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# Lettres de Jules Laforgue/025
### XXV À CHARLES EPHRUSSI

Quand je vous appelais ô homme sain d’esprit, de nerfs et de cœur, ô homme bien équilibré !! — Cher Monsieur Ephrussi, vous êtes un sage de critiquer ainsi la maladie qui pousse des fleurs du genre de la Faustin, vous êtes un sage ; jamais vous ne sentirez le charme de la décadence, je vous plains et assurément, quand je raconterai votre sortie à M. Bernstein, lui qui aime la décadence, il vous plaindra aussi avec un sourire d’yeux derrière ses lunettes d’or. Parbleu oui, tout ce que vous dites là est très juste, mais, dame, il faut être de son âge et même en avant de son âge sous peine de passer pour un Monsieur antédiluvien et d’être recommandé aux paléontologues de la critique littéraire.
Vous me pardonnez, n’est-ce pas ?
J’aime beaucoup la description que vous me faites de l’attitude de Bourget chez Renan (dont la Vie de Jésus a été appelée par P. Véron « du sirop d’hérésie »).
Je vois encore Coquelin dans Diafoirus, mais j’espère que les sièges du salon de M. Renan ne sont pas si élevés que ça.
Je voudrais bien voir Bourget dans cette attitude et baissant la voix, sa voix qui est tout un orchestre.
Et son Baedeker ? — Et vos dessins de His de la Salle ? J’ai trouvé ici la Gazette dans la Journal Zimmer à la Bibliothèque.
Je n’ai pu encore aller voir M. Lippmann (voilà une chose terrible). De 1 h. à 3 h. on peut le voir et je n’ai ces heures bien libres que le lundi, et le lundi son musée est fermé. Voilà encore un petit martyre. Dites ?
Je suis très occupé. Je lis en ce moment les deux énormes volumes de Galiani avec la certitude de n’en pas tirer une page de lecture pour l’Impératrice, c’est un peu vert. Nous avons la ressource de la Revue des Deux Mondes (Maxime Du Camp et un article sur les musées de Berlin). Nous allons avoir ces jours-ci l’exposition Vereschagin (est-ce bien l’orthographe ?) Je l’avais déjà vue à Saint-Arnaud à une époque de flâne à outrance, et j’y ai passé, je me rappelle, deux entières après-midi.
Ici, je n’aime, après Menzel et autres, que leur Joseph Brandt, qui a une si belle verve de touche et qui m’était resté inoubliable avec ses Kosaques de l’Expos. Univ. de 1878.
J’ai été voir hier M. Bernstein. Je ne l’ai vu que quelques minutes, il gardait la chambre pour un mal de gorge survenu.
J’irai le revoir. — Merci de votre lettre.
Connaissez-vous le concert Hans Bilse de Berlin ? J’ai fait là-dessus une pochade pour un jour à la Vie Moderne. Je me suis aperçu que mon volume de vers était un ramassis de petites saletés banales et je le refais avec rage.
* ↑ Il s’agit toujours de ce volume que Laforgue voulait intituler Le Sanglot de la Terre, qu’il ne publia pas et dont une partie nous est parvenue et fut publiée posthumément. (Cf. Œuvres complètes de Jules Laforgue : Poésies, tome I.)
# Lettres de Jules Laforgue/030
### XXX À CHARLES EPHRUSSI

N’êtes-vous plus à Paris ? Je vous écris encore à la même adresse. J’ignore absolument ce que vous devenez. Bourget est à Aix. dans des pays inconnus qu’on voit sur les cartes de géographie. M. et Mme Bernstein ont quitté Berlin. J’attends le numéro de demain de la Gazette pour voir si vous donnez la suite de votre His de la Salle. Je lis chaque jour les belles choses qu’on envoie au Salon : le Roll, le Manet, etc.
À ce propos, vous ai-je parlé d’un artiste d’ici, Max Klinger, qui a une sorte de génie du bizarre ? Il a envoyé au Salon de Paris une toile intitulée Circé que je n’ai pas vue, mais qu’il m’a décrite et qui doit être bien étonnante. Il a peur qu’elle soit refusée. Il va envoyer en outre quatre eaux-fortes en deux cadres. Remarquez-les, vous serez étonné. C’est péniblement fait, très travaillé, mais si voulu, si profond. Au reste, si vous voyez M. Bernstein, il vous en parlera et vous serez témoin de ses accès de lyrisme.
Ma vie est toujours la même. Les jours passent et se ressemblent. J’ai trouvé ici des endroits tristes où je vais promener mes mélancolies derrière les Zelten, le Kronprinz Ufer et, de l’autre côté de Berlin, le Luisen Ufer. Le soir, il y a des effets étonnants, ce qui prouve que Guillemet est un paysagiste de génie.
Je lis à peu près tout ce qui paraît d’intéressant comme littérature. Le volume de Bourget continue à ne pas se montrer, mais je sors de son Renan qui est étonnant.
Votre amie la Princesse royale est toujours malade. J’entrevois de temps en temps M. de Seckendorff. Il paraît qu’il cultive le paysage. Je n’en ai rien vu. Ici tout le monde fait du paysage. La Comtesse de Brandebourg, la Comtesse Bruhl, la Princesse Frédéric-Charles, etc.
Nous avons eu l’exposition d’une sorte d’union artistique de dames. C’était bien mauvais, à part une large et brutale copie de Hals de je ne sais qui.
L’exposition Vereschagin continue toujours, et toujours l’orgue caché derrière l’immense toile du Prince de Galles joue l’Ave Maria de Gounod.
Le poète Bouchor est venu entendre la Passion de Bach.
Il fait beau. Je m’ennuie toujours, et la ville de Berlin est de plus en plus assommante ; heureusement que dans quinze jours nous irons dans une autre.
Quand saura-t-on de vos nouvelles ?
À propos — l’autre jour j’ai trouvé en rentrant chez moi la carte de M. Dreyfus. J’ai été à son hôtel pour le remercier de s’être souvenu que je lui avais été présenté, et lui demander de vos nouvelles. Je ne l’y ai pas trouvé. J’y suis revenu encore à deux reprises, mais en vain. Puis il est parti.
Adieu. La Gazette n’arrive ici que cinq jours après qu’elle a paru à Paris, mais il est des mystères qu’il faut se garder de vouloir approfondir.
Je vous serre la main.
* ↑ Maurice Bouchor.
# Lettres de Jules Laforgue/034
### XXXIV À M. CHARLES HENRY

Comme vous devez m’en vouloir. Mais si vous saviez dans quel trou de spleen j’enfonce, j’enfonce…
J’ai reçu votre « éloquente » lettre au moment de quitter Berlin. Je suis ici depuis deux jours. Je voulais répondre à vos conseils, mais je ne puis retrouver votre lettre dans mes malles à peine défaites, car nous ne restons ici que jusqu’au 29 avril.
Je m’ennuie, voilà tout. Je sens le vide de tout, de l’amour, de la gloire, de l’art, de la métaphysique.
Il est des jours où l’on s’égaie à se dire que l’universelle vie n’est qu’un kaléidoscope transitoire, — et à d’autres jours que, sans la rétine de nos cerveaux humains, ce kaléidoscope ne serait que vibrations.
Mais à d’autres…
Et moi j’en suis là.
Je n’écris guère, mais je pense énormément, — et je suis bien persuadé que je m’ennuie réellement et incurablement, et que je ne racle pas quelque guitare littéraire.
Vous qui avez traversé Spinoza et Berkeley, vous qui êtes allé au fond de la pensée humaine, qu’en dites-vous ? Avez-vous traversé cette crise Spleen ?
Je vous entends, mais quoi ? Je ne suis plus anémique. Je n’ai plus mes palpitations. Je n’ai pas de soucis matériels. Je n’ai rien à faire. Je respire un air qui n’a jamais circulé à la Nationale. Je ne désire rien, rien.
Mais, voilà, je m’ennuie, parce que je vois que tout est vide et mensonge et apparence et spleen.
Si vous me trouvez ridicule, c’est que je ne me serai pas bien exprimé, ou que je n’ai rien dit, croyant avoir tout expliqué.
Voilà une étrange lettre. Je vous remercie des timbres.
Quand le poète de la rue Denfert m’écrira-t-il et me consolera-t-il ?
Pourriez-vous avoir un catalogue des œuvres à l’eau-forte de Chifflart avec des prix ?
Il me tarde de vous revoir. Voulez-vous que je vous envoie des vers ?
Je voulais écrire à Kahn. Vous me donnez son adresse, je crois ; mais je ne retrouverai pas votre lettre avant mon installation à Bade.
Je suis en train de dessiner le modèle d’un lit funèbre que je me ferai faire quand j’aurai un chez moi à Paris. Carré, vaste, drapé de velours noir avec un dais de velours noir frangé d’argent sur quatre colonnettes drapées de noir et surmontées de ces énormes houppes noires qu’ont les chevaux aux enterrements de 1re classe à Paris, etc., etc.
Je m’étonne de ne vous avoir jamais dit que mon frère n’était pas à Paris, mais à Tarbes…
Mais il vous connaît déjà et l’on se verra à Paris. Il travaille. Je crois qu’il fera quelque chose, mais il n’a pas encore trouvé son optique à lui. Adieu.
Écrivez-moi. Je vous serre la main, parlez-moi de vous.
* ↑ Pour la collection de son domestique.
* ↑ Son frère Émile Laforgue qui se consacrait à la peinture.
# Lettres de Jules Laforgue/033
### XXXIII À M. CHARLES HENRY

Que devenez-vous ? Que devient le poète de la rue Denfert ? Kahn vit-il toujours, ou bien a-t-il émigré, sa barbiche en avant, vers un monde meilleur ?
Je lis du Maxime, beaucoup de Maxime du Camp, beaucoup de l’Henry Gréville. Et aussi du Huysmans.
Avez-vous lu la merveilleuse chose que Bourget a publiée sur Renan dans la Nouvelle Revue ?
Pendez-vous, brave Henry, vous avez laissé découvrir par un autre le Cantique des Cantiques de Bossuet ?
Je voulais vous écrire tout simplement pour vous reprocher votre silence (êtes-vous malade ?) et vous prévenir que mercredi prochain nous partons pour Bade.
Ma nouvelle adresse : J. Laforgue, auprès de Sa Majesté l’Impératrice-Reine, Maison Mesmer, à Bade.
Heureux. Vous allez voir le Salon. Je vous recommande uniquement l’envoi d’un ami qui sera bientôt le plus grand, le plus original des peintres de l’Allemagne. Il s’appelle Max Klinger. Il envoie un tableau intitulé Circé et quatre eaux-fortes étonnantes.
Je fais un travail sur son œuvre d’aquafortiste déjà considérable. Si vous avez un ami salonnier, ou des journalistes, menez-les devant et obtenez, si possible, des lignes de réclame. Klinger est un grand sauvage qui ne fera jamais ses affaires.
Adieu, mon ami. Bonjour à toutes mes connaissances.
Où sont nos soirées rue Séguier et rue Berthollet ? Nos promenades rue de l’Abbé-de-l’Épée, ou boulevard Port-Royal, et la fête de l’avenue des Gobelins, avec vos singulières causeries. Ce que j’ai de mieux à faire, c’est de travailler pour Paris et d’attendre juillet ou août où j’irai vous voir.
Adieu.
# Lettres de Jules Laforgue/027
### XXVII À CHARLES EPHRUSSI

J’hésitais tous ces jours derniers à vous écrire. J’ai compris à ce que me disait M. Bernstein que vous aviez quitté Paris pour quelque temps. Je me décide à vous écrire rue de Monceau. Je serais désolé que vous crussiez que je vous oublie. Je ne vous dirai rien de neuf sur moi. Ma vie est toujours la même. Je travaille un peu. J’ai fait chez M. Bernstein la connaissance d’un bien intéressant aqua-fortiste, Max Klinger, et j’essaye quelque chose sur lui. J’ai lu votre premier article sur His de la Salle avec les beaux spécimens que vous donnez.
Sera-ce suivi de quelques articles encore ? Je me suis mis à relire votre énorme Dürer. J’essaie de faire des études scientifiques sur les couleurs, un rêve encore, et commence aussi à revenir à mes très vieilles premières amours, le mouvement chez les végétaux.
Avec cela, je me traîne comme un limaçon, très lentement, à travers les pages d’un Ollendorff pour l’allemand. Puis je pense et, après avoir pensé, je doute. Je doute si notre pensée rime à quelque chose de réel dans l’univers. Et je m’ennuie ; et, comme dit Bourget, je déchiquette la fougère amère du spleen. S’il suffisait de croire que l’on a du talent pour en avoir, j’en aurais. — Vous, vous êtes sain et sauf, vous travaillez posément et consciencieusement, sans remords. Vous avez un grand but et vous le tenez. Vous ne vous êtes jamais consumé dans des rêves stériles. Est-ce beau, cette année, l’exposition des indépendants ? Ferez-vous enfin le Salon, cette année-ci, dans la Gazette ? Quand ferez-vous des chroniques d’art pour la Vie moderne ?
Je donne ici des leçons de conversation à un Monsieur qui non seulement ressemble à M. Hoschedé, mais encore a sa voix. Je commence à devenir superstitieux. Est-ce le spectre de l’Art de la Mode qui me poursuit ? Si c’était, je lui réclamerais le louis que cette feuille me doit pour une certaine ballade. Lisez-vous les articles de Pigeon dans le Figaro ?
Adieu. N’ayez jamais la pensée que je vous oublie, et laissez-moi en penser autant de vous.
* ↑ Max Klinger, auquel Jules Laforgue adressa quelques lettres qu’on trouvera plus loin et avec qui il se lia d’amitié, était né à Plagwitz près Leipzig en 1857. Il est mort en 1920, laissant une œuvre nombreuse tant comme sculpteur que comme peintre et comme graveur.
* ↑ Les Dessins de la collection His de la Salle (Gazette des Beaux-Arts, 1er mars 1882).
# Lettres de Jules Laforgue/031
### XXXI À Mme MULLEZER

J’ai reçu votre lettre si courte. Je vous vois chantant, roucoulant, avec vos toilettes et vos bouquets, chantant de la musique de jeune. (Qu’entendez-vous par un jeune ? Moi, je suis un très vieux vieillard…)
Si vous chantiez, non dans un salon, mais devant une rampe, vous auriez de curieux effets de lumière et d’ombres satinées sur votre visage. Bravo pour vos succès.
Moi, je m’ennuie horriblement ; je vais descendre peu à peu à l’état végétatif du corail. On vient de m’offrir quinze jours de congé, je n’ai pas eu la force d’en profiter ; puis, Berlin est à 150 marks de Paris, et je suis plus pauvre que le Jeune Homme d’Octave Feuillet. Ajoutez à cela que je suis obligé de lire de l’H. Gréville et de l’Augustus Craven. Aussi je me lance dans la théorie des couleurs, la botanique et l’eau-forte.
Puis nul ne m’écrit, ni vous, ni Henry, ni personne. Une jeune fille qui m’a pas mal fait souffrir et qui s’était enfin laissé arracher quelques lettres froides, ne me donne plus signe de vie. Hélas ! Hélas !
Et voilà que, comme l’an dernier à pareille époque, je recommence à avoir, à la mourance du jour, mes petits accès de nausée universelle.
Ah çà ! que fait M. Henry que je ne reçoive jamais un mot de lui ?
Serait-il pris dans l’engrenage de quelque passion ? Surveillez-le.
Pour le moment, je voudrais me rouler dans des fleurs, ou aller en hirondelle à Saint-Cloud, vers huit heures du matin, ou etc…
Je m’ennuie, je m’ennuie. Et comme il n’y a pas de raison pour qu’une lettre se termine avec de pareilles litanies, je ferme celle-ci et je vous l’envoie.
J’irai à Paris, où je passerai tout le mois d’août ou tout le mois de septembre.
Le titre de votre volume est bien ; gardez-le. À moins que vous ne l’intituliez Confidences, comme c’était, si je me souviens bien, votre intention première.
Et votre photographie ? Si je ne la reçois pas dans une semaine, je ne vous revois de ma vie, qui d’ailleurs ne sera pas bien longue, car je meurs de spleen, de spleen. Il fait un temps magnifique, qui fait sortir les amoureux de partout, les cloches de Pâques carillonnent et font se souvenir. Dieu, Dieu, que je m’ennuie !
Et que faire ?
Adieu.
* ↑ Cette lettre a été publiée par la Connaissance avec l’indication erronée, Coblentz, 1882, mars. Laforgue n’était jamais à Coblentz en mars ; l’impératrice n’y faisant des séjours qu’en juin et en novembre. Laforgue fait allusion dans cette lettre aux cloches de Pâques : Pâques en 1882 était le 9 avril et non en mars.
# Les Tristesses/Rencontre

Mignonne au front pudique et tendre, Nous nous aimons d’un amour pur, Et dès longtemps, triste à t’attendre, J’entrevoyais tes yeux d’azur.
Comme une étoile lente à naître Qu’un pâtre attend sur des sommets, Tu m’éclairais sans me connaître, Sans te connaître je t’aimais.
Aussi quand je t’ai rencontrée, Charmante, avec ton air rieur, J’ai cru t’avoir même adorée Dans quelque monde antérieur.
Tes cheveux frisant sur les tempes En un mince et soyeux duvet, Tes yeux luisants comme des lampes, Sont bien ceux dont mon cœur rêvait.
Et ton esprit tendre où j’épelle Me semble un missel retrouvé, Baigné d’un parfum de chapelle, Où je relis l’ancien Avé.
Tu réalises ma chimère, Tu réponds au rêve idéal Qu’au fond de ma pensée amère Je pressentais dans Floréal.
Tout s’aime : avril chante et rayonne, Et le printemps, ce peintre exquis, Avec des rayons d’or crayonne Au fond des bois son frais croquis.
Dans un adorable mystère Vois donc s’unir sous le ciel clair, Les fleurs, papillons de la terre, Et les papillons, fleurs de l’air.
Les ailes cherchent les corolles ; Les mains se rapprochent des mains, Et d’inoubliables paroles Se croisent dans tous les chemins !
Sur la ramure ensoleillée Les oiseaux arrêtent leur vol ; Couchons-nous dans l’herbe mouillée, A deux sous ton blanc parasol.
Aimons-nous pour un jour, qu’importe ! Les serments que nous échangeons, Le vent printanier les emporte Avec l’eau qui fuit dans les joncs.
La destinée est ainsi faite Que le temps doit nous désunir, Et qu’il faudra quitter la fête Dans un très prochain avenir ;
Mais nous avons l’âme assez haute Pour regarder notre bonheur Sans l’assombrir par une faute Qui ferait saigner notre honneur !…
Nos âmes brûleront ensemble Comme deux cierges assidus, Comptant sur le Dieu qui rassemble Les amants qui se sont perdus.
# Les Tristesses/Promenade automnale

Lorsque j’ai travaillé, pensif, sur mon pupitre Tout le jour, sans voir même éclater à la vitre Le rayon tiède et clair du soleil automnal, Je m’arrache parfois à mon logis banal Et, tout entier au rêve ardent qui m’accompagne, Je m’en vais lentement le soir vers la campagne.
Le faubourg est bruyant par où je dois passer : Au fond des cabarets on s’apprête à danser, Et les orgues déjà préludent aux quadrilles ; Les écoliers, rentrés de classe, jouent aux billes, Et les femmes, qui sont sur des chaises de bois, Allaitent leurs enfants en épluchant des noix.
Je marche en me hâtant pour quitter la banlieue, Et, sans presque y songer, je fais toute une lieue
Jusqu’à ce que je sois libre et seul en pleins champs. Alors je goûte en paix la splendeur des couchants : Le soleil, dont la sphère opaque est agrandie, Inonde l’horizon d’un reflet d’incendie, Et les carreaux lointains des fermes sont en feu.
Dans le ciel, quelques blancs nuages sur fond bleu : On croirait voir un golfe où courent quelques voiles Qui pour falots vont vite allumer les étoiles.
Un calme solennel s’étend : les arbres verts Paraissent noirs sur les horizons encor clairs ; Là-bas un paysan s’estompe dans la brume, En manches rouges, sur son petit champ qu’il fume.
Fredonnant d’une voix rauque, des bateliers, Sur le chemin que borne un rang de peupliers, Jettent pour aborder un branlant pont de planches. Les vaches aux poils roux plaqués de taches blanches, Quittant à regret l’herbe et les trèfles fanés Et beuglant tout le long des sentiers contournés, Sous le fouet des gamins gagnent les métairies. De fluides vapeurs flottent sur les prairies ; Le vol des moucherons agace les roseaux ;
Les saules, dont les pieds plongent au bord des eaux, Laissant s’y rafraîchir leur pâle chevelure, Rêvent dans une morne et fantastique allure. Les moulins reposés, immobiles et droits, Avec leurs bras ouverts semblent de grandes croix ; Sur des cordes, le linge entre les arbres sèche Et claque au frôlement de la brise plus fraîche ; L’Angélus du soir vibre en accords argentins ; Un bruit vague de voix se perd dans les lointains, Et par moments le cri rythmique des cigales Perce d’un son aigu ces rumeurs musicales.
Et c’est pour l’âme un charme ineffable de voir L’automne unir sa grâce à la grâce du soir, Car l’heure et la saison étant de connivence Font doux l’hiver qui vient et la nuit qui s’avance.
# Les Tristesses/Récompense

Savoir qu’on sera lu par les yeux doux des femmes Et qu’elles presseront, pendant les soirs d’hiver, Votre livre imprégné d’un rayon tiède et clair Qui venant droit du cœur ira droit vers les âmes.
Et savoir qu’au contact de vos vers pleins de flammes Un frisson sensuel glissera sur leur chair, Et que, vous évoquant comme un inconnu cher, Elles vous béniront dans leurs épithalames !
Et savoir qu’au printemps, sous les branches des bois, Elles tiendront encor vos pages dans leurs doigts Qu’enserre élégamment le cercle d’or des bagues ;
Et qu’assises sur l’herbe, au rebord des fossés, Elles prendront leur part de vos tristesses vagues Et vous rendront les pleurs que vous avez versés !…
# Les Tristesses/Un duo

Dans un château sombre, au bord d’un étang, Par un des derniers beaux jours de l’automne, Nous étions groupés en cercle, écoutant Monter là rumeur du soir monotone.
Sur l’étang moiré plein de nénuphars, Un jet d’eau vidait l’écrin de ses perles ; Le soleil glissait ses rayons blafards Dans les rameaux noirs où sifflaient les merles.
C’était l’heure exquise où l’on veut aimer : Le brouillard flottait comme une batiste ; Les étoiles d’or allaient s’allumer Dans le vaste ciel couleur d’améthyste.
Nous étions au fond d’une vérandah : Dans des vases peints, sur les étagères Des bouquets d’œillets et de réséda Soufflaient leurs parfums parmi les fougères.
Les dames venaient prés de nous s’asseoir, Frissonnant un peu sous leurs légers châles, Et nous regardions l’automne et le soir S’unir tristement dans les lointains pâles.
Une jeune fille au profil plus fin Que le blanc contour d’un camée antique, Se dressant debout comme un séraphin Qu’un artiste sculpte au seuil d’un portique,
Se mit à chanter dans l’ombre du parc : Sa voix tour à tour était grave et tendre, Comme un bon archer fait avec son arc Qu’il doit tour à tour bander ou détendre.
Elle murmura dans l’air palpitant Les tendres couplets de la sérénade Que rêva Gounod, comme on les entend Au pied des balcons, la nuit, à Grenade.
Nous fermions les yeux pour mieux écouter Cette voix moelleuse et mélancolique, Pareille à la voix qu’on entend flotter Dans le chœur ombreux d’une basilique.
Quand soudain le chant d’un oiseau s’unit Au vague refrain de la jeune femme : On eût dit vraiment qu’il pleurait son nid Et que sous son aile il avait une âme !…
Il était caché dans les arbres verts ; Et pour endormir son amante ailée, Il improvisait peut-être des vers Qu’il lui modulait de sa voix perlée.
La femme et l’oiseau, chantant à la fois, Firent un moment comme un duo tendre ; Mais lasse de voir dominer sa voix, La femme se tut, voulant mieux entendre.
# Les Tristesses/L’Oubli
## L’Oubli.

J’avais vu ― l’an dernier ― au fond d’un cimetière Une petite tombe étroite et toute entière Recouverte de fleurs qui s’effeuillaient au vent. C’était le jour des Morts et la foule en rêvant Sentait près des défunts combien la vie est vaine. Tout était blanc sur ce tombeau ; pas une veine Dans le marbre caché sous un amas tremblant De roses, de jasmins, de lis ; tout était blanc. On eût dit qu’en partant vers la voûte éternelle La morte comme un cygne avait ouvert son aile Et perdu son duvet au bord de ce chemin. En écartant un peu les bouquets de la main
Je lus qu’elle était morte à peine fiancée ; Et je compris alors cette exquise pensée D’un triste amant, perdu là-bas dans l’horizon, Qui le matin, quittant sa funèbre maison, Sans doute était venu couvrir sa bien-aimée De ce voile de neige épaisse et parfumée Que la pluie automnale avait mouillé de pleurs…
Je viens d’aller revoir la tombe…elle est sans fleurs.