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# Les Médailles d’argile/Odelette 2
### ODELETTE

J’aurais pu dire mon Amour
Tout haut
Dans le grand jour
Ardent et chaud
Du bel été d’or roux qui l’exalte et l’enivre Et le dresse debout avec un rire
À tout écho !
J’aurais pu dire :
Mon Amour est heureux, voyez
Son manteau de pourpre qui traîne
Jusqu’à ses pieds !
Ses mains sont pleines
De roses qu’il effeuille et qui parfument l’air ;
Le ciel est clair
Sur sa maison de marbre tiède
Et blanc et veiné comme une chair
Douce aux lèvres…
Mais non,
Je l’ai vêtu de bure et de laine ;
Son manteau traîne
Sur ses talons ;
Il passe en souriant à peine
Et quand il chante, c’est si bas
Que l’on ne se retourne pas
Pour cueillir sa chanson éclose
Dans le soir qu’elle a parfumé ;
Il n’a ni jardin, ni maison,
Et il fait semblant d’être pauvre
Pour mieux cacher qu’il est aimé.
# Les Médailles d’argile/Philénis et Eucrate
### PHILENIS ET EUCRATE

Le vent brusque à mon seuil souffla ma lampe haute, Mais j’ai vu ton visage et je sais que c’est toi ; Viens vite sur le lit que deux corps font étroit ; L’amour va doucement nous coucher côte à côte.
Non, ne rallume pas la lampe, ô mon cher hôte ! Je sais quel voyageur j’abrite sous mon toit ; Sois patient, ne gronde point, écoute-moi Délacer lentement ma sandale que j’ôte.
Ne sens-tu donc que l’heure amoureuse est venue Où, peu à peu, pour toi, j’achève d’être nue ? Mais laisse encor qu’avant de m’étendre en tes bras
Mon geste ténébreux sans ombre sur le mur, Au nocturne miroir où je ne me vois pas, Passe un peigne invisible en mes cheveux obscurs.
# Les Médailles d’argile/Renaissance
### RENAISSANCE

Tu montes marche à marche et tu viens pas à pas, Frôlant la dalle nue au fond du corridor, Et ta main à la clef hésite et tarde encor Et tu reste au seuil et respire tout bas ;
La porte s’est ouverte et lente tu entras Et avec toi le clair matin de vent et d’or, Mais tu ne portais plus, reprise à l’amour mort, La lampe qui le veille et ne l’éveille pas.
Je ne reconnais point ton visage penché Vers moi ; je ne t’ai pas reconnue, ô Psyché Morose ! ton sourire est si doux, et ton aile
Joyeuse ne s’alourdit plus d’un crêpe sombre, Et j’ai compris enfin à te trouver plus belle Que la beauté de l’aube est d’avoir été l’ombre.
# Les Médailles d’argile/Philoctète
### PHILOCTÈTE

La Mer écume et gronde autour de l’âpre îlot Que tourmente le vent et harcèle le flot. Je n’entends pas la mer, mais je sais qu’elle est là ; C’est elle dont la force en sa rumeur roula Sur cette aride plage et jusques à tes pieds Les durs galets polis sur lesquels tu t’assieds, Philoctète ! et voici l’arc courbe et le carquois Et la flèche plantée au sable devant toi, La même qui perça ta chair et dont encor Ta douleur éternelle en le bronze se tord, Tandis qu’à ton talon verdi de son venin Suinte entre tes doigts ta blessure d’airain !
# Les Médailles d’argile/Portraits de mains
### PORTRAITS DE MAINS

Si le Temps à jamais effaça dans l’oubli Le sourire perdu de leurs bouches vivantes, Son caprice a laissé les formes indolentes De leurs mains se survivre en un pastel pâli.
Celle-ci tient encor l’œillet qu’elle a cueilli ; Toutes, tièdes de paix ou fébriles d’attentes, Mains de mères, mains de vierges ou mains d’amantes, Cambrent leur grâce fière ou leur galbe joli.
Sur le jaune papier où ressort la sanguine Le flexible bouquet de ces mains consanguines Allonge de blancs doigts dont l’ongle fardé luit,
Et qui sait si jadis, au cadran des pendules, Elles n’ont pas touché par hâte ou par ennui, L’aiguille où l’heure avance et où le temps recule ?
# Les Médailles d’argile/Pégase
### PÉGASE

Regarde, haletant et farouche au soleil, Se dresser devant toi le beau groupe vermeil. L’étreinte des genoux presse le flanc fougueux, Une brume d’or roux en fumée autour d’eux Confond superbement en sa splendeur poudreuse Le torse qui se cambre et le rein qui se creuse Et mêle en un seul bloc de force et de clarté Le Héros triomphant et Pégase dompté. Vois-tu, terrestre encor, prêt à quitter le sol, Ce cabrement déjà qui va devenir vol, Car le divin cheval à son épaule éploie, Faites de pourpre en flamme où la gloire flamboie, Prodigieusement, deux ailes de lumière ? Les cordes d’une lyre aux crins de la crinière S’entremêlent. Debout toujours, toujours pareil, Le beau groupe toujours cabre dans le soleil, Immobiles tous deux, toujours sans qu’aucun bouge.
L’éblouissement nu de leur beauté d’or rouge ; Et le soir est venu qu’ils étaient encor là ; Mais, avec le soleil disparu, leur éclat S’était éteint, laissant de leur splendeur vivante Un bloc inerte et noir de songe et d’épouvante Qui semblait à jamais se tordre dans la nuit. Et quand, les bras tendus, je m’approchai de lui Jusqu’à toucher du doigt le flanc et la crinière, Je vis que le cheval et l’homme étaient de pierre.
# Les Poésies d’Henri Heine

* Première partie
* Deuxième partie
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Amour, pensers d’amour, rêves subtils et doux
### XIV.

* Amour, pensers d’amour, rêves subtils et doux,
* De l’air tiède du soir flottantes rêveries,
* Roses qui parfumez nos visions fleuries,
* Venez-vous en vers nous qu’on appelle des fous !
* Fous de joie et d’amour ! — Moi, j’étais à genoux,
* Les mains jointes, comptant les secondes bénies,
* Et parfois, m’éveillant d’extases infinies,
* Du vent qui vous baisait je me sentais jaloux.
* Que se passait-il donc en ces deux âmes vierges ?
* Mais les étoiles d’or luisaient comme des cierges ;
* La brise soupirait le lied aérien
* D’une mélancolique et discrète infortune ;
* La mer calme venait mourir au clair de lune,
* Et nous nous aimions tant que nous ne disions rien.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/En revenant, je regardais
### XXI.

* En revenant, je regardais
* Le ciel étincelant d’étoiles
* Qui balançait, somptueux dais,
* L’azur et l'or de ses grands voiles.
* En suivant les sentiers en fleurs
* Je chancelais comme un homme ivre ;
* Il nous tire de larges pleurs,
* Le premier jour qu’on se sent vivre.
* Je marchais les yeux, éblouis.
* Perdu dans la splendeur des choses ;
* A mes rêves épanouis
* Se mêlaient des senteurs de roses.
* Je me rappelais son baiser
* Et sa souple taille qui ploie ;
* Et mon cœur prêt à se briser
* Éclatait en sanglots de joie.
# Les Poêles mobiles

* « Les Poêles mobiles » dans les Nouvelles Chansons du Chat noir, avec partition, illustré par H. Gerbault
* « Les Poêles mobiles » dans Poèmes mobiles, illustré par l’auteur
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/Ce jour-là, vous songiez. Qui pouvait remplir, chère
### XVI.

Ce jour-là, vous songiez. Qui pouvait remplir, chère, De si profonds pensers votre tête légère ? J’allai derrière vous sur la pointe du pied, Et je mis un baiser très-long, très-appuyé, Sur votre cou de neige où finement ondoie Un petit cheveu blond comme une fleur de soie.
# Les Poëmes de l’amour et de la mer/En mer
### XIX. EN MER

Bientôt l’île bleue et joyeuse Parmi les rocs m’apparaîtra ; L’île sur l’eau silencieuse Comme un nénuphar flottera.
À travers la mer d’améthyste Doucement glisse le bateau, Et je serai joyeux et triste De tant me souvenir — bientôt !
# Les Formules du docteur Grégoire/X
## X

Voici les seuls mots que j’aie rencontrés dans la lettre X :
Xénélasie, Xérasie, Xérophagie, Xérophthalmie, Xiphias, Xiphoïde, Xylophage, Xyste —
— La justice informe !
# Les Formules du docteur Grégoire/U
## U

Ukase : Verset de l’Évangile — russe.
Ultimatum : L’avant-garde — de l’avant-garde.
Ultramontains : Ils iront « si loin » que, de notre côté, nous finirons par aller « trop loin ».
Unanimité : La couronne de la vulgarité.
Union : L’utopie du mariage.
Universel (homme) : Un savant — qui ne sait rien.
Urbanité : La politesse qui s’apprend.
Usage (L’) : Le bouclier de la bêtise.
Usufruitier et nu-propriétaire : Étéocle et Polynice.
Utopie : Le paradoxe du bonheur.
Utopistes : De charmants… fléaux.
# Les Formules du docteur Grégoire/V
## V

Vagabondage : « — Comme on ne fait pas son lit, on se couche. »
Valse : Accouplement inconvenant — qui cesse de l’être, quand il a lieu devant témoins.
Vanité : L’orgueil de la sottise.
Variations musicales : Le javanais de la musique.
Véhémence : La tempête de la conviction.
Vélocipède : …Et d’une sobriété !…
Vendre :
La cocotte, (d’un ton pénétré) : Ma mère m’a vendue à seize ans, mon ami, à seize ans ! Qu’est-ce que tu dis de ça ?
Le petit crevé, (d’un ton conciliant) : Je dis… qu’elle ne pouvait guère s’y prendre plus tôt.
Vénération, Déférence :
Déférence : Le respect, témoigné.
Vénération : Le respect, senti.
Ventre : Le cocher de la conscience.
Vénus Callipyge : La mère de la crinoline — sans le savoir.
Véracité : Le chauvinisme de la vérité.
Vérité : Un paradoxe, arrivé à Paris, en sabots !…
Vermine : La faune du Réalisme.
Verre (à boire) : « Qui s’y frotte, s’y pique — le nez. »
Vers :
Un cachot — d’où l’on fait jaillir des étincelles —
Une captivité — qui fait pousser des ailes !
Versatilité : La valse — de l’opinion.
Versificateur : L’arpenteur du Parnasse.
Vertus (Les) : Les grenadiers du Devoir.
Vétéran : Un guerrier, qui ne cesse d’écrire et de récrire ses mémoires — à haute voix.
Véto (Le) : Une de ces pièces d’or, que les parents mettent dans la bourse des petits enfants.
Veuvage : Une déception, comme tant d’autres.
Vices : Les insurgés de la conscience.
Vie (La) : Une histoire — invraisemblable ;
Un roman — mal fait.
Vieillard : Un vieux — qui n’a jamais été jeune.
Vieille femme ! Il paraît que c’est l’injure la plus grave, qu’une femme puisse dire à une autre.
— Je ne comprends pas.
Vin : S’il est le père de la vérité, comme on le prétend — les hommes sont donc bien sobres ?
Vin (Marchand de) : Quand un industriel en arrive à cette force-là, ce n’est plus un marchand — c’est un artiste !
Violonneux : Un violoniste — au dire de tous ses confrères.
Virginité : L’état de grâce — de l’amour.
Visite :
— M. X… n’y est pas ?
— Si, monsieur, il y est.
— Pincé !
Vocation : Un courant, qu’il est bon d’entraver, à sa source — pour voir si c’est un fleuve ou si ce n’est qu’un ruisseau.
Vociférer : Causer — dans le Midi.
Vogue : Succès de paille.
Voix (La) : L’avocat de la Persuasion.
Vol (Le) : L’envie — en action.
Volée, Raclée : L’ange gardien — de la vie privée.
Voleur : Un homme qui prend son plaisir où il le trouve — et qui ne le trouve jamais chez lui.
Volonté (La) : La clef de voûte.
Volume, Ouvrage : Souvent vide — parfois rempli — rarement plein.
Volupté : Le fin mot de l’amour.
Voyou : La fleur du pavé.
Vrai (Le) : Ne pas confondre avec le Beau.
Vulgaire (Le) : Les autres !
Vulnérable : L’honneur, un peu ;
L’amour-propre, beaucoup.
# Les Formules du docteur Grégoire/Z
## Z

Zélé (adj.) : — « Je vous en supplie, Baptiste, contentez-vous d’être — ponctuel ! »
Zéphyr : Air praliné.
Zéro : Dix-neuf hommes, sur vingt ; et vingt femmes — sur dix-neuf.
Zigzag : La danse de Bacchus.
# Les Fouteries chantantes/03
### FOUTERIE PRÉCIEUSE ET BIEN CHÈRE, OU UN COLLIER POUR FOUTRE UN CON. CHANSON SÉRIEUSE.

D’un Cardinal trop fameux, J’offre ici l’histoire ; Qu’on traita tout comme un gueux, Au fort de sa gloire : Le sujet ? on le sait bien ; C’est que le bougre, en vaurien, De ma ma ma ma, De rie rie rie rie, De ma ma, De rie rie, Marie-Antoinette Voulait la conquête.
Avait-il tort ou raison ? Comme chacun pense, Antoinette avait un con Digne d’Eminence : Rohan, tel qu’il est décrit, Possédait un bon gros vit, Vit qua qua qua qua, Vit ré ré ré ré, Vit qua qua, Vit ré ré, Vit à la françoise, De taille bourgeoise.
Ne songeant qu’au doux plaisir De foutre la Reine, Tourmenté par ce desir, Il était en peine, Et disait, dans ce besoin : Employons quelque moyen. Pour lui trou trou trou, Pour lui ser ser ser Pour lui trou, Pour lui ser, Lui trousser la cotte, Il choisit la Mothe.
Cette gueuse sans façon, A cette nouvelle, Voulut de ce royal con, Être maquerelle, A Rohan elle prédit, Qu’il amuserait son vit ; Que fla fla fla fla, Que me me me me, Que fla fla, Que me me, Que flamme si belle, Était bagatelle.
Le paillard déjà croyait Branler Antoinette, Et qu’une Reine voudrait Tâter sa roupette ; L’agente par un collier, Fit un tour de son métier, Qui, dans un ca ca, Dans un chot chot, Dans un ca, Dans un chot, Dans un cachot sombre Le fit mettre à l’ombre.
Quand Rohan se vit enclos Dans cette bastille, Ayant son œil à mi-clos, Bandait-il, le drille ? Il disait en vrai couillon : Au cachot pour foutre un con ! Mais un beau beau beau, Mais un con con con, Mais un beau, Mais un con, Mais un con de Reine Vaut bien cette peine.
De se sauver vint à bout Sa triste Éminence. Antoinette pour qui fout A de l’indulgence, Elle plaignit ce mortel De bander en Colonel, Sauvant sa ca ca, Sauvant sa lo lo, Sa ca ca, Sa lo lo, Sauvant sa calotte, Fit marquer la Mothe.
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# Les Fouteries chantantes/07
### LE PAILLARD ARISTOCRATE ET DÉMOCRATE, OU DEUX TÊTES DANS LE MÊME BONNET CHANSON BURLESQUE.

De ma triste aventure, Daignez ouïr le récit : Je pleure sur mon vit ; Voyez-en la peinture ; Oui, c’est, hélas ! Mon embarras, Et ma peine cruelle ; Je bande comme un malheureux, Sans pouvoir contenter mes vœux ;
Est-il un ſort plus rigoureux ? Oh ! tristesse mortelle !
D’un vit rempli d’audace, Je foutais autrefois Mille cons à mon choix, Sans qu’ils fassent grimace ; Mais à-présent, Pour mon argent, Il n’est pas une gueuse Qui veuille avec amour, respect, Me foutre un bon coup de poignet : Pour un fouteur, ah ! quel regret ! Destinée malheureuse !
Je me branle moi-même En mon cruel destin ; Du con de ma Putain J’ai perdu l’idée même : Fâcheux tourment ! Pour un Amant, Montre-toi donc propice ; Viens procurer à mon engin, Le doux nectar de son vagin, Dussai-je un jour, dans son conin, Gagner la chaude-pisse.
En voyant cet outrage, Je me repens toujours, Qu’au mépris des Amours, J’ai parlé sot langage : Foutu complot, Lâche et si sot ; C’est un Aristocrate, Entends-je dire en mon malheur ; Traitons-le en toute rigueur, Et n’éprouvons que la douceur D’un gros vit démocrate.
D’avanie sans pareille, Combien je suis à bout ! Et pour foutre un bon coup, J’offrirais une oreille : Mais mon engin, Qui, sans conin, Va déserter la place, M’inspire bien mieux que l’autel. Je vais courir en un bordel, Sous l’habit d’un autre mortel, Et foutre une conasse.
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# Les Fouteries chantantes/01
## PRÉFACE EN POT-POURRI.

Que chacun chante en ces bas lieux ; Le Vaudeville est fait pour plaire : Quant à moi, je fouts tout au mieux. Oui, bien foutre, c’est mon affaire. Mon seul plaisir est, sans façon, De voir le cul de ma Déesse ; Et lorsque je touche à son con, Elle ne fait pas la tigresse. (bis.)
Du haut en bas, Lorsque ses appas je farfouille Du haut en bas, En fouteur je fais des hélas ! Que le grondeur en vain bredouille, Le feu me pénètre la couille Du haut en bas.
Le Député, d’une ardeur sans pareille, Du grand Sénat va droit chez la Putain ; Là on le branle ; il décharge à merveille : D’un bon fouteur voilà le beau destin.
Mais quand la vérole Attaque son vit, Sa douce parole Est sans contredit : Eh quoi ! foutue garce, Tu as donc du mal au cul ? Lenturelu, lenturelu, lenturelu.
J’y ai vu l’Aristocrate, Foutre comme un vrai lutin ; De même un Robinocrate Fustiger dès le matin. Chacun fout, et branle, et tâte Le beau con d’une Putain ; Mais pour bien foutre à la hâte,﻿(bis) Ma foi, vive un Calotin.﻿(bis)
Oui, vive un homme d’église, Quand il a la pine en main ! Mais ils ont drôle de guise Pour travailler leur engin. L’un en tettons foutimasse ; L’autre en cul, c’est sa façon. Moi, quand je fouts une Garce, Je vise tout droit au con,
Je vais donc, en peu mots, Vous chanter merveille. Si un vit mal-à-propos Vous blesse l’oreille ; Femmes, sans autre façon, Placez-le dans votre con. J’offre toujours à Lison Aubaine pareille.
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# Les Fouteries chantantes/05
### LE DUEL PUNI. OU Retour d’un Fouteur aristocrate revenant du Bois de Boulogne. CHANSON FOUTRI-PATRIOTIQUE.

Dialogue entre Cazalès et une Branleuse  de la rue Saint-Honoré.
Quoi ! tu reviens, lâche coquin, Me présenter ici ta pine ? Tu crois qu’à te branler l’engin, Ma main douillette se destine ? Jean-foutre, ne l’espère pas :
Si cela est, que mon con bave ; Tu peux foutre d’autres appas ; Je ne fouts plus qu’avec Barnave. (bis)
Par pitié, souffre, mon tendron, Que mon vit, droit comme une quille, Pénètre jusques dans ton con ; C’est par-là que Cazalès brille : Crois-moi, retranche ce ton-ci ; Cesse de faire la bougresse, Car je ne partirai d’ici, Qu’après t’avoir tâté la fesse. (bis)
Retire-toi, moule à vilain, Avec ton bougre et plat visage : Tiens, regarde-le ce conin, Sans y foutre un pouce d’ouvrage. Or, c’est moi qui te le prédis, Et je t’en donne ma parole ; Si tu y fouts jamais ton vit, Je veux attraper la vérole. (bis)
Ne sois pas si fière Putain ; Vois, considère aussi ma pine, Que tu branlais soir et matin ; Viens, ma charmante couillardine ; Je bande comme un enragé, Et mon vit te rendra bien aise ; Ne me donne donc pas congé Comme à un foutu bande-à-l’aise. (bis)
J’aimerais mieux, foutu gredin, Branlotter le vit d’un mulâtre. Le secouer d’un air badin, Enfin, un vit opiniâtre, Que de chatouiller de ma vie La pine d’un ariſtocrate ; Je ne fit jamais de folie ; Allons, fouts-le-camp, car j’ai hâte. (bis)
Puisque par un refus cruel, Tu fais tant mépris de ma couille, Je vais en un autre bordel
Aller tôt poser mon andouille ; J’étais de toi trop entiché ; Adieu, ma sévère fouteuse ; J’étais pourtant un bon miché Pour une laide Raccrocheuse. (bis)
Je me ris des méchans propos D’un viédase, d’un misérable ; Fouts-moi, de grace, le repos, Et va porter ta pine au Diable. Mais pour être plus satisfait, Reçois cette leçon en outre ; C’eſt que mon beau con n’eſt pas fait Pour un aussi vilain jean-foutre. (bis)
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# Les Fouteries chantantes/04
## LES ADIEUX D’UN MINISTRE AUX PUTAINS DE LA VILLE ET DE LA COUR. COMPLAINTE LUBRIQUE.

Que vous ai-je donc fait. Français, Pour me couillonner de la sorte ?
Moi qui chérissais tant la paix, Ou que le grand diable m’emporte, Je suis foutu, je le vois bien ; Il ne faut plus compter sur rien.
Adieu, Putains ; adieu, Ribauds ; Vous n’aurez plus de ma finance, Et quoique mes couillons soient chauds, Je ne foutrai plus en France ; Je bande pourtant toujours bien : Tout est foutu, je le vois bien.
Adieu, Putains de l’Opéra ; Adieu, mes lubriques Déesses. Oui, la Tour-du-Pin crevera De ne plus manier vos fesses ; Car foutre était mon seul soutien. Je suis foutu, je le vois bien.
Hélas ! je sens en ce moment Mon vit brûlant, chaud comme braise. Pour un fouteur, ah ! quel tourment ! De ne plus foutre une Française ; Si je renonce à ce grand bien, Je suis foutu, je le vois bien.
Quel foutu, sort ! ah ! sort maudit ! Ma Lise, avec qui je folâtre, Je ne mettrai plus donc mon vit Entre tes deux tettons d’albâtre ? Ton con, que je branlais si bien, Il est foutu, je le vois bien.
Quoi ! ne pouvoir plus à Paris, D’une langue vive et légère, Gamahucher le clitoris D’une fouteuse aimable et chère ? Chacun son plaisir, c’est le mien. Tout est foutu, je le vois bien.
Je vais foutre chez l’Etranger Une autre charmante coquine. Hélas ! pourrai-je décharger, Sans me faire branler la pine ? Pour goûter ce souverain bien, Pourrai-je bander assez bien ?
Si mon vit languit en repos, Tout est foutu dans la Nature : Lui qu’à foutre était si dispos ! Alors garre la sépulture ;
Et l’on dira, dans ce grand bien : Fouteur foutu, je le vois bien.
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# Les Fouteries chantantes

(*) En vit.
Chez le Sieur Flavigny, Chanteur du  Godet, et Marchand de Musique, quai des  Morfondus, au Vit couronné.
# Les Fouteries chantantes/06
### LES MYSTIFICATIONS DE L’ABBÉ MAURY. ROMANCE.

OR, écoutez, petits et grands, Mes malheurs et mes accidens ; La chose est bien facile à croire ; C’est à la place de Victoire Que je fus un jour raccroché, Pour me punir de mon péché.
Je sentis redresser mon vit ; Je m’en fus droit où l’on me dit. Allons, mon cher Abbé, de grace, Me dit cette bougre de Garce, Suis la maxime du bordel, Tout Prêtre vit de son Autel.
Or sus, sans me faire prier, A mon gousset je fus fouiller, Et tout aussi-tôt ma coquine, D’un coup de main flatta ma pine, Et puis levant son cotillon, M’exposa sa motte et son con.
L’Abbé, dites-moi votre goût ; Monsieur branle-t-il, ou s’il fout ? J’ai le poignet d’une Princesse ; Je sais branler à la Duchesse. Si vous voulez me foutre en cul, C’est encore un petit écu.
Ce jour-là de mauvaise humeur, Je choisis le con, par malheur. Hélas ! pour près d’une pistole, Je m’en fus avec la vérole. Que maudit soit mon noir destin, Et qu’au foutre soit la Putain.
« Reviens me voir sans danger ; » Dis-moi, fais-je bien décharger ? » Là, que dis-tu de ma croupière, » Du mouvement de ma charnière ?
» Non, tu n’oublieras pas ce lieu : » L’Abbé, tu fouts tout comme un Dieu ».
Ah ! que la gueuse avait raison ! Je n’ai point oublié son con, Et dans cette affreuse matrice, J’ai donc puisé la chaude-pisse ! Je le dis à tous en secret, J’en suis pour trois mois au creuset.
Desormais tâtant du garçon, Pour un cul laissant-là le con, Dans ce trou glisserai ma pine, Au risque de la crystalline ; Si l’on le sait, je répondrai, Que je peux foutre où je voudrai.
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# Les Fouteries chantantes/02
### FOUTRE ET BOIRE, Deviſe DE Mirabeau-Tonneau, ou Riquiqui cadet. CHANSON JOYEUSE.

Venez voir dans un tonneau Le buste de Mirabeau. Ce grivois bornait sa gloire A bien foutre et à bien boire ; Ce fait-là n’est pas nouveau : C’est beau, c’est beau ; C’est un fort joli tableau. Chantons donc tous en sa mémoire, Foutre et bien boire, Foutre et bien boire.
Buvant auprès de Fanchon, Il lui patinait le con :
Est-il fouterie pareille ? Foutre en vuidant bouteille ; Ce passe-temps est pour deux Heureux, heureux. Je trouve ça tout au mieux Pour réveiller une humeur noire, Foutre et bien boire. (bis)
Lors ivre, ce gros bonneau, Ce Riquiqui Mirabeau Troussait Fauchon complaisante, Et dans son cul de Servante, Enfonçait son chalumeau : C’est beau, c’est beau : Pour un cul, quel beau cadeau ! Ce trait ornera son histoire, Foutre et bien boire. (bis)
Lorsque sous un cotillon, Mirabeau prenait un con, Il disait, dans son ivresse : Branle-moi donc, ma Déesse ; Fais-moi redresser l’engin : C’est bien, fort bien : Ah ! qu’un vit roide va bien !
Le seul plaisir, j’aime à le croire, C’est foutre et boire. (bis)
J’aime à voir ce gros pourceau, Qui d’un vit gros, ferme & beau, Va foutraillant le derrière De sa grosse Chambrière, Qui, ma foi, le lui rend bien : C’est bien, très-bien ; Cela ne la blesse en rien : C’est ainsi que faisait Grégoire, Foutre et bien boire. (bis)
Riquiqui, ce gros tonneau, A d’un vit pour oripeau, Augmenté sa chevelure. Vits, cons forment sa figure : Qu’ainsi ce gros bougre est beau, Fort beau, très-beau ! Regardez-moi ce tableau : C’est le mettre au champ de sa gloire ; Foutre et bien boire. (bis)
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