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# Les Châtiments/Carte d’Europe
### XII Carte d’Europe

Des sabres sont partout posés sur les provinces. L’autel ment. On entend ceux qu’on nomme les princes Jurer, d’un front tranquille et sans baisser les yeux, De faux serpents qui font, tant ils navrent les âmes, Tant ils sont monstrueux, effroyables, infâmes, Remuer le tonnerre endormi dans les cieux.
Les soldats ont fouetté des femmes dans les rues. Où sont la liberté, la vertu ? disparues !
Dans l’exil ! dans l’horreur des pontons étouffants ! Ô nations ! où sont vos âmes les plus belles ? Le boulet, c’est trop peu contre de tels rebelles ; Haynau dans les canons met des têtes d’enfants.
Peuple russe, tremblant et morne, tu chemines, Serf à Saint-Pétersbourg, ou forçat dans les mines. Le pôle est pour ton maître un cachot vaste et noir ; Russie et Sibérie, ô czar ! tyran ! vampire ! Ce sont les deux moitiés de ton funèbre empire ; L’une est l’Oppression, l’autre est le Désespoir.
Les supplices d’Ancône emplissent les murailles. Le pape Mastaï fusille ses ouailles ; Il pose là l’hostie et commande le feu. Simoncelli périt le premier ; tous les autres Le suivent sans pâlir, tribuns, soldats, apôtres ; Ils meurent, et s’en vont parler du prêtre à Dieu.
Saint-Père, sur tes mains laisse tomber tes manches ! Saint-Père, on voit du sang à tes sandales blanches ! Borgia te sourit, le pape empoisonneur. Combien sont morts ? combien mourront ? qui sait le nombre ? Ce qui mène aujourd’hui votre troupeau dans l’ombre, Ce n’est pas le berger, c’est le boucher, Seigneur !
Italie ! Allemagne ! ô Sicile ! ô Hongrie ! Europe, aïeule en pleurs, de misère amaigrie, Vos meilleurs fils sont morts ; l’honneur sombre est absent. Au midi l’échafaud, au nord un ossuaire. La lune chaque nuit se lève en un suaire, Le soleil chaque soir se couche dans du sang.
Sur les français vaincus un saint-office pèse. Un brigand les égorge, et dit : je les apaise. Paris lave à genoux le sang qui l’inonda ; La France garrottée assiste à l’hécatombe. Par les pleurs, par les cris, réveillés dans la tombe. — Bien ! dit Laubardemont ; — Va ! dit Torquemada.
Batthyani, Sandor, Poërio, victimes ! Pour le peuple et le droit en vain nous combattîmes. Baudin tombe, agitant son écharpe en lambeau. Pleurez dans les forêts, pleurez sur les montagnes ! Où Dieu mit des édens les rois mettent des bagnes ; Venise est une chiourme et Naple est un tombeau.
Le gibet sur Arad ! le gibet sur Palerme ! La corde à ces héros qui levaient d’un bras ferme Leur drapeau libre et fier devant les rois tremblants ! Tandis qu’on va sacrer l’empereur Schinderhannes,
Martyrs, la pluie à flots ruisselle sur vos crânes, Et le bec des corbeaux fouille vos yeux sanglants.
Avenir ! avenir ! voici que tout s’écroule ! Les pâles rois ont fui, la mer vient, le flot roule, Peuples ! le clairon sonne aux quatre coins du ciel ; Quelle fuite effrayante et sombre ! les armées S’en vont dans la tempête en cendres enflammées, L’épouvante se lève. — Allons, dit l’Éternel !
* ↑ Sac de Brescia. Voir les Mémoires du général Pepe.
# Les Châtiments/Chanson (II)
### XIII Chanson

* La femelle ? elle est morte.
* Le mâle ? un chat l’emporte
* Et dévore ses os.
* Au doux nid qui frissonne
* Qui reviendra ? personne.
* Pauvres petits oiseaux !
* Le pâtre absent par fraude !
* Le chien mort ! le loup rôde,
* Et tend ses noirs panneaux.
* Au bercail qui frissonne,
* Qui veillera ? personne.
* Pauvres petits agneaux !
* L’homme au bagne ! la mère
* À l’hospice ! ô misère !
* Le logis tremble aux vents ;
* L’humble berceau frissonne.
* Qui reste-t-il ? personne.
* Pauvres petits enfants !
# Les Châtiments/Aube
### X AUBE

Un immense frisson émeut la plaine obscure. C’est l’heure où Pythagore, Hésiode, Épicure, Songeaient ; c’est l’heure où, las d’avoir, toute la nuit, Contemplé l’azur sombre et l’étoile qui luit, Pleins d’horreur, s’endormaient les pâtres de Chaldée. Là-bas, la chute d’eau, de mille plis ridée, Brille, comme dans l’ombre un manteau de satin ; Sur l’horizon lugubre apparaît le matin, Face rose qui rit avec des dents de perles ; Le bœuf rêve et mugit, les bouvreuils et les merles Et les geais querelleurs sifflent, et dans les bois On entend s’éveiller confusément les voix ; Les moutons hors de l’ombre, à travers les bourrées, Font bondir au soleil leurs toisons éclairées ;
Et la jeune dormeuse, entr’ouvrant son œil noir, Fraîche, et ses coudes blancs sortis hors du peignoir, Cherche de son pied nu sa pantoufle chinoise.
Louange à Dieu ! toujours, après la nuit sournoise, Agitant sur les monts la ronce et le genêt, La nature superbe et tranquille renaît ; L’aube éveille le nid à l’heure accoutumée, Le chaume dresse au vent sa plume de fumée, Le rayon, flèche d’or, perce l’âpre forêt ; Et plutôt qu’arrêter le soleil, on ferait Sensibles à l’honneur et pour le bien fougueuses Les âmes de Baroche et de Troplong, ces gueuses !
# Les Châtiments/Chanson (1)
### X Chanson

Courtisans ! attablés dans la splendide orgie, La bouche par le rire et la soif élargie, Vous célébrez César, très bon, très grand, très pur ; Vous buvez, apostats à tout ce qu’on révère, Le chypre à pleine coupe, et la honte à plein verre… —
﻿Mangez, moi je préfère, ﻿Vérité, ton pain dur.
Boursier qui tonds le peuple, usurier qui le triches, Gais soupeurs de Chevet, ventrus, coquins et riches, Amis de Fould le juif et de Maupas le grec, Laissez le pauvre en pleurs sous la porte cochère, Engraissez-vous, vivez, et faites bonne chère… —
﻿Mangez, moi je préfère, ﻿Probité, ton pain sec.
L’opprobre est une lèpre et le crime une dartre. Soldats qui revenez du boulevard Montmartre, Le vin, au sang mêlé, jaillit sur vos habits ; Chantez ! la table emplit l’École militaire, Le festin fume, on trinque, on boit, on roule à terre… —
﻿Mangez, moi je préfère, ﻿Ô gloire, ton pain bis.
Ô peuple des faubourgs, je vous ai vu sublime. Aujourd’hui vous avez, serf grisé par le crime, Plus d’argent dans la poche, au cœur moins de fierté. On va, chaîne au cou, rire et boire à la barrière. Et vive l’empereur ! et vive le salaire !… —
﻿Mangez, moi je préfère, ﻿Ton pain noir, Liberté !
# Les Châtiments/Au moment de rentrer en France (31 août 1870)
### AU MOMENT DE RENTRER EN FRANCE

Qui peut, en cet instant où Dieu peut-être échoue,
﻿Deviner
Si c’est du côté sombre ou joyeux que la roue
﻿Va tourner ?
Qu’est-ce qui va sortir de ta main qui se voile,
﻿Ô destin ?
Sera-ce l’ombre infâme et sinistre, ou l’étoile
﻿Du matin ?
Je vois en même temps le meilleur et le pire ;
﻿Noir tableau !
Car la France mérite Austerlitz, et l’empire
﻿Waterloo.
J’irai, je rentrerai dans ta muraille sainte,
﻿Ô Paris !
Je te rapporterai l’âme jamais éteinte
﻿Des proscrits.
Puisque c’est l’heure où tous doivent se mettre à l’œuvre,
﻿Fiers, ardents,
Écraser au dehors le tigre, et la couleuvre
﻿Au dedans ;
Puisque l’idéal pur, n’ayant pu nous convaincre,
﻿S’engloutit ;
Puisque nul n’est trop grand pour mourir, ni pour vaincre
﻿Trop petit ;
Puisqu’on voit dans les cieux poindre l’aurore noire
﻿Du plus fort ;
Puisque tout devant nous maintenant est la gloire
﻿Ou la mort ;
Puisqu’en ce jour le sang ruisselle, les toits brûlent,
﻿Jour sacré !
Puisque c’est le moment où les lâches reculent,
﻿J’accourrai.
Et mon ambition, quand vient sur la frontière
﻿L’étranger,
La voici : part aucune au pouvoir, part entière
﻿Au danger.
Puisque ces ennemis, hier encor nos hôtes,
﻿Sont chez nous,
J’irai, je me mettrai, France, devant tes fautes
﻿À genoux !
J’insulterai leurs chants, leurs aigles noirs, leurs serres,
﻿Leurs défis ;
Je te demanderai ma part de tes misères,
﻿Moi ton fils.
Farouche, vénérant, sous leurs affronts infâmes,
﻿Tes malheurs,
Je baiserai tes pieds, France, l’œil plein de flammes
﻿Et de pleurs.
France, tu verras bien qu’humble tête éclipsée
﻿J’avais foi,
Et que je n’eus jamais dans l’âme une pensée
﻿Que pour toi.
Tu me permettras d’être en sortant des ténèbres
﻿Ton enfant ;
Et tandis que rira ce tas d’hommes funèbres
﻿Triomphant,
Tu ne trouveras pas mauvais que je t’adore,
﻿En priant,
Ébloui par ton front invincible, que dore
﻿L’Orient.
Naguère, aux jours d’orgie où l’homme joyeux brille,
﻿Et croit peu,
Pareil aux durs sarments desséchés où pétille
﻿Un grand feu,
Quand, ivre de splendeur, de triomphe et de songes,
﻿Tu dansais
Et tu chantais, en proie aux éclatants mensonges
﻿Du succès,
Alors qu’on entendait ta fanfare de fête
﻿Retentir,
Ô Paris, je t’ai fui comme le noir prophète
﻿Fuyait Tyr.
Quand l’empire en Gomorrhe avait changé Lutèce,
﻿Morne, amer,
Je me suis envolé dans la grande tristesse
﻿De la mer.
Là, tragique, écoutant ta chanson, ton délire,
﻿Bruits confus,
J’opposais à ton luxe, à ton rêve, à ton rire,
﻿Un refus.
Mais aujourd’hui qu’arrive avec sa sombre foule
﻿Attila,
Aujourd’hui que le monde autour de toi s’écroule,
﻿Me voilà.
France, être sur ta claie à l’heure où l’on te traîne
﻿Aux cheveux,
Ô ma mère, et porter mon anneau de ta chaîne,
﻿Je le veux !
J’accours, puisque sur toi la bombe et la mitraille
﻿Ont craché.
Tu me regarderas debout sur ta muraille,
﻿Ou couché.
Et peut-être, en la terre où brille l’espérance,
﻿Pur flambeau,
Pour prix de mon exil, tu m’accorderas, France,
﻿Un tombeau.
Bruxelles, 31 août 1870.
# Les Châtiments/Ce que le poète se disait en 1848
### II CE QUE LE POËTE SE DISAIT EN 1848

Tu ne dois pas chercher le pouvoir, tu dois faire
Ton œuvre ailleurs ; tu dois, esprit d’une autre sphère,
Devant l’occasion reculer chastement. De la pensée en deuil doux et sévère amant, Compris ou dédaigné des hommes, tu dois être
Pâtre pour les garder et pour les bénir prêtre. Lorsque les citoyens, par la misère aigris,
Fils de la même France et du même Paris, S’égorgent ; quand, sinistre, et soudain apparue, La morne barricade au coin de chaque rue Monte et vomit la mort de partout à la fois,
Tu dois y courir seul et désarmé ; tu dois
Dans cette guerre impie, abominable, infâme, Présenter ta poitrine et répandre ton âme,
Parler, prier, sauver les faibles et les forts, Sourire à la mitraille et pleurer sur les morts ; Puis remonter tranquille à ta place isolée,
Et là, défendre, au sein de l’ardente assemblée,
Et ceux qu’on veut proscrire et ceux qu’on croit juger, Renverser l’échafaud, servir et protéger L’ordre et la paix qu’ébranle un parti téméraire,
Nos soldats trop aisés à tromper, et ton frère, Le pauvre homme du peuple aux cabanons jeté,
Et les lois, et la triste et fière liberté ; Consoler, dans ces jours d’anxiété funeste,
L’art divin qui frissonne et pleure, et pour le reste
Attendre le moment suprême et décisif.
Ton rôle est d’avertir et de rester pensif.
# Les Châtiments/Cette nuit-là
### V Cette nuit-là

Trois amis l’entouraient. C’était à l’Élysée. On voyait du dehors luire cette croisée. Regardant venir l’heure et l’aiguille marcher, Il était là, pensif ; et, rêvant d’attacher Le nom de Bonaparte aux exploits de Cartouche, Il sentait approcher son guet-apens farouche. D’un pied distrait dans l’âtre il poussait le tison. Et voici ce que dit l’homme de trahison : — « Cette nuit vont surgir mes projets invisibles. Les Saint-Barthélemy sont encore possibles. Paris dort, comme aux temps de Charles de Valois ; Vous allez dans un sac mettre toutes les lois, Et par-dessus le pont les jeter dans la Seine. » —
Ô ruffians ! bâtards de la fortune obscène, Nés du honteux coït de l’intrigue et du sort ! Rien qu’en songeant à vous mon vers indigné sort,
Et mon cœur orageux dans ma poitrine gronde Comme le chêne au vent dans la forêt profonde !
Comme ils sortaient tous trois de la maison Bancal, Morny, Maupas le grec, Saint-Arnaud le chacal, Voyant passer ce groupe oblique et taciturne, Les clochers de Paris, sonnant l’heure nocturne, S’efforçaient vainement d’imiter le tocsin ; Les pavés de Juillet criaient : à l’assassin ! Tous les spectres sanglants des antiques carnages, Réveillés, se montraient du doigt ces personnages ; La Marseillaise, archange aux chants aériens, Murmurait dans les cieux : aux armes, citoyens ! Paris dormait, hélas ! et bientôt, sur les places, Sur les quais, les soldats, dociles populaces, Janissaires conduits par Reybell et Sauboul, Payés comme à Byzance, ivres comme à Stamboul, Ceux de Dulac, et ceux de Korte et d’Espinasse, La cartouchière au flanc et dans l’œil la menace, Vinrent, le régiment après le régiment, Et le long des maisons ils passaient lentement, À pas sourds, comme on voit les tigres dans les jongles Qui rampent sur le ventre en allongeant leurs ongles ; Et la nuit était morne, et Paris sommeillait Comme un aigle endormi pris sous un noir filet.
Les chefs attendaient l’aube en fumant leurs cigares.
Ô cosaques ! voleurs ! chauffeurs ! routiers ! bulgares ! Ô généraux brigands ! bagne, je te les rends !
Les juges d’autrefois pour des crimes moins grands Ont brûlé la Voisin et roué vif Desrues !
Éclairant leur affiche infâme au coin des rues Et le lâche armement de ces filous hardis, Le jour parut. La nuit, complice des bandits, Prit la fuite, et, traînant à la hâte ses voiles, Dans les plis de sa robe emporta les étoiles Et les mille soleils dans l’ombre étincelant, Comme les sequins d’or qu’emporte en s’en allant Une fille, aux baisers du crime habituée, Qui se rhabille après s’être prostituée.
# Les Châtiments/Confrontations
### XV Confrontations

Ô cadavres, parlez ! quels sont vos assassins ? Quelles mains ont plongé ces stylets dans vos seins ? Toi d’abord, que je vois dans cette ombre apparaître, Ton nom ? — Religion. — Ton meurtrier ? — Le prêtre. — Vous, vos noms ? — Probité, pudeur, raison, vertu. — Et qui vous égorgea ? — L’église. — Toi, qu’es-tu ? — Je suis la foi publique. — Et qui t’a poignardée ? — Le serment. — Toi, qui dors de ton sang inondée ? — Mon nom était justice. — Et quel est ton bourreau ? — Le juge. — Et toi, géant, sans glaive en ton fourreau, Et dont la boue éteint l’auréole enflammée ? — Je m’appelle Austerlitz. — Qui t’a tué ? — L’armée.
# Le grand troche, sorite/28
### PAR VICE

Un vide immense — Centre de mondes — aspire-t-il au milieu de lui ces sexes érigés vers un ciel spermatique ? Votre Dame de pari mutuel dame le pion aux mâles occultes. Parions pour le rire éclairé des becs de gaz sans gazon.
# Le grand troche, sorite/33
### LE CATOBLEPAS

Les convives festoyaient aux nappes des autels sans pouvoir déchiffrer les lettres incandescentes Une femme déchirait ses seins impénitents Un prêtre secouait les piliers de l’Église : — Que la charrue purifie les champs excommuniés Que les verges châtient les épaules privées d’auréoles. — Les danseurs du bal des petits lits blancs moururent carbonisés devant les autels et trois évêques en aube sacramentelle renversèrent à huis-clos les chandeliers éteints.
Alors le catoblépas resta seul devant les beefsteacks gorgés de sang. Et fouillant les narines des cadavres mondains de ses vieilles dents gâtées par le sucre candi il en tirait des boutures de géranium et des poires vaginales en celluloïd.
Les amants renièrent l’amour ensemencé les heures fraternelles aux plus fiers monuments. Ophélie a jeté ses bras au cou du fleuve : — Laissez passer le fil de l’eau assermenté ! — En bottes de sept lieues les ogres illettrés font ronfler des moteurs à cerveau d’écureuil.
# Le grand troche, sorite/30
### MAMAN LES P’TITS BATEAUX

Petits enfants charmeurs aux yeux blonds aux cheveux bleus ne giflez pas trop les aveugles n’écrasez pas les culs-de-jatte en jouant au cerceau & si papa n’a plus de front plus de menton plus de lèvres & fait des bruits ridicules en essayant de parler Remettez-le bien sagement dans son armoire des dimanches en attendant la voirie de la nuit tombante.
# Le grand troche, sorite/34
### LE CHEVAL INDÉLÉBILE

Le cheval indélébile par bravade autant que pour cacher une maladie secrète se met de la gomina couleur sang de mouche pendant que je me coupe les ongles dans un vieux journal. Un délai Bill. Un délai Bill. Un délai Bill. Sans ça je lâche le cheval dans la chambre à coucher. Il va encore appeler le garde des sceaux au téléphone pour lui reprocher la bigoterie de sa boîte à cigares. Il va encore sans motif plausible bombarder de caramels la clef du poêle. Il va encore faire son tour de chant avec l’accent belge — couler ses empreintes digitales en plomb — Cernez les yeux ! — & vexer l’ampoule électrique de 100 watts en la traitant de putain (ce qui n’est pas vrai). & finalement pour poser des fermetures-éclair aux presses-papier prêtés sur gages le cheval indélébile ôte ses lunettes vertes en prenant soin de ne pas faire de crottin & gravement il charge un revolver six coups calibre 9 millimètres.
# Le grand troche, sorite/27
### LE CIERGE

La démone allume un incendie réussi que ne pouvaient éteindre les pompes. Au dernier étage la flamme était dans la tête mais le damné n’osait descendre par la fenêtre car il tenait contre son cœur l’urne de ses cendres.
C’est pour elle & pour lui que les fidèles eunuques ont allumé les cierges dans les pals — les cierges impassibles & pâles.
Les yeux des courtisanes brûlent des larmes de cire que hume l’indifférence ! de leur gentil Sire. La démone & le damné ne peuvent se marier au son des cloches devant leurs proches & les flammes des cierges célibataires.
# Le grand troche, sorite/29
### OUVRIR LES YEUX

Écrire quand on n’y voit plus manger du pain chaud appeler un ami du bout de la rue sortir du cinéma à midi être surpris au bord de la mer par une éclipse recueillir la pluie
sur d’immenses feuilles de buvard rose allumer des feux le long des routes & surtout oublier ses lettres oublier son nom oublier comme on sourit en pensant à autre chose.
# Le grand troche, sorite/32
### HOMMAGE À LITTRÉ

Tel un sexe en érection dans une bouteille tel un voyeur faisant des projets d’avenir telle une rose noire pelotée par un fou tel un dentier d’or éclatant de rire sur une table de nuit l’AMOUR.
# Le grand troche, sorite/36
### TROP DE ZELE

Dans la rue où mille fenêtres épient on marche sur les oiseaux tués par l’artillerie de campagne. Le sifflet des trains ne tire plus les papillons de leur cachette. Il n’y a plus de chants du coq entre les pages des livres entre les lèvres des pages. On a interdit le marché aux puces — & d’ailleurs il n’y a plus de puces — le commerce des billes d’agathe des yeux de verre & du pain fabriqué clandestinement avec de la farine de rose Au feu les alphabets à l’eau les téléphones à l’air les femmes cachées derrière les monuments aux morts ! Voici le scandale de la nuit.
# Le grand troche, sorite/31
### Les Beaux Dimanches

La chimie des joues d’enfants fait tressaillir les jeunes corps nus dans les vieilles cornues En joue les éléphants d’enfer les abats-jours d’antan les enjeux défunts ! Rien ne va plus — les œufs sont frais.
Attention ATTENTION on vous prévient — Prenez Notre Dame de la Garde à la ceinture Chaque mot est un schibboleth braqué au cœur de l’amour. Un mot de vous un mou de veau & voilà la cuisine merveilleuse qui se déclenche — un coktail au sperme de curé un baiser d’ange avec des échalotes un pot-au-feu-aux-roses des yeux à la neige & le punch au kummel dans le Manekenpiss en diamant.
Taisez-vous — docteur de marché aux puces docteur de petites annonces docteur de pissotières éclairées au néon
docteur écraseur d’hommes-étrons. Laissez fleurir les tatouages pourpres sur les culs tannés. Laissez geindre les accordéons en peau de ventre & séparer le bon grain mal grain de l’ivraie à domicile.
pendant que comme une Image d’Épinal sage
# Les Forces éternelles/Ode à un coteau de Savoie
### ODE À UN COTEAU DE SAVOIE

Espiègle soleil, tu ris
Sur la sourcière prairie,
Où trois, quatre sources jettent
Leur eau tintante et replète,
Qui gonfle, et vient humecter
L’herbeux tapis de l’été !
— Les petits arbres fruitiers
Sont posés tout de travers
Sur ce coteau lisse et vert !
Un neuf et frêle poirier,
Par ses feuilles sans repos, Pépie autant qu’un oiseau :
Il frémit, babille, opine,
Sous la brise la plus fine.
Quand, le soir, la lune nette
Le peinture d’argent clair,
Il fait, dans le calme éther, Un bruit frais de castagnettes ! J’entends ce bruit d’arbre et d’eau
Qui s’obstine et se dépense
Comme si le monde immense
Et les vents qui montent haut
Recherchaient la confidence
De l’humble et faible coteau !
— Ô petite bosse verte
Que le soleil illumine, Renflement des prés inertes, Frère cadet des collines, Coteau dont nul ne saurait
Le vif et pimpant secret.
Si mon œil, en qui tout chante.
N’avait posé sa folie, Sa foi, sa mélancolie.
Sur ta mollesse penchante.
J’aime tes airs sérieux ! — Petit fragment sous les cieux
De l’univers qui tourmente, Toi, fier des sources ailées.
De tes hautes roses menthes
Dont les tiges sont mêlées
À l’absinthe crêpelée.
Toi, laborieux autant
Qu’un moulin qui, tout le temps, Fait mouvoir sa forte roue, Toi qui travailles et joues, Ne devrais-je pas aussi
Plier parfois mon souci
À des tâches coutumières ? Mais, cher coteau, je ne puis ! Il faut à mon âme fière
Tout l’univers pour appui ! Non, je ne suis pas modeste, Je n’ai pas d’humble devoir, Tous mes rêves, tous mes gestes
Ont les matins et les soirs
Pour témoins sûrs et célestes ! — Que veux-tu, j’ai, tout enfant.
Dans le soleil et le vent, Gravi un secret chemin, Où ne passe nul humain ; Un chemin où nul ne passe.
Car il n’a, en plein espace.
Ni bornes, ni garde-fou, Ni discernable milieu.
Ceux qui franchissent ces lieux
Rendent les humains jaloux ! L’on subit grande torture
Sur ces sommets de Nature !
Plus jamais l’on n’est pareil
À ce qui vit sur la terre.
Mais on est un solitaire
À qui parle le soleil ! Jamais plus l’on ne ressemble
À tous ceux qui vont ensemble
Travaillant, riant, dormant ; On rêve du firmament, Même aux bras de son amant.
Jamais plus l’on n’est joyeux.
Mais l’on est ivre ! Parfois
On est un martyr en croix, D’où coulent des pleurs de sang, Et l’on n’a plus d’envieux…
Mais on est un cœur puissant, Et l’on appartient aux dieux !
# Les Forces éternelles/Nuit d’été, obscure…
### NUIT D’ÉTÉ, OBSCURE…

Nuit d’été, obscure et sans bruit,
Prodigue de fraîcheur limpide !
L’infini Destin se dévide
Lentement. Une étoile luit.
La nuit, le silence, une étoile,
Un plaintif humain soucieux
Qui, levant un store de toile,
Contemple la longueur des cieux
Et gémit d’être, dans l’espace, Malgré les forces de l’esprit, Une ombre chétive qui passe, Dont nul astre n’entend le cri,
Voilà l’indicible problème Que pose au ciel, comme une fleur, Cette pure étoile que j’aime.
Et c’est l’angoisse dont je meurs…
# Les Forces éternelles/Pauvre âme, tu gémis…

Pauvre âme, tu gémis ! Oui, la guerre interpose Entre la nue et toi ses sanglantes cloisons. La bonté, dans les cieux, fait une immense pause ; Le monde est obscurci d’une épaisse saison. Et pourtant, à travers l’humaine déraison, L’Amour, épars et sûr, respire en toutes choses !
Où veux-tu qu’il ait fui, lui, l’être universel, Lui, saturation et principe des mondes, Lui, joint à tout humain comme la mer au sel, Agitateur divin qui transforme et qui fonde, Et qui, de corps en corps, fait le souffle éternel ?
Attends ! Quelle que soit l’inique destinée Qui, de ces beaux vivants, fit des milliers de morts, L’éther débordera de claires matinées, Les fleurs se dissoudront en odorants transports : L’amour, c’est l’infini, l’air, l’espace, le temps ; Songe à cela, pauvre âme, espère, endure, attends…
# Les Forces éternelles/Pensée dans la nuit
### PENSÉE DANS LA NUIT

L’averse communique à l’air un goût marin,
Le vent frémit ainsi qu’une immense flottille,
La lune entr’ouvre aux cieux un aileron d’airain,
Une étoile endormie à peine brille et cille ;
Et je respire avec une ample volupté
Cette verte, élastique et fraîche crudité
Du feuillage content, qui, comme un hymne, élance
La pure odeur de l’eau dans le puissant silence !
Tout repose, l’air est mouillé comme une fleur,
Chaque point de l’éther tranquillement s’égoutte,
Un vent plus vif répand sa subite candeur ;
Je suis là, faible humain, je contemple, j’écoute.
Le vent noir vient à moi, et dans mon souffle heureux
S’élance avec l’odeur des torrents et des cieux.
Et mon cœur se dilate, et l’infini pénètre
La tristesse attentive et sage de mon être.
Je songe aux morts, je goûte avec austérité
La vie, et ce puissant, régulier délire
Qui, depuis l’humble sol jusqu’aux astres sacrés, Étend l’acte divin et fier de respirer ;
Et les morts sont sans souffle, et dans leur sombre empire
Jamais plus ne descend ce grand ciel aéré
Qui m’accoste et m’imprègne.
Qui m’accoste et m’imprègne Ô monde, je respire !