# Les Oiseaux de passage (Ségalas)/02/06
### LE SAUVAGE.

Sous les voûtes sombres des grands bois vierges. — Ferdinand Denis. —
﻿Il dort aux lueurs des étoiles ; ﻿Oui, les cieux seuls, les cieux sont beaux. — Denne-Baron. —

### LE SAUVAGE.

Il s’en va, l’homme à la peau blanche, Qui disait : Viens voir ma cité. Fuir mes forêts de liberté, Mon enfant, mon hamac qui penche,
Fuir ma compagne au teint si beau, Au pagne fin, au doux visage ! Qu’il rejoigne seul au rivage Sa case qui marche sur l’eau.
Son grand monde est, dit-on, plus loin que ces savanes, Il faut passer ce fleuve, et puis ces longs déserts, Et ces mers, et ces bois tout parés de lianes, ﻿Et d’autres bois, et d’autres mers. Oh ! j’aurais dit : Pars seul, m’eût-il fallu lui rendre Ses présens ; ses couteaux d’acier fins et coupans, Ses sonnettes au chant si clair qu’il semble entendre ﻿Les écailles de nos serpens.
Comme des nids d’oiseaux, nos abris sont fragiles : Il dit les siens brillans, avec des murs épais ; Mais je sais qu’au-dessus de ces cases des villes, ﻿On voit s’élever des palais. Nous recouvrons nos toits de joncs qu’on entrelace, De pailles de maïs, de branches de gommiers ; Mais ils sont tous égaux, et rien ne les dépasse, ﻿Que les feuilles de nos palmiers.
Leurs siéges sont, dit-il, des chaises veloutées ; Moi, j’aime mieux, avec mes haches ou mes dards, Conquérir, pour m’asseoir, quelques peaux tachetées ﻿De tigres rouges, de jaguars. Il parle de miroirs qui doublent le visage ; Mon miroir, c’est ce fleuve ; il est grand, sans apprêts,
Sans entourage d’or ; son cadre est un rivage ﻿De montagnes et de forêts.
Là-bas, une pendule, où l’aiguille s’avance, Marque instant par instant chaque jour qui s’enfuit ; Ici, nous mesurons largement l’existence ﻿Par le matin et par la nuit. Tout le luxe mesquin de sa riche demeure, Je le méprise, moi. Voici, dans ce ciel bleu, Notre pendule à nous, ce beau soleil, où l’heure ﻿Se lit sur un cadran de feu !
Dans un sombre caveau, dans un tombeau superbe, Sous des pierres, il dit qu’ils font sceller leurs morts ;
Nos pères sont ici couchés sous un peu d’herbe ; ﻿Nul marbre ne pèse à leur corps ; Sur le simple gazon, un palmier qui s’élève, Monument du désert, se dresse au-dessus d’eux, Fait vivre leur poussière, et la prend dans sa sève, ﻿Puis la fait monter vers les cieux.
Ses dieux restent cachés ; mais ceux de nos savanes Sont les astres d’en haut ; c’est le soleil qui luit. Tous les soirs je lui dis : « Viens mûrir nos bananes, ﻿« Au goyavier suspends son fruit ; « Réchauffe tout mon corps par ta vive lumière ; « Jaunis les verts mais que nous te confions. » Et chaque jour il vient répondre à ma prière ﻿Avec sa flamme et ses rayons.
Nous adorons la lune et l’étoile brillante ; Nous n’avons que des dieux de lumière et de feux. Nous leur parlons au bois, près de l’oiseau qui chante, ﻿Et sous les palmistes ombreux. Le blanc voulut ici faire un temple de pierre, Mais nous avons brisé son temple et son autel. Nous, sous des murs voûtés enfermer la prière ﻿Qui ne peut plus voler au ciel !
Il s’en va, l’homme à la peau blanche ; Oh ! qu’il parte ! à lui la cité, À moi mes bois de liberté, Mon enfant, mon hamac qui penche, Et ma compagne au teint si beau, Au pagne fin, au doux visage !
Qu’il rejoigne seul, au rivage, Sa case qui marche sur l’eau !