# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/04
### LA PAUVRE FEMME.

Et puis la pauvreté, c’est une chose dure, Regorgeante de maux. — Iacqves Tahvreav. —
Ils ne dorment jamais qu’un sommeil d’insomnie, ﻿ Vivans, n’ont pas d’habits ; morts, n’ont pas de linceuls. — Mme Hermance Lesguillon. —
Que cet hiver est long ! Je sens un air de glace, Et rien pour me couvrir ! Mes bras sont nus ; j’ai froid !
Sous ma porte, au travers des tuiles, le vent passe, ﻿La neige tombe sur le toit ; Mes enfans sont tremblans, leur faible corps tressaille ; Pas une flamme ici ne jette ses rayons. Ah ! les pauvres petits ! les voilà sur la paille ﻿Tous blottis sous quelques haillons !
Oh ! sur un long sofa, dans ses pièces bien closes, Qu’il est heureux le riche au front calme, riant, S’asseyant à côté d’enfans joyeux et roses, ﻿Devant un feu tout pétillant ! Mais voici qu’un ardent rayon vient de paraître ; Dans ce grenier si froid, il se glisse éclatant : Chauffons-nous au soleil qui luit à la fenêtre, ﻿C’est le foyer de l’indigent !
Quoi ! vous pleurez encor !… J’entends : la faim commence !… Des alimens pour eux ! et qu’on prenne aussitôt Mon corps qui les porta, mon sang, mon existence ; ﻿Mais non, c’est de l’argent qu’il faut ! Ces enfans vont mourir, car tout nous abandonne, Car on exige un prix pour notre pain grossier, Car on nous vend la vie enfin ! Dieu nous la donne, ﻿Mais les hommes la font payer !
Peut-être quelque aumône… oui, sortons… Cette femme, Au cachemire souple, aux précieux bijoux, Pourra me secourir… La charité, madame, ﻿Je prîrai le bon Dieu pour vous. Vers mes petits enfans que votre front se penche ; Pitié ! pitié ! le sou qu’on donne aux mendians
Ornerait mieux encor votre main fine et blanche ﻿Que votre bague de brillans !
Un refus, du mépris !… Le pauvre est dans le monde Comme un insecte vil qu’un passant foule au pié ! Que faire ?… la rivière est là, belle et profonde ; ﻿Elle au moins, elle aura pitié ! Eh ! pourquoi vivrait-on, quand la vie est amère ? La Seine, qui s’étend comme un vaste tombeau, Recouvre tant de maux, de haillons, de misère, ﻿Des plis de son large manteau !
Allons ! point de frayeur ! la mort vient si rapide !… Et ces enfans, privés de leur dernier soutien,
Et Dieu qui de là-haut maudit le suicide… ﻿Mais cependant je souffre bien ! La faim ronge mon corps ; oh ! quel affreux martyre ! Mes entrailles déjà se tordent ; c’est l’enfer ! Il semble qu’une main les prenne, et les déchire ﻿Avec d’horribles doigts de fer !
Maudits soient tout ce bruit et ces rires de joie, Ces femmes, étalant des plumes, des joyaux, Et ce long froissement de leurs robes de soie ﻿Qui semblent railler mes lambeaux ! Aucun don ne viendrait calmer ma faim mortelle ! Le pain qui nourrirait la pauvre mère en pleurs N’aurait qu’à les priver d’une gaze nouvelle ﻿Ou d’une guirlande de fleurs !
Comme je m’affaiblis !… des visions étranges… Ne pleurez pas, enfans ; mourir vous fait donc peur ? Voyons, consolez-vous ; courage, petits anges, ﻿Nous allons trouver le Seigneur. Au lieu d’une maison avec de noirs étages, Au lieu d’un grenier triste et d’un grabat meublé, Dieu nous garde là-haut son palais de nuages, ﻿Dont le toit rayonne étoilé !
Mais bientôt les enfans n’entendent plus leur mère : Parmi la foule passe un cercueil d’indigent ; Point d’amis… En voit-on suivre un char funéraire, ﻿Sans festons ni franges d’argent ? Sur le chemin, pensive, une femme s’arrête ; Un passant se retourne, et regarde un instant,
Songe aux plaisirs du jour, à sa prochaine fête, ﻿Et puis s’éloigne indifférent.