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# Élégies et poésies nouvelles/Le Vieux Crieur du Rhône
#### LE VIEUX CRIEUR DU RHÔNE.

On avait couronné la vierge moissonneuse, Le village à la ville était joint par des fleurs ; La jeunesse et l’enfance y mêlaient leurs couleurs, Et le vieillard riait d’une vendange heureuse. ﻿Tout-à-coup le plaisir cessa, Comme le feu follet qui s’éteint dès qu’il brille ; ﻿Et dans l’ombre un long cri glaça ﻿Jusqu’au chant de la jeune fille. « Rendez, rendez l’enfant dans la foule égaré :
« Pour l’appeler encor sa mère a tant pleuré ! »
« Elle n’a plus de voix pour sa douleur amère : « Sa clameur s’est changée en un silence affreux. « L’enfant ne dira pas qu’il est bien malheureux ; « Il ne prononce encor que le nom de sa mère. ﻿« Quoi ! pas une voix ne répond ! « Ne l’avez-vous pas vu jouer sur le rivage ? ﻿« Hélas ! le Rhône est si profond ! ﻿« Et l’on est si faible à cet âge ! « Rendez, rendez l’enfant dans la foule égaré : « Pour l’appeler encor sa mère a tant pleuré ! »
« Ses cheveux du blé mûr ont la couleur dorée, « Ses yeux sont noirs et doux, ses dents croissent encor « Ses pas abandonnés n’ont qu’un craintif essor, « Et de bluets tantôt sa robe était parée. ﻿« Vous pourrez le rencontrer nu,
Car souvent la misère a dépouillé l’enfance : ﻿Vous l’aurez bientôt reconnu, ﻿L’ange qui pleure sans défense. « Rendez, rendez l’enfant dans la foule égaré : « Pour l’appeler encor sa mère a tant pleuré ! »
Le vieux crieur se tut : de la morne assemblée Il attendit long-temps un mot, un seul… en vain. Les mères enchaînaient leurs enfans sur leur sein, Et de vagues frayeurs cette nuit fut troublée. ﻿On dit qu’un mendiant passa, Couvert d’affreux lambeaux, à la marche furtive ; ﻿Et qu’un jeune cri s’élança ﻿Dans l’air avec la voix plaintive : « Rendez, rendez l’enfant dans la foule égaré : « Pour l’appeler encor sa mère a tant pleuré ! »
# Élégies et poésies nouvelles/Les Sermens
#### LES SERMENS.

Hélas que les vieillards savent de tristes choses ! Hier, après la fête, ils riaient des amans ; Ils riaient ! Leurs sermens, disaient-ils, sont des roses. En voilà sous nos pieds d’aujourd’hui même écloses : Pourquoi, mon Olivier, m’as-tu fait des sermens !
J’ai couru vers mes fleurs avec un trouble extrême ; Je n’en veux plus cueillir même pour me parer. Mais si de tes amours leur durée est l’emblême,
Tu ne m’aimeras pas long-temps comme je t’aime ; La dernière s’entr’ouvre… elle m’a fait pleurer.
En vain le grand ruisseau coule au pied du bocage, Il n’a pu les sauver des mortelles chaleurs. Les roses, les sermens s’envolaient du rivage, Tout fuyait comme l’onde où tremblait mon image : Et tu n’es pas venu pour essuyer mes pleurs !
Du discours des vieillards je demeure oppressée, Adieu… Non, je ne veux t’écouter ni m’asseoir. Chaque feuille qui tombe afflige ma pensée ; Eh quoi ! comme un parfum ma joie est donc passée ? Plus d’espoir… plus de fleurs… apporte-m’en ce soir !
# Élégies et poésies nouvelles/Le Secret
### ROMANCES.
#### LE SECRET.

Dans la foule, Olivier, ne viens plus me surprendre, Sois là, mais sans parler tâche de me l’apprendre : Ta voix a des accens qui me font tressaillir ! Ne montre pas l’amour que je ne puis te rendre, D’autres yeux que les tiens me regardent rougir.
Se chercher, s’entrevoir, n’est-ce pas tout se dire ? Ne me demande plus par un triste sourire, Le bouquet qu’en dansant je garde malgré moi :
Il pèse sur mon cœur quand ton cœur le désire, Et l’on voit dans mes yeux qu’il fut cueilli pour toi.
Lorsque je m’enfuirai, tiens-toi sur mon passage ; Notre heure pour demain, les fleurs de mon corsage, Je te donnerai tout avant la fin du jour : Mais puisqu’on n’aime pas lorsque l’on est bien sage, Prends garde à mon secret, car j’ai beaucoup d’amour !
# Élégies et poésies nouvelles/L’Attente
#### L’ATTENTE.

Il m’aima. C’est alors que sa voix adorée, M’éveilla tout entière, et m’annonça l’amour : Comme la vigne aimante en secret attirée Par l’ormeau caressant, qu’elle embrasse à son tour, Je l’aimai ! D’un sourire il obtenait mon âme. Que ses yeux étaient doux ! que j’y lisais d’aveux ! Quand il brûlait mon cœur d’une si tendre flamme, Comment, sans me parler, me disait-il : « Je veux ! » Oh ! toi qui m’enchantais, savais-tu ton empire ? L’éprouvais-tu ce mal, ce bien dont je soupire ? Je le crois : tu parlais comme on parle en aimant, Quand ta bouche m’apprit, je ne sais quel serment :
Qu’importe les sermens ! Je n’étais plus moi-même, J’étais toi. J’écoutais, j’imitais ce que j’aime : Mes lèvres, loin de toi, retenaient tes accens, Et ta voix dans ma voix troublait encor mes sens.
Je ne l’imite plus ; je me tais, et les larmes, De tous mes biens perdus ont expié les charmes. Attends-moi, m’as-tu dit. J’attends, j’attends toujours ! L’été, j’attends de toi la grâce des beaux jours ; L’hiver aussi, j’attends ! Fixée à ma fenêtre, Sur le chemin désert je crois te reconnaître ; Mais les sentiers rompus ont effrayé tes pas : Quand ton cœur me cherchait, tu ne les voyais pas ! Ainsi le temps prolonge et nourrit ma souffrance. Hier, c’est le regret, demain, c’est l’espérance ; Chaque désir trahi me rend à la douleur, ﻿Et jamais, jamais au bonheur !
Le soir, à l’horizon, où s’égare ma vue, Tu m’apparais encore, et j’attends malgré moi : ﻿La nuit tombe… ce n’est plus toi ; ﻿Non ! C’est le songe qui me tue. Il me tue, et je l’aime ! et je veux en gémir. Mais sur ton cœur jamais ne pourrai-je dormir, De ce sommeil profond qui rafraîchit la vie ? Le repos sur ton cœur ! c’est le ciel que j’envie, Et le ciel irrité met l’absence entre nous. Ceux qui le font parler me l’ont dit à moi-même, ﻿Il ne veut pas qu’on aime : Mon Dieu, je n’ose plus aimer qu’à vos genoux ?
Qu’ai-je dit ? Notre amour, c’est le ciel sur la terre. Il fut, j’en crois mon cœur effrayé d’un remord, Il fut comme la vie, hélas ! involontaire, ﻿Inévitable aussi comme la mort.
J’ai goûté cet amour ; j’en pleure les délices. Cher amant ! quand mon sein palpita sous ton sein, ﻿Nos deux âmes étaient complices, Et tu gardas la mienne, heureuse du larcin : Oh ! ne me la rends plus ! Que cette âme enchaînée, ﻿Triste et passionnée, Heureuse de se perdre et d’errer après toi, Te cherche, te rappelle et t’entraîne vers moi !
# Élégies et poésies nouvelles/L’Accablement
#### L’ACCABLEMENT.

Mes yeux rendus à la lumière, Mais fatigués de tant de pleurs, S’offensent des vives couleurs, Et baissent leur faible paupière.
Les voix n’ont plus leurs doux accens, Rien ne m’émeut, rien ne m’alarme : Ah ! si je n’ai plus une larme, C’est donc le bonheur que je sens ?
Croyons-le. Puisque tout m’éclaire, C’est le bonheur qui m’est rendu :
Puisque rien ne sait plus me plaire, C’est le bandeau que j’ai perdu.
Je regarde à présent la vie, Comme un lieu que j’avais quitté : Mais une erreur long-temps suivie, Change jusqu’à la vérité.
Vers sa belle image envolée, Mon cœur ne retournera plus : Pour ramener l’onde écoulée, Tous les efforts sont superflus.
Mais pourquoi, lorsque le jour tombe, Semble-t-il isoler mon sort, Comme s’il passait sur la tombe, De tous ceux qui m’aiment encor ?
Ah ! c’est que mon âme est changée ; C’est que je suis faible au malheur ; C’est que j’ai bravé la douleur, Et que la douleur s’est vengée.
C’est que des jeux le tendre essaim, Déserte au cri de la souffrance ; Que tout est froid sans l’espérance ; Et qu’elle est morte dans mon sein.
Et pour celui qui fit ma peine, Que ma voix ne sait plus nommer, Dieu ! qu’il a mérité ma haine : Que je voudrais ne plus l’aimer !
# À E………

Que des insensés rient de voir l’amitié entrelacer nos deux noms ; la Vertu a de plus justes droits à l’affection que le Vice opulent et titré.
Bien que ta destinée soit inférieure, puisqu’un titre a décoré ma naissance, ne m’envie pas ce brillant avantage ; à toi l’orgueil d’un mérite modeste.
Nos âmes du moins sont de niveau ; ton sort n’a rien dont le mien ait à rougir : le sentiment qui nous lie n’en sera pas moins doux, car le mérite doit tenir lieu de naissance.
# À F.-S. O.
### À F.-S. O.

Tu voudrais être aimée ? Donc que ton cœur ne s’écarte de son sentier présent ! Étant de tout point ce que tu es maintenant, ne sois rien de ce que tu n’es pas. Ainsi, pour le monde, tes nobles façons, ta grâce, bien plus que de la beauté, seront un thème sans fin de louange ; à l’amour, — un simple devoir.
# À Fontainebleau

* « À Fontainebleau » dans les Nouvelles Chansons du Chat noir, avec partition, illustré par H. Gerbault
* « À Fontainebleau » dans Poèmes incongrus
# À F.
### À F.

Bien-aimée parmi les maux pressants qui s’attroupent autour de mon sentier terrestre, — morne sentier, hélas ! où ne croît pas même une rose solitaire, mon âme a du moins un soulas dans des rêves de toi, et y sait un Éden de chers repos.
Ton souvenir est pour moi comme une île enchantée au loin dans une mer tumultueuse — quelque océan vaste et libre, tressautant de tempêtes, — mais où néanmoins les cieux les plus sereins sourient continuellement juste au-dessus de cette île brillante.
Je ne prends point garde que mon sort terrestre n’a presque rien de la terre, que des années d’amour ont été oubliées dans la haine d’une minute : mon deuil n’est point que les désolés même ne soient plus heureux, — bijou ! que moi, mais que vous vous chagrinez de mon sort, moi qui suis un passant.
# À Fanny malade

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Ode VIII
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/À Fanny malade
# À Fanny

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Ode VI
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/À Fanny
# À Fernand Langlois

* À Fernand Langloispoème de Paul Verlaine« Vous vous êtes penché sur ma mélancolie, »

## Éditions

Édition en français :
* À Fernand Langlois (1905, publié dans Amour)
# À M. Alphonse de L. (Hugo)

* À M. Alphonse de L.poème de Victor Hugo (1825)« Pourtant je m’étais dit : « Abritons mon navire. »

## Éditions

Édition en français :
* À M. Alphonse de L. (1912, publié dans Odes et Ballades)
# À M. A… de L…

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À M. A… de L… (Joseph Delorme)
* À M. A… de L… (Consolations)
* À M. A… de L… (Desbordes-Valmore)
# À M. A… de L… (Desbordes-Valmore)

* À M. A. de L. de Marceline Desbordes-Valmore« Nacelle abandonnée, »

## Éditions

Édition en français :
* À M. A. de L. (1834, publié dans Les Pleurs)
# À M. Bouilly

* À M. Bouillypoème de Marceline Desbordes-Valmore« Ton nom au plus distrait donne de la mémoire, »

## Éditions

Édition en français :
* À M. Bouilly (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À M. Alphonse de L.

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À M. Alphonse de L. (Hugo)
* À M. Alphonse de L. (Desbordes-Valmore)
# À M. Blanchard de la Musse
## À M. BLANCHARD DE LA MUSSE, le jour de sa fête.

* De Saint-François, votre patron,
* Certes, je connais peu la vie ;
* Mais je crois que pour Apollon,
* Il ne fit aucune œuvre pie.
* François Premier tous convient mieux :
* Comme vous il chanta les belles :
* Il fut, dit-on, trompé par elles ;
* Votre destin est plus heureux,
* Car les grâces vous sont fidèles.
* Près de vous on les voit toujours,
* Lorsque votre lyre résonne ;
* Et pour fêter le chantre des Amours,
* De leur guirlande empruntant le secours,
* Chacun vous tresse une couronne.
* M. Boullault.
# À M. Alexandre Dumas

En partant de Baden, j’avais d’abord songé
Que par monsieur Éloi, que par monsieur Elgé,
Je pourrais, attendant des fortunes meilleures, Aller prendre ma place au bateau de six heures ; Ce qui m’avait conduit, plein d’un espoir si beau, De l’hôtel du Soleil à l’hôtel du Corbeau ;
Mais, à Strasbourg, le sort ne me fut point prospère :
Éloi fils avait trop compté sur Éloi père… Et je repars, pleurant mon destin nonpareil,
De l’hôtel du Corbeau pour l’hôtel du Soleil !
Ayant écrit ce billet, versifié dans le goût Louis XIII, et qui fait preuve, je crois, de quelque philosophie, je pris un simple potage à l’hôtel du Corbeau où l’on m’avait accueilli en prince russe. Je prétextai, comme les beaux du Café de Paris, mon mauvais estomac qui m’empêchait de faire un dîner plus solide, et je repartis bravement pour Bade, aux rayons du soleil couchant.
# À M. Alphonse de Lamartine

* À Monsieur Alphonse de Lamartinepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Triste et morne sur le rivage »

## Éditions

Édition en français :
* À M. Alphonse de Lamartine (1834, publié dans Les Pleurs)
# À M. Brisson
## À M. BRISSON

Vous vous êtes enfin reconquis. Enfin, vous avez démêlé l’abominable complot, ourdi par toutes les forces de la réaction cléricale et militaire, contre la République et contre la Patrie. Et vous avez compris, enfin, l’œuvre immense et glorieuse de réparation humaine et de salubrité nationale, qu’il vous est donné, aujourd’hui, d’accomplir.
C’est une grande tâche, pour laquelle il faut un grand cœur ; car, jamais, peut-être, un ministre n’eut, dans un heure aussi tragiquement décisive, la garde et la défense d’un aussi auguste dépôt : l’honneur et la vie même du pays. Oui, nous en sommes arrivés à cette suprême angoisse de nous dire que c’est de vous, de votre énergie, de votre ténacité que dépend le salut de la France, ou, de votre faiblesse, sa perte.
Mais nous avons confiance.
Les événements ont fait de vous celui que nous demandions, vainement, à tous les échos, muets, hélas ! jusqu’ici, de la justice profanée, du droit terrorisé, et tous les hommes de liberté ont mis leurs espérances sur votre nom. Ils vous encourageront, ils vous aideront, ils vous acclameront.
Dans la lutte qui va continuer, plus sauvage et plus désespérée, vous aurez à subir bien des assauts encore ; on dressera contre vous bien des embûches, et vous sentirez, plus d’une fois, passer sur vous le vent de la haine homicide. Ne vous laissez troubler ni par les cris, ni par les pires outrages, ni par les menaces d’où qu’elles viennent, d’en haut ou d’en bas. De quelques amertumes qu’on vous abreuve, à quelques perfidies que vous vous heurtiez, quelques défections, peut-être, qui vous attendent, demeurez ferme dans votre devoir, et poursuivez, d’un cœur fort et tranquille, l’œuvre nécessaire. Et quand même tous, autour de vous, vous abandonneraient, restez debout, seul contre tous : … vous triompherez.
Mais, vous parti, il faut que vous sachiez bien que c’est la Terreur victorieuse…, que c’est l’égorgement de la liberté, et le deuil, à jamais, sur la France !…
# À tire-d’aile

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L'article À tire-d’aile de P. Banet-Rivet, 1911.
* Le recueil de poèmes À tire-d’aile de Jacques Normand, 1878.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/10
### IX L’OFFICE DES MORTS.

Les immenses draps noirs aux larmes argentées Ont revêtu les murs de la chapelle en deuil ; Les lettres en blason viennent d’être montées, Et le haut catafalque a reçu son cercueil.
Les cierges alignés, cascades de lumière, Versent leurs tons dorés sur les grands pavés blancs ; Un jour terne, tombant de la voûte de pierre, Mêle un rayon blafard à leurs reflets sanglants.
La nef, les bas côtés se remplissent de monde ; L’orgue parle : lançant à flots leurs grosses voix,
Les chantres font vibrer la coupole profonde, Et les trois prêtres noirs s’inclinent vers la croix.
C’est la messe des morts, la conduite dernière Que fait l’homme qui reste à l’homme qui s’en va ; C’est le dernier adieu de l’humaine misère, C’est le dernier accent que le mort entendra.
Ils sont là, les amis, les vrais amis fidèles. Petit en est le nombre, et grande la douleur ; Car, pour savoir le prix des amitiés réelles, Ils n’ont plus qu’à sonder le vide de leur cœur.
Il est là, dans le fond, le cortége moins sombre De tous ceux qu’il connut en passant ici-bas : Frôlements d’un instant, relations sans nombre, Des noms, et point un cœur. — Ceux-là ne pleurent pas.
Ces derniers sont venus par pure bienséance, La lèvre sans prière et l’âme sans regrets ;
Ils veulent seulement faire acte de présence, Être vus des parents et s’en aller après.
Enfin, aux bas côtés, les curieux s’amassent, Regardant de la mort le pompeux ornement ; Puis de nouveaux venus, gantés de blanc, se placent : C’est pour un mariage… après l’enterrement.
Cependant, libre enfin de sa terrestre chaîne, Effleurant en passant son cadavre glacé, Dans l’ombre des piliers, sur cette foule humaine, Plane de son grand vol l’âme du trépassé.
Et lisant dans les fronts la pensée enfermée, Triste, elle se répète en gémissant tout bas : « Hélas ! qu’il en est peu, de ceux qui m’ont aimée, Qui m’aimeront longtemps et ne m’oublieront pas ! »
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/11
### X CROQUIS.

La cour du vieil hôtel aux murailles de brique Est triste ; l’herbe y croît entre chaque pavé ; À midi seulement, le soleil élevé Jette un pâle rayon, regard mélancolique, Dans cet espace étroit où tout semble endormi. Sur les murs lézardés le lierre croît à peine, Et le toit gris attend la tempête prochaine Pour quitter la maison qu’il recouvre à demi.
Tout est vieux, tout est froid dans ces quatre murailles : On dirait que le temps s’est soudain arrêté Ici, pour fuir ailleurs ; et que tout est resté Comme au siècle où le Roy demeurait à Versailles.
Seule, une blonde enfant paraît chaque matin Pendant quelques instants à la grande fenêtre ; Ses yeux sont bleu d’azur, elle a seize ans peut-être ; Sa voix est argentine et son geste mutin. Oh ! pendant qu’elle est là, cette rieuse tête, Au sein de ce vieux monde et de ces vieux débris, Tout semble rajeunir, et ces anciens amis Soudain, à son aspect, prennent un air de fête. Le lierre rabougri monte d’un jet plus sûr ; Le toit tout crevassé coquettement se penche, Et pour mieux regarder l’apparition blanche Les oiseaux en chantant couronnent le vieux mur.
# À tes yeux
### À TES YEUX

* Telle, sur une mer houleuse, la frégate
* Emporte vers le Nord les marins soucieux,
* Telle mon âme nage, abîmée en tes yeux,
* Parmi leur azur pâle aux tristesses d’agate.
* Car j’ai revu dans leur nuance délicate
* Le mirage lointain des Édens et des cieux
* Plus doux, que ferme à nos désirs audacieux
* La figure voilée et sombre d’une Hécate.
* Hélas ! courbons le front sous le poids des exils !
* C’est en vain qu’aux genoux attiédis des amantes
* Nous cherchons l’infini sous l’ombre de leurs cils.
* Jamais rayon d’amour sur ces ondes dormantes
* Ne vibrera, sincère et pur, et les maudits
* Ne retrouveront pas les anciens paradis.
# À tire-d’aile (Jacques Normand)/1
### AU LECTEUR

Encore des vers !… Aux vitrines Quand on voit, par files chagrines, Bien rangés, bien neufs, bien peignés, Malgré leurs titres poétiques, Par les acheteurs trop pratiques Tant de volumes dédaignés !
Encore des vers !… Quand la prose Est souveraine en toute chose ? Quand Pégase erre sans appui ? Dans ce siècle de télégraphes Ailleurs que pour les épitaphes Et les mirlitons, des vers ?… Oui !
Au soleil des jeunes années Ces rimes éparses sont nées Sans but aussi bien que sans art, Et n’ayant eu, pour prendre vie, D’autre loi que la fantaisie, D’autre raison que le hasard.
Qu’aujourd’hui libres, et bercées Au gré des strophes cadencées, Chantant gaîtés, soucis, espoirs, Elles s’échappent pêle-mêle, Et fendent l’air à tire-d’aile Comme un vol d’oiseaux blancs et noirs !
Avec elles pars, ô mon livre ! Au vent qui passe je te livre ! Pars !… Mais à peine publié, Hélas ! je connais ta fortune… Tu suivras la route commune À peine lu, vite oublié !
# Voyage en Asie (Duret 1871)/Avant-propos
## AVANT-PROPOS

J’ai cherché à écrire un Voyage qui eût une physionomie neuve. J’ai donc systématiquement évité de parler d’une foule de choses qu’ont décrites les voyageurs venus avant moi. J’ai de même passé, sans m’appesantir, sur ces points de la côte qui sont aujourd’hui d’un accès tellement facile que chaque jour nous en apporte des nouvelles. Ayant pénétré dans des parties intérieures du pays d’un accès pénible et par conséquent peu ou point visitées, c’est sur elles que j’ai étendu mon récit. Si l’on découvre des ruptures dans le fil de mon itinéraire, on voudra donc bien penser qu’elles sont intentionnelles.
Je préviens aussi le lecteur qui s’attendrait à trouver ici des aventures romanesques et des récits merveilleux, qu’il sera détrompé. Le merveilleux est, comme la poésie, une création que les conteurs et les poëtes tirent de leur propre fonds et dont ils colorent la trame des choses réelles. Je crois qu’aucun de ceux qui ont voyagé ne me contredira ; le merveilleux et les choses extraordinaires que, sur la loi des voyageurs à imagination, on s’attend à trouver sur la route, à mesure qu’on touche les lieux, s’évanouit. Je n’ai donc point introduit l’imagination dans mes récits, je les ai écrits dans la donnée purement réaliste ; ce que j’ai décrit, j’ose dire que, si on passe après moi, on le trouvera.
Je m’aperçois cependant qu’à continuer sur ce ton j’en arriverais à vanter moi-même mon livre, et, sans plus de préface, je laisse le lecteur débarquer en Asie.
# Œuvres complètes de Buffon, éd. Lanessan/Histoire naturelle des oiseaux/Le grivert ou rolle de Cayenne
### LE GRIVERT OU ROLLE DE CAYENNE

On ne doit pas séparer cet oiseau du rolle de la Chine, puisqu’il a comme lui le bec fort, les ailes courtes, les pieds longs et la queue étagée : il n’en diffère que par la petitesse de la taille et par les couleurs du plumage, qu’on a tâché d’indiquer dans le nom de grivert. À l’égard des mœurs de ces deux rolles, nous ne sommes point en état d’en faire la comparaison ; mais il est probable que des oiseaux qui ont à peu près la même conformation des parties extérieures, surtout de celles qui servent aux fonctions principales, comme de marcher, de voler, de manger, ont à peu près les mêmes habitudes ; et il me semble que l’analogie des espèces se décèle mieux par cette similitude de conformation dans les principaux organes, que par de petits poils qui naissent autour des narines.
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