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# Histoire philosophique et politique des établissemens et du commerce des Européens dans les deux Indes/Livre XVI/Chapitre 19
### XIX. Origine de la guerre des Anglois & des François dans le Canada.

Tel étoit l’état de la colonie, lorfque le gouvernement en fut confié, en 1747, à la Galiſſonière, qui joignoit à des connoiſſances étendues un courage actif, & d’autant plus inébranlable, qu’il étoit raiſonné. Les Anglois vouloient étendre les limites de la Nouvelle-Écoſſe ou de l’Acadie, juſqu’à la rive méridionale du fleuve Saint-Laurent. Il jugea que ces prétentions étoient injuſtes, & il réſolut de les reſſerrer dans la péninſule où il croyoit que les traités même les avoient bornés. L’ambition qui les pouſſoit dans l’intérieur des terres, ſingulièrement du côté de l’Ohio ou de la Belle-Rivière, ne lui paroiſſoit pas moins outrée. Les Apalaches, à ſon avis, devoient être les limites de leurs poſſeſſions ; & il ſe promit de ne pas leur laiſſer franchir ces montagnes. Le ſucceſſeur qu’on lui donna, pendant qu’il raſſembloit les moyens de ſoutenir ce vaſte deſſein, embraſſa ſes vues avec toute la chaleur qu’elles pouvoient inſpirer. On vit s’élever de tous côtés des forts qui devoient donner de la ſolidité à un ſyſtême que la cour avoit adopté, peut-être ſans en prévoir, peut-être ſans en peſer aſſez les ſuites.
Alors commencèrent entre les Anglois & les François de l’Amérique-Septentrionale, des hoſtilités plutôt autorisées qu’avouées par leurs métropoles. Cette guerre ſourde convenoit extrêmement au miniſtère de Verſailles, qui, ſans commettre ſa foibleſſe, réparoit peu-à-peu les pertes qu’il avoit faites dans les traités où il avoit reçu la loi. Des échecs réitérés ouvrirent enfin les yeux à la Grande-Bretagne, ſur la politique de ſa rivale. Georges II penſa qu’une ſituation équivoque ne convenoit pas à la ſupériorité de ſes forces maritimes. Son pavillon reçut l’ordre d’inſulter le pavillon François ſur toutes les mers. Il avoit pris ou diſpersé tous les vaiſſeaux qu’il avoit rencontrés, lorſqu’en 1758 il cingla vers l’Iſle-Royale.
# Itinéraire du Thibet

L’un des plus intrépides explorateurs des monts Himalaya, M. Hodgson, a communiqué à la Société asiatique de Calcutta un itinéraire écrit sous la dictée d’un indigène du Thibet, qui, depuis vingt ans, sert d’interprète aux marchands qui vont du Népaul aux frontières de la Chine, à travers des contrées où nul Européen n’a encore pénétré. L’étendue de ce document plein d’intérêt nous oblige à n’en donner que quelques extraits.
On remarque de singuliers signes de civilisation à l’entrée même de ces pays perdus. Des piliers portant des inscriptions indiquent la démarcation du territoire ; on exige les passeports des voyageurs ; on les examine soigneusement, et on les échange contre d’autres. Une garnison de 500 hommes avec quatre pièces d’artillerie occupe la ville de Kouti, à l’extrême frontière du Boutan ; et de Tingri jusqu’à la Chine, à travers toute cette vaste région, il y a une ligne de postes avec des relais, qui permettent des communications régulières. Les voyageurs trouvent à louer des chevaux, des mules, et même des chameaux. La Cité sainte de Teschou-Chambhou est la résidence du grand Lama, on y voit plusieurs centaines de couvens ; mais c’est la ville de Natan qui semble la plus considérable. On assure qu’elle a 300,000 habitans. Digourchi, qui est gardée par une garnison de 5,000 hommes, est située près d’une rivière sur laquelle un ancien Lama a fait construire un pont en fer, long de 300 pieds et formé de treize arches. Lassa, qui est le siége du gouvernement, renferme une grande population ; elle est environnée de murs en pierre, et ses cinq portes sont soigneusement gardées. Il y a à Schouboudou un autre pont de fer de vingt-cinq arches ; un péage y est établi. Tazedo, qui se trouve plus rapprochée de la frontière de la Chine, paraît être encore une ville considérable ; et l’on est étonné du nombre de grandes cités qui sont signalées par cet itinéraire dans un pays que sa prodigieuse élévation et sa ceinture de montagnes neigeuses nous font regarder comme stérile et inhabité. Loin de là, on retrouve sur ce haut plateau du centre de l’ancien monde toutes les productions utiles de nos plus belles contrées, et, ce qui semble plus extraordinaire, tout ce qui paraît devoir appartenir en propre à la vieille civilisation de l’Europe. Par exemple, l’itinéraire constate qu’il y a, au Thibet, des ponts de fer, des maisons voûtées, des couvens à dômes dorés, des manufactures de draps, des teinturiers habiles, de grands marchés fermés au signal d’une cloche, des fonderies de canon, des officiers de police, des douaniers, des contrebandiers, des moines célibataires, riches et puissans, et enfin tout ce qui constitue, selon les idées européennes, une société complétement organisée.
# Joies errantes/Ronde de mai
### RONDE DE MAI

Le coquelicot ﻿Nouveau Rit d’allégresse Au bord des prés.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ﻿Puisque la terre est en fleurs ﻿De nos pas joyeux foulons la terre en fleurs ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! (parlé)﻿Tourne la ronde !
﻿Que dira la pâquerette ﻿À l’amour, inquiète ?
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ﻿Si l’une pleure tout bas
﻿Une autre rit de joie. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Tourne la ronde !
Mai, tout de vert vêtu, Que nous apportes-tu ?
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous apporte le mois de Mai ﻿Des tapis de mousse pour danser/ ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde
Il faut des parures pour danser, Des bagues et des colliers.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous apporte le galant Mai ﻿Des colliers de rosée. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde !
Il faut des violons pour danser Et des flûtes aux chansons gaies.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Le gai rossignol pour nous chantera ﻿Et tous les oiseaux du bois ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde
﻿Il faut du bonheur ﻿Au cœur ﻿Pour danser.
﻿Tourne, ﻿Tourne la ronde ! ﻿Il nous donnera le gracieux Mai Des couronnes de mariées. ﻿Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! ﻿Tourne la ronde !
# Joies errantes/Soir
### SOIR

Oh ! la caresse tendre du Silence autour de nous ! Et la plainte résignée des années ressurgies !
Les écheveaux de lumière se nouent et se dénouent Fantasquement, lentement, aux flammes des bougies — Que regardent nos yeux par le prisme cher des larmes
Nées sous la caresse tendre du Silence autour de nous.
Et ces girandoles allumées pour quelles fêtes ? —
Au fil du Temps tombent les Heures comme des larmes.
Fermons tes rideaux sur notre intime et douce fête ; Que, seule, la curiosité placide des estampes Nous surveille, sans haine jalouse ni méchants propos :
# Joies sans causes
### JOIES SANS CAUSES

On connaît toujours trop les causes de sa peine, Mais on cherche parfois celles de son plaisir ; Je m’éveille parfois l’âme toute sereine, Sous un charme étranger que je ne peux saisir.
Un ciel rose envahit mon être et ma demeure, J’aime tout l’univers, et, sans savoir pourquoi, Je rayonne. Cela ne dure pas une heure, Et je sens refluer les ténèbres en moi.
D’où viennent ces lueurs de joie instantanées, Ces paradis ouverts qu’on ne fait qu’entrevoir, Ces étoiles sans noms dans la nuit des années, Qui filent en laissant le fond du cœur plus noir ?
Est-ce un avril ancien dont l’azur se rallume, Printemps qui renaîtrait de la cendre des jours Comme un feu mort jetant une clarté posthume ? Est-ce un présage heureux des futures amours ?
Non. Ce mystérieux et rapide sillage N’a rien du souvenir ni du pressentiment ; C’est peut-être un bonheur égaré qui voyage Et, se trompant de cœur, ne nous luit qu’un moment.
# Joies errantes/Reprise
### REPRISE

Restons ainsi, ne disons rien, La main seulement liée à la main D’une faible étreinte attendrie.
Entends ces vagues de mélancolie, Les douleurs souffertes, se briser Dans nos cœurs guéris d’un baiser.
Je ne veux de toi ni serments, ni même Que tu me dises si tu m’aimes ; Ne me demande pas, non plus — ce serait mal — Où mon cœur tenta d’apaiser son mal !
Goûtons cette minute éperdue, Grisés, comme d’un vin vermeil, De nos pleurs pareils à la neige fondue ﻿Par le Soleil.
# Joies errantes/Ronde au bois
### RONDE AU BOIS

Salut jeune Soleil, prince des champs et des grèves ! Les temps moroses sont chassés par tes feux bénis ; Dans les cœurs de vingt ans fleurit le tendre Rêve Et dans tes branches chantent tes nids.
﻿Nous cueillerons la violette ﻿Et le liseron, ﻿Au bois où le mystère guette ﻿Nous irons, ﻿Eh ! oh ! ﻿Pour cueillir la violette et le liseron.
﻿La jolie rose au bois ﻿Nous dira Que nous sommes aussi jolies. Et dans les sources, Aux voix si douces, ﻿Nous nousmirerons ﻿Eh ! ho ! ﻿Nous nous mirerons.
Les échos moqueurs répètent les voix, Les voix futigives de l’Espoir qui passe En chantant gaiement aux clairières des bois ; Les échos moqueurs survivent parfois ﻿À l’Espoir qui passe.
Le chevalier du roi ﻿Y viendra, Choisira la plus belle : Un anneau d’or il aura À la plus belle le donnera Eh ! ho ! ﻿À la plus belle.
Aux buissons des bois les églantines rouges Semblent de petits cœurs, parfumés et sanglants, Et les échos moqueurs répètent les voix, Les fugitives voix du Bonheur qui passe.
﻿Le chevalier du roi ﻿Y viendra Eh ! ho ! Le chevalier du roi ﻿Y viendra.
# Joies errantes/Sérénade
### SÉRÉNADE

La Nuit, gracieuse et farouche sirène, Flotte dans le calme bleu éthéréen, Ouvrant ses yeux purs — qui sont des astres — Et pleure de longues larmes tranquilles, Des larmes de lumière, tremblant un peu, Dans la paix dormante de l’eau Où les navires à l’amarre Sont des fantômes de navires, Si pâlement profilés sur le ciel ; On dirait d’une très ancienne estampe Effacée à moitié par le temps.
Un charme indolent vaporisa les contours ; Et les formes sont de tendres spectres Revêtus de passé, de mystère et de rêve, Au gré de notre désir incertain.
La Nuit câline se berce, comme dans un hamac Une fille des chaudes contrées, Et, de ses mains ouvertes, Tombe le précieux opium de l’heure.
La cohorte brutale des soucis Est en déroute Sous le pur regard de la Nuit.
Plus rien d’hostile ne se mêle À la sérénité des choses assoupies ; Et l’âme du poète peut croire Retrouvé le pays promis à ses nostalgies ; Le pays à l’égal charme doux — Comme un sourire d’amie, — Le pays idéal, où Plus rien d’hostile ne se mêle À la sérénité des choses.
Flottez, gracieuse et farouche sirène ! Nuit indolente, dans le calme bleu éthéréen, Flottez sans hâte — car voici déjà À l’Orient la menace rose Du jour, Et voici retentir dans l’air assoupi Le clairon qui sonne le retour Des soucis — brutale cohorte.
Le haïssable chant du coq Lance la narquoise sérénade : — Aux pires hôtes ouvrez vos portes, Voici le jour !
# Joies errantes/Suite d'orchestre
### SUITE D’ORCHESTRE

Chantez et pleurez, Les Orgues, les Belles ! Pour les âmes souffrantes, pour les âmes tremblantes, Pour les âmes brûlantes d’angoisse divine, Pour les âmes blessées de peine muette, Pour les âmes saignant sous les pudiques mains De la Mélancolie, sœur chère qui les recèle, Chantez et pleurez, Les Orgues, les Belles !
C’est, d’abord, l’Hosanna des calmes voix unies, Soprano juvénile et fervent contralto ; La Prière de douceur ingénue Qui plane, comme une mouette aux larges plumes blanches, Au-dessus des tourmentes marines — dans la nue.
Mais, en soupirs pressés, haletants d’émoi, Voici courir les fraiches notes du Hautbois ; Comme par un matin tendre de Printemps Dans tes jeunes branches d’arbres court le Vent.
Les Flûtes pastorales ont le rire léger Des cascades, sous les feuillées nouvelles, ﻿Où tes colombes vont boire, Tandis qu’au firmament, clair comme leurs ailes, Luit un Soleil joyeux aux longs rayons de gloire.
Et tes Cors brament les Hallalis Des poursuites dans les Forêts — Où le Cœur éperdu sanglote à la curée Des Dieux anciens, des Rêves abolis.
Puis, Violoncelles et Violons Enlacent leurs accords puissants — Comme en des étreintes de Passion Plus forte que la Mort et le Temps.
Elles disent — ces cordes saintes — Le charme de l’Art vainqueur, Asservissant les formes, les sons et les couleurs, Et par qui nos mains débiles sont armées Contre le Néant — de la brillante Épée.
Sonnez et palpitez, Harpes irréelles ! Ouvrez vos frémissantes envergures ﻿Pour des envols exaltés Devers des Firmaments que le songe constelle !
Et vous, tendres Mandolines, Quittez vos sonores tombeaux ! Guitares aux complices fredons, Murmurez, galantes et câlines, Le vieil air toujours nouveau Sous les éternels Balcons !
Susurrez, nerveux Tambourins, Aux mains des heureuses Folies ! Égrenez comme des minutes chères Vos fugitives sonneries ! Jusqu’à ce que la voix pesante des Trombones Mette en déroute vos babils clairs.
Les Cuivres éclatent et mugissent — Comme en des égorgements de Vaincus, — Leur son tragique a la couleur du Sang, D’un noble sang, à flot répandu Parmi les mornes étendues ﻿Des mondes finissants.
Et les cymbales roulent comme des astres fous Vers des abîmes de détresse. Mais, voici les Voix, les précieuses Voix Des hautains Espoirs — à jamais fidèles, Qui s’élèvent lentes vers le ciel cruel, ﻿Où leur vol s’éploie En prismatique et pacifiante Apothéose
Chantez et pleurez Les Orgues, les Belles ! Pour les âmes souffrantes, pour les âmes tremblantes, Pour les âmes blessées, Pleurez et chantez !
# Journal d’un habitant de Nancy pendant l’invasion de 1870-1871
## TABLE DES MATIÈRES.

Page:Lacroix - Journal d'un habitant de Nancy, 1873.pdf/540 Page:Lacroix - Journal d'un habitant de Nancy, 1873.pdf/541 Page:Lacroix - Journal d'un habitant de Nancy, 1873.pdf/542
# La Chanson des gueux/ La Marseillaise des Benoits
### XVI LA MARSEILLAISE DES BENOÎTS

V’là les fanand’s qui radinent,  Ohé ! tas d’poch’tés, Les gonciers qui nous jardinent  I’ s’ront vraiment j’tés. Nous la r’levons rien qu’ dans l’ riche,  Malgré nos rideaux. Gare au bataillon d’ la guiche !  C’est nous qu’est les dos.
Quand on paie en monnai’ d’ singe  Nous aut’ marloupins, Les sal’s mich’tons qu’a pas d’ linge,  On les pass’ chez paings. Et si la p’tit’ ponif’ triche  Su’ l’ compt’ des rouleaux, Gare au bataillon d’ la guiche !  C’est nous qu’est les dos.
Pour les vieux tendeurs qu’assomme  Une ronfle à grippart, On s’ camoufle en p’tit jeune homme,  En tant’ figne-à-part. Quand l’ pant’ a l’ doigt dans la miche,  S’i’ n’ casque pas gros, Gare au bataillon d’ la guiche !  C’est nous qu’est les dos.
Si nos doch’ étaient moins vieilles,  On les f’rait plaiser. Mais les pauv’ loufoqu’s balaient  Les gras d’ nos laisées. Quand qu’all’ rappliqu’ à la niche,  Et qu’ nous somm’s poivrots, Gare au bataillon d’ la guiche !  C’est nous qu’est les dos.
Bref, tout ça s’rait d’ la choquotte.  Mais c’ qu’est triste, hélas ! C’est qu’ pour crever à coups d’ botte  Des gens pas palas, On vous envoie en péniche  À Cayenn’-les-eaux. V’là dans l’ bataillon d’ la guiche !  Comment craps’nt les dos.
Vous savez, la p’tit’ coterie,  L’ couplet d’à côté,
C’est d’ la colle et d’ la chierie ;  La vrai’ vérité, C’est qu’ les Benoits toujours lichent,  Et s’ graiss’nt les balots. Vive eul’ bataillon d’ la guiche !  C’est nous qu’est les dos.
# La Chanson des gueux/ Le nez violet
### III LE NEZ VIOLET

Comparer toujours nos nez  Bourgeonnés À des rubis, je condamne Cette comparaison-là.  Changeons-la ! Qui n’a qu’un cri n’est qu’un âne.
Aux nez rubis rubiconds  Nous piquons La couleur de sang ; c’est triste. J’aime le mien quand il est  Violet Comme une douce améthyste.
Vois ce nez rouge et camard,  Quel homard ! Compare-le donc avecque
Le tendre et clair demi-ton  Du piton Habillé comme un évêque.
Quand je lorgne en tapinois  Son minois, Il sourit comme un augure. Ah ! quel bon évêque j’ai  Bien logé Au mitan de ma figure.
Pour qu’il soit bien enchanté  En santé, Mes mains de lui sont voisines. Mes dix doigts sont ses valets.  Mon palais Flambe au feu de ses cuisines.
Mais il me rend bien mon dû.  Rond, dodu, Il semble un roi de kermesse, Et jamais mon verre plein  Ne se plaint Quand au fond il dit la messe.
Tu me diras que le tien  Est chrétien Ni plus ni moins que le nôtre,
Et qu’un rouge cardinal,  Moins banal, Comme évêque en vaut un autre.
Moi, je te soutiens que non,  Non de nom ! Car un cardinal peut être Un monsieur laïque, au lieu,  Nom de Dieu ! Qu’un évêque est toujours prêtre.
Te voilà par le clergé  Submergé, Ponchon, grand nez-culottière ! Nez de rubis, singe-nous !  À genoux Devant le nez d’améthyste !
# La Chanson des gueux/ Mon petit toutou
### VIII MON PETIT TOUTOU

Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchet, Il me plaît d’évoquer ce soir dans un poème Le temps où votre maître au sixième perchait, Le temps où nous avons vécu notre bohême.
Nous avons passé là, mon petit Buchinier, D’octobre à février cinq mois durs comme roche ; Pour moi surtout, pour moi poète de grenier Qui n’entendais sonner que du vent dans ma poche.
Vous, vous étiez heureux, toutou blanc au nez noir. Vous avez toujours eu bon gîte et panse pleine. Plus souvent qu’à mon tour je déjeunais d’espoir ; Mais je vous achetais trois sous de madeleine.
Vous étiez tout petit, étant enfantelet, Et, pour que vous n’eussiez pas trop froid dans les rues, Je vous portais, mignon, au creux de mon gilet Où vous fîtes parfois des choses incongrues.
Vous étiez tout frisé, tout soyeux et tout blanc, Un peu café-au-lait derrière chaque oreille. Vous aviez, vos cheveux aux brises s’envolant, Un air ébouriffé de fille qui s’éveille.
Vous n’étiez pas gourmand, sinon d’un plat nouveau. Ainsi je me souviens que vous fûtes malade Pour avoir trop goûté de la tête de veau. Aussi, pourquoi manger de la viande en salade ?
Très brave, vous traitiez comme des épiciers Les dogues les plus gros, les plus fauves cerbères. Vous boitiez du derrière à gauche, et vous pissiez Tout droit, la tête en bas, le long des réverbères.
Vous étiez curieux comme une femme, et quand, Vous croyant endormi, je rimais quelques phrases, Si je vous regardais, je vous trouvais braquant Vos petits yeux malins pareils à deux topazes.
Vous aimiez voir, savoir. Vous n’étiez pas un chien, Mais un petit quelqu’un pas comme tous les autres. On comprenait que vous étiez Parisien, Au courant de Paris, et presque l’un des nôtres.
Vous aviez ce qu’il faut pour vieillir avec nous. Mais je rêvais pour vous plus douce destinée : Mes parents vous berçant le soir sur leurs genoux, Leur jardin, leur grand lit, leur large cheminée.
Ô province ! pays des gens trop bien nourris ! Je me disais : « Dom Buche y vivra comme un prince. » Et je vous emportai là-bas, loin de Paris… Et vous en êtes mort, d’avoir vu la province.
Car vous n’étiez pas fait pour ces tranquillités. Il vous fallait Paris, et ses bruits, et ses fièvres. Vous êtes mort du mal des enfants trop gâtés Qui sous trop de baisers sentent pâlir leurs lèvres.
Vous dormez maintenant dans un coin du jardin, Au pied d’un rosier vert qui vous couvre de roses. Et je n’ai pas reçu vos adieux, quand soudain Sur vos yeux grands ouverts la mort mit ses mains closes.
Votre regard humain dans l’ombre me cherchait. Me voici, mon petit ami, dans un poème. Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchet, Compagnon avec qui j’ai vécu ma bohême,
Je me souviens de vous, et je n’oublierai pas Votre esprit, votre cœur, votre mine blanchette. C’est pourquoi j’ai sauvé tous vos noms du trépas, Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchette.
# La Chanson des gueux/ Maudissons Bourget
### VIII MAUDISSONS BOURGET !

Malgré le chocolat trop raffiné du Carme, J’ai fait un déjeuner très faible chez Bourget. Il n’avait pas de vin ! Et, plein d’un sourd vacarme, Comme mon estomac, noyé d’eau, s’insurgeait,
Je me suis rappelé, du profond de mon jeûne, Un quatrain de Kheyam, le poète persan. Ce vieux sage a chanté le vin fumeux et jeune. Ses vers sonnaient en moi comme un clairon perçant.
Ils disent : — Vin joyeux, vin couleur d’amarante, Si les grands monts buvaient ton sang trempé de miel Ils auraient sous leur neige une tête odorante, Et ces bons vieillards soûls bondiraient dans le ciel. —
Et j’ai pensé : les monts seraient bien plus sublimes S’ils nous offraient soudain cet énorme tableau. Et j’ai maudit Bourget, pauvre faiseur de rimes Qui, me prenant pour un sommet, m’abreuvait d’eau.
# La Chanson des gueux/ Mon verre est vidé
### IV MON VERRE EST VIDÉ

Dans un verre de Bohême  Creux comme un ravin, J’ai versé du vin que j’aime,  J’ai versé du vin. Mon estomac peu sévère  S’en est inondé. J’avais du vin plein mon verre.  Mon verre est vidé.
Le vin fumeux de la gloire  Tenta mon cerveau, Et je voulus aussi boire  De ce vin nouveau. Ce vieux tonneau qu’on révère,  Je l’ai débondé. En songe, il remplit mon verre.  Mon verre est vidé.
L’amour est une piquette  Qui mord le palais. Or, je m’en suis mis en quête,  Du bouge au palais. Effeuillant la primevère  Dans ce vin fraudé, J’ai bu l’amour à plein verre.  Mon verre est vidé.
Loin des chants et des vacarmes,  Dans un coin bien clos, J’ai fait du vin de mes larmes  Et de mes sanglots. Mis en croix sur un calvaire,  De fiel transsudé J’ai bu sans pâlir un verre.  Mon verre est vidé.
Après tant de boissons vaines,  Que boire à présent ? Reste le sang de mes veines.  C’est du mauvais sang. N’importe ! je persévère.  De mon cœur ridé Le sang pleure dans mon verre.  Mon verre est vidé.
# La Chanson des gueux/ Nos gaietés
### I NOS GAIETÉS

Quand, soûls, nous braillons un chant, D’aucuns vont nous reprochant Notre dignité partie. Laissez-nous ! les jours sont courts. On n’est pas gai tous les jours  Dans notre partie.
Vous nous appelez des fous. Mais, braves gens, savez-vous Que pour vous jouer ce rôle Nous crevons de faim souvent ? Et dîner avec du vent,  Ce n’est pas très drôle.
La faim, la soif et le froid Sont les sujets de ce roi Qui s’intitule poète. Pauvre roi, qui plus d’un jour Donnerait toute sa cour  Pour une omelette !
C’est entendu, c’est certain, Nous aurons quelque matin Notre colonne Trajane. En attendant ce moment, Nous la changerions vraiment  Pour un mac-farlane.
L’auréole et ses rayons, Sacrebleu ! nous les payons En misère avec usure. Nous célébrons nos los. Quel hymne ! Mais nos sanglots  Battent la mesure.
Vous qui buvez sans témoins, Et qui mangez pour le moins Trois fois par jour à votre heure, Taisez-vous, quand par hasard Nous attrapons une part  De l’assiette au beurre.
Ne faites pas les méchants. N’ayez pas, grâce à nos chants, Des digestions moins calmes. Ventres creux et gosiers secs, Nous aimons vins et biftecks  Autant que les palmes.
Laissez-nous donc rire un peu. Aujourd’hui le ciel est bleu, Notre tristesse est partie. Laissez-nous ! les jours sont courts. On n’est pas gai tous les jours  Dans notre partie.
# La Chanson des gueux/ Le vin triste
### II LE VIN TRISTE

J’ai du sable à l’amygdale. Ohé ! ho ! buvons un coup. Un, deux, trois, longtemps, beaucoup ! Il faut s’arroser la dalle  Du cou.
J’ai le cœur en marmelade, Les membres froids, l’esprit lourd. Hé ! ho ! crions comme un sourd Pour étourdir ce malade  D’amour.
J’ai le nez blanc, l’œil qui rentre, Le teint couleur de citron, Le corps sec comme un mitron. Je veux trogne rouge, et ventre  Tout rond.
J’ai, pour guérir ma folie, Pris un remède, dix, vingt ; Et puisque tout fut en vain, Je veux être une outre emplie  De vin.
Que les verres soient mes armes. Moi je serai leur fourreau. Nous tuerons l’amour bourreau Qui met dans mon vin mes larmes  Pour eau.
Je ne bois pas, je me panse. Au bruit du glouglou moqueur Je fais taire ma rancœur. Et j’enterre dans ma panse  Mon cœur.
# La Chanson des gueux/ Les triolets de Navet
### XII LES TRIOLETS DE NAVET

Ce marloupatte pâle et mince Se nommait simplement Navet ; Mais il vivait ainsi qu’un prince Ce marloupatte pâle et mince. Il aimait les femmes qu’on rince. Navet mangeait plus qu’il n’avait. Ce marloupatte pâle et mince Se nommait simplement Navet.
Fort des flûtes et de la pince, Il était respecté, Navet. N’ayant rien de ceux qu’on évince, Fort des flûtes et de la pince, Aux plus rupins il disait mince Et cognait dur. On le savait Fort des flûtes et de la pince. Il était respecté, Navet.
Malheur aux pantres de province Qui flouaient la taupe à Navet ! Comme au drame, il criait : Vingince ! Malheur aux pantres de province ! Souvent, lardé d’un coup de bince, Le micheton nu se sauvait. Malheur aux pantres de province Qui flouaient la taupe à Navet !