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# Pauvres fleurs/L’Ange gardien

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’ange gardien.

### L’ANGE GARDIEN.

Ai-je un ange d’amour, un ange de mystère !
Oui, vous avez un ange ; un jeune ange qui pleure ; Il pleure, car il aime… et vous ne pleurez pas : Il s’en plaint doucement dans le ciel, puis dans l’heure, Quand elle sonne triste à ralentir vos pas.
Voyez comme il vous donne et couve sous son aile, Des mots harmonieux tièdes d’âme et d’encens : Et quand vous les prenez dans sa main fraternelle, Comme ils forment aux yeux de célestes accens !
Nous avons tous notre ange, et je tiens de ma mère, Qu’on ne marche pas seul dans une voie amère. Le rayon de soleil qui passe et vient vous voir, L’haleine de vos fleurs que vous buvez le soir ; Un pauvre qui bénit votre obole furtive, Dont la prière à Dieu s’achève moins plaintive ; La fraîche voix d’enfant qui vous jette : Bonjour ! Comptez que c’est votre ange et votre ange d’amour !
D’autres fois, je croyais, qu’on nous coupait les ailes, Pour nous faire oublier le chemin des oiseaux. Puis, qu’elles renaissaient plus vives et plus belles, Quand nous avions marché long-temps, quand les roseaux, Ne se relevaient plus près des dormantes eaux : Nous remontions alors raconter nos voyages, Aux frères parcourant leurs villes de nuages ;
Et las de cette terre où tombent toutes fleurs, Nous chantions au soleil avec des voix sans pleurs ! Rêves d’enfant pensif et bercé de prières, Dont quelque doux cantique assoupit les paupières ; Indigent, mais comblé de biens mystérieux, Au foyer calme et nu qu’ornait le buis pieux !
À présent je suis femme à la terre exilée, Descendue à l’école où vous brûlez vos jours ; Toujours en pénitence ou d’un livre accablée, N’apprenant rien du monde et l’épelant toujours !
Ce livre, c’est ma vie et ses mobiles pages Où le cyprès serpente à chaque ligne. Eh ! quoi, N’avez-vous pas des pleurs à cacher comme moi, Sous l’Album périssable et lourd de trop d’images ?
Dans ces jours embaumés respirés par le cœur, N’avez-vous pas aussi vu tomber bien des roses ? N’aviez-vous pas choisi parmi ces frêles choses, Un intime trésor qui s’appela : Malheur !
Mais je crois ! mais quelque ange à l’aveugle écolière, Ouvre parfois son aile et sa pitié de feu : Il me laisse à genoux ; mais il desserre un peu, L’anneau qui loin de lui me détient prisonnière !
# Pauvres fleurs/L’enfant Grec

Pour les autres éditions de ce texte, voir L’enfant grec.

### L’ENFANT GREC. Au Tombeau de Botzaris. (STATUE DE DAVID.)

Ce gracieux enfant, cette innocence nue Qui se prend à rêver au marbre d’un tombeau, Que je l’aime à genoux, curieuse ingénue, Épelant un feuillet si profond et si beau !
Elle éveille la mort sous sa fraîche prière ; Sa douleur juvénile est sans cris et sans pleurs : L’éternité, jeune âme ! arrosera tes fleurs, Car, David avec toi les sema sur la pierre !
# Mémoires d’une princesse arabe

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Mémoires d’une princesse arabe (1905) d’Emily Ruete
* « Mémoires d’une princesse arabe », article d’A. Barine dans la Revue des Deux Mondes, 3e période, tome 91, 1889 (p. 817-851).
# Petit dictionnaire des infirmières/Ankylose

Ankylose (s. f.). État d’immobilité permanente d’une jointure causée par une soudure des os.
# Petit dictionnaire des infirmières/Antiseptiques

Antiseptiques (s. m.). Substances qui empêchent la putréfaction.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anémie

Anémie (s. f.). État dans lequel il y a une diminution du sang.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anatomie

Anatomie (s. f.). Connaissance des diverses parties du corps obtenue à l’aide de la dissection.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anorexie

Anorexie (s. f.). Perte d’appétit.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anus

Anus (s. m.). Extrémité terminale inférieure du canal intestinal.
# Petit dictionnaire des infirmières/Angine

Angine (s. f.). Maladie de la gorge.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anesthésie

Anesthésie (s. f.). Insensibilité à la douleur.
# Petit dictionnaire des infirmières/Anodins

Anodins (s. m.). Médicaments employés pour soulager la douleur.
# Petit dictionnaire des infirmières/Amputer

Amputer (verbe). Couper un membre, ou une partie du corps, par exemple le sein.
# Petits Poèmes/04
#### ORGUEIL.

Mon indomptable orgueil est l’arme de ma vie,
La pierre de mon œuvre et l’ancre de ma foi.
Il est plus fort qu’un roc et plus puissant qu’un roi
Et trop dur pour le temps et trop haut pour l’envie.
Je ne reconnais pas d’autre loi que sa loi.
La douleur peut frapper, c’est moi qui l’en convie ! J’irai, sans que personne ou que rien me dévie ; Je veux ce que je veux et je m’appelle Moi !
C’est en vain que la haine attendrait pour salaire
Un mot de ma faiblesse, un cri de ma colère,
Ce qui part de si bas n’a pas un si haut prix ;
Des sommets où je suis, c’est un bruit dans l’espace : J’entends et je souris, je me tais et je passe ; Mon rire a nom dédain, mon silence mépris.
# Petits Poèmes/05
#### L'HIRONDELLE.

Oui, madame, je vois que vous êtes très belle.
Madame, regardez là-haut cette hirondelle :
Pour la grâce du vol, c’est un oiseau sans pair.
N’est-elle pas jolie alors que d’un coup d’aile,
Dans les rayures d’ombre et dans le soleil clair,
Elle passe en criant, vive comme un éclair,
La faucheuse d’azur? et dirait-on pas d’elle
La navette de jais d’un tisserand de l’air?
Votre œil aime à la suivre où son vol s’évertue; Vous croyez qu’elle joue? Hélas! non, elle tue! Sa souplesse est un piège et son charme un moyen ;
Dieu la fit pour séduire et pour tuer ensemble...
Sauriez-vous d’aventure à qui l’oiseau ressemble?
Moi je ne le sais pas, si vous n’en savez rien.
# Petits Poèmes/03
### LA CHANSON DE LA NOURRICE.

En me promenant ce matin,
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
J’ai rencontré, chemin faisant,
Un bel ange du ciel volant. (J’aime la rose.)
Sa robe était de blanc satin,
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose. )
Et ses yeux d’étoiles bien doux.
« Mon bel ange, où donc allez-vous ? » (J’aime la rose.)
« Madame, je vais mon chemin,
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Des enfans petits dans mes bras;
« Madame, n’en voulez-vous pas? (J’aime la rose.)
« Choisissez dans tout mon butin.
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« J’en ai des bruns, des blonds aussi ; « Voulez-vous pas de celui-ci ? (J’aime la rose. )
« Il est beau comme un chérubin.
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Il est doux comme un jour d’avril.
« Ce petit-là vous convient-il ? (J’aime la rose.)
« Ses lèvres sont de grenat fin.
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Il est tout blond comme le miel,
« Il a des yeux couleur du ciel. (J’aime la rose. )
« Voyez son pied, voyez sa main.
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Madame, c’est un petit roi..
« — Mon bel ange, donnez-le-moi ? (J’aime la rose.)
« Je le mettrai dedans mon sein,
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Dedans mon sein bien enfermé ; « J’en veux faire mon bien-aimé. (J’aime la rose.)
« — Mettez-le donc en votre sein.
(J’aime la rose et le jasmin, La rose éclose.)
« Emportez-le dans la maison,
« Car le bon Dieu vous en fait don. » (J’aime la rose.)
# Petits Poèmes/02

Chantons la terre ! Assez gémi ! L’astre chlorotique et blêmi,
La lune est morte, sa jumelle ; La terre est belle, il faut l’aimer ; Eh ! qui donc nous doit plus charmer
Que Terra, la ronde mamelle ?
La brume est son voile soyeux,
Ses lacs sont doux comme des yeux,
Et sur sa gorge de collines
On voit courir source et ruisseau
S’entre-croisant comme un réseau,
Comme un réseau de veines fines.
Quelle femme a sur ses habits Plus de perles et de rubis, Et qui sait mieux sur ses épaules Draper les plis houleux et lourds De sa verdure de velours, Ou la blanche hermine des pôles ?
N’importe l’heure ou la saison,
Laquelle a meilleure façon
Parmi celles que l’on renomme,
L’hiver tout autant que l’été
Quand, bouquet de givre au côté,
Elle attend Avril, ce jeune homme ?
Elle a le soleil pour amant,
Le soleil blond l’aime ardemment ; Pour lui seul elle ouvre ses voiles,
Quand à l’aube il lui fait sa cour : La terre est la belle-de-jour
Du grand jardin bleu des étoiles !
Le sein de la terre est béni, Le néant y fait l’infini, Et tranquillement et sans haine S’accomplit l’œuvre sérieux Dans ce creuset mystérieux Où germe l’homme avec le chêne.
Mais tout sort meilleur et plus beau
De la matrice du tombeau
Quoi qu’on y jette et qu’on y sème,
Et le sourire y naît des pleurs….
Et voilà comme il vient des fleurs
A la place de ceux qu’on aime.
Maîtresse, quand nous serons morts,
On mettra ton corps et mon corps,
Comme on met du grain, dans la terre,
Et mon désir et ta beauté
S’uniront dans l’éternité
Et féconderont le mystère.
Et de ces doux ensevelis
Naîtront des roses et des lis,
Et dans d’autres amours encore
Revivront nos amours défunts
Avec des ivresses d’aurore
Et des extases de parfums !
# Petits Poèmes/06
#### LE JARDIN.

Je passais, — j’entendis de la route poudreuse
Que derrière le mur on riait aux éclats,
Et je poussai la porte. — A travers les lilas,
Voici ce que je vis dans la maison heureuse :
Un tout petit enfant essayait au jardin,
Au doux enchantement de sa mère ravie,
Dans le parterre en fleur et sur le gazon fin,
Ses pas, les premiers pas qu’il eût faits de sa vie.
Cher amour ! il allait tout tremblant, il allait,
Avançant au hasard son pied mignon et frêle,
Hésitant et penché, si faible qu’il semblait
Que le papillon dût le renverser de l’aile.
Impatient pourtant, égratignant le sol De son pas inquiet, avec l’ardeur étrange Et les trémoussemens d’oiseau qui prend son vol… Dans les petits enfans il reste encor de l’ange.
Et lui, se pâmant d’aise à ce monde inconnu,
Suivait l’oiseau qui vole ou parlait à la rose,
Et tout en gazouillant quelque charmante chose
Ouvrait toujours plus grand son grand œil ingénu.
Et l’on voyait alors les splendeurs de l’espace
Et les candeurs du ciel et les gaîtés de l’air,
Et luire ce qui luit et passer ce qui passe
Dans le tout petit ciel de cet œil pur et clair.
Parfois il s’arrêtait, tournait un peu la tête
Vers sa mère orgueilleuse et toute à l’admirer,
Et repartait avec de grands rires de fête,
Ces rires si joyeux qu’ils vous en font pleurer.
Oh ! la mère, elle était à ne pouvoir décrire
Avec son geste avide, anxieux, étonné,
Et de tout son amour couvant son nouveau-né
Et marchant de son pas et riant de son rire.
Elle tenait ses bras étendus vers l’enfant Ainsi qu’on tend les bras vers le fruit que l’on cueille, Le défendant de mal comme un rosier défend Le bouton de sa rose avec ses mains de feuille.
Elle suivait ainsi, courbée et pas à pas,
Regardant par instant, dans un muet délire,
Un homme assis plus loin et qui feignait de lire
Et souriait, croyant qu’on ne le voyait pas.
Peut-être le mari, mais sans doute le père,
Qui tâchait de porter l’ivresse dignement,
Et dont les doux regards allaient furtivement
De la mère à l’enfant, de l’enfant à la mère.
Et par ce beau soleil flottait sur tout cela
Je ne sais quoi d’ému que le printemps apporte ; J’entendis le bonheur murmurer : « Je suis là…
Et je sortis rêveur — en fermant bien la porte.
# Petits Poèmes/07
#### LE CHÊNE.

Sur la falaise, tout là-bas,
Et si haut qu’on ne le voit pas,
Tout là-bas où finit la terre,
Cabré sur l’abîme, effaré,
Tordant ses bras, désespéré,
Un vieux chêne est là solitaire,
Comme une hydre aux flancs du granit, Là-bas où la terre finit, Là-bas où l’infini commence : La plaine rase autour de lui, En haut le ciel où rien ne luit, En bas la mer, la mer immense.
Il est rouillé comme du fer ;
Accroupi sous le vent de mer,
Il geint avec de sourds murmures ;
Il geint les nuits, il geint les jours,
Toujours dans ses branches, toujours
On entend comme un bruit d’armures.
Toujours il lutte et se débat.
L’ouragan l’insulte et le bat,
Les flots lui jettent de l’écume,
La trombe l’a pris pour plastron,
Et la foudre, ce forgeron,
Le martèle comme une enclume.
Echevelé, perdu, honni, C’est le bouffon de l’infini ; On en rit là-haut, dans l’espace. Le hasard qui l’a fait cela Ne sait plus même qu’il est là. On se le passe et le repasse.
Les autres arbres sont heureux : Ils peuvent chuchoter entre eux
Et dire les secrets de l’ombre,
Ils ont le nid, fleur du baiser ; Lui, n’a pas d’oiseau pour causer,
Il est tout seul, ce lutteur sombre.
Jamais ni jeu ni passe-temps ! A peine s’il voit par instans
Dans la brume, nuit sans étoiles,
Passer les voiles sur la mer,
Ou bien les goélands dans l’air,
D’une autre mer ces autres voiles.
Le doux printemps où Dieu sourit,
L’été clair où le ciel fleurit,
L’automne où la terre ingénue,
Dans un remords éblouissant,
Devient toute rouge en pensant
Que l’hiver elle sera nue,
Il n’a ni trêve ni repos ; La bise fait craquer ses os
L’hiver aussi bien que l’automne ; Et le printemps comme l’été,
Il poursuit dans l’éternité
Sa lutte folle et monotone.
Il est là, le vieux combattant,
Toujours debout, toujours luttant ; On le martyrise, on l’assomme.
Il est toujours là malgré tout,
Toujours luttant, toujours debout….
Ah ! ce chêne ! on dirait un homme !
EDOUARD PAILLERON.
# Poésies de Catulle/14
### XIV. À CALVUS LICINIUS.

Si je ne t’aimais plus que mes yeux, aimable Calvus, je te haïrais plus que l’odieux Vatinianus, pour un pareil cadeau. Qu’ai-je fait, moi, qu’ai-je dit, pour que tu m’assassines de ce déluge de mauvais poètes ? Que les dieux accablent de tout leur courroux celui de tes cliens qui t’envoya tant d’ouvrages maudits. Si, comme je le soupçonne, c’est Sylla le grammairien qui t’a fait ce cadeau, aussi neuf que piquant, je ne m’en plains pas ; je me félicite, au contraire, et je me réjouis de voir tes travaux si bien payés ! Grands dieux ! quel horrible, quel exécrable fatras tu as envoyé à ton pauvre Catulle, pour le faire mourir d’ennui dans un aussi beau jour que celui des Saturnales. Mauvais plaisant, tu n’en seras pas quitte à si bon marché ; car demain, dès qu’il sera jour, je cours bouleverser les échoppes des libraires : œuvres de Césius, d’Aquinius, de Suffénus, je fais collection de toutes ces drogues poétiques, et je te rends supplice pour supplice. Et vous, détalez au plus vite de mon logis, retournez chez le bouquiniste, d’où vous êtes venus à la malheure, fléaux du siècle, détestables poètes !
# Poésies de Catulle/18
### XVIII. AU DIEU DES JARDINS.

Priape, je te dédie, je te consacre ce bosquet, qui t’offre l’image du temple et du bois sacré que tu as à Lampsaque : car les villes qui s’élèvent sur les côtes poissonneuses de l’Hellespont te rendent un culte particulier.
# Poésies de Catulle/19
### XIX. LE DIEU DES JARDINS.

Jeunes gens, c’est moi, dont vous voyez l’image de chêne grossièrement façonnée par la serpe d’un villageois, c’est moi qui ai fertilisé cet enclos, qui ai fait fructifier de plus en plus chaque année cette rustique chaumière, couverte de glaïeuls et de joncs entrelacés. Les maîtres de cette pauvre demeure, le père comme le fils, me rendent un culte assidu, me révèrent comme leur dieu tutélaire : l’un a soin d’arracher constamment les herbes épineuses qui voudraient envahir mon petit sanctuaire ; l’autre, m’apporte sans cesse d’abondantes offrandes ; ses jeunes mains ornent mon image, tantôt d’une couronne émaillée de fleurs, prémices du printemps ; tantôt d’épis naissans aux pointes verdoyantes ; tantôt de brunes violettes, ou de pavots dorés, de courges d’un vert pâle, ou de pommes au suave parfum ; tantôt de raisins que la pourpre colore sous le pampre qui leur sert d’abri. Parfois même (mais gardez-vous d’en parler) le sang d’un jeune bouc à la barbe naissante ou celui d’une chèvre ont rougi cet autel. Pour prix des honneurs qu’ils me rendent, je dois protéger les maîtres de cette enceinte, et leur vigne et leur petit jardin. Gardez-vous donc, jeunes garçons, d’y porter une furtive main. Près d’ici demeure un voisin riche, dont le Priape est négligent. C’est là qu’il faut vous adresser : suivez ce sentier ; il vous y conduira.
# Poésies de Catulle/17
### XVII. À LA VILLE DE COLONIA.

Colonia, tu désires jouir d’un beau pont pour y prendre tes ébats : tu en as un où tu peux danser ; mais ses arches, mal assurées et chancelantes, te font craindre qu’il ne s’affaisse pour ne plus se relever, et qu’il ne tombe dans le marais profond. Puisse, au gré de tes vœux, s’élever à sa place un pont solide, que les bonds sacrés des Saliens eux-mêmes ne puissent ébranler ; mais avant, fais-moi jouir d’un spectacle qui me fera bien rire ! Je voudrais qu’un mien voisin tombât de ton pont dans la vase, qu’il s’y embourbât de la tête aux pieds, dans l’endroit le plus infect, le plus dégoûtant de tout le marais, là où le gouffre est le plus profond. L’homme en question est un sot qui n’a pas plus de sens qu’un marmot de deux mois qui dort bercé dans les bras de son père. Il est marié depuis peu à une jolie femme, à la fleur de l’âge, plus tendre que le chevreau qui vient de naître, et dont la garde réclame plus de soins que les raisins déjà mûrs ; en bien ! il la laissé folâtrer à sa fantaisie, il s’en soucie comme d’un poil de sa barbe, et, couché près d’elle, il reste immobile à sa place. Semblable à la souche qui gît dans un fossé, abattue par la hache du bûcheron, tel, et aussi insensible aux charmes de la belle que si elle n’était pas à ses côtés, mon nigaud ne voit rien, n’entend rien ; il ignore même quel est son sexe, et s’il existe ou non. Voilà l’homme que je voudrais voir tomber de ton pont la tête la première, pour secouer, s’il est possible, sa stupide léthargie. Puisse-t-il laisser son engourdissement dans la fange visqueuse du marais, comme la mule laisse ses fers dans un épais bourbier !
# Poésies de Catulle/2
### II. AU PASSEREAU DE LESBIE.

Passereau, délices de ma jeune maîtresse, compagnon de ses jeux, toi qu’elle cache dans son sein, toi qu’elle agace du doigt et dont elle provoque les ardentes morsures, lorsqu’elle s’efforce, par de joyeux ébats, de tromper l’ennui de mon absence ; je me livrerais avec toi à de semblables jeux, s’ils pouvaient calmer l’ardeur qui me dévore, soulager les peines de mon âme. Ah ! sans doute, ces jeux me seraient aussi doux que le fut, dit-on, pour la rapide Atalante, la conquête de la pomme d’or qui fit tomber enfin sa ceinture virginale.
# Poésies de Catulle/11
### XI. À FURIUS ET AURELIUS.

Furius, Aurelius, compagnons de Catulle ; soit qu’il pénètre jusqu’aux extrémités de l’Inde, dont les rivages retentissent au loin, battus par les flots de la mer Orientale ;
Soit qu’il parcoure l’Hyrcanie et la molle Arabie, le pays des Scythes et celui du Parthe aux flèches redoutables, ou les bords du Nil, qui, par sept embouchures, colore la mer de son onde limoneuse ;
Soit que, franchissant les cimes ardues des Alpes, il visite les trophées du grand César, le Rhin qui baigne la Gaule, ou les sauvages Bretons, aux bornes du monde ;
Je le sais, vous êtes prêts à me suivre partout où me conduira la volonté des dieux. Mais, aujourd’hui, je ne réclame de votre amitié que de porter à ma maîtresse ces tristes paroles :
Qu’elle vive heureuse et tranquille au milieu de cette foule d’amans qu’elle enchaîne par milliers à son char, sans en aimer aucun sincèrement, mais qu’elle énerve tous par ses lascives caresses.
Qu’elle ne compte plus, comme autrefois, sur mon amour, sur cet amour qui a péri par sa faute, comme la fleur des prés qu’a blessée en passant le soc de la charrue.
# Poésies de Catulle/12
### XII. CONTRE ASINIUS.

Asinius le Marruccin, tu as la main un peu leste, quand le vin te met en gaîté ; tu profites de l’incurie des convives pour escamoter leurs mouchoirs. Tu trouves peut-être cela plaisant ? Tu ignores, sot que tu es, que c’est une action basse et ignoble. Tu en doutes ? Crois-en donc Pollion, ton frère, qui voudrait à prix d’or effacer le souvenir de tes larcins, dût-il lui en coûter un talent ; car il est, lui, un bon juge en fait de gaîtés et de plaisanteries. Ainsi donc, ou renvoie-moi mon mouchoir, ou compte sur des milliers d’épigrammes. Ce n’est pas le prix de cette bagatelle qui me la fait regretter ; mais c’est un souvenir d’amitié, c’est un de ces mouchoirs de Sétabis, présent de Fabullus et de Verannius, qui me les ont envoyés d’Espagne ; il doit m’être cher, comme à tout ce qui me vient de Fabullus et de Verannius.
# Poésies de Catulle/13
### XIII. À FABULLUS

Quel joli souper, mon cher Fabullus, tu feras chez moi dans quelques jours, si les dieux te sont propices, si tu apportes avec toi des mets délicats et nombreux, sans oublier nymphe jolie, bons vins, force bons mots, et toute la troupe des Ris ! Viens avec tout cela, mon aimable ami, et le souper sera charmant ; car, hélas ! la bourse de ton pauvre Catulle n’est pleine que de toiles d’araignées. En échange, tu recevras les témoignages d’une amitié sincère ; et, ce qui surtout rend un repas élégant, agréable, je t’offrirai des parfums dont les Grâces et les Amours ont fait don à ma jeune maîtresse ; en les respirant, tu prieras les dieux de te rendre tout nez des pieds à la tête.
# Poésies de Catulle/15
### XV. À AURELIUS.

Je me recommande à toi, Aurelius, moi et mes amours : c’est, je pense, une demande raisonnable ; et si jamais ton âme conçut le désir de trouver pur et intact l’objet de tes feux, conserve chastement le dépôt que je te confie. Ce n’est pas contre la foule des galans qu’il faut le défendre, je crains peu ces hommes qui passent et repassent uniquement occupés de leurs affaires ; c’est de toi seul que je me défie, de ton priapisme redoutable à tous les adolescens, beaux ou laids. Satisfais tes désirs libertins où il te plaira, comme il te plaira, et tant que tu voudras, dans toutes les ruelles où tu trouveras un mignon de bonne volonté : je n’en excepte que le mien seul ; ce n’est pas, je crois, trop exiger. Mais si tes mauvais penchans, ta lubrique fureur allaient, scélérat, jusqu’à menacer la tête de ton ami ; alors, misérable, malheur à toi ! puisses-tu, les pieds liés, être exposé au supplice atroce que le raifort et les mulets font souffrir aux adultères.
# Poésies de Catulle/16

Pour les autres éditions de ce texte, voir Catulle 16.

### XVI. À AURELIUS ET FURIUS.

Je vous donnerai des preuves de ma virilité, infâme Aurelius, et toi, débauché Furius, vous qui, pour quelques vers un peu libres, m’accusez de libertinage. Sans doute il doit être chaste dans sa vie, le pieux amant des Muses ; mais dans ses vers, peu importe : ils ne sont piquans et enjoués que lorsqu’ils peuvent exciter le prurit du désir, je ne dis pas chez l’adolescent, mais chez ces vieillards velus qui ne peuvent plus mouvoir leurs reins engourdis. Vous avez lu ces vers où je parle de plusieurs milliers de baisers, et vous me croyez, comme vous, lâche, efféminé ; mais je vous donnerai des preuves de ma virilité.