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# Curiositez françoises/1re éd., 1640/Aimer

* On nous Aime bien, il y a long-temps que l'on nous le garde ; vulg. cela se dit d'un hoste qui presente quelque viande qui a traisné, ou bien quelque chose de dur et mauvais.
* Qui m’Aime aime mon chien, i. aime tout ce qui m'appartient.
Qui Aime Bertrand aime son chien, idem. vulg.
# Curiositez françoises/1re éd., 1640/Aise

* Vous parlez bien à vostre Aise, i. vous croyez que l'affaire soit bien facile, vous ne treuverez gueres d'incommodité à ce que vous vous imaginez.
* A l’Aise du coüillon, i. monté sur un cheval qui va doucement.
# Curiositez françoises/1re éd., 1640/Alleluya

* Un Alleluya ; vulg. par allusion des premieres lettres, i. vn alloyau, piece de bœuf.
# Curiositez françoises/1re éd., 1640/Aigus

Mots ou traicts Aigus, i. picquants, & penetrants.
* Vulgairement il a l'esprit Aigu comme une boulle, i. il est großier.
# De la Présence et de l’Action du Saint-Esprit dans l’Église/Chapitre 20
## CHAPITRE XX.

Quant à l’usurpation cléricale dont parle M. Wolff, je n’ai pas grand chose à en dire. Quand un seul homme veut être ministre, et demande que tout autre ouvrier lui soit soumis ; quand il a été nommé d’après un système qui n’est pas de Dieu ; quand il demande des autres ouvriers, dans le même champ, un assujettissement que les apôtres ne demandaient pas, et cela parce qu’une autorité, que Dieu ne reconnaît pas quant aux affaires de son église, l’a nommé et établi, alors il y a usurpation cléricale. D’ailleurs, je nie que le ministre soit appelé, dans l’Écriture, ancien, évêque, pasteur, conducteur, et je demande un passage qui montre le contraire. M. Wolff n’en produit point.
Il n’est pas droit de citer Ignace ; parce que, si M. Wolff l’a lu, il doit savoir qu’Ignace emploie le mot évêque dans un tout autre sens, et dit que l’on doit obéir à l’évêque comme à Dieu, aux anciens comme à Christ, et aux diacres comme au collège des apôtres.
Qu’en général les choses doivent se faire sous la direction de ceux qui conduisent, j’en conviens, pour que tout marche dans l’unité, et pour le bien de tous.
# De la Présence et de l’Action du Saint-Esprit dans l’Église/Chapitre 19
## CHAPITRE XIX.

Nous avons vu que dans le passage des Act. XIII, 1, 2, 3, il s’agit des apôtres et de celui qui dit : « Je ne suis pas de l’homme, ni par aucun homme, » — et qui avait travaillé long-temps déjà avant cela. Nous avons vu aussi que l’on prêchait et évangélisait sans aucune mission d’homme ; de sorte que les assertions de M. Wolff sont absolument fausses. C’est un peu trop fort de citer Act. XIII pour montrer ce qu’un évangéliste était, et ce qu’un apôtre n’était pas.
La citation de 2 Cor. VIII, 23, est inconcevable. Saint Paul parle de Tite, mais pas du tout comme d’un envoyé des églises ; et il ne s’agissait que d’une collecte. L’apôtre refusait de prendre de l’argent sans avoir des frères des églises avec lui, afin que le ministère de la Parole ne fût pas soupçonné même de ce côté. Voyez 2 Cor. IX, 5 , VIII, 19, 20, 21.
Barnabas, en effet, a été envoyé à Antioche par l’église de Jérusalem dont nous avons vu la position spéciale, tous les apôtres étant là. Mais il n’y a pas été envoyé comme évangéliste ; c’est afin de visiter, de la part de cette église mère et métropole (car elle était telle), les fidèles qui avaient déjà été amenés à la connaissance du Seigneur par le moyen de ceux qui avaient prêché sans avoir été envoyés par autre chose que par la persécution. Quand il fut venu, et qu’il eut vu la grâce de Dieu, il s’en réjouit ; il les exhorta à se tenir fermes, et d’autres personnes furent ajoutées. Ainsi, la première église des Gentils et celle de Jérusalem, l’église par excellence où tout avait commencé, étaient identifiées. Barnabas agit selon son don ; et usant de sa liberté, il fait venir Paul. Il n’y avait pas cette jalousie qui parle de son champ. L’église de Jérusalem envoie Barnabas où d’autres avaient travaillé, et Barnabas est trop heureux de trouver Paul. Ils n’avaient tous qu’un seul objet : Christ et le bien des âmes. Mais quant à la mission de Barnabas, il est clair qu’il n’était pas envoyé comme évangéliste, car il était envoyé à des chrétiens.
Quant aux maîtres d’école, ils sont très-utiles à leur place ; mais tout dans cette brochure prend sa source dans les choses que l’on fait, et dans le désir de les appuyer, quand même. Sauf cela, il est très-évident que les maîtres d’école n’ont aucun rapport avec le sujet que nous traitons. Je suppose que M. Wolff ne refusera pas à un instituteur d’établir une école pour son compte : en le faisant, je ne pense pas qu’il se mette à la hauteur de l’apostolat, quoiqu’il ne soit pas envoyé par les hommes.
# De la Présence et de l’Action du Saint-Esprit dans l’Église/Chapitre 21
## CHAPITRE XXI.

Je ne sens pas le besoin de répondre au chapitre sur les études : celui qui nie les dons, et ne voit que l’homme dans le ministère, doit naturellement y tenir.
Dieu peut employer les savants, ou les ignorants. Il emploie l’érudition comme il emploie l’argent : celui qui la cherche trouvera son âme desséchée, aussi bien que celui qui cherche à s’enrichir. Dieu, du reste, choisit les choses folles et faibles de ce monde pour anéantir les choses sages et fortes. Je ne crois pas que la poursuite de l’érudition, par un homme déjà appelé au ministère, l’avancera dans sa carrière. Celui qui n’est pas appelé, ne peut pas étudier pour le ministère ; mais tous ces raisonnements découlent de ceci : — ne tenir aucun compte de la présence et de l’importance de l’opération du Saint-Esprit. Du reste, un étudiant, un candidat n’a évidemment pas la moindre ressemblance avec l’évêque que nous dépeint l’apôtre. L’émulation d’un jeune homme qui étudie le grec et la théologie, n’a guère l’empreinte des qualités voulues par l’Esprit de Dieu pour les anciens. Enfin, selon ce système, il faut, quoiqu’il en soit, avoir un ministère, et si l’on ne peut pas trouver des hommes capables, il faut en nommer d’incapables ; car il faut un ministère.
# De la Présence et de l’Action du Saint-Esprit dans l’Église/Chapitre 18
## CHAPITRE XVIII.

Que M. Wolff renverse le système que Calvin et d’autres trouvent dans la Parole, c’est ce qui regarde ceux qui s’édifient là-dessus ; mais, il faut que je le dise, je trouve une différence du tout au tout dans la manière dont Calvin et M. Wolff respectent la Parole. Quant à la traduction prétendue fausse de 1 Tim. V, 17, j’ose dire qu’elle n’est pas fausse du tout. J’ai examiné vingt-deux passages de la Parole de Dieu où le mot ϰοπιαω se trouve, et le résultat de cette recherche est que la traduction est très-bonne à mes yeux. Le mot est employé de deux manières : souffrir des effets du travail, et tout simplement travailler. Le lexique de Wahl, le plus exact que je connaisse pour la Parole de Dieu, ne présente pas le sens voulu par M. Wolff.
M. Wolff voit en Gal. VI, 6, un ancien rétribué ! Mais il n’y a là pas un mot ni d’ancien, ni de rétribution proprement dite. Je ne conçois pas quel désir de dégrader le ministère se retrouve constamment dans cette brochure. Un ministre rétribué sans don ! — Voilà l’idée que M. Wolff se forme du ministère ! Elle me paraît bien triste.
L’apôtre veut la libéralité en toutes sortes de bonnes choses envers ceux qui enseignent : c’est une chose précieuse. Mais pourquoi chercher à attacher l’idée de rétribution, et à détruire celle d’amour et d’honneur, d’attachement et d’affection ? M. Wolff n’a pas osé traduire τιμης (1 Tim. V) par salaire. Il le traduit par honorer, et je crois avec Calvin, Luther, et les traducteurs anglais, qu’il a raison.
Que l’apôtre ait voulu que lorsqu’il y avait à choisir un évêque, on le choisît propre à enseigner, cela est incontestable. Dire qu’il n’y eût point d’autres évêques, c’est ce dont 1 Tim. V, 17, fait douter.
Il est singulier que M. Wolff ose dire que les fonctions administratives ne soient pas mentionnées ; car l’apôtre parle du gouvernement de la famille par l’évêque comme d’une marque de certaines qualités convenables.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Avant que nous rentrions
## AVANT QUE NOUS RENTRIONS…

Avant que nous rentrions, nous nous promenâmes. Il me semblait que nous tenions un bouquet d’âmes, et nous disions des mots qui nous faisaient nous taire. La nuit pure coulait dans l’eau du torrent vert et, sur les pics, flottaient des nuées immobiles pareilles aux nuées de quelque vieille bible.
Une bonté d’amour faisait pencher ta tête ; je ne sais quoi de grave et de grand comme un poète faisait nos cœurs pareils à de la vérité. Nous hésitions longuement et lentement à rentrer, sachant que nos bras nus devaient s’ouvrir ensemble, sans une hypocrisie et sans timidité.
Plus douces que des orphelines qui ont chanté, les âmes des étoiles blanches et tristes priaient.
Tu me disais des choses délicieuses que l’on a dites. Tu me disais : « Tu es un tout petit enfant. » Et ta voix se traînait sur ces mots, détachant les syllabes et disant : « Un-tout-pe-tit-en-fant. »
Je te disais : nous sommes allés à la même école, quand tu avais quatre ans. N’est-ce pas que c’est drôle ? Et tu relevais la tête et tes yeux noyés de douceur me donnaient un regard qui me buvait le cœur. « Petit ami, » me disais-tu, « que c’est calme ! » Et nous nous taisions, ne sachant plus nos âmes…
Nos deux corps se sont fondus comme des pêches brûlantes de soleil sur un même pêcher. Tu disais : « Cette nuit n’a été qu’un baiser… « C’est fou. » Et quand, soûls d’amour, le jour parut, tu dis : « Que vient faire le jour ? »
Tes dents mordaient mes dents et me brisaient la bouche… L’aube tremblait sur ton profil presque farouche. Je te disais : tais-toi ! quand tu ne disais rien.
Puis nous sommes sortis dans la campagne fraîche. Nous nous sommes assis sur un mur ébréché.
Sur la montagne immense un oiseau criait. Nous avions peur qu’il ne fût triste à ainsi crier… Et moi je te disais, pour calmer ton doute : la mère de l’oiseau qui crie ainsi, comme toutes les mères des oiseaux, va lui apporter à manger. « Tu crois ? » me disais-tu, et tu me souriais.
Et nous avons marché, et t’ai donné à boire de l’eau de source avec nos lèvres ensemble. Tu as crié : « Qu’elle est fraîche ! Oh ! qu’elle est fraîche ! »
… Alors il plut. La pluie courait sur la montagne. C’était la pluie qui fait rêver les villages, la pluie au bruissaillement tendre et léger, la pluie qui tinte, la pluie qui pleure du soleil, la pluie qui arrose les clairs arcs-en-ciel, la pluie qui fait courir et frissonner les poules. Et nous fîmes attention à la boue…
Nous sommes rentrés doucement pour déjeuner et, à table, nous nous sommes disputés sérieusement, et tu as failli pleurer que je n’admette pas une de tes idées…
Tout cela pour, plus tard, retomber dans nos bras nus, et pour recommencer des caresses où tu pâlissais dans la lourdeur de tes beaux cheveux.
Maintenant, tu es loin, amie. Mais je veux que ces vers que liront quelques lointains amis fassent qu’ils t’aiment un peu sans te connaître et que, s’ils passent un jour sous la fenêtre de cette chambre douce où nous nous sommes aimés… ils ne sachent point que c’est là…
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Caügt

Pour les autres éditions de ce texte, voir Caügt…<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Ca%C3%BCgt%E2%80%A6' />.

## CAÜGT…

Caügt avait deux jolis coqs dans son panier. Il a quatre-vingts ans. Il vit près des sentiers de Saint-Boès qui sont désolés et sauvages. Les bécassines y font luire leur plumage. Caügt m’a dit : salut ! Et dans le champ sauvage ma chienne essoufflée ramassait la bécassine tuée. Caügt m’a dit : j’ai connu vos parents qui sont morts. J’ai quatre-vingts ans. Mon fils avait pareille une chienne de chasse. Et le coteau était noir, roux comme les bécasses, Caügt m’a dit : salut ! Et vers le bois terrible je suis allé. Caügt me regardait partir.
J’étais dans les touyas avec ma chienne douce, et nous allions au bois d’argent, d’ombre et de mousse.
Et j’ai pensé à toi qui as la peau douce comme un grain de raisin et une nèfle rousse.
Les éperviers aigus volaient sans avoir l’air de bouger.
La tête lourde des corbeaux comme un clou épais.
Les piverts volent comme des vagues, en courbées et, droits, ils griffent l’écorce, cachant leurs plumes vertes. Les ruisseaux après la pluie sont un peu jaunes et, au printemps, au bord, il y a des anémones. Le coteau est comme en sang noir et, du haut, les montagnes nagent au ciel doux, simple et beau. De l’autre côté des coteaux sont les villages doux qui dorment au soleil comme des haches. Là, il y a des tonnelles tristes au vieux jardin où les poules grattent près des buis, des ricins. La tonnelle en lauriers luisants est verte et noire. Il y a un banc, au fond, en bois couleur de soir, et qui est un peu humide, à cause de l’ombre, même l’été quand le soleil est en bleu plomb. Viens-y ! L’après-midi sera luisant. Ta bouche sur ma bouche, nous nous tairons, et les cigales cliqueront sur les roses en eau rose du Bengale.
Nous nous aimerons tant que nous ne respirerons plus, en nous pressant sur le banc noir et vermoulu, aux pieds en bûches. Puis nous reviendrons, le soir. Les génisses douces tendront le cou vers toi, à l’abreuvoir. Puis nous irons voir Caügt dont le nom me plaît comme une flûte et comme des violettes, Caügt qui dit : salut ! qui a quatre-vingts ans, des joues rouges ridées, maigres, des yeux luisants, qui regarde, méfiant, par les haies d’églantiers, et qui porte de jolis coqs dans son panier.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Ce fils de paysan
## CE FILS DE PAYSAN…

Ce fils de paysan qui était bachelier, Nous avons suivi son convoi le long des lierres.
Le Dimanche il quittait la petite ville
et il allait déjeuner avec sa famille.
… L’après-midi, me disait-il, j’y lis Virgile.
En pensant à cela mon cœur s’enfle et se tord — et je sens dans l’azur comme un parfum de mort.
… Oui, tu lisais Virgile, ami. Car l’on t’avait
appris le latin dans un triste et pieux collège.
Ton père aux mains de terre, ta mère aux mains de chanvre, étaient joyeux de voir dans ta petite chambre
les dessins qui faisaient de toi un bon élève.
Et, pendant qu’il faisait soleil ou de la neige, pendant que se pliaient les blés aux tiges bleues, à cause de leur fils ils étaient bien joyeux.
Des mots compliqués n’avaient pas gâté ton âme.
Tu étais pareil à la modestie du village lorsque les cheminées fument aux pieds de Dieu
et que s’arrêtent, en tournant le cou, les bœufs.
Virgile, c’est pour moi, ami, ce que tu fus : quelque dimanche soir — si triste — où une flûte
de coudrier chantait comme une pluie de nuit…
Une ruche. Un mouton. Un laurier-thym et puis
une tombe où, respectueux, on jette du buis.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Aujourd’hui, le long de la nuit
## AUJOURD’HUI, LE LONG DE LA NUIT…

Aujourd’hui, le long de la nuit transparente des sentiers froids, sous la chaleur terrible, j’ai bien senti qu’en une autre existence j’ai vécu dans les Petites Antilles.
Une impression de grands calices blancs aux pistils noirs, et de grande tristesse… Un cimetière aux colibris volant sur des tabacs frais dans la sécheresse.
La forêt à laquelle j’ai songé avait les mêmes filtrations faibles de lumière, le même sommeil des herbes, et des cris bleus pareils à ceux des geais.
Que ne puis-je partir ? Vous m’attendez, je le sais, rouges fleurs qui éclatent… Je crois entendre. Mais est-ce que j’ai rêvé ? Voici des enfants qui prennent des crabes ?…
Ces crabes sont bleus ? L’océan. Un point. C’est un aviso annoncé. Le Saint- Jérôme. Il vient du Hâvre… Oh ! Comme il est loin ! Son hunier ?… L’enfant, donnez-lui la main.
Vous attendez quelqu’un ? — Oui… Delonelle. C’est le neveu de Madame Physica… L’Océan bruit comme un harmonica et se déchire comme un flot de dentelles.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Bâte un âne
## BÂTE UN ÂNE…

Bâte un âne qui porte une outre d’eau de roche à son flanc, car dans le pays des améthystes qu’il te faut longuement traverser l’eau n’existe pas, ni le pain que tu clôras en ta sacoche.
Or c’est à Bassora, dans la boutique, à gauche de chez Aboul Hassan Ebn Taher le droguiste. Devant le souk un dromadaire laisse tristement pendre de sa lèvre une espèce de poche.
C’est là que Tristan Klingsor, l’enchanteur, compose de doux lieds auprès d’un bassin. Et les roses l’approuvent en penchant la tête, et son rebec
se plaint comme un vent doux et précieux avec l’inflexion d’une jeune fille qui pose sa main dessus son cœur pour un salamalec.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/C'était affreux
## C’ÉTAIT AFFREUX…

C’était affreux ce pauvre petit veau qu’on traînait tout à l’heure à l’abattoir et qui résistait,
et qui essayait de lécher la pluie sur les murs gris de la petite ville triste.
Ô mon Dieu ! Il avait l’air si doux et si bon, lui qui était l’ami des chemins en houx.
Ô mon Dieu ! Vous qui êtes si bon, dites qu’il y aura pour nous tous un pardon
— et qu’un jour, dans le Ciel en or, il n’y aura plus de jolis petits veaux qu’on tuera,
et, qu’au contraire, devenus meilleurs, sur leurs petites cornes nous mettrons des fleurs.
Ô mon Dieu ! Faites que ce petit veau ne souffre pas trop en sentant entrer le couteau…
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Au bord de l’eau verte
## AU BORD DE L’EAU VERTE…

Au bord de l’eau verte, les sauterelles sautent ou se traînent, ou bien sur les fleurs des carottes frêles grimpent avec peine.
Dans l’eau tiède filent les poissons blancs auprès d’arbres noirs
dont l’ombre sur l’eau tremble doucement au soleil du soir.
Deux pies qui crient s’envolent loin, très loin, loin de la prairie, et vont se poser sur des tas de foin pleins d’herbes fleuries.
Trois paysans assis lisent un journal en gardant les bœufs
près de râteaux aux manches luisants que touchaient leurs doigts calleux.
Les moucherons minces volent sur l’eau, sans changer de place.
En se croisant ils passent, puis repassent, vont de bas en haut.
Je tape les herbes avec une gaule en réfléchissant
et le duvet des pissenlits s’envole en suivant le vent.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Au moulin du bois froid
## AU MOULIN DU BOIS FROID…

Au moulin du bois froid où coule de l’eau claire, près des rochers, il y a de la fougère.
Tout près du bois bleu, une jeune fille blonde lavait le linge et l’eau coulait à l’ombre.
Et elle avait retroussé sa robe assez haut : on voyait ses jambes blanches dans l’eau.
Et les chemins étaient frais, étroits, mauvais, noirs, comme si ç’avait été le soir.
Les chênes ronds et durs empêchaient la chaleur et, sur la mousse, il y avait des fleurs.
Nous marchions sur les petits cailloux des sentiers, près des ronces rouges, des églantiers.
Parce qu’on dépiquait du froment, la batteuse ronflait au soleil sur la paille creuse.
Mais je repasserai dans le bois où dans l’eau une fille fraîche a la robe haut.
J’irai sur la noire et violette bruyère couper avec effort de la fougère.
Est-ce que la nuit, quand il y a des étoiles, elle lave encore au ruisseau ses toiles ?
Pourquoi cela ? — Bah ! sur la bruyère violette, sur la fille chantera l’alouette.
Et je repasserai dans le bois où dans l’eau cette fille blanche a la robe haut.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Avec les pistolets
## AVEC LES PISTOLETS…

Avec les pistolets aux fontes, il monte, il monte, il monte, il monte,
monte la côte de la route, le soir dans la campagne rousse.
Chapeau tricorne : il est marquis ; relevés sont ses pans d’habit.
Du tricorne une roide tresse tombe et en avant il se baisse.
Il est rasé, rasé, rasé, a les yeux bleus, un rouge nez.
Et il arrive près d’un bois : il écoute, écoute des voix.
Les maisons sont loin, dans du bleu, sur le coteau rayé de feu.
« Bourse ou vie ! » quelqu’un a crié… Il se dresse sur ses étriers.
Et ses mains garnies de dentelles fouillent les fontes de sa selle.
Et il prend les lourds pistolets aux canons de cuivre ouvragés.
Et à deux mains, à droite, à gauche, il tire, roide comme roche.
Le pistolet pète et crache un tas de feu avec un grand fracas.
Et il continue et il monte avec sa queue derrière le cou,
avec ses pistolets aux fontes, le chemin qui mène à Ramous.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Avec ton parapluie
## AVEC TON PARAPLUIE…

Avec ton parapluie bleu et tes brebis sales, avec tes vêtements qui sentent le fromage, tu t’en vas vers le ciel du coteau, appuyé sur ton bâton de houx, de chêne ou de néflier. Tu suis le chien au poil dur et l’âne portant les bidons ternes sur son dos saillant. Tu passeras devant les forgerons des villages, puis tu regagneras la balsamique montagne où ton troupeau paîtra comme des buissons blancs. Là, des vapeurs cachent les pics en se traînant. Là, volent des vautours au col pelé et s’allument des fumées rouges dans les brumes nocturnes. Là, tu regarderas avec tranquillité, L’esprit de Dieu planer sur cette immensité.
# Cours d’agriculture (Rozier)/FLEUR

FLEUR. (fausse) Voyez Fausse Fleur.
# Cours d’agriculture (Rozier)/FILIPENDULE

FILIPENDULE. M. Tournefort la classe dans la septième section de la sixième classe, qui comprend les herbes à fleur de plusieurs pièces régulières, disposées en rose, & dont le pistil devient un fruit composé de plusieurs semences rangées en manière de tête : il l’appelle filipendula vulgaris. M. von Linné la nomme spiræa filipendula, & la classe dans l’icosandrie pentagynie.
Fleur, composée de cinq à six pétales égaux, ovales, B en représente un, C représente les étamines, leur situation & leur cinq pistils, dont on voit la forme en D ; le calice E qui renferme cette fleur, est d’une seule pièce & varie dans ses divisions.
Fruit F, formé de plusieurs capsules, dont le nombre varie de sept à douze ; chaque capsule renferme une seule semence G, rude & aplatie.
Feuilles ailées, découpées profondément, dentelées uniformément & d’un vert foncé.
Racine A, fibreuse, tubéreuse, composée de petits grains ronds, charnus, qui paroissent disposés sur un filet, comme les grains d’un chapelet.
Port. La tige s’élève ordinairement de douze à dix-huit pouces, cannelée, branchue, feuillée, presque ligneuse ; les fleurs blanches naissent au sommet, disposées en une espèce d’ombelle ; les feuilles sont alternativement placées sur les tiges.
Lieu ; les prés secs ; la plante est vivace, fleurit en mai, juin & juillet.
Propriétés. Les feuilles inodores, d’une saveur austère ; racine aromatique, d’une saveur un peu austère, un peu amère ; la racine de cette plante a été fort recommandée pour suspendre les diarrhées avec relâchement ; la dyssenterie bénigne, les fleurs blanches, dans l’asthme humide, pour la résolution des tumeurs scrophuleuses. Ces propriétés sont-elles bien décidées ? M. Hall assure que des personnes qui avoient mangé de ces racines, soit crues, soit bouillies, étoient mortes après des convulsions horribles. Il se peut très-bien que leur eau de végétation soit aussi dangereuse que celle de la bryone, du manioc, ou cassave d’Amérique ; mais il résulte des belles expériences de M. Parmentier, que cette racine contient de l’amidon, & que lorsqu’on l’a extrait, cet amidon peut faire de la bouillie & du pain, l’un & l’autre très-sains.
Usage. On donne la racine sèche depuis demi-once jusqu’à une once, en macération au bain-marie dans six onces d’eau, les feuilles récentes depuis demi-once jusqu’à deux onces en infusion dans cinq onces.
# Cours d’agriculture (Rozier)/FINS

FINS, (Vénerie.) Un animal que l’on chasse avec des chiens courans est sur ses fins, quand il est mal mené et prêt à succomber de fatigue. (S.)
# Cours d’agriculture (Rozier)/FIN OR d’ÉTÉ

FIN OR d’ÉTÉ, Poire. (Voyez ce mot)
# Cours d’agriculture (Rozier)/FLAMBE

FLAMBE. (Voyez Iris)