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# La Légende d’un peuple/Le Drapeau anglais

Regarde, me disait mon père,
Ce drapeau vaillamment porté ;
Il a fait ton pays prospère,
Et respecte ta liberté.
C’est le drapeau de l’Angleterre ;
Sans tache, sur le firmament, Presque à tous les points de la terre
Il flotte glorieusement.
Oui, sur un huitième du globe
C’est l’étendard officiel ; Mais le coin d’azur qu’il dérobe
Nulle part n’obscurcit le ciel.
Il brille sur tous les rivages ; Il a semé tous les progrès Au bout des mers les plus sauvages
Comme aux plus lointaines forêts.
Laissant partout sa fière empreinte,
Aux plus féroces nations Il a porté la flamme sainte De nos civilisations.
Devant l’esprit humain en marche
Mainte fois son pli rayonna,
Comme la colombe de l’arche,
Ou comme l’éclair du Sina.
Longtemps ce glorieux insigne
De notre gloire fut jaloux, Comme s’il se fût cru seul digne
De marcher de pair avec nous.
Avec lui, dans bien des batailles,
Sur tous les points de l’univers,
Nous avons mesuré nos tailles
Avec des résultats divers.
Un jour, notre bannière auguste
Devant lui dut se replier ; Mais alors s’il nous fut injuste,
Il a su le faire oublier.
Et si maintenant son pli vibre
À nos remparts jadis gaulois,
C’est au moins sur un peuple libre
Qui n’a rien perdu de ses droits.
Oublions les jours de tempêtes ; Et, mon enfant, puisque aujourd’hui
Ce drapeau flotte sur nos têtes,
II faut s’incliner devant lui.
― Mais, père, pardonnez si j’ose...
N’en est-il pas un autre, à nous ? ― Ah ! celui-là, c’est autre chose :
Il faut le baiser à genoux !
# La Légende d’un peuple/Le Frêne des Ursulines

Il semblait à nos yeux un pilier des vieux âges, Ce vieux tronc qui brava tant de vents en courroux.
Il avait sur nos bords vu les Pâles-Visages Remplacer les grands guerriers roux.
Aigrette énorme au front du vaste promontoire,
Colosse chevelu dans le roc cramponné,
Il avait vu passer bien des jours sans histoire Au sommet de Stadaconé.
Son ombre avait couvert bien des bivouacs sauvages,
Abrité bien longtemps des hordes aux flancs nus,
Tandis que le grand fleuve à ses mornes rivages Jetait ses sanglots inconnus.
Il savait des secrets que nul œil ne devine ; Quand, un jour, face à face, il vit ― aspect troublant ―
Sur le même rocher surgir la croix divine Et la hampe d’un drapeau blanc.
Et puis, de siècle en siècle et d’année en année,
L’arbre antique vécut ― flux et reflux du sort ―
La légende sublime où notre destinée A pris son incroyable essor.
Il vit tous nos héros ; il vit toutes nos gloires ; Il vit nos fiers travaux et nos saints dévoûments ;
Il vit notre abandon, nos stériles victoires, Avec leurs sombres dénoûments ;
Et, sur ses derniers jours, dans ses décrépitudes, Comme une harpe où tremble un vieux lambeaux d’accord, On croyait voir, au vent des vieilles solitudes, Ses rameaux frissonner encor.
Et, lorsque le géant quatre fois centenaire
Courba sa tête où tant de soleils avaient lui, Ce fut triste ; on comprit que c’était toute une ère Qui disparaissait avec lui.
Ô frêne ! ô grand témoin des choses envolées ! On a sacré, depuis, le sol où tu tombas ; Et sur ta place vide, en bruyantes mêlées, Des enfants prennent leurs ébats.
Oui, des enfants, des jeux, des rires, des fronts roses, À l’endroit même d’où, colosse aux flancs rugueux, Tu vis se dérouler en tes ennuis moroses La rude histoire des aïeux !
Des cris de joie après le vol des oriflammes, Le clairon, les obus et le tambour battant !… Si comme l’être humain les arbres ont des âmes, Ô grand mort n’es-tu pas content ?
Pour moi, quand, de l’antique enclos des ursulines, Pour la première fois, tout ému, j’entendis Monter ces voix d’enfants, fraîches et cristallines
Comme un écho du paradis,
Soudain, sous les arceaux dépouillés du vieux frêne, Longue chaîne héroïque évoquée à la fois, Mes regards crurent voir passer l’ombre sereine Des saintes femmes d’autrefois !
De nos martyrs chrétiens immortelles rivales, Par tous les dévoûments grands cœurs fanatisés, Que la France d’alors jetait sans intervalles Sur ces bords incivilisés !
Dames de haut parages ou filles des chaumières, Qui laissaient tout, famille, amis, brillants partis, Pour venir apporter les divines lumières Aux petits d’entre les petits !
Et mon cœur tressaillait ; car jamais, ô vieil arbre ! À nul fronton superbe, au seuil de nul tombeau, Je n’ai rien vu, fouillé dans le bronze ou le marbre, De plus touchant et de plus beau,
Que celle qui porta le nom de La Peltrie, Sainte veuve, enseignant, sous tes ombrages frais, Avec le nom de Dieu le grand mot de Patrie
Aux petits enfants des forêts !
# La Muse au cabaret/La Vierge en bouteille
### LA VIERGE EN BOUTEILLE

* Tais-toi, vieille pucière,
* Exécrable sorcière,
* Ta raison fait dodo…
* Voir la Vierge Marie
* Dans ta saloperie
* De bouteille d’eau ! d’eau !!…
* Mais outre, pauvre gourde,
* Que, fût-elle de Lourdes,
* Une bouteille d’eau
* Est encor plus stupide
* Qu’une bouteille vide,
* S’il se peut. — Secundo,
* Sache qu’une bouteille
* N’est, sans du jus de treille,
* Qu’un récipient vain.
* Pour qu’elle soit chrétienne,
* Il faut qu’elle contienne
* Superbement du Vin !
* C’est là, tu peux m’en croire,
* En ce séjour de gloire,
* Que, trônant au milieu,
* Tu vois, non la Madone,
* — Qu’elle me le pardonne —
* Mais bien le Seigneur Dieu !
* Pour quant à ta bouteille,
* En dépit, sotte vieille,
* De tout l’Épiscopat,
* Il n’y saurait paraître
* Que le Diable, ton maître,
* T’appelant au Sabbat.
# La Muse au cabaret/La Question culinaire
### LA QUESTION CULINAIRE

* Il a raison, le petit père.
* Il ne saurait, qui peut le faire,
* Payer trop cher son cuisinier.
* De tous les serviteurs, j’estime,
* Le premier, le plus légitime,
* C’est assurément ce dernier.
* Toujours la cuisine fut chère
* Aux cœurs bien nés. La bonne chère
* Plaît aux Dieux. Et, les malheureux
* Qui ne s’en soucient sont des oies,
* Méconnaissant une des joies
* De ce monde. Tant pis pour eux.
* Être grossier — va-t-on me dire —
* Que la gastronomie attire !
* Pardon !… Je ne prétends pas qu’il
* Faille faire un dieu de son ventre,
* On ne doit pas, non plus, que diantre
* Le traiter comme un seigneur vil.
* Pourquoi faudrait-il que je fisse
* Le ridicule sacrifice
* De mon goût ? Pourquoi de mon goût ?
* Il a même voix au chapitre,
* Et m’intéresse au même titre
* Que mes autres sens, après tout.
* Qu’un savant, tout à ses problèmes,
* Comme un poète à ses poèmes,
* Ne mangent que pour le « besoin »
* Ils n’en font pas moins leur ouvrage ?
* Mais ils en feraient davantage
* S’ils mangeaient avec plus de soin.
* Oh ! cette indifférence atroce
* De gens qui soignent leur carrosse,
* Et ne s’attardent du tout pas
* À ce qu’ils mangent ou qu’ils boivent ;
* Et qui, de ce fait, ne conçoivent
* En quoi consiste un bon repas !
* Ils inviteront à leur table,
* Autour d’un dîner lamentable,
* Des convives mal assortis ;
* C’est, d’ailleurs, le premier reproche
* À leur faire. La chère est moche,
* Et le vin n’est pas garanti.
* Après telle fâcheuse agape,
* Parfois votre hôte vous attrape :
* « Vous êtes gai comme un tombeau !
* Dit-il. D’où vient cet air maussade ?
* Est-ce que vous seriez malade ? »
* Vous pourriez répondre à ce veau :
* « Parbleu ! ne t’en prends, misérable !
* Qu’à toi-même, à ton affreux vin,
* Ta maigre chère… Mon cerveau
* N’est pas ce qu’un vain peuple pense,
* C’est quand satisfaite est ma panse,
* Qu’il s’éveille et qu’il fait le beau.
* « Et si c’est par pure lésine
* Que tu grattes sur ta cuisine,
* C’est compromettre ton dessein :
* Car l’argent que l’on ne dispense
* À son cuisinier — belle avance ! —
* On le donne à son médecin. »
# La Muse au cabaret/La Salade
### LA SALADE

Échinocoque, trichocéphale-dispar,
Anguillule, amœba coli, lombricoïde
Ascarides, ankylostome nicobar,
Oxyure vermiculaire, balantide…
J’en passe et des meilleurs. Tels sont, mes chers enfants,
Entre mille autres, qui vivent à nos dépens,
Les vers intestinaux, les monstrueux reptiles,
Sans compter les crochus et virguleux bacilles,
Qui rongent, sapent, scient, sucent nos intestins,
Quand nous faisons intervenir, dans nos festins,
Ce que vous appelez, moi de même, salade.   Rien qu’à vous les nommer vous m’en voyez malade.
Pensez donc à ceci que chaque individu
De cette faune obscure, en nos tripes rendu,
Y détermine telle ou telle maladie ; Le « balantidium » une balantidie.
Le « dispar » vous fait disparaître jusqu’à l’os ; Et le moindre lombrix vous vaut le tétanos,
Que si vous avalez un simple ankilostome,
Vous pouvez devenir une ombre de fantôme.
Songez qu’en dévorant un méchant pissenlit,
Vous risquez d’attraper un amœba-coli ; Et que l’échinocoque ainsi que l’anguillule
Vous désagrégeront, cellule par cellule.
Autant vaut avaler ton sabre, ô Damoclès ! Qu’être lombricoé par un ascaridès…
Je me sens tricoté par un tricocéphale !…
Ô ma tête ! ma tête ! ô ma pauvre céphale !
Adieu donc, ô salade ! ô raiponce ! ô chicon ! Capables d’enrichir en un jour l’Achéron.
Adieu, scarole jaune, et toi, verte laitue,
Que nous croyions inoffensive et qui nous tue ! Quel coup dur pour l’œuf dur ! Adieu, toi, le cresson !
Tu n’es plus la « santé du corps » de la chanson.
Bonsoir la betterave et la douceâtre mâche ! Endive de malheur, et céleri, grand lâche ! Chicorée ! ah mon Dieu ! c’est fini de friser ! Barbe de capucin !… qui voudrait te raser ?
# La Muse au cabaret/La Tante de notre Oncle
### LA TANTE DE NOTRE ONCLE

…Or, j’avais une tante… oh ! mais, pas une tante…
Vous savez bien… non, non… Une femme épatante, Dont vous avez ici, devant vous, le neveu.
Elle était très austère et n’allait que fort peu
Au théâtre, que moi je goûte sans partage —
Jusques au jour qu’elle y fréquenta davantage.
Mais, passons…
Mais, passons… Un beau soir donc, venait de finir
Une pièce dont j’ai perdu le souvenir,
Laquelle avait été fraîchement accueillie
— Si j’étais plus méchant, je vous dirais « cueillie » — Elle fut déclarée horriblement pompier.
Et rasante… ah ! j’y suis… elle était de Barbier ! Moi, je n’en pouvais plus d’avoir vu cette ordure,
Sans ombre de bon sens ni de littérature ; Mais voilà qu’au moment que j’allais m’en aller,
Songeant aux adjectifs dont je dois l’accabler,
Ma tante Jézabel devant moi s’est montrée
Comme au jour de sa mort pompeusement parée
Non… ça, c’est du Racine. Excusez-moi, mon Dieu.
Ma tante me dit donc comme ça : « Mon neveu.
J’espère que vous n’aurez pas la hardiesse
D’excommunier cette incomparable pièce.
Elle est patriotique et morale. » — Allons, bon ! Je te ferai sur elle un soigné feuilleton,
Lui dis-je. Il est certain pour moi que si la pièce
Te plaît, elle en mettra bien d’autres en liesse.
Et les événements me donnèrent raison.
À partir de ce jour, j’eus le même horizon
Que ma tante, et son opinion fut la mienne,
Étant celle, après tout, de la sombre moyenne
Du public. Oui, messieurs, à partir de ce jour,
Je ne parlais jamais d’un succès ou d’un four
Sans avoir consulté ma vénérable tante.
Je me montrais ravi, quand elle était contente.
Et tous les feuilletons dont j’ai tiré profit,
Autant dire que c’est la « povre » qui les fit.
Sans elle, un jour, j’avais prôné « la Bûcheronne »
Eh bien, il s’en fallait que la pièce fût bonne.
Elle n’était que chiffe, elle n’était que vent.
Ma tante me le fit savoir, le jour suivant.
Croyais-je sottement que tel drame était triste ? Ma tante me disait : « Va donc, vieux pessimiste ! »
Et me prouvait, par A plus B, que j’avais tort.
J’allais donc le revoir, et je m’en tords encor.
S’était-elle, en revanche, amplement ennuyée
Où j’avais pouffé, moi, à gorge déployée,
Je revenais tôt sur mon premier jugement,
Et m’ennuyais alors rétrospectivement.
Or, voilà très longtemps que cette tante est morte.
Et cependant, j’écris toujours, en quelque sorte.
Mais je ne sais plus bien ce que je dis… oh ! non.
Et chaque fois c’est la même chose, cré nom !
Je demeure anxieux devant la page blanche,
Quand je dois perpétrer mon lundi du dimanche.
Et le cœur tout rempli d’un singulier émoi,
Je dis : « Du haut du Ciel, ma tante, inspire-moi ! »
# La Muse au cabaret/La Mort
### LA MORT

* Un vieillard râlait sur sa couche
* Souffrant tous les maux d’ici-bas ;
* Déjà bleuissaient sur sa bouche
* Les violettes du trépas.
* Cependant, d’aurore en aurore,
* Trahi par le cruel destin,
* Pour souffrir davantage encore
* Il s’éveillait chaque matin.
* « Ô mort ! abrège mon martyre, »
* — Criait l’infortuné vieillard. —
* Il ne t’importe que j’expire
* Un peu plus tôt, un peu plus tard ?
* « Je n’ai vécu que trop d’années,
* Et j’aspire à l’éternel soir ;
* Car dans mes prunelles fanées
* Le Monde se reflète en noir.
* « Je n’attends plus rien de la Vie.
* Compte, au lieu de me l’acquérir,
* À la Jeunesse inassouvie
* Le temps qu’il me reste à courir. »
* Et voilà que soudain, blafarde,
* Sous son masque de carnaval,
* Il vit l’effroyable camarde,
* Debout sur son seuil, à cheval !
* « Enfin ! dit-il. Que tu m’es bonne,
* Toi, qui si longtemps me leurras ! »
* Et tout ainsi qu’à la Madone,
* Il lui tendit ses maigres bras.
* Mais elle éperonna sa bête,
* Et continua son chemin,
* Sans seulement tourner la tête
* Vers ce vieillard en parchemin.
* Plus loin, au milieu des prairies,
* Deux amants, ceux-là bien vivants,
* Couraient dans les herbes fleuries,
* Vous eussiez dit de deux enfants.
* Ils ne connaissaient de la Vie,
* Les pauvres petits ! que l’Amour ;
* Et leur âme était asservie
* L’une à l’autre, sans nul retour.
* Ils allaient, joyeux, par la plaine,
* Souriant de leurs yeux d’Avril ;
* Le vent retenait son haleine
* Pour ne troubler point leur babil.
* Et voici que la Mort affreuse
* Rageusement fondit sur eux,
* Et d’un geste prit l’amoureuse
* Dans les bras de son amoureux.
# La Muse au cabaret/La Reine, ma blanchisseuse
### LA REINE, MA BLANCHISSEUSE

* Ah ! c’est toi, chameau ! lui dis-je.
* Parbleu ! jeune callipyge,
* Depuis tantôt dix-sept ans
* Je t’espérais, pour te dire
* Que c’est bien fini de rire
* Avec mon linge. Il est temps.
* « Tu peux le garder ton linge —
* Fit-elle — espèce de singe !
* Je m’en fous, et… faudrait voir
* À me parler moins à l’aise,
* Car je suis, ne t’en déplaise
* La reine de mon lavoir. »
* Ah ! fichtre ! bouffre ! une reine !
* Eh bien donc, ma souveraine,
* Je suis votre humble sujet.
* Sa Majesté veuille croire
* Que me moquer de sa poire
* N’entre pas dans mon projet.
* Mais dis-moi, ma pauvre fille,
* Ornement de ta famille,
* Pour être reine, tu n’en
* Es pas moins ma blanchisseuse ?
* Et c’est à la blanchisseuse
* Que je parle maintenant :
* Écoute ! de quoi me plains-je ?…
* Eh bien, de ce que mon linge
* Connaît le pire destin,
* S’effrite sous tes doigts roses,
* Et ne vit, comme les roses,
* Que l’espace d’un matin.
* Regarde-moi ces chemises ;
* Je les ai quatre fois mises,
* Elles ont tantôt vécu ;
* Et, sans les croire éternelles,
* Je te livre des flanelles,
* Tu me rends des torche-culs !
* Mes mouchoirs sont tout en miettes…
* Que dire de mes chaussettes !
* Or, je voudrais bien savoir
* De quelle étrange lessive,
* Furieuse et convulsive,
* Tu te sers à ton lavoir ?
* Mais, si je fais des grimaces,
* C’est surtout pour mes « limaces. »
* Je me demande comment,
* — Soit dit — entre parenthèses, —
* Il se fait que tu m’empèses
* Chacune différemment ?
* En voici, par exemple, une,
* Molle comme un clair de lune,
* Qui vous filtre entre les doigts ;
* Cette autre est une cuirasse,
* Du Moyen Âge… De grâce,
* Répartis mieux ton empois.
* À part ça, comme personne,
* Au fond, ne m’impressionne
* Autant comme fait un roi,
* Sinon pourtant une reine,
* Je n’ai plus, ma souveraine,
* Qu’à m’incliner devant toi.
# La Muse au cabaret/La Pendule
### LA PENDULE

* J’ai dans ma chambre une pendule,
* Qui n’a rien de particulier,
* Et d’un modèle ridicule,
* Comme il en est des milliers.
* Depuis déjà pas mal d’années,
* Je puis bien ajouter aussi
* Qu’elle enlaidit ma cheminée ;
* Mais ce n’est pas là mon souci.
* Ne me suis-je pas mis en tête,
* Qu’en son langage tictaquant,
* Elle me dit et me répète :
* « Va-t-en », sinon, « à quand ? à quand ? »
* Jadis, je n’y prenais pas garde.
* Comment se fait-il qu’aujourd’hui
* Je m’attarde à cette guimbarde ?
* Est-ce parce que j’ai vieilli ?…
* Elle m’agace, m’horripile,
* Elle me porte sur les nerfs ;
* Je me fais une noire bile,
* Et je coule des jours amers.
* Je la trouve plus agressive
* Chaque jour : « À quand ? » à quand, quoi ? …
* Et voilà que je l’invective :
* Est-ce pour te moquer de moi ?
* Mais… saleté de mécanique,
* Je te le permettrais, si tu
* Étais une pendule unique,
* Un objet d’art… bien entendu.
* Or, il s’en faut que tu sois telle.
* Tu n’es guère bonne, vraiment,
* Qu’à marquer l’heure, de laquelle
* Je me fous d’ailleurs, et comment !
* Parbleu ! vieille sempiternelle,
* Je suppose que cet « à quand ? »
* Signifie, en sa ritournelle,
* « Quand vas-tu me ficher le camp ? »
* Si c’est cela que tu veux, dire,
* Et, comme aussi bien, chez Satan,
* Je ne suis pas pressé de cuire,
* Je te réponds : Attends, attends.
* Je sais que la Vie est un leurre.
* À quoi bon me le répéter
* Trois mille six cents fois par heure ?
* Allons, cesse de m’embêter.
* Sans doute, vous allez me dire :
* « Mais pauvre imbécile, pourquoi
* Ne pas la vendre ou la détruire,
* Puisqu’elle est comme un glas pour toi ? »
* Ou bien, ce qui revient au même :
* « Ne la remonte pas. Un point,
* C’est tout. Voilà-t-il un problème !… »
* Tiens ! c’est vrai. Je n’y pensais point.
* Et puis… non. J’ai la certitude
* Que si j’interrompais son cours,
* Dont j’ai tellement l’habitude,
* Je croirais encore et toujours,
* Entendre son tic tac stupide,
* Après tant de jours révolus ;
* Ainsi l’on voit un invalide
* Souffrir d’un membre qu’il n’a plus.
# La Muse au cabaret/La Soupe à l’oignon
### LA SOUPE À L’OIGNON

* Quel est ce bruit appétissant
* Qui va sans cesse bruissant ?
* On dirait le gazouillis grêle
* D’une source dans les roseaux,
* Ou l’interminable querelle
* D’un congrès de petits oiseaux.
* Mais cela n’est pas. Que je meure
* Sous des gnons et sous des trognons,
* Si ce ne sont pas des oignons
* Qui se trémoussent dans du beurre !
* Hein ! qu’est-ce que Bibi disait ?
* Et ce bruit sent bon — qui plus est.
* C’est à vous donner la fringale.
* Traitez-moi de syndic des fous,
* Je n’en connais pas qui l’égale.
* « Et pourquoi faire — direz-vous —
* Met-on ces oignons dans le beurre ? >
* Pourquoi faire ?… triples couyons,
* J’espère… une soupe à l’oignon.
* Vous allez voir ça tout à l’heure !
* Je m’invite, n’en doutez pas.
* Et j’en veux manger, de ce pas,
* À pleine louche, à pleine écuelle…
* Ne me regardez pas ainsi,
* C’est ma façon habituelle.
* La soupe à l’oignon, Dieu merci !
* Ne m’a jamais porté dommage.
* Ainsi, la mère, encore un coup,
* Insistez, faites en beaucoup,
* Et n’épargnez pas le fromage.
* Elle est prête ?… Alors, on s’y met.
* Ô simple et délicat fumet !
* Tous les parfums de l’Arabie
* Et que l’Orient distilla,
* Ne valent pas une roupie
* De singe, auprès de celui-là.
* Et puis !… quel fromage énergique !
* File-t-il, cré nom ! file-t-il !
* Si l’on ne lui coupe le fil,
* Il va filer jusqu’en Belgique !
* On me dirait dans cet instant :
* La Fortune est là qui t’attend.
* « Laisse-là ta soupe et sois riche. »
* Que d’un cran je ne bougerais.
* Qu’elle m’attende, je m’en fiche !
* En vérité, je ne saurais,
* Quand elle passerait ma porte,
* Manger deux soupes à la fois,
* Comme celle-ci. Non, ma foi.
* Alors, que le diable l’emporte !
* Assez causé. Goûtons un peu
* Cette soupe, s’il plaît à Dieu !
* Cristi ! Qu’elle est chaude, la garce !
* Autant pour moi ! Où donc aussi,
* Avais-je la cervelle éparse ?
* Sans doute entre Auteuil et Bercy…
* Elle ne m’a pas pris en traître
* Sais-je pas sur le bout du doigt,
* Que toute honnête soupe doit
* Être brûlante ou ne pas être ?
* Qu’est-ce à dire ? Je m’aperçois
* Que j’en ai repris quatre fois.
* Parbleu ! je n’en fais point mystère.
* Mais j’en veux manger tout mon soûl,
* Quatre fois ! peuh ! la belle affaire !
* J’en reprendrais bien pour un sou.
* Dussé-je crever à la peine,
* Je n’aurai garde d’en laisser.
* Et ne croyez pas me blesser,
* En m’appelant « vieux phénomène »…
* Allons, bon !… Il n’en reste plus !
* Et bien, alors, il n’en faut plus.
* Ayons quelque philosophie.
* Une soupe se trouvait là,..
* Elle n’est plus là… C’est la Vie !
* Que voulez-vous faire à cela ?
* La soupe la plus innombrable
* Finit tôt par nous dire adieu.
* Et je ne vois guère que Dieu,
* Finalement, de perdurable.
# La Muse au cabaret/La Mort de Pelloquet
### LA MORT DE PELLOQUET

* Il existait donc sous l’Empire
* Un certain nommé Pelloquet,
* Assez artiste, ivrogne pire,
* Et pâle convive au banquet
* De la Vie. Un de ces bohèmes,
* Par la « Muse verte » grisés,
* Qui rêvant tout haut leurs poèmes
* Les tiennent pour réalisés.
* La fâcheuse paralysie
* Le cloua, jeune, sur son lit ;
* Et finalement l’aphasie,
* Pour ainsi dire l’abolit,
* Sans qu’il renonçât à son vice ;
* Tant qu’il n’eut plus au bout d’un laps,
* Qu’une syllabe à son service ;
* Cette syllabe était abs… abs…
* Quelle était sa signifiance ?
* Voulait-il exprimer par là
* Qu’il avait parfois une abs…ence !…
* On s’en fût douté sans cela.
* Cette syllabe inepte, kurde,
* Pouvait signifier encor
* Qu’il trouvait l’existence abs…urde,
* Et voulait changer de décor ?…
* Tous les gens de son entourage
* Faisaient des efforts superflus,
* Pour qu’il en dise davantage,
* Mais ils n’en tiraient rien de plus.
* Il allait leur mâchant sans cesse
* Ces trois lettres, abs… furieux,
* Tour à tour, ou plein de tristesse,
* Qu’ils ne le comprissent pas mieux.
* Puis, un jour, croyant reconnaître
* Qu’il était des plus mal en point,
* Ils firent appeler un prêtre
* Qui, lui, du moins, n’hésita point.
* « Parbleu ! fit-il — le pauvre diable
* Ne se fait nulle illusion
* Sur sa fin irrémédiable.
* Abs… veut dire abs…olution. »
* Mais le moribond sur sa couche
* Où l’impuissance l’affolait,
* Laissa voir en son œil farouche
* Que ce n’est pas ça qu’il voulait.
* Un ami, sur ces entrefaites,
* S’écria d’un air inspiré :
* « Ah ! mon Dieu ! que nous sommes bêtes !
* Attendez, monsieur le curé. »
* Il fut chercher une bouteille.
* Elle avait un fier gabarit,
* Il faut croire, car, ô merveille !
* Notre vieux Pelloquet sourit,
* En la voyant. Il fit un geste
* Pour l’atteindre, un suprême effort,
* Mais la Camarde fut plus preste.
* « Abs… » dit-il — et retomba mort,
* L’extase sur sa face empreinte.
* Il ne voulait qu’un « perroquet »,
* C’est-à-dire une bonne abs…inthe.
* Pauvre bougre de Pelloquet !