# Chansons posthumes de Pierre-Jean de Béranger/Le Matelot breton
### LE MATELOT BRETON

* Les gais vendangeurs du village
* Dînent à l’ombre au bord d’un champ
* Passe un matelot qui voyage,
* Pieds nus, et qui siffle en marchant.
* — Jeune homme, que Dieu t’accompagne !
* D’un amoureux tu vas le pas.
* — Je suis enfant de la Bretagne,
* Et ma mère m’attend là-bas.
* — D’où viens-tu ? — Des rives du Gange,
* Où j’ai failli périr au port.
* Sauvé des flots par mon bon ange,
* Des Anglais m’ont pris à leur bord.
* Grâce à leur brave capitaine,
* Prisonnier chez nous autrefois,
* Je viens de voir dans Sainte-Hélène
* Celui qui fait si peur aux rois.
* À ces mots, découvrant leur tête,
* Les villageois de crier tous :
* — Quoi ! tu l’as vu ! Viens, qu’on te fête !
* À sa gloire bois avec nous.
* Revient-il ? Qu’attend-il encore ?
* Sans berger que peut le troupeau ?
* À nos clochers quand donc l’aurore
* Saluera-t-elle son drapeau ?
* — Je ne sais pas ce qu’il médite ;
* Mais le capitaine, au retour,
* En découvrant l’île maudite,
* S’écria : Quel affreux séjour !
* Enterrer dans ce vieux cratère
* Tant de génie et de valeur !
* Enfants, respect à l’Angleterre ;
* Mais aussi respect au malheur !
* Comme il savait qu’en mon jeune âge
* J’appris l’anglais sur un ponton :
* Dans ce port, me dit-il, sois sage,
* Et parle bas, petit Breton.
* Là règne un monstre de police ;
* Crains qu’Hudson ne te voie errant.
* Serpent venimeux, il se glisse
* Jusqu’au nid de l’aigle mourant.
* Mais au port, où je descends vite,
* On m’indique un point au couchant
* Que l’empereur souvent visite.
* J’y cours, j’y grimpe en me cachant.
* Tapi sous un roc, là, j’espère,
* Muni de pain pour quelques sous,
* Voir passer celui dont mon père
* Disait : C’est notre père à tous.
* J’y reste en vain deux nuits entières ;
* Quand, désolé, je m’en allais,
* S’élance d’arides bruyères
* Un des plus jolis oiselets.
* Sur ma tête il vole, il tournoie,
* Mêle un cri doux à ses ébats.
* Ah ! c’est le ciel qui me l’envoie ;
* J’entends qu’il dit : Ne t’en va pas.
* Dieu soit béni ! car, sur la route,
* Dans un groupe aussitôt paraît
* Un homme. Lui ! c’est lui, nul doute.
* Où n’ai-je pas vu son portrait ?
* J’en crois mon cœur qui bat plus vite,
* Et l’oiseau, cet avant-coureur.
* À genoux je me précipite,
* En criant : Vive l’empereur !
* — Qui donc es-tu, brave jeune homme ?
* Me vient-il dire avec bonté.
* — Sire, c’est Geoffroy qu’on me nomme :
* Je suis un Breton entêté.
* Faut-il porter quelque parole
* À vos amis ? J’y vais courir.
* Même à la mort s’il faut qu’on vole,
* Sire, pour vous je veux mourir.
* — Français, merci. Que fait ton père ?
* — Sire, il dort aux neiges d’Eylau.
* Auprès de vous mon plus grand frère
* Mourut content à Waterloo.
* Ma mère, honnête cantinière,
* Revint, en pleurant son époux,
* Au pays où, dans sa chaumière,
* Cinq enfants priaient Dieu pour vous.
* — Peut-être est-elle sans ressource,
* Dit-il ému ; tiens, prends ceci ;
* Pour ta mère, prends cette bourse :
* C’est peu ; mais je suis pauvre aussi.
* Je baise la main qu’il me livre :
* — Non, sire, gardez ce trésor.
* Nous, toujours nos bras nous font vivre ;
* Pour vos besoins gardez cet or.
* Il sourit, me force à le prendre ;
* Puis du doigt m’indique avec soin
* Comment au port il faut descendre,
* Et des gardes me tenir loin.
* — Ah ! sire, que n’ai-je des armes !
* Mais il s’éloigne soucieux,
* Et longtemps, à travers mes larmes,
* Je reste à le suivre des yeux.
* Je rejoins sans mésaventure
* Le vaisseau, qui déjà partait.
* Le capitaine, à ma figure,
* Devina ce qui m’agitait.
* — Tu l’as vu, se prend-il à dire ;
* C’est bien. Tu prouves qu’aujourd’hui,
* Plus que les grands de son empire,
* Le peuple a souvenir de lui.
* M’enviant un bonheur semblable,
* Tout l’équipage m’admirait,
* Et le capitaine à sa table
* M’admit le quinze août, moi, pauvret.
* Combien je pris terre avec joie !
* Sûr de dire, en rentrant chez nous :
* Mère, de l’or qu’il vous envoie
* L’empereur s’est privé pour vous.
* Avec plus de ferveur encore
* Elle va prier Dieu pour lui,
* Sachant quel climat le dévore,
* Sachant ses maux et son ennui.
* Six mois de plus d’un tel martyre,
* Et peut-être sur ce coteau
* Bientôt reviendrai-je vous dire :
* Il n’est plus ; j’ai vu son tombeau.
* Geoffroy se tait ; et du village
* Femmes et filles tout d’abord,
* L’œil en pleurs, vantent son courage
* Et du captif plaignent le sort.
* Les hommes sont émus comme elles :
* — Honneur, répètent-ils entre eux,
* À qui nous donne des nouvelles
* Du grand empereur malheureux !