboussure D’un jet d’eau qui laissait, sous le grand ciel blafard, S’égoutter son sang pâle à travers le brouillard Comme si l’ombre blanche avait une blessure.
On ne sait quel encens d’occultes encensoirs Traînait sous le feuillage un vapeur bleuâtre, Et l’on eût dit qu’au loin des escaliers d’albâtre Entraînaient un cortège à de blancs reposoirs.
Les chemins s’emplissaient de vagues mousselines, Les arbres n’étaient plus qu’un rêve aérien ; On voyait tout se fondre, on n’entendait plus rien Que des bruits de musique arrivant des collines,
De musique très lente et d’un rythme affligeant, Comme si l’on chantait des absoutes de vierges Où tout, le catafalque et la cire des cierges, Serait d’un blanc de neige avec des pleurs d’argent.
Et cette impression funèbre était si forte Dans le vent automnal et dans l’air indistinct Qu’à voir la Lune pâle et son regard éteint, Ô mon Âme, j’ai cru que la Lune était morte !
# La Jeunesse blanche (1913)/Béguinage flamand
### BÉGUINAGE FLAMAND
#### I

Au loin, le Béguinage avec ses clochers noirs, Avec son rouge enclos, ses toits d’ardoises bleues Reflétant tout le ciel comme de grands miroirs, S’étend dans la verdure et la paix des banlieues.
Les pignons dentelés étagent leurs gradins Par où monte le Rêve aux lointains qui brunissent, Et des branches parfois, sur le mur des jardins, Ont le geste très doux des prêtres qui bénissent.
En fines lettres d’or, chaque nom des couvents Sur les portes s’enroule autour des banderoles, Noms charmants chuchotés par la lèvre des vents : La maison de l’Amour, la maison des Corolles.
Les fenêtres surtout sont comme des autels Où fleurissent toujours des géraniums roses, Qui mettent, combinant leurs couleurs de pastels, Comme un rêve de fleurs dans les fenêtres closes.
Fenêtres des couvents ! attirantes le soir Avec leurs rideaux blancs, voiles de mariées Qu’on voudrait soulever dans un bruit d’encensoir Pour goûter vos baisers, lèvres appariées !
Mais ces femmes sont là, le cœur pacifié, La chair morte, cousant dans l’exil de leurs chambres ; Elles n’aiment que toi, pâle Crucifié, Et regardent le ciel par les trous de tes membres !
Oh ! silence heureux de l’ouvroir aux grands murs, Où l’on entend à peine un bruit de banc qui bouge, Tandis qu’elles sont là, suivant, de leurs yeux purs, Le sable en ruisseaux blonds sur le pavement rouge.
Oh ! le bonheur muet des vierges s’assemblant ! Et comme si leurs mains étaient de candeur telle Qu’elles ne peuvent plus manier que du blanc, Elle brodent du linge ou font de la dentelle.
C’est un charme imprévu de leur dire « ma sœur » Et de voir la pâleur de leur teint diaphane Avec un pointillé de taches de rousseur Comme un camélia d’un blanc mat qui se fane.
Rien d’impur n’a flétri leurs flancs immaculés, Car la source de vie est enfermée en elles Comme un vin rare et doux dans des vases scellés Qui veulent, pour s’ouvrir, des lèvres éternelles !

#### II

Cependant, quand le soir douloureux est défunt, La cloche lentement les appelle à complies Comme si leur prière était le seul parfum Qui pût consoler Dieu dans ses mélancolies !
Tout est doux, tout est calme au milieu de l’enclos ; Aux offices du soir la cloche les exhorte, Et chacune s’y rend, mains jointes, les yeux clos, Avec des glissements de cygne dans l’eau morte.
Elles mettent un voile à longs plis ; le secret De leur âme s’épanche à la lueur des cierges Et quand passe un vieux prêtre en étole, on croirait Voir le Seigneur marcher dans un jardin de Vierges !

#### III

Et l’élan de l’extase est si contagieux, Et le cœur, à prier, si bien se tranquillise, Que plus d’une, pendant les soirs religieux, L’été répète encore les Ave de l’église.
Debout à sa fenêtre ouverte au vent joyeux Plus d’une, sans ôter sa cornette et ses voiles, Bien avant dans la nuit, égrène avec ses yeux Le rosaire aux grains d’or des priantes étoiles.
# La Jeunesse blanche (1913)/Charmes du passé

Pour les autres éditions de ce texte, voir Charmes du passé.

### CHARME DU PASSÉ

Le Passé, c’est un cher enseveli qu’on pleure Que nous aimons surtout maintenant qu’il est mort, Et qui nous fait songer, à travers un remords, Au temps où nous vivions dans la même demeure.
Vers l’azur où s’en vont les âmes des oiseaux, Vers l’azur a monté sa jeune âme immortelle ! Il est dans son cercueil de soie et de dentelle Dans son cercueil construit du bois de nos berceaux.
De même que les morts ont dans leurs bières closes Les choses qu’il aimaient, les pauvres trépassés, Nous avons mis dedans tous nos joujoux cassés,
Puis nos robes d’enfant aux rubans bleus et roses Qui faisaient autrefois la gaîté des miroirs, — Et c’est depuis ce temps que nos habits sont noirs !
# La Jeunesse blanche (1913)/Choses fatales
### CHOSES FATALES

L’ai-je jamais aimée ou n’est-ce qu’un léger Caprice qui m’a fait un moment fleurir l’âme ? Ainsi dans les jardins, sous le soleil en flamme, Les floraisons d’avril que le vent fait neiger.
Est-ce elle que j’aimais ou l’amour ? Que m’importe, Si j’ai senti mon cœur pavoisé d’un drapeau, Si j’ai pendant un jour trouvé le ciel plus beau Et joui des chansons qu’on chantait à ma porte !
L’Âme est un palais noir où l’on va tâtonnant, Où, sans rien pénétrer, on s’ignore soi-même ; Est-ce qu’on sait qu’on croit ? Est-ce qu’on sait qu’on aime ?
Sur le plateau sans fleurs où je suis maintenant, Je songe en revoyant la montagne gravie : Est-ce qu’on vit son rêve, ou rêve-t-on sa vie ?
# La Jeunesse blanche (1913)/Chanteuse d’oubli
### CHANTEUSE D’OUBLI

Oublier ! ce n’est pas sa faute ni la mienne ! Car l’amour n’est vraiment qu’une bohémienne Arrêtée un matin devant notre maison Avec, dans ses yeux clairs, tout le vaste horizon Du ciel bleu reflété comme au fil d’une source. La voyageuse va recommencer sa course, Mais, dans un frôlement, ses longs doigts cajoleurs Papillonnent autour de sa guitare en fleurs Dont le manche courbé ressemble au cou des cygnes. Elle a vagabondé sous bois et dans les vignes Et nous chante un moment la chanson d’oublier. Coquette, elle nous tend son rouge tablier
Et demande en passant notre cœur pour aumône. Et nous, hallucinés par ses yeux d’anémone Et son costume clair enrichi de festons, Nous ouvrons la fenêtre et nous le lui jetons. Mais voici qu’aussitôt la belle se dérobe Emportant notre cœur dans les plis de sa robe Pour s’en aller plus loin chanter et mendier Sous le soleil du soir qui va s’incendier !
# La Nation

* La Nation Paris, 1876-1877
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## 1876

22 novembre
* Balzac d’après ses lettres par Guy de Maupassant

## 1877

17 janvier
* Les Poètes français du XVIe siècle par Guy de Maupassant
# La Nation (Genève)

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## 1918

n° 77, 17 novembre
* Appel du Comité d’Olten
# La Naissance du duc de Bordeaux

* La Naissance du duc de Bordeauxpoème de Victor Hugo (1820)« Savez-vous, voyageur, pourquoi, dissipant l’ombre, »

## Éditions

Édition en français :
* La Naissance du duc de Bordeaux (1912, publié dans Odes et Ballades)
# La Napoléone/Avertissement
### AVERTISSEMENT.

L’ode que nous offrons au public a été faite il y a treize ans ; l’auteur fut jeté dans les cachots du Temple, puis transféré dans diverses prisons, et persécuté pendant dix années. Son interrogatoire attesterait qu’il avoua hautement la Napoléone quoique selon toute apparence le désaveu fut l’unique moyen d’éviter la mort. Il n’a pas démenti un seul instant cet acte de fermeté.
Ces Strophes ne sont pas expressément appropriées à la circonstance, et elles auraient gagné sans doute à être revues par le poëte, qui les a improvisées à vingt ans, et qui ne les a jamais corrigées ; mais nous avons pensé que les bons Français verraient avec plaisir la première atteinte portée par un homme de lettres à Buonaparte, tout puissant, dans le moment où la France, épuisée par les convulsions politiques, tombait toute entière dans ses fers, et osait à peine jeter un œil de regret sur son ancien bonheur et ses légitimes souverains.
# La Napoléone
## TABLE DES MATIÈRES

* Avertissement
* La Napoléone
* La France aux abois / (Flamen)
# La Napoléone (ode)
### LA NAPOLÉONE.

Que le vulgaire s’humilie Sur les parvis dorés du palais de Sylla,  Au-devant du char de Tullie, Sous le sceptre de Claude et de Caligula ! Ils régnèrent en dieux sur la foule tremblante :  Leur domination sanglante  Accabla le monde avili ; Mais les siècles vengeurs ont maudit leur mémoire, Et ce n’est qu’en léguant des forfaits à l’histoire  Que leur règne échappe à l’oubli.
Et ce n’est qu’en légu—
 Vendue au tyran qui l’opprime, Qu’une tourbe docile implore le mépris !  Exempt de la faveur du crime, Je marche sans contrainte, et n’attends point de prix. On ne me verra point mendier l’esclavage,  Et payer d’un coupable hommage,  Une lâche célébrité. Quand le peuple gémit sous sa chaîne nouvelle, Je m’indigne du joug ; et mon âme fidèle  Respire encore la liberté !
Il vient cet étranger perfide, Insolemment s’asseoir au-dessus de nos lois ;  Lâche héritier du parricide, Il dispute aux bourreaux la dépouille des rois. Sycophante vomi des murs d’Alexandrie  Pour l’opprobre de la patrie  Et pour le deuil de l’univers, Nos vaisseaux et nos ports accueillent le transfuge : De la France abusée il reçoit un refuge ;  Et la France en reçoit des fers.
Il est donc vrai ! ta folle audace Du trône de ton maître ose tenter l’accès !  Tu règnes : le héros s’efface ; La liberté se voile et pleure tes succès. D’un projet trop altier ton âme s’est bercée ;  Descends de ta pompe insensée ;  Retourne parmi tes guerriers. À force de grandeur crois-tu pouvoir t’absoudre ? Crois-tu mettre ta tête à l’abri de la foudre  En la cachant sous des lauriers ?
Quand ton ambitieux délire Imprimait tant de honte à nos fronts abattus,  Dans l’ivresse de ton empire, Rêvais-tu quelquefois le poignard de Brutus ? Voyais-tu s’élever l’heure de la vengeance,  Qui vient dissiper ta puissance  Et les prestiges de ton sort ? La roche Tarpeïenne est près du Capitole ; L’abîme est près du trône, et la palme d’Arcole  S’unit au cyprès de la mort.
En vain la crainte et la bassesse D’un immense avenir ont flatté ton orgueil.  Le tyran meurt ; le charme cesse ; La Vérité s’arrête au pied de son cercueil. Debout dans l’avenir, la Justice t’appelle ;  Ta vie apparaît devant elle,  Veuve de ses illusions. Les cris des opprimés tonnent sur ta poussière, Et ton nom est voué par la nature entière  À la haine des nations.
En vain au char de la victoire D’un bras triomphateur tu fixas le destin ;  Le temps s’envole avec ta gloire, Et dévore en fuyant ton règne d’un matin. Hier j’ai vu le cèdre. Il est couché dans l’herbe.  Devant une idole superbe  Le monde est las d’être enchaîné. Avant que tes égaux deviennent tes esclaves, Il faut, Napoléon, que l’élite des braves  Monte à l’échafaud de Sidnei.
# La Légende des sexes, poëmes hystériques/Le Cocu
### LE COCU

e Cocu s’en va par le monde, L’œil béat et le front serein. Il vient d’être père et parrain ; L’Ami veille la moribonde.
Raillant les maris qu’on seconde Et dont on bêche le terrain, Le Cocu s’en va par le monde, L’œil béat et le front serein.
La femme est fausse comme l’onde : Son nombril est un champ forain. Mais la sienne, vertu d’airain, Est fidèle, austère, — et féconde. Le Cocu s’en va par le monde…