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# La Muse au cabaret/La Bouillabaisse
### LA BOUILLABAISSE

* La France est un pays charmant.
* Et tu le dis excellemment
* Dans ta chronique, ô Debusschère !
* Étant, au suprême degré,
* Le pays cent fois consacré
* Du vin et de la bonne chère.
* Certe, on peut aller n’importe où,
* En France, il n’est si petit trou,
* Dans un coin perdu de province,
* Qui n’ait sa spécialité,
* Son mets favori, réputé,
* Digne de la gueule d’un prince.
* Quant au vin, je n’en dirai rien.
* Si j’en parlais, Dieu sait combien
* Je tomberais dans l’hyperbole !
* J’affirme néanmoins ceci :
* Que les vins, nés ailleurs qu’ici,
* Ne sont que de la rocambole.
* C’est là ton avis, c’est le mien.
* Mais, où je ne comprends plus rien,
* C’est lorsque ta plume rabaisse,
* En des termes plutôt hardis,
* Au rang d’affreux salmigondis,
* L’incomparable bouillabaisse !
* Je veux croire, mon pauvre ami,
* Que c’est un « lapsus calami ».
* Ou bien, c’est que ta cuisinière
* T’aura servi, sous ce nom-là,
* On ne sait quel sombre rata.
* Ah ! dame !… Il y faut la manière.
* Salmigondis ! c’est bientôt dit.
* Vous l’entendez, gens du Midi !
* Marius ! troun de l’air ! bagasse !
* Parler avec un tel dégoût
* De ce chef-d’œuvre de haut goût !
* Quoi ! faire fi de la rascasse !
* Moi je dis que le cuisinier
* Qui sut mélanger le premier,
* Avec mesure, avec sagesse,
* Ces poissons et ces condiments,
* Enfin… les divers éléments
* Qui constituent la bouillabaisse,
* Mérite une statue en or,
* Car il établit un record.
* C’était un homme de génie.
* Et j’estime, qu’à tout jamais.
* Par les véritables gourmets
* Sa mémoire sera bénie.
* Oui, Debusschère que voilà,
* La bouillabaisse est un peu là,
* C’est une des moins contestées
* Culinaires combinaisons,
* Que l’homme ait jamais inventées,
* Esculente en toutes saisons.
* Et les Provençaux n’ont pas tort,
* S’ils en hâblent, coquin de sort !
* Sache bien, que moi qui te parle,
* Je la prise le même prix,
* Et je le dis sans parti pris,
* N’étant de Marseille ni d’Arles.
# La Muse au cabaret/La Formule 606
### LA FORMULE 606

* Ainsi que le disait notre François premier :
* ﻿« Souvent femme avarie »
* Il en sut quelque chose, étant fort coutumier
* ﻿De la galanterie.
* Il fut donc affligé de ce mal dont Brieux
* ﻿Tellement s’inquiète ;
* Mal qui nous vint de Naple, assurent nos aïeux,
* ﻿Qui firent sa conquête.
* Et puis, ça n’était pas la petite… comment
* ﻿Dirai-je ?… mais la grande
* Qu’il avait, la majeure, et tout le tremblement.
* ﻿Si j’en crois la légende.
* Chez les grands tout est grand — comme dit la chanson.
* ﻿La belle Ferronnière
* L’avait royalement servi… d’une façon
* ﻿Toute particulière.
* Il eut beau consulter des docteurs, nécromants,
* ﻿Mires et thaumaturges,
* Ils savaient, tout au plus, donner des lavements,
* ﻿Administrer des purges.
* Que vouliez-vous qu’il fît contre eux tous ? Qu’il mourût !
* ﻿C’est ce qu’il fit, du reste.
* Des microbes affreux le mangèrent tout cru.
* ﻿Tel fut son sort funeste.
* Ah ! que n’a-t-il vécu, ce bon roi, de nos jours !
* ﻿Il eût pu, sans encombre,
* En cent endroits divers varier ses amours.
* ﻿Paix à sa royale ombre !
* Aujourd’hui, grâce à la formule six-cent-six,
* ﻿Qui nous vient d’Allemagne,
* Le plus « avarié » peut, même « in extremis »
* ﻿Se remettre en campagne…
* C’est le docteur « Ehrlich » qui le dit, Quant à moi,
* ﻿Qui suis le moins chimiste
* Des hommes, si je peux seulement dire en quoi
* ﻿Sa formule consiste,
* Dont il va prétendant le Codex enrichir,
* ﻿Je veux bien ne plus boire
* Que du lait, dans lequel on fait de l’eau vichyr,
* ﻿Jusqu’à mon purgatoire !
* Je n’en suis, je dois dire, autrement curieux.
* ﻿Ce doit être, je pense,
* Le produit excellent, rare et mystérieux
* ﻿D’une chimie intense…
* Cependant, nos docteurs, — on les reconnaît là —
* ﻿Plus têtus que des mules,
* Ne considèrent pas que ce soit du tout la
* ﻿Meilleure des formules.
* Ce qui fait croire qu’ils en ont certainement
* ﻿Une six-cent-septième,
* Valant celle, dix fois, du docteur allemand,
* ﻿Sur qui soit l’anathème !
* « Nous avons essayé ce fameux six-cent-six,
* ﻿Sur quinze cents malades »
* Disent-ils — « Il en meurt à peu près neuf sur dix !
* ﻿Quelle dégringolade ! »
* À quoi le sieur Ehrlich répond : « Hé ! mes chéris.
* ﻿À quoi bon cet esclandre ?…
* Ils meurent, je veux bien, mais ils meurent… guéris.
* ﻿Le tout est de s’entendre. »
# La Muse au cabaret/Impôt sur le tabac
### IMPÔT SUR LE TABAC

* Ce bonhomme ne défumait
* De toute la sainte journée ;
* Vous eussiez dit son calumet
* Une petite cheminée.
* Or, voilà qu’un jour l’aborda
* Un des membres de cette ligue,
* Qui, contre l’abus du tabac
* Inutilement se fatigue :
* « Eh bien ! monsieur, — dit celui-ci
* Le nouvel impôt que voici
* Doit vous embêter, et pour cause.
* N’est-ce pas l’impôt qui s’impose !
* Vous allez un peu moins fumer,
* De ce coup ? — Quel enfantillage !
* Parbleu, je puis vous affirmer
* Que je fumerai davantage.
* Je suis patriote, avant tout.
* L’État cherche de l’or partout,
* Je trouve donc fort légitime
* Que de quelque nouveau centime
* Il me majore son tabac ;
* D’autant que, pour être sincère,
* Il est tout aussi nécessaire
* Que le pain, à mon estomac.
* — Mais enfin — dit l’autre — que diable !
* Le tabac… il n’est pas niable,
* Que si vous en faites abus,
* Vos facultés n’agissent plus.
* Lentement il vous intoxique
* Tant le moral que le physique.
* Vous vous détruisez à ce jeu,
* Et sur vous la mort anticipe…
* — C’est ça qui m’inquiète peu, —
* Dit mon fumeur, bourrant sa pipe —
* Je fume depuis très longtemps,
* Et je vais sur mes septante ans.
* — Soit ! mais puisque aussi bien on cause,
* Laissez-moi vous dire autre chose :
* Si vous aviez mis de côté
* Tout l’argent que vous a coûté
* Ce tabac affreux, délétère,
* Peut-être — songez à cela —
* Que vous seriez propriétaire
* De cette maison que voilà ?…
* — Ma foi, monsieur le bon apôtre,
* Vous êtes merveilleux ! mais quoi !…
* Cette maison est-elle vôtre ?…
* — Non. — Je crois bien, elle est à moi ! »
# La Muse au cabaret/La Fête du Soleil
### LA FÊTE DU SOLEIL

* J’allai donc de mon pas rapide,
* Interviewer, pour mon journal,
* Flammarion, notre intrépide
* Astronome national.
* L’heure me semblait opportune.
* C’était le soir. Je le trouvai
* En train de farfouiller la Lune
* De son télescope éprouvé.
* Avec une grâce parfaite
* Il m’accueillit : « Ah ! ah ! fit-il,
* Vous venez encor pour… la fête ?
* Vous me trouvez bien puéril ?…
* « C’est vous, laissez-moi vous le dire.
* Qui n’êtes du tout sérieux.
* En vérité, je vous admire.
* Et quoi ! vous voilà furieux,
* « Parce que, depuis des semaines,
* Le Soleil ne s’est pas montré !
* Mais, malheureux énergumènes,
* Doit-il donc luire à votre gré ?
* « Vous autres, terriens, en masse,
* Vous ne vous doutez pas que si
* Le Soleil vous fait la grimace.
* C’est pour les raisons que voici :
* Au temps heureux des premiers âges,
* C’était un dieu des plus puissants,
* Ayant ses pontifes, ses mages,
* Dont il subodorait l’encens.
* Et, pour se le rendre propice,
* Chaque matin, au point du jour,
* On lui offrait des sacrifices
* Avec des prières autour.
* Aujourd’hui, mufles que vous êtes,
* Vous le traitez comme un hébreu.
* Alors, il choisit ses planètes,
* Et vous néglige quelque peu.
* Cette fête est donc ordonnée
* Pour vous le rerendre flambart,
* Oui. Je veux qu’il ait sa journée,
* À l’instar de Sarah Bernhardt.
* Le vingt et un juin, dès l’aurore,
* Au mitan de la Tour Eiffel
* Dès que nous le verrons éclore,
* Nous nous écrierons : c’est Blondel !
* Et moi, coiffé d’un « pschent » énorme,
* Selon les rites coutumiers,
* À la deuxième plate-forme
* Je sacrifierai trois béliers.
* Puis je ferai, pour l’assistance,
* Après quelques libations,
* Une petite conférence,
* Avec maintes projections.
* Revenus sur la terre ferme,
* Un chœur de mille exécutants
* Nous régalera dur et ferme,
* D’une cantate de Rostand ;
* Enfin, pour corser le programme.
* Nous irons dans un cabaret,
* Songer au salut de notre âme.
* En buvant quelque bon clairet. »
* — Mais, pardon, lui dis-je, cher maître
* Qu’arrivera-t-il, dans le cas
* Où, pour votre fête champêtre
* Le Soleil ne paraîtrait pas ?
* — À la guerre comme à la guerre.
* On s’en passerait, c’est certain.
* Au surplus, nous ne risquons guère
* En emportant notre « pépin. »
# La Fée aux aiguilles
## LA FÉE AUX AIGUILLES

La tête encor toute échauffée
Par un conte de l’Orient,
J’ai voulu créer une fée
Au visage frais et riant,
Aux mains alertes et gentilles,
À taille au gracieux contour ;
C’est pourquoi la fée aux aiguilles
Un beau matin m’a dû le jour.
Elle fréquente la mansarde
Que le vent cherche à lézarder :
Au toit où le travail s’attarde
On la voit aussi s’attarder.
Quand s’endorment de pauvres filles,
Que harcèle un travail sans fruit,
La petite fée aux aiguilles
Abrège leur tâche sans bruit.
À l’ouvrière nonchalante,
Elle dit : fais ce que tu dois.
De l’enfant vive et pétulante
Souvent elle pique les doigts.
Des vieux moutiers ouvrant les grilles,
Aussitôt que l’aurore a lui,
La petite fée aux aiguilles
Des nonnes vient charmer l’ennui.
Honte à qui déserte la route
Que la vertu trace au travail ;
Sait-on plus tard ce qu’il en coûte
Pour rentrer à l’humble bercail ?
Eh quoi ! céder pour des vétilles,
L’honneur, bien si doux à garder.
Toujours à la fée aux aiguilles,
On devrait le recommander. :
# La Fée (Feuillet)

* La Fée, Revue des Deux Mondes (15 avril 1854)
* La Fée, édité par The Copp, clark company, Toronto. 1892
* La Fée, édité par The Copp, clark company, Toronto. 1897
# La Fée aux Nèfles

* La Fée aux Nèflesconte de fées de Jeanne-Marie Leprince de Beaumont

## Éditions

Édition en français :
* La Fée aux Nèfles (Firmin-Didot, 1883, publié dans Le Monde enchanté)
# La Fée aux chansons
### LA FÉE AUX CHANSONS

Il était une fée, D’herbes folles coiffée, Qui courait les buissons, Sans s’y laisser surprendre, En Avril, pour apprendre Aux oiseaux leurs chansons.
Lorsque geais et linottes Faisaient de fausses notes, En récitant leurs chants, La fée, avec constance, Gourmandait d’importance Ces élèves méchants.
Sa petite main nue, D’un brin d’herbe menue Cueilli dans les halliers, Pour stimuler leur zèle, Fouettait sur leurs ailes Ces mauvais écoliers.
Par un matin d’automne, Elle vient et s’étonne De voir les bois déserts. Avec les hirondelles, Ses amis infidèles Avaient fui par les airs.
Et, tout l’hiver, la fée, D’herbe morte coiffée, Et comptant les instants, Sous les forêts immenses Compose des romances Pour le prochain printemps.
# La Fée

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Fée (Germain Nouveau)
* La Fée (Feuillet)
# La Trêve (Coppée)
### LA TRÊVE

* La fatigue nous désenlace.
* Reste ainsi, mignonne. Je veux
* Voir reposer ta tête lasse
* Sur l’or épars de tes cheveux.
* Tais-toi. Ce que tu pourrais dire
* Sur le bonheur que tu ressens
* Jamais ne vaudrait ce sourire
* Chargé d’aveux reconnaissants.
* Sous tes paupières abaissées
* Cherche plutôt à retenir,
* Pour en parfumer tes pensées,
* L’extase qui vient de finir.
* Et pendant ton doux rêve, amie,
* Accoudé parmi les coussins,
* Je regarderai l’accalmie
* Vaincre l’orage de tes seins.
# La Trêve

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Trêve d’Armand Renaud
* La Trêve de François Coppée
Voir aussi :
# La Tulipe
### LA TULIPE

Moi, je suis la tulipe, une fleur de Hollande ; Et telle est ma beauté, que l’avare Flamand Paye un de mes oignons plus cher qu’un diamant, Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande.
Mon air est féodal, et, comme une Yolande Dans sa jupe à longs plis étoffée amplement, Je porte des blasons peints sur mon vêtement, Gueules fascé d’argent, or avec pourpre en bande.
Le jardinier divin a filé de ses doigts Les rayons du soleil et la pourpre des rois Pour me faire une robe à trame douce et fine.
Nulle fleur du jardin n’égale ma splendeur, Mais la nature, hélas ! n’a pas versé d’odeur Dans mon calice fait comme un vase de Chine.
# La Tulipe. Madrigal. Au Soleil
### XXV La Tulipe. Madrigal. Au soleil.

Cette pièce et les deux suivantes ont été composées en 1641 par Corneille pour la Guirlande de Julie, offerte par M. de Montausier à sa future, Julie d’Angenne. Voyez ci-dessus, p. 9-11 et p. 18, les détails donnés dans la Notice sur ce recueil ; et ci-après, dans l’Appendice, trois autres pièces du même manuscrit qui ont été attribuées également, avec quelque vraisemblance, à Corneille. Dans l’édition de la Guirlande de Julie publiée par M. Livet, d’après le manuscrit de 1641 (Précieux et Précieuses, p. 393-432), le titre de cette pièce est la Tulipe au soleil, madrigal.
Bel astre à qui je dois mon être et ma beauté, Ajoute l’immortalité À l’éclat nompareil dont je suis embellie ; Empêche que le temps n’efface mes couleurs : Pour trône donne-moi le beau front de Julie ; 5 Et si cet heureux sort à ma gloire s’allie, Je serai la reine des fleurs.
# La Harpe d’Armorique/Bardit
### Bardit

Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Oh, oui ! à la guerre des hommes impétueux,
Des hommes bons et honnêtes au logis.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Le Saxon s’enfuit tout droit
Quand nous crions : « Casse-sa-tête ! »
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte
Pourtant écoutez dans les noces
Le chant sonore du biniou.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
O Bretagne ! ô très beau pays !
Bois au milieu, mer à l’entour !
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Hélas ! s’il me faut quitter la Bretagne,
Je pleurerai plein mes deux yeux.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Conservez, chers frères, vos bâtons-à-tête,
Vos cheveux longs, vos grandes-braies.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Luttez bien ! un lutteur
Gagne le cœur des belles filles.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Je couperai ma langue dans ma bouche
Avant d’oublier le Breton.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Amour à toi, pays aimable !
Bretagne-Armorique, terre de chênes !
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Cependant par-dessus tous les biens
Aimons le Christ, Dieu de nos pères.
Nous sommes toujours
Bretons,
Les Bretons race forte.
Au mois de juillet 1856.
* ↑ L’Anglais.
# La Halte

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La halte, poème de Renée de Brimont
* La Halte, poème d’Armand Silvestre
# La Harpe des Cantiques

Seconde voix du cœur qui pleure, Larme sonore du saint lieu, Poésie, harpe intérieure, Seule langue qui parle à Dieu !
Ce roi de la lyre divine, À qui le Seigneur en fit don, Te pressait contre sa poitrine Pour lui dire, Grâce, ou Pardon !
Ah ! sur tes cordes attendries Toute âme humaine a son accent. La terre fume quand tu pries ; Quand tu chantes, le ciel descend !
# La Haine du soleil
### LA HAINE DU SOLEIL

Un soir, j’étais debout, auprès d’une fenêtre… Contre la vitre en feu j’avais mon front songeur, Et je voyais, là-bas, lentement disparaître Un soleil embrumé qui mourait sans splendeur ! C’était un vieux soleil des derniers soirs d’automne, Globe d’un rouge épais, de chaleur épuisé, Qui ne faisait baisser le regard à personne, ﻿Et qu’un aigle aurait méprisé !
Alors, je me disais, en une joie amère : « Et toi, Soleil, aussi, j’aime à te voir sombrer ! Astre découronné, comme un roi de la terre, Tête de roi tondu que la nuit va cloîtrer ! »
Demain, je le sais bien, tu sortiras des ombres ! Tes cheveux d’or auront tout à coup repoussé ! Qu’importe ! j’aurai cru que tu meurs quand tu sombres ! ﻿Un moment, je l’aurai pensé !
Un moment, j’aurai dit : C’en est fait : il succombe, Le monstre lumineux qu’ils disaient éternel ! Il pâlit comme nous, il se meurt, et sa tombe N’est qu’un brouillard sanglant dans quelque coin du ciel ! Grimace de mourir ! grimace funéraire ! Qu’en un ciel ennuité chaque jour il fait voir… Eh bien, cela m’est doux de la sentir vulgaire, ﻿Sa façon de mourir, ce soir !
Car je te hais, Soleil, oh ! oui, je te hais, comme L’impassible témoin des douleurs d’ici-bas… Chose de feu, sans cœur, je te hais comme un homme ! L’être que nous aimons passe et tu ne meurs pas ! L’œil bleu, le vrai soleil qui nous verse la vie, Un jour perdra son feu, son azur, sa beauté, Et tu l’éclaireras de ta lumière impie, ﻿Insultant d’immortalité !
Et voilà, vieux Soleil, pourquoi mon cœur t’abhorre ! Voilà pourquoi je t’ai toujours haï, Soleil ! Pourquoi je dis le soir, quand le jour s’évapore : « Ah ! si c’était sa mort et non plus son sommeil ! » Voilà pourquoi je dis quand tu sors d’un ciel sombre : « Bravo ! ses six mille ans l’ont enfin achevé ! L’œil du cyclope a donc enfin trouvé dans l’ombre ﻿La poutre qui l’aura crevé ! »
Et que le sang en pleuve, et sur nos fronts ruisselle, À la place où tombaient tes insolents rayons ! Et que la plaie aussi nous paraisse éternelle Et mette six mille ans à saigner sur nos fronts ! Nous n’aurons plus alors que la nuit et ses voiles, Plus de jour lumineux dans un ciel de saphir ! Mais n’est-ce pas assez que le feu des étoiles ﻿Pour voir ce qu’on aime mourir ?…
Pour voir la bouche en feu par nos lèvres usée Nous dire froidement : « C’est fini, laisse-moi !! » Et s’éteindre l’amour qui, dans notre pensée, Allumait un soleil plus éclatant que toi !
Pour voir errer parmi les spectres de la terre Le spectre aimé qui semble et vivant et joyeux, La nuit, la sombre nuit est encore trop claire… ﻿Et je l’arracherais des cieux !
# La Harpe d’Armorique/Chanson du Printemps
### Chanson du printemps

Voici la nouvelle saison.
Que chantes-tu, jeune pâtre ?
Cher petit pâtre, que chante aussi
Le petit oiseau sur la lande ?
L’oiseau tout plein de joie
Chante et chante son ami ;
Sur la lande ainsi que chaque oiseau,
Chaque pâtre chante sa douce.
Tant mieux ! Chantez toujours !
Il n’est pas long, le beau temps.
Aimez bien et chantez de tout cœur,
Oiseaux et jeunes gens.
# La Harpe éolienne

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Harpe éolienne (Sainte-Beuve)
* La Harpe éolienne (Van Hasselt)
# La Harpe d’Armorique/Prière des Laboureurs
### Prière des laboureurs

Saint Alan, saint du pays de Scaer, étoile de Bretagne, Joie des beaux anges sous leurs deux ailes,
De votre siège d’or, élevé au-dessus de la lune,
Tournez un regard d’amour vers nous sur la terre.
Hélas ! nous sommes de pauvres gens, de pauvres gens de la campagne ; Pourtant vers votre maison sainte nous venons bien souvent ;
Oui ! par les plus mauvais chemins, été, hiver, nous venons tous,
Glacés chaque dimanche par la pluie, brûlés par le soleil.
Nous cherchons un défenseur : dure est notre vie ;
Sur nous toujours le travail, toujours la pauvreté ;
Le cœur de la terre, chaque jour, nous le perçons avec le fer ;
D’autres mangent le froment semé de nos mains.
Cependant, regardons plus haut ! Un autre monde sera ;
Chacun alors recevra selon son œuvre :
Mauvais laboureur celui qui trouve sa charge trop lourde,
Mauvais chrétien celui qui ne sait point porter sa croix.
Comme de petits enfants serrés autour de leur père.
Nous voici tous agenouillés autour de vous, bon saint :
Beaucoup d’entre nous en ce pays, beaucoup ont votre nom ;
En ce monde et dans l’autre monde soyez avec nous toujours.
Saint Alan, saint du pays de Scaer, étoile de Bretagne,
Joie des beaux anges sous leurs deux ailes,
De votre siège doré, élevé au-dessus de la lune,
Tournez un regard d’amour vers nous sur la terre.
# La créole couchait sans draps

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* III
* La créole couchait sans draps
* ﻿Et, sans autre vêture
* Qu’un large et bigarré madras,
* ﻿Écoutait Louverture,
* Son nègre robuste et charmant,
* ﻿Égrener la romance,
* Avec un accompagnement
* ﻿De mandole en démence.
* Bon ménage ! Paisibles mœurs !
* ﻿Ignorant l’indécence,
* Telles deux exotiques fleurs
* ﻿En ce doux coin de France,
* Ils ont vécu, rideaux ouverts,
* ﻿Leur paresse licite.
* Permets qu’après quatorze vers,
* ﻿Muse, on les félicite !
# La croissance des enfants en hauteur et en poids

The American Journal of Psychology. — M. Frédéric Burk, de Clark University, a donné, dans the American Journal of Psychology (numéro d’avril 1898), un très sérieux et très copieux article où il s’est proposé de condenser tout ce qui avait été écrit jusqu’ici sur la croissance des enfants en hauteur et en poids. Son travail, qui comprend quatre-vingts pages de texte et de nombreux tableaux et diagrammes, est suivi d’une très complète bibliographie de la question, particulièrement étudiée jusqu’ici par les médecins allemands, et beaucoup moins connue chez nous. J’ai été surpris cependant de voir M. Burk, qui cite, dans sa bibliographie, des articles assez courts de M. Bertillon dans la Revue scientifique, ne pas mentionner l’étude de M. Maurice Totel sur l’Accroissement en poids des enfants nés avant terme. Les médecins et les pédagogues n’en trouveront pas moins, dans ce consciencieux travail, des renseignements très précis et d’intéressantes inductions fondées sur des statistiques élendues, dont l’auteur a trouvé les éléments en Amérique, en Angleterre, en Allemagne, en Suisse, en Italie, en Russie, en Suède et mème au Japon, Ce sujet est assez nouveau en France pour que nous ne laissions pas passer, sans la signaler, l’importante publication de M. Burk.
# La croix — Ayamiaywatik

ᑯᑢ ᐊᐢᑭᕀ ᐁᑿ ᐁᒪᒋᐸᔲ ᐟᐱᒍᒍᐃᔭᐣ ᗂᑭᓇ ᑭᑕᑕᒥᐢᑲᑎᓇᙿ
# La cuisine (Verhaeren)

Au fond, la crémaillière avait son croc pendu, Le foyer scintillait comme une rouge flaque, Et ses flammes, mordant incessamment la plaque, Y rongeaient un sujet obscène en fer fondu.
Le feu s’éjouissait sous le manteau tendu Sur lui, comme l’auvent par-dessus la baraque, Dont les bibelots clairs, de bois, d’étain, de laque, Crépitaient moins aux yeux que le brasier tordu.
Les rayons s’échappaient comme un jet d’émeraudes. Et, ci et là, partout, donnaient des chiquenaudes De clarté vive aux brocs de verre, aux plats d’émail,
À voir sur tout relief tomber une étincelle, On eût dit — tant le feu s’émiettait par parcelle — Qu’on vannait du soleil à travers un vitrail.