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# Les Amours de Tristan/Le cabaliste
### LE CABALISTE.

ESPRIT qu’on voit briller de clairtez eminentes, Toy qui de l’Vniuers connois chaque reſſort, Et qui ſçais la vertu, la force, & le rapport Des Cieux, des Elemens, des pierres & des plantes.
Obſeruant la Nature aux formes inconstantes, Tu lis tous les decrets que minute le Sort, Et peus haster le cours, ou reculer la mort De tout ce que le Monde a de choſes viuantes.
Mais quoy, ne m’apprens rien qui me face enrichir, Qui me conſerue ieune, ou me puiſſe affranchir, De la flame, de l’eau, de la peſte ou des armes.
S’il faut que mon humeur ait pour toy des appas, Seulement, cher Timandre, enſeigne moy des charmes Qui m’empeſchent d’aimer ce qui ne m’aime pas.
# Les Amours de Tristan/Le dépit corrigé
### LE DESPIT corrigé.

C'EST trop long temps combattre vn orgueil inuincible Qui braue ma constance, & ma fidelité. Ne nous obſtinons plus dans la temerité De vouloir aborder ce roc inacceßible.
Tournons ailleurs la voile, & s’il nous eſt poßible Oublions tout à fait ceſte ingrate Beauté, Ne pouuans conceuoir qu’auecque laſcheté Tant de reſſentimens pour vne ame inſenſible.
Mais que dis tu mon cœur ? aurois tu conſenty Au perfide deſſein de changer de party, Seruant comme tu fais vn obiect adorable ?
Non, non, celle que i’aime eſt d’vn trop digne prix, Et tout autre Sujet n’est pas meſme capable De faire des faueurs qui vaillent ſes meſpris.
# Les Amours de Tristan/Le triomphe d’Iris
### LE TRIOMPHE D’IRIS.

LES foudres qui grondoient auec tant d’inſolence  Ceſſent leur violence ;  Les flots paroiſſent adoucis, Et le diuin pouuoir qui regiſt toutes choſes Semble ſe preparer à nous donner des roſes  Apres tant de ſoucis.
Malgré tous les efforts qu’a pû faire l’Enuie  Pour affliger ſa vie,  Yris triomphe du mal-heur. Le ſort pour ſon ſujet n’a plus rien de funeste ; Et de tous nos ennuys, maintenant il ne reſte  Que ma ſeule douleur.
Mais le digne ſujet dont ma peine eſt cauſée  Me la rend trop aiſée
Pour en vouloir la gueriſon : Et le charme eſt ſi doux qui mon Ame poſſede, Que dans cette langueur i’eſtime tout remede  Pire que du poiſon.
Les plus ſuperbes Rois qu’enuironne la Gloire,  Et que ſuit la Victoire  Par tout où marche leur courroux, Fuſſent-ils eſleuez dans l’humeur la plus vaine Ne pourroient obſeruer le ſujet de ma peine  Sans en eſtre ialoux.
Le deshonneur que fait le beau teint que i’adore  À celuy de l’Aurore,  Leur feroit receuoir ſa loy. Ils poſeroient leur Sceptre aux pieds de cette Belle Et quitteroient l’honneur de commander comme elle,  Pour ſeruir comme moy.
L’or de ſes blonds cheueux qu’eſmeut vn doux Zephire  Vaut celuy d’vn Empire,  Leur eſclat n’a point de pareil. Ils ſemblent composez d’vne flame immortelle, Et c’est auec raiſon que chacun les appelle  Les Rayons d’vn Soleil.
C’eſt auec du peril que les Marchands auares  Aux riuages Barbares  Frequentent auec tant de ſoing : Sans pratiquer les vents & les ondes traiſtreſſes, Ie treuue depuis peu beaucoup plus de richeſſes  Et ne vay pas ſi loing.
Graces aux doux apas dont Yris eſt pourueuë,  Ie contante ma veuë,  De tous les biens les plus charmans : Ie voy mille treſors en ſes beautez diuines, Sa bouche eſt de Rubis, ſes dents de Perles fines,  Ses yeux de Diamans.
Le reſte de ce corps dont ie ſuis idolatre  Eſt de viuant Albaſtre,  Animé d’vn eſprit des Cieux ; Si bien que l’on y trouue vn concert de Merueilles, Qui rauiſſent les cœurs & charment les oreilles  Außi bien que les yeux.
Arbitres des Mortels, Puiſſances ſouueraines,  Renforcez bien mes chaines,
Cette captiuité me plaiſt : Ie ne demande point de fortune meilleure Que de bruſler touſiours, pourueu qu’Yris demeure  Au meſme eſtat qu’elle est.
# Les Amours de Tristan/Le Vol trop hautain
### LE VOL TROP HAUTAIN.

C’EST trop d’oſer aimer vne Diuinité, Gardons de ſouſpirer parmy la violence ; Il faut que mon reſpect par vn profond ſilence Reſponde à la grandeur de ma fidelité.
Obiect digne & charmant, mais plein de cruauté, I’ay ſeruy ſans eſpoir, ie meurs ſans repentance, Et l’on peut me nommer vn Phenix en conſtance Que prend pour ſa victime vn Soleil en beauté.
Ô merueille d’Amour, produite pour ta gloire Dont tu dois pour le moins conſeruer la memoire Si tu n’es obligee à regretter mon Sort.
Ie donne tous mes ſoins, & n’en veux rien attendre, On n’a point ſceu mon mal, & ie me trouue mort, On n’a point veu ma flame, & ie ſuis tout en cendre.
# Les Amours de Tristan/Le prélude
### LE PRÉLVDE, SONNET.

IE n’eſcry point icy l’embrazement de Troye,
Ses larmes, ſes ſouspirs, & ſes cris éclatans,
Ny l’effroy qui ſaiſit ſes triſtes habitans
Lors que des Grecs vainqueurs ils ſe virent la proye.
I’y dépeins ſeulement les pleurs dont ie me noye,
Le feu qui me conſume, & les deuoirs conſtans
Qu’auecque tant de ſoing i’ay rendus ſi long temps
À celle dont l’orgueil au ſepulcre m’enuoye.
Außi ie n’atten pas que le bruit de mes vers,
Portant ma renommée au bout de l’Vniuers,
Eſtande ma memoire au delà de ma vie :
I’en veux moins acquerir d’honneur que d’amitié,
Les autres ont deſſein de donner de l’enuie,
Et le point où i’aſpire eſt de faire pitié.
# Les Amours de Tristan/Les Louanges
### LES LOVANGES.

TOVT ce que l’Art, & la Nature
Ont produit de plus rare au iour Venus, les Graces, & l’Amour Dans la plus diuine peinture. Tout ce qui peut plaire a nos yeux, L’aurore, le Soleil, les Cieux, L’or, les Perles, les Lys, les Roſes, L’Eſmail du Printemps le plus doux ; Bref toutes les plus belles choſes Ne ſont point ſi belles que vous.
# Les Amours de Tristan/Le naturel d’Amour
### LE NATVREL d’Amour.

LES perles ayment cherement L’humeur dont l’Aube les arrose ; Les ſerpens ont pour aliment La fraiſcheur dans la terre enclose ; L’air eſt aymé par les oyſeaux, Les poiſſons cheriſſent les eaux, Et la Salamandre les flames, Les Abeilles ayment les fleurs : Mais l’Amour ce Tyran des ames, Le cruel n’ayme que les pleurs.
# Les Amours de Tristan/Les Délires
### LES DELIRES.

IE ſuis preſt à mourir, voicy mon dernier iour ; Ie ne voy plus Philis, & le Ciel que i’implore Pour comble de mal-heurs veut adiouſter encore La chaleur de la fieure à celle de l’Amour.
Alors que le Soleil prepare ſon retour, Et que les prez ſont pleins des larmes de l’Aurore, Quelque fois en dormant ie me trouue au ſejour Où vient de s’en aller la Beauté que i’adore.
Surpris en la voyant par ceste douce erreur, Moy qui n’apperçois plus que des obiects d’horreur, Et dont les triſtes yeux ne s’ouurent plus qu’aux larmes.
Ie croy que du treſpas i’ay reſſenty l’effort, Et que tant de beautez, de graces, & de charmes Sont les felicitez qu’on trouue apres la mort.
# Les Gens !

Il en est de gras et de maigres !!
Il en est avec des jupons,
Des corsets et des yeux fripons,
Ceux-là, bien plus que tous, allègres !!
Il en est de blancs et de nègres !
De très-polis, de gais, d’intègres,
De maladroits et de pervers,
De rêveurs, qui riment des vers,
Et d’autres jetant des cris aigres !
Ils portent, vieillards ou marmots, Un bâton où leur main s’appuie,
Ou bien, ouvrent un parapluie,
Dès que viennent les temps grimauds,
Pour éviter les mauvais maux.
D’aucuns frappent des animaux
Qu’ils accrochent à des voitures,
Sans souci de leurs courbatures,
En leur disant de vilains mots !
Et tous passent et disparaissent !
D’autres reviennent, et toujours,
Du matin au soir, tous les jours,
Ils se bousculent et s’empressent !
Les uns à d’autres s’intéressent,
Leur prennent les mains et les pressent…
D’autres restent indifférents !
Leurs pas, qui sont incohérents,
Parfois sont brefs, parfois paressent !
Les pressés, avec un air fou,
Grimpent sur des balcons qui roulent ;
Deux se cognent, et puis,
Deux se cognent, et puis,s’écroulent
Sur le trottoir qui n’est pas mou.
Puis, regagnent l’horizon flou, En se glissant dans le frou-frou
Des habits noirs, des robes roses…
Et… rieurs, narquois ou moroses…
Tout cela court je ne sais où.
Où vont-ils ? Et pourquoi ? Quel rêve ? Comme ils filent, viennent et vont !
Et savent-ils bien ce qu’ils font ?
Dans un ballon l’un d’eux s’enlève,
N’ayant nulle crainte qu’il crève…
L’autre consulte l’heure brève,
Et, dans un train, très dangereux,
Il part, avec un air heureux,
Près d’un, dont la joie est en grève.
Et cela se passe à Bercy,
À la Villette, en Angleterre !…
Il en est sur toute la terre
De Pékin à Montmorency.
Sur les flots traîtres, en voici :
Outre tous ceux qui sont ici :
Il en est par-delà les nues,
Parmi les sphères inconnues ;
Il en est dans la lune aussi.
Et depuis des TRILLIARDS d’années,
Et puis encor des ANS, des ANS,
Bonnes ou d’instincts malfaisants
Sur leurs silhouettes ornées
Par les modes enrubannées,
Toutes ces têtes couronnées
De fronts, parfois intelligents
Sont, par leurs deux pieds diligents,
Vers des buts obscurs entraînées.
Or, moi, je voudrais bien savoir
Ce qui guide leur course folle,
De quoi cette houle raffole,
Ce qu’elle cherche et voudrait voir,
Ce qui guide son cher espoir
Au fond de ce problème noir.
Mais rien… RIEN que le Temps qui sonne,
Venant me dire qu’en personne, Il faut courir aussi. Bonsoir.
# Les Gens de bureau

* Préface
* I
* II
* III
* IV
* V
* VI
* VII
* VIII
* IX
* X
* XI
* XII
* XIII
* XIV
* XV
* XVI
* XVII
* XVIII
* XIX
* XX
* XXI
* XXII
* XXIII
* XXIV
* XXV
* XXVI
* XXVII
* XXVIII
* XXIX
* XXX
* XXXI
* XXXII
* XXXIII
* XXXIV
* XXXV
* XXXVI
* XXXVII
* XXXVIII
* XXXIX
* XL
* XLI
* XLII
* XLIII
* XLIV
* XLV
* XLVI
* XLVII
# Les Jeux rustiques et divins/Va-t-en Muse

Va-t’en, Muse ! recule et retire ta main, Car le cheval nourri de lauriers et de forain
Refuse et se dérobe à ta chère caresse
Qui flatte ses naseaux humides et qui tresse
Sa crinière docile où tu nattes des roses.
Le monstre ailé velu d’or pâle et d’argent rose
S’est cabré tout à coup et son sabot d’agate
A déchiré le bas de ta robe écarlate, Et vers l’aube indécise où l’aurore sourit
Il part, laissant les douces mains qui l’ont nourri
Et le pré bleu semé d’iris et d’asphodèles
Où les neuf Muses Sœurs le faisaient auprès d’elles
Brouter le laurier dur et paître l’orge neuve.
Il est parti ! Le sable et les roseaux du fleuve
Garderont à jamais sur la tige et la vase
La brisure et le sceau de ton sabot, Pégase ! Le berger de la plaine et le pâtre du mont
Ont tressailli de voir à l’éclair de ses bonds
Fuir l’échine du roc et le ventre des pierres
Et, sans avoir le temps de fermer les paupières,
Les vendangeurs du tertre et les faucheurs du val
Ont vu, mystérieusement, le grand cheval À leurs yeux éblouis cabrer son dos ailé.
Aurore, tu le vis, et toi, ciel étoilé ! S’effarant dans l’azur et hennissant dans l’ombre, Emplissant de son cri toute la forêt sombre, Et farouche, rué au galop vers la mer, Brusquement, s’arrêter au bord du sable clair
Où le pot déferlé cabre aussi son écume ; Et, tremblant, immobile en son poil d’or qui fume, Éclaboussé d’embrun et roux de sueur âcre, Éventer doucement de ses ailes de nacre
Que l’âpre vent marin gonfle de son haleine
L’Enfant né de la Mer et des vertes Sirènes.
# Les Jeux rustiques et divins/Églogue métaphorique
#### ÉGLOGUE MÉTAPHORIQUE

L’automne, au fond des soirs, dételle ses taureaux ; La terre fume violette au soc ; les eaux
Langoureuses parmi les prés semblent attendre ; Les premiers feux, hélas ! font la première cendre.
Vois le sarment noueux et la pomme de pin ! Si la vie a tordu son thyrse entre tes mains
Les fleurs sont mortes et les grappes sont séchées, Et l’automne, à son tour, au fond de tes pensées
Dételle les taureaux que ton Désir lia
Au joug, et voici l’ombre enfin, et il y a
Dans ton âme des cendres tièdes et des eaux
T’invitant à laver tes mains que les travaux
De l’année ont souillé de glèbes et de lie
Et à faire du thyrse tors qui s’humilie, Nu du pampre éclatant et de la grappe lourde, Le bâton de voyage où l’étape s’accoude.
# Les Jeux rustiques et divins/Épitaphe pastorale
#### ÉPITAPHE PASTORALE

Il a conduit jadis, sur le chemin qui mène
À la prairie en fleurs où chante une fontaine
Fraîche entre les joncs verts que reflète son eau, Les grands bœufs indolents et le rude taureau
Qui paissent l’herbe haute et meuglent vers le soir, Et, par l’âpre sentier que borde le houx noir, Il a guidé, parmi l’odeur des toisons rousses, Ses chèvres vives, ses boucs et ses brebis douces
Qui bêlaient en marchant, une à une, à la file, Patientes comme des âmes qu’on exile.
Le fouet et l’aiguillon, la serpe et la charrue, Tour à tour, ont durci ses mains pauvres et nues
Que rougissait le sang de la grappe pressée.
Grave et sobre, au milieu des rustiques pensées, Il a vécu son heure et vieilli solitaire.
Son pas est lourd ; son dos se courbe vers la terre ; Il surveille la meule et visite les ruches, Car sa main s’engourdit et son pied las trébuche.
Et, le soir, il s’assoit aux portes des potiers, Longuement, il les voit pétrir et manier
L’argile funéraire et cuire l’urne molle
Et bientôt — préparez le bûcher et l’obole ! —
Sa vie ira dormir aux flancs creux que façonne
La main industrieuse à la glaise, et l’automne
Fera ramper son lierre au cippe et l’été d’or
Fendra l’argile rouge où cette cendre dort ; Et toi qui passeras à l’ombre des cyprès, Arrête-toi, écoute et t’approche tout près, Et l’urne s’emplira, sonore à ton oreille, Comme d’un bruit lointain de feuilles et d’abeilles.
# Les Jeux rustiques et divins/Stances
#### STANCES

Si ta colère un soir, égorge dans ta vie
Quelque cygne dormant sur l’eau des jours passés, Prends garde de revoir sur ta main avilie
Le sang pur que la nuit n’aura pas effacé.
Ne trouble plus l’eau calme où se voit et se songe, Nue entre les roseaux et dans l’onde sans pli, Au reflet qui la double encore et la prolonge
L’Heure à jamais vivante au lac noir de l’oubli.
Le cygne impatient, pris à l’herbe des rives, Qui s’entrave, se plaint, s’acharne et se débat.
Fut peut-être, jadis, lui dont l’aile est captive, L’essor miraculeux qu’on admire d’en bas ;
Le roseau qui fut vert et jaunit dans la boue
Et qui courbe sa tige où l’Avril a chanté
Gémit au vent qui passe et où déjà s’enroue
L’Hiver mélancolique en peine de l’Été.
Supporte au vieux miroir en larmes de la vie
Ce qui vient s’y mirer silencieusement, Car chacun d’être double en un autre s’oublie
Et l’Ombre, hélas ! dit vrai à l’homme qui lui ment.
# Les Jeux rustiques et divins/Épigramme
#### ÉPIGRAMME

Hérons sur le marais et cygnes sur le fleuve, Que le printemps fleurisse ou que l’automne pleuve, Mes flèches ont percé les Heures, une à une, Et le Temps a laissé tomber toutes ses plumes
Dans l’eau de ma tristesse ou l’onde de ma joie ; Et si l’aile se ferme, et si l’aile s’éploie, C’est l’heure qui s’achève enfin ou s’inaugure, Et, tour à tour, contre le port ou l’envergure, Les mêmes flèches d’or partent de l’arc qui vibre, Et, triste archer, en pleurs de son exploit stupide, Je ramasse, sur l’eau où mon espoir se penche, Avec la plume noire, hélas ! la plume blanche !
# Les Jeux rustiques et divins/Stèle
#### STÈLE

Le temple croule, pierre à pierre, en l’herbe grasse ; La colonne s’effrite et la frise s’efface, Et, dans le marbre dur où son choc fut sculpté, Le combat qui longtemps, corps à corps, a heurté
L’Amazone hardie au Centaure barbu, Peu à peu, jour à jour, geste à geste, s’est tu
Sous l’usure du vent, de la pluie et de l’ombre…
Mais le Printemps sourit aux fentes du décombre ; L’acanthe voit fleurir la ronce qui la mord ; Sur l’épaule du dieu sans tête, droit encor, La colombe se perche et l’abeille se pose ; La déesse tombée est au niveau des roses
Qui caressent sa joue et fleurissent sa bouche, Que la Nymphe marine ou le Triton farouche
Se rouillent au revers de la médaille fruste, L’été en chante-t-il moins à toutes les flûtes
Des roseaux de l’aurore ou des roseaux du soir ? La Vie aux mêmes lieux, la même, vient s’asseoir
Toujours belle, et toujours sourit aux mêmes choses,
Et l’Amour vient cueillir ses ronces et ses roses,
Sans savoir que la fleur dont s’embaume sa main
Et que l’épine qui blesse son pas divin,
Toutes deux, tour à tour, teintes d’un double sang,
Sont la chair du Passé et la griffe du Temps !
# Les Jeux rustiques et divins/Élégie double
#### ÉLÉGIE DOUBLE

Ami, le hibou pleure où venait la colombe, Et ton sang souterrain a fleuri sur ta tombe, Et mes yeux qui t’ont vu sont las d’avoir pleuré
L’inexorable absence où tu t’es retiré
Loin de mes bras pieux et de ma bouche triste.
Reviens ! le doux jardin mystérieux t’invite
Et ton pas sera doux à sa mélancolie ; Tu viendras, les pieds nus et la face vieillie, Peut-être, car la route est longue qui ramène
De la rive du Styx à notre humble fontaine
Qui pleure goutte à goutte et rit d’avoir pleuré.
Ta maison te regarde, ami ! j’ai préparé
Sur le plateau d’argent, sur le plateau d’ébène, La coupe de cristal et la coupe de frêne, Les figues et le vin, le lait et les olives, Et j’ai huilé les gonds de la porte d’une huile
Qui la fera s’ouvrir ainsi que pour une ombre ; Mais je prendrai la lampe et par l’escalier sombre
Nous monterons tous deux en nous tenant la main ; Puis, dans la chambre vaste où le songe divin
T’a ramené des bords du royaume oublieux, Nous nous tiendrons debout, face à face, joyeux
De l’étrange douceur de rejoindre nos lèvres, voyageur venu des roseaux de la grève
Que ne réveille pas l’aurore ni le vent ! Je t’ai tant aimé mort que tu seras vivant
Et j’aurai soin, n’ayant plus d’espoir ni d’attente, De vider la clepsydre et d’éteindre la lampe.
— Laisse brûler la lampe et pleurer la clepsydre
Car le jardin autour de notre maison vide
Se fleurira de jeunes fleurs sans que reviennent
Mes lèvres pour reboire encore à la fontaine ; Les baisers pour jamais meurent avec les bouches.
Laisse la figue mûre et les olives rousses ; Hélas ! les fruits sont bons aux lèvres qui sont chair, Mais j’habite un royaume au delà de la Mer
Ténébreuse, et mon corps est cendre sous le marbre.
Je suis une Ombre, et si mon pas lent se hasarde
Au jardin d’autrefois et dans la maison noire
Où tu m’attends du fond de toute ta mémoire, Tes chers bras ne pourront étreindre mon fantôme :
Tu pleurerais le souvenir de ma chair d’homme, À moins que dans ton âme anxieuse et fidèle
Tu m’attendes en rêve à la porte éternelle, Me regardant venir à travers la nuit sombre, Et que ton pur amour soit digne de mon ombre.
# Les Bacchantes

* Les Bakkhantes, d'Euripide, traduit par M. Leconte de Lisle, 1884
* Les Bacchantes, d'Euripide, traduit par M. Nicolas Artaud, 1842
* Les Bacchantes, traduit par M. Henri Berguin
# Les Aveugles juges des couleurs

Dans les commencements de la fondation des Quinze-Vingts, on sait qu’ils étaient tous égaux, et que leurs petites affaires se décidaient à la pluralité des voix. Ils distinguaient parfaitement au toucher la monnaie de cuivre de celle d’argent ; aucun d’eux ne prit jamais du vin de Brie pour du vin de Bourgogne. Leur odorat était plus fin que celui de leurs voisins qui avaient deux yeux. Ils raisonnèrent parfaitement sur les quatre sens, c’est-à-dire qu’ils en connurent tout ce qu’il est permis d’en savoir ; et ils vécurent paisibles et fortunés autant que des Quinze-Vingts peuvent l’être. Malheureusement un de leurs professeurs prétendit avoir des notions claires sur le sens de la vue ; il se fit écouter, il intrigua, il forma des enthousiastes : enfin on le reconnut pour le chef de la communauté. Il se mit à juger souverainement des couleurs, et tout fut perdu.
Ce premier dictateur des Quinze-Vingts se forma d’abord un petit conseil, avec lequel il se rendit le maître de toutes les aumônes. Par ce moyen personne n’osa lui résister. Il décida que tous les habits des Quinze-Vingts étaient blancs : les aveugles le crurent ; ils ne parlaient que de leurs beaux habits blancs, quoiqu’il n’y en eût pas un seul de cette couleur. Tout le monde se moqua d’eux, ils allèrent se plaindre au dictateur, qui les reçut fort mal ; il les traita de novateurs, d’esprits forts, de rebelles, qui se laissaient séduire par les opinions erronées de ceux qui avaient des yeux, et qui osaient douter de l’infaillibilité de leur maître. Cette querelle forma deux partis. Le dictateur, pour les apaiser, rendit un arrêt par lequel tous leurs habits étaient rouges. Il n’y avait pas un habit rouge aux Quinze-Vingts. On se moqua d’eux plus que jamais : nouvelles plaintes de la part de la communauté. Le dictateur entra en fureur, les autres aveugles aussi : on se battit longtemps, et la concorde ne fut rétablie que lorsqu’il fut permis à tous les Quinze-Vingts de suspendre leur jugement sur la couleur de leurs habits.
Un sourd, en lisant cette petite histoire, avoua que les aveugles avaient eu tort de juger les couleurs ; mais il resta ferme dans l’opinion qu’il n’appartient qu’aux sourds de juger de la musique.
# Les Aveugles

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Aveugles (Baudelaire)
* Les Aveugles (Maeterlinck)
# Les Aveugles (Baudelaire)

* Les Fleurs du mal/1861/Les Aveugles
* Les_Fleurs_du_mal/1868/Les_Aveugles
# Les Lettres d’Amabed/Lettre 9b d’Amabed
### NEUVIÈME LETTRE D’AMABED.

Rien de nouveau ; tout l’équipage est silencieux et morne comme le capitaine. Tu connais le proverbe indien : Tout se conforme aux mœurs du maître. Nous avons passé une mer qui n’a que neuf mille pas de large entre deux montagnes ; nous sommes entrés dans une autre mer semée d’îles. Il y en a une fort singulière : elle est gouvernée par des religieux chrétiens qui portent un habit court et un chapeau, et qui font vœu de tuer tous ceux qui portent un bonnet et une robe. Ils doivent aussi faire l’oraison. Nous avons mouillé dans une île plus grande et fort jolie, qu’on nomme Sicile ; elle était bien plus belle autrefois : on parle de villes admirables dont on ne voit plus que les ruines. Elle fut habitée par des dieux, des déesses, des géants, des héros ; on y forgeait la foudre. Une déesse nommée Cérès la couvrit de riches moissons. Le vice-dieu a changé tout cela ; on y voit beaucoup de processions et de coupeurs de bourse.
* ↑ L’île de Malte, d’où les chevaliers tiraient leur nom. L’existence politique de ces religieux prit fin en 1798.
# Les Lettres d’Amabed/Réponse 2 de Shastasid
### RÉPONSE DE SHASTASID.

Mon cher fils en Birma, en Brama, je n’aime point ton Fa tutto, qui tue des poulets, et qui fait des vers pour ta chère Adaté. Veuille Birma rendre vains mes soupçons !
Je puis te jurer qu’on n’a jamais connu son Adam ni son Noé dans aucune partie du monde, tout récents qu’ils sont. La Grèce même, qui était le rendez-vous de toutes les fables quand Alexandre approcha de nos frontières, n’entendit jamais parler de ces noms-là. Je ne m’étonne pas que des amateurs du vin, tels que les peuples occidentaux, fassent un si grand cas de celui qui, selon eux, planta la vigne ; mais sois sûr que Noé a été ignoré de toute l’antiquité connue.
Il est vrai que du temps d’Alexandre il y avait dans un coin de la Phénicie un petit peuple de courtiers et d’usuriers, qui avait été longtemps esclave à Babylone. Il se forgea une histoire pendant sa captivité, et c’est dans cette seule histoire qu’il ait jamais été question de Noé. Quand ce petit peuple obtint depuis des privilèges dans Alexandrie, il y traduisit ses annales en grec. Elles furent ensuite traduites en arabe, et ce n’est que dans nos derniers temps que nos savants en ont eu quelque connaissance ; mais cette histoire est aussi méprisée par eux que la misérable horde qui l’a écrite.
Il serait plaisant, en effet, que tous les hommes, qui sont frères, eussent perdu leurs titres de famille, et que ces titres ne se retrouvassent que dans une petite branche composée d’usuriers et de lépreux. J’ai peur, mon cher ami, que les concitoyens de ton P. Fa tutto, qui ont, comme tu me le mandes, adopté ces idées, ne soient aussi insensés, aussi ridicules, qu’ils sont intéressés, perfides, et cruels.
Épouse au plus tôt ta charmante Adaté, car, encore une fois, je crains les Fa tutto plus que les Noé.
* ↑ On voit bien que Shastasid parle ici en brame qui n’a pas le don de la foi, et à qui la grâce a manqué. (Note de Voltaire.)